Lucky Marty

Congo, oro y muerte

Bolsilibros - Metralla Ecsa (2.ª Epoca) Ediciones Ceres SA, Ecsa - 27

ePub r1.0

LDS 27.03.19

Título original: Congo, oro y muerte

Publicación semanal

EDICIONES CERES, S. A.

AGRAMUNT, 8 - BARCELONA (23)

1.ª edición: octubre, 1980

ISBN 84-85 626-57-5

Depósito legal: B. 26 127 - 1980

©texto: Lucky Marty - 1980

©cubierta: Norma - 1980

Impreso en los Talleres Gráficos de EBSA, Parets del Vallès (N-152, Km 21,650) Barcelona - 1982

Impreso en España - Printed in Spain

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«El que predica la guerra es un apóstol del mal».

Ray

CAPÍTULO I

Es muy poco lo que se conoce de la historia del Congo, con anterioridad a la segunda mitad del siglo XIX.

Se cree que fueron los pigmeos quienes primeramente gobernaron la amplia cuenca del Congo, que geológicamente es una extensa depresión de unos 2345,409 kms, fondo o cubeta de un extensísimo lago en la época jurásica, encerrada en un círculo discontinuo de alineaciones montañosas o mesetas elevadas y rocosas, que alcanzan los 5120 m de altitud en el pico Karisumbi y los 4531 m en el macizo de Ruwenzori, amén de los 1000 m de altitud en la meseta sur de Katanga.

En ésta extensa zona africana la pluviosidad es elevada, dado que todo el país está comprendido en la zona ecuatorial, que favorece la extensión de la selva de tipo ecuatorial húmeda, en una extensión nada menos que de unos cuatro grados a una y otra orilla del gran río Congo, uno de los más grandes y caudalosos del mundo.

En el norte, entre el río Congo y el Ubangui, predomina la floresta muy tupida que da lugar a inmensos bosques y jungla casi impenetrables, bordeados por la sabana herbácea y arbolada. La variedad de especies vegetales resulta incontable, siendo su fauna también renombrada, tanto por la abundancia de especies como por su variedad.

Se cree saber que, desplazados los pigmeos por tribus bantúes que colonizaron estos territorios, establecieron una especie de reinos que llegaron a gozar de gran poder mucho antes de que, ya en el siglo XV, el portugués Diego Cao descubriera entre 1482 y 1483 las bocas del río Congo.

De cualquier manera, el interés de Europa hacia la región congoleña no fue muy intenso hasta el histórico viaje efectuado por el intrépido periodista Stanley a lo largo del río Congo, inicialmente realizado en busca del no menos famoso doctor Livingstone, que años antes de 1877 se había internado en el país en su afán de evangelización.

No obstante, tendremos que consignar que el desarrollo económico del Congo se debe al rey Leopoldo II de Bélgica, que, al comprender las inmensas posibilidades de tan vasto territorio, dio impulso personalmente a su exploración y explotación, concertando tratados comerciales con las distintas tribus que lo poblaban.

Y así se inició, realmente, la paulatina colonización del Congo.

Hombre emprendedor —además de ambicioso—. Leopoldo II de Bélgica constituyó una compañía para explotar la región, naturalmente que reservándose para sí el principal paquete de acciones en el año 1878.

Años más tarde, por la Conferencia de Berlín de 1884-85, fue reconocido como soberano del llamado Estado Libre del Congo. Las protestas internacionales que surgieron ante el despiadado abuso cometido sobre los trabajadores nativos de las minas y plantaciones de caucho, obligaron al rey Leopoldo a ceder el Congo a Bélgica, en calidad de colonia hasta alcanzar su independencia, prevista para el l º de julio de 1960.

Naturalmente, mientras eso llegaba el país fue administrado por un gobernador general, asistido por un ministro del Congo en el Gobierno belga.

O en otras palabras: la explotación de quince millones de negros congoleños continuó.

Y las cosas continuaron así hasta que, con los primeros movimientos de la ola nacionalista que invadió a África después de la Segunda Guerra Mundial, concretamente en el año 1957, en el Congo Belga se celebraron elecciones municipales en algunas de las más importantes ciudades.

Por supuesto, las reivindicaciones congoleñas por la soñada libertad del país se vieron acompañadas de desórdenes, que se extendieron por todo el territorio.

El oro y los diamantes congoleños que las poderosas compañías belgas exportaban para su país, empezó a teñirse de sangre.

La plata, el cobre, el manganeso y el uranio, también.

Como las 6000 t de café que se recolectaban cada año; como las 60 000 t de algodón en fibra; como las 12 000 t de cacahuete; como las 255 000 t de maíz; como las 243 900 t de aceite de palma; como las 120 000 t de arroz; como las 6000 t de té; como las 2900 t de tabaco; como los 11,5 millones de mts de madera en rollo; como las 33 000 t de caucho natural; como las 71 000 t de carbón; las 326 000 t de cobre; los 5287 k de oro; las 187 000 t de manganeso; las 187 000 t de concentrados de estaño, o las 119 300 toneladas de mineral de cinc, o los 551 000 quilates métricos de diamantes.

Y eso sin contar que por tales fechas el Congo Belga producía también 81 000 t de gasolina; 58 000 t de keroseno; 137 000 t de aceites ligeros; 264 000 t de aceites pesados; 295 000 t de cemento; 1830 t de estaño, amén de 400 millones de huevos, 19 000 t de leche y una pesca anual de 110 200 t, criando en el mismo período una riqueza ganadera de 750 000 bovinos, 420 000 en porcinos y 560 000 en ovinos.

Cifras abrumadoras.

Acusadoras.

Como los 2972 millones de cigarrillos, de los cuales muy pocos se fumaban los 20 000 000 de nativos que se veían obligados a trabajar por una renta per capita anual que no llegaba a los 56 dólares…

Cincuenta y seis dólares USA para vivir todo un año, con jornadas de trabajo que, en la mayoría de los casos, ocupaban diez horas diarias…

Sin embargo, como a la evolución nadie la puede detener de una forma permanente, tras los serios disturbios y revueltas de la población congoleña de 1959, la independencia del Congo fue decidida en la Conferencia de Bruselas en enero de 1960, para la fecha estipulada del l.º de julio, con la celebración previa de elecciones generales y nombramiento de un presidente de la República.

Este período preelectoral también fue muy «movido».

Y sangriento.

Al final, el resultado de las elecciones fue la designación, como presidente de la nueva República del Congo, de J. Kasavubu, jefe del Movimiento Independiente ABAKO, y la de Patricio Lumumba, dirigente del MNC, como presidente del primer Gobierno.

Por descontado: el nuevo régimen hubo de hacer frente al caos económico y militar, político y social.

Al abandonar las autoridades belgas los centros de poder, allí no había quien se entendiera.

Desde más de un siglo atrás, los colonialistas no se habían ocupado, para nada, de la instrucción de los nativos, considerados nada más como barata mano de obra. Muy pocos eran los congoleños que habían accedido a las escuelas, y muchos menos los que ostentaban títulos académicos. En el mismo ejército colonial, generalmente, no habían podido ascender nada más que hasta el grado de sargento.

Quizá por ello, como en represalia, el ejército se sublevó expulsando de sus filas a todos los oficiales belgas y europeos.

Más caos.

Más indisciplina.

Ocasión oportuna para los llamados «mercenarios», que se enrolaban en uno u otro bando con el solo afán de hacer fortuna.

De seguir extrayendo las inagotables riquezas del Congo.

La inquietud subió de grado al anunciar el gobernador de la provincia de Katanga la separación de la nueva República de tal territorio.

Moisés Tshombe sabía lo que hacía.

La separación de dicha provincia, la más rica del territorio congolés, con sus inagotables minas de oro, diamantes, uranio y manganeso, harían de él —como presidente de Katanga— uno de los hombres más ricos del mundo.

A Moisés Tshombe no le importaba el color de su piel ni los sentimientos patrióticos. Al sublevarse y separar a Katanga del presidente Kasavubu, se atrajo la simpatía de las grandes compañías internacionales que, a su vez, sólo pensaban en sus grandiosas ganancias.

Con un buen ejército financiado por tales compañías, bien pronto los «legionarios de Katanga» se hicieron sangrientamente célebres.

Temidos.

Y a la par odiados por los mismos congoleños.

Todo ello, unido al fuerte sentimiento xenófobo durante siglos reprimido, provocó el envío a Katanga de tropas metropolitanas belgas y, posteriormente, el de tropas internacionales bajó el auspicio del Consejo de Seguridad de las Naciones Unidas.

Mientras, el pueblo congolés seguía bañándose en sangre.

Los crímenes más horrendos se cometían en el Congo.

Por uno y otro bando.

Incluso las tribus rivales se enfrentaban. Y si los kingalas luchaban por el Gobierno central de Kasavubu, los kikongos se inclinaban por el Gobierno independista de Moisés Tshombe en Katanga.

Los kingwanas y los tshilubas también se exterminaban entre ellos.

Nadie sabía ciertamente por dónde llegaban, pero en las distintas regiones del Congo las miles de toneladas de moderno material bélico se distribuían a manos llenas. Cualquiera que se animase a empuñar una metralleta o a lanzar mortíferas bombas de mano, lo podía hacer con tal de pagarlas.

En oro, por supuesto, o en diamantes.

En cualquier cosa que pudiera interesar a los grandes «comerciantes» internacionales, que afluían al castigado país como moscas a la miel.

Y hasta les interesaba extender un estribillo —entre burlón y trágico—, que por aquellas fechas los mal informados canturreaban por Europa y el mundo:

«¡Eh! ¿Qué pasa en el Congo?

¿No sabes?

Que blanco que cogen, lo hacen “mondongo”».

Resultaba tan cierto que muchos de los antiguos colonos belgas o europeos eran bárbaramente degollados por los furiosos nativos, que hasta el mismo presidente Kasavubu tuvo que desposeer de su cargo de primer ministro a Patricio Lumumba, acusado de haber «sumergido al país en una guerra fratricida».

La separación de Katanga seguía, pero el general Mobutu, como nuevo jefe del ejército congolés, logró consolidar el poder del Gobierno. Lumumba logró huir de la vigilancia de las tropas de la ONU, pero fue prontamente capturado por los congoleses, siendo —nunca se sabrá por qué— trasladado a Katanga, en donde encontró la muerte.

Se rumoreó que murió al intentar de nuevo escapar; pero Moisés Tshombe podría contestar a tantas preguntas.

La muerte de Patricio Lumumba se transformó en todo un símbolo heroico para su pueblo, hasta el extremo que, como directa repercusión de tal hecho, se creó un Gobierno «lumumbista» en Stanleyville presidido por Gizenga, dividiéndose así aún más el martirizado país.

Katanga y Moisés Tshombe por un lado. El presidente Kasavubu en el Gobierno central por otro y, también desgajado de los dos, el nuevo Gobierno de Gizenga, que se estableció en Stanleyville.

Un auténtico infierno en el Congo…

CAPÍTULO II

Se trataba de un cuatrimotor «Saboya» de fabricación italiana, licencia suiza para volar, piloto y copiloto de nacionalidad francesa y seis «misteriosos» pasajeros que, al menos en el aeropuerto de Lisboa, habían mostrado pasaporte ruso, extendido por las autoridades soviéticas.

En vuelo hacia el mismo corazón de África, por razones técnicas el avión tenía que hacer escala en el aeropuerto argelino de Orán, seguir hacia el de Jartum en el Sudán, y tras casi cruzar diagonalmente todo el continente africano, volver a remontar el vuelo hacia una «cierta región» próxima a Stanleyville, ya concretamente en el Congo.

Pero entiéndase bien: en el Congo «lumumbista» del disidente presidente Gizenga, en lucha abierta tanto del presidente Kasavubu como del otro presidente separatista de Katanga, el inefable y rico Moisés Tshombe.

Oficialmente se entendía que aquel vuelo era puramente «comercial», en virtud de la carga declarada que transportaba en su enorme panza: «productos farmacéuticos y derivados».

Mentira: simples eufemismos y camuflajes.

El joven piloto Lino Moore lo sabía; su copiloto y radiotelegrafista, Fabio Buchanna, también.

Ambos eran conscientes de la verdadera naturaleza de aquel vuelo, desde el mismo instante en que se hicieron cargo de él en Lisboa, cuando un gigantesco y elegante hombre de color les había entregado la correspondiente documentación, entregándoles también un abultado sobre abierto, conteniendo dólares en abundancia.

Aquel personaje de raza negra se había limitado a desearles:

—Suerte.

Pero cuando tanto Lino como Fabio extendieron sus manos, el altivo personaje negro no se dignó a estrechárselas.

El sabría por qué.

Los dos franceses se lo figuraron.

—Nos consideran como a mercenarios; nos pagan bien por este viaje y en paz —comentó Lino Moore.

—Es natural: a esos rebeldes no les sobran los pilotos —apuntó Fabio.

—¿Rebeldes? —repitió a su vez el indeciso piloto—. En la actual situación de ese país, no se sabe ciertamente cuál es o no es la facción rebelde.

—¿Y a nosotros qué más nos da, Lino?

—Cierto: vamos al avión y a despegar.

—Tendremos que esperar a los seis pasajeros.

—Ese tipo tan tieso dijo que él los traería.

—Pues la hora se acerca —volvió a comentar el copiloto, al mirar su reloj—. En la torre de control nos dijeron que la hora de despegar era a las…

Fabio Buchanna se interrumpió. Había ascendido por la escalerilla hacia el interior del avión y, nada más asomar el rostro, quedó vivamente sorprendido.

En el interior del «Saboya» había un pasajero.

Mejor dicho: una deslumbrante pasajera.

Mientras el no menos sorprendido Lino Moore también avanzaba por el pasillo hacia ella, percibió la extraña sensación de que la inesperada presencia de aquella mujer estaba obrando sobre sus sentidos como una especie de bálsamo. Sin saber ciertamente por qué, todas sus preocupaciones por aquel viaje y su alicaído estado de ánimo parecieron como evaporarse con sólo mirarla; simplemente teniendo el placer de contemplar tanta belleza y hermosura.

Y ello porque, recrear la vista en la figura de aquella mujer era, sin lugar a dudas, un auténtico placer. Una delicia superior a todas las sensaciones maravillosas que uno pudiera haber imaginado.

Era mulata color claro y además extraordinaria.

El blanco y el negro que se fundían en su fina epidermis habían conseguido una especie de color bronce tan exquisito, tan equilibrado, que sólo eso, sólo mirar su piel, ya era suficiente para que transcurrieran los minutos sin apercibirse que el tiempo pasaba.

Además, transpiraba en cada movimiento una naturalidad tan sencilla y elegante al mismo tiempo, que a fuerza de serlo, ni parecía elegancia.

Pero lo que evidentemente había borrado de la mente de Lino Moore todo el abatimiento y desánimo, era la fuerte y penetrante brisa de sensualidad que como un perfume embriagador emanaba del armonioso y excitante cuerpo de la hermosa mujer.

Hasta que, consciente de que el silencio se prolongaba excesivamente y de que ella había captado la fuerte impresión, el impacto que su naturaleza causaba en su ánimo, le preguntó con voz mecánica:

—¿Qué hace usted aquí y quién es?

Ella le sonrió, no sólo con sus labios carnosos rebosantes de rojo sensualismo, sino también con aquellas inmensas pupilas chispeantes y luminosas que, a fuerza de ser tan negras, a Lino se le antojaron azuladas. También vio el singular aleteo de sus largas y rizadas pestañas, creyendo captar en aquel parpadeo fugaz la sombra de una duda, el atisbo de una momentánea indecisión al musitar:

—Verá… ¡Tengo que estar en Stanleyville, cuanto antes mejor!

Más que perplejo alarmado, el copiloto Fabio Buchanna intervino al indagar, tras mirar fugazmente a su compañero de vuelo:

—¿Quién le ha dicho a usted que volaremos hasta Stanleyville?

Venciendo sus supuestos temores, la hermosa y elegante mujer aún les desconcertó más al replicar:

—Digamos que lo sé y basta, señor Buchanna.

—¿La has oído, Lino? ¡Conoce mi nombre!

—Y supongo que el mío también, ¿verdad, señorita?

—Señora —rectificó ella al capitán de la nave.

