La familia Gómez

Luis Balada Ortega

Quinta parte de ‘La senda de Mendizábal’

Primera edición: junio, 2016

© del texto: Luis Balada Ortega

© fotografía portada: Luis Balada Ortega

Nicasio Gallego/Covarrubias - Madrid

© de la presente edición, para todo el mundo:

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ISBN-13: 978-1533634191

ISBN-10: 153363419X

I

—¡Bonita manera de adentrarte en la crisis de los cuarenta! —exclama riendo, una mujer que aparentaba más de treinta años, mientras descorre las cortinas, abre los portones de la ventana y deja entrar la luz y el fresco de aquel soleado domingo, cuatro de mayo.

—¡María! —grita el hombre al despertar, llevando sus manos a los ojos para evitar la luz del día.

—Sí, cielo. Tu dulce María soy. ¿Acaso esperabas otra más en tu cama? —no deja de reír—. Anda, despierta a la Casta y a la Susana; que se adecenten y se larguen con viento fresco. ¡A saber con quién te juntaste ayer para celebrar tu cumpleaños!

—¿Estás casado?¿Esa era tu mujer? —salta de la cama, despavorida, una de las dos mujeres en cuanto la extraña abandona la habitación—. ¡Despierta, Petra! —sacude a la otra con fuerza—. ¡Vistámonos y salgamos pitando de esta casa de tarados!

—¡Buena prisa se han dado! —no deja de reír María, entrando de nuevo en el cuarto—. ¡Se han dejado la cabellera! —muestra al hombre una peluca rojiza y otra de un subido rubio platino.

—¿Qué ha pasado? —Daniel, totalmente sorprendido—. ¿Qué mujeres eran éstas?

—¿A mí me preguntas? —su risa, a nivel de carcajada—. ¿Solo te han sacado treinta mil pesetas?

—¿Treinta mil pesetas? —su sorpresa, a más—. ¿De qué hablas?

—Tú sabrás, cielo… Las llevaban en sus bolsos. ¡Buenos manjares, a su cargo, nos vamos a zampar hoy los tres en la Cuesta de las perdices! ¿Quieres que invitemos también a Carmen, Arturo y los niños?

—¿Estás loca? ¿De qué dices?

—Venga, venga, desmemoriado. Date una buena ducha y un esmerado rasurado. Que te vea bien despejado Alicia cuando se levante.

Abandona María la habitación. El hombre, alucinado, como autómata, se dirige al baño.

El agua refresca, despeja su cuerpo. Sin efecto alguno sobre su memoria. Bloqueada, su mente. Soñar, no lo ha soñado. Bien ligeros han saltado de su cama sus cuerpos desnudos. ¡Ni en sus rostros se ha fijado! Sí, ayer celebró su cumpleaños. ¡Cuarenta primaveras! Dónde, cómo, con quién… ¡No recuerda nada!

—¿Tendré que afeitarte? ¡Aligera! Alicia ya se ha despertado —María, entrando en el baño; le lanza una gran toalla y marcha.

—¡Castigo de hermana! —sonríe, mientras prepara los utensilios de afeitar.

Él, Daniel Gómez Monereo, se mira satisfecho en el espejo. Cuarentón, cuarentón ya… pero con muy buen porte. Letrado sindical desde hace casi dieciocho años y con un trabajo muy tranquilo en la Junta de conciliación sindical. ¡No se complica la vida! Ver, oír y callar. Y apaciguar, cuando las partes contendientes elevan las voces más allá de lo permitido en un acto de conciliación. O se escabulle, si la trifulca adquiere tinte fuerte.

María es una de sus dos hermanas. Carmen la otra. Gemelas, de treinta y seis años. Aquella es la que más se le parece. Soltera, despreocupada y sin buscarse complicaciones en su trabajo, desde febrero, en la agencia EFE. Ambos comparten la vivienda, un piso en Nicasio Gallego, el corazón del barrio de Chamberí, que ocupan desde el año cincuenta, cuando abandonaron Sevilla, al ser destinado su padre a Madrid. Sin olvidar a Alicia, la inquieta hija de Daniel, de quince años.

—¿Refrescaste también la memoria, cielo? —María, así Daniel entra en la cocina—. ¿Café o chocolate? —ofrece.

—¡Nada recuerdo! —exclama malhumorado, ocupando una silla—. ¿Me puedes contar cualquier cosa de mi último año en San Fernando?

—¿Te refieres al colegio? —más que sorprendida—. ¡Tenía apenas once años! —le da la risa—. ¿Qué mosca te ha picado?

—¿Te acuerdas de Vicente Ponce? —ni le molesta la risa.

—Ponce… Ponce… —cavila—. ¿Te refieres a aquel bobo de manos sebosas, compañero tuyo?

—¡Al mismo! —sonríe—. Topé con él en una conciliación el otro día. Por lo visto es abogado de empresas. ¡Ni le reconocí! Él a mí sí. Claro… que mi nombre figura en la puerta del despacho…

—¡Estás bien raro hoy! —más risa—. Topaste con él, y…

—Bajamos a tomar unas cañas, para celebrar el encuentro, y no dejaba de rememorar historias de aquellos tiempos. ¡Y yo nada recordaba de su relato! —la mira compungido—. Por eso… por eso te he pedido me recuerdes cualquier anécdota de entonces. ¿Puede uno, sin más, perder la memoria?

—¡Buenos días! —Alicia, la niña, asoma fugazmente la cabeza en la cocina y marcha al baño.

—¿No recuerdas de ayer, y pretendes recordar de hace veinticinco años? —ríe que ríe—. Llama al calavera de Eduardo y seguro te cuenta con pelos y señales qué líos os llevasteis ayer. ¿Te parece correcto, así sin más, meter a dos mujeres en tu cama? —amonesta dulce.

—¡Ni sé cómo eran! —ríe a gusto.

—Mis años, seguro ya no los cumplen… Y si no fuera por el dinero que llevaban, apostaría que funcionarias… Sí, del ministerio de la Vivienda. Eso, me cuadra.

—¿De la Vivienda? —la mira asustado—. ¿A qué dices eso?

—Buen interés tenían en inspeccionar la vivienda…

—¿Hay chocolate, tía? —la niña, tras besar a ambos—. ¿De qué mujeres habláis? —sonríe, picara.

—Hay chocolate y ricas torrijas, cielo. ¿Te apetecen?

—¿Con miel? —boca agua, la niña.

—Con miel, vino y clavo, cielo. Nadie como tu tía para hacer torrijas sevillanas.

—¡Todos se pegaban por ellas el pasado Jueves Santo en Sevilla! —aplaude la niña—. ¿Recuerdas, papá?

—Eso, Daniel —con ironía, y riendo, María—. ¿Tampoco te acuerdas de mis torrijas?

—¡No me has dicho que hubieras hecho! —exclama, molesto.

—A las del Jueves Santo me refería, papá —se suma al reír—. ¡No te enteras de nada! ¿De qué mujeres le hablabas, tía?

—¡Ah! —sin dejar de reír—. De Rodríguez de Miguel, cielo.

—¿Conozco a esa señora? —mira a ambos.

—Es señor, cielo. No señora —sonríe mientras le sirve el desayuno.

—¿Es un señor? —mira, desconcertada, a su tía—. ¡De mujeres le hablabas! Y de una inspección…

—Precisamente, cielo. El señor Rodríguez de Miguel es el ministro de la Vivienda, y por lo visto ha ideado una nueva manera para inspeccionar viviendas…

—¡Me tomas el pelo! —ríe Alicia.

—Anda, toma el chocolate y las torrijas. Se va a enfriar. ¡Ni asearme he podido! —abandona la cocina.

—¿Qué pasó anoche, papá? —toma su mano—. Dijiste saldríamos a cenar para celebrar tu cumpleaños. Ni apareciste, ni nos llamaste. Nos quedamos en casa esperándote.

—¡Ni recuerdo qué hice ayer! —grita. Se calma y acaricia su mano—. Discúlpame, hija. Lo siento. Hoy lo celebraremos. ¿Te parece bien?

—¿No recuerdas qué hiciste ayer? —lo mira extrañada—. ¡Mal empiezas los cuarenta! —ríe, dando buena cuenta de las torrijas.

—Me pongo decente y bajo por la prensa a la glorieta de Bilbao. Enseguida vuelvo —se levanta.

—¡No vayas a perderte como ayer! —ríe Alicia.

Al poco, Daniel se despide de la muchacha y abandona el piso.

—¡Están muy buenas las torrijas, tía! —grita.

—¿Ha marchado tu padre? —entra en la cocina; el pelo mojado y cubierta con bata.

—Sí, tía. A buscar los periódicos. ¿Qué le pasó ayer? ¿Te ha contado algo?

—Nada de nada, cielo. Mira en su agenda y anótame el número de teléfono de Eduardo Gámir.

—¿El caradura? —ríe.

—De ese mismo, cielo. ¡Anda, espabila!

Regresa la niña. Le pasa el número pedido, anotado en un papel.

—Voy a vestirme, tía.

La muchacha marcha a su cuarto. María, papel en mano, a la sala.

—¡Llaman a la puerta, tía! —grita desde su cuarto—. ¿Abro?

—¡Ve, abre! —responde, tapando el micrófono del teléfono con la mano—. ¡Será tu padre, que ha olvidado las llaves! —libera el teléfono—. Sigue contándome, Eduardo. Pero abrevia, que creo ya regresa Daniel.

Alicia, confiada, abre la puerta.

—Dile a tu madre que salga, niña. ¡Pero ya! —exige con malos modos la mujer que está en la puerta.

—¿Mi madre? —la mira asombrada—. ¿Está usted loca?

Sin miramientos, Alicia cierra la puerta y va a la sala.

—¿Era tu padre? —extrañada al ver a la muchacha sola.

—No tía. Era una loca que, de mala manera, me ha dicho que saliera mi madre.

—¿Tu madre? —asombrada. Se dirige al teléfono—. Disculpa, Eduardo. Ya otro rato seguimos hablando —cuelga el teléfono—. ¿De qué mujer me hablas, cielo?

El timbre de la puerta, suena con insistencia.

—¡No abramos, tía! —asustada—. ¡Seguro es la loca de nuevo!

—Abro, cielo —la abraza—. Quédate en la sala. Yo me encargo.

—¡Usted! —grita desaforada la mujer—. ¡Devuélvanos el dinero que nos ha robado!

—¡Llamaremos a la policía si no lo devuelve!— asoma, amenazando, la otra mujer.

—¿Están locas? —sonríe, desafiante María—. O se marchan enseguida o seré yo quien llame a la policía… y a sus maridos.

—¿Qué maridos? —sofocada la segunda.

—Al señor Pérez y a su señor Pulgar, doña… Petra —amplía su sonrisa—. ¿Creen me chupo el dedo? Si vuelven a liar a mi marido, les lío yo un San Quintín en el ministerio. Y las treinta mil… me las quedo yo. No vayan a creer que se puede follar gratis con mi hombre. ¿Queda claro? Así que puerta. Corriendo, más que esta mañana, derechitas a la calle. ¡Ah! —extrema la sonrisa—. Sus cabelleras… me las quedo como trofeo de guerra. ¡Puerta!

La cierra de golpe.

—¡Menudo rapapolvo las ha dado tía! —se cuelga del cuello Alicia, que no se ha perdido detalle de la conversación—. ¿Qué marido tienes tú? ¿Qué historia era esa?

—Luego te explico, cielo —descuelga a la muchacha—. Vamos, llamaremos a tía Carmen, para que vengan a comer con nosotros. ¡Hoy es el día de la Madre!

—¡Ohhh! ¡Felicidades, tía! —la abraza—. Eres la mejor madre.

Mientras, en la calle, Daniel camina por Luchana, hacia la glorieta. Sin prisa. No deja de darle vueltas a la cabeza. ¿Cuánto bebió anoche para cometer la locura de meter a dos mujeres en su cama? ¡Bendita María! No puede contener reír al recordar su contundente entrada en la habitación. Y más le sorprende su naturalidad ante aquel insólito incidente. Ningún gesto de contrariedad, estupor, o actitud similar. Ni reprensión de ningún tipo. ¿Capaz es de comprender lo que para él es totalmente increíble e incomprensible?

En el quiosco habitual, coge el Informaciones del sábado y el Ya. También la revista Triunfo, de la que era lector habitual y se vio privado de su lectura, por secuestro administrativo, la semana pasada. Un secuestro tonto, pues el artículo que originó la sanción, por medio del fax, había tenido más difusión que de no haber hecho nada la Administración. Y el Hermano Lobo, y el Papus, revistas de humor que le encantaban a Alicia. Echa un vistazo a las portadas de los otros periódicos, omitiendo mirar el Pueblo de ayer. María se lo tiene prohibido. ¡No existe este vespertino! Ella, al poco de terminar la carrera en la Escuela de Periodismo, empezó a trabajar en el periódico… hasta febrero pasado cuando, de manera inesperada y fulminante, fue destituido Emilio Romero. Cabreada, abandonó la empresa y al poco se colocó en la agencia EFE.

—¡Hombre! ¡El señor Gómez Monereo! —recibe un mazazo en su espalda—. ¿Desde cuándo no nos veíamos? Anda, vamos al Comercial y tomaremos un café. ¡Por los viejos tiempos!

Esta vez no ha tenido problema de memoria. Enseguida ha reconocido a Eulogio Velázquez, jefe de negociado en el sindicato del metal.

—De acuerdo, Eulogio. Pero rapidito, que me esperan en casa Maria y Alicia.

—¿Alicia? —queda mirándole—. ¡Ah, sí!. No me acordaba que tienes una hija. Bueno… hija o lo que sea. ¡Pobre Ana! ¡Rápidos pasan los años!

A cualquiera otro no le hubiera permitido tal comentario. Con Eulogio, es diferente. Fue proverbial su ayuda cuando nació la niña. ¡Caramba! Esto sí lo recuerda.

II

Ana Gutierrez, la madre, trabajaba como secretaria en el sindicato del metal. Una muchacha bastante agraciada y con gran capacidad de trabajo, pese a tener solo veintidós años cuando él inició su carrera en el sindicato. Tenía mucho trato con ella. ¡Por fuerza! Se la asignaron como secretaria. El mejor regalo que podía darle la providencia. ¡Se las sabía todas del trabajo! Y especialmente, todo sobre la ley de Convenios Colectivos, el marrón que le habían asignado al iniciar su trabajo. Solo tenía un problema. Estaba embarazada. Él, ni se dio cuenta. Ella lo confesó. Estaba en el cuarto mes de embarazo. Y nada más le dijo al respecto. Asombrado, o quizá asustado, se lo comentó a Eulogio.

—Sí, es cierto —contestó—. Pero no hay manera de sonsacarle quién pueda ser el padre. Es una muchacha que solo vive para el trabajo, y nunca ha trascendido haya tenido relación especial con nadie. Haz como nosotros, y no le des mayor importancia. ¡Es muy buena en su trabajo!.

En febrero del sesenta ocurrió la tragedia. En un paso de peatones, cuando se dirigía al trabajo la arrolló un auto, que se dio a la fuga, y, a consecuencia de las heridas, falleció a mediados de marzo. El feto tuvo más suerte. Ante la irreversible situación de la madre, el siete de marzo practicaron cesárea y nació, sin problemas, una niña. Lo insólito fue la petición que, dos días más tarde, le hizo Ana. Pidió, rogó, suplicó a Daniel reconociera a su hija; que, por toda su vida, cuidara de ella.

—Tienes pasta de buen padre. ¡Se bien qué te digo! —le sonreía acariciando sus manos—. Gozar de una hija te centrará en tu trabajo y te hará más responsable. Y por esa responsabilidad, te suplico que, cuando Alicia cumpla diez años, le hables de mí; que sepa de su madre y que, siempre, desde el cielo, cuidaré de ella.

—¿Alicia? —se sorprendió.

—Alicia, sí. Así quiero que se llame. Contigo, su vida será maravillosa. No me respondas ahora. Mañana por la mañana, espero tu respuesta afirmativa. Vete, quiero descansar ahora.

Aterrorizado, sin entender nada, abandonó la clínica. Corrió en busca de Eulogio. Necesitaba confiarse a alguien y nadie mejor que él.

—Es un marrón —sonrió, tras escucharle—. Pero no te queda otra que aceptarlo, Daniel. Entiéndelo —su tono, pausado—. Ella confía en ti y no se puede rechazar una súplica hecha desde un lecho de muerte. ¿Entiendes? ¡Menudo pájaro debe ser el padre! —le sorprendió—. Se llevará el secreto a la tumba.

—Por entender, lo entiendo, Eulogio. Pero… ¿Qué les digo a mis padres? ¡Me matan!

—Sé hombre y miente como un bellaco. Confiesa un pecado que nunca has cometido; el cielo te premiará. Y… —¡sonreía como bellaco!—. ¿No sabes que a los abuelos les gusta más una nieta que un nieto? Ana es huérfana, no tiene a nadie. ¿Crees que tus padres, tras conocer tu pecado, van a permitir una nieta inclusera? Hazme caso, Daniel. Regresa a la clínica y dile a Ana que serás el mejor padre del mundo. Por lo demás… yo me encargaré del papeleo en el Registro Civil. Tengo buenos contactos y el asunto urge.

Sí, tal fue la historia, y Eulogio cumplió el papel que se auto asignó.

III

—¡Estás ido, Daniel! —nuevo palmetazo.

—Disculpa, Eulogio. Has mencionado a Ana y me he dejado llevar por el recuerdo.

—¡Soy un zoquete! Discúlpame tú por mi torpe comentario. ¡Seguro eres el mejor padre del mundo!

—Nada que disculpar, amigo. Además, me has hecho un favor.

—¿Te he hecho un favor? ¿Qué favor? —sorprendido.

Le comenta sus temores de perdida de memoria, narrándole el encuentro con Vicente Ponce.

—¡Zoquete eres! —ríe a gusto—. ¿Nunca te has fijado en las historias de la mili? ¿Alguna vez has oído a un amigo contar lo mismo dos veces? Cada vez se cuenta diferente. Y tu compañero de colegio, debe ser de esos… de imaginar vivencias que nunca ocurrieron, salvo en su mente calenturienta.

Como para convencerle de su buena memoria —o quizá para alargar la charla— saca a colación anécdotas de sus tiempos en el sindicato. Y tiene razón, sí. Recuerda bien aquellas situaciones.

Se despiden, con el firme propósito de no dejar pasar otros siete u ocho años sin verse.

De regreso a casa cae en la cuenta que para nada, salvo aludir a su intención de jubilarse lo más pronto que pueda, se ha referido a su vida privada.

Bueno… tampoco él ha aportado nada de la suya… y ese pensamiento le lleva al día de hoy. ¿Qué historia es esa de las treinta mil pesetas? Acelera el paso.

—¿Me lo cuentas ya, tía? —mientras ayuda a María a retirar el servicio del desayuno—. Tú, no tienes marido —sonríe—. ¿Te estabas refiriendo a papá? ¿De verdad se ha beneficiado a estas dos señoras? —contiene reír.

—¡Qué lenguaje! —ríe a gusto—. ¿Nunca te han enseñado que no debe escucharse tras las puertas las conversaciones de los mayores? —amonesta, dulce.

—¿Qué puertas, tía? ¿Crees iba a dejarte sola ante esa fiera que han resultado ser dos? ¡Hasta el quinto habrá llegado la bronca!

—Pues, si lo has escuchado todo, no volvamos a hablar de ello. Tema zanjado. Y a tu padre ni una palabra.

—¡Pobre papá! ¿Sabes? —la mira—. A veces pienso que mamá le hizo una putada al dejarme a su cuidado.

—¡Qué tontería dices! —seca, cortante—. ¿Cómo se te ocurre pensar así? Eres el mejor regalo que hemos tenido en la vida, cielo —la abraza fuerte.

—Y pienso que a ti también te la hizo, tía —responde a su abrazo—. Solo vivís para mí. ¿Te imaginas qué otra vida hubierais tenido?

—¿Hay alguien en casa? —Daniel, cerrando la puerta.

—¡Basta de palabrerías! Y a papá, ni una palabra. ¿Entendido? —zanja—. Estamos en la cocina, cielo. ¿Te has distraído por la calle leyendo toda la prensa del día?

—¡Atiza! —se cachetea al entrar—. ¡He olvidado la prensa en el Comercial!

—¿Has estado en el Comercial, cielo? —sonríe—. ¿No te ha gustado mi café?

—No, no… No es eso. Me he encontrado con Eulogio Velázquez ¿Lo recuerdas?

—Si lo recuerdas tú… ¡Es una buena noticia!

—Cuando hablo de las milicias universitarias, ¿Lo cuento siempre igual?

—¿Qué moscas te pican hoy, cielo? —ríe que ríe—. Todos contáis lo mismo. Teníais un amor que se llamaba Margarita.

—¡Eso es una película, tía! —se suma Alicia al reír.

—Es que la mili, para los hombres es pura película, cielo. ¡Así hay tantas películas de reclutas con niño! —ríe más—. ¿Conocéis de alguna que trate de nuestro muy loable Servicio Social?

—¡Ésta sí me la has contado, tía! —aplaude—. De tus tiempos en el Castillo de la Mota y de cómo os enseñaban a cuidar niños, pero nunca os decían cómo hacerlos. ¡Era muy divertida!

—¡Gracias a esas enseñanzas te cuidé tan bien cuando eras una bebita! —ríe—. ¡Ea! ¡Basta de cháchara!—urge—. Adecentaos para ir a misa. A las dos hemos quedado con Carmen, Arturo, y los niños en la Pérgola.

—¡Ohhhh, tía! —compungida—. ¿Más de patatas soufflées?

—¿No me has oído? ¡Venga, despabila!

Marcha la niña.

—Tenemos que hablar, Maria.

—¿Hablar de qué, cielo? —lo mira risueña—. Tú no recuerdas nada de ayer; yo, no recuerdo nada de esta mañana. Ya está todo hablado. ¿Te queda claro? ¡Venga, muévete!

IV

Juan Gómez Herrera, nació en 1905 el seno de buena familia sevillana.

Cursó estudios militares en las Academias de Toledo, y Zaragoza. Tras graduarse como Teniente, en junio de 1932, fue destinado —recomendaciones no le faltaban— al Parque de Artillería de Sevilla. Se le ofrecía un prometedor futuro, truncado por un desgraciado accidente durante unas maniobras militares en Carmona en febrero de 1933. Las secuelas: una visible cojera de su pierna izquierda. Las consecuencias: fue destinado a la intendencia, apartado de cualquier escenario de combate.

Contrajo matrimonio, en septiembre de ese año, con Carmen Monereo Navarrete, una hermosa muchacha jienense de veintitrés años, de familia militar y prima hermana del Comandante de Estado Mayor José Cuesta Monereo.

En mayo de 1935 el Señor bendijo su hogar. Nació Daniel, su primogénito.

El 16 de julio de 1936, Carmen celebraba su fiesta onomástica ofreciendo a sus amigas una merienda en su casa. Una veintena de mujeres se agolpaban en la sala. Sorprendió un poco que Blanca Hernández llegara acompañada con su marido, el comandante Cuesta. Tampoco mucho. Al fin y al cabo, éste era primo de Carmen. Tras felicitarla, tomó del brazo a Daniel y lo llevó a otra habitación.

—Sin ambages, Juan. De hombre a hombre. Te lo voy a decir muy claro —hizo una larga pausa—. Pasado mañana cambiaremos el rumbo de la historia. España nos necesitas y la nueva España te necesita.

El teniente, alucinado, lo miraba sorprendido. Muchos rumores, a nivel de mandos, corrían por el cuartel. Pero que todo un comandante de Estado Mayor acudiera a su casa y le desvelara tan grave secreto, se le hacía difícil de entender.

—Necesitamos el apoyo, al ciento por ciento, de la Intendencia. El sábado por la mañana, bien temprano, acudes al cuartel. Recibirás una lista de oficiales. Cualquiera que, llegado el momento, oponga resistencia o muestre duda, ordenarás lo pasen, sin dilación, por las armas —lo miró a los ojos—. ¿Te sientes capaz de llevar a cabo tan importante misión?

Su cabeza, a punto de estallar, cavilaba a todo trapo. Una idea quedó fija. Si no daba su aquiescencia, otro recibiría la lista y seguro él ocuparía el primer lugar. José Cuesta tenía fama de duro, frío e implacable.

—¡A sus órdenes, mi comandante! —se cuadró y exclamó con energía—. No le defraudaré.

—Sabíamos de tu entereza y amor a la Patria —lo abrazó con fuerza—. Guarda bien el secreto. Con nadie trates de ello y mantén mañana los ojos bien abiertos.

—Así lo haré, mi comandante. Pierda usted cuidado.

—Perfecto, Juan —sacude su mano—. Despídeme de Carmen.

Lo acompañó a la puerta. Tras cerrarla, se llenó de temblores. ¿Qué locura era ésta?

Necesitaba una buena copa de anís. ¡Y mostrar su mejor sonrisa toda la tarde!

V

Puntualmente llegan a la Pérgola. Carmen, Arturo y los niños vienen a su encuentro.

Arturo Huerta Jimenez es inspector de Hacienda. Tras cuatro años de noviazgo, y concluidos sus estudios, él y Carmen se casaron. Un matrimonio sólido, sin fisuras. Vivían en un amplio y hermoso piso de Rosales. Con sus dos hijos: Carmencita, de nueve años y Juanito, de siete.

La agradable temperatura, apenas sí una ligera brisa, invita a estar en la terraza. Mientras ellas y los niños ocupan una mesa, ellos quedan en la barra tomando una caña.

—¿Cómo acabó la fiesta anoche? —sonrisa cómplice—. ¿Os retirasteis muy tarde?

—¿La fiesta? —ojos como platos—. No recuerdo qué pudiera haber hecho ayer, Arturo. ¿Estabas conmigo?

—¿Estás cuerdo? —incrédulo—. ¿Cómo no recuerdas nada de ayer?

—Nada, de nada. ¡Palabrita de niño Jesús! —sonríe forzado—. ¿Quiénes íbamos?

—¿Me estás tomando el pelo?

—¡Papá, papá! —Carmencita se acerca y puja de la manga de Arturo—. Dice mamá que os dejéis de charlas y vengáis a la mesa.

—Hemos pedido cigalas, gambas, langostinos y calamares a la romana, de entrante; después, lubina al horno —anuncia María mirándolos—. ¿Os parece bien?

—¡La casa por la ventana! —ríe Alicia.

—¿Qué se celebra? —asombrado, Arturo.

—El cumpleaños de Daniel, y el día de la Madre. ¿Te parece suficiente celebración, cielo?

—¿Qué te han reglado, tía Carmen?

—¡Unas entradas para el circo! —ríe ésta.

—¿Otra vez al circo? ¡Fuisteis hace dos semanas! —ríe más Alicia.

—Los hermanos Tonetti nos hacen reír mucho, prima —rebate Carmencita.

—Parece que los cines de estreno tengan prohibido echar películas para niños —media, Carmen—. ¡Qué le vamos a hacer!

Van sacando los entrantes y los niños asaltan, engullen, los calamares.

—¡Me vais a dejar sin! —cachetea sus manos Alicia.

—Venga, venga. Haya paz —interviene Carmen—. Ya habéis comido bastantes. Pélales tres gambas y dos langostinos a cada uno, Arturo.

—¿Me llevarás esta tarde al cementerio, tía? —inquiere Alicia, trincando una cigala.

—Sí, cielo. Mientras tu padre duerme la siesta, visitaremos a las mamás —asiente María.

—¿Duermes la siesta? —asombrada, Carmen—. ¿Tanto trasnochaste? —con picardía—. ¡Estás muy callado!

—Solo la duerme cuando su Atlético juega fuera, tía.

Sí, Daniel es forofo, y socio, del Atlético de Madrid; y también del Real Betis. No por capricho. Ambos clubes fueron fundados por militares —el Betis, arma de Infantería; el Atlético Madrid, de Aviación—. Su padre y él, eran socios del Betis; al llegar a Madrid se apuntaron al Atlético.

—No trasnochó. Es muy buen chico tu hermano. Tras la cena en Santa Bárbara, Arturo lo trajo a casa —mira sonriendo a éste—. ¿Verdad, cielo?

Sorprendido, ojos bien abiertos. Los de Daniel, como platos.

—¿Qué te han parecido las últimas sanciones gubernativas? —Arturo, a Daniel; como queriendo echar balones fuera.

—¡Dejaos de politiqueos! —corta Carmen—. En presencia de los niños no se habla de política —tajante.

Por unos momentos, la debida atención a los mariscos impone el silencio en la mesa.

—Para la semana próxima nos han ofrecido entradas para los conciertos de Ray Charles y Raphael —comenta Arturo—. ¿Os apetece asistir a alguno de ellos?

—¿Ésta semana? —sorprendido, Daniel.

—No, no; la otra —corrige Carmen—. El 12 y 13, Ray Charles en el Monumental. Dicen es un espectáculo insuperable. Y del 12 al 18, en el Barceló, Raphael.

—¡Ohhh! ¿Dos noches de canguro? —pucheritos de Alicia.

—No necesariamente, Alicia —tranquiliza Carmen—. Hay sesiones por la tarde también.

—Y solo una tarde, cielo —toma su mano—. Raphael es insufrible, no contéis conmigo. Al ciego sí me hace ilusión verlo actuar.

—¡Al ciego! —exclama Carmen, enojada—. ¡Bonita manera de llamarle! ¿No te parece despectivo?

—No, cielo. Es por su ceguera que toca y canta con tanta alma. Quizá, de no ser ciego, no se hubiera valorado tanto su arte. ¿No crees?

—Visto así…

—Así hay que verlo —sonríe—. Y la tarde que vayáis a ver al insufrible, llevaremos a los niños al cine… si hay alguna película en la cartelera apta para ellos.

—¡Al circo nos llevarán, tía! —ríe Alicia.

—¿No dices tú nada? —Carmen a Daniel.

—¡Ah! ¡Está muy buena la lubina! —sonríe—. Digo como María. Para ver gente con la mano en el bolsillo, ya bastantes veo en el trabajo. Al negro, sí me apunto. Pero si es posible, el primer día, no sea suspendan la actuación del día siguiente.

—Ciego… negro… ¡Menuda pareja! No se hable más —zanja Carmen—. Tomaremos las entradas para el lunes por la tarde. Y el viernes arrastraré a Arturo al Barceló. ¡A mí sí me gusta Raphael!

—¡Te pondrán en el palco con doña Carmen, tía! —ríe Alicia.

—¡Qué más quisiera yo! —ríe más—. ¡Ea! Demos cuenta de la lubina. Está muy buena, sí.

—Desde ya, te llamaré “mamá”, tía —sorprende Alicia, tomando la mano de María —. ¿Te parece bien?

—Si así me sientes… —sonrojada, responde apretando su mano tras la sorpresa—. Me parece muy bien, hija.

—¡”Hija”! ¿Así me has dicho, mamá? —ríe feliz—. Me gusta más que tu soso “cielo”.

—¿Resulta soso mi “cielo”? —mira los demás.

—En absoluto —defiende Carmen—. Saben a cielo tus “cielo”.

—A mí también me gustaría me dijeras “hija” y no “cariño”, mamá —lanza Carmencita.

—¿Sí, cariño? —sonríe—. Haré por complacerte. ¿Cómo hasta ahora nada me habías dicho?

—¡De la prima Alicia se aprende mucho, mamá! —ríe a gusto.

Toman con premura el postre. La sesión de circo aguarda, y los niños ya meten prisas.

—¿Me puedes explicar qué líos te llevas? —mal humorado, así toma asiento en el auto.

—¿De qué líos dices, cielo? —sonríe dulce mientras arranca el motor.

—¿Qué es eso de que Arturo me llevó a casa tras cenar en Santa Bárbara?

—¿No fue así, cielo? —sonríe más—. ¿Ya vas recordando de ayer?

—¡Nada recuerdo! —se enfurruña—. Pero tú sí pareces sepas mucho.

—Para nada, cielo. Carmen aventuró que habías trasnochado, y deduje que Arturo podría haberte traído a casa.

—Y aventuraste tanto… que citaste la cervecería.

—Es uno de vuestros sitios favoritos, cielo. ¿Ya no la frecuentáis? —no cesa su sonrisa—. Arturo no ha contestado, y quien calla otorga. ¿No crees?

—¡Buena eres tú! —zanja y concede una sonrisa—. Dejadme en la Glorieta de Bilbao, no sea cosa lleguéis tarde al cementerio.

—¿No vienes con nosotras, papá?

—No, hija. Tengo la cabeza como un bombo y necesito pensar. ¡Recordar!

—Ni se te ocurra abrir la puerta a nadie, cielo. Derechito a la cama cuando llegues —a modo de despedida al llegar a la glorieta.

VI

Daniel no mintió a sus padres. Nunca lo había hecho y le repugnaba la idea de simular un desliz.

Tras abandonar la clínica marchó a su casa. Cavilaba cuál sería la mejor manera de explicarles la noticia para conseguir su asentimiento.

Les contaría de Ana, de qué buena muchacha era y cuánto la había ayudado en su trabajo aquellos meses. Tras ello, del accidente y sus fatales consecuencias… ¡y del nacimiento de la niña! Después… después ya vería como entrar al trapo…

A más de sus padres, también estaban sus hermanas cuando llegó a casa.

Eso le tranquilizó. Especialmente por la presencia de María. A buen seguro ella sí lo entendería y esperaba su apoyo.

Si extrañados quedaron al verle llegar a media tarde, más se fueron extrañando al oírle relatar sobre las bondades de Ana. Narraba y no le perdía ojo a María. La extrañeza pasó a sorpresa, y a espanto cuando se refería al fatal accidente. Y aumentó al decir de su embarazo, del nacimiento de la niña y de su segura orfandad, ante la cerrazón de Ana a revelar nada sobre el posible padre.

—¿Va a morir esa muchacha? ¿No tiene salvación? —no se contuvo Carmen, su madre—. Hemos de hacer algo, Juan —clama a su marido—. Si muere su madre y la niña no tiene a nadie, no vamos a permitir quede en desamparo. Quiero que la adoptemos, cariño —concluye, resuelta.

Daniel, por un momento, quedó sin palabras. Nunca hubiera esperado la humanitaria reacción de su madre. Se repuso.

—Precisamente, por eso os he hablado de Ana, mamá —contiene el llanto—. Me ha pedido que reconozca a su hija y me haga cargo de ella. Es su voluntad.

—¿Y porqué precisamente te lo ha pedido a ti? —sorprendido, Juan.

—¿Qué más dará, papá? —terció María, sonriendo—. No puede desdeñarse la última voluntad de una moribunda.

—Es cierto, papá. No puede desdeñarse —apoyó Carmen—. Y dado que mamá está resuelta a adoptarla, es mucho más fácil, y seguro, un reconocimiento que una adopción.

—No es su última voluntad, María —sonrió Daniel.

—¿Hay más, cielo?

—¿Qué otras cosas más? —receloso, Juan.

—Ana quiere que la niña se llame Alicia.

—¿Alicia? ¿Su madre, o alguien de su familia se llamó así?

—No, mamá —sonrió Daniel—. Desea se llame así porque está convencida de que su vida, a nuestro lado, será maravillosa.

—¡Bendita muchacha! —amagó lágrimas—. ¡Mañana vamos a esa clínica a conocerlas, Juan! ¿Nos dejarán entrar, hijo?

La mañana siguiente la familia, al completo, acudió a la clínica. Daniel vio a Ana mucho más desmejorada que el día anterior. Pero saber de la buena disposición de la familia para aceptar a su hija, mejoró su semblante.

—¡Es preciosa Alicia, Ana! —María, feliz, la dejó en la cama junto a su madre.

Eulogio no había perdido el tiempo. Apareció con un notario y un escribano, para levantar acta del reconocimiento de la niña por parte de Daniel y la aceptación de la paternidad por parte de Ana. Una enfermera y el propio Eulogio hicieron de testigos.

Juan y Carmen aprovecharon para hablar con los médicos. Carmen interesada en la salud de la niña; su marido más parecía interesado en la inmediatez del fallecimiento de Ana.

La niña gozaba de muy buena salud, valoraban. Y estimaban que Ana no aguantaría más de una semana.

—¿A qué ese interés, cariño? Me parece un tanto morboso —espetó Carmen.

—Vosotras preocupaos por Alicia —expuso, serio—. Yo me ocuparé de Ana. Merece un buen lugar para su descanso eterno.

Al marchar el notario regresaron a la habitación y recibieron una inesperada sorpresa.

—Sé que no me quedan muchos días —serena, sonriendo, tomó las manos de la madre y las hijas—. Me siento muy feliz, y moriré más feliz. Pero no me fío de nadie. Quiero, he dispuesto, que hoy mismo os llevéis a Alicia a vuestra casa, a su casa.

Aquel mismo día, Alicia se integró en la vida familiar. Cuatro días más tarde, falleció Ana.

Juan había conseguido un hermoso panteón en el cementerio de la Almudena. Allá recibió Ana cristiana sepultura.

En aquel mismo lugar, once y catorce años más tarde, fueron enterrados Juan y Carmen.

VII

—¡Hay flores frescas! —alborozada Alicia, al llegar ante el panteón—. ¡Son muy hermosas! ¿Cuándo las han puesto, mamá?

—Sí, son hermosas, sí. Han hecho un buen trabajo —sonríe María—. Las encargué el viernes, hija.

—En cuanto le diga a mamá que también a ti te llamo así, seguro se lleva una gran alegría. ¿Verdad, mamá?

—Ni falta hará, hija. Ellos se enteran de todo, así ocurre. Recemos por ellas.—¡Y por el abuelo!

Alicia se arrodilla; María, de pie tras ella, inclinando la cabeza.

—¡Tengo mucha suerte! —exclama sonriente la muchacha, tras unos cinco minutos de recogimiento—. Tres mamás cuidan de mí. ¿Cómo nunca vas a misa? —la sorprende—. Cuando yo era más pequeña, sí venías. ¿Ya no crees en Dios?

—Sí, creo, hija. Pero a menudo los curas tergiversan su mensaje, para meternos miedo en el cuerpo o no sé con qué otras satánicas ideas.

—¿Te metió miedo en el cuerpo un cura? —sorprendida.

—No a mí. A todos, desde el púlpito del Perpetuo Socorro, en su sermón.

—¿La iglesia que está cerca de casa?

—Sí. Esa misma. Osó pregonar que, por nuestros pecados, Dios estaba castigando a Biafra con un genocidio.

—¿Eso es meter el miedo en el cuerpo? —ríe a gusto—. Si pecamos y otros lo pagan… ¡a seguir pecando, sin problema!

—Es una forma de verlo, sí. Pero yo lo entendí como si Dios, sin justificación alguna, permitía se castigara a inocentes. Así, que decidí no oír más sandeces y pasé de las misas.

—Biafra está en África, ¿sí?

—En Nigeria, sí. Una terrible lucha entre tribus que hubo a finales de los sesenta.

—¡Ah! —la mira—. Yo voy a misa para estar con Dios; no hago caso de lo que diga el cura. ¿Y sabes porqué dejé de comulgar?

—¿Tu padre te permite no comulgues?

—¡Como si él comulgara mucho! —ríe—. Sí, me llamó al orden al principio, pero entendió mis razones.

—¿Qué razones eran esas? —muy interesada.

—Las manos de los curas olían a colonia. ¡Una pésima colonia! —exclama—. Me daban ganas de vomitar.

—¿A colonia? —suelta la risa—. Igual, en vez de agua, ponen colonia barata en la jarrita para lavarse las manos. Anda, vámonos —la toma por el hombro—. Como nos oiga mi madre, se troncha de risa. Despidámonos de ellos, hija.

Alicia se arrodilla de nuevo ante el panteón. María, tras ella, como antes.

—Dime, mamá —seria, al levantarse—. Si así ocurren las cosas ellos se enteran… ¿Supieron ayer qué hizo papá? ¿No se habrán molestado por su trajín con esas señoras?

—¡Espero que no! —contiene reír—. Y olvida tú esta historia. Como si nunca hubiera pasado. Vamos a casa, no se haya mal despertado tu padre.

VIII

Como cada lunes, y casi todos los días hasta el viernes, gozaría de una tranquila mañana.

Tranquila para él. Sus compañeros de trabajo andan hoy nerviosos y corren comentarios y bulos de todo tipo. No es para menos. A media mañana empieza su reunión la Comisión Permanente del Congreso Sindical —pomposo nombre que se da a la cúpula del sindicato vertical—. Cómo maquillar la grave y ascendente conflictividad laboral del trimestre pasado y el anuncio de posibles elecciones sindicales, son los puntos estrella del orden del día. Cree Daniel que, tras la publicación el pasado mes del decreto de “congelación salarial”, aumentara ese clima conflictivo. El horno no está para bollos. Aunque subyace otro problema, que es el que preocupa realmente a sus compañeros. Por las buenas, o por las malas, Fernández Sordo quiere acabar con el boicot que los abogados laboralistas —especialmente, y con mayor encono, los comunistas de Comisiones Obreras— hacen a la conciliación sindical. Dejar vacío de poder al sindicato es su objetivo. Y hay como un acuerdo tácito entre abogados y funcionarios. Aquellos presentan, apurando plazo, las papeletas, y éstos atrasan indeciblemente las citaciones para el acto. El resultado es que cuando llega el momento de la conciliación… la reclamación ya la ha resuelto la Magistratura de Trabajo. Así resulta tan tranquilo y calmado el trabajo en la Junta. Como quién dice, solo los letrados sindicales, que representan a obreros, cumplen debidamente esta parte del procedimiento. Y para no ponerse a mal con los patronos, tales conciliaciones son como balsa de aceite. Se entiende la preocupación funcionarial. Si la cúpula aprieta las tuercas a los abogados, se acabó la calma y la tranquilidad en la casa.

Daniel tiene otras preocupaciones. Apenas ha pegado ojo en toda la noche. Imposible recordar nada sobre la noche del sábado. Intentó localizar, ayer a última hora, a Eduardo, pero nadie contestaba en su casa de Madrid. Éste es notario, con plaza en Jávea, un pueblo del litoral alicantino. De lunes a viernes, pasa allá la semana.

A las diez y media ha quedado con su cuñado para matar el hambre matinal en Tanín, un pequeño bar situado en la calle Españoleto, entre García Morato y Fernández de la Hoz. A algunos de sus compañeros les molesta frecuente ese local. No por el local en sí, sino porque, casi enfrente, está el famoso bufete “Españoleto, 13”. Este despacho, si no es el que cuenta con más abogados laboralistas de todo Madrid es, sin lugar a duda, el que tiene mayor influencia entre la masa trabajadora. Desde él se controla toda la metalurgia de la provincia de Madrid y otros sectores profesionales punteros tecnológicamente. No hay empresa de esos ramos que quede fuera de su alcance. Por si fuera poco, sus brazos se extienden a las asociaciones de vecinos, y a localidades como Coslada, Torrejón o Móstoles, e incluso Guadalajara. Cuenta como cabeza visible a la mítica abogada Cristina Almeida, y para nada es desdeñable la cualidad profesional y la empatía del resto de sus abogados, pese a que sus edades oscilan entre los veinticinco y treinta años. Por las tardes, es la hora de consultas, cientos de trabajadores allá acuden a diario. Y son muchos los que, mientras esperan turno, pasan ratos en el Tanín.

Quizá piensan sus compañeros que pueda quedar Daniel contaminado por las charlas que pueda escuchar en el bar. Hace caso omiso a tales puyas. Conoce a Pepe y Tanín, los propietarios, como de toda la vida, que se dice, y además, le pilla cerca de casa. Y tampoco tiene problema en charlar con la gente del metal. Bien los conoce tras su paso por el sindicato. Julián Ariza, el sempiterno despedido de la Perkins, o José Casado, más conocido como “Pepito, el de Isodel”, u otros dirigentes de la Standard, Pegaso o Chrysler, son habituales en el despacho, y en el propio bar. Y siempre lía charla con ellos si coinciden. Es una buena manera de contrastar lo que ocurre en el mundo laboral.

Ahora, con quiere encontrarse es con Arturo. Mucho tiene que contarle del sábado y también, sobre la extraña película que se montó María ayer.

Aquél es de tomarse un cafe y dos tostadas. Él es de más comer; se pierde por un buen y gran bocadillo de pimientos verdes fritos con beicon asado, acompañado por una buena jarra de cerveza. En cuanto llega al bar, tras los saludos de protocolo al personal, ocupa una de las pocas mesitas que hay y pide su ración. Quizá Arturo tarde un poco, y lo que va por delante… va por delante.

Justo llega su cuñado cuando Pepe, sonrisa por delante, le sirve el bocadillo y la cerveza. Degustar frío aquel manjar no le hace mucho peso. Opta por hincar bocado y, en todo caso, escuchar con atención cualquier cosa que el otro le cuente. Cuando tome el carajillo, será el momento de someter al tercer grado a Arturo.

IX

El trabajo de María en la agencia es bastante tranquilo. Nada que ver son su trabajo de redactora en Pueblo, aunque sí con su otra función en el periódico: supervisar textos de otros redactores, de local, antes de pasarlos a la linotipia. Supervisión ceñida al aspecto gramatical, a la sintaxis; nada de censurar o modificar textos.

Al tratarse de un medio vespertino había una tendencia a fijarse en las noticias de Madrid y provincia, publicadas en los medios matutinos: Arriba, ABC, Ya…, para ampliarlas o mejorarlas, bien fuera recurriendo a los partes de las agencias, medios policiales, hospitalarios… o al entorno en el que se habían producido. Y sobre todo era un trabajo con prisas; daba pena leer algunos de aquellos textos.

Si ahora aún era así… doce o trece años antes era peor. Pueblo era un nido de recomendados y grandes las carencias ortográficas y gramaticales de los que entraban. Bueno… también ella, recién obtenido su título en la Escuela oficial de periodismo, por las buenas relaciones de su padre, había entrado a trabajar en Pueblo; pero su exquisita educación en las Damas Negras, su amor a la lectura y sus buenas dotes para escribir, la hacían diferente.

Cuando apenas sí llevaba tres meses en el periódico, Joaquín Aguirre Bellver se acercó a su mesa de trabajo. Sin más, le dijo: No trabajes tanto. Tómate un descanso. Bajemos a tomar un café. Tendió su mano. Quedó sin saber qué decir… ¡temblaban sus piernas! Sus compañeros la miraban estupefactos, y quizá corroídos por la envidia. ¡Recibir ella, una recién llegada, una invitación de don Joaquín! Roja como tomate, le siguió. Abandonaron la redacción y ocuparon una mesita en Casa Alberto.

—¿Cómo entiendes debe ser el lenguaje periodístico? —dijo a bocajarro, apenas sentarse.

—¿Nuestro trabajo de redacción? —atinó a preguntar.

—Ese mismo, sí —sonrió.

—Conciso, breve, claro y directo, don Joaquín. ¡Y sin faltas! —se animó.

Pareció le satisfizo la respuesta. Le hizo un sinfín de preguntas. De su familia, de dónde había estudiado, de sus profesores preferidos en la Escuela…

Ella se confió y respondía con aplomo.

Le contó de la familia, de las Damas Negras, de cuánto le gustó Enrique de Aguinaga como profesor… y de su gran interés por leer a columnistas como él, Emilio Romero, o Manuel Alcántara, con su pajarita; o las crónicas taurinas de Díaz Cabañate.

—¿De Triunfo, ninguno? —la miró sonriendo.

—¡Oh, sí! —no dudó—. Sixto Cámara, Carandell o Márquez Reviriego, también, don Joaquín —sonrió—. Pero estoy donde estoy… y creo que en estilo me he de ceñir más a los otros. ¿No cree?

No contuvo él reír.

—¿A qué estas preguntas? ¿Porqué se interesa por mí? —se decidió, tras el interrogatorio.

—Creo que estás infravalorada, María. Hablaré con Emilio. ¿Te importa?

—¿Con el director? —se asustó—. No, claro que no me importa. Estoy para lo que tengan a bien mandar.

—Perfecto —abonó el gasto al camarero y la invito a levantarse—. Ya seguiremos hablando. Y a tus compañeros, si preguntan… les dices que soy un buen amigo de la familia. No vayan a pasar el día barruntando.

Se despidió él y marchó hacia la calle Jesús. María… ni se creía haber tenido aquella charla.

Dos semanas más tarde le asignaron una nueva tarea. Aunque menos, seguía en su trabajo de redactora. A más, y especialmente, debía supervisar y pulir las redacciones de sus compañeros, sin enterarse éstos. El redactor jefe de local, asumía cualquier queja que surgiera. Con el paso del tiempo, su campo de acción se amplió a toda la redacción. Y no de forma subrepticia. Sus consejos, su método, se fue imponiendo como estilo de redacción en el periódico.

Cuando, en febrero pasado, cesaron a Emilio Romero, se cabreó mucho María. Le tenía afecto y llevaba bastantes años trabajando con él. Pero no solo por eso dejó el empleo. De una parte, Luis Angel de la Viuda, el nuevo director, no le caía nada bien; de otra, los tiempos estaban cambiando y, aunque era más bien escéptica a cambio alguno mientras viviera Franco, sabía que pronto emergerían nuevas empresas periodísticas, con visos más aperturistas y las ofertas de trabajo se ampliarían.

Ni tuvo que esperar. A mediados de marzo recibió una oferta de la agencia EFE. Emilio Romero, agradecido por su gesto, la recomendó a Alejandro Armesto, director gerente de la Agencia. Tras entrevistarse con éste, y conocer qué trabajo iba a desarrollar, aceptó y se integró en la redacción central de la calle Ayala.

Aparte de la buena recomendación que la avaló, y de su anterior función de supervisora, sus amplios conocimientos de francés e inglés, lenguas que habla fluidamente, determinaron fuera admitida.

En la agencia había un problema; o más bien ahora habían caído en que lo había: Se nutrían de noticias enviadas por los corresponsales en el extranjero, escritas en español… a cual más variopinto. La redacción nacional tenía que adecuar el lenguaje para remitirlas a sus clientes nacionales y extranjeros.

Muchos corresponsales, con muchos años de servicio, he habían acostumbrado a leer más en la lengua extranjera del país que fuera, o traducían rápido y mal, noticias publicadas allá aquel mismo día; los que estaban en países hispano-americanos, habían adquirido sus modismos locales, a veces incomprensibles aquí. Para solucionar este problema, la dirección había decidido crear un equipo que redactara un “modelo de estilo” del uso del español, obligatorio para todos sus corresponsales. Y en ese grupo asignaron tareas a María. Ésta estaba convencida de que aquella frase de “conciso, breve, claro y directo”, expresada años atrás a don Joaquín, había tenido mucho que ver con su nuevo empleo.

Y el trabajo de estos días es mucho más que tranquilo. Por aquello de “¡que inventen ellos!”, tiene asignada la tarea de traducir los libros de estilo de las agencias norteamericanas AP y UPI. Y también es tranquila la jornada de trabajo. De lunes a viernes, cinco horas diarias. De ocho a trece.

La calle Ayala queda cerca de su casa. A pie, sin prisas, a diez o quince minutos. En cuanto cruza la Castellana, ya ha llegado. Salvo mañanas de fuerte lluvia, no utiliza su Renault-5.

Ayer, al regresar del cementerio, Daniel todavía dormía. Hasta pasadas las ocho y media no lo despertaron.

Despertó y siguió dándole vueltas a su pérdida de memoria.

—Llama a tu amigo Eduardo, cielo —propuso Maria, a sabiendas que, a esta hora, éste ya había salido de Madrid—. Que te cuente qué hicisteis, a ver si así dejas de darme la vara.

Preparó un hervido y tortillas francesas. Durante la cena, Daniel siguió con sus lamentos. Con la siesta que se había hecho… ¡a ver quién lo acostaba! María decidió sacarlo al cine. Al Luchana, que les pillaba a mano.

Echaban “El trepa”, una película francesa con el insufrible Trintignant y la Romy Schneider, luciendo, todavía, la sonrisa de Sissi. Y como banderín de enganche, la célebre Jane Birkin, famosa por su desnudo en Blow-up —estrenada en Madrid aún el mes pasado, nueve años más tarde, en versión original e integra—, pero más conocida la Birkin por ser la intérprete de la famosa canción “Je t’aime… moi non plus”, una oleada de jadeos que supuso un gol por toda la escuadra a la censura de Fraga Iribarne cinco o seis años antes. Daniel se durmió a media película. Su argumento, un trepador social a costa de necesitadas y ricas mujeres, no daba para más.

Hace muy buena mañana. Tras despertar a Daniel y Alicia, baja a la calle, cruza la acera y compra el pan y media docena de cruasanes.

Daniel toma cafe y, a regañadientes, se come uno. Alicia, con el café con leche, da buena cuenta del resto. María solo toma café: solo y sin azúcar.

—No vendré a comer, mamá —comunica—. He quedado con Estela en su casa. Tenemos que acabar un trabajo.

Tampoco Daniel suele comer en casa. Cumplida la jornada, sobre las tres, picotea cualquier cosa antes de volver a casa.

Se arregla María; se despide de ellos y marcha a la agencia.

X

Arturo está empeñado en conocer su opinión acerca de esa reunión de la permanente sindical. ¡Maldita la gracia que le hace a Daniel tratar ahora este tema!

—Nada nuevo van a decidir —intenta zanjar—. Minimizarán los “paros técnicos” del trimestre pasado y convocarán elecciones sindicales porque, pasados cuatro años desde las últimas, ya toca. Quizá para junio, u octubre. Y en cuanto las convoquen, los vientos soplarán a favor de Comisiones Obreras. El decreto de salarios les ha puesto las movilizaciones en las manos. Se harán con todos los enlaces y jurados de empresa, no lo dudes —sonríe—. Mientras las familias franquistas, se dedican a la alquimia política, los comunistas van ganando en la calle. ¡Al tiempo, Arturo!

—Difiero, Daniel, difiero —le coge la copla y maldice éste no haber sido escueto—. No te niego la gracia que tienen los comunistas para ganar las calles; las fábricas, la construcción y los centros de enseñanza son sus campos de abono; pero, a la chita callando, tu paisano ha ordenado copar las administraciones. En Hacienda y Trabajo, hay inspectores socialistas hasta en la sopa. Con la aquiescencia de Arias Navarro, que ya ha señalado que hasta ellos llega el cupo legal de asociaciones políticas. Y si algo tienen en común franquistas y socialistas, es su odio a Carrillo.

—Bueno… ni te digo que sí, ni que no —me tienta preguntarle cómo nos califica a nosotros—. Hoy, contigo, lo que me interesa tratar es sobre la noche del sábado.

—¿Sigues con la misma cantinela? —ríe a gusto—. Ya te dije qué sabía yo. A más, no llego.

—Pero… María dijo…

—No tengo ni idea en qué se basó Maria para aventurar nada —se levanta—. Y se me está haciendo tarde… Tú invitas. Otro rato seguimos hablando de tu paisano.

Se despide y marcha.

—¡Marcha otro carajillo, Pepe! —dispuesto a tirarse a la bebida.

—Hola, Daniel. ¡Tiempo sin verte! —le saluda Duplá, uno de los abogados de enfrente.

—¡Tomás! —se alegra—. Siéntate, hombre. ¿Qué deseas tomar? Como no os dejáis ver por la Junta…

—Otro día será. Ya tomé en la barra. Ni te vi al entrar.

Se despide y marcha con un grupo de trabajadores.

Lamenta no se haya quedado. Este Duplá le cae muy bien. Comedido, pero siempre seguro y convincente. Así se expresa. Y bastante socarrón, eso sí.

Ni sabe qué hacer. Sus compañeros deben andar con sus dimes y diretes, especulando… ¿Qué esperan de un organismo caduco y ajeno a la realidad? ¿Qué poder mantenía todavía Franco? En febrero, Arias Navarro había recurrido a la luz permanentemente encendida del despacho del Pardo, como ejemplo revelador de que seguía al pie del timón, más fuerte. Sin embargo, por televisión, el pasado jueves, eran patéticas las imágenes que sirvieron de él —la mayoría, planos lejanos— durante la fastuosa demostración de la Obra Sindical para conmemorar al santo artesano José Obrero. No era creíble que aquel hombre pudiera controlar situación alguna. El mismísimo Ricardo de la Cierva, días atrás, se había animado a escribir que el régimen estaba retrocediendo durante la transición; las familias andaban a la greña buscando colocarse en primera posición para cuando un supuesto pistoletazo de salida de una carrera rumbo a lo desconocido. Y la propia doña Carmen, el bulo popular más apreciado, urdía para quitar de la línea de salida a Juan Carlos y colocar al Borbón de la familia…

Desvaría… ¡Como para hacer comentarios así ante sus compañeros! Una cosa sí tiene clara. El miedo, y casi terror, se aposenta en la Administración. Conscientes de un final a más o menos corto plazo, no saber a qué árbol arrimarse, provoca esa inquietud entre los funcionarios. ¿Un árbol? ¡Cá! Contiene reír. ¿Quién piensa en cobijarse bajo árbol alguno? Puede dar sombra, pero poco más. En una vaca, seguro sí se piensa; con buenas ubres, para seguir, despreocupados, mamando. ¿Fraga? No, no. Tiene cara de buey, y esos de ubres no tienen… Desvaría, sí. En cualquier caso le consta que cunde la desconfianza; quizá por ello él se guarda de exteriorizar pensamiento alguno.

Llama a la Junta por teléfono. Alegando una enorme jaqueca, les dice que mañana será otro día.

Comiendo Alicia fuera de casa, se le ocurre podría recoger a María en Ayala e ir a comer a cualquier sitio. Pero… apenas pasan de las once… y hasta la una ella no termina su jornada. No es persona avezada a perder el tiempo fuera de la oficina… ¿Qué hacer por dos horas?

Abona el gasto, se despide de Pepe y deja el local. Llega hasta García Morato y, sin prisa, calle abajo, camina hacia Alonso Martinez.

Aparentemente anda despreocupado. No tanto. Recuerda su anterior tentación de preguntarle a Arturo cómo él les calificaba, y le da por preguntarse cómo se califica, políticamente, a sí mismo. ¡Menuda idea! Contiene reír. ¿Es posible ubicar políticamente a un vividor del cargo? Vividor, sí; cínico no. Si lo político es decantarse por una opción, en detrimento de otras, desde luego que no lo es. Nació cuando ya se estaba preparando la rebelión contra el poder legalmente establecido. Cuarenta años más tarde, aquellos siguen en el poder y ya, a sabiendas de que el barco puede hundirse, zozobrar, o simplemente escorar, otros preparan rebeliones. Rebeldía moderada, casi inocua, de la diversas familias del Régimen; rebeldía descarada y decidida la de los comunistas; y desconocida, abstracta, la de su paisano, como con resaca, tras salir de un paréntesis de cuarenta años de vacaciones. Una amplia gama, contradictoria, antagónica, de visiones políticas, sin duda. Cuando tuvo uso de razón, precisamente el día de su comunión, su padre le lanzó un mensaje: «Huye siempre de situaciones que te puedan poner en un disparadero, hijo». Escueto mensaje. Y de manera parecida se expresó Ana Gutiérrez, al iniciar su trabajo, entre explicación y explicación de aquella ley de convenios colectivos.

—Parece que la ley trata de poner de acuerdo dos partes para su interés y beneficio reciproco —decía, sonriendo—. No hay dos partes que valgan. Arriba mandan, abajo se obedece. Por tanto, manténte siempre a cubierto. No te impliques con ninguna de las supuestas dos partes y pasa lo más desapercibido que puedas de los de arriba.

Le costó unos cuatro años entender esa verdad. Al quinto, con experiencia ya para escabullirse, solicitó ingresar en la Junta de Conciliación.

Desvaría esta mañana, sí… Viéndose ante el quiosco de cerveza de Alonso Martinez, le apetece tomarse una caña; le parece mejor cerveza que… Ni acaba el pensamiento. En Santa Bárbara pensaba, y tiene ese local a la vista. A la vista ese local, sí, y en su cabeza revolotean los pájaros al llegarle el recuerdo del confuso sábado. Arturo le había dicho que cenaron allá; y María, ni sabe porqué, lo sacó a colación también. Y le revolotea la imagen de aquellas dos desconocidas, abandonando con premura su cama… Quizá algún camarero le pueda dar luz sobre esa noche…

Decidido, entra en la cervecería. No hay mucha parroquia. Tres clientes en la barra y, en el salón, dos mesas con un grupo de mujeres. Tras la barra, dos camareros; un tercero, pendiente del salón. Mira a los de la barra, y no le resultan conocidos. Él es más de pisar el local por las tardes. Pide un barro al más cercano, y duda si pedir alguna ración de marisco… a fin de que se fije más en él… Mejor, no. Los sirvientes de esta casa, no es que sean desatentos. Sencillamente, son distantes. Así han servido el pedido, dan dos pasos atrás y quedan pendientes de la barra o de quién pueda entrar. ¡Qué idea ha tenido! Toma la jarra y sorbe despacio. Se siente ridículo. ¡Ni sabe cómo preguntar! Cabizbajo, hunde su mirada en la crema cervecera.

—Disculpe, señor —llama su atención—. Usted conoce a don Eduardo Gámir. ¿Es así?

—Sí, sí… —sorprendido por la pregunta, nota su sonrojo—. ¿Ha venido hoy?

—No, no. No señor —niega—. Por eso le pregunto. Nos han pasado recado del pub, de que el sábado por la noche se dejó olvidado sobre la barra su encendedor Cartier. Ya sabe, ese de oro con el que juega siempre… ¿No lo echó en falta al abandonar el pub? Como usted iba con ellos…

Alucinado lo mira Daniel.

—No, no… —reacciona—. Creo no se dio cuenta de su pérdida.

—Bueno, si lo ve o habla con él, por favor, déle cuenta del hallazgo. ¡Es un mechero carísimo!

Sin más, se desentiende y acude a atender a dos clientes nuevos.

Bulle su cabeza… Da un buen sorbo, como para refrescarla. Pero ni siquiera, saber que sí habían cenado allí y que luego fueron al pub, le ayuda a recordar nada. Duda si acercarse a Fernando VI. Sabiendo que habían estado allá, tendría más sentido preguntar lo que fuera respecto al sábado. Casi son las doce y cuarto en su reloj. Duda… Si va, entre tomar algo y preguntar… se le puede hacer tarde para llegar a Ayala antes de la una.

Abona el gasto y sale a la calle.

—— *** ——

—¿Te has perdido, cielo? —sonríe, mientras lo besa—. Ella es Irene Norden —señala a una mujer que, sonriente, está a su lado—. La tendremos en prenda en casa unos días.

Sorprendido, la mira. Rubia, joven, alta y muy guapa. Se queda parado.

—Es mi hermano Daniel, Irene —ríe—. Discúlpale, es muy apocado en el trato con mujeres.

Se recupera y tiende la mano, con ánimo de saludarla. Ella da un paso, lo abraza cálidamente y besa tenuemente sus labios. ¡Se ruboriza él!

—Encantada, Daniel —muestra una hermosa dentadura—. Espero no te importe pase unos días en vuestra casa.

—No, no… —intenta reponerse.

—No es sueca, pero casi, cielo —la toma del brazo—. Es hispano-danesa y se ha incorporado hoy a la agencia. Hasta que encontremos un apartamento a su gusto, se queda en casa —amplia—. ¿Has venido para invitarme a comer?

—Sí, sí… Esa era la idea —no deja de mirar a Irene—.¿Eres mitad danesa? —sonríe, por congraciarse o no sabe qué.

—¡No pretenderás someterla a interrogatorio estando aquí de plantón! ¡Muévete!—corta María—. ¿Dónde quieres invitarnos a comer, cielo?

—Donde queráis.

—A la Bola —decidida, María—. Un buen cocido madrileño, para que se inicie en nuestras costumbres. Luego pasaremos por el Capitol, para recoger su equipaje —contundente—. ¡Espabila! ¡Pilla un taxi!

Hay suerte. Enseguida para uno.

—A Santo Domingo —ordena María al taxista—. Daremos un pequeño paseo hasta el restaurante; mejor que llegar en auto hasta la puerta.

Sentado entre ambas mujeres, totalmente cohibido, ni sabe qué decir.

—Quizá le apetezca mejor una buena paella, María —aventura—. Es un plato más español.

—La paella es valenciana, Daniel —aprieta su mano Irene—. Y comerla en Madrid… —sonríe—. Cualquier día os hago una en vuestra casa. ¿Tenéis paellero?

—Creo que uno pequeño —asiente—. Su madre es valenciana, cielo. Y no te digo dónde veranean, no sea te dé un infarto en el coche.

A la altura de la glorieta de Bilbao, otro taxista comenta al conductor que hay algarada de estudiantes en Princesa, y van hacia Callao.

—Miren —comenta éste—. Ya han oído a mi compañero. Mejor les dejo en San Bernardo y toman allá el metro. No quiero riesgos. Lo siento.

—¡Nos vamos a meter en el follón! —cauto, al bajar del auto.

—¡Miedica! —ríe María—. Anoche, tras un salto, hubo unas setenta detenciones en la plaza de la Cebada. Ya se sabe, represión, reacción. Bajaremos en Ópera, no en Santo Domingo. En cualquier caso tenemos que pasar por su hotel; así que tomemos el metro.

Al sacar los billetes les advierten que Noviciado y Santo Domingo están cerradas.

—¡En Retiro acabamos! —lamenta Daniel.

—¿Qué haces en la calle a estas horas, cielo? ¿No tenías ganas de trabajar hoy?

—Almorcé con Arturo —dice, desganado—. Y me quitó las ganas de volver al trabajo.

—¡Buena tabarra le habrás dado con tu dichoso sábado! —ríe a placer—. Mi hermano últimamente tiene vacíos de memoria, cielo —a Irene—. Mejor le tomemos por la cintura, no sea cosa se pierda y no sepa dónde está.

—¿Tan grave es? —asustada, lo agarra por el hombro en cuanto entran al vagón.

—No la hagas caso, Irene —la mira y se da cuenta de que casi le saca media cabeza—. Además… —sonríe, ruin—. Ya voy recordando cosas…

—¿Qué has recordado, cielo? —recelosa, toma su cintura.

—También estuvimos en el pub Santa Bárbara y Eduardo Gámir, allí, olvidó su encendedor…

—¿Has dicho Gámir? —sorprendida, Irene—. ¿Se refiere a nuestro común Eduardo, María?

—Al mismo, al mismo, cielo —sonríe.

—¿Qué sabes tú de Eduardo? —anonadado, la mira.

—Mi madre lo conoce… Un día él me dijo que se había enamorado de mí, nada más verme —sonríe, toma su cara y le mira a los ojos—. ¿Crees es de fiar?

—¿De qué hablas? —nada entiende.

—De lo que te hablaba antes, cielo —ríe que ríe—. Su madre es de Alicante y, casi cada año, pasan una parte de sus vacaciones en Jávea. Tienen allá una casita.

—¡Qué dices! —atónito, escucha.

—Cuéntanos, cielo. ¿Dejó olvidado en un bar su preciado mecherito de oro? ¡Ya sois dos sin memoria! —vuelta a la risa.

—¡Ya te vale! —airado—. Y dejadme respirar, que parece viajemos en hora punta —sonríe, liberándose, suave, de sus brazos.

El convoy cruza Noviciado y Santo Domingo sin parar. En nada se plantan en Ópera.

Salen a la plaza. Desde Callao llega una fuerte algarabía y ulular de sirenas. Por Campomanes y Caños del Peral bajan, corriendo a toda prisa, gritando, grupos de jóvenes. Los menos, embocan las escaleras del metro; la mayoría, siguen llegando más y más, se adentran por Arenal. Ocupando toda la calle, cortan el tráfico. “¡A Sol! ¡A Sol! ¡A la puerta del Sol!”, no dejan de gritar los que van en cabeza.

—¡No parecen muy preocupados! —asombrada, Irene.

—¡Vamos! ¡Vamos hacia la Encarnación! —urge Daniel, pujando de ellas—. ¡Menuda idea has tenido, hermana!

—¿Es un bunker? —atónita, Irene, al llegar frente al restaurante.

—Parece, cielo, parece. Pero los salones son amplios e incluso hay ventanas —sonríe.

Así entran en el local, un camarero les dice que, si no tienen reserva, tendrán que esperar quince minutos… como mínimo.

—¡Qué vocerío! —molesta, Irene—. ¡Hay más aquí que en la calle! ¿Necesariamente hemos de comer aquí? —suplica.

—No, cielo. Hay otros sitios —la toma del brazo, dan media vuelta y salen.

—Subamos hacia Leganitos —apunta Daniel—. Probaremos en El Ingenio.

—¿El Ingenio? —sonríe Irene.

—El de Cervantes, cielo —ríe—. Sus propietarios aman El quijote. El local está decorado en consonancia con la obra. ¡Igual te muestran una copia traducida al danés!

—¡Qué curioso!

—¿No se incomodarán en el hotel porque dejes la habitación? —se le ocurre.

—No, Daniel. He llamado antes, cuando María ha insistido en que fuera a vuestra casa. Además, solo tenía reserva para dos días. Mañana iba a dejarlo.

—¿Ibas a dejarlo sin saber dónde ir? —no entiende.

—¿Qué más te da, cielo? —tercia—. Se queda en casa, y punto. Y tú —sonríe y la toma por la cintura—, olvida esa peregrina idea de buscarte un apartamento. A Alicia le caerás muy bien y a este quejica, en dos días también.

—Veremos, María, veremos… —lo mira—. Me da que tu hermano es así como un poco misógino…

—No, cielo —ríe—. Es lento y le cuesta asimilar las cosas. En cuanto nos sentemos a la mesa, le cuentas de ti. Que te vaya conociendo… ¡A ver si así deja de mirarte con esa carita de bobo!

—Misógino… lento… ¡Buen cachondeo os lleváis conmigo! —sonríe; decide no enervarse—. Bueno… —entran en Leganitos—. A ver si tenemos suerte y podemos comer aquí —señala la fachada del restaurante.

—¿Esto es un restaurante? —no se lo cree Irene, al ver la puerta de hierro.

—Sí, cielo —tranquiliza—. Su interior es muy acogedor, y el ambiente, como de familia; el negocio lo lleva un matrimonio muy afable. Venga, entremos, hay mesas libres.

—¡Qué poco ingenio para la puerta! —le da por reír a Irene.

Ocupan una mesa junto al ventanal de la entrada.

—Menos cocido y paella, que son de encargo, tenemos de casi todo —deja la mujer la carta de platos.

—Ni la miréis —decidida, María—. Tome nota, doña Carmen: lacón a la gallega, trigueros braseados con queso, habitas rehogadas, setas a la plancha como entrantes —recita de corrido—. Estofado de añojo como plato principal, y arroz con leche de postre. Y vino tinto de la casa.

—¿Te conoces toda la carta? —anonadada, Irene.

—Sí, sí… —sonríe—. ¡Venga! Empieza a contarle a Daniel.

—¡No me va a contar comiendo su vida! —airado—. Me basta con saber cómo, viviendo en Dinamarca, ha caído en la agencia. ¡De verdad!

—Con poco te conformas, Danielito —acaricia su mano sonriendo—. ¿Tan poco te intereso?

—No, no es eso —turbado—. Además, a mi lado, casi eres una niña.

—¡Anda con el cuarentón! —ríe María.

—Como quieras, como quieras… —no deja de acariciar su mano—. Seré breve. Estudié periodismo en Copenhague, y mi madre quiere que la sustituya.

—¿Tu madre? —perdido.

—¿Te sorprende tenga madre? —ríe y golpea su mano—. ¡Sí, que es desmemoriado, sí! —la risa a más—. Mi madre… la valenciana… lleva casi treinta años como corresponsal de Efe en Dinamarca y Suecia… Se quiere jubilar e irse a vivir a Jávea. Así que por unos seis meses estaré aquí… si este país no se ha ido a pique antes. ¿Crees me soportarás por ese tiempo? —estira su cara y le muerde una oreja—. Y… en cuanto a eso de que no sabría dónde ir… —retoma su mano y las caricias—, si observo que no me soportas, en Hermosilla, esquina Serrano, tengo lugar para cobijarme. ¡Bien cerca de la agencia!

—¿Tienes sitio para cobijarte? —sorprendida, María—. ¿Cómo no me has dicho nada, cielo?

—Como me has ofrecido vuestro calor familiar con tanto interés y cariño…

—¿Hermosilla esquina Serrano? —Daniel, atónito—. ¿Qué lugar es ese?

—El domicilio de Lola Zárate, una amiga de mi madre. Ese era mi destino mañana… y por los próximos seis meses. Es una mujer encantadora.

—¿Zárate? —inquiere extrañada—. ¿Trabaja ella en la Bolsa, cielo?

—Es corredor de Bolsa, sí. ¿La conoces?

—¡Qué dices! —ríe—. No llegamos a ese nivel. ¿Verdad, cielo? —toma la mano de Daniel—. Pero dicen que es una mujer con mucho poder y muy influyente en altas esferas. ¿No vas a ir a su casa? ¿Qué dirá tu madre, o ella misma, si no vas? —preocupada, acaricia su mano—. Seguramente ya tienes preparada una hermosa habitación en su casa. ¡Menuda entrometida soy! —lamenta.

—De nada te has de preocupar, María. Es una mujer muy comprensiva. Entenderá prefiera quedarme en una casa donde hay dos huérfanas y un huerfanito que necesitan cuidados. ¿No lo crees tú, Danielito? —toma de nuevo su mano—. Cuando hayamos dejado mi equipaje en casa, la llamo y si no anda muy ocupada, podemos pasar a última hora de la tarde a saludarla. ¿Te parece, María? —sonríe y sigue su concierto con ambas manos, a una y a otro—. Y si vamos, podría venir tu hija, Danielito. Lola también tiene una hija de quince años.

—¡Y ahora huerfanito! —sonrojado—. ¡Vaya lío has montado, María! —enojado—. Ella tiene que ir a vivir a esa casa. Lo acordaron sus madres. ¿No lo entendéis?

—Soy mayor de edad, y danesa, Daniel —sonríe—. Yo tomo mis decisiones. Tendrás que soportarme en casa. Aunque… puedes venir tú también a saludarla, y le diré que te firme un papel consintiendo me quede con vosotros. ¡Así quedarás tranquilo!

—No, no. A mí no me metéis en líos. Apañaos vosotras. Y si Alicia quiere ir… que vaya.

—Anda, cielo. Come y deja de refunfuñar.

—Está todo muy bueno, sí. Les perdono las puertas. Come, Danielito, come.

Come Daniel. No, él no es lento. Aunque asimilar sí le cuesta. Ni por asomo va a preguntarle a Irene su edad. Creía que sobre treinta… ¡Ni eso tiene ya claro! Ni porqué esa muchacha rechaza una lujosa vivienda y decide alojarse en su casa… ¿Y María? Ella no es impulsiva. ¿A qué tanto interés en cobijarla? ¿Cómo una mujer que vive en Dinamarca tiene amistad con una que vive en Madrid? Algo más que amistad, supone. No se pide a una simple amistad alojamiento, por varios meses, para una hija.

—Apaga tu cabeza y atiende al estofado, cielo.

—Está muy rico, Danielito —le anima—. ¿Siempre es tan introvertido? —a María.

—Sí, cielo —sonríe—. Vive sin vivir en él y tan alta vida espera…

—¡Ya está bien de tomarme el pelo! —se exalta—. ¿No podéis hablar de trapitos y olvidarme?

—My God! —contiene reír—. ¿Crees que las mujeres, si no hablamos de ropa no sabemos qué decir? ¿Crees así, Danielito?

—¡Yo no he dicho eso! —se defiende—. Quería decir que dejéis de estar pendientes de mí. Que hablarais de otros temas.

—¡Eres la novedad! —ríe Irene, atrapando su mano.

—Así, cielo… ¿Tú, ensimismado, sí puedes hablarte de nosotras y nosotras no de ti? ¡Buen morro tienes!

Ruborizado, calla y cavila.

—¿Porqué has dicho “si este país no se ha ido a pique antes”? —decidido a cambiar de tema.

—¿Acaso crees que tras la muerte del dictador, no va a ocurrir una hecatombe?

—Tienes que moderar tu lenguaje, cielo —tercia—. No vayas a quedarte mañana sin empleo.

—Tienes razón, María —sonríe—. A menudo olvido que, estando en España, hay que templarlo. ¿Callas? —a Daniel—. ¿No tienes opinión?

—No, no la tengo —se ruboriza—. No sé qué pasará cuando Franco ya no esté en el poder.

—¡Hace tiempo que no está en el poder! —exclama, contundente—. Como Rodrigo Díaz de Vivar, uniformado y atado a su jamelgo, le van dando vueltas por España —ríe a gusto—. ¿Te gusta la revista Burda, Danielito?

—¿La revista Burda? —no entiende.

—Es una revista de trapitos… Parece que contigo sí tendremos que hablar solo de ellos.

Cortado queda. ¿A qué se le ocurre sacar a colación un tema del que no le gusta tratar?

—No tiene remedio, cielo —apoya—. Cuando Alicia desee comprarse ropa, la mandaremos con él.

Terminan de comer y María decide vayan al Capitol a tomar el cafe.

—Mientras tú te lo tomas tranquilamente, nosotras prepararemos las maletas de Irene, cielo.

La calma ha vuelto a la Gran Vía y calles adyacentes. Los enfrentamientos con las fuerzas del orden debieron ser bastante violentos. Brigadas municipales todavía están volviendo a su sitio, bancos y papeleras que no han quedado maltrechas, a más de numerosos adoquines, piedras grandes… y cristales de lunas de escaparates rotas, fuera por el efecto de piedras o de las propias bolas de goma de las fuerzas.

—Date cuenta, Danielito —el panorama es desolador—. Si el motivo de esta revuelta de hoy ha sido en protesta por unas detenciones de ayer… En el país vasco, sigue el estado de excepción… ¿Entiendes piense suceda una hecatombe?

—Sí, estás informada, sí… —sonríe, forzado, mientras entran en la cafetería —. Pero no son temas comparables. Los estudiantes son jóvenes… disconformes…

—¡Y tú bastante carcamal! —ríe ella y se sofoca él—. No es disconformidad, Danielito. Se ven sin futuro y están hartos de un estado represor. Y cuando hay descontento… sembrar radicalización es fácil. No entre los obreros, pero sí en los estudiantes.

—¡Tampoco ha sido tanto! —se bate en retirada.

—¿Tú crees, cielo? —tercia—. No han sido saltos en Moncloa o Argüelles… Desde el Paraninfo hasta aquí hay más de cuatro kilómetros. Y como hemos visto en Ópera, no eran solo unas decenas. ¡Ea! Quédate tranquilito tomando el café mientras subimos a su habitación. Cuanto antes lleguemos al dulce hogar, mejor.

—— *** ——

—Enseguida lo recogemos todo; solo he sacado lo imprescindible de la maleta —entran en la habitación.

—¿Solo llevas esta pequeña maleta? —sorprendida.

—Sí, sí —sonríe—. Lola dijo que compraríamos aquí ropa adecuada al tiempo. Nuestro verano es diferente —. ¿En verdad es así tu hermano?

—No, cielo. Se cubre con duro caparazón. Su entorno de trabajo no es lugar para entrar en lucubraciones políticas.

—Claro… trabajando en el sindicato vertical…

—¡Y tú trabajas en la agencia EFE! —ríe—. Que, más o menos, es lo mismo. Y por ello, tendrías que crearte tu caparazoncito… Me da que eres proclive a provocar controversia. Ver, oír y callar, es la mejor manera para sobrevivir en este mundo actual nuestro. Y si quieres llegar a sustituir a tu madre… es mi consejo, cielo.

—¡Pareces mi madre! —la abraza y quedan sentadas sobre la cama—. Y parece estés hablando de ti, más que de mí. ¿No te incomoda vivir callando lo que piensas?

—No, cielo —acaricia sus manos—. Si se defiende una idea, hay que hacerlo hasta las últimas consecuencias. De otra manera, en algún momento das marcha atrás y acabas dañando a aquellos a quienes arrastraste hacia ese ideal —la besa y se levanta—. Otro rato seguimos hablando de ello, cielo. Sabía que nos íbamos a llevar muy bien. Cierra la maleta y bajemos. Daniel debe estar ya sin uñas.

—¡Creí os habíais perdido! —se levanta.

—¿Has pagado los cafés, cielo? —asiente él—. Sé galante y coge su maleta.

—No irán hacia Atocha… —se interesa el taxista antes de permitirles entrar en el auto.

—No, no. A Nicasio Gallego, 17 —puntualiza Daniel.

—Suban, pero lleven la maleta encima de ustedes… por si acaso.

Se apretujan en la parte trasera.

—¿Alguna cosa interesante para ver en Atocha, señor? —sonríe María.

—Que somos la vergüenza del mundo entero, señora. Eso se ve en aquella zona. Cuatro hijos de papá alborotando el tráfico y rompiendo lunas. ¡Rojos de mierda! —iracundo—. Este Carlos Arias ni servía para alcalde y, ahora, tampoco para presidente de gobierno —se gira un momento—. Discúlpenme por el preguntado de antes. Como les vi con una maleta… creí iban a Atocha.

—No se preocupe, señor —seria, María—. Entendemos bien su ira.

—Ya, ya se ve que son ustedes buenos españoles —sonríe—. Tengo mucho ojo clínico yo.

—¡Y del Atlético Madrid! —rápido, Daniel.

—Me dice usted que son del Real y aquí mismo paro el taxi y les bajo —serio.

—¡Ni se le ocurra! —asustada María—. Si no nos cree le puedo recitar la alineación del Atlético que ganó la liga en el cincuenta y uno.

—¿Usted me va a decir esa alineación? —se gira de nuevo—. ¡Anda ya! Esa sí no me la creo, señora.

—¿Apuesta la carrera? —segura.

—No señora. Eso no puedo, que el taxi no es mío. Pero mire… si la acierta, paro el auto y pongo el bulto en el maletero —ríe a gusto.

—Pues… ya puede ver dónde aparca… —sonríe—. Le cuento. A las órdenes de Helenio Herrera formaban como titulares habituales: Domingo, Tinte, Lozano, Mújica; Carlsson, Ben Barek; Silva, Escudero, Pérez Payá, Juncosa y Estruch —recita de carrerilla.

—¡No me lo puedo creer! —frena de golpe junto a la acera y baja del coche sin importarle para nada el tráfico—. Denme la maleta.

La guarda detrás y vuelve al auto.

—Me ha dejado flipado, señora —mientras arranca—. ¿Cómo sabe tanto del Atlético?

—Nuestra familia es de la aviación, señor —sonríe.

—¡Acabáramos! —acelera—. En nada les dejo en la esquina de Covarrubias. ¿Les va bien?

—Perfecto, señor, perfecto.

Daniel le da una buena propina.

—¿Cómo se te ocurre decirle que de aviación? —a María, mientras carga la maleta.

—La aviación creó el Atlético de Madrid… ¿No fue así?

—Sí… algo así… —ríe a gusto—. Pero antes de eso, el Club Aviación Nacional intentó fusionarse, sin éxito, con el Real Madrid.

—Por suerte el taxista desconocía eso, cielo… ¡Nos deja en medio San Bernardo! Subamos, cielo —a Irene—. Ya estás en tu casa.

Alicia corre por el pasillo al oír abrirse la puerta.

—¿Dónde estabais? —queda parada al ver a Irene.

—¿No comías en casa de Estela? —sorprendida, María.

—Esa era la idea, mamá… pero su madre le había preparado otros planes.

—¿No has comido?

—¡Tan tonta no soy, mamá! —no deja de mirar a Irene y más se sorprende al ver entrar a su padre cargado con la maleta—. Me he hecho una tortilla de jamón. ¿Esa maleta?

—Es la de tu tía Irene, hija —sonríe—. Bueno, o no sé si al final pasará como prima… Ella es Alicia, cielo; la hija de Daniel.

Alicia la abraza y, como a Daniel, besa tenuemente sus labios.

—¿Besas en la boca? —sonrojada.

—Es nórdica, hija. Se ve que por allá arriba tienen esas costumbres. Venga, vayamos a mostrarle su habitación. Bueno… mejor elija la que más le guste de las tres que tenemos libres.

—¿Os importa si me acuesto un rato? —molesto, Daniel.

—No, cielo —ríe—. Tú a tu aire. Estás en tu casa.

—¡Ni me has besado! —lo abraza Alicia.

La besa y se escurre a su habitación.

—¿Dónde está el teléfono, María? —tímida—. Por llamar a Lola…

—¡Lo había olvidado! —se excusa—. Pasa, pasa a la sala y llamas.

—¿Quién es esa chica, mamá? —al quedar solas—. ¡Está imponente!

Explica, someramente, María.

—¿Danesa y pasará seis meses en casa? —emocionada—. ¡Voy a aprender mucho de ella! —la abraza—. ¿Qué edad tiene? —cavila un momento—. ¿Cómo se lo ha tomado papá? No parecía luciera mucho contento su cara…

—Anda a la greña con ella, cielo. Pero ya se le pasará —Irene llega a su lado—. ¿Ya hablaste, cielo? ¿No se ha enfadado?

—Solo un poco… —la abraza—. Quiere que esta tarde pasemos por su casa. Saber qué gente sois, supongo.

—Pasaremos, cielo —toma su brazo—. Venga, elige habitación y arreglas tus cosas.

—¡Le llevo la maleta! —más contenta que unas pascuas, Alicia—. Te recomiendo la que está más alejada del váter, prima —sonríe—. Por la noche, oír la cadena, es una lata.

—Sí, ésta me va bien —la hace caso.

—Deja la maleta sobre la cama y salgamos, hija. Que se lo arregle todo a su gusto.

Van a la sala y se acomodan en el sofá.

—¿Dónde hemos de ir esta tarde con ella, mama? ¿Quién se ha enfadado solo un poco? —manojo de nervios.

Cuenta su precipitación al invitarla a quedarse en casa.

—¿Iba a vivir en Serrano y prefiere quedarse aquí con nosotras? ¿Acaso le gustan las mujeres? —se sonroja.

—¡No digas tonterías, hija! Qué le guste o le deje de gustar no es de nuestra incumbencia.

—Como me ha besado…

—¡A tu padre también le ha besado así! —ríe—. Menuda sofoquina le ha dado. En adelante te besaré así, para que no te espantes por nada.

—¿Y esa mujer tiene una hija de mi edad? —con reserva—. No vaya a resultar una pija y me toque cargar con ella.

—¿Vas de campeonato de tonterías? —sonríe—. ¡Más fama de pijas tenéis las de las Damas Negras! —acaricia su mano—. Imagino que, por el trabajo de ella, deben tener un alto nivel económico, pero no por eso hay que despreciar, sin más a la gente.

—¿Y nos llevará Irene a Dinamarca? —lanzada.

—Eso, ahora haz castillitos de arena —calla y salta del sofá—. ¡Las sábanas!

Abandona la sala. Alicia, tras ella.

—¡Y toallas, mamá! ¿Sacó del armario?

—Sí, sí. Dos juegos completos. ¡Ni sé en qué pensaba!

—— *** ——

Ni sabe a qué ha tenido ese arrebato de decir que iba a acostarse.

Y se ha acostado. ¡Qué remedio! Pero ni manera de poder dar una cabezada seria.

¿A qué esa reserva ante ella? ¿Reserva? Contiene reír. Cerrazón, hermetismo, belicosidad… Bueno… es que María se las trae. Por su cuenta y riesgo decide meterla en casa. Sin consultarle y con los problemas que ello pueda acarrear, dado que la muchacha ya viajaba a destino determinado. Y la otra, va y se calla. Podría haberle dicho a María, así le sugirió meterla en casa, que ya tenía casa y que la esperaban. Y se caían bien. ¡Demasiado bien! Y Alicia… embelesada se ha quedado al verla. Sí, claro… es nórdica y por allá arriba tienen otras costumbres… ¡Bonita excusa! “No me gusta que a los toros te pongas la minifalda…”. Manolo Escobar revolotea su cabeza y también “¡Bastante carcamal!”. Así le ha espetado Irene en toda la cara. Bueno… ¿Qué otra imagen podía sacar ella?

Siente debe redimir su culpa. No por el temor a que le monten barricadas en el pasillo y, a tres voces, resuene “no nos moverán”. Muchacha o mujer, le ha demostrado tiene ideas claras y no se corta ni un pelo. Ante un futuro incierto, estará bien añadir más incertidumbre. Contiene reír. Carmen no le permitirá hable en presencia de sus niños.

¿Redimirse, cuándo? ¿Continúa lucubrando estúpidamente sobre la cama? Dijo ella tenía que llamar a esa Lola Zárate, y quizá pasar por su casa esta tarde. María y su hija se apuntaban a cualquier bombardero. ¿Sería conveniente las acompañara él? Si en la casa hay una niña, supone también debe haber un padre. ¿Permitirá que este pobre hombre soporte solo el torbellino de mujeres? ¡Buen morro tiene! Su único interés es conocer a esa mujer que María ha puesto por las nubes. E Irene habló de la casa de Lola Zárate. En ningún momento dijo de los “señores de Zárate”. También él gozaba en casa de una hija, y ninguna señora “de Gómez” vivía con ellos. ¿Qué mujer sería esa? No le cuadraba tuviera tanto poder y una hija tan joven… ¿Qué edad puede tener? Siente le atrapa el morbo.

—¿Duermes, cielo? —irrumpe en su cuarto.

—No, no… —aborta su ademán de levantarse y contiene un rebuzno al ver a Irene, sonriendo, junto a su hermana.

—No lleves prisa, cielo. Descansa cuanto quieras —sonríe y lo arropa—. Nos vamos de visita a casa de la señora Zárate.

—¿No creéis tendría que ir yo también? —salta de la cama con decisión—. Esperad. En cinco minutos me arreglo —se cubre con la bata y abandona el cuarto.

—Debes ser más comedida, cielo —ríe—. ¡Menudo susto le has dado!

—Creí ya nos íbamos a la calle y te seguí…

—¿También viene papá? —sorprendida—. ¿No íbamos solo mujeres?

—Mejor, hija. Así distraerá al marido de doña Lola.

—¿Marido? —la mira Irene—. ¿De qué hablas? Lola no tiene marido alguno. Nunca lo tuvo.

—¡Cuándo tendré la boca cerradita!

—Es muy natural pensaras que Dolores tuviera padre, María —le resta importancia—. La niña nació en el sesenta…

—Tendrás que aprender tú también a cerrar la boquita, prima… —sonríe—. Me llevaré muy bien con Dolores. ¡Cojeamos de lo mismo!

Irene queda mirándola, sin entender.

—¿Nos vamos? —aseado y bien pulcro, Daniel.

—¿Tomamos un taxi, o vamos dando un paseo?

—En taxi, mamá. Igual esta señora ha preparado merienda. ¡No es cosa de hacerla esperar!

—¡A saber qué has comido tú! —ríe—. Subamos a Luchana.

A la altura de Manuel Cortina, asoma uno libre.

—Tú, delante, cielo —indica a Daniel.

—¡Ni hablar! —opone—. De medio estorbo no me lleváis; y soy el mayor.

—No, no —contundente el conductor—. Los niños, detrás. Suba usted a mi lado, señor.

—— *** ——

—Mi tía Lola nos está esperando, señor.

Sonríe Irene al circunspecto y uniformado portero. Éste, al oír el nombre de la “tía”, llama por el telefonillo interior. Su rostro, amplia sonrisa al colgar el aparato. Les introduce en el ascensor y llegan hasta el ático. Tras hacer dos o tres reverencias a la mujer que aguarda en el amplio rellano, se pierde en la máquina y desciende.

—¡Lola! —salta Irene al cuello de la mujer.

—¡Buena estás hecha tú! —sonríe, abrazándola—. Pasad, pasad a la casa —invita.

—Ellos son la familia Gómez, Lola —sonríe y va presentándolos; solo por el nombre propio.

—Venga, pasad dentro. Ya nos iremos conociendo. Disculpad mi indumentaria —luce una hermosa bata de seda, hasta la rodilla, y sandalias a modo de chanclas—. Creí vendríais más tarde, con intención de sacarnos a cenar —sonríe, mientras cierra la puerta.

Ni saben qué hacer. Impone aquel inmueble. Y más aún la sencilla manera de saludarles y su desparpajo al justificar su indumentaria de estar por casa.

—¿No está Dolores, doña Lola? —emocionada, Alicia.

—Estará al llegar, hija —sonríe y la toma por el hombro—. Vamos a la cocina, estaremos mejor que en la sala o la terraza. ¡No parece hayas comido tú mucho hoy! —ríe y la aprieta.

Alicia, sonrojada. Daniel y María, se miran sorprendidos.

—Lola siempre lo sabe todo, Danielito —sonríe aviesa.

—Y lo que no sé, puntualmente me lo cuenta Alejandro, María.

Palidece ésta. ¿Se refiere a Alejandro Armesto?

Acceden a la cocina. Grande, blanca, espaciosa y con todo aquello que se pueda imaginar en lugar así. En el centro, un banco-mesa enorme y dos sillas de madera; blancas y plegables.

—Saca más sillas, Irenita. No querrás tenerlos de pie. ¿Para beber? —los mira.

—¿Tiene coca-cola, doña Lola? —no se corta Alicia.

—Ni pensarlo. En la nevera —señala un gran frigorífico— tienes zumo de naranja, y en ese armarito, vasos.

—Como usted mande, doña Lola —sonríe.

—Doña Lola, doña Lola… ¿A qué escuela vas, hija?

—A las Damas Negras, doña Lola —hace mohín.

—My God! —ríe a gusto—. ¡Esa sí no me la esperaba! Mi nombre es Lola. Lola, sin más. A todos os lo digo.

María y Daniel, de pie junto al banco, tensos, ni saben qué hacer. Irene saca las sillas y los hace sentar.

—¿Quien es el padre o la madre de Alicia? —les sorprende Lola—. Porque vosotros sois hermanos, ¿sí?

—Él es mi papá y ella mi mamá, Lola —sonríe mientras llena el vaso de zumo—. Mi papá me adoptó cuando nací, y a la tía María la adopté ayer como mamá.

—¿Y hablas siempre por ellos? —no deja de sonreír.

—Daniel es un poco misógino, Lola —media Irene y ni reacciona éste—. Y a María… sí parece le haya comido la lengua un gato, sí —ríe a gusto—. Los embutidos… ¿están donde siempre?

—Sí, Irenita. Pan no sé si habrá. He llegado a primera hora de la tarde de Roma y Dolores no es de comer mucho.

—Muévete, María —azuza Irene—. Échame una mano, que cortar jamón nunca se me ha dado bien. En el frigo tienes cervezas y refrescos, Danielito. O si preferís vino, en la despensa hay una bodeguita. ¡Venga, venga! —puja de ellos—. Tú también, prima, que eres la que tiene más hambre.

—¿Comes con las madames? —se interesa Lola.

—No, cielo —ya con soltura—. Ella y yo, entre semana, siempre comemos en casa. Pero hoy hubo descoordinación general en la familia.

Se explica mientras acaba de cortar unas lonchas de jamón, dejando el plato sobre el banco.

Alicia, descarga diversas piezas de embutido y medio queso, enorme; Irene, una gran tabla de madera y un cuchillo que da miedo; Daniel, ha abierto una botella de vino negro.

—¿Las copas? —mira a Lola.

—Donde los vasos, papá. Yo las saco.

—De pan, cero. No hay —comunica Irene—. Cortaos el embutido que deseéis.

—¿Estas piezas blancas y negras? —curiosa, Alicia.

—Productos catalanes, hija. Butifarra blanca y negra. De la comarca de Osona. ¿Eres tiquis miquis con la comida?

—No, no… Nunca los había visto.

—¿Este vino? —tras saborearlo, Daniel—. ¡Es muy bueno!

—Del Penedés. Otra comarca catalana.

—¡Todo es catalán! —ríe Alicia.

—No hija, no. El queso es de Soria, y el jamón de Teruel.

—¿Ha venido Irene, Lola? —llega la voz desde la puerta—. No sé que lío me ha hecho Pepe de una sobrina y su familia.

—Estamos en la cocina, Dolores.

Irene se levanta y corre a su encuentro. Al poco aparece con una muchacha. Bien parecida a Lola y aparentemente, por su físico, mayor de sus supuestos quince años. Irene hace las presentaciones, al modo de antes con Lola.

—¿Merendáis sin pan? —muestra una barra.

—¿Has comprado pan? —sorprendida, Lola.

—Tras las explicaciones de Pepe… me ha dado por pensar que tenías invitados —sonríe.

María no se pierde punto de ella. Si le había sorprendido la extraña y cautivadora manera de sonreír de Lola, observa que la sonrisa de la hija es como la de la madre.

—No sabía tuvieras familia en Madrid, Irene —se sienta—. ¿Ya no te quedarás con nosotras? ¿Lo sabías tú, Lola?

—Primera noticia, Dolores. Imagino nos enteraremos ahora de esta cuestión.

Alicia mira a una y a otra. No entiende nada. La hija, llama a su madre Lola; ésta, a la hija, Dolores. Dolores es más propio de nombre de madre. ¿Ni mamá, ni hija? ¿Porqué Lola a ella la llama hija?

—Siempre he llamado a mi madre Lola, Alicia. No te has de sorprender por ello.

¿Lee el pensamiento? Alucinada queda. Y no menos, María y Daniel, que también les ha llamado la atención ese trato entre madre e hija.

—Bien… ¿Nos desveláis el misterio? —directa, Dolores.

—Aguarda, Dolores… Permíteme que antes les pida disculpas a ellos —tercia Lola.

—¿Pedirnos disculpas? —sorprendida, María—. ¿Qué disculpas, cielo?

—¿Le dices “cielo” a Lola? —ríe Dolores—. ¡Ay ay ay ay!

—¿Qué pasa, rica? —enervada, Alicia—. Si tu madre a mí de dice “hija”, mi mamá a ella puede decirle lo que quiera. Como si me da a mí llamar “tía” a tu madre. ¿Te enteras?

—¡Haya paz! —zanja Lola—. Me encantará me consideres parte de tu familia, hija. Dejadme hablar u os mando a las dos a la habitación de Dolores.

—Discúlpame, Alicia. y también tú, María. Me ha sorprendido oír “cielo” en la casa. Sigue, Lola. Y discúlpame tú también.

—Gracias. Sigo —toma la mano de María—. Veréis, a media mañana, desde Roma, preocupada por si se cancelaba el vuelo, he llamado a Alejandro… a Armesto, me refiero, para que me confirmara que Irenita se había presentado en la agencia por la mañana, y le advirtiera que a mediodía no estaría en casa. Se ha extrañado por mi interés, pero sabe que yo no soy de dar explicaciones a nadie. No solo me ha confirmado su llegada, sino que ha ampliado en el sentido de que una compañera de trabajo, muy seria —aprieta su mano—, había ofrecido se quedara en su casa, hasta que encontrara un apartamento. De inmediato le he dicho que olvidara mi llamada y no diera ningún recado a Irenita —hace una larga pausa y el silencio, total—. Cuando ésta me ha llamado antes, anunciándome la peregrina idea de que iba a quedarse en vuestra casa, sí me he preocupado. He movido hilos, llamando aquí y allá… y al poco tenía vuestro currículo, vida y milagros. Y también los tuyos, hija —atrae a Alicia, sentada a su lado—. Quizá ahora entiendas porqué te llamo “hija”. Y perdóname por lo de la escuela y lo referido a tu padre o madre. No he resistido la tentación de probar vuestro nivel de sinceridad —sonríe con esa manera suya—. Y con creces lo habéis superado. Así que, tras esta disculpa, quiero deciros que ningún problema veo a que Irenita resida en vuestra casa. Y si Aurora pone reparos, ya la convenceré.

—Aurora es mi madre, Danielito —aclara Irene.

—Disculpa, Lola… —confundido éste—. Entre que te ha llamado Irene, y hasta nuestra llegada a tu casa… ¿Has obtenido toda esa información sobre nosotros?

—Así es, Daniel. Trabajo en un mundo de riesgos… y he de estar preparada para todo. En vuestro caso, mi motivación ha sido que Irenita no corriera riesgo alguno.

—Es increíble… —musita.

María no puede contener reír. Quedan mirándola.

—¿Que te ha dado, María? —inquiere Irene.

—Nada, nada… —rebaja el reír a sonrisa—. Entiendo bien hayas tomado tus medidas para proteger a Irene, Lola. No reía por eso —se excusa.

—En casa no se amagan pensamientos, María —dulce, Dolores—. ¿Nos explicas?

—Con gusto, sí. En casa tampoco amagamos nada. Reía al pensar que a mediodía, tras escucharle a Irene comentarios sobre la situación política, la he advertido que se guardara de ellos en el trabajo… no fueran a despedirla en dos días. Y tras conocer la directa relación que Lola tiene con el gerente, pensaba que mi preocupación no tenía sentido.

—Es tu actual apreciación la que no tiene sentido, María —contundente Lola—. De una parte, Armesto para nada conoce mi relación con Irenita; de otra, nunca, nunca, moveré un dedo para salvar a quien haya cometido un error en su trabajo. Sea quien sea —mira a Irene—. Y has hecho muy bien llamándola al orden. Irenita tiende a meterse en berenjenales que ni le van ni le vienen.

—Lola —sonríe ésta—. ¿Sabes una cosa? —hace una pausa—. Ellos conocen al notario de Jávea.

—¿El fantasma que quiso echarte los tejos? —le da a la risa Dolores.

—El mismo, el mismo —se suma al reír—. Es muy amigo de Danielito.

—Si os estáis refiriendo a Eduardo Gámir —sería, Lola—, en mi opinión, profesionalmente es un viva la Virgen, por calificarlo en modo benévolo. Es mi opinión personal, por descontado. Aurora sí trata con él. Le cae bien.

—Es un caradura, Lola —tercia Alicia—. Algún sábado o domingo come con nosotros. Pero para mi papá es un ángel; su amigo del alma.

—Es amigo desde el colegio —media Daniel— y fuimos juntos a la universidad. Y sí, algunos sábados tenemos nuestras juergas. A nivel profesional, no tengo ni idea cuál sea su comportamiento. Nunca he precisado de sus servicios. Además, está en Jávea, y ni conozco ese lugar.

—No te estamos pidiendo explicaciones, Daniel —dulce, Lola—. Santo de mi devoción no es. No trato con él. Pero ya os he dicho que Aurora, sí. Ella y su marido son de beber mucha cerveza, y parece que él también. Olvida mi anterior comentario. En nada va a afectar tu relación con él a mi idea de que será bueno para Irenita estar con vosotros.

—¿No conoces Jávea, Alicia? —asombrada, Dolores.

—No, prima. Somos de vacaciones de monte. Y si alguna vez vamos al mar, es cuando vamos a Sevilla.

—¡Qué pecado! —ríe—. El miércoles próximo, como san Isidro cae en jueves, vamos esos días a Jávea. Podría venir con nosotras, Lola. ¿Te parece?

—Me parece muy bien, Dolores. ¡Sí, es un pecado no conocer la Marina Alta! —exclama, riendo—. Si sus padres permiten viaje con nosotros, claro.

—Ningún problema, cielo —se anticipa—. Creo que estará en la mejor compañía.

—Vayamos a mi cuarto, Alicia —se levanta y tiende la mano—. Dejemos a los mayores hablar de sus cosas.

—Recoged antes la mesa, Dolores —advierte—. Cada cosa, en su sitio.

Terminada la tarea, abandonan la cocina.

—También para Dolores será muy bueno el trato con Alicia —sonríe—. Salvada la bronca inicial, parece sintonizan.

—Me protege mucho mi hija. Y cuando cree que alguien va a por mí, saca sus uñas bien afiladas…

—¡Ya lo he visto, ya! —ríe Irene—. Tras besarla, creí me las sacaba a mí también.

—¿Sigues con tu costumbre, Irenita? Estás en Madrid, no en Dinamarca ni en Jávea. Así que contente con extraños. Dar la mano o besar al aire con roce de mejilla.

—¿Es diferente Jávea de Madrid? —sorprendido, Daniel—. ¿Que diferencia es esa?

—¡El Mediterráneo! —tajante—. Vosotros sois sevillanos. ¿Crees es igual Madrid a Sevilla?

—Para nada, cielo. Sevilla es especial. Lo sabe todo el mundo.

—Pues… a más del carácter mediterráneo de los naturales, añádele que en Jávea, en verano, hay casi el doble de extranjeros que españoles. Ingleses y nórdicos, sobre todo. Por tanto, es mayor la permisividad.

—Olvida mis besos y mi educación, Lola. María se encargará de ella. Háblales de Dolores.

—¿Tiene algún problema? —interesado, Daniel—. Si podemos ayudar…

—Ninguno grave, Daniel —sonríe—. Simplemente que no tiene relación con nadie. Compañeros de colegio sí tiene. Pero solo son gente con la que se relaciona por sus estudios. Ese es el marco de sus relaciones. Y no siente ningún trauma por ello. Pero… daos cuenta… Es la primera vez que me ha pedido llevemos a alguien a Jávea. Es un buen principio. ¿No creéis?

—Sí, sí. Desde luego —asiente Daniel—. ¿A qué colegio va?

—Al Alemán, en Concha Espina.

—¿Desde aquí va y viene mañana y tarde a Concha Espina?

—Tenemos chofer, María —sonríe—. Yo viajo mucho y cuando estoy en Madrid, mis jornadas de trabajo son largas. Como nos habéis dejado sin Irenita… Alicia tendrá que compensar pasando más tiempo en casa. Me parece es lo correcto.

—Sí, cielo. Ya nos iremos amoldando.

—¿Cómo os lleváis con Carmen? —cambia el registro y quedan sorprendidos.

—¡Había olvidado que lo sabes todo sobre nosotros! —ríe María—. Bien, muy bien, cielo. Comemos a menudo juntos y salgo bastante con ella. ¡No le hemos dicho nada de Irene! —da un respingo—. En cuanto llegue a casa la llamo. A ver que pegas pone.

—¿Quién es Carmen? —desconcertada, Irene.

—Mi hermana gemela, cielo. Unas extrañas gemelas. Yo soy de una manera; ella totalmente distinta. Pero muy buena persona y mejor madre. Pondrá mil reparos, pero, en nada, te aceptará en la familia. No te has de preocupar. Eso sí… ni a ella ni a su marido se te ocurra besarlos —sonríe—. Como te ha recomendado Lola, sí.

—Disculpa, Lola —media Daniel—. Quizá creas soy un entrometido, pero algo no entiendo.

—¿Qué no entiendes? —sonríe, dulce—. Ya sabes la norma: no amagar pensamiento alguno. Más que entrometido, ya estás bien metido en casa. Cuéntame.

—Una tontería… me preguntaba como, estando tú tan bien relacionada, Dolores no tiene vida social….

—Ni tiene ella, ni tengo yo, Daniel —le sorprende—. Me relaciono con mucha gente. Con toda la elite económica del país y otras gentes con mucha influencia. Pero solo es relación de trabajo, de negocios. Su entorno social me importa un bledo. En círculos diversos se rumorea mucho sobre mí, pero nunca verás una fotografía mía en ningún medio informativo, ni tampoco noticia alguna referida a mí. Ni de Dolores. Los tengo a todos controlados.

—¡Increíble! —exclama.

—Bueno… —sonríe a su manera especial—. Quizá te sorprendes porque tú sí tienes mucha relación social en tu entorno de trabajo…

—¡Ahí me has dado! —no contiene reír—. No tengo ninguna. Mi entorno de recreo social es al margen del trabajo. Con Eduardo, u otros compañeros de juventud y universidad. Nada que ver con mi trabajo.

—Mamá… —aparecen las niñas. Alicia, al regazo de María, mimosa—. ¿Puedo quedarme esta noche a dormir con Dolores? Tenemos tanto que hablar…

—Si ella viene mañana a comer a casa, sí, hija —ni mira a Daniel—. Y si Lola permite, naturalmente.

—Permito, naturalmente. Es un buen comienzo.

—¿La cartera? —cae Daniel en ese detalle—. ¿No llevas libros al colegio?

—Sí, papá —tranquiliza—. Luego, más tarde, saldremos y, dando un paseo, pasamos por casa y la recojo.

—Bien… —Daniel hace amago de levantarse—. ¿Volvemos a casa nosotros?

—¿No os quedáis y salimos por ahí a cenar? —ofrece Lola.

Se miran los hermanos.

—No, Lola —rápida Irene—. Mejor otro día. También yo tengo mucho que hablar con María —sonríe.

—Sí, mejor otro día —se añade Daniel—. Ha sido una jornada cargada de emociones. ¡No me caben más!

Tras despedirse de Lola y las niñas, y recibir un ceremonioso saludo de Pepe, el portero, recuperan la calle.

—Ya os dije que ningún problema tendríamos con Lola —sonriente, Irene camina entre ellos y se cuelga de los brazos—. ¿No os ha gustado?

—Cuando digiera lo vivido esta tarde, te diré si me ha gustado o no, Irene —serio.

—Es encantadora, cielo —ríe—. ¿Te ha molestado nos haya investigado?

—No, no —sonríe—. Ojalá tuviera yo su poder… me iba a enterar de la vida de cuatro o cinco que yo me sé… ¡Creí que esas cosas solo pasaban en las películas!

—Entiéndelo, Danielito —apretuja su brazo—. Ella trabaja en el mundo del gran dinero, y no es para fiarse del primero que ofrezca o pida hacer negocio. Y estando por medio mi seguridad…

—¿Sabías nos iba a investigar? —sorprendido.

—¡No, no! Ni por asomo. Pero sí me ha emocionado saber que lo ha hecho. Nunca imaginé pudiera tenerme tanto aprecio.

—¡Por suerte somos muy buenas personas, cielo! —ríe.

—¡Las mejores del mundo! —la abraza.

—No sé… —duda—. Tengo así como la sensación de que ha guardado algo en el tintero.

—¿Qué tintero, cielo?

—Sabía todo de Alicia. Es decir que, en nada, ha sabido de Ana… Y de Carmen y Arturo…

—No te sigo, cielo… ¿Te explicas mejor?

—¿Hasta dónde ha profundizado para quedar tranquila y darnos su visto bueno?

—¿Te estás refiriendo a papá? ¿Sabe todo de él?

—Ni sé qué me digo, hermana. Pero… ¿no os habéis dado cuenta de que ha quedado un poco cortada cuando hemos resuelto no ir a cenar?

—Sí, Danielito —media—. Pero cuando hemos llegado ella ya tenía esa idea formada. Creía llegaríamos más tarde para salir a cenar juntos. Y dime, ¿quién es Ana?

—Ana, Ana Gutierrez es la madre de Alicia, cielo. Luego te cuento. Y por tus resquemores —a Daniel—, creo rizas el rizo, cielo. No te castigues tanto la cabeza.

—Seguro que si le digo averigüe qué hice el sábado pasado, enseguida obtiene el dossier completo. ¿No crees? —ríe a gusto.

—¡Obsesión tienes!

—¿El sábado pasado? —no se pierde una—. ¿Qué hiciste ese día que deseas lo averigüe Lola, Danielito? ¿No sabes qué hiciste? —asombrada—. ¡Fue anteayer! —toma buen reír.

—Se asustó ayer por la mañana al ver a dos señoras saltar en cueros de su cama, cielo.

—¿Llevaste dos mujeres a casa? ¿Esos hábitos tienes, Danielito? —ríe que ríe—. Mejor no le des ese encargo a Lola… ¡Os retira mi custodia!

—Eso… Córrelo a los cuatro vientos, María… —enojado—. Ni falta hará le dé el encargo a Lola.

—Ni en Cuatro Vientos, ni en Barajas, cielo —sonríe—. Tú has sacado el tema ante Irene. ¡Apechuga!

—No lo aprietes, María. Parece esté bien arrepentido de su aventura.

—¿Cómo voy a arrepentirme de algo que no recuerdo? —airado.

—Precisamente, por ello, Danielito —sonríe—. Tu mente bloqueó ese recuerdo para que no conste negativamente en tu expediente. Freud, en alguno de sus libros, desarrolla este fenómeno.

—¡Solo me faltaba otra loca en casa! —se rinde; ríe y la abraza.

—— *** ——

—¿A los diez años te contaron que Daniel no era tu padre?

En la cama, intercambian confidencias.

—Sí, prima —sonríe—. Mi mamá, antes de morir, ordenó a mi papá que en cuanto cumpliera esa edad me lo contara todo.

—Tanto como todo… —acaricia su cabello—. Nada sabes de tu padre natural.

—Ni sé, ni me importa. El deseo de mi mamá era que yo supiera que ella no me había abandonado; que confiarme a mi papá para que cuidara de mí era la mejor solución. ¿Te preocupa a ti no saber quién era tu padre?

—Mi caso es diferente al tuyo, Alicia. Creciste sintiéndolo padre y fuera de tu casa, todos daban por sentado que Daniel era tu padre. Según crecía fui entendiendo que existía una figura llamada “padre”, que la mayoría tenía y yo no. No porque me señalaran con el dedo por esta carencia. Sencillamente me fui dando cuenta.

—¿Nunca le has preguntado?

—No. Sus razones tendrá Lola para no referirse a él. Y como tampoco sé para qué pueda servir un padre…

—¡Es cierto! —ríe—. Sin la abuela, Carmen y mi mamá, no sé qué hubiera hecho mi papá conmigo.

—¿Y qué necesidad tienes de sentirte rodeada de familia?

—¿Sentirme rodeada de familia? —no entiende—. ¿A qué te refieres, prima?

—A eso. Precisamente a eso —ríe a gusto—. Yo, prima; Irene también; Lola, ya es tía; y a tu tía la elevas a la categoría de mamá.

—¡Ah! —sonríe—. Os siento muy cerca, aunque os acabe de conocer. ¿Te molesta?

—En absoluto. Solo quería saber.

—¿Sabes? —se abraza—. No os había imaginado así…

—¿Así? —la mira—. ¿Qué así?

—Viviendo en un barrio súper, en ático maravilloso… Supongo que Lola tiene mucho dinero y, sin embargo, tú no tienes amigos y me da que Lola tampoco.

—En Madrid es como tú dices. Me gusta estudiar y viajo mucho; no necesito vida social. Tengo chofer y me lleva donde quiero… Y en el trabajo de Lola, lo mejor es no tener amigos. En Jávea no es así. Tratamos con todo el mundo, viene mucha gente a casa y hacemos buenas fiestas. O en el club náutico. Tenemos un barco y salimos mucho a navegar. No, no necesito, en Madrid, relacionarme con nadie.

—¿Conmigo, sí? —sonríe, cauta.

—Sí, sí… Llegando de la mano de Irene… Ella tiene muy buen ojo para la gente. A ese Eduardo… enseguida le vio venir y frenó en seco. Aurora es más confiada. Y me ha gustado saltaras a mi garganta cuando creías me reía de tu madre. ¡No te andas con rodeos! Y tus padres, tienen un no sé qué… María, sobre todo. Nos vamos a llevar muy bien. Verás que sí. ¿Dormimos?

—Sí, prima —se abraza fuerte—. Abrázame. Así sabré no estoy viviendo un sueño.

—¡No creas te voy a besar como Irene! —ríe.

—No, no… ¿Sabes? Me ha gustado su beso.

—¡A dormir! —apaga la luz y la abraza fuerte.

—— *** ——

Al llegar a casa, ha huido de ellas y metido en su cuarto.

Irene decía que tenía que hablar mucho con María, y no era cosa de meterse en medio.

Se tumba sobre la cama.

Siente una gran confusión y quiere pensar. No se había hecho ninguna idea de cómo pudiera resultar esa visita. Se sumó a ella porque creía que esa señora querría conocerlos a todos. ¡Es el cabeza de familia!

Según avanzaba la charla, su alucine iba a más. No, cualquier idea que se hubiera hecho habría quedado hecha trizas a las primeras de cambio.

Con toda naturalidad explicaba Lola su llamada al jefe de María. Un hombre, según sus referencias, inabordable y hermético. Y a renglón seguido, con mayor naturalidad, les pide disculpas por haber pedido información referida a ellos.

Esa cuestión la tiene bien metida en la cabeza. María ha restado importancia a sus dudas. Sí. Él es mucho de rizar rizos y como siga pensando su cabeza quedará rizada.

No ha quedado la cosa como mera visita de cortesía. Lola lo ha dejado bien claro: A cambio de Irenita, compensaréis con Alicia. Y no es cualquier mujer. Al margen de la idea que, previamente, María había aportado, han bastado dos pinceladas para entender el nivel de sus relaciones y el poder para documentarse en tiempo récord. Capaz es de sonreír a alguien y, mientras habla con él, ya están recopilando toda la información del sujeto. No contiene reír. “Sabe que yo no soy de dar explicaciones a nadie”, había dicho refiriéndose a Armesto.

No, no ha sido mera visita de cortesía. Se ha iniciado una relación con gente de altos, aunque muy amagados, vuelos. Su padre estaba muy bien relacionado, con gente muy importante, pero está convencido de que nunca con nadie de este calibre. Piensa en Carmen, y suelta buena risa. De tanto en tanto ella se refiere a zutano o mengano, que han pasado por el bufete. Gente de peso y con muy buena vista para los negocios. “Donde ponen un duro, sacan dos millones”. ¿Qué dirá cuando oiga el nombre de Lola Zárate?

—¿Qué ocurre, cielo? ¿A qué tanta risa?

Irrumpen en el cuarto. Irene salta sobre él.

—¿Así que ésta es tu ara de sacrificio, Danielito? —susurra su boca casi sobre la de él—. ¿Te cuentas chistes solo? —ríe a gusto abrazándolo.

—No lo aturrulles, cielo. No vaya a mal acostumbrarse y pida mimos a todas horas —ríe.

—Soy de mucho mimo. Tendrá que hacerse a la idea. Y vosotras también.

Por primera vez él repara en su cuerpo. Le llena su calidez.

—¿Has hablado con Carmen? —se levanta, distanciándose de Irene.

—Sí, cielo. De piedra ha quedado. No se ha creído nada de lo que contaba. Que qué había bebido, quería saber.

—Mañana viene a comer a casa, Danielito.

—¿A comer a casa? —no entiende—. ¿Y los niños?

—¡Bien desmemoriado estás, cielo! —ríe—. Comen en el colegio. ¿Lo olvidaste?

—Ni se te ocurra acercarte. Es comida de mujeres, Danielito.

—Venga, vamos a la mesa —urge María—. La cena ya está puesta. Queremos acostarnos pronto.

—¡Ni que durmierais juntas! —ríe, dejándose llevar.

—Bien juntas dormiremos, Danielito —besa sus labios; no de manera tenue.

Palidece. ¿A quién han metido en casa?

XI

—Ni se te ocurra comentar con nadie que conocemos a Lola, cielo —le dice al despedirse por la mañana.

—¿Y eso?

—¿Acaso vas a presumir de ella? Haz como te digo. Ni una palabra.

—¿Te vas sin mi beso? —lo abraza y recrea su boca—. Hasta media tarde no regreses. No vayas a olvidarlo.

Azorado, sale de casa. Tiene que hablar seriamente con Irene. Una cosa era el tenue beso que le dio al conocerse. Anoche y ahora… eran muy diferentes. Por muy nórdica que fuera, él no estaba hecho para estos tratos. No lo entendía.

En el trabajo siguen con sus dimes y diretes. Tentado está de coger la puerta y marcharse, como ayer. ¿Marchar, adónde? Recuerda la prohibición de llegar a casa a mediodía. Anunciada por Irene, pero apoyada con la tacita aquiescencia, adobada con sonrisa, de María. Y le tienta escuchar a sus compañeros. Por la malévola intención de saber de qué pie cojea cada uno.

Al tema de la Permanente sindical, hoy añaden el del Pleno de la unión provincial de trabajadores del metal, que tenía que lidiar con una solicitud, avalada, según decían, por treinta mil firmas. Una petición insólita que pretendía se añadiera a la comisión deliberadora oficial de la parte social, otros ocho representantes elegidos por todos sabían quién.

—A José Bañales le da algo si en el Pleno le meten ese gol de comisiones obreras —se regodea David Martinez, un letrado con el culo pelado de tantos años que lleva en el cargo.

Contiene reír Daniel. Recuerda a este Bañales de sus tiempos en el sindicato. Entonces era un simple peón de Hierros Madrid y presidente de la sección social provincial. Con el paso del tiempo se aupado a la presidencia nacional de la Unión y es procurador en Cortes por el tercio sindical.

Y si quiere conocer de pies que cojean… con rapidez, Julio Cacho, procedente del sindicato del metal, y Enrique Carreras, saltan a degüello, defendiendo a muerte al presidente y riéndose de Martinez por su poca fe en la capacidad y habilidad de Bañales.

—Que se revolverá y luchará con uñas y dientes, hasta morir bien muerto, no os lo discuto —ríe David—. Pero a los carcamales os queda poca vida. Mejor os apuntéis a la moda camaleónica y busquéis nuevos colores. Dejad el azul para quienes nos hemos sentido honrados toda la vida luciéndolo, al margen de las maniobras deglutidoras del franquismo.

La discusión va a más, llegando a nivel de diatriba recíproca. Antonio Fernández, veterano como David corta el debate a su mejor manera: invita a David y a Daniel a almorzar en el bar de abajo. Éste queda muy sorprendido por la invitación. Para nada ha abierto la boca y no entiende porqué se lo lleva a él también.

En cuanto se sientan en el bar, conoce porqué.

—¿Te ha llamado Eulogio? —de sopetón, pregunta.

—¿Eulogio Velázquez? —se sorprende.

—Sí, claro. El mismo. Y por tu respuesta supongo que no has hablado con él ayer.

