EL LADRÓN DE SECRETOS

Lourdes López-Pacios Navío.

BIOGRAFÍA:

Lourdes López-Pacios Navío nació en Valdepeñas, Ciudad Real, y estudió Derecho en la Universidad de Córdoba. Trabajó como Agente de Desarrollo Local y formadora de cursos del INEM, así como consultora de Turismo Rural. Con la novela “La Casa de Julia”, quedó finalista en el concurso de novela corta Dulce Chacón en 2007 y en 2009 publicó su primera novela “La Dama Judía” (Ediciones Atlantis). En 2011 publicó varios relatos de viajes en el libro “Cartas de un Viajero Sediento”. (Analecta. Granada)

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LA CASA DE JULIA

LA DAMA JUDÍA

EL LADRÓN DE SECRETOS

KHALED DEL DESIERTO

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LA DAMA JUDÍA

Dedicatoria:

A la memoria de Carlos, mi amigo, y de todos los que se han ido quedando en el camino…

UNO

-Le llaman al teléfono.

-Dije que no me molestaran.

-Es que parece muy urgente. Es la señora alemana… disculpe, es que no me acuerdo del nombre. La madre de su amigo Luis.

Cogió el teléfono que le tendía Doro, la mujer de servicio.

-¿Ursula?

-Disculpa Alberto. No te molestaría si no fuera urgente. Se trata de Luis, mi marido. Se marchó ésta mañana a pescar y son ya casi las seis de la tarde y no sé nada de él.

-¿A qué hora suele regresar cuando sale de pesca? Lo digo porque quizás se haya entretenido con alguien y ha olvidado llamarte. ¿Es eso posible?

-De ninguna de las maneras. En primer lugar siempre llama, tanto si se va a retrasar como si no y siempre me dice a la hora que volverá y en segundo lugar…, tengo un mal presentimiento.

Como buena alemana, Ursula se controlaba. Su voz, con su marcado acento bávaro, sonaba tranquila, sin ningún tipo de preocupación y ya antes de llamar a Alberto, había hecho bien sus deberes.

-Bien. ¿Adónde ha ido?

-Siempre va a la isla del Aire. -Hizo una pausa meditada-. Mira Alberto, abuso de tu confianza, pero sé que hasta pasadas veinticuatro horas no se pondrá la maquinaria en movimiento. Lo comprendo, así funcionan las cosas, pero me temo que puede ser demasiado tarde. Si tú pudieras…

-No te preocupes. Te llamaré en cuanto sepa algo. ¡Ah!, tranquilízate.

-Estoy tranquila.

-Bien bien, te llamaré.

Alberto colgó el auricular un poco contrariado. Ursula Lutz y Luis Señeruelo eran los padres de un buen amigo suyo del ejército del Aire. Su amistad se remontaba a la Universidad, Luis, su amigo, en la Facultad de Ingeniería Industrial y él en la de Telecomunicaciones, luego ambos se habían decantado por las Fuerzas de Seguridad del Estado. A Luis la vocación militar le llegó por su propio carácter o precisamente por su falta de él. Necesitaba un círculo fuerte a su alrededor para sentirse parte de algo, y una voz a la que obedecer sin tener que tomar muchas decisiones. Hablaba muy poco de su familia, y cuando lo hacía siempre delataba un cierto toque de amargura. El por qué sólo él lo sabía y aquello siempre había sido zona restringida. Para Alberto, su vocación al servicio a los demás era innata en su naturaleza, aunque para completarla necesitaba cierta dosis de peligro, responsabilidad y dedicación constante. Al saber que la Guardia Civil necesitaba Ingenieros no se lo pensó. Aprobó la oposición con la mejor nota y después fue el mejor de su promoción en la Academia de la Guardia Civil en Aranjuez. En la actualidad era Teniente Coronel en el Servicio de Información de la Guardia civil.

Levantó el auricular y contactó con el puesto de la Guardia Civil de Mahón. Preguntó por el oficial al mando.

-Soy el Capitán Vázquez, ¿en qué puedo servirle?

-Buenos días.  Soy el Teniente Coronel Barres…

Aunque odiaba utilizar su cargo para sus propios intereses le contó brevemente al Capitán lo que le había dicho Ursula.

-Por lo tanto, me preguntaba si podría enviar a alguien a hacer una ligera inspección por la zona.

-Claro mi Teniente Coronel. En cuanto sepa algo, se lo haré saber. ¿Le llamo a este número?

-Mejor le dejo mi móvil.

-Hasta luego entonces.

Iba a colgar, pero sintió la necesidad de justificarse frente a Vázquez.

-Capitán…

-¿Dígame mi Teniente Coronel?

-Muchas gracias por su ayuda. Ya sé que esto es inusual, por lo que se lo agradezco doblemente.

-A sus órdenes.- Respondió Vázquez y colgó el teléfono sin más. Acto seguido volvió a levantar el auricular.

-¿Antonio? Soy Pedro Vázquez.

-¡Joder Pedro!- le contestó su amigo que trabajaba en la Subdirección General de Personal- ¿Qué tal te va por el caribe? Ja ja.

-Necesito un favor. Tengo aquí a un tipo, se llama Alberto Barres y es Teniente Coronel. Necesito que me hagas la ficha.

-¿Para cuándo lo necesitas?

-Para ayer... Es muy urgente.

-Te llamaré lo antes posible.

Diez minutos más tarde sonó el teléfono de Vázquez.

-Soy yo. Ese tío es un oficial de Inteligencia y de los buenos. Es lo único que puedo decirte en tan poco tiempo.

-Muchas gracias. Te debo una.

-Sí, y me la cobraré.

DOS

Llegué a Barcelona con el tiempo justo para embarcar. Desde las entrañas del enorme buque rugían los motores con poderío y olía a gasoil y al agua sucia del puerto. Era finales de mayo  y todavía se podía acceder al barco sin los atascos y el enorme barullo de coches que se formaba en los meses de verano. Metí el coche en la panza del barco siguiendo el ritmo frenético que marcaban los operarios haciendo señales a  cada conductor para que aparcáramos en los lugares exactos que nos marcaban, y con la bolsa de mano subí a cubierta empapada de sudor, para buscar mi camarote.

No dormí nada en toda la noche. Mi camarote tenía dos camas y un baño milimétrico, cosa que no me importó lo más mínimo. Sólo buscaba una cama para tumbarme en la intimidad y un baño en el que desahogarme de mis necesidades más básicas. El cansino zumbido que surgía del barco y que en otras ocasiones me invitaba al sueño con su monótono arrullo, aquella noche me molestaba tanto que se me levantó dolor de cabeza. Como ya sabía lo que iba a ocurrir, me armé de paciencia y me pasé la noche en un duermevela eterno del que salía a cada momento para mirar el reloj esperando recorrer cuanto antes las 140 millas que me separaban de mi destino.

A las ocho en punto salí a la cubierta. No me quería perder la espectacular entrada al puerto de Mahón.

El práctico del puerto había entrado ya en el barco y su pequeña embarcación salió a toda máquina delante del “Ciudad de Málaga”.

El puerto de Mahón es muy hermoso,  está orientado al sur-este y desde tiempos inmemoriales ha servido de refugio y protección contra la bravura de la tramontana, el viento más poderoso del mediterráneo occidental, a todo tipo de embarcaciones.

Con sus casi tres millas de largo, sus doce metros de calado y cerca de mil cuatrocientos sesenta puestos de atraque, es el segundo puerto natural más grande de Europa.  Aquella  lengua de agua del mediterráneo que se deslizaba tan mansa al abrigo de la tierra, más que un mar parecía un enorme lago, y al ir dejando atrás la isla del Lazareto, la isla Plana o la isla del Rey, me fui concentrando en Es Castell a un lado y al otro, al norte, en Cala LLonga con sus espectaculares casas, preguntándome cómo se debe ver la vida desde aquellos enormes caserones con embarcadero propio teniendo frente a ti cada amanecer, las formidables vistas de Mahón encaramada sobre la roca hasta lo alto… Era tan hermoso que siempre me había emocionado contemplarlo desde el barco rodeado de Golondrinas* llenas de turistas en sus visitas al puerto.

*Golondrinas: Pequeñas embarcaciones típicas de Baleares.

Al instante me di cuenta de que aquella paz sólo duraría lo que duró, unos breves y maravillosos segundos.

Desembarcamos de nuevo a un ritmo estresante a las órdenes del personal del barco que a base de indicaciones con sus brazos y un vocerío ensordecedor, nos señalaban nuestro turno de salida del buque hacia el cielo azul y el aire fresco que venía del mar.

Feliz de haber dejado atrás el calor y el olor pastoso del sótano del barco atiborrado de coches con los motores en marcha, enfilé hacia la carretera de Fornells con una especie de euforia contenida mientras daba a mis sentidos el regalo de ir contemplando en cada curva y cada recodo del camino,  un bello paisaje mediterráneo  lleno de pinos y acebuches, con granjas aquí y allá aisladas del mundanal ruido del turismo en las que los Llocs, imprimían al paisaje su propia singularidad. Abrí la ventanilla del coche y dejé que el viento cargado del aroma de los pinos acariciara mi cara y llenara mis pulmones de frescura.

Al llegar a Fornells, sonreí para mí  y aminoré la marcha entrando por el puerto y recordando  parte de mi infancia y de mi adolescencia. Por fin estaba en casa.

Fornells siempre me traía buenos recuerdos, pues allí viví durante diez años desde que llegamos un lluvioso mes de abril con todas nuestras pertenencias procedentes de Barcelona. Pero es que antes  habíamos vivido en Sevilla por lo que no quise encariñarme con aquel lugar, pues pensaba que poco íbamos a durar en nuestro nuevo destino. No obstante y sin darme cuenta, aquella situación temporal  se convirtió en algo definitivo e hice mis primeros amigos de verdad y aquel pueblo, que pasado el verano adquiría su verdadero espíritu alejado del turismo devorador, se convirtió en mi punto de referencia.

Aparqué el coche y bajé mi equipaje. Al acercarme a la casa, mi madre ya estaba barriendo la puerta.

Antes de que pudiera verme o ni siquiera oírme, paró su faena y se dio la vuelta buscando a su alrededor. Sabía que estaba allí antes de que la vista o el oído me hubieran detectado. Tenía una especie de radar infalible.

Apoyó la escoba en la pared y avanzó hacia mí y yo en aquel momento, eché la vista veinticinco años atrás…

Entré en casa y vi la maleta justo al lado de la puerta. Era la maleta de mi madre y al verla allí, sabía que ya se marchaba. Me acerqué despacio y escuché detrás de la puerta de la cocina donde mi madre y mi abuela hablaban.

-Pues algo habrá que decirle porque no para de preguntar y yo ya no sé qué decirle…-decía mi abuela enfadada.

-Ya hemos hablado de esto cientos de veces madre. ¿Quieres que le diga la verdad? ¿Es eso lo que quieres?

-¡Sabina hija!

-¡Y qué quieres que te diga!

-Pues es tu hija y bastante hago yo con criarla como para tener que inventarme una historia creíble acerca de lo que rodea tu vida. Eso me lo tienes que dar  tú hecho, porque yo ya no sé si lo que digo lo puedo decir, o tengo que decir otra cosa y ya no sé ni qué decir…

-Hola.- Dije apareciendo en la cocina y sorprendiendo a las dos.

Se quedaron pasmadas.

-¿Cuánto llevas ahí afuera escuchando?-. Dijo mi abuela acercándose a mí.

-Yo no estaba escuchando.

-No mientas. Conozco ese color rosado que se pone en tus mejillas cuando mientes. ¿Ves?-. Dijo señalando mi enrojecido rostro.

-Déjala madre.

-Sí claro, tu siempre defendiéndola, como no tienes que educarla…

-No digas eso. No delante de ella.

-Pues ya es mayorcita y necesita un poco más de disciplina.

Podía ver cómo el rostro de mi madre se iba tornando cada vez más sombrío. La verdad es que  nunca la había visto enfadada y presentía que aquella iba a ser la primera vez, así que me relajé y me dediqué a disfrutar del espectáculo.

-Siempre estás con el rollo ese de la disciplina. Sólo tiene diez años, déjala que disfrute, es una niña.

Después su tono cambió y se mostró más calmada.

-Por favor, te ruego que dejemos las cosas como están y ya veremos que hacemos conforme vayamos necesitando hacer cambios.

-Te equivocas hija, te equivocas.- Dijo la abuela dándose por vencida y moviendo la cabeza de un lado a otro con pesadumbre.

<Se acabó el espectáculo> - pensé.

La abuela salió de la cocina echando humo de indignación, y mi madre se quedó mirando la puerta como alelada. No sabía qué decirme.

-No te enfades con ella.- Le dije condescendiente-. Está cansada de hacer de madre, eso es todo.

Después fui yo la que salí de la cocina dejándola allí sola.

Minutos más tarde, desde mi dormitorio me pareció oír unos lejanos sollozos, y supe que la abuela estaba llorando, porque mi madre nunca lloraba.

Cuando salí de mi habitación, me estaba esperando.

-Cuida de tu abuela y estudia.

-La abuela sabe cuidarse sola y no creo que eso de estudiar sea tan importante.

-Pues lo es. Créeme.

-Y ¿para qué? ¿para que venga con las notas corriendo a casa para que las vean una madre que nunca está y un padre que no existe…? Anda márchate, no te demores por mi culpa y vayas a perder el avión.

Me di la vuelta y salí de la casa. Aquel día me di cuenta de que hacer daño a mi madre me daba una especie de placer que de alguna manera me resarcía del dolor que ella me causaba al haberme abandonado al cuidado de mi abuela y no estar nunca conmigo. Abandonarme de aquella manera sin darme ninguna explicación, no le iba a salir barato. Ella también debía sufrir.

Pero la siguiente vez que vino a casa, fue para quedarse.

Recordé aquella escena como si hubiera sido ayer, pero habían pasado muchos años y muchas cosas en mi vida. Saludé a mi madre y entré en la casa.

TRES

Mi abuela estaba sentada en el patio junto a la enorme palmera. Dormitaba. Me acerqué a besarla en la frente y entonces abrió los ojos de repente y se quedó con la boca abierta como si hubiera visto un espectro venido del más allá.

-¡Ay hija! Cada vez te pareces más a tu padre…

-¿Qué dices abuela? Pero si nunca conociste a mi padre.

-¿Y qué? Si no te pareces en nada a tu madre, por fuerza debes de parecerte a tu padre ¿no? Igualita, hija igualita.- Siguió diciendo mientras me miraba de arriba abajo con la mano apoyada en su cara.- Cada vez más rubia y los ojos más claros. Asombroso.

En éstas estábamos cuando apareció mi madre casi sin ruido.

-¿Le pasa algo a la abuela?- Le dije contrariada-.

Mi madre iba a abrir la boca, pero la abuela se adelantó ofendida.

-A tu abuela no le pasa nada, no seas grosera niña.-Dijo la abuela con el ceño fruncido.

Me encogí de hombros y salí de la habitación.

-Me voy a Santo Tomás.

Mi madre me siguió despacio.

-¿Cómo es que has venido ahora? Estamos a finales de mayo y ya están llegando los turistas. Juraste no volver más cuando llegara la marabunta. ¿Acaso te ocurre algo?

-No, nada. Me he cogido una temporada sabática y quería empezar en la isla.

Cuando mi madre se disponía a salir de la habitación le solté a bocajarro.

-Estoy embarazada.

Se paró en seco y se dio la vuelta. En su cara se adivinaba una mezcla entre pánico y alegría. O quizás no.

-¿De cuánto estás?

-Tres faltas.

-Bien, entonces nacerá para…

-Noviembre.

De repente a mi madre se le nubló la mirada. A la mujer dura a la que nada alteraba, se le torció el rostro reflejando un dolor escondido.

-¿No me preguntas por el padre?

Negó con la cabeza.

-No hay por qué preocuparse.-Le dije casi sin darle importancia-. Estamos en un mundo moderno donde puedes tener hijos sin la necesidad física de copular con un espécimen masculino. No sé quién es el padre ni me importa. Me sometí a una FIV y salió redondo.

Puso  cara de no entender nada.

-FIV. Fecundación in vitro. Técnicas de fecundación asistida, moderno. ¿No te hace ilusión ser abuela? Será divertido. Ya verás.

Dejé que mi madre saliera de la habitación y me cambié. Me puse un traje de baño un poco monjil, pues debido a mis tres meses de embarazo, tenía una tripita prominente y unos pechos desmesurados.

Antes de ir a Santo Tomás fui al mirador de Cala Galdana que tenía una de las vistas más impresionantes que se pueden admirar nada más llegar a Menorca.  El enorme acantilado lleno de árboles bajaba en vertical hacia una cala en semicírculo, y el agua de color turquesa salpicada de barcos, hacían de esa playa una de mis favoritas pese a estar demasiado urbanizada. Por unos instantes sentí una extraña felicidad que rallaba en la perfección. Al asomarme y contemplar aquel abrumador paisaje, noté un nudo en el estómago y una sensación de plenitud tal, que hasta se me saltaron las lágrimas. Respiré hondo y di la vuelta hacia el coche regresando por donde había venido. Cogí la carretera de Ferrerías a Es Migjorn Gran, una de las más hermosas de Menorca, disfrutando de nuevo de aquel paisaje familiar  lleno de una serena belleza. Me recreé en todo lo bonito que tenía a mi alrededor  intentando no pensar en nada más que en lo que tenía delante de mis ojos y cuando llegué a la Playa de Santo Tomás, me metí en el mar de agua cristalina intentando olvidar lo malo de mi existencia.

CUATRO

Cuando Alberto llegó, vio un coche patrulla de la Guardia Civil. Entró en la casa pues la puerta estaba abierta.

Estaban en un impresionante salón con porche abierto a un acantilado justo delante del mar. Tanto la sala como la decoración eran exquisitas y a pesar de oler a dinero, no había opulencia, sino sencillamente buen gusto.

Cala Llonga era uno de los lugares más exclusivos de la isla. No sólo por ser uno de los sitios elegidos por la gente de dinero para tener sus casas, sino por las inmejorables vistas al puerto de Mahón.

Nada más entrar, Ursula salió a su encuentro.

-Gracias Alberto. El Capitán Vázquez ha sido muy amable al venir hasta aquí en persona y me ha dicho que ya ha enviado una patrulla a inspeccionar la zona.

El Capitán se cuadró delante de Alberto que con un gesto de la mano le dijo que descansara.

-La patrulla de reconocimiento ha salido hace unos minutos, mi Teniente Coronel. En cuanto lleguen a la isla, me llamarán. Señora Lutz.- Añadió dirigiéndose al Ursula- el Sargento Miranda le tiene que hacer unas preguntas…-.

El Capitán Vázquez se sintió incómodo. No porque mandar a inspeccionar la zona antes de que pasara el tiempo determinado fuera algo irregular, sino porque se daba cuenta de con quien estaba tratando y eso le causaba cierto malestar.

Alberto tampoco estaba cómodo con la situación.

-Siéntate aquí.-Le dijo a Ursula-. Te acompañaré mientras el sargento te hace las preguntas ¿de acuerdo?

A la mujer, que intentaba por todos los medios controlar la situación, se le llenaron los ojos de lágrimas.

-Gracias. Gracias a los dos.

-Vamos a ver señora Lutz- dijo el Sargento Miranda acercándose a su lado- cuénteme todo desde antes de que su esposo saliera a pescar.

-Bien. Luis, mi marido, se levantó muy temprano, como siempre que va a pescar, desayunó, se duchó y se marchó a eso de las seis. No tarda más de media hora en llegar allí, pues aunque conduce despacio a esas horas no hay apenas tráfico. Generalmente está tres horas y a media mañana está de vuelta. Si alguna vez se retrasa, porque decida ir a comprar algo, me llama. Siempre me llama.

Alberto intervino.

-¿Hay algún tipo de peligro para ir a la isla? Creo recordar que si no hay corrientes cortas es un trayecto muy seguro ¿no es así?

-Cierto- le contestó el Capitán volviéndose hacia Alberto.