—¿Señora qué? ¿Cómo se llama?

—No se excite, capitán. Mi nombre es Diassa Kuvuku.

—Bien, señora; pero aún no ha dicho qué diablos hace aquí.

—Lo dije, señor Moore: intentar llegar a Stanleyville.

—Pues se equivocó de avión. Nosotros volamos hacia Jartum… ¡Además de que éste es un vuelo particular, en el que las plazas ya están completas!

Por toda respuesta, ella se sentó junto al pasillo cruzando las piernas, subiendo ligeramente la falda hacia arriba, lo que les permitió a los dos hombres acceder al inicio de unos muslos prietos de los que, sólo tras un esfuerzo mental, Lino Moore consiguió apartar la mirada al oírla musitar:

—¿Van a sacarme a la fuerza, capitán?

Sólo con otro esfuerzo de voluntad, Lino Moore consiguió contestar a la atrevida pregunta con otra:

—¿Por qué no, señora? Le he dicho que todas las plazas están completas y que…

La bella mujer pareció extender la mirada por todos los asientos y, tras contar, aún argumentó:

—Sólo viajarán seis pasajeros… Concretamente seis «consejeros de guerra» rusos, a los que no les gustará el escándalo que formaré si…

—¡Diantre! —volvió a intervenir el escandalizado Fabio Buchanna—. ¡Esta mujer parece que lo sabe todo, Lino!

—Sí, Fabio. ¡Creo que hasta demasiado!

—¿Y eso le molesta, capitán?

—Digamos que me intriga.

—¿Por qué, señor Moore?

—Digamos que éste es un viaje bastante «particular», señora Kuvuku. Nuestra misión es llevar a esos hombres al Congo y…

—Olvida nombrar la carga, señor Moore —apuntó ella, deliciosamente picara.

—¿No te digo? —exclamó el asombrado Fabio—. Ahora, hasta nos va a decir qué diablos contienen esos containers.

Sin quitar sus tórridas pupilas de las azules del rubio Lino Moore, ella continuó insinuante:

—¿Lo hago, capitán? ¿O ya saben ustedes lo que transportan realmente?

—Medicamentos, señora Kuvuku —mintió con todo su aplomo el piloto.

—Por supuesto, capitán… ¡«Píldoras» que matan, al ser disparadas por ametralladoras! ¿No es así?

—¿Qué hacemos con ella, Lino? —preguntó Fabio Buchanna.

Lino Moore no tuvo mucho tiempo para reflexionar. Por una de las ventanillas vio avanzar por la pista a siete hombres hacia el «Saboya», y se presuponía que ellos ya deberían estar calentando motores.

Si el hombre negro que les había contratado se enteraba de la inesperada presencia de aquella mujer, su reacción sería violenta. Y a la vez, si en aquel aeropuerto de Lisboa al bajarla se formaba todo un escándalo, había la probabilidad de que el enorme «Saboya» no despegara.

Y eso no le convenía ni a él ni a su compañero Fabio.

En un instante decidió:

—Métase en la cabina… ¡Y ya charlaremos más despacio de todo esto, señora!

—No se arrepentirá, capitán. Puedo pagarles mi pasaje y yo…

—¡Guarde su dinero, señora!

—Esos tipos ya están aquí, Lino —avisó el copiloto.

Justo en el instante en el que ascendía por la escalerilla el primer pasajero, Lino Moore arrastró con él a la mujer tomándola por un brazo hacia la cabina. De un brusco empujón la sentó en el puesto del copiloto y ella se mantuvo en silencio: tiempo en el que Lino se dedicó a fijarse en lo que hacía unos minutos trataba de evitar: el escote de su blusa cuyo color blanco contrastaba con el bronce de su fina piel. Y dado que el hombre seguía de pie, sus golosos ojos hurgaron en aquel generoso escote estrellándose en el principio de unos pechos que le hicieron estremecer con sólo adivinar el resto.

Lino Moore se dijo mentalmente que aquellos senos tenían que ser agrestes, duros, salvajes como los de una virgen de ébano, perdida en las zonas más inaccesibles de una selva rodeada de lujurioso verdor. Porque eran unos pechos ardientes, ¡debían serlo!, que en contra de su voluntad despertaron en él un agobiante sentido de posesión y deseo.

Obcecado como estaba en la contemplación de tanta delicia, casi no la escuchó musitar:

—Si me descubren, puede decir que soy su esposa y que a última hora decidí viajar con usted.

—¿Quiere callar? —pidió entre dientes—. Si la descubren como dice, puede que ni usted ni yo lo contemos.

Y aún añadió malhumorado, al ocupar su puesto dispuesto a despegar:

—¡Esto no es ningún juego, señora mía!

CAPÍTULO III

El cuatrimotor despegó majestuoso y, tras dar casi una vuelta completa al aeropuerto portugués, enfiló la ruta del sur empezando a dejar atrás a Lisboa.

Los seis pasajeros hablaban en ruso muy animadamente entre ellos, y no desdeñaron la botella de vodka «Smirnoff» que, muy sonriente y amable, el copiloto Fabio Buchanna les ofreció al decirles en francés:

—De parte del capitán Lino Moore. ¡Les deseamos buen viaje!

—¡Gracias! —dijo uno de ellos, también en correcto francés.

Cuando Fabio Buchanna apareció por la cabina, tras mirar a su joven compañero y a la hermosa mujer alternativamente, su pregunta irónica fue:

—¿Ya has decidido lo que vamos a hacer con esta «morenita»?

—¡Echarla por la ventanilla! —masculló malhumorado el piloto.

—¿Sin paracaídas? —indagó ella, sonriente.

Acomodándose ante la radio para dar la posición del vuelo cumpliendo con las tareas rutinarias, Fabio Buchanna comentó:

—No lo tome a broma, preciosa. ¡Lino es capaz de hacerlo!

—Ya veo que va de un humor de perros y no despega los labios. ¿Siempre se muestra así con las mujeres, capitán?

—Con las intrusas… ¡sí! —Fue la seca respuesta.

—Admita que es usted un polizonte —intervino Fabio—. Un lindo y precioso polizonte, desde luego.

—Les dije que puedo pagar mi pasaje —insistió ella, volviendo a abrir su bolso de piel de cocodrilo.

Se equivocó si pensó que aquella vez Lino Moore también rechazaría el dinero. La mano derecha del joven piloto quedó extendida hacia ella significativamente, al pedir con sequedad:

—¡Pues son dos mil dólares!

La hermosa Diassa Kuvuku pretendió ocultar su sorpresa al exclamar:

—¡Qué barbaridad, capitán! ¿Pretende abusar de mí?

—Es usted la que abusa de nosotros, señora. Se coló aquí de rondón, y encima amenazó con formar un escándalo en Lisboa, si la obligábamos a bajar.

—¿Por qué no lo hicieron?

—No me gustan los líos.

—Diga más bien que usted conoce la extraña naturaleza de este vuelo. Saben que, legalmente, de haber examinado la carga que transportan, no les habrían permitido despegar en Lisboa.

—Ya es tarde para eso.

—Pero no para impedir que prosigan su viaje —retó ella—. ¡En Orán les denunciaré a las autoridades argelinas!

Sin dejar de pilotar, Lino Moore preguntó a su compañero:

—¿Escuchaste, Fabio? Ahora resulta que no quiere llegar al Congo.

—Me interesa llegar…, pero no precisamente aterrizar en la zona que tienen prevista.

—¡Vaya! ¿Sabe también acaso en la zona que aterrizaremos?

—¡Por supuesto! Cerca de Stanleyville, en una pista que hay a unos kilómetros del río Uele.

—Diga de una condenada vez quién le dio tanta información.

Sin inmutarse, ante la nueva perplejidad de los dos compañeros, aquella singular mujer intentó aclarar:

—Nuestro Servicio Secreto funciona muy bien, amigos.

Lino giró el cuello para buscar la mirada de Fabio, antes de repetir:

—¿A quién se refiere al decir «nuestro», señora?

—Vamos, capitán. ¡No me diga que no lo sospecha!

—Palabra que no.

—Puede usted estar al servicio del presidente Kasavubu, al de Moisés Tshombe, de Katanga, o bien trabajar para los disidentes comunistas de Gizenga —enumeró Fabio.

—Descarten a los primeros y a los últimos —informó ya abiertamente ella—. De estar al servicio de ese filocomunista de Gizenga, no estaría aquí para impedir que lleguen hasta él esos seis «consejeros» rusos que llevan ahí detrás.

—¡Por fin aclaró su juego, señora! —exclamó burlonamente Lino Moore—. Usted solita intentará impedir que lleguemos a buen puerto, ¿no es así?

—Diga «mal puerto», capitán. Ponerse al lado del seudogobiemo de Stanleyville, es jugar una baza perdida.

—¿Quién lo asegura?

—¡Yo! ¡Diassa Kuvuku!

—¿Y quién es la señora para hablar así?

—Una persona muy influyente en Katanga, capitán.

La mujer hizo una pausa, antes de desear rematar con sus argumentos:

—Actualmente, mi esposo es el presidente de varias compañías mineras.

Sin inmutarse, Lino Moore exclamó:

—¿Ah, sí? Pues debería estar gozando de sus muchas riquezas con su poderoso esposo, en vez de correr esta absurda y peligrosa aventura, señora.

Y también deseando rematar, el joven piloto aclaró:

—Se habrá dado cuenta que, de momento todos los naipes están en nuestras manos.

—El juego puede cambiar.

—¿Cómo, señora?

—Convenciéndoles de que alarguen el vuelo hasta Katanga.

—¿Y con qué «argumentos»?

Y al instante, tras decir esto vivamente Lino Moore indicó al compañero:

—Regístrala bien, Fabio.

Ella misma ofreció al copiloto su bolso al decir:

—No tema, capitán. No llevo ninguna pistola, para obligarlo a que desvíe su vuelo.

—¿Entonces?

—Creo que usted es un hombre inteligente —la mujer volvió la cabeza hacia atrás al añadir—: Usted también lo parece, amigo Fabio.

—Sin prisas, señora. De momento, la verdad que no me siento su «amigo» —rechazó el copiloto.

—¿Puede decirme por qué no, Fabio?

—Ya se lo dijo Lino. ¡Y lo que me gustaría saber es cómo diablos se coló en el avión!

—No ignora que el dinero abre muchas puertas.

—¿Quiere decir que…?

—Las del avión me las abrió uno de los empleados del aeropuerto de Lisboa.

—¡Maldito cerdo! —renegó Fabio.

—No se excite: todo hombre tiene su precio.

—Nosotros… —empezó a rechazar Lino.

—Ustedes también, capitán. ¿O acaso no les han pagado esos rusos?

—Nada sabemos de ellos, señora. Nuestro trato fue cerrado con otro hombre.

—¡Ya! El señor Ghenye, que es el agente secreto del seudogobierno de Gizenga en Portugal.

—Ya que sabe eso también, nos contrató para este vuelo y en paz.

—La paz no existe… Por lo menos en estos revueltos días en mi querido país.

—Desde luego, señora —puntualizó Lino—. Y por las trazas, usted lucha en uno de esos bandos que están destrozando al Congo.

—¡Es en Katanga, donde existe la legalidad de un Gobierno firme! —expuso la bella mujer con calor.

—Diga más bien que es donde existe más fuerza, pero no más legalidad.

—¿Y qué sabe usted, capitán?

—Leo la prensa, señora. Moisés Tshombe se ha unido al carro de los poderosos. Y esas compañías que dice preside su señor marido, no quieren más que seguir explotando y exprimiendo al Congo. ¡A millones de pobres negros, a los que quieren seguir tratando como a esclavos!

Tras mirarle fijamente, buscando los ojos del joven piloto la bella mulata indagó:

—¿Es usted comunista, capitán?

Sosteniendo la mirada femenina, Lino Moore pareció retar:

—¿No le han informado tan detalladamente sobre nosotros y nuestro viaje, señora? Pues si es así, contéstese usted misma a su pregunta.

—No, capitán: usted no es comunista.

—¡Pero sí un liberal! Me gusta la democracia y no las tiranías.

—El Gobierno de Moisés Tshombe se hará demócrata, nada más termine la guerra y la anarquía en el Congo.

—Dígamelo con música, señora; ya conozco el programa de todos esos «pájaros» con pico de oro, que saben muy bien servirse de los pueblos para su solo provecho.

—Resumiendo, capitán. ¿Cuánto les han pagado por este viaje?

Secamente, sin muchas contemplaciones, Lino Moore replicó:

—A usted no le importa.

—Les ofreceremos el doble, si nos conducen a Katanga.

Fabio Buchanna pestañeó, recordando la suma que ya habían cobrado. Hasta incluso dio un leve empujoncito en la espalda de su compañero, al comentar con voz baja:

—Sería un gran «negocio», Lino.

—Lo sé, Fabio. ¡Pero no tengo pasta de traidor!

—Vamos, vamos, capitán. Si confiesa no ser comunista, ¿a quién traicionaría?

—Me han contratado para un trabajo… ¡Y lo haré!

—¿Y no siente responsabilidad, al llevar esas armas y esos «consejeros de guerra» a Gizenga?

—La misma que sentiría, de llevarlo todo al Gobierno de Katanga.

—Ésa no es una respuesta correcta, capitán. Las mismas Naciones Unidas terminarán por reconocer al Presidente Tshombe.

Lino Moore miró a la mujer al pedir:

—¿Quiere hacerme un favor, señora?

—Usted dirá, capitán.

—Duerma y calle. ¡Me molesta seguir hablando de todo eso!

El silencio se hizo en la cabina, hasta que Fabio Buchanna preguntó a su jefe:

—¿Comunico que el vuelo sigue «normal», Lino?

—Sí, Fabio… Y luego sal a ver cómo van esos rusos.

Y el vuelo prosiguió, aunque el hombre que conducía al gigantesco «Saboya» sabía que el viaje ya no era «normal»…

CAPÍTULO IV

Las luces del aeropuerto de Orán parpadeaban en la lejana línea del horizonte, anunciándoles que ya volaban en el cielo argelino.

Antes de prepararse para iniciar la maniobra de aterrizaje, Lino Moore presionó uno de los controles del cuadro de mandos. Una luz verde se encendió en el departamento de pasajeros y, tras verla parpadear, Fabio Buchanna se encaminó hacia la cabina.

El copiloto miró a la bella mujer y al amigo, indagando medio en broma al acudir a la llamada del piloto:

—¿Qué? ¿Ya os pusisteis de acuerdo?

La respuesta vino de la mujer al comentar, mirando de soslayo al asiento vecino:

—No… Su amigo tiene un extraño sentido del «honor».

—¿Por qué «extraño»? —replicó prontamente Lino—. Nos han encargado un trabajo y le dije que lo cumpliremos.

—¡Es absurdo! —estalló ella a su vez—. Pretender ayudar a esos rebeldes, en vez de hacerlo a un Gobierno legalmente constituido y que pronto será reconocido por muchos países, es jugar a perder.

Encogiéndose de hombros, Fabio Buchanna comentó, con resignación:

—Lino es así, señora… ¡Todo un romántico!

—Convénzale usted, Fabio.

—¿Yooo…? —indagó extrañado el copiloto.

—Piense que, si llevan este avión a Katanga, con todo lo que transporta, yo haré que les paguen el doble de lo que ya han cobrado.

—Eso ya lo dijo antes —refunfuñó Lino.

—¡Lo repito ahora!

—¡Tiene gracia! Promete muchas cosas, pero sin ninguna garantía.

—Me tienen a mí —afirmó ella.

Lino Moore la miró de pies a cabeza, recreando una vez más la vista en aquella excitante anatomía femenina, mientras se ponía a opinar:

—Admito que, personalmente, físicamente, señora… Vale usted lo que pesa. Pero eso es una razón más para no dar crédito a sus palabras.

—¿Por qué, capitán?

—Generalmente, las mujeres muy hermosas suelen resultar engañosas… ¡O peligrosas!

—¿Tan malas experiencias ha tenido, capitán?

La pregunta estaba cargada de burlona ironía y Lino Moore replicó:

—No lo sabe usted bien, señora.

—Déjese de tanto cumplido y llamarme «señora» y atienda a razones por última vez. ¿No aceptan mi plan?

—¡No!

—¿Tajantemente, capitán?