—No, no. Hace unos días me lo encontré por la calle…

—Te llamará en cualquier momento —seguro, Antonio—. Te ha propuesto en una terna de letrados para una comisión que se va a crear y cuyo trabajo es preparar la normativa de las elecciones sindicales. Es un marrón. De ti, yo no aceptaría.

—Ni idea de qué me hablas Antonio.

—Sigue en tu vida tranquila. Con la que va a caer, mejor sigas bien seco, sin mojarte.

—No entiendo nada de qué me dices —su sorpresa de más a más—. ¿Te explicas?

—Es sencillo, Daniel —media David—. Meterte ahí es empezar a recibir presiones de todas partes para que te decantes por unas u otras propuestas.

¿Acaso crees que una comisión crea nada? Solo resuelve sobre la variedad de papeles que recibe. Y como bien apunta Antonio, no es momento para mojarse con nadie. ¿Entiendes?

—¿Te refieres a “hazme este favor y te lo tendré en cuenta”? —empieza a entender.

—Nunca mejor expresado —ríe Antonio—. De eso va la cosa. Eulogio es muy buena persona y no dudo que su interés por ti es por promocionarte, como un empujoncito hacia arriba… Pero en estos tiempos que llegan, más alto estés, mas dura será la caída.

—Piénsalo bien, Daniel —zanja David—. Medita sobre ello, y si nos haces caso, búscate una buena excusa para rechazar. No vayas a dañar la sensibilidad de Eulogio.

—¿Os habéis puesto de acuerdo para invitarme hoy?

—¡No hombre, no! —ríe Antonio—. La invitación me ha salido para que no corriera la sangre arriba, y te he incluido a ti para que los demás no creyeran que hacía de campana de este cazurro.

—¿Campana? —no entiende.

—¿No te gusta el boxeo? —ríe Antonio—. La campana se usa para dar por finalizado un asalto. ¿Nunca has oído la expresión “salvado por la campana”?

—Sí, sí —ríe Daniel—. No sabía se refería a cosa de boxeo.

—¿Y como va tu lumbalgia? —le sorprende David.

—¿Lumbalgia? —no entiende.

—Es mejor como excusa que un dolor de cabeza. Tiende a ser crónica y no acaba extrañando a nadie —ríe a gusto.

—¡Por ayer lo dices! —se suma al reír—. Había quedado a las doce con mi hermana y luego íbamos a comer…

—¡No te pedimos justificación, hombre! —le desmonta el hombro Antonio de un palmetazo—. En adelante fíjate y verás que el lumbago es lo que más afecta a la Junta.

—¿Qué futuro crees nos aguarda? —cambia de tercio Antonio—. No respondas, si no quieres.

—La hecatombe, así muera Franco —decidido.

—¡Caramba! —sorprendido David—. Ya voy entendiendo por qué nunca abres la boca. ¿Tan mal, mal, lo ves?

—Ayer a mediodía los estudiantes pusieron patas arriba Callao. En Ópera nos pilló el lío. Desde el Paraninfo —recita a María, amagando la sonrisa al pensar en Irene— a Callao hay más de cuatro kilómetros. Barrieron todas las murallas policiales… y la protesta solo era por las detenciones del domingo. ¿Imagináis qué estallido pueda haber tras la muerte del Caudillo?

—Si tan mal lo ves, mejor le digas no a Eulogio. No vaya a resultar como tú crees y los rojos te fusilen por colaboracionista… —con sorna, Antonio.

—¿Como lo ves tú? —mira a éste.

—Me inclino por una vía portuguesa. No tan romántica, que este país de romántico tiene poco. Y los militares de la UMD, empiezan a sacar pecho.

—Os equivocáis —seguro, David—. Muy a mi pesar, la internacional socialista y los americanos urdirán para que aquí cambie todo, sin cambiar apenas nada. Gerald Ford viene a fin de mes, y Felipe González campa a sus anchas sin que nadie le diga nada… Y a la que os descuidéis, éste mete en la cárcel a Carrillo si asoma por aquí —culmina con risotada.

—Disculpa… —mira alucinado a éste—. ¿Tú eres falangista, sí?

—¡Y a mucha honra! De los de Márquez Horrillo; republicanos que no queremos ninguna monarquía. Hoy, los hedillistas reivindican el espíritu monárquico de José Antonio, cuando para éste la idea era el estado totalitario, presidido por él, naturalmente. Quizá su mayor error fue aliarse con Franco, Mola, Sanjurjo y Moscardó. ¡Bien lo utilizaron! Por dos años, Franco ocultó su ejecución. “Está ausente”, respondía a quien le preguntaba. Terminada la guerra fue reivindicado como el primer mártir, honor éste que, en todo caso les correspondía a los dos Ramiro: Ledesma y Maeztu, fusilados un mes antes que aquel…

—¡Frena! ¡Frena! —ríe Antonio, levantándose—. ¿Decíais de lumbalgia? Creo que me da un poco. Excusarme arriba, ¿sí? Acabad tranquilos el café. Ya está todo pagado.

—¡Aguarda Antonio! —se levanta—. Nos excusas a los dos. ¿Sí, Daniel?

Marchan. Queda Daniel, perplejo. Aparta de su mente lo hablado al final del almuerzo y se centra en recordar lo referido a la supuesta proposición de Eulogio. Y por lo expuesto por ambos, tiene bastante claro que no debe aceptarla. ¿Cómo rechazarla cuando le llame aquel?

Pide otro carajillo. Por pensar mejor.

—— *** ——

La primera sorpresa de Irene y María al llegar a la agencia es que, por la dirección, se ha dispuesto modificar el grupo que tenía que llevar a cabo el libro de estilo. Ellas asumen la responsabilidad y les asignan dos redactores, mujer y hombre, sobre cuarenta años cada uno y con años de trabajo en la agencia, para que las ayuden en la tarea. Y más sorprendente es el motivo. Éstos harán la primera traducción y ellas pulirán los textos traducidos.

—¿No te suena un poco raro, cielo? —comenta, pregunta cuando, a las diez, bajan a tomarse un café—. Yo soy una recién llegada y tú llegaste ayer. Y éstos dos llevan ni se sabe de tiempo en la agencia. ¿No se fían de nosotras?

—Tu ingenuidad es deliciosa, María —sonríe tomando su mano—. Armesto no ha dormido esta noche.

—¿No ha dormido? ¿Cómo lo sabes? —no entiende—. ¡Y deja de manosearme! —sonríe—. No vaya a pensar cualquier cosa la gente.

—¿Crees es algo malo? —sonríe pícara y acrecienta la caricia.

—¡Yo no he dicho eso! —se zafa de su mano—. Me refería al decir de la gente. En España, o por lo menos en Madrid, a la que menos te esperas, te ponen una etiqueta.

—Así… —extrema la sonrisa y recupera su mano—. Si en publico acaricio la mano de Danielito, nadie pensaría nada malo.

—¡Que sois unos enamorados con mucho descaro! —ríe y aprieta la mano—. Y hablando de Daniel. ¿No crees te estás pasando en besos? ¡Lo vas a volver loco!

—Me gusta mucho, María. Pero algo no entiendo. Si según dices, el otro día se acostó con dos mujeres… ¿cómo no responde a mis besos? ¿Tan bien besan las españolas?

—Ni sé como besan ellas, pero seguro no mejor que tú, cielo —sonríe sonrojada—. Creo que antes de llegar a casa por la noche, Daniel ya estaba ebrio total y lo que pudieran hacerle esas señoras, ni se enteraría él. Y añadiría que la maliciosa imaginación de Eduardo, tuvo bastante que ver en ese lance.

—¿Te refieres a nuestro Eduardo?

—A ese, a ese. Le llamé el domingo por la mañana para saber qué noche había sido esa, y cada vez mi duda es mayor. Creo me contó un cuento chino, eximiéndose de responsabilidad.

—¡Ah! —ríe y aumenta el toqueteo—. Eso me lo creo yo sin saber nada de esa noche.

—¡Deja quieta tu mano! —la cachetea—. Volvamos al principio, cielo. ¿Qué decías de Armesto?

—Que no ha dormido. Que se ha pasado la noche pensando en Lola.

—¿Pensando en Lola? —contiene reír—. ¿Qué tontería dices?

—No en Lola como mujer. En Lola, como Lola.

—Cada vez te entiendo menos, cielo —atrapa su mano—. ¿Te puedes explicar mejor?

—Veamos… Ayer por la mañana lo llama desde el extranjero, interesándose por mi llegada… ¿Me sigues?

—Sí, eso lo entiendo, cielo. ¡Lo explicó Lola! ¿Y?

—Sigo… En cuanto aquel le comenta que sí había llegado y que tú me habías ofrecido tu casa, se encuentra con la sorpresa que Lola le pide olvide la llamada y no me dé ningún recado.

—Todo eso ya lo conozco, cielo —nerviosa—. ¿Y?

—¡Poca imaginación tienes! —ríe a gusto—. Ponte en la piel de Armesto cuando termina su conversación con Lola. ¿Te pones?

—Imposible, cielo. No sé dónde quieres ir a parar.

—A atar cabos. A eso voy a acabar. Y Armesto, seguro, se ha pasado la noche intentando atarlos. Y en cuanto llega a la oficina, o quizá desde su casa, antes de salir, da la orden de que nos asignen dos personas para que nos ayuden en el trabajo. ¿Coges la onda?

—Espera… espera, cielo —cavila—. ¿Crees que el jefe ha concluido que tú puedas ser una protegida de Lola y, por eso, te quiere regalar una vida fácil en el trabajo?

—Tibio… tibio…

—¡Me va a dar de los nervios! —ríe—. ¡Acaba ya!

—Él cree que ambas lo somos. E incluso puede creer que tú lo eres más que yo.

—¿Yo? —alucina—. Si según lo contó Lola, mi nombre no salió para nada…

—No salió, es cierto. Pero en su lío de cabos concluye que, en el momento en que ha dicho que una redactora muy seria se ha hecho cargo de mí, Lola, tranquila, le dice que olvide la llamada y no me diga nada. Por ende… él cree que esa redactora está muy ligada a Lola, y por eso ella ha dejado de preocuparse. ¿Pillas?

—Pillo, menos que antes, cielo —estruja la mano—. Aún siendo como tú dices, él sí sabe que la redactora soy yo, pero no habiendo pronunciado mi nombre, ¿cómo va a relacionarme con Lola?

—Por la simplicidad de la gente, María. Todos creen, a pies juntillas, que Lola sabe todo. Así… él resuelve que, sin haberte mencionado, Lola, de antemano, sabe quién es esa redactora. Tú lo puedes considerar una tontería, pero, en su mentalidad, no solo ha creído eso, sino que, habiendo quedado Lola tan satisfecha al saber que me cobijabas, diciéndole lo olvide todo, concluye que tú eres más importante que yo para Lola. En consecuencia… ambas vamos a tener una vida de relax en el trabajo —ríe a gusto—. Ve fijándote en futuros detalles y verás como resulta así. Y… ni hace falta esperar al futuro. En cuanto volvamos arriba, verás que los demás compañeros no dejan de mirarnos y se desviven por nosotras.

—¡Estás loca! —ríe que ríe—. Todos saben que entré en la agencia por recomendación de Emilio Romero, y ningún trato especial me ha dado nadie, cielo.

—Romero es un ángel caído, y nada pinta en la agencia. El gerente sí pinta, y mucho. Y como ya todos creen somos sus protegidas…

—¡Ganas me dan de besarte! —aprieta su mano—. ¡Tú sí eres un ángel! —se levanta—. Anda, subamos, no cometa una locura.

—Podemos subir con el ascensor… —susurra a su oído.

—Sí, estás loca, sí. Por una planta vamos a tomar el ascensor… Tira, camina delante de mí, cielo.

—— *** ——

Súbitamente, Eduardo acude a su memoria. Rápido, liquida el carajillo, abona el gasto y regresa a la Junta.

Directamente a su despacho. Sabe que no le hace mucha gracia que le llame a la notaría, pero el ansia le domina.

Tiene suerte. Le ponen con Eduardo y éste debe andar aburrido y con ganas de charla.

Tras intercambiarse saludos, Daniel le pide, exige, le cuente de pé a pá la fatídica noche.

¡Bien se explaya Eduardo! No omite detalle. Daniel escucha, nada dice. Según avanza el relato, su rostro cambia de color. De casi pálido a rojo intenso, encendido. Y su estado de ánimo. De alegría inicial, al oír la buena disposición del amigo a contarle, al cabreo total final. Cabreo que no repercute en su tono serio y no estridente, cuando decide terminar la charla.

—Eres un hijo de puta, Eduardo —contundente—. Lo que me hiciste no tiene nombre. Desde este momento te retiro mi amistad. No eres digno de ella —mantiene el discurso en calma—. Nunca, nunca en tu vida se te ocurra volver a verme ni a hablarme. Ni a mí, ni a nadie de mi familia. Date por enterado.

Cuelga el teléfono. Hundido moralmente, abatido, se deja caer en el sillón. Respira hondo. Necesita recobrar la tranquilidad. Ha recordado el recado que tenía que dar de Antonio y David y no se ve con capacidad de charlar normal con nadie. Su mirada fija en el techo.

—¡Daniel! —irrumpe Julio en el despacho. Se frena un momento al verle mirando el techo—. ¿Te encuentras bien?

—Sí, sí —se recupera—. ¿Qué ocurre?

—A Enrique se le está complicando una conciliación y a punto está de perder los estribos —informa—. He buscado a David, pero no está. Y como tú eres, de los que estamos, el que tiene las agallas más frías…

Daniel lo mira y asoma una tenue sonrisa. Está él ahora como para tener agallas frías… ¡Desahogarse con quién sea es lo que le puede venir mejor! Su sonrisa, se torna maquiavélica…

—Vamos —se levanta.

Julio le lleva al punto conflictivo. Enrique no llevaba una mañana tranquila. Si antes a punto estuvo de liarse a tortas con David, ahora lo ve con ánimo de agarrar a cualquiera por las solapas. Sí, ha perdido los estribos, sí.

—Yo me hago cargo, Enrique —lo toma del hombro y lo saca del despacho—. Bájalo y os tomáis cualquier cosa —dice a Julio.

Vuelve al despacho y mira a los presentes. Queda perplejo. A ambas partes los acompañaban letrados sindicales. De la Madera. El de la patronal, Vicente Torres, un cabrón de culo pelado; el de la parte social, Javier Sánchez, con mucha voluntad, pero escasos conocimientos. Tanto los abogados, como los que supone son trabajador y empresario se han quedado mirándole.

—¿Qué haces aquí? —se encara Torres—. A ti no te tocaba este asunto.

Contiene reír. Precisamente el punto de desahogo que necesitaba…

—Cállate y cuando te pregunte me contestas. Y con buenos modos —su tono, duro y seco—. ¿Entendido, Vicente?

Asiente y opta por sentarse. Sánchez, por si acaso, se sienta también. Daniel se aposenta en el sillón.

—Usted —señala a uno de los otros dos—. Entre en el despacho de la derecha, se sienta, y espera a que se le llame. Y usted —al de la izquierda, y lo mismo.

No entienden nada. Cada uno mira a su abogado. Éstos encogen los hombros y les señalan los despachos. Obedecen y salen.

—Veamos ese expediente —con parsimonia, toma la carpeta que está sobre la mesa.

Empieza a leer la papeleta y contiene reír. De pena. Enrique había tomado unas notas. Supone que en los primeros momentos, y tras oír a uno y a otro. La papeleta era la típica reclamación de obrero listillo, o desesperado y mal aconsejado. Pasados dos meses de su cese en la empresa, reclamaba horas extraordinarias hasta seis meses atrás al momento del cese. Las había visto más atrevidas. Solo reclamaba doce mil pesetas. Hay también dos finiquitos. Uno de una semana antes del cese, y otro de tres días más tarde. Se queda mirando a Torres y le muestra los dos documentos. ¿Cómo se le ocurre aportar dos finiquitos? Éste, entiende y se encoge de hombros.

—¿Me podéis explicar cómo, por una mierda de reclamación, se ha montado tanto lío?

—¿Una mierda de reclamación? —ofendido, Sánchez.

Torres, amaga una sonrisa. Daniel la capta y como si no la hubiera visto.

—Una mierda, Javier. Eso es. Lo digo yo, y de momento basta. Mas tarde volveremos a ello. Ahora decidme qué ha ocurrido —cavila un momento—. O mejor no me digáis nada. No me gusta perder el tiempo. Ni pa ti, ni pa mí —los mira—. Seis mil pesetas y tema zanjado.

—¿Cómo que seis mil pesetas? —anonadado, Torres—. Mi cliente no debe nada a este sinvergüenza. Y como tú has dicho la papeleta es una mierda.

—Y dos mierdas más para ti —sonríe, echando mano de los finiquitos—. ¿Qué ocurre en vuestro sindicato? ¿Estáis perdiendo la chaveta o ya nada más pensáis dónde podréis colocaos dentro de cuatro días?

—Nuestra reclamación no es ninguna mierda y no estoy dispuesto aceptar esa miseria. Nones de nones.

—Mira, tienes razón —se enerva—. El mierda eres tú que no tienes ni puta idea de derecho laboral. ¿No sabes que las horas extraordinarias hay que demostrarlas una por una? ¿Cómo las demuestras? Anda, Javier, atrévete a no conciliarte, presenta la demanda en Magistratura y cúbrete de gloria. Y a ti, Torres, te digo lo mismo. Si no te concilias, hago constar en el acta que habéis aportado dos finiquitos con fechas diferentes, escritos en papeles que no sirven ni para el váter. ¿Tan pobre es la empresa que no tiene papel con membrete? ¿Has olvidado aquello de “in dubio, pro operario”? —sonríe maligno—. Os doy cinco minutos para que entréis a convencer a vuestros clientes. Contadles lo que queráis, pero se firman las seis mil pesetas.

Se levanta, toma el expediente y los documentos y abandona la saleta. Al abrir la puerta, a poco se lleva a dos compañeros que estaban con las orejas pegadas.

—¡Dos cojones como dos soles! —exclama, admirado, uno.

—Y seguro vosotros también los tenéis —sonríe—. Como os habéis enterado de toda la copla, me sustituís, los hacéis firmar y redactad el acta.

—¿Podemos hacerlo? —sorprendido el otro.

—Por descontado. Así pasen cinco minutos, entráis y los ponéis firmes. Bajaré a ver si Enrique se ha recuperado.

—¡Con las ganas que le tengo a Torres! —se frota las manos.

Se siente pletórico. No recuerda haber disfrutado tanto en una conciliación. Y precisamente con Vicente Torres, uno de los letrados más odiados en la Junta.

Sí, se ha recuperado su compañero, sí. Mano a mano, en la barra, comparten cerveza y un buen plato de berberechos.

—¿Qué ha pasado? —sorprendido, Enrique—. ¿Ya has terminado?

—He dejado a Pedro y Jeremías, para que lo acaben —sonríe.

—Discúlpame, Daniel —evita éste su abrazo—. No sé qué me ha pasado. He perdido los papeles. ¿Hace una caña? —sonríe.

—¿Cómo que has dejado a Pedro y Jeremías? —no entiende, Julio.

—Los he dejado acabando el acta de conciliación. Tenían muchas ganas de trabajar.

—¿Se han conciliado? —asombrado, Enrique—. ¿Qué han conciliado?

—Seis mil pesetas —en tono natural—. Venga esa caña.

—¿Le has sacado esta cantidad a Vicente Torres? —no se lo cree.

—Sí, hombre, sí —toma el vaso—. Asunto zanjado, dejemos el tema. Le viene una idea—. Oye, Julio… ¿No te gustaría formar parte de la comisión que ha de preparar las normas de las elecciones sindicales?

—¿Cómo sabes se va a hacer esa comisión? ¡Todavía no ha terminado la Permanente!

—Lo sé, y punto. Si no quieres, recomiendo a otro y en paz —socarrón.

—¡A mí no me mires! —espeta Enrique—. Estoy bien donde estoy.

—A mí sí me interesa, Daniel —ya se ve con la plaza—. Pero me has sorprendido. No te suponía tan bien informado.

—¡Y relacionado! —exclama, Enrique—. Porque para recomendar a aluien…

—Perfecto, Julio —zanja—. Te tomo la palabra. En dos o tres días te digo algo. Pero ni un comentario a nadie —sonríe—. No vayan a formarse colas pidiéndome destinos…

—Daniel… —aparece Jeremías—. Ya ha quedado todo zanjado. Ha llamado tu cuñado. Por eso he bajado…

—¿Arturo? —se sorprende. Termina la cerveza—. Disculpadme. Subo a llamarle.

Pensar en su cuñado le retrotrae a Eduardo. Por completo lo ha olvidado. Y más rápido lo olvida. Enterrada la jornada del sábado para siempre.

Arturo le propone comer juntos. Como están sin mujeres…

—Y me pones al corriente vuestras nuevas relaciones… —añade a modo de despedida.

¿Qué le contaría Carmen anoche?

—Eulogio Velázquez en la línea dos —le avisa una secretaria.

Queda mirando el teléfono. No esperaba le llamara hoy. Cavila a toda máquina qué decirle.

Tal como había supuesto Antonio, Eulogio le vende el producto como una bicoca.

—Te agradezco mucho hayas pensado en mí —supone que su gran sonrisa le llega al otro por el hilo—. Pero en este tiempo me viene fatal. Alicia acaba las clases a mitad de junio y luego tiene exámenes; sabes bien que esa tarea que me propones, cuando menos, puede durar hasta fines de julio.

—Entiendo, entiendo. No te preocupes —se sorprende Daniel al oírlo—. Veré si pienso en otro. Bañales tiene mucho interés en meter en la comisión a alguien que conozca el metal…

—¿Del metal, dices? —se mira el dedo y siente un anillo en él—. Creo que tengo la persona adecuada para ese puesto. ¿Recuerdas a Julio Cacho?

—¿A ese cafre? —casi indignado.

—Totalmente cafre, sí —ríe—. Pero a Bañales le vendrá que ni pintado. Le es leal hasta la muerte. Te puedes apuntar medalla, Eulogio —le tienta.

—Sí, sería buena solución, sí —toma buena risa—. ¿Crees le puedes convencer?

—Creo que sí… —hace una pausa—. Anda ahora por la casa. Si le veo receptivo, le digo que te llame. ¿De acuerdo?

—De acuerdo, Daniel. Saluda a María y Alicia de mi parte.

Cuelga el aparato. Mejor imposible… se frota las manos.

—¿Algún problema con tu cuñado? —Enrique, asomándose a la puerta.

Julio, tras él.

—No te sabría decir, Enrique. He quedado a comer con él. ¿Os importa si salgo antes?

—¡Qué cosas dices! —Julio—. Como si no quieres venir mañana… te cubrimos.

—¿Te sigue interesando mi oferta?

—Antes ya te dije que sí.

—¿Recuerdas a Eulogio Velázquez? Llámale al sindicato y habla con él.

—¿Hoy mismo? —se emociona.

—No, Julio —sonríe—. Ahora mismo. Date prisa. Muchos suspiran por esa plaza.

Raudo, abandona el despacho.

—¿Eulogio Velázquez? —extrañado, Enrique.

—Pasa, cierra la puerta y te explico —le cubre de misterio.

—Dime, dime —orejas plantadas, toma asiento.

—Bañales le ha pedido el nombre de un antiguo letrado del sindicato para esa comisión, y Eulogio me preguntó ayer si sabía de alguien de confianza…

—¡Joder! —excitado—. ¿Julio sabe eso?

—Ni lo sabe, ni lo ha de saber, Enrique. Te hago el comentario, porque hay confianza.

—Mejor no lo sepa. Le podría dar un infarto por la emoción.

—Guarda el secreto —se levanta—. Me voy a ver qué tripa se le ha roto a mi cuñado.

—Ve, ve —se levanta—. Espero no sea nada.

—— *** ——

—¿Comemos en casa, o fuera? —Irene, cuando llegan.

—No lo sé, cielo. Ni sé de qué tiempo dispone Dolores para comer. ¡Ah! Antes que se me olvide… —sonríe—. Delante de Carmen, guárdate de hacer manitas. Ni conmigo, ni con Alicia ni con nadie. ¿Entendido?

—¿Tan severa es? —ríe a gusto, atrapando sus manos.

—Ni te imaginas… —tira de ella—. Mejor comer en casa, vamos a la cocina.

A medio pasillo, suena la campanilla de la puerta.

—Será Carmen, cielo. Alicia tiene llave.

—¿Me escondo? —sonríe, aviesa.

—Sí, mejor será, cielo. Ve a la cocina. Le dosificaremos las sorpresas.

Va a la puerta.

—¿Estás sola? —tras el abrazo—. ¿No ha llegado Alicia?

—Estarán al caer, cielo. Pasa, vamos a la cocina.

—¿Estarán? ¿Come Daniel con nosotras?

—¡Puntillosa eres! —sonríe—. No, Daniel no come con nosotras. ¿Llevas prisa?

—¿Prisa? —ríé—. No, María. Mientras no me convenzas de lo que me contabas ayer, ni me muevo. ¿En verdad habéis conocido a Lola Zárate?

A la que giran el pasillo para enfilar la cocina, Irene sale a su encuentro.

Carmen queda mirándola. Cortada.

—Ella es Irene Norden, cielo —sonríe—. Desde ayer vive con nosotros.

—Encantada, Carmen —la abraza y besa la comisura de sus labios—. Soy Irene, sí —sonríe y la prende por la cintura.

—Es medio danesa, cielo —azorada—. Los nórdicos saludan con mucho afecto. Vamos, vamos a la cocina. Ni sé que haremos para comer.

—¿No habéis preparado nada? —más sorprendida—. En cuanto llegue Alicia, nos vamos a la calle. ¿No os parece?

—Es que… —inicia Maria.

—Pasa, pasa. Estás en tu casa —Alicia, entrando en la casa—. ¿Mamá? —grita.

—Aquí, aquí —ríe—. Estamos en el pasillo, hija.

—¡Tía Carmen! —se lanza al cuello—. ¡Qué sorpresa! —la besuquea, casi como Irene—. ¿Comes con nosotras?

La deja y salta sobre Irene. Ésta no se corta y besa sus labios… solo un roce.

Carmen, perpleja. Se ha fijado en Dolores, tras Alicia.

—Ella es la prima Dolores, tía. También come en casa.

—¡Ni cabemos en el pasillo! —resuelve María—. Vamos a la sala.

—Soy Dolores Zárate, doña Carmen. Alicia me ha hablado mucho de usted y de sus niños —saluda con la mano, ya en la sala.

—Encantada, Dolores —sonríe—. Y no me trates de usted. Carmen, de tú, y punto. Y ella… —mira a Irene.

—Te lo he dicho antes, cielo. Es Irene Norden. Trabaja conmigo en la agencia y la hemos cobijado en casa.

—¿Zárate? —mira a Dolores—. ¿Eso has dicho?

—¡Estás rara tía! —ríe Alicia—. ¿No te ha contado nada mamá? —mira a María, extrañada—. ¿No le has contado nada?

—Sí, hija. Anoche. Pero nada se creía. ¿Dispones de mucho tiempo para comer, cielo? —a Dolores.

—Esta tarde no tengo clase y he despachado al chofer. Tengo toda la tarde, María. Hasta que Alicia salga del colegio. Luego, nos vamos a Hermosilla.

—¿Ha despachado a un chofer? ¿Hermosilla? ¡No entiendo nada! —Carmen se deja caer sobre el sofá—. ¿Os explicáis?

—Dolores tiene chofer, tía —se sienta sobre ella—. Nos lleva a todas partes. Y ella es hija de Lola. Viven en Hermosilla, esquina Serrano —Carmen, ojos como platos—. Irene, es amiga de ellas. Lola se la deja a mamá y a papá, y yo estoy con Dolores. ¿Te enteras?

—¿Lola Zarate tiene una hija? —sin creerlo—. No tenía noticia de ello.

—Ni sobre nada, Carmen —sonríe Dolores—. Rumores, todos los que quieras. Noticia, ninguna. Pero Lola es mi madre, sí. ¿Acaso has oído hablar de ella?

—¡Y quién no en el mundo financiero! —sonríe y se libera de Alicia—. Pero sigo sin entender nada.

—Ya te irás enterando, cielo —zanja—. ¿Dónde comemos?

—Vamos a la Santander, mamá. Platos combinados. No nos compliquemos la comida. Tía Carmen solo desea escuchar. ¡Poco va a comer! —ríe y salta de nuevo sobre ella.

—Es cierto, sobrina —sonríe y se deja mimar—. Me muero por saber de esta película. Y ni os cuento de Arturo… A Daniel no lo esperamos, claro.

—No, Carmen —tercia Irene, apretándose a Alicia—. Danielito, hasta media tarde no puede regresar a casa. Ésta es una reunión de mujeres.

—¿Danielito? —no contiene reír—. ¿Así le llamáis ahora?

—Solo la prima Irene, tía —sonríe y enreda dedos en su cabello—. Para san Isidro, Dolores y Lola me llevarán a Jávea. ¿No te parece magnífico?

—No le líes más la cabeza, hija. Bastante lío tiene ya.

—¡Bien liada la tengo! —se levanta decidida—. ¿Vamos a comer?

—— *** ——

—¿Tenéis invitadas en casa? —Arturo, a modo de saludo, cuando entra en Santa Bárbara.

—¿Invitadas? —no entiende.

—Ahora, cuando salía del metro, he visto a Carmen, María y Alicia. Entraban en la Santander, y dos muchachas más las acompañaban. Ni me han visto.

—¡Ah! Te refieres a Irene y Dolores. Sí, ésta hoy comía en casa. Pero en casa, como invitada o no sé qué, solo vive, desde ayer, Irene. ¿Entraban en Santander? Creí comían en casa.

—¿Te estás quedando conmigo? —sorprendido—. ¿De qué Irene y Dolores hablas?

—Perdona… —sonríe—. Nos sentamos en esa mesa, ¿sí?

La ocupan y piden barros, gamba blanca y pulpo a la gallega.

—¿No te ha explicado Carmen? —extrañado—. María habló ayer con ella.

—Sí, hablo, sí —ríe—. Pero de tal manera que le hizo un lío y, aparte de algo relacionado con Lola Zárate, de poco más se enteró. Por eso quedó hoy con María y por eso he quedado contigo. ¡Para enterarnos! —ríe más.

—Una casualidad. Simple casualidad. No hay misterio. Irene es periodista, su madre es la corresponsal de EFE en Dinamarca y Suecia. Ayer, la muchacha se incorporó al trabajo en la agencia y María, corazón de buen alma, le dio cobijo en casa. Y en casa vivirá… hasta no sé cuando. ¿Entiendes?

—Digamos que sí. Que esto sí. ¿Y de la Zárate? Eso no lo creyó Carmen. Y como no te expliques mejor…

—¡No te enteras! —ríe y da un buen trago, aprovechando les sirven la cerveza—. La otra muchacha que tú has visto es Dolores. De la edad de Alicia, e hija de Lola Zárate. Se han hecho muy amigas y me da que mi hija va a estar más tiempo en Hermosilla que en casa.

—¿Tiene una hija la Zárate? ¿Qué pinta Hermosilla en todo esto?

—No te enteras, no… —ríe a gusto, gamba en mano—. Ellas viven en Hermosilla, esquina Serrano. Ni imaginas cómo es ese ático. Ayer estuvimos merendando allá.

—Espera… espera… —trago de cerveza—. Cada vez me lías más. Así… como por arte de magia… ayer os presentáis en su casa y os invita a merendar…

—¡No te enteras, no! —liquida el barro y pide dos más—. Nos llevó Irene, para que Lola consintiera que viviera con nosotros. Por eso la hemos conocido. Y Alicia se quedó a dormir anoche en su casa y hoy Dolores, comía en casa. ¿Me sigues?

—¡Al manicomio te voy a seguir! —ríe—. ¿Estás en tus cabales? Así ayer María volvió loca a Carmen. Si se explicaba como tú… ¿No tenía clase hoy Alicia?

—Claro que tenía clase, hombre. ¿A qué lo preguntas?

—Si dices que tu hija ha dormido en Hermosilla, y el colegio está en Chamberí… ¿Cómo ha ido?

—¡Ah! Verás, Dolores va al colegio Alemán y, antes, la ha dejado en el colegio. Al salir a mediodía, la ha recogido y, supongo que por la tarde la volverá a llevar.

—¿Me tomas el pelo? —se enerva y da buen trago—. ¿De Hermosilla a Chamberí y luego a Concha Espina y a mediodía lo mismo al revés? ¿Una niña de quince años, hace eso?

—No hombre, no —ríe—. Tiene chofer. ¿Pillas?

—No, no, Daniel. De momento no pillo nada. Volvamos atrás. ¿A santo de qué esta Irene, que creo haber entendido vivía en Dinamarca, os lleva a casa la Zárate para pedirle permiso? Me ha parecido una mujer adulta.

—¡Ni imaginas qué adulta, ni el cuerpo que tiene! —le da a la risa—. Perdona… perdona… Verás, Aurora, madre de Irene, es amiga de Lola. Irene tenía que quedarse a vivir con Lola, pero al inmiscuirse María, ya Irene prefería vivir con nosotros que con Lola. ¿Me sigues?

Atónito lo mira.

—Ya ves. Pura casualidad, una simple casualidad que la hayamos conocido. Eso es todo —zanja—. Anda come, que no estás tomando nada.

—¿Todo? ¿Así de simple? La idea que tenemos de esta mujer es que de simple no tiene nada. Meticulosa, fría e implacable. Esa es la idea que domina.

—Sí, claro —sonríe—. Cuando no se conoce a alguien, se le tilda de cualquier cosa. No sé cómo será en los negocios, pero te aseguro que, en el trato personal, tiene una humanidad y bondad increíble. El viernes cenamos con ella y su hija. Acompañadnos y lo podréis comprobar.

—Te estás quedando conmigo, cuñado —sonríe—. ¿Voy a creerme que esta Irene, aparece en su casa con unos desconocidos, le dice que se va a vivir con ellos y, sin más ella se lo permite? ¿Como le explica a la madre de la chica, amiga, dices, que su hija no vive con ella, sino con unos desconocidos, al parecer, muy simpáticos? Algo no me cuadra, Arturo.

—Bueno… —duda—. Quizá algo meticulosa sí es Lola. Un poco bastante —sonríe forzado.

—¿Me estás escondiendo algo? ¿A qué dices lo es un poco bastante?

—Verás… —cavila—. Irene la llamo desde casa para decirle que María la había invitado, y que pasaríamos por Hermosilla para que nos conociera…

—¿Y? —ansioso.

—Nos conocía tanto que le pareció de perlas que Irene viviera en casa.

—¿Os conocía tanto? —no entiende—. ¿Cómo os conocía tanto si ni os conocía?

—Es que… —se atora—. Cuando llegamos a su casa, nos recitó la vida y milagros de la familia. Incluso sabía de Ana. Le complació como éramos, y nos aceptó.

—¿Ana? —alucina—. ¿Te refieres a Ana Gutierrez, la madre de Alicia? ¿De qué la conocía? Pocos conocen esta historia.

—¡De qué la va a conocer! De lo mismo que a nosotros… por los informes que tenía…

—¿Me estás diciendo que, no sé dónde, tiene informes personales de la gente y cuando le interesa echa mano de ellos? ¿A cuánta gente te refieres?

—¡No hombre no! —suelta una risotada para templarse—. No me has entendido. En cuanto le colgó el teléfono a Irene, encargó a no se quién nos investigaran. Por eso, al llegar a su casa, ella ya sabía todo de nosotros. Tal nos contó, y pidió disculpas por ello.

—¡La hostia! —da un respingo—. ¿Tanto poder tiene esta mujer? Me estás acojonando, Daniel. No creo que a Carmen le haga pizca ni gracia que tengáis relación con ella. ¿Y eso que has dicho antes de que Alicia ya casi iba a pasar más tiempo en su casa que en la vuestra?

—Fue la única condición que puso Lola. Ya que nosotros la privábamos de Irene, en compensación, Alicia tendría que pasar tiempo con Dolores. Y parece sintonizaron enseguida las niñas. Para san Isidro se la llevan a Jávea unos días.

—¿A Jávea? —sorprendido—. ¿No está Eduardo en ese pueblo alicantino?

—Sí, el mismo. Tienen allá una casa, y también la familia de Irene veranea en ese lugar.

—Así, deben conocerle. Siendo notario allá…

—Lo conocen, sí —tuerce el gesto—. Pero no es santo de devoción de Lola. Cree que profesionalmente es un sinvergüenza.

—¡Vaya! —ríe a gusto—. Ya me empieza a caer bien esa mujer. Con un poco de suerte, te convence a ti.

—No hará falta, Arturo —serio—. He roto mi amistad con ese, y le he prohibido nos vuelva a ver o hablar a la familia. Seguro a ti no te importa esta prohibición.

—De perlas me parece. Espero la mantengas. Pero… ¿Qué ha motivado des ese paso?

—Otro día te cuento, Arturo. A modo de resumen, te diré que de todas las burradas que hice el sábado, y que aún no recuerdo, él fue el responsable.

—¿Burradas? ¿A qué te refieres? —asustado.

—Otro día, Arturo. No insistas.

—Vale, vale. Pero me has alegrado el día, mira tú. Y ni te digo cuando lo sepa Carmen… —ríe—. Ahora sí me ha entrado apetito. ¿Te apetece entrecot a la parrilla?

—No, no. Pero emperador sí me tomaría.

—Y con vino. Nada de cerveza.

—— *** ——

—Tía… —cuando entran a la cafetería—. Juraría que he visto al tío Arturo saliendo del metro. ¿Es posible?

—¿Ahora? —sorprendida.

—Sí, sí. Ahora, antes de entrar.

—No sé que decirte. Como no comíamos juntos, quizá haya ido a Santa Bárbara o cualquier otro lugar a ponerse las botas. Como lo tengo a dieta…

—Igual solo fue imaginación mía, tía. ¿Pedimos platos combinados?

—Lo que queráis. Yo invito… a cambio de enterarme bien de todo este misterio. Todavía no me creo que Dolores sea hija de Lola Zárate. ¿Cómo van a llamarse igual una madre y una hija?

—Cuidado con el suelo resbaladizo, cielo —sonríe, mientras ocupan una mesa.

—¿Resbala el suelo?

—Tú puedes resbalar, tía… —ríe.

—¿Conoces mucho a Lola, Carmen? —sorprende Dolores.

—No, no… Y disculpa lo que he dicho de ti… Me parece todo tan raro….

—Ya imagino que ni sabes qué cara tiene —sonríe—. Si la conocieras me dirías: Eres igualita a tu madre.

—Es curioso… —cavila—. Ahora que lo dices, sí es verdad que nunca se ha publicado una foto que la identifique…

—Ni una noticia —muestra su sonrisa especial—. Ya te he dicho antes que solo de rumores puedes saber. Sin embargo… yo sí sé que el superior de Arturo se llama Jorge Santisteban, y su mujer, Margarita.

—¿Está casado Santisteban? —calla y al poco palidece—. ¿Por Arturo… te refieres a mi marido?

—Sí, Carmen. El inspector de Hacienda. ¿Qué otro Arturo podía ser?

—¿Y cómo sabes tú de Santisteban? —escamada—. ¿Te lo ha contado Alicia?

—No, tía. Yo de eso me enteré anoche, en su casa. A tío Arturo, nunca le he oído hablar de sus jefes.

—Tampoco yo sabía que su superior se llamara así, cielo

—A mí no me mires, Carmen —divertida Irene—. No sé de quién habláis.

—¿Te enteraste anoche en su casa? ¿Dónde has dormido tú?

—En su casa, tía. A partir de ahora viviré entre Nicasio Gallego y Hermosilla. ¿No te parece bien?

—¿Es verdad eso, María? —alucinada—. ¿Lo sabe Daniel?

—Naturalmente que sí, cielo. ¡Es su padre!

—Permite, María —toma Irene la mano de Carmen—. Yo le explicaré todo. Seguro a mí me entiende.

María, alucinada ante el manoseo de Irene a su hermana. Y más al ver que ésta no rechaza la caricia.

—Sí, sí, cielo —sonríe—. Eres la más indicada para explicar. Al fin y al cabo, tú nos has metido en esto.

Inicia el relato diciendo de sus padres, de su amor a Jávea, lugar donde conocieron y trabaron amistad con Lola. Sigue narrando el porqué de su entrada en la agencia y de lo ocurrido ayer, desde su llegada, resaltando de su suerte al conocer a María y, posteriormente, a Danielito. Y de su decisión de vivir en la casa, y la visita familiar a Hermosilla para conseguir el permiso de Lola.

Carmen escucha embelesada y sus manos acarician la de Irene.

—Debes ser muy buena escribiendo, Irene —libera su mano—. ¡A ver si aprendes a explicar las cosas, hermana! —cachetea sus manos.

—¿Te das ya por enterada de todo, Carmen? —Dolores.

—Sí hija, sí. Muy enterada y satisfecha.

—Entonces… Quisiera me explicaras tú ese interés tan grande por Lola.

—¿Dices Lola y no “mi madre”? ¿Cómo es eso?

—Siempre ha sido así, Carmen. Ella es Lola para mí; Yo, dolores para ella. ¿Me cuentas?

—Soy mercantilista, hija. Y también, no mucho, trabajo en el mundo financiero. Y en ese mundo, según dicen, tu madre es el no va más. Desde hace tiempo deseo saber más de ella. Pero, como tú muy bien has señalado, ninguna noticia se publica sobre ella. Y ayer cuando la cortita de mi hermana me suelta su nombre y me dice que la ha conocido… ¡Ni un ojo he pegado en toda la noche!

—Entiendo, entiendo —sonríe—. Ya formáis parte de la familia, Carmen. Ya ves. Lola llama hija a Alicia, y tú me llamas a mí. Solo quiero advertirte, dado que estás en el mundo financiero, una cosa. Y es una advertencia sería.

—¡Me asustas, hija!

—Es lo que pretendo, Carmen —sonríe—. De cuanto llegues a conocer por medio de Lola, me refiero a temas financieros, debes guardar completo secreto. Y si alguna vez oyes a otros hablar o rumorear de ella, deberás abstenerte de participar en esas charlas. Ni siquiera para defenderla. ¿Me sigues?

—Te sigo alucinada, hija —sonríe—. ¿De verdad solo tienes quince años? No me hagas, caso; no me hagas caso —acaricia su mano—. Te prometo que haré como me dices. Así se lo haré saber a ella también.

—No, no debes hacerlo —seria—. Ella nunca debe saber que hemos tenido esta charla. ¿Entiendes?

—Creo que sí. No te preocupes.

—Tomamos el postre y me acompañas al colegio. ¿Sí, prima?

—Sí, Alicia. ¿A qué hora recoges a los niños del colegio, Carmen?

—No los recojo. A las seis los traen a casa. ¿Por?

—Cuando Alicia salga de clase les haremos una visita. Me gustará conocerlos. ¿Te parece bien?

—Seguro, hija —ríe—. ¡Ésta no me la esperaba! A ellos también les gustará conocerte. Sobre todo, a Carmencita.

—¡Ah! Yo también me apunto a esa visita —rápida, Irene—. Iremos, ¿sí, María?

—¿Y si llega Daniel a casa? —con sorna—. Recuerda le has dicho regresara a media tarde.

—Que se espere. Ya lo compensaré a la noche con muchos mimos.

—¿Mimos a mi hermano? —ríe a gusto, Carmen—. ¡Me parto! Pagaría por ver eso. ¡Es más huraño que yo!

—No eres tan huraña, Carmen —acaricia Irene su mano—. Me da que en vuestra familia sois más bien secos, reacios a recibir y dar caricias.

—Ni te imaginas, Irene. Ni te imaginas —responde a la caricia de manos.

—Vámonos ya, prima —se levanta Alicia—. Se están poniendo muy tiernas.

—Cuando dejes a Alicia, vendrás a casa. ¿Sí, cielo?

—Sí, sí. No os preocupéis, que no me pierdo.

Se despiden y marchan.

—Si Dolores es así, ¿cómo será su madre?

—¿Cómo así, cielo?

—¿No te has dado cuenta? —la mira—. Dura, directa, metemiedo… Claro… como no te hablaba a ti…

—Si multiplicas por mil, tendrás la respuesta, Carmen.

—Lo creo, lo creo… ¡Así la temen tanto!

—Vamos a casa. Tomaremos allá el café. ¿Os parece?

—Sí, vamos. Estas sillas planchan el culo.

—¡Buenas nalgas tienes, Carmen! —se levanta y la levanta.

—No te pases… no te pases… —sonrojada.

—— *** ——

—¿Qué esperas de esta incipiente amistad?

—¿Esperar? —se sorprende—. Ni me lo he planteado. Supongo que redunde en el bien de Alicia. Dolores es una muchacha sensacional. Creo que se pueden aportar mucho una a otra.

—¿Y de esa Irene?

—¿Amistad con Irene? —sobresaltado—. Es un grano que me está saliendo en el culo. A ti te caerá muy bien. Verás que sí. Con lo que te gusta a ti el debate político… No se corta ni un pelo. María ya la ha advertido que en la agencia no se exprese como lo hace.

—¿Tan fuerte?

—Mucho más, mucho más —ríe—. A mí, a las primeras de cambio, ya me llamó carcamal…

—Bueno… una miaja carcamal, sí eres cuñado —sonríe—. Pero me da que no me lo has dicho todo de ella.

—Es tocona y ni imaginas como besa. Por la calle de la amargura me lleva.

—¡Qué dices! —ríe que ríe—. ¿Se ha enamorado de ti?

—¿De mí? Es capaz de enamorar a cualquiera. Pero no me refiero a eso. Acaricia y besa sin distinción de sexo. A Alicia le encanta y María… ni te cuento.

—¡Problemas a la vista con Carmen! —ríe más.

—¡Seguro! —se suma a la risa—. A la que le coja una mano le arrea una guantada.

—¿Y decías de su cuerpo?

—Pues, eso… todavía no me he enterado qué edad tiene. Más de treinta no tiene su cuerpo. Y encima rubia.

—El prototipo de Manolo Escobar, vamos.

—Por ahí, por ahí… ¿Nos vamos?

—¿Adónde?

—No sé. Hasta media tarde, no me dejan llegar a casa.

—¿Quién no te deja? —sorprendido.

—Irene…

—¿Apenas ha llegado y ya prohíbe? ¡Mal te veo! —ríe—. Pago y vamos a Fernando VI. Un gintonic me vendrá muy bien.

—Vamos, sí. Mejor que asomarse a Sagasta y topar con ellas.

—¡Papá! —oyen al salir a la calle.

Se gira Daniel y ve venir corriendo a Alicia y Dolores.

—Ya te he dicho que los pillaríamos aquí, prima —ríe y abraza a padre y tío.

—¿Dónde vais? ¿No comíais en casa? —se hace el loco.

—Sí, Daniel. Ya hemos comido. La acompaño al colegio y vuelvo a vuestra casa.

—Él es mi tío Arturo, prima —lo señala.

—Encantado de conocerle, señor —sonríe y tiende su mano—. Su esposa es maravillosa.

Rojo como tomate, Arturo.

—¿Y vosotros? ¿Dónde vais ahora? —con guasa—. Ni se te ocurra hacer otro sábado, papá.

—No, no. Tranquila.

—Vámonos, prima. No vaya a llegar tarde —les estampa dos besos.

Dolores les da la mano y salen corriendo.

—De piedra me he quedado. ¿Ella es la hija de Lola Zárate?

—La misma, la misma. Impresiona, ¿verdad?

—Desde luego. No parece tenga solo quince años. ¡Y qué modales educados! Sin palabras, Daniel. Sin palabras.

—¿Ya te cae mejor Lola? —palmea su hombro.

—Sí, claro. Pero no entiendo se llamen igual.

—Como Alicia… no sabe quién es su padre.

—¡Qué casualidad! —ríe—. Ahora comprendo hayan sintonizado tan rápido.

—¿Ya crees en las casualidades? —sonríe y toma su brazo—. Anda vamos. Me ha venido buena gana de gintonic.

—¿Ha dicho que mi esposa es maravillosa?

—Con esas mismas palabras, sí. Al menos, con ella no se ha pegado.

—¡Pagaría por saber de esa comida!

—¡Y yo por saber cómo ha saludado Irene a Carmen! —ríe que ríe.

—¿Y ese interés morboso?

—Irene saluda besando los labios y abrazando fuerte.

—¡La hostia! —se suma al reír—. ¡Pagaría por saber qué ha pasado después, si ha saludado así a Carmen! Aunque no creo haya pasado nada. Alicia nos lo habría contado.

—¿Crees? Si han venido aquí es porque te han visto cuando tú las has visto. Bien se han guardado de decirlo. Ni han soltado prenda de la comida.

—Tampoco tú les has dicho que sabías no habían comido en casa… ¿Vais de gato y ratón?

—No, no. Para nada. ¿Sabes cuál es la norma de Lola en su casa?

—¿Tiene normas? Ni idea.

—No amagar secretos. Todo claro y a la cara. Por eso confesó nos había investigado.Y como ya somos de la familia… también nos vincula a nosotros.

—Anonadado me dejas.

—Si añado que a Alicia la llama “hija”, ya te cagas. O el interés que tenía por saber como nos llevábamos con Carmen.

—¿Ella dijo su nombre sin que nada dijerais antes? —asombrado.

—Sí… —sonríe—. Me parece que también tiene vuestra ficha.

—¡La hostia!

—Esta mañana me lo he pasado en grande en la Junta —cambia de tercio al llegar al pub

—¿Muy en grande?

Piden los gintonic y Daniel le relata las vicisitudes matinales.

Atónito lo escucha Arturo.

—— *** ——

—¿Y cómo sabía Dolores el nombre de la mujer de Santisteban? —Carmen, al primer sorbo—. ¿Era un farol?

—No, cielo. Lola nos había investigado a todos. Incluso de Ana sabía.

—¿Qué? ¿Cómo ha podido saber de ella? —calla un momento. de pronto, suelta un cachetazo en la mano de Irene—. ¡Muy cuca eres tú! ¡Bien te lo has callado en tus explicaciones!

—No era relevante decir de ello, Carmen —atrapa su mano—. Lo que importaba era entendieras el proceso de conocernos.

—Cualquier duda que tengas al respecto, se lo puedes preguntar a Lola. En su casa la norma es no amagar secretos, cielo.

—Siempre se guardan secretos, hermana. En cuanto llegue Dolores le preguntaré. A ver qué me responde.

—A eso me refería antes, Carmen —sonríe—. Si yo hubiera hecho referencia a esa parte, te hubieras empeñado en profundizar el tema, y pocas respuestas te podía dar yo. ¿Entiendes? ¡Y acaricia mis manos, caramba! Me gustan mucho.

—¡Malaje eres tú! —ríe, deja la taza sobre la mesita y la abraza muy fuerte.

—¿Alguien pretende entrar en la casa? —se escama María al oír tejemaneje en la cerradura y va a la puerta—. Pasa, pasa cielo —abre a Dolores—. ¿Te ha dejado Alicia las llaves? —sonríe—. Hay que pillarle el truco para abrir ¡Nos has asustado! Fíjate —abre la puerta y mete la llave por fuera—. Empujas al fondo, hacia abajo y giras a la izquierda. Prueba tú.

Tras el aprendizaje, acceden a la sala.

—Se te ha puesto cara de Margarita, Carmen —sonríe.

—¿Cara de Margarita? —no entiende.

—Mientras venía he caído en la cuenta que Irene, al contarte, nada ha dicho de las medidas previas tomadas por Lola…

—¡Bien has callado cuando te he preguntado cómo sabías de Santisteban!

—No, Carmen —natural—. Enseguida te ha llamado más saber dónde había dormido Alicia. Tras ello, se me ha traspapelado la respuesta… No tnemos ningún ánimo o intención de ocultar nada.

—Queda tranquila, hija —sonríe—. Me basta saber que has pensado en ello. Yo, ya conozco de sobra mi vida.

—Y queda más tú. Todo queda bien guardado en la familia —sonríe—. Nos hemos encontrado con tu esposo y tu hermano —extrema la sonrisa.

—¡Qué dices! —respinga María—. ¿Iban juntos?

—Muy juntos, sí. Salían de la cervecería Santa Bárbara.

—Sabía que Arturo iba a aprovechar mi ausencia para ponerse las botas, pero no se me ha ocurrido quedara con Daniel. ¿Qué os han dicho?

—Nada. Solo nos hemos saludado. Llevábamos prisa.

—¿Y Alicia? ¿Qué les ha dicho Alicia, cielo?

—Solo a Daniel. Que no fuera a hacer otro sábado, o algo así.

—¿Otro sábado? —no entiende Carmen.

María le da bien a la risa.

—Recuerda que el sábado se fue de parranda, cielo. A eso debía referirse.

—Traman algo, María —cavila Carmen—. Me suena muy raro que no les hayan preguntado nada a las niñas. ¿Te ha saludado bien mi marido? —a Dolores.

—Sí, Carmen. Nos hemos dado la mano —ríe—. Y se ha puesto colorado cuando le he dicho que tenía una esposa maravillosa.

—¿Tal le has dicho, hija? —emocionada, pretende abrazarla.

—Tampoco es para tanto, Carmen —se zafa riendo—. Abraza a Irene. A ella le encanta.

—¡Eres más raspa que yo! —ríe a gusto—. ¿Puedo ser indiscreta?

—¿Indiscreta? —sonríe—. ¿Acaso quieres preguntarme algo y no te atreves?

—Eso mismo, sí.

—¿No tendrías que preguntarte porqué no te atreves a preguntar?

—¡No me líes! —ríe. ¿Seguro tienes solo quince años? ¿Si a Lola no le hubiera satisfecho nuestro currículo, qué hubiera pasado?

—¿Pasar, con qué?

—¡No me lo pongas difícil! Con qué va a ser. Con Irene, con esta amistad nuestra…

—¡Ah! —sonríe—. ¡Anda que te gusta dar vueltas! Respecto a lo segundo, nada. No habría pasado nada. Vamos, que esa amistad no se hubiera producido. Lola no admite tacha a nadie. Y en cuanto a Irene… ella ya es adulta, no depende de nadie y puede resolver como quiera. Y Lola le hubiera dicho: “Si tanto te gustan, ve a vivir con ellos. Sabes que esta casa está abierta para ti. Ven cuando quieras, pero sola. No traigas más a esta gente a casa”.

—¡Qué fuerte! —asustada—. ¿No te parece muy radical, hija?

—Tú sabrás, Carmen —muestra su sonrisa—. A buen seguro tú le aplicarías el mismo rasero, si pudieras, a Eduardo Gámir.

—¿Eduardo? —no entiende—. ¿A que lo nombras? ¿Acaso lo conocéis?

—Lo conocemos, lo conocemos, Carmen —sonríe Irene y la abraza—. Tampoco a nosotras nos gusta nada el amigo, tan amigo de Danielito.

—¡Qué dices! —alucinada—. ¿Sabía tú de eso, María?

—Sí, cielo —sonríe—. No es santo de devoción de Lola, y así nos lo hizo saber.

—¿Estando Daniel presente? ¿Qué dijo él?

—Que era su amigo de juventud, y él lo veía de otra manera. Poco más se habló de Eduardo, cielo. Y dime, cielo… —a Dolores—. ¿Cómo sabes tú la tirria que le tiene mi hermana a Eduardo?

—¡Anda! —ríe ésta—. ¡Es verdad! Pensando en Eduardo, no me he fijado porqué lo ha sacado a colación. ¿Cómo sabes eso?

—Los informadores de Lola son muy buenos, Carmen —sonríe—. No se les escapa ningún detalle. En cualquier caso, en breve, Daniel pensará objetivamente en las apreciaciones de Lola, y él mismo se ira alejando de Eduardo Gámir. Ya ves, te habrás quitado un problema de encima.

—¡Anda ya! —ríe a gusto—. ¿Adivinas el porvenir?

—A corto plazo, sí —sonríe—. ¿No crees ya es hora para que regreses a Rosales? —la mira.

—¡Anda! ¡Ya son las cinco! —da un brinco—. Si es hora de que regrese, sí. ¿Has dicho a Rosales, hija? —la mira fijamente.

—Me lo ha dicho Alicia, Carmen. Los gatos solo tienen cuatro patas. No les busques más —sonríe.

Se despide con prisas. Marcha sonrojada, tras el beso de Irene.

—No tienes remedio, cielo —quiere mostrarse enojada con Irene—. ¿Quieres volver loca a Carmen?

—¿Vendréis con nosotras a su casa, o vais con otro medio?

—¿Otro medio? —no entiende—. ¿De qué medio hablas, cielo?

—En nuestro coche, que nos recogerá en el colegio, o por vuestra cuenta.

—Ya llegaremos, Dolores, ya llegaremos —con picardía, Irene—. María y yo apenas sí hemos gozado hoy de tiempo para nosotras.

Palidece María.

—— *** ——

—¿Vicente Torres es quién me imagino?

—Si lo imaginas letrado de la patronal en el sindicato de la Madera, sí.

—El mismo, el mismo. Debes andarte con cuidado con él, Daniel.

—Quizá me propasé en mis funciones, sí. Pero antes ellos habían humillado a un compañero.

—No sé… no sé… Supongo que ese episodio trascenderá por ahí… Como Torres crea que se le ridiculiza, mal lo puedes tener. No tiene entrañas ese sujeto.

—¡Déjame gozar de este momento de gloria! —ríe y alza su vaso.

—Lo de Antonio y David, ya me parece más llamativo —choca su vaso—. Si se han expresado como dices, pensando como piensan, es que esas dos teorías corren por ahí más de lo que muchos desearían. ¡Son muy distintas a la amplia gama de ofertas que están ofreciendo las familias franquistas! —ríe.

—Añádele la decidida crítica antimonárquica de David. Sí, se está lanzando a opinar de más la gente, sí.

—¿Qué crees puede pensar Lola Zárate de la situación?

—No tengo ni idea, Arturo. Pero que tiene la mejor información del mundo de lo que ocurre por aquí y por allá, sí me lo creo.

—¡Ni que fuera de la CIA! —ríe.

—No, no… —sonríe—. Más me da que tiene su propia CIA.

—Me gustaría tuviéramos esa cena el viernes con ella.

—Sí, hombre. Y los niños, por la noche, en residencia de lujo, con Alicia y Dolores de canguros…

—¿Mucho lujo? —con sorna.

—Más poderío, que lujo. Entiéndeme. Nada sobresale del conjunto; no hay signos de ostentación. Pero todo rezuma el exquisito gusto de sus propietarias. ¿Te creerás que pasamos la tarde en la cocina? Dos salones maravillosos y una terraza que debe ser enorme… y parece hagan la vida en la cocina.

—Me pregunto cuánta gente como ella pueda haber en el país.

—¿Como ella?

—Sí, hombre. No amantes de la ostentación ni de la publicidad, pero que son temidos y respetados en las altas esferas.

—¿A qué se dedica ella concretamente? ¿Lo sabes?

—Es corredor de Bolsa, con despacho, y un gran equipo. Pero según rumores, a lo que menos se dedican es a la Bolsa.

—¿A qué, pues? —no entiende.

—¡Hombre! —ríe—. Tú, de finanzas… A hacer correr el dinero por cualquier parte menos por la Bolsa. Dicen que el corro bursátil es la tapadera del negocio.

—¡Ah! —ríe—. Tienes razón, yo del mundo financiero…

—Se va a hacer tarde Daniel —mira el reloj—. Oye, si dices no te dejan llegar a casa hasta pasada la media tarde, podrías venirte a casa. Estoy un poco preocupado. No vaya Carmen a liarse hablando en tu casa o dónde estén, y se le olvide que a las seis llevan los niños.

—¡Estaría bueno se olvidara de ellos! —ríe—. Me parece buena idea. Pago y nos vamos.

Toman un taxi y llegan a Rosales.

—¿Arturo? —oyen al entrar—. ¡Estoy en la cocina!

—Ha dicho “estoy”, en singular, ¿verdad? —cauto y en voz baja, Daniel.

—Sí, sí. Creo eso ha dicho —contiene reír.

—¡Anda! —sale a su encuentro—. ¡El dúo dinámico! ¡Buenos estáis hechos! —abraza a su hermano y besa al marido. ¿De dónde venís? ¿Os habéis encontrado por la calle? —con guasa.

—No, no —un poco mosca Arturo—. Le he llamado y hemos quedado para comer. ¿Tan raro resulta?

—¡No, hombre, no! —sonríe—. Supongo habéis tomado un buen plato de fideos, y dos bistecs, finitos y poco hechos. Con mucha agua. La combinación perfecta para tu dieta…

Daniel cavila a toda prisa. Le sorprende tanta guasa. No, ella no ha vuelto a ver a Alicia y Dolores… se iban con prisas al colegio… En modo alguno puede saber que estaban donde estaban…

—¿Tomáis cualquier cosa? Sabes dónde está todo, Arturo. Hazle los honores a tu cuñado.

—¿Estás bien? —no se contiene Arturo.

—¿Me ves mal? —sonríe—. Estoy muy bien. Y más sabiendo que Daniel tiene otra mujercita en casa que lo meterá bien en vereda. ¿Verdad que sí, Danielito? —enfatiza.

—¡Ah! —amago de sonrisa—. Ya has conocido a Irene…

—Claro, hombre, claro. ¿Con quién creéis he comido sino? Y me ha parecido estupenda, sensacional, y con un cuerpo de bandera. Un poco tocona y besucona… pero se le puede perdonar.

Daniel contiene reír. Imagina a Irene besando la boca a Carmen, sin dejar de tocar con las manos…

—¿No has quedado otro día con ella para que la conozca yo? —no entiende nada, Arturo.

—No, no se me ha ocurrido, mira tú —sonríe—. ¿No te ha hablado Daniel de ella? Mejor no lo haya hecho. A saber qué te podría contar. ¿Sabes si le gusta Ray Charles o Raphael? —a Daniel—. Recuerda que nos han ofrecido entradas para esos conciertos. Por si hemos de sacar otra para ella. ¿No sabes si le gusta uno u otro? —como un ciclón—. ¿Qué hacéis de pie, como pasmarotes mirándome? Venga, marchad a la sala, o la terraza, mientras preparo el agasajo de los niños.

—¿Agasajo de los niños? —sorprendido.

—¡Qué marido tengo! —ríe—. ¿No recuerdas que hoy habían invitado a unos amiguitos a merendar?

—¿Amiguitos? —alucinado—. ¿De Juanito o Carmencita?

—¡De los dos, hombre, de los dos! —lo mira—. ¿No pueden tener amigos comunes?

—No veo tengas por la cocina nada a la vista para preparar merienda alguna —sospechando, Daniel.

—¡Anda! —ríe que ríe—. ¡Se me ha olvidado comprarla! Claro… tras la comida que hemos tenido… ¡Qué cabeza la mía!

—¿Seguro estás bien? —al borde del alucine, Arturo.

—¿Me ves mal? Eso de no tener espejo en la cocina… ¡Venga! ¡Moveos! Bajad y subid pastelitos. Dulce y salado. ¿Tenemos bastante cerveza y vino?

—¿Cerveza y vino? —loco, ya—. ¿Vas a darles de beber alcohol a los niños?

—¿Estás loco? —contiene reír—. ¿Crees que esos niños o niñas vienen solos? Con sus madres, Arturo, con sus madres. No sé… quizá tres o cuatro… ¿A qué esperáis? ¡Ah! y zumo de naranja para los niños.

A la que se dan cuenta, ya están en el rellano.

—¿Está en sus cabales? ¿Te parece esto normal? Te juro que no sabía hoy hubiera una merienda con niños.

—No, muy normal no está. Más bien acelerada —ríe a gusto—. Creo que ya está afectada por el efecto “Irene”.

—¿Eso qué es?

—Irene es capaz de volver loco a cualquiera. Quedas advertido.

—Así como a un altar, sí me ha parecido la subiera. ¿Qué compramos? —entran en la pastelería-panadería—. Podría habernos hecho una lista.

Arturo merodea por los mostradores.

—No lo sé. Pero démonos prisa. Creo que ya traen a los niños —señala un autocar.

—¿No ha bajado Carmen? ¿Dónde tiene la cabeza hoy?

—Sí, ha bajado, sí —sonríe—. Creo que detrás de nosotros.

Carmen abraza y besa a los niños, toma sus bolsas y se meten en el portal.

—¡Solo han bajado los nuestros! ¿Y los otros niños?

—Ni idea. Quizá cuando lleguen a sus casas, los traigan las madres…

—¡La hostia! ¡Qué lío! —asustado—. ¿Qué compramos?

—Espera. Creo que ya sé quién sabe qué vamos a comprar —sonríe enigmático.

—¿De qué hablas? ¿Adónde vas?

Ni sabe de dónde han salido. Ve a Dolores y Alicia delante del portal.

—¡Alicia! —grita desde la puerta del comercio.

Se gira ésta. Al verlo, tira de Dolores y corren hacia él.

—¡Papá! —salta a su cuello—. ¿Qué haces aquí?

—Pasad, pasad… —la toma por el hombro—. Decidle a Arturo que os gusta para merendar. ¡Ni sabe qué comprar!

—¿Cómo sabías veníamos a ver a los niños de Carmen? —lo mira Dolores.

—Creo que hoy todos vamos con cartas marcadas…

—¿Qué hacéis aquí? —las ve Arturo.

—Ellas son las mamás de esos niños que venían a la fiesta, Arturo.

—¿De qué hablas? —anonadado.

—Carmen nos ha estado tomando el pelo. Ya lo he dicho… el efecto “Irene”. Anda compra lo que creas conveniente para los niños, y que ellas elijan lo que les guste.

—No entiendo nada, Daniel. ¿Qué os compro? —a ellas.

—¿Tienes cervezas en casa? —inquiere Daniel—. Creo que me va a hacer falta tomar más de una.

—¡Que trágico eres! —ríe Dolores.

—Y tú una buena comedianta —sonríe—. Apuesto que esta tarde no tenías clase y, tras dejar a Alicia, has regresado a casa.

—¡Qué listo es mi papá! —ríe a gusto—. ¿Te das cuenta, prima?

—¿Prima? No entiendo nada —desesperado—. ¿Alguien me explica?

—Quita, quita, Arturo —lo aparta Dolores—. Ya nos hacemos cargo nosotras de la compra.

—¿Os ha tomado el pelo tía Carmen, papá?

—Ni imaginas de qué fina manera, hija. ¿Ha hablado mucho con Irene?

—Prendada de ella ha quedado, Daniel —sonríe Dolores—. En dos días os cambia vuestras formas de vida. ¿Qué os pido a vosotros?

—Un variado de salado —decide Daniel—. Si acabamos las cervezas, ya bajaremos después. Apura, Arturo.

—¿Tanto comes tú? —Arturo, a Dolores, ya en la calle—. ¡Has comprado para un regimiento!

—Para las sargentas de hierro, Arturo —ironiza Daniel, presumiendo que más pronto o más tarde, Irene y María aparecerán en la casa.

—¡No me entero de nada! —ríe, abriendo la puerta del ascensor.

—¿Dónde vais? —les corta el paso Dolores—. Id a tomar una cerveza o lo que sea y regresar en diez minutos o así. El primer saludo a los niños será el nuestro.

—¿Qué nos ha caído encima, Daniel? —ríe por no llorar—. ¿De verdad esa niña solo tiene quince años?

—Impresionado estoy, sí —sonríe—. ¡Ea! Sigamos su consejo.

—— *** ——

—¿Y esos paquetes? —extrañada Carmen, tras abrir la puerta.

—¡Alicia! —grita Carmencita y corre a su encuentro.

Tras ella, su hermano. Quedan mirando a Dolores.

—¿Es amiga tuya, prima?

—Así es. Se llama Dolores.

Les presenta a los niños.

—¿Cómo se os ha ocurrido comprar nada? En casa tenemos de todo —enojada.

—No es nuestro, Carmen —con sorna, Dolores—. Al parecer es para las mamás de unos niños que vienen a merendar.

—¿Habéis tropezado con ellos? —las manos a la cabeza—. ¡Válgame dios! ¿Dónde están?

—Subirán después, tía. No iban a chafarnos darle la sorpresa a los primos.

—¿Les habéis dicho que esperen abajo? —contiene reír—. Me matan cuando suban.

—Especialmente tu marido, Carmen. ¿Qué les has contado cuando han llegado?

—¡Ufff! Ni me acuerdo —ríe ahora—. Vamos, vamos a la cocina. Prepararemos todo esto.

—¿De dónde eres, Dolores? —Juanito, pegado a su falda.

—Madrileña. Como tú.

—¿Eres madrileña, amiga de Alicia, y hasta ahora no te habíamos conocido? —confusa, Carmencita.

—Vamos a colegios distintos.

—¡Ah! —se conforma—. Vistes con mucho gusto. ¿Tienes mucho dinero?

—¡Carmencita! —cachetazo de Carmen—. ¡No seas impertinente!

—¿Crees que el buen gusto está relacionado con tener dinero? —acaricia Dolores su cabeza y mira a Carmen.

—¿Ves, mamá? Ella no se ha enfadado por lo que he dicho —mira a Dolores—. No lo sé —sonríe—. Pero sí sé que esta falda y la blusa que llevas cuesta mucho, mucho dinero. Me fijo mucho en la ropa.

—¡Lo que aprende una! —acaba riendo Carmen.

—Más tarde vendrá una amiga de tu mamá —sonríe—. Me interesará mucho saber tu opinión sobre la ropa que lleva.

—¿Vendrá una amiga tuya, mamá? —Juanito, no pierde copla.

—Si es amiga de mamá, ni valdrá la pena fijarse —seria, la niña—. Tienen muy poco gusto.

—¡Carmencita!

—Es verdad, mamá. Solo salvaría a Pilar Lorenzo.

—¿Y tu tía María, tiene buen gusto?

—¡Qué va! —ríe—. Es muy dejada vistiendo. Así no hay quién la case…

¿Qué amiga va a venir mamá?

Carmen contiene el deseo de atenazar el cuello de Dolores.

—¡Papá! ¡Papá! —corren los niños al oír la puerta.

—Anda… que tú también te las traes… —espeta Carmen a Dolores.

—Me parece muy inteligente y aguda tu hija, Carmen. ¿Vas a negarle mérito?

—¡Patas arriba entre Irene y tú me ponéis la casa! Como llegue y empiece a toquetear, la mato.

—¿Ya la has bajado del altar? —Daniel, sonriendo, al entrar.

—¿Quieres ver mis dibujos, Dolores? —puja el niño de ella—. Vamos, vamos a mi cuarto.

—¡Y la casa sin barrer! —ríe Carmen—. Ayúdame a poner presentable lo que hayáis traído, Alicia.

—¿Así que no sabías cuándo volverías a verlas? —con sorna, Arturo—. ¿Va a venir alguien más?

—No sé si María e Irene también. ¿No me perdonas la broma de antes, cariño? —se acerca y besuquea la cara.

—¿Has visto, prima? —sorprendida, la niña—. ¡Han cambiado a mi madre! —aplaude—. ¿Quién es Irene? —tampoco pierde copla—. ¿Es la que ha dicho Dolores? ¿Conocemos a alguna Irene, papá?

—Como no sea la de Holanda… —ironiza.

—Vamos a ver esos dibujos de tu hermano —se la lleva Alicia.

—Tendré que barrer sola… —empieza a desenvolver las bandejitas.

—Aprovecha que no están los niños y dale la buena noticia, Daniel.

—¿A mí? ¿Qué buena noticia, hermano? —acaricia su cara.

—Me parece nos hemos equivocado de casa, Arturo. ¡Ésta no es mi hermana! —sorprendido.

—¡No seas ruin! ¿Qué noticia es esa?

Duda Daniel. Se decide.

—He mandado al carajo a Eduardo Gámir. Y no quiero que nadie de la familia tenga relación alguna con él.

—¿Has hecho eso? ¿Has roto con él? —salta su cuello, lo besa—. ¡Y me reía de Dolores!

—¿Dolores? —asombrado—. ¿Qué pinta Dolores en esto?

—Esta tarde nos ha dicho que en breve, acabarías la relación con él. ¡Me parece estupendo! ¡Ya no lo tendremos que soportar ni poner buena cara!

—Para, para… —más sorprendido Arturo—. ¿A santo de qué Dolores ha dicho eso? ¿Acaso conoce a Eduardo?

—Sí, cariño. Y su madre también. Por eso lo ha dicho. Que Daniel reconsideraría su criterio y haría caso a Lola. ¡Viva Lola! —loca, loca.

—Llevo una tarde de no entender nada… —mira a Daniel—. ¿Por eso no me has dicho el motivo de la ruptura y me has contado un breve cuento chino?

Duda Daniel. Sonríe… le viene como anillo al dedo.

—Sí, Arturo. Lola lo conoce bien y, por lo visto, profesionalmente es un sinvergüenza. He recapacitado y no merece nuestro trato.

—¡Le da algo a María cuando se entere! —feliz, Carmen.

—Ningún comentario más sobre el tema —pide Daniel—. Ya hablaré yo con María.

—¿Y eso? —no entiende Arturo.

—Vuestros hijos oyen hasta por los pies. Y son de pedir mil explicaciones.

—¡Ah! Tienes razón —sonríe.

—Celebrarlo sí podemos, ¿verdad? —gozosa Carmen—. Abre cervezas, Arturo. ¡Ayyy! —se cachetea—. Llama a tu casa, Daniel.

—¿Y eso?

—Igual Irene ha convencido a María y han quedado en casa esperándote.

—¿Convencer Irene a María? —sin enterarse Arturo—. ¿Qué más le da a ella si Daniel llega a casa o no?

—No te enteras de nada, cariño. Deja, Daniel, ya llamo yo.

Va a la sala.

—¿Cariño otra vez? —anonadado.

—Abre, abre las cervezas, antes que nos vuelvan locos. Ves haciéndote la idea, cuñado. Esta casa, ni la mía, volverán a ser como eran.

—Bueno… me gustan esos cambios. ¿Se notarán también en la cama?

—¡Espero que en la mía, no! —se sonroja.

—Ya deben haber salido —regresa Carmen—. No contesta nadie. ¿Aún no has abierto la cerveza? Podríamos cenar todos en casa. ¿Os parece?

—A mi me parece bien —sonríe Daniel—. Pero si llega Irene y te convence de que no, me voy a reír un rato.

—¿Porqué no le va a parecer bien, Danielito? Ella ya ha dicho antes que tenía toda la noche para hacerte mimitos.

Daniel, tomate puro.

—¿Que tenía toda la noche para hacerle mimitos? —alucina Arturo.

—Ella es muy de hacer mimos, cariño. Por ello no se muere nadie. ¡Buena falta nos hacían! ¡Ya están aquí!

Resuena el timbre y corre a la puerta.

—¿Abrirás las cervezas? —urge Daniel.

—Es que… ¡No entiendo nada!

Se decide y saca cervezas de la nevera.

—¡Daniel! ¡Arturo! —los abraza y besa María.

Arturo, ni se entera. No deja de mirar a Irene, que entra agarrada a la cintura de Carmen.

—Ella es Irene, Arturo —presenta Carmen.

Se acerca él a ella.

—¿Cómo está usted, señor? —sonriendo, tiende cortésmente la mano—. Yo soy Irene Norden.

Arturo, tras lo oído de ella, y quizá esperando algún beso o abrazo espectacular, queda cortado.

—¿Qué saludo es ese, cielo? —asombrada, María.

—¿Verdad que resulta teatral, falso? —sonríe, lo abraza fuerte, y besa sus labios—. Encantada de conocerte, cuñado de Danielito.

—¡Me has asustado con esa comedia de la mano! —ríe Carmen—. La verdad es que ese saludo tan formal entre gente que se va a tratar mucho, me ha parecido patético. ¿No te parece Arturo?

—Encantado de conocerte, Irene —tras recuperarse.

—¿Ella es tu amiga Irene, mamá? —emocionada, Carmencita— ¿A ella te referías para el examen, Dolores? —sonríe.

—¿Es rubio natural? —Juanito salta a sus brazos—. Eres muy, muy guapa, tata Irene.

—Ya tenemos que irnos, prima. Jorge estará al llegar.

—¡Me había olvidado de él! —con prisa, Dolores.

—¿Jorge? ¿Quién es Jorge, hija?

—Su chofer, tía. Es hora que volvamos a casa.

—¿Tienes chofer, Dolores? —Carmencita, sorprendida.

—Sí. A Lola no le gusta que ande sola por ahí. Ni que llegue tarde. Cuando vayamos de compras, vendrás con nosotras. A ver qué gustos tienes. ¿Te parece? Vámonos, Alicia.

—¿Os vais? ¿No os quedáis a cenar? —Arturo, que no se entera de nada.

Se despiden, y marchan.

—Ni falta hará hacer cena —lamenta Carmen—. Ni en dos días nos comemos estos salados. ¿A qué comprar tanto si sabían tenían que irse a media tarde? Venga, vamos a la sala.

—Los han comprado para las mamás de los niños. Recuerda —con guasa, Daniel.

—¡Qué pachorra tienes! Ni te preocupa que Alicia no duerma en casa. Ni a vosotras, por lo visto, tampoco —espeta a María e Irene.

—Tienes que ampliar tu idea del concepto, casa, Carmen —la abraza Irene, riendo—. Ayúdame, Carmencita. Coge bandejas —toma dos— y dime dónde está esa sala. ¿Tenéis vino negro? Pega mejor que la cerveza con estas pastas.

Se aposentan en la sala. Daniel y Arturo, en sillones. María y Carmencita, en un sofá; Irene, Carmen y Juanito, en el otro.

—¿Me explicas eso del concepto casa? —toma su mano.

—Quizá para ti sea más comprensible el concepto “hogar”.

—Sí, claro. Ese si lo tengo muy claro. Un hogar es un hogar, una casa, una casa. Nada tienen que ver.

—¿Seguro? —sonríe y atenaza su mano.

—Y tanto que sí. ¿No lo veis los demás así?

—Te doy la razón, Carmen —apoya María—. Hogar es dónde se comparte con los seres queridos.

—En el concepto vertical de la familia, quizá os lo admitiría —rebate—. Pero no es el tema.

—¿Concepto vertical de la familia? Hoy no me entero de nada —ríe Arturo.

—Otro día te lo explico, Arturo —sonríe—. Decidme vosotras… Cuando decís “he de volver a casa”, “pásate por casa cuando quieras”… ¿A qué os estáis refiriendo?

—¡Qué tontería! —palmea Carmen su mano—. Al sitio dónde vivimos. El hogar, la casa… llámalo como quieras.

—¡Ay mamá! —ríe Carmencita—. Me da que la tía Irene te ha pillado.

—¿Me ha pillado? ¿En qué me ha pillado?

—Por completo, hermana —se suma Daniel al reír—. O mejor diría que te está llevando al huerto, la nórdica.

—Sí, nos ha pillado, cielo —acepta María—. Le decíamos que eran cosas diferentes, y acabamos reconociendo que “hogar” y “casa” es lo mismo.

—Eres una lianta, Irene —ríe, la abraza y besa su frente—. Y ahora entiendo menos eso de que amplíe mi concepto sobre la idea de la casa o el hogar. ¿Me explicas? —retoma su mano.

—Hasta hoy, para ti, ese concepto se limita a tu marido y tus hijos.

—Hasta hoy, y hasta siempre, Irene. Eso no lo va a cambiar nadie. La familia, es la familia.

—Ya, ya… —sonríe, picara—. Y sin embargo, desde hoy, crees que debes ampliar el contacto con tus hermanos…

—Sí, es verdad. Lo reconozco. Vernos solo para comer algún sábado, domingo o festivo… —la mira atónita—. ¿Cómo sabes tú eso?

—Me basta con que tú lo sepas y estés decidida a llevarlo a cabo.

—¿Adónde me quieres llevar? —pellizca su muslo—. ¡Deja de dar rodeos!

—Al huerto te va a llevar, ya te lo he dicho, Carmen —se regodea Daniel.

—A que entiendas que, aún durmiendo Alicia en casa de Dolores, sigue durmiendo en su hogar.

—¿Cómo va a ser su hogar la casa de Lola Zárate? ¡Lo que faltaba! —ríe a gusto, palmeando la pierna de Irene.

—¿Te parece Lola alguien extraño? —le devuelve la palmada.

—Bueno… ya no me resulta tan extraña. Pero de ahí a que su casa sea el hogar de Alicia… ¡Y no sé porque te estoy palmeando! ¡Me vuelves loca! —la abraza.

—Y más que te voy a volver… Explícame. Si piensas así, porqué a Dolores la llamas “hija”.

—¡Es verdad, mamá! Yo te he oído llamarla así. La primera vez creí me hablabas a mí.

—Y Lola Zárate, a Alicia también la llama “hija”, Carmencita —apunta María—. Si nos está llevando al huerto, sí, Carmen.

—¿Se llama así la madre de Dolores? —no entiende la niña—. ¿Tienen el mismo apellido? —queda pensativa—. ¡Ah! Es porque su madre, como la de Alicia, no quiere se sepa quién es el padre y lleva su apellido. ¿Es así?

—Así es, Carmencita —Irene aprieta la mano de Carmen e impide diga nada—. Y ya ves; Lola que tiene una hija, a otra, sin ser su hija, la llama como >tal; y tu madre que tiene dos hermosos hijos, a otra, también le da el mismo trato. ¿No crees que, obrando así, debe considerarse que tanto Alicia como Dolores, viviendo en casas distintas, tienen un hogar común?

—¡Sí! ¡sí! —aplaude—. Me gusta esa idea. A la que me descuide, Dolores llegará a ser mi hermana y podré ir de compras con ella —ríe a gusto—. ¿Verdad, mamá?

—¡Estáis locas! —exclama Carmen.

—A mí me parece un planteamiento muy coherente el de Irene, Carmen —tercia Arturo.

—¿Qué tiene de coherente, cariño?

—Incoherente me parecería que tú, el mismo día que conoces a una mu>chacha, la tildes de “hija” sin sentir nada por ella. ¿Me explicas qué ha motivado le des ese trato? —sonríe—. ¿O porqué, de pronto, me dices “cariño” y no dejas de jugar con la mano de Irene?

—Será que un ángel ha pasado por Chamberí, cariño —besa los labios de Irene y retiene su mano—. Me dicen ayer que hoy haría esto, y fusilo a quien me lo dijera —ríe—. Pero me siento bien, muy bien —abraza a su hijo—. Incluso le he dicho a Dolores que era más seca que yo, cuando se ha zafado de mi abrazo.

—— *** ——

—¿Habéis tenido buen día? —las abraza Lola cuando llegan.

—Sí, Lola. He conocido al resto de la familia de Alicia.

—¿A Carmen y Arturo?

—Y a sus hijos, Lola —amplia Alicia.

—Juan y Carmen, así se llaman, ¿sí?

—Acabados con “ito” y “cita”, Lola. ¿También los tienes en tus fichas? —sonríe.

—Sí, hija, sí —sonríe—. ¿Se han molestado por ello?

—No, Lola. Por lo menos Carmen, no. Así me lo ha expresado. Con Arturo apenas sí he hablado. Un poco por la tarde en su casa. Pero con Carmen, mucho. Es muy buena mujer y, a la media vuelta ya me decía “hija”. Como tú con Alicia.

—¡Acabaremos siendo familia! —ríe.

—Tiene ella mucho interés en conocerte. No sé porque, pero te idolatra. Y le gusta mucho el mundo financiero. ¿No podrías ayudarla?

—Está muy bien donde está, Dolores. Es muy inteligente y tiene muy buena consideración en su despacho. No hay que meterse donde no te llaman. ¿Irene? ¿Se acopla a la familia?

—¡Es un terremoto, Lola! —ríe Alicia—. Locos los vuelve a todos. Incluso a tía Carmen, que siempre ha sido nada de mimos y caricias.

—¿Habéis cenado? He preparado una tortilla de patatas.

—Querían que nos quedáramos a cenar con ellos, pero ya teníamos que volver.

—Entre semana, siempre a cenar en casa, Dolores.

—Pero el viernes, sí cenaremos con mis padres y mis tíos.

—Yo no podré, hija. Lo lamento. El viernes a mediodía salgo de viaje y no volveré hasta el miércoles próximo. Y estos días quiero que os quedéis en Nicasio Gallego. Espero no les incomode a tus padres.

—¡Que va! —ríe a gusto—. Les encantará tenernos tantos días en casa. Y a papá más que nadie. Dolores es la única que puede controlar a Irene. A papá le da pánico —ríe que ríe—. ¿Estás siempre en la cocina?

—No siempre… pero es dónde más. Aunque tú puedes campar por donde quieras de la casa, hija.

—No por donde quieras —matiza Dolores—. Su despacho, su lugar de trabajo, es lugar prohibido.

—¡Venga, poned la mesa! —urge Lola.

—¡Está muy buena Lola! —sonríe y engulle—. ¿Lleva queso?

—Un poco de parmesano, hija.

—Si no comieras tanto pan te sabría mejor.

—¿Sí? —la mira—. No sé comer sin pan, prima.

—¿Que recuerdas de tu abuelo?

—¿De mi abuelo? —se sorprende—. Murió hace cuatro años, Lola. Era muy bueno. ¿Porqué lo preguntas?

—Por nada, hija —sonríe—. Sabes que me gusta conocer todo.

—¿No le has abierto ficha? —sonríe.

—No, no. Me bastó saber de tu madre para conocer de la bondad de los Gómez. No fui más atrás.

—Era militar. Pero no lo parecía.

—¿Militar y no lo parecía? —no entiende Dolores.

—Yo he conocido casas de militares, y parecen una extensión del cuartel. Diplomas, medallas… Y los hijos… casi con uniforme… —las mira—. No sé si me explico…

—Te explicas muy bien, hija —sonríe—. Así no sabes nada de sus actividades cuando la guerra. No era de contar batallitas tu abuelo.

—¿Como el abuelo Cebolleta? —ríe que ríe—. No, no. Creo que hubo algo raro con un comandante al principio de la guerra, poco después de nacer mi papá. En Sevilla. Toda la familia son sevillanos. Al abuelo lo trasladaron a Madrid en los cincuenta.

—¿Te refieres al comandante Cuesta? —muy interesada.

—¿Cuesta? —duda—. No lo sé. Creo que era primo de mi mamá o algo así.

—¿De tu mamá? —no entiende Lola—. ¿Cómo va a tener María un primo que inició la guerra civil?

—¡De María no! —le da a la risa—. De mamá Carmen, mi segunda mamá, y la primera en mi casa.

—Te refieres a tu abuela…

—Sí, claro. Era maravillosa y murió el año pasado. Pobrecita. Sin el abuelo, ya no sabía vivir. Si no es por ella, mi papá acaba loco tras traerme a casa. ¡Eso me contaron cuando crecí! —vuelta a la risa—. Pero su apellido no era Cuesta. Monereo, era. Mis papás son Gómez Monereo.

—Entiendo, entiendo —un imperceptible brillo en los ojos asoma en Lola.

—¿Y ese interés, Lola? —sonríe—. ¿Quieres abrirles ficha ahora?

—No hija, no —ríe—. Mera curiosidad. Venga, recoged la mesa y retiraos a vuestro cuarto. Tengo trabajo.

Le dan las buenas noches.

—¿Te incomodan mis caricias? —la mira a los ojos—. Apago la luz si quieres.

—No, no, prima —sonríe, acaricia su cara—. Anoche sí me sentía rara. Hoy no. Da gusto acariciarte y besarte —la abraza fuerte—. ¿Cómo con los demás no te muestras así?

—¿Quieres que a los demás los acaricie y bese como a ti? —no contiene reír.

—¡Que dices! Para nada, prima. Pero reconoce que abrazar, o besar mejillas, no es de tu agrado.

—Nunca lo he sido. He salido a Lola. Creo no es necesario. ¿Querrías fuera como Irene? —sonríe.

—¡Ni por asomo! —ríe—. ¡Qué peligro Irene!

—El problema es que cualquier día, sus maneras desenfadadas, pueden acabar en peligro para ella.

—¿Peligro para ella? ¿A qué te refieres, prima?

—Ella es así. Ninguna importancia tiene para ella besar, abrazar, a unos o a otras; pero quienes reciben sus caricias, pueden pensar que obedecen a que tiene interés en ellos. Nórdica y besando sin más… cama fácil a la vista.

—¡Anda! No había pensado en ello. ¡Espero que mis papás no piensen que quiere ligar con ellos!

—Tendrán que aceptarlo si ocurre —sonríe a su manera especial.

—¿Qué quieres decir? —se alarma.

—Vive con ellos. Son su familia y por tanto, para ella, lo más normal es acostarse con ellos, por separado, o incluso juntos.

—¡Estás loca! —la abraza, ríe nerviosa

—¿Apuestas que Irene y María duermen juntas? —la besa y acaricia su pecho.

—¡Ah! Bueno. También tú yo lo hacemos.

—Sí, hacemos, sí —ríe, acrecienta la caricia—. ¿Qué crees puedan estar haciendo ahora en la cama?

—Visto así… —salta sobre ella, devuelve las caricias—. Pero no creo se atreva con mi papá —le da a la risa—. ¡A él sí le daría un infarto!

—— *** ——

—Bueno… Casi me voy a la cama —anuncia Daniel, tras regresar a casa.

—¿Adónde vas tú? —Irene palmea el sofá—. Aquí, aquí a mi lado, Danielito. Nada de irte a la cama. Nos has tenido abandonadas todo el día —sonríe—. ¿Qué has hecho en todo este tiempo aparte de tomarte buenos mariscos?

—No te va a contar nada, cielo —María, sentada a su lado, acaricia su mano—. Nunca cuenta nada.

—¿No cuenta nada? —la mira extrañada—. ¿Y tú sí le cuentas a él?

Daniel toma interés en el diálogo, pero no se decide a sentarse.

—Pocas veces hablamos de cosas del trabajo, cielo.

—¿Qué maneras de convivir son esas? —enojada—. Desde hoy vamos a cambiar esas malas costumbres. ¿No me has oído, Danielito? —lo mira sonriendo—. O vienes a nuestro lado, o nos metemos contigo en la cama —contundente—. Tú eliges.

—¡Qué loca estás, cielo! —la abraza—. ¿Crees voy a acostarme con mi hermano? Ve, ve tú si quieres con él, y os lo contáis todo. ¡Buena falta le hacen mimos!

Asustado, Daniel opta por sentarse en el sofá… guardando prudente distancia. Irene salta a su regazo. Lo abraza y besa.

—No me creo que no sepas besar, Danielito. ¿No te gusto?

—Bésala, cielo —le anima—. No sé a qué le pones tanto reparo. Son muy dulces sus besos.

—¡Locas estáis! —la vuelve a su sitio—. ¿Te parece bien vaya besando a todo el mundo?

—No besa a todo el mundo, cielo. Solo besa a la familia, y sin lengua.

—¿Sin lengua? —ríe que ríe—. ¿Qué tenía yo en la boca, pues?

—A ti y a mí nos besa de manera diferente cuando no hay nadie más. ¿No te has dado cuenta, cielo? —ríe—. Anda, bésala, relájate, y cuéntanos qué has hecho todo el día por ahí.

Sí, besa bien Irene, sí. ¿A qué tanto remilgo? La abraza y la besa. Responde ella. Un beso bien largo.

—¿No se te ha acabado el mundo, verdad, cielo? —toma su mano.

—Me ha gustado mucho, Danielito —lo abraza fuerte—¡Eres mi perdición! —ríe que ríe—. Así… has salido de casa por la mañana y has hecho…

Se rinde. Inicia el relato de la jornada.

—¿Les has dicho que iba a a llegar la hecatombe? —ríe y lo besa—. Esa idea es mía, querido —sonríe—. En nada, ya serás de capaz de pensar por ti mismo, y tener tus propias ideas…

—¿Le has dicho “querido”, cielo? —sorprendida.

—Sí, querida —sonríe—. Sois mis dos amores; os quiero y deseo a los dos. Así que haceos a la idea —los abraza y hace chocar sus cabezas—. Sigue contando, querido. Me parece que en ese trabajo, menos trabajar, hacéis de todo —ríe.

Sigue relatando Daniel.

—¿Puedes hacer eso como conciliador? —le corta María.

—No, en modo alguno. Pero le tenía ganas a Vicente Torres.

—No vuelvas a hacerlo otra vez, querido. No sea cosa que te traiga problemas. Los abogados son muy quisquillosos. En mi país lo son mucho.

Al llegar al capítulo de la comida con Arturo, según se va explicando las dos se parten de risa.

—¿Tanto te costó explicarle cómo habías conocido a Lola, cielo? Irene, con cuatro palabras, se lo ha explicado clarito a Carmen. ¿Verdad, cielo?

—Deja, deja que nos cuente, querida —se aprieta a él.

Daniel recuerda el momento que le habló de Eduardo y queda cortado.

—¿Qué pasa, cielo? —se sobresalta—. ¡Te has quedado callado!

—Sí… perdonad —hace correr a Irene y se sienta entre las dos. Aprieta fuerte sus manos.

—¿Qué te pasa, querido? ¡Estás lívido! —besa su cara.

—Os lo contaré. Solo a vosotras os lo puedo contar —no deja de acariciar las manos.

—¡Me das miedo, cielo! ¿Qué ocurre?

—He terminado mi amistad con Eduardo. Lo he mandado al carajo.

—¡Por fin! —lo abraza y besa María—. ¿Has oído eso, cielo? ¡Menuda alegría tendrá Carmen!

—Ella ya lo sabe, hermana. Como, durante la comida, se lo he contado a Arturo, éste me ha hecho contárselo a ella…

—¿Y a nosotras no nos has dicho nada? —enojada.

—¡Lo estoy haciendo! Pero lo que voy a contar, ellos no lo saben. Tan extrañado ha quedado Arturo, que le he dicho que tenía que ver con la noche del sábado. No más. Al decírselo a Carmen, ésta me ha sorprendido diciéndome que Dolores ya se lo había anunciado por la tarde.

—Eso es verdad, cielo. Es muy lista Dolores.

—¡Se pasa! —ríe—. Buena pieza está hecha. Habrá salido a su madre.

—No divagues, querido —acaricia su cara—. Ve al grano.

—En ello estoy, Irene. He aprovechado lo de Dolores y les he dicho que sí, que la ruptura la había provocado mi convencimiento de que, a tenor de Lola, Eduardo era un sinvergüenza. Y se lo han creído.

—¿Qué pasó esa noche del sábado, querido? —lo aprieta—. Aparte de que el domingo despertaste junto a dos mujeres, nada más sé.

—Se lo comenté yo, cielo —sonríe.

—Ya sé qué pasó esa noche. Eduardo me lo ha contado esta mañana…

—¿Esta mañana te lo ha contado, querido? —retuerce fuerte su mano—. Te lo has saltado. En tu relato, estamos a mediodía comiendo gambas y no sé que más.

—¡Es cierto! Se me ha pasado esta parte al recordar la mañana —ríe estúpido.

—!Ea! Pelillos a la mar. Ya que sabes todo lo que pasó, cuéntalo, cielo.

—Nada que no hubiera ocurrido otras veces saliendo con ellos. La parte final fue lo que me sublevó, y por eso he roto con él.

—¿Te explicarás, cielo? —con ansia.

—Las dos mujeres… las recuerdas.

—¡Y tanto que las recuerdo! ¡Ni me las recuerdes! Las expulsé de casa como Jesús a los mercaderes del templo. ¿Que te parece?

—Pese a todo, no me creo que Danielito se atreviera con dos mujeres a la vez! ¿O sí lo hiciste, querido?

—¡Dejadme hablar, caramba! —con autoridad—. Según me ha explicado Eduardo, esas dos mujeres andaban buscando guerra por el Junco…

—El Junco es una discoteca que está en santa Bárbara, cielo —explica.

—¿Y? —Irene.

—No se le ocurre otra cosa que decirles que si vienen conmigo a casa, les paga treinta mil pesetas —mira a María—. Ya sabes de dónde salió ese dinero.

—¿Y tú aceptaste ese trato? Aunque me digas que sí, no me lo creo querido. Tú no eres así.

—Yo no me enteraba de nada, Irene. Borracho como una cuba.

—¿Borracho como una cuba? —extrañada—. ¿Y cómo, borracho como una cuba las metiste en casa sin que no os oyéramos, cielo?

—Ese es el punto culminante de la historia. Lo que me ha cabreado por completo con Eduardo, y ha determinado la ruptura.

—¿Lo contarás, querido? —sonríe.

—Él, Eduardo, nos subió a casa. Tampoco debían estar muy en sus cabales esas mujeres. Y no solo nos subió. Las desnudó, se las folló a las dos por donde quiso, y luego me dejó a mi, desnudo, en la cama con ellas, largándose tan tranquilo.

—¿Así te ha contado Eduardo, cielo? —tras recuperarse de lo oído.

—No solo así. Me lo contaba riendo, con toda su pachorra.

Le da buena risa a María. Una risa sin fin.

—¡María! ¿Qué te ha dado?

—Me parto, cielo… ¡Me parto! No debían estar tan tocadas como supones, no. Al poco de echarlas, regresaron. Alicia abrió la puerta.

—¿Mi hija vio a esas mujeres?

—Sí, cielo, sí. Bueno, el caso es que volvían para reclamarme las treinta mil pesetas que suponían yo les había birlado. Las mandamos con viento fresco a la calle.

—¿Les quitaste el dinero que habían cobrado? —atónita, Irene.

—Sí, cielo, sí. Les hice creer que él era mi marido, y yo su chula, y me quedaba el dinero de las putas que se lo follaban.

—¿Oyó eso Alicia? —asustado.

—Sí, cielo. Bien de acuerdo estuvo conmigo.

—Me muero de vergüenza cuando la vea.

—Alicia es mucha mujer. Y vámonos a la cama, cielo. Ya es tarde —puja de Irene.

—Ve, ve delante, María. Deja que le de las buenas noches a Danielito.

Lo tumba en el sofá y salta sobre él.

—— *** ——

—Eres mala, cielo —la abraza fuerte al meterse en la cama—. ¿Eres consciente de lo que nos estás haciendo?

—Muy consciente, querida —la besa—. ¿Y tú? —sonríe.

—Estoy loca, cielo. Ni me lo planteo. No quiero pensar. Solo sentirte. Ahora empiezo a explicarme porqué nunca me atrajo hombre alguno.

—¿Alguna mujer, sí? —con picardía.

—Ni eso, cielo. Debo ser la bella durmiente.

—¡Qué dices!

—¿No la conoces, cielo? —la besa—. Aquella que empezó a vivir la vida tras su primer beso. Algo así fue el tenue beso que dejaste en mis labios.

—Me preocupa Danielito, querida.

—¿Te preocupa? ¿Qué te preocupa de él? Apenas lo conoces.

—Conozco enseguida a la gente, querida. Es virtud que tengo. Y no me gusta que viva gris.

—Es el color de los funcionarios, cielo. Incluso a la policía se les llama “grises”.

—Pues, ya le ha llegado el momento de tomar colores.

—¡Se los sacas en cada beso, cielo! —la abraza, ruedan sobre el lecho—. ¿Te ha dado unas buenas noches?

—Sí, sí… —sonríe—. Ya se va espabilando.

—Si ante tu cuerpo no se despabila, ya me dirás tú cuándo, cielo.

—Esperemos no resulte un amante posesivo.

—¡Ni de hacerlo cada día! —suelta la risa—. ¿Estoy loca, verdad, cielo? ¡Qué cosas digo! ¿Qué edad tienes? Ni me lo has dicho.

—Menos de los que crees, querida.

—A saber cuánto has vivido tú…

—Gozar, mucho, querida. Vivir… nunca como ahora.

—¡Si solo llevas dos días con nosotros!

—Mis goces nunca han durado más de un día… Así que sé qué me digo.

—Me das miedo, cielo. Ni quiero pensar más allá de seis meses.

—Antes se muere Franco y salimos todos corriendo.

—¡Tu y tus hecatombes! —ríe, ruedan—. No será así cielo. España es un punto estratégico para los americanos. En Grecia y Portugal, sin apenas ruido, han caído las dictaduras.

—Me gusta que pienses, querida… —apaga la luz y se pega mucho a ella.

XII

—Hazme sitio, querido —se mete en la cama, lo despierta—. Mientras María prepara el desayuno…

—¡Estás loca! —despierta asustado—. ¿Qué pretendes?

—Solo que calles, querido…

Calla Daniel. Se abrazan y besan.

—Venga, el desayuno ya está preparado —descubre la cama y abre el portón de la ventana.

—¡Otra loca! —ríe Daniel—. ¿No nos vas a permitir intimidad?

—Ya veo que se está despabilando mucho, cielo —besa a Irene—. Lo que tú no consigas… —sale del cuarto.

—¿Tienes hoy mucho trabajo, querido? —sorbe el café.

—El que quiera. Mis compañeros, tan agradecidos estaban ayer que me dijeron podía faltar hoy si quería.

—Ni sabes qué hacer tú fuera de la oficina, cielo. Pero sí es así, podrías pasar a recogernos a las once y nos vamos a dar una vuelta.

—¿Tan poco trabajo tenéis? —sorprendido.

—Nosotras también tenemos compañeros condescendientes y, además, un jefe que nos adora, querido.

—¿Os adora el jefe? ¿De qué habláis?

Irene le hace sucinto resumen de las sorpresas de ayer en la agencia.

—¿Solo por presumir que Lola os conoce, os dan ese trato? —alucina.

—Eso parece, cielo. Por eso queremos salir a media jornada. A ver qué nos dicen mañana.

—¡En la calle os ponen mañana! —termina el café.

—No nos supondría ningún problema, querido —lo besa—. Nuestro hombre de la casa gana un buen sueldo y nos mantendrá.

—¿Así… paso por la agencia a las once?

—Sí, cielo, en la calle te esperaremos.

Las besa y marcha.

Nota ser el blanco de todas las miradas al entrar en la Junta, David Martínez sale a su encuentro con un gran sobre en la mano. Su aspecto, serio total.

—¿Qué pasó ayer, Daniel? —toma su hombro—. Vamos a tu despacho.

Ni sabe qué pensar. Se deja llevar.

—Siéntate bien sentado, Daniel. Nadie lo ha abierto, pero todos saben qué contiene —se sienta frente a él y le entrega el sobre—. Y… para más inri, me han nombrado Instructor.

—¿Instructor… de qué? —no entiende nada.

—Se te ha incoado expediente disciplinario, por falta muy grave —su tono, más grave—. Así firmes el recibí del pliego de cargos estarás en situación de suspensión de empleo y sueldo… Y, como te he dicho antes, me han cargado el marrón de instruir el expediente.

—¡No entiendo nada, David!

—¿Cómo se te ocurre montarle un pollo a Vicente Torres y encima, ante un letrado de la parte social?

—Vinieron así las cosas, David. Ellos antes habían humillado a Enrique.

—No me cuentes la película, que la conozco. Enrique Carreras me la ha contado en privado, y lo ha olvidado para siempre, antes de recoger sus cosas y marcharse.

—¿Marcharse? —atónito—. ¿Adónde? ¿Lo sancionan también?

—Deliciosa ingenuidad la tuya… Se ha marchado, sí. Pero a la sección patronal del sindicato de la Madera, a trabajar, mano con mano, con Vicente Torres…

—¡Si decía ayer que como aquí no estaba en ninguna parte!

—No te has enterado de nada, ¿verdad? —sonríe—. Te digo que se ha marchado con Torres. Con las mismas prebendas, puede que aquí, como en ninguna parte. Pero las que puede obtener allá… Sienta la cabeza, Daniel. Date cuenta de tu grave situación. Se la jugaste a Torres y él quiere tu cabeza, en bandeja de oro.

—¿Tan mal ves la cosa?

—Fíjate si la veo mal que mi consejo es que te vayas ahora mismo de la Junta. Yo no te he visto, nadie te ha visto; y que durante una semana te busques algún padrino solvente. Como no has firmado… los plazos no cuentan. Y solo te añadirían cargo por ausencias no justificadas, cosa venial en esta casa. Ese es mi consejo, Daniel.

—¡Tú sí que eres un amigo!

—No te pases, Daniel. Sabes que no somos amigos. Pero te tengo gran respeto como profesional y sé que obraste en defensa de un compañero… pero nada de ello podrás demostrar.

—¿Nada, nada? —sonríe—. Julio Cacho, que fue el que me pidió que ayudara a Enrique, me debe un favor…

—Lo sé también, corazón de buen alma. Y en parte me siento corresponsable por la mala hora en que te di un consejo…

—¿Qué quieres decir?

—Que Julio ya está trabajando en la comisión a la que le recomendaste… pero antes lo ha recibido Bañales y, ante él y más testigos, ha firmado que nada sabe de que Enrique tuviera problema alguno ayer en ninguna conciliación…

¿Te vas situando? Y Pedro y Jeremías, que están a muerte contigo… solo pueden testificar sobre lo que oyeron a través de la puerta…

—Sí lo veo mal, sí… ¿Lola Zárate, serviría?

—¿Serviría? ¿Para qué?

—Como me has dicho de buscar padrino….

—¡Muy alto picas tú! —le da buena risa. Muy buena risa.

—Olvídalo, olvídalo —se arrepiente de haberla mencionado—. Solo fantaseaba…

—Como fantasía, perfecta, Daniel. Si esa mujer fuera la madrina… mañana mismo Vicente Torres estaba en Ifni, con pico y pala, cavando trincheras… —no deja de reír—. Céntrate, Daniel —vuelve su tono serio—. Te vas, o me firmas. Tienes un minuto.

—Dame, dame esos papeles. Firmaré —se decide—. Total, quería salir a media mañana para dar un paseo con María… Así tendré vacaciones y quizá me vaya con Alicia a Jávea por san Isidro.

—¿Estás seguro? —sorprendido.

—Muy seguro, David —sonríe—. Nunca he estado tan seguro. Dame, dame.

Saca el pliego de cargos y se lo da a firmar.

—Alea jacta est —sentencia al firmar y guardarse la copia.

No resiste abrazar a David.

Al abrir la puerta del despacho, todos sus compañeros, en silencio, pendientes.

—Ha firmado —abre David los brazos y encoge los hombros.

Los aplausos le siguen hasta la puerta.

Ya en la calle, ni sabe qué hacer. Arturo le advirtió ayer… y él restó importancia. Le llega la visión de Vicente Torres, con pico y pala, y la carcajada rueda por la acera. Y rebota otra, al recordar a Irene, diciendo que el hombre de la casa les mantendría… Ni sabe qué hacer. Puede pasarse todo el día pensando en Irene, sus besos, su cuerpo cálido… Siente hambre y la imagen de un bocadillo de pimientos le llena. ¡Y el sabor! Decidido, enfila el camino hacia Tanín.

—¡Eres el hombre del día! —le espeta, acompañando palmada al hombro, Duplá, que sale del bar—. Puedes contar con nosotros, si lo crees conveniente.

No conoce a nadie con más prisas que él. Marcha acompañado de un grupo de obreros.

¿Vuelan las noticias? Solo le faltaría recibir el apoyo de los abogados laboralistas. ¡A galeras lo condenaban por vida!

—¿Lo de siempre, Daniel? —le vuelve al mundo Tanín.

—Sí, sí, por favor. Mismo aquí en la barra.

No deja de pensar en Irene. ¡Bien dentro de él se ha metido! Pero más le sorprende el papel de María, mediando como Celestina. Y de pronto le llega una frase de Irene, dicha anoche, y ni le dio importancia: “Sois mis dos amores; os quiero y deseo a los dos. Así que haceos a la idea”. No, no. No puede ser. Rechaza el pensamiento. Y vuelve con más fuerza. Que solo a ellos dos los besaba con lengua. Tal había dicho María. Como si fuera lo más natural del mundo. Zanja la cuestión. Ya la norma es no amagar secretos. ¡Viva Lola! Así las vea, de sopetón, les preguntará qué relación mantienen.

—¡Se va a enfriar el bocata, Daniel! —espeta Tanín.

Ni cuenta se ha dado lo tiene enfrente. ¡Hasta el sentido del olor está perdiendo! ¿Qué perfume usa Irene? “Ve, ve delante, María”, recuerda esta frase y da un respingo. ¿Ir delante? ¿Adónde? Cierra la mente, no vaya a sentarle mal el pimiento. Lo devora.

Ni pide carajillo. Más tarde lo tomará con ellas. Sale a la calle y frena sus piernas. Todavía son las diez y media.

—— *** ——

—¡Danielito! —salta a su cuello—. Llegas dos minutos tarde, querido.

—¿Te han dejado salir, cielo? —lo abraza.

¡El expediente! Por completo lo ha olvidado. ¿Cuándo decírselo a ellas?

No, de pie. Cuando se siente en cualquier parte.

—Hemos pensado en acercarnos a Rosales, y si Carmen está en casa, tomar algo con ella y pasear por el parque del Oeste. ¿Te parece bien, cielo? —se cuelga del brazo.

—Como queráis; dispongo de todo el día.

—Nada de todo el día, cielo. Hemos de preparar la comida. ¡Felices sois los hombres! Y pensando en las niñas… ya no sé si es buena idea ir a por Carmen. Con lo que le gusta hablar… ¿Qué crees, cielo? —a Irene.

—Mejor vamos a casa dando un paseo, querida —se agarra a Daniel.

—¿Qué comeremos? —Daniel, por decir algo.

—¿Que llevas en el bolsillo, querido? —le sorprende—. ¿Te has traído trabajo a casa? —palpa su chaqueta.

Palidece. Duda. Se decide.

—¿Recordáis que ayer os contaba de una conciliación divertida? —saca el pliego de cargos. Sonríe—. Fue tan divertida que me han abierto un expediente y suspendido de empleo y sueldo hasta no sé cuando.

—¡Que dices! —le arranca María el pliego.

—Ya lo leeremos en casa, querida —se lo quita y devuelve a Daniel—. Te dije ayer sobre los abogados… —en tono natural. Se aprieta a él—. ¿Nos cuentas qué ha ocurrido?

De manera minuciosa expone lo ocurrido en la Junta.

—Tampoco es tan grave, querido —resuelve.

—¿No te parece grave, cielo? ¡Lo dejan sin sueldo!

—Si ese es tu problema, no es problema, querida —sonríe—. Yo os puedo mantener.

—¿Solo veis la parte económica? —se solivianta—. Tenemos reservas y nos podemos, mantener. No hace falta ayudes en eso.

—¡Si eres carcamal, sí! —salta a su cuello y lo besa—. ¡Macho ibérico tenemos en casa, querida! —no deja de reír—. Lo mío es vuestro, y deja de decir tonterías. Explícanos qué problema hay para ti.

—¡Caramba! —excitado—. ¡Mi honor! ¡Mi credibilidad! Eso está en juego.

—Eres como un niño, querido —lo aprieta—. ¿Crees que alguien va a creer las acusaciones de un régimen que agoniza? Alégrate, querido. De la noche a la mañana, te están convirtiendo en víctima del franquismo. Te van a llover las ofertas de la oposición.

—¡Qué flema tienes, cielo! Nunca he oído una idea tan descabellada.

—Aguarda… aguarda… —cavila Daniel—. Quizá no sea tan descabellada esa idea…

—¡No pensaras en dedicarte a la política, hermano! —asustada.

—No, no… Os cuento.

Detalla su encuentro con Duplá.

—¿Apenas te lo han comunicado a ti, y ya corre por la calle? ¡Qué locura! —ríe María—. En dos días los periódicos no servirán para nada. ¡Las noticias corren solas!

—A ver si con eso de ser el hombre del día se te van a subir los humos y querrás te pongamos pantuflas al llegar a casa, querido —ríe a gusto.

—Desde luego… ¡quién os entienda que os compre!

—¿A qué dices eso, cielo?

—¡Caramba! Yo atrasando daos esa noticia, para que no tuvierais preocupación… ¡Buena chufla os lleváis!

—Danielito, Danielito… ni sé porqué me gustas tanto… ¿Apuestas que en cuanto se lo contemos a Lola, coincide en mi valoración?

—¡Qué dices! —airado—. ¡Nada hemos de contar a nadie!

—A la familia, sí, cielo. Irene tiene razón. Lola es de la familia. No querrás que se entere por la calle y quedemos mal nosotros.

—¡Estáis locas! —contiene reír al llegarle la imagen de Torres cavando zanjas—. Ni he leído el pliego de cargos. Tras leerlo, en casa, ya resolveré qué hacer.

—Nones de nones, cielo —enérgica—. Votaremos las propuestas que surjan. Seguro Alicia y Dolores tienen mucho que aportar.

—¿Dolores? —asustado—. ¡Me había olvidado de ella!

—Tiene muy buenas ideas, cielo.

—Bueno… en casa seguimos tratando el tema. Ahora quiero tratar otro que no podemos tratar ante las niñas.

—¡Me asustas, cielo! ¿Qué tema es ese?

—Vuestra relación —de sopetón—. ¿Qué relación mantenéis vosotras?

—¡Cieguito estas, querido! —ríe.

—¿Te molesta que yo también goce con ella, cielo? —sonríe, apretando su brazo.

Sin reacción. Tal queda por momentos. La frase de María le deja anonadado.

—¿Te parece mal el goce entre mujeres, querido?

—Y no es solo goce, cielo. El mayor placer es compartir la vida. Y encima, Irene comparte todo contigo. Y yo lo permito. ¿Nos vas a presentar quejas?

Mira a María. Sobre todo, le sorprende su naturalidad.

—No, María. Tenía una duda y la he planteado. Y acepto y entiendo vuestras razones. Solo espero que, nuestra relación con Irene, nunca afecte a nuestra relación de hermanos. Pero sí coincidiréis conmigo que no era tema para tratar ante las niñas.

—¡Bendito ciego! —exclama Irene—. ¡Cree que todos son ciegos como él!

—Es verdad, cielo —sonríe—. Te crees tú que Alicia y Dolores son tontas. A la primera de cambio nos pillan. Y mejor es decírselo. Que lo sepan de primera mano.

—¿Cómo vamos a decirles esto?

—Con la boca, querido. Estoy de acuerdo con María. Y como somos mayoría…

—— *** ——

Al entrar en casa, el teléfono no deja de sonar. María corre a la sala.

—Es una llamada para ti, cielo —su sonrisa, de oreja a oreja.

—¿Quién llama? —sorprendido.

—A ti te llaman querido. Por ti preguntan. Anda ve, no hagas esperar.

Daniel entra en la sala. Toma el auricular. Tras él, María, sin dejar de sonreír, tira de Irene.

—¿Lola? ¿Que Lola? —no entiende—. ¡Ahhh! —rojo, rojo—. Discúlpame… no te había reconocido. Si quieres hablar con Dolores, todavía no han llegado.

María e Irene, pegadas a él.

—¿Hablar conmigo? ¿Ha pasado algo? —según escucha su rostro palidece—. Sí, sí… Así haré… Sí, sí. A las siete y media pasamos por Hermosilla… Muchas gracias, Lola… —cuelga.

—Ven, cielo. Sentémonos en el sofá y cuéntanos. ¿Buenas noticias?

—No entiendo nada —se sienta entre las dos, pasa los brazos tras sus espaldas y las atrae.

—¡Cuenta ya! —le pellizca María.

—Esta mujer… ¿Cómo se entera de todo?

—Ya no nos cuentes más, querido —los besa a gusto—. Se ha enterado de tu expediente, pasará su chofer a recoger ese papel, y esta tarde hemos quedado para hablar de ello. ¿Es así, querido? —sonríe.

Alucinado la mira.

—¿Eso te ha dicho, cielo? ¡Dime!

—Sí, sí. Básicamente, eso me ha dicho —no deja de mirar a Irene.

—¿Y qué más? ¿Y qué mas, cielo?

—Capaz es de no decírtelo querida —sonríe—. Apuesto que le ha insinuado algo parecido a lo que yo he dicho.

—¡Bruja! ¡Eres una bruja! —sonríe, la abraza y ruedan sobre María.

—¡Venga! ¡Dejad de meteos mano! —los levanta y sienta a sus lados—.

Cuéntame de pé a pá todo lo que te ha hablado. ¡Tengo poco de bruja!

—Luego, luego te cuento, María —se levanta—. Bajo a hacer fotocopias, no me quede sin papeles, y subo. Me ha dicho que le dé a su chofer el pliego original.

—¡Tendrá morro! —airada, cuando marcha.

—¡Tú sí tienes, querida! —la abraza y tumba en el sofá—. No hay mal que por bien no venga. ¡Bésame!

—¡Sin morros te dejaría! —la besa fugazmente y se levanta—. Venga, vamos a la cocina. Llegarán las niñas y la casa sin barrer. ¿Qué preparamos?

—¿Tienes espaguetis? Me salen muy bien con salsa boloñesa. ¿Le gustan a Alicia?

—Sí, cielo. A ella y a todos. Creo sí hay. Déjame mirar —va a la despensa y vuelve con un tarro—. ¿Qué más necesitas?

—¿Tenemos panceta y parmesano?

—¿Así haces la boloñesa, cielo? —asustada.

—No, querida. He cambiado de opinión. A la carbonara acabamos antes. ¿Será suficiente?

—No, cielo. Algo más han de comer las niñas. Tengo en la nevera unos solomillos.

—Perfecto, querida —la besa—. Tú a lo tuyo, yo a lo mío. Busco por ahí y encuentro los demás ingredientes.

En silencio, atiende cada una su tarea.

—Estoy en la sala —ni le han oído entrar—. Voy a empaparme de estos papeles.

—¿Te vas sin mi beso, querido? —ofrece su boca.

—Tengo la cabeza en otra parte, Irene —la besa tenue y marcha.

Se aposenta en sillón y empieza a leer el pliego de cargos. De sorpresa en sorpresa, según lee. La primera, que no solo lo había denunciado Torres; también el inútil de Javier, el social. ¿Que le habrá ofrecido Torres? Piensa. Sigue leyendo y acabará creyendo que el mundo es al revés. Según el relato de hechos, él había ordenado salir a los letrados, y presionado al máximo a empresario y empleado para que se conciliaran a buenas o a malas… Renuncia a leer más. No quiere se le remuevan las entrañas y amargar la comida a la familia. Mejor esperar a saber la opinión de Lola. Lola… Nunca hubiera esperado esa llamada. ¡A poco cuelga creyendo de habían equivocado! Impresionado está todavía por su interés.

—¿Tienes esos papeles, papá? —le besa Alicia—. Dámelos, Jorge espera abajo.

Sale rauda.

No Dolores. Lo mira sonriente desde la puerta de la sala.

—¡Buenos días, Dolores! —saluda afable—. ¿No dices nada?

Se acerca ella, sin dejar de sonreír y, ante su sorpresa, se sienta en su regazo.

—Buen día sí llevas tú, Daniel. Déjame tu pañuelo.

No entiende nada. Echa mano al bolsillo y se lo da.

—Siempre quedan huellas tras el crimen —con cuidado, limpia sus labios.

Le muestra el pañuelo manchado de carmín.

—¿Desde la puerta te has dado cuenta? —anonadado, rojo… no se le ocurre otra.

—Y más cosas que te podría contar —sonríe, besa su frente y abandona la sala.

Mucho cuidado ha de tener con ella. De tonta ni un pelo. Coincide con María. Mejor explicarles, ni sabe cómo, la relación que han iniciado con Irene.

—¿Qué comemos, mamá? —grita Alicia desde el pasillo—. Traigo un hambre…

—¿Ya habéis llegado? Poned la mesa, hija, que tu padre está ocupado estudiando en la sala —responde en voz alta.

Se levanta Daniel y llega al comedor.

—¿Os ayudo, hija?

—No, papá —ríe—. Hemos de comer, no cenar. ¿Qué te ha pasado en el trabajo? ¿Es muy grave?

—No, no… una tontería, hija.

—Una tontería dice —ríe Dolores—. Ahora resultará que Lola se preocupa por tonterías.

—Venga, a comer —María, con los espaguetis sobre un carro—. Fríos no valen nada.

—Huelen muy bien, mamá.

—Los ha preparado Irene, hija.

—¿Nos cuentas eso de tu expediente, papá?

—Mejor María e Irene os hablen de otro tema, hija —sonríe y pasa la servilleta por sus labios.

—¿No dejas a nosotras el muerto, cielo?

—Mejor se lo expliquemos nosotras, querida. Danielito se haría un lío. ¿Verdad, querido?

—Querida… querido… —ríe Alicia—. Capaz eres de haberte liado con los dos, prima.

Daniel, a punto está de expulsar los espaguetis recién depositados en su boca.

—No es ningún lío, hija. Ella nos quiere, y cada uno la queremos. ¿No te parece bien?

—Muy bien, mamá. Sois adultos. Pero mejor quede esta relación en casa. Tía Carmen, por muy moderna que se haya hecho desde ayer, no lo entendería. Ya no te quedan más excusas, papá —sonríe—. Explica tu caso.

—Ayer me pasé con un abogado en una conciliación, y éste ha pedido mi cabeza. Ese es el tema. Espero a oír a Lola esta tarde para decidir qué hago. ¿A qué ella se ha tomado tanto interés, Dolores?

—Eres de la familia, Daniel. Alguien verá rodar la cabeza que no espera.

—Si a alguien le cortan la cabeza, ¿éste ve como rueda, prima?

—No Alicia —sonríe—. Pero la cabeza sí ve como se aleja de su cuerpo.

—¡Venga! Basta de barbaridades —corta María—. Se me va a atragantar la comida. Con lo poco que estáis en casa…

—¡Ah! No te preocupes, Maria —sonríe—. Del viernes al miércoles, estaremos aquí, a pensión completa.

—¿Qué dices, cielo?

