Helena tiene veinte años y trabaja en el cine clásico de la pequeña localidad donde vive con su madre, su tía y Pirata, un cerdito vietnamita.Su padre desapareció cuando era tan solo una niña, dejándole, entre otros recuerdos, un colgante en forma de mariposa que pende de su cuello como amuleto.Suele eludir el mundo de lujo que rodea a Álex, su caprichosa mejor amiga, pero una noche acude invitada a un exclusivo evento. A partir de entonces su vida da un giro de 180 grados al conocer a un grupo de personas fascinantes, quienes la introducen en una espiral de acontecimientos que lo cambiará todo...

Si se fraguase una batalla entre seres sobrenaturales, ¿podría un simple peón decidir la partida?

Esplendor, libro 1 de la bilogía Crónicas de Luz y Oscuridad.

© Lucía Arca Sancho-Arroyo

De la corrección: Antonia Cuenca Honrubia

De la maquetación: Carolina E. Varela

Imagen de la portada: Fotolia

Diseño de portada: Marisa López Moreno

Ilustraciones interiores: Zínnabar y Sara Bea

ISBN-13: 978-1495984440

ISBN-10: 1495984443

Todos los derechos reservados.

Esta publicación no puede ser reproducida ni en todo ni en parte, ni registrada en, o transmitida por, un sistema de recuperación de información, en ninguna forma ni por ningún medio, sea mecánico, fotoquímico, electrónico, magnético, electroóptico, por fotocopia, o cualquier otro, sin el permiso previo por escrito de la autora.

Dedicado a la memoria de mi hermana Mónica y mi madre Magdalena: familia, musas y amigas. 

Cada aniversario en mi mente, cada minuto en mi corazón.

1. Un camino de baldosas amarillas

En el momento que encuentro el uniforme de trabajo cubierto de mugre y tirado por el suelo, confirmo mis sospechas: Pirata tiene algo personal contra mí. Porque un día puede que se equivoque, incluso dos, pero a partir de ahí no hay excusa que valga. Mi ropa no es ni comestible ni un juguete.

De acuerdo que es una mascota y, como tal, no se rige por las mismas normas que nosotros, pero que mi madre no deje de repetir eso de «Coge tus cosas porque te quiere muchísimo» consigue  ponerme más nerviosa.

Por suerte, ayer traje conmigo el uniforme de repuesto, ese que pertenecía a Selma, la antigua acomodadora del cine en el cual ya llevo más de seis meses trabajando. Se nota que no es exactamente de mi talla, porque la falda me queda un poco más arriba de la rodilla, la chaqueta se ajusta ligeramente y las mangas, en vez de rodear mis muñecas (como debieran), me llegan justo por debajo del codo, dificultando los movimientos y logrando que me asemeje a un robot. 

Pero esto es mejor que acudir apestando a cerdito vietnamita; porque Pirata será muy limpio, pero huele a cerdo, especie a la que pertenece, sin ánimo de ofender. Mi tía Reese lo trajo hace año y medio como obsequio de uno de sus viajes, y él parece que no acaba de aclimatarse ni a mí ni a su nuevo hogar, que intenta transformar en la pocilga que añora.

Se ha hecho dueño y señor de toda la casa. En un mes es mi veinte cumpleaños y estoy planteándome el pedir una boa constrictor… para igualar el marcador.

Somos la única familia en los alrededores que ha adoptado como mascota un animalillo de esas características. La gente suele llevar un perro sujeto con correa de paseo o llenar un cajón de arena para gatos. Algunos optan por mirar a un estúpido pececillo dando vueltas en una diminuta burbuja de cristal o limpiar los excrementos de pájaros de vivos colores. En casa, sin embargo, debemos comprar un pienso determinado (nada barato, dicho sea de paso) y estar atentos para que nuestro «amigo» de cuatro patas no se coma la colección de libros o algún valioso objeto decorativo.

El pueblo en el que vivo está cerca de la ciudad. Tenemos un pequeño centro comercial a las afueras, un par de pubs y cafeterías, así como una gasolinera-ultramarinos a la entrada, y este cine, en el que solemos proyectar películas antiguas.

No entiendo por qué abrimos la sala cada día, pues únicamente recibimos visitas esporádicas de algún que otro guiri despistado, unas pocas parejas que buscan ampararse en la oscuridad y la señora Strauss, clienta «VIP» que rondará los ochenta y que siempre me cuenta que de joven fue actriz, así como su difunto esposo, al que nombra cada vez que aparece en pantalla el actor protagonista del film que toque, ya sea James Dean, Clark Gable o Cary Grant; para ella, todos son Fiodor.

Hoy cambiamos la proyección, por lo que tendré que despegar el cartel de Un tranvía llamado deseo para colocar el de El mago de Oz, con la que me siento fuertemente vinculada. No vivo en Kansas ni tengo un perro llamado Totó, tampoco dieciséis años, edad de Judy Garlan en el momento de interpretar a Dorothy. Sin embargo, siento que todo lo que acontece son como pequeñas piedrecillas en el camino que me lleva al lugar donde encontraré las respuestas. ¡Incluso tengo baldosas amarillas! Lo cierto es que unen la entrada al jardín con los peldaños del porche delantero, y apenas son visibles; lo que otrora fue del color del sol, hoy son solo un grupo de losas ennegrecidas a las que intento devolver su apariencia original. Mi padre las colocó con sus propias manos cuando yo no era más que una niña. Solía decir que nuestro camino lo diseñamos con palabras y lo construimos con nuestros actos, y que, aunque fuese trampa, me ayudaría a comenzar el mío. Pero solo llegó hasta la valla. Doce losas amarillentas es todo lo que pudo colocar antes de desaparecer, cuando yo contaba con siete años. No he vuelto a verlo ni a recibir noticias suyas. Ni siquiera tengo la certeza de que haya muerto. Puede parecer horrible, pero casi prefiero creer en esa posibilidad en lugar de pensar  que decidió marcharse y abandonar a su familia. El camino que comenzó sigue allí, esperando a que alguien lo continúe. Me temo que deberé hacerlo sola. Eso es lo que he aprendido. No tengo un espantapájaros, un hombre de hojalata, ni un león cobarde, aunque sí cuento con mi tía, mi madre, Pirata (que sería una perfecta bruja del Oeste) y mi amiga Álex, sin duda, el hada madrina de la historia de mi vida.

Escucho el claxon en la entrada, lanzo el uniforme a la lavadora y zigzagueo entre los destrozos provocados por el cerdito diabólico hasta llegar a la puerta. Echo un último vistazo a la segunda baldosa restaurada. Un poco de pintura y pulido y como nueva, al menos hasta que el bicho se pasea por encima, dejando su pezuñita marcada.

Comienzo a lanzar improperios hacia Pirata, que hace como que la cosa no va con él. En situaciones como esta, me siento como una princesa Disney, y no por los vestidos rosas ni el «fueron felices para siempre», sino por lo de hablar con animales y tener un padre muerto o desaparecido. ¿Por qué es casi una costumbre que las protagonistas de estas edulcoradas cintas sean huérfanas? 

Después de mi estúpida reflexión, levanto la cabeza y veo a Álex, que agita la mano desde el asiento del conductor. Es unos meses mayor que yo. Está guapísima, como siempre. Es alta (aunque le saco unos centímetros), con una melena azabache completamente rizada justo por debajo de los hombros y unos ojos rasgados color turquesa, que destacan sobre su piel bronceada (eso de que su madre sea hawaiana y su padre sueco la convierte en una mestiza de belleza sin parangón).

—¿Repites modelito, Helena? —ironiza, deslizando hacia arriba las gafas de sol fucsia y elevando una de sus cejas perfectamente delineadas.

—Ya sabes, adoro los clásicos —contesto, señalando mi conjunto azul marino y girando como si estuviésemos en un pase de modelos.

—En serio. Esta noche tengo invitación para acudir a un desfile. —Deja la frase en el aire, sonriéndome como solo ella sabe hacerlo, de tal forma que parece que todo a su alrededor se ilumine.

—¿Y…? —Sé lo que viene a continuación, pero prefiero que salga de su boca; lo está deseando.

—¡Puedo llevar a un acompañante!, ¿no es genial? —«revela», pegando un pequeño brinco sobre el asiento de cuero color crudo.

—Estupendo, si Eric viviese aquí todavía podrías haber ido con él, le encantan los modelos, digo… la moda. —Intento librarme de la invitación haciendo alusión a su exnovio homosexual transformado en mejor amigo, pues ambas sabemos que no me apetece en absoluto.

—Pero, como acabas de recalcar, no es una opción. Ahora vive con sus padres en una de esas islas paradisíacas, rodeado de palmeras, mar y tíos buenos bronceados. ¡No para de subir fotos de hombretones híper musculados a su muro de Facebook! —contesta, poniendo los ojos en blanco y agitando la cabeza, intentando borrar la imagen mental y volver al tema que intento eludir.

—¿Alguna compañera de la universidad? —sugiero, dejando clara mi falta total de entusiasmo por la propuesta, mientras subo al asiento de copiloto de su descapotable color turquesa. Este es un regalo con motivo de su veinte cumpleaños, celebrado tres meses atrás con una fiesta equiparable a las de Paris Hilton o la familia Kardashian. Los señores Lindberg se arriesgaron mucho al darle las llaves; probablemente terminen acumulando más en multas que lo que hayan pagado por el bólido. A Álex le ha costado casi dos años sacarse el carné. Ella piensa que incluso la carretera debe rendirse a sus encantos y eso de las «normas de seguridad vial» no cuadra en absoluto con su manera de ver el mundo, uno en el que ella hace las reglas.

—No seas tonta. Solo tú puedes acompañarme, porque, de hecho…—De nuevo, hace una pausa dramática para dotar de tensión a la escena, ¡debería ser guionista de cine!—. Es intransferible, guapa —concluye, mostrándome una bonita tarjeta de papel irisado sobre la que puede leerse mi nombre en letras doradas.

Álex amplía su sonrisa. Sabe que no puedo decir que no. ¡Me ha hecho una encerrona!

—¿No querrás quedar mal con Beatrize Larranz?, es una de las más cotizadas diseñadoras del momento. Ella te espera, nena —canturrea, agitando la bonita invitación.

No sé de quién diablos me está hablando. La moda y yo somos como el agua y el aceite. Mete con suavidad la cartulina en mi bolso y arranca el coche mientras intento reaccionar.

Al final ha conseguido su objetivo. Hemos quedado a las ocho de la tarde en la entrada del cine, donde vendrá a recogerme. Nos espera hora y media de viaje hasta la ciudad donde tiene lugar el evento, en el cual ofrecerán unos aperitivos y canapés. Algo que sí me apetece, mira tú por dónde.

Por supuesto, Álex (que está en todo) me entrega una bolsa de la cual intuyo el contenido, no por tener cualidades de bruja o adivina, sino porque conozco a mi amiga mejor que la palma de mi mano.

—No admito discusión. Sí, es tu talla. No, no pienso devolverlo. 

—¿Por qué está mi nombre impreso, Álex? —La duda lleva un rato rondando por mi mente.

—Contactos, nena, contactos —dice acallando mi siguiente pregunta con el rugido de su coche—. ¡Hasta luego!

Toso al inhalar el polvo levantado por las ruedas del vehículo. Mi reloj marca las 17:05. El señor Souvert espera con gesto adusto a las puertas del cine, golpeando rítmicamente con su pie derecho en el suelo de parquet levantado. Señala con uno de sus rechonchos dedos la esfera del reloj que lleva sujeto con una correa de cuero a la muñeca, tan ceñida que le corta la circulación.

—Llegas tarde. ¿Y qué llevas puesto? No trabajas en un cabaret, muchacha. Esto es un cine. Un templo del séptimo arte. Aquí se han reunido estrellas de la talla de… —Agacho la cabeza, asintiendo de vez en cuando mientras me suelta la charla, aderezada por la historia de rigor sobre los grandes tiempos de este majestuoso edificio, que ahora luce un aspecto decadente para la mayoría y vintage para unos pocos, entre los que me encuentro—… Así pues, espero que no vuelva a ocurrir —concluye, entregándome las llaves y señalando la puerta de madera roja desconchada que da a la taquilla, ¡como si no supiese dónde se encuentra a estas alturas!

—Sí, señor Souvert.

—Volveré en un par de horas, quizá algo más; tengo tareas que atender. Pon el cartel con cuidado, cambia el rollo de película con mimo, ¡ya sabes lo delicados y valiosos que son! ¡Ah!, y no dejes de atender a nuestra clientela —añade, señalando de nuevo la taquilla donde puede verse a la señora Strauss, acompañada de un chico que bien podría pasar por su nieto, de no ser porque nunca ha dicho nada de ningún hijo, al menos que yo tenga constancia. Es la primera vez que lo veo; no parece de por aquí.

Veo alejarse al hombrecillo de pequeña estatura, lustrosa calva y ojillos grises. Mi jefe supera los cincuenta y es tan cascarrabias como el que más, pero su cine es la única fuente de ingresos con la que cuento.

—Hola, bonita, ¿qué tenemos hoy? —pregunta, como de costumbre, la anciana de mejillas sonrosadas.

«De momento, un rollo de celuloide por cambiar y un andrajoso cartel para colgar». Por supuesto, eso solo lo pienso.

—El mago de Oz —respondo, más emocionada de lo que pretendía.

—Me encanta esa película. —El joven se dirige a mí. Comienzo el escrutinio. Mide aproximadamente un metro ochenta, tiene el pelo castaño a la altura de los hombros y unos preciosos ojos color café, salpicados de un marrón tan claro que parece dorado. Estos se ven resaltados gracias al perfilador negro que marca el contorno por la parte interna. Él me observa a su vez, provocándome cierta incomodidad. «¿Me estaré sonrojando? Odio cuando sucede», pienso. Inconscientemente, acaricio el colgante en forma de mariposa que decora mi cuello.

—Helena, por fin puedo presentarte al muchacho del que llevo semanas hablando. —Me siento miserable. Son tantas las veces que la adorable octogenaria rememora sus años de juventud, que hace tiempo empecé a filtrar su conversación. Bueno, para ser honesta, a desconectar después del «Hola, bonita» de entrada.

No puedo decirle que no tengo ni la menor idea de lo que me está hablando, pues sería como reconocer que la ignoro, por lo cual abro los ojos, esbozo una sonrisa coloquial y musito un «¡Ahh, sí!», mientras agito la cabeza con efusividad.

—Helena, ¿eh? —Guapo sí, pero un poquito sordo también—. Me llamo Blake. —Ofrece su mano, aunque tardo en reaccionar, porque, a mi pesar, me he quedado por unos segundos embobada mirando su precioso rostro bronceado en el que destaca una dentadura que se asemeja a la de una estrella de pop adolescente. ¡Es guapísimo! Cuando al fin recupero la compostura, le doy la mano, emulando el típico saludo cortés. 

Suelta una carcajada y tira con suavidad de mí, quedando cara a cara, tan cerca que siento su cálido aliento en mi rostro. Trago saliva. Da un paso atrás, se inclina  y roza levemente la piel de mi dorso con el metal que decora su labio. Nunca pensé que un gesto en apariencia inocente podría resultar tan sumamente íntimo. Durante unas centésimas de segundo, que parecen durar horas, nos miramos a los ojos y veo un brillo divertido en ellos; está disfrutando sacándome los colores.

—Dos besos es más adecuado —añade, posando sus labios con brevedad en mis mejillas.

Carraspeo y doy un paso atrás para guardar las distancias.

—Pueden comprar las entradas para el primer pase. —En esta ocasión me dirijo a la señora Strauss—. Como bien sabe, hoy renovamos la cartelera, pero mañana ya podrán venir a verla si lo desean.

—Siempre se me olvida, lo lamento, bonita. Entonces, dame un par de entradas para mañana, no quiero quedarme sin verla. —Tengo que esforzarme en retener una risotada. Si no fuese por esta señora y unos cuantos clientes más, el cine haría años que estaría cerrado, pero ella sigue viniendo la primera, como si temiera quedarse sin su habitual asiento en la tercera fila.

Las entradas ya están preparadas sobre el mostrador de la vieja taquilla. Escribo la fecha y el título del film para después estampar el sello de rigor. Hace tiempo que se hacen las cosas manualmente, puesto que el señor Souvert invertía bastante dinero en imprimir unos tickets que luego nadie compraba. 

—Aquí las tiene. —Extiendo los papeles.

—Gracias. —Blake se adelanta y, literalmente, me las arranca de las manos—. Vamos, Olivia, debemos irnos, los gatos están solos en casa. Encantado de conocerte, Helena —dice guiñándome un ojo y sonriendo abiertamente, mientras agarra con suavidad a la señora Strauss del brazo.

—De acuerdo, mañana acudiremos a la sesión, bonita. Ahora, nos vamos. —Tras despedirse y dedicarme una palmadita en el brazo, ambos se alejan.

Al menos ahora estaré tranquila, terminaré el trabajo y puede que incluso logre parecer un ser humano para cuando Álex venga a recogerme.

Me subo a la escalera para quitar las letras que conforman el título de la película anterior y así voy cambiándolas con paciencia por las de El mago de Oz, que, por suerte para mí, lleva menos que Un tranvía llamado Deseo, teniendo que guardar unas cuantas y añadir sólo la Z y la G. Acto seguido, me he acercado a la vitrina donde colocamos el cartel (solo tenemos una sala), enrollando con cuidado el actual y cambiándolo por el siguiente; todos son verdaderas piezas de coleccionismo. Después de llevar lo sobrante al almacén, he limpiado a conciencia el suelo de la sala de proyección, así como la obsoleta maquinaria, «siempre con esmero y al detalle» como dice el señor Souvert, que mantiene este cine más por su valor histórico que como negocio, porque no resulta en absoluto lucrativo.

He terminado y todavía quedan veinte minutos para que mi mejor amiga, adicta a la moda, haga su aparición. El que aún no ha venido es mi jefe.

Me dirijo al cuarto de empleados, una salita junto a la del proyector, en la cual hay unas cuantas taquillas desvencijadas de un azul casi desvaído en algunas partes debido al paso del tiempo.

La mía chirría cuando abro la puerta. Tampoco entiendo que haya más, cuando únicamente yo, a excepción del dueño, trabajo aquí. 

El sobre con la invitación sobresale ligeramente de la bolsa negra con letras doradas que cuelga en la solitaria percha. Saco el contenido: un vestido negro de tubo sobre las rodillas, de talle alto, y una zona que va desde justo debajo del pecho hasta los tirantes gruesos, en color amarillo. Muy Pin-up. Los zapatos son unos peep shoes negros que, he de agradecer, ha tenido el detalle de escoger con no demasiado tacón, aunque sí el suficiente para que cuente los minutos que restan de estancia en el dichoso desfile.

Siempre tengo un pequeño neceser de maquillaje en la taquilla para las ocasiones especiales (que nunca llegan), así que, mirándome en el espejo (que previamente limpio, pues está completamente opaco debido a la suciedad), me aplico el antiojeras, la base de maquillaje, un poco de máscara de pestañas, algo de sombra negra sobre mis ojos color ambarino y un poco de gloss en los labios.

Por último, suelto mi cabello, sujeto hasta ese momento por un coletero que merece ser ya reemplazado, ya que la goma ha empezado a ceder, y lo peino con suavidad. Mi pelo es de un color a medio camino entre el de la miel y el de las hojas en otoño. Este cae en ondas sobre mi espalda.

Miro mi colgante, una fina cadena que parece de plata con una mariposa pendiendo de ella. Sus alas se asemejan  a una vidriera: los tonos cálidos, como el rojo, naranja y fucsia, contrastan con una gama de verdes y azules que abarcan desde el color del mar en una noche de tormenta hasta el del césped salpicado de rocío. Es tan extraña como la forma en la que la obtuve. Una mañana, cuando era pequeña, llamaron al timbre y fui a abrir. En la puerta no había nadie, pero sí  una pequeña caja toscamente envuelta. En su interior encontré este collar. Pensé que se trataba de una equivocación, pero un aroma familiar impregnó mis fosas nasales, evocando la infancia que había dejado atrás y esas tardes de verano blandiendo un pincel. Pintura, hierba recién cortada y aftershave, el olor que acompañaba a los recuerdos de mi padre. En la caja, junto al obsequio, estaba doblada una nota escrita a máquina:

«Para mi mariposa. Llévala siempre puesta». 

Desde entonces, así lo he hecho. Nunca se lo conté a nadie, ni siquiera a mamá o a Álex; es mi secreto, el único que tengo.

Son las 19:50, el jefe sigue sin aparecer y hoy debía entregarle las llaves. ¿Dónde se habrá metido?

Al fin escucho la puerta de entrada. Guardo el uniforme de repuesto en la taquilla, hoy se quedará justo ahí, porque está impoluto y espero tener el mío seco para mañana.

El sonido que produce la taquilla al cerrarla coincide con el de las luces fluorescentes al apagarse.

—¡Estupendo!, ahora me quedo a oscuras. Menuda mierda. —Conozco el camino hasta la puerta incluso a tientas, pues me encuentro en un cuartucho del tamaño de un salón, pero si hay algo a lo que temo es… la oscuridad.

—¿Señor Souvert?, ¿e-e-es usted? —Un estúpido e inevitable tartamudeo aparece, como en ocasiones anteriores.

Escucho un golpe en la pared, otro más en el casillero contiguo y  percibo una suave respiración. El vello se me eriza y debo esforzarme para retener un grito, que se abre paso a través de mis labios temblorosos.

—Esto no tiene gra-gracia. —He fracasado en la misión de sonar firme.

Alguien avanza, sé que se trata de una persona porque lo que llega a mis oídos es el sonido que acompaña a la fricción producida por los vaqueros al caminar; cuando ambas piernas entran en contacto.

Puedo notar el aliento de ese alguien en la nuca y sentir lo que podría ser un dedo cálido rozándome el cuello. Pego un brinco.  Estoy a escasos segundos de echarme a llorar cuando la luz regresa.

Miro a mi alrededor y no veo a nadie, nada. Solo la puerta ligeramente entornada y el viejo cartelito que pende del pomo y en el que se lee «cuarto de empleados» balanceándose con suavidad, como el tétrico columpio meciéndose sin brisa aparente en una típica escena de película de terror; algo sutil pero inquietante.

Frente a mí veo a una muchacha desgarbada, temblorosa y con el rostro desencajado,  perceptible bajo la gruesa capa de polvo del espejo en el que me reflejo.

—¡Por Dios! Pensaba que no saldrías nunca. —Álex mira nerviosa su reloj, el cual sé que no entiende. Es precioso, carísimo, de una marca exclusiva y de una colección limitada, pero carece de números. Nada práctico, ¿no os parece?

—Te acabo de ver llegando. Cinco minutos tarde —replico levantando una ceja y golpeando con suavidad la esfera de mi reloj repleto de números que me dan la razón.

—El tiempo es algo tan relativo. —Desde que en el instituto el profesor de no recuerdo qué asignatura nos hablase de la relatividad, ella lo aplica como le viene en gana. Sé de antemano que contradecir a Álex es una batalla perdida, por lo que obvio el discutible comentario y subo al coche.

Me pregunta si mi día ha sido interesante. Decido omitir el momento creepy de las taquillas para centrarme en la renovación de cartelera y cotillear sobre el recién aparecido familiar de la señora Strauss.

—¿Es guapo?

—Supongo.

—¿Simpático?

—Bueno…

—¿Tiene buen culo?

—No sé. ¡Álex!, no me he fijado en su culo, la verdad.

Me agota cuando se pone en plan inquisitiva. Acabo de conocer a Blake y no puedo juzgarlo. Así, basándome en el primer encuentro, diría que tiene un físico muy atractivo, pero una personalidad que podría acabar siendo la de un tío fantástico y divertido o la de un imbécil ególatra y hedonista. 

—¿En qué te has fijado, Ella, en su alma? —Odio cuando se pone irónica.

—Simplemente tenía trabajo que hacer, Álex, no estaba para chiquilladas.

—¡Escúchate, por favor! Hablas como una mujer de noventa años. Haces siempre lo correcto: trabajas, ayudas en casa y apenas sales por ahí de marcha conmigo. Eres como una mártir del siglo XXI. No puedes seguir así.

—No soy ninguna «mártir», solo una chica responsable que hace lo que debe y cuando debe.

—¿Te has oído? Así habla mi madre. Una madre en general, no una veinteañera sexy con toda la vida por delante.

Justo en el momento en que dice eso, pega un golpe al volante y lo desvía hacia la izquierda, provocando que invadamos el carril contrario. El turismo gris con el que vamos a colisionar vira bruscamente y, cuando parece que va a perder el control, estabiliza el vehículo. 

Frenamos. Siento el corazón martilleando con fuerza. Respiro de manera entrecortada y todo mi cuerpo, de la cabeza a los pies, tiembla exageradamente; estoy teniendo un ataque de ansiedad. Noto una fuerte quemazón en el pecho, como si me acercaran un hierro incandescente a la piel, pero, tan pronto como comienza, el dolor se desvanece.

Miro hacia el vehículo contra el que casi chocamos y veo que tiene encendidos los intermitentes de emergencia. Contengo un grito al escuchar dos golpes a mi derecha. Es el conductor, indicándome que baje la ventanilla. 

—¿Estáis bien, chicas? —pregunta, escrutando el interior con voz calmada—. Yo podría haberme salvado de una colisión frontal, pero este descapotable sería vuestra tumba. Bonita y lujosa, pero tumba al fin y al cabo. —¿Acaba de hacer una broma o me lo ha parecido?

—¡Cómo se nota que no entiende de automóviles! —exclama Álex indignada, como si el tío con el que hablase no fuese alguien al que hubiese estado a punto de cargarse—. Tiene cuatro airbags en total, ¡cuatro! Y control de frenada. —Pone los ojos en blanco, claramente enfadada.

—¡Por supuesto! Y el que no tenga techo ofrece más garantías, ¿verdad? —responde, asomándose por encima y saludándonos con expresión de burla.

Álex tiene una contestación en la punta de la lengua esperando salir despedida cuando la interrumpo. Ella contesta y rebate hasta cuando no tiene razón y defiende lo indefendible, simplemente es así; no puede perder.

—Perdona a mi amiga, está en estado de shock. Lamentamos mucho el incidente —intento apaciguar al muchacho, porque, el que en un primer momento me ha parecido un señor, es un chico de unos veintipocos años «bien parecido», como diría mi tía, y «un bombón», como seguro diría Álex si no estuviese indignada por las críticas vertidas sobre su adorado medio de transporte.

—Por lo que me ha parecido, la que estaba a punto de tener una crisis de pánico eres tú. Tu amiga Ojos lindos simplemente es una borde —contesta, ignorando su presencia, algo que provoca la ira de Álex. 

—¡Mira, tío, pasa de nosotras! Si quieres denúncianos y si no lárgate de una puta vez, ¿entendido? —Tiene carácter y un vocabulario que no combina con su dulce voz y sus delicados rasgos.

Gira la llave encendiendo el motor, que hace rugir como advertencia.

—Primero te diriges hacia mí con tu cochecito azul en plan kamikaze y ahora me insultas. Te he subestimado, no eres una borde, eres… —El insulto queda ahogado por el sonido del coche— ¡Da igual, me marcho! —añade, haciendo aspavientos con las manos y dándose la vuelta.

Veo por el espejo retrovisor que una de sus ruedas está pinchada.

—¡Espera! ¿A dónde te diriges? —le pregunto.

—No nos importa, Ella —canturrea Álex a mi lado.

Me encaro dispuesta a ponerla en su sitio, algo que solo yo puedo hacer, no me preguntéis por qué.

—¡Sí, Álex, nos importa! ¡Nos importa porque le hemos dado un susto de muerte, porque has sido una cabrona con él y porque por nuestra culpa tiene que ir andando! —exclamo, señalando el vehículo parado a unos metros de nosotras.

—¡Ah! —Es lo que recibo por única respuesta, pero el rubor que asoma en sus mejillas bajo varias capas de maquillaje indica que está avergonzada. Se ha pasado y lo sabe, pero no piensa reconocerlo.

—¡Sube! —dice mirando al frente y revolucionando el coche de nuevo.

—¿Me dices algo? —El chico de pelo rubio alza una ceja, incrédulo.

—Lo que mi amiga quiere decir es que estaremos encantadas de acercarte a donde quiera que fueses y, por supuesto, de arreglar los papeles del seguro. —Siempre tengo que hacer de traductora; cuando Álex está de mal humor, no hay forma de que se comporte.

—Sé lo que ha querido decir, pero tú tienes más don de gentes. —Me dedica una sugerente sonrisa y el coche arranca dejándolo por detrás unos metros.

—¡Vamos, sube! —ordena mi amiga—. Llego tarde a un desfile importante. —De un salto, se coloca en el asiento trasero.

Álex pone uno de sus CD recopilatorios a todo volumen.

—Bueno, y ¿cómo te llamas? —pregunto al fin, fijando mi mirada en sus ojos de color verde mar.

—Lucas, Lucas Larranz —contesta. La mandíbula de Álex está a unos centímetros de tocar las caras alfombrillas recién estrenadas—. Y creo que nuestro destino es el mismo.

2. Un viaje accidentado

Ha pasado casi una hora desde que Lucas revelase su identidad y Álex ha cambiado radicalmente su comportamiento, pareciendo más inestable de lo habitual, si cabe. Primero se ha disculpado, intentando quitarle hierro al asunto diciendo que ese era el humor de la zona. Él no ha debido de creerla, porque inmediatamente le ha dado la espalda prestándome toda su atención, más de la necesaria para mi gusto. 

Es noche cerrada y hace bastante frío. Por suerte, llevo abrigo y una recia bufanda para el cuello; nada elegante, pero sí práctica.

La capota está cerrada y las luces del interior encendidas. Bajo estas, he comprobado lo que ya me pareció antes, que el cabello de nuestro invitado es rubio.

Hemos intercambiado unas cuantas frases y él me ha explicado lo emocionada que estaba su madre con ese desfile preparado con ahínco.

Acaba de llamar al asistente de Beatrize, indicándole el lugar del accidente para que manden a alguien a arreglar el embrollo y llevarse el vehículo. La carcasa de su móvil es de diseño, como todo lo que lleva encima: pantalón gris, camisa verde y chaqueta marengo, todo perteneciente al catálogo de la última colección de su madre, que ha expandido el mercado, diseñando también complementos y perfumes.

La moda no es algo que me robe el sueño, pero la pasión con la que él habla sobre esta incita a escuchar. Pese a su apariencia, percibo enseguida que no es un esnob.

Realmente, no habla de los trapitos y los objetos, sino de lo que su madre ha peleado y continúa luchando para ser quien es. 

—Debe de ser alucinante tener una madre como Beatrize. Todas esas galas, celebrities… ¡Maravilloso!, ¿verdad? —comenta Álex con voz aterciopelada y mirada soñadora, en un nuevo intento de agradar a Lucas, con el que ha empezado de forma catastrófica.

—Las fiestas, los famosos, todo eso me es indiferente. Hay gente mucho más especial y situaciones mil veces más divertidas con las que te puedes encontrar sin esperarlo —dice, contestando a su pregunta, pero sin apartar sus ojos de los míos—. Como un accidente —añade en un tono bajo, sonriéndome.

Pregunta por nuestros estudios. Álex ve en esta una buena oportunidad para entablar conversación, contándole que cursa tercero de derecho (omitiendo que lo odia y que se matriculó única y exclusivamente por orden expresa de su padre, reputado abogado). Cuando llega mi turno, me encojo de hombros y digo:

—¿La escuela de la vida cuenta?

Lucas se echa a reír y, guiñándome un ojo,  contesta risueño:

—Por supuesto. Es en la que más se aprende.

Álex debe contenerse para ocultar su enfado. El no ser el foco de atención es algo a lo que no está acostumbrada, pero debe mostrar la mejor de sus sonrisas si quiere ganarse a Lucas. Tarea difícil, visto lo visto.

Por fin, divisamos la luz de la ciudad a varios kilómetros. Un conglomerado de edificios de gran altura se yerguen orgullosos. Dos haces de luz surcan el cielo, juntándose sobre una de las construcciones más vanguardistas de la urbe.

Llegamos a la puerta, de cristal como el resto de la edificación, que me recuerda más a un concesionario de coches de lujo que al lugar idóneo para un evento relacionado con la ropa.

Un hombre vestido de uniforme se acerca a nosotras y nos pide la invitación. Una vez comprueba que todo está correcto, chasquea los dedos y un chico se apresura a abrirnos las puertas y coger las llaves.

Ayuda a salir a Álex, quedándose embelesado contemplando como su pierna, y después el resto de su escultural cuerpo, abandona el asiento de cuero para alzarse sobre unos taconazos de vértigo.

Lucas ha salido del coche, abriendo mi puerta  y ofreciéndome la mano, que sujeto con firmeza, pues temo caerme desde las alturas. «¡Maldita Álex y sus modelitos imposibles!», pienso mientras intento esbozar la mejor de mis sonrisas.

Una horda de reporteros en busca de carnaza se ha abalanzado sobre nosotros y los flashes me ciegan. Lucas me sorprende entrelazando sus dedos con los míos.

—¿Confías en mí? —susurra.

—¿Estás loco? ¡Apenas te conozco!  —contesto escandalizada.

—Sígueme el rollo y prometo contártelo todo y un par de canapés extra. ¿Aceptas? —Sube la apuesta, sonriéndome con picardía y ladeando la cabeza.

—¿Tengo otra opción? —Pongo los ojos en blanco cuando él niega con vehemencia.

A mi alrededor solo veo cámaras y micrófonos que amenazan con insertarse en uno de mis ojos de lo cerca que están.

—¡Lucas, Lucas! ¿Qué te parece la nueva colección de tu madre? —pregunta un hombre canoso al que reconozco de la televisión local. 

—Imprescindible. Logra mezclar las últimas tendencias y crear una colección fresca, urbana y, sobre todo, cómoda. ¡Solo hay que verme! —Se apoya sobre el capó del coche de manera casual.

—Ni que lo digas. ¡Guapo! —berrea una admiradora a la que deben llevarse en mitad de un ataque de histeria.

—Lucas, ¿es esta chica tu nueva novia? —Vuelve a cogerme de la mano y, rodeados de flashes, acorta súbitamente las distancias asiendo mi cadera y plantándome un beso de esos que cortan la respiración. Su boca sabe a una mezcla de dentífrico con hierbabuena y caramelo de cereza. Tan pronto como empieza, termina. Cierro el puño y me contengo para no darle un bofetón.

—Creo que no más preguntas —contesta de nuevo, dirigiéndose hacia la puerta y abriéndose paso entre la marabunta de fotógrafos y entrevistadores, conmigo a la zaga.

—La última, Lucas: ¿es cierto que tu padre, el cual se marchó hace años, ha regresado a la ciudad?  ¿Has pensado en establecer contacto? ¿Qué puedes decirnos al respecto, Lucas?

—NO MÁS PREGUNTAS —responde esta vez ensombreciendo el semblante y marchándose del lugar, escoltado ahora por varias personas que nos facilitan el acceso al edificio acristalado.

 —Lo siento —digo, olvidando mi indignación por el beso no aprobado.

—Olvidémoslo. Son unos gilipollas, eso es todo. —Vuelve a dibujar una sonrisa en su rostro y afloja el agarre—. Por cierto, estás realmente preciosa. Pareces una avispita —comenta, mirando mi vestido negro y amarillo.

—Sobre lo del beso, ¿era necesario? ¿Qué tengo que ver yo con todo esto? —pregunto, intentando encontrar sentido a tan ridícula situación.

—Bueno, Helena, eres mi novia, o al menos eso saldrá en las revistas y programas de mañana  —responde restándole importancia con un gesto de la mano.

Me separo de él, mirándole con evidente desaprobación.

—¡¿En serio?! ¡¿Cuál es tu maldito problema?!  —exclamo elevando el tono y frunciendo el ceño.

—Muy bien. Si quieres saberlo, «ese» es mi problema —revela, señalando con disimulo a una muchacha que se encuentra a unos metros de nosotros, hablando amenamente con un grupo de chicos, todos ellos dispuestos a besar el suelo que pisa. Su figura es milimétricamente perfecta y posee unos rasgos increíblemente hermosos. Tiene una lustrosa melena de color rubí que contrasta con unos ojos claros y una piel de color melocotón a juego con el vestido que se ajusta a su cuerpo curvilíneo. La espalda es visible gracias a un escote que cae hasta donde esta pierde su nombre, y las mangas, de puntilla, llevan adheridas unas cuentas brillantes que apuesto lo que queráis a que son de Swarovski.

Como si percibiera nuestra presencia, se gira hacia nosotros, primero sonriendo, para después componer una mueca de sorpresa. Me mira con desdén de arriba abajo, esboza una sonrisa y se gira, ignorándonos ahora por completo.

—¿Quién es? —inquiero.

—Ella, no estás nada puesta en este terreno —contesta Álex, que está a nuestro lado con una copa de Moët & Chandon en una mano y un canapé en la otra. Parece que ha encontrado el camino solita.

—Ilústrame —le digo con ironía, alzando la ceja y cruzándome de brazos.

—Es Miranda Valentine. —Como si con ese nombre tuviese que inspirarme algo—. ¡Por Dios, Ella! La modelo. Te he hablado un millón de veces de ella. —«Y un millón de veces he desconectado en dichas conversaciones», pienso—. Es mi icono a seguir.

—Pues te recomiendo que cambies de referente, Ojos lindos, porque esa chica es una auténtica arpía —dice Lucas interrumpiéndola.

—¿Y tú como lo sabes? —inquiero.

—Porque salía con ella, tonta —revela mi amiga, mirándome como si nunca antes me hubiese visto.

3. Un palacio de cristal y seda

—Pues sea quien sea, ahora me odia. ¿Has visto la mirada que me ha echado?

—Si es cierto lo que he escuchado, está más que justificada, ¡pendón! —replica jocosa, sacando la lengua y pellizcándome el antebrazo. 

—No seas mala, Álex.

—No seas zorra, Ella —contesta, ahora sí, impostando la voz y torciendo la cabeza.

—Señoritas. Lamento interrumpir tan interesante conversación —dice Lucas carraspeando—, pero va a dar comienzo el espectáculo y no querréis perdéroslo, ¿me equivoco?

Nos ofrece un brazo a cada una, al que nos aferramos. Tengo la sensación de estar flotando por la alfombra color burdeos a nuestros pies. Todas las miradas se posan en nosotras, la mayoría de ellas escrutándonos y decidiendo si damos la talla como modelos. Me alegra no tener telepatía y no poder escuchar lo que estará pensando esa tal Miranda, que se dirige a toda prisa hacia las bambalinas para, imagino, convertirse en toda una diosa de la pasarela. Al pasar por mi lado vuelve a dirigirme una mirada altiva y susurra un «Patética» lo suficientemente cerca como para que yo lo escuche.

Nuestro nuevo amigo nos acomoda en las plazas correspondientes, ubicadas en primera fila.

—Por desgracia, yo tengo un asiento reservado más allá —nos informa, señalando la parte donde termina el escenario del desfile, que calienta motores haciendo sonar una canción dance que me invita a mover los pies.

—De acuerdo, entonces…—Me quedo sin palabras.

—Luego habrá una fiesta, como siempre —añade con voz de hastío—. Sería más divertida si te quedaras por aquí. Sí, Ojos lindos, tú también, así podemos debatir un rato, ¿os parece?

Asentimos con la cabeza.

—Te vemos luego. Espero que me presentes a tu madre, ¡la adoro! —contesta Álex con voz melosa y utilizando su habitualmente infalible batir de pestañas.

—Por supuesto, se hará lo que se pueda, pero solo si consigues que Avispita se quede también. —¿«Avispita»? Me parece que ya me he quedado con ese mote. ¿Yo soy la condición? ¡Fabuloso!

—Por supuesto que se queda, ¡dalo por hecho! —accede mi amiga sonriendo, pero con la mandíbula algo tensa.

Lucas se aleja para ocupar su lugar mientras los focos de colores comienzan a iluminar la sala. Álex le dirige una rápida mirada y, acto seguido, se inclina hacia mí, chasqueando la lengua:

—A este chico le pasa algo. No se rinde a mis encantos. —Su semblante muestra el desconcierto que padece.

—Sí, Álex. Que tiene cerebro —le contesto en broma, justo antes de que un hombre bastante afeminado, y vestido como si de un actor circense se tratase, se dirija al público para dar comienzo la velada.

En el escenario, unos cuantos trabajadores comienzan a colocar placas de cristal, creando lo que parece un laberinto en algunos tramos, mientras el histriónico presentador, al que enfocan todos los haces de luz, nos habla del concepto del nuevo trabajo de Beatrize Larranz. A mí todo eso me suena a marciano.

El público se une en un ruidoso pero a la vez contenido aplauso y la primera modelo sale a escena.

Uno tras otro, chicos y chicas de esbelta figura caminan con seguridad y elegancia sobre la tarima, zigzagueando entre los muros de cristal que gracias a las luces crean maravillosos efectos. Los primeros diseños son más vaporosos, nada indicados para esta época del año; colores brillantes y estampados primaverales en pantalones, camisas, faldas y vestidos. Llama mi atención una linda muchacha mestiza de cabello y ojos color chocolate. Su piel es oscura y homogénea; perfecta. Parece deslizarse sobre la tarima, sorteando con elegancia el decorado. La melena ensortijada revolotea con gracilidad a cada paso y las piezas de su traje de gasa y seda en diferentes tonos de verde ondulan como las alas de una mariposa, gracias al paso al que camina y los ventiladores que apuntan hacia ella.

—¿Quién es? —pregunto a Álex, que observa maravillada los diseños y a sus portadores.

—Su nombre es Moira y es una de las modelos icónicas de la firma Larranz. Procede de Barbados y ha sido nombrada recientemente como la nueva «Diosa de Ébano». ¿Recuerdas a Naomi Campbell? —A ella sí que la tengo vista, pero en revistas antiguas de mi madre y en algún telefilm de los 90, creo—. Pues Moira ostenta el título que se creó para ella —concluye su explicación.

Después, la música dance da paso a otra más rockera y los colores oscuros toman el relevo. Chaquetas de piel, pantalones ajustados que simulan el vinilo, leopardo, cebra y demás animales cuyo nombre ni siquiera sé pronunciar. Las tachuelas y los piercings son elementos tan importantes como el propio vestuario. Por último, el presentador, que se ha mantenido callado casi todo el rato, da paso al último bloque de la noche: la colección de baño y fantasía, como él la llama.

Y la veo. La que pareciese una pelirroja hermosa se asemeja ahora a un ángel. Rodeada de ondulante seda y plumas, camina entre bloques de cristal; endemoniadamente hermosa y rabiosamente sexy. Sí, definitivamente, la odio. Todos a nuestro alrededor comentan que es la estrella del desfile, la que mejor figura tiene y quien luce con más gracia las creaciones de Larranz. Ella, sabiéndose el centro de atención, se toma su tiempo para llegar hasta el extremo, en el cual, a sus pies (metafóricamente), se encuentra Lucas. La arpía de perfectas proporciones se agacha de manera sensual, regalándome una panorámica de su magnifico trasero, apenas cubierto por una braguita de alta lencería de color rosa con ribetes y detalles en fucsia. Después le lanza un sonoro beso, se incorpora y le ofrece la misma perspectiva que a mí, dando una palmada traviesa en su cadera.

Con la cabeza bien alta, se reúne en el centro del escenario con el resto de los modelos, que hacen un pasillo dando la bienvenida que se merece a la creadora y artífice de todo esto, la diseñadora Beatrize Larranz. Una mujer de unos cuarenta años, elegante y de aspecto desenfadado: pelo corto, rubio ceniza, y los mismos ojos verdes que su hijo. Viste un traje de pantalón y chaqueta color pistacho y un pañuelo marrón chocolate a juego con el calzado. Su sonrisa parece sincera y me uno en el ferviente aplauso que todos le brindan.

Ella toma por la cintura a Miranda Valentine, que le da un beso en la mejilla. Después, la pelirroja me sonríe y eleva las cejas. Me da la sensación de que se ha creído el numerito de Lucas y está marcando el que considera su territorio.

Unos canapés y unas cuantas copas vacías más tarde, Lucas aparece junto a su madre entre el gentío, repartido en grupitos que charlan amenamente sobre el desfile, el tiempo o quién ha abandonado o ingresado en rehabilitación últimamente.

—¿Habéis disfrutado? 

—Muchísimo. Hace tiempo que no me emociono de esta forma con algo. ¡Ha sido magnífico! —Está claro que Álex se dirige a Beatrize.

 —Me alegro de todo corazón. Al fin y al cabo, esto lo hago por ti, por ella; por todas nosotras. Gracias por venir. —Su voz rebosa tanta serenidad como su aspecto.

—Imagino que tú debes de ser Helga. 

—Mi nombre es Ella, de Helena. Encantada, señora —contesto sin saber qué hacer. Se acerca, coloca ambas manos en mis hombros y me da dos besos. Su aroma es una mezcla de talco, crema y orquídeas.

—Querida niña, tienes a mi hijo completamente cautivado —me susurra antes de volver a su posición inicial y regalar otro saludo a Álex, que parece estar a punto de desmayarse—. Bueno, chicas, Lucas me ha contado lo ocurrido con el coche. —Ya salió el tema. Adiós amistad, adiós todo.

—Sí, verá, es una situación bastante divertida…—Las excusas empiezan a tomar forma en la cabecita pensante de Álex. Su labio inferior tiembla conformando uno de sus irresistibles pucheros, capaces de desarmar al más aguerrido.

—Gracias. —Nos quedamos boquiabiertas—. Gracias por recogerlo y traerlo hasta aquí y sin saber de quién se trataba, eso es lo que más valor tiene. Necesita amigas como vosotras, personas que se preocupen por él por cómo es.

A continuación, dos chicos nos entregan sendas bolsas de color rosa chicle con el sello BL y papel de seda en su interior.

—Es un obsequio de agradecimiento por vuestro comportamiento. Y cualquier cosa que necesitéis, no dudéis en hacérmelo saber. —Aclarado esto, nos vuelve a dar dos besos y un abrazo, despidiéndose de nosotras y yendo al encuentro de sus admiradores.

—Tu madre es increíble —digo de todo corazón. Porque he visto a una mujer que se preocupa por su hijo incluso en mitad de todo este caos, y no a la estrella de perlada sonrisa y pose que esperaba. Es auténtica, ambos lo son.

—Como ha dicho mi madre, cualquier cosa que necesitéis…—Deja la frase en el aire.

Observo a mi amiga, que mira hacia todos lados con los ojos brillantes a causa de la emoción.

—Pues ya que lo dices…

Le he pedido por favor que lleve a Álex a un tour y le muestre todo, presentándole a las celebridades que ahí se encuentren. Yo prefiero, por mi parte, buscar un sitio algo apartado y disfrutar del placer de quitarme estos dichosos tacones.

Álex se ha puesto como loca, para después erguirse e intentar parecer «una más» del cotarro.

He quedado con ellos en media hora al lado del escenario.

Cruzo la puerta de emergencias, topándome con varios camareros y camareras del catering que al verme esconden sus cigarrillos. Uno de ellos me resulta familiar: melena castaña, ojos marrones y almendrados, ¡el acompañante de la señora Strauss!

—Vaya, vaya, ¿qué tenemos aquí? A Cenicienta —comenta con una sonrisa ladeada, apoyado en el muro de la parte trasera del edificio, que nada tiene que ver con la acristalada fachada principal.

—Hola. Blake, ¿verdad? —Prefiero cerciorarme antes de meter la pata.

—¡Eh, casanova!, te esperamos dentro, quedan muchos platos que fregar, bandejas que recoger y modelos bulímicas que llevar a rastras —le dice uno de sus compañeros, dándole un par de palmadas en el hombro y volviendo al interior.

Viste traje y pajarita. El clásico uniforme de la empresa en la que trabaja destaca con la raya negra que pinta el contorno inferior de sus ojos y el piercing en forma de aro que decora su grueso labio inferior.

—Así que camarero, ¿eh? —Menuda manera más estúpida de comenzar una conversación. Puedo parecer una esnob o una imbécil. Por suerte, lo primero es improbable ya que soy acomodadora, taquillera, vendedora de palomitas y todo lo que se os pueda ocurrir en un cine de poca monta.

—Bueno, bueno, ¿y qué haces tú por aquí? Esta mañana no me has dado la sensación de ser la típica chica a la que le gustan estos saraos. —Me echa un vistazo de arriba abajo.

—No soy la típica nada, Blake, vengo por una amiga. —Me cruzo de brazos a la defensiva.

—Entonces, ¿por qué esos paparazzi se esconden detrás de los contenedores de la basura para obtener un buen plano tuyo, eh? —lo dice tan cerca de mi oído que siento su aliento en mi cuello.

—¡Joder! Maldito seas, Lucas —farfullo—. ¿Sabes qué? ¡Me da lo mismo! —En esta ocasión elevo más el tono de voz, mientras me deshago del maldito calzado que me está matando de dolor.

—Helena, ¿estás bien? —inquiere Blake, sorprendido ante mi reacción.

—Sí, muy bien, gracias.

—¿Qué piensas hacer con esos de ahí? —pregunta sonriendo, visiblemente divertido.

—Ignorarlos.

—No funciona con ellos, créeme. Son como de otra especie —comenta, soltando una sonora carcajada.

—¿Y tú cómo lo sabes?

—Contesta primero a mi pregunta y yo lo haré a la tuya, ¿hay trato? —Me ofrece la mano con una sonrisa pícara en el rostro.

—De acuerdo —acepto. 

—¿Por qué te acosan de esa forma? 

—Es una locura. Mi amiga Álex y yo hemos tenido un… ¿cómo decirlo?... accidentado encuentro con Lucas Larranz, el hijo de Beatrize Larranz, y él ha decidido, sin previo consentimiento —matizo— hacerme pasar por su novia ante toda la puñetera prensa. ¿Por qué? No tengo ni la menor idea. Eso es todo, en resumen. —Dicho en alto suena todavía más estrambótico.

—¡Vaya! Sí que suena como algo loco, pero el porqué es evidente, Chica de la taquilla. —Al sentir su mirada recorriéndome como respuesta, no puedo evitar sonrojarme, y al pensar en lo estúpida que debo de parecer, el rubor no hace sino incrementar.

—Te toca responder, Blake —Recupero la compostura.

—¿El por qué ignorarlos no servirá de nada? Porque el secreto no está en pasar de ellos, sino en no ofrecerles material, y la supuesta nueva novia del hijo de la diseñadora de moda hablando con uno de los camareros contratados para el desfile es una suculenta imagen de portada, nada menos.

—¿Y lo sabes por…?

—Porque llevo mucho tiempo en el mundillo —contesta, sacando una pequeña cámara digital del bolsillo—. Prefiero la Réflex, pero voy de incógnito —dice esta vez casi en un murmullo llevándose el dedo índice a la boca y pidiéndome silencio.

—¿Y qué pretendías? ¿Tener tú la exclusiva? —respondo a la defensiva. Me ha tirado de la lengua y ahora me siento estafada—. ¿Quién eres de verdad? ¿Un cuidador de ancianas, un camarero o un fotógrafo?

—Es mi primo, Blake Morgan. —Lucas nos mira desde la puerta de emergencias entreabierta, con una mano en el marco de metal y la otra en el bolsillo.

—Vaya, vaya. El mundo es un pañuelo, ¿no os parece? —comento, encajando todavía las piezas.

—Ni te lo imaginas, Ella —contesta Lucas.

4. Todo queda en familia

—¿Y sois primos por parte de madre? —me dirijo a ambos ahora más tranquila, sentada en un confortable puf de estampado étnico.

—Sí, ¿por qué? —Esta vez es Lucas quien me devuelve la pregunta.

—Por los apellidos, no concuerdan. 

—Por supuesto. Has perdido reflejos, ¿eh? —responde Blake, mofándose de él.

Si llevase mi reloj de pulsera (que había decidido guardar en el bolso), estaría contando los minutos para que mi amiga Álex se dignase a aparecer por aquí. Lucas me ha dicho que se ha quedado hablando de trapitos, productos de cuidado corporal y dietas milagro con un grupo de modelos.

—Disponemos de tiempo, chicos, así que ponedme al día —digo impaciente—, ¿cómo has acabado con el apellido de tu madre en primer lugar?  —Lanzo la pregunta, dejando los zapatos a un lado y descansando mis pies sobre la suave alfombra de vivos colores bajo nosotros. Una mesa redonda de metal soporta unos vasos humeantes de aromático té negro con canela; realmente delicioso. Esa sala ha sido montada ex profeso para la ocasión por orden de Beatrize, amante de toda la cultura asiática.

Lucas me cuenta que lo adquirió por deseo de esta, una vez su esposo los abandonase cuando él tenía nueve años. Saco mis cálculos.

—Veintidós.

—¿Perdona? ¿A qué te refieres? —Le miro confundida.

—Te he visto mover los dedos al contabilizar años. Trece desde que ese cabrón se marchase más nueve que tenía cuando lo hizo es igual a veintidós años, los que tengo, me temo. ¿Demasiado mayor? —Esboza una sonrisa y se relaja en el puf, apoyando su espalda en la pared decorada con todo tipo de telas.

—Lo siento, es una mala costumbre —confieso avergonzada.

—¿Que te gusten mayores? —Es Blake el que añade la puntilla.

—Me refería a lo de contar con los dedos, idiota. —Demasiadas confianzas me estoy tomando, pero así soy yo.

Pasamos un buen rato, bebiendo la deliciosa infusión y hablando de los reporteros de la prensa rosa que minutos antes estaban agazapados entre la basura.

—Entonces, ¿cuál queréis que sea el titular de mañana?: «Nueva novia de Lucas Larranz sin zapatos y soltando improperios», «La pareja de Larranz pillada in fraganti con el objeto de sus deseos, el sexy camarero» o «Joven desconocida destrona a la top model Miranda Valentine en el corazón de Lucas Larranz, el soltero de oro (gay en la realidad)». Como veréis, hay opciones. —Lucas le pega un puñetazo en el hombro al que Blake responde. Parece seguro de sí mismo y algo socarrón.

—Yo tengo uno mejor. —La voz pertenece a  Miranda Valentine, que se coloca en ese momento a nuestro lado. Va embutida ahora en un vestido para el que el adjetivo corto se queda, valga la redundancia, corto. La tela se le pega al cuerpo, ajustándose como un guante. Es del mismo color que el de la gala previa al desfile, rosa claro, pero palabra de honor. Los zapatos sobre los que nos observa como si de una atalaya se tratasen, tendrán unos diez centímetros y son de terciopelo negro, como su pequeño bolso de mano en el que, como mucho, le cabrá la poca simpatía que pueda tener y las drogas que se inocule o esnife—. ¿Qué os parece este?: «Putilla de mercadillo vuelve a su poblado y deja de flirtear con el novio de la gran Miranda Valentine». —Lo de que me llame putilla me fastidia, es cierto, pero el que hable de ella en tercera persona, me parece de un egocentrismo sin parangón.

—No soy TU novio, Miranda, ¿cómo tengo que decírtelo? —Lucas clava sus ojos verdes en los de ella, claros como un cielo despejado. Por un momento parece que queda desarmada y al borde de las lágrimas, pero enseguida hace un movimiento de cabeza digno del mejor anuncio de champú, restregándome su melena (literalmente) por la cara y girándose hacia su grupo de compañeras/amigas/perritas falderas, entre las cuales reconozco a mi amiga.

—¿Álex? ¿Qué haces con ella? —No pretendo sonar molesta, sino confusa.

—Pensaba que solo erais conocidas. —Los labios maquillados de color nude de Miranda se curvan en una sonrisa ladina—. Una lástima, cielo —dice acariciando su rostro con las uñas perfectamente pintadas en una cuidada manicura francesa—, pero en este mundo hay que cuidar mucho las compañías… y la escoria no es una opción, me temo. —Se muerde el labio inferior abriendo los ojos con fingida inocencia y estalla en carcajadas con sus subordinadas, que ríen todo lo que ella diga aunque no escuchen de qué se trata.

—Miranda, ¡basta! —Lucas se pone en pie y ella se acerca insinuante hasta que sus rostros están a menos de dos centímetros.

—Dejaré que te entretengas con tu nuevo juguetito. Cuando te canses —hace un inciso y acaricia con el dorso de su mano el cabello de Lucas, que ni se inmuta—, te estaré esperando. —Marca con el gloss a su «víctima» antes de alejarse contoneándose.

Álex se recompone como solo ella sabe hacer, sacando la polvera de su bolsito y atusándose el vestido. Una vez lista se sienta a nuestro lado con cuidado de parecer divina en todo momento.

—Una conocida, ¿eh? —Intento sonreír restándole importancia, pero me conoce lo suficiente para saber que me ha ofendido y estoy dolida.

—Perdona, Ella, ha sido todo una sucesión de malentendidos nacidos del azar. —Cuando quiere, utiliza la verborrea barata que aprende en la universidad.

—Malentendidos. Continúe, letrado —le pido, haciendo un gesto con la mano.

—Un accidente que no debería haber existido, un beso que no tendría que haber sido dado, una pregunta mal respondida; como te digo, una concatenación de errores, uno tras otro, Ella —lo dice todo con total naturalidad, como quien habla del tiempo.

—¿Qué pregunta mal respondida, Álex? —Sé que en esa parte radica todo.

—Me dijo que nos había visto fuera y me ha preguntado si te conocía —admite al fin.

—E imagino que tú habrás dicho algo así como «de vista», ¿no? —Resulta sencillo atar los cabos, incluso para alguien como yo «sin la debida formación académica», como siempre se encarga de recalcar el respetado pero algo tiránico padre de Álex.

—¿Podrás perdonarme? —inquiere avergonzada. Los chicos se mantienen al margen haciendo como si mirasen a otra parte e intercambiando algunos comentarios triviales.

—¿Podrás dejar de ser quien no eres? —digo por toda respuesta.

Conozco a Álex desde los diez años. Ambas fuimos juntas al colegio y más tarde al instituto. Todavía recuerdo cuando llegó. Era la forastera. Como en todo pueblo, los cotilleos están a la orden del día. Álex no fue siempre tan extrovertida ni tan exultante. Era un niñita pequeña de piel bronceada, pelo enmarañado y apocada. Todos hablaban de ella y de su padre, Viktor. El  señor Lindberg acababa de ganar un juicio en el cual su representado era un hombre al que todos consideraban culpable del asesinato de su propia familia (compuesta por una mujer y dos niños de cuatro y seis años). Las críticas no se hicieron esperar y, en un lugar como ese, fueron muchos los que no dudaron en tildarlo de encubridor, diciendo que por acumular riquezas era capaz de dejar libre a un asesino sin escrúpulos. Nadie se acercaba a Álex, hasta que yo decidí obviar los chismorreos y entablar conversación con ella. Era una chica bondadosa y con mucho que ofrecer. Enseguida trabamos amistad. Poco tiempo después, se hicieron públicas las pruebas que exoneraban al cliente del padre de Álex y todo atisbo del recelo anterior que suscitaban desapareció. Por aquel entonces, su padre era un hombre con una perenne sonrisa en el rostro que me trataba con cariño, ¿cómo puede alguien cambiar tanto? No lo sé.

Álex comenzó a ser considerada «alguien interesante» en cuanto el «dinero amasado» que tanto criticaban antes, les empezó a parecer un valor a tener en cuenta a sus nuevos pretendientes a amigos. Así pasó de ser una chica sencilla a toda una «superestrella» en el instituto, coincidiendo también (todo hay que decirlo) con su despertar hormonal y el incremento de sus atributos, que la convirtieron en la preciosa chica que es hoy en día, eclipsando (por desgracia) una parte de esa pequeña niña inocente y sencilla que era con diez añitos.

—¿No deberías volver a tu puesto, Blake? —pregunta Lucas, apurando los últimos sorbos de té.

—¿Y tú? ¿O quieres que alguno de esos pomposos adoradores de la moda seduzca a tu madre y te robe el patrimonio, primo? —contraataca, colocando ambos brazos en la nuca y cruzando las piernas, indicando que de aquí no piensa moverse.

Álex ha ido al lavabo y vuelve con una copa en la mano.

—¿Estás loca? ¿Otra más? Tú conduces, ¿recuerdas? Y como si no lo hicieses suficientemente mal cuando vas sobria, como para verte al volante ebria. —Eso último es más un pensamiento en alto.

Álex estalla en carcajadas mirándome como si tuviese una nariz roja y una flor que echase agua en la solapa.

—Tranquila, Chica de la taquilla, yo puedo llevaros. De todas formas tengo que volver a casa de la señora Strauss —comenta Blake.

—¿Y tu coche? ¿Piensas dejarlo aquí solo? —Quiero cerciorarme de que no somos una molestia.

—Me han traído los del curro, uno vive en un pueblo cercano y le pillaba de paso —contesta, encogiéndose de hombros.

—No hará falta, Blake. Estoy segura de que Helena puede conducir por sí misma, ¿verdad? —pregunta Lucas, regalándonos una amplia sonrisa que desentona con la tensión en su mandíbula.

—La verdad es que…

—No tiene carné, chicos —se mofa Álex antes de volver a reír como una loca. El cava le sienta fatal. Bueno, el alcohol en general.

—¿Lo ves, Lucas? ¡No hay más que hablar! ¿Nos vamos?

—Primero hay algo que debemos hacer.

Tres cuartos de hora más tarde estamos en las puertas de entrada. El muchacho que horas antes se llevase nuestro vehículo, nos lo entrega sano y salvo e incluso diría que lavado y perfumado.

—¡Solucionado! —exclama Blake acercándose al trote hacia nosotras, seguido de Lucas—. Ya no debes preocuparte por las noticias de mañana, te lo garantizo —dice guiñándome un ojo.

—¿Y qué has hecho, Al Capone? ¿Amenazarlos de muerte? —ironizo.

—Algo mejor. —Abre la mano y me enseña un buen número de pequeñas tarjetas de memoria—. Eliminar las pruebas.

—¿Las has robado?

—Prefiero decir «sustraído». Pero lo hemos hecho entre los dos, ¿verdad, primo?

—Sí, ha sido sencillo. Preparamos una improvisada rueda de prensa para los más rosas del papel couché, poniendo como única condición que dejasen sus cámaras de vídeo y foto a buen recaudo en nuestras taquillas, custodiadas por Blake, por supuesto. —Ambos se miraron y chocaron las manos como lo harían dos adolescentes por los pasillos del instituto.

—¿Mucho movimiento por aquí, Avispita? 

—Coches, alguna limusina, más coches, alguna escenita, gente vomitando, una ambulancia, ¡lo típico! —respondo encogiéndome de hombros—. Por ahí viene tu madre. Es hora de que celebréis el triunfo a solas —le digo, señalando con la cabeza a Beatrize. Se acerca escoltada por un hombre-armario de dos metros de estatura y el presentador afeminado que nos ha deleitado durante el espectáculo.

—Cierto. Bueno, imagino que nos veremos pronto. —Me regala una media sonrisa en su bonito rostro de facciones marcadas.

Intercambiamos los números de teléfono y nos ponemos en marcha, sin olvidar los obsequios que la señora Larranz nos ha dado.

Álex se tumba en el asiento trasero o, mejor dicho, se deja caer. Por mucho que le dijese que parase, las copas han volado entre sus manos y ya está para dormir la mona, directamente. La tapo con una pequeña manta de viaje que suele llevar en el maletero y me coloco en el asiento del copiloto.

Emprendemos el camino de vuelta a casa.

Blake coloca los retrovisores y acaricia el volante como intentando acostumbrarse a él.

—No me digas que tampoco tienes carné. —Levanto una ceja, esperando su respuesta.

—Por supuesto que sí. Esto es como un ritual para mí. La conducción es un arte, pequeña —contesta, impostando la voz y poniendo un tono condescendiente.

Enciende el motor y rodamos por el asfalto.

En poco rato dejamos las luces de la ciudad atrás y nos adentramos en una carretera secundaria mal iluminada por unas cuantas farolas, de esas que juraría que fueron colocadas cuando se descubrió la electricidad.

Blake enciende la radio y, automáticamente, se escucha el CD que Álex lleva puesto. Las primeras notas de una canción pop inundan nuestros oídos y la aguda y exasperante vocecilla de la famosa cantante, con más poderío físico que vocal, termina de enervarnos.

Voy a pulsar el botón de la radio, cuando nuestras manos se rozan y siento una pequeña descarga recorrer mi brazo.

—¡Vaya! ¡Estoy eléctrico! —bromea Blake, que ha notado lo mismo que yo.

—Y bueno, ¿qué me cuentas de ti? Pareces una persona muy polifacética: cuidador, camarero, paparazzi.

—Debo hacer un par de aclaraciones, Chica de la taquilla. —Me mira de soslayo, esbozando una sonrisa—. No soy cuidador. En realidad, estoy con la señora Strauss porque es nuestra tía abuela, algo de lo que deberías estar  al corriente, según me dijo —carraspea exageradamente.

—No tengo buena memoria —me excuso.

—Si te entiendo, con la cantidad de clientes que recibís, es lógico que olvides sus historias. —No me pasa desapercibida la ironía, ni a mí ni a Álex, que se ríe levantando un dedo como para dar más fuerza a su siguiente afirmación y cayendo de nuevo traspuesta, arrebujándose todavía más entre la manta de viaje.

—Y con respecto a lo de paparazzi, ¿de verdad tengo pintas? —Se gira, mirándome durantes unos segundos con  la ceja alzada y una media sonrisa que hace que se le ajuste más el arito a su labio inferior.

—No muchas, pero ¿quién sabe? —respondo levantando los hombros.

—Soy fotógrafo —dice ahora serio—. Me encanta tomar instantáneas, preferiblemente de paisajes o animales, pero me gano la vida con bodas, bautizos, comuniones y eventos en general. No alimenta mi espíritu artístico, pero sí mi estómago —añade, soltando una carcajada.

—Debe de ser maravilloso mirar el mundo a través de una lente. Es como si nada pudiese hacerte daño, ¿verdad?

—Sí, ¿cómo lo sabes? —pregunta con el desconcierto impreso en su semblante.

—Porque veo lo que me rodea de ese modo a diario, como si una pantalla me separase de todo y de todos. Interactúo con el mundo, pero a la vez me siento como una mera observadora que espera a que paren la proyección. —No sé por qué me estoy sincerando de ese modo con un desconocido, pero estoy a gusto. Bien—. Por cierto —intento llevar la conversación por otros derroteros—, la señora Strauss es tu tía abuela y, por lo que dices, también de Lucas. Entonces, ¿qué ocurre con los apellidos en vuestra familia?

—Se apellida Strauss por su marido, Fiodor. Por otro lado, como ya te dije, yo me llamo Morgan por mi padre y Lucas lleva Larranz como primer apellido en el carné de identidad por su madre. Disputas de las que te he hablado. Digamos que yo soy el del apellido correcto, por decirlo de alguna forma: Blake Morgan Larranz; la oveja negra del imperio textil —concluye, sonriendo y tamborileando con los dedos sobre el volante, mientras comienza a tararear una canción de la antigua formación The Cure, que suena por la radio en un canal de música rock.

—¿Te va lo oscuro, Blake? ¡Mira, pega con tu nombre! —movimiento en falso, me temo.

—¿Y a ti la claridad, Helena? ¡Viene de luz, Chica de la taquilla! Sí, sé algo de etimología —fanfarronea.

—Lo que tú digas, pero ¿piensas apodarme siempre así? —protesto.

—Si prefieres te llamo Avispita, aunque lo veo bastante triste, si te soy sincero —contesta en tono de burla, haciendo referencia al mote con el que se refiere a mí su primo. Miro mi vestido, el cual estoy deseando quitarme y cambiar por un cómodo pijama, y sonrío pensando en lo dulce que ha sido toda la velada. He ido a aquel lugar casi a rastras y he vuelto con dos nuevos amigos y, sí, una amiga al borde del coma etílico. Solo espero que no tengan que hacerle un lavado de estómago nuevamente.

Estoy algo cansada, por lo que el resto del viaje lo paso cabeceando sobre el cristal de la ventanilla.

Un tono de mensaje entrante impide que ceda al sueño. Saco el móvil de mi bolso y abro el icono con forma de sobre:

K tl Avispita?, t pillo n pleno vuelo? Spero k llegues bien a ksa. Hablamos mñna?

1 bso 

Lucas

Con la mano que tengo libre, perfilo el contorno de la mariposa de mi collar, hasta que decido contestar:

OK. Mñna ns llamamos si eso. Dsknsa.

Ella

Le doy a enviar y guardo el aparato justo después de bloquearlo.

—¿Era Lucas? —Blake me pregunta sin desviar la vista de la carretera, cuyas líneas blancas ejercen un efecto hipnotizante sobre mí cuando las miro durante mucho rato, razón por la cual no me saco el dichoso permiso de conducir ni lo intento.

—Sí. Que saludos para todos.

—Lo de «para todos» no te lo crees ni tú. —Me mira por el rabillo del ojo, ensanchando la sonrisa—. Por cierto, bonito colgante. Muy apropiado.

—¿A qué te refieres? —pregunto extrañada.

