Encerrado

La hora de los culpables 1

Luano Chaves

© Luano Chaves, 2015

1ª edición: Madrid, Octubre 2015

ASIN: B0165VI8TC

Encerrado. La hora de los culpables #1.

luanochaves@gmail.com

Twitter: @luanochaves

Blog de contacto: http://veredatintada.blogspot.com.es/

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Un nuevo camino comienza, pero siempre hay que saber que uno solo será el último.

Índice

Detenido

Sanatorio Valleverde

El despacho

El asesino

La sesión

Preparativos

La hermana

La caseta

Limpieza

Una salida

Otros trabajos de la serie

Detenido

Sergio apenas podía recordar aquellas fatídicas últimas horas que le hicieron sentir atrapado por sus propios demonios, todo ello era lo que le llevaba a no poder escapar a una fuerte sensación de súbita desesperación por las calles de su pueblo. La verdadera culpa era de esa voz. Qué lejos quedaban los viejos tiempos y la seguridad que le brindaba su madre. Unos meses sin ella, y todo se había esfumado.

Marta no le había perdonado, y quería llevarse a su hija: Camino. Pero estaba seguro que no lo haría, aunque hubiera perdido la razón dos días antes y hubiera destrozado el salón. Aquella niña era todo lo que tenía. En su vida había una pequeña constante pero decisiva dentro de ese deseo de no vivir fuera del presente, consciente de lo conseguido y rodeado del amor de los suyos. Pensaba ir al gimnasio, así, el ritual de nuevo tomaba las riendas que guiaría sus actividades otro día más. Y junto a esta disciplina ligera pero necesaria en sus jornadas, la sensación que podía perderlo todo pesaba como una losa sobre todos aquellos recuerdos que se situaban justo antes que controlara aquellas voces, siempre amenazantes ante su continua perplejidad. Sus pasos habían tomado otros caminos, su mirada ya no se perdía con facilidad, sus sentimientos eran correspondidos, ya no había margen para soñar banalidades. El presente era la materia de la que estaban conformados los días, pese a que su madre no estuviera más en él.

Apretó con su mano la medalla de plata de su pecho, que caía entre los poderosos pectorales que todo Torrent podía ver por la camiseta militar que llevaba. Era una manera de promocionar su trabajo de entrenador físico y de boxeo, porque no había duda que llamaba la atención a hombres y mujeres.

Iba a volver a pedirle perdón a Marta, la discusión por la que se había ido no era una razón para romper todo lo que tenían en su vida. Formaban parte de algo más grande, que a él lo alejaba de una vida hueca que terminó en su momento por desintegrar todos sus anhelos y errar cualquiera de sus pensamientos, incluso el mismo aliento era repensado como algo ajeno, días y noches que sólo reforzaban esa pesadilla que había nacido como un impulso más, solo eso. La enfermedad que guardaba su cabeza se iría como volvió.

Sus amigos, su familia, su trayectoria ininterrumpida al frente de su trabajo en moldear su físico podían ser el mejor apoyo y ese seguro a una vida alejada de los fantasmas del pasado que de una u otra manera, una vez ya olvidada lo encerraron en una espiral de espera interminable y cruel que encendía sus pensamientos.

Mientras andaba hacia su casa en la parte sur de la localidad, pensaba que no fue fácil la lucha contra su propia conciencia, y lo sabía él mejor que nadie, cerrar esa puerta, la incertidumbre en lo cotidiano hasta llegar a ser feliz.

Cuando estaba a unos cien metros de su casa, vio dos coches de policía que se situaban en la puerta. No, eran más de dos. ¿Quizás Marta lo había denunciado? Imposible, el nunca le tocó un pelo en su ataque, solo rompió algunos objetos haciendo a su hija llorar, lo que más le dolió. Al menos eso recordaba vagamente.

—¿Sergio Gómez? —le preguntó un policía.

—Sí. ¿Qué ocurre?

—Queda detenido —dijo el agente acercándose a sus muñecas para inmovilizarlo.

—¡No me toque!

Sergio con su increíble fuerza se resistió ante lo que pensaba una injusticia. Otros policías fueron en ayuda de su compañero para reducir a ese impresionante hombre. En el forcejeo consiguieron tirarle al suelo cuando el boxeador se rindió, en espera que le explicaran algo de las razones de esa detención, pero la cadena de su cuello le estrangulaba con una de las manos de los agentes apretando su piel sin cuidado.

—Quitadle la cadena, lo vais a matar. Y tiene que responder por lo que ha hecho.

Alguien abrió el cierre metálico y notó como caía al suelo la medalla con un tintineo, el sonido que dio comienzo a su calvario.

Sanatorio Valleverde

En los alrededores del sanatorio psiquiátrico Valleverde la blanca e intensa luz del día se colaba entre las nubes de un cielo plomizo. En aquel lugar de la Sierra de Cuenca, el tiempo parecía no pasar como en el resto del mundo.

Reinaba un silencio causado por la ausencia de las cosas: no había ni un alma en el jardín delantero y tampoco hacía mucho viento, por lo que las hojas de los imponentes cipreses repartidos por el terreno apenas emitían un leve susurro al moverse, casi como una caricia de la naturaleza.

Tampoco se oía al enorme y frondoso seto que bordeaba los límites del recinto, rodeado a su vez por una verja más alta aún de finos barrotes de hierro negro con adornos en punta, levantada sobre un muro bajo de cemento. Lo suficiente para que nadie pudiera salir de allí, ni tampoco entrar.

El invierno había venido para quedarse y la hierba recién cortada de los amplios jardines estaba cubierta por una fina capa de escarcha, fruto de la helada de la noche anterior. La nieve vieja acumulada en el tejado de chapa devoraba casi el único contraste con la fachada enteramente blanca del pequeño edificio, por donde la hiedra trepaba como si quisiera apoderarse de ella sin prisa pero sin pausa.

Había un segundo silencio al que tardabas más en acostumbrarte. La autopista más cercana quedaba a algunas decenas de kilómetros de la residencia, con lo que las consecuencias del tráfico tampoco llegaban allí. Al sanatorio mental solo se podía acceder por una carretera secundaria mal asfaltada y luego a pie por un corto camino empedrado que iba en línea recta desde la portezuela oxidada de la entrada hasta otra más sencilla de madera barnizada en el edificio principal.

Por lo general, en el ambiente se respiraba la paz. Cualquiera que visitara Valleverde entonces lo encontraría agradable y sin novedad, salvo por un pequeño gran detalle que sin duda le llamaría poderosamente la atención.

En el ala norte, a escasa distancia por detrás del edificio principal, el hospital contaba con un módulo independiente sin puertas ni ventanas, hecho enteramente de ladrillo, que parecía una especie de mundo externo al edificio principal y daba la impresión de haber salido de debajo de la tierra como un hongo cualquiera. A él se accedía por una estrecha pasarela de losa gris que atravesaba un riachuelo

A pesar de haber permanecido allí plantada desde que el sanatorio empezara a funcionar hacía un siglo, nadie ajeno a sus actividades sabía realmente qué clase de prácticas se llevaban a cabo en aquella fantasmagórica casita, como solía llamarla la gente. Todos los rumores que se habían extendido sobre ella le conferían un aire de misterio, y no había ninguno que no le helara la sangre a cualquiera.

No era únicamente un hospital, era la última cárcel mental de España, pequeña y casi secreta, recogía los mayores despojos de la sociedad. Habían tenido algunas denuncias por negligencias, pocas, porque la mayoría de los hombres que allí estaban habían sido abandonados por su familia para siempre. Repudiados. El jurado falló en favor del sanatorio en todos y cada uno de los recursos. Era un lugar que debía existir, debía existir sin que hiciera ruido, y al sistema le interesaba que todo siguiera igual. Nadie iba a dar voz a los pocos familiares preocupados, de ese tipo de pacientes que allí estaban.