—Lola se va de viaje el viernes a mediodía y no vuelve hasta el miércoles, mamá. Y quiere nos quedemos aquí.

—Como Irene no ocupa su cuarto, lo puedes ocupar tú.

—No, mamá. La prima duerme conmigo.

—Es muy pequeña tu cama, hija.

—Traeremos una grande, María. Nos gusta dormir anchas.

—Y tendríamos que echar un tabique y, de dos cuartos, hacer uno, papá. Así tendríamos una habitación grande.

—Sí, claro. Como si para tirar un tabique bastara con soplar.

—No, querido. Pero hoy es martes. Hasta el viernes… Como no tienes nada que hacer en todo el día, se llama a los albañiles y tú los vigilas. Te aburrirás menos.

—¡Mundo feliz el vuestro! —ríe que ríe.

—Venga, retirad platos y sacaré el solomillo —se levanta María.

Resuena el teléfono.

Se levanta Daniel y va a la sala. Al poco regresa.

—¿Quién era papá? —desde el pasillo.

—Tu tía Carmen. Se ve que se aburren y querían venir a tomar café. Les he dado largas.

—¿Qué les has dado, cielo? —María, con la bandeja de solomillos.

—Largas… Que hoy no podíamos. Tenemos que ver a Lola más tarde…

—¡Qué morro tienes, papá! —cargada con platos.

—¿A qué le dices eso, hija?

—Se aprovecha de la nueva vida, solo para lo que le interesa. ¿No quedamos en no amagar más secretos? Una cosa es lo vuestro, y otra el expediente.

—Tiene razón tu hija, cielo. No puedes ocultarles lo de tu expediente. Y les alegrará mucho saber del interés de Lola. Anda, llámala y que vengan. Además, a las seis han de estar en casa para recoger a los niños. Para nada se van a pegar a rueda, si es tu temor.

—Sí, se ha dado prisa Carmen en cambiar de vida… —refunfuña mientras va a la sala.

—Como venga buscando tus besos, la tendrá conmigo, cielo —toma la mano de Irene.

—¿Tienes celos de tía Carmen y no de papá? —sonríe—. ¿Nos lo explicas?

—No sé hija… —se sonroja—. ¡Menuda pregunta la tuya!

—A ver si quien me va a resultar posesiva eres tú, querida.

—¡Ha sido un pronto, cielo! Ya me he arrepentido.

—Por muchas vueltas que le deis, ellos, y Carmen especialmente, se van a enterar —seria, Dolores.

—¿Cómo crees eso? —Daniel, entrando.

—Vuestros ojitos cantan, que ni os cuento. Y el cabello largo y rubio de Irene, mucho más —sonríe—. Sacúdete bien los pantalones antes de que lleguen. Y tú la falda, María.

—Venga, comed la carne, que nos van a pillar en la mesa y no nos dará tiempo a cepillarnos.

—Poco conoces a Dolores, querida —sonríe.

—Muy poco, y cada vez me sorprende más. ¿Porqué lo dices?

—¿Se lo explicas tú, Dolores?

—Eres muy cuca, Irene —sonríe—. No lleváis cabello alguno. Pero algún día sí lo llevareis. Y si Carmen se acostumbra a venir a casa, cualquier día sí se dará cuenta. Sea por pelos, carmín, como llevaba antes Daniel, o el lío de sofá que dejáis…. o, por los “querido” o “querida” de Irene.

—Desde la barrera se ve todo muy fácil, cielo. Dinos como explicarle a Carmen esta extraña relación nuestra.

—No lo sé, María. Tú o Daniel sí debíais saberlo. La conocéis bien. Y por ello conocéis, sois conscientes, que si ella llega a sospechar por sí misma, lo verá como una barbaridad, algo antinatural, y su respuesta no será buena para la familia.

—Yo no pienso renunciar a Irene, cielo. Así que tendré que tomar el toro por los cuernos, y confesárselo a Carmen.

—¿Qué edad dices tienes tú? —sonríe Daniel a Dolores.

—Venga, comed y callad. Algo se nos ocurrirá.

—— *** ——

—Mira que te lo advertí ayer, Daniel —blande el Informaciones—. Ya ves qué has conseguido.

—Del susto, no nos cabe la camisa en el cuerpo —lamenta Carmen, tras él—. Veníamos tan contentos y a Arturo solo se le ocurre comprar la prensa de la tarde. ¿Qué va a pasar, Daniel? —lo abraza fuerte.

—¿Vais a tomar café? —sonríe Irene, abraza y toma suavemente sus bocas—. A saber qué ha publicado la prensa. Venga, sentaos; no dramaticemos.

—Quisiera tener tu buen temple, Irene —la abraza fuerte y besa—. Sí tomaré café, sí. Y Arturo también. A ver si me ha metido el miedo en el cuerpo, y resulta no ser nada.

—¿No dices nada tú? —sorprendido, Arturo.

—Ya no sé si decir nada… Igual hacéis más caso de lo que diga la prensa a lo que diga yo.

—¡No seas cafre, Arturo! Por descontado que a ti te hacemos más caso. Pero entre que primero le has dicho a Carmen que no podíais atendernos esta tarde, y luego leo el diario…

—Sí, es un poco cafre, sí cielo. Alicia le ha echado la bronca y no ha tenido más remedio que volver a llamar.

—¿Han comido las dos en casa?

—Sí, cielo —sonríe—. A media pensión las tenemos. Ya ahora quieren que tiremos un tabique, y tener una habitación grande para las dos. ¡Y la cama más grande que haya! Les gusta dormir anchas, dicen.

—Si te es incordio, algún día las mandas a comer a casa. Como tienen chofer, igual les da venir aquí que a Rosales. ¿Te ayudo con el café, Irene?

—Sí, por favor —sonríe y tiende la mano—. Vamos a la cocina —la enlaza por la cintura y salen.

—Déjame el periódico, cielo. A ver qué dice; y dale a leer tus papeles, cielo, que de eso Arturo entiende.

—¡Muy tranquilos os veo! —sorprendido.

—No hay nada de qué intranquilizarse, cuñado. De momento, vacaciones; y ya has oído que llenamos en nada la casa de albañiles y me dedicaré a vigilarles.

—Está muy bien la noticia, cielo. Me habías asustado.

—¿Te parece bien que lo acusen de estar en una movida judeo masónica y comunista?

—¿Qué? —respinga Daniel—. ¿Eso publican?

—Entre líneas, pero sí, cielo. Ese es el mensaje.

—¡Daniel, no cuentes nada hasta que lleguemos con el café! —grita Carmen desde la cocina.

—Dale a leer los papeles, cielo. Que eso no es contar.

—Antes de empezar a leer, recuerda cómo te conté ayer fueron los hechos —le da la copia del pliego—. Ni lo he acabado de leer.

—Es un gran invento eso del carrito —Carmen, empujándolo; Irene, tras ella, empujando sus nalgas.

Contienen reír Daniel y Maria.

—Desaloja el sofá, cariño. Es para nosotras. Y tú, Daniel, al otro sillón. Sirvo el café y ya puedes contarnos.

—Pero… —sorprendido—. Según dice aquí, ocurrió todo al revés de como me contaste…

—Por eso he dejado de leerlo.

—Le habrás contado a él, Daniel. A mí nada me has contado. Puedes empezar por ahí.

Daniel le hace el relato del día de ayer, y sigue, desde su llegada por la mañana

Arturo contiene sus ganas de interrumpir y preguntar; Carmen, calla y se aprieta cuanto puede a Irene, asiendo bien sus manos; María, en otro mundo, mira divertida el manoseo de su hermana, y cavila cómo darle el susto.

—Así, van a por ti con todo el descaro del mundo. Testigos eliminados, e historia tergiversada. ¿Tal cual?

—Tal cual, Arturo. Y más grande hagan la madeja, más me voy a divertir.

—Por lo menos podrían haber tenido el decoro de darte una copia original del pliego, y no una fotocopia.

—No, no. He recibido el original, no una fotocopia.

—¿Te has guardado ese original para ponerlo en un marquito, Daniel? —ríe Carmen.

—No hermana. No lo tengo en casa —pausa y se recrea mirándolos—. Ha venido el chofer de Lola y se lo ha llevado.

—¿Lola Zárate? —da un brinco, Carmen.

—¿Cómo que ha venido el chofer de Lola y se lo ha llevado? —no entiende Arturo.

—Ella me ha llamado antes de comer. Tiene mucho interés en este asunto.

—¡Válgame Dios! —sonrojada—. ¡Y yo que me di una buena jartá de reír cuando María me hablaba de ella el lunes! ¿Y cómo tiene tanto interés? Si apenas os conoce de nada.

—Dolores difiere de tu criterio, cielo —alarga su mano y la une a las de Carmen e Irene—. Nos ha explicado que es porque somos de la familia, y según ella, va a caer rodando la cabeza que menos esperan.

—¡La hostia! —ríe—. Eso sí me lo creo sí. Se ha llevado el pliego, y ahora qué. ¿Te ha dicho que te volverá a llamar?

—No, cielo –sonríe—. Esta tarde a las siete y media hemos quedado con ella en su casa. Veremos qué nos dice. Y según nos diga, Daniel, hará.

—¡La hostia! Sí va en serio esa mujer, sí.

—Sí, cielo. Y por eso el cafre de Daniel os ha dado largas del cafe.

—¿Por eso nos ha dado largas?

—Sí, cielo —sonríe mucho—. Temía os pegarais a rueda para conocer a Lola.

—¡Qué tontería, Daniel! —airado, Arturo—. ¿Cómo se te ocurre pensar así?

—Eso carece de importancia, cariño —sorprende Carmen—. ¿No te has dado cuenta?

—¿Cuenta de qué? —no entiende Arturo.

—De que María está llevando a rajatabla nuestra idea de no amagar secretos.

—Desde luego que sí —ríe a gusto—. Porqué soltarlo, así de sopetón…

—Abrázala fuerte, cielo —a Irene, sonriendo a Carmen—, no vaya a darle algo ahora que desvele el último secreto. Si acaso se desmaya, le das uno de tus buenos besos —sonríe.

Se tensa Daniel.

—¿De qué hablas, María? ¡Me asustas!

—De la relación que Daniel y yo mantenemos con Irene. Ambos la amamos y ella nos ama. Por separado a cada uno, no todos revueltos —sonríe y aprieta al mano de Carmen.

Arturo, boquiabierto, ni sabe dónde mirar. Carmen queda quieta, se encoge y María siente la presión de su mano.

Daniel, con ganas de meterse bajo el sofá, no deja de mirar a Arturo y Carmen.

Ni cuenta el tiempo.

—¿Es verdad, Irene? —reacciona; su tono dulce. Toma su cara, acerca la suya y mira a sus ojos—. Dime, ¿es verdad que amas a mis hermanos?

—Así es, Carmen. Soy bisexual. Te parecerá inexplicable, antinatural, o no sé cómo, pero amo a María, y amo a Daniel. ¡Mucho los amo!

—¡Bendita Irene! —las abraza, une sus caras y las besa—. Ven, Daniel, abrázanos fuerte. ¡Ven!

Duda por un momento. No deja de mirar a Arturo, anonadado. Se decide, acude al sofá, y las abraza.

—¿Qué haces ahí parado, cariño? ¡Ven a nuestro lado! ¡Abraza a la familia!

Encoge los hombros y se suma a la piña.

—Ya está bien, ya está bien. Volved a vuestro asiento. El sofá es para nosotras. Quiero decir unas palabras.

Daniel opta por sentarse en el brazo del sillón de Arturo.

—Ni sé cómo explicarme —no deja las manos de Irene y María—. Confesaré, fuera secretos, que al oírte, mientras te oía —mira a María—, sentí deseo de arrebato, de estrangularte. A ti, no a Irene —sonríe—. Pero de pronto ha aparecido ante mí todo lo vivido ayer. Vivencias, nuevas, buenas, maravillosas, que tenían como punto de partida la frescura de Irene. Anoche, no había quién hiciera dormir a Juanito. No dejaba de hablar de la paciencia de Dolores, de cuánto había admirado sus dibujos, y que le había hecho comentarios sobre ellos, cosa que… nunca se nos había ocurrido a Arturo o a mí. Y caigo en la cuenta que sobre ellas, a modo de paraguas, campana, punta de iceberg, o no sé qué, emergía Lola Zárate. Y mismo esta tarde, al llegar preocupada por mi hermano, me encuentro con la sorpresa que esa mujer, y toda su poderosa maquinaria, ya se había puesto en marcha para ayudarle. Y me decís que era por ser de la familia. Y recuerdo que, ayer, sin apenas conocerla, a su hija yo la llamaba hija. Creedme, sé que solo han pasado unos segundos, pero todo esto se movía en la cabeza. Y mi deseo de ayer de iniciar una nueva vida, o el debate con Irene sobre la extensión del hogar; y mis ganas esta tarde de llegar y recibir la frescura de su boca. Sí —sonríe—. Todo ese bochinche tenía en la cabeza, frente a mi arrebato inicial. Y creo que es comprensible ese arrebato… —ríe a gusto—. Que te diga tu hermana que ama a otra mujer y que esa mujer ama a tu hermano…. ¡Se las trae! Y llega la resolución, lo que determina considerar maravillosos esos amores: si todo lo anterior lo considero bondadoso, bueno y necesario, no puedo hacer abstracción de algo que está en el mismo paquete y tacharlo de malo. Tomo todo, o no acepto nada. Por tanto, os deseo toda la felicidad del mundo, y que sirva para hacernos más felices a todos —rubrica abrazando a María e Irene. Mira a Arturo—. ¿Y tú, que dices, cariño?

—Ni sé como explicar —toma a Daniel como punto de referencia—. Carmen ha hecho referencia a cuánto ha cambiado su vida desde ayer. Cambio que suscribo porque una noche como ayer… —hace como que tose—. Pero mi punto de mira siempre ha estado más alto. Este mundo está cambiando tanto que, a la que te despistes, te quedas a años luz. Y cambian las formas de relación social. El mundo gai está ahí… a la vista, aunque cerremos los ojos. Y nadie tiene cojones para asegurarnos qué va a ocurrir en este país dentro de nada… No desvarío no… Quizá con esa obsesión mía de ver la globalidad del mundo, había marginado la importancia de la familia. Y constato que, de la noche a la mañana, mi familia tiene ilusiones y deseo de vivir, aunque el mundo se vaya al carajo. Por tanto, abrazo a la familia y gozo con todo aquello que la haga más feliz. Y… que se está haciendo hora de ir a por los niños.

—¡Mis niños! ¡Ni me acordaba de ellos! —se levanta, abraza a Irene y a su hermana, y besa sus labios; salta sobre Daniel y lo come a besos.

María e Irene despiden a Arturo, abrazándole y besándole cada una por un lado; Daniel, estrecha con fuerza su mano y acompaña con palmetazo en el hombro.

Los acompañan hasta la puerta y tras su marcha, regresan al sofá. Irene al centro, ellos a sus lados.

—Los tienes bien puestos, hermana —salta por encima de Irene y la abraza fuerte—. Cuando has empezado a hablar, ganas tenía de amagarme bajo el sofá.

—Es por Dolores, por su arenga, que me he decidido, cielo —sonríe—. Bueno… y un poco también tras ver cómo Carmen, desde su llegada, trotaba tras ella, y esta descarada —la besa—, manoseaba sus nalgas sin que Carmen se quejara. Quizá he pensado: a la que me descuide me la quita mi hermana… ¡Es broma, cielo! —la abraza—. Pero el discurso de Carmen, me ha dejado alelada.

—Y más a mí, querida. ¿Permitirás la ame un poco más?

—¡Menudo morro tienes! —la abraza—. Sí, cielo. Te lo permito.

—Nos hemos equivocado al tomar una decisión y todavía podemos rectificar y arreglarla —sorprende Irene.

—¿A qué te refieres, cielo?

—A nuestra cita con Lola. Ellos tienen que venir también. Y los niños.

—¡Qué dices! ¿Nos explicas?

—Sí, querido. Si Lola os considera familia, y dado que el viernes no habrá la supuesta cena con ella, porque marcha de viaje, hoy es el día adecuado para que conozca a toda la familia. A la mujer que llama “hija” a su hija, y a sus niños, enamorados de Dolores.

—¡Menudo lío se puede montar en esa casa! —reticente, Daniel.

—Claro, tú conoces poco, o nada, el ático, querido. Los niños, tras saludar a Lola, estarán con Alicia y Dolores. Sea en su habitación o la terraza. Nada van a molestar. Y olvidas las virtudes profesionales de Arturo, funcionario cualificado, y Carmen, abogada más cualificada. Si se resuelve crear un equipo, ellos, por fuerza tienen que integrarse. Mejor desde el primer momento, habiéndolos conocido Lola y dado su aquiescencia. Y como imagino que se creará un gabinete de prensa, nadie como María y yo para promoverlo.

—Buena razón tiene Carmen al decir que eres el motor, cielo. Te apoyo. Y como somos mayoría…

—Me toca llamarles, decirles que es necesaria su presencia y la de los niños, y que, bien guapos y presentables, acudan al portal de Hermosilla a las siete y veinticinco…

—¡Eres el recadero perfecto, querido!

Se abrazan, ruedan sobre María.

—— *** ——

—¿Dolores vive en esta casa, tía? —salta Carmencita a su cuello, así bajan del taxi.

—Sí, cielo —toma a los niños de la mano—. ¿No te gusta?

—¿Si me gusta? Ya le diré a Dolores, ya…

—¿Qué le has de decir?

—Eso… que tengo mucha vista. En cuanto la vi, ya supe que tenía mucho dinero.

—El dinero no es todo en la vida, cielo.

—No, no… —sonríe—. Pero mejor que sobre a que falte. ¿No crees?

—Estoy hecha un manojo de nervios, Irene. ¿Me ves bien? —Carmen la toma por la cintura—. No te suelto hasta que salude a Lola.

—¿Y este cambio de planes? —sorprendido, Arturo.

—Por la oportuna claridad de ideas de Irene, cuñado. A más de ser de la familia, también debéis formar parte del equipo de ayuda.

—¿Equipo de ayuda? —no entiende.

—Ni me preguntes. No tengo ni idea —sonríe—. Es cosa de Irene.

El portero, así los ve, acude presuroso y con gran sonrisa. Sonrisa-calculadora. Piensa que no es habitual que doña Lola reciba, de pronto, a tantos familiares. Ni se pregunta el motivo. Cinco adultos y dos niños. Bueno… no pesan mucho los niños.

—Buenas tardes, señorita —sonríe a Irene—. Como los niños pesan poco, pueden subir todos juntos en el ascensor. Ya conocen el camino —remata cediendo el paso a la comitiva.

—¿Peso poco, mamá? —sonríe Juanito al entrar en el elevador.

No ha perdido el tiempo el portero. Al llegar al ático, Dolores y Alicia les esperan en la puerta.

—¿Tú eres, tía, prima, o qué nuestro, Dolores? —salta Juanito a su cuello.

—¡Venís todos! —exclama al verlos—. ¡Menudo peso de encima le habéis quitado a Lola! —exclama Dolores, con el peso del niño en brazos—. Pasad, pasad a la cocina.

No entienden nada. Tras abrazar a Alicia y Dolores, entran en la casa.

—¡Menos mal que pensáis mejor que yo! —Lola, al ver el grupo, cuando sale a su encuentro con gran sonrisa—. Discúlpame, Daniel. Olvidé decirte que trajeras a tus hermanos y a sus hijos.

Ya en la cocina, Dolores presenta a Carmen, Arturo y los niños.

—Ándate con cuidado, Irene. Que quién mucho abarca, poco aprieta —sonríe Dolores, separando a Carmen de ella—. Pero cuídala bien, ya que es tu cuñada.

—Ya sé de dónde sacas el gusto, Dolores —sonríe Carmencita—. Luce usted una bata maravillosa, doña Lola.

—¡Carmencita! —la llama al orden Carmen, conteniendo darle un cachete.

—Se la elegí yo, listilla —sonríe Dolores.

—Habíamos preparado un poco de merienda, pero no para todos, claro —justifica Lola, señalando los platos en la gran mesa—. Ya sabes dónde está el jamón y los embutidos, María. Y pasead a los niños por la despensa, a ver que les apetece. Saca sillas, Irenita. Ni saben dónde sentarse —sonríe.

—¿Puedo ayudar, doña Lola? —ofrece Carmen, con tímida sonrisa.

—Ni me preguntes a mí. Me gusta me lo sirvan todo. Y trágate ese “doña”, que estáis en familia.

—¡Aquí, Carmen! Ven —María desde la despensa.

—¿Has leído la prensa, Daniel?

—No, Lola. María me ha hecho un sucinto resumen del Informaciones de esta tarde.

—¡Ah! Así ya lo has leído. Nada diferente dicen los de hoy, ni los de mañana.

—¿De mañana? —no entiende Arturo.

—De mañana, sí —sonríe—. A mí, la prensa de mañana me la leen hoy. Y, como a Daniel, me bastan sucintos resúmenes. Y, volviendo al tema, ya puedes suponer por dónde van los tiros, Daniel.

—Sí, Lola. Y ya entiendo porqué un abogado laboralista me ha dicho que era el hombre del día y me ha ofrecido la ayuda que hiciera falta.

—¿A qué hora te han dicho esto? —muy interesada.

—Pasadas las diez. He ido a almorzar al Tanín de Españoleto.

—En Españoleto… —sonríe—. Y ese abogado trabaja en esa calle.

—Sí, sí…

—Buena fuente de información tienen, si a las diez ya sabían todo. ¿Te va la idea de convertirte en mártir?

—¿En mártir? —se sonroja, no entiende.

—Es una de las opciones que tenemos sobre la mesa. No es mucho de mi agrado, pero no hay que desperdiciar ninguna. Cuánto más amplio el abanico, mejor es la solución. ¿Y tú, como lo ves Arturo? Según tengo entendido conoces bien las funciones de instructor en expedientes.

Alucinado la mira. Al poco, se recupera.

—Si has leído el pliego de cargos y conoces cómo ocurrieron los hechos…

—No, no. El pliego sí lo he leído; pero no sé qué hechos ocurrieron. Ni lo sé, ni me interesan —Daniel y Arturo, estupefactos—. Me basta que la gente del equipo los conozca y crea en ellos —sonríe—. Sigue, sigue dando tu opinión, por favor.

—Sí, sí, claro —se anima—. Dado que han tergiversado los hechos, y los testigos de cargo, de inmediato ascendidos, han olvidado lo ocurrido o refrendado lo sucedido según el pliego, ninguna esperanza hay de que, en primera instancia, se modifique hecho alguno. Eso nos llevaría a una vía contenciosa… para veinte años más tarde su resolución. Y sin ninguna posibilidad de que se deje sin efecto la suspensión de empleo y sueldo. Nada se conseguirá si los descargos se limitan a un intento de demostrar que no ocurrió negro, sino blanco —sonríe Lola y boquiabierto escucha Daniel.

—¿Y propones alguna otra manera?

—Por proponer… Pero como tú has dicho, mejor tener ese amplio abanico. En cualquier caso, de entrar en la vía administrativa, yo esperaría a apurar plazos y ver, al margen del expediente, qué reacciones hay. Bien de la prensa, de sus compañeros, o de oportunistas políticos que pueden ver este expediente como un instrumento de hostigamiento al régimen, defendiendo a capa y espada, como tú has señalado, a un mártir.

—Tendré que reprender a mis informantes… —sonríe y pausa—. Ninguno me había apuntado tus dotes de deducción y tu agilidad mental para situar una causa en su punto de equilibrio.

—Venga, venga, basta de cháchara —Dolores, agitando palmas, abre paso a María, Irene, Alicia y Carmen, cargadas de platos—. Ahora toca la merienda; después, los mayores seguís con vuestras lucubraciones. Y el poco pan que hay, es para los niños.

—Así me gusta, hija —sonríe Carmen—. Templando y mandando. Tienes una hija maravillosa, Lola.

—Debe ser como tú dices, Carmen —sonríe al modo Zárate—. Espero no le lluevan más madres.

—Mañana necesitamos albañiles en Nicasio Gallego, Lola —ni se inmuta Dolores.

—¿Mañana? —mira a Alicia—. Pronto empezáis a poner patas arriba la casa.

—¡Qué exagerada eres, Lola! —ríe Alicia—. Solo queremos tirar un tabique y tener nosotras una habitación muy grande. Y como desde el viernes estaremos allá por unos días…

—Claro, claro —sonríe—. Y como tu padre tiene vacaciones, estará pendiente de la obra. ¿Es así, hija?

—Sí… —se ruboriza Alicia.

—¿Mañana, a las diez te va bien que lleguen, Daniel?

—¡Menudo morro tenéis! —medio airado—. No las hagas caso, Lola. No has de llamar a nadie. Puedo ocuparme yo.

—¿Sí? —sonríe abiertamente—. Por curiosidad, Daniel. ¿Me puedes citar a dos o tres empresas de albañilería? Por si conozco a alguna.

—En las páginas amarillas… —se le ocurre.

—Y te hacen una chapuza, o desvalijan la casa. ¿No crees?

—Ríndete, querido —acaricia Irene su mano—. Con Lola, no podrás.

—¿Puedo comer más jamón, mamá? —suplica Juanito, loncha en mano—. ¡Está muy bueno!

—Coged los platos de jamón y chorizo y vamos a la terraza —se levanta Dolores—. Sin pan. Ya habéis comido bastante.

Miran los niños a Carmen. Asiente ésta. Platos en mano, contentos, siguen a Dolores. Alicia, tras ellos, con vasos y jarra de zumo.

—Es realmente admirable —sonríe y mira a Irene—. ¡Ni me había dado cuenta!

—Eres lenta de reflejos, Carmen —alarga Irene la mano y toma la suya.

—¿De qué habláis?

—¿No has oído qué le ha dicho Dolores a Irene apenas hemos entrado en la cocina, cariño?

—Ni idea —ríe—. Nunca me entero de nada.

—¿Vosotros tampoco? —extrañada, a Daniel y María. Ningunean—. Pero ha dicho lo que he creído oír, ¿sí, Irene?

—Lo has oído, pero ni te has enterado hasta ahora, Carmen —ríe a gusto.

—¿Qué ha dicho? ¿Lo diréis? —con ansia, María.

—“Cuídala bien, ya que es tu cuñada”. ¡Eso ha dicho! Y ahora, dándole vueltas, he caído que se refería a mí. ¿Creéis es posible? ¿Habéis hablado esta tarde con ellas y les habéis comentado?

—¿Me ponéis al corriente? —los mira Lola.

—Cuéntale tú, Maria —ruega Carmen—. Me muero de vergüenza si lo cuento.

—Quizá María no sepa qué explicar, Carmen. Tú, parece sí lo sepas. Déjate de vergüenzas y cuéntame.

—¡Ayyyy! —pausa—. Vale, lo cuento. Esta tarde, María nos ha dado a conocer, a Arturo y a mí, que ella y Daniel, por separado, mantienen íntima relación con Irene. Y ha explicado que nos lo ha dicho porque Dolores entendía que lo más conveniente era que lo supiéramos. ¿Qué te parece, Lola? Y lo que más me ha sorprendido es que Dolores, nada más llegar aquí, ya ha dado por supuesto que yo estaba enterada. ¿Es posible?

Lola contiene reír y no deja de mirar a Irene.

—Dolores es muy intuitiva, Carmen —sonríe—. Ten la seguridad de que ha visto algo en vosotras dos al llegar, y eso le ha bastado para saber que María había dado el paso… y que tú y Arturo habíais aceptado esta insólita relación.

—¿Ver? —mira a Irene—. No sé… ¿Se te ocurre algo, Irene?

—Claro que se me ocurre —sonríe—. Desde que has bajado del taxi te has agarrado a mí como una lapa… Y así, bien agarradas, hemos entrado en la casa. ¿Te parece poco aviso para el lince de Dolores?

—No se le escapa una, no —sonríe Daniel.

—Me gustará estar presente cuando des cuenta a tus padres de tu doble noviazgo, Irenita —sonríe—. ¿Cuándo se lo vas a comunicar?

—¡Eres mala, Lola! —exclama—. ¿No me vas a echar una mano?

—Al cuello, quizá, Irenita —amplía su mirada a María y Daniel—. Al margen de que os deseo la mejor de las venturas, ¿sois conscientes los tres de las dificultades que puede entrañar mantener esta relación a dos bandas?

—Sí, cielo —con seguridad—. Daniel y yo hemos vivido siempre juntos. Ambos lo hemos compartido todo, y nunca nos peleamos por aquello que compartíamos. Y ahora compartimos, gozamos, el mismo amor. Y el goce con Irene me ha desvelado que soy lesbiana. Solo con ella comparto y deseo el placer. Y sé que ni yo ni Daniel nunca pretenderemos desposeernos de la mujer que amamos. Si añado que Alicia está encantada con nuestra relación, creo que no puedo pedir más. Soy la mujer más feliz del mundo.

—¡Tan completo no nos lo habías explicado, hermana! —se levanta Carmen y la abraza.

—Como argumentación me parece convincente y sólida, lo admito —acepta Lola—. ¿Crees como tu hermana, Daniel?

—Al ciento por ciento, Lola. Ha definido muy bien la situación y nuestras esperanzas.

—Y mi querida bomba de relojería… —sonríe—. ¿Qué alega en su favor?

—Es una buena definición mía esa que has hecho, Lola… —sonríe—. Me conoces bien, y te conozco también. Y, desde el momento en que los traje a casa y te los presenté, intuiste mi ánimo de cautivarlos y también que ellos me cautivarían. Además, pongo la mano en el fuego, tú y Dolores habéis hablado de ello y dado el visto bueno a nuestra relación; o, por lo menos, a no entrometeos para perjudicarla. Como le dije a María, sé que los amo porque, lo sabes bien, ninguna relación me ha durado más de un día. Y ya llevamos tres… Si le añades que gozamos del entorno de una maravillosa familia, Dolores y tú incluidas, nada va a salir mal. Y déjate de pamplinas y prométenos que nos echarás una mano ante mis padres.

Mientras Irene se explica, María no deja de mirar a Lola. Ninguna contrariedad observa y sí, en algún momento, el amago de ligera sonrisa.

Las miradas, sobre Lola.

—Has atinado en casi todo lo que, referido a mí, has dicho Irenita. Solo que tu mano ha quedado bien quemada —sonríe—. Dolores y yo no necesitamos hablar para ponernos de acuerdo… Y me has dejado boquiabierta al oírte hablar así de ti, lo admito. Como colofón, habéis salvado con nota el mayor escollo: no amagar secretos. Y me conmueve la aceptación de Carmen y Arturo. Os doy mi bendición; pero no esperes, ni por asomo, gesto alguno mío ante Aurora y Klaus. Solo te diré, os diré a todos, que ellos, desde ya, también son de la familia.

—Tienes razón, Lola —ríe—. Ya son familia de todos, y no vale esconderles nada. Hablaré con Alicia. Seguro a ella se le ocurre el plan ideal. ¡Ah! —la mira—. Quizá te agrade conocer otra decisión irrevocable que ha tomado Danielito.

—¿Decisión irrevocable? —se sorprende—. ¿Qué decisión es esa, Daniel?

Cavila por un momento. Solo a Eduardo puede referirse, piensa.

—Es cierto, Lola. Irene se refiere a que he roto, de por vida, con Eduardo Gámir.

—¡Ni imaginas la alegría que tuve ayer al saberlo, Lola! —emocionada Carmen—. Se ve que ha reflexionado por lo que tú dijiste y ha resuelto romper con él.

—¿Por lo que yo dije de ese sujeto, has decidido romper con él? —lo mira incrédula—. No acabo de creérmelo…

—Ni lo creas, Lola —sonríe—. Habrá que destapar el último secreto…

—¿De que hablas, Daniel? —alarmada, Carmen—. ¿No tiene nada que ver Lola con tu ruptura?

—No, hermana. Nada qué ver.

—¿Qué entonces? ¿Qué ha ocurrido entre vosotros?

—Se lo dejé entrever a Arturo cuando se lo dije por la mañana, pero luego, ante ti, me dio vergüenza y me oculté bajo las faldas de Lola. ¿Recuerdas me referí a la noche del sábado, Arturo?

—Sí, sí —atónito—. Pero como luego creí era un cuento chino…

—Ningún cuento chino. Por resumir, iré a la esencia. Llamé a Eduardo ayer y me narró esa noche. Y de su final. Aprovechando mi embriaguez pagó a dos mujeres y nos llevó a mi casa. Tras satisfacerse con ellas las dejó en mi cama. Desnudas las encontró en mi lecho María, el domingo al despertarme.

—¡Qué horror! —Carmen, las manos a la cabeza—. ¿Cómo no me dijiste nada, María?

—Cielo, ¿crees que celebrando su cumple y el Día de la Madre iba a amargaos la jornada? Las despaché a cajas destempladas y me quedé con treinta mil pesetas que llevaban en los bolsos. Ellas pagaron nuestra comida… y sus pelucas todavía están en casa.

—¡La hostia! —ríe Arturo—. Así estabas tu, dale que dale, queriendo recordar esa noche.

—Y la samaritana de tu cuñada, diciéndole, mientras comíamos, que tú le habías llevado a casa… ¿Y no te enteraste para nada que las tenías en la cama?

—No hasta la mañana. Pero eso ya no importa. Tras acabar Eduardo su relato, lo mandé al carajo. Ese es el motivo por el que he roto con ese impresentable. Y no me suena quede ningún otro misterio —sonríe.

—Bien —tercia Lola—. ¿Deseáis vayamos a la sala o nos quedamos aquí para seguir tratando de lo que importa?

—No sé cómo será tu sala, pero creo que aquí estamos bien Lola —media Carmen—. Retiramos los platos, vasos y demás y limpiamos la mesa. ¿No os parece?

—Luego os muestro la casa, Carmen. Retirarlo todo y seguiremos aquí. Y si queréis beber cualquier cosa, Irenita sabe dónde está todo. Se lo pedís.

—— *** ——

—¡Hogar, dulce hogar! —los abraza Irene al entrar.

—¿Os apetece cenar cualquier cosa?

—No, querida. Ya he comido bastante. ¿A ti, querido?

—Nada, gracias. Más bien tengo ganas de acostarme. Ha sido una jornada agotadora.

—¿Te vas a acostar ya?

—Bueno… podemos hablar un rato si queréis, Irene.

—Sí, cielo. Me gustaría tratáramos de nuestras entregas.

—Vamos al sofá, querida, y nos explicas eso de las entregas.

—Bueno… una cerveza sí me tomaré. ¿Queréis beber vosotras?

—Yo no, querido. Beberé un poco en tu boca.

—Veamos de esas entregas —regresa con la bebida.

—¿No entendéis qué es una entrega? —los mira—. Cuándo y cómo ella se entrega a mí, y cuándo y cómo a ti. Bueno… el cómo vuestro no me interesa saberlo. Ciñámonos al cuándo.

—Si has venido pensando en ello, seguro tienes tu idea, María. ¿Nos la explicas?

—Mirad —sonríe y toma sus manos—. Yo, cuando me duermo, hasta la mañana no me despierto.

—De eso ya me he percatado, querida… —la besa.

—Pues, esa es mi idea.

—¿Idea? ¿Qué idea? —no entiende Daniel.

—Irene se acostará conmigo y, cuando quede bien dormida, irá a tu lado.

—¿Y así… cada y todas las noches?

—Estamos hablando, cielo. Nada hay decidido. Puedes aportar cuanto quieras.

—¿No te parece bien, Danielito? ¿Ofreces otra alternativa?

—Alternar las noches, por ejemplo. Una conmigo, otra con ella. No tendrías que saltar de un lecho a otro cada noche.

—No, no, querido —lo besa hondo—. A mi me gusta ese salto, y que me asaltéis los dos cada noche. Imagina, según tú dices. La noche que esté con ella, bien satisfecha y agotada, se duerme. Quedaría a su lado, contemplando su hermoso dormir. ¿Y si siento deseo de ti? O al revés… Bueno… aún no sé de tu aguante, solo lo hemos hecho una vez y con prisas —ríe a gusto—. Y creo que tú, algún ronquido pegas… ¿Me he de quedar a tu lado, sin dormir, pudiendo saltar a su cama y despertarla? Soy ardiente; me gusta la batalla, el choque, Danielito. Quizá dentro de diez años me acoja a tu alternativa, pero hoy…

—Ganamos por mayoría, cielo. Tendrás que aceptarlo.

—No sé, no se. Por probar no cuesta nada. Ahora sí me voy a dormir —hace ademán de levantarse.

—Aguarda, aguarda, cielo —lo retiene.

—¿Qué ocurre?

—Queda otro tema… y, según se resuelva, quizá otro, cielo.

—¡Mucho has pensado tú, querida!

—Sí, cielo. Lola me ha dado mucho que pensar.

—Cuéntanos —resignado, se abraza a Irene.

—Sois vosotros quienes me tenéis que contar, cielo.

—¿Nosotros? —respinga Irene—. ¿Qué cosa querida?

—¿Tendréis un niño pronto? ¿Deseáis tenerlo? Como Daniel ya tiene los cuarenta… No sea que más tarde lo deseéis, y ya no salga.

—¡Menuda ocurrencia! —ríe Daniel.

—¿Buena o mala, querido? —sonríe.

—¡Malísima! —ríe—. Está el país como para pensar en tener niños.

—¿El país? —ríe más Irene—. ¿No has dicho antes que ibas a olvidar el mundo y pensar solo en la familia? Además, si aquí ocurre la hecatombe, tenemos Dinamarca, país bello y tranquilo. Piensa en Alicia, Dolores, Juanito, Carmencita… Una bebé los haría muy felices. Y tenemos a María. Ella sabe hacer muy bien de madre, y me enseñaría…

—¿Una bebé? —ojos bien abiertos—. ¿No un bebé?

—Me gustaría fuera una niña. ¿Verdad es mejor, querida?

—¡Oh, sí! Preferiría fuera niña. Aurora sería su nombre, cielo.

—¡No pensaréis decidamos el tema por mayoría! —se asusta.

—Afortunadamente, somos una pareja de tres, querido. No toca otra.

—Ya ni quiero pensar qué tema es el siguiente —refunfuña—. ¿Os importa si me acuesto ya? Con mayor calma, lo tratamos otro día.

—¿Mayor calma? ¿Acaso crees no gozamos de buena calma, querido?

—Vosotras, sí. Pero en mi cabeza nada hay de calma. Por si no tenía bastante con lo otro, ahora esto.

—Ve a la cama, cielo —lo besa—. Verás más tarde la buena calma que te da Irene.

—Voy contigo, querido —se levanta y puja de él—. Te arroparé un ratito y cantaré una nana danesa.

Queda sola María. Está feliz, muy feliz. En dos días se ha acostumbrado a quedar dormida en los brazos de Irene. Así duerme tan a gusto. Bien agotada la deja. Mas, es el tema de la descendencia lo que la hace más feliz. Temía por Irene. Que dijera que aún era joven y antes, mejor vivir la vida. No le preocupan las reticencias de Daniel. Él no se ha dado cuenta de que su pene también vota. Y su voto es decisivo. El buen saber hacer de Irene, la exquisita cadencia de sus nalgas duras, más el buen hacer de sus manos, boca y lengua, armonioso conjunto en acción, en nada, ganará ese pene para la causa. “¡A cabalgar! ¡A cabalgar! ¡Hasta dejarla bien preñá!”. Contiene reír. Si está loca, sí. Y la feliz coincidencia que ambas deseen una niña. Un niño, también la haría feliz. Pero una niña… Recuerda a Alicia, cómo iba creciendo. ¿Qué hubiera sido de sus vidas sin la providencial llegada de la niña? Lo ha pensado muchas veces y nunca ha llegado a conclusión alguna. Natural, no cabía tuvieran otra vida. No volverá a pensar en ello. Un futuro esplendoroso aguarda. Sea en España, o por hecatombe, en Dinamarca,. Quizá habría que plantearle a Irene les enseñara danés. Sería un buen punto a su favor si, al conocer a sus padres, ellos ya supieran algo de ese idioma. ¿Cómo serán sus padres? Le invade un temor. ¿Porqué Lola no ha querido prestarse a arrimar su hombro? ¿Qué relación tiene Irene con ellos? Y caen en la cuenta que nada le ha dicho de haber llamado a su casa para decirles que había llegado bien a España, y tal y tal. Por narices, la hará llamar mañana, desde la agencia, a sus padres. Y, si puede también ella hablará con Aurora. Hay que empezar a ganar la batalla.

—Creí estarías en la cama, querida —salta sobre ella, la abraza, la llena de besos.

—No, cielo. Me he perdido con pensamientos —devuelve, multiplicadas, sus caricias—. Vamos a la cama. Aquí es muy incomodo.

—¿Me harás partícipe de ellos?

—Te quiero, Irene —la besa hondo—. ¿Te parece buen inicio?

—El mejor. Vamos, vamos, querida —la levanta y alza en brazos—. Quiero oírlos todos —no deja de besarla por el pasillo.

XIII

—¡Despertad! ¡A levantarse! —descubre la cama y abre el portón de la ventana—. Hace un poco, ha venido Dolores. Ya se ha marchado.

—¿Dolores? —da un salto y se levanta—. ¿Tan temprano? ¿Qué mosca les ha picado?

María se fija en su pene. Queda mirándolo, tomándole medidas. Sí, cumplirá su función a la perfección, piensa.

—Parece que la mosca te haya picado a ti, cielo. Es su casa, puede venir cuando quiera. Venga, arreglaos, el desayuno espera.

Marcha a la cocina.

—¿Y a qué ha venido? —se sirve café.

—Para que les digas a los albañiles estudien la posibilidad de hacer un baño. Contiguo a la habitación y comunicado con ella, cielo.

—¡Los albañiles! Ni me acordaba de ellos —le da la risa—. Sí, hombre. A más de tirar el tabique, en dos días van a hacer un baño.

—No lo sé, cielo. Simplemente ha dicho que lo estudien. ¿Qué más te da tengan o no tengan baño las niñas?

—¿Niñas, dices? Son ya mujeres, María. Sobre todo, Dolores.

—¿Te vas a enojar por la eventualidad de que sean novias? —lo besa al entrar—. Mal despertar tienes, querido. Sírveme el café y la leche y no refunfuñes.

—¿Novias? —se exalta—. Alicia es una niña, ¿cómo va a tener novia?

—Es una niña muy mujer, cielo —sonríe—. Ni te fijas en su cuerpo.

—¿No te gusta Dolores como yerna, querido? —ríe a gusto.

—¿No tenéis que ir a trabajar, hoy? —las mira malhumorado.

—Enseguida nos vamos, cielo. Y no se te ocurra salir de casa. Te centras en el trabajo y deja de pensar cosas raras.

—Como empiecen a dar golpes en la pared, voy a centrarme mucho yo.

—Precisamente, por eso digo te centres en él, muy concentrado, cielo.

—Apura el desayuno y vámonos, querida.

—¿No me das un beso?

—Cuantos desees, querido. Súbeme en brazos y llévame hasta la puerta.

Cumple Daniel y marchan.

Va a la sala y se deja caer en un sillón. Recapacita sobre su enojo.

Dolores lo ha provocado. Seguro que su partida de nacimiento esta falsificada. Imposible tenga solo quince años.

Ayer, en un momento que entró en la cocina quedó escuchando. Al poco tomó la palabra y desmontó todas las posibilidades que barajaban. No las desmontó. Las hizo añicos. No le basto eso. En un abrir y cerrar de ojos, señaló los caminos, coetáneos y paralelos. Uno, referido a los descargos. No intentar rebatir las tergiversaciones, sino reivindicar los hechos tales como fueron, pidiendo tal sinfín de pruebas documentales y testigos para demostrarlo que hicieran imposible una rápida resolución. Argüía que, cabreados, harían caso omiso de las pruebas solicitadas y, por tanto, en segunda instancia sería posible anular el expediente por indefensión. Alucinados la escuchaban. ¿Cómo podía ella, una muchacha, saber todo eso? El segundo camino era que “donde las dan, las toman”. Hacer una relación de los confabulados y que Lola ordenara la búsqueda de la vida y milagros de todos. Si se trincaba a alguno, denunciar, dar publicidad de esas faltas por todos los medios posibles. Ni cinco minutos duró su exposición. Se acordó que tales serían las vías a utilizar. Y Carmen y Arturo, cubriéndola de elogios tras marcharse, tan campante, de nuevo con los niños. Y, apenas nada, Irene lucubrando sobre si ella y Alicia eran novias. Y que si ello le enojaba. Solo le ha faltado añadir: “tu mujer tiene novia y a más de no parecerte mal, deseas que la tenga”. Contiene reír. Se levanta, va a su estudio y empieza a trabajar. Centrarse y aprovechar el tiempo hasta que lleguen los albañiles. Estalla su risotada. ¿Qué albañiles van a venir? Imposible, se dice. Por mucha Lola que sea, en tan pocas horas no va a poder contactar con nadie. Ríe bien a gusto. Le va bien la risa para eliminar cualquier rastro de mal humor. Aunque los besos de Irene, de la cocina a la puerta, han eliminado bastante.

Llaman a la puerta. Las nueve y cuarto, todavía. “No, no puede ser”, se dice mientras va abrir.

—¿Vive aquí el señor Daniel Gómez? —le pregunta uno de los dos hombres, con inmaculado mono blanco, que están ante él.

Le da bien a la risa Daniel.

—Disculpe, señor —asombrado, le mira e insiste—. ¿Es o no es aquí el domicilio del señor Daniel Gómez?

—— *** ——

Como supusieron a nadie preocupó ayer que abandonaran el trabajo a media mañana.

Rosalía y Alberto, los dos redactores que tienen a su servicio, van a su encuentro cuando llegan.

—Tendríamos que reunirnos —inicia Rosalía— para que nos expliquéis vuestro plan de trabajo y unificar criterios de las traducciones.

—Nos parece perfecto, Rosalía —sonríe Irene—. Será muy importante vuestra ayuda porque nosotras no tenemos plan de trabajo ni criterio alguno sobre las traducciones.

Si el rostro de María es de estupefacción, el de los otros dos, de alucine total.

—Seamos francos, compañeros —continúa y sonríe más—. Yo he aterrizado aquí el lunes, y salvo el tiempo, casi un año, que he ayudado a mi madre en la corresponsalía, ninguna experiencia tengo. Y María sí tiene mucha experiencia periodística, pero como redactora en un periódico. Poco que ver con la forma de trabajar en las agencias. Y ya sabéis que llegó con muy buena recomendación.

—¿No eres periodista? —sorprendido Alberto.

—Sí, Alberto. Tengo un hermoso título de la universidad de Copenhague, pero poca experiencia da eso.

No dejan de mirarse. Ni saben qué decir.

María cree que ha captado la intención de Irene.

—Quiere decir Irene que, por mucha voluntad que tengamos, necesitamos vuestra ayuda para que este trabajo se plasme en algo. Yo creo que nos lo han asignado para que hagamos nada; y quizá os han añadido a vosotros al equipo para que parezca que sí se hace algo, y no resulte tan descarada la intención del jefe.

—Tanto a María como a mí —se acopla Irene— no nos gusta la ociosidad —sonríe—. Libros de estilo hay en todo el mundo, y nos gustaría realizar un buen trabajo y que la agencia fuera pionera en España. Pero sin seguir la tónica de este país de copiar lo de fuera. Explícales la idea, María —sonríe más y le pasa el muerto.

—Sí, sí… —exprime la imaginación—. Pero solo es un boceto, cuatro pinceladas…

—No seas modesta, María, tenemos un bote lleno de pinceles —ríe y aprieta su mano.

Ganas le entran de matar a su amada. Rosalía y Alberto, boquiabiertos, con todo el interés por escucharla.

—Veréis… —cavila rápida—. Queremos que todo este ingente material que tenemos para traducir quede solo como guía. No hacer una traducción literal, sino quedarnos con las ideas básicas de qué entienden por el mundo es un libro de estilo. ¿Entendéis? —los mira y asienten.

—Por eso creemos es de capital importancia vuestra ayuda —decidida Irene a poner la guinda final—. Conocéis el método de trabajo de la agencia y los vicios semánticos de los corresponsales. Así que, sin que nadie se entere, cambiaremos las tornas: vosotros seréis los jefes, y nosotras las esclavas.

—Me has quitado las palabras de la boca —sonríe María y la besa.

—¿Nunca habéis visto se besen dos mujeres? —ríe Irene al ver sus caras—. Bien —los mira—, veamos qué os ha parecido nuestra exposición.

—¿Me permitís diga algo primero? —las mira Alberto.

—Habla Alberto, habla —anima Irene.

—Antes que nada, quiero pedir perdón. Me había hecho una maliciosa idea sobre vosotras y, tras oír vuestra genuina explicación, a dúo y sin ninguna contradicción, me doy cuenta de que estaba totalmente equivocado.

—Yo también pensaba así… Se dice tanto de vosotras… Me arrepiento también. Incluso de mi amagada risita cuando os habéis besado —se suma Rosalía.

—Ande yo caliente y ríase la gente, cielo —sonríe—. Agradecemos vuestra sinceridad. Y esa queremos sea la norma: no amagar dudas; no callar ideas por creer no son buenas. Si hacemos así, no os quepa duda que conseguiremos ser un buen equipo. Y, Alberto… dicho lo dicho, ¿qué mas tienes que opinar sobre nuestro boceto?

—Sí, claro —sonríe—. Como he señalado antes, nunca había oído a nadie reconocer tan alta ignorancia. Y me quito el sombrero, aunque no creo sea tanta. Coincido en lo de no hacer traducciones literales. Dominamos el inglés y podemos resumir directamente las ideas al castellano. Y sí, tanto Rosalía como yo conocemos el método de trabajo. No tanto, por lo menos en mi caso, esos vicios a que te has referido, Irene. Pero se me ocurre podríamos recopilar redacciones antiguas de los corresponsales, para darnos cuenta de su variedad de giros. ¿Os parece?

—A mí me parece muy bien, cielo. Ya iremos concretando. ¿Y tú? —mira a Rosalía.

—¡Me siento importante! —ríe que ríe—. Me va a dar mucho gusto trabajar con vosotras. Por primera vez, alguien me tiene en cuenta —cesa su risa—. Yo sí me he fijado en esa variedad de vicios y creo que, por mucho estilo que creemos, poco va a cambiar la cosa. Llevan tantos años fuera de España que ya ni saben cómo hablan ni escriben. Mejor sería enviarles las obras completas de Delibes, para que recuperaran el buen castellano… —sonríe—. Si en algo puede servir ese libro de estilo será para la producción, aquí en la casa. Que todas las noticias mandadas a los clientes se ciñan a las normas que creemos, si acaso, y ya no sé qué pensar, alguien de arriba las aprueba y ordena se pongan en marcha.

—Olvida la última parte, cielo —toma su mano—. Creer que nuestro trabajo no va a servir para nada, nos quitaría ilusión y condicionaría su buen resultado.

—Una cosa sí deseo saber —media Irene—. ¿Os han liberado totalmente de vuestras tareas o, aparte del trabajo con nosotras tenéis otras?

—No, no, Irene —aclara Alberto—. Estamos totalmente liberados. ¿Verdad, Rosalía?

—Sí, sí —corrobora.

—Perfecto —sonríe—. No sé si lo sabéis pero soy mitad española, mitad danesa. A España solo venía de vacaciones… Con eso quiero decir que los métodos de trabajo de allá, nada se parecen a éstos. Allá importa lo que se haga, y no tanto cómo se haga. Tenemos una tarea asignada. La vamos a hacer, y creo que será buena, honesta. Pero la haremos a nuestra manera. Nadie nos va a imponer cómo hacerla. ¿Me seguís?

—No mucho… —sonríe Rosalía.

—Que no vamos a ceñirnos a horarios, ni todo el trabajo se tiene que desarrollar en la agencia. Trabajaremos dónde queramos. No tenéis que cumplir el horario de la casa, ni venir todos los días.

—Me parece que te has pasado cuatro pueblos, Irene —ríe Alberto—. ¿Crees que la gerencia va a aprobar esto?

—Ayer nos fuimos cuando quisimos, y nadie nos ha reprochado nada esta mañana.

—Bueno… es que vosotras… —tímida Rosalía.

—¿Nosotras? —sonríe mucho—. Mira, cielo, si en la agencia creen que somos protegidas o no sé qué, y ello nos permite funcionar a nuestro antojo, vamos a aprovecharnos de ello, y, además, extender nuestros privilegios a vosotros.

—¡Y nos despiden! —festivamente, Alberto.

—Por mucho que les digas, no te van a hacer caso, querida —media—. Mejor será preparar un memorándum y presentarlo en la gerencia. Daremos cuenta del plan de trabajo y de la necesidad de libre horario para su mejor realización. Si no lo aceptan y no lo encargan a otros, sabremos que ningún interés tienen ese libro de estilo, y nos dedicaremos a hacer nada durante la jornada.

—Era una broma mi exclamación —aclara Alberto—. A mí me parece muy buena idea, siempre cuando concretemos y nos asignemos tareas y nos reunamos los cuatro dos días a la semana para cotejar la tarea y asignar nuevas. ¿Qué crees, Rosalía?

—¡Ah! A mí me parece bien no fichar cada día. En mi casa trabajo mucho mejor. Pero… Si a Alberto y a mí, vosotras, que sois las jefas, nos dierais como orden por escrito ese plan de trabajo… estaría más tranquila.

—No se hable más —zanja Irene—. Preparemos ese plan de trabajo, a tenor e lo indicado por Alberto, y el viernes nos volvemos a ver. Una vez aprobado, os daremos esa orden por escrito.

—Aguarda, cielo. Creo que antes, siguiendo el criterio de no amagar nada, les debemos una disculpa. ¿No crees?

Rosalía y Alberto, sorprendidos, quedan mirándola.

—¡Siempre me quitas las palabras de la boca, querida! —ríe y la besa—. Ofrécesela tú misma. Yo la suscribo.

—Queríamos deciros que ni teníamos bocetos, pinceladas ni nada… —boquiabiertos quedan—. Ha sido ver vuestro interés lo que nos ha movido a pintar el cuadro. Y creo que, al final, con la colaboración de todos, está quedando muy bonito. Eso era. Rogamos nos disculpéis.

—Aguarda… aguarda —aún con la boca abierta, Alberto—. ¿Nos estás diciendo que no teníais pajolera idea de nada y, tras soltarnos tú eso del boceto y las pinceladas, lo demás que habéis dicho una y otra… no lo teníais preparado?

—Así es cielo… nos dábamos pies de entrada y los seguíamos. De nuevo os pedimos disculpas.

—¿Disculpas? —ríe—. Si dije de quitarme el sombrero, ahora sigo con la camisa, los pantalones y me quedo sin nada. ¡Menudo equipo formáis! Me pareció genuina vuestra explicación, creyendo lo teníais preparado… Formidable, inigualable me parece ahora.

—Es verdad, María —sonríe Rosalía—. Yo también alucino. Resultará un gustazo trabajar a vuestro lado. ¡Ah! y otra cosa quería comentarte, bueno a las dos, ya que intuyo sois pareja.

—Sí, somos pareja, no tenemos nada qué ocultar. ¿A qué te refieres, cielo?

—No sé si lo sabéis, pero hay un profundo malestar en los medios por el tratamiento que le están dando a lo que haya hecho o dejado de hacer tu hermano.

—No, no sabíamos de ese malestar, Rosalía. Solo leímos lo publicado ayer por Informaciones. ¿Nos explicas?

—Se opina que no tiene sentido dar tanto bombo y platillo a un incidente ocurrido en un área de la Administración. Pero lo que clama al cielo, deleznable, es que se publique su nombre y dos apellidos, contra la norma habitual de reseñar iniciales. Dadle a conocer a tu hermano ese malestar.

—Lo haremos, cielo. Te lo agradezco. Bien, pongámonos a trabajar en el plan. Antes acabemos, antes nos vamos.

—— *** ——

—¿No te has fijado, querida? —entrando en casa.

—¿Fijarme? ¿En qué, cielo?

—En sus miraditas…

—¿Entre Rosalía y Alberto? Con la edad que tienen… ¿y se hacen miraditas? —ríe a gusto—. No, no me he fijado, cielo. ¿Crees qué…

—Más que qué, querida. ¡Poco te fijas! ¡Danielito! ¡Danielito!

—Capaz se ha ido a la calle, cielo. No se oye ruido alguno.

—¡Aquí! —grita y ríe más—. En el palacio de las princesas.

Con prisa, llegan a la habitación.

—Mirad, mirad… —sonríe Daniel.

—¡Madre mía! —sorprendida María.

—¿No hay escombros, querido?

La exclamación y la pregunta obedecen a lo que se les ofrece a la vista. Donde había un tabique, ya no está; las dos habitaciones forman una y, como ha observado Irene, el cuarto, tras tirar el tabique, está limpio, sin resto alguno de obra.

—No es posible, cielo. ¿En solo un rato han hecho toda esta faena?

—No sé a qué te extrañas, querida —aprovecha la coyuntura de su boca a medio cerrar y la besa—. Lola solo contrata a gente eficiente.

—¡Y tan eficientes! —ríe—. ¿Ya han terminado, cielo?

—No, no. Regresan a las tres.

—¡Menuda sorpresa tendrán las niñas!

—¿No ha llegado nadie, querido? —con sorna.

—¿Nadie?

—Parece que no… ni un beso a tu mujercita —jala de él—. Vamos al sofá, me tienes desatendida.

—Id, id —ríe María—. Voy a la cocina. ¡A ver qué comemos!

Ni sabe qué. Desde el domingo ninguna tarde ha tenido para, en calma, preparar comida caliente para el día siguiente. Espaguetis ayer…

—Me acerco a la glorieta. Ni tiempo he tenido para coger la prensa del día —se asoma Daniel.

—Ve, cielo, ve. Luego te contamos qué nos ha comentado una compañera de trabajo —lo besa—. No te distraigas con nadie. Las niñas están al caer.

—¿Se te ocurre qué comamos, querida? —la abraza—. A mí se me ocurre podríamos llegarnos a la Santander y comer un combinado rápido. Si han de volver los albañiles…

—Te crees tú que las niñas querrán salir de casa, cielo. ¡Pedirán comer en su palacio! —le da la risa y la sofoca en la boca de Irene.

—No creo haya una mujer más feliz que yo, querida —devuelve las caricias y las extiende al cuerpo.

—¡Quita, cielo! ¡Quita! —exclama festiva, no de inmediato, recomponiendo la blusa—. ¡Menudo pulpo! —ríe—. Pensemos en la comida. ¿Huevos fritos con jamón y patatas fritas?

—Frío, frío, querida. Dolores no es de rebañar pan.

—¡Ni siquiera sé qué le gusta o no a Dolores!

—Mañana será otro día, querida. No le des más vueltas. A la cafetería. Que coman ellas rápido y tiempo tendrán para admirar el palacio. Hay que hacer valer que somos las madres.

—¿Ya te ves como madre, cielo? —la abraza fuerte.

—Dejaré de tomar la pastilla. Que salga el sol por Antequera —sonríe y la besa—. ¿Se dice así?

—¡Y que entre el sol en la casa con otra niña! —ríe como loca, besa, frena—. ¿Lo sabe él?

—Ni sabe si me tomaba. ¿Porqué has pensado en Aurora como nombre, querida?

—Es un nombre hermoso. ¡Y el de tu madre! ¿No te parece bien? ¿Los has llamado?

—¿Cuándo, querida? —sonríe—. Hemos tenido una mañana bien ocupada.

—Esta tarde los llamas sin falta desde aquí. Aunque nos cueste una fortuna. Y recuerda que quiero hablar con ella.

Por la noche, en la cama, María le había leído bien la cartilla respecto a sus padres.

—¿No hay nadie en casa? —Alicia, desde la puerta.

—¡Cerremos las puertas de los cuartos! —María corre al pasillo, Irene tras ella—. Que crean no ha venido obrero alguno.

Las cierran y van a su encuentro.

—¿Papá? —extrañada, tras los besos y abrazos.

—No lo sé hija. Todavía no ha venido.

—¿Ha salido de casa esta mañana? —Dolores, no muy contenta.

—Sí, cielo. Nos llamó a las doce. Ningún albañil había aparecido, y tenía que salir por fuerza.

—¿No han venido? —mal mira Dolores—. Eso sí que no me lo creo. Vamos a ver qué obra han hecho Alicia —toma su mano, hacia el pasillo.

—¡Nos van a matar, cielo!

—Te iba a decir que Dolores no picaría, querida —ríe—. Vamos con ellas.

—¡Nos queríais tomar el pelo! —ríe Alicia abrazándolas.

—No han terminado. ¿A qué hora regresan por la tarde? —sonríe Dolores.

—A las tres. Y como no hemos podido hacer comida…

—Vamos a la Santander, como el otro día. Y a las tres ya estamos aquí —contundente, Dolores—. Esta tarde no tendremos clase.

—¿No tendréis clase, cielo?

—Es san no sé qué, María.

—Y es tan santo, tan santo, que se celebra en los dos colegios… —con sorna, Irene.

—Sí, sí —sonríe—. Es una especie de san Antón, y patrón de los novillos, Irene —remata.

—Ya te he dicho que con Irene no colaría, prima.

—¡Buenas estáis hechas! —amonesta María.

—¿Y dónde ha ido Daniel?

—A por los periódicos, cielo.

—Nos adelantaremos nosotras y tomaremos sitio, mamá. No sea nos quedemos sin mesa.

—Id, id…

—A veces Dolores me da miedo, cielo —cuando se han ido—. Con una mirada, te mata.

—Ni imaginas el pánico que le tienen los chicos, incluso mayores, en el club náutico de Jávea, querida.

—Me gustaría conocer ese sitio que tanto os gusta, cielo.

—Nos saltamos el puente de san Isidro y nos vamos con ellas.

—¡Con la que tiene encima Daniel!

—Por eso. Para que se relaje bien y me relaje mejor —la besa.

—¿Habrá ido a por los periódicos a la Coruña? —nerviosa, María.

Al poco, aparece.

—¿Te habías perdido, cielo?

—No, no —sonríe—. El quiosquero me estaba dando la lata. Que si éramos muchos los letrados de comisiones obreras infiltrados…

—¿Se cree que eres comunista? —preocupada—. ¿Eso cree ese hombre, cielo?

—Él y medio Madrid, querida —ríe—. Anda, Danielito, deja la prensa en tu estudio y vámonos a comer. Las niñas nos esperan.

—¿Comemos fuera? —sorprendido.

—¿Tú qué crees, querido? Has estado toda la mañana en casa y no has hecho la comidita —ríe y agarra por la cintura—. Anda, tira para la calle.

—Sí, mejor; todavía resuenan en mi cabeza los golpes de maza.

—¿Has preparado la relación que se acordó, Daniel? —Dolores, a modo de saludo.

Dolores siempre saluda preguntando o diciendo algo. Ni abrazos ni besos. Sentirla en su regazo y recibir un beso suyo en la frente, tras eliminar restos de Carmín, le sorprendió mucho.

—Sí, sí —responde—. Es de lo poco que he podido hacer esta mañana.

—Luego me la das y se la paso a Lola esta noche. Se va a media mañana, y no es cosa de atrasar nada.

—¿Dónde dejaremos los muebles, ¿mamá?

—¿Muebles? ¿De qué hablas, hija?

—¡Ayyy! No estás, mamá, no estás —ríe—. Los de mi habitación y el otro cuarto. A Dolores no le gustan, y la verdad es que un poco viejos sí están.

—¿Os ha tocado la lotería, hija? —sonríe—. Ya sabes que a tu padre lo han dejado sin sueldo y ni sabemos cuando volverá a cobrar.

—No seas lastimera, querida —toma su mano—. Tú tienes sueldo y yo también. Y Dolores también es de la familia, así que deja de quejarte.

—Di que sí, Irene —sonríe Dolores—. Y bien de la familia que somos Lola y yo. Y no mires con esa carita, Daniel —ríe—. Si no te gusta, la culpa para Irene. Por ella, afortunadamente, nos hemos conocido.

—La carita solo refleja incomodidad —serio—. No me gusta depender de otros. ¿Eres capaz de comprenderlo?

—¡Vaya, hombre! —ríe y María tiembla—. ¿Me estás diciendo que si Carmen tuviera una hija, con capacidad económica más que suficiente, rechazarías su ayuda?

—No tiene ninguna hija que pudiera hacer eso —sonríe—. Si la tuviera, aceptaría. ¿Te parece respuesta correcta?

—La peor que podrías haber dado, querido —sonríe Irene tomando su mano.

—¿La peor? ¿A qué dices eso?

—¡Ah! Si yo no he dicho nada. Le preguntabas a Dolores. ¿No le contestas, Dolores?

—Irene, a mí me parece una respuesta muy, muy correcta. Denota que es un hombre que, sobre todo, tiene en cuenta a la familia.

—Dices bien, cielo —sonríe—. Para Daniel la familia es lo primero.

—Seguro, María —sonríe a lo Zárate—. Veremos cómo se siente Carmen cuando le pida que deje de llamarme “hija”, porque Daniel cree que no merezco tal consideración.

—¡Ese es un golpe bajo, Dolores! —se excita.

—Más bajo me parece tu necio y rancio orgullo, Daniel —sonriendo, toma su mano—. Asúmelo de una vez por todas. Irene, Lola y yo, ya somos parte de esta familia. Todos en el mismo hogar. Así que déjate de bobadas, enfréntate a la realidad y prepárate para más sorpresas.

—¡Tú no puedes tener solo quince años! —asoma una sonrisa.

—Ya lo sé, Daniel. Me lo explicó Lola.

—¿Qué te explicó Lola, cielo? —hecha un lío, sin saber si reír o llorar.

—Cuando tenía treinta años sufrí un accidente y perdí la vida. Iba camino del cielo justo cuando Lola estaba dando a luz. De pronto me encontré dentro del cuerpo de la niña que nacía en aquel mismo momento.

—¿Qué dices, cielo? ¿Cómo pudo ocurrir eso?

—Nos toma el pelo, María —no contiene reír—. ¿No te das cuenta? Disculpa mi torpeza, Dolores. Tienes toda la razón del mundo. Afrontaré la realidad —aprieta su mano.

—¿Nos podemos ir, papá? No sea cosa que lleguen los obreros…

—Id, id delante, hija. Luego vamos nosotros.

Dolores se levanta y los sorprende besando tenuemente sus labios.

—¡Me he quedado sin habla! —ríe tímidamente, Maria—. Cada vez me da más miedo Dolores. ¿A vosotros, no?

—Y tanto que sí, María —sonríe—. Pobre del hombre que caiga en sus redes.

—¿Apenas se ha ido Dolores y ya dejas de afrontar la realidad, querido? —sonríe.

—¿He dejado de afrontar la realidad? ¿A qué dices eso?

—Con venda en los ojos, difícilmente vas a afrontarla, querido.

—Yo tampoco te entiendo, cielo.

—Están enamoradas, querida. El beso que nos ha dado ha sido una manera de declararlo.

—¿Dolores y Alicia enamoradas? ¡Anda ya! —ríe a gusto Daniel.

—Hazla caso, cielo. Irene conoce muy bien a Dolores.

—¿Sabías tú la trampa que me tendía?

—Sí, querido —lo besa—. Te lo he advertido de antemano.

—¡Quisiera saber qué edad tienes tú!

—El dos de junio cumpliré veintitrés años, querido —acaricia su mano—. Y, como hay puente, me gustaría lo pasáramos juntos, toda la familia, en Copenhague. Y no me salgas con la bobada de que el viaje cuesta una fortuna.

—¿Solo tienes veintidós años, cielo? —anonadada.

—Ya te dije que menos de los que tú creías, querida.

—Dime, Irene. Solo por curiosidad. Tu padre, ¿a que se dedica?

—Es de la familia Norden. Klaus Norden, es su nombre. ¿No te suena “Norden”?

—Para nada. ¿Te suena a ti, María?

—Ni pajolera idea. ¿Qué es, cielo?

—Entre otras actividades, una naviera —sonríe—. Con más de cien años de antigüedad y de las más grandes e importantes del mundo. Mi padre es uno de los gerentes. ¿Te lo imaginas de suegro?

Atónitos quedan.

—Reacciona, querido. ¿Te lo imaginas?

—¿Que quieres decir?

—¡Ah! Perdonadme. ¡Qué cabeza la mía! —sonríe y toma sus manos—. ¿No os había dicho que el día de mi cumpleaños anunciaremos nuestro compromiso matrimonial?

—¿Qué dices, cielo? —la abraza fuerte—. ¿Vas a casarte con Daniel?

—Si él quiere… ¿Deseas casarte conmigo, Danielito?

—Aguarda… espera… ¡Necesito un gintonic para digerir todo esto! —llama al camarero.

—Pide otro para mí, cielo. Estoy a punto de desmayarme.

—Por curiosidad, Irene. Solo por curiosidad malsana. ¿Lola tiene más relación con tu padre o con tu madre?

—Con mi padre, querido —aprieta su mano—. Lola es una importante accionista en nuestras empresas y, aparte, mantienen otros negocios juntos —sonríe—. ¿Te vas a tomar otro gintonic o aceptarás mi mano antes?

—Y Dolores conoce todo esto, claro. Así ha dicho me preparara para más sorpresas…

—¿Quieres pensar en mí y olvidar a los demás?

—Tiene razón Irene, cielo. Parece los demás te preocupen más.

Con presteza, sirve el camarero la bebida. Daniel, con ansiedad, se toma la mitad.

—¿Ya has digerido bastante? —sonríe—. Me siento ridícula, querido.

—¡Ridículo me siento yo! —ríe que ríe—. ¡Ni sé cómo decirte que sí!

—Qué bobito eres, querido —sonríe, retuerce su mano—. Me lo acabas de decir.

—¡Carmen se muere cuando lo sepa! La llamamos en cuanto lleguemos a casa, ¿sí, cielo?

—— *** ——

—¿No crees has sido un poco dura con papá, prima?

—En modo alguno, Alicia —sonríe y se cuelga del brazo—. Podría haber sido aún mucho más lacerante.

—¿Todavía más? ¿Cuánto todavía más?

—Podría haberle rebatido su idea de la dependencia ajena; hacerle ver que ésta va más allá del valor de una pared y cuatro muebles.

—A veces no te entiendo, prima —toma su cintura—. ¿A qué te refieres?

—Su incomodidad la provocaba la idea de que Lola abone la obra y los muebles. El piensa que eso vale dinero, y supone que mucho. Se alarma y mete en su cabeza que, de no pagarlo él, pasará a depender de otros —sonríe—. Y además, se siente ofendido.

—Será que sabe que tienes unos gustos muy caros, prima —ríe.

—Más caros saldrán sus gustos, Alicia. Y de esto o no se da cuenta o no quiere saber nada.

—¿Son caros sus gustos? —sorprendida—. ¿A qué te refieres?

—Al gusto que se dio cuando, de manera irresponsable, arremetió contra quien no debía en esa conciliación. De momento le está saliendo caro el capricho: sin trabajo y sin sueldo; y más caro le saldrá al final de la película.

—Sí, sí —ríe a gusto—. Bien caro le puede salir, prima.

—Esa es la cuestión, Alicia. Es capaz de cuantificar pared y muebles, pero no cae en la cuenta que toda la ayuda que recibe y recibirá, para paliar su problema, y a la que no opone reparo, cuesta dinero; dinero que no sale de su bolsillo, sino del de esa gente que le ayuda. Todo esto no le crea esa incomodidad de “depender de otros”. Sin embargo, cuando se propone investigar a gente, para ver si se les pilla en algo, a él no se le ocurre decir: “¿Qué precio tiene esto? Si es mucho, lo dejaremos, que yo no lo puedo pagar y mi orgullo me impide que otros lo hagan”. ¿Entiendes, Alicia?

—¡Clarito como el agua, prima! —la abraza—. Y es verdad, sí. Todo en la vida, aunque no lo parezca, cuesta dinero. ¿Y a qué te referías con eso de que iba a recibir más sorpresas?

—Eso no te lo cuento en la calle, Alicia —la abraza—. En casa, y estando tú bien sentada —sonríe.

—¿Tan fuerte es prima? —ríe que ríe—. Corre, corre. Vamos a casa, no sea que ya estén esperando los obreros.

—¡Qué morro tienes! —la besa—. Lo que te importan a ti ahora los albañiles…

—— *** ——

—¿Cómo van las obras, hija? No parece hagan mucho ruido. ¿Terminarán hoy?

—Lo imprescindible sí, mamá —no deja de mirar, sonriendo, a Irene—.

Asomaos si queréis. Hemos decidido tapiar la puerta del fondo. Molesta y quita espacio.

—Deja, deja, hija —sonríe—. Que hagan su trabajo. ¿Dolores?

—Supervisando y dando órdenes, mamá. Es lo suyo —ríe.

—¿Tengo monitos en la cara, Alicia? —la mira Irene.

—No, no —sin dejar de sonreír—. Pero si quisieras tenerlos, seguro te podrías permitir el capricho, prima ¿Y papá?

—Ha ido a dar una vuelta, hija. Tiene mucho qué pensar. ¿Llamas ahora a tus padres o más tarde, cielo?

—Más tarde, querida. Cuando marchen los operarios. Y no se te ocurra llamar a Carmen. Antes, y no hasta que regrese Danielito, tenemos que hablar con las enamoradas.

—¿Enamoradas? —roja como tomate—. ¿Para qué quieres llamar a la tía Carmen, mamá? —balones fuera—. Bueno, voy a ayudar a la prima —huye hacia su cuarto.

—Vamos a la sala, cielo. Necesito repantigarme en el sofá.

—Ésta debe ser la única casa del mundo sin televisor —ríe Irene apretándose mucho a su lado.

—Teníamos, pero tras la muerte de mamá se averió, la echamos y no compramos otra. Para lo que se ve… —la abraza—. Imagino que, según tus planes, a tus padres no les vas a hablar de mí…

—Sí, sí lo haré querida —querida—. Que te amo con locura y eres la mejor cuñada del mundo… Más adelante, ya veremos. ¿No crees es lo mejor?

—No lo sé, cielo. Ni sé de tus padres ni de vuestras costumbres allá. Como tenéis fama de ser tan modernos… ¿A cuento de qué venía esa cosa de los monitos, cielo?

—A que Dolores le ha largado a Alicia. A ese cuento venía.

—¿Le ha largado? ¿Qué le ha largado, cielo? Cada vez entiendo menos.

—La bondad económica de mi familia.

—Es verdad —ríe—. Llorando por pobres y nos rodea la riqueza por todas partes. ¿Te gusta a ti la televisión?

—Para nada, querida —sonríe—. Un buen equipo de música sí compraremos. Porque tú y Danielito supongo no dejaréis esta casa ni por todo el oro del mundo.

—Ni por el doble de todo, cielo. Hemos vivido aquí desde que llegamos de Sevilla, y aquí moriremos. ¿No te gusta la casa?

—Sí, querida. Está muy bien situada. Pero algún arreglo sí le hace falta.

—¡Ni se te ocurra hoy decirle nada de eso a Daniel! —ríe y salta sobre ella—. Con esa idea que tiene de vivir de la caridad, le puede dar algo.

—¿Tú te tomas la pastilla, prima? —le sorprende Alicia, saltado sobre ellas?

—¿Si me tomo qué? —se ruboriza.

—¡Que no soy una niña, prima! —ríe y la abraza—. Dolores dice que tu cuarto es el mejor para convertirlo en el de la niña que venga. O niño. No se puede elegir, ¿verdad?

—¿No tenéis otra cosa de qué preocuparos, hija? A ver qué excusa das mañana en el colegio por tus novillos de hoy.

—Que papá estaba muy alicaído esta tarde. Como todos saben la que le están haciendo…

—Anda, anda… vuelve al lado de tu amada.

—¿Como lo has sabido, prima? —acaricia su cara—. ¿Lo sabe papá?

—Tu padre hoy no se entera de nada, hija. Y yo, ni quiero pensar en ello.

—Se llevará hoy una buena alegría, mamá. Hemos decidido, que de momento no cambiaremos los muebles. Llevaremos los que no queramos a Caritas. ¿Os parece bien?

—Muy bien, hija —la besa y sonríe—. ¿Ya no le gusta dormir ancha a Dolores?

—Sí, le gusta mamá —sonríe micho—. Pero somos de dormir poco. Y hemos comprobado que mi cama sirve mucho para no dormir.

—¡Será posible! —no contiene reír—. ¡Me dices eso el domingo y se lía un san Quintín!

—Ya han terminado —Dolores, se suma al lío del sofá y las abraza—. ¿Queréis ver el cuarto?

—¿Qué te ha dado, cielo? —sorprendida—. Muy efusiva estás tú hoy —las levanta—. Vamos, vamos a ver el cuarto.

Los albañiles recogen cascotes y otros restos de la obra.

—No se preocupen, señoras. En nada lo recogemos todo. Después, con una barrida y el mocho, quedará todo sin huellas. ¿Les gusta? Con tantas prisas…

Lo que era tabique, ha quedado en hueco total, con una arcada en la parte superior. Y el hueco de la otra puerta tapiado, con una capa de yeso encima.

—La señorita Dolores dice que la pintura, para la otra semana. Tienen que elegir el color. ¿Están de acuerdo?

—Sí, sí. Ha de quedar al gusto de las niñas. Ellas deciden. Es su cuarto.

—Y el baño… —se suma el otro—. Eso será más peliagudo. Vendrá el aparejador y decidirá.

Siguen su trabajo como si nada.

—¿Todavía no ha regresado Daniel? —Dolores las saca del cuarto y las encamina a la sala.

—No cielo, no. Con tanta sorpresa que lleva hoy…

—¿Le has pedido su mano y le ha dado un jamacuco, Irene? —sonríe y la besa.

—¿Le has pedido la mano a papá, prima? —salta sobre ella—. ¿Has hecho eso? ¿Te la ha dado él?

—No te enteras de nada, Alicia —la abraza Dolores—. ¿A qué sino ese deseo de María para llamar a Carmen?

—Y tú, ¿cuándo le vas a pedir a su padre la mano de Alicia, cielo? —la abraza—. Te crees nos chupamos el dedo los mayores —sonrisa triunfal.

—Ya lo he hecho y ni os habéis enterado, María. Irene seguro que sí.

—¿Se puede? —en la puerta de la sala, uno de los albañiles—. Ya hemos terminado, señoras. Si quieren echar un vistazo antes de que nos vayamos…

—No, no. No hace falta. Ha quedado muy bien. Gracias por todo. Acompañadlos a la puerta, niñas.

En el portal se cruzan con Daniel.

—¿Ya han terminado? —sorprendido.

—Sí, señor, sí. La semana que viene vendrán los pintores. Hasta que toque el baño, ya hemos terminado nosotros.

—Ah —ni sabe qué decir.

—Tenga esta tarjeta, don Daniel. Es la de la empresa. Por si necesitan cualquier cosa. Nos olvidamos de dejarla arriba.

La guarda y enfila con prisa las escaleras.

—¡Papá! ¡Papá! —corre a la puerta, salta sobre él—. Pasa, pasa, estamos todas en la sala.

—¿Ni puedo ver la obra? —extrañado.

—Después, después —puja de él—. Tenemos asamblea general. ¿No lo sabes? Seguro que no. Hoy no te enteras de nada.

Queda parado al ver a Dolores en el sofá, bien arropada por María e Irene.

—Tú en tu sillón, papá —se acurruca junto a Irene.

—¡Hermosa estampa familiar! —sonríe desconcertado.

—Ya estamos todos, Irene —sonríe Dolores—. Veamos esas noticias tan importantes.

—¿Vamos a todos a Dinamarca el mes que vienes? —es lo que más claro le ha quedado a Alicia—. ¿Los tíos y los primos, también?

—Ya nos lo contarán, Alicia —se levanta, abraza y besa en los labios a Daniel—. Dame esa relación, no sea cosa se nos olvide.

Aturdido, Daniel va al estudio.

Se despiden y marchan Alicia y Dolores.

—¿Habéis visto? —todavía asombrado—. ¿Cabe mayor frialdad?

—Cabe, cabe, querido —sonríe—. La tuya que ni me has besado. Buen abrazo y beso te ha dado tu yerna.

—Anda, cielo. Llamemos a tus padres.

—Mañana por la mañana, querida. Aquí, con lo que habla mi madre, nos cuesta una fortuna.

—¡Ah! Pues, llamo a Carmen. ¿Te importa, Daniel?

Se encoge de hombros. Todavía no ha asimilado dónde está, ni qué vive.

—— *** ——

—¿Es verdad? ¿Es verdad? —Carmen, salta sobre su hermano. Lo atiborra de besos.

—Es verdad, cielo. Pasad, no os quedéis en la puerta. ¿Y los niños?

—Tienen cumpleaños, cada uno por un lado —sonríe Arturo abrazando a Daniel—. A las nueve hemos de recogerlos.

—Pasad, pasad a la sala.

—¿No le enseñas a Carmen su cuarto? —con sorna, Daniel.

—¡Es verdad! Vamos, veréis lo bien ha quedado.

—¡Sin cuarto me he quedado! —exclama—. Mato a Dolores cualquier día.

—¿Cómo vas a matar a tu hija, cielo? —ríe que ríe—. Ni la conocerás cuando la veas.

—¿Se ha cortado el pelo? —con sorna.

—No, cielo, no. Vamos, vamos a la sala.

—¿No está Irene?

Sale ésta del baño.

—Disculpad…

Ni tiempo le da Carmen. La asalta.

—Vamos, vamos a la sala. Contádnoslo todo con detalle —puja de María e Irene.

—¿Has leído la prensa, Daniel?

—Ni tiempo me ha dado, Arturo. En el estudio está.

—¡Dejaos de prensas ahora, Daniel! —corta Carmen—. La noticia sois vosotros. ¡Menuda sorpresa!

Explica Irene que ante la inmediatez del verano y la llegada de sus padres a Jávea, la mejor solución era anunciar el compromiso con Daniel y posponer, por el momento, darles a conocer su relación con María. De esta manera ambos, ella como cuñada, ya entrarían a formar parte, oficialmente, de la familia Norden.

—¿La familia Norden? ¿Qué familia es esa? —confusa, Carmen.

—Aguarda, aguarda… —tercia Arturo—. ¿Te ha pedido ella la mano? ¿No se la has pedido tú? —contiene reír.

—Y qué tiene que ver quién la pida, cielo. ¡Que antiguo eres! —ríe—. Además, hoy Daniel, tras ponerlo a caldo Dolores, no estaba para enterarse mucho de nada.

—¿Te ha puesto a caldo Dolores? —ojos como plato, Carmen.

—Sí, cielo, sí —sonríe y toma sus manos—. Defendiéndote a capa y espada, lo ha puesto en su sitio. ¡Menuda hija tienes!

—¿Defendiéndome a mí? ¿De qué hablas, María?

Tercia Irene y, con su calma habitual, les explica el incidente.

—Sí, tiene razón Dolores, sí —sonríe Carmen—. ¿Os dais cuenta? Todavía no hemos asimilado se sientan tanto de la familia. Y como tienen tanto dinero, parecemos la familia pobre y esperemos su limosna. Y ahora otra boca a alimentar en la familia…

Irene salta sobre ella y la besa fuerte y hondo.

—¿Te refieres a esa boquita, Carmen? —ríe y la besa de nuevo.

—¡Quita, quita! —ríe sofocada—. No sé porque me gustan tanto tus besos. ¡Qué vergüenza! ¿Qué es esa familia Norden?

—Tampoco a ti te suena ese nombre “Norden”, cielo —a Arturo.

—¿Norden? —la mira—. ¿Cómo qué me tiene qué sonar?

—No sé, cielo —sonríe—. A una empresa, alguna cosa así… Dado que trabajas en Hacienda.

—Norden… Norden… Sí, sí, me suena como a un importante holding nórdico. ¿Quizá también una naviera? —mira a Irene.

—¿A qué nos armas este lío, María? —no pilla Carmen.

—¡Que desmemoriados! —ríe que ríe—. Ni os acordáis del apellido de Irene.

—¡Norden! —exclama Arturo.

—¿Estás emparentada con esa gente, Irene? —en las nubes, Carmen.

Daniel, conteniendo reír. El momento de mayor regodeo de su jornada.

—Un poco, sí, Carmen —sonríe—. Mi padre se llama Klaus Norden.

—¡Ah! —entiende Carmen—. Así tendréis que invitar a la boda a esa gente que dice Arturo.

—Sí, no quedará más remedio —sonríe—. A primeros de junio, que viajamos a Copenhague os los presentaré. Seguro os encantan.

—¿Viajar a Copenhague? —atónito, Arturo.

—Sí, cielo. Viajaremos todos; los niños también.

—¡Locos estáis! —ríe que ríe—. ¿Y, a santo de qué ese fastuoso viaje? ¿Se puede saber?

—Sí, Arturo —se aprieta a Carmen—. El día 2 de junio es mi cumpleaños. Y como hay puente, hemos pensado celebrarlo con mi familia, y anunciar, ese día, oficialmente nuestro compromiso. ¿No os gusta la idea?

—¡No lo sabíamos! —contenta Carmen— ¿Y cumples veintisiete o veintiocho? Por ahí andarás…

—¿Tan joven me ves? —la abraza.

—¿Cumples más? —azorada, colorada, aferra sus manos.

—No te has ido de mucho, Carmen. El caso es que los cumplo, y todos vais a venir con nosotros. Incluso Lola, por mucho que no quiera.

—Sí, claro. También es de la familia. Pero ya esteremos a las mismas. Se empeñará en pagar el viaje. Y por ahí no paso. Diga Dolores lo que quiera.

—Aguarda, aguarda… —a Arturo no le cuadra nada—. No nos has revelado tu edad, Irene. ¿Es secreto?

—No cielo, no es ningún secreto —no se contiene—. Tiene veintidós y cumplirá veintitrés. ¿Verdad, cielo?

Daniel a punto de marchar a la cocina para contener la carcajada, ante la cara de estupor de Carmen. Ésta opta por abrazar a María y amagar la cara en su pecho.

—No ganamos para sorpresas… Nunca me hubiera imaginado esa edad… —sonríe Arturo—. Y otra cosa… esa relación familiar que parece mantenéis con esas empresas… ¿es muy cercana? Si van de invitados a la boda…

—Un poquito cerca, Arturo; solo un poquito cerca —sonríe—. Klaus Norden, mi padre, solo es uno de los gerentes de la sección naviera. Los demás… hermanos de mi padre, sobrinos, primos… Somos una gran y avenida familia.

Carmen y Arturo, como que han ido encogiéndose en su asiento.

—Ya veis… —se decide Daniel, mostrando amplia sonrisa—. Si no tenía bastante con una consuegra millonaria, ahora me encuentro con un suegro billonario.…Y yo preocupado por cuatro muebles de las niñas.

—¿Billonario? —casi balbucea Arturo mirando a Irene.

—¿Qué dices de consuegra, Daniel? —Carmen se ha quedado con esa copla.

—Las niñas se han enamorado, cielo —aprieta sus manos—. Hoy Dolores nos ha pedido la mano de Alicia.

—¡La hostia! —no se contiene Arturo—. ¡Y nosotros preocupados por una mierda de expediente administrativo!

—¡Qué locura! —como loca ríe Carmen—. ¿Dónde está la familia que tenía el domingo? —no deja de reír—. No nos queda otra que empezar a preparar los pasaportes, cariño. Me temo que la cosa va muy en serio. ¿Y es muy seria tu familia, Irene?

—Los Norden son del más rancio abolengo danés, Carmen. Mi madre, a poco les vuelve locos cuando llegó a Dinamarca.

—Si es como tú, no me extraña nada, cielo —la abraza y besa.

—Entenderéis porqué Lola no arriesgaba ni un dedo por mí. Ahora, quedando Carmen como cuñada… sí arrimará bien el hombro. Veréis que sí.

—No me quito de la cabeza los de las niñas. ¿Así, sin más Dolores, va y os pide la mano? ¡Me muero de la impresión!

—Como te cuente de qué forma nos lo ha declarado, vas y te mueres, Carmen —ríe Daniel

—¡Cuenta, hermano! —ríe nerviosa—. Me mata la curiosidad.

—Nos ha besado los labios en la cafetería, cielo. ¿Te imaginas?

—¿Os ha besado los labios y no más? —mira extrañada—. ¿Dolores os ha besado los labios? —las manos a la cabeza—. ¿En un sitio público? No me lo creo, María.

—Créelo, cielo. Y ni sabíamos a santo de qué. Solo la lince de Irene ha captado el mensaje. Y ya antes, ella nos ha dicho que las niñas estaban enamoradas. ¿Qué te parece?

—No voy a dormir esta noche. Me vais a volver loca. Con la vida apacible que teníamos… —se levanta—. Vámonos cariño, no se nos haga tarde.

—Sí, vamos. A los niños no les diremos nada, Irene. Quiero seáis Daniel y tú quien se lo cuente.

—Es verdad, cariño —ríe que ríe—. Si les decimos, nos pasamos la noche en vela por su atropello de preguntas.

—— *** ——

—Irene se ha declarado a Daniel, y van a casarse, Lola —le espeta Dolores cuando aquella llega a casa.

—¿Se casan? —no entiende—. ¿Cómo van a casarse?

—Lola… la mujer es mi mamá. Mi papá es hombre y sí se puede casar con una mujer.

—A María la colarán en la familia como cuñada —sonríe Dolores.

—¿De qué habláis? ¿Qué locura es esa?

—¿Te parece una locura que mi papá se case con Irene, Lola? —sorprendida.—¡Ni sé qué me digo, hija! —sonríe y la abraza—. Vamos a la cocina y me lo explicáis. ¿No habrás tenido que ver tú nada con esa idea? —mira seria a Dolores.

—No, Lola —sonríe—. Sabes bien que Irene se las pinta sola para armar líos.

—Eso sí me lo creo, Dolores —sonríe—. Sentaos y contadme.

Explica Dolores.

—¿Presentar a Daniel a la familia el día de su cumpleaños? —asombrada—. Ni loca voy yo a Dinamarca ese día… Y si Irene cree que le voy a preparar ese camino, que se olvide de ello.

—Nada te va a pedir, Lola. Está muy decidida. La conozco bien y sé que lo hará. No harás de puente de nada, pero no vamos a faltar en su cumpleaños. Te pongas como te pongas.

—Puede resultar muy violento, Dolores. Sabes qué conservadores son el conjunto de la familia. Y por si pueda poco… Daniel, tildado de comunista, en la prensa desde ayer…

—Lola… —sonríe Dolores—. Como le dijiste a Irene…. Dime tú, como vas a excusar tu ausencia ante Klaus y Aurora… Desde hace diez años, no te has perdido el cumpleaños de Irene.

—¡Oh! Sí, Lola. Hazlo por papá —gimotea—. Sabes que están muy enamorados, y hasta mamá está dispuesta a hacer papel de dama de compañía.

—¿Sabes si Irene ha llamado a sus padres, hija?

—¿A sus padres? Algo le recordaba mamá sobre ello. Pero no lo sé.

—¿Irene les ha hablado de ellos? ¿Saben quiénes son sus padres?

—No lo sé, Lola. Yo sí. Me lo ha explicado Dolores.

—Ni les cuentes tú, hija. Atañe a Irene hablar de su familia. ¿Se han presentado los albañiles en vuestra casa?

Se sorprende Alicia por el cambio de tema de Lola.

—Sí, Lola —sonríe Dolores—. Ya han terminado. La semana que viene irán los pintores. ¡No íbamos a estar estos días oliendo la pintura! Y de momento, no vamos a cambiar muebles.

—¡Menos mal! —sonríe—. Acabará pensando Daniel que vive de nuestras limosnas.

—Ya no lo piensa, Lola —sonríe Alicia—. Dolores le ha cantado las cuarenta cuando lo ha insinuado.

—Deberías reportarte, Dolores —amonesta—. Es comprensible que piense así. Incluso puede que renuncie a su amada en cuánto sepa de sus riquezas… —sonríe, aviesa—. Y tendrías que pensar de qué manera os sinceráis con ellos. Tanto más, estando Irene por el medio.

Alicia, asustada mira a Lola y a Dolores.

—Ya les he pedido la mano de Alicia, Lola. Ningún problema. Y sí, Irene ya nos había guipado y les había advertido.

—¿Ningún problema? —se sorprende—. Esperemos que con Carmen tampoco. Podría colmar su vaso. Primero la hermana, ahora la hija.

—¡No había pensado en ella! —lamenta Dolores—. ¿Te importa si nos acercamos a su casa? No me gustaría se enterara por terceros.

—¡Vaya! —ríe a gusto—. Cualquier día ya le dices “mamá”, Dolores.

—No seas mala, Lola —la abraza—. Vamos, Alicia —puja de ella—. No sea cosa que sean de acostarse temprano.

Duda Alicia.

—¡Te quiero, Lola! —salta sobre ella y la abraza fuerte.

—Venga, venga —se zafa sonriendo—. Marchad.

—— *** ——

—Debes reportarte, Alicia —sonríe—. Cualquier día le da algo a Lola.

—Es muy buena tu madre, prima. ¿Cómo se entera siempre de todo?

—Si Irene nos ha descubierto… ella ya lo intuye desde el primer día.

—Es raro… no contesta nadie. Siempre a esta hora ya están en casa.

—Con tanto “cariño” de Carmen a Arturo… ni caso van a hacer del timbre de la calle. Allí hay una cabina. Llamaremos por teléfono.

—¡Alicia! ¡Dolores! —asustado Arturo—. ¿Ha ocurrido algo?

Los niños saltan sobre ellos. Dolores carga con Juanito, Alicia con la niña.

—Estaban en un cumpleaños… —las abraza Carmen—. ¿Qué hacéis aquí? ¿Habéis cenado?

—Subamos —sonríe Dolores—. Queremos hablar con vosotros.

—Ayudadme a acostarlos. ¡A ver quién los hace dormir estando vosotras!

—Deja, tía Carmen. Nosotras nos encargamos.

Los llevan a sus habitaciones.

—¿Qué habrá pasado, cariño?

—Ni idea. Creí que ya habían acabado las sorpresas del día.

—¡Y que día! —ríe—. Oye, cariño —toma su mano—. Ni una palabra a las niñas de que sabemos lo que sabemos. ¿Le habrá pasado algo a Lola?

—¡No seas agorera! Toquemos madera.

—Prepararé algo de embutido. Ni han dicho si habían cenado.

—Eso, ve a la cocina y haz ruido —contiene reír—. Esperemos y punto.

—Ya estamos, tía —la besa.

—¿Se han dormido? —contiene reír—. ¡Tendríais que venir todos los días!

—Los hemos dejando soñando, Carmen —besa sus labios y se sienta a su lado.—¿Me has besado? —alelada queda.

—¿Acaso solo te gusta te bese Irene, tía? —sonríe Alicia.

—No… no… María nos ha dicho esta tarde que no te reconoceríamos… ¡Pensaba te habías cortado el pelo, hija! —ríe nerviosa.

—¿No explicáis tan sorpresiva visita? —atónito, Arturo.

—¿Esta tarde los habéis visto? —Dolores mira a Alicia.

—Ya lo saben, ¿verdad, prima? —sonríe.

—Sí, pero no importa. Nosotras no lo sabíamos.

—¿No sabíais qué? —nerviosa Carmen.

—Que Alicia y yo nos amamos. Y que les he pedido a sus padres su mano. Eso era, Carmen.

—Nos lo han dicho, hija. Y nos hemos alegrado mucho. De nada os tenéis que preocupar —la mira sorprendida—. ¿Habéis venido expresamente a estas horas a decírnoslo a nosotros?

—Naturalmente, Carmen —la abraza—. No queríamos te enteraras por la calle de los amores de tu hija —sonríe.

—¿Has oído esto, cariño? —estupefacta. Reacciona; la abraza y besa—. ¡Ojalá Carmencita salga como tú!

Arturo, sin recuperarse de la impresión.

—¿Sabéis qué he hecho esta tarde? —contiene reír.

—Ni idea, tía —sonríe.

—¡El mayor ridículo de mi vida! —llora de risa.

—Al oír hablar de su cumpleaños, le has soltado a Irene la edad que creías tenía —sonríe a lo Zárate—. ¿Es así, Carmen?

—¿A ti no se te escapa nunca nada? —anonadado, Arturo.

—Muchas incurren en lo mismo. Irene ya está acostumbrada.

—¿Os ha hablado Irene de sus padres, tía?

—¡Otra sorpresa! —ríe—. Cualquier día nos da un infarto.

—¿Se lo ha tomado bien papá?

—Aguarda, Alicia —abraza fuerte a Dolores, y la besa con mayor fuerza—. Esto, por lo que le has dicho de mí a Daniel durante la comida —sonríe—. ¡Ojalá Carmencita salga como tú! Y sí, Alicia, tu padre se lo ha tomado bastante bien.

—Presumía de tener una consuegra millonaria y un suegro billonario —con sorna, Arturo.

—El dinero es de Irene… —sorprende Dolores.

—¡Qué dices! —Arturo al borde de algo—. No nos lo ha presentado así Irene.

—Es muy modesta, Arturo. Y esto, de aquí no sale. Son confesiones de hija. ¿De acuerdo?

—Sí, sí —se recupera Arturo.

—Como Irene decía que su padre era el gerente de la naviera…

—Eso es cierto, sí. Viven de ese sueldo, que es muy, muy bueno; y del de Aurora.

—Aguarda, Dolores… ¿Te puedes explicar mejor? Si quieres, claro.

—En Copenhague no es ningún secreto, Arturo. Pero aquí lo impongo —sonríe, jugando con la mano de Carmen—. La boda de Klaus y Aurora fue un escándalo en aquellos tiempos. Un Norden con una española que no era nada… Se casaron, pero su padre le negó todo. Al nacer Irene, y según crecía, a más de la buena mano de Aurora, fue mejorando la relación entre padre e hijo. Pero la herencia, para Irene. Cuando cumpla veinticinco años.

—Papá, seguirá pobre dos años más —ríe Alicia.

—¡Mucho os contáis vosotras! —sonríe Carmen.

—Bueno… —se levanta—. Vámonos, Alicia.

—Eres la mejor hija del mundo, hija —la abraza casi llorando—. ¿Podemos comentarles a ellos que habéis venido, hija?

—Pero solo hemos hablado de nuestro amor.

—Así diremos, Dolores —las abraza Arturo.

—— *** ——

—Si me lo permitís, me gustaría acercarme a Don Alberto. Un gintonic es lo que necesito para ordenar la cabeza.

—¿Don Alberto? ¿Qué local es ese, querido?

—Uno que cantan sudamericanos, cielo. Está aquí al lado, en Manuel Silvela. Una noche vamos. Está muy bien.

—Ve, querido, ve —lo besa hondo—. Regresa con la cabeza bien fresca.

—No me fío de ti, cielo —la besa tras marchar Daniel—. Ahora mismo llamas a tu casa. Si no llamas, creeré que todo eso del compromiso y gran fiesta es un fraude. Si quieres, por tu intimidad, me voy a la cocina, o a la calle.

—No, querida. Sola no llamo. Tú a mi lado y con la oreja pegada al auricular.

—¡Ya tardas! —ruedan sobre el sofá.

Coge Irene el teléfono y pide una llamada a cobro revertido.

—¿Qué haces, cielo? No importa lo que cueste.

—Se creería mi madre me he vuelto loca si no la llamo así. Las pocas veces que lo hago… pagan ellos. Pega bien la oreja, querida, y no te asustes por nada. ¡Ni digas nada!

—Soy Irene, mamá

La mira María. ¡No entiende nada!

—Háblame en castellano, mamá, es mi idioma aquí ahora.

—Tienes más cara que espalda, Irene. ¿Me puedes decir dónde vives? Lola me dijo que no con ella, pero que Dolores te ve casi a diario.

—Por eso te llamo, mamá. Para que tengas el teléfono de la casa y sepas dónde localizarme.

—Blá, blá, blá, blá… y todavía no me has dicho nada.

—¡Poco paciente eres! —ríe a gusto—. El mismo lunes, al incorporarme al trabajo, Armesto me puso a las órdenes de una compañera. Una gran profesional y mujer maravillosa.

—¿Cómo se llama? ¿La conozco yo?

—No creo, mamá. Empezó a trabajar en abril. Viene de Pueblo, recomendada por Emilio Romero —sonríe.

—¿A qué me cuentas de ella? Tanto me da quien la recomendara. En España todos son recomendados.

—Inclúyeme a mí en la lista, mamá —ríe a gusto. María, puro nervio.

—Cuéntame con quién vives de una puñetera vez.

—Te lo estoy contando, mamá. ¿Puedes tener paciencia? Te decía de esa mujer. María Gómez se llama, por si ello te tranquiliza. Enseguida nos caímos bien y ella, creyendo no tenía dónde estar, gentilmente me ofreció su casa.

—A saber dónde te habrás metido. Lola vive al lado mismo de la agencia. ¿Lo has olvidado?

—Sí, mamá. Lo sé. Pero Lola no para en todo el día en casa. Y Dolores, más de lo mismo. ¡Caramba, mamá! ¿Has olvidado que me recomendaste me llevara bien con los compañeros?

—Ya me sorprende a mí que tú sigas mis recomendaciones… Cuéntame todo de esa mujer. ¿Qué edad tiene? ¿Vive sola? ¿Está casada? ¿Tiene niños?

—¡Para, para! No te embales. Si me das de los nervios, cuelgo y no te enteras de nada. ¿Quieres eso?

—Siempre amenazando…. Cuéntame, te escucho

—Seguiré tu orden, mamá. Veamos… tiene, bueno, creo que tiene unos treinta y cinco años y no vive sola. Vive con un hermano, que tiene sobre cuarenta y es letrado sindical, y una hija, encantadora muchacha, de quince años.

—¿Está casado ese sujeto?

—No, mamá. Es viudo —sonríe—. Su esposa murió al nacer la niña, y desde entonces no ha conocido a mujer alguna.

—Eso no te lo crees ni tú, hija —ríe a gusto—. ¿A cuento de qué un hombre te jura que, desde que enviudó, no se ha acostado con otra?

—¡Mamá! —suelta la risa. María, asustada—. No me hagas reír. Él no me ha contado nada. Es su hermana la que me lo cuenta. Y ésta no está casada. Viven en Chamberí, y siempre vivieron con sus padres. Su padre era militar de alta graduación y muy afecto al régimen. Seguro eso le encanta a papá —ríe más—. Y la niña, a María la llama “mamá”, así que no te montes historias raras. Es muy buena gente, y muy honrada. Él trabaja en el sindicato vertical, y ella en una agencia del gobierno, la misma que tú. Su currículo es impecable. Y por si quieres más, tienen una hermana que es abogado mercantil, y su marido inspector de Hacienda. Y para que quedes más tranquila te diré que el mismo lunes los llevé a casa de Lola, para que los conociera.

—Espera, espera… De eso Lola no me ha contado nada.

—Es que tú te crees que Lola ha de ser mi policía de barrio y te ha de informar de todo. Pero para tu tranquilidad, te diré que Dolores ha hecho buenas migas con la niña. Por eso te decía que a Dolores sí la veo. ¿Ya te consideras bastante informada?

—Ya te diré yo cuando me considere bastante informada. Me hablas de una mujer, como solterona, y que la sobrina la trata como madre. ¿Con treinta y cinco años, ya solo piensa en vestir santos? —palidece María.

—¡Que bruta eres mamá! —ríe a gusto, la besa—. ¿Qué te importa a ti? Es

muy buena profesional. Imagínate si es buena que Armesto le ha encargado confeccione el libro de estilo de la agencia. Y yo la ayudo, y tenemos a dos redactores a nuestro servicio. Algo tendrá de bueno esa mujer. En la agencia la envidian todos —más besos—. Así que es lo mejor que me ha podido pasar a mí.

—Bueno… Basta por hoy. Me lo creeré, pero voy a llamar a Lola, te lo advierto. No entiendo ella no me haya contado nada de todo esto.

—Porque ella no sabe nada de mi trabajo. Y desde el lunes, no la he vuelto a ver. Y si no te parece bastante, llamas a Armesto. ¡Caramba!

—Eso haré también, no creas. La semana que viene vuelves a llamar. Pero más tarde. Que esté tu padre en casa. Y te hablará en danés, para que no olvides tu idioma.

—Abrazos y besos, mamá. Y para papá.

Cuelga.

—¡Menuda madre tienes! ¡Pobre Daniel! A punto he estado de coger el auricular y cantarle cuatro a la suegra, cielo —la abraza, ríe—. ¡Será posible!

—¿Vas entendiendo porqué he decidido hacer así las cosas, querida?

—Sí, sí —ríe—. Deja que se reponga mi piel. ¡De gallina me ha quedado! Pero te has pasado un poco al enviudar a Daniel, ¿no crees?

—Técnicamente es viudo, querida. Además, eso le da más empaque; un cuarentón soltero da mala espina, y más si se le ha de entregar una jovencita de veintitantos. ¿No crees?

—¡Y Daniel sin subir! —lamenta—. Podrías bajar a buscarlo, cielo. Y te tomas algo con él. Te gustará el ambiente. Ese local está al lado. Sales de la casa, tiras a la derecha, y la primera esquina a la izquierda. Don Alberto se llama, verás el cartel. Mientras, prepararé lentejas para mañana. No nos pase como hoy.

—Eres muy buena, querida —la besa con pasión.

XIV

—¡Despertad! ¡A levantarse! —con la misma rutina que en días anteriores, descubre la cama y abre el portón de la ventana—. Hace un día espléndido.

—Si no tengo que ir a trabajar… —gimotea Daniel.

—Ayer ni miraste la prensa que trajiste a medio día, cielo. Así que ya tienes trabajo. Tras el desayuno, te la empapas y si se te vuelve a mencionar, recortas la pagina; entera, no solo la parte de la noticia.

—¡Bésame, querida! —puja de ella y ruedan sobre la cama.

—¡Ya me voy, ya me voy! —ríe Daniel, levantándose.

—Eres mala, cielo —acaricia su pecho.

—Cinco minutos, querida. Ni más ni menos. Y ni una palabra más —la abraza fuerte

—¿Sabes? —la levanta, transcurrido el tiempo—. Como Carmen, yo también te hacía mayor. Ahora me da un no sé qué, cielo. ¡Te veo como una niña! —la besa y, riendo, sale del cuarto.

—Huele a lentejas, María. ¿Es posible?

—Sí, cielo. Las preparé anoche. Ni te preocupes por ellas. Cuando volvamos, las caliento, pongo el arroz y media comida hecha. Traeremos unos filetitos de magro y los haremos empanados. Creerá Dolores que no sé cocinar, con tanto comer fuera.

—¡Dolores! —da un respingo.

—¿Que pasa, cielo? ¡Me has asustado.

—Como que es para asustarse… hasta el miércoles estarán las niñas en casa.

—Es verdad, cielo —lo besa—. ¿No te gusta?

—¿Ya solo sabéis besar en los labios las mujeres de esta casa?

—Solo Irene te mete lengua, cielo. No seas quejica. Y ni se te ocurra ponerle mala cara a Dolores.

—Acabaré creyéndome que es verdad la historia de su reencarnación. Es imposible que solo tenga quince años.

—No sabemos en que mes nació, cielo, No es lo mismo en enero que en diciembre.

—Alicia nació en marzo. ¿Lo has olvidado?

—Venga, olvídate de ella. Y come algún cruasán. Sin Alicia en casa, ni sé a qué bajo a comprarlos tan pronto.

—¿Mi café y mi leche, querido? —los besa—. Un día invitaremos a Rosalía y Alberto a comer a casa. ¿Te parece, querida?

—¿Quiénes son esos?

—Nuestros empleados, querido. ¿No sabías que tenemos empleados?

—Ni tiempo tenemos para hablar de vuestro trabajo. ¿Es buena gente?

—Sí, cielo. De lo mejor de la agencia. Son muy competentes.

—Podrías comprar de esos dulces de Mallorca, querida. El cruasán cruje y parece que te hable.

—Lo anoto, cielo. Como mañana ya estarán las niñas, compraré más que menos, de una cosa y otra.

—Eso, y que desayunen a la carta.

—Capaz te mandamos estos días a casa de Lola, cielo. Y que te atienda el portero.

—¿Qué os pasa? —los mira Irene

—A él le pasa, cielo. Le tiene tirria a Dolores.

—Pobrecito Danielito —ríe—. Yo también le tendría un poco si me hiciera lo que a ti.

—¡Me olvidaba! —se da un cachetazo María

—¿Qué cosa, querida?

—Anoche llamó Carmen.

—¿Carmen llamó anoche? —extrañado Daniel—. ¿Qué quería?

—Hasta que paró de llorar no me enteré, cielo.

—¿Carmen te llamó llorando? —más extrañada Irene.

—Sí, cielo. Y cuando colgué yo también me puse a llorar como una tonta.

—¡Menudo dramón! —ríe Daniel—. ¿Nos cuentas?

—Anoche, las niñas, pasadas las nueve, fueron a verlos. Se las encontraron en la puerta cuando regresaban con los niños.

—¿Dolores y Alicia a esta hora fueron hasta Rosales? —sorprendido Daniel.

—Eso no les cuesta nada, cielo. Tienen a Jorge que las lleva. Lo importante es porqué fueron

—¡María! —la pellizca Irene—. ¿A qué fueron, querida? —sonríe y la besa.

—Nunca lo adivinaríais…

—¡Por favor! —con ansia, Daniel.

—Dolores quería confesarle a Carmen su amor por Alicia, antes que se enterara por otros. ¿Qué os parece? ¿Qué me dices ahora de Dolores, cielo? —mira a Daniel.

—¿Y porqué a Carmen?

—Que cortito eres Danielito —lo besa—. Para Carmen, Dolores es hija.

—¡Eso! ¡Eso! —se alboroza María—. Carmen me dijo que, textualmente, Dolores le dijo: “No queríamos te enteraras por la calle de los amores de tu hija”. ¡Así le dio tanta llantera a mi hermana! Y luego me la pasó a mí

—Increíble… —musita Daniel.

—A mí, en Dolores, me parece muy creíble, querido. Carmen, desde el primer momento, y ella sabrá porqué, la tildó de “hija”. Y quedó clavado en Dolores. Bien claro lo mostró ayer al mediodía. Nunca la considerará una madre, pero sabiendo que Carmen la siente como hija, cualquier cosa que ella haga, y crea debe saberlo una madre, se lo dará a conocer lo antes que pueda. De ahí sus prisas anoche, pensando que se podría enterar por terceros de algo que había hecho su hija. ¿Entiendes, querido?

—¡Es que la considera como hija! ¡Eso es lo más grande! —se excita María—. Mirad, anoche, y por tres veces, me dijo: “Ojalá Carmencita me salga como Dolores”. ¿Os imagináis? Y hay más. Me dijo que se abrazaron y besaron, ni recordaba cuántas veces. Y no como madre e hija precisamente

—Increíble… —repite Daniel.

—Increíble será si tú, y ya desde ahora, no empiezas a considerarla hija, cielo. Y digo, hija, no yerna, nuera o como se llame eso.

—Apura, querida. Somos las jefas. Debemos predicar con el ejemplo. ¡Pasa buena mañana, Danielito! —lo abraza y besa.

—Piensa y recapacita, cielo —lo besa fuerte.

Marchan ellas. Tras terminar el café, se ducha y afeita. Queda mirándose en el espejo como un idiota. ¿Qué ha visto Irene, con veintitantos, en él? Contiene reír. Si ella le hubiera hecho el mismo examen que a Carmen, hubiera hecho el mismo ridículo… ¡O mayor! Mismo anoche, cuando se acostaron, se sintió cohibido. La idea de los casi veinte años que les separaban lo provocó. No por mucho tiempo… el hiperactivo cuerpo de Irene, encima, debajo, de costado… acabó con su mojigatería. María impuso que pasaran juntos toda la noche; con ella no, por descontado. Razonaba que sería como su noche de bodas, una vez estaban formalmente comprometidos. ¡Bendita María! ¿Era la misma con quién llevaba conviviendo tantos años? Sin rubor alguno, ni hacia una hora, rodaban sobre la cama, sin importarlas que él no la hubiera abandonado. Se lo contaba a un siquiatra y se volvía majara. Deja suelta la risa. Le va bien. Piensa en Dolores. Increíble. Cada vez le resulta más increíble. Tiene razón Carmen. Cualquier madre desearía tener una hija como ella. Y los más curioso en Carmen fue, que sin conocerla, quizá solo por las primeras sensaciones que recibió de Dolores, la prohijó de inmediato. ¿Cómo hubiera reaccionado si, al hablarle Dolores, de antemano no conociera los hechos?

Tras vestirse va al estudio. Sobre la mesa la prensa de ayer. ¡Malditas ganas tiene de leer nada! Dolores, de nuevo en su cabeza. Sí, ha cambiado, sí. Ayer no era la muchacha distante de los días anteriores. Sus abrazos, sus besos; compartir, ¡y como lo compartían bien revueltas!, las cuatro el sofá…

Pasa de leer la prensa. Si se publica algo más grave, ya se lo harán saber. Bien le distraen los pensamientos. ¡El plazo! Ni se ha preocupado de mirar qué día vence la presentación del pliego de descargos. Sobre el calendario de pared hace las cuentas. El 20 de mayo. Y hoy todavía es nueve… Tiempo tienen por delante. ¡Al carajo el pliego de descargos! Su consuegra millonaria, billonario el suegro… Como la vida solucionada. Tanto como solucionada… Le da buena risa. Anoche, Irene y María le contaron la charla con la suegra. ¿Que le importaba a esa mujer si se acostaba o dejaba de acostar con nadie? O si María se quería dedicar a vestir santos… Sin falta, a las diez, a Tanín. Sus buenos pimientos… y quizá con un poco de suerte topa con Duplá. Solo por ver su cara, u oírle algún comentario…

Llaman a la puerta. ¿Los albañiles? Desganado acude a abrir. ¡David Martínez, el instructor!

—Buenos días Daniel —se abrazan—. Pasaba por aquí…

—Pasa, pasa. Aquí estoy, sí —sonríe; “se lo creerá tu padre que pasabas por aquí”—. Vamos a la sala, estaremos más cómodos.

—Estás solo, claro.

—Bien solo. María en el trabajo. Alicia en el colegio.

Le indica el sofá y se arrellana cómodo en el sillón, para trasmitir mensaje de calma total.

—Ya que mencionas a Alicia. Es una tontería, supongo que sí —tiembla, ¿por dónde pueda salir?—. Vosotros no tenéis chofer, ¿verdad?

¡Aguanta Daniel! ¡Sonríe!

—No, no. Para nada. ¿Cómo se te ocurre tal peregrina idea?

—Por nada, por nada. Solo que el otro día me pareció verla pasar dentro de un imponente Jaguar, con chofer, sentada en la parte trasera con otra muchacha.

—¡Ah! —cavila a tope—. Sí, era ella David. Pero el auto y el chofer es de la amiga. Ya sabes que en las Damas Negras…

—¡Ni me cuentes más, hombre! —ríe y le arrea un golpetazo en la rodilla—. Qué, ¿y cómo los llevas?

—Ya ves. Aquí, campante —se agranda en el sillón—. Tomándome la vida en calma.

—¿No vas a hacer nada? —sorprendido.

—Veremos, veremos… —parsimonia total.

—¿Veremos? —se sobresalta—. ¿Quiénes veréis?

—Nada te voy a ocultar a ti, David —sonríe, le devuelve el golpetazo—. Arturo y yo. Nosotros pensamos.

—¡Debí imaginármelo! Claro, claro… Con la reconocida experiencia que tiene como instructor de expedientes…

Contiene reír. Lo sabe Lola, lo sabe éste. Quizá él sea el único que no sabe nada del trabajo de Arturo.

—Así, es David.

—Y supongo te ha recomendado agotar el plazo y el último día, presentar el pliego, pidiendo alguna que otra prueba… Ya sabes, para alargar la resolución.

—Yo no sé mucho, pero él sí sabe. Por ahí va la cosa. ¿Es legal, sí? —sonríe, mientras pone en marcha a Maquiavelo.

—Por supuesto, por supuesto. Y, por supuesto, no me vas a decir de qué va esa prueba…

—Con detalle, ni aunque quisiera. No la sé. Sí puedo hacerte un esquema de cuál es la idea de Arturo.

—¡Ah! Te agradezco la confianza, hombre. ¿Y?

—El cree que todos los hechos que se me imputan son paja. Pura paja para amagar la intención principal y única.

—¿Una intención principal y única? —por completo desorientado.

—Sí, hombre —sonríe—. ¿No lees qué dicen de mí los periódicos?

—¡Ah! Pura basura. Impresentable.

—Estamos de acuerdo, David. Pero está publicado, y creemos atenta contra mi honor. Y por ahí va la prueba que solicitemos. De defensa de mi honor, y dejar como una mierda, lo que es, a Vicente Torres. Más honesto, no puedo ser. Además… como instructor, serás el primero en enterarte de todo, y procurar se lleve a buen término.

—Por supuesto, por supuesto. Puedes tener completa confianza en mí. Pero me sorprende esa parte de atacar a Vicente Torres. No te lo recomiendo,

Daniel. Ya has visto qué peligroso enemigo es.

—Lo he visto, lo he visto… Pero veas tú. Le estoy infinitamente agradecido a Vicente. Llevo unos días de calma total, y empezando a ver las cosas de diferente manera. E incluso me está haciendo un poco famoso. ¿Recuerdas a Juan, Marcos, Mateo o Lucas?

—Ahora mismo… ¿Me refrescas?

—Eran compañeros nuestros, y poco a poco se pasaron a la otra trinchera. Y todos tienen un pésimo recuerdo de Torres. No solo tienen el recuerdo. Eran hormiguitas en su trabajo. Y como hormiguitas, guardaban notas de todo.

—¿Y? ¿Podrías ser más concreto? —nervioso—. Tengo un poco de prisa.

—Termino, termino enseguida —sonríe—. Están dispuestos a testificar, todos y cada uno, cómo y de qué manera manipulaba Torres en las conciliaciones. Con datos concretos, de fechas, asuntos… Y, al margen de ello, para reivindicar la defensa de mi honor, vamos a pedir comparezcan los compañeros que he tenido, tanto en la Junta como en el sindicato del metal; y a letrados sociales a los que he atendido. A más de solicitar se aporten todos los expedientes en lo que he intervenido… y todos en los que ha sido parte Vicente Torres. Esa es, a vuela pluma, nuestra intención.

—Eso es una tontería, Daniel. Todo eso no os llevará a nada. Tendrías que intentar un acuerdo con Torres. Ya te lo dije, y te lo repito. Dile a Arturo que se lo replantee.

—Se lo transmitiré, David, pero no creo que me haga caso. Y yo haré estrictamente aquello que él crea conveniente. Eso te quede muy claro, David.

—Bien, bien. Me marcho ya —se levanta.

—Vamos, te acompaño a la puerta.

No corre por las escaleras, pero casi.

Prisas sí le entran a Daniel. Llama a Arturo, y le pone al corriente de la visita del instructor y lo hablado.

—¡Qué loco estás, Daniel! —le da buena risa—. ¿Sabes la que se puede armar en cuánto, cagado, se lo cuente a Torres? Por cierto… ¿y quienes son esos letrados? Nada nos habías dicho de ellos.

—¡Los cuatro evangelistas! Ahora me he dado cuenta —ríe que ríe—. Tal que venían esos nombres a mi cabeza, se los repetía.

—¡La hostia! —ríe que ríe—. ¡Qué loco estás, Daniel! Menudo embrollo has liado. Pero bueno… está bien nos divirtamos y les metamos miedo en el cuerpo. Y cambiando de tema. ¿Te ha contado María los de las niñas? Carmen, todavía está de llantera, y yo me quito el sombrero ante Dolores. ¡Es toda una mujer! En muy buenas manos está Alicia.

—Sí, me ha contado, sí. Empezaré a mirarla con buenos ojos.

—Hazlo, porque si no Carmen te retira el saludo de por vida. O se las trae a casa. ¿Sabes qué hicieron nada más llegar?

—Ni idea. Supongo que contar la historia.

—¡Que dices hombre! Había que acostar a los niños. Y ahí está lo grande. En menos de cinco minutos, y pese a la emoción de Juanito y Carmencita al verlas, los durmieron. Increíble, ¡eh!

—Totalmente. Esto no me lo ha contado María.

—Te dejo, Daniel, que tengo por aquí trabajo.

Dolores hasta en la sopa… Decidido, sale a la calle y marcha hacia Tanín.

—— *** ——

—¡Creíamos que no ibais a venir! —las abraza cordialmente Rosalía cuando llega—. Y resulta que llegáis antes que nosotros. ¡Buen ejemplo de jefas! —sonríe.

—Y nos podemos ir todos cuando llegue Alberto —sonríe Irene y le entrega una nota.

—¿Nos podemos ir? —desconcertada—. ¿Qué es esta nota?

—La aprobación por la gerencia a nuestra propuesta de trabajo —sonríe más María—. Con libertad de horarios incluida.

—¡No me lo puedo creer! ¡No me lo puedo creer! —repite, alborozada, una y otra vez mientras lee la nota.

—Ya que somos tan serias y venimos al centro de trabajo, atendamos la tarea. Como dicen en mi tierra, a perdre temps, a l'era —sonríe Irene.

—¿Eso lo dicen en tu tierra? —Rosalía la mira desconcertada—. ¿En qué parte de Dinamarca hablan así?

—En mi tierra, ni sé que es eso —tercia María—. ¿Traduces, cielo?

—¡A perder tiempo a la era! —se anticipa Rosalía—. Pero eso no es danés, Irene. ¡Es valenciano!