—Una mariposa, me da la sensación de que te pega. Hermosa, independiente y con ansias de alzar el vuelo, ¿o me equivoco?

—Lo de hermosa es halagador, lo de independiente… cierto en parte, y lo de mi afición por las aerolíneas es discutible. Quiero viajar, ver mundo, pero también adoro mi hogar.

—Parece que estés intentando convencerte de algo a ti misma en vez de darme una réplica, Chica de la taquilla. —Pues al final va a resultar que el Chico para todo es listo.

—Una cosa, ¿qué hacemos con ella? No puedo llevarla así a casa. Su padre nos mataría —digo cambiando de tema y señalando con la cabeza el asiento trasero ocupado enteramente por una Álex semiinconsciente.

—Tengo una idea, tranquila.

A pocos kilómetros de nuestro destino, Blake toma un desvío que lleva a una pequeña estación de servicio perdida en medio de ninguna parte. Justo al lado, hay un restaurante-cafetería que permanece abierto. Aparcamos en una explanada de tierra justo enfrente y salimos del coche.

Incorporo a Álex como buenamente puedo y le doy un par de palmaditas en los carrillos, esperando a que reaccione. Al fin lo hace. La risa que antes la acompañaba ha dado paso a unos pucheros que presagian lo peor.

Se tapa la boca con la mano como reteniendo el vómito. Entre Blake y yo la llevamos hasta el baño de la gasolinera, a tiempo para echarlo todo en la asquerosa taza de váter.

—No pienso beber nunca más. Nunca —asegura entre ráfaga y ráfaga de un líquido pestilente y amarillento. Ya no tiene nada más que expulsar y la bilis saliendo de su estómago le provoca unos horribles espasmos, por lo que pongo una mano en su frente, mientras con la otra le aparto el pelo hacia atrás.

—Os espero en el bar, voy a pedir una bebida que le asentará el estómago. Ya verás.

En cuanto Álex pasa por debajo del grifo, parece recuperar un poco las formas. Su máscara de pestañas se le ha extendido dándole la apariencia de un mapache furioso  y el gloss está pegoteado alrededor de sus labios. 

Saco una toallita húmeda del bolso que, para lo pequeño que es, ha cumplido su papel. Después de adecentarse un poco, salimos del apestoso cubículo y nos reunimos con Blake en la cafetería.

El local es todo de madera con objetos antiguos decorando las paredes y estantes. Veo unas cuantas radios inservibles, lámparas de queroseno, un tocadiscos que seguramente ya no funcione y algunas postales de edificios y locales que quizá ni siquiera existan a día de hoy.

Álex toma asiento con la espalda recta, aparentando una dignidad que arrastra por los suelos.

—¿Qué es esa guarrada? —pregunta alejando de ella con asco una taza con algo en su interior.

—Tu pase a una noche tranquila y exenta de broncas parentales, ¿aceptas? —bromea Blake, volviendo a ponerlo frente a ella.

—¿Estás de coña? Huele asquerosamente. —Arruga la nariz en una mueca.

—¿Y qué es exactamente? —Estoy intrigada.

—En este bar hacen el café más fuerte en kilómetros a la redonda —responde.

—Venga, Álex, haz el favor, si no tu padre nos mata —le suplico.

Al ver que mi petición no surge efecto, acudo a la táctica del reto, que con ella nunca falla.

—¿Qué pasa? ¿No te atreves? Pensaba que tenías más agallas.

—¡Joder! ¡Está bien! —Lo coge y se lo bebe de un trago, golpeando con la taza el platillo.

—¿Ves? Terminado, ¡¿contentos?!  Y que conste que esta mierda no es café.

—Solo hice un comentario sobre este, no dije que fuera lo único que lleva. —Bien jugado, Blake.

—Es una mezcla de granos de café de aroma intenso y un «elixir mata-resacas», marca de la casa. —El que nos informa es un hombre corpulento que viste camisa y pantalón negros. Lleva atado a su prominente barriga un delantal que otrora fue blanco, manchado ahora de restos de café, masa y solo él sabrá qué más—. ¿No piensas presentarnos, Blake? —dice, posando una de sus rechonchas manos en el hombro de nuestro nuevo amigo.

—Sí, perdona. Estas son Álex y Helena, mis nuevas amigas. Chicas, él es Leonardo, mi padre.

5. Un alto en el camino

Mirándolo fijamente, veo que Blake ha heredado sus ojos marrones moteados de dorado, así como el cabello oscuro. A diferencia del de su hijo, el de Leonardo se ve algo grasiento y le llega por encima de las orejas. Tiene un rostro amable y una sonrisa que genera confianza.

Se ha negado a desvelarnos los «ingredientes secretos» de su «mata-resacas».

—Y bueno, hijo, ¿qué tal nuestra querida Olivia? ¿La ayudas en todo como hablamos?

—Por supuesto, a ella y a su manada de gatos. Cualquier día le ocurre algo y esas bolas de pelo la devoran. ¡No paran de tragar! —contesta Blake, echando hacia atrás la silla que queda balanceándose sobre sus patas traseras.

—Tú pórtate bien, hijo. Lo siento, debo irme a preparar más montados, tortillas, raciones y bocadillos. La horda de clientes está a punto de entrar —se disculpa señalando la explanada que empieza a llenarse de camiones, furgonetas y trailers, cuyos neumáticos hacen crujir la gravilla.

El sol despunta en el horizonte, bañando todo lo que nos rodea con la luz anaranjada del amanecer.

—¡Mierda! Tenemos que irnos —espeto, poniéndome en pie nerviosa e instando a Álex, mucho más despejada, a seguirme.

—¿Tenéis toque de queda, niñas? —Blake se ríe de nosotras.

—Una cosa es llegar tarde y otra, esto —replico, señalando la claridad que nos rodea.

—Llegas temprano, Helena, cuando sale el sol —dice guiñándome un ojo e intentando calmarme. Reto conseguido.

Nos subimos al coche y volvemos a la carretera principal, dejando atrás el pequeño bar de madera.

—¿Y tus padres dónde viven? —pregunto curiosa.

—Mi padre vive justo arriba, ¿lo ves? —Sigo su dedo índice que apunta al segundo y último piso.

—¿Y qué haces en casa de tu tía? —continúo con el interrogatorio.

—La curiosidad mató al gato, Helena —contesta serio, apoyándose sobre los codos e inclinándose hacia mí. Una sensación de peligro me embarga, desvaneciéndose con una escandalosa risotada— ¡Menuda cara has puesto, Chica de la taquilla! Estoy en casa de mi tía porque la mujer está bastante mayor y no me cuesta nada pasar una temporada con ella. Además, siempre tengo negocios por todos lados y ella es más que generosa conmigo. Lucas y yo somos sus únicos sobrinos y, como habrás comprobado, al rubito no le hace falta nada. ¿Lo entiendes? —Atento sí, trabajador también, pero ¿algo interesado?, ni dudarlo.

Minutos después veo la entrada a mi querido pueblo.

—Tú me dirás, ¿a dónde vamos? 

Le doy indicaciones para llevar a Álex a su casa, en una urbanización de lujo compuesta por solo un pequeño grupo de edificios, entre los que se encuentran los de la alcaldesa y su familia. Incluso cuentan con un «centro de ocio» (como ellos lo llaman) y un supermercado con productos delicatessen.

Al llegar a las verjas metálicas, me apeo del vehículo y recorro los pasos que me separan de la garita. Un guardia controla el acceso al recinto. Por suerte me conoce, así como el vehículo de la señorita Alexandra, como es llamada por estos lares.

Traspasamos las verjas y es como entrar en otro mundo: asfalto impecable (sin una sola grieta o bache), aceras con baldosas que simulan losas antiguas de piedra, zonas verdes con el césped recién cortado, árboles perfectamente cuidados, grupos de flores de lo más variopintas, setos podados en formas geométricas y construcciones colosales, algunas de estilo clásico y, otras, moderno, como es el caso de la de mi querida amiga.

—Aparca aquí, por favor —le pido a Blake a unos diez metros de nuestro destino.

Álex está demasiado callada, imagino que debido, en parte, a la bebida revitalizante que le ha dado Leo, el padre de Blake.

—Buenas noches, Álex, o buenos días. Hablamos luego, ¿vale? —Nos bajamos del descapotable, que ahora vuelve a ser tal, y guardamos la manta de viaje en el pequeño maletero.

—Buenas noches. ¿Os llamo a un taxi? 

—¡Ni de coña! Prefiero andar, ¿te apuntas? —le pregunto a Blake, que permanece a un lado apoyado contra un árbol tan alto como la casa frente a nosotros.

—Y recuerda, Álex, lo importante es ser concisa y evitar las preguntas —le doy las pautas antes de que ponga un pie en el caminito de acceso a su jardín.

—Bueno, ¿nos vamos? —Blake me ofrece su brazo que no dudo en agarrar, ¡estoy destrozada!

Llevo caminando un rato, con los zapatos en la mano y descalza. El sol nos ilumina en un día que parece no regirse por las estaciones.

—¿Vives lejos? 

—Depende. De lejanía, no. De nivel, a años luz. —Sonríe ante mi comentario y me fijo en el piercing de su labio al que el caprichoso sol roba un destello.

—¿Y qué me cuentas, Chica de la taquilla? Yo me he abierto y desconozco todo de ti, salvo a qué te dedicas —dice rascándose la barbilla con gesto inquisitivo.

—¿Y no crees que a veces hay que dejar algo de misterio? ¿Qué sería de nuestra vida sin él? —Alzo una ceja y le contesto intentando aguantar la risa.

—De acuerdo: tu juego, tus normas.

—Vivo aquí, así que hasta mañana. —Freno el paso.

—Será hasta luego, Helena —me recuerda, usando su mano a modo de visera y oteando el cielo.

Abro la puerta de madera blanca y me giro para entrar en mi pequeño jardín.

—¡Espera! —Se acerca a mí, poniéndose tan cerca que, estoy segura, ha logrado ruborizarme—. Se te olvida lo más importante. —Sus labios están curvados en una sonrisa turbadora, ¿será genético?

—¿El qué? —inquiero en un hilillo de voz.

—Algo que ha obtenido mi primo de ti esta noche y que yo ansío. —Esta vez me susurra al oído y me cuesta trabajo incluso tragar.

Vuelve a colocarse a unos cuatro centímetros, dejándome sentir su cálido aliento y me dice:

—Tu número de teléfono, Helena, ¿qué pensabas? —Me entrega una tarjeta de presentación con sus datos de contacto—. En la parte trasera tienes mi correo electrónico y mi nombre de perfil en redes sociales. —Lo volteo y con tinta azul veo escrito su nickname y su correo.

—¿Qué pasa, te reservas unas cuantas de estas para todas las chicas que conoces? —pregunto sin escatimar ironía.

—No, solo para las que me resultan interesantes. Lo he apuntado mientras os esperaba en el bar —explica al fin.

—Buenas noches, Blake.

—Buenos días, me temo —responde.

Entro en casa, dejo las llaves en el aparador y subo un peldaño de las escaleras con el calzado todavía en la mano.

Escucho las temibles pezuñitas derrapando por el parqué del segundo piso y sucede lo inevitable: Pirata se lanza sobre mí, chillando como un loco.

Logro, por fin, deshacerme de él, que decide refrotarse contra mis piernas como si se tratase de un gato y continúo mi ascenso.

—¿Adónde crees que vas, Helena? —Mi madre, por supuesto.

Me giro y la veo con la bata de flores ceñida a su cintura y el pelo cortado a media melena, rubio y enmarañado. Sostiene una taza en la mano, un bizcocho en la otra y me mira somnolienta.

—Dime que no te has pasado toda la noche en pie, mamá, por favor. —Pongo los ojos en blanco ante la expectativa.

—No, lo que pasa es que he madrugado y al ver que no estabas en tu habitación me he inquietado, cariño. —Su gesto y su voz se relajan al verme sana y salva.

—Bueno, pues, como ves, estoy perfectamente. ¿Trabajas hoy? —Mi madre es la segunda encargada de la tienda delicatessen de la urbanización donde vive Álex, puesto que le da más trabajo que retribución económica, para ser sinceros. Siempre cubriéndole las espaldas al primer encargado, un tío bastante plasta que solo se dirige a ella para pedirle «favorcitos» tales como cambios de turno injustificados u horas extra que muchas veces se olvida de abonarle y, por supuesto, para intentar tirarle los tejos. Porque mi madre es una mujer atractiva, pero va listo si cree que podrá conseguir algo con ella.

—Sí. Tengo que ir dentro de una hora.

—Mamá, este sábado librabas —le recuerdo exasperada.

—¿Y qué quieres que haga, cariño? Así son las cosas —dice dejando escapar un suspiro—. Por cierto, tú también tienes sesión esta tarde, así que te aconsejo que te eches a dormir. Ahora. —Esta vez suena más severa, besa mi frente y pone punto final a la conversación.

Ya en la habitación, me deshago del vestido con menos cuidado del que debiera y entro en el aseo que comparto con mi tía Reese, la cual, deduzco, duerme profundamente por el silencio imperante al otro lado de la puerta. Aprovecho para darme una ducha rápida y ponerme el pijama antes de meterme entre las sábanas de las que no me despegaré hasta que tenga que embutirme en el uniforme para volver al curro.

6. Un nuevo día comienza

El despertador suena histérico y yo me tapo la cabeza con la almohada para que su repicar deje de atormentarme. Es un modelo antiguo de los de manecillas, esfera redonda y un maldito martillo de metal que golpea insistentemente dos platillos del mismo material, ¡lo detesto!

Me incorporo y estiro brazos y piernas emitiendo un sonoro bostezo. Reese me saluda desde el marco de la puerta del baño, que sirve de unión entre nuestras habitaciones.

—¿Qué tal amanece mi sobrina preferida? —canturrea, sosteniendo la bolsa en la que se lee «BL».

—Soy la única, no seas pelota —contesto, poniéndome en pie y arrebatándole el regalo que me hizo la madre de Lucas.

Mi tía tiene treinta y tres años y es más una hermana mayor que otra cosa. Sus padres murieron en un accidente de coche, dejándola huérfana con trece años. Mi madre tenía veintiuno recién cumplidos y acababa de darme a luz. Ella y mi padre se hicieron cargo de Reese; de otro modo, los servicios sociales la hubiesen reclamado.

Años después, mi padre desapareció sin dejar rastro y Reese fue nuestro mayor apoyo. Gracias a los ahorros de los que disponíamos, la herencia de los abuelos y lo que ganaba como redactora de una agencia de viajes, pudimos salir adelante. Nunca hablan de sus padres y yo jamás he visto ninguna foto de ellos. Lo cierto es que no guardan recuerdos anteriores al accidente. Supongo que es una manera de superar lo sucedido, cada persona gestiona el dolor de una forma distinta. Sobre la familia de mi padre tampoco sé nada. Una vez pregunté por ellos y mi madre repuso con voz neutra que no tenía. Eso fue lo más cerca que he estado de mantener una conversación sobre el tema.

Volviendo a mi tía Reese, ahora se pasa la vida viajando con los gastos pagados. Adora su trabajo. Visita lugares increíbles de los cuales me trae siempre alguna que otra baratija u objeto extraño, e incluso un pequeño, rechoncho y maquiavélico cerdito vietnamita llamado Pirata. El primer animal  y el último, ya se lo dejé bien claro.

—Es una preciosidad. Espero que me lo dejes algún día —dice, haciendo referencia a lo que sea que haya entre el papel de seda.

Miro en su interior, sacando un pañuelo de seda con estampados fucsias y turquesas. Tiene las letras «BL» bordadas en dorado.

—Cógelo cuando quieras. Es bonito, pero no creo que sea mi estilo.

Sigo rebuscando entre los papeles hasta que doy con un conjunto de braga y sujetador con los mismos motivos. 

—¡Me encanta! —exclama al verlo.

—Ni lo sueñes. Es demasiado íntimo como para prestarlo.

—¿Piensas estrenarlo pronto, Helena? —Me mira con una sonrisa cargada de intención.

—¿Quién sabe? —respondo alzando una ceja y guardando las minúsculas piezas en un cajón, a rebosar en su mayoría de ropa interior básica.

—Todavía te falta esto. —Vuelve a hacerme rabiar mostrándome una cajita acolchada de raso color rosa.

—Dámelo —pido sin fuerzas. 

Se sienta a mi lado y la abro. Un papel doblado es lo que me encuentro. Estiro el pliego y leo la nota escrita a mano.

Vale por una cena. A elegir día, hora y lugar.

Te prometí canapés extra si cedías a mi propuesta.

¡Gracias!

Lucas.

—Vale, ahora ya sé para quién reservas tu ropa sexy, sobrinita. —Mi tía se inclina y me da un beso en la mejilla. Es una mujer atractiva. Tiene el pelo rubio tan claro como el de mi madre, pero lo lleva algo más largo, pese a que para sus entrevistas con los directivos de la agencia se viste de traje recogiéndolo en un moño. Sus ojos son azules como los de ella. Por lo visto el color de los míos se lo debo a mi padre y es de lo poco que tengo de él, sin olvidarnos de las baldosas y, según cree la parte menos pragmática de mí, el colgante que llevo en el cuello.

Me voy al baño, aprovechando que ella ya está arreglada, y me peino con insistencia. Uso un nuevo coletero, deshaciéndome del viejo que ya no daba más de sí, literalmente, y aplico un poco de cacao con color para los labios y raya negra en la parte interior de mis ojos. Me miro y es inevitable que recuerde a Blake, ¿qué estará haciendo? ¿Ejerciendo de cuidador, fotógrafo, camarero o de todo un poco?

En teoría, lo veré en un rato, al fin y al cabo tienen entradas para el «estreno» de hoy.

Miro mi reloj de pulsera, ahora ajustado a la muñeca: las 16:49.

Me pongo el uniforme después de pasarle la plancha rápidamente (por suerte, mi madre sacó tiempo ayer para hacer la colada y poner la ropa a tender). Esto es otra cosa, ni me tira de la sisa ni se ajusta de forma indecorosa.

—Ponte esto, le dará a tu sosa indumentaria algo de color. —Reese rodea mi cuello con el delicado pañuelo que Beatrize Larranz me regaló, anudándolo como ella sabe—. ¿Te acerco, Helena? —me ofrece, al saber que voy con el tiempo justo.

Mi madre sigue trabajando. Preparo un sándwich mixto con rodajas de tomate y lo paso por la sartén, tampoco es que me dé tiempo para más. Antes de salir por la puerta, y tras tropezarme por cuarta vez con Pirata, que actúa como si la casa fuera una maldita pista de obstáculos, cojo un zumo, un mango troceado de la nevera y meto ambos en la bolsa de tela que llevo al trabajo.

Mi tía está ya al volante de su coche, un compacto tres puertas de color rojo. Subo y me pongo el cinturón, echando un último vistazo a mis baldosas. «Hoy juro que les dedicaré un rato», me prometo a mí misma mientras veo a Pirata sacar su rechoncha cabezota por la gatera de nuestra puerta, «despidiéndonos» según mi tía, «riéndose de mí», digo yo.

Andando no llegaría, pese a que no existen las largas distancias en este pueblo.

Gracias a su pericia como conductora, a las 16:58 estoy en la entrada del trabajo. Me da un beso en la mejilla y vuelve a colocarme el pañuelo como ella cree que se ve perfecto, ligeramente ladeado.

—Llegas por los pelos, ¿y de qué vas disfrazada esta vez?, ¿de azafata de vuelo? —brama el señor Souvert, mirando con los ojos entornados la tela que decora mi cuello—. Bueno, veo que ayer hiciste lo que mandé, me alegro, pero la cristalera de la taquilla no está todo lo reluciente que debería, ¿no te parece?

—Buenas tardes, caballero. Debo darle la enhorabuena, primero, por su maravilloso cine y, en segundo lugar, por la elección de su encargada, una jovencita de lo más atenta. —Blake sujeta la mano del señor Souvert, que parece descolocado.

—¿Y usted es…, joven? —carraspea y aleja la mano sin disimulo, colocándose el cuello de la almidonada camisa.

—Un admirador, por supuesto. Este edificio es un templo del arte en pie, una auténtica maravilla. —Con esas palabras y una encantadora sonrisa, se mete a mi jefe en el bolsillo. Aprovechando un descuido, me guiña el ojo con disimulo.

—¡Vaya, vaya! Un joven con buen gusto. Me alegra escuchar eso, muchacho. —Vuelve a estrechar su mano, esta vez con afecto e interés.

—Veo que ya conoce a mi sobrino Blake. Es un artista, ¿sabe? —afirma la señora Strauss, henchida de orgullo.

—¡Maravilloso! ¡Maravilloso! —exclama dando unas pocas palmadas amistosas a Blake en la espalda—. Helena, por favor, acompaña a nuestros clientes a sus localidades. —Si sonríe un poco más corre el riesgo de parecerse al Joker, con más kilos y algo menos de pelo, pero igual de siniestro.

Blake lleva hoy un sencillo vaquero oscuro con camiseta negra básica y, colgada al hombro, una recia chaqueta de cuero.

Los acompaño al interior de la sala, acomodándolos en la habitual tercera fila que la señora Strauss siempre pide. 

—Te veo luego —susurra Blake.

A continuación, muestro sus asientos también a un grupo de cuarentañeras que vienen preparadas para la ocasión: las cuatro lucen unas zapatillas de charol rojas de esas que venden en internet para los coleccionistas. Por último, guío a un par de parejas de adolescentes que no esperan ni a que se apague la luz para meterse mano.

Justo cuando estoy a punto de ir al cuarto de proyección para que la magia comience, un hombre posa su mano en mi hombro, sobresaltándome.

—Disculpe, ¿podría indicarme cuál es mi asiento? —Las luces ya han sido apagadas y solo quedan las de emergencia. Con mi pequeña linterna de bolsillo, enfoco la entrada y acompaño al caballero a la penúltima fila.

—Gracias —me dice antes de tomar asiento. Una sensación de quemazón, como la experimentada el día anterior en la carretera, se instala en mi pecho. Tan pronto como comienza, se extingue.

Me marcho con la sensación de familiaridad que uno puede tener al encontrarse con un antiguo compañero de instituto al que no puede poner nombre, pero con el que sabe que compartió pupitre, clase, risas, etc.

Me meto en la cabina y le doy al botón para que corra la película.

Caigo en la cuenta. El desconocido desprende un olor inconfundible, el de aftershave, uno en particular que me transporta a mi pasado. Aunque sin el aroma a pintura y césped recién cortado, es como tener solo una nota de la melodía.

—¿Papá? —musito nerviosa. 

Me tiembla el pulso y dudo de mi propia cordura, pero es la segunda vez desde que desapareciera que creo estar a unos metros de él.

Abro la puerta y vuelvo corriendo a la sala donde unos pocos cinéfilos miran la película, mientras otros chicos en plena efervescencia hormonal se comen a besos y exploran sus cuerpos sin pudor.

El señor que ocupaba uno de los asientos de la penúltima fila ya no está, pero sí un sobre. Me acerco volviendo a dudar de mi salud mental y lo cojo. Sin tan siquiera leerlo, lo meto en el bolsillo y vuelvo a mi puesto.

Me dejo caer en la vieja silla frente al armatoste de metal, cuyo sonido, de tanto escucharlo, me resulta reconfortante. El proyector está en marcha y el haz de luz ilumina una enorme pantalla en la que los sueños y pesadillas de muchos cobran forma; es la magia del cine y la mente humana en su máximo exponente.

Percibo el sobre en mi bolsillo y es como si pesase toneladas en vez de los gramos que marcaría en una balanza. Una parte de mí está ansiosa por abrirlo y la otra prefiere mantenerse a salvo de los secretos que pueda revelar. Una mezcla de miedo y expectación atenaza mi corazón, e incluso una gota de sudor se forma en mi frente. Humedad en las mejillas. ¿Son lágrimas? Otra vez esa sensación de ahogo, de claustrofobia, como si la paredes se cerniesen sobre mí. La oscuridad me da miedo y, sin embargo, en esa sala (así como si estuviera delante de la pantalla), suelo sentirme protegida. Es extraño, he de admitirlo, pero así soy yo.

Acaricio el papel con la punta de mis dedos. Es normal y corriente, ni demasiado rugoso ni suave; el sobre común que venden en cualquier estanco o papelería. Estoy a punto de sacarlo cuando un par de golpes en la puerta me hacen girar en redondo.

—¿Molesto? —Blake está frente a mí en el umbral.

—¿Qué haces aquí? Es zona restringida —le digo demasiado ofuscada. El sobre ha vuelto al fondo del bolsillo. Me siento como Bilbo Bolsón con el jodido anillo único.

—¿Buscando el baño? —prueba suerte.

—No cuela, Chico para todo. ¿Te aburre la película?

—Para nada, pero me interesas más tú. Esta ya sé cómo acaba, contigo desconozco qué puede ocurrir. —Se apoya de manera casual en la pared, cerrando la puerta con cuidado.

—Nada para mayores de trece, es la edad recomendada en este pase. Lo siento —respondo. Él chasquea la lengua y compone una mueca de fastidio que resulta divertida.

—Puedo esperar, si ese es el problema. ¿A qué hora sales, Chica de la taquilla? —Directo al grano.

—Tenemos un único pase, pero después debo limpiar, recoger y cerrar. Sobre las 21:30, o eso espero. ¡Qué! ¿Hay plan para hoy? —Anhelo alguna distracción.

—Helena —pronuncia mi nombre y se acerca a mí. Veo su silueta recortada por la escasa luz que nos rodea, incluyendo la de un pequeño y oxidado flexo sobre la mesa repleta de papeles del señor Souvert—, es sábado —murmura con voz sugerente en mi oído.

Ni me había acordado, ¡qué desastre! Álex me habrá dejado un millón de llamadas perdidas, por lo menos.

—Cierto, perdona, estoy algo desorientada hoy. —Me froto las sienes con insistencia, pues un ligero dolor de cabeza comienza a instalarse sin intención de remitir.

—No pasa nada. Te propongo una cosa: regreso con Olivia hasta que termine la película y la acompaño a casa. Mientras, haces lo que tengas que hacer y te tomas un analgésico. ¿Estás bien, Helena? —Frunce el ceño y me escruta con sus ojos que, en penumbra, se me antojan negros como boca de lobo—. De repente, se te ve mala cara. —Pone el dorso de su mano en mi frente y la noto fresca y de tacto agradable—. No parece que tengas fiebre. Ten cuidado, Chica de la taquilla. —Sonríe y me pellizca con suavidad la barbilla antes de girar el pomo de la puerta.

—Luego te veo, Blake.

—Hasta luego, Helena —se despide, dejándome de nuevo a solas con mis pensamientos.

7. El peso de las palabras

Hace cosa de veinte minutos que ha terminado la película. Los pocos espectadores que había en la sala han salido ordenadamente. Solo he tenido que insistir a una pareja que ni siquiera se había enterado del encendido de luces.

Un par de refrescos y alguna bolsa de patatas es lo único que he recogido, pues con semejante público no hay mucho que limpiar. Después he barrido y pasado la mopa con el producto especial que el señor Souvert me insiste que «es de vital importancia para la conservación de estos suelos con historia».

Más tarde, habiendo guardado con sumo cuidado la película en su contenedor y almacenándola en el estante que le corresponde, voy a cambiarme al cuarto de empleados.

Nada más abro mi taquilla, el miedo recorre como un enjambre mi cuerpo. Con todo lo acontecido en las últimas horas, ni siquiera he tenido tiempo para pensar en lo ocurrido el día anterior. Un extraño. La oscuridad. El roce de una mano.

Trago saliva y me visto a toda prisa, sacando el sobre de mi uniforme y guardándolo en la chaqueta vaquera. Meto todo en la bolsa sin perder tiempo en doblarlo ¡ya volveré a pasarle la plancha el martes! Mañana y el lunes libro, ¡algún día a la semana debe cerrar sus puertas el cine fantasma!

Los fluorescentes parpadean y mi corazón se alborota en el pecho. Me pongo las deportivas sin desatar los cordones y salgo corriendo sin mirar atrás.

Fuera es noche cerrada. Las estrellas titilan en lo alto, como si el cielo me guiñase un millar de brillantes ojillos, burlándose de mis infundados temores.

Lo de ayer podría haber sido obra de cualquier gamberro del pueblo o mi propio miedo; detesto la oscuridad, y en estados alterados de la mente, los seres humanos podemos incluso llegar a escuchar cosas que no existen. Es verdad, lo dijeron en Discovery Channel. Y lo de hoy, bueno, lo de hoy seguramente sea fruto de un malentendido, nada más. Quizá la carta ni siquiera vaya destinada a mí y forme parte del juego de dos enamorados en busca de algo de emoción en sus tranquilas vidas.

Sacudo la cabeza y no puedo evitar reírme al darme cuenta de lo paranoica que me he vuelto en los últimos tiempos.

Bajo la desvencijada persiana que nadie abre porque no quiere, ya que por la «seguridad» que ofrece no será.

Por el rabillo del ojo creo distinguir una sombra que se mueve. Doy la vuelta, pero no veo a nadie. Una risa nerviosa se abre paso entre mis labios y me pongo en cuclillas para girar la llave en la cerradura que sujeta a duras penas la persiana al suelo.

Alguien me toca en el brazo. Del susto pierdo el equilibrio y caigo, quedando absurdamente sentada sobre mis reales posaderas.

—Tranquila, Chica de la taquilla, no he venido a atracarte. El botín de la recaudación no es suficiente reclamo. —Blake me ofrece la mano, esforzándose para no estallar en carcajadas. ¡Menuda pinta debo de llevar! Con el rostro descompuesto, el pelo alborotado, vestida a toda prisa y de culo, literalmente.

 —¡Joder!, qué susto —espeto, aceptando su ayuda y poniéndome en pie.

—No pareces alguien que planee ir a ningún lado salvo a la ducha o a la cama, Helena. —Su observación me cabrea y duele a partes iguales.

—Ya vas maquillado por los dos, ¿no crees? —Un punto en mi lado del marcador. Cruzo los brazos y le echo una mirada retadora, esbozando una sonrisa e intentando ocultar el hecho de que el corazón todavía me late a mil por hora.

—Y peinado por ambos también —replica, golpeándome suavemente con el hombro—. Venga. Podemos estar toda la noche lanzándonos pullas o ir a tu casa. —He debido de ponerme blanca como la cal, porque enseguida vuelve a reír y matiza—. Para que te pongas otra cosa, a eso me refiero, Helena. 

—Ya, ya —me apresuro a asentir.

Recuerdo mi móvil y lo saco, encontrándome lo que esperaba, un montón de llamadas perdidas y mensajes de Álex.

Le doy un toque y quedamos en una hora.

Al llegar a casa, el olor de la comida me atrae inmediatamente a la cocina.

Mi madre está con el delantal pasando filetes de carne y unas cuantas verduras a la plancha.

—Buenas noches, cariño, ¿qué tal tu día? —pregunta, dedicándome una afectuosa sonrisa.

—Como todos, supongo —contesto con apatía—. ¿Y el tuyo?

—Muchísimo trabajo. La cuesta de enero no se nota al otro lado de esa verja —dice refiriéndose a la urbanización Siete Colinas.

Blake da dos ligeros golpes en el arco de entrada a la cocina.

—Perdona, mamá. Se me olvidaba, te presento a Blake Morgan, familia de la señora Strauss. —Mi madre aparta la plancha de la vitrocerámica y se limpia las manos en el delantal. Después se acerca a Blake y le da dos besos.

—Mucho gusto, señora.

—Encantada, puedes llamarme Rebeca. Por cierto, ¿tienes hambre?

Me he pegado una ducha rápida, vistiéndome con una camiseta  de leopardo en tonalidades grises y efecto desgastado, para embutirme sin perder tiempo en un pantalón a juego con mi chaqueta de tela vaquera.  Mi melena cae hoy más bien lisa, caprichosa ella, por lo que la levanto un poco por la parte de arriba para crear algo de volumen y perfilo los ojos en negro, aplicando cacao con algo de color sobre mis labios. Después me calzo unos botines grises de flecos y el bolso que completa el conjunto. Bajo las escaleras. El último escalón cruje bajo mis pies, como de costumbre. Un repentino escozor me hace parpadear reiteradamente, recorro con velocidad los pasos que me separan del aseo de la primera planta y con la ayuda de un trozo de papel perfectamente doblado, logro extraer una mota negra del lápiz de ojos que me provocaba semejante dolor. A veces las cosas más pequeñas son las que mayor daño nos causan. Este pensamiento casa a la perfección con la sensación que me recorre el cuerpo al ver la puerta de madera de lo que era el estudio de mi padre cerrada con llave desde entonces. Verla ahí es como estar delante de una lápida, al menos eso es lo que siento. Agito la cabeza intentando librarme de los malos recuerdos.

En cosa de diez minutos estamos en la mesa. Reese y mi madre nos observan desde la sillas de enfrente entre bocado y bocado. En mi breve ausencia (pues he procurado arreglarme a la velocidad del rayo), le han enseñado a mi amigo la primera planta y el jardín. No es que haya mucho que ver, pero es lo que suele hacerse en estas circunstancias. Y a Pirata parece haberle caído en gracia, porque lo tiene pegado constantemente.

—Está todo delicioso, Rebeca. —Blake come sin pudor alguno, mostrándose complacido con el menú del día.

—No es nada del otro mundo, pero gracias —contesta mi madre agradecida.

—Es que mi padre cocina de lujo, pero parece haberse autoimpuesto un mínimo diario de grasas, ¿sabéis? Y lo de «comida sana» es un término que no entra en su vocabulario. —Ambas ríen el comentario. Seguro que piensan lo mismo que yo, que nadie lo diría analizando su anatomía.

—Por cierto, tengo un nuevo encargo —nos informa Reese con el tenedor a escasos centímetros de la boca y una sonrisa misteriosa en el rostro.

Ahora es cuando jugamos al «adivina dónde».

—Te comento, Blake. Mi tía trabaja para una agencia de viajes y le encargan escribir artículos sobre las ciudades y pueblos de su catálogo. Siempre que le ofrecen uno nuevo es tradición intentar adivinar de dónde se trata.

—Suena entretenido.

—Veamos. ¿Es un pueblo? —lanzo primero.

—No. —Contenta, se lleva el trozo de berenjena a la boca.

—¿Está en Europa? —Mi madre prueba suerte.

Niega con la cabeza y suelta una risilla.

—¿Asia? —Blake se une.

—¡Premio para el invitado! —canturrea mi tía dándole un pedazo de zanahoria a Pirata que, insistente, corretea entre las piernas de los comensales reclamando sustento—, pero solo gana quien dice el lugar exacto —añade, volviendo a la conversación.

—¿Es un lugar conocido fuera de sus fronteras? —Con esta pregunta estrecho el cerco.

—Si, Helena, lo es —asiente con los ojillos azules brillando de emoción.

—¡Bangkok! —exclama mi madre—. El otro día vimos un documental sobre…—Su entusiasmo se disipa cuando Reese niega con la cabeza.

—Tokyo. —Es mi turno.

—Estuve el año pasado, Helena. No. —Bebe un trago de agua y se seca los labios con la servilleta.

—¿Pekín? —Se arriesga Blake.

—Sí. ¡Enhorabuena!, has ganado —le felicita Reese—, pero no era demasiado complicado una vez habéis sabido que se trataba de un lugar conocido.

—¿El qué he ganado? —inquiere sonriente y claramente divertido.

Mi tía se levanta y trae la bombonera de cristal del salón.

—Un dulce.

Terminamos de cenar y le avasallan a preguntas sobre su trabajo como fotógrafo. Él promete volver otro día con la cámara y hacer unas cuantas fotos, y mi madre, a cambio, se ofrece a enseñarle nuestros álbumes, algunos de los cuales me niego a mostrar.

—Desde bien pequeñita ha sido siempre una monada —dice, bebiendo a pequeños sorbos su café con leche.

—Estoy seguro de ello.

—Excepto aquella temporada, ¿recuerdas, cielo? ¿Qué tenías, nueve años? A la peluquera se le fue la mano y le dejó el pelo estilo paje, además se le habían caído unos cuantos dientes y… —Carraspeo llamando su atención.

—Debemos irnos, Blake. Por cierto, ¿has llamado a Lucas?

—No hace falta, es más que posible encontrarlo en el lugar al que vamos —contesta él.

—¿Seguro que no quieres ojear un par de fotos? —mi madre regresa con un grueso álbum, pero soy salvada por la campana, o por el timbre, mejor dicho.

—Es Álex, Helena —comunica mi tía desde la puerta.

—Nos vamos —digo tirando de la manga de la chaqueta a medio poner de Blake y besando a mi madre en la mejilla.

—¡Vuelve cuando quieras! —exclama ella antes de que cerremos la puerta a nuestras espaldas.

Como había dicho mi tía, ahí está Álex, pero acompañada de su padre, un hombre alto y delgado pero ancho de espaldas, vestido pulcramente de traje y corbata. Es de esas personas que parecen haber nacido con la chaqueta sobre la camisa y el maletín en la mano.

—Buenas noches, Helena. —Su saludo es educado pero distante, no le gusto y nunca he entendido la razón.

—Buenas noches, ¿cómo está? —Mi pregunta no obtiene respuesta. Recuerdo un tiempo en el que este hombre de marcadas facciones y cabello rubio me sonreía y trataba con cariño, aunque de eso hace muchos años.

—El vehículo de Alexandra se encuentra en el taller, ya que los asientos traseros están completamente manchados de un líquido incalificable. —Imagino que se refiere a vómito. No me fijé, pero tampoco me extraña que Álex dejase un charco sobre ellos—. Ya me ha contado lo que ocurrió y espero que no vuelva a suceder algo así, ¿está claro? —Se muestra extremadamente severo.

—Verá, señor, estaba enferma, puede ocurrirle a cualquiera —intento excusar a mi amiga, que mira la punta de sus zapatos.

—Yo también fui joven, Helena, pero no iba por ahí emborrachándome y vomitando en el coche de mis compañeros. Deberías ser consciente de que ya no eres una adolescente. —Por lo que veo, lo de cubrirse las espaldas Álex lo lleva bien ella solita. Con cargarme el muerto es más que suficiente. La observo completamente indignada y me devuelve una fugaz mirada cargada de culpabilidad. Puedo leer un «Lo siento» en sus labios—. Dejemos esta conversación, ya que no nos lleva a ninguna parte. Álex no te podrá acompañar esta noche, en primer lugar, porque no tiene coche, y, segundo, porque nos ha surgido una cena en la que necesito que esté presente. Puede ser importante para su futuro. Y ella sí que piensa en el día de mañana, Helena. Si me disculpáis —concluye despidiéndose con la última pulla, como viene siendo habitual—. Alexandra, querida, te espero con el motor en marcha. —Con esa frase, deja patente que tiene puesto el cronómetro.

En cuanto se aleja lo suficiente, no puedo evitar estallar:

—¡¿Pero a ti qué te pasa?! ¡Tu padre me odia, Álex, y no haces otra cosa que darle más munición! —Estoy realmente cabreada. Ya tengo una fama que no creo merecer, por el simple hecho de no pertenecer a una familia pudiente y renegar de los estudios universitarios que tanto valoran.

—Lo conoces. Me mataría, Helena, o lo que es peor, me retiraría las llaves del coche, la asignación, ¡TODO! —Hay días en los que su frivolidad no conoce límites y hoy es uno de ellos—. Lo siento, de verdad que sí, pero es lo primero que se me ocurrió. Ni siquiera lo pensé. —Compone uno de sus calculados pucheros, pero esta vez no funcionará.

—No, Álex. Te has pasado cinco pueblos. —Blake se interpone entre nosotras para pasar y me insta a que le siga, cogiéndome de la mano.

—Pe-pero ¡Ella! ¿Dónde vas? —pregunta Álex cuando pasamos por su lado.

—¡A justificar la fama! —exclamo. 

Ya a unos metros de distancia, las dudas me asaltan:

—¿Y cómo llegamos a nuestro destino, Morgan? —Alzo una ceja mirando a Blake, encontrándome con sus ojos oscuros moteados de dorado.

—Ahora lo verás.

El coche del señor Lindberg pasa a escasos centímetros de nosotros y puedo ver a mi amiga pegada al cristal con la tristeza impresa en su rostro. Pero así son las cosas, yo cargo con sus culpas, pero ella debe hacerlo con la mala conciencia.

8. Intenso, dulce y con un toque ácido

Andamos hasta llegar al centro del pueblo, más concretamente a un bloque de casas pareadas, viejas edificaciones que exhiben en algunas zonas de sus fachadas la verdadera cara de esos muros, escondidos bajo capas de pintura desconchada y vetustos revestimientos.

Después de abrir el viejo y oxidado candado, sube la pesada puerta de madera oscura y enciende una solitaria bombilla que pende precariamente del techo. La luz amarillenta de esta baña lo que se asemeja más a un trastero que a un aparcamiento. Entre un montón de cajas de embalar, desvencijadas sillas, aparatos obsoletos y polvorientas estanterías repletas de objetos decorativos de dudoso gusto, veo una preciosa moto negra con detalles en amarillo. Destaca no solo por su belleza, sino por lo impecable que está en comparación a todo cuanto la rodea.

—¿Te gusta? Casi recién salida de fábrica. —Blake recorre la brillante y curvilínea superficie con la punta de sus dedos, como si acariciara una bestia mitológica. De alguna manera, ver sus manos perfilar el contorno metálico resulta excitante. Me mira de soslayo, con las comisuras de los labios arqueadas en una sonrisa cargada de orgullo.

—Me encanta. Es preciosa —reconozco, colocándome al otro lado y emulando sus movimientos, notando bajo mis yemas unas filigranas que sobresalen en color plata; el modelo y la marca.

—¿Sabes qué es lo mejor de todo? ¿Lo que la hace tan especial? —inquiere con el tono de quien va a revelar un secreto. Niego con la cabeza, esperando su respuesta—. Que la compré con el sudor de mi frente. Sí, señor —añade, palmeando el depósito.

—Te entiendo perfectamente. Mi ordenador costó tres meses de sueldo, pero valió la pena. Es algo MÍO.

—Exacto —replica, asintiendo y encendiendo el motor, que ronronea en reposo.

—¡Vaya!, parece rápida —digo, silbando al ver el límite de velocidad en el cuadro de instrumentos.

—Pues espera a que la pruebes —contesta, levantando la cabeza y retándome con la mirada.

 —¿En serio vamos a ir en moto a…? Por cierto, ¿dónde tenías planeado asistir? —Hasta este momento no he caído en la cuenta de que ni siquiera conozco nuestro destino. Son tales las ganas de olvidar este día de mierda, que solo he pensado en alejarme de todo sin importar en qué dirección.

—A la inauguración de una discoteca, ¿te apuntas? —pregunta, lanzándome un casco que cojo al vuelo.

Una vez estamos en la calle y cierra el enorme portón, montamos y me sujeto con fuerza a su cintura. 

—Afloja o me dejarás sin respiración, Chica de la taquilla. —El sonido de su voz queda amortiguado por el rugido del motor y el casco integral que llevo encajado.

Ahora sé que nos dirigimos a una ciudad cercana, aproximadamente a veinte minutos de trayecto. La verdad es que podríamos considerarnos casi un barrio de la misma, pues algunos de las personas que allí trabajan o estudian tienen en este pueblo su lugar de residencia o reposo. Álex, por ejemplo, estudia en una de sus universidades y el señor Lindberg trabaja en un complejo de oficinas ubicado en el mismo centro.

Tengo un rato para pensar en lo sucedido antes. El hombre de la penúltima fila regresa a mi mente, así como el sobre que guardo todavía sellado, temerosa de conocer su contenido. 

Sé lo que he visto, lo que he escuchado y no puedo ignorar mi instinto; nunca me ha fallado. Pero tampoco debo obviar el hecho de que todo esto es una locura. ¿Mi padre? ¿Por qué aparecería tantos años después? Y de ser así, ¿por qué andarse con tanto misterio? Llevo una de mis manos al bolsillo donde he reubicado la nota que  espera a ser leída. Pero ¿y si no quiero? ¿Y si simplemente sigo haciendo como si nada hubiese sucedido? Sé que es imposible, iría en contra de mi curiosidad, pero la posibilidad me tienta sobremanera.

—¿Ya no tienes miedo? —La voz de Blake intenta imponerse sobre el ruido y el azote del viento.

—¡Nunca dije que lo tuviese! —contesto socarrona.

—¡Agárrate! —ordena.

Acelera hasta que los árboles y señales a nuestro alrededor se convierten en borrones irreconocibles. Hace un caballito y avanzamos apoyados sobre la rueda trasera, colocándonos horizontalmente de nuevo segundos más tarde. No puedo retener el grito ahogado que emerge de entre mis labios.

—¿Y ahora? —Solo veo su nuca y el casco, pero juraría que está partiéndose de risa. 

Apoyo mi cabeza en su espalda y cierro los ojos durante unos instantes, disfrutando del sonido emitido por el potente motor ensamblado que, aunado a la vibración que recorre mi cuerpo, me arrulla como a un recién nacido. Podría permanecer así durante bastante tiempo. Relajo los brazos, pero sin romper el agarre. Todavía lo rodean y los dedos de mis manos desnudas  acarician su chaqueta de piel, agradable al tacto, dura y suave a la vez, como el portador.

A varios kilómetros de la ciudad, cogemos un desvío, entrando en un camino perfectamente asfaltado.

La visibilidad en esa zona es mayor. Se nota que han puesto especial interés en eso, como demuestran las nuevísimas farolas que encontramos cada pocos metros y que arrojan una luz blanca sobre nosotros.

—Hemos llegado —anuncia cogiendo una última curva. Delante de nosotros y detrás de una pequeña arboleda que bordea el acceso, hay un edificio de dos plantas coronado por un letrero iluminado con letras de neón negras en su interior. Varios toldos del mismo color están desplegados y en ellos se ve una «M» dibujada en plateado.

—¿Moira? ¿Qué clase de nombre es ese? —pregunto, apeándome y deshaciéndome del casco que noto ya como una extensión de mí.

—El de la dueña, Helena —responde Blake, que ha sacado la cadena para evitar que nadie robe los cascos.

—¿Y la moto? —Me alucina que no la asegure a ningún poste.

Nos acercamos a la entrada con el vehículo al lado y lo deja en un espacio reservado para ella.

—Aquí estará bien. Por favor, echa un rápido vistazo a la derecha. Es el aparcamiento de coches, ¿crees que alguno de sus dueños tiene necesidad de llevársela? —Siguiendo su indicación, giro la cabeza y veo una hilera de suburban de lujo, descapotables de edición limitada y algunos modelos cuyas marcas ni siquiera conocía hasta ahora.

—Supongo que no.

Una alfombra negra nos lleva hasta la puerta de cristal tintado en el que vemos nuestra imagen reflejada, la cual dudo que sea apropiada para un evento de estas características ¿Dónde quedaron los pubs y tascas de mala muerte?

Alguien nos abre. Blake saluda al desconocido con un apretón de manos informal y una palmada en la espalda. Intercambian unas cuantas palabras y el chico señala al otro lado de la cortina de terciopelo negro.

El suelo es gris y en parte me recuerda al de las naves industriales, seguramente elegido intencionadamente.

Las paredes están empapeladas con gruesas franjas plateadas, blancas y negras. Modernos apliques de acero en las paredes contrastan con unas cuantas lámparas de cristales oscuros que cuelgan del techo.

Las personas, en su mayoría elegantemente vestidas, se agrupan en círculos bebiendo y riendo. 

Al fondo, hay una torre circular desde la que el DJ se convierte en amo y señor de nuestros oídos, invitándonos a bailar con una sesión que se prevé variada.

Una mujer joven, que reconozco del día anterior, se acerca a nosotros con gracilidad inherente. Sus rizos se ven del color del bronce bajo las luces, así como el vestido de finos tirantes que se ajusta a su cintura, marcando unas pronunciadas caderas y unos pechos de similar proporción. La tela de color metálico pero mate cae sobre los tobillos embellecidos por correas entrelazadas que los aferran a sus sandalias de tacón.

Nos sonríe con amabilidad y le da un caluroso abrazo a Blake.

—Helena, esta es Moira, artífice de todo esto.

—Encantada, Helena. He oído hablar de ti.

—Seguro que no más que yo de ti. Mi amiga es tu fan incondicional —le comento. 

—Entre tú y yo. —Se acerca a mi oído como para contarme un secreto y aspiro su perfume especiado, con un toque de canela—. No hay nada más aburrido que seguir a una modelo.

Después de eso, estalla en carcajadas. Toda ella desprende calidez y calma. Sus ojos de color café tienen también un ligero matiz que combina con su vestuario. 

—Por favor, ¿qué hace «esta» aquí? —Reconocería ese timbre agudo en cualquier parte, pese a haberlo escuchado en un par de ocasiones.

—Es mi invitada. Le pedí a Blake que viniese a la fiesta. —Me giro, encontrándome con sus ojos fríos y claros como un iceberg, mirándome como si de una babosa que desease aplastar me tratara. ¡Va lista!

Me saca casi una cabeza, en buena parte porque va subida a lo que yo considero unos andamios.

—Perdona, pero estoy aquí, por si no te habías percatado —le digo, enfrentándome a ella.

—Lo veo, no estoy ciega —responde,  poniendo los ojos en blanco—. Os lo dije, es completamente idiota. —Vuelve a ignorarme de lleno, dirigiéndose a sus secuaces.

—¡Eh! —Esta vez me planto y le pegó un empellón que la hace trastabillar y a punto está de bajarla de sus tacones. Me mira con los ojos abiertos como platos y una expresión de desconcierto— ¡¿A quién llamas idiota, zorra bulímica?! ¡No pienso consentir que me insultes! —exclamo más alto de lo que pretendía.

—Y encima maleducada —añade con voz angelical, colocando una mano en su pecho y mostrándose indignada. Las conversaciones han cesado y todos nos miran. En pocos segundos la gente vuelve a hablar, pero, por desgracia, más de uno sobre mí.

Miranda esboza una aviesa sonrisa y alza las cejas. Ha salido victoriosa y lo sabe.

—Si me disculpáis, tengo que ir a saludar a algunas personas interesantes. —Se da la vuelta, volviendo a azotarme con su larga melena pelirroja, repleta de extensiones  que me siento tentada de arrancar.

—¡Será…! —Blake me sujeta antes de que haga algo de lo que pueda arrepentirme, cosa que dudo.

Moira me acaricia el antebrazo, reconfortándome.

—No le hagas caso, cariño, es una perra, ni más ni menos. Lo sabe y le encanta. No dejes que te amargue la fiesta. ¿Vienes? —Me ofrece su mano coronada por largas uñas perfectamente maquilladas.

Vamos a la barra donde alza los dedos con suma elegancia, pidiendo tres  bebidas cuyo nombre desconozco completamente.

Me da una copa de fino cristal. El combinado es de color negro, cómo no.

—La bebida de la casa: oscura, intensa, dulce, pero con un toque ácido —explica.

—Como quien la inventó —añade Blake mirándola de reojo.

La pruebo y sabe deliciosa.

—Veamos… Vodka negro, mora y…

—El ingrediente secreto, shhh —me dice, llevándose el dedo índice a los labios.

Después, nos guía hasta la pista y dejamos las bebidas en la bandeja de un camarero que pasa por nuestro lado, ataviado con los colores del local.

Comienza a sonar una de mis canciones dance preferidas y me entran ganas de aplaudir la magnífica sesión del DJ, que consigue mezclar temas de diversos géneros y bases con una maestría pocas veces presenciada por una servidora.

Moira se mueve con sensualidad y elegancia a partes iguales y los presentes la miran como al Ave Phoenix que parece, envuelta en esas telas color bronce e iluminada por los focos naranjas, rojos y amarillos.

Otra copa llega a mis manos:

—¡Por una noche inolvidable! —es el grito de nuestra anfitriona cuando los cristales se unen en un brindis.

Seguimos bailando, ahora al ritmo de una antigua canción de los Rolling Stones re-mezclada. Blake me sujeta de la mano haciéndome girar, para, a continuación, atraerme hacia él. Respiro agitada por lo repentino del movimiento y su cercanía; apenas nos separan unos centímetros. Carraspeo para disimular. Me mira con intensidad, las briznas doradas de sus iris oscuros se me antojan hipnóticas y un haz de luz arranca un destello a su piercing labial.

—Esperaba algo más de ti, Chica de la taquilla —dice, haciéndose escuchar por encima de la melodía que retumba en los potentes altavoces. Sus palabras acarician mi oreja.

—Uhm, así que también sabes bailar. Eres una caja de sorpresas —replico obviando su comentario.

—Guardo las mejores siempre para el final —responde él, susurrando en mi oído y separándose para deshacerse de su cazadora y arrojarla sobre un sofá, regresando al poco y tomando a Moira como pareja de baile.

Levanto mis ojos al techo, en el que rebotan varios láseres de última generación perfilando imágenes y siluetas en verde y rojo.

Cuando quiero darme cuenta, un nuevo cóctel de aroma a café nubla mis sentidos.

Blake nos coge de las manos a ambas y damos vueltas hasta que pierdo el equilibrio.

—Me parece que deberías acompañarla a sentarse —sugiere ella,  señalando uno de los reservados donde Blake ha dejado su chaqueta.

Me dejo caer en el sofá. Delante de él hay una mesa y unas cortinas que permanecen abiertas dejándome ver como la fiesta se va caldeando. Las personas que hace más de una hora conversaban manteniendo la compostura y reían tapándose la boca como los asistentes a una gala renacentista, trastabillan ahora, danzan sin control y enseñan más de lo debido, riendo a carcajadas y actuando en formas que, estando sobrios, dirían que resultan inapropiadas.

Una preciosa muchacha de pelo corto y negro se besa apasionadamente con un hombre algo mayor que ella. Ambos se acarician el uno al otro, mientras él la aferra de la cintura, estampándola contra una de las paredes del atestado local. El muslo de la joven le rodea y la tela de su falda escarlata, que instantes antes llegaba hasta las rodillas, está plegada sobre sus caderas, dejando a la vista un conjunto de lencería fina repleto de puntillas. 

La mano de él se introduce bajo la camisa parcialmente desabotonada y ella baja acariciando su pecho hasta llegar a esa zona del pantalón donde puede verse una protuberancia. Me sonrojo contra mi voluntad.

—¿Te gusta mirar, voyeur? —Blake me hace apartar la vista.

—¿De qué hablas? —Me cuesta articular palabra. Echo el pelo sobre mis hombros en un vano intento de ocultarme para que no vea el rubor que se ha apoderado de mis mejillas.

—No te hagas la inocente. No cuela, Chica de la taquilla —me dice, soltando una carcajada.

—¿Por qué te mueves tanto? —Lo veo tambalearse.

—Es tu cabeza. Se llama borrachera, Helena. Creo que no estás acostumbrada a beber. 

En ese momento veo a Lucas entrar en la sala. Viste un blazer gris oscuro, unos vaqueros desgastados y una camiseta del local. Lleva el pelo levantado y a Miranda en plan lapa atacándolo sin descanso.

Despliega sus encantos intentando llamar la atención de este, que no parece interesado, y mira hacia todas partes como buscando algo. Vuelve al ataque y se planta frente a él, sujetando su rostro con firmeza, girándolo y obligándole a mirarla. Lleva un vestido negro, corto y con escote en V. Unas sandalias plateadas completan el conjunto; resulta difícil ignorarla, pese a lo estúpida que es.

Lucas parece ceder y Miranda aprovecha para asirse a él pasando los brazos por su espalda. Ladea la cabeza con una sonrisa seductora dibujada en su rostro de piel inmaculada y se mordisquea el labio inferior. Al final logra su propósito y le da un beso. Al principio él cierra los ojos y la aferra con fuerza, atrayéndola con ímpetu, dejando que sus manos vaguen lujuriosas, acariciando las contorneadas caderas y subiendo por la espalda hasta emprender el camino hacia sus pechos, pero de repente se zafa, agita la cabeza y le dice algo que no podemos escuchar debido al volumen de la música y la lejanía. Ella lo empuja reiteradas veces y alza la voz, visiblemente molesta. Después, prácticamente le tira un botellín que él recoge gesticulando enérgicamente y desaparece tras las cortinas de entrada con la cabeza erguida y atusando su vestido.

Moira se acerca a Lucas, que le da dos besos y un abrazo. Le susurra algo al oído y señala en nuestra dirección.

—Hola, Lucas, qué coincidencia. —Me escucho ralentizada y torpe.

—Las coincidencias no existen, Ella —contesta, mirándome con intensidad—. Habéis empezado sin mí, ¡qué descorteses! —dice, distendiendo nuevamente—. Avispita, no pienses que por eso voy a cambiarte el mote —añade, señalando mi indumentaria—. Ahora que te conozco mejor, creo que te viene al pelo.

—¿Mejor? ¡Ja! —repito arqueando las cejas—. De un día, Larranz. Uno.

—Bueno, ayer parecíamos íntimos. Algunos medios ya estarían especulando a estas horas sobre nuestro próximo enlace de no haberles robado el material.

—Sí, claro —replico, concentrándome en parecer sobria—. Pero ¿por qué «Avispita»? —No entiendo ni cómo soy capaz de pronunciar más de dos palabras seguidas.

—Porque también picas. 

—Está algo borracha, Lucas. No es momento para tus gracias. —Blake se muestra sobreprotector. 

—Toma, bebe un poco. —Lucas me da su botellín de agua, que no dudo en aceptar—. Lo comprendo. Yo también he estado tomando algo antes de venir aquí. ¡Malditas limusinas, son vehículos de perdición con esos minibares a rebosar! —espeta echándose a reír. Se acomoda a mi lado, pasando uno de sus brazos sobre mis hombros.

El local, los invitados, Lucas, todo se difumina y escucho las voces de quienes me rodean como reverberando en mi cabeza hasta que el silencio llega con un fundido en negro.

9. El despertar

—Parece que vuelve en sí. Helena, ¿me oyes? —Noto una palmada en mis carrillos y abro los ojos. Al principio, veo bastante borroso  y desenfocado, pero poco a poco todo va adquiriendo forma y color. Blake.

—Ey, ¿para que te escuche tienes que pegarme? ¿De dónde sacas eso? —Intento incorporarme. Entre los dos me ayudan. Sigo en el suave sillón de terciopelo negro. Las cortinas están cerradas y Moira sentada en la mesa frente a nosotros.

—Eso ha sido cosa de mi primo —protesta Blake alzando las manos.

—Bienvenida. Menudo susto, cielo. Pensábamos que teníamos que llamar a urgencias.

—No, gracias. Odio los hospitales. —Estiro la mano para agarrar el botellín de agua mineral, pero Blake lo aleja de mí.

—Creo que no es buena idea.

—¡Joder, solo es agua! —exclamo. Se miran los unos a los otros—. ¿Verdad? —Pregunto—. ¡¿Verdad?! —Vuelvo a insistir. En ese momento veo por una rendija a Miranda con un par de amigas, señalando hacia el reservado donde me encuentro y riendo sin parar—. No me lo digas, ese es el envase que te ha lanzado a modo de proyectil la zorra de Miranda.

—Sí, pero que conste que iba destinado a mí en esta ocasión. Asimila fatal los rechazos. De hecho, hasta ahora los desconocía y lleva dos en un día. —No entiendo a qué se refiere, por lo que pregunto:

—¿Dos? ¿Otro «Playboy» ha decidido pasar de ella?

—No. Una chica. —Sonríe con algo de malicia y tanto Blake como Moira se unen a mí, exigiendo la historia completa. 

—Mi madre, Miranda y yo hemos estado cenando con un prestigioso abogado que se va a encargar de los asuntos de la empresa a partir de ahora y no adivinarías quién es su hija.

—Álex —digo casi para mí, atando los cabos. Ahora ya sé qué importante cena de negocio tenían.

—¿Cómo lo sabes? —Parece algo decepcionado por haberle robado la oportunidad de sorprenderme.

—Tengo un don —bromeo, ya más despejada.

Lucas nos explica que en cuanto se quedaron los tres solos, mientras el señor Lindberg y la señora Larranz cerraban el trato, ella intentó ridiculizarme y que, en un alarde de amistad y valentía, Álex le dijo que era tan estirada, ególatra y estúpida como alta, yonqui y bulímica, todo de carrerilla y sin dejar de sonreír ni un instante, ante lo que Miranda se quedó sin habla, algo que me resulta casi imposible de imaginar.

—Sí, Ojos lindos ha usado bien su carácter esta vez. —A Lucas parece que también se le ha bajado un poco el alcohol en sangre.

—Hola. Sí. ¿Me escucháis? —La voz de Miranda suena por los altavoces.

—No me lo puedo creer. —Moira se levanta chasqueando la lengua—. Disculpadme un momento —nos dice, abriendo las cortinas y acercándose al pequeño escenario donde la pelirroja se encuentra con el micrófono en la mano.

—Es un día muy especial, porque nuestra queridísima amiga inaugura su magnífico club, que será un referente de ocio a partir de hoy  y quiero agradecérselo interpretando un tema que yo misma compuse hace tiempo. —Imaginarme a Miranda «interpretando un tema» es como intentar visualizar un cerdo volando.

Carraspea, se lleva su copa de Martini a la boca y comienza a cantar. Mi gozo en un pozo desde la primera nota que emite. Suena aterciopelada y me envuelve como lo haría una manta en una gélida noche. Todos los presentes la observan maravillados y algunos incluso cierran los ojos privando a sus retinas de la arrebatadora presencia de la muchacha para deleitarse con el sonido de su cautivadora voz, que es, de lejos, lo más hermoso que he escuchado jamás. No puedo odiarla, de hecho, lo único que me inspira en estos momentos es un profundo y reverencial amor. Tengo ganas de caminar hacia ella, de acortar distancias. Alguien tira de mi antebrazo y los labios de mis amigos se mueven, pero no puedo oír lo que dicen, ni el sonido producido por algunas copas que se escurren de entre las manos de los invitados precipitándose e impactando contra el suelo, haciéndose pedazos. Solo la escucho a ella, como a una voz susurrando en mi cabeza, y veo su rostro, como una luz en la oscuridad. Nada más. De pronto, el colgante en mi cuello comienza a calentarse hasta que lo noto arder en mi pecho y suelto un alarido, intentando librarme de él. Lo arranco, arrojándolo contra la pared. Al chocar, emite un destello morado y cae contra el sillón, quedando entre dos cojines.

Escucho los cristales hacerse añicos y a Miranda siendo arrastrada por Moira fuera del escenario ante las caras de desconcierto de unos cuantos que, como yo, no pueden entender lo que les acaba de suceder. 

—Helena. —Blake me zarandea, creyéndome en trance.

—Estoy bien, solo quiero… Ahora vuelvo. —Me alejo sin dar opción a réplica y busco los aseos, caminando a  toda prisa entre invitados demasiado ebrios y unos pocos enmudecidos por lo que no pueden explicar.

Entro en los lavabos y me apoyo en el mármol oscuro. Abro el grifo del agua fría y la dejo correr, colocando las muñecas debajo como me enseñó mi madre. A continuación, me meto en uno de los baños y cierro la puerta, echando el pestillo y sentándome sobre la taza del váter. Subo las piernas a la tapa y me agarro las rodillas, intentando calmarme. Estoy a punto de poner los pies en el suelo cuando un golpe en la puerta de entrada y dos voces me disuaden de hacerlo. Por alguna razón me quedo paralizada.

—¿Estás loca? No es el momento ni el lugar. Hay muchas personas aquí, ¿quieres que nos cojan o qué? —Es Moira. Su tono es serio pero a la vez llama a la calma—. Ni tan siquiera llevas el cristal que te entregamos. Nos pones a todos en peligro.

—Solo estaba celebrando tu éxito y divirtiéndome un rato, nada más. No me digas que no te ha gustado, Moi —responde despreocupadamente—. Respecto a esos cristales, no combinan con mis modelitos, nena. —Miranda ya no suena tan increíble como minutos antes y, aunque las ganas de avanzar hacia ella siguen ahí, mi idea ahora mismo no es darle un abrazo ni rendirle pleitesía precisamente. Estoy pensando más bien en pegarle un puntapié o escupirle en un ojo, pero soy una señorita y nosotras no hacemos esas cosas, al menos eso me ha intentado inculcar mi madre desde pequeña.

Hubo una breve temporada en la que regresaba a casa un día sí y otro también con alguna amonestación por pelearme, pero todo tiene una explicación: aquellos niños se metían conmigo porque no tenía padre y ya se sabe que de pequeños somos de todo menos angelitos y la sinceridad y el humor no son siempre una virtud, y menos cuando hablas con una niña que ha perdido a su padre. Algunos decían que seguro que mi madre lo había matado,  descuartizado y enterrado en el jardín, y otros que él se había marchado con alguna amante. Cuánto daño hacen las series de crímenes y las telenovelas a la juventud, siempre lo he dicho.

—La próxima vez te muerdes la lengua, literalmente. Por favor, márchate antes de que aparezcan por aquí. No quiero problemas. —Esta vez, Moira se muestra más fría.

—Echada por la anfitriona. Esto no quedará bien en mi currículo —responde Miranda antes de salir taconeando.

Escucho a Moira respirar con fuerza como intentando calmarse y la puerta abrirse y cerrarse una vez más.

Aprovecho la ocasión y salgo. Me miro en el espejo y veo una marca rojiza con forma de mariposa sobre mi piel, justo en el lugar donde he sentido mi colgante ardiendo. La delineo con el dedo índice, pero esta ya  comienza a desvanecerse ante mis propios ojos.

La droga está todavía en mi sistema, es la única explicación lógica. O eso o  he perdido la cordura y el norte.

Me lavo, restregando con saña, como si al frotar con mis manos borrase todas las dudas que revolotean por mi mente, y al secarme con una de las toallas dispuestas sobre el mármol, veo a Moira reflejada detrás de mí. 

—¿No te han dicho nunca que es de mala educación espiar? —Sin quererlo, pego un brinco.

—¡Menudo susto!

—Te has dejado esto —me dice, colocándome el collar con sumo cuidado y abrochándolo alrededor de mi cuello, en el que noto unos cuantos mechones de su cabello rizado al inclinarse sobre mí—, y no parece el típico objeto que debas ir tirando por ahí, Helena.

—¿Lo has arreglado? —pregunto, al ver que se ciñe de nuevo a la perfección.

—No tiene importancia, solo había cedido un eslabón. —Su radiante sonrisa, de un blanco perfecto, contrasta con la piel color caramelo.

—¿Qué narices ha pasado ahí fuera? —inquiero, dándome la vuelta y quedando cara a cara.

—No preguntes, porque quizá no estés preparada para escuchar la respuesta —obtengo por toda contestación.

—Demasiado mística para ser modelo, ¿no? —arremeto.

Ríe eliminando todo rastro de tensión.

—Vamos, Blake y Lucas están esperando;  los tienes preocupados —desvía la conversación, colocando una mano sobre mi hombro.

Ya estoy más tranquila, pero tengo una respuesta en mi bolsillo y varias incógnitas en mi cabeza que no sé si seré capaz de desvelar.

Estamos a punto de salir cuando vemos por la puerta entreabierta a un buen número de agentes uniformados registrando el local. La música ha cesado y mientras algunos invitados se colocan contra la pared como les ordenan, otros ponen el grito en el cielo reclamando sus derechos, algunos de ellos mostrando «distraídamente» un fajo de billetes que sobresalen junto a bolsitas de cocaína y otro tipo de estupefacientes.

—Van a matarme en casa. —Cuando me doy la vuelta para hablar con Moira, ella ya está cargando con un pesado macetero de piedra repleto de plantas sintéticas y flores de plástico—. ¿Qué haces?

—Ayúdame. —Me acerco y sujeto uno de los extremos. Pesa muchísimo. Entre las dos lo colocamos contra la puerta, bloqueando el acceso.

—¿No piensas salir a hablar con la policía? No es por ser moralista ni nada de eso, pero es tu local, ¿no crees que pueda traerte represalias? —le digo, pasándome una mano por el pelo, nerviosa.

Ha cogido el móvil y lo tiene pegado a la oreja.

—Hola. ¡Menos mal! Sí, sí, todo bien. Estamos en la ventana de los servicios… De acuerdo… —Colgado y guardado el aparato en su ridículamente pequeño bolso, se gira y me dice—: Hazme caso, el problema lo tendremos si nos cogen. No todo es lo que parece, Helena. —Antes de que pueda rebatir, tira de mí hacia el último habitáculo. Moira se sube a la taza de porcelana e intenta encaramarse a un ventanal, pero el largo del vestido se lo impide. Abre su pequeño bolso y saca una navaja automática.

—Hay que estar preparada, cielo —indica, componiendo una media sonrisa. Con la pequeña arma blanca, corta el vestido a la altura del muslo y con sus manos tira de la tela hasta arrancarla por completo—. Por una vez me alegro de que los obreros no hayan terminado su trabajo. Si no, ahora mismo habría una magnífica reja justo aquí. —Se anuda la parte mutilada de su diseño a la cintura y trepa saliendo con agilidad por el estrecho hueco. En ese momento, un fuerte golpe me hace pegar un respingo.