-Pero mi marido conoce este mar como la palma de su mano y nunca saldría con el mar revuelto. Además hoy no había tramontana- Sentenció Ursula dejando a los otros dos en silencio.

-¿Sufre su marido alguna enfermedad significativa?

-Precisamente hace unas semanas se sometió a su chequeo anual en el Hospital y a pesar de tener ya más de ochenta años, está como un roble. Eso es lo que le dijo su médico.

-Eso en cuanto a su salud física…- hizo un alto mirando a Alberto- y ¿algún problema de memoria? Disculpe señora, no quiero parecer indiscreto…

-No se preocupe, está usted haciendo su trabajo. No, tiene una memoria prodigiosa y se acuerda tanto de lo que pasó hace cuarenta años, como de lo de ayer mismo.

-Bien. Esperaremos entonces a ver qué nos dicen desde la isla.

El Capitán y el Sargento saludaron y se despidieron de los dos con la promesa de mantenerles informados en cuanto supieran algo.

El Capitán Vázquez era un hombre muy eficaz. Llevaba ya tres años destinado en Menorca y si bien al principio le costó adaptarse, ahora adoraba aquella isla de la que disfrutaba al máximo en su tiempo libre. Allí había llegado con su esposa desde Andalucía y allí había nacido su única hija. Había ascendido en la escala rápidamente y su meta era seguir haciéndolo. Era un hombre muy inteligente, que hablaba con fluidez inglés y francés, aspectos que habían ayudado a llevarle hasta Menorca, y aunque su aspecto físico era de lo más anodino, tenía una mente ágil y trabajada los detalles al máximo.

De regreso a su despacho sonó el teléfono. Era la patrulla que había enviado a la Isla del Aire.

-Dígame Sargento.

-Aquí no hay nadie mi Capitán.

-Pero ¿y el barco?

-Bueno sí, hay una zodiac amarrada en el muelle y la sargantanas*, claro.

-Bien, gracias. Pueden regresar.

*Sargantanas: Largartijas negras endémicas de la Isla del Aire.

CINCO

-Tienes una cara horrible. La verdad es que no te sienta nada bien el embarazo. Tienes granos.

-Gracias abuela, tú también estás estupenda.

-¿Prefieres que te mienta?

La miré sorprendida por aquella cruel sinceridad.

-¿Acaso eso es raro? Estoy en una casa de mentirosas. Me he criado entre dos mujeres que mienten sin ningún tipo de reparos y ¿me dices eso? ¡Venga ya!

Mi madre entró en la sala como siempre, sigilosa.

-Mañana tengo que ir a Mahón temprano, pero no creo que tarde en volver.

Mi abuela y yo nos miramos sin decir nada. Y ella volvió a salir como había entrado.

-¿Vas a parir aquí?

-No lo sé abuela. Por un lado me apetece que nazca en el único lugar que he sentido como mío, por otro… quizás sea mejor estar sola.

-No es bueno estar sola en un momento así. Se necesita mucha ayuda y una se pone tan ñoña, que a la mínima te derrumbas.

La miré con ternura.

-Yo soy fuerte.

-De nada vale ser fuerte después de parir. Aunque hayas tenido el mejor parto del mundo, verte sola y con una criatura en los brazos, hace retemblar los cimientos de las personas más duras. Hazme caso y quédate aquí. Nosotras te ayudaremos.

Mi mirada se endureció e incluso me sentí ofendida.

-No quiero que mi madre me ayude. No quiero darle la satisfacción de hacer que se sienta una abuela amorosa teniendo entre sus brazos a mi hijo cuando no ha sido una buena madre.

-¿Por qué hablas así de tu madre? ¿Hasta cuándo va a durar tu rencor?

-¡No lo sé…! Quizás esté anidando en mí y echando unas raíces tan profundas que ya no me las pueda arrancar. Pero eso no es culpa mía ¿no? Que una madre te abandone al cuidado de la abuela y que nunca, ¿me oyes? nunca haya tenido el detalle de decirme por qué, eso te va haciendo daño con el paso de los años.

La abuela me interrumpió.

-Eres injusta y cruel. Injusta porque lo que dices no es cierto, ya que tu madre te quiere. Y lo peor es que eres cruel porque disfrutas haciéndole daño, pero ¿sabes una cosa?, no te lo permito. No te permito que seas injusta y cruel con tu madre, con mi hija, porque estás equivocada y llevas tanto odio dentro, que no te deja ver la realidad, así que ¡nunca jamás vuelvas a hablar así de tu madre en mi presencia, me oyes, nunca!

A la abuela le temblaban los labios al hablarme así, pero su voz era firme y segura y de sus ojos vidriosos emanaba una gran emoción.

-Pero abuela, yo pensaba que estabas de mi parte…

-¡Yo no estoy de parte de nadie!

-Pero siempre me has defendido, tú siempre me defendías…

Se levantó trabajosamente y yo hice amago de ayudarla pero ella me detuvo con la mano.

-Hay cosas que no puedo explicar.

-Abuela…

-Déjame ahora. Necesito un poco de paz y estas emociones me alteran el corazón-Últimamente no me encuentro muy bien. Mi final está cerca y si lo que traes es una niña, puede ser que más cerca de lo que creo-. Y diciendo esto se marchó a dormitar en la hamaca de su habitación.

No sé por qué, pero en ese momento las lágrimas salieron de mis ojos sin poderlas contener. Cuando mi madre regresó le pregunté por la abuela.

-La abuela dice que últimamente no se encuentra bien. Luego me ha dicho que su final está cerca porque es muy posible que tenga una niña. ¿Sabes por qué ha dicho algo así? ¿Qué tontería es esa de que si mi hijo es una niña su final esta cerca?

Se sentó a mi lado pensativa.

-Tu abuela tiene una teoría. Según ella, en nuestra familia no puede haber más de tres mujeres a la vez. Dice que nunca ha sido así y que eso se lo decía su abuela y a ella su abuela y así por los siglos de los siglos… Siempre que ha habido cuatro mujeres en la familia, la mayor ha muerto pronto, siempre.

La miré con los ojos desorbitados.

-Pero tú no creerás esas tonterías ¿verdad?

-Yo no tengo pruebas que así lo certifiquen, pero si ella lo dice…

Se levantó y salió al patio y yo me quedé más triste aún de lo que estaba momentos antes.

SEIS

Eran las tres de la tarde y Alberto estaba terminando de comer. Su móvil sonó.

-Mi Teniente Coronel, soy el Capitán Vázquez. Me temo que tengo malas noticias. Antes de llamar a la señora Lutz he querido que usted supiera que han encontrado el cadáver de un hombre en la playa de Binibeca. La patrulla fue a la isla del Aire y no encontró nada sospechoso, sin embargo hace un par de horas un hombre que paseaba por la playa nos llamó para decir que había encontrado el cadáver de un hombre en la orilla-.

Alberto se estremeció.

-La descripción del cadáver encontrado coincide con la del señor Señeruelo.

-Gracias Capitán, llamaré a Ursula Lutz y luego iremos para allá.

Con la comida en la boca, fue a Cala Llonga a comunicarle la mala noticia a Ursula. Después se dirigieron a Binibeca, una de las playas más concurridas de la isla.

El cordón de seguridad les impidió el paso. Alberto se identificó y preguntó por Vázquez y el Capitán al verlos llegar salió a su encuentro. Varios coches de la Guardia Civil y de la Policía Nacional, estaban en la zona.

-A la orden mi Teniente Coronel.-Le saludó Vázquez.

-Será mejor que esperes hasta que yo lo haya visto primero,- le dijo a Ursula.

-No gracias. Es mi marido.- Y salió disparada del coche hacia la zona donde estaba el cadáver.

Alberto y el Capitán la siguieron hasta darle alcance. Cuando los tres llegaron a la altura del cadáver, Vázquez ordenó que retiraran la manta que lo cubría. Ursula se aproximó más y su cara palideció. Se llevó las manos a la boca ahogando un grito de dolor.

-¿…es él? - Le dijo Alberto con voz apenas audible.

Ursula asintió con la cabeza mientras se daba media vuelta alejándose de toda aquella gente para llorar en la intimidad su dolor. Alberto se dio cuenta y la dejó sola.

-Aquel es el hombre que lo encontró- dijo Vázquez señalando a un hombre de unos cincuenta años que hablaba con varios agentes-. Nada más ver el cadáver pensé en el señor Señeruelo. Lo siento.

-¿Hay algún signo de violencia?

-A simple vista no, pero el forense viene para acá y nos dirá algo.

El Capitán Vázquez se alejó y empezó a dar órdenes a los demás guardias. El juez acababa de llegar para levantar el cadáver, así como el fotógrafo.

Alberto se preguntaba cuál era la mejor manera de tratar a aquella mujer a la que apenas conocía.

-¿Has llamado a Luis?

Ursula negó con la cabeza.

-Si quieres puedo hacerlo yo.

-Gracias, te lo agradecería. Si tengo que decirle esto a mi hijo, perdería la compostura y el llanto no me dejaría ni hablar. Toma,- dijo tendiéndole su móvil- Hazme el favor de buscar su teléfono y llamarlo. Está en la agenda como Luis hijo.

Alberto cogió el móvil alejándose unos metros.

Contestaron pronto.

-¿Madre?

-Hola Luis, soy Alberto Barres.

Hubo un silencio embarazoso al otro lado del teléfono.

-Siento tener que llamarte en éstas circunstancias. Tu madre me ha pedido que lo haga.

-Malas noticias entonces…

-Me temo que sí. El cadáver de tu padre ha aparecido en la playa de Binibeca, lo han encontrado hace unas horas. Tu madre lo ha identificado ya, está muy afectada y me ha pedido que sea yo el que te de tan amarga noticia. Lo siento Luis.

Siguió otro silencio embarazoso.

-Gracias Alberto. Cogeré el primer vuelo.

Luis nunca hablaba de su padre. Desde que se conocían el padre de Luis era un tema tabú. Alguna vez había intentado profundizar sobre él y siempre se encontraba con un muro infranqueable y un notable cambio de humor en su amigo.

Alberto se alejó del lugar diciéndole al Capitán Vázquez que por favor le tuviera informado una vez hubiera completado todas las diligencias necesarias y acompañó a Ursula a su casa.

Aquella misma noche recibió una llamada del Capitán Vázquez.

-Según las primeras impresiones del forense- le dijo con voz pausada- la muerte se ha producido por ahogamiento y no hay ningún signo de violencia. El cadáver será trasladado al Instituto Anatómico Forense y una vez tengamos el informe, le volveré a llamar. La señora Lutz podrá disponer del cuerpo de su marido tan pronto como acaben las investigaciones de rigor. En cualquier caso, estoy a su disposición para cualquier cosa que necesite.

-Muchas gracias Capitán. Esperaré su llamada.

SIETE

Desde que llegué, mi rutina consistía en no tenerla. Es decir, que cada día hacía lo que me daba la gana, así que visité a algunos de mis amigos, fui a la playa, fui a Mahón a comprar libros y me dediqué a leer los que tenía pendientes y que no había podido leer por falta de tiempo.

Aquel día estaba en el patio leyendo Sinuhé El Egipcio cuando sonó el aldabón de la puerta y mi madre salió a abrir.

En el umbral, un hombre alto esperaba.

Alberto se quedó paralizado por un breve instante mirando sin parpadear a Sabina.

-¿Qué quiere?- volvió a repetirle ella ante la impasividad del hombre que la miraba fijamente como si hubiera visto una aparición.

-¡Ah, disculpe!… Busco a Rebeca Dorado.

Mi madre permaneció quieta esperando.

-Soy Alberto Barres, un amigo común me ha dado su dirección y he venido a verla.

Mi madre hizo pasar a Alberto a la sala y vino a buscarme.

-Te buscan.

Cerré el libro despacio y me incorporé.

-¿Quién es?

-Sólo dice que tenéis un amigo común y que ha venido a verte.

No tenía ni idea de quién podía ser aquel hombre, pero algo fastidiada salí a su encuentro. Mi madre le había hecho pasar a la sala, pues era ya mediodía y hacía mucho calor.

Cuando entré el hombre estaba de espaldas mirando los libros de la estantería.

-Hola.

Se dio la vuelta sobresaltado.

-Perdón-dije- no he querido asustarle-. Soy Rebeca. Me ha dicho mi madre que tenemos un amigo común o algo así. ¿En qué puedo ayudarle?

El hombre me miró de arriba abajo sin contestar y luego clavó su mirada de profundos ojos castaños en los míos. Sentí que me ruborizaba y bajé la mirada invitándole a sentarse.

El me tendió la mano un tanto ceremonioso y se presentó.

-Me llamo Alberto Barres.

Juraría que le vi inclinar un milímetro la cabeza a la vez que me estrechaba la mano con fuerza.

-El Coronel Ballón me ha dado su nombre.

Ahora sé que lo había hecho. Había inclinado levemente, casi imperceptiblemente la cabeza por la fuerza de la costumbre…

-Así que es usted del cuerpo.

Asintió con la cabeza.

Yo me senté y él me siguió.

-Esta visita no es oficial.

-Eso es un alivio…

-Alberto.

-No no, me refiero a su graduación.

El hombre se sintió incómodo.

-En realidad eso no tiene mucha importancia.

-Disculpe señor, pero sí la tiene. Si el Coronel Ballón le ha dado mi nombre, creo que tengo derecho a saber con quién hablo.

-Soy Teniente Coronel, pero no quiero que me trate…

Sonreí a mi pesar y Alberto me miró contrariado.

-Disculpe señor Barres. No me impresiona su graduación si se refiere a eso, pues trato muy a menudo con todo tipo de cargos tanto militares, policía y guardia civil, y aunque no tengo la obligación de cuadrarme ante ellos, sé lo que representan y como tratarlos, incluido usted…

Alberto se quedó con la boca abierta. Su amigo Ballón ya le había advertido de mi carácter un poco rudo, pero aquel desparpajo y seguridad le superaron.

-Sí. Bueno, la verdad es que Ballón ya me dijo que sabe usted cómo tratar a la gente.

Ahora fui yo la que le miré con fastidio y en ese preciso momento, entró mi abuela con una bandeja y dos vasos de limonada. Me quedé mirándola fijamente intentando captar su atención y preguntarle con la mirada que qué era lo que estaba haciendo…

-Buenos días. Hace calor, así que tomaros esto.

Después se dio la vuelta y se dirigió al hombre directamente.

-¿Vive usted aquí?

-¡Abuela!- Le dije sorprendida por su curiosidad.

-No importa-. Dijo mirándome divertido- Vivo aquí temporalmente. Tengo una casa, pero desgraciadamente no puedo venir todo lo que quisiera.

-Una casa. ¿Dónde?

No podía creer el interrogatorio al que mi abuela sometía a aquel desconocido.

-En Cala Galdana.

-¿En la parte buena?

Hice ademán de levantarme para intentar acabar con aquella curiosidad que rallaba en el cotilleo, pero el señor Barres parecía encantado de responder a mi abuela y respondió con toda naturalidad mientras sonreía.

-Para mí es la mejor.

-Así que tiene usted una casa cerca del mirador… ¿Y eso?

Ya no podía más.

-¡Basta abuela! Gracias por la limonada, pero el señor Barres ha venido para hablar conmigo, no para que le hagas la ficha.

Mi abuela se encogió de hombros y salió sin decir ni mu. Yo intenté disculparla delante de aquel desconocido.

-Disculpe a mi abuela, pero es tan espontánea que puede llegar a ponerme en apuros.

-No se preocupe, de verdad que no me ha molestado-. Luego sonrió-. Es que me ha hecho gracia lo de la zona buena…

-Sí, en eso coincido con ella. El mirador de Cala Galdana tiene una de las mejores vistas de la isla.

-Sí, inmejorables.

-Bueno,- le dije- le escucho.

OCHO

El hombre se bebió la limonada de un trago.

-Su abuela lleva razón, hoy hace mucho calor-. Se revolvió en la silla-. Verá, no sé como pedirle esto, pues sé que está usted de vacaciones…

-No son vacaciones. Me he dado un año de excedencia a mí misma. Como no estoy en la nómina de nadie, he decidido descansar.

-Vale, pues peor todavía. Necesito su ayuda profesional y sé que lo que le voy a pedir es realmente inusual y complicado, primero porque no tiene que estar usted trabajando, y segundo porque esto está totalmente fuera del procedimiento oficial.

Se volvió a detener sin dejar de mirarme y más bien movida por la curiosidad que por el interés en el caso, le animé a que se explicara.

El cadáver del padre de un amigo ha aparecido en la playa de Binibeca. No hay signos de violencia, ni ninguna otra señal que indique otra cosa sino una muerte accidental pero aun así, su esposa no puede creer que su marido haya caído al agua y se haya ahogado. Era un experto pescador y un excelente nadador.

-¿Era joven?

-No exactamente.

-¿No exactamente? ¿Qué respuesta es esa?

-Tenía alrededor de ochenta y tantos.

Le miré fijamente con una sonrisa irónica.

-¿Y con esa edad su mujer duda que haya podido caer y ahogarse?

Él asintió con la cabeza. Se le veía un tanto avergonzado al tener que defender ante mí un hecho así.

-¿Adónde fue a pescar?

-A la isla del Aire.

-¿Y qué quiere que haga yo?

-Bueno, la verdad es que si he venido aquí ha sido un poco por una obligación moral con la viuda por ser la madre de mi amigo. Yo tampoco sé qué es lo que quiere Ursula, su esposa, pero si pudiera usted dedicarle unos minutos de su tiempo, le quedaría muy agradecido. Ursula me habló de usted y me dijo que sabía que la familia de una famosa criminóloga vivía aquí, en Fornells. Hablando con mi amigo el Coronel Ballón de otro asunto completamente diferente, le comenté el tema y de inmediato me dijo que la conocía ya que ha colaborado con ellos en varios casos y me dio muy buenas referencias de su profesionalidad.

-Ya, es extraño, pero entonces ¿qué quiere que haga? ¿Ir a la zona a ver si percibo una  vibración o algo así?

Me levanté mientras él permanecía sentado mirándome.

-No sé qué le habrá dicho el Coronel Ballón, pero si lo que quiere es que ante la evidencia de una muerte accidental por falta de ningún indicio que haya llevado a dejar abierta la posibilidad de algún tipo de muerte violenta, vaya yo como la de la serie Médium a ver si noto algo…, se equivoca.

El hombre me miró estupefacto y se levantó sin dejar de mirarme fijamente. Parecía ofendido, pero se controló.

-He venido a pedirle ayuda por su fama de ser una excelente criminalista, no sé de qué me habla. En cualquier caso- dijo al tiempo que se dirigía a la puerta.- Esto no ha sido una buena idea. Disculpe la molestia-. Y se marchó sin más.

Al día siguiente me levanté fatal. Empecé por vomitar el desayuno, después la comida y pasé el resto del día bien fastidiada. Las náuseas me impidieron salir de casa, pues a cada momento sentía que el estómago se me iba a salir por la boca.

Mi abuela me preparaba manzanillas que me daban una acidez capaz de corroer el metal más duro. Mi madre decía que se me pasaría, que las náuseas se irían sin más y que así le pasó a ella, por lo que me recomendó quedarme tranquila sin pensar en hacer nada, porque nada se podía hacer.

Antes de acostarme fui a la cocina a por un vaso de leche, pues no tenía nada en el estómago y notaba una sensación de vacío horrible.

-No creo que la leche te siente bien. Si realmente tienes hambre, es mejor que comas un poco de pan con jamón o algo sólido.

-¡Vaya por Dios! A ver si ahora resulta que eres ginecóloga y yo sin saberlo-. Le dije sarcástica.

-Te lo digo porque conozco esa sensación y sé lo que no sienta bien.

-Escucha madre, agradezco tus consejos de matrona, pero el haber tenido un solo hijo no te convierte en una experta consejera ¿verdad?

-Está bien-. Me dijo con tanta tranquilidad que me exasperó aún más-. Bebe tu leche y el malestar no te dejará dormir…

-¡Joder! ¿Quieres dejar de fastidiarme? Si de verdad quieres ayudar, sería mejor que te callaras.

Me bebí la leche de un trago y me fui a dormir.