—Tajantemente.

Y tras breve pausa el joven piloto añadió:

—Yo no llevo a esos seis hombres al matadero, señora.

—No los fusilarán.

—Otra promesa, pero sin ninguna garantía.

—Le prometo que haré que…

—No vuelva a prometer nada —la atajó veloz—. Si llevo a esos seis rusos a Katanga, el Gobierno de Tshombe los liquidará… Eso sin contar que se apoderarán de todo el material que llevamos.

—Por eso les pagaremos bien a ustedes.

—¿No la oyes, Fabio? La señora es lista. ¡Encima quiere hacer un buen negocio! Toda la carga que llevamos vale… ¡millones!

—¡Se los pagaremos!

—Sí, sí… Dos balazos en la nuca al llegar, y cuentas liquidadas.

—No obramos así.

—Pues sería la «justa» paga para dos sucios traidores.

Reinó el silencio entre los tres, hasta que Fabio Buchanna recordó:

—Bien, Lino… Tenemos que anunciar nuestra llegada y pedir pista para aterrizar.

Lino Moore parecía seguir dudando, hasta que resolvió:

—Átala bien primero… ¡Y la amordazas también!

—No consentiré que…

—¡A callar! —bramó furioso, incluso contra él mismo—. ¡Aquí las condiciones las pongo yo, señora!

* * *

Sobre una de las pistas del aeropuerto de Orán, mientras el gigantesco cuatrimotor «Saboya» repostaba combustible, como responsable de la aeronave el capitán Lino Moore bajó hasta la torre de control para cumplimentar todos los trámites.

Tenía la seguridad de que, al menos «oficialmente», toda la documentación estaba en regla.

Vuelo en tránsito hacía Jartum: eso era todo.

Pagó el combustible, los servicios del aeropuerto, y hasta el servicio de aduanas argelino tuvo la amabilidad de llevarle en un «jeep» hacia la misma escalerilla del avión.

Allí estaba esperándole el bueno de Fabio Buchanna, aunque a simple vista le pareció muy nervioso.

Saludó amistosamente a los que le habían conducido hasta allí, ascendió la escalerilla y cuando junto a Fabio le ayudaba a cerrar la puerta, junto a su oído escuchó musitar al excitado amigo:

—¡Tenemos «visita»!

A lo primero no le entendió lo que quería decirle y giró el rostro perplejo hacia él.

Pero ya no pudo hacer ninguna pregunta.

Un hombrón de color, con el rostro más negro que el betún e incrustándole una pistola automática en los riñones, ya le estaba ordenando en un pésimo francés:

—¡A la cabina, capitán! ¡Tiene que despegar ahora mismo!

—¿Pe… pero qué diablos pasa aquí?… ¡Ayyyy!

El quejido de dolor se debió al brutal golpe que aquel gigante negro le propinó en un costado, al incrustarle allí salvajemente el cañón de su arma. Y su voz gutural aún tronó más apremiante:

—¡A la cabina, o le mato aquí mismo!

El dolorido Lino Moore miró a aquel rostro de facciones brutales y enorme nariz aplastada. Y aun firme decisión, tras reponerse un poco osó replicar:

—¡No disparará, cobarde! ¡Me necesitan!

—¡De acuerdo, chulito! Si no me cree capaz… ¡Mire lo que hago!

Y sin más aviso, medio volviéndose en el pasillo apuntó a uno de los seis pasajeros rusos y disparó.

La bala alcanzó al indefenso pasajero en la cabeza y el hombre se desplomó como un fardo, para horror de sus cinco compañeros y del propio Lino Moore.

Aquello había sido un cobarde asesinato a sangre fría.

Y por si le quedaba alguna duda, el negrazo anunció:

—El próximo será su compañero, y si aún se resiste, la mujer.

Lino Moore recordó a la bella mulata y miró hacia el fondo. La puerta de la cabina estaba abierta y, perfilándose en ella, otro individuo de color apareció allí apuntando con su arma a la mujer que aferraba contra él.

Prácticamente parecía decidido a estrangularla, al pasar su fuerte brazo sobre el cuello de la aterrada Diassa Kuvuku, que por un instante le miró implorante.

—¡Está bien! —Tuvo que aceptar, aunque no sin añadir impotentemente furioso—: ¡Pero basta de bestialidades!

Un fuerte empujón en la espalda le hizo avanzar por el pasillo al oír nuevamente la voz del gigantón:

—¡A la cabina! ¡Tiene que despegar!

El asaltante que seguía sujetando a la mujer le hizo paso, pero no sin advertir a Fabio Buchanna:

—Y cuidado con lo que dicen por la radio. ¡Ya han visto que estamos dispuestos a todo!

Cuando Lino Moore se puso ante los mandos, malhumoradamente pensó que aquel dichoso viajecito estaba resultando muy agitado y lleno de sorpresas.

Ahora resultaba que no sólo llevaban de polizonte a Diassa Kuvuku, sino también a aquellos dos individuos.

¿Qué pretendían?

Salió relativamente de dudas cuando, ya dejando abajo el aeropuerto de Orán, al enfilar la ruta diagonalmente hacia Jartum el gigantesco negro le indicó:

—Directo hacia Leopoldville, hermano.

—Imposible, «hermano». —Fue la réplica del piloto.

—¿Por qué? Sólo tiene que cambiar la ruta.

—¿Y qué me dice del combustible?

—Los depósitos están a tope, capitán. Nos cuidamos de ello cuando conseguimos mezclamos con el personal del aeropuerto.

Zahiriente por ser su única arma, Lino Moore intentó burlarse:

—Anda mal de geografía, «hermano»… Leopoldville queda a más de mil quinientas millas más al sur que Jartum.

—Déjese de chungas y obedezca. ¡Y no vuelva a llamarme «hermano»!

—Perdone… ¿Debo llamarle «asesino»?

Otro brutal golpe en la cabeza fue la respuesta.

Y al instante, como si aquel gigantesco individuo gozase en ello, nuevamente disparó con su pistola automática.

Lo hizo hacia el fondo del pasillo, mezclándose el estallido del disparo con un infrahumano quejido.

Lino Moore casi adivinó lo que había pasado. Por si tenía alguna duda el negrazo anunció:

—Nos quedan cuatro rusos y luego seguirán ustedes… ¡Decida si vamos o no a Leopoldville, capitán!

¡Maldita sea! ¡Aquellos dos tipos eran unos cafres!

Lino Moore procuró tragarse su irritación, aunque no sin insistir:

—Será una locura. ¡Les digo que no llegará el combustible!

—No se preocupe por eso… ¡Les haremos mear en los depósitos!

—¿Es que nunca han subido en avión? Este cuatrimotor consume mucho.

—Pues apague uno o dos de sus motores, capitán.

—Ni aún así llegaremos.

—¡Tengo la solución! —intervino el otro individuo.

Lino Moore le miró de soslayo. Era el que últimamente le había golpeado y no vio en aquel rostro ningún signo de inteligencia. Y sin embargo le escuchó proponer:

—Que ascienda todo lo más que puede y, una vez alcanzado el techo máximo, que apague todos los motores y siga planeando todo lo posible.

Hizo una pausa y aún añadió, al parecer muy satisfecho por su idea:

—Repitiendo eso todo el viaje, nos alcanzará el combustible.

Siguió el silencio, roto al fin por el gigantón que indagó:

—¿Qué me dice a eso, capitán?

—Es una remota posibilidad. Pero ignoran algo.

—¡Dígalo! —le apremiaron.

—Cualquier avión, al ganar altura tiene que someter a los motores a mayor presión. Lo que quiere decir que gastan más. ¿Lo han entendido?

—Sólo entendemos una cosa, señor experto. ¡Debemos llegar a Leopoldville!

—Lo intentaré.

—Hágalo por su bien.

Lino Moore se aferró a los mandos y, tras unos breves cálculos rectificó la dirección del vuelo.

El pesado «Saboya» no sólo tendría que sobrevolar toda Argelia, el estado de Níger, Nigeria y Camerún, sino también buena parte del de Gabón, para intentar volar sobre el Congo en su deseo de aterrizar en Leopoldville.

Pero el hombre que lo pilotaba estaba seguro de no poder lograr tal hazaña.

A no ser que variase mucho la situación en el interior del avión…

CAPÍTULO V

Decididamente, aquellos dos asaltantes estaban locos.

O sin civilizar.

Resultaban gratuitamente brutales, ásperos, de una contundencia aplastante en todas sus resoluciones, puestas de manifiesto en los menores detalles.

Sobrando asientos, decidieron que los cuatro pasajeros rusos que aún quedaban con vida ocuparan sólo dos asientos, apretujándolos con tan sólo esta explicación:

—Así les vigilaremos mejor.

—No intentaremos nada —anunció uno de ellos, el que conseguía hacerse entender en francés—. Ya nos han desarmado y…

—¡A callar!

También decidieron que Fabio no les sirviera comida, mientras ellos dos se ponían a tragar como auténticos caníbales.

—Llevamos suficientes víveres para que ellos también… —empezó a argumentar Fabio Buchanna.

Pero tuvo que dejar de abogar por los resignados rusos, al oír nuevamente, siempre bajo la amenaza de las dos pistolas:

—¡A callar!

Al único que parecían respetarle un poco era a Lino Moore, y es porque le necesitaban como piloto. De cualquier modo, también le ordenaron silencio tajantemente, cuando quiso saber a qué bando servían.

Lo único que consiguió oírles fue:

—Servimos al pueblo congolés, hermano.

—Alguien ha debido informarles de nuestro vuelo, ¿no?

—¡Por supuesto, hermano! También tenemos buenos amigos en Europa.

—¡A callar! —bramó el gigantón.

Punto en boca.

Sólo a pensar.

A temer.

A pilotar el avión con los cinco sentidos, intentando cubrir un largo vuelo que no llegarían a terminar.

Ni la misma Diassa Kuvuku se salvó de la brutalidad y grosería de aquellos dos individuos, en cualquier instante dispuestos a disparar sus armas, a juzgar cómo las mantenían firmemente empuñadas en sus manazas.

Y no descansaban: no perdían de vista a ninguno de sus rehenes.

Y al fondo del pasillo, casi junto a la escalerilla que descendía hacia los compartimientos de la carga, los dos cadáveres enfriándose.

Asesinados de certeros balazos en sus cabezas…

Por unos instantes, Lino Moore se arrepintió de no haber aceptado las proposiciones de la mujer mulata. Posiblemente habrían variado de ruta y ahora no estarían todos pendientes de las órdenes y los caprichos de aquellos locos.

Interiormente, Lino Moore también temía otra cosa; aquellos dos cafres terminarían lanzándose sobre la bella mujer, a juzgar cómo miraban a la bella Diassa.

Y el vuelo era tan largo…

Sus temores empezaron a cumplirse, cuando, desde la cabina, escuchó la voz femenina protestar, en medio de un forcejeo:

—¡Oh, por favor! ¡Déjeme!… No… ¡No haré tal cosa!

Los forcejeos continuaron, mezclándose con unas risotadas guturales. Lino Moore adivinó la escena, pero aunque torció el cuello desde la cabina no alcanzó a ver nada: sólo al negro que seguía de pie allí, pistola en mano vigilándole, a la par que cubría desde aquel sitio estratégico también a todos los pasajeros.

Un nuevo quejido de la mujer le hizo estallar, poniéndose a llamar al amigo:

—¡Fabio! ¿Qué diablos pasa ahí?

La respuesta soez le llegó del hombre que no dejaba de apuntar al bromear, muy divertido:

—Nada que usted pueda evitar, capitán. ¡Mi amigo tiene derecho a divertirse!

—¡No violarán a esa mujer!

—¿Y quién va a impedirlo, hermano?

—¡Será una canallada!

—¡No me diga, hermano! En la guerra se cometen muchas… ¡Qué le vamos hacer!

—Dejaré de pilotar el avión. ¡Nos estrellaremos!

—Inténtelo, y antes de caer sobre esa selva… ¡Le destrozaré la cabeza a balazos!

Firme en su resolución, Lino Moore soltó los mandos y al girar hacia el asaltante bramó:

—¡De acuerdo! ¡Moriremos todos!

El trallazo del disparo estalló en la cabina como si hubiese explosionado una bomba. Lino Moore se encogió sobre él mismo, esperando empezar a percibir el dolor del balazo en alguna parte de su cuerpo.

Pero nada le dolió, excepto las febriles pupilas al dejarlas clavadas en las del individuo que tras soplar chulescamente sobre el humeante cañón de su pistola recomendó, con sorna y calma:

—No sea niño, capitán… ¿Tanto le importa esa mujer?

—¡Vuelva a disparar, canalla! ¡Máteme de una vez!

—Esta vez le alcanzaré, si insiste, capitán. ¡A los mandos!

Era preciso obedecer.

Ya había constancia en el avión de que aquellos individuos no amenazaban en vano.

Y para colmo de males, para mayor humillación de su hombría, al tomar nuevamente los mandos desde el pasillo les llegó la voz melosa de Diassa Kuvuku al anunciar:

—Tranquilícese, capitán. En el fondo tienen razón… ¿Qué hay de malo en retozar un poco, si el viaje resulta tan aburrido y tan largo?

Tan furioso como desconcertado, el joven piloto volvió a girar la cabeza al gritar en su desesperado despecho:

—¡Allá usted, señora, si lo hace con gusto! ¡Es tal para cual!

Pretendió desajenarse de todo aquello, pero nuevamente volvió a sentir irritación al oír pedir al negro que le vigilaba:

—Luego me tocará a mí, ¿eh? No será para ti solo…

Una gutural carcajada fue la respuesta a la petición del compañero, mientras el otro negrazo caminaba ya junto a la mujer hacia el fondo del pasillo.

Fabio Buchanna les vio pasar ante él, y también sintió rabia y asco al oír comentar al negro:

—Podrás mirar, si quieres… ¡Os daremos el «espectáculo» gratis!

Lo peor era que la mujer también sonreía; como si no fuese junto al negrazo forzada. Como si aquella humillación que iba a sufrir, en el fondo fuese de su agrado.

Vio a la pareja instalarse en los dos asientos del fondo, trasladando al poco la vista hacia el grupo de los cuatro rusos, que seguían silenciosos medio apelotonados en otros dos asientos. Fabio pensó por un instante que si aquellos cuatro rusos lo intentaban, con su ayuda quizá podrían evitar la violación de la mujer. Pero cuando sus pupilas se trasladaron hacia el fondo, al ver al segundo asaltante siempre vigilante a la entrada de la cabina, se dijo que todo intento de sublevación les podría costar muy caro.

Aquel otro energúmeno dispararía sin piedad.

Tenía cierta gracia la cosa: el avión llevaba varias toneladas de armas y explosivos, pero a ellos les habían desarmado por completo.

Estaban impotentes ante la constante amenaza de aquellas pistolas.

Se tranquilizó al pensar que, si Diassa Kuvuku se sometía risueñamente a los deseos de aquel negrazo, ni él ni ninguno de los cuatro pasajeros rusos tenían por qué jugarse la vida por ella.

¡Allá se las apañase aquella mujer!

Desde lejos, en mitad del pasillo, les escuchó cuchichear y sonreír sordamente. Los respaldos de los otros asientos apenas le permitían ver parte de sus cabezas.

«Seguro que se están besando», pensó.

Pero de pronto, la voz melosa de Diassa Kuvuku se dejó oír nítidamente al pedir:

—¿Me permites que antes fume un cigarrillo?

La voz gutural del negrazo respondió festiva:

—¿Cómo no, nenita?

—Dejé mi bolso en la cabina. ¿Puedo ir por él?

—¡No! Ya no te moverás de aquí hasta que…

—Es que tengo mis cigarrillos en él —protestó la voz femenina.

—Eso lo arreglo yo, preciosidad.

Fabio vio como el alto y corpulento negrazo se levantaba del asiento junto al que ocupaba la mujer, para gritar al compañero que seguía vigilando a la entrada de la cabina:

—¡Eh, hermano! Busca el bolso de la chica… Debe estar ahí dentro.

Cuando su compañero penetró del todo en la cabina, aquel negrazo de sonrisa cínica y desafiante se puso a su vez a vigilar, mostrando su manaza armada por encima del respaldo del asiento.