—¿Entiendes el valenciano, cielo?

—Entiendo y hablo ¡Soy de Castellón! —alborozada—. ¿Qué tierra es esa tuya, Irene?

—La de Alicante. ¿Acaso no lo sabes?

—No, no —azorada—. Que tu madre es española sí sabemos. Pero que fuera valenciana, yo no lo sabía. ¡Somos paisanas! —recupera el alborozo.

—No entiendo yo eso de que en una era se pueda perder el tiempo —le da vueltas María.

—¿No lo entiendes? —no contiene reír Rosalía—. Si te llevan a una era… resulta tan molesto que acabas perdiendo el tiempo y buscas un pajar —ríe que ríe.

—¡Ah! Tiene connotaciones sexuales.

—Románticas, querida, románticas… —sonríe Irene—. ¡Ea! ¡A trabajar!

—¿No esperamos a Alberto?

—No, cielo. Por el retraso le sancionaremos con el pago del almuerzo… tengo un poco de hambre.

—¡Qué gusto da trabajar con vosotras!

—— *** ——

Le sorprende haya tan poca gente en el local. Aprovecha y, tras pedir su receta habitual, ocupa una mesita. Repasa a la clientela. En una esquina de la barra, Pedro Larrea, con otros tres, fijos de plantilla en el local. Este Pedro, sargento de academia técnica del ejército de tierra, hace más horas en el bar que en el cuartel. Los otros siete u ocho de la barra, desconocidos. Cambia su sitio, colocándose de espaldas, no sea cosa lo vea el sargento y le dé la vara toda la mañana.

—He oído que van a por ti, Daniel —se sienta Pepe a su lado—. ¿Qué les has hecho?

Teniendo poca faena, la deja para el mancebo.

—Ni idea, Pepe. Pero es un lujo disfrutar de tiempo para un buen almuerzo.

—Así, es verdad que te han dejado sin empleo y sueldo —lamenta.

—Temporalmente, Pepe, temporalmente. La ventaja es que, si se resuelve favorablemente el expediente, recobraré el dinero, y no he de devolver el trabajo.

—¡Ah! —sonríe—. Ésta no la sabía yo —se levanta cuando entran quince albañiles de golpe—. Vuelvo al tajo, son los de la obra de García Morato —se excusa.

Se pregunta qué habrá oído. Tras la barra se oye todo y se escucha bastante. ¿A quién habrá escuchado? Inútil preguntarle. Solo obtendría sonrisa por respuesta.

Carajillo en mano, se llena de Carmen. ¡Bendita hermana! Mujer tradicional, amante de la familia, y muy protectora de ella; de sus niños sobre todo. “De política, ni una palabra ante ellos”. Tajante. Y mucho menos de temas que considera irreverentes o no adecuados para tiernos oídos. Y de la noche a la mañana conoce, en breve espacio de tiempo, de la extraña relación de hermana, sobrina y prohijada… Contiene reír. Quizá intuyendo qué podría ocurrir le tomó gusto, previamente, al besar de Irene. La mente de la mujer es mundo desconocido para él. Y de pronto se encuentra en casa con cuatro, dispuestas a la lidia. Dolores e Irene, cabezas de cartel; María y Alicia, subalternas que, cualquier día, toman la alternativa.

Y todavía, media mañana por delante. Ni sabe qué hacer.

Decidido, sube a Garcia Morato, toma un taxi y pide al conductor le lleve a la cuesta de Moyano. Nada mejor, para consumir tiempo, que perderse en aquella masa de libros y revistas antiguos.

—— *** ——

Se sorprende Alberto, cuando llega, verlas inmersas en la tarea.

Rosalía le pone al tanto de las novedades. Escucha boquiabierto y no deja de mirar a María e Irene.

—Ya me dirás por dónde has perdido media mañana —a modo de reproche, Rosalía.

—Almorzando nos los contará, cielo —se levanta—. Vámonos, ha llegado el pagano —le sonríe angelicalmente.

—Y nos contaréis de vosotros —copia Irene la sonrisa—. En el equipo, no hay secretos.

Se miran los dos; enrojecen.

Sentados en una mesa de la cafetería, atónito lee Alberto la nota. Lee y no deja de mirar a sus jefas.

—No me lo puedo creer —al terminar la lectura, sonríe—. Bueno… pagaré a gusto el almuerzo.

—¿Sí, cielo? ¿Y cómo te da tanto gusto?

—¡Elvira Ruiz tendrá que pagarme una cena! —exclama.

—Ni se te ocurra cenar solo con Elvira —asesina su mirada—. Lo más una comida —concede una sonrisa—. ¿A santo de qué te ha de pagar nada?

—¡Quisquillosa eres Rosalía! —quejica—. Ayer, le comenté sobre el plan de trabajo; le dio tanta risa que supongo todavía la llevaba esta mañana. Bien se la va a tragar en cuanto le enseñe esta nota.

—¿Apostaste por el plan de trabajo, cielo? —sorprendida.

—Ni lo creáis —huraña—. Este jeta quería una excusa para quedar con la lagartona.

—No, no. Te equivocas Rosalía. Ella lanzó la apuesta. Los demás decían que ni caso nos harían, pero no de manera tan decidida.

—Y yo voy y me lo creo —no cede—. Tampoco tú te lo creías, rico. Así me dijiste.

—Entonces… —sonrisa con as amagado—. Dime tú porque me he permitido el lujo de venir a estas horas.

—¡Te habrás dormido! —sonríe consentidora.

—¿Lagartona? —la mira—. ¿Las hay en la casa, cielo?

—¡Ni te imaginas! Pero esa, con descaro total.

—Les podríamos encomendar una tarea para este fin de semana, cielo.

—Sí, querida, viéndoles debatir no nos queda otra que recomendársela.

—¿Te refieres a Rosalía y a mí? —sorprendido.

—No hay nadie más —sonríe—. A vosotros nos referimos. ¿A quién si no?

—¿En fin de semana? —no entiende Rosalía—. ¿Este fin de semana?

—Naturalmente. Es viernes; en nada, empieza.

—¿Qué tarea es esa? —Alberto, mosca en la oreja.

—Que ejercitéis el principio básico de un equipo, cielo. Esa es la tarea.

—No te entiendo, María —las mira Rosalía—. ¿Te puedes explicar?

—Habéis tenido un pequeño rifirrafe —tercia Irene—. Y no es bueno para el conjunto del equipo. No nos gustaría presenciar otros.

—Irían a más y más, cielo. Acabarían repercutiendo en el trabajo de todos.

—Así que os asignamos, no la imponemos, la tarea de, juntos y hasta el lunes, dirimir vuestras diferencias, descubriendo, uno al otro, lo que os ocultáis.

—¿Qué estúpida tarea es esa? —airado, Alberto—. Os estáis pasando de la raya.

—Es tu opinión, cielo —sonríe—. Nada imponemos.

—Solo es recomendación. Podéis haced como queráis —seria, Irene—. Pero os advierto seriamente que si ante nosotras volvéis a tener tonta discusión por estúpidos celos, solicitaremos os sustituyan.

—Y lo lamentaremos mucho. Os lo aseguro. Trabajáis muy bien, pero ya dijimos, con total claridad el primer día, que la norma del equipo era no amagar dudas ni secretos.

—Así que… Ya sabéis qué os toca los próximos días —sonríe Irene.

—Juntos, o por separado, valorad el mensaje recibido. Vámonos, cielo —se levanta.

Rosalía y Alberto, se miran totalmente desconcertados.

—¡Qué ideas tienes, querida! —la prende por la cintura, marchando hacia Serrano.

—No soporto trifulcas entre enamorados, cielo. Y no es bueno para el trabajo.

—Coincido contigo. Pero no podemos prescindir de Rosalía. Es muy valiosa.

—¿Quieres nos queremos con ella y pase el tiempo entre musarañas, pensando qué estará haciendo en cada momento su amado? No, cielo. Los dos, si despejan sus dudas, o ninguno.

—No te suponía tan dura, querida —hace un alto; la abraza y se besan.

—— *** ——

—¡Daniel!

Se gira al oír su nombre. Pedro y Jeremías, mostrando amplia sonrisa, llegan a su lado. Lo saludan efusivamente.

—¡Qué casualidad! —con júbilo, Pedro.

—¿Perdiendo el tiempo paseando? —sonríe.

—Algo así, Daniel, algo así. Hay mucha tensión en la casa y decidimos salir a darnos un garbeo —amplia Jeremías.

—Como ya es viernes… —sonríe Pedro.

Le alegra verlos. El propio David le había dicho el martes que estaban a muerte con él.

—¿Mucha tensión? —mira a Jeremías.

—¡Ni te imaginas! —ríe—. La mayoría estamos en huelga japonesa.

—¡Cumplir a rajatabla el reglamento, hombre! —despeja, mediando palmada al hombro, Pedro su duda.

—Supongo que no tiene que ver nada conmigo —los mira.

—Sí, y no, Daniel.

—¿Sí y no? —mira a Jeremías. Sonríe—. ¿En qué quedamos?

—No, porque no hay huevos para expresar colectiva y públicamente nuestro cabreo. Y sí, porque lo que te han hecho a ti nos ha puesto en alerta a todos, bueno, a casi todos —corrige.

—Me alegro por lo segundo —conciso.

Duda qué hacer. ¿Agradecer su interés y despedirse? ¿Probar a tirarles de la lengua?

—¡Estás en Babia, Daniel! —la palmotea Pedro.

—No, no —sonríe—. Solo aburrido. Para acercarme a la cuesta… David ha pasado por casa esta mañana —arriesga.

—¿David Martinez? —pregunta Pedro, mirando a Jeremías.

—Sí, sí. El mismo —sonríe.

—¿El instructor de tu expediente? —asombrado—. ¿Te han notificado algún cargo más? —preocupado.

—No, no. Pasaba por allí… y como es un buen amigo…

—No me hagas reír, Daniel —ríe a gusto Jeremías.

—Fuera a lo que fuera, le habrá salido el tiro por la culata —ríe más Pedro—. A media mañana ha aparecido por la Junta con cara no muy buena y se ha encerrado en su despacho. ¿A qué te ha visitado? ¿Nos cuentas?

—Off the record… que se dice a los periodistas.

—¡Somos tumbas! —seguro Pedro.

—¡Es broma! —sonríe—. Podéis cantarlo a los cuatro vientos. Pretendía averiguar mis intenciones de defensa. Se las he explicado, y de pronto le han entrado las prisas. De andar aburrido… ha pasado a recordar tenía que hacer cosa importante.

—¿Le has cantado al instructor tus intenciones? —sorprendido, Pedro.

—Será el primero que leerá nuestro pliego de descargos…

—¿Nuestro? —no se le escapa a Jeremías.

—El mío, el mío —sonríe—. He dicho “nuestro” porque un equipo está trabajando en él. En la práctica, yo no hago nada. Y saber de un equipo, poca gracia le ha hecho a David. Creo que, al oírlo, a sus pies les han salido alas.

—¿Sin hacerte ninguna observación ni advertencia dura?

—¡Y tanto que la ha hecho! —ríe—. Que hacía el tonto juntándome con no sé que gente; que no serviría para nada y que tenía que negociar con Torres.

—Delicada imparcialidad del instructor… —con sorna, Jeremías.

—¿Sabes que a Vicente Torres y a Enrique Carreras les han puesto escolta? —espeta Pedro.

—¿Cómo? —atónito—. ¿Escolta de policía?

—Corre por ahí que han recibido amenazas de muerte. ¿No te enteras de nada? —sonríe.

—No, no. Lo llevo con mucha calma.

—¡Y pachorra! —palmetazo de Pedro.

—¿Y porqué a Enrique? No lo entiendo. Nadie lo conoce.

—¡Ya es más conocido que la Charito en los bufetes laboralistas! —celebra Jeremías—. No ha gustado nada que, armándose el lío por él, se desdijera de inmediato, negando cualquier incidente con Torres.

—¿De verdad recomendaste a Cacho para una comisión? —se muere de ganas por saberlo, Pedro.

—Sí, sí. El mismo día. Por hacerle un favor a Eulogio Velázquez que necesitaba a alguien.

Asombrados se miran.

—Pues… —duda Pedro—. Se comenta por ahí que de ataque de nervios de Enrique en esa conciliación, nada de nada. Mera simulación, de acuerdo con Cacho. Que fue el gancho para encenderte. Y te encendiste tan bien, que ni te tuvieron que provocar primero.

—Eso no puede ser, hombre. Yo lo vi y se le veía muy exaltado. Y Julio…

—Julio, limpiándole el culo a Bañales. Despierta, Daniel —seguro Jeremías—. O la cosa iba directamente para ti, o para el tonto que sustituyera a Enrique en esa comedia. En el fondo lo que se está promoviendo es denunciar la pretendida invasión de comunistas en los órganos de conciliación. Para limpiar la Junta y los sindicatos de letrados incómodos.

—Sí, eso ya es más creíble —acepta.

—Bien, Daniel —lo abraza Pedro—. Ya hemos paseado bastante.

Lo abraza Jeremías y marchan.

Daniel, Sin prisa, baja hacia el paseo del Prado; de vuelta a casa.

—— *** ——

En el quiosco de Alonso Martinez, tranquilamente, se toma deliciosa caña y medio huevo duro, con anchoa y remate de aceituna. Se acuerda de la prensa y llega hasta la glorieta de Bilbao.

—Luces muy buena cara, cielo —lo besa al entrar—. ¿Más prensa para no leerla? —sonríe.

—Ni que fuera el único que sabe leer en esta casa —quejica.

—¡Danielito! —lo arrolla Irene; le colma de besos—. ¡Te has afeitado! —besuquea su cara.

—Creíamos eran las niñas, cielo —se pierde hacia la cocina.

—Sabes a cerveza, querido —le relame—. ¿De dónde vienes? ¿Qué has hecho en toda la mañana? —se cuelga del brazo y siguen en pos de María.

—Tus lentejas huelen como las de mamá —le llega el olor.

—No seas pelota, querido. Siéntate y cuéntanos de tu mañana.

Pausadamente, relata la mañana.

—Una mañana muy bien aprovechada, cielo.

—¿Son creíbles esos compañeros que te has encontrado, querido?

—Sí, sí. Es muy buena gente. Sin problema.

—Problema tendrán si dicen por ahí algo de lo que tú les has dicho, cielo.

—¿Cómo? ¿Como qué problema?

—Cuando se expande un comentario en ambiente cerrado que puede molestar a alguien, éste siempre busca a quien lo haya extendido, querido. Y no con buenas intenciones.

—Sí, es cierto —acepta preocupado.

—¿Te ha comentado Arturo si vendrán esta tarde, cielo?

—¿Esta tarde? ¿Te dijo Carmen que vendrían?

—No, no. Por eso te lo preguntaba.

—¡Papá! ¡Mamá! —desde la puerta.

—Llegaron, ya. Echaré el arroz —atiende María las lentejas.

Alicia, con ímpetu, los abraza y besa. Dolores, más comedida reparte abrazos y besos.

—Cuando llegan las niñas la casa adquiere sabor de hogar. ¿Verdad, cielo? —besa a Irene.

—Tenemos fiesta esta tarde. No hay cole —anuncia Alicia alborozada.

—¿Otro patrón de los novillos, Alicia? —con sorna, Irene.

—No prima. Han cerrado los colegios y suspendido las clases.

Se miran los tres mayores.

—¿Qué ha pasado? ¿Alguna bomba? —preocupado.

—No Daniel —tercia Dolores—. Ha habido movida en la universidad y algunos institutos esta mañana. En la plaza de Castilla había mucho lío.

—Poned la mesa, hijas. Y tú, a la sala o a leer tus periódicos. Ve preparando los filetitos, cielo.

—Están muy buenas las lentejas, María —sonríe Dolores.

—Mamá las hace como la abuela, prima. ¡Ricas, ricas, ricas!

—Por lo visto —sonríe Daniel—, no te lo contó todo ayer tu hermana.

—¿No me lo contó todo, cielo? ¿Qué no me contó?

—Quiere llevarse a las niñas a su casa, para que duerman a los niños.

—¡Qué morro! —ríe—. ¡Lo tiene claro la tía!

—¿Qué historia es esa, cielo?

Narra Daniel cómo las durmieron.

—¿Sabían que estabais en su casa y se durmieron enseguida? —sorprendida.

—Los mayores no sabéis tratar con niños, María.

—¿”María”? —molesta—. ¿No sabes tratarme con nombre más familiar?

—¿”Doña María”? —con sorna, Dolores.

—¡Qué raspa eres, cielo! —quejiquea.

—Ni “prima” me dice a mí, mamá. Misión imposible.

—Muchas primas tienes tú, Alicia. Has de ponerte al día —sonríe.

—¿Al día? ¿Qué quieres decir?

—Si le dices “prima” a Irene, siendo la novia de Daniel, cualquiera que te oiga pensará que cometen incesto.

Daniel no contiene la carcajada.

—¡Qué cosas tienes, cielo!

—Dolores nunca habla por hablar, querida —sonríe—. ¿Qué propones, Dolores?

—“Mamita”, sería lo más adecuado. En dos días serás también su madre. Y “mamá”, por derecho, le corresponde a María.

—¡Retiro lo de raspa! —alborozada.

Resuena el teléfono en la sala.

—¿Quién llamará a estas horas? —extrañado Daniel.

—Ve, cielo. Quizá sea Carmen.

—“Mamita” “mamita”… —repite Alicia—. Sí, prima. Me gusta. ¿Te gusta a ti, mamita? —sonríe a Irene.

—Mucho, Alicia —sonríe—. Pero no esperes te diga “hijita”.

—¡Aprobado! —aplaude.

Regresa Daniel, cerrando la puerta del comedor.

—¿Qué pasa, cielo? —preocupada.

—Una llamada muy, muy extraña —a media voz.

—Nos asustas, querido. ¿Qué llamada? ¿Has colgado?

—No, no. Le he dicho que llamaban a la puerta.

—¿Y? —Dolores.

—Un sujeto. Se ha presentado como un antiguo letrado de la Junta, diciéndome que tiene buena información, y dañina, sobre Vicente Torres.

—¿Dañina te ha dicho? —observa Dolores

—Sí, si. Así ha dicho.

—Es una trampa, Daniel —segura.

—¿Una trampa? ¿Cómo sabes tú eso? —la mira—. Disculpa, lo retiro —sonríe—. ¿Y qué hacemos?

—¿Cuándo vence el plazo?

—El veinte, ¿por?

—Dile a todo que sí, muestra todo tu entusiasmo y lo citas para el veintidós.

—¿Para el veintidós? —no entiende.

—Cortito eres Danielito… —sonríe Irene.

—Estoy a la tuya, Irene —sonríe Dolores—. Si ves queda sorprendido por la fecha, insiste, dile que es el único día que puedes…

—Sigo sin enterarme Dolores

—¡Ayyy! —ríe—. Quizá recibas la sorpresa que él te diga que el veintidós ya ha vencido el plazo, y tenéis que quedar antes para que su colaboración tenga éxito.

—¿Y?

—Hasta yo lo he pillado, cielo. Dime tú cómo puede saber él la fecha de vencimiento del plazo…

—¡Me pongo orejas de burro y cara a la pared!

Riendo, vuelve al teléfono.

—No sé qué haríamos sin ti, cielo.

—¿Por eso de “dañina” has supuesto que era una trampa, prima?

—¿Tú que crees?

—No lo sé, prima. Mi cerebro eres tú.

—Tonterías dices. Tienes y mucho —la besa hondo—. Nadie sabe que le queremos hacer daño a ese Torres.

—Alguien sí lo sabe, Dolores —media Irene—. Esta mañana Daniel se lo ha expuesto, en plan fantasma, al instructor de su expediente que, casualmente ha venido a visitarle.

—¿Cómo tienes tanta intuición, Dolores? —la besa Daniel cuando va a su sitio.

—¿Cómo te has salido? —sonríe.

—Sabía el fin del plazo, sí. Le he dicho que su información no era correcta. Que hasta esta mañana no había firmado el recibí del pliego.

—¿Y? —nerviosa, María.

—Ha quedado dudando. Que llamaría otro día. ¿Porqué tenías tanta seguridad? —mira a Dolores.

—Una lástima que no supiera de tu charla con el instructor, Daniel.

—¿Por?

—Se lo hemos comentado, querido

—Hemos perdido la oportunidad de tenderle una trampa.

—¿Te explicas, cielo?

—Le hubiéramos citado el lunes y cuando estuvierais juntos en el lugar que fuera, aparecería la policía, la prensa y alguna televisión extranjera.

Atónitos quedan.

—Si tú las gastas así, ni imagino como las debe gastar Lola…

—Tengo buena maestra, Daniel

—Apurad las lentejas. Se van a enfriar los filetitos —se levanta María.

Dolores y Alicia se llevan los platos con el carrito.

—No acabo de entender qué pretendían con tan burda maniobra.

—Tengo una idea, pero seguro Dolores la explica mejor, querido.

Regresan con la carne.

—Danielito no entiende qué trampa era esa, Dolores.

—¿No? —le mira sonriendo—. La misma que la nuestra, pero al revés, Daniel.

—¿Al revés? —no entiende María.

—Ofrecían un dulce que, tras presentar tú el pliego, aportando esta documentación, te sabría bien amargo —los mira—. Esos datos dañinos son falsos. Tendrías que responder por injuria o calumnia. ¿Me seguís?

—Clarito, clarito, cielo —sonríe—. ¿Y cómo es tu revés?

—En el momento en que aquel entregara a Daniel esa documentación, le habrían detenido. Y para librarse, cantaría largo y plano. A más del eco que hubiera tenido en la prensa y en Europa el intento de manipularlo. ¡Ocasión perdida! —ríe—. Seguro nos ofrecen otra.

—Ya sabes, cielo —sonríe—. No des ni un paso sin consultar con Dolores. ¡La que sabe, sabe! —ríe—. Pero ese morreo vuestro, me ha parecido un tanto descarado, hijas.

—Solo era media lengua, María —sonríe—. Os los he visto de dos lenguas y media.

—¿De qué habláis? —no entiende Daniel.

—De besos, querido —sonríe—. Alicia y Dolores quieren mejorar los que nos damos María y yo.

—¡Eso! Acude tú en su ayuda, cielo.

—Se aman, querida. Y a todos nos parece muy bien. ¿Por qué no sus besos y gozar cuando nos muestran su amor?

—Muy moderna me pareces tú, cielo —la besa—. A ver si le enseñas a tu madre, y se despreocupa de si visto santos o no.

—¿Su madre? —las mira Dolores—. ¿Has hablado con Aurora, Irene? —le da buena risa.

—A mala hora se me ocurrió forzarla a llamarla…

—¡Cuenta, cuenta, mamá! ¿Cómo es ella?

Narra con detalle y gracia Irene la charla telefónica.

Alicia se parte de risa. Dolores, escucha y sonríe.

—¡A punto estuve de cantarle cuatro frescas!

—Ni sabéis dónde os habéis metido —ríe a gusto Dolores—. Y Aurora es la más moderna y permisiva…

—¿Qué pensáis hacer esta tarde, no teniendo clase? —se interesa Daniel.

—Hemos pensado en recoger a los niños y llevarlos al parque de atracciones. ¿Os parece buena idea?

—Cualquier día, Carmen os secuestra, hijas —ríe Daniel.

—Me parece muy bien, hija. Llamad a Carmen y le preguntáis.

—Por cierto, hija, David me comentaba esta mañana que le pareció verte dentro de un Jaguar con otra amiga. ¡Me ha preguntado si tenía chofer!

—¿Ese David es el instructor? —preocupada Dolores.

—Sí, sí. Le he contestado que…

—Eso es mentira, Daniel —seria—. Y si te lo ha contado de esta manera significa que están vigilando a Alicia.

—¿Qué dices, cielo? —alarmada.

—Espera… ¿En que te basas, Dolores? Es bastante grave tu apunte.

—El Jaguar lleva cristales ahumados y cortinillas, detrás, y en las ventanillas traseras. Ya sabéis que Lola cuida al máximo su privacidad. Por tanto, y menos de pasada, no ha podido verla en el interior, con otra amiga. Y si él se ha referido a una amiga, cambio lo de que vigilan a Alicia, por vigilan la casa.

—Estoy confundido Dolores. ¿Porqué dices ahora de la casa?

—Porque siempre que recogemos o dejamos a Alicia en el colegio, yo nunca salgo del coche. Solo Jorge, para abrirle la puerta. Y es en la puerta de la casa, a mediodía o por la tarde, que subimos o bajamos las dos y pueden verme.

—¿No puede ser en Hermosilla?

—No, Daniel. Subimos y bajamos al auto en el garaje.

—¿Tanto les importo? —no entiende Daniel.

—Les importas un bledo, querido, pero te han convertido en víctima propiciatoria, y no quieren cometer ningún error. Que vigilen la casa me lo creo. Por saber quién pueda venir a visitarte.

—¿Qué hacemos? —asustada María.

—Tomar medidas, María —segura Dolores—. Si vamos a por los niños, le diré a Jorge que saque el Mercedes y nos recoja en Alonso Martinez. Y esta noche hablaré con Lola para que monte la contra vigilancia.

—Ya no sé si es buena idea que vayáis a por los niños, hija. Estoy muerta de miedo.

—Nada les va a pasar, María. Solo vigilan, toman notas. Y los niños son vuestros sobrinos. Nada temen de ellos. En cualquier caso, le daré libre el fin de semana a Jorge. ¡Lo agradecerá! —sonríe.

—¿Qué hacemos, cielo?

—Lo que tú has indicado antes, María —sonríe Daniel.

—¿Yo? ¿Que he indicado yo, cielo?

—Le has recomendado a Danielito que no diera ni un paso sin consultar con Dolores. ¿No recuerdas, querida? —sonríe.

—¡Es verdad, cielo! ¡Qué lista soy —ríe nerviosa.

—Y no comentar nada de ello con Carmen y Arturo, María —concluye >Dolores.

—— *** ——

—¿Cuántos coches tienen en esta familia? —a modo de saludo, Carmen.

—No lo sé, cielo. Yo no he visto ninguno.

—Dos, seguro. Ayer un Jaguar; hoy, un Mercedes, que parecía de ministro.

—Moveos —urge Arturo—. Nos vamos a pasar la tarde en la puerta.

—¿Irene?

—No le gustan los atascos y se ha quedado en la sala, Carmen —ríe Daniel.

Buena prisa se da Carmen, hacia la sala.

—¿Habéis visto eso? —sorprendida, María—. Ni un beso me ha dado.

—Querrá cargar pilas —con guasa, Arturo.

—Vamos a mi estudio. Quiero hablar contigo —puja de él—. Id charlando, Maria. Luego nos sumamos.

—¿Tan grave es? —se preocupa Arturo.

—No, hombre, no. Toma asiento.

—Como no vamos con ellas…

—Tienen el mono tema de Dolores. Ni nos dejarían hablar de otra cosa.

—Es que es para no dejar de hablar de ella…

—Atiende, Arturo. A última hora de la mañana, casualmente, he encontrado a Pedro y Jeremías —nota su mirada de ignorancia—. Dos compañeros de la Junta. Los que, a través de la puerta, oyeron qué ocurría durante la conciliación. Gente de confianza.

—¿Y?

Detalla el encuentro.

—Veo muy positivo que, tras vuestra charla, Martinez ande preocupado. Y de eso de los escoltas, es la primera noticia que tengo.

—No sé si tan positivo, Arturo. A mediodía, mientras comíamos, he recibido una inesperada llamada.

—¿Inesperada?

—Y tanto. Era un sujeto que no me ha dicho su nombre. Se ha presentado con un antiguo letrado de la Junta…

—¡Ah! Eso parece interesante. ¿Qué quería?

—Si me dejas hablar…

—¡Perdón! —sonríe—. Sigue, sigue.

—Me decía que tenía documentación por la que se podía incriminar a Vicente Torres. Me pedía una cita y me daría esa documentación, para que la pudiera incluir junto al pliego de descargos.

—¡Caramba!

—Me ha resultado un poco raro. Le he dado una excusa y lo he expuesto a ellas. De inmediato, Dolores ha dicho que era una trampa.

—¿De inmediato? ¿Así sin más?

—Me dejas hablar… De inmediato, sí. A punto he estado de reírme de ella. Pero era tan convincente su argumentación que he seguido su pauta. Que le diera esa cita para el día veintidós…

—¿El veintidós? El plazo vence el veinte, Daniel. Muy mala pauta me parece.

—Si me dejas hablar…

—¡Perdón! —se calla.

—Ha añadido: “Quizá recibas la sorpresa que él te diga que el veintidós ya ha vencido el plazo”.

—¿Seguro que solo tiene quince años? —boquiabierto.

—¡Arturo! ¡Atiende, hombre! —ríe—. He vuelto al teléfono, y ha resultado como ella había previsto.

—¡No falla una! —ríe a gusto.

—He tenido agilidad mental y le he dicho que se equivocaba. Que era esta mañana cuando he firmado el Recibí. Y le he insistido con lo del veintidós, que no cabía otro día. Ya mostraba reservas. Y ha acabado diciendo que me volvería a llamar.

—¿Es todo?

—No, pesado, no. Falta lo mejor. ¿No quieres saber qué ha escamado a Dolores?

—Dime, dime.

—El sujeto a utilizado el término “dañina”, al referirse a la documentación. Le ha bastado oír esa palabra, para que ella se lo oliera mal.

—¿Por esa palabra?

—Por esa. Ha explicado que si nadie sabía que queríamos dañar a Torres, como el sujeto ya ofrecía algo dañino.

—¡La hostia! Otra como ella no hay, no —sonríe—. Así que esperaremos a ver si llama o no…

—Todavía hay más mejor para oír, Arturo —sonríe.

—¿Más? Dime, dime.

—Cuando he regresado al teléfono, Irene le ha dicho que alguien si sabía le queríamos dañar, explicándole mi charla con David. A mi regreso, me dice que si hubiera sabido lo de David, habríamos ofrecido la cita para el lunes.

—¿Y eso? Para seguirle la pista a la mente de Dolores…

—Que en el momento que se presentara el sujeto, ofreciéndome el trato, aparecería la policía, la prensa y la televisión extranjera.

—¡La hostia! ¡Menudo susto para el sujeto! —ríe que ríe.

—Y menudo susto me hubiera llevado yo si, sin el consejo de Dolores, hubiera picado y presentado esa documentación.

—¿Y eso? No entiendo.

—Por ser falsos esos presuntos hechos. Me hubieran imputado por injurias o calumnias. La trampa perfecta.

—¡Y tan perfecta! Y, encima, yo te hubiera recomendado presentarla.

—Eso es todo. Vamos a la sala a ver qué se cuentan. Y ni se te ocurra recrearte volviendo a contar la historia.

—No, no. Solo le diré que en casa se lo contaré.

—Ya me parece demasiado decir. Callas y en casa le cuentas.

—Vale, vale.

Entran en la sala.

—Si Arturo quiere tomar algo se lo preparas, cielo.

—No, no. De momento, no.

—¿Te ha contado Daniel lo de Dolores, cariño? ¡Qué reflejos mentales tiene! Boquiabierta he escuchado a Irene. Y también me han explicado la charla con su madre. En casa te la cuento. María le quería cantar cuatro frescas. ¡Pobre Daniel! Menuda suegra te ha tocado.

—¿No me voy a enterar yo ahora? —gimotea.

—No, cielo. Carmen te lo contará mejor. Solo te diré que quería saber con cuantas mujeres se había acostado Daniel.

—¡La hostia! —le da buena risa—. Ponme cerveza, Daniel. ¡Me parto!

—Y ha dicho Dolores que Aurora es lo más moderno de la familia. ¿Te imaginas, cariño?

—Resultará divertido ese viaje a Dinamarca, ¿no crees, Irene?

—Te aseguro que lo será mucho, Arturo —sonríe—. ¿Por un casual has oído alguna referencia al consejo de Ministros de hoy?

—Sí. Casualmente algo he oído por la radio del coche cuando veníamos.

—¿Algo de interés?

—¿Te gusta la política, Irene? —sorprendida Carmen. Toma sus manos.

—Ni me gusta ni me deja de gustar, Carmen. La política está por cualquier lado. Cuando gastas agua o gas, tu acción ya repercute en política.

—¡Si te gusta, sí! —ríe y la abraza—. Me dará buen gusto conocer tus opiniones.

María y Arturo se miran atónitos. Daniel, que llega con las cervezas, la ha oído y contiene la carcajada.

—¿Qué pasa? —los mira—. No están los niños. Pero no os tiréis dos horas. Eso sí que no.

—Nunca te he oído decir a nadie que te interesan sus opiniones, Carmen. Por eso me he sorprendido —justifica Daniel.

—Ella viene de fuera, y de fuera las cosas se ven de otra manera. Y explica muy bien todo lo que explica —se aprieta a ella—. ¿Verdad, María?

—Ni te imaginas cómo se explica Irene, cielo —ríe—. El lunes, tras ver la movida de los estudiantes, salió la política y, a la primera de cambio, ya le había llamado carcamal a Daniel.

—Se lo merecía, María. Frente a mis razones, solo mostraba pasotismo. O el día siguiente que le llamé macho ibérico…

—¿Así le dijiste? —asombrado, Arturo.

—Sí. Rechazaba vivir de nuestro sueldo.

—Y al día siguiente te enamoraste —sugiere Carmen.

—No, nada más verlo ya quedé prendada. Pero no iba a decírselo de golpe… —queda pensativa—. Si se lo hubiera dicho, María no se habría enamorado.

—¿Cómo? —se sorprende Carmen—. ¿Explicas?

—¿A ti? —ríe y la besa a fondo—. No has seguido enamorándote de mí para no entrometerte con Danielito y María. Por esa idea de “la vieron primero”. El nuestro será un amor platónico con un buen maridaje de abrazos y besos. A Arturo no le importa.

—En absoluto, Irene —sonríe—. Contigo cerca, estoy más cerca de ella. ¿Verdad, cariño?

—Es verdad, no me avergüenzo —sonríe Carmen—. He recuperado la pasión perdida con él. Y me parece muy buena definición la que has hecho de nuestra relación. Irene. Y no creo que María, de haber sabido tu interés por Daniel, aceptara contigo una relación como la que yo acepto.

—¿Aceptas o te conformas, cielo?

—Acepto y me conformo, hermana —sonríe—. Y como sé que mi relación con ella pende de la vuestra, bien me preocuparé de estimular la tuya y la de Daniel —pausa—. Si el sábado o domingo me oigo hablar así, directamente me voy al psiquiátrico —ríe y las abraza.

—Algún día tendríamos que reflexionar y analizar cómo se ha producido este cambio de pensar y sentir nuestro —razona Arturo—. Hoy, y me esfuerzo, lo acepto, pero no lo entiendo. Y lo que no se entiende, acaba por rechazarse.

—Y, a contrario sensu, cuando se rechaza de plano una cosa, nunca podrá entenderse y, por ende, aceptarse, Arturo —sentencia Irene.

—Desde ayer me preguntó si solo tienes veintidós años, Irene —sonríe

Carmen—. ¿Me pones un ejemplo de tu argumentación?

—Con gusto, Carmen —la besa—. La lucha armada de los frentes de liberación, contraponiéndolos a IRA y ETA.

—¿Contraponiéndolos? —no entiende Daniel.

—Contraponiéndolos, sí. Por ejemplo, cuando Fidel Castro luchaba en Sierra Maestra, o el Ché, junto a los bolivianos contra Barrientos, o los movimientos de liberación africanos. Esas luchas armadas de una minoría que se sentía oprimida contra el opresor, caían simpáticas, no se las satanizaba. Con IRA y ETA, pudiendo tener las mismas motivaciones, no se tienen las mismas contemplaciones, se las rechaza de plano y condena sin paliativos.

—Es que lo de ETA es muy fuerte, Irene. Esta semana misma, dos policías asesinados, y tiroteos en la madrugada por las calles de Bilbao. Y si sumamos, desde Melitón Manzanas en el 68, ya han asesinado a treinta y una personas.

—Sería más correcto decir, duele fuerte, Daniel —sonríe—. Pero mira, te has referido solo a ETA. Y me da que incluso llegarías a justificar al IRA

—Mujer….

—Os lo pondré más entendible. Imaginaos que hubiera un frente de liberación armado gibraltareño, contra los ingleses, propiciando la anexión a España. Os aseguro que tendría el beneplácito del gobierno español, y la simpatía de los españoles. O del Frente Polisario, por poner un ejemplo que nos afecta mucho.

—Reconozco que das a pensar, cielo —media María—. Pero salvajadas como la de la calle del Correo… No se puede permitir ni aceptar que muera gente que no tiene culpa ninguna.

—Es verdad, totalmente de acuerdo, en modo alguno es permisible que muera gente que no tiene culpa alguna —sonríe—. Y, sin embargo, permitimos que centenares de miles de niños mueran en el mundo por inanición. No tienen culpa alguna tampoco. ¿Cuántos claman en España, con la misma intensidad y rabia que la de la calle del Correo, por estos niños inocentes del mundo? ¿Qué preocupación tiene el Gobierno por estas otras muertes inocentes?

Se produce un silencio.

—¿Quién calla otorga? —sonríe y los mira Irene.

—No, no. En absoluto —tercia Arturo—. Pasa qué tú tienes la idea muy clara y, a mí por lo menos, y ciñéndonos a ETA, me ocurre que soy incapaz de pensar. O quizá lo que pienso está muy influido por las imágenes que nos presentan de la gente asesinada y el dolor de las familias. Y tienes razón, nos están imbuyendo tanto rechazo que no creo sea capaz nunca de entender y mucho menos de aceptar. Y voy más lejos. Creo que si cambiara el régimen y consiguiéramos un gobierno e instituciones de corte europeo, no variaría el rechazo entre los españoles, ni el enfoque del gobierno de turno. Y te pongo el ejemplo de Gran Bretaña. Pese a ser una democracia, salvo los irlandeses del norte, ningún británico entiende ni acepta aquel conflicto. Y sea el gobierno, laborista o conservador, su hacer no difiere en nada al que hace el actual gobierno de España.

—Creo que todos estamos en la misma situación que Arturo, cielo.

—Pienso lo mismo, Irene —expresa Carmen.

—Me alegro —sonríe y se da un buen tute con Carmen y María—. Y para que veáis que soy totalmente objetiva, os mostraré la otra cara de la moneda.

—¿Qué otra cara? —no entiende Carmen.

—La de los que ven a ETA como un instrumento más para acabar con el franquismo. A los comunistas me refiero. Ven a este grupo terrorista…

—Perdona la interrupción, Irene —tercia Arturo—. ¿Has dicho terrorista o he oído mal.

—No has oído mal, no. Ese termino, intencionadamente he utilizado. Antes decía “armada” o “liberación”.

—¿Crees que hay diferencia entre estos tres términos? —se suma Daniel.

—Sutiles matices sí hay, Daniel —sonríe—. Pero uso el de “terroristas” porque los comunistas españoles en cuanto les dejen participar en futuras instituciones democráticas, será de los primeros en reivindicarlo.

—Ahora sí que me he perdido, Irene —ríe y la abraza Carmen.

—¡Y yo! —se suma María al abrazo.

—Me da que todos estamos perdidos, Irene —coincide Daniel.

—Lo imagino —sonríe—. Si os pregunto si alguno conoce el documento comunista “España: Estado plurinacional”, todos diréis que no.

—¡Seguro! —ríe Daniel.

—Os explico. Los socialistas propugnan un estado federal, pero ni explican cómo le darán esa forma. Los comunistas son más explícitos. Defienden que España es un conjunto de naciones, de ahí el termino plurinacional. Y señalan como tales a Cataluña, Pais Vasco y Galicia. Así que para los comunistas España la formarían estas tres regiones, o nacionalidades, más el resto —los mira—. Si según explico no me entendéis, preguntad sin rubor. Y dentro de este esquema plurinacional, catalanes, vascos y gallegos tienen una cierta autonomía para elaborar su política. Pero la política común, a corto plazo, es acabar con la dictadura. Y dentro de ese plan, cualquier aliado es bueno. Y hoy contemplan como aliado a ETA. Y siendo aliado, y para no perderlo, son condescendientes con sus acciones. Ni en la radio Pirenaica ni en su Mundo Obrero critican estos atentados, y a veces los resaltan como heroicas acciones, o victorias contra el franquismo. Esta es la situación de hoy.

—¿Quieres decir que la variarán, cielo?

—Seguro, María. Hasta la invasión de Praga, la Unión Soviética era la “madre patria”. Ya ha dejado de serlo y miran con más cariño a los comunistas rumanos o italianos. Hoy, la meta de los comunistas es ocupar el poder del estado, por medios democráticos. Y saben bien que la lucha de ETA es contra el estado español, para conseguir la independencia del País Vasco, al margen de quien gobierne el Estado. Hoy, mañana y dentro de un siglo. Su reivindicación no es nueva, nació el siglo pasado. Y por eso decía que los comunistas pasarían a usar el término “terrorista” en cuanto crean que están cerca de ocupar parte del poder del estado. Entonces ETA será un enemigo a batir —los mira—. ¿Os habéis enterado?

—Desde luego, objetiva sí me parece tu disertación —casi aplaude Arturo.

—¡Y clarita! —emocionada Carmen, la besa con beso más emocionado. Se levanta tras recibir y gozar la respuesta bucal de Irene—. ¡Se me ha pasado la tarde volando! —ajusta su revuelta blusa—. Tenemos que irnos, cariño, no sea lleguen antes las niñas.

Asiente Arturo. Tras otra tanda de besos y abrazos, marchan.

—— *** ——

—Ahora sí me apetece una cerveza, querido. ¿Me la traes?

—Que sean dos, cielo.

Marcha Daniel a la cocina.

—Esta noche hablaremos tendido y claro, cielo.

—¿No me puedes decir ahora? —la besa mimosa.

—Si no te importa que me oiga Daniel, te puedo decir, sí.

—Quieres hablarme de Carmen, ¿sí?

—Sobre Carmen, pero más de ti, cielo.

Daniel reparte las cervezas.

—Siéntate a nuestra vera, cielo. Irene desea escuches.

—¿Carmen es el motivo de la disputa? —sonríe y se sienta entre ellas.

—Sí, cielo. Irene se está pasando todos los pueblos con ella. Y tras esa charla sobre amor platónico, me empiezo a preocupar.

—¿Como qué? —ya se arrepiente de haberse sentado en medio.

—Se ha molestado porque nos hemos alborotado las blusas —sonríe.

—No cielo —ríe—. Mas bien por el alboroto que, para estimular besos, os llevabais bajo la blusa. Solo ha faltado os quitarais el sujetador.

—¿No os importa si no llevo en casa?

—Y veo llegar a Carmen y estás sin él y se lía gorda. Cualquier día me pedís permiso para acostaos.

—¿Tengo que oír eso? —molesto, Daniel.

—Ella lo ha querido, cielo. ¿Tanto te da a ti? —lo mira sorprendida—. También es tu mujer.

—Yo lo veo desde otra perspectiva, María.

—¿Qué otra perspectiva, querido?

—La del daño, Irene, la del daño. Maria es libre, nadie depende de ella; yo solo dependo de ti; Pero Carmen no es libre. Arturo podría sufrir daño. Esa es mi perspectiva.

—Cielo, ¿dices que si Arturo consintiera, no te importaría que ella y Carmen gozaran plenamente?

—Quizá lo digo porque pienso que Arturo nunca consentirá.

—Estás loco, cielo. Si piensas así, cómo se te ocurre le plantee Carmen que las deje compartir plenamente. Se volvería loco pensando le puedan engañar.

—Yo creo que Arturo sí consentiría, querida —sonríe.

—¿Y en que te basas, listilla? —salta por encima de Daniel, la besa y manosea.

—Lo ha explicado él antes —la acaricia por todo.

—¡Queréis comportaos! —truena—. Y no volváis a retozar otra vez en mi cama estando yo.

—Nos comportaremos, cielo —sonríe, vuelve a su sitio y besa sus labios.

—Y esa moda de besarme la boca tampoco la veo correcta.

—Es fregarte con los labios, cielo. Y me gusta. ¿Qué decías de Arturo, cielo? —alarga su mano y toma las de María.

—Que si yo estoy cerca de Carmen, el está más cerca de ella. Y para Carmen mis besos son acicate para recuperar la pasión con Arturo. ¿Qué daño se puede producir? —sonríe.

—¡Tendrás morro! —contiene saltar—. Quita, y deja se siente en medio, cielo.

—¿Y porqué —se cambia de sitio— dais por sentado que Carmen desea gozar plenamente con Irene? —ríe—. Parecéis convencidas las dos de ello.

—¿No has visto qué ha hecho al llegar? Así le has dicho que ella estaba en la sala, ha volado aquí. Ni un beso me ha dado.

—¿No te ha besado? —sonríe—. A mí, mucho, mucho, y muy hondo. Va mejorando.

—¡Mejorando dice! ¡Tendrás cara! Verás tú qué es mejorar… —la atrae, besa su boca y acaricia sus pechos.

—Eso, ahora compite con Carmen por ver cuál de las dos besa y manosea mejor a Irene. Ya no sé si reír o llorar —las abraza—. ¿Terminamos esta charla y seguís más tarde el debate y manoseo en la cama? Las niñas llegarán en cualquier momento y nada tienen para cenar.

—¡Las niñas! —da un salto Maria—. Vamos a la cocina, cielo. Tiene razón Daniel. Verás tú después qué vale un peine en la cama.

Dolores y Alicia se asoman a la cocina.

—¿Qué cenamos, mamá?

—¿Qué cenamos mamá? ¿Nada más? —las mira huraña—. ¿Dónde están vuestros besos? ¿Se han quedado todos en casa de Carmen?

—¿Te das cuenta, Alicia? —las besa Dolores.

—Sí, prima, sí —sonríe y las besa.

—¿Te das cuenta? ¿De qué ha de darse cuenta Alicia, hija?

—Cosas nuestras, mamá. Ponemos la mesa. Sopa no hay, ¿verdad?

—¿Sopa? —confundida—. ¿Os apetecía sopa?

—Por saber qué cubiertos ponemos, María —explica Dolores.

—No hay sopa; espabilad —urge Irene—. Atiende la tortilla, María —ríe—. Se va a quemar.

—Termínala tú, cielo. Ni sé qué me hago.

—Das demasiada importancia a nimiedades —ríe y la abraza—. Te ahogas en vaso de aceite.

—¿No está papá? —Alicia, con el carrito.

—¿No está en la sala ni en su estudio? Quizá se ha tumbado, hija. Dejadle descansar. ¿Dolores?

—Hablando por teléfono con Lola, mamá. Esta tortilla… —las mira y ríe.

—¿Qué le pasa a mi tortilla? —sorprendida, Irene.

—Nada, nada, mamita —sonríe y marcha.

—¿Qué le pasa a la tortilla? —mira a María.

—¡Ayyy! —las manos a la cabeza—. ¿No le has dado la vuelta? ¡Quita! ¡Quita!

—Sí te ahogas en un vaso, sí —le da buena risa—. Les diremos que es brændt omelet, una especialidad danesa.

—¿Eso qué es? —no contiene reír.

—Tortilla quemada…

—Anda, anda… Tienes morro para todo. Pero no voy a ceder ante Carmen. No, no y no.

—Como un tronco está —entra Dolores—. ¿Lo despertamos?

—¿Vestido, o desnudo y tapado?

—Tapado y bien tapado, Irene. ¿Levanto las sabanas y veo si está desnudo?

—Locas, locas de remate estáis —no contiene reír—. Dejad que duerma. Saca la omelete esa y cenemos, hijas.

—¡Brændt omelet! —exclama Dolores. Pone el plato en el carrito y marcha.

—¿Ha dicho lo mismo que tú antes, cielo? —atónita la mira.

—Sí, María. También habla danés —sonríe y la besa.

—¿Hay algo que no sepa esta muchacha? Alucino con ella.

—Vamos, vamos —puja hacia el pasillo—. Como se enfríe perderá su buen gusto.

—¿Cómo ha ido con los niños, hijas? —mientras sirve la tortilla.

—Muy bien, María —sonríe—. Son niños encantadores y obedientes.

—Será cuando se hace lo que ellos quieren, hija. Están mimados en exceso.

—Y demasiado protegidos, mamá. Hay dejar a los niños se realicen por sí mismos

—Tendríais que distraer más a Carmen, Irene —sonríe Dolores—. Así no estaría tan pendiente de ellos.

—¿Le dices a Irene y pluralizas? —la mal mira María.

—No me refería a distraerla en la cama, María —sonríe a lo Zárate—. A sacarla las dos más por ahí, de compras, cine, paseo…

—Buena estás hecha tú —toma su mano—. ¿Has hablado con Lola?

—Sí, sí. Sin problemas. Y también con Jorge. Hasta el miércoles tendrá vacaciones.

—¿Vacaciones? —se extraña—. ¿Quién te llevará al colegio?

—Cualquier taxi, María. Nadie verá ningún auto nuestro rondando por la casa estos días.

—Vosotras sabréis… Cada vez entiendo menos.

—Recogemos la mesa y nos acostamos, mamá.

—Sí, hija, sí. Ya fregaremos mañana.

XV

—¡Despertad! ¡A levantarse! —cumple el rito habitual—. Creo va a hacer un día de perros.

—¡Es sábado, Maria! —protesta Daniel—. ¿A qué tan temprano?

—Si a las nueve de la mañana te parece temprano… Venga, arriba; las niñas ya están levantadas.

—¿Cómo lo hacéis, mamá? —sonríe, cruasán en mano.

—¿Hacer qué, hija?

—El reparto del goce con Irene, María —la abraza mimosa Dolores.

—¡Será posible! —se ruboriza—. ¿Qué más os dará a vosotras?

—Solo era curiosidad, mamá. No viene a qué sonrojarse.

Daniel, entrando, reparte besos y abrazos.

—Mira el tiquis miquis —ríe—. ¿Ya no te quejas hoy porque freguemos tu boquita, cielo?

—Si me quejo, porque me quejo; si no me quejo… —sonríe y besa de nuevo a María.

—Muy raro te has levantado tú, cielo.

—Será la fiebre del sábado, María —ríe Dolores.

—Mi café y mi leche, querido —Irene, tras cumplimentarlos—. Está lloviendo.

—Ya os he dicho hacía un día de perros, cielo.

—¿Llaman a la puerta?

—Deja, hija. A saber quién podrá ser —la frena—. Yo abro.

Queda parada al abrir la puerta. Rosalía y Alberto, con sonrisa piano.

—¡Qué sorpresa! Pasad, pasad a la cocina. Conoceréis a la familia.

—¡Vaya! —se alza Irene al verlos entrar—. El regreso de los hijos pródigos —sonríe; los abraza y besa sin reparo.

—¿Habéis desayunado? —solícita, María.

—No, no —sin recuperarse Alberto.

—Es sí, sí, Alberto —le cachetea Rosalía—. Ya hemos desayunado, Maria. Nos hemos levantado pronto…

—De la misma cama, espero —sonríe Irene—. Sentaos, sentaos.

—Si solo veníamos a…

—Ellos son Rosalía y Alberto, nuestros compañeros de trabajo —anuncia María—. Formamos un gran equipo. Mirad, aquí, Daniel, mi hermano; y ellas, Alicia nuestra hija, y Dolores, su novia.

Se quedan clavados. Tras oír “nuestra” y “novia”.

Daniel, de pie tiende su mano; Dolores le imita. Alicia, con más desparpajo, abraza y besa mejillas.

—Lamentamos mucho la imagen que presentan de usted los medios, señor Gómez —reacciona Rosalía—. Sepa que se está granjeando la simpatía de mucha gente.

—Nada de “señor”, Rosalía. Daniel, a secas y de tú. Sin formalidades. Y tomad asiento, ¡caramba!

Se sientan; no dejan de mirar a Alicia y Dolores.

—Y veníais a… —sonríe Irene—. Si es por pedir disculpa y mostrar arrepentimiento, obviadlo. Vuestra presencia es la mejor disculpa.

—Sí, por eso hemos venido —se recupera Alberto.

—Diles la verdad, Alberto —le cachetea de nuevo—. No solo es ese el motivo.

—Podéis obviarlo también —sonríe María—. Sabíamos que erais el uno para la otra. Así que el lunes, en la agencia, a trabajar con fuerza.

—Es que… —inicia Rosalía.

—No te pases, María —la besa Irene—. Hasta el miércoles no hay reunión. Deja que trabajen donde quieran el lunes y martes.

—¿Vais al trabajo cuando queréis, mamita? —sorprendida Alicia y más sorprendidos ellos al oírle “mamita” mientras miraba a Irene.

—Sí, hija, así es —rápida María.

—Nada nos habíais contado, mamá. Seguro es cosa de mi mamita.

—Bueno… —hace amago de levantarse Rosalía, confundida del todo.

—Alicia —sonríe Dolores—. Explícales a Rosalía y Alberto el porqué de “mamá” y “mamita”. Están bien confundidos.

—¿Sí? —ríe—. ¡No me había dado cuenta! Estás en todo, prima —los mira—. Veréis. Llamo a María “mamá”, porque a más de ser mi tía, me ha cuidado siempre. Y “mamita” a Irene, por ser su pareja.

Respiran Daniel y María.

—¿Qué edad tenéis vosotras? —se decide Rosalía.

—Veinticinco menos que tú, Rosalía —sonríe Dolores.

—¡Ya les habíais contado sobre nosotros! —sonríe Rosalía a Irene.

—Te juro que no. Hablamos poco del trabajo con las niñas —sonríe—. Y ni sabía tu edad. ¿Tienes cuarenta? Te hacia de la edad de María.

—¿Tenéis quince? Si es así, tienes muy buen ojo, Dolores. ¿Y vives con ellas?

—No, no —tercia Alicia—. Nos alternamos. Una semana aquí, otra en casa de Dolores. Para contentar a nuestros padres.

—Sí, claro. Tan jóvenes…

—Misión cumplida —se levanta Alberto.

—¿Ya os vais? ¿No os quedáis a comer? —como compungida, Irene.

—Muchas gracias, Irene —sonríe Rosalía—. Nos vamos hasta el miércoles a Vall de Uxó, mi pueblo; y tenemos carretera por delante; y con este tiempo…

Los despiden en la puerta, y marchan.

—¿Te parece bien pregonar la edad de una señora, hija? —espeta, así regresan a la cocina.

—A ver qué le puede importar a ella nuestra edad y dónde vivimos, Maria.

—Es verdad —sonríe y la abraza—. Nunca dejes de enseñarme, hija.

—¿Qué hacemos esta mañana? —inquiere Daniel.

—No salir de casa, cielo. Como no pare de llover… Y vestirnos decentemente, ¿no creéis?

—¿Qué historia era esa de disculpas y arrepentimientos, mamita?

—A tu madre le gusta hacer de Cupido, Alicia.

—Y a ti también, cielo —sonríe—. Hemos tenido suerte. Hubiera lamentado mucho despedirlos.

—¿Despedirlos? —sorprendido—. ¿De dónde?

—De nuestro equipo, querido —lo abraza—. Solo nos gusta trabajar con gente que se ame y no lo esconda.

—¡Caramba, mamá! —ríe—. ¿En dos días os habéis hecho las dueñas de la agencia?

—Por lo visto, sí. ¡Ea! ¡A vestirse todo el mundo!

—— *** ———

—Esta lluvia nos ha partido el día —lamenta Arturo.

—No creo que llamen las niñas. Claro, lloviendo… Menos mal que no les hemos comentado nada a los niños.

—¿Qué no nos has comentado, mamá? —salta Carmencita a su regazo.

—¿Ya te has despertado, vida? —la abraza y besa suavemente sus labios.

—¿No me ves? ¿Cómo, dormida, voy a llegar a tus brazos, mamá?—ríe—. Irene os está volviendo locos a todos —devuelve el beso—. Pero me gustan estas nuevas maneras. ¿Qué no nos has comentado, mamá? —repite.

—Invitamos a comer a Alicia y Dolores —mira, complacida, a Arturo—. Pero con este tiempo…

—¿Qué más les da a ellas el mal tiempo? —ríe y se abraza más—. Con los cochazos que se gasta Dolores… Nada más verla ya supe que tenía mucho, mucho dinero.

—No seas materialista, Carmencita. Ni me has dado los buenos días.

—¡Es verdad! —salta a su regazo—. ¿Puedo en tus morritos? —sonríe, acariciando su cara

—Puedes, hija, puedes —ríe Carmen.

—¿No vais a llamarlas? —los mira, tras besar a su padre.

—No, vida. Quedamos que llamarían ellas, si hacía buen tiempo. La idea de que vinieran a comer era porque querían sacaos de paseo por la tarde. Y lloviendo…

—¿Podré quedarme alguna noche en su casa, mamá?

Desconcertados, se miran los padres.

—No, hija, no. Le da algo a Daniel —ríe Carmen

—¿Al tío Daniel? ¿Y qué pinta él? —extrañada—. Me refería a Hermosilla, en casa de Dolores. Alicia vive con ella. ¿No lo sabéis? —más extrañada— Y la casa es muy grande. No tendré que dormir con ellas.

—¡A saber qué os cuentan! —alarmado, Arturo.

—Muchas cosas, papá. Pero nosotros les contamos más. Y nos escuchan con mucha atención. A Juanito, ni le oís la mitad de cosas que dice.

—No es tanto así, hija —molesta—. Pasa que tu hermano es una ametralladora hablando. Y ni se te ocurra contarle esa idea descabellada de dormir fuera de casa.

—¡Ni loca! —ríe—. Se pegaría a rueda…

—Anda, ve al baño y aséate —la deja en el suelo.

—Esto ya es preocupante, Carmen —serio, tras marchar la niña—. Acabaremos dependiendo por completo de Irene y Dolores. Cada una va tejiendo la tela por su lado.

—No tan preocupante cariño —lo besa—. Y no tiene nada que ver Dolores con Irene.

—¿Nada que ver? —enojado—. Irene te vuelve loca a ti; y Dolores alborota a los niños. ¿Solo por casualidad, precisamente el mismo día, aparecen las dos en las vidas de Daniel y María? Ya empiezo a dudarlo.

—Acabarás pensando en un complot judeo-masonico, cariño —ríe, ocupa su regazo y su boca—. Calla y disfruta de mi boca y mi pecho —se ofrece.

—Y que aparezcan los niños… —se zafa—. No; no te das cuenta de nada, Carmen. Ya vives en otro mundo.

—Exageras, cariño. Daniel, María y yo hemos cambiado, sí. Y para mejor. No sé a que te empeñas en querer entender; y machacarte que si no entiendes te va a llevar al rechazo de todo.

—Ahora mismo te he rechazado…

—Por pensar que no es bueno que los niños vean nuestros arrumacos, cariño. Vamos al cuarto, me desnudo, y veremos de tu rechazo ¿Apuestas, cariño? —tienta mostrando un pezón y sacando la lengua.

—Estás loca, Carmen. ¡Bien loca! —la abraza—. ¿Ahora te parece conveniente que los niños vean cómo nos acariciamos?

—Que contemplen un buen sobe de sus padres, no creo sea malo. Al fin y al cabo, por preludio de sobes han nacido.

—¡Loca de remate! —no contiene reír—. ¿De dónde has sacado este lenguaje?

—Seamos serios, cariño —vuelve a su regazo, se aprieta, acaricia su nuca—. Date cuenta —sonríe, lo besa suave—. Nunca se me había ocurrido acariciarte así en la sala. Y en la cama, ni tiempo nos dábamos. Diez minutos y todo despachado. Poca lengua y nada de recreo trajinando los cuerpos. Aquí te pillo, aquí me corro. Ni te acuerdas, claro. Gozando en plan moderno… —suelta buena risa, lo besa—. He cambiado, cariño. Y para bien. ¿Prefieres a la mujer con excusa varia para cada día, seca, distante, protectora en exceso con los niños…? Y el acicate es Irene, cariño; ambos lo sabemos. He pensado mucho esta noche, sin dejar de tocarte… Quería compartir mi pensamiento, que lo habláramos… Claro, tras dejarte bien aseado duermes como un tronco… Así que, yo sola he decidido. Dentro de un orden y límites, dejaré que Irene me siga volviendo loca. Y la volveré loca a ella. Ni lo dudes. La necesito. ¿Entiendes? —acrecienta la caricia en la nuca—. Y los niños se muestran mucho, mucho más comunicativos; o quizá ni sabíamos lo fueran. Y su acicate son Dolores y Alicia. Mucho temes a Dolores, pero Alicia… ¡Menudo cambio ha dado nuestra sobrina! Y para bien también. En dos días ha crecido cuatro años. Quizá para ponerse a la altura de Dolores.

—¿Orden y limites? —atónito la mira—. ¿A qué te refieres?

—¿No tes has enterado de nada de lo que he dicho después? Me refiero a besos, caricias, buenos sobes… de cintura hacia arriba, cariño. Por respeto a María —sonríe—. Y tengo que hablar con Irene, para que lo acepte. ¿Me entiendes ahora? —besa su anonadado rostro.

—¡Al lío, al lío! —salta, más que feliz, Juanito sobre su madre. Aplasta los labios de una y otro—. Buenos días papás —sonríe—. ¿Vendrán hoy Dolores y Alicia?

—Vamos al baño, hijo, que te ponga bien guapo —Carmen lo alza en brazos—. No vendrán hoy, rey mío. Llueve. No te hagas ilusiones.

Queda Arturo en el sofá. Anonadado. No se ha perdido palabra de Carmen. Ha hablado de ellos, de los niños. Pero la copla de los límites le ha alarmado. ¿Qué tiene hoy? Ayer mismo, y mientras Irene hablaba a Carmen y a los demás de la relación que habían iniciado, sin dejar de lengüetearse una a la otra, aquella, con su desparpajo, culminó diciendo que a él no le importaba su recíproco magreo. Y recuerda bien su respuesta:”En absoluto, Irene. Contigo cerca, estoy más cerca de ella”.

Hoy es otro. Nada le parece bien. Espera resuenen estridentes trompetas corroborando que, por un Sodoma y Gomorra o no sé qué de Jericó o quizá Lot, el fin del mundo está al caer. Pero irrumpen sus hijos, sin problema, felices, y trotan sobre ellos, aplastando sus labios. Y Carmencita, contenta, encantada con los cambios. Cuatro días antes, ni habría contestado a las cuestiones de su hija. Contiene reír. También cuatro días antes, y ni se atreve a recordar desde cuándo, tras “buenas noches” y un beso más casto que el recibido antes de sus hijos, se acostaban dándose la espalda, marido y mujer sobre la misma cama. Y mañana, y el otro, y el otro, y hasta el fin del mundo, será otro día que será otro mismo día.

De contrario, estos dos últimos días… No es que quiera presumir, a nadie le va a contar; mas, tras insólito, alegre, desenfadado retozar cuerpo a cuerpo sin reparo, triunfante, henchido, jubiloso, mostrando mensaje de bienvenida las piernas de su esposa, abiertas lo indecible, o alzadas, aferradas atenazando su cuello, él la ha clavado hasta el fondo del fondo de todos los fondos en las entrañas de su amada, con descaro, arrogancia y suicida salto al vacío… dos… quizá tres veces cada día. Queda corta, a su lado, la fuerza de Sir Edmund Percival Hillary hendiendo su pica con ganas en la cresta del Everest…

Y cae en la cuenta que los cambios sufridos van más allá del goce sexual. La recuperación de la relación con su esposa, o los estímulos de Irene en ella, superan esa barrera. Apenas minutos antes, y a modo de recriminación, le ha espetado a Carmen si acaso ahora le parecía bien que los niños fueran testigos de sus caricias. ¡Qué fantasmada! No contiene reír. Como si, en el antaño de solo cuatro días atrás, él le hubiera pedido, insistido, en algún momento, compartir caricias, minimizando la presencia de los niños y la cerrazón de su esposa lo hubiera impedido. Hoy él sigue con estas reticencias; Carmen ya no ve problema alguno. Y el cambio en los niños… Nunca, nunca, ha habido una escena de “buenos días” de Carmencita y Juanito, como hoy.

La picha hecha un lío. Eso es lo que tiene.

Y no le sorprende pensar qué, ahora, su mayor alegría sería que, en tromba, irrumpieran en la casa, Irene, Dolores, Alicia, María… y Daniel.

—— *** ——

—¿Rodrigo Díaz de Vivar?

Queda desconcertado Daniel, tras abrir la puerta, ante aquellos dos hombres muy bien trajeados y oír a uno de ellos mencionar un nombre con tanta reminiscencia histórica.

—¿Perdón? —los mira sin saber qué responder.

—Preguntan por mí, Daniel —grita Dolores desde su cuarto—. Hazlos pasar, ya salgo.

Sin entender nada les cede el paso. Ni sabe si llevarlos a la sala.

—El cid campeador —les tiende Dolores la mano—. Acompáñalos a la sala Daniel. Ahora vamos.

—¿Quién te busca, hija? —saliendo de la sala.

—Pasen, pasen —llega Dolores—. Acomódense en los sillones —les indica. Irene y Alicia, levantándose del sofá, quedan mirándolos.

—Nosotras al sofá. Tú, Daniel, en el otro sillón. Son detectives de la agencia que ha contratado Lola —explica concisa

Se sientan todos.

—¿Están todos los de la casa, señorita Dolores? —pregunta el que parece lleva la voz cantante.

—Todos, todos —sonríe—. Daniel, María, Irene y Alicia —los señala según nombra.

—Encantado de conocerle, señor Gómez —se medio incorpora uno y vuelve a sentarse.

—¿Nos puede ampliar la información, señorita Dolores? —interviene el otro.

Explica con detalle la situación de Daniel y cómo, tras el comentario de David, intuyó eran objeto de seguimiento. Se refiere también a la extraña llamada telefónica, complementando Daniel narrando, con detalle, la charla que tuvo con el instructor.

—Sí, no deja de ser chocante que, tras mencionarle usted unos supuestos letrados dispuestos a incriminar a Torres, horas más tarde, aparezca otro ofreciéndole su cabeza en bandeja —sonríe el principal—. Pero hemos de suponer que, cuando se produce esa visita del tal David, la decisión de controlar sus actividades ya ha sido tomada.

—Y podemos suponer —tercia el otro— que el tal David, al mencionar, fortuita o intencionadamente, que ha visto a su hija, está enterado de este control.

—Aparte de esa llamada, que suponen es una trampa, no han recibido otras, o mensajes escritos que puedan suponer amenaza —se interesa el primero.

Niega Daniel y les comenta, por si acaso, la escolta policial de Torres y Carreras.

—Es extraño se conozca que alguien sin relevancia goza de escolta —razona—. Creo que más se pretende publicitar que esas personas son objeto de amenazas y pueden estar en peligro para, indirectamente y cuando convenga, señalarle a usted como causante de su inseguridad. Mas, de momento y salvo otros indicios, es marginal al caso —hace una pausa—. Siguiendo las instrucciones de la señora Zárate, y hasta el miércoles próximo, centraremos la vigilancia en el portal de la finca, para saber quién entra y sale, y al entorno de Nicasio Gallego y Covarrubias, para detectar la presencia anómala de vehículos o personas. Además, y no deben preocuparse por ello —mira a Alicia—, haremos un seguimiento de los desplazamientos de su hija al colegio. Les repito que no deben alarmarse por esta medida. Por lo demás, sigan haciendo ustedes su vida normal.

—Y si notan —tercia el otro— cualquier cosa que les parezca anormal o sospechosa, de inmediato llamen a uno de estos teléfonos —le entrega cinco tarjetas a Dolores—. Como verán hay un número clave resaltado. Menciónenlo previamente siempre que hagan alguna llamada.

—¿Tienen alguna duda o cualquiera otra cuestión a plantearnos? —media el principal.

—No, no… —mira Daniel a las demás.

Tras esperar un momento, por si surge alguna, ambos se levantan. Les acompañan a la puerta.

—Para su tranquilidad, sepan que desde esta mañana, muy temprano, ya se ha puesto en marcha el dispositivo de contra vigilancia. Y quiero pedirles que para nada —sonríe el principal—, comenten con nadie la puesta en marcha de este servicio.

—Con nadie, nadie —hace de eco el otro, sonrisa incluida.

Se despiden y marchan.

Regresan a la sala.

—Tengo como un nudo en la garganta —se la acaricia María—. ¿No os pasa lo mismo?

—En absoluto, María —sonríe Daniel—. Me ha tranquilizado su visita. Aunque… cuando he abierto y me pregunta uno por ese Rodrigo, a poco les cierro la puerta en las narices.

—Es lo habitual, Daniel —sonríe Dolores—. Una clave y una contraseña. Por seguridad.

—Serios, espabilados y educados, sí me han parecido —aporta Irene.

—¿Estás tranquila hija? —toma la mano de Alicia.

—Sí, mamá —la abraza—. Da gusto ver la rapidez con qué se mueve Lola.

—Dí que sí, hija —ríe—. Es muy bueno tener una “Lola de la guarda”.

—¡Y el sábado que nos aguarda! —ríe Irene y se lanza sobre María.

—¡Esto qué es! —la mira María y le palpa el pecho—. Desde luego…

—¿Qué pasa, mamá?

—Pasa que, aquí tu mamita, dijo ayer que ya no iba a llevar sujetador en casa, y no lo lleva.

—Irene es muy sería, María —ríe Dolores—. Siempre cumple lo que promete.

—Sí, claro… Como aparezca Carmen y no se lo ponga se la lío. ¿Teníais algún plan para hoy, hijas? —cambia de tercio.

—Teníamos, mamá.

—Precisamente, Carmen nos había invitado a comer a Alicia y a mí, María. Pero era con la idea de sacar a los niños —mira a Irene—. Y con este tiempo…

—¿No vais a ir? —las mira—. Tendríais que llamarla y decirle que no vais. ¿No creéis?

—No, mamá. Es al revés. Como anoche ya se veía nublado, quedamos en llamar si íbamos. Como no vamos, no hay que llamar.

—¡Qué flema tenéis! Como los niños se hayan hecho ilusión…

—No es así, María. Ellos no saben nada. Solo si íbamos, lo sabrían.

—¿Qué más te da que lleve o no mamita sujetador, mamá? Son preciosos sus pechos.

—Sí, sí —sonríe—. Y a más de preciosos, duros y tentadores. Al gusto de Carmen.

—¿Te das cuenta, Alicia? —la besa Dolores.

—Sí, prima, sí —se recrea en el beso.

—¡Pero bueno! —clama—. Anoche ya dijiste esa frase, hija. Y no me salgáis que es cosa vuestra. Aquí, todo es de todos.

—Tienes celos de Carmen, María —sonríe—. Ayer que si todos nuestros besos eran para ella… ahora porque ella pueda meterle mano al seno de Irene…

—Es verdad, mamá —sonríe y la besa—. ¿No acabas de decir que todo es de todos?

—No le cambies el sentido a mis palabras, hija —la abraza—. Demasiado aprendes de tu novia. Pero como habéis sacado el tema, tratemos de ello.

—¿Vas a inmiscuir a las niñas en vuestra cuita? —serio, Daniel.

—¿Niñas? ¡Menudas niñas! —ríe las abraza y besa—. Son ya mujeres, muy mujeres, cielo. Y me interesa conocer su opinión sobre esta cuita, como tú la llamas.

—Estoy de acuerdo, querida. También quiero conocer su opinión —sonríe, toma su mano y la hunde en el pecho.

—Seguid, seguid —sonríe Daniel—. Quizá deje de ser aburrido el sábado.

—¿Gozarías conmigo, María? —de sopetón, Dolores.

—¿Qué? —se sobresalta—. ¿Cómo se te ocurre preguntármelo?

—Contéstame, María —la besa hondo, con intención.

—No, nunca —toma su mano—. De estos pequeños goces, sí. Me gustan. Pero no a más. Nunca. Y no lo digo por que seas una menor, sino porque eres la novia de mi hija y siempre, siempre, respetaré eso.

—Pensando así, no entiendo a qué tu alucine con la tía Carmen, mamá.

—Porque se está pasando de la raya y la veo venir, hija.

—Poco conoces a tu hermana, María —acaricia su pecho Dolores.

—¿A que dices eso, hija? ¿Crees no la conozco?

—Mostrando tales celos por ella, me da que no la conoces. Irene la vuelve loca. Busca su boca, muy a gusto se recrea en ella. Y según dices, ahora con sus pechos. Pero jamás sus manos llegarán a su entrepierna, ni permitirá que Irene la caliente por bajo.

Irene contiene reír. Abraza y besa a Dolores.

—¡Menudo lenguaje! —clama María conteniendo reír—. Y dime porqué nunca lo hará. ¿Cómo tienes tanta seguridad?

—Por la misma razón y motivo que tú has expuesto respecto a mí. Ni aunque tú le dieras permiso o le pidieras que lo hiciera, saltaría esa línea ética.

—¿Ética? —la mira Daniel extrañado—. ¿No moral?

—La moral huyó corriendo por la ventana el día que entró en casa Irene —sueltan la risa—. La ética, bien asentada en la cabeza, regula nuestras acciones. Una infracción ética no se salda con tres rosarios; la moral, sí. Se peca, se confiesa, y se vuelve a pecar. ¿Entiendes, Daniel? —se levanta, ocupa su regazo y lo besa.

—Entiendo que —sonríe y la abraza—, y no sé cómo lo haces, siempre haces betún nuestras argumentaciones. Pero tanto Irene como María, están convencidas de que Carmen está dispuesta a la entrega total. ¿Cómo lo explicas?

—Es sencillo, Daniel —se levanta, vuelve al sofá y abraza fuerte a Alicia—. María lo cree por los celos. Los celos desbordan la imaginación a cualquiera. Irene… —toma su mano—. Nuestra querida Irene, porque la ama y la desea. Su ética lo admite. Te ama a ti, a María y a Carmen. Sois su Santísima Trinidad. Y entiende qué, de la misma manera que tú le permites con María, y ésta le permite contigo, ambos tenéis que permitirle con Carmen, sangre de vuestra misma sangre.

—¡Flipo contigo, prima! —la besa—. ¿Es como dice la prima, mamita?

—Tienes gran parte de razón, Dolores. Nadie como tú me conoce. Pero si, desde ayer, se me ha metido esa idea de poseer a Carmen no ha sido por lo que has apuntado, aunque tu apreciación sobre mi ética sea correcta. Me lo he creído porque María, de tanto darlo por seguro, me lo ha hecho creer.

—Todo esto de exponer teoría está muy bien. Mi hija domina el arte de convencernos —sonríe María—. Pero soy pragmática. Decidme qué tengo que hacer. Quiero a mi hermana, y deseo tenga más felicidad. Y si ello repercute en bienestar para Arturo, tanto mejor. ¿Cómo me auto convenzo para hacer desaparecer esta bilis?

—Quizá, mamá, ¿teniendo plena confianza en la gente que amas? Te escuchaba antes declarando te gustan los pequeños goces con la prima. Y en este punto permitidme un inciso —sonríe y besa a Dolores—. Siempre te diré “prima” y denominaré como “la prima”. Ni Dolores, “amor” o “querida”, que dice mamita —rubrica con beso hondo. Mira a María—. Eso, te escuchaba y en un momento, muy breve, me he dicho: bueno yo soy mamá, mamá es Carmen y la prima es mamita. Te veía a ti como Carmen, a la prima como mamita, pero nada, nada, me veía yo como tú. Y no me veía porque al oír el gusto de tu goce por la prima, me sentía feliz, confiada; mientras tú no lo eres por el de Carmen, y por eso de este tema estamos hablando. Creo que las tres, solas, debéis hablarlo. Sin tapujos ni cortapisas, como lo hacemos ahora nosotros. Y propongo que, esta tarde, vosotras dos, la prima y yo nos acerquemos a Rosales. Os quedáis con Carmen, y a Arturo y los niños los traemos aquí.

Se produce el silencio.

—¡Bien callados nos has dejado, hija! —ríe Daniel—. Aún creyendo que tienes buena razón, no dejo de pensar en lo mismo que decía ayer. En que alguien pueda resultar dañado. Y sigo pensando en Arturo. Irene argüía ayer que no, que cargándole ella pilas a Carmen, él estalla placer cada noche desde su aparición en escena. Y ahora recuerdo las palabras expresadas ayer por él, y recordándolas siento miedo. Las recuerdo y parece esté recibiendo un aviso para navegantes. Un preocupante aviso me parece ahora.

—¿Qué palabras, Daniel? —tercia Dolores.

—Vosotras no estabais, hijas. Las dijo tras confesar Carmen cuánto le gustaba el goce con Irene. Expuso Arturo, partiendo de la necesidad de reflexionar y analizar nuestros cambios últimos, que aceptaba la situación, pero no la entendía, pese a esforzarse en ello. Y terminó diciendo que lo que no se entiende, acaba por rechazarse. Y tales palabras son el mensaje preocupante.

—¿Y qué le respondisteis, papá?

—Nada hija. Irene hizo encaje de bolillos de sus palabras, les dio la vuelta, quedaron en el olvido y acabamos en un debate, o exposición de Irene sobre ETA.

—¿Hablasteis de política y tía Carmen no puso el grito en el cielo?

—No, hija —ríe Irene—. Estaba muy interesada en conocer mis opiniones políticas.

—¿A más de tus besos y caricias se interesa por lo que pienses políticamente? ¡Ayyy! ¡Ayy!

—Sí, hija —sonríe Daniel— Ay, ay, digo yo también. Arturo pedía nuestra ayuda, para que su no entendimiento de la situación no le lleve al rechazo. Está bien que hablen, se entiendan, ellas tres; pero no podemos dejar al navegante solitario en un mundo de alisios.

—Y tú solo, no te ves capaz de explicarle nada. ¿Es así, Daniel? —lucubra Dolores.

—No, hija. Aunque tampoco entiendo muy bien este mundo en el que repentinamente nos vemos inmersos, el amor de Irene, y el maravilloso goce que comparto con ella, me obnubila y floto en él. Y si me decís que él goza del amor y el placer de Carmen como nunca, más me preocupo. ¿Porqué pese a ello, le ronda la idea del rechazo?

—Es un buen punto de partida para el inicio de una reflexión conjunta. Tu no rechazo y su idea de rechazo. ¿No crees, Daniel? —apunta Dolores.

—Tú estás reencarnada, hija —ríe—. Cada día lo tengo más claro.

—Creo que exageras, o sacas las palabras de Arturo de contexto, querido.

—¿Y eso? —sonríe—. También empiezo a creer que estás reencarnada. ¿Tienes solo la edad que tienes? —la sonrisa elevada a risa—. Dime, dime eso de sacar del contexto.

—Sencillo, querido. Él decía en plural, y tú lo has reducido a singular. Su preocupación era por los cambios habidos en todos y, consecuentemente y en singular, expuso que él era incapaz de entenderlo. Y, siguiendo tu hilo, evitar su daño, me parece que aclarándonos primero Carmen, María y yo, contribuiríamos mejor a la clarificación global. Y —sonríe—, rizando el rizo, encaje de bolillos, podría decir que su temor era que el no entendimiento de la situación podía llevar al grupo a rechazar los cambios, no solo a él.

—Sí, estás reencarnada, sí. ¿Y qué opinas tú, Maria? Muy callada estás.

—Si fuera hombre, diría que tengo la picha hecho un lío, cielo. Siendo mujer, el lío lo tengo en los pelillos del pubis —sonríe—. Si antes, y por un momento, veía luz; ahora oscuridad total. Si acaso, un pequeño resquicio: estoy enamorada de Irene, y amo a mi hermana. En consecuencia, creo que, acudir mi enamorada y yo al encuentro de Carmen, debe ser el primer paso —sonríe más—. Y si Irene no lleva sujetador, yo tampoco.

—Visitadla esta tarde —acepta—. Parece que ahora no llueve —observa—. Me acercaré a la glorieta a por la prensa. Y no es huida —sonríe—. Por guardarla con las otras, por si un día me da leerla.

—Ve, querido, ve —lo abraza fuerte, se recrea en el beso.

—Coge el paraguas por si acaso, cielo.

Marcha Daniel.

—¿Puedo tocarlos, mamita?

—¡Qué idea tienes, hija! —sobresaltada María—. Solo faltaba eso.

—Toca, hija, toca —sonríe Irene.

—¡Sí, son duros, sí! —ríe que ríe, no dejando de amasarlos.

—He recordado un poema danés. ¿Os lo recito? —sonríe, aviesa.

—Como no sea en castellano…. Recita, mamita, recita —anima, sin dejar su pecho.

—En castellano, sí. Os recito: “De pie, / uve invertida, / hasta el ombligo, / llegan sus pechos. /A gatas, /cencerros de vaca. / Sus pezones gruesos, / peludos, / enormes y duros. / buscan cuatro bocas”.

—¡Que bruta eres, cielo! —ríe, que ríe, la abraza.

—No es ningún poema danés, Alicia —ríe Dolores—. Se lo acaba de inventar ahora.

—¿Es inventado, mamita? ¿Ahora mismo? —no lo cree.

—Aguafiestas eres, Dolores —la besa Irene—. Inventado ahora; sí, hija.

—¡Como para que esos pelos se te claven en la nariz mientras chupas, cielo! —ríe desaforada—. ¡Se queda sin pezón con la dentellada, tras el estornudo!

—¡Qué bruta eres, mamá! —ríe que ríe—. Tienes mucha imaginación, mamita.

—Ni se te ocurra recitárselo a Carmen esta tarde, cielo —severa—. Y dejaos de risas. ¿Qué comemos? —las mira—. Poco tenemos en casa.

—Pensaba cocinar hoy una paella —sonríe Irene.

—Imposible, cielo. Ni arroz hay. Y si vamos a ver a Carmen esta tarde, no podremos comprar nada.

—Estará bien salgáis un rato de compras por la tarde —sonríe a lo Zarate—. Así, y por un rato, Carmen y tú no os pegaréis por meterle mano a Irene.

—Anda, anda, anda que… —rumia María—. Sí, eres aguafiestas, sí hija. Y por mucho que compremos los condimentos que hagan falta, en casa no tenemos paellero adecuado de ese.

—En el Corte inglés o Preciados, hay de todo, María. Y por la calle también se puede hablar. ¿No vais a eso? —remata con sonrisa.

—¿Sabes hacer paella valenciana, mamita? —asombrada.

—Sí, hija —sonríe—. Las hago muy buenas. De marisco, carne o mixta. Aunque… no sé cómo saldrá con el agua de aquí.

—Ni sé cuántas veces ya la has llamado “hija” esta mañana, Irene —observa sonriendo Dolores.

—¡Es verdad! ¡Es verdad! —alborozada salta sobre Irene, la besa—. No me había dado cuenta, mamita. Y suena muy dulce. ¿Verdad, prima? —salta sobre Dolores—. ¿No vais a llamar a tía Carmen, mamá? No creo que, lloviendo, tengan pensado salir a ningún lado.

—¿Qué le decimos, cielo? —abraza a Irene.

—Que tenemos que hablar largo y tendido las tres. Nada de rodeos.

—¡Ni de tendido! —ríe y la besa—. Creo que Dolores tiene razón. En la calle charlaremos mejor.

—¡En qué mala hora mencioné la paella! —ríe.

—La faena será tuya para encontrar garrofó, Irene —observa Dolores.

—¿Garrofó? —la mira María—. ¿Qué es eso, hija?

—Una especie de judía, indispensable en paella de carne o mixta, querida. Sí, será difícil encontrarlo en Madrid, Dolores.

—Preparamos mañana una fideuá y acabamos antes.

—¿Fideuá? ¿Qué es eso, prima?

—Fideos gordos con caldo de pescado, sepia y poca cosa más, Alicia. En cinco minutos, hecha. En Jávea la probarás estos días.

—¿Iremos nosotras también a ese pueblo, cielo?

—¿Vosotras a Jávea? —extrañada Dolores—. ¿Este puente?

—Sí, hija. Como tenemos libertad de horario…

—¿Y dejaréis a Daniel solito en casa todos estos días? —sonríe.

—Ni habíamos pensado en él. ¿Has pensado tú, cielo?

—Sí, querida. Está de vacaciones. No tiene excusa para quedarse en Madrid.

—Pues… —sonríe a lo Zárate—. En la casa solo hay tres habitaciones. Así que decididlo pronto para reservar dos para vosotros tres en el Parador.

—¿Todos con el Triumph? —se alarma Alicia.

—Ni lo sueñen, Alicia. Más de tres no cabemos en él.

—¿Triumph?

—El deportivo de Lola, querida. Ni loca subo en él.

—Tranquila, cielo —toma su mano—. Viajaremos en mi cochecito —la abraza, besa, ruedan sobre Alicia y Dolores.

—Bonita manera de charlar… —asoma Daniel—. ¿Alguna novedad? —mira la piña, conteniendo reír—. Dejaré la prensa en el estudio.

—Déjala aquí, querido —se levanta y lo abraza—. Quiero leer eso del consejo de ministros de ayer.

—Saldremos a comer, cielo. No tenemos nada en casa.

—¿Fuera? —cavila e ilumina los ojos—. ¿Marisco en Santa Bárbara?

—Donde quieras, cielo —asienten las demás—. Y tú, ya sabes —sonríe a Irene—. O te lo pones, o me lo quito, cielo.

—Insisto, mamá. ¿No vais a llamar a tía Carmen?

—Llámala tú, hija. Ni sabría cómo planteárselo.

Toma el teléfono y llama. Alicia, tras saludar a Carmen, sonríe.

—Quiere hablar contigo, mamita —le pasa el auricular a Irene.

—Sí, sí —responde a lo que oye.

Por unos cinco minutos, ni habla. Asiente con la cabeza, sonríe a María y escucha. Los demás, pendientes.

—Sí, sí. Por eso te hemos llamado —mira a María y sonríe.

Cinco minutos más… María, se abraza a Irene, queriendo oír el auricular.

—De acuerdo, de acuerdo —sonríe más—. A las cuatro estamos en vuestra casa. Las niñas se llevarán a Arturo y los niños. Un beso a tu gusto. Y otro al mío. Hasta luego, Carmen.

—¿Y? ¡No me has dejado oyera nada!

—Arturo y ella han estado hablando de lo mismo, querida —la besa—. A las cuatro acudiremos a Rosales.

—¿Han estado hablando de lo mismo? —no entiende Daniel.

—¿No nos escuchas cuando hablamos, querido? ¿Sobre qué hemos estado charlando toda la mañana? —se acerca y le besa hondo—. A nadie se le va a acabar el mundo y no habrá rechazo alguno por nadie. ¿Te sitúas, querido? —retoma su boca.

—¿Así te ha dicho Carmen, cielo?

—Más o menos… ¿Nos invitas a comer, querido? —se cuelga del brazo.

—— *** ——

—¿Podemos pedir coca-cola, papá?

—Déjate de coca-cola, Alicia —corta Dolores—. Un día mete un tornillo en un vaso con mierda de esa y verás qué queda de él. Tomamos agua, y solo agua. Y cuando salgamos con los niños, tomarán zumo natural o agua. Los tienen malacostumbrados sus padres.

—Dí que sí, hija —encandilada, María.

—Y ya que estáis los tres —los mira—. ¿Decidimos sobre si venís a Jávea y quiénes venís?

—¿Jávea? —no entiende Daniel.

—A Irene y a mí nos gustaría ir también a esa Jávea este puente, cielo. ¿Quieres venir también?

—Ni aún queriendo, María. Tenemos que acabar… ¡qué digo! Ni hemos empezado el pliego de descargos, ni sabemos qué decir. Vence el veinte…

—Y hoy es diez, Daniel —sonríe Dolores—. Arturo y tú tenéis lunes, martes y miércoles para prepararlo. Así que no es excusa.

—¡A buena hora os dejará ir Carmen a vosotras solas! —ríe dando un buen trago al barro.

—Tienes razón, querido —sonríe; acaricia su mano—. Arturo y tú os quedáis con los niños, y Carmen viene con nosotras. Así no tendremos que pedir habitaciones en el Parador.

—¡Te crees tú que voy a meterme en la cama con vosotras! —salta María—. ¡Y ni pienses la vas a meter en tu cama!

—Qué exagerada eres, mamá. Podéis dormir las tres como buenas amigas. ¿Verdad, mamita?

—Verdad que no, hija —sonríe—. No me gusta compartir cama con amigas. La cama está para el goce. Cuanto más, mejor.

—Ni a mí me cargáis cuatro días a Arturo y los niños. En modo alguno. El miércoles ya veremos qué hacemos. Tema zanjado.

—No tan zanjado, Daniel —opone Dolores—. Es puente y hay que ser previsor. Las reservas ya deben hacerse, so pena de no encontrar nada libre el miércoles.

—Se hacen, y ya veremos el miércoles qué pasa. Lo otro es más importante. ¿El Parador dices? ¿Es muy caro?

—Carísimo, Daniel —sonríe—. Podemos buscar una pensión, es más barato —extrema la sonrisa—. Pero no sé qué gracia les podría hacer ver pasar a Irene de un cuarto a otro por la noche.… o varias veces a lo largo del día.

—Desde luego… —se sonroja María.

—Siempre se sabe todo, mamá —sonríe.

—¡Comed! ¡Comed marisco y hablad menos! —molesto Daniel.

—— *** ——

—Dentro de diez minutos llamas a Carmen y le dices que ya vamos llegando, querido.

—Y que Arturo y los niños nos esperen en el portal, papá —complementa Alicia—. No vayamos a perder el taxi y luego no encontremos para volver.

—¿Has tomado buena nota, cielo? —lo besa.

—¡Qué pesadilla! Tomo puntual nota de todo —ríe y las despide.

—No nos has contado nada de lo que te ha dicho Carmen, cielo —ya en el auto.

—Como siga lloviendo, no sé si podremos salir a comprar, querida.

—¡Tendrás jeta! —ríe y contiene el deseo de abrazarla fuerte.

—¿No te basta saber que también los tíos han hablado de lo mismo, mamá? —se gira Alicia, desde el asiento delantero.

—¡Hubiera pagado por oír a Arturo! —ríe que ríe María.

Carmen, Arturo y los niños, las esperaban resguardados en el portal.

En un momento, ellas bajan, y Arturo y los niños suben al taxi, regresando a Chamberí.

—¿Así me recibes, queridita? —sonríe Irene, una vez entran en el piso—.

¿Ni abrazo ni beso?

—¿Queridita? —ríe y las abraza—. ¡Qué mal suena! ¿No crees, María? Ocupamos el sofá, ¿sí?

—Como en casa, cielo.

Toman asiento, flanqueando a Irene.

—¿No me cuentas a mí lo que le has contado a ella por teléfono, cielo? —toma su mano.

—¿No le has contado nada? —une la mano de Irene a las suyas.

—No, Carmen. Hemos venido para hablar las tres. Sería repetir las cosas. ¿No creéis? —sonríe.

—¿Solo para hablar? —sonríe, acaricia la nuca y pecho de Irene—. ¿Puedo, María?

—Aunque diga que no… —la besa—. Bien sueltos los ha dejado para ti.

—¿Sueltos? —palpa, los aprieta—. ¡No llevas sujetador!

—Acaricias con tanta suavidad, que ni te habías enterado, cielo —ríe María—. Desfogaos a gusto. Como si yo no estuviera —besa hondo a Irene.

—Un momento. Vuelvo enseguida —hace ademán de alzarse.

—¿Dónde vas? —la retiene María.

—A quitármelo…

—Ni que nunca te hubiera visto desnuda, cielo. No andemos con reparos. Las tres desnudas, como la verdad que queremos exponer.

Duda Carmen. Y más, al ver que María se desnuda por completo. Sonríe Irene y la imita.

—Yo no puedo desnudarme del todo, María. Solo la parte de arriba —se desprende de la blusa y el sujetador—. Tengo mis limites.

—Precisamente, por eso quiero que te desnudes, cielo. Para ver si, pese a la excitación, sois capaces de no llevar las manos a la entrepierna.

—Estás loca, María. Y ya creo que esto es una locura.

Irene, sentada en medio, calla. Sonríe y las mira. Extiende sus brazos, atrapa sus hombros y las acerca.

—Al corresponder a sus besos y caricias ya caíste en la locura, cielo. ¿No te habías enterado?

—Es verdad. Tienes razón, María —sonríe, toma su cara y la besa—. ¿De verdad deseas me desnude?

—Sí, cielo —responde a su beso—. Y quiero que, desnudas, vayáis al cuarto de invitados y os entreguéis. Será la única manera que sepáis si sois capaces de respetar esos límites o llegáis hasta el final. Ocurra lo que ocurra, lo aceptaré. Os lo prometo.

—¿Estás segura, querida? —la besa.

—No te entiendo, María —acaricia su pecho y el de Irene—. ¿Me lo puedes explicar?

—A ti te quiero como hermana; a Irene como mujer. Aparte del amor filial a Alicia, y a Dolores, por como es, sois las únicas mujeres que amo y amaré.

—¿Solo por eso, querida? —la besa y sonríe.

—Sabes que no, cielo —las abraza—. Viniendo en el taxi, mientras hablábamos, pensaba…

—¿Qué pensabas? —se alza, desnuda y sienta sobre las dos; nalgas sobre Irene, muslos extendidos sobre María; se abraza a Irene.

—En la charla que hemos tenido, sin tapujo alguno, esta mañana en casa. Pero especialmente en las palabras de Alicia y Dolores.

—¿Alicia y Dolores también participaban en esa charla? —asombrada—. ¿Sobre nosotras tres?

—Sí, María —sonríe—. Ellas tienen sus ideas… veremos al final si eran correctas o no.

—¿Qué ideas? —besa su rostro, su cuello.

—En la cama le cuentas toda la charla, cielo.

—¿En la cama? —ríe, besa a una y otra y a una y otra—. ¡Estaré yo para oír charla! ¡Tiesa como palo estaré! Sigue, hermana, sigue.

—Tras reconocer que me gustaba el goce con Dolores…

—¿Con Dolores, dices? —ríe, besa, abraza a las dos—. Sí, es una locura esto, sí. ¿Y?

—Alicia ha contado que mientras me oía, me veía a mí como a ti, y a Dolores como Irene, pero ella no se veía en mi, explicando que, al oírme, se sentía feliz, confiada; mientras yo, en la misma situación, no lo era por ti. Y Dolores explicaba porqué Irene no tenía inconveniente en amar a Daniel, a mí y a ti. Decía que somos de la misma sangre e Irene nos veía como Santísima Trinidad. Y pensando en lo dicho por una y la otra, y que a Daniel no le pongo límites, maduraba la idea de no poneos límite alguno —besa y acaricia sus pechos—. Viéndote desnuda sobre Irene y como la abrazas, ya no tengo sombra alguna. El peso de las sombras os lo paso a vosotras —sonríe.

—¿A nosotras? —sorprendida Carmen—¿Qué quieres decir?

—Habla de Arturo, María —sonríe Irene.

—¿De Arturo? ¿Qué pinta Arturo?

—Es tu marido, María —ríe—. ¿Acaso te has olvidado de él?

—No lo he olvidado, Irene. ¿A qué lo tengo que olvidar?

—Por él te has puesto límites, ¿no?

—No, no, Irene. Te equivocas. Los límites eran por respeto a María, nada pinta Arturo, insisto.

—Ni yo lo entiendo, Carmen —la agarra y ruedan sobre María—. ¿Te vuelves a explicar? —ríe a gusto.

—Arturo ha asumido nos demos gusto tú y yo. Y le he hablado de los límites, pero pensando siempre en María.

—¿Crees no le va importar os entreguéis por completo, cielo?

—Los hombres son como son, María —sonríe y se recrea en su pecho—. Ha entendido la mejoría global de la familia. Esta casa ya no es el santuario que era. En cuánto veáis a Carmencita lo entenderéis. ¡Benditas Alicia y Dolores! Y bien contento está con su nueva mujer. Si decía que los hombres son como son, es porque, dado el visto bueno a nuestro toqueteo ni quiere pensar cuál sea. En la medida que siga cumpliendo con él como estos días, más feliz que unas pascuas. Ni él me va a preguntar, ni yo le voy a contar. ¿Entendéis? Y creo que, si me salto los límites, y ya me está apeteciendo, Daniel tampoco debe saber de nuestra entrega total. Los hombres son un poco rarillos. Y convendréis conmigo que es una tontería ocultarlo a Alicia y Dolores, porqué enseguida lo van a saber.

—Puedes tener toda la seguridad —ríe Irene y vuelven a rodar.

—Creo que está todo hablado —las besa—. Así que, alzaos y marchad al cuarto.

—No está todo hablado, hermana. Tú y yo nos hemos besado, casi como a ella, manoseado y sobado con intención. Estoy loca, lo sé. Pero quiero que participes con nosotras.

Irene da un respingo y queda mirando a María.

—No desvaríes, cielo, no desvaríes —sonríe y las besa—. Id y gozad de vuestra tarde de bodas.

Las levanta y palmea sus nalgas.

—— *** ——

—¿Qué penita que llueva, ¿Verdad, Dolores? —toma el niño su mano.

—Una pena, sí —sonríe y la aprieta—. Esperemos mañana haga mejor día.

—¿Dónde nos vais a llevar? —interesada la niña.

—No sabemos, Carmencita —tercia Alicia—. Los mayores deciden.

—¿Tenéis planes para mañana, papá?

—Soy un mandado, hija —se gira y sonríe—. Ahora en casa mandan las mujeres.

—Pues, la idea de las mujeres es hacer mañana en casa una paella o no sé qué, tío.

—¿Paella? —extrañado—. ¿Se ha comprado María un libro de recetas? ¡A saber qué saldrá!

—No, tío. La hace Irene

—¿Una danesa haciendo paellas? —le da buena risa—. ¡A saber qué saldrá! —repite.

—La tata Irene lo hace todo muy bien, papá.

—Sí, hijo sí. Lo que tu digas. Pero una paella…

—Pasa, pasa a la sala, Arturo —Daniel, tras abrazar a los niños.

—Los llevamos a nuestro cuarto, papá.

—Id, id, hija.

—¡No nos quedaremos sin fútbol hoy! —exclama Arturo mientras se aposenta en el sillón.

—¡Qué dices! —ríe—. Ni pensarlo, hombre. Hoy será un partido a muerte.

—¡Ni lo digas! Que estamos rozando el peligro del descenso.

—Y también el Español… que solo tiene un punto más. Hayan vuelto o no ellas, a las siete y media nos vamos. Los niños quedan en buenas manos.

—Buenas manos dices… —sonríe—. Ya querían que las niñas les planificaran la jornada de mañana. Solo tienen a Dolores y Alicia en la cabeza. Y encima, Juanito pregonando que Irene lo hace todo muy bien.

—Tiene razón el niño. Lo borda todo.

—¡A saber qué estará bordando ahora con Carmen! —se ruboriza—. Por suerte María está con ellas —sonríe—. Veremos la cara que pone cuando Carmen le explique sus planes con Irene.

—¿Planes? —se preocupa—. ¿Qué planes son esos?

—Vergüenza me da contarlo. Pero… como ahora ya nos lo contamos todo… —baja la voz—. Pretende que, con Irene, de cintura a cabeza, lo que haga falta. Que lo necesita. ¿Crees es posible?

—Con Irene, todo es posible. No sé como se lo tomará María. Esta mañana han tenido una trifulca porque Irene no llevaba sujetador. Por suerte Dolores y Alicia han impuesto su cordura y no han llegado a las manos… —contiene una carcajada—. Para pegarse, digo. Que ya no saben hablar sin sobarse o besarse.

—¿Las niñas participaban en esa conversación? —muy sorprendido.

—No son niñas, Arturo. Son mujeres, y con una sensatez que asusta. Tanto una como otra. No solo Dolores.

—Eso es cierto, Alicia ha dado un gran cambio.

—Espero lleguen a un acuerdo y dejen de reconvenirse sobre si sobas más o sobas menos.

—¡Qué flema tienes! ¿De veras no te importa que Irene se dé gusto con ellas?

—Despierto todos los días con Irene a mi lado… Y en algún momento pienso que le quitado la mujer a María… y como Carmen es sangre de nuestra sangre… No me importa, no. Además, globalmente repercute positivamente en todos. No creo se vaya a acabar el mundo como tú crees. Y si las tres llegan a un acuerdo, aquí paz y también gloria.

—De eso mismo hablábamos esta mañana Carmen y yo. Bueno… más hablaba ella; ambos en el sofá y sin dejar de hacerme arrumacos. Y entre otras cosas va y me dice que es bueno para los niños vean nuestro sobe. Que al fin y al cabo, por buenos sobes han nacido ellos… ¿Te lo crees? —ríe—. En fin, tengo que reconocer que me resulta placentera esta nueva vida. Y si es a costa de cuatro magreos con una mujer de la familia… bienvenida sea.

—Tienes muy buena cara, tío —salta Alicia a su regazo. Besuquea su cara—. Ha amainado un poco. ¿Podemos llevar a los niños a la bolera?

—¿A la bolera? —no entiende Arturo.

—Sí, tío. A la de Fuencarral, junto a la glorieta. Llevan todo el día cerrados en casa…

—¿Qué crees? —mira a Daniel.

—Está bien se distraigan, Arturo. Id si queréis, pero antes de las siete volvéis. Tenemos fútbol esta noche.

—¿Fútbol? —Juanito salta sobre Daniel—. ¿Me llevaréis, tío?

—Seguro que sí, Juanito —sonríe Dolores, desde la puerta; Carmencita pegada a ella—. El fútbol es cosa de hombres.

Se miran ellos. Ni saben qué decir.

—Es a las nueve de la noche, hijo. Y en el Manzanares corre un bujirri…

—En tribuna, no tanto, tío —acaricia su cara—. Y la tía, siempre previsora, le ha puesto ropa de abrigo.

—¿No os ibais a la bolera? —tercia Daniel—. Cuando volváis, y según el tiempo que haga, el tío decidirá.

—Vámonos, Alicia —media Dolores—. Tiene razón Daniel.

Se despiden y marchan.

—¿Me habrá oído? —preocupado Arturo—. ¡Ni me he dado cuenta de cuándo ha entrado!

—Seguro que sí, Arturo —sonríe—. Además, ella está un poco en situación como la nuestra.

—¿La nuestra? —sorprendido—. ¿A qué te refieres?

—Esta mañana, y de sopetón, Dolores le ha preguntado a María si gozaría con ella…

—¿Qué? —da un respingo—. ¿Está loca?

—No, no… —ríe a gusto—. Lo planteó como argucia para convencerla de que Carmen la respetaría a ella.

—¿De qué hablas? No entiendo nada, Daniel.

—Si me dejas explicar… Se lo preguntó. Y María nos sorprendió reconociendo que los pequeños goces, sí. Pero no más allá, porque era la novia de Alicia. Dolores le dijo a María que Carmen, por lo mismo, también pondría sus limites y no los saltaría.

—¿Así le dijo? —ríe que ríe—. Esta chica es Maquiavelo, Daniel.

—Ni te imaginas los debates con Irene, Arturo.

—¡Dos trenes chocando de frente! —más risa—. Una lastima que ayer no tocáramos el tema del consejo de Ministros con ella. Se lió con ETA…

—Nos lió, Arturo, nos lió… —sonríe—. Ni he leído hoy la prensa —la señala—. Solo por encima.

—De este consejo de ayer, una cosa me ha llamado mucho la atención.

—¿Solo una?

—Sí, sí. Lo de la huelga, o no se sabe qué para mutilados republicanos viene por la misma presión de apertura. Tarde o temprano, tenía que caer.

—¿Qué, pues?

—Contra lo que se esperaba, no se sustituyeron gobernadores civiles. ¡Y había muchas quinielas! Supongo que alguno, que creía que salía, desengañado, deshizo las maletas.

—¿Y? —no entiende Daniel.

—Que Franco ya no pinta, por descontado. A buena hora iba él a permitir ayudas para mutilados republicanos. O que empezaran a salir gallitos disconformes entre sus filas. Por las armas los pasaba. Y todos son conscientes de que se ha iniciado su agonía.

—¿Y? —sonríe—. Eso lo pensamos todos. Ni sé adónde vas.

—Arias Navarro, los militares y el Opus, llevan las riendas. Y apuestan por una transición moderada y sin sobresaltos. Ya oíste a Arias. Hasta los socialistas caben. ¿Me sigues? —ningunea Daniel—. ¡Cortito eres! La hora de inicio de ese proceso está al caer, con Franco vivo, o embalsamado, y por eso no se ha tocado a los gobernadores. ¿No sabes cómo se eligen? —lo mira—. Por ternas, a propuesta de Gobernación y el Movimiento. Y… o no ha habido acuerdo, por querer colocar cada uno a los suyos, o coinciden en qué, estando el fin cercano, mejor no cambiar a nadie y esperar se dé la salida hacia la transición. Estoy seguro de que Irene coincidiría conmigo.

—¿Irene? —suelta buena risa—. ¿Le vas a dedicar también tu pequeño altar?

—Para algunas cosas, no te digo que no… ¿No te sorprendió el interés de Carmen pos conocer su opinión política?

—Sí, si. Mucho. Y ahora estoy ligando cabos.

—¿Cómo?

—Eso. Me he dado cuenta de que no siente por ella solo atracción sexual. Va más allá. Cualquier cosa de ella le interesa. Y quizá su deseo de placer solo es una parte de la relación que quiere mantener con ella.

—¿Presumes se está enamorando? —se sobresalta.

—Algo así, sí. Con límites, claro. A todo se pone límites. El amor platónico que señaló Irene.

—Lo que te decía. Esto está al caer. Y me pregunto qué debe pasar por la cabeza de Carrillo.

—Cualquier cosa no buena, seguro.

—¿No buena… para quién, Daniel? —sonríe.

—Para todo el mundo. Si fuera como tú dices, un proceso con socialistas incluidos y comunistas excluidos, a nadie le van a parecer buenas las ideas de Carrillo.

—¡Te sales por la tangente! —ríe a gusto—. ¿Eres anticomunista?

—En absoluto, Arturo. Me guío por cómo son las personas. Y si todos los de comisiones son comunistas, éstos me parecen las mejores personas del mundo. Honestas y desinteresadas. Los que conozco, por descontado.

—¡Menuda tarde! —se acomoda más en el sofá—. ¿No tienes nada para beber?

—¿Beber? Ya que lo dices… Podríamos bajar a Don Alberto. Nos vendrá bien un gintonic.

—¿Y los niños?

—No creo lleguen hasta las siete. Les dejamos una nota en la puerta. Que venga Dolores a buscarnos. Como parece mayor…

—— *** ——

—¿Os habéis desfogado a gusto y bien? —sonríe María

—Muy, muy bien, María —la abraza—. ¿No estás enfadada?

—Venga, vestíos y marchemos. Ni sabéis la hora qué es —las mira.

—¿No nos dejas retozar contigo un poquito, querida? —la besa de lleno.

—No te pases, no te pases, cielo. Venga, a vestirse y a la calle. Pasan de las seis.

—¿Las seis? —Carmen, con prisas.

—Sí, cielo —sonríe—. Hora y media larga; bien tendidas, sin dejar de retozar. ¿Quieres más?

—Sí, María —sonríe, pícara—. Pero con Arturo. Me ha faltado… así como el puntito final.

—¿Puntito final? —ríe a gusto—. ¿Te refieres a un eje grueso y duro?

—¡Qué bruta eres, hermana! —ríe, abraza y besa—. No soy como vosotras. Siempre necesitaré el puntito como complemento. ¿Qué habrán hecho los niños?

—¿Siempre? —queda mirándola—. ¿Habéis preparado el calendario de vuestros próximos encuentros?

—Sí, pero no, querida —la besan mimosas.

—Queremos hacer ese calendario, pero contigo, María. Irene y yo no volveremos a acostarnos hasta que tú compartas también la cama. De pie, en sofá o donde sea, nos daremos todo el gusto del mundo.

—¡Lo tenéis claro, cielo! —se ruboriza.

—No te preocupes, María —sonríe Irene—. Así pierdas tus prejuicios incestuosos, gozaremos juntas.

—Ya veo que a ella les has convencido que ello no es problema —la abraza.

—No, Maria —se suma al abrazo—. Antes ya te he dicho que te sumaras. No es cosa Irene. Es mía. Te amo como hermana, y te deseo como mujer. Y sé que tú también sientes como yo. Tu lengua te delata —la besa a fondo.

—¡Vestíos y vayámonos! —se levanta ruborizada—. Todavía tenemos que hacer la compra. Y duchaos antes —sonríe y las besa suave—. Oléis igual las dos.

—— *** ——

—¡Mamá! ¡Mamita! ¡Tía! —sale a su encuentro.

Tras ella, Dolores y Carmencita.

—¿Estáis solas? —sorprendida Carmen, tras la tanda de abrazos y besos.

—Sí, mamá —sonríe—. Han marchado al fútbol.

—¿Se han llevado a Juanito con la noche desangelada que hace?

—El Atlético juega hoy un importante partido, tía. Y el niño va muy abrigadito.

—Venga, dejemos las bolsas en la cocina —empuja María—. Ayudad, hijas.

—¿Es el paellero nuevo para mañana, Irene? —carga con él.

—Sí, Carmencita —sonríe—. Te vas a chupar los dedos.

—¡No lo tiene muy claro papá! —ríe a gusto.

—A tu padre no le gusta nada de lo que hace Irene, hija —sonríe y la abraza.

—Venga, menos cháchara; vaciemos las bolsas y vayamos a la sala —urge María.

—¡Qué prisas te entran, hermana! —mira a su hija—. Se han ido al fútbol, ¿y?

—No te entiendo, mamá.

—¿Hemos de esperar a que acabe el partido de marras o nos vamos tú y yo a casa?

—Esperarlos, Carmen —la besa Dolores.

—Dolores le ha dicho a papá que fueran a recoger su coche, y con él al fútbol. Así que tenemos que esperarlos aquí, mamá.

—¿Le has dicho eso a mi marido? —sonríe; la abraza—. ¿Qué te ha contestado?

—Ni quieras oírlo, mamá —ríe la niña—. Pero el tío lo ha convencido.

—¡Esperemos no pierdan el partido! —las manos, a la cabeza—. ¿Y a santo de qué le has dicho eso, hija?

—Era lo más normal, Carmen. Taxis en el Manzanares tras el partido… pocos y muy buscados. Llevando al niño, no iban a tirarse media hora en espera de uno, aguantando el aire frío que hace en la ribera.

—Tienes, razón, Dolores —la mira—. Irene… tú… ¡Cualquier día mi marido me pone en la calle! —ríe que ríe.

—Te crees que es tonto, mamá —ríe—. Bien contento estaba esta mañana mientras lo besabas en el sofá.

—¡Habráse visto! —se ruboriza—. ¿No teníais otra cosa que hacer?

—Era la novedad, mamá… —sonríe—. Por eso…

—Por eso, ¿qué hija?

—No querrá perderse esa novedad desde hoy. Y por cuatro hermosos besos que te dé Irene, o que Dolores le diga cómo debe cuidarnos, no va a ponerte en la calle.

—Ya cualquier día te preguntaré a ti también eso de ¿qué edad tienes? —la abraza.

—O sea… que cenáis en casa —deduce María.

—Prepararemos un hervido, y freiremos merluzitas, querida —la besa—. ¿A qué hora cenamos?

—No más tarde de las nueve, Irene. Es la hora habitual de los niños. ¿Qué va a cenar el niño?

—En el estadio venden bocadillos, cielo. Deja de preocuparte por él.

—Ven, Carmencita —toma Dolores su mano—. Dejemos a las mayores, seguiremos ordenando el cuarto.

Marchan por el pasillo y Alicia cierra la puerta.

La quedan mirando sin entender.

—Dolores, siempre a la guai…

—¿Que pasa, hija? —preocupada.

—Nada, mamá —sonríe— Os quiero contar qué le decía el tío a papá antes. Y no escuchaba. He entrado para decirles que nos íbamos a la bolera… Hablaban y no se han enterado que entraba.

—¿Habéis llevado a los niños a la bolera? —atónita, Carmen.

—Déjate de boleras, Carmen —la abraza—. Oigamos qué nos dice.

—Ni os lo vais a creer —sonríe.

—¡No nos tengas en ascuas, hija!

—Le decía que le resultaba placentera la nueva vida.

—¿Eso ha dicho? —sorprendida, Carmen.

—¡No la interrumpas! Sigue, hija.

—Eso.

—¿Eso? ¿No hay más? —extrañada, Irene.

—Sí, claro —sonríe mucho—. El pastel y la guinda… ha añadido que si ello era a costa de cuatro magreos con una mujer de la familia… que bienvenida sea.

—¿Eso ha dicho? —no se lo cree Carmen—. ¿Estás segura?

—Sí, tía —sonríe—. Bien segura. Así que ya no más películas de rechazos. Y vosotras… ¿Os lo habéis montado bien? ¿Ya estáis de acuerdo en todo y no habrá más trifulcas por cuatro tontos magreos, mamá? —sonríe y la abraza.

—Se lo han montado muy bien, hija —reacciona y sonríe—. Ya tienen mi permiso para que se magreen cuánto quieran.

—¡Estupendo! —las besa fuerte—. Voy a ayudarlas.

Sale de la cocina.

—¿Qué opináis? —alucinada las mira Carmen—. ¡No me lo puedo creer! ¡Menudo morro tiene!

—Y puntito, cielo… —ríe y la besa.

—¡Me refería a tu hija! —ríe que ríe—. A pan y agua dejo a Arturo esta noche.

—Todo te parece mal, Carmen. Ya antes has dicho que los hombres son muy rarillos.

—¡Era broma! Para nada me quedo sin puntito —las abraza.

—¡Ea! Preparemos la cena —urge María—. No vayamos a cenar a las cuarenta. Lástima no tengamos una botella de fino champagne, para celebrarlo.

—Una lástima, querida —la besa—. En la cama, regando vuestro pecho…

—¡No volvamos a lo mismo! ¡Por favor! —sonríe—. No seáis malas. Dejad lo barrunte sola.

XVI

—¡Despertad! ¡A levantarse! —descubre la cama y abre el portón de la ventana—. Hoy hace mejor que ayer, aunque sin pasarse. Podrán pasear los a los niños esta mañana.

—¿Esta mañana? —no entiende Daniel.

—¿Quieres me meta en la cama, os arrope y lo cuente, cielo? —sonríe—. Venga, arriba; el desayuno espera.

Va al cuarto de las niñas.

—¿Ya está de mejor humor papá?

—Si no lo está, es su problema, hija. Estos muebles hay que sacarlos. Los bajaremos al trastero y que los recoja allá Cáritas.

—Menos mal que ganó el Atlético de Madrid… —ríe.

—La semana que viene, María. Vaciaremos, pintarán y pondremos los nuevos.

—Sí —ríe—. Y la cama súper grande; para que quepan vuestros hijos adoptados.

—No sé porqué se enojaron tanto papá y el tío anoche, mamá.

—¿Tú tampoco lo sabes, hija?

—Sí, María. Arturo porque le asusta que sus hijos se hagan mayores; Daniel, por estúpida solidaridad de género.

—Seguro anoche Arturo se quedó sin poner el puntito —le da buena risa.

—¿Qué puntito, mamá? —mira a Dolores.

—Cosas mías, hija. Ni caso. Venga, levantaos.

—Ni un beso nos has dado, María —sonríe.

Se acerca a la cama y besa a Alicia. Al besar a Dolores, ésta la atrapa y ruedan por la cama.

—¡Al lío, prima, al lío! —se abraza a ellas.

—¡Parad! ¡Parad! —las besa y ríe.

—Bonito desayuno te has preparado, querida —se suma a la piña.

—¿Qué es eso de pasear a los niños esta mañana, hija? —Daniel a Alicia, nada más entrar, con Dolores, en la cocina.

Ésta sonríe a Alicia, se acerca a Daniel y ocupa su regazo.

—“Buenos días, hija. Dame un beso. ¿Qué tal has pasado la noche?” —le dice, risueña, acercando su cara. Se levanta—. Si tuviera un padre, me gustaría me diera los buenos días así. ¿A ti no, Alicia? Salgamos y volvamos a entrar. A ver cómo lo hace.

Toma su mano y salen.

Daniel pasmado, mira a María e Irene. Éstas, conteniendo reír, mirando al techo.

De nuevo entran las niñas. Sonrientes, cogidas de la mano. Daniel, se levanta, llega junto a ellas, las abraza, besa y repite, pluralizando, la frase de Dolores

.—¡Buenos días, papá! —lo abraza jovial—. He pasado muy buena noche. Muchas gracias por tu interés —sonríe y lo besa.

—A la mesa, Alicia —ocupa Dolores una silla—. Y contesta a la pregunta inicial de tu padre. Aunque no sé si la hacía interesándose por los niños… —sonríe.

—Con mucho gusto, prima —sonríe extremadamente—. A las diez pasaremos a recoger a los niños en Rosales, para llevarlos al parque del Oeste; oiremos la misa en la Universitaria. A la hora de comer regresamos a casa.

—Con tiempo para poner la mesa —sonríe más Dolores—. No te preocupes por eso, María.

María e Irene se miran. No entienden qué pretenden las niñas.

—¡Vale! ¡Vale! ¡Oído cocina! —ríe de buena gana—. Lo admito. Debí dejar que Arturo se las entendiera solito con Dolores y no meterme. Pero está un poco desquiciado estos días. Tanto cambio…

—Papá —sonríe—. ¿Recuerdas ayer, que entré en la sala para decir lo de la bolera?

—Sí, hija, sí. ¿Por?

—Casualmente, al entrar, oí al tío explicarte lo rentable que le estaban saliendo los magreos entre la tía y mamita. Me parece que solo se desquicia cuando le interesa. ¿No crees?

—¿Lo oíste? —atónito.

—Sí, querido… —sonríe—. Lo oyó y, como buena hija, pasó el parte a las gustosas de magreo. Y lo vamos a multiplicar por diez. ¿Lo permitirás, querida?

—Por unos cuantos días sí, cielo. No vayáis a acostumbraos —sonríe y la besa.

Se oye una sirena policial y vocerío.

—¿Es abajo?

—Sí, parece venga de abajo, querida.

Se miran unos a otros.

—Ni os mováis —se levanta Daniel—. Me asomaré discretamente.

—¿Que más te dará, querido? Quédate dónde estás.

—No, no —opone Dolores—. Ve. Asómate, Daniel.

Ya no muy convencido, se levanta y, con prisa, va a la sala.

—¡Venid! ¡Venid! —grita al poco.

—¿Qué pasa, papá? —se agolpan a su lado.

—Allá, a la derecha, a media calle. ¿Veis?

Sí, ven. A la dotación de un zeta. Un policía mantiene a dos hombres, pegados a un auto y con las manos extendidas sobre el capó. Otro registra el auto. Dos hombres y una mujer, a distancia, contemplan la acción.

—Ni sé porqué lo he imaginado —sonríe Dolores.

—¿Imaginar, qué, hija?

—¡Está sacando cámaras fotográficas y no sé que más de la parte trasera del auto! —exclama Daniel.

Se oye la sirena de otro zeta, que aparece por Manuel Silvela. Para detrás del primero y saltan dos policías. Uno con una caja, guarda en ella el material sacado del auto y la mete en el maletero del primer zeta. Esposados los dos individuos, los introducen en éste. Suena su sirena, arranca y marcha. La otra dotación continúa registrando el auto.

—Creo que son los que nos vigilaban —amplia la sonrisa.

—¿Dices que son ellos? —no entiende Daniel—. ¿Cómo lo ha sabido la policía?

—Algún vecino, se habrá extrañado de algo y les habrá llamado, cielo.

—¿Es cosa de nuestros detectives, verdad, prima?

—Supongo que sí. Acabemos de desayunar, Alicia, que se nos hará tarde.

—Sí. Mejor terminamos el desayuno. No dejan de ser conjeturas y suposiciones —razona Daniel—. Aunque… es raro. No les han pedido documentación alguna. Los han sacado del auto sin miramientos.

—El día que hagáis caso los niños… —ríe Alicia, por el pasillo.

—Lo que sea, sonará. ¡Pelillos a la mar! —sonríe María.

Terminan las niñas el desayuno y se preparan para salir.

—Recordad. “El cid campeador” —dice Dolores.

—¿De qué dices, hija?

—Si llaman a la puerta y un señor pregunta por Rodrigo Díaz de Vivar, le respondéis eso, María. Vámonos Alicia.

—Bajaré con vosotras e iré a recoger la prensa.

Tras el besuqueo, marchan los tres.

—Recojamos la cocina, cielo. No sé si asustarme o reír.

—Mejor un buen arreglo en la cama, querida —la prende de la cintura.

—¡Siempre estás a punto, cielo! —ríe, y la agarra.

—— *** ——

—Pasad, pasad —las besa Carmen—. Carmencita se está duchando y el niño todavía no se ha despertado. A la hora que se acostó… ¿No os importa esperar, verdad, hija?

—En absoluto, Carmen. No llevamos prisa.

—¡Discúlpame, hija! —la besa fuerte—. Anoche fui incapaz de reaccionar. Me escondí en Irene.

—¿Anoche? —sonríe Dolores—. No pasó nada, Carmen. Solo la pasión por la familia.

—¿Habéis desayunado? —recupera su desconcierto—.¿Queréis tomar algo?

—Nada, tía. Ya desayunamos. ¿El tío? —con cautela.

—Durmiendo, Alicia —sonríe—. En domingo siempre se levanta tarde, y como estos últimos días lo agoto tanto…

—Ni te has sonrojado al decirlo, tía —sonríe y la abraza.

—Es verdad, sobrina; ningún sonrojo con vosotras —ríe—. Y en cuanto marchéis, me vuelvo a la cama a agotarlo un poco más. Me lo pide el cuerpo.