No pasó una hora cuando las náuseas me despertaron sudando. Fui tan rápido como pude al baño, y pasé el resto de la noche acordándome de mi madre…

Al día siguiente ya estaba mejor. Desayuné, no vomité, y me encaminé a Cala Mitjana. Sin embargo no me desvié y continué hacia el mirador de Cala Galdana.

No me sentía contenta conmigo misma desde que el tal Alberto Barres se marchó  de aquella forma. Fui grosera y maleducada y quería disculparme.

En realidad no tenía ni idea de dónde podía vivir. Cerca del mirador había muchas casas y al azar llamé a la puerta de una de ellas. Pregunté por Alberto a una Inglesa que amablemente me indicó la casa de al lado.

Sin pensarlo mucho llamé a la puerta. Una mujer entrada en años me abrió la puerta y cuando me presenté y pregunté por Alberto me cerró la puerta en las narices y me dijo que esperara.

Al cabo de un rato volvió a abrir la puerta.

-Pase.- Me dijo un poco arisca.

Rodeamos la casa hasta la piscina. Una pequeña pradera de césped bajo una arboleda, arropaba una piscina en la que nadaba un joven adolescente.

La mujer volvió a desaparecer diciéndome que enseguida vendría Alberto. Como el joven de la piscina ni se dio cuenta de mi presencia, me acerqué a una baranda de piedra y madera. El corazón me dio un vuelco. Allí al fondo se abrían las vistas que yo tanto amaba y envidié a aquel hombre que podía asomarse cada mañana y contemplar aquella belleza.

-Qué visita más inesperada.

Me di la vuelta. Allí estaba Alberto en bañador con una camiseta por encima. El joven de la piscina salió y sin decir nada se metió en la casa. La primera vez que lo vi en mi casa, no me había dado cuenta en realidad de cómo era aquel hombre, pero en ese momento, al aire libre y bajo una luz limpia y clara, reaccioné: Alberto Barres era un hombre alto y fuerte. Su cabello castaño, muy corto y aclarado por alguna que otra cana, le enmarcaba un rostro anguloso, de pómulos altos y nariz recta, pero sus brillantes ojos color miel destacaban más que nada en aquel armonioso conjunto. Estaba muy bronceado y algunas arruguillas cerca de la comisura de los labios, delataban su edad y le hacían aún más atractivo...

Al rato la mujer hosca trajo una jarra con dos vasos y limonada.

-Le devuelvo la invitación.- Dijo sonriendo y saliendo de aquella especie de ensoñación yo me bebí el vaso de un trago. No sabía cómo disculparme ya que no lo hacía a menudo y no se me daba bien hacerlo.

-El otro día en mi casa…, no fui muy educada con usted.

Alberto me miraba sin decir nada.

-No quiero darle una mala impresión, pero es que lo que me contó me pareció que no era digno de…, de una investigación.

El seguía sin inmutarse.

-He venido sin pensarlo mucho, pero me pareció que le debía una disculpa y…, bueno, aquí estoy.

Me pareció ver una especie de sonrisa en aquella cara inalterable.

-Bueno ¿es que no piensa decir nada? ¡Diga por lo menos que me perdona o algo así…!

-Parece usted una mujer de carácter ¿verdad?

-¡Pues claro que tengo carácter!, pero lo de antes de ayer no fue mi carácter, fue un pronto estúpido. Sin más.

-Bien, pues ya está todo aclarado. Gracias por su visita.- Se levantó y comenzó a caminar hacia la puerta, pero yo permanecí sentada.

-¡Si quiere todavía que le ayude…!- le dije elevando un poco la voz- estoy dispuesta.

-Fui a verla -me dijo él- por la amistad que me une a mi amigo Luis, y porque su madre está desesperada, no porque yo crea que el hecho deba de ser investigado.

-Vale, entonces ¿por dónde empezamos?

-Creo que sería buena idea ir a ver a la viuda, Ursula, y que ella le cuente todo desde el principio. Así usted podrá hacerle las preguntas que considere convenientes.

-De acuerdo. ¿Cuándo?

-Mañana mismo. Déjeme un número de teléfono donde poder localizarla y la llamaré para decirle la hora.

Cuando salí de la casa ya estaba arrepentida del lío en el que me había metido. Más me hubiera valido disculparme sin más y salir de allí. Aquella no era la mejor manera de comenzar mi año sabático y menos con un caso absurdo por su propia naturaleza.

NUEVE

Aquel mismo día Alberto Barres me llamó y quedamos en que me recogería en mi casa a eso de las diez de la mañana del día siguiente.

-¿Vas a ver a ese hombre?- me dijo mi abuela sentada en su hamaca mientras tomábamos el fresco de la noche en el patio.

-¿Qué hombre?- pregunté estúpidamente.

-El de la casa en el mirador, ¡quién va a ser!

-Sí. Me ha pedido que haga algo para él. Necesita ayuda en un caso pues el padre de un amigo suyo ha muerto y parece que la mujer no está muy conforme con el resultado de la investigación.

-¿Y para qué te quiere?

-Pues para que investigue la muerte, supongo.

Miré a mi abuela de reojo y vi que movía la cabeza de un lado a otro.

-¿Por qué haces eso?

-No sé. Esto no nos va a traer nada bueno…

A las diez en punto del día siguiente el coche apareció por la esquina. Yo le estaba esperando afuera y ni siquiera tuvo que apagar el motor. Salimos de Fornells en dirección a Mahón por la antigua carretera  y apenas hablamos en el coche.

-Ursula está deseando conocerla- dijo mirándome levemente-. Me temo que tiene puestas demasiadas esperanzas en usted.

-Espero que no piense que hago milagros.

Sonrió y sin contestarme seguimos hasta llegar a la lujosa Cala Llonga en silencio. Unos minutos más adelante paramos ante una imponente entrada franqueada por una enorme verja de hierro forjado. Alberto llamó a un telefonillo y la verja se abrió. Ante nosotros se abrió una casa espectacular no por la grandiosidad en sí, sino por lo bella y bien integrada que estaba en aquel bonito entorno.

Nos recibió una criada uniformada y nos condujo a un gran salón abierto a la terraza. Una mujer mayor se hallaba sentada en un enorme butacón de espaldas a nosotros. Cuando entramos la criada desapareció en silencio.

Alberto se acercó a Ursula y ella al notar su presencia se levantó y se dio la vuelta. Tenía los ojos vidriosos, como si estuviera a punto de llorar. Era alta y muy delgada. Su pelo blanco y gris lo llevaba recogido en un moño bajo. Iba vestida con un ancho pantalón de corte masculino, una camiseta blanca y un collar de perlas rodeaba su estrecho cuello. Era muy elegante, con un aire de vieja dama de alta clase del siglo XIX.

-Usted debe de ser Rebeca Dorado, ¿verdad? Es más joven y bonita de lo que la imaginaba. Yo soy Ursula Lutz, claro…

Me tendió la mano y me indicó que me sentara a una mesa preparada con un exquisito juego de desayuno de porcelana y unas ensaimadas en el centro. La criada uniformada volvió con una enorme bandeja con café, té y leche. Lo dejó todo en la mesa y volvió a desaparecer en silencio, tal y como había aparecido.

-Viele Dank*, Muriel

-Danke*.- Respondió la mujer

-¿Café o té?

-Té, por favor- le contesté.

-Alberto tu quieres café ¿verdad?

-Sí por favor.

Terminó de servirnos con tanta delicadeza que sólo se escuchaba el ligero sonido del chorrito cayendo en las tazas. Después retiró suavemente la suya, dándonos a entender que podíamos empezar porque ella no iba a tomar nada.

*Gracias y de nada en alemán.

-Puedo preguntarle por qué me conoce, es decir, ¿cómo es que ha oído hablar de mí?

-Menorca es pequeño y yo ya llevo muchos años aquí. No recuerdo quién me habló de usted, de esto ya hace tiempo, pero fue alguien de Fornells. Al fallecer mi esposo así, de esta manera, me vino a la memoria su nombre y cuando se lo dije a Alberto- dijo mirándolo- él me dijo que se encargaría de hablar con usted. Has sido muy amable-. Añadió dirigiéndose a él y dándole un pequeño toquecito en su mano.-Bien, ya le habrá dicho Alberto que mi esposo, bueno, el cadáver de mi esposo apareció hace tres días en la playa de Binibeca. Había desaparecido un día antes. Una mañana salió a pescar a la Isla del Aire y nunca regresó. Aunque le parezca extraño, y en efecto lo es, sé que mi marido no se ahogó, bueno, sí se ahogó pero no por un accidente. A mi marido le mataron. No sé cómo lo hicieron, pero así fue, estoy segura.

Hablaba con un marcado acento alemán y sus palabras y su actitud no dejaban lugar a dudas. Estaba segura de lo que decía, aunque aquello fuera absurdo.

-Verá señora Lutz…

-Ursula, por favor.

-Bien, Ursula, convendrá conmigo en que es perfectamente factible que la muerte de su esposo haya sido un accidente. Un hombre de la edad de su esposo que se va sólo a pescar,  puede haber caído al agua por un despiste y no haber podido subir de nuevo al bote ni alcanzar la orilla. ¿De verdad no cree que pueda haber ocurrido así?

-Verá Rebeca, conocía a mi marido mejor que nadie y sé como eran sus rituales de pesca. Nunca pescaba desde el bote. Llegaba, amarraba y pescaba desde tierra.

-Sí, pero pudo haber dado un traspié al salir del barco o al recoger el sedal, o tropezar en una rama o qué sé yo y caer al agua y agotarse al no poder subir a tierra…

La mujer negaba con la cabeza.

-Bien- dije de nuevo- si usted cree que no fue un accidente, ¿sabe de alguien que pudiera tener algún motivo para provocar su muerte?

Ursula sonrió levemente mirándome.

-Y quién no tiene algún enemigo a lo largo de su vida…

Yo la miré a ella fijamente.

-Enemigos sí, pero que quieran matarte…

Ursula evitó mi mirada y se levantó.

-Le traeré el informe policial y del forense.

-Disculpe Ursula, ¿podría ver fotografías de su esposo?

-Entre al salón-. Me dijo mientras desaparecía.- Alberto la puede orientar, hay montones de fotos por todos sitios.

DIEZ

Nos levantamos y entramos en el salón. Aquella estancia era grande y luminosa y tenía  dos alturas, en la más elevada había una enorme mesa de comedor de cerezo con doce sillas alrededor. En la parte inferior varios ambientes con sofás de diferentes colores llenos de mullidos cojines, mesas bajas, veladores, muebles de estilo, todo ello mezclado con un gusto exquisito. Lámparas de todos los tamaños, estaban repartidas por todas las esquinas asegurando una luz indirecta que seguro daría una iluminación suave y precisa a cada rincón. Había cuadros, obras de arte, jarrones y toda una serie de adornos que encajaban perfectamente en aquel lugar tan espectacular. En una de las consolas de roble macizo, una serie de marcos con fotografías de familia llenaban el espacio sin dejar un hueco libre. Nos acercamos y Alberto me señaló al difunto. Aquel era Luis Señeruelo. En la mayoría estaba acompañado de su esposa, en otras con su hijo de pequeño y en otras sólo. Sólo había una fotografía del hijo de adulto y no estaba con él. La cogí en la mano.

-Ese es Luis, mi amigo.

-¿No está aquí ahora?

-No, me dijo que tenía un trabajo urgente y que tenía que marcharse.

-Ya.

Cogí otro marco en el que en una fotografía amarillenta a causa del tiempo, aparecía un hombre joven vestido de manera informal. Tenía un puro en la mano y sonreía señalando algo frente a él pero que no aparecía en la foto. Me quedé mirando  aquel rostro detenidamente y me lo acerqué más a los ojos. De repente me sentí mareada. Las náuseas amenazaron mi bienestar y un tremendo desasosiego me sobrecogió. Sentí que me faltaba el aire y que el corazón me latía a un ritmo acelerado. El marco se me cayó de las manos y el cristal se hizo añicos al estrellarse contra el suelo. Acababa de ver el mal…

Ursula que acababa de regresar a la sala se acercó a mí al escuchar el ruido.

-Yo…, lo siento, se me ha caído sin querer.

-No pasa nada. Es sólo un marco, ya lo repondré.

Creí que iba a caerme de bruces. Un sudor frío me recorrió el cuerpo y las piernas apenas me sujetaban.

-¡Por Dios Rebeca!- dijo Alberto al ver la palidez mortal de mi rostro.- ¿Te ocurre algo?

-No es nada…, necesito ir al baño.

-Es por allí. La segunda puerta de la derecha- me señaló Ursula preocupada.

Salí tan rápido como mis inestables piernas me lo permitieron. Entré en el bañó y fui directamente a vomitar. Después me tumbé en el frío suelo de aquel aséptico espacio y levanté las piernas levemente para devolver el riego sanguíneo a mi cerebro. No sé cuantos minutos pasaron, pero el golpe suave de unos nudillos en la puerta me sacó de aquel aturdimiento. Me incorporé despacio.

-¿Está usted bien?-Escuché a Ursula al otro lado de la puerta.

-Sí, gracias. En seguida salgo.- Dije intentando que mi voz sonara natural.

Me lavé la cara y las manos con un delicioso jabón de lavanda y salí. Los dos me estaban esperando con cara de preocupación.

-Lo siento. Estoy bien, de verdad, debe haber sido un corte de digestión.

No quise mirar a la mesa donde estaba aquella foto.

-Siento lo del marco.

-No es nada por favor, es sólo un marco. ¿De verdad que se encuentra bien? Aún no ha recobrado el color del rostro.

-De verdad,- dije sentándome en un mullido sofá- no es nada. Ya estoy bien. ¿Es ese el informe?- Le dije intentando volver a llevar la conversación hacia el tema que nos había llevado hasta allí y así desviarla de mi persona.- ¿Puedo echarle un vistazo?

Ursula me lo tendió y hojeé el informe hasta el final rápidamente. Estaba acostumbrada a manejar aquel tipo de información y no quería perder el tiempo en parrafadas que no decían nada.

-Bien, según el criterio de la doctora que le practicó la autopsia a su esposo, el resultado fue muerte por sumersión.

-Eso es lo que dice el informe, pero ¿eso es todo?- Dijo Ursula recogiendo de nuevo los papeles que le tendí.

Alberto intentó intermediar.

-El servicio de Patología Forense de la isla es muy competente Ursula.

Ursula intentó hablar de nuevo pero yo me adelanté.

-Entiendo Ursula,-le dije- que cree que el diagnóstico parece quedarse corto ¿no?

-Es que se queda corto. Si, de acuerdo, muerte por sumersión, es decir por ahogamiento, pero no dice cómo se ahogó…

-Quizás sea porque no hallaron ningún dato más que les haya llevado a otro resultado al realizar la autopsia.

Su cara delataba desacuerdo e incomprensión.

-Está bien, haremos una cosa, iré a ver a la patóloga a ver que me dice y después iré a ver a los agentes que llevaron el caso.

No dijo nada.

-Está bien, iré a la Isla del Aire y echaré un vistazo.

Entonces sonrió complacida. Aquella mujer parecía una niña malcriada acostumbrada a salirse con la suya.

-Sé que usted es una de las mejores criminalistas del país y que ha descubierto cosas que otros ni siquiera han llegado a ver. Muchas gracias por ayudarme.

-La ayudaré Ursula, pero no espere demasiado. Soy muy sincera con usted si le digo que puede que aquí no haya nada más que lo que vemos.

-No se preocupe. Soy realista, por eso confío en usted.

Me dejó desconcertada por la seguridad con la que defendía su teoría de que la muerte de su marido no fue accidental. Me dijo que podía ir a verla cuando quisiera sin necesidad de llamar antes. Me dio su móvil y me rogó que la mantuviera informada.

Salimos de aquella casa en dirección a Mahón. Yo iba ensimismada pensando en lo que me había ocurrido en la casa de Ursula, achancándolo a alguna mala jugada de mis hormonas a causa de mi embarazo.

-¿Te gusta el arroz?

-Sí claro.

-Pues te llevaré al sitio donde hacen el mejor arroz caldoso de toda la isla.

Le miré divertida.

-¿Invitas así a la gente?

-¿Cómo así?

-Pues así, sin avisar.

-Disculpa, quizás tu agenda esté completa ya para el almuerzo ¿no?

Me miró divertido y yo le sonreí.

ONCE

Llegamos a Es Castell y aparcamos. Caminamos hasta un pequeño restaurante que no parecía muy turístico. Entramos y bajamos unas escaleras estrechas y oscuras. Sólo había unas pocas mesas y parecía que estuviéramos suspendidos sobre la bahía de Mahón. Algunas pequeñas embarcaciones pasaban tan cerca que casi les podríamos haber dado la mano. Era tan encantador que no sabía cómo yo no conocía aquel lugar. Una mujer regordeta salió hacia nosotros y se dirigió hacia Alberto al que le plantó dos besos sin decirle prácticamente nada.

-La próxima vez llámame con más tiempo. He tenido que anular una mesa por tu culpa ¿sabes?

-Esta es Rebeca-. Dijo mirándome, pero juraría que la mujer ni me vio.

-¿Voy trayendo vino?

-Sí.

-Lo siento, yo no bebo, -dije-.

-Bueno, entonces una copa para mí.

Era pronto, así que éramos los únicos en aquel comedor.

-¿Me vas a decir como conoces un lugar así? Yo creía conocer todos los sitios de la isla y ahora descubro esto…

-Yo conozco la isla como la palma de mi mano. Ha sido…, es mi casa.- Dijo rectificando.

Me encogí de hombros mientras cogía un trozo de un delicioso pan que la mujer que me ignoraba acababa de traer.

-Yo he vivido aquí desde que tenía diez años hasta los veinte o así y jamás he perdido el contacto con Menorca. Siempre he regresado con asiduidad.

-Te aseguro que yo llevo muchos más años que tú en contacto con la isla, en primer lugar porque nací aquí y en segundo lugar porque mi casa de Cala Galdana es mi casa y te aseguro que yo sí que vengo a menudo.

Mi asombro creció.

-¿Eres menorquín?

-Como se suele decir, de los pies a la cabeza.

La que me ignoraba, regresó con el vino de Alberto.

-¿Cuánto hace que nos conocemos María?- Le dijo a la mujer.

-¡Bah! Demasiado tiempo…- y se marchó a por la fuente de arroz-.

-¿Y no hablas menorquín con la gente de aquí?

-Con la de aquí sí, pero es que María no es de aquí. Se vino porque se casó con un payés, pero ella es de un pueblo de la montaña Leonesa y nunca ha aprendido menorquín.

-¡Qué cosas! Todos los días me sorprende algo…

-Aquí está el arroz-. Dijo Alberto al ver a María llegar con una enorme fuente de barro.

-Que aproveche,- añadió la mujer y se dio la vuelta regresando a sus faenas.

Alberto me sirvió una generosa ración y después se puso él mismo. Realmente aquel arroz estaba delicioso y después de la vomitona, lo devoré con avidez sin pensar en cómo me podría caer al estómago.

-¿No quieres probar el vino? Es delicioso, es de aquí.

-No gracias.

-Debe ser muy sano eso de ser abstemia.

-No soy abstemia. Normalmente bebo, pero ahora estaré una temporada sin hacerlo.

-¿Una promesa o algo así?- Dijo fanfarrón.

-Algo así.

-¿Qué te pasó allí dentro? Vi como cambió tu cara cuando observabas la fotografía.

-No lo sé. Creo que se me cortó la digestión. Había desayunado mucho y aquel té…

-Ya…

-Oye, no te estoy ocultando nada. No sé qué porras me pasó. ¿Tú nunca te has mareado?

-No así.

Me quedé callada mirando un bonito velero que entraba por la bocana del puerto.

-¿A tu esposa le gusta esto?

-Le gustaba mucho sí, sólo que ahora ya no es mi esposa. Nos divorciamos hace ya muchos años.

-Todo el mundo se divorcia. La vida en pareja no es una buena fórmula para no estar sólo.

-La vida en pareja es la única forma de no estar sólo, lo difícil es hacerla funcionar.