Eran vivaces; tan listos, que no daban ni la menor oportunidad.

Fabio vio que al poco el otro asaltante salía de la cabina llevando en la mano no armada el bolso de piel de cocodrilo de la mujer. Le gritó y se lo lanzó con esta orden:

—¡Ahí va! Llévaselo, hermano.

Fabio se vio obligado a llevar el bolso a Diassa Kuvuku, que le sonrió amable al decir:

—Gracias, Fabio.

—¡A tu puesto, curioso! —le bramó el negrazo.

Sólo tuvo tiempo de ver que Diassa abría el bolso y, junto al paquete de cigarrillos y un encendedor de oro, también extraía una larga boquilla.

Luego, Fabio Buchanna tuvo que volver a su puesto.

Y se negó a él mismo a pensar en lo que seguiría, cuando la mujer terminase de consumir su cigarrillo.

No tenía por qué atormentarse más…

CAPÍTULO VI

Inesperadamente, en vez de los jadeos de placer que Fabio esperaba oír del negrazo junto a la mujer, le escuchó lanzar un bramido de res herida, viéndole al tiempo levantarse del asiento con sus dos manazas atenazándose a su propio cuello.

Absurdamente, daba la impresión que, en un ataque de locura, pretendía estrangularse a él mismo.

También le vio vacilar, hasta caer como un fardo sobre el respaldo del asiento que tenía ante él.

Y ya no se movió.

Todo fue tan rápido, tan inesperado, que su compañero sólo tuvo tiempo de gritar, alarmado desde la entrada de la cabina:

—¡Eh, Kimba! ¿Qué… qué diablos te pasa?

El otro negrazo no le pudo contestar, porque estaba muerto.

Bien muerto.

Su compañero se alarmó más y salió corriendo por el pasillo hacia el fondo, no sin amenazar al gritar:

—¡Quietos todos! ¡Que nadie se mueva!

Fabio le vio pasar como una exhalación ante él, a la par que gritaba a la mujer:

—¡Te mataré si le hiciste algo a mi compañero!

Fue aquella amenaza lo que animó al fin a Fabio Buchanna a lanzarse sobre las anchas espaldas de aquel hombre negro, al dar por seguro que cumpliría su amenaza. Pero aunque le atenazó con todas sus fuerzas, antes de que los dos llegaran al alfombrado suelo del pasillo, aquel hércules se le sacudió de encima con una veloz y ágil contorsión de su cuerpo, poniéndose a disparar.

Fabio escuchó el siniestro silbido de la bala al pasar casi rozando su oreja izquierda. El proyectil debió rebotar sobre el techo metálico del avión, con tan mala suerte que fue a incrustarse sobre el rostro de uno de los cuatro pasajeros rusos, que se habían levantado entre medrosos y esperanzados, al ver la valerosa acción del copiloto.

El negro asaltante logró incorporarse, dispuesto a seguir presionando el gatillo de su pistola automática.

El cargador del arma disponía de suficientes proyectiles, como para terminar con todos los rehenes.

Y el medio derribado Fabio Buchanna parecía que sería la segunda víctima.

Pero entonces, el poderoso «Saboya» sufrió una inesperada sacudida, porque los mandos obedecieron a la acción del piloto Lino Moore, que hizo que la aeronave se inclinase hacia la izquierda primero, para rápidamente hacerlo hacia la derecha, todo al tiempo de empezar a descender en picado.

Las balas que partieron del sorprendido asaltante salieron para exterminar a Fabio, pero ya desviadas. Los movimientos bruscos del avión derribaron nuevamente al negro atacante, a la par que el copiloto por segunda vez también caía.

Los cuerpos de los cuatro rusos también se apelotonaron entre sí, formando un confuso montón de cuerpos, brazos y piernas entrelazadas.

La única que logró mantenerse en pie fue la mujer, porque a su vez había avanzado desde el fondo del pasillo sujetándose a derecha e izquierda en los respaldos de los asientos. Y cuando llegó al asaltante derribado hizo una cosa muy extraña.

Se inclinó hacia él y con la larga boquilla sin cigarrillo que aún conservaba entre sus dientes, sopló con fuerza para al fin gritar al piloto:

—¡Ya basta, capitán! ¡Ya basta!

Lino Moore estabilizó el avión, acopló veloz el piloto automático y salió de la cabina. Con los primeros que tropezó fue con los rusos, que ya empezaban a levantarse. Siguió por el pasillo y al llegar ante el caído Fabio ansiosamente indagó al amigo:

—¿Estás bien, Fabio?

—¡Oh, sí, Lino! Sólo un poco magullado por los porrazos.

Los dos miraron al segundo asaltante caído, que tampoco se movía. Al igual que su compañero, había muerto llevándose ambas manos al cuello, como en un afán desesperado de luchar contra lo que sintió que le lanzaba al más allá.

A la muerte.

Todos miraron fijamente a la bella mujer que, mostrándoles su larga boquilla intentó explicarles:

—Suelo usarla, a veces, cuando es necesario, como cerbatana…

—¿Qué… qué ha dicho usted, Diassa? —Fue el primero en indagar Lino Moore.

—Puede examinarla, capitán —insistió la mujer, ofreciéndole su larga boquilla—. Es capaz de disparar unos diminutos dardos… pero impregnados de curare… ¡Es un veneno mortal!

—¡Magnífico, Diassa! —aprobó admirado Fabio Buchanna—. ¡Nos ha librado usted de dos locos asesinos!

—Pude hacer lo mismo con ustedes, cuando inicialmente les propuse que me llevaran a Katanga.

Lino Moore miró a la bella mujer fijamente, directamente a los ojos. Y no porque le costase admitir que aquella singular mujer les había tenido a su merced; sino más bien porque le extrañaba que no hubiese terminado con ellos.

Creyó encontrar una explicación y algo secamente argumentó:

—Si no utilizó su diabólica boquilla, fue porque nos necesitaba.

—Se equivoca, capitán. Desde hace años sé pilotar un avión.

—¿De veras?

—¿Quiere que se lo demuestre?

—No hace falta: el piloto automático va puesto.

La voz del ruso que hablaba francés intervino al gruñir con enfado:

—¿Van a seguir ahí discutiendo, mientras nuestro camarada se desangra?

Los dos tripulantes y la mujer volvieron los ojos hacia el grupo de los tres rusos. Tenían al cuarto tendido entre dos asientos, con todo el rostro destrozado desde la nariz a los ojos.

La bala recibida de rebote le había desfigurado.

Lino Moore se inclinó hacia él, dictaminando:

—Este hombre está muy mal.

—Menos mal que se ha desmayado —opinó Fabio.

—¡Pero se está desangrando! —advirtió el ruso.

—El botiquín, Fabio. ¡Intentaremos salvarle! —ordenó el piloto.

Pero todo fue inútil; antes de limpiarle las horribles desgarraduras del rostro, el hombre murió.

Lino suspiró con fuerzas, antes de volver a ordenar:

—Fabio… Que te ayuden a poner a esa mala bestia junto a los otros.

Al inclinarse hacia el negro muerto, el copiloto masculló:

—¡Maldita sea! Esto se está convirtiendo en un gigantesco ataúd volante.

—Mala suerte, Fabio… Y lo peor es que ya no podemos aterrizar en Jartum.

—¿No…?

—No… Hace horas que volamos sobre las selvas de Camerún. Tuve que desviarme de la ruta inicial y…

—¿Podremos llegar a Katanga? —indagó con viveza la mujer.

—¡No! ¡A Katanga no! —protestó con no menos viveza el ruso que hablaba francés.

Aquel hombre y la mujer se pusieron a discutir airadamente, hasta que fuera de sí Lino Moore también gritó:

—¿Quieren callar los dos? ¡Aún mando yo en este avión!

Tomándole por un brazo, el ruso aún argumentó:

—Pero les pagaron para llevarnos a Stanleyville, capitán.

—Ahora eso queda muy al noroeste, amigo.

—Mis camaradas y yo no tenemos culpa que ustedes permitieran que esos dos salvajes…

—Nosotros no permitimos nada. Igual que a ustedes, nos sorprendieron colándose aquí.

—Quizá yo sea el culpable —se acusó Fabio—. Pero los vi con los monos de los empleados de Orán reponiendo el combustible y… ¡No pude evitarlo, Lino!

—Lo sé, Fabio. ¡Bastante te arriesgaste con ese tipo!

—¿Y esa mujer qué hace aquí? —insistió el ruso, con su pésimo francés.

Encarándose con ellos, Lino Moore decidió:

—Señores, las discusiones han terminado.

Y al caminar hacia la cabina anunció a todos:

—Aterrizaremos donde nos sea posible y en paz. ¡No quiero más complicaciones aquí!

Y caminó directo hacia la cabina.

CAPÍTULO VII

No se sorprendió del todo al ver que la mujer ya estaba pilotando el avión.

Diassa Kuvuku había desconectado el piloto automático y, tras ladear su preciosa cabeza para mirarle, con breve estudio sobre los paneles de mando advirtió:

—¿Sabe que nos queda muy poco combustible, capitán?

—El suficiente para intentar aterrizar en territorio congolés.

—Sí, pero muy hacia el Norte.

—Por la ruta seguida, calculo que entre la región de Ubangui y Lisala, junto al río Congo.

—Todo eso es terreno poco explorado. Hay muchas tribus por allí.

En su enfado, Lino Moore manifestó con rabia:

—¡Mejor! A ver si tropezamos con caníbales y nos asan a todos de una condenada vez.

—No me gusta la idea —rechazó burlonamente ella—. ¡Aunque de mi cuerpo saldrían buenos filetes!

—Sí, preciosos y sabrosos bocados —añadió él, volviendo a clavar la golosa mirada en el perfil femenino.

—Creo que he nacido y me he cuidado, para algo más que para alimento de cafres, capitán.

—¡Cierto! Entre otras cosas, para retozar un poco, como dijo.

La mujer recordó al excusarse:

—Tuve que decirlo, para calmar a aquel bestia. Pero ya vio lo que hice con él.

—Por cierto, Diassa. ¿Dónde está su «preciosa» boquilla?

—En mi bolso, capitán.

—¿Nuevamente «cargada»? —quiso concretar él.

—Naturalmente.

—Pues démela.

—¿Debo obedecer?

—¡Tiene que hacerlo!

—¿Es que teme que…?

—No temo nada. Simplemente es precaución.

—Bien, capitán: ahí tiene mi bolso.

—Eso está mejor. Me quedaré también con su cajita de dardos. ¿Es ésta que parece un lindo estuche de maquillaje?

—Sí, capitán. ¡Pero tenga cuidado al examinarlos! El menor roce de sus puntitas afiladas con su piel y…

—¿Acaso lo sentiría, Diassa?

—Pregunta absurda, capitán. Ya le dije que, de haberlo querido, ni usted ni Fabio vivirían.

—Pero no explicó por qué no lo intentó.

Volviendo el bello rostro hacia el hombre, ella puntualizó:

—¡No soy ninguna asesina!

—Bien que, fríamente, liquidó a ese par de bestias.

—Ellos eran mis enemigos. Ustedes no.

—Se agradece, Diassa, pero…

—Siga, capitán.

—De cualquier forma, siento tener que decirle que no la llevaremos con sus amigos de Katanga.

—Comprendo que ya es imposible, capitán. Mire ese indicador.

—Lo veo… Sólo nos queda el depósito de reserva.

—Tome los mandos, capitán. Intentar aterrizar en estas condiciones sí que ya no me atrevo.

Al intercambiar de asientos forzosamente sus cuerpos tuvieron que rozarse. Lino Moore sintió la proximidad de aquellas excitantes carnes femeninas como una descarga eléctrica e, incapaz de controlarse del todo, sus ansiosas manos enlazaron la breve cintura de la mujer, que nada hizo para evitar el contacto.

Tan sólo musitó muy quedo, a la par de medio girar su adorable rostro hacia el del hombre:

—Por favor, Lino…

Pero su ruego no resultaba muy convincente, ya que su espalda y sus apetitosas nalgas no se separaban del contacto masculino. Hasta que Lino al fin logró soltar aquella cintura, no sin musitar a su vez:

—Es usted una mujer desconcertante, Diassa.

—Y usted un hombre muy irritable.

—No hago más que defenderme de usted.

—¿Defenderse…?

—¡Sí! Desde el primer instante, ha pretendido influir en mí.

—Pero veo que no lo conseguí.

—Comprenda que no me puedo plegar a sus caprichos.

—¡No son caprichos! Esos consejeros de guerra rusos que ustedes llevan tienen una misión muy específica, capitán.

—Créame que la ignoro. ¡Y Fabio también!

—Van para cumplir un acuerdo del gobierno rebelde de Gizenga con el de Moscú. Pretenden establecer una base de cohetes tierra-aire, y en la carga van todos los secretos instrumentos, además de armas y otros materiales bélicos.

—Y naturalmente, como defensora de Moisés Tshombe, a usted no le interesa tal cosa.

—Ni a nosotros ni a mi país. ¡Ya le expliqué las razones!

—«Razones» muy partidistas, porque además de lo que usted llama al gobierno rebelde de Gizenga, el establecido en Leopoldville presidido por Kasavubu también lucha contra el de Katanga.

—Moisés Tshombe pacificará a todo el Congo.

—O le convertirá en un gigantesco campo de concentración, donde todos trabajarán para las numerosas compañías internacionales que ahora le apoyan.

—Entonces… ¿Por qué bando lucharía usted, capitán?

Lino Moore se tomó tiempo para reflexionar, antes de decir:

—Por ninguno, Diassa.

—Pero aceptó pilotar este avión.

—Fabio y yo estábamos en Lisboa sin trabajo, cuando nos contrató ese tal Ghenye.

—¡Es curioso! —exclamó ella, al parecer algo divertida.

—¿Por qué dice eso?

—Porque, precisamente, el que nos vendió toda la información sobre su vuelo fue… ¡El mismo Ghenye!

—¡No lo creo! —rechazó con viveza el piloto.

—Pues delo por cierto. Ese aprovechado, aunque es un agente secreto de Gizenga en Portugal… ¡Juega a dos barajas!

—¡Valiente marrano!

—¿Le sabe mal?

—Digamos que todo esto me asquea.

—Pues dé por posible que también vendió la información a los servicios secretos del presidente Kasavubu.

—¿Lo dice por esos dos que nos asaltaron?

—Es la fija, capitán. Pretendían desviar su vuelo hacia Leopoldville, ¿no?

—Pues casi a medias lo consiguieron —reconoció el piloto.

—Deme las gracias —indicó ella—. ¡Yo lo evité!

—Digamos que mi amigo Fabio le ayudó lo suyo.

—Y usted también, zarandeando al avión —admitió ella a su vez.

—Resumiendo, Diassa. Que unos a otros nos debemos sentir agradecidos. ¿No es así?

—¿Y por qué no amigos, capitán?

Volvían a mirarse a los ojos fijamente. Al fin, Lino Moore sonrió y extendiendo su mano buscó nuevamente el agradable contacto de la piel femenina al aceptar:

—¿Por qué no, Diassa? ¡Amigos!

* * *

La tupida selva se extendía como un interminable manto verde bajo el «Saboya» que, apagados sus cuatro motores, planeaba con habilidad sobre las copas de los gigantescos árboles.

Aferrado a los mandos, Lino Moore opinó con cierta desesperación en la voz:

—Si no encontramos un claro, algún calvero… ¡Estamos perdidos!

También fijos los ojos en la espesa floresta, Diassa Kuvuku recordó, en su afán por dar esperanzas:

—Oí que, en cierta ocasión, un piloto logró aterrizar sobre los árboles, en Java.

—Sería una avioneta, no un transporte tan pesado como éste.

—Inténtelo, Lino… ¡No se ve ningún claro y ya no nos podremos remontar!

—¡De acuerdo, Diassa! Dígales a todos que se pongan los cinturones de seguridad y usted haga luego lo mismo.

Cuando la mujer regresó y le obedeció, firmemente aferrado a los mandos el piloto avisó:

—¡Allá vamos!

Metro a metro el pesado «Saboya» continuó descendiendo con las cuatro hélices paralizadas, pero con el tren de aterrizaje abierto. La maniobra resultaba muy peligrosa, pero el conductor de aquel pesado avión no podía elegir otra.

