LUCÍA SABATER

Voto de Silencio

Editorial Círculo rojo

Sinopsis

La escandalosa muerte de un importante arquitecto de Valencia, complicará la vida a las seis monjas de clausura del Real Monasterio de la Trinidad de Valencia. La protagonista, Cristina Vidal, mientras intenta controlar los desordenes en su vida, se verá obligada a ayudar a las religiosas a descifrar las claves de un misterio que se fraguó en el Siglo XV, alrededor de la figura de Isabel de Villena.

La novela, en un tono irónico, es una sucesión de intriga y acción, a la vez que profundiza en la psicología de los personajes y sus limitaciones.

Autor: Sabater, Lucía

©2014, Editorial Círculo rojo

ISBN: 9788490306703

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PRIMERA PARTE

“OTRO MUNDO”

“QUIEN quiera saber esto con certeza deberá leer los libros de los sabios antiguos y allí lo encontrará, que allí ellos demostraron la naturaleza de las cosas y descubrieron los secretos a los sabios y a los deseosos de saber y se preocuparon mucho por encubrirlo a aquellos que no tienen buen entendimiento, pues tales desperdician el saber de tres maneras: I. Porque no lo entienden. II. Porque al no entenderlo lo desprecian diciendo que no es verdad. III.Porque no basta con que no lo entiendan y con que sin entenderlo lo desprecien, sino que quieren que los otros de su mismo entendimiento lo desprecien y no lo crean, lo mismo que ellos no lo creen. Y a estos tales, dice Aristóteles y los otros filósofos, que sus espíritus son tan duros y pesados que mejor deberían ser contados entre otros animales que no entre los hombres” Texto extraído de: “EL LAPIDARIO” ALFONSO X “EL SABIO

1

¿A qué huele un ángel? Todo tiene un olor, un olor que se pierde en los archivos de la memoria diluyéndose, alejándose cuando no lo podemos identificar. Hay olores que nos persiguen toda la vida asaltándonos en momentos, haciéndonos revivir un instante de nuestro pasado para evaporarse en el momento mismo de intentar retenerlos, dejándonos una sensación de vacío, de que algo importante hemos olvidado. El olor es el sentido más impreciso.

Pero no sólo huelen los recuerdos. Huele el miedo, huele la risa, huelen los traumas aunque no afloren. El olor es lo primero que sentimos al nacer, es un potente sentido capaz de mover un ejército de hambrientos tras el olor a comida, o de mover poblaciones enteras huyendo de un mal olor, o de predecir catástrofes, o de encontrar agua, parajes, bosques, de encontrarse el perdido, de llegar al mar sin brújula, de predecir la lluvia o un terremoto, de levantar nuestros cimientos y dejarnos tirados en el aire olisqueando. El olor va sin timón y nos lleva a la deriva con el vértigo fluctuante del balanceo, incapaz de mantenerse.

¿A qué huele un ángel, a felicidad? ¿Y un ángel perdido en su traición, a abandono, a soledad? ¿Huele a humano? ¿Es posible que los ángeles se muevan por instintos humanos? ¿Es posible que un ángel, tan alejado de pasiones, por muy caído que sea, sienta deseos y odios? Puede que los ángeles jueguen como jugaban los dioses paganos, pero, ¿tan crédulos somos que inventamos un mundo superior con pasiones inferiores? ¿Quién no se ha sentido alguna vez, aunque sea en la infancia o adolescencia observado, y mira a todas partes para comprobar que no hay presencia física alguna? Pero aún así, asegurándonos con la mirada que estamos solos en el mundo, seguimos empeñados en que nos están mirando. Son asaltos momentáneos que si se quedaran para siempre harían que el ser humano no supiera lo qué es la soledad. Siempre acompañados en nuestra individualidad las personas seríamos menos libres, perderíamos el albedrío.

¿Y si esos que creímos que nos observan también pudieran actuar? ¿Sería entonces lo más parecido a ángeles de la guarda como se les inculca a los niños para que no tengan miedo? ¿Pero si en vez de protección nos pusieran zancadillas? ¿Diríamos que es la mala suerte, o que estamos gafados? ¿Por qué lo malo que nos pasa no se personifica en un ángel como se suele hacer con la protección o con la buena estrella?

Cristina Vidal podría tener al alcance de sus manos un gran poder. La tranquilidad, la paz en vida, el poder sobre el bien y el mal, y el no va más. Tiene que decidirse. ¿Será verdad? sólo tiene que comprobarlo. ¿Qué puede pasar? Lo más probable que nada. Si fuera tan fácil elegir después de todo lo que había pasado. Es tan tentador...podría vengarse de todo el que le hubiera hecho daño, mandarle al inframundo y allí hacerle saber que había sido ella la que había ordenado su destierro, sería tan fácil que no le reportaría ningún placer.

¿Realmente ha pensado por algún momento que existen los ángeles? Sí, continuamente, incluso los últimos días de esa semana. Se había metido tanto en la historia del monasterio que había empezado a creer en esos seres superiores. Pero ahora, allí sola en ese antepatio a la puerta del Real Monasterio de la Santísima Trinidad y Clarisas de Valencia, le asaltan las dudas, porque cree creer en el poder de los ángeles con la misma inexplicable fe que hace creer a su hermana monja en Dios, y eso no es sano ni lógico, se dice. No se trata de lógica, ni que las evidencias se le hayan mostrado, sino cree porque los demás lo hacen, personas correctas. Ejemplos sociales están convencidos en la existencia de esos seres superiores, y ella como humilde parte de la humanidad que no ha llegado a sobresalir, tiene que creer lo que dicen.

Nota algo en el ambiente, un olor irreal, una bruma distinta, puede llamarlo corazonada pero está convencida que algo huele a milagro, huele a secreto. Podría ser el olor del patio de entrada de donde se halla. Podría ser que ese convento de clausura en la actualidad, que ya no funciona como monasterio, aún guarde el recuerdo de olores pasados. Olisquea el aire por si le dice algo nuevo, o le da alguna señal que la obligue a decidirse. En este mismo lugar se había fraguado toda la historia que acaba de vivir.

No necesita vengarse de nadie, nunca ha echado la culpa de lo que le ha sucedido a ninguna persona, ha sido ella y solamente ella la que ha labrado su camino, la que ha alimentado sus cicatrices con morbosidad, cuidándolas como se cuida una obra de arte. Ha disfrutado del dolor. Se relame cuando revive una humillación tras otra, forma parte de ella, una parte vergonzante que no se atreve a reconocer en público. ¿Y por qué? porque disfruta con ello. Disfrutó cada bofetada, cada paliza, cada bofetón que le infringieron. Disfrutó viendo fluir su sangre una y otra vez al tiempo que escuchaba palabras de amor, un amor vertido con brutalidad invadiendo sus venas, más allá de la superficialidad de la piel, un amor que dolía y así podía sentirlo dentro. El amor duele, los sentimientos profundos duelen, pero Cristina Vidal cree que necesita sentirlos más, no sólo a nivel espiritual, sino hacerlos materiales. La única manera de que sea completo el dolor es con castigos, cortando la piel, golpeándola, entonces, aunque el dolor físico es duro, no más que el interno, entonces su amor es completo, porque participaba de toda ella en cuerpo y alma.

Es peligroso amar de esa manera, pero también es peligroso intentar jugar con lo que se trae entre manos, desatar la furia de Dios, y a la vez atrayente. ¿No sería fascinante sentir la ira de Dios, que los rayos la traspasaran al son de una voz celestialmente enfurecida que la levantara por los aires con la ferocidad de un huracán, le hiciera girar mientras escuchaba entre las nubes la voz divina irritada, declamando que Dios es misericordioso y siempre perdona a sus hijos, y que su amor por ella es infinito, pero tenía que castigarla chasqueando el látigo de viento, rasgando su cuerpo mortal y pecador?

Sí, ella habría sido una buena monja, de las que alcanzan el éxtasis divino, de las que sangran por las muñecas sólo con pensar en Cristo en la Cruz curtido a latigazos. Mejor monja habría sido de lo que es su hermana porque habría visto a Dios en cada herida infringida, y habría llevado el cilicio con orgullo, podría haberlo hecho públicamente levantando admiración entre las religiosas.

Pero en la vida laica no eran bien recibidas las representaciones de autocastigo. En el convento sería considerada una santa que se infringe dolor físico por amor a Dios, castigándose por sus pecados de mujer. Y en la vida común, en la vida de una mujer de treinta y un años que se gana la vida tocando el violín, es una desviación, una locura, algo que hay que tratar porque duele.

Si le hubieran preguntado hacía unos días habría dicho que ella ya estaba in extremis, que no le cabía la menor duda que de su agujero no saldría nunca, y que ni el tiempo podría hacerle olvidar, o mejor aún, relegar lo mucho que había sentido. En este momento no es que dude que pueda volver a tener un interés por la vida, sino que puede haber otra cosa, más fuerte que el amor, que desate en ella una nueva pasión, y la llave la tiene un libro. Se trataría de una pasión sobrenatural que llevaba a los sentidos al límite de la realidad. Tanto es así que en ese momento casi puede convencerse que los ángeles tienen un olor peculiar, y que ella lo ha identificado cuando aún dudaba de su existencia, un olor masculino, atrayente, un olor a sangre de bestia, caliente, emponzoñada con muescas de lava, de azufre infernal. Ese olor...ese olor no es de este mundo...y le gusta.

En sus manos sostiene la encuadernación en acetato del libro que ha escrito ella misma, recreando la vida de la que fue la abadesa de ese monasterio en el que está, Sor Isabel de Villena, conocida antes de ser religiosa como Leonor Manuel. Levanta la primera página de la biografía de Sor Isabel. Lo ha leído muchas veces pero esta va a ser la última. ¿Por qué? Porque se resiste a alejarse de las puertas que le han dado cobijo este último mes, porque aún guarda la esperanza que Isabel de Villena le diga algo nuevo, y porque está esperando la llegada de un hombre que la lleve en su blanco corcel. No quiere irse de allí, pero la única opción que le dan para quedarse no es de su agrado.

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2

ERA el año 1434 cuando Leonor Manuel de Villena llegó a Palacio en una pequeña carroza, que habían mandado para recogerla. Atravesó el Puente del Real por donde salieron de la ciudad, ya que el palacio estaba en extramuros. Si estaba asustada, Leonor que contaba tan sólo con cuatro años de edad, no lo demostraba.

El ama la miraba de reojo preocupada después de todos los acontecimientos pasados. Su madre hacía un año que había muerto, y su padre, don Enrique de Villena, lo acababa de hacer. La manutención dejó de llegar, y la niña había quedado abandonada a la suerte de los acreedores. Gracias a la bondad de la reina María de Castilla, la cual fue informada de la situación de Leonor, ama y niña iban rumbo a su nueva vida en Palacio. Al ama le pareció que Leonor iba a poder sacar mucho provecho de su nueva situación. La niña era muy lista, más que cualquiera que hubiera conocido, y con la educación adecuada, que mejor que la que le diera la reina, podría llegar a casarse bien.

Leonor había estado viviendo en una casita en el campo, conocía la ciudad de Valencia, muchas veces había acudido a visitarla junto al ama, o con su madre cuando necesitaban hacer compras, pero vivir en la ciudad era todo un acontecimiento. Durante el trayecto estuvo observando a la gente, todos parecían ocupados, aunque entre la población sobraban los mendigos y rufianes también parecían estos ocupados.

En cuanto atravesaron la Puerta de Serranos llegaron al Llano del Real, la visión del Palacio dejó a las dos sin palabras, nunca antes habían estado tan cerca.

El espacio se extendía en forma de enorme plaza frente a su extensa fachada de jardines. Miraban el palacio de frente a las dos estructuras del mismo; la estructura primitiva llamada Real viejo, y la más grande y moderna, más cercana a la ciudad, el Real nuevo. Las obras de remodelación seguían su curso, y Leonor se fijo en los obreros que movían piedras pesadas de un lado a otro. El ama hizo una observación sobre que desde que llegó Alfonso el Magnánimo a Valencia el Palacio Real estaba en obras.

—Se dice que en los jardines hay fieras traídas de muy lejos —el ama miró de reojo a Leonor. Quería impresionarla para que su tristeza se disipara.

Leonor se asustó. No quería vivir en un sitio donde había animales salvajes sueltos, ella, que lo que más ilusión le hacía de vivir en Palacio era conocer los jardines reales, no podría pasearse por ellos con tranquilidad.

El Real viejo se había conservado de los reyes musulmanes y es ahí donde se situaban las dependencias de la reina, y en la parte reconstruida estaba la casa del rey Alfonso.

A Leonor le pareció hermosa la visión de la zona de la reina, con sus cuatro torres antiguas.

Las cuatro torres, una en cada esquina, se abrían ante ellas, todas de uso exclusivo de la reina. La parte nueva giraba alrededor de dos patios, en el más grande se encontraba la escalera principal que daba acceso a los salones importantes.

—¡Mirad, ahí es donde viviremos nosotras! —el ama señalaba la zona de la reina.

—Es más bonito que la parte nueva —observó Leonor— aunque esa torre me gusta.

—¡Ah chiquilla esa es la Torre de los Ángeles!, ahí es donde están las habitaciones del rey, ¿ves ese gran relieve que tiene? es el escudo real. ¿No es precioso?

—Ya lo se ama, mi padre también tenía ese escudo, es el de la Casa de Aragón — apuntilló Leonor Manuel.

—Me olvidaba lo resabiada que sois para ser una mocosa.

—No te entiendo ama.

—Nada mujer, que sois muy ilustrada para vuestra edad.

Si hacía un rato estaba un poco nerviosa, al ver el escudo su miedo era palpable. No tenía miedo a su futuro, pero le aterrorizaba no dar la talla, el no saber comportarse delante de una reina. Se retorcía las manitas, y sus pies no podían estar quietos. El ama se quejó de una patada que le había dado. Es que no podía parar, no sabía lo que le pasaba, sólo se había asustado tanto cuando se llevaron a mamá. Por suerte el ama estaba siempre con ella, era la única familia que le quedaba conocida, hasta que descubrió que los reyes de Aragón eran primos suyos.

—Ama ¿crees que a la reina le pareceré una campesina? —preguntó mirando su traje, el cual acababan de hacérselo a medida con el primer dinero que mandó el rey, para que arreglara sus cuentas antes de presentarse.

—¡Qué decís mi niña! Lleváis ropajes de reina, bien claro me lo dejó la modista. Ella misma se había fijado en la última aparición de la reina María y copiado el traje. Claro está, con algunas variantes para que no parezca el mismo, y colores más propios de una niña que de una mujer.

—¿El verde es de niña?

—Todos los colores alegres son de jóvenes, y los oscuros están hechos para las mujeres como yo.

Leonor miró el traje gris oscuro del ama con los adornos blancos del cuello y los puños. El ama siempre vestía de oscuro, y Leonor creía que aunque fuera una mujer mayor, lo menos tenía cuarenta años, le quedarían mejor colores como el verde que ahora vestía ella misma.

—Pero la reina no es vieja, ¿verdad?

—La costurera me dijo que tendrá unos treinta y tantos años. Para mi aún no es vieja, pero poco le falta que los años vuelan, aunque para una reina no sean los mismos. ¡Aún recuerdo cuando llegó siendo niña! Entró a caballo por esta misma puerta que hemos dejado para casarse con Alfonso que aún era infante.

—¡A Caballo! —exclamó Leonor abriendo mucho los ojos.

—Sí, yo tenía veinte años menos y era una buena moza —dijo mirando al infinito—. El pueblo estaba agradecido de que el infante de Aragón se quisiera casar en nuestra ciudad, así que se gastó una fortuna en regalos y festejos. Hubo hogueras y fuegos artificiales, bailes públicos donde danzaron los novios. Así que todo aquel que tuviera ojos acudió a la Catedral, donde El Papa Benedicto XIII[1] celebró la boda. Aunque la princesa María dejó de ser de Castilla al unirse a un infante de Aragón, siempre se la conocerá como María de Castilla, porque aún hoy sigue comportándose como una castellana, incluso se rodea de damas de allí. —Se puso el dedo en la boca—. Ahora callaos que ya paramos. Recordad, no hagáis preguntas y no habléis si no os lo piden.

La carroza entró al palacio por la parte nueva.

Desde que se apearon del carruaje, hasta que llegaron a su destino, se les acompañó en todo momento, y cuando entraron en los salones de la reina había transcurrido una eternidad. Leonor lo miraba todo con curiosidad, era ostentosa la decoración de los salones por los que iban pasando. Los pasillos eran un nexo de unión entre salón y salón. Una vez en la parte musulmana anduvieron por un claustro abierto a un patio interior magníficamente cuidado por los jardineros reales. Había plantas que Leonor no sabía ni que existieran. Iba cogida de la mano del ama puesto que temía que de un momento a otro aparecieran las fieras que el ama había nombrado, pero no fue así, aunque creyó oír unos rugidos a lo lejos. Tendría que preguntar dónde estaban las bestias para saber por dónde no tenía que pisar.

—El rey estará contento con las obras, está quedando un palacio muy bonito.

—No digáis nada, pero se dice que el rey aún no lo ha visto. ¡Después de tanto empeño que había puesto en su mejora!

¡Cómo no ver algo que has hecho construir con tanto empeño! Eso no lo entendía. Si el palacio fuera suyo estaría contentísima, no dejaría de recorrerlo a diario, y hablaría con los picapedreros, y elegiría los colores del mármol y...

—Bueno no es del todo cierto, a Sicilia ha acudido el carpintero este mismo año con la maqueta de las cuatro torres —el ama bajó la voz—. Allí vive el rey junto a su nueva mujer.

—Pero ama, ¿no es la reina su mujer?

—¡Ay hija, cuando se trata de hombres no hay reina que valga!

Las obras seguirían durante muchos más años, cuyas ventanas y elementos en piedra y portadas serían obra del arquitecto Francesc Baldomar, el cual renovaría también la gran escalera del patio y la conexión entre la parte vieja con la nueva, para que no fuera tan brusco el cambio de un ala a otra.

La pequeña Leonor Manuel de Villena avanzó junto a su ama por el suelo de mármol. Sus pasitos eran bamboleantes debido a sus cortas piernas y ese rígido traje con el que la habían cubierto de pies a cabeza. El tocado era pesado, y hacía que su cuello se le fuese para un lado. Intentó rascarse el costado pero con el corsé no sentía sus dedos.

En casa no vestía así, sino con un sencillo vestido azul cielo y un delantal blanco, y le dejaban el pelo suelto y los pies con zapatillas planas, ahora los habían cubierto con una especie de zapatos puntiagudos que le apretaban sus dedos en crecimiento. ¿De verdad todas esas bonitas damas podían vestir siempre así? No le gustaba esto. Todo era molesto.

La noche anterior había soñado con ese momento en el lecho, no pegó ojo pensando en el lugar donde iba a vivir, un palacio con jardines cuidados y gente hermosa y bien vestida, gente educada y dulce que sabrían apreciar sus conocimientos. Pero sólo se había encontrado una sucesión de salones vacíos y puertas abiertas, donde se reunían un puñado de personas ociosas. El salón estaba cargado de tapices en las paredes para dar calor a la amplia sala, alfombras de Asia y tapizados oscuros para los reclinatorios. Las cortinas eran pesadas y oscurecían el salón, que con la claridad del día se vería más alegre sin ellas. Olía a rancio y a polvo mezclado con sudor. No le gustó nada lo que se respiraba.

En el salón de la reina María de Castilla esta no levantó la mirada. El camarlengo se situó entre ambas, con el pliego de títulos para anunciarla.

Mientras Leonor se fijo en las personas que había allí. El Ama le decía que todos vivían en Palacio, así que intentó retener sus caras para saludarlos cuando se los cruzara por los pasillos. Pero eran demasiados para recordarlos y se parecían mucho, algunos y algunas escondían sus caras tras unos polvos blancos y mejillas coloreadas, parecían muñecos sin expresión.

Las damas eran de todas las edades. Había un grupito junto a la ventana bordando, dos riendo con un hombre con citara, y tres más con dos flautistas. También había un enano que enseguida acaparó la mirada de Leonor, nunca había visto un hombre tan pequeñito. Dos personajes estrafalarios que recitaban poemas improvisados a las señoras, a veces eran aplaudidos, y más damas de honor y de compañía. La reina estaba sentada en el centro, en el trono de recibir, junto a ella un hombre muy serio vestido de negro que le miraba constantemente. Parecía fuera de lugar ese hombre, pero le pareció el más de fiar. Esa cara sería más tarde de sus más queridas, la de Jaume Roig.

El futuro médico de la reina, Jaume Roig, que por aquel entonces se le conocía como Jaume Roig hijo, estudió la profesión de médico en París y Lérida por orden de su padre, Jaume Roig el Viejo, obteniendo los títulos de médico y maestro en Artes. Pero lo que de verdad entusiasmaba al joven Jaume Roig era la poesía y la escritura, la profesión de médico no fue más que un medio de introducirse en Corte de Juan II, gracias al prestigio de su padre como tal, y su estimable preparación.

Por fin la Reina María levantó la cabeza, hizo un gesto con la mano para despedir al camarlengo, al que no había prestado atención, y miró a la pequeña Leonor.

—Acércate —ordenó a Leonor Manuel.

Leonor aterrada por la fealdad de la reina, se preguntó si al ser de la familia ella también se convertiría así de mayor. Aparte de una nariz grande y unos ojos pequeños, la reina tenía la piel de la cara marcada. Le avisaron que esto pasaría, que se mantuviera indiferente, pero le impresionó ver aquella cara real que había pasado por la viruela al poco de casarse con el rey.

Leonor sabía algo de historia. Era una niña muy inteligente y culta gracias a su padre, que se empeñó en que la educaran como a un hombre, y sabía algo de la historia de esta reina que tenía delante y que era su prima. Antes de ir a Palacio a vivir, le informaron un poco para que no metiera la pata con sus preguntas indiscretas.

Al morir su padre, la manutención que le enviaba a Valencia fue retenida por el rey a la espera de su visto bueno. La reina María, al recibir la noticia de la muerte de su tío Enrique, preguntó por la pequeña Leonor y por las deudas que su tío Enrique de Villena hubiera dejado, que eran muchas. Fue la reina María la que se enteró que la tardanza de la renta estaba haciéndolo pasar mal a la niña. El rey fue informado, puesto que también estaba emparentado con Enrique de Villena, y se hizo cargo de algunos de sus pagos y devolvió la renta a Leonor, de la que se haría cargo la reina mientras viviese en el palacio. La reina se apiadó de su prima Leonor, a la que hizo traer al Palacio Real de Valencia para vivir junto a ella y ser educada como una princesa, de todas formas no iba a ser un gran sacrificio porque solía encargarse de muchas niñas de la nobleza.

A Leonor le habían dicho que la reina María era mujer de gran corazón y de una profunda religiosidad, así que la niña iba dispuesta a agradecerle con todo su corazón aquella generosidad para con ella. Se había preparado un pequeño discurso del que no se acordaba ni una palabra. Así que se puso más nerviosa de lo que estaba al intentar parecer lo más educada posible. Quería causar buena impresión en su primera aparición, pero al ver lo que rodeaba a la reina María se sintió muy pequeñita, más de lo que era.

A Leonor le contaron que la reina desde muy joven tuvo que abandonar su hogar para casarse. Este hecho, se dijo, habría ablandado el corazón de la reina ante otra niña como ella que tenía que abandonar su hogar. El ama le había puesto al día de lo que acontecía en la Corte, aunque Leonor no creía que todo fuese verdad, ya que al ama le gustaba exagerar las cosas y añadir detalles de su propia cosecha, o habladurías que había oído decir en el mercado.

La reina María era hija de Catalina de Lancaster y Enrique III de Castilla, una autentica princesa marcada desde niña por sus trastornos nerviosos con pérdida de consciencia, epilepsia, además de paludismo, ulceras, alergias, y ya casada viruela, que dejó su cara tal y como la veía ahora Leonor, desfigurada. El rey desde el primer momento, primero por la inmadurez física de la princesa María y luego por sus males, se alejó de su mujer que ni siquiera le daba hijos. Sólo por esta triste historia, Leonor Manuel ya sentía simpatía por la reina.

Como la ciudad de Valencia ofrecía muchas distracciones, desde corridas de toros hasta fiestas y bullicio, Alfonso eligió pasar allí los primeros inviernos de su reinado, cuando la cancillería reducía la actividad. En cambio María, en un tiempo en que los reyes y la Corte se trasladaban constantemente por obligaciones institucionales, ella eligió Valencia desde el principio para vivir y para morir.

El primer alejamiento de Alfonso se produjo en 1420, catorce años antes que apareciera Leonor en escena, para acabar instalándose en Nápoles donde tuvo varios hijos. María se quedó en Valencia disfrutando de una Corte lujosa con esclavos y bufones. Rodeada de objetos bonitos como oro y coral, pieles, joyas, o ropajes fabulosos, y una biblioteca digna de una reina culta, y que para Leonor Manuel sería refugio y fuente de formación.

El rey se planteó el divorcio, pero el Papa se lo negó, además habría sido contraproducente dada la impopularidad que le reportó en sus reinos su ausencia de ellos.

Al año siguiente de la boda, el infante Alfonso fue nombrado rey de Aragón con el título de Alfonso V de Aragón, El Magnánimo, III de Valencia, y Conquistador de Nápoles más tarde. El rey, primero por la corta edad de la reina y su retraso en el desarrollo, y luego por lo poco agraciada que era, las enfermedades continuas de esta, y la viruela que acabó por desfigurarla, nunca la deseó, de hecho no tuvieron hijos porque se piensa que no llegaron a intimar en el lecho real. Se cuchicheaba que la reina era virgen y que por eso dedicaba tantas horas a los rezos.

Tras la conquista de Nápoles, el rey Alfonso instaló la Corte en aquel territorio. Antes había dejado a su esposa María de lugarteniente de la Corona y Virreina durante los años 1420-23, lo que significaba que a los 18 años, edad de procrear principitos y disfrutar de su marido, ella se había quedado sola, en una tierra que no era la suya, y con una autoridad amplia. En circunstancias normales una mujer casada por la fuerza se habría sentido satisfecha de conseguir esa independencia, pero María estaba molesta con su esposo por haberla abandonado a su suerte, llevándose a lo mejor de la Corte a Nápoles donde disfrutaba de sus amantes, de sus poetas y trovadores, y de una floreciente cultura.

El problema fue que una futura reina estaba adiestrada para adorar a su rey, y este la rechazó, aunque dejándole en una ciudad próspera y floreciente culturalmente. El rey era dado a la vida placentera y artística y gustaba rodearse de lo mejor de la cultura, quizás por eso había abandonado la ciudad de Barcelona para trasladarse a la de Valencia, cuya expansión y crecimiento cultural y demográfico le situaba como la ciudad más poblada de la Corona de Aragón con 75.000 habitantes a finales de siglo, y tercera de España tras Sevilla y Granada. También que para el mantenimiento de la política de expansión mediterránea, contaba con el apoyo económico prestado por los banqueros valencianos, a la vez que la población y prosperidad superaba en mucho a la de una Barcelona en crisis y decadencia.

Pero María no era tonta y se sintió rechazada a pesar de esta confianza depositada en ella, y como su carácter de princesa le impedía aceptar ese rechazo tan descarado, cogería tal rabieta que decidió crear su propio reino paralelo, donde nadie pudiera interferir en sus decisiones ni ambiciones. Su reino no sería de este mundo, su reino se materializaría en la tierra en forma de conventos y monasterios de mujeres, pero tendría línea directa con el reino de los cielos, poder muy superior al de su esposo.

María estaba rabiosa, le llegaban noticias del rey y sus mujeres italianas, a las que paseaba como si fuesen sus reinas, eso para ella era una afrenta. Lo cierto es que la historia era tan vieja como la monarquía, los reyes se casaban por conveniencia y luego eran dados a la promiscuidad, y las reinas, que tenían que mostrarse lo más recatadas posibles como mujeres que eran, se veían al margen de una vida de placer carnal, a la par que sus cuernos se iban haciendo más y más pomposos como el cargo que ostentaban.

Y en esas circunstancias llegaba a la Corte la huérfana Leonor Manuel de Villena, con los ojos deslumbrados por el lujo y una imaginación inusual. La reina ya llevaba casi veinte en la ciudad y tenía ya muy claros sus objetivos, que en un principio había sido debido a la rabia y orgullo, y luego se convirtieron en una obsesión. Dado que Leonor de Villena era hija ilegitima de quien era, de Enrique de Aragón y Castilla[2], Leonor no lo tendría nunca fácil en una corte elitista.

Leonor no entendía mucho de amoríos pero sabía que el rey tenía otras mujeres, y por todo aquello la reina estaba de muy mal humor y no le perdonó a su marido esa ofensa. Pero la niña tenía miedo que de su boca saliera algo que no pudiera evitar, como un grito o una palabra descortés.

—Esta es mi prima Leonor Manuel de Villena —dijo la reina a todos los presentes.

Su voz retumbó en la inmensidad del salón perdiéndose en los confines del palacio, llevándose un nombre tan insignificante como su persona.

Leonor hizo una graciosa genuflexión como le habían enseñado. Todos se habían callado para oír hablar a la reina, hasta las damas de la esquina dejaron de bromear con los trovadores.

—¿Es la bastardita? —Preguntó Toda Centelles, una de las cobijeras,[3] que estaba bordando bajo la ventana.

La reina le dirigió una mirada severa, y Toda dejó de mofarse de la pequeña.

—Sois muy bajita. ¿Cuántos años tienes?

—Cuatro Majestad —miró al ama que se había quedado rezagada dejándola sola ante tantos ojos.

—Señora —dijo la camarera Toda que se metía con ella antes—, ¿cómo sabemos que esta niña no nos traerá mala suerte a la Corte? ¿No es hija de don Enrique de Villena?

Un murmullo se levantó en el salón. La mención del recientemente muerto Marqués de Villena levantaba pasiones.

—Sí, cierto, es hija de mi tío, por eso está aquí. Al Marqués, aunque se le desposeyó del título, era nieto de reyes, primo por partida doble de la casa de Aragón y Castilla, por eso el rey, en su inmensa generosidad, me permitió llamar a su hija.

Algunos sonrieron por lo bajo, la reina María no necesitaba del permiso del rey ni lo pedía.

—Sí Majestad, pero el Marqués, que ha caído en desgracia por sus malas artes oscuras, puede que transmitiera el estigma a la niña —esta vez la que atacó fue Constanza Villacreug, otra cobijera de la reina.

Leonor se asustó. ¿Qué decían de estigma? ¿Qué le pasaba a su padre? Lo vio poco pero le pareció un hombre muy bueno y cariñoso. Tenía que buscar esa palabra, estigma, sonaba mala. Se miró las manos, la poca piel que llevaba al descubierto no tenía nada raro, ¿le iba a salir un estigma?

Uno de los poetas, Joan Martorell, se acercó a la niña y le levantó suavemente la cara por la barbilla para mirarle a los ojos.

—Esta pequeña me parece un angelito con su pelo dorado y sus inocentes ojos. Decidme Leonor, ¿sentís la semilla del diablo por vuestras venas?

—No señor, mi padre era bueno y yo rezo a Dios todas las noches, mi mamá me enseñó —no se le ocurrió otra cosa que decir.

—Claro que sí angelito —el hombre se movía como una mujer y su voz era suave y dulce, pero la levantó para hacerse oír—. ¿Creéis señoras mías que esta niña, por mucho que su padre haya estudiado con el diablo en la Cueva de Salamanca —hizo un inciso en voz baja—, lo que me intriga enormemente, es una bruja? Por favor mi buena Toda o Constanza, ¿lo creéis de verdad?

El hombre que estaba serio junto a la reina avanzó hasta la niña.

—Permitirme majestad —le tomó del bracito—. Esta niña está asustada y cansada, sólo tiene cuatro años y como médico le aconsejo que ha tenido bastantes emociones y burlas —observó a la niña con detenimiento—. No parece que su cuerpo tenga nada extraño, ni un olor que se salga de lo normal. —Le palpó el cuello, le miró dentro de la boca, haciéndole un guiño a escondidas mientras lo hacía—, nada, una niña sana y humana por el momento, esperemos que la Corte no cambie su naturaleza. Y como poeta además de médico, me atrevo a decir que esta niña nos va a dar mucho que hablar, tiene ojos de soñadora.

¡Qué sabio era! pensó Leonor admirada. Los tapices que colgaban de los recios muros empezaban a pesarle como si los llevara a cuestas. Se fijó en uno decorado con una escena de caza, un pequeño cervatillo era atravesado por una lanza que blandía un caballero. El caballero, subido a lomos de un negro corcel, se parapetaba con una armadura de peto. ¿De qué tenía que protegerse el caballero, del cervatillo? Intentó mantener la compostura pero en su interior se abría una herida como la del animal.

—Como digáis mi buen Jaume, siempre tan razonable y práctico —le dijo la reina. Miró a la niña—. Una cosa más Leonor, ¿qué sabes hacer?

Leonor se quedó perpleja pero fue pronta en responder, lo que le hizo ganar puntos ante el buen doctor, al único que quería impresionar en ese momento.

—Hago dibujos y se jugar a qué cosa es, y estoy aprendiendo a leer y escribir.

—¡Estupendo! —coreó Toda Centelles, la dama que se había burlado de ella primero—. ¡Juguemos al qué cosa es!

Toda Centelles se gravó en la memoria de Leonor como alguien de quién tenía que alejarse. Tenía una expresión amarga, y era fea como ninguna otra que hubiera visto. La reina había intentado casarla varias veces, pero como tenía poca dote y no era agraciada, se quedaría con ella hasta el final de sus días.

—Eso, eso, decidnos algún enigma —gritó un trovador.

Leonor se quedó callada, en ese momento no se le ocurría ningún acertijo. Todos la miraban, y ella tan bajita. Recordó a su padre que le dijo que nadie era mejor que ella ni peor, que todo el mundo carecía de algo y se avergonzaba de algo. Así que levantó la cabeza, sonrió a su público, y con la gracia de una niña pequeña que hablaba mejor que alguna de esas damas, recitó su adivinanza;

Un ala avanza

pero no es ave

¿Quién no lo sabe?

El poeta que le había llamado angelito, Joan Martorell, agitó sus manos haciendo sonar unos de platillos que llevaba anudados a sus dedos.

—Es la Alabanza —contestó con total seguridad, haciendo sonar los platillos para dar más énfasis a su respuesta.

Leonor le miró directamente a los ojos, no le producía ningún temor el joven poeta, al contrario, le daba confianza. Aunque se moviese como una mujer le pareció una persona digna a tener en cuenta, un hombre encantador y culto. Parecía tomarse las cosas a broma, como demostraría más tarde con su obra escrita en valenciano “Tirant lo Blanc”[4] de la que él mismo resaltaría que había sido escrita en “vulgar lengua valenciana”[5], la que se usaba en esos tiempos. Leonor percibió más adelante que en el fondo Joan Martorell no era tan superficial, porque poseía una gran inteligencia y análisis general, lo que le valió para escribir.

—Así es mi sabio señor —le contestó Leonor admirada, dedicándole una gran sonrisa por entrar en el juego—. ¿Cómo lo habéis adivinado?

—No es para tanto querida, allí en Gandía es conocido vuestro acertijo hasta por mis abuelos. Así que sin menosprécialo, tendréis que esforzaos un poco más y decidnos otro más difícil.

—¿Sois de Gandía mi señor?

El ama si hubiera estado a su lado le habría lanzado un cachete por preguntona, pero se había quedado rezagada, ya que la protagonista era Leonor, a la que habían hecho avanzar hasta el centro mismo del salón para que todos los presentes pudieran ver y oír bien.

—Un poco curiosa sí que sois —dijo Toda—. ¿Qué importancia tiene de dónde es?

Leonor respondió con soltura, su pregunta tenía una razón de ser. Una vez había oído hablar de los duques de Gandía, los Borja (Borgia) como familia poderosa que llegaría a Roma. Su padre le habló de esa ciudad como un dechado de virtudes, donde el Palacio Ducal competía con los mejores palacios del Reino. Además le gustaba el mar y Gandía se mojaba con él.

—No importa —contestó Joan Martorell a Toda—. Sí, nací en Gandía hace veinte años y mi abuelo era el tesorero Real, y mi padre es Jurado de Valencia, por eso me trasladé aquí. ¿Hay algo más que queráis saber de mí? —preguntó mirándose las uñas.

La reina María hizo una seña de hastío a Joan Martorell.

—No hace falta que nos relatéis vuestra vida Joanot, de la que muchos ya estamos al tanto. Y mejor haríais con callad lo que sigue.

La reina se refería a la fama de pendenciero de Joan Martorell. Joan era un caballero animoso y combativo, altanero, gran amador y pendenciero. La reina no aprobaba la actitud de Joan, pero era un personaje divertido y culto, cuya poesía y prosa animaba sus veladas. Joan se hacía querer al ser cariñoso y adulador con gracia y soltura. No había mujer en las cortes y fuera de ellas que no hubiera recibido un halago de este personaje.

—Sí, mejor callaos Joanot —coreó uno de los trovadores—, no queremos que esta inocente criatura conozca vuestras andanzas tan pronto.

Las damas presentes rieron. Todos reían, y Leonor no entendía a qué era debido.

—¡Que tendrás que decir! —Joan se encaró con el trovador.

—Ya basta —dijo la reina, que aunque no había levantado la voz, esta tenía tal tono imperioso que acalló hasta las respiraciones—. Escribir unas cuantas cartas[6] y un tratado no os da autoridad para comportaos como un rufián en la Corte.

Leonor le dedicó una sonrisa, su encanto de niña inocente y su pelo rubio encandiló al escritor, que le correspondió con un guiño.

¡Qué ropajes tan estrafalarios llevaba ese poeta! Con colores llamativos como los que vestían las niñas, y joyas abultadas. Con ese hombre nunca le faltaría el entretenimiento cuando se sintiera aburrida o triste. Leonor iba haciendo una lista mental. Su afán por sobrevivir en ese mundo hostil era tal, que su cerebro trabajaba rápido clasificando los personajes de la Corte. Debía saber el terreno que pisaba, no quería que le pasara como a su padre.

Su padre sufrió mucho en la Corte de Castilla, el mismo rey le nombró Gran Maestro de la Orden de Calatrava, para que dado su voto de celibato, poder apropiarse de su esposa a la que había echado el ojo. ¡Pobre padre! En la Orden de Calatrava tampoco ganó muchos amigos, ya que se supo que fue nombrado a dedo por el rey, y ellos tenían sus propios candidatos. Por suerte no duró mucho y acabó juntándose con mamá y tenerla a ella de hija.

—Decidnos otro qué cosa es —volvió a decir la dama doña Constanza Villarecreug.

Leonor se puso a pensar el siguiente acertijo. Le costaba acordarse con la presión a la que la estaban sometiendo. Pero la reina le hizo callar, se había cansado que la niña llevara tanto tiempo siendo la protagonista, se estaba haciendo aburrido.

—Nos complace oírte Leonor —la reina levantó el brazo y se acercó una de sus camareras—, llevadla a sus aposentos que se instale —miró a Leonor—. Ya tendremos tiempo de hablar de tu futuro, ahora descansa niña y practica tus qué cosa es para distraer a mis damas.

Leonor volvió a hacer su graciosa reverencia no sin antes fijarse en la mano blanca y huesuda de la reina, cuyos dedos no había visto nunca con más anillos a nadie. Se retiro junto a su ama y la camarera Leonarda de Castro. No sabía que una mujer pudiera ostentar ese título, le pareció cosa buena que así fuese en esa corte, que las mujeres tuvieran otros quehaceres aparte de coser y hablar.

Detrás de ella volvían a sonar las risas y la música, y oyó como algunas se reían de ella a su paso, pero no le importó, ya les daría a esas tontas damas algo de lo que burlarse, y no sería otra cosa que su propia ignorancia enfrentándose a ellas.

3

AUNQUE un regimiento de diablos alados hubiera estado sobrevolando la terraza de un centro comercial, no hubiera suscitado tanta expectación como la figura de aquel hombre colgado a esa fachada. Su cuerpo desnudo parecía una efigie blanca a merced del aire. La calle, de las más activas y comerciales de la ciudad, se hallaba a esa hora de la tarde tan próxima a la Navidad, como un hormiguero en plena fiebre de atesoramiento.

El detonante fue la dependienta de la cervecería del bajo, cuando salió a fumar un cigarro y notara la sangre de la víctima goteando sobre su pelo, mirara hacia arriba y gritara, gritara tan fuerte que muchos ojos miraron lo mismo que ella antes que terminara de gritar. Vieron a un hombre mayor balanceándose desnudo con una soga alrededor de su cuello, lanzada desde el balcón del palacete. Era como un adorno grotesco, un remate activo que coloreaba de rojo la acera.

¿Sería aquello una atracción comercial de gusto dudoso? ¿Estarían ante una obra de arte, una performance de los estudiantes de Bellas Artes? ¿Tendría que ver con el circo que abría sus puertas de nuevo en Navidad? Tantas preguntas y ninguna relacionada aquella figura humana, o lo que quedaba de ella. ¿Y por qué la expectación? porque nunca antes estas acciones se habían ventilado en esta ciudad tan públicamente. Nadie en Valencia estaba acostumbrado a ver a los muertos colgados por la calle, desde que la Inquisición fue eliminada de la vida activa.

Como era de esperar, el centro se llenó de sirenas de policía, bomberos, y extrañamente de ambulancias. ¿Para qué tantas ambulancias? se preguntaba algún que otro paseante, si sólo hay una víctima y ya está muerta.

La inspectora Julia Santamaría se pasó las manos por la frente cuando vio lo que vio. Despejó su cara de rizos negros que tanto le torturaban cada mañana. Estaba claro, no era publicidad del circo, ni ellos lo habrían hecho mejor, esto sí que era una actuación, una gran puesta en escena, pensó. Dio un suspiro para tomar fuerzas y empezar con su trabajo.

—¡Quieren darse prisa en acordonar! —chilló a los policías uniformados. No estaba de buen humor, era domingo y tenía programado salir de compras aprovechando que los días festivos antes de Navidad se abrían los comercios. Pensaba salir con su hija adolescente, la cual no le perdonaría en un tiempo este desplante—. ¡Que nadie mueva un dedo hasta que suba yo! ¿Está claro? —dijo al bombero que había empezado a andar hacia el edificio.

La inspectora Santamaría fue hasta el coche celular y llamó por radio a la Central.

—...y haga el favor sargento, localíceme de inmediato al subinspector Márquez, que venga para aquí cagando leches, esto se está llenando de público.

Se arregló la cinturilla del vaquero negro, y volvió a soltar sobre él el faldón de la camisa hasta abajo de la cadera. No estaba orgullosa de sus caderas, gustaba taparlas con camisas amplias y vaporosas, era un complejo antiguo, una tontería como ella lo calificaba, pero que a pesar de sus cuarenta y cinco años cumplidos, aún le causaba desazón cuando se las tenía que ver con un público aplicado, y el que había en este momento frente a ella estaba de lo más entregado.

La inspectora Julia Santamaría era una mujer robusta, hecho que cultivaba con su visita cuatro veces por semana al gimnasio de la policía. Tenía los brazos fuertes y musculados al igual que sus piernas, pero las caderas, ¡ay las caderas! solía lamentarse, era algo que no había podido corregir. Pero no sólo su físico era fuerte, sino que su personalidad dominante le había hecho ganarse un puesto de autoridad dentro de la policía, era la única manera. Muchas veces se había saltado el protocolo ante una corazonada, o arriesgaba su persona cuando lo podía hacer un subordinado. Había jugado sus cartas y había ganado, ahora que estaba arriba no podía bajar el ritmo. Saber mantenerse en su puesto era más difícil que haber llegado. Se dirigió al portal del edificio donde estaba colgada la víctima, antiguamente el palacete del Vizconde de Valdesoto, y señaló a tres policías y a una pareja de bomberos.

—Suban conmigo —levantó la mirada por encima de sus hombres y chilló a la maraña de policías que se iba formando—. ¡Que no entre ni salga nadie de aquí! —respiró hondo y se adentró por la majestuosa puerta de madera.

El edificio cuadrado, robusto, cuya puerta principal adintelada en piedra tenía sobre ella un escudo de Valdesoto. El palacete constaba de planta baja y tres pisos. El principal asomaba al exterior a la parte recayente a la plaza de Alfonso el Magnánimo, con cuatro balcones distintos a todos los restantes, equilibrándose la línea de estos con dos amplios miradores en ambos extremos de la fachada principal. Otro mirador idéntico cerraba el lado recayente a la calle Poeta Quintana. Se abría a un gran patio, donde antiguamente se guardarían las carrozas. Había un portero a la derecha sentado en una garita de cristal. El zaguán se abría con un arco rebajado y una bóveda con nervaduras. Al fondo, a la izquierda, se encontraba la escalera principal, en mármol, por la que se accedía únicamente a la primera planta. A las restantes se hacía por otra situada en el lado derecho. En el patio destacaban toda una serie de arcos de medio punto sustentados por columnas con capitel jónico, todo ello en piedra, que se repetían en la primera planta, procedentes de una construcción anterior. La caja de escalera estaba cerrada por una claraboya con motivos en policromía. Destacaba en la planta principal la soberbia puerta de acceso, toda ella en madera labrada. A la izquierda una ancha escalera de piedra cubierta por una alfombra roja.

La inspectora Julia Santamaría se quedó mirando la vidriera de la claraboya, ensimismada con el dibujo de dos angelotes que levantaban una guirnalda. Subió por esa escalera, aunque no era la de acceso al balcón del incidente, pero la atracción y la curiosidad por la vidriera y la alfombra roja que cubría la escalera, pudo más que ella. En cuanto se subían los escalones, una puerta de madera con relieves se enfrentaba, a la izquierda otra de cristal para acceder a un ascensor y notaría. El pasamanos continuaba de balaustrada en el primer y único rellano, una balaustrada de florituras de mármol, ventanas enrejadas que daban al patio interior, una gran lámpara de cristales alumbrando el portal, y al fondo una cochera abierta. Con la boca aún abierta volvió al zaguán donde esperaba el portero y los policías.

—Bien, ahora lléveme al piso donde está ese hombre.

El portero les precedía, habían tomado el camino a la derecha de la garita, otra escalera opuesta a la de la alfombra roja. Contaba que había salido al exterior a ver qué era esa algarabía, y comprobado que de su edificio colgaba un cadáver como si de una guirnalda navideña se tratara. En sus veinte años de trabajo en esa portería nunca había visto nada igual, era una afrenta a toda una vida laboriosa de protectorado, una mancha en su vida laboral. ¿Cómo se le habría pasado? se torturaba el hombre.

—Es el segundo piso, aquí todo son oficinas, dos notarias y una sucursal de banco, pero precisamente ese piso está cerrado —informaba el portero mientras los conducía por el lado contrario al que acababa de bajar—. El dueño no quiere rehabilitar el palacio, así que algunos inquilinos han optado por abandonar las oficinas.

La inspectora Julia Santamaría hablaba con él mientras ascendía.

—¿Y no le extrañó que alguien hubiera accedido a la fachada por el piso que estaba cerrado?

—No, era primera hora de la mañana y había unos hombres trabajando en la fachada de al lado, la adornaban para la Navidad. Salí a mirar lo que hacían y me preguntaron si podía sujetarles una escalera. Por lo visto ese hombre aprovechó para entrar en el piso vacío. Luego me metí en el portal porque llegó el correo y entraban los de las dos notarias a trabajar.

—¿Nadie vio u oyó algo extraño, ruidos, una discusión...?

—No señora, hay mucho ruido en esta calle, ya sabe, con los grandes almacenes. A esas horas todos llevan prisas y ninguno se para a mirar nada. Los que entran por esta puerta lo hacen desde su coche, el resto entra por la puerta lateral que va al ascensor.

La inspectora Santamaría prestaba atención a cada una de las palabras del portero, en cualquier momento podía incurrir en una contradicción. El portero, viendo la expectación que su discurso causaba en esa mujer, buscaba más y más datos que pudiera aportar, sintiéndose interesante.

—Pensaba subir a echar un vistazo a la escalera cuando todo el mundo estuviera en sus trabajos. No quería dejar la garita vacía a hora punta, no me gusta desatender la entrada principal, nunca se sabe. En eso consiste mi trabajo, en vigilar quien entra y quién sale del edificio. Yo conozco a todo el mundo y cuando llega alguien que no trabaja aquí pues le pregunto.

—Si todo eso me parece muy bien, pero alguien se le coló.

El portero pareció molestarse, no se esperaba que después de tanta atención le saliera con esas.

—Ya le he dicho antes que estaba entretenido con los trabajadores —repitió.

El rellano se había convertido en un lugar de reunión, la gente había salido de las soberbias oficinas al ver subir a la policía. La inspectora y su comitiva entraron en el piso, una gran dependencia de techos altos y molduras decorativas que acumulaba polvo.

—¿Cuánto tiempo lleva vacío este piso? —preguntó la inspectora al portero, que había abierto con una llave maestra.

—Unos ocho meses más o menos, se lo puedo decir luego, tengo una libreta donde anoto cosas como esta, el administrador de la finca también sabrá decirle. El dueño es el mismo que todos los otros despachos, todo el palacio es de alquiler.

Reinaba el caos en las inmediaciones del piso, muchos se acababan de incorporar al trabajo y se asomaban a los balcones. Los dos policías despejaron el lugar desalojando a todo el personal de los pasillos y de la escalera.

La inspectora Julia Santamaría atravesó la inmensa estancia diáfana, hacía frío, más que en la calle. Por supuesto no estaba puesta la calefacción, pero helaba. Se abrazó a sí misma, fue hasta los ventanales que daban a la plaza con vistas a los Jardines del Parterre. Se asomó a la balconada, un largo balcón de piedra columnado al que se accedía por los dos ventanales de madera que le había costado abrir, y comprobó de cerca el cadáver. Tenía la cabeza ligeramente inclinada hacia delante a la altura de la barandilla. Los brazos le colgaban a ambos lados del tronco. La sangre le había resbalado por el cuerpo desde el pecho, donde parecía tener unas palabras escritas, grabadas en su propia piel.

—Sujétenme las piernas, voy a salir al otro lado —ordenó la inspectora con una pierna ya en el aire.

El balcón era de piedra y lo suficiente grueso para que sus pies se acoplaran bien.

—¡Está loca! —Gritó uno de los bomberos—. Espere y le atamos un arnés a la cintura para que se acerque mejor.

—Haga lo que sea pero rápido.

Uno de los agentes se acercó a ella.

—¡Inspectora no debería salir! deje ese trabajo a los bomberos —la voz del agente sonaba débil.

—Si no lo hago yo puede que nos perdamos pruebas importantes. Imagine que la posición del cadáver nos está diciendo algo.

—Para eso están las fotografías —habló el segundo policía envalentonado.

—Bien, pues haré yo las fotografías —dijo la inspectora preparándose para salir.

Los dos bomberos se afanaron en preparar la seguridad de la inspectora.

—Ya está, puede inspeccionar lo que quiera señora. Tenga cuidado, tampoco sabemos quién está detrás de esto, puede ser algo peligroso —le advirtió el bombero al mando.

La inspectora Santamaría se quedó pensativa unos instantes mirando al bombero. Su asombro iba en aumento a medida que se daba cuenta de la repercusión que estaba teniendo el cadáver en la gente. Miró abajo, vio que algunos se santiguaban, otros asustados se hacinaban para comentar lo ocurrido. Se sintió expuesta, nunca había tenido que hacer su trabajo delante de tanta gente, era como si estuviera en un escenario y le fueran a aplaudir o tirar tomates según se comportara.

—¿Está intentando advertirme de algo?-preguntó al bombero—. ¿Usted también cree que hay algo sobrenatural en esto?

El bombero bajó la cabeza avergonzado y musitó unas palabras.

—No, solo es que da miedo lo que está escrito en el cuerpo de la víctima.

—¡Por supuesto que asusta! ¡No se dan cuenta que está hecho así para asustar, para llamar la atención! —Miró a todos sus compañeros—. ¿Alguien más piensa que esto es obra del demonio?

Los dos bomberos se miraron, los policías también lo hicieron entre ellos con sorna, pero ninguno se atrevió a decir ni una palabra contra esa mujer mientras sus dientes castañeaban de frío. La inspectora Julia Santamaría acabó de comerse una barrita energética que había sacado del bolsillo de su chaqueta, se chupó los dedos con los restos, y se sentó a horcajadas sobre el balcón, luego se descolgó al exterior quedando junto al muerto, cara con cara, observando cada parte del cuerpo del hombre. Los pies le quedaban lejos, pero la cintura y la pelvis desnuda estaban marcadas con un tatuaje, era como una especie de rueda llameante. No era un tatuaje llamativo, sino que ocupaba una pequeña parte, por dentro de las llamas anaranjadas se entreveía unos ojos como si salieran de la rueda incendiada o del mismo fuego. Era un tatuaje original, no se veían muchos como ese. Subió la mirada y en el estomago del hombre habían grabado unas letras “se acerca el maligno”, estas palabras estaban dentro de una estrella de David, una gran cruz cristiana ocupaba la totalidad del pecho. Se descolgó un poco más aflojando la cuerda del arnés y miró de cerca el texto. No estaba pintado como había pensado en un principio, sino esculpido con algo cortante, seguramente un bisturí o un cúter, conservaba la sangre seca alrededor de las letras. Se lo había hecho o se lo habían hecho aún vivo, de ahí la sangre cayendo en la acera.

—¡Ya estás colgada!

El que había hablado era un hombre joven y bien formado que acababa de asomarse al balcón. La inspectora Santamaría se volvió con una sonrisa.

—Vaya Márquez, tú en tu estilo, siempre tarde —le tenía aprecio al subinspector Márquez, era demasiado joven e impetuoso pero le caía bien.

—No deberías hacer estas cosas tú —se frotó el cuerpo para templarlo—. ¿Qué pasa aquí que hace tanto frío? —No esperó respuesta—. ¿Ves algo nuevo?

La inspectora terminó de mirar la posición general e hizo unas fotos echándose para atrás.

—Bien, desde aquí no puedo hacer más —volvió al balcón—, descuélguenlo ya, y si es posible no le hagan daños nuevos. La inspectora Santamaría se quitó los guantes de látex y los tiró en una esquina.

—Cortaremos la cuerda desde el balcón —comentó un bombero.

La inspectora tomó al subinspector Márquez del hombro y lo condujo al interior de la vivienda. El joven miró su mano y ladeó su cara sobre ella, ronzándose las mejillas con su blancura y su olor a la goma empolvada de los guantes.

La inspectora Julia Santamaría no retiró la mano del hombro de su compañero, sino que de manera intencionada dejo que ese percance sucediera, le gustó la breve ternura del movimiento. Soltó su hombro, fue un segundo pero le gustó sentir el cariño de un hombre guapo y joven.

Siguió con su trabajo aunque le costó dar la siguiente orden, estaba un poco afectada por la situación, que si no nueva, sí imprevista. Normalmente podía prever las demostraciones de afecto del subinspector Pablo Márquez, siempre salía del apuro con una broma aludiendo a su testosterona juvenil, y él respondía con una sonrisa maliciosa que le daba la razón, que tan sólo eran sus hormonas masculinas que se alborotaban cuando el cuerpo de una mujer de pechos grandes rompía su espacio vital. Pero esta vez había sido diferente, no se trataba de algo sexual sino más afectivo, le gustó y a la vez le preocupó. No tenía tiempo en ese momento de averiguar cuáles eran sus sentimientos, más tarde quizás lo rememoraría, ahora había que trabajar.

—Averigua quién trabaja aquí y si vieron algo, creo que son todo oficinas. En el bajo hay una cervecería, he dejado a dos hombres interrogando a clientes y trabajadores. La camarera que dio la voz de alarma estaba conmocionada.

—Sí, creo que le costará... ¿Cómo diablos pudo estar colgado tanto tiempo sin que nadie viera nada?

—Es difícil, sí —comentó la inspectora pensativa—. Lo podrían haber hecho de noche pero entonces lo habrían descubierto antes y no habría sido tan espectacular. Fue a plena luz, justo antes que abrieran los comercios. He hablado con varios testigos y todos dicen que habían estado trabajando en la fachada de al lado, pero ninguno se fijo en la propia. El sentir general es que el muerto ha surgido de la nada.

—¿Sabes lo que he oído yo de camino en la radio? —No esperó contestación—, que el muerto es un ángel que volaba perdido por la zona y se ha enganchado en un balcón hasta morir. Como hoy se supone que era el fin del mundo que anunciaban los mayas, pues esto es como el aperitivo.

—Como una ballena varada, ¿no? ¡Lo que me faltaba por oír! ¿Pero en qué piensa la gente? Y seguro que dirán que lo ha matado un demonio.

El subinspector Márquez se restregó los ojos y se atusó el pelo despeinado.

—¿Por qué querría llamar tanto la atención?

—No sé, además ese mensaje tan extraño, “se acerca el maligno”, está tan claro el deseo de notoriedad. Desde luego pudo habérselo hecho él mismo, no hay testigos y es lo más razonable. Manda a alguien que haga fotos a lo que se ve desde el balcón desde el que está colgado, es posible que venir hasta aquí adrede a ahorcarse tenga un sentido.

—Es un tontería —añadió el subinspector Márquez.

—¡Y yo que sé Pablo! El portero no lo reconoce como empleado de ninguna de las oficinas, por lo menos se me ocurren cosas —miró a su compañero de arriba abajo—, y puede que a ti también cuando te laves la cara. Yo estaré por la calle mirando los alrededores hasta que llegue el juez y el forense, encárgate tú del resto, quién es la víctima y todos los detalles.

—¿Por dónde empezamos a buscar, sectas? Lo digo por la cruz y la alusión al maligno.

—Parece buena idea, llama al experto a ver qué sabe del tatuaje de la rueda que tiene en un costado, yo me pondré en contacto con mi hija, esa sí que me va a sacar los ojos.

El subinspector Pablo Márquez observó desde su posición el tatuaje.

—Es feo de cojones —exclamó—. ¿Qué querrá decir con esa cosa?

La inspectora Julia Santamaría levantó los hombros y se dirigió a la calle con la tranquilidad de dejar el caso en buenas manos. No podía perder tiempo esperando al juez. Pablo Márquez sabía hacer su trabajo aunque fuera un desastre en su vida privada y acabara de entrar en los treinta. Tenía que telefonear a casa, le estaba costando mucho controlar a su hija, era una edad complicada y ella no podía estar en casa todo el día, ni siquiera un fin de semana.

Cuando salió a la calle se fijó en los jardines de enfrente. El Parterre no era un lugar misterioso, quizás no tenía nada que ver que el fiambre se colgara enfrente. Se acercó a la estatua ecuestre del Rey Don Jaime I que presidía el jardín, hacia el centenario ficus y los magnolios, eran imponentes con todas esas raíces al aire. No encontró nada raro, pero ¿y si...? Fue a buscar la radio del coche y telefoneó a la central. El comisario era un hombre bastante erudito, un admirador de la historia de la ciudad. En circunstancias normales Julia Santamaría no intentaría hacer que el comisario hablara de historia porque le aburría sobremanera, además de que lo alentaría en un posible interés por su persona. Pero en este momento necesitaba cualquier cosa que le diera una luz, y no sabía por dónde empezar. Estaba dando palos de ciego, pero cuando tuviera varias versiones podría elegir una o hacerse una idea del contexto. Le relató lo ocurrido y luego le preguntó de sopetón.

—¿Había algo en la zona del Parterre antes de construir?

—¿Algo, a qué te refieres?

—No se algo no me cuadra, es una idea. Piensa a ver en la historia de la ciudad, algo, cualquier cosa. Me refiero a otras épocas, los romanos, los árabes. Tú sabes de qué te hablo. Siempre me estas contando historias de la historia cada vez que ocurre un caso en algún lugar importante. ¡Venga lúcete, es tu momento!

—¡Uf Julia! Son muchas cosas. Te recuerdo que estas en la entrada al casco antiguo. Lo más reciente era la judería, y frente al Parterre, donde te hallas, ha habido muchas transformaciones.

—Cuenta soy toda oídos.

Al comisario le halagó que la inspectora Julia Santamaría recurriera a él para algo más que dar explicaciones. Le gustó que se hubiera acordado de su pasatiempo favorito, la historia, eso podría significar que se fijaba en él más que como su superior.

—Bien, empecemos con que a finales del siglo XIV se produce el asalto a la judería de Valencia, quedó totalmente arrasada. Cerca de donde ha aparecido el cadáver, entre Pintor Sorolla y Juan de Austria, estaba la Sinagoga Mayor de la ciudad, que tres años después de ser derribada por el asalto, gracias a un decreto real por los daños ocasionados a los judíos, se permitió la creación en ese mismo lugar del cementerio judío. Pero esta situación no duró mucho, porque cien años después, en 1491 se edificó sobre su solar el Convento de las Dominicas de Santa Catalina de Siena.

—¿Sobre el cementerio?

—Sí, no es nada nuevo, en todas las ciudades del mundo se tiende a construir sobre cementerios. ¿Tú sabes la de muertos que ha habido? más que vivos, y hay que vivir con ello y sobre ello.

—Sí claro, el muerto al hoyo y el vivo al bollo. Pero según tú, construyeron un convento sobre el cementerio, ¿no?-miró a su alrededor—, yo no veo ningún convento —se apresuró a decir la inspectora.

—¡Claro que no! El convento fue derribado en 1970 para hacer unos grandes almacenes... y este fue trasladado piedra a piedra por los almacenes al barrio de Orriols. Además, si te das una vuelta, al otro lado de donde estás tú, tienes la mismísima puerta de entrada al barrio de los judíos de Valencia, que es lo único que queda de aquel barrio que fue arrasado. Hoy la parada de metro de Colón, por la que tantas veces habrás pasado y seguramente te habrás preguntado qué eran esas piedras antiguas que se mezclan con el mármol, es eso, restos de la puerta a la judería.

—¡La leche! —la inspectora Santamaría se quedó perpleja. ¿Tendría todo esto algo que ver? ¿Sería cosa de una venganza judía o algo así?, si no para qué dibujarse la cruz de David con la palabra maligno en el abdomen?—. Comisario me temo que esto va a traer cola. Usted tiene razón, no es nada nuevo que en una ciudad se construyan viviendas sobre antiguos cementerios, pero normalmente no se ventila porque puede herir susceptibilidades.

—Por favor Julia no armes ningún follón, y menos en plenas Navidades. Seguramente sea un suicidio de alguien poco discreto. Llevaos el cadáver cuanto antes, que limpien bien la zona y ahí no ha pasado nada. Ya haremos las investigaciones de puertas a dentro. No quiero que se levanten bulos ni que corran los chismes, ni dar pie a la demagogia. ¿Ha llegado la prensa? —preguntó el comisario sin muchas esperanzas.

La inspectora Julia Santamaría miró a su alrededor, al despliegue de medios audiovisuales que se hacía hueco en cualquier esquina, radios, televisiones locales, nacionales, presentadores a pie de calle con el micrófono haciendo preguntas a los viandantes, incluso entrevistando a algún bombero, cámaras de televisión aéreas dando barridas desde sus grúas, y multitud de personal que se había ido congregando en los alrededores, por las calles adyacentes o dentro del mismo parque. ¿Cuánto tiempo tardarían los medios en dar su versión? suponía que poco, en cuanto algún historiador saltara a la palestra con lo del cementerio judío. Si el comisario creía que esto era secreto lo tenía claro. No se podía hacer una idea de la de gente que se amontonaba en la calle. Esta noche sería la comidilla de todos los telediarios, y mañana por la mañana de todos los magazines. Invitarían a expertos de toda clase para debatir junto a aficionados y periodistas del corazón sobre qué estaba pasando en Valencia. Hablarían de la policía como si estuvieran en contacto con ella, y la gente los creería. Se inventarían leyendas y conspiraciones, y todo eso sin saber por el momento quién era la víctima. Esperaba que fuera un don nadie, sería más fácil que se perdiera el interés con el tiempo.

—Comisario la prensa ha llegado y no sólo eso —. Se relamió pensando en el disgusto del comisario—, prepárese para unas cuantas llamadas de altura —en ese momento tenía el edificio ante ella, habían descolgado a la víctima, pero en la fachada la mancha de sangre había dejado un dibujo, eso seguro que no lo había previsto. Preciosa decoración navideña, pensó la inspectora, justo lo que estaba necesitando estas Navidades.

A la inspectora se le encendió una luz en los ojos, esa luz que sus compañeros de trabajo habían visto otras veces y que le había servido para ascender a inspectora. Colgó el teléfono dejando al comisario en mitad de una blasfemia. ¡El cementerio judío! ¡Joder, seguro que tiene algo que ver con la estrella de David! Levantó la cabeza para mirar un helicóptero que sobrevolaba la zona, no era de la policía, era de alquiler, seguro que de algún medio televisivo. Con paso rápido se dirigió de nuevo hacia el edificio. Mentalmente recitaba la escena por si le sonaba de algo, como una canción infantil sin pies ni cabeza.

4

SOR CANDELARIA manejaba la azada con profesionalidad. Sus robustos brazos la levantaban con ímpetu y la volvían a hundir de nuevo en la tierra. Era una tierra legendaria, explotada cientos de veces por otras mujeres como ella, con hábitos marrones ceñidos por un cinturón de cuerda, sandalias abiertas por donde se colaba el barro en sus dedos, y un velo negro en la cabeza sobre lienzo blanco. Había salido el sol, y para ser el mes de diciembre el calor apretaba su piel martilleándole las sienes. Para sor Candelaria el invierno valenciano era poca cosa, ella nunca tenía frío, y gustaba arremangarse las mangas anchas del hábito para tortura de la madre Consolación, la abadesa de esa congregación de monjas clarisas.

Sor Candelaria preparaba la tierra para sembrar cebollinos, los mantenía humedecidos en sus raíces hacinados en dos manojos. Terminó de remover la tierra, deshizo el nudo de esparto de uno de los manojos, los separó con cuidado para no romperlos, y cambió la azada por una palita de plantar. Era una tarea pesada para una mujer de cincuenta y cinco años. Iba retirando la tierra con la pala y uno a uno hundiendo el cebollino dentro, para luego dejar que la tierra volviera a su sitio cerrándose sobre el plantón. Lo menos repetiría esta acción doscientas veces más, pero no tenía otra cosa que hacer mejor. Había rezado en silencio pidiendo a Dios una buena cosecha de cebollas. Le gustaba su labor en el monasterio, era útil para su comunidad, y la liberaba de su encierro, trabajando con sus manos honraba a la Orden de Clarisas Franciscanas, y era una manera de agradecer al Señor los bienes que habían heredado las monjas de su orden.

No llevaba ni una hilera plantada cuando oyó gritos dentro del monasterio, concretamente en el locutorio. Se había dejado la puerta abierta del claustro y las palabras le llegaban con claridad. Se irguió indignada por el jaleo que el visitante estaba armando. Decidida a socorrer a su hermana religiosa, atravesó el claustro a grandes zancadas entrando por los locutorios. Se encontró a sor María Luz discutiendo con un hombre joven a través de la celosía.

Sor María Luz acababa de vender una caja de roscos de anís a una mujer, tomó el dinero y lo guardó en una bolsa de tela que anudaba a su cinturón, cuando entró un joven con un objeto en sus manos que depositó en la estantería, tras la celosía que les separaba. El joven parecía alterado y pedía a gritos ver a la madre abadesa, y sor María Luz, con su cuerpecillo delicado, tenía el deber de filtrar las visitas a la madre, que ya no estaba para muchos quebraderos de cabeza.

En el momento que sor Candelaria hizo su aparición, sor María Luz estaba intentando razonar con el joven.

—Mire usted, dígame primero qué es lo que quiere de la madre y yo se lo trasmitiré.

—¿No se da cuenta de la importancia del asunto? Insisto en ver a la mandamás del convento.

Sor Candelaria interpuso su robustez entre el hombre y sor María Luz. La celosía velaba su imagen, pero no el imponente volumen de su cuerpo.

—Ahora mismo le dice a la hermana lo que pasa, o aquí nadie ve a nadie —le amenazó con la azada en el aire a través de la celosía.

El joven, desarmado por la figura de sor Candelaria, selló sus labios y pasó por una abertura de la rejuela un pequeño cofre de plata repujada protegido con una cerradura.

—¿Qué es esto? —le espetó con rudeza sor Candelaria.

—Se trata de mi padre, él lo guardaba en casa hasta esta misma mañana que me ha llamado para dármelo, estaba muy enfermo, esperábamos de un día a otro su final. Me dijo que unos hombres iban a venir a por él y matarían a toda la familia si no lo devolvía a sus verdaderas amas, las monjas de este convento. Me contó una historia muy extraña. Cuando le pregunté por qué creía que le querían matar, me señaló la televisión. Estaban dando las noticias, hablaban de ese arquitecto que ha aparecido colgado. Dijo, a ese lo han matado, ¿ves ese tatuaje? Pues lo que hay aquí es lo que buscan. Yo no entendí nada, guardé el cofre en mi cuarto y pensé abrirlo más tarde, pero hace dos horas que mi padre ha muerto, aún está fresco en su cama esperando a qué mañana lunes lo trasladen al tanatorio, y yo me he venido para aquí a entregarlo a ustedes.

Sor María Luz se había refugiado en las espaldas de sor Candelaria, que había tomado las riendas del asunto. El joven siguió con su historia.

—Me dijo que esto pertenecía a ustedes, que viene de muy antiguo, y que un antepasado nuestro lo robó a una abadesa que ya no me acuerdo el nombre. Me obligó a prometerle que lo traería, que conmigo tenía que acabar la maldición —el joven paró para tragar saliva—. Mire usted hermana, yo no sé de estas cosas, mi padre tenía que habérmelo contado antes, yo no me puedo hacer cargo, tengo mujer y tres hijos, no soy ningún héroe y por mucho que valga el cofre no voy a arriesgar la vida de los míos. Y si como dijo mi padre esto pertenece al convento, yo lo devuelvo y santas pascuas.

—Que Dios lo tenga en su Gloria —se santiguó sor Candelaria imitada por sor María Luz.

—A mi padre lo enterramos mañana y quiero que esto se acabe antes para que descanse en paz —el joven se levantó y se abrochó la cazadora.

—¡Pero no se puede ir así! ¿Qué hay aquí dentro? —le reprendió sor Candelaria.

—Lo siento, no sé nada más, tengo el coche mal aparcado. El cofre es de ustedes.

—¡Espere, voy a avisar a la madre! —le gritó sor María Luz, ahora más convencida.

El joven se dio la vuelta, se marchó dejando a las dos monjas sin saber qué hacer con lo sucedido.

—¡Dios nos asista! —Observó sor María Luz santiguándose—. ¿Qué hay dentro?

—No lo sé, está cerrado con llave, pero parece muy viejo.

Sor María Luz pasó la mano por el relieve de flores y hojas de acanto que lo ornaban.

—Viejo no, antiguo. Es lindo.

—Voy a llevárselo a sor Consolación, la Madre debe abrirlo.

—Ahorita te sigo hermana, no empecéis sin mí —sor María Luz echó un vistazo a el hábito de sor Candelaria—. ¡Cómo te vea la hermana Agripina entrando con ese barro en los pies, vas a comer pan duro! La pobrecita ha estado encerando, sudaba por todos los poros.

—¡Bah! sor Agripina debería encerar todos los días, le vendría bien a su barriga.

—¡Dios Santo hermana eso sería una tortura!

Sor Candelaria ya estaba alejándose a paso marcial, escupiendo a cada golpe de sandalia el pesado barro, que sor María Luz iba contando como si de miguitas de pan se tratara. Sor Candelaria había tomado el cofre entre sus manos de la misma forma que cogería un fardo, y con la cara roja, las mangas subidas, y envuelta en tierra pegada a su sudor, fue en busca de la madre abadesa sor Consolación. Andaba con decisión, moviendo el aire a su paso, comiéndose el espacio ante ella con derecho de soldado.

Sor María Luz se había acostumbrado a muchas cosas pero el frío invierno no era una de ellas. Se restregó las manos atenazadas por el frío. Por suerte el sol del mediodía estaba empezando a calentar la humedad del monasterio, pronto dejaría de sentir el helor de la vetustez de los muros.

La madre Consolación se hallaba enfrascada en facturas. Las lentes resbalaban sobre su nariz, dejando la marca cada vez que se las subía con el dedo corazón. El monasterio tenía muchos pagos pendientes, demasiados para seis monjas que apenas subsistían con las ayudas de la Iglesia y los fieles. La cuenta de ahorro, que otrora había estado abultada por las donaciones, se hallaba en números rojos. Demasiados metros en el centro de la ciudad y poco aprovechados. El padre Anselmo, confesor y asesor de las clarisas, les había aconsejado vender parte del terreno, pero la madre abadesa no quería ni oír hablar de eso, sería como profanar el esfuerzo y empeño que pusieron tantas mujeres antes que ella en hacer de su comunidad y monasterio uno de las más influyentes. Tenía propuestas de la Generalitat Valenciana para hacerse cargo de la compra del monasterio y convertirlo en un museo junto al ya San Pio V. Por suerte para la madre, la expropiación no estaba en los planes, y se movían en una época de crisis económica que reducía las tentaciones, al no tener que oír grandes propuestas de compra.

Sor Candelaria llamó a la puerta y entró sin esperar el permiso. La monja se plantó delante de la madre Consolación sujetando algo entre su brazo y su cintura.

—Madre han traído un tesoro —le informó con brusquedad.

¿Habían sido escuchadas sus plegarias? El Señor le mandaba un tesoro cuando más lo necesitaban. Se deshizo de este pensamiento al ver a la ruda sor Candelaria manchada de barro y con el hábito desordenado. No podía ser, esa mujer tenía una imaginación excesiva y la defendía con la fuerza de una posesa.

Sor María Luz llegó apresurada, se dio contra la espalda de sor Candelaria al irrumpir en el despacho. Su menudo cuerpo se perdió de nuevo entre el potente de Sor Candelaria.

—¡Por Dios nuestro Señor hermanas! ¿Qué es esto?

Sor Candelaria se acercó al escritorio de madera noble de la abadesa, y depositó con un golpe de efecto el cofre. El cofre quedó encima de la mesa resplandeciendo entre tanto papel y madera oscura.

La madre sor Consolación lo miraba incrédula sin saber qué hacer con aquello. Sor Candelaria se sacudió el hábito, desperdigando tierra por el impoluto suelo de barro cocido. Había limpiado el cofre con la tela de su faldón, y una gran mancha presidía su amplio contorno. Sor María Luz se santiguó ante la afrenta de la hermana Candelaria al despacho reluciente de la madre abadesa.

Ante el silencio de sor Candelaria, que creía que con el gesto de poner el cofre en la mesa ya estaba todo dicho, fue la hermana María Luz la que explico la situación qué ella había entendido.

—Madresita, eso es un cofre que ha traído un hombre, dice que nos pertenece. Como verá usted está cerrado, y esperamos que lo abra.

Sor Candelaria aprobó con la cabeza las palabras de sor María Luz, dando fe de su exactitud.

La madre Consolación atrajo el cofre hacía sí y le dio la vuelta. Había una pequeña cerradura de hierro oxidada. La plata que cubría el cofre estaba estropeada y sin brillo, pero el repujado se veía intacto. Pasó sus largos y huesudos dedos por los dibujos, rascó un poco con la uña para ver si se trataba de papel de plata o era macizo el envoltorio, no saltó nada. Suspiró y tiró hacia atrás su sillón de ruedas para observarlo alejada. Estaba pensativa, calibrando qué sería lo que tendría que hacer a continuación.

Sor Candelaria esperaba con los brazos en jarras impacientándose con el pie, y sor María Luz mantenía las manos unidas por las palmas en posición de ruego. La madre Consolación miró a sus dos hijas con sus ojos oscuros hundidos por la vejez.

—Contadme qué ha pasado.

Sor Candelaria, mujer de pocas palabras, dio un codazo a sor María Luz para que empezase ella. La hermana María Luz dijo todo lo que le había contado el joven, y acabó la historia con un roguemos por el alma de ese pobre hombre muerto.

—Puede que tenga que consultar con el padre Anselmo antes de hacer nada.

Sor María Luz se acercó a la mesa de la madre.

—Madresita este cofre es nuestro, y el padre Anselmo no nos va a decir otra cosa que lo debemos de abrir.

—Tiene razón aquí la hermana, al padre nadie le debe dar vela en este entierro — corroboró sor Candelaria.

La madre Consolación suspiró.

—Está bien, intentaré forzar la cerradura.

—¡Déjeme a mi madre! —Sor Candelaria intentó arrebatar el cofre a sor Consolación.

—¡Quita esas manos! lo romperás. Lo haré yo.

Sor Vicenta y sor Clara asomaron por la puerta. Habían oído voces y se habían acercado al despacho de la madre abadesa a ver qué pasaba. El silencio era una virtud en la comunidad, se hablaba lo justo, y la conversación que se mantenía en la habitación, destacando la voz grave y alta de sor Candelaria, les atrajo.

Sor Clara llevaba las manos manchadas de pintura, y aún mantenía entre los dedos de su mano derecha un fino pincel con el que trataba de rellenar sus famosas postales navideñas. El tiempo se le venía encima, a última hora había recibido un encargo de un colegio para que les preparase cien postales antes del día veintidós, que era cuando cerraban sus puertas para las vacaciones de Navidad. Las hermanas maestras querían felicitar a los alumnos con este detalle, y de paso colaborar con el mantenimiento del Monasterio de la Santísima Trinidad que tantos apuros estaba pasando.

Sor Vicenta se quedó rezagada pegada a la puerta de entrada del despacho, su distancia prudencial le daba una imagen objetiva de lo que sucedía en la habitación. Le gustaba observar a las hermanas. Se dio cuenta que la madre Consolación estaba sumando las facturas que ella ya había sumado antes, eso denotaba preocupación y una esperanza en que las cuentas de sor Vicenta estuvieran equivocadas a su favor. Pero no iba a haber suerte, sor Vicenta no se solía equivocar con los números. Llevaba la contabilidad del monasterio con minuciosidad, detallando hasta el mínimo detalle, y añadiendo siempre un pequeño informe con sus ideas de ahorro o inversión.

Fue sor Vicenta la que supo explotar, a favor de su comunidad, las dotes artísticas de sor Clara y las culinarias de sor Agripina, la hermana cocinera. Para ello utilizó al padre Anselmo como intermediario. Sor Vicenta le anotó las direcciones de los colegios religiosos y otras instituciones que había sacado de internet, no sin antes haber hablado con las directoras y responsables de cada lugar a visitar y darse a conocer. Le hubiera gustado ser ella la que saliera a vender los productos, pero lamentarse era una pérdida de tiempo, tenía muy claro que nunca vería la calle desde que trece años antes decidió hacerse monja de clausura.

Con una rápida mirada se hizo una idea de la situación, un cofre plateado presidía el escritorio de la madre Consolación.

—¿De dónde ha salido eso? —dijo señalando el cofre.

Sor María Luz se volvió hacia sor Vicenta con una sonrisa al ver que la hermana estaba con ellas. Sor María Luz tenía debilidad por sor Vicenta, no ya por su juventud, sino por lo eficaz y atenta que era. Fue la primera, que cuando llegó de la misión en el Perú amazónico, tuvo la paciencia de enseñarle las costumbres de su monasterio, y trasmitirle el amor necesario para no echar de menos la vida tan intensa que había disfrutado en una comunidad abierta.

—Es nuestro, Dios lo ha puesto en nuestras manos. El señor dijo que pertenecía a no sé qué abadesa, muy antiguo —le informó sor María Luz.

Sor Vicenta se adelanto a todas las monjas, estas le hicieron hueco para que pasara. Se acercó al cofre y miró a la madre Consolación inquisitivamente.

—¿No lo piensa abrir madre?

—No tengo la llave.

Sor Vicenta tomó de la mesa un abrecartas de plata, introdujo la punta por la cerradura hasta que tocó un fino saliente, pinchó en él hacía dentro y giró. La cerradura saltó sin esfuerzo.

Sor Candelaria se ruborizó, ella lo habría hecho pero sor Consolación no creía en su habilidad. Estaba harta que la tomaran por una patosa. Gracias a su trabajo las monjas disfrutaban gratuitamente de hortalizas frescas para su alimentación. Los malos pensamientos hacia sor Vicenta por parte de sor Candelaria cesaron en el acto cuando vio lo que había dentro del cofre.

La madre abadesa sor consolación extrajo un anillo con un excéntrico dibujo. El anillo, podría decirse que sello, era de oro, del tamaño de un tapón de botella y con el dibujo de una rueda ardiendo de la que salían ojos. Las seis hermanas observaban el objeto con ignorancia y absoluto asombro.

—¡Un anillo! —exclamó sor Candelaria.

—No, es un sello, y muy raro —dedujo sor Vicenta tomándolo de manos de la abadesa.

—¿Qué significará? Parece muy antiguo y el cofre también.

—Y muy valioso, sopesó sor Vicenta —se volvió hacía sor María Luz—. Hermana, ¿ese hombre no ha dicho nada más?

—Ese hombre me asustó, gritaba que...

Sor Candelaria se puso al lado de sor Vicenta y le contestó.

—Ese hombre dijo que se lo dio su padre antes de morir, que lo había escondido durante muchos años pero que ya no debía, que tenía que ver con ese ahorcado de esta mañana. El padre le ordenó al hijo que nos lo devolviera porque es nuestro, si no quería acabar como el arquitecto ese.

Todas las hermanas se santiguaron.

—Murió, el viejo murió hace nada, y el hijo tiene miedo y nos ha devuelto lo que es nuestro.

—¡Dios Bendito hermanas! —La madre Consolación estaba tan asombrada como el resto—. Nunca pensé que esto pudiera pasar.

—¿Qué? —Preguntó sor Vicenta—. ¿Usted sabe de quién es el anillo?

La madre Consolación no contestó, echó para atrás su sillón con ruedas y levantó su veterano cuerpo. Ninguna de las hermanas decía nada, observaban los pasos de la abadesa, que lentamente se acercó a una de las estanterías, tomó uno de los libros más grandes y voluminosos, y lo acarreó hasta la mesa. Abrió el libro por una marca, allí entre las hojas había un papiro escrito a pluma de ave con letra gótica, lo leyó:

Queridísima hermana:

En este momento estáis leyendo esta carta dirigida a mis sucesoras. Me es impensable los años y abadesas que habrán acontecido, pero lo que no debe cambiar es vuestra labor, que llevareis el secreto de este simbólico anillo que me entregaron junto con el más oscuro y terrible libro. Vuestro deber como sucesora mía y superiora de este monasterio, entre muchos otros menesteres más fáciles de acarrear, será el de conocer el secreto que guardo, y de trasmitirlo a la siguiente abadesa de este Real sitio.

Mi Señora, su majestad la reina Doña María, supo instruirme en muchas artes que me abrieron la mente para enfrentarme con esta carga. Vos Señora, deberéis mantener el secreto que os cuento por el bien de nuestra Orden de hermanas clarisas, y del pueblo cristiano.

El muy honorable Fray Lope Barrientos, como responsable de la Santa Inquisición castellana, hizo a bien quemar por orden del rey cuántos libros malditos había en la biblioteca de mi padre, don Enrique de Villena. De todos es bien conocido que mi señor padre, al que no tuve tiempo de conocer a fondo, era proclive a ciertas fantasías mal vistas por la Iglesia, aunque yo sé que no lo hacía con mala intención, simplemente por un deseo desmedido al Saber. Tal fue así, que conservaba en su poder un libro de la biblioteca de Alfonso X, un libro cargado de enigmas que ya los judíos antes de Cristo intentaron conocer, y al que dedicó gran parte de su vida a descifrar, y tengo entendido que lo consiguió. Pero el honorable Fray Lope Barrientos, como hombre de letras que era, salvó de la quema dicho libro tras examinarlo, pues la codicia de poder es un pecado fácil, y lo escondió para sí quedando para la historia como desaparecido en la hoguera. Pero hubo quien supo de su delito, porque el libro era codiciado por más gente, y pronto se corrió la voz hasta en la Cueva de Salamanca donde el mismísimo diablo impartía clases. Fray Lope, por aquel entonces obispo de Segovia, temió que el libro cayera en manos de los judíos que lo utilizarían para sus rituales, y como ya había sido amenazado por aquellos, lo devolvió a los discípulos de mi padre y buenos amigos que me lo trajeron poniendo en peligro nuestra salvación.

Yo, cándida de mí, guardé el libro en nuestra biblioteca, y corrió la voz de tan codiciada posesión. Algunos amigos se interesaron por él, y también enemigos de Dios, así que decidí sacarlo del sagrado monasterio y entregarlo a alguien que supiera guardarlo por los días de los días sin mirarlo siquiera, y ese fue mi muy honrado amigo Pere Compte. Ya hice correr la voz entre mis tertulias que el libro no estaba con nosotras, pero nunca dije con quien.

Pere Compte juró buscar herederos del secreto, pero para que la carga no la llevara sólo una persona, decidió que el escondite no lo supiera nadie por entero, así que repartió una clave a cada uno de ellos, sin que se conocieran entre sí ni pudieran encontrarlo por separado. De tal manera que esas claves pasaran de mano en mano hasta el juicio final, creándose otra Orden nueva salida de la que ya fundara en su día mestre Pere Compte de masones canteros.

Y todos juramos defender con nuestras vidas dicho libro secreto porque lo que se dice en él es el Secreto de Dios. Pero eso Señora no está en nuestras manos comprobarlo porque sería pecado. Os paso este sello para que sigáis mis pasos puesto que nadie debe conocer el paradero del libro por el bien de todos, tan solo mestre Pere Compte y sus elegidos, por ser el que lo escondió, y yo como heredera de él, lo sabemos, y ahora vos hermana mía y vuestras sucesoras que serán parte de nos mismas.

Si alguna vez estuviera en peligro el escondite, o las claves que legó mestre Compte para encontrar el libro, Dios no lo quiera, no creo que eso suceda puesto que la Orden que lo custodia se encargara de hacerlo bien, vos hermana tendréis la última palabra y podréis recuperarlo y esconderlo de nuevo. Vos tenéis el poder superior sobre los masones custodios, y ellos son conocedores de ello, acatarán sin dudar vuestras órdenes.

En cuanto a las tentaciones que sufrí de leer el libro fueron muchas y variadas, el diablo sabía de su sabiduría, pero jamás osé levantar la tapa. El sello es otra cosa, que Dios se apiade de mí porque utilicé las artes mágicas por el bien de la comunidad.

Anno Domini MCDLXXX

Sor Isabel de Villena, sierva del Señor...

-¡Dios Santo madre! Este anillo es el sello de Sor Isabel.

—Eso parece. Debieron de robárselo después de escribir la carta porque no ha pasado a las abadesas como dice ella. Cuando leí la carta tras ser nombrada, no creí que lo que contara Sor Isabel hubiera trascendido a nuestros días. Pensé que en la época medieval las leyendas circulaban y la gente las creía, así que olvidé el asunto. —La madre Consolación estaba pálida, los años le habían caído como un golpe—. Pero al poco de mi nombramiento recibí una llamada de un tal Señor Relieve, dijo ser de la Orden de Custodios del Libro.

—¡Así que era verdad! —dijo sor Vicenta.

El teléfono sonó en la recepción. Dejaron que el sonido del ring reposará con el enigma, hasta que sor María Luz reaccionó.

El teléfono del Real Monasterio de la Santísima Trinidad de Valencia sonaba, su llamada replicaba por los corredores insistiendo hasta dar con el oído de alguna de las monjas. Fue la hermana María Luz, la que debía atender la llamada, la que corrió a su encuentro. El hombre que pidió hablar con la madre abadesa no se andaba con explicaciones, su tono era grave y parecía algo importante como así se lo hizo saber. Sor María Luz inició de nuevo otra carrera en busca de la abadesa, que seguía en el sillón giratorio de su despacho rodeada del resto de las monjas.

—¡Madre, la llaman al teléfono!

—¡Jesús hermana! ¡Qué puede ser tan importante para que esté tan roja! Todos los días tenemos llamadas, no significa que tenga que ver con este anillo.

—Es un hombre dice que es urgente.

—¿No ha dicho su nombre?

Sor María Luz se preocupó por si había cometido algún error.

—Dice que se llama señor Relieve...

—¿Ese no es el...?

5

MATEO ESCUDILLA volvió a tomar el libro de la estantería, Arte Cisoria, era un ejemplar en facsímil que le había costado un buen pellizco, y como no tenía muchos caprichos lo encargó. Sus clases como profesor de cocina en la Escuela de Hostelería, y los artículos que mensualmente mandaba a la revista La cuchara de Palo, le permitían comprar varios facsímiles como este.

—¿No te lo sabes de memoria? —Le preguntó Andrew—. Has hecho toda una tesis sobre él, deberías avanzar con otra cosa.

—Lo sé, pero siempre me quedó una duda. Este libro esconde algo, algo que no me cuadra.

—¿A ver? —Andrew se levantó de su sillón arrastrando los pies.

Los domingos no solía moverse del sillón si no había una cerveza por delante, y este no era el caso. Pero hizo un esfuerzo por su amigo y compañero de piso, al que siempre veía trabajando frente al ordenador. Para Andrew, Mateo era una persona aburrida que no sabía disfrutar de la vida, nada de juergas, nada de chicas ni de playa. Él se había impuesto la tarea de reformar a su amigo, de hacerle entrar algo de luz en sus pupilas que no fuera la que despedía un flexo o una pantalla.

—Enséñame que pasa con ese maldito libro.

—No vas a entender nada —le contestó Mateo con desdén.

—Que no me veas cara a un libro todo el día no quiere decir que no tenga mis neuronas. ¡My God, qué te has creído! Te recuerdo que soy biólogo y tengo un trabajo mejor que el tuyo.

Mateo no solía ser un hombre presuntuoso, mas cuando se trataba de sus estudios sabía que era el mejor. La cocina era su vida, pero sobre todo el estudio de todo lo que la rodeaba. Últimamente su único tema de estudio era ese libro del Siglo XV de Enrique de Villena, Arte Cisoria.