-Ya, pero hay tantas parejas rotas…

-Y tantas que no lo están…

-¿El chico que estaba el otro día en tu casa es tu hijo? Se parecía a ti.

-Es el más pequeño, Juan. Tiene quince años y adora la isla. El mayor apenas tiene tiempo. Tiene veintidós y estudia en París.

-Qué exótico, París.

-No es exótico, es que mi ex mujer vive en París. Al principio me opuse a que se llevara a los niños, a alejarlos de mí porque es muy duro no poder verlos cuando quieres. Durante aquellos años sólo los veía en vacaciones, algún fin de semana y cuando  podía escaparme e ir a París. Pero bueno, ya ha pasado lo peor, porque regresan a España. El marido de mi ex mujer es ingeniero y tiene un proyecto importante aquí, así que yo me alegro no por él, claro, que es un cantamañanas pasado de pijo, sino porque podré ver a mis hijos cuando quiera.

-¿Y el mayor?

-Alberto lo pasó muy mal cuando se marcharon. Me planteé incluso pedir la custodia pero me lo desaconsejaron. No sólo porque seguramente hubiera perdido, sino por el mal añadido que les hubiéramos producido. Ahora está bien, pero deseando regresar a Madrid. Nunca ha perdido el contacto con sus amigos y continuará la carrera aquí. Está estudiando medicina.

Le brillaban los ojos al hablar de sus hijos.

-Debes de quererlos mucho.

-¿Tienes hijos?

-No.

-Pues sólo sabrás lo que puedes quererlos cuando los tengas. No existe un amor mayor.

Instintivamente me toqué la incipiente barriguita y aquel momento fue el primero en el que me di cuenta de que realmente quería a ese ser que se estaba formando dentro de mí.

-¿Te ocurre algo?- Me dijo al notar cómo se me humedecían los ojos sin darme cuenta.

Negué con la cabeza y me levanté buscando el baño. Últimamente me emocionaba demasiado a menudo y sin venir a cuento. Al final mi madre iba a tener razón con ese rollo de las hormonas.

Llegamos a Fornells ya bien entrada la tarde.

-Quiero acompañarte a la Isla del Aire-. Me dijo mientras me abría la puerta del coche.

-No hace falta.

-Ya lo sé, pero alguien tendrá que llevarte allí. A no ser que seas una experta en manejar embarcaciones…

-No tengo ni la más remota idea.

-Bien ¿Te parece bien el viernes? Hoy es miércoles y me marcho a Madrid el sábado. Sólo tengo una semana más de vacaciones pero he de regresar a hacer algunas cosas y volveré el lunes por la tarde.

-Me parece bien. Mientras estés fuera hablaré con la patóloga que le practicó la autopsia a Luis.

-¿Necesitas algo, un nombre?

-No gracias. Conozco a las personas adecuadas, y no te preocupes, seré discreta.

No sé porque lo hizo y creo que él tampoco, pero su rostro se aproximó al mío y al instante sentí sus suaves labios posados en mi mejilla.

-Te recogeré el viernes a las nueve.

-Bien.

Entré rápidamente en la casa huyendo de su mirada. Me sentía extraña y desconocidamente feliz. La cara me ardía y me puse la mano en el corazón que latía desbocado.

DOCE

Pedro Vázquez se hallaba sentado a la mesa de su despacho con la camisa remangada y sudando.

-¿Es que os han recortado el presupuesto? ¡Qué calor hace aquí!

Se levantó de la silla y vino a darme un beso.

-¡Qué demonios haces tú por aquí! ¿Ya no te dan trabajo en la península? Ven anda, siéntate cerca del ventilador. Hasta que arreglen el aire acondicionado, es lo que hay.

-No no, mejor vamos fuera ¿puedes salir?

-Claro que puedo salir. Soy el jefe ¿no?

Salimos al aire libre y aunque también hacía calor, por lo menos soplaba una ligera brisa. El puesto de La Guardia Civil de Mahón, estaba situado en la carretera de San Lluis y era un conjunto de dos feos edificios de cuatro plantas uno detrás de otro. Allí estaba el cuartel y las viviendas, flanqueadas por una especie de descampado a ambos lados y la carretera justo delante. El conjunto era bastante antiestético y siempre me había dado la sensación de ser uno de esos edificios feos y sucios que abundan en los arrabales de las grandes ciudades. En la entrada al cuartel un guardia vestido todo de verde y armado hasta los dientes como si fuera a entrar en acción me detuvo en la puerta. Cuando le dije a quién venía a ver y me identifiqué, hizo una llamada y al momento me hizo pasar.

-Estás…, no sé cómo decirte más…

-¿Gorda?

-Yo no diría eso sino más bien lustrosa. Eso es, con mejor aspecto y más guapa.

-Si no fuera porque adoras a tu mujer te diría algo. ¿Cómo están ella y la niña?

-Mejor que bien. ¿Vas a venir a verlas?

-Pues claro, tengo tiempo. Voy a pasar una larga temporada en la isla.

-¿En casa de tu madre?

- Claro.

-…

-¡No pongas esa cara!

-Joder Rebeca, ¿es que han cambiado las cosas?

-Las cosas con mi madre no cambian ni cambiarán nunca porque ella no va a cambiar. Necesito descansar y tener tiempo para dedicármelo a mí misma. Estoy embarazada.

Se detuvo y se puso delante de mí abriendo los ojos como platos.

-Espera, espera-. Le dije antes de que me lanzara la pregunta consabida-. No tengo pareja ni nada por el estilo. El bebé es  fruto de una fecundación in vitro. No conozco al padre ni quiero, yo sólo quiero al bebé. Ya sabes que no quiero complicarme la vida con nadie, en eso no he cambiado. Por cierto, sólo lo sabe mi madre mi abuela y ahora tú. No quiero que lo sepa nadie más por ahora ¿de acuerdo?

-Por supuesto. Bueno,- añadió cambiando de conversación- me vas a decir qué te ha traído por aquí. Me extrañó que me llamaras para venir aquí. Si fuera una visita de cortesía me habrías llamado a casa…

-No estoy trabajando para nadie y lo que hago es un favor a una persona ¿vale? Bien, el hombre que apareció ahogado hace unos días en la playa de Binibeca…

La cara del Capitán Vázquez cambió.

-Barres ¿verdad?

Asentí.

-¿De qué conoces a ese oficial?- me dijo con gesto malhumorado.

-De nada.

-¡Venga ya! ¿De nada y le vas a hacer un favor?

-Es amigo de un Coronel con el que he trabajado mucho. A él sí que le debo algunos favores y le ha dado mi nombre con la seguridad de que le ayudaré. ¿Qué puedo hacer?...  El muerto era el padre de un buen amigo suyo y parece que la mujer no está muy conforme con la resolución del caso.

-¿La alemana esa? ¿Y por qué coño no está de acuerdo con el resultado de la investigación? Ese hombre era mayor y se ahogó. Punto. En la autopsia no hay nada que revele violencia ni nada que nos haya llevado a pensar en alguna otra posibilidad…

-Cálmate Pedro. Yo estoy de acuerdo contigo, pero para hacerle el favor tengo que interesarme por el caso e investigar un poco. Ya sabes, le haré una visita a la forense para que me hable del cadáver e iré a la isla del Aire a echar un vistazo. Nada más. Además esto es totalmente extra oficial, así que sólo te lo digo para que sepas en qué ando. Tú no tienes nada que ver con esto.

-¿Cómo que no tengo nada que ver con esto? ¡Yo soy el oficial al mando en la isla!

-¿Y qué? Nada va a modificar el caso. Yo sólo voy a echar un vistazo para que esa mujer se quede tranquila y nos deje a todos en paz.

Pedro se adelantó unos pasos cabreado.

-Desde que Barres se metió en esto no me he sentido cómodo.

-Pero a él tampoco le hace gracia. Está tan fastidiado como nosotros porque lo hace como un favor, no porque quiera…

-¿Ah sí? ¿Te lo ha dicho él?

-Bueno…, no con éstas palabras, pero se le nota que no le gusta la cosa. Vamos Pedro, no te estoy pidiendo nada. Si así fuera entendería tu cabreo, sólo te lo digo para que lo sepas. Somos amigos ¿no?

-Sí, sí que lo somos pero eso nada tiene que ver con esto. Preferiría que hubieras venido con ésta historia a mi casa, no aquí.

-¡Venga ya Pedro! No seas tan formal. ¡No estás incumpliendo el reglamento coño!

-¡No hables así!

-Me voy. Estás imposible. Llamaré a Laura uno de éstos días.

Me fui hacia la salida cabreada.

-¿Le digo a Laura lo tuyo?- me dijo sin moverse-.

Me di la vuelta más cabreada.

-Vale, díselo.

-Mantenme informado. ¡Oye Rebeca!- me gritó cuando ya casi estaba a punto de salir del recinto.

Me paré en seco y me acerqué.

-¿Sabes quién es ese Barres?

-Sí, él me lo dijo. Es Teniente Coronel.

-Es más que eso, es un oficial de Inteligencia, pero no uno cualquiera. Anda siempre en cosas de alto secreto ¿sabes?

-Pues no, no lo sabía. ¿Cómo lo voy a saber si son de alto secreto?- Le sonreí y me di media vuelta.

TRECE

-Soy María del Mar Canot. ¿En qué puedo ayudarla?

La mujer que apareció ante mí tenía un aspecto sobrio y cara de pocos amigos. Estaba tan delgada que se le podía adivinar cada hueso de su estructura ósea. Tenía unas profundas ojeras oscuras alrededor de sus ojos, y no sé si estaba enferma o simplemente tenía cara de mala leche.

Le estreché la mano con fuerza.

-Siento molestarla, pero sólo nos llevará un momento. Quería conocer algunos detalles acerca de una autopsia llevada a cabo aquí hace unos días. El cadáver apareció ahogado en la playa de Binibeca. He leído el diagnóstico: muerte por sumersión.

La mujer se dio la vuelta y entró en su despacho. Me hizo un gesto para que la siguiera y cerré la puerta al entrar.

-¿Nombre?- Dijo sentándose frente al ordenador.

-Rebeca Dorado.

-Digo el nombre del cadáver…

-Ah, claro. Luis Señeruelo.

Estuvo un rato tecleando sin desviar la mirada.

-Aquí esta, pero antes de seguir, ¿puede usted decirme el interés que tiene en el caso?

-Verá, soy criminalista…

-¡Ah, vaya!.- Dijo interrumpiéndome con gesto agrio…-

-Bien –dije ignorándola- pues resulta que soy amiga de la esposa del fallecido, y la mujer no ha entendido bien los términos técnicos del informe. Según me ha dicho, se quedan cortos y quería saber con más detalle…

Aquella estúpida se levantó de la mesa amenazante.

-¿Que se quedan cortos? ¿Acaso está cuestionando nuestro trabajo? Mire señora Dorado…

-Señorita- le dije despacio, pero ella ignoró mi comentario y siguió adelante lanzada-.

-Para hacer la autopsia de aquel cadáver vino especialmente una persona desde Mallorca. Eran órdenes de arriba y así se hizo. Me fastidió ¿sabe? ¡Claro que me fastidió! porque aquí estamos muy capacitados para hacer la autopsia a un cadáver en el que además no aparecieron signos de violencia. Al parecer debía de ser alguien importante y así se hizo. Nos tragamos nuestro orgullo y dejamos que el patólogo del Instituto de Medicina Legal de Baleares, de Mallorca, hiciera su trabajo. El tampoco tenía nada que ver con el tema, así que el pobre hizo su trabajo, emitió su informe y se largó, así que no me venga a decir que se quedó corto. Si tiene algún problema vaya a hablar con el Jefe de Servicio en Mallorca, porque ellos lo hicieron y lo firmaron, no nosotros.

Se paró unos segundos, cogió aire y arremetió de nuevo.

-Además, por muy criminalista que sea usted, no creo que deba venir a pedirnos cuentas de nuestro trabajo.

Estaba roja como un tomate de la rabia que sentía. Me la imaginé como un toro resollando a punto de embestir y hasta me dio miedo estar frente a ella.

-¿Ha terminado?- le dije con tranquilidad.

La mujer se sentó y me lanzó de nuevo aquella mirada asesina con la que me recibió.

-Pues no, no he terminado, pero creo que debo callarme. Ya he dicho más de lo que debía.

-Pues se habrá quedado a gusto… Verá, señora Canot. En primer lugar no he venido aquí en calidad de criminóloga para criticar un trabajo que supongo muy profesional. En segundo lugar yo no sé quién era el hombre ahogado, y si le digo la verdad ni me importa, sólo estoy aquí por hacer un favor a alguien. En tercer lugar, lo único que quiero es información, no quiero pedir explicaciones… ¿entiende? Me da igual quién hizo y por qué la autopsia, o si podían haberlo hecho los forenses de aquí o de allí o el mismísimo FBI. Me la suda ¿sabe?, y disculpe la expresión. Por último, no le voy a relatar mi currículum porque a usted no le importa, pero le aseguro que  llevo muchos años trabajando y soy muy profesional en mi trabajo, como usted… y no me las voy dando de nada. Si no quiere darme la información que vengo a pedirle, dígamelo sin más y me largaré hacia otra parte.

La mujer no iba a ceder tan pronto.

-¿Y de qué quiere que le informe si yo no hice la autopsia?

-Es usted cabezona…, no discuto el diagnóstico, sólo quiero información acerca de ese mismo diagnóstico.

Ella se cruzó de brazos y se recostó ligeramente en el respaldo. Estaba tan a la defensiva que hasta me hizo gracia.

-Según el informe,- dijo de carrerilla- el cadáver presentaba el hongo de espuma externo. A nivel del árbol traqueo bronquial se encontraron restos de arena y algas. Los pulmones presentaban un aspecto turgente, encharcamiento de la cavidad torácica…, a ver –añadió pasando el dedo rápidamente por el ratón-  aumento del volumen pulmonar, algún área de hemorragia, el estómago y el duodeno presentaban líquido.

-Señora Canot,- dije interrumpiéndola con paciencia- todo eso ya lo he leído yo…

-¿Entonces?

-Como usted ya sabe el diagnóstico de certeza de muerte asfíctica por sumersión es uno de los problemas más complejos de resolver en la tanatología forense. Aunque el cadáver sea reciente, los signos habituales de sumersión carecen de valor demostrativo…

Aquella estúpida mujer sonreía condescendientemente.

-No le estoy echando esta parrafada para demostrarle lo que sé de teoría forense, sino para introducir el tema en cuestión-. Le dije mirándola con rabia. Ya me estaba cabreando de verdad…

Se levantó echando chispas por los ojos, pero luego se sentó de nuevo sin decir nada. Debió pensar que sería mejor callarse.

-Bien,- continué- como le iba diciendo, no podemos olvidar tener en cuenta otros factores, y con ello me refiero a los análisis de laboratorio y a los informes policiales. Por lo que he podido leer, nada evidencia otra cosa que no sea una muerte de manera accidental.

Ella asintió con la cabeza.

-Sin embargo, hay algo que me extraña. Si el hombre cayó al agua y se supone que estaba pescando, intentaría asirse a su embarcación o a alguna roca si pescaba desde tierra ¿verdad?

La doctora frunció el entrecejo para darme a entender que no sabía a dónde quería ir a parar.

-Lo que quiero decir, es que por lógica, el hombre se ahogó porque se cayó de algún lugar, bien desde un barco o desde una roca. Según el informe de la autopsia, no había ningún rasguño, corte o hematoma que hubiera supuesto que el hombre luchó en vano por aferrarse a algún lugar y exhausto, se ahogó. Es todo demasiado limpio ¿no cree? Si uno se cae al agua, intenta retornar al lugar seguro desde el que se cayó porque, y sigo con el informe de la autopsia, en ningún lugar dice que el sujeto en cuestión, sufriera un infarto o accidente cardíaco primero que le llevara a caer al agua y ahogarse después.

La doctora Canot, se acercó a la pantalla del ordenador y revisó el informe.

-No, según esto, el hombre se ahogó. Es decir la causa de la muerte fue la sumersión en agua salada. No hubo accidente cardíaco y por eso cayó y se ahogó.

-Pues por eso le decía al principio, que es muy difícil tener la certeza absoluta del diagnóstico de muerte por sumersión y en ese informe no caben dudas y así queda zanjado el asunto.

-¿Y?

-Pues supongo que en su dilatada experiencia habrá visto de todo, pero ¿no le parece raro que en el cadáver de un ahogado, que se supone que cayó del barco, o desde una roca si me apura, no haya ni un rasguño al tratar de subirse de nuevo al lugar desde el que cayó, si es que se cayó por un accidente? Convendrá conmigo que es bastante extraño que el hombre no hubiera intentado salvarse sin hacerse ni un mínimo raspón…

-Bueno sí, no es muy común que el cadáver esté tan…, digamos limpio.

Me levanté y le tendí la mano amigablemente.

-¿Ve? Es poco lo que quería de usted, pero me ha ayudado. Gracias.

La mujer se quedó perpleja, pues en realidad pensaba que en nada me había informado, sino que lo único que había hecho era corroborar la teoría que yo traía hecha.

CATORCE

Salimos desde Sa Punta Prima hacia la Isla en una pequeña zodiac que enfiló el mar hacia la isla del Aire con poderío. Alberto se empeñó en que me pusiera el chaleco salvavidas para recorrer tan escasa distancia. El mar estaba como una balsa y no había ni una sola ola. Atracamos en el pequeño embarcadero y me ayudó a bajar.

Menos mal que tardamos poco, porque un par de minutos más y hubiera echado por la borda cena y desayuno incluidos.

-¿Te encuentras bien?

-Pues no mucho la verdad. Se me ha revuelto el estómago un poco. Deja que me siente unos minutos y se me pasará.

Alberto sonreía mientras amarraba la barca al puesto de atraque.

Me levanté y eché a caminar. Ya había pasado el mareo.

Dejamos a un lado el camino principal de la isla, el único que unía el embarcadero con el magnífico faro pintado a rayas blancas y negras de Sa Punta Sur, y caminamos unos cien metros siguiendo la línea de la costa de la isla en dirección sur. Regresamos al pequeño tablón que hacía las veces de mini embarcadero. El acceso era difícil.

-Se supone que Luis atracó aquí y según Ursula siempre se quedaba cerca de esta zona-. Dijo Alberto estableciendo una especie de acotamiento visual.

Me situé en el embarcadero y paseé la vista en semicírculo haciéndome una idea del perímetro.

-¿Sabes si han estado por aquí?

-¿La Guardia Civil?

Asentí.

-Al parecer y según me dijo el Capitán Vázquez, vinieron una vez cuando Ursula denunció la desaparición, pero fue una visita muy superficial.

Moví la cabeza de un lado a otro mientras me alejaba unos pasos hacia el interior.

-¿Eso es malo o bueno?

-Ambos. Malo porque si no han tenido cuidado, pueden haber destruido pruebas, si las hubiera y bueno porque al haber sido un reconocimiento superficial, se pueden haber dejado algo importante.

-¿Qué vas a hacer ahora?

Me aleje más aún.

-Caminar.

Alberto salió de tras de mí.

-Quédate ahí, por favor. Si hay algo por aquí, no quiero que lo pisoteemos.

-¿Crees que habrá algo?

-No lo sé. En realidad no sé que hago buscando indicios y rastros de algo que estoy segura de que no existe… En fin, se lo prometí a Ursula y voy a rastrear el terreno. Comenzaré recorriendo este perímetro de dos en dos metros hasta ampliar un poco la zona.

Alberto estaba sentado sobre una piedra y me observaba mientras yo caminaba tratando de concentrarme en el suelo. Las sargantanas caminaban a sus anchas y se asustaban de aquellos intrusos que invadían su territorio. Las había a cientos y me gustaba verlas corretear de aquí para allá con sus pequeños cuerpecitos negros, y no sólo porque fueran endémicas de la isla del Aire, sino porque también representaban la continuidad de una especie que sobrevivía tranquila en aquella porción de terreno gracias a su aislamiento.

Mientras recorría el terreno que iba marcando visualmente, Alberto no dejaba de observarme y yo, que me sentía observada, estaba nerviosa notando en mí los ojos, los maravillosos ojos de aquel hombre…

-¿Ves algo?