Gracias a ello, el complejo psiquiátrico Valleverde continuaba prestando sus servicios, «de incuestionable utilidad social en el mundo en que vivimos» según su director general, el doctor Gasol. Estas palabras las había pronunciado hacía bien poco en una reunión con el Ministerio. Estaba claro que trataba de salvar los muebles frente a la autoridad, pues no dudó en declarar que «cada miembro del hospital realiza su trabajo profesional y eficientemente, haciendo gala de una intachable moral».

Él mejor que nadie, sabía que no era así.

El despacho

En el interior del hospital Valleverde, el doctor Gasol esperaba sentado a la mesa de su despacho, rellenando con diligencia formularios e informes de los «pacientes», como solían llamarlos allí, pese a que era claramente presos. A él en concreto no le gustaba nada aquel eufemismo; sentía que estaba faltando a la cruda realidad que vivían aquellas personas encerradas como animales entre cuatro paredes acolchadas de un blanco frío y sobrenatural, sin otra salida que un sueño amargo inducido por las drogas. Verdaderos reclusos, de esos que no valían para estar en una cárcel, y era mejor tenerlos permanentemente drogados, ya que si morían de sobredosis daba igual al mundo que ya no los recordaba.

Su larga experiencia a cargo del sanatorio le había servido de entrenamiento para ser capaz de mantener su mejor actitud de médico profesional y competente ante las turbulentas y, a veces, embarazosas situaciones en que ellos solían colocarle. Sin embargo, al cabo de numerosos tachones y errores en las dosis, el doctor se dio cuenta de que su mente estaba muy lejos de su sillón giratorio de cuero rojo, el flexo y los documentos que abarrotaban la mesa.

Para él, sus casos solían ser pura y dura rutina, pero este era diferente, Sergio Gómez le apasionaba. Le tenía absorto hasta tal punto que pasaba noches en vela dándole vueltas a la cabeza bebiendo una taza de café tras otra. Llevaba demasiadas horas seguidas sin dormir por su culpa.

La noche anterior ni siquiera había ido a descansar a casa, estuvo mirando aquel cuerpo desnudo en una cama que le servía de refugio para la cantidad de drogas que llevaba encima. Mandó que le desnudaran para que no pudiera usar las ropas en lesionarse y añadir el dato al expediente; eso oficialmente, extraoficialmente tenía ganas de verlo, de disfrutarlo una vez más como hacía días que hacía en la penumbra que le daba su autoridad.

El doctor fue a la primera página del dossier que tenía en las manos y se quedó un momento mirando la fotografía que la encabezaba. Estaba hipnotizado por la belleza de aquel hombre. Después, empezó a escudriñar el texto que había debajo.

«Sergio Gómez, 27 años, entrenador personal». Seguía con cómo había ahorcado a su mujer y a su hija en el patio de su casa después de administrarles «una dosis de barbitúricos muy por encima de la recomendada». Cuando Gasol comprobó la cantidad en miligramos creyó que veía visiones. En el juicio su defensa alegó primero inocencia y luego demencia, pero solicitó que se le internara en un hospital psiquiátrico del estado «para una posible rehabilitación».

Todo el mundo sabía que aquello era una falsa esperanza, nunca saldría de allí. En realidad, una cadena perpetua revisable hubiera sido mejor condena en la teoría que estar en Valleverde.

En esos momentos Sergio debía estar lleno de magulladuras por la lucha de la noche anterior, el doctor leyó de su puño y letra en la última página que se las había hecho él mismo, pero tenía claro que fue fruto de una sesión más de los enfermeros en sus placeres personales. «Fran y Melchor siempre tan juguetones», pensó sonriendo y colocando delicadamente un sobre que contenía un objeto con un clip.

El asesino

Enrique Gasol, el doctor, recordaba la tarde de primavera que Sergio ingresó en Valleverde desde el centro penitenciario, tras el mediático juicio que tuvo lugar en la audiencia valenciana.

A los médicos que lo acompañaron hasta la puerta les sorprendió que no tuviera la típica reacción: insultos, patadas y forcejeos. Al contrario, Sergio se mostró colaborador, casi sumiso, e incluso ayudó a que le pusieran la camisa de fuerza en la parte trasera de la ambulancia. Aun así, estuvo reservado y no despegó los labios en todo el trayecto, porque ya sabía que sus palabras no tenían ningún valor.

Gasol siempre se encargaba de la primera entrevista con los pacientes nuevos, para evaluar a fondo su grado de desequilibrio mental. Este «reconocimiento» podía durar desde unos minutos, cuando los pacientes no querían o no podían dar una respuesta a sus preguntas, hasta un par de horas, cuando el doctor sentía tanta curiosidad o era tan morboso como para insistir a sus enfermos en que le dieran más detalles: si se avergonzaban de su condición, si tenían llagas en la lengua de mordérsela en los ataques epilépticos e incluso si hacía poco habían mojado la cama. Todo con un cinismo que a cualquier persona en su sano juicio le daría ganas de vomitar.

En el caso de Sergio estaban después de meses en esa fase de evolución sin avanzar, y Enrique Gasol no pensaba dejarla pasar por mucho que se negara a continuar con ella el recluso.

Ya habían pasado muchas entrevistas, y el hombre que se hacía llamar Sergio seguía mirando fijamente a Gasol desde la carpeta, pero él ya no le prestaba atención: había dado rienda suelta a su mente para que divagara a su antojo. Intentaba verlo como otra cosa que no fuese su apodo para la prensa: «El asesino de Torrent.»

La falta de sueño empezaba a hacer mella en el doctor; sus amplias ojeras se pronunciaban aún más bajo la luz blanca del flexo y notaba sus pensamientos muy lentos e imprecisos, como si discurrieran por una especie de melaza. Estaba convencido a abandonar aquella obsesión por un macho loco y asesino, podría tener al hombre que quisiera, pero ninguno se asemejaba a Sergio. El doctor era un moreno guapo que se cuidaba, pero más por salud que por estética, porque no pensaba gastar su tiempo encontrando una pareja.

Aquel día pudo darse cuenta de que quizá a Sergio le habría bastado con la altísima dosis de somníferos para acabar con la vida de su familia, claro, que habría necesitado más de un caja de tabletas, si además hubiera querido quitarse la suya.

Por mucho que lo intentó, el director encontró muy pocas maneras en que ellas pudieran tragarse semejante cantidad de pastillas de una sola vez. Se imaginó a Sergio forzándolas y metiéndoles la droga a puñados por el gaznate, obligándolas a tragar mientras ellas intentaban zafarse, hasta que quedaban reducidas a peleles dóciles e inofensivos, sumergidas en el más profundo de los sueños. O muertas.

No iba a salir de allí nunca, el doctor Gasol lo sabía. Pero tenía ganas de poder contar algún éxito entre sus pacientes. No liberarlo, pero sí que se adaptara a la vida allí, sin tenerlo que guardar atado la mitad de los días. Sergio era el ideal: tenía el pelo y la corta barba negros y en su cara afilada destacaban unos ojos azules y sombríos. Sus labios formaban una delgada línea horizontal y su rostro carecía de expresión en su belleza varonil; ni alegría, ni arrepentimiento, ni tristeza: nada. Pero lo mejor era su cuerpo, fibrado e increíblemente proporcionado. Le habían informado que seguía haciendo deporte en sus momentos de lucidez para no pensar, y se notaban los resultados de mantenimiento de su glorioso pasado.

El doctor obligó a su mente a volver de tan lejos.

Aunque parezca mentira, aquella imagen le transmitió demasiada frialdad incluso para su gusto. Tuvo un estremecimiento e hizo una extraña mueca enseñando un poco los dientes, muy blancos a pesar del ocasional tabaco y el abuso del café. Luego tiró la carpeta y el bolígrafo encima de la mesa y se enderezó en el sillón, pasándose las manos por los ojos y la cara, dejándolas caer sobre su regazo.