La iniciaría procurando que el tren de aterrizaje fuese desmochando las altas copas de los frondosos árboles, para así ir poco a poco frenando su marcha. Cierto que sufrirían fuertes sacudidas y que, con toda seguridad, el «Saboya» sufriría grandes desperfectos; pero aquello sería mejor que, de tardar un poco más, verle entrar en picado.

Ya sin una sola gota de combustible que consumir.

Las primeras sacudidas las percibió Lino Moore incluso en sus manos, a través de los mandos. Pero los mantuvo firmes y con gran estrépito, escuchando que el tren de aterrizaje y la panza del avión se desgarraban, maniobró con los alerones para que el pesado «Saboya» descendiera más.

Con su enorme peso sobre los árboles, los iría doblando o detendrían la marcha del aparato.

Pero ocurrió lo inesperado.

El avión capotó, hundiendo bruscamente su morro en la verde espesura, a la vez que, por inercia, se alzaba casi verticalmente de cola.

Fue un choque brutal, espantoso, lleno de ruido de ramas tronchadas, árboles derribados y chapa metálica hundiéndose y desgarrándose por muchos sitios.

Y tras el espantoso estruendo, el silencio.

Un silencio absoluto, que incluso se contagió a todo lo que vivía en la selva…

CAPÍTULO VIII

Lino Moore fue a moverse, pero comprendió que «algo» le sujetaba firmemente al asiento. Se dio cuenta que era el cinturón de seguridad y al librarse de él, resbaló hacia el techo de la cabina.

Por la posición en la que quedó, calculó que el gigantesco «Saboya» había quedado casi en vertical, con el morro y los cuatro motores desgajados hundidos en un verde mar de ramas, algunas de las cuales habían atravesado las alas.

De pronto recordó y se puso a gritar:

—¡Diassa! ¡Diassa!

La voz femenina le anunció, quejumbrosa:

—Estoy aquí, Lino… ¡El asiento me oprime la espalda!

—Yo te sacaré de ahí, espera.

Cuando logró librar a la mujer vio sangre en su bello rostro y se alarmó. Junto al pómulo izquierdo Diassa tenía una herida, por la que sangraba:

—No es nada —manifestó—. Lo importante es averiguar qué le pasó a Fabio y a los rusos.

Con mil equilibrios por la posición que había quedado la cabina, aferrándose a donde podían, intentaron ganar el pasillo del avión; pero al seguir avanzando por él prácticamente como si caminasen por una alfombrada pared en vertical, el «Saboya» sufrió nuevas sacudidas.

—¡Agárrate fuerte, Diassa! ¡Nos balanceamos!

—¡Oh, Lino! ¡Esto se inclina!

—Mejor, Diassa, así el avión ganará la horizontal.

Arriba de ellos la voz inconfundible de Fabio Buchanna se interesó:

—¿Estás bien, Lino?

—Perfectamente, Fabio. ¿Y vosotros?

—Yo bien, pero los otros… Los vi salir volando, cada uno por una parte.

Fabio fue a descender hacia ellos aferrándose a los respaldos de los destrozados asientos, como si fueran una escalera, pero Lino le gritó al observar el movimiento pendular del avión:

—¡No! ¡Quédate ahí, Fabio!

—¿Por qué?

—Un poco más de peso en la cola, y el avión quedará horizontal.

—¡De acuerdo! Vuelvo a trepar.

Cuando lo consiguieron, no tuvieron que abrir la puerta para salir del avión: una de las ventanillas estaba completamente desgajada, rajada la chapa metálica como si hubiese sido de cartón.

Y entonces descubrieron que el «Saboya», posado sobre un enmarañado «colchón» de árboles derribados, tronchados, ramas que ascendían como lanzas y otras muchas más entrecruzadas, apenas quedaba a medio metro del suelo vegetal de la selva.

—Hemos tenido mucha suerte —reconoció Lino Moore, mirando al ruso que hablaba francés.

Aquel individuo, junto a sus dos compañeros que mostraban algunos golpes y rasguños en sus rostros, empezó a buscar algo en sus bolsillos. Cuando su mano derecha apareció armada con la pistola automática que debió buscar junto al cadáver del negrazo que había pretendido «divertirse» con Diassa, su contestación fue:

—Su suerte dependerá de una cosa, capitán… ¡Nos tiene que llevar a Stanleyville!

Lino Moore le miró fijamente con cierto disgusto, antes de aconsejar con calma:

—Déjate de amenazas, «camarada»… ¡Ya estoy harto de ellas!

—Hablo en serio, capitán.

—¡Y yo también!

Hizo una pausa, con los brazos extendidos mostró el destrozado avión, para continuar exponiendo:

—Fíjense bien en lo que ha terminado nuestro vuelo. ¡Y no es mía la culpa, diantre!

—No se excite, capitán. ¿Puede calcular dónde estamos?

—Antes baje esa arma.

—No quedaremos a la merced de ustedes dos y esa mujer. ¡Ya hemos perdido a tres de nuestros camaradas!

—¡No sea estúpido! —Volvió a irritarse el joven piloto—. En esta situación, debemos ayudarnos entre todos. ¡Son absurdas las rencillas y los partidismos!

Algo debió decirle uno de los rusos al compañero que hablaba francés, puesto que éste hundió la pistola en el bolsillo y manifestó más sosegado:

—¡De acuerdo! Pero nosotros tres debemos llegar a Stanleyville.

—Claro, claro. Y ella a Katanga… Y Fabio y yo… ¡Al infierno con todo eso! Ahora estamos aquí y lo primero es sobrevivir… ¿Lo han entendido todos?

—Bien… ¿Qué le parece que debemos hacer, capitán?

—Ante todo… ¡Huelo a cadáveres! Hay que sacar a todos ésos de ahí y enterrarlos donde sea.

—¡Manos a la obra! —propuso Fabio.

No fue una tarea agradable, pero la cumplieron, mientras Diassa Kuvuku preparaba la comida. Pero fueron precisas dos tumbas, porque los tres rusos firmemente se opusieron a que sus tres camaradas muertos fueran enterrados con los dos negros asaltantes en común.

Y hasta resultó en tales circunstancias chocante verlos como, antes de alejarse de allí para regresar junto al avión, los tres se pusieron firmes y, en su propio idioma, musitar algunas palabras por sus camaradas muertos.

—Eso es fidelidad —comentó en voz baja Fabio, casi al oído de su compañero.

—Mientras no nos den más dolores de cabeza, démosla por buena.

Minutos después, mientras comían junto al avión y Lino Moore se esforzaba con los mapas calculando la ruta seguida su situación geográfica, los tres rusos se pusieron a descargar bultos y grandes cajones que sacaban de la panza medio abierta del «Saboya».

El joven piloto dejó sus cálculos y preguntó al único que le podía entender:

—¿Qué diablos hacen ahora?

—Vamos a volar cierto material… que no debe caer en manos extrañas.

—¿A qué se refiere?

—No tengo por qué darle explicaciones.

—¡Me las dará!

—No me toque capitán. Antes dijo que no debía haber discusiones entre nosotros.

—Pero tampoco ninguno debe obrar por su cuenta.

—Ese material es muy delicado… Muy sofisticado y moderno. Y puesto que no hemos podido llevarlo al gobierno de Gizenga. ¡Le destruiremos aquí!

—No será sin mi permiso.

—No sea terco, capitán. Usted sólo es un mercenario, pagado para conducir el avión.

—¿Y ustedes quiénes son, «camarada»?

—Le he dicho que no tenemos por qué darle explicaciones.

—¡Se lo diré yo! Son «consejeros de guerra» rusos, que vienen aquí para atizar más la sangrienta lucha civil que abruma al Congo. ¡Eso es lo que son!

—Nuestro Gobierno, ha firmado un trato de amistad con el que preside Gizenga en Stanleyville.

—¡Ahora me importa un higo todo eso! Si producen una explosión aquí, será tanto como anunciar a los cuatro vientos dónde estamos. Y no sabemos qué clase de tribus pueblan estos territorios.

Una vez más, la respuesta de aquel individuo fue sacar el arma del bolsillo al rechazar:

—No lo impedirá, capitán. ¡Cumpliremos con nuestro deber!

—¡Y yo con el mío!

—¡Quieto ahí, mercenario! ¡Un paso más y disparo!

Y al instante, tras pronunciar algunas palabras en su propio idioma a sus dos compañeros, éstos siguieron amontonando el material que seguían sacando del avión.

Lino, Fabio y la mujer, les veían hacer impotentes de evitar nada.

Sólo se movieron de donde seguían sentados, cuando aquel individuo les indicó, apoyando sus palabras con la pistola:

—Deben alejarse de ahí. Detrás del avión no nos alcanzará ningún trozo de metal. ¡Vamos!

La explosión sonó como si mil bombas a la vez estallaran. Y cuando al fin los seis volvieron a salir de detrás del avión, aún humeaban los restos destrozados y retorcidos de un material que, originariamente fabricado y creado en la lejana Rusia, había terminado convirtiéndose en chatarra vieja en una apartada región selvática del Congo.

Lino Moore buscó los ojos del ruso con el cual podía entenderse, al preguntar irónico:

—¿Satisfechos?

—No lo podemos estar, puesto que vinimos a cumplir una misión que ya no podremos llevar a término. Pero así nadie podrá utilizar ese valioso material.

—De lo cual, en el fondo me alegro —manifestó Fabio.

Siempre con su aparente calma, el ruso comentó:

—Bien, capitán: ahora sólo nos falta que usted nos sitúe en dónde estamos, y cada cual elegirá su camino.

—Acepta, Lino. ¡No tenemos por qué seguir con esa gente! —intervino la mujer.

—Desde luego, señorita. Su compañía tampoco resulta muy grata para mis camaradas… ¡Ni para mí!

Tras mirar a todos, Lino Moore terminó aceptando:

—¡De acuerdo, si lo desean así! Tenemos ahí suficientes víveres, armas y todo lo que podamos precisar. Nos dividiremos en dos grupos.

El piloto pareció reflexionar, antes de añadir:

—Lo que no me explico, es por qué no han volado también todas esas toneladas de material que aún quedan ahí.

—Se lo diré, capitán: mis camaradas y yo, procuraremos llegar junto a nuestros amigos y aliados.

—Comprendo ahora. E intentarán regresar aquí, para recuperar todas esas armas, ¿no es así?

—¡Usted lo ha dicho, capitán!

—Entonces… ¿por qué volaron el otro material?

—Le dije que era muy moderno y sofisticado. No podíamos correr el riesgo de que cayese en otras manos.

—¡Ya! Instalaciones para cohetes tierra-aire, ¿no?

—Con ellas hubiéramos barrido a todos los explotadores del Congo.

El individuo señaló al destrozado avión, al añadir su comentario:

—Esas armas y municiones son convencionales. En el fondo no significan mucho.

—Pero ustedes intentarán regresar a por ellas.

—¡Por supuesto!

—¡Nosotros también! —intervino Diassa.

La mano armada del ruso se movió hacia la mujer y el hombre que empuñaba la pistola opinó:

—Eso podría evitarlo yo… ¡Desde ahora!

Lino Moore avanzó unos pasos, hasta cubrir con su cuerpo y elevada estatura el de la mujer. Y su enérgica protesta fue:

—¡No dispare! ¿Quieren convertirse también en asesinos?

—En la guerra, las muertes sólo son bajas causadas al enemigo, capitán.

—No tiene por qué haber guerra entre nosotros. Usted lo propuso antes; cada grupo cogerá todo lo que necesite del avión y nos separaremos.

Fabio Buchanna también quiso intervenir al anunciar:

—Ni tan siquiera nosotros iremos a Katanga.

Los otros dos rusos, aunque ya también armados con unos rifles de repetición, se pusieron a hablar con su compañero. Y debieron convencerle, porque el de la pistola dijo:

—¡Está bien! Les demostraremos que somos civilizados.

Los nervios dejaron de estar tensos y, nuevamente con los mapas en las manos, Lino Moore solicitó:

—Vengan aquí… Me esforzaré por marcar nuestra situación.

Los tres rusos se fueron acercando.

Pero entonces tronó un disparo y Fabio Buchanna se desplomó, lanzando alaridos de dolor…

CAPÍTULO IX

Les bastó una sola ojeada para al instante advertir desde dónde llegaba el peligro.

Surgiendo de aquí y allá tras la espesura de la selva lanzando al viento de la tarde sus gritos salvajes, un grupo de hombres negros se lanzaban a un ataque tan feroz como poco táctico.

Los rifles de repetición que empuñaban los dos rusos empezaron a disparar, barriendo con sus balas a los más osados que se habían acercado.

—¡Todos al avión! —bramó Lino, ya inclinada para arrastrar a su amigo.

Pero Fabio Buchanna ante el eminente peligro de un salto se puso en pie, no sin anunciar:

—Me han dado en el brazo. ¡Uf, cómo duele! Cubriéndoles la precipitada retirada, los tres rusos no dejaban de disparar. Cuando también se refugiaron en el avión el que hablaba francés se puso a hablar en ruso con sus compañeros. Minutos después, Lino, Fabio y la misma Diassa Kuvuku tenían junto a ellos todas las armas que podían desear.

Y cada uno como pudo, también se pusieron disparar para defender lo que, de momento, se había convertido en su fortaleza.

En un instante en que Lino Moore recargaba la recámara de su rifle automático, les hizo observar:

—¿Os habéis fijado? ¡Muchos de esos locos sólo disparan flechas y lanzas!

—Peor para ellos —sentenció el herido Fabio—. Son muy pocos los que tienen armas de fuego.

También observaron que, muy pocos de aquellos furiosos nativos, cubrían sus musculosos cuerpos con ropas que parecían militares: pantalones cortos color kaqui, con una especie de lona que mal cubrían sus pechos con colores de camuflaje.

—Son ropas del ejército congolés —informó Diassa—. Ése es el uniforme de campaña que utilizaban las tropas coloniales belgas, antes de la independencia.

—¿Debemos suponer que pertenecen al ejército del presidente Kasavubu? —indagó Fabio, sin dejar de vendar su brazo herido.

—Diría que sí. O al menos de alguna tribu amiga.

Pese a la superioridad de sus modernas armas de fuego, el ataque pudo haber resultado funesto para los sitiados por el número de sus feroces atacantes, de no ser por el ruso que entendía francés. Buen experto en asuntos de guerra, velozmente se introdujo en la panza del avión y por uno de los boquetes abiertos en el fuselaje en el aterrizaje forzoso del avión, se puso a disparar una ametralladora que logró montar.

Aquellas mortíferas ráfagas resultaron decisivas.

Los asaltantes empezaron a replegarse al ver barridos a sus compañeros que caían, limitándose al poco a disparar los que disponían de fusiles parapetados tras los árboles, o medio camuflados precariamente entre la maleza, donde también empezaron a ser alcanzados, así que el hombre que manejaba la ametralladora observaba el fogonazo de un disparo, enviando hacia allí una buena rociada de balas.

No obstante, los cinco europeos y la mujer mulata continuaron sitiados.

Sin poder salir del avión.

Sin saber cuándo terminaría aquel acoso.

Y la noche llegó, con toda su angustia. Con toda la zozobra que suponía saberse rodeados por furiosos enemigos, de los que no conocían ni su número.

Pero sí su odio centenario hacia los blancos.

Inesperadamente, en la oscuridad reinante Diassa se puso quedamente a recordar, junto a Lino Moore, que también había emplazado otra ametralladora:

—Los «kimba» despedazan a los blancos que cogen prisioneros, y luego se comen parte de sus vísceras.

—¿Son caníbales? —quiso concretar con voz temblorosa el herido Fabio.

—No… Pero sus jefes les han dicho que así, reciben el valor de los enemigos vencidos.

—¡Qué cafres! —volvió a exclamar Fabio.

Desde su puesto, observando atentamente el exterior, Lino quiso saber:

—¿Qué tal tu herida, Fabio?

—De momento no duele. Diassa me inyectó un poco de morfina.

—Tuvo suerte —informó la mujer—. La bala le atravesó el antebrazo sin rozar ningún hueso.

—Sí, sí… La suerte del enano. Si se me infecta, ya veremos.

—¡Dejen de charlar! —recomendó el ruso—. Presiento que se están acercando arrastrándose.