-Nada, pero es pronto.

Continué fijando mi mirada en aquel suelo de escasa vegetación y plagado de sargantanas que correteaban por doquier. De vez en cuando me agachaba y levantaba alguna hierba creyendo haber visto algo.

Al cabo de una hora, cuando iba regresando al punto de partida en el lado opuesto a donde había comenzado, vi varias huellas bien claras.

-Aquí hay algo.

-¿Puedo acercarme?

-Sí, pero ven en línea recta y mirando el suelo por si acaso.

Cuando llegó a mi lado, yo rodeaba unas cuantas huellas marcándolas con un palo.

-Son bastantes-. Dijo Alberto.

-Sí, pero no tienen ningún valor. Son pisadas de guardias civiles.

Le señalé las marcas en el suelo.

-¿Ves? Son las botas del uniforme de los guardias. Vienen desde allí, en el embarcadero y se pierden cerca de esta orilla.

-¿Has hecho muchos rastreos?

-Innumerables y me apasionan. Es impresionante la cantidad de información que se puede sacar de una pisada en buenas condiciones y aunque parezca una prueba menor, son de gran importancia. Lo siento, pero por aquí no veo nada destacable.

-¿Quieres que regresemos?

-Me temo que sí.

Nos encaminamos de nuevo al pequeño embarcadero.

-Espera. Sigue tú, yo voy a dar un pequeño rodeo más por si acaso.

Alberto se fue hacia el embarcadero, pero yo me desvié y di un buen rodeo regresando al mismo lugar del que veníamos pero por el lado contrario.

Aproximadamente a unos cincuenta metros, me encontré con otras pisadas que no eran de la guardia civil.

-¡Aquí hay más pisadas!- Dije levantando la voz. Alberto se acercó con cuidado.

Son las únicas que he podido encontrar además de las que ya hemos desechado. Mira, hay unos tres pares en bastante buen estado. Parecen venir del agua y se han quedado secas, como moldes. Quien fuera rozó el agua y caminó por aquí. Luego se pierden ¿ves? Al secarse las pisadas se han quedado impresionadas en el suelo.

Aparté un poco de la tierra de alrededor para verlas mejor.

-Por la presión de la pisada parecen hundirse más por la punta que por el tacón. Además parecen arrastrarse un poco. Hay restos de arena entre una y otra y se desdibujan.

-¿Y?

-Esto no es una ciencia exacta, pero yo diría que pertenecen a una persona mayor.  

-Pero podrían ser de cualquiera. Esto no nos da ninguna pista. Incluso puede que fueran del difunto ¿no?- me dijo incrédulo.

-No lo creo. Son pequeñas para la envergadura de Luis. Pertenecen a una mujer mayor. Bueno, como dices no significan nada. Puede haber muchas más que se nos hallan pasado por alto en otro lugar de la isla, claro que nos hemos centrado en este lado por ser el lugar donde se encuentra el embarcadero.

-Vámonos entonces.- Añadió Alberto dándose la vuelta para regresar al embarcadero-. Te agradezco tu interés y si quieres podemos ir a ver a Ursula y contarle todo. Creo que así se quedará por fin tranquila. Ya hemos cumplido.

Nos subimos a la zodiac de nuevo. El viento apenas mecía el cabello de Alberto, pues lo llevaba bastante corto pero aun así, y sin apartar la mirada de su cara, me di cuenta de su atractivo rostro bronceado acariciado por la brisa del mar… y me fijé en un hoyuelo apenas perceptible que le salía en el lado izquierdo de su rostro cuando sonreía.

-Esta noche voy a casa de unos amigos. Llevan varios años en la isla. Compraron un Lloc destartalado y lo restauraron. El es pintor y ella escritora. Son una pareja curiosa, porque en realidad no sé de qué viven ya que ni uno ni la otra venden nada…

Nos reímos a gusto.

-¿Quieres venir a cenar con nosotros? Sólo vamos unos cuántos amigos y no es nada formal.

-No sé.-Le dije dudando, pero la verdad es quería ir…

-Te gustarán, ya verás.- Me dijo sonriendo y sentí una alegría inmediata muy rara en mí.

QUINCE

Alberto me dejó en mi casa y quedamos para ir por la tarde a casa de Ursula antes de acudir a la cena de sus amigos.

Ursula nos esperaba sentada en su fantástico porche contemplando las luces del puerto de Mahón. Estaba oscureciendo y las primeras luces de los restaurantes y de los barcos amarrados, comenzaban a encenderse. Era una vista maravillosa si no fuera por la tristeza que emanaba de aquella anciana mujer que había perdido a su esposo.

-Entonces nada ¿verdad?- me dijo mirándome con los ojos tristes.

-Fuimos a la Isla del Aire pero allí no pudimos encontrar nada destacable.

-¿Y la autopsia?

-El hecho de que el diagnóstico haya sido muerte por sumersión, sin ningún signo de violencia, zanja el asunto.

-Hábleme de eso, por favor.

Miré a Alberto interrogándolo.

-No entiendo Ursula.

-De la sumersión. No sé nada de eso y quiero saber exactamente como murió Luis.

-Bueno la sumersión es un tipo de muerte violenta que se produce al entrar un elemento líquido en las vías aéreas.

Me seguía mirando inquisitivamente, así que continué.

-La muerte se produce por la falta de oxígeno debido a la inundación de la vía aérea y su pasaje a la circulación. Es así de sencillo, por lo demás tampoco creo que debamos entrar en pormenores…

-Créame que no es curiosidad malsana, es como una necesidad de saber la forma en la que murió mi esposo. Necesito saber si sufrió mucho o nada ¿Cuánto tiempo estima que tardó en morir…?-añadió con la voz temblorosa.

-Hay un lapso de entre cuatro y doce minutos dependiendo de muchos factores.

Ursula luchaba contra sí misma por controlar las lágrimas que estaban a punto de salir de sus enrojecidos ojos, y yo me sentía realmente incómoda contándole aquellas cosas.

Bajó la cabeza compungida y todos nos quedamos en silencio mirando hacia Mahón.

-Luis se pasaba horas aquí sentado contemplado el puerto. Algunas veces yo le reñía porque parecía estar ausente, con la vista clavada allí enfrente y la mente en no sabía donde. ¿Sabéis? digan lo que digan yo sigo pensando en que mi esposo no murió por un accidente. Lo sé.

Alberto se acercó hasta ella.

-Algunas veces no queremos aceptar los hechos tal y como son, porque la rabia y el dolor son tan grandes, que necesitamos una causa que nos convenza de nuestro propio infortunio. Pero creo que debes aceptar los hechos como son por tu propio bien.

Úrsula le miró fijamente y le sonrió.

-El que crea que Luis no murió por un accidente, no tiene nada que ver con lo que dices. Querido Alberto, gracias por tu interés y por tu ayuda, pero lo que digo, lo digo porque tengo algunos motivos que me llevan a pensarlo. No son pensamientos de una vieja loca melancólica, son hechos reales.

Se levantó despacio invitándonos así a marcharnos.

-Gracias de todos modos por vuestra ayuda.

La miré intrigada pensando en lo que acababa de decir y dándome cuenta de que aquella mujer, no era una vieja loca, como algunos creían y que guardaba algo, algo importante, pero que no quería decir.

Llegamos a casa de los amigos de Alberto. Varios coches estaban aparcados cerca de la verja de madera de la entrada y sonaba una música suave y las risas de los asistentes. Nada más vernos llegar, el pintor se acercó con los brazos abiertos.

-Alberto Alberto, esto no nos lo habías dicho…

Yo lo miré pensando que no les había dicho que iba a ir acompañado.

-No me mires así, a Manuel no le importan las formalidades, ¿verdad?

-Venga entrad, Teresa está terminando la caldereta.

Alberto me miró divertido.

-Teresa prepara la mejor caldereta de langosta de la isla.

La casa todavía conservaba el aspecto de casa de labor de los payeses menorquines. No era muy grande y habían dejado el suelo de barro, las paredes encaladas y el techo con travesaños de madera irregular. Toda la decoración era acorde con el estilo rústico de la casa y predominaban los blancos y maderas. Por todos lados había cuadros del dueño de la casa. Algunos completamente incomprensibles para mí y otros bellas marinas y paisajes de la isla.

-Es mi obra-. Dijo acercándose a mí-. La semana que viene expongo en Mallorca. Aquí apenas he vendido, pero creo que esta exposición será mi despegue…

-Son fantásticos, aunque yo no entiendo nada de pintura, éstos me encantan-. Dije señalando la pared.

-Las marinas y los paisajes son los que más trabajo llevan y los que menos interesan. Todos los que he vendido son de un estilo más vanguardista, como éstos-. Dijo señalándome extrañas escenas de lo que parecían payeses recogiendo aceituna dentro del mar y con unos colores estridentes y un tanto deformados.

-Bueno, son originales y diferentes.

Manuel se rio con ganas y me dio una copa de vino.

-No gracias, prefiero algo sin alcohol.

-Sí claro, perdona que no te haya preguntado… ¿Estás de vacaciones?

-Mi familia vive aquí, y yo me he tomado un año sabático.

-Eso está bien, de vez en cuando hay que detenerse y recargar pilas. Se lo llevo diciendo mucho tiempo a Alberto, pero nada, trabaja y trabaja sin parar. Eso no es bueno.

Había otras tres parejas de lo más variopinto. Una de ellas parecían auténticos hippies cincuentones, la otra eran investigadores de la universidad de Barcelona y la tercera, él un auténtico y duro ejecutivo y la mujer ni lo supe, pues no habló en toda la noche, limitándose a sonreír y a beber vino. La caldereta que hizo la esposa del pintor, estaba tan deliciosa que a mí, que no era un plato que me entusiasmara, me encantó. Después de la cena Alberto me propuso dar un pequeño paseo alrededor de la casa.

-Verás que bonito está todo. Aunque a la luz del día es como hay que verlo, Manuel ha instalado unas lamparitas solares que por una especie de caminito muy agradable llevan al antiguo establo donde ahora tiene su estudio, vamos.

Un camino de grava recorría el interior de la antigua granja. Por todos lados había detalles maravillosos. Un acebuche con farolillos por aquí, un rinconcito con sillones de madera bajo un parral, arriates de flores de colores brillantes y al final el establo-estudio. Estaba lleno de tablas y lienzos con pinturas acabadas y otras a medio empezar. Botes de pintura, pinceles, disolventes, trapos, todo desordenado y con un fuerte olor a aguarrás que me hizo sentir náuseas.

Salimos de nuevo y justo enfrente, una enorme luna llena nos acogió iluminando con una luz tenue todo a nuestro alrededor. Nos apoyamos en un murete bajo de piedra de la isla mirando hacia la oscuridad del campo.

-¿De verdad es posible dejarlo todo, abandonar tu vida, tu trabajo y hacer lo que te de  la gana? ¿Abandonas tu trabajo, la seguridad, los lugares que conoces por una aventura que puede salirte mal? Admiro a la gente que es capaz de hacer eso… Pero lo que más envidia me da es la gente que tiene un objetivo tan claro en la vida, que le dedica toda su existencia.

Notaba la cercanía de Alberto y el leve contacto de su brazo contra el mío.

-Noto cierta melancolía en tu voz, pero eso que dices poca gente lo hace, poca gente tiene o el valor de hacerlo o las ideas tan claras.

Se separó del muro y se puso detrás de mí a la vez que yo me daba la vuelta hacia él.

Estaba muy cerca, cada vez más cerca y muy serio. Acercó una mano a mi cara y  apartó un pequeño mechón de mi cabello que se había alborotado por la ligera brisa que había comenzado a soplar.

-Mañana habrá tramontana-. Dije temblando como una colegiala.

Me acarició la cara y los labios con tanta ternura, que cerré los ojos. Luego sentí su boca contra la mía primero con suavidad y luego con una leve insistencia. Mi boca respondió con avidez a la suya y me sentí muy feliz, deseada y excitada. Sus brazos me rodearon la cintura y poco a poco fueron subiendo hasta acariciar mis turgentes pechos. Instintivamente me separé aún temblando por aquel beso tan apasionado y dulce a la vez. Estaba sofocada y si no fuera por la falta de luz, habría visto que mis mejillas estaban enrojecidas.

-No sé si lo creerás, pero hace mucho tiempo que no me siento tan atraído por una mujer como lo estoy por ti. Desde que te conocí en casa de tu madre y a pesar de que no fueras precisamente amable conmigo, no he dejado de pensar en ti…

Yo no recordaba nada así desde mis tiempos en la universidad y creo que ya lo había olvidado, por lo que aquella sensación de felicidad y ese estado de plenitud, me hicieron concebir esperanzas acerca del amor.

-¿No dices nada?

-No hace falta.

DIECISEIS

Alberto estuvo toda la semana en Madrid y yo estaba como una adolescente recordando aquel beso y aquel estado de enamoramiento que me hacía sentirme muy feliz e incómoda a la vez. ¡Estaba embarazada por favor! Me decía pensando en la locura en la que me había metido, pero deseando a la vez que no acabara…

Poco tiempo después de aquello mi felicidad se esfumó de una manera trágica y dolorosa. Al anochecer de un martes, estaba sentada en el patio con mi madre y la abuela. Acababa de discutir con mi madre y me di cuenta de que ambas sabían que entre Alberto y yo había algo más que una relación de trabajo, y coincidían en que debería decirle lo de mi embarazo antes de que la cosa llegara a más. Yo les dije que sabía lo que hacía y que sólo se lo diría si veía que la cosa iba en serio de verdad. Mi abuela repetía sin cesar que ya sabía ella que aquel hombre no traería nada bueno a nuestras vidas y mi madre sin querer decir nada, lo decía todo.

-¿Por qué no me dices la verdad de lo que piensas sin necesidad de que sea la abuela la que lo diga por ti? Me puedes decir lo que quieras ¿sabes?- le dije irritada.

-Cálmate, ese estado de nerviosismo no te sentará bien.

Me levanté cabreada. Estaba lanzada y es que llevaba tanto rencor dentro de mí que algunas veces a la más mínima ocasión, echaba todo lo que llevaba dentro intentando herirla sin darme cuenta de que también me hacía daño a mí misma.

-Déjame en paz madre. Parece que de verdad te importe lo que me pueda ocurrir… Estoy cansada de toda esta mierda. Me gustaba más antes cuando no te interesaba nada de lo que hacía.

-No digas eso Rebeca, sabes que no es verdad.

-Es mejor seguir como antes, fingiendo una vida normal que nunca ha sido. Ahora no necesito escenas amorosas en las que tú te preocupas por mí y todo eso. Nuestra relación nunca ha sido normal y acuérdate de que fuiste tú la que decidió que fuera así, por eso no quiero ni tu preocupación ni tu interés por mí. Dejaste pasar el tiempo en el que los hijos necesitan todo el cariño de sus padres, así que ahora ya es tarde. Preferiría que todo siguiera como siempre. Me he acostumbrado a tu actitud fría e indiferente hacia todo lo relacionado conmigo, como siempre has hecho.

Estaba fuera de mí y acabé aquella maliciosa perorata entre lágrimas de rabia y de no sabía qué… Lloraba y lloraba mientras mi abuela me miraba desesperada por no poder decirme nada y mi madre sencillamente callaba. No recuerdo muy bien cómo pasó, pero mi abuela gritaba señalándome y mi madre corría a por su bolso. Cuando mi ataque de histeria pasó noté algo húmedo que bajaba por mis piernas y cuando miré hacia abajo vi mi desgracia. Una enorme hemorragia bajaba entre mis piernas como un río desolador.

Cuando todo hubo terminado, mi madre estaba conmigo en la habitación del Hospital acompañándome.

-¿Estarás contenta verdad?- Le dije hiriéndola sin necesidad.

Su cara palideció y sus ojos se llenaron de lágrimas sin derramar.

-Siento todo esto hija, lo siento de verdad…

No sabía por qué le había dicho eso y noté su dolor, por eso volví la cara escondiéndome de su mirada dolorida y cerré los ojos intentando que aquello pasara cuanto antes.

Alberto regresó al día siguiente por la tarde y sin avisar fue a mi casa. Mi abuela le abrió la puerta y le hizo pasar al patio. Mi madre plantaba unas macetas con desgana y al ver a Alberto le pidió que se sentara.

-Rebeca está en el Hospital, ha tenido un aborto.

La cara de Alberto palideció y se quedó mudo, sin saber qué decir.

Mi madre le contó que había perdido el hijo que esperaba. Que estaba embarazada de tres meses y medio pero que ahora todo se había acabado.

Alberto estaba tan desconcertado que no podía pensar con claridad, pero mientras Sabina le contaba las malas noticias, y aunque estaba pendiente de lo que le decía, no podía dejar de escrutar su rostro pensando en lo familiar que le resultaba...

-¿Rebeca está bien?

Mi madre negó con la cabeza.

-¿Dónde está?

Arrancó su coche y se dirigió al Hospital Mateu Orfila de Mahón.

En el Hospital le dijeron que me había ido hacía una hora, así que decidió irse a casa, pero antes de llegar, se acercó al mirador de Cala Galdana y allí me encontró encaramada sobre una roca mirando el mar.

-¿Cuándo has llegado? -Le dije sin verle llegar.

Alberto se sentó muy despacio a mi lado. Notaba su temor a hacer o decir algo que pudiera hacerme daño.

-¿Por qué no me lo dijiste?

-¿Tiene eso ahora importancia?

Se quedó en silencio.

-Yo no creo en la mala suerte ¿sabes?- Le dije sin dejar de mirar a la cala-. Sencillamente las cosas pasan porque tienen que pasar o porque las merecemos. Para bien o para mal, y por alguna extraña razón que no alcanzo a comprender, la desgracia me persigue y lo más gracioso de todo es que yo, que presiento cosas que los demás no pueden saber, no veo venir lo mío, porque lo sabes ¿no?- pero Alberto seguía sin hablar, dejándome que me explicara-. En mis investigaciones no sólo me dejo llevar por hechos, a veces tengo una especie de corazonadas que me “ayudan” a resolver determinados casos. Pocos lo saben, pero muchas veces, esas corazonadas resuelven hechos que de por sí no tendrían solución. Extraño ¿verdad?- Hablaba con tranquilidad, pero notaba que a veces se me quebraba la voz y los ojos se me humedecían-. Pues como te digo, todo eso que me ayuda en ocasiones difíciles, jamás, y mira que ya tengo algunos años, jamás me ha ayudado a mí misma. Por eso te dije aquella vez en el caso de Señeruelo que no esperaras que fuera como la de la película Médium, porque pensé que el coronel Ballón te había hablado de mi “don”.

-Nunca me dijo nada de eso.

-Perdona, el Coronel nunca diría algo así porque es un gran profesional y caballero. Soy yo la que ensucia con mis malos rollos las cosas.

Las lágrimas de amargura salieron de mis ojos resbalando por mis mejillas sin que hiciera nada por ocultarlas. Alberto se sentía incómodo viéndome así, pero no dijo nada.

-No había padre ¿sabes? Es decir, que este embarazo era fruto de una fecundación in vitro de un donante anónimo y todo salió muy bien desde el principio, demasiado bien. Pero yo lo quería. Quería a ese niño y no me he dado cuenta de cuanto, hasta que lo he perdido.

Alberto me cogió la mano y en ese momento casi me derrumbo y me echo en sus brazos, pues sentí su apoyo, su dulzura y sus ganas de ayudarme y de estar conmigo y sin embargo, aun sabiendo el daño que me causaba a mí misma y maldiciéndome por mi estúpido comportamiento, me mantuve fría y con la vista al frente.

-Eres una mujer fuerte y lo superarás pronto.

Retiré mi mano de la suya con mucho esfuerzo.

-Tú no me conoces de nada, y en los pocos días que hemos estado juntos no se conoce a una persona y menos a alguien como yo…

-Te conozco lo suficiente para saber cuánto me gustas y lo que me apetece estar contigo.

Negué con la cabeza.