—¡Policía, abran! —exclama una voz atronadora desde el otro lado, empujando la puerta. Un nuevo envite logra mover el macetero, pero solo unos centímetros—. Hemos perdido la señal. Repito, objetivo perdido. Iniciar recolección —comunica una voz a través de un walkie-talkie. 

—¡Vámonos! ¡Espabila! —Sujeto la mano que Moira me tiende y logro salir imitando sus movimientos justo cuando escucho un disparo que atraviesa la madera.

Ya fuera, vemos a varios metros la parte delantera del local atestada de coches patrulla y un par de furgonetas de la policía.

Los agentes en el interior siguen intentando entrar a toda costa en los baños, pero la madera y el macetero oponen resistencia.

Un hombre con un transmisor se percata de nuestra presencia y nos señala, gritando a algunos de sus compañeros:

—¡Cogedla!

Un coche negro dobla la esquina derrapando y obligando a todos a echarse a un lado. Pega un acelerón y frena justo delante de nosotras.

—¡Subid! —Es Lucas al borde de la histeria quien nos abre la puerta. Una vez dentro, Blake mete primera. Salimos a un camino sin pavimentar. El vehículo en el que estamos es una suburban de alta gama y asientos de cuero.

Junto a nosotras, hay un chico adolescente de pelo negro y lacio que le cae más largo sobre la frente. Lleva el cinturón cruzado sobre su pecho y nos mira fijamente con unos ojos de un extraño color violáceo.

—Yo me lo pondría —sugiere sonriente señalando el mío— ¡Ey!, por cierto, Soy Mason —se presenta, ofreciéndome la mano.

La acepto y noto una minúscula descarga eléctrica recorriendo mi cuerpo.

—¿Qué diablos…?

—No exactamente, hermana —me corta él con una misteriosa sonrisa en el rostro.

—¿A qué ha venido todo esto? —Intento darle un sentido a lo sucedido.

—No es momento para preguntas. ¡Mira! —Moira está girada y observa un par de coches que vienen hacia nosotros, rebasando cualquier límite de velocidad impuesto.

—¡La policía no persigue coches porque sí, Moira! ¿Me puede decir alguien qué ha pasado? 

—¿Y si te dijera que no son exactamente policías? —Es Lucas el que se dirige a mí.

—Entonces te preguntaría por qué llevan placas, coches oficiales, armas y sobre todo querría saber qué hacen persiguiéndonos como a delincuentes.

—Y yo te contestaría que porque necesitan hacer creer a la gente que son la Ley, cuando lo único que hacen es ir de caza, Helena. —En sus ojos verdes veo algo reconocible: miedo.

Una repentina lluvia golpea con rabia la luna delantera dificultándonos la visión. Blake activa el limpiaparabrisas y acelera. La aguja del cuentakilómetros marca 220. En toda mi vida he ido tan rápido y podría jurar que mi corazón late en el pecho con tanta fuerza como ruge el motor bajo el capó del coche en el que casi volamos. Nuestros perseguidores se ven cada vez más lejanos, pero justo cuando parece que los hemos dejado atrás, el morro metálico de uno sale al paso a varios metros frente a nosotros. Sin apenas tiempo de reacción, Blake vira con brusquedad, metiéndose entre la maleza y los arbustos y golpeando con la puerta del maletero los faros delanteros de los que nos pretendían cortar el paso. En la maniobra, mi cabeza ha impactado contra el cristal. El cinturón de seguridad me ha cortado durante unos segundos la respiración y noto el pecho dolorido y la frente humedecida. 

—¡Mierda! ¿Qué hacemos? —Lucas da un puñetazo en el salpicadero de piel y maldice reiteradamente.

—Conozco la zona, tranquilos. —Blake mantiene la calma y los ojos en el abrupto terreno. Esquiva unos cuantos árboles y pasa sobre un enorme charco que nos salpica, manchando la carrocería y los cristales de barro. 

De nuevo salimos a otro camino. Un par de ciervos están en medio, por lo que frena en seco a escasos centímetros de los animalillos, que primero nos miran con terror para después salir despavoridos hacia la arboleda.

—Creo que los hemos despistado —dice, apoyando la cabeza contra el volante y exhalando un suspiro.

—Déjame ver. —Moira se inclina sobre mí, apartando con cuidado el cuello salpicado de sangre de mi camiseta—. Parece una brecha sin importancia, sin embargo deberíamos cortar la hemorragia y limpiar la herida.

El dolor barre la adrenalina que recorría mi cuerpo.

—¿Y ahora qué hacemos? —pregunta Mason, que permanece calmado como si estuviese sentado en el banco de un parque.

—Buscar ayuda —contesta Blake en voz grave.

10. Verdades a medias

Sin entrar en la carretera principal, avanzamos por senderos y caminos secundarios hasta llegar a un lugar que he visto con anterioridad: el bar de Leo, su padre.

Dejamos el suburban aparcado en la parte trasera, lejos de miradas curiosas. Moira me ayuda a salir del coche. Mason se apea de un salto, todavía con la sonrisa dibujada y con el aspecto de alguien que va de excursión, en lugar del de una persona a la que persiguen. Es de mediana estatura, delgado pero fibroso. Lleva una camiseta de manga larga de rayas negras y verdes, unos vaqueros desgastados, un chaleco de plumas y deportivas oscuras. El flequillo le cae sobre uno de los ojos. Sus iris cada vez se me antojan más extraños, como si azul y violeta pugnaran en ellos por hacerse con el control cromático.

Blake nos guía hasta una pequeña trampilla en el suelo. Mueve varias cajas  repletas de botellas a un lado y la abre.

Descendemos por unas escaleras de madera y entramos en un sótano oscuro. El bombeo en mis sienes, la opresión en el pecho y una angustia creciente comienzan a apoderarse de mí, pese a que pongo todos mis esfuerzos en que no ocurra. Una luz se enciende sobre nuestras cabezas y el miedo desaparece.

—Aquí estaremos seguros —asevera Blake transmitiendo confianza.

Miro a nuestro alrededor y solo veo cajas y más cajas apiladas por todos lados, hasta que, en un rincón en penumbra, diviso un escritorio con una silla y cientos de papeles en archivadores de diferentes tamaños y colores. Lucas enciende la lámpara de pie que hay sobre la mesa. Doy un paso hacia atrás empujando una de las botellas que se tambalea hasta caer al suelo, rompiéndose en varios pedazos.

 Un tramo ascendente de escaleras conduce hasta una puerta, cuyos goznes chirrían poniéndome el vello de punta.

—¿Blake?

—Aquí abajo. —El estruendo que he provocado ha advertido a Leo de nuestra presencia.

Relajo los hombros y suelto el aire retenido por la tensión.

—Acabo de escuchar en la radio lo de la persecución. ¿Qué ha ocurrido? —La voz del señor Morgan denota preocupación.

—Todavía no lo sabemos, pero pienso averiguarlo. 

Poco después estamos repartidos en un banco de madera y varias sillas alrededor de una mesa en el segundo piso, donde viven Leo y Blake. El espacio respeta el estilo del bar, con todas las paredes y suelos revestidos de madera y objetos antiguos por doquier, pero esto es una zona habitable, con fotos enmarcadas de personas, paisajes y objetos. Varias plantas cargan el ambiente de diversos olores, todos ellos agradables. Reclaman mi atención unos pequeños e irregulares cristales de colores que penden de varios hilos sobre puertas y ventanas. Las luces de las lámparas les arrancan destellos en tonalidades ambarinas, azules, verdes y rojas.

El padre de Blake nos ha servido una infusión que enseguida me templa. En uno de los estantes de la librería ubicada entre el comedor en el que nos hallamos y el salón, está la radio a la que Leo hacía referencia: una emisora como las de la policía, ahora apagada. Blake está a mi lado terminando de limpiar el corte de mi frente, que se ha revelado como una fea herida sin trascendencia. Las gasas empapadas en sangre están sobre una bandeja metálica en una butaca de madera, así como el ungüento utilizado para desinfectar la piel. 

—Ya está. Parecía más de lo que era, menos mal —dice, colocándome un mechón de pelo apelmazado detrás de la oreja—. Al fondo a la derecha tienes un baño con jabón y toallas limpias, por si quieres refrescarte un poco. —Me señala un pasillo de unos tres metros de largo; no tiene pérdida.

—¿Estudias medicina, Chico para todo? —¿Cuántas cosas más sabrá hacer?

 —No, pero me he visto toda la serie de Urgencias. Shh, no se lo digas a nadie —me susurra al oído, acompañándome hasta la puerta del aseo mientras el resto hablan de trivialidades como el tiempo y el sabor de las pastas que nuestro anfitrión ha colocado en un plato—. Te acompaño para que no te pierdas —añade, guiñándome un ojo, divertido. ¿Ya se le ha olvidado que hace unos minutos participábamos en una jodida persecución a través de bosques y caminos?

Una vez en el aseo, evalúo mi aspecto. Deja bastante que desear: tengo la camiseta manchada de sangre, la tela está sucia y encuentro algún que otro agujero en mis vaqueros y chaqueta, debido seguramente a nuestra «accidentada» salida de la fiesta. Estoy despeinada, tengo varios arañazos y me sigue doliendo el pecho, el cual está comenzando a adquirir una tonalidad morada. Mañana luciré un cardenal bastante desagradable. Giro el grifo, que parece realmente antiguo: es de metal, en el mismo dorado envejecido que el marco del espejo, y tiene la palabra «caliente» escrita sobre una superficie de porcelana. A su derecha hay uno exactamente igual en el que se lee «frío». Separo los mechones manchados de sangre y los paso por debajo hasta que el agua resbala por ellos cristalina y, a continuación, los seco con una toalla de un blanco impoluto. Me da pena estropearla. Puede parecer algo absurdo en estas circunstancias, pero aun así cojo un sencillo peine que está a la vista y me acicalo un poco.

Salgo del baño y me reúno con el resto.

—¿Qué son esos cristales, Leo? —Señalo los objetos decorativos que parecen fuera de lugar.

—Debería preguntarte lo mismo, Helena —responde, mirando con intensidad el colgante prendido a mi cuello.

—Un regalo. —Es lo único que puedo decirle, porque en realidad es todo lo que sé.

—De alguien con buen gusto y que se mueve en círculos selectos —observa, profiriendo una carcajada cuya causa no logro descifrar.

—Es solo un collar, nada más. —No entiendo por qué ese súbito interés en mis complementos, es absurdo.

—Supongo que sí —claudica, elevando los hombros.

—He escuchado algo extraño en el club. —Capto su atención de inmediato—. Cuando esos tipos intentaban entrar a por nosotras, una voz ha dicho a través de su walkie que habían perdido al objetivo o algo así y pedía que comenzaran la recolección. Qué son, ¿apicultores? —intento hacer una broma para relajar el ambiente, cuya tensión podría cortarse con un cuchillo. Todos se miran y en sus caras veo una mezcla de miedo y culpabilidad—. Volveré a repetir la pregunta, ¿qué pasa? Sé que lo sabéis, todos vosotros.

Después de un largo e incómodo silencio, Blake es el primero en hablar:

—¿Crees en los cuentos de hadas?

—No sé a qué viene esa estúpida pregunta, pero ni en lo uno ni en lo otro, Morgan. —Le llamo por su apellido, intentando transmitirle mi incomodidad.

—¿Por qué? —Ahora es Lucas el que me interroga.

—Porque los cuentos, cuentos son, y las hadas solo viven en ellos —concluyo, poniendo los ojos en blanco y sintiéndome como el bufón de la corte. ¿Qué esperan? ¿Qué les diga que sí y amenice la velada?

—Pero muchos cuentos escritos vienen de la tradición oral —argumenta Lucas. Parece un partido de tenis, aunque no tengo claro en qué lado de la cancha me encuentro.

—Y, a su vez, esos relatos narrados una y otra vez a través de los tiempos, encuentran su origen en un hecho real, modificado a lo largo de los años —añade Blake.

—En un hecho real o en la ignorancia del pueblo. ¿Cuántas historias de vampiros se han echado por tierra gracias a la ciencia? Cientos de enfermedades, entre ellas la rabia, apuntaban a una cosa y, sin embargo, los intelectuales arrojaron luz sobre todas esas historia de viejas, encontrando una solución en absoluto fantástica. —Soy una firme defensora de la ciencia, pese a que me encanta leer sobre fantasmas, hombres lobo y demás seres sobrenaturales.

—Con una pragmática hemos ido a topar. —En esta ocasión, es Moira la que hace el comentario. No sé si se trata de una broma o de una técnica de evasión para eludir el serio problema al que se enfrentan, ¡acaban de huir de la policía! Me retracto, acabamos de hacerlo, porque yo voy con ellos.

—Me gustaría que os dejarais de gilipolleces y me explicarais qué coño está ocurriendo y quiénes eran esos tipos —hablo despacio, haciendo gala de mi temple, pero no tanto de mi buena educación.

—Lo ves con tus ojos, lo oyes con tus oídos, lo sientes en cada fibra de tu cuerpo… y aun así, niegas la evidencia. —Blake sujeta en este momento mi mano derecha entre las suyas y vuelvo a sentir como una descarga eléctrica sacudiendo mi cuerpo.

Mason, el chico de ojos violetas que hasta ahora ha permanecido al margen, extiende el puño cerrado hacia mí. Exhibiendo una sonrisa cargada de misterio, dice:

—Piensa en cualquier cosa que pueda caber en la palma de mi mano. —Lo miro alzando una ceja y observando a mi alrededor a ver si encuentro las cámaras ocultas, porque si no, desconozco a qué viene tanta tontería.

—Dejadlo ya, sea lo que sea. —Me pongo en pie. Me duele la frente, la cabeza en general, y mi paciencia se está agotando.

—Tómatelo como un juego para liberar tensiones. Estamos todos nerviosos. —Moira apoya su delicada mano sobre mi hombro. Vuelvo a sentarme, ahora más tranquila.

—De acuerdo.

—Bien. No, no los cierres. No es necesario —me dice en cuanto ve mis párpados caer. Mason sopla con insistencia, intentando apartar el largo flequillo a un lado para que no entorpezca su visión y despejando uno de sus ojos, en cuyo iris el violeta se confunde con el azul. Meneo la cabeza intentando recobrar la cordura, pero al volver a centrar mi atención en ellos, el efecto no hace sino acentuarse. Ambos colores se entremezclan en una danza hipnótica y tengo que mirar hacia otro lado.

Coloca el puño cerrado otra vez sobre la mesa y lo mantiene ahí.

—Adelante, libera tu imaginación. —Inspiro profundamente, concentrándome, y pienso en algo que simboliza mucho para mí: belleza, fortaleza y evolución.

—Ya —digo, visualizándolo en mi mente con total claridad.

El silencio se instala entre todos los de la mesa, que, expectantes, aguardan el final del «truco de magia». El colgante comienza a calentarse como en ocasiones anteriores, pero ahora el calor que emite es soportable, incluso reconfortante.

Lentamente, Mason abre el puño hasta que la palma de su mano queda al descubierto. En el centro, eclosiona una crisálida  y de ella emerge un cuerpecillo y dos alas que al desplegarse me maravillan. Son de un tamaño medio y contienen varios colores entre los que predomina un azul eléctrico muy hermoso. 

La mariposa bate un par de veces sus alas, desperezándose, y alza el vuelo, recorriendo la habitación para terminar planeando sobre nuestras cabezas. Parece estar hecha de terciopelo. Levanto la mano e intento tocarla, pero justo cuando mi dedo índice la roza, estalla en un ramillete de polvo irisado que se desvanece antes de llegar al suelo.

Pasan los segundos y todos aguardan mi veredicto con una sonrisa bobalicona en sus rostros:

—Un truco increíble, de verdad. —Aplaudo con pereza. No es que no me haya dejado de piedra esa demostración de ilusionismo, pero no le veo ni pies ni cabeza. 

—De acuerdo, eres un hueso duro de roer, hermana. —Mason chasquea la lengua. Ahora el violeta predomina en sus ojos y el efecto ha cesado—. ¿Una segunda oportunidad? —solicita, poniendo esta vez ambas manos cerradas sobre el tablero de madera cubierto por un tosco mantel de cuadros.

—Creo que por hoy es suficiente, «Harry Potter» —contesto irónica y levantándome de nuevo—. No solo no me aclaráis nada, sino que, además, pretendéis volverme loca. ¿Tomáis drogas o qué os pasa? Si nadie me va a dar una explicación  COHERENTE, me largo.

—Helena, siéntate. Por favor. —Es Lucas el que sujeta mi muñeca, mirándome con ojos suplicantes.

—De acuerdo. Jugaré a vuestro juego… Decíais algo sobre los cuentos, ¿verdad? ¿Quién serías tú, Mason? No tienes mucha pinta de príncipe encantador, no te ofendas, y, desde luego, tampoco de lobo feroz. —Una carcajada se abre paso entre sus labios y frunce el ceño como si fuese yo la que está tarada y no todos ellos.

—Bueno, ¿y por qué apostarías? —me reta en tono jocoso, juntando ambas manos y abriéndolas, mostrando una lámpara bajo ellas.

—¡Oh, por supuesto! Un jodido genio de la lámpara. —Su imaginación y talento es de admirar, pero también algo preocupante, así como el comportamiento del resto de mis nuevos amigos que se dedican a observar.

—Bueno, lo de la lámpara era para trasladarte a los libros de cuentos, en realidad no las usamos ni nada por el estilo —aclara con total naturalidad.

—Por supuesto. —Me he propuesto seguirles el juego—. ¿Y tú, Moira, qué eres? Apostaría por un hada del bosque con menos tela que la de las historia tradicionales —digo, mirando su vestido rasgado por los muslos que quedan al descubierto, tersos y perfectos.

—Ni de cerca, cielo. —Se apoya sobre la mesa y coloca sus manos a ambos lados de mi cara. Una oleada de calma se apodera de mí. El collar se calienta, pero enseguida dejo de apreciarlo. A continuación, me siento somnolienta y cansada, pero es un agotamiento dulce y cálido, como si el sol me bañase con sus rayos mientras me hallo tumbada a orillas de un mar cuyas olas son mecidas por la brisa. Es la paz total y absoluta. Sin miedo, dudas o nerviosismo; solo una tranquilidad indescriptible, perfecta.

—Un ángel —lo digo casi en un murmullo y sin rastro de ironía en mi voz.

Su risa melodiosa me mantiene en ese estado. Entonces contesta:

 —Soy una missal, aunque los nórdicos nos apodaron valkirias. —Por segunda vez en una noche, la oscuridad me engulle.

11. Un giro de 180 grados

—Te has pasado, Moira —le recrimina Blake—. Ahora seguro que se larga cagando leches.

—Perdona,  pero fue Mason el que comenzó con la sesión de exhibición, no yo.

—¡Eso, las culpas al genio! ¡Como siempre! —El victimismo de sus palabras es fingido—. Además, al menos nosotros hemos hecho algo, ¿podéis decir lo mismo? Porque no os he visto hacer otra cosa que babear por ella, capullos. —Escucho un golpe y Mason emite un quejido algo exagerado.

Abro los ojos despacio, notando mis párpados pesados. La luz de un sol naciente se filtra por los visillos. Estoy echada sobre una cama y arropada con una mullida colcha. Las voces provienen del salón-comedor; el piso no es grande.

—Buenos días, Avispita. —Lucas acaricia el dorso de mi mano, dibujando espirales con su pulgar.

—Lo que vi, lo que sentí, ¿qué…? ¿Quién…? —Me cuesta hablar con coherencia y más todavía completar una frase.

—Se te pasará en un rato. Moira ha sido demasiado… efectiva, por decirlo de un modo suave. No era su intención, eso te lo aseguro. Le caes genial —dice, regalándome una sonrisa.

«Claro, por eso me deja KO a la primera de cambio», pienso para mí.

—¿Qué hora es? —pregunto, un poco mejor.

Lucas echa un vistazo a su reloj de pulsera.

—Las 6:12, ¿por? ¿Tienes que ir a algún sitio? —Capto la decepción que destilan sus palabras.

—¿A casa? ¿Todos nosotros? —No sé qué diablos ha pasado, lo que tengo claro es que a mi madre puede darle un ataque al corazón si no aparezco pronto. Soy mayor de edad, pero sigo viviendo bajo su techo y, lo más importante, JAMÁS llego tarde.

—¿Eso es lo que te preocupa? Te drogan, acabas metida en una persecución, te golpeas, ves aparecer una mariposa de la nada y una missal te induce al sueño, ¿y te pones histérica por haber rebasado tu toque de queda? Eres increíble. —Parece asombrado, cuando la que debería estar en shock soy yo.

Alguien da dos golpes en la puerta. Es Blake. Entra y Lucas le cede su asiento en una vieja silla de madera al lado del colchón.

—Estaré… por ahí —se despide,  clavando sus verdes ojos en mí.

—Hola, Chica de la taquilla. —Una sonrisa ladeada se dibuja en su rostro cansado.

—¿Estás bien? —inquiero, sin resistirme a acariciar su mejilla.

—Eso debería preguntarlo yo, ¿no crees? —Emula mi gesto y sus dedos se deslizan por mi frente, siguiendo mi perfil para, al final, pellizcarme el mentón con suavidad.

—¿Una noche dura? —Veo unos cercos violáceos bajo sus ojos oscuros.

—Pensaba que Moira te había mandado al Valhalla —bromea.

—¿De verdad es una valkiria? ¿En serio? —Sé que mis palabras están teñidas de desconfianza y miedo a partes iguales.

—Mola, ¿eh? —Su risa suena forzada—. Reconoce que si esto fuese una película o un libro te parecería genial.

—Seguramente —respondo, haciendo un inciso para meditar—, pero esto es la vida real, MI vida real, anodina y monótona. Una  en la que me levanto y voy a trabajar. Quito rollo, pongo rollo, cambio cartel, hago entradas, vendo entradas, escucho al señor Souvert quejarse; vuelvo a casa, me enfado con Pirata, hablo con mi madre, cotilleo con mi tía y, si acaso, quedo con Álex para dar una vuelta, poniendo una excusa, regresando pronto a mi casa y comenzando el ciclo de nuevo. Eso es lo que conozco, Blake. ¿Puedes entender que me cueste un poco aceptar toda esta mierda? —Me ha salido el discurso de carrerilla. La calma en la que me encontraba sumida se evapora como lo haría el agua bajo un foco.

—¡Joder!, dices muchos tacos para lo preciosa que eres. —Su observación me hace reír.

—Mi pragmatismo lucha contra las evidencias. Incluso tengo diálogos internos en los que me digo: «Así son las cosas, Ella, ¡espabila! Hay seres mitológicos campando a sus anchas y tú los conoces a todos». Y mi otro yo responde: «Seguro que son los efectos de alguna droga. Ve a que te hagan un lavado de estómago o una maldita transfusión de sangre». ¿Recuerdas todo ese rollo de ver el mundo a través de un cristal? Hoy, más que nunca, tengo la sensación de estar al otro lado. —Una lágrima furtiva discurre por mi pómulo. Blake la recoge con el dedo, llevándoselo a la boca.

—Ahora mismo parecías tan dulce y, sin embargo, eres más bien salada. —Sonríe de nuevo. Sé que él no es una missal ni nada de eso, pero la forma en la que habla consigue sosegarme. 

Tres golpes me hacen levantar la vista. Parece que estén cogiendo turno para interrumpirse unos a otros. 

—Hola, cielo, ¿estás mejor? —Moira da un paso hacia mí y ocupa el lugar de Blake, que besa mi mano antes de marcharse y cerrar la puerta tras de sí, dejándonos a solas. Me siento con las piernas cruzadas, echando a un lado el nórdico.

La preocupación crispa sus facciones, dándole un aire desvalido a la par que salvaje. A la luz del día, veo a la muchacha sin el halo que parecía rodearla ayer noche. La piel, el pelo y sus ojos están carentes de brillo, como una fotografía mate.

—Has cambiado —digo sin pensar.

—Durante las horas de sol, mi cuerpo absorbe su energía. Puedo usar los poderes de missal, sí, pero en cuanto la luna se halla en su cenit es cuando mis dones están más desarrollados. Pero ese no es el motivo de que me veas distinta.

—Entonces, ¿cuál es? —Paso palabra en cuanto a lo que «poderes» y «dones» se refiere y me centro en ella.

—Te causé daño, Helena, y lo siento. —Sus disculpas son sinceras y el abatimiento que arrastra resulta claramente perceptible. Cojo su mano, cuyas uñas siguen maquilladas, pero lucen ahora desconchadas.

—No fue tu intención, Moira. Te perdono. —Eleva la comisura de sus labios y me da un afectuoso abrazo al que respondo con la misma intensidad.

—Gracias, cielo. Me tenías tan preocupada. Una missal se debilita cuando, por error o no, produce sufrimiento a un ser humano. Nuestro objetivo es dar consuelo, descanso y paz, nunca  lo contrario. JAMÁS. —Tal y como me separo de ella, el tono bronce vuelve a bañar su ya de por sí imponente físico, como quien se aplica una capa de maquillaje e iluminador dos en uno; increíble. Con esta chica los anunciantes se ahorrarán mucho en Photoshop; no lo necesita. No me había fijado hasta este momento, pero tiene un gracioso lunar a la derecha, justo encima de su labio superior.

—En realidad, me ha ido bien el sueño, lo necesitaba —reconozco, ahora con los pies colgando fuera de la cama y acariciando la gruesa alfombra bajo ella—, pero debo irme, en serio. Mi madre estará asustada. —Me levanto y  caigo en la cuenta de que la ropa con la que llegué ha sido sustituida por una camiseta gris de algodón masculina, detalle que deduzco al ver su largura y anchura. Mi expresión debe de ser un poema, por lo que Moira se apresura a explicarme:

—Te cambié mientras estabas inconsciente. Tenías la ropa sucia y rasgada, espero que no te importe. —Al revés, ahora me siento mucho más tranquila, de hecho.

Niego con la cabeza y pasa el dorso de su mano por mi brazo, con el consiguiente efecto sedante que eso me produce.

—¿Podrías dejar de noquearme? Perdona, pero estoy algo mareada todavía. —No pretendo sonar borde, sé que su intención es buena, pero lo que necesito es cafeína en mi organismo, no más relax.

Un recuerdo relampaguea en mi mente…

—¡¿Y mi ropa?! —pregunto nerviosa, saliendo de la habitación descalza.

—Para lavar, ya te he dicho que estaba desastrosa, pero no te preocupes…

—No lo entiendes, tengo que recuperar una cosa. —Camino como una loca de un lado para otro ignorando a los demás, que me observan alucinados. Sigo el sonido de un traqueteo, que me guía hasta un pequeño cuarto junto a la cocina. La lavadora ocupa una esquina y está en marcha. Es un modelo obsoleto, de color blanco y con las pegatinas de la marca y los programas descoloridos. Me dejo caer de rodillas, mirando el amasijo de ropa girar en el tambor a gran velocidad. Por segunda vez en un día, las lágrimas se agolpan en mis ojos.

—Noooo —farfullo, pasando mi mano por el cristal redondo de la puerta.

—¿Buscas algo, Ella? —Lucas está apoyado en la pared a mi izquierda.

—Ya no importa —contesto con un hilillo de voz.

—¿Estás segura? —Muestra una sonrisa pícara mientras agita un papel en su mano derecha: mi sobre.

Me levanto e intento cogerlo, al principio aparta la mano, jugueteando, pero al advertir mi inquietud me lo entrega.

Por fin vuelvo a notar su anodina textura que, sin embargo, me resulta maravillosa. Sé que en algún momento deberé enfrentarme a las líneas que esconde, pero no aquí ni ahora.

—Mucho te gusta ese sobre —comenta, al ver como lo paso de una mano a otra—. ¿Para mí no hay nada? —Abre los brazos y ladea la cabeza de una forma irresistible—. No hay periodistas, palabra de Boy Scout —jura solemnemente, poniendo la mano derecha sobre su corazón y arrancándome una carcajada. Lo abrazo con fuerza y, cuando voy a darle un beso en la mejilla, se gira y nuestros labios se encuentran—. Bueno, esto es mejor de lo que esperaba —murmura, bajando sus manos hasta mi cintura y atrayéndome hacia él. Mi corazón cabalga desbocado bajo el pecho, y su respiración entrecortada me provoca una sensación similar a la que experimentaría subida en una montaña rusa repleta de loopings y caídas en vertical. Sus ojos invitan a perderte en ellos y navegar por las diversas tonalidades de azul que van desde la de un cielo despejado a la de un mar embravecido. Noto un hormigueo recorriendo mi cuerpo y veo los labios de Lucas elevados en una insinuante sonrisa, cada vez más cerca, cerniéndose sobre los míos para terminar lo que han empezado. Mi colgante vuelve a emitir calor e instintivamente me alejo de él. Es como si de algún modo me avisase de algo…

—Lamento interrumpir. —Mason está apoyado en el marco de la puerta con gesto travieso.

—No creo…—murmura Lucas entre dientes—. Luego retomamos la conversación, Avispita —dice, pasando sus dedos por mi antebrazo antes de abandonar el pequeño cuarto de la lavadora.

—¿Vienes a concederme tres deseos? —pregunto a Mason arqueando una ceja, gesto al que responde con una sincera sonrisa.

—En cierto modo. He pensado que tendrías un montón de preguntas sin respuesta. Puedo ayudarte. Aunque quizá quieras vestirte primero —sugiere, mirándome de arriba abajo. Estiro la camiseta todo lo que puedo y me voy por donde he venido, ahora sí, azorada.

Leo me entrega unos vaqueros que, asombrosamente, son de mi talla.

—Gracias. ¿De dónde los ha sacado? —El padre de Blake dirige la vista a otro lado y carraspea en reiteradas ocasiones.

—Son… bueno, eran de mi esposa. —No creo adecuado meter el dedo en la llaga, pues es evidente que hay una bastante grande abierta, pero él se da la vuelta esperando a que me enfunde el pantalón y continúa—: Se llama Silvia. En realidad, debería decir «se llamaba», nunca me acostumbro. —Exhala un suspiro.

—¿Falleció? —me atrevo a preguntar, palmeando su hombro para que se dé la vuelta; ya estoy visible. Asiente con la mirada perdida más allá de mí y la habitación en la que estamos. Agita la cabeza y compone una sonrisa que oculta mil lamentos, los cuales no quiere compartir en estos momentos.

—Te quedan estupendamente. Llévatelos.

—Genial. Se los devolveré a Blake la próxima vez que lo vea…

—No será necesario —me interrumpe, sonriendo amablemente—, dudo que me sentasen tan bien. —No quiero causarle sufrimiento, por lo que simplemente le doy las gracias mientras me coloco el calzado—. Sé que tienes que irte y todo eso, pero creo que antes debes escuchar algunas cosas. —Ambos salimos al salón-comedor donde el resto están sentados en sillas y sofás, todos a excepción de Mason, que espera impaciente apoyado en el borde de la mesa con las manos en los bolsillos y soplando el flequillo que amenaza con cubrir su rostro.

—No puedo permitir semejante atentado a la moda. —Moira, luminosa de nuevo, se acerca a mí y deja el vaso que sostiene sobre una estantería. Sujeta el dobladillo de la camiseta-tienda de campaña y lo ajusta a mi cintura anudándolo a un lado—. ¿Lo ves? Fabuloso. Ya lo dijo una vez un patrón de barco: «Un nudo bien hecho puede salvarte la vida». —Su cita sacada de contexto, y claramente inventada, me hace gracia, porque parece más seria de lo que en verdad es. Aparenta unos veintipocos años y, aunque no ponga interés, resulta sofisticada incluso cuando lo único que hace es poner un pie delante del otro—. Toma, Trilero. Toda tuya —añade, dándome un suave empujón hacia Mason, que nos mira divertido.

—Para que luego digan que las missal no son peligrosas —dice, haciendo referencia a mi improvisado atuendo.

—Ni que lo digas —contesto casi en un susurro; no quiero herir sus sentimientos ni ser la causante de que se vuelva gris otra vez—. ¿«Trilero»?

—Te lo dije. —Se separa del borde de la mesa y pasa por mi lado—. Tengo más de una respuesta.

Lo acompaño al exterior. En la parte de abajo, Leo se incorpora en esos momentos al trabajo, atendiendo a un grupo de camioneros cuyos vehículos descansan en la explanada delantera. Me hace gracia ver a Lucas y a Blake cubriéndose con un delantal y sirviendo montaditos, cafés y cervezas sin alcohol. Se nota que el Chico para todo está acostumbrado. No puedo decir lo mismo de su primo, que camina de un lado para otro haciendo equilibrios con la bandeja.

Una vez fuera, nos sentamos en las escaleras de la puerta trasera que utilizan para sacar la basura y acceder a la trampilla por la que entramos esta misma noche.

Mason coge una caja de madera y le da la vuelta colocando sus manos sobre la superficie lisa. Al levantarlas, veo tres cubiletes y una pelota blanca.

—¿Sabes cómo se juega? —Parece entusiasmado por enseñarme.

—Lo he visto en la tele, pero es la primera vez en directo.

—El sobrenombre nos lo ganamos por utilizar nuestros dones con varios juegos de azar o de manos, siendo el más conocido los triles. —Mientras habla, levanta los recipientes y enseña su contenido; vacíos. Muestra le pelota y se la pasa de una mano a otra, como dejando patente que «no hay trampa ni cartón», sabiendo ambos que no es verdad—. Un humano diría que el truco está en centrar la atención de los jugadores en el movimiento y aprovechar esa abstracción para llevar a cabo el engaño, pero no hace falta que te diga que eso es innecesario con alguien como yo. —La bola ha desaparecido en uno de los cubiletes y él gira los tres ganando velocidad hasta que no podría adivinar cuál esconde la pequeña esfera—. El secreto para un genio es la magia. —Me señala los cilindros y levanto el del centro. Vacío—. Vuelve a probar —insiste, alejando las manos de la improvisada mesa y con gesto de inocente. Repito la operación sin variar de objetivo y la veo—. ¡Ganaste, enhorabuena! ¿Qué prefieres? —inquiere, con tono de feriante experimentado—: ¿el perrito de peluche…? —Señala a su derecha, donde aparece un enorme animal de trapo de color rosa chicle ataviado con sombrero y corbata verde flúor—. ¿O este maravilloso collar de diamantes? —El objeto toma forma de la nada, enroscado entre los dedos de su mano izquierda.

—Increíble, parece tan… real. —Como ocurriese con la mariposa, en cuanto mi mano roza uno de los brillantes, se volatiliza, convirtiéndose en polvo y cayendo para luego desaparecer.

—Tú lo has dicho, Helena, PARECE, ese es el matiz. —Una sombra de tristeza se vislumbra en sus ojos violetas.

—Así que no es auténtico, eso es lo que quieres decirme.

—No, no lo es, pero se asemeja a su réplica real tanto que incluso puede tener casi todas sus cualidades —contesta más ilusionado, como si hubiese esperado todo el rato a que llegase este momento—. Pero con ayuda la cosa cambia, pudiendo pasar de la simple proyección a la manifestación de objetos reales. Un genio solo puede mostrar objetos o seres, e incluso hacerlos tangibles por un tiempo. —Apoya su teoría pasándome el peluche que todavía continúa intacto—. ¿Lo ves?

—Increíble. —El tacto del oso es idéntico al de cualquiera que pueda comprarse en una tienda. 

—Pero ese tiempo es muy limitado, me temo. —Su sonrisa se borra cuando el objeto se desmorona como lo hiciese el anterior, dejando un rastro de arena brillante que también se esfuma.

—Hace un momento has dicho que todo cambia con ayuda, ¿de quién? 

—De mí —responde alguien a nuestras espaldas.

Me doy la vuelta. Blake sonríe y un rayo de sol hace brillar el arito de su labio.

—Porque tú eres…—dejo la frase en el aire, invitándole a terminarla.

—Tú me llamarías hechicero.

12. Nunca te lo creerías

Sin duda, es lo que me faltaba por escuchar, pero, por extraño que parezca, lo asimilo con total naturalidad. Demasiada, diría yo.

—Hechicero, ¿eh? Una pregunta, ¿tienes algo que ver en el hecho de que no esté chillando como una energúmena al enterarme de toda esta mierda? —Por la forma en la tuerce el labio puedo suponer que sí.

—Indirectamente, que conste, Chica de la taquilla. Mi padre cargó tu bebida con unas gotas de aceptación y un chorrito de tranquilidad que, dicho sea de paso, ya corría por tus venas gracias a nuestra querida Moira. —¿Sensaciones y sentimientos enfrascados? La aceptación está obrando efecto, pero la tranquilidad… se diluye por momentos.

—¡Gracias por manipularme! —estallo iracunda. Una cosa es que me induzcan al sueño y hagan trucos de feria, y otra que jueguen, literalmente, con mis emociones. Le doy la espalda, cruzándome de brazos. Mason está sentado de nuevo en la escalera, practicando con sus triles y sofocando una carcajada que puedo escuchar incluso aunque su largo flequillo de color carbón le cubra buena parte de la cara.

—Para eso ya hay otros. No manipulamos, nosotros ayudamos a la gente. Nuestra intención es hacerte esto más llevadero, Helena. —Su mano se posa en mi omoplato y una ligera corriente me recorre el cuerpo. Busco sus ojos, que son del color de la madera con unas motas casi doradas a la luz del sol. 

—Esto es una locura. Todo. No sé qué esperáis de mí. —Dejo caer los brazos a los lados, abatida.

—Que creas, por el momento, y que guardes el secreto. —Su mano coge la mía y una nueva ráfaga me eriza el vello.

—Mason me estaba contando todo ese rollo de hacer aparecer cosas —digo, intentando cambiar de tema.

—Sí, os he escuchado, ¿recuerdas? —Guiña un ojo y ayuda al genio  a  ponerse en pie—. Verás, un trilero es capaz de crear lo que llamamos «proyecciones», pero estas resultan caducas. Por el contrario, cuando colabora con un hechicero, esos objetos pueden llegar a adquirir un cuerpo persistente, ¿lo entiendes? —Conoce la respuesta antes incluso de que se la dé y no porque tenga poderes, sino porque soy como un libro abierto. —El coche en el que hemos venido, por ejemplo.

—Era una… ¿cómo le decís?, ¿manifestación? —inquiero.

—No, aunque podría serlo. Las llaves, sin embargo, sí lo eran —me aclara de inmediato.

—Pero este poder tiene un precio, hermana. —Ahora es Mason el que se dirige a mí con el violeta y el azul otra vez combatiendo en sus iris—. Cada vez que algo aparece, desaparece de otro sitio.

—No acabo de comprenderlo, demasiado para mi mente noqueada, drogada y manipulada, supongo…—ironizo.

—Muy sencillo, ¿cuántas veces te han desaparecido unos calcetines o tu camiseta favorita? —Esa pregunta me pilla por sorpresa. 

—Bastantes, ahora que lo dices, como a todos, ¿por qué? —No sé a dónde quiere ir a parar.

—Cada vez que alguien manifiesta un objeto, este no se crea ni se destruye, sino que es tomado de otro lado por un tiempo limitado. —Me quedo en silencio unos segundos, mientras Blake y Mason intercambian miradas interrogantes.

—Así que, básicamente, lo que hacéis es ¿robarlo? —Vuelvo a cruzarme de brazos e intento pensar con más claridad.

—A grandes rasgos… sí, pero suele ser devuelto. —Mason  se apresura a matizar su respuesta. Saca las llaves tintineando de su bolsillo y Blake coloca su palma encima. Cuando las separan, solo queda un montón de polvo que, en segundos, tampoco está ahí—. ¿Has visto? Su preocupado propietario las encontrará como si nada. No puedo decir lo mismo del vehículo —musita, rascándose la nuca y arqueando una de sus delineadas cejas.

—¿Y la mariposa de antes? ¿Está bien o ha…? —Soy incapaz de terminar la frase.

Ambos vuelven a intercambiar miradas y abren los ojos como platos antes de contestar.

—¡Joder, no, Helena! ¡No somos asesinos! —La voz de Blake suena entre horrorizada y herida. Y, por un momento, me resulta gracioso y esbozo una sonrisa que borro ante la expectativa de parecer estúpida. No es el momento—. Además, eso era una proyección, no una manifestación. —Mueve la cabeza de un lado a otro y exhala un suspiro.

—¿Podéis hacerlo con personas?

—NUNCA —responden tajantes a la par.

—Luego te veo, hermana —dice Mason, dando un puntapié a una piedra y metiéndose en el edificio.

—¿Se ha mosqueado? —Tampoco es cuestión de ofender a un genio el primer día.

—¡Bah! Se le pasará enseguida. ¡Oye, tengo una idea! Siéntate aquí —me pide, despejando la caja volteada.

—Pero ¿qué…?

—Solo hazlo, ¿tienes que cuestionarte todo siempre? Así no vas a encajar bien esto, Chica de la taquilla.

—Yo es que eso de ver a un hechicero sin báculo, barba blanca y capa ondeando al viento no lo supero. La culpa es de Gandalf, Dumbledore y el jodido Melchor.  

—En serio, voy a contabilizar las palabrotas que sueltas por esa preciosa boquita —replica con gesto acusador, riendo a continuación.

—Venga, al grano —digo, poniendo los ojos en blanco—, ¿tienes otro truco? 

—Un momento. —Desaparece dentro del local y vuelve poco después cargado con una cámara Réflex—. Ahora, sonríe. —Antes de que pueda idear una réplica ingeniosa, el flash me aturde—. Veamos… Preciosa. No podía ser de otro modo. 

Me acerco para echarle un ojo al visor de la cámara, pero él la pone fuera de mi alcance.

—¿Me dejas? —exijo más que solicito, levantando las manos e intentando inútilmente hacerme con ella. Él se ríe, divertido por mis torpes intentonas.

—Helena, no es digital, deberás esperar a que la revele. —Si todavía no pensaba que era tonta, ahora lo hará, seguro—. ¿No ves lo que pretendo? Así tenemos una excusa para el próximo encuentro. —Se acerca a mí hasta que puedo distinguir las pequeñas motas ambarinas en sus ojos y ver la sombra de pelo incipiente en la zona del mentón y el labio superior. Nuestros rostros se aproximan.

—Hola, Avispita —saluda Lucas, asomándose por la puerta. Al final va a ser verdad mi primera impresión: piden turno para escandalizarme.

Me dedica una fugaz sonrisa. Al recordar su segundo beso robado, noto el rubor apoderándose de mis mejillas. Parezco una maldita quinceañera.

—Blake, ¿puedes entrar, por favor? He tirado dos bandejas repletas de jarras y Leo está que trina. —Los tres sabemos que es verdad, pues como camarero (por lo poco que he podido ver) es un desastre, pero también somos conscientes de lo burdo de su excusa.

—Termino con eso y te acerco a casa, ¿de acuerdo? —Dirige una mirada gélida a su primo antes de ceñirse el delantal y desaparecer tras la puerta.

—Veamos…—Golpeo rítmicamente mi barbilla con el dedo índice, caminando premeditadamente lenta alrededor de Lucas. Él se masajea las cervicales con una mano, mientras con la otra deshace el lazo del mandil y lo arroja al suelo—. Tenemos una valkiria modelo, un hechicero fotógrafo y un genio jugador. ¿Y tú? ¿Qué eres tú? —reflexiono en alto, sin dejar de mirarlo. Sus ojos verdes me alteran como la luna a las mareas.

—Ummm, me divierte este juego. Tienes tres intentos —me ofrece con voz seductora.

—De acuerdo —acepto—. Me encantan los retos. Empezaré con el mito por excelencia: el vampiro. —Una risa escandalosa indica que voy desencaminada. Me sujeta por atrás de la cintura, acercando sus labios a mi cuello. Se recrea soplando suavemente, provocándome un cosquilleo. Asciende desde la clavícula hasta mi oreja. Un gemido traicionero emerge de mis labios—. Si lo fuese… ya estarías muerta, Avispita; hueles demasiado bien. —Cada palabra que emite, me arrulla como una nana a un recién nacido, es reconfortante y sensual a partes iguales—. Y, por cierto, no existen los vampiros. Ni los de capa y colmillos ni los de cuero y espada, y mucho menos los modelo «Gusiluz». Son leyendas sin fundamento, pero sí con cierto encanto, debo reconocer. Segundo intento…

—Bien —digo, carraspeando ligeramente incomodada—. Eliminados los vampiros como opción y realidad, voto por el hombre lobo. Ha quedado patente que tienes un sentido agudizado del olfato al hacer esa observación sobre mi olor corporal, un tanto inquietante, debo advertirte. —Ríe de nuevo mi comentario y ladea la cabeza.

—Ummm..., los licántropos u hombres lobo también pertenecen a la ficción, siento desmontarte otro mito. Lo que sí hay son cambia formas, pero no soy uno de ellos. Van dos de tres. Falta una y si fallas…

—¿Qué ocurrirá si fallo, Lucas?

—Verdad o atrevimiento, ya lo decidiremos. —Le resta importancia con un gesto de la mano.

—Desechados los vampiros y los hombres lobo, tampoco es que tenga muchas más sugerencias que darte;  no soy precisamente una experta en estos temas.

—Vamos, piensa —me anima, acariciando un mechón de mi cabello.

—¿Un elfo? Cabello rubio, ojos claros, voz atrayente —comienzo mi explicación.

—Querida, ¿acaso me ves orejas puntiagudas, arco, flechas y una forma de hablar extraña…? Olvida eso último. —Intento no hacerlo, pero enseguida me lo imagino con esas pintas en mitad de una batalla del World of Warcraft y tengo que hacer verdaderos esfuerzos por no estallar en carcajadas.

—Tres de tres en negativo. Lo siento, pero un trato es un trato —arguye, caminando a mi alrededor como hiciese con él poco antes—. Creo que con un beso me daré por satisfecho, será tu pago por ser la peor jugadora de «adivina quién» en la historia.

—¡Ja! Ni que necesitases mi consentimiento. Dos besos has obtenido y ninguno con previo aviso —digo, golpeando su pecho con mi mano.

—Ella, esas cosas no pueden preguntarse, simplemente surgen.

—O se apuestan, ¿no? ¡Venga ya, Lucas! —En momentos como este, veo que juega con el lenguaje como quiere y también que tiene más cara que espalda, como diría mi madre.

—¿Quieres saber lo que soy? —Su voz aterciopelada adquiere un matiz amenazante. Me sujeta por la espalda y advierto cada milímetro de su cuerpo junto al mío, separados solo por la tela de nuestras ropas. Su boca recorre mi hombro, que queda al descubierto gracias a lo holgado de la camiseta que visto. Una nueva oleada de placer amenaza con dejarme en evidencia. Aferra ambas manos a mis caderas, rodeando la cintura y culebreando bajo la camiseta hasta alcanzar el ombligo—. ¿No tienes ninguna sugerencia, Avispita? —Debería decirle que pare, pues ahora sus dedos juguetean con el broche de mi pantalón vaquero, pero una parte de mí es incapaz de reaccionar.

—¡Basta! —Blake se encamina hacia nosotros fulminando a Lucas con la mirada y propinándole un puñetazo en la mandíbula, haciendo que este se lleve las manos a la cara. En el momento en que se rompe el contacto entre nosotros, recobro la movilidad de mi cuerpo, el hilo de mis pensamientos y mi carácter, pegándole un sonoro bofetón en la otra mejilla y atravesando la puerta.

—¡¿Qué coño te pasa?! ¡Que sea la última vez que usas tus poderes con ella! ¡¿Me has entendido?! —El tono autoritario de Blake me sorprende. Giro lo justo para ver por el hueco de la puerta entreabierta a Lucas bajando la cabeza y asintiendo en completo silencio, componiendo una mueca de disgusto. Incluso diría que está a punto de echarse a llorar. Al final me he quedado como estaba, ¿qué demonios será? Además de un chico cañón, galante, simpático y gilipollas a partes iguales, porque con los últimos acontecimientos, el último adjetivo se une a la lista de Lucas. 

Ya en el salón cojo mi bolso de flecos y saco el móvil. 

Once llamadas perdidas, (siete de Álex. Cuatro de casa) y tres mensajes:

De Álex. Ayer a las 00:30

Hola Ella, prdon x lo d antes tía. T lo cmpnsaré.

Llmam. BSS.

De Álex. Ayer a las 2:05

Hey, hola, dnd stas?

Prdon, llmam. TQM

De Álex. Hoy a las 7:25

He psdo toda la noche sn drmir.

Tnmos que hablar.

La verdad es que se portó como una cabrona culpándome de lo del coche, pero por lo que Lucas me ha dicho, después se redimió dándole un buen corte a la pelirroja. La llamaré una vez llegue a casa. Y sobre mi familia, ya pensaré más tarde en eso.

—Querida, la última vez que sonó lo cogí. Era tu madre. —«Mierda», pienso para mí—. Todo solucionado, me he presentado y le he dicho que me acompañaste a urgencias, arguyendo que estaba indispuesta y tú te quedaste toda la noche conmigo, por lo que has tenido el móvil en silencio ya que, como todos sabemos, es lo que se debe hacer en un hospital, ¿no es cierto? —Bueno, pues al final Moira también se ha redimido.

—¿Y qué se supone que pasó? —inquiero alzando una ceja—. Es por cuadrar nuestras versiones.

—Le conté que introdujeron alguna sustancia en mi bebida; me basé en lo que te ocurrió a ti, ¿no es una coartada genial?

¿En serio? Mi madre pensará que soy una samaritana, sí, pero querrá saber a qué clase de antros voy y por qué la gente droga nuestras copas en ellos. Estoy demasiado cansada y contrariada, así que asiento, le doy las gracias y voy a por mi ropa, que está en la secadora. Moira ha estado pendiente todo el rato.

Una vez recupero mis cosas, me preparo para regresar a casa. Blake se ha ofrecido a llevarme, pero hace rato que no lo veo y no tengo muchas ganas de bajar a buscarlo y encontrarme con una escena como la de antes.

El efecto de lo que llevaba la infusión parece ir perdiendo efecto y las dudas asaltan mi mente en tropel, como si hubiesen estado hacinadas e intentando traspasar un muro que comienza a desmoronarse. Procuro distraerme, pensar en otra cosa, recorriendo el salón-comedor con suelos de madera. Moira está ahora hablando por el teléfono con alguien y se mete en una habitación para que dicha conversación sea privada. Me acerco a la librería que hace las veces de separador entre la zona de sofás y el amplio ventanal del comedor, compuesto de una mesa con un banco pegado a la pared y varias sillas, todo en estilo rústico.

Leo tiene una completa enciclopedia médica, así como una colección de libros de remedios naturales. Unas pocas novelas policíacas y unos cuantos cómics están colocados en el estante más alto y, entre todo eso, un volumen de lomo descolorido y antiguo llama mi atención. Me pongo de puntillas para cogerlo, alcanzando su base que sobresale levemente. Tiro de él hacia mí, logrando que se precipite y acabando entre mis brazos doloridos debido al impacto. El tomo es grueso y pesado, encuadernado en lo que parece piel. Unos motivos dorados decoran las esquinas y trazan unas letras:

CRÓNICAS DE LUZ Y OSCURIDAD

Atraída por lo que ese título promete, abro la tapa y paso las páginas blancas de rigor, dispuesta a leer el texto que guardan:

I. NEPHRON Y AIRIN

[…Donde los arcángeles son amos y señores, se yergue la inexpugnable fortaleza del Reino de la Luz, del cual Dios desterró al que fuera el ángel más bello y su predilecto, Luzbell, por cometer la osadía de poner en duda su mandato divino y creerse opositor digno en liderazgo y poder.

Él creó su ejército de fieles seguidores y, al ser expulsados de la Luz, decidieron crear un mundo desde el cual controlar a los humanos, vástagos de Dios.

Más allá de la luz, donde la obscuridad es señora, se alza el Palacio Imperial del Averno y en este, Lucifer, el ángel caído, dirige con férrea mano sus dominios. Siete poderosos demonios, representantes de los pecados capitales, conforman su gobierno. Son los siguientes en poder y rango.

Tras ellos, varios escalafones hasta llegar a los apodados susurradores, emisarios de Lucifer encargados de embelesar a los humanos con promesas de un futuro mejor, que ofrecen a cambio de que estos, incautos, abracen las tinieblas. Demonios camuflados en la Tierra con apariencia humana, que intervienen en los sucesos de nuestro mundo y promulgan la obscuridad, ejerciendo así de pesos en la balanza del Bien y del Mal.

Los ángeles de menor nivel también moran entre los mortales intercediendo entre humanos y divinidad, actuando a la par como opositores en el campo de batalla, la Tierra, de esta guerra por las almas humanas.

Desafiando el caos reinante, surgió un amor prohibido entre Airin, un ángel fémina encomendado en una misión en la Tierra, y su antagonista en la misma, Nephron, proveniente del Infierno. Más allá de la ética, y surcando las diferencias que los separaba, unieron sus cuerpos y sus almas en una relación furtiva, la cual tenía como castigo si era descubierta la eternidad en el abismo ancestral, donde el sufrimiento, el aislamiento y el miedo duraban para siempre. Tal era el amor que los unía, que el miedo no anidó en sus corazones y preferían un minuto en brazos del otro, aun con castigo eterno, que la separación sin consecuencias…].

—¿Culturizándote un poco? —Estaba tan concentrada en la lectura que la intromisión de Blake hace que el libro se escape de entre mis manos. Por suerte, lo intercepta antes de que toque el suelo.

—No sabía que te gustasen este tipo de historias —comento, intentando ocultar la vergüenza que siento al haber sido pillada in fraganti cotilleando sus cosas.

—No es mío, era de mi madre. Le gustaba leerme algunos pasajes antes de ir a dormir. —Por unos segundos, acaricia las páginas de color ahuesado y veo un atisbo de dolor en su semblante. Cierra la tapa y lo vuelve a colocar en el estante, ofreciéndome el brazo y sonriendo como si nada hubiese ocurrido.

—¿Nos vamos?

Al salir al exterior, veo la moto negra y amarilla de Blake.

—¿No se quedó en la fiesta? —Reparo en Mason, situado al otro lado, y no necesito más explicación. —Manifestando, ¿eh?

—No me mires así, es de su propiedad —contesta, levantando las manos y abriendo los ojos con ingenuidad.

Blake me pasa el casco. Leo y Moira salen en el último momento.

—Te dejas esto, Helena. Le darás más uso que yo. —El padre de Blake me guiña un ojo, entregándome una bolsa de papel con el vaquero que me ha regalado perfectamente plegado en su interior—. Y recuerda, no debes decir nada de lo ocurrido. —El paquete pesa más de lo que  esperaba. Blake lo introduce en un espacio destinado a pequeños equipajes.

—Gracias. Y descuida, tampoco me creería nadie. —En todo caso pensarían que voy drogada, algo que en parte es verdad, ya que llevo en mi cuerpo el efecto sedante de una missal (también conocida como valkiria), el agua alterada que Miranda le dio a Lucas y la infusión mágica de Leo. Como alguien tuviese en mente sacarme sangre para una analítica, no quiero ni imaginar lo que darían los resultados. Ya me veo en un centro de desintoxicación con algunas de las modelos que anoche lucían palmito por la discoteca.

—He grabado mi número en tu agenda por si acaso, querida. —Moira agita mi móvil en lo alto y me da un beso en la cara antes de ponerme el casco integral. Regalándome con un afectuoso abrazo una dosis extra de relajación para el camino, introduce el aparato en mi bolsillo.

—Adiós, Avispita, sigue en pie lo de la cena. Quizá pueda despejar alguna de tus dudas. —Lucas se despide besando mi mano con galantería.

Blake hace rugir el motor y me sujeto con fuerza a su cintura.

—Puede que sea hechicero, pero necesito respirar, Helena —estrangula la voz, fingiendo que le falta el aire. 

Ya en marcha, veo a mis nuevos amigos saludándonos desde la puerta trasera, hasta que quedan ocultos por el bar y nos incorporamos a la pequeña carretera.

Levanto la visera y alzo la cabeza, sintiendo el viento en mi cara y la libertad que transmite el ir a casi 200 km por hora. Es  como si volase, planeando bajo el cielo azul apenas cubierto por unos cuantos jirones de nubes blancas. Sé que el efecto de la magia y los estupefacientes pronto desaparecerán. En unas horas, el temor, las dudas e incluso la ira se apoderarán de mi mente, pero por el momento estoy dispuesta a cerrar los ojos y dejarme llevar, imbuyéndome en cada nuevo aroma, sonido e historia descubierta. Despertando del letargo en el que he estado toda mi vida, una existencia anodina, repetitiva y sin sobresaltos… hasta ahora.

13. De regreso a la realidad

Blake reduce la velocidad al entrar en mi calle y frena frente a mi casa. Me apeo de la moto y le devuelvo el casco.

 —Gracias por todo —digo, esbozando una sonrisa. Él también lo deja a un lado y se echa el cabello hacia atrás.

—Un placer, Helena —contesta guiñándome un ojo y elevando las comisuras de sus labios—. Sé que ahora te sentirás algo extraña, confusa y…

—¿Al borde del colapso? Sí, es posible. —Procuro decirlo manteniendo el tono jocoso, pero todos los sentimientos inhibidos por obra y gracia de la missal y la receta mágica de Leo se arremolinan en mi interior luchando por aflorar.

—¡Toma! No olvides tus cosas. 

—Gracias —repito, recogiendo la bolsa que me tiende.

—Antes dijiste «por todo»; incluía esto. Vas a desgastar la palabra, Helena. —Estoy a punto de girarme cuando coge mi mano, haciendo que, como en ocasiones anteriores, una ligera descarga recorra mi cuerpo—. No te preocupes. Todo saldrá bien, lo prometo. —Sus ojos castaños transmiten la misma fiabilidad que la promesa que me brinda; es sincero. 

A continuación, vuelve a colocarse el casco y hace sonar el potente motor bajo el metal de su adorado vehículo, atrayendo las miradas de los pocos transeúntes que pasean por las estrechas aceras del vecindario.

Mi madre abre la puerta de casa, mirándome con expresión impaciente.

—¿Cuándo volveremos a vernos? 

—Cuando estés preparada —obtengo por toda respuesta—. Hasta la vista, Chica de la taquilla. —Blake se aleja a toda velocidad y yo me quedó aquí parada, abrazando la bolsa contra mi pecho.

—Cariño, me tenías preocupada. —Mi madre, vestida con una sencilla bata de estampado floral, me abraza, haciéndome pasar al interior y cerrando la puerta a nuestras espaldas—. Menos mal que llamó tu amiga Moira para contarme lo sucedido. Eres una buena chica, pero algo inconsciente, ¿a qué clase de antros vas, Helena? —Como predije (y no soy adivina), alaba mi supuesto acto de bondad y se escandaliza por el sitio de pecado en el que he estado.

—Nada del otro mundo. Son cosas que pasan, mamá. —Hago un movimiento de hombros para restarle importancia. «Nada del otro mundo», «cosas que pasan», dos mentiras como dos campos de fútbol de grandes, pero suficientes para que el entrecejo de mi madre se alise y su rostro se relaje.

—Podrías haber invitado a Blake a pasar, cariño.

—Tiene mucho que hacer, mamá. —Ni se imagina.

Subo a mi habitación y dejo la bolsa sobre la cama.

Bajo el agua templada de la ducha pienso en todo lo que ha sucedido en las últimas cuarenta y ocho horas. He conocido a dos chicos increíbles y bastante extraños que guardan más de un secreto, a una valkiria con tacones de aguja, a un genio de aspecto emo y a un hechicero mesero. He descubierto que esos seres, y otros que desconozco, pueblan nuestro mundo. También he sufrido una persecución, el acoso de unos paparazzi, me han besado… varias veces, he sido noqueada en un par de ocasiones con poderes, drogas y sustancias varias y me he peleado con mi mejor amiga (algo que puede parecer estúpido comparado con el resto de novedades). En definitiva, he tenido el fin de semana más raro y productivo de mi vida.

Una vez me he secado, embadurnado con leche corporal y peinado mi melena enroscándola sobre la cabeza, me pongo un pantalón y una camiseta de tirantes gruesos, sentándome frente al ordenador. Esta preciosidad con detalles en cromado y 1TB de memoria lo compré a los tres meses de empezar a trabajar en el cine. 

Abro varias pestañas en el navegador, como es costumbre, y accedo a mi correo electrónico, a mi perfil de Facebook, a mi cuenta de Twitter y a un par de páginas de cine que suelo visitar.

Veo que Álex me ha mencionado en Twitter:

@EllaButterfly a este paso voy a colapsar la línea telefónica. Contéstame, por favor.

Le respondo:

@AlexBaby me ha sido imposible responder antes. Ya estoy en casa.

No pasan ni cinco segundos desde que le doy a enter hasta que el inalámbrico instalado al lado del PC comienza a sonar.

—Hola, Álex. —Puede que la haya perdonado, pero ella no lo sabe y merezco al menos una disculpa.

—Hola, Ella. Perdóname, ¿vale? Sé que me porté como una perra.

—No, Álex, las perras lamen, dan volteretas y como mucho se mean en la alfombra. —Procuro sonar severa, pero tengo que alejar el teléfono y taparlo con la mano. Intento ocultar la risa que comienza a abrirse paso hasta mi garganta, lo que daría al traste con mi momento de «amiga indignada».

—Vale, de acuerdo… He actuado como una perra, una perra rabiosa, de las que muerden, ¿contenta? —No digo nada, porque si lo hago quizás arrastre una carcajada que no procede; debe saber que lo que ha hecho está fatal—. ¿Vas a decir algo? ¿Hola?

Cuando recupero las formas, me aclaro la garganta y contesto:

—Te perdono, pero que sea la última vez que me usas de chivo expiatorio con tu padre. Me odia y lo sabes, no le des más razones, ¿quieres?

—Sí. Entonces… ¿amigas? —No veo su cara, pero puedo imaginármela mordiéndose el labio inferior con nerviosismo mientras enreda sus dedos en el cable vintage del teléfono de su cuarto.

—Por supuesto, Álex —despejo la duda que capto en sus palabras. Es una chica preciosa e inteligente y proviene de una buena familia, pero aun así tiene la autoestima bastante baja, y parte de lo que muestra o finge ser tiene su origen en esa carencia. Se ha creado un caparazón casi infranqueable, una apariencia de femme fatal, ricachona consentida y cabeza de chorlito que la protege de todo, o eso cree ella. Solo yo tengo las llaves para atravesar esa puerta.

—¿Tienes planes? —pregunta esperanzada.

—Ahora sí.

Tengo media hora para arreglarme antes de que Álex aparezca con su coche recién lavado aporreando el claxon. Reviso mis privados y el correo. Nada interesante.

Quedar con Álex me ayuda a ignorar durante unas horas más la desconcertante realidad de la que soy conocedora.

La ropa de la noche anterior está limpia gracias a Moira y a Leo, por lo que me tumbo en la cama para colocarme los vaqueros y paso por mi cabeza la camiseta que todavía huele a detergente y suavizante.

En cuanto me despisto, Pirata aprovecha para colarse en mi cuarto y apoyarse con sus pezuñas en mi edredón. La bolsa con el vaquero perteneciente a Silvia, la madre de Blake, continúa en la cama tan al borde que el cerdito diabólico la hace caer, llevándose un buen susto y emitiendo un estridente gruñido que se asemeja al berrido de un recién nacido. Me acerco dispuesta a recoger el pantalón que asoma una pernera por la bolsa y lo saco para guardarlo lejos de su hocico cotilla. 

Nada más verlo me pregunto qué le sucedería a la mujer de Leo. Había mucho dolor en sus palabras cuando hablamos y no creí apropiado ahondar en el tema. Puede que una terrible enfermedad se la llevase… o un accidente de circulación. 

Intento alejar esos pensamientos. Bajo el pantalón veo el «polizón» que Leo escondió y que hacía tan pesado el paquete: el libro de tapas desgastadas. Pirata lo olisquea como si se tratase de algo comestible, aunque para él seguramente así sea. Lo empujo hasta la puerta, cerrándosela en el morro. Recojo el volumen con cuidado y aspiro el característico aroma del papel. Lo abro esperando encontrar multitud de historias y alguna que otra ilustración, pero las hojas están en blanco, salvo el cuento que comencé a leer en casa de Leo. Juraría que antes sus páginas estaban a rebosar de palabras. Quizá sea cosa de magia. Sí, seguramente. Frunzo el ceño, suspiro y cierro la tapa. Lo guardo en uno de los cajones de mi armario empotrado, envuelto en un viejo pañuelo estampado. Recuerdo la misteriosa carta que Lucas logró «salvar» de quedar ilegible por culpa de un lavado no programado. La sujeto entre mis manos e intento leer su contenido poniéndola a contraluz; nada, el sobre es demasiado grueso. Exhalo el aire que he retenido sin darme cuenta y relajo la mandíbula, tensa por culpa de la crispación que pretende ganar terreno a la tranquilidad. Abro la solapa que no está pegada de ninguna forma y acaricio el pliego. Lo saco de un solo movimiento, como quien tira de la banda de cera para evitar sufrimientos innecesarios y comienzo a desplegar la hoja:

“Querida Helena:

Me encuentro en una difícil situación. Te quiero, pero muchas cosas 

están sucediendo ahora mismo. Deseo que sepas que no te he estado 

utilizando. Todos estos años he seguido tus pasos desde la distancia.

No te abandoné, pequeña. Espero verte. Te pido que el próximo martes 

acudas a la fuente de los ángeles sobre las 18:00 Te estaré esperando.

                                                                                                            PAPÁ”

La  hoja se escurre planeando hasta el suelo. Me llevo las manos a la cara, sujetando todavía el sobre, ahora arrugado. De él emana un aroma que permanece impreso en mi memoria; el de mi padre. Su solo recuerdo me provoca una mezcolanza de sentimientos encontrados. Alegría por todo lo vivido juntos, temor al pensar que algo horrible le había sucedido y la ira nacida al creerme abandonada. 

Una nota. Una simple nota después de más de diez años de su repentina desaparición. Un montón de palabras confusas, excusas y promesas de una aclaración, un porqué. Sí, acudiré a la cita, porque merezco esas respuestas.

Álex toca tres veces el claxon. Una parte de mí piensa: «Salvada».

Dejo el sobre encima del libro cubierto y cierro las puertas del armario.

Bajo las escaleras al trote y salgo a la calle, dejando a un indignado Pirata gruñéndome en el piso superior.

—Hija, últimamente no paras en casa. —El asombro tiñe las palabras de mi madre—. ¿Volverás pronto? —Me obsequia con una sonrisa y una caricia en el hombro.

—Hoy sí —digo dándole un beso en la mejilla.

Álex me saluda eufórica desde su descapotable azul turquesa, cuya tapicería vuelve a estar como nueva.

En cuanto entro en el vehículo, una ráfaga de olor a coco y piña me invade.

—¿Te gusta? Es mi nuevo ambientador. —Señala un par de tarjetitas con la silueta de las frutas nombradas colgando del retrovisor.

—Intenso, pero agradable —contesto.

El día parece haberse perdido en el calendario. Es soleado, tanto que debo quitarme la chaqueta y dejarla en los asientos traseros.

—¿A dónde vamos, Ella? —Me permite elegir, compensándome por lo de la noche anterior.

—Lejos de aquí —le suplico.

Sintiendo el viento en la cara, me incorporo, colocando ambas manos en la parte superior del parabrisas. Estamos en la autopista y el coche supera los 180 km por hora. Debería estar asustada, pero esto es lo que necesito, descargar adrenalina. Moira no está cerca para ofrecerme su toque, así como tampoco las infusiones de Leo. Un centenar de preguntas sin respuesta se agolpan en mi mente, cuyos muros de protección yacen desmoronados bajo el peso de la realidad que cae sobre mí a plomo. Una realidad que consideré ficción toda mi vida, el fruto de las imaginativas mentes de poetas, dramaturgos y cineastas. Sé que, haga lo que haga, no podré despejar esos interrogantes, al menos por el momento. Lo único que quiero es dejar de lado la incertidumbre que me oprime el pecho.

—¡Acelera! —exclamo.

—¡Nunca creí que fueses a decirlo! —Álex pisa a fondo.

La carretera se extiende ante nosotras. Una línea recta que atraviesa durante un buen trecho el terreno agreste que las obras para construirla han sesgado. 

El tufillo a gasolina y coco logra que me tambalee, dejándome caer en el respaldo de piel.

Una vez llegamos a la ciudad y encontramos aparcamiento, entramos en un local que reproduce a la perfección las pequeñas cafeterías italianas, o al menos eso dice Álex. Nos sentamos en una mesita redonda junto a la cristalera.

El camarero que nos atiende es un guapísimo moreno de piel aceitunada y ojos verdes que bien podría llamarse Vincenzo. Sin embargo, la pronunciación del «Hola, signorina» con el que nos saluda echa por tierra nuestras suposiciones. Aun así, el muchacho vestido de gondolero y con «P. James» escrito en la chapita, nos sonríe y me guiña un ojo.

—Perdonad, ¿esperáis a alguien? —pregunta, inclinándose hacia mí y apoyando una mano sobre el respaldo de mi silla.

—A ti, guapo. —Álex no se corta un pelo y le sigue el rollo.

—Ehmm... P. James, serán dos capuchinos y un par de trozos de esa tarta tan deliciosa. —Señalo un pastel con cobertura de caramelo, intentando dejarle claro mi falta de interés sin tener que ser una borde.