Paseó lentamente la mirada por la habitación, deteniéndose en cada uno de los pocos muebles que la llenaban, hechos artesanalmente a partir de gruesa madera de ébano. La estantería era el más grande, pues llenaba una pared entera, y estaba repleta de libros que trataban una amplísima variedad de temas relacionados con la psicología, como no podía ser de otra forma. Era una auténtica reliquia, pues probablemente llevara allí incluso más años de los que contaba el doctor, que no eran pocos. En sus 35 años, seguía apasionado por lo clásico, y el orden que intentaba recrear alrededor de su vida.

Además del propio escritorio, detrás de él había también un modesto aparador con una vieja cafetera y estantes sobre los que descansaban tazas de diversos tamaños y platos pequeños a juego de porcelana blanca tras un par de puertecillas de madera y cristal con tirador y bisagras dorados. En la parte inferior, de sus ocho cajones con idénticos tiradores sobresalían papeles de cuatro colores distintos. Los usaba dependiendo de la fase en la que se encontrara el paciente, y Sergio no había pasado de los rojos claros de patología activa.

Por último, cerca de la puerta, la gabardina de Gasol descansaba sobre un perchero rústico con bajorrelieves muy elaborados. Todo tenía aspecto de valer una auténtica fortuna, pero el doctor nunca le dijo a nadie el lugar del sanatorio donde encontró esos objetos. A la luz de los hechos, casi no hacía falta preguntárselo, puesto que vació toda la vieja zona del ático que hacía de trastero desde hacía décadas, antes que llegara a su puesto.

Gasol se levantó de la mesa con movimientos lentos, casi mecánicos, y fue directo a prepararse un café bien cargado en la taza más grande que pudo encontrar.

La sesión

Llamaron a la puerta del despacho justo cuando daba el primer sorbo. Dio un respingo y no pudo evitar atragantarse. Tosió un par de veces tapándose la boca con la manga de la americana y maldijo algo por lo bajo; cuando se hubo recompuesto fue a abrir con la mano que le quedaba libre.

Se encontró con dos enfermeros vestidos de azul celeste escoltando a un hombre fuerte e imponente que llevaba una camisa de fuerza y pantalones de algodón del mismo blanco refulgente. Melchor y Fran le sujetaban, mientras Sergio tenía la vista clavada en el suelo, con la mandíbula apretada. Gasol observó que ofrecía claros signos de «autolesiones» en sus brazos y pómulos. A pesar de que conocía a decenas de pacientes con su mismo perfil, Sergio no había cambiado.

El doctor dedicó a Sergio una sonrisa que no tenía nada de cordial y lo invitó a pasar dentro con un amplio ademán. Sin embargo, solo logró que él levantara la cabeza lo suficiente para mirarlo con expresión hosca, revelando unos ojos inyectados en sangre por algún mal golpe.

Educadamente, Gasol repitió el movimiento, esta vez más breve, y finalmente el hombre atravesó renqueando el umbral del despacho.

—Es mejor traerlo así, era boxeador y se nota en sus movimientos —dijo uno de los enfermeros, Melchor, el más alto moreno.

—Se las gasta duro el cabrón, es mejor no quitarle la camisa —añadió el enfermero rubio, Fran.

—Ya hablaremos de lo de ayer, no os quepa duda. Podéis dejarnos solos —ordenó el doctor, entendiendo que era mejor que estuviera con los brazos inmóviles.

Los enfermeros, por su parte, se limitaron a dar media vuelta y alejarse por el pasillo. Ni una palabra más sobre la conversación pendiente.

El doctor cerró la puerta a sus espaldas y, con el pomo en una mano y la taza de café en la otra, se volvió hacia Sergio, que permanecía de pie junto al escritorio con la mirada desenfocada. Después se dirigió hacia él, le pasó por un lado sin apenas rozarlo y se sentó en el sillón, que crujió bajo su cuerpo.

Antes de que se lo pidiera, Sergio hizo otro tanto en una silla de madera al otro extremo de la mesa, casi igual de grande que el sillón y con gomaespuma en el asiento y el respaldo, tapizada con tela del mismo color burdeos. Sus movimientos eran forzados, como si tuviera agujetas en cada músculo de la cabeza a los pies.

Después de poner un poco de orden entre todo el papeleo, Gasol se volvió y cogió un plato pequeño del aparador. Al punto hizo girar su sillón de nuevo para situarse frente a la mesa, dio otro sorbo al café y dejó la taza a un lado encima del plato junto a un paquete de tabaco rubio. Después acercó el asiento al escritorio, miró a su paciente, apoyó las manos encima de la mesa y entrelazó los dedos tranquilamente.

Sergio no hizo siquiera un intento por salir de su ensimismamiento. Todo su interés parecía concentrarse en un punto indeterminado del pequeño despacho.

El doctor se aclaró la garganta.

—Bueno, Sergio —empezó. Tenía por costumbre llamar a los enfermos por su nombre de pila para intentar crear un vínculo de empatía; todo minuciosamente estudiado y calculado a lo largo de los años de estudio y trabajo—. Nos toca otra sesión, espero que seas más colaborador. No quiero insultos, ni salidas de tono, quiero simplemente la verdad.

Por primera vez en esa sesión, Sergio alzó la cabeza más de un palmo para clavarle los ojos al doctor, como si se hubiera propuesto encontrar algo en lo más profundo de su alma; tal vez un resquicio, una vulnerabilidad.

Sergio tenía un innegable talento para la extorsión: no le costaba prácticamente esfuerzo encontrar el punto débil simplemente con observar tus gestos o tu forma de hablar, y mucho menos dudaba en explotarlo sin piedad hasta que de ti quedaba poco más que las migajas.

Esta habilidad suya le había granjeado no pocos enemigos, aunque tampoco los consideraba especialmente peligrosos teniendo en cuenta que ya había perdido la partida. A decir verdad, estaba convencido de que le tenían pavor; solo uno de ellos logró reunir el valor suficiente para encararse con él, y no salió precisamente bien parado. Pero esa es otra historia.

Hubo una breve y tensa pausa. Tras ella, Sergio le soltó al doctor:

—Me pide que le diga su verdad, y no obtendría nada a cambio. Ya sabe lo que quiero, me lo he ganado, doctorcito. —Su voz sonaba áspera pero profunda, como si llevara mucho tiempo sin usarla, o más bien como si se hubiera estado desgañitando mientras intentaba luchar contra alguien...

Se produjo un silencio duro como el acero. Por un momento, el doctor pareció no haber oído aquella impertinencia. Sin embargo, respiró hondo y relajó las facciones al mismo tiempo que bajaba la vista. De su rostro desapareció todo amago de sonrisa.

—Muy bien —dijo finalmente echando una ojeada a sus papeles, ahora repartidos en pequeños montoncitos. En la cima de uno de ellos estaba el dossier que tantas veces había estudiado y repasado. Se lo sabía casi de memoria. Lo cogió sin que le temblara la mano, y soltándolo del clip, sacó un sobre de cartón y lo arrastró debajo de las narices de Sergio.

—Dámelo.

—¿Esto? —en vez del pequeño sobre, el doctor le acercó el historial a la cara abierto de par en par.

Él se quedó mirando con indiferencia su propia imagen, desprovista de toda expresión. Casi sin quererlo se fijó en las palabras «ahorcado», «familia» y «esquizofrenia» del párrafo que había justo debajo.

El doctor esperó un momento detrás del flexo a que Sergio reaccionara de alguna forma. Como no lo hizo, preguntó con calma:

—¿Lo recuerdas ahora, Sergio? —Hizo una nueva pausa y dejando los papeles, se acercó ligeramente su cara a la del paciente, apoyándose con los antebrazos en la mesa—. Sé que tú no eres así —mintió con la voz cargada de fingida compasión hacia él.

De pronto, Gasol observó que Sergio dejaba de mirar al papel y levantaba ligeramente la cabeza, girándola unos centímetros a la derecha. Ese detalle captó toda su atención, como si lo hubiera estado esperando. Creía saber lo que sucedía, y lo cierto es que de repente se sentía incómodo, tanto que un sudor frío empezó a recorrerle la espalda.