—La paella es a las dos, Carmen —pícara—. No sea os la comáis pasada.

—No aguantará tanto, hija —ríe a gusto—. De esto, a María e Irene, nada. ¡Me tomarían el pelo una semana! ¡Chitón! —se sonroja ahora—. Creo que ya sale Carmencita.

Al poco aparece la niña, con una batita.

—¿Qué me pongo, Dolores? —tras los abrazos y besos.

—¿Qué te pones? —sonríe—. ¿No tienes un chandal o parecido?

—¿Un chandal? —sorprendida—. Sí, del cole, pero es muy cutre.

—Pues, un pantalón largo… —la toma del brazo—. Veamos a ver qué tienes por los armarios.

—¿Armarios? —le da la risa—. ¡Armarios, dice! ¿Has oído mamá?

—Anda, no seas lloroncita; vamos a tu cuarto.

—Ya no sabremos vivir sin vosotras, Alicia —atrapa su hombro y la atrae hacia sí—. ¿Bien con tu padre esta mañana?

Le explica lo de los “buenos días”.

—Tiene mucho carácter mi hija. ¿No habéis tenido noticias de Lola?

—No, tía. Solo se llaman si surge algún imprevisto.

—¡Ah! —la besa—. Una cosa. A los niños si no les decís nada del viaje a Jávea, mejor.

—¿Porqué crees es mejor, tía? —se aprieta a ella, acaricia su pecho.

—Harían mil preguntas del sitio y, a la que os descuides, se empeñan en que los llevéis allá.

—¿Te han hablado ellos de Jávea, tía? —sonríe.

—No, no. Ni nosotros a ellos.

—Tenéis que mejorar la relación, tía —aumenta la caricia en el pecho—. Ellos saben de Jávea, les hemos hablado; y también que vamos la semana que viene —la besa—. Tienes un hermoso pecho. Nunca me había fijado.

—¡Quita! ¡Quita, la mano! —sonrojada—. Ya tengo bastante con María.

—¿Con mamá? —sorprendida—. ¿Qué tienes de bastante?

—Nada, Alicia, nada —la abraza.

—Se lo tendré que preguntar a Dolores.

—¿A Dolores? —roja total—. ¿Qué sabe ella?

—Nada, tía —vuelve la mano a su pecho—. Pero en cuánto le repita tu frase, en un momento la pilla —sonríe.

—Es verdad… es verdad. Había olvidado lo capta todo. Además, quedamos que no os lo íbamos a ocultar.

—¿Íbamos? —sonríe y la mira—¿En plural de tres?

—No te digo… Irene y yo queremos que María se acueste con nosotras, pero alberga muchas dudas. No se decide.

—Es normal las albergue, tía. ¿Cómo tú no?

—¿Seguro tienes la edad que tienes? —ríe a gusto—. Porque, tras besarnos casi como lo hacemos con Irene y sobarnos a gusto, a mí me ha venido el deseo por ella. Y ella dice que lo está pensando. No olvides que somos gemelas, no somos como cualquier pareja de hermanos —calla un momento, la besa—. ¿Cómo puedo estar hablando esto contigo?

—Será porque eres tan madre mía como mi mamá, tía —la abraza—. Pero… tienes otra hija, tía. Tendrías que empezar a hablar y escuchar a Carmencita considerándola menos niña. Es muy despierta y pilla todo.

—Tienes razón, Alicia. Quizá llamándola Dolores… —ríe a gusto.

—¡Prima! —salta el niño sobre ella. La abraza y besa—. ¿Y Dolores?

—No te digo… Estoy aquí, Juanito —lo abraza—. ¿Ya no tienes madre?

—¡Buenos días, mamita! —la besa zalamero.

—Anda, vamos, que te duche y asee. Ya es hora que os vayáis.

—— *** ——

—¿No hay nadie en casa? —extrañado.

—¡Un momento, querido! Ya salimos ¡Así rematemos el buen arreglo!

Palidece. Va a la sala y se deja caer sobre el sillón.

—No debe dejarse a medias la entrega, querido —sonríe; desnuda, ocupa su regazo; lo abraza y besa.

—El día que te entienda… —ríe. La mira—. ¿Hoy tampoco te pones sujetador?

—Sí, querido —lo besa largo—. Aprovecha; besa y acaricia antes de que me lo ponga.

—¿Os habéis enterado de algo al bajar? —María, con bata, levanta su cara de los pechos de Irene y lo besa.

—¡Será posible! —se irrita.

—No refunfuñes, querido —lo besa, se levanta y enlaza a María—. Vamos a ducharnos y vestirnos, querida.

Toma el Ya. Ni puede centrarse en su lectura. Sí, quiere entender a Irene. ¡Y a su hermana! Pero Irene… En momentos, al borde está de sacarle de quicio. No, no entiende. Suelta una carcajada. Al borde está de ser Arturo. No, no podía explicar a Alicia y Dolores que éste ya salió malhumorado del fútbol. Parecía esperar, como agua de mayo, que el niño diera cabezadas o se durmiera, para poder reprocharlas su descabellada idea de que fuera con ellos al partido. Idea de reproche sí tenía, sí. Cuando el niño, al llegar a casa, saltó feliz sobre Dolores, y le dijo que no se había dormido, ésta intuyó el picotazo del reproche. Miró a Alicia y ésta llevó a los niños a su cuarto. Cerró la puerta de la sala y, de inmediato, Arturo lo largó: “¿Acaso has advertido a Juanito que no se durmiera en el fútbol para no quedar tú mal si se dormía?”. Dolores contestó, sonriendo: “Arturo, quizá algún día serás capaz de entender que tu hijo, por sí solo es capaz de conseguir lo que se propone. Hasta que llegue ese día, y como hoy, seguirás impidiéndole te demuestre su capacidad”. Carmen, asustada, se acurrucó en el seno de Irene. Y en este momento él cometió la estupidez de abrir la boca: “Tampoco es para ponerse así, Dolores. Al fin y al cabo es su padre y sabe educar muy bien a sus hijos”. Arturo, crecido por el apoyo de su cuñado-compañero-amigo ladró: “No tiene remedio, Daniel. Y como se ha decantado por la vía de no tener hijos, utiliza a los de los demás como cobayas”. María se aterró. Irene, sonreía. Dolores, se acercó a ellos, les besó; abrazó muy fuerte a Carmen, con beso largo; abrió la puerta y abandonó la sala. Irene, tras ella. Regresó ésta con los niños y Alicia. Los despidieron como si nada hubiera pasado; tras su marcha él besó a Alicia, María e Irene y se amagó en su cuarto.

¡Bendita Dolores! De momento, recordando la noche anterior, le ha hecho olvidar el inicio de su cavilación. Y esta mañana… astuta manera de hacerle sentir culpable, sin referencia alguna a la noche anterior.

—Ya estamos vestiditas y en la cocina, querido; preparando el arreglo para la paella —grita.

Daniel va a la cocina.

—¿Más arreglos? —sonríe.

—Sí, querido —lo besa—. A ti, ni se te ocurre ofrecerme un buen arreglo en la ducha por la mañana.

—Antes no me has contestado si en la calle os habíais enterado de lo ocurrido, cielo.

—Por enterarnos, no. Pero hemos visto había llegado una grúa y se llevaba aquel auto, precedida por el zeta.

—Seguro tiene razón, Dolores, cielo. Siempre la tiene.

—Si la tiene… menuda eficacia la de esos detectives.

—Para Lola siempre trabaja lo mejor, querido. Y coincido con mi amada —la abraza y besa.

—¿Se puede saber a qué acuerdo llegasteis las tres?

—No querido —sonríe—. ¿Crees debo responder a mi amada si me pregunta qué arreglos me haces?

—¿Qué mas te dará, cielo? —ríe a gusto—. Todo está saliendo con mucho gusto en las bocas.

—Quisiera saber dónde quedó aquella mi hermana. ¡Qué lenguaje!

—Quizá otra ha ocupado su cuerpo y no nos hemos enterado, querido —ríe—. Anda, ve a leer la prensa o a tomarte una caña por la calle, y déjanos trabajar —lo besa y empuja.

—— *** ——

—¿Ya se han ido?

—Sí, cariño —se tumba sobre él, lo besa—. ¿Te muerde la conciencia? —sonríe.

—¿Morderme la conciencia? ¿Qué dices? —a la defensiva.

—Estás despierto, cariño —lo besa más—. Ni siquiera te has puesto la bata y salido a saludarlas.

—¿Y volver a tenerla? —serio.

—¿Tener, qué, cariño? —ríe—. Ni respondes a mis caricias. Sí, te muerde mucho, sí —ríe más, lo besa—. Me he disculpado con Dolores y me ha dicho que anoche no pasó nada.

—¿No pasó nada anoche? —sorprendido.

—Que no fue nada. Solo la pasión por la familia. Tal me ha dicho.

—Esta muchacha… El día que las entienda…

—En plural, sí. Dices bien, cariño. Tampoco se corta Alicia.

—Con lo feliz que yo vivía cuando ella solo hacía de canguro… —sonríe, la besa—. ¿Qué te ha dicho?

—Que mire a Carmencita como menos niña, y le hable desde esa nueva perspectiva.

—¡La hostia! —ríe, la abraza—. A este paso tendremos que mandarlas a ellas a las reuniones de padres

—No te enteras de nada, cariño.

—¿De qué no me he enterado ahora? —molesto.

—Del papel que juegan las niñas, cariño. Irene es mi acicate sexual y… —le da buena risa.

—¿Y? —alarmado—¿A que tanta risa, cariño? ¿Qué he dicho?

—De eso me reía, cariño —lo besa, ruedan—. De palabras tuyas, pero no de ahora. De ayer… las escuchó Alicia. Ni te enteraste, claro. Tan entusiasmado le decías a Daniel…

—¿Le decía? ¿Qué le decía? —palidece.

—Te pones pálido, cariño. ¿Ya recuerdas esas palabras?

—¿Lo oyó Alicia? —da un salto—. ¡Cuando entró para pedir permiso para ir a la bolera! Así estaba tan zalamera sobre mis rodillas. Y se lo debió contar a Dolores…

—Y a mí, ya a Irene, y a María…

—Por vosotras me da igual. Pero Dolores…

—¿Por nosotras te da igual y no por Dolores? No entiendo, cariño.

—No te enteras —la abraza—. Teniendo un arma para hacerla estallar, ante todos, en mi cara, no la utilizó. Solo le interesaba la defensa de Juanito… —la abraza fuerte, la mira a los ojos—. ¿Qué hago?

—Hacer… ¿de qué, cariño?

—Cuando vea a Dolores… —se sonroja—. Sí, me muerde la conciencia, sí.

—¡Cobarde! —ríe, lo besa; alborotan la cama—. Ni te acuerdas cómo acabó la película anoche, cariño.

—¿Qué película? —desconcertado.

—La de Dolores, cariño. Ella te besaba…

—Sí, es cierto. Creí venía a estrangularme. ¿Y?

—Así la veas, continúa tú ese beso —sonríe—. Un beso, vale más que mil palabras, cariño. ¿No lo sabías? —lo besa—. Cúbreme toda, te lo demostraré.

—— *** ——

Bajan hacia el parque del Oeste. Alicia y Juanito caminan delante. No exactamente. Alicia camina; el niño, feliz, da vueltas, salta, en torno a ella, contando, preguntando. La ametralladora, que dice su madre.

Tras ellos, Dolores y Carmencita. Charlan tranquilamente. El brazo de ésta rodea la cintura de Dolores; su brazo, sobre el hombro de la niña. Niña… pero con altura superior a ciento cuarenta centímetros; aunque debe alzar su cabecita, apoyada bajo el hombro y barbilla de Dolores, cuando la mira a la cara, por los casi treinta y cinco centímetros que las separan.

—Te ha parecido cutre mi chandal, ¿verdad, Dolores? —ríe y se aprieta.

—Bastante, bastante —sonríe.

—¿Me comprarás uno? —ríe, acaricia su cara con la otra mano.

—Previo permiso de tus padres, Cita. Hemos de andar con pies de plomo.

—Me gusta “Cita”. A mi padre le da algo si te oye —levanta la cabeza, la mira—. ¿Discutiste con él anoche?

—Una tonta división de opiniones, no más.

—¡Tonta te crees que soy! Con la mirada ordenaste a Alicia que nos llevara al cuarto. ¿Que pasó? Papá ni abrió la boca durante el trayecto de regreso. Nos dio las buenas noches y se acostó. Y… esta mañana, ni los buenos días os ha dado.

—Estaba durmiendo, Cita…

—Para nada. Tras ducharme he entrado en su cuarto y le he dado los buenos días. Escondido en la cama, estaba.

—Tampoco es para tanto —besa su frente, sonríe—. Y no digas “tonta no soy”, “te crees soy tonta” o cosas similares.

—¿No? Sorprendida. ¿Qué he decir?

—“Como soy una tonta…”. Es más humillante para el otro. Das a entender que cree lo eres.

—¡Ah! No había caído —queda mirándola—. ¡Y tú una lista! —ríe, la abraza—. ¡Has cambiado el tema! Como soy una tonta… —levanta la cabeza y besa sus labios.

—No lo he cambiado. Simplemente he considerado, en ese momento, darte ese consejo… que acabas de aplicar a la perfección —ríe y devuelve el beso—. Arturo y yo nos cruzamos dos frases de fuerte contenido, por Juanito. Ya no queda huella de ese enfrentamiento. Por eso te digo… pies de plomo.

—Sí, es verdad. Antes ya le habías ordenado que fuera a recoger el coche para ir al fútbol… Puedo entenderlo un poco, sí. Apareces de la nada, y Juanito y yo, no dejamos de elogiar cuánto haces y dices. O de Alicia… que la has espabilado en dos días. Así que, entre vosotras e Irene… Lo entiendo, sí —ríe que ríe.

—¿De qué habláis tan divertidas? —Alicia frena el paso y se ponen a su altura.

—Estando yo, no te lo contarán, prima —ríe el niño y toma de la mano a Dolores.

—Anda que… —ríe Alicia—. ¿Sabéis qué me ha preguntado? —ríe más—. Qué porqué antes no besaba así a la tía. ¿Creéis es posible?

—¿Y qué le has contestado? —sonríe Carmencita—. Me parece una buena pregunta. ¿O has hecho el avestruz como los papás? —sonríe más.

—Me ha contestado, hermanita —sonríe—. Pero como vosotras no nos contáis lo vuestro… No les digas nada, prima.

—No mientas, Juanito. No te he contestado —las mira—. Me ha dejado tan cortada, que ni he sabido qué decirle.

—Pues… —la mira Dolores sonriendo—. El auditorio espera oírte.

—Y no era corte; más bien vergüenza. ¿Vergüenza, de qué?

—Así le ocurría a mamá, Alicia. Ante preguntas mías, se ruborizaba. Y creo que más por oír una pregunta inesperada, o no apta para que la formulen niños, que por la respuesta. Y estoy segura de que si a Juanito se le ocurre preguntarle a papá, que porqué tú ahora besas así a mamá, le da un buen soponcio. ¿Verdad Dolores?

—Mejor será que Juanito no le haga esa pregunta, Cita —ríe a gusto y besa al niño.

—¿Cita? —las mira sorprendido Juanito—. ¿La llamas ahora así?

—¿No te gusta, Juanito?

—Sí, sí. Me gusta, Dolores. ¿Y a mí Nito?

—No te lo recomiendo, Juanito —rápida Alicia—. Lo oirían como “niñito”. ¿Te gustaría creyeran eso?

—No… no… —se sonroja.

—Después que tomes la comunión te llamaremos Juan —sonríe Dolores—. ¿De acuerdo?

—¡La misa! —da un salto Carmencita—. ¿No teníamos que ir?

—Subamos hacia la Universitaria, Alicia.

—Creí que no eras de misa, Dolores —sonríe la niña.

—Y no lo soy. Pero vosotros, sí. He de respetar vuestras creencias, o cuando menos, vuestras costumbres. No me voy a morir por oír una misa.

—Eso sí se lo contaremos a papá —sonríe—. ¿Verdad Juanito?

—Sí, sí —ríe—. Para que tenga más puntos buenos Dolores.

—— *** ——

—Tendré que empezar a comer de mis palabras… —sonríe Arturo—. Huele a gloria esta paella.

—Coges una cerveza, y te las comes mientras bebes, cielo. Venga, los hombres fuera de la cocina. Solo las gustosas en ella. Marchad a la sala. Y ni se os ocurra poner la mesa. Es cosa de las niñas.

—Ya me suena raro tildar de niñas a Alicia y Dolores —las mira Carmen—. ¿A vosotras no?

—Para nada, cielo —la besa—. Dentro de cincuenta años, continuarán siendo mis niñas. Y si no les gusta, que se amuelen —ríe a gusto

—Pagaría por saber qué habrán hablado, durante toda la mañana las niñas y los niños —suspira Carmen.

—Y yo, por saber qué habéis hablado Arturo y tú toda la mañana en la cama —sonríe y la besa hondo Irene.

—¿Y cómo sabes tú que toda la mañana? —devuelve el beso.

—No seas puntillosa, Carmen —ríe—. ¿Lo dejamos en media mañana?

—Vale, vale. Ha sido media mañana, sí.

—Y algo habréis hablado… —pincha María.

—Sí —sonríe—. Le he contado que Alicia le había oído jactarse.

—¡Que bruta eres, cielo!

—No tanto, hermana. Como ha supuesto que ella se lo había contado a Dolores, por poco se pone a llorar.

—¿A llorar? —María e Irene.

—Así es. Se preguntaba cómo, sabiéndolo Dolores anoche, no se lo echó en cara ante nosotras.

—Cree el ladrón… —musita Irene.

—Algo así, sí. Y de pronto ha entendido que el único interés de Dolores anoche era defender a Juanito —sonríe—. Veréis el beso que le da cuando llegue.

—Venderemos entradas —las abraza y besa Irene.

—Ya tardamos… —advierte Carmen al oír la puerta y griterío de los niños.—Era broma, Carmen —la abraza—. Ni os mováis. Me basta sean testigos los niños, Alicia y Daniel.

—“Mamá, ¿porque papá ha besado a Dolores igual que besas tú a la tata Irene?” —ríe que ríe Carmen—. Capaz será Juanito de hacerme esta pregunta.

—Apuesto que sí, cielo —ríe al verlo correr por el pasillo.

—¡Tata Irene, Tata Irene! —abraza su cintura. Mira como hierve el arroz—. ¿Es la paella? ¡Huele muy bien! —las mira a las tres—. ¿Así les pasa a los que van al infierno?

—Algo así, hijo —ríe Carmen.

—¿Piensas mucho en el infierno, Juanito? —se interesa Irene.

—Hoy el cura, en la misa, desde allí arriba, contaba cosas así del infierno. Y de cuánto sufren las almas cuando arden, tata Irene.

—Desde luego… —sonríe—. No entiendo como permitís que los niños acudan a espectáculos de esos. Ni dormirá esta noche.

—Es verdad, tata —ríe—. Podrías venir a casa y dormir conmigo.

—La misa no es un espectáculo, cielo. Como tú no tienes fe…

—Podrían hacer sesiones aptas para niños, querida. Me sorprende que Dolores no los haya sacado a la calle.

—Ella sí se ha ido, tata —ríe que ríe—. Pero primero le gritado “embustero” al cura. Se ha armado un poquito de lío —ríe más.

Irene contiene reír. Carmen y María se miran y no saben qué decir.

—Pareces el telediario, Juanito —lo abraza su hermana—. ¿Es la paella? —se acerca—. Parece el infierno ese, sí. Huele muy bien, Irene —la abraza—. ¿Estará buena?

—¿Las niñas? —la mira María.

—Poniendo la mesa, tía —la besa—. Los mayores en la sala, cerveza en mano; vosotras dos aquí, y las niñas… a poner la mesa. Al infierno iréis —ríe, besa a su madre y marcha por el pasillo; el niño tras ella.

Irene no contiene reír. Buena risa ha cogido.

—No sé a qué le ves la gracia, Irene —enojada, Carmen.

—Habiéndote pasado medio día del Señor en la cama, imagino que esta tarde asistirás a esa misa. ¿O por ser mayor crees ya no te toca? —responde sonriendo.

—Tu comentario está fuera de lugar, cielo —seria, María—. No es justo.

Se asoma Dolores. Las mira y tuerce el gesto; da media vuelta y marcha hacia el comedor.

—¿No tenéis la sensación de que estamos haciendo el ridículo? —las abraza Irene—. Si he herido vuestro sentimiento religioso, os pido disculpas. En adelante, tendré muy en cuenta que lo tenéis y no os haré incurrir en acciones que puedan poner en peligro la salvación de vuestras almas. Y ahora, dejadme sola, por favor. No vaya a quemarse la paella.

Entran en la habitación de María. Ésta cierra la puerta.

—¿Qué ha pasado, María? —la mira.

—Lo pasado, ya ha pasado, cielo. El problema es qué pueda pasar desde ahora. Yo no estoy dispuesta a perder a Irene. Si tengo que renegar de mi fe, que ya ni sé qué fe es, reniego y sanseacabó. A Irene no la pierdo. Y no solo ha pasado eso. ¿O no te has dado cuenta?

—No sé de qué me hablas, María.

—De Carmencita. De tu hija hablo. ¡Menudo rapapolvo nos ha echado! —contiene reír—. ¿No lo has oído? Y encima, nos amenaza con el infierno.

—La he oído. Y no sé porqué lo ha dicho. En casa por la noche, los niños ponen la mesa. Y encima se ha referido a nosotras. Nada a Irene.

—¡Tendrás morro! —salta sobre ella, la besa; ruedan por la cama sin dejar de besarse y sobarse por todo. Se calman—. Irene estaba haciendo la paella… y nosotras mirando. Y ahora… —suelta la risa—. Nosotras pecando… Con el pecado casi más grande de nuestro santo catálogo: “No desearás a la mujer de tu prójimo”.

—¡Es verdad! —sonríe—. ¿Te has decidido?

—Desde luego… —la besa hondo, hondo—. La laxitud de la fe es inconmensurable. Ahora sientes que pecas, ahora no lo sientes. Pero hemos hecho algo peor, cielo.

—¿Más peor? —no entiende.

—Mucho más más peor, cielo. Haciendo gala inquisidora de nuestra fe, ni nos hemos preocupado por preguntar qué había dicho ese cura, que ha asustado a Juanito y ha hecho estallar a Dolores. No permitimos a nadie criticar nuestra fe y, nosotras, nos la pasamos por los ovarios. Años llevo haciendo ir a misa a Daniel y a Alicia, y yo en casa. Y acabo de recordar porqué dejé de ir a misa, cielo —le da buena risa—. Se lo expliqué a Alicia cuando fuimos al cementerio.

—¡Por lo de Biafra! —ríe y la abraza.

—Precisamente… Por un satánico sermón —la besa—. Vamos a la cocina, cielo —se levanta, toma su mano.

—¿A la cocina? —atónita—. ¿Quieres nos eche Irene la paella a la cabeza?

—Si no se la echo yo antes.

—¿Tú? ¿Y eso?

—¿Y eso? —ríe—. Ahora me he dado cuenta

—¿De?

—¿Todavía no conoces a Irene? ¡Que no iba a poner en peligro la salvación de nuestras almas! ¿No lees el mensaje?

—No te sigo, María.

—Que como teníamos tanta fe, ella no iba a provocar nuestra perdición, tal ha dicho, sabiendo que la fe nos la saltamos cuando queremos. ¡Nos ha metido el miedo en el cuerpo! Así qué, volvamos a la cocina y gocemos del infierno. Directamente a su boca, pecho, nalgas y entrepierna, cielo. Cerrando la puerta y sin mediar palabra alguna. ¿Me sigues?

—Te sigo, sí —ríe que ríe—. Me pido por delante primero.

Sigue sola en la cocina. La paella a punto. Deja que repose. Las ve entrar, las mira. Sonríe maliciosamente.

—Ya casi está. Solo unos minutos de reposo.

Se asusta al ver su decisión. María por detrás, Carmen, por delante. Sonríe. Gira una y otra vez su cuerpo, repartiendo gozo entre las dos, y recogiendo todo su gozo.

—Así está mejor —se asoma y sonríe Dolores—. Cinco minutos y comemos, ¿sí?

Asiente Irene. Cierra Dolores la puerta.

—— *** ——

—¿Se habrá quemado la paella? —con sorna Arturo.

—No, el fuego está en su apogeo —sonríe Dolores, entrando en la sala—. En cinco minutos, comemos. ¿No falta nada en la mesa, Alicia?

—No, prima. Los niños se han esmerado.

—La casulla del cura, hoy era de color rojo, papá —sonríe Juanito.

—¿Roja? —duda Arturo.

—A saber a qué misa os han llevado —sonríe Daniel.

—No les tomes el pelo, Juanito —ríe Carmencita—. Era verde, tío. Y el sermón una maravilla. ¿Verdad, Alicia?

—Una maravilla, Cita. Muy emocionante —seria.

—¡Acerca el carrito, Alicia! —Irene desde la cocina.

—¡La paella! ¡La paella! —alborozados los niños. Siguen a Alicia y su carrito.

—Venga, a la mesa —les urge Dolores—. Debéis tener el culo color casulla de cuaresma —sonríe— de tanto rato que lleváis sentados.

—¿Qué color es ese? —la mira Arturo.

—Morado, cuñado, morado. Suerte tienes que tu mujer no te hace ir a misa —ríe y se levanta.

Sonrientes, enlazadas, Irene —cucharón en mano—, María y Carmen, preceden al carrito.

Dolores alza la paella y la muestra a todos.

—¡Menuda pinta! —se frota las manos Arturo.

—Déjala ya en el carrito, Dolores —ordena Irene—. Venga, sentaos

Todos, salvo Irene, cucharón en mano, y María, con los platos vacíos preparados.

—Sirve primero a los niños, cielo.

—Será los últimos María —cara de desengaño en ellos—. Tendrán lo mejor: arroz y la miel de la paella, el socarraet.

—¿Eso qué es, tata Irene?

—El culo de la paella, Juanito —sonríe—. Alicia y yo somos niñas también, Irene. Así que nos toca socarraet.

—Si Dolores lo pide, estará muy bueno, Juanito.

—Lo mejor de lo mejor, Cita.

—¿Cita? —extrañada Carmen.

—Ella es Cita, mamá. Y después que tome la comunión, me llamarán Juan. ¿Verdad, Dolores?

—Alicia y yo, sí, Juanito. Eso de “Juanito” es nombre de cómico. Y tú eres muy serio.

—Id, comiendo, Carmen. Que no pierda calor —observa Irene.

—Sirve vino a los mayores, Daniel —ordena Dolores.

—¿Has abierto esta botella? —sorprendido al fijarse en la botella de vino tinto.

—¿Acaso la guardabas para llevarla de regalo a la suegra? —sonríe.

—A la cabeza te la echa, querido —ríe—. Ella solo toma clarete. Anótatelo. Atiende, querida. Ya toca la miel —rasca el fondo con el cucharón y sirve mezclado con arroz—. Para Juan, el primero —mira a Carmen y Arturo—. No creo hayamos de esperar a la comunión esa. ¿No te parece Dolores?

—Yo, a lo que digan sus padres, Irene.

—Y yo a lo que diga su partida civil de nacimiento —sonríe—. ¿Pone Juanito?

—Llamadlos como queráis —sentencia—. Para nosotros son Carmencita y Juanito.

—Dí que sí, cariño —se levanta y besa su boca.

—Apunta, Juan —sonríe la niña—. Otra novedad para casa.

—Desde luego… —sonríe sonrojado Arturo—. Está buenísimo el arroz, Irene. ¿Dónde has aprendido a hacer la paella?

—No te enteras, cariño —toma su mano Carmen—. Su madre es valen>ciana, y van mucho por Alicante.

—Van a Jávea, ¿verdad tata Irene?

—Y a Alicante capital también, Juan. Este verano, a ver si vuestros padres os dejan venir unos días con mi familia. ¿O gusta ir en barco?

María no deja de mirar a Carmen y Arturo.

—Está muy bueno este socarraet, Irene. ¿Lo he dicho bien?

—De puta mare, Cita. Lo has dicho muy bien.

Alicia contiene reír. Carmen y Arturo, dudan qué decir.

—Esa boquita… —la mal mira María.

—Tiquis miquis eres, querida —sonríe—. Si vienen a Jávea, oirán esta expresión por todas partes. Equivale a: perfecto, muy bueno, extraordinario, lo mejor…

—Tranquilos, papás —sonríe la niña—. No la diremos.

—Ni “¡la hostia!” tampoco diremos, papá —sonrisa angelical del niño.

—Desde luego… —sonríe Carmen.

—¿Se te ha comido la lengua el gato, querido?

—Con lo bueno que está el arroz, voy a perder tiempo en palabras…

—Repite cuántas veces quieras, querido. He hecho más que menos. Y a los demás, lo mismo. ¿Quieres socarraet, Arturo?

—¡Pon! ¡Pon! —alarga el plato—. Probaré esa miel.

—Y… ¿esta tarde? —aventura Carmencita.

—Ni lo sueñes, vida —corta Carmen—. Ya habéis pasado toda la mañana con Dolores y Alicia. Dadles un respiro.

—Cita solo preguntaba, Carmen. No nos ha nombrado para nada —severa, Dolores—. Si no habéis pensado dónde llevarlos, o no sabéis dónde, Alicia y yo no tenemos ningún inconveniente en estar con ellos.

—Ninguno, tía, Nos complacería —sonríe—. A mí se me ocurre ir a remar al Retiro. Como mamita ha dicho de barcos…

—Tienes razón, Dolores —sorprende Arturo, dejando de comer, por un momento—. Aparte del circo Atlas, ni se nos ocurre dónde llevar a los niños —mira a Carmen—. Es así, cariño. ¿A que negarlo? Eso sí —sonríe—. Cuando haya fútbol, Juanito, con los hombres. Si él quiere, claro.

—¡Sí! ¡Sí! —salta de la silla y abraza a su padre.

—Podrías poner a su nombre mi pase del estadio, papá —apunta Alicia.

—¿No vais a comer más? —inquiere Dolores.

—¿Qué prisa llevas, hija? Daniel y Arturo todavía querrán un poco más.

—Si sobra… —alargando Daniel el plato.

—No, no. Ninguna prisa llevo, María. Cuando los traigan, los guardaremos en la nevera.

—¿Guardar en la nevera? —extrañada—. ¿Qué cosa, hija?

Contienen reír los niños.

—Los dulces, y otras cosas que dentro de poco traerán de la Mallorquina, María.

—¿Has dicho dulces y ellos ni han pestañeado? —Arturo, mira a los niños.

—Los hemos encargado nosotros, papá —sonríe Carmencita.

—¿Habéis ido a la calle Mayor? —alarmada, Carmen.

—Y a la plaza Mayor, a ver sellos, mamá —presume Juanito.

—¿No ibais al parque del Oeste y a la Universitaria?

—Sí, tía —sonríe Alicia—. Pero una mañana da mucho de sí.

—¡Me había olvidado que tienes chofer!

—Frío, Carmen. Está de vacaciones hasta el miércoles. Pero hay taxis.

—Taxis, pasteles… —Arturo, calculadora en mano—. No tienes porqué gastarte tanto dinero con los niños, Dolores.

—¿Me vas a salir como Daniel el otro día? —seria.

—Tiene razón Dolores, cariño. Tiene dinero y lo gasta con la familia. No hagamos un mundo de ello. Me he sobresaltado antes porque creí habían ido a pie hasta Mayor.

—De acuerdo, cariño. ¿Y se puede saber qué van a traer?

—Variados de dulces, una cosa que se llama cava, para los mayores, y sorbetes para niñas y niño, papá —recita Juanito.

—¿Tenemos que brindar por algo? —extrañada, María.

—Nos faltarían botellas para brindar por todo lo bueno que estamos viviendo, María —la besa Carmen en la boca.

—Anota, Juan, anota —pícara, Carmencita.

—Sí, sí —ríe—. Me gusta se besen así mamá y la tía.

Alucina Arturo, mas no dice nada.

—Pero para superar el beso de antes de papá a Dolores…

—¡Ni mama con Irene! —ríe el niño.

—¿Te ha besado Arturo, hija? —como sorprendida, María.

—Sí, María —sonríe—. Teníamos cuenta pendiente. Y besa muy bien —sonrojado, Arturo—. Por mí, cuantas veces quiera. Venga —se levanta—, ahora sí retiramos platos. Llevad el paellero en mano, el carrito para platos y vasos.

Vacían y limpian la mesa. Dejan los platos y vasos en la pila.

—Más tarde fregaremos, María —la besa Irene en la cocina.

Platitos de postre, cucharitas, copas para el sorbete y copas de champagne.

Ya todos en la mesa. Esperando la llamada en la puerta.

Irene suelta una carcajada.

La miran todos.

—¿Qué pasa, tata Irene?

—Aquí esperando… he recordado una anécdota que sucedió años atrás en un pueblo de la costa.

—¡Cuéntala Irene! —aplaude la niña—. Si es para menores, claro… —sonríe.

—Apto para todos, sí. Veréis. En aquella zona es costumbre, cuando se celebran en la iglesia bodas de oro, regalar cualquier cosa al cura. Y uno de estos matrimonios le dijeron al cura que, como no iban al convite familiar, les mandaría una mariscada a casa…

—¿Y? —con ansia Juanito.

—Bien contento llega a mediodía y le da la grata noticia a su hermana María, que vivía con él…

—¿Se llamaba como la tía? —asombrado.

—Sí, Juan —sonríe—. Y el cura, como tú, Juan también.

—¿Y???

—María prepara la mesa, pone los cubiertos, las copas… y se sientan. A esperar les traigan el suculento manjar…

—¿Y qué más, tata?

—Déjala hablar, Juanito; no nos vamos a enterar —amonesta Carmen.

—Pues eso… ellos sentados esperando… y el tiempo pasando.

—¿Pasó mucho tiempo, tata?

—Un poco… Se habían sentado sobre las dos de la tarde y, pasadas las tres y media…

—¿Una hora y media? —asombrado, Juanito.

—Muy bien, Juan —sonríe ella y el niño, como pavito—. María le dice al hermano: “Juan, llama a esos señores. A ver qué pasa. Que esto ya se pasa”. Y, a regañadientes, el cura los llama.

—¿Y?

—Los llama, sí —sonríe—. Y el hombre le explica: “Sí, don Juan. Tendrán una mariscada… pero no hoy. Será para el domingo que viene, que celebramos el convite”.

—¡La hostia! —exclama Arturo, riendo y riendo.

—¿De verdad paso eso, Irene? —incrédula, Carmencita.

—De verdad que sí, Cita. Pero no os voy a decir el pueblo.

—Como nos pase igual… —ríe Daniel.

—Por eso, por eso lo he recordado querido. Aquí esperando…

—¿Hemos dado bien la dirección, Dolores? —con angustia la niña.

—Darla bien, sí la he dado, Cita —sonríe—. Lo que hayan anotado… no lo sé.

—¿Alguna otra anécdota? —sugiere Alicia.

Llaman a la puerta en ese momento.

—Ya abro yo. Haya calma —sonríe Dolores—. Preguntarán por mí… Arturo, Daniel, acompañadme, que alguien ha de cargar los bultos…

—Dí que sí, hija. Que llevan día de señores.

—Directamente a la mesa —les indica Dolores, con el recipiente de sorbete en la mano.

Nerviosa, la niña quita los papeles a las seis bandejas.

—¿Tanto hemos comprado, Dolores? —la mira sorprendida.

Bien se sorprende Carmencita. Dos brazos de gitano, una docena de napolitanas de crema y chocolate, surtido de rosquillas de san Isidro, y una docena de trufas de chocolate, surge a la vista.

—De tanto en tanto hay que pensar en los mayores, Cita —sonríe—. Abre el cava y sírvelo, Daniel. Haz los honores a las damas —mientras ella reparte el sorbete entre los cuatro menores.

—¿Que brindis hacemos? —los mira Carmen.

—Elige uno entre los tantos que tenías, tía —sonríe Alicia.

—¿Puedo? —los mira—. ¿No os enfadaréis los demás?

—Si no nos gusta el tuyo, haremos otros, Carmen —sonríe Daniel—. Tenemos dos botellas…

—Y una ya tendría que estar en la nevera, querido. ¿Quieres que se caliente?

—Venga, haré ese brindis —sonríe—. En pie y levantad las copas, mayo-res, niñas y niño.

Obedecen.

—Brindo por… —alza bien la copa—. Por Juan y Cita, mis hijos; prometiéndoles que los miraré y trataré como personitas mayores. ¡Por ellos!

—¡Por ellos! —claman todos.

Tras beber un poco del sorbete, los niños saltan sobre Carmen, llenándola de besos.

—¿Podré brindar yo también, mamá?

—Sí, Juan —sonríe—. Pero ahora probemos estos dulces con tan buena pinta. Y nadie se va a librar de ofrecer un brindis —sonríe—. Os lo advierto.

Corta y reparte brazo de gitano, María.

—Está rico esto Dolores —se relame Juan los labios con el sorbete—. ¿Porqué se llama brazo de gitano, papá?

—¡A buen árbol te arrimas, hijo! —ríe—. Nunca lo he sabido, y es la primera vez que oigo preguntarlo. ¿Alguien lo sabe? ¿Ni nuestras corremundos?

—Seguro la tata Irene lo sabe —sonríe Juan.

—No he corrido tanto mundo como Dolores… —mira sonriendo a Arturo—. Pero un día te contaré la historia de nuestra sirenita, Juan.

—¿Dolores ha corrido mundo? —asombrado el niño—. ¡Es una niña! —ríe.

—¿Niña? ¿Te vuelvo a llamar Juanito? —sonríe y palidece Juan—. Como si no hubiera oído nada. Te contaré el brazo de gitano.

—¡Cuenta, cuenta! —aplaude.

—Había una vez un monje berciano…

—¿Berciano? —la mira el niño.

—Tú eres madrileño, ¿sí?

—Sí, sí —sonríe.

—Él, del Bierzo, una comarca del norte de España.

—¿Español como yo?

—Eso es Juan. Pero nació unos mil años antes que tú —lo mira—. ¿Y monje, sabes qué es?

—Sí, sí. Un cura antiguo —sonríe.

—Muy bien. Este monje, como Irene, era un corremundos. Llegó a Egipto, donde están las pirámides y en un convento se lo dieron a probar. Le resultó tan bueno que pidió la receta y se la trajo a España.

—¿Y hace mil años, cómo viajó desde esas pirámides que están tan lejos?

Los demás la escuchan y admiran su paciencia con el niño.

—Eran muy listos los antiguos —sonríe—. A pie, caballo, mulo, carros… y también barcos.

—¡Ah! —acepta—. Sigue, sigue —anima.

—Y en su convento de España, con la receta hicieron un brazo de esos y les gustó tanto que empezaron a venderlos. Pero antes decidieron ponerle un nombre, y se les ocurrió “brazo egipciano”

—De Egipto…

—Así es —sonríe—. Pero esa palabra “egipciano”, la gente la decía de cualquier manera —lo mira—. ¿A que te es más fácil decir “gitano” que “egipciano”?

—Gitano… egipciano… gitano… ¡Sí, sí, Dolores! Gitano es más fácil que lo otro.

— Por eso, al final, acabó como “gitano” el nombre del brazo. Y esta es la historia.

Inicia Irene el aplauso y aplauden todos. Los niños, emocionados, en pie.

—Desde luego… —sonríe Arturo—. Yo me quito el sombrero, Dolores. ¡Menuda paciencia y que didáctica!.

—Prima —cauta Alicia—. Si queremos ir al Retiro, tendríamos que hacer un pensamiento, ¿no crees?

—Si los niños quieren que vayamos, estoy contigo. ¿Queréis que vayamos a remar?

—Yo sí quiero ir —se pone de pie Juan—. Ya brindaremos otro día.

La niña, también de pie.

—¡Va a sobrar mucho dulce, hijas! —lamenta.

—No, mamá. Nos llevaremos napolitanas y rosquillas, y será la merienda para Juan y Cita. ¿Os parece?

—¡Sí, prima, sí! —aplaude el niño.

—Después los llevaremos a vuestra casa, Carmen. ¿Os va bien sobre las ocho?

—Sí, sí, Dolores. Nos va mejor. Sobre las seis queremos ir a casa. ¿Sí, cariño? —mira a Arturo—. Y hasta las ocho… —sonríe.

—— *** ——

—¿Te apetece tomar café, Arturo? Lo tomamos bajo y así no les damos faena. ¿Os parece buena idea? —las mira.

—Id, id, querido —sonríe—. Tenemos mucho fregado y sin hombres hacemos mejor arreglo. ¿Verdad, Carmen?

—Ningún problema. ¡Pero volved antes de las seis! —sonríe.

Se miran los hombres, y deciden bajar.

—Vamos al sofá —ordena Irene sonriendo—. Tenéis que explicarme dos cosas. No creáis que perdono sin más —las toma de la cintura y van a la sala.

—Tú en medio, María. Eres nuestra invitada. En primer lugar —inicia una vez sentadas— quisiera entender vuestro anterior arrebato por defender una fe que, os la podéis creer, pero no dejáis de infringirla. Y hasta que me convenzáis, solo haremos manitas. ¿Queda claro? —sonríe y toma sus manos.

—Sí, Irene. Muy claro —aprieta sus manos—. Le explico yo o tú, María.

—Explícale tú este punto, cielo. El otro lo tocaré yo —sonríe—. Y hablando de tocar, te tocaré cuánto, dónde y como quiera. Y tú a mí lo mismo. Y las manitas, con ella —sonríe a Irene y le saca la lengua.

—Verás, Irene. Hemos salido de la cocina tan confundidas, asustadas y no sé que más, y nos hemos encerrado en su cuarto. Imagínate —sonríe, aprieta su mano—, la casa llena y nosotras encerradas. Una locura. No entendíamos nada de nada. Solo ella tenía una cosa muy clara: por nada del mundo, te quería perder. Renunciaría a su fe y lo que hiciera falta. Tal es su amor por ti. Por si tenías alguna duda. No creo que yo ame tanto a Arturo —toma a María y la besa y acaricia—. Disculpa —sonríe a Irene—. Y hablando, hablando, hemos acabado rodando sobre la cama, besándonos, acariciándonos todo —Irene, ojos como platos, acaricia sus manos—. Esa entrega no solo nos ha calmado, sino que nos ha abierto los ojos. Hemos caído en la cuenta que defendiendo tanto a ojos cerrados esa fe, en ningún momento nos hemos planteado la necesidad de escuchar a Cita, o pedirle nos explicara qué había dicho ese cura que ha provocado miedo en Juan, y el cabreo de Dolores. Y hemos entendido que defendemos esa fe, ante cualquier ataque, sin plantearnos las razones del atacante. Y, como tú has dicho, al poco seguimos pecando sin ningún reparo. O, yo para reforzarme en mi fe, mando a los niños a misa. Y me he acordado de aquellas mujeres, que pedían a Dios y, para que Él concediera, vestían a la hija con hábito, ni sé cuantos años.

—Disculpa, Carmen, quiero decir que…

—Tú no dices nada, cielo. Calladita y haciendo manitas con nosotras —besa a Carmen, soba sus pechos y muslos—. Nos has pedido explicaciones y te las estamos dando bien cumplidas.

Sonríe Irene.

—Por mi parte he terminado, María. Creo lo he dejado todo claro —recrea la mano libre en su entrepierna, abierta—. Explícale tú.

—Explico sí, cielo. Tu caricia me da fuerza. Y tu mano —mira a Irene— también. Como ha dicho Carmen, era tan grande nuestra confusión que hemos rodado por la cama. Y me he dado cuenta del gran deseo que siento por mi hermana. Llámale incesto, o como quieras. Pero tampoco nunca la pienso dejar. Así de claro —ríe y acrecienta las caricias con sus manos a las dos—. Y tras esa casi entrega, he comprendido que tú, aprovechando nuestra ofensa, has urdido para meternos el miedo en el cuerpo. En plan tragedia, nos has dicho que no ibas a hacer nada que comprometiera la salvación de nuestras almas. Y era pura comedia. Porque eres consciente de que esa fe la defendemos de puertas afuera, y nos la saltamos por dentro cuánto queremos; y sabes muy bien que nuestras almas están más cerca del infierno que del cielo. Por ello, hemos decidido asaltar la cocina para entregarnos a ti. Por delante, por detrás y por dónde nos apetezca a las tres. Desde ahora y para siempre. Y creo que, en este momento debemos dejar el sofá y meternos en la cama. ¿Os parece?

—¿Ya puedo hablar? —sonríe, las besa y mete mano a gusto.

—Así da gusto oírte, Irene —la besa y repasa su cuerpo.

—Os recordaré dónde estamos y en qué momento. Nuestros hombres pueden llegar desde ya. Y si habéis decidido sigamos las tres, no podemos cometer ningún error. Hoy mismo ya podríamos cometerlo. Por muy caliente que se tenga el cuerpo, la mente siempre fría —sonríe—. Tenemos la cocina por fregar. Si llegan y sigue así, mosqueo van a tener —sonríe—. María, has dicho antes que solo os habéis medio entregado. Bien, os diré qué vamos hacer. Mientras yo arreglo la cocina, vosotras os metéis en la cama y os entregáis por completo. Cada una sabe qué le hago y qué me gusta que me haga. Si una a la otra, sois capaces de hacer y pedir como yo, ningún resquicio os quedará de vuestro deseo y decisión de entrega. Será para siempre. ¿Entendéis? Y si ellos llegan, les diré que el cava se os ha subido a la cabeza y estáis descansando. Si llegan, ni caso hagáis; con toda la calma, acabáis dulcemente y sin prisa alguna. Y tened bien claro que el engaño se ha iniciado. Tú, Carmen, a tu marido; María y yo, a Daniel. Si éste se enterara que ambas sois amantes, seguro os tiraba de casa. Y se lo diría a Arturo, y ya no sé que pasaría con vosotras. Solo os diré que si sucediera, yo no os dejaré —sonríe—. Y, por suerte, siempre contaremos con el apoyo de Dolores y Alicia. Así que, besarme muy fuerte y hondo, y a la cama. Seré muy feliz si vuestra entrega total se produce.

Se besan. Irene las deja en la habitación y se encierra en la cocina.

Decidida, acomete la fregada. Se siente feliz, muy feliz. María le había preguntado, el martes o miércoles, cómo sabía que los amaba. “Ya llevo dos días con vosotros, por eso lo sé”, así le dijo. Y era la verdad. En ese momento tomó la decisión de vincularse de por vida con ellos. Y era consciente de las dificultades que tal relación le acarrearía con su familia y por ello planeó la cobertura. Daniel, novio oficial; María, la hermana que siempre había vivido con él. Una idílica representación familiar que tendría dos años de duración. Así cumpla los veinticinco, heredará y ya a nadie tendrá que dar explicaciones. A quien le guste, le guste; a quien, no, allá está la puerta de salida. Carretera y manta. Un planteamiento correcto… Hasta la inesperada entrada en escena de Carmen. En nada, le llena todos los poros y, descaradamente, decide poseerla. Dolores lo había visto venir. Tres personas distintas, pero con sangre única. Lo que para nada estaba previsto era que entre las hermanas naciera el sentimiento reciproco de deseo. Aceptado por Carmen, a las primeras señales, y rechazado por María, hasta hoy. Contiene reír. Casualmente, de manera fortuita, han sido Juan y Cita, los hijos de Carmen, quienes han provocado se acelere el proceso de entrega, por lo ocurrido en la misa matinal.

Tras guardar la vajilla en su sitio, acomete el paellero y otros utensilios que se han usado.

Dolores y Alicia… Siempre ha mantenido una relación especial con Dolores. Desde ni recuerda cuándo, coinciden en Jávea en vacaciones. Y algunos años, tras las vacaciones, se la han llevado a Copenhague sus padres. Lola, siempre tan ocupada, no podía dejarla sola en Jávea ni en Madrid. Y en Copenhague, sus padres volvía a sus tareas, y ella la atendía. Pese a los ocho años de diferencia ha sido su confesor. Conoce todos sus secretos y sus consejos siempre han sido los mejores. O quizá, los únicos que escuchaba. “Esa no es vida, Irene”, le repetía. “Sí, mamá”, le contestaba riendo. Aterraba su adultez, solo con diez, once o doce años. Quiso pervertirla con inocentes juegos sexuales. Sin éxito. “Mi cuerpo, solo lo gozará plenamente una mujer”, decía, rechazando suavemente sus caricias. Cuando su madre, empeñada en que debía prepararse para sustituirla en la corresponsalía, decidió enviarla a Madrid, se llenó de gozo. Podría compartir, día a día, con Dolores. Como Lola nunca está… Pero… topó con María y, momentos después, con Daniel. Un hombre y una mujer, hermanos, compartiendo el mismo techo. Se lo planteó como reto. Lola lo intuyó desde el momento en que la llamó por la tarde. Y quizá hurgó en sus vidas para encontrar algo que justificara su negativa a que siguiera con ellos. Lola la conocía bien. De haber encontrado alguna irregularidad, sabía que ella, al conocerla, olvidaría su peregrina intención y se quedaría en Hermosilla. Y cuando entraron en la casa, le bastó mirarla para saber que eran totalmente perfectos. Sin tacha ni mancha alguna que echarles a la cara. Se lavó las manos Lola. O no tanto. Se fijó en Alicia y supo que aquella muchacha iba a calar hondo en Dolores. Y quizá intuyó que Daniel y María la atraparían a ella. Pocas veces había visto a Lola dedicar atención a gente totalmente desconocida. Ella, un día después, convencida, le cantó claro a María. Bueno… había precedido la noche, cuando, incauta, permitió se acostaran juntas. Sin alarmarla, fue ganado parcelas de su cuerpo. Vencida y entregada su boca, la vía quedó libre. Una vía de arriba abajo. Con delicadez, sin pausa, se fue produciendo la entrega recíproca. Se asustó al comprobar su virginidad. Tras el susto, la complacencia. Y no solo placer. Hablaron mucho, bueno, más María. O quizá solo María. A buena hora ella iba a confesarle su edad… Aterrada habría saltado de la cama. Tras María, el siguiente paso fue ganar, conquistar a Daniel. ¡Pobrecito! Éste hubiera corrido más que María si sabía su edad. Contuvo un arranque de ira, al decirle éste que le suponía como treinta años. Le perdonó y contuvo reír. ¿Qué iba a pensar él de aquel cuerpo, bien hecho, espléndido, que se le ofrecía mostrando tan buen saber hacer? Desde el primer día, Alicia fue su cómplice. Dolores se lo había contado todo de ella. Sonreía, los miraba y callaba. No, no tuvo ninguna duda el segundo día. Aquella gente maravillosa, sería su familia. Y más, tras conocer a Carmen y a sus hijos.

—¿Estás sola? —sorprendido, la besa Daniel, al entrar en la cocina con Arturo.

—No, querido —tose, carraspea, levanta la voz—. No les ha sentado nada bien el cava —sonríe—. No están acostumbradas a tomarlo…. Duermen plácidamente en el cuarto de María. ¿Llevas prisa, Arturo? —extrema sonrisa angelical—. Id a la sala. Sin hacer ruido. No vayan a despertar. Enseguida me uno a vosotros —los besa y empuja hacia el pasillo.

Las cinco y media todavía. Sonríe malvada. Apuesta que no dejarán el goce hasta quince o más minutos después. Si se han entregado como a ella le gusta… no habrá quien las haga parar.

—Mucho os gusta el café largo, querido —sonríe, se monta sobre Daniel y lo besa con pasión.

—¿Café largo? —cuando se recupera.

—Muy largo, querido —vuelve a su boca—. Desde que os habéis ido…

—Teníamos que hablar, Irene —serio, Arturo.

—¿Hablar? ¿Me contáis? —se descabalga de Daniel, y ocupa el regazo de Arturo.

—Sobre Dolores, Irene —acaricia sus manos.

—¡Ah! —contiene reír. Nunca hubiera imaginado que ella fuera tema—. Te está ganando bien la mano la niña, Arturo —sonríe y besa sus labios. Se levanta y vuelve sobre Daniel.

—Ni lo dudes, Irene. Pero me preocupa como pueda repercutir sobre los niños a la larga. ¡Y sobre Carmen! Una cosa es la atracción que pueda sentir hacia ti —sonríe—. Otra la pasión que siente, como hija, por ella. Estoy muy confundido, Irene.

—¿Y qué consejos te ha dado tu camarada? —sonríe y besa a Daniel.

—¿Yo? —sorprendido—. ¡Bastante tengo con los líos que arma en casa! Como para dar consejos estoy —ríe a gusto—. Solo lo escuchaba. Tú que sabes de todo… Dale algún consejo.

—¿Sabéis quién, desde hace años, ha sido mi mejor consejera? —los mira y sonríe—. Dolores. Nunca nadie me los ha dado mejores.

—¿Dolores? ¿Nuestra Dolores? —alucinado Daniel.

—¿Desde hace años? —no entiende Arturo—. ¿Como cuántos?

—Cuatro o cinco… —sonríe—. Sí, cinco para mayor exactitud. Por eso… creo que mi mejor consejo es que hables con ella, Arturo. Ábrete por completo y que te dé su opinión.

—¿Estás loca? ¿Cómo desde hace cinco años es tu mejor consejera? Ella tenía solo diez y tú…

—Dieciocho, Arturo —ríe a gusto—. Yo ya tenía dieciocho. Ya entonces ella, mentalmente, casi era como ahora. Hazme caso, Arturo. Queda a cenar una noche con ellas.

—¿Con ellas? —alucinado la mira—. ¿Con Alicia también?

—Una complementa a la otra. ¿No os habéis dado cuenta? Anoche mismo, cuando te vio venir, bastó una mirada para que Alicia se llevara a los niños al cuarto.

—¡La hostia! —da un brinco— No me di cuenta. ¿Cómo que me vio venir? —pálido.

—Intuyó le ibas a dar un zarpazo, y no quería lo vieran los niños.

—¡La hostia! ¡Qué vergüenza! —sonrojado. La mira—. ¿Y crees van a aceptar mi invitación? ¡Al carajo me mandan!

—Hombre de poca fe… —salta a su regazo y lo besa hondo.

—¿Habláis de política, cielo? —sonriente, asoma, con Carmen, a la sala.

Arturo salta del sillón e Irene cae sobre el sofá.

—Ya cambiaremos tú y yo cuatro palabras —Carmen salta sobre ella—. Tus besos son para mí, nada de compartir con mi marido —la besa—. En cuanto lleguemos a casa ya le daré a él cuantos necesite. ¿Te enteras?

—¡Estábamos hablando! ¡De veras!—se excusa Arturo, volviendo al sillón.

—Debía ser un tema apasionante, cielo —se sienta en su regazo y lo besa—. ¿Nos cuentas?

Arturo intercambia mirada con Daniel. Éste, alucinado por la entrada de Carmen, se encoge de hombros.

—¿Necesitas permiso de Daniel para hablar, cariño? —desplaza a María, ocupa su lugar y come la boca de Arturo—. ¡Tío bueno! —retoma su boca—. Me pones… ¿Nos dejas tu cuarto, María? —toma su mano.

—Todo lo mío es tuyo. Pero recordar que antes de las ocho tenéis que estar en casa, cielo.

Arturo, alucinado, mira a Carmen.

—Vamos, cariño —se levanta y puja de su mano—. El colchón de Maria es cómodo, amplio y muy silencioso. A las siete y media nos llamáis, ¿sí?

Abandonan la sala.

—¡Locos de remate! ¡Y cada vez más! —llora riendo Daniel.

—Deja de lloriquear y ven a mi lado, querido —palmea el sofá—. ¿Tienes envidia y quieres nos acostemos también? No tenemos límite de tiempo…

No entiende nada. Mira a María.

—Ni se te ocurra pedirme permiso, cielo —sonríe—. También es tu mujer. ¿Lo has olvidado?

—El día que os entienda…

—No te pongas en plan Arturo, querido —se levanta y puja de su mano—. O mejor sí… Deseo todo tu vigor de hombre —besa a María—. Buenas noches, querida.

—Buenas noches, cielo —reacciona rápida. La abraza y besa con pasión. Mira a Daniel— ¿No me das las buenas noches, cielo? —lo besa.

Daniel, atónito, se deja llevar.

—— *** ——

Le viene de gusto una cerveza. Contiene reír al pasar ante la puerta de su cuarto. ¡Menuda escandalera de jadeos se llevan! Corre a la cocina y cierra la puerta. Suelta toda su risa. La idea que, en su casa, lo hagan con calcetines en a boca, le provoca ese reír.

Toma la cerveza y ocupa una silla. Le ha venido bien este desahogo.

Se equivocaba Carmen al decir que no era como ellas. Irene era bisexual, y Carmen también. Ella era la diferente. Ambas no podían prescindir del macho. Contiene reír de nuevo. “He quedado agotada” ha dicho, mientras se vestían pocos momentos antes. Suelta la risa. ¡Agotado quedará Arturo! Desde ayer, que empezó a fraguar la idea de entregarse a su hermana, quizá buscando estimulo excitante, piensa cómo pueda ser disfrutar con su cuerpo gemelo. Nunca habría imaginado recibir tanto placer. Vaya si se han entregado. El manual de Irene, ha saltado por los aires. Han creado su propio libro de estilo. ¡Agotada sí ha quedado ella! Tal vez por eso, tras recibir el impacto de Irene, despidiéndose hasta mañana, se ha recuperado de inmediato. Necesita una noche calmada. Pensar, revivir los momentos con Carmen. Y quizá imaginar qué explosiones puedan producirse cuando yazcan las tres juntas.

¿Qué juego se llevaba Irene con Arturo? Su lengua asomaba por la oreja de él. ¡Pobre Daniel! Así no gana para sustos y cavilaciones. “El día que os entienda…”, ya es su decir favorito.

Y la comida… inolvidable. Nunca había sentido tanto calor familiar. Ni en la mejor de las navidades que pueda recordar. Esa espontaneidad de los niños… Naturalidad, más bien. Le vuelve la risa. “Anota, anota”, espetaba Cita a Juan, tras cada arrumaco que se producía en la mesa. ¡Y pregonando que el beso de Arturo a Dolores era insuperable! Y Dolores, como caso aparte y especial. Cada vez le gana más esta muchacha. Para nada se corta. Cuando les ha dicho a Carmen y a Arturo que si no sabían cómo distraer a los niños, ellas se los quedaban… ¡Ha cruzado los dedos, esperando otro choque de trenes! Es única. No hay otra igual. Mismo, a mediodía, al asomarse a la cocina y ver el refriegue de cuerpos… ha mostrado su sonrisa y dicho que no llevaran prisa… Y Alicia, como en segundo plano, emergiendo solo cuando cree es necesario. Carmen, entre goce y goce, le ha explicado la breve conversación mantenida con ella esta mañana. Y su agitación y pavor al sentir sus caricias. Su hija no tiene el desarrollo físico de Dolores, pero su cuerpo, ya de adolescente, no desmerece. En poco lucirá un tipo estupendo. Y de pronto le choca sienta goce, deseo, por Dolores, y no por Alicia. Las besa y acaricia por igual. Si siente deseo por su hermana y un poco por Dolores, no entiende que Alicia, cuerpo de mujer también, no le provoque. Bueno… sería una barbaridad sentir deseo por una hija. Imposible. Y súbitamente cae en la cuenta que por mucho que la sienta hija, no lo es y sus sangres diferentes. Ni una gota igual. Le da buena risa. Descubre que siente más el vinculo familiar con Alicia que con Carmen. Nada pinta la sangre. Y ríe más al pensar que, hecha pública la relación con Carmen, serían objeto de escarnio. Ha dicho Irene antes que Daniel las tiraba de casa si lo supiera. Por no decir de la vox populi… Va más allá su reflexión. Si Alicia fuera hombre y decidieran casarse, habría un pequeño escándalo, pero se aceptaría. Al fin y al cabo, sentenciaría la vox, no tienen vínculos de sangre. Paradojas de la vida. Y resuelve que esa gente ignorante no es quién para juzgar en modo alguno su comportamiento. Sea con quien sea.

—¿Estás sola? —muy sorprendida Carmen, entrando en la cocina con Arturo.

—Sí, cielo —sonríe se levanta y la besa—. También se han ido a la cama. Y hasta mañana.

—¿Se van a tirar hasta mañana en la cama? —más sorprendido Arturo—. ¡La hostia con el cuarentón!

—Aprende de mi hermano, cariño. A ver cuándo me das un tute así… ¿Y dices que hasta mañana no se levantan? —cavila Carmen.

—Sí, cielo. Irene necesita muchos puntitos —ríe y Arturo no se entera de nada.

—Vente a casa, María. Regresas luego con las niñas. ¿No te parece?

—Sí —la besa y abraza—. Vamos, ya las echo de menos.

—Así Arturo tendrá tiempo de recuperarse y estar a punto esta noche —lo besa—. ¿Verdad, cariño?

—Apurad —ni se sonroja—. Ya pasan de las siete y media —urge Arturo.

—— *** ——

Dolores, cuando descienden del taxi, los ve a punto de entrar en la finca. Ordena al taxista que espere.

—¿Qué haces aquí, mamá? —la besa sorprendida Alicia.

—Daniel e Irene, ya se habían acostado, y me he venido con ellos. Como veníais aquí…

—Ya hemos llegado. Volvamos a casa —resuelve Dolores.

Atónitos Arturo y Carmen, intentan hacerlas quedar.

—Las hemos cansado mucho, papá —sonríe Juan—. Y mañana también tienen escuela.

Tras una rápida despedida, suben al auto.

—¿De verdad se han acostado ya mamá?

—En casa os cuento, hijas —mira al taxista.

—Ni hablar, María —toma Dolores su mano—. Te vienes a Hermosilla con nosotras.

—Previo pasar por casa para recoger las carteras, prima.

—¿Y eso? —sorprendida.

—Lola llamará esta noche a casa. Así que subimos, recogemos las cosas, tú el cepillo de dientes, y seguimos hacia Hermosilla.

Le dice al taxista que al llegar a Nicasio Gallego, las espere en la esquina.

—Ni cinco minutos tardamos.

—Como si quieren diez, señorita —sonríe—. El contador se llevará una buena alegría. ¡Menuda carrera! —se gira a ellas—. Y luego seguimos hasta Hermosilla, ¿sí?

—Sí, señor. Hermosilla esquina Serrano.

—¡Ya les suponía buen poderío! —ríe—. Tengo un ojo…

—— *** ——

—¡Menudas antenas las del taxista! —ríe Alicia, al entrar en el ático.

—Por eso os dije que hablaríamos en casa, hija. No se pierden detalle de charlas.

—Dejad las cosas en el cuarto y bajaremos a cenar algo. Como no queráis embutidos sin pan…

—¿Sin pan? —se alarma—. Estas costumbres tuyas… Mejor bajamos. En Ayala hay una buena cafetería. ¿Y cómo Lola no ha dicho de llamarte a casa, hija?

—Cotillita eres, María —sonríe y la besa.

—¿Puedo ir al baño?

—Alicia, mientras dejáis las cosas, que pase a nuestro baño.

—¡Menuda cama! —se sorprende al entrar en la habitación.

—Y muy cómoda, mamá. Ahí, esa puerta, es el baño. Y deja de sorprenderte por todo. Ya has oído al taxista —ríe—. ¡Poderío! Cita está loca por venir una noche con nosotras. Anda, ve al baño. Te espero en la cocina. ¿Sabrás el camino? —ríe y marcha.

Que deje de sorprenderse, le ha dicho… Contiene reír, al pensar cómo será la de Irene en Copenhague. Baja la tapa de la taza, y ni tiempo le da a buscar cadena o lo que fuera. Automáticamente, fluye el agua en ella. ¡Menudo susto!. Se mira un momento en uno de los espejos, arregla su pelo y huye corriendo a la cocina.

—¿Te persigue alguien, mamá? —ríe.

—La taza…

—La primera vez me ocurrió lo mismo, mamá. No te avergüences.

—Venga, bajemos —en pie, Dolores.

—Pero… —se sorprende María al oír a Dolores pedir un emparedado mixto y otro vegetal—. ¿No dices que no comes pan, hija?

—En emparedado sí, Maria. Bocadillos, no. ¿Enterada, cotillita? —acaricia su mano.

—¡No voy a preguntarte nada más! —airada.

—Nosotras sí, mamá —toma su mano—. ¿Que no nos contaste en el taxi?

—¿Y vosotras sí podéis preguntar?

—Después te cuento lo de Lola, mal genio —presiona su mano.

—Después, prima, después —aumenta el concierto de manos—. Explícanos cómo ha ido la tarde, mamá.

—Aguarda, Alicia —mira a María a los ojos—. ¿Ha ocurrido, quizá y no sé cómo, lo que pienso?

—Seguro que sí, hija —sonríe.

—No expliques nada ahora. Tomemos tranquilamente la cena y luego, en la cama nos lo cuentas.

—¿En la cama? —asustada—. ¿En qué cama? —las mira.

—En cuál va ser, mamá —sonríe—. En la nuestra. Ya has visto cuán grande es.

—¡Locas estáis! —ríe sonrojada—. Ni lo penséis. En la cocina o dónde queráis, Nada de meterme en la cama con vosotras.

—Como si nunca hubiéramos dormido juntas tú y yo, mamá. Y bien abrazadas, prima —ríe—, que ella es muy friolera. No seas tiquis miquis.

—¿Qué problema tienes, María? ¿Cuáles son tus objeciones?

—Ni lo sé, hija —aprieta su mano—. Pero siento escalofrío solo pensarlo.

—¿Nos contarás tu primera noche con Irene, mamá? —sonríe aviesa.

—¡Solo me faltaba pregonarlo a cuatro vientos!

—A nosotras, María. Solo a nosotras —sonríe.

—No me atosiguéis, por favor… ¡No me va a entrar bocado!

—Y tampoco tú a nosotras, Maria. Salvo una tonta excusa, nada más has objetado. Y como somos mayoría, dormiremos juntas —sentencia—. Está bueno este vegetal, sí —sonríe.

María lo devora, para ocultar pensamientos.

—— *** ——

—¿Camisón tienes, hija?

—Ninguno, María. Ni Lola tampoco. Venga desnúdate y acomódate entre las dos.

Se decide y mete en la cama. Dolores y Alicia se apretujan a ella. Besos suaves y caricias en su pecho.

—¡Por favor! —suplica.

—Para que entres en calor y te tranquilices, María —sonríe—. Y también tienes tú dos manos. ¿No me dijiste te daba goce?

—Sí, sí —nerviosa—. ¡Pero no en la cama!

—Empieza a contarnos, mamá. Sabes que me duermo pronto.

Se decide. Las abraza y aprieta mucho y empieza a narrar con todo detalle lo sucedido por la tarde en casa.

La escuchan atentamente sin preguntarle nada. Expresiones de sorpresa, risas, asombro… según qué momentos del relato. Alternando abrazos y algún rodar de las tres sobre el lecho.

—¿Así ha sido todo? —Dolores, medio cuerpo sobre ella, la mira sonriendo.

—¿Te parece poco? —sorprendida.

—Bueno… nos has narrado qué ha ocurrido, pero no has hecho ninguna valoración de los hechos.

—¿Qué quieres decir? —no entiende.

—Nos has detallado tu buen goce con la tía, pero no has comentado a qué te puede llevar esa entrega, mamá.

—Por ejemplo —la besa hondo Dolores—. Irene lo tiene todo claro. Sabe de los riesgos, y hará por no cometer errores. ¿Cómo lo ves tú?

—De ninguna manera, hija —devuelve el beso y se recrea en su pecho—. Estoy como en nubes; feliz, pero flotando en nubes mi cabeza. No tengo el desparpajo o morro de ellas, que van y se acuestan tranquilamente con sus maridos.

—Y tú con tus hijas, mamá —ríe, la abraza y besa.

—No tiene nada que ver, hija —sonríe y las besa—. Contra lo que temía, me siento muy relajada a vuestro lado.

—Buenas noches, mamá —la besa suave—. Y no os preocupéis por mí, prima —la besa con pasión—, ya sabes que duermo como tronco.

Les da la espalda y se ovilla.

—Sí, será mejor dormir ya —besa a Dolores—. ¿No crees, hija?

—¿No quieres saber qué opino? —la besa y la pasa al otro lado de la cama, alejadas de Alicia.

—Nadie mejor que tú para orientarme —la aprieta hacia sí, estirando sus piernas.

Cae en la cuenta que es casi tan alta como ella. Y sus pechos… puro imán

—Carmen y tú, empezasteis a jugar con fuego, y estáis chamuscadas —sonríe, la besa, la vuelca sobre ella y amasa sus nalgas—. Ya no tenéis camino de retorno.

—¿Tan mal lo ves, hija? —besa su pecho y acaricia su entrepierna.

—No he dicho eso, María. Definía la situación. Y vuestra suerte es que la >tercera se llama Irene. Vosotras, cuerpo caliente; ella de mente fría.

—Eso ha dicho ella, hija —se pone en cuclillas y lleva la mano de Dolores a su entrepierna—. Cuerpo caliente, pero mente fría… Y ya no sé qué estoy haciendo contigo. ¡Con mi hija! —la besa hondo.

—Lo haces muy bien, María. Tienen mucha suerte Carmen e Irene.

—Dejamos de hablar y apagamos la luz, ¿sí?

—Me has quitado las palabras de la boca —apaga la luz y continúa su caricia.

XVII

—Sois malas —sonríe mientras sirve el desayuno—. Hicisteis perdiera la cabeza anoche.

—¿Tal vez era la que gozaba entre mis muslos? —sonríe Dolores.

—Estabas muy frustrada anoche, mamá. Y sabes que tú y yo, más de livianas caricias no somos capaces de darnos.

—¿Frustrada? —sorprendida—. ¿De qué hablas, hija?

—Por no conseguir os acostarais las tres, Maria. A eso se refiere.

—Creí que tras recuperar a Irene, eso ocurriría. Pero su cabeza fría… —sonríe—. Mas eso no tiene nada que ver. Me pasé cuatro pueblos contigo, hija.

—Te los hice pasar yo, María —la besa—. La verdad es que quería conocer porqué Irene ha perdido la cabeza —sonríe—. Ahora ya lo sé.

—¿Qué quieres decir, hija?

—Lo que he dicho, María. Le resultarías tan extraordinaria la primera noche, que decidió amarte siempre. Te puedo asegurar que ella te ama con locura.

—¿Lola? —las mira—. ¿Llamó anoche?

—¿Llamar Lola anoche? —mira a Alicia—. ¿Sabes tú algo de eso?

—Ni idea, prima.

—¿No dijisteis tenía que llamar anoche y por eso veníais aquí?

—¡Ah! Era eso… —sonríe—. Se le ocurrió a la prima en cuanto dijiste que papá y mamita se habían acostado hasta hoy. Era la única forma que picarías, entiéndelo, mamá —la besa.

—Desde luego…

—Espabilad, que los taxis esperan —urge Dolores.

—¿Taxis? —no entiende.

—Jorge está de vacaciones, mamá. La prima va a Concha Espina y nosotras a Chamberí. Me dejas en el colegio, y sigues a casa. Con un poco de suerte, no se han despertado

—¡Ah! —cambia la cara—. Y ya hablaremos largo y tendido sobre esta jugarreta.

—Cuanto de tendido quieras, mamá. Nos ha gustado mucho —sonríe—. ¿Verdad prima?

—— *** ——

—¿De dónde vienes, querida? —la besa Irene.

—Te deje una nota… ¿No la has visto, cielo?

—Sí, sí —sonríe—. Es la típica nota de cuando una se fuga con otra. Vamos, nada creíble.

—¡Es la excusa que pusieron las niñas, cielo! ¿Duerme todavía Daniel?

—No, querida. Ha salido. Y no tires balones fuera. Vamos a la cama y me lo explicas. Supongo ya has desayunado.

—¿Tanto te impresioné la primera noche, cielo? —la besa.

—¿A qué esa pregunta? —sonríe—. Nunca había vivido nada semejante. Seguro te lo ha largado Dolores.

—Sí, sí… Anoche me lo dijo. Que lo suponía.

—¿Hasta qué hora estuvisteis charlando en la cocina?

—¿En la cocina? —extrañada—. No, no. En la cama me lo contó, cielo.

—¿Te llevó a otro cuarto?

—No, no —nerviosa—. He pasado la noche con mis hijas. ¿Dónde ha >salido Daniel?

—Le ha llamado un tal Eulogio. ¿Lo conoces? Anda —la toma en brazos—. Vamos a la cama, que me tienes muy abandoná —la besa—. Con pelos y señales me vas a detallar qué noche has pasado tú.

—— *** ——

No entiende a santo de qué las niñas y María fueran a pasar la noche a Hermosilla. Esperaban una llamada de Lola… ¿No podía llamar a casa? Sabía que Dolores estaba en Nicasio Gallego. E Irene, tomándoselo con parsimonia.

Camina con prisa. Le ha llamado Eulogio, rodeándose con mucho misterio. Por suerte han quedado en el Comercial, a tiro de piedra de casa. Esa ausencia de María y las niñas…

—Por fuentes creíbles he sabido que, ayer, la policía detuvo a Vicente Torres, David Martinez y a Enrique Carreras —le espeta nada más sentarse y tras los palmetazos de rigor.

Hubiera esperado cualquier noticia menos ésta. A punto está de dar un salto en la silla.

—¡Qué dices! ¿Es verdad? ¿Qué ha motivado tal detención?

—No tengo ni idea, Daniel. Más no me han dicho. Habrá que esperar a tener más noticias —lo mira extrañado—. ¿No te alegras?

—Quizá cuando me haga la idea de ser verdad esto que me cuentas sea capaz de reír o llorar. En este momento…

—¡Vaya! —ríe—. Creí ibas a dar saltos de alegría.

—Quizá los dé más tarde, Eulogio. Ahora estoy en estado de shock —lo mira—. Si eso es cierto, y han detenido a David… Supongo tendrán que cambiar de instructor en el expediente y empezar de cero. ¿No?

—¡Qué dices! —bota en la silla—. Veo has quedado en shock, Daniel —ríe a gusto—. Tu expediente va a quedar en nada. Si alguna credibilidad pudiera tener Torres… la ha perdido por completo. ¿No te das cuenta?

Intenta asimilar lo dicho por su amigo.

—No sé, Eulogio —lo mira—. Olvidas que, aparte de Torres, Javier Sánchez era el otro denunciante.

—No lo olvido, Daniel —sonríe—. Pero tú y yo sabemos que éste solo era marioneta. Como Enrique o Cacho. No creo que, en solitario, se atreva a seguir manteniendo su historia. Y precisamente, que no hayan detenido a éste ni a Cacho, me mueve a pensar que tales detenciones nada tienen que ver con tu expediente. Pero sí va a incidir en él. De momento… y como has dicho, tendrán que nombrar nuevo instructor. Aunque lo soltaran, descubierta su relación delictiva con Torres, no sería fiable para conducir imparcialmente la instrucción.

—Sí, eso lo tengo muy claro. ¿Qué hago? —lo mira—. ¿Paso por la Junta?

—¡Qué dices! Ni loco, hombre. Ni loco —sonríe—. Quédate en casa, haz como hasta ahora… a ver en qué acaba esta historia. Si quieren algo de ti, ya te llamaran. ¿Cuándo vence el plazo del pliego?.

—El martes próximo, Eulogio.

—Y fiesta el jueves… Hasta el viernes, no muevas ficha. Si me entero de algo más, te llamo y te cuento. ¿De acuerdo?

—Totalmente de acuerdo, Eulogio.

—Bueno… —se levanta, y también él—. Algunos trabajamos. Ya he cumplido mi misión. Quería ser el primero en darte la noticia —lo abraza.

—Te lo agradezco mucho, Eulogio —devuelve el abrazo.

Tras su partida queda pensativo en la silla. Una llamada de Lola anoche… ¿Tendría que ver con lo contado por Eulogio?

Le entran las prisas. Se levanta y sale del Comercial.

—¡Señor, señor! —oye a su espalda.

Se gira y ve a uno de los camareros con un papel en la mano.

—No han pagado la cuenta, señor.

Enrojece. Abona el gasto y le da una espléndida propina.

Acelera el paso hacia su casa.

—¿No hay nadie? —grita.

Le extraña el silencio y cae en la cuenta que es lunes. Supone que Irene y María están en la agencia. Se dirige a la cocina para coger una cerveza. Abre la nevera y se fija en la botella de cava. ¡Buen día para abrirla y brindar por las buenas nuevas! Aparta el pensamiento, no vaya a romperse la jarrita de leche. Saca la cerveza y se dirige a la sala.

Ocupa su sillón y da un buen trago. Siente un adormecimiento. No le extraña. Con el trote que le dio Irene casi toda la noche…

Inclina la cabeza hacia atrás y se rinde al sueño.

—— *** ——

Nota un cosquilleo bajo su oreja derecha.

—Querido… —abre los ojos; Irene, cabeza metida en su cuello—. ¿Rendido por agotamiento? —sonríe.

Tras ella, María.

—¿Ya habéis regresado del trabajo?

Se miran.

—Sí, cielo —lo besa—. Regresamos hace un momento.

—¿Nadie os ha comentado nada en la agencia?

Se miran sorprendidas.

—Comentar… ¿sobre qué, querido?

—Sobre las detenciones de ayer —las mira, y nota raras.

—Nada nos han dicho, cielo —se decide.

Cavila Daniel. ¿Habrá tenido una pesadilla en el sillón? Le sorprende que en una agencia de noticias nadie se haya enterado de las detenciones de Torres y Carreras.

—¿Qué tienes en tu cabecita, querido? —ocupa su regazo y lo besa.

—Nada, nada. Habrá sido una pesadilla. Si en la agencia no os han comentado nada…

Se miran ellas.

—No hemos ido al trabajo, querido —lo abraza fuerte.

—¿No habéis ido? —no entiende nada.

—No, cielo —monta sobre Irene y los abraza—. Como anoche no estuvimos juntas, gozábamos en la cama cuando has llegado…

Contiene reír. Recuerda lo de la llamada de Lola.

—¿Para qué llamó anoche Lola a Dolores? ¿Porqué en Hermosilla y no >aquí en casa?

Duda María.

—No hubo ninguna llamada, querido.

—¿No? —entiende menos—. ¿Y la nota?

—Fue una treta de las niñas, cielo —ya ha cavilado—. Como les dije que os habíais acostado, se empeñaron en que fuéramos a pasar la noche en Hermosilla… Y a Alicia se le ocurrió escribir eso.

—El día que os entienda…

—¿Y qué creías nos habían comentado en la agencia, querido?

Descarta la pesadilla. La entrevista con Eulogio ha sido bien real.

—Sentaos en el sofá y os cuento. No os lo vais a creer.

Con presteza saltan al sofá; quedan bien abrazadas.

Con todo detalle les narra su entrevista con Eulogio.

Escuchan pasmadas

—¿Es fiable ese amigo tuyo, querido? Me parece una historia muy, muy increíble. No será otra trampa.

—En absoluto, Irene. Pongo la mano en el fuego por él.

—Aguardad —coge María el teléfono—. Llamaré a Matilde Rico, de Pueblo.

Le comenta lo explicado por Daniel. Por unos minutos habla la otra. María asiente y encoge sus hombros. Cuelga.

—No saben nada de nada sobre detenciones de ayer.

—¿Qué hora es? —sobresaltado.

—Las once y media, cielo. Aún es pronto para la prensa vespertina.

—¡Arturo! Tengo que llamarle. No querría se enterara por terceros. Les podría dar algo.

—Llámale, cielo —lo besa—. Que vengan a comer si quieren. Tenemos una botella de cava…

—Vamos a la cocina, querida. Si hemos de comer en casa…

—— *** ——

—No volveremos a mentirle, querida.

—No, no, cielo —ríe—. Ya sabes que antes se coge a un mentiroso que a un cojo.

—Eso dicen, querida —la abraza—. En adelante, solo omitiremos. No hay ningún refrán al respecto —sonríe—. ¿Qué preparamos para comer?

—No sé —cavila—. ¿Macarrones y filetes de ternera?

—Menú hecho —la abraza y se enzarzan en besos.

—Desde luego… —sonríe Daniel desde la puerta—. Arturo no puede venir. Carmen, quizá sí. Llamará para confirmarlo. ¿Les comentamos a las niñas sobre las detenciones?

—Seguro Dolores enseguida empieza a hilar cabos.

—Bajo a la calle. Me plantaré ante el quiosco hasta que llegue la prensa.

—Desde la Española dominas el quiosco, cielo —sonríe y lo besa.

Irene, zalamera, la acompaña hasta la puerta.

—¿Qué macarrones hacemos, querida? —al volver.

—Gratinados, cielo. En media hora más o menos, listos. Así le gustan a Alicia.

—Y a mí, querida —la abraza.

—No empecemos… que volvemos a la cama, cielo. Seamos serias.

—¿Serias? —ríe—. Pica tú la cebolla, querida. A mí me hace llorar, pero de risa. ¿Llaman a la puerta?

—Sí, cielo. Quizá sea Carmen.

—Espero que no, querida… Si es ella no sé si comeremos…

—¿Don Daniel Gómez?

Ante María, dos hombres trajeados. Ni falta hace se presenten, aunque uno muestra, y esconde rápido, una placa.

—Si llegan un poco antes, lo pillan, señor. Ha salido, y hasta la hora de comer no regresará. Si quieren pasar a esperarlo…

—No se preocupe, señora —sonríe—. No es por nada malo. Dígale que sobre las cuatro de la tarde pase por la comisaría de Chamberí y pregunte por el Comisario Gallén.

—¿Es usted su mujer? —inquiere, cortés, el otro.

—No señor, no —sonríe—. Y soy su hermana María.

—Muy bien, doña María. No olvide pasarle recado, por favor. No es nada malo, pero urgente —aclara el primero.

—¿Era la policía, querida?

—Sí, cielo. Para que pase Daniel por comisaría por la tarde.

—¿A qué hora, querida?

—Sobre las cuatro. Eso han dicho, cielo. ¿Por?

—Si viene Carmen a comer y Daniel ha de irse…

—¡No me pongas nerviosa, cielo! —mira la olla de agua que ha puesto a hervir—. ¿No has añadido aceite?

—Solo era una idea querida… —rodea su cintura y la prende fuerte—. ¿Aceite en el agua? Ni loca querida. Es un crimen. Un buen puñado de sal y dos hojitas de laurel —ríe y la besa—. ¿Qué macarrones preparas tú?

—Como me enseñó mi madre, cielo —saca una basculita—. ¿Ochenta gramos por persona, te parecen bien?

—Veamos… —coge un puñado de macarrones y los deja en la báscula. Mira el peso—. Sí, más o menos cuadra ese peso con los que caben en mi mano —la besa—. Así que guarda el artilugio. Echaré seis puñaditos, por si viene Carmen.

—No sé que habrás visto en mí, cielo —la besa—. Tendría que haber advertido a Daniel que no fuera a por la prensa.

—Es verdad, querida. La primera edición la cierran temprano.

—No, no, cielo. No lo digo por eso. Ahora caigo que es lunes. Y solo sale, por la mañana, la Hoja. Bueno… que se tome unas cañas y se airee. ¿Tan agotado lo dejaste anoche que ha quedado roque en el sillón?

—Me levanté de madrugada y tú no estabas en la cama… volví a la suya.

—Perdona, cielo —la besa—. Me dijiste “buenas noches”.

—Sí, querida… —sonríe y devuelve el beso—. Y buena prisa te diste en marchar para comer el fruto prohibido. ¡Menuda alcahueta nos ha salido Alicia!

—No es así, cielo. Trabajan en equipo. Pero la próxima vez me lo pensaré dos veces. Dolores es mucha mujer.

—Mi asignatura pendiente… —sonríe.

—¡Qué dices! ¡Ni se te ocurra! —la abraza.

—No te preocupes. Cuando era niña intenté seducirla y me rechazó.

—A saber qué edad tendría. Desde luego…

—Lo mejor fue la frase de rechazo. Quizá se la recuerde algún día.

—¿Qué frase fue, cielo?

—“Mi cuerpo, solo lo gozará plenamente una mujer”, tal me dijo con doce años, querida.

—Bueno… —sonríe—. Yo, como madre, soy extensión de esa mujer. Así que cumple su palabra. ¿No crees?

—Buen morro tienes tú —la abraza—. Anda, ves preparando para el sofrito. No querrás lo haga todo yo.

—A Carmen… ¿Le comentamos sobre mi noche, cielo?

—¿A qué ocultarlo, querida?

—No sé… me da corte que lo sepa.

—Otra vez, piensas en ella antes. Y espero no se haga la ilusión que pueda ser extensión también.

—¡Que bruta eres, cielo! —la besa—. ¿Cómo ha de pensar nada con su hija? Por eso me da corte que lo sepa.

—Afronta las consecuencias, querida. No te queda otra. Entre nosotras tres, ningún secreto, tenlo bien presente —echa, despacio, los puñados de macarrones en la olla—. Y espabila con el sofrito.

—¿No se enojará Dolores si sabe os lo he contado?

—Quien se pica, ajos come, querida —sonríe—. No es nuestro problema. Además… le alegrará saber que nos lo contamos todo —no deja de remover, lentamente, la pasta

—Ni te has fijado la hora que era cuando lo has metido, cielo —ríe.

—¿Fijarme en la hora? —ríe más—. Eso es para gente que cocina de modo cómodo e irresponsable, querida. Dejan al fuego equis tiempo, se van y al volver no les queda otra que echar todo a la basura —la mira—. La cocina es cuidado, atención y amor —la besa—. Y tratándose de macarrones, remover bien, y al dente.

—¿Al dente? —le da la risa—. ¡Ni que fueran espaguetis!

—Es pasta, querida —sonríe, saca un macarrón con la cuchara de madera, lanzándolo sobre el azulejo; rebota y cae al suelo—. ¿Te das cuenta? —la besa—. Cuando en vez de rebotar, se deslice suavemente, estarán en su punto —sigue removiendo pausadamente.

—Desde luego… —la mira perpleja—. Loca hubieras vuelto a mi madre —ríe, la abraza y besa.

—La hubiera llevado a Italia para que aprendiera, querida —se recrea en el beso—. ¿Para cuándo un cocido?

—¿En casa? —asiente Irene—. Cualquier sábado de este mes, cielo. Más tarde, no. Llegando el calor somos de gazpacho.

—Andaluz, claro —sonríe.

—Natural, cielo. Y, el de casa, el mejor del mundo. Somos sevillanas. ¿Llaman? —queda pendiente del timbre de la puerta—. Solo puede ser Carmen —se ruboriza—. ¿Me ves guapa?

—Sí, querida —la besa hondo—. Ya sin carmín, pero muy guapa. Anda, ve, abre —le da una zurra.

—¿No tienes llaves de casa, cielo? —desengañada, besa a Daniel—. ¡Es Daniel! —grita.

—Las olvidé con las prisas. Tanto esperar…

—Ya lo sé, cielo. No pensamos que era lunes. Y esperar… —ríe—. Buen gusto a cerveza tiene tu boca, quejica —lo besa de nuevo y vuelve a la cocina.

—Nuestro gozo en un pozo, querida —ríe mientras vuelca la pasta en la escurridera. Sonríe—. ¿Te acuerdas del sofrito? Para una cosa que te ordeno…

—Estoy en ello, cielo —la abraza—. Como dos minutos más —sonríe aviesa—. ¿O lo lanzo también sobre el azulejo, para ver si está a punto?

—¿La fuente? —escurridera en mano.

—En ese armarito, cielo —lo señala—. ¿Te la bajo?

—Deja, deja. Ya la cojo yo. No tengamos refrito en vez de sofrito. Así está tan delgada Alicia. En dos días la pongo en peso ideal.

—¡Ahora sí es ella! —corre por el pasillo al oír la puerta.

Vuelca Irene la pasta sobre la fuente y la esparce; prueba la cebolla, apaga el fuego y, desde la sartén, con cuidado, reparte el sofrito sobre los macarrones. Abre el horno y guarda la fuente.

Sin prisa, enfila el pasillo.

En la puerta, todavía las hermanas siguen abrazadas, fundidas sus bocas.

—¿Terminarás el sofrito, querida? —las separa y se funde con Carmen.

—¡El sofrito! —corre por el pasillo a la cocina.

—¿Daniel? —se extraña Carmen.

E Irene. Para nada ha aparecido por la cocina tras su llegada.

—¿Danielito? —sonríe, la besa de nuevo—. Apuesto se ha quedado frito en su sillón.

—¡Ya ajustaremos cuentas tú y yo, cielo! —grita desde la cocina.

—¿Qué le has hecho? —sorprendida, Carmen.

—¿A mi amada? —la toma por la cintura—. Encima que le hago el trabajo, se queja. Vamos a oír sus cuitas.

Dolores y Alicia entran en el piso.

—¿Qué comemos, mamita? Traemos un hambre… —salta sobre Irene y Carmen.

Dolores, se suma al abrazo.

—¡No me acordaba que coméis en casa! —las besa Carmen.

—¡Menudo alboroto! ¿Ya estáis todas? —desperezándose, asoma Daniel desde la sala.

Carmen y las niñas, lo cumplimentan.

—¡Venga! —se acerca María—. Las niñas a poner la mesa. Y tú, lista —fulmina a Irene—. Mira a ver si el horno está a tu gusto.

Irene, la besa y marcha a la cocina.

—¡Ayyy ayyy ayy! —ríe y salta sobre ella—. ¿Estás de morritos con mamita, mamá?

—Sí, hija. No tiene nombre lo que me ha hecho.

Carmen la mira desconcertada.

—Ya será menos, María. Irene es muy buena —sonríe Dolores; la besa, toma por la cintura y enfila el pasillo hacia la cocina.

Carmen y Alicia, tras ellas.

—¿Qué comemos, mamá? —mira por la cocina.

—Macarrones al dente, Alicia. ¿No tienes olfato? —la abraza Dolores—. Vamos a poner la mesa que aquí estamos de más.

—¿Al dente? —extrañada Carmen.

—A la dentellada que le voy a dar a tu amada, cielo. Me priva de tu goce con la excusa del sofrito, y la lista ya lo había preparado todo y dejado en el horno.

—¿Os beso y hacéis las paces? —sonríe Carmen.

—— *** ——

—Están muy buenos, mamá. Cada día te superas más.

—¿Verdad que sí, hija? —toma su mano Irene—. Incluso a ella le saben diferentes.

—¡Ayyy ayyy ayy! —las mira—. ¿Os habéis peleado por los macarrones?

—Deja se peleen por lo que quieran, Alicia —media Carmen, y mira a Daniel—. ¿Me puedes explicar qué ha pasado esta mañana? Mi Arturo ya se explica tan mal como María.

—¿Ha pasado algo esta mañana? —los mira Dolores—. ¿Tiene relación con los que detuvieron ayer?

—¿A quién detuvieron ayer? ¿De qué dices, hija?

—Si me dejáis hablar…

Relata Daniel su charla con Eulogio.

Carmen, ojos como plato, asustada.

—¿Solo te dijo eso? —incrédula Dolores.

—Solo eso, Dolores. ¿Qué piensas?

—Nada, nada. Me da mala espina. Creo están relacionados con la actuación de la policía ayer, aquí bajo.

—¿En qué te basas, hija? —sorprendida María.

—Intuyo, no pienso.

—Algo raro sí hay —los mira María—. He llamado a Matilde Rico, del Pueblo, y no les había llegado teletipo alguno relacionado con detenciones ayer.

—¿Tampoco sobre las que vimos? —sonríe Dolores.

—Sobre ninguna. Y me suena raro. La policía en cuanto hace algo, lo pregona a los cuatro vientos.

—Haced caso a la prima —la abraza—. Nunca se equivoca.

—Explícale a Danielito quién ha venido preguntando por él esta mañana, querida.

—¿Ha venido alguien a casa? —las mira desconcertado.

—A casa, sí, cielo —toma su mano—. Han venido dos señores, muy elegantes y serios, preguntando por ti.

—¿Los de Rodrigo Díaz de Vivar? —sorprendido.

—¿Rodrigo Díaz de Vivar? ¿De qué va eso? —no entiende Carmen.

—No te enteras, papá —ríe—. Eran policías. ¿Sí, mamá?

—¡Que lista es mi hija! —ríe—. Sí, cielo. De la comisaría de Chamberí venían.

—¿Que querían? —preocupado Daniel.

—Me han dicho que no se trataba de nada malo, pero urgente. Que sobre las cuatro vayas a la comisaría y preguntes por el comisario… ¿Te acuerdas tú cielo?

—Sí, querida. Tengo muy buen oído. Gallén. Ese es el nombre.

—¿A las cuatro?

—Sí, cielo. Y no te nervies. Tomarás el cava con nosotras tranquilamente.

—¿Cava? ¿Qué cava?

—El de la botella que hay en la nevera, querido. Queda brazo egipciano y algunos dulces. Lo tomaremos a la salud de tu amigo Vicente Torres. ¿Te parece bien?

—¿Nada malo y urgente? —da vueltas a lo oído—. ¿Qué galimatías es ese?

—Hasta las tres y media no te vamos a dejar salir de casa, querido. Así que no te marees la cabeza antes del cava.

—¡Con mucha parsimonia te lo tomas tu todo! —enojado Daniel—. Ni te ha preocupado esta mañana que María no durmiera en casa.

—¿No has dormido en casa esta noche, María? —rápida, Carmen.

—No, tía —sonríe—. Ha dormido con nosotras en Hermosilla. Dolores tenía que recoger unas tareas del colegio.

—¡Ah! Siempre me entero la última de todo —gimotea.

—¿Recoger tareas del colegio? ¿Y a qué esa historia de una llamada de Lola?

—Si le hubiéramos dicho a Maria que era solo por recoger las tareas, no habría venido, Daniel —sonríe a lo Zárate—. No queríamos pasara la noche en la cama sola.

Se encoge María.

—Y ha dormido con vosotras, claro —con sorna.

—Naturalmente papá —sonríe—. ¿A qué esa sorna? Como si fuera la primera vez que mamá duerme conmigo.

—Tiene razón Alicia, Daniel. María y yo hemos dormido con ella muchas veces. Bueno… yo, hace más tiempo. Y me parece muy bien. Ayer, nos la llevamos a casa al saber que ya os habías acostado —los mira—. Es una lástima que estuviera nublado toda la mañana —sorprende Carmen.

—¿Lástima, porqué, tía?

—¿No lo sabéis? —extrañada—. Habían anunciado un eclipse parcial de sol para hoy. Desde La Coruña a Almería se iba a ver. Y con esas nubes… no hemos visto nada.

—Entonces nosotras lo hemos visto completo, Carmen —sonríe Dolores—. Nublado, no hemos visto ni un trocito de sol.

—¡Qué graciosa es mi hija!

—Venga niñas, carrito y platos a la cocina —levanta a Irene y la besa—. Vamos a preparar la ternera, cielo.

Regresan todas y reparten los platos de ternera.

—Ésta sí la has hecho tú, mamá —sonríe—. Está muy buena.

—¿Qué es eso de “nada malo, pero urgente” —las mira Daniel.

—Que pesado eres, cielo. Estuvieron muy amables esos señores. Anda come la ternerita.

—Ahora ya no tienes excusa para quedarte en Madrid este puente, querido. Si supones van a cambiar el instructor, tendrán que empezar de cero. ¿Verdad, Carmen?

—Tienes razón, Irene. Un instructor tiene que ser imparcial… —mira a Daniel—. Y si lo han detenido, por lo que sea, junto a uno de los que te denunciaron y no lo cambian, el procedimiento quedará viciado.

—Precisamente por eso he de quedarme en Madrid; el viernes es laboral y me podrían llamar. Si queréis viajar con ellas, pues viajáis. Conmigo no contéis. Tema zanjado.

—Zanjado del todo, cielo —sonríe—. Viajaremos con las niñas, pero en mi cochecito.

—Manía tienes en llamarlas “niñas”, María —amonesta Carmen—. Te desnudas un día y que vea tu cuerpo, hija. Seguro, de golpe, se le quita esa manía.

Se sonroja por completo María.

—Date cuenta, hermana —ríe Carmen—. Has imaginado qué cuerpo pueda ser, y te sonrojas por completo.

—Un día haré un pase especial para vosotras, Carmen —sonríe Dolores, >levantándose y besándola a fondo.

—No me parecen mucho tus besos como de niña, hija —se sonroja.

—Estáis locas —sonríe y se levanta—. Pero yo me voy ahora a comisaría. No dejo de darle vueltas a eso de no malo y urgente.

—Cabezota eres, querido —se levanta, lo abraza y besa—. Si a las siete no has vuelto te llevaremos la cena. ¿Te parece bien?

—Y el cepillo de dientes, Irene —sonríe Dolores.

—Desde luego… menuda parsimonia la vuestra.

Se despide y marcha.

—Venga, hijas —se levanta—. Carrito y platos a la cocina, y ponéis los de postre, cucharitas y copas de cava. Sacaré la botella y los dulces.

Resuena el teléfono.

—¿Quien llamará ahora? —sorprendida.

—Yo contesto, María —se levanta Dolores—. Es para mí.

—¿Para ti? —se extraña—. Ve y contesta —sonríe—. También eres de la casa, hija. ¿Me ayudas, Carmen?

—Buena estás hecha tú —la besa Carmen en la cocina.

—¿Qué he hecho, cielo? —se recrean con la caricia.

—Ahora entiendo tu sonrojo antes, cuando he dicho del cuerpo de Dolores. ¿Cómo se te ocurre acostarte con mi hija?

Ríe de buena gana María.

—¿Te lo tomas a risa? —la mal mira.

—No cielo, no —la abraza—. Me he reído porque esta mañana le he dicho a Irene que, en cuanto lo supieras, me recriminarías así.

—¿Siempre he de ser la última en enterarme de todo?

—No es así, cielo. Desde que has llegado no hemos podido hablar contigo. Te lo íbamos a contar esta tarde en la cama, aprovechando la ausencia de Daniel.

—¿Las tres juntas esta tarde? —la abraza fuerte.

—Como vamos a tomar cava… —sonríe—. Igual nos sube a la cabeza a las tres y nos quedamos dormidas.

—Si acaso llega Daniel, te refieres.

—Sí, cielo. Anda lleva la botella y preparo los dulces.

—Tenía razón Dolores, mamá —asoma a la cocina.

—¿Razón en qué, hija? —saca los dulces de la nevera—. Ella siempre la tiene.

—En la llamada telefónica, mamá. Los besos de la tía te obnubilan y no te enteras de nada. Era Jorge. Se le han acabado las vacaciones. Dentro de veinte minutos pasará a recogernos.

—Me alegro. Eso de taxi arriba taxi abajo no me hacía ninguna gracia —la besa—. Coge el egipciano ese. Yo llevo el resto.

—A vosotras no os ponemos —sirve María el cava.

—No, Maria. Brindaremos con agua.

—Levantad vasos y copas y brindemos a la salud de ese Vicente Torres. ¡Por que se pudra en la cárcel!

—¡Pues, que se pudra en la cárcel! —gritan a coro.

—¿Puedo ofrecer un brindis?

—Sí, hija. ¿Qué otra cosa celebramos?

—Pues… —pone agua en su vaso y en el de Dolores—. ¿No brindáis vosotras? —señala sus copas vacías.

Con presteza, sirve María. Todas de pie, copas y vasos alzados, aguardando el brindis de Alicia… que se toma su tiempo.

—Mamita… prima… Os conocimos el lunes pasado —sonríe y eleva mucho su vaso—. Para que se repitan miles y miles de lunes, y sigamos todas juntas.

—¡Es verdad, cielo! —abraza a Irene, y Carmen hace piña.

—Serán muchos lunes, Alicia —la besa Dolores.

—Están buenas las trufas —relame labios Carmen, ya tranquilas.

—Y buenas sois vosotras —sonríe Dolores.

—Muy buenas, hija —pausa, la mira—. ¿A qué lo dices?

—Esta tarde, lo que sea, lo hacéis en el sofá. Nada de cama. ¿Entendido?

—¿No nos dejas, hija? —sonríe Carmen.

—En modo alguno. ¿No crees así, Irene?

—Si no te tuviera a ti… —sonríe—. Tienes razón. Hoy nada de cama. No es conveniente.

—Nada conveniente, mamita. La primera vez que gocéis juntas tiene que ser muy especial. Con mucho tiempo por delante y ambiente adecuado.

—¡Anda con mi hija! —ríe Irene—. Estás creando escuela, Dolores.

—Trabajamos en equipo, mamita. Explícales el plan, prima.

—¿Tenéis un plan para nosotras? —asombrada Carmen.

—Así es, Carmen. Tiene un poco de dificultad, pero creemos es superable.

—¿Dificultad? ¡Sí que empezamos bien! —ríe Maria—. ¿Nos explicáis?

—Nosotras no vamos a Jávea estos días, y vosotras sí. Así de simple.

—¿Simple? Será para que no vayamos, hija —lamenta Carmen.

—Tú sabrás, Carmen. Yo apenas conozco a Arturo. Alicia y yo cuidaríamos de los niños esos días. Suspiran por pasar unos días en Hermosilla. Ya eso, sería un buen respiro para tu marido si se queda solo.

—¿No cuenta Daniel, hija?

—Cuenta mucho María. Ya le habéis oído. No quiere ir. Y sabiéndose solo en casa, capaz es de animar a Arturo a que deje viajar a Carmen.

—Sí, eso me lo creo —sonríe—. Seguimos con el problema de mi marido, hija. Y yo de imaginación…

—¡Ay, tía! —ríe—. Te ahogas en un vaso de aceite. ¿Cuántas veces, estos días, le has hablado de tu admiración por Lola y deseo de poder conocerla más?

Lívida queda Carmen.

—¿Cómo sabes tú eso?

—No lo sé, tía —sonríe—. Formulaba una pregunta.

—Es verdad, es verdad —la abraza—. Muchas veces, es verdad.

—Podrías decirle esta noche, entre arrumaco y arrumaco, que tienes la oportunidad de pasar tres días con ella en Jávea… —inicia Dolores.

—Y añades —sonrisa grande de Alicia— que teniendo tantas ganas, ya has hablado con nosotras, convencido, y que cuidaremos de los niños, esos días.

—¿Oís esto? —las manos a la cabeza Carmen.

—Un plan diabólico a la altura de este par de monstriitas, Carmen —se levanta y las abraza Irene

—Alucinada estoy, hijas. ¿No te importa quedarte, hija?

—No mamá. Si fuéramos a Jávea no disfrutaríamos nada de nada. Solo pensaríamos que en cualquier momento, creyendo podíais, cometierais cualquier torpeza por vuestras desmedidas ansias.

—Y Lola, ¿qué sabe de esto, hija?

—Nada, María. Mientras no os quejéis de lo apretadas que viajaréis en la parte trasera del Triumph, tranquilas. Irene, durante el viaje, la pondrá al día —la mira sonriendo.

—¿Lo intentamos? —suplica Carmen.

—Seguro, Carmen. Hay algo que no sabéis —sonríe rara Irene

—¿Qué no sabemos, cielo?

—Mientras estabais aquejadas de coma etílico, estuve hablando con Danielito y Arturo.

—¿De qué hablaste con ellos? —sorprendida, Carmen.

—De Dolores.

—¿Hablasteis de mí? —sonríe—. ¿Te pedía consejo para reconciliarse conmigo?

—Un día saltaré a tu yugular… ¡Me has chafado la sorpresa! —se levanta y la besa.

—¿Es verdad eso, Irene? —incrédula Carmen—. ¿Qué consejo le diste?

—El mejor que podía darle —pausa—. Que invitara a a cenar a Dolores y Alicia y hablara con ellas.

—¡Qué morro tienes, cielo!

—¿Y le pareció bien? —no se lo cree Carmen.

—Soy muy convincente. Así que…

—¿Así qué? —nerviosa Carmen.

—Podría ocurrir que las invitara esta noche, o… si no lo hace, y tú le hablas de nuestro viaje, tal vez ceda rápido pensando tendrá unos días para hablar con ellas y sincerarse.

—¿Decías de mosntruitas, mamita? —se gira hacia ella y la abraza.

—Vámonos, Alicia —se levanta—. Jorge debe estar a punto de llegar —las mira—. ¡Ah! Esta noche, por si acaso, seguramente tendremos horrible jaqueca.

—¡Lo piensas todo, prima!

Cogen sus carteras, reparten besos y marchan.

—Desde luego… —no se lo cree Carmen.

—Desde luego que si no te levantas ya, y nos ayudas a retirar la mesa y asear la cocina, te corremos a caponazos, cielo —puja de ella.

—— *** ——

—Me diréis que soy una pesada —Carmen se tumba en el sofá sobre Irene y María. Las nalgas sobre Maria, su espalda y cabeza descansan en Irene—. ¿Seguro Dolores tiene la edad que dicen?

—Pregúntatelo también por Alicia, Carmen —se recrea en su pecho—. No se parece en nada a la muchachita que conocí el lunes.

—Dí que sí, cielo. Alguien ha poseído a mi hija.

—¿Y a ti quién, querida? —la atrae y la besa—. ¿Te parece la misma persona tu hermana, Carmen?

—¡Ni yo me parezco a mí! —ríe, se alza, las abraza y se dan buen tute de boca y pechos—. ¿No lo veis? Acabaré recurriendo a una exorcista —se desploma y vuelve a su posición.

—Estoy preocupada por Daniel. ¿Me engañarían esos policías y pretendían otra cosa?

—Aguafiestas eres, querida —la besa—. O te quitas esas ideas de la cabeza, o nos vamos a esa comisaría, a ver qué pasa.

—Ni yo me quito de la cabeza a Alicia, hermana —las mira—. ¿Cómo supo qué le había hablado a Arturo de Lola?… Porque eso de “formulaba una pregunta”, me suena a respuesta de abogado. Solo le faltaba añadir: “Señoría”. ¿Porqué esa frase y no la simple “solo era una pregunta”?

—Desde luego… —ríe Irene—. En Jávea os voy a prohibir pensar.

—¿Tan claro tienes que viajaremos, cielo? —sus manos acarician pechos de una y otra.

—Por nuestra parte no tenemos problema de trabajo. El miércoles, hacemos reunión, y hasta la semana que viene. ¿Tienes tú problema laboral, Camen?

—Ninguno; hacemos puente en la oficina.

—¿Y Arturo, cielo?

—Trabaja. Y no sé si te servirá, pero sale de casa antes que yo. Espero a que llegue el autobús de los niños,

—Dime que los niños no tienen puente y seré la más feliz del mundo —se suma al toqueteo del pecho de Carmen.

—No, no lo tienen, ¿por?

—Si Arturo hiciera esa objeción esta noche, le dices que las niñas pueden dormir en la habitación de invitados el jueves. Ellas los despedirían y recogerían el viernes por la tarde.

—Ya que dices de esta noche… para que me salga redonda, necesitaría un buen calentón, para ponerme a punto de puntito —ríe, salta sobre ellas y acaban rodando por el suelo—. Todavía son las tres y cuarto, y a Daniel lo citaron a las cuatro. ¿Es así, María?

—Sobre las cuatro, sí. Eso dijeron los policías.

—Tenemos como tres cuartos de hora…

—Y quizá un poco más —se levanta Irene y tiende sus manos.

—¡Ni una palabra a las niñas! —ríe Carmen, agarrada a Irene.

—Te crees son tontas mis hijas… —las empuja María hacia el cuarto.

—— *** ——

Sale malhumorado a la calle. Por si le pareciera poco el torbellino de María, Irene, Alicia y Dolores, solo faltaría que Carmen se hiciera asidua a la casa. ¡Cinco mujeres era demasiado para él! Y más, estas cinco que en todo estaban de acuerdo, salvo si surgía alguna cuita entre ellas. Y la nueva costumbre de que la mayoría decide…

Como le pilla de paso, decide tomarse un carajillo en Tanín. ¿Carajillo? Duda. Lleva alcohol y no es recomendable entrar en una comisaría tras tomarlo. Nunca se sabe qué te pueden hacer… Porque eso de “nada malo, pero urgente”, no acaba de creérselo. Tanto más si tiene que preguntar por el comisario. Tomará café solo. Decidido. Cruza García Morato y se diluye su mal humor. Si dejaran sin efecto su expediente… Sería el más feliz del mundo. La imagen de su entrada en la Junta, libre de todo cargo y con Torres entre rejas… Recuerda la maldita propuesta de viajar a Jávea estos días. ¿Qué se les habrá perdido en ese pueblo? No, no y no. Mientras no sepa si continúa o no su expediente, él no se mueve de Madrid. Que se vayan si quieren María e Irene con su cochecito, e incluso se podrían llevar a Carmen. Descansar él y Arturo por unos días de esos torbellinos… Porque otra noche como la de ayer… ¡A punto estuvo de infarto cuando, en la madrugada, sintió a Irene, en cuclillas sobre él. ¡Insaciable! Y encima el cachondeo de esta mañana porque hubiera dado dos cabezaditas en el sillón. Media noche en cada cama, es lo mejor para Irene… y lo mejor para él. Si no tuviera ya cuarenta… A punto de entrar en Tanín, suelta una carcajada. Arturo le ha venido a la mente. También está asustado por su nueva Carmen, por mucho que diga que goza como nunca. A esta marcha diaria, en dos días queda como jamelgo. Un respiro de Carmen por unos días, le vendría muy bien. Y los niños, que ya no son como eran hace cuatro días, no les darían quebraderos de cabeza.

—¿Te has perdido a estas horas, Daniel? —le saluda, sonrisa de oreja a oreja, Pepe.

—Algo así, Pepe —muestra su mejor sonrisa y pide café solo.

—He oído algún comentario de los abogados esta mañana… —inicia cauto, y Daniel intuye qué comentarios puedan ser.

—Con eso de las elecciones sindicales y la ley de huelga, sus comentarios pueden ser bastante altisonantes —sonríe.

—No, no… —duda—. Hablaban —baja la voz— de la detención de unos letrados sindicales y, no sé porqué, alguno se refirió a ti.

—¿A mí? —como el más ofendido del mundo—. ¿Tengo cara de que me hayan detenido?

—No, no. En absoluto… pero como has salido estos días en los periódicos…

—¡Ah! Eso fue por el expediente que me han abierto en el trabajo. Nada que pueda motivar actuación policial alguna. Quizá unos hablaban de una cosa, y otros de otra. Como hablan a la vez…

—Sí, será eso. Conozco gente que ha pasado la noche en el calabozo y hasta la tarde siguiente no se habían recuperado todavía del susto. Y tu cara…

Sonríe al máximo Daniel.

Abona el gasto, se despide y marcha, sin prisa, hacia Fernández de la Hoz. Le sorprende una nueva carcajada. Recuerda el cava y el efecto que tuvo ayer sobre María y Carmen. Menudo empeño tenían hoy por brindar a la salud de Torres. Capaces son de terminar la botella. Si al regresar a casa no oye a ninguna, seguro están durmiendo la mona. Le vuelve el “nada malo, solo urgente” y la preocupación, por el pensamiento.

—¿Está citado o viene por poner una denuncia? —inquiere uno de los agentes.

—Me han pasado recado en casa, que viniera aquí y preguntara por el comisario Gallén.

—Comisario Jefe señor Gallén, querrá decir usted —lo escruta el agente—. ¿Es usted Daniel Gómez Monereo? —asiente—. Muéstreme su documentación —en tono seco.

Se la entrega Daniel; mira el agente el carné de identidad, lo mira a él y se la devuelve. Los nervios se pelean en su estómago.

—El señor Comisario Jefe no llega hasta las cuatro. ¿No le han informado? —ni espera respuesta—. ¡Jesús! —aparece otro agente—. Lleva al sujeto a la salita y que espere en ella hasta que se le llame a declarar. ¡Te hago responsable!

Un cuartucho con dos sillas y una mesa mugrienta entre ellas. Tal es la salita. ¿Sujeto? ¿A declarar ha dicho? ¿Porqué no ha hecho caso a las mujeres de su casa? Ni siquiera son las tres y media. Minutos más tarde hubiera salido tranquilamente de casa; y quizá un poco alegre por el cava. Y la juerga posterior de ellas, a su costa. Que si la cena, que si el cepillo de dientes. Llega una idea a su cabeza y le turba por completo. ¿Y si resulta que el objeto de su llamada tiene que ver con la detención de Torres y los otros? O quién sabe si pudiera tener relación con las detenciones de ayer en su calle. O con las dos cosas juntas, como aventuraba Dolores. Por mucho que cavila, no halla otras razones por las que haya sido llamado con urgencia, aunque para nada malo

Se abre la puerta de la salita. Asoma el tal Jesús.

Le sorprende el tono amable del agente

—El señor Comisario Jefe ya ha llegado. Acompáñeme, por favor. Le espera en su despacho.

—Pase, pase, don Daniel —acude a su encuentro y estrecha su mano—. Tome asiento en este sillón. Sin cumplidos. ¿Desea tomar un café? ¿Quizá un coñac?

—No, no. Muchas gracias señor comisario. Ya he tomado café antes, cuando venía hacia aquí.

Ocupa el sillón. El comisario en el de enfrente. Observa el despacho. Modesto, pero con buen gusto.

—Bien… Se preguntará usted a santo de qué ha sido citado en esta comisaría.

—Sí, señor —repentinamente se siente fuerte. Mucha coba parece le da el policía—. Mi familia ha quedado muy preocupada —sonríe—. Imagínese, me han hecho salir de casa a las tres, pese a que la cita era a las cuatro… —decide jugar fuerte—. Supongo no tendrá nada que ver con el incidente que tuvo lugar ayer por la mañana, casi frente a nuestra vivienda.

Se sorprende el comisario y ya duda Daniel si ha sido correcto elevar tanto la apuesta.

—¿Tuvieron conocimiento de esta actuación policial?

—Conocimiento por la vista, señor comisario —sonríe tímidamente—. Desayunábamos tranquilamente, y oímos sirenas, vocerío y algunos golpes. Nos asomamos al balcón y vimos…

—No me cuente más, don Daniel —sonríe—. Conozco la historia —señala una carpeta sobre su mesa—. Sí. El motivo de su llamada tiene que ver con esa actuación policial y por la directa relación que ha tenido sobre usted y su hija.

—¿Sobre mi hija? —a punto de darle algo—. ¿Ha dicho sobre mi hija?

—Cálmese, cálmese. Se lo ruego. ¿De veras no quiere un coñac? Creo le vendría muy bien, don Daniel.

—Si, casi sí, señor comisario. Me han impresionado mucho sus palabras.

Se levanta, acerca a la mesa y, por el telefonillo interior, reclama una botella y dos copas.

Aguarda a que traigan el pedido.

—Verá usted… —le llena la copa con Torres 20, y se la llena él—. Ayer por la mañana, se recibió en la centralita una extraña llamada. Digo extraña porque no es frecuente que la ciudadanía, por aparentemente nada, nos llame. El caso es que cuando los agentes esperaban abortar el posible robo de un coche, encontraron dentro de ese auto, cámaras fotográficas y de cine; carretes, películas… y un arma —al oír arma, contiene dar un brinco y se sopla de golpe la copa—. Y más sorpresa tuvieron al comprobar que ese vehículo era propiedad de uno de los detenidos. Di la orden para que los trajeran de inmediato, junto con el material confiscado —hace una pausa. Mira la copa vacía—. ¿Un poco más de coñac? —sonríe—. Se lo recomiendo por lo que sigue —le llena la copa—. Llevaban también libretas con anotaciones derivadas del seguimiento a personas y observación de dos puntos fijos —lo mira—. Uno, el de su portal; el otro, el colegio de las Damas Negras —impresionado, da un brinco. Se alarma el comisario—. Tranquilícese, don Daniel. Le adelantaré que fue tan eficaz la intervención, que ya no debe temer por peligro alguno. Ni para usted, ni para su hija, ni para la muchacha que, suponemos, es amiga de su hija, pues en algunas de las fotografías aparecían ambas entrando o saliendo de su portal o de un vehículo Jaguar. Escúcheme con calma… y paciencia —sonríe—. No es un relato breve aunque haré por abreviarlo lo máximo posible —se acomoda en el sillón—. Decantándonos porque tal seguimiento fuera el inicio de una operación de secuestro, saltaron las alarmas al analizar las fotografías, y averiguar el nombre de la propietaria del Jaguar, y comprobar que la otra niña era hija de la propietaria de ese auto. Ya no queda constancia de sus nombres, ni de cuanto se refiera a ellas, en el expediente, auto incluido, una vez hemos averiguado que el objetivo era usted, y solamente usted.

—¿Solamente yo? —no se contiene. Y se pregunta porqué no dice sus nombres.

—Así es. Más tarde sabrá porqué. Bien, como le digo saltaron las alarmas. Una supuesta operación de secuestro y el nombre de una persona tan importante por medio… Dimos cuenta a la Dirección General de Seguridad. De inmediato se personaron dos agentes de la unidad antiterrorista, temiendo pudiera ser una acción etarra. ¿Me comprende? —asiente, se llena de miedo, y su copa de más coñac—. Con la eficacia habitual de los agentes de la unidad, los sujetos cantaron de plano. Muy de plano, se lo aseguro —sonríe ampliamente—. Aclarado que no había intención de secuestro alguno y que los sujetos no tenían ni idea de la identidad de la amiga de su hija, nos devolvieron el caso a la comisaría. Y en este punto es donde se refiere plena y totalmente a usted esta película. Por eso le hemos llamado, para que conozca los hechos, dado que ninguna publicidad se va a dar sobre ellos. Aunque… nunca se sabe. A la que menos te esperas, filtran datos y se publica. No creo ocurra en este caso. Todos saben como las gasta la madre de la amiga de su hija —contiene reír. Apuesta que tampoco mencionará el nombre de Lola—. Y si acaso alguna cosa se publicara, mi consejo es que no responda a la llamada de ningún medio de comunicación. Sus problemas prácticamente se han resuelto, y mejor pase usted al olvido. Ya bastante daño le ha hecho la prensa en días pasados. Supongo me entiende usted perfectamente, don Daniel.

—Le entiendo perfectamente —sonríe—. Disculpe… ¿Qué ha querido decir al referir que mis problemas prácticamente se han resuelto?

—No adelantemos acontecimientos. Me he referido a ello, para que se tranquilice más. Ya llegaremos a ese punto.

—Siga, por favor.

—Los detenidos son conocidos extorsionistas que se hacen pasar por detectives privados. Y fueron contratados por el letrado sindical Vicente Torres —abre mucho los ojos Daniel—, utilizando a Enrique Carreras y David Martinez, sujetos que usted conoce de sobra, como intermediarios. Estos Torres y Carreras, el miércoles pasado, habían presentado, precisamente en esta comisaría, una denuncia por supuestas amenazas graves. Gozando el sujeto Torres de buen amparo, consiguieron escolta policial. Y ya ha quedado demostrado que tales amenazas no era sino un burdo montaje para, quizá la semana próxima, señalarle a usted como presunto amenazante, dentro del plan de venganza que el sujeto Torres preparaba contra usted. Y la vigilancia a que me he referido antes sobre su portal, tenía como objeto conocer qué visitas pudiera recibir usted en su domicilio.

—Disculpe, señor comisario. Y la que hacían en las Damas Negras, o las

anotaciones sobre mi hija…

—Bueno… Esta es la parte más peliaguda, amigo. Quizá había programada alguna acción, no sabemos a qué nivel, sobre su hija para presionarle más a usted. Y en cierta manera creemos pudo provocarla usted mismo al confiarse a un amigo que usted suponía lo era. O quizá sabía que no era mucho y lo puso a prueba —sonríe llenando de nuevo las copas.

—¿Se refiere a mi conversación con Martinez y mi referencia a presuntos ex letrados sindicales?

—A esa misma, don Daniel —amplía la sonrisa—. Hemos comprobado que tales nombres son ficticios. Entendemos su jugada. Al fin y al cabo no deja de ser un abogado intentando salir, ni sabía cómo, del fregado en que maliciosamente le habían metido. Pero el sujeto Martinez se lo tragó todo, y usted les metió el miedo en el cuerpo. ¡Ni se dio cuenta que le recitó los nombres de los cuatro evangelistas! —le da buena risa.

—Y quisieron tenderme una trampa con otro ex letrado ficticio.

—Eso pretendían hacer, sí señor —lo mira con atención—. ¿Como intuyó usted era una trampa?

—Me di cuenta de que la persona que me llamó conocía cuándo terminaba mi plazo. Y solo el instructor del expediente sabía en qué momento me había notificado el pliego.

—Muy agudo —sonríe—. Uno de los detenidos en el coche, fue el que le llamó. Si usted hubiera picado, le habría entregado pruebas incriminatorias, aunque falsas, que condenaban a Torres, y, al aportarla en el expediente, hubiera cavado usted su propia fosa. Por calumnias; y, además, por las supuestas amenazas, que le habría caído también encima.

—Disculpe mis interrupciones, señor Comisario. Hay un punto que no entiendo. ¿Puedo preguntarle?

—Si está en mi mano, tenga por seguro le contesto.

—La denuncia que originó la incoación de mi expediente, aparte de Torres estaba firmada por otro letrado sindical…

—Sí, así es. El sujeto Torres, por lo visto, es muy hábil consiguiendo aliados mediante jugosas prebendas. Y ese otro letrado, como Martinez, Carreras y el otro… Cacho, sucumbieron a sus encantos. Y en el caso de este letrado y Cacho, su papel se limitó a mentir: uno aceptando colaborar en la denuncia, y el otro, falseando la realidad para perjudicarle a usted. Pero esto queda fuera de nuestra jurisdicción. Si usted en su momento quiere actuar contra ellos, quizá les tengamos en esta casa como invitados —sonríe—. Pero no en estos momentos. ¿Me entiende?