Admitir que podían ser sorprendidos con tal estrategia, aprovechando la oscuridad de la noche, les ponía los pelos de punta. Era tanto como pensar que sus corazones serían atravesados por aquellas lanzas, quizá para que después sus vísceras…

—Fabio…

—Dime, Lino.

—A ver si encuentras entre la carga pistolas lanza bengalas.

—¡Buena idea! Voy ahora mismo.

—Le acompaño, Fabio.

Utilizando linternas de mano, al fin encontraron lo que buscaban. Minutos después, el ruso habló con sus compañeros para que disparasen las bengalas; si descubrían a sus enemigos arrastrándose silenciosamente hacia ellos, a su vez él y Lino se pondrían a disparar las dos ametralladoras sobre todo lo que se moviera.

Los nervios seguían en tensión, cuando de pronto el ruso gritó hablando su propio idioma. Dos bengalas ascendieron hacia el negro cielo, iluminando la selva momentáneamente.

Ante la escena, las dos ametralladoras empezaron a ladrar su canción de muerte.

Lino Moore tuvo que rectificar la posición del arma, porque con gran excitación se dio cuenta que los silenciosos atacantes ya estaban muy cerca.

Escasamente a menos de siete metros de ellos.

Uno de los nativos hasta se levantó momentáneamente, soltando el gran cuchillo que había llevado entre sus dientes. Al lanzar sus aullidos de dolor a la noche, aquella especie de machete se desprendió de su boca y luego cayó él para siempre, como otros de sus compañeros.

—¡Más bengalas! —pidió Lino.

Tuvo que repetirlo el ruso, para que sus compañeros lo entendieran. Nuevamente los proyectiles luminosos convirtieron la noche en día y las ráfagas buscaron su blanco en las carnes negras.

—¡Son estúpidos! —refunfuñó con él mismo Lino Moore—. ¿Cuándo se darán cuenta que les costará muy caro intentar llegar hasta aquí?

—¿Te molesta verlos caer? —indagó la mujer, sin dejar de reponer los cargadores.

—¡Sí! Esto se está convirtiendo en una matanza.

—Si vencen ellos, te aseguro que no tendrán piedad. Les he visto descuartizar a misioneros vivos, violar mujeres blancas… ¡Cometer mil atrocidades!

Nadie habló y Diassa opinó aún:

—Son unos salvajes. ¡Como animales de la selva!

Lino giró hacia el ruso que podía entenderle y le gritó:

—¡Eh, usted! Diga a sus amigos que lancen más bengalas… ¡Debemos hacerles comprender que no podrán sorprendernos en la noche!

En aquel momento, un aullido desgarrador les heló la sangre. No parecía salir de garganta humana y, sin embargo, reconociendo la voz el ruso de la ametralladora se apartó del arma y gritando en ruso se trasladó hacia donde suponía estaban sus compañeros.

Si pudo evitar la feroz acometida del largo machete que ya se alzaba sobre su cabeza, fue gracias a que Lino Moore se lanzó en plancha sobre aquel nativo negro que había logrado entrar en el avión, posiblemente utilizando uno de los boquetes del destrozado fuselaje.

El hombre negro y el blanco rodaron por el suelo, atenazados el uno al otro como si fueran el mismo cuerpo. Pero a la fuerza bruta se impuso la destreza, porque el piloto francés había ejercitado su cuerpo con varias modalidades de lucha.

Una feroz torsión del cuello de su enemigo terminó descoyuntándole las vértebras cervicales, terminando así Lino con el nativo que había degollado a uno de los rusos.

Aquel negro iba medio desnudo, pero su ancho pecho estaba doblemente cruzado por dos cintas de proyectiles, como doble canana para alimentar el fusil de asalto ruso, marca «Kalashnikov», que debió haber soltado cuando se lanzó en furtivo ataque sobre su víctima sorprendida.

Lino alzó el «Kalashnikov» y se lo mostró al ruso que acababa de salvar. A la luz de la linterna el hombre ruso identificó la nacionalidad del arma y a su vez se inclinó sobre el nativo muerto. Cuando se incorporó parecía muy afectado y sinceramente confesó en voz queda:

—No es de la tribu de los «kimbas»… Lleva tatuado en el pecho una estrella de cinco puntas…

—¿Y qué significa eso? —quiso concretar Lino.

Volviendo a la vigilancia de su ametralladora, el ruso se sinceró visiblemente afectado:

—Que estamos luchando contra guerreros de los Ubankis… Es una tribu amiga del gobierno que ha establecido Gizenga en Stanleyville.

—¿Está seguro de ello?

—Sí… Sus instructores les hicieron tatuarse esa estrella de cinco puntas a todos los voluntarios. Les dicen que así les protege de las balas enemigas.

Sin ninguna piedad, Lino aprovechó para indicar:

—Ahí tiene su obra, «amigo». Llegan aquí, les instruyen para la guerra, les adoctrinan y asesoran… ¡Y les degüellan a ustedes mismos!

—Nos atacaron sin saber quiénes éramos —intentó argumentar el ruso.

—Usted mismo pudo ser partido en dos por ese fanático.

—¿Debo besarle los pies por salvarme de él?

—No le pido eso; le vi lanzarse hacia allí y le seguí. ¡Eso fue todo!

—Lo hice porque reconocí la voz de mi compañero. ¡Pobre Makarov!

—Dígale al otro que, cada media hora, dispare una bengala. Nos sobran y sólo así les mantendremos a raya.

Le vieron hablar en ruso con el único compañero que le quedaba. Ahora a aquel hombre se le notaba triste, como apocado; como si hubiese perdido la voluntad de luchar hasta para defender su propia vida. Cuando volvió junto a la ametralladora que él mismo había emplazado, le escucharon exclamar en francés, para que ellos pudieran comprenderle:

—¡Todo esto resulta absurdo!… No… no debiéramos estar aquí. ¡Ni ustedes, ni nosotros!

—Ya es tarde para lamentarse —apuntó Lino.

—Si al menos pudiera hablar y entenderme con alguno de sus jefes…

Nadie opuso nada a aquel pensamiento de esperanza y, ante el silencio, el ruso añadió:

—Lo que no me explico es cómo algunos de ellos visten esos uniformes.

—Habrán atacado, y vencido, a algún destacamento de los Kimba fieles a Kasavubu —opinó la mujer.

—Sí… Debió ser así.

La vigilancia tuvieron que prolongarla, fatigosamente, durante el resto de la noche. La certeza de estar totalmente rodeados no les permitía descansar ni repartirse en turnos.

Ya sólo eran cuatro hombres —uno de ellos herido—, y una joven y hermosa mujer.

El medio destrozado avión debía ser defendido desde todas las partes.

Y ni aún así se sentían seguros porque, cuando lanzaban las bengalas, nuevamente descubrían que sus atacantes se arrastraban para intentar sorprenderles.

La lucha era a vida o muerte.

Sin treguas.

CAPÍTULO X

Nacían los primeros rayos del sol, cuando dos aceros humanos muy negros e intensamente brillantes también se abrieron. En su desperezo Diassa Kuvuku clavó sus pupilas en las del hombre que la observaba y protestó:

—¿Por qué me dejaste dormir?

Lino Moore acarició los sedosos cabellos negros de la mujer, y sin dejar de contemplarla medio tendida a sus pies musitó:

—No sé… Te vi tan cansada, tan fatigada que… ¡Pero ha sido muy hermoso verte en completo reposo!

La mujer se incorporó, osó mirar al exterior e indagó:

—¿Siguen ahí?

—Como estatuas… ¿Ves aquel grupo de árboles, a la derecha?

—Sí.

—Fíjate cómo se mueve de vez en cuando la vegetación.

—¿Por qué no les disparas?

Lino Moore volvió a dudar, antes de admitir:

—No sé… Quizá es que ya estoy harto de tanta carnicería.

Fabio Buchanna también parecía dormitar, pero sobre el fusil ametrallador marca «Tokorov» que había montado. Atisbaba por una de las ventanillas del avión rotas y al oírle bromeó:

—Te lo dije, Diassa. ¡Lino siempre será un romántico!

—¿Qué tal va tu herida, Fabio?

—Bien, bien… Me escuece un poco; pero dentro por donde pasó la bala. Creo que ahora tengo algo de fiebre, pero no es nada, chico.

Los dos rusos permanecían de espaldas a ellos, vigilando al otro lado del avión. Parecían discutir en voz baja entre ellos, incluso acalorándose. Lino More temió algún desagradable incidente que aún fuese a empeorar la situación y habló hacia el que podía entenderle:

—¿Les ocurre algo, «camarada»?

—Me llamo Browkin —se dignó a anunciar el ruso.

—No era broma, amigo; pero al desconocer su nombre, yo…

—Ya le conoce… Y sólo discutía con mi amigo. Rostov quiere ser él el que salga con bandera blanca a pedir una tregua.

—¿Tregua? —intervino la mujer, recelosa—. ¿Cree que le atenderán?

—Al menos lo intentaremos. Si logramos hacernos entender con uno de sus jefes, podremos demostrarles que nosotros somos aliados suyos y posiblemente… ¡Les ofreceremos todas las armas que tenemos aquí!

—Buena idea, Browkin, pero…

—Diga, Lino.

Ya no le llamaba «capitán», y a su vez ellos conocían al fin sus nombres. Aquello era bueno, pero su idea…

—Verá, amigo Browkin. Eso significará que todo ese cargamento de armas irá a parar a los rebeldes de Gizenga y…

—Inicialmente era así, ¿no, Lino?

—¡Cierto! Pero han pasado tantas cosas que…

—Lo intentaremos, como única salvación. Rostov insiste en ir él, por considerarme a mí como jefe de nuestra expedición. Pero yo…

—Votamos por él —intervino Fabio—. Al menos, con usted nos entendemos al poder hablar en francés.

—¡Sea! —consintió el ruso—. Me someto a la mayoría.

—¡Muy democrático, señor Browkin! —comentó Diassa.

—Necesitamos un trapo blanco.

—En la cabina está mi equipaje. Cojan una de mis camisas.

—Bien, Lino. Les garantizo que a ustedes tampoco les harán nada. Rostov les dirá en parte la verdad: que son nuestros pilotos y usted… Usted Diassa, es la esposa de Lino. ¿Le parece?

—¡Adelante! A fin de cuentas, esta lucha resulta absurda.

Minutos después, ondeando una camisa blanca en su brazo alzado, el ruso que respondía por Rostov empezó a salir del avión por uno de los boquetes abiertos. Descendió por las ramas y los troncos de los árboles aplastados por el gigantesco avión, empezando a caminar por el verde piso de la selva hacia donde suponía que estaban ocultos los hombres que les rodeaban.

Vigilantes pero esperanzados, Browkin permanecía alerta junto a su ametralladora, lo mismo que Lino Moore muy atento dispuesto a disparar la suya.

Fabio y Diassa también se mantenían alerta.

En la tupida y enmarañada selva, la claridad del día ya podía considerarse total. Habían empezado a trinar miles de aves y, los pequeños monos, trepando veloces como ardillas, prestaban el clásico ambiente de las zonas tropicales.

El alto y corpulento Rostov seguía alejándose del destrozado «Saboya», cada vez con paso más firme y rápido, más confiado.

Incluso de vez en cuando alzaba su voz, como si ignorase que centenares de ojos le vigilaban.

—¡Ehhhh…! ¡Eh…!

Estaba bien claro que era un mensajero de paz.

Un parlamentario, que solicitaba una tregua.

Aquel hombre deseaba llegar a entenderse con los que hasta entonces había luchado. La camisa blanca que se agitaba en su brazo alzado era un mensaje de paz.

El diálogo, entre los hombres, entre los seres civilizados, puede llegar a ponerles de acuerdo.

A entenderse entre sí.

Pero estaban en el agitado y convulso Congo. Una fértil tierra que, al despertar a su libertad, lo hacía hundiéndose en océanos de sangre, sin duda alguna porque en sus entrañas aún había mucho oro.

Oro y sangre.

Intereses desatados.

Ambiciones mezquinas.

Y como herencia de una colonización explotadora, mucha miseria para sus pueblos y una gran ignorancia.

Fanatismo y xenofobia…

Así que como respuesta al mensaje de tregua, la brutal respuesta fueron unas lanzas.

Armas primitivas lanzadas por brazos que creían luchar por su libertad y la justicia. Por hombres ya adoctrinados para utilizar armas de fuego modernas, pero que sin duda prefirieron usar de las suyas, como para dejar sentado que a todo blanco invasor de sus tierras les esperaba el mismo fin.

Rostov hincó las rodillas atravesado por aquellas lanzas, aún esforzándose en agitar su brazo alzado con la camisa blanca, como negándose a entender que no había sido entendida su intención.

Se lo confirmó la multitud de flechas que también se clavaron en su cuerpo, lanzadas con odio tras de los árboles que medio protegían a los que deseaban aniquilarle.

A su vez, la respuesta de los hombres blancos no se hizo esperar.

La ametralladora del ruso Browkin empezó a tabletear siniestramente, iniciándose así el segundo día de lucha.

Aquello fue como la señal para un nuevo y precipitado ataque en tromba de los animados nativos, que desde todas partes empezaron a cerrar el círculo en torno al avión destrozado.

Para no morir, sus defensores tuvieron que matar.

—¡Bombas de mano! —pidió el ruso Browkin, en francés.

Fabio Buchanna se trasladó como pudo hacia los departamentos de carga. Allí disponían de todo un moderno arsenal: fusiles de asalto «Fal» ingleses, «M-16» norteamericanos y también los potentes «Kalashnikov» soviéticos. Pistolas «Browning», «Walters», «P-38», «Colt» automáticas del 45, «Berettas» italianas, las «Tokorov» rusas. Granadas, fusiles ametralladores y cajones de munición de fabricación soviética, inglesa, norteamericana, italiana, y aún cohetes «Sam-7» que ya nunca serían disparados.

¿Es que los traficantes de armas no conocían nacionalidad?

—¡Fuera con ellas! —volvió a bramar el ruso Browkin.

Las explosiones de las bombas de mano lograron detener, en última instancia, el valeroso ataque de aquellos nativos, que parecían haber hecho cuestión de honor despedazar a los blancos.

Para no seguir sintiendo el doloroso clamor de tantos heridos, de tantos cuerpos humanos medio destrozados, fue preciso rematar la labor con las ráfagas de las ametralladoras.

¿No era «más humano» obrar así?

Aquellos hombres heridos, mutilados, no podrían sobrevivir en medio de la selva. Con toda seguridad a centenares de kilómetros de los lugares donde tampoco habrían podido atender a tantos.

Cuando la nueva forzada tregua llegó, Lino Moore tuvo la desagradable impresión que cada poro de su piel sudaba ríos de sangre. Hasta se miró las palmas de las manos, que terminó llevándoselas al rostro con los dedos crispados al exclamar:

—¡Dios mío! ¿Cuándo terminará todo esto?

Prácticamente pegada a él, la voz de Diassa Kuvuku quedamente le anunció:

—Para el pobre Fabio ya ha terminado, cariño…

—¿Có… cómo dices, Diassa?

No tuvo más que extender la vista hacia la izquierda, para ver tendido al amigo, una de sus manos aún colgada con el índice de la derecha como deseando seguir presionando el gatillo del fusil ametrallador que había montado ante una de las ventanas destrozadas del avión.

El fiel amigo ya era irreconocible. Varias balas debían haber penetrado por la ventanilla, impactando con brutalidad asesina sobre su agraciado rostro.

Lino Moore recordó fugazmente sus andanzas con aquel hombre y dos lágrimas rebeldes resbalaron silenciosas por sus mejillas. Por instinto volvió a llevar sus manos al rostro, escuchando que la voz que ya amaba le aconsejaba:

—Llora, amor mío… No te ocultes. Lo mejor que puede dar un hombre, después de su sangre, son sus lágrimas.

—Pobre Fabio… No sé qué harán ahora todas sus novias sin él… ¡Ni yo, Diassa!

—Me tienes a mí, Lino.

—¿Tú?… Tú ya perteneces a otro hombre.

—Es mentira.

—¿Có… cómo?

—Os dije que estaba casada para… Bueno: para que me respetarais mejor.

—Pero eso de que era director de varias compañías poderosas…

—Otra fábula. Sólo intentaba que este avión llegase a Katanga.