El doctor se puso en pie para quitarse la americana y enseguida se sintió más aliviado. Luego se dirigió hacia el perchero y la colgó al lado de su sombrero de ala corta, del mismo color marrón tostado, y de la gabardina beige. De inmediato volvió a su sillón y se recostó en él con el ceño fruncido; su frente se había llenado de pequeñas y profundas arrugas. Cruzó los brazos.

Sergio seguía sin mirarlo. Tras una brevísima pausa, el director le preguntó pausadamente, tratando de aparentar serenidad:

—¿Oyes voces ahora, Sergio?

—La medalla de mi mujer, dámela.

Él volvió la vista hacia delante con un movimiento brusco y se puso súbitamente alerta, enderezándose en la silla con sus profundos ojos azules clavados en los del doctor, negros con betas de oro viejo, que de pronto parecían confundidos. No hizo caso del dolor que sintió al moverse tan de repente ni a la tirantez de sus músculos.

Le estaban gritando desde lo más hondo de su ser.

—¿Están ahí las voces?

¡Dile que no!

—No —se oyó decir él.

—¿No?

—No —repitió mecánicamente. Aunque se esforzaba por que no le temblara la voz, estaba asustado. Y mucho.

El doctor esperó en silencio unos segundos a que Sergio continuara hablando, pero él volvió a refugiar la mirada en su regazo. Entonces Gasol se inclinó de nuevo hacia delante con las manos entrelazadas sobre la mesa. Arqueó las cejas y, con el mismo tono conciliador, siguió preguntando:

—¿Qué ocurrió aquel día en el patio de tu casa, Sergio?

La voz volvió a hablar, esta vez cargada de un odio podrido de habérselo guardado mucho tiempo.

Esas zorras. Esas zorras se lo merecían.

—Esas zorras se lo merecían, ¿es lo que quiere oír? —dijo Sergio en voz alta, esta vez con mucha más seguridad.

El tono de sincero desprecio que destilaban aquellas palabras hizo que Gasol sintiera una punzada de odio. Notaba un calor desagradable en la boca del estómago que le subía y le quemaba por todo el pecho. Por un instante lo achacó a que su estómago se quejaba de tanto café. Pero no: era más bien un hormigueo insistente, provocado por la bestia de su interior al desperezarse por la fatiga de tantas horas sin dormir. Tragó saliva para intentar contenerla dentro. Se sentía extrañamente despejado.

La conversación no avanzaba lo más mínimo, así que decidió cambiar de estrategia.

—¿Tanto te preocupa esta medalla de plata? ¿Por qué no se la quitaste tú mismo? —El doctor respondió su propia pregunta—: Ah sí, tenías una igual, que es la de este sobre. Lo que pides no es de ella, es tuyo.

Sus palabras no tuvieron ni por asomo el efecto que deseaba. Sergio le lanzó una mirada propia de un hombre lúcido, alguien que se hace cargo de la situación. Sus ojos se habían vuelto de un azul más oscuro y profundo.

El doctor, lejos de achantarlo, había conseguido provocarlo.

Craso error.

Todo el miedo que Sergio pudo haber sentido se evaporó sin dejar rastro. Se entregó a lo que la voz tenía que decirle.

Ese cerdo está perdiendo el tiempo.

—Creo que pierdes un tiempo valioso, Enrique —replicó tranquilamente—. No tengo ningún interés en satisfacer tu morbosidad.

Apenas hubo pronunciado esas palabras, Sergio observó que el doctor tensaba la cara y empezaba a palpitarle la vena de la sien. Él podía tolerar que un paciente le llamara por su nombre de pila, pero no estaba dispuesto a que le tutearan sin su permiso con ese tono de sarcasmo.

Gasol le puso la cara a Sergio lo bastante cerca como para que él pudiera oler su desafiante aliento cuando habló de nuevo:

—Ten cuidado conmigo, listillo. No te conviene enfadarme —le amenazó el doctor, abandonando toda formalidad. Pronunciaba muy lentamente, mascando las palabras. Respiró hondo para tratar de relajarse sin mucho éxito—. Te lo preguntaré por última vez: ¿qué ocurrió en el patio de tu casa?

Sergio le dedicó una sonrisa socarrona. Había encontrado lo que buscaba.

Su conciencia atacó sin piedad, como sabía hacer.

También quiere follarte, Sergio.

—¿Aún no estáis hartos de follarme a vuestro antojo? Dame la medalla, es mía.

El doctor frunció el ceño de forma casi imperceptible. Un signo de debilidad.

Sergio siguió metiendo el dedo en la llaga.

—¿Un loco que dice que le follan? —Sergio acompañó las últimas palabras de una vaga condescendencia que desentonaba con su habitual frialdad. —Todos saben que te pongo cachondo, que me miras durante horas. —Asintiendo levemente, le espetó—: Y yo también, no siempre estoy tan dormido como piensas.

El doctor Gasol enrojeció de ira. La bestia de su secreto sexual se hacía fuerte y creció en su interior hasta dominarlo. Dio una fuerte palmada en la mesa y apoyó la espalda en el respaldo del sillón. Abrió la boca para hablar, y fue como si abriera la puerta de un horno.

—¡Ya basta! —Gritó, levantando un amenazador y tembloroso dedo delante de Sergio—. Dime lo que quiero saber —inspiró por los dientes— o te juro por Dios que no saldrás de aquí en tu puta y miserable vida.

—No, dame lo que quiero. ¿O te haces pajas con ella?

—Juegas duro, pero no estás en opciones de nada.

—Quiero que me la des.

—Bien. Entonces tendré que destrozarla, nunca tendrás esa medalla. O peor aún, yo me la pondré y tendrás que verme con ella puesta, hasta que te pudras aquí.

Las palabras salieron en tropel de su boca, como hierro fundido. Hizo una pausa para que Sergio las asimilara. Después, con el rostro congestionado, siguió escupiendo amenazas:

—Ordenaré que te follen cada noche —Chasqueó los dedos—. Te meteré solo en la caseta, con la camisa de fuerza y nada más. Acompañado con lo más depravado del sanatorio un par de días, violadores y asesinos. Nadie volverá a verte la maldita cara de chulo pueblerino de gimnasio, ni tu madre te reconocería. —Con una sonrisita de suficiencia en los labios, añadió—: Es así de fácil.

En aquel momento, de no ser por cómo iban vestidos, habría resultado difícil decir quién era el cuerdo de los dos.

Una nueva sonrisa se dibujó muy poco a poco en los labios de Sergio, mostrando todos los dientes. Tras ella soltó una carcajada limpia que le brotaba de dentro.

Ese cabrón se atreve a nombrar a una santa. Escuchó el de Torrent en su cabeza.

Gasol no lo esperaba; se debatía entre la incredulidad, la ira y, tal vez, el miedo. Todo eso se le notaba en la cara, que dudaba entre enrojecer o palidecer. Optó por lo segundo.

Sus ojos volvieron a encontrarse con los de Sergio, y le pareció ver algo más que un par de lagunas azules. Tenían un brillo extraño; se habían vuelto aún más oscuros, casi negros. El doctor se dio cuenta de que no podía dejar de mirarlos.

Eran magnéticos. Los de un depredador, que había encontrado una presa perdida.

Sergio había fijado a su objetivo. No desperdició la oportunidad.

Acaba con él. ¡Ahora!

El director se tiró distraídamente del cuello de la camisa; de pronto notaba una ligera presión en la nuez. Sergio aprovechó para levantarse y golpearlo contra la estantería, una y otra vez. Chocaba su cuerpo sin tregua con el del doctor contra la estantería, haciendo que le fuera imposible escapar.

—¿Qué...? ¿Qué demonios...? —alcanzó a decir entre dos resuellos.