Ni siquiera era un libro de cocina clásico ni revelador, sino un compendio de normas de buena conducta en la mesa. Un Tratado gastronómico de carácter alegórico y didáctico. El arte de cortar alimentos ante la mesa real, higiene, protocolo y jerarquías. El libro fue un encargo, como tantos otros libros de Enrique de Villena, por el cortador del rey Sancho de Jarava. La ceremonia como ciencia, calificada por el autor como el Arte Mecánica, que son las que se necesita un instrumento material para realizar la acción, en el Cisoria es un cuchillo, y a esta la pone al mismo nivel que la cirugía. El oficio de cortador era muy importante en el año 1423. En el libro también salían algunas recetas de cocina, pero más que para su uso, para saber cómo servirlas y comerlas.

Así que Mateo Escudilla no debería dedicar tanto tiempo a su estudio, pero veía algo inusual, ingredientes que dado su gran conocimiento de la gastronomía de la época no deberían estar ahí, aunque claro, podría deberse a errores del propio autor que no era ningún erudito en la materia. Se podía decir que Enrique de Villena sabía de todo pero no destacaba en nada concreto, de hecho escribió muchos libros de toda clase. Estudioso de las letras y ciencias, destacando como traductor y poeta, astrólogo, alquimista y apasionado de las ciencias ocultas, con tratados acerca del mal de ojo y otros muchos más. Gran parte de su obra fue destruida a su muerte por la Inquisición debido a estas últimas obras esotéricas, y por ellas se le quedó su fama de brujo y nigromante.

Cuenta la leyenda que al final de sus días halló un método para volver a la vida, pero necesitaba un colaborador, su criado, al que llevó a su laboratorio en los sótanos de su casa toledana y le explicó que no avisara a nadie cuando él muriera. Tras asegurarse que estaba muerto, el criado debía bajar su cadáver a aquel cuarto, trocearlo en fragmentos de menos de una onza, y meterlos en un matraz, el cual contenía un elixir especial que había descubierto. Llevaría el matraz a la cuadra y lo enterraría en estiércol de caballo, luego tendría que ocultar su muerte durante seis meses, para ello se disfrazaría de marqués. Así lo hizo el criado hasta que lo descubrieron y la Inquisición le torturó. Encontraron el matraz en el que se estaba gestando un embrión que chilló cuando lo aplastaron. Más tarde se quemó la casa, y en el antiguo solar, el Greco pintaría la mayor parte de sus obras.

—Está bien, perdona —rectificó Mateo sin despegar los ojos del libro que acercó a Andrew—. Aquí hay un menú de cocina: sopa dorada, tostando pan en rebanadas se les echa caldo y azúcar y granos de granada. Dobladura, que es carne de carnero, ternera o vaca, asada o sofreída y cortada en pedazos pequeños, acompañada por una salsa que era la dobladura, compuesta de caldo de carne, yemas, avellanas, cebolla, miga de pan, azafrán y al servirlo, un polvo de canela y granos de granadas dulce por encima...

—Me acabo de acordar que no he comido nada, voy a hacerme un bocadillo. Vuelvo enseguida.

Andrew dejó a Mateo con la palabra en la boca.

—¡Ves como no te interesa!

—Que si hombre, pero ve al grano —se quejó Andrew—. Desde la barra te escucho.

El piso de Mateo y Andrew era pequeño, la cocina estaba incorporada al salón separada por una barra de mármol donde solían comer. Andrew se había instalado tras la barra desperdigando por ella todo lo que iba sacando del frigorífico.

—No te has acordado de traer una barra de pan —le gritó a Mateo sacando pan de molde.

—Aún no he salido a la calle, además, ¿en tú país no coméis de ese pan de molde siempre? —Levantó la vista a la cocina—. Por favor Andrew recoge las cosas después.

A Mateo no le importaba que el piso estuviera desastrado, pero la cocina era indispensable que se mantuviese impecable. No podría cocinar en una cocina sucia o con la pila llena de cacharros por fregar, y Andrew no acostumbraba a limpiar nada.

—Sigue leyendo, venga, que te escucho.

—Pues que ese menú, que continúa con más platos, repite constantemente los granos de granada con azúcar y eso no me cuadra. ¿Por qué tanta granada si ya la has metido en la sopa, porque continúa en la carne? Y mira más adelante en la capirotada, ¿no lo ves extraño? ¡Hay por lo menos una decena de errores!

—¿Y por qué no escribes sobre ellos?

—Ya lo he hecho, pero eso no lo tengo publicado porque no lo tengo claro. Mira — Mateo señaló una línea que Andrew desde su distancia no podía ver—, aquí pone cola de rata, no sé si es cola de rata autentica o algún tipo de hierba, y el resto es igual.

—Ajá —Andrew estaba pensativo—. ¿No hay más ingredientes fantasmas? Deberías investigar por ese camino.

—Vaya parece que te interesa. ¡Quién lo iba a decir! Y sin fotos de chicas desnudas.

—No soy todo penne.

Mateo soltó una carcajada, el acento de su amigo y el uso del vocabulario aún le producían hilaridad, y eso que el Andrew dominaba el castellano a la perfección.

—Pene, penne es un plato italiano de pasta.

—Oh my God! Que fama tengo. Te vendría bien tomar un poco de ejemplo mío.

—No tengo tiempo. Por cierto, ¿te acordaste de pagar a la asistenta?

—Of course! ¡Cómo iba a olvidarme de la chica! —Exclamó Andrew con una chispa de falsedad en su tono—. Venga hoy haré una excepción, vamos a dar una vuelta por el Carmen que hace sol, una cerveza nos vendrá bien a los dos. Luego prometo escuchar todas tus dudas sobre este tonto libro.

—Está bien, deja que vea el correo, mientras podrías ducharte un poco que ya hueles.

Andrew le acercó otro sándwich a Mateo y se comió el suyo de pie en dos bocados. Se fue hacía la ducha hablando para sí en voz alta mientras se iba quitando la camisa. Andrew estaba muy seguro de su atractivo, del brillo de su pelo castaño a base de mascarillas, de la atracción de sus ojos verdes, y de su cuerpo musculado a golpe gimnasio, donde era el más rodeado. En cambio Mateo apenas se molestaba en mirarse su abundante y desordenada cabellera oscura, ni su cuerpo fofo y blanquecino, y menos aún dedicaba un segundo de su preciado tiempo a observar sus enrojecidos ojos marrones frente al espejo. No tardó nada en ducharse y volvió al salón con una toalla a la cintura.

—¿Por qué te elegiría a ti de compañero? Tenía mejores ofertas, había una tetona...

—Ya, ya, ya, me sé el rollo. Te recuerdo que el que te eligió a ti fui yo. Esta era mi casa hasta que se me ocurrió la absurda idea de dejarte vivir aquí temporalmente ¿Te acuerdas? Y ya va casi para un año.

—Si no fuera por mí tu vida sería aburrida, las pocas veces que ves la luz es porque te la muestro yo.

—Tienes razón —admitió Mateo aunque no le importaba no ver la luz—. Venga y ponte colonia que ese olor no se va sólo con jabón.

Mateo abrió su correo electrónico, tenía un nuevo mensaje en su bandeja de entrada procedente de la Escuela de Hostelería donde trabajaba; qué raro, se dijo. Lo abrió.

“Ten cuidado con lo que lees si no quieres acabar como uno de tus asados”

¡Qué es esto! exclamó ¿Quién...? Alguien parecía saber las respuestas que tanto le intrigaban respecto al libro. Pero ¿por qué un anónimo? Podría seguirle el juego y tal vez descubrir algo, o pasar por alto que alguien sabía demasiado sobre sus investigaciones. Se tocó el flequillo que le crecía hacia arriba y estiró de él tres veces, cogió el ratón y picó en responder;

"¿Quién eres?"

6

LA madre abadesa sor Consolación se levantó de un brinco de la silla y esta se fue para atrás, aún no controlaba eso de que las sillas llevaran ruedas. Un feligrés de la parroquia les había regalado diversos muebles de oficina, las monjas los iban a donar, cuando el padre Anselmo pensó que a las hermanas les vendría bien renovar el mobiliario, y se los quedaron.

Salió al pasillo precedida de sor María Luz, las otras cuatro monjas las siguieron curiosas. Sor María Luz estaba alterada, primero el hombre del cofre, luego ese anillo espantoso y su Orden de custodios, y ahora la llamada de uno de esos con nombre de mentira.

—Son ellos, los custodios —susurró sor Clara, aún con el pincel entre sus manos.

Sor Consolación llegó al aparato con la rapidez que era capaz una mujer de setenta y cinco años y pies hinchados. Sor María Luz, aunque mucho más joven, trastabillaba a su alrededor dificultando su paso. El señor Relieve sabría entender.

—Diga —Le faltaba el aire, entre la carrera al teléfono y el susto del anillo, había forzado su viejo cuerpo.

—Madre soy...

—Sé quién es usted señor Relieve, esperaba su llamada. Necesito una explicación al misterioso cofre que hemos recibido hoy. —A medida que hablaba su voz se volvía más firme —. ¿Cree que esas son maneras de traer una cosa así?

—Madre no sé de qué me habla. Le llamo porque ha muerto un hombre que guardaba algo de ustedes.

—Y su hijo nos lo ha traído hace un rato. Dice que a su padre le han matado por culpa del anillo. Ese anillo que lleva el símbolo de su Orden con ese motivo tan peculiar.

—¿Ha aparecido el sello? —El señor Relieve parecía aliviado—. Bien, por lo menos algo tenemos ya, pero no, no se trata del sello, sino del libro.

—Exijo una explicación.

—Por supuesto, por eso llamo. Es una larga historia.

—Tengo dos horas hasta la sexta, espero que eso sea suficiente para su historia.

—¿No sabe nada del legado de Sor Isabel de Villena?

—Aparte de su Vita Christi y el bien que hizo por el monasterio, no sé nada más —la madre recapacitó y decidió sincerarse con el hombre—. Bueno y lo que ustedes me contaron hace ya tantos años que ni me acuerdo.

—Entonces le refrescaré la memoria. Pertenezco a la Orden de Custodios del Libro, usted hablaría con mi antecesor el también señor Relieve.

—Algo de eso sé. Pero no dicen nada de qué libro se trata.

—Las tres claves que ideó el gran maestro Pere Compte están en peligro. Tres claves por separado que no significan nada, y que juntas dan la situación del libro. En este momento, los mismos que antaño querían atentar contra la cristiandad, van tras las claves. Acaba de morir uno de los nuestros, el arquitecto que apareció ahorcado, pronto serán los otros dos —le relataba el señor Relieve.

—Los noticiarios dicen que se ha suicidado.

—Nosotros no lo creemos. No podemos arriesgarnos a que nos descubran, deben de hacerse cargo ustedes del legado completo, encontrar el libro y destruirlo.

—¿Por qué no lo hacen ustedes si ya tienen las claves? —Preguntó sor Consolación con suspicacia.

—Porque no tenemos las tres claves, sólo dos, la clave del custodio que han matado ha desaparecido, es posible que tengan su clave los que no deben. He pensado que se hagan ustedes cargo de las que quedan y desentierren la obra, ya no está segura. Nosotros no podemos guardarla, nos han localizado. Haremos todo lo posible por defenderlas y plantarles cara, pero la obra tendrán que encontrarla ustedes.

La abadesa se indignó, a pesar de su edad avanzada despedía una energía inusitada cuando se enfadaba. La pequeña hermana María Luz, que estaba atemorizada al ver a la superiora enfadada, se arrinconó en la estantería repleta de carpetas y archivadores donde pasaba la mayor parte del día. El color moreno de su piel india se tornó amarillento, y sus ojos negros parpadeaban a cada frase de su superiora.

—¡Y qué se supone que vamos a hacer nosotras con dos claves, necesitamos las tres!

—Mire en los archivos del monasterio, haga un inventario. Isabel de Villena estaba informada de todo. Sabe perfectamente que Sor Isabel nunca dejaría el control total a nadie, ella pondría en manos de su congregación la última palabra. ¡Busque! Y no pierda ni un minuto. Hay que encontrar la obra, yo le haré llegar las claves que quedan, no lo tiene tan difícil.

—¡Cómo es posible, sabe lo que me está pidiendo! ¿Cómo creer sus soflamas?

Las cuatro hermanas seguían las palabras de su abadesa sin entender nada. Sor Agripina, la hermana cocinera, apareció en la escena con su oronda figura, echó un vistazo general a las cuatro monjas escuchando a la abadesa, y sin entender nada se unió a ellas.

—Tiene que creerme, lea el diario de Sor Isabel. Utilice el anillo ahora que lo tiene, y verá como en verdad es un anillo milagroso.

—No sé qué pensar de todo esto. Lo consultaré con las hermanas y ya le llamaré.

—¡No! No hay tiempo madre.

—Si yo me hago cargo de la obra su Orden no tendrá razón de ser, quedarán fuera de juego por incompetentes. Si yo averiguo donde está no podré mandarles a ustedes a buscarla, están señalados, tendré que buscar a alguien de fuera de confianza. Si es un libro maldito, que ni Sor Isabel de Villena quiso tener bajo este techo, nosotras no debemos ni tocarla.

El señor Relieve calló, se sentía como un niño regañado. Habían fracasado, tantos siglos... y ahora bajo su mandato pasaba lo que tanto habían temido. Muchos antes que él se había enfrentado a los mismos pero habían salido victoriosos. Era una deshonra, ya había pensado dimitir y disolver la Orden, la reprimenda de la monja le había hecho tomar conciencia de su ineptitud.

—Perdone madre pero no nos queda otra. Lo primero es salvar la obra, ustedes tienen protección absoluta, no irán a por ninguna de ustedes, lo saben y saben también que en el monasterio no pueden guardarla, por eso no han intentado ir por allí. En cambio nosotros estamos condenados, se van a vengar de todos y cada uno de los ordenados, no sólo de los tres de las claves. Ya sabe que el mal no tiene piedad y querrá más y más, hasta acabar con todos porque disfruta con ello.

La madre Consolación se quedó unos segundos pensativa, asimilaba la contestación que el hombre le acababa de dar, valoraba los riesgos y posibilidades que tenían desde su situación de monjas de clausura. Desde que fue nombrada abadesa de ese monasterio sabía lo que se esperaba de ella respecto a su dirección de las religiosas, pero nunca se imagino que bajo su protectorado sucediera algo así. Era una mujer compasiva, le apenaba la situación del señor Relieve, pero no podía consentir debilidades con este tema tan peligroso en el que habían muerto dos hombres.

—Como le he dicho, lo consultaré con las hermanas y le llamaré. ¿El teléfono es el que me sale en el aparato?

—Sí, pero...

El señor Relieve no pudo continuar, la madre Consolación le cortó dejándole con la palabra en la boca.

—Mandaré una carta lacrada con el sello recuperado a nombre de la logia con mis deseos. La Orden de ustedes debe ser disuelta, y todos deben jurar que renuncian a cualquier conocimiento que de su servicio en ella pudieran haber obtenido. Además renunciaran también a la transmisión del patrimonio sacro, al igual que a nombrar nuevos sucesores. Esto puede darles cierta seguridad porque el mal no tendrá motivos para perseguirles, y tendrá más difícil averiguar sus identidades. Deben dejar de reunirse.

—¿Cómo lo va a hacer usted? Si ellos se organizan y atacan será una guerra entre hombres, nos necesitan para luchar. ¿O es que van a luchar ustedes?

—No, tiene razón. Entonces estén preparados para plantarles cara, ahora que saben que van a por ustedes estén a la defensiva con todas las armas que dispongan desempolvadas.

—¿A quién mandará a ver al segundo custodio? Tiene que ser muy discreto, que nadie las relacione con él, por eso es mejor que manden a alguien que no esté ordenada, que no levante sospechas. Si se la llevamos nosotros se darán cuenta, creo que nos vigilan a todos.

—A partir de este momento lo que suceda con la obra y la búsqueda de ella es cosa mía señor. Ya no tiene ningún derecho a saber nada de este asunto. Tan sólo le pediré que ponga en aviso al señor Custodio de nuestra visita, y me de la información que yo necesite para llevar la búsqueda. Y si hay que luchar lo hagan sin preguntar, como soldados que son.

—Por supuesto —la voz del hombre se había convertido en un hilillo—. ¿Podrá usar el anillo para protegernos de alguna manera? El poder del mal es muy grande...si consiguieran la obra la guerra no estará en nuestras manos, no podremos con ellos. Habrá que llamar a los poderes del cielo con el anillo, será nuestra única arma. Sólo debe pronunciar los nombres de los diez arcángeles que tiene escritos y pedir su deseo.

La madre Consolación miró su dedo corazón derecho, le pesaba el sello que se acababa de enfundar, no se había imaginado cuanto le iba a pesar. Ese hombre le estaba pidiendo a ella, a una mujer que había dado su vida a Dios, al Bien, que le ayudara a vivir, y ella iba a negarse. No podía usar ese poder.

—No lo voy a usar de ninguna manera. Por el momento, como ha dicho usted, la guerra está entre los hombres. Debemos confiar en Dios y que el Bien es superior y siempre saldrá triunfante, esa es nuestra mejor protección, tengan fe, no duden ni un momento que lo que están defendiendo es lo correcto. Si ocurriera lo peor y nos viéramos obligados a enfrentarnos con poderes superiores, entonces usaré el anillo.

—¿Ni siquiera para proteger el monasterio?

—Mientras nos tengamos que ver con humanos las armas serán de humanos. Sólo lo utilizare para proteger la obra. Las personas son efímeras, tienen que morir algún día, si hay que hacerlo antes por el bien común no haré nada por evitarlo. Es una decisión libre de cada abadesa. Nosotras tenemos un poder pero también el poder de utilizarlo o no. Yo creo que es mejor no hacerlo, ya hemos tentado bastante al demonio. Como si la obra no existiese, hay que desenvolverse igual que si nunca hubiera existido.

—No me haga reír, si la obra no existiese nosotros dos no tendríamos esta conversación y usted no tendría ninguna clase de poder, y mis compañeros no estarían en peligro de muerte —el señor Relieve se envalentonó. Esa mujer era testaruda. ¿Qué mal podía causar que utilizase un poco los poderes del anillo si con eso acababa con los problemas antes que se hicieran mas grandes?

El señor Relieve no daba crédito a la autoridad con que hablaba la madre Consolación y la poca compasión que emanaba. La monja no se dio por aludida y siguió con lo que quería

—Quiero saber el nombre del custodio muerto, así como todo lo demás relativo a los otros dos que aún tienen las dos claves que faltan —la voz de sor Consolación se hacía cada vez más fuerte e iba creciendo en seguridad.

—Poco sabemos de ellos, ya sabe que nos mantenemos anónimos ante los nuestros.

—Ahora soy yo la que se ríe, sé que todo el que entra en la orden es registrado, hay que dar el visto bueno.

—Tiene razón madre, se conserva un informe de cada uno...

—Que usted como maestre tiene acceso. ¿Qué intenta, que fracasemos? Esto es por el bien de todos, su seguridad y la de los suyos no es importante ante lo que se nos avecina.

—Tiene razón madre, siempre la tiene, pensaba en la confidencialidad, pero eso se puede saltar.

—Hijo mío siempre la tengo, estos años de superiora son una gran experiencia. Por cierto, todo lo que me mande tiene que ser por fax, nada de visitas, ni cartas, ni más llamadas. Esto es peligroso.

—Por supuesto madre, no queremos que los malos sepan que ustedes se hacen cargo ahora, aunque no sé por qué pero no tardaran en saberlo —comentó con ironía—. No sé como el tercer custodio le hará llegar su clave, pero esté atenta a cualquier paquete.

—¿Y cómo se explica que llegaran a enterarse quienes eran los custodios? ¿No era todo tan secreto? Solo sabían los nombres usted y... ¿quién más? Supongo que su mano derecha o como quiera que le llamen estaría al tanto, investíguelo.

—Madre no me torture con eso, ya estoy dándole vueltas a los dos que también lo sabían. Además, el primer custodio antes de morir se hizo notar de forma ostentosa.

—¿No habrá comentado nada con sus compañeros, entre ustedes también hay secreto de identidad?

El hombre dudó en contestar. ¡Por supuesto que lo había comentado! ¡Esto era una logia y estaban ante un gran problema! ¡Dios, la monja tenía razón! No tenía que haber confiado en nadie, ni en el señor Cincel. Nunca hubiera pensado que después de cinco siglos de relativo anonimato iba a pasar algo. Se lo habían tomado como un juego, como un club secreto, sin pensar en ningún momento que había peligro, simplemente era una tradición que ellos continuaban. Pertenecer a la Orden de Los Custodios era un honor, pocos podían acceder a ella puesto que era un secreto su existencia y lo que custodiaban. Para una persona de alta sociedad era la guinda que colmaba de brillantez su estatus que alguien le eligiera para entrar, era un reconocimiento intelectual. Esta mujer le había dado una lección de escrupulosidad, ella tenía que ser la Gran Maestre y no él. Desde luego dejaba la obra en las mejores manos, y eso que él había dudado de su capacidad. No se atrevió a decirle la verdad, quedaría como un completo inepto.

—No madre, no lo sabe nadie más —le mintió—. Supongo que el peligro empezó cuando el custodio que acaba de morir, ahora ya puedo decírselo, un arquitecto de renombre internacional, salió un día en una entrevista televisiva mostrando el tatuaje del carro encendido.

—¡Ah sí, el símbolo de mi anillo! No sabía que lo llevaran tatuado.

—Por supuesto, es una manera de identificarnos.

—Y que les identifiquen —añadió sor Consolación con tono desaprobatorio.

—Sí, pero el tatuaje no suele estar a la vista y es una tradición desde casi el principio de la Orden. Este arquitecto salió en la entrevista mostrando un día en su vida, irrumpió en bañador zambulléndose en la piscina donde tiene su residencia, y donde acaba de construir un gran espacio lúdico, y claro el tatuaje se vio, a lo que el periodista le preguntó por él. Si se hubiera tratado de un hombre responsable no habría pasado nada más, pero el muerto era una persona soberbia y le gustaba hacerse notar, comentó que era un secreto, algo que lo vinculaba a un movimiento muy importante y del que no podía decir más. Ninguno de nosotros se tomo el peligro en serio, nos habíamos relajado.

—Y se quedaría tan fresco, claro —le dijo la madre Consolación indignada—. ¿Quién elige a los miembros? En este caso se lució. ¿O es que con que tengan dinero y un nombre es suficiente?

—Cuando se elige a un miembro se hace una selección, se investiga su vida, su carácter y costumbres, pero la gente cambia y eso no lo podemos gobernar.

La conversación duró unos pocos minutos más. La madre Consolación, mientras mantenía el dialogo pensaba en cómo iba a llevar a cabo su cometido. ¿En quién iba a poder confiar? Necesitaban alguien del exterior, ellas no podían salir. Aunque pareciera que estaba manejando la situación se sentía sola ante esta amenaza. Ella sabía que esto podía suceder, había leído la carta y guardado, olvidándose del contenido. No dijo nada a las otras religiosas, y ahora la amenaza era real.

Le dio varias vueltas al sello con una rueda incendiada. Era un anillo diseñado por el mejor orfebre judío de Toledo, un anillo con más de quinientos años, que conservaba impolutos sus colores rojos de las llamas y el marrón madera de la rueda, un anillo de una extraordinaria finura, que dado el motivo impactante, no desmerecía en delicadeza para ser llevado por el dedo de una mujer, una abadesa de cuna noble, por Sor Isabel de Villena y sus sucesoras. Sor Consolación portaba el sello en la mano derecha, en la izquierda lucía el al aro dorado de esposa de Jesús. Ni siquiera sabía por qué se había puesto ese anillo, su poder había sido demasiado atractivo.

Necesitaba confiar en otra monja, la mayoría eran cándidas criaturas que sabían muy poco del mundo, quizás la hermana Vicenta, no le quedaba otra, tendría que confiar en sor Vicenta, ella le ayudaría a organizarse. En un primer momento se le ocurrió que sor Candelaria sería la adecuada, siempre había confiado en esa mujer, pero su naturaleza impetuosa empeoraría las cosas. No se fiaba que cuando llegara el momento y recuperaran la obra quisiera apropiarse de ella o utilizarla.

Colgó el teléfono, y entonces esa dureza que había mostrado desapareció. Sus piernas le flojearon y la hermana María Luz, que estaba atenta a sus movimientos, corrió asustada a su lado al ver que la madre Consolación se tambaleaba, y que su cara, lozana a pesar de sus años, se tornaba de un color macilento.

—Llévame a mi despacho hermana —buscó a su alrededor entre las hermanas—. Sor Vicenta ven conmigo.

—¿No debería descansar madre? Tiene muy mal aspecto. Le haré un caldo reparador, le sentará bien —dijo sor Agripina, la hermana cocinera.

—¡Déjate de descansos! No es momento para esto. Dios nos llama, nos está poniendo a prueba.

—¿Estamos en peligro madre? La hemos oído hablar con ese hombre.

Sor Consolación se volvió hacía sor María Luz, no había pensado en ella mientras conversaba con el señor Relieve. La pobre hermana María Luz no debería meterse en estos problemas, ella era totalmente inocente y poco podría hacer para ayudarla. Sí, decididamente sor Vicenta era una buena candidata para esta lucha, estaba hecha de otra pasta, atrevida, joven, y con mucha autoridad. Necesitaba alguien así, alguien dispuesta y valiente, una creyente que no dudara en enfrentarse hasta con el mismo Diablo.

—No os preocupéis hermanas, Dios nos protegerá.

—¡Santísimo Cristo! ¿Qué pasa madre?

Sor Consolación se apiadó de las pobres mujercitas, no podía dejar que los acontecimientos le hicieran olvidar que era la madre superiora de ese monasterio, y que estas devotas hermanas estaban a su cargo. La soberbia no podía invadirla en estos momentos. Sería fácil caer en aires superioridad, portaba el anillo, era la abadesa, sabía más que todas sus monjas juntas, y además tenía un gran poder en cuanto quisiera utilizarlo. Pero a pesar de todo era una sierva de Dios y no del pecado, por lo que conservaría la humildad. Buscaría otra monja para compartir la carga, y nunca abusaría del poder que le había sido otorgado. Esos eran los propósitos que le venían a la cabeza con la misma rapidez que volvía a su despacho seguida por las cinco monjas, haciendo pausas para descansar y razonar lo ideado.

—Son pruebas que nos manda el Señor que superaremos todas juntas. Ahora dejadme a solas con la hermana Vicenta. —Tomó del brazo a sor Vicenta y avanzaron por los corredores sombríos.

La hermana María Luz no se quedó muy tranquila con las palabras de su superiora. No se tenía por mujer muy inteligente, pero la cara de la madre Consolación no era saludable, y la conversación que acababa de mantener no parecía que le hubiera agradado. En este convento estaba pasando algo muy raro, y la madre no quería contárselo a ella porque la juzgaba tonta y tenía toda la razón. Su único cometido en la congregación era dedicarse a lo que en la vida exterior se llamaba relaciones públicas. Era la que descolgaba el teléfono y buscaba a las reclamadas, la que se encargaba de ordenar las visitas, de llamar a urgencias médicas o caseras, por lo tanto la que estaba al tanto de los familiares que venían de vez en cuando a conversar con las religiosas. Sabía más de cada una de las otras cinco monjas que habitaban ese monasterio que la misma madre abadesa. Cuando llegó a la Trinidad cinco años atrás, venía de un mundo muy distinto, donde las misiones aún existían. Le costó aclimatarse a su nueva vida de encierro, pero gracias a la paciencia de la hermana Vicenta, que se molestó en explicarse todo lo que no entendía, pudo conseguir la paz que había venido buscando. Pero la madresita Consolación, aunque sabía lo que se hacía, estaba mayor y no podía vivir con tantos problemas. Era una mujer a la que admiraba, y sor Vicenta era muy valiente y cariñosa y siempre le sonreía. Le gustaba sor Vicenta, la amaba al igual que amaba a todas las hermanas y no quería que les pasara nada malo a ninguna, y menos aún que su casa, ese monasterio tan grande, estuviera en peligro. Aunque ella fuera asustadiza, podía sacar valor del amor y ayudar a las que sabían lo que había que hacer para que su mundo no se derrumbara.

La abadesa entró con sor Vicenta en el despacho, antiguamente había sido una despensa junto al refectorio, pero la disminución de las creencias religiosas había mermado el número de monjas, por lo tanto no era necesaria una despensa tan grande.

En la antigüedad era normal que las cocinas y las despensas estuvieran llenas de productos del campo que los fieles regalaban a las monjas, además de los huertos propios con los que se surtían. Pero ahora, en el siglo XXI, debían recurrir a sus propios recursos que eran escasos.

La situación actual distaba mucho de la de antaño, cuando el monasterio era un foco de vida lleno de monjas y de visitas ilustres. Ahora tan sólo eran seis las monjas que habitaban en él, y las visitas se contaban con los dedos de las manos al cabo de los meses. El locutorio no parecía ningún foco de nada salvo de abandono, apenas se utilizaba para lo que estaba hecho, por eso sor Candelaria gustaba atravesarlo para acceder al claustro y de allí a su huerto. Además, el acceso al convento se cerró, sólo la iglesia estaba abierta al público, así que aquellos veteranos muros se tuvieron que reconvertir, y la amplitud atesorada antiguamente ahora se volvía desoladora.

Sor Vicenta se encontraba frente a la madre abadesa de pie, esta rebuscaba entre las estanterías de archivos, sacando papeles y papeles que iba depositando en la gran mesa de madera cobriza, con un desenfreno inusual para la madre de movimientos seniles. Se detuvo para enderezarse las gafas y mirar atentamente a su elegida.

Sor Vicenta era una mujer de estatura mediana baja, complexión delgada y fibrosa, mantenía la cara con una lozanía propia de una monja, a pesar de que los hábitos marrón oscuro, y el velo negro que cubría su cabeza, no ayudaran en ofrecer una imagen juvenil. Poseía unas hermosas mejillas coloradas y unos ojos oscuros redondos y grandes, unos ojos infantiles, que junto con su boca pequeña y carnosa, se englobaban en una cara de luna llena. La hermana Vicenta tenía el don de hacerse querer con sólo mirarla.

—Hermana siéntate, tengo que confiarte algo que pesa mucho a mis viejas espaldas — Observó con más detenimiento la cara de sor Vicenta, como aval de que confiaba en la persona correcta. Afable, pelo castaño y fino que se escapaba bajo el lienzo blanco, mirada inteligente, seria pero no demasiado, confiada pero no demasiado. Una ardillita astuta que sabría desenvolverse ante la adversidad.

—¿Más confesiones madre? Estoy asustada...— empezó a hablar sor Vicenta—, no sé qué más puede llegar usted a decir.

Sor Consolación levantó la mano para que dejara de hablar. La madre Consolación era propensa a hacer señales con la mano en vez de utilizar la voz. Cualquier monja de su congregación identificaba con claridad sus signos. La madre abadesa no era prolífica en palabras, se defendía a la perfección con sus movimientos cortantes o miradas furtivas.

—He decidido que tú debes ser la elegida en esta tarea. No disponemos de mucho personal y creo que eres la más capacitada y también la más joven.

—¡Pero madre dígamelo ya!

Sor Consolación se sentó ante su robusta mesa de roble con semblante grave. La mesa no era de nueva adquisición como lo otro, sino que pertenecía a los bienes del monasterio, una mesa que cualquier anticuario le habría gustado cazar. Ordenaba los papeles que había ido dejando en su desenfreno de búsqueda. Bajo su velo no se escapaba ninguno de sus grises cabellos como sí le pasaba a sor Vicenta. Llevaba perfectamente encasquetado el lienzo y el velo, como si fueran parte de su cabeza. Tenía la piel fina y fruncida, surcada por infinitas arruguitas que le hacían parecer más distinguida, o eso es lo que le parecía a sor Vicenta, una mujer con una nobleza que le imprimía frialdad y dureza, pero cuando se le conocía dejaba entrever su gran compasión.

—No sé por dónde empezar. En circunstancias normales la abadesa de este Real Monasterio siempre ha llevado esta carga sola, pero en estos momentos es imposible, necesito ayuda —se le amontonaban las palabras—. Me siento demasiado cansada para una aventura de esta clase y ni siquiera sé si vale la pena. Creo que voy a dimitir. — Levantó la mano para acallar la protesta de sor Vicenta ante su deseo—. Sabes que el cargo de abadesa no es de por vida como antes, sino que se renueva cada dos años.

—Ya pero siempre se vota a la abadesa en activo y acaba siendo un cargo vitalicio, y usted está en plenas facultades.

—En otras circunstancias, como ya he dicho, habría seguido así, pero ahora... —la abadesa tomó aire—, ahora es distinto, se tiene que hacer cargo alguien más joven. Por supuesto yo seguiré ahí para ayudarla.

—De verdad madre, está usted poniéndome nerviosa, dígamelo ya mismo.

—Hay algo más que no os he contado respecto al anillo. —Le puso el dedo con el sello de la rueda ardiente delante de la cara—. Este anillo tiene una historia. Dicen que tiene poderes. —Acercó el anillo a los ojos de sor Vicenta—. Hay unos nombres gravados en él, son de arcángeles, dicen que al nombrarlos cualquier deseo se hace realidad. Ya has oído la carta, Sor Isabel confiesa que ella lo utilizó.

Sor Vicenta recorrió con la mirada las paredes del despacho esperando alguna señal de sus muros. Sus ojos examinaron las estanterías repletas de archivos con la contabilidad de estos últimos veinte años, junto con revistas religiosas de las misiones, distintas clases de biblias, algunas de coleccionista, fotos de la familia de la abadesa junto con la familia del convento, las seis hermanas que lo habitaban.

Había una fotografía en especial que a sor Vicenta le gustaba observar de cerca cada vez que entraba en el despacho de sor Consolación. Se trataba de una foto de todas las integrantes del monasterio, las seis mujeres. Estaba hecha con el disparador automático de la cámara digital que sor Candelaria compró por internet. Sor Candelaria disfrutaba haciendo fotos como esta, con ella la monja se distraía fotografiando el huerto, las flores, y a cualquier cosa que le llamara la atención. En esa foto en concreto se veía a las seis mujeres, en su mayoría regordetas, con una gran sonrisa, una foto que desprendía alegría y felicidad. Sor Vicenta se mostraba muy orgullosa que en su congregación la vida fuera tan buena. Cuando ingresó en la Orden no tenía muy claro si podría aguantar toda su vida encerrada, pero tras los dos años de noviciado no tenía más deseo que ser ordenada en toda regla, aunque aún tuvo que esperar tres más de juniorado antes de la profesión de votos solemnes. Una larga carrera para asegurarse una vocación sin vuelta atrás. Cada monja tenía una afición y todas ellas eran bien recibidas como dones que había que fomentar, siempre y cuando no rompieran con las regla de la Orden de clarisas franciscanas.

Sor Vicenta tenía afición por el ejercicio físico y los bailes tradicionales. Era frecuente verla a primera hora de la mañana, antes de laudes, haciendo algún tipo de movimientos elegantes y armónicos. Ella decía que era tai chi, que lo había aprendido en un internet donde salían los videos de los movimientos, pero lo cierto era que tomó la idea y la personalizo de acuerdo al tiempo y mentalidad conventual, y alguna hermana la acompañaba. Últimamente era la hermana María Luz, la encargada de recepción, la que se estaba aficionando al tai chi de sor Vicenta, y era de sor Vicenta y de nadie más porque ella sola se lo había inventado. Sacó las nociones básicas de internet, y a partir de estas desarrolló su propia teoría del movimiento fluido. Sor Vicenta opinaba que el ejercicio debía adaptarse a cada forma de vivir y de ver la vida, y en última instancia a cada individuo. Y eso había hecho ella, un tai chi novedoso, construido para unas religiosas, que por decisión propia vivían encerradas dentro de un monasterio sin intención de salir de él en toda su vida.

La madre Consolación hizo una pausa. Empezaba a estar muy cansada, no era una persona miedosa, pero el peligro, los años, y el temor a que en su mandato ocurriera algo terrible, le estaba dejando debilitada.

—Usted se ha puesto el anillo, creía que las monjas sólo debemos llevar el de casada, y encima ese es muy extraño, demasiado ostentoso para una monja si me permite decirlo madre.

Sor Vicenta no había dejado de cuestionar a su superiora desde que entró en el despacho, era un escudo contra lo que se le venía encima y ella no quería asumir. No le gustaba cómo había sido llevado el secreto por la abadesa, tan en secreto, y ahora esta le pedía ayuda cuando era demasiado para una sola.

—Tienes toda la razón del mundo hija mía, es un extraño anillo heredado que nos acaba de caer del cielo. Me lo he puesto por si ayuda en algo, lleva la energía de Sor Isabel de Villena, que como todas vosotras sabéis fue nuestra ilustre abadesa hace muchos años, y gracias a ella este monasterio creció más de la cuenta, pero también gracias a ella o por desgracia llevamos esta carga.

—Pero cómo podía llevar algo que viene de fuera. ¿Sor Isabel no se despojó de sus posesiones en el noviciado? —preguntó alarmada sor Vicenta.

—Si, por supuesto, Sor Isabel respetó la regla en todo lo que pudo, pero este anillo fue un legado de su padre y lo guardó con los tesoros del monasterio. Al llegar a abadesa, años después de su ordenación, decidió ponérselo como protección de todo el convento y sus monjas, y hacer uso de él si era necesario para defender a su comunidad y todo lo que tanto le había costado levantar, que fue mucho.

Sor Vicenta abría los ojos redondos con avidez, notaba su corazón palpitar emocionado ante las palabras misteriosas de la madre Consolación. A sor Vicenta siempre le habían entusiasmado los misterios, la historia no era lo suyo, eso era para su hermana Cristina, ella siempre se había decantado más por el ejercicio físico, pero la personalidad de Sor Isabel de Villena siempre le había llamado la atención porque estuvo rodeada de cierto sigilo, tanto su ascenso a abadesa como sus siguientes éxitos como escritora, y lo más extraño, como sanadora.

Podría haber investigado más sobre Sor Isabel de Villena, ya que la biblioteca del monasterio contaba con volúmenes que nadie había leído, una biblioteca que solo podían utilizar las monjas y no estaba abierta al público. Pensó que a su hermana Cristina le encantaría perderse entre las estanterías, y ella ni siquiera había gastado unas cuantas horas en sentarse durante todos estos años. Se sorprendió a sí misma pensando en su hermana Cristina. Hacía tiempo que no sabía de ella, había dejado que su relación se enfriase más de la cuenta, y Cristina necesitaba que alguien le echara un ojo de vez en cuando para no descarriarse demasiado. Su querida hermana tenía la habilidad de perder el control de sus acciones, tirarlo todo por la borda en un momento de euforia.

—Cuénteme madre. ¿Qué quiere de mí?

—Aún no eres la abadesa y...

—¿Aún? —Sor Vicenta preguntó extrañada—. ¿Es que piensa en mí como su sucesora?

—Se que te gustaría, te he observado, eres ambiciosa, tienes energía, y edad suficiente para llevar este convento y dos más —sor Consolación volvió a levantar del sillón del escritorio y se acercó al otro lado de la mesa, junto a sor Vicenta, de cara al crucifijo enorme de la pared con el Cristo torturado—. Como ya he dicho antes aún no eres la abadesa, y aunque yo lo dispusiera así tendrían que elegirte en un conclave, tan sólo que necesito tú ayuda —la madre Consolación tomó aire—. La situación es esta. Hay unas personas que intentan hacerse con un libro escondido hace muchos años, nosotras somos las responsables ahora de que el libro no caiga en manos de nadie, así que tenemos que encontrarlo antes que ellos. Esa gente parece que está matando, así que son peligrosos.

Sor Vicenta era monja pero no tonta. Lo que estaba oyendo de la madre abadesa parecía sacado de una mala novela, donde malos y buenos luchaban por un objeto que cambiaría el mundo.

—¿Gente mala? ¿Y piensa que vendrán al convento a por ello? ¡Parece increíble! Por el momento ha muerto un hombre mayor que guardaba el anillo, nadie ha dicho que lo hubieran matado.

—No, saben que aquí no está pero que podemos saber el lugar, pero no se acercaran porque ellos creen que este monasterio está protegido por los ángeles del bien.

—Bueno madre, eso es mucho confiar. Sé que nuestro Señor nos protege, pero que nuestra fe en él impida que unos despiadados se alejen porque lo crean también...

—No es eso. —La abadesa levantó la mano para cortarle—. Es que nos protegen de verdad, o lo hacían. Sor Isabel hizo unos hechizos que duraron un tiempo —sor Consolación se santiguó al decirlo, luego se tocó el anillo como si le estuviera estrangulando el dedo—, pero si queremos volver a protegerlo hay que hacer de nuevo los hechizos, y sólo yo puedo hacerlo pero no quiero, y de ahí el valor de este anillo. Así que prefiero no tentar al diablo. Espero que los malos sigan creyendo que el monasterio sigue protegido. El señor Relieve me ha pedido que utilice el anillo para salvar a los custodios que quedan, pero no lo haré, no pienso aprovecharme de este poder.

Ahora sí que sor Vicenta abrió los ojos y la boca. ¿Era cierto lo que había oído de la madre Consolación? La mujer más cabal que había conocido creía que el convento estaba hechizado desde la antigüedad. Se había creído toda la historia, no sólo eso, que desde que fue nombrada abadesa ya la conocía y nunca dijo nada. ¿Sería la edad que le estaba jugando una mala pasada a la mujer? ¿Cuántos años tenía? más de setenta, podría estar afectada por la senilidad. Por supuesto ella como integrante de la historia de este monasterio, se había interesado por conocer algo de él, lo que le llevó a saber quién fue Sor Isabel de Villena, y por supuesto la fundadora y benefactora, la reina María de Castilla, afincada en Valencia por su casamiento con Alfonso el Magnánimo. Pero lo que la madre Consolación le estaba diciendo no estaba escrito en los libros de historia. Hablaba de hechizos, brujería que Isabel de Villena realizó para proteger su monasterio, pero eso era imposible.

—¡De qué me está hablando madre! ¿Se ha creído lo que dice la carta?

—¡Cómo no creer en Sor Isabel de Villena! Necesitamos que alguien de mucha confianza del exterior vaya a recoger una clave de los custodios y que sea rápido, antes que maten al próximo. Ellos no pueden seguir manteniendo el secreto, ahora pasará exclusivamente a nuestro poder. Son tres claves, cada una de ellas custodiada por un hombre de la Orden, uno de ellos ya ha muerto y la clave se la han llevado.

—¿No será el que colgaron desnudo esta mañana, ese que ha dicho la radio? Dijeron que parecía un ángel que se había enganchado en un balcón al caer.

—Ese mismo, me lo ha confirmado el hombre que ha llamado. Así te puedes hacer una idea de lo malignos que son. Su clave la tienen ellos pero aún quedan otros dos, y no pueden dar un paso para que no les descubran. Así que piensa en alguien que recoja sus claves. Con las tres ya tendrían el lugar donde se esconde el libro, si recuperamos las dos que quedan ya no pueden, tendrían que torturar a los dos custodios que las conocen pero nunca hablarán, además van a desaparecer.

—¿Y nosotras sí sabremos encontrarlo? —las preguntas de sor Vicenta tenían un tono irónico que percibió la madre Consolación, pero prefirió pasar por alto.

—Nosotras aunque no tengamos las claves podemos saber dónde está el objeto —el tono de la madre era duro y no dejaba lugar a replicas—. Pero nos costaría averiguarlo entre tantos documentos como dejó Sor Isabel. Habrá que reconstruir la historia de Sor Isabel desde que llegó a sus manos el libro. Teniendo las claves o parte de ellas, tendremos unas pistas que nos serán de mucha ayuda para encontrar lo que buscamos con más rapidez. Tenemos que hacernos cargo de las que quedan para que no las puedan hallar. Una vez a salvo, recuperaremos el libro y lo esconderemos de nuevo.

Lo que estaba oyendo le sonó a sor Vicenta a cuento, era surrealista y no había entendido mucho de la fabula, que si claves y custodios, y todo para guardar un libro que no se sabía cuál era y que se mataba por él, y para colmo, ellas, las monjitas inocentes y cándidas, estaban metidas desde sus inicios en toda la historia. Si no es porque la madre Consolación era la madre Consolación, soltaría una carcajada para hacerle saber que la broma le había quedado perfecta.

—Ya te he dicho demasiado, por el momento sólo piensa en alguien para hacer el recado, y luego que nos pueda ayudar a recuperar el objeto.

—¿No podríamos hacerlo nosotras? —total se dijo, si había que meterse en la historia, hacerlo sin miramientos.

—¡A esto nos está llevando este asunto! Ante todo somos monjas clarisas de clausura, y eso hermana es lo primero. Haremos lo que podamos por el bien de los hombres pero nunca abandonaremos nuestros principios religiosos.

Sor Vicenta se puso colorada por la reprimenda, su emoción por el asunto le había llevado más allá de las puertas cerradas de ese convento, al que había jurado rigurosa clausura hasta el final de sus días. No podía engañarse, aunque estaba convencida que su vida ahí era la que quería llevar, a veces sentía la necesidad de darse un paseo por la ciudad y ver cómo andaban las cosas. Las hermanas recibían visitas, pero no podían hacerse una idea general de los tiempos que corrían sin ver la evolución con sus propios ojos, y no a través de monitores de ordenadores o de la televisión.

—Por otro lado, aunque recuperemos las claves, los custodios las conocen. Usted dice que van a desaparecer pero antes pueden encontrarlos y torturarlos...— intentó seguir el hilo lo más seriamente que pudo.

—Si se quedaran seguramente los torturarían hasta matarlos, como hicieron con el de esta mañana. Pero la Orden tiene previsto esconderlos en cuanto tengamos las claves, por eso hay que ser rápidas.

La cara de sor Vicenta se había congelado, estaba entre que creía y quería creer. La madre Consolación dio una palmada delante de sus narices para sacarla de su aturdimiento.

—¿Has entendido algo? Ya sé que he hablado muy rápido y mucho, pero no tenemos mucho tiempo para explicaciones, y tampoco quiero que sepas más. Tan sólo dime si me ayudaras en esto, es lo único que necesito saber.

—Si no hay otro remedio creo que tengo a la persona madre.

—¿Es de confianza?

—Sí, totalmente. Es mi hermana Cristina, ha tenido una vida muy complicada y necesita que confíen en ella para confiar ella en sí misma, nunca haría nada que me pusiera en peligro.

—Ya me hablaste de ella, ¿es tu gemela no?

—Exacto, éramos idénticas, ahora no tanto claro —sor Vicenta miró su hábito con timidez.

La madre consolación retorcía el anillo entre sus manos. La hermana de sor Vicenta no era una persona muy pía según recordaba. La vio un par de veces, una hace mucho, cuando sor Vicenta fue ordenada y tomó los hábitos de monja. Allí entabló una breve conversación con ella y su padre. Recordaba que era una jovencita taciturna y obscura, nada que ver con la alegre sor Vicenta. Vestía de manera extraña y se mantuvo en todo momento en un segundo plano sin soltar palabra y con una mirada de rencor. La segunda vez que la vio fue hace un par de meses en una visita a su hermana. A pesar que había pasado diez años, seguía siendo una mujer extraña y taciturna, ahora llena de pendientes y abalorios que ocultaban su fresca piel de joven.

—¿Estás segura que nos será leal y que nunca contará nada a nadie?

—Sí madre, aunque vivamos separadas desde hace mucho la conozco muy bien. Puede que haya cambiado su vida, pero el fondo es la misma. Intentaré decirle lo menos posible.

—De acuerdo llámala ya, no hay tiempo que perder, yo le daré las indicaciones de qué debe hacer. ¡Ah hermana! —la madre Consolación tragó saliva con dificultad—, ten presente que esto es peligroso, nosotras estamos seguras dentro del convento, pero fuera de estas paredes nada nos protegería, y a tu hermana tampoco. Tienes que advertirle que puede ponerse en peligro igual que lo están los custodios. ¿Eres consciente que durante el tiempo que tu hermana nos traiga la clave se convertirá en una custodia, y por lo tanto puede ser atacada como los actuales? No debe mirar el objeto que le den, contra menos sepa menos peligra su vida.

—¡Bendito sea el Señor! Eso sí que no sé cómo se lo voy a decir, ya me tiene un poco de celos como para contarle que estoy poniendo su vida en peligro. ¿Es tan importante la misión para que arriesguemos vidas?

—Es tan importante que aunque mueran unos pocos salvamos con ello que mueran miles.

—No voy a poner en duda sus palabras aunque me resulte difícil madre, haré todo lo que se me ordene ya lo sabe.

—Lo sé hija, pero preferiría que tú misma te dieras cuenta de la importancia de la misión, y no lo tomaras como una orden sino como algo necesario.

—Me cuesta creer en todo lo que me ha contado, pero si usted lo dice así será. No me voy a plantear nada, pídame lo que quiera y lo haré. Por lo que me ha explicado no podía hacer otra cosa, me alegro que confiara en mí. Ahora que lo sé nunca podría eludir mi responsabilidad.

Las dos monjas se santiguaron al unísono. Sor Vicenta por su hermana a la que mandaba a una misión increíble, y sor Consolación por dejar en manos de las gemelas algo tan importante, tanto como la salvación de la humanidad.

En realidad a sor Vicenta, que en un principio había pensado que la madre Consolación desvariaba, su sumisión a la madre superiora casi rayaba la perfección y había aceptado las palabras de esta con fe. Tal vez, pensó, el deseo de vivir alguna aventura le llevaba a creerse lo increíble. No, tenía que ser cierto, la madre Consolación no parecía estar loca, por el contrario era la persona más razonable que había conocido. Pensándolo bien no parecía tan descabellado que la ilustre Sor Isabel de Villena estuviera metida en algún enigma y enredara al monasterio en él, esa mujer fue todo un personaje, se rodeó de gente importante y poderosa. No, no era tan difícil de creer todo este asunto, se convenció, pero a su hermana Cristina le iba a costar entenderlo.

No hubo más palabras. Sor Vicenta salió a buscar el teléfono de recepción, pero antes decidió relajarse en el claustro y poder pensar en su situación, y lo que le iba a decir a Cristina.

En el claustro se sentía en paz y aislada, aunque allí era donde se organiza la vida del monasterio, ya que por esa misma galería se accede a la lavandería, la cocina, y a través de un pasillo al locutorio. En la parte Este se encuentra el acceso a la sala capitular, de planta cuadrada cubierta con bóveda de crucería rebajada. La sala capitular, aparte de la capilla, es una de las dependencias que primero se construye en un monasterio. Esta sala se utiliza para todas las reuniones importantes de la Orden, elecciones, toma de decisiones, reuniones, observancia de la regla, confesiones y puestas comunes, etc. Los antiguos dormitorios se encuentran en las crujías norte y oeste, aunque sólo una de ellas conserva la cubierta original, que no es poco. En el medio de ambas se halla la capilla de la Virgen de la Vela, donde se custodia un icono sienes de dicha virgen, y otro bohemio, la Virgen del Refugio, probablemente del siglo XV. En la zona más oeste del conjunto, se encuentra el huerto del monasterio, donde sor Candelaria se desprendía de parte de su energía.

Se sentó en un banco de piedra, en uno de tantos que llenaban aquel rectángulo dividido en cinco tramos mediante arcos, que separan las bóvedas de crucería de ladrillo que cubren la estancia. Sor Vicenta buscaba las palabras que tendrían que convencer a su hermana Cristina, de que no tenía otra misión en su vida que ayudarlas a recuperar las claves. Primero ella se presentaría con humildad, puesto que Cristina siempre le había acusado de darse aires de superioridad, de ser la mejor de las dos. En eso sor Vicenta estaba de acuerdo, ella había sacrificado mucho para llegar a su ideal de vida cristiana, mientras que su hermana Cristina no había hecho más que intentar tirar por el camino contrario, ensuciándose hasta límites que ella, desde su reclusión, ya no podía vigilar.

Cuando creyó que ya tenía controlada la ansiedad, y que podría manejar a su hermana, se dirigió a recepción para llamarla por teléfono.

SEGUNDA PARTE

“SECRETOS”

7

CHOCOLATE, chocolate puro con almendras, sólo una onza cuando estaba nerviosa, aunque su deseo era comerse la tableta entera. El chocolate parecía llenar el vacío interno que se había apoderado de ella, el chocolate era un placer, una delicia que colmaba su boca de sabor y recuerdos de su infancia, de los días de fiesta, cuando su padre las llevaba a Santa Catalina y devoraba una taza de esa delicia caliente con una ensaimada, enorme para sus pequeñas manos, siempre una ensaimada, espolvoreada de harina, placer que seguía conservando un día al mes pero sola y sin la ensaimada.

Cristina Vidal degustaba su onza de chocolate, sentada en una silla de escritorio delante de la pantalla plana del ordenador. La luz ámbar que colgaba del techo daba al salón un aire casi de hogar, sombreando los libros de la vitrina, las piedras con formas extrañas, y los cuarzos rosados dispersos por las cuatro esquinas, intentando llenar con su naturaleza muerta el hueco de su estomago. Ese girar vertiginoso que se producía en sus tripas y le subía a la garganta intentando salir en forma de lágrima. Intentando salir porque nunca lo hacía. ¡Qué bien se sentiría si se le escapara un llanto sonoro! uno de esos que cuando se desatan acaban por olvidarse qué los ocasionó, pero que limpia las entrañas. Pero ella no podía llorar, a veces intentaba acordarse de cosas tristes que le habían sucedido, dolores infringidos, pero no le producía ni el mínimo parpadeo, era como si el pasado no le perteneciera a ella sino a otra mujer, o como si se tratara de una película que había visto. Si que le había producido un leve cosquilleo en el lagrimal la nostalgia, por ese lado había intentado llorar, creando un clima agridulce al acordarse de su niñez, cuando paseaba de la mano de su padre junto a su hermana Vicenta, y recorrían la ciudad el segundo domingo de mayo, que solía ser soleado, para acudir a la Plaza la de la Reina y visitar La Escuraeta[7]. Recordaba este día porque era el único que su padre estaba disponible en cuerpo y alma para las gemelas, aunque lo del alma Cristina lo dudaba, porque el alma de su padre nunca estuvo libre.

Cristina y su familia no se perdían esta visita obligada año tras año, hasta que cumplió los catorce. Vicenta y Cristina seguían asombrándose todos los años de los tenderetes de la plaza, volvían a casa con la misma campanita de cerámica blanca con el badajo y el manillar con forma de cruz roja, y la imagen de la Virgen de los Desamparados grabada en la parte delantera. Esa imagen de la Virgen, entonces no se daba cuenta pero ahora lo veía claro, su hermana Vicenta la ponía en su mesita de noche y le rezaba con fervor, y ella, ¿qué hacía ella? le pintaba a la Virgen bigote y decoraba su atuendo con colores. Comprobó que si apretaba el manillar de la campana con fuerza sobre su brazo, se le quedaba un grabado que se empeñaba en restregar a Vicenta. “Mira, le decía enseñándole el brazo, yo llevo la cruz en mi cuerpo, eso es más que rezarle a una muñeca ¿no?”. Su hermana intentaba que no se notara el horror que sentía al ver a Cristina clavándose una cruz, y se hacía la indiferente para su exasperación.

Había otro juguete en particular que le llamaba mucho la atención, eran los pajaritos, aquellas jarritas de barro con dos agujeros que se llenan de agua, y al soplar por un agujerito reproducen el piar de un pájaro, se usan como reclamo para llamarlos. Entre Vicenta y ella habían concentrado una buena colección, e iban por las calles del pueblo haciéndolos sonar hasta que alguien les gritaba que dejaran de hacerlo. Cualquier persona del pueblo tenía autoridad para inmiscuirse en la educación de las niñas desde que nacieron. Las gemelas eran conocidas en el Palmar, no sólo por la tragedia de su nacimiento, sino por el trabajo que dieron a todos con su abandono.

Los domingos iban a misa religiosamente. Su padre era ya creyente antes de conocer a su madre. Pasaba la cuarentena cuando decidió casarse, y lo hizo para estar en paz con su Dios. En la iglesia Vicenta conversaba con la Virgen como si fuese una madre, y Cristina empezaba a tomarle asco a algo que no daba frutos. Cualquier hora era buena para rezar por su madre en casa, y todos sus mejores deseos debían estar con ella, así se lo inculcaba su padre. Pero no podía quererla como Vicenta, sino que le guardaba rencor por morirse y dejarla sola con dos obsesos de la religión.

Sí, por ese lado hubiera podido romper a llorar pero tampoco era fácil, y el hueco en su interior se hacía cada vez más grande y giraba más deprisa. No sabía hasta cuándo, ni si tenía solución o se podía llenar con algo. Normalmente los cambios lo apaciguaban, ese monstruo que le comía las tripas parecía dormirse cuando su vida daba un giro o se producía una novedad. Así que descubrió que para tener al monstruo tranquilo necesitaba alimentarlo de emociones y de chocolate. Era todo un problema, no se podía vivir toda la vida de las novedades.

Ella sabía que lo normal, lo que la mayoría de la gente hacía, era llegar a un punto en su vida de estabilidad, para entonces relajarse y disfrutar de lo conseguido. Pero Cristina dudaba si eso podría conseguirlo, no le cabía en la cabeza qué era lo que a ella le haría feliz durante un largo tiempo. Si que había soñado en conseguir el puesto que ahora desempeñaba en la orquesta, y fue feliz un tiempo cuando su sueño se hizo realidad, al principio, o tener un apartamento propio, como lo tenía, pero se le acababa la emoción. También tenía sueños de viajar lejos, de encontrar al amor de su vida, de que le tocara la lotería, muchas cosas que la edad le había enseñado que le producirían placer y felicidad momentánea, pero que dada su naturaleza inconstante, en cuanto se habituara volvería el monstruo a pedir más y más.

Dejó la preciada y a la vez odiada tableta de chocolate sobre la mesita baja de madera que tenía junto al sofá, se desperezó. Hoy era domingo, su día libre, no tenía intención de hacer nada. Vivía sola en un ático de un dormitorio, con paredes blancas e iluminadas por el ventanal que daba a la terraza de 30 metros, sobre el centro mismo del barrio más antiguo de la ciudad, el Carmen. La terraza era lo que más estimaba del piso, tenía plantas variadas que trataba como a hijas tocándoles melodías para crecer, regándolas y observando su crecimiento diariamente y sus problemas con el sol o el frío. No necesitaba más metros en el interior, mientras cupieran sus libros, su ordenador, y su violín, estaba todo solucionado, estaba bien así, con sus cosas, su pereza dominguera, y su falta de actividad social, intentando no pensar en nada, llenando los huecos con chocolate y una pizca de autocompasión.

Aún eran las once y media de la mañana, quedaba mucho día de ocio por delante. Decidió que sería apropiado pasarse por las afueras de la Lonja y echar un vistazo a su padre, era mejor verlo a pie de calle que tener que visitarlo en su casa más tarde, así tenía menos intimidad para largarle algún sermón de los que solía. Por suerte estaba su amigo Manuel con él, aliviaría la tensión entre padre e hija.

Los domingos se acercaba a la Lonja de la Seda, donde su padre vendía y canjeaba sellos y monedas junto a Manuel. Para Cristina Manuel era como un familiar, por eso le llamaba tío, lo quería casi tanto como a su padre. ¿No era él el que mediaba entre su padre y ella a su favor, cuando este se ponía obtuso y le criticaba algún detalle de su atuendo?

Acercarse a las puertas de la Lonja los domingos se había convertido en una obligación para Cristina, cuando antes era un placer que alargaba por las calles de alrededor, visitando sus comercios antiguos y el rastro, andarse hasta la Plaza Redonda y rebuscar alguna ganga en el mercadillo. Cada vez le suponía más entablar una conversación con un padre que parecía prejuzgarla continuamente, reprochándole su vida exenta de valores. Pero lo peor era que la comparara con su hermana Vicenta, su gemela, a la que le dio por meterse monja clarisa y además de clausura. El listón estaba demasiado alto para Cristina si su padre la comparaba con su pura hermana. ¿Pero es que él no se daba cuenta que su pequeña hija rebelde y licenciosa Cristina, era la única que le hacía visitas y se preocupaba por su salud? ¿Es que no se daba cuenta que si algún día se ponía enfermo, sería la única que le cuidaría porque la otra estaría rezando a su otro padre, el que estaba en los cielos?

Esta vez Cristina se permitió paladear otra onza de chocolate ¡Qué importaba que sus caderas se ensancharan un poco más y su barriga se le descolgara! ¿Y si no se fuese hoy por la Lonja, qué diría su padre? Le apetecía más darse una vuelta por el rastro para rebuscar alguna antigüedad, luego volver a casa y descansar un poco viendo algún programa basura, darse una ducha con calma, para acabar arreglándose con todas las cremas de aloe y potingues que tenía guardados, y que se supone que le deberían hacer parecer una actriz de Hollywood, y salir radiante al ensayo de esa tarde en el Palau, donde hacían un concierto el día de Navidad, lo que se conocía en todas partes como Concierto de Navidad.

Le gustaba su trabajo. Tenía suerte de haber entrado en la orquesta del Palau de Valencia, pues la selección había sido dura, y todo el mundo sabía que era muy difícil ser seleccionada para una orquesta de esta categoría. Violinistas habían muchos y muy buenos en todo el país, pero por alguna casualidad del destino que hizo que el director musical, el gran Lorin Maazel, se fijara en ella más que en otra persona, se veía ahora parte de la plantilla. Este año había un nuevo director musical, Maazel se había jubilado a una avanzada edad, y el nuevo y joven Omer Meir Wellber le sustituía. Eso estaba creando cierto desasosiego en los componentes de la orquesta, puesto que tras la reducción de plantilla y los contratos temporales, veían peligrar su sueldo.

Manuel le había intentado convencer que no era casualidad que la hubiera contratado, sino que ella era muy buena y eso tendría que valerle. Pero en una parte muy oscura de su cerebro guardaba ese toque de inferioridad. Tal vez fuese por la de veces que había oído a su padre criticarle, o el no haber disfrutado de una madre que le dijera lo preciosa que era y lo mucho que valía. ¡Quien sabía! El caso es que nunca había terminado de creérselo. Además, ¿quién le aseguraba a ella que el director la eligió no porque fuera buena, sino porque se salía mucho del prototipo de violinista, y que ahora el nuevo director no la viera de la misma forma? Cualquiera estaría saltando de alegría, pero ella no lo estaba. Cristina no lo tenía claro teniendo a su padre y a su hermana cerca, porque tenía también cerca el sentimiento de culpa continuo por no verlos bastante, por no ser buena hija y hermana, por tantas cosas, que no se dejaba vivir.

¿Y si...? No pasaría nada por comerse otro pedacito de chocolate, al fin y al cabo era sin leche ni azúcar, luego podía andar un poco y rebajar esas calorías de más.

Abrió el correo, dos mensajes nuevos, ninguno de algún admirador secreto que le pedía entrar en su página del facebook. ¡Alto! Había uno de su santísima hermana Vicenta. ¿Desde cuándo se interesaba por ella? Miró el móvil y tenía dos llamadas perdidas de Vicenta. Vaya, vaya, seguro que era cuestión de dinero. Las pocas veces que la había llamado o usado el mail, eran para pedir algo, o preguntarle acerca de su padre si estaba bien atendido. ¡Cómo le costaba llamarla! No tenía ningunas ganas de hablar con ella. Abrió el mensaje de su hermana monja;

“Tengo miedo, ha pasado algo, llámame en cuanto llegues a casa. Que Dios te bendiga. Tu hermana que te quiere y te necesita”

Sor Vicenta.

Cristina estaba en lo cierto, su hermana tenía un problema y recurría a ella, a la caótica de las gemelas. Bien pues se haría esperar, hoy tenía planes, pero en el fondo sabía que por mucho que quisiera hacerse la olvidadiza, hasta que no la llamara le remordería su conciencia todo el tiempo. Se acabó la pastilla entera de chocolate, se levantó del sofá con una culpa que no le dejaba pensar, fue hacia el cuarto de baño, se metió los dedos en la boca hasta tocar la campanilla, y vomitó hasta la primera onza.

8

A la Corte llegó un mensajero, venía de las tierras al otro lado del Mediterráneo, su acento extranjero le delataba, tenía ese toque musical que el rey Alfonso había hecho suyo. Eso le molestó a la reina, le recordaba el acento de todas las cortesanas que rodeaban al rey en Sicilia.

—Y bien capitán. ¿Qué nuevas nos traéis de nuestro invisible monarca? —preguntó la reina María mirando de reojo a sus damas de más confianza.

—Son malas noticias Majestad. —El capitán Scciatelli alargó una misiva al mayordomo real, que este acercó a la reina.

María de Castilla no leyó el pliego, sino que prefirió seguir interrogando a Scciatelli.

Leonor no entendía para qué quería la reina que anunciaran a las personas si no hacía caso y prefería preguntar ella.

Por lo visto el capitán había venido en una goleta traído por los malos vientos.

—Supongo que el rey querrá más dinero de las Cortess.

—Señora esto es más grave, el rey ha sido apresado por los genoveses, y con él sus hermanos Juan y Enrique, que le siguieron a la batalla de Ponza.

—Esa batalla nunca debió celebrarse. —La reina se había puesto en pie, era evidente su enfado—. Las Cortes de la Corona de Aragón están hartas de dar dinero y más dinero para las campañas del rey. Hace poco que le otorgaron muchos ducados cuando el rey les aseguró que al morir Juana II de Nápoles, tenía muchas posibilidades de quedarse con el reino si luchaba, y una vez así fuera, la fortuna conquistada les resarciría de estos préstamos —la reina señaló al capitán Scciatelli—. Y bien capitán, ¿dónde está ese dinero prometido? En vez de eso venís con la petición de más, y yo debo dar la cara ante nuestro pueblo.

—Pero Majestad ha sido un secuestro —el capitán no sabía dónde meterse, la reina parecía haberla tomado con él—. Fue una dura batalla, el rey luchó como un león junto a sus hermanos, pero en el asedio de Gaeta, los genoveses nos sorprendieron al aliarse al nuevo soberano napolitano Renato de Anjou. No sabíamos que los genoveses les ayudarían, fue un duro golpe.

—No me digáis capitán que el rey, tan ducho en el arte de la guerra, no intuyó que Renato buscaría aliados.

El capitán Scciatelli no esperaba tanta suspicacia, pensó que sería fácil tratar con una mujer que había perdido a su esposo, por muy reina que fuera.

—Mi Señora, como bien decís, el rey es un experto luchador, por eso creyó que la batalla sería... pan comido, como dijo él mismo.

La reina se acercó al capitán, le rodeó observando su atuendo de arriba abajo, buscando un defecto que no encontró, para burlarse del rey a su costa.

—¡Ja, con que pan comido eh!

Leonor escuchaba la conversación, era terrible, el rey hecho prisionero del tal Renato de Anjou, había que salvarlo. ¿Por qué la reina no lo tomaba en serio?

—El rey y sus hermanos van a ser trasladados a Milán, estarán a cargo del duque Felipe María Visconti, tememos lo peor —siguió explicando el capitán con un sudor que cada vez era más visible.

—¿Cuánto?

—No entiendo mi Señora.

—¿Cuánto se pide por el rescate?

—Treinta mil ducados.

El asombro fue unánime, eso era mucho dinero, después de haber desembolsado otra cantidad parecida para llevar a cabo la conquista fallida de Nápoles.

La reina pareció pensar una respuesta. Era evidente que estaba preocupada, el rey debía ser rescatado, pero dudaba que el dinero se le ofreciera fácilmente. Sus joyas brillaban, su traje brillaba, hasta su piel parecía tener un brillo juvenil, estaba claro que las presiones la rejuvenecían, el saberse poderosa.

—Esta es mi respuesta —la reina María de Castilla hizo una pausa para que sus palabras tuvieran el efecto deseado—. Decidle al rey que pediré ayuda a las tres Cortes, que va a ser una negociación dura, y después ni sueñe con seguir con sus batallitas por lo menos con el dinero de la Corona de Aragón.

—No me moveré de la ciudad hasta que consiga lo que he venido a buscar —informó el capitán Scciatelli.

Las damas sonreían entre sí, el capitán era un joven apuesto y valiente, que daría mucho juego en la Corte hasta su vuelta a tierras italianas.

—Si va a ser así —añadió la reina como una reina—, seréis alojado en Palacio y entretendréis a mis damas hasta la hora de partir. Que así sea —dijo en voz alta para que se encargaran los sirvientes de sus órdenes.

—Será un inmenso placer —contestó con una reverencia el capitán.

La instalación del capitán Scciatelli en la Corte era una nueva emoción para Leonor y para el resto de cortesanos. Escribió sobre la impresión que le causaba un marino tan experimentado y seductor. Imaginó batallas donde el joven capitán luchaba como un corsario, y gracias a la bendición divina siempre salía vencedor. El capitán Scciatelli se convirtió en la nueva fantasía de Leonor que plasmaba en sus cuentos. Estaba creciendo y su imaginación con ella.

La reina María se tuvo que ausentar de Valencia, salió en peregrinación por las tres Cortess del reino, la de Valencia ya estaba avisada, pero tuvo que viajar a Barcelona y Zaragoza, personarse para que su petición no pudiera ser rechazada. Las relaciones del rey con su pueblo se enfriaron más de lo que estaban. Era su deber como reina y lugarteniente del rey Alfonso V de Aragón, viajar por todo el reino, y por los vecinos si era necesario. Pero a María le fastidiaba salir de su cómoda vida en Palacio. Maldijo a su esposo por no estar donde debía, y salió con un séquito modesto hacia Aragón.

En cuanto a las damas que se quedaron en Palacio, siguieron con su vida, algunas mejor que otras. Este era el caso de Leonor, puesto que al no estar la reina no tenía una aliada que la defendiera de los abusos de poder de Toda Centelles y Constanza de Villarecreug.

Leonor entró en el salón donde bordaban estas dos junto con algunas damas afines. En cuanto traspasó las puertas, se dio cuenta que la frialdad de las mujeres hacía ella era ostentosa.

—¡Leonor! ¿Creéis que porque la reina no esté podéis ir vestida de cualquier manera? —dijo Toda en voz alta. A lo que las demás levantaron la mirada hacia ella para repasar sus vestiduras.

—Deberíais estar con las niñas, este no es sitio para vos —añadió Constanza.

—Parece una criada.

—Es cierto. ¿Vuestra ama os viste como a ella? Pero claro, qué se puede esperar de una bastarda cuya madre era una mujer sin cuna y su padre un hereje.

Leonor miró su ropa. No era ropa de criada, ni mucho menos, sino uno de los tres vestidos que se hizo nuevos cuando llegó a la Corte. Había crecido algo, pero el ama sabía estirar los bajos para que no le quedaran cortos. Esas mujeres eran unas despilfarradoras, cambiaban sus baúles cada temporada, y eso no le parecía bien. ¿Qué importancia tenía que sus trajes fueran de hacía un año? Intentó mantener la compostura y hacer como si no le afectaran los comentarios.

Se acercó a Constanza para admirar su bordado. En cuanto estuvo junto a ella esta recogió su labor apresuradamente y se levantó. Las otras no supieron que hacer hasta que Toda Centelles hizo lo mismo, entonces le siguieron las demás. Una a una la dejaron sola en aquella extensa habitación.

Se acercó a las ventanas y corrió una de las pesadas cortinas, le costó mucho mover la tupida tela de más de cinco metros de alto, pero mereció la pena. La luz inundó la estancia con todos los matices de una mañana soleada, alumbrando el polvo en suspensión. El sol rebotaba en los cristales de las dos lámparas que colgaban del techo, dibujando las paredes con reflejos titilantes. Si la trataban como a una criada haría lo que le viniera en gana. Tuvo ganas de salir a los jardines y correr por el laberinto hasta perderse.

El ama la miraba desde la puerta, le había seguido a una distancia prudencial. No había podido hacer nada contra esas mujeres, ella no era nadie, tan sólo la criada de una niña no querida por ellas. No debía intervenir en las conversaciones, pero si podía ayudar a su niña alegrándole el día.

—Vamos hija, esas mujeres no os merecen.

—¿Por qué ama? —se repetía Leonor.

—Necesitan a alguien para burlarse y así olvidar lo aburrida que es su vida, y vos debéis parecerles muy importante para elegiros. Alguien se ha dejado el chal en la silla. —El ama lo tomó entre sus manos y lo olió — Huele a vaca.

—Es de Constanza, se ha levantado tan rápido cuando me he acercado, que no se ha dado ni cuenta —Leonor acercó su nariz al chal—. No exageres ama no huele a nada.

—Eso es que no habéis olido nunca a una vaca, os habéis acostumbrado a los olores de esas brujas y os parece normal.

El ama se llevó el chal con ella a las habitaciones de Leonor, juntas volvieron a encerrarse en sus aposentos.

Comentó el hecho con el ama, intentó no llorar como bien le había enseñado ella, pero le dolía el hecho de no ser querida.

—¡Ay niña mía! Esas dos arpías se merecen un buen escarmiento. Si yo fuera la reina ya las habría puesto en su sitio.

Leonor hacía muecas para controlar el llanto.

—Me gustaría que se les cayera el pelo a las dos.

—¡Bien dicho! Y no os quiero ver llorar en público. Ningún miembro de la Corte debe saber que os afectan los comentarios. ¡Las muy...

—Son unas damas, sirven a la reina, yo no soy nada.

—Vos sois su prima, no lo olvidéis mi niña, sois familia del rey y de la reina, sangre azul corren por vuestras venas a dos bandas. Que no tenéis ningún título, eso fue porque a vuestro padre le despojaron de él, pero siguieron llamándolo marqués y es así como se le recuerda, Marqués de Villena.

El ama no sabía cómo distraer a Leonor para que olvidara lo infeliz que era en la Corte después de un año.

—Tengo una idea. ¿Os acordáis de las fieras?

—Yo no las he visto por ningún lado.

—Eso es porque están cerca de los barracones de los mozos de cuadra, por allí no se acerca nadie a embarrarse los pies.

—No entiendo por qué las han escondido.

—Es por el olor. Pregunté a una de las sirvientas y me contó que cuando llegaron todo fue alegría por tenerlos cerca, pero a los tres días no se podía ni dormir. Era verano, y el calor hacía que las ventanas estuvieran abiertas día y noche, así que la reina cuando el rey marchó, hizo mandar las jaulas bien lejos de su vista y de su olfato.

—¿Entonces es cierto? ¿Hay animales misteriosos? Yo sólo he visto pavos reales y aves de las indias.

Leonor recuperó su dignidad y se puso en pie. Había olvidado lo mal que se portaban con ella las damas, después de todo era una niña y necesitaba actividad más que conversación.

—¡Vamos ama, vamos ya! Además necesito salir al jardín a hacer de vientre.

El ama se puso el dedo índice en los labios y miró hacia los lados.

—Shiiiissss, no debe enterarse nadie, entonces sí que se burlarían. Desde que la reina desterró a esos bichos, nadie se acerca ni los nombra, piensan que así el rey se olvidará que los tiene.

La vida en la Corte no era fácil. Cuando llegó un año atrás iba cargada de ilusiones y esperanzas. El ama le había dicho que iba a ser la niña más afortunada de todas, que tendría todo lo que quisiera y una educación propia de un obispo. Pero todo resultó ser deprimente. Es cierto que las niñas tuteladas por la reina, no era la única, eran educadas en todas las artes importantes para una mujer, costura, lectura, canto, historia real, algo de geografía, y mucha historia sagrada. También era cierto que entre esas niñas tenía un lugar donde no era juzgada y podía alimentar amistades. Pero a Leonor le parecían aburridas, prefería escuchar a los mayores hablar de teorías y batallas, y sobre todo le gustaba oír al maestro Roig y al poeta Martorell, ambos deleitaban sus oídos con palabras mágicas y buena educación. Podía aprender más de cualquiera de los dos que del instructor. Todo eso era verdad, pero le faltaba libertad, salir del palacio se había convertido en una imprudencia, y le faltaba aprender cosas que allí no había, como la vida en la calle, lo que hacían las mujeres corrientes con sus vidas. Necesitaba un motivo por el que vivir y no sólo disfrutar de sus lujos, algo que llenara su vida, un objetivo, un plan de futuro mejor que el de encontrar un buen marido y casarse.

Se adentraron en los jardines con disimulo, el ama iba mirando a todas partes para no ser vistas, andaba con precaución porque su cuerpo empezaba a resultarle pesado. Leonor iba delante dando saltitos despreocupadamente. Eligieron un lugar donde aviarse las dos, lejos de otros que esparcían sus excreciones a lo largo del jardín. Sólo el rey y la reina tenían el poder de hacer de vientre y orinar en una bacinilla, el resto de personal se tenía que buscar un hueco por los jardines.

Pasaron por el laberinto de seto y la rosaleda, cuando llegaron al límite, donde las fuentes desaparecían y los cantos de los pájaros se hacían lejanos, el ama paró en seco.

—Bien Leonor, a partir de aquí iremos discretamente, como dos paseantes que se han perdido. Tenemos suerte que la reina no esté, si se enterara...

—¿Qué pasaría si nos viese alguien?

—Nada, lo único que debemos evitar es que alguna de las damas o sus doncellas nos vean por aquí, cosa que dudo. No es que esté prohibido venir a las cuadras, pero llegaría a oídos de alguna malintencionada y podrían utilizarlo en vuestra contra.

—¿Cómo qué?

—Mira que sois preguntona. Pues podrían decir que este es vuestro lugar, que la cabra tira al monte y cosas así, ¿entendéis?

—Claro ama.

Un rugido ensordeció su conversación. Leonor se echó para atrás y el ama se tapó las orejas.

—Eso son las fieras —anunció el ama con temor—. ¿No notáis el olor?

—Creí que olían los caballos.

—Ya veremos si lo seguís creyendo.

Se acercaron a los barracones, junto a estos se situaban las cuadras, alrededor varios mozos que cepillaban a los caballos, y algún caballero se detenía a observar. No se veían más mujeres que sirvientas de un lado para otro con cestas, o atravesando el barrizal para llegar antes a las viviendas de los jardineros. No pasaron desapercibidas una mujer mayor y una niña bien vestida, llamaron la atención en cuanto el color verde del vestido de Leonor, dio luz al marrón del estiércol y las ropas apagadas y raídas de los criados.

—Señoras, ¿vais a montar? —Un hombre se acercó a Leonor—, si es así, yo mismo os acercaré una yegua a la puerta.

—Queremos ver a las fieras —le dijo Leonor.

El hombre pareció confundido pero accedió a indicarles.

—Las fieras están al otro lado de los establos, pero yo de vos no iría tan lejos, la tierra está enfangada por las lluvias y os estropearías vuestro vestido.

—Deje estar el vestido —le cortó el ama—. Mi señora quiere ver a los animales y así será.

El hombre hizo una reverencia contestando con su mutismo, y les volvió a señalar el camino a seguir.

Tenía razón el hombre, el camino fangoso le cubrió hasta las rodillas. Era difícil dar un paso y levantar la pierna para dar el siguiente. El ama se estaba arrepintiendo de haber tenido esa idea, pero la cara de Leonor cuando avistó a las fieras no tenía precio.

Ante ella, un macho de melena descuidada daba vueltas a la jaula, junto a él, dos hembras se lamian las patas tras haber comido. El hedor que despedían las fieras era intenso, tanto que el ama se tapó la nariz. Pero no importaba, eran los animales más bonitos y grandes que nunca había visto, después de los caballos.

—Tapaos los hombros con este chal — le dijo el ama poniéndoselo a Leonor.

—¡Es el chal de Constanza, dirá que se lo he robado!

—En estos parajes no hay Constanza que valga, ponéoslo y luego ya haremos algo con él.

Unos pasos se acercaron a las dos, pero ninguna se dio cuenta, miraban cómo el león se había parado a observarlas y lanzaba un rugido.

—¡Señora! —Gritó una voz tras ellas—. No os acerquéis tanto, es peligroso.

—¡Doctor Roig, que alegría veros! ¿Os gustan los animales?

Jaume Roig se instaló junto a Leonor.

—Suelo venir en cuanto puedo. Son unos animales magníficos, salvajes, fuertes. Se llaman leones. ¿Sabíais que son las leonas las que cazan para la manada?

—¿Y el macho no caza?

—Sí, también lo hace, pero si está solo y tiene hambre. Los trajeron de muy lejos, costó mucho meterlos en las jaulas, murieron dos hombres en el intento.

Como siempre, conversar con el doctor era una delicia. El día que había empezado tan triste no podía ir mejor.

Jaume Roig les habló de las costumbres de los leones africanos, de las sabanas de donde procedían, y de lo que costó traerlos a Valencia.

—Un zarpazo de uno de ellos os puede arrancar medio cuerpo. Provienen de la familia de los felinos, unos gatos enormes.

Fue una amena charla en la que Leonor aprendió más de lo que habría imaginado. Después Jaume Roig se despidió de ellas y las volvió a dejar solas ante las fieras.

—Tengo una idea —dijo el ama cuando se fue el doctor—. Dadme el chal, rápido.

Leonor hizo lo que le pedía el ama.

El ama se acercó a la jaula, temblaba como un pajarillo cuando introdujo el chal por las rejas y los restregó por el suelo sucio. El león se acercaba viendo moverse un brazo y una tela, Leonor empujó al ama para que sacara el brazo antes que el animal lanzara su zarpa. El león se tumbó en el sitio donde había pasado el chal y miró hacia las leonas. El ama aprovechó para tocar su cola con el chal y este se dejó hacer.

—¡Has perdido la razón! —Le regañó Leonor—. ¿Qué significa eso? ¿No has oído al doctor Roig?

—¡Ay mi señora! lo que nos vamos a reír cuando la bruja de Constanza vuelva a por su chal y se lo ponga sobre los hombros. ¡Vamos a ver ahora quién se queda sola en la habitación!

Rieron de la atrevida ocurrencia del ama.

—Sí, pero antes tendremos que quitarnos esta armadura de barro que nos cubre, si no todos sabrán dónde hemos estado.

—Imaginaos lo que diría esa Toda de vos, que os gusta revolcaros en las pocilgas.

—Eso ama me encantaría.

9

-¿QUIÉN era la víctima?

La inspectora Julia Santamaría se afanaba con el teclado del ordenador, intentando hacer un informe preciso del caso.

—Se trata de Alfonso Gilabert, ya lo sabe todo el mundo —se atrevió a decir el subinspector—, los medios tienen más medios que nosotros por lo visto.

—¿El arquitecto? —la inspectora no rió la ocurrencia.

—El mismísimo.

—¿Y por qué?

La inspectora Julia Santamaría hizo una pregunta que a su compañero el subinspector Pablo Márquez le podría haber parecido estúpida, pero dado que la inspectora no hacía preguntas al azar, el joven la consideró.

—He indagado sus finanzas y el hombre estaba muy bien situado, no hay deudas importantes, no hay enemigos, salvo algunos personajes de su profesión que optaron a concursos públicos de obras importantes, y perdieron porque ganó él. Sólo hay una cosa...

—Suelta.

—Desde hace años estaba dentro de una especie de sociedad secreta.

—¿Masones?

—No lo sé, una especie de masonería sí. He indagado pero nadie parece saber nada del asunto, tan sólo su mujer cuenta que se reunía de vez en cuando con unos amigos. Últimamente había recibido varias llamadas de unos hombres desconocidos, y su esposa dice que hablaban como en clave, que había cambiado mucho y se asustaba al menor ruido en la casa.

—¿Amenazado?

—Eso parece. La mujer estaba mosca con esto, así que memorizo el nombre del Señor Relieve y Cincel.

—Eso suena a alias —la inspectora se estiró uno de sus rizos.

—Exacto, por eso creo que se trata de alguna sociedad secreta. Dado el alto estatus social de la víctima dudo que fueran motes callejeros, puede que algún tipo de ritual o juego secreto —el subinspector Pablo Márquez desplegó su encantadora sonrisa—, ahí tienes tu secta.

¿Qué pasaría si...? Se preguntó la inspectora cuando se sumergió en la sonrisa perfecta de su compañero. Desechó el pensamiento en un instante, él tan solo tenía treinta años y ella quince más, y eran compañeros.

—No creo que se trate de una secta. —Ella misma notó como inflaba el pecho, escondía la barriga instintivamente, y se llevaba las manos al pelo suelto y ondulado con un ademán innecesario—. Esperaremos el informe del forense, pero todas las pistas indican que fue un suicidio algo teatral, pero un suicidio.

Estaba tonteando y ella no era de tontear, tenía que mantener el control, no podía dejarse llevar por los instintos y menos en el trabajo. Era una mujer divorciada con una hija adolescente, una mujer que tenía el control de su vida, y ningún jovencito le podía hacer perderlo, y menos en su trabajo donde era conocida por su eficacia y seriedad. Ella, una mujer en un mundo de hombres, había conseguido ganarse a pulso un hueco entre los duros y respetados, no podía traicionarse con una bajeza.

Estaban casi pegados, el subinspector Pablo Márquez le hablaba por encima del hombro, se había agachado para tener la cabeza a su altura, y mostrarle un papel que puso delante de la pantalla que ella miraba. Al hacerlo, sintió su olor, nada de perfumes, sólo un poco de after shave, un olor varonil a sudor reciente, un olor agradable, atrayente. Se le erizó el vello del brazo al sentir su aliento tras su oreja. Si no estuviera en el trabajo y ella no fuera su superiora, se habría lanzado sobre él hacía rato. Pero no, no podía, no debía. Tenía que cambiar de compañero.

—No una secta propiamente dicha, pero una especie de orden secreta. Hace poco el arquitecto salió en un documental alardeando que pertenecía a una sociedad de grandes personajes, algo así como el club Bilderberg, y que el tatuaje era su marca.

—¿Pertenecía a ese club? —preguntó alarmada Santamaría. No le gustaría nada vérselas con esa gente.

Para la inspectora, el llamado Club Bilderberg[8] era un despilfarro más. La inspectora Julia Santamaría no guardaba grato recuerdo de este grupo. No es que creyera en las teorías de conspiración que habían surgido alrededor de ellos, pero no le gustó que la penúltima reunión, la acontecida en el 2010 en España, más concretamente el 3 de junio del 2010 en Sitges, se le ordenara que se desplazara al Hotel Dolce Sitges como apoyo policial, para la seguridad de unos personajes que se reunían de manera privada, no tenía nada que ver con una reunión oficial. La facilidad con que disponían de todo para sus reunioncitas, de la policía y de cualquier cosa que solicitaran, le pareció injusto para el resto de los mortales. ¿Qué hacían estos personajes, algunos gobernaban un país, en una reunión de magnates? Lo que era parecido a una reunión de masones que intentan arreglar el mundo a su alrededor, para que el sistema mundial no se desmadre y así poder seguir manteniendo su nivel económico y social.

—Creo que te ofuscas con tu odio a ese club, no es para tanto Julia.

—Bueno dejemos eso. ¿Era de ese club el arquitecto? —preguntó con desprecio a la misma palabra.

—No, no era ese el club, aunque sí que insinuó algo sobre el mismo, como si fuesen una facción de él. Pero creo que se estaba marcando un farol. Era conocido por sus extravagancias y por querer aparentar más de lo que era.

—¿Enseñó el tatuaje en el reportaje? —preguntó incrédula por la estupidez del arquitecto.

—Sí, lo enseñó sin intención, una rueda ardiente con ojos, un dibujo extraño y muy simbólico al parecer, el mismo que vimos en su costado. El arquitecto iba en bañador y se paseaba por su piscina alardeando de instalaciones.

—¿Explicó de que se trataba?

—No, eso habría sido dejar de ser un secreto, pero vamos que ganas no le faltaron. Se notaba que era la clase de hombre que no sabe guardar un secreto, si hacerlo público le reportara notoriedad.

—¡Idiota! Eso fue lo que tuvo al final, una muerte notoria. Puede que ese comentario fuera el detonante, y otros estúpidos como él se lanzaron a averiguar que guardaba con tanto secretismo un ilustre arquitecto. Se asustó tanto que acabó por matarse él mismo. Tal vez descubrieron algo y le hicieron chantaje, o los mismos de su sociedad secreta se lo cargaron para que no hablara. Parece que tema para empezar tenemos y bastante, sólo nos falta organizarnos y lanzarnos a investigar lo que tenemos. Creo que si seguimos por este camino iremos descubriendo cosas —la inspectora miró a su compañero con un ademán de aprobación—. Me parece muy bien tu trabajo, pero necesitamos saber más de esa orden o club, o lo que sea. ¿Qué ha dicho el experto en sectas?

—Nada en especial, que el tatuaje no pertenece a ninguna secta que se conozca, pero que está investigando su significado y pronto me pasará algo. Pero tú misma podrás ver el reportaje, he pedido que me manden una copia.

—¡Estupendo!

—De todas formas creo que estamos perdiendo el tiempo, si se trata de un suicidio toda esta investigación estará de más.

—No importa, detrás de esto hay gato encerrado, puede que tirando del hilo lleguemos a un enorme y apestoso ovillo.

El subinspector Pablo Márquez se alejó de la inspectora con ademán de haber acabado la reunión. Estaban los dos en el despachito de esta, apenas dos metros cuadrados de carpetas y papeles. Normalmente la inspectora Julia Santamaría no solía encerrarse mucho tiempo en su despacho, prefería estar en la calle, y a la hora de elaborar los informes optar por dejar la puerta bien abierta y despistarse a la primera oportunidad. Tenía fama de entregar los informes tarde y con muchos lapsus, hecho que hacía poco había subsanado eligiendo a algún compañero que hubiera estado en el caso, para que le ayudara a elaborarlo.

La inspectora aprovechó que el subinspector Márquez se había acercado a la puerta con intención de desalojar el despacho, para observarlo desde otra perspectiva, de cuerpo entero. Era un hombre imponente, fuerte, musculado, guapo, y olía muy bien, era penoso dejarle ir y no aprovechar la ocasión de qué él no le hacía ascos aunque fuera más mayor. Tendría que replantearse si merecía la pena un buen polvo o varios, y dejar de lado sus autolimitaciones. Antes que el subinspector Julián Márquez abriera la puerta para salir, ella lanzó sobre la mesa una carpeta.

—Este es el informe preliminar del forense.

El subinspector se lanzó sobre él.

