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Autor: Luis A. Santamaría

Ilustración: Luis A. Santamaría

ISBN: 978-84-616-0260-5

Fecha de edición: abril de 2017

Este relato es una extracto de la novela ‘Reflejos en el Espejo’, editada y publicada en septiembre de 2012.

UN VIERNES CUALQUIERA

Luis A. Santamaría

Primer viernes

—¡Vaya día de mierda!

En un pequeño estudio de alquiler situado en el centro de Madrid, una muchacha se acababa de quemar las manos en su intento fallido de sacar un bizcocho del horno. Si el bizcocho quedó como para que se lo comiera Rafiki —un simpático conejo doméstico—, las manos de la joven no salieron mejor paradas.

Corrió hacia el cuarto de baño y colocó las palmas enrojecidas bajo el chorro de agua fría. No era una solución, seguían en carne viva. «¿Qué es lo mejor en estos casos?», procuró adivinar mientras se retorcía de dolor. Desechó la idea de la crema dental por parecerle estúpida, y terminó untándose crema para la piel. Las manos aún le temblaban del dolor, pero el alivio fue el suficiente como para que dejase de llorar.

De pronto, algo sucedió en el estudio. La muchacha detectó con el rabillo del ojo como algo se deslizaba a través del parqué del pasillo. ¿Una carta? Con el ceño arrugado, saltó a ver qué era.

Fue al agacharse cuando descubrió que no se trataba de una carta, sino de una sencilla hoja de libreta. Sin comprender, dirigió su mirada hacia la puerta principal. Permanecía cerrada.

«Alguien ha debido deslizarlo a través de la rendija.»

Súbitamente le vinieron algunas historias de atracadores nocturnos que en los últimos meses habían estado sembrando el pánico en la capital. Con una cautela algo impropia en ella, desplegó el papel con dificultad (las manos le temblaban ahora incluso más que antes).

Venía escrito a lápiz, con una caligrafía torcida y alocada. Acuclillada contra la pared del pasillo, comenzó a leer:

«Tú no me conoces, pero tus ojos verdes y esa melena rojiza me dan la vida cada mañana. ¡No temas! No soy ningún acosador, ni psicópata, ni tampoco pretendo atracarte. Soy un tipo de lo más convencional, en realidad. Como prueba de ello, abandonaré tu puerta una vez haya lanzado este mensaje por debajo de ella. Volveré el viernes que viene.

PD: No sé tu nombre, así que a partir de ahora te llamaré Angie, como la canción de los Rolling.»

¿Así que se trataba de una broma? Sus ojos enfurecieron. Lo que menos necesitaba ahora era a un adolescente enamorado que se plantara frente a su casa como un personaje salido del cerebro de Shakespeare.

Restándole importancia al asunto, se incorporó y se dirigió a la cocina, donde el Rafiki había empezado su particular banquete a base de bizcocho chamuscado. La muchacha casi estrujó el papel con sus manos hasta convertirlo en una bola, pero cambió de opinión en el último momento. En su lugar, abrió el cajón destinado a la propaganda de comida basura y lo guardó en su interior.

«Nunca se sabe…», pensó. «Además, no están mis manos como para estrujar papel.»

Segundo viernes

Lo normal hubiera sido que se sintiera relajada, que era el estado que adoptaba cada vez que se tumbaba en el sofá con uno de sus libros de aventuras. Sin embargo, ese viernes, algo le estaba obligando a ladear su cabeza cada pocos segundos para comprobar que todo seguía en orden en la zona del pasillo.

Había transcurrido justo una semana desde que recibiera aquella extraña declaración por la rendija de la puerta. No es que en verdad pensara que el acosador anónimo regresaría como había prometido en su escrito, pero esa noche no saldría de casa, por si acaso.