Antes de que pudiera gritar para pedir socorro, Sergio paró y lo perforó con la mirada. El doctor se agarró con ambas manos a una estantería, atrapando desesperadamente bocanadas de aire, como un pez al que han sacado del agua por los golpes.

Pero todavía quedaba lo peor. Sergio usó sus potentes piernas para patearlo.

Gasol notó un dolor inimaginable por todo el vientre.  Sergio le daba con fuerza, y tuvo la certeza de que sus vísceras se estaban desgarrando, una por una. Todas menos los pulmones y el corazón, que se le aceleraba por momentos. Sergio quería que siguiera vivo hasta que su cuerpo colapsara del terror.

El doctor gritó con fuerza antes que le pudiera hacer más daño. La cara de Sergio se había convertido en un rictus de intensa concentración en su ataque.

Poco a poco, todo se fue volviendo borroso en doctor. Sus músculos se negaban a obedecerle.

Cuando entraron los dos enfermeros, sencillamente dejó de luchar. En su rostro ya no había dolor, sino una mezcla de ira e impotencia a partes iguales por la paliza. La sangre le corría por los labios y se le derramaba por el cuello y el pecho, tiñéndole la camisa de algodón blanco del mismo tono de rojo que el del sillón. Por debajo, imaginaba su piel estaba repleta de zonas moradas causadas por los golpes.

Lo último que vio fue un par de manchas azules.

Y luego, nada.

El doctor Gasol despertó sobresaltado, estaba en la enfermería, pero rápidamente le dijeron que pese a tener que estar unas horas en observación, nada importante le había ocurrido. Solo heridas leves en el labio.

Preparativos

Al día siguiente, un domingo invernal, Enrique Gasol volvió a su despacho, donde casi había visto la muerte por un boxeador en camisa de fuerza. Había subestimado a ese tipo, y lo había subestimado porque lo deseaba demasiado. Estaba decidido a que el deseo no lo cegara de nuevo, ni le hiciera bajar la guardia.

Algo más seguro de sí mismo, miraba a un lado y a otro, tratando de discernir si el pequeño despacho y los pocos muebles desperdigados que la llenaban eran reales o solo un producto de su fría y retorcida mente. Después se quedó largo rato mirando sin ver la silla de madera acolchada que había al otro lado de la mesa.

Habían arreglado todo en un tiempo récord, aunque faltaban algunas cosas.

Todavía en estado de shock, el doctor se secó la frente con el pañuelo que llevaba en el bolsillo interior de la americana. Después de volverlo a guardar se levantó del sillón con movimientos mecánicos y fue directo a prepararse un café bien cargado en una taza blanca enorme.

Solo cuando la tuvo en las manos advirtió que le temblaban ligeramente; se obligó a inspirar hondo y serenarse. Poco a poco, la imagen de médico profesional y competente casi pareció volver a reflejarse en él. Casi, porque la herida de sus labios le escocía al contacto con el líquido oscuro.

Apenas había dado un breve sorbo cuidadoso al café cuando llamaron a la puerta del despacho.

—Doctor, estábamos preocupado por usted —anunció el enfermero Fran.

—Estoy vivo, pero por poco. Un mal golpe certero, y no lo hubiera contado.

—Hemos venido a que nos dé instrucciones sobre lo que merece el asesino de Torrent —dijo el otro enfermero, Melchor.

—Ya os ocupasteis de él, ayer estaba como si le hubieran dado una paliza en un antro de Vallecas. No me gusta meterme en vuestros asuntos, pero os he dicho mil veces que esas cosas las hagáis cuando esté bien sedado.

—Es un toro, se despertó mientras Melchor estaba encima empujando. Fue la manera que se tranquilizara un poco. Se volvió loco al notar eso entrando.

—Le estaban abriendo el culo. ¿Qué esperabais?

—Debe entendernos, Fran me protegió. Estaba sin la camisa de fuerza, suerte que no pudo usar todos sus músculos con la droga que llevaba encima.

—En su historia hemos puesto que fue un episodio de autolesión. No creo que haya problemas, pero cuidado con dejar marcas, son complicadas de justificar.

—Ese tipo debe dar gracias que esté aquí, si estuviera en una cárcel de verdad, ya estaría muerto y se lo habría pasado por la piedra toda su sección —aclaró Melchor, convencido de su teoría.

—Hay que tener cuidado, es de los poco que recibe visitas. No tengo que decir que nada de encuentros con nadie del exterior, prohibidos hasta que no haya marcas en su rostro —informó el doctor.

—Eso está hecho, doctor —confirmó Fran, con el apoyo de Melchor.

—En un rato iré a verle donde sabéis, preparadle bien. Tengo que ajustar cuentas de lo que pasó ayer —dijo tocándose el labio herido.

Los enfermeros salieron, y el doctor Gasol se acercó a su escritorio. El dossier de Sergio Gómez estaba colocado en el lugar principal de la mesa, con el pequeño sobre encima.

Enrique Gasol abrió el cartón y sacó la cadena de plata con una medalla redonda de igual metal con lo que parecía una virgen. Observó el objeto con fijación, sabiendo los sentimientos que despertaban en el paciente. Sin abrir el broche, se colocó el colgante al cuello pensando lo que tenía planeado para el paciente que casi lo mató.

La hermana

Ángela Gómez aparcó el coche en el exterior del edificio, salió poniéndose el abrigo, y llamó para que le abrieran el perímetro que rodeaba el lugar. A través del seto, tras la reja, le informaron de la situación. Esperaba ver a su hermano, como siempre que se acercaba a Cuenca desde Torrent, pero ese día una sorpresa le esperaba.

—No puede verlo.

—¿Cómo que no puedo? Vengo de muy lejos para un momento.

—Su hermano ha tenido una crisis, muy grave, atacó a un doctor. Está aislado, debería haber llamado antes de venir —informó el guarda.

—Al menos quiero verlo de lejos. Tengo derecho a una visita a la semana y vengo mucho menos que eso —suplicó ella.

—Esto es un sanatorio mental, el derecho es de los pacientes a curarse. Los familiares no tienen derechos.

—No me voy a mover de aquí hasta que me dejen verlo —anunció molesta.

—Mientras esté fuera del perímetro, es libre de permanecer el tiempo que quiera —informó, alejándose con indiferencia de la visitante.

—¿No puedo esperar dentro?  ¡Hace frío! — gritó ella sin obtener respuesta.

Ángela estaba hundida, era ya duro no abandonar a su hermano después del asesinato que cometió. Pero si había decidido asumir aquello como una enfermedad, sentía que no le contaban toda la verdad, y no pensaba abandonar a su hermano en el peor momento, se lo debía a su madre.

Durante toda su vida había sabido de la esquizofrenia de su hermano. Pero había conseguido controlarla, metido en el deporte y el boxeo donde se ganaba bien la vida como entrenador personal. Con su medicación y su aspecto de hombre rudo, no molestaba ni le molestaban. Su gran triunfo fue formar una familia con su novia de toda la vida, junto a su hija que había sido una bendición para su existencia, claves que ayudaron mucho a su madre a partir tranquila cuando llegó su hora.

Seguía sin explicarse lo que le llevó a esa locura, ese brote tan violento que le hizo convertirse en el asesino de Torrent. Al principio lo negó todo, contando una historia fruto de su locura, pero luego empujado por su abogado, aceptó un acuerdo para no ir a una cárcel que suponía una muerte segura o un aislamiento absoluto durante años.

¿Y si conseguía curarse? Ángela guardaba esa esperanza en su corazón.

Ángela tenía que vivir para siempre con el peso de lo que hizo Sergio a los ojos de sus conciudadanos, pero no pudo darle la espalda. Su hermano iba a pagar por lo que hizo, y ella quería saber que estaba bien.

Se sentó en un banco de piedra, bajo unos árboles que le resguardaban del viento frío de la sierra, a esperar cualquiera que pudiera salir a explicarle algo, y dejar constancia de su disconformidad con que lo tuvieran aislado. No estaba muy segura que fuera lo mejor para él, y su evolución.