—¡Oído cocina! Si se te ocurre otra cosa que desees…—apostilla— estaré por ahí. —Se marcha silbando y me relajo por fin.

—Joder, qué descarado.

—Te has puesto roja. ¿Qué pasa, Ella, estás avergonzada o solo cachonda?

—¡Mira que eres bestia, Álex! 

—No es nada malo, pequeña. —Odio cuando se pone en plan condescendiente conmigo. Solo me he acostado con dos chicos y ambos son non gratos a día de hoy. 

Mi primera vez fue a los diecisiete años. Se llamaba Logan y era un universitario moreno de ojos grises, espalda ancha y el pack anatómico de jugador de hockey hielo; impresionante. Sucedió tras una celebración en honor a la victoria de su equipo, por cortesía del señor Viktor Lindberg, que lo dispuso todo (más de una vez me he planteado si en vez de abogado, el padre de Álex no debería haber sido organizador de eventos). Acudí porque mi amiga lo amenazó con no asistir si no era de mi brazo. Unos cuantos daiquiris y cervezas después, y ayudado de una labia espectacular, me llevó a su coche, un deportivo de alta gama. «Eres preciosa y quiero contemplarte en todo tu esplendor», eso fue lo que dijo antes de perderse bajo mi vestido. Me recuerdo temblorosa y algo asustada, pero desinhibida e incauta por culpa del nivel de alcohol en sangre. Al igual que su vehículo, el dueño era tan atractivo como veloz, y a un deportivo esas dos cualidades lo convierten en un objeto ambicionado, sin embargo, si eso se da en un hombre, el efecto es el contrario. Y, como su coche, resultó inaccesible y fuera de mi alcance. Después de unos mágicos instantes en los que estuvimos abrazados y él besaba mi cabello diciéndome lo mucho que le gustaba, todo terminó. Su móvil sonó y me invitó amablemente a ponerme la ropa, dejándome en medio de ninguna parte y yéndose raudo y veloz a «solucionar un imprevisto». Tras un «Te llamaré» enviado con prisas desde su móvil, llegaron un par de «Estoy liado con los exámenes», poniendo punto final con un «Eres una chica especial, pero no te convengo». ¿Se puede ser más típico? Quizá, pero ¿más imbécil? Me resulta difícil de imaginar. Y ese fue el estúpido que me robó la virginidad.

El segundo error también tiene nombre. Se llamaba Jess: pelo castaño, ojos azules, un metro noventa de estatura y universitario (otro más), ¿será por eso que no cursé estudios superiores? Yo había cumplido los dieciocho y de nuevo el alcohol me hizo perder el control. No tenía tanta labia como Logan, pero sí mucho sentido del humor y una innata capacidad para sonar irresistiblemente inteligente. Salimos juntos durante un par de meses. Por suerte, en esa ocasión nuestra primera vez fue en una magnífica suite de hotel. El sexo era increíble; excitante y dulce, como él. Estudiaba para ser arquitecto y su padre era uno de los mejores amigos del de Álex. Todo iba bien, o eso creía, hasta que dejó de escribir y de llamar; desapareció del mapa. Intentaba contactar con él, pero nunca estaba en casa, al menos eso me decía la asistenta. Una mañana, Álex me contó que habían coincidido en una fiesta del despacho de abogados de su padre y lo había visto con la hija de un importante constructor. Él la había presentado como su prometida. Así pues, Jess «el divertido e inteligente» se había convertido en Jess «el prometido de…» y «el sucesor de…». Él le había dado un mensaje para mí en el que podía leerse: «Lo siento, no te convengo, pero podemos vernos una última vez. 18:00». La misma excusa basura de siempre. ¿Por qué decir eso cuando en realidad piensan lo contrario, que soy yo la que no cubre sus expectativas? En total, unos tres meses de relación. Tres. Y todo desapareció con unas letras escritas a mano y con prisas en la parte trasera de la tarjeta de un hotel, el primero en el que nos alojamos. Unas palabras que no solo me dolieron, sino que me ofendieron. Acudí al encuentro, por supuesto que lo hice, y valió la pena solo por darme el gustazo de arrojarle la maldita tarjeta a la cara y darle un bofetón que se escuchó en toda la cafetería, testigo de nuestro brusco adiós.

Otra vez el estatus podía con todo, incluso conmigo. Me sentí como una mierda durante un tiempo, hasta que fui consciente de que era él quien no valía nada, por mucho que intentaran ningunearme en su mundo. Desde entonces, dejé de juntarme con esa gente y comencé a rechazar las invitaciones a fiestas exclusivas de mi mejor amiga, hasta el desfile de Larranz. Maldita la hora. O bendita, según se mire.

Álex y yo pasamos el resto del día mirando escaparates por la ciudad, recordando viejos tiempos, comentando lo sucedido con su padre y haciendo conjeturas sobre cuál será el próximo regalo de tía Reese. En definitiva, actuando como dos chicas normales y hablando de trivialidades, algo que nunca creí poder echar de menos.

14. Nada volverá a ser como antes

Hoy es martes, el día marcado en la nota para encontrarme con mi padre.

El lunes lo pasé descansando, tirada en la cama y escuchando canciones en mi reproductor portátil, el regalo de mi madre en las últimas Navidades. Apagué el teléfono móvil y simplemente dediqué la tarde a atiborrarme de comida basura y curiosidades de revistas divulgativas. ¿Sabíais que se denomina «ir de picos pardos» al hecho de recurrir a prostitutas porque en la Edad Media algunas llevaban vestidos acabados en picos de dicho color? ¿No? Yo tampoco, hasta ahora. Puede que parezca una estupidez total y absoluta, pero al menos toda esa información nueva que almaceno logra solapar momentáneamente la que todavía estoy por digerir.

Me levanto y desayuno con mi tía Reese, que ultima los preparativos para su viaje de trabajo. Pirata parece presentir la inminente marcha, porque deambula como alma en pena por la casa, siguiéndola allá donde va, ya sea la cocina o el baño, y mirándola con esos enormes, brillantes y redondos ojos negros.

Mi madre, como siempre, se ha ido pronto. Hoy tenían mucho trabajo en la tienda de delicatessen, a causa de una fiesta que un ricachón de la urbanización ha organizado. Mandará a todo un séquito de empleados en busca de las más caras y exquisitas viandas.

—Y bueno, ¿qué te cuentas, sobrina? —Reese remueve el azúcar moreno de su café con parsimonia mientras hojea un folleto en el que se especifican las visitas preparadas en su viaje a Pekín.

—Nada nuevo. —Me esfuerzo en sonar lo más franca posible. No es cuestión de decirle que todo lo que creemos conocer es una sarta de mentiras y que las películas de directores como Spielberg se acercan más a la realidad de lo que creemos. No es el momento, probablemente nunca lo sea—. ¿Emocionada con el nuevo desafío?

—Siempre. Quizá traiga una pareja para Pirata, ¿qué te parecería, pequeñín? —Él, como si supiera que la conversación gira a su alrededor, emite uno de sus agudos gruñidos. Mi tía se ríe a carcajadas al ver mi cara.

—Ni uno más, Reese. Lo prometiste. Ningún bicho, por favor. ¿No puedes limitarte a traer platos de cerámica con el nombre de la ciudad, camisetas cutres o llaveros, como todo el mundo? 

El resto de la mañana lo invierto en urdir la excusa perfecta para escaquearme del trabajo y asistir a mi cita.

Al final opto por lo más sencillo. Llamo al señor Souvert y, con voz nasal e intercalando toses, le comunico que me encuentro mal y que no podré ir durante el día de hoy. Él, temeroso de contagiarse de cualquier cosa, farfulla algo sobre atender el negocio y al final concluye diciéndome que me cuide para que mañana sin falta me persone ahí y pueda realizar el «trabajo atrasado». Dudo mucho que se acumule mucho cuando la única persona que acude al cine es una octogenaria y unos cuantos adolescentes salidos, pero bueno. Asiento y le doy las gracias antes de colgar.

A continuación, marco el número de Álex.

—Hola, Ella.

—Álex, ¿te apetece quedar? —pregunto esperanzada.

—Tengo clases. Y tú, ¿no trabajas hoy? —Su desconcierto se traduce en un titubeo bastante gracioso.

—Yo no lo cuento si tú no lo haces. Tendré que ganarme el puesto de mala influencia que tu padre quiere endosarme, ¿no crees?

Tras unos segundos de silencio, contesta:

—Creo que me han cambiado a mi mejor amiga. Acepto, Ella. Hace un día demasiado bueno para pasarlo metida en un aula o en ese apestoso y mugriento cine. ¿Dónde quieres llevarme, pequeña delincuente? —pregunta con tono jocoso. Siempre ha sido ella la que me ha animado a ir contracorriente.

—¿Hay alguna cafetería cerca de la fuente de los ángeles, en la ciudad? 

—Veremos a ver. Paso a buscarte en un rato. Tocaré el claxon. —Me lanza un sonoro beso telefónico y cuelga.

El sonido de un mensaje entrante en el móvil me hace girar en redondo.

De Lucas. Hoy a las 11:45

Hola, Avispita. Te debo una cena. ¿Aceptas la invitación?

Levanto la vista y veo la cajita con la nota todavía sobre la mesilla. Casi lo había olvidado por completo. Así que le contesto:

Para Lucas. Hoy a las 11:46

Sigo sn sber K eres…

De Lucas. Hoy a las 11:47

Solo tienes un modo de averiguarlo. 

Para Lucas. Hoy a las 11:49

Fuente de los ángeles. 18:00. T spro.

No pienso ir sola a mi encuentro con lo desconocido y tampoco se me pasa por la cabeza llevar a Álex. Ella será mi conductora, pero una vez allí y llegada la hora, me valdré de Lucas. Estoy segura de que mi padre está al corriente de la existencia de sobrenaturales. «Mi padre», esas dos palabras me aceleran el corazón y hacen que me suden la palma de las manos. Si al fin se presenta  no sé lo que saldrá por mi boca: ¿«Te quiero» o «Eres un cabrón egoísta»? ¿Qué haré? ¿Lo abrazaré hundiendo mi cara en sus protectores brazos o le daré una bofetada cargada de reproche?

Me prometo a mí misma concederle al menos una oportunidad antes de recurrir a la violencia verbal o física. 

Por otro lado, tengo a Lucas, un chico dulce, con conversación y agradable, pero que también guarda un lado oscuro y esconde un secreto. No es un vampiro ni un hombre lobo. Entonces, ¿qué diablos es y qué puedo esperar de él? Esta tarde mataré dos pájaros de un tiro.

Abro el armario y saco una falda de tela verde, un top marrón y unas botas del mismo color. El tiempo está loco, pero enero sigue perteneciendo al invierno, por mucho que el cambio climático deje patente sus efectos en él. Me abrigo con unas medias gruesas, una bufanda  de lana verde y una chaqueta larga a mitad de muslo del mismo color. Me encanta porque es como una versión formal y de calle de una casaca militar, con diferentes imitaciones de galones, parches cosidos, botones y detalles en dorado. Es una de mis prendas favoritas, comprada en una tienda de segunda mano.

Recojo mi pelo en dos coletas bajas algo despeinadas y me aplico un poco de brillo y máscara de pestañas. Es evidente que no me estoy arreglando tanto para una salida con Álex. El motivo de mi acicalamiento tiene nombre, apellido y un secreto que desvelar. O mejor dicho, dos nombres, dos apellidos y un par de preguntas a las que dar respuesta. 

Ya en la ciudad hemos comido en un restaurante chino que Álex me ha recomendado. Por poco se me sale el arroz frito tres delicias por la nariz cuando se ha agachado a recoger la servilleta del suelo. Un adolescente que regresaba del baño ha desviado la vista para observar su trasero. Al hacerlo, se ha chocado con uno de los inmensos budas decorativos, tirando una bandeja que la escultura sujetaba sobre su enorme tripón dorado. Como si se tratasen de confetis en una fiesta, ha hecho volar por los aires un montón de palillos de madera y restos de comida, algunos de los cuales han caído en el pequeño estanque, sirviendo de alimento para los peces que acechan bajo la superficie. Siempre me pregunto si les dan de comer o aprovechan los escasos momentos en los que los niños con padres despistados meten sus manitas en el agua turbia o les echan aquello que no les gusta.

Al final resulta que sí que hay una cafetería cercana al lugar de mi doble cita. Una no, varias, pero decidimos tomar asiento en la que sirven «los mejores helados, zumos y batidos de la zona», o al menos eso reza el cartel. Puede parecer una locura tomarse un helado de yogur y mango en esta época, pero con semejante día no apetece otra cosa. Álex se deja seducir por un batido de chocolate coronado de nata y sirope. Mordisquea el barquillo decorativo mientras, sin saberlo, pone a cien a dos chicos sentados varias mesas más allá. La mente de los hombres es primaria y ver a una morenaza de ojos turquesa y cuerpo de infarto llevarse algo a la boca les hace asociar conceptos, y ya sabemos lo que pasa por sus cabezas. Ambos se dan codazos el uno al otro e intercambian comentarios que me alegro de no escuchar.

Álex me ha contado nada más llegar lo de la cena con su padre y la madre de Lucas. He desvelado que sé lo que le soltó a la siempre impertinente Miranda Valentine. Después nos hemos fundido en un abrazo y hecho nuestro pedido. ¿Hay algo mejor para hacer las paces que el dulce?

La gente celebra estos días de sol nada propios de las fechas y camina por la calle exhibiendo sus brazos y los más osados, las piernas, olvidándose del severo frío y del terrible viento que los azotaba en semanas anteriores. Incluso el agua que brota de la fuente parece hacerlo con más alegría de lo normal, resbalando por el contorno de las colosales y hermosas figuras que justifican el nombre popular de la obra de arte: la fuente de los ángeles. Está compuesta por varias esculturas, algunas de las cuales alzan sus manos al cielo como intentando alcanzarlo, mientras que otras se incrustan en el suelo con la agonía cincelada en sus rostros. Desnudos, perfectos y, pese a lo que algunas historias de la mitología cuentan, visiblemente dotados de sexualidad: marcadas caderas y redondeados pechos en ellas, y facciones angulosas con entrepiernas que podrían avergonzar al más viril de los humanos para ellos.

—¿Se atreverán a acercarse o se quedarán jugando a «qué pasaría si»? Los hombres siempre tan estúpidos —dice Álex, refiriéndose a sus dos «admiradores» que continúan desnudándola con la mirada.

—Por cierto, ¿has vuelto a saber algo de Siro? —Ella niega con la cabeza.

—Tenía que volver la semana próxima y todavía no me ha llamado, ni creo que lo haga. —Sus ojos turquesa se llenan de lágrimas cuando habla de él. Lo conozco solamente de un par de tardes. Aunque no parece un mal tipo ni nada por el estilo, le ha hecho mucho daño.

—Lo siento, Álex. —Le aprieto la mano intentando transmitirle calma, pero no soy una missal. Ojalá lo fuese. La quiero y deseo su felicidad.

—Estoy bien. —Recupera las formas y se seca las lágrimas con una servilleta, evitando destrozar su maquillaje—. Hay muchos peces en el mar y soy una experta pescadora —contesta, quitándole dramatismo a la conversación y guiñándome un ojo. 

Mi amiga no es el zorrón que aparenta ser algunas veces. Sus relaciones sexuales se cuentan por decenas, es verdad, pero todas y cada una de ellas con tres chicos: Eric, su primer novio serio, el cual descubrió estando con ella que le gustaban más las perillas y las voces graves. Liam, profesor de buceo y «el error de una noche de verano», como ella lo llamaba, al cual conoció en unas vacaciones de verano con su familia en una isla tropical. Y el más reciente, Siro, un atractivo italiano de nariz ligeramente aguileña y ojos negros con el que mantuvo una extraña relación durante un año. Estaban siempre cortando y volviendo, coincidiendo con sus visitas por negocios, hasta que él decidió terminar con todo aquello. Si Viktor Lindberg se enterase de que su «princesita» se había estado viendo con un hombre de treinta y dos años, le daría un ataque al corazón, estoy segura.

Miro mi reloj, que marca las 17:45. Las horas han pasado volando y el sol comienza su temprano descenso. Es lo único que nos recuerda que estamos en enero y no en julio, mes al que pertenecen los veintiocho grados centígrados que marcan los termómetros digitales diseminados por la urbe.

—Dime la verdad, ¿por qué tanta insistencia en venir aquí? —inquiere curiosa, apoyando la barbilla sobre sus manos entrelazadas.

—He quedado.

—¿Con…?

—Con alguien.

—Ya imaginaba que no era con «algo», pero concreta.  —Suena exasperada.

—Lucas. —Sus ojos se abren como platos. Contarle que mi padre desaparecido va dejándome notas misteriosas queriendo quedar después de tantos años me lo guardo, de momento.

—¿Ese rubio de allí vestido con vaqueros y americana informal? —dice, señalando hacia la plaza de la fuente. En efecto, ahí está. Desde nuestra posición solo vemos bajo la luz de una farola su espalda y el cabello estudiadamente alborotado.

—Llega pronto.

—Y yo tarde si me quedo aquí a cotillear, aunque me apetece. —Se pone en pie, tirando de mí con insistencia—. Invito yo. —Deja una buena propina.

 —¿Y tú qué vas a hacer? —No quiero que se dedique a dar vueltas por ahí por «no molestar».

—Dar una vuelta por mi tienda de zapatos favorita. Quizá después haga una visita a una compañera de la facultad. ¿Nos vemos aquí a eso de las 21:00?

—Perfecto.

Me lanza un beso y se marcha taconeando por la acera con el bolso en la mano y la gabardina color arena ceñida a su cintura. «No es un bolso, es un Birkin», matiza siempre ofendida cuando en algún restaurante se lo piden junto al abrigo. 

Pierdo un par de minutos en ir al baño y repasar mis labios con el gloss anaranjado, enjuagando previamente mi boca con agua del grifo y un taponcito del colutorio de viaje que siempre llevo encima. Hoy he cogido una cómoda bandolera de tela del mismo verde que la falda y la cazadora, con unas cuantas tachuelas en dorado oxidado. No se apoda Birkin, pero me cabe todo lo necesario; con eso es más que suficiente.

Estoy nerviosa, por lo que Lucas puede revelarme y la persona con la que voy a reencontrarme. En la carta decía «Te quiero». Todavía recuerdo cuando mi padre y yo pintábamos las baldosas de la entrada de amarillo. Sus palabras. Su contacto. Su risa. Me quería y yo a él. Cuando hacía los crucigramas y sopas de letras del periódico utilizando siempre un bolígrafo rojo, yo me sentaba a su lado en el sillón apoyando la cabeza en su brazo. Un día, el me miró sonriendo y dijo: «Tú las verticales y yo las horizontales. ¿Qué te parece, pequeña?». El verde fue el color que me asignó, y eso se convirtió en otra bonita costumbre. Cuando desapareció, al principio continué con mi parte, dejando el bolígrafo rojo colocado en la página correspondiente, con la esperanza de que quizá, solo quizá, las horizontales se completasen, pero nunca sucedía. Semanas después, simplemente dejé de mirar el periódico y la puerta. Perdí la esperanza. 

Vuelvo al presente y agito la cabeza. Centro mi atención en Lucas. Lleva un ramo de flores en la mano y echa una ojeada de cuando en cuando al reloj de pulsera. Me quedo a unos metros, observándolo, hasta que me siento como una acechadora y decido recorrer los pasos que nos separan. Como si presintiese mi cercanía, da la vuelta en redondo y prácticamente me deslumbra con una increíble sonrisa, que, sin quererlo o a propósito (eso no puedo asegurarlo), me deja sin respiración durante unos breves instantes, los que tarda en dirigirse a mí.

—Las flores van a marchitarse, Avispita.

—Es tu culpa, por llegar tan pronto. —Me cruzo de brazos y miro a un lado y a otro.

—Lo decía porque al verte tan guapa dudo que duren mucho frescas. Si fuese una de ellas, languidecería por momentos. —Por premeditado y rebuscado que sea este piropo, el sonrojo no me lo quita nadie—. ¿Cómo sabes que me he adelantado a nuestra cita? ¿Acaso me espiabas, Ella? —Y el leve rubor se convierte en un pálpito constante en mis sienes—. Tranquila, era broma. Toma, son tuyas. Si las quieres, claro. —Me entrega el precioso ramo en el que de cerca distingo unos lirios blancos, combinados con violetas, margaritas y otras plantas cuyo nombre desconozco, todas ellas agradables a la vista y el olfato.

—Gracias.

—Es lo mínimo. Lamento mi comportamiento de ayer. Fue improcedente.

—Digno de un capullo, diría más bien. 

Ríe mi comentario. 

—Me lo merezco.

—Ni lo dudes —añado elevando una ceja y manteniendo una actitud defensiva.

—Pero una parte de ti cree que no soy un mal tío, sino no estarías aquí, ¿tengo razón? Además…—Ha dado en el blanco. Si no pensase que Lucas es simpático y agradable, no hubiese acudido, pero el deseo de ver las cartas que esconde tiene mucho que ver en mi decisión. Eso y el hecho de no tener que enfrentarme sola a lo desconocido. Mi padre, esas dos palabras suenan extrañas incluso en mi mente—. Ella, ¡eh!, ¿te has enterado de algo de lo que te he dicho? ¿Estás bien? —Apoya su mano en mi hombro y lo masajea con suavidad.

—Me debes unas respuestas, Larranz. —Vuelvo al tema que nos atañe. 

—¡Vaya, vaya, Avispita, qué formal se ha vuelto nuestra relación de pronto! —Sujeta la mano que me queda libre entre las suyas y la acaricia con sus labios aterciopelados—. Te recuerdo que hace menos de veinticuatro horas nuestras lenguas bailaban al compás en unos tórridos besos. —Prácticamente susurra esas palabras como en una confesión íntima.

—Y yo matizo que fuiste TÚ quien me los robó. Eres incorregible, ¿verdad? —Vuelvo a cruzarme de brazos con la dificultad que supone cargar con todas esas flores y el ruidoso y aparatoso plástico decorado con mariposas de colores que las rodea.

—Solo intentaba calmar tensiones. ¿Empezamos de nuevo? —sugiere, mirándome con los ojos verdes cargados de algo que podría pasar por ¿sinceridad? 

Miro a nuestro alrededor y luego las manecillas de mi reloj. Lo convenzo para sentarnos en uno de los banco de madera, diciéndole que me ha dado un repentino mareo.

Los minutos pasan.

Las 17:55. Lucas será muchas cosas, pero sabe cuándo guardar silencio, y eso es lo que hace. Se ha acomodado cruzando una pierna sobre la otra de manera casual, observando a los viandantes.

Las 17:59. En cualquier momento aparecerá por ahí, ¿verdad? Ni siquiera había contemplado la posibilidad de que no fuese así.

Las 18:05. Comienzo a pensar que no va a venir y si así fuera, ¿cómo lo reconocería? Son demasiados años. Quizá le haya pasado algo. Una urgencia, tal vez. Lucas hace un comentario acerca de la simetría de la plaza en la que estamos. Asiento.

Las 18:10. Definitivamente no va a hacer acto de presencia. Todo lo que veo es un par de parejas de mediana edad y un grupo de jóvenes que se pasan una botella de refresco que, estoy segura, está mezclado con alcohol.

—Entonces, ¿vamos? —Lucas se ha puesto en pie y me ofrece el brazo. Lo miro de arriba abajo y al final cedo. Él por lo menos está aquí, dispuesto a dar la cara. No como ese al que una vez llamé «papá». Si tenía dudas, se han disipado. Es un cobarde, igual ahora que entonces, cuando cogió la puerta para no volver. Puede que la conciencia haya anidado en su corazón, pero no ha sido lo suficientemente fuerte para traerlo ante mí hoy. Y no se merece ni un segundo de mis pensamientos, ni una lágrima de dolor.

—¿Y a dónde piensas llevarme a cenar, Lucas? —pregunto, intentando disimular la desilusión que siento.

—Ahí enfrente. —Señala un restaurante lujoso, pero falto de carisma. A través de la fila de grandes ventanales, veo una decoración sobria con detalles en crudo y dorado. Sobre sus lustrosos suelos, los uniformados camareros corren de una mesa a otra intentando satisfacer las demandas de su clientela, compuesta por personas de aspecto pomposo que caminan de un lado  para otro con parsimonia o se hallan sentados con la servilleta en el regazo gesticulando como si les sobrase todo el tiempo del mundo. Ralentizados. Pongo los ojos en blanco; debí imaginar algo así.

Una vez nos situamos en la puerta del local, en lugar de entrar, como he supuesto, rodeamos el edificio hasta llegar a unas escaleras de incendio laterales que me recuerdan a las cientos o miles que aparecen en toda buena película de acción o romance. Lucas coloca un par de palés vacíos apilados y se impulsa usándolos como apoyo, comenzando a ascender por los peldaños con agilidad.

—¿A qué esperas, Avispita? —me dice con una risa socarrona y el reto en su mirada.

La falda es corta, por lo que una vez estoy subida sobre la madera puedo levantar las piernas para alcanzar el primer travesaño, ya que la escalerilla corrediza está atascada y no baja hasta el suelo. Me echa una mano para lograr mi objetivo y, en cuanto miro satisfecha hacia abajo, se pone en marcha. Le sigo. El sonido de nuestros pasos en el frío metal de la estructura reverbera por el callejón, donde unos cuantos gatos revuelven en los cubos de basura buscando algo que llevarse al hocico.

Al llegar arriba, veo una chimenea que no para de escupir nubes de un humo con aroma a carne asada, especias y otros ingredientes que se escapan a mi desarrollado sentido del olfato.

El suelo por el que caminamos es de cemento, sin ningún revestimiento ni embellecimiento. 

—No te quejarás. Te he traído a la cima del «Mundo». —Abre los brazos, como intentando abarcar cuanto nos rodea. Recuerdo que ese es el nombre escrito en el cartel colocado sobre la puerta del pijo restaurante y eso rescata del fondo de mi mente otro momento de mi infancia que creía olvidado. Yo con un vestido color mostaza y el pelo mecido por el viento. Mi padre cogiéndome en volandas, subiéndome a lo alto de un tobogán de plástico amarillo y rojo y diciéndome: «Mi pequeña está donde se merece, en la cima del mundo». Era primavera, la última que pasamos juntos antes de que desapareciese. Me miraba con unas leves arruguitas de expresión alrededor de sus ojos ambarinos y la boca curvada en una sonrisa.

—¿Ella? Vaya, sí que he debido de impresionarte, ¿eh? Te has quedado como en shock —dice, devolviéndome al presente.

—Muy gracioso, Lucas, pero ¿dónde piensas cenar? —pregunto dándome la vuelta e intentando adivinar el siguiente paso.

—No tengas miedo —responde cerca de mi oído. Un trozo de tela se cierne sobre mis ojos—, es una sorpresa. —El tacto de sus dedos sobre los hombros es tan suave como la venda que anuda cuidadosamente. Me guía por la superficie irregular. No veo nada, salvo una luz filtrarse a través del tejido.

Deja caer la tela y me encuentro con una mesa improvisada que antes ocultaba la gran chimenea. Es de forma rectangular y está vestida con un mantel a cuadros rojos y blancos, como los del típico restaurante italiano descrito en las novelas o dibujos animados. En el centro hay un jarrón vacío, preparado para acoger las flores que traigo, y dos sillas de madera. Justo al lado, un carrito repleto de viandas aparentemente deliciosas me abre el apetito.

Lucas retira la silla y me tiende la mano.

Una vez sentados, voltea las copas de fino cristal y pregunta antes de servir:

—¿Agua o vino, Ella?

—Ambos. —Estoy anonadada. La cálida luz de un par de velas logra que su piel adquiera matices dorados, al igual que su pelo.

—¿Sorprendida? —Espera mi respuesta y con ello la confirmación de lo que supone: ha acertado.

—Gratamente. —Se ha ganado la conformidad. Es de lejos la cena más increíble  que me han preparado, o mejor dicho, la única, si excluimos a mi madre y tía Reese. Creo que también se merece mi atención, porque está aquí, dispuesto a resolver mis dudas y ha tenido el detalle de organizar esta velada con tan poco tiempo. Debo esforzarme por corresponderle y dejar los fantasmas a un lado.

—Y para alimentar nuestro cuerpo y extasiar nuestros sentidos… —dice poniendo voz de camarero  relamido y levantando una a una las tapas metálicas de las bandejas—…tenemos una selección de setas silvestres a la plancha con langostinos al vino blanco. También dos tipos de pasta rellenos de carne y verduras con salsa de queso y oliva negra o de tomate con especias, a elegir. El postre está compuesto de tarta cuatro chocolates, ni siquiera yo sabía que hubiese tantos  —apostilla, usando su voz y dejando a un lado esa estúpida pero graciosa pronunciación impostada—, y un sorbete de mandarina con cava. ¿Qué le parece, señorita? —inquiere, retorciéndose un bigote imaginario.

—Magnífico, caballero —le imito, estallando en carcajadas. 

Todo está delicioso. Hablamos de cosas banales como mis tareas en el cine, en casa o las suyas como «hijo de…», que pese a querer como quiere a su madre, no acaban de resultarle cien por cien gratificantes. Eso de estar sonriente y disponible la mayor parte del tiempo no va con él, al menos no cada minuto de cada maldito día. Lo comprendo, todos necesitamos un momento de privacidad para desconectar, y a Lucas le resulta más complicado que a mí, pese a que es en apariencia la viva imagen del éxito y cuenta con muchos privilegios. De todos modos, agradece el pertenecer a la farándula de la moda, pocas veces acosada, y no a la del cine, a cada momento perseguida.

Quiero saber si estudia o se dedica a algo además de atender a la prensa y sonreír hasta que le duelen los músculos faciales. 

—¿La escuela de la vida cuenta? —responde, citándome en nuestro primer encuentro, que parece lejano en el tiempo pero del que apenas nos separan dos días.

—Por supuesto, es en la que más se aprende —le devuelvo la frase que el usó para responderme. Nos sonreímos, haciendo oscilar el tenedor. Pincho un par de raviolis y los baño en la salsa de queso con olivas negras; deliciosos—. Me debes alguna respuesta, ¿no es así?

—Directa al grano, ¿eh? —Sonríe sabiendo que llega su parte favorita, la de jugar al despiste, pero no pienso darle esa satisfacción.

—Sí. Y más te vale no andarte por las ramas, Larranz.

—¿De nuevo estableciendo distancias? —Sortea los platos y las copas, sujetando mi mano entre las suyas. Siento un hormigueo en el pecho, nada comparable a la quemazón de la noche del club, pero sé que me advierte de algo.

—Sin trucos, Lucas. —Cambio el semblante por otro más serio.

—Sin trucos, Ella —asevera, levantando las manos como cediendo a mi petición—. Dispara.

—No me tientes —digo, arqueando las cejas y mirándolo de soslayo—. ¿Qué eres?

Durante unos segundos que parecen dilatarse en el tiempo, los únicos sonidos que escuchan  mis oídos son los del tráfico de la ciudad, el ruido de vidrios, cristales, metales y loza entrechocando que nos llega del conducto de ventilación que da a las cocinas del local y el aleteo de unas cuantas aves recogiéndose llegada la noche.

—Si quieres comprenderlo, debes sentirlo. ¿Acaso tienes miedo? —El NO está en mi vocabulario, pero cuando se trata de un desafío, la cosa cambia. Es algo que comparto con Álex. Soy orgullosa; esa es mi perdición.

—Adelante, Larranz. Hazme sentir. —Le devuelvo la pelota. 

Una oleada de sensaciones me inunda. El colgante en forma de mariposa se calienta ostensiblemente, pero enseguida se ve anulado por el incomparable ardor que nace en mi corazón, irradiando cada fibra de mi cuerpo hasta llegar a zonas que creía vetadas. La temperatura sube unos grados, o al menos en cuanto a lo que a mi persona se refiere. Lo veo a él, lo escucho a él, lo siento a él. Está de pie, invitándome a imitarle. Me incorporo y la silla cae al suelo. Ignoro el hecho por completo. Mi cazadora se desliza en la misma dirección, pero no discierno si soy yo quien me la he quitado o en cambio es Lucas el que me ha despojado de ella. No importa. Coge mi brazo y lo pasa alrededor de su nuca. Su piel en contacto con la mía actúa como un bálsamo sobre una herida; me reconforta. Desearía que nunca me soltase. Sus facciones, ¡oh, joder! Sabía que era atractivo, pero en este momento me parece lo más sublime habido y por haber. Sus increíbles ojos verdes se asemejan a dos esmeraldas y sus labios a una cereza madura y apetecible que deseo saborear con los míos, perfilar con mi lengua, ávida de ellos. Todo en él resulta atrayente. Me ase de las caderas, mientras recorre con premeditación mi brazo al descubierto, haciéndome estremecer. Pasea su nariz de proporciones perfectas por el hueco de mi clavícula y yo le dejo hacer, ladeando la cabeza para permitirle mayor libertad de movimientos. Solo deseo ser suya y consumirme entre sus brazos.

—¿Lo entiendes ahora? —Su voz es puro erotismo y logra que se me erice el vello de todo el cuerpo, poniendo «en guardia» las partes más sensibles y privadas de mi anatomía—. Esto es lo que hago. Desarmarte, seducirte; nublarte el juicio.

—¿Có-cómo? —Resulto patética, ni siquiera soy capaz de pronunciar una sola palabra sin tener que ahogar un jadeo o tartamudear en el intento—. Sé lo que haces, pe-pero ¿qu-qué eres? —El corazón bombea con tanta insistencia que temo que vaya a salírseme del pecho.

—Estoy hecho para ser deseado y los humanos nos conocen como íncubos.

15. Alguien del pasado

He tardado más de diez minutos en recuperar las formas. Lucas me sirve una nueva copa de agua que vacío de un trago. Mi temperatura corporal se ha estabilizado y la chaqueta descansa sobre mis hombros.

—¿Era necesario? —pregunto irritada y avergonzada.

—¿Ha sido tan terrible? Por tu expresión y jadeos hubiese jurado lo contrario. —Le doy un puñetazo en la pierna, pues es lo que tengo más cerca. Está de pie frente a mí, apoyado en la mesa ahora despejada. 

Emito un gruñido de desaprobación en vez de molestarme en recriminarle el comentario, no serviría de nada. En todo caso, lo vería como una invitación para continuar.

El tono de llamada asignado a Álex suena desde el fondo del bolso. Lo abro y comienzo a rebuscar en su interior. 

Un paquete de pañuelos.

Dos tonos.

Mi pequeño enjuague.

Tres tonos.

Un tampón que escondo rezando para que Lucas no haya podido identificarlo.

Cuatro tonos.

¡El móvil! Contesto, al límite de su paciencia. Conociéndola, en cinco está su máxima y eso porque ella también es de las que tarda siglos en dar con el teléfono al trastear entre sus pertenencias.

—Hola, Ella, siento interrumpir. —Percibo de inmediato la culpabilidad en su voz.

—Vamos, suéltalo, ¿qué pasa, Álex?

Tras un incómodo silencio, escucho  ruidos al otro lado de la línea y una breve discusión acallada por un cortante «¡Basta!».

—Helena, Alexandra tiene muchas cosas por hacer y asignaturas que aprobar. No puede faltar a sus clases en la universidad. No espero que lo entiendas. Me la he encontrado paseando por las calles como una descarriada. —Siempre exagerando. Como viene siendo costumbre, su padre se dirige a mí desdeñosamente. Aprieto los puños y la mandíbula para no soltar el improperio que tengo en la punta de la lengua preparado y envuelto para regalo. Será…—. Sé que has venido con ella y no procede dejarte en la ciudad sola y sin medio de transporte, así que te doy diez minutos para que vengas a la plaza de los Ángeles. Te esperamos con los intermitentes encendidos.

—Pero en este momento no puedo marcharme, estoy en…

—No me importa, estoy siendo generoso con mi oferta. Si no, tendrás que volver por tus propios medios, Helena. —Parece irritado. Para él, hablar conmigo supone una enorme pérdida de tiempo.

—¿Necesitas un medio de transporte? Yo te llevo. —No es Lucas el que se ha ofrecido. Una figura emerge de entre las sombras. Da un paso al frente y veo a un hombre de pelo rubio y ojos claros.

—Hola, Lucas.

—Hola, padre.

Oigo el incesante griterío del padre de Álex, pero  ignoro por completo lo que dice.

—Tengo quien me lleve. Adiós. —Nada más termino la frase, cuelgo, importándome más bien poco quedar como la maleducada por la que, de hecho, me toman.

La esperanza inicial en el rostro de Lucas se apaga y la línea de su mandíbula se tensa. Cruza los brazos sobre su pecho como hiciese yo al comienzo de la velada.

—¿A qué has venido? —Esa frase busca incomodarlo y hacerle sentir mal recibido.

—A recuperar lo que me pertenece —responde con rotundidad.

—No pienses que puedes volver y pretender llevarte lo que tanto esfuerzo nos ha costado levantar. —Lucas no se muestra dulce, cariñoso, ni tan siquiera jocoso; desprende rabia por los cuatro costados. Suena como alguien herido, cabreado, peligroso.

—No hablo de eso. Me refiero a vosotros. He vuelto para recuperaros. Hay muchas cosas que debes saber y…

Un brusco ruido nos sobresalta. A través de la rejilla de ventilación que comunica con las cocinas del primer piso, se escucha el estallido de lo que intuyo serán platos y copas haciéndose pedazos contra el suelo, seguido de varios gritos autoritarios. Otra voz replica y le sigue un sonido seco, el de alguien siendo golpeado. De nuevo gritos, pero esta vez de pánico, acallados en segundos. Una puerta y pasos recorriendo a toda prisa las escaleras que suben hasta el tejado, donde nos hallamos conteniendo la respiración.

—¡Me han seguido! ¡Tenemos que irnos, YA! —exclama el padre de Lucas, señalando la escalera de incendios. Levanta la mesa en volandas, colocándola contra la puerta que nos separa de quienes, según parece, vienen en su busca. Las velas, cuya luz agoniza por momentos, están en el suelo cubriéndolo de cera, que se derrama como lo haría la sangre de un cuerpo abatido. El pensamiento me intranquiliza aún más.

Lucas me sujeta de la mano y ambos corremos hasta la estructura metálica, bajando tan rápido como nuestras piernas nos permiten, con su padre casi respirándome en la nuca. Nuestros perseguidores golpean una y otra vez la puerta hasta que consiguen echarla abajo, despejando el terreno sin reparar en ser sutiles o silenciosos. Algunos objetos se precipitan hacia el suelo, pasando por nuestro lado; una servilleta de tela planea con elegancia y lentitud, mientras varios cubiertos caen en picado convirtiéndose en armas. Por suerte, nadie pasea bajo nuestros pies.

—¡Salta, yo te cojo! —Larranz está ya en la acera del estrecho callejón. No es lo mismo subir esos casi dos metros a pulso, y en parte a remolque, que bajarlos. Los palés están tirados a un lado. Le echo agallas y me cuelgo de la escalera corrediza, que continúa atascada. Él me aferra de la cintura, ayudándome a tocar tierra. Su padre no precisa apoyo de nadie; con agilidad se planta a nuestro lado, justo cuando al menos cuatro pares de botas descienden tras nosotros.

A pocos metros, hay un coche de color rojo aparcado. El padre de Lucas sube al asiento del conductor y nos hace aspavientos para que corramos al interior. Lo pone en marcha y revoluciona el motor. 

Compruebo que quienes nos pisaban los talones son cuatro hombres, altos y fornidos. Todos van vestidos de negro y se sitúan en frente, sin intención de hacerse a un lado.

—¡Agarraos! —nos grita Carter. Leo el nombre en el carné de conducir que sobresale de la guantera y que acompaña a su foto.

Las ruedas chirrían contra el asfalto y acelera, conduciendo hacia los mastodontes que no parecen preocupados por lo que pueda pasarles.

Pienso que vamos a arrollarlos hasta que llegamos a su posición, momento en el cual, demostrando también una forma física envidiable, pegan un salto situándose a ambos lados y golpeando con saña las puertas del vehículo. No nos han llegado a ver el rostro, gracias al tintado de las lunas.

—¡¿Qué coño pasa?! —pregunto al borde de un ataque de pánico.

—Recolectores —responde Carter sin dejar de mirar al frente.

—Es la segunda vez que escucho algo similar este fin de semana. Lucas, me debes una respuesta. Ya te lo pregunté una vez y lo volveré a hacer, ¿quiénes son esos tipos y por qué entraron como elefantes en una cacharrería el otro día en el club liándose a tiros y nos han seguido ahora? —Quiero una respuesta y la quiero ya.

—Como ha dicho… ÉL —Me doy cuenta de que no quiere decir la palabra «padre»—, son recolectores.

—Eso me ha quedado claro, tengo oídos, pero ¿qué coño recolectan? Desde luego, dinero para caridad no creo, y no tienen pinta de ir a cortar setas o recoger paneles de miel. ¡Contéstame, joder! —Estoy a escasos centímetros de su rostro completamente fuera de mis casillas.

—Poderes, Ella, recolectan poderes.

—¡Eso es imposible!

—Tan improbable como el que existan los hechiceros, las valkirias, los genios y los íncubos… y aquí estamos. —No tengo nada que rebatir, es tan verdad como que dos y dos son cuatro—. Y como que un padre que te abandona de pequeño vuelva para buscarte —añade ahora casi para sí, con la mirada perdida a través de la ventanilla. Suspiro. «Debería haber sido yo». «Es mi padre el que tendría que haber aparecido». Siento una punzada de culpabilidad por el egoísmo de mis pensamientos.

Estamos saliendo de la ciudad. Lucas está completamente abstraído en sus propios pensamientos y el silencio instaurado me resulta perturbador.

—¿A dónde vamos? —Intento entablar conversación con Carter, que gira hacia la derecha buscando la salida más próxima. Me levanto del asiento lo justo para ver la imagen del retrovisor; nada fuera de lugar, no nos siguen.

—¿No deberías dormir un rato? —De alguna forma se ha hecho con el reloj de su hijo, colocado ahora alrededor de su muñeca. Me mira con impaciencia desde su espejo y frunce el ceño, contrariado. Mi colgante da una ligera sacudida, algo más parecido a un calambre que a la quemazón habitual.

—¡Ay! ¡Deje de hacer lo que quiera que esté haciendo!, ¡¿de acuerdo?! —espeto, furiosa. Él vuelve a mirarme sin girarse lo más mínimo. Su cabello es de un tono más apagado que el de Lucas, al igual que los ojos, de un verde botella. La sombra de una sonrisa pasa por su rostro, pero desaparece casi al instante. Carraspea como para aclararse la garganta.

—Bonito colgante, Ella. 

—¿Cómo sabe mi nombre? —Mi entonación, y seguramente también mi gesto, revelan la desconfianza que siento.

—Él, ¿recuerdas? —¡Soy idiota! Lucas me ha llamado así. En situaciones como esta, merecería que me colgaran una «L» de lerda del cuello, en lugar del precioso y comentado collar sobre el cual tengo más de una pregunta, pero que no pienso quitarme bajo ningún concepto; todavía recuerdo la petición de la nota que lo acompañaba.

Suena su teléfono y lo coge, sujetándolo con la cabeza contra el hombro, volviendo a poner ambas manos en el volante.

—Sí… En efecto… Por supuesto… Eso había pensado. Adiós. —Después de la corta conversación, cuelga el aparato y lo deja a un lado.

—Sigue sin decirme hacia donde nos dirigimos. Esto de desviar las conversaciones según su propio interés debe de ser cosa de familia —digo, alzando una ceja.

La cabeza de Lucas cae sobre mi hombro. No hay duda, duerme como un lirón. Lo aparto con cuidado y él ni se inmuta.

—Daremos unas vueltas para asegurarnos de que no tenemos a nadie a la zaga y después iremos a un lugar seguro. —Permanece unos segundos callado y añade—: Conque de familia, ¿eh? —No lo conozco, pero percibo una pizca de orgullo en sus palabras.

No hace falta tener dones psíquicos ni magia para saber que Carter no va a revelar nada más por el momento. 

Una vibración acompañada de un tono de mensaje entrante me hace pegar un brinco; debería tranquilizarme.

De Álex. Hoy a las 21:23

prdn x 1000. T lo cmpnsare. Lo juro.

Tiens kien t lleve?

Para Álex. Hoy a las 21:24

Trnkila. Todo bien. En camino.

Mñn hblams

BSS

«En camino», ¡ja! Voy en camino… pero no sé de dónde. ¡Menuda mierda! Ahora que mi día empezaba a mejorar, el padre de Álex la rapta como siempre, nos abordan un grupo de recolectores de poderes con más elegancia para vestir que para presentarse y el padre que abandonó a Lucas de pequeño aparece de la nada, ¡genial! Y él en la fase REM del sueño y me apuesto el pescuezo a que su recién encontrado «papá» tiene mucho que ver.

En cuanto diviso un pequeño y familiar desvío, sé el lugar exacto al que nos dirigimos.

La pequeña estación de servicio está abierta y sus dos surtidores siendo utilizados en estos momentos. En el bar bulle la actividad, lo sé por la cantidad de vehículos apostados en la explanada de tierra.

—Un lugar seguro, ¿de verdad? ¿Los de vuestra especie no tenéis cabañas escondidas en las montañas ni nada así? —Mi comentario le arranca una carcajada a Carter, que aparca y apaga el motor.

Se gira y sujeta la muñeca de Lucas, despertándolo de su profundo sueño.

—Pero… ¿Qué…? ¿Dónde…? —Está desorientado y no es para menos. Ha caído KO en cuestión de segundos. Me hago una idea de cómo se siente.

—De regreso a casa de Leo. —Coloco mi mano sobre la suya intentando inspirarle confianza e instarle a mantener la calma.

Bajamos del coche y entramos en el bar que, como era de esperar, está hasta los topes. Blake atiende las demandas de los trabajadores hambrientos que todavía no han podido cenar y de los trasnochadores que desean tomarse el último trago. Espero que al menos no conduzcan. Leo está detrás de la barra y saca los pedidos con diligencia.

Ambos nos saludan con un movimiento de cabeza al vernos. Blake se acerca a mí:

—¿Estás bien, Helena? —pregunta, acariciando mi rostro con su mano libre y la preocupación impregnando cada palabra pronunciada—. Enseguida estamos con vosotros, pasad a casa.

Los tres hacemos lo que nos han sugerido. Cruzamos la puerta tras la barra que da a las escaleras y subimos por ellas hasta el piso habitable. Hace solo unas horas que salí de ahí y ya vuelvo a estar donde empecé. Me siento como un jugador que regresa al punto de partida una y otra vez. Cuando pienso en seguridad se me ocurren pocos lugares: un bunker, una habitación del pánico, mis sueños… Pero un concurrido bar de carretera a la vista de todo el mundo se me antoja todo menos seguro, no digamos ya secreto.

Encendemos las luces y nos sentamos en el banco y las sillas frente al ventanal.

Miro la hora en la pantalla de mi móvil. Es tarde. Decido escribir a mi madre para evitar problemas y preocupaciones.

Para Mamá.  Hoy a las 22:08

Mamá, me he encontrado con Moira. Dormiré en su casa. Mañana me lleva a trabajar. No te preocupes. TQM. Un beso

Tarda un par de minutos en contestar, no es fan de estos aparatos.

De Mamá.  Hoy a las 22:10

Vale. Cuídate. Te quiero.

Debo llamar a Moira y hacerle saber de su papel en mi tapadera. Sé que mi madre no contactará con ella, principalmente porque ni tan siquiera la conoce, pero es mejor decírselo por si sucede a la inversa y llama a mi casa.

Marco el número.

Un tono.

Dos tonos.

Descuelgan.

—Hola, cielo. Estoy con Mason recogiendo unas cosas. ¿Cómo va todo? —La voz de Moira me saluda desde el otro lado.

—Bien. Verás. Ha pasado algo. Ya te lo contaré. De momento, solo puedo pedirte que no llames a mi casa, a mi madre le dije que estoy en la tuya, ¿vale? Por cierto, me encuentro en el bar de Leo.

De repente se escuchan unos ruidos que no logro identificar, pero que me obligan a alejar el aparato de la oreja. Seguramente Mason esté haciendo de las suyas. 

—¡Pero, qué…! —Después la línea se corta. Ha colgado. 

Repito la operación.

Un tono.

Dos tonos.

Tres tonos.

Cuatro tonos.

Buzón de voz.

«¡Joder. La mitad de mi saldo a la mierda!».

Mason y ella estarán demasiado ocupados discutiendo.

Al rato, Leo se reúne con nosotros. Ha colgado el cartel de «cerrado por asuntos familiares», porque, al fin y al cabo, es lo que son, una extraña y disfuncional familia. Incluso los que no están unidos por sangre lo están por un fuerte vínculo, un secreto que ahora también comparten conmigo.

Leo se acerca a Carter y lo mira de arriba abajo. A continuación, le ofrece la mano y, cuando se la estrecha, ambos esbozan una cordial sonrisa que se expande y termina en carcajada, una larga y prolongada, acompañada de un abrazo y reiterados palmeos masculinos en la espalda.

—Creo que te avisé tarde, lo siento. Por cierto, han cambiado la frecuencia de la radio otra vez. —Leo chasquea la lengua.

—Han debido de seguirme. Lo siento, hijo —dice Carter mirando a Lucas, que voltea la cara y da un paso atrás para alejarse de él.

Ellos dos han estado juntos esta misma tarde. Carter acudió a él para hacerle saber de su regreso, aunque por lo visto nunca perdieron el contacto, algo que, por la fulminante mirada que Lucas le lanza a su tío, tendrá que explicar largo y tendido más tarde.

Carter había ido a nuestro encuentro, tras su hijo, al que vigilaba. En un principio estaba convencido de que era él al que seguían los recolectores. Al final ha llegado a la conclusión de que Lucas y yo éramos sus verdaderos objetivos.

—¿Por qué irían tras nosotros? Llevo el reloj SIEMPRE, como Leo me enseñó. Bueno, al menos hasta que me lo robaste para neutralizarme —le recrimina Lucas a su  padre.

—Era necesario. Si no, hubiese sido imposible llegar hasta aquí sin discutir, hijo. —Carter levanta la mano intentando apaciguarlo—. Habrá tiempo para reproches y malas caras, pero ahora tenemos que planear nuestro siguiente movimiento. Además, el coche está protegido, ¿lo ves? —Señala a través de la ventana unos pequeños cristales que cuelgan del retrovisor. Lucas frunce los labios en una línea y asiente secamente. Blake hace su aparición. Se acerca a mí y me da un beso en la mejilla. Noto el tacto frío de su piercing en mi cara.

—Lamento interrumpir, pero no te seguían a ti, Carter. Ni a ellos. Esta era una caza programada. Lo tenían preparado hace días. Llegasteis al lugar indicado y la hora señalada, eso dijo uno de los recolectores. También comentaron algo sobre «haber esperado para acorralaros» —informa Blake. 

Leo comienza a caminar de un lado para otro, tamborileando con el dedo índice su barbilla. 

—Chicos, ¿os ha pasado algo inusual últimamente? —Levanto una ceja con incredulidad. La palabra inusual no es suficiente para describir todo esto—. Bueno, Helena, quiero decir, además de lo evidente para ti —matiza esbozando una sonrisa—. Quizá un acontecimiento fuera de lugar. ¿Os habéis sentido acechados?, ¿alguien ha hablado con vosotros u os ha interrogado? —Ato los cabos. 

—Yo he recibido una carta de mi padre. Me citaba hoy en la plaza de los ángeles. —Puedo ver por el rabillo del ojo a Lucas ladeando la cabeza con expresión confusa.

—¿Por eso aceptaste? Y yo creyendo que venías por mi inherente encanto. —Suelta una risotada que relaja el ambiente.

—Se marchó cuando tenía siete años y nunca volvimos a saber de él. Si estaba vivo o muerto. Y el otro día, un hombre que juraría que era él, me dejó un sobre en la sala de cine. En la carta me pedía que acudiese, diciendo que teníamos que hablar. Pero no ha aparecido. —Decirlo todo hace que me sienta como si hubiese soltado lastre. Liberada.

—¿Tienes esa carta? —Leo no parece sorprendido ni conmocionado, simplemente tenso.

—Sí. En casa. 

—Deberías ir a buscarla —sugiere Carter.

—Antes quiero saber una cosa, ¿qué tiene ese reloj que lo hace tan importante?, ¿o es algún fetichismo de íncubos? —Procuro infundirle a la pregunta un toque cómico.

—Pensaba que a estas alturas lo sabrías, Helena —dice el padre de Blake, mirándome con intensidad.

—No lo sé, Leo. Porque hasta hace dos días mi vida consistía en levantarme, rehuir a un incordio de cerdo vietnamita, ir al curro, hablar de chorradas con mi mejor amiga y volver a casa para la cena. Así que, si eres tan amable…—Hago un ademán invitándole a contestar a mi pregunta, pero no continúa— ¡Joder!, ¿siempre sois tan rematadamente misteriosos?

—No siempre, lo prometo. —Blake  me sonríe intentando rebajar la tensión. 

—¿Ves todos esos cristalitos que penden del techo? —Leo señala los irregulares fragmentos que cuelgan a modo de extraños objetos decorativos—. Son del mismo material que la esfera de su reloj…

—Y la mariposa —digo, acariciando el precioso colgante que percibo ligeramente más cálido y vibrante, como si reclamase mi atención. El señor Morgan asiente complacido. De alguna forma todo está conectado. Lo siento en mi interior. No alcanzo a entender el porqué esa reliquia llegó a mis manos cuando no era más que una niña, y, desde luego, ignoro cuál es el nexo entre estas personas y el collar, pero el puzzle se va completando poco a poco. Al final, todas y cada una de las piezas encajarán a la perfección, aunque no sé si me gustará la imagen que revelen.

—Muy bien. —Pongo los brazos en jarras y arqueo las cejas—. Lucas tiene uno de esos… ¿cristales mágicos? —comienzo a decir—…en su reloj ¿Y tú, qué tienes tú? —Me niego a dejar de lado la ironía, por el momento. Lanzo la pregunta a Blake, que me dedica una media sonrisa. Observo el piercing de su labio, intentado ver si es más de lo que parece a primera vista.

—No, Helena, esto es metal, corriente y moliente; nada sobrenatural. —Tira ligeramente del aro para apoyar sus palabras—. Pero esto, por otro lado, es distinto. Se levanta la camiseta de manga larga, dejando a la vista unos abdominales y pectorales fortalecidos en su justa medida. Una arandela de color oscuro atraviesa su pezón derecho, y en los extremos de la misma hay dos  trocitos del mismo material presente en los otros objetos. Un extremo es naranja y el otro verde oscuro.

—Ehm…vale, de acuerdo. —La visión de su torso desnudo me ha dejado paralizada. Leo sofoca una risa y Lucas levanta la cabeza y suspira con impaciencia.

—¿Ya has dejado de exhibirte? ¿Podemos volver al tema que nos ocupa, Blake? —lo dice entre dientes, controlando una creciente rabia, apreciable en la tensión de sus músculos faciales. 

—El reloj, mi colgante, ese pendiente, ¿qué utilidad tienen? —inquiero confusa, volviendo a la carga.

—Depende de los colores y su colocación. Normalmente, nos ocultan y nos alejan del radar de los recolectores. Digamos que resulta más complicado reconocernos como sobrenaturales, pero no por ello imposible. Además, en algunos casos también bloquean o advierten de la utilización de poderes hacia tu persona —concluye. Acaricio la mariposa de mi pecho. Esa declaración corrobora lo que intuía, que los calambres y el calor pretendían ponerme en alerta sobre algo, ahora ya sé de qué se trata. Entiendo entonces que ocurriese cuando Miranda, sea lo que sea, produjo ese efecto en mí, o cuando Moira utilizó sus poderes de missal, incluso las veces que Lucas intentó seducirme. Pero ¿qué diablos pasó en el cine cuando creí cruzarme con mi padre? ¿Y en la carretera? ¿De qué me advertía? De repente, como si un nubarrón se hiciese a un lado en mi mente, unos cuantos cabos que ni siquiera había visto hasta ahora se unen.

El viaje en coche a la ciudad. El volantazo de Álex. Un coche que venía de frente. «De frente». Esas dos palabras se repiten en mi mente. «Lo recuerdo. El calor en mi piel. El aviso de que algo estaba sucediendo». «Y creo que nuestro destino es el mismo». Eso fue lo que dijo Lucas una vez subió al descapotable color turquesa.

Un largo camino y una sucesión de desafortunadas situaciones y enredos.  

—Lucas, ¿cómo es posible que fuésemos al mismo evento hace dos noches y, sin embargo, tú viajases contra dirección? —Callo durante unos instantes y me preparo para lanzar la pregunta—: ¿Qué nos hiciste en la carretera? —Aun sin quererlo, sueno tan decepcionada como me siento.

—¿Quieres respuestas, Helena? Pues las tendrás… —El tono jocoso es en estos momentos un agradable recuerdo. Lucas me mira con expresión seria. Sus ojos se clavan en los míos. Ha llegado el momento de la verdad—. Pero la persona que tiene las que tú necesitas o la potestad para dártelas no está en esta habitación. Es más, desde hace mucho tiempo, ni siquiera forma parte de tu vida. —Hace referencia a mi padre, estoy segura. Y hasta hace un par de minutos no le había hablado de él—. Yo solo podría darte contestaciones vagas u ofrecerte frases hechas tales como «Todo sucede por alguna razón» o «Las cosas no son siempre lo que parecen». —Habla arrastrando las palabras—. La pregunta que me planteas sí puedo contestarla, pero tú ya conoces la respuesta, ¿verdad? En el fondo, siempre lo has sabido. Desde el momento en el que te presentaron a Blake. Tú sigues sin recordar la relación que tiene con Olivia ni el cuándo esa historia te fue narrada. —Se gira hacia él sin apartar la vista de mí—. A las pocas horas te topaste con mi primo en una fiesta a la que ni siquiera pensabas asistir. Demasiadas coincidencias. Y tú no crees en ellas, Avispita. También lo notaste cuando me conociste. —Se golpea el pecho con el dedo índice. 

Lucas tiene razón, nunca creí en las coincidencias casuales, pero sí he pasado unas cuantas por alto los últimos días.

16. El mercado negro

Estoy a punto de pedir explicaciones sobre el «teatro» en el que me he visto envuelta, cuando Moira aparece por la puerta respirando con cierta dificultad. 

Me pongo en pie y doy un par de pasos hasta situarme frente a ella. Va vestida con una blusa dorada. Los dos botones  superiores están desabrochados, sugiriendo pero no escandalizando. Unos pantalones de tela marrón chocolate caen hasta sus tobillos y camina subida a unos zapatos del mismo color, con detalles en dorado. Sujeta uno de los tacones entre sus manos. Lleva el cabello recogido en una trenza tirante y un par de pendientes y gargantilla a conjunto con su atuendo. Su piel tiene un matiz brillante, pero en sus ojos color caramelo detecto una profunda tristeza. Nos fundimos en un abrazo. 

—¿Qué ha ocurrido? —Es Lucas quien pregunta.

—Se lo han llevado —responde, mirándonos de hito en hito con los ojos anegados en unas lágrimas que amenazan con desbordarse—. Han cogido a Mason.

—¿Quién, Moira? —Intuyo la respuesta, pues poco a poco todo comienza a adquirir un sentido.

—Recolectores. Había muchos. Yo llevaba puesta mi tobillera. —Señala una fina cadena que casi se funde con la piel de su tobillo. Esta exhibe unos cristalitos colgantes iguales a los nuestros; es preciosa—. Pero él… Habíamos ido a recoger unas cosas al club, puesto que ya no era un lugar seguro, y aprovecharon la oportunidad para tendernos una emboscada. Fue estúpido regresar, lo sé. Intentó manifestar un arma, pero llevaban un extractor y, antes de que pudiéramos darnos cuenta, se lo clavaron. Fue horrible. Noté una enorme presión en mi cabeza y eso que estaba protegida. No quiero ni imaginar lo que estará sufriendo Mason. —Incluso a mí me recorre un escalofrío solo de pensarlo—. Intenté avisarte por teléfono, pero todo sucedió demasiado rápido. —La culpabilidad se abre paso en mi interior. He confundido un asalto en toda regla con una discusión entre amigos. Me siento estúpida, aunque probablemente lo sea en parte, visto lo visto—. ¿Y ahora, qué hacemos? —continúa Moira—. No permitiré que simplemente lo drenen y lo tiren como a una colilla. —Me asombra la forma en la que siempre habla. Incluso cuando debería destilar ira, cada sílaba que pronuncia suena calmada, y eso resulta incluso más aterrador e inquietante que un grito.

—No va a ocurrir nada de eso, Moira. Iremos a por él —dice Blake con determinación. Está apoyado en el quicio de la puerta. Ahora conocemos nuestro siguiente movimiento: traer de vuelta a Mason.

Leo y Carter arrancan dos cristales de tamaño medio y, usando un par de cintas de cuero, se hacen dos improvisadas pulseras que atan alrededor de sus muñecas.

—Todavía no me habéis dicho de qué material están hechas todas esas cosas, incluido mi collar, porque imagino que cristal normal no será —digo alzando una ceja—, ni tampoco por qué tengo yo algo así. Y, por favor, ahorraos las frasecitas crípticas. Nunca fui excesivamente fan de Yoda ni de La guerra de las galaxias, así que las cosas claras o mutis. —El término «silencio sepulcral» es perfecto para describir el que se instala a mi alrededor. Todos miran a todas partes excepto a mí, y nadie parece querer decirme nada más. 

—Contestaremos a tus preguntas, Helena, pero debemos darnos prisa, la vida de Mason pende de un hilo. —En los ojos de Leo veo una promesa y un ruego. Asiento con la cabeza—. De momento, te diré que no debes quitarte ese amuleto. Quien te lo dio sabía que podría llegar este día o darse una situación de similares características. Te protegerá en el lugar al que vamos.

—¿Y qué lugar es ese? —Tengo que obtener la información con sacacorchos.

—El Mercado Negro.

Descendemos las escaleras hasta llegar al sótano. Una vez allí, Leo enciende la lámpara de color verde situada sobre la mesa atestada de papeles.

—¿Sigue Odrick trabajando allí? —pregunta Lucas a Blake.

—Por supuesto. Gracias a él conocemos los horarios y los puntos de intercambio. Ojalá funcionasen los móviles en ese sitio, todo sería más sencillo —añade con mirada melancólica.

—¡Joder! ¿En qué lugar del planeta no hay cobertura a día de hoy? —Quizá ese mercado esté en alguna zona perdida de la mano de la tecnología, quién sabe.

—¿Del planeta? En ninguno. Está entre dimensiones.

—¿Estás diciendo que no está en este… mundo?

—Eso mismo. Bueno, técnicamente, no está ni deja de estar, porque hablamos de dimensiones, no de mundos, es un tema complejo y debatido. En realidad…

—¡Basta! —exclamo, cortando su soliloquio—. No entiendo nada. Todavía no sé qué hago aquí ni he comenzado a digerir qué sois como para tener que enfrentarme a toda esta mierda de los mundos, las dimensiones y ese rollo. Y no creas que te has salvado. Te espera una buena cuando regresemos, Larranz —digo atropelladamente. Agito la cabeza y cierro los ojos, procurando encontrar en mi interior una calma que parece extinta. Me acerco a Moira y sujeto sus manos. En cuestión de segundos mi ritmo cardiaco desciende.

—Debes tener cuidado, cielo, el toque de una missal puede ser adictivo —me advierte, colocándose unos guantes marrones que saca de su bolso.

—Fantástico. Además ahora seré una yonqui de la calma. Estupendo. —Quiero sonar enfadada u ofendida, pero el chute de tranquilidad me lo impide y, al escucharme hablar, me recuerdo a uno de esos pacifistas de los documentales de los años 70 del siglo pasado.

—Veamos, ¿por qué crees que construimos nuestros hogares o lugares de trabajo en determinados emplazamientos? —pregunta Leo.

—¿Por el precio del suelo? —pruebo suerte.

—No. Porque son espacios desde los que acceder a otra dimensión es más sencillo. Puntos de enlace, también conocidos como zonas de anclaje. Sé que te sonará a chino, pero para que lo entiendas, aquí mismo resulta más fácil que en otros sitios abrir un portal.

Entre Leo y Carter, que permanece todo el rato al margen, apartan la mesa con todo lo que sostiene desbordándose en cascada hacia el suelo.

Blake acude al lado de su padre. Carter aprovecha y se sitúa junto a Lucas, colocando una de sus manos sobre el hombro de este, que se la sacude de encima con brusquedad, lanzándole una mirada de advertencia.

—¿Recibiste mis cartas? —pregunta a su hijo, sin importarle la ausencia de privacidad.

—Sí —contesta secamente.

—¿Y? 

—Nada. Nunca las leí, al igual que tú nunca apareciste. ¿Qué esperabas? —Se vuelve bruscamente y le da un empellón al pasar por su lado, maldiciendo por lo bajo. 

La pared frente a nosotros está revestida de madera. Blake y Leo dan un ligero golpe y emite un crujido, revelando una doble puerta. Detrás hay un pequeño cuarto, una especie de alacena con estantes que abarcan desde el suelo hasta el techo y algún que otro mueble atornillado a la pared. Blake se cuelga al hombro un zurrón con distintos departamentos donde va colocando diversos frasquito y objetos.

—No estaría de más llevar algunas marcas, ¿no os parece? —sugiere Lucas, mostrando lo que podría describirse como una pluma acabada en una punta biselada de aspecto metálico y cortante. «Un bisturí mágico. El complemento perfecto de un cirujano psicópata». Imagino al televisivo Dexter en un especial Halloween de Los Simpson enarbolando ese objeto como una precisa y letal arma. Se me forma un nudo en la garganta, en el cual se enreda la carcajada que pugna por salir al exterior, convirtiéndose en algo semejante a un cacareo histérico.

—Ni de coña. Yo paso de que me pinchéis. —Mi voz suena exageradamente aguda. 

—Es inofensivo la mayor parte de las veces, Avispita. No es un cuchillo de trinchar ni instrumental médico. —¿Tan previsible resulto?—. Es como un pincel sobrenatural.

—Por el momento, acudamos a métodos tradicionales —sugiere Blake abriendo un armario en el que hay varias cabezas de maniquí sujetando pelucas de todo tipo—. Lo siento, Chica de la taquilla, pero debes cubrir tu preciosa cabellera. —Saca la pieza de la cabeza de plástico, que resulta espeluznante al carecer de ojos, nariz y boca. Moira me recoge con habilidad las dos coletas que forman mi verdadera melena, ayudándome a colocar la peluca de color negro que me llega por la barbilla. Se adapta a la perfección. Lucas opta por un postizo castaño y Blake se ajusta otro azul eléctrico.

—Perfecta para pasar desapercibido, sí, señor —ironizo, levantando el dedo pulgar. Él me sonríe. Moira enrosca su trenza con unas horquillas y elige una peluca rubia que le llega hasta la espalda. Leo y Carter, por el contrario, agarran una gorra y un sombrero respectivamente. Unos bigotes, perillas y patillas falsas más tarde, apenas nos parecemos a nosotros mismos. Los dos últimos pasos son tapar nuestras ropas con togas oscuras y elegir lentillas. Me siento como en Carnavales o Halloween.

Siempre me ha dado mucha grima todo lo relacionado con el ojo, por lo que me veo obligada a probar unas cinco veces hasta que al final las finas láminas de color oscuro eclipsan mi verdadero iris. Al principio siento un escozor insoportable que va remitiendo poco a poco.

—¿Una infusión antes de marcharnos? —Es Leo quien me ofrece una taza.

—¿Para que me drogues y entrar en un estado de falsa tranquilidad y mente abierta? —Hago un inciso y los miro uno a uno—. Por supuesto. —¡Benditas pociones! Sin ellas hace rato que habría entrado en shock; demasiado para mi mente y mi cuerpo. La bebo de un trago y deposito el recipiente vacío sobre la mesa. Espero deshacerme de toda esa inquietud y malestar, al menos durante unas horas.

Un rápido tentempié nos ayuda a reunir fuerzas.

—¿Y ahora? —Lucas levanta la pluma, que me recuerda a una ornamentada varita, y casi ruega a Blake. Él suspira.

—De acuerdo, pero ya sabes que la mayor parte de las marcas, así como los cristales, no funcionan correctamente en el mercado. Siempre te lo digo. Demasiados hechizos de anulación. Deberías procurar controlar tu caparazón y no recurrir tan a la ligera a los sellos, primo. 

Me quedo mirándolo perpleja, como intentado asimilar la cantidad de cosas raras que salen por su boca. 

—Caparazón. Muy bien. ¿Al estilo tortuga o algo más sutil? —bromeo.

—No estaría del todo mal. —Se muerde el labio inferior, fingiendo valorar la posibilidad—. Me refiero a la capacidad de ocultar o al menos camuflar la esencia mágica. Nuestro origen sobrenatural. Es cierto que los cristales lo hacen, casi siempre… Pero es bueno tener un control total de las emanaciones. En definitiva, saber cuánto de lo que somos mostramos —concluye. Cuando se pone en plan conferenciante, resulta todavía más atractivo.