Se le heló la sangre cuando, en uno de sus fugaces vistazos, descubrió un nuevo trozo de papel, de igual aspecto que el anterior, resbalando por el suelo. Tragó saliva y examinó su propia puerta con recelo, como si alguien estuviera forzando la cerradura y pudiera entrar en ese preciso momento con un machete. Contó hasta cinco y se calmó un poco. Dudó. ¿Debería leer el contenido del papel? Estaba segura de que, dijera lo que dijera la dichosa nota, rondaría su cabeza durante el resto de la semana. Y eso no era sano.

Finalmente, se aproximó a la hoja y la leyó con el miedo de quien saca una bandeja de bizcochos sobrequemados del horno.

«¡Hola, Angie! No dejo de pensar en ti. Me preguntaba si tú también has pensado en mí. Aunque lo cierto es que ni siquiera conoces mi cara. Como te dije, no soy un acosador, así que no tengo pensado llamar a la puerta de una desconocida. ¿Te imaginas qué violento sería eso? Cuando estés preparada, estaré encantado de que abras para conocerte mejor.

Por cierto, te queda genial el corte de pelo.»

Completamente fuera de sí, la muchacha corrió hacia el salón, donde cogió un papel y un lápiz y escribió algo entre jadeos. Después regresó hacia el pasillo y deslizó su papel hacia el descansillo.

«Deja de mandarme mensajes, seas quien seas, o de lo contrario llamaré a la policía.»

Detrás de su apariencia enclenque, se escondía una mujer de armas tomar que no estaba dispuesta a que un chiflado le amargara con sus jueguecitos cada tarde de viernes. Justamente su día preferido de la semana. ¡No lo iba a tolerar!

Contra todo pronóstico, su amenaza recibió respuesta, cómo no, en forma de papel.

«Parece que aún no estás preparada para que nos conozcamos. No pasa nada. Que tengas una buena semana.»

¿A qué demonios estaría jugando aquel hombre?

Tercer viernes

Viernes otra vez. Dichoso viernes. Lo único que se escuchaba por encima del opresivo silencio era el segundero del reloj de la cocina martilleándole el cerebro. El tiempo parecía transcurrir increíblemente despacio mientras Angie esperaba la nueva nota de su admirador.

¿Qué podía hacer, dadas las circunstancias?

Una opción era salir a dar un paseo y no volver hasta la noche. De esa forma, no se enteraría de nada. El admirador vendría, ella no estaría en casa, y el mundo seguiría girando como si nada. Sin embargo, al regresar, vería el papel en el suelo, de modo que su plan no habría servido de nada.

No hubo día en la semana en que no pensara en llamar a la policía. Pero, ¿qué iba a decirles? ¿Que un chico había venido, se había parado en el descansillo y había dejado una carta? ¿Quién habría sido la loca entonces? Además, a decir verdad, aquel chico —hombre, o lo que fuera— no parecía peligroso. Y en el caso que lo fuera, como medida desesperada, siempre podría utilizar a Rafiki como perro guardián…

Angie se encontraba en medio de este dilema emocional cuando, ¡voila!, apareció la nueva carta:

«Esta tormenta del averno casi me impide llegar a tu casa, pero… ¡aquí estoy como cada viernes! Espero que no llames a la policía, soy un tipo que merece la pena conocer. De hecho, lo único que te pido es que me permitas invitarte a tomar algo. ¿Te gustan los batidos? Conozco un sitio donde los hacen de muerte.

PD: Esperaré 20 segundos tras tu puerta. Después, me iré por donde he venido. ¿Me abrirás hoy, Angie?»

La muchacha se quedó petrificada con el papel en las manos. «Veinte segundos…» ¿Qué se suponía que debía hacer? Se disgustó consigo misma por pensar siquiera en seguir el juego del misterioso individuo, y se alejó de la puerta.

Luego, en un ataque de insensatez, y guiada por un impulso surgido de un punto recóndito de su cerebro, se giró y corrió para abrir la puerta de golpe.