—¿Y no me habías dicho nada? —dijo ojeándolo.

—Lo acabo de ver encima de la mesa cuando he entrado. Estaba mirándolo por encima cuando has llegado.

El subinspector se había enfrascado en la lectura. Pablo Márquez era muy joven, demasiado para el cargo que ocupaba en la policía. Se había graduado con matricula en la academia de policía. Su carrera fue rápida, una sucesión de oposiciones y éxitos, hasta que en tres años consiguió el cargo de subinspector. La corta edad del subinspector no significaba que se le pudiera tomar el pelo, era listo, avispado, estaba al día en casi todo, un autentico profesional que se tomaba su trabajo muy enserio. Tenía un defecto, que le faltaba experiencia para diferenciar lo que era importante o no, y así no desperdiciar energía, reservarse las fuerzas para lo verdaderamente importante como hacía la mayoría en la comisaria. Por el momento el subinspector podía malgastar energía como le placiera porque tenía más que de sobra.

—Dice que estaba vivo cuando se colgó. No había signos de violencia externa, y la cuchilla encontrada llevaba su sangre, a lo que añado que sólo tenía huellas suyas.

—Eso ya lo deducimos in situ. Este informe no nos dice nada nuevo, tan sólo lo que nos dijo en su momento el forense cuando inspeccionó el cadáver.

—Sí, pero da otra perspectiva verlo escrito por el forense, puede que haya algo que olvidáramos o no le hayamos prestado mucha atención, y al verlo escrito nos rechine — insistió el subinspector Julián Márquez leyendo el informe.

Tanto la inspectora Julia Santamaría como el subinspector Pablo Márquez, sabían que el informe preliminar no era suficiente, que faltaba hacerle la autopsia, que la mayoría de las explicaciones eran suposiciones basadas en el reconocimiento inicial del cadáver antes de ser levantado. Normalmente este informe no habría sido elaborado, sino que el forense se lo habría ahorrado hasta hacer la autopsia. Pero este caso corría prisa por la posición social de la víctima, y la repercusión mediática que le habían dado. Era una muerte bastante escandalosa, así que el mismo comisario quiso saber de primera mano los datos de la muerte, y lo solicitó él mismo por escrito.

—Tienes razón no hay nada nuevo, salvo que entre las pertenencias de la víctima faltaba su móvil —dedujo al final el subinspector—. Cuando encontraron las ropas tiradas en un rincón de aquella oficina abandonada, no había nada que identificara al cadáver, un traje de chaqueta azul marino, una camisa gris clara de manga larga, y una corbata rosa palo, además de la ropa interior.

—Ya me había dado cuenta, no creo que no tuviera un teléfono, todo el mundo lo tiene, y más un hombre tan ocupado, así que se lo robaron. De todas formas pregunta a la esposa si sabe algo del móvil, puede que se le olvidara ese día en casa. —La inspectora no tenía muy esperanzas de que así hubiera sido.

Las cosas no eran tan fáciles, si tuvieran el móvil tendrían los teléfonos de esos dos tipos de los que hablaba su mujer, el señor Relieve y Cincel, y sólo tendrían que llamarlos y preguntar sobre la secta a la que pertenecían, o averiguar quiénes eran. Habría sido un puntazo, se dijo Julia Santamaría, pero como todo en su vida no iba a ser fácil conseguirlo.

—Bueno aunque no hallemos el móvil, sí que podemos llamar al servicio de telefonía, que nos hagan una lista de las llamadas de ese día.

—Sabes que si no tenemos una orden del juez no nos darán nada, y si es suicidio no habrá orden.

—Lo sé, lo sé.

La inspectora Santamaría hundió la cabeza entre las manos y se quedó así. El subinspector Márquez esperó unos segundos por si Santamaría volvía a mirarle, pero no lo hizo. Era típico de ella, cuando no sabía encontrar una solución a algo o se le amontonaba la faena, se abstraía dejando que pasara el tiempo y se solucionaran las cosas solas. Pablo Márquez abandonó la habitación regañándose por fijarse en una mujer que tenía una apariencia externa que daba lugar a equívocos. La fortaleza había que llevarla dentro, y ningún gimnasio iba a cambiar eso.

10

CRISTINA VIDAL dudaba si debía retrasar la llamada a su hermana Vicenta. ¿Y si en verdad estaba en un apuro importante? Le pesaría toda su vida, o si no ya se encargaría alguien de recordárselo. Decidió llamar por teléfono al monasterio, con suerte hablaría con Vicenta si no había algún impedimento habitual como una oración o misa.

La hermana María Luz le contestó al otro lado de la línea con su dulce voz andina. La hizo esperar un buen rato hasta que oyó a Vicenta hablar como si acabase de correr una maratón.

—Cristina. ¿Eres tú?

—Claro ¿No te lo han dicho ya? —le contestó Cristina irritada estirándose de uno de los pírsines que colmaban su ceja izquierda.

—¡Alabado sea el Señor!

Cristina era una mujer de treinta y un años, huesos menudos y mirada oscura. Su vestimenta era poco convencional, pero eso iba con su personalidad. Sí, tocaba en una orquesta importante el violín, pero hasta ahí estaba la convencionalidad, el resto era desorden, ropajes amplios y negros, además de los ocho tatuajes que se esparcían por su pequeño cuerpo. Tenía uno de un dragón justo en el principio de su pecho izquierdo, y otros más relacionados con sus parejas a las que no podía olvidar, porque las llevaba con símbolos de todo tipo repartidos por la piel. También los pírsines eran parte de su atuendo, o mejor dicho de su piel; en las cejas, en el labio, en los labios, en el ombligo y por supuesto en las orejas.

—No deberías haberme llamado, no puedo comentarte nada por teléfono. Te escribí que vinieras personalmente, es de vital importancia.

—¡Pero bueno a qué tanto misterio! ¿Has cometido algún pecadillo? ¿Está la dulce María Luz escuchando? ¿Es por eso?

—No te burles Cristina, por favor ven a verme, estamos en peligro todas las hermanas y no sé a quién recurrir.

—¿Qué tal a la policía? ¿No es lo qué se suele hacer en estos casos?

—Nooo, esto no lo debe saber nadie.

—Debí meterme monja, parece que es más emocionante que mi carrera de concertista. —Cristina guardó silencio un instante, lo justo para exasperar a su hermana al otro lado de la línea. Le gustaba hacerla rabiar y ahora podía hacerlo—. Uhmmm... no sé Vicenta, tengo muchas cosas que hacer, por ejemplo ir a ver si padre está bien, ya sabes que depende de mis visitas.

—No te hagas la mártir conmigo Cris, papá estará bien.

—Ah sí gracias al tío Manuel que le echa un ojo. Entre los dos se ayudan.

—Ah, ese.

—Sí, ese buen hombre que tanto me ayudó. ¿Sabías que el pobre también está envejeciendo? Ahora los visito juntos, los dos están solos en el mundo. Ya sabes, hoy es el día que les alegro un poco la existencia con mi compañía, me los llevo a tomar algo, imagina, un poco de conversación mundana.

—De acuerdo, sólo te pido este favor; pásate por la dirección que te voy a dar. No digas nada a nadie, ¿de acuerdo?

—Pero Vicen hoy me será imposible ir, tengo un ensayo importante, se trata del Concierto de Navidad, es un concierto benéfico, creo que es para los pobres huerfanitos, ¿no querrás que no acuda?

—Por favor Cris es importante, ¡Santo Dios, no es ninguna broma! Es de vida o muerte, sólo tienes que recoger un paquete, un hombre te estará esperando, va en silla de ruedas. No comentes nada con él, tan sólo agarra lo que te dé y tráemelo al monasterio sin mirarlo —la voz de sor Vicenta sonó imperativa.

Sor Vicenta le dio una dirección a Cristina que esta anotó en un papel. Sabía de qué calle se trataba, la calle de la Paz, no le venía muy lejos de la Lonja, podría llegar andando. Dado el tono de su hermana Vicenta, pensó que era mejor parar de hacer bromas con el asunto. No se llevaba bien con su hermana monja, pero tampoco se odiaban ni tenían ninguna clase de enfrentamiento en especial, simplemente había entre ambas algo no solucionado, que hacía a Cristina irritable ante cualquier comentario de Vicenta, y a Vicenta estar a la defensiva.

-De acuerdo, después de ver a papá me pasaré por la casa esa, luego uhmmm... me pilla cerca Santa Catalina, un chocolate para coger fuerzas y cruzaré el río dando otro paseíto, así rebajaré el atracón. ¿Así mejor? ¿Crees que os podréis mantener vivas hasta esa hora que llegue yo a salvaros?

—No Cris, una vez tengas el paquete no te detengas, tráelo en un taxi. Por favor no vayas andando con él por la calle, ese paquete es muy importante y tiene que llegar aquí sin que nadie lo sepa. Contra menos te exhibas por ahí mucho mejor, por tu bien Cris, es peligroso para ti.

—Me pides mucho. ¿Cuál es el misterio, una cruz mágica, el rosario de la aurora?

—No se te ocurra mirar lo que contiene. Es mejor para ti no saber nada, esto no es un juego.

Cristina esperó unos momentos para asimilar lo que le estaba pidiendo su hermana, se esperaba cualquier cosa menos esta petición tan misteriosa. En verdad le estaba divirtiendo el saberse metida en alguna clase de complot, era excitante, aunque no creía que se tratase de nada importante. ¿Qué iban a esconder unas monjitas! Nada del otro mundo, algún rosario antiguo o algo parecido. Su hermana Vicenta siempre había sido bastante fantasiosa, se inventaba historias de hadas y princesas, puede que este recado fuera inusual, pero seguro que su hermana le había dado el toque místico que tanto gustaba.

—De acuerdo Vicen intentaré ser lo más rápida posible, todo dependerá de lo que me entretenga nuestro padre.

—Que Dios te bendiga, te esperaré impaciente. Estate alerta que no te siga nadie, y recuerda, una vez tengas el paquete directa aquí con él.

—Hasta luego.

—Que Dios te bendiga. Rezaremos por ti.

Cristina había decidido que ver a su hermana era una carga que tenía que asumir ¿Cuándo había dejado de ser su espejo? Fue antes que esta se hiciera monja, antes que empezara a desconectarse del mundo y volverse autónoma. Ya no era una gemela dependiente de su otra hermana, sino alguien que había visto su camino de forma individual, un camino que decidió no compartir con ella, con Cristina, con la persona a la que hablaba de todo. Se refugió repentinamente en la Iglesia sin hacerla partícipe de sus anhelos nuevos. Sí, Cristina sabía lo que le molestaba, fue que su hermanita Vicenta dejara de consultarle y siguiera su camino de forma tangente al suyo. Llegó a pensar que se hizo monja porque era lo más alejado de ella, y además lo hizo siendo virgen. Ni siquiera había probado la carne, algo que le habría hecho dudar ante el voto de castidad, y así se lo dijo. Pero Vicenta no quiso escucharla, y le contestó algo que la hirió sobremanera y nunca olvidaría, "he elegido tomar los hábitos porque cuando te miro a ti, que eres como mi imagen de espejo, no me gusta lo que veo", eso fue un golpe muy bajo, “pero tonta", le respondió, "aunque vistas de monjita, cuando me mires seguirás viendo lo mismo, porque yo seguiré siendo como soy. Te comportas como los otros que nos ven iguales, pero tú y yo sabemos que el interior es distinto" "Sí Cris, nos parecemos pero yo no puedo seguir a tu lado porque insultas a nuestro Señor”. ¡Joder, vaya con la monjita! se dijo Cristina, le había dado duro.

La vida de Cristina se había desviado bastante de la de Vicenta. Empezó a hacer cosas que sabía que nunca aprobaría su hermana, ni siquiera ella sabía el por qué. Si era porque le molestaba a Vicenta, o porque le gustaba hacerlas. Una sucesión de parejas precipitadas e impresentables, unidas a la droga, fueron dejando sus huellas en ella, en su aspecto externo, y sobre todo en su interior. Un ilimitado deseo de sorprenderse continuamente, llevado por la sensación de que el tiempo se agotaba, le llevó a una vida improvisada e impulsiva que al final no le reportaba más que vacío, vacío de no haber podido retener todo lo hecho, vacío porque al final de cada aventura no quedaba más que lo mismo que antes de emprenderla, un principio con ella sola, sin más expectativas que volver a llenar su vida con la búsqueda forzada de una sorpresa externa.

Lo sabía, sabía que la respuesta estaba en sentirse a gusto con ella misma, y ahora, en la actualidad de ese domingo 21 de diciembre del 2012, creía que lo estaba consiguiendo. Estaba en un proceso parecido al de desintoxicación de algún hábito pernicioso, en el que la ansiedad y desasosiego se entremezclaban con la aprobación y la autosatisfacción. La respuesta le llegó del trabajo conseguido en la orquesta, eso le llenó tanto, le causó tanta fe en sí misma, que por primera vez descubrió que no le hacía falta ninguna ayuda externa para colmar su vida, eso unido a que encontró un pisito en el barrio antiguo de la ciudad, un apartamento a medida de sus gustos bohemios, le tranquilizó, e hizo que por primera vez en mucho tiempo empezara a disfrutar de su propia compañía, y a que sus logros profesionales le motivaran de tal manera que no necesitara buscar un complemento humano. Pero tan sólo fue un espejismo, un momento de euforia, que en cuanto superó se integró tanto en su vida como el resto de los actos rutinarios. Puede que hubiera llegado el momento de asumirlo, nunca sería feliz sin un hombre a su lado y sin drogas que la desviaran de la realidad, era su naturaleza viciosa y punto, no había más explicaciones, ella necesitaba querer tanto como ser querida, se había dicho infinidad de veces.

Si le preguntaran en qué orden pondría sus prioridades, sin duda, aunque quisiese engañarse con adelantar a la salud, estaría el amor. Pero no se conformaba con cualquier amor, así que siempre recaía en los mismos esquemas. Se había propuesto aguantar lo más posible sin pareja, y de esa manera cambiar sus gustos. Quizás si sabía esperar se curaría y conseguiría disfrutar de un amor sano que no la dejara tan vapuleada. En este momento estaba en ello, aprendiendo a ver la vida de otra manera, a salir con el sol luciendo y dejar que la calidez de los rayos le reportaran salud y vivencias agradables.

Quizás, sólo quizás, todo esto le venía desde antes de nacer, cuando compartía el útero de su madre con su hermana, y luego una infancia y adolescencia amparada y apoyada por otro ser. Todo esto era lo más plausible, pero fuese lo que fuera, llegar a esa conclusión no le servía de nada, el saber de dónde provenía su intranquilidad no le servía, lo único que la había ayudado era saber que tenía un problema.

Había oído en algún documental que el vicio se lleva en los genes. Que es la genética la que determina que una persona vaya a tener adicciones toda su vida. Había mucha clase de adicciones y se podía pasar de una a otra continuamente, se dejaba una, y rápidamente el hueco se llenaba con otra. Eso es lo que Cristina pensaba que le pasaba a ella, que su hueco se había ido haciendo más grande cada vez, una cueva donde habitaba el monstruo hambriento de la conducta adictiva y quería más, cualquier clase, sexo, drogas, dependencias a hombres, tabaco, alcohol, al peligro, emociones fuertes, a gastar, juego, al dolor, a causarlo... un sin fin de conductas evasivas que conseguían hacerla infeliz, pero que sin alguna ellas la vida perdía su sentido, ¿o era viceversa?.

Estaba aprendiendo a vivir automáticamente pasando por encima los vicios, quedándose los menos perniciosos, los que menos desgaste causaran, pero faltaba algo, y estaba la sensación de angustia vital, un vacío existencial siempre presente. ¡Bueno que demonios! se dijo, voy a arreglarme un poco y hacer lo que tengo que hacer, hay que seguir aunque no tenga ganas.

Eligió un pantalón negro ajustado a sus delgadas piernas, unas botas negras de soldado, una camisa verde militar amplia, que no dejaba ver su delgada figura, con los botones del escote desabrochados enseñando una camiseta interior de tirantes, pero que no insinuaba mucho porque era bastante plana de pecho. Se miró al espejo considerando adecuado su aspecto para una visita a su padre y a su hermana. Se pasó la mano por el pelo corto y liso, que levantó con un poco de fijador desde la raíz por el flequillo, y pintó de negro una raya sobre sus parpados oscuros. Se quitó varias de las pulseras de cuero negro con adornos metálicos que cubrían sus muñecas, dejó tan solo una de cuerda, también se desprendió de un par de anillos, el de la piedra verde tamaño extra, y otro con una serpiente enroscada.

El atuendo de Cristina no se debía a qué perteneciera a alguna tribu urbana concreta, simplemente era lo que más iba con su forma de ser y su estado de ánimo. No podría ir vestida de otra manera, era coherente con su manera de pensar y sus gustos extravagantes. Estaba lista, ahora sólo le quedaba creérselo y salir a la calle con una de sus cazadoras más discretas, se lanzó escaleras abajo.

Vivía en un tercero sin ascensor, era el último piso de una finca antigua y estrecha, tan estrecha que no cabía un ascensor por el hueco de la escalera. Eso le vino bien a Cristina para poder pagar un precio bajo por el piso, que tras la caída de la venda de la burbuja inmobiliaria, supo que el precio aún debería haber sido más bajo. Luego vino lo de creerse el trabajo cuando lo normal era perderlo, entonces pudo permitirse mayores gastos, pero le gustó donde vivía y no se cambió.

Uhmmm, olía bien, por suerte vivía en una zona del casco antiguo cerca de los jardines del río Turia, detrás de la Beneficencia, en la que los vecinos que no habían sido desahuciados estaban contentos con sus pisos rehabilitados. Fincas de no más de cuatro alturas, que habían conservado la fachada de otro siglo, que adornaban los balcones con macetas repletas de geranios, claveles, murcianas colgantes de vivos colores, y un largo etcétera que se mantenía colorido gracias al clima benigno de la ciudad, que hacía que en pleno mes de diciembre no hubieran heladas, y que aún los días que el sol brillaba se pudiera pasear a gusto por la ciudad, e incluso dejarse caer en alguna terraza.

Cuando llegaba el mes de septiembre, esos mismos balcones ocultaban plantas de marihuana tras una cortina de brezo o de caña. Sí, las plantas no se veían hasta que no llegaban a una altura considerable, pero no hacía falta tener buen ojo para saberlo, tan sólo tener un olfato aficionado. Eso la tentó, sentarse al solecito de invierno con una caña bien fría, y fumarse un cigarro detrás de otro. Pero no podía perder tiempo, le esperaba un día movido.

Mientras bajaba por las escaleras meditó sobre lo que le había pedido su hermana, ahora le parecía inquietante. Llegó a la calle silbando. No estaba lejos de la Lonja, y luego tenía que acercarse a hacer el recadito de su hermana. Continuó hasta la calle Caballeros, en la confluencia de la plaza San Jaime, giró a la izquierda.

La calle Caballeros de día conserva el encanto de su antigüedad, con sus casas viejas y amontonadas, y sus grandes portales de madera. Por la noche es un continuo ir y venir de paseantes, que se mueven por el ocio del centro histórico. Por el día un trasiego de camiones de reparto a los pequeños comercios y bares, que dificultan el paso de los caminantes que no pueden abandonar las estrechas aceras.

Siguió calle abajo, podría haber atajado por la derecha pero prefirió llegarse hasta la misma Plaza de la Virgen. Hoy era un día soleado, de esos que en invierno hay que aprovechar paseando por zonas amplias, luego en la misma plaza giró a la derecha hasta salir a la Torre de Santa Catalina.

No era casualidad que hubiera acabado allí, porque frente a la Torre estaba su chocolatería preferida, Santa Catalina. Aunque tuvo la tentación no se paró, siguió calle arriba hasta dar de frente con el Mercado Central y todos los tenderetes que lo rodeaban los domingos por la mañana. Frente al mercado la Lonja, o lo que se podía ver de ella, puesto que un enjambre de señores se apostaba ante sus puertas haciendo tratos, exponiendo sellos y monedas, cambiando, comprando, o vendiendo. Uno de esos hombres era su padre.

Alargó la mirada hacía la escalinata. Él acostumbraba a plantarse en la entrada a la callecita lateral al edificio, justo donde un chico joven se sentaba en el suelo a vender sus pinturas a los turistas. Respiró hondo y se adentró en la acera sorteando mesitas plegables a ambos lados. La mayoría eran hombres de edad avanzada, unos vendían sellos, otros monedas, tebeos, libros viejos, baratijas, pero lo que predominaban eran los sellos y monedas.

En otra época, estos coleccionistas se apostaban en el interior de la Lonja, atacando la sala principal con su cháchara, lo que hacía una idea de cómo debía ser la Lonja antaño, cuando se utilizaba para el cambio de moneda y comercio.

La Lonja[9] era un ejemplo de edificio no religioso del gótico, una exhibición del poderío y riqueza de las grandes ciudades de finales del Medievo. Y Valencia en la época de la construcción de su Lonja, lo era. Pero todo esto lo sabía bien Cristina gracias al buen amigo de su padre, Manuel, el cual había trabajado de guía turístico por aquel entonces, y su tema favorito era la Lonja de la Seda.

Cuando su padre se llevaba los domingos a las gemelas a pasear por la ciudad, muchos de ellos les acompañaba Manuel. A Vicenta no solía interesarle mucho la arquitectura y no le prestaba mucha atención, pero Cristina miraba embelesada a Manuel mientras les explicaba todo lo que simbolizaba la Lonja. Era mucho el simbolismo, la riqueza del floreciente siglo XV valenciano gracias a la revolución comercial en el Medievo, y del prestigio alcanzado por la burguesía valenciana. Vicenta tan sólo se interesaba cuando se mencionaba a alguna personalidad o casamiento real.

Cristina se encandiló ante su pórtico, nunca había dejado de impresionarla, maravilla en piedra gótica, y el gótico le iba mucho a ella.

—¡Papá! —chilló para hacerse ver por su padre, que ocioso conversaba con otro hombre a su derecha.

Había una multitud de personal paseando por la zona. En los alrededores del Mercado Central se montaban puestos ambulantes de ropa y toda clase de artículos y objetos. Los turistas se interponían con cámara en mano, no ayudaban tampoco al fluir de la calle los paseantes domingueros, que no tenían ninguna prisa por moverse. A pesar de la aglomeración reinaba una lentitud, una relajación, que a cualquier persona que fuera con prisa le resultaría desesperante.

—¡Que alegría! —Le contestó Manuel— ¡Qué guapa estás chiquilla! Mira Ernesto es la niña que ha venido a verte.

Cristina le dio un beso a Manuel.

—Creía que hoy trabajabas, ¿no irás al Palau con esas pintas? —le preguntó su padre.

—No...yo sólo pasaba a saludaros, hasta la tarde no tengo que trabajar. —¿Por qué le seguía incomodando que su padre le hablara así?

—Deja de decir estupideces Ernesto, la niña está perfecta y se ha tomado la mañana libre para verte. Tendrías que estar dando saltos de alegría.

Cristina agradeció al tío Manuel su defensa con una sonrisa. Fue Manuel el que le sacó de la calle con veintidós años, le cuidó y ayudó a desengancharse de las drogas que tomaba, e insistió que retomara sus estudios de música hasta que volvió a escapar. El que dos años después de su desaparición, avisado por la policía, la encontró tirada en una habitación de hospital con sus huesos como única compañía, la levantó, y llevó a su casa de nuevo. Por un tiempo la cuidó sin decir nada a su padre, escondió a su mejor amigo que la niña estaba en proceso de desintoxicación de drogas por segunda vez, que aún en la veintena arrastraba un largo bagaje de estupideces cometidas para conseguir dinero, y muchas cicatrices.

Había una pequeña radio transistor a pilas sobre la mesa plegable de su padre. La comentarista relataba por tercera vez la noticia de la aparición de un cadáver en la fachada de un edificio en la Plaza de Alfonso el Magnánimo. Su padre parecía absorto con la radio y no le prestaba ninguna atención a Cristina atento a la descripción del cadáver.

...se cree que la víctima es un conocido arquitecto de la ciudad. La policía aún se halla en el lugar de los hechos buscando pruebas...todo apunta a un suicidio...

—Luego pasaré a ver a Vicenta —comentó Cristina.

La cara de su padre cambió de expresión, intentó parecer natural, pero Cristina vio en sus ojos un toque de interés, así que dejó de hablar de su hermana, no quería dar la satisfacción a su padre de pensar en su melliza cuando estaba junto a ella.

Manuel también se fijó que su amigo había cambiado, ambos cruzaron una mirada tensa como si acabaran de reconocerse.

—¿Y cómo llevas los ensayos para esta tarde? —Manuel continuaba intentando llevar una conversación normal, sin mirar a Ernesto que seguía con su radio.

Cristina posaba ansiosa los ojos en su padre, creyendo no ser mirada. Su padre ojeaba sin ningún interés sus páginas de sellos, los reubicaba por la mesa una y otra vez, pero por el rabillo del ojo se le escapaba alguna mirada hacia su hija.

—Bien tío, está todo controlado tranqui, ya sabes, el violín es lo mío.

—Dale recuerdos a Vicen, dile que iré a verla en cuanto pueda, ella lo entenderá, sabe que los domingos estoy ocupado por aquí —habló Ernesto Vidal.

En ese momento sonó el móvil de su padre, Ernesto se retiró, parecía que discutía con alguien. Cristina estaba molesta. ¡Para una vez que se veían ni siquiera podía dirigirle dos frases seguidas! Cristina miraba por el rabillo del ojo a su padre cómo hablaba con alguien haciendo grandes aspavientos. Parecía que estaba discutiendo, no se imaginaba quién podría haberle llamado, no tenía más amigos que Manuel, y de mujeres, desde que murió su madre no le había conocido ninguna. ¡Qué tonta era! ¿Por qué iba a tener que conocerlas ella? Hacía ya treinta y un años que había muerto su madre, lo más seguro es que desde entonces hubiera habido otras mujeres en su vida. Se quedó viudo muy joven y con dos hijas gemelas que cuidar. Según lo veía Cristina tampoco fue tan duro, vivían en un pueblecito costero donde la gente se conocía, eran como una gran familia, y su padre tuvo mucha ayuda para cuidarlas, tanta que al final ninguna de las dos niñas sabía quién era realmente su familia. Ernesto disfrutó de la atención de muchas solteras y viudas, que gratuitamente se hacían cargo de las niñas para que él se fuera a trabajar, seguro que alguna de esas mujeres le ayudaba a desvestirse alguna que otra vez. ¡Qué bruja, ya estaba juzgando! ¿No era eso de lo que huía? ¿Había alguien peor que ella en cuanto a vida sentimental se refería? varios hombres pero ninguno bueno.

Ahora la radio relataba un incendio en el distrito marítimo, aunque la noticia del hombre colgado en la fachada de un edificio que daba al Parterre, seguía estando presente.

Su padre no tardó mucho en colgar, parecía preocupado, se acercó a Manuel y a su hija que estaba dándose la vuelta para irse sin despedirse de él.

—¡Espera! —su padre la retuvo por el brazo y le hizo daño al apretarle. La cara de Ernesto estaba crispada, parecía más viejo y cansado que la última vez que lo vio —. Espera un momento que voy a casa y te traigo algo para Vicenta, para que se lo lleves. Yo no sé cuándo podré ir a visitarla, o mejor aún, ¿por qué no me acompañas y te lo doy allí?

—Lo siento, no quiero entretenerme, tengo prisa. Le dije a Vicen que no llegaría tarde, y tengo que hacer antes un par de recadillos.

—Tendrás que esperarte —le contestó Ernesto sin dejar lugar a dudas.

Su padre salió disparado adentrándose en el barrio del Carmen. Vivía cerca, en la calle Murillo, en una casa muy vieja con olor a humedades que alquiló cuando se trasladaron a vivir a la ciudad, a los diez años de nacer las niñas y quedarse viudo.

Cristina se quedó allí parada junto a Manuel, este le pidió a otro anciano que había cerca que controlase los puestos, y tomó a Cristina por los hombros.

—Vamos hija entremos en la Lonja, aquí hay demasiada gente.

—No creo que dentro haya menos, mira todos esos turistas que nos atacan —se quejó Cristina señalando los autobuses que había aparcados frente a las puertas del Mercado Central.

—No te tomes enserio a tu padre. No sabe mostrar su cariño.

—No sabe mostrármelo a mí, pero a Vicenta sí. ¡Mira como me ha mirado en cuanto la he nombrado!

—Vicenta es la hija descarriada no tú.

—Sí claro, y yo me lo creo.

—Sabes que de las dos tú eres la más fuerte, la que ha demostrado más valor para enfrentarse a la vida, vivirla con todas sus consecuencias. Por supuesto yo me quedo contigo, eres un ejemplo de valentía.

—Ni yo me creo eso —contestó—, lo haces para suavizar la situación.

—Tu hermana se metió en un convento, eso es elegir una vida fácil, no tentar, y tú te metiste con todos tus sentidos a vivir, y a pesar de ello sigues aquí ilesa y con una personalidad reforzada.

—Gracias a ti. ¿Por qué has tenido tanta paciencia conmigo? La primera vez que te traicioné podías haber pasado de mí, pero no, volviste a admitirme. Has hecho por mí más que un padre. ¿No lo serás?

—Lo hice porque te quiero y porque entiendo a mi amigo. Él no estaba para enfrentarse a una niña problemática. Pero valió la pena, ¿no?

—Él nunca estaba para enfrentarse a nada, ni a la muerte de mamá.

Cristina levantó los hombros. Había oído muchas veces las alabanzas a su fuerza voluntad, fortaleza, y afán de superación, pero no pensaba que fuera para tanto. A todo el mundo que está saliendo de las drogas se le dice lo fuerte que es y lo mucho que se le admira por conseguirlo, simplemente son refuerzos para ayudar en el proceso. Si Manuel le estaba diciendo lo que ya había oído de los psicólogos en su desintoxicación, es que Manuel creía que seguía necesitando refuerzos para no volver a caer, lo que significaba que no confiaba mucho en su curación ni en su estabilidad.

—¡Déjalo ya! Paso de todo eso.

—Tienes una gran cultura, ¿por qué sigues obstinándote en hablar con vulgaridad?

—¡Vamos tío no me des la chapa! Sabes que me gusta no perder mi esencia.

Entraban en el gran salón principal, la pupila de Cristina se agrandó, y Manuel que lo intuía la escrutaba con la mirada. Estaban en la Sala de Contratación o Salón Columnario, cuya construcción se inspiró en la Lonja de Palma de Mallorca a la que llega a superar, aunque esta última está inspirada a su vez en el Convento de Santo Domingo de Valencia. El gran salón se divide en tres naves longitudinales y les hacía irremediablemente alzar la vista arriba, a la bóveda sostenida por multitud de columnas helicoidales, dando la sensación de palmeral.

Cristina levantó la mirada hacía el techo de la bóveda, pintado de azul con estrellas, y le pareció ser otra vez esa niña pequeña a la que le encandilaba una columna más que un caramelo, rodeada de palmeras en el centro de una isla desierta. Las claves y los nervios pintados de verde, pan de oro, y rojo, con sus figuras de santos correspondientes a cada gremio, le desplazaban a una época remota y cruel, que se dulcificaba con ángeles músicos y oferentes. Las magnificas columnas retorcidas eran como el sustento del firmamento, con su inscripción latina pintada en oro; “Casa famosa soy, en quince años construida. Compatricios, comprobad y ved que bueno es el comercio que no lleva el fraude en la palabra, que jura al prójimo y no le falta, que no da su dinero con usura. El mercader que así haga rebosará de riquezas y después gozará de la vida eterna”.

Pasearon por la Sala de Contratación, cada uno de ellos perdidos en sus recuerdos. Si hace una hora Cristina deseaba causarse el llanto para limpiar su interior y no encontraba nada, en este momento en el centro de la gran sala, mirando las cuatro puertas de acceso, se sintió ínfima y sola en el gran mundo.

Cada una de las puertas le pareció una salida de su oscura existencia. Estaba la más fácil y luminosa que era la puerta de acceso al jardín, la menos aconsejable que era la de la entrada principal, por donde retrocedería para darse de bruces con el principio. Tal vez volver al origen de su inestabilidad sería un remedio. Otras dos puertas más laterales, como salidas honrosas. Intentó comparar su persona y su vida con el edificio que tanto amaba. La puerta que le parecía mejor era la del jardín, pero también había una quinta, que no salía al exterior, y puede que fuera la más indicada para ella, la que más se le parecía. Se trataba de una puertecita en la misma sala sobre el pavimento de piezas de mármol negras, blancas, y canelas, con estrellas de seis puntas, una puerta insignificante ante la magnificencia de las otras cuatro, cerrada con llave por una cancela. Se trataba de la puerta a El Torreón. La puertecilla, a pesar de su tamaño es historiada, con calados adornos en piedra y cercada por una cancela de hierroque da entrada a la torre. La decoración que rodea la puerta es moderna aunque con motivos de tipo medieval.

A Cristina siempre le había llamado la atención esa puerta que daba a la torre, el arco que la rodeaba no le decía nada, salvo el ángel tallado en piedra a la derecha. Este ángel se sitúa en la parte superior debajo del arco conopial con una cartela en sus manos; también aparece en la parte exterior del arco un hombre desnudo que corre con una bolsa en la mano siendo perseguido por otro. En la ménsula derecha, donde apoya el arco, aparece una mujer alada desnuda a la que un dragón le muerde un pecho, lo grotesco con lo cabal, mezclándose para crear el miedo en los creyentes.

Esta puerta parece ser la primera que se construyó en toda la Lonja, aunque su decoración sea de siglo más reciente. Lo más impactante es la escalera que hay detrás de la puertecita, escalera obra del maestro cantero Pere Compte, no podía ser otro, ya que junto con su maestro Baldomar eran los dos arquitectos de la época que gustaban de su trabajo, y lo demostraban con innovaciones en sus diseños, cada vez añadiendo una nueva dificultad. Una escalera circular, de caracol, con peldaños adosados al muro cilíndrico que la envuelve, dejando vacío en el centro de la misma.

Cristina pudo visitarla una vez, junto a Manuel, cuando este era guía turístico, y el impacto fue tal que no se le olvidó nunca. La escalera le produjo vértigo, no por la altura, sino por la curvatura. Si la miraba desde abajo se perdía en el infinito, si lo hacía desde arriba se asemejaba a un caracol que se pierde en sí mismo.

La Torre está situada en el extremo izquierdo de la fachada principal de la Lonja, su planta es cuadrada y se divide en varios pisos. Cristina se moría de ganas de volver a visitar la escalera de caracol con sus 110 escalones originales, más los 32 añadidos cuando se elevó el torreón. Pere Compte demostró sus conocimientos de arquitectura en esta obra maestra. No es de extrañar el efecto óptico que causaba esta escalera en Cristina y en todo el que suba por ella, puesto que el autor la concibió retorcida sobre sí misma, como simbolismo de que ascendía en espiral hacia la perfección, perdiéndose en su fin. Al no tener eje central, producía esa sensación de espiral perfecta, por eso se la denominada escalera de ojo con pasamanos de piedra.

Cómo no se trataba de un edificio religioso, Pere Compte pudo jugar con la perfección del espíritu que viene a través de la ciencia, y no de la religión como habría sido el caso en esa época. Quizá por eso a Cristina le llamaba tanto la atención, le hubiera gustado abrir la cancela y subir por la escalera que tanto le decía.

—¿Te gustaría subir ahí, eh?

—Sabes que sí.

Cristina señaló a un grupo de turistas bajo las grandes lámparas de cristal.

—Vamos a ver que les cuenta el guía, quizás puedas darle una lección a ese jovencito.

Se acercaron al grupo de turistas que se había apostado en el centro mismo de la sala, escucharon al guía.

—...especialmente en la prolongación de la Catedral por él terminada, fue el encargado de las obras —el guía tomo aire.

—No lo hace mal el muchacho —dijo Manuel.

—Pero tú eras mejor guía que ese.

—No creas niña ahora salen preparados, vienen directos de la Facultad de Historia, o instruidos en alguna escuela privada de turismo. Yo nunca estudié, simplemente soy un aficionado que encontró trabajo de guía.

El joven guía continuaba con su discurso, que posiblemente no seguían detenidamente todos los turistas españoles que habían llegado en autobús.

—Ese sabrá más de historia y arquitectura, pero tú eras más ameno.

—Tienes razón, yo nunca soltaría tal perorata de golpe.

El guía les miró incomodo pero siguió con su largo discurso.

—...al resultar insuficiente, el Consell General de la Ciudad resolvió en 1469 construir un edificio que reuniera las comodidades y condiciones requeridas. Se llamó lonja de los Mercaderes, porque al uso de ellos se dedicaba, y Lonja de la Seda en razón del comercio que allí se realizaba en mayor parte.

—¿Qué era el Consell General de la Ciutat? —se atrevió a preguntar un turista atento con acento andaluz.

—Fue una institución creada por Jaime I en la ciudad de Valencia en 1245 para que dirigieran la vida pública.

Manuel no pudo contener su nostalgia y le contestó.

—Era algo así como el Ayuntamiento actual, pero los gobernantes salían de los prohombres de la ciudad, de los ricos hombres, pero nunca clérigos ni nobles. —Manuel le empezó a coger el gusto, y al ver que le miraban atentamente señaló hacia arriba—. La primera piedra se colocó el 7 de noviembre de 1482, y eso lo sabemos por esa inscripción en piedra que verán en aquella esquina —dijo señalando la parte que daba a la plaza del doctor Collado, y dice: “La noble ciutat hi ...de Valencia ab cor de acabhar la mia excelencia me ha començat a cinch de febrero del any que corrent es compta en ver MCCCCLXXXIII” [10]y se terminó el 19 de marzo de 1498. —Manuel iba a continuar pero el guía alzó la voz para que el grupo le siguiera al patio interior.

Cristina miró con cariño a su tío, le cogió de los hombros arrastrándolo hacia la puerta.

—Anda deja que haga su trabajo, ya aprenderá.

—No les ha dicho nada que aquí se hizo la primera letra de cambio conocida en España.

—Tenía prisa.

Cristina vio que Manuel, al igual que su padre, arqueaba la espalda y se emocionaba con facilidad, sintió un hondo pesar.

—Pasa de él tío, no ves que es un niñato. Salgamos que mi padre debe estar llegando.

—No creas, ese viejo va más lento que yo.

Ernesto, el padre de Cristina, estaba esperando en la puerta, les amonestó por no estar en el lugar pactado cuando llegó, pero ninguno de los dos se preocupó por eso, sino que parecían una pareja divertida que habían revivido viejos tiempos. Con la visita, Cristina había olvidado el dolor que le producía su padre cada vez que abría la boca.

Ernesto arqueaba la espalda, más que por la edad, por la vida del campo en sus primeros años. Conservaba el cabello abundante y gris, hecho que Manuel envidiaba porque a él le quedaba apenas una línea rodeando la cabeza.

Ernesto le tendió a Cristina una bolsa de plástico de supermercado, dentro llevaba una caja cuadrada y ligera envuelta en papel de regalo que no mostró.

—Toma, llévasela a tu hermana, son unos bombones. Dile que invite a la madre Consolación. Por favor que no se te olvide decirle esto. Tengo en una gran estima a esa mujer, ayudó mucho a tu hermana cuando empezó con los votos.

Cristina se sintió mal, se consideró humillada al ser ignorada de esa manera por su padre, el cual solo le hablaba para que le llevara un regalo a su hermana y a una monja, y tenía la desfachatez de encargárselo a ella. Se sintió realmente mal, tanto que le tentó lanzar por los aires la bolsa con la caja de bombones, tirárselos a la cara y no volver a hablarle nunca más. ¿Qué le ataba a ese hombre que se desentendió de ella cuando más lo necesitaba? Sería fácil deshacerse de su padre así, no debería tener remordimientos, demostrarle que le estaba haciendo daño con su actitud. Pero cuando iba a hacerlo su padre se adelantó.

—Toma, para ti tengo otra cosa —el hombre sacó del bolsillo de su chaqueta un paquetito más pequeño, este no estaba envuelto, era una cajita de plástico con seis bombones envueltos en papel dorado, los que a ella más le gustaban.

Cristina alargó la mano y los tomó de la de su padre, que ahora la miraba con mucho cariño. Manuel observaba la escena con una expresión de felicidad, al ver que la niña que tanto quería, al fin recibía una muestra de cariño de su amigo Ernesto. Cristina habría pasado los treinta, pero ante esa cajita de bombones, sus ojos grandes, redondos, y oscuros, como los de unos dibujos japoneses, brillaban con candidez, al igual que sus labios abiertos de sorpresa radiaban inocencia.

11

MATEO ESCUDILLA se quedó mirando su bandeja de entrada por si recibía una contestación a su pregunta. Le pareció estúpida su actitud, como si todo su trabajo no hubiera servido de nada. Tanto tiempo estudiando el libro, para que ahora un anónimo supiera las respuestas. Pensó que si dejaba que alguien le dijera lo que buscaba sería como hacer trampas en un examen, era su investigación, y era él mismo el que debía llegar a la solución. Pero era tan tentador...puede que nunca diera con la salida, incluso había llegado a la conclusión de que el libro no escondía nada, simplemente se trataban de errores gastronómicos que el autor rellenaba con recuerdos y repeticiones. Pero por lo visto había alguien que también dudaba que el genial Enrique de Villena, no iba a escribir un libro por azar. No el hombre del que se decía que había ascendido de la Cueva del Diablo, también conocida por cueva de Salamanca. Si por dicha cueva se entendía como ese enclave legendario de la ciudad de Salamanca, donde se dice que el Diablo era un maestro con alumnos muy aplicados, entonces el mensaje que había recibido, además de misterioso, podía llamársele también atemorizador. No se trataba sólo de una creencia popular, sino que ilustres personajes de la época la nombraban, aunque fuera para burlarse de ella como hizo el mismo Cervantes en su entremés “La cueva de Salamanca”.

Lo que más interesaba a Mateo de todo esto de la cueva, era lo que relacionaba al Marqués de Villena con ella, del cual se dice que era uno de los estudiantes aventajados del Demonio, del que consiguió escapar con vida aunque dejó en manos del Diablo su sombra, quedando así marcado de por vida como uno de sus adeptos. Si esto era relevante para su estudio, Mateo no lo sabía, lo que tenía claro es que dado el estudio que estaba haciendo, y habiendo llegado a un punto muerto con él, cualquier consideración era admisible, y si tenía que hacer caso de las leyendas lo haría.

Lo que no había duda era que alguien estaba interesado como él en el asunto, o lo que era peor, se estaba burlando de él y su estudio. Pero como Mateo no era dado a las opiniones de los demás sobre lo que él creía importante, siguió pensando que todo el asunto del demonio y el autor del Arte Cisoria, podrían tener algo que ver en sus dudas. De hecho, la cueva no era un lugar inexistente, sino que se encuentra en un sitio preciso de Salamanca, la sacristía de la iglesia de San Cebrián, que Isabel la Católica ordenó tapiar con argamasa y piedras.

Tras la destrucción de la iglesia que la albergaba a finales siglo XVI, la cueva sirvió como trastero. En el siglo XX, sobre principios de los 90, se excavó la zona, y los restos quedaron expuestos al público en 1993. Por similitud semántica se asoció el nombre de Salamanca[11], ciudad considerada por el oscurantismo, como sede principal de las actividades nigrománticas.

Como de todo esto Mateo era consciente, ya que había estudiado la vida de don Enrique muy a fondo para poder descifrar su obra, también era consciente que esta vida plagada de magia y misterio podía atraer a cierto tipo de gente llevada por el morbo y el fanatismo, y este mensaje podría tener un trasfondo peligroso, ya que alguien que le gustaba jugar lo estaba intentando hacer con él.

Desde luego era estúpido esperar alguna contestación interesante. El que había mandado el mensaje seguramente sabía que él estaba con sus dudas, y le picaba. Puede que fuera un grupo de estudiantes de su curso que se estaban riendo a su costa. Pensó que algo debió comentar con respecto al libro en su clase, y ahora le gastaban una broma, se dijo avergonzado. Estaba acostumbrado a que los alumnos le tratasen como un bicho raro, un espécimen al borde de la extinción, un hombre lacio y apagado, que deambulaba por los pasillos buscando su aula entre despistes y olvidos, con su cartera de cuero marrón desgastado que se negaba a renovar, y su bolígrafo prendido del bolsillo de la camisa insulsa de rayas. El típico profesor del que se burlan sus alumnos en su cara porque no impone respeto.

Andrew tenía razón, no sabía vivir. Si por vivir se entendía beber, salir a la calle las noches de los sábados, y acostarse con varias chicas en un año, él no sabía hacerlo. Pero es que a él le gustaba lo que hacía, le gustaba esa vida aburrida, se sentía a gusto y protegido entre sus estudios, no le interesaba lo que pasaba fuera. ¿Era eso extraño? ¿No se trataba de ser feliz? Pues él lo era a su manera. No había nada que le interesara más, él no era como su amigo, tal vez se debía a que nunca había poseído un buen color de cara, ni un ápice de atractivo, aunque dudaba si lo hubiera tenido hubiera sido diferente. La verdad es que le importaba bien poco el físico de la gente. Una vez tuvo una relación con una chica, no era guapa ni fea, pero eso a él no le importaba, era una niña asustadiza que le infundió valor, pero nunca llegó a enamorarse. Luego conoció a un par más, nada duradero, y tampoco conoció el amor. Las mujeres para él se convertían en amigas con las que compartir ideas y sexo, pero nada más, no había conocido la pasión ni el amor sin condiciones, creía que todo eso era un engaño. Quizás el amor era solo una palabra sobrevalorada a la que no todos estaban listos ni interesados.

No se decidió a apagar el ordenador por si el mensaje ansiado se encontraba con la oscuridad. En el fondo, aunque había intentado convencerse de que era una tontería todo este asunto, tenía un leve movimiento en el estomago que le gustaba. ¿Sería esto algún tipo de emoción? No estaba seguro, no era dado a las emociones y tampoco le gustaban, era molesto, era simple, pusilánime, emocionarse no estaba en su diccionario, emocionarse no era emocionante, corrigió.

Se levantó a por su americana y dio un grito a su compañero Andrew, que parecía que no terminaba por decidirse qué ropa llevar.

—¡Andrew! O nos vamos ya, o me quedo.

Andrew apareció desde el pasillo pasándose las manos por su brillante pelo.

—Fucking Mateo! cuando hablas rompes todo el encanto, es mejor que me dejes a mí las charlas —paró en seco con una mueca teatral—. ¿Así es como piensas salir a la calle? Luego no te quejes si no tienes suerte con las mujeres. ¿En qué siglo vives? ¿No sabes que las americanas para un domingo por la mañana de paseo no se deben llevar? Deja eso para el trabajo. Cómprate un Mac como el mío, o una cazadora de cuero, o cualquier otra cosa tío. ¡Es Navidad! Habrás recibido paga extra, ¿no? Pues gástala en ropa tío.

En la boca de Andrew la palabra tío sonaba extraña, como sin contenido, sonaba a tiou, y eso le molestaba a Mateo. ¿Por qué su amigo y compañero de piso se empeñaba en decir palabras de argot si en su boca no significaban nada?

—¿Qué le pasa a esta americana? —Preguntó mirándose—. A mí me gusta —y dejó de preocuparse por su aspecto.

Andrew bajó el cabeza derrotado.

—¡Déjalo, no vale la pena discutir contigo!

El paseo de Mateo y Andrew no iba a ser largo. Se movían por dentro del Barrio del Carmen en el que vivían, y lo más lejos que llegaban era hasta la plaza del Mercado. ¿Para qué andar más si tenían todo lo que necesitaban entre unas pocas manzanas? le comentaba Mateo a su compañero.

Para Mateo la Lonja era un bonito edificio que intentaba sortear, puesto que se llenaba de público con cámaras de video, y armaban tal escándalo que destrozaban la imagen tranquila de pasear un domingo soleado por la ciudad. Pero como para pasar por la puerta del Mercado Central, su monumento preferido, no tenía más remedio que codearse literalmente con toda esa gente y los cientos de puestos callejeros que lo rodeaban, se armó de valor dispuesto a ese sacrificio. No se cansaba de admirar ese gran mercado, esa catedral de los alimentos modernista.

En el lado opuesto al mercado estaba la calle Calabazas, donde se dirigía Andrew sorteando a los viandantes y tirando de Mateo, que a pesar de las miles de veces que había entrado a comprar, o sólo a mirar, no se cansaba de hacerlo. Porque la disposición estética de los alimentos con un cuidadoso orden, respetando los volúmenes, era un cuadro perfecto, como el que visita cualquier un museo. Esa pulcritud en presentar los alimentos era afín con la afición de Mateo al perfeccionismo, como meta lógica de estar cómo y dónde había que estar.

El edificio en sí ya es un monumento, ya que combina el metal, las cúpulas, el vidrio, y las columnas, al recuerdo gótico del modernismo, como una catedral del comercio coronado con su cúpula y veleta al final de la misma, y eso dice mucho de su vecina, la Lonja de los Mercaderes, otra catedral al comercio.

—¡Vamos, no ves que el Mercado está cerrado! —Le amonestó Andrew cuando Mateo se paró a observar la gran puerta—. No mezcles trabajo con diversión. Los vendedores descansan el domingo y tú no vas a ser más que ellos.

Los dos subieron las escaleras adosadas a la Lonja, y se sentaron en la terraza de un barecito en misma plaza.

A pesar de estar en el mes de diciembre, era un día soleado que agradecía las terrazas. No hacía calor, pero el sol era tan potente que minimizaba los efectos del invierno. No es que no hubiera más bares por la zona, sino que a Andrew le gustaba especialmente ese lugar. Él fue el que decidió que sentarse allí mismo era lo adecuado, así tenía una vista a la calle del mercado desde una distancia prudencial, donde observar desde su situación privilegiada el ir y venir de las turistas, mirando los puestos callejeros, y la insistencia de los ancianos a seguir con sus puestos de coleccionistas aún hoy en nuestros días, donde ya casi no había cabida a colecciones tan tópicas.

Ahora, si a alguien le daba por coleccionar alguna cosa, eran posavasos, botellas de cerveza, tapas de váteres, y un sinfín de cosas, pero sellos y monedas se quedaba para los mayores, o alguien que hubiera heredado una de esas colecciones y decidiese continuarla. De todas formas, el coleccionista nato se hace a cualquier colección en su afán de acumular objetos y catalogarlos según cualquier criterio.

Debido a esta reflexión sobre la edad de los coleccionistas de sellos, a Mateo le llamó la atención que una mujer joven estuviera parada ante una de las mesitas plegables. Se fijó en que parecía moderna, con un aspecto agresivo, y se amonestó por lo fácil que es caer en prejuicios sobre la gente y sus gustos. La chica le había llamado la atención y no era nada del otro mundo. Una mujer joven, quizás demasiado para él, que a sus treinta y dos años aparentaba muchos más y se sentía muy viejo, no muy alta y con cara de Heidi decepcionada cuando abandona sus montañas y se pierde en la ciudad.

Andrew se dio cuenta de lo que estaba mirando su amigo, ya que él mismo estaba mirando en la misma dirección. Tuvo una idea, sonrió pícaramente.

—¡Vamos, acércate a la puerta de la Lonja! Yo te espero aquí.

—¡Qué dices si no la conozco de nada! —se avergonzó Mateo al ver que Andrew había notado su interés por una mujer.

—Si no vas tú a invitarla a sentarse me acercaré yo y te señalaré con el dedo, como si estuviésemos en el patio del colegio diciendo a la niña de turno, que el tonto de mi amigo quiere algo con ella, y no quedaras en muy buen lugar.

—Está bien, pero sólo me acercaré para verla de cerca.

Mateo se levantó de la silla, pero en ese momento Cristina se despedía de su padre con una bolsa en la mano, y se dirigía hacia ellos. Mateo volvió a sentarse atropelladamente, como si le hubieran pillado haciendo algo impropio.

—Cuando pase junto a nosotros le dices que se siente. —Andrew también se fijó en ella con curiosidad, el gusto de Mateo no estaba tan oxidado, esa chica con un buen pulido estaría muy bien.

Cristina pasó junto a ellos ensimismada por el regalo que le acababa de hacer su padre. Eran sus bombones preferidos y él se acordaba. En cambio le había dado otros para su hermana Vicenta, cuando a ella nunca le había gustado el chocolate. ¿No se acordaba de eso? Ella que creía que Vicenta era su ojito derecho, que olvidara algo tan importante como que no le gustaba el chocolate, no lo entendía. ¡Vaya con su padre!, pensó, cuando estoy a punto de mandarlo a la mierda para siempre, hace algo que me vuelve a enganchar.

Llevaba la bolsa de plástico agarrada contra su pecho como si fuera un gran tesoro, cuando una voz con acento estadounidense le sacó de su ensimismamiento.

—¿Te sientas con nosotros? —le preguntaba Andrew.

Mateo se revolvió inquieto en su asiento, se estiró tres veces del flequillo. Cristina se fijó en el chico que le había hablado, era guapo, parecía desenvuelto y un caradura. Tenía un atractivo que debía eludir, se notaba que lo que veía era todo lo que había. En cambio tuvo tiempo de echar un vistazo al otro hombre que se sentaba junto a este. No era guapo, pero tampoco un adefesio, tenía algo interesante, despedía inteligencia y eso le gustaba, además de un estilo anticuado que le hacía original en su especie. No era su tipo, pero precisamente su tipo era de lo que tenía que huir, chicos problemáticos y violentos, seguros de sí mismos en extremo y con un gran atractivo físico. No, eso es lo que tenía que evitar. En cambio este otro parecía un hombre tranquilo y pacifico, de conversación fácil e interesante, algo aburrido, pero por la chaqueta que llevaba sin ningún tipo de complejo, con una gran personalidad. Parecía el tipo de hombre que le daría a su vida ese toque de estabilidad, algo que no le había dado ninguno de los que le gustaban de verdad.

En circunstancias normales se habría sentado a conversar pero llevaba prisa. Su hermana tenía la culpa, para un día que la invitaban dos chicos interesantes a sentarse. ¡Qué carajo, tampoco tenía que ser tan importante lo que unas monjas se traían entre manos! Se sentaría un ratito, justo lo que tardaran en pedirle el teléfono.

Cristina terminó de observarlos, fue un instante, suficiente para calarlos a los dos y tener ganas de conocerlos. Se podría decir que no era una mujer modosita, siempre estaba disponible para conocer hombres, y su mente estaba abierta a cualquier novedad. No se asustaba con facilidad, por el contrario era propensa a la provocación.

—Bien me sentaré, pero tengo poco tiempo. —Cristina se sentó en una silla que le había acercado Andrew. Su cuerpo flexible se curvó hacia el asiento acariciando el respaldo.

—¿Cómo te llamas? —preguntó Andrew que la desnudaba con la mirada.

—Cristina, ¿y vosotros?

Andrew había levantado la mano para llamar la atención del camarero, que se acercó al instante. Mateo solía dejar esas cosas a su amigo, a él nunca le veían los camareros, al final siempre tenía que levantarse y pagar en la barra.

—Yo soy Andrew, y mi amigo es Mateo.

Cristina acercó la cara a Mateo para darle dos besos, y se dieron un pequeño golpe con las narices, tras esto olvidó besar a Andrew, el cual estaba hablando con el camarero y pidiéndole una cerveza sin preguntarle si era eso lo que quería. Cristina hizo como que no se enteraba, normalmente sus parejas siempre lo habían hecho así y ella se dejaba, total le daba igual una cosa que otra. Pero este chico no era su pareja y ya se había tomado esa confianza, y ella se lo había permitido.

—¿Te gustan los sellos? —preguntó Mateo cuando consiguió hacer salir su voz.

—Para nada —contestó Cristina que ya empezaba a mover inquieta su pie.

Andrew se interesó por la chica y adelantó su cuerpo hacia ella, la cual estaba sentada entre los dos hombres pero ladeada hacia Mateo, huyendo de la atracción física que Andrew le causaba.

—Mi amigo lo pregunta porque estabas en los puestos de sellos, llevamos un rato fijándonos en ti.

No supo como tomarse ese comentario. El que dos hombres llevaran tiempo fijándose en ella, espiando sus movimientos y comentándolos, le resultó halagador.

—¡Ah por eso! Es mi padre el que vende sellos —Cristina se rió—. He venido a visitarlo, suelo hacerlo algunos domingos.

—¿Era tu padre ese con el que has entrado en la Lonja? —preguntó Andrew con interés.

Mateo se extrañó de la pregunta de su amigo. Creía que él había visto a la chica el primero, cuando se estaba despidiendo del viejo.

—¿Tanto rato lleváis observándome?

—Es que aquí no hay nada que hacer, sólo mirar a las chicas guapas.

—No era mi padre, era un amigo, mi padre es el que ha llegado después —dio un trago del botellín de cerveza y levantó la mano para que el camarero le trajera otra—. Tenía mucha sed, llevo una mañana movidita. —Cuando el camarero depositó la nueva cerveza delante de ella le dedicó una sonrisa.

A Mateo le pareció la sonrisa más encantadora que había visto en mucho tiempo, una sonrisa con la boca abierta, sin reprimir, franca.

—¿Es eso lo que te ha dado? —preguntó Andrew señalando la bolsa.

¡Qué le importaba a ese hombre lo que ella llevaba en la bolsa! No le gustaba el chico extranjero, ladeó su cuerpo más hacia Mateo, y sin contestar a Andrew se dirigió a él.

—¿Sueles venir aquí?

—Algún domingo Andrew me obliga a tomar algo por el Carmen, si no, no saldría de casa. Cuando estoy estudiando el tiempo se me pasa rápido, cuando me quiero dar cuenta ya se ha hecho de noche.

—¿A qué te dedicas?

—Soy cocinero. Bueno doy clases de cocina y estudio todo lo que tenga que ver con los alimentos.

—Mateo es un empollón, se pasa el día con las narices entre libros.

Cristina se interesó por él más de lo que pensaba. Un cocinero era algo que no le iba mucho. Ella era un desastre en la cocina, no solía cocinar nada especial. Normalmente su alimentación se basaba en ensaladas, pasta en ensalada, arroz en ensalada, alguna tortilla de vez en cuando, legumbres en ensalada, patatas cocidas con aceite y poco más. La carne no entraba en su menú salvo por el lado del jamón, tanto cocido como serrano, y eso cuando se acordaba de comer.

—¿Y tú? —le preguntó Andrew que se estaba impacientando porque la chica no le hacía caso.

Cristina no le habría contestado si no fuese porque Mateo también esperaba su respuesta, además sabía que su trabajo era para pavonearse y ella quería impresionar a Mateo.

—Soy violinista, estoy en la orquesta del Palau —contestó mirando a Mateo.

Andrew se había dado cuenta de lo mucho que la chica lo estaba ignorando. No era algo que él tolerara. Cuando una chica no interesaba era mejor no perder el tiempo con ella, pero parecía que a Mateo le atraía y se guardó su mal humor, sentía una gran curiosidad. Cristina acabó su segundo botellín de un trago y se levantó.

—Parece una escusa pero es verdad que tengo prisa. Espero que nos veamos otro día, yo suelo pasarme los domingos por aquí.

Andrew le dio una patada a Mateo bajo la mesa y le hizo una seña de teléfono.

—¿Me das tu teléfono? —preguntó tartamudeando.

—Pensé que no me lo ibas a pedir. Dame el tuyo y te hago una perdida para que anotes el mío —sugirió Cristina, sacando del bolsillo de su abrigo un móvil digital de última generación.

—Ah, por cierto. El día de Navidad, el veinticinco a las ocho, hay un concierto en el Palau de les Arts, si queréis acercaros yo soy una de las que toca el violín, aunque el plato fuerte es la violinista Mia Yi —dijo con una risa nerviosa—. Tocaremos a los clásicos, ya sabéis, música religiosa de la que pone los pelos de punta, el Mesías de Haendel, Bach, Corelli, Schubert. —Se dio cuenta que ese comentario se había dejado llevar por el entusiasmo que le causaba a ella la música, y que lo normal es que a la gente corriente no le emocionara tanto escuchar un concierto de esta clase.

—Nos encantaría ir —se adelantó Andrew—. ¿A que sí Mateo?

—Por supuesto, me gusta mucho la música clásica, no es que Bach sea de mis favoritos, aunque desde luego para Navidad es lo más adecuado, pero Mia Yi hará que sea emocionante, es una de mis concertistas preferidas. De todas formas una orquesta así no creo que se deleite con el órgano.

El hombre parecía culto y sabía de música, le gustaba, no es que le despertara ningún instinto sexual. De eso se trataba, de huir de esos instintos que le hacían sentirse tan mal, tan poco libre. ¿Estaba pareciendo desesperada por cazar a un chico? Quizás se había lanzado con mucha desenvoltura a dar su teléfono y señas de identidad, pero es lo que le pedía el cuerpo en ese momento.

—Entonces dadme vuestros nombres y dejaré en taquilla dos invitaciones para vosotros —Cristina sacó de su bolso un bolígrafo, buscaba un trozo de papel por la mesa. Se había puesto nerviosa al comprobar que los chicos estaban interesados en ella, tanto como para escuchar un concierto de música clásica en su día libre.

Mateo le dio su nombre completo y el de Andrew, y ella les indicó que preguntaran por las invitaciones que había dejado Cristina Vidal en taquilla.

En cuanto Cristina les dio la espalda, Andrew se levantó y alzó la mano, parecía saludar a alguien que pasaba por donde se había ido Cristina.

—Paga tú, ahora vengo, he visto a Antonella y no quiero dejarla escapar. Si no vuelvo nos vemos en casa —dicho esto salió corriendo dejando a Mateo estupefacto.

—¡Antonella!

—¡Andrew qué dices! —pero su amigo ya se hallaba lo suficiente lejos para no escucharle.

No le importó mucho que el que le hubiera obligado a salir a la calle, le dejara ahora tirado en una cafetería y con la cuenta por pagar. La chica había resultado ser un encanto y había valido la pena acompañar a Andrew en su paseo dominguero, sin su ayuda no se habría atrevido ni a decir hola a Cristina.

Tocaba el violín y eso le daba muchos puntos, una seriedad que se contrarrestaba con su aspecto. Él era mucho más clásico en el vestir, nunca se pondría nada que llamará la atención, pero no le disgustó que Cristina fuera estrafalaria a su gusto. No le restaba encanto, sino que le añadía un halo misterioso a su personalidad y emoción, si es que la podía sentir algún día, ella podría enseñarle. ¡Vaya, pensó, que exenta de emociones está mi vida si me parece que puede ser emocionante conocer a una mujer porque lleve tatuajes! ¿No llevaba uno en la mandíbula, o lo había imaginado?

12

TRAS muchas peripecias, Cristina consiguió llegar a la calle de la Paz para hacer el recado de su hermana. Se veía pequeñita bajo los edificios[12] monumentales que la franqueaban, edificios que fue construyendo la burguesía floreciente de Valencia a principios del siglo XX.

Cristina se paró bajo uno de ellos que miraba a la misma Plaza de La Reina. Se trataba de un edificio vistoso y elegante, donde lo original estaba en los mosaicos valencianos, que se intercalaban con las ventanas en azul y blanco dibujando figuras griegas.

Miraba embobada el edificio, pero por el rabillo del ojo creyó adivinar la figura de un hombre que se escondía tras una esquina. Todo el trayecto hasta la calle de la Paz le había estado siguiendo alguien. Cristina era una experta en paranoias de ese tipo y no se dio mucho crédito. Cuando estuvo traficando con drogas una temporada, no perdía de vista su espalda por si le seguían. Más de una vez se había encaramado con alguien creyendo que la espiaban, y había resultado que no eran más que meros paseantes.

Llamó al telefonillo y le abrieron al instante sin preguntar.

-Vengo de parte de...

El hombre que le abrió iba en silla de ruedas. No le dejó terminar la frase.

—Ya se dé parte de quién vienes. Me llamó el señor Relieve, yo soy el señor Piedra.

El hombre se echó a un lado y dejó pasar a una Cristina aturdida. No conocía a ningún señor Relieve, y al decirle que él era Piedra, creyó que se trataba de una broma. ¿Sería posible que esta gente estuviera usando apodos para trapichear con claves? ¿Tendría su hermana Vicenta un alias? No podía imaginarse a la hermana María Luz con un nombre de guerra, y menos aún a la madre Consolación, con esa expresión severa de no pasar por alto ni un pecadillo.

Vaya, vaya, y eso que ella pensaba que su vida era un caos, o es lo que le habían hecho creer. Porque a ver, ¿quién dictaba las normas de cómo se debía ser? Estaba claro, desde pequeños nos dicen como nos debemos comportar y dejamos de ser naturales, libres. En cuanto alcanzamos la madurez nos creemos tanto el cuento, que pensamos como nos han dicho, sin cuestionarnos si de verdad es lo que creemos. Cristina casi tenía clara esta parte, pero por lo mismo que todo el mundo que es de este mundo, aún le quedaba la duda de que lo que hacemos puede no ser correcto, y por lo tanto enfermizo.

Dejó sus pensamientos de lado para enfrentarse con la casa del supuesto señor Piedra. Su primera impresión fue una escultura de una cabeza en bronce de tamaño tres veces más grande que el real. La gran cabeza presidía el umbral del salón, llenando gran parte del espacio con su volumen y descontento. Las facciones de la cabeza parecían enfadadas, miraba a la puerta de entrada frunciendo el ceño con desconfianza, y un rictus en los labios de insatisfacción, mientras cuatro flechas o agujas se cruzaban en su cráneo. El resto de la decoración de la gran estancia principal eran estantes con algún libro disperso, y más figuras en bronce o piedra.

Todas las obras representaban figuras humanas de una manera u otra. Las había de mujeres con cara de pavor y manos nervosas sujetando sus pechos, algunas de largos dedos que clavaban sus uñas en la piel de sus brazos, dejando rasguños en el bronce. Las había de hombres encorvados o retorcidos en su dolor, otros en posición fetal estirando los brazos hacia el cielo, encogidos en su estomago, y un largo etcétera sin clasificación, todos dentro de una temática espinosa de catalogar, pero que parecía tener un eje en el dolor o el sufrimiento, y sobre todo en la desesperación.

Cristina se fijó en la cara del escultor, el señor Piedra no parecía un hombre atormentado, ni que guardara un secreto peligroso, parecía un simple hombre de edad avanzada con los rasgos cansados y labios bondadosos, que se movía con dificultad en silla de ruedas por el espacio recargado de su casa. Pensó que las esculturas podrían ser de cualquier otro. ¿Qué querían las monjas de ese hombre? Podría ser que les hubiera esculpido la imagen de algún santo, el más plausible sería San Sebastián atravesado de flechas sin perder la compostura. El señor Piedra se dio cuenta de que Cristina lo estaba evaluando.

—No te dejes llevar por las apariencias. Estas esculturas dicen mucho de la tortura de un hombre —chasqueó la lengua—. Pero bueno, son cosas del pasado, hace años que dejé el arte, es demasiado doloroso.

—Eso dicen —se atrevió a decir Cristina sin quitar ojo de las figuras desnudas.

Las esculturas le fascinaban, creía ver en ellas parte de su yo interno. Para ella eran representaciones de la misma agonía que sentía. Desde luego era arte, y le llegaba tan claro que parecía describirla cuando no podía más con ella misma. El escultor la miró de arriba abajo, pareció reconocer en ella esa inquietud al verse identificada.

—Supongo que serás de fiar. Bueno, creo que no tenemos mucho tiempo, una vez tengas la clave yo me retiro. Creo que los días de esta logia desaparecen conmigo, no tiene sentido seguir con la Orden. Somos incapaces de guardar el secreto. Están cerca, llevan tras nuestros pasos siglos, desde el principio —el hombre apuró el vaso de vino e hizo una mueca de asco, se le veía derrotado, incapaz de mantener el vaso entre sus labios.

—Yo no sé nada, no de quien habla, sólo hago de mensajera, y para colmo creo que me están siguiendo.

¿Logia, qué logia? Este hombre estaba loco. ¿Donde se había metido? ¿Sabía su hermana que este escultor era un retorcido que pensaba que alguien iba tras sus pasos, o mejor dicho tras sus ruedas? Que ella se tomara esas libertades era lógico, dado lo tocada que estaba después de tanta droga, pero que lo hiciera un hombre respetado y de éxito, era distinto.

—Seguro que eran ellos, ya te han localizado a ti también, ten cuidado cuando salgas volverán a intentarlo. Llamaré un taxi para que te espere en la puerta, no des ni un solo paso por la calle —descolgó el teléfono y en un momento pidió un coche—. Con lo que te voy a decir sólo sabrás lo mismo que yo, te faltaran dos claves más, y por lo visto nuestros perseguidores ya tienen una, sin mi clave no pueden hacer nada, tienes que protegerla con tu vida —el escultor se movía a espasmos, rodaba por el salón dándose golpes con los muebles, y Cristina tenía que hacer un esfuerzo para seguirle con la mirada—. Las hermanas tampoco saben mucho más, pero tendrán que saber les guste o no, ahora serán las custodias de mi parte, y si consiguen... Toma —el hombre le alargó un paquete ovalado, era un pequeño paquete envuelto en una revista—.Tu tarea no es fácil.

—Ya le he dicho que no sé ni quiero saber nada —pero su curiosidad iba en aumento—. ¿Qué decía de una logia?

—Nosotros nunca hemos mantenido contacto con las monjas, simplemente sabemos que están ahí, y qué parte de esta historia les tocó vivir. También sabemos que son nuestra referencia, el origen —se acercó a una mesita redonda de cristal y llenó su vaso de ese vino que tanto parecía asquearle, bebió de un trago.

—¿Por qué sigue contándome cosas? Se supone que esto es un secreto, ni mi hermana me ha dado tantos detalles.

—Sí, claro, supongo que no estoy en mis cabales —el hombre miraba a todas partes como si buscase algo— no me hagas caso, mantén tu mente limpia niña, si eso es posible.

—¿Por qué no iba a serlo? —preguntó molesta.

—No te enfades mujer, se que eres de fiar, pero intuyo que tu porte infeliz se debe a algo que te atormenta, y el demonio es el que más sabe de tormentos. Utilizaran tu debilidad para sonsacarte, y contigo será fácil.

¡Qué estaba pasando ahora! Ese hombre la estaba analizando, intentando descifrar qué era lo que la atormentaba, esto era demasiado. Acabaría este trabajito para Vicenta y punto final, no quería saber nada más de toda aquella gente con las que se relacionaba Vicenta, ¿o sí?

Tenía que reconocer que la intriga le estaba provocando una especie de emoción nueva. El recado que una insípida monja, su hermana, le había encomendado, estaba resultando todo un hallazgo continuo de misterios. Había claves, había muertos, había un gran secreto que proteger, parecía una novela de misterio, de esas que no se sabe quién es el asesino hasta el final, y luego resulta que es el que menos te lo esperas. No sabía si debía tomárselo enserio. Su triste experiencia por la vida le decía que a veces la realidad superaba la ficción en mucho, pero en general la explicación más simple era la más acertada, después de todo el público general no era tan retorcido con sus vidas.

—Me gustan sus figuras —dijo al hombre.

—Eso parece. No creas que porque estas figuras angustiosas te transmitan algo, tiene que ser malo. Cada persona es diferente y no todo el mundo ve lo mismo cuando las mira, pero tú te has acariciado el cuello, has disfrutado con su dolor, parece que has captado algo. —El escultor la observaba con lentitud.

Cristina se empezó a sentir incomoda ante ese hombre que parecía desnudar su interior.

—Coge una te la regalo, total a mi ya no me van a servir —le invitó el hombre mientras se servía otro trago de vino tinto.

—Pero... deben de ser muy caras y yo no soy nadie. —Le hubiera gustado que le invitara a probar el vino. Si no tuviera prisa por salir de allí se lo habría pedido ella misma.

—En este momento eres la persona más importante para mí, seguramente la última que vea con vida, así que no tengas remordimientos, esas figuras luego serán repartidas entre mi familia. Venga elige la que más te guste o más te disguste, como quieras, yo no me meto con eso.

Cristina eligió la que más le disgustaba, el busto de una mujer con el pelo cayéndole sobre la frente y hombros, de manera desastrada y sucia, que estrangulaba sus pechos con las manos. Se notaba en la tensión de los brazos y manos, que la mujer apretaba hasta lo insoportable sus pechos blandos, los tendones marcados. De su cara, bajo unos ojos tristes, se escapaba una mueca sonriente, placentera. Ese matiz último es lo que ella había captado. Esas figuras sufrían porque querían.

Recordó lo que ella había sufrido. Su aspecto había mejorado, había ganado peso y sus heridas físicas estaban casi curadas, pero el sufrimiento había llenado su agujero de alguna manera que creía mejor al vacío. Vale que conservaba una mirada extraviada y una apatía enfermiza, que exasperaba hasta al más optimista, pero podía mostrarse en público sin causar desagrado, aunque asustaran sus treinta y un años mal encarados.

Lo que le hacía soportar su vida era la música. Desde pequeña había estado estudiando solfeo, pasó al piano porque en casa de su padre se conservaba uno que había sido de su madre antes de morir. Por lo visto su madre había sido una aficionada a la música, que nunca llegó a nada porque vivía en un pueblo, y no había más futuro que el del arroz y el marido. Cuando Vicenta se metió a postular, Cristina creyó que se le quitaría pronto el deseo de ser monja, pero averiguó que su hermana iba en serio y que iba a continuar con el noviciado, dejándola a ella sola en esa triste casa que habían alquilado en la ciudad, junto a un padre triste, y una vida triste. Así que Cristina se fue de casa a vivir por ahí. No es que se fuera sin más, fue un periodo de rebeldía que le llevó a moverse por Valencia con una gente que vagaba sin rumbo. Al marcharse ella, su padre se deshizo del piano y de cualquier recuerdo de su díscola hija. Fue Manuel el que se hizo cargo del instrumento, y lo conservó hasta que Cristina lo volvió a tocar un día que estaba entre la ventana o la calle. Manuel aprobó su decisión. Desde entonces la ayudó a retomar sus estudios de solfeo, pero al final se decantó por el violín no por el piano, ese fue uno de los regalos de Manuel cuando empezó los estudios especializados.

Fueron años de aprendizaje durante los cuales conoció a un par de hombres. Al principio, la atenta mirada de Manuel impidió que se fuera con alguno de ellos. Supo inculcarle el valor por ella misma, su esfuerzo por mantenerse sola hasta que consiguiera acabar sus estudios y tener un buen trabajo, y así lo hizo. Jugaba alguna vez, juegos peligrosos con desconocidos que llenaron su agujero que había empezado a crecer. De vez en cuando volvía a casa con más de una moratón, que ocultaba con maquillaje, pañuelos, y pulseras, pero eso era preferible a involucrarse sentimentalmente con alguno de ellos, mientras volviera a casa todo iba bien. Hasta que al final esa afición violenta la superó de nuevo. Se convirtió en adicción, lo que significaba que la mayoría de sus pensamientos eran destinados a ese apartado de su vida que tendría que mantenerse apartado, se convirtió en asidua a distintos locales.

Cuando su tío empezó a ponerse protector e inmiscuirse en su vida privada, ella optó por huir, acabó viviendo con uno de los tipos con los que se veía. El muchacho no era malo, era también músico, y juntos emprendieron su carrera acudiendo a diversos castings, entre peleas, discusiones, y mucha pasión desenfrenada que marcaba su piel con violencia. Por un tiempo pudo llevar una vida aparentemente normal, y sacar su carrera de violinista adelante. Esa lucha interna la sobrellevaba con la música. Cuando se desquitaba dándole al violín, las notas parecían flotar con ella, y toda la rabia y rebeldía se esparcía por el viento con personalidad y musicalidad.

Volvió a tocar fondo. No tenía donde ir, a su hermana no la había llamado una sola vez, y no tenía intención de hacerlo. A pesar de lo mal que lo había pasado, conservaba su orgullo y un alto concepto sobre la dignidad, no quiso recurrir a ningún amigo o familiar y dejó que sus vicios la engullesen. Tuvo mala suerte, o buena según se mire, acabó en un hospital con Manuel a los pies de su cama.

Siguió de nuevo a Manuel, sabía que nunca le faltaría un techo, y este se lo ofrecería gustosamente y con total naturalidad, sin hacerle preguntas ni reproches. Esta vez lo iba a hacer bien.

Manuel iba transmitiendo las proezas de Cristina a su amigo Ernesto, consiguió que se volvieran a ver en la puerta de la Lonja, aunque la niña nunca llegó a tomárselo en serio y continuó guardándole rencor. Aún así, obligada al principio por su tío, y luego por conseguir alguna clase de rutina en su vida, no dejaba de acudir cada domingo a la escalinata de la Lonja donde era recibida por su padre, y sobre todo por su querido Manuel.

El nuevo trabajo ayudó a Cristina a superar su último fracaso amoroso, y poder al fin vivir en su propia casa, el apartamento del barrio del Carmen del que se sentía muy orgullosa, no porque fuera su refugio particular, sino porque era un gran logro, la demostración a sí misma que no necesitaba a nadie, únicamente un buen trabajo y un buen piso.

Pero no hacía ni dos meses que empezó a sentir esa comezón, ese reconcome que le hacía girar las tripas produciéndole angustia y desasosiego. Su trabajo era muy bueno, pero también la obligaba a salir de noche y de día, a empezar a relacionarse con gente. Eso sería bueno en cualquier persona, pero no para Cristina, que parecía que sus relaciones sociales sólo se desarrollaban en una dirección, y con el sólo objetivo de la autodestrucción. Empezó a quedar con unos y otros en la orquesta o fuera de ella. Aunque ahora el control personal era mucho mayor debido a todo lo que había aprendido, no dejaba de importunarla una leve desconfianza en sí misma que le producía inseguridad. Ese descontento con ella hizo que espaciara los domingos de visita familiar, y que su padre volviera a desconfiar de ella, y su tío se preocupara, lo que le llevaba a la eterna espiral de no soportar ver esas miradas de desaprobación, y seguir huyendo. Y en ese momento de su vida estaba cuando llamó su hermana Vicenta, de la cual no sabía desde hacía mucho tiempo.

—Buena elección. Esa obra me costó más de un disgusto componerla. Si tuviera menos años, y mis piernas se movieran como antes, te habría elegido. Piensa una cosa querida niña, piensa que tal vez sería edificante estar en el otro lado alguna vez, tal vez podría gustarte esa experiencia, verías con tus propios ojos lo que se siente. —El escultor o señor Piedra parecía disfrutar con sus palabras, que aunque las dirigía hacia Cristina eran pronunciadas para él.

Cristina pensó en su padre, el cual se había despachado bien golpeándola con la indiferencia cuando más lo necesitó. ¿Disfrutó él haciéndola sufrir?

—No se dé qué me habla. ¡Como se atreve! —El escultor estaba yendo muy lejos, parecía borracho de ese vino que tragaba compulsivamente.

—Perdona, a veces soy un prepotente, no quería ofenderte, pero en este momento me dan igual muchas cosas. —¿No sientes su aliento fétido sobre nosotros?

—¿Qué dice? Deme lo que sea que me largo ya —apremió.

Llamaron a la puerta de abajo y el escultor hizo una seña a Cristina para que contestara. Era el taxista que ya esperaba en la calle.

Cristina dio las gracias al hombre, y este le deseó buena suerte en su tarea, aunque se notaba que su mente estaba en otro lado.

—Deja la puerta entornada por favor, espero una visita.

Cristina salió por la puerta de esa casa que le agobiaba. La casa le pareció estar llena de remordimientos y sufrimientos del escultor, como un almacén de dolores y perversiones, un lugar donde el escultor o señor Piedra, como se había llamado él mismo, guardaba sus debilidades.

Tomó aire en el rellano y bajó por las escaleras los dos pisos. Antes de subir al taxi echó un último vistazo a ese edificio que había admirado toda su vida, nunca volvería a mirarlo igual. Hubiera preferido mantener esa ilusión de edificio mágico que tenía. Había aprendido algo, nunca tenía que fiarse de las apariencias, un precioso edificio que escondía una vivienda angustiosa y fuera de tiempo.

Cristina tomó el taxi, dio la dirección al taxista del Monasterio de la Santísima Trinidad. Ya sentada, el paquete que le había dado el escultor le quemaba en las manos, le daba vueltas y vueltas sin decidirse a abrirlo, no debía saber nada más, su hermana había sido tajante en eso. Ella no habría tenido ninguna curiosidad por aquello que creía banal, si no hubiera sido por las palabras del escultor. Había dicho algo de claves, y luego había añadido algo sobre “nosotros nunca...” ¿Quiénes? ¿Cuántos había ahí metidos? ¿Se trataba de algo religioso? Así que no se pudo contener más y abrió el paquete cubierto por periódicos. Era una caja de madera, parecía muy antigua, pintada de colores verdes y rosados, ahora un poco inexactos. Abrió la caja, extrajo una piedra ovalada y una llave de hierro como de cancela antigua. Era una simple piedra de cantera con unos números romanos incisos, XLVIII. Cristina miró las letras, enseguida las tradujo mentalmente, cuarenta y ocho. Era fácil para ella los números romanos, habían sido siempre de su agrado, como un pasatiempo al que jugaba sola porque su hermana andaba subida en algún árbol. Esa piedra parecía muy antigua, aunque rió su ocurrencia, la mayoría de las piedras eran muy antiguas. La volvió a meter en su caja de madera y la tapó con el periódico, haciendo un paquete casi igual a como estaba.

Estaba nerviosa, la piedra la había intranquilizado, no era un objeto común y tampoco parecía inocente.

Abrió la cajita de chocolates que le había regalado su padre, se comió dos de golpe, luego la cerró y tanteó el paquete de su hermana. Su padre había dicho que eran bombones para Vicenta, y que no se le olvidara decirle que invitara a la madre Consolación, pero ahora que lo pensaba bien, a Vicenta nunca le había gustado el chocolate. Esa era una de las grandes diferencias entre las gemelas, enorme diferencia que decía mucho de los gustos de cada una. A Vicenta le gustaban las frutas escarchadas, cosa que a ella le repugnaba, no podía entender como a alguien no le gustase el chocolate. Abrió un poquito el papel de envolver, sólo iba a despegar uno de los celos de la esquina para ver qué clase de bombones le había comprado. ¡Como se había olvidado su padre de que a Vicenta no le gustaban! Este hombre estaba chocheando, tal vez sólo vivía de leves recuerdos de las dos hermanas juntas, pero sí que recordaba lo mucho que a ella le gustaban esos bombones dorados. ¡Qué borde había sido con él! Todo este tiempo pensando que pasaba de ella, que sólo se preocupaba de Vicenta, pero por lo visto tenía más presente sus gustos que los de su hermana, era todo un detalle. Había dejado la escultura en el asiento del taxi, la tomó y examinó más detenidamente. Era hermosa a la par que horrible, la metió dentro de la bolsa de plástico donde iban los bombones. No quería que las monjas le preguntaran por ella.

Acababan de atravesar el puente de la Trinidad para pasar al margen izquierdo del río Turia[13]. Llegaron a la puerta del monasterio. Hasta ese momento Cristina había andado por la ciudad con total tranquilidad, pero antes de abrir la puerta del taxi le asaltó una duda. Había gente paseando por los alrededores y no se sintió segura, peor aún, se sintió observada. ¿Y si le seguían de verdad y no era una de sus paranoias. ¿Se habría contagiado del halo de misterio que intentaban transmitir el escultor y su hermana? No lo tenía claro, pero circulaba por el ambiente inseguridad, no estaría mal hacer caso a su intuición.

—Espere un momento —le dijo al taxista. Sacó el móvil y telefoneó al monasterio que tenía delante de sus narices—. Hermana María Luz, ¿es usted? —dijo aliviada de escuchar su dulce voz. En otro momento la habría calificado de empalagosa, pero ahora necesitaba que la tranquilizaran, y María Luz era toda paz—. Hermana soy Cristina, la hermana de sor Vicenta. ¿Se acuerda?

—Claro hija, ¿cómo te ves?

—¿Podría ponerse ella? es muy importante.

—Sí linda, está reunida con la abadesa pero ahorita se lo pregunto. Hoy todo el mundo va apurado para hablar por el teléfono y yo de arriba abajo...

—Por favor —le cortó Cristina.

La hermana María Luz tardó un rato en buscar a sor Vicenta, la halló aún reunida con sor Consolación. Las dos mujeres llevaban más de dos horas reunidas sin salir ni para rezar. Llamó suavemente al despacho de la madre superiora y la hicieron entrar. En cuanto dijo de qué se trataba, sor Vicenta se lanzó al recibidor del monasterio donde estaba el teléfono. Las piernas de sor Vicenta eran rápidas, llegó al aparato en un momento a pesar que las distancias dentro del monasterio eran enormes. La madre Consolación salió tras ella, pero su paso era lento y cansado. Acompañada por la hermana María Luz consiguió llegar al recibidor antes que Vicenta hubiera terminado de hablar.

—¿Pasa algo, estas bien?

—Ya lo tengo, pero estoy en la puerta dentro de un taxi. No me fio de nadie, creo que me siguen —dijo esto y esperó a que su hermana Vicenta se riera de ella—. No creo que tenga que ver con el paquete que llevo, pero me ha dado cague. Hay un par de personas merodeando por la acera y no sé si es paranoia mía o que me están esperando.

¡Ni que llevará un paquete con droga! pensó. Este asunto no era normal, por un lado el que el escultor hablara de claves y órdenes era un mal principio, pero por otro su sentido común le decía que era una broma de mal gusto. Como su sentido común nunca había sido de fiar, optó por el de los otros implicados.

Sor Vicenta tapó el auricular y le explicó a sor Consolación la preocupación de su hermana.

—Traiga —sor Consolación agarró de las manos de Sor Vicenta el teléfono—. Escuche Cristina— le dijo directamente.

Cristina dio un respingo al oír la voz de la madre abadesa dirigiéndose a ella. Hacía mucho tiempo que no le había hablado, desde que su hermana se ordenó. La madre Consolación se había dirigido a ella y a su padre a través de una celosía, y contado lo orgullosa que estaba de Vicenta, y lo devota que era. Recordaba que a ella en aquel momento todo le parecía fatal, y la abadesa de tez pálida no hizo más que reafirmarla en su creencia de que las monjas eran muertas en vida, y su hermana estaba enterrándose.

—Dígame madre —contestó.

—Van a salir a abrir el portón del patio, dígale al taxista que entre el coche hasta dentro de la plaza, usted no baje de él hasta que no se cierren las puertas tras de sí. Una vez dentro de estos muros estará fuera de peligro. No salga del taxi hasta que no se haya cerrado la puerta. ¿Me oye usted?

Cristina tardó en dar respuesta, no se habían reído de ella, sino que la creían, no era paranoia. Que hasta la madre Consolación pensase que la seguían y que era peligroso, es que lo era. Se estaba inquietando, no le gustaba el asunto. Tomó nota mental de las indicaciones y dio las instrucciones pertinentes al taxista para entrar en el patio del monasterio.

Al patio de entrada se accede a través de una puerta que da a la calle, puerta que se abrió en cuanto el taxista tocó el claxon.

Era espectacular, Cristina no se cansaba de mirarlo. Era la tercera vez que entraba, y cada vez veía una cosa nueva que le llamaba la atención. Un amplio patio cerrado por los muros del conjunto monacal creando una plaza. Ese toque a plaza posiblemente era dado por la estatua de Santa Clara, que lo preside en el centro con un macizo de flores muy cuidadas a su alrededor. La estatua lleva una inscripción que dice: Santa Clara de Asís, alma de franciscanismo. En esta plaza interior, detrás de la estatua, está la fachada lateral de la iglesia, con su portada principal por donde entran los visitantes, puesto que es lo único que está abierto al público, con el medallón renacentista de cerámica en el tímpano, que hizo poner la reina María, regalo de su esposo el rey Alfonso el Magnánimo tras una de sus visitas a Valencia desde su Corte en Nápoles. En la pared a la izquierda de la portada hay una lápida conmemorativa a Sor Isabel de Villena y su obra “Vita Christi”. Por esta misma plaza se puede acceder a las distintas dependencias de lo que eran los locales de los artesanos de la época, ahora están restaurados, y que junto al monasterio forman todo un conjunto monacal.

Cristina esperó a que se cerrara el portón del patio y bajó del taxi. Fue directa a la puerta principal de la iglesia y llamó a una campana. Desde donde estaba no podía ver la figura que se mantenía en la sombra del umbral, fue hacia ella. Era la hermana María Luz la que esperaba tras la puerta, y la que nada más tenerla a su alcance le dio un fuerte abrazo.

Cristina no conocía de vista a la hermana peruana, pero en cuanto le dijo, que linda eres, como tú hermana, la reconoció por la voz en seguida. Siguió a sor María Luz a través de la iglesia que ya conocía, hasta un corto pasillo cubierto, que a su vez daba paso a un pequeño patio descubierto donde se encontraba la entrada a clausura. A la derecha de este pasillo vio la puerta que daba acceso al locutorio, eso sí que lo conocía Cristina, pero ella había accedido por otro lado. Le extrañó que la hermana María Luz mostrara su cara tan alegremente. Siguieron andando por el segundo patio encontrándose a su derecha la puerta que accede al torno, y junto a ella una ventana. Este conjunto está enmarcado por un gran arco que actualmente es ciego. Hoy día la entrada a la clausura se realiza a través de un gran arco escarzano situado al frente, y que recibe el nombre de entrada de carros. En el centro del patio una alberca refresca el lugar y lo ameniza con su música.

Cristina observaba todo aquello, estaba entusiasmada, y a la vez asombrada que las monjas le hubieran permitido entrar en sus dominios y se mostraran ante ella, bueno por ahora sólo había visto a la hermana María Luz, con la que tanto había hablado por teléfono, pero seguro que las demás la estarían esperando, se dijo, y con la cara descubierta.

Cuando llegaron al centro del monasterio, a la zona que rodeaba el claustro principal, Cristina soltó un suspiro de admiración. Los claustros y patios interiores eran su pasión. Su idea era tener alguna vez una casa, y hacerse hacer un patio central donde presidiera el resto de las estancias. Todas las habitaciones deberían dar a este patio tal y como era el claustro que tenía ante ella, puesto que lo estaban rodeando por dentro de la arcada techada para dirigirse al... ¿refectorio? se atrevió a deducir.