—¿Aún deseas ir allí, Diassa?

—No sé, Lino… ¡Lo único que ahora deseo es poder salir de este infierno!

A sus espaldas sonó la voz inconfundible del ruso Browkin, que les anunció arrastrando mucho las erres, con su pésimo francés:

—Lo conseguiremos, señorita Kuvuku. ¡Empiezan a retirarse!

CAPÍTULO XI

¿Cómo era posible?

Aquello tenía que tener una lógica explicación, puesto que más que retirarse parecían huir precipitadamente, corriendo por entre los árboles, y aun abandonando a sus compañeros heridos, que con gritos guturales clamaban en busca de piedad.

Con mil precauciones Lino Moore empezó a salir del avión, deseando averiguar lo que pasaba. Diassa tiraba de unos de sus brazos para impedirlo, pero intentó convencerla al decir:

—Debo echar mi vistazo, mujer. Si esos negros huyen, lo que pasa no puede ser malo para nosotros.

Fue a soltarse, pero entonces el ruso Browkin indicó:

—¡Escuchen! ¿No oyen eso?

—Sí… ¡Es como un clamor!

—Más bien diría que un grupo de hombres cantan —observó la mujer.

Escucharon con más atención, y aunque aún la distancia no permitía entender el canto, Diassa volvió a indicar:

—Es… como una canción guerrera. ¡Hasta me parece haber oído ese ritmo en alguna parte!

—Vigilen y no se muevan de ahí —recomendó Lino, empezando a alejarse.

Al seguir avanzando se encontró con un difícil dilema. Con los ojos abiertos, se horrorizaba al tener que pasar ante tantos hombres muertos. Si los cerraba, era imposible caminar sin pisarlos.

Los habían tenido que barrer por oleadas y los sentimientos que todo aquello le despertaban no resultaban nada tranquilizadores. La vida de un aventurero como la de Lino Moore nunca había sido, ni en su niñez, un camino de rosas.

Pero jamás llegó, ni a imaginar, que su camino estuviese sembrado de muertos, como entonces.

Haciendo de tripas corazón continuó sorteando los cadáveres caídos en las posturas más grotescas, cuando, de pronto, un leve ruido a sus espaldas le hizo girar velozmente con movimientos instintivos de defensa.

Una sola fracción de segundo más, y no hubiese tenido tiempo de agacharse, para evitar que un largo machete, siniestramente reluciente al sol, se hubiera clavado en su espalda. El arma blanca primitiva pasó prácticamente rozándole, al tiempo que él disparaba su metralleta sobre el negro moribundo que, desde el suelo, con sus últimos esfuerzos, había intentado matarle.

El cuerpo malherido de aquel hombre negro pareció convulsionarse, al recibir la rociada de plomo que le envió; al fin le vio quedarse quieto como una piedra y prosiguió en su exploración, guiándose del murmullo de las voces masculinas que cada vez se acercaban más.

Era cierto, aquello se asemejaba mucho a una canción militar.

Unos cien metros más allá volvió a encontrarse con otros hombres negros malheridos. Se trataba de un grupo de cuatro individuos medio desnudos, luciendo en sus rostros sus pinturas guerreras, a la par que el dolor y la desesperación. Uno de ellos aún conservaba su lanza y nuevamente el instinto de defensa hizo que el joven francés empuñase su metralleta, dispuesto a disparar.

Ninguno de los cuatro hizo nada para defenderse. A uno le faltaba un pie, pésimamente vendado… ¡con vegetales! Los otros tres permanecían medio sentados bajo un frondoso árbol, recostándose en su tronco precariamente, casi desfalleciéndose.

Por un instante, las febriles pupilas de los nativos y las del hombre blanco se taladraron, al descubrirse casi al tiempo. Uno de ellos dijo algo con voz gutural, pero no logró entenderle nada: sólo advirtió que se señalaba a sí mismo y luego a la metralleta que Lino empuñaba.

—Lo siento… —musitó el joven aviador—. Pero vosotros nos atacasteis.

No era una disculpa; era la realidad, ¿no?

Lino Moore fue a seguir su exploración, caminando de espaldas para no quitarles los ojos vigilantes de encima. El que tenía la lanza se la podía arrojar y le iba la vida en ello.

Pero entonces, Lino Moore quedó nuevamente sorprendido.

Uno de aquellos hombres a los que él tomaba por moribundos medio salvajes, se esforzó todo lo que pudo al balbucear en francés:

—Ya no importar nuestra lucha… Ubuyo te ha pedido morir…

—¿Morir? ¿Matarle yo?

—Oui… Tú.

—¿Estáis locos?

—No… Yo servir en ejército colonial del rey belga… ¡Yo aprender francés!

—Lo…, lo oigo y me… ¡Me alegro, vaya!

—Tú matar, si ser buen…, buen francés.

—¡Qué manía! ¿Cómo voy a mataros?

—Es lo mejor… Ya no poder vivir… ¡Morir todos!

—Repito que lo siento. ¡Nos atacasteis! ¡Y furiosamente!

—Yo también repetir… No importar eso ya.

—¿Por qué lo hicisteis, sin saber quiénes éramos?

—¡Ya no importa! —insistió el moribundo—. ¡Querer morir!

—¡Ni hablar! No soy nadie, para convertirme en vuestro verdugo.

—No verdugo… Tú hacer gran favor.

—Bonito favor enviaros al infierno.

—No infierno…, si morir en lucha.

—Pero ahora ya no luchamos. Ahora…, así, a sangre fría… La verdad, yo…

—Tú disparar… ¡Ser mejor! —insistió aquel ser extraño, casi con sus últimas fuerzas.

Miró fugazmente a los otros tres, creyendo adivinar en sus ojos mortecinos los mismos deseos que su compañero.

Aquello era absurdo.

A Lino Moore se le antojó una pesadilla surrealista. Un sueño onírico llegado de otro mundo: de otra civilización.

Posiblemente, de otros conceptos sobre la vida y la muerte.

Pero él seguía dispuesto a negarse a rematar a cuatro seres humanos. Fueran negros o verdes: medio salvajes o civilizados. Enemigos o…

¡Nadie le podría obligar a realizar una cosa así!

Fue a alejarse, pero la voz del moribundo imploró:

—¡No marchar! Tú ser buen francés… ¡Amigo! ¡Tú disparar y terminar de morir rápido! ¡Por favor!

¡Inaudito!

Los otros tres también parecían implorar lo mismo, aunque con su difícil dialecto y con sus gestos.

—¡Dios santo! No… ¡No puedo hacerlo! —se defendió el hombre blanco.

—¡Tú gran favor! Disparar y pronto…, muy pronto no sufrir más…

—¡No lo haré! Escuchad… Se acercan hombres cantando. ¿No lo oís? Deben llegar por ahí y posiblemente ellos podrán curaros. ¡Os atenderán!

—¡No… no! ¡Ellos no curar! ¡Martirizar! ¡Arrancar lengua! ¡Partes viriles! ¡Destrozar nuestros cuerpos hasta vernos morir!

—¿Por qué dices eso?

—Ellos cantar… ¡Ser «Legionarios de Katanga»!

Por eso huir nosotros… Los que no poder, no querer sufrir más. ¡Matar! ¡Matar tú rápido con caña de fuego!

Como alucinado por la escena y lo que había oído, Lino Moore aún reculó más. No quería seguir escuchando más. Se negaba admitir que aquellos desgraciados prefirieran morir de una rápida ráfaga de metralleta, a caer con vida en las manos de los temibles «Legionarios de Katanga».

¿Por qué le tenían que suceder a él cosas así?

Sin perder de vista a los cuatro heridos siguió alejándose, y entonces vio algo que le espeluznó.

Algo que le heló la sangre en las venas. Una increíble escena que le paralizó donde estaba, obligándole a mirar cómo el herido de la lanza una y otra vez hundía la punta de su arma en el cuerpo del compañero más cercano, para seguidamente, y sin ninguna vacilación, darse la muerte él mismo.

Tuvo ganas de vomitar, y sin querer saber si los otros dos también cumplían con sus deseos, al fin se alejó corriendo de allí sintiendo latir aceleradamente su corazón.

Se detuvo cuando las piernas no le obedecieron, recostándose contra unos arbustos. Allí, mientras recuperaba el compás de la respiración, se preguntó a él mismo para qué corría.

Si buscaba ayuda para él, Diassa y el ruso Browkin, ¿eran los más adecuados para prestársela aquellos «Legionarios de Katanga» que se acercaban cantando una canción militar?

¿Sería cierto que siempre se comportaban sanguinariamente?

Aquellos negros heridos y moribundos que había encontrado, le habían dicho que martirizaban, que torturaban, que terminaban despedazando a los que caían en sus manos.

«Es posible —pensó—. Pero eso lo harán con sus enemigos y no con…».

A aquella idea, se superpuso otra: ni él ni el ruso Browkin eran precisamente «amigos» de los fanáticos que luchaban para sostener el Gobierno de Katanga, que presidía Moisés Tshombe.

Diassa Kuvuku sí, claro, pero ellos…

Entre la fatiga y la duda, prefirió seguir allí en vez de seguir avanzando hacia el grupo de hombres que, sin dejar de lanzar su canción guerrera al viento, cada vez se acercaban más.

Buscó con la vista el árbol más corpulento del contorno e inmediatamente se puso a trepar en él. No se conformó cuando alcanzó las primeras ramas y continuó trepando, hasta que calculó que podría observar desde allí sin ser visto.

El instinto le había ayudado a decidir: primero observaría a los hombres que se acercaban.

Luego, volvería a decidir.

A los pocos minutos alcanzó a descubrir desde su altura a un grupo de batidores negros, perfectamente uniformados con ropa de campaña. Utilizaban botas y calcetines negros vueltos, con pantalones cortos color verde, lo mismo que unas camisas, especie de guerreras sin mangas, con cuatro bolsillos; un casco estilo alemán, también pintado de verde completaba aquel uniforme, muy idóneo para las zonas selváticas tropicales, donde la espesa vegetación parecía dominarlo todo.

Y todos llevaban buenas armas; rifles de repetición norteamericanos «M-16», así como metralletas y racimos de bombas colgando del pecho y los macutos.

El grupo de unos treinta batidores avanzaba registrando la selva. Realizaban bien y metódicamente su trabajo, no dejando un palmo de terreno sin observar. Y más al fondo, a veces ocultos por los árboles y la vegetación, una columna de unos mil o mil quinientos hombres, avanzando en formación correcta de cuatro por fondo, que eran los que lanzaban al viento su cántico militar.

También distinguió a los oficiales, la mayoría de ellos hombres blancos, posiblemente europeos.

¿Los famosos y terribles mercenarios que contrataba el Gobierno de Katanga?

Pudiera ser así.

Pero el oculto Lino Moore no tuvo ocasión para seguir pensando en tal posibilidad. Unos disparos sueltos, aquí y allá, llamaron su atención sobre los treinta batidores que formaban la avanzadilla de aquella tropa.

Pronto comprobó sobre qué disparaban.

Al parecer, debían tener la orden de rematar a todo lo que encontrasen con vida a su paso. Eran los encargados de «limpiar» la zona por la que debían seguir avanzando sus disciplinados compañeros.

Como el anuncio —¡terrible aviso!— de que los «Legionarios de Katanga» avanzaban.

Lino Moore se aferró con fuerza a las altas ramas que le sostenían, deseando ahora seguir oculto. Todo lo más oculto posible a la vista y el alcance de aquellos negros uniformados, que a veces no se conformaban con rematar a los heridos que en la lucha feroz su grupo había dejado fuera de combate, incapaces de huir junto a sus aterrados compañeros.

Y comprobó que los cuatro moribundos que había encontrado y que le rogaron les matase, no mentían.

Los «Legionarios de Katanga» se mostraban despiadados, infrahumanos, terribles máquinas de matar, pero no sin antes haber descuartizado a sus víctimas.

Desde la altura que se encontraba, Lino Moore volvió a tener ganas de vomitar.

Pero sólo cerró los ojos.

Y esperó…

CAPÍTULO XII

Consiguió reaccionar, cuando ya había pasado toda la columna de soldados bajo él, a cosa de unos doscientos metros a su derecha.

Calculó que, por la dirección que llevaban, no tardaría en localizar al gigantesco «Saboya» que reposaba de su último largo vuelo en mitad de la selva. Estaba seguro que llegarían hasta allí porque el grupo de afanosos batidores que seguían disparando sobre los vivos y los muertos, seguirían el rastro de los nativos que habían atacado al avión.

Alarmado, Lino Moore también pensó en las posibles consecuencias de aquel hallazgo. Allí encontrarían a Diassa y al ruso Browkin y, posiblemente…

—¡Debo llegar allí! —se ordenó a él mismo, empezando a descender del gigantesco árbol precipitadamente.

Una nueva carrera martirizó a sus músculos fatigados.

Pero, de pronto, se detuvo al sentir que la tierra parecía temblar bajo sus pies.

Eso empezó a suceder al mismo tiempo que una pavorosa explosión, seguida en cadena de otras muchas, parecía anunciar que un gigantesco volcán brotaba en mitad de la selva. Los estallidos y explosiones repercutieron con violencia en el corazón del joven aviador francés, temiéndose lo peor.

Los soldados katangueños habían localizado al avión y lo habían volado, pulverizado.

¿Con Diassa y el ruso dentro?

—¡Son muy capaces esos animales! —maldijo.

Pero al instante rectificó; resultaba ilógico pensar que soldados bien organizados, disciplinados, sin duda bajo el mando de oficiales diestros y con experiencia guerrera, hiciesen saltar por los aires un material útil para ellos.

Un botín de tal naturaleza no se desperdicia así como así.

Todo esto le dio nuevos ánimos para seguir corriendo, en su afán de encontrarse junto a la mujer y al ruso.

Ya no reparó en lo que le pudieran hacer también a él.

—¡Al diablo! —se dijo—. El que siempre tiembla por su vida, al final termina perdiéndola… ¡Y cobardemente!

Antes de llegar al final de la columna de soldados, el ruido que producía al correr hizo que le descubrieran. Varios de ellos le apuntaron con sus armas y empezaron a lanzar gritos, en un idioma o dialecto que el hombre blanco no entendió.

—¡No disparen! ¡No disparen! ¡Llévenme junto a sus oficiales!

Minutos después, un hombre alto y fornido, con todo el cabello rubio y acento alemán forzó su francés al indagar enérgicamente:

—¿De dónde diablos sale usted, conejo?

—Soy francés… Piloto y…

—¡Silencio y sígame!

Era preciso obedecer y siguió los pasos de aquel oficial, que le llevó donde otros oficiales estaban hablando con Diassa Kuvuku y el ruso Browkin.

Cuando la mujer le vio tuvo la íntima sensación de que sus grandes ojos negros se animaban, brillando más sus pupilas y temblorosa su voz dulzona al exclamar:

—¡Gracias a Dios! ¡Vives, Lino! ¡Estás vivo!

—¿Es el hombre que pilotaba el avión? —indagó siempre enérgico el rubio y alto oficial que le había llevado hasta allí.

—Sí, comandante. ¡Y le aseguro que se portó como un valiente!

—Bien, señora… —Pareció dudar el comandante, antes de admitir—: Daré por bueno todo lo que nos ha contado. ¡Pero ese otro tipo será fusilado inmediatamente!

Señalaba al impasible Browkin y Lino Moore osó preguntar:

—¿Por qué, comandante?

Volviéndose veloz hacia él, contestó con otras preguntas desconcertantes al bramar:

—¿Está sordo? ¿Es que no ha oído las explosiones?

—Sí, pero eso…

—Eso demuestra una cosa, amigo. ¡Ese endiablado bolchevique hizo explotar el avión con toda su valiosa carga, así que se enteró que éramos nosotros los que nos acercábamos!

—El señor Browkin no podía saber que…

—Se lo dije yo —intervino la mujer—. Al fin logré localizar lo que cantaban, y al decirle que eran «Legionarios de Katanga», él me obligó a abandonar el avión y…

—¡Diassa! Tú…, tú…

La voz gangosa del ruso Browkin se alzó para pedir al joven piloto:

—No se preocupe por mí, Lino. ¡Ya ve! No pude cumplir con la misión que mi Gobierno nos encargó, pero sí he podido volar todas esas armas y material de guerra.