—¿Puedo entender que tanto uno como otro se han retractado de sus declaraciones ante la Junta?

—Exactamente. Ellos… y los demás. Por eso le decía que sus problemas estaban a punto de resolverse —se levanta—. Esto es todo, don Daniel.

—Muchas gracias por su amabilidad, señor comisario —se levanta.

—No se merecen. Ha sido un gusto conocerle, aunque sea en esta situación. Y agradezca usted la torpeza de sus vigilantes, que ni se preocuparon por saber quién pudiera ser el propietario del Jaguar. Y gracias a esa torpeza, nuestra intervención se elevó a la máxima altura. De no haber sido así… no creo hubiéramos solucionado nada —sonríe—. Entre nosotros, y que no transcienda. El sujeto Torres se enteró enseguida de la detención de sus esbirros, y al poco comparecieron dos conocidos abogados interesándose por ellos… pero salieron corriendo al saber se podía tratar de una acción terrorista. Si no hubiera salido ese nombre… tal vez esos raterillos estarían ya en la calle, y usted seguiría con sus problemas. ¿Me entiende?

—Perfectamente, señor comisario —tiende su mano.

—Y por lo referido a la amiga de su hija, no se preocupe. El mismo señor Ministro ha estado en contacto permanente con su madre —le da un palmetazo—. Alégrese. Tener amistades a tan alto nivel, siempre es conveniente, don Daniel —ratifica con dos nuevos palmetazos.

Llama a dos agentes y les da la orden lo conduzcan a Nicasio Gallego, o dónde él les diga.

—Es lo menos que se merece, don Daniel.

Tiende su mano y lo despide en la puerta del despacho

—— *** ——

Ni tiempo le da a cerrar la puerta. Irene, María y Carmen saltan sobre él y lo comen a besos.

—¡Sigues libre, Danielito! —prende su cintura y arrastra a la sala, tras las hermanas.

—Aposéntate en tu sillón y cuéntanos, cielo. ¿Deseas café u alguna otra cosa?

Las mira. Tantas atenciones… Se pone a la defensiva. Seguro urden ni sabe qué.

—No, Maria. No deseo nada. El comisario y yo nos hemos tragado casi una botella de Torres 20. Ni sabía existiera ese coñac de la casa Torres —presume sonriendo.

—¿Nos explicas eso, querido? —sorprendida, salta a su regazo.

—Enseguida, Irene. Pero mejor te sientes con ellas. Bien apretadas y abrazadas. No sea cosa os dé un infarto —sonríe.

Ni se lo piensa Irene. Salta al sofá y se incrusta entre las dos. Quedan bien amarradas.

Recreándose en todo lujo de detalles, les narra la insólita entrevista.

—¡Así Matilde no tenía idea de nada! —ríe que ríe María, aprovechando la coyuntura se harta de las bocas vecinas.

—¿Tanto poder tiene Lola? —anonadada Carmen—. Ahora sí tengo más ganas que nunca de hablar con ella. Debe ser una mujer increíble.

—Podrías aprovechar que ellas también viajan a Jávea, y embarcarte en el auto —sonríe Daniel.

—¡Qué dices! —asombradas Carmen, Irene y María.

—Olvidad ese tema ahora. No tiene tanta importancia —sonríe Irene—. ¿Ha sido todo tal como nos cuentas, querido?

—Os lo juro. En algunos momentos creí me iba a dar un infarto. Y también al comisario. A la que me veía palidecer, coñac al canto —ríe.

—¿Porqué Dolores siempre lo intuye todo?

—¿Intuye todo? —sorprendido—. ¿A qué te refieres, Carmen?

—Después de irte tú, han llamado por teléfono, cielo —sonríe—. De inmediato ha dicho que la llamada era para ella.

—¿Y? —no entiende.

—Era Jorge, querido. Se ha quedado sin vacaciones, y ya venía a recogerlas.

—¿Y? —sigue sin entender—. Me parece lo normal. Así Lola ha sabido que no había peligro, habrá llamado a Jorge, para recuperar la marcha habitual y normal de Dolores.

—Sí, cielo —sonríe—. De acuerdo. Pero explícanos cómo sabía Dolores que la llamada era para ella y seguro sabía que la llamaba Jorge.

—Es verdad… es verdad —palidece.

—Así…—salta de nuevo a su regazo Irene—. Tienes convencimiento total de que tu expediente va a quedar en nada, querido.

—Dadas las circunstancias, deduzco que sí. Al noventa y nueve por ciento. Y por eso no puedo moverme de Madrid estos días. No insistáis.

—¡Las ganas que tienes tú de quedarte en Madrid! —lo besa Irene—. Y encima con aviesas intenciones. ¿A qué eso de endosarnos a Carmen, querido?

—No sé… se me ha ocurrido. ¿No os gustaría viajara con vosotras? —alucinado las mira.

—Nos gustaría, cielo. Pero explícanos de qué manera convencerías a Arturo. ¿Te crees va a quedarse solo con los niños?

—No estaría solo, que yo me quedo. Además —sonríe— nos quedaríamos con Juan y Cita, no con Juanito y Carmencita. No son los mismos niños. ¿O no os habéis dado cuenta?

Alucinan las tres.

—Tú tramas algo, Danielito —lo besa Irene—. No entiendo tanto interés por desembarazarte de Carmen.

—¡No tengo ningún interés! —excitado—. Si se quiere quedar que se quede —mira a Carmen—. Pero si no expresas tu deseo de ir con ellas y pasar tres días con Lola, no vuelvas a decirme de tu pasión por ella. ¿Entiendes?

—No es para ponerse así, cielo —sonríe—. Sencillamente nos sorprende. ¿No estarás afectado por tanto coñac? Y con la facilidad que tienes, tras beber de más, para olvidar…

—Es cierto querido —besa tiernamente su rostro—. Nos tendrías que hacer esa oferta por escrito, no resulte más tarde que olvides y nos tildes de locas si te la recordamos.

—¡Bien locas estáis! —la abraza—. Yo habré bebido coñac, pero me da que vosotras os habéis zampado el cava; así estáis tan raras.

—En absoluto, Daniel —sonríe Carmen—. Nos la hemos bebido toda sí, pero nos hemos acostado un rato, dormido, muy a gusto y apretadas, y estamos muy, muy despejadas. Y sí desearía pasar estos tres o cuatro días junto a Lola; charlar con ella y conocerla mejor. Y también ese lugar junto al mar, del que tanto hablan Irene y Dolores. Pero no creo seas capaz de convencer a mi Arturo. Y no está bien me crees falsas ilusiones. ¿No crees?

—¡Ni sé para qué he abierto la boca! —gruñe.

—Eso, ahora hazte el mártir —salta Carmen sobre Irene y los aprieta.

—Se te hará tarde, cielo —puja de ella—. A las seis llegarán los niños

—¡Es verdad! —las mira sonriendo—. Cualquier día doy la orden para que los dejen aquí y no en Rosales. ¿No es buena idea?

—¡Lo que me faltaba! —se levanta Daniel.

—¿Te das cuenta, Carmen? —la abraza Irene—. Ya empieza a olvidarse de lo dicho antes. Ya Juan y Cita le parecen Juanito y Carmencita.

—Es verdad, cielo —las abraza—. De nada se acuerda ya. Por suerte no lo hemos creído.

—¡Bien locas estáis! —repite—. Voy a tumbarme un rato. Necesito pensar.

—¿Me haces sitio a tu lado, querido? —se acerca, acaricia la cara.

—¡Ni hablar! —ríe—. Mejor la acompañéis a Rosales. Será como mejor descansaré.

—Han de venir las niñas, cielo. No podemos salir de casa.

—Ni las esperéis —las mira—. Si ya las lleva Jorge, volverán a su casa.

—¿Creéis no volverán? —preocupada, Carmen.

—No sabría qué decirte, cielo. Son tan inesperadas… Quizá Daniel tenga razón.

—Ni hagáis caso a Danielito —sonríe—. Ellas vendrán.

—Muy segura estás tú —con sorna Daniel.

—No se ha llevado tu cepillo de dientes al colegio, querido —sonríe más.

—¿Mi cepillo de dientes? ¿De qué hablas?

—Ya os digo —ríe—. No solo ha olvidado lo de Carmen. También lo >último que le ha prometido Dolores. ¿No lo recuerdas, querido? Yo te llevaría la cena; ella, el cepillito…

—Tienes razón, cielo —la abraza—. Si duermen en Hermosilla o no, no lo sé. Pero estarán preocupadas por Daniel y pasarán por casa para enterarse de su visita a la comisaría.

—Haced como queráis. Yo me acuesto —las abraza, besa y marcha a su cuarto.

—Yo también me voy. No vaya a llegar tarde —las besa.

—Ve, cielo. Cuando lleguen las niñas, si no han despedido al chofer, nos acercamos a Rosales. Tenemos que modificar el plan de ataque, y es imprescindible su colaboración.

—¡Ahora sí me veo en esa Jávea! —exclama Carmen y se funden las tres.

Tras una buena refriega, marcha.

—— *** ——

—¿Mamá? —oyen su voz—. ¿No hay nadie en casa?

Raudas, saltan de la cama y, desnudas, salen a su encuentro.

—Desde luego… —sonríe Dolores, tras besarlas—. ¿Carmen? ¿Se ha escondido bajo la cama?

—¿No ha llegado papá? —las abraza.

—Baja la voz, hija. Se ha acostado un rato. Id a la sala, nos vestimos y acudimos.

—Jorge está esperando abajo, María. Dormimos en Hermosilla. Queríamos saber qué había pasado en la comisaría.

—¿Está abajo? —sonríe Irene—. Baja y dile que espere un momento. Hay muchas novedades. Vamos a Rosales y os explicamos por el camino.

En el auto, Irene casi repite el relato narrado por Daniel.

Atentas, escuchan.

—¿Creían nos iba a secuestrar la ETA? —se gira Alicia, sentada junto a Jorge.

—Bueno… según parece, gracias a esa confusión, se han resuelto tan >pronto y bien los problemas de tu padre, cielo.

—Esa es una de las novedades —las mira Dolores—. ¿Qué otras hay?

—No os lo vais a creer, hija —acaricia su mano—. En Rosales os contamos.

—El brillo de vuestros ojitos… —sonríe mirándolas—. No tenéis remedio. Os habéis saltado las normas.

—Un poco sí. Solo un poquito —sonríe—. Luego os contamos, hijas; luego os contamos…

—— *** ——

—¡Alicia! ¡Dolores!

Saltan los niños sobre ellas.

—¿No está Arturo, cielo?

—No, no. Hoy tenían seminario de no sé qué. Por eso no podía venir a comer con nosotros. Y seguramente vendrá tarde. ¿Queréis merendar, hija? Ahora estaba preparándoles la merienda.

—Algo comeremos, Carmen. Así ya no tenemos que preocuparnos de la cena. Bajo y le digo a Jorge que se vaya, y vuelva a las ocho y cuarto para recogernos.

—¿No cenáis en casa, Alicia?

—No, tía. Vuelta la normalidad, dormiremos en Hermosilla.

—¿Cuándo me llevaréis con vosotras, prima?

—Cita. No seas pesada. Siempre con lo mismo.

—Tiene razón la prima, tía —sonríe—. Siendo Dolores su hermana, es lógico que alguna noche venga a Hermosilla con nosotras.

—¿Y al hermano, nunca le toca nada? —sonríe Juan.

—Quién sabe, quién sabe, primo —lo abraza—. Aguardad a Dolores. Tal vez os dé una sorpresa.

—A ver si la sorpresa os la lleváis vosotras, hija —sonríe.

Alicia la mira. Sonríe y calla.

—¿No estabas preparando la merienda, tía?

—¡Es verdad! —marcha a la cocina.

La siguen Alicia y los niños.

—Algo traman, querida. Ese silencio maridado con sonrisita…

—Bueno… —la besa—. Ya nada me sorprende de ellas. Mientras tú explicabas en el auto, Alicia, asustada y Dolores ni pestañeaba. No sé de qué pasta está hecha.

—De la de pensar, querida. Desde que intuyó que las vigilaban, ya sabía quiénes eran los responsables. Según me oía, refrendaba su idea inicial.

—Es verdad, cielo. Y ni siquiera, cuando has terminado, ha dicho algo así como: “Yo ya os lo dije, y no me hicisteis caso”.

—Veremos cómo nos sorprenden esta vez. ¿Han llamado?

—De bajo, sí. Será Dolores. Voy a abrir.

—¡Yo abro, tía! —irrumpe Cita.

—¿Te gustan los emparedados, Dolores? —colgada de su cintura.

—Sí, Cita. ¿Quieres te prepare alguno?

—A mí… eso del bimbo…

—Es lo que más comemos en Hermosilla, Cita. De otro pan, en casa, nada.

—Tendré que hacerme a la idea —sonríe y puja de ella hacia la cocina.

María e Irene, tras ellas.

—¿Qué otras novedades nos teníais preparadas, mamá?

María la mira, indicándole con suave gesto la presencia de los niños.

—¡Qué lata! —sonríe Cita—. En nada nos mandan a los cuartos, Juan. Los mayores quieren hablar.

—Por eso os vais a quedar, Cita. Porqué es una charla de mayores. ¿Verdad, Alicia?

—¡Y bien mayores! —ríe—. En dos días te mandan a la mili, Juan.

Carmen y María se miran desconcertadas.

—Tienes razón, hija —sonríe Irene—. Cuéntales esa descabellada idea que se le ha ocurrido a Danielito, Carmen.

Duda ésta. Se decide.

—Es descabellada, sí —ríe para amagar nervios—. Está tarde se ha empeñado en que me vaya, estos días a Jávea con Irene y María.

—Está loco Daniel, sí —sorprende Dolores—. ¿Qué crees tú, Cita?

—Querrá descansar, Dolores —sonríe—. Con lo tranquilo que él vivía con Maria y su hija, y viéndonos solo de tanto en tanto… Y de pronto la casa se le llena de mujeres, y encima nosotros, los niños. ¿Que tú no quieres ir mamá?

—Yo no dependo de mí, hija —va comprendiendo la idea de Dolores y Alicia—. Vuestro padre, ni loco lo permitiría; y a vosotros, no os puedo dejar solos con él.

—No has contestado a la pregunta de Cita, mamá —ríe Juan, y las sorprende.

—Me gustaría mucho ir, hijo. Ya sabéis que me encanta Lola. Y poder estar unos días con ella y conocerla mejor…

—Lo votamos esta noche, mamá —sonríe Cita—. El papá habla mucho de la democracia.

—Y si el tío Daniel también se queda, sin ti en casa, nos ponemos las botas de marisco, mamá —aplaude Juan.

—¿Y a vosotros no os gustaría ir a Jávea, primo?

Carmen se desconcierta. No contaba con esa pregunta de Alicia.

—Mucho, mucho. Pero no con tantas mujeres mayores. Cuando nos lleve la tata Irene este verano. ¿Verdad, Cita?

—Y tanto, Juan. Irene parece mayor, pero es joven

Se miran las tres. Ya no entienden adónde las va a llevar la charla.

—No parece que a María e Irene les haga ilusión que vuestra madre las acompañe estos días —apunta Dolores.

—¡Es verdad! —exclama Cita—. Están muy calladas.

—Es raro, sí. Con lo que les gusta hablar… —las mata Juan.

—¿No tenéis nada que decir, mamá? Parecías muy contenta al decirnos que había otras novedades.

—¡Tú también has dejado entrever que nos ibais a dar una sorpresa, y no soltáis prenda! —airada.

—¿Has dejado entrever daríamos alguna sorpresa, Alicia? —como sorprendida, Dolores.

—Sí, claro, prima —sonríe casi a lo Zárate—. Pero era para Juan y Cita. Nuestro programa de fines de semana con ellos. Y mamá ha añadido que la sorpresa nos la íbamos a llevar nosotras. Y ya ves. Mamá y mamita, calladas.

—¿Iremos con vosotras a Hermosilla algún fin de semana, prima? —no se lo cree, Juan.

—Eso deseamos, pero ya ves… No parece estén dispuestas las mayores a prestarnos su ayuda.

—Mucho hablar de promesas futuras vosotras —Irene, cree ha captado la idea—. Parecéis esos políticos que todo prometen para mañana y hoy no ofrecen nada.

—Tienes toda la razón, cielo —se suma—. Tanto que les prometéis… Seguro no sois capaces, ni la una ni la otra, de renunciar a vuestro viaje estos días y llevaos a los niños a Hermosilla.

—¡Sería una putada, tía! —sorprende Cita—. No les podemos pedir eso. ¿Verdad, Juan?

—No les podéis pedir… pero os gustaría se quedaran con vosotros —capta al fin la onda Carmen—. ¿No es así, hijos?

—¡Toma! —exclama Juan—. Y tanto que sí, mamá —mira a su hermana—. Al menos a mí.

—Muy calladas os habéis quedado, hijas —sonríe—. ¿No tenéis nada que decir, o preferís votemos todos si os quedáis u os vais? ¿Estamos en una democracia, verdad, cielo? —mira a Cita—. ¿A favor de qué votarás tú?

—Mejor hablen antes ellas, tía. Tienen derecho a hablar antes de votar nada —sonríe y las abraza.

—Desde luego… —sonríe Dolores—. Mucho morro tenéis, María. Estábamos en un tema y habéis manipulado para sacar uno nuevo.

—Son así, prima —sonríe—. Propongo a las mayores hagamos un trato.

—¿Un trato, hija? —desorientada—. ¿Qué trato es ese?

—Muy simple, María —sigue Dolores—. Nosotros nos quedamos, encantadas, estos días con Juan y Cita; siempre y cuándo, Carmen le pida a Arturo la deje viajar, y vosotras la apoyéis ante él.

—Y si habéis presumido antes —continúa Alicia—, que esa idea era de Daniel, que se moje él también. Es un trato justo; ¿verdad, primos?

—Muy justo, prima.

—El mejor de todos —sonríe Juan.

—Muy bien, hija —sonríe—. Os doy mi palabra de que así haremos.

—¿Qué pasa aquí? —aparece Arturo sonriendo—. ¿No tenéis casa?

—¡Papá! ¡Papá!

Saltan los niños a sus brazos.

—Bueno… —se levanta Dolores, y enseguida Alicia—. Nosotras nos tenemos que ir ya.

—¿Cómo que os vais, hijas? —sorprendida María—. ¿Adónde vais?

—Ya lo sabes, mamá. A Hermosilla. Ya casi son las ocho y cuarto y Jorge está a punto de llegar.

—¿El chofer? —no entiende Arturo—. ¿No dijisteis que tenía vacaciones hasta el miércoles?

—Sí, Arturo. Pero Lola paga, Lola manda. Volvemos a tener chofer y a dormir en Hermosilla —zanja Dolores

—No entiendo nada.

—Ahora te lo explicarán Carmen, Maria e Irene. Y tus hijos también. Vámonos, Alicia.

Besan a todos, y marchan.

—Tendrán morro… —contiene reír Irene.

—Nunca hubiera esperado nos hicieran eso, cielo. Tendremos que irnos nosotras también. ¿No crees?

—¿Ir adónde, tía? —sorprendido Juan.

—Eso, tía. Tú e Irene no os podéis marchar. Has dado tu palabra de ayudar a mamá.

—¿Han de ayudar a mamá? ¿En qué cosa, hija?

—Enseguida te lo explicamos, papá —sonríe Juan—. Vas a flipar.

—— *** ——

—¿Dónde estabais? —las abraza y besa Daniel—. ¿Y las niñas?

—Ni me las nombres, cielo. Mañana las mato así las vea. ¿Nos vamos a cenar algo, aunque sea a la Santander?

—¿Qué ha pasado, Irene? —preocupado ante la respuesta de María.

—¿Entiendes de toros, querido?

—Un poco, no mucho. ¿Por?

—Si sabes que es un quite, ya te lo he explicado todo. Anda, querido, ponte decente y vamos a cenar.

—¿No os podéis explicar mejor? —abre la puerta del piso y les cede el paso.

—Una vez nos sentemos en la cafetería te explicamos, cielo.

Caminan por Covarrubias hacia Sagasta. Daniel en medio; ellas, muy amarradas a él.

—¿Os explicáis? —insiste, una vez toman asiento.

—Elijamos antes, Cielo. Luego, tras oírnos, seguro te tomas tres o cuatro gintonic.

—¿Aquí? —desconcertado.

—Aquí o en tu Don Alberto —toma las manos de Irene—. Pídeme cualquier plato combinado, cielo.

—Hay que saber perder, querida —la besa suave—. Una vez más, nos han ganado la mano. Tampoco es tan grave. Así vamos aprendiendo —le da buena risa.

—Buena razón tiene Daniel, cielo. Todo te lo tomas con parsimonia.

—Sí, querida. Además la culpa la tiene Danielito. Por él se ha liado el embrollo.

—¿Por mi culpa? —las mira atónito—. ¿Qué embrollo se ha liado por mi culpa?

—Date cuenta, querida. Ya lo ha olvidado todo —ríe y la besa menos suave.

—Cualquier día nos tiran del local. ¿No podéis conteneos?

—Con las buenas amistades que te has granjeado en la comisaría, nos sueltan enseguida, cielo —sonríe y le besa—. No seas timorato.

No entiende nada. Se calma.

—Ya estamos sentados, y ya hemos pedido la cena. ¿Os podéis explicar? ¿De dónde veníais? ¿Dónde están las niñas?

—Sigue, sigue haciendo preguntas, querido —ríe a gusto.

—Te explico, cielo —toma su mano—. Venimos de Rosales; las niñas en Hermosilla y Carmen se viene con nosotras a Jávea el miércoles. ¿Satisfecho con mis respuestas?

—¿Carmen viaja con vosotras? ¿Cómo es eso?

—No te digo, cielo —besa a Irene—. Propone ideas, y luego las olvida. ¿Era coñac de garrafa, cielo?

—¡Ah! Os referíais a que Carmen viajara a Jávea. Fue una tontería, sí —sonríe—. Como mi cabezonería en no viajar. He cambiado de opinión y viajaré con vosotras.

—Lo más lejos que vas a viajar es a Rosales, querido. Pasarás unos días con tu querido, y no menos cabezón, cuñado —ríe a gusto y le besa—. Con nosotras no viajas. El cupo es solo para mujeres, y está cerrado.

—Pero… ¿Has oído lo qué ha dicho, cielo?

—Sí, querida, Pero ni caso. La suerte está echada, que decían los antiguos.

—¿Arturo permite ir a Carmen a Jávea? Esa sí que no me la creo —le da buena risa.

—Entérate, cielo. Franco ha muerto.

—¿Ha muerto? ¿Qué dices?

—Ha muerto en nuestro hogar, querido. Hemos enterrado el franquismo y se gobierna por mayorías. Se ha votado en Rosales, imponiéndose la abrumadora mayoría. No hay vuelta de hoja. Carmen a Jávea; tú, a Rosales. Ni rechistes.

—¿Me estáis diciendo que las niñas han votado distinto a vosotras y por eso las queréis matar?

—No me incluyas a mí, querido. Sabes que más me inclino por hacer el amor. Y muy bien lo hago. Mi amada es la que tiene ansia parricida.

—Y no han votado, cielo. Ni distinto a nosotras, ni nada. No estaban.

—Ni falta hacía que estuvieran —ríe—. Siendo tres vosotras, y solo uno el pobre Arturo…

—No das una, querido —le abraza festivamente—. Hemos ganado cinco a uno. Los niños también tienen derecho a voto.

—¿Juan y Cita? —anonadado.

—Come, cielo, come.

—“Si no expresas tu deseo de ir con ellas y pasar tres días con Lola, no vuelvas a decirme de tu pasión por ella”. ¿Sabes quién, no hace mucho, ha dicho esa frase, querido?

—Dije esa frase esta tarde. Pero ya he dicho que fue una tontería. Quizá sí tomé demasiado coñac en la comisaría.

—Perfecto, querido —sonríe—. Mañana, cuando tu estimado cuñado te pida cuentas por haber espoleado a su esposa a viajar a Jávea, veremos qué excusas le pones.

—Negará que haya dicho semejante tontería, cielo. Imagina qué pensará mi hermana, cuando su marido, riéndose de ella, le pase por la cara que Daniel lo ha negado todo.

—Y capaz es de hacerlo en presencia de los niños, querida.

—Seguro lo hará así, cielo. Poca gracia le ha hecho a Arturo que sus hijos defendieran el derecho de su madre a disponer unos días libres.

—Una pena, querida —toma su mano—. Pobres niños. Con lo emocionados que escuchaban a su madre cuando le ha dicho a Arturo que aprendiera de Daniel. Que su hermano sí tenía las ideas muy claras y la había estimulado para viajar a Jávea.

—Es verdad, cielo. Creerán que su madre les ha utilizado, cuando oigan a su padre. Una pena. ¿Te das cuenta? Una familia que vivía tan feliz, destrozada a causa de dos copas de coñac de más.

Daniel las escucha apesadumbrado. Ofrecen un panorama desolador para la familia y empieza a creer que su estupidez puede afectar a Carmen, Arturo y los niños. Y sabe que se engaña. Su propuesta nada tuvo que ver con el alcohol. Ya, caminando hacia la comisaría rumiaba esa idea del viaje de Carmen con ellas a Jávea. Y por más vueltas que le da no logra entender cómo, tras despertarse al final de la tarde, le ha dominado la idea de viajar él a Jávea, considerando como tontería que Carmen viajara.

—¡Ya está bien! —exclama.

—¿No quieres comer más, cielo? —sonríe.

—Ya no sé si me estáis tomando el pelo. Pero tenéis razón. Tontería o no, dije esa frase; y no dudo que mis palabras le dieran alas a Carmen para plantarle la cuestión a Arturo.

—No solo a ella, querido —sonríe y le besa—. ¿Te recuerdo las que nos dijiste a nosotras esta tarde para que aceptáramos ese descabellado viaje de tu hermana?

—¿También le habéis pedido a Arturo la dejara viajar?

—Pensamos que si no lo hacíamos, te enojarías con nosotras, cielo.

—¡Está bien! ¡Está bien! —sonríe y toma sus manos—. ¿Qué he de hacer para desfacer este entuerto?

—Muy sencillo, querido —sonríe—. Invitas a comer a tu cuñado; tras la comida, te tomas dos o tres copas de coñac y, con el mismo énfasis le convences, como a nosotras, de cuánto bueno puede significar para Carmen disfrutar unos días con Lola.

—Muy fácil lo veis vosotras. Me preguntará qué hace él con los dos niños en casa. ¿Cómo le convenzo de la bondad de disfrutar unos días con ellos?

—Ese no es problema, cielo.

—¿No es problema? Explícame porqué no es problema. A ver.

—Tras esa votación ha habido otra, querido.

—¿Otra votación? ¿Qué votación? ¿De qué habláis?

—Los niños han pedido que se votara quedarse ellos con Dolores y Alicia estos días.

—¿Quieren irse a Jávea con ellas? —le da buena risa—. Bueno… era de >esperar que cualquier día salieran con eso.

—No das una, cielo. Ese no era el planteamiento de los niños.

—¿No era ese? —desorientado—. ¿Cuál, pues?

—Que Dolores y Alicia se quedaran en Madrid y ellos irían a Hermosilla con ellas, querido.

No puede contener la carcajada.

—¿Me estáis diciendo que los niños propusieron, sin estar, ni saberlo, Dolores y Alicia, se votara eso?

—Así es cielo. Eso hemos votado. Con unanimidad. Incluso Arturo ha votado que sí.

—Me parece… —vuelve su risa—. Me parece que mañana, cuando se enteren, el ánimo parricida anidará en ellas. ¿Os creéis que Alicia, con toda la ilusión que le hacia este viaje, va a renunciar a él?

—Tendrá que renunciar, querido. Ya te hemos dicho que, en casa, Franco ha muerto.

—Desde luego, si Alicia acepta esa decisión, pondré todo mi empeño en convencer a Arturo. ¡No voy a ser menos! —ríe.

—Te equivocas, cielo. Ya te he dicho que mañana las mato. Y si te lo hemos contado es para que se lo recuerdes a Arturo, si tiene el coraje de lloriquear por tener que estar con los niños estos, días. ¿Te enteras?

—¿Decíais de gintonic?

—Podrás tomarte cuántos quieras con tu Don Alberto, querido. Mi amada y yo nos merecemos un buen descanso. Ha sido una dura jornada y la de mañana no será menos.

Se levantan; besan a Daniel y, tomadas por la cintura, marchan.

—— *** ——

—¿No nos hemos pasado, prima?

—En modo alguno, Alicia —la abraza fuerte—. Al margen de qué haya ocurrido tras marcharnos, creo hemos sentado las bases para que, desde hoy, a todos los miembros de la familia se les tenga la misma consideración.

—Sí, sí —ríe, la abraza y ruedan sobre el lecho—. Pero mañana, mamá nos mata. Creo que nunca la había visto tan ofuscada.

—No llegará la sangre al río, Alicia. Irene impondrá la cordura. Y no olvides que se han saltado la norma.

—¿Crees se han acostado las tres?

—Sus ojos resplandecían. Y “solo un poquito”, ha reconocido María. ¿No la has oído?

—Sí, sí —la besa—. Lo oí, pero no entendí a qué lo decía.

—¿No te importa aplazar nuestro viaje?

—Solo un poquito —ríe, la abraza y ruedan de nuevo—. Más adelante tendremos otras ocasiones.

—Bastante más adelante, Alicia. Desde finales de junio. No antes. Hazte la idea.

—Bueno… Tenemos el viaje a Dinamarca, prima.

—Olvídalo. Irene no dará este paso.

—¿Ya no quiere comprometerse con papá? —asustada.

—¿Más que lo está ahora? —ríe a gusto—. ¿Has oído a Irene referirse de nuevo a ello?

—No, no, prima. Ni a los demás.

—Creo ha cambiado la estrategia. Esa idea de llevar a los niños a Jávea…

—¿Qué tiene que ver una cosa y otra?

—Antes había solo una dama de compañía… Ahora hay dos. Daniel y Arturo, ni se enteran, pero en Copenhague enseguida se fijarían en las miradas que se cruzan. Y mismo hoy, ya viste qué poca prudencia tienen. No saben contenerse. Aurora, las fila al segundo día. No creo viajemos. Y si no vamos, Lola respirará hondo. Veremos como respira al regreso de Jávea.

—¿Crees no le gustará saber de esa relación a tres?

—No lo sé, Alicia. Lola, es impenetrable.

—No me has explicado qué tiene que ver Copenhague y el viaje de los niños a Jávea.

—Estamos a doce. Apenas quedan tres semanas para su cumpleaños. Y nada ha comunicado a su casa. ¿Te crees que su familia va a aceptar anuncie un compromiso sin tiempo para preparar una gran fiesta? En absoluto. Me huele a cambio de estrategia. Con caballitos de Troya.

—¿Caballitos de Troya?

— Introducir primero a Cita y Juan en la familia. A Aurora le caerán muy bien. Después, ya sin levantar sospechas, a Carmen y María.

—¿Y papá? —la abraza fuerte.

—El último, naturalmente.

—Natural para ti. Seguirte a veces…

—Veamos… Supongamos que viajamos a Dinamarca, con esa idea de presentar a Daniel como su prometido. ¿Qué crees pensarían sus padres, pese a su buena presencia, educación, trabajo cualificado…?

—¡Ah! Tienes razón, no había caído. Igual me equivoco… Que pese a todo ello, solo se han tratado un mes, y bajo el mismo techo. Y casi desde el primer día no han salido de la cama… Vamos, que es otra aventura sexual de >mamita, sin pies ni cabeza.

—Te superas cada día, Alicia.

Se abrazan y, por un rato, se olvidan del mundo.

—Me vuelves loca, prima —la besa—. ¿Permites siga lucubrando sobre la supuesta mueva idea de mamita?

—Sorpréndeme, Alicia.

—Cuando papá aparezca en el escenario, previamente habrán actuado los niños, la tía y mamá. Y si mamita lleva Cita y a Juan a Jávea es porque ha tratado mucho con ellos desde mayo. Pese a estar bajo el mismo techo, parecerá que dedica mas atención a los niños, que viven en otra casa, que a papá. Y la idea de su enamoramiento será con visos románticos, ocurrida en el entorno de una familia y muy diferente a la truculencia de un agitado mes bajo las sabanas.

—Insuperable, vida mía —la besa.

—¿Vida mía me has dicho, prima? —salta sobre ella—. Apaguemos la luz y sentirás cuánta vida tuya soy. Te quiero mucho, prima.

—Y yo a ti, Alicia.

XVIII

—¡Despertad! ¡A levantarse! —descubre la cama y abre el portón de la ventana—. Por el clima, el día parece será muy bueno.

—¿Solo por el clima, querida? —puja de ella; la abraza y besa.

—Es martes y trece, cielo —devuelve el beso—. Mejor no salir de casa.

—Deja que siga con sus ideas parricidas, Irene. ¿No querías compartiéramos la ducha?

La toma en brazos y abandonan el cuarto.

Los sigue María y continúa hasta la cocina. Ni un beso le ha dado Daniel. Que no vaya jugando. Nada le costará añadirlo a la lista de parricidios.

Por mucho que anoche, alternando caricias, Irene la intentara convencer de que en modo alguno fue malicioso el comportamiento de las niñas ayer por la tarde, no dio su brazo a torcer. Le rebatía Irene que el objetivo era conseguir que Carmen viajara con ellas. Objetivo cumplido, pese a los reparos que opuso Arturo. Se enojó con ella porque le dijo que tenían que aprender mucho de las niñas. Añadiendo como ejemplo a Cita que, bien despabilada, mantuvo el tipo ante su padre. Colmó su vaso al recordarle que ella misma había dicho de modificar el plan de ataque, creyendo imprescindible para ello su colaboración.

No, hoy no va a tener muy buen día. Lo presume. Hará que se coma Daniel los cruasanes que ha subido, olvidando que ellas ya no dormían en casa. ¿Qué sentido tenía, por dos o tres días, tirar aquel tabique y dejar a Carmen sin cuarto? Y encima, más tarde consintió y animó a la sustitución de los muebles. ¡Ni lo sueñen! De aquel cuarto no se mueve ni una silla. Y si a Dolores le gusta dormir ancha, que se quede en Hermosilla.

—Sacas humo, querida —la besa con cautela.

—¿Y Daniel?

—Ha bajado a la calle, querida. A buscar la prensa. Está empeñado en que algo sí van a publicar sobre las detenciones. Menudo par de hermanos cabezotas y cerrados.

—¿A qué dices eso, cielo?

—¿Lo preguntas tú? —se sienta a su lado—. Mucho pregonar de la madurez de tus hijas y, cuando nos dan una lección, enseñándonos cómo se modifica inteligentemente una estrategia para conseguir un fin, te rebotas y alteras porque consideras que tu hija te ha tomado el pelo y faltado el respeto. Y Dolores… dijiste que era mucha mujer en la cama. ¿Lo es en la cama y no puede serlo en la calle? Ni te das cuenta de lo que han conseguido, querida. Ni te das cuenta.

—¿Conseguido, como qué? A ver.

—Por ejemplo, que Carmen no se haya tenido que rebajar en la cama para conseguir ablandar a Arturo. ¿Te parece poco? O dar a Cita y Juan el protagonismo que merecen. Poco conoces a Dolores, querida. Te puedo asegurar que, ni sé cómo, intuyó la disposición de Danielito en favor del viaje de Carmen. Y tú, bobita, se lo confirmaste a nuestra hija.

—¿Yo se lo confirmé a Alicia? ¿Cuándo, lista?

—Al decirle que la sorpresa se la iban a llevar ellas. Te lo advertí en ese mismo momento. Te dije que, por su silencio y sonrisa, algo tramaban. Y era tan sutil y compleja esa trama que me costó trabajo seguir el hilo. Y cuando parecía que tú también lo habías cogido, te sales por peteneras, provocando un enfrentamiento con ella. ¿Te parece estás en tus cabales?

La coge desprevenida la dureza y contundencia de Irene. Creía que, tras lo hablado anoche, no volvería a tocar el tema. La lluvia de dardos envenenados le duele y le impide razonar serenamente. Hace ademán de levantarse.

—Siéntate, querida. Todavía no he terminado. Quiero confesarte una cuestión.

—¿Confesarme a mí? —se sienta—. ¿Que cosa, cielo?

—Quiero hablar con Dolores, y también con nuestra hija, acerca de mi idea de anunciar mi compromiso con Danielito en Copenhague el día de mi cumpleaños.

—¿Ya no te quieres comprometer con Daniel?

—Yo no he dicho eso, querida. Date cuenta: cuando te ofuscas, escuchas sin saber qué oyes.

—¿Qué has dicho?

—Me he referido al anuncio del compromiso. Con Danielito no me puedo comprometer más de lo que estoy. No tengo dudas al respecto. Solo, si también pudiera casarme contigo y tuviera que elegir con quién —sonríe—. Tengo serias dudas acerca de la oportunidad o no de anunciarlo el día de mi cumpleaños. Por eso quiero hablar con ellas. Para conocer su opinión.

—¿Ya no vamos a viajar a Dinamarca?

—Es imposible hablar hoy contigo, querida —se levanta y la besa—. Me voy a desayunar a la calle.

Enfila el pasillo y abandona el piso.

Incapaz de entender nada. Se da cuenta de que ha quedado sola en la cocina, sentada en la silla. Como autómata, se levanta; va a su cuarto, tiende sobre la cama y deja suelto el llanto

—— *** ——

—¿Qué ocurre mamá? —se tiende a su lado; la abraza fuerte—. ¿Cómo estás sola en casa, en la cama, llorando y con la luz apagada?

—Ni lo sé, hija —la aprieta—. ¿Qué haces en casa? ¿No tendrías que estar en el colegio?

—Me faltaban unos apuntes y he venido a buscarlos. Anda levántate.

—No hija. Quédate a mi lado. No vuelvas al colegio esta mañana. Te haré un justificante diciendo lo que sea.

—Como quieras mamá —la besa—. Pero he de llamar a casa de Jorge, para que no pasen a recogerme y traiga a Dolores a casa.

Va la sala, hace la llamada y deja el recado. Le extraña mucho que Daniel e Irene no estén en la casa. Mira por todos los cuartos.

—Ya estoy a tu lado —la aprieta y besa— ¿Qué te pasa, mamá?

—Ya te lo he dicho. No lo sé.

—Que nos conocemos —ríe—. Seguro que, como no nos podías matar a nosotras, la has emprendido con papá y mamita —acaricia su pecho.

—¿Cómo lo sabes?

—Cómo lo sabes tú y no te lo quieres contar. Esa pregunta tendrías que hacerte.

—Es cierto, hija. Me dolió mucho la jugarreta que nos hicisteis ayer.

—Y a nosotras vuestra irresponsabilidad al acostaos, sabedoras del riesgo que podíais correr.

—Solo fue un poquito, hija.

—¿Un poquito? Y yo me lo creo. Ciegas de placer, ni os hubierais dado cuenta de la entrada de papá en casa.

—Estaba en la comisaría, hija.

—¿No eres capaz de reconocer que hicisteis mal y fue una imprudencia?

—Fue maravilloso, hija —se aprieta más—. Ni imaginas como fue nuestra entrega.

—No tienes remedio, mamá —la besa—. Te levantas o te desnudo, me desnudo, y te vuelvo loca de placer. ¿Qué eliges?

—¿Estás loca? —salta de la cama—. ¿Cómo se te ocurre tamaña barbaridad?

—Así está mejor, mamá. Vamos a la cocina.

—¿Has desayunado? ¿Te apetecen unos cruasanes?

—Sí, mamá. Me apetecen.

Toman asiento. Alicia se fija en el paquete de pastas sin abrir.

—¿No ha desayunado nadie? ¿Donde están mamita y papá?

—No lo sé, hija. Tu padre creo que salió a por los periódicos. Irene se ha enfadado y desayuna en la calle.

—Que la has enfadado tú, querrás decir.

—Quizá sí, hija. Quizá, sí. ¿Si no me hubiera levantado?

—Si no te hubieras levantado, ¿qué?

—Levantado de la cama. ¿Qué habrías hecho¿

—Cumplir mi palabra —la besa—. No lo dudes.

—Estás loca, hija. ¿Crees que Irene no debe anunciar su compromiso con papá en Dinamarca?

—No es cosa de mi incumbencia, mamá. ¿A qué lo preguntas?

—Por nada, hija, por nada. Como solo faltan tres semanas, y ella no ha vuelto a decir nada… Ni hemos sacado los pasaportes.

—Tampoco Irene ha vuelto a hablar con sus padres.

—¡Es verdad! Ayer tenia que llamarlos por la noche, es la mejor hora para hablar con su padre. ¡Me va a oír cuando llegue!

—Come, mamá. Están muy buenos.

—Ni sé qué me hago hoy. Tanto bollo… Creí que dormíais en casa, hija.

—Vamos a la cama, mamá —se levanta y tira de su mano.

—¿Estás loca?

—Un buen surtido de nuestras caricias livianas, mamá. Para que te relajes por completo y te encuentren como una seda a su regreso. Y me cuentas qué ocurrió anoche en Rosales, tras marcharnos.

—Vamos, hija —se deja llevar—. Y también la cena de anoche con papá y tu mamita. Si te estrangulo, no te quejes, hija —sonríe.

—— *** ——

Cualquier día hará caso a Irene. Desoyendo su consejo, sale a la calle. Tras comprar la prensa se sienta en la terraza de la Española. Ante un café solo, hojea rápido las secciones de sucesos. Después, el resto de páginas. Ninguna noticia referida a las detenciones. Y María no se ha levantado con buen pie. Por mucho que preguntó anoche a una ya a otra, no pudo averiguar el afán parricida de su hermana. Y, en la madrugada, a Irene, no le gusta nada la palabrería.

Le incomoda el cabello. Ya asoma el calor. A mediados de abril suele hacerse el primer arreglo de temporada, y no lo hizo. Se decide. Abona el gasto; hace como que olvida la prensa sobre una silla y se encamina hacia la peluquería. Para lo que dice… Apenas ha andado cinco metros, nota un suave toque en su espalda.

—Disculpe, señor —sonríe el camarero—. Ha olvidado los periódicos sobre una silla.

Sonríe como estúpido. Agradece el gesto del servidor y recoge el manojo de Ya, ABC y Arriba. Siempre se ha preguntado cómo no hay un periódico como Informaciones, por la mañana. O como el Madrid, hasta que se les ocurrió poner a remojar unas barbas. Piensa en barbas y acaricia el mentón. Añadirá un buen rasurado al servicio del barbero. Recuerda que María, mientras los despertaba, se había referido a que era martes y trece. Tanto le da que sea trece, dos, que veintiséis. Pero martes… Es el peor día para acudir a una barbería. Los fanáticos de pulcro y diario afeitado, tras la sequía de domingo y lunes, acuden en manada ante sus barberos. Quizá hoy no sea un buen día. Si desde mediados de abril ha pospuesto esta cita… No va de dos días; mañana será otro día. Corta sus pasos. Queda parado en medio de la acera. ¿Qué hacer? A casa no vuelve, no está el horno para bollos. ¿Qué ocurrió ayer entre María, su hija y Dolores? A mediodía, cuando las niñas lleguen a casa, puede armarse un dos de mayo. Un choque entre su hermana y Dolores… ¡Arturo! Que comiera hoy con él, quería Irene. Y no entiende porqué. Si explicaban que por mayoría habían impuesto que Carmen viajara con ellas, y que Arturo había apoyado fastidiar a las niñas para que se quedaran en Madrid estos días… ¿Qué sentido tenía quedar a comer con él?

“¡Estáis locas!” o “No hay quién os entienda”, eran las frases que más repetía los últimos días. ¿Qué últimos días? Más bien cada día desde la irrupción de Irene en la familia. María ya no era María; y Carmen… Carmen es caso aparte. Contiene reír. Recuerda la última comida familiar, en la Pérgola. ¡Cuando todavía eran una familia corriente! Que no se hablara de política ante los niños, y poner orden en sus maneras de comer, eran sus preocupaciones. ¡Y asistir al concierto de Raphael! Y recuerda ahora que ayer, lo deseaba Carmen, tenían que haber ido al de Ray Charles. Quedó en el mayor de los olvidos. Para concierto… el de Arturo, anoche en su casa… Sin embargo, ese domingo, ya empezaron a cambiar cosas. Alicia decidió que, en adelante, María sería su mamá. Y para ésta, Alicia, su hija. Y más… Reivindicó Carmencita a su madre le dijera “hija” y no “cariño”; “De la prima Alicia se aprenden muchas cosas, mamá” expresó. Y desde aquel día no ha dejado de aprender. ¡Y de Dolores!

—¿Tampoco te atreves a regresar a casa, querido? —lo abraza y besa Irene en medio de la calle.

—¿Qué haces aquí? —sorprendido.

—Ya te lo he dicho, querido —se cuelga del brazo—. María estaba intratable y he desayunado fuera. Después… dando tumbos como tú.

—El día que sentéis la cabeza… Volvamos a casa.

—— *** ——

—¿Dónde estabais? —los besa Alicia.

La miran perplejos.

—¿Cómo no estás en el colegio? —reacciona Daniel—. ¿Y tu madre?

—En la ducha, papá. ¿Te parece bien haberla dejado sola, mamita?

—¿No te ha matado al verte? —sonríe Irene, tomándola de la cintura—. Vamos a la sala.

Las sigue Daniel.

—Por eso he venido, mamita —ríe y la tumba sobre el sofá—. Para que me matara a mí sola. Pero no se lo digáis. Le he dicho que me había dejado unos apuntes. Pero no tenías que haberla dejado sola, mamita. Estaba en su cuarto, a oscuras, llorando en la cama.

—Y tú tampoco vas a contarme qué os paso ayer…

—No, papá —salta a su regazo—. Es cosa de mujeres, no lo entenderías.

—Y… —sonríe malicioso—. ¿Te ha contado la jugarreta que os han hecho a ti y a Dolores? Me parece que os dejan en Madrid estos días —sonríe más.

—¡Qué tonto eres, papá! —sonríe y lo abraza fuerte—. Lo decidimos la prima y yo antes, para que tú y tío Arturo podáis poneos morados de cigalas y barros estos días.

—El día que os entienda…

—¿Ya os habéis cansado de dar vueltas? —ajustándose la bata, sonriendo, aparece María. Tira de la mano de Irene—. Vamos a la cocina, a ver qué preparamos para comer.

—Eso puede esperar, querida —tira más fuerte y la sienta en el sofá—. Rica ensalada y chuletas de cordero asadas —la abraza—. Tengo que hablar con vosotros. Contigo y Daniel.

—¿Conmigo no, mamita? —salta sobre ella.

—No, hija. Tú y Dolores ya lo sabéis. A tu madre he intentado explicárselo, pero no se enteraba de nada esta mañana.

—Es verdad, cielo. De nada me enteraba —la abraza fuerte.

—¿Qué saben ellas que no sepamos nosotros, Irene? —sorprendido.

—Que te vas a quedar sin pomposa fiesta de compromiso, papá —ríe—. ¡Menuda jugarreta!

—¿No me has dicho antes que no sabías nada, hija? —sorprendida.

—Te he dicho que no era de mi incumbencia, mamá.

—¿Alguien me explica? —mira a Irene.

—Te explico, querido —ocupa su regazo—. Lo primero que pensaría mi padre al decirle de nuestro compromiso es que, en cuatro días, me habías preñado. Y por eso mis prisas. No sería un buen comienzo. Creo que tú serás el último que conozcan mis padres.

—No entiendo nada —las mira—. ¿Van todas a tu cumpleaños y yo me quedo en Madrid?

—Ni te has preocupado en sacarte el pasaporte, papá —ríe a gusto—. Solo Lola, imagino que con gran alegría cuando se entere, acompañará a mi mamita a su fiesta. ¿Es así, mamita?

—Supongo que sí, hija —sonríe—. Yo solo tenía dudas… A esta parte todavía no había llegado.

—No entiendo nada —repite.

—Como lo olvidas todo, tampoco te acordabas de tu compromiso, papá —ríe a gusto—. ¿Dónde está el anillo de compromiso de mamita?

—Tiene razón, cielo —abraza a Alicia—. Todos habíamos olvidado la propuesta de Irene.

—¡Y el concierto de Ray Charles! —acepta y ríe Daniel.

—¡Es verdad! —se suma María—. ¿Dónde tiene Carmen la cabeza?

—Si solo fuera Carmen… —se levanta—. Llamaré a Arturo. ¿No queríais comiera hoy con él?

—Sí, querido —lo besa—. Entre cigala y langostino, preparáis vuestra agenda de estos días —se levanta—. ¿Le gustan las chuletas a Carmen?

—¡Qué morro tenéis! —coge el teléfono.

Tras hablar con él, se despide con prisas y marcha a la calle.

—Miro como estamos de chuletas, y llamaré a tía Carmen, mamá —puja de ellas por el pasillo—. Acostaos hasta que llegue Dolores —sonríe y las mete en el cuarto—. La tienes a punto de puntito, mamita.

—— *** ——

—No sé qué voy a hacer, Daniel.

Han quedado en el restaurante Edelweiss, en Jovellanos, casi junto a las Cortes. No pilla cerca ni a uno ni a otro, pero Arturo ha insistido. Que le apetecía codillo con chucrut, y grandes jarras de cerveza alemana.

—Te entiendo, Arturo —palmea su mano—. Tres o cuatro días juntas Carmen e Irene…

—No te enteras de nada, Daniel —le sacude un palmetazo en el hombro—. Los buenos lotes que se puedan dar entre ellas, seguro le afectan más a María que a mí —sonríe.

—¿Qué te preocupa?

—La revolución, Daniel. La revolución que siembran en casa esos dos monstruos.

—Sí, sí —ríe a gusto—. En dos días Cita y Juan han dado un buen cambio.

—No te enteras, de nada, de nada —sonríe—. No me refería a ellos. A tu hija y Dolores. Ellas están inculcando a los niños y a Carmen la idea de que grandes o pequeños, todos son iguales. Ni imaginas la que liaron, mayores y niños, ayer en casa.

—Pues… —aprieta su mano.

—¡Deja de tocarme la mano! —la retira—. Me parece que a ti también te está afectando su locura.

—¡Perdón! —se sonroja—. Te iba a decir que, por mucho que he preguntado a ellas, y salvo que votaron esto y aquello, nada me han querido decir. ¿Porqué se peleó María con las niñas?

—¿Pelearse? —lo mira extraño—. Estás loco. O no lo sé. Cuando Cita y Juan pidieron se votara que Dolores y Alicia se quedaran en Madrid con ellos, apoyé esa idea. Con ánimo de fastidiarles el viaje. Y ellas, también. ¿Sería por enojo con ellas? Pero no sé de ninguna disputa, Daniel. Justo cuando llegué, Dolores y Alicia se iban. Las esperaba Jorge abajo, dijeron. Por cierto… ¿ese chofer no estaba de vacaciones hasta el miércoles?

—Así era. Pero dado que el peligro ya ha desparecido, Lola le ha ordenado volver a la rutina normal.

—¿Qué peligro ha desaparecido? —atónito.

—Como ayer apenas pude hablar contigo.

—¡Es verdad! ¿Qué historia era esa de que habían detenido a Vicente To-

rres? En los periódicos no dice nada.

—Ni lo dirán… —sonríe. Queda mirándolo—. ¿Carmen no te ha contado nada?

No estábamos anoche para muchas explicaciones… —lamenta.

Le explica su visita a Comisaría, y la actuación de la contra vigilancia, a partir de que Dolores intuyó las vigilaban.

Anonadado le escucha Arturo.

—Increíble… —no atina a decir otra cosa.

—Y comprenderás —aprovecha la coyuntura— que el interés o admiración de Carmen por Lola se ha multiplicado por diez, tras conocer el enorme poder que tiene.

—Desde luego que lo tiene. Para que un ministro viva solo para ella…

—Deja se vaya de viaje con ellas. Además… nos merecemos un descanso, ¿no crees?

—No tengo ningún problema en ese viaje, Daniel. Y mucho menos si las niñas se quedan aquí. Pero el golpe de estado en casa, sí estuvo a punto de sacarme de mis casillas. Será una buena ocasión para hablar largo y tendido con esas dos arpías.

—Pues… —vuelve al tema—. No entiendo a santo de qué María quería matarlas anoche y, aún esta mañana, seguía en sus trece.

—Será por otra cosa, Daniel —lo mira fijo—. Por cierto. ¿Del viaje a Dinamarca? ¿Qué sabemos?

—Sabemos… —le da buena risa y palmotea su mano—. Sabemos que, lo que Irene aún no sabe, ya lo han decidido las arpías.

—Ya te explicas como dice Carmen que se explica María. ¿Me haces luz?

—Irene ha cambiado el guión. Yo seré el último en conocer a su familia. Así que no hay fiesta de compromiso, ni viaje de ensueño.

—¿Y qué tienen que ver las niñas con los cambios de opinión de Irene?

—Ni idea, Arturo —sonríe—. Pero apuesto que ellas le han escrito el nuevo guión.

—¿Escribirle un guión a Irene? —incrédulo—. Creo te equivocas, Daniel.

—Quién sabe, quién sabe.

—¿Has leído la prensa? —se interesa Arturo.

—Solo por encima, buscando esa noticia que no saldrá nunca. ¿Algo de interés?

—Nada del otro mundo, Daniel —sonríe—. La noticia de que se haya prohibido una conferencia al profesor Tierno Galván, por ser ya norma habitual, ni siquiera es noticia. O las de que ya se empieza a despedir a trabajadores por anunciar su intención de presentarse a las elecciones sindicales… Pero sí me ha llamado la atención una noticia titulada “Escrito de apoyo al desfile de la Victoria”…

—¿Te ha llamado la atención? —sorprendido—. De ser al revés, sí me hubiera llamado la atención a mí.

—Ahí está la gracia, Daniel. Que algo que ni es noticia se convierta en noticia —sonríe—. Tiene su miga, no creas.

—Como no te expliques…

—Verás, según esta noticia, el teniente general Iniesta Cano, también procurador en Cortes, está recogiendo firmas de otros procuradores para que le apoyen en su petición, y la razón de esta febril tarea obedece a que, al parecer, un “reducido” grupo de procuradores familiares ha presentado un ruego en las Cortes, a efectos de que se suprima este desfile militar.

—¡Caramba! —atónito—. Supongo habrán detenido al “reducido” grupo por sedición —lo mira—. ¿No?

—No lo sé, Daniel. Pero en ese escrito de Iniesta, que más de apoyo al desfile es de repulsa a ese “reducido” grupo, se les imputa no tener demasiado entusiasmo por las gestas y glorias de la patria.

—Y ese otro ruego no se publica, claro.

—No. Ni tampoco se dice quiénes puedan ser esas ovejas descarriadas.

—¡Contento estará el ejercito con esas ovejas!

—Veremos mañana qué publica la prensa sobre el follón de autobuses de esta mañana en el paseo del Prado.

—¿Follón de autobuses?

—No te enteras de nada, Daniel —ríe—. Cientos de autobuses han puesto patas arriba esa vía.

—¡Así ha dado el taxista cuarenta vueltas para dejarme en la puerta! —ríe a gusto—. Creí me había tomado por un turista.

—Y dejando de lado esto. ¿Qué vamos a hacer respecto a tu expediente?

—Tanto Eulogio, el comisario y Carmen, coinciden en que David no puede seguir siendo instructor de este expediente. Si Javier y Cacho se han retractado, como dijo el comisario, lo normal es que quede todo en aguas de borraja. Por eso he desistido de viajar estos días. Quizá el viernes me llamen de la Junta.

—Es una posibilidad… En cualquier caso, conociendo lo que conocemos, prepararemos un escrito, para presentar el lunes, detallando estos hechos y solicitando se anule el expediente iniciado. Tendrán que aceptarlo.

—De acuerdo. Ya ves, poco a poco estamos haciendo la agenda de estos días. ¿Qué más se te ocurre?

—Terminamos esta riquísima tarta de manzana, tomamos café y veremos dónde se nos ocurre ir para seguir con la agenda.

—— *** ——

—Si mamá dice algo sobre ayer, salte por la tangente, prima —la besa al llegar—. Todavía anda un poco escocida y esta mañana estaba muy mal.

—Según qué diga, Alicia —sonríe y prende su cintura—. ¿Por eso no has ido al colegio?

—Sí, prima. Y he hecho bien. Llorando en la cama estaba. Irene se ha enojado con ella y ha marchado a desayunar a la calle.

—¿Ha llegado Dolores, hija? —saliendo del cuarto.

—Sí, María. Ya he llegado —sonríe y extiende sus brazos.

—¡Un día os mato! —ríe, salta sobre ella, la abraza y llena de besos.

—¿Carmen? —Irene, tras María

—Estará al caer, mamita —la mira—. ¿No te vistes?

—Me lo pensaré, hija —sonríe—. ¿Os da pudor mi desnudo?

—Ponte la bata, cielo —la abraza—. Empecemos a preparar la comida.

—Vamos a nuestro cuarto, prima —sonríe y puja de ella—. Estoy a punto de puntito. Cuando llegue Carmen, ella y mamita pondrán la mesa.

—— *** ——

—Id saliendo, hijas —urge María—. La comida ya está en la mesa.

Besan a Carmen y toman asiento.

—¿Se levantado el tío con buen humor, tía?

—Con muy buen humor, Alicia. La idea de que os había fastidiado el viaje a Jávea le ha hecho muy feliz. ¿Cuándo hablasteis con los niños?

—¿Hablar? —extrañada—. ¿Hablarles qué cosa, tía?

—De lo que ellos tenían que decir tras vuestra marcha —las mira.

—Nada les dijimos, Carmen —sonríe Dolores—. En ningún momento estuvimos solos con ellos. Estabais todas en la cocina. ¿Lo hicieron bien?

—¿Hacer qué, hija? —no entiende.

—Defender sus ideas. No amedrentarse ante los mayores.

—¡Ah! —ríe—. Las defendieron muy bien, hija —las mira sorprendida—. ¿No era vuestra la idea de votar si os ibais de viaje u os dejábamos en Madrid?

—No sé de qué hablas, tía —ríe a gusto—. ¿Propusieron eso?

—Sí, Alicia. Y Arturo, supongo que para fastidiaos, de inmediato apoyó que no viajarais. Así que, por unanimidad, os quedasteis sin viaje.

—Hablando del viaje… —sonríe Dolores—. Lola llega esta noche, y supongo querrá salir hacia Jávea mañana a mediodía. ¿Estaréis preparadas?

—¿Mañana a mediodía? —asustada Carmen—. Creí que viajábamos el jueves, hija.

—¿Tienes algún problema?

—No… Si es mediodía, no. Pero he de preparar las cosas de los niños…

—¡Y decírselo a Arturo! —ríe Irene.

—Esa es otra… Como creí que nos íbamos el jueves…

—No seas melindrosa, Carmen —toma Dolores su mano—. Respecto a Cita y Juan, basta que le dejes las llaves de la casa a Cita. De nada más te has de preocupar. Y respecto a Arturo… —sonríe—. Como no tenéis remedio, imagino que así nos vayamos, ellas, con su buen hacer te dejaran a punto de puntito. Ninguna queja tendrá él.

—No, no… —se sonroja—. Ya no es como antes. Ahora…

—Déjalo. Déjalo, tía… —ríe—. Nos vas a ruborizar.

Irene explica a Carmen su “ruptura” con Daniel.

—Pobrecito… ¿Y cómo se lo ha tomado?

—¡Se ha acordado de Ray Charles! —ríe María.

—¿Ray Charles? —las mira Carmen—. ¡Cielos! —ríe que ríe—. ¡Teníamos las entradas para la sesión de ayer!

—¿Tenías localidades para esa actuación? —sorprendida, Irene—. Me hubiera gustado asistir.

—Hubiera podido tener, Irene. Pero… ni me acordé pedirlas.

—Tendrás que pasarle al tío las de Raphael, y que se llevé a papá, tía.

—¿Cómo puede ser nos olvidemos de tantas cosas? —preocupada, Carmen.

—No seas exagerada, cielo. Tampoco son tantas.

—Míralo como quieras, María. Pero incluso los niños no han vuelto a preguntar por el viaje a Dinamarca.

—Es cierto, cielo —acepta—. Les hacía mucha ilusión —toma la mano de Irene—. ¿No podrías llevarlos a ellos?

—No es buena idea, María —tercia Dolores.

—¿No? —mira a Irene.

—Tiene razón Dolores, querida. No podría atenderles como se merecen. Ya conocerán a mis padres en Jávea este verano.

—¡No nombres esa Jávea, Irene! —la abraza Carmen—. ¡Me da de los nervios!

—Bonita excusa, Carmen —acaricia Dolores su mano—. Así nos vayamos te los van a quitar todos.

—¿No pasaréis por aquí a la salida de los colegios, hijas?

—No, María. Directamente a Hermosilla.

—¿Y no nos veremos mañana?

—Nos veremos, sí. Tenéis que venir a casa, para darle el cambiazo a Lola.

—¿Darle el cambiazo a Lola? —no entiende Carmen—. ¿A qué te refieres, hija?

—Lola no sabe nada de vuestro viaje. Y nada le vamos a decir a ella esta noche, Carmen.

Irene contiene reír.

—¿Lola no sabe que viajamos con ella, hija? —asustada, María.

—No tiene importancia, querida —sonríe—. Si vosotras no venís esta tarde, acompañaremos a Carmen a su casa —sonríe más—. Danielito irá allí con Arturo.

—¿Le has dicho que no pase por aquí tras la comida, cielo?

—Así es, querida… Para que Dolores esté tranquila.

—Menudo morro, mamita —ríe—. ¿Nos vamos ya, prima?

—Sí. Ya es la hora, Alicia. Recojamos las carteras y marchemos.

Abrazan, besan y salen.

—Me ha puesto nerviosa eso que mi hija no le vaya a decir a Lola que viajamos con ella.

—Retiramos la mesa, fregamos y te quitamos todos lo nervios, cielo —la besa.

—Falta me hará, María —recrea el beso—. ¿Y seguro no va a aparecer Daniel?

—¡Melindrosa eres! —se suma Irene a las caricias—. Ya retiraremos la mesa y limpiaremos después, querida. Necesita ya mucho mimo Carmen.

—— *** ——

—¿Y cuándo parten a ese caprichoso viaje?

Sentados en uno de los destartalados sofás del pub Santa Bárbara, dan cuenta de sendos gintonic.

—Ni idea, Arturo. Supongo que mañana por la tarde. ¿Qué más te da?

—Por Cita y Juan. Si se van antes, y a las seis no han llegado las niñas, no habrá quien los aguante.

—O no habrá quién las aguante a ellas.

—¿Qué quieres decir?

—Temo que Dolores altere por completo nuestra agenda. Por si acaso, mañana a las seis de la tarde aguardaremos en tu casa a que lleguen Cita y Juan.

—¿Alterar nuestra agenda? —se subleva—. ¿Quién se ha creído es?

—Solo Dolores, Arturo. Solo Dolores.

—¡A buena hora se me ocurrió apoyar se quedaran! —ríe y da buen trago del vaso.

—¿No te has preguntado porque ellas y los niños apoyaron esa propuesta? —palmea su rodilla.

—¡Estás muy tocón tú últimamente! —le devuelve la palmada—. Está claro porqué. Cita y Juan, para estar en la gloria con ellas. Y ellas… ¿Para no aguantarlas por tres días? —toma buena risa.

—Si lo crees así…

—¿No lo crees tú? —lo mira—. ¿Qué crees?

—Dolores y Alicia cambian los planes a todo el mundo. Cambiarles a ellas sus planes es cosa ardua. Aunque… suponiendo que antes de llegar tú, ya lo hubieran planificado todo, no entiendo la ira de María cuando cenábamos. La verdad es que muchas veces no las entiendo. Cuando lleguemos a tu casa veré de sonsacarlas de nuevo.

—¿Cuando lleguemos?

—Eso es. Irene me ha dicho que a las seis estarían allí.

—¿Qué tramarán ahora? Por otro golpe de estado en casa, no paso. Ni hablar.

—Ruega para que no lo dé Iniesta Cano con el cuerpo del caudillo aún caliente.

—¡Siempre nos queda Dinamarca! —le arrea un palmetazo.

—— *** ——

—¿Cómo que os vais mañana a mediodía? —sorprendido, Arturo.

—Para llegar a Jávea antes de que anochezca, Arturo —segura Irene—. Son las costumbres de Lola.

—¿Qué más le dará, viajando con chofer?

—Te equivocas —sonríe—. Jorge se queda con las niñas. Nosotras viajamos con un descapotable.

—¿Nos llevará con el Jaguar a todas partes? —emocionado Juan.

—Sí, hijo, sí —ríe Carmen—. Un día con Jaguar, y otro con Mercedes. O ni sé cuántos otros puedan tener.

—Eso —malhumorado—. Hazte tú también la graciosa. ¿Cuándo vas a preparar la ropa que se han de llevar ellos?

—Ni te preocupes, cariño —lo abraza mimosa—. Dolores lo tiene todo controlado.

—¡Y tanto que lo tiene! —sonríe malicioso—. ¿Y qué han dicho al enterarse que se quedaban en Madrid?

—Se han resignado, cielo —lo abraza María—. Siendo deseo de los niños, no iban a darles un disgusto.

—Aprende de ellas, cariño. Acatan las decisiones de la mayoría con buen talante.

—¿Tengo mal talante? —huraño—. Solo que no entiendo a qué tantas prisas. Saliendo el jueves por la mañana, también se llega antes de anochecer.

—Sí, claro, cielo. Por tu capricho le vamos a quitar a Lola un día de descanso en la playa. Desde el viernes está fuera y seguro regresa con ganas de reponerse del viaje.

—¿Y dónde vais a dormir? —su tono, natural.

—Lola tiene casa allá, Arturo —sonríe Irene—. Y mis padres también. Así que Carmen no tendrá problema en elegir habitación a su gusto.

—¿Y vosotras, no? —las mira Cita, sin entender.

—También, cielo —tercia—. Pero tu padre solo se preocupa por tu mamá.

—Seguro duerme con doña Lola, papá —sonríe Juan—. Como tiene tantas ganas de hablar con ella y conocerla mejor…

—¿Qué más os dará a vosotros donde duerma yo o deje de dormir? —mal humorada, Carmen.

—Como le han tomado tanta afición a la democracia, quizá Cita y Juan quieren que lo votemos, cariño —sonríe Arturo.

—No estaría mal, papá —rápida, Cita—. Para que mamá duerma con una extraña, prefiero lo haga con la tía e Irene.

—¡Será posible! —contiene reír Carmen—. Ya está bien del temita. Cada una en su cama y Dios en la de todas.

—No es para ponerse así, mamá —la besuquea Cita.

—A ver si tomáis ejemplo del tío. Bien callado está —lo mira—. ¿Os quedáis a cenar?

—Soy un mandado…

—No, cielo. Nos vamos ya. Ni sé qué ropa llevar.

—Prendas de entretiempo, querida —la abraza—. Si nos sorprende una ola de calor, ya compraremos allá ropa adecuada a la ola.

—¿Estás enojada con mamá, tata Irene? —sorprende Juan.

—En modo alguno, Juan. ¿A qué esa idea?

—No sé… —se sonroja—. Como no os habéis besado ni metido mano en todo el rato…

—Id, id dándoles libertad de expresión a los niños… —ríe Arturo—. Si los tíos no se quedan, vosotros a cenar y a la cama.

—— *** ——

—¿Y qué otras novedades ha habido estos días, hija? —Lola, tras oír el detalle de las detenciones.

—Pues… —cauta, mira a Dolores.

—Varias, y variadas, supongo —sonríe y sirve la ensalada—. ¿Es así, Dolores?

—Sí, sí —alarga el plato—. Quizá la que más te complazca es que podrás disfrutar de una jornada tranquila en Copenhague, sin sobresaltos para Klaus y Aurora —sonríe—. Irene ha decidido posponer el anuncio de su compromiso.

—¿Está sentando Irenita la cabeza? —le da buena risa—. Eso sí es novedad —calla, las mira—. ¿La que más me complazca? ¿Alguna puede no complacerme?

—Esperamos que —se decide Alicia—, a vuestro regreso de Jávea, ya te complazcan más, Lola.

—¿”Vuestro”? —seria su rostro—. ¿Te explicas, hija?

—Alicia y yo no viajamos —tercia Dolores—. A los niños les hace ilusión pasar unos días aquí en casa con nosotras…

—Que os excluíais ya lo he entendido, Dolores. Sigo sin saber de ese “vuestros”. ¿Quiere viajar Irene con Daniel para convencerme de que esta vez va en serio?

—No exactamente, Lola —sonríe Dolores—. Irene está sentando tanto la cabeza, que también la reposa sobre Carmen…

—¿Carmen? ¿Tu tía? —mira desconcertada a Alicia.

—Sí, Lola —sonríe—. Y como ella te admira tanto, deseaba pasar estos días cerca de ti, para charlar contigo y conocerte mejor.

—Y si viaja un reposa cabezas, el otro también… ¿Es correcto, Dolores?

—Muy correcto, Lola —sonríe—. Irene, María y Carmen, reposan sus cabecitas juntas.

—Esta Irenita… Me va a volver loca.

—¿No te importa vayan contigo, Lola? —cauta, Alicia.

—¿Crees le importa a Irenita me importe o no, hija? —las mira—. ¿Algo más, así como más tranquilo?

—No, Lola —acaricia su mano—. Pero durante el viaje seguro Irene te detalla lo que, a grosso modo, hemos apuntado.

— Será un viaje distraído. Y ya es hora de descansar —se levanta—. Llama a Irenita, hija. Mañana a la una y media de la tarde las espero aquí. Adviértele que si no son puntuales, se quedan a pie. Que tengáis buena noche —las besa y se retira.

—¿No les has dicho que nada le ibas a decir a Lola, prima? —sorprendida.

—Ni te has fijado que Irene contenía reír cuando lo he dicho. A Lola no se le puede amagar nada. No le hace gracia. Guárdalo en tu cabeza, Alicia.

—Estará bien ver mañana la cara que ponen cuando lleguen…

—Ni las veremos, Alicia —la besa—. Comeremos con Daniel y Arturo. Para leerles la agenda de estos días. Anda —prende su hombro—. Hagamos la llamada y a la cama.

XIX

—¡Despertad! ¡A levantarse! —descubre la cama y abre el portón de la ventana—. Por el clima, y por todo, hoy sí será un buen día…

—Como no nos lo cuentes en la ducha… —corta Daniel, tomando en brazos a Irene.

—¿Crees capaz a Lola de dejarnos a pie si nos retrasamos, cielo?

—Sin pestañear nos deja, querida —sonríe, sorbiendo el café con leche.

—¿No dijo Dolores no le iba a decir nada del cambiazo?

—Sí, sí. Lo dijo —acaricia su mano—. Bien me costó contener reír al oírla, querida.

—¿Sabías se lo iba a decir?

—Toma nota de mi consejo: A Lola no le amagues nada que sepas… como calles y ella intuya los sabes, no te arriendo la ganancia, querida

—¿De lo que sea? —sorprendido Daniel.

—De lo que sea le pueda interesar a ella, querido. Y como nunca sabrás qué le pueda interesar o no… Mejor cantar de plano de antemano, trate de lo que trate.

—Creo que tendrías que hacer lo mismo con Dolores, cielo.

—¡Ni la menciones! —despotrica—. Todavía no habéis marchado, y ya nos está organizando la agenda. Poca gracia le hará a Arturo.

—Te recomiendo le llames ya, querido. No sea llames más tarde y ya tenga otros compromisos.

—¡Estamos buenos! —ruge y se levanta.

—Recuérdale sea puntual, cielo.

—Y se ponga chaqueta y corbata, querido —ríe.

—¡Ésta es otra! —maldiciendo, marcha por el pasillo.

—Por nada, enfurece —ríe María—. Encima que las niñas tienen el detalle de invitarlos a comer…

—Ni caso hagas a Danielito. Y apura el desayuno, querida; hoy toca comparecer en el trabajo.

—¿Os vais ya? —sorprendido.

—Sí, querido —lo besa—. ¿Has localizado a Arturo?

—¡Está que trina! —ríe de buena gana—. A la una he quedado con él en la Española.

—¿A la una, cielo? —lo abraza y besa—. Entonces ya no nos veremos hasta el domingo

Queda perplejo.

—Salimos a la una y media, querido. Y Lola no espera. Aprovecha ahora y recréate bien en mis labios —sonríe, le abraza fuerte y besa con pasión.

—— *** ——

—¿De veras comemos en Horcher? —malhumorado, y a modo de saludo.

—Así es, Arturo. ¿No te parece buen lugar? Según creo es de los mejores restaurantes de Madrid.

—Se está pasando todos los pueblos Dolores. ¿Te parece bien a ti? A mí me parece que pretende humillarnos.

—No seas exagerado, hombre. A veces ella tiene muy mala leche, pero nada de malicia.

—Eres bien ingenuo, Daniel. Me da que nos lleva a ese restaurante como anuncio de lo bien que lo van a pasar los niños estos días en sitios de lujo. Y no les puede hacer eso. El lunes ya no les parecerá nada bien su vida cotidiana.

—Sí, ese podría ser un problema —acepta.

—Y no es solo eso, Daniel. Juan solo tiene siete años y ellas, Alicia también, le inculcan la idea de que, pese a su edad, es adulto y se le ha de considerar y tratado como tal. Y Cita… si ya tenía aires de grandeza, ni quiero imaginarme su comportamiento a partir del lunes. Creo que no voy a permitirles tengan a los niños estos días. En serio te lo digo, Daniel.

—No adelantemos acontecimientos, Arturo. Hablando se entiende la gente —sonríe—. ¿No crees?

—¿Hablar con ellas? —le da la risa—. ¿No te has dado cuenta de que le dan vuelta a todo y acabas sintiéndote estúpido?

—Eso sí es verdad —ríe—. Por eso creo que la intención de Dolores al invitarnos es para leernos la cartilla.

—¿Leernos la cartilla? —no entiende.

—Sí, hombre —ríe—. Darnos instrucciones de cómo, en adelante, hemos de tratar a los niños. Empezando por organizarnos a ti y a mí, la agenda de estos días.

—¡Solo faltaría esto! —suelta buena risa—. Me van a oír las arpías. ¡Vaya si me van a oír!

Cinco minutos antes de la hora señalada, se plantan en el restaurante.

—¿Tienen mesa reservada? —los mal mira uno de los dos porteros, con uniforme marrón, camisa blanca, corbata negra, y gorra de plato en su cabeza.

Enrojecen, se miran; ni saben qué decir.

—Nos han invitado… —musita Daniel.

—¿Y no saben el nombre de quién les haya podido invitar, señor? —tercia el otro en tono más agradable, pero sin acabar de creer que nadie les haya invitado a este altar sagrado de la gastronomía madrileña.

—Sí, señor —serio y contundente, Arturo—. La señorita Dolores Zárate.

—¿La señorita Dolores Zárate? —alarmado el primero, muestra su blanca dentadura y a punto está de ponerse firmes y presentar armas.

Sin esperar respuesta, el segundo se adentra en el local y, de inmediato, regresa con otro, de mediana edad, traje gris oscuro, camisa blanca y corbata gris claro.

—Pasen, pasen por favor —con naturalidad—. Todavía no ha llegado la señorita Zárate. ¿Prefieren les pase a la mesa, o quizá tomar un aperitivo en el sotano?

Los porteros se ponen firmes y les ceden el paso.

—Si no le importa, las esperamos aquí. Deben estar al llegar —se desencoge Arturo.

—Como ustedes deseen señores —se aleja a unos dos metros de distancia.

Casi al unísono, ambos contienen la carcajada. Los porteros salen zumbando hacia el Jaguar, en cuanto ven que para ante la puerta.

—¡Qué puntuales! —sonríe Dolores, plantándoles dos besos que dejan atónitos a los porteros, y al serio señor de gris.

—Estáis muy guapos, papá —ríe Alicia. Los abraza, besa de manera más comedida y cuelga de sus brazos.

—Encantado de volverla a ver, señorita Dolores —sale a su encuentro el de gris.

—Igualmente, Germán —le da un abrazo—. ¿La familia bien?

—Muy bien señorita. Su mesa está preparada —sonríe—. Las hamburguesas, hoy, están extraordinarias.

Dolores, con total desparpajo, le presenta a Alicia como su novia y, a ellos, como el padre y el tío de la novia.

Les saluda cortésmente el Germán, que no se libra del beso de Alicia.

—Síganme, por favor.

Tras él, las niñas, cogidas del brazo. Los hombres, todavía atónitos, detrás.

Les lleva a un rincón, apartado a la vista, amplio, con única y amplia mesa.

Las acomoda en las sillas y marcha.

Toman asiento ellos.

—¿Vienes aquí a menudo? —se recupera Arturo.

—Sí. Aunque Lola más. Ésta es su mesa —sonríe—. ¿No te gusta?

—Nunca había estado.

—Si os gusta, vendremos más a menudo. Incluso, alguna vez dejaremos que invitéis vosotros. ¿Verdad Alicia?

Aparece un señor mayor, pantalón, levita y chaleco. Tras él, dos camareros con traje negro.

Se levanta Dolores y lo saluda afectuosamente.

—Él es don Gustavo, el maître principal de la casa —los presenta, como al de gris—. Y tiene interés en saber si alguno de vosotros tiene —sonríe— alguna alergia alimenticia.

—¿Alguna alergia? —sorprendido, Daniel—. No, no.

—Yo tampoco, prima —ríe.

—Tampoco, tampoco —sin entender nada, Arturo.

Se retira el maître y los dos camareros les entregan la carta y quedan a la expectativa.

—¿Qué pedimos, prima?

—Sencillo para nosotras, Alicia. Consomé al jerez y hamburguesas con patatas salteadas.

Ellos no dejan de mirar la carta y de mirarse el uno al otro. Aquellos precios…

—De entrante os recomiendo terrina de foie de oca o ensalada de bogavante. La de gambas no, que son de Huelva.

—¿No te parecen buenas las choqueras? —con sorna, Daniel.

—Cuándo vengáis a Jávea y vayamos a comer a Denia, sabréis que son gambas buenas —zanja, y sigue recomendando—. Y como plato, si preferís pescado, lubina o rodaballo al horno. Si carne, lomo o Stroganoff, de corzo, o filete tártaro. Y vino para beber; nada de cerveza —queda mirándolos.

Duda Daniel, sin dejar de mirar a Arturo.

—Papá prefiere carne, prima.

—Decidido. Foie de oca y Stroganoff de corzo, para el señor Daniel —ordena a uno de los camareros—. Para don Arturo —sonríe y lo señala—, ensalada de bogavante y rodaballo al horno —espera a que anote—. Para beber, agua natural para nosotras y, para ellos, vino de las Bodegas Torres. Gran Viña Sol y Gran Coronas. Y de postre… más tarde lo veremos, Agustín.

Desaparecen los camareros.

—¡Caramba, prima! —sopesa los cubiertos—. ¡Para levantarlos hay que comer antes!

—Y bien… —los mira Dolores sonriendo—. Cuando os hayáis recuperado de lo que sea, podemos hablar.

—¿Cómo se te ocurre traernos a comer aquí? —un poco airado, Arturo—. ¿No había otro lugar, como más humilde?

—Sí, Arturo. Pero me apetecía aquí. Es sitio tranquilo, se puede hablar, se come muy bien y hay muy buen servicio —toma la mano de Alicia—. El sábado podríamos traer a Cita y a Juan a comer. ¿Te parece, Alicia?

—Eso… —enojado Arturo—. Ves creándoles malos hábitos y verás qué respondones salen. Ya nada les parecerá bien.

—Creo que te equivocas Arturo —toma su mano—. Y deberías aprender de ellos.

—¿Aprender de ellos? ¡No los oíste anoche! —se excita—. ¿Que debería aprender? —más calmado.

—Por ejemplo que, si los traemos, entenderán muy bien que es porque yo puedo pagarlo. Lo consideran normal; mas nunca les pasará por la cabeza que vosotros tengáis que traerlos también. Ni van a rechazar otra comida por considerarla de más baja calidad que ésta —sonríe—. Vosotros dos, en cambio, mirando los precios, parecía perdíais el apetito.

—¿Te has fijado en esos precios? —medio sonriendo, Daniel.

—No, Daniel. Solo me fijo en la buena calidad de los productos. Cuando saquen la hamburguesa, te la doy a probar y me cuentas. Pero os estáis engañando —sonríe al modo Zárate.

—¿Nos estamos engañando?

—Así es, Arturo. Si un día, un superior tuyo, te invitara a comer aquí, no le objetarías nada, ni te importarían los precios. Aunque invitara también a tus hijos. ¿No es así?

—Bueno… —se encoge de hombros y sonríe.

—Bueno… —sonrisa de mate pastor—. Invitándote tu superior, ni se te ocurriría pensar, y mucho menos amonestar al pagano, que tus hijos vayan a coger mal hábito alguno. Y éste, precisamente, es el punto al que quería llegar. El motivo de esta comida, en un lugar que, cualquier día, te piden certificado médico para darte de comer.

Quedan mirándola, sin entender; muy sorprendidos.

Sirven los entrantes y guardan momentáneo silencio.

—Sin prisa, Alicia; degusta sin prisa este sabroso consomé —los mira—. Y haced lo mismo con la ensalada y el foie. Tiempo tenemos para hablar.

Ni saben qué hacer, y mucho menos qué decir.

Daniel se siente más tranquilo que Arturo. Lo de la oca está más que bueno, y como el no tiene niños…

Arturo prueba la ensalada, mira a Dolores, mas se abstiene de decir cuán exquisito le resulta el mejunje con bogavante. Le preocupa más no atinar las intenciones de Dolores.

—Y… —se decide Arturo—. ¿A qué punto querías llegar, Dolores?

—Al de que me expliquéis porqué, recibiendo lo mismo, si llega de un ajeno, aceptáis y no cuestionáis, mientras, si llega de mí, os parece malo y ponéis todas las objeciones y pegas del mundo.

Alicia se asusta un poco. Se habían propuesto una meta en esta comida, pero ha perdido un poco el hilo. Y teme, además, una respuesta extemporánea de su tío.

—No es tanto así como crees, hija —serio, mas tranquilo, Arturo.

—¿La has llamado hija? —no se contiene Alicia.

—¡Qué remedio! —sonríe—. Si tu tía la siente así, no me queda más que adoptarla también. Pero no desviemos el tema —mira a Dolores—. Si fuera tan radicalmente como tú crees, en modo alguno permitiría pasarais estos días con los niños. Y digo niños, cuando a ti te parecen adultos, y los tratas como tales. Y siendo tan contrapuesta nuestra visión sobre ellos, es normal surjan diferencias entre tú y yo, a cómo debe tratárselos. Y en ese abismo, estamos todavía, aunque… ahora se llaman Cita y Juan —acaricia su mano—. Sí, tienes razón en lo referido a tu poder económico. A Carmencita le deslumbró tu poderío. Y no sé hasta que punto ello la llevó a interesarse tanto por ti. Si Cita ya no te ve así, me dará mucha tranquilidad; y quizá me lleve a pensar que tú tienes bastante razón y haya que tratarlos como adultos. El lunes, tendré una noción más clara de ello. Pero, hoy por hoy, la idea de estar recibiendo limosna de alguien poderoso, me domina.

Retiran los platos y sirven el segundo; otro camarero reposta las copas de agua y vino.

—Pruébala, por favor —Dolores trincha un poco de su hamburguesa y ofrece el tenedor a su boca—. Dime si te parece extraordinaria o no.

Se sorprende Arturo. Tras una ligera duda, acepta el bocado y lo degusta.

—Está muy rica, sí —sonríe—. ¿Qué carne es?

—No tengo ni idea, Arturo —sonríe—. Pero casi es lo único que como aquí. Y cualquiera puede pensar que es una boutade, venir a comer en un sitio así, y limitarse a comer una hamburguesa.

—¡Y a este precio! —ríe Daniel.

—No rías tanto que para ti también habrá —sonríe Dolores—. ¿Crees que de haber pedido una hamburguesa en sitio humilde, al gusto de Arturo, éste se hubiera expresado como lo ha hecho ahora?

—¿No? —queda mirándola—. A veces, seguirte el hilo se me hace harto difícil, Dolores.

—Tiene razón ella, Daniel —contiene reír—. Si no hubiera sentido la humillación de estar recibiendo limosna, no hubiera hablado así. Ya entiendo porqué estamos comiendo aquí.

—Seguid comiendo —anima Dolores—. En un momento retomamos el hilo… y tu soga, Daniel —lo mira—. Y por un momento olvida qué he dicho, y recréate saboreando la carne.

—Está muy buena esta hamburguesa, prima —sonríe—. ¿Y tu carne, papá?

—Muy buena, hija. Calla y come.

—¿Os apetece tarta de chocolate o manzana? —inquiere Dolores al terminar.

—Prefiero café solo, Dolores.

—Café solo también —se suma Arturo.

Pide los cafés y tarta de manzana para ellas.

—¿Me puedes explicar la doble faceta de tu hija, Arturo? —sonríe.

—¿Doble faceta? ¿A qué te refieres?

—Te has referido a ella como Carmencita y como Cita… —extrema su sonrisa—. ¿Acaso crees son personitas distintas?

—Ya empezamos… —sonríe.

—¿Qué empezamos, tío? —toma su mano.

—¡A confundirnos! Le sacáis punta a todo. ¿Recuerdas antes te lo he advertido, Daniel?

—¿Te duele contestar, o no sabes la respuesta, Arturo? —aprieta Dolores.

—La sabe, prima —sonríe—. Pero se ha dado cuenta de que se va a pillar los dedos.

—¿Pillarme los dedos? —contrariado—. ¡Buenas sois la una más la otra!

—¿No ayudas a tu cuñado, Daniel? —ríe Dolores—. Siempre estás presto a acudir en su ayuda.

Duda qué contestar. Por dos veces le ha mandado el mensaje que más tarde sería su turno.

—Te has quedado sin apoyo, Arturo… —toma su mano—. Así que tenías una hija llamada Carmencita. ¿Nos hablas de ella? —mira a Alicia—. ¿La conociste tú?

—Sí, prima. Yo era su canguro oficial —sonríe; ha pillado su hilo—. Pero no tienes nada que ver en cómo fuera ella; no la conocías.

Se miran desconcertados.

—Tienes razón, Alicia. Nada que ver tengo en cómo fuera. Mejor olvidamos esa parte. ¿Sí, Arturo?

—¿Sí, qué? —cauto.

—Pasemos a Cita —sonríe y palmea su mano—. He creído entender que la ves diferente a Carmencita, o con esperanza de que resulte diferente. Y te has referido al lunes como momento para evaluarla mejor —amplia su sonrisa—. ¿Nos estás pidiendo la sometamos a tratamiento intensivo estos próximos días, a fin de que resulte una muchacha diferente a Carmencita en ciertos aspectos?

—¿Ves, Daniel? —nervioso—. ¡Ya le han dado la vuelta a todo!

—Creo que tú les has dado pie al llamar a la niña con nombre viejo y nuevo, Arturo —sonríe—. Tendrás que lidiar solo; yo ya estoy más pendiente de qué me vaya a caer a mí después.

Duda Arturo.

—Aceptemos que sea así —juega con la mano de Dolores—. Por mucho que me tiente, ya no puedo impedir que ellos pasen estos días con vosotras. Sería una hecatombe —sonríe tímidamente—. Pero en los primeros días de la semana entrante, sí haré esa evaluación. De ella y de él. Y ya hablaremos entonces…

—Así… te vas a lavar las manos; dejárnoslos, y no verlos, estos días y el lunes ya hablaremos, tío?

—¡Así lo queréis! —sonríe, se da cuenta de sus miradas y deja de sonreír—. ¿No es eso? ¿Queda algo en el tintero?

—En la letra pequeña más bien, Arturo. Todo contrato la lleva —sonríe a lo Zárate—. Muy gustosas aceptaremos el encargo… siempre y cuándo, tú y Daniel, aceptéis una condición.

—¿Una condición? —se subleva—. ¿Has oído Daniel?

—Deja que la expongan, hombre. Si me afecta a mí también, quiero saber de qué trata.

—Es bien sencillo. El sábado, íntegramente, pasaremos el día juntos. Podemos ir a Aranjuez… o a Segovia y Ávila. Son lugares preciosos.

—¿No os parece buena idea? —angelical, Alicia.

—Me parece una gran idea, hija —decidido.

—Aguarda… Aguarda, Daniel. No te dejes cegar por la ilusión —las mira—. ¿Dónde está el truco, la trampa? Porque seguro la hay. Esa letra me parece muy grande.

—No hay ninguna trampa, Arturo —aprieta sus dedos Dolores—. Será un buen día de recreo y una ocasión para que, en clima distendido, Cita y Juan os evalúen.

Atónitos.

—¿Someterme a una evaluación de los niños? —exasperado—. ¡Estáis locas!

—Es justo se haga así, tío —sorprende Alicia—. Tú, viéndolos niños, crees que puedes evaluarlos; nosotras, sabiéndolos adultos, creemos también tienen ellos ese derecho. Averiguar si sois buen padre y buen tío. Y será bueno os sometáis a la prueba. Podréis constatar que sí son adultos.

—¡Si estáis locas, sí! —ríe Daniel—. Yo no tengo ningún problema, puede resultar divertido.

—Eres un calzonazos, Daniel —le recrimina Arturo—. Te han achantado con eso de que después te va a caer a ti ni sé qué, y pretendes congraciarte con ellas —las mira—. Y si yo no acepto esa evaluación, ¿qué pasara?

—Nada, Arturo —tranquila Dolores—. Es como letra pequeña de hipoteca. Si no la aceptas, te quedas sin ella.

—¿De qué hipoteca hablas? —perdido.

—Era un decir… Si no aceptas esa prueba, esta misma tarde Jorge nos lleva a Jávea y os quedáis disfrutando con los niños estos días —sonríe—. Todo será que acabéis poniéndoles calcetines en la boca, para dejar de oír su ristra de preguntas.

—Me parece muy buena idea esa de irnos a Jávea, prima —ríe—. Cita y Juan tendrán la oportunidad, y son cuatro días, para preguntarles cuánto quieran. Se ponen un poco pesados los niños cuando empiezan a preguntar, ¿verdad, prima?

—Vais de farol —se recupera y sonríe Arturo—. Lo primero que nos preguntarían los niños es porqué os habéis ido, repentinamente, a Jávea.

—Sí, es posible —sonríe—. Tu harías esa pregunta, ¿verdad Alicia?

—Sí, sí. Seguro. Todavía soy una niña y sé como actúan los niños. Y no me gustaría me respondieran con evasivas. Si pasado un tiempo supiera que me habían mentido… no sé como reaccionaría.

Palidece Arturo.

—Es lógico, Alicia. Los padres creen que los niños no le dan vueltas a las cosas. Que se conforman con cualquier respuesta. Y estoy convencida de que Juan reaccionaría peor que Cita. Al fin y al cabo las mujeres somos más comprensivas.

—Eso es chantaje, Dolores. Lo sabes muy bien.

—¿Chantaje? —lo mira dulce—. Quizá sí, Arturo. Aunque le veo más tinte de honestidad. De antemano te hemos dado a conocer qué haremos si no aceptáis algo tan normal como es hablar con niños. Claro que podemos irnos y llevarnos a los niños. Como hasta el lunes no esperas verlos…

—¡Que buena idea, prima! —la abraza—. Conoceré Jávea y los niños se lo pasarán en grande.

—Y Carmen no parará de preguntarnos porqué los hemos llevado. Le podemos contestar como si fuera una niña. ¿Crees, Alicia?

—¡Basta! ¡Basta! —clama—. ¡Habéis ganado!

—¿Ganado, qué, Arturo? —seria Dolores—. Te sigues equivocando. No se trata de que ganemos o no Alicia y yo. Sino de que Cita y Juan ganen seguridad, y vean que su padre está en muy buena disposición para conectar con ellos.

—Y no pienses vamos a preparar guión alguno a Cita y Juan, tío. Nada saben, ni sabrán, de esa idea nuestra. Pero los conocemos bien. Por eso tú sí tenías que saberla; para que no te coja desprevenido cuando ellos, viendo hay confianza, empiecen a hacerte preguntas inesperadas para ti.

—Y no creo te pregunten de dónde vienen los niños… —ríe Dolores. Cesa su reír y lo mira seria—. Por cierto, Arturo… ¿Qué motivó tu apasionado beso el otro día? Si quieres repetir… —ofrece su boca.

Enrojece al recordar qué lo motivó.

—De acuerdo —aprieta su mano—. Tenéis razón. El sábado pasaremos esa jornada con la mejor disposición mía a oírlos, y contestarles como adultos. Pero si vamos a Segovia y Ávila, mejor. Hay más cosas para ver y, distrayéndose tanto, tal vez no se les ocurra preguntar tanto.

—Como no le pongas velitas a Teresa de Jesús, no sé yo tío… —se levanta y lo besa.

—Y ahora… —las mira sonriendo—. Ahora ya le toca el rapapolvo a Daniel, ¿no? Tengo ganas de pasarme un rato distraído.

—¿Rapa qué? —mira a Alicia—. ¿Teníamos que decirle algo a Daniel, Alicia?

—¿Y eso de la soga? —no entiende Daniel.

—Que tontito eres, papá —lo besa—. Tú mismo te la has puesto; te apretaba tanto, que apenas te salía la voz para apoyar al tío —concluye riendo.

—Te lo dije, Daniel —ríe Arturo—. A todo le dan la vuelta y acabamos sintiéndonos culpables.

—Permitidme un momento —se levanta—. Llamo a Jorge y regreso.

—¿No es agobiante depender siempre de un chofer? —observa Arturo.

—Más agobiante es depender de un taxi que nunca llega, tío —sonríe.

—Bien —regresa y se sienta—. Concretemos qué hacer desde ahora.

—¿Ese plural se refiere a ti y Alicia, verdad? —sonríe Arturo.

—Pos supuesto, Arturo. Está bien que lo sepáis. Esta tarde a las seis, recogeremos a Cita y Juan. Y el viernes por la mañana los llevaremos al portal de Rosales para que los recoja el autobús. Y a las seis, al regreso del colegio, los recogeremos, hasta el domingo por la tarde que los llevaremos a casa. Y ya concretaremos la jornada del sábado.

—¿Concretar, cuándo? —sonríe Daniel—. Si no nos vemos hasta el sábado…

—¡Qué poca caballerosidad! —sonríe Dolores—. ¿Verdad Alicia?

Sorprendidos ellos.

—Es verdad, prima. Nosotras les invitamos a comer hoy, y ellos…

—¡Caramba! Si es por eso… El sábado os invitaremos donde queráis, hija.

—No, Daniel —sorprende Dolores—. Mejor el viernes. No tenemos nada que hacer hasta el regreso de los niños. En sitio humilde, naturalmente. Creo que Arturo tenía mucho deseo de hablar con nosotras. ¿Verdad, Alicia?

—Es verdad, prima. Nos lo dijo mamita. ¿Tal vez desea besarte de nuevo?

Como tomate Arturo.

—Estaría bien, Alicia —sonríe—. El viernes a la una del mediodía en el café Comercial. ¿Os va bien? —asienten—. Después, a comer donde queráis —se levanta, y tras ella los demás.

—Ni os acerquéis a Rosales ahora a las seis, papá —en la puerta y mientras se cuadran los porteros.

—Tienes razón, Alicia —sonríe y la prende de la cintura—. Que empiecen a disfrutar de su soltería.

Ni saben qué responder.

Los besan las niñas.

Jorge desciende del Mercedes y abre la puerta trasera. Suben, arranca el auto, y marchan.

—— *** ——

—Desde luego…

Aposentados en taburetes, en la barra del pub, eleva el gintonic y se distrae mirándolo al trasluz

—¿Qué? —lo mira sonriendo Daniel.

—Siento he hecho el mayor de los ridículos.

—Tendrías que estar ya acostumbrado —le arrea un palmetazo—. Tras intentar debatir con ellas, acabamos sintiéndonos culpables o ridículos. Hay que afrontar la realidad, Arturo —ríe a gusto—. ¡Son demasiado para nosotros!

—¿A santo de qué se lo cuentan todo? ¿Qué necesidad tenía Irene de largarles el cuento?

—¡Ah! Es por eso —ríe más—. Creí te referías al conjunto de la comida.

—Ni me lo recuerdes… —sorbe corto—. ¿Crees no soy un buen padre?

—Tonterías preguntas, Daniel. Excepcional, diría yo.

—Me han dejado con la duda, mira tú. Quizá sea conveniente visite a un psicólogo.

—¡Desvarías! Cualquier padre es como tú. Eso de tratar como adultos a los niños…

—¿Me lo dices tú? —se sobresalta—. ¿Precisamente, tú?

—¿Qué he hecho ahora? —cauto.

—No me refiero a ahora, Daniel. Me refiero a cuando Alicia cumplió los diez años. Casi de sopetón le explicaste todo sobre su madre. ¿Lo has olvidado?

—No, no… ¡Me costó lo indecible! Pero tenía que cumplir el mandato de Ana.

—Y ella no me lo ha echado en cara… —da buen trago.

—¿Quién no te lo ha echado en cara? ¿De qué hablas?

—Alicia… Nada le hubiera costado soltarme que tú si la trataste como adulta siendo niña…

—¡No lo habrá recordado! —ríe.

—Te equivocas Daniel —le mira serio—. Y creo que por eso reivindica que Carmen y yo demos el mismo trato a Cita y Juan —sonríe—. Cita y Juan… ¡Ya nadie les va a cambiar los nombres! ¿Te das cuenta?

—Te sigo menos que a Dolores, cuñado.

—¿No recuerdas qué dije cuando ellas anunciaron que en adelante los iban a llamar así? —lo mira extrañado—. “Para nosotros son Carmencita y Juanito”. Así dije. Y ya ves…

—Mejor dejes de pensar en Cita y Juan y empieces a cavilar qué les vas a decir a ellas en la comida.

—¿Te crees voy a dejar se trate ese tema en esa comida?

—Creo harás cuánto puedas para que no. Y sé que sí tendrás que hablarles de ello.

—¡La hostia! —asustado—. ¡Qué vergüenza!

—Ya sabes… —sonríe—. Te lo preparas como si fuera tema de oposiciones… Tu preocupación por cómo pueda repercutir a la larga su relación con Cita y Juan… y tu preocupación por la pasión con que Carmen la siente como hija… Dos temillas de ná, Daniel —le arrea palmetazo—. Están chupados.

—Ni dormiré esta noche —lo mira—. Espero te quedes en casa estos días, ¿sí?

—Sí, cariño —sonríe y besa su frente.

—¡Deja de besuquear! ¿Dónde vamos ahora?

—Don Alberto es buen lugar para ahogar penas, Arturo.

—— *** ——

—¡Dolores! ¡Alicia!

Corren a su encuentro, al verlas ante el portal. Juan salta a los brazos de Dolores.

—¿Lleváis las llaves de casa? —urge Dolores.

—Mamá ha preparado una maletita con nuestras cosas, Dolores —no deja lo deje en el suelo Juan.

—Está en la entrada, prima —sonríe Cita y le da las llaves—. Sube tú misma y la bajas. No nos hace falta nada más. ¿Vamos a Hermosilla, Dolores?

—Baja esa maleta, Alicia —abraza a Juan—. ¡Hueles que apestas! —ríe—. Al llegar a casa de cabeza a la bañera vas.

—Corremos mucho por el patio en el colegio, Dolores —sonríe y se abraza más.

Regresa Alicia con la maleta y una bolsa, suben al Mercedes y marchan hacia Hermosilla.

—¿Que coche tiene Arturo, Alicia? —se interesa.

—Un Peugeot 504, prima. ¿Por?

—Perfecto; cabemos todos —sonríe—. Jorge, mañana y el sábado tómate fiesta. No te necesitaremos.

—Tú mandas, Dolores —sonríe.

—¿Qué pasa el sábado, Dolores? —con la mosca en la oreja, Cita.

—Arturo y Daniel nos han invitado a pasar el día con ellos. ¿No os gusta la idea?

—¡Menuda lata! ¿Todo, todo el día?

—Así es, Cita. Una jornada completa con vuestro padre y vuestro tío. Así que deja de hacer mohines y hazte a la idea.

—A mí sí me gusta que pasemos un día con ellos, Dolores. ¿Es muy grande mi cama?

—Muy grande, Juan. Dormirás con nosotras.

—¿Juan va a dormir con vosotras? —contrariada.

—Y tú también, Cita.

—¡Qué lata! ¡Vaya días me esperan!

—Volvemos a Rosales y te quedas con Arturo y Daniel, si tanto te desagrada. O duermes en otro cuarto con tu hermano —seria—. Él, solo no va a dormir. Así, que elige.

—¿Estás enfadada? —toma su mano.

—En absoluto, Cita —la toma por el hombro y besa su frente—. Simplemente dejo las cosas claras antes de llegar a Hermosilla.

—Como tú mandes, Dolores —la abraza—. Perdona mi pataleta.

—Pero mañana, sin los mayores. ¿Verdad, Dolores?

—Solo el sábado con ellos, Juan.

Alicia contiene reír. No esperaba les leyera la cartilla de manera tan rápida, clara y rotunda.

—¿Dejamos las cosas en vuestro cuarto, Dolores? —Juan, al entrar en el ático.

—No, no. Cada uno en su cuarto. Muestra a Juan el suyo, Alicia. Que se vaya desnudando y le das buenas friegas en la bañera.

—¿No decías dormiríamos todos juntos? —no entiende el niño.

—¿Duermes tú todo el día? —sonríe Dolores

—Vamos, Juan —tira Alicia de él.

—¿Me bañaras a mí? —la besuquea Cita al entrar en su cuarto.

—Ni lo sueñes —sonríe y la besa—. Aunque… si no te ves mayor, no me importa fregarte con un buen estropajo.

—No, no —la abraza—. Me ducharé sola. ¿Me explicas cómo van los grifos? —ríe—. ¡Son muy raros!

Dolores va a su cuarto y se deja caer sobre la cama. ¡Menudo marrón! Contiene reír. La idea de reivindicar trataran como adultos a los niños, salió de Alicia. Si a ella, con diez años, la habían hablado con tanta claridad y crudeza, no entendía que, cinco años más tarde, a Cita y Juan los miraran como niños y mantuvieran entre algodones, al margen de los problemas de los mayores. ¿No cambiaban los tiempos?

—Tía Carmen no permite que ante ellos se hable de política. ¿Es mala la política? —le preguntaba, en su primera noche, sin dejar de acariciarla y besarla—. Hemos de hacer algo, prima —la besaba más—. ¿Cómo hasta ahora no me había dado cuenta? —la miraba sorprendida.

—Quizá porque nos hemos acostado como niñas y nos levantaremos muy mujeres, Alicia —sonreía, respondía con pasión a sus caricias y besos—. Ya se nos ocurrirá un plan para salvar a los niños. No hables más; recreémonos en este nuevo mundo nuestro.

Era verdad. Pese a su inteligencia y el respeto, e incluso miedo, que le tenían los mayores, seguía siendo una niña. Una niña muy afortunada. Pese a crecer entre algodones, siempre Lola le había dado trato de mayor y recababa su opinión acerca de cualquier tema. Y no solo Lola. “Eres toda una mujer”, le decían a menudo, llegando a creérselo. Pero fue al despertar la mañana del martes, Alicia a su lado, cuando tomó conciencia que, a todos los niveles, sí era mujer.

Y como mujeres, Alicia y ella perfilaron el plan para que a Carmencita y Juanito, siendo niños, se les fuera tratando como adultos. Contando con la inestimable ayuda de Irene, enrevesada, capaz de hacer perder los cabales y los papeles a cualquiera. Eran un marrón los niños, sí. Suelta ahora la risa. El lunes, Arturo y Carmen, tenían que convencerse de que Cita y Juan merecían se les tratara como adultos. Cuatro días por delante tenían para obrar el milagro; y la primera tarea era conseguir que, niño y niña, dejaran de comportarse como niños. Veía a Juan con más posibilidades. ¡Cita tenía la cabeza llena de pájaros y fantasías! No iban a ser condescendientes con ella. Firmes, aunque sutilmente, apretarían las tuercas.

—¿Puedo ver tu ropero, Dolores? —salta Cita sobre ella—. Quizá alguna prenda que ya no uses me pueda ir bien a mí. ¿No crees? —sonríe y la besa.

—Si alguna no uso es porqué está pasada de moda, Cita —sonríe malvada y la abraza—. Si no te importa, pruébate cuántas quieras. Las que te gusten y te vayan bien, para ti.

—¿Pasadas de moda? —asustada—. ¡Se reirán de mí!

—¿Tan puestas en la moda están tus compañeras de colegio?

—Algunas sí, Dolores. Y si me pongo ropa de calidad, pero pasada de moda…

—Y sus madres son amigas de Carmen, claro.

—Sí, Dolores. Casi todas.

—Algo no entiendo. Dijiste que vistiendo eran una calamidad esas amigas.

—¡Ni te imaginas! —le da buena risa—. Pero a sus hijas las visten como reinas.

—Para que no desentonen en el colegio, claro —sonríe y cavila deprisa.

—¿Desentonar? —la mira rara.

—Para que estén al nivel de las más pudientes. ¿Entiendes?

—¡Ah! Sí, sí —ríe—. Esa es la idea, sí. Es un colegio muy chic.

—Si vistiendo pobre no se ríen de ti. ¿A qué ese interés tuyo en lucir como ellas?

—Soy un poco presumida… —sonríe sonrojándose.

—¿Solo un poco? —la abraza.

—Bueno…

—Sabes que yo podría comprarte la mejor ropa. Incluso podríamos ir un fin de semana a Paris o Londres. Al regreso al colegio, ninguna vestiría a tu nivel…

—¿Harás eso por mí, Dolores? —emocionada, la abraza fuerte.

—Sin pestañear. Pero… ¿sabes qué pasaría?

—¡Me tendrían envidia! —ríe que ríe.

—Exactamente, Cita. ¿Y qué más?

—¿Más? —no entiende—. ¿Cómo qué más?

—Tus amiguitas llegarían llorando a sus casas, contarían a sus madres tu lujo, y éstas empezarían a imaginar y propalar comentarios maliciosos sobre tu madre, o tus padres…

—¿Y eso? ¿Qué les importa a ellas cómo vista yo?

—Has hablado de envidia, Cita —la mira seria—. Y esas madres no entenderían como, de la noche a la mañana, tú te habías convertido en la reina del colegio. “¿De dónde ha salido tanto dinero?”, correría esa pregunta de amiga a amiga. “Carmen se ha prostituido” afirmarían algunas, sin rubor; “Como Arturo trabaja en Hacienda, le habrá echado mano a la caja”, añadirían otras…

—¡Qué horror! —asustada—. ¿Serían capaces de hacer correr estas barbaridades?

—Ni lo dudes. Tras ridiculizar tú a sus hijas, esa sería su respuesta. Tampoco a ti te gusta se rían de ti. ¿Qué más te da qué opinen de ti esas amiguitas?

Queda pensativa.

—Veamos qué hacen Alicia y Juan —se levanta—. Capaces son de haberse quedado dormidos en la bañera —ríe y la toma por el hombro—. Y no dejes de pensar en nuestra charla.

—No dejaré, no. ¡Me has asustado! —ríe y se aprieta a ella.

Sonríe Dolores. No es mal inicio, piensa.

Alicia, desnuda, frota la toalla sobre el cuerpo de Juan.

—¿Qué miráis? —se sonroja él—. ¿No habéis visto nunca a un hombre desnudo?

—Nunca, Juan —sonríe Dolores—. ¿Te molesta?

—No, no… —sonríe—. ¿Porqué la mamá no nos baña como lo ha hecho Alicia, Cita?

—¿Te has bañado con él? —repara Cita en el desnudo de Alicia—. Ni se lo cuentes a mamá —ríe—. Le podría dar algo.

—¿Y eso?

—Cuando me ducha, mira a todas partes menos a mí, prima —ríe Juan—.

¿Qué haremos esta tarde, Dolores?

—¿Preguntas a ella y no a mí? —muestra mohín Alicia.

—Como estamos en su casa… —calla un momento—. Además, tú nunca nos habías dicho de llevarnos a ninguna parte. ¿Verdad, Cita?

—Es verdad, Juan —ríe y la mira—. Y cuando te tocaba hacer de canguro, muy poca gracia te hacía. Por eso le preguntamos a Dolores.

—Tenéis razón —abraza a Juan—. ¿Qué propones, prima?

—Pasearemos por el barrio, entraremos en alguna tienda, cenaremos cualquier cosa, y a dormir.

—¿En tiendas de mujeres? —alarmado Juan.

—De mujeres, sí —sonríe—. Cita desea renovar su vestuario, para ir a la moda.

—No, Dolores —la abraza—. He cambiado de opinión —sonríe—. Si alguna vieja de las tuyas me va bien, me la quedaré.

—¿Y ese cambio? —sonríe más Dolores, acariciando su rostro.

—La ropa de calidad, más que por presumir, me gusta porque se va muy cómoda con ella —explica, seria—. El cuerpo agradece esos tejidos… Y por muy pasada de moda que esté, la calidad no la pierden. Bueno… me refiero a las tuyas. No creo sean muy viejas —concluye mostrando gran sonrisa.

—Algunos pares de zapatos, sí te hacen falta, prima —anima Alicia—. Y botas deportivas para ti, Juan. El viernes por la tarde iremos de compras. ¿Os parece? Y hoy… En Goya, muy cerca, hay una bolera. Jugamos unas partidas y cenamos luego.

—¡La próxima vez te pregunto a ti dónde vamos, prima! —ríe y la abraza el niño.

—— *** ——

Sobre las ocho de la tarde, el Triumph entra en la finca; Lola aparca frente a la casa.

—¡Ya tenía ganas de salir de esta lata de sardinas! —salta Carmen del auto—. ¡Estoy entumecida!

—¿Ésta es la casa? ¿Vivís aquí? —María a Lola; con cuidado, salta del auto. No deja de mirar a todas partes.

—Muéstrales las habitaciones, Irenita —las mira—. Arreglad vuestras cosas y os ducháis. No más de quince minutos os doy. Cenaremos en el club náutico; en casa no hay nada —toma su bolsa, les da la espalda, sube los cuatro peldaños del porche y entra en la casa.

—¿Y dices que solo hay tres habitaciones, cielo? Parece una casa muy grande.

—Solo tres, y en la planta superior, querida. Muy amplias y con baño enorme. Venga, cojamos las bolsas y subamos. Quince minutos no dan para mucho.

—Es amplia, sí —admirada Carmen—. ¡Y con terraza!

—Apurad —se desnuda Irene y dirige al baño—. Necesito buenas friegas.

—¡Y yo un masaje tailandés! —corre Carmen tras ella.

—¡Está muy cerca el mar! —exclama María. Sin prisa, se desnuda y asoma a la terraza.

—¿Está enfadada Lola? —Carmen, mientras las friega con la esponja.

—Es así —la besa—. No esperes sonrisas de ella. Haz caso de lo que diga, y todo irá bien.

—¿Era una bahía lo que hemos visto cuando bajábamos del último pueblo que hemos pasado, cielo?

—Una bahía, sí. Y muy hermosa —las besa y sonríe—. Y ese último pueblo, es Jávea. Su núcleo principal de población.

—¡Ah! Y esta parte de abajo, como su playa.

—Algo así, Carmen —sale de la ducha—. Secaos, vestíos con algo ligero y bajad.

—Estoy muy incómoda, cielo —tras salir Irene—. Ya no sé si hemos hecho bien en venir.

—Tampoco es para tanto, María. Seguro que Lola estaba tan harta como yo del cochecito. Con los que debe tener en Madrid, y nos trae con este cacharro. ¿Qué es algo ligero?

—Ni idea, cielo —sonríe—. Sin sujetador, supongo.

—Irenita —la mira Lola cuando intenta acomodarse en el asiento delantero—. Tú, atrás; con María —palmea el asiento y tiende su mano a Carmen.

—Espero no nos encontremos a Julio —salta sobre María.

—Enfrente, el Parador, y a la derecha, la playa del Arenal —informa Lola cuando, tras un breve trayecto, desembocan en la bahía y gira a la izquierda embocando una larga avenida.

—Es todo muy bonito, Lola —acaricia Carmen su rodilla—. ¿Aquella montaña que parece esté en el mar?

—El cabo san Antonio, querida. El puerto está a su sombra —sonríe—. Cabos san Antonio y la Nao. ¿No lo estudiasteis en el colegio?

Un marinero bastante joven que está en la entrada del club, se cuadra al ver entrar a Lola.

—¡Qué sorpresa, doña Lola! —tiende su mano—. ¿Por muchos días?

—Estaremos hasta el domingo, Chimo —aprieta su mano sonriendo.

—Para lo que mande, ya sabe —se fija en Irene—. ¿No ha venido la señorita Dolors?

—Se ha quedado en Madrid. Tenía tareas del colegio.

Siguen hacia el bar. Carmen, pegada a Lola, colgada del brazo.

—¿Ha dicho Dolors? —la mira.

—Así la llaman aquí, querida. Dolores, en catalán.

—Ya pillaré a este Chimo —mosqueada Irene—. Ni buenas tardes me ha dado.

—Ni tú a él, Irenita —se gira—. Dedícate a ellas, y olvídate de los demás.

—¡Lola!

Una muchacha, quizá de la edad de Irene, con cabello negro, largo y rizado, ha gritado su nombre al verlas entrar en el bar. Se levanta de la mesa que comparte con otros; llega a su lado y la abraza con fuerza.

—¡Evelyn! —corresponde al abrazo— ¿Te has perdido por aquí en este tiempo? ¿Tus hermanas?

—En Londres, Lola. Y sí, me he perdido unos días por aquí —sus ojos, como platos—. ¡Irene! —la abraza fuerte y besa en los labios—. ¿También te has perdido por aquí? —sin dejar de mirar a María y Carmen—. ¿Están repetidas? —ríe a gusto.

—Carmen y María Gómez, son amigas mías, Evelyn —hace Lola los honores—. Y ella es Evelyn Salt, inglesa; una copia de Irenita.

Las abraza y besa como a Irene.

En la mesa de Evelyn, cuatro hombres, uniformados como el de la puerta, en pie y sonrientes, no se pierden detalle. Uno de ellos, de unos cuarenta años, con galones en sus hombreras, se decide, y acerca al grupo.

—Buenas tardes, doña Lola —tiene su mano y hace ligera inclinación de cabeza.

—Déjate de comedias, Julio. Él es el contramaestre del club —a Carmen y María—. Y ellas, Carmen y María, amigas mías.

Saluda con la mano el contramaestre, y recibe abrazo y beso efusivo de Irene.

—Con lo tranquilos que estábamos… —sonríe—. Irene y Evelyn, de nuevo en acción. ¡Dios nos coja confesados! —ríe.

—Volvamos a la mesa —los empuja Evelyn sonriendo—. Seguro Julio se muere por contar la historia a las novatas.

Ya en la mesa, Lola presenta a los otros marineros: Manolo, Germán y Paco; todos, sobre treinta años.

Un camarero se acerca a la mesa, y tras saludar atentamente a Lola e Irene, se interesa por lo que quieran tomar las recién llegadas.

—¡Cremaeta, Tomás! —exclama Evelyn.

—Déjate de cremaetas —corta Lola—. Ni siquiera hemos cenado. Cerveza y mejillones para todos.

—¿Qué historia es esa, cielo? —curiosa, María

—John y Catherine Salt, y sus hijas Carol, Esther y Evelyn, fueron una de las familias inglesas pioneras en la zona —explica Lola—. Hará como diez años; y tal fue su impacto en la población que, al poco tiempo, los padres eran conocidos como don Juan y la señora Catalina.

—La arribada del Old Gold al puerto fue todo un acontecimiento… —inicia Julio mirando a las novatas.

—¡Y yo me lo perdí! —lamenta Evelyn en tono festivo.

—Sí. Así fue —sonríe condescendiente Julio, ocultando el malestar por ver truncada su disertación—. Llegaste con tu madre y Esther al día siguiente.

—¡Oh! ¡Solo fue un día más tarde! —protesta festivamente.

—Sí, sí —ríe Julio escandalosamente—. ¡Afortunadamente solo fue un día más tarde!

—¿Afortunadamente? —se extraña Carmen

—Cuento, cuento —calma Julio la risa—. ¡Pero no me interrumpan!

Da buen trago de cerveza mientras se regocija viendo los rostros expectantes de María y Carmen.

—Fue el 18 de julio del 65. Lo recuerdo como si fuera ayer —carraspea, aclarando su voz—. Sabréis qué ocurrió ese glorioso día… —las mira y da un nuevo trago a la botella—. A media mañana, y como salido de los acantilados del Cabo San Antonio, emergió el Old Gold con sus velas desplegadas, luchando con la resaca que aún quedaba, por haber sufrido toda la noche temporal de levante. Majestuoso, se acercaba a la bocana del puerto. A bordo, dos hombres arriaban las velas, oyéndose el ruido del motor al ponerse en marcha, y una enorme sorpresa tuvimos, mucho mayor que la vista de aquel majestuoso navío, al darnos cuenta de que una muchacha gobernaba el timón de la nave.

—¡Era Carol! ¡Mi hermana mayor! —palmotea Evelyn.

Julio, por segunda vez, perdona la vida a la entrometida. ¡Es su historia!

—Sí, sí. Tu hermana mayor, sí. ¡Pero para nosotros no era más que una niña!

—Llamar niña a una mujer de dieciséis años… —ironiza Evelyn.

Manolo, Germán y Paco, recordando su facilidad para acabar con la paciencia de Julio, ríen divertidos.

—En eso, sí te doy la razón —retoma Julio su discurso—. Porque, una vez pisó tierra, Carol sí parecía una mujer.

—¡Y qué mujer! —corean Paco y Manolo.

—Sí. ¡Qué mujer! —corrobora Julio—. Por eso, por eso decía que fue una fortuna llegarais al día siguiente, Evita

—¡Evelyn! —se enerva—. ¡Me llamo Evelyn!

—Ya sé, ya sé, Evita. Pero sabes que a mí el inglés… ¡Eran otros tiempos, mujer! —observa el gesto de incomprensión de Carmen—. ¡La mentalidad de la gente del pueblo! —enerva la voz—. Imaginad… Tras la espectacular llegada del barco, y la sensación que causaron… —eleva el tono—. ¡Dos hombres mayores y una muchacha imponente, navegando solos!

—¡Que dices! —se sorprende Evelyn—. Si Pep era el marinero… ¡y catalán! Si no es por él, no entran en el puerto.

—Ya, ya… catalán dices… ¡Pero con muy buena presencia y se hacía el inglés! ¡Y tu padre! —ríe Julio—. ¡Un hombretón que ya lucía alguna cana! ¡Un Stiguar Granger! Y cuando llegó la noche… —muestra su botella vacía—. ¿No hay más, Evita? ¡Me estoy quedando ronco!

El camarero, con presteza le sirve otra. Sorbe un poco, respira hondo y continua.

—¡Había verbena aquella noche! ¿No lo recordáis? —mira a los marineros.

—¡Sí! ¡Sí! Julio, ¡ahora recuerdo! —exclama Manolo—. ¡Fue la noche de los Bradmis!

—Los Bradmis han sido el mejor conjunto musical que ha tenido este pueblo —explica a ellas—. Y precisamente, aquella noche, aquel 18 de julio, realizaron su primera actuación. ¡Y tenían que ser las estrellas del baile!

—¿Y? —tercia María, embelesada oyéndole.

—Pues, mira tú por donde, las estrellas del baile fueron su hermana Carol, su padre y el catalán ese.

—Y cuando llegamos a mediodía dormían plácidamente los tres sobre la cubierta. ¿Recuerdas, Julio? —acaricia su cabello, Evelyn.

—¡Y todavía estarían durmiendo ahora si no los despertáis! ¡Menuda curda cogieron! Pero en el baile… ¡parecían demonios! Y los jóvenes… todos locos detrás de Carol… y las jóvenes, y menos jóvenes, loquitas por ellos.

Carmen y María escuchan atónitas.

—Y tu padre… empezando a dar muestras de su generosidad, invitando a beber, una y otra vez a todo el mundo… ¡Menudo escándalo de noche para la mentalidad de aquellos tiempos!

—¡Lo que me perdí! —se desternilla Evelyn.

—¡Si eras una niña! Claro que te lo hubieras perdido, aún estando aquí. Te veo en aquel baile, y a cachetazos te llevo a la cama.

—¡Seguro! Más de uno me soltaste siendo niña.

—¡Déjame acabar, chiquilla! —da buen trago—. A la mañana siguiente, lunes, día laboral, en el puerto, en el pueblo, por cualquier parte no se hablaba de otra cosa. De lo que ocurrió, y de todo lo que la gente le dio por imaginar… Pero cuando descendió su madre de aquel soberbio Jaguar, con su porte de señora, acompañada de aquellos dos querubines…

—¡Julio! —se solivianta—. ¡Que a mi madre la acompañábamos Esther y yo!

Ahora si le alcanza de pleno el cachetazo.

—¡Ya lo sé, caramba! Pero tú de pequeña eras un angelito. Bueno —las mira—, el caso es que impresionó tanto la señora Catalina que, sin mediar orden alguna, hubo de inmediato un pacto de silencio, un olvido general, de aquella escandalosa noche. Si tardan dos días mas… no se qué hubiera ocurrido. ¿Acaso no fue así, desmemoriados?