—Hermana ¿Dónde vamos? —Cristina asió con fuerza la bolsa, era una manera de asirse a algo familiar, lo único que venía con ella desde fuera.

—Las hermanas nos esperan en el refectorio. Todas están esperando tu llegada para empezar a comer. Y te aviso ahorita puesto que las hermanas no serán muy agradables si sus tripas llevan casi una hora de espera.

—Yo ya he comido algo antes de venir.

—¡Ay pequeña la comida de sor Agripina es para comer sin hambre!

El jardín del claustro tenía en el centro un pozo de piedra con un arco, al que se accedía por un caminito de hormigón para no pisar las plantas que lo rodeaban. La hermana Candelaria era una gran aficionada a los jardines y huertos, se encargaba de ellos con amorosa dedicación. Una gran palmera, otros arbustos menos altos, algún árbol frutal, y un banano, era lo dominante en el patio descubierto. En cuanto al claustro es de estilo gótico puro de finales del siglo XV, con una perfecta armonía de sus líneas y una gran calidad de la talla de la piedra que hacían sentirse a Cristina como dentro de la Lonja.

13

LAS monjas estaban en el refectorio, esperando que la madre abadesa diese la orden que podían empezar a comer, cuando Cristina apareció llamando a la campana del portón de madera de la iglesia. Fue la hermana María Luz la que abrió las puertas. Normalmente lo hacía una mujer que se encargaba de recibir al público y todas las peticiones que se hacían.

Minutos antes, tras la sexta,[14] la madre Consolación había llamado a reunión a las cinco monjas a su cargo, y puesto al corriente que debían estar pendientes de cualquier cosa inusual. Varias de las hermanas se habían impacientado porque la hora sexta dura quince minutos, y acto seguido se van a come, pero ese día la comida se retrasaba. Los horarios de las comidas eran la hora esperada del día, su retraso ponía a las monjas de muy mal humor. La reunión se había hecho en el mismo refectorio ante los platos vacios, y no en la sala capitular como era lo habitual, así sor Consolación se aseguraba que estaban todas las monjas presentes en cuerpo y alma.

—Nadie se va a mover de su silla haya comida o no —anuncio la madre Consolación con severidad.

Sor Candelaria, que era la hermana encargada de la lectura esa semana, se había vuelto a sentar al oír a la madre esas palabras, y esperaba una explicación de su parte. Miró de reojo a sor Clara, ambas mantenían una complicidad tras la conversación sobre el comportamiento de la madre Consolación. También sor Agripina había estado presente en dicha conversación, pero no era de entender las señales, y se recluía en su cocina donde tenía todo lo que necesitaba. Sor Candelaria intuía que sor Vicenta sabía algo más que ella, que en esa reunión que habían tenido las dos no se le hubiera invitado, no le gustaba nada. La madre abadesa había confiado en sor Vicenta antes que en ella misma, cuando había sido su confidente durante mucho tiempo. Siempre creyó que sería una firme candidata a la sucesión, sabía que la última decisión la tenía el conclave, pero si la madre superiora la recomendaba, era hecho casi seguro su elección.

—Pero madre, ¿qué es tan importante que no podemos seguir con nuestro orden diario? —Preguntó sor Clara, que con sus sesenta años le hacía sentirse insegura e incómoda salirse de la rutina—. Tengo que acabar las postales navideñas, mañana vendrán a recogerlas y con este entuerto no he podido concentrarme.

—Esperamos la visita de una persona, es una mujer, con ella vamos a romper la regla y dejarla pasar a clausura.

Un par de exclamaciones con Jesús entre ellas se dejaron oír. Sólo la hermana Vicenta y la hermana María Luz no se sorprendieron de nada. Sor Vicenta porque ya estaba al corriente de la llegada de su hermana con la clave, y sor María Luz porque desde el momento que vio que sucedían cosas insólitas en su monasterio, decidió aceptarlas y confiar en el bien hacer de la abadesa.

Las hermanas eran silenciosas de por sí. La Orden de las clarisas apreciaba el silencio, pero en ese momento los muros del monasterio no podían soportar tantos susurros. Seis monjas cruzando miradas y palabras, entre las paredes robustas y húmedas que habían soportado infinidad de veces diversas conspiraciones y secretos. Los hábitos marrones crujían con sus movimientos velados bajo el crucifijo desnudo, eran borrones oscuros resaltando contra el encalado y los impolutos manteles de tela.

—No debéis extrañaros de esto hermanas. En tiempos de la reina María se permitía entrar en clausura a la reina y a sus más allegadas cortesanas, y pasar la noche bajo nuestro techo como una más.

Sor Vicenta que conocía bien la historia del convento ayudó a su superiora.

—De hecho todas conocéis el llamado tocador de la reina, que está en este mismo monasterio, al igual que la tumba de la misma que está dentro de clausura y no fuera, insólito para alguien que no ha sido ordenada.

—Sí, pero eso pasó en los tiempos de la fundación del monasterio, cuando la regla aún no había sido reformada. Además a la reina María no se le podía negar nada puesto que era la que hizo posible este lugar. Esta Orden desde hace mucho tiempo dejo de ser abierta y es de rigurosa clausura, es intolerable lo que nos propone madre.

—No tienes que recordármelo hermana Candelaria. Yo soy la abadesa de este monasterio, y si digo que es de vital importancia que se reciba a esta persona, ha de hacerse, me debéis obediencia. —La abadesa no quería recurrir a la intimidación, pero la obstinación de la hermana Candelaria y sus recelos, la exasperaban, sacaban lo peor que llevaba dentro.

—Ya sabéis lo que está pasando, lo del anillo y la Orden que nos devuelve las claves para que busquemos un libro. Así que ante acontecimientos inusuales e imprevistos, hay que reaccionar de manera inusual. ¿Entendéis?

Si no controlaba a su congregación con disciplina, llegaría a oídos del arzobispado los misterios que allí se cocían. No podía permitirlo.

—¿Debemos taparnos con el velo? —preguntó la hermana Clara.

—Hace mucho que no recurrimos a él —dijo sor Vicenta—, pero si la madre lo cree oportuno yo desempolvaré el mío.

—Porque hace mucho que no entra nadie en clausura. Creo que la última vez fue un fontanero, y la hermana María Luz se encargó de él.

—Sí me acuerdo del señor. Me puse el velo negro tapándome toda la cara, pero era verano y hacía calor, y como al muchacho no parecía importarle mi cara me lo quité y no pasó nada.

—¡Qué iba a pasar hermana! —sor Candelaria se escandalizó—. Somos mayorcitas para controlar nuestros instintos. El velo no es para que no pase nada, sino para respetar nuestro anonimato.

—¡Jesús hermana! Yo ya no tengo instintos. —Contestó sor María Luz santiguándose.

—Yo creo que la clausura se refiere más a que somos nosotras las que no podemos salir, pero cuando se fundó la Orden la entrada al monasterio no estaba vetada.

—Pero si no recuerdo mal, la reforma de...

La que había hablado era sor Candelaria, con la que sor Vicenta siempre había disputado todo lo que una monja podía disputar. Sor candelaria era una monja conservadora, no gustaba que la regla modificara sus normas para adecuarse a la vida moderna. Incluso cuando pusieron internet, se encerró en la iglesia durante dos días pidiendo por la salvación de las almas en peligro de sus hermanas.

—Tienes razón hermana —le cortó la madre Consolación—, pero a otras personalidades también se les ha permitido entrar y no era para algo tan importante como esto. La hermana de sor Vicenta, Cristina, ha hecho algo muy importante por nosotras, se ha jugado la vida, no podemos más que demostrarle nuestro agradecimiento aceptándola como a una igual. También por el bien de su alma pecadora, nos gustaría que nos viera como sus aliadas, y que algún día considerara la idea de entrar en la Orden.

Sor Vicenta dio un brinco en su asiento de madera. Era lo último que hubiera esperado oír a la madre Consolación. ¿Cuándo había pensado que su hermana podría entrar en su congregación? ¿De dónde había ella sacado esa absurda idea? No iba a contradecir a la madre en presencia de las hermanas, pero se prometió hablar en privado con ella del tema. La última persona sobre la tierra que se haría monja era su hermana Cristina. No, su hermana Cristina no podía entrar en su orden y romper su vida, si quería hacerse monja que lo fuera, pero en otro lugar.

—¿Y se puede saber qué ha hecho esta mujer por nosotras madre? —Preguntó sor Clara con el ceño fruncido—. Creo que tenemos derecho a saber lo qué está pasando en el monasterio.

—Sí, yo también lo creo —coreó sor Agripina, que seguía sin saber qué estaba pasando, y el hambre le hacía mostrarse impaciente—. La comida se enfría madre.

Sor Agripina era la hermana cocinera, y aunque pareciese un tópico, rayaba la obesidad. Sus carnes se escondían bajo el hábito marrón, y no solía ponerse el cordón en la cintura, arriesgándose a que la madre abadesa le amonestara un día sí y otro también. Su excusa era que toda la comida que preparaba había de ser probada por ella antes de salir a la mesa, pero lo que entendía sor Agripina por testar, era casi media ración de los alimentos que luego volvería a engullir. La alimentación de las religiosas no era lujosa, se basaba en platos caseros de legumbres, arroces, y caldos, acompañados de ensalada. Era una cocina calórica, más aún cuando el pan, de elaboración propia, estaba de pecado, como solía decir sor Agripina, por lo que engullían en demasía.

Sor Candelaria mostró una sonrisa de satisfacción al ver la confusión entre la abadesa y sor Vicenta. Le gustaba ver a la hermana Vicenta confusa, no es que albergara malos sentimientos respecto a ella, pero la rivalidad entre las dos religiosas más jóvenes hacía su vida más interesante en el monasterio.

—Si sor Vicenta está al corriente, todas deberíamos estarlo también —dijo retando a sor Vicenta con la mirada.

La abadesa mostró su imagen más seria. Estaba enfadándose por la poca confianza que mostraban sus tres monjas más díscolas.

—Ya lo sabéis todo, que los custodios de las claves donde se esconde el libro nos las devuelven. He tenido que recurrir a la hermana de sor Vicenta para que recoja una de ellas. No hay nada más. Sor Vicenta pidió ayuda a Cristina y nos la concedió sin explicaciones, y eso se espera de vosotras, obediencia a vuestra madre espiritual.

Sor Candelaria y sor Clara se avergonzaron ante la mirada dura de la abadesa.

—Cuando yo lo crea oportuno os reuniré a todas y comentaremos el problema, pero por el momento confiad en mis decisiones, ninguna tiene por objetivo perjudicar a la congregación, sino todo lo contrario, intento manteneros al margen por vuestro bien.

—Perdóneme madre —sor Clara se acercó a la madre Consolación suplicando su bendición.

—Creo que debemos hacer acto de constricción en común, arrepentirnos delante de nuestras hermanas. La duda y desconfianza está sembrando nuestra comunidad y no lo voy a permitir. Bastante tengo ya con lo que se nos avecina, para que estemos desunidas.

—Tiene toda la razón madre. Ha sido mi culpa, he pecado. Tenía celos de sor Vicenta porque últimamente está a su lado —sor Candelaria bajó la cabeza sumisa y se dio cuenta que llevaba el hábito manchado de la tierra que había estado cavando.

—Perdóname a mí hija —le contestó la madre Consolación—. Quizás fui yo la que te había cargado de responsabilidades, y ahora al no informarte de lo que pasaba te has sentido apartada. Pero si me reunía con sor Vicenta era porque era su hermana la que nos iba a ayudar, no por otra cosa. —Tenía que tranquilizar a sus monjas y no incitar los celos.

Sor Consolación sabía muy bien que no era así. Ella desde el primer momento que decidió que sor Vicenta la iba a ayudar, lo hizo porque pensó que era la persona más adecuada para sucederla. Había valorado sus cualidades más que las de ninguna otra monja. A sor Candelaria le había dado mucha confianza, y en cierto tiempo tuvo pensado que sería una buena sucesora, fuerte, rígida, y campechana. Pero había demostrado ser una persona pesimista, y debido a sus celos y envidias era dada a incitar el cotilleo, y eso no le gustaba. Tan sólo eran seis mujeres viviendo juntas, compartiendo todo, y lo último que necesitaban era que una de ellas fuese sembrando rumores y haciendo grupitos sediciosos. Puede que en época de Sor Isabel de Villena las cosas fueran así. También es verdad que la comunidad era mucho más amplia, y que la mayoría no entraba por vocación sino porque no querían casarse o no podían. Pero en los tiempos actuales la política quedaba muy alejada de sus cometidos, la que entraba en un convento de clausura era por fe y no para hacerse con una carrera.

La campana sonó.

—Es ella —y con un ademán de cabeza destinado a la hermana María Luz, le indicó que abriera la puerta—. Que entre por la iglesia a clausura.

—Como diga, madre.

Los borrones se habían convertido en imágenes fijas, como un cuadro religioso en torno a una mesa dispuesta.

La hermana María Luz, con asombrosa tranquilidad, se levantó a abrir la puerta como si fuera lo más natural en ella. De hecho había sido una de sus tareas desde el principio de sus votos, el registro de entradas y atender las llamadas, todo lo que tuviera que ver con la recepción y agenda de las hermanas.

Anduvo el largo corredor hasta la iglesia con pasos cortos y tranquilos. Abrió el portón pequeño encuadrado dentro de otro más grande, y se hizo a un lado para dejar pasar a la gemela de sor Vicenta. Lo único que hizo pestañear a sor María Luz fue la gran diferencia que se había establecido entre las gemelas. Que ella recordara, Cristina era casi idéntica a sor Vicenta, pero claro, de eso hacía mucho tiempo, cuando ordenaron a la hermana, pero como había seguido en la centralita del monasterio hablando con Cristina, siempre le ponía la cara de sor Vicenta, como recordara de antaño. El cambio había sido espectacular. Los mofletes de Cristina habían desaparecido a la misma velocidad que los de sor Vicenta se habían hinchado y coloreado. Los ojos de Cristina tenían una sombra oscura alrededor, además de una expresión inquietante, y sus labios se curvaban, no como los de su hermana monja hacia arriba en perpetua sonrisa, sino hacia abajo dando un toque amargo a su expresión.

Cristina besó a sor María Luz. Sus labios sintieron la frialdad de una piel acostumbrada a las penumbras, tuvo un escalofrío, esperaba que la tez de sor María Luz fuera cálida como su color. Pasó dentro de la Iglesia.

El interior era amplio y decorado con ornamentación barroca de finales del siglo XVII. No era un estilo que gustara a Cristina, prefería de todas el gótico, como el resto del monasterio al que ansiaba conocer. Tras atravesar la espectacular iglesia, se adentraron en los locutorios, hasta ahí todo lo que Cristina conocía. En adelante se meterían en la parte de clausura, donde nadie entraba salvo las monjas, el padre confesor si fuera menester, algún obrero si hubiera que reparar algo, médicos, etc. pero la entrada a mujeres estaba prohibida. Cuando entraba alguien del exterior, las monjas se cubrían la cabeza y la cara con un velo negro largo.

Ante el asombro de Cristina fue conducida por la hermana hasta el mismísimo refectorio, e instalada en una silla vacía junto a su hermana Vicenta. Cristina no podía creer lo que veía, nunca hubiera pensado tal consideración para con ella. Sabía que no estaba permitida la entrada a nadie en los aposentos cotidianos. De normal le habría abierto la puerta una mujer laica, le habría llevado al locutorio donde se disponían unas sillas, bastante incomodas, junto a unas celosías por las que podía hablar con su hermana y verle la cara entre los agujeritos del diseño de madera. Pero esta vez había sido muy distinto, fue la misma sor María Luz la que la recibió y saludó efusivamente, anduvo tras ella por los misteriosos corredores del monasterio.

Se acordaba de la hermana María Luz de la última vez que llamó por teléfono, siempre estaba ella recogiendo las llamadas y nunca se había mantenido al margen de ellas. Si preguntaba por su hermana, sor María Luz tenía que preguntarle por su vida, siempre le resultó una entrometida. Pero esta vez, cara a cara, era distinto. La hermana María Luz, a la que había llegado a coger una especial animadversión, era una mujer bajita y robusta, con una bonita e inocente sonrisa, parecía joven, más bien sin edad. Al mirarla Cristina sintió un afecto especial por esa mujer de la que se había mofado otras veces cuando la recibía al teléfono, ahora se daba cuenta que la había juzgado mal, era inocente, no tenía malicia.

Una vez instalada en la silla que sor María Luz le mostraba junto a su hermana Vicenta, intentó hablar para saludar a los doce ojos que la observaban con curiosidad. Había una tensión extraña en el refectorio, algo que le transmitía a Cristina que allí acababa de ocurrir alguna cosa que se le escapaba, y tenía que ver con ella. Sor Vicenta se limitó a mirarla con seriedad, y Cristina vio en sus ojos la desaprobación.

Sin mediar palabra más que un leve saludo con la cabeza, la abadesa le reveló que ya se saludarían más tarde, y que ahora comiera en silencio. Indicó con una señal a sor Candelaria que podía empezar con sus tareas de esa semana, que eran la de leer durante la comida y la cena, y esta subió al atril con sus andares rudos, disponiéndose a leer un libro de salmos. Mientras, se repartía la sopa con un cucharon que iba pasando de plato en plato.

Cristina no había ido hasta allí para comer, y menos a la una y poco como era, más cuando se acababa de tomar unas cervezas. Pero no se atrevió a insinuar nada, sabía el honor que era que la recibieran como a una más en este espacio tan privado.

Comieron en silencio, salvo por la voz asexuada de la hermana Candelaria que leía los salmos golpeándolos.

Cristina intentó hablar con su hermana sor Vicenta, pero esta le hizo una seña con el dedo invitándole al silencio, así que Cristina se comió dos cucharadas de la exquisita sopa de ajo mientras escuchaba a sor Candelaria leer, a lo que sin darse cuenta se descubrió prestando atención.

Las hermanas lectoras se turnan por semanas, y se suelen leer diversos libros de temas religiosos, salvo los viernes que se lee la Regla en la comida y el testamento de Santa Clara en la cena. No era sor Candelaria la mejor lectora, subía la voz de manera excesiva e intentaba dar un tono dramático a su lectura, interrumpiendo con ello la concentración de las monjas de su meditación.

Al terminar la sopa, las hermanas se fueron pasando los platos, la de la esquina de la mesa era la encargada de llevarlos a un rincón de la mesa y pasar el segundo plato, que estaba dispuesto en ella desde el principio de la comida. El segundo constaba de un triste filete de pechuga con tomate de ensalada, estaba frío.

Cristina continuo sin comer en silencio, y por primera vez en mucho tiempo se sintió tranquila y en paz, a pesar de la lectura de sor Candelaria. No sabría decir qué le producía ese sosiego, si el estar entre mujeres que parecían no juzgarla, o el que el tiempo entre esas paredes pasaba con parsimonia, sin importancia. Lo suyo con el gótico era una relación particular, no entendía por qué le hacían sentirse tranquila esos muros de piedra, o las columnas de la Lonja, los arcos del claustro. Podría ser porque toda esa arquitectura venía de una época donde el tiempo no tenía importancia, las construcciones duraban décadas, incluso siglos, y todos lo aceptaban así. La rapidez no estaba entre sus metas, pero sí el que la obra una vez terminada tuviera un efecto sobre las almas, y lo conseguían.

Al terminar la comida, la madre Consolación hizo una seña para que ninguna de las hermanas se levantara porque iba a hablar. La hermana Candelaria bajó del atril y tomo sitio en una de las sillas vacías, comió del plato que le esperaba. La mesa de madera antiquísima era muy larga, tanto como para albergar en otra época a varias decenas de monjas. En este momento se mantenía la mesa y las sillas, pero produciendo una sensación de soledad que a Cristina le pareció aceptable.

Sor Consolación presentó a Cristina, que se ruborizó como no hacía desde su infancia, y anunció que esa congregación le debía mucho a esta mujer que se había jugado la vida por ellas. A lo que Cristina reaccionó con una risa nerviosa, y acercó los labios a su hermana Vicenta para susurrarle que era demasiado exagerado.

Recordó que aún poseía en sus manos la bolsa con los bombones y la clave, se la levantó a la madre para que la viera, pero esta no le hizo caso, sino que movió la mano insinuando que más adelante. Sor Consolación se movía como una noble dama de la antigüedad, con gestos, con derecho, y porte orgulloso. No sólo los muros la trasportaban al pasado, sino también los personajes. Cristina intentó jugar con las otras monjas, imaginárselas como resistentes de otro mundo, del Medievo.

—¿De qué va esto hermanita? ¿Por qué me habéis dejado entrar aquí?

—Yo también estoy sorprendida, ha sido cosa de sor Consolación.

Las gemelas miraron hacia la madre abadesa inquisitoriamente, esta les sonrió.

Las religiosas estaban revolucionadas de tener una invitada, todas hacían bromas sobre el parecido de las gemelas. La tensión inicial había concluido, reían al comparar los pírsines y tatuajes de Cristina, con la impoluta piel de sor Vicenta.

Sor Candelaria continuaba mirando recelosa a sor Vicenta y a Cristina. Cristina captó enseguida la distancia que había entre su hermana y sor Candelaria, entre monjas no había pensado que habría estas rencillas, pero estaba claro que a pesar de todo eran humanas.

Estaba siendo un día extraño para las hermanas, la presencia de una mujer de la calle en su comedor, y que la rutina se estaba rompiendo por algo que aún no conocían, les hacia estar dicharacheras y más alegres de lo normal.

—¡Hermanas! —Se hizo notar la abadesa que se había puesto en pie—. Como ya he anunciado antes, Cristina, la hermana de sor Vicenta, nos ha prestado una ayuda importante, y por ello he querido que le demostráramos nuestra gratitud permitiéndole la entrada en nuestra humilde casa. Ha comido con nosotras, y me gustaría que cada una le diéramos la bienvenida individualmente.

Cristina abrió sus redondos ojos con espanto. ¡Iban a besuquearla! Tuvo que aceptar como una a una, las hermanas la besaban y le decían alguna palabrita cariñosa o de aliento. Cuando le tocó el turno a su hermana Vicenta, esta le abrazó con ternura, y tuvo que aguantarse las lágrimas que la congoja había suscitado. La abadesa también tuvo su turno, se limitó a proporcionarle un escueto beso, y darle las gracias en nombre de toda la congregación. Al finalizar, todas volvieron a sus sitios en silencio, y clavaron los ojos en la madre abadesa, esperando que indicara cual era el siguiente paso a realizar, puesto que salirse de la rutina significaba emprender nuevas acciones que no estaban preparadas.

—Ahora Cristina puedes seguir entre nosotras el tiempo que te plazca. —Dirigiéndose al resto de las monjas—. Y vosotras id con Dios y seguid con vuestras tareas.

Las hermanas se levantaron de sus sillas en silencio. Cristina intentó preguntar qué debía hacer, pero todas la ignoraron.

Por lo general, tras el recreo, llega el silencio mayor hasta las 3’30 de la tarde, donde cada una realiza su labor compaginándola con la meditación, que obliga el silencio hasta las nonas que van a rezar en coro.

Cristina, ante el rechazo de las monjas y de su hermana entre ellas, se dirigió a la madre Consolación.

—Madre me gustaría irme, tengo un ensayo esta tarde y no puedo faltar.

—Como quieras, no voy a ser yo la que te retenga, pero que sepas que tienes las puertas abiertas de esta casa. —El semblante de la abadesa se tensó—. Tengo que advertirte que ahora podrías estar en peligro —señaló la bolsa que aún poseía Cristina en su poder—. Lo que nos has traído es muy valioso, supongo que los que lo quieren ya están al tanto que tú no lo posees y lo has dejado aquí, pero hay que extremar las precauciones. Saben que tienes contactos con nosotras e intentaran sonsacarte algo.

—Madre perdóneme, pero no creo que sea para tanto. —Le tendió los bombones y la piedra envuelta, reservándose la bolsa con la escultura para sí—. Tome esto es suyo, es una caja de bombones que mi padre manda a Vicenta y a usted, eso me lo recalcó, que también eran para usted.

La madre Consolación se quedó pensativa mirando los bombones, pero no hizo ningún comentario.

—Deberías disfrazarte para salir de aquí, insisto. No me quedaré tranquila si no lo haces.

Sor Consolación llamó a sor María Luz, que esperaba como las otras en el pasillo a las puertas del refectorio, y le ordenó llevar a Cristina a un lugar donde pudiera cambiarse. Cristina esperó en el archivo a que sor María Luz volviera con una sotana de sacerdote. La idea de vestirse con ella le pareció ridícula, pero la madre Consolación tenía un poder de convicción en un grado alto, y se la puso. No entendía qué sucedía en ese convento, ni la manera de razonar de las monjas, parecían niñas jugando a algo peligroso, ni siquiera sabía si ellas eran conscientes de lo que pasaba en ese mundo suyo, que se habían creado con su aislamiento. Se sentía estúpida siguiéndoles el juego, pero a la vez era tan extraño que le atraía.

Vestida de sacerdote salió al pasillo donde la esperaban las hermanas, que insistieron en que se quedara por seguridad. Pero Cristina tenía una vida. ¿Qué le podían hacer, torturarla para que dijera lo que sabía? ¡Qué tontería! Salió del monasterio por una puerta pequeña que daba a la calle trasera, sintiéndose ridícula con el disfraz de cura. No reparó en el hombre que esperaba su salida y no la reconoció.

No estaba lejos de su casa, sólo tenía que pasar el puente de la Trinidad y adentrarse en su barrio por las Torres de Serranos. Si iba andando estaría en menos de veinte minutos, pero el ir así vestida le daba vergüenza, y a la vez le tentaba el ser otra persona. Decidió volver andando de esa guisa, se notaba que era una mujer, los aros de las orejas y demás abalorios delataban que no era un sacerdote al uso. Lo que estaba haciendo al andar por la ciudad vestida de cura era provocar miradas. La gente volvía la cabeza a su paso en cuanto se daban cuenta que era una mujer, sonrió porque tenía el beneplácito de la Iglesia. Había hecho muchas cosas en su vida comprometidas, pero esta se llevaba el primer premio, y mantuvo durante todo el camino una sonrisa interna. Iba pensando por qué les seguía el juego a las monjas. Tenía que reconocer que le habían impresionado con esa puesta en escena y esa historia que parecía una locura de claves y muertos. Ni siquiera le habían dicho qué buscaban. ¿Estaría la abadesa en sus cabales? Tenía que reconocer que era una historia interesante, le gustaría indagar en esos papeles que se guardaban con tanto celo en el monasterio, pero el hecho de pasar una sola noche entre esas paredes le sobrecogía.

No podía perderse el ensayo, era nueva en la orquesta y su puesto pendería de un hilo si empezaba con tonterías. Había muchos violinistas, esperando la baja de uno de la orquesta para hacerse con su lugar. Tampoco le gustaría perderse un concierto junto a su admirada Mia Yi. Había otra cosa más, desde que conoció al cocinero no dejaba de pensar en él, y la posibilidad de verlo el día de Navidad en el concierto, la mantenía activa. Aceleró el paso, a las cinco tenía el ensayo y no quedaba más que una hora, lo justo para llegar a su casa, quitarse la sotana, y salir hacia el auditorio.

Se puso encima su abrigo largo, que apretó contra su cuerpo, y se dirigió a coger un taxi. Debajo del abrigo llevaba puesta la ropa para el ensayo, un traje negro largo de seda india, sin mangas y con cuello barca. Esperaba que no se le manchara, por lo menos tenía que aguantar hasta el día del estreno.

Era difícil entrar en la orquesta, pero mantenerse en ella era un reto en estos días de crisis, y cualquier error podía ser una escusa para que la echaran. Necesitaba el dinero, no sabía para qué, pero necesitaba hacerse con una cantidad considerable. Tenía un sueño, y era viajar a largo y tendido, poder quedarse varios meses dando vueltas por el mundo sin necesidad de volver a su casa, pero para ello necesitaba labrarse una estabilidad económica, y la seguridad de que su puesto de trabajo se mantendría en su sitio cuando volviera. Pero por el momento era impensable ya que acababa de entrar.

Tomo un taxi, no conducía y podía permitírselo, gracias a su salario bien remunerado. Al llegar al Palau de les Arts fue directa a los camerinos, de camino trató de encontrar alguna cara conocida, pero estaba en una nube mística de la que aún no había podido desprenderse.

Dentro del camerino, el ambiente estaba cargado de olor a café por la maquina que tenían dentro, echaba humo. Normalmente el grueso de la orquesta compartía vestuario separado por sexos, y los invitados especiales tenían su privado, al igual que el director. Cristina ya traía puesto el vestido, y una mochila en la mano para cambiarse después. La mayoría de las mujeres se cambiaban en el vestuario con el traje que habían traído previamente planchado y en bolsas con perchas, pero ella prefirió no perder más tiempo y llegar con él puesto.

Alguien le saludó con la mano, era Concha, una flauta mayor que le había cogido cariño, parecía que la hubiera adoptado de mascota. Casi toda la orquesta pensaba de ella que era graciosa, con todos esos tatuajes y anillos, y tan pequeñita de estatura y volumen, que la trataban como a una niña que necesitara protección. Junto a Concha estaba Estrella, otro violín primero, más pálida de lo normal, con el mismo vestido negro que lucía ella, pero en Estrella parecía diferente.

Normalmente no era necesario que vistieran con el mismo traje, se podía hacer variaciones sobre el mismo tema, lo que significaba; vestido negro y largo de tela buena. El escote y las mangas era libre, eso sí, las manos y antebrazos visibles.

Concha solía invitarla a café tras los ensayos, incluso un par de veces había hecho amago de quedar fuera del trabajo, tarea imposible porque Cristina no quedaba con nadie, no tenía amigas ni las quería.

Cristina se quitó el abrigo y lo colgó en el perchero, encima puso su mochila, y se sentó frente a un espejo junto a Concha.

—Píntate un poco de colorete mujer. Hoy es un día especial para las violinistas, ensaya con nosotras la Yi.

Cristina no estaba al tanto de la noticia. Sabía que Mia Yi tocaría el día de Navidad, pero que estuviera en el Palau para ensayar con tres días de antelación no.

—¿Y? —No le gustaba que le dijeran lo que hacer con su cara—. ¿Crees que si me pinto o no, se dará cuenta alguien? Hoy no hay público, es un ensayo general, y la Yi ni se fijará en mí.

—Mujer este ensayo es importante, debemos ir como iremos el día del concierto, date cuenta que tenemos pocas ocasiones de salir del foso, y esta es una —le comentó Estrella poniéndose rímel en las pestañas.

Cristina se pasó la mano por el pelo para alisárselo más aún, cuando Concha la tomó de la cara de improviso y le pasó la brocha con colorete.

—Trae tonta yo te arreglo un poco, ¿ves? así estas mejor.

Pronto tuvo a Erik a su alrededor. Cristina miró a Concha y a Estrella, ambas le estaban haciendo muecas que le diera cancha a Erik. Lo miró mejor, no era feo, solo alemán y un poco estirado, pero tenía algo al margen que tocara el único flautín de la orquesta, lo que le daba un estatus especial para que lo tuviera en consideración.

—¿Qué hay Erik?

Erik pareció alegrarse de que Cristina le hiciera caso con tanta efusividad.

—Estas muy guapa con ese vestido de gala.

—¿Quieres invitarme a salir Erik? —preguntó Cristina con sorna.

Erik se ruborizó ante la mirada intimidatoria de Cristina. Concha le hizo una seña que no fuera tan brusca con el chico, pero a ella no le importó.

—¿Por qué dices eso?

—Porque estas en el camarote de señoras preguntándome cómo estoy, lo que me da que pensar que te gusto —no podía morderse la lengua.

—Bueno...sí claro, me encantaría cuando tú puedas.

Cristina pareció pensarlo, pero no lo hacía, estaba cavilando qué le reportaría un polvo con Erik.

—Propón un día y te contesto. Ahora voy a salir a fumar, aún quedan quince minutos.

—¡No te dará tiempo!— le gritó Estrella—, tienes que atravesar...-no terminó la frase porque Cristina ya había desaparecido cigarro y mechero en mano, dejando a Concha, Estrella, y a Erik con la mirada en su espalda.

En el pasillo se dio con el hombro de una mujer muy elegante que olía a Chanel. Vestía un precioso vestido largo rojo de tirantes, estaba claro que era de diseño, era Mia Yi. Cristina musitó un lo siento, y Mia le dedicó una bella sonrisa oriental a modo de perdón. Mia siguió su camino por el corredor hacía el escenario. Vio como se alejaba, la admiraba, además de ser muy elegante tocaba el violín como los ángeles, no era sólo que tocara bien, de esos había mucho, incluso ella misma, era cómo interpretaba las partituras, con una sensibilidad y expresividad fuera de serie, por algo ella estaba entre la orquesta y la preciosa Mia actuaba en solitario. ¡Hay que joderse! se dijo, y siguió hacia delante rumbo a la terraza abierta, donde podría fumarse el cigarro que ahora le apetecía más que antes.

14

-¡HERMANA corre, corre hermana! —sor Agripina movía las manos como si llevara una pandereta atada ellas.

—Tranquila hermana. ¿Qué pasa?

—Es la madre Consolación. —Apenas le salía la voz a sor Agripina después de la carrera que había hecho. Los noventa kilos de la monja temblaban de excitación, no respiraba.

Sor Vicenta se puso alerta, el vello se le erizó pensando qué algo le podría ocurrir a su mentora. Corrió por los pasillos rodeando el claustro y tropezando con sor Candelaria, que se unió a ambas arrastrando tras sí un halo de pánico. Llegaron a la puerta del despacho de la madre abadesa, y allí estaba ella, sentada en su sillón giratorio con la cabeza volcada sobre su pecho. Sor Vicenta le tomó el pulso, pero no lo notaba.

—¡Avisad al médico, rápido!

—¿La habrán matado? —preguntó la hermana cocinera sor Agripina.

—¡Dios Santo hermana no digas estupideces! —le amonestó sor Vicenta.

El doctor poco pudo hacer por la abadesa. Había sido un ataque al corazón, sin aviso. La madre abadesa tenía el corazón débil, lo delataban sus pies hinchados y los ahogos frecuentes, pero siempre se negó a hacerse un reconocimiento completo.

Las monjas la lloraron, recibieron varias visitas del arzobispado y tuvieron que arreglar papeleo. Sor Vicenta sabía que la madre abadesa le había elegido a ella como sucesora, parecía que supiera que su muerte estaba pronta. No se sentía bien, había sido como perder a una madre, ella les había protegido y guiado en todos estos años de su mandato, era la única madre que había conocido, con su pérdida se sentía sola en el mundo.

Sor María Luz, con su intuición habitual, consideró que para sor Vicenta perder a la madre abadesa había sido un duro golpe, que comparaba con la perdida de la madre que nunca tuvo. Había que reponerse, estaban en una situación delicada sin una guía en un momento de tensiones. Alguien debía hacerse cargo de la congregación, y sor María Luz sabía que sor Vicenta era la más adecuada. Tenía que darle ánimos para que se repusiera pronto, y empezara a trabajar en el cometido que tenían.

A pesar de la pena que sentía por la muerte de su superiora, sor Vicenta cosechó el deseo de convertirse en la siguiente abadesa, pero su deseo tendría que esperar hasta que la madre fuese enterrada. Quedaba un duro trecho por recorrer, mucho por lo que rezar y meditar. Reservó sus anhelos para más tarde, tenía que hacerse con la situación, demostrar a las demás que era tan digna de dirigir un monasterio como cualquier otra.

—Hermana Agripina, hoy y mañana se ayunará, así que lo que tenías preparado guárdalo en la nevera o congélalo. Habrá que calmar el hambre con algo. Hace tiempo que dejamos de ser unas santas, así que haz cualquier infusión que calme el apetito y nos mantenga en pie.

—¿Crees que a la madre la han matado?

Sor Vicenta se santiguó por la mención de un asesinato.

—Dios no lo quiera hermana. ¡Por qué iba a suceder tal cosa!

—Como ahora tenemos una clave...

—Dijeron que estábamos protegidas entre estas sagradas paredes, así que no lo creo, ha sido pura casualidad que sucediera en este momento —bajo la voz—. La Madre estaba muy mayor y acumulaba muchos males —volvió a imponerse—. Anda sor Agripina haz las infusiones.

Lo de ayunar a sor Agripina no le iba a resultar fácil, pero sabía qué es lo que se esperaba de ella como cocinera y encargada de los estómagos de las religiosas. Se lanzó a la cocina, donde atareada, podría dejar de pensar en la nueva situación.

Sor María Luz se convirtió en la guarda espiritual de sor Vicenta, le tenía un cariño especial, sentía empatía por esa niña huérfana.

Sor Candelaria abrigaba en silencio el puesto de mando, por lo que empezó sutilmente a hacer campaña con sus dos más allegadas, sor Clara y sor Agripina. Sor Agripina era afín a la hermana Candelaria porque la abastecía de hortalizas, siempre sabía apreciar su cocina y esfuerzos. Tenían una estrecha relación en cuanto al huerto del monasterio y cocina. Sor Agripina era la que le indicaba qué era lo que más se necesitaba en su cocina, para que sor Candelaria lo plantase. A pesar de sus afinidades y disputas, todas estaban juntas en llorar a la madre Consolación.

Se arregló el cuerpo de la madre y se bajó a la iglesia, donde sería velado por todas ellas, luego se enterraría en el mismo monasterio, y entonces se elegiría a la siguiente abadesa.

Sor Agripina aprovisionó la sala capitular con unos rollitos de anís y una infusión que calmaría los ánimos a todas. La oronda cocinera llevaba toda la mañana hirviendo tisanas para aguantar todo el día. No se iba a comer nada, pero ella se tomó la licencia de sus ligeros rollitos de anís y vino, eso no haría ningún mal, se atrevió a pensar.

Las hermanas llevaban velando a sor Consolación toda la tarde hasta la hora del rezo de completas, bebían su infusión que les calmaba el estomago, y volvían a velar a la difunta hasta el amanecer, que salieron a laudes.

Las laudes de esa mañana fueron las oraciones cantadas más entonadas que habían oído, se sentían invadidas por un espíritu nuevo de superación y a la vez de desamparo, que transmitió a su voz una nueva tonalidad. Conforme entraban en los cánticos, tomaban conciencia de las palabras pronunciadas y de su ritmo, elevándolas a lo más alto hasta tocar el alma de la madre Consolación. Con las lágrimas pintando sus caras acabaron los rezos cantados de laudes, y continuaron hasta las ocho con una oración personal, que la mayoría dedicó a sor Consolación.

A media mañana, tras la hora sexta que volvían a rezar en comunión, llegaron los servicios funerarios acompañados del padre Anselmo, el confesor de las hermanas, que vinieron a preparar a la difunta. Se les dejó despedirse unos minutos cada una a solas. El padre Anselmo llamó a sor Vicenta aparte, tras el confesionario.

—Tiene que hacer algo con el nombramiento antes de entrar en esa sala para las votaciones, tiene que asegurarse su elección. Usted está al corriente de muchas cosas, haga uso de ellas.

—No entiendo. —Sor Vicenta estaba confundida.

—El anillo, use el anillo —le susurró el padre Anselmo.

—Pero aún no es mío. Además, ¿cómo sabe lo del anillo?

—Hija mía yo soy el confesor de todas vosotras.

—La madre no quería que el anillo se usara, sería tentar al diablo. Sor Consolación se revolverá en su tumba.

—No importa, tiene una oportunidad de quedarse a solas con ella, aprovéchela y tome prestado el anillo unos momentos.

—¡Pero eso que me dice es una ofensa! ¡El cuerpo de nuestra madre aún está caliente, y usted quiere que le quite el anillo!

—No se haga la inocente, es por el bien de todas las hermanas, y a la larga de todo el mundo cristiano. Usted llevará mejor el asunto de la búsqueda desde su puesto de abadesa. Yo era el consejero espiritual de sor Consolación, estoy al tanto de muchas más cosas de las que usted sabe, y espero que cuando sea nombrada abadesa siga confiando en mí como consejero.

—Sí pero no me dijo cuál era el secreto.

—Yo no pertenezco a la Orden que lo guardaba, le ayudaré en todo cuanto pueda. No tenga miedo, no es vital que sepa qué es lo custodiado, pero lo sabrá con el tiempo, porque usted, con la ayuda que necesite, será la encargada de buscarlo.

—También la hermana Candelaria lo haría bien.

—Usted le lleva ventaja, además es su hermana la que nos va a ayudar. ¿Quiere que sea sor Candelaria la que la dirija con su azada y sus malos modales?

—¡No, eso no, mi hermana nunca nos ayudaría así!

—¿Entonces...?

—Lo haré, no estoy orgullosa de ello pero lo haré, y que Dios se apiade de mí. De todas formas no creo que el anillo tenga ningún poder.

Sor Vicenta estaba tensa, no le gustaba competir con nadie, y menos con una hermana religiosa. Ella sabía que la anterior abadesa, sor Consolación, deseaba que fuese ella la elegida, lo que era suficiente aval para que fuera, pero sor Candelaria tenía un peso fuerte en la congregación y era ambiciosa. Ya no estaban en época de Isabel de Villena, cuando ser abadesa de un monasterio era símbolo de poder. Pero tener ideas y querer plasmarlas, para que su monasterio fuera cobrando auge y vinieran nuevas novicias que perpetuaran la Orden, era lo que movía a sor Vicenta a seguir con la competición. Por eso se preparó a fondo antes de entrar en la sala. Ella ya estaba enterada de los milagros que podía hacer el anillo, y de los diez nombres innombrables que tenía que llamar para ello.

Lo hizo, hizo caso al padre Anselmo, se tragó sus angustias que ahora ya eran también físicas por las horas que llevaba en ayunas con sólo tisanas, y con un padre nuestro en sus labios tomó el dedo corazón de la antigua abadesa y le sacó el anillo. Creyó ver una mueca de desaprobación en la cara de la madre, esperó que le hiciera alguna señal de esas que le gustaba hacer, pero no fue así.

Necesitó una lupa de gran aumento y una libreta donde anotar. Este hecho furtivo le reportó un fuerte dolor de cabeza y mala conciencia. Le sudaban las manos pero tenía que hacerlo, se creía en su deber.

Tenía ante sí diez nombres. La carta de Sor Isabel, y lo que les contó el señor Relieve, afirmaban que eran de arcángeles, que los llevaba el sello como protección si los necesitaba, y que nunca se debería hacer uso de ellos si no era algo urgente. ¿No era urgente que sor Candelaria se hiciera con el monasterio y convirtiera su Orden en errante? Esa mujer les llevaría a la ruina con las ideas de venta de parte del monasterio. No podía consentirlo, la labor de Sor Isabel y tantas otras no podía ser ahora vendida por dinero, tenía que volver a ser fuerte, eso sería un bien para la fe. Había oído que un convento de Castilla León tenía lista de espera de todas las devotas que querían entrar en él, ella quería eso para el suyo. Sor Isabel de Villena le miraba con ojos alentadores, ella utilizó a los arcángeles para hacerse con el abadiato, y fue para bien, así que seguiría sus pasos.

En la penumbra de su celda recitó en voz alta los nombres de los arcángeles que había escrito en un papel, los nombres que llevaba cincelados el anillo, y no se podían nombrar en voz alta sin alterar el orden humano. No le sonaba ninguno de ellos; Jezifer, Jeriaz, Jezrel, Jetial, Jenigel, Jealí, Jelucer, Jebell, Jesifal, Jerusel, y esperó con su deseo en el aire. Tras esto salió de la habitación para no despertar sospechas y devolver el anillo a la difunta.

Ya está, pensó, lo que tenga que pasar será. Se encontraba muy mal, estaba mareada y débil, así que se dirigió hacia el claustro. La hermana Agripina estaba sentada en un banco bajo el artesonado del techo, mirando los helechos, se sentó junto a ella.

Sor Agripina era la indecisa, la que no le importaba mucho que ganara una u otra. Tenía que hablar con ella. Era una estúpida si creía que iba a resultar, no se oía ni veía nada nuevo, ni se movía el suelo, ni había una música celestial. Pero tampoco era cuestión de dudar, no debía hacerlo. Al igual que la fe, tenía que confiar en la cordura de todas las abadesas que la antecedieron, y en la cordura y sabiduría de Sor Isabel de Villena que llevo a la Orden de las clarisas de valencia a lo más alto. Sí, Sor Isabel nunca jugaría con algo así si no era para bien, se convenció.

—Hermana, ¿has decidido a quién votar? —le preguntó a sor Agripina con apenas un hilillo de voz—. Sabes que tu decisión es importante.

—Sí, lo sé hermana, por eso debo meditarla. Estoy esperando un mensaje divino. Pero la debilidad no me deja pensar, el ayuno no me sienta bien. A veces creo que no tengo madera de monja, siempre entre los fogones escondiéndome, no estoy hecha para el sacrificio, no soy digna de Jesucristo nuestro Señor.

—La duda es buena, si no dudáramos no seríamos humanas. Todas esperamos una respuesta, pero si no llega habrá que ser prácticas, y sabes lo que cada una queremos hacer con nuestro querido monasterio. Yo conservarlo, que renazca y se llene de monjas jóvenes, y sor Candelaria venderlo y quedarnos con los justo hasta que vayamos desapareciendo las que estamos. ¿Es eso lo que quieres?

—No se trata de eso hermana Vicenta. Quizás Dios nos ha diezmado porque mantener esta casa no es bueno para seis mujeres. Ese dinero podría usarse para hacer el bien y nosotras desplazarnos, unirnos a otros conventos.

—¿Te ves como una monja errante pidiendo asilo en otro lugar? Yo no, yo quiero a este monasterio con tanta historia, hay que conservarlo y no tirar la toalla.

—No lo tengo claro, de verdad hermana que no lo sé. Están pasando cosas muy raras que ninguna de nosotras tenemos derecho a saber. Espero que la nueva abadesa nos incluya en los problemas del monasterio.

La contestación de sor Agripina no era la deseada, y le preocupó que el hechizo que había utilizado no tuviera ningún efecto, era la única manera de ganar en las votaciones.

Primero fue un olor como a polvos de talco vertidos sobre la piel de un bebe recién bañado. Se quedó olisqueando intentando retener el aroma, que por su debilidad y sutileza era difícil mantener en el olfato mucho tiempo. Luego se le abrieron los sentidos, escuchar mejor lo que el viento volteaba con fuerza. Las hojas que el otoño había abandonado se esparcían por todas partes, se elevaban girando en espiral, mientras el viento musitaba silbidos con música. El olor a bebe empolvado se embrutecía con el aroma de la humedad, y el de la decadencia de la estación que llegaba a su fin.

Sor Vicenta permanecía inmóvil mirando el baile de las hojas, se levantó del banco como una autómata, dejando a la hermana Agripina con la boca abierta.

—Hermana, ¿qué pasa? —Le preguntaba asustada sor Agripina.

Pero sor Vicenta no contestaba sino que miraba los colores. A su espalda algo se movió, se giró pero no había nadie, sólo sor Agripina hablándole. Volvió de nuevo la cara al jardín, las hojas habían dejado de moverse para estacionarse con una calma exagerada de nuevo por los suelos. Alguien o algo sopló en su nuca, y el soplido fue tan real y fuerte, que no tuvo ningún impedimento en encontrarse con el velo negro y atravesarlo hasta erizarle el vello de la nuca, ascendiendo por el cuello tenso, y volver a soplar detrás de sus orejas, causarle un escalofrío en la punta de los pies. Su espalda se arqueó, y sus pezones se erizaron, sus manos laxas se abrieron espasmódicas sin movimiento posible ni control, y sus labios se separaron como esperando un beso invisible, y se sintió rodeada de olor entrañable a tierra húmeda y flores, que parecían danzar a su alrededor, y con esa danza levantaba una tenue brisa que mantenía erizado el vello, ahora de todo el cuerpo.

Sor Agripina también veía algo, veía un halo rodeando el cuerpo de sor Vicenta, que se había trasladado al centro del jardín. La luz del sol la enmarcaba, era toda luz y vida en el centro de un claustro caduco y oscuro de piedra muerta.

—¡Santo Dios Bendito! —Se santiguó sor Agripina, y con ello tiró su taza de infusión al suelo.

Sor Candelaria, que no andaba lejos de ellas, salió al escuchar voces, y también vio la imagen que daba sor Vicenta bajo el sol. Tenía la cara mirando al cielo y los brazos abiertos, no parecía una figura humana. sino una virgen bella y sabia. Los árboles se movían cual alas oscuras, creando sombras en el jardín que intentaban atrapar la figura de sor Vicenta, que sin miedo seguía extasiada.

Sor Agripina se persignó, lo mismo hizo sor Candelaria, luego llegó sor María Luz y sor Clara. Todas las habitantes del monasterio estaban unidas en un mismo ser, ensambladas por la luz que emanaba sor Vicenta, que danzaba en círculos con los ojos dirigidos al cielo.

Sor Vicenta lo tenía claro, eran ellos, los que acababa de nombrar, no tenía ninguna duda que había convocado a los diez arcángeles, y ahora estaban jugando con ella, bailando y riendo a su costa, viendo como su cara de incredulidad se tornaba en asombro y éxtasis. Éxtasis, eso era lo que sentía, se encontraba en lo más alto del no ser, del no sentir, hasta que ese pasmo se torno amor. ¡Ah qué bien! Ahora podía sentirlo, el amor que había sentido por Dios cuando tomó los hábitos e hizo sus sagrados votos. Ese amor por lo invisible y etéreo era el que sentía en esos momentos, su túnica era agitada por un aire salido de la nada que se colaba por sus piernas, para erizarle el vello del cuerpo con su delicada caricia. En su ligereza se vio flotar, transportada por la brisa floral a un espacio de otra dimensión, mientras sus cuatro hermanas se arrodillaban ante la imagen celestial que estaba proyectando.

Ellas también la veían flotar, y la brisa agitaba sus túnicas con olor a polvos de talco, y la luz se irradiaba entre las copas de los árboles rompiendo en la columnata del claustro, donde se hallaban las monjas extasiadas con la imagen de sor Vicenta, y sus ojos encendidos, y sus caras arreboladas de felicidad, y la divinidad envolviéndolas, y los velos agitados, y el sonido de las hojas bailando hasta que cayó.

Sor Vicenta cayó, no sabría decir si fue al empezar a girar sobre sí misma, que mareada perdió el equilibrio, o se trató de una pérdida de conciencia después de tantas emociones. Las hermanas no acudieron a ella, dejaron que su cuerpo se impregnara de tierra, una tierra centenaria. Dejaron que su cuerpo se mezclara con el suelo sagrado, esperaban una nueva revelación, como si todo lo sucedido no hubiera hecho más que empezar.

El padre Anselmo las había estado observando, las lágrimas se hacinaban en sus ojos ante esos seres inocentes tocados por Dios. No estaba equivocado, siempre había tenido razón, los ángeles estaban de su parte, siempre lo habían estado, y esas monjas maravillosas tenían la llave, era de ellas y lo merecían. Las protegería con su vida, era un deber sagrado. Estaban en peligro, tenían que acabar con todo, encontrar la obra y volverla a esconder para siempre en un lugar más seguro, el que tenía era vulnerable. Poseían dos claves de tres si el custodio había cumplido con su deber de enviarla, suficiente para que una mente inteligente pudiera resolver el lugar donde se hallaba. Había que actuar rápido, llegar antes que el maligno, el cual no haría más que despertar el mal. Lo que acababa de ver era el uso de los poderes del anillo para el bien, pero lo mismo podía hacerse con el mal, y lo que ahora había sido glorioso, podría ser terrorífico, espeluznante. ¡Dios todopoderoso que en su misericordia nos guía por el buen camino, no permitas que el mal encuentre al mal! Entonces, el padre Anselmo, desde una ventana fuera de clausura gritó a las monjas.

—Lleven a la nueva abadesa junto a la imagen de la Virgen antes de la votación.

La votación fue un simple trámite, la hermana Candelaria era una fiel enemiga que no habría dudado en meter cizaña contra sor Vicenta, pero tras el suceso del claustro no le cupo lugar a dudas que el Señor había señalado a sor Vicenta para que fuese la elegida. El vicario del arzobispado se había reunido con toda la comunidad en el coro bajo de la iglesia.

En el acto, primero se suele deponer de su cargo a la madre abadesa saliente, pero en este caso no dio a lugar, puesto que la madre Consolación había muerto. Así que la entrega de la llave de la comunidad al vicario por parte de la abadesa, no se llevó a cabo. El Vicario tomó él mismo las llaves que las hermanas habían dejado en una mesa junto a él. Después vinieron las votaciones en secreto. El Vicario esperaba que hubiera discrepancias, y dado el número impar de monjas la mayoría quedaba en manos de un único voto. ¿Quién daría la nota de discordia? se había preguntado minutos antes.

Sabía que entre las religiosas había dos bandos. Por supuesto sor Consolación le había hablado que su preferida era la joven sor Vicenta, y eso pesaba mucho si tenía que tomar partido por alguien. Si hubieran sido pares y hubiese empate, lo normal es que la de mayor edad fuera la preferida, y sor Vicenta no habría salido elegida porque era la menor de todas. Pero para desconcierto del vicario del arzobispado, todas las hermanas estuvieron de acuerdo en que sor Vicenta fuese la llamada para el puesto de abadesa. Había presidido las votaciones y se había quedado sorprendido de la agilidad de estas, la seguridad con que todas las hermanas votaron a sor Vicenta. Tras la elección el Vicario se dirigió hacia sor Vicenta.

—¿Aceptas el cargo de Madre Abadesa de esta comunidad de clarisas franciscanas?

—Acepto por amor a Dios —respondió emocionada sor Vicenta de tener el apoyo unánime de todas las hermanas.

El Vicario entregó la llave de la comunidad a la nueva madre. Si sor Vicenta hubiera rechazado el cargo, por reflexión interna se habría realizado una nueva votación hasta conseguir una madre.

Por todo ello la votación fue un trámite más, el reunirse en el refectorio con las togas revueltas y las tisanas de sor Agripina era un acto oficial. Dios había hablado y tocado con su luz a la nueva abadesa, sor Vicenta. La madre abadesa sor Vicenta con tan sólo treinta y un años de edad, entraba a formar parte de la historia del Real Monasterio de la Santísima Trinidad y Clarisas de Valencia, era un honor. Ninguna se atrevía a comentar lo acontecido, había sido especial, no había quedado ningún resquicio de duda que el Señor había tocado con su dedo a sor Vicenta, Él le había señalado para que fuera nombrada. Ni sor Agripina dudaba, ni sor Clara, y sor Candelaria se resignó a lo indiscutible. Dios había hablado y ella lo aceptaba.

Sor Vicenta estaba aturdida, tomó en sus manos el anillo que sor María Luz le había ofrecido tras el conclave, el anillo que ella había tomado prestado unas horas antes por el bien de todas y luego devuelto al dedo muerto de su dueña. Sor María Luz le hacía entrega de él delante de las demás, tras la salida del monasterio del vicario del arzobispo. También le entregó una carta amarillenta doblada sobre sí misma y lacrada con el sello que le acababa de entregar, con dos ruedas incendiadas de donde salían ojos.

—Esta es la carta que ha pasado de abadesa en abadesa, me la dio la madre cuando decidió que iba a dejar el cargo. Me dijo que se la diera a su sucesora, que la siguiente tendría que hacer lo mismo. —Sor María Luz le tendió la carta ante los ojos de las otras religiosas.

Todas sabían de qué se trataba, era la carta de Sor Isabel de Villena que tanto las había conmocionado, donde se explicaba el embrollo que estaban metidas.

Sor Vicenta la guardó para leerla de nuevo más tarde, por si le decía algo que se le hubiera escapado. Debía dedicarse a sus nuevas hijas antes que nada.

Todas en grupo se fueron a la capilla, donde rezaron por la ascensión a los cielos de la madre Consolación y pidieron porque Dios guiara a la nueva madre. El padre Anselmo ofició una misa y dio la comunión a sus feligresas. En el momento de recibir la oblea de la mano del padre Anselmo, este le dio las gracias a sor Vicenta y le guiñó el ojo en señal de complicidad con lo que había sucedido.

Sor Vicenta no sabía cómo tomarse el tener al padre Anselmo de aliado en esta lucha. Por un lado era un alivio la ayuda de una persona que estaba enterada de todo, pero por otra parte, lo que de ahora en adelante hiciera con su congregación y su monasterio no quería que fuese compartido con alguien de fuera. El padre Anselmo sería su confesor y todo lo amable que quisiera, pero no debía interferir en sus decisiones. No le gustó que la instigara para utilizar el anillo, había manipulado su buen juicio, y ahora se sentía culpable de haber sido elegida con artimañas.

Más alegres las monjas habían comido una buena sopa y una tortilla de patatas, que devoraron. Aunque no eran horas de comida, la nueva abadesa había permitido este tentempié, algo más contundente que los rollitos de anís de sor Agripina y sus infusiones. Ya estaba todo resuelto, el ayuno concluido, y la nueva abadesa elegida al igual que enterrada la antigua en el cementerio privado.

Sor Vicenta aceptó con humildad la autoridad que le acababan de conceder, y se fue a su nuevo despacho donde tomó posesión de las llaves de los cajones, correspondencia, y demás menesteres privativos del monasterio.

Abrió la carta que le había entregado sor María Luz, una carta especial, cuyo valor incalculable se remontaba al siglo XV. Era una carta de la gran Sor Isabel de Villena a sus sucesoras, una tras otra, a todas ellas hasta sor Vicenta, y que ella tendría que seguir pasando a la siguiente abadesa que la sucediera. Seguía estando muy débil, pero la carta no podía esperar, estaba impaciente por volver a leer lo que la mejor abadesa que hubiera tenido jamás ese monasterio, Isabel de Villena, le transmitía a ella particularmente.

Tras leer la carta, sor Vicenta se quedó pensativa junto a la ventana. El fin del otoño había dejado el jardín desolado, los tonos marrones y naranjas descendían cubriendo el suelo. No sabría decir si era por el otoño, por la muerte de sor Consolación, o todo el conjunto de problemas que ahora se le venían encima. Tenía a su hermana gemela acosada por unos asesinos con poderes malignos, tenía una congregación de monjas que dirigir bajo la constante amenaza del diablo, y tenía un anillo con un poder irracional, el cual acababa de comprobar al hacer uso de él para su propio beneficio. ¿Se engañaba al pensar que era por el bien de la comunidad como se engañó la buena Sor Isabel, o lo hacía por pura ambición? Lo cierto es que había utilizado el poder del anillo para su elección, y sor Consolación, aún caliente en su tumba se estaría rebelando. No estaba segura que todo aquello pudiera ser cierto, después de todo lo visto aún le costaba creer los poderes sobrenaturales que se le concedían. Tenía que tomar una decisión, una decisión que su predecesora, sor Consolación, ya tomó en su momento, pero ella era muy libre de cambiarla si quería. No podía responsabilizarse de la vida de tanta gente. ¡Se estaban produciendo muertes por culpa de todo este misterio! debía proteger a sus monjas y llamar a su hermana a refugiarse con ellas, de esta manera, bajo la protección del hechizo podrían trabajar tranquilamente para descifrar el sitio donde se escondía el innombrable. Hasta ahí sor Vicenta se hacía cargo de la historia, salvo un pequeño detalle: ¿Con quién tenía que hablar para saber quiénes eran los custodios? Necesitaba hablar con ellos, que le dijeran todo lo que sabían. Ella no era ningún detective, era una monja, no sabía por dónde empezar.

Era tarde y debía de volver a sus ocupaciones. Ante todo, como ya le advirtió sor Consolación, no debía de descuidar sus tareas para con Dios y sus hermanas, aunque fuera mucho más interesante la otra ocupación. De mala gana dejó de leer el diario y las cartas de Sor Isabel de Villena, que había ido ordenando por fechas. No debía dejarlo todo a la vista de cualquiera. La persona que buscaba el libro, Dios se apiade de él, podría venir a escudriñar lo que le faltaba. Cuidadosamente escondió todos los papeles entre la doble pared del despacho, escondite que le había mostrado su antecesora antes de morir. La verdad es que se trataba de un lugar bastante seguro, difícil que un ojo normal pudiera distinguir. Terminó de guardarlo todo y bajó a las oraciones rutinarias.

A su vuelta tenía una nueva sorpresa, el fax había escupido dos folios. Tal y como el señor Relieve había prometido a la reverenda madre Consolación, los nombres y datos de todos los componentes de la orden de antiguos masones constructores y albañiles, que formó Pere Compte de entre las filas de sus colegas. Sor Vicenta no esperaba esto, no se acordaba de lo que dijo sor Consolación en la conversación telefónica que había mantenido con el señor Relieve.

El primer folio recibido era una nota de presentación a la nueva abadesa. En ella el señor Relieve le ofrecía sus servicios, y le ponía al corriente de la situación que él y sor Consolación habían acordado. En el siguiente papel venían detallados los nombres de los masones. Los tres primeros nombres estaban en un tamaño de letra mayor, bajo el titulo de custodios de la obra; el primero era el arquitecto Alfonso Gilabert, ahorcado de manera escandalosa, el segundo el escultor Alberto Orado, donde había acudido su hermana Cristina a por su clave, y el tercero, y entre paréntesis (desaparecido) Ernesto Vidal, su padre, con un inciso, suponemos que les hizo llegar su clave antes de desaparecer.

¿Sería esto posible, su padre era de la Orden? Claro que lo era, ahora encajaban muchas cosas en su vida ¿No fue él el que le dijo que si quería ser monja que se hiciera clarisa y de este monasterio? Entonces recordó los bombones, se los mandó su padre con Cristina el mismo día que la abadesa le contó el problema, el mismo día que apareció muerto aquel arquitecto. Aquellos bombones la dejaron perpleja en su momento. ¿Por qué su padre le enviaba bombones si sabía de sobra que ella los aborrecía? En aquel momento no lo entendió y se los regaló a la madre abadesa, que los recibió agradecida.

Sor Vicenta corrió de un lado para otro del despacho, abría cajones, buscaba escondites en el escritorio. Se adentró en el archivo, registró carpetas, libros de cuentas, cualquier cosa que le diera una luz sobre el paradero de lo buscado. La caja estaba intacta sobre el escritorio, había estado todo el tiempo delante de sus narices. La difunta madre Consolación no tuvo tiempo de comer ninguno de los chocolates.

Abrió la caja sin precinto, palpó todos y cada uno de ellos, descubrió que uno envuelto con papel dorado contenía algo diferente, lo desenvolvió. Era una pequeña figurilla, del tamaño de un bombón, una caracola, ¡la segunda clave! Pero, ¿qué clase de clave era aquella? Estaba ahora segura que su padre, al enterarse que iban a por él, intentó poner la clave a salvo en manos de la abadesa anterior, de ahí que diera el recado a Cristina de que le dijera explícitamente que invitara a la abadesa. Su querido padre intentó ponerla a salvo en sus manos, o alguien le dijo que las monjas se harían cargo y les enviase a ellas la clave. Y ahora había desaparecido, estaba en peligro, y ella desde su retiro no podía hacer nada. Ahora más que nunca necesitaba la ayuda de su hermana, hacerla cómplice de sus asuntos no la había dejado convencida, pero sí si su padre era parte de los asuntos, Cristina debía entrar en ellos.

Juntó las dos claves, una piedra ovalada con el número 48 en cifras romanas, y una caracola a punto de desintegrarse. La llave la encontró bajo el molde de plástico donde se introducían los bombones. Era una llave de hierro y grande, un tamaño mayor que cualquier llave común de las de ahora, pero no tan grande como las de los portones antiguos, una llave que abría un baúl o algún tipo de caja o cofre. No podría precisar el tamaño, pero no debería de ser muy grande, ya que solo guardaba un libro en su interior. No era buena con las adivinanzas, ella sola no podía descifrar nada. Necesitaba más cosas. ¡Claro faltaba otra clave! seguro que la más importante de las tres, y esa era la que tenían sus enemigos.

Sor Vicenta había empezado a creer. La historia que contó sor Consolación era disparatada, pensó que se trataba de algún juego, pero después de la carta de Sor Isabel relatándolo todo, de la lista con los nombres de la orden de masones, y que su padre escondiera una clave en los bombones, no le cabía la menor duda que todo era cierto. Se tomó su tiempo para formar el relato ordenado del problema que tenían. El único dato que faltaba era qué libro era ese tan valioso para que ni siquiera se mencionara su nombre.

Sor Isabel de Villena seguro que sabía dónde se escondía la obra, lo tenía que saber pues era su dueña. Se abalanzó hacía la biblioteca del monasterio, cuyo interior, oculto a cualquier extraño, contenía libros y manuscritos de incalculable valor. Buscó el Vita Christi de Isabel de Villena, se lo llevó a su celda donde meditar todo aquello. La obra de Sor Isabel le ayudaría a profundizar.

El Vita Christi estaba escrito en valenciano con muchas citas de clásicos y otros textos. Por eso a sor Vicenta le era difícil entender con claridad las palabras que en él se sucedían. Era un relato lleno de descripciones con una visión elegante y fresca de las costumbres de la aristocracia contemporánea. Junto a los personajes evangélicos, sobre todo la Virgen María, a la que dedicaba una atención especial, Sor Isabel de Villena creó una serie de personificaciones femeninas de la Pureza, la Humildad y la Contemplación, que aumentan el carácter humanista del relato. A Sor Isabel también se le atribuían varios tratados y sermones y otra célebre obra mística Speculum animae, hoy perdidos, pero sor Vicenta tenía en su poder varios de esos tratados.

La biblioteca del monasterio se reservó una copia de cada escrito de Sor Isabel de Villena, fueron conservados con cariño y gran secreto. Sor Vicenta acabó El Vita Christi, pasó los dedos por la frase que la sucesora y editora de Sor Isabel, Aldonça de Montsoriu, dedicada a la reina Isabel la Católica: “Sor Isabel de Villena lo ha hecho, Sor Isabel de Villena lo ha compuesto, Sor Isabel de Villena con estilo elegante y dulce lo ha ordenado, no solamente para sus devotas hermanas e hijas de obediencia que en la encerrada casa de este monasterio habitan, sino también para todos lo que en esta breve, enojosa y transitoria vida viven”

Sor Vicenta leyó el libro a conciencia. Sor Isabel no sólo fue una magnifica abadesa para su monasterio, sino una escritora que intentó mejorar la imagen de la mujer dentro de su sociedad y dentro de la Iglesia. Las palabras de Sor Isabel le llenaban el espíritu de paz. Si esa mujer, con todo lo que debió llevar a cuestas, era capaz de encontrar tiempo para escribir esas palabras, ¿qué no podría hacer ella en la actualidad con un monasterio de tan sólo cinco religiosas y todos los avances modernos?

Se sacó el anillo del dedo y lo observó de cerca, le pareció bastante feo, ahora era suyo, lo llevaría mientras fuera abadesa de ese monasterio. El cargo de abadesa era por tres años, luego se procedía a una nueva votación. Normalmente volvía a salir elegida la misma abadesa, hasta su muerte o hasta que las demás monjas consideraban que no podía realizar las tareas propias de una abadesa, ya sea por enfermedad o porque la edad lo impedía. Lo miró por dentro, había grabadas unas letras muy pequeñas, para descifrarlas necesitaba la lupa que ya había usado antes de su elección. No recordaba los nombres, tan sólo que todos empezaban con la silaba Je. Buscó la lupa en el cajón del escritorio, donde la había dejado la última vez, seguramente Sor Isabel de Villena la utilizó para lo mismo que iba a hacer ella. Acercó la lupa al anillo y pudo ver todas las letras en cursiva. Eran nombres extraños, los nombres de diez arcángeles que la protegerían, sólo tenía que volver a recitar sus nombres y el monasterio quedaría bajo su custodia con un halo sagrado.

Susurró uno a uno esos nombres como si fuese algo natural, esperó a ver qué pasaba mientras sorbía la infusión a sorbitos. No había duda, funcionaba el hechizo, nada ni nadie volvería a entrar en su convento de mala fe.

¡Ángeles de la luz proteged de esquina a esquina cada centímetro de este sagrado lugar, el cual se perpetúe en el tiempo y vuelva a conocer un resurgir!

Sor Vicenta se colocó bien la túnica después de su actuación, arregló su pelo bajo el lienzo, era la Madre, no podía permitir que siguiera escampándose los mechones, y bajó al teléfono, donde la hermana María Luz se hallaba pasando las cuentas de su rosario.

—¡Madre! —gritó haciéndose a un lado sor María Luz al ver a Sor Vicenta entrar con la decisión de un militar.

—Voy a llamar a mi hermana de nuevo, necesitamos su ayuda. Rece por nosotras sor María Luz, porque todo este asunto no nos haga perder la cabeza y el camino de Dios.

—¡Dios Santo madre, me está asustando! Hoy es Navidad, ¿no deberíamos dejar ese asunto para mañana?

—De acuerdo hermana, tienes razón como siempre. Dejaré los problemas para mañana, hoy es un día muy especial.

Sor Candelaria estaba cerca y no le gustó lo que oyó. ¿Otra vez una mujer laica en su monasterio? O le contaban lo que pasaba o ninguna de sus hermanas iba a aceptar la situación.

15

ERA 25 de diciembre, y Cristina estaba a punto de salir al escenario para el Concierto de Navidad en el Palau de las Arts. Tan sólo habían pasado cuatro días, pero habían sido tantos los acontecimientos que le parecían cuatro años. Había conocido a un hombre, eso no era novedad, pero sí lo era la personalidad de este. Era el hombre que andaba buscando, bueno, honrado, tranquilo, y que no la desviara del camino correcto, o eso creía ella. También se había visto envuelta en un misterio peligroso, que añadía salsa a su apática vida. Y lo último y más importante, iba a acompañar con su violín a la señorita Yi ¡Qué más podía pedir!

En los camerinos se sumergió en una vorágine de tensión. Esta vez sí que dejó que Concha le pintarrajeara la cara, sonrió a Erik con todo su encanto, y parloteó como una más.

El ensayo general del domingo no había suscitado ningún problema añadido, y la Yi estuvo magnifica con un engrandecido acompañamiento. El día del estreno repitieron el concierto una vez más, lo que se traducía, en dos horas, dedos entumecidos, pies oprimidos con los tacones de charol. Hicieron una pausa para comer por cuenta del Palau, se les unió Mia Yi, que estuvo sentada a su lado todo el tiempo. En un momento se vio conversando con su admirada violinista en su mejor inglés. La Yi le felicitaba por su destreza, le propuso algo que atesoró en su baúl de logros.

—Le diré al director que si tú quieres, cuando llegue la temporada baja del Palau, te mande para mis conciertos de Japón.

—¡Sería estupendo Mia!

—Me gustaría hacer un dueto.

—No podría estar a tu altura —negó Cristina.

—No te preocupes por ello, del Solo me encargaría yo, pero tú estarías junto a mí dándome la réplica y acompañándome. ¿Te gustaría? —Mia abrió sus enormes ojos orientales—. No habría más acompañamiento que tú violín.

—¿Qué si me gustaría? ¿Estás de broma? —Cristina tuvo que quitarse los zapatos bajo la mesa, le oprimía todo—. Estaría encantada —intentó controlar su emoción dando tironcitos a uno de los cinco aretes de su oreja—. Con la de violinistas que habrás conocido, ¿por qué yo? —preguntó de Cristina.

—Sí, conozco muchos violinistas buenos, puede que mejores que tú, pero Cristina tú tienes algo, un don, algo que da emoción a la música, y con trabajo sacaremos provecho a ese talento. Me gustas eres fresca. Te oí tocar cuando la orquesta paró a descansar, te creías invisible, que todos estaban con sus cosas, y te dejaste llevar en tu aislamiento. Fue muy bueno.

Cristina no tenía palabras ¡La Yi le había estado observando mientras ella se divertía con su música, una melodía que ella misma había compuesto¡. De pronto el mundo no le pareció tan horrible, había justicia, y ella no era invisible. Creció un par de centímetros, estaba a la altura, no era el último mono de la orquesta. ¿Sería eso lo que vio el anterior director cuando la contrató, lo mismo que Mia Yi había visto en ella, y no su pintoresca imagen?

Terminó el ensayo y descansaron en los camerinos hasta las ocho. Cristina se quedó dormida en un sillón, otros hacían corrillos en los pasillos, y los más andaban esparcidos con los ojos cerrados intentando descansar.

La hora había llegado y volvió la irracional actividad, los gritos, mareos, nervios y maldiciones de última hora. Pero en el momento que les hicieron la señal salieron ordenada y silenciosamente a sus lugares, y tomaron asiento. El gran telón estaba echado, no podían ver al público, pero si oír como Mia Yi, al otro lado del telón, tocaba en solitario, hasta el momento que se abrieron las cortinas y se unieron con su acompañamiento.

Cristina vio a cámara lenta como se abría el espacio ante ella con capacidad para 1490 espectadores. Estaban en el Auditorio del Palau de les Arts[15]. En un primer momento se había pensado que el Concierto fuera en la Sala Principal, concebido para ópera, pero la gran demanda de entradas les hizo recapacitar y pasarse al Auditorio, con más capacidad.

En cuanto el director musical Omer Meir Ellber levantó la batuta, la gran orquesta acometió su partitura. Violines primeros, violines segundos, violas, violonchelos, contrabajos, arpas, flautas, flautín, oboes, clarinetes, requinto, clarinete bajo, fagotes, trompas, trombones, trombo bajo y contrabajo, tuba, cimbasso y percusión, una unión imponente para acompañar a la pequeña Mia Yi.

Cristina, inmersa en su pequeño paraíso, no podía ver que Mateo Escudilla y el chico americano, uno absorbido por su violín, y el otro bostezando, habían venido a verla.

Disfrutó con el concierto, la música era su salida, lo que la apartaba de los problemas del mundo.

Mateo subía tras ella los tres pisos. La copiosa cena y el vino hacían que ambos resollaran en la escalada. Cristina se paró en el rellano a tomar aire, estaba atontada y se agarró a los hombros de Mateo para darle un beso, este retiró la cara, estaba sin aliento y no quería gastar el que le quedaba hasta que no descansara.

—¿Queda mucho?-preguntó cansado.

—Es el tercero, está alto pero merece la pena ya verás.

Mateo se estaba arrepintiendo de haberse ido con Cristina. Estaba bien tener sexo de vez en cuando, pero esa chica no parecía estar hecha para él. Parecía una mujer aventurera, dada a la improvisación, alguien que se aburría con facilidad y necesitaba nuevas experiencias continuamente. Y él todo lo contrario, le gustaba llevar una vida tranquila, sin sorpresas, previsible, y relajada. Una vida con su espacio, donde poder aislarse en sus estudios e investigaciones, sin que nadie le hiciera desviarse de sus temas. ¿Realmente le gustaba tanto Cristina para que le hiciera la vida imposible? Se estaba dejando llevar por impulsos de los que se creía carente y no iba a poder complacerla. ¿Qué sería lo que vendría a continuación, sexo pasional, una noche entera para satisfacerla? Seguro que es lo que le exigiría. ¿Estaba dispuesto a quedar en ridículo? Él no era de relaciones esporádicas, había tenido un par de parejas y antes se había pensado mucho la relación con ellas, no le gustaba equivocarse, pero al final el resultado fue que ninguna de las dos duró más de un año a su lado, porque según dijeron se aburrían de que no les prestase atención. Así que tal vez una relación improvisada como esta podía llegar a más que las otras, que fueron tan meditadas.

Como decía Andrew, si no se arriesgaba nunca podría saberlo. ¡Pero es que él estaba tan tranquilito sin riesgos!

Cuando llegaron al tercer piso, mientras Cristina buscaba la llave, se dio cuenta que había sido un poco descortés al quitar los labios cuando ella quiso besarlo, así que aprovechó el descuido de la chica para hacer lo que su amigo habría hecho, tomarla por la cintura y besarle en el cuello. Pareció que le gustó ese gesto, porque Cristina se dio la vuelta y le besó, un beso largo cargado de pasión que encendió la suya, que ya era decir, aunque no tanto como para no dejar a Cristina terminar de abrir la puerta. A Mateo no le gustaba quedarse en el rellano, cualquiera les podía ver.

Una vez dentro fue él el que se tuvo que ocupar de cerrar la puerta, porque a Cristina pareció no importarle que se quedara abierta. La chica, nada más pasar el umbral comenzó a desvestirse, lanzando la ropa por los aires, hasta llegar a una mesita baja donde encendió una lamparita marroquí de piel roja y amarilla. A Mateo no le gustaba el desorden, recogió del suelo el vestido negro de seda y lo depositó con cuidado sobre una silla, un vestido tan caro no debería estar en el suelo. Cristina, sólo con un tanga negro sin sujetador, se abalanzó sobre su boca como una leona hambrienta, haciéndole perder el equilibrio, y cayendo ambos sobre el sofá cubierto con una tela multicolor.

—Estaba calculado —le dijo Cristina—. No iba a dejar que cayeras al suelo.

Siguió besándole e intentando desabrochar los botones de su camisa.

—Yo lo haré, si no los romperás —se incorporó y con una parsimonia increíble para Cristina, que esperaba ansiosa, terminó con la camisa y luego con el pantalón, que dejó doblado sobre la silla más cercana.

Mateo vestido con unos calzoncillos bóxers acercó su cuerpo al de Cristina, que yacía expectante en el sofá, le besó en los pechos y en el dragón que pintaba su piel, reptó con los labios por la lengua del reptil que acababa en su barbilla, hasta llegar a su boca donde la besó con tal ímpetu, que le hizo sangre en el labio. Mateo paró temiendo haberle hecho daño, pero ella le estaba terminando de desnudar y parecía más excitada que él, puesto que enroscó las piernas alrededor de su cadera atrayéndolo a su cara y la herida del labio donde él succionó. Bien pensó Mateo, va a ser más fácil contentarla de lo que creía, y empujó una y otra vez hasta que no pudo más. Terminó, creyó que ella también por los gritos que había escuchado, pero no fue así.

Cristina quería más y él ya no podía dárselo. Se tiró tres veces del flequillo, uff había acertado, no era fácil de contentar. ¿Y ahora qué? Tenía razón, conocer chicas no estaba en sus planes, prefería no complicarse la vida, había estado bien, pero ahora se sentía mal por no haber podido satisfacer del todo a Cristina, no estaba hecho para estas aventuras.

—Vamos a ducharnos —le decía Cristina—. Si quieres te puedes quedar a dormir y luego seguimos.

¿Seguir? Mateo no contestó, se levantó del sofá y salió tras ella hacía el baño, tomó la toalla que le daba y miró como ella se metía en la ducha. Admiró su cuerpo delgado pero bonito, pudo observar de cerca sus ocho tatuajes engalanando su piel, el del cuello que subía en espiral hasta la mandíbula, el de la espalda abarcando sus omoplatos, los de las nalgas, los de los pechos, el de la ingle, y el del pubis impúber. Y admiró cómo el agua se resbalaba por su ombligo envuelto con un arete de plata, y la volvió a desear.

Se metió en la ducha con ella. El deseo en él tras el susto inicial era mayor, pudo controlar la situación ya que ahora estaba más desahogado, fue él el que la atrajo hacia sí y la apoyó contra la pared de la ducha, aguantó. Acabaron los dos sentados en el suelo mientras el agua les caía, ella sentada encima, y él admirando sus escasos pechos subir y bajar, aguantó. Ella tumbada sobre la cerámica sin poder estirarse y sintiendo la dureza de la pared en su espalda mientras Mateo empujaba. Ella clavándose más el zócalo del plato en los riñones, y aguantó. Mateo pensó que ella estaba incomoda, que le debía doler como a él las rodillas, pero no parecía importarle, por el contrario Cristina pedía más y más, y él se lo estaba dando, ahora sí, aguantando consiguió un grito final, entonces él se relajó y terminó.

Dejaron que el agua limpiara su olor, se enjabonaron mutuamente hasta que el vapor se les metió en la garganta, Cristina cerró la ducha. Fue entonces cuando creyó oír un ruido al otro lado de la puerta. Mateo observó como los músculos marcados de Cristina se tensaron al correr a cerrar el pestillo, y allí atrincherada, acurrucada en el suelo entre la taza del váter y el lavabo, se quedó inmóvil aguantando la respiración. Tras unos minutos paralizada se empezó a desentumecer. Piensa, has salido de muchas, piensa.

—¿Qué pasa?-Preguntó Mateo asustado por la reacción de Cristina.

—Alguien está ahí fuera —susurró señalando la puerta.

Movió las piernas y se incorporó, Mateo le tendió la mano para ayudarla a levantarse. Ella se tapó con el albornoz y se acercó a la puerta, puso su oreja pero no había ningún ruido. ¡Vicenta en qué coño me has metido!, se dijo, yo no tengo tu valor. Abrió la puerta despacio, tenía que salir aunque lo que viera fuera no le gustase.

—Quédate aquí, yo saldré a mirar, sólo ha sido un ruido y en estas casas viejas... — Mateo se había enroscado la toalla a la cintura y salió.

No parecía haber nadie. Se deslizó al dormitorio adosado al baño, nadie. Salió al pasillo, anduvo unos metros hasta el salón con cocina americana. Cristina le seguía, había sido incapaz de quedarse quieta esperando. En su apartamento no había espacio para esconderse, estaba todo a la vista. Echaron una mirada general, Mateo la observaba alarmado, Cristina parecía una posesa con los ojos desorbitados como si oyera voces de otra dimensión.

—¡Mira han entrado por la terraza! ¿No te acuerdas que cuando llegamos estaba cerrada? Además hay huellas de barro por todo el salón y el pasillo. ¡Han llegado hasta el baño y se han quedado escuchando!

—Tranquila, quédate sentada-dijo señalándole el sofá—. Tienes razón, hay huellas de barro, pero ahora estamos solos en la casa y no hay nadie ya, tranquila. Voy a llamar a la policía y tú te quedaras quietecita.

Cristina tenía la sensación de que la locura le estaba invadiendo. La presencia de Mateo era muy tranquilizadora, si no fuera por él se habría quedado bloqueada en el baño. Mateo sería todo lo soso que quisiera, pero eso le hacía tener un aplomo increíble para enfrentarse a situaciones difíciles.

Pasó. Un poco más tranquila pudo mirar que no le faltaba nada. Tenía que reconocer que la experiencia con el escultor le había dejado muy mal sabor de boca, añadido a que las monjas del monasterio le transmitieron miedo a que la siguieran.

—Nada de esto tiene sentido —dijo en voz alta—, sea lo que sea estoy jugando con fuego, yo no soy quién para resolver el enigma.

Mateo estaba llamando a la policía, Cristina no se le ocurría otra cosa que hacer que dejar que Mateo tomara las riendas, aunque le habían dicho que era lo último que debería hacer. Nunca creyó que llegaría a usar el servicio de policía. No les diría nada de la búsqueda, pero necesitaba protección. Las monjas no iban a ayudarla si ella estaba en peligro.

Necesitaba dar una explicación a Mateo del porqué de su reacción de pánico, o el hombre pensaría que estaba loca. Las palabras de Cristina salieron como un chorro espeso de incongruencias. Contó a Mateo hasta lo incontable, las monjas que recurrían a ella para recoger un paquete enigmático, el escultor y su copa de vino, la persona que le estaba siguiendo desde que dejó el monasterio, y que todo estaba relacionado con la muerte del famoso arquitecto en un balcón. Se desahogó, se sintió mejor confiando en otra persona, repartir la carga. Fue Mateo el que la puso sobre aviso.

—Debemos vestirnos mientras vienen, y recuerda, no sabemos nada de nada. De todas formas no nos creerían, todas esas personas matando gente y las monjas por en medio. Tú no sabes nada de nada, estábamos aquí tan tranquilos...

—Follando...

—¿Puedes ser un poco más fina por favor? Pues eso, estábamos juntos cuando oímos ruidos extraños, temimos que hubieran entrado en el piso por la terraza, pues la puerta estaba cerrada y luego abierta, pero no cuentes nada, te tomarían por loca y no queremos eso, ¿verdad?

—¿Es eso lo que tú crees?

—Creo que cuentas lo que sabes, lo que te han dicho. Pero desde luego algún enajenado ha iniciado esto, ha ido pasando de crédulos a crédulos hasta llegar a ti.

—Yo tampoco me lo creo del todo, pero lo cierto es que hay alguien matando por algo, que sea un timo o no es lo de menos, lo importante es que los asesinos lo creen.

—¡No sabemos si han sido asesinatos, ni asesinos!

Hubo un silencio, cada uno daba vueltas al asunto a su manera. La sirena de la policía les hizo reaccionar, entonces a Cristina le volvió el apremio por dejar las cosas claras.

—No sé qué haría sin ti —se acercó a él y le dio un beso.

—Pues yo si se lo que haría sin ti. Estaría tan tranquilo leyendo o jugando a las adivinanzas con mi amigo anónimo —la cara de Mateo no dejaba lugar a dudas de que hablaba en serio.

—¿Qué es eso del amigo anónimo?

Mateo iba a contestar pero llamaron a la puerta.

El subinspector Márquez inspeccionó la casa mientras un policía uniformado les tomaba declaración. Márquez se sentó junto a Cristina y le tomó la mano intentando tranquilizarla.

—No se preocupe, si alguien entró debió de irse al momento, al ver que estaban en la casa —el subinspector miró a Mateo de reojo.

Cristina creyó ver un atisbo de diversión en la voz del subinspector.

—¿Tiene enemigos señorita? Algún antiguo novio celoso, amigas envidiosas, algo que nos pueda ayudar...

—No.

Había alguien pensó, su antigua pareja a la que hacía mucho tiempo que no veía, pero no creía que siguiera pensando en ella, ni siquiera se acordaría. ¿No fue él el que la tiro de su lado? Aquello no era obra de Oscar, Oscar habría sido más simple, celoso pero impulsivo. Él la habría atacado de otra manera, más física, además Oscar estaba lejos, se fue con otra y ella dejó de convertirse en su obsesión. Esto era obra de los que perseguían la clave. Hasta ese momento no se había dado cuenta de la envergadura de esta aventura. ¡Pero si ella no sabía nada! ¿Qué era lo que buscaban para matar a personas? ¿Qué hacían unas monjas implicadas en esto?

—Analizaremos las huellas dactilares de la puerta, por si hay de algún conocido nuestro —le dijo el subinspector Márquez, que ahora detenía su visión en la escultura—. ¿Es suya?

¿Qué decir? ¿Que era obra del custodio de la clave?

—No, bueno sí, me la dio su dueño, el escultor que la hizo.

—Parece buena. —El subinspector la tomó entre sus manos y pareció estudiarla.

Interrogaron a Mateo. Él de vez en cuando le lanzaba una mirada de complicidad, y asegurarse que estaba entera y no cometería ningún error.

Dejaron que Mateo se fuera a su casa. A Cristina le hubiera gustado que se quedara con ella, pero Mateo tenía un trabajo, una vida, ella no era más que un ligue que conoció una tarde. Sólo habían estado juntos una noche y ya le había involucrado en este rollo, no había sido justa con él, cualquiera hubiera salido huyendo, pero Mateo se ofreció a ayudarla.

—Estaré en mi casa, si pasa algo nuevo me llamas al móvil —se aseguró que lo había anotado en el suyo.

—Entenderé que no me respondas si te llamo.

—Puede que lo haga, no estoy seguro.

Por lo menos el hombre era sincero, pensó Cristina, aunque esa sinceridad le hacía daño. A veces la verdad dolía y eso le gustaba, así era ella, todo lo que dolía le causaba atracción, era la manera con la que el soso Mateo le estaba conquistando sin saberlo.

La policía se fue dejándole el consejo que asegurara sus cerraduras. Habían encontrado unas huellas provenientes de la terraza, que no se adentraron más allá del sofá. Ella estaba en lo cierto, alguien había entrado mientras se duchaban.

No tuvo valor para meterse en la cama, se quedó inmóvil frente al televisor en marcha, las voces cantarinas de los anuncios la reconfortaban. Sí, lo reconocía, hasta hacía unos días su vida estaba vacía, un vacío existencial que llenaba con chocolate, nada la llenaba ni le hacía sentirse feliz, todo era apatía, desidia, languidez, cansancio de una vida corta pero que no había estado exenta de emociones, lo que convertía la rutina en desesperanza y desinterés. Los acontecimientos actuales le habían devuelto emociones que creía extintas, no eran unas emociones agradables pero al fin y al cabo la hacían sentirse viva, aterrorizada pero viva, removida por la intriga y novedad. ¿Por qué no la atacaban directamente y le sacaban la clave? Ella no se resistiría por unos números, ni siquiera sabía lo que significaba el 48. ¿Qué clase de enigma escondía?

El teléfono la despertó, se había quedado dormida toda la noche en una postura retorcida sobre el sofá. Lo descolgó precipitadamente creyendo que sería Mateo. Era la policía, el subinspector Márquez, el mismo que había estado mirando su escultura, le pidió que no se moviera de casa, que a lo largo de la mañana vendrían a hacerle unas preguntas. En cuanto colgó volvió a sonar.

—Cristina escucha, debes salir de casa y esconderte en algún sitio. —Era Vicenta, su hermana.

—¡Qué dices! Tengo que esperar a la policía, me han llamado que vienen para aquí. No sabes la noche que he pasado por tu culpa, han entrado en mi casa...

—No importa, intenta salir de casa, vente por un tiempo al monasterio. Ah, y deja de tomártelo todo a broma, esto es serio.

—Pero ¿por qué? Yo no he hecho nada.

—En este momento soy la madre abadesa del monasterio, y siento mucho haberte metido en este lío. Ha aparecido muerto el señor Piedra, el hombre al que fuiste a su casa. La policía lo acaba de descubrir, la Orden lo averiguó un poco antes que la policía. Alguien te vería salir de su casa y por eso te dan un aviso, van a por ti y me siento responsable —sor Vicenta paró para coger aire—. Además hay algo...

La televisión estaba dando la noticia:

El famoso escultor Alberto Orado, ha sido encontrado muerto en su casa de la Calle de la Paz, el hombre se encontraba en su sillón con claros signos de envenenamiento...

—¡Lo han matado, es el escultor! —Gritó Cristina al ver unas fotos retrospectivas del hombre—. ¿Cómo sabías que ha muerto? Están dando ahora mismo la noticia.