-Ahora me doy cuenta de que con este embarazo intentaba arreglar lo que mi madre hizo mal conmigo. Pretendía tener un hijo para dedicarle mi vida y darle todo mi amor y así, demostrarle a mi madre cómo se debe querer a un hijo…, eso es lo que quería, pero me ha salido mal. Ahora sé que lo que quería, aun sin darme cuenta, era utilizar a mi hijo para dañar a mi madre y por eso no ha salido bien. Todo tiene su lógica ¿no crees?

-No sé de qué me hablas.

-Claro, a penas nos conocemos-. Me di la vuelta para mirarle- ¿Tú te has sentido querido por tus padres?

-Sí, aunque por desgracia murieron demasiado pronto.

-Tienes suerte porque siempre llevarás ese amor dentro de ti y eso te hará fuerte frente a las dificultades de la vida, en cambio yo nunca me he sentido querida por mi madre. Mi historia es una historia triste- le dije con una mueca de dolor-. Al poco tiempo de nacer, mi madre se marchó. Nunca jamás ha querido decirme la verdad de en qué andaba metida y del motivo por el que tuvo que dejarme al cargo de mi abuela. Lo que me decía de pequeña era que trabajaba para una compañía extranjera, que era como una secretaria y que debía acompañar a sus jefes allá adonde fueran. De vez en cuando aparecía, como por casualidad y me traía regalos, ropa, cuadernos, pinturas… pero nunca sentí el cariño con el que una madre ama a un hijo, jamás.

Me detuve unos instantes sin apartar la mirada del azul de agua, mientras Alberto mirando hacia el mar, esperaba mis palabras.

-Nunca he sabido nada de mi padre. Lo único que me dijeron es que era extranjero y que no había podido venir a España. Así que a base de una mentira tras otra, a cada cual más estúpida e inverosímil, pasé los primeros trece años de mi vida con mi abuela y cuando mi madre regresó un buen día para quedarse, fue muy extraño porque aunque estaba físicamente, en realidad no estaba así que ¿cómo puedo quererla? dime…

Alberto seguía allí, escuchando las palabras de amargura que salían de mi corazón.

-Tengo aquí dentro- dije señalándome el pecho y con la voz entrecortada por el llanto- una especie de opresión permanente que me impide respirar bien siempre que pienso en ella. Es como una enfermedad crónica con la que tengo que convivir y para la que no existe cura.

-Quizás lo que te produce ese malestar es creer que no la quieres cuando en realidad no es así.

-A veces la odio…

Nunca había dicho palabras tan duras acerca de mis sentimientos a nadie y lo hice pensando en que aquel hombre debía saber cómo era yo en realidad y quizás así le ahorraría un mal trago.

-No puedo saber qué es lo que se siente al haber tenido una infancia así, pero lo que sí se es que las cosas pueden remediarse.

-Ah no. En este caso las cosas no tienen remedio porque siguen exactamente igual que estaban o mejor dicho peor porque ¿sabes?, con el paso de los años todo ha ido estropeándose cada vez más. Soy una mujer infeliz y amargada y lo peor es que arrastro a ese mismo estado a las personas que están conmigo, por eso no quiero que estés a mi lado.- Le miré partida de dolor-. Te mereces algo mejor.

-¿Me rechazas antes de comenzar? ¿Quieres hacerte más daño aún?

-No, lo que no quiero es hacerte daño a ti. Tengo treinta y ocho años y siento que estoy en el límite de muchas cosas. Es pronto para algunas y tarde para otras…

-Basta Rebeca. Yo tengo diez años más y te aseguro que he visto cosas que harían perder la fe al mismísimo Dios. Cosas horribles con las que tengo que convivir el resto de mi vida, así que no hables así y date una oportunidad y no pienses en si me haces daño o no, porque eso lo decidiré yo.

-Será mejor que te vayas, por favor.

Alberto se levantó despacio y me tocó la cabeza con cariño.

-Estás equivocada Rebeca. En lo que a mí respecta sé esperar y perseverar. Lo he aprendido en mi trabajo y te aseguro que me ha ayudado en mi vida. El dolor que sientes en este momento no te deja pensar con claridad, pero pasará.

Se dio la vuelta y se marchó tan en silencio como llegó y yo me quedé allí sola llorando mi desdicha.

DIECISIETE

Alberto estaba seguro de que había visto a la madre de Rebeca en algún lado.  El jamás olvidaba un rostro y aquel era de los que dejaban huella. Abrió su portátil e introdujo su clave de acceso a los documentos clasificados que él manejaba.

Revisó los trabajos llevados a cabo en el último año y estuvo varias horas sentado ante el ordenador repasando sin ningún resultado. De repente apareció uno que le remitía a ciertos escritos numerados que estaban todavía en soporte de papel en los archivos centrales. Eran documentos muy antiguos y algunos le llamaron poderosamente la atención. Eran documentos relacionados con el espionaje de agentes españoles durante la etapa de la Guerra Fría.

Cuando regresara a Madrid continuaría aquella línea de investigación porque sabía que en algún lugar de aquellos documentos encontraría algún dato clarificador.

En cuanto a Rebeca, había algo en aquella mujer que lo tenía como hechizado. No sólo le atrajo su belleza que nada tenía que ver con el tipo de mujer con el que había tenido relaciones en los años después de su divorcio. Rebeca era muy rubia y tenía unos enormes ojos azules que contrastaban con un rostro tan bronceado. Era más bien alta, pero no demasiado y de formas proporcionadas. Bien podría pasar por una turista inglesa o alemana, si no fuera por el color de su piel, que aunque ahora estaba bronceado por el sol, nada tenía del blanco rosado de la gente del norte.

Alberto se divorció cuando sus hijos eran muy pequeños. Una mañana, después de regresar de una misión fuera de España, se presentó por sorpresa en su casa con un enorme ramo de rosas rojas. La sorpresa se la llevó él cuando se encontró a su mujer durmiendo plácidamente en brazos de otro hombre. Jamás lo hubiera creído si no lo hubiera visto. Años después intentaba encontrar una explicación a lo que pasó, echándose la culpa a él mismo por tener que dejar a su mujer sola durante tanto tiempo. Más tarde, comprendió que el amor de su mujer no era tan fuerte como el suyo, y que necesitaba la presencia de un cuerpo masculino en su vida. Con ese amante se casó y luego se marcharon a Francia. Su relación con ella, como ex mujer, siempre fue tensa. Al principio la llegó a odiar, pero después sencillamente pensó en el tiempo que había perdido lamentando su mala suerte por una mujer que no se lo merecía.

El teléfono de Rebeca sonó.

-Hola, soy Pedro, ¿cómo estás?

-Estoy jodida, bien jodida… supongo que es cuestión de tiempo.

-Me preguntaba si querrías venir conmigo mañana. Había pensado en salir a pescar y almorzar en Cala Escorxada. Allí no habrá nadie, ya sabes que el acceso es difícil si no vas en barco.

-¿Y Laura? Es tu día libre y la vas a dejar sola…

-Es ella la que lo ha sugerido.

Las lágrimas salieron de mis ojos arrasando mi rostro.

-Tu mujer es una de las mejores personas que he conocido en mi vida.

-Sí que lo es, y yo tengo la suerte de que esté siempre a mi lado y al lado de sus amigos. Ella nunca olvida lo que hiciste por nosotros.

-Por Dios Pedro, eso ya pasó...

-Te aseguro que su agradecimiento no tiene fecha de caducidad. Es para siempre.

-No sé, no soy buena compañía para nadie en estos momentos.

-Oye, que no vamos a ir de fiesta ¿eh? Pasaré a buscarte a las nueve.

-Gracias.

-Hasta mañana.

Yo también recordaba a Laura, la esposa de Pedro cuando ellos llegaron a Menorca. Ella padecía una fuerte depresión y al principio Pedro se vino solo a la isla. Acondicionó su hogar para que ella se sintiera cómoda, le buscó otro psiquiatra, y cuando tuvo todo controlado fue a buscarla.

Al principio se la veía feliz y bastante recuperada y Pedro sintió que aquello podía ser el final de una mala racha que devoraba las ganas de vivir de su mujer.

Conocí a Pedro por motivos de trabajo. Aquel verano, un hecho conmocionó la isla pues el cadáver de una pareja de jóvenes adolescentes fue encontrada sin vida en el Barranco de S’Algendar. Apenas había pistas. El chico era menorquín y la chica francesa. El tenía fama de andar siempre metido en líos trapicheando con drogas, pero las investigaciones encaminadas por ahí llevaron a una vía muerta y quedaron paralizadas. Tanto la Policía Nacional como la Guardia Civil sufrían mucha presión por todos lados, pues con la temporada de verano encima aquella noticia podría dañar los beneficios que la isla obtenía por el turismo, y ellos se sentían impotentes ante el hecho de que no encontraban ningún camino por el que tirar.

Me enviaron para ayudar en aquel caso, entre otros motivos por la relación que tenía con la isla y pasé los tres meses de verano investigando el doble crimen. Así fue como entablé amistad con los Vázquez y nada más conocer a Laura me di cuenta de que algo no iba bien. Sentía una gran inquietud cuando estaba cerca de ella, porque notaba su sufrimiento y sabía que aquello iba encaminado a su destrucción.

No sabía cómo abordar el tema con Pedro, pues aunque habíamos congeniado muy bien, aquel era un tema delicado y no quería herir los sentimientos de ninguno.

Una noche, después de cenar en su casa y cuando su esposa se marchó a dormir disculpándose por estar tan cansada, le pregunté a Pedro por su esposa.

-Se ha adaptado muy bien a la manera de vivir aquí. Hacía mucho tiempo que no la veía tan feliz.

-¿Ha tenido problemas anteriormente?

-Ha sufrido una fuerte depresión, pero yo ahora la veo muy bien y su psiquiatra le ha dado el alta. Estamos tan contentos que no nos lo creemos. ¿Por qué pones esa cara?

-No sé cómo decírtelo para que no te suene raro, pero… creo que debes vigilar a tu esposa. Su felicidad es apariencia. Pienso que ella no está bien.

Pedro me miró con cara de asombro.

-¿Por qué dices eso Rebeca? Te ha dicho o ha hecho algo que yo deba saber…

-No no. Ella siempre dice lo feliz que está aquí y lo bien que le ha venido que os trasladarais a Menorca, pero yo sé…, es decir presiento que no dice la verdad y que dentro de ella hay una olla a presión a punto de estallar.

-¿Pero su médico dice que prácticamente está recuperada?

-No sabría decirte por qué lo sé sin que suene a esoterismo, a ciencia ficción o a simple cuento chino… sólo te lo digo porque valoro la amistad que ha surgido entre nosotros y no quisiera veros sufrir.

La conversación se quedó ahí, pero yo había plantado la semilla para que Pedro estuviera alerta. Poco me importaba qué pensara de mí, porque yo sabía que algo en aquella mujer no iba bien.

Las investigaciones acerca del doble crimen continuaban y fui a entrevistar al padre de la niña francesa asesinada dándome cuenta de que nada tenía de víctima y mucho de sospechoso. Al conversar con el hombre, tuve esa sensación de opresión y ahogo en el pecho que solía sentir cuando notaba que algo no iba bien y en ese caso, sentí que un halo de maldad envolvía a aquel hombre.

A pesar de que la Guardia Civil lo había interrogado varias veces, nada hacía suponer que aquel fuera el autor de tan macabro hecho, pero alerté a Pedro y le insté a seguir por ese camino la línea de investigación e insistir el tiempo que hiciera falta.

Al final, tras un seguimiento minucioso del sospechoso durante un mes y medio y cuando estaban a punto de tirar la toalla, vieron que el padre de la chica se reunía en los bajos fondos de Ciudadela con un amigo del chico asesinado que tenía antecedentes por varios delitos con violencia.

No hizo falta mucho para que el chico escupiera todo lo que sabía. Al parecer el francés, afincado en Menorca desde hacía varios años, era un traficante de medio pelo que manejaba un área grande de entrada y distribución de éxtasis a la isla a través de su empresa de importación de alimentos.

Al final se descubrió que el chico asesinado era uno de los camellos que tenía a sueldo por las zonas buenas de la isla debido a su apariencia de niño bien. La relación que mantenía con su hija, que venía a Menorca a pasar las vacaciones con su padre todos los veranos, no gustó al francés. El chico amenazó con contarle a su hija los negocios sucios de su padre si no los dejaba en paz y el francés que no se dejaba amenazar, sorprendió a los chicos in fraganti. Al chico le asestó una puñalada certera en el corazón y a la hija, su propia hija que no paraba de gritar al contemplar cómo su padre mataba a su amado, la hizo callar partiéndole el cuello. Después envolvió los cuerpos en mantas y los llevó al barranco bien entrada la noche. Allí los dejó tirados como vulgares despojos, y después se marchó a tomar unas copas a Mahón con unos amigos.

A aquel tipo le había costado mucho hacerse un hueco en el mundo y no iba a permitir que nadie le estropeara lo que le quedaba de vida. Nada sentía por el pequeño delincuente y poco por su hija, al fin y al cabo, desde que se divorció de su esposa cuando la niña tan sólo tenía dos años, sólo la veía unos días coincidiendo con sus vacaciones de verano.

La gloria de aquella detención fue para el Capitán Vázquez, pero él sabía que de no ser por mi ayuda, aquel crimen hubiera podido quedar sin resolver.

Una semana más tarde de aquello, y siguiendo con mi racha de presentimientos, quedé con Laura para ir a tomar algo juntas, pero al no encontrarla en su casa me alarmé.

Fui a los lugares que a ella más le gustaban pero no aparecía. Por fin decidí probar en Monte Toro. Una vez ella me había contado que cuando estaba triste subía al Monasterio y admiraba las vistas de la isla desde allí ya que en aquel lugar se sentía más cerca del cielo. El recuerdo de aquellas palabras, me hizo pensar deprisa: “más cerca del cielo…”

Cogí el coche y me dirigí a Es Mercadal y desde allí tomé la carretera que subía a Monte Toro, el punto más alto de la isla. Por el camino llamé por teléfono a Pedro y le urgí a que llegara cuanto antes. Tenía un mal presentimiento, un presentimiento horrible y no me equivoqué.

Laura estaba de pie en un pequeño muro de piedra bajo el que se abría la inmensidad de Menorca. Lloraba en silencio y con las manos extendidas hacia adelante parecía estar a punto de saltar al vacío.

Mi corazón galopaba a cien por hora, sudaba sin parar y en mi cabeza se agolpaban atropelladamente las palabras que quería decirle a aquella mujer para que detuviera su salto.

-Laura no lo hagas- le dije despacio para que no se sobresaltara.

-¡No te acerques o me tiro!

-Está bien, te dejaré en paz…, aunque sólo quiero que sepas que si haces esto, el daño que causarás a los que te quieren te perseguirá allá donde vayas. Piensa en Pedro, piensa en él y baja de ahí, por favor…

La mujer lloraba sin parar y en su cara se reflejaba una tristeza infinita y un dolor insoportable. Sabía que tenía pocos segundos para hacerla cambiar de opinión, ya que si no lo conseguía pronto, Laura se lanzaría al vacío. Tomé una decisión sin pensar.

-Si no lo quieres hacer por ti, ni por tu marido, hazlo por tu hijo.

Me miró con la cara inundada por las lágrimas y la sombra de la duda reflejada en sus ojos.

-¿Qué hijo?

-El que llevas en tu seno.

Se miró la tripa y puso las manos sobre ella sin comprender nada.

-¿Qué estás diciendo? ¿Cómo puedes saber tú algo así?

-Sencillamente lo sé y en cuanto a ti ¿quieres arriesgarte y matar a tu hijo? ¿es eso lo que quieres Laura?

-¿Es cierto eso...? Dame tu palabra. Dame tu palabra y júrame por lo más sagrado que estoy esperando un hijo.

Su rostro cambió sutilmente y me pareció ver una ligera sonrisa de felicidad a pesar de las lágrimas que arrasaban su cara. En ese momento hubiera jurado lo que fuera sobre la mismísima Biblia y así lo hice.

-Te doy mi palabra y juro por Dios que estás esperando un hijo y si saltas, lo matarás.

De reojo vi venir a Pedro que se acercaba corriendo con la cara descompuesta. Laura me tendió la mano y la ayudé a bajar. Ahora reía y lloraba a la vez sin darse cuenta de la tensión que había en aquel lugar. Pedro la abrazó temblando mientras me miraba dándome las gracias con el rostro arrasado de lágrimas.

No creo en los milagros, pero si existen, aquel fue uno, ya que a los ocho meses exactos de aquello, nacía una preciosa niña que trajo la alegría y las ganas de vivir a su madre.

DIECIOCHO

-¿Te gusta ese hombre de verdad?

Lo miré intentando fingir sorpresa.

-No pongas esa cara, noté algo extraño cuando hablabas de él, no lo niegues.

El viento agitaba mi pelo, y sentada en la proa del barquito miraba al mar.

-Eso ya da igual. No tengo intención de iniciar ninguna relación con nadie por ahora.

-Me pregunto si tienes intención de hacerlo alguna vez. Es una pena ¿sabes? Laura dice que tienes mucho que ofrecer a un hombre aparte de tu atractivo físico…

-No quiero hablar de eso ¿vale?

Continuamos en silencio hasta que aminoró la marcha y entramos en la cala despacio.

No había nadie. Plantamos la enorme sombrilla y colocamos nuestro suculento desayuno. La verdad es que tenía apetito, así que devoramos las viandas con verdadera fruición y después de recoger fuimos a caminar por la orilla.

-Siento mucho lo del bebé.

-Ya.

-¿Qué vas a hacer ahora?

-Aún no lo he pensado pero por ahora me quedaré aquí, luego ya veremos. Todo depende de lo que aguante al lado de mi madre.

-Es una pena.

-¿Qué es una pena?

-Es que no puedo evitar que tu madre me caiga bien. Creo que tiene un buen fondo y no estás siendo justa con ella.

-Mira Pedro, te agradezco tu intención pero no tienes ni idea de lo que estás hablando. Deja el asunto de mi madre. Es demasiado complicado para resolverlo ahora, es decir que ya no tiene solución.

Continuamos paseando unos minutos en silencio y antes de que nos entrara la modorra del copioso almuerzo, subimos de nuevo al barco. El mar estaba muy tranquilo y el paseo por aquel mar tan reposado invitaba a reflexionar y a mirar la vida desde una óptica melancólica.

-¿Has terminado con lo de Señeruelo?

-Supongo que sí.

Pedro Vázquez me conocía muy bien.

-O sea, que aún te ronda por la cabeza…

-Quiero hablar otra vez con la mujer, creo que hay algo que…, se me escapa y no estaré contenta hasta que adivine qué es.

Pedro no dijo nada, pero yo sabía lo que estaba pensando.

-No te preocupe, que si hay algo que debas saber, te lo diré.- Le dije divertida.

-¿Sabes una cosa? Desde el momento en que Barres se puso en contacto conmigo, me di cuenta de que todo esto traería cola.

-Te pareces a mi abuela.

-¿Qué?

-Nada, cosas mías.

Llegamos al puerto y nos despedimos.

Me puse a caminar a lo largo del puerto admirando los grandes yates de recreo que amarrados lucían relimpios. Las tiendas comenzaban a recibir a los primeros visitantes de la tarde y la ciudad se preparaba para otra larga noche. Entré en una tienda cualquiera y me compré unas abarcas doradas y un foulard a juego. Después me encaminé a coger el autobús sin dejar de pensar en que mi amigo Pedro sabía algo más que no me podía decir o quizás mi imaginación estaba sobrealimentando mis conclusiones. No sabía nada a ciencia cierta, pero algo de mi intuición, esa que nunca me fallaba me hacía creer que todo este asunto no era tan sencillo como parecía.

Cuando llegué a casa, mi madre que estaba sentada a la tenue luz del atardecer, se asustó al escuchar mi voz y sin querer, se le cayó al suelo una vieja caja de cartón dejando esparcidas por el suelo lo que me parecieron, recortes de periódicos, fotografías y papeles variados. Me agaché para ayudarla.

-¡Déjalo!- dijo tirándose literalmente al suelo- ya lo hago yo, gracias.

No le dije nada y salí de allí refugiándome en mi habitación. Antes nunca lloraba, ahora no podía dejar de hacerlo.