—Así fue, Julio —corrobora Paco—. Si no lo cuentas, ni lo hubiera recordado. Fue un extraño fenómeno de amnesia colectiva.

—Vinga! Prou de xerrameca! —se levanta y hace levantar a los marineros—. Bien, doña Lola. Para lo que guste mandar, ya sabe dónde nos tiene.

Se despiden los cuatro de ella.

—¿Cenarás con nosotras, Evelyn? —acaricia su mano.

—No, no… —sonríe—. Por tres o cuatro días que estaré, mejor no incomodar a mis padres, Lola —se levanta y la besa—. Pagas tú todo este gasto, ¿verdad?

—Como siempre, Evelyn, como siempre… —la abraza y da cariñoso cachetazo—. El sábado he quedado con tus padres para salir con su barco. Recuérdaselo.

Alza la mano a modo de despedida a las demás y marcha.

—¡Matan sus ojos negros! —admirada María—. Y esa historia… ¿ese hombre, la cuenta a todos los nuevos que llegan?

—Siempre que, si por algún motivo alguien menciona a los Salt, querida —media Irene.

—Ocurrió como la cuenta Julio, querida —sonríe Lola—. Y creo que es la única de sus historias que narra siempre, siempre, de la misma manera. ¿Os va bien fritura de pescado para cenar? —sin esperar respuesta, llama a Tomás—. Nos preparas la mesa del fondo. Ya has oído, una buena fritura de pescado; Gran Viñasol, muy frío y agua. Y nos sacas cerveza, mientras preparas la mesa.

—¡Oído cocina, doña Lola! —sonríe, regresa con las cervezas y marcha a la cocina.

—Pagaría por saber cómo ha estado hoy la comida con ellos —ríe Carmen.

—No has de pagar nada, querida —acaricia su mano—. Al llegar a casa llamas a tu marido; le explicas cómo nos ha ido el viaje, y él que te cuente su jornada.

—Es que… —se sonroja.

—Es que… esta noche te acostarás conmigo, querida —las sorprende—. Me gusta conocer de primera mano. ¿Verdad, Irenita? —la mira—. Mucha paja has contado tú durante el viaje. Y vosotras, ni eso.

—¿Por eso estabas enfadada al bajar del auto?

—¿Enfadada? —ríe a gusto, palmeando su mano—. Poco me conoces, querida. Tendrás toda la noche para conocerme mejor. Soy de dormir poco.

Venga, vayamos a la otra mesa —se levanta.

—El sábado… —duda Irene, al tomar asiento—. ¿Hemos de ir también nosotras con los Salt?

— Ni sí, ni no —sonríe—. Como deseéis; pero yo no me perdería un viaje en su velero y un buen arròs a banda en Denia, queridas.

—¿Arroz qué? —a dúo, las hermanas.

—Tienes razón, Lola —acepta Irene—. Estará bien charlar un rato con Evelyn. Y ya sabréis el sábado que es ese arroz, preguntonas.

—¿Crees que hasta el sábado no volverás a ver a Evelyn? —ríe a gusto.

—¡Seguro se nos pega a rueda estos días! —calla un momento—. No, no. Ha dicho que no quería incomodar a sus padres…

—Y nada más llegar a casa les dirá que me ha visto… y añadirá que se lo pasará muy bien con mis dos nuevas amigas. Quizá los Salt se lleven una sorpresa cuando te vean el sábado —le da buena risa.

—¿No les va a decir que ha visto a Irene? —cauta, Carmen.

—No es santo de su devoción nuestra Irenita… ¿Verdad? —la mira sonriendo.

—Una cosa no entiendo… —mira Maria a Lola e Irene—. Os habéis referido a esos Salt como pioneros en Jávea… ¿No fueron pioneros los Norden?

—No en el sentido de los Salt, querida —sonríe Lola—. Es cierto que Klaus fue pionero, pero al casarse con Aurora, dejó de serlo. Se le considera más de aquí que danés.

—Y eso fue en… —curiosa María.

—No tarda nada la fritura, señora Lola —el camarero sirve vino y agua y se retira.

—Muy preguntonas estáis resultando, queridas —acaricia sus manos—. Por si no lo sabéis… —cuando la fritura está sobre la mesa—. No soy de hablar mucho en las comidas. Y quiero acostarme, así lleguemos a casa.

Al llegar, Carmen ni sabe qué hacer.

—Ya conocerás mañana el jardín, querida. Y besarlas, mañana también —sonríe, la prende por la cintura y entran en la casa.

—Someterá a Carmen a tercer grado, ¿Verdad? Por la mañana nos mata Lola, cielo —ríe y la abraza al quedar solas—. ¿Me enseñas el jardín? No está muy oscuro.

—La oscuridad y temperatura ideal para retozar sobre el césped, querida —la aprieta y caminan bordeando un alto seto.

—¡Madre mía! —se lleva la mano a la cabeza tras atravesar el seto y ver el espacio que tiene enfrente—. ¡Sí, podemos retozar a gusto, sí! ¿Juega Lola al tenis? —señala la pista.

—No lo sé querida —sonríe y la besa—. Nunca la he visto jugar. Bañarse desnuda, sí.

—¡Menuda piscina! ¡Y tiene agua! ¿Podemos bañarnos?

—Si quieres… —se desnuda; se dirige a un armario que hay amagado en el seto, y saca dos albornoces—. El agua está más caliente ahora que por la mañana.

—¡Está fría! ¡Fría, fría, fría, cielo! —ríe, la abraza fuerte y besa con pasión.

—Tendrás que multiplicarte esta noche, querida —se recrea en el beso.

—¿Qué hay al fondo?

—Otro porche; con buenos sofás, y una barra de bar, querida.

—¿Multiplicarme… toda, toda la noche? —se asusta, solo por un momento; relame los labios de Irene.

XX

—Ni me he enterado cuándo te has levantado —Arturo, entrando en la sala, y a modo de buenos días.

—¡Y tanto que no te has enterado! —ríe a gusto—. ¡Me decías tocón a mí!

—¿Te he metido mano esta noche? —asustado.

—Y tanto… y tanto… Parecías Irene. De madrugada, me he cambiado a la cama de invitados.

—¡Perdona, Daniel! —ríe que ríe—. Acostumbrado estos últimos días a Carmen…

—Vístete y bajemos a desayunar en cualquier terraza de Rosales —urge—. Leeré tranquilamente la prensa. Apenas sí la he mirado estos días.

—¿Y dejar de pensar en ellas? —sonríe.

—También, también… ¿Cómo no se les ocurrió llamar anoche? Ni sabemos si llegaron bien.

—¡Creí te referías a las niñas! —le da buena risa—. Y por Carmen, e Irene… La falta de noticias, son buenas noticias. Seguro mañana, Dolores nos da cumplida nota de ese viaje.

—A buen árbol te arrimas… —le mira—. ¿Vas a bajar en pijama?

Compran la prensa y se sientan en la terraza más próxima a la casa.

—La cosa está que arde, Daniel —hojea rápido los periódicos—. Teniente de la guardia civil asesinado en Guernica; ETA roba más de un millón de pesetas, y ya se llevan contabilizados en Vizcaya, en una semana, treinta y un atentados contra establecimientos de gente allegada a ETA, o al partido nacionalista vasco… Y en Madrid, ayer, ocho detenidos en la universidad, tras desalojar a policía todas las Facultades…

—El ABC está más divertido, Arturo —sonríe—. Ayer el pregón de san Isidro lo hizo el alcalde de Barcelona, y han clausurado la fuente de agua milagrosa de la ermita, por estar contaminada. ¡Vaya ruina para los botijeros!

—¿Tenían que esperar a clausurarla en estas fechas? Buenos pitos le darán al alcalde hoy. ¿No dice nada el ABC de lo que he comentado?

—Sí. Pero prefiero estas otras noticias, o acabaré pensando en Irene y sus teorías sobre la inmediata hecatombe.

—Al paso que vamos… no sé qué salida va a haber.

—Ninguna, hombre —ríe—. Todo seguirá igual, aunque algunos intentaran modernizarlo.

—¿Seguirá todo igual? —no entiende.

—Una, grande y libre… eso es lo de ahora, ¿sí? Con eso de ETA, todos estarán porque haya solo una España, que siga rompiendo corazones; Grande, porque todos quieren engrandecerla; y libre… bueno, ahí no creo que lleguen.

—¿No crees habrá más libertades? —atónito.

—¿Quién ha hablado de libertades, Arturo? —ríe—. El “libre” del eslogan se refiere a autarquía; no depender de nadie… y ahora están esperando, como agua de mayo, la llegada de Ford; y si algún día Europa abre las puertas a España, de libre nada. Se dependerá de la economía estadounidense y de la europea. Así que…

—Estamos bien… —termina la tostada—. ¿Y qué hacemos hoy? Esto de estar de Rodriguez…

—¿No te has dado cuenta de una cosa?

—¿De? —no pilla Arturo.

—De esa programación de las niñas para el sábado. Creo que lo único que pretendían era imposibilitarnos movernos de Madrid. ¿No te tienta acercarte a esa Jávea?

—Mucho, Daniel. Pero no supimos pensar rápidos.

—¿Pensar rápidos?

—Cargar a las niñas y niños en el auto y marchar tras ellas. Eso hubiéramos tenido que hacer.

—¡Tú trabajas mañana! Y los niños tienen escuela.

—¿Y qué más da? Si va a acabar todo en hecatombe… ¿Qué hacemos ahora?

—Lo primero, acercarnos a mi casa. Dos días con la misma ropa no sé ir —se levanta—. Almorzaremos en Tanín, y pensaremos qué hacemos después.

—— *** ——

—¿Sabes hacer tortilla de patatas? —Juan, asombrado, a Dolores, desperezándose y frotando los ojos.

—Dale una buena ducha y que despierte del todo —ríe Alicia.

—¿Ducharme Cita a mí? —las mira—. ¡Ni hablar!

—Has caso a las mamás, Juan —sonríe la niña, lo toma por el hombro y lo lleva a su baño.

—¿Mamás? —ríe Dolores mientras le da la vuelta a una de las tortillas—. ¡Solo faltaba nos llamaran así!

—A mí me ha emocionado, prima —sonríe—. ¿Lo hago bien? —con un rodillo aplana suavemente ocho rodajas de lomo de cerdo

—Muy suave y muy bien, Alicia —no pierde ojo de qué hace—. Ahora pon jamón… —se corta y la mira—. O no. Ya no hagas nada más, será tarea para ellos. Pégate mucho a mi espalda y ayúdame con las tortillas… amasando suave mi pecho y mis muslos.

—Como entren… —se pega a ella, hunde la cabeza en su cuello y abraza su cintura.

—Que se acostumbren a vernos acariciar —sonríe—, tenemos que compensar la abstención nocturna.

—¿Ayudamos? —Cita desde la puerta. Juan, conteniendo reír, a su lado.

—Seguro —se gira Dolores—. Tú Cita, echa un poco de sal a esa yema de huevo que hay en el plato hondo, y la bates; luego llena el plato llano con harina.

—¿Y yo, Dolores? —se pega a ellas.

—Sobre cuatro de los filetes, pones una loncha de jamón y otra de queso de oveja. Y, suavemente, los aplastas con la mano.

—¿Hacemos sanjacobos? —emocionada, Cita.

—Cordonbleu, prima —sonríe Alicia, sin dejar de acariciar a Dolores.

—Papá tendría que ayudar a mamá así como la prima la ayuda, ¿verdad, Cita? —ríe el niño, y atiende su tarea.

—Primero tendríamos que conseguir que entre en la cocina cuando mamá prepara la comida —ríe a gusto.

—¿Dejarás te abrace así esta noche, Dolores? —sonríe—. Seguro me duermo mejor.

—Con gusto, Juan. Y Cita se abrazará a Alicia. ¿Os parece?

—¿Y a ti, no? Tienes más chicha que la prima y me darás más calor.

—¡Vaya! ¿No tengo buena chicha yo?

—Las que tienes en las manos sí; las tuyas… —ríe a gusto Juan.

—¡Será posible! —no cesa en la caricia—. Bien me las acariciabas ayer en la bañera, malandrín —sonríe.

—Juan tiene razón, prima —ríe Cita—. Tienes unas tetas bonitas, pero las de Dolores…

—Venga, venga —pone orden ésta—. Atended vuestras tareas. Y especialmente tú, Alicia —gira la cabeza y la besa.

—¿Dónde vamos hoy, Dolores? —inquiere Juan.

—¿No sabes qué día es hoy? —lo mira—. Es san Isidro, y vamos a la pradera. Comeremos de campo, llenaremos botijos de agua y tocaremos pitos —la miran raros—. ¿Es que nunca habéis ido? ¿Tú tampoco, Alicia?

—No, prima. Creo que no. A san Antonio de la Florida, sí he ido.

—¡Vaya madrileños! —ríe y deja la segunda tortilla en un plato.

—¿Porqué no vais un rato a la cama, prima? —sonríe Cita a Alicia.

—Porque tenemos que terminar la tarea y luego marchar al campo, Cita —la abraza Dolores—. Hasta el domingo, contención cristiana, y magreo de pie.

—¡Como Irene y mamá! —ríe Juan.

—Venga, tapa los jacobos, y aprenderéis los pasos siguientes. ¿Sabéis cómo se hace?

—Se pasan por huevo y harina, Dolores. Pero nunca me acuerdo qué primero.

—La harina, Cita. Coge uno y pásalo por las dos caras sobre la harina; luego lo hundes en la yema, le das la vuelta y lo dejas en el plato limpio. ¿Entiendes, Juan?

—Sí, sí —se afana y pone todo el interés en la tarea.

Tras él, repite la operación la niña; de nuevo él, y luego ella.

—Muy bien. Y ahora… —mira a Alicia—. ¿No has calentado el aceite en la sartén?

—¿Yo? —se sonroja—. Solo me has dicho de acariciarte…

—¡Menuda cocinera! —ríe que ríe los niños. Llena generosamente con aceite de oliva una sartén y la pone al fogón.

—¿Sois novias? —se decide Juan.

—¿Ahora te enteras? —ríe Cita.

—Ahora, sí —sonríe—. Creí que eran como Irene y mamá.

—¿Cómo son ellas? —muy interesada Dolores.

—Irene tiene de novio al tío, y mamá esta casada con papá. Se tocan y besan para distraerse, no para toda la vida.

—Tienes razón, Juan —lo besa—. Eres muy listo.

—Pero no puedo decir a nadie que sois novias —sonríe—. ¿Verdad?

—Mejor no lo cuentes por ahí, primo —lo besa Alicia.

—Cita, saca una cesta de mimbre que hay en la despensa. Cuidado, que pesa.

—¿Son los platos, cubiertos y vasos para el campo?

—Así es, Juan. Termino los jacobos, preparamos la cestita, nos vestimos de campo, y nos vamos.

—¿De campo? —la mira rara Cita.

—De campo, sí —sonríe—. Cada uno con el horrible chandal del colegio. Mañana ya compraremos otros.

—— *** ——

—¡Despertad! ¡A levantarse! —descubre Carmen la cama y abre el portón de la terraza.

—¿Os despertaba así vuestra madre? —la atrapa Irene; las abraza y besa.

—Sí, cielo, así nos despertaba. Y con buenos zarandeos.

—Venga, apurad —se levanta Carmen—. Evelyn está abajo.

—¿Abajo? —asustada, Irene—. ¿Qué hora es?

—Las nueve. Venga, a levantarse —las besa y marcha.

—Se va a pegar como una lapa a nosotras, querida —ríe y la besa.

—Mientras no pretenda pegarse solo a ti… —se levanta y tira de su mano—. ¡A la ducha!

—No es como piensas, querida —la frota fuerte—. Tontea con los chicos, los vuelve locos, pero nada más —ríe a gusto.

—¿Solo con mujeres?

—¡Qué dices! —le da buena risa—. La odian las mujeres. Creen que las va a dejar sin hombre. Pero besa muy bien.

—¿Y tú? —cauta.

—Con ellos y con ellas, lo sabes bien —sonríe—. Pero nunca con gente del país… —sale de la ducha—. Ponte uno de mis pantaloncitos y baja.

—¿Solo con pantaloncitos? —se sonroja.

—Ni te has fijado en Carmen, querida.

Lola, Carmen y Evelyn desayunan en uno de los dos tresillos que hay en el porche. Ésta, ocupa un sillón. Desnuda, mojada y medio tapándola un albornoz. Aquellas, en un sofá, solo con pantaloncitos.

—Prepárale el desayuno, Irenita —besa sus mejillas

—¿Se ha bañado en la piscina, cielo? —una vez en la cocina.

—Aunque estuviéramos en febrero, querida.

—¡Qué escalofrío! —la aprieta y besa.

—Echo de menos a Danielito, querida —sonríe—. Nadie como él para prepararme el desayuno.

—¡Qué morro!

—Ni se os ocurra mencionarlo ante Evelyn.

—¿Qué le decimos? —no entiende.

—Nada, querida. Sois amigas de Lola. Os conocí en el momento en que salíamos de Madrid. Venga, carga el carrito y salgamos.

—¡Qué lío! —ríe que ríe. Carga el carrito y vuelven al porche.

—¿Qué planes tenemos hoy, Lola? —inquiere Evelyn.

—¿Tenemos? —sonríe—. ¿Te han echado de casa?

—No, no… —salta a su lado—. Sabiéndome contigo, no tienen problema alguno. Y están deseando conocer a tus amigas. Como siempre has venido sola o con Dolors…

—Lo primero que haremos será salir para comprar ropa decente a mis amigas. A una le falta pantalón; a la otra le sobra.

—Ya veo, ya —ríe, salta y se coloca entre Lola y Carmen—. ¿De dónde sois? —su mano juguetea con la pernera del amplio pantaloncito de Carmen.

—¡Qué más te dará! —zanja Lola—. Vuelve a tu sitio. Si te aburres, te llevas a Irenita al jardín. ¿No has venido para estar con ella?

—¡A Irene la conozco demasiado! —sonríe y las mira—. Gemelas, guapas y misteriosas… Causarán sensación el sábado.

—— *** ——

—¿Qué haremos si mañana te llaman de la Junta?

—¿Me llamarán mañana? —se sorprende—. Deja que despache los pimientos y hablamos, Arturo.

—¡Qué pachorra tienes! —lo imita y atiende a su bocadillo de jamón.

—¿Porqué crees me van a llamar mañana? —limpia sus labios y pide dos carajillos al mozo.

—Bueno… No creo que el lunes, cuando presentes ni sé qué, te digan que ya no hace falta, por haberse cancelado todo. ¿Porqué no dejan de mirarte los de la barra?

—Soy un poco famoso aquí, Arturo —sonríe—. Ni caso hagas. Y si crees que mañana me va a llamar no sé quién, tendré que dormir en casa esta noche. ¡Libre de tus garras! —le da buena risa.

—Eso… —se sonroja—. Pregónalo por ahí.

—Ni sabemos si estos cabrones ya andan sueltos, y tan campantes por la calle. Además, nada se ha publicado sobre su detención, Arturo. ¿Cómo voy a argüir vicios del instructor? ¿En base a qué? Olvídalo. El domingo prepararemos cualquier chorrada por respuesta, la presento el lunes, y punto. Ya tanto me da ese expediente. Cualquier día pido la excedencia y me olvido de todo y de todos. ¡Tengo suegros ricos! —le da buen reír.

Recuerda Arturo la confesión que les hizo Dolores y contiene reír.

—¿Dónde habrán llevado hoy a mis hijos? —sorbe el carajillo.

—Con chofer… a cualquier parte, lejos de la ciudad. ¿No mencionó Aranjuez ayer, como destino con nosotros?

—A saber qué hijos nos encontraremos el lunes…

—¿El lunes? —ríe que ríe—. Seguro que a Juan, con la mili hecha ya. ¿Has olvidado la feliz y familiar jornada que nos han preparado el sábado?

—¿Los periódicos? ¡Nos lo hemos dejado!

—Eso… tira balones fuera. En casa se han quedado. Como estaré aburrido esta noche…

—¿Y comeremos, en?

—La Casa Gallega, en Bordadores, estaría bien —muestra amplia sonrisa y finiquita el carajillo.

—Muy bien, sí. Tan bien que había pensado llevarlas mañana.

—¿A las niñas? —ojos abiertos—. Estás loco —sonríe—. A la Taberna Oliveros las llevamos.

—¿Es San Millán? —atónito.

—Para comer bien y barato, San Millán, 4 —la sonrisa a risa—. ¿No quería Dolores sitio humilde? Además, es recoleto y se come muy bien.

—— *** ——

—Qué poca gente hay, Dolores —observa Cita la gran cantidad de mesas vacías en la pradera, frente a la ermita—. ¿Siempre es así?

—No, Cita. A esta hora, difícil nos hubiera resultado encontrar una mesa.

—¿Qué te decía aquel señor con el que hablabas, Dolores?

—Me decía que el Ayuntamiento, hace unos pocos días, ha precintado la fuente de agua milagrosa…

—¿Había una fuente de agua milagrosa? —incrédulo Juan—. ¿Y porqué la han cerrado?

—¿No vais a un colegio religioso? —sorprendida.

—Religioso a medias, Dolores. Son monjas seglares —matiza Cita—. ¿Qué tiene que ver?

—San Isidro era un campesino que ponía las manos sobre las rocas y brotaba agua. Por aquí hizo un milagro de esos, y quedó la fuente. Pero ahora dice el Ayuntamiento que está contaminada, y la han cerrado.

—¿Y por eso no ha venido la gente? —no entiende el niño.

—Tal parece y, según me comentaba aquel vendedor antes, el Ayuntamiento, para evitar protestas ha montado un espectáculo folklórico en la plaza Mayor, para distraer a la gente. Una de las costumbres de la romería es comprar botijos y llenarlos con el agua milagrosa; la otra, aparte de comer rosquillas —sonríe—, tocar pitos.

—¿Tocar pitos? —muy interesado Juan.

—Así es. Y no sé porqué esa costumbre. Unos pitos de vidrio, adornados con flores de papel y muy estridentes. Hay un puesto ahí al lado que los venden.

—No parece haya muchos dispuestos a comprar nada, prima —ríe Alicia.

—Nada de nada. Una ruina para toda esta pobre gente de los puestos que, con las ventas del día, podían pasar casi todo el mes. La ley de la oferta y demanda isidril, a pique.

—¿Eso qué es, Dolores?

—La base de la economía, Juan. Que todo el producto que se trae al mercado, se venda. Vendedores contentos, por quedarse sin ellos y buena ganancia; y los clientes también, ya que ha habido para todos, y a buen precio. Hoy, botijeros, rosquilleros, piteros… han traído, más o menos, la cantidad de producto que vendieron el año pasado, con la esperanza de venderlos… Y volverán a casa con ellos.

—¡Qué bien te explicas, Dolores! —aplaude Juan—. ¿Compraremos pitos de esos?

—Es muy buena idea. Y botijos y rosquillas. Que vendan algo esa pobre gente. Y mejor ahora, no sea cosa empiecen a desmontar y se vayan por desánimo.

—Eres muy buena, Dolores —la abraza Cita.

—— *** ——

—¡En qué mala hora se me ocurrió ayer presentaos como mis amigas! —ríe Lola—. Ya no tiene remedio. Habrá que seguir con la comedia.

—¿Tan preguntones son en este pueblo, cielo? —contiene reír.

—¡Ni te imaginas! A saber a cuántos habrán invitado los Salt el sábado.

—¿No somos tus amigas? —sonríe Carmen.

—Sí, y no, querida —palmea su rodilla—. Y en esta ocasión me inclino más por el no que por el sí. Sabéis bien porqué habéis venido las tres solas.

—¡Yo tenía mucho interés en conocerte más y hablar contigo, Lola!

—¿Sí? —sonríe—. Si tanto es tu interés… ¿pasarás las noches que quedan conmigo?

—¡Ya hablamos mucho anoche! —ríe y la abraza—. Y por el día podemos seguir hablando…

—Os contendréis siempre que haya gente cerca, conocidos, o no. Así que no más besuqueo entre las tres. ¡Ni con Evelyn! Solo faltaba ésta en la fiesta.

—¿Dónde se han metido? —cauta, Carmen.

—Supongo que en la piscina. Ve a buscarlas; os vestís, y salgamos a ver qué ropa os compramos.

—¿No sirve la ropa que hemos traído, cielo?

—A medias —sonríe—. Pero en absoluto para el sábado. ¿A qué esperas? —palmea a Carmen.

—— *** ——

—Por suerte aquel señor nos ha regalado un saco, Dolores —ríe Juan—. ¿Qué haremos con tanto botijo?

—¿No bebéis nunca en botijo? Son muy bonitos, y el agua se mantiene fresca en ella.

—¡Para meter botijos en la nevera! —ríe Cita—. A mamá le daría algo.

—¿Y con tanto pito? —no deja de hacer sonar el que lleva en la mano.

—Guardarlos, Juan —sonríe Dolores—. Dentro de cincuenta años valdrán una fortuna. Venga, poned la mesa. ¿No tenéis hambre?

—¿Podemos comer rosquillas ahora, prima?

—Después que hayamos comido la tortilla y los jacobos, Juan.

—¡Tenemos rosquillas para una semana! —feliz, Cita.

—¿Qué más nos vas a enseñar hoy, Dolores?

—¡A comer sin pan! —ríe Cita.

—Por ejemplo… El pan quita el sabor a la comida. ¿No lo sabíais?

—Pues… —sonríe Juan—. Aquellos niños, seguro se comían diez barras de pan.

—¿Qué niños? —no entiende Alicia.

—Aquellos… —señala tras las espaldas de Dolores y Alicia.

Se giran y ven a tres niños y dos niñas, quizá entre ocho y diez años y desarrapados, que, a unos diez metros, no les quitan ojo.

—¿Os gusta ser solidarios? —sonríe Dolores.

—¿Pensar en los demás? —duda Juan—. ¿A eso te refieres, Dolores?

—Pensar y actuar, Juan. ¿No os enseñaron “dar de comer al hambriento”?

—¿Darles parte de nuestra comida, Dolores? ¿Quieres hagamos eso?

—Yo no quiero nada, Cita —los mira—. Ha de salir de vosotros. Vosotros decidís.

—Anda Juan —le empuja Cita—. Acércate a ellos y les invitas a comer.

—¿Puedo? —las mira.

—Tú mismo, Juan.

Los niños, al ver que se les acerca, empiezan a correr. Juan se gira y las mira.

—¿A qué esperas? —grita Cita—. ¡Ve tras ellos, que tú corres más!

Echa a correr y atrapa a una de las niñas. Los otros, se paran y quedan mirándole.

—Niña, diles a tus amigos que no les queremos hacer daño. ¿No tenéis hambre? —sonríe—. Tenemos mucha comida.

La niña queda mirándole. Duda un momento. Enseguida se gira hacia los demás.

—¡Venid! —grita—. ¡Es buena gente! —mira a Juan—. ¿Nos dará comida?

—Ven conmigo, descreída —sonríe, toma su mano y caminan hacia la mesa.

Los otros niños se deciden y los siguen.

Cita va a su encuentro y toma de la mano a la otra niña.

—Habrá que añadir otra mesa, prima —se levanta Alicia y acerca otra mesa.

—Venga —ordena Cita a los tres niños—. Acercad cinco sillas, no querréis lo hagamos todo.

—Sí, señora, sí —sonríe el que parece mayor; acercan las sillas junto a la otra mesa.

—¡Qué señora! —ríe—. ¿No ves que soy una niña como tú?

—Y muy guapa —sonríe la niña que había traído Juan.

—¡Con un buen baño tú también estarías muy guapa! —la besa—. ¿No pones platos, cubiertos y vasos, Juan?

—¿Os habéis perdido por aquí? —los mira Alicia.

—No señora… —la otra niña—. Por si caía algo…

—Caía o cogíamos, María. No hay que engañar a las señoras —sonríe—. Pero eso del agua, nos ha amolao, señora —dice el más despierto.

Alicia saca de la cesta las dos tortillas y los cordonbleu y deja los platos en la mesa que han ocupado ellos. Los ojos se les van.

—Tendréis que comer sin pan, queridos —sonríe Cita—. A Dolores no le gusta comer con pan.

—Y si hay de bueno para comer, a nosotros tampoco nos va el pan, señora —ríe el más pequeño.

—Venga, prima —sonríe Alicia—. Divide cada tortilla en cinco trozos y les pones dos a cada uno. Yo cortaré los tres jacobos que van de punta.

—¿Todo para nosotros? —no se lo cree la niña llamada María

—Todo, amor —sonríe Dolores mientras llena con agua un botijo—. No sufráis por nosotros.

—No tienen cara de sufrir mucho, no —ríe el despierto—. ¿Las ha hecho usted las tortillas? Está muy buena, señora.

Hambre sí tienen. En un momento terminan la tortilla y la carne. Sonríen como angelitos; los miran, como esperando algo más.

—¿Os gustan las rosquillas? —muestra Juan un paquete.

—Nos gusta todo, niño —decidido el despierto—. ¿No tienes más?

—No, no —cauto—. Las otras son para mi abuela. Ya que no le llevamos agua milagrosa…

—Vámonos —se levanta—. Aquí ya no nos dan más. Muchas gracias, señora —a Cita—. Si otra vez la vemos, no le quitaremos ná.

Se levantan los otros y marchan.

—¿Y? —sonríe Dolores, mirando a Cita y a Juan.

—¡Son muy descarados, Dolores! Creo hemos hecho bien, pero…

—¿Qué?

—¡Se querían llevar todas las rosquillas! Y tengo un hambre… ¿He hecho mal no dándoselas?

—Has hecho muy bien, Juan —tercia Cita—. Estoy muy contenta por haberles dado comida, pero esos de hambre no se mueren nunca. ¡Menudo desparpajo tiene el chaval!

—¿No llevabas una pulserita en la mano derecha, prima? —sonríe.

—¡Mi pulsera! —mira su muñeca—. ¡Me la han quitado!

—Creo la llevas en el bolsillo, prima —ríe a gusto.

—¡Es verdad! —la saca del bolsillo de la chaquetilla del chandal—. ¡Por suerte no ha caído al suelo! ¿Cuándo me ha podido caer?

—No te ha caído, Cita —se suma Dolores al reír—. Cuando el chaval te ha dicho que no te quitarían ná, ha mirado a María, y ésta la ha dejado en el bolsillo.

—¿Me ha la ha quitado la niña? —le da a la risa—. ¡Ni me he enterado!

—Ya ves que los ladrones son gente honrada, Cita. Y el chaval, que tú le llamas, de entrada ya ha dicho que cogían lo que podían, que no nos iban a engañar.

—Tendría que haberles dado todas las rosquillas, ¿verdad, Dolores?

—Tú sabrás, Juan. Piensa porque al principio sí se las hubieras dado, y luego ya tenías otra opinión.

—Me ha dado lástima verlos tan mal vestidos… Pero luego…

—Has pensado que eran unos aprovechados, ¿sí?

—Sí, Dolores —se sonroja.

—Y tú, Cita, has llegado a la conclusión de que no se mueren de hambre —sonríe—. ¿Sí?

—Sí, Dolores —cabizbaja.

—Cualquier día nos acercamos a un barrio de chabolas y entenderéis mejor a niños como éstos.

—¿Cuándo, Dolores?

—Más adelante, Juan. Y si vuestros padres os dan permiso.

—¿Crees no van a darlo? —sorprendida.

—No lo sé, Cita. A muchos padres les gusta animar a sus hijos a dejar dinero en el plato, durante la misa; o poner moneditas en huchas del Domund; pero que conozcan la pobreza de cerca, no les hace mucha gracia.

—Ya te entiendo, Dolores. Creo no les haría mucha gracia a ellos.

—¿Recogemos y nos vamos, prima? —propone Alicia.

—Mejor sí, Alicia. Ver comer tan a gusto a los niños me ha dado hambre.

—— *** ——

—¿Porqué intuía acabaríamos aquí? —sonríe, alzando el barro.

—Somos animales de costumbres, Arturo —chocan las jarras—. Y me gusta más el marisco que el pescado, por muy gallego que sea. O que el barrio tira mucho. Ahora luego nos sentamos, y nos ponemos las botas.

—¿Crees sería conveniente añadiera a los temas con las niñas, el de la pasión que siente Carmen por Irene?

—¿Crees que se apasiona por Irene? —atónito—. Me da que desvarías, cuñado.

—Pasión o lo que sea, Daniel —se expresa serio—. Pero me preocupa. Y más de lo que quisiera. Pese a la súbita fogosidad de Carmen, que disfruto muy a gusto —sonríe—, no dejo de mirar sobre mi frente.

—¿Crees que Carmen te los pone con Irene? —contiene reír.

—Ríe, ríe cuánto quieras —capta su contención—. Como para ti Irene es una santa… Y ya le doy vueltas al repentino viaje al pueblo ese.

—¡Hombre, Arturo! —le arrea palmetazo al muslo—. Si hubieran viajado solas… Pero no olvides que viaja también María. Y ésta le hace un férreo marcaje a Carmen. Que se toquen, sí; pero no mucho. ¡Chiquita es María! Y Lola, por medio. Desvarías, Arturo, desvarías.

—Ocupemos una mesa, que ya entra demasiada gente. Con eso que es fiesta hoy…

Con presteza, un camarero acude a tomar nota.

—Nos pone toda la carta de mariscos, y nos lo saca poco a poco. Y que no falten barros.

Los mira el mozo, pero no dice nada. Anota y marcha.

—Y respecto a que Carmen haya viajado a Jávea, buena parte de culpa es mía.—¿Tuya? —sorprendido.

—Sí, Arturo. Tras narrarles mi estancia en la comisaría, y comentando sobre el gran poder de Lola, ella expresó que había aumentado su interés por conocerla, y yo sugerí que podría irse con ellas.

—Irene saltaría a tus brazos, de contento…

—¡A mi cuello quería saltar! —ríe—. No le hizo ninguna gracia, y me preguntó a qué ese deseo mío de endosarles a Carmen. Aunque no te lo creas, Irene y María aceptaron por mi presión, y las ganas de Carmen de pasar unos días con Lola. Ya ves que las cosas no son como crees, Arturo —sentencia con palmetazo en su mano—. ¿Y a santo de qué se te ocurre plantearles el tema a las niñas? ¿No tienes otra persona con quien tratarlo?

—Sí, hombre —ríe—. ¡Con el confesor! Y con María no puedo.

—¿Con María no?

—No, Daniel. Si la hago partícipe de mis temores, capaz es de plantárselo a Irene, y sería peor el remedio que la enfermedad. ¡Sabes bien como se las gasta tu novia! —lo mira—. Y no sé a qué te extrañas porque quiera hablar con las niñas. Al fin y al cabo son mujeres, y lesbianas. Nadie mejor que ellas para explicarme este cambio que ha sufrido Carmen.

—Nunca me ha gustado la palabra “lesbiana”. ¿No puedes usar otra?

—Es la que vale, Daniel. Alicia es lesbiana y María también. Y en tu hija, lo puedo considerar normal. Es joven y al conocer a Dolores, ha sentido esa inclinación. Pero María… ¡Ya tiene treinta y seis años! ¿No se había dado cuenta hasta ahora? Y me pongo a pensar… Son gemelas… ¿Y si Carmen también, de repente, se ha dado cuenta ahora? A Irene, porque le gusta, y a Dolores, porque se le ha metido en la cabeza que es su hija. ¡Dos mujeres de golpe en casa! No es para reír, Daniel, no.

El camarero sirve percebes, ostras y salpicón de marisco.

—Ya me dirán cuándo quieren lo demás —sonríe y marcha.

—¡Vaya! —exclama riendo Arturo—. Y lo primero que saca… ostras. ¿Son afrodisíacas, verdad?

—Eso dicen… —ríe a gusto—. Anda, come y deja de reconcomerte el coco.

—¿Más todavía?

—Y hablarlo con Carmen… ¿No sería la mejor solución?

—Sería solución, si supiera cómo enfocarlo, Daniel. “¿Te acuestas con Irene?”. ¿Así, de sopetón?

—Hombre… —empieza a preocuparse.

—Creo que las niñas sí pueden orientarme en este sentido. ¿No crees?

—Dolores no da nada por nada. ¿No te preocupa?

—¿Preocuparme por?

—No sé… igual te sale diciendo que te ayudan, si tú les das más mano con los niños.

—Si su ayuda fuera eficaz, les daría cuanta mano quisieran con ellos —sonríe—. Así de claro te lo digo, Daniel. Me olvidaré de si pueden malograr a los niños, o de si Carmen la siente como hija. Directamente a la cuestión que me preocupa.

—Y planteando el tema en el incomparable e íntimo marco de “para comer bien y barato, San Millán, 4"… —le da buena risa—. Anda, pongámonos las botas y deja de lado recelos taurinos, de momento.

—— *** ——

Aparca el auto ante el hotel Miramar. Evelyn salta de la parte trasera y pujade María e Irene.

—Ya me explicarás ese trato especial que te da Lola, Carmen —abre, sonriendo y con mucha ceremonia, la puerta delantera—. Nosotras, atrás, como sardinas en lata, y tú, como reina a su lado.

—No lucubres, querida —la desplaza Lola, tendiendo la mano a Carmen.

—Nos conocemos, Lola —sonríe Evelyn, dejando espacio para que Carmen se apee del auto—. Aquí hay gato encerrado —mira a Irene—. ¿Que haces tú en Madrid? ¿Cómo ayer, las tres intercambiabais miradas incendiarias, y hoy parece no os conozcáis?

—Serena tu imaginación, querida —la prende del brazo—. Úsala para encontrar prendas adecuadas para Carmen y María. Que realcen su belleza, y no desentonen ante tus padres —sonríe—. ¿Pillas la idea?

—Voy pillándola, sí… —sonríe aviesa—. Carmen, junto a ti; y María, tras saltar de la cama, solo encuentra a mano prendas de Irene.

—¡No te permito mal pienses de Lola! —airada, pica Carmen.

—A Evelyn le encanta dar palos de ciego, querida —la toma Lola del brazo—. Deja que goce en su mundo imaginario. Veamos qué encontramos en >esa tienda.

—¡Lola!

Queda ésta perpleja. Una mujer, de media altura, de más de treinta años y un poco regordeta, se acerca, la abraza y besuquea sus mejillas. Ni tiempo tiene Carmen de apartarse.

—¿Es una amiga tuya? —repara en ella, que no sabe dónde ponerse. De inmediato ve a Irene y Evelyn—. ¿Han adelantado el verano? ¡Menuda sorpresa! ¿Verdad Lucio?

Sonríe un hombre, mayor que ella, con dos niñas a su lado, como de nueve y cuatro años.

—¿Cómo va, Lucio? —abraza y besa mejillas, Lola—. ¿No decís nada vosotras? —a las niñas. Se inclina y besa sus mejillas.

—¡Qué sorpresa! —se cuelga la mujer de su brazo—. ¿Qué hacen estos terremotos contigo?

—Buenos días, doña Claudia —al unísono, Irene y Evelyn, la abrazan y besan, suave, sus labios, cada una por un lado.

—¡No empecemos! —ruge la mujer.

—Buenos días, don Lucio —tienden la mano al hombre.

—Cuando seas mayor, ni se te ocurra parecerte a tu mamá, Elisa —besa con piquito Irene, riendo, a la más pequeña.

—¿Son gemelas? —la niña queda mirando a Carmen y María.

—Sí, amor —la besa como Irene, Evelyn—. Doña Carmen y doña María, dos amigas de Lola. Son muy tímidas. ¿No las saludas?

—¿Como a vosotras? —sonríe.

—¡Ni se te ocurra! —ríe Evelyn—. Son señoras mayores. Se les da la mano.

Carmen y María, ni saben qué hacer

—¿Cómo están ustedes? —les tiende la mano.

—Muy bien —se decide María; la toma en brazos y le da un piquito—. Yo me llamo María, y ella es mi hermana Carmen. ¿Y tú?

—Me llamo Elisa, doña María —sonríe y le devuelve el beso—. Y ésta seca —señala a la otra niña—, se llama Pilar. Es mi hermana, y muy presumida.

—¡Pero bueno! —su madre la descabalga de María—. ¿Os parece bien inculcar estos modales a Elisita? —fulmina a Irene y Evelyn.

—Pare el carro, doña Claudia —sonríe Evelyn—. Le he dicho a su hija que las saludara con la mano. La que se ha tomado libertades con ella, ha sido doña María. A ver si afinamos la puntería.

—¡Será posible! —exclama airada.

—Por una vez, Evelyn tiene razón —contiene reír Lola—. Cálmate y deja las presente a Lucio y a Pilar.

Tienden sus manos Carmen y Maria al hombre y a la niña.

—Bueno… —hace ademán de despedirse Lola.

—¿Dónde vais? —inquiere el hombre—. ¿No queréis tomar nada? —señala una mesa con consumiciones a medias.

—Otro día, don Lucio —ataja Irene—. Vamos de compras y tiendas con las señoras.

Se despiden y entran en la tienda.

—¿Esa señora? —ríe Maria.

—Claudia Martí. Más conocida como “rugidos Claudia”, querida —sonríe y cuelga del brazo—. Una institución en el club náutico. ¿Verdad, Evelyn?

—Sí, querida —enfatiza sonriendo—. Mucho me vais a explicar las tres durante la comida.

—— *** ——

—¡Creí no llegábamos nunca!

Deja Alicia el saco de botijos junto a la puerta y se sienta sobre la moqueta.

—Como te has acostumbrado a que Jorge te lleve a todas partes, por nada que andas ya estás cansada, prima —ríe Cita, tendiendo su mano para alzarla.

—Venga, aseaos, cambiaos y bajemos a comer sándwiches o lo que sea —urge Dolores.

—¿Puedo pedir chuletas, Dolores?

—¿No dejan que las comas en casa, Juan? —extrañada.

—¡Sí! ¡Sí! ¡Me gustan mucho! —ríe—. Pero las como con los dientes… y como estamos en un restaurante…

—Es la mejor manera de comerlas, Juan —sonríe.

—¿Qué pasará partir de la semana que viene? —las mira Cita.

—Todavía estamos a jueves, prima —sonríe Alicia—. No pienses más allá del domingo.

—¿Nos haréis un examen el domingo? —Juan, sonriendo.

—¿Un examen? —sorprendida, Dolores.

—Sí… —cauta—. Para saber si seremos tratados como adultos en casa desde el lunes.

—¡Qué peregrina idea! —ríe a gusto Dolores.

—¿Peregrina? —no entiende Juan,

—Extravagante, rara, Juan. Así resultaban los peregrinos a la gente que los veía pasar por sus pueblos.

—Caminando entre montañas, con una concha de mar colgando del cuello… sí resultarían raros, sí —ríe Cita.

—A ver… —se anima Alicia—. Una pregunta de examen. ¿Sabéis el significado de la frase “así se las ponían a Fernando VII”?

—¡Yo sí la sé, prima! —rápida, Cita—. No sabía jugar al billar, y los pelotas le ponían las bolas para que no fallara la carambola. ¿Es así? —sonrisa triunfal.

—Muy bien, Cita, muy bien —le da palmaditas en la espalda—. ¿Lo has entendido, Juan?

—Sí, prima, sí. Yo también lo sabía —sonríe—. ¿Ha aprobado el examen?

—Todavía no, Juan. He preguntado esto para saber si entendíais esa frase. La pregunta, o problema viene ahora.

—¿Un problema? ¿De sumas?

—De ingenio más bien —tercia Dolores—. ¿Se os ocurre alguien, actual y famoso, al que hoy se las pongan como a aquel rey?

—¡Franco! —exclama y se aplaude Juan.

—¿Franco? ¿Nuestro caudillo? —sorprendida Alicia.

—¡Sí, prima! —ríe Cita—. Explícaselo, Juan.

—Cuando vamos al cine y en algún No-Do sale Franco pescando truchas, papá dice que le ponen los peces en el anzuelo, como a este rey las bolas —las mira, sin dejar de roer una chuleta—. ¿Hemos aprobado?

—Sí, Juan —ríe Dolores y se suma Alicia—. Con nota muy alta.

—¿Cuándo ensayáis? —las mira Cita.

—¿Ensayamos? —no entiende Alicia.

—Sí, prima. Muchas veces hacéis lo mismo. Una empieza, y la otra continúa el mismo tema. O como el otro día… Dolores te miró y tú ya sabías que nos tenías que llevar a vuestro cuarto.

—No ensayamos, Cita —sonríe Dolores—. Estamos hechas una para la otra, por eso no entendemos tan bien. ¿Vais a tomar postre?

—Yo no, Dolores —la abraza el niño—. Prefiero subamos a casa y dormir un poco. ¿Puedo?

—A mí también me gustaría un rato de siesta, prima —apoya Cita—. Nos acostaremos en la cama de Juan —lo mira—. ¿Te parece?

—Sí, Cita —sonríe—. Y ellas en su cama.

—— *** ——

—¡Qué fuerte! —exclama Evelyn, alucinada tras escuchar a Irene, Carmen y María—. Eso sí es sentar bien la cabeza, Irene —sonríe y acaricia su mano.

Contiene reír ésta. Ante su presión, le han contado la historia… pero solo parte de ella. Como si Carmen y María fueran dos hermanas que a nadie más tenían en la vida. Viven y residen en Madrid…

—Ya has colmado tu curiosidad, Evelyn —sonríe Lola—. Esperamos entiendas que nada de ello puede transcender a la gente de este pueblo…

—Nada va a transcender. Lola —sonríe—. Yo también estoy sentando la cabeza… He estudiado mucho este año. Carol está muy contenta con mi rendimiento y por eso mis padres me han permitido venir estos días. Para cargar pilas ante los exámenes finales. Y no soy tonta —amplia su sonrisa y mira a Carmen y María—. Eso de solteras y solas en la vida… Tus caderas me dicen otra cosa, Carmen —ríe a gusto—. Lo acepto por ahora. Cuando me tengáis más confianza, ya sabré todo de vosotras. ¿De acuerdo? —tiende sus manos—. Sellemos el pacto con un buen apretón de manos.

Sonríen, y aprietan sus manos.

—Es una vista maravillosa y tranquila —se recrea Carmen mirando la playa—. ¿No creéis?

—Sí, querida. La terraza del Miramar es lugar privilegiado. Y tras esta buena comida, lo mejor es regresar a casa y descansar un buen rato.

—¿Os retiráis ya? —con mohín, Evelyn.

—No querrás tenernos toda la tarde dando tumbos por ahí… —aprieta Irene su mano.

—¡Buenos tumbos nos hemos dado tú y yo a estas horas! —ríe con escándalo—. ¿No vas a salir más tarde con las señoras, Lola? —con sorna—. Doña Claudia ya habrá hecho correr por media Jávea que has venido con amigas… Y se estará preguntando qué hace Irene contigo —mira a ésta—. ¿No has caído que no te ha preguntado por tus padres? —sigue con su risa—. Por si acaso, diré a los míos que estás aquí. No vayan a enterarse por otras vías y no me dejen salir de casa.

—Tienes razón, querida —sonríe Lola—. Tendremos que preparar esta tarde un convincente currículo…

—Acércate a las siete y media por casa, y nos echas una mano, Evelyn. Con la inventiva que tienes… —se levanta Irene—. ¿Nos vamos?

—Vámonos, sí —se levanta Lola—. Y ya que Evelyn ha mencionado a tus

padres… —le da un tirón de orejas a Irene—. En cuanto lleguemos a casa, les llamas. No quiero problemas con Klaus.

—— *** ——

—No dejo de darle vueltas…

Como ayer, ocupan sendos taburetes en el pub Santa Bárbara.

—¿Me dices a mí, o al gintonic, Daniel? —sonríe, elevando su vaso.

—Pensaba… —se gira hacia Arturo—. Mira, cuando David Martinez vino a mi despacho para notificarme el pliego de cargos, me dio la impresión que él no deseaba que firmara nada. Decía que era caso perdido para mí, y me recomendó me fuera de la Junta… y no apareciera en varios días. Emocionado le espeté: “Tú, sí eres un amigo”, o algo así —sonríe—. Y me dijo que de amigo, nada, pero que me tenía respeto por ser un buen profesional. ¿Cómo si pensaba así de mí, se vendió a Torres, perjudicándome profesionalmente?

—Quizá tenía ya remordimientos de conciencia, Daniel. Y te ofreció posponer la notificación para retrasar su función de verdugo…

—No sé, Arturo. Me pareció muy sincero. Sin embargo, dos días después, se planta en casa con la descarada intención de saber sobre mis intenciones de defensa y, con intención, o quizá se le escapó, dejó caer que había visto a Alicia en el Jaguar. Y ese mismo mediodía recibí la llamada trampa. Le faltó tiempo para llamar a Torres y explicarle lo de los ex letrados ficticios.

— Podría ser que Vicente Torres, así supo que él era el instructor, le ofreció, el mismo miércoles, suculentas bagatelas, y sucumbiera ante la idea.

—¿Y comprometerse hasta el extremo de hacer de intermediario entre Torres y los extorsionistas? Mucha bagatela tuvo que ofrecerle aquel para asumir tanto riesgo.

—No tanto riesgo, Daniel —sonríe—. El comisario ya te dijo que, de no haber aparecido por medio Dolores, se habrían salido de rositas

—No sé… —ríe—, ¿Hace otro gintonic?

—Solo uno más, Daniel. Después, yo a mi casa y tú a la tuya. Mañana por la mañana, seguro te llaman de la Junta.

—— *** ——

Los niños irrumpen en la habitación y se lanzan a la cama, sobre ellas.

—¿Entráis así a la habitación de vuestros padres? —sonríe Dolores, se separa de Alicia y deja hueco para ellos.

—¿Estás loca? —ríe Juan y la abraza—. ¿Creéis que en casa nos dejarán hagamos la siesta como hoy? ¡Duermo muy bien abrazado a Cita!

—Mejor será les vayáis dosificando las novedades, primo —sonríe—. Un día una, otro día, otra… No vayan a enloquecer el lunes.

—¿Qué estarán haciendo por Jávea, prima? —la besa Cita—. Ayer no llamaron, ¿verdad?

—¿Acaso ayer os preocupasteis de llamar a Carmen? —la abraza Dolores.

—Están muy bien, prima —tranquiliza Alicia—. Las malas noticias llegan enseguida.

—Dolores… —cauto, acariciando su cara—. ¿Si os pedimos una cosa, pensaréis que aún somos niños?

—Por muy como adultos que os tratemos, seguís siendo niños, Juan. Sois adultos, pero niños. ¿Que deseáis pedir?

—¡Ir al circo Atlas! —aplaude Cita—. A las siete y cuarto empieza la función.

—¿No tenéis tarea pendiente del colegio?

—No, no, Dolores —seguro Juan.

—¿Qué te parece Alicia? A mí también me gustan mucho los circos.

—Muy bien, prima —sonríe y salta de la cama—. Nos arreglamos y marchamos.

—— *** ——

—¿Y qué currículo será el nuestro, Lola?

Tras la siesta toman cerveza en el porche. Irene y María, en un sofá; Carmen y Lola, en el otro.

—No tengo ni idea, querida —ríe y palmea su rodilla.

—Es muy sencillo, Carmen. María, periodista; tú abogada y trabajas algunas veces para Lola, de ahí la amistad —simplifica Irene—. Y quién quiera saber más, que estudie y aprenda.

—¿Y esa señora Claudia, cielo? Me ha parecido muy curiosona.

—Todavía no se habrá recuperado del estoque de Evelyn —ríe—. Es muy buena mujer, aunque bastante metomentodo. Su hija mayor, Pilar, será como ella.

—Así, a ti no te conocemos de nada. ¿Es así? —cauta, Carmen.

—De nada, de nada. Llegué el miércoles a Madrid, y el lunes vuelvo a Dinamarca. Y no te preocupes, que a mí y a Evelyn nadie nos pregunta. Salvo para darnos alguna puya, no existimos para la gente mayor.

—Claudia, más o menos, es de la edad de ellas, Irenita… —observa Lola.

—Y Pilar de la edad de Cita, y parece veinte años más vieja —ríe a gusto.

—¡Cita! —brinca Carmen, asustada—. Si piensas traerlos este verano, ¿qué explicación darás? ¿De dónde habrán salido?

—Temo que de tus caderas, querida —sonríe Lola.

—¿A eso se refería Evelyn? —más asustada.

—Obviamente, Carmen —sonríe Irene—. De nada te has de preocupar. A mamá le ha encantado la idea que los traiga…

—No nos has contado nada de tu charla con Aurora, Irenita.

—Le ha gustado mucho que viniera estos días contigo, Lola —salta a su lado—. Y más saber que María tiene una hermana con hijos y me relacione con ellos. Tan contenta ha quedado que ni me ha dicho llamara a la noche para hablar con papá.

—¡A saber qué le has contado!

—Solo verdades, Lola —la abraza—. Omitir no es mentir, ¿verdad? —regresa junto a María y la abraza.

—Desde luego… Ni sé cómo dejo me metas en tus líos, Irenita —se levanta—. Nadaré un rato. En cualquier momento llegará el otro tormento.

—Somos unas inconscientes, María —Carmen se sienta entre ellas y las abraza—. ¡En buen lío hemos metido a Lola!

—Te equivocas, Carmen —la besa—. ¡Se lo está pasando en grande!

—¿Tú crees, cielo? —incrédula.

—¿Os parece la Lola que tratabais en Madrid? Con tanto “querida” y palmaditas… —oye el ruido de un motor y queda mirando la verja—. ¡Le ha quitado la moto a Carol! —se levanta y corre a abrir la puerta.

Evelyn, sobre una Vespa, llega hasta la escalerita del porche.

—¿Y esta moto, cielo? —María se acerca a ella. Carmen, a su lado.

—Es de Carol —sonríe, concisa.

—¡Buena se pondrá ella si se entera! —la abraza Irene.

—Te equivocas —sonríe más—. Mi madre me ha dicho que la coja. Que no va a permitir le amargues a Lola la estancia en Jávea con sus amigas.

—¿He de ir contigo a todas partes con la moto?

—Ni que fuera la primera vez que se la robamos a Carol…

—¿Os explicáis? —no entiende Carmen.

—Solo si me sacas una cerveza —la besa y ocupa un sillón—. ¿Lola?

—En la piscina, cielo —contiene reír.

Regresa Carmen con la cerveza.

—¿Y? —se la da y sienta sobre ella.

—Eso… —la abraza—. Vosotras sois mayores; Irene y yo niñas… No podemos estar metiendo baza entre los mayores. Se supone que nosotras tenemos nuestra vida propia.

—¡Lo que faltaba! —ríe María.

—¿Qué edad tiene tu hijo? —la mira a los ojos—. ¿O tienes más de uno? —palpa sus caderas.

Carmen, atónita. Ni sabe qué responder.

—Un hijo de siete años y una hija de nueve, cielo. Son maravillosos.

—¿Una hija de nueve? —asustada—. ¿Como Pilar?

—No, Evelyn —ríe Carmen—. Para nada como Pilar.

—¿Los has dejado solos en Madrid?

—Han quedado al cuidado de Dolores —salta sobre ellas Irene.

—¿Dolors cuidando niños? —no contiene reír—. ¿Estás loca? —mira a Carmen—. ¡Pobres niños! —ríe más—. Ni los conocerás cuando vuelvas…

—Eso esperamos, cielo —sonríe—. Que entre Dolores y mi hija Alicia, los hagan mayores.

—¿Tienes tú una hija? —ojos como platos—. ¡Ésta sí que no me la creo!

—Créelo, Evelyn —media Irene—. Tiene la misma edad que Dolores y se llevan muy bien.

—Cada vez te lías más, Irene —ríe que ríe—. Ni loca acepta Dolors una amiga.

—¿A qué tanta diversión? —Lola, secándose con el albornoz, llega desde el seto— ¿Le has robado la moto a Carol?

Evelyn va a su encuentro. La abraza y besa.

—Mi madre me la ha dejado… Y ellas me explicaban que tienen hijos…

—¿Ya las has sonsacado? —sonríe.

—¿Es verdad? ¿Existen esos hijos?

—Sí, querida. Pero no esperes te cuente yo nada. Explícame eso de que Catalina te ha dejado la moto de Carol.

Le explica. Buen reír tiene Lola.

—Ya sabéis. Os tocará tratarlas de usted por la calle. Subo a arreglarme. ¿Van a salir así las señoras? —sonríe—. Irenita puede vestir como quiera. Pero vosotras… —riendo, entra en la casa.

—¿Madres solteras? —las mira.

—No quieras saber más, Evelyn —tajante Irene—. Todo a su tiempo. Me cambio y nos vamos a Negro’s con la moto. ¡Como en los viejos tiempos! —ríe.

—— *** ——

—¡Qué día de fiesta hemos tenido! —exclama con júbilo Juan al llegar al ático—. ¿Verdad, Cita?

—Muy completo, sí —se abraza a Dolores y Alicia—: la pradera, el circo, y los fuegos artificiales en el Retiro. Nunca habíamos tenido un día de san Isidro como éste. ¡Estoy rendida!

—A tomarse un vaso de leche y a la cama. Nosotras nos acostaremos más tarde —ordena Dolores.

—Juan y yo dormiremos en su cama —anuncia Cita mientras toman la leche en la cocina—. También duermo muy bien abrazada a él; y tenemos mucho para hablar —sonríe—. ¿Os molesta?

—En absoluto, prima —sonríe—. Cuando vengáis, podéis dormir juntos, si queréis.

—En Rosales no, claro —ríe Juan.

—En Rosales, no, claro —lo abraza Dolores—. Acostaos. Mañana se madruga.

Terminan la leche, dan las buenas noches y se retiran.

—¿Crees lo estamos haciendo bien, prima? —se sienta en su regazo y la abraza.

—Mejor, imposible, Alicia —la besa—. Marcha sobre ruedas. Vamos a la cama. Tenemos que preparar la estrategia para mañana.

—¡Pobres! —ríe a gusto—. ¿Que habrán hecho hoy, prima? —la prende por la cintura.

—Ponerse las botas con marisco y ahogar sus penas con gintonic. Seguro —sonríe; la toma en brazos y lleva a la habitación.

—— *** ——

Aparca la Vespa ante el pub. Tomadas por la cintura, cruzan la terraza sin mirar a nadie. La clientela, gente joven en su mayoría, repara en ellas y se expande como un rumor.

—¡Anda! —ríe Irene y señala la barra—. Ahí están los dos pánfilos. ¿Nos acercamos?

—¿Y rebajarnos? —la abraza—. ¡Que sufran! Vamos a la otra punta de la barra.

—¿Dónde están las señoras, Irene? —la niña tira de su cintura.

—¿Qué haces tú aquí? —sorprendida—. El interior del local no es para niños. Como te vea tu madre con nosotras…

—Me ha mandado ella —sonríe—. Estamos sentados fuera con unos amigos de mis papás.

—¿Te ha enviado a ti, y no a Pilar? —la toma en brazos Evelyn—. Tu mamá tiene un morro que se lo pisa. Allá hay tres taburetes libres. Siéntate con nosotras y te tomas un trinaranjus.

—¡Estás loca! —ríe Irene.

—Las dos estamos locas. ¿Verdad has oído eso en tu casa, Elisa? Si a rugidos Claudia no le importa enviar a su hija pequeña aquí dentro, no es nuestro problema.

—Si te oye mi mamá… —sonríe la niña—. ¿No sabéis dónde están?

—Llegarán en cualquier momento. Siéntate y toma la naranjada —la deja sobre el taburete—. ¿No prefieres estar con nosotras a con los mayores?

—¿Cómo es que no ha venido Dolors?

—Es una niña también, y tiene colegio. ¿No vas al colegio tú?

—El año que viene. Voy a una guardería. ¡Se enfadará mucho mi mamá! —sonriendo, sorbe de la pajita— Y esas señoras…

—¿Tanto le preocupa saberlo a tu mamá? —ríe Irene.

—¿Qué hacéis en Xàbia en este tiempo? ¿Os habéis perdido?—pregunta uno de los pánfilos. El otro, a su lado. Sonrisas de oreja a oreja.

— ¿Qué te importa a ti, Vicentito? —ríe Evelyn—. ¿Habéis salido de ligue y ninguna os hace caso?

La niña los mira divertida.

—¿Qué haces con ellas aquí dentro? Como se entere tu mamá…—sorprendido el otro, a la niña.

—¿Tienes algún problema, Victorcito? —lo fulmina Irene—. Dad media vuelta y largaos con viento fresco.

—Ven conmigo, Elisa —María aparece de improviso y la coge en brazos—. Buena está doña Claudia —queda mirando a los pánfilos, y éstos a ella, muy sorprendidos—. ¿Son amigos vuestros? —les sonríe.

—Son ligones, doña María —ríe la niña.

—¡Ah! —sonríe y hace amago de marchar con la niña.

—Aguarde, doña María —aviesa, Irene—. Le presentaremos a los ligones.

—Vicente Eixart, señora —tiende su mano, ceremonioso, el primero.

—Este chico quiere hacerle la competencia a Lola, doña María —con sorna, Evelyn—. Se ha sacado lo de corredor de bolsa y vive en Barcelona. No sé qué hace por aquí en este tiempo… ¿Llovía en Barcelona, Vicentito?

Ni sabe qué hacer María, con la niña en brazos.

—Y yo soy Victor Arias, doña María —inclina la cabeza.

—Es un gigoló que vive más bajo el agua que encima, doña Maria. Tenga cuidado con él. Le encantan las señoras maduras —ríe Irene.

—Encantada de conocerlos, señores —se excusa y marcha con la niña, que contiene reír, en brazos.

—¿Quién es esa señora? —admirado, Victor.

—Es mi novia, pánfilo —con sorna, Irene—. ¿No te has dado cuenta? Así que ándate con cuidado.

—Sí, claro —ríe—. Y nosotros nos lo creemos.

—Si tanto os interesa esa madurita, os vais a la terraza, saludáis a Lola y que os las presente.

—¿Nos las presente? —no entiende el Vicente.

—A ella y a su hermana gemela, pánfilo —ríe Evelyn—. Hoy puede ser vuestro gran día. Lola os agradecerá las llevéis por ahí y les mostréis las mara>villas de Jávea. No sabe qué hacer con ellas.

—¿De verás? —se lo cree Victor.

—De veras, pesado. Pican seguro. Venga, largaos con viento fresco.

—Desde luego… —ríe que ríe Irene cuando marchan—. ¡Como en los >viejos tiempos! —choca su botella de cerveza con la de Evelyn.

—Tienen casi tengan treinta años y son más ingenuos que un niño.

—¿Tantos tienen?

—Por ahí deben andar, Irene.

—¿Qué hacemos?

—Pedir otra cerveza. Verás qué pronto aparece Carmen hecha una furia —ríe a gusto—. ¿En verdad son madres solteras? —sonríe.

—No insistas en ese tema.

—Y de esa hija de María… ¿tampoco me puedes decir nada? Lola no lo ha desmentido. Y para que Dolors la acepte como amiga, tiene que ser muy especial.

—Es muy especial, sí —sonríe—. Y los niños de Carmen —para y queda mirándola—. ¡Eso no vale! ¡Me estas embaucando! —la besa.

—Eso… embáucame tú a mí con besos —devuelve el beso—. ¿Cómo nunca nos liamos?

—Porque tú no sabes qué quieres, y a mí, nunca más de un día me duró una relación.

—Y de golpe… con dos maduritas ¡No te privas de nada! —ríe que ríe—. Pero me ha sorprende mucho el comportamiento de Lola. Si no son amigas suyas, y a ti te tiene ojeriza… ¿Cómo permite estéis las tres en Jávea y en su >casa? Y eso que no haya venido Dolors…

—Te va a salir humo, Evelyn.

—¿Qué líos estáis montando? —llega Carmen a su lado—. ¡Contenta está esa doña Claudia!

—¿Y Lola? —preocupada, Evelyn.

—¡Conteniendo reír! —ríe ella—. ¿Y eso dos paletos que habéis enviado?

—¿Y qué más le da a Claudia? —no entiende Irene.

—¿Qué más le da? Su hija pequeña no quiere bajar de los brazos de María, y no dejan de hacerse carantoñas. Y presumiendo ante su hermana que ella ha

estado aquí dentro, tomando naranjada con chicas mayores.

—¿Y don Lucio?

—¿El marido? Pasa de todo. De charla con sus amigos y Lola. Podíais salir y pedirnos que os invitemos a cenar. Y marcharnos. Entre esa Claudia, y los tontos contándome su vida, y queriendo ligar… me puede dar algo. Como María ha tomado a la niña como distracción…

—¿Qué has dicho al abandonar la mesa?

—¡Que iba al servicio! —ríe—. Y la Claudia quería acompañarme al tocador de señoras…

—Ve, en cinco minutos, salimos, Carmen —acaricia a hurtadillas Irene su mano.

—Si eso no es amor… —sonríe Evelyn.

—— *** ——

Despierta con sobresalto al oír sonar el teléfono.

¡Las dos de la mañana! Se inquieta y corre a la sala.

—¿Sí? —con temor.

—¡Daniel! —le llega por el auricular.

—¿Estás loco? ¿Qué ha pasado? ¿A qué llamas a estas horas?

—Me he despertado aterrado…

—¿Pretendes te cuente ovejitas por teléfono? —no sabe si reír a llorar.

—¡He tenido una pesadilla horrible! Me daban garrote vil y Dolores el >verdugo…

—¡No digas tonterías, hombre! —suelta la risa—. No hay mujeres verdugo; e, incluso en sueños, éstos van encapuchados. ¡Es el reglamento!

—Asustado estoy. ¿Qué comida tendremos mañana?

—¡Será posible! ¡A dormir, Arturo! A la una y media en el Comercial. Ya sabes.

Cuelga el aparato y vuelve a la cama.

XXI

—¿Coméis hoy con ellos? —Cita, apura el cola-cao.

—Si prima. Como el miércoles les invitó la prima…

—¿Comisteis también ese día con ellos? —sorprendido, Juan.

—Sí, Juan —sonríe Dolores—. Teníamos que leerles la cartilla para estos días.

—¡Pobre papá! —ríe el niño.

—Venga, terminad. Jorge ya espera abajo.

—¿Y no nos podéis acercar al colegio?

—¿Quieres dar envidia?

—No, Dolores. Pero ir hasta Rosales para coger el autobús…

—No vamos a cambiar las normas, Cita. Y a las seis os recogeremos en Rosales.

—¿Iremos a comprar mis botas? —interesado, Juan.

—Sí, primo —ríe Alicia—. Ni los gitanillos querrían las que llevas.

—¿Habéis dormido bien?

—Muy bien, Dolores —sonríe Cita—. Estuvimos ensayando un buen rato… a ver si llegamos a compenetrarnos tanto como vosotras.

—No se ensaya Cita. Cuando os sintáis muy unidos, podréis conseguirlo.

—¿No hay que guiñar el ojo o cosas así?

—No, primo —ríe—. Venga, coged las carteras.

—¿No las cogéis vosotras? —sorprendida la niña.

—No, Cita —sonríe Dolores—. Hoy es san Novillo.

—¡Qué morro tenéis, que dice la tía María! —coge Juan su bolsa.

—¿Y los botijos? —sorprendida Cita, tras darles Dolores uno a cada uno.

—Para vuestras profesoras de religión —sonríe—. A ver si se enteran quién fue san Isidro.

Tras subir los niños al autobús, Dolores despide al chofer.

—A la una y media estaremos delante del café Comercial, Jorge.

—¿No volvemos a Hermosilla? ¿Dónde vamos, prima? —no entiende Alicia.

—Subamos al piso. Quiero ver los armarios de los niños.

—¡No se te ocurrirá comprarles ropa!

—Para tomar nota de sus tallas.

—¡Ah, bueno! —respira aliviada.

—Y Cita necesita un trajecito sastre. Que se acostumbre a llevar falda.

—Sí, claro… Y Juan, un príncipe de Gales —ríe a gusto—. ¡Nos mata el tío, prima!

—Si no nos mata tras la comida, no nos mata ya nunca, Alicia.

—¿Crees es conveniente le hablemos de la relación de mamita y la tía? Me parece meternos en camisa de once varas, prima.

—Apuesto que ese tema lo tiene bien metido en su cabeza, Alicia —la abraza—. Y un marido, pensando cosas raras de su mujer, se puede volver loco.

—¡Como que va a hacer caso a la opinión de dos niñas!

—Más de lo que tú crees, Alicia —la prende por la cintura—. Subamos, a ver esos armarios.

—— *** ——

La inoportuna llamada le ha amolado el resto de la noche. A las cuatro de la mañana, insomne total, tendría que habérsela devuelto a Arturo…

Si a éste le seguía el fantasma de Dolores, a él se suman Irene y las demás. Un revoltijo de mujeres. Ya, más de diez días con tal suplicio. ¡Y lo que te rondaré, morena! Solo le faltaría que Cita espabilara… Ya llevaba dos noches y un día entero con Dolores y Alicia. Una sonrisa aviesa asoma. ¡Menudo lunes les espera a Carmen y Arturo!

Se levanta a las ocho, por huir de los fantasmas de la cama. Una buena ducha y mejor afeitado. Era rito diario. Y cree recordar que el miércoles fue el último día. Quizá sí. Tras su truncada visita al barbero el martes. Y ayer fiesta… Sonríe al pensar en los fanáticos de rasurado diario en barbería. No es martes… pero como si fuera. Tendrá que hacerse el café… Y le viene buena risa… A Irene le encanta como le sirve él su desayuno. Y ríe más. Se limita a mezclar, debe tener muy buena mano, la leche y el café. Pero… es María quién lo hace siempre. ¿Qué café le puede salir a él? Decide desayunar en la calle. Y quizá, coger la prensa. ¿Para qué? Anoche, ni la miró. Y si acaso le llamaran de la Junta… no cree que tal llamada se produzca antes de las diez.

Se viste y baja a la calle. Anda nublado el día, pero la temperatura es templada. Piensa en la ajetreada semana que está llevando y, en el mismo portal, no puede contener un nuevo golpe de risa. Cuando la comida en la Pérgola, el otro domingo, las únicas perspectivas, y emociones, que tenían previstas para esta semana eran los recitales de Ray Charles y Raphael… Estaría bien llevarse a Arturo esta noche al palco de doña Carmen…

Duda entre el Comercial, Tanín o la Santander. Se decide por ésta. En Alonso Martinez compra la prensa. Si se ha de quedar en casa esperando le llamen de la Junta o no… Cargado con los periódicos, entra en la cafetería. Café con leche y tostadas, le sentará muy bien. Se siente optimista.

—— *** ——

—¡Es fantástico dormir con Lola! —Evelyn, irrumpe en la habitación y se lanza sobre las tres—. ¡Arriba! Hace un día espléndido y un sol radiante. —no deja de hacerles cosquillas.

—¡Para quieta ya! —riendo, la abraza Carmen y ruedan sobre María e Irene—. ¿Nunca habías dormido con Lola? —sorprendida.

—No dejo de repetir que esta Lola no es Lola, y no me hacéis caso —se levanta Irene y toma a Evelyn por el brazo—. Venga, tú, abajo o dónde quieras >—la besa—. Ni imagines vas a meterte bajo la ducha con nosotras.

—Ya querría, ya… —devuelve el beso—. Desayunaré en casa. Que me vean un poco el pelo… Si no me encierran, en una hora vuelvo —besa a María y Carmen y marcha.

—¡Qué torbellino! —ríe María—. ¿Eras tú como ella, cielo?

—Mucho peor, querida. Mucho peor —sonríe—. Pero ya es agua pasada…

—¿Qué programa tenemos hoy, cielo? —a Lola, y besan sus mejillas las tres.

—¿No desayunáis? —sonríe—. Aprovechad, que Evelyn ha salido temprano y traído bollos para un regimiento.

—¡Como yo en Nicasio Gallego! —ríe María.

—¿Evelyn ha salido temprano y traído bollos? —sorprendida Irene—. Ésta no es mi Evelyn.

—No lo es, Irenita. Te lo aseguro —concisa—. Venga, preparaos el desayuno. No vayáis a perder la mañana.

—¿Qué tiene Lola, cielo? —extrañada, una vez en la cocina.

—¿Lo preguntas tú, querida? —le da buen reír.

—¿Porqué dices eso, cielo?

—Preguntarle a Lola que programa tenemos hoy… ¿Has olvidado que invitaste a Elisa a pasar la mañana con vosotras?

—¡Ah! —sonríe sonrojada—. No me acordaba… Además, no creo que su madre la deje venir. No le hizo ninguna gracia.

—Anda, carga el carrito y salgamos —ríe Irene.

—¿Sabes conducir, querida? —Lola, a María.

—¿A mí me preguntas, cielo? —extrañada—. Sí, sí. Tengo un cochecito, aunque no lo saco mucho…

—Cuando traigan a la niña, coges el Triumph y os vais donde queráis. Esta mañana estaré ocupada con Juan, el padre de Evelyn.

—Carmen es mejor conductora…

—¿Llevar yo este cacharro? —asustada—. ¿Estás loca?

—La playa del Arenal está ahí al lado —aviesa, Irene—. Dando un paseo, llegáis enseguida. Estrenáis los bikinis y os ponéis un poco morenitas…

—¿No vais a desayunar? —sonríe Lola—. Venga, apurad, antes que llegue >Lucio.

—¿Qué Lucio, cielo? —no entiende.

—El papá del querubín, querida. Si crees la va a traer Claudia, estás lista.

—Pero… —asustada—. ¿Qué voy a hacer yo con esta niña? ¡Si solo tiene cuatro años! No conozco ningún sitio, ni nada.

—Otra vez, cierras la boquita, querida —le mete un cruasán Irene en la boca.

—Y ni cuentes con Irenita y Evelyn, querida. A Claudia le daría un infarto si se entera que su niña ha estado con ellas —se levanta Lola—. Voy a cambiarme, que se me hará tarde.

—Pero… —María, con la boca abierta.

—Desayuna, querida; desayuna tranquila —la besa Irene.

—Desde luego… —contiene reír Carmen, y sigue con su desayuno.

—¡Podrían haber venido Dolores y Alicia! —masculla María.

—Precisamente Dolores… —sonríe Irene—. Y en un momento convence a Elisa que es una adulta y no debe ser tratada como niña… ¡Claudia os echa por vida del pueblo! —suelta la carcajada.

—Y si añades a Alicia… —se suma al reír Carmen.

—¡Divertidas estáis! —asoma Lola.

—¡Qué elegante! —sorprendida Carmen.

—Las llaves del Triumph están puestas. Vosotras mismas…

—¿Te vas a pie? —asustada, María.

—Juan y Catalina viven cerca —sonríe y besa las mejillas a las tres—. A la una nos vemos en el club náutico, queridas.

—¡Menudo marrón! —lamenta María, tras la marcha de Lola.

—Ven, Carmen —puja Irene de su mano—. Te enseñaré como funciona. Es una gozada conducirlo.

—¿Estás loca? —queda mirándola—. ¿Sabes como funciona?

—Y Evelyn… —sonríe—. Alguna vez se lo robamos a Lola.

—Pero… ¿Y si tenemos un accidente con esa niña dentro del auto? No, no y no. Yo no asumo riesgos.

—Pues… —sonríe.

—¿Pues, qué?

—Que cuando llegue Elisa… así desaparezca su padre, se subirá al auto, y no habrá fuerza humana que la saque de él… ¿Porqué os creéis que tenía tanto interés en estar con María?

—¿Conmigo? —ríe—. Si el auto no es mío, cielo.

—No. Pero como sois amigas de Lola, está convencida de que tendrá paseo con el auto.

—¡Qué tontería!

—¿Tontería? —mira hacia la verja y sonríe aviesa—. Ahí llega tu querubín con su papá…

La niña, al verlas en el porche, se suelta de su padre y corre, brazos abiertos, hacia María. Salta sobre ella.

—Buenos días, don Lucio —acude Irene a su encuentro—. ¿Ha desayunado? —lo abraza y planta un beso—. ¿Desea tomar cualquier cosa?

—No… no… —se acerca al porche, sin dejar de mirar alrededor.

—Buenos días, señor Ortega —tiende su mano Carmen—. Esperábamos a doña Claudia —sonríe—. ¿No va a venir?

—No… Ella no va a venir.

María deja a la niña en el suelo, y le saluda con la mano.

—¿Y Lola? —mira a Irene—. ¿No está?

—No, don Lucio. Ha marchado a casa de los Salt —sonríe mucho—. Ya sabe. Cosas de negocios con don Juan.

—Ya, ya. Claro —ni sabe qué hacer.

—A la una hemos quedado con ella en el club náutico, don Lucio. Y yo estoy esperando a Evelyn, para ir a dar una vuelta las dos por ahí… ya sabe… —contiene reír.

—Vete, papá —le empuja la niña—. Yo he venido para estar con María y su hermana. No con doña Lola.

—Bueno… —se decide—. Así, a la una estaréis en el club náutico.

—Sí, don Lucio. No sufra —lo empuja hacia la verja—. Elisa queda en muy buenas manos.

—A ti no te he visto —sonríe—. Y tú a mí tampoco. ¿Entendido?

—Es usted un ángel, don Lucio —lo abraza y besa—. Para nada nos hemos visto.

—¿Qué haremos? —la niña, de nuevo en brazos de María—. ¿Puedo coger un cruasán?

—Coge, coge, cielo —la anima—. Evelyn ha traído un saco esta mañana.

—¿También vive aquí ella? —se zampa enseguida la pasta.

—No, cielo. Los ha traído y se ha ido.

—¿Sin Irene? —la mira incrédula—. Una lástima que no esté doña Lola —fija la mirada en el auto.

—Una lástima, sí —sonríe Carmen—. Pero nos han dicho que aquí cerca hay una playa. Y tenemos piscina.

—¡Es verdad! Dolors tiene piscina. ¿Me podré bañar?

—¿Sabes nadar, cielo?

—Sí, sí. Nado muy bien —las mira—. ¿Vosotras no? —piensa un momento—. ¿Puedo decir de tú?

—Sí, cariño —la aúpa Carmen—. ¿Eres Elisita, o Elisa?

—Elisita… —se sonroja—. Solo ellas —señala a Irene— y Dolors, me llaman Elisa.

Irene, sentada en un sillón, divertida, no pierde detalle del diálogo.

—¿Te has peleado con Evelyn? —la mira.

—No, Elisa. En cualquier momento aparece y nos vamos.

—¿Os vais? —desencantada—. ¿Y cómo iré al club náutico? Está muy lejos. Y a pie…

—Es verdad, Elisa. A pie tendrás que ir. O te llevarán en brazos doña María y doña Carmen. Como les gusta tanto tenerte en brazos.… Pero Lola pesa demasiado —sonríe—. Tendrá que volver a pie desde el club. ¡Menuda caminata! Como su coche se quedará aquí…

—¿De qué habláis? —María, con la mosca en la oreja.

—Hay más de dos kilómetros y medio desde aquí al puerto, doña María —sonríe aviesa—. Es la distancia que tendrá que andar Elisa, para llegar junto a sus padres, y la que tendrá que recorrer Lola, para volver desde el puerto hasta aquí. Como el auto está parado y nadie sabe conducirlo…

—Eso es chantaje, cielo.

—Para nada, querida —sonríe—. Solo describía la realidad. Y no parece que a Elisa le guste mucho caminar. ¿Verdad, Elisa?

La niña las mira. Ora a María, ora a Irene.

—¿Querida? —mira a Irene—. ¿Ya no es doña María?

Se sonroja María

—Lola dice mucho “querida”. ¿No te has fijado? —rápida Irene—. Me lo ha pegado.

—¡Ah! —sonríe—. Como le digas “querida” a mi mamá, seguro te pega ella —ríe—. Y no me gusta caminar. Un poquito, sí. Pero tanto… Mejor me lleven ahora a casa, que está más cerca. Si vamos más tarde, mi mamá ya no estará.

—¡Será posible! —ríe María—. Dime como arranca este cacharro, cielo —se acerca a Irene y puja de ella—. Nadie irá a pie a ninguna parte. Si nos estrellamos, nos llevará una ambulancia —ríe

Irene la toma por la cintura y descienden del porche. La niña se baja de Carmen y va tras ellas.

—¿Sabes conducir? —mira sonriendo a Irene.

—Anda, sube detrás —la toma en brazos y la deja dentro del auto—. Verás cómo nos divertimos enseñándole a María —nota la extrañeza de la niña—. He dicho María, sí —sonríe—. Tú de cuánto oigas y veas, no has de decir nada. ¿De acuerdo?

—Sí, sí —sonríe—. Nada le diré a doña Lola.

—No se refería a Lola, cielo —sube María al asiento del conductor—. Es a tus papás y otra gente a la que nada le tienes que decir. ¿Entiendes?

—Sí, sí —sonríe.

—Sube a mi lado, cielo y explícame el cambio de marchas.

—¡Estáis locas! —se acerca Carmen y saca a la niña del auto—. Si aprende a conducirlo ya subiremos, Elisa. Antes no. No vayamos a tener problemas. ¡Y la rodilla de Irene no es la palanca del cambio, lista! —ríe, y más la niña.

Le explica Irene el cambio de marchas.

—Solo hay cuatro, querida. Y están sincronizadas. Casi no te has de preocupar del embrague. Solo cuando sales en primera. El punto muerto, al medio. Dale al arranque y probamos.

—Vamos al porche, Elisa.

Hasta tres veces, se le cala el auto.

—Suave, querida, suave… Eso es… muy bien. Ahora prueba la marcha atrás.

Poco a poco, le coge el tranquillo al auto.

—Salgamos a la calle y daremos unas vueltas. Sin prisas, querida. Lo haces muy bien.

Cruzan la verja y toman la calle.

—¿Lo hace bien, verdad? —sonríe Elisa—. ¿Tienes naranjada?

—Vamos a la cocina. Miraremos por la nevera.

Hay una botella de zumo. Llena un vaso, coge una cerveza y vuelven al porche. Sienta a la niña a su lado, en un sofá.

—Irene y vosotras os conocéis mucho, ¿verdad? —sonríe.

—Mucho, Elisa, mucho —sonríe y la abraza—. Por eso no tienes que decir nada a nadie.

—No, no —se sonroja—. A nadie diré —la mira—. ¿A Evelyn?

—A ella tampoco. Mejor que ella no sepa que tú lo sabes. ¿Me guardarás otro secreto?

—¿Otro? —emocionada.

—Uno, no. Dos —sonríe—. Creo eres una niña muy lista y muy seria. Yo tengo dos hijos. Un niño de siete años, y una niña de nueve. Pero muy lista, y no tonta como tu hermana.

—¿Cómo es que no los has traído? Me gustaría conocerlos.

—Se han quedado en Madrid con Dolores y Alicia.

—¿Alicia? ¿Quién es?

—Es el otro secreto, Elisa. Alicia es la hija de María. Tiene quince años. Como Dolores, y se llevan muy bien.

—¿Dolors tiene una amiguita? —la mira rara—. Ella no tiene amigas.

—Ahora sí la tiene. Alicia y ella son muy, muy amigas.

—¿Y porque es secreto? —no entiende.

—Ni yo lo sé —ríe a gusto—. Pero es secreto. Así que tú, a guardarlo. ¿Verdad?

—Sí, si —la abraza—. Gracias por decírmelo. A nadie diré.

—Ni a María ni a Irene. Mejor crean que tú no sabes nada. ¡Me matarían! —le da buena risa. La mira—. ¿Porqué decís Chabia? ¿No es Jávea?

—Es Xàbia. No Chabia. Es el nombre en valenciano del pueblo.

—Bueno… —ríe—. Seguiré diciendo Jávea. ¿No están tardando mucho?

—Un poco, sí —la abraza

Cruza el auto la verja, y tras él, Evelyn e Irene, con la moto.

—¡Lo lleva María sola! —aplaude la niña y corre al auto. Carmen tras ella.

—¡Es una maravilla, cielo! —abraza a Carmen—. ¿No lo quieres probar? Tú lo llevarás mejor que yo. Seguro.

—¡Venga, anímese doña Carmen! —jalea Evelyn—. Suba conmigo, enseguida le enseño los trucos del cambio de marchas.

—No sé… —duda.

—Evelyn es mejor maestra que yo, Carmen. Venga, da una vuelta con ella.

—¿La tuteas delante de Elisa? —se extraña Evelyn.

—Enseguida nos ha calado, cielo —la toma en brazos—. Es una niña muy lista.

—¡Ah! —sonríe—. Mejor; cada vez que os digo doña, me viene ataque de risa. Vamos Carmen. Te doy una vuelta y te fijas como cambio. Enseguida cogerás el truco.

—¡Ve con ella, Carmen! —aplaude la niña.

Se decide y marchan.

—¿Puedo bañarme en la piscina?

—¡Muy buena idea, Elisa! Vamos a bañarnos desnudas. ¿Vienes, querida?

—Id, id. Me quedo en el porche a esperar que vuelvan.

—¿Tienes vergüenza de desnudarte delante de Irene?

—Sí, Elisa. Me daría mucha vergüenza. Ya soy mayor.

—Y ella siempre te dice “querida” —sonríe—. Y solo te lo dice a ti. No como Lola, que lo dice a todas.

—Pero… —atónita queda.

—Si te bañas desnuda con nosotras, te cuento un secreto.

—¿Tan pequeña y tienes secretos? —ríe Irene.

—Desde hoy, tengo muchos secretos, Irene —sonríe.

—¿Desde hoy? —extrañada—. Nosotras solo te hemos contado uno —mira a María—. Creo que Carmen se ha confesado a ella, querida. ¿Es así, Elisa?

—Si no viene a la piscina, no lo cuento.

—Bien, me desnudaré —acepta—. ¿Nos lo cuentas ya?

—En el agua. Solo dentro del agua.

Van a la piscina, se desnudan y zambullen.

—¡Esta fría! ¡Muy fría! ¡Abrázame, cielo! —se aferra a Irene.

—Este secreto tampoco lo contaré —ríe la niña.

Se abraza a ellas y narra los secretos de Carmen.

—Si Carmen te ha dicho que no me lo digas… ¿porqué me revelas su secreto?

—Porque se refería a ti. Y si sé algo de ti, no puedo escondértelo. ¿Verdad Irene?

—¡Qué lista es mi Elisa! —la besa.

—¡Al lío! ¡Al lío! —Evelyn cae sobre ellas. Carmen, duda.

—Si mi mamá nos viera… —ríe Elisa—. ¿No te bañas, Carmen?

—¿Qué le habéis contado a Elisa? —las mira Evelyn.

—Lo mismo que a ti, cielo —la abraza.

—¡Voyyy! —salta Carmen al agua—. ¡Está fría! ¡Socorro! —sale rápida de la piscina.

Irene va tras ella. Saca albornoces del armario y le da uno.

—Tápate bien —la abraza—. ¿Has llevado el Triumph?

—¡Una maravilla de auto!

—¡Salid del agua! Ya va siendo hora de moverse. Hay que volver a la civilización.

—Tú y yo no llevamos prisa, Irene —sonríe Evelyn—. Hasta la una y media no es prudente que lleguemos —suelta la risa—. ¡Tenemos que mantener viva la llama de nuestra mala fama!

—¿Iremos con el Triumph?

—Sí, cielo. Pero lo llevará Carmen. Es mejor conductora que yo. Sécate bien y vístete. Nosotras subimos a cambiarnos.

—¿Puedo tomar otro vaso de zumo? —las sigue al porche.

—Ya sabes dónde está —la besa Carmen—. Entra el vaso y sírvete tú misma. Enseguida bajamos.

—— *** ——

—Estoy más nervioso que el día de mi primera cita con Carmen, Daniel.

En la barra del Comercial, aguardan la llegada de las niñas.

—¿Se te ocurre dónde llevarlas a comer? Oliveros, descartado.

—Sí, Daniel —sonríe—. Creo que el Sanabria, en doctor Mata, es buen sitio. ¿Te parece?

—Muy buen sitio, sí. Pagaré las cervezas, no sea cosa el camarero me persiga otra vez.

—¡Qué prisa tienes!

—¿Habéis pagado? —Alicia, a modo de saludo—. Venga, pagad y vámonos. Jorge y Dolores esperan en el auto.

—¿Que qué prisa tengo? —le da buena risa.

—Sube delante, Arturo —ordena Dolores—. ¿Sabéis ya dónde vamos?

—Sí, sí…

—Díselo a Jorge. En voz baja —ríe—. Queremos nos deis la sorpresa.

Arranca el auto.

—¿Te han llamado de la Junta, papá?

—Para nada, hija. He perdido la mañana en casa, para nada.

—Es normal que no te hayan llamado, Daniel —sonríe Dolores.

—¿Normal? —la mira—. ¿Porqué te parece normal, lista?

—Papá… Ya sabemos que somos muy listas —sonríe—. No tienes que pregonarlo a cada momento.

—Puede que no se hayan enterado de las detenciones. Si es así, no tienen porqué llamarte para nada. Y si se han enterado, les habrá caído la cara de vergüenza y nadie quiere quedar en ridículo llamándote.

—Tiene sentido, Daniel —se gira Arturo—. Prepararemos lo que sea y el lunes lo presentas.

—No, tío —sonríe—. Tenemos una idea mejor que preparar lo que sea.

—¿Una idea mejor, hija? —ríe a gusto—. ¿También habéis estudiado derecho? ¿Qué idea?

—Solo has de presentar un rollo de papel de vater, Daniel —sonríe a lo Zárate—. Firmado por ti, eso sí.

Arturo suelta una carcajada. Daniel, pálido, pálido.

—Ya hemos llegado —anuncia Jorge tras parar el auto, bajar y abrirle la portezuela a Dolores.

—A las cinco y media nos recoges en el pub Santa Bárbara, Jorge —le despide.

—¿Sanabria? ¿Comeremos aquí, papá?

—¿No os gusta el sitio? —mira a Dolores.

—No está mal, Daniel. ¿Creías no nos iba a a gustar? ¿Comemos en la calle, o entramos? —sonríe.

Daniel y Arturo abren la marcha. Ellas detrás, manteniendo una distancia.

—¿Vienen a comer? —un anciano camarero sale a su encuentro—. Como no tengan reserva…

Se miran confundidos. Ni han pensado en reservar nada.

—¡Disculpen! —se azora, les da un empujón y va hacia la puerta—. ¡Señorita Zárate! —tiende su mano—. Es un placer verla de nuevo.

—Buenos días, don Ramón —aprieta su mano—. ¿La familia bien?

Ellos, petrificados.

—Muy bien, muy bien. ¿Y doña Lola?

—Perfectamente. Estos días está fuera. Venimos a comer, ¿Tienen sitio?

—Para ustedes siempre tenemos sitio —mira a Alicia—. ¿Para dos?

—Para cuatro, don Ramon. Ellos —los señala— nos acompañan.

—¡Disculpen señores! —blanco—. Yo no sabía… Pasen, pasen.

Los lleva al fondo del local. Una mesa, ante un gran ventanal.

Enseguida viene Tomás y les toma nota —les pasa la carta y marcha.

—Desde luego… —Daniel, ruborizado todavía.

—Si fuerais galantes y permitierais a las señoras ir delante, no tendríais estas sofoquinas —sonríe y acaricia su mano—. Es el mejor restaurante humilde que conozco. A Lola le encanta este sitio.

—Y sabrás qué se puede comer, claro —con humildad, Arturo.

—Claro, Arturo. ¿Elijo yo para todos?

—Sí, prima —ríe—. A saber qué nos pedirían ellos.

—Buenos días, doña Dolores —saluda, sonriendo, el joven camarero—. ¿Ya han decidido?

—Sí, Tomás. ¿Te reconciliaste con tu novia? —sonríe.

—Sí, sí… —rojo como tomate—. Sus consejos fueron muy buenos.

—Me alegro Tomás —lo mira—. Toma nota. De entrante, y en medio de la mesa, una ensalada valenciana, tortilla de bacalao y pulpo a la sanabresa. Después, chuletón sanabrés. Para Alicia y para mí, a mi gusto, para ellos… —los mira.

—A tu gusto… A tu gusto también. ¿Verdad, Daniel?

—Sí, sí —acepta, boquiabierto.

—Agua para nosotras y Sangre de Toro para los señores. ¡Ah! Y saca pan; les gusta mucho —sonríe.

—Muy bien, doña Dolores. Les daré preferencia en la cocina.

—No llevamos prisa, Tomás —sonríe—. No las agobies. De momento, el pulpo, el pan y la bebida.

—A sus órdenes, doña Dolores —retira las cartas y marcha.

—¿Lo reconciliaste con su novia, prima? —alucinada.

—Estos hombres… se ahogan en vaso de aceite, Alicia —los mira—. ¿Y bien?

—¿Bien, qué? —no entiende Arturo.

—¡Vaya padre, prima! —ríe—. Ni se acuerda de sus hijos.

—¡Es verdad! —rojo, rojo—. Es que con vosotras… —sonríe—. ¿Están bien?

—Muy bien, Arturo. Tienes unos hijos muy solidarios.

—¿Solidarios? —extraño—. ¿A qué te refieres?

—¿No sabes qué es ser solidario, tío? —sonríe.

—Claro que lo sé —airado—. ¿Solidarios, en qué?

—Ya ves, Alicia —sonríe—. Le sorprende puedan serlo.

—Ya empezamos… —sonríe Daniel.

—¿Cómo nunca los llevasteis a la pradera?

—¿A la de san Isidro? —sorprendido—. Es un lugar horrible, atestado de gente, y a la que te descuidas, te han robado la cartera. ¿Acaso los llevasteis allá ayer?

—Es la tradición, Arturo. Pasamos allá la mañana.

—Y la suerte que tuvo Cita, que encontró su pulserita en el bolsillo. Creía que se la habían robado aquellos niños… —sigue Alicia.

—¿La pulsera de Cita? —asustado—. Si la pierde, a Carmen le da algo.

—¿Qué niños? —cauto, Daniel.

—Unos gitanillos. Daban una pena…

—Tres niños y dos niñas, tío. Y sí daban pena, sí —ríe.

—En un plis-plas, se jalaron toda nuestra comida —en tono apesadumbrado.

—¿Os quitaron la comida? ¿Qué comida? —no entiende Arturo.

—A la pradera se va a divertirse y también a comer. En plan campestre. ¿No lo sabes, Arturo? —con sorna—. Hicimos tortillas de patata, y Cita y Juan prepararon cordonbleu…

—¿Los niños prepararon eso? —le da buena risa—. Esa sí que no me la creo.

—¿Te das cuenta, Alicia? —tristona—. Ni sabe de la buena disposición de sus hijos para la cocina.

—Es natural, prima. El tío nunca entra cuando se cocina.

—Verás con qué buen ánimo entra a partir del lunes, Alicia —sonríe y acaricia la mano de Arturo.

—¿De qué habláis? ¿Qué más os da a vosotras si entro o no en mi cocina? —molesto.

El camarero trae la bebida, el pan y el pulpo.

—Come pulpo, tío. Está muy bueno. Y tú también, papá. ¡Estás muy callado!

—Para que no le entren moscas… Sirve el vino, Daniel. Y tú no te sulfures, Arturo. ¿Te da igual si Cita pierde o no su pulserita?

—¡Yo no he dicho eso! Buen disgusto hubiera tenido si la pierde.

—Pero por el disgusto que pudiera tener la tía… Eso has dicho, que a ella le podría dar algo.

—¡Será posible! —sonríe—. Si está bueno el pulpo, sí.

—Y el vino, Arturo —tras probarlo, Daniel—. ¿Cómo os quitaron las viandas esos niños?

—¿Hemos dicho eso, prima? —muy sorprendida.

—Yo no lo he dicho, y a ti no te lo he oído, Alicia. Claro, como no saben de la solidaridad de los niños, piensan lo peor.

—¡Y si os explicarais claritas no nos haríamos estos líos! Os gusta sacarnos de quicio —agrio, Arturo.

—Menos preguntar, dirán cualquier cosa. ¿Te fijas, Alicia?

—Es verdad, prima —sonríe—. Explícales clarito.

—Veréis… cerca, estaban esos gitanillos. y daban mucha pena, sí. Tanta que Cita y Juan se acercaron a ellos, los trajeron a la mesa y les dieron toda la comida.

—¡A gusto y rápido se lo zamparon todo! —ríe Alicia.

—¿Eso hicieron ellos? —anonadado Arturo.

—¿Tanto te sorprende, Arturo? —sonríe.

—Sí, la verdad es que sí.

—No tendría que sorprenderte, tío.

—Quizá se sorprenda porque nunca les hayan inculcado que es bueno ayudar al prójimo, Alicia.

—No os paséis, no os paséis —serio.

—Bueno… tienes razón, Arturo. No es de nuestra incumbencia cómo los eduquéis. ¿Verdad, Alicia?

—Es verdad, prima. Y siendo así, ya no nos vamos a preocupar de qué hagan o no Cita y Juan. Para eso tienen a sus padres.

Arturo y Daniel se miran desconcertados.

—Así es Alicia —mira a Arturo—. Un tema menos. ¿Qué otros temas querías tratar con Alicia y conmigo?

Les sirven la tortilla de bacalao.

—Comed, comed —sonríe Alicia—. Tiene muy buena pinta esta tortilla, prima. Tenemos toda la tarde para escucharte, tío. No hay prisa.

—Y también tenemos tiempo para ti, Daniel. No creas te olvidamos.

—¿Te das cuenta, Daniel? —sonríe Arturo—. Ya te están haciendo como el otro día.

—Come, Arturo. Está muy buena la tortilla —evade.

—Pensándolo bien… —pausa Dolores, como pensando—. Tampoco merece la pena tratar acerca de la querencia que me tiene Carmen. En dos días se le pasará.

—Es verdad, prima. Seguro en dos días se le pasa y solo piensa en Cita como hija. Se está haciendo tan mayor…

No dejan de mirarse ellos.

—Estupendo —sonríe—. ¡Animaos, caramba! Por un día tendremos una comida tranquila. ¿Hablamos de política, de fútbol?

—Recuerda que mañana tenemos que salir todos juntos, prima.

—¡Es verdad! —palmea a Daniel—. ¿Qué habéis pensado?

—Ni se les ocurre nada, prima —ríe a gusto—. Como el auto del tío es amplio, que pasen a recogernos a las nueve por Hermosilla. Habrán tenido tiempo para pensar.

—Pruébelo, doña Dolores. Si no está a su gusto los devuelvo a la cocina —el camarero, sirve los chuletones y aguarda.

—En su punto, Tomás —tras probarlo—. Díselo a Clarita.

—¿Sabes el nombre de la cocinera? —sorprendido Daniel.

—¿No conoces tú el nombre de los camareros de los lugares que frecuentas?

—¿Nos llevaréis al pub Santa Bárbara, papá? No hemos estado nunca.

—Ni lo sueñes, Alicia —ríe Dolores— No querrán conozcamos su lugar de meditación. ¿Meditasteis mucho rato allá ayer?

—Ni nos han contado nada de su jornada de ayer, prima.

—¿Está en su punto el chuletón, señorita Zárate? —a su lado el anciano camarero.

—En el punto perfecto, don Ramón —sonríe.

—Nos ha alegrado mucho a todo el personal su visita. Estábamos muy preocupados.

—¿Preocupados? —sorprendida—. ¿Cómo es eso, don Ramón?

—Verá usted —baja la voz—. En este local frecuentan mucho chóferes del Parque Móvil. Como Sindicatos para al lado…

—¿Y?

—Ayer, un grupo de ellos, mientras comían, comentaban de la detención de un peligroso comando etarra. Ya sabe… los clientes hablan, y oímos.

—¿Hablaban de mí? —intuye.

—Sí, señorita. Y como hay un poco de confianza, les pregunté. Me dijeron que la unidad antiterrorista, tras brillante servicio, había capturado a doce etarras, aquí en Madrid… Y que usted era su objetivo. ¡Así nos ha dado tanta alegría verla!

—Nada hemos leído en la prensa sobre tales detenciones.

—¡Así dijeron ellos! Que nada saldría publicado.

—No se crea nada de lo que oyó, don Ramón. Si hubiera ocurrido algo así, Lola hubiera sido informada de inmediato. Y le aseguro que ninguna llamada ha recibido del ministro de la Gobernación estos días. Créame.

—Si usted lo dice, seguro me lo creo, señorita Zárate ¡Qué bocazas! —ni sabe qué hacer—. Coman, coman… —se retira.

—¿Doce etarras? —asustado Arturo.

—Así se escribe la historia en este país, Arturo —sonríe Dolores—. Por rumores… Estábamos en el pub Santa Bárbara, ¿verdad, Alicia?

—No sé si vale la pena acompañarles, prima. Como ya lo hemos hablado todo…

—Al terminar de comer nos acercamos hasta la cuesta de Moyano, Alicia. Miraremos libros viejos, y mataremos el rato hasta que vayamos a Rosales.

Daniel mira a Arturo y le da un puntapié.

—¿Qué tomaremos de postre, prima?

—Está muy buena la cuajada, Alicia. Y ellos, tomarán café. ¿Sí? —los mira.

—Sí, sí. Café nos va bien —acepta Arturo—. ¿De verás queréis os llevemos al pub?

—Bueno… No es que nos muramos de ganas, tío. Solo era una idea. Para chinchaos —sonríe.

—¿No tenéis noticias de Carmen e Irene? —los sorprende Dolores.

—Seguro no les han llamado, prima. Si me entero que mi mamita les llama a ellos y no a mí, me enojaré mucho con ella.

—No tendrán tiempo, Alicia. Gozando de sol y playa y de unas noches tranquilas…

—¡Y Lola estará hasta el gorro de Carmen! —ríe Alicia.

—¿Porqué estará Lola hasta el gorro de Carmen? —muy interesado, Arturo.

—A ver, tío. ¿Porqué crees que Carmen ha viajado con ellas?

—Los hombres son así, Alicia —sonríe—. Tal vez Arturo piense en turbias historias entre Carmen e Irene.

—¡Qué tontería! —ríe—. Cuatro achuchones, rodando sobre la arena… Como cuando están en casa. Si fuera otra cosa, ya habría salido en la prensa que mamá las había asesinado.

Les retiran los platos; Dolores pide el postre.

—Si queréis venir al pub, os llevamos —se anima Arturo—. No tenemos ningún problema ni secreto.

—¡Está muy buena la cuajada, prima!

—Y si la tomas despacio, te sabrá mejor, Alicia. ¿Vamos con ellos?

—Bueno… si se empeñan… Pero nada de alcohol nosotras. Solo agua.

—Cuando queráis… la nota está a vuestra disposición —se levanta Dolores—. Os esperamos en la puerta. ¡Y dejad buena propina!

En la puerta los despiden don Ramón y casi todos los camareros.

—Desde luego… —Arturo, al subir al taxi.

—Eres un quejica, Arturo.

—No, no, Dolores. Simplemente, no gano para sorpresas con vosotras.

—Para que no te sorprendas, esta tarde saldremos con tus hijos de compras. Hemos mirado sus armarios y queremos complementarles con zapatos y alguna otra prenda. Y no con la idea de que Cita deslumbre a sus amigas. Ella ya tiene muy claro que no es correcta su idea.

—Aunque me opusiera…

—Esa no es respuesta, tío.

—Bueno… Compradles cuantas prendas queráis. ¿Es respuesta?

—Como respuesta a que no te enteras de nada, sí, Arturo. No compraremos los que nos venga de gusto, sino aquello que creamos les puede ir bien y hoy no lo tienen.

—No te digo…

Se mantiene el silencio hasta llegar a Fernando VI.

—A punto he estado de dejaos en el taxi.

—Tontito eres, Arturo —se cuelga del brazo—. Por suerte no estoy casada contigo.

—Es muy bonito este local, papá —mira por todo—. ¿Es así un pub irlandés, prima?

—Si hubiera catorce grifos más de cerveza en la barra, quizá. Pero puede valer como ejemplo, sí.

—¿Tantos grifos?

—Tendrías que dedicarte a correr mundo, Daniel —sonríe—. En cuánto pidas la excedencia, te dedicas a ello.

—Muy fácil te resulta a ti todo. Sentaos.

Ocupan un vetusto tresillo en un rincón.

—Time is gold, Arturo —mientras abre el botellín de agua—. ¿Qué problemas tienes con Irene, y porqué crees te podemos explicar ni sé qué?

—No te ha importado diéramos carpetazo a los temas que inicialmente nos querías plantear, tío —sonríe—. Y deseando viniéramos aquí…

Palidece Arturo; boquiabierto, Daniel.

—Bien, de acuerdo —reacciona—. No entiendo, y cada vez me preocupa más, la relación entre mi mujer e Irene. Y como no lo entiendo, y no me quiero volver loco, he pensado que vosotras, siendo lesbianas, quizá podríais aportar, lo que sea, sobre esa repentina inclinación de Carmen. ¿Queda claro?

—Claro y valiente, Arturo —sonríe y toma su mano—. Así, sí nos entenderemos.

—¿Y?

—¿Y? —lo mira—. Tú sabrás Arturo. Si no nos explicas a qué relación o inclinación te refieres, difícilmente podemos opinar nada. ¿Verdad, Alicia?

—Verdad, prima. No sabemos qué le puede volver loco.

—¿Estáis ciegas? —mira, asombrado, a una y otra—. ¿No veis las lenguas en sus bocas y cómo se meten mano?

—¡Ah! Es eso —sonríe Alicia.

—¿Te parece poco? —no se lo cree—. Buena ayuda me estáis dando… —ríe, nervioso.

—Y no ves nada más, Arturo.

—¿Qué tengo que ver más? ¿Acostadas en la cama?

—Si vieras eso, sería buen síntoma, Arturo —sonríe a lo Zárate.

—¿Qué? —ríe—. ¡Estás bien loca!

—¿Porque sería buen síntoma, Dolores? —se interesa Daniel.

—Eso… tú dales cancha.

—Significaría que en modo alguno sienten estar cometiendo nada malo. De la misma manera que cuando se besan y magrean ante nosotros. ¿Entendéis? —los mira—. Quizá tu problema, Arturo, es que solo te fijas en el contacto físico y no en el espiritual.

—¿Contacto espiritual? —alucina—. ¿De qué vais vosotras?

—Te has referido hace un momento a la repentina inclinación de Carmen. Y supongo te referías a su inclinación por Irene. ¿Crees que tal inclinación obedece, tan solo, a que Irene sea muy atractiva y emana sensualidad por todos sus poros? ¿No se te ocurre pensar que el deseo físico nace después de haber recibido otros flujos de ella, o su entorno cercano?

—El día que os entienda… —musita Daniel.

—Eso digo yo —ríe—. ¡No hay quién os entienda!

—Bueno… —sonríe y acaricia su mano—. Ahora te ríes, antes en el taxi, a punto has estado de sufrir arrebato. Es una mejora, ¿no crees?

—¿Qué tiene que ver una y otra cosa?

—Que sigues sin enterarte de nada, Arturo. O lo que es peor, sin deseo de enterarte de nada.

—¿Qué es eso de otros flujos de ella o su entorno cercano?

—Irene puede volver loco a cualquiera.

—¡Eso lo sabemos muy bien! —sonríe—. ¿Y?

—Ahora entrarás tú en juego, papá —toma su mano—. No te enojes mucho.

—¿Cómo sabes qué va a decir Dolores, hija?

—Anda que eres cortito, Daniel —ríe a gusto—. Te sorprendes de qué pueda saber del siguiente paso de Dolores, y para nada te has enterado que, de antemano, sabían qué iba a pedirles yo. ¿Has hablado tú con ellas de nuestra charla?

—No, no… ¿En qué voy a entrar en juego yo?

—Mamita, al mismo tiempo, os encandiló a mamá y a ti. Y ni a uno ni a otra, os importó que coetáneamente, mantuviera relación con los dos.

—Ni me importó, ni me importa. Irene es así, y no quiero perderla.

—Ni os importó a los dos que Carmen supiera de ello, Daniel. ¿Qué impacto crees pudo producir en ella? ¿Qué impacto produjo en ti, Arturo?

—¡Que estaban locos! —ríe de buena gana—. Pero viéndoles tan felices…

—¿Repites eso, tío? —sonríe.

—Que se les veía y ve felices. Es evidente.

—¿Y en Carmen? ¿Qué crees le produjo?

—No lo sé Dolores —serio—. No hemos hablado de ello. Pero enseguida le entró el gusto por Irene. De menos a más, le fue entrando.

—Pero la tía, ya se había interesado por las ideas políticas de Irene, por ejemplo. Previa a la sexual, ya existía atracción por su personalidad.

—¿No se te ocurre pensar que Carmen, al ir recibiendo las caricias de Irene, que fue a por ella descaradamente, pensara que compartiéndola sus hermanos, y en particular su hermana gemela, podía ser bueno, y nada nocivo, el goce con ella?

—Mamá es lesbiana; Irene bisexual. ¿Qué crees pueda ser Carmen, tío?

—¡Menuda pregunta me hace la sobrina! —ríe sonrojado.

—¿No tienes opinión, Arturo?

—¡Qué sé yo! Y ni sé porqué me confío a vosotras. ¡Siempre acabáis confundiéndome!

—¿En qué te perjudica la relación que ellas mantienen, Arturo?

—¿Perjudicarme? —la mira—. En que me estoy volviendo loco dándole vueltas a la cabeza.

—¡Ah! Así, tío, nada tiene que ver por merma de tu goce sexual con ella, ni preocupación por la impresión que las caricias entre ellas puedan producir a Cita y Juan.

—¿Habéis hablado con ellos de eso?

—No, tío. Ellos nos han hablado a nosotras. Pero si quieres saber que creen, tendrás que preguntárselo. ¿Verdad, prima?

—Sí, Alicia. Para nada queremos influirles respecto a esa cuestión. Así que dejémoslos aparte ahora. ¿Contestas a la pregunta de Alicia?

—¡Increíble! —sonríe—. Una pregunta… quizá para ahorrarnos tiempo. ¿Pretendéis convencerme de que incluso, entregándose por completo, puede resultar algo bueno?

—¡Con María hemos topado! —ríe Dolores.

—¿María? —sorprendido, Daniel—. ¿Qué pinta ella ahora?

—¡Papá! —ríe—. El tío cree que Carmen le pone cuernos… y María teme que se los ponga Irene. Ambos tienen el mismo problema.

—¡Es verdad! —ríe Arturo—. Bien le saca María las garras a Carmen.

—Parece te alegre su sufrimiento, Arturo.

—¿Ha parecido eso? No, no. No me alegra. Solo que ahora he caído en la cuenta de que María, pueda acabar tan loca como yo.

—Es su problema, Arturo. María es inteligente y acabará aceptándolo.

—¿Qué tiene que ver la inteligencia?

—La inteligencia abre vías a la comprensión. Los celos estúpidos, no. Y María entenderá que, al margen de sus tontos celos, la relación plena de Carmen e Irene es buena para el conjunto de la familia. Y por tu silencio, entendemos que tu goce sexual con Carmen es mucho mejor que antes, y que no te has planteado que su relación pueda perjudicar a Cita y Juan.

—Eso es cierto. Gozo mucho más, y ni había pensado en los niños. Pero aceptar se acuesten juntas y gocen totalmente sus cuerpos… se me hace muy difícil de entender y aceptar.

—Creí que ese tema de que el no entendimiento lleva al rechazo, ya lo habías superado, Arturo. Y en su momento diste el visto bueno a las caricias entre ambas. Y el roce, da más y más goce. ¿Crees tendrá buena repercusión en el conjunto de la familia que tú digas: “De aquí no paso”?

—Dale el consejo final, prima —sonríe—. Se nos va a hacer tarde.

—Sí. El tiempo pasa volando. Te digo. Uno: Sincerarte con Carmen. Hablad los dos sobre el tema sin tapujos. Dos: Escuchar a tus hijos. Y digo escucharlos, no intentar cambiar su idea. Tres y último: Habla con María; quizá ella ya se plantea de otra manera la relación con Irene y Carmen, y lo entiendes mejor.

—Esto… —curioso Daniel—. ¿Cuándo habéis resuelto todo esto?

—Anoche en la cama, papá —sonríe—. No solo hay sexo sobre ella. Prueba algún día de hablar, de lo que sea, con Irene… Y quizá, tú también con Carmen.

Suena un claxon en la calle.

—¡Es Jorge!

Salta Alicia sobre ellos. Los besa y abraza. Tras ella, Dolores.

Salen a toda prisa.

—No pueden tener quince años solo, no —mueve la cabeza Daniel.

—Me ha gustado esa idea del rollo de papel higiénico, Daniel.

—¿Estás loco? —atónito.

—¿Qué vas a presentar si no? —ríe—. Tu expediente es una mierda. Tiene sentido, Daniel.

—¿En una cajita con lacito? —con sorna.

—Sí —sonríe—. Dirigida al instructor David Martinez. Y si por un casual lo hubieran soltado y estuviera en la Junta, se la entregas en mano y que te firme el recibí. Es muy buena idea.

—Locas de remate están.

—Y locos nos vuelven —lo mira—. ¿No te has dado cuenta?

—¿Cuenta, de qué? —sorprendido.

—Dolores, sobre María…

—Como no te expliques…

—Del “¡con María hemos topado!”, ha pasado a que quizá ella ya lo sienta de otra manera.

—¡Hilas muy fino tú! —ríe.

—Ellas hilan, Daniel —palmea su mano—. Y dejan el hilo por el suelo, para que tiremos de él. Algo se han guardado. Lo barrunto.

—No seas agorero y tomemos otro gintonic. Ha resultado una comida muy agradable. Y seguro mañana nos lo pasamos en grande con niño y niñas.

—¿Tú crees? —lo mira escéptico—. Mejor bebamos para no pensar en mañana.

—— *** ——

—¿Habéis venido con el Triumph? —las abraza y besa Lola.

—Si, cielo. ¿Estás sola? —extrañada María, al verla en la terraza del club.

—¡Mejor sola que mal acompañada! Sentaos y pedid lo que queráis. ¿Te han tratado bien las señoras, Elisita?

—Muy bien doña Lola. Me lo he pasado divino con ellas.

—Oye… —la mira—. Ven, siéntate en mi regazo. Quiero decirte una cosa.

—¿Qué cosa, doña Lola? —asustada, salta sobre ella.

—Si quieres que mantengamos la amistad, no vuelvas a decirme “doña” ni hablar de usted. Lola y de tú. ¿Lo entiendes?

—¿Como a ellas?

—Eso mismo. Las formas de cortesía las guardaremos para tu hermana Pilar.

—Sí, Lola… Pero si mi mamá me oye decirte Lola y de tú, me cachetea.

—Y yo le daré a ella una buena zurra en sus nalgas. ¿De acuerdo?

—Sí, Lola. ¿Me puedo sentar en una silla? —asiente Lola y salta—. ¿Mis papás? ¿No han venido?

—¿Habías quedado aquí? —extrañada.

—Sí, cielo. Irene le ha dicho al señor Ortega que habíamos quedado aquí contigo, a la una.

—¿Y qué hacéis aquí tan pronto?

—¿Pronto? —sorprendida Carmen—. ¿Qué hora es?

—Las doce y media, querida.

—¡Mato a Irene! —ríe que ríe, María.

—¿Que pinta Irenita?

—Estábamos bañándonos en la piscina las cinco, e Irene ha dicho que ya era hora de venir aquí —sonríe Elisa.

—¿Han pasado la mañana con vosotras? ¿Dónde están ahora?

—No lo sabemos, Lola —sigue la niña—. Han dicho que para mantener su mala fama ellas tenían que llegar media hora más tarde.

—¡Menudos elementos! —ríe de buena gana—. Juanjo —llama al camarero—. Saca Cervezas y calamares. ¿Qué bebes tú?

—Agua, Lola. Ya he tomado mucha naranjada.

—¿Os ha dado problemas el auto?

—No, cielo. Da gusto conducirlo.

—No se atrevían, Lola —ríe—. Irene las ha convencido a la fuerza.

—Lo creo, Elisita. Mira, ya está aquí tu padre.

Lucio las saluda y queda de pie.

—¡Siéntate, hombre! —sonríe Lola—. ¿Llevas prisa?

—No… Pero quería ver unas cosas en el barco. Creí que todavía no habíais llegado.

—Ve, querido. Cuidamos de la niña —sonríe—. Si llega Claudia le diremos que ha caído un hombre al agua y has ido a salvarlo…

—No van a venir, Lola. Anoto la idea…

—Papá, doña Lola me ha pedido le diga Lola y de tú. ¿Puedo?

—Si ella te lo permite, trátala así. Eres afortunada —la besa—. No creas lo consiente a cualquiera.

Marcha hacia un pantalán.

—Comeremos en la Granadella. Pero tenemos que esperar a Irenita y Evelyn.

—¿La granadella? —no entienden.

—¡Lo más bonito del mundo! —ríe la niña—. Una cala muy bonita. ¿Las llevarás al cabo de la Nao, Lola?

—Cuando regresemos, sí.

Sirve el camarero la bebida y los calamares.

—¿Puedo coger uno, Lola?

—Los que quieras, querida. María te lavará bien las manos, para que no quede huella.

—¿Huella de? —no entiende María.

—De aceite, querida. A Claudia le da algo si huele aceite en sus manos —ríe a gusto.

—Buenos días, doña Lola y la compañía —saluda uno de los muchachos de la tarde anterior.

—¿Tomas algo, Vicente? ¡Y deja de decirme doña! Que en nada trabajamos juntos. ¿Y tu amigo?

—Está buceando —mira a Carmen y María—. ¿No les importa si me siento? ¡Buen ridículo hicimos ayer!

—A saber qué os contaron los terremotos… ¿Te quedas muchos días?

—No, Lola. Me voy mañana. Hasta julio, no vuelvo. ¿Qué haces aquí? —se fija en la niña.

—Y a ti qué te importa, pánfilo —sonríe—. Charlo con mis amigas.

—Puedes venir a comer con nosotras si quieres. Vamos a la Granadella.

—¿Todas con el Triumph?

—¿Vas tú con la moto?

—Sí, sí. Siempre en moto.

—Te vienes y podrías llevar a Carmen o a María. Es muy mal terreno para ir tan cargado el auto.

—¿Porqué no se lleva a Irene, cielo?

—¿No te gustan las motos, querida? —ríe—. Irenita no viene. Está invitada en casa de los Salt. Por eso hemos de esperarlas. Por si se desmayan al saberlo.

—¿Los Salt invitan a Irene a comer en su casa? —no se lo cree Vicente.

—Sí. Ya ves como cambian los tiempos.

—Entonces me pido ir contigo en la moto, cielo.

—¿Y cómo va la cosa por Madrid?

—¿Madrid? —seria, Lola—. Cuando estoy en Jávea, no existe otra cosa en el mundo. Toma buena nota, Vicente.

—Como para preguntar por Dolors… —sonríe.

—Ella está muy bien. En julio la verás, supongo.

—¿Qué moto llevas, cielo? Y si me vuelves a decir “doña” te arreó un capón.

—Una BMW, María. No se preocupe. La manejo muy bien.

—¿Ya estás ligando Vicentito? —Evelyn le arrea un cachetazo.

—¿Irenita?

—Ahora viene, Lola. Hablaba con Chimo. Me voy corriendo a casa.

—Sin prisa, querida —sonríe aviesa—. Te has de llevar a Irenita.

—¿No cabe en el Triumph? —ríe—. Que la lleve Vicentito en la moto.

—Te la llevas tú, querida —sonríe más—. Las dos coméis en tu casa.

—¿Estás loca?

—Es una orden de Catalina, querida. Así qué…

—¿Mi madre ha invitado a Irene a comer en casa? No me lo creo.

—¡El pesado de Vicente! —lo despeina con las manos.

—Hola y adiós, querida. Te vas con Evelyn a su casa. Coméis allí.

—¿Es verdad eso? —la abraza—. Hoy pido a tus padres tu mano.

—Vámonos. Si lo dice Lola será verdad. ¡Adiós, señoras!

Duda Irene. Despeina a Carmen y a María y marcha tras Evelyn.

—¿De qué ríes tú, Elisita? Vicente, acércate al barco de Lucio y dile que vuelva. Que ya nos vamos.

—Que me lleve Vicente al barco, Lola. Así salís más pronto. Cuando mi padre se pone a hacer cosas en el barco…

—Tienes razón, Elisita —a Vicente—. Ya la has oído. La acercas y vuelves.

—Es que… había quedado con Victor…

—Entonces, la dejas en el barco, y te quedas a esperar a tu amigo —se levanta y besa a la niña—. Vámonos, queridas.

—Se despiden de la niña y van tras Lola.

—¿Qué le ha dado a este chico, cielo?

—Es muy tímido. O qué se yo. Pero que me va a volver a tratar de “doña”, ya te lo aseguro.

—¿Vamos muy lejos?

—A una cala, unos doce kilómetros. Pero hay mucho camino de tierra y muy revirado. En menos de media hora llegamos. Al volver, os mostraré el cabo de la Nao. Es impresionante.

—¡No se recuperará mi culo en una semana! —María, cuando va a saltar a la parte trasera.

—Siéntate con Carmen delante, querida. Iréis apretadas, pero no se resentirán tus nalgas.

Salen del puerto, y tras una larga avenida, inician el ascenso a una carretera revirada.

—Es el Portitxol. Recreaos en el paisaje, y cuando lleguemos me preguntáis.

Acelera y se olvida de ellas.

—Esto es la Granadella, queridas —aparca junto a la playa—. En verano, como no vengas a las siete de la mañana, hasta aquí, imposible llegar en coche.

—¡Parece una herradura! —admirada, Carmen.

—Es una herradura la cala, querida. Vamos a comer, que tengo hambre.