El sonido de la televisión invadió la casa. Estaba perdida, Vicenta tenía razón, sus huellas estarían por toda la casa del hombre. Recordó que pasó la mano por casi todas las figuras, acarició con sus dedos esas formas retorcidas. El mismo policía que le acababa de llamar tuvo una de esas esculturas en sus manos, y le preguntaría su relación con el muerto.

—Los de la Orden fueron a esconderlo y lo encontraron muerto, intentaron borrar rastros que nos implicaran, sobre todo los tuyos.

Cristina empezó a prestar a tención a las noticias de la televisión

...Se cree que esta nueva víctima puede estar relacionada con el arquitecto Alfonso Gilabert...El hombre llevaba muerto varios días y fue descubierto por un vecino al ver la puerta abierta de su casa...

—¡No, esa gente es peligrosa! —La voz de sor Vicenta tenía un tono autoritario—. Vente al convento, te esconderemos aquí.

—Ni de coña, entonces me convertiré en sospechosa de la policía, creerán que he matado yo al escultor.

—Eso es lo que eres ahora mismo, sospechosa numero uno. Me lo ha dicho el señor Relieve.

—¿Quién coño es el señor Relieve? Vicenta me estas mareando con tanto misterio y mote. ¿De verdad que lo de tu convento no es una tapadera? ¿De qué vais, pero tú te oyes hablar?

—El señor Relieve es el maestre de la Orden que custodia las claves. Eres la última persona que estuvo en la casa, tus huellas estarían por todas partes si no es porque las han limpiado ellos. Sal de ahí hasta que se aclare todo. Hablo en serio, papá también ha desaparecido.

—¡Qué tiene que ver papá con todo esto! —Cristina se había retirado hacia su dormitorio, estaba alzando la voz.

—Cuando vengas te lo contaré.

—No pienso ir. El subinspector Márquez va a venir ahora mismo a verme. Aunque me cueste decirlo de un policía es buena gente, entenderá todo esto.

—¡No te das cuenta! Va a ir a interrogarte. Si no te detiene la policía, lo hará la gente peligrosa, irán a por ti.

... el cuerpo del escultor, al igual que el del arquitecto, llevaba unas palabras escritas “Soltad a los ángeles”

—¡Pero qué...! ¿Quién era esa gente? ¿Qué escribieron en el cuerpo, lo sabes tú Vicen?

—Dios me perdone. “Soltad a los ángeles”.

—¿A quién va dirigido eso, a vosotras?

—Creemos que si, por eso es peligroso que estés por ahí.

—Pero si voy al monasterio no estaré más segura, ellos van a por vosotras.

—No pueden entrar, el monasterio está protegido, aquí no entran. Dios me perdone lo que voy a decir pero he soltado a los ángeles como dice la inscripción, tenemos su protección.

Cristina puso los ojos en blanco. ¿Estaba teniendo esta conversación con su hermana o lo estaba soñando? ¿No le había dicho que los ángeles las protegían de esos sádicos asesinos, y que por eso ella estaría segura con ellas? Era demencial. ¿Quién podía creerse tantas estupideces? Pero estupideces o no estaba metida en un lío estúpido.

Su hermana tenía razón, ¿por qué confiar a estas alturas en la policía? Lo más seguro es que la acusaran a ella de la muerte de ese hombre, no tenían a nadie más, y ella tenía antecedentes. Tenía que pensar como un policía, lo que era, sospechando de todo y de todo el mundo. Además estaban por ahí esos sádicos haciendo barbaridades, no se conformaban con matar sino que dejaban frases traumáticas. El mundo se había vuelto loco. Si se quedaba en la calle la matarían, pero si por el contrario entraba en el monasterio, se encontraría con unas monjas que no estaban bien de la cabeza, que creían en ángeles protectores, y la policía la creería más sospechosa. ¿Qué camino seguir? Parecía que el menos agresivo sería el del monasterio, siempre quedaba la posibilidad que fuese verdad, de hecho mucha gente creía en ángeles, y no eran personas peligrosas.

—Vicenta estoy muy cansada, todo esto suena muy raro pero de acuerdo. ¿Cómo lo hago? Necesito más explicaciones y así saber que la loca no soy yo. Lo de que tú seas ahora abadesa también me intriga. ¿No te habrás cargado a la madre Consolación?

—¡Cómo se te ocurre eso! Ya te lo explicaré, pero ha sido un ataque al corazón. Dios la tenga en su gloria.

Acordaron que alguien iría a recogerla en un coche que aparcaría enfrente de su casa.

No tenía mucho tiempo, tenía que ser antes de que viniera el subinspector. Iba a dejar su casa, su guarida donde se sentaba a relamerse las heridas y pincharse las cicatrices. Cogió una bolsa de viaje pequeña, no necesitaba mucha ropa allí donde iba, no tenía que lucir ningún modelo. Por suerte la temporada de conciertos había terminado y tenía vacaciones tras el último concierto de Navidad. Vicenta le advirtió que al hacer la maleta fuera discreta en lo que elegía, “por favor”, le recalcó, “nada de ropa insinuante o de mal gusto”. En un primer momento pensó no hacerle caso, total ella no llevaba nada insinuante, todo lo contrario, se cuidaba mucho que no se viera su cuerpo. Al final optó por lo que ella creía su estilo más clásico, vaqueros, camisetas de manga larga, su cazadora negra de cremalleras, las botas, y un jersey de lana de lo más soso. No le ocupó mucho tiempo, el resto se lo pasó tocando el violín, el cual terminó por meter en su funda y dejarlo junto a la bolsa, encima de la cama, se lo llevaría.

Sonó un mensaje en el móvil, era un número desconocido, la esperaban en la calle en un coche verde. Miró por la ventana y lo vio, parecía un hombre, bueno no iba a esperar a una monja.

Se asomó al salón, dio un último vistazo a su amada casa, asegurándose que todo estaba bien cerrado. Vicenta estas me las pagarás, se dijo con rabia. Salió por la puerta de la calle y bajó andando las escaleras escrutando en cada rellano que no subiera nadie. Llegó al portal, miro a la calle, había bastante tránsito de personas, cruzó y se dirigió al coche verde, entró sin llamar.

El padre Anselmo dio un respingo al verla aparecer así. No tuvo que presentarse, el hombre supo quién era en cuanto le vio la cara, era tan parecida a su hermana que se lo dijo. Siempre era igual, las mismas frases.

—Os parecéis tanto. Soy el padre Anselmo, mucho gusto.

—¡Vámonos cagando leches! — le pidió Cristina.

—Claro, deja las cosas en el asiento de atrás, ahí vas muy estrecha.

Cristina lanzó su bolsa hacia atrás, y apoyó con cuidado el violín en el asiento del Kia Picanto pistacho. Vaya mierda, pensó, como canta el colorcito para ir de incognito.

—Yo conocía a vuestro padre.

—¿Es que también ha aparecido muerto? —preguntó con sorna Cristina.

El padre Anselmo dio un respingo, esta niña se estaba portando como una maleducada adolescente, no tenía nada que ver con la seria y respetable Sor Vicenta. No se lo tuvo en cuenta y siguió hablando.

—Tu padre es mi amigo, yo también era del Palmar, fue mi culpa que se metiera en la Orden.

—¿Entonces fue su culpa también que se dedicara más a la religión que a sus hijas?

Esto era la hostia, pensó Cristina, ¿estaba oyendo bien que este cura metió a su padre en tamaña historia, y ahora se jactaba de ello? Vicenta no le había hablado aún del papel de su padre en la Orden. Ella no sabía que su padre era uno de los custodios y que fue ella, Cristina, la que llevó la clave de su padre en los bombones, y no sólo la del escultor.

—Tu padre estuvo muy ligado a la Orden de las clarisas y los hospitalarios, tras la muerte de tu madre. Él lo pasó muy mal con dos niñas recién nacidas. Recurrió a mí y le di consejo espiritual, estaba deprimido, no tenía ganas de vivir y os dejó con un familiar en el Palmar, y se vino una temporada a nuestra iglesia en la calle Trinquete Caballeros. Allí se llenó de paz y se preparó para su nueva vida. Le hablé mucho de nosotros, quiso entrar en un monasterio, pero con vosotras no era la mejor opción, pero le di otra que llenara un poco su vida y le diera un nuevo aliciente. La Orden de Custodios del Gran Libro.

—¿Gran Libro? ¿Se trata eso lo que buscan y esconden?

—Ahora te lo puedo decir porque estas tan metida como todos nosotros, y porque vas a ser tú la que lo busques. Yo no puedo entrar en el monasterio y pasarme las noches y días allí dentro, pero tú sí. Entrarás como invitada, como lo hizo la reina María. Sólo pueden hacerlo personas que hagan un bien grande a la comunidad. No te preocupes, te gustará, estarás descansada y podrás acceder a toda la documentación que quieras. Siento que tenga que ser en estos días tan señalados...

—Por las navidades no se preocupe, no tenía previsto celebrarlas, tan sólo disfrutar de mis vacaciones sin hacer nada. Y lo de reunirme con mi familia es lo que voy a hacer, veré a mi hermana, porque mi padre por lo visto ha desaparecido en esta locura que está metido todo el mundo racional.

Estaban cerca del monasterio, de hecho su casa no distaba mucho, sólo habría tenido que salir orilla río y cruzar el Puente de la Trinidad al otro lado. El padre Anselmo hizo una maniobra imprudente con su cochecito y lo encauzó a la puerta del patio del monasterio, tocó el claxon y la verja se abrió. Entraron como lo había hecho el taxista la otra vez que ella fue con la clave del escultor. Tenía tantas preguntas que no hizo ninguna. Tenía que reconocerlo, estaba disfrutando del asunto, sus Navidades habían mejorado, las perspectivas eran pocas hasta ahora, quedarse en casa tocando su triste violín, quizás llamar al cocinero, y si no contestaba, acabar pedo en cualquier cama el día de nochevieja. No, esto prometía, en un convento de monjas de clausura las cosas iban a ser muy diferentes. ¡Quién daba más! Intentó animarse Cristina.

16

-¿Soltad a los ángeles? ¿A quién va dirigido este mensaje ahora? —La inspectora daba vueltas alrededor del cuerpo torturado del escultor, conocido en su círculo como señor Piedra—. ¡Otra cruz y ángeles, ese es el mensaje que deja ahora! Esto se está poniendo oscuro. ¡Por Dios Pablo deja de sonreír!

La inspectora Santamaría se atascaba en un mismo pensamiento cuando las cosas no fluían o eran absurdas, y esta lo era. ¿Qué era este nuevo mensaje? El primero parecía algo profético. “Se acerca el maligno.” ¡Pero este! este parecía más bien un llamamiento como el de, ¡soltad los perros!

—Está bien, eso nos da una pista importante, ¿no?

La inspectora se quedó expectante esperando la explicación del subinspector Pablo Márquez que no llegaba.

—¿Cuál? —Terminó por estallar—. Yo no la veo. Ahora está más complicado. Este tiene la casa llena de esculturas agonizantes. ¿Qué relación hay?

—Estás histérica, tranquilízate y veras las cosas con calma. —El subinspector Márquez se acercó a la inspectora Julia Santamaría y la rodeó por la cintura, aprovechando un momento que se habían quedado solos en el salón de la víctima.

—¡Suelta! —La inspectora se deshizo de él con brusquedad—. ¡No te das cuenta que esto es serio! En el trabajo trátame como lo que soy, tu superiora. ¿Entendido?

El subinspector Pablo Márquez se sintió molesto y se retiró.

Desde que habían iniciado una relación, la inspectora Julia Santamaría se sentía presionada por su conciencia. No soportaba las demostraciones de cariño de Pablo dentro del trabajo, ni las miradas de los otros policías cuando pasaban juntos, ni los chismorreos referentes a la edad de cada uno. Sabía que no era una buena idea, gruñó, con sus años y aún perdía la cabeza. Esto se va a acabar, no puedo permitir que me dominen las bajas emociones. ¡Joder que ya tengo una edad, no soy una adolescente! Pero el olor de su compañero aún flotaba sobre su brazo, y le encendió la mirada. Se le erizaron los pezones como a una colegiala. ¡Basta!, se dijo. ¿Qué le están pasando a mis hormonas? Yo debería estar preparándome para la menopausia. No consiento este descontrol de mi cuerpo, se reprendió a sí misma.

—Mira esto —el subinspector le señalaba una copa de cristal cerca del cadáver, junto una botella de vino Viña Tondonia Gran Reserva 1964. D.O. Rioja

—Este vino es muy caro dijo ella mirando la botella, aunque aún hay mejores.

—Sí, hay quién vive muy bien, un gasto inútil —contestó con desprecio el subinspector —, pero yo me refería al olor de la copa. ¿No debería oler a gloria bendita?

¡Un gasto inútil! Eso es lo que a Julia Santamaría le molestaba del subinspector, la juventud no le dejaba apreciar un buen vino, seguro que hasta hacía poco se le podía ver haciendo botellón en las plazas. La inspectora acercó su nariz a la botella e hizo una mueca de asco.

—Tienes razón, esto no es sólo vino. Qué extraño... si es algún veneno puede que sea el motivo de su muerte. Esto tampoco parece un asesinato.

—Es verdad, es extraño.

—Puede que se suicidara, tenemos que esperar el informe forense, pero algo me dice que va a haber sorpresas con esto. No hay pistas que indiquen todo lo contrario, sólo las palabras en sus cuerpos. Lleva el vino al laboratorio toxicológico y que se den prisa. Esto está durando mucho, no quiero más muertes, parece una afición. Además, como se entere la prensa al final intervendrá la oficina estatal y nos dejaran al margen del caso. No debe haber más bombo con este asunto, que se trate como un suicidio más en la ciudad, intentaremos que el público no relacione las dos muertes.

—De acuerdo jefa tu mandas. Pero...-El subinspector señaló a un periodista dando vueltas y haciendo fotografías por la habitación—, me parece que va a ser difícil que no relacionen las muertes, ya ha fotografiado la inscripción de su barriga.

—¡Joder! ¿Quién ha dejado entrar a este? —La inspectora se acercó furiosa al periodista, y de un empujón lo tiró de la casa.

Volvió junto a su compañero.

—¡Ah Pablo!... perdona, esto me está distrayendo y lo llevo muy mal.

—¿Esto?

—Sí nuestra relación —le costaba comunicarse.

—Ya, claro, me he dado cuenta. Bueno ya has sacado un par de polvos, supongo que te has tranquilizado sexualmente y ahora ya piensas con la cabeza, quieres borrarme pero te molesta que trabaje junto a ti.

—No por favor espera, no es eso.

Sí, era eso, para su edad hablaba con mucho conocimiento. Pablo se había dado cuenta, ella que pensaba que podría manipularlo con sencillez, por algo había llegado a subinspector con treinta años.

Los policías se movían por la casa, la inspectora Julia Santamaría bajó la voz y se retiró a una esquina. Algo no cuadraba en esa habitación. Se acercó a una peana de madera, estaba vacía, en cambio había un círculo en el centro limpio, sin el polvo que lo rodeaba. Hasta hacía poco ahí había algo, una figura seguramente. Si le hubieran quitado antes el polvo se habría esparcido por toda la repisa. Alguien había estado en la casa no hacía mucho, y se había llevado la figura.

—Aquí falta algo —le señaló la base de madera al inspector—. Mira a ver si contactas con algún familiar, o la mujer de la limpieza, que nos digan qué había ahí.

—Ahora que lo dices, ayer estuve en casa de una chica, habían entrado en su casa. Tenía una figura muy parecida a estas, dijo que se la había regalado el artista. ¿Sería este? La base era redonda y del tamaño de este rodal limpio.

—Compruébalo.

La inspectora le acarició la espalda.

—Tengo que pensar, no debo dejar que esto influya en mi trabajo y lo hace —notaba el cuerpo del subinspector cerca, lo sentía, apreciaba su vello como se erizaba en dirección a él, atrayéndolo.

—Aclárate, yo no tengo ningún problema.

—Es que... es que cuando estas cerca...

—Inspectora, el forense ha llegado —le comunicó un agente.

Ella se deshizo de su rubor y siguió al agente hasta la víctima, el subinspector Pablo Márquez iba tras ella mirando sus anchas caderas.

—¡Deja de mirarme el culo! —Le increpó sin darse la vuelta—. Notó sus ojos marrones sobre él, sonrió con satisfacción y se contoneó.

El forense hablaba de muerte entre convulsiones y una larga agonía, posiblemente envenenado.

—Si la víctima se intentó suicidar lo hizo muy mal, tenía que haber tomado toda la dosis de golpe, y no poco a poco — como él intuía que hizo.

—Debió ser el vino —señaló la botella el subinspector.

El forense lo olió y echo la cabeza para atrás.

—Sí, no hay duda que aquí hay algo que no es vino.

—Debe ser una botella muy cara para que prefiriera beberse el veneno trago a trago.

—Puede que no tuviera prisa, que esperara a alguien.

—Todo esto son especulaciones. Dejémonos de cuentos y al grano doctor —la inspectora intentó organizar la situación—. Así que el hombre se bebió el vino o se lo hicieron beber, estaba muy débil o agonizando cuando se hizo estos Cortess en el cuerpo para escribir esa frase. ¿Puede que delirara?

—Es una buena teoría —corroboró el forense—. Lo que sí que es cierto, es que parece que los dos suicidios o asesinatos pueden relacionarse por la manera de escribir cosas en su cuerpo. Mire —señaló un tatuaje en su costado—, tiene el mismo tatuaje que el arquitecto, la rueda en llamas con ojos.

—Ah, ya que señala el tatuaje. —La inspectora buscó al subinspector con la mirada—. ¡Pablo! ¿Sabemos algo del tatuaje de las dos víctimas?

—Sí, el especialista me dijo que mandaba todo lo que había averiguado. Deberíamos tenerlo en la oficina ya. Cuando lleguemos a la comisaria lo leeré.

Un policía uniformado se acercó al grupo.

—Hemos encontrado algo, no sé si será importante.

El forense siguió con su tarea de fotografiar el cadáver e inspeccionarlo, la inspectora y el subinspector siguieron al agente. Este entró en una habitación vestida con una mesa de ordenador y papeles dispersos, parecían revueltos. Había tres estanterías pegadas a la pared, en las cuales permanecían libros tumbados, y los más se esparcían por el suelo.

—La habitación estaba así de desastrada, parece que buscaron algo, así como en el resto de la casa. Pero hay un dibujo curioso —el agente carraspeó, le costaba decir lo que iba a decir—. He pensado que como todo esto va de ritos, y se habla de ángeles muertos y diablos, este dibujo signifique algo.

La inspectora suspiró. Otra vez, pensó, ya estaban con las supersticiones. Si el público se dejaba llevar por ellas pasaba, pero que su gente también... Aún así se fijó en el papel que le mostraba el policía. Era un dibujo a lápiz, parecía un boceto, una estrella de David. A la inspectora no le habría parecido relevante el dibujo si no fuera porque la religión judía también había salido a colación en el primer caso, el del arquitecto.

—Parece un símbolo importante para la víctima.

—Ya sabes que en Navidad se producen muchas clases de rituales extraños y sacrificios, pero sí, este sí que es extraño. Estoy impaciente por leer el informe del especialista sobre el tatuaje, eso nos dará donde buscar. Está claro que las dos muertes están relacionadas, el mismo tatuaje, las inscripciones en la piel...

—Llamaré a Martínez, que vaya investigando desde comisaria.

—Y Márquez, vete a ver a la chica esa de la escultura. Si como dices parecía una de estas que hacía la víctima, puede que tengamos a la última persona que lo vio con vida.

El subinspector le dio un beso a la inspectora, esta retiró la cara antes que el beso de despedida se convirtiera en uno amoroso.

Pablo Márquez se fue a casa de Cristina, llamó al telefonillo pero no había nadie. Volvió a la comisaria, tenía mucho trabajo que hacer, busco el expediente de la joven y la llamó por teléfono, nada.

—¡Martínez! —gritó.

Martínez apareció con lentitud.

—Manda alguien al domicilio de la chica de ayer, esa que entraron en su casa ¿Te acuerdas? —No esperó asentimiento—. Puede ser testigo del caso de hoy. Que alguien espere en el portal hasta que llegue a su casa, y me la traiga. Intentaré localizar al hombre que estaba con ella aquella noche —rebuscó por el escritorio—, aquí está, Mateo Escudilla se llama.

—No tenemos a nadie para eso.

—Pues ve tu mismo, yo no puedo estar en la calle, tengo que leer esto. —En su mesa tenía el informe sobre el tatuaje.

-¡Joder Márquez! ¿No puedes llamarla hasta que aparezca?

—No puedo arriesgarme, es importante.

El subinspector Pablo Márquez leía y releía el informe del especialista en sectas. El informe comenzaba con que no era un dibujo usual, y que al especialista le había costado mucho tiempo averiguar si se trataba del símbolo de algo concreto. Al subinspector no le interesaba el tiempo que había invertido el especialista en hacer su trabajo, y le molestaba ese detallado texto sobre los problemas que se había encontrado. Tras dos folios de especulaciones halló la respuesta.

“...El dibujo de un carro ardiendo, donde se pueden ver ojos sobre las llamas, es una de las muchas representaciones de los Tronos. En la jerarquía de los ángeles, los tronos están dentro del grupo de ángeles de mayor tamaño y toman distintas formas; una de ellas es la de la silla de Dios, pero también, la que nos ocupa en esta investigación, es la de ruedas, simulando las ruedas del carro de fuego que conectan el cielo con la Tierra. Los Tronos están dirigidos directamente por Dios y trabajan la energía Poder, manejando el impulso de vida y el impulso creador. En la mitología se los menciona como enlaces entre Dios y los hombres. Los impulsos son dos: uno gira hacia la derecha y otro hacia la izquierda; son como dos anillos que se entrelazan”.

Ese dibujo era lo más parecido que el investigador había podido encontrar sobre los tatuajes de las víctimas. También continuaba con un relato sobre la jerarquía de los ángeles y el lugar que los Tronos ocupan.

“Los Tronos están dentro del grupo de ángeles de mayor tamaño y toman distintas formas; una de ellas, se dice, es la silla del Padre. En cuanto a la jerarquía de acuerdo con las teorías de los teólogos cristianos, se podrían dividir los ángeles en varias órdenes o coros angelicales;

Primera: Serafines, Querubines y Tronos.

Segunda: Los ángeles que gobiernan el cielo. Dominaciones, Virtudes y Potestades.

Tercera: Los ángeles que trabajan como mensajeros divinos. Son los que más cerca están de los hombres y del mundo; Principados, Arcángeles y Ángeles.

Mi conclusión es que se trata de algún tipo de secta basada en esta jerarquía, y las víctimas serían los Tronos. Habría que saber mucho más para averiguar si dentro de la secta hay hombres con otros tatuajes. No hay ninguna secta u orden de estas características documentada, por lo tanto nos enfrentamos a algo nuevo y muy peligroso”.

El subinspector Pablo Márquez se rascó la cabeza, el informe no le aclaraba mucho. Si se hubiera tratado de una secta conocida sabrían por dónde empezar, pero de este modo estaba en la casilla de salida, y si no se producía algún acontecimiento nuevo lo tenían muy difícil.

—Márquez tienes una llamada de un tal Manuel Rodríguez, dice que es urgente, sobre una desaparición. —El agente Martínez se asomó con timidez.

—¿Qué haces aquí?

—No hay nadie más, y no para de sonar el teléfono. Le he dicho a centralita que te desviaran las llamadas a ti pero ha entrado esta en el último momento.

—Ocúpate tú, yo estoy con el caso de los tatuajes, y luego te vas a buscar a la chica a la casa.

—Ya lo sé —el agente Martínez seguía apoyado en la puerta manteniéndola abierta con su cuerpo—, por eso te la paso. Se trata de la desaparición de un tal Ernesto Vidal, creo que tiene que ver con la chica, Cristina Vidal, debe ser su padre porque también la ha mencionado.

El subinspector Márquez dio un respingo, podría ser el acontecimiento que ansiaba para echar luz al caso.

—¡Pásamelo!

Manuel contó al subinspector que su amigo Ernesto Vidal no contestaba al teléfono hacía días. El domingo había sido la última vez que lo vio, entonces llamó a Cristina, su ahijada, y le dijo que se iba unos días que estaba en peligro. Estaba preocupado, la chica no estaba muy bien de la cabeza y se llevaba muy mal con su padre.

—¿Tiene usted algún parentesco con la familia? —le preguntó el subinspector.

—No de sangre, pero Ernesto es mi amigo de toda la vida, y Cristina..., bueno Cristina estuvo viviendo conmigo una temporada, recuperándose de una vida muy tormentosa.

El subinspector Márquez se quedó pensativo tras colgar. Él no había visto ningún problema en Cristina, tan sólo era una mujer reservada con un look agresivo pero nada para tacharla de loca. En cuanto a su padre, Ernesto Vidal, se pondría a la tarea de investigarlo, podría estar relacionado con todo el asunto, si se llevaba mal con la hija, ahí las incursiones a su apartamento.

Fue fácil introducirse en el historial de una persona, era puro trámite. Tenía contactos con Hacienda, Sanidad, y el Instituto Nacional de Empleo. En unos minutos podía confeccionar la vida de cualquiera.

El tal Ernesto Vidal era viudo con dos hijas gemelas. A la muerte de su mujer estaba registrado como miembro activo de la Iglesia de San Juan del Hospital, propiedad del Opus Dei. Una de las gemelas, Vicenta Vidal, era monja de clausura en el Monasterio de la Santísima Trinidad de Valencia, y la otra, Cristina, llevaba dada de alta en la Orquesta del Palau desde hacía poco. Cristina anteriormente había llevado una vida delictiva, fue fichada varias veces por hurto y tráfico de estupefacientes en menor escala. Nunca estuvo en la cárcel, puesto que el juez estimó que era mejor que se rehabilitase de su toxicomanía. Fue el mismo que le había llamado, Manuel Rodríguez, el que se hizo cargo de ella, con el que vivió largo tiempo hasta su total curación.

Investigó a Manuel Rodríguez. Nada fuera de lo común. Guía turístico dentro de la ciudad, su especialidad la Lonja de la Seda. No se le conocían delitos, no era un hombre problemático. Se veía los domingos en la Lonja vendiendo antiguallas, y una vez al año se reunía con antiguos amigos del gremio en otras partes del país.

No tenía ninguna duda que aquí había gato encerrado.

TERCERA PARTE

“UNA VIDA DE CLAUSURA”

17

LA segunda vez que Cristina entró en clausura ya no se sorprendió nadie. La nueva madre abadesa, sor Vicenta, se reunió antes con las religiosas en la sala capitular y les puso en antecedentes.

—Todas recordareis a mi hermana gemela Cristina.

Las monjas asintieron. ¡Cómo olvidar a aquella mujer que entró en sus vidas con aspecto extraño!

—Por ayudarnos a nosotras, Cristina se ha visto envuelta en muchos problemas. La busca la policía por la muerte del segundo custodio, ya que ella estuvo en la casa a recoger la clave como os dije, y la buscan nuestros enemigos, porque saben que ella la recogió. Así que pido vuestro permiso para que podamos alojarla en nuestras benditas paredes como una más de nosotras...

Las cuatro monjas se santiguaron al unísono. Fue sor María Luz la que habló primero.

—Ya hablamos de eso, claro que puede entrar de invitada un día.

—No, no digo un día, digo una temporada, hasta que todo se aclare.

—¿Sin ser monja? —preguntó alarmada sor Candelaria.

—Es por nuestro bien, mientras conviva con nosotras se dedicará a buscar entre nuestros archivos dónde se guardó el libro. Una vez consigamos encontrarlo con la ayuda de Dios, podremos acabar con todo esto de la mejor forma posible.

—Puede que como pensó sor Consolación, entre en el monasterio y se quede para siempre en nuestra Orden —opinó sor María Luz.

—Sería un milagro que Cristina se hiciera monja —respondió sor Vicenta, incrédula a la inocencia del comentario.

—¡Y cómo vamos a permitir que una intrusa entre en nuestra biblioteca!

Sor Vicenta no contestó, estaba todo dicho, las hermanas decidirían, aunque ella como abadesa se guardaba la última palabra.

Sor Clara y sor Candelaria cuchicheaban. A ninguna les gustaban los cambios, pero sor Vicenta tenía razón, Cristina se estaba jugando la vida por ayudarlas y lo menos que podían hacer ellas era darle asilo. La nueva madre abadesa sor Vicenta había confiado en ellas, y eso era un punto a su favor. Les informaba cada paso que daba con respecto a la búsqueda del libro y lo que sucedía con los custodios. Todas sabían lo mismo y podían opinar, incluso por culpa de este asunto su padre estaba desaparecido.

—La madre Vicenta nos ha contado cosas que estaban reservadas sólo a ella, ha confiado más en cada una de nosotras que hiciera la madre Consolación. —Sor María Luz habló en defensa de sor Vicenta—. Nos está pidiendo permiso, aunque no lo necesita.

Sor Agripina asintió, su voz era tan potente como su corpulencia.

—Nadie ha propuesto otra solución para resolver el enigma, así que seguiremos lo que ha pensado sor Vicenta.

—¿Qué dirá el arzobispado? —preguntó sor Clara aceptando.

—Por supuesto no tiene por qué enterarse nadie. No os pido que mintáis, tan sólo que no mencionéis este hecho, puesto que para pedir permiso al arzobispo o a la Orden de clarisas tendría que contar toda la historia del libro, y lo único que conseguiríamos es que hubiera más gente implicada.

Cuando Cristina llamó a la puerta no lo hizo como la otra vez por la iglesia, sino por una más pequeña a la izquierda, era la entrada directa a clausura. La hermana María Luz sabía lo que tenía que hacer. Todas las hermanas se quedaron esperando su aparición en la sala capitular.

Cristina iba a ser informada de los horarios y normas del monasterio, normas que tendría que respetar. Sor Vicenta quería que hubiera transparencia en lo que respectaba a este asunto. Nada de misterios de abadesas en su monasterio mientras ella estuviera de superiora, y ya que eran tan pocas las hermanas, todas iban a estar informadas de los acontecimientos importantes. Sin distinciones, cada situación, cada novedad, sería puesta en conocimiento de todas las residentes, puesto que todas formaban parte de un todo.

—Yo preferiría no saber tanto. —La hermana María Luz, la que nunca tenía una palabra de desacuerdo fue la que habló.

—Hermana —sor Vicenta se dirigió a ella—, el no saber no nos protege, por el contrario, nos hace vulnerables al no estar preparadas para lo que venga. Es mejor que conozcáis todos los detalles, puesto que si ocurriera cualquier cosa que se saliera de lo normal, detalles sin importancia que os dejaran cavilosas, si conocéis los hechos sabréis reconocer el problema si se presenta.

Dejó a las hermanas en la sala capitular y esperó a su gemela en su despacho. Antes de volverla a presentar a las hermanas quería ponerla en antecedentes, no sería justo para Cristina lanzarla a las religiosas sin saber de qué iba el asunto.

Sor Vicenta recibió a su gemela Cristina con un halo de beatitud. Su reciente nombramiento le había infundido aplomo.

Lo primero que hizo fue leerle a su hermana la carta heredada de la abadesa Sor Isabel de Villena, donde contaba lo del libro de su padre, Enrique de Villena, que fue salvado de la hoguera por el Obispo Barrientos, que luego cuando fue abadesa, se lo confió al arquitecto Pere Compte para que lo escondiera, dándole recomendaciones para que no se perdiera en la memoria, sino que pasará el testigo a otra u otras personas.

La carta necesitaba una pronta restauración, el papel amarillento adolecía de grietas, diferentes manchas por los dedos que la habían sostenido en los últimos quinientos años, y un olor peculiar a madera húmeda.

—No debes escuchar esto porque sólo está destinado a las abadesas, pero como creo que la ocasión así lo requiere, te lo he leído. No tengo que decirte que de esto ni una palabra fuera de estas paredes.

—¡Por quien me tomas! ¡Esto es una pasada! ¿Pero realmente es verdad? ¿No se trata de ningún cuento?

—En condiciones normales dudaría del asunto, pero ya ha habido dos muertos y nuestro padre está desaparecido. ¿No crees que va en serio?

—Sí, lo del libro sí, pero que ese libro tenga poderes mágicos ya me cuesta creerlo, sería genial.

—No, no lo sería. Ten claro que ninguna, aunque lo tengamos en nuestras manos, deberemos leer su contenido. —Sor Vicenta tomó aire y suspiró—. Aunque me parece que Sor Isabel sí que lo leyó, y no sólo eso, sino que lo utilizó. Nuestra querida abadesa medieval Sor Isabel de Villena usó algo para su beneficio, tuvo que hacerlo para conseguir tantos logros. Pudo ser el anillo —sor Vicenta enseñó a Cristina el anillo de su dedo—. Este anillo.

—¡Es un sello tremendo! Hasta a mí me da escalofríos, no me importaría llevarlo en mi dedo. Es de mi estilo, te lo compro.

El anillo tenía un brillo especial, el trabajo de orfebre había sido magistral, dotando al fuego de una viveza inusual para una pieza de oro.

—Hermanita eso que dices me pone los pelos de punta. Déjame que lo pruebe.

—No, nadie debe tener este anillo más que yo —sor Vicenta retiró la mano—. Ya he desvelado secretos que nos conciernen sólo a las abadesas, el anillo es lo único que me queda sin profanar.

—Mi tesoroooo —se rió Cristina—. ¿Lo saben las monjitas?

—Sí, las he puesto al corriente, no quiero más secretismos.

—Me parece que te estás obsesionando. ¿Cómo llegó a manos de Sor Isabel ese anillo y el libro?

—No tengo ni idea, parece que Sor Isabel esconde las dos cosas y las olvida hasta su nombramiento de abadesa. Este es el inicio de todo lo que buscamos, necesito tu ayuda para entender. En su diario Sor Isabel describe el libro como algo fascinante, cuenta como no se atrevía a leerlo. Sor Isabel tuvo que pasarlo muy mal ante ese ejemplar, una mujer de letras, y con una imaginación exultante, que no pudiera leer aquella posesión, debió ser un suplicio.

—Me extraña mucho, si como tú me has contado Isabel era escritora y una lectora cultivada, tuviera miedo de abrir un libro por muy maldito que estuviera. No creo que ella fuera muy dada a creer que el libro la condenaría —dijo Cristina con interés sobre el personaje.

—Hay que tener en cuenta que estamos en el siglo XV y que se trata de una monja, una mujer que a pesar de su cultura creía en Dios y la Iglesia por encima de todas las cosas. Sé de qué hablo, yo tampoco lo abriría si fuese un libro del demonio.

—Uhmmmm, sigo sin creérmelo, pero continúa con la historia, parece que la hubieras vivido tú.

—No, eso es lo que vas a hacer tú. Ese va a ser tu cometido mientras estés aquí, así no te aburrirás. Tienes que indagar en el archivo, en el diario, en cualquier papel que dejara Sor Isabel o alguna de sus sucesoras, que nos dé una pista de dónde puede estar escondido el maldito libro. —Sor Vicenta se levantó de su silla, se frotaba las manos, y le había salido un pequeño sarpullido nervioso en el cuello—. Y ahora vamos a ver a las hermanas que esperan con ansiedad tu llegada. Se te dará una celda con un escritorio, puedes llevarte todo lo que necesites para trabajar ahí dentro.

—¿Podré entrar en la biblioteca? —Preguntó Cristina un poco apabullada por lo que su hermana tenía preparado para ella.

—Podrás, pero nunca debes decir lo que hay en ella. Cuando salgas de aquí nadie del exterior debe saber acerca de nuestros tesoros.

—Te veo muy suelta en tu papel de abadesa, es como si lo hubieses sido toda tu vida. Pero si me permites un consejo, tómatelo con calma, este asunto parece que te está atacando.

Organizaron como se repartirían el trabajo y lo que dirían a las otras. Eran otra vez dos hermanas unidas que proyectaban juegos juntas. Cristina aceptó ocupar un papel secundario en el dúo, Vicenta era ahora abadesa de ese monasterio, y ella sin ser monja, estaba alojada en él, por lo tanto en su casa.

—Soy el último mono de este lugar, ¿no?

—Mujer no lo veas así.

—Sí, si no me importa.

Cristina no podía creer lo que estaba pasando. Todo era absurdo, hasta el nombramiento de su hermana como abadesa le parecía surrealista. Cristina subió por la imponente escalera, obra del maestro Pere Compte, irrumpiendo junto a su hermana sor Vicenta en la sala capitular, donde esperaban las otras religiosas. Nunca había estado en ese lugar, la vez anterior la llevaron al refectorio.

La sala capitular era cuadrangular, cubierta de bóveda de crucería rebajada y plementería[16] de ladrillo. Al mirar a la bóveda descubrió que en su clave estaba representado el rostro de Cristo, mirándola a ella, una extraña en un lugar donde las mujeres son puras. El Cristo estaba depositando su confianza en ella al igual que las monjas, en Cristina, una mujer inmadura con muchos vicios. Se sintió enferma, más que por la responsabilidad que le habían dado, por someterse a ella.

Cristina volvió a encontrarse con las cuatro monjitas que esperaban besarla. Miraba la gran sala donde se perdían estas cinco almas cándidas vestidas de marrón y velo negro, y no entendía nada. Se sentía transportada a otra época, con ropajes antiguos y el cabello enfundado, no podía permitir que le hicieran ver lo que no era. Tenía que mantener su coherencia, que no quedara anulada su personalidad. Toda una vida dura para acabar haciendo caso a unas monjas chifladas que buscaban una reliquia. Tenía una reputación que salvar, no podía sucumbir ante la inocencia de esas mujeres. Su vida había sido extrema, la de ellas ni por asomo. Era ella la que más necesitaba ayuda, y en cambio le estaban pidiendo la suya. ¿Dónde estaban ellas cuando perdió las ganas de vivir? ¿Dónde estaba Dios cuando cayó en el infierno? La imagen que daba les confundía, si iba de dura la gente le exigiría esa dureza. Nadie prestaría oídos a una mujer como ella si se quejaba de algo, pero sí que la escucharían cuando les provocase.

—Vosotras os drogáis —sentenció Cristina—. Es la única respuesta para explicar vuestras alucinaciones con el libro y toda esta historia.

Sor Vicenta tomó asiento. Había pensado que estaba todo dicho, que con esa primera entrevista Cristina ya tendría bastante para empezar, pero por lo visto a su hermana no le encajaba y quería seguir hurgando. Siempre había sido igual, le gustaba atacar a las personas, provocarlas, hacerlas sentir inferiores.

—No todas somos como tú, nosotras creemos. El padre Anselmo...

—¡El padre Anselmo! Me parece que este hombre os está manipulando a todas. ¿Quién te dice que no es él uno de los asesinos? No me gusta su coche.

—¡Cómo puedes decir tal cosa! Ese hombre santo es nuestro guía espiritual desde siempre, nunca nos haría daño. Por el contrario, conoce a los custodios, él fue el que metió a papá en la Orden.

—Lo sé, me lo contó por el camino y no me gustó nada. ¡Hermanas! ¿No os dais cuenta que nada de esto tiene sentido? ¿Qué tenéis, una carta? Esa carta no significa que lo que ponga sea cierto.

—Para eso te necesitamos, para que averigües la verdad —le contestó sor Vicenta enfadada.

—¡No me necesitáis para eso! Vosotras ya tenéis claro cuál es la verdad. Os habéis saltado ese eslabón con vuestra estúpida fe ciega, me necesitáis para que encuentre un libro que dais por hecho que existe.

—¡Mira a las hermanas! —Le indicó sor Vicenta—. ¿Crees que queremos engañarte?

Sor Agripina seguía sentada, su cuerpo le pesaba como nunca, tomó la mano de sor Candelaria, que había esperado la entrada de Cristina con su cámara digital preparada para tomar una fotografía de la familia al completo, incluyendo a la chica rebelde en su foto, en su vida. Sor Clara había adornado la sala con cuatro tulipanes amarillos, dispuestos en un jarrón presidiendo la gran mesa. Era un detalle de color en su mundo de madera oscura y hábitos marrones, una pincelada brillante que demostrara a Cristina que en ese monasterio también había vida, y podía ser bonita. Sor María Luz mantenía la cabeza gacha, avergonzada por ser partícipe de una ilegalidad, de una trama oscura que había implicado a una chica inocente. Ellas estaban en eso porque su monasterio estaba enredado desde la época medieval. Pero Cristina, la linda y desorientada hermana de su nueva abadesa, no debería estar en peligro por su culpa.

—Perdónanos Cristina, nosotras no sabemos qué hacer —sor María Luz habló con la mirada baja.

Cristina se paró a observar la imagen, los tulipanes, la monja con la cámara de fotos cogida a la mano de la hermana cocinera, sor María Luz humillada, y su hermana Vicenta atacada de los nervios por una situación que le superaba. Y ella allí, mirándolas a todas desde lo alto, como un ser superior que tenía la capacidad de entrar y salir de un mundo a otro. Sintió compasión por esas cándidas, se apiadó de sus creencias y supersticiones. No podía perder nada si las ayudaba, puede que ganara algo de calma con el trabajo que le encomendaban.

—Lo siento, no debí haberos gritado. Me habéis pedido ayuda, me habéis permitido entrar en vuestro convento como si fuera alguien importante, y yo os ridiculizo. Perdonadme a mí. Intentaré ayudaros.

Las hermanas clarisas se levantaron en grupo para abrazar a su nueva adquisición. Esa niña estaba falta de cariño, y de eso sabían mucho ellas.

La hermana María Luz le dirigió a su nueva habitación. Cristina estaba en el paraíso, un mundo gótico autentico para ella. Tenía tantas ganas de tocar su violín, de componer un réquiem o algo tétrico que le fuera al ambiente.

Habían acordado que Cristina permanecería el mayor tiempo posible a solas, sin interrumpir los quehaceres y haciéndose ver lo menos posible. Para ello fue un alivio no tener que dar mucho la cara.

Le dieron una habitación en el piso de arriba, donde estaban los dormitorios, pero al contrario que las de las cinco monjas que se hallaban contiguas, la de Cristina era la última del pasillo, donde no oiría cuando se levantaran a rezar, y donde las hermanas no serían molestadas por la vigilia de Cristina. Por suerte la habitación tenía una ventana que daba al claustro, y asomada a ella podría fumar sin despertar la alarma. Si le quitaban el tabaco se le haría más onerosa su estancia, se sentiría más encerrada de lo que ya se sentía.

Las otras hermanas fueron informadas del trabajo que iba a desempeñar Cristina para poder encontrar el baúl, o caja, o lo que fuese que guardara el Libro. Poseían dos de las tres claves ahora que sor Vicenta había encontrado la segunda clave en la caja de bombones que envió su padre. Pero lo más importante era averiguar dónde estaba el libro antes que lo encontraran los demonios, como habían bautizado a los asesinos.

Sabía que no debía de confiar en nadie, que estaba en juego su vida, pero llamó a Mateo antes de apagar el móvil por una temporada, le transmitía tal confianza que no dudó ni un momento que era de fiar. Además Mateo era una persona muy inteligente, y su cabeza le podría ser de valiosa utilidad cuando llegaran los acertijos a los que ella era muy mala. Confiaba en que su nuevo amigo, no se hubiera olvidado de ella después que le contara toda la historia.

A Mateo no le contó donde se alojaba. Le dijo que estaba retirada, que por un tiempo se alejaría de la vida social, pero no quería que él pensara que le había olvidado, por eso le llamó. Mateo fue muy amable, al principio se sintió acosado, pero la dulzura de Cristina le desarmó.

—Me ha llamado el policía que estuvo en tu casa. Dijo que era urgente encontrarte por algo de una escultura. Le he dicho que sólo fuiste un polvo de una noche y no sé nada de ti.

Eso no le gustó a Cristina, ¿sería verdad qué sólo fue eso para Mateo? Sería absurdo creer otra cosa.

—¡Joder, el escultor! Ha aparecido muerto, yo fui la última que lo vio con vida, y me llevé una escultura suya.

Mateo ya sabía la historia de la clave del escultor que fue a recoger. La tranquilizó diciéndole que la mantendría informada si la policía lo agobiaba mucho, y que no la molestaría si no fuese necesario.

Al segundo día de su estancia en el monasterio Cristina ya se había hecho con él. Paseaba por sus pasillos como si lo hubiera hecho toda su vida. Entraba en el despacho de su hermana sin llamar, y se metía en los trabajos de todas las monjas sin preguntar. A ninguna de las hermanas parecía molestarle, dejaban que Cristina deambulara por todas partes sin restricciones.

Cristina vagaba por el despacho curioseando las estanterías. La diferencia entre Vicenta y Cristina, era que Vicenta se sentía observada por Dios, y Cristina se sentía perseguida, acosada, si era Dios o un extraterrestre no le importaba, lo que no le gustaba es que se metieran en su intimidad. Vicenta en cambio veía esa intromisión como una ayuda en su camino a la perfección, siempre estaba a punto, siempre correcta cara al Señor, y si a su hermana le molestaba que Dios mirase, era porque escondía cosas y no quería que las viese. Eso era lo que tenía que cambiar.

—¿Y qué hay de papá?

—Es uno de los custodios, me mandó su clave con los bombones —sor Vicenta abrió un cajón y sacó la caracola—. Mira es esta, que junto a la piedra con el numero 48 tenemos casi todo el enigma. Papá debió esconderse tras darte los bombones, yo no estoy preocupada por eso, está a salvo.

—¡Cómo! ¡Esto es una locura! Vicenta no te das cuenta de lo que dices. ¿Tú te escuchas? ¿De verdad debemos creer toda esta historia?

—Tú lo has visto, muere gente y nos persiguen. Ya habíamos quedado que no volverías a dudar. Si nos ayudas no estés cuestionándonos continuamente.

—Ya pero aún así no quiere decir que sea real lo que persiguen, pueden ser unos locos que creen que los muertos tienen sitio entre los vivos. Ni siquiera sabemos qué libro buscamos.

—Yo también lo he pensado. Cuando la madre sor Consolación habló de todo esto, la tomé como una vieja senil, luego leí los documentos, y las cosas que han pasado y no pueden ser por nada. Incluso vi algo con mis propios ojos el día que fui nombrada abadesa.

Siguieron hablando un rato más, hasta que se acercaba la hora de los rezos.

Vicenta y Cristina se compenetraban a la perfección, tal y como habían hecho hasta los dieciséis años, que sus vidas tomaron otros derroteros. Volvieron a reír y cuchichear por si las otras hermanas las escuchaban, incluso Vicenta llegó a sincerarse tras beberse entre las dos una copita de vino, que escondía la madre Consolación en uno de los armarios archivo.

—Al principio yo no creía en Dios mucho.

Cristina abrió sus ojos de dibujo japonés.

—¡Qué dices, si te volviste una beata! Me daba vergüenza que me vieran contigo en la calle los de mi panda. Eras una rarita con esas faldas por debajo de la rodilla y esas rebecas tan sosas. Hasta el pelo parecía un velo. Lo malo es que no podía negar que eras mi hermana, así que tenía que demostrar con más fuerza que no éramos igual. Empecé a cambiar mi aspecto lo más distante posible al tuyo. También me tiré a todos los de la banda del callejón, por si había alguna duda de mi virginidad.

—¿También te acostaste con aquel pelirrojo, de pelo rizado y granos en la punta de la nariz?

Cristina apenas pudo contestar entre un ataque de risa que contagió a Vicenta.

—Con ese también, todos.

—Dios me perdone pero qué puta eras —se santiguó por sus palabras, y la risa volvió a soltarse.

Los ánimos bajaron y sor Vicenta volvió a ponerse seria.

—Pensaba que creía, necesitaba creer porque quería entrar en el convento. Papá me había hablado tanto de él, de la vida espiritual que hacían las monjas, y de este monasterio en especial, donde estuvo una de sus hermanas hace mucho tiempo. Quería ser como su hermana a la que tanto admiraba, y que me admirara a mí también, ya que no me parecía a mamá tanto como tú, podía parecerme a su querida hermana.

—¡Pero si siempre fuiste perfecta para papá! No tenías que hacerte monja.

—Yo no pensaba así. A los dieciséis ya tenía claro lo que quería hacer, y entonces papá cambió conmigo y empezó a ser más amable y cariñoso. También pensar en esta vida fuera del comercio sexual me tranquilizaba.

—No entiendo.

—El sexo no era para mí tan fácil como para ti. A mí no me gustaba, mi experiencia no había sido buena y no quería pasar por el trauma de los novios, y todo eso que conlleva la vida de una adolescente —sor Vicenta se ruborizó.

—¡No puedo creerlo! Yo te habría ayudado.

Sor Vicenta negaba con la cabeza.

—No quiero hablar más de eso. Son cosas que ya he olvidado. Tuve un problema con alguien y ya no quise tener más —sor Vicenta se cerró.

—Papá lo tenía todo pensado. Si ya era de la Orden de los custodios, le haría muy feliz que una de sus hijas fuera monja de este monasterio, tan relacionado con su secta.

La puerta se abrió, apareció la hermana Candelaria con el ceño puesto.

—¡Madre Vicenta! —Llamó su atención—. Vamos a empezar con las vísperas. —La voz de sor Candelaria sonó severa—. No veo que mi cara sea graciosa —les dijo a las gemelas al ver la sonrisa en sus caras.

—Perdona hermana, debiste llamar a la puerta.

Sor Vicenta era la abadesa de ese monasterio y debía seguir con sus obligaciones, las bromas debían de terminar.

—Llamé tres veces pero nadie contestó —se defendió sor Candelaria huraña.

—Está bien hermana, no te disculpes, es mía la culpa. Iré en un momento que me recomponga, ¿vienes? —Preguntó a Cristina—. Llevamos mucho tiempo aquí metidas, y las hermanas empiezan a impacientarse por mi tardanza.

Sor Candelaria abandonó la habitación airada, y las gemelas no la tuvieron en consideración.

—Debes tener cuidado con esa — le previno Cristina—, le he pillado mirándote y no me gusta cómo lo hace.

Sor Vicenta desechó el comentario con un gesto de su mano.

—Esa es la hermana Candelaria, una buena mujer que necesita acostumbrarse a los cambios. Sé que estoy bajo su sospecha, y que siempre le han movido los celos, pero si hago bien mi labor conseguiré ganarme su respeto.

—Para que tuvieras tus dudas al principio, te veo muy integrada en la religión.

—Antes te he dicho que al principio no creía del todo en Dios, pero fue con el tiempo, con las oraciones y la meditación, cuando mi fe se hizo fuerte y no me cupo ninguna duda. —Miró a su hermana y bajó los ojos para no encontrarse con los suyos—. Tengo la esperanza de que a ti te pase igual. Estaría bien que ya que vives entre nosotras, mostraras un poco de interés por nuestros quehaceres, quizás les encuentres el gusto. Ya sé que solo estás para encontrar el lugar del escondite, pero puedes hacer otras cosas, vivir como una más, eso te puede ayudar a entender a Sor Isabel. Todas tenemos nuestras aficiones y las fomentamos.

—Puede que tengas razón, estoy empezando a aburrirme de tanto leer y aún no he empezado. Necesito hacer otras cosas, hablar con alguien más, pero no sé si rezar es lo adecuado.

—Tal vez hablar con el padre Anselmo te ayude —le sugirió sor Vicenta—. Para nosotras es un hilo que nos une con la realidad de la calle. Nos pone al día del mundo, y nos aconseja con nuestras dudas.

—No sé si la realidad de la calle que transmite el padre Anselmo es la que yo veo. Tenéis una visión muy pobre de lo que pasa fuera, la visión de un par de ojos de hombre, y encima sacerdote. No creo que el padre Anselmo me ayude en nada.

—Vemos la tele, tenemos internet, y hablamos con mucha gente, no creas. No necesitamos más. Nuestro cometido no es solucionar los problemas del mundo, sólo hemos decidido vivir retiradas de él, nada más. Orando servimos a Dios, y si alguien nos pide ayuda intentamos dársela dentro de nuestras posibilidades. Puedes aprender cosas de las hermanas. Sor Clara dibuja muy bien, hace postales navideñas que se venden fuera, te entretendría pasar más rato con alguna de ellas.

—Intentaré hacer algo de provecho.

Las gemelas salieron del despacho, sor Vicenta hacia la iglesia donde le esperaban para rezar vísperas, y Cristina a la biblioteca donde a nadie que no fuera del monasterio se le permitía entrar. Estaba nerviosa, esperaba encontrar libros y libros perdidos, olvidados, manuscritos medievales que no se sabían ni que existían.

Cristina había comenzado su investigación. Tenía todo el tiempo del mundo para leer y entender. Aunque su cometido era averiguar el paradero del misterioso libro. Si no ponía un interés extra por lo que leía, esto le iba a parecer tedioso hasta la saciedad.

No tuvo que esforzarse mucho, conforme iba leyendo el diario de la propia Isabel de Villena, más le interesaba la vida de esta mujer del pasado. Acompañaba las palabras de Sor Isabel con documentación adicional, y en verdad era mucho el material, puesto que Sor Isabel había sido una mujer muy concienzuda en todo lo que hacía. De esta manera pudo reconstruir parte de la historia de su vida, una parte ínfima de una larga y fructífera vida, y los momentos que eran importantes para la búsqueda los fue perfilando.

Otro de los avances de Cristina estaba en lo referente al trato con la comunidad. Dedicaba un tiempo todos los días a estar con cada una de las monjas. Fue tomándole gusto a conversar con sor María Luz sobre su búsqueda, o a acompañar a sor Candelaria en la revisión de las hortalizas que ella misma cultivaba.

—Hasta ahí todas las referencias al interior del libro. Isabel pudo haberlo confiado a alguno de sus íntimos amigos escritores, con los que parecía ser se reunía de vez en cuando en el patio del convento. Aunque entonces debía ser muy diferente a esto, porque se permitía la entrada.

Cristina hablaba con sor María Luz. La monja la visitaba a menudo en su celda con cualquier pretexto. Otras veces era la hermana Agripina quién le subía una taza de caldo, y se quedaba un rato a conversar sobre su trabajo.

—Pero si Sor Isabel se reunía con esta gente, ¿por qué acabo el libro en manos de un picapedrero? —sor María Luz preguntaba.

—Bueno hermana, eso no es así. Pere Compte sería lo que hoy en día se llama un arquitecto, un maestro de obras, un prohombre de la ciudad de Valencia muy apreciado y reconocido, alguien que por aquellos años estaba construyendo los edificios más emblemáticos de la ciudad, edificios que ahora 500 años después emperifollan Valencia. Todo ello haría de este hombre un sabio, por lo que también frecuentaría el círculo selecto de Isabel, aunque no a la vez que los otros.

Pere Compte, según Cristina iba investigando sobre él, fundó el gremio de canteros, más conocidos como masones. Los constructores y albañiles medievales, masones, disponían de lugares de reunión o cobijo, y esos lugares eran las logias, situados en las mediaciones de las obras; con sus reglamentos, normas de conducta de régimen interno. También seguían un modelo de ritualidad para dar a sus miembros acceso a ciertos conocimientos, o al ejercicio de determinadas funciones. Por aquel entonces, cuando Pere Compte fundó la logia de masones, estaban construyendo la Lonja, y a sus pies se instaló la primera logia masónica conocida en la ciudad.

La palabra Logia y Masones suena a secretismo, a secta elevada, y así era, pero no como se entiende ahora. Era una Orden secreta porque sólo podían entrar los que eran conocedores de los secretos artísticos y arquitectónicos. En una época tan oscura e ignorante, poseer la sabiduría de mantener una cúpula en pie ya era de por sí bastante inquietante, esotérico, y estos hombres eran los guardianes de esta sabiduría. Entre ellos discutían los pasos a dar, se debatían novedades, investigaciones, se escuchaba a los que venían de fuera y exponían los avances.

Bien hasta ahí estaba claro el papel de Pere Compte cómo lo había entendido Cristina, y se lo daba a conocer a sor María Luz. Pero la cosa empezaba a complicarse con lo de las logias. Porque desde el siglo XVII algunas logias de masones operativos, comenzaron a aceptar miembros ajenos al oficio, clientes, nobles, o benefactores, solían ser intelectuales humanistas (espacios de libre pensamiento).

Cristina escribía todo esto, y lo hacía de una manera que luego pudiera hacer entender a las hermanas, y entre todas poder comentarlo por si se le había escapado algo. No tenía ninguna necesidad de ir dando a conocer su trabajo de esa manera. Se confirmó como una costumbre que llenaba sus tardes de buena conversación, y la de las monjas de un nuevo aliciente que les sacara de su monotonía. Y así pasaba los días entre todo ese material, cartas, diarios, impresiones, y manuscritos de Sor Isabel, de los que fue sacando su propia historia.

También descubrió el precioso libro titulado “Libro de la casa de la Reina”, custodiado en el archivo del monasterio, donde se recogen 4.623 donantes, y aparece retratada toda la sociedad valenciana de mediados del siglo XV. La primera figura era la reina María de Castilla, le seguían los aristócratas y nombres conocidos como Ausias March, Jaume Roig, Joan Roís de Corella, Miguel Pérez, Bernat Fenollar, etc, clérigos, labradores, estudiantes, mercaderes, escritores, menestrales de gremios y oficios, mercaderes italianos y alemanes, y gentes de Tarragona, Lleida, Mallorca, Ibiza, Zaragoza, Teruel, etc., ya que la reina María envió predicadores para dar a conocer la posibilidad de ganar indulgencias que concedían las bulas papales.

También se aprovisionó con el “Libro Mayor de Títulos” del monasterio, donde Sor Isabel de Villena anotaba datos personales sobre las obras que iba emprendiendo, y también donde dice cómo encuentra los recursos necesarios para llevarlas a cabo, junto con la forma en que se había ingeniado para poder financiarlas.

Asimismo estaba “El Libro Original de Ingresos del Archivo del Convento”, donde había una anotación de la sucesora de Sor Isabel, sor Aldonça de Monsoriu, que decía: no sólo el dinero que trajo Sor Isabel al monasterio fue lo que lo hizo grande, sino lo que su magisterio y el impacto que su personalidad culta y dotada de fantasía e imaginación, causó a las monjas y al resto de sus contemporáneos.

Cristina estaba encantada de tener tanta documentación. Ella que siempre había hecho de la historia un pasatiempo, tenía la oportunidad de utilizar ese don para algo útil. Fue poco a poco hilando. Primero ordenó las cartas por fechas, luego las leía e iba descartando las inútiles, o simplemente cartas de felicitaciones o recordatorios. También había cuentas, donaciones, pagos, préstamos, y un sinfín de contabilidades. Había cartas de Sor Isabel a sus amigos los escritores, con los que parece ser, según el diario, se reunía de vez en cuando en este mismo escenario, en el patio, aunque entonces debía ser muy diferente.

Cristina estaba embriagada, había estado escribiendo el inicio de la vida de Sor Isabel de Villena a partir de su llegada a la Corte de Valencia. Era divertido, disfrutaba con esta nueva tarea. Nadie le había pedido que novelara la vida de esta gran mujer, tan sólo que buscara en todos los informes y datos, algo que les diera una pista para encontrar el cofre con el libro.

Pero no lo podía evitar, le estaba gustando la personalidad de Isabel de Villena. Ya de pequeña, cuando aún se hacía llamar Leonor Manuel, mostraba un carácter fuerte y engreído, no podía creer que años después se decantara por la vida monástica. Sor Isabel narraba en su diario sus vivencias, empezó a escribir ese mismo día que entro a formar parte del séquito de la reina María de Castilla, probablemente para atenuar su soledad de niña huérfana.

Cristina imaginaba a la pequeña Leonor Manuel, antes de cambiarse el nombre por Isabel, en sus aposentos, con su ama siempre pendiente, escribiendo bajo la luz de una vela sus impresiones sobre el palacio y la gente que lo habitaban.

Como había comprobado, la primera impresión de Leonor Manuel de la Corte no fue muy favorable, a pesar del lujo y magnificencia de lo que tenía delante. Tan sólo tenía palabras buenas para Jaume Roig, que supo defenderla delante de las alimañas cortesanas, y de una reina demasiado metida en su papel.

Era tarde, las hermanas se habían ido a dormir hacía rato, pero Cristina no podía dejar de leer aquellos manuscritos. Necesitaba un descanso para sus ojos, pero no tenía sueño. ¿Tal vez si saliera a pasear por el claustro? se preguntó. Pero desechó esa idea porque en el piso de arriba, donde estaban las celdas, la madera de las escaleras crujía de tal forma que despertaría a todas al intentar bajar por ellas.

A Cristina le hacía gracia lo de celda, la verdad es que la había imaginado como una cueva, con un ventanuco y un catre, dentro de cuatro paredes gruesas lacadas y un crucifijo. Así era. Se trataba de una habitación pintada de blanco, con un crucifijo sobre la cama estrecha, bastante cómoda, una mesita de madera oscura y antigua, una mesa más grande adosada a la pared, donde había esparcido los papeles, una silla junto a ella, y un pequeño silloncito tapizado. También había un armario blanco de una puerta, donde había guardado sus pocas pertenencias y su violín. El olor a humedad era un continuo en todo el monasterio, y su celda no estaba exenta.

La hermana Candelaria le llevaba cada dos días una flor, que le dejaba encima del escritorio dentro de un vaso alto con agua. Cristina no era amiga de las flores cortadas, pero aceptaba este detalle porque venía de unas manos inocentes. Estaba tomando cariño a estas mujeres, cada una de ellas tenía algo que destacar, y por separado se afanaban por agradarle a escondidas de las otras.

Necesitaba un descanso. Abrió el armario, dentro seguía estando un hábito de monja clarisa, que ya había visto cuando colgó su pantalón vaquero y cazadora. Era una túnica marrón con un cordón. El velo negro y el lienzo almidonado reposaban en un estante. Nunca se le había ocurrido probárselo, le daba como asco, no sabía decir. Se desnudó entera y se lo puso, se afianzó el cinturón. Daba calor, el hábito era de paño grueso, de invierno.

Estaba en una celda, eso ya le producía una satisfacción que no deseaba. No había mucho que mirar que no hubiera descubierto. Bajo el estante del armario había una caja de zapatos, ya la había visto antes, contenía unas sandalias horribles como las que llevaban las monjas. Esta vez sí que las sacó de la caja para probárselas. Descubrió debajo de estas, tapado con papel, un extraño artilugio. Dejó las sandalias para otra ocasión, esto era mucho más interesante. Era una especie de cinturón con púas, ¡un cilicio! ¡Dios como iba a disfrutar de las Navidades! Esto era mejor que un consolador. Era un regalo que rompía sus expectativas de rehabilitación. Se lo encintó sin apretar, notaba las púas sobre la túnica. Le invadió un escalofrió, apretó un poco más, le gustaba. Se lo quitó todo y desnuda se volvió a colocar el cinturón, esta vez sí, sintiendo los pinchos directamente sobre la piel. No era dolor lo que emanaban sus ojos al cerrarlos, sino una especie de melancólico placer, de laxitud dulce. No se daba cuenta, pero su cintura empezaba a sangrar, sobre todo cuando movía ligeramente las caderas, como si una música interior las balanceara al ritmo de las punciones, hinchándose sus ingles de placer, de ardor que le hacía jadear perdiendo la noción del tiempo y del espacio.

Se dejó caer boca arriba en el catre, y al hacerlo el cinturón se le clavó más en la espalda. Lanzó un grito medio ahogado entre dolor y placer, y se llevó las manos al sexo que se lubricaba con la sangre que le caía de la cintura. Y allí, tumbada en pose deformada por la tortura, terminó en un orgasmo como hacía tiempo que no tenía.

Había estado reprimiendo sus necesidades por el bien de su salud física y mental. Allí en una celda de un convento, rodeada de monjas y misterios, cayó de nuevo en lo que quería evitar. Miró sus manos ensangrentadas, las sabanas sucias, y le invadió el vacío, el agujero en el estomago que le subía a la garganta en forma de angustia, todo aquello que había decidido ignorar de sí misma intentando reprimirlo, pero que no podía.

En ese momento comprobó que en esta ocasión tenía la bendición de Dios, era un instrumento que usaban muchos para alejarse de la tentación. Había sido un momento muy especial para ella, había sido feliz mientras duró, y no causaba ningún daño a nadie. No trataba con hombres, podía hacerse daño ella misma o darse placer sin necesidad de mantener una relación con ningún hombre, que lo único que le reportaba era un placer momentáneo, y el resto del día sufrimiento. Se dio cuenta que estaba bien así, que no necesitaba ningún hombre violento. Si entraba alguno en su vida tendría que ser bueno, y si esa clase de hombres no la satisfacía sexualmente no importaba, porque ella misma sabría darse placer. El vacío de su estomago se volvió movimiento, no era vacío sino vértigo, vértigo de saber que podía vivir siendo lo que era, vértigo por todo lo que a partir de ahora podría disfrutar sin remordimientos. Estaba bien como era, no había otra manera de ser, sería ir contra su naturaleza, rebelarse.

Se durmió arrullada por el olor de su propia sangre, y satisfecha por encontrar en la vida de Sor Isabel un aliciente.

18

ERA 1437, Leonor Manuel ya llevaba tres años en la Corte y conocía al dedillo sus entresijos. Una niña de su edad pasaba desapercibida en las conversaciones, y no se la tomaba en cuenta cuando estaba delante. Pero Leonor no era una niña cualquiera, con siete años leía y escribía a la perfección en valenciano, castellano, y latín. Tenía conocimientos de historia y literatura más que cualquier dama, y sabía distinguir las falsas apariencias de los cortesanos, que bajo esa estúpida pose superficial poseían un gran espíritu, como Joan Martorell o Jaume Roig, a otros que no poseían más que ánimo de lucro y buenos tocados en su cabeza.

Tuvo la suerte de conocer al gran Ausias March, puesto que con motivo del cumpleaños de la reina, apareció en la Corte junto con su esposa Isabel. Dado que Leonor había entablado una amistosa relación con Joan Martorell, el cual la exhibía por los salones como “la niña portento”, coincidió con el nuevo cuñado de Joan, Ausias March, y fue presentada a tan ilustre personaje, al cual supo responder con total formalidad.

Ausias March se había casado ese mismo año con la hermana de Joan, Isabel Martorell, por lo que entre los dos hombres había buen entendimiento, más era así por la afición de ambos por las letras.

Ausias March era hijo de padre poeta, nació en Gandía al igual que Joan Martorell, y también venía de una familia de burgueses enriquecidos que habían ascendido al estamento de la caballería. Por su vida militar pasada al servicio de la Corona de Alfonso el Magnánimo, el rey le recompensó con privilegios, y le distinguió con el nombramiento de halconero mayor de la casa del rey en el Reino de Valencia.

Una niña de siete años era poca cosa, pero la educación del maestro March era tal, que reaccionó a la presentación con total delicadeza, aunque aún tuvo tiempo de mandarle a su cuñado Joan Martorell una mirada cargada de reproches por tamaña extravagancia.

—Joanot, no deberíais pasearos con una niña, eso os hace parecer más inmaduro de lo que sois.

Joan se miraba las uñas distraídamente mientras le reprendían. Esperaba que su cuñado Ausias March terminara de sermonearle, para continuar su paseo por los salones.

—Ya os he dicho que no es una niña cualquiera, si tomarais un poco más de interés, sabríais que se trata de la hija del mismísimo don Enrique de Villena.

Ausias March dedicó una torcida mirada a Leonor, que concentraba los ojos en su barba para no tener que verle los ojos.

—Perdonadme señora —le dijo—, soy un admirador de vuestro padre, que Dios lo tenga en su gloria.

—¡Veis! Todo arreglado. ¿Y ahora me dais vuestro consentimiento para seguir conversando con mi amiga?

—Si no fuera porque sé que en esa cabeza vuestra hay algo más que desfachatez y fruslerías, yo mismo os la cortaría. —Ausias March se dio la vuelta, y dejó plantados a Joan Martorell y a Leonor.

A Leonor le hubiera gustado conversar un poco con el gran maestro, pero su nuevo amigo, además de provocador era orgulloso, y la tomó de la manita llevándosela a otro corrillo donde mostrar a su juguete nuevo.

El rey hizo callar a todos con un ademán, bajó de su trono y les habló entre los vapores del vino. El rey Alfonso estaba hinchado, no parecía gozar de muy buena salud, comía copiosamente y todo lo que engullía lo bañaba en vino, no parecía el mismo hombre que paseaba orgulloso su esbelto porte en otras épocas. Pero a pesar de su inclinación a la buena vida, no dejaba de impresionar a todos con sus nuevas campañas en Italia.

—Tengo el honor de comunicaros, que antes de dejar estas queridas tierras, donaré a la ciudad de Valencia el Santo Cáliz, que desde tiempos de mi abuelo nos tenemos en nuestro poder.

Las voces se alzaron con vítores. Todo el mundo pareció recibir la noticia con alegría. Esta donación, según sus consejeros, calmaría los ánimos del clero, que no dudaría en apoyarle ante la nobleza y comerciantes, cansados de financiar sus interminables guerras. Las ciudades aún no se habían repuesto del pago por liberarlo cuando cayó prisionero en la Batalla de Ponza.

Todo el mundo se alegró del comunicado del rey sobre el cáliz, menos la reina María, que sentada en el trono real acogió la noticia con estoicismo. La reina María intentó mantener una sonrisa petrificada, pero la decisión de su esposo le había pillado desprevenida. ¡Cómo se atrevía a regalar el cáliz sin consultárselo! ¿Es que no era nadie en ese reino?

Tras la fiesta de cumpleaños y el anuncio del rey de la entrega del cáliz a la catedral, la reina aparecía huraña. Su carácter benevolente se había tornado amargo y vengativo. Las damas evitaban cualquier discusión ante ella, por intranscendente que pareciera, y toda la Corte la miraba de reojo esperando algún ataque de furia.

El odio creciente por su marido subió de tono cuando este decidió, que el cáliz se entregaría al diacono de Valencia, y a cambio recibiría dinero para sus campañas por el Mediterráneo.

—¿Vais a vender el Cáliz? ¿Qué precio le has puesto a la sangre de nuestro Señor?

—Por favor María, sabéis que necesitamos el dinero, ¿y donde mejor iba a estar que en la catedral, para que todo el mundo lo pueda ver y adorar?

—No os importa nada —le decía con desdén—, y después de la ceremonia os volveréis a ir, abandonando de nuevo vuestro reino y a vuestra reina. Os iréis a los brazos de esa Lucrecia Alagno sin importaros el descontento de vuestros nobles.

—Sabéis perfectamente por qué os abandoné. Vos os encargasteis que la dulce Margarita de Hijar pasase al otro mundo.

—Eso son rumores, yo nunca tocaría un arma para matar a una de vuestras amantes.

—¡Claro que no! Vos lo mandasteis hacer, y nunca os lo perdonaré.

El rey no se exaltaba, sabía que sus cortas estancias en el Palacio Real de Valencia iban a ser así, era un pequeño precio que debía pagar por volver a irse a su otra Corte, la que de verdad le hacía sentirse libre, la de Sicilia y Milán, junto a su adorada Lucrecia y sus hijos, que por culpa de Calixto III, que no accedió a que repudiara a María para casarse con Lucrecia, eran unos bastardos.

—Y sí me importa lo que piensen mis nobles, vos lo sabéis, y confío tanto en vuestro saber hacer, que os di plenos poderes para llevar el reino en mi ausencia, lo habéis demostrado con creces. Estoy muy orgulloso de ser vuestro esposo María, a pesar de vuestra afrenta.

La reina calló, el rey seguía conquistándola con sus palabras aduladoras. ¡Cuán galante y apuesto era! ¿Por qué ella no había sabido retenerlo? Pero aún así no la ablandaría, no, eran todo trucos de hombre, se las iba a pagar bien.

Leonor había oído los gritos y sabía que la reina no se iba a quedar de brazos cruzados. También se asombró de la acusación del rey que María había asesinado a una mujer. ¿Sería verdad? No lo creía así Leonor. La donación del cáliz había sido un golpe bajo para María de Castilla, sin consultarle, algo tan sagrado que llevaba en la Corona tres generaciones de reyes, traído desde San Juan de la Peña. La misma Leonor también estaba asombrada de ello. Pero la Iglesia y el Consell de la ciudad habían pagado bien, y el rey no pensaba más que en sus lujos y sus guerras, que no eran más que otro lujo.

De pronto se oyó un fuerte golpe tras la puerta, como si algo pesado hubiera caído al suelo. El rey gritó en el pasillo dándose de bruces con Leonor.

—Llamad al médico, la reina se ha desvanecido.

Leonor hizo una reverencia apresurada al rey, y miró a todas partes buscando ayuda.

Un guardia se adelantó, las damas acudieron de todas partes, y en un momento se hizo el caos en Palacio.

Leonor entró en la habitación, la reina estaba en el suelo, sola, presa de convulsiones y con una espuma blanca que asomaba de su boca. Le sujetó la cabeza para que no diera golpes sobre el suelo y aguantó así, viendo como sufría María, acariciándole la cabeza. No tardó mucho en llegar Jaume Roig, que apartó a Leonor y puso un palo sobre la lengua de la reina. Una de las damas le sujetó fuerte de las piernas hasta que todo pasó. La reina dejó de convulsionarse, y abrió los ojos como si nada hubiera pasado. Del rey no supo más Leonor, tras su llamada de auxilio había desaparecido por el pasillo, seguramente se dirigió a su ala nueva del palacio, dejando a su esposa a merced de su séquito.

La reina intentó incorporarse.

—Majestad, esperad un poco recostada, habéis tenido otro ataque.

La reina yacía en una postura poco majestuosa, el pelo suelto y revuelto, el vestido abierto por el escote mostrando su piel blancuzca, y la cara, la cara desencajada con restos de baba y sangre del labio. Leonor sufría por su reina, por la mujer que tenía por madre. Se mantenía arrodillada junto a ella, intentando recomponer el vestido de una mujer, que en estos momentos había perdido cualquier condición real. Era una mujer más, padeciendo por las infidelidades de un marido autoritario, enferma, desarmada, y débil.

—Mi buen doctor, un día de estos debe ser mi médico personal, siempre está aquí para atenderme —la reina susurraba estas palabras.

La reina María vio a la pequeña Leonor mirarla con sus ojazos asustados, y le dirigió una mirada inquisitoria al doctor.

—La niña fue la primera en acudir, gracias a ella su cabeza no ha sufrido más golpes — le informó el buen doctor.

Para el doctor Jaume Roig, la pequeña era una fuente continua de asombro. Su curiosidad por la medicina y cualquier cosa le gustaban de ella, pero le molestaba que fuera mujer, porque rompía con todas sus teorías respecto a ellas. La pequeña Leonor aprendía rápido y daba sus opiniones sin ningún rubor. Al principio le pareció molesto, una niña impertinente y metomentodo, una privilegiada consentida bajo la tutela de la reina. La niña no tenia culpa de que su padre hubiera llevado esa vida tan licenciosa, las otras cortesanas se reían de ella y la utilizaban para sus bromas como la bastardita. La reina no le hacía mucho caso, hizo lo que tenía que hacer como buena cristiana, adoptarla bajo su casa como a tantas otras niñas nobles, pero nada más. Quizás si él pudiera hacer que su majestad se fijara en Leonor y la protegiera, se harían un bien mutuo.

A Jaume Roig la reina empezaba a preocuparle con sus celos y obsesiones. Su salud delicada se resentía, y cada vez eran más sus espasmos y pérdidas de conciencia, y eso era por la mala bilis que la envolvía. Una mujer, y más una reina, debía saber cuál era su lugar. Si su marido se iba con otras debía mantener la compostura e intentar que no se notara su malestar. Su matrimonio era de conveniencia, ¿a qué tantos problemas? No censuraba al rey por no desear a su mujer, la verdad es que tras la viruela quedó muy maltrecha, pero le reprochaba que se dejara la Corte de Aragón y se fuera a Sicilia, la recién conquistada tierra.

Ayudó a la reina a incorporarse, y la dejó en manos de sus damas. Se quedó solo delante de Leonor.

—Bien Leonor, demos un paseo por los jardines y os hablaré de la enfermedad de la reina, así si alguna vez le pasa esto en vuestra presencia podréis ayudar a mitigar los daños.

—¿Es verdad que el diablo se le mete por la boca?

—¡Quién os ha dicho tal cosa! No importa, la gente es ignorante, sobre todo las mujeres, igual que os pasa a vos con vuestro padre. Todo el mundo cree que era un hechicero, y todo porque escribía cosas que no se entienden.

—¿De verdad vos no lo creéis? —preguntó aliviada.

—¡Pamplinas! Casi todo tiene explicación, eso lo deberéis recordar siempre. En muchas ocasiones os las tendréis que ver con gente ignorante, que cualquier cosa que no entiendan dirán que es hechicería. No está en manos de los hombres entenderlo todo, pues la lógica de Dios es superlativa. Pero pensad Leonor, pensad que hay explicación, y no os desarméis a la mínima duda, y si no halláis una respuesta, no es porque no la haya.

Le dio la razón al doctor, siempre la tenía, era un hombre razonable que usaba la lógica para todo menos para hablar del papel de la mujer en la sociedad. En ese punto tenía que admitir que le exasperaba que un hombre tan inteligente pensara eso de las mujeres. Aún así a ella la trataba como a un igual, ignorando su sexo y su edad.

—¿Puede ser que la reina sufra los ataques cuando está disgustada?

—Es posible. ¿Ha estado discutiendo?

—Sí, con el rey Alfonso. Ella no quiere que el Santo Cáliz sea entregado a la catedral.

—No deberíais escuchar tras las puertas. Aún así debo deciros que el rey tiene razón. El cáliz lo debe tener la Iglesia y mostrarlo a todo el que quiera verlo. No debe ser propiedad privada de nadie, es un bien que nos dejó nuestro Señor a toda la cristiandad.

Leonor se sonrojó, a ella nunca se le hubiera ocurrido pensar en contra de la reina.

—No os avergoncéis si opináis lo mismo que yo. Somos libres de pensar lo que queramos, otra cosa es decirlo, porque nos puede traer consecuencias. Mirad Leonor, vos sois inteligente, podéis tener ideas sobre lo que es mejor. La reina no siempre tiene la razón, y a veces esta va en función de llevar la contra al rey.

—Entonces si yo pienso que las mujeres tenemos derecho a dar nuestra opinión ante los hombres, y que esta vale tanto o más que la de ellos, no hago mal en decirlo aunque sepa que a vos no le parece. —Se atrevió a decir aprovechando la ocasión.

Jaume Roig rió la ocurrencia.

—Me lo tengo bien merecido por tratar con alguien como vos — se puso serio—. Voy a contestar a esto. No retiro lo que pienso sobre las mujeres y su inferioridad ante los hombres, pero siempre hay excepciones, personas como vos, y algunas otras señoras como la reina misma, hacen que se rompa la norma. Ambas sois cultas e inteligentes, no pensáis sólo en peinados y vestidos, sois un caso aparte con las que me siento de igual a igual, lo que no quiere decir que al resto de féminas deba tomarlas en serio.

—Conozco unas cuantas damas que también se salvarían. ¿No creéis que vuestra hija Violant también sea lista?

—Tenéis razón, mi hija no es muy agraciada como sí lo seréis vos, así que suple ese detalle con los libros. Pero vos sois hermosa, seréis una mujer bella que se disputarán los caballeros, y además os gusta leer sin necesitarlo, por eso os tengo en gran estima.

—No deberíais hablar así de vuestra hija. Violant tiene una gracia especial. Por lo que pude ver el día de la ofrenda, será una gran dama no lo dudéis.

—No lo dudo pequeña, pero acabará monja, se ha convertido en una mujercita silenciosa y poco dada al arreglo personal, será difícil casarla.

—Eso es lo que no me gusta de ser mujer, que tengamos que estar agradecidas por casarnos bien, sin un buen matrimonio no somos nadie. Si todas las mujeres tuvieran acceso a la cultura y a la libertad que poseen los hombres, serían de otra manera, os lo puedo asegurar mi señor.

Llegados a este punto de la conversación, Jaume Roig dejó de prestar atención a Leonor, era una discusión que no llevaba a ningún lado.

—Bien Leonor, deberíais ir con la reina a prepararla para la ceremonia de entrega. Debe estar resplandeciente para la ocasión, y que no se note que entre los reyes existen diversidad de opiniones con respecto a la donación del cáliz.

—¡Pero no es una donación, la reina dijo que...!

—¡Alto! Para todo el mundo es una donación y así debe seguir siendo. Que el rey haya cobrado algo para sus campañas o no, es indiferente. Existen las buenas formas y se deben de respetar, para algo vos sois descendiente de casas reales, y debéis pensar y comportaros como tal —le reprendió Jaume Roig—. ¿Creéis que no lo sabemos todos? Pero lo correcto es hacer como que es un signo de generosidad por parte del rey.

Leonor bajó la cabeza, el doctor Roig tenía razón de nuevo, ella no debería opinar sobre esto, y menos comentarlo en voz alta. Las cosas de Palacio debían quedarse en él, y ella pertenecía a Palacio.

—Aún sois muy joven amiguita mía, y tenéis mucho que aprender en esta Corte, lo primero a tener la boca cerrada y guardaros vuestras opiniones si van en contra de las del rey o la reina. Si creéis que ellos no tienen razón, os calláis y ya está. ¿O queréis que se apalabre vuestro matrimonio con algún viejo duque?

—¡Oh no, eso sería lo peor que me podría pasar! Yo no quiero casarme.

El doctor Roig la miró sorprendido.

—Entonces si no os casáis, ¿qué pensáis que podréis hacer? ¿Vivir siempre en la Corte?

—Seré monja —contestó convencida—, y si vuestra hija también lo va a ser, estaré encantada de unirme a ella. Me gustaría conocerla.

—¿Vos? ¡Con esas ideas tan liberales! Dios no lo quiera. Sería un desastre para el convento que os acogiera. En cuanto a Violant no creo que en la Corte esté su lugar, no le gustaría el boato, y acabaría siendo mofa de todos, aunque le haría bien conoceros, eso sí que me gustaría.

—Sería un honor para mí doctor, os he oído hablad de ella varias veces, me gusta lo que decís de vuestra hija.

A Leonor no le gustó que el doctor Roig se tomara a broma sus ideas sobre el sitio que debería ocupar la mujer en la sociedad, y se molestó con él. Siempre acababan igual sus conversaciones, con uno de los dos molesto con el otro.

—Si me disculpáis, iré a ayudar a la reina a vestirse para la ceremonia.

Acudió a los aposentos de la reina donde media docena de damas intentaban ponerla presentable para la ocasión. El vestido que habían elegido era espectacular, un brocado rojo y oro que realzaba el rubio de su pelo, tapado con sutileza con un velo de encaje blanco, confeccionado por las clarisas de Gandía, que se sujetaba a la cabeza por una diadema de rubíes. Leonor intentó ayudar, pero fue rechazada por las damas, y al ver que no hacía más que entorpecer, salió de los aposentos reales donde encontró a su ama muy alterada porque aún no se había preparado.

—Si nadie se va a fijar en mí ama. Da igual como vaya vestida, cuando me sitúe entre todas las damas no se me verá.

—Siempre hay alguien que se fija, la reina seguro que lo hará, ya sabéis que os inspecciona de arriba abajo en cuanto os presentas ante ella. Debéis poneos el vestido que mando haceros para la ofrenda.

—Pero ese vestido da mucho calor, pesa mucho, y el tocado me da picores —se quejó Leonor—. ¿Por qué tenemos que ponernos esas telas tan gruesas?

—¡Pero niña, si es lo más bonito que han visto estos cansados ojos! Deberíais estar agradecida. ¡Qué niña esta, si por vos fuera andaríais desnuda por el palacio!

—¿Crees que la reina me quiere?

—Claro que si mi niña. Es vuestra prima y os tiene cariño.

—Pero sigue ignorándome, y deja que se rían de mi cuando estamos reunidas en los salones, soy motivo de mofa para los bufones y los poetas, soy como Violant Roig.

—¿Quién?

—Ah, nada, la hija del doctor Roig. Él dice que se mofarían de ella si viniera a la Corte, pero es que me gustaría tener una amiga aquí.

—Eso lo hacen porque se aburren y cualquier cosa graciosa es bien recibida. Vos sois aún una niña y es fácil utilizaros, pero no podrían hacerlo con una señora, se sentiría ofendida y crearía un conflicto con su familia —el ama levantó el dedo delante de su cara —. De todas formas no deberíais estar tanto tiempo con la gente mayor, aprended de las otras niñas, jugad a algo que no sea leer y leer tanto libro. Parecéis una mujer enana.

—Preferiría no ir a la ceremonia.

—¡Qué dices, un acontecimiento como este! —El ama miró al cielo y gritó—. ¡Dios mío dame ánimos para seguir sirviendo a esta criatura! Beberéis de la misma copa que el mismo Cristo, eso es una bendición, y no os valdría mal un poco de ayuda de los cielos.

—No quiero ir porque la reina no quiere que se dé el cáliz a la catedral. Ella es la que me tiene bajo su protección.

El ama miró a Leonor con severidad, lo que estaba oyendo no le gustaba, Leonor se estaba volviendo una persona rebelde, no acataba las normas, y cuestionaba todo aquello que le parecía. Así no iba a sobrevivir en este mundo. ¡Qué sabía ella de la vida! Siempre había estado protegida, nunca le había faltado nada, pero las cosas no eran así. Si quería continuar siendo una privilegiada debería acatar las normas, casarse con quién se le mandara, y no decir ni mu.

—Hace mucho que no te regaño, pero estas metiéndote donde nadie te llama niña tonta. Muchas mujeres darían la mitad de su vida por ir a esa ceremonia junto a los reyes ¡Y tú desagradecida te quejas!

Leonor se quedó helada, el ama no le hablaba nunca de esa manera. Había usado la forma coloquial para hablarle, y no la mayestática como era lo correcto entre su clase.

—Escuchadme —corrigió el ama—, el rey es el que paga vuestras facturas, el rey es el que manda aunque nunca lo veamos, y el rey es el que siempre tendrá la última palabra sobre vuestra vida. Así que demostrad vuestra gratitud hacia la reina, pero someteos a las decisiones del rey como buena vasalla suya que sois, si no queréis acabar colgada de una soga.

—No es el rey el que me acogió —protestó.

—¡Ah eso creéis eh! Pues deberías saber, que vuestro padre don Enrique fue tutor del rey y sus hermanos cuando estos eran unos críos, y que gracias a ese cariño especial, y no sólo por lazos de sangre, el rey interfirió por vos para que la reina os acogiera.

Leonor no supo que contestar a esa nueva información. ¿Así que su padre fue tutor de los infantes? Eso decía mucho de la categoría intelectual de su padre. Y por supuesto, por ser discípulo de él, el rey Alfonso quizás no fuese tan malo como creía, sino un hombre inteligente que conseguía lo que quería.

Era un día especial, el rey Alfonso el Magnánimo, que hacía cinco años que se había retirado definitivamente a tierras italianas, había venido para hacer entrega del Santo Cáliz a la Catedral de Valencia, del que era propietario por tercera generación. Le acompañaba lo más selecto de la sociedad y lo mejores artistas, como Joan Roís de Corella, Lluis Dalmau, Gonçal Peris o Damián Forment. Toda la ciudad estaba expectante ante el gran acto. Todos querían ver el Santo Cáliz, el verdadero, la copa de la que Jesucristo bebió en la última cena.

Además de los festejos en Palacio, más que por el acontecimiento del cáliz, por la aparición del rey en tierras aragonesas, se había organizado una misa a la que asistirían todos los nobles y los prohombres de la ciudad, así como el pueblo llano, que estaría en la plaza para ver el fasto del acontecimiento. No sólo la ciudad de Valencia estaba interesada en agradar al rey, sino que todo el reino de Aragón se había propuesto convencerlo que su lugar estaba con ellos, y no en tierras extranjeras, y que dejar los problemas de su reino en manos de su esposa, no era la mejor solución. Pero Alfonso no estaba dispuesto a claudicar en sus campañas italianas. La vida que llevaba allí, fuera de la mirada oscura de las Cortes catalanas, valencianas y aragonesas, y sobre todo de los ojos peligrosos de la reina, no la iba a abandonar. En Sicilia se había rodeado de lo mejor en cuanto a cultura, además de mujeres bellas, y su alianza con el Duque de Milán y Señor de Génova, había despertado su ambición por Nápoles.

Los reyes encabezaban la procesión tras el arzobispo de Valencia. En la misa todos bebieron vino del cáliz, pero Leonor sabía que algo no era correcto. En la ceremonia, la reina María tan piadosa, apareció radiante ante el pueblo apoyando su mano sobre la de su esposo Alfonso, delante iba el arzobispo portando el Santo Cáliz, rodeado de un coro de monaguillos. La procesión, revestida de boato, dejó al pueblo embobado y con la convicción de que esos personajes ilustres venían de otro mundo que no era el suyo, un mundo inalcanzable que sólo estaba reservado a gente sabia y especial, no como ellos el pueblo llano, incultos y sucios, que no merecían más que un poco de piedad, si Dios lo decidía así.

La comitiva entró en la catedral, cuya remodelación estaba terminándose, seguidos por la Corte, entre la que se encontraba Leonor con su vestido imposible y sus picores, los prohombres de la ciudad, y el Consell ciudadano.

Se celebró una gran misa en latín, hasta el momento de dar la comunión. El arzobispo llenó el cáliz de vino, y lo ofreció junto con el pan a los comulgantes. El rey fue el primero en beber de la sagrada copa, luego la reina María con piadosa pose.

Leonor, que apenas levantaba un metro veinte del suelo, y con siete años, ya lucía un porte y actitud impecable. Sabía lo que se esperaba de su persona, y ganarse a la reina por el lado de la religión, como madre que era para ella, era su objetivo.