DIECINUEVE

Me presenté en casa de Ursula Lutz sin avisar. La mujer de servicio me hizo pasar al salón y fue a avisar a su señora.

Me senté en el sofá y sin poderlo evitar me dirigí a la consola donde había encontrado aquella foto que me hizo sentirme tan mal. Habían reemplazado el marco y allí estaba de nuevo Luis Señeruelo sesenta años atrás. La volví a coger entre mis manos y fijé la mirada en aquellos ojos que parecían decirme o advertirme de algo. Una voz masculina a mi espalda me sobresaltó.

-Mi madre vendrá en unos minutos.

Dejé la fotografía en su sitio y me di la vuelta. Allí estaba su hijo Luis, el amigo de Alberto, de pie, frente a mí, con las manos metidas en los bolsillos y la mirada dura e impenetrable. Era muy alto, con el pelo castaño y unos ojos de un azul acero brillante, como los de su madre. Se parecía mucho a Ursula.

-Usted debe de ser Luis- dije tendiéndole la mano para saludarlo-. Yo soy Rebeca Dorado.

-Sí, ya lo sé- dijo estrechándome la mano con fuerza-. Siéntese por favor.

-Gracias.

Quedamos en silencio unos segundos que me parecieron eternos.

-Así que es amigo de Alberto…

-Sí, nos conocemos desde los tiempos de la Universidad.

-Sí, algo me dijo.

Luis se revolvió en su asiento hasta que se levantó nervioso.

-Verá Rebeca, no es que quiera ser grosero, pero entiendo que el asunto de la muerte de mi padre está cerrado, y que en realidad y desde luego agradeciéndole su interés, ya no necesitamos de su ayuda.

Aquel hombre estaba verdaderamente incómodo con aquella situación y si lo que esperaba es que me olvidara del tema y me largara, no sabía con quién estaba hablando…

-Desde luego que el caso está cerrado desde el punto de vista policial, pero yo me he comprometido con su madre a ayudarla en lo que pueda, y eso es lo que haré-. Dije levantándome yo también con toda tranquilidad-. Yo tampoco quiero ser grosera, pero desde luego, con la persona que me he comprometido es con su madre y si me dice que no necesita ya mi ayuda, así lo haré por supuesto, pero debe ser ella la que me lo pida.

A Luis, aunque no le gustó nada oír aquello y torció el gesto realmente cabreado,  intentó controlar su mal humor sonriendo con cinismo.

-No olvide que mi madre es una mujer mayor y algunas veces las personas mayores no saben bien lo que quieren ni lo que les conviene.

Había algo en aquel hombre que no iba bien. Bajo su buena pinta de hombre de éxito y de seguridad, percibí que todo era fachada y que debajo había una persona terriblemente atormentada, y que sufría mucho. En sus ojos no había vida y su rostro, pese a su belleza, era tan inexpresivo que parecía una estatua triste de sí mismo.

La voz autoritaria de Ursula interrumpió la conversación

-Hör auf für in meinem Namen zu reden ich weib kann für mich selbst sprechen. Ich weib noch genall was ich will (*)

Nos volvimos hacia Ursula que estaba en el umbral de la puerta echando chispas. En aquel momento me di cuenta de la fuerza de aquella anciana y me compadecí de su hijo.

-Disculpe Rebeca, le decía a mi hijo que a pesar de mi edad no he perdido la cabeza. Siéntese por favor, Luis tenía cosas que hacer y ya se iba ¿verdad hijo?

* Deja de hablar en mi nombre. Yo puedo hablar por mí misma.

Luis salió con paso firme de la habitación sin despedirse, y su madre continuó hablando conmigo como si tal cosa.

-¿Y bien?- me dijo sonriendo.

-Verá, desde el último día que estuve aquí he estado pensando en todo esto y en su obstinación en creer en que la muerte de su marido no fue accidental y lo único que se me ocurre es que si alguien lo mató, como usted piensa ¿no?- ella asintió con la cabeza- necesito saber quién podría tener un motivo.

-Sí, creo que por fin me ha comprendido.

-Sí, la he comprendido, pero si quiere que siga por ahí, necesito su ayuda. Nadie mejor que usted conocía a su esposo y si sabe de alguien que quisiera hacerle daño, tanto como para matarlo, es mejor que me lo diga, si no, me marcharé y olvidaremos el asunto.

Pero ella permaneció en silencio mirándome pensativa y con una levísima sonrisa que quizás a otra persona le hubiera pasado desapercibida, pero no a mí. Como seguía sin decir nada, me levanté.

-Está bien. Le haré caso a su hijo, creo que en realidad no necesita mi ayuda. Esto se ha terminado, quedo relevada de la palabra que le di de ayudarla.

Me marché fastidiada hacia la puerta. ¡¡Al diablo con Luis Señeruelo, con su esposa y con su hijo!!, pensé para mí misma.

VEINTE

El edificio no tenía ninguna señal que lo identificara porque sólo sabían lo que era los que trabajaban allí.

Las normas de seguridad eran férreas y los sistemas de comprobación de la identidad del personal, de última generación. Para pasar a su sección, una célula de identificación por el iris, daba paso a una Unidad de Inteligencia en la que trabajaba personal altamente especializado. Las cámaras de seguridad vigilaban constantemente todo lo que pasaba en el interior y en el perímetro exterior del edificio.

El secretario de Alberto se levantó para saludarlo al verlo venir.

-¿Alguna novedad Sargento?

-Nada mi Teniente Coronel. ¿Qué tal su fin de semana?

-Bien, gracias. Sargento, necesito unos documentos-dijo tendiéndole un papel con el listado de todos los expedientes que había visto en su ordenador mientras trataba de encontrar información acerca de la madre de Rebeca-. Como ve son documentos antiguos por lo que algunos estarán en soporte papel aún y para los que estén informatizados necesito las claves de acceso.

-A sus órdenes, ¿para cuándo los necesita?

-Para ya.

El sargento cogió el papel que le daba Alberto y se sentó frente al ordenador buscando los datos que le pedía su jefe. A media mañana el sargento se presentó con un fardo de expedientes. Algunas de las carpetas estaban completamente amarillas por el paso del tiempo e incluso costaba leer lo que allí ponía.

-Le he pasado un correo con las claves de acceso del resto.

-Gracias sargento, es usted muy eficaz.

-Si no lo fuera no podría trabajar para usted-. Saludó y se marchó cerrando la puerta despacio.

Alberto comenzó con la primera carpeta pasando despacio las hojas. Hacía algunos años que cayeron en sus manos unos documentos que habían sido desclasificados por la CIA en relación a una red de espías nazis que habían operado desde Cataluña utilizando muchos contactos españoles que parecían compartir la causa nazi de Hitler. Aquellos documentos nada tenían de importancia en la actualidad, si no para conocer más la implicación de España en aquella guerra. El resto de los documentos giraba entorno al mismo tema desde una u otra perspectiva, pero el tema común era la Segunda Guerra Mundial y los años posteriores, con la división de Alemania entre las potencias vencedoras.

El bloque soviético y la cantidad de agentes que surgieron, eran otro de los temas que trataban los documentos, aunque por allí, nada encontraba Alberto. Se empezaba a preguntar qué era en realidad lo que estaba buscando, o mejor dicho, si no era una locura la relación que intuía entre aquellos documentos y la madre de Rebeca.

Desde los primeros tiempos en los que trabajó desencriptando archivos, su carrera había ido ascendiendo sin parar, en un reducido mundo en el que el secreto y la información iban a la par.

La Unidad de Inteligencia de la Guardia Civil, necesitaba personas como Alberto en las que profesionalidad, astucia y buena formación completaban el perfil perfecto para ser uno de lo mejores oficiales en su campo.

Dedicaba tanto tiempo a su trabajo que aquello fue el principio del fin de su matrimonio. Después de aquella traumática ruptura su trabajo se convirtió en su vida, pero como él mismo decía, aquel no era en realidad un trabajo, era un servicio a su país y el tiempo que le dedicaba, se lo dedicaba en realidad a la gente.

-Si tanto interés tenías en servir a los demás -le decía su mujer cuando discutían-  haberte metido en política.

-No me gusta la política, me gusta lo que hago.

-Es que yo no he elegido ésta vida, ¿no lo entiendes? Esta es tu manera de vivir, pero no la mía.

-¡Ya sabías lo que hacía cuando nos casamos!-. Contestaba cada vez más alterado.

-¡Yo no sabía lo que hacías! ¡Ni lo sabía antes ni lo sé ahora! Tantos secretos, tanta falta de explicaciones, tanto mutismo me está haciendo enfermar…- Y Alberto se levantaba y se iba dejándola con la palabra en la boca.

Después del divorcio se marchó a Israel. La División de Relaciones Internacionales del MOSSAD operaba conjuntamente con las agencias de otros países amigos y puntualmente con otros con los que no tenía relaciones continuas. A través de un acuerdo con el gobierno israelí, varios miembros de su unidad viajaron hasta allí para ser entrenados en las mejores técnicas de inteligencia y contraespionaje.

Mientras duró su estancia en Israel, trabajó muy duro perfeccionando su entrenamiento en las últimas técnicas de inteligencia de señales, descifrado de mensajes de todo tipo, analizando campos magnéticos, eléctricos, radares, Internet… Fueron muchas horas a tiempo completo estudiando las señales que estaban en el aire y que fuera del territorio de cada estado, era de todos. Como solían decir, lo que estaba en el aire era de todos y así, se interceptaban señales e informaciones de países a los que no les pedían permiso para ser descifradas, sencillamente se intercambiaba la información que podía ser muy útil a un estado, a cambio de otras contraprestaciones políticas o de otro tipo dependiendo del interés del momento. Allí también aprendió que en ocasiones importantes y viendo cómo trabajaban los agentes israelíes, en las cuestiones de seguridad nacional los escrúpulos sencillamente no formaban parte del vocabulario de un agente como él. Era otro nivel, otra manera de actuar y cualquier vacilación en acatar una orden o realizar una operación, le incapacitarían para realizar aquel trabajo y sería dado de baja automáticamente de su cargo. Era importante, muy importante tener claro que lo principal era obedecer las órdenes que se recibían sin hacer preguntas. Lo que estaba en juego era demasiado valioso como para ponerlo en duda por cualquier tipo de prejuicio religioso, ético o moral.

De regreso a España se metió de lleno en la Unidad Técnica de Contrainteligencia y Contraespionaje y al poco tiempo, se convirtió en uno de los mejores analistas de escritos y documentos y dominaba al extremo el análisis de la información recogida por cualquier medio, evaluando los datos y combinándolos de la manera adecuada para obtener la información exacta, la que se necesitaba en cada caso.

Era el oficial al mando de una de las mejores Unidades de Información de la Guardia Civil, no obstante, de un tiempo a esta parte, se comenzaba a plantear si podría vivir de otra forma, con menos responsabilidades y más tiempo para él y para sus hijos. Estaba cansado y sentía por primera vez, que la vida se le escapaba de las manos sin darse cuenta, aunque no sabía si sería capaz de vivir de otra manera o si podría llegar a encontrar una forma de servir a los demás de una manera más sosegada.

Era viernes se proponía ir a Menorca. Echaba de menos a Rebeca e intentaría verla aunque sólo fuera para ver si había alguna novedad en el caso de la muerte de Luis Señeruelo. Eso sería una buena excusa.

-Tiene un vuelo a las cinco- le dijo el sargento eficaz.

-Sargento.

-Diga mi Teniente Coronel.

-¿Le dice algo el nombre de Sabina Dorado?

El hombre negó con la cabeza.

-Nada.

-Ya. Quizás esté buscando en el lugar equivocado. Verá, llevo toda la semana intentando encontrar ese nombre entre los expedientes que me trajo, pero no aparece nada.

-Sabina Dorado- repitió el sargento-. No es un nombre muy común. Creo que lo recordaría si lo hubiera leído alguna vez.

-Se trata de una mujer mayor. Debe de andar por los setenta y tantos.

-¿Pertenece al cuerpo?

-No no, en realidad no sé ni lo que estoy buscando y quizás no haya nada que buscar.

El sargento se volvió para salir del despacho pero antes de traspasar la puerta, se detuvo.

-¿No ha pensado en buscar un nombre parecido, un apodo o algo así?

-¿Se le ocurre algo?

-No señor, sólo le daba ideas.

Lo cierto es que no había pensado en buscar otras alternativas al nombre de Sabina. Hizo varias pruebas introduciendo los datos en el ordenador. En la pantalla apareció un listado con varios sobrenombres: Sabi, Ina, Sabin, Bina, Nina…

Opciones en otros idiomas, y salieron varias en inglés, francés, y alemán… Biene: diminutivo muy utilizado de Sabine. -<Biene>- dijo Alberto en voz alta. Aquello podría ser.

Introdujo de nuevo los datos. “Biene Dorado”. Nada. No había ningún nombre en la base de datos. Dejó el ordenador y volvió a coger los documentos en papel. Ahora pasaba las hojas más deprisa buscando aquel nombre. Uno, otro. Nada.

El sargento pidió permiso para pasar. En sus manos llevaba una carpeta de un color morado tan desvaído, que sólo quedaban unos pálidos rodales de su primitivo tono.

-He encontrado estos viejos documentos. Es lo último que queda de lo que me pidió. Son bastante antiguos.

Alberto estaba cansado y a punto de abandonar aquella búsqueda. Eran las dos de la tarde y su avión salía en tres horas, aunque estaba cerca del aeropuerto y podía dedicar unos minutos más a aquella extraña y absurda indagación.

Repasando aquel último documento con desgana su vista se quedó fija en una de las páginas. Había una fotografía muy desgastada, pálida y amarillenta. Acercó el papel a la luz. Cogió la lupa y la vio… A pesar del tiempo y de la calidad de la fotografía aquella mujer era Sabina, Sabina cincuenta años atrás. Empezó a leer y apareció un nombre. Biene Gold.

VEINTIUNO

El aeropuerto estaba abarrotado de turistas, pero el taxi le esperaba y a las siete estaba en su casa. Su hijo Juan había salido y Dorotea le había hecho la cena.

-Gracias Doro, pero esta noche salgo. Mañana me comeré el pescado.

La mujer puso cara de pocos amigos.

-El pescado estará reseco mañana. Me lo tomaré yo, ¡ea!

Alberto sonrió para sí mismo. Conocía a aquella mujer desde siempre y pocas veces la había visto sonreír, sin embargo la adoraba y ella le adoraba a él. El representaba todo lo bueno que la vida le había dado. Era el hijo que no había tenido, el patrón que la alimentaba, su pasado y su futuro y siempre, siempre había estado ahí cuando ella lo había necesitado. Desde que los padres de Alberto murieron los dos a una prematura edad, ella se había encargado de él y de su casa. Cuando Doro se casó, Alberto les regaló su luna de miel y fue la primera vez que la mujer salió de la isla. Estuvieron una semana en Málaga y aquello fue el paraíso y siempre lo recordó como algo mágico. Cuando el marido de Doro murió en una tempestad un día en el que el hombre había salido de pesca, Alberto se ocupó de todo. Pagó el entierro y le ofreció la seguridad que le daba ser la persona que se ocupaba de mantener la casa cuando Alberto no estaba y de atender a la familia cuando venían a la Isla. Doro era Menorca…

Llegó a Fornells pasadas las ocho y media. El pequeño pueblo ya se estaba llenando con la presencia de veraneantes. Los restaurantes  llevaban ya tiempo sirviendo cenas tempranas y la gente paseaba por el pequeño puerto contemplando la belleza de aquel mar salpicado de pequeñas embarcaciones. Fornells podía llegar a ser irreal por su belleza. En las noches de verano, la vista del puerto desde el malecón, con los restaurantes iluminados y los barquitos amarrados, inspiraba una sensación de paz y belleza que reconfortaban a los espíritus más inquietos.

Aparcó lejos de casa de Rebeca y llamó a la puerta. La abuela salió a abrir.

-Ah, vaya. Es usted otra vez.

Le hizo hueco invitando a Alberto a entrar.

-Estamos en el patio. Hoy hace calor y no se ha movido una rama, ahora parece que corre algo de brisa. No llegaré nunca a acostumbrarme a este calor húmedo…

-¿No es usted isleña?

-¿Isleña yo? Qué cosas, y no lo digo porque esto no me guste, sino por lo diferente que es esto de mi tierra. Allí hace mucho calor también, un calor que te achicharra, pero por lo menos no estás sudando todo el día, en cambio aquí…- La abuela meneaba la cabeza de un lado a otro mientras hablaba-.

-¿De dónde es usted?

-De La Mancha. ¿Conoce usted Valdepeñas?

-Sólo de paso.

-Pues no sabe usted lo que se pierde. En fin, pase pase aunque la niña no está.

Alberto salió al patio mientras la abuela desaparecía.

Sabina estaba sentada. Se estaba acabando de comer una manzana y al verlo aparecer hizo amago de levantarse.

-No por favor, quédese tranquila.

La mujer volvió a recostarse asintiendo con la cabeza. Terminó su manzana y se limpió cuidadosamente la boca.

Alberto permaneció en pie.

-Heute ist es sehr warm*- le dijo a bocajarro.

-Aber nicht so warm wie in vergangenen Juni.*

Alberto la miró fijamente. Sabina se dio cuenta de repente de su error y le devolvió una extraña mirada como de súplica.

*- Hoy hace mucho calor.

*- Pero no tanto como el año pasado en junio.

La abuela entró en ese momento.

-Ya le he dicho que Rebeca no estaba, pero ya ves que ha querido entrar…

-Me gustaría ver a Rebeca. ¿Saben dónde está?

-Ha ido a una fiesta en Ferrerías. Es la casa de un amigo suyo que viene por aquí cada verano. A mí no me gusta que salga con ese tipo, parece un Hippy de esos de antes, pero peor…

-No le haga caso a mi madre,- dijo Sabina-. Juan es un amigo de toda la vida, un poco raro sí, pero no es mala persona.

-¡Ja!- dijo la abuela cruzando los brazos sobre su estómago-. Desde luego no es un santo. Ande y vaya a rescatarla, que seguro que se alegra de verle.

Con la dirección en la mano y sin saber exactamente qué había querido decir aquella anciana con eso de que Rebeca se alegraría de verle, enfiló la carretera en dirección a Ciudadela y a la salida de Ferrerías cogió un angosto camino flanqueado por zarzas y matorrales que se estrechaban tanto que raspaban los laterales del coche.

Aparcó a la entrada de una pequeña casa de campo y se dirigió a la puerta. De el interior salía una música fuerte y por encima de ella barullo y risas de gente.

Nadie pareció darse cuenta de su llegada por lo que Alberto, sin dar explicaciones, se dedicó a buscar a Rebeca.

Le ofrecieron una copa que rechazó sonriente, y salió a una especie de jardín que parecía más un huerto.

Al fondo, al lado de una valla de madera curvada, típica de la isla, estaba yo en brazos de una especie de sobón que no me quitaba las manos de encima.

-Me parece que la estás aburriendo… -Dijo Alberto fastidiado-. ¿Por qué no la dejas en paz?

El sobón se apartó un poco de mí y lo miró sin verlo muy bien. Luego se dirigió hacia mí con una sonrisa bobalicona de borracho baboso.

-¿Se puede saber quién es éste imbécil?

-Este imbécil- continuó Alberto- es el que te va a quitar del lado de Rebeca si no la dejas en paz.

El hombre, se dirigió hacia Alberto con cara de pocos amigos, pero debido a la borrachera que llevaba encima tropezó y cayó de bruces frente a sus pies.

-Parece que vas a hacer tú sólo el trabajo chaval.

Pasó por encima de él y me ofreció la mano.

-¿Vamos?

Le miré con acritud.

-¿Cómo que vamos? ¿Acaso eres mi padre y vienes a rescatarme del pecado? Ya te dije que no tengo padre, así que no vengas con eso que ya soy mayorcita y sé cuidarme.

Estaba borracha y casi no podía hablar.

-¿Has venido en coche?

Asentí con la cabeza.