En la tercera visita, hacía un mes, fue la vez que menos ubicado lo vio. No estaba como las dos anteriores, estaba mucho más despierto, pero también desorientado. Recordaba la conversación como si estuviera viviéndola en ese momento.

—Te veo mucho mejor. Estás adelantando en la recuperación —le dijo complaciente.

—Estoy siendo bueno, hago todo lo que me dicen —respondió como si hablara a otra persona.

—Eso está bien.  Estoy segura que quieren lo mejor para ti.

—Les doy lo que quieren, y ellos me darán lo que quiero. Y me quieren a mí, ahora he entendido todo —comentó dejando a su hermana confundida.

—¿A ti?

—Sabes que siempre he sido guapo, y ahora está siendo mi condena —añadió, haciendo a su hermana sentir extraña por que hablara de su innegable atractivo.

—¿Qué quieres decir?

—Que no voy a poder sentarme en mucho tiempo hermana. Pero al menos dejarán de drogarme.

—¿Hablas de las voces…? —preguntó, intentando no buscar sentido al tema de su trasero.

—No, del personal. Quieren poseerme.

—Deja de decir tonterías —Ángela supuso que no estaba todo lo bien que debería por la medicación.

—¿Si me porto bien me darán lo que quiero, verdad? —preguntó como si fuera un niño pequeño que espera un regalo.

—Claro, siempre hay que portarse bien. Tengo que irme —inquirió levantándose.

Y ahí acabó la conversación, corta como siempre, unos minutos que la dejaron despistada, pero con una ligera sospecha de lo que podría estar ocurriendo.

Sin dejar de darle vueltas desde que se fue aquel día por sus palabras, en la nueva visita no volvería a Torrent sin saber que Sergio seguía avanzando en el tratamiento, y nadie había conseguido poseerle de la manera que su hermano advertía.

Aunque el frío podía llegar a ser un problema en la espera.

La caseta

El doctor anduvo por el sanatorio y salió al jardín posterior sin hacer caso a las bajas temperaturas. Se dirigió a la pequeña casa donde ya esperaban los enfermeros cumpliendo sus instrucciones. Fran estaba fuera, era uno de los mejores profesionales del lugar; callado y tranquilo, hasta introvertido, le perdía el sexo y había encontrado en Melchor su mejor aliado en sus travesuras.

De alguna manera, esos dos chicos eran como sus hermanos, porque el doctor no tenía nada que pudiera llamarse familia. El matrimonio de sus padres se rompió cuando el tenia 13 años y fue duro aceptar que su vida iba a cambiar para siempre. En sus 35, su madre se volvió a casar y su padre vivía de una mujer a otra. No se reunían ni en navidad, que acababa pasando con Fran y Melchor en el sanatorio de guardia. El trabajo era su excusa para no afrontar el vacío que lo rodeaba, y esa obsesión le había llevado a dirigir el lugar con tan corta edad.

Enrique Gasol no era gay, no era nada. Siempre se había definido como asexual, hasta que apareció Sergio. Aunque si hubiera sido sincero, hubiera reconocido que el porno que usaba para masturbarse desde la adolescencia, nunca contenía mujeres, y si estaban era en lo que menos se fijaba.

Fran y Melchor eran públicamente heteros, en el pueblo cercano de Valleverde ambos tenían novia. Nadie podía imaginar que dentro del recinto se dedicaban a romper culos a los pacientes masculinos de buen ver que llenaban las salas, mientras se animaban entre ellos a dar más fuerte aprovechando el efecto de las drogas que les proporcionaban.

—Dentro está Melchor, lo ha preparado todo —anunció Fran al lado del riachuelo, moviendo sus manos sobre los antebrazos para templar su piel.

—Espero que esté consciente —advirtió el doctor.

—Tranquilo doctor, lo está lo justo, es un animal complicado de dormir. Su cuerpo se está acostumbrando y tolerando las sustancias.

—Bien. Ya revisaré sus dosis si os da problemas —comunicó Enrique Gasol.

—Puede que sea lo mejor. Antes se dejaba reventar el culo sin problemas. Pedía su cadena de plata y le decíamos que sí. Pero se dio cuenta que no se la íbamos a entregar y empezó a resistirse.

—Cuando acabe con él, ni se acordará de su nombre. Pagará duro que intentara matarme —se dijo el doctor.

—Es un cabrón fuerte.

—Demasiado. Fran, hay que acabar con esos entrenamientos. A partir de ahora: amarrado cuando no esté dormido.

—Se hará como pide doctor.

—Fran, espera aquí fuera mientras me ocupo dentro de Sergio.

El doctor se acercó a la puerta de la caseta sin ventanas y abrió tras dejar atrás la pequeña pasarela que hacía de puente.

Entró la penumbra con una leve luz, divisó a Melchor entre los antiguos ladrillos, que estaba en pie ante un Sergio desnudo, atado con sus manos a la espalda, y con un aspecto de no estar demasiado despierto.

—¿Quieres leche calentita asesino?

Enrique Gasol escuchó al enfermero, que con su pene en la mano se masturbaba a unos centímetros de la cara del despojo humano.

—Lo voy a soltar todo en tu cara, para dejarte guapo, cabrón.

—Está bien Melchor, puedes dejarnos solos —interrumpió el doctor acercándose.

—Doctor Gasol… Estaba haciendo un poco de tiempo, ya me voy — anunció guardándose su miembro en el pantalón blanco, un poco avergonzado.

El sonido de la puerta resonó en la caseta cuando el enfermero cerró, dejándolos solos.

—¿Llevas mucho rato aquí? —preguntó el doctor con desgana al reo.

—¿Me drogas y me haces preguntas?

—Sergio, ya no podré confiar en ti nunca más. Responde o no, lo que quieras —dijo tocándose el labio.

—Unos 15 minutos, si fuera Fran ya haría rato que estaría con mi cara llena. Ese cabrón es un eyaculador precoz. A Melchor le cuesta bastante correrse —dijo con una media sonrisa casi ausente, fruto de lo que corría por el interior de sus vasos sanguíneos.

—Veo que los conoces bien.

—Demasiado —dijo pronunciando las palabras con dificultad.

—Ayer quisiste matarme.

Claro que lo quisiste. Dijo la voz en la cabeza de Sergio.

—Tuviste suerte, Enrique.

—A ver si tienes la misma suerte tú hoy.

—¿Me vas a follar? Eso ya ni lo siento, tus hienas se han encargado de abrirme bien el culo —informó, como si le divirtiera la situación.

—Ya veremos.

Enrique se estremeció al ver lo guapo que era Sergio, pues siempre había intentado resistirse a verle como algo sexual. Pero había sucumbido, los últimos días ya no pensaba en otra cosa que tocarle. Por más pajas que se había hecho las ganas no pasaron, y por fin lo tenía ante él como deseaba: Indefenso.

El doctor comenzó a quitarse la bata, mientras Sergio miraba al suelo sedado. Después empezó a desabrocharse los primeros botones de la camisa, hasta quedarse con ella abierta. Fue el momento cuando el que estaba en el suelo levantó sus ojos azules, y vio lo que tenía el doctor en el pecho.

—¡La medalla!

Tu medalla.

—¿La quieres?

—Es mía.

—Ahora no, ya nunca lo será.

—Prometo que te mataré.

—No lo permitiré. Antes morirás tú, y a nadie le importará.

—A mi hermana…

—Le harías un favor.

—Al final eres un sucio marión como los demás.

—¿Gritas cuando te follan?

—Igual que tú gritarás cuando te mate con mis propias manos. Dame la cadena.

—¿La quieres?

Claro, es tuya, siempre tuya. Dijo la voz.

—¡Es mía!

El doctor se quitó la camisa, dejando su torso levemente velludo al descubierto, después los zapatos y pantalones. Solo tenía la ropa interior que casi explotaba por el tamaño que estaba alcanzando su pene. El frío le daba igual, porque el fuego de su interior estaba más encendido que nunca.