El descansillo estaba desierto. Seguramente había transcurrido más de un minuto desde que leyera la carta, por lo que el tiempo establecido por él se había agotado. Angie suspiró.

—Esto es ridículo —farfulló. Después cerró la puerta con rabia.

Una cosa era clara: aquel hombre seguía las reglas del juego, sus propias reglas, al pie de la letra. Un juego en cuya partida ella acababa de entrar.

Cuarto viernes

Angie estaba de pie, frente a la puerta, ansiosa como una niña el día de reyes.

Tenía un plan.

Después de sopesar diferentes opciones, había decidido que lo más sensato era obtener cierta información antes de actuar precipitadamente. El plan era sencillo. Había escrito, en letras grandes, una pregunta en un folio.

¿DE QUÉ ME CONOCES?

Cuando el visitante misterioso apareciera, la filtraría por debajo de la puerta.

La primera parte del plan, que consistía obviamente en que el desconocido hiciera acto de presencia, no se hizo esperar. La carta del espécimen anónimo enseguida surgió por la rendija. Puntual como un reloj, a las ocho en punto de la tarde, como siempre. Angie se agachó para leerla haciendo el menor ruido posible, y supo por primera vez que él sabía que ella estaba allí y, más aún, él sabía que ella sabía que él estaba allí. Un embrollo de narices que le hizo sentirse especial por un momento.

Leyó la nueva carta:

«No pienso dejar de proponerte una cita hasta que me abras. Estaré viniendo toda mi vida, si es necesario. Sólo soy una persona normal que quiere conocer a una preciosa chica.»

Angie se mordió el labio inferior y rápidamente envió su nota hacia el otro lado. Esperó en silencio. Decidió pegar la oreja a la madera de la puerta con la intención de escuchar algo, como si el sonido que pudiera hacer una persona con un lápiz y un papel sirviera para determinar si es buena persona o, quizá, un psicópata. No se apreciaba el más mínimo sonido.

Casi se le escapó un gemido al comprobar que su nota había recibido contestación. Aún más excitada, la desplegó:

«No te conozco, Angie. Precisamente eso es lo que quiero.»

Quinto viernes

«Hoy te he visto por la calle. Llevabas ese jersey rojo de cuello de cisne que tanto me gusta. Estabas espectacular.»

Angie la leyó la nota del quinto viernes  ligeramente desilusionada. No entendía nada.

Empezaba a resultar evidente que aquel hombre no llevaba malas intenciones con ella, pero eso no impedía que sufriera trastornos mentales o problemas de personalidad. Hasta cabía la posibilidad de que fuera un simple niño cuyos padres no eran conscientes del peligroso juego en que se había metido. Desechó aquella idea; ningún crío sería capaz de actuar de esa forma, y aún menos de escribir con un estilo tan seductor. Escribió la siguiente réplica:

«Si tantas ganas tienes de conocerme, ¿por qué no te has acercado a presentarte?»

Nada más anotar el cierre del interrogante, envió la pregunta hacia su ya habitual destinatario. De pronto, tomó consciencia de lo que había escrito. ¿De verdad se sentía decepcionada por no haber sido detenida cuando su admirador la había visto en la calle? En su mente, ya lo dibujaba como un hombre alto y caballeroso, puede que con el pelo largo y rubio, que, superada la treintena y escarmentado de desengaños amorosos, había sufrido un fuerte flechazo por la pelirroja sexy y atractiva que veía cada mañana. Sus ensoñaciones se vieron interrumpidas por algo que le golpeó el pie. Era una nueva respuesta:

«Ya te lo he dicho, no soy un acosador.»

«¡Jolín, se está poniendo pesadito el tío!», protestó internamente. «Si quiere verme, que llame a la puerta de una vez.»