—Como un filtro. Genial. Entendido. ¿Y para qué sirven esas marcas?  

—Son pequeños hechizos con los más variados efectos: para resultar carismático o acentuar las dotes de negociación. Otras generan una atracción hacia quien las porta o, por el contrario, logran que resulte repulsivo, incluso invisible a ojos del resto, etc. En realidad, es lo mismo que se consigue con las pociones, pero más sencillo (ya que te lo llevas puesto, como si dijéramos), pero también pueden resultar inestables y su duración es imprecisa. Depende de la tinta que se use. Aunque muchas de esas marcas se invalidan con las de  «verdad» o las de «anulación» de otros. 

—¿Y ahora, qué? ¿Algún «abracadabra»,  una cabina teletransporadora o quizá una fisura interdimensional? ¿Qué usaremos? —Sueno impaciente, como una niña a punto de abrir su regalo de cumpleaños. Ahora que los efectos del té están activos al cien por cien, solo muestro interés y ansias de conocimiento y aventura. Puede que no sea una entendida en el tema, pero la cantidad de capítulos de Embrujadas, Dr. Who y Galáctica (entre otras) que he visto, me hacen imaginar un millón de posibilidades.

Cierran la puerta de la habitación secreta y, después de trazar unos símbolos en el antebrazo de Lucas con una tinta ocre, mojan el extremo del tulath (que es como han llamado al objeto) en otro frasco y lo dirigen hacia la pared. La punta se torna iridiscente. Dibujan dos círculos de unos sesenta centímetros de diámetro, uno encima de otro. En el de arriba, delinean un triángulo invertido con varias muescas en los lados, y, en el de abajo, la misma forma geométrica a la inversa con las muescas colocadas en diferente orden y unas letras en su interior que no puedo descifrar.

—¿Para qué sirve ese tatuaje temporal? —pregunto a Lucas, mientras Blake y Leo murmuran unas palabras en algún idioma que no logro reconocer.

—Para no resultar tan atractivo. 

Levanto una ceja, ¡cómo puede ser tan creído! Vale que es guapo, pero…

—Su función es camuflar mi efecto de íncubo, así, a grandes rasgos —dice, interrumpiendo mis pensamientos. Leo y Blake tocan con sus manos la pared, haciendo que la zona con los trazos de tinta se ilumine en una tonalidad azul, casi cegadora y realmente hermosa.

—¿Listos? —pregunta Blake, girándose hacia nosotros. Los dibujos desprenden una luz que me recuerda al láser índigo de una discoteca de moda a la que me llevó Álex el pasado verano. No se ven las tablas de madera en esa zona, solo una negrura que ondula como las olas de un mar en la noche. Blake se coloca a mi lado y me sujeta la mano, mientras Lucas le imita. Todos atraviesan el portal y, llegado nuestro turno, damos un paso al frente zambulléndonos en esa negrura intangible. Un hormigueo recorre mi cuerpo y, durante unos segundos, me quedo sin respiración. Nada que haga peligrar mi vida, pero lo justo para que, si no hubiese estado inducida al pasotismo por la bebida de Leo, me hubiese dado un susto de mil demonios.

Caminamos por un espacio sin barreras, muros, ni final. No soy capaz de definirlo, ni tan siquiera describirlo. No sé si estoy boca arriba o cabeza abajo, solo puedo asegurar que avanzo por un suelo inexistente donde marcas semejantes a las utilizadas para acceder flotan junto a otras distintas, resplandeciendo y ejerciendo de guías en la oscuridad. En esta nada, este todo, este lugar más allá del tiempo y el espacio, libre de la leyes que rigen el mundo al que pertenezco, nos llega el eco de voces cuyas conversaciones resultan ininteligibles, el repicar de herraduras contra el pavimento, unos motores arrancando, pisadas, el ladrido de varios perros, la desgarradora vibración de unos instrumentos de viento, la melancólica sinfonía de un piano y, así, hasta cientos de sonidos entremezclados sin orden ni concierto. Leo va delante, presidiendo la comitiva. Coloca la mano sobre una marca que se agranda y nos ilumina con mayor intensidad. En su interior va apareciendo una transitada plaza que nunca antes he visto. Unas figuras, cuyos contornos vislumbro difuminados, visten túnicas como las nuestras.

—Es aquí. No os separéis —ordena el señor Morgan. Otra vez un paso hacia delante y la sensación de ahogo que se prolonga durante un breve espacio de tiempo que, ahora sí, se me antoja eterno—. Bueno, Helena, bienvenida al Mercado Negro.

Lo que confundí con una plaza tradicional es, en realidad, una extensión de tierra  oscura, un espacio casi circular donde desembocan laberínticos y caprichosos túneles que parecen excavados en piedra color ónix, asemejándose a un hormiguero. Hasta donde alcanza mi vista, reparo en las irregularidades de estos que, en algunos puntos, carecen de techos, aparentemente derrumbados. Zonas bañadas por la luz de tonalidad violácea y anaranjada de un cielo que me recuerda vagamente a un bello pero siniestro atardecer. Dos astros lo coronan. Ambos son esferas perfectamente visibles y emisoras de una luminiscencia, la cual, sin embargo, no se traduce en un aumento de la temperatura. El terreno es árido. No siento frío ni calor y no sopla brizna alguna de viento; quizá ni tan siquiera exista en esta dimensión.

Los transeúntes, que caminan como ancianos por una calle comercial, se reúnen alrededor de los puestos, ocultando sus rostros tras unas gruesas capuchas. Imito a mis compañeros y la pongo sobre mi cabeza. Los tenderetes, construidos en su mayoría con algún tipo de madera, están toscamente decorados con lo que pretenden ser toldos hechos a partir de sucias y harapientas telas.

—No te apartes de mi lado —me dice Blake sin alzar el volumen.

Avanzamos en grupo, cruzando el mercado. En el centro de la explanada veo un bloque del mismo material que las cuevas. De unos toscos orificios brota un líquido transparente.

 —¿Eso es agua? —pregunto. Una anciana que pasa por nuestro lado me mira con extrañeza.

—Por supuesto, ¿qué esperabas? —responde Blake frunciendo el ceño y agitando la cabeza. «Pues no sé, ¿algún tipo de pócima extraña o cosa mágica, tal vez?», pienso.

Llegamos a un puesto que exhibe variadas piedras de colores, así como un buen número de exóticas plantas, aromáticas flores, alguna que otra pluma y tulaths de distintas formas, tamaños y envergaduras. El tendero es un hombre calvo, enjuto y de mediana estatura. A diferencia de los visitantes, viste una tosca camisa de lino,  pantalón oscuro y un delantal de color crema cubierto de mugre, como su rostro rechoncho y las curtidas manos que gesticulan sobre los artículos. Nos observa atentamente con sus ojos grises.

El padre de Blake se inclina hacia delante para dirigirse a él. La expresión del vendedor torna del desconcierto a la sorpresa en cuanto quedan cara a cara.

—Leonardo, ¡cuánto tiempo! —exclama, dándole una palmada en la espalda y sonriendo sinceramente—. No te habría reconocido ni en un millón de años, viejo amigo —comenta, asintiendo con la cabeza.

—No alces la voz, por favor. No nos interesa llamar la atención.

—¿Es por algún tema de…—hace un inciso y mira a ambos lados, inclinándose un poco más hacia nosotros— …el Movimiento? Si es así, contad conmigo para lo que sea.

¿El Movimiento? ¿A qué se referirá?

En cuestión de segundos, vuelve a tomar distancia y comienza a hablar sobre las novedades que oferta.

El sonido del metal repicando me hace desviar la mirada y comprendo a qué viene semejante cambio de rumbo en la conversación. Un par de hombres de negro caminan con paso seguro inspeccionando la zona. Su calzado militar revela que no son simples turistas.

—…Y la joya de la corona, damas y caballeros, este exclusivo tulath de máxima calidad. Con una magnífica pieza central tallada en colmillo de jabalí y… —en cuanto los dos hombres de gesto adusto se alejan, corta el rollo—. Entonces, ¿qué necesitáis, amigos?

Por lo visto, Leo y Carter son viejos conocidos de Morlak, el dependiente al que explican la situación en la que nos encontramos. Él nos entrega un mapa de los túneles, insistiendo en que no tiene pérdida. Hay otras formas de acceder, distintos caminos, pero parece que este es el más directo. El objetivo es entrar en los calabozos, encontrar a Mason y llevarlo a casa sano y salvo.

17. Una bestia de roca y esferas granates

Andamos un rato más por el mercado, curioseando y haciendo ver que nos interesan los objetos desplegados en las diferentes mesas. Leo y Carter compran unas cuantas cosas y las meten en el zurrón que porta Blake. Por fin llegamos a la entrada del túnel que nos llevará a nuestro destino. Atravesamos varios metros en penumbra. Más adelante, un hueco irregular en el techo nos deja ver el imponente cielo purpúreo y naranja. En cuanto nos adentramos más en la caverna, comunicada con otras mediante intrincados pasadizos, hileras de antorchas iluminan nuestro camino. Me fijo en estas. La base parece de forja, pero no sostienen vela alguna, ni tan siquiera una moderna bombilla. Sobre ellas flotan esferas que emiten un pitido intermitente apenas audible. Irradian un resplandor azul, como el de las marcas encontradas al cruzar la puerta interdimensional.

La curiosidad me supera y acerco mi mano a una de ellas. Su brillo se apaga en cuanto la toco y se intensifica una vez rompo el contacto.

Nuestros pasos resuenan y el eco de estos crea la ilusión de múltiples pisadas. Pero solo estamos nosotros, la piedra de las paredes y estas extrañas bolas de luz. Siguiendo el rudimentario plano, nos topamos con un túnel que no ofrece salida.

Leo suspira. Carter chasquea la lengua. Moira… Bueno, Moira mantiene la compostura, pero sus ojos delatan una inquietud latente. Será una missal, pero tiene sentimientos. Lucas y Blake se miran y asienten.

—Llamemos a Odrick. —Es Blake quien expresa la idea que ambos comparten.

—¿No decíais que aquí los móviles no sirven? —pregunto confusa.

—No. Ni los móviles ni cualquier tipo de objeto eléctrico. Este es un lugar desprovisto de tecnología —responde. 

Mi semblante debe de transmitir desconcierto, porque Lucas se apresura a añadir: 

—La magia sustituye a todo eso. Te aburrirías bastante por estos lares, Avispita. Sin correo electrónico, smartphone, Facebook, Twitter, Tumblr, Google+ y demás maravillas.

—Venga ya… —replico, poniendo los ojos en blanco—. ¿Por quién me tomas? «Cree el ladrón que todos son de su condición». Para tu información, podría pasar perfectamente sin esas cosas —añado, girando la cabeza orgullosa. No me lo creo ni yo, al menos en lo que a redes sociales se refiere. Los móviles de última generación me resultan indiferentes—. ¿Qué vais a hacer, convocarle? —inquiero, retomando la conversación. Es lo que me queda por ver y, pese a que con ellos todo parece posible, la ironía impregna mis palabras.

—Realizar una llamada al estilo sobrenatural —contesta Blake, dedicándome una sonrisa enigmática.

Por primera vez, me fijo en el collar que porta. Estira de los plateados eslabones hasta sacar por el cuello de su toga la cadena y el pequeño cilindro bellamente ornamentado que pende en el extremo. Lo abre y veo en el capuchón una aguja. Extiende el brazo izquierdo hacia arriba, clavando con precisión la punta en una vena de su muñeca. La sangre brota y la gota me recuerda a una flor desplegando los pétalos en primavera. Cierra el reservorio y vuelve a colocarlo bajo la ropa. Saca el tulath y moja la punta con el fluido carmesí que, aunque no en demasía, resbala por su mano. Con precisión, realiza un dibujo de similares características a los de las puertas y el trazado sobre la piel de Lucas. En su interior, añade cinco caracteres comparables con letras chinas, coreanas o japonesas, pero con curvas más pronunciadas. Estos símbolos probablemente no pertenezcan a ningún idioma conocido por el ser humano y se remonten a una cultura ancestral y mágica.

Murmura unas palabras igualmente extrañas, mientras con el tulath realiza una serie de movimientos sobre uno de los símbolos. Este resplandece en rojo fuego sobre los demás, primero tímidamente y, segundos después, con mayor intensidad. La  mano de Lucas en mi hombro y un «No pasa nada» susurrado, me reconfortan. Blake termina de farfullar en ese idioma desconocido y arcaico y mete la sobrenatural pluma en un compartimento de su atestado zurrón, eliminando previamente los restos de sangre rozando el objeto contra la pernera de su pantalón.

De repente, se queda completamente rígido y cierra los ojos. Nadie habla ni lo inoportuna, por lo que yo permanezco inmóvil, conteniendo la respiración. Veo sus párpados agitarse nerviosos, lo que me recuerda a alguna de esas viejas películas de posesiones emitidas la noche de Halloween año tras año. Estoy a punto de decir algo, cuando los abre  y se gira hacia nosotros, mirándonos con sus iris castaños salpicados de motas doradas.

—Hay salida. —Acerca la mano a la pared que nos corta el paso y tantea hasta encontrar un desnivel, casi imperceptible, en el centro. Sopla en esa parte y pide un pañuelo. Moira le ofrece el que guarda en su bolso y Blake lo utiliza para frotar la protuberancia. Un relieve queda a la vista. Parece mentira que una piedra tan negra como boca de lobo esconda algo de un blanco tan refulgente. El material sobre el que está trabajada la escultura de forma irregular se asemeja al alabastro. A priori, no sabría decir qué es lo que con mimo acaricia la mano de Blake, pero en cuanto termina de perfilarse su contorno, diría que se trata de… ¿una libélula? 

La gira, desprendiendo en el proceso un montón de polvo que cae sobre sus zapatos. Un sonoro crac indica que algo se ha abierto. La pared se aleja de nosotros, soltando en su camino más polvo ennegrecido que nos obliga a girar nuestras cabezas y toser reiteradamente. Noto los pulmones ardiendo y un olor a viciado entra por mis fosas nasales, instalándose en el paladar. Tengo ganas de escupir, pero me contengo.

—Es por aquí —nos indica Blake, pese a la evidencia.

—¿Cómo lo has hecho? Lo de contactar con él, quiero decir. —Puede que la infusión y el toque único de Moira obtengan el efecto deseado, pero las dudas asaltan mi mente.

—He recurrido al vínculo de sangre que nos une. Moira, Mason, Odrick, Lucas y yo estamos ligados mediante un conjuro, por lo que podemos utilizar esta marca para «llamarnos» si llega el momento en el que resulta necesario.

—¿Y por qué no recurrir directamente a Mason? ¿Por qué no contactar con él? —inquiero.

—Porque el extractor que le han puesto me lo impide. Anula sus poderes y reconduce toda su magia, su esencia, hacia el interior. Lo drenan, Helena. —Un escalofrío me recorre la columna vertebral. Lo están vaciando. Y el tiempo se agota.

Consciente ya de lo que está en juego, nos aventuramos en el espacio tras la pared. Una vez cruzamos, Blake y Lucas restauran el color original de la misma, salpicándola con esa tierra negra como el hollín, para después cerrarla. La oscuridad es total. El corazón me martillea con fuerza en el pecho y las sienes. Mi respiración se acelera y siento como si las paredes a nuestro alrededor, que soy incapaz de ver, se cerniesen sobre mí, apresándome. Una mano me sostiene y sé que es Blake, por la tibieza de su contacto y la seguridad que me transmite. El suelo está inclinando. Estamos adentrándonos en la tierra. El pensar en ello incrementa mi ritmo cardiaco. Unos pasos después, esferas similares a las de pasadizos anteriores, se encienden iluminando el camino. Estas desprenden una luz rojiza. De nuevo, acerco la mano hacia una de ellas y, al contrario que con la otra, el brillo se incrementa. Dejo caer el brazo, no quiero tentar a la suerte. Como suele decirse: «La curiosidad mató al gato».

—Sigamos —me insta Lucas, señalando hacia delante con un gesto de la cabeza.

El pasadizo se va ensanchando y continuamos descendiendo. Me siento como si estuviese siendo engullida por una bestia de roca y esferas granates que serpentea hasta desembocar en una sala heptagonal. El color dista mucho del que lucía dicha estructura en la superficie. Las paredes son de un material níveo y hermoso. Todo el miedo desaparece, así como la ansiedad que se agolpaba como un nudo en mi garganta. Seguramente, el súbito abrazo de Moira (ahora con la mano desenfundada), tenga mucho que ver en ello.

—¿No dijiste que el toque de una missal es adictivo?

—Las palabras exactas fueron puede ser. Pero eso suele darse cuando el humano busca el contacto y no al revés. —Observa mi ceño fruncido, esboza una sonrisa y añade—: Lo sé, cielo, algo complicado. Incluso a mí me resulta confuso. Tú no tienes de qué preocuparte.

Frente a nosotros hay una pared repleta de estantes. Sobre ellos se amontonan velas, algunas de ellas encendidas y otras consumidas, convertidas en un amasijo de cera y rodeadas por insólitos objetos de diversa procedencia: toscas representaciones en madera y otros materiales que se asemejan a deidades de diferentes épocas y culturas, tabas de hueso, piezas de cerámica y barro con extraños símbolos manuscritos, roídas piezas de tela, etc. 

—Oye, ¿quién deja aquí todo esto? —Lucas frunce el ceño y agita los hombros, como si mi reflexión careciese de importancia—. No, en serio. Supuestamente, aquí apenas entra nadie. El polvo acumulado en la entrada denota una falta casi total de visitas. Sin embargo —añado, pasando mi dedo por uno de los estantes—, el interior está limpio, impoluto diría yo.

—Una chica observadora. —Blake me guiña el ojo.

—Yo contestaré a tu pregunta, Helena —responde Leo—. La existencia de este lugar es hoy en día una leyenda para la mayoría. Sin embargo, y como comprobarás en unos instantes, a este sitio se le dan varios usos. Los Guardianes del Equilibrio, así como algunos guardias de negro, tienen acceso a esta sala y lo que esconden ambas puertas.

—Pero…

—Ya, quieres saber de quién estoy hablando, a qué orden hago referencia y por qué estamos aquí —ataja, pidiendo paciencia con un gesto de las manos—. Por ahora, puedo responderte a eso último. Como imaginarás, no todos son fieles al orden impuesto. Tenemos topos, aliados y, lo más importante, conocimientos de primera mano.

—¿Tú…? —Los interrogantes se acumulan en mi mente.

—No, gente muy cercana a mí, Helena. A nosotros. Habrá…

—Tiempo para todo, sí, lo sé —completo con evidente hastío la frase que no dejan de repetirme.

—Observa —me dice ahora Blake, situándose a mi lado y señalando los inmensos portones gemelos a ambos lados del improvisado altar.

Se alzan ante nosotros, abarcando desde el suelo hasta el techo abovedado. En la maciza superficie, observo unas tallas elaboradas con maestría sobre lo que parece ser ópalo. En la entrada de la izquierda el rojo predomina, así como el verde lo hace en la de la derecha. Las figuras de verde representan un grupo de seres antropomorfos colocados en círculos, acomodados en piedras, hondonadas y sobre mullidas nubes. Todas ellas rodeadas de animales y personas que se dedican a diferentes menesteres: compartir caricias con sus amantes, pasear, admirar la naturaleza, etc. Unos pocos caminan de la mano de esos benevolentes seres o permanecen atentos a las confesiones que les hacen. La otra puerta muestra una escena que parece un negativo de esta. Las representaciones en rojo muestran a entes también de apariencia humana, pero muecas obscenas, realizando todo tipo de actos: bailando en círculos y derramando el contenido de sus copas sobre montañas de calaveras, alrededor de una hoguera cuyo humo adquiere la forma de un rostro grotesco. Otros corretean a cuatro patas junto a bestias de afilados colmillos y fruncidos ceños. Unos pocos humanos y pequeños animales son abordados por estos, que les susurran al oído o tiran de sus ropajes invitándolos a participar en una bacanal de perversión. Por unos momentos, los grabados parecen adquirir movimiento y me quedo paralizada al ser testigo de cómo una de las dantescas criaturas, postrada a cuatro patas y montada por una alimaña de mirada cruel, se abalanza sobre una mujer humana y su bebé, engulléndolos sin piedad. Giro la cabeza y cierro los ojos para volver a abrirlos y sentirme en paz al ver sobre el ópalo verde una mariposa sobrevolando el valle, siendo perseguida por un pequeño que solo desea admirar su belleza. Sonrío.

—¿Estás bien? —La voz grave de Blake me saca de la ensoñación—. No tengas miedo. No pueden hacerte daño, ¿de acuerdo? —Pone la mano bajo mi mentón y lo eleva hasta que nuestros ojos se encuentran. Sus lentillas no logran ocultar el brillo bajo la luz de las velas y las brillantes esferas carmesí.

—Sí —asiento y le regalo una sonrisa.

Moira se atusa la peluca dorada por encima del holgado vestuario y deja su rostro en las sombras, cubriéndose todavía más con la capucha.

—El rojo es mi color, cielo —dice dando un paso al frente y empujando la doble puerta con ahínco. Lucas se le suma y la abren.

Traspasamos el umbral, adentrándonos en un pasillo de paredes oscuras y, ahora sí, antorchas en las que el fuego crepita, sujetas por apliques de forja. Unos gritos desgarradores se escuchan provenientes de todas partes. Veo hileras de barrotes a cada lado.

Unos dedos se cierran alrededor de mi túnica. Pego un brinco. Es solo un niño. Un pequeño de cuatro o cinco años, con ojos garzos y pelo rubio pero apelmazado debido a la mugre y la sangre seca que cubren su piel y los escasos harapos que lo envuelven. El hedor que emana de su celda me produce arcadas. Mira suplicante y anegado en lágrimas.

—Por favor, no me abandones —suplica con voz temblorosa—. Quédate conmigo —añade, atrayéndome hacia él. 

Me pongo de cuclillas y, pese a que la temperatura de mi colgante indica peligro, permito que su mano acaricie un mechón de mi peluca color azabache. Sonríe. Me acerco un poco más, hasta que el olor a óxido de los barrotes de su prisión me resulta insoportable. Él vuelve a mirarme, pero su expresión se tiñe de maldad. Eleva su pequeña mano, coronada ahora de uñas puntiagudas, y me asesta un arañazo en el cuello, desgarrando mi carne. Sonríe con cierto grado de perversión, dejando a la vista unos dientes pequeños y afilados como agujas.

—¡¿Qué ha pasado?! —Blake me aleja de inmediato y se acerca a la prisión, haciendo sisear al niño, que retrocede asustado—. No debes alejarte del grupo, ¡¿entendido?! —casi grita esas palabras, sorprendiéndome. 

Hasta este momento, nunca le he visto alzar la voz, a excepción de cuando le reprochó a Lucas su comportamiento.

—Yo no…

—Lo siento —se disculpa, volviendo a su tono habitual y masajeándose las sienes—. Es culpa mía, no te lo he explicado. Este es un lugar peligroso. Son las mazmorras de por aquí.

—¿Y qué es eso? —Señalo al pequeño, que ahora está guarecido en las sombras, alejado de la amarillenta luz de las llamas que iluminan el corredor.

—Un cambia formas. Son capaces de adquirir la apariencia de otro ser, ya sea humano o animal. Suelen ser de naturaleza pacífica, pero hay de todo, Helena —me explica—. Con solo tocarte pueden replicar tu aspecto, y algunos incluso adquirir tus recuerdos. Son codiciados en el Mercado Negro. —El cambia formas da un paso hacia nosotros, y lo que me había parecido un niño es ahora mismo un fiel reflejo de mí misma, pero cubierta de suciedad y con la locura crispando sus facciones. Resulta escalofriante. 

Me llevo las manos a la boca, horrorizada. Comienza a desnudarse poco a poco, mostrando primero su cintura, MI cintura, para continuar arrojando una andrajosa camiseta al suelo. Por suerte, su cabello (una recreación del mío), le cubre los senos. MIS SENOS. El rubor se apodera de mis mejillas con la misma rapidez que la bilis se agolpa en la boca del estómago. Blake saca un bote de su zurrón, le quita el corcho y  derrama el líquido parduzco contra esa versión lasciva y sucia de mí. El extraño ser comienza a bramar como una bestia, mientras su cuerpo convulsiona y cambia hasta volverse una masa informe. Se agazapa, sujetándose las rodillas con las manos, que crujen como el resto de sus huesos. Resulta espeluznante. Poco después, todo termina. Eleva la cabeza y me mira con fijeza. Presenta un color blanquecino con matiz púrpura. Es semitransparente, y sus vísceras son parcialmente visibles. Cada latido de su corazón hace que se ilumine por dentro, asemejándose a una medusa. Incluso el cráneo se ve a la perfección. Su iris es casi incoloro. Ladea la cabeza y esboza una sonrisa en la boca carente de labios. No puedo hacer nada por evitarlo y vomito en el suelo terroso. La poca dignidad y calma que me quedaban se han esfumado. Los espasmos son brutales. Moira pone una mano enguantada en mi frente.

Me incorporo, avergonzada. Ella tiende un pañuelo y Blake un botellín.

—¿Algo para olvidar?

—Solo agua. Te irá bien. —Me sonríe con dulzura—. No te separes. Los seres encerrados aquí son peligrosos. Muchos de ellos sufren problemas mentales y otros no diferencian entre el bien y el mal.

—¡Mirad, por favor! ¡Los tienen igual que a monstruos! —Me enervo al ser consciente de que este horrible pasillo sin final es la versión para sobrenaturales de una institución mental.

—Jovencita. Tienes razón, pero no es el momento. Vuestro amigo está en alguna habitación muriéndose —me dice Leo. Sé por sus ojos que me apoya y está de acuerdo conmigo, pero también que está en lo cierto. Mason nos necesita. Él es la prioridad.

Lucas me flanquea y entrelaza sus dedos con los míos, pero yo me zafo bruscamente.

—Incluso después de echar la papilla estás guapa. —Su comentario fuera de lugar me arranca una sonrisa, a mi pesar—. Te besaría aun con todo, en serio. —Niego con la cabeza, dejándole claro que tengo en mente la conversación pendiente. Le doy la espalda y continuamos avanzando. Ha traicionado una confianza que quizá ni siquiera le pertenezca, porque ¿qué hay de verdad en nuestra relación desde que nos conocemos? 

El dolor reinante acalla mis diálogos internos. Tengo que hacer de tripas corazón para obviar los lamentos de aquellos pobres infelices encerrados y tratados como escoria. Los habrá malvados, pero también enfermos a los que, en vez de asistir, abandonan allí, siendo denostados y condenados a una vida sin dignidad.

—Hay algo que no entiendo. —Suelto una amarga carcajada y apostillo—: Bueno, una de las muchas cosas que no comprendo. Si ese niño puede adoptar la forma de cualquier animal o persona, ¿por qué no replica la apariencia de un pequeño mamífero o insecto para salir de aquí? 

—¿Ves esas marcas? —Mis ojos siguen la dirección indicada por el dedo índice de Blake. En los antebrazos del cambia formas hay varios dibujos trazados parecidos al que le han hecho a Lucas para atenuar su efecto de íncubo. Sin embargo, estos parecen tatuados en la piel; permanentes—. Esos hechizos están creados especialmente para los de su raza y su objetivo es limitar el don que poseen. Para ser más claros, les permite transformarse, si se da el caso, pero nunca en algo capaz de pasar entre los barrotes. Es antinatural, como extirpar las uñas a un gato. —Compone una mueca de desagrado. 

—Son permanentes, ¿verdad?

—Están tatuados, si es eso lo que preguntas, pero pueden anularse con otros o, lo que es más sencillo, destruirse. —Es Lucas quien contesta a mi fruncimiento de ceño con la respuesta a la pregunta no realizada—. No resulta complicado, se eliminan con láser en el plano terrenal, como quitaría cualquier humano el nombre de una expareja que ya no quiere mostrar. —Continúo anonadada. Me niego a  creer que existen sitios así, que este mundo es un reflejo del nuestro y que humanos o sobrenaturales son capaces de tratar así a estos seres que precisan ayuda y cariño, en lugar del aislamiento y maltrato a los que los someten.

—Te prometo que haremos algo con esto. Pero no resultará sencillo, no podemos liberarlos sin más. Son peligrosos. —Lucas habla con tiento, como temiendo una reacción brusca por mi parte. «Promesas, juramentos y buenas intenciones. Veremos cuánto queda de todo esto al terminar el día».

—Cuando dices nosotros, ¿a quiénes te refieres exactamente? —inquiero, ofreciéndole una tregua.

—A nosotros cinco, incluyendo a Mason. Ya nos conoces. Pero los que no nos ponen rostro o nuestro secreto guardan, nos llaman el Movimiento.

—¿Algo así como un grupo de rebeldes?

—Exactamente, Avispita. Es la definición más acertada —afirma.

Los alaridos continúan, coreados por el restallido metálico provocado por los eslabones de las cadenas al chocar unos contra otros. Después de varios minutos caminando en línea recta, paramos delante de otra puerta. Esta es sencilla, de madera, pero con detalles en metal e, imagino, un grosor considerable.

Blake se remanga. La marca de su muñeca resplandece con mayor intensidad. El rojo del sello de Odrick brilla como unas ascuas.

Reprime un grito. La puerta se abre, chirriando como si se tratase de una película de terror, y un hombre de gesto adusto vestido de negro nos observa impertérrito. La marca se evapora, literalmente. Desaparece en una nube de ¿humo? (no podría describirlo), dejando en la piel de Blake una mancha de tinta y sangre que se limpia con tranquilidad.

El guarda y Blake se miran durante unos instantes que se eternizan y, de repente, cuando ya estoy preparada para propinarle una contundente patada en la entrepierna, estallan en carcajadas y se abrazan.

—¿Ha sido difícil?

—Para nada.

—Una nueva adquisición, ¿eh? —dice, mirándome de arriba abajo—. Bonita y guerrera. Por la posición que ha tomado, apuesto lo que quieras a que estaba a punto de patearme los huevos, Morgan —sigue hablando como si yo ni siquiera estuviese presente.

Doy un paso al frente y le tiendo la mano con gesto firme:

—Mi nombre es Helena.

—Encantado. Yo soy… Bueno, soy un guardia mezquino, pero mis amigos me conocen como Odrick.

18. Blanco refulgente

El quinto componente del Movimiento: Odrick, el cambia formas. Sé que bajo esa apariencia de hombre de mediana edad, con nariz ligeramente aguileña, cabello y ojos negros, se esconde un cuerpo opalescente, como el del falso niño que me ha atacado minutos antes.

Traspasamos el umbral y avanzamos por un túnel ascendente. Caminamos hasta que solo unos metros nos separan de ese cielo que se asemeja a un perpetuo atardecer. Antes de que nos zambullamos de nuevo entre el mar de capuchas en constante movimiento, Blake me aferra del antebrazo y me gira hasta quedar frente a frente.

—Deberíamos curarte esto, ¿no crees? —Retira mi mano de la herida, que presiono con fuerza inconscientemente. Rebusca en su bolso hasta dar con una cajita de madera. La abre y de su interior saca un ungüento verdoso que apesta terriblemente.

—¿Qué es eso? —pregunto arrugando la nariz.

—Un preparado de algas y hierbas. Todas ellas pertenecientes a esta dimensión y con propiedades mágicas, por supuesto —explica mientras me lo aplica sobre la zona afectada. 

—Por supuesto. —Pongo los ojos en blanco y aguardo a que termine. Al principio noto el preparado caliente y me resulta desagradable, pero poco a poco percibo un ligero cosquilleo.

—Esto ya está. Veamos. —Quita las hierbas y pasa un trozo de tela, eliminando los restos—. Perfecto. —Me sonríe, satisfecho del trabajo bien hecho.

Mi mano vaga por el cuello, pero solo palpo unos casi inapreciables desniveles.

—Antes de que salga el sol, las cicatrices habrán desaparecido. 

—¿Antes de que salga dónde?, ¿aquí o allí?

—Buena pregunta. En nuestra dimensión, claro. Aquí esto es lo que hay. Siempre. —Es Lucas quien habla, abriendo los brazos e intentando abarcar cuanto nos rodea. 

En el exterior, la roca negra que hasta entonces nos había flanqueado da paso a un blanco refulgente. La plaza a la que accedemos es de mayor tamaño que aquella en la que hemos «aterrizado» al atravesar el portal. El suelo resplandece como el mármol pulido. Unos ornamentados postes se alzan un par de metros sobre el suelo. Sobre ellos, flotan esferas como las que nos han guiado en la oscuridad. Estas derraman una luz cálida perfilando las escasas plantas de aspecto artificial, moteadas por flores de vivos colores y colocadas en elegantes maceteros. Un imponente edificio se yergue en el otro extremo, sustituyendo los destartalados y cochambrosos tenderetes que a nuestra llegada servían de escaparate para los mercaderes, cuyas vestimentas nada tienen que ver con las que se intuyen bajo las togas de los que por aquí caminan. Mangas de puntilla o faldones de rica seda sobresalen del sobrio uniforme que nos convierte a todos en sombras sin rostro. Como si se tratase de una colosal escultura, el palacio parece tallado de una sola pieza, algo inviable en el lugar del que procedo. El material guarda semejanzas con la piedra de luna, utilizada hasta donde yo sé principalmente como elemento decorativo en joyería y que debe su nombre al relucir blanco, casi mágico, comparable al del satélite que refleja la luz del sol cada noche. Una gema nívea y radiante con reflejos azules. Pensándolo bien, no resultaría en absoluto descabellado que procediese de esta dimensión.

Desde este ángulo, los dos astros, que permanecen en la misma posición que antes, parecen montar guardia a ambos lados de un torreón.

Una escalinata lleva hasta un arco de grandes dimensiones. No existe puerta de acceso. En su lugar, un manto tan gris como el plomo líquido es atravesado por algunas personas que desaparecen en la masa ondulante, quedando segundos después lisa como el mar en calma.

—Situación —solicita Blake a Odrick.

—El trilero está en las mazmorras.

—Acabamos de pasar por ahí y no lo hemos visto —le interrumpo.

—Si me dejases terminar... Me refiero a las otras mazmorras. Por aquí hay muchas, y cosas más terroríficas que un chiflado con las uñas largas, tenlo en cuenta de ahora en adelante. —Me mira de soslayo, chasqueando la lengua. No hace falta tener un gran intelecto para darse cuenta de que me ve como una chica de aldea mormona que aparece nueva en la gran ciudad, preguntando estupideces y creyendo, a la par, que lo sabe todo. Patán.

—Será la «estrella principal» de la próxima subasta, así que recomiendo que nos demos prisa.

—¡Un momento! —Lucas nos corta el paso, impidiéndonos salir al exterior. Una mujer llama su atención. No está cubierta por ninguna toga. Lleva un conjunto de chaqueta y falda azul marino con zapatos, bolso y cinturón en color camel. Unas gafas de sol, que me recuerdan a las que lucía Audrey Hepburn en Desayuno con diamantes, eclipsan sus ojos, y un pañuelo de seda recoge su cabello. Varios mechones pelirrojos sobresalen desobedientes. Reconozco su piel color melocotón, esa perfecta figura y el caminar seguro; es Miranda Valentine. Entra en el edificio, mirando a un lado y a otro con nerviosismo.

—¿Qué hará aquí? —dice Lucas como quien reflexiona en alto. Yo me pregunto lo mismo.

—Parece que Miranda ha hecho una escapadita no anunciada y, por lo que veo, no quiere que la reconozcan —comenta Moira con recelo—. Siempre tan teatral, ¿gafas para este lugar? Por muy de diseño que sean resultan estúpidas, innecesarias y, sobretodo, llamativas.

—Aguardemos unos segundos y entremos.

Subimos las escaleras y, uno por uno, accedemos al interior a través del extraño material que sustituye a la tradicional puerta de entrada.

Blake entrelaza sus dedos con los míos.

—Piensa que te bañas en gelatina —me dice con una media sonrisa.

Un paso al frente y, cuando quiero darme cuenta, estoy al otro lado. Como me había advertido Blake, ha sido igual que meter la mano en gelatina, aunque en nuestras togas no se ve mancha alguna ni pizca de humedad. La estancia en la que nos hallamos está concurrida por personas que van y vienen, muchos cubiertos como nosotros y unos pocos vestidos de oficinistas, con maletines en la mano. Ni rastro de Miranda. La sala es enorme y hay dos escaleras que llevan a un segundo piso, separadas por una gigantesca puerta de material noble. A ambos lados de estas, veo dos arcos con peldaños descendentes hacia los que nos dirigimos.

—A la derecha —nos indica Odrick.

Se sitúa a la cabeza del grupo. El hombre al que ha robado la apariencia es un mastodonte de gran estatura, espalda ancha y mandíbula cuadrada. Espero que el que actúe como un verdadero gilipollas se deba también a eso y no forme parte de su personalidad.

Bajamos en fila india. El pasadizo es estrecho y está tenuemente iluminado por varios cirios encajados en soportes metálicos. Algunos de ellos se han consumido y la cera impregna por completo la base de forja, apenas visible. Nos internamos en las profundidades de la tierra  hasta llegar a un espacio circular. Unas cuantas puertas de madera con números arriba son custodiadas por dos hombres de aspecto amenazador, botas con punteras de acero y armas colgando de sus cintos. 

—¿Quiénes son estos? —inquiere uno de los individuos en voz grave y derrochando grosería, dirigiéndose a Odrick y masticando sin educación alguna un generoso bocadillo de vegetales y carne.

—Postores interesados. Podéis tomaros un descanso. Yo me ocupo. —Por la forma en la que se dirige a ellos, sus subordinados saben que esto es una orden y no una sugerencia. Le hacen un saludo militar y se marchan dejándonos a solas. No se escuchan sollozos o gritos, ni tan siquiera una voz.

Odrick abre la cerradura de una de las puertas, haciendo chirriar los goznes. Accedemos al interior. Cuatro personas están sentadas o echadas en camillas. No hay grilletes en sus muñecas y tampoco en sus tobillos. Sin embargo, unas extrañas piedras les atraviesan la carne a la altura del pecho. Tienen la forma de un corazón y brillan como un rayo lo haría en la noche.

Una de las superficies de metal, cubierta de sábanas, ha sido volcada. Mason está en el suelo. Lo vemos con la espalda contra el vasto muro recubierto de pintura verde, desconchada en algunas partes. El largo flequillo negro se le pega, a causa del sudor, a su piel, que presenta ahora un color ceniciento. Los labios, desprovistos de rubor, tienen una tonalidad mortecina, y sus ojos, abiertos de par en par, han perdido ese brillo. No parecen azules o violetas, simplemente muertos, sin alma.

Lucas y Blake se agachan y mientras uno le abre la boca, otro le echa por el gaznate el contenido de un vial. Unos hilillos de luz dorada recorren su dermis iluminándolo de tal forma que sus venas resultan visibles. Un antiguo radiocasete a pilas funciona a modo de hilo musical, llenando la habitación con sonidos que simulan la selva: la llamada de un guepardo, el ulular del viento, las ramas de unos árboles azotadas por este y el agua cayendo de una cascada; resultaría hilarante si al abrir los ojos no viese a esa gente al borde de la muerte.  

Odrick se ajusta un guante unido a un molde metálico y con él ase la piedra que está arrebatando los poderes y la vida a nuestro amigo. Lo sujeta con fuerza y, una vez encajan las dos piezas, tira hacia él. Un crujido me pone los pelos de punta. La gema comienza a apagarse a medida que aquello que contenía regresa al cuerpo de Mason, haciéndole resplandecer de tal forma que debo girar la cabeza. En unos segundos, todo ha terminado. De la base de la piedra salen unas ramificaciones del mismo material acabadas en punta que Odrick saca del interior de Mason con una delicadeza que no casa con su aspecto, para qué nos vamos a engañar. Allí donde han estado clavadas, mana la sangre por varios orificios en la carne. Blake hurga en su zurrón, sacando el mismo remedio que me ha aplicado a mí cuando el cambia formas de aspecto infantil me ha atacado. A continuación, envuelve la zona afectada con unas vendas y, ayudado por Odrick, lo pone en pie, sacándolo fuera.

—Habéis venido —dice casi en un murmullo.

—Por supuesto. —Moira lo abraza con fuerza y le pasa un pañuelo por la frente, mirándolo con cariño.

—Debéis marcharos antes de que regresen los otros guardias. —Odrick nos señala el exterior.

—¿Cómo? Nunca hemos regresado desde este lado y es un peligro volver a la plaza del Mercado Negro. —Es Leo quien expresa sus dudas.

—Digamos que vais a usar la «puerta de servicio» —contesta, arqueando una ceja—. Blake, debes darme un buen puñetazo en la mandíbula. La tapadera no puede correr riesgos. Diré que me atacasteis, que me enseñasteis una invitación falsa, lo que sea, pero si no va acompañada de un par de lesiones, la mentira no valdrá nada.

—¿Por qué él? —pregunta Lucas.

—Porque tiene más fuerza. —Ahogo una carcajada al ver la cara indignada de Lucas—. Con este tulath regresaréis a casa —dice, entregando a Leo uno de esos mágicos pinceles. Es de color negro y brillante en contraste con la punta de un blanco irisado, como los muros exteriores del magnífico edificio sobre  nuestras cabezas—. Todo él es energía. No necesita tinta. Puede usarse sobre cualquier superficie o lugar, independientemente de si es una zona de anclaje o no. Hay quienes incluso realizan las marcas en el aire.

—¡Malditos bastardos! Siempre un paso por delante —rumia Lucas.

—Ahora Blake, ¡pégame! —Odrick levanta la cabeza dispuesto a encajar el golpe.

—Lo siento, amigo —replica, echando el puño hacia atrás y propinándole un derechazo que lo tira al suelo—. Seguimos en contacto —le dice mientras rasga también sus ropajes y su cinto, para que parezca una pelea de verdad.

—¡Esperad! ¿Y qué pasa con ellos? —Donde encontramos a Mason, hay dos hombres y una mujer en precario estado. Ella tendrá unos cuarenta años, cabello castaño y ojos claros. Su delgadez es extrema y los pómulos se le marcan peligrosamente. Mira al techo como ausente, dejando escapar de entre sus finos labios el aire en un intento de silbido. Los dos hombres, de unos cincuenta y treinta años respectivamente, son de complexión media, rostros semejantes y nariz aguileña; serán familiares. Los dos duermen plácidamente arropados con esas telas de hospital que los cubren.

—Son donantes voluntarios, hermana. —Mason esboza una sonrisa cansada—Todos ellos. Al menos esta vez.

—¡¿Se entregan para morir?! —La mentira más estúpida que he escuchado nunca.

—No, en su caso lo hacen por dinero. No los van a matar, solamente les extraerán una cantidad de energía, suficiente para sacarla a subasta. Sus poderes son anhelados, pero no escasos. Pueden hacer esta operación un par de veces, quizás tres en toda su vida, y puedo asegurarte que son sobradamente recompensados por ello. Cuando salgan de aquí, tendrán varios ceros de más en su cuenta bancaria. Sin embargo, la esencia de Mason es especial y ambicionada, tanto que incluso les resulta rentable  acabar con él —explica Carter, dirigiéndose por primera vez al grupo—. No me mires así, a mí me parece no solo aberrante, sino estúpido. Si tanto lo desean, ¿por qué exterminarlo? Malditos humanos y su ignorancia.

—¿Humanos? ¿Son solo humanos los que están detrás de todo esto? —pregunto, intentando no sonar ofendida.

 —No solo, muchacha, pero sí los suficientes. ¿Quiénes crees que necesitan esos dones?: directivos que quieren ver incrementada su persuasión, políticos que desean con todo su oscuro corazón tener la capacidad de manipular las mentes…

—O de calmar a las masas —le interrumpe Moira.

—O de manifestar cosas para su propio beneficio —añade Mason algo más recuperado y con la sangre volviendo a agolparse en sus mejillas. ¿Habrá ido Miranda allí para ese fin? No me cuadra, es una reputada modelo y seguro que le sobra la pasta.

—Pero ¿por qué tú? ¿Por qué vaciarte? ¿Acaso no hay más genios? —Entiendo poco y, a cada minuto que pasa, todavía menos.

—Porque no es solo un genio, Ella. —Es Lucas quien contesta.

—¿Y qué es?

—Un descendiente. Un mestizo.

19. Por todos los demonios

Quiero saber más acerca del tema y, en general, sobre todo lo que acontece, porque el efecto de la infusión se disipa y no deseo volver a ese estado de letargo. Prefiero permanecer despierta, con mis dudas, mi temor, con todo lo que soy en estado puro. No estoy dispuesta a mirar hacia otro lado o dejarme amilanar, así como tampoco pienso esconder la cabeza nunca más. Quiero saber. Lo NECESITO.

Odrick está semiinconsciente en el suelo de la sala común. Echo un vistazo a las otras habitaciones, vacías, por suerte.

Blake nos hace entrar en una y, allí, con el reluciente tulath, vuelve a dibujar los extraños símbolos que nos han traído hasta esta dimensión, pero invertidos. El fulgor azul recorriendo como un mágico fuego los trazos. La negrura instalándose donde antes solo había piedra. Escuchamos unas voces a nuestras espaldas; los guardias regresan a sus puestos. Un paso hacia delante. El aire abandona mis pulmones. Nos vemos rodeados de esa nada, ese todo, ajenos al tiempo y al espacio. Esa oscuridad iluminada por marcas de brillante índigo. Leo pasa sus manos por una en particular. Otro paso al frente.

Aparecemos en un callejón. Unas farolas arrojan su amarillenta luz sobre las paredes de ladrillo rojo que atravesamos. Soy la última en salir. Me deshago de las lentillas, dejándolas caer al suelo y suspirando de puro alivio; no soportaba sentirlas sobre mis ojos.

Alguien me aferra del antebrazo con violencia. Un polizón. El guardia de negro se ha colado en nuestro viaje de regreso. Me mantiene presa, sujetándome ahora del cuello con fuerza.

—¡Déjala! —exclama Lucas dando un paso al frente. Mal movimiento.

—¿Quiénes sois? Revelad vuestra identidad. Ahora —exige con voz profunda,  intensificando el agarre. Noto mi corazón bombeando sangre cada vez con mayor dificultad. Uno de sus dedos presiona mi arteria y unos puntitos aparecen frente a mis ojos. Blake y los demás intercambian miradas cargadas de ansiedad, pensando a toda prisa qué hacer para salvar la situación. 

—Suéltame —logro farfullar a duras penas.

—Ya lo habéis oído. Está suplicando por su vida y solo vosotros podéis salvarla. Última oportunidad, ¿quiénes sois? —Sus músculos atenazan mi cuello, que parece estar a punto de quebrarse. Sin embargo, saco fuerzas de flaqueza y le propino un fuerte codazo en el estómago, arrancándole un quejido. Él no me deja emprender la huída, y tira fuertemente de mi pelo hasta tenerme, de nuevo, entre sus brazos. Desenvaina un cuchillo de su cinto y posa el filo en mi cuello. 

—Basta de tonterías. Y esto va por todos. —Aumenta la presión sobre mi piel, abriendo con la hoja una delgada línea color carmín que veo reflejada en el cuchillo. Escuece bastante y la visión de la sangre me provoca arcadas—.Vais a hablar o ella lo lamentará, ¿me habéis oído? —Oigo a Blake intentando razonar con el guardia, pero no escucho sus palabras. Un calor emerge de mi interior, haciendo estremecer cada molécula de mi ser. Comienzo a escuchar una especie de zumbido, que se asemeja a un millar de voces susurrando en mi cabeza. Murmuran cosas ininteligibles en un lenguaje arcano y desconocido, pero hermoso, seductor. Con cada sílaba me siento más viva. Algo en lo más hondo parece despertar, y mis labios se separan con una convicción nunca antes experimentada. Ya no hay resto alguna de temor o duda.

—Tus ojos —dice Lucas, mirándome con la boca abierta.

—SUÉLTAME  —espeto, dirigiéndome al hombre de negro. Su pulso vacila unos instantes antes de volver a asirme con mayor ímpetu—. No es un ruego, ES UNA ORDEN. —Destilo poder, sueno como alguien al que no se debe retar: un líder. Por alguna extraña razón abre la mano, liberándome. Caigo de rodillas, recuperando el aliento. Pongo la mano en el pecho de Blake, que se acerca con una firme resolución: asesinarlo. Intento aplacar su furia. Le miro a los ojos, negando con la cabeza. 

Vuelvo la vista hacia mi agresor, que permanece parado con los iris grises completamente velados. Parece ausente, aturdido. 

—MÁRCHATE —digo con firmeza. El hombre se gira y, con paso marcial, desaparece adentrándose en el jirón de portal que mantenía abierto con parte de su cuerpo.

Todos me observan sin saber qué decir. Ni yo misma soy capaz de explicar lo que acaba de suceder. El calor remite y las voces que corean en el fondo de mi cabeza se apagan. Blake me rodea con sus brazos y yo descanso la cabeza en su pecho.

—¿Estás bien?

—Ahora, sí —respondo, elevando la comisura de los labios.

—Eso ha sido…—comienza a decir Moira.

—Raro —dictamina Mason. 

—Tus iris…

—¿A qué te refieres, Lucas? —pregunto, frunciendo el ceño.

—Se tornaron oscuros,  Ella —responde, escrutándome—. Pero ya vuelven a ser los de siempre, ambarinos como la miel.

—No la alarmes con tonterías —le reprende Leo, quitando hierro al asunto con un gesto de la mano.

—Ehm, ¿qué hora es? —pregunta Lucas, rompiendo el clímax de tensión y cambiando drásticamente de tema.

Agito mi cabeza e intento responder a esa inoportuna pregunta. Echo un vistazo a mi reloj, frunzo el ceño, le doy unos ligeros toquecitos a la esfera de cristal y vuelvo a mirarla confusa.

—El mío debe de estar roto.

—Dime, ¿qué hora marca, Ella? —insiste de nuevo, con un extraño brillo en sus ojos verdes.

—Las 24:00. Pero eso es completamente imposible. Apenas habíamos llegado al Mercado Negro cuando…—Todos me miran en silencio y asienten.

—Tu reloj está perfectamente, Chica de la taquilla —me dice Blake al oído.

—¿Ehhh…?

—Lo que aquí conocemos como tiempo pasa de otra forma allí, o mejor dicho, nuestra estancia en ese lugar repercute de un modo distinto en el tiempo transcurrido en esta dimensión, ¿me explico? —Con una mano se rasca la barbilla.

—Más o menos —respondo—. Me imagino que es como cuando Sarah pasa varios días dentro del laberinto, mientras en el mundo real apenas han sido unas horas.

Estallan en carcajadas.

—Buena comparación, aunque no me importaría cambiar a alguno de estos por David Bowie —comenta Moira.

—¡Pero si parece un travesti! —exclama Lucas indignado, arrojando las lentillas que sostiene entre los dedos a un contenedor de basura atestado de gatos callejeros que maúllan hambrientos. Se deshace de la toga, colocándosela sobre el hombro.

—En esa película sale muy sexy, Larranz. No entiendes de hombres, ¿o sí? —decido meterme en la conversación.

—¿Quieres una nueva muestra gratuita de mi encanto, Avispita? —Antes de que pueda procesar sus palabras, me tiene sujeta por las caderas, apretándome de tal forma que puedo ver unas briznas de un verde más claro en sus iris. Esos aterciopelados labios se tuercen en una mueca entre sensual y arrogante, y noto una protuberancia en el pantalón. Aunque mi pecho arde con fuerza, la llama que nace en mi vientre es más poderosa—. ¿Decías, preciosa?

Veo a Blake dar un gancho de derecha por segunda vez hoy, pero Lucas lo esquiva. Su conexión conmigo se rompe. Siento mi braguita humedecida y eso me avergüenza. Estoy segura de que todos saben lo que ha ocurrido.

—¡Basta! ¡Ni se te ocurra volver a ponerle la mano encima! ¡¿Me has entendido?! —Blake zarandea a Lucas con virulencia, pero él no pierde en ningún momento ni un ápice de su dignidad, irguiéndose enseguida con expresión chulesca.

—¿Ni aunque ella me lo suplique? 

Esta vez soy yo la que me adelanto y descargo mi ira contra él, dándole un rodillazo en la entrepierna.

—La próxima vez que hables de mí como si me tratase de una zorra, será el filo de unas tijeras lo que notes, La-rranz —marco cada palabra con fiereza. Primero se agarra su paquete, pero segundos después prorrumpe en carcajadas, intentando ocultar el dolor que le he provocado y que advierto en la tensión de sus músculos faciales.

—Era una broma, solo eso. No te enfades, Ella. —Vuelve a la carga, componiendo su cara de niño bueno, infalible con todas, imagino, pero no conmigo. Al menos, ya no.

—Vete un rato a la mierda —espeto orgullosa. Elevo las cejas y le propino un empujoncito que no lo mueve del sitio, pero deja claro mi humor.

—Fuiste tú la que me utilizó para tu no reencuentro con papaíto, Avispita. —Chasquea la lengua y niega con la cabeza.

—¡Eres…! —Voy a darle un bofetón, pero su mano intercepta la mía. Lo miro a los ojos y caigo en la cuenta de que estoy jadeando y no de excitación, sino de rabia. Demasiados descubrimientos, incontables desengaños.

—¿Podríais dejarlo para luego, por favor? —Mason arrastra las palabras. Tiene mucho mejor aspecto, pero no está recuperado ni de lejos.

—¿Dónde estamos? No reconozco este lugar —digo saliendo a una gran avenida repleta de bares de copas atestados de gente y vehículos rodando por cuatro carriles.

—Desde luego, esto no es Kansas, Dorothy —bromea Lucas, intentando empatizar conmigo de nuevo. Tarea imposible por el momento.

—¿Crees que podrás ayudarme a materializar un coche, hermano? —Blake se dirige a Mason con cariño.

—Lo intentaremos, Morgan —responde sonriendo, no sin mucho esfuerzo.

Entre los dos hacen aparecer un vehículo familiar, pero en cuanto su mano roza el capó, este se convierte en brillante polvo. Después de varias tentativas consiguen manifestar uno completamente sólido. ¿De dónde provendrá? ¿Estaría segundos antes aparcado en el arcén mientras su dueño hacía una parada en la gasolinera para comprar algo que llevarse a la boca? «Tengo mucha hambre». ¿O quizás hubiese dejado atrás una plaza en el espacioso garaje de un bonito unifamiliar? Leo se pone al volante y yo subo a su lado, de copiloto. Abro la guantera para cotillear lo que hay dentro: varios mapas, un botellín de agua, pañuelos, los papeles del seguro, tarjetas de diversas empresas, unos descuentos para restaurantes de comida rápida, algunas monedas y un paquete de frutos secos con cobertura picante. Cojo lo único comestible y dejo el resto como estaba. Es tal el hambre, que el estómago comienza a gruñir sacándome los colores. El ruido del motor en marcha se impone y yo suelto el aire, intentando relajarme un poco. Me llevo un maíz tostado a la boca, saboreándolo y haciéndolo crujir antes de engullirlo.

 Los demás se acomodan en las dos hileras traseras de asientos, en una de las cuales puede verse una sillita de bebé con varios peluches en su interior y una mantita aterciopelada de estrellas. Moira cubre con ella a Mason, que descansa sobre su regazo como si de un niño pequeño se tratase. Le acaricia el cabello, todavía empapado de sudor. Sus mechones de pelo azabache se le pegan a la frente, rígidos como escarpias. El olor a colonia infantil flota en el ambiente, mezclándose con el cuero de la tapicería, la humanidad que rezuma por nuestros poros y el característico aroma de los puros avainillados. Lo reconozco porque mi tía estuvo fumándolos cuando regresó de un viaje de trabajo a París. Ella cumple a rajatabla ese dicho que reza: «A donde fueres, haz lo que vieres». La afición le duró poco, por suerte. 

—Volvamos a casa —dice Leo. Todos asentimos, emitiendo algún sonido gutural o falto de entusiasmo. La adrenalina que corría por nuestras venas se ha consumido y ahora solo queda el agotamiento.

El movimiento del coche, el silencio imperante y esa falta total de energía, no son precisamente lo mejor para mantener mis párpados abiertos. Poco a poco estos se cierran y al final, simplemente, dejo de luchar, cayendo en un profundo y merecido sueño.

Me veo de pie, envuelta en una rugosa tela de tonalidades otoñales y motivos en azul eléctrico, turquesa, plata y rojo fuego. Mi cabello color miel discurre por la espalda y es mecido suavemente por una ligera brisa que huele a flores silvestres. Estoy en mitad de un campo de verde y suave césped que acaricia mis pies descalzos. Lo que percibí como un vestido son en realidad cientos de mariposas y libélulas que alzan el vuelo, aleteando en espiral a mi alrededor, regalándome su hermosa danza. Estoy desnuda, pero me siento protegida, fuerte, hermosa, poderosa. El colgante resplandece sobre mi pecho y las trepadoras aferradas a los nudosos troncos de unos longevos árboles, así como las plantas y flores que decoran la alfombra natural de vivos colores, se iluminan a su vez y emiten un sonido similar a un agudo silbido. Una nube cubre el cielo azul convirtiendo el día en noche. El brillo áureo del colgante me salva de ser devorada por las tinieblas. Lo que se asemeja ahora a las notas más altas arrancadas a un violín aumenta su intensidad hasta que los oídos comienzan a dolerme. Me tapo las orejas, intentando evitar que penetre hasta el cerebro. Mis manos se cubren de sangre y una gota cae al suelo tiñendo todo lo que me rodea de escarlata. Las enredaderas son ahora serpientes siseantes, que se enroscan con tanta fuerza alrededor de la corteza de los árboles que logran hacerla estallar en diminutos trozos. Intento chillar, pero no puedo. Las mariposas y libélulas que acariciaban cada centímetro de mi piel ya no están. Extraños y viscosos insectos se deslizan por mis muslos, brazos y pechos, llenándome de un fango con hedor a herrumbre. Algo intangible intenta arrebatarme el collar, logrando en el proceso herirme cerca de la clavícula. El grito emerge de mi garganta.

—Helena, despierta. ¡Vamos! Reacciona. Helena. Abre los ojos.

La voz de Blake, inclinado entre los dos asientos delanteros, me arrastra fuera de la pesadilla. Mi respiración es irregular, así como los latidos del corazón. Estoy envuelta en sudor frío y tiemblo ostensiblemente. Hemos parado a un lado de la carretera, en una explanada de tierra. Una repentina lluvia impacta contra los cristales, y los limpiaparabrisas, moviéndose de izquierda a derecha y chirriando al contacto con la luna, son lo único que escucho. Todos me miran asustados.

—¿Estás bien? —Blake pasea el dorso de su mano por mi mejilla mojada a causa del sudor y las lágrimas que discurren en tropel, cayendo contra el asiento.

—Era una pesadilla, solo una pesadilla —intento convencerme. Me llevo la mano al pecho. Tiro de la toga hacia abajo y veo sobre mi carne unos surcos bastante profundos. Parecen infectados.

—¿Qué demonios ha ocurrido? —inquiero nerviosa, sin lograr reprimir el llanto.

—Tú lo has dicho —contesta con seriedad.

—¿Me estás tomando el pelo? —Lo miro con incredulidad.

—No —contesta rotundo.

—¿Demonios? ¿Como esos que llevan tridente, alas de murciélago y cuernos puntiagudos? ¿De esa clase? —Es imposible no ironizar, la situación lo pide a gritos.

—Demasiado cine, siempre lo he dicho. —Carter suspira hastiado.

—Soy toda oídos. —Por suerte, mis tímpanos no han estallado.

—Esperemos a estar alrededor de una mesa y con un café recién hecho en las manos, ¿qué os parece? —sugiere Leo, sonriéndome con ternura. Asiento con la cabeza y la apoyo contra la ventanilla. El frescor del cristal me reconforta. Nos quedamos mudos de nuevo y Leo enciende la radio, trasteando con los diales hasta dar con un programa de música.

Cuando llegamos a la estación de servicio, Leo saluda con la mano a los dos trabajadores y aparca al lado de su bar.

Nos apeamos del coche con dificultad. El cansancio es ahora ineludible y  debo hacer grandísimos esfuerzos por no volver a dormirme ahí mismo.

Entre Blake y Lucas ayudan a Mason a subir las escaleras.

El padre de Blake se mete en la cocina a preparar un par de cafeteras, acompañado de Carter, que ha intentado acercarse a Lucas sin éxito. Rebuscan entre sus víveres para ofrecernos algo de comer. Lo sé porque escucho batir las puertas de los armarios, así como el crujido de los plásticos de productos preparados al romperse.

Al rato aparece Leo con una bandeja, portando el café humeante, la leche en una jarrita y un plato con magdalenas, palmeritas bañadas en chocolate y unos trozos de bizcocho casero de limón que ha tenido tiempos mejores. Me hago con un pedazo. Está delicioso, pero ha perdido la esponjosidad y resulta algo duro. Lo mojo en el café con leche y me lo llevo a la boca. 

Blake ha ido al baño a buscar el botiquín, pero, al sentarse a mi lado en el banco del comedor junto al ventanal, se palmea la frente y sacude la cabeza. Deja todo a un lado y acerca el zurrón que ha portado durante nuestro viaje al Mercado Negro. Saca el ungüento, que por lo que veo es como el Bálsamo del Tigre; sirve para todo. Primero, me limpia con un algodón empapado en agua oxigenada, para, a continuación, aplicarme su remedio milagroso en los desgarrones que van desde el nacimiento de mis senos hasta la clavícula. Debo de parecer un cromo con todos esos surcos en mi piel. Como hiciese antes, lo reparte bien por la zona afectada y lo cubre con unas gasas, sin olvidar el pequeño corte del cuello.

—Mañana, esta será un recuerdo. Las otras igual tardan un poco más en curar.

—¿Quién me ha hecho esto? Decíais algo sobre ¿un demonio? —Arqueo la ceja con suspicacia. ¿Puedo aceptar que hay genios, valkirias, hechiceros e íncubos, pero no soy capaz de tragar con los demonios? 

—Sí. Bueno, exactamente son somnum daemon —interviene Carter, estirando el brazo para alcanzar el azúcar.

—Demonios del sueño, Ella. Estos «ancianos» y su amor por el latín —le interrumpe Lucas con brusquedad—. Normalmente, no pueden acceder a ellos a no ser que introduzcan un vasallo en tu cuerpo —continúa con su explicación. 

Se ha levantado de la silla y está a mi lado, quitándome la peluca, soltando mi melena y echándola hacia un lado. Comienza a masajear mi cuello con sus manos de dedos largos y suaves. Los movimientos circulares son cada vez más duros hasta que al final noto sus uñas clavarse en mi carne y le doy un codazo que le alcanza justo en su muslo.

—Como este, Avispita —dice, enseñándome una lombriz que parece estar hecha de sangre. No es normal, como las que podemos encontrar en el campo o en el trasero de un niño atiborrado de dulces. Una aguja sobresale de lo que parece ser su cabeza y una especie de hebras finísimas, que se mueven como látigos restallando, rodean su cuerpo que se agita convulso—. No es por alertarte, pero tenías esto en el coco. —En ningún momento borra la sonrisa de su cara de dientes blancos y rectos.

—Trae aquí. —Blake coge al animal con unas pinzas de metal y lo introduce en un frasco. A continuación, echa unas gotas de un líquido amarillento sobre él y el bicho se deshace. Ahora sé que ese sonido de violines y los silbidos presentes en mi pesadilla eran sus gritos.

—¿Y cómo ha llegado esa cosa a mi cabeza? —Un escalofrío me recorre la columna vertebral. Sujeto uno de mis coleteros y hago un improvisado moño. Sentir tan siquiera un cosquilleo en esa zona me pone nerviosa.

—Quizá cuando el cambia formas te atacó. Es común que en esos lugares faltos de higiene aniden los vasallos. —Leo se rasca la barbilla—. Probablemente, cuando te ha arañado, el desagradable huésped ha aprovechado el momento. 

—Y si ese es el medio de transporte del demonio, ¿dónde está él? —pregunto.

—En otra dimensión, por supuesto. —Leo lo dice con total naturalidad—. Normalmente, resultan inofensivos, ya que no tienen vasallos aquí, y aunque alguien pueda portarlo desde el otro lado, como ha sido tu caso, el bicho sólo duraría lo suficiente para volverte loca a ti sin llegar a reproducirse o atacar a una segunda víctima.

—¡Vaya!, me dejas mucho más tranquila. —Suelto una carcajada.

—Tú ya me entiendes, Helena. La cosa ha terminado bien, eso es lo importante. —concluye, dándome una afectuosa palmada en el antebrazo.

—Pero sigo teniendo muchas preguntas: sobre mi padre, la Casa de Subastas, esos pobres desgraciados tratados como escoria y encerrados entre su propia mierda, y sobre qué coño hacía Miranda Valentine vestida como la protagonista de una mala película de espías de los 60 en esa plaza —lo digo de carrerilla y nadie me interrumpe—. Eso por no hablar de lo que ha pasado en el callejón.

—Sí, son muchas cuestiones, e interesantes, pero ahora debes descansar, ¿no crees? —Leo me sirve una nueva taza de café. Mi visión se nubla y los sonidos llegan hasta mí con eco y amortiguados. La bebida. Ha vuelto a hacerlo. 

—Se-rás cabr…—La oscuridad me atrapa entre sus fauces.

20. Una puerta al pasado

El impertinente timbre del despertador me arrastra fuera del mundo onírico, uno que se desdibuja con sorprendente rapidez. Pese a que soy de esa minoría que casi siempre recuerda aquello con lo que sueña, hoy no es uno de esos días. Siento mi cabeza embotada. Las 12:30. Miro con odio la hora en el molesto reloj que me ha devuelto al presente y me planteo la posibilidad de estamparlo contra la pared para regocijarme viendo sus minúsculas piezas esparcidas por la habitación. Según me voy despejando y la realidad cae sobre mí a plomo, los últimos sucesos se agolpan en mi mente. Nunca me levanto tan tarde. 

Abro bien los ojos, frotándolos con insistencia, girando sobre mí misma a un lado y a otro. Estoy en mi habitación, entre mis sábanas y con Pirata tirando de la esquina de la colcha enérgicamente para que me levante.

Me desperezo y pongo los pies sobre las zapatillas de ir por casa, estirándome reiteradamente y notando en el proceso el crujido de mi espalda.

Lo último que recuerdo es estar en casa de Leo y Blake y… ¡Joder! Otra vez me han dejado KO. Se está empezando a convertir en una costumbre entre mis nuevos amigos. 

Llevo un pijama de dos piezas con matrioskas amarillas, rojas y azules, con un lazo en la goma del holgado pantalón. Souvenir traído por mi tía de un viaje a Moscú. Seguramente, me cogieron en brazos entre varios y Moira (eso espero) me cambió de ropa. Incluso me pusieron el despertador. Qué «considerados». Pongo los ojos en blanco al darme cuenta de la absurda situación. Los vestigios de la excursión de ayer son visibles en las manchas de sangre seca y rajas presentes en la camiseta abullonada sobre el suelo. Otra prenda para la lista de «caídos en combate». Mi falda y la chaqueta estaban protegidas bajo la toga, que no veo por ninguna parte, y eso las salvó de acabar destrozadas e inservibles. Han hecho bien en llevarse ese atuendo de estilo harrypotteriano. Si mi madre viese algo así en mi habitación, igual pensaba que rendía culto a alguna secta satánica. Los padres están sobreinformados hoy en día. 

El sonido del inalámbrico me hace pegar un respingo.

Lo cojo, presionando una tecla y acallando su estridente tono.

—¿Dígame?

—Por todos los santos. Helena, ¡¿dónde has estado?! —exclama mi madre desde el otro lado de la línea—. Me dijiste por mensaje que dormías en casa de tu amiga  y esta madrugada ese amigo tuyo, Blake, te trae en volandas con Moira y un chico rubio a la zaga. Me había desvelado y me los encontré entrando a hurtadillas como una panda de ladrones. Les he preguntado, exigiendo una respuesta, y lo único que me han dicho es que te ha dado un bajón de azúcar ¡a las tantas de la madrugada! ¡Un día entre semana! —No me atrevo a cortarla. Parece muy enfadada, preocupada o ambas cosas—. Nunca me has mentido, Helena, nunca. Creí que te conocía, pero últimamente no eres la misma…—Suspira y yo tapo el micrófono del teléfono al notar un nudo en la garganta y las lágrimas agolpándose en mis ojos—. Tienes trabajo. Hay comida en la nevera y tu tía Reese coge hoy el avión hacia Pekín. Ella te acercará al cine. Hablaremos cuando regrese.

—Mamá, yo…—Quiero decirle algo más, pero ya ha colgado.

Coloco el aparato en su base y me dejo caer en la silla del ordenador. Cubro mi cara con las manos y me permito unos minutos de debilidad.  

Cuando creo hallarme al borde de la deshidratación, me tomo un analgésico con dos vasos de agua y me meto bajo la ducha, pero ni la incertidumbre ni la tristeza se van por el desagüe como a mí me gustaría.