Delante del doctor, inmóvil, descansaba el impresionante cuerpo del boxeador, con cada fibra muscular marcada en su piel, que daba paso a un pene en estado de reposo.

La cara de Sergio se quedo inexpresiva por unos instantes, pasó a la sorpresa y llegó a la intriga después de poco. Sergio desvió la mirada con toda la cara a un lado, se sentía indiferente al saber que iba a ser follado de nuevo. Aquel día no podía luchar, pero guardaba toda su rabia para el momento indicado. Abandonó sus pensamientos de venganza mientras el doctor Gasol se acercaba, y se colocaba a su lado.

Acercó sus labios al cuello de Sergio y comenzó a besarlo lentamente. El doctor se derretía por dentro, mientras Sergio se ponía rígido por fuera, sin fuerzas para responder. Los labios se movían lentamente del cuello a la mandíbula, pasando por la oreja y la mejilla. Sergio estaba a punto de desmayarse, la cantidad de tranquilizantes que iban por sus venas iban a derrotarlo. Las manos del doctor tomaron la parte baja de la espalda y le acercaron a su cuerpo. Sergio podía sentir el calor y lo que venía… pero sintió algo más, frío… el de la cadena de plata. Sergio movió su cara y tras atrapar la medalla, la apretó con los dientes.

Es tuya, nadie te la puede quitar. Retumbó la voz en su cabeza.

—Suéltame —dijo el doctor Gasol, atrapado por su cuello, que apretaba la cadena.

No sueltes, no sueltes. Repetía la cabeza de Sergio.

—Tú lo has querido —amenazó Enrique.

El doctor lejos de escapar y tirar de los eslabones de plata, acercó su cara para que los labios se encontraran, el beso le resultó completamente diferente a lo esperado: fue húmedo, excitante, dinámico. Saboreó sus labios y su lengua, su saliva era bendita entre los dientes y la medalla de plata. Puso las manos tras su cuello y lo atrajo aún más a él. Enrique se dio cuenta que lo necesitaba como el aire, como la luz y las vitaminas. Iba a entrar en una adicción a aquel macho, como nunca había sufrido en su vida.

Sergio no sentía lo mismo, sentía asco. Y abrió sus dientes en una arcada por la saliva ajena que llenaba su boca.

—¡Déjame!

—¿No querías la medalla?

—Eres un ser asqueroso, casi me haces vomitar.

El doctor se sintió herido, pues los sentimientos que había notado en su caso, estaba muy lejos del asco que denotaba el hombre inmovilizado.

—Estás encantado —ironizó el doctor.

—Dame la cadena sucio cerdo cabrón. ¡Ya!

—Cumpliré tus deseos —dijo, con verdadero odio por el rechazo en su voz.

Sergio se sintió igual de terrible que antes o incluso peor, mientras el doctor se apartaba. Enrique se sentó a su lado, y después de unos minutos, puso su brazo tras el cuello de Sergio volviéndolo con la cara contra el suelo.

Enrique se quitó la ropa interior y puso su cuerpo encima de Sergio, haciéndole daño en las manos atadas.

La cadena cayó en su nuca, mientras el miembro peludo del doctor se abría paso entre los glúteos de casi culturista de Sergio.

Hubo un momento donde el doctor comenzó a tocar el cuerpo de Sergio como jamás lo había hecho a otra persona. Por primera vez, el tipo asexuado tenía deseos carnales reales y los iba a cumplir. Nunca se había planteado perder la virginidad, pero ese día era diferente. Lo besaba con pasión, con deseo de usurpar cada recoveco de su cuerpo.

Las manos del doctor descubrían la perfección del cuerpo de Sergio. Sentía lo duro de sus pectorales, su abdomen marcado, y las líneas de los músculos de sus brazos que de pronto resaltaron. La cadena de plata se movía en la nuca de forma salvaje, mientras sus labios jugaban con frenesí.

—¡Para, no lo hagas con eso al cuello! —suplicó Sergio intentando voltearse.

El doctor se separó. Admiró su torso desnudo y pasó una mano por su pecho, mientras paraba en sus pezones y bajaba la mano hacia su abdomen.

Enrique tocó la v que llevaba a su pelvis y tentado de seguir besándolo, reflexionó sobre lo que debía hacer. Hasta que vio que Sergio también tenía una erección

—También te gusta.

—Me das asco. ¡Asco!

—¿Te jode que haga esto con la cadena?

—No respetas lo que significa para mí.

—Es mi venganza, que no ha hecho más que comenzar.

—Eres un violador, un animal como los demás.

El doctor se lanzó al cuerpo de Sergio, volviendo a ponerlo hacia abajo. Introdujo un dedo en el ano que le produjo una tensión insoportable.

—¿Esto querías?

Para Enrique, Sergio se movía como una puta deseosa, pero realmente intentaba librarse, no era complicado verlo en su cara. Después de un rato, introdujo un segundo dedo que le causó más molestias, de vez en cuando gemía y le insultaba sin conseguir resultados. Introdujo un dedo más, que causó bastante dolor, hasta que llegó la hora de la verdad.

El doctor Gasol acercó su miembro al culo del antiguo boxeador y lo frotó bastante tiempo sin decir nada. Sergio sentía el miembro con sus vellos púbicos en el trasero. Enrique se separó un poco y apuntó su mástil al agujero.

—Puto maricón —susurró Sergio, mientras sentía la temperatura del capullo en la entrada de su ser.

—Te vas a enterar de lo que es maricón.

El doctor se quitó la cadena, y sin dar oportunidad empujó los eslabones de plata dentro del ano. No eran muy grandes, pero tenían grandes aristas de metal que hicieron que Sergio gritara de angustia. Empujó un poco y los gritos fueron más grandes. Era una sensación muy incómoda, como si le desgarrara por dentro. Después llegó el momento de la medalla, redonda y fina, a Sergio le dolía muchísimo pero al doctor no le importó hacerlo. Él lo hacia lo más rápido y brusco que podía, a ritmo de los insultos de su objeto de deseo.

—Sácala, hijo de puta.

—Tengo una idea mejor, voy a meterla más adentro.

Este cabrón debe morir. Gritó la voz que hablaba a Sergio.

—¡Vas a morir!

Enrique acercó su miembro y lo introdujo sin piedad. Sergio tenía los ojos cerrados, la frente con perlas de sudor y se mordía un labio por la rabia hasta hacerse sangre.

Enrique se sintió por primera vez en su vida como un verdadero macho, mientras meneaba su cadera y empalaba a ese ejemplar. Su cara estaba roja y sudaba, como un loco, pero de una manera que demostraba alivio por hacer algo que deseaba con toda su alma.

Estaba fuera de sí, y aprovechando que Sergio estaba erecto, le masturbó mientras embestía como nunca había pensado que podía. Se le iba la vida en penetrarle y abrir ese esfínter anal. De pronto, Sergio comenzó a descargar leche en una cantidad que el doctor no había visto a otro hombre, el suelo quedó totalmente manchado por un charco blanco y espeso. Estaba claro que Sergio no descargaba desde hacía mucho tiempo. Enrique comenzó a acelerar el bombeo hasta terminar dentro del culo de su sodomizado.

Enseguida Sergio sintió como el semen corría a salir por el ano, chorreaba hacia sus huevos y caía en el suelo.

—Hijo de puta, intenta hacerme esto sin drogarme ni amarrarme.

—¿Te refieres a esto? —el doctor aprovechó que una parte de la cadena estaba asomando y tiró con fuerza.

Al salir, la medalla rajó el esfínter y comenzó a sangrar. Le había partido literalmente el culo en dos, y la cadena estaba llena de sangre, semen y algo marrón que no era complicado saber lo que era.

Sergio se asustó tanto que comenzó a llorar de impotencia.

—¿Quién es el maricón ahora?

—Lo pagarás —amenazó Sergio entre lágrimas.