Angie estaba empezando a sentir curiosidad por conocer al hombre del otro lado. En su fuero interno ardía en deseos de abrir y revelar la identidad de aquel que le estaba dando tanto que pensar. Pero no lo haría, no le daría el gusto de salirse con la suya. Si quería conocerla, tendría que ganárselo. Entonces se llevó la mano a la boca y reflexionó.

—¿Dónde me estoy metiendo?

Sexto viernes

Ese viernes, Angie no se encontraba esperando frente a su puerta. En lugar de eso, se había tumbado en el sofá a leer el último número de la Muy Interesante mientras el tocadiscos escupía música clásica, su preferida. Había decidido no vivir al ritmo que le impusiera una hoja de cuaderno. Sabía que, tarde o temprano, aparecería ahí, resbalando por la rendija de la puerta, así que no perdería el tiempo en esperarla. ¿Acaso no podía vivir su vida a pesar de ser viernes por la tarde?

No transcurrió mucho tiempo antes de que la nota hiciera aparición, no obstante. Ella lo apreció al instante, puesto que curiosamente se había tumbado de tal forma que podía ver la puerta sin siquiera girar la cabeza. Se levantó de un salto, dejando caer la revista sobre el sofá, y corrió a por las líneas de esa semana.

«Veo que te gusta la música clásica, Angie. ¡A mí también me encanta Beethoven! Y que conste que no es peloteo, jamás utilizaría al gran maestro como excusa.»

Hizo algo que no había hecho antes. Dejó caer la nota al suelo y se puso de puntillas para poder observar por la mirilla. Al menos tenía derecho a conocer, de una vez por todas, el físico de ese testarudo.

Jamás lo admitiría, pero su plan de acción en los viernes siguientes iba a depender mucho del atractivo del hombre en cuestión. Observó a ambos lados del descansillo alternativamente, en silencio, para que su acto cobarde no fuese descubierto. Pero no se veía nada. El descansillo parecía desierto.

Sin embargo, no lo estaba. En el instante en que se daba la vuelta para regresar al salón, un nuevo papel bailó sobre el suelo y aterrizó junto a su pie derecho.

«¿No te he demostrado ya que soy inofensivo? Deja de fisgonear por la mirilla y ábreme la puerta para que podamos charlar como personas.»

La muchacha se alejó de la puerta con el ceño fruncido y los labios muy prietos. Derrotada, dejó caer los brazos y fue hacia el salón, en cuyo sofá se derrumbó. Cerró los ojos y respiró profundamente un par de veces.

—Empiezo a odiar a este tipo —murmuró con los dientes prietos—. No tengo ganas de pensar, necesito relajarme.

Beethoven le ayudaría a ello.

Séptimo viernes

Rafiki saltó hacia la puerta, tomó el papel entre sus garras, y comenzó a roerlo. Por suerte, ella lo vio todo desde la cocina y corrió gritándole al hambriento animalito.

—¡No te comas eso, te sentará mal al estómago! —Después, una vez arrebatado el tesoro de los incisivos del roedor, susurró—: además, esto es muy importante.

Tomó el papel y, como cada viernes, comenzó a leer con intriga.

«¡Hola de nuevo, Angie! He pensado que si no has llamado a la policía, ya no creo que lo hagas. Venga, ábreme, ¡estoy calado!»

Se quedó pensativa durante algunos segundos. Su ritmo cardiaco se había acelerado a causa del dilema que se le presentaba. ¿Estaba actuando como una persona cruel no dejándole entrar? Si realmente estaba empapado como decía, quizá debería dejarlo entrar. ¡No! Todo era algo que él mismo había empezado; podría irse a su casa y secarse allí. Por otra parte, empezaba a ser evidente que, tarde o temprano, hiciera lo que hiciera, tendría que abrirle la puerta y enfrentarse a él.

Acercó la mano temblorosa a la manilla. No llegó a tocarla, pues cambió de opinión en el último momento. En lugar de abrir, cogió un lápiz que aún mantenía en el bolsillo de su blusa de cuando había estado completando crucigramas horas atrás, y escribió por la cara en blanco del papel. Después, lo devolvió al lugar del que había venido.