Después de aplicarme el body milk, secar mi melena y vestirme con el anodino uniforme, me siento en la cama y miro el reloj. Acaricio el pañuelo anudado alrededor de mi cuello, que nadie diría que hace unas horas había sido desgarrado con brutalidad. Unas marquitas son la única evidencia de lo sucedido. La seda en fucsia y turquesa es el obsequio que Beatrize Larranz nos regaló a Álex y a mí por haber «rescatado» a su hijo de la carretera, algo que parece tan lejano como falso es en realidad. Todo forma parte de una gran mentira. Ni el accidente fue fortuito ni nosotras las implicadas por mera casualidad. Mi colgante no es un simple ornamento, la magia no pertenece al mundo de la fantasía y mi padre… Sobre mi padre no hay nada claro, bueno, una cosa sí: está vivo y toda esta locura tiene relación con él.

Leo preguntó la pasada noche si nos había sucedido algo fuera de lo normal (en mi caso podría decirse que todo) y una vez le hube contado lo de la nota, me sugirió que se la mostrase. Recupero el sobre con la carta que encontré en la sala de butacas. Releo la pulcra caligrafía un par de veces. La escribió él, de eso estoy segura, pero, no me preguntéis por qué, percibo que algo falla. ¿De qué puede tratarse? La letra está inclinada y en la última palabra de cada línea se ve la tinta prácticamente traspasando el papel en un punto, como si se hubiese quedado divagando con la pluma sobre ella.

Un recuerdo acapara mi mente y podría decirse que una lucecita se ha encendido iluminándome el camino, aunque quizá, y solo quizá, se trate de un arrebato de locura propio de la situación. Sí, es posible. Me levanto de un salto y corro de un lado para otro abriendo los cajones de mi mesilla y mi escritorio, hasta que doy con un bolígrafo. No es el verde que utilizaba antaño, pero bastará.

«Tú las verticales y yo las horizontales. ¿Qué te parece, pequeña?». Todavía puedo escuchar con nitidez su voz en mi cabeza y ver su amplia sonrisa. Levanto el boli como si esgrimiese un arma y hago mi parte:

«Querida Helena:

Me encuentro en una difícil situación. Te quiero, pero muchas cosas 

están sucediendo ahora mismo. Quiero que sepas que no te he estado 

utilizando. Todos estos años he seguido tus pasos desde la distancia.

No te abandoné, pequeña. Espero verte. Te pido que el próximo martes 

acudas a la fuente de los ángeles sobre las 18:00. Te estaré esperando.

PAPÁ»

Echo la cabeza hacia atrás para ver la nota con una nueva perspectiva y vuelvo a leer solo las palabras que he señalado en vertical, como marcaba la tradición.

«Querida, me están utilizando. No acudas. Papá.»

—Gracias, papá —hablo, a sabiendas de que no está aquí para escucharme, pero ahora soy consciente de que en algún lugar, alguien lo tiene. Pienso encontrarlo y traerlo de regreso a casa.

Me parece muy extraño que Reese no haya irrumpido todavía en mi cuarto, pero imagino que habrá tenido sesión como abogada defensora ante mi madre.

Llamo a Blake. Me contesta al segundo tono. Le pongo al corriente de lo sucedido y me esfuerzo en hacer patente mi indignación ante el despropósito de esa madrugada, pero sin un cara a cara es complicado. Quedamos en el cine. Él y Olivia pasarán por ahí de camino al ultramarinos.

Guardo la carta dentro de mi bolso y atravieso el baño. La habitación de mi tía está impecable, con cada cosa en su sitio y ni una sola arruga en la colcha. Los restos de una varilla de incienso se consumen, ambientando el cuarto.

Bajo las escaleras al trote. Me siento mucho mejor y con fuerzas renovadas.

Veo la  melena rubia de mi tía, que está sentada en el sofá del salón releyendo por trigésima vez el plan de viaje: las escalas que hará, los sitios que visitará, etc.

—Hola, «madrugadora». —El crujido del último escalón delata mi presencia.

—Ja, ja. ¿Ha sido duro? 

—¿Escuchar a tu madre repitiendo en bucle «Qué he hecho mal» y «¿No estará metida en drogas»? No demasiado —bromea, girándose y apoyando el brazo en la espaldera del sofá.

—En serio —digo frunciendo el ceño, pero regalándole una sonrisa.

—No ha sido para tanto. Solo se ha extrañado por las horas y la manera en la que has aparecido. No está enfadada, pero tiene que hacerte ver que sí —me explica.

—¿Y eso por…? —la invito a que me lo aclare.

—Porque es madre y es su papel. Lo dice ella, no yo. —Hace un movimiento de hombros y sonríe abiertamente—. ¿Tienes hambre? He pensado que podría acercarme a la tienda y comprar una de esas pizzas vegetales que tanto nos gustan. Sé que hay comida hecha, pero, créeme, el humor de tu madre ha afectado a su sabor. No le diremos nada. —Se lleva el dedo índice a los labios maquillados de fucsia a juego con sus uñas y el bolso de mano.

—Claro, como tú te marchas a la otra punta del mundo —arguyo. Me acerco y le doy un abrazo por detrás, aspirando la esencia de su colonia especiada, de uno de sus múltiples viajes—. Vale, acepto pizza de vegetales, pero si va acompañada de un helado de yogur y mango. ¿Te hace?

—Trato hecho. —Me estrecha la mano componiendo un rictus serio que pronto desaparece.

Se monta en su compacto rojo y escucho el sonido de los neumáticos contra la gravilla del suelo de entrada.

Echo un vistazo a mi reloj de pulsera. Las 14:05. Me acomodo en el sillón de tres plazas y examino una pequeña montaña de cartas. Voy inspeccionando una tras otra. Factura. Factura. Promoción para un colchón de látex. Otra factura. Un sobre ahuesado. Una oferta del banco y un flyer con ofertas de un restaurante de la ciudad. Saco de la torreta de papel el sobre rígido y me abanico con él. Espero que no sea otra estúpida invitación a un evento de moda en el que deba subirme a unos tacones. La infame Miranda Valentine viene a mi mente. Me vuelvo a preguntar qué haría en la Casa de Subastas vestida como una actriz de la época dorada hollywoodiense.

Sacudo la cabeza, apartando de mis pensamientos a la pérfida pelirroja y, sin dilación, abro el sobre en el que está impresa nuestra dirección en Arial. Respiro profundamente. En su interior solo hay una tarjeta en la que, también con una impersonal tipografía de ordenador, se lee: «Para Helena». Justo debajo, un trozo de cinta adhesiva transparente sujeta una llave plateada sin nada especial. La arranco, girándola entre mis dedos y observándola en detalle, pero no hay nada que destaque aparentemente. Es de un tamaño ligeramente inferior al de una puerta de entrada y mayor que la de un diario o caja fuerte. De pronto, reparo en un pequeño detalle. Dos  iniciales grabadas. N.B: Nicolas Barnes. ¡Mi padre!

Guardo la nota en mi bolso, que al final va a parecer el cajón de una bibliotecaria, y me aproximo a la puerta del antiguo estudio de mi padre, sellada desde que se marchó. Podríamos haber llamado a un cerrajero, pero nadie lo propuso. Simplemente, decidimos intentar seguir con nuestras vidas. Enfrentarnos a su vacío en esa habitación, que era una extensión de él, se nos antojaba imposible. Desgarrador.

Introduzco el metal aserrado en la cerradura, luchando contra el temblor que se apodera de mí, y me tomo un tiempo para girar. El clic que escucho indica que es el lugar adecuado. Respiro y espiro profundamente, llamando a una calma que creo extinta, deseando que algo del toque de la missal permanezca en mi sistema. No es momento para sucumbir a la histeria. Cuando recobro la serenidad, empujo la puerta.

Nada más pongo un pie en el despacho, lo primero que veo al dar la luz son los pequeños cristalitos que penden del techo colgados por varios hilos de pescar. Son similares a los que Leo guarda en su casa, Lucas en su reloj, Blake en su piercing, Moira en la pulsera y yo en el precioso colgante de la mariposa. Ni siquiera recuerdo haber reparado en ellos cuando era pequeña, aunque pocas veces pisé ese cuarto en mi niñez. Tampoco sé qué se supone que hacia mi padre, ¿a qué se dedicaba? Solo me viene a la mente cómo se encerraba durante horas entre esas cuatro paredes. 

La mesa de nogal está todavía repleta de documentos, y tanto estos como el obsoleto ordenador, la silla y todos los muebles, están cubiertos de una considerable capa de polvo. El olor a cerrado, uno que inunda mis pulmones, resulta imposible de ignorar, y la suciedad acumulada me hace toser. Hojeo lo que sobre su escritorio se conserva tal y como lo dejó; parece un altar, un espacio al que el tiempo no ha alcanzado. Varias carpetas, como he dicho, repletas de hojas, unos cuantos archivadores, la mitad prácticamente vacíos, y unos cajones abiertos, evidencia de su marcha apresurada.

Mi corazón se acelera al sostener un puñado de documentos entre mis manos, pero el entusiasmo se esfuma al comprobar que la mayoría no son más que folios con anotaciones sin sentido o simplemente en blanco. Acaricio la amplia silla acolchada de color marrón oscuro. Un crujido me hace bajar la vista. Sin querer, he pisado un papel atrapado bajo una de sus patas. Me agacho frunciendo el ceño y lo libero con cuidado. Es solo otro montón de garabatos. Desde esta perspectiva veo algo sujeto a la parte inferior de la mesa, en un pequeño hueco entre la fila de cajones y la superficie donde está el viejo armatoste de pantalla combada. Un cajón secreto. Estiro ambos brazos y cojo una caja alojada en su interior. La pongo sobre la mesa y abro la tapa, de un marrón desvaído. Lo primero que encuentro es una petaca que huele al whisky favorito de mi padre, ese que bebía únicamente los viernes por la noche. A su lado, hay una foto en la que se nos ve a los tres: mamá, él y una sonriente niña pequeña que apenas levanta un palmo del suelo; esa soy yo. Mi pulso me traiciona durante unos instantes. Por último, veo un cuaderno con notas que ni siquiera me paro a leer, por lo caótico de su disposición, y una hoja con nombres acompañados de apellidos escritos en varias columnas, entre los que se encuentran los de mis amigos: 

Blake Morgan

Lucas Larranz

Moira Goddard

Mason Stevenson

Odrick Finnman

Miranda Valentine ¿?

Helena Barnes

Me doy cuenta de que son los únicos que no están tachados por una línea roja. El nudo vuelve a instalarse en mi garganta. Helena Barnes. Mi nombre. ¿Entre todos esos? Esto confirma lo que ya intuía: que viene de mucho tiempo atrás. No solo me une a ellos un cúmulo de falsas casualidades o poseer  ese cristal de extraños poderes, sino que algo más grande me vincula a ese extraño grupo, incluyendo a Miranda, y solo una respuesta parece la acertada. Soy uno de ellos.

21. Las cartas sobre la mesa

Tengo la capacidad de aparcar algunos temas, por muy acuciantes que me resulten, en un apartado de mi mente al que yo llamo «Tareas pendientes» y que visualizo como tal: un icono imaginario (como los del escritorio de mi flamante ordenador) en el cual meto todas esas «cositas» que debo resolver, pero para las que por el momento no tengo respuesta.

El ronroneo del coche de Reese me obliga a salir disparada del despacho, no sin sumar la lista a mi colección alojada en el bolso. Unos pequeños frasquitos caen al suelo desde la caja vacía, bueno, ahora ya sí. No tengo tiempo para pararme a investigar. Los meto en el bolsillo sin dilación.

Cuando ya me he alejado un par de metros, vuelvo sobre mis pasos y cierro con llave, guardándola a buen recaudo junto a los botecitos de cristal. Como si nunca hubiese entrado allí. Las huellas en el suelo no dicen lo mismo. Me apresuro a coger la alfombra del aseo y a limpiar como buenamente puedo la «huella del delito», cuando el pomo de la puerta de entrada gira. De una patada lanzo la alfombrilla al baño. Después la echaré a lavar o, directamente, a la basura.

Reese entra anunciando su llegada. Yo estoy ya sentada en el sofá, ahogando el resuello. He hecho todo a la velocidad del rayo. Y otra cuestión se abre paso con fuerza: ¿sabrá ella algo de todo esto? Mi tía es una mujer de mundo, pero de ahí a tener conocimiento sobre la existencia de seres tales como valkirias, hechiceros o genios…

—Ey. Ey. ¡Qué bien huele! —Sueno nerviosa, lo sé, pero no puedo evitarlo.

—Y mejor que sabrá, sobrina. —Me guiña un ojo, maquillado con sombras en tonos tierra—. ¿Pones la mesa o pasamos?

Al final hemos cogido dos servilletas, unos vasos de agua y a disfrutar de la comida: una deliciosa masa fina y crujiente en su justa medida, con cebolla, pimientos, tomate natural, calabacín, champiñón, aceituna negra, queso  y orégano. Estas las traen al ultramarinos desde una trattoria italiana de la ciudad.

—Casi tengo que pelearme con la mujer del puesto ambulante de sostenes por la última vegetal, así que saboréala como si se tratase del caviar más exclusivo, Ella —me dice entre bocado y bocado. Es curioso el contraste que existe entre su imagen de mujer de negocios y su comportamiento, en ocasiones, «infantiloide». Es lo que más me gusta de ella. Ambas nos hemos quitado los zapatos y disfrutamos de la informal comida con las piernas en cruz y la porción en nuestro regazo sobre una servilleta de tela.

—¿A qué hora sale tu avión? —pregunto.

—A las 19:00. Iré con tiempo. Te acercaré al trabajo y, después, directa a mi destino. Así, de paso aprovecho y me tomo un delicioso capuchino en el bar del aeropuerto. Los hacen riquísimos.

Una vez hemos terminado con el plato principal, pasamos a atacar literalmente el helado por ambos flancos con dos cucharas, comiendo como si no hubiese mañana. Mi madre es una firme defensora de la mesa con mantel, pero casi nunca podemos celebrar un evento que lo requiera y, sinceramente, no me importa. Adoro estos pequeños momentos.

Eludo las preguntas que hacen relación a la noche pasada y me desmarco con un «Son cosas que pasan», acompañado de una inclinación de hombros y un ladeo de cabeza. Infalible.

Me muestra la ruta que le han preparado en la agencia y revisa por última vez su equipaje. Lo más importante es su portátil, que tiene a buen recaudo en un «discreto» maletín rosa. En él escribe lo que más tarde publicará la agencia de viajes. Pirata, que ha estado dormitando todo este rato, gruñe nervioso. ¿Se habrá enfadado por el hecho de haberse perdido la comilona o por ver las maletas preparadas? Seguramente, por ambas cosas. Reese le ofrece algunos bordes de la pizza que ha guardado para él.

Llega la hora y ambas nos subimos al coche. Me deja en la puerta del cine, donde el señor Souvert espera con el gesto impaciente que acostumbra, golpeando rítmicamente el suelo con sus impecables zapatos negros de cordones. Algunas veces pienso que este hombre no camina, vuela. ¿Cómo es posible que mantenga el calzado en tan inmejorable estado?

—Por cierto —me dice Reese antes de que abandone el coche, posando su mano en mi hombro—, si necesitabas un día libre, solo tenías que decírmelo. —Me giro con los ojos abiertos de par en par y sonríe con complicidad—. Tranquila. Ayer estuviste enferma y yo fui testigo. ¡Cuídate, cielo! ¡Recuerda que estás convaleciente! —exclama para que mi jefe la escuche—. Sé que hay un buen motivo detrás, y cuando quieras puedes contármelo. Confío en ti, eres responsable, siempre lo has sido. Demasiado. Está bien que te despendoles un poco, pero no te pases. Sé buena, Ella —añade, antes de darme un beso y dejarme salir. 

La despido agitando la mano hasta que su coche se pierde en la distancia.

Saco el móvil, deseando encontrar alguna llamada de Álex. Nada. Seguramente su padre se lo ha confiscado. «Fantástico».

—Espero que tu salud haya mejorado. —Si no lo conociera, diría que mi jefe está sonriendo.

—Sí. Mucho mejor. Gracias. —Respuestas cortas. Las mejores en estos casos. Toso teatralmente y me encamino a la taquilla.

—Tengo grandes noticias, muchachita. —Su tono alegre y despreocupado comienza a darme escalofríos.

—¿Ah, sí? —Procuro sonar interesada, aunque lo único que quiero es perderme en la sala de proyecciones o el cuarto de empleados y revisar los tesoros que llevo encima. Parezco la protagonista de un juego de rol, con la salvedad de que yo no dispongo de un cofre de objetos donde guardarlos sin que me ocupen espacio. En mi caso, todo se acumula en bolso y bolsillos.

—…Mañana por la tarde. Fantástico, ¿verdad? —He ignorado a mi jefe deliberadamente.

—¿Sí? —De perdidos al río.

—Fantástico. La señora Larranz insistió mucho. Mañana puedes venir con el atuendo que gustes. Eso sí, te ruego encarecidamente que dejes el pabellón bien alto. —Me da un suave golpecito en la barbilla—. ¡Ah! El chico que acompaña a Olivia será el encargado de hacer las fotos.

—Sí —repito de nuevo. De acuerdo. Lo he captado. Mañana vendrá la madre de Lucas, Blake hará unas fotos y yo tendré que acudir peripuesta. ¡No! Otra maldita gala. ¿Es que acaso no resulta suficientemente duro tener que hacer frente al secuestro de mi padre, los secretos que guardaba, las dimensiones plagadas de demonios y los poderes, que encima tengo que ponerme unos malditos tacones? Empezamos mal la jornada laboral. Suelto un suspiro de resignación y me voy a hacer la ronda. Dejo mis cosas en la taquilla y me pongo a trabajar. Escribir y sellar unos pocos tickets, adecentar la entrada y pasar un paño a todos los cristales. Ya en el interior, limpiar la sala de butacas y después colocar los rollos de película en el proyector.

—Dorothy. Te queda poco para regresar a casa —digo acariciando la caja metálica con el título escrito sobre una amarillenta pegatina.

Esta tarde ha sido más tranquila de lo habitual (que es mucho decir). Solo una persona, un guiri entusiasta de los musicales. Lo sé por las pocas palabras que han salido de su boca. Me ha pedido un cartón de palomitas y ha disfrutado de la película, acompañando a Judy Garland en un lamentable inglés.

He recogido (aunque, salvo por un par de palomitas y el cartón que las contenía, no había nada más que echar a la bolsa de basura).

Voy a cambiarme cuando caigo en la cuenta de que no he traído ropa de calle. Maldigo las prisas.

Al salir, veo a Blake y a la señora Strauss en la puerta. Ella se ha vestido, como viene siendo habitual, con un conjunto de chaqueta y falda, en esta ocasión rosa palo con brocados. Una camisa color crema sobresale por las mangas y el cuello. El gran bolso negro que suele llevar colgado del brazo hace juego con sus zapatos.

—Hola, bonita. Blake me ha dicho que ahora sois muy amigos, ¿quieres subir a casa? Te prepararé un té. —La venerable anciana, tan encantadora como siempre. La imagino como a la abuela que no recuerdo. Es extraño, pero ni mi madre ni Reese hablan jamás de sus progenitores. Cuando era más pequeña, les pregunté en un par de ocasiones, tanteando el terreno, pero en el caso de mi tía, mascullaba un rápido «Es historia antigua, cariño» y cambiaba de tema. Sufrieron una gran pérdida, mayor en el caso de Reese, que apenas era una niña cuando tuvo lugar el accidente; no seré yo quien alimente su dolor o reviva ese momento.

—Estaré encantada de acompañaros, pero mejor dejemos lo del té para otro momento, si le parece. —No pretendo sonar borde, pero tampoco tengo en mente dejar que me droguen de nuevo, y ya no me fío de nadie, ni tan siquiera de esta dulce octogenaria de mejillas sonrosadas. 

Blake ahoga una carcajada y carraspea teatralmente. Reparo en él. Porta unas cuantas bolsas. Seguramente ya hayan hecho las compras en el ultramarinos. Lógico, a estas horas. Viste camiseta gris (bajo la cual se pierde la cadena del colgante que pude ver durante nuestro paseo por el Mercado Negro), unos vaqueros oscuros y la chaqueta de piel, que le da un aire duro, incluso peligroso. Ahora puedo asegurar eso de que las cosas no son lo que parecen a simple vista. Su primo Lucas, con aspecto de chico modélico (de esos que anuncian fragancias), resulta cien veces más peligroso que él, sobre todo teniendo en cuenta su don para alborotar las hormonas a voluntad. El pelo de Blake, oscuro como la noche que nos rodea como un manto moteado de estrellas, está ligeramente alborotado por un repentino viento. Algunos mechones le azotan en la cara y se enganchan en su piercing labial. El aro de metal bordea su labio inferior, de un grosor y curvatura que lo hacen perfecto. Sus ojos marrones con briznas doradas me miran curiosos, topándose con los míos y detectando el escrutinio involuntario al que lo someto. Me regala una media sonrisa y me sonrojo. Parezco una quinceañera.

Con Olivia usando nuestros brazos como asidero, caminamos sin prisa hasta la casa de la cual solo conozco el destartalado garaje, ese que guarda la potente moto con detalles en amarillo. Abren la puerta y veo a la derecha una estrecha escalera que sube, y, a la izquierda, un pasillo cuyas paredes están repletas de fotografías antiguas. De camino a la habitación del fondo, que advierto como un saloncito, me fijo en las instantáneas. La mayoría muestran a un hombre y una mujer de atractivo innegable y gran sofisticación. Posan con maestría, apoyados en el capó de un Rolls Royce en una, o frente a una fuente de estilo renacentista que escupe chorros de agua cristalina en otra. En la segunda, ambos están rodeados por las volutas del humo de un cigarro que la mujer sostiene entre sus dedos largos y finos. Una melena oscura y ondulada enmarca unas facciones ligeramente  angulosas. Su mirada felina resulta arrebatadora.

—¿Te gustan, bonita? ¿Te he dicho alguna vez que mi Fiodor y yo trabajábamos en la industria del cine? —Sí,  como unas cien veces, pero ¿qué importa una más?

—¡Increíble! Cuénteme más.

Al final he terminado aceptando un vaso de leche templada con cacao y unas pastas de elaboración casera con mantequilla. Varios gatos de diferentes colores y tamaños bajan las escaleras en tropel maullando y encaramándose sobre el sillón de la anciana, acomodándose en su regazo y a nuestro alrededor. Blake se encarga de cambiar la arena de dos grandes cajones de madera y de rellanar los recipientes para el agua y el pienso, que apesta terriblemente. Cicerón, un persa de color naranja, se estira perezosamente y, de un salto, se coloca en mis muslos, tumbándose de nuevo y ronroneando plácidamente como respuesta a mi contacto. Es tan suave que resulta increíblemente agradable acariciarlo.

Olivia nos guía en un recorrido narrado a través de sus años de juventud. Las fotografías parecen adquirir vida con su voz vibrante y repleta de pasión. Cuando habla de lo que vivió con su amado esposo es como si rejuveneciese, y en sus ojos veo el ímpetu de aquella chica elegante que me sonríe desde diferentes puntos de la casa, trasladándome a un mundo de fiestas sobre la alfombra roja y música de orquesta.

Transcurrida casi una hora, la señora Strauss se disculpa reprimiendo un bostezo. Ayudada por Blake, se pone en pie dispuesta a meterse en la cama, no sin antes darme una cariñosa palmadita en la mano. Seguida por todos sus pequeños, menos por Cicerón, que parece encontrarse a gusto en mis rodillas, se marcha.

Minutos  más tarde, una luz en la escalera indica que Blake regresa de arropar a su tía abuela. Imaginarlo en esa faceta tan dulce me resulta encantador. El persa ha preferido tomar posesión del sofá ahora que nadie más lo ocupa.

—Bueno, bueno —dice acercándose a mí.

—Malo, malo. Te temo —respondo, poniendo ambas manos en su pecho cuando invade mi espacio personal y mi corazón amenaza con salir galopando.

Chasquea la lengua, pero, sin borrar esa expresión pícara tan característica de él, me dedica una sonrisa ligeramente torcida y una mirada turbadora.

—Tenemos un asunto pendiente, ¿lo recuerdas? —Trago saliva y reprimo las ganas de hacer algo de lo que pueda arrepentirme… o no.

—Hagamos memoria. —Le insto, con un torpe movimiento de la mano, a que me ponga en antecedentes.

Se acerca todavía más, acariciando con sus labios mi oreja.

—Tú. Yo… —articula. Su mano roza mi cintura, pero sigue su trayectoria—, una cámara. —Sostiene la máquina con los cinco dedos. La ha cogido del mueble hasta el que me ha hecho trastabillar.

—¡Ah! Claro, la foto. —El entusiasmo que he evocado no ha llegado a mi voz, impregnada de desilusión.

—¿El qué si no? —dice al pasar por mi lado, invitándome a seguirle con un movimiento de cabeza. Parece divertirse con todo esto.

La única puerta, además de la de entrada, da a una habitación contigua al garaje. Está sumida en la más completa oscuridad. Escucho un clic y una tenue luz roja ilumina el cuarto de revelado de Blake. Tres bandejas con distintos líquidos están situadas sobre una encimera. Suspendidas arriba, varias fotografías cuelgan de unos cordeles tensados de una pared a otra. Algunas muestran un paisaje, otras son imágenes de un desfile tomadas a traición, como en la que se ve a Miranda componiendo una mueca de asco que la hace parecer casi poco agraciada. Un buen número tienen como protagonista a una sonriente pareja en lo que parece ser el día de su boda.

Al percatarse del interés que suscitan en mí, dice:

—Un sobresueldo. Estas sesiones las pagan muy pero que muy bien.

—¿Y esa de ahí? —Señalo una que está más apartada. La coge entre sus manos, ocultándola de mi vista.

—Una chica.

—¿Tu novia? —intento sonar despreocupada.

—Estoy en ello. —Recorre el papel con su dedo índice.

—Ummm... ¿Y de qué la conoces? —continúo interrogándole, pero haciendo ver que estoy concentrada en otra instantánea.

—Siempre digo que fue cosa del destino. —Da un paso hacia mí.

—¿No te hace caso o qué?

—Menos del que quisiera, a veces parece que prefiere pasar el tiempo con un imbécil que solo ve en ella un reto, un mero entretenimiento. —Ladea la cabeza y mira de forma íntima a la muchacha, cuyo rostro no puedo ver, tan solo el otro lado de la foto, liso y laso.

—Entonces, es estúpida —declaro, ni corta ni perezosa.

—En absoluto. Es inteligente, pero está algo perdida.

—¿Vas a dejar que la vea? ¿O acaso es fea? —No puedo ocultar mi curiosidad y una punzada de celos que se percibe en mis palabras.

—Si es lo que quieres. Y no. Es la chica más guapa que he conocido. De verdad. —Da la vuelta y me encuentro con algo sorprendente: a mí misma. Es la fotografía que tomó en el exterior del bar de su padre. Mi gesto denota una ligera sorpresa. Todavía recuerdo el flash pillándome desprevenida. Mis ojos se ven grandes, con el iris ambarino y mi cabello como hojas de otoño bañadas en miel.

Me sonrojo al atribuir todo lo que ha dicho  a mi persona, incluso la referencia a Lucas.

Voy a cogerla, pero él la levanta, lejos de mi alcance.

Blake ríe como un chiquillo cuando comienzo a saltar en un esfuerzo vano por arrancarla de sus manos. La lanza sobre la mesa y me sujeta, acercándome tanto a él que noto sus caderas.

—¿Para qué deleitarme con una imagen si tengo a la protagonista justo delante? —Su voz suena sexy e insinuante.

—Tu futura novia. Estás en ello según dices, ¿no? —Levanto una ceja. 

—Sí, es mi intención, ¿voy bien hasta el momento? —pregunta, salvando la distancia que separa su boca de la mía y dándome un piquito que me turba.

—Tendrás que esforzarte más, Chico para todo. —También mi tono rebosa sensualidad.

—Puedo intentarlo…—Vuelve a cernir sus labios sobre los míos, en esta ocasión con mayor ímpetu. El beso resulta dulce pero salvaje al mismo tiempo. Su lengua se abre paso buscando la mía, que no ofrece resistencia. Una de sus manos sube por mi espalda y se sitúa en mi nuca. Con cierta urgencia, pero sin brusquedad, sus dedos se deslizan entre mi cabello, sujetándolo como las riendas de un corcel. Avanza haciéndome caminar hacia atrás, hasta que choco contra una parte de la encimera libre de objetos. Su mano desciende de nuevo y, con un impulso, me coloca encima de la superficie, situándose entre mis piernas que se aferran ahora a él. La falda se ha enroscado como una pitón por encima de mis muslos y noto mi sexo ardiendo en deseos de sentirlo dentro. Recorre la línea de mi mandíbula, besándola, lamiéndola y mordisquea mi cuello con la presión adecuada, alcanzando el lóbulo de mi oreja y haciéndome gemir. Me muerdo el labio, enredando a mi vez los dedos en sus mechones oscuros. 

—No te reprimas, quiero escucharte —susurra jadeante a mi oído.

La punta de su lengua dibuja formas en la piel de mi escote, ahora al descubierto. Con maestría desabrocha botón a botón, hasta dejar a la vista mi sujetador de franjas azules oscuras y blancas. Mis areolas son visibles a través de la fina tela del sostén. Le ayudo a liberarse de su chaqueta, que arrojamos a un lado, y le quito la camiseta. Jugueteo con el piercing de su pezón, ambos están tan erectos como los míos, y la tirantez en la entrepierna de su pantalón es muestra más que evidente de que otras partes de su anatomía también manifiestan una excitación creciente.

—¿Quieres hacerlo? —Sus hábiles manos me liberan de la parte superior y ahora vagan por mi cuerpo, acariciando mi abdomen que se contrae bajo su contacto y haciendo movimientos circulares en mi ombligo. Dibuja mi contorno con las palmas, sin dejar ni un centímetro fuera de su alcance, y echa hacia un lado las tiras de la única prenda que todavía cubre mis pechos, ávidos de su contacto.

Sin que mis muslos se separen de su cintura, que presiono con fuerza, me levanta de la encimera, y con nuestras lenguas moviéndose frenéticas la una junto a la otra, me empuja contra la pared, sosteniéndome ahora de las nalgas.

—Necesitamos una cosa. Hay que ser precavidos. —Se separa unos centímetros, me deja en el suelo con delicadeza y me da un casto beso.

—Por supuesto. —Soy consciente de que hay que tomar medidas, pero ¡joder! Mi cuerpo no atiende a razones en estos momentos.

Rebusca en un cajón hasta dar con lo que necesita.

—¿Te lo pones tú o…? —dejo la frase suspendida al ver un objeto alargado y fino en su mano derecha.

—¿Un tulath? —Vuelve a la carga, cogiéndome sin remilgos del culo y estrechándome contra él para después añadir:

—Sí, Chica de la taquilla. Por cierto, estabas muy sexy con tu uniforme, pero así me gustas más. —Se muerde el labio inferior emitiendo un gruñido y me da un cachete antes de dibujar unas formas en la pared con la punta del tulath empapada en tinta. En esta ocasión usa el suyo, más rudimentario, en lugar del que obtuvo de mano de Odrick en la Casa de Subastas. Añade lo que parecen letras y números en la parte inferior de uno de los círculos de apertura. 

Atravesamos el portal y, lejos de encontrarnos en el espacio repleto de marcas flotantes, aparecemos en una habitación en mitad de la nada. Una cama con dosel está en el centro de ese dormitorio sin paredes. Flotando sobre nuestras cabezas, cientos de velas derraman su cálida luz. Una alfombra mullida está bajo nuestros pies.

—Vaya. —Me he quedado impávida, pero solo durante unas décimas de segundo, lo que tarda él en acallar las preguntas que luchan por brotar y encender de nuevo la llama del deseo que arde con una intensidad que no recuerdo haber experimentado antes. Todo mi ser le reclama: sus manos, su torso desnudo y de proporciones perfectas, el vello que lo recorre delineando su ombligo y subiendo hasta sus pectorales definidos. 

Me agasaja ahora con ternura, dando una tregua al deseo que lucha por consumirnos. Descanso mi cara en su mano, cerrando los ojos. Una nueva salva de caricias prohibidas, besos apasionados y jadeos intermitentes me asaltan. Me empuja y caigo de espaldas sobre la cama, cómoda pero ligeramente rígida. Me recorre con la punta de la nariz precediendo su labio, carnoso en contraste con la fría arandela que lo decora y que ahora entiendo que tantas mujeres encuentren placentera. El contraste logra que me estremezca. Empieza por el empeine, continúa por los tobillos, subiendo hasta la cara interna de mis  muslos temblorosos en los que se entretiene, deleitándose con la ansiedad que eso me produce. Estrujo las sábanas púrpuras con fuerza. Por fin llega a mi ombligo e, instantes después de que sus manos expertas se deshagan de mi sujetador sin que me dé tiempo ni a asimilarlo, mordisquea mis pezones provocándome una nueva oleada de placer.

Ya solo su boxer ajustado y mis braguitas se interponen entre nuestros sexos, hambrientos el uno del otro. Baja el pequeño trozo de tela por mis piernas y lo deja como si se tratase de un tesoro en una mesilla que parece flotar en el aire.

Se aleja y me mira como a una de sus obras, estudiándome con detenimiento. Sus ojos me observan y a la luz de las velas parecen refulgir como carbones incandescentes. Se quita los calzoncillos, mostrándose en todo su esplendor. Por primera vez veo una pequeña cicatriz sobre el lado izquierdo de su estómago que le hace parecer más hermoso si cabe. Se pone de cuclillas y cuando se pierde entre mis piernas, que aleja a voluntad, el grito que emerge de mi garganta lo llena todo. Él, animado por mi respuesta, se afana en arrastrarme a una espiral de placer. Su lengua se mueve rítmicamente arrancándome gemidos como un músico experimentado arrancaría notas a su instrumento. 

Me apoyo sobre los codos para así alcanzar su barbilla e indicarle con la mano que lo quiero sobre mí.  

En una sucesión de rápidos movimientos deshecha el embalaje de un condón que ajusta a su miembro, cuya visión queda oculta tras mis rodillas. Con la agilidad de una pantera, sube hasta que nuestros cuerpos están a escasos centímetros de fundirse en uno. Noto sus músculos contrayéndose sobre mi piel salpicada de sudor. Ahora me besa con devoción. Primero la frente, después las mejillas y, por último, la barbilla. Mientras una de sus manos acaricia mis senos y otra se aferra a mi cadera, se desliza en mi interior. Lo siento como una extensión de mi ser y a la vez como la tierra percibe un terremoto o el mar una tempestad.

Con movimientos cadenciosos, inicia un vaivén acompañado de guturales sonidos desacompasados. Una gota cae de su frente a mis labios. Sin romper el agarre, cambia las tornas y ahora soy yo la que cabalgo sobre él como una amazona, dando rienda suelta a mi yo más primitivo. Con sus brazos me impulsa arriba y abajo. Otra vez me encuentro contra las humedecidas sábanas. Vuelve a tener el control y eso me excita. Con cada embestida, su rostro se contrae y mis pechos sufren una sacudida. Acelera el ritmo y un estremecimiento recorre mi cuerpo. Tenso los músculos. No quiero que termine ni ahora ni nunca, pero otra parte de mí, esa que por decoro mantengo en las sombras, latente, anhela el desenlace, el final. Los últimos acordes de esta pieza interpretada por nuestros cuerpos son graves, secos, profundos. Una explosión de sensaciones estalla en mi interior y Blake aleja su sexo palpitante del mío, rebosante, pleno.

Se deja caer a un lado y, pasando un brazo por mi espalda, coloca mi cabeza bajo su mentón. Ambos resollamos como dos caballos después de una carrera.

Ha sido todo lo que debería ser: erótico pero dulce; hermoso y salvaje; duro y suave.

—¿Es buen momento para decirte que te quiero? —Su corazón late excitado y una tímida sonrisa es lo primero que veo al elevar el rostro.

—El mejor. —Lo abrazo con fuerza aspirando el aroma de su piel desnuda y la cera derretida de unas velas cuyo fulgor va remitiendo.

22. Explicaciones

Abro los ojos y el temor a que todo haya sido fruto de mi imaginación se esfuma. La sedosa sábana que antes aferraba con mis puños me cubre ahora. Blake yace a mi lado, cuerpo contra cuerpo. Su pecho sube y baja relajado y las comisuras de sus labios están ligeramente elevadas. Abre los ojos y me mira. La intensidad con la que las llamas arden sobre nosotros aumenta cuando posa su mirada en mi rostro.

—¿Tenías un bonito sueño?

—Créeme, es mejor el despertar. —Me acaricia con dulzura, pellizcándome la barbilla.

—¿Qué hora es? —Voy a mirar mi muñeca izquierda, cuando la sujeta y pasea sus labios desde esta hasta mi hombro.

—Es inútil que lo mires. Aquí esto no sirve de nada. —Golpea con el dedo índice la esfera de mi reloj.

—¡Joder! —Me incorporo con brusquedad— ¡Mi madre va a matarme, y no hablo en sentido figurado! En serio, Blake. Cuando hablé con ella esta mañana sonaba tan asustada y decepcionada. —La palabra se me atasca en la garganta, e incluso duele cuando la pronuncio—. Sigue siendo miércoles, ¿verdad? Por favor, que sea miércoles. —Estrecho la almohada contra mi cara y pataleo varias veces.

Blake profiere una sonora carcajada.

—Tranquila, Helena. No llegarás tarde. Recuerda que el tiempo que estás aquí, no afecta de forma equitativa al que transcurre en nuestro mundo.

—Por cierto, ¿este truco lo usas con todas? —digo arqueando una ceja y apoyándome sobre el codo derecho, mirando a continuación alrededor.

—Mmmm. No suele hacer falta. —Le propino una suave palmada en la mejilla y finjo indignación—. No, en realidad es mi lugar de reflexión.

—¡Ya!, con sábanas de seda y ambiente romántico, ¿verdad? —Me doy la vuelta. No quiero que perciba los celos que lucho por contener.

—Mírame un momento. —Me ase de la cadera y me voltea hasta que quedamos frente a frente—. Es mi regalo para ti. —Retira un mechón de mi cara—. Me llevó varias horas, hechizos y marcas hacerlo seguro y adecentarlo, y, por lo que sé, acerté de lleno, ¿me equivoco? —Por mí. Todo esto es por mí. Nadie había hecho algo tan maravilloso jamás, aunque, bien pensado, tampoco conocí hasta la fecha a nadie que supiese de dimensiones paralelas y todas estas cosas.

—Increíble. —Ahora soy yo la que acaricia su mentón. La sombra de una incipiente barba es perceptible al tacto.

Nuestros labios vuelven a fundirse, como atraídos por la inercia y ambas lenguas se unen y exploran con avidez. Me descubre como si desenvolviese un regalo y yo hago lo mismo. De un solo movimiento, me tumba y se coloca sobre mí sin dejar que soporte ni un solo gramo de su cuerpo, pero sí la tibieza que irradia.

—Te tendría aquí por siempre. —Desliza sus labios por mi mandíbula hasta llegar a mi oreja, succionando el lóbulo y haciéndome desear más. Desciende hasta mi pecho y hace lo mismo con el pezón, que reacciona a sus provocaciones despertando del letargo—. Pero no es posible. —Me coloca sobre él, dándome un tierno y profundo beso—. Debemos regresar.

Un rato después, y pese a que una parte de mí se niega a volver a la realidad, cruzamos el portal y aparecemos en el cuarto de revelado, donde nuestras ropas continúan esparcidas. Vuelvo a ponerme el uniforme, centrando mi atención en la cicatriz de su abdomen.

—¿Qué te ocurrió ahí? —pregunto curiosa.

—Una pelea —responde.

—¿La razón?

—No has preguntado con quién. 

—¿Debería? No me lo digas. Lucas.

—¡No! ¡Joder, Helena, estamos en el mismo bando! Aunque a veces actúe como un cretino. —Agita la cabeza como si hubiese dicho algo absurdo.

—Pues bien que le golpeaste el otro día cuando usó los poderes conmigo.

—Vaya, ¿nos espiaste, Chica de la taquilla? —Sus brazos vuelven a rodearme y su aliento me acaricia el cuello.

—¿Vas a castigarme, Morgan? —Me mordisqueo el labio inferior, mirándole con deseo.

—No me tientes… —Su dedo índice recorre el contorno de mi cara, mi cuello y mis pechos para bajar hasta la cintura de la falda y tantearla rozando mi piel, que parece arder al contacto con la suya. Al final suspira y, con los músculos tensos, me abraza—. Me cuesta contenerme contigo.

—Me queda claro, pero ¿quién te ha pedido que lo hagas? —Vuelvo a la carga.

—Mira tu reloj —dice desviando mi atención.

—¡Perfecto! No moriré hoy. Tengo tiempo de volver a casa para la bronca de la noche... ¡Se me olvidaba! Hoy, mientras leía la carta que me dejaron en el cine, recordé una cosa. —Saco la hoja y se la enseño—. Las palabras señaladas muestran un mensaje oculto, una advertencia. 

Le explico la dinámica que tenía con mi padre a la hora de rellenar crucigramas o cazar palabras en las sopas de letras del periódico cuando era una niña.

—Muy inteligente por su parte, pero el factor suerte ha tenido mucho que ver. ¿Y si lo hubieses olvidado?

—Nunca podría. Era como un rito para nosotros hasta que desapareció. —Le pongo al día sobre la llave recibida y lo que he encontrado en la habitación que abre. A continuación, le entrego la lista.

—Interesante. —Su rostro se ha vuelto una máscara inexpresiva que no casa con lo que su tono me transmite. Dobla el pliego y lo guarda junto al aviso de mi padre en su cartera.

—¿Y eso es todo? ¿No vas a aclararme nada? —Le miro con indignación.

—No es mi papel, Helena. De todas formas, ¿lo crees necesario? ¿No te pareció suficientemente explicativo el soliloquio de Lucas? —Hace referencia a cuando confesó que el accidente de coche fue premeditado.

—Sí, por supuesto que lo es. Las piezas van encajando, pero sigo sin sacar nada en claro. Sé que mi padre no solo está al corriente de todo este… mundo, sino que algo que guarda relación le hizo huir. Pero ahora lo tienen, Blake. Tienen a mi padre.

—Yo hablaría en pasado. ¿Cómo te habría hecho llegar la llave si no? La carta era una treta del que pretendía manipularlo, pero esto es otra cosa. —Tiene sentido y, sin embargo, ni tan siquiera se me había pasado por la cabeza. Masajeo mis sienes.

—Si es así, ¿dónde está, Blake? ¿Por qué no vuelve?

—Intenta protegerte, Helena. —Sus dedos se entrelazan con los míos. Me sonríe y se da la vuelta. Guarda el frasco con el líquido de revelado en un armario y trastea con varias cosas.

—¿De qué? Y lo que es más importante, ¿POR QUÉ? ¡Olvídalo…! —exclamo al darme cuenta de que él está a otra cosa, recogiendo las fotos tendidas y colocándolas en una bandeja de metal. 

—Vamos. Es tarde. Te acompaño. —Me coge de la mano y me lleva hasta la puerta.

Nos dirigimos a mi casa dando un paseo y disfrutando de la noche, que ha refrescado. Él pasa su chaqueta sobre mis hombros. Es pesada y huele a una mezcla de cuero y Blake, un aroma indescriptible. Decido no intentar un nuevo asalto en lo que a mi padre se refiere, ya que sé que por alguna razón no voy a obtener más información sobre ese tema en concreto.

—No me has dicho quién te marcó. —Le miro a los ojos junto a la valla blanca. La luz del salón está encendida.

—Un demonio, pero no tiene importancia —responde. Frunce el ceño y esboza una sonrisa.

—Por supuesto que la tiene, ¿qué demonio? ¿Cuándo?

—Solo debes saber que aquel que invadió tu mente ya no volverá a hacerlo. —Me guiña un ojo—. ¿Verdad que las hierbas curativas de olor nauseabundo son el tratamiento perfecto? —continúa en tono jocoso.

—¡¿Estás loco?! ¿Fuiste a por él a uno de esos lugares repletos de malditos demonios? —Le doy un puñetazo en el pecho, pero ni siquiera lo muevo un centímetro de su sitio.

—Se llaman dimensiones, Helena. Y no tiene importancia. Para mí es un enorme placer. Y una satisfacción. Ambos estamos bien, eso es lo único que importa. Estás a salvo y yo tuve mi subidón de adrenalina. —Me sujeta de las muñecas, las une y coloca mis manos alrededor de su cara—. Estás muy sexy cuando te enfadas. Una pena que no haya traído el tulath conmigo.

No puedo evitar reír. 

—Bueno, tengo que entrar. —Mi boca pronuncia estas palabras, pero mis pies parecen pegados al suelo.

—Vale. Mañana te veo. ¿Voy a recogerte a la salida del cine? —Nuestros labios se unen de nuevo y temo perder la cordura.

—Sí. ¡Mierda! Mañana vienen tu tía y tu primo. Y esa cabrona de Miranda —farfullo para mí.

—Es verdad. Bueno, ahí estaremos, entonces. Yo tomo las fotos, ¿recuerdas? Quizá te lleve a un lugar oscuro y te devore,  Caperucita. —Aúlla y le tapo la boca con la mano. El visillo del salón se agita. Mi madre está al otro lado.

—Eres un vicioso, ¿lo sabías? 

—Sí, pero te gusto.

—No te lo creas demasiado. —Elevo una ceja y sonrío de forma chulesca.

—No te preocupes. No lo hago. —Un atisbo de tristeza ensombrece su rostro, pero enseguida da paso a una deslumbrante sonrisa. Se da la vuelta y, tras besar mis manos, se aleja.

—¡Eh!, Blake —digo acercándome a él y poniendo mis brazos alrededor de su cuello—, creo que te quiero, Chico para todo. —Le doy un fugaz pico en los labios y echo a correr hacia la puerta. Al entrar miro al exterior y lo veo alejarse lentamente silbando una melodía que reconozco a la perfección: la de Cantando bajo la lluvia.

—Pasa, Helena. Tenemos que hablar. —Mi madre me mira con gesto adusto envuelta en su bata de flores.

Poco más de media hora después, y tras reconocer que estuve de fiesta con mis amigos y me dio un bajón de azúcar (algo del todo falso, pero que suena más convincente que «En La Casa de Subastas de una dimensión paralela donde retenían a un amigo con poderes»), le he dado un beso en la mejilla, nos hemos reconciliado, prometiendo que no volvería  a darle semejante susto, y he venido derecha a mi cuarto. Pirata espera roncando junto a la puerta. Intento pasar por encima de él sin despertarlo. Game over. El bicho abre ambos ojos y grita mientras se frota como si de un gato se tratase contra mis piernas. Entro en el dormitorio y me sigue sin dar cuartel, suplicando atención. Le doy un par de palmaditas en su cabezota redondeada y por fin se calma, volviendo a acostarse a la vera de mi cama.

Me deshago del uniforme. Mañana tengo que ir arreglada, por lo tanto no será necesario. Me quedo en braga y sujetador. No sé si es que la noche se ha caldeado o son mis hormonas que todavía están en ebullición. Noto el corazón alborotándose al recordar lo acontecido. Blake y yo. Emito un suspiro que recuerda al de las damas medievales que aparecen en las películas de Errol Flynn. Me avergüenzo solo de pensar en lo patética que resulto.

Abro el grifo de la ducha y me sitúo bajo el chorro de agua templada. Estoy sudada y necesito enjabonarme a fondo. Un gel de tacto mousse hace más llevadero el desprenderme del aroma de Blake Morgan. ¡Menuda noche! Memorable, esa es la palabra que mejor la define.

Ya seca, me tumbo en el colchón, vestida solo con una camiseta ancha y arrebujándome en el edredón. Justo cuando voy a apagar la luz, recuerdo el libro de Leo. Me levanto como con resorte y voy hasta el cajón donde lo he guardado, llevándolo conmigo a la cama y sentándome con las piernas cruzadas. Pirata, que es como una alarma viviente, se estira, afanándose en subir a mi lado. Lo cojo en brazos.

—Bueno, cerdo cotilla. Veamos qué secretos esconde el libro. —Nada más abrir el tomo encuadernado en piel donde se lee CRÓNICAS DE LUZ Y OSCURIDAD, me encuentro, como la vez anterior, con el texto que ya leí, seguido de un montón de páginas en blanco. Decido volver a leer lo que el libro me permite.

I. NEPHRON Y AIRIN

[…Donde los arcángeles son amos y señores, se yergue la inexpugnable fortaleza del Reino de la Luz, del cual Dios desterró al que fuera el ángel más bello y su predilecto, Luzbell, por cometer la osadía de poner en duda su mandato divino y creerse opositor digno en liderazgo y poder.

Él creó  su ejército de fieles seguidores y, al ser expulsados de la Luz, decidieron crear un mundo desde el cual controlar a los humanos, vástagos de Dios.

Más allá de la luz, donde la obscuridad es señora, se alza el Palacio Imperial del Averno y en este, Lucifer, el ángel caído, dirige con férrea mano sus dominios. Siete poderosos demonios, representantes de los pecados capitales, conforman su gobierno. Son los siguientes en poder y rango.

Tras ellos, varios escalafones hasta llegar a los apodados susurradores, emisarios de Lucifer encargados de embelesar a los humanos con promesas de un futuro mejor, que ofrecen a cambio de que estos, incautos, abracen las tinieblas. Demonios camuflados en la Tierra con apariencia humana, que intervienen en los sucesos de nuestro mundo y promulgan la obscuridad, ejerciendo así de pesos en la balanza del Bien y del Mal.

Los ángeles de menor nivel también moran entre los mortales intercediendo entre humanos y divinidad, actuando a la par como opositores en el campo de batalla, la Tierra, de esta guerra por las almas humanas.

Desafiando el caos reinante, surgió un amor prohibido, entre Airin, un ángel fémina encomendado en una misión en la Tierra, y su antagonista en la misma, Nephron, proveniente del Infierno. Más allá de la ética, y surcando las diferencias que los separaba, unieron sus cuerpos y sus almas en una relación furtiva, la cual tenía como castigo si era descubierta la eternidad en el abismo ancestral, donde el sufrimiento, el aislamiento y el miedo duraban para siempre. Tal era el amor que los unía, que el miedo no anidó en sus corazones y preferían un minuto en brazos del otro, aun con castigo eterno, que la separación sin consecuencias…].

Hasta ese punto había avanzado en casa de Leo antes de que me interrumpiesen. Deseo seguir, y las letras aparecen frente a mí como marcadas a fuego. El fulgor inicial se esfuma y deja un párrafo de tinta oscura. 

[…Una semilla germinó de esta unión. Un bebé, mitad luz, mitad oscuridad, con las cualidades de ambos espectros y la apariencia humana que sus progenitores adoptaban, de una hermosura sin igual.

En un plano intermedio, un punto ciego entre sus mundos y el humano, bajo el  mítico decimotercer signo zodiacal y a las 13 horas de un día 13, vio la luz el ser apodado por los Oráculos como «Génesis»…]

Recito esas últimas líneas en voz alta.

Un golpe de aire abre la ventana con tanta fuerza que uno de los cristales se rompe, sobresaltándome. Escucho a mi madre acercarse y mi primer instinto es esconder el libro bajo la almohada.

—¡Hija! ¿Estás bien? —Entra como un vendaval y la cierra, cortándose en el proceso con un pedazo de cristal—. ¡Menudo viento se ha levantado! No debí cerrar bien antes. Lo siento, cielo.

—Tranquila, mamá. Voy a curarte. —Tras limpiar la herida con agua oxigenada y aplicar un apósito, insiste en que duerma en el cuarto de Reese al menos hasta que llame al cristalero, cosa que, conociéndola, hará en cuanto sea una hora razonable. En un intento de limar asperezas, me arropa como si de nuevo fuese una niña, acariciándome el cabello humedecido.

—Buenas noches, cielo. Descansa. —Y  me quedo a oscuras en la habitación con olor a incienso de mi tía y con Pirata roncando de nuevo a mis pies. Lo leído en el volumen de Leo, me acompaña hasta que mis ojos se cierran y caigo en un profundo sueño.

23. Que empiece el espectáculo

El móvil me despierta. Alargo la mano hacia la mesilla y tanteo hasta dar con él. Lo acerco perezosamente a la oreja y respondo con un gruñido.

—Ella, ¿dónde estabas? No sé nada de ti. ¡Mi padre me ha quitado el móvil, tía! Es el puto Apocalipsis. —Álex suena desesperada. Su concepto del Apocalipsis dista un poco del mío.

—Trabaja —digo, ahora despejada gracias a los berridos de mi amiga—. Te lo dije hace tiempo. Eres mayor de edad, pero como tiras de tarjeta, SU tarjeta… él tiene el control. Te aguantas. —Siento sonar cruel, pero es lo que hay, si no hace algo tendrá que seguir escuchando eso de «Mi dinero, mis reglas».

—¿Estás de coña? —dice, soltando una carcajada—. Vístete y mueve tu precioso culo hasta mi casa. Mis padres se han marchado y, por lo que sé, no volverán hasta la noche. Un intento de «escapada romántica exprés», ¿te lo puedes creer? —Yo, a día de hoy, me creo cualquier cosa.

—Ehhhm. —Me alejo el móvil para mira la hora en la pantalla: las 10:20—. Vale, en un rato estoy contigo. ¿Otra vez faltando a clase?

—No, hoy hemos sido indultados. Por lo visto tienen que desinfectar las aulas o algo similar. No tardes. ¡Besos! —exclama antes de colgar.

Me embuto en unos pantalones pitillo grises, con un cinturón de tachuelas meramente decorativo, me pongo la camiseta de tirantes gruesos de cuello en pico marrón chocolate y botines a juego con apenas tacón y unas hebillas ornamentales. Me cubro con una chaqueta de la misma tela que el vaquero y, como una extensión de mí, veo en el reflejo el colgante en forma de mariposa. Peino mi melena y cojo una bandolera marrón. Mi sexto sentido hace que recuerde los tesoros guardados en el otro bolso y la chaqueta del uniforme que Pirata está en estos momentos usando de colchón. Saco uno de los cuatro frasquitos, pues la carta y la lista de nombres se los entregué a Blake la pasada noche. Me siento en el borde de la cama y lo inspecciono a conciencia. Tiene una pequeña etiqueta o pegatina en la que se lee a duras penas «S.L.». Es pequeño y transparente, seguramente de cristal, y dentro contiene algo que se asemeja a una lentilla. Prestando más atención, observo en la fina lámina unos relieves que no me dicen nada en absoluto. Nada. Esto no es CSI y yo no tengo ni puta idea de esclarecer pistas, así que ¡de coña! Lo guardo junto a los demás en uno de los departamentos de mi bandolera y me marcho escaleras abajo.

Mi madre no está, por supuesto, pero sí una jarrita con zumo de mango y un post-it en el que pone:

Que tengas un buen día.

Te quiere,

Mamá

Bebo dos vasos, poniéndome en marcha. Conociendo a Álex y su enorme y lujosa casa, algo tendrá que ofrecerme. 

He caminado sin prisas, respirando el aire de la mañana. Sé que suena algo cursi, pero cuando atraviesas portales interdimensionales, te taladra el cuello un gusano esbirro de los demonios y te drogan un día sí y otro también, las pequeñas cosas adquieren relevancia.

Toco el timbre y Álex me abre la puerta en pijama, si se le puede llamar así. Un conjunto de short, camiseta ajustada y zapatillas en forma de conejitos; una mezcla entre la Lolita de Nabokov y la protagonista de una cinta X de colegialas macizas.

—Te veo guapa esta mañana, Ella —dice, lanzándose a mis brazos—. En serio, estoy perpleja por el comportamiento de mi padre y te pido perdón cien veces de su parte. —Cruza su pecho con la mano, como jurando solemnemente.

—Nunca diría eso y ambas lo sabemos. 

Me mira fijamente durante unos instantes y al final la carcajada se abre paso entre sus labios.

—Tienes razón, a veces es un capullo —reconoce, ladeando la cabeza y cogiéndome de la mano con cariño—. Pero yo SÍ lo siento, y mucho —añade. Antes de que «La dama de hierro» muestre todas sus flaquezas, cambia el semblante y se dirige a mí, ahora sonriente—. ¿Vamos a la cocina? Me muero de hambre.

—Así que sin clases, ¿eh? —Le doy conversación mientras atravesamos el hall, que nos devuelve el eco. No es gigante en cuanto a anchura, pero medirá unos cinco metros de alto como poco. La puerta está empotrada en una torre de estilo moderno, con el hormigón a la vista en algunas zonas y grupos de pavés. Si miro hacia arriba, veo la luz entrando a raudales debido al techo translúcido. La casa está construida en varias alturas, por lo que hay algunos escalones. A mí, sinceramente, no me parece nada  práctica ni estética, pero ha salido en varias revistas de arquitectura y decoración.

Llegamos a la cocina que sí es de mi agrado: grande, luminosa, con los electrodomésticos escondidos tras armarios de madera hechos a mano y con una imponente isla para los amantes de los pucheros. Mi amiga pone lo que va recolectando sobre la superficie de granito pulido.

Una cosa me ronda la mente,  ha salido del olvido y debo soltarlo antes de que vuelva a caer en él. 

—Oye, Álex, ¿recuerdas que te pregunté cómo habías conseguido una invitación a mi nombre para el desfile? —Asiente con la cabeza mientras mordisquea una tostada untada con crema de queso—. Me contestaste que gracias a «tus contactos», pero necesito saber exactamente de qué forma.

—Tía, si te lo cuento no te lo crees, en serio —dice, haciendo aspavientos con las manos antes de coger una segunda tostada.

—Ponme a prueba —respondo, apoyándome en la encimera y cruzando los brazos.

—Me llegaron dos invitaciones, una con mi nombre y la otra con el tuyo —responde, mirándome durante unos instantes y limpiándose las manos con papel de cocina—. De locos, ¿verdad? —Y con esta más que breve explicación y una sacudida de hombros da por concluida la conversación, abriendo la nevera para servirse ahora un vaso de té helado.

—¿Quieres un poco?

—No.

—Es natural y con edulcorante —matiza, ajena a mi perplejidad.

—No… Oye —Continúa a lo suyo, tarareando una canción pop de esas que tanto le gustan—. ¡Escucha! —Por fin capto su atención—. Un poco raro sí que es, Álex. ¿No te parece? —Encoje los hombros—. ¿Y no preguntaste nada a nadie? No te pareció, no sé, ¿siniestro? —Soy consciente de que he elevado el tono dos octavas.

—¡Joder, Helena, estás histérica! Te recuerdo que hace no demasiado tiempo te solían ver conmigo en más de un sarao y yo, como buena amiga, te presentaba en sociedad con el precioso nombre que tus padres te pusieron. —La ironía impregna sus palabras, que arrastra intencionadamente, como si hablase con una loca.

—¿Y…? —La insto para que termine su «brillante» exposición.

—¿Has pensado, aunque sea por un segundo, que es por eso que una de las invitaciones llevase tu nombre, petarda? —Arquea las cejas esperando que le dé la victoria, pero, lejos de ceder, contesto:

—Sigue pareciéndome más que raro. ¿Llegaron por mensajero? 

—¡Ajá! Y era muy mono, dicho sea de paso, algo jovencito y con una pinta un poco emo para mi gusto, pero atractivo a fin de cuentas. 

Misterio resuelto.

—Mason —farfullo.

—¿Mei? Pero ¿de qué coño hablas ahora? ¿Te ha dado por aprender chino?

—Modera tu lenguaje, futura abogada, o te joderán por desacato —digo cambiando de tema y quitándole el vaso de entre las manos. Naranja y zanahoria, no es mi mango adorado, pero sirve para celebrar mi pequeña victoria. Ahora está claro, todos estaban en el ajo desde el principio.

—¿A que no sabes quién me ha enviado un correo? —canturrea.

—Eric —No me lo pienso dos veces.

—¿Eres adivina o qué?

—Solo él te escribe emails, el resto de los mortales te llamamos o whatsappeamos, y alguno ni eso —replico, sacándole la lengua—. ¿Alguna novedad?

—Sí. Es mulato, tiene veintisiete años y los ojos turquesa. Ancho de espalda y falto de estilo.

—¿Viste mal según tu opinión, Reina del glamour? —Termino la bebida y picoteo unos cuantos colines que su madre pone en una cesta de mimbre, más para decorar que otra cosa. Son caseros y llevan queso, orégano y sésamo; deliciosos.

—No, es que directamente no tiene, porque no se viste, ¿lo entiendes? —Saca su móvil y sus dedos vuelan sobre la pantalla táctil, que gira hacia mí carraspeando. Efectivamente, va en pelotas y Eric está muy sonriente. Ahogo una carcajada.

—Le he preguntado que cuál es mi problema: soy guapa, rica, divertida…

—Y humilde, no olvidemos eso —añado, dándole un codazo cariñoso.

—En serio, he querido saber qué falla conmigo, y ¿sabes lo que me ha respondido? —Niego con la cabeza.

—Que no tengo pene. —Un trozo de colín a medio masticar sale proyectado desde mi boca al suelo, pero se pulveriza por el camino. Está muy rico, pero algo seco.

Estallamos por fin y el sonido de nuestras risas reverbera por la casa.

—Bueno, para él eso es un problema. —No sé que otra cosa decir. 

—Ahora en serio, Ella. El otro día, por ejemplo, intenté llamar la atención de Lucas una y otra vez. Sé que me pasé, lo sé, pero me empeñé en arreglarlo y él solo tenía ojos para ti. Como en la cena en la que discutí con Zorra Valentine, él estaba como abstraído.

—¿Te gusta Lucas? —pregunto asombrada—. Pensaba que lo que te atraía era la ropa de su madre. —Sí, he sido cruel.

—Al principio, quizá, pero esos tira y afloja lo convirtieron en un reto, y escuchándolo hablar parece tan… normal. No va de estrellita por la vida. Es distinto a los hijos de los socios de mi padre y todos esos capullos con los que me enrollo, ¡y eso que es diez veces más guapo! «Normal, normal no es, a no ser que poner cachondo al personal con tus superpoderes lo sea». Esto, por supuesto, lo pienso, no lo digo. Paso de causarle una conmoción cerebral—. ¿Qué hago, Ella? Mañana seguro que está en el desfile del cine y yo solo quiero gustarle. 

La veo tan vulnerable que le doy un abrazo.

—Así que sabes lo del cine.

—Las noticias vuelan y todas en mi dirección, nena. —Sonríe de nuevo—. ¿Tienes algo que ponerte? —inquiere. Miro hacia otro lado—. ¡Vamos a echar un vitazo  a mi vestidor! —exclama eufórica. 

—Primero, voy a ir al baño. He bebido demasiado y me hago pis.

—Tú misma. Te espero arriba. No tardes, querida. —Me lanza un sonoro beso.

Voy al lavabo de invitados ubicado en la planta baja. Es tan grande como el que comparto con mi tía Reese, pero siempre huele a pino, algo que detesto. No ese olor de árbol natural, sino el de ambientador de coche antiguo; nauseabundo.

Una vez liberada mi vejiga, el agua sale sola del retrete domótico, lo más puntero del mercado. ¡Si todavía no me he limpiado con el papel higiénico perfumado! Concluyo la tarea, chasqueo la lengua, me subo las bragas, el pantalón y me lavo las manos. 

—La verdad es que tengo el guapo subido, como diría mi madre —digo mirándome al gran espejo que ocupa como un metro de pared de ancho y sube hasta el techo. Sí, hablo sola, ¿es que nadie más lo hace a veces?

Al salir, camino unos metros distraída, tropezando con un escalón que lleva al salón diáfano desde el que se ve toda la planta. Tengo tan mala pata que me doy de bruces contra el suelo. Suerte que está brillante como la patena.

Agradezco que no haya nadie alrededor para contemplar semejante muestra de torpeza. La  música de Álex suena ya a todo trapo desde el reproductor de su habitación.

Al levantarme veo frente a mí una puerta de madera que parecería una extensión de la pared de no ser por la pantalla que hay a un lado de esta. No encuentro pomo, ni espacio alguno desde el que ejercer presión para abrirla. Es un sistema de reconocimiento de huellas dactilares, lo sé porque igual no he estudiado ingeniería informática, pero sí he visto alguna que otra película de espionaje o serie policiaca. Vale, el hecho de que en letras verdes se lea «Coloque la huella registrada en el sensor» ayuda y mucho, no nos engañemos. El colgante en forma de mariposa se calienta levemente, y recuerdo los botecitos de cristal que toco ahora con la punta de los dedos. Otra pieza encaja en mi cabeza. Casi puedo escuchar el ruido de los engranajes de mi mente al ponerse en marcha. Saco uno de los frascos que encontré en el despacho de mi padre en el que podía leerse «S.L.» y examino de nuevo la pequeña lámina que contiene. «Quizás el universo esté intentando decirme algo… o solo estoy chiflada».

—¿Y sí...? —De nuevo hablando sola. «Decir que se trata de una casualidad sería quedarse corto», pienso ante la idea que me ronda. Dejo de darle vueltas y recojo en la palma de mi mano el gelatinoso y pequeño objeto que se escurre de su interior. Sí, casi como una lentilla, pero no es en el ojo donde se coloca, sino en el dedo índice. La volteo con suavidad, permitiendo que mi dedo encaje en su parte curvada, quedando ajustada como un guante. Sin dilación, lo acerco al sensor y presiono mi índice contra él.

«Acceso permitido».

S. L.: Señor Lindberg. Por supuesto.

Me permito una sonrisa triunfal. Al final será cierto eso de que «Todo ocurre por alguna razón».

La gruesa puerta de madera se abre hacia dentro y me encuentro con unas escaleras descendentes.

Rezo por que Álex esté absorta en la elección del modelito perfecto y no baje a ver por qué tardo tanto. 

Llego abajo. La estancia en la que entro está a caballo entre una biblioteca, un despacho y un dormitorio. Multitud de libros empapelan casi literalmente las paredes, colocados en interminables estanterías que abarcan desde el suelo hasta el techo. Solo un muro carece de ellas, ocupado, en su lugar, por una obra pictórica de dudoso gusto, delante de la cual veo un escritorio y un sillón, porque la palabra silla se le queda pequeña a esa pieza de artesanía que podría jurar que está tallada a mano y tapizada de auténtica seda, un estilo completamente opuesto al que reina en las plantas superiores. Sobre ella, ni una sola hoja ni una mota de polvo; tan solo el típico calendario y unas plumas estilográficas, en cada una de las cuales se puede leer el nombre completo del padre de Álex: Viktor Lindberg, grabado con suma precisión y alguna filigrana en la primera y última letra. En el lado derecho hay un amplio sofá con una manta doblada sobre él, y, a su izquierda, una pequeña nevera cromada que rompe con todo el mobiliario y el estilo de la habitación, pero que demuestra mi teoría de que pasa muchas horas aquí abajo.

Por simple curiosidad, abro el frigorífico, que, lejos de contener refrescos, cerveza o unos snacks, tiene en su interior una multitud de frasquitos y unas cuantas cajas que me recuerdan a esas en las que la profesora guardaba las diapositivas cuando iba al colegio. De cuclillas, extraigo la más cercana y quito la tapa. Una tras otra, varias láminas de cristal están ordenadas en su interior y a cada una de ellas va adherida su respectiva etiqueta con un nombre. Una de las pegatinas con letra de imprenta llama mi atención, en ella se lee: Nicolas Barnes. Con cuidado saco la lámina y veo, no uno, sino dos cristales finísimos que sujetan lo que parece ¿pelo? Hago lo mismo con la de al lado y, en esta ocasión, veo ¿una gota de sangre? Pero ¿qué clase de psicópata colecciona muestras anatómicas de otras personas? ¡Y catalogadas! Dudo sobre si dejar la de mi padre allí o llevármela conmigo, aunque al final opto por la primera opción, no sería muy inteligente que se supiese de mi intrusión. Así pues, procuro que todo quede tal y como estaba, e incluso paso una toallita húmeda que llevo en el bolso sobre el tirador, por si las moscas.

Antes de marcharme vuelvo a echar un vistazo a mi alrededor. Los libros son tomos de tapas descoloridas, dignos de pertenecer a la mejor colección del mayor filántropo. Un círculo rojo en el calendario llama mi atención. Me acerco y agudizo la vista. Martes. Una flecha traspasa la casilla hasta una anotación:

«La fuente de los ángeles. 18:00hrs».

Ese es el día, el lugar y la hora en el que debía reunirme con mi padre, pero no apareció. ¿Cómo iba a aparecer? Todo era una trampa, como él me había transmitido hábilmente, pero entonces… No es que las piezas sigan encajando, es que tengo el mural delante de mis narices, pero no puedo aceptar la historia que me muestra.

¡El padre de Álex, él es el que iba a acudir y no mi padre!, pero quizá utilizase su imagen, como solo podría hacer un cambia formas. Ahora todo tiene sentido: su desprecio hacia mi persona, el interés en separarme de su hija. Él es uno de ellos y viene a por mí.