Era dieciocho de marzo de 1437, y la ceremonia quedó registrada en un documento de entrega del Santo Cáliz a la Catedral, donde constaba que se hacía donación de “el Cáliz en que Jesucristo consagró la Sangre el Jueves de la Cena, con un añadido posterior, hecho con dos asas de oro, cuyo pie, del mismo color que el Cáliz, está guarnecido alrededor de oro con dos rubíes y dos esmeraldas en el pie, y con veintiocho perlas, comparadas al grueso de un guisante, alrededor del pie de dicho Cáliz”

La salida a la plaza por la puerta principal, fue una fiesta de salvas y piropos. El pueblo estaba exultante, más cuando se ofrecieron castillos de fuegos artificiales y fiestas por las calles. La ciudad vestida de flores se preparaba para la primavera, el sol brillaba, el frío iba desapareciendo, y la brisa del mar sofocaba el asfixiante ritual y sus ropajes.

Cuando llegaron a Palacio, la reina se retiró con sus damas a comentar el día. Había alegría en el ambiente, y las vestimentas regias, dieron paso a los informales vestidos con algo de color y delantales. Las doncellas ayudaron a las damas a despojarse de sus galas, tarea ardua, si se tenía en cuenta las capas y capas de enaguas y faldones con que se adornaban, para conseguir esa consistencia amplia y rígida de las faldas.

Leonor no entendía esa actitud alegre de la reina María, cuando acababa de desprenderse del cáliz, algo tan querido para ella, y más cuando llevaba toda la semana penando por Palacio.

Se abrieron las cortinas de los amplios ventanales. La reina estaba alegre y contagiaba a las otras damas y a Leonor. Se llamaron a los trovadores y cantaron poemas de amor galante con música. Se aprovechó que el rey estaba en la ciudad, junto a todos los poetas y músicos que llevaba consigo en sus viajes, para hacer uso de ellos. Todas las damas estaban hermosas y brillaban con sus colores naturales por el sol.

Leonor se mantenía al margen, como siempre lo hacía. Separada del grupo intentaba oír los poemas que recitaba Joan Martorell, reteniéndolos en su memoria, para luego recordarlos en su lecho con la ventana abierta a la luz de la luna. Se fijó en que las mujeres no veían más allá de las palabras de los poetas, se contentaban con seducirlos.

La reina se acercó a Matilda de Castellfort, su dama de más confianza, y le hizo un comentario que oyó Leonor.

—Ya ha terminado la farsa, el cáliz está seguro.

¿Y eso es una farsa? Se preguntaba Leonor. Los ojos de la reina María se cruzaron con los de la niña, la reina la miró evaluando su confianza en ella. Sabía que era mayor para su edad, que era perfectamente consciente de las cosas, y usaba la lógica con demasiada osadía. También valoraba el cariño y admiración que le tenía a su persona, creía que la niña haría lo que le pidiera, porque la veía como su salvadora, la que rescató a la pobre huerfanita y le dio una vida en Palacio. Sí, Leonor Manuel era suya, y a partir de ese momento decidió incluirla en su vida.

El doctor Roig le había hecho ver en Leonor algo que ella no se había fijado, su inteligencia. Una niña despierta con mente de adulta, que podría ser sus ojos dentro de ese nido de serpientes, que eran las cortes medievales. La soledad de una reina es mucha cuando no tiene hijos propios, y así decidió tras tres años viviendo bajo el mismo techo, que esa niña a partir de ese momento sería su hija. Dejó de ignorarla como a la bastardita, y le dio un papel importante junto a ella, descubriendo lo buena consejera que podía llegar a ser, pero el proceso sería lento.

Aún con ello, Leonor no lo tuvo fácil en la Corte, y la reina María que la tomó a su cargo como familiar, quiso limpiar su buen nombre, y la instruyo en todas las artes, pero sobre todo no le dejó más opción, que todo lo que había aprendido lo olvidara con un buen matrimonio, o que se dedicara a la contemplación religiosa, como le hubiera gustado a ella si no fuera porque era reina.

Desde 1436, la reina María deseaba fundar en Valencia un monasterio de religiosas de Santa Clara de la Observancia, ya que ella se había educado en su convento de Tordesillas, y eso le creaba cierta nostalgia. Tenía la experiencia de fundar conventos, y en 1428 había fundado en la afueras de Valencia el convento de Franciscanos Observantes de Santa María de Jesús. Quiso otro pero de clarisas, que guardase la misma forma y regla que se observaba en Tordesillas. Para ello, como ya existía entonces una comunidad de clarisas en Gandía fundada en 1433 por Violante de Aragón, hija del duque de Gandía, y biznieta de Jaime II, la reina quiso aprovechar el mal funcionamiento económico del convento de Gandía para traerse a esas monjas al suyo nuevo.

Por supuesto Leonor no era nada tonta, de hecho era listísima como pronto demostró, así qué se dio cuenta que si quería labrarse un futuro como mujer independiente y poderosa, tenía que decantarse por la vida religiosa. Se interesaba por los proyectos de la reina María con respecto al nuevo convento que quería fundar, y participaba de sus anhelos. Quería estar presente en todo momento y en cualquier decisión para tener todos los cabos bien atados. No podía dejar que la casaran antes de tiempo, antes que el convento estuviera abierto, aunque por el momento aún faltaba mucho.

—Majestad.

—Sí Leonor. ¿Qué te pasa? ¿Te veo preocupada?

—Mi señora, estoy preocupada por vos. Yo pensé que al vender el cáliz a la catedral, perdón al donar, estaríais molesta, pero por el contrario se os ve alegre y contenta, no lo entiendo. Me sentí dolida por vos, no me gusta veros sufrir, y ahora estoy contrariada.

La reina miró a Leonor con dulzura. Era una niña encantadora que parecía preocuparse por su bienestar, al contrario que algunas de sus damas que intentaban seducir al rey con sus encantos, una niña que hablaba como una mujer mayor. Leonor sufría por ella, no era falsa, y eso la hizo confiar en su persona.

—El cáliz de hoy no es el de nuestro Señor —le confesó la reina.

—¿Quiere decir su majestad que no es el verdadero? Que el autentico es el Sacro Cátino de Génova, o el Santo Cáliz de Cebreiro.

—Puede —se le quedó mirando pensativa—, veo que estás muy enterada de la Historia Sagrada. Me gusta Leonor, me gusta mucho que estudies. Ya sabes que yo soy una gran lectora.

—Lo sé majestad, admiro vuestra dedicación a la Iglesia, sé que no tomáis las cosas como se presentan, sino que os gusta comprenderlas. Pero lo del cáliz...

—Lo del cáliz querida es algo muy simple, ya te he dicho por qué.

La extrañeza de Leonor era total ¿Cómo sabe eso la reina? ¿Por qué dudaba ahora del Santo Cáliz, cuando ella misma lo adoraba con fervor todos los días?

La reina empezó a confiar en su primita, la llevaba a todas partes con ella, incluso hablaba ante ella con total soltura del rey y sus conquistas. La reina estaba probando la lealtad de Leonor, necesitaba una verdadera aliada, alguien en quien poder confiar plenamente, una hija fiel que nunca la traicionaría, y Leonor se lo iría demostrando cada día manteniendo su boca cerrada y los ojos muy abiertos.

Leonor había tomado partido, la reina María era ahora como una madre, se preocupaba por su salud, la protegía de las habladurías, y la mostraba en todas partes como a una hija. Había muchas cosas que no entendía del comportamiento de la reina, pero podría ser también porque los mayores se comportaban diferente, sobre todo cuando estaba el amor por en medio. Ella lo tenía claro, nunca se enamoraría, no dejaría que un hombre le desviase de su camino. Si por ella fuera no se vestiría con esos trajes, andaría descalza y con el pelo suelto. Las mujeres eran tontas, sufrían por estar bellas para luego ser utilizadas, y volver a sufrir.

Gracias al acercamiento de la reina hacia su persona, Leonor empezó a hablarse con otras mujeres de la Corte. Fue Coloma Dalmau, una de las damas más jóvenes, la que se acercó a Leonor preguntándole por sus lecturas.

Coloma era una mujer de catorce años, rolliza, y con una cara angelical envuelta en un pelo oscuro y sedoso. Leonor se había fijado en que las miradas de los hombres se desviaban hacia Coloma, y que esta reaccionaba con picardía tocándose su sedoso cabello, o sonriendo con la mirada baja. Este comportamiento hacía que Leonor la tomara de muestra para sus conclusiones sobre la mujer.

Para Leonor había mujeres que se merecían lo que les pasara, por estar contentas con ser motivo de tratos entre sus padres, y aplaudir al mejor postor. Coloma sembraba sus encantos entre los caballeros, esperando que alguno de ellos pidiera su mano. Aún así Leonor no podía reprochárselo, era su naturaleza estrecha de miras y su educación, pero a pesar de ello Coloma le gustaba, le hacía reír con sus tonterías y sus sueños de grandeza. Tenía una agudeza especial para caricaturar a los hombres, y eso atrajo nuevas amistades al grupo que se estaba formando. Aldonça de Montsoriu y Ángela Montagut se unieron a las risas de las dos muchachas.

Empezaron a escuchar a Leonor hablar sobre el papel de la mujer. Aldonça era la más avispada de todas, daba la razón a Leonor en la mayoría de las cosas, pero siempre tenía un leve atisbo de misericordia por los hombres, le gustaban tanto...solía añadir, lo que creaba más carcajadas y la aprobación de Coloma, que era en lo único en lo que estaba de acuerdo.

El ama así tuvo un descanso, en cuanto al servicio de Leonor. Estar a su cuidado era una tarea pesada. Intentar que no dijera nada descortés, estar a su lado continuamente haciéndole compañía para que no se sintiera abandonada. El ver a su niña del alma que ya volaba sola, le dio a ella un respiro, aunque nunca dejó de supervisar esas amistades, puesto que tenía entendido que alguna de ellas era más ligera de lo que debería.

Con los años Leonor se había acostumbrado a esa vida. Casi había olvidado su antigua casa y a su madre, cuya imagen había sustituido por la de la reina.

Un día, cuando la confianza de María de Castilla era total con respecto a su protegida, la llevó a sus aposentos, y delante de su mirada inquietante abrió un cajón secreto de su escritorio, sacando de él un pequeño cuenco verde pálido, que depositó en la mano de Leonor.

—Este es el verdadero cáliz.

—¡Majestad, ¿no es el de la catedral?

La reina había tomado una decisión hacía tiempo, Leonor era su hija, confiaba en ella más que en cualquier otra de sus damas, nunca le había fallado, y eso que la había puesto a prueba varias veces. Siempre salía Leonor en su defensa, incluso la anteponía al rey.

—Lo cambié, lo hice en un momento de celos. Se lo quité al rey cuando decidió donarlo. Hice venir de Toledo al mejor artesano judío para que moldeara el cuenco de ágata igual que este. Luego me arrepentí, pero era tarde para hacer nada.

—¿No hablará el judío que hizo el trabajo? —pregunto Leonor pensando en la seguridad de la reina.

—Hija mía tus desvelos son encomiables, pero no, no hablara el judío, antes de llegar a Toledo murió asaltado por el camino por unos bandoleros, no tuvo tiempo de contárselo a nadie, y como vino aquí sin saber cuál era el encargo, nadie lo sabrá, a no ser que hables tú.

—Sabéis que vuestro secreto está a salvo conmigo, por eso me lo habéis confiado.

La agilidad mental de Leonor Manuel le llevó a sacar dos conclusiones de la muerte del orfebre, una de las cuales no le gustó mucho. Si la reina había ordenado matar a un hombre no era la mujer que esperaba, aunque la había visto muchas veces montar en cólera, y era propensa a saltarse el protocolo si estaba enfadada, pero de eso a matar a alguien distaba mucho. Por otra parte oyó cotilleos de cómo se cargó a una de las amantes del rey cuando este vivía en la Península, y que por eso, este no había vuelto a vivir en esas tierras.

—Tengo un plan. Este precioso cuenco no es para estar encerrado en un armario. — Dijo resuelta, arrebatándole el cáliz de su mano—. Cuando construya mi monasterio de clarisas, lo llevaré allí. La reina hablaba constantemente de ese sueño suyo de tener a sus clarisas cerca, de ser ella misma una de ellas—. Cuando vivía en Castilla me gustaba sentarme con esas santas mujeres...

19

AL llegar a este punto Cristina se sorprende, no tenía ni idea que en la Catedral de Valencia se conservara el Santo Cáliz, pero claro sería uno de tantos, pensó. A ella le traía sin cuidado el cáliz ese, pero sabía que era algo importante para mucha gente, y que su hermana Vicenta sabría sacarle partido.

Buscó datos que le explicaran cómo era posible que un rey lo tuviera en sus manos. Encontró muchas explicaciones, hasta varios simposios organizados alrededor de este objeto que lo autentificaban. Había documentos de cesión o intercambios, que servían de pruebas de autenticidad para el cáliz valenciano. En ellos se decía que tras la Última Cena se guardó esta reliquia, y fue llevada a Roma por el apóstol Pedro. Con los Papas estuvo un tiempo, hasta que Sixto II, para salvarla de la persecución del emperador Valeriano y de los bárbaros, la entregó a su diácono San Lorenzo, oriundo de España, que la envió a tierras de Huesca en el siglo III. Durante la invasión musulmana, la copa fue ocultada en el Pirineo. Los cristianos de Huesca huyeron con ella a las montañas del norte en el año 712, a las cuevas de Yebra, y después la escondieron en monasterios, el último de ellos el de San Juan de la Peña. En 1399, su prior entregó la reliquia al rey de Aragón Martín el Humano, que la tuvo en el palacio real de la Alfajería de Zaragoza, hasta que en 1324, su sucesor Alfonso V el Magnánimo, la llevó al palacio de Valencia, y en 1437, la entregó a la Catedral de esa ciudad, donde hoy se conserva.

El periplo del cáliz dejó a Cristina la duda de si seguiría siendo el mismo. Cristina buscó imágenes del cáliz de valencia, el que se decía que era la autentica copa que utilizó Jesucristo en la Última Cena. En uno de los Simposio celebrado, los ponentes coincidieron que el Santo Cáliz que permanece en Valencia desde el siglo XV, es único y científicamente no se le puede reprochar nada que niegue su autenticidad. Esto no decía mucho, pero por lo menos no lo descartaba. La copa o cáliz está en la parte superior del actual Santo Cáliz. Se trata de una copa labrada entre los siglos II y I a.C. en un taller oriental de Egipto, de Siria o de la propia Palestina, con forma semiesférica, de ágata cornalina oriental, toda lisa sin ningún adorno, excepto una línea de corte redondeado paralela al borde. A esta copa se añadió en la Edad Media el pie, formado por un vaso ovalado e invertido, y la vara con su nudo de oro, que sirve para unir las dos partes. Se trata de una figura que le da un aspecto ostentoso al cáliz, por lo que mucha gente al verlo no cree que sea la humilde copa con la que bebió Cristo, debido a toda esta ornamentación añadida en el Medievo. Ante esas afirmaciones Cristina empezaba a pensar que podría ser verdad.

¡Vaya! exclamó Cristina, parece que esto tiene un sentido, por lo menos le han ido siguiendo la pista al vaso. Siguió leyendo sobre el Santo Cáliz, y descubrió que ahí no acababa la odisea de este, puesto que desde su entrega a la Catedral de Valencia hasta nuestros días, sufrió muchas más peripecias, incluso un accidente que le costó una grieta que se intentó restaurar, pero que le ha dejado una cicatriz. Una vez comprobado esto, Cristina siguió elaborando la historia de ese día histórico. No podía reconstruir los acontecimientos si no comprobaba antes qué los motivaron. Estaba satisfecha de su trabajo, y esperaba que las monjas se dieran cuenta de lo en serio que se lo estaba tomando.

Esto lo tiene que ver Vicenta. El cáliz esta aquí. Calma, quizás no terminara aquí dentro, tan sólo fue una idea que transmite Isabel en su diario. Pero si es verdad, es la bomba. Cristina se puso manos a la obra.

Salió de su habitación, el piso de arriba estaba silencioso como siempre. Las hermanas hacían la vida en la planta baja, sólo subían para descansar de noche o en sus horas de meditación. Buscando la escalera se dio cuenta de cuánto se ha familiarizado con el entorno. Le parecía su hogar en sólo una semana que llevaba allí metida. Se desenvolvía como si llevara toda la vida en ese convento. Las escaleras, el crujir de la madera a cada paso, la vetustez de las paredes y vigas, los olores rancios y los limpios a la vez, la paz, el disfrute de cada hora del día para ella misma, el disfrute de estar consigo, el gusto de conocerse y gustarse con su compañía. Iba a extrañar mucho el lugar cuando tuviera que marcharse. La vida le parecía más tranquila desde que estaba enfrascada en este asunto. Se pasaba el día pensando en Isabel de Villena, en cómo pensaba esa mujer tan adelantada para su tiempo, la documentación, su trabajo le fascinaba. Cuando se cansaba tocaba el violín o salía a pasear por el claustro. Ayudaba a la hermana Candelaria con el huerto, o a la hermana Agripina con la cocina. Le gustaba, se había mimetizado tanto con el entorno, que la vida exterior con sus problemas de facturas, hombres, trabajo, soledad, le parecía terrible. Esperaba que se le pasara, que esta fascinación fuese momentánea.

¿Qué estará pasando fuera de esas paredes? Desde que entró no sabía nada de telediarios ni acontecimientos, y no le importaba, se sentía fuera de ese mundo. La vida en el monasterio era otra vida. Podría estar en cualquier parte del mundo, en cualquier época pasada o futura, que todo sería lo mismo. ¿Podría pasarse toda su vida así?

En el claustro se encontró a la hermana Candelaria junto a sor Agripina, paseaban cogidas del brazo con paso tranquilo, eso es lo que le gustaba a Cristina, que no había prisa por nada. Le parecía hermoso ver sus caras limpias y sus andares parsimoniosos. El no tener que preocuparse por sus arrugas o sus carnes fláccidas, eso era lo bello de vivir, no existían los complejos. Era cómo lo había soñado Leonor Manuel antes de hacerse monja, sin presiones sociales, ni con el sexo opuesto, el poder mostrarse tal y como se es porque se va a ser aceptada tal y como se es. No quería irse, esa vida era sana, incluso con su disfrute por el dolor, que ya no le parecía desquiciado, no lo era dentro de ese contexto, no hacía daño a nadie, ni le hacía sentirse vacía porque se aceptaba con ello. No había nadie a quien rendir cuentas ni dar explicaciones, sólo a ella misma, y le pareció bien, se había dado el visto bueno. Era un pecado que podía asumir, que le hacía sentirse viva y romper con la monotonía del lugar, romper con el significado religioso del entorno, acoplándolo a su manera de ver la vida. No importaba que las otras fuesen religiosas, ni que esto se llamara convento, tan sólo eran etiquetas que se podían ignorar para ver el fondo de todo, sólo había que quitarle las connotaciones religiosas, y quedaba una vida tranquila, natural, al margen del consumo y del sistema, al margen de las presiones publicitarias y modas.

—¡Hermanas, he encontrado algo que os va a dejar alucinadas! Hay que llamar a las otras —les dijo a sor Agripina y a sor Candelaria en el claustro.

Era el último domingo de mes, ese día las monjas lo dedicaban al retiro. Ese día se trabajaba lo mínimo necesario, y se empleaba para reflexionar sobre la vida particular de cada una y sobre la vida de la comunidad. Se analizaba en profundidad y completa soledad algún capítulo de la Regla, que previamente elegía la madre abadesa. Ese mismo día, por la tarde, horas antes de la cena, se celebraba el Capítulo de Culpas en la sala capitular, donde después de la reflexión, cada monja ofrecía a la comunidad su confesión, recibiendo después la exhortación de la madre abadesa. También servía esta reunión para tratar de cualquier asunto de importancia relacionado con la comunidad.

Sor Agripina y sor Candelaria habían aceptado a Cristina, les parecía que esa niña, como la llamaban ellas, había traído al monasterio la unión de todas ellas, o como diría Cristina, el buen rollo. Se acercaron a ella impacientes por lo que les tenía que decir. Las dos monjas eran las que más abultaban de toda la congregación. Sor Agripina con su obesidad, hacía temblar el viejo pavimento de barro al acercarse a Cristina, y sor Candelaria, con su corpulencia y rudeza de andares, rompía el silencio a cada paso.

—¿Qué es pequeña? Dínoslo.

—No, cuando estén las otras, no quiero repetirlo varias veces. Es mejor que nos reunamos en la sala capitular —ella misma se sorprendió de oírse hablar con total soltura de las dependencias del convento, como si perteneciera a él—. ¡Hermana María Luz! —le gritó al verla pasar a través de los cristales.

Sor María Luz salió al claustro donde estaban las tres reunidas, esta niña linda estaba trastocando sus quehaceres habituales, parecía que no entendía de reglas ni horarios, pero la adoraba y le perdonaba cualquier cosa porque les hacía sentirse vivas.

El vestuario de Cristina se había hecho simple, acostumbraba a llevar sus vaqueros y un amplio jersey sin adornos. Se había quitado toda la quincalla que llevaba clavada en su piel, y cada día se parecía más a su hermana Vicenta, con las mejillas sonrosadas y unos kilos de más. Había llegado a la conclusión que todo lo que llevaba puesto no eran más que artilugios superficiales para identificarse a sí misma, pero no necesitaba hacerlo, estaba bien sin nada, tal como era al natural, estaba contenta con su imagen, ¿para qué adornarla?

—Hay que buscar a la hermana Clara y a Vicenta, perdón a la madre. Tengo que contaros algo en la sala capitular, es muy importante, os dejará de piedra. Es la host...es una pasada.

Cuando las cinco religiosas estaban reunidas en la gran sala, Cristina les soltó su descubrimiento, pero lo hizo de una manera teatral, con efecto. Eso es lo que gustaba de ella, que convertía las cosas simples en divertidas, les daba un toque de color y misterio.

—Hermanitas, ¿sabíais que podéis tener el Santo Cáliz escondido en este monasterio? Que el que está en la Catedral de Valencia no es el verdadero. —Ante el silencio de las monjas siguió hablando—. Aún no se si la reina lo consiguió traer, sólo estoy con sus sueños, pero que lo tenía en su poder lo tengo claro. Dio el cambiazo antes que el rey Alfonso lo donará a la catedral.

Tras unos segundos de silencio, donde las monjas pudieran reaccionar, fue la madre abadesa sor Vicenta la que saltó de alegría.

—¡Que nos dices, eso es imposible! ¿Y lo sabía Sor Isabel?

—Vaya si lo sabía, me lo ha contado ella misma.

—¡Dios Bendito! ¿Estaremos en pecado? —preguntó sor María Luz.

—¡Sabía que había otro secreto! Estaba convencida que había algo más que Sor Isabel nos ocultaba. —Sor Vicenta estaba entusiasmada con la idea que en su monasterio se guardara el Santo Cáliz.

—Aún no está del todo claro, sólo os digo que esa fue la intención de la reina, la de guardar el cáliz robado en el monasterio. Aún no sé si al final lo hizo o lo devolvió. Pero estad atentas.

—Cristina —habló sor Vicenta—, tengo que decirte delante de todas las hermanas, y sé que ellas me apoyaran, que estás haciendo un trabajo excelente, que no sólo servirá para encontrar el libro, sino que nos servirá a nosotras para recuperar el pasado glorioso de nuestro monasterio.

—Tiene razón la madre, pero tienes que seguir buscando más. Intenta saber más sobre el Santo Cáliz —le dijo sor Candelaria, que había renunciado a ser abadesa.

—¿Cuándo tendrás listo el siguiente capítulo de la historia de Sor Isabel? —preguntó sor María Luz—. Ya he terminado lo que nos pasaste.

—Ya mismo hermana. Acabo de terminar uno bien largo, donde la reina le cuenta que dio el cambiazo al cáliz.

—Gracias Señor por este milagro —clamó sor María Luz—. No sabes cuánto me entretiene leer tus historias.

—Lo que es un milagro hermana es lo del cáliz —remató sor Vicenta frotándose las manos.

Cristina revisó papel por papel. Todo escrito que tuviera en su haber la palabra cáliz era motivo de un exhaustivo examen. Topó con algo, una carta le llamó la atención. Se trataba de un sobre cerrado, llevaba la lacra intacta con sello, e iba dirigida a la abadesa Sor Isabel de Villena. La abadesa no se había molestado en abrirla. ¿Por qué no abrió esa carta que parecía tan importante? Dejó el sobre a un lado y se puso a rebuscar entre las cartas, le sonaba el sello, lo había visto en otras. Encontró lo que buscaba, el sello era del arzobispo de Valencia.

Releyó las cartas abiertas del arzobispo, cartas anteriores a la que tenía sin abrir. En una le daba el pésame a Sor Isabel por la muerte de la reina María, rezaría para que su sepulcro estuviera a salvo. Luego, de una manera muy sutil le decía, que sospechaba que la reina, antes de morir, hizo algo que ahora se podía enmendar, escondió un tesoro muy valioso, no de dinero, sino de un valor espiritual incalculable para la Iglesia, y le preguntaba si sabía de ello.

Abrió la carta sellada, era la misma pregunta pero en un tono de queja. Por tercera vez la instaba a buscar entre los enseres de la reina, en el tocador que se construyó en el monasterio para alojarse, no podía estar en otro sitio, ya había sido rebuscado el palacio, debió de llevarlo allí.

Sor Isabel no abrió esa carta, seguramente porque sabía el contenido. Estaba cansada de oír lo mismo. No tenía constancia de sus contestaciones. ¿Sería verdad? ¿La reina María cambió el cáliz y lo escondió en el monasterio?

Encendió un cigarro, no podía fumar allí dentro pero la ventana ayudaba a que no oliera. Su celda era la más grande. El silencio era profundo, a pesar que el monasterio se hallaba en una de las arterias de la ciudad. Nadie diría que alrededor del edificio se movían infinidad de coches y personas. Se mantuvo un rato inmóvil sopesando la noticia. Si eso era cierto, era posible que el Santo Cáliz, el que se creía el verdadero, con el que Jesús bebió, estuviera en manos de las monjitas sin saberlo. ¿Qué más sorpresas guardaban estas inocentes mujeres? ¿No sabrían ellas todo esto, o se estaban haciendo las tontas? Ya no lo tenía claro, no podía fiarse, tantos secretos...

La historia de Sor Isabel estaba trazada, por supuesto que a grandes rasgos no podía saber los más íntimos detalles, pero sí según los actos de ella, y lo que escribía, podía hacerse una idea de cómo se sentía. Para Cristina ya no se trataba de un personaje de la historia, sino una mujer que había vivido allí dentro y había tocado esos mismos papeles. Podía verla, tenía su imagen diseñada aunque no hubiera fotos, sino algunos dibujos poco fiables. Estaba siendo excitante a la vez que cansado. De lo que interesaba no tenía nada aún. Sabía cómo había llegado el libro a su poder, aunque no mencionaba el título del mismo. Si lo supiera podría informarse, y saber por qué era tan importante para tanta gente.

Una de las cartas era de Pere Compte. Le comunicaba a Sor Isabel que se había hecho construir una caja de hierro forjado, y la pondría en un lugar seguro, un lugar donde nadie la encontrara, y para abrirla tendrían que romper tres cerraduras. Cuando la tuviera terminada, metería el libro dentro, la cerraría, y la pondría en ese lugar que ya le dijo en una ocasión. Ya le mandaría otra carta con los detalles del sitio.

Cristina buscó por las cartas y papeles, tenía que estar la siguiente, el maestro lo prometió, le prometió su carta a Isabel de Villena hablándole del escondite del libro, y el maestro Compte era un hombre de palabra. ¿Dónde escondiste la carta Isabel? Dime dónde, me lo debes.

20

DESDE la llegada de Leonor a la Corte, la Corona de Aragón había crecido en todos los sentidos. A nivel de territorios, Alfonso el Magnánimo, tras su reclusión en Milán, se granjeó la simpatía de Felipe María Visconti, duque de Milán y señor de Génova, y gracias a esa amistad, en 1443 consigue al final su ansiada Nápoles, donde se instala la Corte. A nivel cultural, la Corona era un símbolo de erudición, y eso se lo tenían que agradecer en parte al rey Alfonso por su carácter refinado y culto. El rey, no sólo supo rodearse de los mejores escritores y músicos, sino que él mismo, además de manejar la espada de dos manos a la perfección, cabalgar como el mejor, y disfrutar de las justas y torneos, era muy elegante en el vestir y tocaba toda clase de instrumentos y danzas.

Con todo, el reino siempre tuvo un lugar preferente para la cultura, que Leonor aprovechó para terminar de aprender con gran habilidad. Y no sólo eso, sino que la niña escribía relatos sobre lo que veía e imaginaba, relatos donde las fieras que guardaban en jaulas por los jardines de Palacio, vivían libres por ellos, y se mezclaban con las personas. Leonor imaginó en sus relatos de fantasía un mundo mágico, en el que los animales se veían con Dios, en el que en el ansiado Paraíso, hombres y animales compartían un alma.

De esos sueños sacó preguntas sobre la naturaleza de los seres. Si Dios creó a todos los habitantes de la Tierra, y dotó al hombre de raciocinio y alma, ¿no podría haber hecho lo mismo con los animales, dándoles un alma también? La idea hereje le vino dándole vueltas a la bondad del Creador. Dios no podía crear nada sin alma, Dios había puesto parte de su espíritu infinito, por lo que todo lo creado por Dios debería tener una parte de él, de su esencia, o lo que era lo mismo de su alma. Los hombres se llevaban el trozo más grande, por eso eran superiores y dominaban a los demás seres (según el pensamiento medieval). Estaban hechos a imagen y semejanza de Dios, pero el resto de los seres vivos también habían sido tocados por la gracia de Dios, y por eso debían de llevar parte de su alma, aunque más pequeña, disminuyendo su capacidad de acuerdo a su escalafón jerárquico. Empezó a dar rienda suelta a su espiritualidad. Si el destino que se había trazado era ser monja, tenía que empezar a estudiar teología, instruirse lo máximo posible.

La reina, aconsejada por Jaume Roig, le puso un instructor sólo para ella, además de las clases de costura, protocolo, música y canto, que recibía junto a todas las jóvenes a cargo de María de Castilla. Fueron unos años dedicados al aprendizaje, donde supo aprovechar al máximo las posibilidades que se le ofrecían.

El instructor particular de Leonor era un franciscano que no veía con buenos ojos que una mujer pudiera debatir con él los misterios sagrados. Con el tiempo llegó a disfrutar de las controversias que mantenía con la joven, haciéndole dudar y a la vez aprender de su propia fe. Hubo casos que el mismo tutor se escandalizó de las ideas avanzadas de Leonor, sobre todo en lo que respectaba al alma de los animales y la posición de la mujer en el mundo. Estuvo tentado de denunciarla por sus ideas, pero la inocencia que transmitía la niña en la defensa de sus opiniones lo desarmó, y acabó por escucharla y convencerle que ese no era el camino. Pero Leonor supo ver el peligro de sus palabras en cuanto llegó a la adolescencia, y cuando el franciscano se cerraba en banda a responder a sus dudas, ella dejaba de insistir en transmitirle sus conclusiones, haciéndole creer que su palabra bastaba para hacerle dejar de pensar.

No quería acabar como su padre, encerrada en una celda de la Inquisición por trasmitir sus conocimientos. El estigma que acarreaba por ser hija de don Enrique de Villena también influía a la hora que sus palabras se tomaran en su contra, y cualquier mácula en su conducta podría desfavorecer su carrera en la Iglesia, de la que ya no dudaba.

En estos quehaceres se entretenía Leonor Manuel de Villena, mientras leía y escribía con asombrosa habilidad, contestando a un tema que el franciscano le había propuesto sobre la poesía mística, cuando recibió una visita inesperada.

—Señora, don Felipe de Mendieta desea ser recibido por vos. Viene de parte de su padre —le anunció una camarera.

Leonor estaba leyendo un poema difícil de entender. Su ama le arreglaba la toca, y un par de damas ociosas ronroneaban cerca sin hacer nada. Era difícil mantenerse concentrada con tanta gente a su alrededor, pero no podía pasarse el día encerrada en sus aposentos sin que alguien diera la alarma a la reina sobre su mala conducta social. Una de las damas era su amiga Coloma Dalmau, que a pesar de todas las conversaciones que habían mantenido, seguía siendo igual de superficial que siempre. Si no fuese por su sentido del humor, y por lo cariñosa que se había mostrado con ella desde el primer momento, no la aguantaría, se dijo Leonor mirándola con pena.

No entendía a esas mujeres bobas y alegres de serlo. ¿Es que no se aburrían? ¿Nunca tenían necesidad de leer un libro de poemas, o hacer un dibujo? Ahí en esa Corte tan culta, donde se reunían los mejores personajes del reino, cuando no se los llevaba el rey a su recién conquistada Nápoles, se podía estar al día en cultura, y era una necedad no aprovecharlo.

Todas ellas levantaron los ojos tras el anuncio salvo Leonor, que sin parecer perturbada, dijo que le hiciese pasar.

El caballero venía armado de espada, y vestía sombríamente como lo solían hacer en Castilla.

—Mi señora, mi nombre es Felipe de Mendieta, vengo de Toledo como amigo de vuestro padre, mi maestro.

—Mi padre está muerto.

El hombre parecía confundido, estaba ante una niña, no tendría más de catorce años, esperaba que fuera más fácil hablar con ella.

—Lo siento, sí, pero fui su alumno y amigo, y me gustaría hablaros en privado de un legado para vos.

Leonor miró a su ama, esta se llevó a las doncellas que protestaron.

Leonor como mujer noble de la familia real, tenía ciertos privilegios que no disfrutaban las otras nobles, y podía ordenar que desalojaran la estancia con total impunidad.

—Yo no tengo secretos para vos Leonor —se quejó Coloma, que miraba al emisario con ojos oblicuos.

—Coloma este caballero quiere hablarme en privado, ya os contaré las nuevas, no os preocupéis.

Felipe de Mendieta estaba asombrado con la madurez de Leonor. ¿Podría ser que su maestro hiciera algún conjuro a su hija que le dotara de sabiduría? No sería de extrañar que hubiera encontrado la fórmula don Enrique, puesto que dedicó su vida al estudio de la alquimia y demás artes ocultas.

Pronto se enteraría la reina de esta visita, tenía que ser rápido el tal Felipe de Mendieta si merecía guardarse el secreto.

—Vuestro padre dejó un legado cultural muy extenso de libros y documentos, que nosotros pensamos que deberían estar en poder de su heredera directa. Creemos que los lazos de sangre son importantes, y vos lleváis en la vuestra la sabiduría de su padre.

—¿Quiénes son nosotros?

—Sus compañeros de estudio y tertulia, amigos, científicos, y demás estudiosos que honramos la ciencia por encima de todas las cosas.

—¿Más que a Dios?

Era un hombre raro, movía su capa como si ocultara algo bajo ella. Iba mal rasurado y su olor no era el perfumado de los hombres de la Corte. Tenía que haber venido directo de su viaje, sin pasar por una casa de aseo. Si la reina lo veía no le gustaría su aspecto.

—Señora, esto no tiene nada que ver con Dios. Somos buenos cristianos.

—Quemaron muchos de sus libros, así que no debía ser mi padre muy leal a la Iglesia.

—Hay cosas que la Iglesia no quiere entender ni que se entienda, y no tienen que ver con Dios.

A Leonor le palpitaba el corazón más de lo corriente, aunque no lo demostrara. El hombre le intrigaba, hablaba diferente a lo que estaba acostumbrada. Sí que es verdad que en la Corte de Valencia, los poetas y escritores que visitaban palacio eran un poco lascivos y nada fervorosos, pero no iban más allá de lo anecdótico y excéntrico. Ninguno parecía tan serio ni metido en el estudio de la ciencia como este, salvo su buen doctor Jaume Roig, pero sonrió al pensar en él, nunca diría nada en contra de la Iglesia. Así que Leonor estaba intrigada, le gustaban las novedades, los retos, y las nuevas ideas, y este hombre parecía traer aires nuevos aunque oliesen a establo.

Tuvo un frugal recuerdo de su padre, un hombre pensativo en la vejez y cargado de ideas que le inquietaban, con ojos hinchados y manos temblorosas, y sintió ternura por él y por todo lo que pudiera haber escrito él.

—De acuerdo. ¿Cuál es mi legado, y por qué se me dice ahora tras diez años de su muerte?

—Libros..., bueno concretamente un libro, y se os dice ahora porque es ahora cuando lo hemos recuperado de la casa del obispo Barrientos.

—¿Quién es ese Barrientos? —Leonor estaba enterada de muchas cosas de la Iglesia por la reina María. El reino de Castilla no tenía muchos secretos para ella, puesto que el rey Juan era hermano de la reina, y esta había tenido que ir a aquel reino a mediar entre las disputas de sus hermanos por las tierras, pero no recordaba cómo se llamaba el obispo.

-En estos momentos es el obispo de Segovia a la vez que consejero del rey, me extraña que no hayáis oído su nombre en la Corte.

—Soy poco dada a las reuniones. Sí sabía del obispo nuevo de Segovia, pero no lo relacionaba con el hombre del que me habláis. Pero seguid.

—Lope Barrientos estudió como fraile dominico, pero le gustaba ascender, así que estudió teología en la Universidad de Salamanca donde se hizo amigo de Tomás de Torquemada.

Leonor soltó un respingo al oír el nombre del temido inquisidor.

—A ese sí que le conozco. —Le producía un miedo atroz oír hablar del Inquisidor. Esos hombres quemaban gente inocente y les torturaban—. Se dice que la Inquisición va a llegar al reino de Aragón pero aquí la gente no está de acuerdo, no creo que pasen las puertas de Valencia, el pueblo no los quiere, ni el rey tampoco.

—Entonces ya sabréis a qué me refiero. Ambos tienen muchas cosas en común, además de ser descendientes de judíos conversos y compartir muchas ideas. Pero Barrientos fue a dar con sus huesos a la Corte de Juan II, que lo nombró hace unos años confesor real, y le encargó que educase al futuro rey, el príncipe Enrique de Castilla. Pero lo que más nos concierne es su nombramiento como inquisidor real.

—¿Qué tiene que ver todo eso con mi legado?

—Todo tiene que ver. Barrientos fue el que por orden del rey Juan actuó en el pleito contra vuestro padre don Enrique de Villena, al que condenó a prisión acusado de brujería y nigromancia. Pero él mismo algo sabe sobre estas materias, como toda Castilla está al tanto. Le gusta indagar sobre la fortuna y los sueños proféticos. En realidad, tanto el rey Juan como el obispo Barrientos desconfiaban de las ideas innovadoras de don Enrique, mi maestro, el cual como debéis saber, escribió sobre muchos temas. Coleccionaba libros en hebreo y árabe, lo que lo convirtió en sospechoso de herejía y fue encarcelado por eso, y allí murió. El rey ordenó a Barrientos estudiar su biblioteca a su muerte, el muy ignorante.

—Me niego a que habléis mal delante de mí de un rey.

Leonor ignoraba la historia de la muerte de su padre, había oído muchas cosas sobre él, pero no creyó ninguna. Nadie le contaba directamente nada de lo que rodeo su muerte. Se le ocultó por orden real todo lo relativo a sus artes oscuras.

—Perdonadme señora, pero vos no estuvisteis allí para ver la injusticia que se cometió contra vuestro padre y contra la ciencia en general. Barrientos, por orden del rey Juan, mandó quemar la mayoría de los códices, aunque conservó unos pocos que se guardó para sí, pero —y ahí el enviado Felipe de Mendieta hizo un inciso para mostrar lo que escondía entre su capa—, pero no quemó este que os traigo, y que él mismo nos confió para que os lo trajéramos y vos lo escondierais.

—¿El inquisidor? ¿El que hizo quemar las obras de mi padre?

—El mismo. No hay que juzgarlo con severidad, puesto que Lope Barrientos es amante del estudio. Hizo su trabajo de la quema a desgana, no pudo evitar en su alma profunda de científico, que se salvara dicho libro que yo traigo en esta caja.

—No entiendo por qué se quiere deshacer del libro después de tanto tiempo en su poder. No debió rescatarlo de las llamas, si su destino era la quema hubiera hecho bien en sacrificarlo.

Felipe de Mendieta evaluó lo que esta niña mujer pensaba. ¿Hacían bien en confiarle tan preciado legado? ¿La habían juzgado mal al pensar, que como su padre, antepondría la ciencia a cualquier chisme? Se arriesgó y siguió con el cometido que le había llevado hasta allí, no era momento de echarse atrás.

—Es de vital importancia que lo escondáis. Lleva una carta del obispo dirigida a vos. Nadie la ha abierto, ni se sabe la naturaleza del libro. Para preservar su carácter privativo ya se ha hecho cargo nuestra honrada casa. Es un libro peligroso que encierra grandes secretos por su padre descifrados, pero imposibles de utilizar sin un amplio conocimiento de la materia. Por eso los que lo quieren conocen la cábala judía, conocen el libro los judíos toledanos, y si lo tuvieran se vengarían de nosotros los cristianos por la expulsión inminente o para evitarla, hacerse con el reino antes de ser expulsados. Lope Barrientos teme por su vida, es odiado por los judíos, aunque defienda a los conversos, y no quiere que estos se hagan con el libro. Aquí tenéis la carta de Lope Barrientos....

Leonor entrecerró los ojos, tenía catorce años, pero la vida en la Corte la había embrutecido, enseñándole que estaba sola en el mundo, tenía que aprovechar todas las oportunidades que pudiera. No se debía rechazar nada, ni una idea por muy estrafalaria que pareciese, todo podía ser debatido, comentado, y analizado, y este era el caso. ¡Un libro secreto por el que judíos y cristianos se peleaban! Debía ser importante. Lo que no le convencía es lo de la Iglesia, era un libro maldito y ella había sido educada en la Corte de la beata María, donde las plegarias a Dios eran constantes, y el ambiente piadoso radical.

Nadie debía enterarse de esto, podría frenar su carrera en la Iglesia. También podía rechazarlo, pero eso si que era impensable. Quizás ya era hora de tener opiniones propias respecto a la Iglesia. No podía ser todo acatable, sobre todo en lo tajante a las mujeres. Ya había tenido un par de discusiones con el buen doctor Jaume Roig respecto al papel de las mujeres en la Iglesia y en el mundo, ella era tan válida como cualquier hombre, tan sólo había que esperar unos años más y lo demostraría.

Miró a la puerta, intuía movimiento en el exterior. Extendió los brazos, y el hombre puso un cofre de madera con incrustaciones de piedras semipreciosas en ellos. La madera estaba pintada a la manera de los árabes, con colores vivos y motivos geométricos. El hombre depositó en sus manos una llave de hierro con un cordón que colgaba de su cuello. Ella se la escondió dentro del corpiño.

—¿Qué debo hacer con él?

Felipe de Mendieta respiró hondo. No la habían juzgado mal.

—Esconderlo a buen recaudo. No se debe eliminar, pero tan poco es un libro de consulta. Vos sois la dueña. Me han hablado, que a pesar de vuestra corta edad poseéis una sabiduría peculiar, digna del apellido que lleváis. Yo os aconsejaría que lo guardaseis en un sitio seguro, alejado de todos y todo, y cuando fueseis más mayor decidierais. Pero aseguraos de dejar un sucesor que guarde el legado para que no se pierda. Si vos fallecierais, Dios no lo quiera en muchos años, el libro no debe perderse, pertenece a la humanidad.

—¿Por qué no se lo digo a vos donde va a estar?

—No, nadie debe saber que yo me he puesto en contacto con vos. Vengo de Toledo a hurtadillas. A nosotros nos persiguen, saben que sacamos el libro de la casa del obispo cuando se supo que lo tenía en su poder, todos fuimos a por él, judíos y cristianos, pero nosotros llegamos antes. Nos conocemos, nos vigilamos, vos estáis fuera de esto, protegedlo por el bien del cristianismo, por el bien de Castilla.

—¿Qué hay de la Corona de Aragón? ¿También está amenazada?

—¿Hay judíos en Valencia, Barcelona o Zaragoza? —su pregunta fue retorica sin ninguna duda—. Están unidos, se organizan y multiplican. Muchos se dicen conversos pero no es así, tienen sinagogas clandestinas bajo las casas, donde planean su ataque final. Yo mismo estoy condenado, vendrán a por mí a torturarme, pero jamás diré nada —. El hombre se acordó de otra cosa, metió su mano en una bolsa que le colgaba del cinturón y sacó un sello—. Esto era de vuestro padre, aquí lleva grabado los nombres de los diez arcángeles protectores, utilizadlo si lo creéis necesario, sólo cuando sea necesario.

—¿Cómo?

—Tenéis que nombrarlos en voz alta y pedir. Los ángeles harán lo que queráis, eso decía don Enrique, aunque yo soy reacio a creerlo, ya que poco pudieron hacer por él.

Leonor cogió el sello y lo miró de cerca, no se veían los nombres grabados, sino unas marcas indescifrables, eran pequeños garabatos, pero el sello sí que tenía un dibujo vistoso, una rueda incandescente de la que salían ojos. Tuvo un escalofrío.

—¿Queréis que me crea eso? ¿No será brujería?

—No señora, de ninguna manera, los ángeles son cosa divina, como vos misma ya sabéis.

Leonor no creyó ni una palabra, estaba más con don Felipe.

—¿Y el resto de legados? Tenía muchas cosas mi padre y no recibí nada.

—Había algo más, un elixir que vuestro padre elaboró para resucitarse así mismo, pero que desapareció cuando entraron en su casa a registrar. Destrozaron el laboratorio, la labor de muchos años, descubrimientos importantes. —Felipe de Mendieta estaba apesadumbrado—. Lo único que os puedo decir, ya que estuve en sus estudios, es que añadido a los elixires tradicionales hay que sumar granada, la piedra preciosa, debe ser licuada tantas veces como su padre la nombra en su libro Arte Cisoria.

—¿Granada es una piedra?

—Granada o también conocida como granate, pero tiene que ser roja, puesto que el granate tiene varios colores.

Leonor iba a responder con una carcajada pero en ese momento la puerta se abrió. Era el ama haciendo señas a su señora que aviara. Le pareció tan vieja su querida ama. Diez años viviendo en la Corte habían hecho mella en ella, ni una queja ni reproche, fiel a su ama y señora doña Leonor. ¿Qué haría cuando ingresase en el convento? No quedaba mucho para ello, pronto estaría terminado el de Valencia, antes que la reina o el rey cambiaran de opinión y decidieran casarla.

Con catorce años ya estaba de más su soltería. Ahora no había marcha atrás, este nuevo hallazgo no hacía más que acentuar su decisión de tomar los hábitos, y retirarse de este mundo cortesano superficial.

Leonor fue rápida de movimientos, escondió el cofre bajo el escabel, y dejó caer su toquilla sobre él para que no se viera por bajo. La carta de Barrientos se la guardó en el escote, junto con la llave del cofre y el anillo.

La reina María apareció sin anunciar, apartó al ama de una manera poco regia, y se adelantó hacia el caballero. Esté hizo una reverencia ocultando su rubor. Leonor mantuvo la compostura.

—Majestad, este hombre ha venido a verme. Era un amigo de mi padre, dice que este murió debiéndole dinero, y me pide que se lo pague.

—No debía de ser muy amigo de don Enrique cuando viene a pedir dinero después de tantos años. Creí que el rey había saldado todas las deudas de mi tío. —Se dirigió al caballero con la mano extendida—. Enseñadme el pagaré.

La pronta reacción de Leonor hizo que el caballero se sintiera satisfecho de la decisión que habían tomado con respecto a la niña. Sí, este portento de niña era la elegida para guardar los secretos de la puerta del Paraíso. Era la mejor escusa que había oído en su vida, sin lugar a dudas era ella la elegida.

—No lo tengo mi señora, fue una deuda de palabra, pero estoy dispuesto a perdonarla tras haber conocido a la señora doña Leonor, es tal el parecido con mi querido amigo don Enrique, y tan dulce su expresión, que renuncio al cobro de la deuda.

La reina levantó las cejas con extrañeza. Era muy raro, no creía ni una palabra de todo esto, su prima le estaba escondiendo algo que no debería. Miró a Leonor que en ese momento estaba poniendo su expresión más cándida. No quería secretos de ella, la había tomado como a una hija, y no soportaría un engaño de su parte. Además le molestaba que después de haber evitado que se hablara de la muerte de su padre delante de su presencia, ahora viniera un advenedizo y tirara por los suelos toda su tarea. ¿Qué le habría contado?

¿Qué le había dicho aquel hombre? Felipe de Mendieta se llamaba, que no leyera el libro, que lo mejor que podía hacer era guardarlo en ese baúl pintado y se olvidara de él, pero no del anillo, el cual le ayudaría cuando tuviera problemas, pero sólo en momentos de verdadera necesidad. Acarició el baúl, era pequeño, más que un baúl era un cofre de madera donde guardar objetos, del tamaño de un libro grande. Lo abrió, dentro estaba el libro que le había dicho el hombre “Liber Razielis Aryieli” decía la portada. Lo sacó del cofre.

Las tapas eran fuertes, de cuero grueso negro, con las letras grabadas en pan de oro. Le produjo un escalofrío. No, no debía abrirlo, ese libro debería estar hecho cenizas, era obra del demonio lo qué en él se decía. Ella no quería tenerlo en su poder, aunque era lo único que poseía de su padre. Lo volvió a guardar en el cofre y cerró la tapa con la llave. Si lo destruía destruiría la memoria de su querido padre, pero si lo guardaba se arriesgaba a que alguien lo viera, y se lo dijera a la reina.

—¡Ama! —gritó

El ama no estaba en sus aposentos, sino en unos contiguos. Leonor no tenía más que nombrarla en voz alta, y el ama siempre aparecía rauda. El ama acudió cansada, arrastrando los pies. ¿Quizás estaba siendo muy exigente con la mujer? Leonor señaló el cofre alejado, como si un animal inoportuno se hubiera colado en su dormitorio.

—Debo esconder esto, si se entera la reina que lo tengo me tirará de Palacio, estaré condenada.

El ama miró horrorizada lo que le señalaba Leonor. Era artesanía morisca, madera pintada de colores vistosos, verdes, amarillos, haciendo dibujos geométricos.

—Lo trajo aquel hombre. Era una obra de mi padre, mejor dicho, era una obra que ya existía y mi padre descifró los enigmas que contenía, y que por lo visto desde tiempos inmemorables se llevaba intentando.

—Vuestro padre era un hombre sabio.

—Es un libro prohibido, salvado de la hoguera de la Inquisición, hay que esconderlo.

—Entiendo —asintió el ama santiguándose. El ama no necesitó más explicaciones. Si el libro provenía de don Enrique y no podía verlo nadie, es que era alguno de sus peligrosos inventos. La reina y ella llevaban años intentando que el nombre de Leonor se relacionara lo menos posible con el de Enrique de Villena, bastante mofa causó su llegada como para que ahora que parecía olvidado, volvieran a empezar—. Debéis dádmelo, yo lo guardaré seguro.

—¡No, preciso saber dónde está! Sólo necesito encontrar un lugar para él.

—Yo lo guardaré, conmigo estará a salvo mi niña. Nadie se interesaría por mis cosas.

Leonor puso el cofre en manos del ama, se dio cuenta de cuánto quería a esa mujer que había velado por su seguridad desde que nació. La vida del ama había sido la suya propia. Dedicada a ella, a sus necesidades, y ahora iba a hacer algo pecaminoso. De su madre apenas tenía un recuerdo vago, alguien que la quiso pero que le dejó en manos del ama desde que nació, cuya devoción era incuestionable. Pero, ¿podría pedirle este acto final? ¿No sería abusar de su celo por ella?

—Ama tengo miedo que te pase algo. El libro es malo, y creo que atrae el mal hado. Debería guardarlo yo, ya que es mi legado.

—¡Qué va a pasarme a mí, una vieja que no entiende las palabras escritas!

El ama tenía razón, si lo tenía en su poder no sabría leerlo, en cambio ella no sabía si podría resistir la tentación de abrirlo. Un libro era un libro, y para Leonor tenía un valor incalculable fuera cual fuese su naturaleza. Recordó la carta[17] que Felipe de Mendieta le había dado de parte del obispo de Segovia, y la sacó de su escote. Iba guardada en un sobre arrugado. En el sobre, con letra picuda de excelente caligrafía, había puesto su nombre completo.

...Que después de la muerte de D. Enrique de Villena, el Rey cristianísimo Juan II, mandó a mí su siervo que lo quemasse a vueltas de otros muchos. Lo cual yo pusse en ejecución en presencia de algunos sus servidores. En lo cual, ansí como en otras cossas muchas, paresció e paresce la gran devoción que su señoria siempre ovo en la religión christiana. E puesto que aquesto fue y es de loar, pero por otro respecto, en alguna manera es bien guardar los dichos libros, tanto que estuviessen en guarda e poder de buenas personas fiables, tales que no usassen de ellos, salvo que los guardassen, a fin que algún tiempo podría aprovechar a los sabios leer en los tales libros por defensión de la fe e de la religión christiana e para confusión de los tales idólatras y nigrománticos.

Por esso es mi desseo que vos, su hija, tengáis a bien guardar de los que mataron a nuestro Señor y os pido el perdón a vuessa merced por no saber salvar de la foguera otros tantos libros de gran valor erudito...

Si el obispo Barrientos había creído necesario salvar el libro y otros tantos como mencionaba en su carta, es que no era tan malo el libro, y merecía ser conservado a buen recaudo, aunque también podría ser el caso que el mismo obispo fuera un hereje. Pero ella nunca lo abriría, puesto que la sola mención de la nigromancia, ya le parecía pecado mortal, y se estaba tomando muy enserio su papel de futura religiosa.

21

AQUÍ CRISTINA dejó de leer para salir corriendo hacia la capilla, donde las monjas cantaban y rezaban sus oraciones. Este era el segundo hallazgo. El primero fue el del cáliz, y ahora se mencionaba el libro por primera vez. Estaba segura que si seguía leyendo y buscando, encontraría el lugar donde fue escondido.

Tuvo que esperar que acabaran sus cánticos. Las cinco religiosas entonaban sus alabanzas a Dios con una voz controlada y melódica. No es que fuera un coro de espectáculo, mejor que ella no había nadie allí para valorarlo, pero no lo hacían mal del todo. Tuvo ganas de tomar su violín y acompañarlas, pero desistió de la idea, puesto que no les gustaría a las monjas su intromisión en su sagrada tarea diaria. Ella no era monja, y además no debería estar allí escuchándolas, ni siquiera debería estar en el monasterio. Muy valioso debía ser el libro si habían permitido su intromisión en sus vidas retiradas.

Como los cantos durarían un buen rato, fue directa al despacho de su hermana Vicenta, allí se instaló en su escritorio para buscar en internet el nombre del libro “Liber Razielis Aiyieli”. Nunca había oído hablar de él pero sonaba importante.

El libro que buscaba, el que tenía en su poder Enrique de Villena, procedía de la recopilación de todo el saber astromágico antiguo, que hizo Alfonso X el Sabio. Alfonso X completó los libros de Raziel, supuestamente compilados por Salomón, lo que hace que se establezca como fecha de composición del Liber Razielis alfonsí, aproximadamente el año 1258. El marqués de Villena contó con un ejemplar en su biblioteca, al que cita en alguna de sus obras como en el Arte Cisoria. Algunos creen que este ejemplar de Enrique de Villena, se habría salvado de las llamas, cuando Juan II de Castilla ordenó a fray Lope de Barrientos limpiar la biblioteca del marqués, y quemar todo lo que atentara contra la religión católica, y en especial cualquier obra que se relacionara con el judaísmo. Pero eso sólo era una suposición, en la cual Lope de Barrientos, según unos pocos, habría salvado el libro, porque a pesar de considerarlo peligroso, también creía que su lectura podía ser de provecho para los sabios en su defensa de la religión cristiana. Pero en realidad ningún ejemplar se ha conservado, decían los comentarios.

Cristina acababa de descubrir, que esos pocos personajes que suponían que el Liber Razielis de la biblioteca de Enrique de Villena fue salvado, estaban en lo cierto.

Cristina aún no sabía nada del libro, tan sólo que lo daban por perdido. Empezaba a no ser tan descabellado que alguien buscara este ejemplar con tanto ahínco, más cuando se trataba de un libro con ochocientos años, pero de eso a matar por él, había mucha distancia. Tendría que seguir buscando sobre la importancia del libro, a parte de su valor como antigüedad.

Encontró algo que le llamó la atención en especial; por lo visto, El Liber Razielis provenía del original “Sefer Raziel HaMalach. Según la tradición pre— cristiana, Dios entregó al Arcángel Raziel dos libros para que les fueran entregados a los hombres. Uno de ellos era el “Sefer Raziel HaMalacha” o “Libro del Arcángel Raziel”, o “Libro de los Secretos”, y le fue entregado a Adán, y el otro se titulaba “Torah”, o “La Ley de Dios”, que le fue entregado a Moisés en el Monte Sinaí.

En los Cuatro Mundos de los Cabalistas, el Arcángel Raziel representa el tercer Mundo de la Sabiduría, el llamado Mundo Alegórico, mundo donde están reunidas todas las historias complejas y todos los misterios, tanto del mundo material en el que vivimos, como del espiritual al que pertenecemos. Por lo tanto, en el libro se intercalan fórmulas mágicas, encantamientos y remedios sobrenaturales, así como una detallada lista de las funciones de cada uno de los ángeles. Esto es un arduo trabajo, ya que el número de ángeles asciende a setecientos, y sus nombres, en hebreo y en griego, están relacionados siempre con las funciones que deben desempeñar. De ahí el interés de Alfonso X y de su escuela por obras como estas, obras peligrosas puesto que unen la magia con el judaísmo.

El Arcángel Raziel era el ángel guardián del paraíso, el guardador de secretos y conocedor de todos los misterios del cielo y la tierra; su nombre en lengua hebrea, Rzi— El, significa secreto de Dios. Raziel era el jefe de los Ofaním, una jerarquía de ángeles que ocupan en rango la segunda de las diez categorías de Ángeles. Los Ofaním son considerados los ángeles más extraños y misteriosos, ya que su aspecto es el de ruedas luminosas que giran continuamente, que están cubiertas de grandes ojos, y que su única misión es mover el carro que transporta a Dios hasta los límites del mundo material.

¡El anillo! Cristina se acordó del sello que les fue entregado a las monjas en un cofre de plata, el mismo que Felipe de Mendieta le dio a Leonor de Villena, junto con el libro antes de ser monja. El anillo es la representación simbólica de los Ofaním. Raziel es su jefe, el simbolismo está claro, decidieron servir al libro en analogía con los ángeles que servían al arcángel Raziel.

Cristina volvió a su investigación. Estaba tan ensimismada, que se había olvidado ir a contar a las monjas lo que había descubierto, que ya sabía de qué libro se trataba.

Raziel fue enviado a la Tierra con el propósito de enseñar a Adán todos los secretos de la Naturaleza y del Universo, secretos que están recopilados en el libro, más tarde le entregaría la Torah a Moisés. Del segundo libro, la Torah, se ha podido interpretar todo su contenido, pero no del libro que Raziel entregó a Adán “Libro del Arcángel Raziel” que explica los secretos del ser humano como ser vivo sobre la Tierra, las claves de la astrología, el significado de los planetas en el sistema solar, y su influencia sobre toda la Tierra, además de cómo la energía que rodea la Tierra, y que se encuentra en el Cuarto Mundo Espiritual (según los Cabalistas), podía ser aprovechada en el mundo material de los hombres, enseñándole a atravesar las barreras que separan los Cuatro Mundos, o esferas celestiales, y llegar al Ain— Sof o Infinito, donde toda la energía está concentrada para poder así aplicarla posteriormente en la vida terrestre. El libro también habla de la vida eterna, de la reencarnación de las almas, de los ángeles Temporales (aquellos que no tienen nombre porque son efímeros y por eso han sido siempre relacionados con los pájaros), de los nacimientos, del amor, de la muerte, y de la forma en que el hombre puede cambiar para alcanzar la perfección.

Releyó el diario de Sor Isabel, las cartas a sus amigos, a su médico Jaume Roig, a los poetas, incluso leyó los libros de cuentas. Había sido una mujer peculiar. Intentó imaginar con todo el material que tenía cómo fue su vida. Cuanto más leía más se adentraba en la vida de aquella mujer tan segura de sí misma, tan inteligente. Se obsesionó con aquella abadesa del siglo XV, recreando su vida a partir de donde se había quedado cuando le es entregada la obra. Reconstruyó su vida y acciones, lo que habría hecho ella en su lugar si hubiera estado en su lugar, y luego lo volvió a imaginar con todo el análisis psicológico que construyó de ese personaje histórico. Reconstruyó su vida desde que ese cuerpecillo de niña llegó a la Corte de la reina María.

Conforme investigaba su asombro fue creciendo, y de la incredulidad pasó a la duda. Entonces se dio cuenta de la envergadura de lo que estaba buscando, una mínima cuenta, pero era lo bastante grande para no eludirla, la importancia de la empresa que se le había encomendado y del peligro que se cernía sobre ella, y que la vida de su padre dependía de su éxito. Reconstruyó desde el principio de nuevo lo que debió de ser esa mujer, para comprender su actitud y porque una persona tan inteligente como Isabel de Villena le dio tanta importancia a la obra perdida.

Ahora sí que lo entendía, El Liber Razielis era un chollo, era la panacea universal, la respuesta a todas las preguntas que cualquiera se pudiera preguntar. Un libro que desearía cualquiera que creyera en el más allá, pero a la vez infundía temor. Porque el saber todos los enigmas nos dejaría sin secretos, sin controversias ni filosofías. Quitaría al hombre el gusto por imaginar, volar con especulaciones. ¡Claro que era posible que alguien matara por el Libro! ¿No lo hacían por un cuadro, unas monedas? Pues por conseguir el poder supremo, ser casi Dios en sabiduría, era lo más. ¿Qué haría ella? ¿Leería el libro si lo tuviera en su poder? Ella no haría ningún mal a la humanidad, pero si caía en manos avariciosas de poder, en manos llenas de resentimiento y de odio, podía ser apocalíptico. Las llaves del cielo, eso ni en sus mejores sueños, sobre todo cuando creía que el cielo nunca abriría sus puertas a una mujer como ella. ¿Cómo pudo don Enrique de Villena descifrar las mil quinientas claves del libro, cuando aún están los estudiosos judíos intentando desentrañar alguna?

22

LEONOR, se había convertido en una doncella casadera de quince años. No es que fuese una mujer exuberante como su amiga Coloma Dalmau, pero tenía gracia, delicadeza, y un cabello dorado por el que suspiraban muchos cortesanos. Gracias a que disfrutaba de la libertad que le daba su condición de ignorada en la Corte, a veces podía salir de ella y pasear por su ciudad, como hacía antes de llegar. El ama le acompañaba en sus paseos furtivos que se alargaban al mercado. Los conventos eran su orden del día, luego el mercado.

Leonor se había deleitado muy poco de estos paseos anteriores a su llegada a Palacio, puesto que a los cuatro años dejó aquel mundo, que para la inmensa mayoría era la única manera de vivir, para encerrarse en otro lleno de lujos pero carente de libertad. El qué era preferible nunca lo sabría, porque dependía mucho de su posición social y financiera. Ser libre pero pobre, o bien situada pero encerrada en un círculo difícil de escapar. Lo que estaba claro, y eso no paraba de repetirse y repetir a quién quisiera escucharla, es que siendo mujer nunca se podría ser ni la mitad de libre que un hombre, viviera donde se viviera y de la manera que fuera.

Estaba desarrollando una especie de manía obsesiva, en cada paseo por la ciudad las puertas de los conventos eran motivo de visita, necesitaba hacerse una idea de cómo sería su vida si viviera en uno de ellos. Hacerse monja con su posición social tan alta, era la única manera de vivir cierta independencia y libertad. Tenía miedo que la casaran, por el momento la reina había escuchado su petición de tomar los hábitos, y la estaba respetando, pero el rey, a pesar que su vida estaba en otras cortes, tenía planes para ella, y ahora que estaba por tierras valencianas había aludido a su condición de joven casadera.

Alfonso el Magnánimo no se había olvidado que su prima Leonor Manuel vivía en Palacio y estaba soltera. En su última visita a Valencia pudo comprobar que se había convertido en una mujer bella. Con quince años ya era hora que tomara un esposo, que ayudara al rey con alguna alianza provechosa. ¿No estaba hecho el matrimonio para eso? Era una manera que las hijas devolvieran a sus padres todo lo que se habían gastado en su manutención y en la dote. Lo más natural es que las mujeres fueran aprovechadas por los hombres para escalar socialmente, pero también estaba la otra parte, mujeres que ascendían con un provechoso matrimonio, pero eso sólo estaba destinado a las más hermosas, ese parecía el destino de Coloma.

Leonor era guapa, pero esa manera que tenía de hablar como si se tratara de un libro de teología, no gustaba a los hombres, así que el rey le daba vueltas a ver a quién podría dar en matrimonio. Tenía unos cuantos nobles díscolos en Aragón que conspiraban a sus espaldas, siempre quejándose que no viviera en los territorios de la Península, si casaba a Leonor con alguno de ellos tendría un aliado, y ejercería de apaciguador entre los otros. Quizás la adopción de la muchacha iba a resultar provechosa al final.

Leonor había suplicado a la reina que intercediera, había interpretado a la perfección el papel de beata convencida, diciendo que su vida estaba destinada a Jesús y a ningún hombre más. La reina María, desde hacía años, había ido desarrollando por su primita un gran cariño, tanto era este, que en momentos creía que era su hija, y además el tener algo que molestara a su esposo el rey le satisfacía. Así que intercedió por ella para alargar la decisión del rey. En una de las misivas que escribía a su real esposo, aludía a la condición de doncella de Leonor, exaltando su pureza y religiosidad, añadiendo que podría tener a una mujer santa que obrara milagros en un futuro. Por supuesto la contestación del rey no se hizo esperar, “si los milagros no se producían antes que la joven dejara de ser hermosa, la casaría con un caballero provechoso, y añadió, eso sí, muy religioso”.

Todos estos pensamientos traía Leonor en su paseo por las calles de Valencia. Pasaron junto al convento de Les Malaenes, el ama iba a pasos lentos y pesados, y cada vez le gustaban menos esas salidas de su querida niña. Pero dada la testarudez de Leonor, si no la hubiera acompañado habría acabado paseando sola, o con esa cabeza hueca de Coloma Dalmau, atrayendo las miradas de cualquier mal encarado. Así que se armó de valor y la siguió por las calles. Quizás la convenciese para acabar el recorrido pronto. No sólo se limitaron a pasear por las puertas de los conventos, sino que tuvieron que moverse por lo más concurrido de la ciudad, como los alrededores de la antigua Lonja de los Mercaderes, que compartía local con el Tribunal del Consulado en la Plaza del Collado, que luego se destinaria a la Lonja del Aceite. Cuando acabasen las obras de la nueva Lonja, se distribuirían los almacenes por la ciudad: de trigo, en el Almudín; de aves, cacharrería y vidrio, en la Plaza Redonda; de arroz y frutos secos, en la Lonja; de sal, en el Temple; de paja y algarrobas, en la Plaza de la Encarnación; de caballerías, en el Llano del Remedio; de Esparto en la Plaza de Mosén Sorell; de tejidos y mantas, en las calles de Mantas y Bolsería; y de pescado, en la calle del Trench.

La fama del Mercado de Valencia había transcendido a Europa, vinieron a establecerse los franceses, donde vendían tejidos, blondas, encajes y quincalla fina en la calle Dels Drets; en la de los Hierros de la Lonja, los mercaderes suizos y alemanes quincalla barata; y en la de La Bolsería, genoveses y malteses comercializaban en exclusiva lienzos. Todo era colorido, mezclándose diferentes culturas y lenguas, unidos todos ellos por un lenguaje común, el del comercio. No es de extrañar que ante tanto movimiento comercial, fuese en ese mismo lugar, una vez acabada la gran Lonja, donde apareciera la primera letra de cambio, que tantos beneficios y seguridad en sus transacciones reportaría a los mercaderes.

Leonor se paró en un puesto, donde un mercader francés extendía ante las mujeres sus mejores paños. Una mujer harapienta ponía sus manos sobre una de las telas, este alargó una vara de medir de madera y le dio un golpe a la mujer en su mano sucia.

—Ese paño es un veinteno, vuestras manos no notarían su finura. —El mercader, que no desperdiciaba a ningún posible cliente, le alargó un paño de menos hilo en su urdimbre—. Este es catorceno, y ya os podéis dar por satisfecha, podrías lucirlo en la boda de una princesa.

Las concurrentes, incluida Leonor y el ama, rieron al imaginarse a la pobre mujer en tamaña situación. La mujer se retiró, no quería entrar en polémica, más aún cuando no pensaba comprar nada. El mercader se percató de la presencia de la joven e impresionable dama, volvió a coger el paño que había manchado la mujer, y se lo acercó a Leonor.

—Mi señora, este lienzo es de lo más fino que encontrareis por el mercado. Vos sí que sabréis lucirlo en cualquier ocasión.

El ama tanteó la tela entre los dedos, e hizo una mueca de disgusto. El mercader galo les acercó otra que tenía escondida bajo unas mantas. El asombro de las mujeres fue clamoroso. El paño era de los más finos y ligeros que hubieran visto esos ojos. Leonor sabía apreciar esos detalles, puesto que en la Corte se llevaba lo mejor, pero siempre había novedades que no entraban en Palacio de manos de las damas habituales, ya que hacer ostentación superando a la reina, era algo de mal gusto y condenado al fracaso. Una vez Blanca Guinaud, se atrevió a lucir un modelo con las mangas del vestido acuchilladas, dijo que en la Corte gala así los llevaban hacía tiempo. La reina, al ver el modelo, estalló en una carcajada, por lo que el resto de cortesanas no pudieron más que declarar esa moda ridícula. Así que si la reina no renovaba su vestuario, o este era poco moderno, el resto de mujeres no iban a ser más.

El paño que le mostraba el mercader a Leonor era tan delicado, que el único que se atrevería a usarlo sería el rey. Pero el rey no contaba, de todos era sabida su afición a los ropajes caros. Poseía capas de armiño, marta cibelina, gris, cordobán, etc., que llevaba con elegancia, superando a su esposa y a cualquiera que le retara. Era famoso por su pellejería en invierno y por sus paños en verano, cuya calidad se contaba por los cientos de hilos que poseían en su urdimbre.

—Ama, es precioso. ¿Puedo comprarlo?

—Sabéis que llamaríais la atención de cualquiera, y eso no es lo que queremos, ¿verdad?

—Podría regalárselo a la reina.

—¿Y qué le diríais, que lo compraste en el mercado? Dejaos de memeces, que estos rufianes saben muy bien como embaucar a una mujer.

—Está bien, pero vayamos hacía los puestos del centro, me gusta el olor a fruta.

La Plaza del Mercado era el centro neurálgico de la vida ciudadana. A Leonor le gustaba ir con el alba, que es cuando despertaba el mercado, cuando llegaban los carros de las huertas repletos de hortalizas y frutas, y se empezaban a levantar los puestos de madera y lona, rodeados por capazos de esparto que hacían de límite a sus territorios. Los marinos genoveses y catalanes se paseaban por el mercado lanzando piropos a las vendedoras y sirvientas. Leonor nunca escapaba de estos piropos, y el ama se santiguaba y rogaba Dios que la reina no se enterase de aquello.

—¡Vayamos por las esquinas, puede vernos alguien!

—Ama, si voy por el lateral no podré ver todo este esplendor.

—¡Pero no oís lo que os dicen esos hombres! ¡Y este olor no se irá de vuestras ropas en toda la vida!

—Huele a vida ama, aspira. Abre bien los ojos a los colores y olores.

Leonor estaba exultante, radiante de felicidad al sentirse libre por unas horas. Era su mejor momento, cuando escapaba del encorsetamiento de Palacio y la mirada vigilante de la reina, la cual había demostrado que no era solo celosa y desconfiada con el rey.

En estos paseos podía vestir de manera sencilla, con atuendos ligeros y sin tocados que taparan su rubio pelo, pero no eran tan habituales como le hubiera gustado. Le hacían retroceder a cuando vivía con su madre, entonces era ella la que la llevaba cogida de la mano y la seguía por los puestos de verdura, comprando hortalizas para la comida. Su madre siempre le preguntaba lo que le apetecía comer ese día. Los olores eran lo que más recuerdos le removían.

Por la Plaza del Mercado corrían dos ladronzuelos con la bolsa de algún incauto, y los ciegos cantaban gozos de santos y crímenes pasados. Un pequeño grupo había rodeado a uno de ellos. Leonor quiso acercarse a ver qué nuevas cantaba, pues parecía que la gente reía de sus ocurrencias. El ciego contaba que la reina era tan fea que llevaba una máscara en su cara, y que el rey se hacía rodear de hombres porque prefería a estos que a las mujeres, por eso no tenía hijos. Cada carcajada ante tamañas monstruosidades era una puñalada que sentía Leonor en su pecho. Oír al populacho hablar así de su reina, esas calumnias sin fundamento le dolían. Tenía ganas de gritar que no era verdad, que ella vivía en la Corte, y la reina era una buena mujer, y que el rey poseía amantes e hijos con ellas. El ama la retuvo al verla tan agitada. El ciego siguió con sus mentiras, ahora hablaba de una chiquilla que llegó a Palacio, hija de un demonio y una mujer, y que estaba poniendo a toda la Corte firmes.

—Habla de mí, ama.

—No os apuréis mi niña, no perteneces al pueblo, ya no. Este sitio no es para nosotras, intenté decíroslo, pero no me escucháis.

Se alejaron del ciego siguiendo por la plaza, también había frailes, soldados, estudiantes, caballeros y celestinas, y todo aquel que gustaba del bullicio y la fiesta. Pronto olvidó Leonor la afrenta del ciego, y se imbuyo del aire festivo.

Leonor se puso pálida, y el ama la tomó del brazo apretando con fuerza. Acababa de aparecer un cortejo presidido por el verdugo con un reo, le acompañaban los clérigos exhortadores y los cofrades de Nuestra Señora de los Inocentes y Desamparados. La Cofradía había solicitado del Justicia recoger el cadáver del condenado para luego trasladarlo al barranco de Carraixente, en el pequeño cementerio. También había un ahorcado[18] en la plaza, llevaba horas. Leonor y el ama rehuyeron la zona, no sólo por el olor que se aireaba, sino por la imagen dantesca que desprendía el pobre hombre. A la gente no parecía incomodar aquella visión de la muerte, por el contrario, solían acudir en masa cuando había alguna ejecución, que se mezclaba con la vida comercial sin reparos.

—¿No habéis tenido suficiente? Volvamos ya, hoy no es un día alegre con todos esos ajusticiados.

—Tenéis razón ama, se me han quitado las ganas de seguir el paseo. Dios quiera que la Inquisición no aparezca por estas tierras, pues sería una imagen corriente la de los torturados en la plaza.

—Dios te oiga —se santiguó el ama.

De pronto se vieron succionadas por el tumulto. Un monje con un solo ojo recitaba retazos del Apocalipsis, los marinos franceses se habían enfrascado en una trifulca, el olor de la carne muerta se hizo ofensivo, los mendigos las rodearon. A Leonor le oprimía el corsé, algo de lo que no se había podido liberar. El sofoco agitó su respiración, el calor, la humedad, los olores mezclados con almizcle. El ama tiró de ella hacia un callejón, hasta que la torre de Santa Catalina se abrió ante ellas.

La vista de la Iglesia con su torre no fue todo lo esperanzadora que desearían, las mujeres que vivían emparedaras en los muros de la torre suplicaban limosnas a los fieles, sacando sus huesudas manos por los agujeros de sus celdas. Llegar a la situación de emparedarse voluntariamente para sobrevivir, daba una imagen de indigenciaque ahogaba a Leonor. ¡Cómo era posible tanta miseria cuando ella disfrutaba de una vida lujosa! La reina debería hacer algo al respecto, era su gente, su pueblo que se disfrazaba de alegría cuando ella aparecía en escena.

Una piedra cayó a los pies del ama, que retrocedió con un grito asiéndose al brazo de Leonor, cuya vista se había nublado. A su alrededor voces confusas, gritos, risas y maldiciones, todo dejó de existir.

—¡Señora! —un hombre arrodillado junto a su cuerpo le abanicaba con un bonete de fieltro—. Entrémosla a la iglesia. —El hombre espantaba a los curiosos.

Leonor oía el llanto quejumbroso del ama, hasta que todo se volvió claro y tranquilo. Estaban en el interior de la iglesia de Santa Catalina. A pesar del sonido de los trabajadores, respiró paz. El estilo gótico, aunque de severidad cisterciense, elevaba el espíritu con sus alargadas ventanas coloreadas de vidrieras. Las bóvedas de crucería entre arcos, y la extraña girola rodeando el altar principal, ampliaban el espacio a lo ancho y alto.

—¡Es culpa mía, no debí permitírselo! —el ama se quejaba.

—¿Señora estáis mejor? Tomad un poco de agua.

El hombre que le había abanicado, y parecía llevar la voz cantante,le ofreció un pellejo con agua fresca que bebió con avidez.

—No es lugar para vos. Hoy es un día de mercado y las calles no son seguras para una dama —le amonestó el hombre.

Leonor se extrañó que el hombre hubiera descubierto su condición. Su indumentaria no era ostentosa, vestía como antaño, sin el traje lujoso de una gran dama. Pero Leonor no tuvo en cuenta que los años pasados en Palacio la habían transformado, no era sólo la apariencia, sino el porte. Sus movimientos se habían hecho delicados, sus andares regios, y la expresión dulce de su cara era placida. No cabía duda que era una mujer que no pasaba penurias y se asustaba por todo.

No le gustó la imagen que mostraba. Ella creía que no había cambiado, que seguía siendo una mujer del pueblo, dinámica y valiente. Las diferencias entre la nobleza y las otras clases era tan intensa, que por muy disfrazado que fuera un noble, se podía descubrir con facilidad sin casi pronunciar una sola palabra. Incluso la creciente burguesía de las ciudades, cuyos monederos podían duplicar a los de la nobleza, no estaban exentos de esa diferencia.

—Permitidme que me presente, soy Francesc Baldomar, maestro picapedrero.

—¡Oh mestre Baldomar! ¡Cuanto agradecemos su ayuda. No habría sabido que hacer con toda esa gente alrededor —le agradeció el ama.

—Os vi desde arriba. Al caer la piedra bajé a comprobar los daños.

Leonor se incorporó e hizo una reverencia al maestro.

—Le estoy agradecida mestre Baldomar. ¿Estáis trabajando en la Torre? Yo creía que se termino hacía años.

La Torre a la que se refería Leonor era el antiguo campanario de la Iglesia de Santa Catalina. Recibió ese nombre por la infanta Catalina de Aragón, hija de Jaime I.

—Así es, pero siempre hay retoques que hacer. La ciudad crece y hay muchas obras por terminar. Es una buena época para construir. Al rey le gusta la arquitectura y eso nos viene bien a todos los del gremio, hay dinero, y cada vez más nobles deciden vivir en Valencia.

—Sí, lo sé. El palacio nunca se acaba, siempre hay algo nuevo que añadir. —Leonor calló, estaba hablando mucho—. He oído hablar de vos, habéis hecho grandes obras.

—Es un honor que una dama como vos, estéis al tanto de mis logros. También trabajo la piedra del Palacio Real.

—Mi nombre es Leonor Manuel de Villena, si alguna vez tenéis tiempo mientras trabajáis en Palacio, haréis bien en preguntar por mí. Me gustaría mucho hablar de arte con alguien tan ducho.

—¡Señora! Su nombre también ha traspasado las gruesas puertas del Real. Se la conoce en el pueblo desde que llegasteis así —el maestro hizo una seña con las manos, recreando el tamaño de una niña—. Estaría encantado de platicar con vos. Desgraciadamente el trabajo es de sol a sol, tengo poco tiempo para divertimentos, pero intentaré complaceros.

—Ya he visto lo que el pueblo conoce de mí y no me gusta. Se dicen tantas falsedades...

—Leonor se hace tarde, debemos irnos.

—Permitid que uno de mis ayudantes os acompañen. No me quedaría tranquilo mandándoos de nuevo a las calles.

El ama agradeció la oferta con efusividad besándole la mano. Leonor le hizo una sutil reverencia con la cabeza, y volvió a Palacio, imaginando todas las cosas que le preguntaría al maestro.

Luego anotaría en el diario que había sido un día muy provechoso, más que por el encuentro con el maestro Baldomar, por descubrirse a sí misma en lo que se había convertido, en una delicada mujercita que tenía que ser rescatada a la mínima.

Poco después de llegar a Palacio, el ama enfermó. Estuvo sirviendo a su niña Leonor hasta que las piernas no pudieron mantenerla. Es cierto que Leonor había estado preocupada por el deterioro del ama, pero esta seguía mostrando su cara más fuerte, y lo achacó a la vejez.

El ama murió en la cama de Leonor, bajo los cuidados personales de ella misma, y las visitas del doctor Jaume Roig. Las amigas de Leonor acompañaron a esta en el velatorio, y luego la dejaron sola durante tres días de duelo. Había muerto la persona que más quería del mundo, y sobre todo, la persona que más le había querido, más incluso que su propia madre, que no tuvo tiempo de ver crecer su cariño.

Al ama se la enterró con el boato de una noble, Leonor se encargó de los gastos de las exequias. Tuvo que pedir a la reina algo de su dinero que ella administraba como tutora. La reina no dijo nada, le dio el dinero justo para un buen entierro, y olvidó darle el pésame. Leonor estaba tan dolida por la pérdida que no tuvo tiempo de analizar el comportamiento de la reina. Más tarde, cuando todo hubo pasado, se cuestionó la actitud de su señora, que tuvo celos hasta del ama.

Fueron al entierro sus allegadas, Coloma Dalmau, Aldonça de Montsoriu y Ángela Montagut. También se unió el doctor Jaume Roig y su amigo Joan Martorell, que sufrió durante unos minutos junto a ella, llorando por su gran perdida. Los lamentos y aspavientos que el maestro Martorell mostraba por el ama, molestaron a Leonor por su falsedad. El hombre tenía que dar la nota en todo momento, con teatralidad sujetaba un pañuelo bajo los ojos, o soltaba un profundo suspiro.

Leonor maduró de golpe todo lo que le quedaba por madurar, si es que aún estaba verde en algo. No había otra manera, si después de todo no conseguía librarse de un matrimonio y entrar en un convento, era capaz de morir, ya no le quedaba nada en ese mundo de fingimientos, nada por lo que vivir, sólo el amor a Dios la mantendría viva.

Las obras del monasterio habían comenzado el año anterior. Tras mucho esfuerzo, la reina obtuvo los terrenos suficientes para su gran idea. Necesitaba mucho espacio, pues su monasterio no iba a ser poca cosa, quería que fuese el mejor. No era el primero que financiaba, pero sí que sería el principal. No dudó María de Castilla en usar su poder para conseguir los terrenos que necesitaba.

Primero se fijó en los terrenos colindantes al Palacio Real, donde vivían los monjes trinitarios. Dado que estos monjes tenían fama de no seguir la regla y consentir muchas irregularidades, la reina pidió que se les inspeccionase y se les quitara el monasterio. Tras esto, fue fácil conseguir una bula pontificia para que el solar pasara a sus manos, y ubicar en él la nueva fundación de la Orden de Santa Clara. La reina no se conformó con los terrenos requisados a los monjes, sino que siguió comprando terrenos y huertas a particulares, y colmó al monasterio de donaciones y privilegios vinculados a la casa, incluso obtuvo financiación de la nobleza, instituciones valencianas, y de otros conventos de la ciudad. Todos estos años de lugarteniente del rey, le habían hecho una mujer sabedora de su poder. Ya que el precio que había pagado por ser la esposa de Alfonso el Magnánimo había sido tan alto, sacaría partido de ello para sus necesidades.

Leonor veía esto como un abuso de poder, pero a sus dieciséis años lo único que le importaba, era que el monasterio estuviera listo cuanto antes para poder iniciar su carrera religiosa, antes que el rey decidiera que no estaba hecha para ser monja, sino una mujer casada.

Había estado acompañando a la reina a visitar las obras. Solía fijarse en la arquitectura, afición que había crecido con las charlas vespertinas del maestro Baldomar, que desde su encuentro en la iglesia de Santa Catalina, le había visitado unas cuantas veces. La escalinata de piedra que desde el claustro conduce al coro alto, fue lo primero en construirse, incluso Leonor pudo dar su parecer en altura de peldaños y angostura de estos.

La reina veía su obra como una extensión de su poder a un lugar donde su esposo Alfonso no tenía cabida, y Leonor miraba la construcción como un logro suyo, se estaba construyendo su futuro.

—Hija mía, sólo nos queda conseguir unas buenas religiosas que le den vida —le confesó la reina a Leonor.

—Majestad, después de todas las molestias que os habéis encontrado, eso no debe ser un contratiempo. Os recuerdo que sor Violante de Aragón está a punto de perder el convento de Gandía, quizás si hablarais con ella...

A Leonor no es que le entusiasmara la idea que una monja desconocida, ya formada y de mayor categoría, fuese la que mandara en su vida, pero si quería pertenecer a un monasterio importante, tenía que tener monjas importantes, y Violante de Aragón no podía tener mejor pedigrí.

—Como siempre tienes razón Leonor, no sé que voy a hacer sin ti cuando entres en clausura. Estoy empezando a dudar que me convenga tu alejamiento.

Una alerta se encendió en la cabeza de Leonor, no podía suceder que la reina dudara de que ella debiera ser monja. Si a María se le metía en la cabeza algo, no habría obstáculo que se interpusiese.

—Sabéis majestad que os serviré mejor de monja que de esposa ocupada con una prole y un marido celoso. Vos podréis venir al monasterio con mayor asiduidad, que es lo que más deseáis, y yo podré poneos las cosas fáciles dentro de él. Seré vuestra mayor aliada. Nunca se sabe como las orgullosas nobles pueden actuar cuando se les da un cargo. Imaginaos que la nueva abadesa se cree con más poder que vos en el monasterio.

—Debería ser así, pero en mi caso el monasterio quiero que sea mío. ¡Lo que daría yo por poder ser monja y dirigirlo! Tienes suerte Leonor.

—Seré una prolongación de vos, imaginaos que vivís esa experiencia imposible con mi vida. —Leonor estaba usando artimañas.

—No te preocupes, no hace falta que intentes manipularme, dejad eso para las hermanas que falta os hará. Entrarás en la Orden, lo decidí hace tiempo.

Leonor soltó el aire que había estado reteniendo dentro de su corsé, había subestimado a la reina María.

—Majestad no podíais hacerme más feliz —le besó la mano.

—¡Quita! No hace falta tantos halagos, cuando llegue el momento de servirme espero que sepas corresponderme.

—Siempre seré una sierva de vuestra majestad. —Pero Leonor no estaba convencida, la reina era peligrosa y cuando menos se lo esperara le pediría un imposible, y tendría que devolverle el favor.

En el ambiente de Palacio se respiraba la nueva situación de Leonor. Sus amigas dudaban si seguir las opiniones de esa mujer que proclamaba abiertamente su libertad de elegir, o casarse bien y ser felices como les habían enseñado. Ángela de Montagut en seguida captó la filosofía de Leonor, era una joven avispada que aprovechó el nuevo feminismo para utilizar a los hombres. Si iba a tener que casarse lo haría con quién ella quisiera, se adelantaría a los deseos de su familia eligiendo un apuesto noble que no pudieran rechazar. Aldonça de Montsoriu había sido totalmente abducida por la pasión religiosa, junto a Leonor hacía planes para cuando ingresasen en un convento.

—Seremos amigas allí dentro, nos cubriremos las espaldas. Nunca se sabe cómo será nuestra madre superiora.

Leonor y Aldonça estaban emocionadas, no había día que pasara sin imaginarse juntas en su nueva situación, incluso se probaban hábitos de monjas que sustrajeron y hacían como si ya lo fuesen, paseándose por el palacio de esa guisa ocultando su cara.

—Estáis locas. ¿Quién quiere recluirse en un monasterio con la de cosas que hay que ver? —Ángela se miraba las manos buscando defectos—. ¿No tengo la piel oscurecida? Debería salir menos al jardín, el sol no le sienta bien a mi cutis.

—Peor te sentará no vaciar el vientre, pero claro, siempre podrás dejar de comer y beber, así os encerraréis dentro de Palacio —se burló Aldonça de Montsoriu.

—Para eso es mejor encerrarse en un convento, por lo menos serás útil —añadió Leonor. Miró a Coloma que llevaba en silencio un buen rato—. ¿Te pasa algo Coloma?

—Está enamorada —contestó Aldonça, que a pesar de no medir más de metro y medio tenía una perspectiva amplia.

—¿Quién es el afortunado? —preguntó Ángela.

—Oh callaos, no hay ningún afortunado, es que no tengo ganas de decir nada. Sólo estoy triste porque voy a perder a dos amigas.

Coloma había retomado su bordado. No era muy versada en este arte, sus trabajos acababan en alguna silla abandonados. No tenía intención de aprender más de lo que sabía, era una manera de pasar el tiempo, le relajaba y ayudaba a pensar en su situación.

Aldonça se sentó a su lado y le tomó de la mano. Estaba conmocionada por las palabras de tristeza de su amiga Coloma, ella también la iba a echar de menos.

—No te apures, siempre podrás venir a visitarnos, y nuestras oraciones te ayudaran en tu aventura. Porque predigo que tu vida va a ser muy excitante.

A Leonor no le engañaba su amiga. Coloma nunca había pensado más allá del presente, le extrañaba que estuviera tan melancólica por su partida a un monasterio, que nadie tenía claro cuándo sería. Le preocupaba Coloma, temía que estuviera metida en algún lío. Ángela era una chica atrevida como Coloma, pero poseía cerebro, aunque lo utilizara en otros menesteres menos píos. Pero Coloma, Coloma era tonta.

Leonor esperó al anochecer, la mayoría de las mujeres se habían retirado. Llamó a Coloma cuando se disponía a entrar en los aposentos que compartía con otras doncellas.

—Espera —le susurró.

Coloma llevaba puesto un largo camisón blanco, que resaltaba sus negros rizos y sus mofletes colorados. Estaba muy bella, pero a la vez despedía un aire desvalido que atenazó el corazón de Leonor.

Coloma Dalmau se acercó a Leonor compungida. Leonor la miró esperando que la joven hablase, pero de sus labios puntiagudos no salía ni palabra.