Limpieza

Los enfermeros arrastraron al baño a Sergio y lo tiraron en las duchas, ya vacía por la tarde. Aún atontado, se lavó lo mejor que pudo, la sangre no paraba de fluir y el esperma no terminaba de salir. Estaba tan asustado que casi no podía respirar, mientras los enfermeros reían ante él.

—Parece que vamos a tener que dejarte tranquilo un tiempo —lamentó Melchor.

—¿Quién iba a pensar que el doctor tenía esa herramienta entre las piernas? —reflexionó Fran.

—Joder, Fran. Le ha roto el culo, cuando nuestras pollas entran ya sin esfuerzo

—Vamos, que este asesino va a empezar a darme pena y todo.

Fran y Melchor dejaron a Sergio tirado en el suelo de las duchas con la puerta cerrada a cal y canto.

—Quédate aquí vigilando, Melchor. Yo iré a informar al doctor.

Fran tomó camino al despacho del doctor Gasol por el pasillo que daba a la zona de administración.

Enrique estaba frente al lavabo de su despacho aun con lágrimas en los ojos por la emoción de haber poseído a Sergio. Se había aseado y puesto los pantalones, y en ese momento limpiaba la cadena de los diversos fluidos antes de ponérsela de nuevo como un trofeo de la experiencia. Desvió la mirada cuando entró Fran, que lo miró como si estuviera viendo a un superhéroe.

—Vaya fiesta se ha montado, doctor…—dijo Fran.

—Nada que vosotros no hayáis hecho antes.

—No habíamos conseguido romperle el culo así, y eso que no somos el colmo del cuidado con gentuza como ese tipo —añadió el enfermero.

—Siento haberos quitado la exclusiva, pero me dejé llevar —respondió sabiendo que no era su pene lo que produjo la sangre.

—No tiene que pedir perdón, cada uno hace lo que puede con lo que tiene. Ahora me ha dejado con la intriga de saber lo que tiene entre las piernas.

—¿Eso te interesa, Fran?

—Simple curiosidad viendo el resultado de la follada al boxeador.

—Pensaba que solo os iba el rollo culos. Como vais de machos por el pueblo…

—Hay que mantener las apariencias en Valleverde. No somos maricas si es a lo que se refiere. Pero viendo que le va el tema, no me importa contarle que a veces también nos divertimos entre nosotros. Aunque desde que tenemos a Sergio hemos practicado poco.

—¿Ah sí? No veo a Melchor recibiendo.

—Nos va el cruce de manos. Bueno… da igual. Ningún culo es como el de Sergio. Joder, es que no veas como está el hijo puta.

—No quiero que os lo tiréis más. A partir de ahora es mío —inquirió el doctor Gasol.

—¿Cómo?

—Que os busquéis a otro para vuestros juegos. Ese culo no se vuelve  tocar por nadie que no sea yo.

—Eso no es justo, no puede dejarnos probar la miel, para después quitárnosla. Nosotros somos los que lo hemos domado.

—Sí, por eso el otro día casi lo matáis a hostias. Por favor, Fran —dijo irónico el doctor.

—Es un asesino, y calculamos mal la dosis.

—Las dosis las pongo yo a partir de ahora —ordenó, colocándose la cadena al cuello.

—¿Esa es la medalla de plata por la que siempre pregunta Sergio?

—No te importa, es mía y eso es lo que debes saber.

—Está bien doctor. No lo volveré a decir, pero quiero que sepa que si alguna vez le apetece divertirse con alguien que no sea ese asesino, estaré encantado de pasar un buen rato. Siempre me ha puesto cachondo.

—Gracias por la información, lo tendré en cuenta, Fran.

Enrique Gasol terminó de cerrarse la camisa, dejando los últimos botones sin abrochar. Dejó la americana y se colocó la gabardina con desgana, y el sobrero. Preparado para el frío, tomó camino para ir a casa, pues ya era bien entrada la tarde y estaba agotado.

Una salida

Ángela llevaba horas allí, moviéndose del coche y su calefacción, a el cobijo de unos árboles. Nadie de los que abandonaba el lugar le daba explicaciones y comenzaba a sentir que rendirse era la mejor opción.

En una semana tendría una nueva oportunidad de ver a su hermano, y no la dejaría pasar.

Justo cuando se levantaba del asiento de piedra rendida por la indiferencia del sanatorio, vio como alguien salía por el perímetro para ir a la zona de aparcamiento. Ella lo reconoció al instante, era el médico que llevaba el tratamiento de Sergio.

—Disculpe. ¿Es usted médico aquí? —preguntó como cortesía.

—¿Quién es usted?

—Seguramente no me reconozca, nos vimos hace un tiempo en mi primera visita. Soy la hermana de Sergio. Ángela Gómez.

—¿Qué desea? —dijo como si no tuviera claro de la persona que hablaba.

—He venido a ver a mi hermano, pero no me permiten pasar. ¿Le ocurre algo a Sergio?

—Su hermano ha tenido un brote, no es seguro para usted verlo en ese estado. Además no creo que lo desee.

—Quiero que esté bien, que se recupere.

—Todos queremos eso. A le avisaremos cuando haya novedades. —El doctor quería terminar la conversación.

—¿Eso que lleva al cuello se parece a la cadena de mi hermano y mi cuñada? —comentó entrecerrando los ojos al pecho, y el metal que se mezclaba con su vello.

—No sé de lo que me habla —añadió el doctor, abrochándose un botón más de la camisa.

—Debo estar volviéndome loca, pero juraría que es…

—Por favor, señora Gómez. Llevo todo el día trabajando y estoy agotado. Si me permite —dijo abriéndose paso a su coche.

—Quiero poder ver a mi hermano. ¿Tanto pido en el día de visita?

—Aquí no hay día de visita si la salud está en juego. Le repito que le avisaremos si hay novedades —informó abriendo su coche.

—¿Cuándo?

—Lo antes posible. Hasta luego —se despidió Enrique, antes de cerrar la puerta del vehículo.

Ángela se quedó expectante mientras el doctor arrancaba su Audi y se alejaba. Algo no le encajaba en las explicaciones que recibía de los trabajadores de Valleverde.

Tras el largo camino de Ángela a Torrent, se sentó en el sofá esperando que llegara su marido, Jesús. Pero la impaciencia pudo con ella, y usando su teléfono buscó investigadores privados. Sabía que a la policía no le importaba nada de lo que le ocurriera a su hermano, puesto que no aceptaban que se hubiera librado de acabar con sus huesos en la cárcel.

—Hola. ¿Agencia de detectives? —preguntó al sentir descolgar. No pensaba que nadie fuera a contestar un domingo, pero en esa agencia ponía 24 horas, todos los días del año, por lo que fue la primera en la que lo intentó.

—Sí, Elías Tajado a su servicio.

Ángela explicó claramente lo que le sucedía, aunque obvió que se trataba de «El asesino de Torrent». Quería mantener su anonimato y el de su hermano con las suposiciones que tenía de abusos en aquel lugar.

—Nosotros no nos dedicamos a ese tipo de casos, pero puedo derivarle a un detective que quizás esté interesado.

—No pierdo nada por intentarlo. Dígame.

—Su nombre es Alejo Gallardo. Apunte su número de contacto.

Pronto la segunda parte de La hora de los culpables.

Otros trabajos de la serie

La hora de los chicos malos

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El primer caso de Alejo Gallardo. Es la historia de Mario y Beltrán, dos hombres muy distintos que se encontrarán en un mundo hostil a su amor, sobre todo debido a las clases sociales que les separan en un Madrid que llega mucho más allá de la ciudad. El cuerpo perfecto de Mario y el encanto innegable de Beltrán formarán una unión explosiva, a la que se unirán una novia celosa, un amigo vicioso, un detective diferente o un extraño acosador. Juntos dan forma a una historia intrigante y trepidante, donde el sexo forma parte indispensable moviendo la rueda de sus vidas.