24. Quién da más...

Por un momento, me quedo en shock, uno bien merecido. Ahora mismo, si me pinchan no sangro y, desde luego, de ser así, procuraría hacerlo lejos de este horrible lugar, este muestrario de ADN. Así que al final es él, siempre ha sido él. ¿Por qué? Lo desconozco, pero que iba a hacerse pasar por mi padre esa tarde está más que claro. ¿Qué se lo impidió? «Vamos, Ella. ¡Piensa!», me digo a mí misma.

¡Álex, fue por ella! Él mismo me lo contó por teléfono, se la encontró y la llevó a casa, quiso «alejarla de mi influencia». No lo dijo con esas palabras, pero apuesto lo que no tengo porque era justo lo que pensaba que hacía. Aunque no era yo quien pretendía secuestrar o intimidar a nadie, sino él, el perfecto y reputado abogado. ¡Cuánto cinismo hay en el mundo, así nos va!

Escucho la voz de Álex llamándome desde arriba. ¡Mierda! Debo inventar una buena excusa y rápido. Me acerco a las escaleras.

—Ella, ¿qué haces ahí abajo? —pregunta.

—No lo sé, me he apoyado en la pared y se ha abierto. Menuda leche me he dado, tía. —Es lo mejor que se me ocurre.

—Voy y cotilleamos un rato, mi padre no me deja entrar en su bodega bajo ningún concepto. ¿Algo bueno? —¿Bodega? Cínico, capullo y mentiroso; más cosas a la lista.

—No. No quiero líos, me odia, Álex. Subo. Además, me muero por ver lo que me has preparado. —Esprinto hasta la entrada, donde Álex me espera con los ojos entrecerrados.

—¿Estás bien?

—Ha sido un buen golpe, pero lo superaré. ¡Vamos! —Finjo un entusiasmo que no tengo y cierro la puerta, tirando de su mano hacia su habitación en la segunda planta.

Este dormitorio sí me gusta, es amplio y luminoso, de paredes blancas y en el que predominan las líneas rectas. Tanto el cobertor del nórdico como los estores de diseño colocados sobre el enorme ventanal muestran estampados florales en turquesa y marrón, del mismo tono chocolate que el vinilo que decora la pared sobre la cabecera de su cama de metro y medio de ancho, en la que me dejo caer expulsando todo el aire de mis pulmones. Estoy sitiada por varios vestidos todavía colgados de sus perchas.

—Venga, levanta. No tenemos todo el día —dice Álex dando un par de contundentes palmadas.

—En realidad, sí lo tenemos. El evento no es hasta la tarde —refunfuño, abrazando uno de los mullidos cojines.

—¿Tienes algo que contarme? —pregunta, mirándome de soslayo mientras sigue seleccionando más modelitos que después me obligará a desfilar.

—Ummm..., no creo, ¿por? —Uff, ¿de qué locura vivida en estos días sospechará? Porque hay un amplio abanico para elegir.

—Nena, dos tíos buenos te llevan a casa en brazos como a una princesa y me niegas la evidencia, ¡eres una pésima amiga! —exclama, agitando el dedo como una profesora que regaña al alumno por no hacer los deberes—. Y por si te lo preguntas, lo sé por tu madre. En cuanto te dejaron bien abrigadita, llamó a mi móvil, que todavía conservaba, y me preguntó si sabía algo del asunto. Estaba histérica, no paraba de sollozar y sorberse los mocos. Por supuesto, dije la verdad, que no tenía ni puta idea, aunque sin usar esa expresión. Mi padre entró en la habitación como alma que lleva el diablo y me dijo: «¡No son horas! ¡Estás perdida, Álex, perdida!», con esa voz de orador que pone. Sonaba dramático de la leche. Me quitó el móvil y se fue a la cama farfullando. Volviendo al tema. DOS CHICOS. TÚ. Ejem —carraspea, esperando una respuesta.

—También estaba Moira.

—¿Y…?

—Cena, paseo, un trío, lo habitual. —Dejo patente con mi tono que se trata de una broma.

—Y ¿por qué no? —Le arrojo el almohadón a la cara, a ver si borra esa expresión lasciva. Se ríe y me devuelve el golpe.

—Venga, no seas guarra. Cuéntameee. —Ahora prueba a suplicar, poniendo ojitos, echándose a mi lado y haciéndome cosquillas. ¡Me pone supernerviosa!

—Para, en serio. ¡Por favor! 

Le doy en las manos, intentando sin éxito que se retire y al final estallo en carcajadas. La despeino malintencionadamente. El cabello es su talón de Aquiles.

—Tregua. Tregua —solicita, alejándose y levantando las manos en son de paz—. Imagino que la cosa con Lucas se caldeó y tú, aunque seas una capulla por no querer contármelo, eres buena amiga, y no quieres meter el dedo en la llaga. En el clavo, ¿verdad?

—Como adivina eres pésima, Álex. —Pongo los ojos en blanco dispuesta a contarle todo lo que no parezca salido de una mente esquizofrénica paranoide. 

Le hablo de la cena que había preparado Lucas en la azotea, de lo a gusto que estuvimos hablando y de cómo, nuevamente, se pasó de la raya (utilizando su don, algo que omito). Después, cambio persecución, viaje interdimensional y rescate por encontronazo con la gente equivocada, trayecto en coche y discoteca de moda. Y, ¡voilà!, llegamos a la verdad inalterable.

—…Y me desperté en mi cama, totalmente desorientada, por cierto.

—Bueno, ¿y Lucas? —me azuza para que haga hincapié en el tema, visiblemente interesada.

—Nada.

—¿Nada… de nada? —Me mira con cierto recelo.

Niego con la cabeza.

—Pero de Blake tenemos que hablar. —Y sin que pueda impedirlo, un suspiro delator brota de mis labios.

La pongo al día sin entrar en detalles, ya que eso es algo entre él y yo, pero sí recalco que fue muy intenso, excitante y, sin duda, el momento más erótico de mi vida. Álex no parpadea ni un segundo y, al final, incluso parece un poco sonrojada.

—Me alegro por dos razones: la primera y más importante, por ti, porque estés feliz y blablablá, y la segunda, por MÍ —dice señalándose a sí misma con las uñas maquilladas a la francesa, haciéndome reír—. Ahora ya sé que no tengo motivos para cortarme un pelo delante de Lucas y no dudaré a la hora de lucir un escote más vertiginoso que la altura de mis tacones —espeta con resolución. Sí, a veces habla como una ególatra o incluso actúa como tal, pero la mayor parte del tiempo es mi amiga, la mejor que alguien pueda desear.

Su vestidor es en sí mismo un cuarto. Tiene las blusas, camisetas, pantalones y faldas a la derecha, vestidos y ropa de abrigo a la izquierda y una magnífica colección de zapatos, botines, botas, sandalias, bikinis y medias de todo tipo al fondo. En eso es muy maniática, el calzado está colocado por colores y, dentro de cada tono, por alturas.

—Todavía tengo el del desfile en casa, Álex. No es necesario…

—¡Lo es! Y me ofende que tan siquiera lo dudes —me corta, girando la cabeza con brusquedad, haciendo revolotear sus mechones azabaches. Incluso vestida con unos simples pantalones cortos parece la modelo de un anuncio de champú—. Creo que lo tengo —dice sacando del colgador un vestido cubierto por un plástico protector—, y me da en la nariz que te quedará estupendo. ¡Pruébatelo! —ordena entregándomelo sin vacilación ni opción a réplica. Es de lo que ella denomina paillettes, que son lentejuelas de toda la vida pero solapadas unas con otras. Líneas verticales de diferentes colores se intercalan asemejándose a un brillante arco iris. Llega justo hasta mitad del muslo y tiene un más que vistoso escote en pico y manga larga. Nunca he entendido esa combinación; si tienes frío no dejes los pechos y las piernas prácticamente al aire, ¿no? He de admitir que me sienta estupendamente, ajustándose a mi cuerpo a la perfección.

—¿De verdad es tuyo? —pregunto frunciendo el ceño—. Parece hecho a medida, Álex. MI medida.

—Vale, me has pillado —dice, dejando caer los brazos a ambos lados—. Lo compré para tu próximo cumpleaños, pero ¡qué coño! Felicidades adelantadas —canturrea, tendiéndome una bolsa de color pistacho con papel de seda en su interior. La abro y descubro unos preciosos zapatos del mismo tono naranja que algunas de las franjas—. Y el bolso, no puede faltar el bolso.

—Se te olvida el armario para meterlo —respondo. El clutch, que es como se les llama a estos guardatodo compactos, es rígido y me recuerda al que llevan algunas de las famosas que vemos en las revistas de cotilleos.

—Eso sí, tres advertencias.

—Vienen con reglas, ¡igual que  los gremlins! —Me encanta provocarla.

—Cuidado con lo que combinas, el pelo recogido y maquillaje suave, ¿entendido? —enumera. Parece que me esté dando consejos para la supervivencia en la selva amazónica en lugar de apuntes de estilismo.

—¡Señor, sí, señor! —respondo. Me enderezo y hago el saludo militar, pero inmediatamente la abrazo y le doy un sonoro beso—.  Gracias, pero no tenías porqué.

—Ya, ya, pero sabes que me encanta —dice guiñándome un ojo—. Ahora ya puedes decir que ese colgante que siempre llevas puesto combina a la perfección. 

Y así es, mi mariposa parece estar hecha para acompañar este conjunto.

Otra vez en pijama decidimos pasar un rato tiradas en la cama escuchando música. Volvemos a mirar la foto que Eric le ha envido y jugamos a buscar las siete diferencias entre él y su nuevo amante. Tras contabilizar más de cien, picoteamos algo de la nevera. El tiempo vuela y, cuando queremos darnos cuenta, ya es la hora de arreglarnos. Álex me ayuda y, con habilidad, hace un recogido alto con mi cabello, valiéndose de unas cuantas horquillas y algo de fijador.

Llegamos al cine a la hora habitual. Lucas y Beatrize esperan junto al señor Souvert, que me apuesto el pescuezo a que les está hablando de «la época dorada» de este templo del séptimo arte, como él lo llama.

Cuando Lucas se gira, nos mira con una sonrisa bobalicona en el rostro. Lleva un pantalón color arena, camisa pistacho y americana a juego con el pantalón. Su madre va ataviada con un traje de chaqueta con motivos tribales en tonos tierra, accesorios de madera y un bolso de rafia.

—Hola. Encantada de volver a veros, chicas. Estáis muy hermosas —nos dice la señora Larranz dándonos un par de besos a cada una.

—Usted se ve tan elegante —observo. ¿Sonaré tan tonta como me siento?

—Buenas tardes, señoritas. —Su hijo sujeta nuestras manos entre las suyas, rozando con los labios nuestros dorsos.

—¿Qué tal, Lucas? ¿Te han dicho que el verde es tu color? Bueno, en realidad, creo que todos lo son. —Álex no se anda por las ramas y utiliza su voz cargada de sensualidad, aunque en realidad no le hace falta. Ha optado por un vestido fucsia encorsetado palabra de honor que eleva al máximo sus atributos. Las costuras son negras, como el calzado y el bolso. Una gargantilla con un ónice engarzado en plata completa el conjunto. Su cabello negro, sus gruesos labios fucsia y el ahumado alrededor de esos cautivadores ojos turquesa ponen la puntilla.

 —Alguna vez, pero nunca con tanta gracia, he de admitir. —Le sonríe, esta vez con picardía. Tal para cual, pienso poniendo los ojos en blanco. 

—Ella, ¿podemos hablar un momento? —dice dirigiéndose a mí. El brillo en los ojos de Álex se extingue, pero eleva la barbilla más si cabe y gira la cabeza.

—¡Vaya!, has llegado. —Blake viene al trote desde el otro lado de la doble puerta—. Hola, estás preciosa. —Resulta casi irreconocible: traje gris marengo, camisa blanca y corbata azul eléctrico. Pasa su brazo derecho por mi cintura y me atrae hacia él, besándome como si no hubiese nadie más a nuestro alrededor. Su contacto prende la mecha que no puedo permitir que se expanda, no aquí ni ahora, pero quizá en otro momento. Me muerdo el labio inferior pensando en el lugar oscuro con el que me «amenazó» la pasada noche. En cuanto volvemos a la realidad que nos rodea, veo una triunfal sonrisa en el rostro de mi amiga que aprovecha el momento para acariciar el hombro de Lucas, que nos mira como si fuésemos dos apariciones.

Parece que va a decirnos algo, pero tan pronto como abre la boca, vuelve a mostrar su perlada dentadura en una sonrisa cordial y le dice a su madre:

—Creo que voy a ir entrando para guiar a los técnicos, no queremos que nada salga mal, ¿verdad?

—Por supuesto, hijo. Ve dentro. Quizá Alexandra quiera acompañarte —propone Beatrize. Lucas le ofrece el brazo a mi amiga, que lo acepta sin titubeos, y se marchan al interior del cine desde donde nos llegan sonidos de martillos y sierras.

Una vez desaparecen de nuestra vista, se gira hacia mí:

—Están terminando de montar la plataforma para el desfile. Irá desde la parte central del pequeño escenario bajo la pantalla, ampliado hasta la cuarta fila, llegando a la sexta. Va a ser sensacional. Por supuesto, hemos vetado el acceso a la prensa, sencillamente porque no caben, pero Blake será el encargado de tomar las instantáneas que después saldrán en las portadas de las revistas especializadas —me informa la señora Larranz. La miro detenidamente y por primera vez me la imagino como el poderoso ser sobrenatural que es. ¿Cuáles serán sus poderes? ¿Habrá heredado Lucas la capacidad de seducción de ella o de Carter?

—¿Puedo hacerle unas preguntas? 

—Por supuesto, querida, pero trátame de tú —solicita. Me transmite confianza sujetando mi mano entre las suyas.

—Luego te veo —susurra Blake a mi oído antes de darme un beso en los labios y marcharse, dejándome anhelando más.

Beatrize entrelaza su brazo con el mío y caminamos por los aledaños del cine, en el que no paran de entrar y salir ahora operarios cargando paneles de madera y demás utensilios.

—Imagino que estarás algo impactada por los recientes descubrimientos, así que, si puedo serte de ayuda, tú dirás, Helena.

—Sí, aunque impactada es decir poco. Sé que Lucas es un íncubo.

—Corrección. Aquí a los que poseen el don de manipular la energía sexual se les ha apodado de esa forma. Hay muchas leyendas que hablan de hombres y mujeres atacados en plena noche por seres con la apariencia del sexo opuesto, que los tentaban con su arrebatadora belleza. Muchas de esas historias eran falacias inventadas para encubrir infidelidades, pero en otros casos lo relatado era cierto o, al menos, cercano a la verdad. Todo hombre y mujer conoce la importancia de la belleza y la atracción y lo que se puede lograr con ambos, imagina eso multiplicado hasta el infinito. Conseguir que otros se rindan a tus deseos. 

—¿Y los cambia formas? —pregunto.

—Su nombre real es khimara. Los khimara tienen la capacidad, como has podido comprobar, de replicar a otro ser, ya sea animal o humano.

—Lo sé, pudiendo adquirir su imagen e incluso sus recuerdos —apostillo. Un escalofrío me recorre la columna al recordar las muestras que el señor Lindberg guardaba en su frigorífico—. Terrorífico. Luego están los genios o trileros, y no olvidemos a los hechiceros.

—¡Ajá! —asiente, visiblemente sorprendida—. Veo que estás bien informada. Me alegro. Y ¿qué dirías que es Miranda? —lanza la pregunta. Sonríe y me mira de soslayo, esperando mi respuesta. Toda ella desprende un aroma a flores silvestres con un toque especiado, proveniente del perfume de su propia marca.

—Diría que una arpía, ¿qué nombre tendría en realidad? —inquiero. Alzo una ceja y esbozo una media sonrisa. Beatrize ríe, pero enseguida recupera la compostura, justo en el momento en que Bruja Valentine hace su aparición. Lleva vaqueros y una camiseta tan ajustada como escotada. Supongo que dentro habrán habilitado un espacio para que se vistan y maquillen.

—Buenas tardes, Beatrize. Estás espléndida, como siempre —la halaga con voz melosa. Sus ojos azul iceberg brillan con cierta malicia cuando se posan sobre mí. Alza la barbilla y menea la cabeza de tal forma que su melena pelirroja se agita—. Hola, Helena. Pensaba que trabajabas aquí. ¿No te sientes fuera de lugar sin tu uniforme de taquillera? 

—¿Y tú sin tu cola?

—¿Qué cola? —responde contrariada, frunciendo el entrecejo.

—La de ZORRA —digo marcando cada sílaba. Doy un paso al frente y levanto la cabeza. Para chula, yo.

—¡Maleducada! —contesta airada. Abre la boca y los ojos fingiendo indignación.

—«Que me tiznas», le dijo la sartén al cazo —farfullo. Adoro las frases hechas.

—¡Basta! Miranda, por favor, ve ahora mismo a cambiarte. Llegas tarde —ordena la señora Larranz, dirigiéndose a ella con seriedad. La pelirroja del Infierno sigue adelante, no sin antes empujarme deliberadamente, abriéndose camino. Como si no tuviese el resto de la calle para pasar.

—Tienes carácter. Pocas personas le hacen frente —opina en cuanto ella se marcha taconeando. En la voz de Beatrize no hay asomo de reproche, solo de admiración—. Debes entenderla, ella pensaba que era especial, hasta que llegaste tú.

—No lo entiendo. ¿Es por Lucas? —Esa declaración me ha pillado desprevenida—. Si es por eso yo no tengo interés como ella cree, en serio.

—Ya lo sé, querida. Volviendo al tema que nos ocupa. No, no es una arpía, entonces, ¿qué ser de la mitología encajaría con ella? —retomamos la conversación inicial.

—Veamos —digo, tamborileando mi dedo índice contra el labio inferior, pensativa. Acto seguido, enumero—: Belleza deslumbrante y un canto atrayente, aunque solo sea por Disney, conozco la respuesta: una sirena.

—Perfecto. —Hace una teatral reverencia y después vuelve a asir mi brazo—. Pero olvida lo de las alas y las garras de las viejas historias y también las escamas de tus películas favoritas. Esos supuestos avistamientos tienen más que ver con los khimara. ¿Conoces a los centauros?

—Sí, he visto Hércules y Xena. —En cuanto lo digo me siento un pelín estúpida. ¡Menudos referentes!

—Bueno. Algunas veces ha ocurrido que uno o varios khimara han intentado tomar la forma de un animal, teniendo algún problema en el proceso de metamorfosis y quedando su apariencia a camino entre la de la especie seleccionada y su aspecto normal, similar al humano. Algunas personas han estado en el lugar adecuado en el momento preciso y de ahí surgen las leyendas sobre mujeres con cola de pez, hombres con cuerpo de caballo, etc. Simples malentendidos —añade, elevando los ojos y sacudiendo la mano como restándole importancia.

—Impresionante.

—Pero no era esto lo que querías que te dijese, ¿o me equivoco? —pregunta con suspicacia.

—No, estás en lo cierto. Quiero saber qué es usted.  Quiero decir… tú —me corrijo enseguida.

—Te lo voy a decir de esta forma. Lucas es un mestizo, Helena. —Esa palabra la escuché con anterioridad en mi viajecito al Mercado Negro. Así llamaron a Mason: mestizo o descendiente, si no recuerdo mal. Beatrize me mira con extrañeza. Me he abstraído del todo, por lo que le hago una indicación para que continúe, musitando una disculpa—. Como te iba diciendo, es un mestizo, en su caso mitad íncubo como su padre y mitad musa, como yo. —La respuesta me deja con la boca abierta.

—Musa.

—Sí.

—Como las de los mitos griegos.

—Algo así —responde, soltando una carcajada. 

—¿Las que inspiran?

—El nombre real que nos fue dado es el de susurradores.

25. El poder de la palabra

En cuanto esa palabra brota de sus labios, la maquinaria de mi cabeza vuelve a funcionar y los engranajes a girar. «Susurradores», he escuchado ese nombre antes, estoy segura. Hago una retrospectiva de las últimas horas: la casa de Álex, el despacho de su padre, mi casa, mi habitación, el tomo de Crónicas de Luz y Oscuridad, ¡eso es!

—Conozco a los susurradores, aparecen en un libro que estoy leyendo.

—¿Crónicas de Luz y Oscuridad? —inquiere. Asiento con la cabeza—. Interesante lectura. Te queda mucho que aprender, Helena, sobre lo que te rodea y acerca de ti misma. —Su mirada, ahora insondable, me atraviesa—. Recuerda una cosa: el poder de la palabra es mayor del que puedas imaginar.

Estoy a punto de preguntar algo más cuando ella cambia el gesto. Recupera la radiante sonrisa y me ofrece el brazo:

—Volvamos, hay que ultimar los preparativos para el desfile. 

Nos llega el sonido de una melodía proveniente del bolso de la señora Larranz, que saca su moderno móvil y contesta a la llamada.

—Hola, cariño. Sí, todo listo. ¿De verdad?, ¿tendré que convocar rueda de prensa para que nos dejen en paz? —Se ríe de repente y su rostro se ilumina—. Por supuesto, pero eso luego. Yo también te quiero. —Cuelga el aparato y vuelve a guardarlo, meneando la cabeza con los labios todavía curvados a causa de la broma que su interlocutor ha compartido con ella.

—Disculpa, Helena. Era mi marido, Carter. Ya lo conoces, por lo que me ha contado.

—¿Carter?, pero ¿con todo lo que ha ocurrido? —Nada más lo digo, me arrepiento, ¿quién soy yo para entrometerme en sus asuntos privados? Lejos de enfadarse, se vuelve hacia mí, acaricia mi rostro y dice:

—Yo todavía estoy recordando lo que un día olvidé. Es un buen hombre, Helena, siempre lo ha sido, pero a Lucas le costará aceptarlo. Hay cosas que desconoce y que todavía no puedo revelarle.

—¿A qué te refieres? —Frunzo el entrecejo.

—Señora Larranz, está todo como indicó —nos interrumpe un hombre vestido con mono azul, que camina hacia nosotras mientras se enciende un cigarrillo. Entrega una factura por sus servicios a Beatrize, que a continuación le da un sobre repleto de dinero, con lo que puedo intuir como una generosa propina por la sonrisa de oreja a oreja que se dibuja en la cara del capataz.

Algunos trabajadores rezagados salen con sus herramientas y las cargan en una camioneta. El hombre de cabello castaño, en el que asoman las primeras canas, se despide de nosotras. Por como Beatrize camina a paso vivo, puedo deducir que se acabó la conversación. Mientras, un par de personas de una empresa de limpieza por horas despejan el lugar eliminando hasta la última mota de polvo, una labor que normalmente yo llevaría a cabo, pero estoy como para ponerme a limpiar con este ajustado vestido y los zapatos. En cierto modo, envidio sus chancletas ortopédicas. ¿Elegantes?, no, pero ¿cómodas?, sin duda. Me cuesta horrores no lanzar de una patada el glamuroso calzado contra la pared revestida del escenario reconvertido en pasarela, por el que Odiosa Valentine va de un lado para otro contoneándose, demostrando por qué es una de las modelos más cotizadas. Rebosa seguridad y ¿he dicho alguna vez que es preciosa? Pues sí, insoportable, estúpida, pero muy hermosa. Un par de maquilladoras la persiguen, intentando en vano que se quede quieta para que ellas realicen su trabajo. Al final, Beatrize da unas indicaciones y todos, incluida la caprichosa modelo, acatan sus órdenes. Es la jefa.

Vago por las instalaciones, que me conozco al dedillo, en busca de Blake, al que encuentro tomando unas fotografías a una pared que todavía conserva parte del empapelado original y un par de fotos de actores y directores que pasaron por aquí.

—La gente no quiere ver eso —le digo en broma—. Ese hombre de bigote y bombín no resulta en absoluto atractivo, ¿o sí? —Intento sonar como la pelirroja, provocando la risa de Blake, que se gira y me acaricia el rostro. 

—Mmmm, tiene su morbo, ¿no crees? Al menos, resulta más interesante que las aburridas modelos —responde.

—No todas lo somos, Morgan —se defiende Moira, que está a nuestras espaldas. Ya va vestida para la función, con un mono ajustado de cuero con desgarrones premeditados, correas, cremalleras y un escote de esos que cuesta no mirar. Lleva el pelo oculto tras una máscara con pequeñas orejas puntiagudas que da protagonismo a sus voluminosos labios pintados de rojo y los ojos color caramelo, maquillados en ahumado.

—¡Wow! —Es lo único que soy capaz de articular.

—Deberías decir «miau», cielo. Soy como Halle Berry en Catwoman, pero con el estilo de las gatitas de la serie original. ¿Qué os parece?

—Creo que estás increíble. Así que la cosa va de cine, ¿eh? Tiene lógica.

—¿Y tú, Ella? Parece que vayas a subirte a desfilar. Estás para comerte. Esas lentejuelas son como escamas, y tu seductora imagen, una invitación —bromea, acercándose demasiado y dando un sonoro beso a escasos milímetros de mi mejilla.

—¿Sabéis lo cruel que es hacerle esto a un pobre chico como yo? —Blake se tapa la cara con ambas manos y los tres nos echamos a reír.

—Ríe, puta, ríe. —Miranda se acerca taconeando, con la melena cayendo en una cascada ondulada a su espalda y ataviada como la Fénix de los X-men, el alter ego oscuro de Jean Grey. Luce un conjunto de pantalón rojo escarlata con un abrigo ajustado a la cintura por un bustier y botas altas. 

—¿Algún problema? —espeto, girándome hacia ella y poniendo los brazos en jarras en actitud retadora. 

—TÚ. Has despertado a la zorra dormida.

—Bien, me alegro de que encontraras la cola, ahora solo te falta su ingenio. El zorro es un animal astuto y no solo un bonito pelaje con patas, Miranda. —Las palabras surgen sin pasar por el filtro de lo «políticamente correcto». Ante la atónita mirada de mis amigos, la pelirroja levanta una mano con la intención de abofetearme, pero la sujeto de la muñeca y le dedico una mirada de advertencia.

—¿Te crees graciosa? ¿O especial? Solo eres la nueva atracción del grupo, como lo fui yo. —Da un paso atrás y nos mira a los tres.

—¡Miranda, basta! —Lucas se acerca a nosotros y la sujeta del brazo, pero ella se suelta con brusquedad.

—¡No! Estoy harta de toda esta mierda —responde, haciendo un inciso. Coge el aire lentamente y los suelta con la misma cadencia—. De todas formas, pensándolo bien… —se calma repentinamente, tamborileando con sus largos dedos en los carnosos labios cubiertos de gloss— carece de importa. Vosotros no sois NADA para mí —escupe las palabras con desdén.

—¿Qué hacías el otro día en La Casa de Subastas? —lanzo la pregunta.

—Lo correcto —responde. Una sonrisa ladina se dibuja en su rostro de tacto de porcelana. Se da la vuelta con premeditada lentitud, retirándose.

—Tengo que ir a hacer mi trabajo. Luego os veo. —Blake me besa y, tras dirigir a Lucas una mirada que no logro descifrar, se aleja.

—Vale. ¿De qué coño va todo esto? ¿No habéis sido sinceros ni un segundo desde que os conozco? —Intento sonar enfadada, pero el hastío se impone.

—Hemos sido sinceros en lo más importante. Nos caes muy bien, Ella, eres parte de nuestro grupo. —Es Moira quien habla, acariciando mi hombro suavemente y colmándome de tranquilidad.

—¿Al que antes pertenecía Miranda? ¿Es eso? ¿Le he robado el puesto o algo así? ¿La sustituyo?

—Es imposible robar lo que siempre fue tuyo —responde Lucas—. Ella venía con nosotros, pero en su interior la oscuridad es más poderosa que la luz. Su energía oscilante nos confundió un tiempo. Coincido con ella en una cosa: nada de eso importa; tú eres la sexta mestiza y tu sitio está a nuestro lado. 

—¿De qué diablos estáis hablando?

De repente, un estallido nos sobresalta y caemos contra la pared. Durante unos segundos permanezco a oscuras. Un humo espeso penetra en mis pulmones. Abro los ojos. Lenguas de fuego lamen la madera del escenario y avanzan por las cortinas de terciopelo, comenzando a devorar las butacas. 

Moira está a varios metros ayudando a una de las modelos, cuya pierna ha quedado atrapada bajo uno de los ornamentos de madera del techo. Estos han caído debido a la explosión. Únicamente escucho un agudo pitido precediendo a los primeros sonidos que me conectan con la realidad de nuevo. Lucas me pregunta si estoy bien. Muevo la cabeza de arriba abajo y él se aleja gritando el nombre de su madre.

Una mano sujeta la mía, poniéndome en pie.

Levanto la vista. Es Blake.

—Debemos irnos. Ahora.

El colgante parece calentarse en mi pecho. Alguien debe de estar intentando utilizar sus poderes contra mí. Miro alrededor y veo a Miranda alejarse tras las cortinas en llamas, como el Fénix a quien rinde tributo su vestuario. No me fío.

 —¿A dónde? —me cuesta incluso formular la pregunta. 

—¡Vamos! —Blake tira de mí y lo sigo, mirando el caos reinante a nuestro alrededor. Corremos sorteando los carbonizados pedazos de historia de este lugar que en minutos quedará reducido a cenizas si alguien no hace algo. Entramos por la puerta del vestuario. Las taquillas están como siempre, colocadas unas junto a otras, como lápidas que recuerdan a los que un día trabajaron aquí, cuando la gente todavía llenaba la sala.

Blake saca el tulath de color negro con punta irisada de Odrick y hace una marca en una de las paredes. La masa ondulante se agita tras el índigo.

—No hay tiempo —dice arrastrándome hacia la oscuridad. En esta ocasión, no hay un pasillo repleto de símbolos color cian flotando, sino simplemente una sala de paredes intangibles. Piso sobre una superficie sólida que me recuerda a la pesadilla de días anteriores. Una mullida alfombra de verde césped que a medida que avanzamos se seca, tornándose roja como la sangre. Incluso el aire de ese bosque decrépito que se dibuja a mi alrededor huele a metal.

—Blake, ¿dónde estamos? —mi voz es apenas un susurro. 

Su mano sigue aferrando la mía y el calor en mi pecho va en aumento hasta que la mariposa de vivos colores emite un resplandor. Me giro, buscando su tranquilizadora sonrisa, pero me encuentro con algo muy distinto.

—Ha sido tan fácil que casi resulta decepcionante, Helena. 

Blake no está. En su lugar, un hombre elegantemente vestido con traje de marca, camisa de seda y corbata me mira con arrogancia y crueldad.

—¡Señor Lindberg!

El padre de Álex está frente a mí, atusando su pantalón y eliminando de ese modo cualquier posible resto de cenizas. 

—Por favor, llámame Viktor —solicita con burla. Sus ojos color turquesa, heredados por Álex, albergan unas tinieblas que ella no conoce. El pelo, de un rubio blanquecino, podría pasar por hilos de un dorado luminoso. Recuerdo cuando los conocí y el brillo que en ellos había, su afectuosa sonrisa, la eterna lucha contra la injusticia, ¿qué fue de aquel hombre? ¿Qué pudo suceder? 

—¿Por qué estamos aquí? 

—Muy sencillo, Helena. Hay gente que quiere algo de ti y mi trabajo es dárselo, ¿comprendes? Es el precio de ser una descendiente —escupe la palabra como si se tratase de un insulto. Camina a mi alrededor con las manos cruzadas a la espalda. De nuevo ese nombre, descendiente, como Mason, Lucas y estoy segura, el resto del grupo.

—¡No! ¡¿Qué pueden querer de mí?! ¡No tengo nada! ¡Nada! ¡Joder! —maldigo con rabia.

Chasquea la lengua y me mira con condescendencia:

—Siempre has sido una deslenguada y una fracasada —comenta despectivamente. Continúa andando con paso lento, pero poniendo cada vez más distancia entre nosotros, ensanchando el círculo trazado por sus pasos—. No quisiste estudiar —comienza a enumerar con los dedos de la mano—, y tampoco lograste ser nada más que un entretenimiento barato para algunos de los hijos de mis socios. Una fulanilla de tercera, por lo que tengo entendido. He de reconocer que mi… digamos… influencia, consiguió que te vieran como lo que eres y nada más —revela. Él manipuló a Logan y a Jess para que me humillaran. Él fue quien orquestó todo para hundirme, o al menos intentarlo, y yo nunca sospeché nada. Simplemente, era el padre capullo de mi mejor amiga. Quiero golpearle y borrarle así esa sonrisa del rostro, pero unas enredaderas han surgido de la tierra hedionda, enroscándose en mis piernas, ascendiendo hasta mi pecho e inmovilizándome casi por completo. Uno de los peores sentimientos que se puede albergar es la impotencia, y esta me invade. Aprieto los puños con tanta fuerza que noto las uñas maquilladas con esmalte naranja incrustarse en mi carne—. Pero nunca logré alejarla de ti, hasta ahora. —Esas últimas palabras las dice más para sí mismo que para mí.

—¡¿Qué piensas hacer, cabrón?! ¿Matarme? —Intento sonar dura, pero un titubeo me delata.

—¿Matarte, yo? ¿Un servido de la Ley y el Orden? —Se coloca la mano derecha en el pecho y compone una mueca de falsa incredulidad que me enerva más todavía—. No, querida, no es mi trabajo. 

Con habilidad y precisión levanta la mano y coge lo que parece el fruto de una de las quebradizas ramas de un árbol moribundo. De una zancada se coloca frente a mí y, por un momento, puedo ver el ser opalescente bajo la máscara del señor Lindberg. Noto como si me apuñalasen en el corazón. Bajo la vista y me encuentro con un objeto como el que Mason tenía sobre el pecho, una gema del tamaño de un puño y ligeramente opaca que me recuerda al alabastro. Esta comienza a brillar. El dolor es inenarrable y se extiende por cada fibra de mi cuerpo.

—Me marcho, pero tranquila, te dejo muy bien acompañada —dice antes de dibujar una marca y atravesar el portal creado en cuestión de segundos. 

Cientos de pequeños gusanos, como el que tenía alojado en el cuello días antes, aparecen atravesando la quebradiza corteza de los árboles, el suelo cubierto ahora de fango e incluso las nubes negras en el cielo cárdeno. Intento, sin éxito, deshacer el agarre que las enredaderas ejercen sobre mí. Las noto resbaladizas. Al mirarlas veo decenas de serpientes rodeándome. Culebrean y sisean amenazantes. Apenas puedo respirar ni gritar cuando los Vasallos, que se arrastran por todo mi cuerpo, se introducen bajo mi piel con sus aguijones, arrancándome un alarido. Unas luces relampaguean frente a mis ojos y varias sombras informes aparecen. Después de un nuevo fogonazo de luz, las veo más cerca. Poco a poco van volviéndose corpóreas y revelándose como animales que exhiben enormes fauces de las que chorrea un pestilente fluido. Avanzan encorvados a cuatro patas hacia mí y sobre ellos cabalgan unos seres antropomórficos que murmuran algo que no logro comprender, pero que me aterra en lo más profundo. Esto me recuerda a la imagen que vi tallada en el portón rojo bajo el Mercado Negro. Demonios.

Varios se afanan en arrancar el colgante en forma de mariposa que hace chisporrotear su piel al contacto con esta.

Uno de ellos, más grande y horrible que los demás, se apea de la bestia que monta, abriéndose paso hasta mí, jaleado por los de su especie. Se mueve como ningún otro ser que yo haya visto hasta el momento. Lo que parecen articulaciones giran en ángulos que para un humano o animal supondrían un esguince o incluso una rotura. El crujido de sus huesos me produce arcadas, unas convulsiones que incrementan al tenerlo tan cerca que el olor a podredumbre y descomposición que desprende me abofetea. Sus ojos son como dos azabaches hundidos en una piel de color grisáceo. Tiene una pupila vertical, como la de los felinos, en el centro justo de un iris amarillento protegido por un párpado opaco, una membrana que se cierra y abre en milésimas de segundo, del exterior al interior. Me observa con un mohín de pura maldad, con la cabeza ladeada. Asesta un zarpazo, hundiendo las garras con saña y arrancándome parte del vestido, cuyas finas lentejuelas comienzan a caer manchadas de sangre. Sostiene triunfal la mariposa de colores entre sus cuatro dedos huesudos y retorcidos, pero tan pronto como la cadena es separada por completo de mi cuerpo, el colgante empieza a emitir un brillo cegador, acompañado de un calor tan intenso que obliga al demonio a soltarlo. Es entonces cuando la noto: una corriente que se expande por mi interior, como miles de vatios pero que, lejos de matarme, me insuflan fuerza, vida. Poder.

Ellos continúan el avance, cerniéndose cada vez más sobre mí.

—Alejaos —digo, impostando una firmeza de la que carezco en estos momentos—. ¡Parad! —exclamo esta vez, imponiéndome al lacerante y palpitante dolor que siento. Se apartan varios metros y, durante unos segundos, en sus monstruosos y antinaturales rostros se instala la duda. Como si se tratase de un espejismo, cualquier rastro de esta desaparece. En las extremidades superiores de los jinetes grises aparecen unas volutas de humo que zigzaguean caprichosamente hasta adquirir la forma de dagas de brillante filo. Vuelven a la carga, enarbolando las armas. La frase que minutos antes Beatrize me dijese, se repite en mi mente como un mantra: «El poder de la palabra es mayor del que puedas imaginar».

—¡Basta! —grito. Mis atacantes parecen dudar, pero tras una pausa dan un paso más en mi dirección. El corazón me late ahora despacio pero con fuerza, como un tambor ceremonial. Observo a mis agresores mostrando sus melladas dentaduras y tensando los músculos, dispuestos a acabar conmigo o, al menos, a deleitarse torturándome sin compasión—. ¡Parad, os lo ordeno! —Mi voz resuena, aunque no hay paredes contra las que pueda rebotar. Se repite una y otra vez hasta extinguirse, como si una montaña me devolviese el eco, pero con diferentes tonos y matices. Todos sin excepción frenan su avance y me miran en completo silencio—. ¡Levantad vuestras armas! —Cumplen con mi deseo como si de un mandato se tratase. Escucho mi propia respiración y sus desagradables resuellos. Mis labios vuelven a separarse y de un lugar en mi interior que ni siquiera puedo ubicar, emergen las siguientes palabras—: Y ahora… Morid —No reconozco la maldad que impregna mi voz, calmada y fría como un témpano de hielo. Antes de que pueda ni tan siquiera dudar, los demonios dirigen los cuchillos hacia sus torsos, hundiéndolos desde la punta hasta la empuñadura. El sonido acompasado del metal penetrando resulta espeluznante. Sus agudos gritos recuerdan a varios violines tocados por manos inexpertas. De sus mandíbulas desencajadas emana un humo que asciende en espiral. Un nuevo relámpago me ciega y cuando el blanco resplandor se desvanece, todos han desaparecido. Los vasallos se escurren fuera de mi cuerpo, muertos, dejando a su paso pequeñas heridas. La tierra a mis pies los engulle. Las serpientes que me mantenían presa vuelven a ser plantas que recuperan su verdor, al igual que el prado circundante. El cielo es ahora de un azul tan puro como el aire que respiro y que entra en mis pulmones. El extractor yace en el suelo y sus ramificaciones, que se asemejan a raíces, permanecen unidas a él teñidas con mi sangre, que mana de los profundos orificios de mi pecho. Caigo de rodillas, temblorosa. Un objeto reclama mi atención: el colgante en forma de mariposa sobre unas flores de vivos colores salpicadas de rocío. Lo cojo, apretándolo contra mí.

—¡Helena! Pequeña. ¿Estás bien? —escucho decir. El aroma a aftershave y hierba recién cortada acompaña la imagen desenfocada de un rostro en el que destacan unos ojos ambarinos. Se acuclilla a mi lado y aspiro ese familiar perfume, impregnado en la gruesa chaqueta que coloca sobre mis hombros—. ¡Reacciona! —suplica, cogiéndome en volandas. Uno de mis zapatos cae al suelo. 

—Papá —logro musitar. Su semblante crispado por la preocupación es lo último que veo antes de que las fuerzas me abandonen.

26. Nada más que la verdad

Abro los ojos. Parece que hayan pasado unos minutos desde que cayese inconsciente, pero los primeros rayos de sol entran por la ventana de mi habitación. Alguien da tres golpes en la puerta. Sin esperar respuesta, la abre haciendo chirriar levemente los goznes, lo que me recuerda a una película de terror. Siempre le digo a mi madre que tenemos que comprar Tres en uno, pero nunca me hace caso. Trago saliva y agarro con más fuerza la sábana, ¡cómo si eso pudiese salvarme de un navajazo en el abdomen o un tiro a bocajarro!

—Buenos días, Helena —saluda Blake, cruzando el umbral. Tanto su piel como su traje están cubiertos de hollín y toda su ropa desprende aroma a madera quemada—. ¿Qué tal te encuentras? —pregunta, acercándose hacia mí con tiento, temiendo alguna reacción por mi parte.

—Estoy bien, eso creo —respondo. Me incorporo un poco, notando unas punzadas de dolor en el pecho y hago un esfuerzo por esbozar una sonrisa que él me devuelve cansado—. Dentro de lo cabe, claro. ¿Y el resto? ¿Están…?

—Todos bien, tranquila. Tanto Lucas como Mason han venido a verte. Moira se ha marchado hace unos minutos a visitar a una amiga al hospital. El incendio no se cobró víctimas, pero sí causó varias quemaduras y roturas a causa de algún que otro desprendimiento —explica mientras me mira con la preocupación impresa en su semblante. 

Estoy vestida, aunque no con el elaborado traje de paillettes, sino con un camisón color bronce abotonado en el escote, del que sobresale gasa blanca. Recuerdo que me lo trajo mi tía de un viaje a Nueva York.

—Si no te importa, me doy una ducha rápida y vuelvo contigo, ¿vale? No queremos que se infecten esas heridas, ¿verdad? —dice cariñosamente. Hace un amago de caricia, pero retira su mano a escasos centímetros de mi cara. Me lanza un beso y se mete en el baño.

—¡Las toallas están en...!

—¡Sí, tranquila, tu madre me ha dejado unas cuantas! —comenta, abriendo el grifo del agua. Escucho como corre la cortina.

—Que mi madre… ¿qué? —farfullo. Dudo que le parezca bien que Blake esté completamente desnudo a unos metros de mí, separados tan solo por un tabique. Pensar en su proximidad, su cuerpo mojado, esos carnosos labios siendo acariciados por el agua tibia, los esculpidos glúteos recorridos por la espuma del gel de baño. ¡Basta, estoy enferma! En los dos sentidos. Miro a mi alrededor intentando distraerme y caigo en la cuenta de que algo ha cambiado. Observo cada detalle intentando hallar la diferencia. En eso siempre he sido buena. El escritorio sigue en su sitio con mi precioso ordenador sobre él y algunos Post-it y bolígrafos. La silla ha sido desplazada unos centímetros. Nada importante. Mi mesilla está tal cual, incluso con el volumen de Guerra y Paz sobre él, que está más de ornamento que de lectura de cabecera. Me enamoré de la película desde el primer instante, pero en papel todavía no he pasado de la página 110. El armario está entreabierto. Haciendo acopio de fuerzas, me pongo en pie y recorro los escasos dos metros que hay entre la cama y el mueble empotrado. Abro del todo la doble puerta. La ropa está en su sitio, aunque algunas perchas han sido movidas hacia un lado. Los cajones… ¡Ajá!, ¡eso es! Uno de ellos está entreabierto. En su interior puedo ver el libro Crónicas de Luz y Oscuridad, aunque el pañuelo que lo cubría está  hecho un ovillo. Alguien lo ha tomado prestado, devolviéndolo a tiempo.

Lo cojo entre mis brazos y lo llevo hasta el colchón. Me coloco con la espalda apoyada en el cabecero. El sol de la mañana, ahora más alto, atraviesa los visillos e ilumina mi cabello, dándole una tonalidad dorada. Abro la tapa del grueso tomo que parece mostrarme su contenido a voluntad. Con el dedo sigo la tinta impresa hasta que desaparece. Releo el último párrafo:

[…En un plano intermedio, un punto ciego entre sus mundos y el humano, bajo el  mítico decimotercer signo zodiacal y a las 13 horas de un día 13, vio la luz el ser apodado por los Oráculos como «Génesis»…]

Igual que ya sucediese con anterioridad, las letras comienzan a aparecer, centelleando y crepitando sobre el  papel para adquirir después el color del azabache.

[…Airin y Nephron, ante posibles represalias contra la criatura engendrada, la ocultaron en cuanto abrió sus ojos al mundo. Se vieron avocados a tomar esa decisión después de que El Concilio se reuniese para aprobar la ley que abogaba por el asesinato de los descendientes mestizos, alegando que era en defensa de un Orden en el que nadie más creía. Ángeles y demonios se habían sublevado, comenzando una revolución que terminó con la expulsión de estos de sus respectivas dimensiones, condenados a una vida humana, despojados de sus poderes, su gracia y el beneplácito de sus Señores…]

—Despojados de sus poderes…—repito en voz baja.

[…Es en ese momento cuando Nephron y Airin tomaron una determinación: que Génesis no sería conocedora del poder que por derecho ostentaría, revelándoselo solo alcanzada su madurez y en caso de resultar necesario. Se dice que, una vez asuma su verdadera naturaleza, cumplirá el papel que Grandes Sabios y Oráculos de ambos bandos murmuran en las sombras, liderando la lucha iniciada con el fin de devolver el verdadero Equilibrio que con el exilio fue quebrantado…]

—Mi pequeña mariposa. —Su voz debería haberme sobresaltado, pero es tan dulce como la miel que parece contenida en sus iris. Es él. No lo he soñado. Su rostro afable, la arruguilla de preocupación en el entrecejo y ese olor. Aspiro con fuerza, cerrando los ojos, y cuando los vuelvo a abrir, él arrastra la silla de ordenador justo a mi lado y se sienta con movimientos lentos y elegantes, como el observador que se acerca a un animal salvaje con miedo a espantarlo. Lleva unos sencillos pantalones color arena y una camisa de manga larga azul marino.

—¿De verdad eres tú?

—Sí, cariño —responde, acariciando mi cabello y besándome en la frente—, os he echado tanto de menos… 

Intento controlar unas ardientes lágrimas que se agolpan tras los párpados, cerrando estos en un intento por contenerlas. Demasiado tarde, las primeras resbalan por mi cara.

—Lo siento —murmura. Se coloca ahora un poco más cerca y coge mi mano entre las suyas: grandes, fuertes y curtidas por solo él sabe qué clase de trabajos. ¿Qué habrá hecho durante todos estos años? ¿Dónde ha vivido? ¿Ha vuelto para quedarse? Todas estas preguntas zozobran en un mar de dudas, pero una se eleva más alto que las demás.

—¿Por qué? —inquiero apenas en un hilillo de voz. Lo miro directamente, no debo avergonzarme de llorar ni de nada en realidad. Continúo, pero ahora la rabia es el sentimiento que las hace brotar, desplazando el dolor a un lado— ¡¿Por qué te marchaste?! —exclamo furiosa, incorporándome.

—Para protegeros, pequeña. Para protegeros —arguye, intentando asirme de nuevo, pero me alejo con un mohín de desconfianza. Sin darme cuenta, estoy sentada contra el cabecero, abrazando mis rodillas con fuerza—. Me alegra saber que sigues llevándolo  —desvía la conversación, señalando con un gesto de cabeza mi colgante—, y también que recibiste mis mensajes.

—¿Qué mensajes? —La curiosidad supera al enfado por unos instantes. Unos hipidos infantiles me ponen en evidencia y pido para mis adentros que cesen.

—La llave y la carta cifrada. —En un nuevo intento por acortar distancias, acaricia mi cabello con suavidad—.  Me han mantenido encerrado, Helena. Mi captor ni siquiera se ha atrevido a dar la cara. —Cierra los puños, conteniendo la rabia—. En cuanto regresé para ponerte sobre aviso, me cogieron preso y fui llevado a una dimensión de la cual no creí salir con vida, a decir verdad. Fui obligado por unos demonios inferiores a escribir esa estúpida carta, pero sabía que recordarías nuestra tradición, y así ha sido. —Sonríe y me observa con idolatría. «Me quiere. Nos quiere. Nunca ha dejado de hacerlo», ese pensamiento aligera el peso que se había instalado en mi interior como una losa de granito—. Dejé la llave en la puerta porque confiaba en que atases los cabos. Siempre fuiste muy espabilada, desde que apenas levantabas unos palmos del suelo. —Ríe enérgicamente, perdido en sus propios recuerdos—. Tenía mis dudas acerca de algunas personas de nuestro entorno, como tu profesora de primaria, la señorita Stilton, que se mudaba con frecuencia, o aquel viejo cascarrabias de la casa de enfrente, que murió hace dos primaveras por lo que tengo entendido, incluso dudaba de Viktor Lindberg y su repentino cambio de carácter, entre otros. Así que empecé a investigar y cuando creí estar cerca, cuando el cerco se estrechaba, sucedió algo terrible; tuvimos una enorme pérdida y tanto Carter como yo emprendimos el viaje, dejándoos atrás con todo el dolor de nuestros corazones.

La puerta del baño se abre y Blake se apoya en el marco, secando su cabello con una toalla, mientras otra le cubre de cintura para abajo, dejando su maravilloso torso al descubierto.

—Te espero abajo, hija. —Me da un beso en la frente y se marcha.

—Eres una ratita de biblioteca, ¿eh? —bromea Blake, quitándome el libro y dejándolo en la silla ahora vacía. Huele a gel de aloe vera. Se sienta a un lado, atrayéndome con cuidado hacia él. Acorta distancias y posa sus labios sobre los míos, acariciando los mechones de mi pelo—. Estaba tan preocupado…

—¿Por mí? —pregunto alzando su barbilla con mi mano, obligándolo a mirarme con sus maravillosos ojos oscuros.

—¡Qué va! ¡Por los demonios! ¡No quedó ni rastro, Chica de la taquilla! —Le doy un pequeño golpecito en el muslo y me echo a reír. Sí, gané y les di su merecido—. Incluso he pensado en montar una ONG para protegerlos de ti —continúa con la broma, perfilando ahora con el dedo índice mi rostro.

—Blake, es todo tan confuso. Yo los maté. A todos. Y ni siquiera sé cómo, pero pude sentirlo. EL… PODER —confieso. Me observa sin pronunciar palabra y sin vestigio alguna ya de divertimento—. Quiero saberlo TODO. Lo necesito.

—Y así será. Vamos —me insta a levantarme, tendiendo una mano que no dudo en aceptar. Todavía puedo oler la sangre de mis heridas y siento el cuerpo magullado.

Bajamos las escaleras y al pie de estas veo a mi madre. Igual que supe que alguien había andado husmeando en mi habitación, sé que algo ha cambiado en ella, y no es solo un pequeño detalle: el brillo de sus ojos claros, la habitual inocencia en su rostro en ocasiones aniñado; han desaparecido. La mujer ante mí parece curtida, cansada pero a la vez renovada.

—Hola, cielo. Te está esperando en el salón, cariño.

Pese a todo sigue siendo ella. Mi madre. Su gesto se dulcifica y me acaricia el hombro al pasar por su lado. Me doy la vuelta y la abrazo con fuerza como cuando tenía ocho años y me hacía daño, o como aquellas veces en las que se iba a trabajar y yo creí que no volvería, igual que papá. A veces llegaba tarde a su puesto, porque le hacía jurar y perjurar que nunca me dejaría.

Mi padre está en el sofá. Se acomoda y sirve dos tazas de té en la mesita mientras hago lo mismo, tomando asiento frente a él.

—¿Con azúcar?

—No quiero nada. 

—No voy a drogarte, hija —dice en un intento de broma que no me hace la menor gracia.

—Tampoco ibas a dejarme nunca y ¡mira por dónde! —elevo la voz, dotándola de sarcasmo—. Perdona —mascullo. Debo bajar la guardia y esperar a que termine de explicarse. Nos lo debemos.

—Hola, Helena —Leo me saluda, entrando en la habitación seguido por Carter. 

—¿Qué ha ocurrido? —pregunto al ver sus mejillas y cabellos ennegrecidos.

—Hemos estado ayudando en las labores de extinción —responde Leo.

—Por suerte, ha habido pocos heridos, ninguno de gravedad. —Es Carter quien habla.

—Buenos días, Rebeca —se dirigen a mi madre, que aferra sus manos esbozando una triste sonrisa.

—Os dejo para que habléis. He quedado con Beatrize para ponernos al día. Adiós, «niños». —Después de despedirse de esa forma tan poco habitual en ella, coge el bolso de la entrada y se marcha. ¿Desde cuándo se conocen ella y la madre de Lucas? Sé que estoy con la boca abierta y que esa imagen dista mucho de la de «Soy fría como el acero» que quiero transmitir, pero es lo que hay.

Leonardo y Carter miran a mi padre:

—Nicolas. 

Atendiendo a su nombre, se levanta y los saluda con un amistoso abrazo. 

—Es bueno saber que te las apañas —comenta Carter. Los veo a los tres como a camaradas, viejos amigos, lo que ya sospechaba.

—Precioso —digo poniendo los ojos en blanco—. Explicaciones. Ahora —exijo.

—Y es lógico. Dispara —dice Carter, colocando los pies sobre la mesita.

—Mamá… Mi madre ¿conoce a Beatrize? —Todos asienten con la cabeza—. Mi tía Reese, ¿está de viaje realmente?

—Por supuesto, pero creo que va a adelantar el regreso —contesta mi padre.

—¡Menudo trabajo!, ¿verdad? 

—Y también os conoce a todos, ¿o me equivoco? —continúo, obviando el vago intento de Carter de rebajar la tensión.

—No, estás en lo cierto. Nos conocemos desde hace mucho, mucho tiempo. Verás…—es Leo quien se dirige a mí, sentándose al lado de mi padre y comenzando a relatar su historia—. Todo comenzó con la muerte de mi mujer, Silvia, o mejor dicho, su asesinato.

—¿Crees que es el momento adecuado? —le interrumpe Blake.

—Nunca lo será, hijo —responde alzando la cabeza y dedicándole una sonrisa.

»Escuchad. Erais tan solo unos niños, todos vosotros, sin ningún tipo de preocupación. No lo recordáis, pero jugasteis juntos durante varias estaciones: sobre las hojas doradas en otoño, chapoteando en la piscina durante el verano, haciendo bolas de nieve en invierno y corriendo por el campo en primavera. Todo era perfecto. Vivíamos al margen del nuevo orden impuesto…

—¿Qué orden? —pregunto—. Recuerdo que hiciste una mención en la sala heptagonal bajo el Mercado Negro. 

—El que estableció El Equilibrio, pero me temo que eso nos aleja de la historia principal —ataja enseguida. Intenta calmarme, alzando la mano en un ademán conciliador—. Cada cosa a su tiempo, Helena. —Asiento, inspiro con fuerza y suelto el aire despacio, muy despacio.

»Como iba diciendo, éramos felices, hasta que un día alguien nos delató. Silvia había cruzado el portal para ir al Mercado Negro a por unos productos que en esta dimensión son imposibles de encontrar. Muchas habían sido las ocasiones en las que tanto ella como yo habíamos realizado el mismo trayecto, cruzando con libertad y sin incidente alguno. Jamás. Hasta ese día. Teníamos los cristales y usábamos poderosos hechizos, pero ellos… ellos —para la narración, con el rostro contrito. Mi padre apoya su mano en el hombro de Leo, infundiéndole ánimos y fuerza. Sus ojos se empañan e intentando contener el dolor que amenaza con desbordarse del oscuro lugar donde lo retiene, sacude la cabeza y continúa—: Intentó huir, pero eran demasiados. La cogieron a la fuerza. Extrajeron todo su poder, la vaciaron por completo hasta que exhaló el último aliento. El rubor no había abandonado del todo sus mejillas cuando sus poderes ya habían salido a subasta —concluye. Su expresión se ha teñido ahora de rabia, la misma que tensa los músculos bajo su piel y le hace apretar con fuerza los puños. Esa es la enorme pérdida a la que se refería mi padre.

—¿Qué  poderes? —Temo parecer fría o cruel al preguntar algo aparentemente tan estúpido en esta parte de la conversación, pero no puedo evitarlo. Miro de soslayo a Blake, que tiene la cabeza gacha y la mirada fija en sus zapatos.

—Los de los susurradores, a los que aquí se conoce vulgarmente como musas o sasum. Ella era una de ellos. 

—¡Claro! Son hermanas, no podía ser de otra forma —razono en voz alta. Me doy un golpe en la frente. A veces parezco tonta.

—En realidad, sí podría ser diferente. En el lugar al que pertenecemos, las cosas funcionan de manera distinta. Incluso nosotros éramos como hermanos, pero aquí nos conformamos con ser cuñados, ¿no es así? —El padre de Lucas rompe la tensión dando un ligero codazo a Leo, que le sonríe con afecto.

—Lo de musa me queda claro, pero ¿sasum? Nunca antes había escuchado ese nombre.

—Digamos que las musas tienen el don de inspirar o susurrar para el bien…

—¿Y las sasum para el mal? —pruebo suerte.

—No exactamente. Pero el susurro o la inspiración de un sasum tiene como resultado, normalmente, la realización de actos egoístas, cuyo único fin es el beneficio propio o la manipulación. No es «el mal» en sí —aclara entrecomillando en el aire, mirando de soslayo a mi padre que eleva una ceja—, pero puede contribuir a acercar al que sucumbe a sus susurros hacia ese lado de la balanza.

—Estoy pensando…, si Beatrize y Silvia eran musas, tanto Blake como Lucas son mitad susurradores y, sin embargo, no utilizan las voces.

—Eso es porque en ellos no se ha manifestado ese don, simple y llanamente. No todos los mestizos desarrollan los poderes heredados de padre y madre, la mayoría solo tienen control sobre uno.

—¿Y la señora Strauss? ¿Es ella algún tipo de sobrenatural…?

—Ni hablar —niega rápidamente, sonriendo ante la idea. Le resultará gracioso imaginársela como a uno de ellos. Bueno, de nosotros—. Es una buena persona que hizo lo correcto. Ella nos ayudó con todo el tema burocrático. Gracias a Olivia y a su esposo tenemos hoy en día carnés de identidad y unas bonitas casas. Eso no cae del cielo —aclara. Los tres se echan a reír, aunque no le veo la gracia por ningún lado. Captan fácilmente mi desconcierto, que expreso con un leve gruñido y un fruncido de cejas. Blake se ha alejado y está apoyado en la barandilla de la escalera.

—Volviendo al tema que nos ocupa. Viendo que corríais peligro, decidimos borrar algunos pasajes o… conceptos de las mentes a vuestras madres, así como manipular las vuestras y alejarnos para procuraros tranquilidad y una vida a salvo del peligro. Hemos vagado, intentando hallar el modo de obtener un indulto por parte de quienes nos expulsaron y obligar a El Equilibrio a que cumplan su verdadera misión, que parece olvidada.

—¿Fuisteis expulsados? ¿De dónde? ¿De la Liga de la Justicia? —el sarcasmo impregna mis palabras, aunque dudo mucho que la contestación sea más rara que todo lo vivido hasta el momento.

—Del Cielo, pequeña —desvela mi padre, traspasándome con su mirada ambarina.

—¿El Cielo? —repito con tono interrogante. Sin pronunciar palabra alguna, todos asienten, mientras Blake camina impaciente de un lado a otro del salón.

—¡Perfecto! La habéis dejado en shock. Gran trabajo —ironiza, dando un golpe en la pared, haciendo tambalear una foto enmarcada en la que aparezco de adolescente. Se acerca a mí con tiento, acuclillándose y colocando sus manos alrededor de mi cara—. ¿Estás bien? —se dirige a mí con dulzura.

—Cuando decís «Cielo»… ¿os referís a ese con aves, cumulonimbos y exceso de CO2, o al de tipos con alas, arpas y demás parafernalia? —suelto. Carter, Leo y mi padre se miran entre sí y estallan en carcajadas.

—¿Qué les enseñan en el instituto? —El padre de Lucas  chasquea la lengua.

—Para ser más exactos, del Cielo y el Infierno. Bueno —dice frunciendo el ceño y agitando una mano—, como los llaman aquí. Pero puedo asegurarte que en ninguno de esos dos sitios la música de arpa está o ha estado de moda. 

Mi padre recién aparecido bromea y sus amigotes le ríen la gracia. Blake y yo nos miramos y él simplemente se encoge de hombros. Al lado de la palabra «surrealista» en el diccionario debería aparecer este momento. Si al protagonista de La historia interminable le hubiesen hecho conocedor de los secretos de Fantasía de sopetón, seguro que de «interminable» hubiese tenido poco la novela, además de perder la magia que otorga a una buena historia el revelar paulatinamente sus entresijos.

Alguien llama a la puerta. Blake se encarga de abrirla. Lucas entra en la habitación y le da una palmada en la espalda.

—¿Alguna noticia?

—Demasiadas —contesta Blake. Lucas me mira, comprendiendo la situación al ver mi cara.

—¡¿Es que no sabéis lo que es el tacto?! —dice poniendo los ojos en blanco. Él, a  diferencia de los demás, está impolutamente vestido y no lleva ni una mancha en su ropa.

—Algo parecido les he dicho yo.

—Hola, Lucas, ¿te has escaqueado de las labores de ayuda en el incendio? —Sí, eso ha estado fuera de lugar.

—No, listilla, pero he decidido darme una buena ducha antes de venir a verte.

Murmuro un «Lo siento», pero él parece haberse olvidado ya de mi pequeño ataque.

—¿Y Álex? ¿Está bien? —pregunto, intentando cambiar de tema y recordando a mi amiga, que iba dispuesta a presenciar un magnífico desfile y se ha encontrado con un devastador incendio. 

—Sí, estupendamente, Ojos lindos está a salvo, aunque parecía muy preocupada cuando se la llevaron. ¡Lógico! Debe de estar al borde de un ataque de nervios, pero esta vez con razón.

—¿Quién se la llevó? —inquiero.

—Su padre, por supuesto —contesta, encogiéndose de hombros—. Fue él quien nos dijo que te había visto ir hacia los vestuarios con alguien. Si no llega a ser por…

—¡Joder, es él!

—Sí, Ella, ¿qué te ocurre? De acuerdo, estúpida pregunta. 

—No, quiero decir que es ÉL. Viktor Lindberg es quien me engañó, encerrándome en esa dimensión. Debemos hacer algo, ¡Álex está en serio peligro! —exclamo, poniéndome cada vez más nerviosa y caminando hacia la puerta de entrada.

—Vamos a tranquilizarnos —dice Blake colocándose delante e impidiéndome salir de casa.

—Escúchame un momento —es Carter quien opina—,  no dudo que lo que digas no sea cierto, pero humano o no, es su hija, y un hijo es lo más sagrado que existe. —Dirige una mirada repleta de dolor a Lucas—. No le hará daño.

La sirena de un camión de bomberos rezagado suena a la vez que la alarma  en mi mente.

—No, no lo es. Él no es su padre. 

Una pieza encaja en su sitio, pero no hay tiempo para compartir mis descubrimientos o teorías con los demás.

—Papá, tenías razón —asevero, buscando su apoyo con la mirada. Él hace un gesto afirmativo—. Debéis confiar en mí —les digo, poniéndome en pie con decisión y con un único objetivo: encontrar a Álex. Todos muestran su conformidad—. Ya habrá tiempo para explicaciones —aseguro a Leo, emulando su tono de voz. Él sonríe con tristeza y pone sus rechonchos dedos en mi hombro. Blake se coloca a mi lado.

—Confío en ti —dice antes de fundir sus labios con los míos.

Agarro el pasamanos y cuando, decidida, comienzo a subir, mi padre me llama. Pronuncia mi nombre con una mezcla de temor y devoción—: Helena. —Cada vez menos personas me llaman así; Ella, Chica de la taquilla o incluso Avispita, son los motes que utilizan.

Me vuelvo hacia él y lo miro durante unos instantes, observándolo con cierto recelo, como si de un momento a otro fuese a desvanecerse. He percibido un titubeo en su voz. La forma en la que con los largos dedos de sus manos rastrilla el cabello cobrizo que puebla su cabeza, me convence de lo acertado de mi primera impresión, está nervioso.

—¿Qué ocurre, además de lo evidente? —pregunto con brusquedad. Alzo una ceja y abarco con mis brazos la habitación y a sus ocupantes, que parecen enfrascados en otros menesteres, o al menos eso aparentan, para regalarnos unos instantes de falsa intimidad.

—Sé que es demasiada información que digerir y soy consciente de la injusticia que supone el pedirte que lo hagas con la mayor brevedad, pero…

—Papá —le interrumpo, poniendo los brazos en jarras, impaciente—, al grano.

—De acuerdo. ¿Qué te ha pasado, pequeña? —pregunta con ternura y cierta condescendencia acariciando mi mejilla. Giro la cabeza y suspiro, demostrando que no estoy para charlas en este momento—. Toma esto. —Tiende sus manos (ahora cubiertas con unos gruesos guantes de cuero) hacia mí,  indicándome con un gesto de la cabeza que lo imite. Sobre mis palmas unidas, coloca una extraña flor completamente abierta. Es de color morado intenso y hacia el centro de la misma, donde veo el pistilo, se torna amarilla. Desprende un olor dulzón, casi empalagoso. Es del tamaño de un plato de postre, pero tan ligera como una pluma. En cuanto roza mi piel, sé que no se trata de una planta normal—. Es una memora o flor atrapa recuerdos. La conseguí en una de mis expediciones —explica, captando toda mi atención—. La he sostenido antes con la piel expuesta, mientras recordaba retazos de un pasado que debes conocer, pero que para comprender es mejor que veas por ti misma.

—Así que esto… —comienzo a decir mirando los pétalos abiertos— se apodera de los recuerdos de las personas, ¿lo he entendido bien?

—Sí. En realidad, actúa como…—hace una pausa y se rasca la cabeza, intentando encontrar el símil adecuado—…un disco duro. Eso mismo. Cuando entra en contacto con una persona, replica los recuerdos que esta visualiza en ese momento. Pero si se sujeta durante demasiado tiempo, en lugar de duplicarlos, por así decirlo, los roba, los extrae; los borra de tu mente y quedan atrapados en ella —matiza. Lo miro asustada y la dejo caer, pero la recoge al vuelo.

—No he terminado —me tranquiliza. Una fugaz sonrisa cruza su cara—. Es inofensiva. Está llena. Tú para ella solo eres un receptor ahora mismo. Lo que tienes que hacer es quemarla y una vez sus pétalos ardan, inhalar el humo que desprenda. No tengas miedo —añade con la voz colmada de ternura. Se quita uno de los guantes y acaricia con el dorso de su mano, ahora tibia, mi mejilla—. ¿Quieres que te acompañe alguien, pequeña? —pregunta preocupado, malinterpretando mi gesto.

—No. Debo enfrentarme a esto sola —niego con resolución. No es miedo a la experiencia lo que tengo, sino a lo que esta pueda mostrarme.

27. Memora

Regreso a mi  habitación seguida de Pirata, que ha observado la escena desde el piso de arriba. Me pongo un conjunto de vaqueros elásticos y cazadora en tono oscuro y una camiseta color mostaza. Me equipo con unas botas de estilo militar del mismo color. Las vi en internet, y como mi tía se negó a traerlas cuando viajó  a Londres porque le parecían poco femeninas, me las pedí una vez hube ahorrado lo suficiente. Esta noche patearán más de un trasero demoniaco. Cubro muñecas y nudillos con dos mitones decorados con tachuelas y, por último, me miro en el espejo del baño, recogiendo mi larga melena color miel en una coleta tirante. 

Llevo la flor al baño y la poso con cuidado en la superficie de porcelana. Regreso al cuarto y rebusco entre mis cajones hasta dar con una caja de cerillas. Pruebo a encender una, pero mi pulso tiembla tanto que cae al suelo. Maldigo mi incompetencia y todavía más este estúpido temor que me inhabilita. Respiro un par de veces y agito las manos. Vuelvo a intentarlo. Al fin, la cabeza roja desprende una llama y, sin pensármelo dos veces, la acerco a la flor que no tarda en prender. Como mi padre me ha dicho, la memora en combustión huele extremadamente dulce, pero en absoluto desagradable. Me siento como una adolescente dando su primera calada a un porro en los aseos del instituto.  El baño a mi alrededor se desdibuja. No, el efecto es más bien comparable a la visión de un fotograma abrasado por varias partes, que, una vez desaparecido, deja a la vista otro escenario, en el que me encuentro.

Tengo la familiar sensación de estar al otro lado de un cristal, como una mera espectadora incapaz de cambiar nada de lo que sucede frente a ella.