—¿Vas a contármelo, o tendré que sacártelo con acertijos?

Coloma estalló en llanto, parecía desconsolada. Leonor no podía imaginar que le habría pasado a su amiga, una mujer alegre y despreocupada. Aunque con su cabeza hueca todo era posible.

—Prométeme que no dirás nada —le dijo entre sollozos.

—Soy tu amiga, puedes contarme lo que sea que intentaré ayudarte.

—Hace unos meses, en los jardines, fui atacada por un joven.

—¿Quién? — Se alarmó Leonor—. ¿Por qué no me lo dijiste entonces?

—Porque yo le provoqué. Me gustaba y salí con él a dar un paseo. Dejé que me besara y me tocara los pechos, pero cuando me negué a que siguiera, se enfureció y me violentó.

—¡Oh Dios mío! Tiene que pagar su afrenta, dime quién es el rufián, la reina le dará su merecido.

—¡No! El joven quería pedirme en matrimonio, y de esta manera le habría sido más fácil conseguirlo, pero yo no quiero casarme con él. No me gusta tanto. Y ahora... ahora — titubeó.

—¿Ahora qué? Cuenta insensata.

—Ahora estoy embarazada.

Leonor se llevó las manos a la cabeza. ¡Cómo era posible! Era terrible, la chica debía casarse antes que se le notara. Era común las violaciones de caballeros a damas, pero siempre se habían podido resolver.

—Tendrás que casarte con él, no hay otra opción.

—¡No! Le odio.

—Hay que buscarte esposo. Hablaré con la reina. Diré que ya va siendo hora, que rondas los veinte.

—No, quiero entrar en clausura como tú. No quiero que me casen con nadie. El otro día te oí hablar con Aldonça, y le decías que era la única manera de ser nosotras, de que no se nos vendiera como mercancía al mejor postor. Yo no quiero ser mercancía quiero ser libre.

¿De qué hablaba esa estúpida? pensó Leonor. ¿Cuándo había pensado que quería ser libre, si lo único que tenía en su cabeza era al sexo contrario? Si se hacía monja iba a dar muchos quebraderos de cabeza a la madre superiora.

—¿Y el bebé?

—El bebe lo esconderé bajo los hábitos hasta que nazca. Allí será más fácil parir sin que nadie se entere.

—¡Imposible! No me iniciaré en una orden con esta carga.

—Me lo debes Leonor, yo escuché como aquel hombre te dio un libro hace dos años, y nunca se lo mencioné a nadie. Ya te inicias con una carga, podrás soportar dos.

Leonor calló, estaba ante un dilema. Empezar su noviciado con esa mácula no era su deseo, pero por otro lado, su amiga tenía razón, era lo mejor para ella si no quería casarse. Quizás una vez en el monasterio podrían hacer algo con el parto, las monjas deberían tener experiencias similares. Había muchas damas que entraban en convento a esconder sus embarazos, no era nada nuevo, y su amiga sabía su secreto. Siempre sería su aliada dentro o fuera del monasterio.

—Tienes razón, hablaré con la reina María para que te incluya en la primera partida de novicias del nuevo monasterio. Vendrás conmigo y te ayudaré en lo que pueda, pero no te pienses que es porque tengo algo que ocultar, sino porque pienso qué podré hacer algo útil contigo.

Coloma Dalmau dejó de llorar y abrazó a su amiga.

—Estoy tan agradecida. Algún día serás abadesa, y yo estaré allí para apoyarte.

—No te quepa la menor duda que lo harás. Eso sí aguantas la regla de las clarisas franciscanas.

—Si Aldonça puede, yo más.

La reina, junto con Leonor, se puso manos a la obra en cuanto a la búsqueda de personal para su monasterio. Como ya le insinuó Leonor, el monasterio que sor Violante de Aragón construyó en Gandía para doce religiosas estaba en penuria, puesto que la familia de Violante dejó de pasarle su dotación. La situación de las monjas de Gandía era dramática, estaban en situación de pobreza y a punto del desahucio, incluso los acreedores les llegaron a arrancar las puertas del monasterio. Fue fácil convencer a las religiosas que dejaran atrás sus penas y deudas, para iniciar una vida en Valencia, en un monasterio de buen capital.

En ese año, la reina trajo a Valencia a la comunidad del convento de Sata Clara de Gandía, alojándose las monjas en las antiguas dependencias del convento original de trinitarios, mientras se construía el nuevo edificio. Se ampliaron los terrenos del monasterio con la compra de huertos vecinos, y las obras comenzaron con una ceremonia el 9 de julio de 1445. La reina puso la primera piedra, dejando debajo de ella su anillo. El Obispo de Valencia, cuyo titular estaba en Roma, pues no era otro que Alonso de Borja, futuro Papa Calixto III, bendijo al nuevo monasterio, la ciudad de Gandía perdía un monasterio pero iba a ganar un Papa. La reina estaba feliz, radiaba luz por su piel además de por sus joyas, había conseguido su monasterio ansiado, ella misma debería ser parte de él.

Fueron diecisiete las religiosas venidas de Gandía, a las que se sumaron nuevas, siendo la primera de ellas Leonor Manuel de Villena, que al año de tomar el habito cambió su nombre por el de Sor Isabel. De esta manera, la reina encontró una salida digna y de su gusto al problema que le planteaba en la Corte su prima y sobrina Leonor.

Si Leonor, ahora Sor Isabel, creía que había sido ella la que había trabajado para hacerse un hueco en la primera expedición al monasterio, María de Castilla le dejaría creerlo. Pero lo cierto era que la reina hacía mucho tiempo que no quería una boda para su prima Leonor, sabía que causaría muchos problemas a su marido, y le alejaría de ella. La quería y no deseaba su infelicidad, por lo tanto el mejor sitio para una mujer erudita como Leonor Manuel, era un monasterio con su propia biblioteca, un monasterio en las lindes del Palacio Real, Leonor siempre sería suya.

Leonor tuvo una dote de 2.400 florines de oro (parte de su renta como hija de don Enrique y que ella entregó a María al ingresar de monja). La reina María no quiso que aunque se tratara de una fundación real, el escudo luciera en la puerta, sino que en vez de eso hizo poner el medallón de mayólica policromada que representa a la Virgen y el Niño, proveniente de un regalo de Alfonso V de Aragón traído de Nápoles. La reina se reservó el privilegio de entrar y salir a su gusto de la clausura monástica, incluso de llevar con ella a su acompañamiento. Se hizo construir unas dependencias nunca terminadas, ya que murió antes de verlas acabadas.

Leonor entró en el Monasterio a la edad de dieciséis años, junto varias doncellas más de la Corte y de la vida valenciana. Su amiga Aldonçeta Corella, hermana del teólogo, también Isabel Monpalau y Violant de Monpalau, Catalina Muntaya, Beatriz de Centelles, y otros muchos nombres de actualidad, junto a ellas una embarazada de cuatro meses Coloma Dalmau, y un montón de ideas e ilusiones.

Desde el momento que termino su noviciado, la nueva Sor Isabel fue la que se hizo portavoz de todas las que habían entrado con ella, lo que le produjo la desconfianza de las de Gandía, que se creían con más derechos que las novicias valencianas.

Por suerte no eran todas igual, y se había hecho con su propia corte de aliadas, doncellas jóvenes y cultas con inquietudes de ser algo más que esposas y madres. Al poco tiempo entraron más señoras como la hija de Jaume Roig, Violant.

La vida para las nuevas no fue fácil con esas dos facciones, la carrera dentro del monasterio iba a ser ardua, pero Sor Isabel empezó con buen pie. En la Corte era despreciada por la mayoría por ser hija bastarda y de quien era, pero ante las novicias de Valencia era la más preparada de todas, y la que sabía esgrimir argumentos teológicos suficientes para competir con cualquiera que la pusiera a prueba.

Pronto se repartieron las tareas diarias, y salvo rezar y conspirar, las monjas provenientes de la nobleza, y las hijas de ciudadanos y viudas, podían acceder al convento con posibilidades y mantener su vida ociosa.

El Monasterio de la Trinidad y Clarisas de Valencia no se diferenciaban mucho a otros monasterios de su época. Se trataba de monasterios jerarquizados en tres partes; “las religiosas de coro”, a la que pertenecía Sor Isabel y sus amigas, igual que la nueva abadesa sor Violante Despuig, conocida por Violante de Aragón, de familias de la nobleza, “las religiosas de la observancia”, hijas de ciudadanos y viudas (ser ciudadano implicaba ya un buen nivel económico), y en el escalafón más bajo “las religiosas serviciales” que cómo su nombre indica, eran mujeres del pueblo que entraban en la Orden sin posibilidades de escalar en ella, con funciones de servicio a favor de las otras, y excluidas del círculo de poder del monasterio, no tenían voto y no superaban el diez por ciento.

Sor Violante de Aragón dio un discurso a las recién llegadas en la sala capitular. Se había preparado un banquete que servían con eficiencia las religiosas de servicio, con su velo blanco[19] impoluto y sus movimientos rudos.

Sor Isabel miraba de reojo a Coloma, pensando que no iba a ser tan fácil ocultar ese embarazo. La barriga de Coloma había crecido a la par que su cara redonda se había afilado. La madre abadesa era una mujer de pocas palabras, acostumbrada a mandar y que no se cuestionasen sus decisiones. Sor Isabel hizo un par de objeciones y se ganó su desconfianza al momento. Sor Violante de Aragón sabía quién era Sor Isabel, sabía de su padre, que era una bastarda, y empezó a ignorarla.

El monasterio había sido terminado, aunque quedaban cosas por acabar que se hicieron esperar, pero las ganas que le pusieron las nuevas monjas quitaron importancia a la situación.

Todas dormían en una habitación, así que cuando Coloma Dalmau se puso a gritar de dolor en plena noche, Sor Isabel temió que la descubrieran. Pero su rapidez en excusarla con una mala digestión, y que ella se ocuparía, tranquilizó a las otras que volvieron al sueño. Despertó a su amiga Aldonça de Montsoriu, que ya había sido informada por Sor Isabel de la situación embarazosa de Coloma, y juntas ayudaron a sor Coloma a levantarse de la cama.

La madre abadesa, al ver que Coloma no mejoraba con los paseos, hizo llamar al doctor, que no fue otro que Jaume Roig. A Coloma la llevaron a la enfermería, y el doctor, al ver de qué iba el asunto, pidió quedarse sólo con Sor Isabel y Aldonça para que le ayudaran con la hermana. La enfermería tenía un lugar privilegiado en el nuevo monasterio, las monjas habían abandonado el huerto, pero habían rehabilitado este departamento.

—Sor Isabel ¿Qué significa esto? —dijo señalando el gran vientre de Coloma.

—Esta incauta llegó de esta guisa a monja. No se lo tengáis en cuenta mi buen amigo, y haced lo posible para que quede en secreto. Ya tiene bastante que con su alma libertina tenga que vivir de por vida encerrada en este monasterio.

—¿Lo sabe alguien más? —preguntó mirando a sor Aldonça que se afanaba en refrescar la frente de sor Coloma con un paño húmedo.

—No, es mejor así.

El doctor dio a Sor Isabel un trozo de sábana.

—Ponédselo en la boca para que no grite, creerán que la estoy matando.

Ambos rieron la ocurrencia, imaginando el cuchicheo que había tras las puertas.

Sor Coloma parió con facilidad, era una mujer ancha de caderas, una mujer que había sido concebida para llevar una vida mundana y tener una gran prole. ¿Habría influido ella en su futuro? Puede que tuviera que cargar toda su vida con la culpa de no haber sabido aconsejar bien a su amiga. Había sido una egoísta, siempre pensando en su carrera en la Iglesia y sin darse cuenta que Coloma le admiraba y quería ser como ella, pensó Sor Isabel.

—Dejadla descansad en esta habitación un par de días, me llevaré al niño —dijo el doctor Roig.

—¿Qué haréis con él? ¿No pensareis mata...

—¡Qué decís, me ofendéis! Lo llevaré con alguna familia cristiana que se haga cargo de él.

El doctor puso una mano sobre el hombro de Sor Isabel para tranquilizarla.

—Sé lo mucho que ansiáis dirigir este convento, y que habéis empezado con mal pie. Son pruebas que os pone el Señor para haceros más fuerte. No temáis, aún sois muy joven y os llegará el momento a su debido tiempo, estoy seguro.

Sor Isabel tenía lágrimas en los ojos. Nunca nadie le había hablado con tanta confianza como el doctor, el cual le acababa de demostrar su afecto.

—Gracias mi buen amigo. Habéis sido para mí como un padre. Nunca me reprendéis, sino que intentáis entender mis decisiones, me conocéis tanto más que yo misma.

—El conoceros me hace quereros.

El doctor envolvió al bebé en una manta y lo metió dentro de su bolsa de herramientas, donde llevaba también hierbas, ungüentos, cuchillos, agujas e hilo, pinzas y demás enseres para sanar. Abrió la puerta, las monjas se habían ocultado, pero la madre abadesa sor Violante esperaba al final del pasillo.

—Decidme doctor, ¿estaba embarazada?

Sor Violante de Aragón tenía una mirada dura que traspasaba a cualquiera, era difícil mentirle manteniendo sus ojos punzando.

—Señora, sor Coloma Dalmau es de muy buena familia, conozco personalmente a su padre y hermanos, y os puedo asegurar que su indigestión se pasará en tres días, no hay que temer por su salud, aunque hablaré ante ellos de lo bien que se portó la madre abadesa de este monasterio con su hija enferma.

—Espero que sean generosos, un pecado así hay que pagarlo de alguna manera.

—No temáis madre, conseguiré una donación para vuestro monasterio, para que oréis por la salvación del alma de sor Coloma. Espero que todo quede en secreto.

—Por supuesto doctor Roig.

La madre abadesa despidió a las monjas, que andaban murmurando por los pasillos junto a la enfermería. No era la primera vez que se enfrentaba a una situación como esta, en el monasterio de Gandía tres habían sido los nacimientos. Pero que hubiera padecido otras veces esta deshonra en su comunidad, no quería decir que el hecho quedaría como si nada. La madre abadesa apareció en la enfermería sin llamar y cerró la puerta tras sí.

—Sor Coloma, estoy muy disgustada con vos, pero no os culpo dado vuestro escaso cerebro, pero si voy a hacer responsable de vuestra situación a las hermanas Isabel y Aldonça —la madre abadesa fijó los ojos en Sor Isabel—. En vuestro ratos de ocio, las dos os dedicareis a instruir a las hermanas más desfavorecidas, no habrá descansos tras las oraciones hasta que yo lo decida. Supervisaré los avances de las otras monjas personalmente, y si encuentro una palabra o reflexión que me haga pensar que va contra nuestra Orden o la Santísima Iglesia Católica, daré parte al obispado para que estudien vuestro caso, por si hay indicios de herejía, dado que Sor Isabel procede de donde procede no me extrañaría que así fuera.

Si Sor Isabel pensaba que en el monasterio iba a ser diferente su situación, que el estigma de bastarda de su padre iba a pasar por alto, se equivocó. La madre abadesa sor Violante de Aragón observaba cada una de sus palabras. Puso espías entre las otras novicias para que le contaran los comentarios que hacía, y le mandaba trabajos impropios de una monja de la nobleza. Pero Sor Isabel resistió, aún era joven y algún día la abadesa moriría, y ella estaría allí para seguir el proceso.

La reina María acudía a oír misa, se situaba en una tribuna hecha para ella en la sobre— sacristía del lado de la epístola. Podría haber acudido a ella a pedir que intercediera ante sor Violante, pero Sor Isabel nunca iría en contra de su abadesa, era a ella a quién rendía pleitesía, era su sierva, la reina quedaba en el otro mundo, el material, aunque se estuvieran acabando sus aposentos en el monasterio. Así que se limitaba a cantar en el coro y a hacer todo lo que se le mandase. La reina María iba a visitarla muchas veces, y Sor Isabel le contaba sus desvelos respecto a su ilusión de ser la abadesa.

—No temas hija, aún eres joven. Dios dirá cuando deberás ascender.

—Será la voluntad de Dios. Pero Majestad, este monasterio merece tener una abadesa de la ciudad, que sepa cómo funcionan las cosas por aquí. Si queremos que nuestro monasterio progrese debe ser así.

—Por tus palabras deduzco que la reverenda madre sor Violante no hace mucho por avanzar.

—No es mala, pero como administradora es un desastre. Mirad vuestros aposentos, después de tantos años siguen sin terminar.

—Creo que pecas de soberbia Isabel —la reina tomó de la mano a su ahijada y la acarició—. Has sido para mí mejor que una hija, yo estoy débil, pronto Dios me llamará a su reino, y desde allí te seguiré ayudando todo lo que pueda.

—¡Majestad, no habléis así!

—Nosotras no somos mujeres de mascaras, ¿para qué andarnos con engaños? —La reina se puso tensa—. ¿Os acordáis del Santo Cáliz? —Esperó a que Sor Isabel asintiera y prosiguió—. Es para ti, para que se guarde en este monasterio. Nadie mejor que tú sabe lo que significa para mí este lugar, y quiero que repose aquí junto a mi cuerpo.

—¡Señora eso sería un gran pecado, el Santo Cáliz!

—¿Insinúas que yo estoy en pecado?

—No, eso no, el cáliz siempre ha estado en manos de vos y del rey, pero yo, una simple sierva de nuestro Señor escondiendo una pieza tan valiosa...

—Todo menos que Alfonso se salga con la suya. El cáliz nunca será de la Iglesia.

Leonor bajó la cabeza, a la reina era difícil convencerla de nada cuando estaba decidida, y su odio por el rey recién fallecido era tal, que osaba jugar con lo más sagrado.

—¿Te acuerdas cuando entraste en la Orden de Santa Clara lo mucho que me lo agradeciste? —no tuvo nada más que añadir.

Sí, Sor Isabel se acordaba que le prometió a la reina que haría lo que fuese para devolverle el favor, y ella le contestó que ya habría tiempo. Era el momento, esa era la petición que María de Castilla guardaba para el final. Lo tenía todo pensado, esconder el cáliz para siempre en ese humilde lugar, pero nadie debería saberlo y menos la abadesa.

—Como digáis Señora, cumpliré vuestros deseos. Pero aún es pronto para eso, os queda mucha vida por delante.

—El rey ha muerto, yo tengo cincuenta años y me han quitado todos mis poderes, lo único que me queda por hacer es tomar los hábitos, y morir en paz con Dios y conmigo misma, es lo que siempre he querido hacer. —Se acercaba la abadesa sor Violante, que hizo una seña a Sor Isabel para que se retirada.

Sor Isabel besó la débil mano de su reina, y la dejó con sor Violante hablando.

La madre abadesa y la reina María habían acordado que esta última tomaría simbólicamente los hábitos de la Orden de Santa Clara y volvería al Palacio Real, donde los llevaría bajo el ropaje habitual. La reina prometió seguir con las oraciones igual que se llevaban a cabo en monasterio, como una de ellas. La ceremonia se llevó en secreto y en la intimidad.

Sor Isabel estaba intranquila por la reina. Su majestad llevaba un tiempo muy enferma y ella no podía visitarla. Gracias al buen doctor Jaume Roig recibía noticias de la salud de la reina, y le enviaba con él sus mejores deseos. Todas las misas eran dedicadas a María de Castilla, la reina estaba presente en todas las oraciones pero poco se podía hacer por ella.

El cuerpo de la reina doña María fue enterrado en el monasterio a su muerte, acaecida el 4 de septiembre de 1458 a los 50 años, dos meses después que muriera su esposo Alfonso V El Magnánimo, atendida por su médico Jaume Roig, que también lo era de la comunidad de clarisas de la Trinidad. La reina fue enterrada como ella misma había dispuesto, vestida de monja clarisa y descalza. El sepulcro lo dispusieron a la cabecera de la iglesia del monasterio, pero no en su interior, sino en la parte recayente al claustro, y por tanto dentro de la clausura monástica, dando con ello que hablar porque ya que a su muerte ya era viuda, se creyó que la reina habría tomado los hábitos de monja en secreto.

Sor Isabel de Villena recibiría la muerte de la reina con emociones contradictorias, por un lado moría la persona que había ejercido de madre después de su querida ama, y por otro la mujer que desde un principio se avergonzó de su procedencia y lo quiso remendar dirigiendo su vida. A la reina le tenía que agradecer su exquisita educación y que estimulara su inteligencia, que desde muy pronto desvió por el lado imaginativo. Isabel estaba convencida que ser monja era lo mejor que podía hacer por ella, pero también no se iba a convencer que ahí se terminaba su vida social ni sus ambiciones.

Al morir su padre cuando ella contaba cuatro años de edad, su herencia en dinero fue guardada, pero parte de esa herencia también eran sus posesiones más preciadas, sus libros que nadie se los hizo mandar, sino que se diluyeron por diversas bibliotecas, otros fueron quemados en la hoguera a instancias del rey Juan. Pero conservaba uno de esos libros, el más importante y secreto de todos.

En su testamento, la reina María legaba una buena cantidad de florines de oro al monasterio, diversas reliquias de la capilla del palacio, y un tesoro muy preciado, que antes de morir ordenó entregarle en mano a su prima, Sor Isabel de Villena.

La pena de Sor Isabel por la muerte de la reina María fue inmensa, era un segundo golpe en muy poco tiempo, aún lloraba al rey, y ahora esto.

El nuevo rey de Aragón, Fernando, estaba casado con Isabel de Castilla, llamada la católica, ambos reyes mandaron sus condolencias a Sor Isabel, e hicieron una donación al monasterio para que las penas se superaran mejor. Las religiosas que la conocían sabían lo mucho que estas dos mujeres se habían querido, e intentaron dejarla sola con sus oraciones, y con esa manía que tenía de escribir y escribir sin parar.

Sor Isabel escribía sobre Dios, pero también de la Virgen, María Magdalena, y de todas las mujeres que rodearon a Jesús. Para animar a sus compañeras les escribía cuentos que les ayudaran a entender las escrituras.

Sor Isabel de Villena estaba en lo cierto, la abadesa murió y ella quedó en el monasterio con una contrincante menos.

A sor Violante de Aragón le siguió sor Isabel de Solsona como madre abadesa, también proveniente del convento de Gandía. Sor Isabel se iba haciendo mayor y cada vez veía más difícil superar a las de Gandía. Mientras estas fueran mayoría siempre ganaría una de ellas como superiora.

Se carteaba con Jaume Roig, donde tenían controversias sobre todos los temas posibles, además de las visitas continuas de este al monasterio como médico de las religiosas, al igual que otros poetas y artistas amigos de Sor Isabel.

La madre abadesa sor Isabel de Solsona no veía con buenos ojos que Sor Isabel de Villena recibiera a tanta gente, pero no era tan dura como su antecesora sor Violante de Aragón, así que le permitía estas visitas, puesto que reportaban beneficios económicos. Siempre había alguna donación por parte de las amistades de Sor Isabel.

El segundo tesoro que recibía Sor Isabel en su vida estaba a punto de tenerlo, el primero fue el libro de su padre y el anillo, que guardaba en un cofrecito de plata que se hizo hacer cuando vivía en la Corte de María.

Al monasterio llegó un notario que pidió entrevistarse con Sor Isabel de Villena, prima de la difunta reina María. Sor Isabel lo recibió en el locutorio, y tomó el tesoro que se le ofrecía. El notario explicó que por deseo de la reina era un secreto lo que se escondía en el cofre. y no sabría decirle de qué se trataba. ¡Otro cofre secreto! Se dijo sor Isabel tomándolo con precaución de sus manos.

Cuando Sor Isabel, a solas en los dormitorios comunes extrajo del cofre el tesoro, no pudo reprimir un grito de asombro. Era el Santo Cáliz, aquel que la reina hizo una réplica del que poseía el rey en palacio y lo cambió antes de ser donado a la Catedral de Valencia, aquel del que le habló que algún día se lo daría para su custodia, pero que nunca lo tomó en cuenta. El cáliz había sido desposeído de su ornamento, del pie de piedras preciosas con que se adornó posteriormente para ensalzarlo, tal y como se lo había enseñado la reina María un día de confesiones. El que heredaba Sor Isabel era el cuenco original de ágata. Lo besó con cariño, puso sus labios por primera vez donde los debía haber puesto Jesucristo para beber vino. Ella ya había besado el cáliz, pero ahora se daba cuenta que no era el mismo que tenía en sus manos, que la reina no había mentido cuando dijo que no era aquel que se donó a la catedral el verdadero, lo sentía como el autentico, percibía el hálito sagrado que desprendía.

¿Qué hacer ante este nuevo reto? Si lo devolvía a la catedral nadie la creería, y si lo hacía la memoria de la reina, su benefactora, quedaría por los suelos. Lo mejor era esconderlo y olvidarlo. Pero una cosa tan sagrada no merecía ese desprecio por su parte, era algo para ser adorado, o utilizado. Tuvo una idea, si lo escondía, el cáliz moriría por su abandono en algún oscuro rincón, pero podía hacer algo más, algo que ensalzaría la naturaleza del mismo recipiente y lo honraría.

A pesar de las buenas intenciones de Sor Isabel en cuanto al cáliz, no dudó en desoír las peticiones poco tiempo después del obispo, pidiéndole que buscara algo en las pertenencias de la reina en sus habitaciones del monasterio, algo que pertenecía a la Iglesia. ¿Cómo sabía el obispo lo del cáliz? Alguien se debió de ir de la lengua, y este tanteaba por si era verdad. Isabel contestó al Obispo que no había encontrado nada, pero este seguía insistiendo, a lo que ella ignoraba las cartas que amontonaba en un cajón de su escritorio.

En 1462 murió la abadesa sor Isabel Solsona, las monjas debían elegir a su sucesora. Isabel contaba 33 años de edad, era la edad perfecta. Si esta vez no era elegida ya sería muy vieja la próxima elección. La facción de las religiosas pioneras de Gandía, hasta ese momento era por antigüedad en la Orden y por mayoría, la que había estado dominando en el monasterio. En cambio, la otra facción, encabezada por Sor Isabel, estaba compuesta por las que acompañaron a esta en su noviciado cuando se inauguró el monasterio. Con los años, esa minoría de monjas nuevas había ido aumentando, y la facción valenciana se había hecho con un importante número de hermanas, aunque con menos peso real que la de Gandía, por edad y experiencia.

Sor Isabel era ambiciosa, lo había demostrado una y otra vez desde que llegó a la Corte. La reina María ya no estaba para ayudarla con su elección, pero contaba con algo que casi había olvidado, el libro que le dio el tal Felipe de Mendieta, y el sello de su padre. No le quedaba otra opción si quería ser nombrada abadesa de ese monasterio, iba a comprobar si de verdad ese anillo que heredó podía hacer milagros.

23

De nuevo se mencionaba el cáliz, y por lo visto seguía los pasos previstos. Tenían que empezar a buscarlo por el monasterio, no debería ser tan difícil encontrar un cáliz sagrado.

Miró en el diario de Sor Isabel. El nombre de Leonor Manuel ya no casaba con esta nueva mujer. Isabel de Villena escribió ese mismo día que murió la reina, narraba sus sentimientos por la perdida. Bajo los sentimientos, Sor Isabel anotó varias palabras, como si fuera un balance de contabilidad, enumeraba una a una sus posesiones privadas. Una monja no podía tener bienes propios, en cambio Sor Isabel los tenía, eran unos bienes de increíble valor, más que el dinero mismo, eran bienes que le podrían reportar un gran poder. Sor Isabel los guardaba por otro motivo, era lo único, aparte de dinero, que recibió de sus seres queridos que habían muerto; De su ama poseía la autoestima que le supo infundir, de su padre el anillo y el Liber Razielis, de su madre la belleza y cierto don sanador, de la reina la posibilidad de tener un futuro en ese mundo tan difícil, y un pequeño tesoro, el Santo Cáliz.

Descifrar la letra de Sor Isabel, además del valenciano antiguo con que escribía, no era una tarea fácil para Cristina. Al principio de enfrentarse con las cartas, diarios y cuentas, Cristina no entendía nada de lo que ponía en los pliegos, pero a medida que avanzaba, fue encariñándose con esa manera de expresarse. Incluso en ese momento, podría redactar una carta usando las palabras de aquella época lejana.

Sor Vicenta dejó a un lado el relato de su gemela Cristina.

—Que, ¿qué? —sor Vicenta sabía muy bien a qué se refería su hermana. Ella no creía que fuese una leyenda lo del milagro de la elección, puesto que la suya fue igual, pero dejo que Cristina explicara.

—Bueno pues a la muerte de la abadesa sor Isabel de Solsona, se reúnen para decidir quién la sucederá. Eso te ha pasado a ti también, ¿no? Os reunisteis para votar y saliste tú con mayoría absoluta. Pero lo tuyo fue por tus méritos, lo de Isabel cuenta la leyenda que tuvo ayuda del Arcángel San Miguel, y la otra leyenda, que usó el libro y el anillo para qué así fuese. Lo del libro lo dudo, creo que Sor Isabel mantuvo el libro oculto todo el tiempo y nunca se atrevió a abrirlo. Había hecho un juramento y por lo que he leído parece que lo cumplió. Pero puede que el anillo sí que le ayudara.

—Creo que no es una leyenda, que en realidad el arcángel San Miguel sí que ayudo a Sor Isabel.

Cristina apartó los folios de la mano de su hermana para explicarle la situación. Ambas se encontraban en el despacho de la madre abadesa, los papeles y libros invadían el espacio. Se había hecho una costumbre tener a mano cualquier documento que le pudiera servir a Cristina para elaborar su relato. Ya no se trataba sólo de conseguir el paradero del libro, sino que con sus escritos, Cristina había conseguido entretener a todas las monjas que esperaban impacientes más entregas.

—Déjame continuar —Cristina no había escuchado a su hermana y seguía con su relato —. Ella sale elegida tras muchas discusiones, no todas las monjas estaban de acuerdo. Se cuenta que tras varias votaciones en el día y noche, no se llegaba a un acuerdo. Una religiosa, la encargada de tocar la campana para despertar a la comunidad para los maitines, vio entrar por la ventana de la sala capitular un ejército de demonios en guerrilla contra las monjas que no querían a Isabel. Pero la aparición de San Miguel, protector del monasterio, ahuyentó a los demonios. A continuación el arcángel se dirigió directamente a la asustada religiosa, y le ordenó declarar lo que había visto, y que era voluntad divina que eligiesen a Sor Isabel. La monja pidió una señal para ser creída, y el prodigio no se hizo esperar, porque la lámpara que ardía ante la imagen de San Miguel y que estaba en la misma sala capitular, se volvió boca abajo sin que se vertiese ni una gota de su aceite, y continuo ardiendo.

Esta historia circularía por toda la ciudad, y debió de llegar a oídos de los que buscaban el libro. Ante esto la elección fue clara, Isabel fue nombrada abadesa sin lugar a dudas. Está claro que había dos bandos opuestos, y que la condición de bastardía de Sor Isabel seguía pesando mucho, pero finalmente, este bando opuesto se vio obligado a ceder, porque Isabel contaba con amigas en el convento muy importantes. No lo sabemos, lo más probable es que sea un bulo. Ya sabes que en esa época se jugaba mucho con los demonios para que la gente temiera a la Iglesia y salirse de la ley. Eso hizo que pensar a los que buscaban el libro, pues ellos se esperarían algo así de él.

Cristina no dejaba de hablar y hablar, sor Vicenta escuchaba de soslayo porque le martirizaba algo que no había contado a su hermana, y ahora que había tocado el tema de la elección de Sor Isabel era el momento de contárselo. Dejaría que terminara su relato, y entonces le daría el golpe. Para sor Vicenta era una carga, todas sus monjas creían que era transparente, que ya no les ocultaba nada, pero no era así.

—Yo creo que se esperarían cualquier cosa sobrenatural. Pero ahí no acaba la suerte de Isabel, y su ambición fue colmada, puesto que tras su elección hubo un florecimiento artístico e intelectual, y la irradiación de la influencia del monasterio de la Trinidad hacia otras comunidades. Isabel agrandó el convento, continuó con renovado impulso estas obras con grandes inversiones, que administro Jaume Roig. Gracias al prestigio personal, moral, e intelectual de esta mujer, llegó a convertirse en un oráculo para la ciudad de Valencia. La gente venía al monasterio a consultarle a Isabel los problemas más difíciles y solicitar su ayuda y sus oraciones.

—Vaya eso sí que es curioso. Es como si tuvieran a la abadesa como una especie de adivina, y además que podía hacer milagros. Por algo sería. Puede que utilizara el anillo para hacer el bien y no tuvo miedo que se supiera.

—El Libro Mayor de Títulos me proporcionó anotaciones muy personales, en que Sor Isabel enumera las obras que va emprendiendo, y también de dónde encuentra los recursos necesarios para llevarlas a cabo. Además parece que ella misma se jacta de su facilidad para encontrar dinero. Anotó tanto las obras y mejoras importantes, como las más humildes y domesticas. —Cristina tenía la mirada encendida—. Figuran los prestamos de Jaume Eixach y Joan Cárdenas, gobernador de Sicilia, herencias y legados por testamentos, limosnas y donaciones, contribuciones realizadas pon monjas que ingresaban al monasterio más famoso de la Corona de Aragón, censos y pensiones etc. Además de las limosnas percibidas a causa de la Infanta María de Aragón, hija natural de Fernando el Católico, que ingresó en el monasterio en el 1483 con cinco años y dos meses. Con motivo del ingreso, el rey Fernando de Aragón, donó 30.000 sueldos sobre las inquisiciones de Valencia. También había aportaciones de las familias de las monjas de la Trinidad. La lista de apellidos es de órdago, con linajes como Beatriz de Centelles, o Violant Roig, la hija del doctor.

—Parece que la abadesa tenía una gran influencia y poder, y que toda mujer inteligente prefería ingresar en este convento a casarse.

—Sí, así era, lo peor que le podía pasar a una dama joven era casarse con un patán y además viejo.

Desde que se interesó por su vida se la veía más feliz y entusiasmada. No parecía echar de menos nada de la vida exterior. Su físico se había ablandado, volvía a parecerse a su gemela.

—Sor Isabel estaba entre las mujeres más intelectuales de la época, formaba parte de La Querelle des femmes —continuó su alabanza.

—¿Qué es eso? —pero sor Vicenta antes de acabar la pregunta ya se había arrepentido de hacerla. Quería contarle a su hermana su secreto, pero esta no dejaba de hablarle.

—Un movimiento intelectual feminista de debate, que surgió en Europa, en el que entraban tanto hombres como mujeres. Yo creo que no fue sólo que era hija bastarda de Enrique de Villena lo que la apartó de las damas de la Corte, sino esa autosuficiencia que despedía. Hablando en plata, era una niña redicha, un monosabio que no temía enfrentarse a mujeres mayores que ella y dejarlas en evidencia.

Cristina hacía anotaciones al margen de su historia sobre Isabel de Villena, anotaciones que pudieran leer las monjas, y así aprender curiosidades como el movimiento feminista del Medievo. Pero este método le servía a ella misma, sin saberlo, para reforzar su autoestima como mujer.

—Porque Sor Isabel era tan elegante e inteligente que sabía decir las cosas. Todo el mundo conocía la honestidad y sabiduría de esta mujer, y le perdonaban estas ideas avanzadas, incluso se atrevían a contestarle como amigos, sin que hubiera rencor en las respuestas, tal y como hizo Jaume Roig. —Cristina leyó otro papel suelto—. Pero volviendo al dinero para mantener el monasterio, los más importantes legados provienen del canónigo y vicario general de Valencia Jaume Eixarc, que nombra a nuestra monja preferida en su testamento albacea, y lega sus bienes con su importante biblioteca al monasterio, y gracias a estas donaciones Isabel reconstruyó la famosa capilla de la piedad, en el medio de la iglesia, donde sería enterrado el canónigo a su muerte.

—¡Dios Bendito Cristina, pareces un papagayo! —Sor Vicenta frenó la lectura que hacía de datos su hermana. Tanta información no le interesaba lo más mínimo, lo único que le interesaba era llegar a una conclusión, dónde estaba el libro, y dónde se escondió el Santo Cáliz. Lo demás lo dejaba a Cristina, que parecía disfrutar con ello.

—Has dicho que Sor Isabel tuvo ayuda del anillo para ser ordenada...

—Yo no he dicho tal cosa, sólo que es lo que se murmuraba. Ya sabes que en esa época la gente creía en los milagros y todo eso, y cuando no había explicación para algo decían que era intervención divina. —Cristina rió—. ¡Cómo voy a decir que el arcángel San Miguel bendijo a Sor Isabel con su propia mano para que fuese elegida! Yo creo que se lo montó muy bien la facción de Valencia para derrocar a la de Gandía, como dos bandas callejeras.

—Te equivocas. Estoy segura que Sor Isabel usó el poder del anillo —sor Vicenta levantó su dedo—, de este mismo anillo, para ser elegida. Yo hice lo mismo.

Aquí Cristina siguió callada, no tenía palabras. Sor Vicenta contó a su hermana el episodio de antes de su elección, de cuando nombró los diez nombres de arcángeles, y cómo empezó a sentirse.

—¿Qué habíais tomado?

—Nada te lo aseguro. Estábamos con el ayuno, velando a la madre Consolación, no debíamos tomar nada hasta que fuera elegida la siguiente abadesa. Tan sólo sor Agripina nos traía de vez en cuanto una de sus infusiones famosas, para aplacar el hambre y tensar los nervios.

Cristina no creyó ni una palabra, estaba viviendo algo surrealista.

Dejó a su hermana comparándose con Sor Isabel de Villena y fue a buscar a sor Agripina a la cocina.

Sor Agripina se hallaba con la sopa de la cena, no quería ayuda de nadie, ella misma se apañaba con la comida de seis mujeres. El volumen de sor Agripina era considerable, no dejaba de picar de todo mientras cocinaba, de todas era conocido el pecadillo de la hermana, la gula.

Cristina entró en la cocina directa. Sor Agripina dejó la cuchara de palo encima del banco de acero inoxidable. Hacía unos cinco años que el monasterio había hecho una pequeña reforma en los servicios y cocina, y optaron por un mobiliario práctico y limpio, en contraste con la antigüedad de sus muros.

—¡Cristina! ¿Qué haces por aquí? Nadie entra en mi cocina desde la última reforma.

—¡Uy hermana! Tengo un poco de insomnio y me han dicho que haces unas infusiones que lo curan todo, como esa que tomasteis para aguantar el ayuno.

—Esa es mi receta especial, pero para ti tengo otra cosa, mano de santo le llamo yo. La hermana Candelaria cultiva en el huertecito las hierbas que le pido, si no fuera por ella no se qué sería de la tradición. ¡Tantas medicinas no son buenas!

—Eso me interesa. ¿Tradición? Son recetas antiguas todas.

Sor Agripina se arremango las mangas del hábito. Estaba encantada que le preguntaran acerca de su trabajo.

—Mira hija, la tisana para matar el hambre viene de siglos atrás. Imagina, hasta la mismísima Sor Isabel de Villena ya la tomaba. Son recetas que hemos heredado las hermanas cocineras.

—¿No me dirías a mí lo que lleva esa tisanita en especial?

—Claro hija, a ti te diría lo que quisieses, has traído la luz a este triste lugar. Pero no deberías tomarla, sino otra para dar hambre. Por más que lo intento no consigo engordarte.

—Es mi constitución, cebándome no conseguirás nada.

Sor Agripina sacó una libreta donde anotaba sus recetas, y le enseñó la que Cristina buscaba. No era difícil memorizarla, constaba de tres ingredientes fáciles de encontrar, lechuga, menta y melisa. A Cristina no le decían nada los tres condimentos, pero seguro que si se lo enseñaba a Mateo tendría algo que decir al respecto.

Aprovechando que había dejado el trabajo un rato, y que pronto estaría la cena de sor Agripina, Cristina dio un paseo por el claustro, se acercó al sepulcro de la reina María.

Cristina se situó en la galería sur del claustro, en la parte correspondiente al lado del evangelio de la cabecera de la iglesia. Pasó las manos por la finísima labra del sepulcro, por los tres escudos encerrados en círculos, tres escudos coronados con las armas reales, y por los otros dos bajorrelieves que representan un lirio de tres tallos y un puchero humeante sobre unos tréboles, símbolos de la Santísima Trinidad. Ante el sepulcro pensaba, daba vueltas y más vueltas para entender a Isabel de Villena. Si Sor Isabel se reunía con toda esa gente interesante y de miras abiertas, ¿por qué no confió a uno de ellos su secreto? ¿Por qué darle el libro a Pere Compte, al que apenas conocía?

No podía esperar a saber, volvió a la mesa de su celda donde había desplegado libros y papeles. Cristina siguió leyendo el diario y entonces encontró algo. Con motivo de la construcción de la cúpula de la capilla, Sor Isabel empezó a tener contacto con el maestro cantero Pere Compte. La capilla era obra de Joan Baldomar, pero al ser una bóveda novedosa, un experimento para la época, recurrió a su amigo y colega, y antiguo discípulo Pere Compte, muy sabio en su oficio.

24

SOR ISABEL había llegado a lo más alto que una monja puede llegar. Estaba satisfecha de lo que había hecho con su vida. Había conseguido lo que quería para sí misma, desde que muy pequeña decidió que no se casaría para convertirse en la sombra de su esposo, o un adorno de la Corte. Ella quería evolucionar, crecer como persona y escritora, lo había conseguido con creces desde su puesto de abadesa. Tenía numerosos escritos sobre teología que habían sido leídos y discutidos por los mejores, incluso su buen amigo y doctor Jaume Roig le había dedicado especial atención a ellos, y le contestaba en sus libros. Eso decía mucho de él al valorarla como erudita, ya que tenía en cuenta sus ideas y no la trataba como una mujer. No había podido convencerlo que las mujeres tenían ideas propias, pero sí que ella y algunas elegidas, sí que las tenían.

Sor Coloma llamó a la puerta de su despacho con timidez.

—Pasa hermana.

Sor Coloma miró los papeles esparcidos por el escritorio de la abadesa y puso cara de preocupación.

—Os traigo una tisana de cocina.

—No es ese tu cometido.

—Lo sé, pero quería cuidar de vos. Habéis sido tan comprensiva conmigo... —sor Coloma agachó la cabeza ocultando su preocupación—. Madre se os ve muy cansada, y no dejáis de escribir esas largas cartas con esa gente de Europa, dicen que son herejías lo que discutís. Esa Christine de Pizan[20] no me gusta nada, no es como vos, ella tiene algo de cátara.

—Es muy importante para mí. Esa gente se acerca mucho a lo que yo he defendido sobre la mujer —Sor Isabel se estaba exaltando—. ¡La mujer no es un hombre mal terminado! Creía que estabas de acuerdo con todo lo que os he enseñado.

—Claro que sí madre, pero ponéis vuestra vida en peligro.

Sor Isabel temblaba de indignación, todas las monjas de su monasterio sabían que era un tema en el que su abadesa no claudicaría.

—La mujer debería poder predicar igual que el hombre, ¿no lo hizo la misma María Magdalena que siguió a Jesús y predicó igual que los Apóstoles?

—Algunas hermanas no lo creen así, hasta el doctor Roig[21] os ha contestado varias veces.

—Esta discusión no llega a ninguna parte —dio por terminada la conversación.

—Si no fuerais una abadesa tan querida...

—Si no fuera la abadesa de este monasterio, puede que habría acabado como mi padre.

—¡Dios Santo madre! —sor Coloma se santiguó—. No quise decir eso, la Inquisición nunca se atrevería con vos, además tenéis el apoyo del Doctor Roig, aunque no esté de acuerdo con lo que defendéis.

Sor Isabel sonrió al recordar a su amigo.

—Sí, en el fondo creo que está de acuerdo conmigo, pero su naturaleza masculina le impide reconocerlo.

Sor Coloma se apoyó en el escritorio con una mueca de dolor.

—¡Hermana estás pálida! ¿Te he aburrido con mis cosas?

—No madre, es el cilicio.

—¡Os prohibí que abusaras de él! —la abadesa se levantó de su silla de madera y corrió a socorrerla.

—Lo necesito madre, son tantas las culpas que he de redimir.

—¡Que dices insensata! Siempre has sido una cabeza hueca. Dios te ha perdonado y te ha convertido en una buena religiosa.

—Pero lo que hice cuando entré en el monasterio...

—Aquello fue hace mucho tiempo y lo has remendado con creces.

—Sigo teniendo malos pensamientos con hombres, y lo peor fue cuando os obligué a que me ayudarais a ocultar mi embarazo. Pusisteis vuestra reputación en peligro, y todo porque os amenacé con delatar lo que aquel hombre os trajo de Castilla.

—Eras mi amiga, te habría ayudado igual. Esto es lo que defiendo con tanto celo en mis discusiones, la mujer no ha nacido para casarse y tener hijos sólo.

Sor Coloma se había arrodillado, tomaba la mano de Sor Isabel para besarla entre lágrimas.

—¡Levántate y quítate eso ahora mismo! —Le levantó el hábito para ver hasta donde había llegado sor Coloma en su tortura—. Vete a la enfermería —le ordenó al ver las heridas.

Cuando sor Coloma salió del despacho, Sor Isabel volvió a sus quehaceres como si no hubiera sucedido nada, pero era imposible concentrarse. Sor Coloma le había recordado que aún le quedaba una misión que cumplir, deshacerse del libro que le trajo don Felipe de Mendieta desde Castilla.

Las obras de la nueva cúpula estaban siendo muy costosas, pero gracias a las ultimas donaciones, y las ayudas de sus queridos reyes Isabel y Fernando, podía permitirse lo mejor para su monasterio. Se dirigió a los dormitorios comunes, allí escondía el Liber Razielis desde que entró en clausura. Pasó la mano por la pared tanteando posible defectos, hasta que halló una pequeña protuberancia, tomó una de las llaves más grandes que le colgaban del cuello, la de la puerta principal, una llave de tamaño considerable de grueso hierro, y con ella escarbó en la pared hasta que consiguió retirar la base de argamasa que cubría una concavidad. Metió la mano y extrajo un cofre colorido. Ya era hora que el cofre tuviera otro dueño, ella no viviría eternamente, se sentía vieja y cansada. No podía permitir que se perdiera en el olvido tamaña obra. Nunca había confiado a nadie este secreto, sor Coloma estaba al tanto que algo le fue entregado, un libro, pero nunca mostró interés por saber de qué se trataba. Coloma había demostrado con el tiempo ser una buena religiosa. Se olvidó de los hombres para poner toda su pasión en el amor por Cristo. Sor Isabel no puso reparos en esa efusividad de Coloma por el Salvador, pero en su fuero interno sabía que había algo malsano en esa adoración. Pero, ¿quién era ella para juzgar a nadie, sobre todo cuando escondía un libro maldito y un anillo milagroso?

Ahora, aparte de seguir buscando benefactores para proseguir con las reformas, tenía otra preocupación, encontrar a su sucesora o sucesor para guardar el libro. Corrían historias acerca de hechos milagrosos sobre su persona. Los que buscaban el libro habrían empezado a sospechar, era urgente sacarlo del monasterio. No podía transmitírselo a otra monja, el libro debía estar fuera de recinto sagrado. No podía permitir que un libro censurado viviera con religiosas. No es que eso le hubiera frenado para leer otras obras prohibidas, de las que la biblioteca del monasterio estaba cargada, es que ese libro en especial era maligno. ¿Quién podría hacerse cargo? Debía ser alguien responsable, una persona amante de la ciencia y con la mente suficientemente abierta como para tener interés por el libro, pero que acatara sus instrucciones de no hacer uso de él, que lo escondiera como bien de la humanidad, pero no lo utilizara para su propio beneficio. No conocía a nadie así, salvo su amigo y maestro de obras Joan Baldomar, pero debía tantear al hombre antes de encargarle esa pesada tarea.

Guardó el cofre en un lugar nuevo, en la despensa. La despensa era una amplia estancia donde cabían sacos de harina y animales enteros. Había sitio de sobra para esconder un cofre como ese, y que no se diera cuenta ni la cocinera.

Ya que estaba por las inmediaciones de las obras, se dirigió allí para hablar con el maestro de obras Joan Baldomar, que se encontraba liado con su trabajo. Con Joan Baldomar había desarrollado una buena amistad desde que lo conoció siendo una niña. El Maestro estaba pensativo dándole vueltas a los planos.

—Querido mestre Baldomar. ¿Qué es lo que os preocupa?

El picapedrero levantó la cabeza. Como norma no le gustaba que le interrumpieran en sus trabajos, pero Sor Isabel era distinta, era una mujer que aportaba cosas nuevas, y sus sugerencias no estaban exentas de lógica.

A la abadesa le gustaba ver cómo iban las obras, últimamente veía preocupado al maestro Francesc Baldomar. Desde luego era el mejor de su oficio en ese momento en la Corona de Aragón, le gustaba probar cosas nuevas, lo que significaba que dominaba la arquitectura clásica, y podía dedicarse a innovar sobre ella.

Sor Isabel recordaba el día que lo conoció, cuando paseaba por los alrededores del mercado con su amada ama y cayó una piedra de Santa Catalina. El maestro Baldomar fue un caballero con ella, y desde entonces la visito a Palacio un par de veces, y pudieron conversar. Sor Isabel tenía muchas amistades que hizo fuera del monasterio, supo conservarlas y mejorarlas desde que fue nombrada abadesa, no quería quedarse al margen de lo que ocurría en la ciudad.

El maestro se volvió. Se debatía con los planos de la bóveda. Su abundante cabello, a pesar de su avanzada edad, le caía desordenado por la frente y los hombros.

—¡Ah madre sois vos!

—¿Qué os preocupa? Parece que no termináis de haceros con la bóveda. ¿Tiene que ser tan complicada? Vos ya habéis hecho muchas otras. Dijo mestre Biulaygua que vos resolveríais el acertijo.

—Sí madre, pero una dama como vos se merece lo último, y es lo que quiero, pero no se asienta como me gustaría. El locutorio es lo que más se ve cara al público, aparte de la iglesia, quiero que la bóveda sea especial.

—¿Qué puedo hacer yo para ayudaros? ¿Mandamos llamar más ayudantes? Me acaba de entrar una buena partida de dinero. La infanta María de Aragón, hija de mí queridos reyes Fernando e Isabel, ha entrado a formar parte de nuestra congregación, y ya sabéis lo que eso supone.

—Una buena dote.

—Sí, su Alteza Real tiene cinco años, llegó con un sayal de terciopelo negro cubriendo el traje, y dos pulseras de oro, pero su pobre atuendo enmascara la gran donación. Dios sabrá recompensar.

—Ya había pensado en ello, se que vos sois incansable en cuanto a buscar dineros se trata, así que me he tomado la libertad de llamar a un antiguo aprendiz mío. No sé si habréis oído hablar de él, Pere Compte.

Sor Isabel se quedó pensativa. ¡Claro que había oído hablar de él! Parecía ser un hombre entusiasta que estaba haciendo cosas nuevas en la ciudad.

—Compte me puede ayudar a resolver los complejos y modernos problemas de estereotomía de la piedra. Es el único que podría ayudarme. Ya lo hizo con la Capilla del Real Convento de Santo Domingo y en las Torres de Quart, pero es caro, se está cotizando casi más que yo —añadió el maestro mirando de reojo a Sor Isabel.

—Hacedlo, ya veré como organizo las cuentas, pero la capilla tiene que terminarse de una vez. Me han dicho que es el mejor, después de vos por supuesto.

El maestro Baldomar asintió, se volvió hacia sus planos cuando Sor Isabel se dio la vuelta para salir, pero esta pareció pensárselo mejor y retrocedió. Por un instante se le había olvidado el cometido que la había llevado allí, indagar acerca de la personalidad del maestro de obra Francesc Baldomar, si era merecedor de guardar el libro.

—¡Ah mestre tenéis razón! no me conformo con lo tradicional, quiero lo mejor aunque tenga que pagarlo.

—Vos sois única y sabréis encontrar el dinero de cualquier lado —dijo con admiración Baldomar—. Yo no sabría cómo hacerlo, se me dan mal las finanzas, lo mío es esto. Es un honor que me confiarais esta obra, aquí puedo lucirme a gusto sin que nadie me diga que se sale de la norma o del presupuesto.

Para no gustarle que le molestaran en su trabajo, el maestro Baldomar era un incansable orador. La madre Isabel sonrío con ternura.

—Sabéis que confío plenamente en vuestra pericia como maestro cantero, yo no sabría cómo construir ni un banco de madera.

Francesc Baldomar rió la ocurrencia. Se había imaginado a la abadesa con las mangas de su hábito arremangadas, acuclillada sobre el suelo intentando clavar las patas del banco. Nada más irracional, la abadesa nunca se manchaba las manos si no era de tinta, y mantenía su espalda rígida hasta para recoger una moneda del suelo, ahí sí que la veía el maestro.

—¿Qué opináis sobre las ciencias ocultas?

Francesc Baldomar bajó de la escalera donde estaba, parecía que Sor Isabel no tenía ganas de marcharse, y lo que le acababa de preguntar le puso nervioso. Tenía varios aprendices cerca, y no quería que oyeran lo que la madre acababa de preguntarle.

—No entiendo de esas cosas madre, ni me interesan. Soy un buen cristiano al que lo único que le preocupa es acabar esta cúpula, y no meterme en líos que no concibo. Pero sé de alguien que os podría dar una charla sobre las estrellas y sus nombres, y que piensa que están ahí por el mismo motivo que las cúpulas se mantienen en las iglesias.

—¿Quién?

—Ya lo conoceréis, es Pere Compte.

Sor Isabel volvió a sus quehaceres. El maestro Baldomar era un buen hombre, no estaba preparado para cargar con un cometido como el que quería pedirle. No rehusaría a hacer lo que le pidiera, pero el miedo le podría. No quería hacerle sufrir. Esperaría con impaciencia la llegada del otro maestro picapedrero, ese tal Compte, más joven, y con un espíritu más aventurero que su maestro.

Cuando Sor Isabel fue nombrada superiora del monasterio, continúo con las obras inacabadas. Quiso que su monasterio fuera una muestra de arquitectura innovadora, que el nombre del Real Monasterio de la Santísima Trinidad de Valencia fuera escuchado en cualquier foro culto de Europa.

Muerta la reina en 1458, y enterrada en el monasterio, tanto las obras como el sepulcro quedaron inacabados, así que Sor Isabel de Villena pavimentó la iglesia, construyó los claustros y dormitorios, la cocina, la lavandería, y el pórtico anterior a la iglesia[22]. No se paró hasta ver su monasterio terminado, qué la reina María desde el cielo pudiera sentirse orgullosa de ella.

Tardaron mucho tiempo en realizar la bóveda del locutorio alto con aristas de cantería, y el mismo cenobio se cubrió también con bóveda de aristas, en su acceso a la escalera del claustro. Tiempo en el que Sor Isabel observó a los maestros, y pudo constatar que Pere Compte era un hombre honrado, un hombre temeroso de Dios, un hombre de fiar, no como sus amigos los escritores, que el vino les hacía saltar la lengua. Isabel debió pensar que Pere Compte sería capaz de guardar un secreto como ese y tenía prisa, mucha prisa.

La noticia de que los diablos y ángeles habían intervenido en su elección como abadesa se extendió más de lo que hubiera querido, tanto que seguramente había llegado a oídos de sus enemigos. El libro tenía que salir del monasterio, además necesitaba alejarlo de sus manos y su avaricia, dado que con el anillo había sido incapaz de no utilizarlo para sus fines, no se fiaba de ella misma. Ya iba siendo hora de redimir sus pecados y renunciar a su uso. No estaba bien, la conciencia le pesaba mucho.

Al maestro Compte no le gustaba la palabrería, y las charlas con que le entretenía Sor Isabel no eran tan distendidas como le hubiera gustado a esta. El maestro Baldomar se estaba haciendo viejo y gustaba de su conversación, pero Compte era distinto. Llevaba el pelo largo y desordenado, las mangas abombadas de su camisa blanca arremangadas, y sudaba profusamente cuando se enfrascaba con los planos. No tenía un carácter dócil, y cuando Sor Isabel le incordiaba no tenía remordimientos en hacérselo saber. Pero hubo algo que le hizo olvidar que su trabajo era lo primordial por unos momentos.

—Mestre Compte, veo que habéis resuelto el dilema de las aristas.

Pere Compte no bajó del andamio ante la presencia de Sor Isabel, así que Sor Isabel tuvo que ir al grano para interesarle, se había acostumbrado a dejarse ningunear por el maestro, era una concesión a tan gran artista.

—¿No paráis a almorzar como vuestros compañeros?

—¡Mujer, si me hacéis perder el tiempo con vuestra charla ociosa, no pararé ni para cenar!

Sor Isabel no estaba acostumbrada a este trato, era la madre abadesa, sobrina de reyes, con un gran poder entre la sociedad.

—¡Sois un insolente Señor!

Pere Compte se dio cuenta de que su exabrupto había sido exagerado, y se dignó a bajar al mismo plano que la abadesa.

—Perdonad madre, no me gustan las interrupciones —dijo limpiándose las manos con un trapo.

—Lo entiendo, pero si quiero hablaros entended que tiene que ser en estos momentos, y no voy a argumentar que yo soy la que os paga.

—Ya os he pedido perdón. ¿Y ahora qué queríais?

Sor Isabel bufó, era perder el tiempo con él, no bajaba la cabeza ni con quién le daba de comer, o lo tomaba, o lo dejaba.

—Me han dicho que os gusta la astronomía.

—Si madre, la ciencia desarrolla el espíritu y no desprecio ningún saber. ¿Os molesta?

—No, al contrario. ¿Y qué pensáis de esas ciencias que incomodan a la Iglesia? Sed sincero conmigo, no soy la Inquisición.

Pere se empezaba a impacientar, esa conversación no llevaba a ningún sitio. La abadesa no era una mujer estúpida, y estaba dando rodeos.

—Pienso que la Iglesia debería dedicarse a otros asuntos, y dejar que la ciencia llegue a sus propias conclusiones por todos los caminos posibles.

—¿Habéis oído hablar de mi padre?

—¡Claro, cualquier hombre estudioso sabe de don Enrique!

—Me gustaría pediros consejo y ayuda con un asunto delicado que nadie debe saber. ¿Puedo confiar en vos?

La curiosidad de Pere aumentó, un asunto delicado unido a don Enrique de Villena, le intrigaba. Había oído decir cosas asombrosas de ese hombre.

Sor Isabel sabía que lo que le confiara a Pere Compte no saldría de esas paredes. El libro debía salir del monasterio cuanto antes, y no tenía a nadie apropiado para guardarlo.

—¿Por qué yo para hablar de algo que nadie sabe? Apenas nos conocemos.

—Os he estado observando y confío en vuestra palabra. Sé que tenéis un humor espantoso, pero también sé que os lo podéis permitid porque lo valéis, y que en el fondo sois honrado y no os asustáis de las palabrerías sin fundamento. Necesito a alguien como vos.

Sor Isabel le contó lo del libro y sus desvelos para encontrarle un sitio mejor, alejado del monasterio, ya que determinadas personas sospechaban que lo tenía ella en su poder, no podía mantener más esa situación. Cuando se desprendiera de él haría circular la noticia para que se olvidaran de ese monasterio, por la seguridad de sus monjas.

—¿Estaríais dispuesto a ser vos el elegido?

—¡Daría lo que fuera por tener entre mis manos ese libro señora!

—Lo sé, pero lo que os voy a pedir va a ser duro, quiero que lo escondáis, que no hagáis uso de él, pero que no se pierda en el olvido, sino que cuando creáis oportuno elijáis a alguien como yo he hecho, para que lo siga guardando.

—¡Pero eso es irracional! Si no se puede sacar provecho de las conclusiones, ¿para qué guardarlo? Hubiera sido más sensato quemarlo.

—Nunca se sabe, el Señor puede que algún día necesite de nosotros para ayudarle contra el demonio, y entonces el libro será nuestra mejor arma contra el Maligno.

La conversación duró varias horas, volvieron los hombres al trabajo, pero los dos se habían trasladado al patio a seguir con su controversia. Sor Isabel consiguió convencer a Pere Compte de su cometido. Prometió enseñárselo la próxima vez que se vieran, que fuera preparando su sitio.

—¿Qué sacaré yo de todos estos desvelos? Si se enterase la Inquisición...

—Podréis leerlo. Eso lo dejo a vuestra elección.

—¿Vos lo habéis hecho?

—Por supuesto que no. Soy monja y no debo, eso no quita que no le dé el valor que tiene, al igual que hizo el obispo Barrientos cuando lo salvó de la quema.

Pasó el tiempo, y Pere Compte cuando veía aparecer a la abadesa por las obras dejaba su cometido para rendirse a sus pies. Tomó gusto a sus sabias palabras, y esta le fue preparando para qué fuera consciente del secreto.

Llegó el día que Compte tuvo en sus manos el libro, y también el cese de sus trabajos en el monasterio, pero a partir de ese momento la siguió visitando como amiga. Con Sor Isabel se podía hablar de todo sin miedo, le debía mucho más de lo que esta hubiera imaginado. Le había confiado un tesoro, depositando en él todos sus secretos, a él, un personaje huraño y poco dado a la amistad, enfrascado día y noche en su trabajo.

Pere Compte llegó a ser, a la muerte de su maestro Francesc Baldomar, primer maestro piquero de la ciudad. Había participado en la construcción de las Torres de Quart, sustituido a su maestro en la ampliación de la catedral, acabando la Almoina, palacios ducales, monasterios, y por último, donde tras acabar las obras del Monasterio de la Trinidad, con el libro amparado en su casa, fue unos de los elegidos para la construcción de la nueva Lonja del aceite y la Seda. Debía ser un edificio magnifico, el dinero no era problema, se trataba de una obra civil promovida por los gremios, cuyos negocios eran florecientes. En ese edificio Compte se luciría, demostraría al mundo todos sus conocimientos.

Cuando empezó las obras de La Lonja, Compte ya estaba buscando un sustituto para que se encargase de custodiar el Liber Razielis. Aún no lo había escondido porque le costaba desprenderse de él, su lectura había cambiado su semblante por el de un hombre más tranquilo, menos ansioso con la vida. Fundó el gremio de canteros a los pies de la Lonja, o lo que es lo mismo, la primera logia masónica conocida de la ciudad. Entre ellos discutían los pasos a dar, se debatían novedades, y se procuraba que estuvieran aseguradas sus familias si a ellos les pasaba algo mientras trabajaban. De esa logia saldrían los primeros custodios del Liber Razielis.

25

SOR ISABEL se hallaba en el los huertos dando un repaso a las coles, le gustaba saber cómo iban las cosechas y todo cuanto aconteciera al monasterio. Estaba siendo un invierno suave, y parecía que las hortalizas aguantarían sin helarse antes que acabara el año. Una monja de servicio se acercó a ella anunciándole una visita. Se quitó el delantal y se limpió las manos en él, luego se lo paso a la monja servicial para que lo llevara a la lavandería.

En el locutorio le esperaba una mujer de mediana edad, se trataba de doña Catalina de Guirornet, decía ser viuda del hermano de Lluis Vives, padre del escritor Juan Luis Vives. Esto le provocó a Sor Isabel interés, puesto que era una admiradora del escritor.

Sor Isabel la escrutó. Estaba acostumbrada a que la visitara mucha gente desconocida, que sólo querían conocerla y recibir su bendición. La fama de sanadora de Sor Isabel se había extendido por todo el reino, también la de persona juiciosa y equilibrada, y muchos venían a que intercediera en disputas. Siempre estaba Sor Isabel dispuesta a ayudar a esa gente. Pero la mujer que tenía delante le miraba de una forma extraña, su sonrisa y sus palabras mentían, eran falsas. ¿Por qué? La señora Catalina de Guironet hablaba de cosas intranscendentes, e Isabel esperaba que saliera por esa boca el motivo de su visita. Parecía una mujer respetable, bien vestida, decorosa, y educada, pero había algo en ella que no gustaba a Sor Isabel.

—He oído madre que vos fuisteis bendecida por los ángeles, que un ejército de arcángeles os señaló como futura abadesa. ¿Es así?

—De eso hace muchos años, como sabréis también —Sor Isabel sonrió mostrando su boca mellada.

—La gente sigue hablando de ello, de lo portentoso del hecho, y que desde entonces este monasterio tiene la protección del cielo.

—Sí, el cielo nos protege, como protege a todo aquel que viva en Dios. No sé lo que vieron mis hermanas, yo vi una luz y sentí la paz de espíritu. Si el Señor intervino en mi elección es cosa de él.

—Lleváis un anillo muy curioso —Doña Catalina miraba el sello con ansiedad, ya no intentaba disimular su estado de ánimo.

Sor Isabel escondió el dedo entre sus ropajes.

—Era de mi padre, al morir me lo legó.

—Ah sí, vuestro padre, el gran don Enrique. Yo soy una admiradora suya, al igual que toda mi familia.

—Me alegro, yo soy una admiradora de vuestro sobrino, de su dominio de las letras, y fui muy amiga de Joanot Martorell.

—Ya que hablamos de escritores, me gustaría preguntar por un libro, sobre todo nos interesa uno. No sé si habréis oído hablar de él, un libro que al igual que vuestro anillo habla del Árcangel Raziel.

Sor Isabel se puso tensa. ¡El libro! ¿Qué sabía esta mujer del libro? ¿Sería de los que le previno Felipe de Mendieta?

—No sé nada de un libro, yo sólo heredé este anillo que llevo por motivos sentimentales, y no veo ningún ángel en él.

La mujer hizo como si Sor Isabel no hubiese dicho nada.

—Si por casualidad supierais donde está nos gustaría comprarlo, daremos todo lo que se nos pida. Nadie mejor que nos para guardarlo, somos sus auténticos dueños.

—¿Quiénes? ¿Los judíos? El libro se quemó en la hoguera de la Santa Inquisición como tantos otros libros heréticos, y si me lo hubieran hecho llegar no lo tendría bajo este techo sagrado del monasterio, lo habría quemado yo. ¿Acaso sois judía, mi señora? Yo creí que habían sido expulsados del reino todos ellos.

Doña Catalina había llegado a un punto en el que podía peligrar su vida, no podía reconocer su religión abiertamente, amenazaría su vida y la de los suyos.

—Por supuesto que no, nuestra familia se convirtió al cristianismo hace mucho tiempo, somos devotos seguidores de Cristo y de usted madre. Tan sólo era una conversación, una curiosidad.

—Vuestra curiosidad es molesta. No sé por qué habéis venido a visitarme, ni tengo intención de seguir conversando con vos. Disculpadme pero soy una mujer mayor y me canso con facilidad.

—Perdonadme madre, debí haberme dado cuenta. Me permitís que os bese la mano.

Sor Isabel le tendió la mano con desgana.

—Saludad a vuestra familia de mi parte.

Aunque ante ellas se interponía una tenue celosía de madera, había espacios abiertos para que los visitantes pudieran pasar objetos a las religiosas o viceversa. La señora Guironet acarició con sus labios la mano huesuda y llena de manchas oscuras de Sor Isabel.

A Sor Isabel no le gustó el contacto con esa mujer, que había presionado su boca en su mano con poca delicadeza. Hubiera podido recibir a la mujer, que se veía pudiente, en otro lugar menos tenue e impersonal. Normalmente solía hacerlo en el patio y a cara descubierta. Aunque fuesen monjas de clausura se dejaban ver por sus conocidos, con tal que ellas no traspasaran los límites del monasterio.

Sor Isabel dio por terminada la entrevista. Se levantó del banco enderezando sus hábitos marrones, y dejó a la señora Guironet sin ninguna explicación más.

La abadesa estaba inquieta. ¿Por qué tanta pregunta acerca del libro y de su nombramiento hacía ya años? ¿Y el anillo, qué sabía esa del anillo? Fue entonces cuando se dio cuenta, el anillo había desaparecido de su dedo. Aquel anillo que desempolvó cuando murió su antecesora sor Isabel de Solsona, y lució en su dedo corazón desde que fue nombrada abadesa, se lo acababan de robar con un descaro increíble. Lo primero que se le vino a la cabeza es montar un escándalo, llamar al justicia de la ciudad y que interrogara a aquella mujer, pero su alteración le había causado un mareo que no tuvo más remedio que atender. Pronto se vio rodeada de otras hermanas, casi nunca la dejaban sola, y la llevaron al dormitorio. Allí permaneció dándole vueltas al asunto.

Por la mañana lo tuvo más claro, hizo llamar a Josep Alberdi, un conocido abogado que no sabía cómo ganarse el favor de Sor Isabel, desde que esta pidiera por la salud de su joven esposa tras un mal parto, y se recuperara como por milagro. Contó a Alberdi lo que le había pasado, y este juró que investigaría el asunto. No se podía acusar a doña Catalina abiertamente, más cuando no había ninguna prueba, pero sí que lanzaría el dardo entre gente que podía interceder silenciosamente.

—Quiero mi anillo, esa mujer me lo quitó delante de mis propias narices. Me lo robó, la estoy acusando.

—Sería vuestra palabra contra la suya. ¿Podéis demostrar que lo llevabais antes de su visita?

—Claro, cualquier hermana corroboraría lo que digo.

—Está bien, formularemos una acusación directa.

—Es muy importante —Sor Isabel temblaba—, necesito el anillo, por favor amigo Josep, recuperadlo por mí.

—Así será.

Sor Isabel nunca recuperaría el anillo.

En cuanto a la mujer que fue a ver a Sor Isabel, Cristina descubrió que en 1510 esta mujer y su hijo fueron quemados vivos por el pecado de profesar la fe judía. En los sótanos de su casa se tropezó con una sinagoga clandestina, la antigua Sinagoga Mayor de la judería, que se levantaba donde ahora se halla el convento de San Cristóbal.

Sor Isabel escribió luego en su diario a propósito de esta visita, que había preguntado a sus amigos más influyentes de la ciudad qué sabían de esta mujer, y nadie supo decirle nada negativo de ella o su familia, tan sólo pendía la marca de su conversión al cristianismo. Pero este detalle no se les podía reprochar, ya que toda la Península estaba llena de judíos conversos ocupando buenas posiciones en las Cortes, y en todos los estamentos de la sociedad. Pero Sor Isabel insistía en su diario que esa mujer, y su interés por el libro secreto, le transmitieron inseguridad. Tanto es así que dedicó varias hojas de su diario a elucubrar historias por las que doña Catalina hubiera ido a verla sin ningún motivo aparente.

En este momento de la historia Sor Isabel se obsesiona con que los judíos saben que ella es poseedora del libro. Recuerda las palabras de Felipe de Mendieta cuando le hizo entrega de él, advirtiéndole que no debería pasar a manos de ciertos judíos, porque lo podrían usar para vengarse de su expulsión y la pérdida de todas sus posesiones, y ahora tenían el anillo.

Había llegado al enigma del anillo que trajo aquel hombre al monasterio, el inicio de toda la historia. Cristina intuyó lo que pasó a continuación, años después de la muerte de Sor Isabel, con doña Catalina.

Cuando se llevaron a doña Catalina para acusarla de ocultar una sinagoga en su casa, la casa quedó a merced de los asaltadores por un pequeño tiempo. Fue entonces cuando el antepasado del joven que trajo el anillo al monasterio, entró para rapiñar en el palacete de la viuda Guironet, tras que embargaran sus bienes. Bien oculto detrás de un mueble, encontró el anillo de Sor Isabel junto otros objetos a los que no dio ningún valor. El hecho era que todo el mundo sabía cómo era este anillo, ya que el caso de Sor Isabel de Villena fue muy sonado en Valencia. La abadesa del Monasterio de la Trinidad había acusado años antes, a una señora de robarle un anillo, y daba una recompensa a quién se lo pudiera devolver. Se hicieron dibujos con el sello, que se repartieron por toda la ciudad. No era una pieza común, sino extraña y difícil de olvidar, así que en cuanto el ladronzuelo lo vio, supo de qué se trataba. Este anillo fue lo único que conservó, tenía miedo de venderlo con los otros objetos que había robado de la casa. Lo escondió en un lugar seguro de su vivienda y transmitió el secreto del anillo a sus hijos. El miedo al poder del anillo, y al poder de Sor Isabel, fue tal, que el anillo nunca abandonó a aquella familia, hasta que un veintiuno de Diciembre del 2012, uno de sus descendientes decidiera devolverlo a sus legítimas dueñas.

-¿Era guapa Isabel?

—Era normal, ni fea ni guapa, además por aquel entonces ya estamos hablando de una mujer mayor para la época. Puede que todo sean imaginaciones mías, que Sor Isabel tuviera un coco fuera de serie y un control grande sobre la sociedad. Pero imagina, el monasterio construido por Sor Isabel no se diferenciaba mucho del actual, a pesar de todos los percances sufridos, inundaciones, guerras, etc. Lo que significa que lo que hizo lo hizo bien.

—Y además el poder de adivinar el futuro, ¿cómo decía? Ah sí, el oráculo de la ciudad la llamaban, y que todo el mundo se pegara por darle dinero, y que las ricas damas quisieran entrar en su convento aportando así grandes sumas. Yo creo que estaba utilizando el libro —sor Clara cerró un momento los ojos a sus ensoñaciones—. He hecho un dibujo de aquello.

Sor Clara abrió una carpeta, y sacó un papel de dibujo en el que había plasmado la imagen de Sor Isabel. No se parecía nada al dibujo que de ella nos ha llegado. En este Sor Isabel se mostraba dura, implacable, pero a la vez desprendía un halo de bondad en sus ojos cansados, que sor Clara había coloreado de azul cielo, dándole un aspecto frío, bondadoso pero con condiciones.

—Precioso hermana, has sabido pillar la idea que he intentado trasmitir de Isabel de Villena. Yo he tenido momentos en que pensando en ella me han venido sonidos, música que algún día me servirá para componer una melodía.

—Sí, muy bonito todo —sor Candelaria puso final al intermedio—, pero deberíamos seguir con lo que importa, el libro.

—Todo esto me da que pensar que entonces ocurrió lo que tenía que ocurrir, que no quedaba ninguna duda para los que creían en el libro que lo tenía Isabel, y que no sólo los perversos lo codiciaban, sino que hasta los que se lo hicieron llegar confiando en su imagen de mujer piadosa, estaban en esos momentos maldiciendo el día.

Sor Candelaria estaba al lado derecho de Cristina, sor Clara al izquierdo, y sor María Luz frente a ella. Las cuatro mujeres se hallaban en la sala de estudios, junto a la biblioteca. Sor Clara había encendido una estufa de butano, puesto que esa parte del monasterio no había sido acondicionada, y allí no llegaba la calefacción central. Sor Candelaria había traído unas naranjas de su huerta, y mientras Cristina les leía el nuevo relato de la historia de Isabel de Villena, ella iba desmenuzando los gajos y pasándolos a sus hermanas. Sus gruesos dedos hurgaban en la piel de la naranja buscando los gajos, llevaba las uñas cortas y le costaba pelarla, el zumo le iba salpicando el hábito lleno de manchas, que sor María Luz intentaba remediar inútilmente, poniéndole un pañuelo en su regazo.

Cristina estaba contenta. Esas tardes que terminaba de estudiar y de dar forma a una nueva idea, bajaba de su dormitorio para encontrarse con las hermanas y leerles un nuevo capítulo de su libro. Eran tardes de invierno, donde el viento o la lluvia enfriaban la ciudad, y ellas, ajenas a todo eso, se sentaban con galletas o cualquier cosa que entretener sus dientes, y charlaban sobre los descubrimientos de Cristina.

—Seguramente así fue cuando ella se dio cuenta del peligro que corría, que había estado haciendo uso para su bien de los regalos, para engordar su soberbia. Debió de arrepentirse y mucho, y buscó a un hombre que guardara mejor que ella el ejemplar, y eligió a Pere Compte, en cuya persona se fijó cuando estaban con las obras.

—¿Por qué un albañil y no uno de sus amigos escritores en los que tanto confiaba?

—Eso ya lo pensamos, es fácil, por aquel entonces su amigo y doctor Jaume Roig ya había muerto, y los otros como Joan Martorell o Roís de Corella, a pesar de la gran amistad que les unía con ella, no eran personas a las que encomendar una tarea así. ¿Cómo dejar en manos de unos estudiosos de la literatura, pero a la vez superficiales cortesanos, un libro de tamaña importancia? Podrían abusar del libro, usarlo para su beneficio. No, tenía que ser alguien que viviera de su trabajo, que no le diera importancia a esas tonterías de ángeles ni demonios, y con palabra. Alguien serio y de palabra.

—¿Crees que la madresita Isabel le contaría de qué iba el libro? —preguntó sor María Luz con la boca llena de un gajo de naranja.

—Por supuesto, si esa mujer confió en él, y él se hizo cargo, fue porque le daría alguna explicación, y Compte lo entendería.

—Pero si ni ella sabía qué decía el libro. No existía internet como ahora, que con poner un nombre te sale de todo.

Cristina sonrió ante la ocurrencia de la hermana Clara. No estaba lejos de la realidad, pero ella había estado estudiando a Sor Isabel, conocía o creía comprender su personalidad, y esa monja, esa noble erudita, no se habría conformado con guardar el libro. Vale que no lo abriera, pero que no indagara su contenido era mucho pretender.

—Tenemos que ir a orar, te dejamos aquí para que acabes otro capítulo.

—Ya no queda mucho, y aún no se me ocurre dónde puede estar el libro, pero seguiré con la historia.

Cristina dejó de escribir, estaba cansada, llevaba mucho tiempo con sus investigaciones y todavía no había descubierto lo que le trajo a ellas. No sabía dónde podía estar el libro. Todo el entusiasmo que había mantenido se estaba desmoronando. Empezaba a aburrirse de esa vida, de las mismas caras a su alrededor, de no poder salir a ver la calle, o a comprar una simple barra de pan. Tenía su cilicio, tazas de chocolate caliente cuando se las pedía a sor Agripina, un motivo para vivir con su investigación, pero no tenía a Mateo. Ese hombre le perseguía en sueños, llenaba sus noches. ¿Por qué se empeñaba en que un hombre le quitara su concentración en lo que estaba haciendo?

Al pensar en Mateo le vino otra clase de angustia, estaba más gorda. Se palpó el abdomen, que no hacía ni unos días tenía hundido, y ahora se combaba suavemente. Su cara también estaba más redonda, y el trasero le sobresalía con naturalidad, pero a ella le parecía excesivo. Pensó en vomitar los gajos de naranja que había estado comiendo junto a las hermanas, pero algo en su cabeza se lo impidió, algo más poderoso que unos gramos de grasa, la dejadez. No le importaba tanto el engordar como el hacer lo que le placiera. ¿Para qué quería estar más delgada y guapa si ya no le daba tanta importancia a parecerlo? Estaba siendo feliz con su pereza, disfrutando con las pequeñas cosas de la vida que le producían satisfacción, y eso era lo importante, estar a gusto con lo que hacía sin preguntarse a lo que le conduciría. A pesar de esta comprensión, aún le quedaba el resquemor por la comida engullida.

Tenía un dilema, no sabía distinguir si Mateo era una ilusión o una obsesión. Si el intentar mantener su interés por él significaba que seguía dependiendo de sus debilidades, o era amor, y como no lo sabía estaba indecisa.

La mejor solución era volver a verlo. Necesitaba aclararse y comprobar qué le llevaba a ese ser del sexo opuesto, o lo que era mejor, ¿qué le llevaba a querer acercarse a los hombres cuando no le traían buenos recuerdos? ¿Pero cómo hacerlo sin salir del monasterio? Imposible, él no podía venir a ella, alguien podría estar siguiéndolo, la misma policía podía estar vigilándolo. Si la detenían ahora nunca podría seguir con sus investigaciones.

Saldría a la calle, se arriesgaría. De este modo mataría dos pájaros de un tiro, recuperaría un poco de libertad por un tiempo, y estaría con Mateo. ¿Cómo hacerlo? Se tendría que disfrazar, ya lo hizo una vez y salió bien, así que lo volvería a hacer.

Salió de su celda para comunicárselo a su hermana Vicenta.

—Necesito salir a la calle.

—Aún es pronto, espera que se aclaren los crímenes y dejes de ser sospechosa. —Se asustó sor Vicenta.

—Yo no tuve nada que ver con aquellas muertes, la policía debe saberlo a estas alturas. Intentaré que nadie me vea, me disfrazaré. Vicenta lo necesito.

Sor Vicenta no le podía negar a Cristina esta petición, ella no era su superiora, su hermana Cristina no pertenecía a la Orden y no estaba obligada a obedecerla. Tampoco le había dicho que la policía estuvo preguntando por ella, sabían quién era su familia y que su padre había desaparecido. Fueron al monasterio y una inspectora muy antipática preguntó por Vicenta Vidal. Sor Vicenta le dijo que no sabía nada de su hermana desde hacía mucho tiempo, y que su padre había desaparecido era una novedad. Sí que se había preocupado cuando no fue a visitarla el domingo, pero no siempre solía hacerlo.

Se preguntó qué es lo que temía de verdad si salía fuera. Quizás se había hecho ilusiones de convertirla en monja, de retenerla en su monasterio toda la vida. Había sido demasiado ambiciosa con eso. ¿Por qué iba a querer quedarse con ellas cuando tenía una vida intensa en el exterior?

—Piensa en papá, hasta que no tengamos el libro y se desenmascaré a los asesinos no podrá salir de su escondite. Ya es mayor, lleva demasiado tiempo fuera de juego y necesitará sus medicinas, su rutina.

—Lo de encontrar a los asesinos no es cosa nuestra, aunque encuentre el libro no sé cómo dejarían ellos de buscarlo. Vicenta me voy. No lo aguanto más.

¿Y si no volvía? se preguntaba aterrorizada sor Vicenta. No podía hacer nada más que rezar porque su hermana se aireara, y volviera al monasterio por su propio pie sin ningún rasguño.

Le preocupaba su gemela, había llegado al monasterio muy delgada, y había comprobado que apenas pegaba bocado. Las otras hermanas eran conscientes de ello, y habían acudido a ella como abadesa y como hermana biológica de Cristina. ¿La preocupación de toda la comunidad por la alimentación de Cristina era excesiva? ¿Estaban siendo las monjas, obesas en su mayoría, exageradas en cuanto a la alimentación de Cristina? Le habían visto comer, eso sí poco, muy poco, pero lo justo para no preocuparse por su salud en demasía. No sabía qué hacer. Si le daba a conocer sus sospechas, Cristina puede que reaccionara con efecto rebote y se enfadara con ellas, dejando de comer del todo. Mejor sería esperar y ver si con el tiempo, y el entusiasmo con el trabajo que estaba haciendo, mejoraba su aspecto. Parecía que el chocolate era su pasión, no renunciaba a él aunque se saltara las comidas. Diría a la hermana Agripina que hiciera cosas con chocolate, no siempre deberían ser dulces.

—Está bien, puedes hacer lo que quieras.

Cristina se debatía en si era conveniente ver a Mateo. Encendió el móvil que había mantenido apagado todo este tiempo. Tenía varias llamadas de teléfonos desconocidos, y otras tantas de Mateo. A Cristina le gustó que el cocinero se acordara de ella y que hubieran tenido esa conexión a distancia. Nunca hubiera dicho que un hombre al que acababa de conocer, quisiera volver a llamarla después de saber todos los problemas que la envolvían. Pero Mateo le había llamado, y aunque era un hombre soso, su corazón se agitó, pero es que era tan tremendamente insensible que la desarmaba. Marcó su número.

—¿Qué está pasando? Me ha llamado la inspectora, dice que estas fugada y eres sospechosa de la muerte de un tal Alberto Orado, y yo también.

—¡Quién coño es ese!

—Un escultor, será ese que me contaste de una clave, ¿recuerdas? Y no hables así de mal —se atrevió a regañarla.

Cristina sonrió de satisfacción, le gustaba que la reprendiera por su vocabulario.

—¡Ah sí, no sabía su nombre!

—Tenemos que hablar, no puedes desaparecer y dejar a la policía creyendo que has sido tú. Me llaman a diario, te buscan, les dije que sólo fue un rollo de una noche, pero como no tienen a nadie más a quién machacar lo hacen conmigo.

—No te metas Mateo, ni te imaginas...

—¿No quieres quedar conmigo más?

Cristina vaciló, este hombre le había desmontado por completo, con que ternura le estaba preguntando lo de quedar. ¡Claro que quería salir con él otra vez! Por alguna estúpida razón Mateo le atraía. Era soso, follaba mal, no era guapo ni atractivo, ni le daba ningún tipo de morbo, pero le estaba siendo difícil resistirse a él. Además tenía que aclararle lo de la receta de sor Agripina, intuía que había algo extraño en ella, aunque los ingredientes fueran de lo más inofensivos.

—Estoy escondida, me quieren matar.

—Ya lo imagino, yo también te quiero matar.

—Debemos quedar y te contaré mis avances en la investigación, pero no debe saberlo nadie, ni tan siquiera Andrew. ¿Me entiendes?

—Si lo entiendo, pero si no es por él yo no te habría llamado, tengo mi orgullo ¿sabes?

—Vale, pues nos vemos donde nos conocimos, ¿te acuerdas?

—Nunca lo olvidaré es en...

—¡Calla! No lo digas.

CUARTA PARTE

“EL SUEÑO DEL ÁNGEL”

26

CUANDO CRISTINA se encontró con Mateo Escudilla por tercera vez, se lanzó a sus brazos como si lo conociera de siempre. Él la recogió con ternura, sintiendo que abrazaba a una niña desangelada. Fue un impulso, eso es lo que tenía el cocinero, que se hacía querer, pensó Cristina oliendo ese perfume que le removía algo que era nuevo para ella. Allí, en la Plaza del Mercado, abrazada al que podía llamar un desconocido, se dio cuenta que con treinta y un años era la primera vez que se enamoraba de verdad, que no era el sexo el que la ataba.

Mateo se dejó querer, dejó que Cristina pegara su cara a su pecho, y le manchara la camisa con su pintura de ojos humedecida. Le gustaba la sensación, no la entendía, pero no le incomodaba, como le había incomodado tantas veces la afectuosidad de las personas. Esta vez sintió que esa chica era algo de él que debía proteger, en ningún momento creyó que estaba enamorado. ¿Sería capaz de estarlo y no reconocerlo? El no creía en el amor así como así, pensaba que era algo lento que debía crecer con el tiempo y la convivencia, que amar de verdad a alguien sólo era posible conociéndose bien, y eso era una ardua tarea que pasaba por el desencanto y la pérdida de misterio. Una sucesión de capas que había que eliminar, con el conocimiento o la desidealización del otro ser. Aún así sintió que era un comienzo, que Cristina a pesar de sus rarezas valía la pena desenmascarar, y descubrir que bajo todas esas pieles había algo mejor de lo que mostraba, aunque al final siempre había lo mismo, una mujer.

Mateo levantó los brazos, que había mantenido rígidos mientras el cuerpo de Cristina se estrellaba contra el de él, la tomó de los hombros y la separó para mirarla.

—Estas cambiada, estás como más descansada.

—Es posible, vengo de pasar una temporada en un convento de clausura, y no te rías — añadió Cristina al ver una sonrisa irónica—. No hago otra cosa que relajarme, comer, y hacer lo que me gusta sin agobios.

—¿Que es...?

—Tocar el violín, reconstruir la vida de una dama, y filosofar de la vida y la no vida con las monjitas, sobre todo la no vida, que todo sea dicho saben mucho de filosofar — rió—. Vamos a un sitio donde no se nos vea mucho y te pueda contar.

—Vamos a mi casa, Andrew no estaba cuando me he ido, últimamente viene poco por casa.

Mateo vivía en el barrio del Carmen, cerca de dónde se hallaban, y tenía razón, no había nadie en casa.

El ordenador permanecía encendido, siempre a la espera.

—Estoy esperando un correo —dijo señalándolo—, me estoy obsesionando con un tío anónimo que me manda adivinanzas.

Cristina se dejó caer en el sofá.

—Cuéntame eso del anónimo a ver si me hace olvidar lo mío.

Mateo le puso al corriente de sus estudios de cocina medieval, y que había dado con el libro Arte Cisoria de Enrique de Villena. Al llegar a este punto Cristina dio un respingo.

—¡Es del padre de mi Isabel! En algún punto he oído mencionarlo. Creo que es en ese libro de cocina donde Enrique de Villena menciona que tiene en su poder el Liber Razielis.

—¿Tú Isabel?

—Si de la que estoy reconstruyendo la vida. Pero sigue contando a ver si te puedo ayudar, luego te cuento lo que he estado haciendo.

—Bien si tampoco es nada del otro mundo, sólo que en mis estudios de cocina hay cosas que no me cuadran con las recetas del marqués de Villena. Hay ingredientes que están fuera de lugar. Y en esas estaba cuando recibo un correo anónimo de alguien que me habla de uno de esos ingredientes, la granada, diciendo que él sabe la respuesta.

—¡¡La granada!! —Cristina se alarmó, luego su cara se prendó de poder ayudar a Mateo en algo—. Creo que tengo algo para ti. ¿No tienes ni idea de quién te manda el mail? Si alguien está al corriente de eso puede que sean los mismos de los que me escondo —Cristina paseaba por el salón gesticulando—. Si fuera alguien honrado te diría quién es, no se quedaría en el anonimato, quedaríais para completar los estudios juntos, pero de esta forma, con anónimos, es porque trama algo. No te fíes, no juegues con esa persona.

Mateo se acercó al ordenador, no tenía nuevos mensajes del anónimo al que había puesto el nombre de granadino.

—¿Me vas a contar lo que has estado tramando en el convento, o tengo que adivinarlo?

—Es una larga historia. Según mi hermana estoy en peligro...

—Tú hermana...

—Ahora es la abadesa, murió sor Consolación y la nombraron a ella.

—Me parece que se están aprovechando de ti.

—No, que va, me protegen, no debería haber salido del monasterio, porque sé algo por lo que unos tipos están matando. ¿Te acuerdas todo lo que te conté? Que había ido a recoger una clave a casa del escultor y llevado al monasterio. Bien, pues entré en el monasterio, en clausura me recibieron las monjas, me dijeron que debido al favor que les había hecho ahora estaba en peligro, y que lo mejor era quedarme con ellas. Pero no les hice caso, eso ya lo sabes, y lo que pasó después también. Así que cuando la policía encontró muerto al escultor yo me acojoné. Me llamó mi hermana Vicenta y me dijo que la sospechosa iba a ser yo y bla, bla, bla, bla, bla —parodiaba la conversación—. Un cura me esperaba para llevarme al monasterio del que no he salido hasta hoy.