Un hombre y una mujer han salido del restaurante al ver el auto. Saludan efusivamente a Lola.

—Francisco y Ana Estalrich —los presenta—. Dos de los propietarios —las presenta—. Carmen y María Gómez, dos buenas amigas.

—¿Paella de mariscos os irá bien, Lola?

—Muy bien. Y los entrantes de siempre, mientras tanto. Y cerveza.

Ocupan una mesa ante una ventana desde donde se divisa toda la cala.

—¿Dolors? —se interesa la mujer.

—Se ha quedado en Madrid, Ana.

—Es impresionante este lugar… —se recrea Carmen con la vista

—Lo mejor del mundo, como ha dicho Elisita.

—¿Cómo te gusta tanto Jávea, cielo?

—Cualquiera que la visite dos veces, cae enamorado.

Un camarero sirve la bebida y otro trae una fuente de mejillones y una gran ensalada de lechuga, tomate y cebolla

Lola la aliña a su gusto y remueve bien.

—Ya sabéis que comiendo soy de poco hablar —sonríe—. Así que limitemos la charla a la bondad de estos manjares.

—Están muy buenos los mejillones, cielo. ¿Cómo los hacen?

—Sé lo mismo que tú, querida. Que están muy buenos. Cómo los hacen, se guarda el secreto el cocinero. Pero comedlos calientes.

—Y el secreto de la ensalada es el aliño que les has hecho. ¿Verdad, Lola? —sonríe Carmen.

—Es verdad querida —ríe—. Por muy buenos que sean los productos, una buena mano para aliñar es fundamental.

—El domingo Irene hizo una paella en casa. ¿Lo sabías, cielo?

—No, querida. Recordad que llegué el martes por la noche. Estuve hablando con Dolores y Alicia, pero de eso nada dijeron; ni vosotras, durante el viaje, tampoco. Supongo que os chuparíais los dedos —sonríe—. Es una rara habilidad que tiene.

—¡Qué dices! Irene cocina muy bien, cielo. Hace algunas cosas raras, pero sabe todo muy bien.

—Arturo se pegó una jartá de reír cuando supo que ella iba a hacer una paella. Y quedó anonadado cuando la probó. Primero Irene le hizo comer sus palabras —ríe a gusto.

—¿La hacen aquí buena la paella?

—Tú misma juzgarás, querida. Comed más y hablad menos. Las palabras, como el pan, le quitan el gusto a los manjares.

—— *** ——

—Vamos a la playa —se levanta Lola—. Sentadas en la grava, hablemos de vosotras.

—¿De nosotras? —asustada, María.

—Ya hablé con Carmen. Y ahora con las dos, aprovechando la ausencia de Irenita.

—¡No les habrás pedido a esos señores que la inviten!

—No, querida. Pero me ha venido a pelo. Nuestra charla en la mayor intimidad. ¿Estáis locas? —las mira seria.

—Creo que sí, cielo. Yo me siento loca, pero feliz.

—Te lo expliqué anoche, Lola. Irene solo nos ha acercado. Y tienes razón sin ella no hubiera ocurrido. Pero tampoco nada en la familia. Recordar cómo éramos, me produce escalofríos. Hemos dado un paso adelante, y no va a haber marcha atrás.

—Yo no voy a meterme en vuestra relación. Sois adultas y el incesto, en este país, no es delito. Pero sí quiero hacer hincapié en una cosa. La que os dije el primer día y es mi norma principal: No amagar secretos.

—¿Qué quieres decir, cielo? —llena de miedo.

—Arturo y Daniel deben conocer esta relación vuestra. Y enseguida. Si no lo hacéis a vuestro regreso a Madrid y, por cualquier circunstancia, ellos se enteraran, quedaría fracturado ese entorno familiar en el que os sentís tan a gusto y al que no queréis renunciar. Y, lo que es peor para mí, señalarían a Irenita como responsable. A vosotras os perdonarían si terminarais vuestra relación. Para Irenita no habría perdón posible. La expulsarían y su vida quedaría destruida. ¿No os dais cuenta? ¿Tan poco la queréis?

—Es verdad, cielo —abraza, conteniendo llorar, a Carmen—. Irene dijo que si nos descubrían, ella no nos abandonaría. Pero si, como dice Lola, la expulsaran de casa, yo no me vería con fuerzas para seguirla y perder a Alicia. ¿Podrías tú renunciar a tus hijos por Irene?

—Amaga esa lágrima, hermana —sonríe y la despeina—. Como dice Irene, la cabeza siempre fría. Debemos analizar todas las posibles consecuencias y, a tenor de ellas, tomar la decisión correcta. Y Lola no lo ha dicho todo.

—¿No lo has dicho todo, cielo? —sonríe y enjuga su lágrima.

—No lo sé, querida —mira a Carmen y sonríe—. Oigamos a tu hermana y sabré si lo he dicho, o no.

—Gracias, Lola —atrapa su mano—. Creo que ya te voy conociendo —sonríe—. Has nombrado a Alicia y a mis hijos, María. Pero no a Dolores —mira a Lola—. Si esa tragedia ocurriera en los términos expuestos por ella, Dolores desaparecería de sus vidas. Lola se la llevaría. Y eso los mataría.

—¡El trueque! —exclama asustada.

—¿Trueque? ¿De qué hablas, hermana?

—Tienes razón, cielo. Lola dijo que a cambio de tener a Irene en casa, Alicia se quedaría con ellas. Y si Irene fuera expulsada, Alicia lo sería también. ¿Es así, cielo? —la mira.

—No habría otra salida, querida. Permití que Irenita fuera con vosotros, para que fuera feliz. Y si ella queda destrozada, Dolores desaparecerá de vuestras vidas. Y, como ha señalado Carmen, Alicia y los niños no lo soportarían.

—No lo podemos permitir, María. Hemos de tomar una decisión, ya.

—Tienes razón, cielo. Hemos de regresar a Madrid cuanto antes, y hablar claro, claro, con ellos.

—Me complace escuchar estas palabras, queridas. Pero tendríais que pensar en los niños. Todavía es viernes y se lo deben estar pasando en grande con Dolores y Alicia. Mejor no amargarles estos días. Si tenéis clara la decisión, el domingo ya hablareis con ellos. ¿Entendéis?

Sí, Lola. Pero con los niños en casa el domingo por la noche…

—Saldremos temprano. A mediodía estaremos en Madrid, y hasta la noche, Arturo y tú no veréis a los niños, querida. Tendrás toda la tarde para que te mate tu marido —sonríe.

—¡Me va asentar mal la paella, cielo! Y temo que hasta que nos vayamos, no me voy a quitar de la cabeza este encuentro con Daniel. ¡Con lo bien que nos lo estamos pasando!

—Aguarda, María —sonríe Carmen—. Creo que Lola todavía —enfatiza— no lo ha dicho todo.

—Si veo me vas conociendo, querida —la abraza y ruedan por la grava—. Todavía no lo he dicho todo.

—De la manera que te ha abrazado, te veo durmiendo estas dos noches con ella, cielo —sonríe.

—No estaría mal, querida. Se duerme muy bien con tu hermana —sonríe y abraza a María—. Recordad que al principio me he referido a las consecuencias que podría llevar vuestro silencio, y que ellos lo descubrieran. ¿Sí?

—Sí cielo. Pero no te entiendo. ¿Acaso crees que por decírselo enseguida, ellos aplaudirán nuestra sinceridad y consentirán sigamos manteniendo la relación?

—Esa es la idea y la meta, querida —sonríe, Zárate pura.

—¿Idea? ¿Meta? —la mira sorprendida Carmen—. ¿De quién?

—¿No lo sabes, cielo? —se lanza sobre Lola, la abraza y besa sin dejar de reír.

—No pillo, hermana —ni sabe qué hacer.

—Nos lo ha dicho antes, cielo. ¿No recuerdas? —sonríe—. Que el martes por la noche estuvo hablando con Dolores y Alicia. De ellas tres es la idea, y aquella noche maquinaron como conseguir la meta. ¿Me equivoco, cielo? —la besa.

—¡Para con el besuqueo! —ríe, y se sienta junto a Carmen—. De plano te equivocas, querida. Dolores y yo no tenemos que hablar para ponernos de acuerdo. Bastó me dijera que Irenita reposaba su cabeza sobre las dos para entender el mensaje. Por eso os dejé sin Carmen la otra noche. Para que me confirmara vuestra relación. Y te agradezco —la abraza— no les dijeras a ellas nada de lo hablado.

—¿Entonces? —no entiende María.

—La tarde del domingo hablaréis con ellos; pero no por separado. En Hermosilla, y ante mí. Tras vuestra exposición, los cinco debatiremos, civilizadamente, la cuestión.

—¿Estarás a nuestro lado, cielo? —contiene el deseo de saltar sobre ella—. ¿Harás eso por nosotras?

—No querida —sonríe—. Lo haré por la familia. ¿Habéis olvidado somos una familia? Por tanto, estos dos días, dejad de lado este pensamiento y gozad cada momento con Irenita… como si fuera esta noche la ultima vez… —entona sonriendo.

—Y… ¿Dónde estará Irene, cielo?

—En Rosales, con los niños y las niñas, como niña que es; cuanto más lejos esté de Hermosilla, mejor. Y nada de lo que hemos hablado hoy debe conocer —se levanta y sacude su falda—. Vámonos a casa. Me muero por conocer cómo ha ido la comida en casa de los Salt.

—¡Ayyy! No la habrán servido como un plato más. ¿Verdad, cielo?

—— *** ——

—El lunes por la mañana nos recoges en Hermosilla, Jorge —lo despide.

—¿Cómo ha ido la comida, primas? —salta Cita sobre Alicia.

—Muy, bien, Cita —sonríe Dolores y toma en brazos al niño—. Subamos, os asearemos un poco y marchamos de compras.

—¿Se lo has dicho a papá? —cauto, Juan.

—Sí, vida mía —lo baja—. Tenemos su permiso.

—¡No conoceremos a papá mañana! —ríe Cita–. ¡Lo estáis cambiando!

—¿Entregasteis los botijos a las profesoras? —Alicia, a Juan, mientras lo cambia.

—No son profesoras, prima —ríe—. Es un cura. Nos da clases a los dos. Ha agradecido mucho el detalle y ha escrito una nota para mamá.… y me parece que ya tenemos aprobada la Religión —ríe más.

—¿Dónde vamos a comprar, Dolores? —curiosa, Cita.

—Empezaremos por el Corte Inglés y acabaremos por Serrano. A ver qué encontramos. Venga, aligera; no querrás te vista yo.

—¿No empezamos por Serrano? —sonríe, aviesa, Cita.

—¿Y no por Hermosilla y ya no salimos? —seria.

—¡No! ¡No! —asustada—. Por dónde tú digas.

—Así está mejor —sonríe.

—— *** ——

—¿Estás sola cielo?

—No, no… —sonríe Evelyn, sentada en el porche—. Están en la cocina.

—¿Están? —extrañada, Lola.

—Irene… y tu ahijada… —ríe, mirando a María.

—¿Elisa? —se ruboriza y entra rápida en la casa.

Carmen no contiene reír.

—¿Qué hace la niña aquí? —muy sorprendida Lola—. ¿Quién la ha traído?

—Su padre. Ni sé el rato que hacía esperaban llegara alguien. La niña, agarrada a la verja; don Lucio, rojo de vergüenza al vernos. Su mujer y Pilar están en Alicante…

—¡Buena se pondrá Claudia! —opta por reír.

—¿No entras a verla? —con sorna, a Carmen—. También ha preguntado por ti.

—¿Cuándo la recogerán?

—Ni idea, Lola —ríe a gusto—. Don Lucio ha dicho que no nos había visto, y se ha ido a toda prisa. A su barco, creo.

—¡Ni que fuera una guardería esta casa! —enojada—. Voy a tumbarme un rato —mira a Carmen—. Ya os apañaréis con la niña —sonríe.

—Subo contigo —se cuelga Evelyn del brazo—. ¿No quieres saber de nuestra comida?

Entran en la casa. Carmen, ni sabe qué hacer. Se arrellana en un sofá.

—¿Evelyn? ¿Se ha ido?

—Sí… a la cama con Lola —ríe—. ¿María?

—Preparando la merienda a vuestro amor —se sienta a su lado—. ¡No os la vais a sacar de encima! —la abraza—. Se muere de ganas por conocer a tus hijos. Me ha cosido a preguntas.

—¡Carmen! —salta la niña a sus brazos—. ¿No llamas a tus niños? —sonríe, acariciando su cabello—. Me gustaría hablar con ellos.

—¡Venga! —ríe María, empujando el carrito—. Siéntate en un sillón, y a merendar, cielo.

—Lola y Evelyn están arriba —se adelanta Carmen a la pregunta y baja a la niña—. ¿Cuándo vendrá tu padre a recogerte?

—No sé… —sonríe y se aposenta en un sillón—. Cuando se mete en su barco…

—¿Y tu mamá, cuándo vuelve, cielo? —sobre la mesita deja dos emparedados y un vaso con zumo.

—No sé… —ríe y ataca un emparedado—. Han ido a comprarle ropa de verano a mi hermana. Igual se quedan esta noche en Alicante en casa de mi tía —mira a Carmen y María —. ¿Podré quedarme a dormir con vosotras? —con sonrisa angelical—. Así esta noche, los llamas, y hablaré con Cita y Juan.

—No, cielo. No queremos problemas con tu mamá —acaricia su cabeza—. Cuando vengan con Irene este verano, ya los conocerás y hablarás con ellos.

—¿Con Irene? —mira rara a Carmen—. ¿No vas a venir tú con ellos?

—Tengo trabajo, hija. Vendré una semana después.

—¿Van a estar solos con Irene y con Evelyn? —le da a la risa—. ¡Qué loca estás! Hablaré con mi mamá, para que vengan a casa.

—¡Tendrás morro! —le da cachetazo Irene—. Bien te lo pasas tú con nosotras.

—¿Cómo ha ido la comida en casa de Evelyn, cielo? —cambia el tema.

—¡Increíble! —ríe a gusto—. No sé que les ha dado a sus padres. Ahora soy la mejor del mundo.

—¿Crees que ha mediado Lola?

—No, Carmen. Ella nunca se metería en eso. Creo que ha sido Carol, la hermana mayor de Evelyn. Y a sus padres les ha encantado saber que tengo novio…

—¿Tienes novio? —anonadada, Elisa.

—¡Merienda, tú! ¿No sabes que no se escuchan las conversaciones de los mayores?

Sonríe, encoge los hombros y sigue comiendo.

—Así que mañana os estrenaréis de cuñadas —sonríe—. A ver cómo os comportáis —las abraza.

Elisa las mira; sigue con su merienda.

—¿Cuñadas? —se decide al poco.

—No querrás que la niña se tape los oídos —ataja el previsible rebote airado de Irene—. ¿No sabes qué son cuñadas, cielo? —sonríe.

—Sí, sí… Por eso me he extrañado —sonríe con picardía—. La hermana de mi papá no trata a mi mamá como vosotras a Irene.

—Ni la hermana de tu papá, ni nadie. Es muy arisca tu mamá —ríe Carmen.

—Sí… —acepta y muestra el plato vacío—. ¿Qué hacemos ahora? ¿Es muy guapo tu novio? —sonríe a Irene.

—¿Porqué tu mamá no te ha llevado a Alicante? —contiene reír.

—Cansa mucho ir de compras, y han de llevar mi carrito… por si me duermo.

—¿No queríais salir de compras esta tarde? —aviesa, Irene.

—¡Qué mala eres! —ríe y palmea su muslo, Carmen.

—Puedo ir también. Si me canso, me llevarán en brazos —ríe—. ¿Y vuestros maridos? —salta al regazo de María—. ¿Son guapos?

—Mi Arturo, muy guapo. Pero María no tiene marido. Alicia es hija adoptiva, y siempre la cuidaron ella y nuestro hermano Daniel —sonríe y acaricia su cabello—. ¿Satisfecha tu curiosidad?

—Sí… —mira a Irene—. ¿Y cuando te cases, María ya no será su madre?

—Las dos seremos su madre, cielo.

—¡Qué suerte tiene Alicia! —ríe y salta al regazo de María—. ¿No me podríais adoptar a mí también?

—¡Qué espabilada! —ríe Carmen—. ¿Seguro solo tienes cuatro años?

—Sí, sí. Cuando acabe el verano —agita su mano abierta— haré cinco.

—Por tu altura y la manera que hablas, parece seas mayor.

Sonríe y se encoge de hombros.

—¿No habéis oído el teléfono? —asoma, malhumorada, Lola.

—¿Es una llamada de Madrid? —asustada Carmen, se levanta del sofá.

—¡Qué más hubiera querido! —sonríe Lola, y la sienta de nuevo—. Tú sí sabes quién ha llamado, ¿verdad? —mira a Elisa y enrojece ésta como tomate.

—Sí… —esconde su cabeza en el seno de María.

—¡Don Lucio no recoge a su hija hasta mañana! —le da buena risa a Irene.

—¿Es verdad, cielo? —asombrada, a Lola.

—¡Y tanta verdad, querida! —se suma al reír—. Han organizado una noche de pesca en el club, y como la niña está en tan buenas manos… Ni penséis dormirá conmigo. ¡Yo me lavo las manos!

—En el Arenal venden camisones… —sonríe, aviesa, Evelyn, agazapada en la puerta.

—¿Nos bañamos? —sonríe Elisa a Carmen y María.

—— *** ——

—¿Qué crees preguntarán mañana los niños?

—¡Espero que pocas cosas a mí! —ríe Daniel—. Aunque tras pasar dos días con ellas, pueden salir por donde menos esperemos.

—¿Insinúas que los están orientando para preguntar?

—¡No, no! —tajante—. Ellas ya han dejado claro que en nada van a influirles.

—¿Entonces? —no entiende Arturo.

—Me da que preguntarán aquello que les hayan preguntado a ellas y éstas declinen responder por entender que corresponde a los padres contestar.

—¿Como sobre qué?

—Pues… —sonríe—. Si ellos les han hablado sobre las caricias de Carmen e Irene, es de suponer que, tras explicarse, hayan hecho preguntas sobre la cuestión y quedado sin responder. Pero…

—¿Pero? —nervioso.

—La evaluación, Arturo… Quizá más que preguntar, esperan que, siendo adultos, se les hable de temas que, como niños, no había lugar a explicar —ríe a gusto—. Sí, creo que por ahí van los tiros. Así que cavila y hazte una lista de temas poco trascendentes que, ni sé porqué, hayáis obviado hablarles.

—¿Temas poco trascendentes? —atónito—. ¿Como qué?

—¡Qué sé yo! —ríe más—. O coges el toro por los cuernos y pregúntales, sin ambages, como entienden la relación Carmen-Irene. Al fin y al cabo, es el tema que más te preocupa.

—¡Valiente ayuda me das! —aprieta su mano—. ¡A la cama ya! Como no podré pegar ojo, en vez de contar ovejas, buscaré temas de esos poco trascendentes —suelta una carcajada—. ¡Ni se te ocurra darme un beso de buenas noches!

—— *** ——

—¿Cuándo ha dicho la señora que tendría acabado mi traje, Dolores?

—No te llenes de ansiedad, Cita —acaricia su mano—. No vaya a arrepentirme por haberte llevado a la modista de Lola. Cuando esté, estará.

—¡A mamá le da algo cuando la vea con ese vestido de señora mayor y color naranja! —ríe Juan.

—¡Más le dará cuando te vea con esos vaqueros y esa horrible camisa amarilla, listo! —espeta.

—¡Venga! —se levanta de la mesa Alicia—. Todos a la cama, que mañana hay que madrugar.

Suena el teléfono. Alicia mira, extrañada, a Dolores.

—Serán Arturo y Daniel, llamando por cualquier tontería. Cógelo tú, Alicia.

Descuelga el auricular.

—¡Hola! —le llega una voz de niña—. Soy Elisa. ¿Se pueden poner Cita y Juan?

Atónita queda. Tapa el micrófono.

—¿Conocéis a alguna Elisa, primos?

—No, no —seguro Juan—. ¿Verdad, Cita?

—Seguro que no. ¿Pregunta por nosotros? —muy extrañada.

—¿Por quién ha preguntado? —Dolores, conteniendo reír.

—¡Por Cita y Juan! Y por la voz parece una niña muy pequeña. ¿Entiendes tú algo, prima?

—Si ha preguntado por ellos, que hablen. La oiremos todos. Dale al máximo a la ruedecilla del auricular y déjalo sobre la mesa, Alicia —sonríe.

—¡Yo primero! —pugna Juan.

—¿Eres Juan? —oyen por el auricular—. ¿No está Cita?

—¿Quién eres tú? —muy sorprendida—. ¿Cómo sabes mi nombre?

Alicia no le pierde ojo a Dolores.

—Soy Elisa —ríe—. ¿No te lo ha dicho la señora?

—Yo no conozco a ninguna Elisa, lista.

—Ya lo sé… —ríe que ríe—. Tu mamá y María me han dejado llamar. Esta noche duermo con ellas en casa de Lola.

Da un brinco Dolores.

—¿Cómo que duermes tú en casa? —no se contiene—. ¿Lo sabe tu mamá?

—¡Dolors! —ríe más la niña—. ¿Y Alicia?

—Pero… —anonadada—. ¿Quién es esta niña, prima?

—Elisa Ortega… —estalla su risa—. ¿Dónde están las mayores, Elisa?

—En la piscina… María ha marcado el número y se han ido. ¿Es tímido Juan?

—¿Tienes piscina en Jávea, Dolores? —emocionado, Juan.

—¡Muy grande! —ríe Elisa—. ¿Sabes nadar?

—¡Y a ti qué te importa! —enojada, Cita—. ¿Qué edad tienes?

—Casi cinco, y nado muy bien, Cita.

—¡Anda ya! —ríe—. Me voy a creer que tienes solo cuatro años.

—Es verdad, Cita —ríe Dolores—. No me has dicho si doña Claudia sabe que estás en casa.

—No…

—¿Dolors? —habla Evelyn.

—¿Evelyn? —da un respingo—. ¿Eres tú? ¿Qué haces en Jávea?

—Ya ves… añoraba a Irene.

—¿Qué historia es esa de que doña Claudia no sabe que Elisa está en casa? ¿Estáis locas? Y más estando tú e Irene por medio…

—La ha traído don Lucio, Dolors. No es problema nuestro. ¿No sabe hablar Alicia?

—¡Vete, Evelyn! —ordena Elisa—. Yo hablo con ellas.

—Sí, sí… —ríe Evelyn—. Cuéntale a Alicia que también quieres que te adopten sus mamás. ¡Mañana a doña Claudia le da algo en el barco! —ríe que ríe.

—¿De qué habla? —alucinada, Alicia.

—¿Eres Alicia? —dulce, Evelyn.

—¡No me entero de nada! —seria, Cita—. ¿Porqué esta niña duerme con mamá y la tía María?

—¡Me llamo Elisa! —enojada—. Le diré a Carmen que no me quieres.

—¡Se ha ido! —ríe Evelyn—. Con la ilusión que tenía por hablar con los niños…

—Mi hermana a veces se comporta como una niña, señora —tercia Juan—. Llame a Elisa. Yo sí quiero hablar con ella. Si le gusta a mi mamá y a la tía María, debe ser muy buena.

—Discúlpate, Cita —acaricia su mano Dolores.

—¡Si se ha ido! —lamenta Cita.

—No se ha ido… Se las sabe muy largas Elisa… y Evelyn también.

—¡Siempre me pillas Dolors! —ríe Evelyn.

—Besos y abrazos para todas, Evelyn. Alicia y yo nos vamos a la cama. Y tú, vuelve a la piscina. Deja que hablen los niños un rato. ¿Verdad, Juan?

—¡Sí! ¡Sí! Yo quiero hablar mucho con Elisa.

—¡Y yo también! —se decide Cita.

—Sabía que no eres como mi hermana… —ríe Elisa—. ¡Vete, Evelyn!

XXII

—Así me gusta. Puntuales y guapos —sonríe Dolores cuando suben al auto.

—¡Nosotros también vamos muy guapos! —ríe Juan—. ¿Dónde vamos papá?

—A Segovia, hijo. Si a las señoritas les parece bien…

—Vamos de invitadas de piedra, tío —sonríe—. Como si no estuviéramos. ¿Verdad, prima?

—En principio sí, Alicia. Ver, oír y callar.

—¿Cómo hablaba yo cuando tenía cuatro años, papá?

—¿Qué pregunta es esa, hija? —sorprendido.

—¿Y yo, papá? —se suma Juan.

—¿Tú? —más sorprendido—. ¿Qué os ha dado?

—No se acuerda, primo —ríe Alicia—. Hace tantos años…

—¡Poco te ha durado ser de piedra, hija! —ríe Daniel, girándose.

—Daniel tampoco se acuerda cómo hablabas tú con cuatro años, Alicia —sonríe Dolores.

—¡Claro que me acuerdo! —se irrita—. ¡No se le entendía nada!

—Las tías y la abuela sí me entendían, papá. Pero no hablaba mucho, es verdad.

—Como Cita… —apunta Arturo—. Tú eras más hablador, Juan. ¿Ya puedo saber de ese interés?

—Elisa tiene cuatro años y habla muy bien, papá —ríe Juan—. Por eso lo preguntábamos.

—¿Elisa? —se gira.

—¡Atiende a la carretera! —le cachetea Dolores.

—La conocimos anoche, papá —informa Cita—. Duerme con la mamá y la tía en Jávea.

Alicia y Dolores contienen reír

—¡Qué dices! —sobresaltado, Daniel—. Para, para en cuanto veas un bar, Arturo. Almorzaremos y con calma, a ver si nos enteramos de qué va esta historia —se gira—. Vosotras no sabéis nada, claro.

—No papá —sonríe y le despeina—. Estábamos en la cama.

—Se habrán inventado una amiguita imaginaria Cita y Juan —sonríe Dolores—. Como son tan niños…

Cita aborta, con un pellizco a su hermano, su intención de responder.

—¡Calladitas estáis mejor! —malhumorado, Arturo aparca ante el primer bar que ve.

—¿Frecuentas mucho este local, tío? —con sorna Alicia, al fijarse en las luces rojas de la fachada.

—¡Es un puticlú, Arturo! —ríe Daniel.

Azorado, vuelve a la carretera. Al poco ve una gasolinera con bar y aparca.

—¡Me vais a sacar de quicio! —da un portazo al bajar del auto.

—¿Puedo tomarme un huevo frito, Dolores?

—A mí no me preguntes, Juan. Es cosa de tu padre qué os deje comer o

no. —Yo te doy permiso y tú me lo das a mí, Juan —ríe Cita.

—¿No crees os estáis pasando, hijas? —serio, Daniel—. No me creo que los niños hablaran con desconocidos por teléfono y vosotras estuvierais, despreocupadas, en la cama.

—Creer o no creer… Es tu problema, Daniel. No el nuestro —seca, toma del brazo a Alicia y entran en el bar—. ¡Menudo cuchitril! —ríe a gusto.

—¡Aquí! ¡Aquí! —Juan ocupa una mesa junto a la ventana.

—Como sigan en ese plan, las dejo aquí y volvemos a Madrid con los niños. Te lo aseguro, Daniel —cuando entran al bar.

—Cálmate, hombre —asoma tímida sonrisa—. Veamos hasta que extremos son capaces de llegar. Porque lo de esa niña Elisa… —le da buena risa.

—¡Están utilizando a los niños! ¿No te das cuenta?

—Creer o no creer… —repite—. Mejor andemos con mucho tiento, Arturo. Sabes que al final acaban llevándonos al huerto.

—¡A nosotros! —le da la risa—. No a los niños, que bien guapos los han puesto.

—Es un buen principio, Arturo —le toma del brazo—. Veamos las cosas con optimismo.

—Os hemos pedido bocadillos de jamón, papá —sonríe Juan—. Cita y yo tomaremos un huevo frito con jamón. Y ellas, solo agua.

—Era mentira lo que contábamos en el auto, papá —sorprende Cita—. Solo queríamos saber cómo hablábamos de pequeños.

—¿Os parece bonito inventar historias de vuestra madre y vuestra tía? —suave, Arturo.

—Lo he soñado esta noche, papá —sonríe Juan—. Hemos contado mi sueño.

—¿Y ese arrepentimiento y confesar la verdad? —atónito Arturo.

—Nos hubierais pillado, papá —sonríe el niño—. La tata Irene no dejaría que la tía María durmiera con mamá, y menos con una niña. ¿Verdad, Cita?

—Sí, sí —ríe—. De día tontea con mamá, pero de noche… solo con la tía.

Se miran ambos. Miran a Alicia y Dolores, que parecen totalmente ausentes.

—¿Quién es Evelyn, Dolores?

—¿Porqué lo preguntas, Juan? —sonríe.

—También he soñado con ella.

—Si has soñado cosas de Jávea… podría ser la mejor amiga de Irene. Una inglesa de su edad. ¡Muy real me parece ese sueño! —ríe.

—¿Porqué dices eso? —escamado, Daniel.

—Evelyn existe, y Elisa, la niña de cuatro años también. Es hija de unos amigos de Lola.

—¡Venga! —zanja Arturo—. Dejaos de decir tonterías y acabad los huevos. Tenemos carretera por delante.

—Cuando vuelva mamá le preguntaré si mi sueño es verdad. Y como sea verdad, me enfadaré con ella —serio, Juan, dando buen rebaño al huevo.

—¿Y eso? —ni sabe qué cara poner, Arturo.

—En mi sueño, mamá y la tía le habían contado a Elisa que Alicia es hija adoptiva, y que —sonríe y mira a Daniel— Irene se iba a casar con el tío.

—¡Ésta sí que es buena! —suelta la risa Alicia—. ¿Y te vas a enfadar con >ella, por?

—¡Ni a mí ni a Cita nos contaron lo tuyo cuando teníamos cuatro años! ¿No te parece motivo?

—Es verdad —ríe Cita—. Yo supe antes que los reyes magos eran los papás. Lo tuyo… ¡ni me acuerdo cuándo me lo contaron! —ríe más.

—Os lo conté yo el año pasado, el día de mi cumpleaños. ¿No lo recordáis?

—¡Sí! ¡Sí! —aplaude Juan—. Yo no me lo creí y se lo pregunté a mamá. ¡Se asustó!

—Y la tía me echó la bronca —sonríe—. Que cómo se me ocurrió decírselo a los niños. ¿Qué te parece, prima?

—Muy natural, Alicia —sonríe a lo Zarate—. A los niños hay que mantenerlos ignorantes de todo.

—¿Qué juego os lleváis? —no se contiene Arturo.

—¿Juego? —lo mira seria Alicia—. Solo estábamos recordando. ¿Es un juego recordar?

—Tiene razón mi hija, Arturo. ¡Menudo drama montaron Carmen y María al saber que ella se lo había dicho a los niños!

—Sí, es cierto —sonríe—. Lo reconozco.

—Os hemos mentido, papá —sonríe más Cita—. No fue un sueño, ni inventado. Anoche si hablamos con esa niña Elisa. Y nos contó todo lo que hemos explicado como si fuera un sueño.

—¿Me queréis volver loco? —airado—. ¿Qué pretendéis? —se encara a Alicia y Dolores.

—Nada, tío. Cita y Juan nos lo han contado esta mañana. Mamá marcó el número para que la niña Elisa hablara con Cita y Juan. Pero cuando regresen mamá y la tía, tendrán cuatro palabras conmigo. Si a una niña de cuatro años la tratan como adulto, tendrán que apechugar y tratar a Juan y a Cita, como hombre y mujer. Y vosotros también. Aplicaos el cuento.

—¿Nos vamos? —se levanta Dolores.

—¡A Hermosilla nos vamos! —enojado, Arturo.

—¡Cálmate, hombre! —ríe Daniel—. ¿No te alegra saber que tu mujer duerme con su hermana y una niña y no con Irene? A mí me parece estupendo. Y me gustaría saber todo lo que ellos hablaron con esa niña tan locuaz.

—¡Uffff! —ríe Juan—. ¡Hablaba por los codos!

—¡Arreando! —los empuja Alicia—. En el auto lo contáis.

—— *** ——

—¿Se habrá olvidado Lucio de la niña? —preocupada Lola, mientras desayunan en el porche.

—Habría que despertarla, no sea cosa llegue este hombre con prisas.

—Ni hablar, cielo. Tuvo demasiadas emociones anoche. Si viene su padre, que espere hasta que despierte.

—¡Y nos la deja otro día! —ríe Irene.

—Estaría bien —sonríe Lola—. Os mostráis muy modositas ante ella.

—¡Esta noche nos resarciremos! —con picardía, Carmen.

—¿Tenemos que ir en ese barco? —lloriquea María—. ¿No podemos escabullirnos?

—En modo alguno querida —ríe—. Si Irenita no hubiese presumido de novio, podríais libraos. Pero ahora no. ¡Sois sus cuñadas! Las estrellas de la fiesta.

—¡Podrías haberte callado, cielo!

—No, no —ríe—. Los Salt se enamorarán de mis dos cuñadas gemelas. Doña Catalina, a menudo habla con mi madre. ¡Se deshará en elogios y certificará que he cambiado! Incluso pienso en llevarme a Juan, Cita y Alicia para mi cumpleaños. ¿Te parece buena idea, Lola?

—Como no te lleves también a Dolors… Yo no quiero meterme en tu berenjenal.

—Ya estás metida, Lola… —sonríe aviesa—. Tú nos has traído a Jávea; a mí y a mis cuñadas, para que las conozcan los Salt.

—¡Qué morro! —exclama María.

—Desde luego… —se levanta Lola y entra en la casa.

—Eres mala, Irene —la abraza Carmen.

—En absoluto. Creedme. Para ella es mejor aparezcáis como mis cuñadas a amigas de ella. Nunca trajo a ninguna. Además —sonríe—, es feliz con mi felicidad.

—¡Los bollos! —anuncia Evelyn, entrando con la moto.

—¡A buena hora los traes! —lamenta Carmen.

—En la mejor hora, cielo. Subo a despertar a Elisa. No llegue ese hombre con prisas y se la lleve sin desayunar.

—¿Creéis se querrá ir con su padre? —las mira Evelyn, sonriendo.

—Quiera o no, él se la llevará —apunta Irene—. Habría buen zafarrancho si doña Claudia llega a casa y Elisa no está.

—En cualquier caso, el zafarrancho está servido —ríe Evelyn.

—¿Y eso? —no entiende Carmen.

—Imaginad que doña Claudia le pregunte a su marido cómo se ha portado la niña… Que qué han hecho o dejado de hacer durante todo el día de ayer…

—Ya habrá previsto don Lucio ese pequeño detalle —arguye Carmen.

—¿Y también ha previsto cómo puede desenvolverse Elisa si su madre le pregunta lo mismo a la niña? Doña Claudia parece tonta, pero no lo es. Así vea la carita de felicidad de la niña quedará muy sorprendida, y querrá conocer el detalle de la jornada, con pelos y señales —rebate Evelyn—. Lo que os digo. Habrá zafarrancho.

—¿Y qué nos importa a nosotras? —sonríe Irene—. Que se lleve a la niña, y nosotras a lo nuestro.

—¿Tan poco te importa Elisa? —la mal mira Carmen—. Tenemos que planteárselo a don Lucio, y preparar una coartada sólida. Que no se contradigan uno y otra.

—¿Y esa mala cara, querida? —regresa Lola.

Carmen le explica qué hablaban.

—¡Sería una situación divertida! —ríe Lola a gusto—. Pero nada le vais a decir a Lucio. Que se quite solito las pulgas. Y no preocuparse por Elisa. Aguantará el chaparrón que le caiga y Claudia, al poco, se habrá olvidado. Lo más que hará será inventarse migraña familiar y no comparecer en el barco de los Salt.

—¡Buenos días! —irrumpe Elisa, abrazando y chafando labios a todas—. ¿Qué haremos hoy? —se sienta en un sillón.

Perplejas, Evelyn, Irene y Carmen. Lola, se levanta y entra en la casa. Tras la puerta, suelta una risotada.

—¿A qué tanta risa? —sorprendida María, con la bandeja del desayuno de Elisa en las manos.

—Nada, nada… —calma el reír—. Afuera hablan de los planes de hoy —marcha a la cocina.

—¿Hemos variado el plan? —mira a Irene mientras deja la bandeja en la mesita.

—No se ha variado ningún plan —seria Irene, toma la mano de la niña—. Vendrá tu papá a buscarte y marcharás con él. Así que no te hagas ninguna otra idea, Elisa.

—Están muy buenos los cruasanes —mira a Evelyn, sonriendo—. ¿Los has traído tú?

—¡Será posible! —airada, Irene—. ¿No me has oído? —la mira.

—Sí, sí… —sonríe—. ¿Puedo coger otro?

—Cuantos quieras, cielo. Desayuna sin prisa —sonríe.

Regresa Lola. Se sienta junto a Elisa.

—¿Y si mi papá se olvida y no viene? —mira a Irene.

Se levanta Lola y entra en la casa.

—Tu mamá lo matará —ríe Irene—. Eso pasará.

—No le digas esas cosas a la niña, cielo —la recrimina.

—No es una idea descabellada la de Elisa, Irene —sonríe Evelyn—. Cuando los hombres salen en grupo al mar…

—¿Verdad que sí? —ríe Elisa.

—¡Come y calla! —de los nervios, Irene.

—Si se olvida de ti, te cuidaremos nosotras, cielo. No hagas caso a la bruja Irene.

Salta Elisa a su regazo y muestra, sonriendo, su lengua a Irene.

—Y encima, con cachondeo —sonríe Irene—. Aguarda que llegue tu papá y veremos quién ríe la última. ¿No sabes que la última ríe mejor?

—Han roto el motor y han salido a buscarlos —anuncia lacónica Lola, volviendo a su sitio.

—¿Motor? —no entiende Carmen— ¿Qué motor se ha roto?

Palidece Irene.

—El del barco que va don Lucio —ríe Evelyn a gusto—. ¿Muy lejos?

—A una dieciocho millas, frente a Moraira —sonríe Lola.

—¿Tardarán como seis o siete horas? —Evelyn, con sonrisa amplia.

—Más o menos, querida.

—¿Qué haremos hoy? —con sonrisa angelical, Elisa.

—— *** ——

—¿Porqué no cavaron un canal en la tierra en vez de hacer un puente tan alto para que pasara el agua? —no entiende Juan.

—Tendrían miedo los romanos que los de aquí les robaran el agua, hermano —ríe Cita.

En la terraza de un barecillo próximo al acueducto, dan cuenta de buenas raciones de cordero.

—Eres un hombre con suerte, Daniel —sonríe Dolores.

—¿Hombre con suerte? —sorprendido—. ¿Cómo dices eso?

—A Irene le está saliendo todo rodado. Mejor de lo que pudiera esperar.

Juan y Cita, oreja puesta.

—¿No puedes explicarte mejor?

—Las llevó a Jávea para presumir de cuñadas por el pueblo. Que las conozcan en todas partes.

—No entiendo nada —las mira Arturo.

—¡Cortito eres tío! —ríe Alicia—. Si las cuñadas son fantásticas, su hermano, lo será también. ¡Una joya de novio!

—Y si añadimos que estas maravillosas mujeres llevan de la mano a una niña, de familia muy conocida… Mejor impresión darán. Especialmente a los Salt, los padres de Evelyn, que tienen muy buena relación con los de Irene —sonríe—. ¿Entendéis?

—¿Y adónde la lleva tanta planificación?

—¡Si sois cortitos, Daniel! —ríe Dolores—. A allanar el camino para que sus padres te acepten, zoquete.

—¿Ya no nos va a llevar la tata Irene a Jávea? —compungido, Juan.

—Con más ganas que antes, primo —acaricia Alicia su mano—. Sois la guinda del pastel que ha empezado a hacer. Y si hacéis buenas migas con esa niña, será una tarta buenísima.

—Mucho imagináis vosotras… —con sorna, Arturo—. Y si mientras ellas dos pasean a esa niña, o duermen con ella, Irene vuelve a juntarse con esa amiga del alma y desaparece, ¿qué?

—Te llevarías una gran alegría, Arturo —sonríe Dolores—. ¿O no te la llevarías y te dolería?

Queda dudando.

—¿No lo sabes, papá? —pendiente, Juan.

—Me dolería. Por eso he planteado esa posibilidad. De Irene se puede >esperar cualquier cosa.

—Poco la conoces, Arturo. Está loca por casarse con Daniel.

—Sí, sí… Casarse con él, pero seguir tonteando con una y la otra.

—¡Papá! —espeta Cita.

—¿Acaso no es verdad, hija? —la mira.

—No tontean, papá —sonríe Juan—. Se acarician y besan muy en serio.

—¡El que faltaba! —ríe—. ¿Qué sabrás tú?

—Besos tontos son los que le das a mamá cuando llegas a casa o te vas —ríe a gusto—. ¡Eso sí son besos tontos!

—¡Será posible! —se sonroja.

—Es verdad, papá —en apoyo Cita—. ¿Acaso queman sus labios y por eso apenas los tocas con los tuyos?

—¡Qué bueno! —exclama Daniel y suelta la carcajada.

—Eso. Hazles tú el coro —irritado—. Ya veremos cómo besas tú a Irene dentro de unos años.

—No lo entiendo, papá —lo mira—. Si dices que ahora volvéis a tener >pasión en la cama, ¿cómo no la besas apasionado ante nosotros?

Rojo, rojo.

—¿Dónde has oído tú eso?

—Tiene razón Cita, papá —sonríe Juan—. Tendrías que mejorar los que le da Irene. O los de la tía María, que últimamente se esmera mucho también.

—¿Veis qué se consigue al dar manga ancha a los niños? —a Alicia y Dolores.

—¿Qué se consigue, Arturo? —candorosa, Dolores—. ¿Crees te faltan el respeto?

—¡Que se metan en lo que no les importa! ¡Eso estáis consiguiendo vosotras!

—A nosotros sí nos importa papá —seria Cita—. Si cuando estás de mal humor con mamá, lo pagamos nosotros, es justo que deseemos goces lo más con ella. Nos irá mejor y seremos más felices.

—Es verdad, sí —reflexiona Juan—. A más besos apasionados, mucho >mejor nos irá a nosotros contigo.

Arturo, atónito, mira a sus hijos. Ora a uno, ora a otra. Sonríen angelicalmente.

Daniel, contiene reír. Alicia y Dolores, impasibles.

—Cuando regresemos a casa, Cita y yo seguiremos dormiremos juntos, papa —sonríe más—. Nos va muy bien estos días. Hablamos mucho y discutimos nada durante el día.

—¡Ni preguntan si pueden! —enojado—. Hoy mismo vais a regresar a casa. ¡Y cada uno dormirá en su cama! ¿Algún inconveniente? —fulmina a Alicia y Dolores.

—Ninguno, tío —sonríe—. Eres su padre. Tú sabrás qué haces.

—¿Crees no sé qué me hago? —reta.

—No lo sé, tío. No sé de madre o padre —sonríe más—. Pero sí sé que a los niños, en casa, escuela, o dónde sea, hay que respetarles, escucharles y tener en cuenta su opinión. Y no dejaré de imbuirles la idea de que deben luchar para que se respeten sus derechos.

—¿No, eh? —se levanta airado—. ¡Juanito! ¡Carmencita! Levantaos, volvemos a casa. ¿Vienes o te quedas? —a Daniel.

—Ni sabes qué haces, Arturo —serio—. Me quedo con mis hijas.

Salen a la calle. Arturo mete a los niños en la parte trasera del auto. Se pone al volante, arranca con rabia, y marchan.

—Él está ido, pero vosotras…

—No hemos hecho nada, papá —toma su mano—. Han sido los niños los que han expresado su pensamiento. ¿Acaso no podían hacerlo?

—Sí, eso es verdad —ríe—. ¡Y cómo se han expresado!

—Vamos a pedir un taxi y volvemos a Madrid —se levanta Dolores—. Vienes o te quedas —seria.

—¡Si en diez minutos estará de vuelta! —sonríe—. En cuánto se le pase el enojo.

—Posiblemente ocurra así, Daniel. Y por eso nos vamos. Cuando asuma que sus hijos pueden expresarse en completa libertad, que venga a buscarnos. Andando, Alicia —tiende su mano.

—¡Esperad! —se levanta—. Hay que pagar la cuenta.

—Y encima, se va sin pagar… —ríe Dolores.

—— *** ——

—Vendrá con nosotras al barco —apunta Lola—. Cuando llegue Claudia, que haga lo que quiera con ella.

—¿Y cómo reaccionará doña Claudia al ver a Elisa con nosotras y no con su padre? —preocupada, Carmen.

—¡Con rugidos! —ríe Irene.

La niña escucha, las mira y calla. Su rostro, imperturbable.

—Mejor con nosotras que tirada en la calle, querida —sonríe—. No es nuestro problema. Y si os pregunta, le explicáis porqué. No vamos a salvar el pellejo de nadie. En marcha —se levanta.

—¿Puedo coger estos cruasanes? —mira a Lola.

—¿Te has quedado con hambre? —ríe.

—No, Lola —sonríe—. Por si me dejan tres días a pan y agua…

—¡Ah! —ríe a gusto—. Cógelos todos. Seguro pagas tú los platos rotos.

—¿Qué platos ha de pagar la pobre niña? —se exalta María—. Que se ande con cuidado tu mamá, no vaya a topar con mi genio —la toma de la mano—. Vamos, cielo. Y no te separes de mí.

Evelyn e Irene marchan con la moto.

En el auto, María junto a Lola, con la niña en brazos. Carmen, embutida atrás.

—Sin moros en la costa —sonríe Irene, sentada con Evelyn en la terraza.

—¿No ha venido nadie? —se extraña Lola.

—Mis padres están en el barco. Con los Giménez y los Puyol. Hasta las once no salimos. No sé si esperan a alguien más.

—Y ni rastro de doña Claudia —ríe Irene—. ¡Juanjo! Cerveza, calamares y zumo naranja para Elisa, por favor.

—¿Es la hija de don Lucio? —la mira.

—Ella es sí —tercia Lola—. ¿Porqué lo preguntas?

—Hará un rato ha llamado doña Claudia, preguntando, muy enojada, por su marido.

—¿Y?

—Nada. Le he dicho que no lo habíamos visto hoy… como anda perdido por el mar… —sonríe—. Total, que ha dejado el recado que no regresaban hasta mañana. Que se lo dijéramos si venía. Y como la niña está con usted… se lo cuento.

—¡Yuuupiiiii! ¡Yuuupiiiii! —brinca alborozada Elisa—. ¿Puedo comer calamares, tieta María?

—Todos los que quieras, cielo.

—Gracias, Juanjo —sonríe Lola—. A ese recado le añades el mío. Nos llevamos la niña a Denia. Que nos busque por aquel pueblo. ¿Entendido?

—Entendido, doña Lola. Enseguida saco el pedido.

—Nada para mí, Juanjo. Y ni punto —se levanta—. Voy al barco. Once menos cuarto, no más tarde, os quiero ver allá. ¿Oído?

—Oído, Lola —asiente Evelyn.

—Lo vamos a pasar muy bien. ¿Verdad, tieta Carmen? —saca un cruasán de la bolsa y le hinca el diente.

—Y ahora, tietas… —malhumorada, Irene.

—No te pongas así, cielo —toma su mano—. ¿Se mueve mucho ese barco?

—Hoy no se moverá mucho —sonríe Evelyn—. Cuando salen con invitados, va a motor y sin mucha prisa. Es más una terraza para tomar vermuts que un barco. ¿Has navegado poco?

—¿Poco? —ríe que ríe—. ¡Nunca! Y Carmen, tampoco.

—Me guardaré la bolsa de las pastas, tietas —sonríe—. Por si os mareáis.

—¡Qué buena eres, cielo! —la toma en brazos.

—¿Sabéis nadar? —se interesa Evelyn.

—Sí. Nadar, sí. En verano, cuando vamos a Sevilla, vamos a la playa de Matalascañas, en Doñana —presume Carmen.

—¡Nos bañamos sin alejarnos de la orilla, cielo! —ríe.

—Será vuestro bautizo en el mar —apunta Evelyn.

—¿En agua que no hagamos pies? —asustada, Carmen—. ¡Ni loca!

—En la piscina nadas muy bien, tieta.

—¡Porque tengo cerca dónde agarrarme!

—Te agarrarás a mí —sonríe Irene.

—Si no os tiráis al agua, mi padre creerá que no sabéis nadar y os hará poner chalecos salvavidas. Es un coñazo llevarlo puesto. Y ni se os ocurra decir que es la primera vez que subís en un barco. A más del chaleco, os engancharía con una cincha al mástil —ríe a gusto.

—Cervezas, zumo y calamares —ceremonioso, deja botellas, vasos y plato sobre la mesa—. ¿Algo más?

—No, nada más, gracias —saca su cartera—. Y cóbrate, que nos vamos enseguida, cielo.

El camarero mira al cielo, da media vuelta y marcha.

—¿Se va? ¿Qué le ha dado? —sorprendida.

—Y ni punto —sonríe Irene—. ¿No has oído a Lola?

—¿Y? —no entiende.

—Quiere decir “No cobres nada. Va a mi cuenta”.

—Si ella no ha tomado nada…

—Sois sus invitadas —acaricia su mano—. No se os ocurra pagar nada yendo con ella. Es muy susceptible en ese tema. Y come calamares, que Elisa es capaz de acabarlos.

—¡Están muy buenos, Irene! —ríe, con un aro en cada mano.

—¿Y qué haremos en el barco? —cauta, Carmen.

—Aguantar la tabarra a los mayores —sonríe Evelyn—. Sois las invitadas especiales. Elisa, Irene y yo, hasta la hora de los baños, nos distraeremos en proa.

—No, no, no —sonríe—. Yo, todo el día al lado de mis tietas. Ellas me han traído.

—¡Qué simpática! —sonríe Irene, sacando la lengua.

—¿Qué habéis contado de nosotras a tus padres?

—Que seréis mis cuñadas, y que sois muy especiales, Carmen. Poca cosa más —tercia Irene.

—Mostrad esa gracia sevillana vuestra y todo marchará sobre ruedas. Venga —se levanta Evelyn y puja de Irene—. Vamos al barco.

Elisa puja de las hermanas, se cuelga de los brazos y marchan tras ellas.

Ya en el barco, Evelyn presenta a las hermanas a sus padres. Éstos, superada la sorpresa, al ver cuánto de parecen, las saludan muy efusivamente.

—¿Cómo no ha venido vuestro hermano? —inquiere Catalina.

—No ha podido… —se ruboriza Carmen—. Tenía trabajo en Madrid.

Tras presentarles a los Giménez —Jesús y Vicenta— y los Puyol —Carlos y Matilde—, Catalina se fija en Elisa; ésta, con más sonrisa que rostro.

—¿Es la hija de los Ortega? —se extraña.

—Sí, mamá, la pequeña —ríe Evelyn—. Ellos no vendrán y ella los representa.

—¡Por suerte no han mandado a Pilar! —ríe Matilde—. ¿Se te ha comido la lengua un gato, Elisita?

—No, señora Puyol —sonríe a lo Zárate—. Mi mamá me ha dicho que hable poco y escuche todo. Y que no me separe de las tietas Carmen y María. A mi mamá también le gustan mucho.

Lola, Evelyn e Irene, contienen reír.

—¡Será posible! —alarmada la señora Giménez—. Cuando me encuentre a Claudia, me va a oír?

—¡Perdón! —compungida—. Se me escapó. No lo tenía que haber dicho, ¿verdad tieta María? —salta a sus brazos y ésta ni sabe qué hacer.

—¡Bueno! —palmea Juan Salt—. Ya estamos todos. ¡Evelyn! ¡Irene! —exclama—. ¡A trabajar! Para eso habéis venido.

—— *** ——

En Quitapesares, para el auto. Se apea y descarga dos puntapiés sobre la rueda delantera.

—¿Se ha pinchado la rueda, papá? —asoma la cabeza por la ventanilla el niño.

—Los únicos pinchazos que tiene son de remordimiento, Juan —abre la portezuela, baja del auto y se acerca a su padre—. En buen lugar has parado, papá —sonríe, señalando el cartel “Quinta de Quitapesares”—. Pero esta carretera va a la Granja de San Ildefonso, no a Madrid. ¿Lo has hecho a propósito, o no sabes dónde ir?

—¡Sube al auto! —ordena—. Regresamos a Segovia.

—A ti te van a esperar las primas allá, papá —no deja de sonreír—. Poco las conoces. Ya habrán tomado un taxi para regresar a Madrid.

—¿No me has oído?

Arranca, da media vuelta y enfila hacia Segovia.

Cita y Juan, juntos, manos cogidas, tras el asiento de su padre, fuera del alcance del retrovisor, callan.

—No señor —niega un camarero del bar—. Las dos muchachas y el señor que estaban con ustedes ya no están. Una de las muchachas pidió un taxi y hará unos diez minutos que se han ido.

—No haces nunca caso a nada, papá —sonríe Cita—. ¿O solo a nosotros no haces caso?

—Yo quiero volver con las primas. No quiero estar contigo —serio Juan.

—¡Una bofetada te voy a dar! —fuera de sí—. ¡Venga, subid al coche!

—Ni te muevas, Juan —toma su brazo Cita—. No, hasta que se excuse y te pida perdón.

—¿No me has oído? —se irrita más—. ¡Subid al auto, os digo!

—¡Esa no es manera de tratar a unos niños! —le espeta una anciana que se ha parado frente al bar.

—¡Corre, Juan, corre! —tira Cita de su mano.

Corren hacia la calle Cervantes.

Arturo, perplejo, ni sabe qué hacer

—¿Ve qué ha conseguido? —se encara con la anciana.

Una pareja de la guardia municipal se acerca al auto.

—¿Es suyo este coche? —interpela uno a Arturo. Asiente—. Aquí no se puede estacionar y tenemos que multarle —muy serio—. Su documentación, por favor.

—— *** ——

Dejan a Daniel en Nicasio Gallego y siguen, con el taxi, hasta Hermosilla.

—No entiendo qué amor le tenéis a la cocina, prima —se sienta ante el banco—. Con los dos hermosos salones que hay…

—Ni me acuerdo cómo es la sala de nuestra casa de Jávea, Alicia —sonríe—. Son lugares para visitas de cumplido.

—¿Está enfadado papá? No ha dicho nada en todo el viaje.

—¿Lo estás tú? —toma su mano—. No te has mostrado habladora.

—No, prima —aprieta sus dedos—. Confundida, sí —la mira—. ¿No crees nos estamos pasando defendiendo a los niños?

—Si los ves como niños, entiendo creas así, Alicia —sonríe—. Y no estamos defendiendo a Juan y Cita. Saben defenderse muy bien solos. En las cuerdas tienen a Arturo —le da buena risa.

—Ríe, ríe —salta a su regazo y la besa—. ¿Puedo llamarles? Seguro hace un rato han llegado y su padre los ha castigado en sus habitaciones.

—No vamos a llamar a nadie, Alicia. La idea era que pasaran juntos la jornada. Deja que se las arreglen solos.

—¡Ya me gustaría tener tu calma! —la besa hondo.

—Dentro de nada, Arturo, que ni sabe qué hacer con ellos, los traerá. Vamos a la cama —se levanta con ella en brazos—. Estás muy tensa y quiero te vean relajada cuando lleguen.

Suena el teléfono.

—¿Quién será, prima? —extrañada.

—Imagina… Será Arturo —sonríe; la deja en el suelo y descuelga el aparato. Desconcertada, mira a Alicia—. Es Daniel —gira al máximo la ruedecilla de volumen.

—¿Mi padre? —desconcertada también.

—¿Tan raro te resulta que te llame, hija? —se oye voz y risa de Daniel.

—No, no… —se sonroja—. Creíamos llamaba Arturo, papá.

—Por él llamo. Afortunadamente me he quedado en casa.

—¿Qué le ha pasado? —sería, Dolores.

—¿Ha llamado el tío a casa? ¿Qué quería? ¿Le ha ocurrido algo a los niños?

—No les ha ocurrido nada a Cita y Juan, Alicia —ríe Dolores—. ¿En qué problema se ha metido Arturo?

—¡Tú sí que sabes! —ríe Daniel—. No se le ocurre otra que viajar indocumentado… ha tenido un altercado, no sé porqué, con la policía municipal de Segovia y se lo han llevado al retén. He hablado con los policías por teléfono y ya se ha arreglado todo. Regresan a Madrid.

—Y qué más… —socarrona, Dolores.

—Dejará a los niños en vuestro portal. No tiene deseo alguno de veros. Así está la cosa.

—Perfecto, Daniel. Bajaremos y los aguardaremos agazapadas cerca del portal.

—¿No queréis saber nada más? —sorprendido.

—No papá. Cita y Juan nos lo contarán mejor. Un abrazo.

—¿Hace mucho rato que salieron? —tercia Dolores.

—Salían ahora.

—Muy bien, Daniel. No las cantéis todas en Don Alberto esta noche. Sed comedidos con la bebida. Un beso fuerte.

Cuelga.

—¿Qué le habrá pasado, prima?

—Imagínalo —sonríe—. Habrá regresado a Segovia y, al no encontrarnos, su ira aumentaría. Tal vez cometió una imprudencia de tráfico, y se la lió a los guardias. Es un niño, Alicia —la toma en brazos—. Vamos a lo nuestro; gocemos media hora larga —la besa.

——***——

—Cuando regrese vuestra madre, hablaremos seriamente. Esto no puede continuar así —arranca el auto.

—¿Cómo te has dejado la cartera en casa, papá?

—Como la prima Dolores, lo paga, todo. Ni se ha acordado de cogerla, Juan —ríe Cita.

—¡Ya basta! —enojado—. Dolores no es prima vuestra. Os lo metéis bien en la cabeza.

—Papá tiene razón, Cita —sonríe—. Como ella para mamá es una hija, es nuestra hermana. ¿Verdad, papá?

—Y las primas también han de hablar con mamá sobre lo que ha pasado hoy, papá —seria, Cita—. Mamá tiene que oír a las dos partes.

—¡Basta ya! —aumenta su enojo—. No os quiero oír hasta que os deje en Hermosilla.

—Tendrías que subir y disculparte, papá —asoma Cita la cabeza entre los respaldos de los asientos delanteros—. Ellas de nada tienen culpa.

—¿Estás sorda? ¡A callar! —airado.

Conduce con cuidado. Solo faltaría le pararan los de tráfico y aumentaran sus problemas. Aunque la policía municipal de Segovia le ha hecho un justificante de porqué va indocumentado, no las tiene todas consigo. Y bulle su cabeza. Nunca hubiera esperado le salieran hijos tan respondones. La idea que toda la culpa es de su sobrina y la maldita Dolores, se reafirma en la cabeza. ¿Qué ocurrirá mañana? Como Carmen también llegue respondona… ¡Por suerte Daniel estaba en casa! Si no llega a hablar él, por teléfono, con los policías… Y encima, la anciana de las narices, diciéndoles a los agentes que había asustado tanto a los niños, que salieron huyendo. Sí, ha sido una suerte que Daniel estuviera en casa. ¿Qué hacía solo en casa? ¿Se habría enfadado también con aquellos dos tormentos? Así deje a sus hijos, parará a buscarlo. En Santa Bárbara, Don Alberto, o dónde sea, necesita compartir buenos gintonic.

—Vamos a Hermosilla, papá —le cachetea Cita—. No a Rosales.

Por inercia, en Princesa, ha girado a la derecha, bajando por Marqués de Urquijo. Gira por donde puede y va en busca de Alberto Aguilera.

Llegan ante el portal de Hermosilla. Sale del auto y abre la puerta trasera.

—Hasta mañana por la tarde, no quiero saber de vosotros —sonríe forzado y les besa.

—Haremos lo que digan las primas, papá —lo abraza sonriendo—. Si ellas quieren te veamos antes, te aguantas.

—¡No te emborraches con tío Daniel! —ríe Juan, abrazándolo, y a modo de despedida.

Arranca Arturo, como perseguido por diablo.

—¿Qué timbre es, hermana? —preocupado, Juan—. Está la puerta cerrada. ¿Y si no están en casa?

—Esperaremos aquí, Juan. No queda otra —lo abraza—. Ni siquiera sabemos si el tío Daniel ha hablado con ellas.

Se sientan en la bancadita del portal.

—¿Ya estáis aquí? —sorprendida Dolores. A poco tropieza con ellos al abrir la puerta.

Cita y Juan saltan sobre ella.

—Ahora mismo hemos llegado, Dolores —la besa Juan.

—Ya te dije que alargábamos mucho la media hora, prima —sonrojada Alicia, los abraza.

—Vamos arriba y os aseáis un poco. Estáis horribles.—puja Dolores de ellos.

Una vez aseados, se sientan en la cocina.

—¿Tenéis hambre?

—Sí, prima —sonríe Juan—. ¿Un bocadillo de jamón es posible?

—Tienes suerte —sonríe Dolores—. Queda todavía pan. ¿Con tomate, aceite y sal?

—¡Sí! ¡Sí! —aplaude.

—¿Tú, Cita?

—Jamón… pero dentro de una tortilla. ¿Puede ser?

—¡Yo también así, primas!

—Todo puede ser, amores —ríe Dolores—. Mientras lo preparamos, contadnos qué ocurrió desde vuestra marcha.

—Cuéntalo tú, Cita. Yo me liaría.

Explica Cita lo acaecido, hasta que se dieron a la fuga. Dolores y Alicia, contienen reír.

—¡Estábamos asustados! —tercia Juan—. Nos escondimos en la esquina de una calle, pero cuando vimos a papá liarse con los guardias, más llenos de miedo, nos acercamos a él. Y la vieja la acabó de liar —ríe a gusto.

—¿Una vieja? —sorprendida Alicia.

—Sí, sí —sigue Cita—. Una señora mayor reprendió a papá por el trato que nos daba. Fue cuando huimos. Pero al volver, y resultando que papá no llevaba documentación alguna…

—¿Arturo iba indocumentado? —se sorprende Dolores.

—Dijo que con las prisas y los nervios, se había dejado en casa la documentación, pero la señora se emperró en que no éramos sus hijos, que nos había secuestrado.

—¡Madre mía! —ríe que ríe Alicia—. ¿Qué pasó después?

—Nos llevaron al Ayuntamiento. Papá con su coche y un policía con él. Y se le ocurrió llamar al tío Daniel, para que le explicara a la policía que éramos sus hijos.

—Sí, sí —sigue Juan—. Fue muy divertido. Por teléfono le pedían al tío que describiera cómo éramos, y como era papá, y el coche, y a qué habíamos ido a Segovia, y no sé qué más.

—¡No daría Daniel mi nombre! —cauta, Dolores.

—No, prima. No dijo ningún nombre. Total, que quedaron satisfechos y le hicieron un papel a papá para que pudiera llegar a Madrid sin problemas. Eso ha sido todo.

—¿Y durante el viaje de vuelta?

—Papá nos hizo callar. Que no quería vernos hasta mañana por la tarde. Así se ha despedido.

—Yo no entiendo porqué papá se ha puesto así, Dolores —compungido,

Juan.—Hicisteis mal al salir corriendo, Juan —dulce, Dolores—. Al fin y al ca-bo es vuestro padre. Y si tú no entiendes, el entiende menos esta nueva situación. Así que tendréis que ser benevolentes con él.

—¿Benevolentes? —no entiende Juan.

—Comprensivos, primo —media Alicia.

—¡Ah! —entiende.

—Venga, a merendar. Saca el zumo, Cita.

—¡Menudo bocadillo! —no espera Juan y le hinca el diente—. Muy bueno, Dolores; muy bueno.

—Come y calla —le cachetea—. Con la boca llena no se habla.

—¿Podremos hablar esta noche con Elisa, Dolores? —al terminar el bocado, y antes de hincar de nuevo.

—No tengo el número de su casa, Juan. Come y calla.

—Pero Lola, sí lo tendrá, ¿no? —tercia Cita—. Llamamos y que nos lo dé —sonríe.

—Sí, claro —ríe a gusto—. Nos lo da, llamamos, descuelga doña Claudia el teléfono y nos manda a paseo. Venga, terminad ese bocadillo de una vez.

—Tendríamos que llamar esta noche a Jávea, prima. Ni sabemos a qué hora llegarán mañana.

—Tienes razón, Alicia. A la noche llamaremos

—Si Elisa está con ellas, hablaremos, ¿verdad, prima?

—Ella tiene su casa. No le deis vueltas a la cabeza —zanja Dolores.

—— *** ——

—Es inaudito el comportamiento de don Lucio. ¿No crees, Lola? —inquiere Evelyn.

Tras la jornada con los Salt, Lola, Evelyn e Irene, charlan en el porche.

—Sí, querida —sonríe—. Su desfachatez ha sido inaudita. Espero no pesquen un gran atún. ¡A ver cómo se lo explicaba a Claudia! —ríe a gusto.

—¡Es verdad! —se suma Irene a la risa—. Si le dice que se llevó a la niña a pescar, malo. Y si le confiesa que estos dos días ha estado con nosotras, le pone las maletas en la puerta. ¿No te resultará cansino dormir de nuevo conmigo esta noche, Lola? —sonríe, aviesa.

—¡Qué morro tienes! —ríe Evelyn—. ¿Quieres dejar a las tietas sin la compañía nocturna de su protegida?

—Mejor duerma Elisa con nosotras, querida —zanja Lola—. Así Irene quedará tranquila el resto de la tarde. Y como ha tenido un comportamiento ejemplar durante toda la jornada, la premiaremos con una dulce noche —sonríe.

—¡Desde luego! Porque aguantar a esos dos matrimonios simplones, se las traía —de jolgorio, Irene.

—No seas mala, querida —amonesta—. Le dedicaron muy buena atención a Carmen y a María.

—¡Cuando mi madre les dejaba meter baza! —ríe Evelyn.

—¿Qué haremos si, también mañana, don Lucio no aparece? —preocupada Irene.

—Dejar a la niña en el club náutico, querida. Antes de las ocho de la mañana nos vamos. Ya se lo he dejado bien claro a Lucio.

—Mejor te preocupes de qué harás si Carmen y María no aparecen esta noche —con sorna, Evelyn—. Capaz es Elisa de convencerlas para que se queden a dormir con ella en su casa —le da buena risa.

—Qué simpática… —se lanza Irene sobre ella.

—La verdad es que la consienten demasiado, querida —ríe Lola.

—¿Cómo una niña de cuatro años puede llevar encima las llaves de su casa? —desesperada, Irene.

—Se las habrá dado don Lucio… para evitar le caigan al agua —ríe que ríe, Evelyn.

—— *** ——

—No estás en tus cabales, Arturo.

Matan penas en la barra del pub Santa Bárbara.

—¿Cómo no dejaron el número de teléfono de la casa dónde están? Tengo que hablar con Carmen.

—Como no llames a Dolores y se lo pidas… —irónico.

—¡Ni la mentes! Sobre ella quiero tratar con Carmen. No debe seguir tratando con nosotros ni los niños.

—No estás en tus cabales, no —ríe a gusto—. Dolores ya forma parte de nuestras vidas. De ninguna manera la podrás apartar. Lo asumes o vas a tener serios problemas con Carmen y con tus hijos.

—¡Eso lo veremos! —excitado.

—Quieres apartarla de los niños y, sin embargo, no sabiendo qué hacer con ellos esta tarde, los has dejado en su casa. ¿Me lo explicas? —lo mira—. O mejor te lo expliques tú y, si hallas respuesta, me la cuentas.

Quedan en silencio. Arturo, perdida su mirada en el vaso.

—¿No hallas respuestas? —sonríe—. Bueno… al menos parece ya ha dejado de preocuparte tu principal problema… —alza su vaso y lo roza con el de Arturo.

—¿A qué te refieres? —lo mira extrañado.

—A Irene, hombre —ríe—. ¡A Irene!

—Es verdad… —asoma incipiente sonrisa—. Date cuenta hasta qué punto me enerva Dolores, Daniel. Ni la recordaba.

—¿También vas a hacer tabla rasa con ella? —sonríe.

—¡Ni sé qué voy a hacer! —abatido.

—Yo te diré qué vas a hacer, Arturo —decidido, se levanta y abona el gasto—. Vamos a casa y te leeré la cartilla. Ya está bien de tonterías.

Desconcertado, Arturo marcha tras él.

—— *** ——

—¡Ya están aquí! ¡Ya están aquí! —alborozada, salta Irene del sofá y corre a la verja.

—¿Están locas? —sorprendida, Lola—. ¿Qué llevan en tanta bolsa?

—Imagínatelo, Lola —ríe Evelyn, levantándose—. Basta ver el pantaloncito, bambas y polo nuevos que luce Elisa…

—¿No me ves guapa? —salta la niña sobre Irene.

—Guapa del todo… —la besa, deja en el suelo y llega junto a las hermanas—. ¿No tenéis cuatro dedos de frente? —las abraza y besa—. ¿A qué se os ocurre comprarle ropa a la niña?

—¡Lola! ¡Lola! —corre Elisa al porche.

—Quería un Rolls Royce, pero no nos llegaba, cielo —ríe y se recrea besándola.

—¿No te parece bien? Solo son cuatro trapitos —la toma Carmen por la cintura y caminan hacia el porche.

—¡Lástima que me vaya mañana! —ríe Evelyn—. Me quedaré sin saber qué le parecerá a doña Claudia todo ese vestuario. Porque me parece que hay bastante más que cuatro trapitos.

—Bueno… Elisa crece rápida —sonríe Carmen—. Hemos comprado también de otra talla mayor. ¿No es buena idea?

Elisa, sentada en el regazo de Lola, escucha, sonríe y calla.

—Muy previsoras, sí. ¿Y para don Lucio, no habéis comprado nada? —con sorna, Irene.

—¿Para don Lucio? ¿A santo de qué, cielo? —sorprendida.

—Así se podría justificar mejor con su esposa… “He comprado esto para la niña, y esto para mí”. ¿O pretendes que Elisa le diga a su madre que toda esta ropa se la habéis comprado vosotras? —ríe a gusto.

—¿No se lo puedo decir? —extrañada, Elisa.

—Mejor no se lo digas, Elisita —palmea Lola su rodilla—. Que cargue tu padre con la responsabilidad de la compra y las explicaciones. Así, la próxima ocasión, se lo pensará dos veces, y se quedará contigo, en vez de irse con los amigos a por atunes. Será un buen castigo por su negligente comportamiento —ríe a gusto.

—¿Negligente?

—Descuidado. Su obligación era cuidarte a ti, no marchar con sus amigos.

—¡Oh! —ríe—. No me lo hubiera pasado bien con él, Lola. Es muy aburrido. Las tietas son más divertidas. Y tú, y Evelyn y… —duda— También Irene.

—¡Qué rica! —irónica, ésta.

—¿Qué quieres cenar? —la abraza Lola.

—Una tortillita. ¿Puedo?

—Seguro que sí —se levanta—. Venga, todas a la cocina, a preparar la cena.

—¿Y dormir contigo? —sonríe—. Las tietas se mueven mucho y estoy cansada.

—¡En cuanto cenes te acuesto en la cama de Lola! —rápida, Irene.

—¡Cuánto se preocupa Irene de ti! —ríe Evelyn.

—Sí, sí… —sonríe—. ¿Podré hablar después con Cita y Juan, tieta Carmen?

—¿No dices que estás cansada? —ataja Irene—. Ya hablarás cuánto quieras con ellos a finales de junio, que vendrán conmigo.

—No hagas caso a la bruja —media Lola—. En mi cuarto hay teléfono. Cenamos y nos acostamos. Tengo que hablar con Dolores.Y una tortilla es muy poco, te comerás también un filete de ternera. ¿No ponéis la mesa? —a Irene y Evelyn—. ¡Espabilad!

—— *** ——

—Aposéntate en la sala, voy a la cocina a por cerveza —invita Daniel al entrar en su casa.

—No me vas a hacer cambiar de opinión, Daniel —le sigue por el pasillo—. Ya te lo he explicado viniendo.

—¿Y te he hecho caso? —se gira y sonríe.

Entran en la cocina. Daniel saca dos cervezas; le indica una de las sillas y le da una botella.

—Te he dejado hablar, sin interrumpirte, para ver si así te oías mejor las boberías que decías —se sienta a su lado—. Pon los pies en el suelo y serena tu cabeza. Afronta la realidad. Otra no te queda, Arturo —palmea su rodilla.

—¿La realidad? —da un buen trago—. ¿Qué realidad es esa?

—En primer lugar, tu estúpido cabreo con Dolores. Alicia y Dolores influyen en tus hijos, pero aportándoles ideas de igualdad, enriqueciendo su personalidad sin imponerles nada. Y no te das cuenta de que arremetes contra ella para ignorar tu problema real: Irene.

—Así para ti, Irene es mi problema real —sonríe raro.

—No, Arturo. Tú la ves como problema. Puedo suponer que, tras estos días en Jávea, su intimidad a ido a más. Y ni sé cuánto pueda ser ese más y ni me importa. Basta que entendamos y aceptemos que Carmen, tu esposa, e Irene, que será mi esposa, se entienden. Son amantes, o llámale como quieras. A mí no me incomoda esta situación; al fin y al cabo, queda en casa; y esa relación es buena para todo nuestro entorno. Yendo más allá, no sé ya qué tipo de relación puedan mantener Carmen y María entre ellas. Con Irene como imán, todo es posible.

—¿No te importa que tus hermanas puedan tener una relación íntima? —alucina; termina de golpe la cerveza—. Dame otra, ya no entiendo nada.

—Son hermanas sí —se levanta y saca dos cervezas más de la nevera—. Pero gemelas. Dos, pero actúan como una. ¿Entiendes? —da trago y lo mira a los ojos—. Y si fuera así, que las tres se entienden, tendríamos un problema menos. ¡Brindemos por ello! —choca su botella.

—¡Estás loco! —ríe nervioso y acepta el brindis—. ¿Cómo que tendríamos un problema menos?

—Se acabarían la pugna entre las hermanas por gozar de la atención de Irene, Arturo —sonríe—. ¡Paz y armonía en el hogar! Así que déjate de tonterías y afrontemos, serenamente, los pasos inmediatos —se levanta; rápido, camina por el pasillo hacia la sala.

—¿Pasos inmediatos? —le sigue—. ¿De qué hablas?

—Hablarás con Dolores —entran en la sala y alza el auricular del teléfono. Con parsimonia, marca el número de Lola—. Le presentarás tus excusas y también pedirás perdón a tus hijos por el amargo día que les has dado. Tras ello, que te den el teléfono de Jávea y hablaremos con Carmen, María e Irene —sonríe y le ofrece el auricular—. ¿Has entendido?

—— *** ——

Resuena el teléfono en la cocina.

—¿Quién llamará? —extrañada, Irene.

—Debe ser Dolores, cielo —se levanta.

—No creo, querida —sonríe Lola—. Más bien pienso que sea Lucio. Quizá no han salido o han hecho porra y ya han regresado. Contesta tú, Elisita.

Desganada, la niña va al teléfono. Descuelga y escucha.

—Es una voz de hombre, tietas —tapa el auricular—. Pregunta por vosotras.

—¡Será Daniel o Arturo! —se levanta, presurosa, María.

—¿Los tiets? —sonrisa amplia. Levanta la mano del auricular—. ¿Qué eres el tiet Daniel?

—Soy Arturo. ¿Quién eres tú? —extrañado—. ¿No es la casa de Lola Zárate?—Sí, tiet, aquí es. Y yo soy Elisa —ríe—. ¿No está el tiet Daniel? Quiero hablar con él.

Carmen y María, estupefactas. Las demás, contienen reír.

—Yo soy Daniel. ¿Eres la niña que habló anoche con Cita y Juan?

—Sí, tiet. ¿Qué te lo han contado? —ríe más—. ¿Qué no quieres hablar con tu novia?

Estalla la risa en la cocina.

—Venga, vamos a la cama —se acerca Lola, toma el auricular y se lo pasa a Irene—. Tú también, Evelyn —sonríe y le tiende la mano—. Esta fiesta no va contigo.

—— *** ——

—Ha estado muy bien papá. ¿Verdad, Dolores?

—Sí, Cita —sonríe—. Realmente me ha impresionado. No esperaba llamara tan pronto.

—¡Lo habrá cogido el tío Daniel del cuello! —ríe Juan.

—Sea lo que sea, hemos dado un gran paso. ¿Crees, Alicia?

—Sí —ríe—. Todavía no me creo lo que he oído.

—Venga, a la cama —se levanta Dolores.

—¿No tenías que llamar a Lola? —extrañada, Cita.

—Ya no hará falta. Arturo y Daniel acordarán con ellas lo que sea. Mañana lo sabremos.

Resuena el teléfono. Lo descuelga Dolores.

—¡Dolors! Soy Elisa. Tu mamá quiere hablar contigo y Alicia. Cuando terminéis no cuelgues, que quiero hablar con Juan y Cita.

—¿Quién es? —curioso, Juan.

—Es Lola —los mira—. Marchad a la cama. Después, desde vuestro cuarto hablaréis con Elisa.

—¿Todavía está con ellas? —sorprendida, Cita.

—Todavía, sí —sonríe—. Venga, dadnos las buenas noches, y a la cama.

Sin rechistar, abrazan, besan y marchan al cuarto.

—Dime, Lola —indica a Alicia que pegue la oreja al auricular.

—Nada, poca cosa —ríe—. Solo quería deciros que hemos cambiado los planes de mañana.

—¿Qué planes eran esos? —tercia Alicia.

—No importa cuáles fueran, hija. Ahora, al parecer, la situación ha quedado muy clara.

—¿Muy clara? —extrañada Dolores—. ¿No lo estaba?

—No para mí. Y mañana quería dar un golpe de mano para que se aclarara todo entre los cuatro. Pero ya no hará falta. Por eso hay cambio de planes.

—¿No puedes ser más explícita, mamá? —ríe Alicia—. Lola y yo no entendemos nada.

—Han llamado Arturo y Daniel…

—Eso ya lo suponemos, Lola. Yo les he dado vuestro número. ¿Y?

—Hemos dejado a Irene, Carmen y María, hablando con ellos. Nos hemos retirado a mi cuarto. Y, según nos ha contado María, les han confesado todo, y ellos lo han asumido.

—¿Todo? —muy sorprendida—. ¿Cuánto de todo, Lola?

—¿Sois cortitas? —ríe—. Hay ropa tendida. Todo, es todo.

—¿Les han dicho que mantienen relación las tres? —nerviosa—. ¿A eso te refieres, mamá?

—Precisamente, hija.

—¿Arturo y Daniel, han aceptado esa relación? —más sorprendida Dolores.

—Así ha dicho María, que es la más sensata. Y ya no se hable más de ello.

—Muy bien, Lola. ¿Qué planes tenemos para mañana?

—De feliz, encuentro, Dolores. Así que llamas a Horcher y reservas mesa para mañana a las tres de la tarde. Esperamos llegar sobre las dos. ¿Entendido?

—Entendido Lola. Ahora llamo. ¿Y qué hace ahí Elisa? ¿La han tirado de casa? —ríe.

—Esa es otra historia —se suma al reír—. Mañana os contamos. Y pasa la comunicación a Juan y Cita, que la susodicha me está tirando de los pelos. Buenas noches y hasta mañana. ¡Ah! Avisad a Daniel y Arturo, sobre la comida de mañana. Ellos no saben nada.

—¡Buenas noches, mamá! ¡Muchos besos!—se despide Alicia.

—Abrazos, Lola. No cuelgues, paso la comunicación al cuarto de los niños.

—¿Qué locura es ésta, prima?

—Anda, avisa a los niños que ya pueden hablar con su Elisa. Mientras llamo a Horcher.

Regresa Alicia. Se sienta en su regazo. Aguarda a que termine de hablar.

—¿Cómo has podido llamar al restaurante, si ellos están hablando, prima?

—En casa hay cuatro líneas, Alicia —sonríe y la besa.

—¿Llamamos a mi padre ahora?

—¿Tienes el teléfono de Don Alberto? —sonríe—. Apuesto que llamamos a Nicasio Gallego y no contesta nadie.

—¡Qué mala eres, prima! —la besa—. Llama, a ver.

Llaman y nadie contesta.

—Nunca me haces caso —ríe y la besa—. Si Carmen y María les han confesado que mantienen relación íntima, seguro se han tirado a la bebida esta noche. Mañana temprano les llamamos y, con la resaca, no pondrán pega alguna. Vamos a la cama —la toma en brazos.

—¡Es increíble! —se aferra al cuello—. ¿Cómo es tan poco explícita Lola?

—Somos así, Alicia. Pero no te preocupes. Mañana Cita y Juan nos contarán, minuciosamente, qué haya ocurrido hoy en Jávea.

—¿Ellos nos lo van a contar? —ríe sin entender.

—Ya conocerás a Elisa… Es una orejona que no se pierde detalle de nada. No me explico que doña Claudia haya permitido se quede en nuestra casa, estando Irene. ¡No la puede ver!

—Te quiero, prima —la besa cuando la deja sobre la cama.

XXIII

—¡No hay quién los despierte, prima! ¿Hasta qué hora pudieron estar hablando?

—Ni idea, Alicia. Aprovechemos para llamar a Daniel.

—¿Crees nos contarán qué hablaron anoche?

—Ni idea —sonríe—. Solo llamamos para darles el recado de la comida. De otra cosa, tú y yo, no sabemos nada, de nada. ¿Entendido?

—Sí, sí… —la abraza—. ¡Estoy llena de nervios!

Marca el número Dolores. No responden de inmediato.

—¡Dígame! —la voz de Daniel, como enojada.

—Buenos días, Daniel —dulce, Dolores—. ¿Está Arturo contigo?

—Sí, sí… Durmiendo. ¿Qué ocurre, Dolores? ¿Y Alicia?

—Estoy aquí, papá.

—Solo os llamamos para que sepáis que a las tres de la tarde, lo más elegantes posible, estéis en la puerta de Horcher, Daniel. ¿Entendido?

—¿En Horcher otra vez? —se despierta por completo.

—No es cosa nuestra, papá. Es orden de Lola. Ella invita hoy.

—¿Vosotras, desde cuándo lo sabéis?

—Desde anoche. Nos llamó Lola, os llamamos, pero no contestó nadie, papá. Por eso llamamos ahora.

—No me refiero a la comida de marras. A lo otro, me refiero.

—Si nos ilustras… —con sorna, Dolores.

—¡A mis hermanas! —excitado—. A ellas me refiero.

—Ni idea a qué te refieres, papá. ¿No pudisteis hablar anoche con ellas?

—¡Bien que hablamos! —ríe—. No importa. Tomo nota del recado. A las tres acudiremos a la cita, vestidos de manera conveniente.

Cuelga.

—No parece esté enojado, ¿verdad, prima?

—No, no lo parece, Alicia. Espero que la procesión no vaya por dentro y estalle en el momento menos oportuno.

—¿Por eso Lola nos invita a Horcher?

—Mejoras cada día, Alicia —ríe y la abraza—. Supongo que Lola no acaba de creer tanta cordura, y ha elegido, para el encuentro, un escenario dónde hay que guardar la compostura.

—¡Buenos días, primas!

Irrumpen los niños en la cocina. Besan y abrazan a ambas.

—¿Hay torrijas? —husmea Juan.

—Sí, primo —sonríe Alicia—. Venga, sentaos y preparaos el cola-cao.

—¿En qué restaurante comemos hoy, Dolores?

—¿Cómo sabes tú? —mira a Juan y suelta una carcajada—. Ni me lo cuentes. ¿Os lo ha largado la chismosa de Elisa?

—Sí, prima —ríe Cita—. Habla por los codos.

—¡Hasta que quedó dormida! —se suma Juan al reír.

—¿Quedó dormida? —no entiende Alicia—. ¿No colgó el teléfono?

—Ellos no, prima. Evelyn. Habló también con nosotros un rato —aclara Cita.

—¿Evelyn? —extrañada, Dolores.

—Sí, prima. Dormía con tu mamá y Elisa.

—¿Lola dormía con ellas? —de nuevo la risa—. ¡Qué locura!

—¿Y dónde comeremos? —insiste, Juan—. ¿Vendrán también papá y el tío Daniel?

—Así es. Comeremos todos, para celebrar que estos días han terminado de la mejor manera posible. ¿Y qué más os han contado?

—Evelyn poca cosa, prima —sonríe Cita—. Solo quería sonsacarnos de nuestra vida. Dijo que hoy volvía a Londres y haría por estar en Jávea cuando vayamos nosotros con Irene. ¿Qué son muy amigas?

—Mucho, Cita —sonríe—. Como uña y carne. ¿Y qué más contó Elisa?

—¡Uufff! —tercia Juan—. Ya ni me acuerdo de todo. A mí también me entraba el sueño.

—¡Dormido como un tronco quedaste! —ríe Cita—. Contaba que habían ido con el barco de los padres de Evelyn, con otros dos matrimonios, que querían saberlo todo de sus “tietas”. Que comieron en un pueblo llamado Denia y regresaron por la tarde.

—¡Y que mamá y la tía María le habían comprado muchos trajes y bambas! —exclama Juan—. ¡De eso sí me enteré!

—¿Le compraron ropa a la niña? —sorprendida, Alicia.

—Ya ves, prima —ríe Cita—. ¡Cuando regrese mamá pedimos nos renueve el vestuario!

—No sería tanta ropa… —tercia Dolores—. A Elisa no le falta nada de nada en casa.

—Siete polos, con sus pantalones; cinco faldas y cinco blusitas; una docena de braguitas y seis pares de bambas. ¿Te parece poca ropa, prima? —ríe Cita—. Y encima, de tallas mayores, porque la tía María dijo que Elisa crece rápido.

Anonadas quedan Dolores y Alicia.

—¿Os explicó porqué ha estado dos noches en casa?

—Sí, prima. Por lo visto su mamá y su hermana mayor estaban en Alicante hasta hoy, y su papá, que debe ser un vivales, se fue a pescar atunes con los amigos y la dejó en casa de Lola.

—La mare que em va parir! —exclama Dolores riendo—. Como se entere doña Claudia se la lía grande a su marido.

—¿Qué quiere decir eso que has dicho, prima? La tata Irene lo dice alguna vez —curioso, Juan.

—¡La madre que me parió! —ríe Cita—. Así me lo explicó Irene. ¿Verdad, Dolores?

—Tal cual. Venga, vestíos. Iremos a dar una vuelta por el Rastro.

—¿A misa, no? —cauto, Juan.

—Que os lleven vuestros padres si quieren. No es de nuestra incumbencia vuestra formación religiosa. ¿Verdad, prima?

—Verdad es, Alicia. Y recoged todas vuestras cosas. Las dejaremos en Rosales antes de ir al Rastro.

—¿No dormiremos aquí esta noche?

—No, Cita. Tenéis que empezar la nueva etapa con vuestros padres. Dormiréis en tu cama, o en la de Juan. En la que más os plazca.

—Si tú lo dices… —sonríe Cita—. Venga, Juan, preparemos la maleta.

—¿La tata Irene ha dormido con mamá y la tía? —de efectos retardados, Juan.

—Ni lo sabemos, ni nos importa, Juan —seria, Dolores—. ¿Te afectaría si así fuera?

—No, prima, no —sonríe—. Todo lo contrario. Así dejarían de pelearse por estar con ella. ¿Sería buena solución, no?

—Cortito eres, Juan —sorprende, Cita—. Antes de marchar de viaje ya no se peleaban por ella. Seguro se entendían muy bien las tres juntas. Veremos qué dice papá cuándo se entere.

—¡Uuuuffff! —las manos a la cabeza, Juan.

Atónitas, Dolores y Alicia.

—— *** ——

—¿Comer otra vez en Horcher? ¿Están locas?

Toman el desayuno en la Santander.

—No te enteras, Arturo. Es cosa de Lola esta vez.

—No, no me entero de nada —sonríe tímidamente—. ¿Seguro la conversación de anoche con ellas fue real?

—Real, nítida y sin tapujos. No se andaron por las ramas. Especialmente, Carmen y María.

—Y tanto, y tanto… El tema Irene quedó como pura anécdota. ¡Ni sé qué me digo!

—Ya lo barruntábamos ayer, Arturo. Y a mí me place vivir en el seno de una familia sin secretos.

—¡La familia! —exclama—. ¿Qué pasará si se enteran los niños?

—Me temo que tú y yo somos los últimos de la familia en enterarnos.

—¿Crees que han hablado con los niños y se lo han explicado? —asustado.

—Creo que Cita y Juan son muy inteligentes. Si les hacía gracia que se besaran y se metieran mano, más gracia les hará conocer que comparten todo. No dejan de ser niños, y no ven maldad en las acciones. Tú y yo no nos dimos cuenta de que las cuitas entre Carmen y María por Irene, hacía días que terminaron. Seguro que a ellos no les pasó desapercibido ese detalle. Por lo menos a Cita. Y ella, sí se lo ha podido explicar a Juan. En suma, lo sepan o no, no creo les suponga escándalo conocer esta relación.

—Así que yo… el más zoquete; el último en saber qué se cuece ante las narices…

—Recapitula, Arturo —para un momento—. Creo que Alicia y Dolores sí nos dijeron de esos cambios y ni nos dimos cuenta.

—¿Nos dijeron? —molesto—. Son tantas las cosas que nos han dicho esas arpías, que ni sé a qué puedas referirte.

—El viernes, cuando se despedían en el pub. Alicia le dijo a Dolores que te diera los últimos consejos…

—Sí, algo recuerdo. ¿Y?

—Su último consejo fue que hablaras con María; que quizá ella ya se planteaba de otra manera la relación con Irene y Carmen. ¿Recuerdas?

—Recuerdo, sí —lo mira—. Pero no te entiendo.

—¡Zoquete! —ríe y le da un cachete—. Que estaban poniendo en marcha el acercamiento, la relación, entre las tres. A eso creo se refería Dolores.

—¿Y tú crees que, así, sin más, María me lo hubiera confesado?

—Anoche bien lo confesó, Arturo.

—Ese es otro misterio. ¿A cuento de qué, por vía telefónica, anoche confesaron? ¿Para que no pudiera echarle mano al cuello de Carmen? —ríe a gusto.

—No te digo que no… —se suma a la risa—. Pero creo estamos olvidando una cosa, Arturo.

—¿Qué olvidamos?

—Con quién están en Jávea.

—¿Te refieres a Lola?

—A ella me refiero, sí. Ya sabes que no le gusta se amaguen secretos. Es más. Lo tiene prohibido. Y creo que intuyó, o averiguó, la intimidad entre las hermanas y las instó a la confesión.

—¿Por teléfono, sin dar la cara? No me cuadra ese sistema en Lola Zarate.

—Bueno… Recuerda que al teléfono respondió esa niña, y Lola le quitó el auricular y la instó, y a esa Evelyn, a subir con ella a acostarse. Vamos, que posibilitó que las tres afrontaran solas la conversación con nosotros.

—¡Me parece todo muy enrevesado! ¿Qué hacemos, Daniel?

—Comprar la prensa, ir a mi casa y recrearnos leyendo las noticias del día, Arturo. No es conveniente nos presentemos a esa comida oliendo a cerveza.

—¿Ni una cerveza en toda la mañana?

—Bueno… —sonríe—. Ya veremos.

Abona la cuenta y abandonan la cafetería.

—— *** ——

—Tendríamos que llamar a Dolors para saber si han localizado a Daniel y Arturo. ¿No creéis? —plantea Carmen.

—¿Has dicho Dolors? —ríe Irene—. ¡Bien os ha calado Elisa!

—No vamos a llamar a nadie, querida —zanja Lola—. Gocemos del buen queso y chorizo de Motilla del Palancar, y seguiremos el viaje.

—¡Todavía tengo en la mente la cara que le ha quedado a don Lucio cuan-do le has dicho que tenía que justificarle a su mujer la compra de la ropa de la niña! —ríe Irene.

—Sí, si… Mucho susto, cielo; pero ya cargaba en el auto las bolsas de ropa que habíamos comprado para los niños —se suma al reír.

—Venga, comed, que el tiempo apremia —apura Lola.

—A más cerca de Madrid, más se me encoge el cuerpo —lamenta Carmen—. No me creo la tranquilidad con que Arturo se tomó nuestra relación, María.

—Tampoco lo tengo yo muy claro, cielo. ¿Se pueden montar escenas en el sitio que vamos a comer?

—Te aseguro que no, querida —sonríe a lo Zarate—. Si acuden con ese ánimo, se van a quedar con las ganas. Y tras la comida, no creo les quede deseo de recriminaos nada.

—¿Porqué no, Lola? —no entiende Carmen.

—Por nada, por nada —se levanta y las alza de la silla—. Lleva tú el auto hasta Tarancón —le da las llaves a Carmen.

—¿Llevar yo este trasto por la carretera? —asustada.

—Sí, querida —sonríe—. Así dejarás de pensar tonterías. Venga, arranca —pellizca su muslo.

—— *** ——

—¡Ya están aquí! ¡Ya están aquí! —vocea Juan, corriendo a la puerta.

—¡Fino oído sí tiene! —ríe Dolores y se levanta—. Salgamos a recibirlas.

Alicia y Cita, la siguen.

—¡Jorge! —sorprendida, Dolores—. ¿Qué haces aquí?

—Perdona, Dolores… —muestra un maletín—. Creí que no había nadie en casa y, al parecer, este maletín es urgente para Lola. ¿Todavía no ha llegado?

—No, Jorge —sonríe Dolores y toma el maletín—. Estarán al llegar. Creíamos eran ellas.

—Bien. Misión cumplida. Ya se lo darás tú.

—Muchas gracias, Jorge —lo despide en la puerta.

—Creí era mamá… —desolado—. ¿Qué hay en esa maleta, prima?

—Nada que te pueda interesar a ti, curiosón —lo toma del hombro y le da el maletín—. Déjalo en el despacho de Lola, sobre su mesa.

—¿No tardan demasiado? —preocupada, Cita.

—Jávea no está a la vuelta de la esquina, Cita. Ni sabemos a qué hora habrán salido. Volvamos a la cocina.

—¿Nos traerá mamá algún regalo? —regresa Juan—. Si a Elisa le han comprado tanta ropa…

—Y a ti también te hemos comprado ropa. No hay que ser egoísta, primo —amonesta Alicia.

—Tienes razón, prima —se sonroja.

—¿Tan poco conocéis a vuestra madre? —sonríe Dolores.

—¿Porqué lo dices? —la mira el niño—. ¿Crees que sí tendremos regalo?

—Si tienes dudas, seguro no lo tendrás, Juan —acaricia su cabeza—. Una madre nunca olvida a sus hijos. Y ni se te ocurra decirle que sabes que a Elisa le ha comprado ropa. Ella no os lo ha contado para pregonarlo a voces por ahí. ¿No crees, Cita?

—No lo había pensado, prima. Pero tienes razón. Nada explicaremos de nuestra charla con Elisa. ¿Entendido, Juan?

—Sí, sí… —las mira—. ¿Y si me pregunta? —queda pensativo—. Creo que menos lo de las compras a Elisa y que Irene se acostó con ellas, de lo demás sí puedo explicar, ¿verdad? —sonríe.

—Sí, hermano —zanja Cita—. De lo demás todo, pero solo si te pregunta.

—¡Ahora, sí! ¡Ahora sí son ellas! —salta de la silla y corre a la puerta.

—¿Habéis oído algo? —se extraña Cita.

—¡Mamá! ¡Tía María! ¡Tata Irene! ¡Lola! —oyen el griterío de Juan.

—Parece que ahora sí —se levanta Dolores.

Cita corre a la puerta.

—¡Regalos! ¡Regalos! —irrumpe Juan en la cocina cargado de bolsas—. ¡Tenías razón, Dolores!

Tras él, Cita, amarrada a la cintura de Carmen; las siguen María e Irene.

Abrazan y besan a Dolores y Alicia como si hiciera una eternidad que no se veían.

—¿Lola? —se extraña Dolores.

—Le he dicho lo del maletín, Dolores —media Juan—. Ha ido a su despacho a ver qué era.

Carmen y María no dejan de dar saltitos.

—Cita, llévalas a tu baño y al nuestro, no se meen en la cocina —ríe Dolores.

—¡Qué hija oportuna tengo! —la besa de nuevo Carmen y corre tras Cita y María.

—¿Ha ido todo bien estos días, hija? —se sienta Irene en el regazo de Alicia.

—Sí, mamita —la abraza fuerte—. Todo ha ido muy bien. ¿Y a vosotras?

—¡Mejor imposible! —ríe a gusto—. Muchos recuerdos de Evelyn, Dolors —sonríe—. Ni la reconocerás cuando la veas. ¡Ha sentado la cabeza!

—Como tú la has sentado, no iba a ser menos ella…

—¡Ni te ha sorprendido que la mente! —ríe que ríe—. ¿Ha largado mucho Elisa a los niños? —se ruboriza Juan, que no se pierde detalle de la charla.

—¡Yo no sé nada, tata Irene! —exclama.

—Sí, ha largado a gusto, sí —se levanta, ocupa una silla y toma en brazos a Juan—. También tu padre ha largado mucho sobre ti y Cita, ¿sabes?

—¿Os ha contado lo que le hicimos ayer? —asustado.

—¿Le hicisteis algo? —ríe—. No, no. El se refería a lo mal que se portó con vosotros…

—¿Así dijo, mamita? —sorprendida Alicia.

—Tal que así, hija. ¿Verdad, Carmen? —regresa ésta del baño.

—¿De qué habláis?

—De Arturo, Carmen. De nuestra charla telefónica anoche.

—¿Sobre qué parte de la charla? —se ruboriza.

—De la parte de los niños, tía. No de la vuestra —con sorna, Alicia.

—¿Bambas, pantalones y polos? —arriesga Juan, acariciando las bolsas.

—¿Cómo sabes tú, hijo? —atónita, Carmen.

—¿De qué habláis? —María, con Cita, entra en la cocina.

—De vuestra Elisa hablamos, María —sonríe Irene.

—No, tata, no —ataja Juan—. Ella no nos dijo nada de que nos traíais regalos.

—¡Y tanto que no os lo dijo! —ríe a gusto María—. Creía que era todo para ella.

—Tampoco se lo ha tomado tan mal esta mañana, María —media Carmen—. Es una muchacha con mucho sentido común.

—¿Llamas muchacha a una niña de cuatro años, mamá? —atónita, Cita.

—¡Vaya! —ríe—. La que se postula como mujer se sorprende que tilde de muchacha a Elisa.

—Diciéndolo tú, sí me sorprende, mamá —sonríe—. Hace cuatro días no la hubieras llamado “muchacha”.

—Es verdad, hija —la abraza—. Todo el mérito o culpa hay que achacárselo a mi hija Dolors.

—¿Te ha llamado Dolors? —mira Juan a Dolores.

—Así llama Elisa a Dolores, Juan —sonríe Irene.

—¡Ah! —sonríe—. Elisa decía ese nombre y yo no sabía de quién hablaba.

—¿Qué os largó de mí? —mosca, Dolores.

—Solo que tú también la llamabas “Elisa” y no “Elisita”, prima —tercia Cita—. ¿Podemos abrir las bolsas, mamá?

—Ahora no, hija. En casa, junto a vuestro padre. ¿Y esa ropa? —se fija en las prendas de Cita y Juan.

—¡Regalo de las primas! —presume Juan.

—Y seguro que ellas sí han pedido permiso a su padre antes de comprar la ropa. ¿Verdad, hija? —con sorna Irene.

—¡Qué mala eres! —se lanza Carmen sobre ella y la besa a fondo.

—Vais mejorando en besos, mamá —sonríe Juan y se sonroja ésta—. ¿Con la tía también los has mejorado?

—Seguro que sí, Juan —sonríe Cita—. ¿No has visto que la tía María ha sonreído mientras se besaban?

—¡Es verdad! —ríe Juan—. Me gusta que ya no os peleéis por la tata Irene, mamá —la abraza—. ¿Dormís bien las tres juntas?

Atónitas las tres. Dolores y Alicia contienen reír. Lola, sonríe en la puerta de la cocina. Se acerca a Dolores y Alicia y las abraza fuerte.

—¿Nos vamos ya?

—Sí, Lola —asiente Dolores—. Vamos bajando. He llamado a dos taxis y deben estar a punto de llegar.

—¿Nos llevamos nuestro equipaje? —las mira Carmen.

—No, querida. Dejadlo todo aquí. Volveremos tras la comida. Tenemos reunión familiar.

—¡Abriremos los regalos! —alborozado, Juan.

—Y yo mataré a Elisa cuando la vea —ríe Irene.

—— *** ——

Nada más bajar del taxi, un portero se acerca a ellos.

—¿Son invitados de doña Lola?

Quedan parados. Reacciona Arturo y asiente. El portero hace una señal al otro, que, raudo, entra en el restaurante y al poco aparece con el hombre del traje gris oscuro, camisa blanca y corbata gris claro.

—Ellas todavía no han llegado —informa, mostrando gran sonrisa y haciéndose a un lado—. Pero pasen, les llevaré a la mesa.

—¡Así da gusto, Arturo! —saborea la cerveza, repantigado en un silloncito.

—¡Memoria de elefante tienen los porteros! —choca su jarra con la de Daniel.

—¡Papá! ¡Papá!

Irrumpen Cita y Juan, saltando sobre él y sobre Daniel.

—¡Danielito! —lo abraza y besa de muerte, Irene.

Con no menos ímpetu, Carmen abraza y besa a Arturo. María, los abraza y besa de manera recatada; Lola salda el saludo con un abrazo.

—¿Y vosotras? —cauto, Arturo mira a Alicia y Dolores.

—Somos señoras, Arturo —sonríe Dolores—. A los caballeros corresponde venir a saludar.

Perplejos, se acercan a ellas.

—Te quiero mucho, Arturo —lo abraza y besa hasta la campanilla Dolores—. No vuelvas a disgustarme —sonríe; abraza y besa en la frente a Daniel.

Alicia los abraza y besa como Dolores.

Cita y Juan, alucinados, miran por todo.

—Venga, sentaos cada uno en su sitio —urge Dolores.

—¿Cuál es mi sitio, Dolors? —sonríe Juan.

—¿No sabes leer? Entre Alicia y Daniel.

Lola había dispuesto los sitios en la mesa redonda. La flanqueaban Dolores y Alicia. Juan, junto a ésta. Siguiendo Daniel, Irene, Maria, Carmen, Arturo y Cita, ésta, junto a Dolores. Los hombres junto a sus mujeres, y María, entre sus dos amores.

—¡Anda! ¡Está escrito mi nombre! ¿Y qué se come aquí, Lola?

—¡Buena hambre llevas! De momento, ya te has comido la “e” de Dolores, Juan —se sienta Daniel a su lado.

—No tío. Me gusta más Dolors, como la llama Elisa. Eso de “dolores”, parece mal de cabeza —sonríe.

—¡Ah! La niña que descolgó el teléfono ayer…

—¿Hablasteis con ella, papá? —interesada, Cita.

—Venga, dejaos de cháchara. Ahora toca el examen médico —corta Dolores y sonríe al maître, pendiente de la mesa.

—¿Examen médico, cielo? —sorprendida María.

—Eso es —sonríe—. ¿Alguna de vosotras, o Juan, tiene alguna alergia alimenticia?

—No, no —rápida Carmen—. ¿Tú, Irene?

—Tampoco, Carmen.

—Ya lo ha oído, don Gustavo. Todos gozan de buena salud. Puede mandar a Agustín para que tome nota.

—¿Qué comeremos, hija? —preocupada María.

—Los niños lo tenemos muy claro, María. Consomé al jerez y hamburguesas con patatas salteadas.

—¿Hamburguesas? —da un respingo Juan—. ¿Dentro del pan y comerla a bocados?

—¿No te gustan?

—¡Sííí! ¡Mucho! —aplaude.

—Si la quieres entre el pan, también se puede comer así—sonríe—.

—¿Hamburguesa? —perpleja, Carmen.

—Están muy buenas, Carmen —apoya Arturo.

—¿Cómo lo sabes? —sorprendida.

—El miércoles los invitamos a comer aquí, tía. ¿No lo recuerdas? —sonríe Alicia.

—¡Bien os lo habéis montado estos días! —ríe.

—Y vosotras, ayer montadas en un barco todo el día, y comiendo arroz muy rico en Denia, mamá —sonríe Juan.

—¡Mato a Elisa! —ríe Irene—. Desde luego que la mato.

—No mates tanto, Irenita —media Lola—. Ahora os recomendaré qué podéis comer, pero antes, y dado que ésta es una comida de celebración por el reencuentro, tras estos días de ausencia —mira a Daniel y Arturo—, quiero me confirméis que se han acabado los secretos en la familia y estáis dispuestos a afrontar esta nueva etapa sin resquemor alguno.

—Bien dispuestos estamos a ello, Lola —aprieta Arturo la mano de Carmen—. ¿Estás de acuerdo, Daniel?

—Totalmente de acuerdo —corrobora.

—Perfecto —sonríe Lola—. No sé qué comeríais el otro día, pero yo recomiendo el ragú de ciervo, civet de liebre, o cualquiera de los ahumados. Y de entrante, el consomé está muy bueno.

—A mí me va mejor el pescado del otro día —apunta Arturo—. Eso de la liebre y el ciervo…

—Así, rodaballo al horno para el señor —sonríe Agustín—. ¿Ensalada de bogavante de entrante?

—Sí, sí. ¡Menuda memoria! —sorprendido—. Y de aquel vino blanco…

—Gran Viña Sol, una excelente uva chardonnay.

—Ese, ese… —sonríe.

—A mí, lo mismo que a mi marido, pero con agua. Nada de vino —pide Carmen.

—Yo… como la otra vez —sonríe Daniel al camarero—. Ni falta hará decirlo.

—No señor —lo mira—. Foie de oca y Stroganoff de corzo, para el señor Daniel —sonríe—. ¿Gran Coronas para beber?

—Exacto, señor Agustín.

—Lo mismo que a Danielito, pero con agua, Agustín —pide Irene.

—Consomé y rodaballo al horno, Agustín —elige Lola—. Y para María, consomé y ragú de ciervo. ¿Te va bien, María?

—Sí, sí, Lola. Muy bien.

—Perfecto —cierra el bloc el camarero—. Enseguida marcha el pedido, doña Lola.

—No hay prisa, Agustín. Dile a Cristobal que no llevamos prisa. Es comida familiar. El vino y el agua, sacadlo ya.

—Como usted ordene, doña Lola —marcha rápido.

—¿Y dónde más habéis comido? —se interesa Lola.

—El día de san Isidro, las primas nos llevaron a la pradera —rápido, Juan—. Llevábamos comida, pero se la dimos a unos gitanitos que tenían más hambre que yo.

—¡Eso estuvo muy bien, hijo! —emocionada, Carmen.

—Sí, sí… —sonríe—. Y las primas compraron un saco de botijos y le llevamos dos al cura de religión. Nos dio una nota para ti, mamá.

—¿Una nota? —sorprendida.

—Está en casa, mamá. Como era para ti… —mira a su padre.

—¿Y para qué tanto botijo?

—El Ayuntamiento clausuró el pozo de agua santa y los pobres botijeros no vendían nada, tía —ríe Alicia—. Fue nuestro día de buenas obras. Y vosotras… ¿no habéis cenado o comido estos días?

—Sí, hija. Veamos… el miércoles por la noche, cenamos en el club náutico; el jueves, en la terraza del hotel Miramar, una maravilla de paisaje y calma; el viernes, con Lola y Carmen, en la Granadella, una cala maravillosa. Irene no vino porque la habían invitado los padres de Evelyn, una inglesa muy amiga suya…

—¿Juan y Catalina te invitaron a comer? —muy sorprendida, Dolores.

—Así fue —sonríe mucho Irene—. Para ellos ya soy santa Irene, y están locos por conocer a Danielito.

—¡Qué locura! ¿Es verdad, Lola? —incrédula.

—Es verdad, Dolores —sonríe—. Se han enamorado de ella.

—¿Y cómo es Elisa, tata Irene?

—¿Esa bruja? —sonríe—. Te lo resumiré brevemente: Cuando llegamos al barco dijo a a los padres de Evelyn, y a dos matrimonios más, que estaban también invitados, que su mamá le había dicho que hablara poco y escuchara todo. Así es Elisa.

—Tampoco fue así, cielo —acaricia su mano—. Lo dijo porque, con mucha guasa, la pesada de Matilde le preguntó si se le había comido la lengua un gato. No hagas caso a Irene, Juan. Le tiene un poco de manía a Elisa.

—¿Le tienes manía a Elisa, mamita? —ríe Alicia.

—Tu mamá y tu tía se han enamorado de ella, hija. Les decía “tietas”, y hacían cuánto ella quería. Tiene un morro que se lo pisa. Ya la conoceréis y veréis de qué manera os toma el pelo.

Un camarero saca la bebida y se dispone a servir el vino.

—Deja las botellas a mano de los caballeros, Miguel —sonríe Lola—. Ya servirán ellos la bebida.

—Como usted ordene, doña Lola —deja las botellas en la mesa y marcha.

—¿Conoces el nombre todos los camareros? —sorprendido, Juan.

—¿No conoces tú el nombre de tus profesores?

—Sí…

—Pues, ellos son como profesores —sonríe—. Saben mucho y enseñan más. ¿Y cómo está el asunto del expediente, Daniel? ¿Alguna novedad?

—¡Es verdad! —exclama Irene—. Ni me acordaba de tu expediente, Danielito.

—Sin ninguna novedad, Lola. La prensa no ha informado de las detenciones, así que no podemos utilizar la información que tenemos.

—Pero ya es caso resuelto, Lola —media Arturo.

—¿Ya está resuelto, cariño?

—Así es, Carmen —sonríe—. Dolores y Alicia apuntaron la solución.

—¿Ellas? —extrañada Lola.

—Ella sí —sonríe más Daniel—. Mañana, como pliego de descargos presentaré un rollo de papel higiénico. Firmado, naturalmente. Y que me firmen la entrega.

—¿Vas a presentar un rollo de papel de váter, cielo? —sorprendida, María.

—Como el expediente es una eme, es lo mejor que puedo aportar como descarga. ¿No creéis?

—¿Se os ha ocurrido a vosotras, primas? —ríe Cita.

—Ahora sí estoy convencida de que la familia funciona como un equipo —sonríe Lola—. Tenía la impresión que habíais tenido algún roce estos días.

—Como unos diez cada día, Lola —sonríe Arturo—. Y con chispas de alto voltaje. Pero todo fue, y la expresión viene a pelo, porque a mí se me cruzaron los cables.

—¡Eres el más grande, papá! —lo abraza Cita, sentada a su lado.

—¡Sirviendo agua, no! —ríe Juan.

—¡Perdón! —se levanta azorado—. Daniel, sirve tú el vino; yo serviré el agua.

Miguel y Agustin traen los consomés.

—Os recuerdo, y si alguien no lo sabe, ahora se va a enterar, que durante las comidas no me gusta se hable en la mesa —dulce, Lola—. Lo indispensable. Tras la comida seguiremos en Hermosilla la reunión familiar. Allá podréis exponer cuánto se os antoje —sonríe y levanta su copa de vino blanco, a modo de brindis.

—— *** ——

En la puerta del restaurante aguardan dos taxis con asientos suplementarios, reclinables, en la parte trasera.

Lola, Dolores, Alicia, Cita y Juan ocupan uno. En el otro, los demás.

—¿Nunca habla Lola durante las comidas?

—Comiendo fuera de casa, y siempre que puede, nunca, cariño —aprieta >Carmen su mano.

—Es verdad, cielo —suma su mano—. Tanto en el Miramar como en la Granadella, no nos dejó hablar. Pero tras la comida…

—¿Qué? —ríe Daniel.

—En la Granadella, tras comer una riquísima paella en silencio, y aprovechando que no estaba Irene, nos sentamos un rato en la playa y nos leyó la cartilla a Carmen y a mí.

—¿Os leyó la cartilla? —sorprendida, Irene.

—Sí, cielo. Dijo que en su entorno no cabían secretos y teníamos que confesarles a ellos nuestra íntima relación.

—¿Lola sabía de esa intimidad vuestra? —atónito, Daniel.

—Es muy astuta Lola, Danielito —ríe—. Eso de que yo viajara con las dos… La primera noche llevó a Carmen a su cama y la sonsacó cuánto quiso. ¿Verdad, Carmen?

—¡Vaya si me sonsacó! —ríe a gusto—. Pero no entiendo a qué vamos ahora a su casa. Según nos dijo, tú marcharías a Rosales con Dolores, Alicia y los niños; María y yo, en su presencia, nos confesaríamos a ellos en Hermosilla. Pasara lo que pasara. Por eso no entiendo qué´pretende al llevarnos ahora a >todos.

—Como no nos ha dejado hablar durante la comida… —cauto, Arturo.

—No creo, Arturo —media Irene—. Cuando hemos llegado, Juan le ha dicho que Jorge había traído un maletín para ella y lo había dejado en su despacho.

—¡Es verdad, cielo! Se ha pasado un buen rato en su despacho. Ni siquiera ha ido a la cocina a saludar a Dolors y Alicia.

—A veces me da miedo esta mujer —serio, Daniel—. ¿Qué tramará ahora?

—Nada has de temer de Lola, Danielito —acaricia sus manos—. Quizá sea mejor os preparéis para recibir una gran sorpresa. Buena sorpresa, por descontado —sonríe.

—¿Qué sabes tú, cielo?

—Nada, querida —toma su mano—. Mas, si fuera mala, los niños ya estarían en Rosales con Dolores y Alicia. ¿No creéis? —sonríe.

Para el taxi ante el portal. Cita les aguarda en la puerta.

—¿Ha soltado prenda Lola, hija? —Arturo, a modo de saludo.

—¡No querrás se desnudara en el auto! —ríe—. Solo le ha dicho a Dolors >que preparara bebidas en la sala, papá.

—¿Tendremos la reunión en la sala y no en la cocina? —asustada, Carmen—. ¡Ay, ay, ay!

—Venga, subamos —les empuja Cita.

Juan, Alicia y Dolores, ocupan un sofá. Se levanta ésta cuando entran.

—¿Qué queréis tomar? Tenemos de todo —ofrece.

—¡Lo más fuerte que tengas! —se sienta Daniel en otro sofá.

—¿Torres 20? —sonríe.

—No, no. De eso no. ¡Creeré que estoy en la comisaría! —ríe nervioso—. Deja, ya prepararé gintonic para Arturo y para mí.

—Y para mí también, cielo —se sienta a su lado.

—¿Qué os pasa? —los mira.

—Como no estamos en la cocina… —sonríe tímidamente, Arturo.

—Bueno, ya os serviréis lo que queráis —se sienta entre Alicia y Cita.

—¿Ya os habéis servido? —entra Lola, maletín en mano. Ocupa un sillón—. Sácame un botellín de agua, Cita.

—Ponme una copa de coñac de ese, cariño —pide a Arturo.

—¿Tomas coñac? —sorprendida, Lola.

—Es por esta sala. Impone mucho, Lola.

—Sí, es cierto. Por eso prefiero la cocina.

—¿Y porqué no hoy, Lola? —curioso, Juan.

—He creído conveniente nos reunamos aquí, Juan —sonríe—. Los asientos son más cómodos. Seré lo más breve posible, supongo que Daniel y Arturo desean la intimidad con su pareja cuanto antes.

—¿No dormiremos Juan y yo en Rosales? —intuye Cita.

—Bien has dicho, Cita. Y María dormirá conmigo. ¿Os sentaréis de una vez? —a Daniel y Arturo—. Tú, junto a Daniel, Irene.

—Nos estás asustando, cielo —se sienta junto a Alicia y la abraza.

—Como bien sabéis me gusta conocerlo todo de la gente que me rodea… —sonríe y abre el misterioso maletín. Saca una gruesa carpeta y la deja sobre la mesita—. Os dije que no había llegado, en mis investigaciones, hasta vuestros padres —mira a María—. Pero tras una charla con Alicia, la primera noche que se quedó en casa, me dejó con la mosca en la oreja…

—¿Qué cosa, mamá? —se sobresalta.

—Me llamó mucho la atención que, siendo nieta de militar, nunca tu abuelo te hablara de la guerra.

—Ni a ella, ni a nadie, cielo. Era tema tabú en casa.

—Lo sé, querida. Por eso se encendieron las alarmas y ordené una investigación sobre vuestro padre.

—¿Acaso creías que nuestro padre había cometido atrocidades? —excitado, Daniel.

—Todo lo contrario, Daniel —sonríe—. Los militares nunca cometen atrocidades; para ellos, son actos de guerra o patrióticos. Y para nada se avergüenzan de lo que hagan. O los niegan de manera tajante, como fue el caso de Sevilla en los primeros meses de la rebelión militar, que asesinaron a miles de ciudadanos inocentes por la mera sospecha que pertenecían al otro bando.

—No te sigo, Lola —Carmen, abrazada fuerte a Arturo—. ¿Te puedes explicar mejor?

—Sí, querida. En ello estoy. Solo pretendía ahora responder a Daniel. Alicia, con muchas dudas, me comentó que vuestra madre era prima de un comandante, pero no recordaba su apellido. Ese primo era el comandante de Estado Mayor José Cuesta Monereo, el cerebro de la operación militar en Sevilla en los días previos al alzamiento rebelde. ¿Nunca vuestro padre os habló de porqué se unió al bando franquista?

—No, Lola. Nunca habló de ello —seguro, Daniel—. Entonces yo tenía poco más de un año, y ellas nacieron en el treinta y nueve. ¿Acaso tú si lo sabes?

—Tuve una corazonada, pero ahora sí lo sé —señala la carpeta—. Todo está documentado. Y desearía, cuando en este país la historia real pueda salir a la luz, que ésta de vuestro padre ocupe uno de los primeros lugares. El teniente Juan Gómez Herrera fue un héroe anónimo que salvó de una muerte segura a cientos de andaluces inocentes. Especialmente a mujeres y niños. Ese fue vuestro abuelo, hija —sonríe a Alicia.

—¡Te quiero, mamá! —salta a sus brazos, llorando y riendo—. ¿De verdad está escrito todo en estos papeles?

Daniel, atónito, traga el gintonic de golpe. Carmen, abrazada a Arturo, y María, refugiada en Cita, mares de lágrimas.

—Sí, hija —la besa—. El comandante Cuesta era tan jactancioso que detalló, en carta al general Sanjurjo, de qué manera consiguió unir a la Intendencia sevillana al golpe militar —sonríe—. La carta original está en este dossier. Tu abuelo no tuvo elección. O se unía a los rebeldes, o lo fusilaban al día siguiente.

—Pero… ¿Cómo pudo mi suegro disponer para salvar a toda esta gente?

—Intendencia era el lugar donde mejor conocían cuántos detenidos había, el lugar y el flujo de entradas y salidas. Las solicitudes de víveres, cantaban. Supongo que aquella locura pudo desquiciar al abuelo, y urdió un plan para salvar a los que pudiera, sin llamar la atención. Ni sé cómo, tenía la relación de detenidos que entraban cada día en las distintas dependencias. Semanalmente elegía, con preferencia a mujeres y niños, unos veinte nombres de cada centro. Falsificaba órdenes de libertad, con la firma de Cuesta, y las hacía llegar a los centros. Así, durante dos años. Ésta, es la historia, resumida. La total, en el dossier.

—¿Y no se enteró nadie? —asombrado, Daniel.

—Si no se hubiera enterado nadie, jamás habríamos sabido que las falsificaciones eran del puño y letra de tu padre, Daniel. Se enteró el propio Cuesta. De tonto no tenía un pelo este hombre —ríe a gusto, acariciando a Alicia.

—¿Se enteró y no le hizo nada al abuelo? —no entiende, Cita.

—Como he dicho, de tonto no tenía un pelo. Ordenó archivar las órdenes en sitio seguro y, supongo, advertiría seriamente al abuelo, y por eso no hubo más falsificaciones.

—¿Qué le movió a ello, Lola? —no entiende Irene—. Por las referencias que tengo, Cuesta Monereo era un frío desalmado.

—Frío, sobre todo. Hizo sumas, y observó que los salvados era un ínfimo número, comparado con el todo. Quizá pensó que si las cosas se torcieran, esas órdenes de libertad, supuestamente suyas, le servirían de salvoconducto ante presuntos vencedores. Por eso las puso a buen recaudo. Es mera lucubración mía. Nada está documentado. Pero siguió su buen trato con el abuelo, hasta el punto de que consiguió lo destinaran, años más tarde, a Madrid. Quizá para perderlo de vista —sonríe—. Como supongo que, el abuelo, decidió olvidarse de la guerra y no hablar de sus buenas acciones, para no tener problemas. Estudiáis todos esos documentos, y ya me diréis a qué conclusiones llegáis.

—¡Perdona mi duda inicial, Lola! —salta Daniel a sus brazos y deja suelto el llanto.

Se levanta Lola y lo besa.

—Id a vuestras casas, amaos y disipad todas vuestras dudas. El viernes, cuando regrese, os quiero ver a todos con las pilas bien cargadas.

—¿Te vas de viaje, mamá? —sorprendida, Alicia.

—Sí, hija. La vida continúa.

Obras de Luis Balada Ortega

Novela

El final del manuscrito

El aura de don Tarsicio

Diez días en Soria

La senda de Mendizábal:

La muchacha del mini verde

La llamada de Mendizábal

Los días en Davis

El encuentro

La familia Gómez

Ana de las Anas

Relatos

Albergue de relatos

Teatro

Noche de bodas

Poesía

Memoria de Cartagena

La poesía como aventura

Poemario I

Documentos

Crónicas desde la emigración