Las baldosas del baño ya no están, así como el lavabo, el juego de toallas o la encimera; todo ha desaparecido. En su lugar, veo un terreno escarpado y oscuro, una especie de cueva de paredes negras, iridiscente en algunos puntos, en la que desembocan unos angostos túneles. A estas alturas, debería estar sufriendo el característico ataque de ansiedad que me provoca la escasez de luz, pero, por alguna extraña razón, no sucede nada. Ni el corazón se me acelera hasta casi salírseme del pecho ni tengo la sensación de que me falta el oxígeno. En el centro de la gruta hay un pozo que presiento muy profundo. Algo emana de él: murmullos desesperados, espeluznantes gritos y algo intangible, pero que de una forma extraña e inquietante percibo: poder, uno indescriptible. Veo con mayor claridad lo que me rodea. Un millar de sombras surgen de la nada y se arremolinan tomando la forma de varias personas agazapadas. No, están acuclilladas. Una mujer se encuentra tumbada. Los alaridos que emite se funden con los que emergen del pozo, también conocido como el Abismo Ancestral. Es mi padre el que tiene ese conocimiento, no yo. Esa es la razón por la que mi miedo irracional no se manifiesta; no estoy en mi cuerpo, sino en el suyo. Numerosos sentimientos y pensamientos se entremezclan en mi mente, en realidad, en la de él: miedo: «¿Qué pasará si nos descubren?»; incertidumbre: «¿Qué haremos ahora?»; amor: «Lo que nos aguarde, lo enfrentaremos juntos»; y determinación: «Protegeré a mi familia hasta mi último aliento». El cuerpo en el que me hallo da un paso al frente y, después, otro. Ahora veo con mayor claridad a la mujer. Su cabello largo y rubio le cae hasta la cintura, pero está tan apelmazado que prácticamente se funde con su rudimentaria vestimenta, una especie de túnica en blanco sucio. Tiene las piernas arqueadas y abiertas. Otra mujer, de melena oscura, las sujeta con firmeza. Es Silvia, lo sé porque él lo sabe. Al menos, ese es el nombre que usa en la Tierra, en las misiones a las que acude enviada por el Gran Señor Oscuro, al que ambos sirven. Un hombre de facciones amables posa la mano en el hombro de mi padre, que percibo como mío. Al escuchar su voz sé que se trata de Leo, aunque de mi boca sale otro nombre, uno casi impronunciable.

—Nephron, debes estar a su lado. Yo protegeré el perímetro —nos dice. Alza un tulath que brilla como si portase en su punta el fulgor de cien estrellas y comienza a realizar movimientos en el aire, después, se acerca a la oscura roca y traza unas marcas en ella.

Nephron recorre la distancia que nos separa de la mujer de bellos rasgos a la que miramos con idolatría. Es un ángel, en el sentido literal de la palabra. Su relación está castigada con el exilio eterno en el Abismo que reclama nuestra atención a tan solo unos metros. El aire parece estar cargado de energía; vibrante.

—Es el día, Nephron, como predijeron las profecías. Tu hijo marcará la diferencia. —Silvia pronuncia esas palabras con esperanza, mientras su mirada se pierde por unos instantes más allá de todo lo que la rodea. 

—¡Ya viene! —brama la parturienta. Mi madre. Apenas podría distinguirla con el cabello tan largo y esas extrañas ropas, pero su voz es inconfundible.

Escuchamos los lloros de un recién nacido, pero este ni siquiera ha sacado la cabeza. Algo ha cambiado en la imagen. No puedo explicar el qué. Es similar a cuando ves una película y el disco se salta unos segundos de forma abrupta. Todo parece igual o «casi» y piensas: ¿qué he podido perderme? Puede que nada, aunque quizá en ese lapso de tiempo hayamos dejado de ser testigos de un acontecimiento relevante, una confesión  crucial o  un detalle que completa la historia. Por el rabillo del ojo, veo algo fundirse con las tinieblas reinantes.

Mientras reflexiono sobre lo ocurrido, los pensamientos del cuerpo en el que me encuentro toman otros derroteros.

—Algo ha ocurrido —susurra Leo a nuestro oído.

—Lo sé. Por suerte, sea lo que sea ya ha pasado.

—¿Y si….?

—No hay tiempo para posibilidades ni conjeturas —le interrumpe—. Airin está terminando y debemos salir de aquí. 

Nos abrimos paso entre los asistentes. De soslayo, veo a un niño de unos dos años, de pelo negro y ojos oscuros enmarcados por gruesas pestañas. Mira en nuestra dirección, pero como si no nos viese. A su lado hay otro chico, de brillantes ojos verdes y mechones lacios y rubios. Una mujer a la que reconozco como Beatrize los cuida. Los tres parecen estar dentro de un campo de fuerza en el que, por la información que recavo de los pensamientos de mi padre, permanecen aislados. Una zona de recreo en el que ven y escuchan cosas completamente distintas a lo que en verdad los rodea. Ellos no conocen este mundo y el objetivo de sus padres es que siga siendo así, como anhelan hacer conmigo. Desean alejarnos de aquí y mantenernos a salvo. El mofletudo Lucas en su versión preescolar tira al suelo al pequeño Blake, que se incorpora y le pellizca la nariz, haciéndole llorar. Segundos después, compone unas muecas para que sonría, así es él. 

Nuestra visión se concentra en la de Airin, conocida en el plano terrestre como Rebeca; mi madre y la amada compañera de Nephron, al que en la ciudad llaman Nicolas, mi hasta ahora desaparecido padre. Nuestras rodillas se flexionan y asimos su mano. Ella abre sus grandes y hermosos ojos, cuyo iris parece contener el cielo de una mañana de primavera, rebosantes de felicidad y anegados en lágrimas, en parte por la dicha y en parte por el dolor.

 —Un último empujón, mi amor —la anima. Los labios de Nephron rozan su frente sudorosa y el sabor salado se escurre por ellos. Aprieta nuestra mano con fuerza y, cuando parece que va a desfallecer, un grito se impone al resto de sonidos. Silvia sostiene en sus manos a la pequeña criatura y se la entrega a mi madre que solloza y sonríe al mismo tiempo.

—Es una niña perfecta. Todo está en su sitio. Enhorabuena —la felicita. El bebé abre sus párpados muy despacio. Sé que los recién nacidos no pueden ver, pero parece que este solo tuviese ojos para la mujer que la sostiene y que a su vez la observa como si de un tesoro de valor incalculable se tratase. Mi padre alza su mano y acaricia su manita cubierta todavía de líquido amniótico.

—Tiene tus ojos —dictamina mi madre, mirándola con detenimiento.

—Y tendrá tu fortaleza —mi padre hace alusión a la fuerza con la que cierra el puñito alrededor de su  dedo pulgar. Ambos sonríen. Una luz comienza a iluminar la sala, pero no proviene de ninguna antorcha o bombilla, sino del recién nacido. De mí. Resplandece como un lucero, cegando a los presentes que deben taparse los ojos. Ese brillo, extrañamente, parece atraer las sombras que habitan en el Abismo y un par de ellas se fusionan con esa versión diminuta y poderosa de mí misma. Tan pronto como comienza, todo termina. Un estruendo nos sobresalta. Aullidos, gañidos y sonidos de metales entrechocando llegan a nuestros oídos. El techo de roca escupe sobre nuestras cabezas.

Es la primera vez que mi padre baja la vista hacia el zurrón desgastado que lleva al hombro. Tanteando, se asegura de que su contenido sigue a salvo: el libro.

—Dentro de poco estarán aquí. Hay que irse. ¿Crees que podrás hacerlo? —pregunta a mi madre, cubierta de sangre y todavía exhausta. Silvia está cortando el cordón umbilical y colocando una mantita a mí alrededor.

—Debo hacerlo —responde. Ambos se unen en un beso apasionado y tierno. Una muestra de afecto que me inunda de pensamientos positivos e imágenes de un futuro idílico. Es mi padre el que sueña con esas cosas, pero yo sé que no serán como él espera. Aunque nunca es tarde, o eso dicen.

—¿A dónde iremos? —inquiere mi madre, a la que ayudan a ponerse en pie. Mi padre  la coge en volandas, con cuidado de no causarle daño, pues está muy débil; ha perdido sus alas y con ellas la inmortalidad. La sangre de color escarlata tiñe su desgastado vestido.

—A la Tierra. Empezaremos de nuevo.

Otro fogonazo igual que el que me trajo hasta aquí me aleja de la escena. Me veo de repente reflejada en el espejo del baño, con la mano pegada al cristal como anhelando traspasarlo. Apenas tengo tiempo para reflexionar sobre lo que acabo de presenciar cuando el humo que desprende la memora adquiere un matiz anaranjado y todo vuelve a empezar. El baño se desdibuja y la visión de muebles, botes de champú y estantes da paso a otra muy distinta. El lugar en el que me encuentro es de un blanco refulgente. Soy incapaz de ubicarlo en el tiempo y el espacio, pero gracias a los pensamientos de mi padre, tengo un nombre: el Tempo del Equilibrio. Erigido tras la expulsión de ángeles y demonios, ordenada por Dios y Lucifer como acuerdo al término de una reunión que duró lo equivalente a tres días mortales en la Tierra, este emplazamiento es el único resquicio de la Ley y el Orden que los Grandes Señores promulgaban. Como dos niños enfadados y cansados de jugar siempre con el mismo artefacto, decidieron marcharse durante un tiempo indefinido, dejando a un grupo de sobrenaturales seleccionados por ellos al mando. Pero es bien sabido que el poder corrompe. Los guardianes comenzaron a permitir la caza de sobrenaturales. Los ángeles y demonios expulsados fueron desposeídos de sus  poderes, pero, contra todo pronóstico, habitando bajo apariencia humana, conservaron unos dones residuales que fueron los que originaron diversas leyendas como las de las sirenas, los hechiceros o las musas, entre otros. Esas capacidades extraordinarias para transformar el ánimo de una multitud rabiosa en sosiego o, por el contrario, llamar a las armas a hombres de paz, entre otras, comenzaron a ser difundidas por algunos y anheladas por otros que tenían los recursos para conseguirlas. «Para mantener el equilibrio se debe crear, pero también destruir», eso es lo que obtienen mis padres y sus amigos como respuesta a la gran pregunta: «¿Por qué lo permitís?».

Preso de la rabia e indignado ante la hipocresía del guardián, mi padre destroza una de las gloriosas vidrieras que rodean una mesa en la que se pueden ver infinidad de rostros, situaciones y lugares, como si de cientos de pantallas de ordenador se tratasen. Los Guardianes del Equilibrio, cubiertos con túnicas y capuchas, están sentados alrededor en altas sillas, impertérritos. Solo el sonido de la cristalera haciéndose añicos parece perturbarlos. Uno de ellos se levanta con una velocidad pasmosa, pero antes de que pueda hacer algo por impedirlo, mi padre y Leo guardan en sendos zurrones todos los pedazos que pueden cargar. Su piel, ahora tan humana como el resto de su anatomía, se abre y comienza a sangrar allí donde las esquirlas se han calvado. El Guardián nos señala y de sus dedos sale un rayo índigo que esquivamos por poco. Leo esgrime su tulath y realiza unas marcas que atraviesan, seguidos por sus esposas, mientras el Guardián alcanza su posición y extiende una mano huesuda. Eleva el rostro y abre la boca en una mueca terrible, desencajando la mandíbula con un sonoro crujido. Sus ojos parecen velados y su piel tiene el color de la ceniza.

—¡Habéis roto el equilibrio!

—No. Nunca lo hubo —respondo con la voz de mi padre, antes de que la negrura nos rodee.

Un tercer fogonazo. Ni siquiera veo el cuarto de baño, solo el negro de los túneles  interdimensionales  dando paso a otra escena. Ahora estoy frente a mi casa, observando a una niña de unos seis o siete años de cabellos color miel que juega con los pequeños del recuerdo anterior, bastante crecidos.

—Helena, pequeña, ve con Blake y Lucas a comprar unos helados. 

Resulta extraño escuchar a mi padre llamándome desde unos labios que siento como míos y dirigiéndose a una chiquilla que no recuerdo haber sido. Los tres niños se van con unas monedas que les entrega a un puesto ambulante de polos y cucuruchos. El aroma de unos gofres recién hechos inunda mis fosas nasales.

Leo parece abatido. Unas ojeras se han instalado alrededor de sus ojos enrojecidos. Hace poco que Silvia fue asesinada.

—¿Está listo el hechizo? —pregunta mi padre mirando a ambos lados, cerciorándose de que mi madre y mi tía Reese continúan charlando en un banco a una distancia prudencial

—Sí. La pregunta es: ¿lo estás tú? 

Dirige su mirada hacia los niños. Blake coge el cono que el heladero le tiende y aunque una sonrisa se abre paso en sus labios, sus ojos reflejan una profunda tristeza. Después mira a la chica; a mí. Las dudas lo asaltan por unos segundos. Teme equivocarse en su decisión, perdernos para siempre, pero cree que es lo más conveniente. Desea protegernos.

—Sí. Lo haremos hoy —responde ahora con decisión. 

Este es el día en el que nuestras memorias fueron alteradas y en el que olvidamos haber reído y jugado juntos; el momento en el que mi padre se marchó para procurarnos un futuro lejos de las garras del Mercado Negro y una posible venganza de el líder de los Guardianes del Equilibrio.

—Si algún día es preciso, como varios Oráculos y Profecías advierten, con solo tocar sus páginas recordarán lo olvidado. Nosotros debemos mantener en la memoria cada segundo, aunque eso duela, amigo. 

La imagen de Leo guardando el libro que mi padre le entrega envuelto es lo último que veo antes de que el recuerdo se esfume.

Estoy de regreso. La memora se ha reducido a cenizas y entre ellas veo una nueva flor de pequeño tamaño. La guardo en un trozo de papel higiénico y la meto en el bolsillo.

Así que por eso mi madre y la señora Larranz actúan de esa forma, no es que ahora sean conocedora de la verdad, es que siempre lo fueron, pero no podían recordarla, hasta hoy. Esa es la razón por la cual notaba que alguien había manipulado el libro. Lo necesitaban para devolverles aquello que les arrebataron en un afán por protegerlas.

Mi respiración está agitada, a causa de la adrenalina que corre por mis venas, en una combinación de miedo y rabia. En mi reflejo lo veo, ese complemento que casi forma parte de mi piel, la mariposa de vivos colores; lo que creía que era un mero ornamento y que se ha revelado como un talismán de protección, pero no solo para mí, sino para aquellos que osen despertar el poder que noto palpitando en mi interior. Sin pensármelo dos veces, desabrocho el cierre, que parece gruñir mostrando su desaprobación. Siento el metal separarse de mi piel y coloco la figura alada sobre el lavabo. Al principio, nada sucede, pero entonces algo cambia: una luz que recorre mis capilares, como si los dorados rayos del sol hubiesen penetrado en mis arterias y se expandiesen por mi cuerpo. Ese resplandor va acompañado de un cosquilleo y, de repente, las sombras, esas que vi surgiendo de El Abismo Ancestral, serpentean bajo mi piel.

28. Ajuste de cuentas

Bajo los escalones de dos en dos. Mi madre y Beatrize están en el piso inferior. Desconozco cuánto tiempo he pasado transportada con el humo de la memora de recuerdo en recuerdo. Mi madre abre sus brazos y me rodea con ellos.

—Siento mucho todo esto, Helena —dice, acariciándome y retirando un mechón rebelde que se escapa de mi coleta—. No deberías tener que enfrentarte a este mundo. No deseábamos que llegase este día. 

Echo la cabeza hacia atrás y la veo como el ser fuerte y valiente que es. En sus ojos reconozco a la dama de cabellos apelmazados del recuerdo, a Airin, el ángel que rompió las normas establecidas enamorándose de un demonio, Nephron, mi padre, que nada tiene de malvado o corrupto en mi opinión. Ahora son mis dedos los que perfilan el rostro de esa gran mujer que contravino al mismísimo Creador por darme una vida, por crear nuestra familia.

En mi móvil suena la melodía que tengo reservada para el número de Álex. Sobresaltada, lo cojo y descuelgo.

—Hola, Helena. ¿No te han enseñado que no esperar al anfitrión es de mala educación? —El señor Lindberg profiere un chasquido, seguido de una sonora carcajada—. Te he subestimado. Enhorabuena, eres menos patética de lo que esperaba. 

—Tenlo en cuenta la próxima vez que huyas para dejar que otros me maten, maldito cobarde hijo de puta —respondo con toda la calma que soy capaz de reunir.

—Eres una jovencita deslenguada.

—Y tú un cabrón narcisista. ¿Dónde está Álex? —le pregunto despacio, marcando cada sílaba y apretando la mandíbula. 

—Conmigo. El ambiente se estaba… caldeando y decidí sacarla de allí —contenta, riendo de nuevo su propia gracia.

—¡Si le haces daño…!

—¿Qué me harás, Helena?

—¡Te mataré!

—Estoy ansioso por ver lo que sabes hacer, aunque no espero gran cosa. El poder sin control no sirve de nada, ¿nadie te lo ha dicho nunca? —me provoca. Estoy a punto de contestarle que puede meterse sus frases por donde le quepan cuando dice—: Ven a casa. Quedas formalmente invitada, pero hazlo sola o Álex tendrá problemas. —Después de eso, cuelga bruscamente.

—Tengo que marcharme —informo. Me pongo en marcha sin perder un segundo, pero Lucas y Blake me cortan el paso.

—No sin nosotros.

—¡La matará si voy acompañada!

—Entonces, no sin un plan. —Lucas sonríe con picardía y gira entre sus manos el tulath de Odrick al que Blake empieza a acostumbrarse.

En menos de una hora, me persono en la puerta de acceso a la urbanización. Saludo al portero y camino hasta la casa de estilo moderno que se alza amenazante, flanqueada por otras de estilo clásico con jardines que huelen a césped recién cortado. El hogar de la familia Lindberg es de grises paredes lisas repletas de amplios ventanales, que hoy se asemejan a ojos vigilantes.

No busco la entrada trasera o una ventana abierta, simplemente me atuso la chaqueta y toco el timbre. Poco dramático, lo sé.

Viktor abre con una sonrisa cordial en su rostro.

—Bienvenida, señorita Barnes. No se quede en la puerta, entre, por favor —dice con fingida cordialidad. Arrugo el ceño con desconfianza y cruzo el umbral, procurando no rozarlo de ninguna forma; me repugna sobremanera—. ¿Un café? ¿Un té, quizás? —me ofrece. Entonces me doy cuenta de lo que en verdad sucede. Se está cubriendo las espaldas. Su mujer, Maeli, está sentada con las piernas cruzadas en el precioso diván color crema de la salita a la izquierda, a la que se accede subiendo dos escalones. Viste un traje compuesto de camisa y pantalón de lino blanco, decorado con una cinta de cuero marrón que pende de su cuello, sujetando una turquesa. Los colores del colgante y la ropa destacan con su piel bronceada y su cabello oscuro que le cae en ondas por la espalda. Es muy hermosa, como su hija, a la cual no veo por ningún lado. Miro de izquierda a derecha, inquieta, pasando el peso de mi cuerpo de una pierna a otra. Maeli ladea la cabeza y me sonríe con cariño.

—Cielo, ¿está todo bien? —Se pone en pie y se acerca a mí para darme dos besos—. Por lo que sé, el fuego ha sido extinto y apenas ha habido daños, aparte de los materiales, por supuesto.

—¿Y Álex? —Sueno más seca de lo que pretendía, ella es tan solo una víctima y una rehén, aunque no pueda imaginárselo.

—Está perfectamente, algo asustada por lo sucedido, pero sana y salva, como tú. Me dispongo a subir a su cuarto cuando el señor Lindberg me sujeta con inusitada suavidad pero con firmeza, recordándome con la impostada sonrisa que él está al mando.

—Todavía no me has contestado, Helena. ¿Café o té? —insiste. Maeli se pone en pie dispuesta a servirme lo que yo quiera, pero su marido alza la mano y la invita a tomar asiento.

—No tengo sed —me limito a contestar, haciendo grandes esfuerzos por no pegarle un puñetazo en su hipócrita cara—. Quiero ver a Álex.

—Ya conoces el camino, cielo…

—¡No! —Viktor da un paso al frente con una mueca que muestra su verdadero estado de ánimo. Su mujer se lleva la mano al pecho y lo mira confusa. Él retoma su papel y se aclara la garganta antes de volver a elevar la comisura de los labios y mostrar su perlada dentadura—. Está agotada, querida. Por cierto, acabo de recordar que he dejado unos documentos muy importantes en el despacho, ¿podrías ir a recogerlos? Mi asistente, Carly, te los proporcionará. Iría yo mismo, pero no me encuentro muy bien, será por el humo inhalado —miente. Vuelve a toser y finge un mareo, apoyándose contra la pared.

—¡Oh, Dios mío! Voy a llamar al médico —dice, cogiendo un moderno inalámbrico entre sus manos decoradas con manicura francesa.

—No será necesario —se apresura a objetar. Le arrebata el aparato y vuelve a colocarlo en su soporte—. Ve a por la carpeta. Es la del caso Corbin contra McEnroy  —le indica, dando por zanjado el tema. Camina hacia la puerta asiendo por la espalda a Maeli, que parece desconcertada. Apenas le da tiempo a coger su bonita cartera y las llaves del coche.

—Adiós, cariño. En un rato vengo —se despide ya al otro lado, esperando un beso que no llega.

—No tengas prisa —murmura con hastío antes de empujar la puerta hasta que esta se cierra por completo.

Nos quedamos frente a frente, a varios metros de distancia en completo silencio. Menos de un minuto más tarde, escuchamos el rugido del motor en el exterior y las ruedas pisando la gravilla de entrada.

—Por lo que veo y siento —hace una pausa, cierra los ojos y aspira con fuerza, como olfateando el lugar—, has cumplido tu parte. Estúpida. —Haciendo crujir su cuello, se acerca unos pasos, deshaciendo el nudo de la corbata de seda italiana color burdeos que se ha puesto para la ocasión.

—¿Y tú? ¿Eres un demonio de palabra? —Sonrío sardónica y me enderezo, abriendo las piernas, preparada para un posible ataque y aferrando en mi puño el único objeto que de momento necesito.

—Sabes lo absurdo que suena eso, ¿verdad? Querida, pertenezco a la Oscuridad —lo dice como si eso fuese algo bueno, señalándose a sí mismo.

—No todos son como tú —contesto.

—Por supuesto, Nephron es mejor que el resto. Tu adorado papaíto no puede tener un ápice de maldad en su demoníaca alma, ¿no es así? ¡Eres tan estúpida! ¿Quieres que te recuerde alguna de sus travesuras? —inquiere, aproximándose un poco más y gesticulando con elegancia—. Comencemos con el hecho de que te abandonó. Sí, se folló a tu madre y después os dejó tiradas, aunque no se lo reprocho; sois basura. 

Recorro la distancia que nos separa y lo empujo con tanta fuerza que sale proyectado contra la barandilla de diseño que cede bajo su peso.

—¿Sabes cuánto cuesta esta maravilla? —dice elevando el tono. Su máscara de cortesía está a punto de hacerse añicos.

Suspira como si se enfrentase a una chiquillada y se incorpora rompiendo por varias partes la chaqueta y mordiéndose el labio hasta que la sangre mana de él.

—No está mal, pero ¿eso es todo lo que tienes? —Me sonríe con sadismo y se relame, enrojeciendo sus blancos dientes y su lengua.

Me dispongo a descargar toda mi rabia cuando Álex me llama desde el piso de arriba, asomada y con un gesto de horror en su rostro rodeado de mechones mojados; se acaba de dar un baño.

—¡¿Qué está ocurriendo?! —pregunta, frunciendo el entrecejo y agitando la cabeza despacio, como intentando asimilar la escena.

Lo que ella ve es a su padre, ahora acorralado y fingiendo sentirse agredido y a mí, vestida con una botas militares y en pose atacante.

—Hija, escóndete —farfulla titubeando. Además de ser un ser de las tinieblas, también tiene grandes dotes como actor.

Pongo los ojos en blanco y dejo caer los brazos a los costados.

—No es lo que parece —nada más pronuncio esa manida frase, me echo las manos a la cabeza, en ambos sentidos.

—Por favor,  Alexandra, métete en tu habitación y cierra la puerta. —Viktor le dirige una mirada anegada de lágrimas. Ella abre la boca para decir algo, pero, en cambio niega, con la cabeza.

—Él no es quien tú crees —se me acaban los tópicos. Tenso la mandíbula y golpeo el diván.

—Necesitas ayuda, Helena. Conozco a un doctor que podría…

—¡Cállate! —grito furiosa. Ahora lo entiendo, este era su plan, siempre lo ha sido. Dejarme en evidencia, enfrentarme a Álex, mi mejor amiga.

—¡Basta! Por favor, decidme que esto es algún tipo de estúpida broma. Helena, ¡para! —suplica, mirándome alarmada.

«Voy a acabar contigo, pero te dejaré vivir lo suficiente para que veas como la abro en canal y le arranco las entrañas». Su voz perversa suena en mi cabeza. Me tapo los oídos, pero no desaparece.

—¡No! —exclamo nuevamente. A ojos de Álex yo debo de parecer una loca con tendencias homicidas.

—De verdad, es una gran médico —continúa Viktor, siguiendo su orquestado plan para desacreditarme. Da dos pasos hacia mí con las manos en alto.

«Siempre me he preguntado cuáles serían sus últimas palabras al ver que es su padre el que le arrebata la vida».

«Pero tú no eres su padre, ¿verdad?». Pienso esas palabras, pero no las digo en voz alta. Sé que no lo necesito para que él las capte. Noto una leve caricia en mi mano. Sonrío para mí y la abro. 

—Dime la verdad y a ella también, la merece. —No pretendía hacerlo, pero en esta ocasión lo digo en voz alta.

—¿De qué coño estás hablando? ¡Por el amor de Dios! —exclama Álex.

—No exactamente…—murmuro.

Alguien tapa la boca de mi amiga con un paño y esta se desvanece. A continuación, la arrastra sin hacer el menor ruido hacia las sombras.

«¿Quién eres? ¿Qué buscas, además de mi destrucción? ¿Tanto miedo te doy?».  Estoy siendo fanfarrona, provocándole; es mi cometido.

Parece estar a punto de responderme, pero compone un mohín de desagrado y se gira mirando a su alrededor.

Noto el objeto de regreso en mi mano y veo a Lucas aparecer, primero, como una visión y, después, tan sólido como el suelo bajo mis pies.

—¿Te doy fuego? —pregunta, abriendo un Zippo y friccionando la rueda, dando lugar a una llama azulada en su contorno. Abro los dedos y muestro lo que guardaba. La memora que surgió de las cenizas de la anterior. Lucas la prende y empieza a arder.

El señor Lindberg emite un gruñido en absoluto humano. Sus ojos inyectados en sangre nos miran de hito en hito, pero cuando se dispone a atacarnos con unas enormes zarpas que ocupan el lugar donde estaban sus uñas, Blake y Mason aparecen tras él, esgrimiendo el primero su tulath, cuya punta sopla como si de un revolver del lejano oeste se tratase. Entre los dos manifiestan una celda de barrotes que rodea a Viktor, cuyo aspecto se acerca cada vez más a la del demonio que en verdad es, dejando atrás al trajeado hombre que usa como tapadera. Se carcajea como si esto le pareciese una estupidez, un juego de niños.

—¿Creéis que esto puede acabar conmigo? ¡Ineptos! —exclama enfurecido. Tira de los hierros, primero, sin esfuerzo y, después, con virulencia. No puede ocultar su asombro al ver que estos no ceden.

—No, pero te mantendrán a raya el tiempo suficiente. El humo de la memora asciende hasta mi nariz y aspiro con fuerza, lo último que veo de la escena que se desarrolla frente a mí es a Blake abriendo un portal en la pared y lanzando la jaula con el señor Lindberg a la masa ondulante, ayudado por Lucas y Mason.

29. Viaje al lado oscuro

El primero de los recuerdos que la memora ha replicado toma forma frente a mí.

Veo una gran sala, oscura como boca de lobo, iluminada por tenues luces de color rubí. Siete enormes bestias están sentadas en sendos sillones de piedra con unos grabados que muestras terribles escenas como las de las puertas rojas de los túneles del Mercado Negro.

El Averno. El Consejo de los Siete Grandes Demonios Ancestrales. El mismísimo Gran Señor preside la reunión, acomodado en un trono elaborado con calaveras y algo similar a un metal fundido y vibrante que serpentea como si estuviese vivo. A Lucifer lo veo como una inmensa extensión de tinieblas, no puedo definirlo de otra forma. No llego a distinguir extremidades o torso, solo «siento»: el sufrimiento, la maldad; el poder.

Avaris, con ese nombre se dirige a mí o, mejor dicho, al demonio que en el presente ocupa el cuerpo de Viktor Lindberg. Avaris, el demonio de la avaricia.

Veo de nuevo la casa de la familia Lindberg, pero, antes de poder enfocar, la memora me atrapa.

Parece el mismo lugar, pero segundos después veo que no lo es, sin embargo, ya he estado aquí antes. Una amplia cueva de paredes negras e iridiscentes, aullidos que surgen de un agujero en el suelo y una mujer dando a luz. He estado aquí con anterioridad, pero desde la perspectiva de mi padre.

La escena se congela de pronto. Me acerco hacia la parturienta con facciones crispadas a causa del dolor. Varias personas la rodean. Unos demonios menores me ayudan en mi propósito: robar la criatura engendrada, aquella de la que los Oráculos y sus profecías hablan. Dos de ellos reptan entre los asistentes, que ahora parecen estatuas, y se deslizan entra las piernas de Airin, mi madre. El bebé enseña la cabeza. Con más cuidado del esperado, sacan al niño o, mejor dicho, a la niña, poniéndola en los brazos del ser desde el que contemplo la escena. Abre sus ojitos y de no estar dentro del propio Avaris, un escalofrío recorrería mi columna. El iris es de color azul cielo, como los de mi madre. «¿Cómo es posible?». La sostiene en alto como si fuese una ofrenda y grita de júbilo.

Un demonio le comunica en un idioma arcano y extraño, pero comprensible gracias a mi condición de invitada en el recuerdo, una noticia que lo pilla desprevenido: «Hay otro en camino».

El efecto del hechizo arrojado se desvanece, y tanto Nephron como los demás comienzan a moverse, por lo que se desvanece en las sombras con el bebé en brazos.

Las oscuras cavernas se diluyen, como un óleo bajo la lluvia.

«Dos niñas. Tengo una hermana». Veo la cara de Blake a escasos centímetros de la mía y sus labios moverse, pero no lo escucho, aunque percibo la inquietud que lo embarga en la tensión de sus facciones. Soy consciente de que las lágrimas resbalan por mi rostro, pero no tengo tiempo para nada más. La empalagosa fragancia de la memora adquiere un matiz amaderado y me atrapa en un nuevo recuerdo.

Una carretera sin transitar. Un puente. Un vehículo. Me sitúo frente a él y, sin vacilar, levanto las manos hacia el coche. El conductor es un hombre de cabello rubio y ojos azules. «Viktor Lindberg». Intenta frenar, pero no hay tiempo. Gira el volante y el familiar sale despedido, precipitándose hacia las frías aguas de un río lo suficientemente profundo como para engullirlo por completo. Estaba todo calculado al milímetro.

Salto el puente y caigo sobre el techo metálico de color gris. Escucho golpes en el interior. Sigue vivo. Yo, o mejor dicho, el demonio cuyo recuerdo revivo, arranca el techo como si de una lata se tratase. Su víctima me mira, nos mira, con la esperanza todavía latente. Es lo último que se pierde. La bestia saborea ese momento, su preferido, el que precede a la verdad: no hay esperanza ni futuro. Solo muerte.

Lo ase por el cuello y lo eleva hasta su posición, mostrando su verdadera apariencia.

—Por favor. Piedad —suplica por su vida y eso es como paladear el brebaje más exquisito. Se deleita, dilatando el final tanto como le es posible, anhelando que esos breves instantes de placer no lo fuesen tanto. Gime complacido.

—No-hay-piedad —dice con voz cavernosa. Y con una aviesa sonrisa que me produce arcadas al sentir como si fuese en mis labios donde se dibujase, clava sus garras en la carne del humano y le rompe el cuello como un animal lo haría con una ramita de árbol caída. A continuación, saca la cartera del bolsillo del cadáver y arranca el dedo anular de su víctima, apropiándose del anillo de bodas. Junto con el resto del cuerpo, lo arroja al interior y se yergue, sintiéndose magnánimo. Se mira las garras, ahora reconvertidas en manos, y salta reiteradas veces sobre lo que queda de la parte superior del vehículo, casi cubierto por las aguas, ayudando a completar el proceso. Antes de que desaparezca del todo, arranca uno de los retrovisores y flexiona las rodillas, elevándose de un salto hasta el puente de piedra desde donde observa las últimas burbujas salir. Sostiene el espejo en alto y mira su reflejo. Ojos azules. Pelo claro—. Viktor Lindberg. Abogado. Me gusta —prueba su nueva voz y se recrea en la imagen que ahora le pertenece. Posee su ADN y con este su apariencia, sus recuerdos y su vida, hacia la que se dirige con un único objetivo: vigilar a la nacida en segundo lugar.

Se repite el patrón. El río, la carretera, el cielo encapotado, todo se esfuma y mientras la imagen se funde en negro antes de mostrarme el siguiente recuerdo, una palabra ocupa mi mente: khimara. Una parte de mí siempre lo supo, o al menos lo intuyó. Es un cambia formas, aunque seguramente, perteneciendo al Consejo, guarde más de un as en la manga. Asesinó al padre de Álex a sangre fría, regodeándose en la maldad de sus actos y después se apoderó de todo lo que era suyo. El hombre al que conocí una vez, el abogado de los justos, el amable señor de tez ligeramente sonrosada ya no existía, solo algo horripilante que fingía ser él y que jugaba a las casitas con la familia de aquel cuya vida había sesgado. Deplorable.

Ahora Avaris, y, por consiguiente, yo, entra en una habitación que huele a cerrado y a óxido mezclado con una fragancia femenina. El sonido de algo metálico al cerrarse coincide con el de un fluorescente al apagarse de súbito, siendo el interruptor presionado por el demonio en cuyo recuerdo me encuentro. Disfruta del momento como un niño lo haría con su juguete nuevo en la mañana de reyes.

—¿Señor Souvert?, ¿e-e-es usted? —pregunta tartamudeando la muchacha frente a mí. Es imposible no reconocerla; soy yo el día en el que alguien o algo me asustó en la sala de empleados del cine.

Avaris da un golpe en la pared y otro más, soplando cerca de mí, disfrutando con el jadeo temeroso que emito. 

—Esto no tiene gra-gracia.

Ahora que me escucho desde otra perspectiva, me doy cuenta de lo indefensa y temerosa que sueno, y eso me produce rabia.

Vuelvo al presente, pero cierro los ojos, prometiéndome a mí misma que afrontaré mis temores y saldré victoriosa. No quiero volver a ser la presa nunca más.

Sin concederme una tregua, el humo de la memora me arrastra al interior de otro recuerdo.

La ciudad, una plaza, el agua golpeando la piedra. Reconozco el lugar: la fuente de los ángeles. Avaris mira su reloj con impaciencia. Dos personas llaman nuestra atención. Puedo verme a mí misma caminando al lado de Álex. «Ella no debería estar aquí», piensa. Algo en el oscuro corazón de Avaris cambia, lo percibo porque en estos momentos yo soy él. El atisbo de un sentimiento que creía inexistente en un ser de su calaña: aprecio. Un cariño que roza el amor parental que en verdad es solo un resquicio del que el verdadero señor Lindberg sentía por su hija. 

La duda se instala en su interior, corroyéndolo. Maldice la impronta de Viktor en su débil cascarón humano y se esconde en las sombras, esperando el momento. Decide dejar las cosas en manos de los recolectores. Debe apartarla de allí.

«¿Sentimientos humanos?». Siento un alivio instantáneo. Quizá, y solo quizá, su talón de Aquiles evite que Álex sufra daño alguno. 

Una espesa neblina me transporta a otro instante:

Escucho una cafetera funcionando, tazas tintineando y hasta mí llega el olor de tortitas. Lo que veo ahora es a una chica. El sonido de su voz me resulta familiar, pero su rostro aparece desenfocado:

—…No me importa. Para mí tú eres mi padre y, la hermandad, mi familia. 

El demonio asiente complacido y le regala los oídos con unos cuantos piropos y frases de aliento. Realmente, siente orgullo de esa muchacha, pero tiene claro que solo es un peón más en su juego y, aunque no en este momento, en el futuro será prescindible. 

—Los destruiré, como ellos pretendieron hacer conmigo cuando me entregaron a una muerte segura. Si no fuese por ti, ahora no estaría aquí —en su voz percibo un matiz de tristeza. «¿Quién puede ser tan estúpida para creer en la palabra de un ser así y más siendo conocedora de su origen?». Tengo ganas de gritar, de decirle la verdad, que él no la salvó, sino que la condenó y alejó de su familia, pero esto es solo un jirón de una vida pasada, la de otro, por suerte para mí.

Por fin, la imagen se aclara. Piel color melocotón, ojos azul iceberg y una larga melena pelirroja que Avaris acaricia, como si de un animal de compañía obediente se tratara.

—Pronto tendrás tu venganza y podrás alzarte como Génesis —le dice con tono paternalista. Ella sonríe con malicia. 

El humo de la memora se extingue y con él las visiones. Caigo de rodillas y Blake acude en mi ayuda.

—¿Qué ha ocurrido? Ella, por favor, contesta —intenta hacerme reaccionar, pero es demasiado. La flor se reduce a cenizas y, como ya sucediese la vez anterior, de ellas brota una nueva. Mason, protegiendo su mano con las mangas de la chaqueta, recoge el capullo del suelo, donde lo he dejado caer cuando terminaba de consumirse. Sopla el polvillo que lo recubre, guardándolo en un bolsillo.

Moira, que ha sido la encargada de alejar a Álex de la trifulca, se arrodilla ante mí y me toca, transmitiéndome parte de su calma.

—Él tiene el don de los khimara y su nombre es Avaris, demonio de la avaricia.

—No me extraña, con todo lo que acapara —dice Mason, abarcando lo que le rodea con sus manos y soplando el flequillo, apartándolo de sus ojos claros.

—Pero hay más, ¿verdad? —aprecia Moira elevando mi barbilla. Me sonríe con dulzura. 

—Miranda, ella es…

—¿Si, cielo? —me anima a continuar, retirando unos mechones de mi pelo hacia atrás y transmitiéndome una nueva oleada de tranquilidad contra la que no lucho.

—Es Génesis, mi hermana.

30. La verdad duele

Todo este tiempo supe que algo no iba bien en ella, pero ¿esto? Es demasiado. 

—Las marcas que le hicimos lo mantendrán entretenido un buen rato.

—¡Ha sido una pasada lo de la invisibilidad!, ¿verdad? —exclama Mason en un intento por distraerme. La estrategia ideada por Lucas ha salido como esperábamos. Yo captaba la atención de Avaris, aprovechando ellos la oportunidad, llevando marcas de invisibilidad y con su caparazón «armado», para acceder a él, dibujando en sus muñecas unas cuyo objetivo era debilitarlo; hacerlo más vulnerable. Han depositado la memora  en contacto con su piel, mientras yo le hacía evocar las partes de su pasado que necesitaba conocer y, una vez replicadas, el humo de la flor me las ha mostrado. Todos hemos colaborado en la creación y ejecución del plan y ha salido mejor de lo esperado, a excepción de los descubrimientos que me perturban y el haber asistido a la ejecución del verdadero señor Lindberg.

—¿Y Álex, está bien? —pregunto al ver que todos están abajo conmigo.

—Perfectamente, «hermanita» —espeta una voz desde arriba. Miranda nos observa con gesto divertido, apoyada en la barandilla cromada. Lucas se encamina hacia ella, pero esta niega con la cabeza y mueve el dedo de un lado a otro—. Yo que tú no haría eso, «héroe» —canturrea con su melodiosa voz—. ¿Creéis que soy idiota? Si das un paso más, vuestra amiga lo lamentará, o… —para en seco, elevando una ceja y mordiéndose ligeramente el dedo índice, reflexiva— puede que no, porque no sentirá NADA. Aunque quizá sea lo mejor, ¿no crees, Helena? Liberarla de la visión de su mejor amiga… —entrecomilla en el aire, caminando de un lado a otro, arañando el metal de la barandilla— asesinando a su adorado padre.

—No-es-su-padre. ¡Es un jodido demonio, Miranda! —contesto en una explosión de rabia, golpeando con la bota una de las patas de una carísima mesa de centro.

—Un demonio, sí, como tu querido progenitor, no lo olvides —sus palabras destilan odio.

—Y el tuyo, por lo que sé.

—¡No! ¡Él me abandonó! ¡Me entregó! —grita, perdiendo los papeles. Impacta su puño en las planchas de cristal que ornamentan la estructura metálica en la que se apoya. Estas se rompen en varios pedazos y caen sobre nuestras cabezas; nos cubrimos a tiempo.

—Eso no es así, escucha, él no…—intento explicarme, contarle lo que he visto, que nuestros padres ni siquiera saben de su existencia y que la arrancaron de su hogar, de su familia.

—¡Calla! —me corta. Agita la cabeza fuera de sí y emite un resplandor. Su melena se eleva y ondula como un halo rojizo alrededor de su cabeza. Mi cuerpo parece responder de la misma forma. Noto el cosquilleo y una vibración que se expande por cada fibra de mi ser. La luz surge de mi interior y con ella los susurros. Mis propios pensamientos, anhelos y temores, cada uno con su propio tono. Es como si luchasen por imponerse unos sobre los otros. Instintivamente, me tapo los oídos.

«No puedes acallarlas, ¿verdad?». Ella se dirige a mí, pero ni siquiera ha despegado los labios para hacerlo, al igual que Avaris. «Es tu legado, y el mío. Somos susurradoras, aunque, como habrás descubierto, estamos dotadas con otros dones, pero tú los desconoces, ¿me equivoco? ¿De verdad crees que él te quiere? Te abandonó siendo tan solo una niña, sin dejar rastro y arrebatándote tus recuerdos para regresar exigiéndote que liderases su causa, una para la que ni tan siquiera te ha preparado, ¿es eso justo?». Sus palabras en mi cabeza suenan suaves, como un arrullo, y me siento reconfortada. Tiene razón, toda la razón.

—Pequeña, no la escuches. Está usando su habilidad contigo —me alerta mi padre, que entra como un vendaval, jadeando. Me devuelve al presente. Con los ojos desorbitados me suplica desde la puerta de entrada todavía abierta que no aparte mis ojos de los suyos. Una repentina tormenta se presenta en forma de fuertes vientos que azotan las ramas de los árboles en el exterior y la gabardina que lo cubre, cuyos extremos son zarandeados. La lluvia comienza a caer y los relámpagos rasgan el cielo, tan encapotado que nos hace pensar que la noche se ha apoderado del día.

«Hace unas horas que llegó a tu vida y se cree con derecho sobre ti. No lo tiene, Helena. Ven conmigo». La sensación de calidez se intensifica y solo puedo escuchar su voz, ver sus facciones angelicales y los mechones de intenso rojo danzando a su alrededor. Camino hacia ella, ignorando lo que los demás puedan decirme y empujando a quienes intentan retenerme; no son nadie. Debo ir a su lado. Es mi destino.

Tiende su mano de porcelana hacia mí y, cuando estamos a punto de tocarnos, nuestros cuerpos refulgen, literalmente, como dos bombillas al límite de su potencia. Veo por el rabillo del ojo que mi padre, como último recurso, le da algo a Blake y él me lo lanza. Lo atrapo al vuelo y tanteo su forma. Es el colgante, la mariposa de vivos colores, mi amuleto. Y desde el momento que roza mi piel, lo recuerdo todo. El espeso manto que anulaba mi voluntad y mi capacidad de raciocinio caen como un velo, dejándome ante la terrible realidad. Agito la cabeza, intentando liberarme de su manipulación. Su rostro amable da paso a otro iracundo al entender que su plan ha fracasado.

—Como  quieras. Solo tenías que venir conmigo. Ahora, ella morirá —me susurra con tal dulzura que un escalofrío recorre mi espalda—. Todos lo haréis —añade, dirigiendo una mirada glacial a mi familia y amigos, a esas personas que están aquí no solo por una causa común, sino por mí y por Álex. No permitiremos que Avaris venza. Miranda es tan solo un pequeño títere en sus manos, aunque esté demasiado cegada por el rencor que le han inculcado para aceptarlo.

—¡Papá, ayúdame! —los gritos provienen de la habitación de Álex. Intento llegar hasta ella, pero un portal se abre justo al lado de Miranda, en la pared color hueso. Una especie de fuerza me atrae a su interior y, aunque me agarro a lo que queda de la barandilla, al final me arrastra a su interior.

Al principio todo es oscuridad, como cuando me he zambullido en los recuerdos de la memora, pero en esta ocasión sí se me acelera el pulso y la respiración; es mi presente al que me enfrento y no a un recuerdo ajeno. Poco a poco, unas tenues luces van iluminando la estancia donde me encuentro. De nuevo aquel lugar: los alaridos provenientes del pozo, esa especie de energía que emana de la oscura roca irregular que nos rodea y el eco de mis pasos sobre el suelo. Estoy en el lugar de mi nacimiento, lo que aquí conocen como la Brecha.

En el otro extremo de la gruta, un portal surge adquiriendo el tamaño de una persona, y a través de él pasa Álex acompañada de Miranda. La pelirroja se gira hacia mi amiga, que está aterrada hasta tal punto que sus rodillas le tiemblan haciéndole trastabillar. Valentine sonríe, abre su mano y sopla una especie de polvos en la cara de Álex, que cae desmayada.

—¡¿Qué le has hecho?! 

Miranda pone el dedo índice en sus labios fruncidos y dice:

—Shh, no querrás despertarla, ¿verdad? 

Mordisquea de forma lasciva su labio inferior y ríe como si todo esto no fuese más que un entretenimiento para ella. 

—¡Eres una zorra psicópata!

—Cuidado, creo que esas cosas se heredan, aunque por lo que veo —dice,  mirándome desdeñosa de arriba abajo—, el estilo, no. Repentinamente, cesan las bromas y los juegos. Agacha la cabeza y se arrodilla—. Mi señor.

Una sombra nos cubre. Me doy la vuelta y veo una bestia de proporciones dantescas, como las que vislumbré sentadas en los sillones del Consejo de los Siete Grandes Demonios Ancestrales cuando viajé a los recuerdos del falso Viktor. Avaris en su forma primigenia. Se encoge, crujiendo hasta regresar a la máscara que lleva utilizando tantos años. Está completamente desnudo. Chasquea los dedos y dos demonios menores le cubren con una túnica púrpura. No aparta sus ojos de mí. Ya no son azules, como siempre los vi, sino negros como el ópalo y profundos como el abismo a nuestra izquierda. Me fijo en el símbolo del medallón que le cuelgan de forma reverencial. Recuerdo mis años de instituto y la clase de mitología clásica, la única en la que permanecía despierta. Guarda semejanzas con el mítico uróboros, la serpiente o dragón que se muerde la cola, un símbolo que representa la naturaleza cíclica de las cosas, pero tiene detalles que lo distinguen de aquel que una vez estudié: el círculo que debería formar no se completa. Entre la cabeza y la cola hay un vacío ocupado por la terminación de una segunda serpiente que forma una «C» en el interior.

Guardo en el bolsillo la mariposa que todavía sostengo entre los dedos y el brillo se vuelve a abrir paso.

—Lo sientes, ¿verdad? El Poder, y es indescriptible. Entrégate a él. Coge mi mano y camina conmigo. Únete a la Hermandad del Caos.

—El nombre de vuestro «club» no invita a alistarse, sinceramente. Yo que vosotros cambiaría de publicista —espeto, cruzándome de brazos—. Creo que además de un demonio de primer nivel, también eres un poco esquizofrénico. ¡Intentas matarme, jodido perturbado! Eso sin contar el hecho de que has intentado putearme toda la vida, una y otra vez —añado, poniendo los ojos en blanco. Me esperaba un ataque demoniaco, no una propuesta de este calibre.

—¿Qué quieres que te diga? Soy malo —responde. Se ríe y agita los hombros—. Tienes dos opciones: rendirte a mis deseos o morir. 

—Veamos… —finjo vacilar, tamborileando con mis dedos en la barbilla—, NO a ambas.

—Bueno, para serte sincero, tarde o temprano iba a arrancar tu palpitante corazón de todas formas —me dice en tono de confidencia. Ladea la cabeza adquiriendo una posición antinatural. Sus ojos se tornan negros como la pez.

 —¿Sabes qué? Elijo la puerta número tres —respondo, sacando una daga de la cintura del vaquero. Me la ha entregado mi padre antes de marcharme de casa.

—Huyamos, tiene… ¿un cuchillito? —dice con ironía.

—No, tengo amigos, hijo de puta —le corrijo. Cuando quiere darse cuenta, sus demonios yacen en el suelo limpiamente exterminados por Blake y Lucas. Segundos más tarde, se desvanecen en volutas de humo. Nunca me acostumbraré a esta escena.  Antes, en casa de mis padres, hice el vínculo de sangre, ahora yo también tengo mi sello y pueden contactarme con el hechizo pertinente, como en los túneles del Mercado Negro hiciesen con Odrick.

Miranda sostiene a Álex entre sus brazos y enarbola un pequeño athame de mango labrado que desliza por su piel, presionando a la altura del cuello hasta que florece una gota de sangre, pero eso es todo. Me mira con una expresión indescifrable y atiende a las instrucciones que, estoy segura, Avaris le está dando telepáticamente. Escucho sus voces en mi cabeza, pero envueltas en multitud de ruidos, como cuando intentas sintonizar una emisora. Él asiente con la cabeza y ella realiza en unos rápidos movimientos, cortes superficiales en la palma de la mano derecha de mi amiga, que continúa inconsciente. No quiero dar un paso en falso y provocar a Miranda.

Moira entra en escena e intenta entablar un diálogo con ella, rogándole que le entregue a Álex. La pelirroja alza las manos; demasiado fácil.

—Muy bien. Me rindo.

Se pone en pie. Todavía va disfrazada de Fénix. Al igual que el personaje de la Marvel, tiene dos caras, pero por lo que he comprobado, en Miranda no hay un ápice de bondad, al contrario que sucedía con Jean Grey. Se aleja contoneando sus caderas como hace sobre la pasarela, quedando al margen.

Las sombras surgen de las paredes y se arremolinan formando figuras antropomorfas. Son demonios inferiores iguales a los que me atormentaron por medio del vasallo que se introdujo en mi carne; somnum daemon. Sus ojos recuerdan a dos negros azabaches de iris amarillo y están incrustados en una piel de color grisáceo. Los párpados, como membranas, me hacen pensar en los lagartos, cerrándose del exterior al interior, produciendo un sonido húmedo y degradable. Son muchos y están excitados.

Mason y Blake se sitúan espalda contra espalda, preparados para el combate. El primero manifiesta un enjambre de avispas que zumban peligrosamente, lanzándose sobre nuestros atacantes y logrando que agiten sus extremidades deformes emitiendo gruñidos y golpeándose los unos a los otros, en un intento por quitárselas de encima. Blake saca dos botecitos del sempiterno zurrón marrón de cuero desgastado y los arroja al suelo. De ellos brota un hilillo gris que se expande, retuerce y enrosca alrededor de los demonios. Tiene la apariencia de la bruma, pero la firmeza del acero, pues los intentos por deshacerse de sus ataduras son en vano. Moira protege a Álex, que empieza a cabecear; está a punto de despertar. Avaris contempla la escena complacido, como si eso fuese lo que esperase, una especie de circo demoníaco en el que nosotros hiciésemos las veces de gladiadores.

Dos de los somnum daemon consiguen aflojar el agarre de sus ataduras mágicas, que pierden fuerza. De un movimiento imposible para un humano, las rompen, viniendo a por mí enfebrecidos.

El cosquilleo se propaga por mi ser. Esa sensación que me invade, tan intensa, imposible de eludir. Las voces resuenan en mi cabeza, solo debo hablar y los seres a quienes vayan destinadas mis órdenes obedecerán; están abocados a ello. Soy una susurradora y mi poder es la palabra:

—Deteneos —exijo sin elevar el tono. Nada sucede. Se sitúan a escasa distancia de mí, levantando las armas, dispuestos a apuñalarme con ellas. Las bajan a la par, en un movimiento coordinado. Doy un salto hacia atrás y esquivo la carga a  tiempo.

—¡PARAD! ¡OS LO ORDENO! —digo con mayor énfasis. Los dedos artríticos con los que empuñan sus cuchillos tiemblan ostensiblemente, y los filos a los que los fuegos de las antorchas roban unos destellos vuelven a la nada de donde surgieron—. Atacad —decreto ahora, señalando en dirección a Avaris, que en primera instancia me mira con socarronería, una que se diluye a medida que los somnum daemon quedan liberados, caminando hacia él como uno solo. El sonido de sus extremidades inferiores en el suelo es como el de las botas de un escuadrón militar. Todos al unísono, con un blanco común, y no seré yo—. ¡Cogedlo! —exclamo. Avaris vuelve a mostrar su verdadera forma. La túnica morada cae hecha jirones y arranca el símbolo de la Hermandad del Caos, que proyecta cerca de Miranda. Ella lo guarda a buen recuerdo en su escote.

Sin emplear ni una décima parte de su fuerza, sostiene a uno de sus sirvientes en alto y lo desmiembra, bañando a sus congéneres con la sangre del caído, que desprende el mismo olor fétido de su aliento. Vuelve a repetir la acción una y otra vez.  El sonido de sus huesos partiéndose se vuelve cadencioso. A algunos los deja contorsionándose con la columna a punto de ser sesgada y, cuando sus agudos gritos le cansan, acaba con su agonía. Por puro aburrimiento. Este monstruo no conoce la clemencia, solo la maldad de la que fue creado. Sin que pueda hacer nada por evitarlo, una arcada me hace vomitar lo poco que llevo en el estómago, y a esta la siguen muchas otras. El sabor amargo de la bilis inunda mi boca. El ácido de mi estómago me impide hablar con claridad.

—¿Quién te crees qué eres? Yo te lo diré: una muchachita asustada con delirios de grandeza. ¿Qué te hace pensar que puedes vencerme? —inquiere con petulancia. Los lastimeros y espeluznantes murmullos del pozo me indican que lo tengo a mis espaldas. Con mi talón puedo tocar el borde del mismo. Algunas de las almas ahí atrapadas luchan por abrirse camino hasta el exterior, pero es una batalla perdida. Otras, sin embargo, están tan consumidas por el odio y la desesperación que ansían que todos los que estamos en la superficie caigamos por siempre, junto a  ellas.

—¿Y a ti? —contesto arrogante, separando las piernas y flexionando un poco las rodillas—. ¿Me quieres, Avaris? ¿Deseas matarme o, por el contrario, esclavizarme como hiciste con Miranda? ¡Aquí me tienes! ¡Ven a por mí! —grito, acompañando mis palabras de un movimiento con las manos. Una invitación. La bestia abre sus enormes fauces, mostrando varias filas de dientes puntiagudos y de dos zancadas me alcanza. Esquivo su primera embestida, la de su enorme zarpa que va dirigida a mi cabeza. Vuelvo a sostener la pequeña daga plateada y la hundo sin miramientos en el empeine de su pie desprotegido. Brama con la cabeza hacia el techo y unas cuantas piedras en punta caen sobre nosotros. Una me rasga el brazo. Vuelve a intentar aplastarme, pero entonces lo veo claro. Me echo hacia atrás para que se incline y, cuando sus dedos me rozan, ruedo hacia delante, me aferro a la empuñadura del arma que le he clavado y me impulso bajo sus piernas hasta situarme detrás de él, llevándome ensartada en la punta un pedazo de su carne nauseabunda. Ahí me esperan Lucas y Blake. Entre los tres empujamos a Avaris, que cae al pozo. Con sus garras se aferra al borde.

Pongo mi pie sobre uno de sus dedos, observando como los allí atrapados pugnan por arrastrarlo al interior.

—¿Quieres saber qué me hace pensar que puedo vencerte? —digo, presionando su zarpa con todas mis fuerzas—. Ya lo dice el refrán: «La avaricia rompe el saco». —Miro su expresión sorprendida y le asesto una patada. Cae hacia las profundidades junto a parte de la piedra a la que intentaba asirse.

«No puedes vencerme», escucho en mi cabeza. 

Álex se mueve e intenta erguirse, apoyándose sobre sus codos.

—¿Dónde está mi padre? —pregunta con dificultad. Se encuentra exhausta. Suelto la daga, que emite un sonido metálico al tocar el suelo—. ¡¿Dónde?! —La histeria y la rabia tiñen sus palabras. Unas lágrimas empiezan a rodar por sus mejillas. Estoy cubierta de sangre y antes de perder el conocimiento me vio discutiendo con él. Debe de estar completamente aturdida y asustada. Me aproximo con tiento, pero entonces algo sucede. Cuando Moira está a punto de acariciar su mejilla para inducirla a la calma, Álex la repele. Se mira la marca de la mano, la que Miranda le hiciese antes con el athame, y esta se ilumina tenuemente. La gruta comienza a temblar como un animal enfurecido y el pozo escupe una neblina oscura que zigzaguea violentamente introduciéndose en Álex, que de nuevo se desploma. Miranda da un paso al frente, emergiendo de las sombras.

—Tú no puedes vencer. No tienes los conocimientos —dice desdeñosamente— ni la fuerza. Solo eres poseedora de un don y ni siquiera sabes utilizarlo —se mofa, componiendo una sonrisa sardónica.

—Olvidas que calzo unas botas del treinta y nueve y que puedo patear tu asqueroso trasero de furcia —respondo, encaminándome hacia ella y  haciendo crujir mis nudillos, un mal hábito que dejé hace tiempo y retomo para una ocasión especial.

De repente, Álex se levanta, sin ayuda de nadie y sin que sus manos toquen el suelo, simplemente se alza.

—Álex, ¿estás bien? ¡Cuidado, apártate de ella! —la pongo sobre aviso. Mi amiga esboza una sonrisa y yo la observo desconcertada, sin saber qué pensar. Lentamente, abre los ojos y en ellos veo el azul turquesa de un mar en calma, pero, de pronto, estos se oscurecen como un bote de agua cristalina en el que se vierte tinta. El negro se apodera de su iris para después extenderse por la esclerótica. 

—No, cuídate tú, porque esto no ha hecho más que comenzar. El caos reclama estas tierras y a sus criaturas. Dentro de poco será suyo y yo resurgiré. Todos lo haremos —su voz aguda se entremezcla con la de Avaris. Pero tan pronto como comienza, el efecto cesa y los ojos de mi amiga vuelven a mostrar su color habitual.

—¡Álex! —exclamo.

—Helena, ayúdame —murmura temerosa.

El cabello de Miranda vuelve a formar un halo alrededor de su cabeza y escucho las voces aunque sin discernir lo que dicen. Está usando su poder de susurradora. Moira intenta apartarla de su lado, pero de nuevo es despedida por los aires. Álex es quien la expulsa con un leve empujón. Ella o el ser que la ha poseído.

Miranda le tiende una mano que acepta y le susurra algo al oído.

—Tú lo has matado. —Su voz suena fría, acusadora. Me ha juzgado y declarado culpable—. Eres una asesina y pagarás por ello. Acabaré contigo. Con todos vosotros. —En esa última frase, vuelvo a escuchar la voz grave de fondo. La neblina, ese espíritu que ha entrado en ella, la abandona con la misma rapidez y vuelve al abismo al que lo envié.

Miranda abre un portal con la sencillez con la que alguien bajaría una cremallera. Sin que pueda hacer o decir nada, Álex lo atraviesa, dedicándome una última mirada envenenada y que encierra una promesa de venganza.

—Y él regresará del abismo, seguido por quienes le juren lealtad. El Orden será destruido y el Caos prevalecerá por siempre jamás —con esas palabras, Miranda se despide. 

Caigo de rodillas y grito hasta que mis pulmones amenazan con romperse en mil pedazos, como ha hecho mi corazón segundos antes, cuando he visto a una de las personas que más quiero convertirse en mi enemiga.

Mis amigos se aproximan. Blake tira de mí y me acoge entre sus brazos mientras lloro sin tregua. Lucas me dice lo que se suele decir en estos casos, que todo saldrá bien, que encontraremos una solución, etc. Pero no es suficiente.

Mason está acurrucado en el suelo con las manos en la cabeza y Moira intenta hacer lo que mejor se le da, pero nada puede cerrar esta herida ni proporcionarme paz. Mi único consuelo sería recuperar a Álex, explicarle lo sucedido y acabar con esta rebelión que Avaris comenzó. 

Tengo la fuerza, poseo los medios. Solo me falta la experiencia, esa que Miranda ha adquirido a lo largo de su vida como discípula de Avaris, veinte años en los que ha crecido creyéndose abandonada y odiándonos a mis padres y a mí, su verdadera familia.

Lucharé para recuperar mi anodina existencia, que antes no valoraba y que ahora tanto extraño. Sé que nada volverá a ser lo mismo, suceda lo que suceda, pero mi mayor deseo es regresar a mi trabajo en el cine, mis tardes con Álex hablando de cosas triviales, como Eric, la universidad o las travesuras de mi cerdo Pirata. Nada de eso retornará: el cine ha sido devastado y no hay lugar para  frivolidades, pero a ella sí puedo traerla de vuelta y LO HARÉ, aunque tenga que ir al mismísimo Infierno para encontrarla. No es una promesa, es un juramento.

Epílogo

Hemos regresado al plano terrestre, así es como lo llaman. El mundo al que creía pertenecer y que ha resultado ser poco más que un espejismo. Lo que sabía, lo que daba por sentado, todo se ha revelado como una gran mentira o, para ser más exactos, como un mota de polvo en comparación a la verdad que en realidad nos rodea y de la que formo parte. En esos lugares en los que he estado, esas dimensiones, no todas las líneas son rectas ni un minuto dura sesenta segundos, tampoco las cosas son lo que aparentan ni las puertas se abren con un pomo. En esos mundos, las reglas que en este son inquebrantables simplemente no existen.

Me siento desfallecer. La herida abierta en mi brazo ha dejado de sangrar, pero la siento palpitar; seguramente esté infectada. Blake me sujeta para aplicar el ungüento hecho a base de plantas e ingredientes del Mercado Negro, pero con un gesto demasiado rudo, me separo de él y niego con la cabeza. Prefiero este dolor, el físico, que por un rato se impone al de mi alma.

Caminamos en silencio. Hemos aparecido a dos calles de la casa de Álex. Unas luces rojas y azules atraviesan la arboleda que nos separa de ella. Echo a correr en esa dirección, pero Blake me sujeta y, aunque intento resistirme, consigue mantenerme a su lado hasta que me calmo. Nos acercamos un poco más, lo suficiente para ver sin ser vistos, amparados todavía por la cuidada vegetación de la urbanización Siete Colinas. 

Los coches de policía rodean el hogar de la familia Lindberg. Maeli está al lado de dos oficiales que anotan todo lo que ella dice en sendas libretas. Una mujer de uniforme le coloca una gruesa manta sobre los hombros, acariciándole la espalda, mientras otro agente le entrega una humeante taza de café. Escuchamos los ruidos que emiten las comunicaciones de las radios, y aunque no alcanzo a saber lo que dicen, resulta innecesario. Sé perfectamente qué ha pasado. La señora Lindberg ha regresado de la ciudad a la que Avaris la ha enviado y, al abrir la puerta, se ha encontrado con todo patas arriba y la barandilla de diseño completamente destrozada, pero ni rastro de aquel al que creía su esposo ni de su hija. Pensar en Álex me produce desasosiego. ¿Estará bien? ¿Podremos ayudarla de alguna forma? Mi primera duda obtiene respuesta al verla aparecer corriendo hacia la casa. Maeli se pone en pie dejando caer la manta y el vaso, abrazando a su hija, besando su cabeza y tocando sus hombros, preguntando reiteradamente y al borde de la histeria por su estado de salud. Ella parece la de siempre, aunque asustada, desorientada. Quizá haya logrado huir del control de Miranda y recuperado la cordura. Unas cuantas personas salen de la casa con bolsas de plástico precintadas; son de la policía científica, que han estado recabando información: buscando fibras, alguna gota de sangre, etc. Cosas que los ayuden a reconstruir lo sucedido y así poder encontrar al falso señor Lindberg, al que creerán primero desparecido y, después, secuestrado o asesinado; he visto demasiadas series en la televisión como para no conocer de antemano el procedimiento.  La policía espera unos minutos prudenciales y se acercan para tomar declaración a Álex. Ella comienza a gesticular entre llantos e hipidos. Tiene el cabello revuelto y la ropa sucia y con desgarrones. Niega con la cabeza y levanta la mano unos centímetros por encima de su cabeza, tocándose la maraña de pelos, estirándoselo y marcando justo la mitad de espalda. La mujer que antes ofrecía consuelo a Maeli se quita la gorra y señala su cabello, de un color similar al mío. Álex asiente y el policía continúa anotando todo lo que sale de su boca. Da un golpe con la punta del bolígrafo en la hoja y, ladeando la cabeza con expresión ceñuda, se dirige a ella de nuevo. A esta distancia sigo sin escuchar sus voces, pero en los labios de Álex leo perfectamente la respuesta: «Helena Barnes». Ha dado mi nombre. Me está acusando de lo sucedido. Por un momento, Álex gira la cabeza en nuestra dirección con premeditada lentitud y con un semblante sin rastro alguno de terror. Con un gesto de frialdad y unos ojos que pasan del turquesa al negro, compone una aviesa sonrisa cargada de intención. Enseguida  retorna a su papel de víctima, presa de los llantos, siendo consolada por su madre, visiblemente nerviosa. 

Los agentes hablan entre ellos y comunican algo por radio. El que parece estar al mando divide a los hombres en varios grupos. No hay que ser muy listo para dilucidar lo que sucederá a continuación. Vienen a por mí. 

Continuará.

Agradecimientos

Me gustaría dar las gracias a quienes me han animado para que emprendiese esta aventura «amazónica», a esas personitas sin cuyo apoyo esta historia quizá no estaría en vuestras manos: amigos de Zaragoza, de internet, colegas escritores, blogueros y lectores (en especial a mi amore Laura Morales). También a quienes, de una u otra forma, han sido partícipes de esto: Marisa López Moreno al crear la preciosa portada de Esplendor, que tan bien refleja su contenido; Carolina E. Varela por encargarse de la cuidada maquetación, tanto de la cubierta, como del interior. No podría ser mejor; Sara Bea, a la que conozco desde enanas, y Zinnabar por hacer los detallitos que salpican el libro; Olivia Monterrey (autora y friend online), por invertir parte de su valioso tiempo en la revisión de Esplendor; Esther Sanz (amiga y escritora a la que admiro), por leer la historia y apoyarla con una quote, así como María Cabal (blogger y amiga) por pegarse un chapuzón en Crónicas de Luz y Oscuridad y cederme una frase para la posteridad; y Sergio Rodríguez (ese loco Mr. Sandman) por hacer hueco en su apretada agenda lectora; a las lectores Beta (mis Betitas): Nessa, Nidia, Melany, Patricia, Carla, Rocío, dulce Nicole y Estela (mi Ella) por ser parte de tamaña locura; y a mi novio y mi padre, ¡cómo no!, por estar ambos siempre por y para mí.

Por último, pero no menos importante, quiero darte las gracias a ti, lector, porque de todas las novelas que hay pululando por estantes y tiendas online has elegido esta, siendo parte ya de la familia. Espero que hayas disfrutado con esta aventura que empieza aquí y concluirá en Génesis, la siguiente novela de Crónicas de Luz y Oscuridad.

Lucía Arca Sancho-Arroyo

Autora de la bilogía Clanes (publicada por Ediciones Kiwi), y que supone un nuevo giro de tuerca al subgénero de vampiros contemporáneos. También ha escrito Diarios de Amor y Muerte, antología a la venta en Amazon, donde hace gala de un estilo más adulto y con tintes góticos. Lucía ha colaborado, además, en algunos libros de relatos entre los que destaca Catorce Lunas, un compendio de historias con fin benéfico.

Esplendor supone la primera parte de Crónicas de Luz y Oscuridad, una bilogía new adult paranormal.

Se mueve bastante por la comunidad de escritores y lectores Wattpad, donde podéis leer algunos de sus escritos, compartidos de manera gratuita.

#CDLuzYOscuridad

http://cdluzyoscuridad.blogspot.com/

Table of Contents

Cubierta

1. Un camino de baldosas amarillas

2. Un viaje accidentado

3. Un palacio de cristal y seda

4. Todo queda en familia

5. Un alto en el camino

6. Un nuevo día comienza

7. El peso de las palabras

8. Intenso, dulce y con un toque ácido

9. El despertar

10. Verdades a medias

11. Un giro de 180 grados

12. Nunca te lo creerías

13. De regreso a la realidad

14. Nada volverá a ser como antes

15. Alguien del pasado

16. El mercado negro

17. Una bestia de roca y esferas granates

18. Blanco refulgente

19. Por todos los demonios

20. Una puerta al pasado

21. Las cartas sobre la mesa

22. Explicaciones

23. Que empiece el espectáculo

24. Quién da más...

25. El poder de la palabra

26. Nada más que la verdad

27. Memora

28. Ajuste de cuentas

29. Viaje al lado oscuro

30. La verdad duele

Epílogo

Epílogo

Agradecimientos