«Muéstrame una foto tuya por debajo de la puerta», había escrito.

Esperó la respuesta con impaciencia. Deseaba ver la fotografía de un hombre joven y apuesto, preferiblemente bien vestido, apareciendo por la rendija. Entonces abriría la puerta de golpe y dejaría entrar a aquel semental para que ambos pudieran pasar la mejor noche de sus vidas.

¿De verdad haría eso?

Ninguna fotografía cruzó el umbral. En su lugar, el mismo papel viajó una vez más al interior del piso.

«No llevo una foto mía encima, pero si quieres te enseño la patita (es broma…) No hay alternativa, Angie: si quieres verme, tendrás que abrir.»

Tenía muchas ganas de abrir, ¡muchísimas! Pero no lo haría, al menos no ese viernes. Si el atractivo admirador anónimo hubiera mostrado al menos su cara en una fotografía, como ella le había sugerido, posiblemente habría abierto. Pero si lo hacía ahora, estaría asumiendo su derrota frente a él. No, definitivamente no lo haría. Además, su vida se había vuelto interesante gracias en parte a ese jueguecito, una especie de droga que seguramente no la llevaría a nada bueno pero que le hacía sentirse tan viva.

Satisfecha, levantó a Rafiki y lo besó con ternura en la cabecita.

Octavo viernes

Se escucharon unos pasos al otro lado. Con la oreja tan pegada a la madera que casi hacía efecto ventosa, Angie aguardaba atenta la llegada del semental chiflado. Aún no había apartado la cabeza de la puerta cuando, ¡bingo!, una nueva carta apareció:

«Tenía pensado conocerte con una taza de café entre las manos, pero, en fin, no me has dejado opción. Me he traído mi termo de casa, y aquí va mi primera pregunta. Una inocente para empezar: Qué te gusta más, ¿el día o la noche?»

Terminó de leer la nota con la boca abierta. No se esperaba lo que decía esta vez. ¿Así que ahora iban a jugar a las preguntas? Cuando creía que ya empezaba a entender de qué iba todo, aquel hombre se había reinventado una vez más. Se sentía como si estuviera jugando a un juego cuyas reglas desconocía.

Una vez más, decidió continuar con la partida y respondió, pero de una manera muy distinta a la que él, con toda seguridad, esperaría:

«¿Y si te dijera que tengo novio?»

«¡Chúpate esa, hombre interesante! A ver cómo sales de esta ahora», se dijo para sus adentros esbozando una sonrisa torcida.

La respuesta fue inminente:

«Te diría que eres una mentirosa. Si tuvieras novio, ahora tendría un ojo morado.»

Angie no pudo contener una sonora carcajada que no sólo oiría aquel hombre, sino probablemente también la vecina de arriba. En realidad, poco importaba. ¿Y qué si la oía reírse? Cada vez había menos cosas que disimular. Secándose las lágrimas que se le acumulaban en el rabillo del ojo, escribió una última respuesta. Después la envió y suspiró, feliz.

«La noche.»

Noveno viernes

Mirando al techo desde su cama, Angie reflexionaba sobre algunas cosas. Para empezar, en lo poco que había cambiado su vida en los últimos meses y lo diferente que se sentía en realidad. Afuera, una tormenta acababa de estallar y el viento golpeaba las persianas con fiereza, uniéndose el repiqueteo de éstas al sonido de los truenos.

Era viernes por la noche y hacía un par de horas que había recibido el ya habitual mensaje. No podía apartar sus pensamientos de él, así como de los muchos sentimientos que había descubierto a su costa. La nota decía lo siguiente:

«Angie, estaré fuera de la ciudad durante el próximo mes. Echaré de menos venir aquí, ahora que ya empezábamos a llevarnos bien. Volveré dentro de cinco viernes, exactamente. Espero que no te hayas mudado para entonces.»