—¿Cómo están enteradas las monjas de tantas cosas?

—Les informan los de la Orden de custodios, que todo sea dicho, mi padre es uno de ellos y ha desaparecido —Cristina vio la cara de Mateo de preocupación—. No te alarmes, se debe haber escondido tras mandar su clave. Ya poseemos dos de tres, pero nos falta la tercera, que es la que tenía el arquitecto muerto en aquel edificio. Son tres, y las tres claves nos llevan a un libro escondido de Enrique de Villena igual que el tuyo, el cual guardó Pere Compte, el gran maestro cantero de Valencia. Así que yo estoy leyendo cartas, el diario, documentos, cuentas, todo lo que hay de la época de Isabel de Villena, que por lo visto fue la que dio a esconder el libro, para encontrar una pista que me haga adivinar la tercera clave sin necesidad de poseerla, para encontrar el libro.

—Me cuesta seguirte. ¿Qué libro es ese?

—Eso luego. Reconstruyendo su historia he dado con muchas cosas, una, algo sobre el cáliz, otra, cómo llegó el libro a manos de Isabel de Villena y porque se lo dio a Compte, y otra, y eso va para ti, que con el libro a Isabel le iban a entregar un elixir, pero que este se destruyó antes de dárselo, o se lo bebieron, y cuya fórmula, el hombre se lo dijo, que mirara en el libro Arte Cisoria de su padre y se fijara en las veces que se nombraba granada. El número de veces que se nombra la granada es el número de veces que hay que licuar una granada; piedra o granate, y el resultado de tanta evaporación es la esencia que hace falta. Ese es el ingrediente que unido a otros que cualquier alquimista sabe, da el elixir de la resurrección.

—No creo ni una palabra —la expresión de Mateo seguía siendo la misma.

—Ni yo tampoco, pero lo importante es que alguien si lo cree y está jugando contigo.

—Si he entendido bien, alguien quiere saber el ingrediente secreto que falta para un elixir que resucita a un muerto, y ese ingrediente está escondido en mi libro Arte Cisoria. Justo se trata de lo que a mí me chirriaba, la granada, pero no granada, sino el granate. El anónimo no lo sabe, y cree que yo como estudioso del libro habré encontrado la nota discordante, por eso me escribe y juega conmigo.

Cristina quiso hablar pero no pudo decir nada, ese hombre le atraía más de lo que pudiera imaginar. Se acercó a él desde la barra de la cocina y empezó a besarle, él se abandonó.

Mateo se fijó en sus heridas, pero no le dijo nada. Llevaba marcas por todo el cuerpo, viejas cicatrices y nuevas, costras recientes que le impresionaron. ¿Dónde estaba él cuando se acostaron la primera vez para no verlas? ¿O es que eran nuevas? ¿Sería ella misma la que se las infringía? No le dio tiempo a pensar mucho en ellas porque Cristina estaba encima de él sin ropa. A su cerebro dejó de llegarle sangre, y se centró en una sola cosa. Esta vez dejó que su cuerpo se encargara de hacer sin que su cabeza le mandara restricciones, fue más osado y desinhibido, llegando a inmovilizar por los brazos a la mujer que le tenía embrujado, incluso se atrevería a decir, que de su boca salieron palabras violentas que nunca antes había pronunciado.

A Cristina le gustó más este nuevo Mateo, y pensó que era cuestión de tiempo que el sexo fuera avanzando. Duró quince minutos pero fueron intensos para los dos.

Cristina siguió contando su historia. Fumaba sentada en la cama, mientras Mateo buscaba un cenicero para salvaguardar las sábanas. Le relató la muerte de la abadesa y la ascensión de su hermana como tal. Luego empezó a resumirle la historia de Isabel de Villena, y que las dos claves que tenía eran la caracola y un número romano, el número cuarenta y ocho.

—¿Hay alguna obra de Compte de la que estuviera más orgulloso, algo que tuviera un significado mayor que un edificio?

—Todo lo que hacía era a conciencia. Estas hablando de un gran artista, de alguien que se obsesionaba con cada construcción, y buscaba la perfección en cada una de ellas, innovar. Sus bóvedas eran cada vez más complicadas, sus columnas más retorcidas, sus muros más finos.

—Pero a ver dime; ¿qué hizo a partir que Isabel se fijó en él? ¿Qué estaba construyendo?

—Bueno, intervino en las Torres de Quart con su maestro Baldomar, al que sucedió en la catedral, en la Capilla Real del convento de Santo Domingo, el Monasterio de la Trinidad, donde vive mi hermana, La Lonja en la que estuvo hasta su muerte...

—Bien, y de todos estos edificios, ¿no te dicen nada con las pistas que tienes? Puede que no haya que ir tan lejos, y lo escondiera en el mismo monasterio.

Cristina calló, necesitaba pensar. Es posible que analizando las construcciones algo le dijera más. También podía ser que el maestro escondiera el libro en su casa y esta desapareciera, o en algún sitio olvidado. Había pasado tanto tiempo, y la ciudad había cambiado tanto, que todo era posible.

En ese momento se oyó el ruido de la puerta al cerrarse. Mateo dejó a Cristina en la cama y salió a comprobar.

—Será Andrew —le informó.

Andrew estaba en el salón, parecía abatido. Al ver a Mateo le dirigió una mirada de desdén.

—¿Qué pasa? —Mateo se extrañó de los ojos de Andrew, tenían algo que no reconocía.

—Nada, déjame, tengo problemas en el trabajo pero ya lo arreglaré —se fijó en que su amigo iba medio desnudo y salía de su cuarto a esas horas, impropio de él—. ¿Y tú? ¿Estás con una mujer? —se le iluminó la mirada.

Mateo no sabía mentir, dejó que una sonrisa se asomara a sus labios al ver que eso animaba a su amigo.

—¡Bien! ¿No será la violinista?

Como Mateo seguía con su tonta sonrisa, Andrew dedujo que tenía razón, su ánimo mejoró.

—Me alegro por ti, sabía que esa chica no debías dejarla pasar. En cuanto la vi pensé, esa es para mi amigo, detrás de esos anillos y perforaciones hay una buena chica. ¡Anda ve con ella! yo estoy bien.

Mateo se acercó a su ordenador un momento. Se estaba obsesionando con los mensajes de su amigo anónimo, esperaba sus respuestas con ansiedad. Seguía sin contestar, pero su curiosidad era tan grande que necesitaba provocar una misiva, le mandó un mensaje nuevo.

Ya tengo la respuesta.

Sabía que no debería haber hecho eso, que quizás había empezado un juego con alguien peligroso. Cristina se lo había dicho, los mismos que han matado a esa gente y que quieren el libro pueden que busquen tu ayuda, y ahora ya sabía por qué. En un auto de soberbia quiso demostrarles que estaban equivocados, que la granada y los ingredientes que pensaban que faltaban para el elixir no eran la respuesta, y ello sabía.

Mateo volvió con Cristina, que andaba dándole vueltas a los edificios que construyó el gran Compte. ¡Cómo iba a decirle lo que acababa de hacer! Era un estúpido y ya se estaba arrepintiendo.

—No se me ocurre nada, ya encontraré algo. He estado pensando en algo relacionado con el mar, por lo de la caracola, pero no sé, el puerto de Valencia... —Cambió de tema—. ¿Le has dicho a Andrew que yo estoy aquí?

—No, pero lo ha deducido, sabe que estoy con una mujer y yo no conozco a muchas.

—Después de lo que te he contado no mola que nadie sepa nada de mí.

—Sí que es serio, pero por otro lado me parece surrealista lo que cuentas, lo del libro y los ángeles. Puede que estés equivocada.

—Yo pienso igual. ¿Es posible que sea verdad toda esta conspiración? Yo no lo creo, pero esos muertos y mi padre sí que lo creían... eso da que pensar.

—Ya lo creo, hay unos locos jugando a los demonios. Lo que no entiendo es que las monjas crean en todo esto, que se presten a este tipo de supersticiones.

—¡Las monjas sólo! Si por lo visto en la Orden en la que estaba mi padre metido, hay hombres de toda clase, en su mayoría cultos y personajes importantes y poderosos. Y además también está lo tuyo. ¿No parece un colgado el de los mensajitos? Es sobre un libro que escribió también Enrique de Villena. Podría haber una conexión entre el que te manda el mensaje y los que buscan mi libro.

Mateo se ruborizó.

—¿Qué te pasa?

—Estoy pensando que qué tú y yo nos conociéramos no fue una casualidad. Ese día yo andaba absorto con mi primer mail del libro de cocina, y Andrew me obligó a quedar contigo.

—¡Oh! —Exclamó decepcionada Cristina—. Estabas obligado.

—No me malinterpretes. Él se dio cuenta que te miraba, yo nunca me habría atrevido a decirte nada si no fuese por él.

Mateo estaba cabizbajo, le costaba hablar. Cristina se dio cuenta de su voz temblorosa, de su dificultad para expresarse, y no quiso hacerle sufrir más.

—También he reparado que llegó a mi piso cuando empezaba con el estudio del libro, y que ahora le ha cambiado la cara cuando se ha dado cuenta que estaba contigo.

—¿Crees que tiene que ver con esto?

Ambos se quedaron mudos escuchando los pasos que daba Andrew por el salón.

—Voy a hablar con él.

—No, espera, si lo desenmascaras tendrá que plantarnos cara y puede ser peligroso, es mejor que hagamos como si nada y le espiemos.

—Tienes razón, yo creía que era mi amigo...puede que sean imaginaciones mías.

—Voy a darme una ducha, tengo que irme ya, sal y vigílalo. Pensaré en esas construcciones y en el significado de la caracola, no tengo otra cosa que hacer.

Cuando Cristina se levantó, Mateo volvió a ver esas marcas en su cuerpo, algunas llevaban una fina costra.

—¡Espera! —Le tomó por la cintura—. ¿Qué es eso? —le dijo punteando las señales. Cristina ya había pensado en que tardaba demasiado en preguntarle. Mateo era muy discreto, y ella prefirió no contar nada si no se veía presionada, no sabía cómo iba a responder cuando supiera lo del cilicio.

—Son las marcas de un cilicio —ante el silencio de Mateo siguió—. Lo encontré en un armario de mi celda y lo usé. Supongo que te pareceré rara, pero es lo que hay, me gusta, bueno no me gusta, pero sí que tengo algo que me tira a probar estos instrumentos. Llámame masoquista si quieres, no sé lo que es —los ojos de Cristina estaban vidriosos, no podía mentirle aunque eso supusiera que lo iba a perder.

—Ya hablaremos cuando termine todo este asunto. ¿Te gustaría?

—¿De verdad quieres que nos sigamos viendo a pesar que soy un bicho raro?

—Todo el mundo es raro a su manera, y lo de vernos, nos guste o no, creo que vamos a tener que hacerlo durante un tiempo. Estamos implicados en todo esto, cada uno con su libro. El roce hace el cariño, y cada vez que te veo me cuesta más separarme de ti — consiguió decirlo de un tirón.

—A mí me pasa igual. Te has puesto colorado.

¡Bien! Se dijo Cristina, tenía Mateo para rato.

Mateo aprovecho para volver a salir al salón y mirar de nuevo el correo, por si había una reacción a su irresponsable mensaje.

Negociemos.

A lo que Mateo, visto todo lo que sabía, se volvió hacía Andrew que lo miraba de reojo y le increpó.

—Bien, negociemos —le dijo abiertamente.

Andrew se sorprendió de las palabras de su amigo.

—No sé qué dices. ¿Qué tenemos que negociar?

—Deja de jugar conmigo. Te he pillado.

Mateo se estaba marcando un farol, arriesgaba mucho hablándole tan directo a Andrew. ¿Y si no sabía nada y ahora se iba a enterar? Bueno, pensó Mateo, si no sabía nada no habría ningún problema en que se enterase, simplemente seguiría siendo su amigo y le ayudaría.

Cristina salió al salón dónde estaban Andrew y Mateo, se había duchado y agitaba con una mano su pelo corto. Andrew le saludó con la mano desde el sofá, y ella le devolvió un gesto desganado. Había tensión en el ambiente, miró a Mateo.

—¿Qué pasa aquí?

Mateo se puso delante de Cristina protegiéndola de su amigo. Andrew se acercó a los dos con las manos levantadas.

—Calma, no os asustéis.

—¿Eras tú el que me mandaba los mensajes?

—Sí. Pero no pienses mal. Sólo trataba de haceros un favor.

Cristina miraba horrorizada la escena. Estaba ante uno de los asesinos. Todo este tiempo Mateo había compartido su vida con él.

La inspectora Julia Santamaría tenía decidido romper con el subinspector Pablo Márquez. No podía engañarse, era una relación que no llegaría lejos. No iba a arriesgar su trabajo y posición por algo efímero, una ilusión. Esa noche se lo diría, le diría que quince años de diferencia eran demasiados.

Habían quedado para cenar, ella misma lo había propuesto. No le gustaba dejar cabos sueltos. Era necesario para su conciencia dejar las cosas claras y hacerlo de la manera adecuada, ya estaba decidido, ahora podría dedicarse a las cosas sin interferencias.

Repasó el informe del especialista, el tatuaje era el símbolo de una especie de ángeles, una categoría según él. Por lo visto, la fecha en que apareció colgado el primer hombre era significativa, 21 de diciembre del 20012, día y año en que los mayas predijeron el fin del mundo, pero no había pasado nada. Tendría gracia que al final la opinión pública tuviera razón desde el principio, al tachar la muerte del arquitecto como algo sobrenatural. ¡Qué tontería! Como tontería era que ella pudiera ser gobernada por instintos. El mundo era de una forma, y todos esos añadidos sin fundamento, espíritus, ángeles, demonios, pasiones irrefrenables, no eran más que tonterías, desviarse de la realidad. Estaba claro, se trataba de una secta que interpretaba a su manera una teoría, y se tatuaban un angelito en el culo. Por otro lado estaba otra secta, los asesinos, que aún no lo había comprobado, pero no iría muy desacertada si llevaban en su trasero otro tatuaje, el de un demonio, como demonio era en este momento el subinspector Márquez.

La puerta de su despacho se abrió sin avisar, el subinspector Pablo Márquez entró agitado. El corazón de la inspectora giró con sus pensamientos claros.

—¡Julia he leído el informe forense de los dos casos!

—¿A qué casos te refieres? —preguntó despistada.

—A los de los tatuajes. Fui al depósito de cadáveres y los pedí yo mismo, estaban en una carpeta esperando que alguien nos los trajera.

—¡Dios!

Márquez resplandecía, se notaba que disfrutaba con su trabajo.

—No te lo vas a creer pero no hay nada.

La inspectora Julia Santamaría estaba en otra parte, estaba en los ojos brillantes del subinspector, en sus labios carnosos, en su olor, pero sobre todo estaba en lo encantador que era Pablo Márquez cuando se entusiasmaba. Ya no era sólo su cuerpo el que le atrapaba, sino todo él. ¿Sería eso amor?

—¡Despierta! —Márquez dio una palmada ante su cara—. Digo que no hay nada, los dos casos son de suicidio, y por más que investigo no hay indicios que nadie quisiera hacerles daño, ni que los hubieran estado chantajeando o perseguido.

—¡Qué dices! ¿Es todo un engaño?

—Tú lo dices. Así es como lo veo yo. Nos dejamos llevar por lo retorcido de los suicidios y por el nombre de los muertos. Sólo son suicidios.

—¿Y los tatuajes comunes? Venga hay algo más, dos suicidios seguidos que llevaban un mismo símbolo tatuado, y esas palabras amenazadoras, no lo creo.

—Tienes razón, hay algo más, pero no son asesinatos. De todas formas cuando encontremos a Cristina Vidal y nos cuente sus impresiones del escultor, puede que descifremos algo.

En ese momento Martínez abrió la puerta precipitado.

—Julia, han llamado que han visto a Cristina Vidal entrando en casa del cocinero.

—¡Bien, sabía que aparecería! ¿Qué más?

El subinspector Márquez tuvo un amago de acercarse a su superiora para celebrarlo, pero se deshizo de la idea, no quería volver a ser rechazado. Ella había sido clara, nada de tontear en el trabajo. Podía esperar, esta noche sería de otra manera, a su manera. Le diría que o aceptaba su forma de ser y dejaban de esconderse como si estuviesen haciendo algo malo, o se terminaba. No estaba dispuesto a ser utilizado cuando a ella se le antojara. El subinspector se estaba cansando de ser el corderito, no podía ser tratado como un subordinado en la vida privada, además tampoco era para tanto Julia. Había decidido decirle que o cambiaba de actitud, o adiós muy buenas, pensaba mientras la miraba.

—Tengo el coche en la puerta preparado, ¿vamos? —Martínez estaba tomándole gusto al caso y no quería perderse detalle.

La inspectora estaba cogiendo su abrigo negro con pelo en la capucha. Lo estaba haciendo muy bien, se daba ánimos, estaba aguantando la compostura, podría decirse que se estaba fortaleciendo su espíritu, pero se quedó con las ganas de recibir el abrazo de un efusivo Pablo y poder rechazarlo.

Dos detectives les informaban por radio que esperaban en la calle donde vivía Mateo Escudilla, que arriba había tres personas, y una de ellas era Cristina Vidal.

—Están ahí dentro —el detective Martínez señaló la puerta principal de la finca.

El subinspector Márquez mandaba miradas a la inspectora Santamaría, estaba preocupado, esa mujer le trastornaba, no la entendía, tan pronto se desataba en cariños como le ignoraba. Se estaba convenciendo que no era mujer para él. Ella era una mujer fuerte, y se lo restregaba por la cara continuamente. Hubiera preferido el papel de macho, de duro, era fácil con otras chicas, pero con la inspectora era diferente.

—Subamos de una vez, tengo ganas de acabar con esto —dijo Julia Santamaría.

—Yo también —contestó Pablo Márquez mirando a la inspectora fijamente.

-¿De hacernos un favor? —le gritó Cristina.

Mateo había hecho un rápido movimiento, y alargando el brazo tomó un bate de baseball que Andrew guardaba detrás de la puerta. No solía jugar al baseball, lo tenía como recuerdo de su país.

—Por favor Mateo suelta eso, deja que te explique.

—¿Eras tú el que me seguía? —Cristina salió de detrás de Mateo—. ¿Qué le habéis hecho a mi padre?

—No sabemos dónde está tú padre.

Llamaron a la puerta con insistencia.

—¡Policía, abran!

Ninguno de los tres estaba interesado en hablar con la policía, pero Mateo sintió que era su deber abrir la puerta. Él no había hecho ningún mal, y delante de él se supone que tenía a un asesino.

—¡Abre! —le ordenó a Cristina.

Cristina obedeció. En cuanto quitó el pestillo la puerta está la tiró hacía atrás. El subinspector Pablo Márquez la retuvo en la esquina. La inspectora Santamaría apuntó a Mateo con la pistola.

—¡Suelta el bate!

Mateo intentó explicar que el malo era Andrew, pero Martínez le arrebató el bate y le inmovilizó. Andrew intentó escabullirse, pero Cristina avisó al subinspector Márquez.

—¡Coja a ese, es el asesino!

El subinspector Márquez cerró la puerta y se parapetó delante.

—De aquí no sale nadie hasta que no se aclare la situación.

La inspectora Santamaría no conocía a Cristina de vista, ella no estuvo cuando Márquez acudió a su casa. Le pareció poca cosa, una de esas chicas que no daban más que problemas, no le gustó. La inspectora se tenía por una policía imparcial, que atendía la ley sin prejuicios, pero en cuanto vio a Cristina decidió que lo que Cristina tenía que contarles no le iba a convencer. Miró a Mateo y le hizo una seña con la cabeza para que hablara él primero.

—Ese hombre es el asesino —repitió Cristina.

—Tú calla —le recomendó la inspectora—. A esa llévatela a la comisaria —le indicó al subinspector.

Al subinspector Pablo Márquez no le gustó la actitud de Julia Santamaría con esa chica tan dulce. Estaba empezando a cansarse del estilo de su jefa, llevaba unos días que la venda se le estaba cayendo, la veía déspota y prepotente.

—No podemos detenerla, no hay nada contra nadie —aclaró el subinspector.

—Seguro que encontramos algo, con sus antecedentes.

—¡Espere! —le gritó Mateo.

—Está bien, sienta a los tres en ese sofá y que cuenten todo. —La inspectora vio la cara del subinspector y se sintió mal por lo que veía. Estaba dejándose llevar por la aprobación de un hombre, eso era amor. Estaba casi segura, no podría dejarlo, todavía no, no esta noche.

Tanto Mateo como Cristina explicaron lo de la orden y las claves para encontrar un libro que no sabían cual era, no nombraron para nada al monasterio ni a sus habitantes.

—Lo que no entiendo es que hacía una chica como tú en una misión como esta —la inspectora miraba a Cristina con incredulidad—. ¿Para qué te llamaron a ti los de la orden? No tiene sentido.

—Fue por mi padre, al creerse amenazado me dijo que guardara su clave y fuera a recoger la del escultor, por eso estuve en aquella casa. ¡Y el pobre hombre se estaba envenenando delante de mí!

—¿Y usted qué pinta en todo esto? —le preguntó a Andrew.

Cuando le tocó el turno a Andrew todos estaban expectantes con lo que tendría que decir.

—Yo soy de la Orden de custodios. Seguía a Cristina para protegerla en su cometido de búsqueda —Andrew tragó saliva—. Casi me pilláis el día que intenté entrar en casa de Cristina por la terraza, temí que hubiera alguien escondido.

—¿Y los anónimos que recibía?

—También éramos nosotros, no queríamos que investigaras nada —le contestó a Mateo —, bastante teníamos con proteger a la chica, como para que anduvieras descubriendo el elixir.

—¿Pero en qué os basasteis para destapar toda esta historia?

—En la muerte del arquitecto, creímos que había sido asesinado. Luego pasó la del escultor. Cristina había ido a su casa a por la clave, y luego apareció muerto. No podían ser coincidencias.

—Entonces, si me he enterado bien —recapituló Mateo—, esos hombres se mataron porque creían que iban a por ellos, a quitarles las claves, y los custodios pensaron que así había sido. ¡Es de locos!

La inspectora no pudo más que darle la razón, la policía también había creído lo mismo, todo el caso estaba basado en una suposición. No había asesinatos, no había caso, simplemente había sido una casualidad tras otra.

Cristina sabía que el detonante no había sido la muerte del arquitecto, sino que antes ya había habido otra muerte, la del dueño del anillo, pero eso se lo reservaba, puesto que tendría que implicar a las monjitas. El padre del joven que llevó el anillo al monasterio, había muerto creyendo que le perseguían, al ver la noticia del ahorcado con el tatuaje del anillo, pero también fue una casualidad.

—Entonces todo esto ha sido una histeria colectiva, ya decía yo que no tenía ni pies ni cabeza —rió Cristina—. Ahora ya podrá volver mi padre.

Cristina se relajó, ella que creía que era paranoica, había resultado que no más que cualquiera.

—¿Y el libro? —Preguntó el agente Martínez que miraba la escena desde fuera, como si toda la culpa la tuviera la inspectora y Márquez, que le habían llevado a esto.

—El libro sin la clave del arquitecto no podrá ser encontrado, puede que algún día aparezca.

—Espero que antes nos informéis. Como me entere que ese libro ha sido destapado sin avisar a la policía os empapelo a todos —les amenazó la inspectora—. De todas formas os quiero a todos mañana a primera hora en la comisaria explicándolo todo.

La policía tomó los datos de los tres interrogados, les amonestó por haber creado una alarma social, y los dejaron libres. Se acabó, no había nada más que buscar, pero ese libro era muy valioso y los tendrían vigilados.

Cristina empezaba ver una luz, la clave del arquitecto no había sido encontrada porque no era un objeto, sino ya habría tenido cuidado el hombre de asegurarla antes de matarse, sobre todo ahora que se sabía que se ahorcó por salvaguardarla. La clave estaba en él mismo, en su manera de matarse o en sus palabras, por eso había montado ese espectáculo.

Cuando se fue la policía Mateo se ofreció a acompañar a Cristina a su casa, pero esta le rechazó.

—Tengo que pensar, he tenido una idea respecto al libro.

—¡Déjalo ya!

—Que no haya nadie persiguiendo el libro no significa que no exista, tengo que encontrarlo y dárselo a mi hermana, que haga lo que quiera con él, pero no puede seguir escondido ahora que las claves se han desvelado —Cristina le besó, ahora sabía que sentía algo por él—. Volveré al monasterio hasta que encuentre lo que busco.

—Espero que no sea sólo el libro.

27

CRISTINA dejó a Mateo riñendo con Andrew y se fue a buscar a Manuel. Tenía que contar todo lo que había pasado a la persona que más le había ayudado.

—Vengo a hablar. —Le comunicó en cuanto le abrió la puerta.

Manuel la dejó pasar, ya conocía a su ahijada bastante como para necesitar más palabras. El hombre preparó un té y lo llevó al salón.

Cristina se sentía a gusto en casa de Manuel, protegida, era como el hogar familiar, ya que el de su infancia nunca había sido un hogar.

Había oscurecido, Manuel encendió una luz baja y cálida que les envolvía.

—Mi padre ha desaparecido.

—Lo sé, fui a denunciarlo cuando no tuve señales de él. Estaba preocupado por ti también —miró su cara revuelta—. ¿No habrás vuelto a las andadas?

—Ya sabes, yo nunca he parado de andar, pero no temas, no estoy tomando nada. Ya está todo resuelto, ha sido una historia muy larga, pero ya solucionada —los ojos de Cristina empezaban a brillar recordando su vida—. No sé qué haré cuando aparezca mi padre, no me quiere, soy un desastre, nadie me quiere. Ni Vicenta que es monja siente amor por mí.

Manuel esperó a que Cristina se explicara.

Cristina iba a empezar a hablar pero algo le subió por la garganta, rompió a llorar, no necesitaba hablar, sólo llorar y que la consolaran. Hacía tanto tiempo que no lloraba...

Manuel dejó que se desahogara, la abrazó y la sostuvo en sus brazos.

—¿Estás bien pequeña?

Cristina se alegró de tener a Manuel, se sintió a salvo, el hombre que le había sacado de las calles y acogido como un padre.

—No necesitas a tu padre. No te preocupes, te conozco bien, eres mía, yo te he hecho. —Manuel volvió a abrazarla, le hablaba con voz serena transmitiendo normalidad—. Tú no eres como ellos, como esas monjas y esos beatos. A ti te gusta más el lado oscuro, como a mí —Manuel le acariciaba la cabeza.

Cristina se deshizo de sus brazos.

—Eso no es un consuelo.

—Venga Cris, tu padre no te quiere, tu hermana es tonta. Tú eres la lista, la que puede llegar a algo junto a mí. Confía en tu tío Manuel, soy el único que se ha ocupado de ti todos estos años.

—Eres el único que me ha querido, tienes razón, para qué voy a seguir a unas monjas. Mi lugar está contigo, con la gente que me entiende.

—Yo te entiendo, no debes preocuparte. Eres bienvenida. Todos tenemos algo que ocultar y lo tuyo no es para tanto. Venga preciosa desahógate, sé por lo que has pasado al no aceptarte. ¿Crees que no sabía que disfrutabas castigándote? Pero te admitía igual. Todos tenemos algo que ocultamos.

—¿Y tú? ¿Cuál es tu debilidad? —preguntó Cristina entre sollozos.

—¿No te acuerdas pequeña? ¿No recuerdas lo mucho que te he querido desde que eras una niña?

No, Cristina no recordaba nada, aún no se daba cuenta a qué se refería, pero empezó a sentir un rechazo hacia ese hombre que le tendía la mano. Le daba asco su vejez, sus uñas, sus dedos temblorosos, le daba asco sentir su aliento cerca de su cara, ese olor...el olor de la lascivia, de sus babas sobre ella, de su lengua pastosa, otra vez ese olor turbio.

—¡NO! —gritó y se echó atrás. Ahora recordaba su infancia. ¡Cómo había podido consentirlo!

—¿Ves como todos tenemos nuestros pecadillos? Pero ninguno somos siervos de Dios, no hacemos nada malo, es nuestra naturaleza.

Cristina se debatía, el hombre que la acogió dos veces se había aprovechado de su debilidad. No había sido un amor incondicional, había obtenido algo a cambio. Se levantó y salió corriendo de esa casa, ahora lo entendía todo, estaba en lo cierto, ella no inspiraba amor en nadie, lo único que la mantenía alejada de esa idea era Manuel, y había resultado una estrategia. ¡Cómo iba a pensar que Mateo se iba a enamorar de ella! ¡Qué tonta había sido!.

—¡Espera, no te vayas! Tenemos mucho de qué hablar... —Manuel gritó, pero Cristina había huido.

La calle estaba oscura, los ruidos nocturnos la cobijaron como una madre, se adentró en ellos. Se estaba comportando como nunca, con una vida respetable, trabajando, sin apenas salir, siendo amable y cooperando con unas monjas, ¿y todo para qué? Estaba harta. A la gente le gusta tener a alguien que no haga las cosas bien para sentirse superiores, y esa era ella para los demás. Nunca daría la talla, de una manera u otra.

Se paró delante de un garito al que solía ir antes. Estaba casi vacío pero no le importó, pidió un cubata y luego otro, tenía dinero de sobra, podía comprar lo que quisiera. Se sentía mejor, en su lugar. La camarera era una chica imponente que la miraba por encima del hombro, como todas las camareras de noche. Pidió otro cubata hasta que su vientre se hinchó como un globo. Orinó en el retrete del local haciendo equilibrios para no caer sentada en la taza, estaba sucio, siempre estaban sucios. ¿Sería cometido de la camarera maciza el limpiarlo? A esas horas no iba a ir nadie a hacerlo. Terminó orinando fuera. Se recompuso la ropa y salió intentando parecer serena.

Había entrado más gente y el local estaba animándose. Volvió a la barra. Había un grupito de tres chicos y dos chicas mareando a la camarera con sus pedidos, esta enseñaba la silicona por el escote, y una cara de todos sois unos pringaos, que no parecían ver los clientes. Se sentó en un taburete junto al grupito, uno de los chicos le echó el ojo, no estaba mal. Hizo como que esperaba a alguien para no parecer una borracha que se sentaba sola todas las noches frente a una camarera altiva.

El chico le comentó la putada que era tener que salir a fumar, sacó un paquete de tabaco y salió a la calle. Cristina le siguió. Se sacó un pitillo y le pidió fuego. Refrescaba, estaban solos delante de la puerta echando humo por la boca y sin dirigirse la palabra. A Cristina le daba igual, porque cualquier cosa le entretenía la vista. El chico quiso entablar una conversación preguntándole si esperaba a alguien.

—No, estoy celebrando que hoy salgo del convento.

—¿Eres monja?

—No, pero trabajo para ellas.

—No conozco ninguna monja.

—Yo sí.

Ante esa contestación el joven no supo más que decir, y Cristina pensó que hubiera sido fácil seguir hablando si ella fuera él, le había dado tema para comentar un rato.

—He venido con cuatro amigos, pero son pareja y ninguno fuma. Si quieres te puedes apuntar al grupo, por lo menos no me sentiré solo cuando tenga que salir a fumar. Creo que luego vamos a tapear algo y seguir bebiendo.

A Cristina le pareció bien, le estaba cayendo bien el chico, aunque no era de luces, no quería volver a ningún sitio vacío. Le siguió dentro y dejo que la presentara a sus amigos. La acogieron con entusiasmo, ya tenían a alguien que cargara con el amigo soltero y no agobiarse por si lo desplazaban.

Se fueron a cenar, Cristina no sacó su dinero, más que nada porque había llegado a un momento que no sabía ni contar billetes. La invitaron, pero las dos parejas la empezaron a mirar como una gorrona y encima borracha. Bebió vino cenando, y más copas después en un sitio con la música alta donde se podía bailar. No le gustaba la música que ponían, pero se dejó llevar por el chico, que había cogido tono también. Se cayó al suelo y el chico la levantó entre risas, salieron a la calle puesto que los amigos empezaban a alejarse de ellos dos.

Perdieron al grupo, el chico no parecía afectado por esto y le propuso ir a su casa, aceptó y acabó atada de manos al cabezal de una cama con un calcetín. El chico hacía el amor como un actor porno, y pensó que ahora la juventud sabía mucho de sexo.

Estaba borracha, por eso le pilló por sorpresa que la actitud del chico cambiara, no había visto esa mirada que tantas otras veces provocaba el dolor. El chico le dio la vuelta con brusquedad, tanto que sus brazos se retorcieron dejando sus manos atadas apretándose con sus muñecas. La sorpresa le asustó, pero le gustaba que un hombre hiciera valer su fuerza en la cama. Estos juegos no eran para hacerlos con un desconocido, estaba a merced de su indulgencia, soltó un breve jadeo de placer. El chico empezó a besarle los glúteos.

—Son perfectos, redondos y firmes —le masajeaba— y huelen a piel joven.

Le mordió, el bocado no fue doloroso sino placentero, y al ver que Cristina se retorcía de gusto le mordió en el otro glúteo con más saña, dejándole los dientes impresos. Debía haberle hecho sangre, porque notaba humedad en su trasero, y se empezó a preocupar de verdad. Intentó soltarse las muñecas y pataleando se dio la vuelta.

—¡Suéltame! —le gritó ya sobria.

Lo que vio en la cara del chico no le gustó, podía ver lo que antes bajo los efectos del alcohol se le había escapado, la mirada sádica que ya conocía y le atraía. No sabía porque le producía un efecto contrario al deseado, puede que para ella fuese como verse deseada.

El chico parecía enfadado de que ella se quejara, se levantó de la cama dejándola atada al cabezal, y volvió con un rollo de precinto blanco. Cristina entendió que no tenía escapatoria, debía tranquilizarse y asumir lo que vendría.

—Está bien, tenemos que pactar las condiciones —al ver que el chico ni la escuchaba se resignó—. No me hagas más daño del necesario.

Le tapó la boca con el precinto y le volvió a poner bocabajo. Su nariz se apretaba contra la almohada hasta casi la asfixia, y se dejó penetrar con brutalidad. La insaciabilidad del chico era desesperante, no parecía que fuera a eyacular nunca, no podía, por eso cada vez era más brutal, buscando cualquier posición o ultraje que le satisficiera. Hasta que se cansó de buscar un orgasmo y se tumbó junto a ella. No parecía decepcionado, sino acostumbrado a no llegar al final. Le quitó el precinto de la boca.

—Suéltame las manos por favor.

—¿Te ha gustado, verdad? —Le preguntó mientras deshacía el nudo de sus muñecas—. Me di cuenta en cuanto te vi, eres de las que les va la marcha.

Cristina al verse libre se levantó, se puso la ropa y salió de la casa sin decir ni una palabra, ni volver la vista hacía ese chico del que no quería saber nada.

Había conseguido pasar la noche sin pensar en ella, darse cuenta que cada vez le parecía menos apetecible el ser tratada de esa manera, pero lo necesitaba, necesitaba darse un último homenaje para terminar con esto. Sentirse humillada había sido regenerador, un castigo que necesitaba.

Tenía unas enormes ganas de llorar y confiar en alguien. A Mateo no podía marearle más, así que se fue al monasterio.

Eran las seis y media de la mañana, y las monjas se estaban levantando para los rezos cantados de laudes. Aporreó la puerta hasta que la hermana María Luz recién levantada habló por la mirilla.

—¡Dios Bendito Cristina!

Cristina pensó que su aspecto no debía de ser muy agradable, dada la cara que había puesto sor María Luz.

—¿Te han hecho algo? ¿Es el asesino?

Cristina bajo la mirada como una niña traviesa, la hermana María Luz entendió, no quería saber más.

La hizo pasar y la llevó a la cocina, donde sor Agripina organizaba los desayunos.

—¡Dios Santo! —exclamó la monja cocinera al verle la cara.

Cristina se miró, se dio cuenta que su ropa no estaba colocada correctamente. Se había vestido a oscuras y había olvidado abrocharse bien los pantalones, llevaba un jersey ancho del revés, y la cazadora rasgada por el bolsillo que le caía a punto de desprenderse. En cuanto a su cara, eso no lo pudo ver, pero debía de ser un poema, pensó.

Las dos monjas la rodearon preocupadas.

—Ahorita sor Agripina te prepara un chocolate calentito y lo bebes — sor María Luz hizo una seña a sor Agripina para que se lo preparara.

—Tengo angustia hermanas —terminó de decirlo cuando vomitó en el suelo de la cocina, se fue hacía la pila de piedra y volvió a vomitar.

A la cocina empezaron a llegar las otras monjas, cuchicheaban entre ellas, hasta que apareció la madre abadesa.

Sor Vicenta iba pulcramente vestida, el pelo bien retirado por el lienzo, olía a limpio y polvos de talco. Desde que fue nombrada abadesa se había esmerado en seguir los pasos de su antecesora sor Consolación, y dedicaba más tiempo a la pulcritud para dar ejemplo. Las hermanas dejaron de cuchichear y miraron temerosas a sor Vicenta, tratando de esconder el vómito del suelo, que sor Clara se esmeraba en recoger.

—¡Qué es esto!

Cristina asomó su cara del revés entre los hábitos.

—He sido yo hermanita, he tenido una mala noche.

—Cristina, esto es intolerable. No podemos permitir este comportamiento en el monasterio, tendrás que irte.

—He venido a terminar mi trabajo. ¿A que no sabes el día que he tenido hoy? — farfulló Cristina.

—Déjela madre, yo lavaré a Cristina, y en unos momentos estará lista para contarnos todo lo sucedido.

Sor Vicenta dio su aprobación a sor Candelaria para que se llevara a Cristina de su vista. La monja la ayudó a subir a su celda, y allí la descalzó y le limpió la cara con una toalla húmeda. Cristina cayó rendida. Sor Candelaria la levantó en volandas y la acostó, estaba acostumbrada a acarrear ella sola los sacos de patatas. Cerró la puerta y bajó con las otras hermanas que esperaban.

Las monjas realizaron sus oficios como tenían costumbre, a las ocho se retiraron a la oración personal, y a las nueve en punto se personaron todas en el refectorio a desayunar, no hubo ningún comentario delante de la madre abadesa, para no soliviantarla contra su hermana.

A media mañana apareció Cristina con la cara limpia y un gran dolor de cabeza. Sor Agripina al verla aparecer le llevó corriendo un tazón de chocolate y unas galletas. Cristina tomó el chocolate sin hablar, no tocó las galletas. Se encontraba mejor, las monjas estaban siendo muy amables con ella a pesar que no lo merecía. Sor Vicenta las llamó a todas a la sala capitular, Cristina también acudió.

—¿Qué has estado haciendo?

El tono severo de su hermana gemela le hizo sentirse culpable de algo que no sabía.

—Estuve con la policía, ya está todo aclarado.

Sor María Luz aplaudió.

—Sabía que Cristina estaba ocupándose de nosotras.

La expresión de sor Vicenta se suavizó.

Cristina se explicó. Narró todo lo acontecido el día anterior, que no había nadie persiguiéndoles, nada de enemigos malignos, todo había sido una histeria colectiva, se habían dejado llevar por unos indicios erróneos.

—Vuestra orden de custodios sufrió una paranoia. Estáis a salvo y el libro también.

Todas las monjas miraron a la madre abadesa. Sor Vicenta no supo que decir, había quedado como una estúpida delante de su hermana y sus hermanas.

—Todas lo visteis, fue aquel hombre que llegó con el anillo, luego llamó el señor Relieve, y la madre Consolación nos enseñó la carta, todas la creímos, era nuestra madre espiritual —intentó exculparse.

—La madre Vicenta tiene razón —ayudó sor Candelaria, que por primera vez se ponía de su parte—. Todas nos creímos que había una amenaza. Yo fui la primera llevando el cofre a la madre.

—¿Seguirás con tu trabajo? —Preguntó sor María Luz a Cristina—. Me gustaría ver cómo termina la historia de Sor Isabel de Villena.

—Claro hermana —Cristina miró a su hermana Vicenta—. Si me lo permitís estoy dispuesta a encontrar el libro, si es que existe de verdad.

—Por favor madre —suplicó sor Clara—, dejemos que Cristina siga con el estudio.

Sor Vicenta se debatía entre la vergüenza y el reconocer ante su hermana Cristina que estaba equivocada, que esta vez había sido ella la que había metido la pata. Se lo debía por meterla en toda esta locura. Pero por otro lado la búsqueda ya no tenía sentido, nadie iba tras él, el libro podía seguir escondido sin ninguna amenaza.

—No veo ninguna razón para seguir buscando el libro —concluyó en voz alta— pero sí que Cristina pueda terminar el suyo.

—Pero si nadie descubre donde está, al faltar una de las claves el libro quedará perdido —se quejó sor Agripina—. Aunque sea para esconderlo mejor hay que encontrarlo.

Sor Vicenta pensó un momento.

—Ni siquiera sabemos si el libro es real, si fue quemado en la hoguera —bajó la cabeza —, después de todo lo que ha pasado ya no sé qué creer.

—Sí que lo es, mis descubrimientos y la misma existencia de la Orden así lo indican, es lo único de lo que estoy segura. El libro es importante y hay que buscarlo.

—Está bien, si al seguir con tu estudio de la vida de Sor Isabel encuentras lo que falta, no seré yo la que te lo impida —sor Vicenta enfrió su tono—, pero no quiero más intrigas ni problemas con la policía, y por favor, empieza a comportarte con decencia mientras estés con esto.

Un aplauso unánime salió de las manos de las religiosas.

—Gracias hermanas —Cristina estaba decaída y ninguna pudo obviarlo.

—Y ahora hermanas, ya sé que no es el momento, pero deberíamos hacer una confesión y limpiar nuestras almas de malos pensamientos —sor Vicenta se refería a ella misma, pero también a su hermana, a la que veía necesitada de sincerarse.

Todas estuvieron de acuerdo.

—Cristina tú también —le ordenó sor Vicenta al ver que Cristina se iba de la sala.

La inclusión de Cristina en este acto tan privado, fue para ella como la familiaridad que necesitaba sentir, era la aprobación de su persona como un miembro más de la comunidad.

—Yo empezaré —dijo sor María Luz.

Una a una fueron hablando de sus pensamientos más oscuros, dudas y aspiraciones. A Cristina le pareció de lo más humilde y sincero que había oído nunca. Las hermanas eran sencillas, y todos sus pecados se limitaban a deseos no cumplidos, o algún pensamiento insano hacía otra hermana.

Le llegó su turno, no tenía que hablar si no quería, pero deseaba contar lo que le había pasado con Manuel, y la ilusión que le había despertado Mateo.

—Era la única persona que creía que me quería y se aprovechó de mí.

—Nosotras te queremos.

—Sí Cristina nosotras te queremos, y yo por partida doble —le confesó sor Vicenta.

—Pensé que no era así, que desde que me abandonaste por este monasterio tenías tu corazón ocupado con otras hermanas.

—Yo no te abandoné, lo que fui es una cobarde. Manuel también se aprovechó de mí, yo no lo olvidé en mi cerebro como hiciste tú. Yo me hice monja y nunca tuve el valor para contárselo a nadie, me parecía vergonzoso.

Las miradas de las gemelas se juntaron, comunicándose sin decir palabra, volvían a estar unidas en una misma bolsa.

—Roguemos al Señor por tenernos las unas a las otras —dijo sor Vicenta.

Las hermanas se cogieron las manos y rezaron unidas. Cristina se unió a ellas pero no se acordaba de rezar, simplemente daba gracias por su nueva familia.

28

SOR ISABEL no se encontraba bien, ese día había recibido muchas visitas de ciudadanos y campesinos. Pensó que era el cansancio de tantas horas en pie, y que los sesenta años que tenía le pesaban como una losa. La hermana Aldonça Montsoriu se acercó solicita a la madre Isabel.

—Madre, se os ve cansada. Deberíais dejar las visitas para las más jóvenes. Vos ya tenéis bastantes cometidos en el monasterio. Si queréis recibir, que sea a vuestros amigos poetas que tanta vida os dan con su conversación, pero por favor, que del pueblo se encarguen otros.

—Tenéis razón hija, mis espaldas no pueden cargar con tantas penas, ya no.

Sor Isabel hizo una pausa para tomar aire.

—Debéis preparaos sor Aldonça, quiero que seáis mi sucesora.

—Lo sé madre, ya lo habíamos hablado antes, pero sabéis que la última decisión saldrá de los votos, y la hermana Coloma es la más popular.

Sor Isabel sonrió, su amiga Coloma Dalmau entró por un error en el monasterio, había conseguido algo impensable para esa cabeza de chorlito, había conseguido ser un modelo de religiosa. Después del parto nunca preguntó por el bebé, sino que salió reforzada de aquella experiencia, se endureció, se dedicó a la vida religiosa como la que más, y la devoción que le profesó a Dios era mayor que la que había dedicado a los hombres en su vida anterior. Pero no debía ser su sucesora, arrastraba muchos remordimientos, y aunque era una buena monja, era una pésima administradora. Su monasterio necesitaba de alguien que lo siguiera enriqueciendo, aún quedaban tantas cosas por hacer...

—Hermana Aldonça, no debéis temer por la sucesión. ¡Cuánta falta os haría el anillo en estos momentos!

—Divagáis madre, la fiebre os ha dejado muy débil.

—Hace ya tanto...

—A mí nunca me tocará la mano de Dios como a vos.

Sor Isabel se preguntó si era mejor no ser la elegida de Dios, si para ello se tenía que hacer lo que ella hizo con el anillo. No había sido jugar limpio.

Se encontraba mareada, las piernas flojeaban a cada paso que daba. No era buen presagio, ella era una mujer activa que nunca había estado enferma. Si ahora se encontraba enferma, eso sólo podía significar que estaba muy mal.

Se desprendió del brazo de sor Aldonça.

—Quiero que hagáis una última cosa por mí.

—¡Por Dios madre! Parece que os fuerais a morir.

—Llamad al picapedrero, a mestre Compte, necesito decirle algo importante antes que no pueda hablar.

—Se hará como decís —sor Aldonça reprimía las lágrimas. Si Sor Isabel decía esas cosas era porque iban a suceder, no era mujer de palabras vanas—. Acostaos antes a descansar, diré a una de las hermanas del servicio que os lleve allí la comida.

—¡No! Esperaré aquí fuera. Si me acuesto ya no podré levantarme y no veré al mestre. He dejado una carta donde explico todo a mi sucesora, hay cosas que no he tenido tiempo de rectificar. Ahora id a buscar a Pere.

Sor Aldonça dejó a la madre abadesa sentada, se alejó con la sensación de que la cabeza de Sor Isabel no estaba bien. Debía de estar muy enferma para decir esas cosas, así que no le hizo más preguntas.

Sor Isabel estaba en lo cierto, el único lugar donde podía ser visitada era en el patio del monasterio, donde tantas tertulias había mantenido con sus amigos, y tanto había aprendido. No, esperaría sentada en el banco de piedra pensando las palabras que le iba a decir al picapedrero. La fiebre le había subido, notaba el cuerpo bañado en sudor, pero su mente intentaba discernir el por qué no había quemado el libro maldito. Decían que el libro era obra de un ángel, pero para otros ese ángel era un maldito, un ángel caído que traicionó a Dios desvelando sus secretos. Se alió con los hombres para que entraran en el reino de los cielos sin pasar por el juicio divino. Hombres y mujeres, cualquiera podría entrar en el cielo sin redimir sus pecados. El Arcángel Raziel sonriendo entre dos mundos, una figura imponente de alas azules, llamado el más bello de todos, el guardador de los secretos, y traicionó al Señor desvelándolos a los mortales. Una avanzadilla de hormigas abrirían el paso a sus hermanos destronados, a los otros, a los innombrables que perdieron sus nombres al enfrentarse al Creador, que entrarían en los cielos aprovechando la avalancha humana inesperada, y derrocarían al que llaman omnipotente, aniquilando el reino de los cielos con el fuego traído de su destierro en el averno. La batalla comenzaría con los hombres, y acabaría entre ángeles, para inaugurar una nueva era.

Cuando el maestro Pere Compte llegó a los pies de Sor Isabel de Villena, esta deliraba sobre ángeles y puertas abiertas. El maestro picapedrero, viendo lo enferma que estaba, le besó los pies enfundados en sus viejas sandalias, y se sentó junto a ella.

—Madre —le tocó la cabeza—, madre debéis acostaros, empieza a hacer frío.

Sor Isabel miró al hombre que le hablaba con tanta amabilidad y sonrió.

—Mi imaginación se ha desbordado, pero no temáis, aún no he perdido el juicio.

—Hablabais de ángeles. ¿Es por el libro, es él el que os causa estos desvelos?

—¡Cuan sabio sois! ¡Qué bien hice en elegiros! Sí mestre, es por el libro. Os pido... no, no soy quién para ordenaros nada, os aconsejo que lo queméis.

—¡Pero Sor Isabel, ese no era el acuerdo! Ese libro es una joya, vos misma me dijisteis que llegaría un momento, que sería muy valioso para ganar la batalla contra los demonios.

—Es cierto, pero también será muy valioso para que ellos ganen si cae en manos equivocadas. Nunca se sabe —Sor Isabel tosió, le costaba sacar la voz—. Os dejo decidir lo que creáis más oportuno.

—¿Es por eso por lo que me habéis llamado con tanta urgencia?

—Dios ha decidido llevarme con él, quería despedirme, y asegurarme que habéis entendido lo importante que es el libro. Hemos sobrevivido sin él todo el tiempo. ¿Por qué mantenerlo?

—Porque si vuestro padre descifró las mil quinientas claves que abren las puertas de los cielos, es porque Dios se lo permitió, y no el diablo. Si Dios lo permitió es porque quería que los hombres supiéramos cómo defendernos, y no dudó nunca que siempre estaría guardado por buenas manos.

—Quizás tengáis razón, el libro ahora es vuestro. En cuanto yo muera sólo vos sabréis dónde está —miró al maestro de arriba abajo—. Veo que vuestra vestimenta ha cambiado, que ya no usáis esas camisas arremangadas. Parecéis uno de esos que quieren parecerse a la nobleza, espero que vuestro carácter independiente siga inquebrantable.

El ojo de Sor Isabel no le engañaba, la camisa de Compte quedaba totalmente oculta bajo el resto de la ropa, aunque podía verse por las aberturas los cordones en las muñecas y pecho. Llevaba ropa cara, e iba pulcramente ataviado. El maestro había cambiado, se había hecho un prohombre de la ciudad que participaba en las decisiones.

Pere Compte pensó que la madre no sabía lo que decía, que la fiebre le hacía desviarse de sus convicciones, pero le prometió que nunca haría uso del libro, que seguiría escondido. Lo había disimulado bien, tan bien que era difícil hasta para él mismo recuperarlo. Ya era hora de confiar en tres personas jóvenes que siguieran manteniendo el secreto a salvo.

—Preferiría que desapareciera, pero haréis lo que os plazca, siempre lo habéis hecho.

—Lo he intentado madre, sabéis que vos siempre habéis sabido dominarme.

Sor Isabel se sonrió.

—Y mira que erais rebelde mestre.

El maestro Compte se fue caviloso, dejándola sentada a la espera que alguna monja la llevara al dormitorio.

Hacía mucho calor, el mes de julio había irrumpido con toda su fuerza. La lluvia de días atrás había dejado las calles encharcadas, calles de tierra donde el agua estancada olía a orines y excrementos de los cubos que se vaciaban. Sor Isabel no salía de las paredes del monasterio, pero las visitas de mujeres del pueblo eran constantes, venían a pedirle su opinión respecto a cualquier injusticia, o duda sobre sus maridos.

Ella había jugado bien sus cartas, sabía lo que le habría esperado como mujer de su época, una vida corta subordinada a un esposo. Con suerte habría visto crecer a alguno de sus hijos, los más fuertes, hasta que los partos y la falta de aire habrían acabado con ella.

Había sido una privilegiada, las mujeres que acudían a pedirle consejo no tenían una educación, ni sirvientes que hicieran por ellas la colada, ni sabían leer para evadirse a otros mundos aunque fueran espirituales. Sí, había tenido una buena vida e intentado que sus monjas se adoctrinaran bien, escribiendo sermones, cuentos, cualquier cosa que les hiciera más fácil entender la palabra de Dios.

Estaba cansada, muy cansada, los hábitos eran toscos y le hacían sudar la fiebre. No aguantaría mucho, había notado una buba en su cuello, era el síntoma de la peste. Cerró los ojos y vio a su ángel de la guarda, llevaba las alas blancas extendidas prestas para volar, y no azules como Raziel, eso la tranquilizó. Antes la tomó entre sus brazos, ligera, y le suministró su aliento helado.

Sor Aldonça de Montsoriu la encontró muerta, las bubas se habían extendido por todo su cuerpo. Llamó para que le ayudaran a llevarla a la capilla, donde fue velada, y esperó con su tisana que la enterraran, hasta las votaciones que decidirían quién dirigiría ese monasterio que Sor Isabel había elevado.

Sor Isabel de Villena murió el 2 de julio a causa de la peste, a los 60 años de edad. Había pasado 45 años en un monasterio, 27 de los cuales siendo abadesa. A su muerte, su sucesora, sor Aldonça de Montsoriu, heredó el cargo y un montón de escritos. Sor Aldonça mandó editar la obra cumbre de Sor Isabel, su Vita Christi, aprovechando que la imprenta funcionaba en Valencia desde 1473, la nueva abadesa añadió una dedicatoria:

“Sor Isabel de Villena lo ha hecho, sor Isabel de Villena lo ha compuesto, sor Isabel de Villena con estilo elegante y dulce lo ha ordenado, no solamente para sus devotas hermanas e hijas de obediencia que en la encerrada casa de este monasterio habitan, sino también para todos los que en esta breve, enojosa y transitoria vida viven”.

El Real Monasterio de la Trinidad fue un círculo literario al que acudieron grandes poetas y escritores mientras vivió Sor Isabel como abadesa. La gran consideración que aquellos hombres importantes tenían a Sor Isabel, se ve en la cantidad de escritos y obras que le dedicaron. Gracias a Sor Isabel, el monasterio se convirtió en uno de los grandes focos culturales de toda la Corona de Aragón. La clausura no impidió que la comunidad de religiosas se aislara de la sociedad valenciana, por el contrario, Sor Isabel mantuvo contacto con personajes ilustres en el patio del monasterio. Un siglo de esplendor cultural, que gracias a la subida al Papado de dos arzobispos valencianos de la familia de los Borja (Borgia), con los nombres de Calixto III y Alejandro VI, se introdujo el arte renacentista en el Reino de Valencia, y a través de él en el resto de la Península.

Fue una época de anexiones territoriales, donde la Corona de Aragón llegó a comprender, además de los territorios peninsulares, los Condados del Rosellón y la Cerdaya en Francia, los Reinos de Nápoles, Cerdeña y Sicilia en Italia, los Ducados de Atenas y Neopatria en Grecia, el Reino Latino de Jerusalén, la Isla de Malta, los territorios norteafricanos de Marruecos, Argelia y Túnez, y más de ochenta plazas de soberanía y consulados comerciales en todas las costas del Mediterráneo. Todo esto relacionado estrechamente con este monasterio al margen del río Turia, y en el que casi seiscientos años después, las monjas clarisas que lo habitan siguen cumpliendo clausura, en silencio, conservando los secretos que guardan sus gruesos muros, y sobre todo su archivo y biblioteca. Aún hoy, nadie puede ni imaginar la de libros y documentos perdidos que pueden conservase en él, puesto que nadie tiene acceso a su biblioteca.

29

ENTONCES recordó los paseos de Leonor Manuel por la Plaza del Mercado, con el patíbulo y los ajusticiados. Recordó cómo había recreado el ambiente, con los vendedores de verduras, y todos los gremios desplegando sus mercancías, y recordó cual era el único edificio que se encontraba en obras allí mismo, cuando el maestro Compte recibió el libro, y en el que era maestro de obras. No había lugar a dudas, el arquitecto utilizó la horca para suicidarse y mandarles su clave, la horca como símbolo de la Plaza del Mercado donde se colgaba a los ajusticiados. El único edificio de Pere Compte que se encontraba cerca de la horca era la Lonja, siempre había sido ese edificio, como si Cristina hubiera estado dando vueltas en círculos para acabar donde empezó. La caracola, la escalera que simbolizaba la exaltación del espíritu a través de la ciencia, y el número cuarenta y ocho, el peldaño donde estaba la ventana, la cuarta ventana en la ascensión, una ventana con arco de tres centros, el llamado arco de caracol. Allí era.

Cristina corrió al despacho de sor Vicenta, entró exaltada y sin llamar, hecho que hizo fruncir el ceño de la abadesa.

—¡Vicenta, ya sé dónde está el libro!

Sor Vicenta levantó la mano para hacerla callar.

—No quiero saberlo, ni siquiera estoy segura que ese libro merezca ser encontrado.

—Pero tanto tiempo buscándolo, tanto trabajo —Cristina se quejaba.

—Lo siento Cristina, pero tendrás que irte de aquí con tu secreto, haz lo que quieras con el libro, pero te aconsejo que lo destruyas.

—Todo ha acabado, ya nadie lo buscará más que yo. ¿No podría quedarme un poco más? Aún no he terminado el relato, necesito ensayar con el violín, estoy nerviosa por la gira con Mia Yi.

—Puedes ensayar en tu casa, ya no necesitas estar aquí. Fue una bendición que te llamara esa mujer, me alegro por ti. —sor Vicenta estaba seria, se reservaba sus sentimientos, tenía que mostrar autoridad.

—Sí, fue una suerte encontrar a alguien que sepa ver lo que doy, y más ahora que mi trabajo en la orquesta peligra, como todos los trabajos.

—Papá vendrá más tarde, ha sido muy duro para él. Puedes quedarte hasta que venga e irte con él.

A sor Vicenta, al contrario que a su gemela, se le había afilado la cara desde que llevaba el peso de la comunidad. Tenía poder y eso le gustaba, no podía asemejarse ni de lejos al que tuvo en su día Isabel de Villena, pero ella haría que creciera, fomentaría en las jóvenes la vocación, y haría uso del anillo.

—No quiero verlo. He llamado a Mateo, vendrá con la moto.

—Tienes otra opción, puedes quedarte con nosotras para siempre. Volveremos a ser una familia.

—No, ya he tenido bastante familia por un tiempo. Manuel era mi familia y me engañó. Me cuidó con un objetivo, aún tengo que comerme el tarro sobre ello.

Las facciones de Cristina se habían suavizado, redondeado, sin abalorios que la distinguieran de su hermana.

—He dispuesto que comas con nosotras antes de irte, así podrás despedirte de las demás.

—Guay ¿A quién le toca leer esta semana que empieza?

—A la hermana María Luz.

—Será divertido oírle recitar los salmos con su acento.

—Una última cosa, ¿vas a mantener tu palabra de no abrir el libro? ya sabes...

—Sí me sé el rollo, no podré usarlo y deberé esconderlo, y pasar el testigo a otros custodios de fiar, o según tú, destruirlo.

En la comida Cristina se sentó donde lo había estado haciendo estos días últimos. El refectorio le pareció demasiado amplio para tan pocas mujeres, se las veía diminutas, vulnerables. La hermana María Luz subió al púlpito a leer, y la hermana Agripina servía platos de arroz a banda.

—Lo he hecho para ti, es tu último día y no has probado mis paellas —sor Agripina tuvo una picara sonrisa para Cristina — y...tachán — volvió de la cocina con un cuenco— he hecho alioli.

—¡Hermana! —Le amonestó sor Candelaria—, sabes que la mayoría de nosotras estamos sobradas de colesterol. Sor Clara no debería probarlo, y tú...

—Pues que no lo pruebe —se quejó sor Agripina—. Es por Cristina, no volverá a comer con nosotras nunca más. Mira que hermosa se ha puesto.

—Le dije a la hermana Agripina que hiciera una buena parihuela, que eso té daría energía para una temporada, y luego un poco de cebiche de pescado —comentó sor María Luz desde el púlpito—. Prefirió ese arroz seco con salsa de ajo, no lo entiendo, no es una última comida.

Nunca más, esa palabra le dolió a Cristina, y las otras la recibieron como un hachazo. Tenía razón sor Agripina, cuando saliera de allí nunca podría entrar si no era como monja, y eso no lo haría nunca. Podría visitar a las hermanas, pero siempre en el locutorio, como los demás.

Sor Agripina le acercó el mortero del alioli a Cristina, para que fuese la primera en servírselo sobre el arroz. Esa salsa tenía el espesor del cemento, y casi era de color verde por el aceite de oliva que había usado para hacerla, hecha a mano sin usar huevo.

Cristina metió la cuchara de palo en el cuenco, el tacto era frío, no era un mortero usual, sino un cuenco liso, sin detalles. Todas la miraban hacer, salivando, se fijaban en la espesura de la salsa, en la cuchara llenándose, y en Cristina parando en seco sin terminar de ponérsela en el plato.

—¡Hermanas!

Sor Agripina se asustó. ¿Qué pasaba con su salsa?

—Hermana Agripina, ¿has hecho esto aquí dentro? ¿No usas mortero?

—Se me rompió, y como no solemos hacer nada que nos perjudique para comer, no volví a pedir otro, usé el cuenco para esto. No pasa nada, pude picar el ajo igual que en un mortero de verdad. Esta bueno, yo lo he probado.

Todas se guardaron la sonrisa, sobraba lo que había dicho, todas sabían que siempre probaba antes lo que cocinaba.

—¿Dónde estaba el cuenco?

—En la cocina, estaba con los vasos y platos, siempre ha estado ahí.

Sor Vicenta se había dado cuenta de lo que pasaba. Sor Candelaria empezó a intuir algo, y sor María Luz había bajado del pulpito para acercarse al cuenco. Parecía una adoración.

—¡Es el Santo Cáliz!

Sor Agripina se santiguó varias veces, todas se santiguaron, y hasta sor Clara se persignó ante él. Cristina seguía sujetándolo entre sus manos con la cuchara de palo metida dentro, y ese olor a ajo que lo impregnaba todo.

—¡Santísimo Cristo, Padre nuestro! Perdóname, perdóname Padre —sor Agripina lloraba.

—No pasa nada hermana —le tranquilizó Cristina—, no sabías nada, es normal, estaba entre la vajilla.

—Tiene razón, ninguna lo podíamos saber, y habríamos seguido igual si no es porque Cristina averiguó que el cáliz se escondió aquí —habló Sor Vicenta.

—¿Qué vamos a hacer con él?

Hubo un silencio, miraban a la madre abadesa esperando que fuese ella la que tomara una decisión.

—El padre Anselmo sabrá aconsejarnos.

—Dirá que lo devolvamos. Se lo llevará, y todo el mundo seguirá ignorándonos.

Otro silencio. Tenían que devolverlo, podían presentar documentos que corroborase que la reina María entregó el cáliz a Sor Isabel. Pero...sor Vicenta empezaba a dudar que fuera una buena idea devolver el Santo Cáliz a la Catedral, podría seguir en su monasterio, estaría dentro de muros sagrados, y la gente vendría a verlo en el sitio que llevaba desde que el rey decidió donarlo. Esto era un golpe de suerte, sus ambiciones se verían colmadas, su monasterio sería famoso, las que quisieran tomar los hábitos preferirían hacerlo en el Real Monasterio de la Santísima Trinidad y Clarisas de Valencia. Recibiría donaciones de las familias de las nuevas monjas, de los buenos cristianos. Podría empezar obras de rehabilitación, abrir las alas cerradas, restaurar el retablo. Podría...

Cristina miraba a su hermana Vicenta, leía en sus ojos que no soltaría el cáliz ni aunque la obligaran. Iba a pelear por él. La historia continuaba, y la de ese monasterio no estaba acabada. Para ella el cáliz no significaba nada, el valor que le daban otras personas por su Fe, pero de eso Cristina carecía. Ella se quedaba el libro y su hermana el cáliz, todas tendrían algo de valor.

Salió del monasterio tras la comida que no comió, con su violín y una gran tristeza. Sor Vicenta le había dicho que su trabajo ya había terminado, que buscara el libro y lo escondiera, que hiciera como Pere Compte, pero que a ellas no las implicara. No querían saber nada de ese libro maldito.

Si quería visitar a sus nuevas amigas, de ahora en adelante tendría que ser en el locutorio y en horas de visita, como un familiar más. Se sintió abandonada, otra vez sola en el mundo, hasta que apareció Mateo en su moto de gran cilindrada con un casco para ella. Eso podría ser una señal de que ese hombre iba a ser su familia, tendría que agarrarse a él como una lapa.

Habían estado implicados en algo grande, eran fuertes, valientes, y jóvenes. Estaban crecidos, alegres en demasía. Cristina reía por cualquier cosa, y fumaba, fumaba como nunca antes lo había hecho. Dieron vueltas por la ciudad hasta que no pudieron aguantar las ganas de volver a tocarse. Fueron a casa de Mateo, que Andrew había abandonado. Estuvieron lo que restaba del día tumbados el uno al lado de la otra, mirando sus cuerpos. Mateo contaba las cicatrices de Cristina, y ella avergonzada le iba relatando su historia, incluso el día aquel, que ya estando con él, se enteró que Manuel había abusado de ella de pequeña, y se fue con un chico que le llenó el cuerpo de moratones y le dejó los dientes marcados. Pero Mateo no la juzgaba, sino que asimilaba lo que le iba contando, como si fuese habitual.

—Reconozco que tengo un problema —confesó a Mateo al terminar de relatarle su última aventura con aquel desconocido.

—¿Eso piensas? Yo no lo veo así. —Mateo cambió el semblante, estaba distinto, ya no parecía el hombre indiferente—. Creo que piensas que tú eres el problema, por eso te castigas.

—No me castigo, es que me gusta.

—No me refiero a las heridas. Tu gusto sexual no es tu problema, el problema es cuando pones en peligro tu vida, y lo haces cuando piensas que te lo mereces, y entonces sufres, se te va de las manos.

Cristina estaba asombrada del análisis que le había hecho Mateo, eso ya lo sabía, pero que ese hombre que le acababa de conocer le dijera lo mismo que ella se decía, era impresionante.

—Cuando te fuiste con ese...le dejaste atarte, y que hiciera lo que quisiera, pusiste tu vida en sus manos sin conocerlo.

Era de nuevo asombroso. ¿No fueron esas las mismas palabras que pensó tras lo sucedido?

—No hace falta que me eches la bronca, todo eso ya me lo digo yo, pero creo que lo estoy solucionando.

Mateo dejó de hablar del tema al ver que Cristina estaba hundiéndose por segundos.

—¡Vayamos a por el libro! —le propuso para animarla—. Ya sabemos que está en la Lonja.

—No lo sé, el libro lleva mucho tiempo en el mismo sitio, a ti te necesito más —bajó la mirada avergonzada, esperando una reacción que no la hubo.

Mateo no le impuso condiciones, ni le recriminó su actuación, simplemente levantó los hombros resignado, dejando a Cristina sin saber qué opinaba de ella.

—Está bien. Te invito a cenar.

La moto le gustaba a Cristina, se sentía libre, despejada. Podían atravesar una barrera de coches sin problemas, llegar a los sitios a puerta de calle. Mateo no dejaba de asombrarla, y se dijo que aún podría gustarle más ese hombre al que había tomado como soso y aburrido. De acuerdo, algo sí que lo era, pero era debido a sus estudios, toda su pasión derrochada en sus lecturas. No se diferenciaba mucho de ella, que se podía pasar horas tocando el violín. Podrían hacer buena pareja.

Mateo la llevó a un pequeño restaurante frente a las Torres de Serranos, y ella al verlas no podía dejar de pensar en el maestro Compte, terminando la cúpula junto a Francesc Baldomar. Mateo le abrió la puerta del pequeño restaurante, parecía caro, y Cristina se acobardó por el derroche que iban a hacer en comida. Por suerte no había adornos navideños, ni villancicos de fondo.

Cada vez que salía del monasterio se enfrentaba con la Navidades, las monjas no hacían ninguna clase de ostentación, sino que aumentaban sus plegarias y misas, y ponían un belén en el recibidor, a la vista de los visitantes.

—Mi querido Mateo, ¡ya era hora que te dejaras caer por aquí, y con una chica! —el hombre que salió a recibirlos era el dueño, le guiñó el ojo a Cristina.

—Es que no salgo mucho de casa, pero esta mujer se lo merece.

¡Dios, como le estaba gustando Mateo! No sabía que los hombres pudieran comportarse así. En sus treinta y un años de vida no se había topado con ninguno. Parecía que había retrocedido en el tiempo, con caballeros y damas.

—Tenías que haberme llamado para reservar una mesa, pero no pasa nada, enseguida os arreglamos una. Por supuesto vas a probar algo realmente nuevo, algo que no pongo ni en la carta. —El dueño del restaurante bajó la voz— En confianza Mateo, tú y yo sabemos lo que de verdad vale la pena probar si salimos a comer fuera. Dejadme que os sorprenda.

La velada estaba siendo encantadora, luces bajas, ambiente tranquilo, casi privado, un vino excelente, hasta que Cristina vio su plato lleno. Tenía buena pinta, pero contó las calorías que podría acumular si se lo comía. No podía hacer un feo a Mateo si despreciaba la comida pero... Cristina luchó contra sí misma. Por la cabeza le pasaron infinidad de maneras de perder los gramos que iba a consumir, incluso miró el lugar donde se instalaban los aseos, para poder vomitar lo ingerido. Había bebido vino, eso eran calorías de más. ¿No era el que bebía el escultor cuando la recibió en su casa antes de morir? Mateo le contaba quién era su amigo, un colega restaurador con el que había tenido un pique respecto a la nueva cocina, un pique sano, del cual aprendieron ambos mucho.

—Te resultará tonto, pero ha sido muy duro despedirme de las monjas. Fui feliz con ellas —la cara de Cristina era triste y de disculpa.

—Me parece lógico, yo también estuve una temporada en un monasterio. Me retiré un tiempo a pensar, buscando silencio y tranquilidad. Casi me convierto en un monje más, pero la cocina es lo mío. Allí, aunque aprendí mucho de sus viejas recetas, poco les interesaban mis combinaciones e innovaciones. Las lentejas están buenas, pero llegan a cansar mucho. —Mateo se dio cuenta que Cristina no había probado su plato—. ¿No te gusta? Puedo pedir otra cosa, es mejor que lo digas. Has ganado kilos en el convento, te conviene mantenerlos, estás mucho más guapa.

Los ojos de Cristina brillaban, se encontraba bien, por primera vez no sentía ese agujero ronroneando en sus tripas, no necesitaba clavarse un tenedor en la mano para sentirse viva. Mateo le llenaba la copa cuando se le vaciaba, y le llenaba el agujero de su estomago.

Mateo tomó el cuchillo de su mano y acercó su silla a ella, le cortó la carne para que pudiera saborearla en su punto.

—Una buena pieza de carne no se corta así, hay que seguir su estructura. Aprendí algo del libro Arte Cisoria de don Enrique. Mira —cortó un trozo.

Ella no miraba lo que él hacía con su filete, sólo miraba su cara bajo la frágil luz, su olor a recién afeitado, la pasión que ponía cuando hablaba de comida, y en la delicadeza con que la trataba, como si fuese un merengue.

Levantó el tenedor con el trozo de carne, y lo acercó a sus labios de corazón. Cristina esperó un segundo y abrió la boca, saboreó el manjar como hacía mucho tiempo que no hacía si no era chocolate, entonces le cogió el cubierto y empezó a comer sola. Sentía cada bocado bajar hasta su estomago, sentía el bolo abultando su vientre, pero perdió miedo porque estaba Mateo, aprobando con los ojos su apetito. ¡Era un cocinero! No podía más que comer.

—Lo que aún me sorprende es el episodio que vivió Sor Isabel en su nombramiento, que luego mi hermana repitió. Ambas achacan la ayuda recibida en su elección al anillo, que los ángeles acudieron en cuanto fueron nombrados.

—Nunca lo sabremos, puede que tomaran algún tipo de hierbas alucinógenas. Ahí tienes la importancia de los cocineros.

—Sí, eso pensé yo, que deberían estar drogadas, así que indagué en la cocina. La hermana Agripina me dijo que había una tisana en particular que se hacía desde el origen del monasterio, la misma que tomaron las monjas el día de la elección de mi hermana, ya que estaban en ayunas. Puede que también lo hicieran para pasar mejor el ayuno en la de Sor Isabel. Pero le pregunté la receta y me pareció de lo más inocuo. Fíjate, lechuga, menta y melisa. ¿Qué mal puede hacer tal mezcla?

Cristina no había dejado de engullir, su agujero se llenaba de comida sabrosa y no le volteaba en la espiral de su vacío.

Mateo puso los ojos en blanco.

—Ahí lo tienes, todo tiene explicación, para que veas que no existen los fenómenos paranormales. La melisa es inofensiva, aunque tiene un olor desagradable, se usa como tranquilizante. Desde el XVII, los carmelitas elaboraron una pócima con ella que se llamó “Agua del Carmen”. La lechuga, querida e inocente Cristina, es un potente alucinógeno si se toma en infusión, el látex blanco y lechoso que desprende la planta tiene principios narcóticos, que si se usa en grandes cantidades puede provocar efectos similares al LSD. ¡Menuda fiesta la de tus monjitas!

—¡Claro, por eso sus alucinaciones coinciden con las elecciones! Muere una madre abadesa y hacen ayuno, en ese ayuno no paran de tomar la famosa infusión de sor Agripina para matar el hambre. Las monjas no mintieron, ellas vieron ángeles, estaban predispuestas a ver fenómenos religiosos cuando alucinaron.

Todo tenía explicación. A Cristina le hubiera gustado que no, que hubiera cosas que quedaran en el aire, sería más interesante la vida, pero como decía Mateo, todo tenía elucidación. Sólo le quedaba ver lo que tendría que decirle el famoso libro. Se puso tensa al pensar en él, no era común en ella que hubiera pospuesto tanto el ir a buscarlo, algo le estaba pasando. Pudiera ser el llevarse otra desilusión, que el libro no estuviera allí porque no existiera. Además si fuera lo único real de esta aventura, contendría palabras sin significado para ella, cuya traducción por Enrique de Villena serían especulaciones y más especulaciones.

Le transmitió a Mateo esa inquietud, pero la tranquilidad con la que el cocinero se tomaba las cosas le ponía más nerviosa.

—No quiero darme otro patinazo.

—Vale —Mateo bebió vino mirándola a los ojos.

—El libro lleva más de quinientos años escondido, puede esperar unos días más.

—Bueno si es lo que crees, es tú libro. Mejor te lo reservas para ti, será tu momento especial, según hayas decidido qué hacer me lo cuentas —le dijo.

—¿Y si tienen razón y el libro nos lleva al cielo?

Mateo movió la cabeza sonriendo.

—Al cielo irás cuando mueras, si es que hay uno. Olvida ese rollo de ángeles y milagros y come. Esto es lo importante, vivir y hacerlo lo mejor posible. Pero si de verdad crees que puede haber algo en el libro, yo te acompañaré a buscarlo.

Cristina aceptó la palabra de Mateo. Quizás no era que ella estaba cambiando, sino que el hombre que tenía delante la escuchaba y valoraba su opinión. Tenía razón, era más importante vivir, así que dejó para el día siguiente su decisión.

Mateo dejó la taza de café, se limpió los labios con la servilleta y limpió los de ella, se levantó. El dueño del local acudió presto a despedirse.

Cristina no sabía lo que había decidido hacer Mateo, esperaba su próximo movimiento con paciencia.

Ya en la calle Mateo le ofreció el casco a Cristina y se puso el suyo, arrancó la moto y le animó con la cabeza a que subiera.

—¿Dónde prefiere ir la señora, a su casa, o a la mía?

30

CRISTINA VIDAL termina de leer su libro sobre Sor Isabel de Villena, durante ese tiempo ha demorado el recuperar el Liber Razielis.

Esa mañana se ha levantado de la cama de Mateo con la sensación de que lo conocía desde siempre. Estar a su lado es fácil y cómodo, no tiene que preocuparse de sus olvidos, ya se encarga Mateo de recordarle todo. Por eso cuando abrió los ojos, él estaba ahí para recordarle que tenía una misión que cumplir. No es que se hubiera olvidado, pero tener en sus manos ese manuscrito tan antiguo que podría cambiarle la vida, no era cosa fácil de digerir, sobre todo ahora que empieza a gustarle su vida. Así que ha dejado a Mateo limpiando la cocina tras hacerle un zumo de naranja y unas tostadas, y se ha encaminado hacía el único sitio, que le podía dar la suficiente paz como para tener una acertada decisión.

Ha salido andando y cruzado el puente de la Trinidad, el mismo puente que cruzó Isabel de Villena cuando llegó al Palacio Real en coche de caballos. Ha sentido a cada paso la antigüedad de sus piedras, es el puente más antiguo de la ciudad de Valencia, construido poco antes que naciera Sor Isabel. Las estatuas de San Luis Beltrán y de Santo Tomás de Villanueva se han quedado mirándola pasar. Sentía como sus ojos se clavaban en ella, sabían lo que ella iba a hacer, abrir un libro que debería estar quemado hace mucho tiempo según su santa opinión. Ha llegado al final del puente, cuya parte norte se comunicaba con los Jardines del Real, ahora de Viveros, donde Leonor Manuel buscó los leones. Junto a los jardines, el Monasterio de la Santísima Trinidad, donde se hallan cinco monjas aisladas a las que nunca podrá volver a abrazar. Al llamar al timbre del monasterio, la voz de la hermana María Luz le ha contestado con dulzura.

—Hermana soy yo, Cristina.

—¡Qué alegría mi niña! —un silencio—. ¿Qué quieres? Hoy no hay visitas.

Cristina ha sufrido una leve desilusión, por un momento había pensado que ella sería diferente, que era una más de esas religiosas.

—Ya lo sé hermana pero necesito entrar aunque sea al patio, tengo que pensar.

—Espera un momentito, voy a preguntarle a la madre.

La hermana María Luz ha tardado un buen rato en volver, se ha limitado a abrirle la puerta, y dejar que pasara al patio del Monasterio, el límite para Cristina, donde se ha sentado en un poyo de piedra junto a la puerta de la iglesia. El mismo poyo en el que lleva más de una hora leyendo el libro que escribió sobre la vida de Sor Isabel, y tanto había entretenido a las monjas.

Recuerda lo que le dijo Sor Isabel a Pere Compte antes de morir, que quemara el libro, puede que al final lo hiciera, no, no es posible, para qué pasar las claves a los primeros custodios si lo hubiese quemado. No, el Liber Razielis está guardado donde lo dejó el maestro Compte, en el escalón número cuarenta y ocho de la escalera de caracol de la Lonja, sólo tiene que acercarse allí y cogerlo, y entonces descubrirá a qué huelen los ángeles. Tendrá vía libre para ir del mundo de los vivos al de los muertos, tendrá la llave de la puerta del cielo, y puede que conozca en persona al Arcángel Raziel, ese ser maravilloso que tanta pasión le inspira.

Reflexiona, ninguno de los que tuvieron el libro en sus manos, aparte de Enrique de Villena, lo debió abrir, ni fray Lope Barrientos, ni Sor Isabel, ni Pere Compte, y si lo hicieron no pasó nada. ¿Tomaron la decisión acertada? es posible.

Pero ella no es el honorable y recto Pere Compte, ni la entusiasta y ambiciosa Isabel de Villena, ni la devota y celosa reina María de Castilla, ni siquiera es su hermana Vicenta, aunque se le parezca. Simplemente es Cristina Vidal, una mujer joven con un montón de problemas mentales y traumas sin resolver, por la que nadie daría un céntimo en creer que iba a poder resistirse a abrir un libro misterioso, el cual se encuentra cerca, y que le han dicho que no puede ni mirar. Un libro que dicen que esta forrado con piel curtida de recién nacido, y que el color rojo de las letras capitales proviene de la sangre de torturados, y cuyo contenido es capaz de abrir las puertas del averno y a la vez del cielo, y pasearse por uno u otro con total impunidad y volver de nuevo a la vida. Sería impensable que alguien como ella no leyera lo que había en esas páginas de portada gótica. No sería humana si no comprobara por sus ojos si era posible que los ángeles aparecen con tan sólo nombrarlos, y provocar una gran guerra de poderes celestiales en la tierra, en la cual ella, Cristina, sería la que llevaría la batuta. Y si era posible también, pasearse por el mundo de los muertos sin estarlo, y poder volver sabiendo lo que le espera.

El convencimiento de Isabel de Villena de lo que ese libro encerraba era el mal mismo, podría ser lo que venció sus ansias de saber, y la simple curiosidad de una mujer inteligente. Sea lo que fuese que hiciera Sor Isabel, no quedó constancia que abriera el libro. Pero no es el caso de Cristina, ella no cree en Dios, y por regla de tres, tampoco debería hacerlo en los ángeles, así que lo único que le puede reportar el libro es dinero. Un libro con un incalculable valor económico, y muchos quebraderos de cabeza si intentaba sacarlo a la luz, la policía se le tiraría encima.

La locura se ha apoderado de ella si le da otro valor al libro que el económico, pero por otro lado, la gente normal, la gente que siempre sabe lo que hay que hacer en todo momento, los que están del lado de la ley, del bien, los que llevan una vida familiar o personal irresoluta, los que creen en Dios, las que viven en Dios, creen firmemente en el poder de ese libro, creen sin duda desde hace siglos en el poder de los ángeles, en poderes sobrenaturales. Entonces, si esa gente, como su padre o su hermana, o toda una interminable lista de abadesas clarisas, o un número de personajes relevantes de la vida social, creían en ese libro, es que el libro es real y lo que dice en él es verdad, y ella, Cristina Vidal, una ex toxicómana, un personaje inferior por sus debilidades incontrolables, por la bajeza de sus deseos y sus nulas hazañas y moralidad, no tiene ningún derecho a dudarlo. Pero por otro lado, esa misma gente también creía que había una conspiración para apoderarse del libro, y no era así.

Siempre ha estado en el lado equivocado, se lo habían dicho cientos de veces, además de sufrirlo en sus propias carnes. Si esto es así, que Cristina no lo duda porque tiene muy baja opinión de ella misma, posee algo muy emocionante, algo por lo que cualquiera mataría, y no termina de creérselo.

¡Estúpida! se dice una vez más pasando las manos por el libro sobre Sor Isabel que ella ha escrito, hay personas que llevan toda una vida sabiendo de verdad lo que debe hacerse, y tú no has dado una. Así que guapa sigue tu instinto, y ve a por el libro de una vez, y escóndelo como debe hacerse, con sus estúpidas claves y toda la parafernalia, y posiciónate en el lado quieres estar, en el del bien. Volverte una más, una integrante de esta sociedad, y que tu padre te quiera y tu hermana te admire. Ser feliz de una vez, disfrutar con las pequeñas cosas del día a día, con los amaneceres y los verdes pastos, con paseos a la orilla del mar o un baño de burbujas. En tus manos esta decidir si quieres eso, por lo tanto esconder el libro y seguir con la tradición, y que el mundo siga siendo lo que hasta ahora es y lo que te dicen que es. Un mundo ordenado donde las cosas están donde tienen que estar, y donde cuando algo se sale de la norma sólo hay que reeducarlo como a ti, o cortarlo como a una mala hierba. O por el contrario, seguir a tu instinto sembrado por la semilla torcida desde tu nacimiento, y abrir el libro y utilizarlo para tu propio beneficio, desplegar junto a las alas de los ángeles tus fantasías eróticas más increíbles, y desfilar al mando de legiones de demonios por el mundo, arrasando y acabando con todo lo que te hace sentirte mal, empezando con las normas y leyes, con el orden y la disciplina.

Desde el primer momento que supo de la existencia de un libro secreto, su primer pensamiento fue que si lo tuviera en sus manos lo leería entero. Más aún, cuando le seguía la pista, lo que la mantenía en la búsqueda era el conocimiento de lo que iba a hacer con él, sería la primera persona en leerlo.

Se imagina al Ángel Raziel bello, grande, poderoso, con su legión de querubines armados guardando las puertas del cielo, y a Raziel conspirando en su interior, intentando que el Secreto se sepa. ¿Sería la envidia lo que movía a Raziel, o tal vez la avaricia, la venganza, o la rabia? ¿Qué iba a hacer ella que no era monja, ni creía en la castidad, ni en la pobreza, ni en la humildad, ni en el amor al prójimo, ni tenía fe en ninguna religión, ni en la raza humana de la que no tenía muy alto concepto y no creía que debiera seguir gobernando la tierra? No, Raziel no existe y no ha existido nunca. Nunca ha sabido de ángeles, demonios sí que ha visto sí, pero estaban dentro de ella y no cuentan.

En este momento se siente protagonista, está en un punto en que puede dar finalizada la novela que es su vida. Tiene un buen trabajo, un proyecto de amor, y en sus manos la Decisión, ¿lo va a estropear? La vida estaba siendo generosa con ella, así que ella lo sería también.

Cristina va a hacer lo que no se espera de ella, dejar que el Liber Razielis Aryieli se pudra en el olvido sin ningún remordimiento, a pesar que se siente observada por ojos invisibles como cuando era niña. Se levanta del banco sin mirar atrás, dejando al cielo que la juzgue, si es que alguien tiene algún derecho a hacerlo.

Cristina suelta una carcajada que se puede oír dentro de los muros del monasterio, una carcajada que se alía con la temerosa Sor Isabel. Se ríe de todo. Ella, la perdida y desviada, la que no se debía tener en cuenta, ahora es una igual. Ha entrado en la élite de la espiritualidad, con los que supieron vencer la avaricia de poder o dinero, con el mérito añadido de qué ella no lo hace por religiosidad, sino por su propia conciencia. Se siente superior y que está en el camino que tiene que estar, y sobre todo, esto es lo que más gracia le hace, ha escrito un nuevo libro con revelaciones importantes sobre el Monasterio de la Trinidad, y es la única de todos ellos que no ha hecho voto de silencio.

ÍNDICE

Primera parte

“Otro mundo”

Segunda parte

“Secretos”

Tercera parte

“Una vida de clausura”

Cuarta parte

“El sueño del ángel”

[1] Benedicto XIII, también llamado Papa Luna, fue excomulgado y se refugió en el Castillo de Peñíscola, donde se hizo fuerte.

[2] El Marques de Villena perdió sus cargos incluido el marquesado, la anulación de su matrimonio, y constantes pleitos que determinaron su ruina y dependencia total de sus parientes los reyes de Castilla y Aragón, e incluso la reclusión hasta su muerte en la Villa de Iniesta.

[3] Las cobijeras era un oficio vinculado a la cámara, siempre desempeñado por mujeres nobles. Es de rango inferior al de cambrera o camarera.

[4] Del Tirant lo Blanc Cervantes diría que era “el mejor libro del mundo”. Joan Martorell murió en 1462, antes de acabar su gran obra, que sería terminada por el valenciano Martín Joan de Galva.

[5] Lengua “vulgar” para distinguirla del latín, lengua culta, el resto de lenguas eran romance o vulgares, las usadas por el pueblo.

[6] Por aquel entonces Joan había escrito muchas cartas y un relato de novela caballeresca, además de un tratado sobre la caballería “Guillem de Varoic”

[7] La Escuraeta es un mercado que se hace desde 1238. Se sigue vendiendo lo mismo que entonces, juguetes en miniatura imitando objetos del hogar en barro y utensilios de cocina del mismo material.

[8] El Club Bilderberg es algo más que una conferencia anual que se reúne desde 1954, a la que sólo se puede asistir mediante invitación. Son unos 130 convocados, la mayoría influyentes en la vida económica y política del mundo, y se reúnen en complejos hosteleros de lujo de Europa y Norteamérica, donde es más fácil eludir la prensa.

[9] La Lonja de Valencia fue declarada en 1931 Monumento histórico Artístico Nacional y Monumento de la Humanidad en 1996.

[10] “La noble ciudad de Valencia acordó mi excelente fábrica a 5 de febrero de 1483”

[11] En varios países de Latinoamérica, Salamanca designa a una cueva en la que se reúne el Diablo con sus adeptos, o a una salamandra que vive en dichas cuevas.

[12] Estos edificios se instalaron como casas de alquiler, quedándose en la actualidad como oficinas o comercios, pero sin perder ese carácter elitista de otra época.

[13] En la actualidad el Monasterio de Trinitarias y clarisas está dentro de la ciudad, pero en su origen fue construido en extramuros, y el río y la muralla que rodeaba Valencia delimitaba el acceso.

[14] Sobre las 12’45 horas.

[15] El Auditorio del Palau de les Arts está diseñado por el arquitecto valenciano Santiago Calatrava, y dotado con instalaciones adecuadas de avanzados sistemas de audición, cinematografía y video, con cuatro espacios escénicos para ópera, música, ballet y teatro. Dispone de plataformas en voladizo a diferentes alturas, con paseos y vegetación rodeándolo, unos sesenta mil metros cuadrados de jardín y once mil de láminas de agua, con paseos circundantes.

[16] La plementería son los trozos de piedras y ladrillos que cubren el espacio entre los nervios de una bóveda. Cada paño o trozo de piedra se llama plemento.

[17]Parte del texto de la carta lo adjuntaría el obispo en 1454 a su testamento, que sería leído en 1469 a su muerte.

[18] La horca se situaba en medio del Mercado, frente a la Lonja.

[19] Las religiosas serviciales no podían llevar velo negro, sino que era blanco, para distinguirlas de las damas.

[20] Christine de Pizan fue la que dio forma definitiva al movimiento de La Querelle des femmes, movimiento que continuaría hasta la Revolución Francesa. La Querelle fue un movimiento que estableció un debate entre las cultas y cultos del continente europeo, rebatiendo muchos de los contenidos del pensamiento misógino bajomedieval, demostraron que las mujeres eran tan dignas y valiosas como los hombres.

[21] Jaume Roig contestará a Isabel de Villena en su libro El Espill.

[22] Según el Libro de Títulos del monasterio.