—¿Por qué lo hizo, Browkin?

—Su pregunta nos llevaría muy lejos, amigo. Pero creo que me comprenderá si le digo que cumplí con mi obligación.

—Sí, creo que le comprendo.

—No es sólo por lo que piensa, Lino. Es que… los últimos acontecimientos me hicieron pensar mucho. ¡Ya sabe! Esos locos nativos atacándonos como si fueran fieras y… ¡Qué desengaño!

Aquel hombre vencido hizo una pausa, levemente se encogió de hombros y suspiró.

—¡Pobre Rostov! El también murió… Le digo que he llegado a pensar que el que ama la guerra civil es un hombre sin lazos familiares, sin ley y sin hogar…

—Tardío arrepentimiento, «camarada» —se burló el comandante rubio.

—¡Usted traía armas al Congo, para fomentar esa guerra civil! —acusó otro de los oficiales.

—¿Acaso no hacen ustedes lo mismo? —replicó el ruso.

—¡Fusílenle! —ordenó tajante el comandante.

—¡No, espere!

Pero Lino Moore vio su intervención cortada al oír de aquel hombre duro y férreo:

—¡Y usted guarde sus súplicas para usted mismo, señor piloto! De no ser porque la señora Kuvuku nos dijo que hizo todo lo posible para desviar el avión hacia Katanga… ¡Correría la misma suerte!

—¡Pues fusílenme también, si así le place! —replicó furioso, ante su impotencia.

Cabizbajo vio cómo un grupo de soldados sé llevaban al hombre ruso, que caminaba entre ellos firmemente, altiva la cabeza alzada y empezando a entonar una canción que, poco a poco, fue alcanzando mayor tono y un ritmo más vibrante.

Lino Moore no entendía una sola palabra. Pero algo le dijo en el fondo del corazón que el ruso Browkin lanzaba al viento un canto de esperanza y amistad entre todos los hombres del mundo.

Al fin, el bronco tableteo de varias metralletas cortó aquel canto.

El más absoluto silencio se hizo.

Lino Moore tuvo la extraña impresión de que el mundo se detenía. Pero no era cierto, sólo era su impresión, porque allí estaban junto a las suyas las manos suaves de Diassa, mientras le consolaba quedamente su voz:

—No podía ser de otra manera, Lino. Ese hombre sabía lo que se jugaba cuando decidió venir aquí.

—No sé… Quizá ni él mismo pudo elegir. Le enviaría su Gobierno y…

—Ahora no te muestres imprudente. Les he dicho que me ayudaste mucho en mi intento de desviar el vuelo hacia Katanga.

—¿Y te han creído?

—¿Por qué no? Les he dado nombres y detalles importantes de altos personajes afectos al Gobierno de Moisés Tshombe.

—¡Cuidado! Se acercan.

—Vive tranquilo, cariño: a ti y a mí nos tratarán bien.

Pero Lino Moore no las tenía todas consigo. Había visto cómo se comportaban aquellos soldados y cómo sus jefes, sin el menor formalismo, habían fusilado a un hombre.

CAPÍTULO XIII

Era cierto que en Katanga parecía reinar el orden, así como que, la capital de la provincia, más bien parecía una moderna ciudad europea, con grandes edificios, anchas avenidas, decorativos monumentos y parques y jardines bien cuidados.

Pero, exceptuando los muchos grupos de soldados armados hasta los dientes que patrullaban por tales calles, la capital del Gobierno de Moisés Tshombe también parecía desierta.

Existía el toque de queda.

Regía —y en todo— la ley marcial.

Y lo peor; se rumoreaba que las cárceles estaban repletas.

A rebosar.

Y eso que cada día, al nacer el sol, los fusilamientos se sucedían, con una continuidad que ya se había hecho «normal».

Por supuesto, la prensa oficial no reflejaba nada de todo esto. Pero sí vociferaba a los cuatro vientos los triunfos de los ejércitos katangueños, que aseguraban muy pronto conseguirían la victoria total.

La dominación absoluta del Congo, dividido y subdividido en luchas tribales que no dejaban de ensangrentar sus tierras.

Lino Moore no dejaba de discutir de todo esto con Diassa, quien a su vez una y otra vez le repetía:

—Ten un poco de paciencia, cariño. ¡Todo se arreglará!

—¿Por qué me siguen negando entonces la salida del país? He estado en el Ministerio de Asuntos Extranjeros muchas veces, y también me dicen lo mismo. ¡Paciencia!

—Están investigando sobre ti, Lino.

—¿Y tu declaración a mi favor?

—El comandante Van Dereyle la retiene; asegura que si los rusos os contrataron a Fabio y a ti para transportar a Gizenga aquellas armas, eres culpable.

—Un día de éstos me detendrán.

—Mientras estés bajo mi protección, no, cariño.

—¡Es que no me gusta vivir así, Diassa! Confinado en este cuartucho de hotel, sin poder salir ni a la calle. ¡Estoy como preso!

—Varios extranjeros viven como tú aquí. Y es mejor no andar por las calles, hasta que no os den la debida documentación. ¡Es peligroso andar sin documentos de la Junta de Gobierno!

—¡Maldito gobierno, que en todo se entremete!

—Estamos en guerra, Lino.

—Estamos bajo una férrea dictadura —rectificó él.

—Ahora debo dejarte. Hoy mismo volveré a hablar con el comandante Van Dereyle.

—A ese hombre le gustas, Diassa.

—Lo sé.

—Durante todo el viaje hasta llegar aquí, no se separó de tu lado.

—Supe retenerle.

—¡Pero a mí me odia! Sabe que me quieres y no parará hasta conseguir fusilarme.

—No es tanto su poder. Le respetan, porque es un buen instructor de las tropas. Es un hombre ambicioso y nada le detiene. Pero en las altas esferas, los nuevos generales le detestan.

—Pues no lo parece.

—Es blanco —sentenció la mujer.

—Bien que se sirve de ellos Tshombe.

—¡Cierto, Lino! Tú lo has dicho: se sirve de ellos, pero en el fondo también los odia.

—Me gustaría hablar con él. ¡Sólo pretendo volver a Francia, a mi país!

—Hasta conseguir esa entrevista no alcanzo, amor mío. De todas formas, hablaré con mis jefes: el Servicio Secreto sí que tiene acceso al Presidente.

—Diassa…

—Dime, amor.

—¿Te casarías conmigo?

—Sabes muy bien que sí, cariño.

—Entonces… ¿Por qué no huimos de todo esto y disfrutamos de nuestras vidas?

—¿Huir?… ¡Éste es mi país, Lino!

—¡El mundo entero es el país de los humanos, mujer!

—Eres un soñador.

—Soy un hombre joven, con ansias de vivir… ¡Junto a la mujer más hermosa del planeta!

—¡Muy galante!

—Hablo en serio, Diassa.

—Y yo cuando te aconsejo… ¡Espera! ¡Ten paciencia!

Se abrazaron nuevamente, estrechándose con fuerza. Hasta que la mujer reaccionó al pedir:

—Debo dejarte; pero mañana volveré a ti, como todos los días.

* * *

—¡Suba! —fue la orden tajante.

Mirando al coche con matrícula oficial y a aquel rubio alemán que lucía el uniforme del ejército katangueño, con el grado de comandante, Lino Moore osó preguntar:

—¿Puedo saber dónde me lleva?

—¡No discuta y suba al coche!

—Comandante Van Dereyle, no me ha presentado ninguna orden de detención y me parece que usted…

—Usted está detenido, desde que sobrevoló el primer metro de territorio congolés, amigo. ¡A mí no me engaña! A usted le pagaron los rusos, para que transportase aquellas armas para los rebeldes.

—Pero en su declaración, Diassa…

—¡Puras mentiras! Momentáneamente eso le salvó y consentí traerle hasta aquí. Pero el hecho de haber vivido estos días en esta residencia para extranjeros, no quiere decir que…

—Tengo la impresión que usted siempre quiso aniquilarme, comandante.

—¡Es un enemigo del Gobierno!

—Pero usted me siente como un enemigo «personal». ¡Y es por Diassa!

—Esa mujer está muy alta y tipos como usted no se la merecen.

—Eso debe decidirlo ella.

—¡Lo decido yo! ¡Suba al coche o le pego un tiro aquí mismo!

Una vez más, Lino Moore tenía que obedecer a aquel hombre. Pero su alarma crecía porque no llevaban ninguna escolta: ni un soldado tan siquiera.

Incluso el alto y recio comandante Van Dereyle conducía.

—¿Van a juzgarme? —volvió a preguntar, en su creciente incertidumbre.

—Ya está juzgado —fue la respuesta.

—¿Por quién?

—¡Por mí!

Y aquel hombre, seguro de su poder e inmunidad, al volver el rostro hacia el que ya consideraba su víctima aún remachó:

—¿No le basta, condenado francés?

La respuesta de Lino Moore también resultó contundente al replicar:

—¡No, maldito mercenario!

Y uniendo la acción a la palabra, tras moverse con prontitud desde su asiento y pisar el freno del vehículo, sus manos atenazaron el cuello del que ansiaba ser su asesino.

En el feroz forcejeo, Lino percibió como una de las manazas del militar descendía en busca de la pistolera. Pudo evitarlo bajando la suya, pero prefirió seguir presionando sobre aquella garganta, cada vez con más fuerza.

En una desesperada lucha que intuía era de vida o muerte.

Cuando el cuerpo del alemán quedo quieto, al soltarle le vio inclinarse hacía el volante. Lino Moore consiguió abrir la puerta de aquella parte y arrojó al militar fuera del coche. En un instante se sentó ante el volante y puso el vehículo en marcha, en una fuga tan inesperada como rápida.

El toque de queda favorecía la soledad de las calles y, momentáneamente, de las patrullas militares no tenía por qué preocuparse. La matrícula oficial del coche le permitiría conducir libremente.

¿Pero a dónde ir?

Ni tan siquiera disponía de un arma.

En su precipitación, había sido lo suficiente estúpido de arrojar al militar sin quedarse con su pistola. Y eso encontrándose en el corazón de África, en un país dividido por la guerra y siendo él un extranjero.

¡Y además, francés, de raza blanca!

«Si salgo de ésta no volveré a meterme en ningún lío más», se prometió a él mismo, rechinando los dientes.

En una esquina vio una cabina telefónica y paró junto a ella. Tenía el número de teléfono de Diassa e intentaría comunicar con ella.

¡Le diría lo que había ocurrido!

Pero al descolgar el auricular comprobó con rabia que no llevaba encima ni una sola moneda. Sólo billetes: escudos portugueses que para nada le servían allí.

—¡Maldita sea! —masculló.

Ya volvía al coche, cuando una patrulla militar dobló la esquina. Se sintió irremisiblemente perdido y a punto estuvo de salir corriendo de la cabina hacia el vehículo; lo pondría velozmente en marcha, aunque ahora la huida tuviera que ser mucho más precipitada.

Y con más riesgos, claro.

Seguro que aquellos soldados se pondrían a dispararle.

Pero entonces, su aplomo y sangre fría le salvó.

Salió despacio de la cabina telefónica, avanzó unos pasos hacia la patrulla de soldados y hasta inició un amago de saludo militar. Ellos dejaron de mirar al soberbio coche y, quizá por inercia, también saludaron.

Lino Moore siguió probando su suerte y muy resuelto, tras señalar al coche se arriesgó en francés:

—Soy del Ministerio de la guerra. Ayudante del comandante Van Dereyle.

—Oui, monsieur —dijo el jefe de la patrulla, un negrazo alto como un pino y feo como un demonio, de nariz muy chata.

Lino Moore suspiró hondo, muy aliviado. A fin de cuentas, en más de un siglo de colonialismos el francés había sido la lengua oficial por aquellos territorios. Los hombres blancos habían sido los amos, los gobernadores.

Y aquel cabo no lo había olvidado. ¡Era muy cortés!

—Quería telefonear al Ministerio, pero no tengo monedas. Si alguno de ustedes me hiciera el favor…

El amable cabo le mostró toda su fuerte y blanca dentadura al sonreírle y Lino temió, por un instante, que le iba a morder. Pero una de sus manazas se hundió en el bolsillo de su camisa y salió con varias monedas que le ofreció.

Lino le extendió un billete, pero muy digno el cabo lo rechazó, volviendo a saludar militarmente.

Por supuesto, el hombre blanco le devolvió el saludo.

La patrulla siguió y él volvió a la cabina. Cuando terminó de discar el número volvió a suspirar hondo, para acompasar los latidos de su corazón, que sólo se tranquilizó cuando una voz dulce y melosa se puso a preguntar en dialecto katangueño.

—¡Soy yo, Diassa! ¡Lino!

Rápidamente la mujer utilizó el francés, soltando precipitadamente un chorro de preguntas ansiosas. Lino no consiguió tranquilizarla al contarle toda la verdad, pero sí que por ella misma resolviese.

—¡Voy ahora mismo para allá!

—Es que… ¡Para colmo de malas no sé ni en la calle que estoy! Es una esquina con una cabina telefónica y…

—¡No importa, amor! ¡Te buscaré con esos datos!

—¿Y si vuelve a pasar otra patrulla?

—Métete en el coche y no salgas. ¡No se atreverán, por la matrícula oficial!

—Corre, Diassa. Cada segundo esperando aquí, me parecerá un siglo.

—¿Mataste al comandante?

—No lo sé. Le arrojé del coche y es posible que sólo estuviera sin sentido.

—Pues si le han encontrado y se recupera…

—¡Corre, amor mío! —volvió a insistir el hombre acorralado.

Colgó, se metió en el cochazo y se puso a esperar.

Se sentía como un sentenciado a muerte…

CONCLUSIóN

Con los ojos muy brillantes, radiante de felicidad, la hermosa Diassa Kuvuku conectó el piloto automático en la avioneta deportiva y se lanzó hacia su acompañante con este deseo:

—¡Eres mío hasta llegar a Sada Bandeira!

—Encantado, pero… ¿Fijaste la ruta bien?

—Te dije una vez que hace años soy piloto. ¡Y bueno!

—¡Me consta! Porque cuando te pusiste a pilotar el «Saboya», aprovechaste para desviar el vuelo.

—¿Lo sabías? —preguntó ella, entre asombrada y divertida.

—Por supuesto, mujer. ¡Yo también soy un buen piloto!

—¿Y por qué no dijiste nada?

—Ya teníamos bastantes complicaciones, ¿no crees?

—¡Cierto! Pero tú y yo hemos salido de todas.

—Gracias a tu documentación y a que no recelaron nada en el aeropuerto Tshombe.

—Virtud de pertenecer al Servicio Secreto.

—Ahora sólo me pertenecerás a mí.

—Eso, si no salen a interceptarnos.

—No lo harán. No disponen de tantos aparatos, como para dedicarlos a la caza de una desertora.

—¿Te sabe mal?

—No, cariño. Desde que te conocí, lo más importante para mí eres tú.

—Angola es una colonia portuguesa. ¡Llevo dinero de ese país! Al aterrizar en Sada Bandeira volaremos hacia Lisboa y luego a Francia. ¡Te encantará París!

—Me encantará estar contigo, mi amor.

—Eres hermosa, Diassa. ¡Y muy valiente!

—Soy una mujer enamorada. Nada más que ese canalla te quería asesinar, no lo pensé más y lo dejé todo.

—¿No echarás de menos a tu país?

—Es posible…

La mujer pareció dudar, antes de añadir:

—Pero las cosas ya no son lo mismo que antes. Ese Tshombe empieza a desengañar a muchos.

—Te lo dije siempre. ¡Aspira a dictador!

—No hablemos de eso ahora. ¡Mi mundo ahora lo eres tú!

Y se besaron, se amaron con todo el fuego y la pasión de las parejas jóvenes que se compenetran y aspiran a la dicha en una mutua entrega total, en donde los instintos y el amor no son más que, al fin de cuentas, una eterna treta de la Naturaleza para que la raza humana no se extinga.

Pese a las luchas y las guerras.

Pese a las ambiciones de otros hombres.

Y lo hicieron en el aire, mientras se alejaban de la tierra ensangrentada donde la paz, la concordia y el amor parecían negarse…

FIN