¿De modo que ahora se iba? En un principio, la muchacha se había sentido aliviada. Tener un admirador tan insistente terminaba por resultar agotador, y volver a vivir su vida durante al menos las siguientes cuatro semanas se le antojaba como irse de vacaciones. Pero después, al ahondar en su interior, se vio obligada a reconocer que aquel hombre le hacía sentir como nadie lo había conseguido hasta la fecha. Su forma de escribirle cada viernes hacía que su corazón trabajara al doble de pulsaciones por minuto.

Siendo sincera consigo misma, sin embargo, tenía que admitir que sus sentimientos eran mucho más fuertes de lo que había creído. Eran tan fuertes que asustaban. A esa conclusión había llegado hacía una hora y media, ya tumbada sobre su cama en la misma posición que ahora, cuando pensaba en lo que le había contestado.

«No me mudaré. Cuídate.»

Era una estúpida por solo pensarlo, pero realmente le echaría de menos. Echaría de menos a alguien de quien no conocía prácticamente nada. Ahora que lo pensaba, por no conocer, no conocía ni su nombre. Deseando que no se tuviera que marchar y sintiéndose desgraciada por su inmensa estupidez, Angie fue durmiéndose paulatinamente, ayudada por el sonido del viento. Lo habría conseguido del todo si un hambriento conejito no hubiera aparecido de la nada para lamerle la nariz con perseverancia.

Décimo viernes

El viernes siguiente llegó, y ninguna nota apareció por debajo de la puerta. Angie lo sabía, él mismo se lo había comunicado. Estaría un mes completo sin dar señales de vida. Sin embargo, no pudo evitar quedarse en casa sin hacer nada, mirando hacia el pasillo de vez en cuando por si resultaba que la última nota había sido una broma y el enigmático personaje estuviera jugando con ella una vez más.

¡Qué irónica era la vida! Semanas atrás, no dejaba de mirar deseando que ninguna carta apareciera aun sabiendo que era irremediable. Ahora, hacía justo lo opuesto. Deseaba ver un papel deslizándose por el suelo, aun a sabiendas de que no sucedería.

Pasó también el segundo viernes. Y el tercero, y el cuarto. Aquel mes fue el más aburrido desde hacía mucho tiempo. No solamente se había visto privada de los emocionantes encuentros de cada viernes, sino que ni siquiera había sentido ese cosquilleo en el estómago. Y una semana sin cosquilleos podía hacerse muy larga. Por no hablar de un mes entero. Ni siquiera sabía lo que iba a decirle cuando regresara de su viaje. No sabía si abriría la puerta sin más, si continuaría con el juego, o si se inventaría el suyo propio. Lo que tenía claro era que no veía el momento de que ese día llegara. No podía aguantar más.

Y llegó el quinto viernes…

Último viernes

Angie no durmió ese día. Al amanecer, se había sentido como una completa imbécil por perder horas de sueño por alguien a quien no conocía. Había estado todo un mes echando de menos a un tipo cuyo rostro era una completa incógnita. Bien podía ser el hombre más desafortunado, sucio y arrugado del planeta, y sin embargo ella no podía quitárselo de la cabeza. Y eso solamente con cuatro frases ingeniosas y una caligrafía peculiar. Fuera como fuese el físico de aquel personaje, la cosa prometía. Llevaba prometiendo desde hacía tiempo, en realidad.

El reloj marcó las siete de la tarde, y Angie ya estaba preparada frente a la puerta, con el cuerpo tenso, esperando su dosis. Como quien mira fijamente una cazuela llena de agua a punto de hervir, Angie observaba la desalmada madera sin pestañear.

Anduvo de un lado para otro del pasillo sin saber qué hacer. Ya le empezaba a subir un dolor incómodo por el estómago cuando, por fin, algo atravesó la línea que delimitaba de una manera muy primitiva lo real de lo desconocido. Esta vez no fue una hoja de cuaderno lo que reposaba sobre el parqué. Ni siquiera se trataba de un folio normal. Angie se acercó muy lentamente, como con miedo a estropear algo. Se trataba de una postal de Praga, posiblemente el sitio donde él había estado el último mes. Conteniendo la respiración, la abrió. Algo cayó a sus pies, y descubrió con asombro que se trataba de una rosa seca y aplastada. Se le antojó preciosa. Y el detalle, encantador. Se incorporó de nuevo y leyó lo que decía la postal.

«¡Qué ganas tenía de volver a ver mi puerta favorita!»

Ella sonrió nerviosa, y, sin detenerse a pensar en lo que debía y no debía hacer, improvisó una respuesta. Ya no había planes, ni tampoco reglas. De hecho, era probable que el juego ya hubiera terminado. Se agachó y dejó que su mensaje avanzara resbalando hacia el otro lado de la frontera.

«Eres tonto de remate. ¿Qué tal el viaje? Te he echado de menos…»

No había marcha atrás, ya había elegido. El corazón le latía a un ritmo endiablado. Fuera lo que fuese lo que estaba haciendo, se trataba de la experiencia más emocionante de su vida. Dispuesta a mantener la primera cita a ciegas de verdad —donde la expresión «a ciegas» por fin recibía un sentido estricto—, esperó la contestación. Toda la tensión acumulada recorría ahora sus venas; se moría por gritar, saltar y bailar por todo el piso. Pero no podía hacerlo, debía mantener la compostura para dar una buena imagen. Finalmente, el habitual papel de cuaderno viejo se deslizó con su correspondiente respuesta.

«Angie, vale ya de fingir. Vale ya de juegos absurdos. Te diré algo que jamás me atrevería a decirte mirándote a los ojos (ventajas de estar divididos por una puerta): me muero de ganas de hacerte el amor hasta que amanezca. Quiero hacerte la mujer más feliz del mundo. Depende de ti que eso ocurra algún día. Puede que la semana que viene, puede que esta noche…»

El corazón casi le explotó. Cada parte de su cuerpo le indicaba que se encontraba en una situación peligrosa, especial. Aquello estaba mal, muy mal, pero no se encontraba en condiciones de decidir por ella misma. ¿Qué debía hacer? Probablemente justo lo contrario de lo que se disponía a hacer. Aún atónita por las palabras que contenía el mensaje, acercó la mano a la manilla y, por fin, abrió la puerta.

El GRAN viernes

Vestida completamente de blanco, Angie se miraba al espejo del armario ropero con excitación. Primero de un perfil, luego del otro. Hacía media hora que había vuelto de la peluquería, donde le habían realizado un peinado basado en un moño con el que se veía rarísima pero que, eso sí, le chiflaba.

Se sobresaltó cuando alguien llamó a la puerta con los nudillos. Dos únicos toques. Se acercó con cautela y descubrió que un papel se desplazaba sobre el suelo. Experimentó una extraña sensación de nostalgia. Habían transcurrido ya muchos meses desde que no disfrutaba del ritual de los mensajes por debajo de la puerta. El tipo de hoja de cuaderno y la caligrafía no daban lugar a la duda: se trataba de él.

«¡Buenos días, Angie! No te mires más al espejo, que vas a llegar tarde a nuestra cita. Además, seguro que estás radiante.

Dentro de 5 segundos no estaré detrás de tu puerta. En lugar de eso, te estaré esperando en el altar.»

Angie se llevó las manos que portaban la nota al pecho y apretó con fuerza. Esbozó una gran sonrisa y corrió hacia su dormitorio para terminar de prepararse para su gran día. No podía ser más feliz.

Lee la novela completa en la que está ambientado este relato, y conocerás más sobre Angie y el hombre misterioso tras la puerta.

`REFLEJOS EN EL ESPEJO´