-Pues entonces ven conmigo. No pretenderás conducir en ese estado…

-¡Vete a la mierda Alberto! No quiero que te metas en mi vida. No quiero verte ni hablar contigo si no es para hablar de ese Luis… el raro. ¿Ok? Además ¿Quién ha dicho que me vaya a ir de aquí?

-Yo lo digo.

Estaba en un estado tan patético, que a Alberto le produjo una extraña sensación de rabia y tristeza.

-Venga Rebeca. Hablo en serio, creo que sería mejor que vinieras conmigo. No hace falta que te lleve a casa, no hasta que se te pase la melopea.

Me reí sin ganas.

-No quiero ir a casa, allí no soy feliz. Soy un monstruo ¿no crees? ¿Y tú quieres estar con un monstruo? Una persona desequilibrada no trae nada más que problemas y yo tengo muchos…

-No estás desequilibrada, estás borracha. Vamos, dame la mano y vámonos de aquí

Me tambaleé y Alberto se adelantó justo a tiempo para cogerme en sus brazos. Levanté la cabeza buscando su boca. Olía a alcohol y el maquillaje había emborronado mis ojos.

El apartó su cara y me cogió con fuerza en brazos para llevarme a su coche. Arrancó y levantando una espesa nube de polvo se dirigió a su casa.

Dorotea, que aún estaba levantada,  le ayudó a acostarme y sin decir ni una palabra se retiró a descansar.

Alberto salió al jardín y se asomó a contemplar las maravillosas vistas de la cala. Estaba pensando en que Rebeca no sabía absolutamente nada de su madre, y que tendría que tener mucho cuidado o aquella situación se le podía escapar de las manos y hacer más daño del que ya había.

Se fue a dormir.

A la mañana siguiente, aparecí en el jardín, donde Alberto estaba sentado desayunando.

-¿Cómo te encuentras?-Me dijo al verme aparecer.

-¿Tienes un analgésico como para un elefante?

-Siéntate y te lo traeré. Tómate un café mientras.

Sólo de pensar en ingerir algo me dio un escalofrío y náuseas. Alberto regresó con un analgésico y un plato en el que había una tortilla y un trozo de lomo.

-Doro lo ha hecho para tí. Aunque no puedas, cómetelo y luego te sentirás mejor.

Haciendo enormes esfuerzos por no vomitar, fui cogiendo pequeños trocitos de comida y masticándolos como si fuera un bebé en sus primeras comidas.

-Pensé que cuando te levantaras no sabrías donde estabas- me dijo Alberto medio en broma.

-Estaba muy borracha y aunque no recuerdo todo, sabía que me trajiste aquí. ¿Me llevarás a recoger el coche?

En la casa de Ferrerías todo estaba en silencio. Había restos de la fiesta por todos lados. Vasos y botellas por el suelo, servilletas, restos de comida, sillas caídas…

-Más que una fiesta parece que ha pasado un huracán. -Dijo Alberto divertido.

Yo me escondía en unas enormes gafas negras de sol, y no dije nada. Saqué las llaves del bolso y me dispuse a abrir la puerta.

-Siento que sufras tanto. De verdad que lo siento Rebeca.

Pero yo no dije nada. Abrí la puerta y me senté al volante y entonces el calor de dentro, junto con el olor a coche casi me hizo vomitar. Alberto se acercó a mí.

-Si hay algo que pueda hacer por ti, por favor dímelo.

-Arranqué y salí disparada de allí aguantando las arcadas y las lágrimas.

VEINTIDOS

Estaba en el mercado de Mahón comprando algo de pescado. Aquella noche iba a cenar a casa de Pedro Vázquez y yo llevaría la cena, esa era mi condición para aceptar la siempre amable hospitalidad de aquella familia. El móvil sonó.

-Soy Ursula Lutz.

-<Mierda>- pensé. -No la oigo muy bien, estoy en el mercado y hay mucho ruido.

-Me gustaría hablar con usted.

Rebeca permaneció en silencio dando a entender la poca gracia que le hacía volver sobre el tema.

-Tengo algo que decirle…

Rebeca vaciló, pero al fin reaccionó.

-Iré a su casa.

-No no, la invito a comer. ¿Conoce Ca Pilar?

-Sí.

-Nos vemos allí a la una.

-De acuerdo.

Llevaba el pescado en una bolsa, así que decidí pasarme por el cuartel de Sant Lluis y dejar aquel delicioso y oloroso pescado de San Pedro en manos de mi amigo Pedro, que al ver el regalo frunció el ceño y arrugó la nariz.

-Lo siento. Tú ahora te vas a casa y yo me voy a comer a Ca Pilar. No querrás que lleve esto ¿verdad?

-¿Tienes una cita?

-La tengo, pero no de las que tú imaginas.

Salí disparada para el restaurante. Cuando por fin pude aparcar y entrar, Ursula me esperaba sentada a la mesa con una copita de jerez en la mano. Al verme venir sonrió y llamó al camarero.

-¿Jerez?

-Preferiría manzanilla de Sanlúcar.

-Normalmente no bebo nada, ya no me sienta tan bien como antes, sin embargo, de vez en cuando me permito este pequeño lujo. Ahora que no está mi esposo no tengo a nadie que me lo prohíba.

Me trajeron la manzanilla y brindamos por nada.

-Yo voy a pedir un pescado, aquí hacen muy bien el cap roig.

Ursula actuaba como si tal cosa y yo la miraba incrédula. Después de nuestro último encuentro, la verdad es que no esperaba volver a verla, pero ahora, delante de mí actuaba con tanta seguridad que me exasperaba. Dejé la carta a un lado sin ni siquiera abrirla, intentando que con aquel gesto ella se diera cuenta de mi irritación.

-Antes de comenzar este prometedor almuerzo, dígame una cosa ¿acaso tiene algo que ver esta invitación con el tema de su esposo? Se lo digo porque ese tema ya quedó zanjado en su casa. ¿Recuerda?

-Le tengo que contar algo importante. Luego usted decide.

-Pediré una ensalada.- Dije aceptando así su invitación.

Hablamos del tiempo, de Menorca, de España y de Alemania, y no fue hasta el final cuando abordamos el tema que nos había llevado hasta allí.

-Le agradezco que no me haya preguntado nada hasta el final.

-Bueno, esperaba que fuera usted la que sacara el tema.

-Es usted muy inteligente Rebeca. Usted piensa que en el caso del asesinato de mi marido…

-Alto, yo jamás he dicho ni siquiera insinuado que a su esposo lo hubieran matado.

-No hace falta. Lo digo yo, porque lo sé.

-Entonces usted sabe más que yo.

-Bien, lo que le voy a contar quiero que quede en el más absoluto de los secretos. Quiero su palabra de honor de que no repetirá nada de lo que le voy a decir.

-Un momento Ursula. Si lo que me va a decir puede llevarnos seriamente a pensar en que en la muerte de su esposo hay indicios de criminalidad, estoy obligada a contarle a la Guardia Civil lo que me diga.

-Oh, no se preocupe por eso, vamos a ver si me explico bien-. Ursula apoyó los codos en la mesa y acercó la cabeza hacia mí-. Yo no quiero una investigación oficial sobre el caso de la muerte de mi esposo, sólo quiero tener la certeza absoluta de que lo que creo, es la realidad y saber quién lo hizo y por qué. Nada más. Si hubiera querido que esto se conociera, ahora no estaría hablando con usted, sino con la Guardia Civil o la Policía. El caso está cerrado y así debe seguir estando, lo que yo quiero es información, sin más, sólo eso. Así me quedaré tranquila.

No sabía qué pensar.

-Supongamos- le dije a Ursula- que llegamos a la conclusión de que su esposo fue asesinado y quién lo hizo, ¿no hará usted nada? ¿de verdad quiere que me crea que se quedará quieta y no lo denunciará?

-Cuando le cuente lo que tengo que decirle, lo entenderá mejor.

Sabía que me estaba metiendo en un terreno inseguro, un terreno que desconocía y del que quizás luego no podría salir. Por otro lado ¿era aquello ético?

-Tranquilícese. Nada de lo que le voy a decir la comprometerá ni sentirá la necesidad de contárselo a nadie. Confíe en mí.

Me relajé y abrí mis oídos a aquellas revelaciones.

-Mi esposo era un hombre con unos grandes ideales. Su padre tenía una farmacia, bueno no exactamente… ¿cómo se llamaban entonces?

-¿Una botica?

-Eso es, una botica en Barcelona. Era un hombre querido y respetado en su barrio, uno de los mejores de la ciudad, pero mi esposo no siguió sus pasos. Bueno, al principio sí ya que comenzó a trabajar con su padre por un tiempo. Era muy joven, tendría unos diecisiete o dieciocho años y unos grandes ideales-. Volvía a repetir lo de los ideales y me empecé a preocupar-. Por aquellos años, había una empresa farmacéutica alemana fabricante de productos químicos, propiedad del empresario alemán Herman Karl Andreas Mosser, establecida en la ciudad.

Apuré mi café de un trago y seguí escuchando.

-Pues bien, mi esposo empezó a trabajar con ellos dejando a su padre en la botica, lo que lo enfadó bastante, claro. Nunca comprendió que su hijo quisiera prosperar e independizarse del negocio paterno. Eso es muy Español ¿no cree?- No supe qué decir así que me callé -. Me refiero a que los padres quieren que los hijos continúen los negocios paternos, ya sabe...- Yo seguí sin decir nada-.  Al comenzar la II Guerra  Mundial- prosiguió- y aunque España se había declarado neutral, ya sabemos que simpatizaba con las teorías de Hitler, y mi marido, un joven de grandes ideales- era ya la tercera…- comenzó a interesarse por las ideas políticas que venían de Alemania hasta el punto de que llegó a colaborar con la Amt Auslands und Abwehr(*) en España. Había una red de agentes fuera de Alemania que era de lo mejor…, oficiales escogidos y muy bien entrenados y en España trabajaron muy bien.

Me quedé asombrada.

-Así que su marido primero se dedicó a la botica de su padre, y después se hizo espía de los nazis.

-¡Oh vamos Rebeca!,- me dijo echando la cabeza hacia un lado dando a entender que lo que decía era una completa estupidez-. No simplifique usted tanto las cosas, mi marido era un colaborador español del III Reich, que es muy diferente.

No sabía si quería saber más de aquello, pero si aquel hubiera sido el momento de salir pitando de allí, no lo hice y a partir de aquel momento y sin yo saberlo, todo mi futuro quedó marcado.

-Reconozco que aquella empresa sirvió de tapadera para captar agentes para la causa, pero todo era por…

-Los grandes ideales- continué yo…-exacto- contestó ella feliz de que estuviera empezando a comprender las cosas.

* Organización de Inteligencia Alemana

-Aprendió alemán en poco tiempo, y en seguida llegó a tener un cargo importante en la organización. Viajaba a menudo a Alemania y allí nos conocimos, en Berlín, una maravillosa ciudad antes de que se construyera aquel horrible muro que dividió el alma de los Berlineses en dos…

Mientras hablaba me preguntaba si aquella mujer había sido nazi también o sólo simpatizaba con la causa, como muchos dijeron después…

VEINTITRES

-¿Sabe lo más gracioso?

Negué con la cabeza.

-Que mi padre odiaba a los nazis y por ende a los colaboradores extranjeros que apoyaban la causa. Es decir, que mi padre odiaba a mi esposo por dos razones, porque era pro-nazi, y porque yo le amaba…

-¿Y usted?

-Yo no era nazi,- dijo levantando una mano como si yo hubiera dicho una barbaridad-. Yo quería a Luis y si para conseguirlo tenía que fingir que comulgaba con el nacionalsocialismo de Hitler, pues lo hice ¿y qué? Al final conseguí al hombre que quería y me vine a España.

Ursula llamó al camarero y le pidió una copa de coñac.

-¿Y usted?

-No gracias, ya tengo demasiadas emociones fuertes por el momento ¿Está segura de que eso le sentará bien?

-Divinamente querida. Bueno seguiré-. Dijo dando un fuerte trago a su copa en cuanto se la hubieron traído-. Como podrá usted imaginar, Luis tenía muchos enemigos hablando en términos genéricos claro. Todos los que odiaban a los nazis, por fuerza le tenían que odiar a él.

Le dio otro buen trago a su copa y se quedó callada mirándome.

-¿Y usted cree que esos enemigos genéricos han sido los que han matado a su marido? ¿Es eso lo que me quiere decir?

Ursula rió con ganas. Creo que ya estaba un poco achispada.

-¡No por Dios! Aunque la amenaza fantasma siempre le persiguió…

-¿La amenaza fantasma?

-Sí claro, prácticamente nadie sabía a lo que se dedicaba mi marido en el pasado, pero nunca se está seguro ¿verdad? Pues bien, durante una época, Luis estuvo digamos, amenazado.

-¿Se lo dijo él?

-No tuvo más remedio. A todas horas le pillaba hablando a escondidas por teléfono o escribiendo mensajes en clave. En un principio llegué a pensar que me estaba engañando con otra mujer, ya sabe como son esas cosas-< pues no señora, no lo sé, pensé para mí misma>- Estaba muy nervioso, poco cariñoso conmigo, inventaba falsas reuniones para no estar en casa, salía a menudo hasta altas horas de la mañana, en definitiva, que tenía serios motivos para creer que me la estaba pegando.

Aquella mujer se puso a reír y medio histérica y llorando, me hacía señas con las manos intentando disculparse.

-No creo que deba beber más. El coñac es demasiado fuerte si no se está acostumbrado a beber.

-No se preocupe, no estoy borracha. Antes solía tomarme una copita al día y mi cuerpo reconoce el gusto amargo del coñac.- Se echó para atrás y ahora pidió un café al camarero-. Como le decía, Luis no estaba bien y se estaba convirtiendo en un ser agresivo, en un ser diferente al que yo conocí. Uno de esos días le seguí. Salió de casa después de comer. Dijo que iba a una reunión, pero no le creí así que a una distancia prudente le vi entrar en el Hotel Ritz. Yo entré detrás y les vi en el bar. Estaba sentado en una de las mesas frente a una mujer. Desde donde yo estaba la pude ver muy bien,  tenía un porte muy elegante y estaba muy seria. Era bellísima…- dijo entrecerrando los ojos-. Parece que discutían porque él gesticulaba mucho con sus brazos y se bebió varias copas de un trago. De repente la mujer se levantó y se marchó. Luis escondió la cabeza bajo sus manos y se puso a llorar…, y yo no sabía qué pensar de todo aquello. Regresé a casa y le esperé. Nada más entrar le pregunté que de donde venía.

-He tenido una reunión importante.

-No me mientas Luis, - Le dije furiosa-, no sé qué es lo que te traes entre manos, pero estoy segura de que no es algo de ese misterioso trabajo tuyo del que nada me cuentas nunca, así que debe de ser una mujer.

Luis se puso pálido. Pero yo continué con la ofensiva. Estaba lanzada.

-Piensa bien lo que me vas a decir, porque si sigues mintiéndome me marcho. Te juro que te abandonaré.

-¿Qué es lo que quieres saber, qué te preocupa?

-Me preocupa haberte visto hoy en el Hotel Ritz con una mujer. Parecíais discutir y al final te vi muy abatido. ¿Es ella tu amante?

Luis se dirigió a mí completamente apesadumbrado. Parecía llevar un gran peso encima y al verse descubierto se sentó conmigo y me contó qué era lo que le pasaba.

-Esa mujer a la que has visto hoy conmigo lleva meses haciéndome chantaje-. Me contó con gran pesar- Desde que acabó la guerra, amenaza con denunciarme a las autoridades si no le pago cierta suma de dinero.

-¿Denunciarte? ¿Por qué?

-Vamos Ursula, de sobra sabes que he colaborado activamente con la red de agentes nazis de Barcelona. Ahora que Alemania ha perdido la guerra, cualquier excusa es buena para cazar a los colaboradores nazis que quedan por ahí, y aquí hay muchos, te lo aseguro.

-Pero éste gobierno no tiene nada contra los nazis. Tú siempre me has dicho que Franco es amigo de Alemania.

-Querida Ursula, la cosa es más complicada de lo que parece. Hay agentes de las tropas aliadas por todas partes, y lo que más me preocupa no es caer en manos de la policía española, sino en manos de los americanos…

Me sentí realmente alarmada y culpable por haber pensado que mi esposo pudiera haber estado engañándome, cuando la realidad es que había estado soportando las amenazas de aquella maldita mujer.

-Entonces ¿qué es lo que quiere?- Le dije-.

-Dinero, claro.

-Pues dáselo y que te deje en paz de una vez.

-Pero si le doy el dinero, cada vez que necesite más volverá a recurrir a mí. ¿Por qué piensas que estoy así?, porque no veo salida al maldito asunto.

-Déjame pensar… -Y así fue como se me ocurrió una idea- Puedes decirle- le dije- que te comprometes a entregarle el dinero, pero que a cambio ella debe firmar un documento en el que haga una declaración en la que certifique que todo aquello de lo que se te podría acusar es falso, y que contó aquellas mentiras sobre tí sólo y exclusivamente por dinero. Te debe de entregar ese documento firmado, y si te vuelve a chantajear, tú lo utilizarás contra ella.

-Redactamos el documento entre los dos y una semana más tarde Luis quedó con la mujer y le llevó el dinero y el documento. Yo quise ir con él, pero se negó en rotundo diciendo que aquella mujer era peligrosa. Cuando regresó, parecía muy contento. Me dijo que la mujer aceptó su oferta ya que estaba desesperada por coger el dinero. Dijo que salió del país y que lo más probable es que no volvieran a saber nada más de ella.

Ursula tomó su café a pequeños sorbos. Abrió su anticuado bolso y sacó con cuidado un sobre amarillo. Me lo entregó y me pidió que lo leyera. Yo lo saqué despacio del sobre y leí con atención aquel trozo de papel avejentado por el paso del tiempo y levanté la mirada hacia Ursula.

-Esto es…- ella asintió con una sonrisa de tristeza en su ajado rostro.

-Al día siguiente de la muerte de mi esposo, me puse a mirar entre sus cosas. Lo hice inconscientemente, como buscando algo…, no sé como explicarlo, pero tenía la terrible intuición de que su muerte no había sido accidental. Me quedé tan sorprendida al leer este antiguo documento, que inmediatamente tuve la certeza de que mi presentimiento era una realidad. A mi esposo lo mataron. No me cabe la menor duda.

-Pero entonces, lo que usted quiere decir…

-Que Luis nunca entregó el documento a aquella mujer bien porque no quiso o porque la mujer se negó a firmar nada. Por lo tanto es probable que ella misma, aunque no sé si seguirá viva, o alguien a la que ella le contara los antecedentes de Luis, haya vuelto a amenazarlo y al negarse lo haya asesinado.

Volví a meter aquel documento en el sobre y se lo devolví a su dueña. Me la quedé mirando dudando si decirle lo que pensaba en realidad o darle una oportunidad a su teoría. Aposté por la primera opción.

-Mire Ursula, me parece que esta teoría suya tiene un porcentaje tan ínfimo de corresponderse con la realidad que resulta cuanto menos… grotesca. ¿De verdad que al ver ese documento pensó en que la mujer que amenazó a su marido hace sesenta y tantos años ha vuelto ahora, al cabo de tanto tiempo para matarlo? Entonces ¿Por qué no lo hizo antes?

-Quizás porque no sabía que Luis estuviera vivo hasta ahora. Mi esposo cambió de identidad, no siempre ha sido Luis Señeruelo ¿sabe?, puede que haya descubierto su nueva identidad y haya intentado asegurarse otra pensión de jubilación.

-Pero esa mujer de la que habla ¿qué edad podría tener ahora?, en el supuesto de que viva, claro…

-No lo sé. Quizás fuera un poco más joven que Luis, no me acuerdo exactamente, pero si Luis ha sobrevivido hasta ahora o yo misma, ¿por qué no lo podría haber hecho ella? ¿Realmente le resulta tan increíble Rebeca?

-Pues para serle completamente sincera sí.

-Usted me pidió algún indicio por el que poder comenzar su investigación. Pues ahí lo tiene. Le parezca o no increíble, lo es. Yo le he proporcionado lo que usted necesitaba, ahora le toca a usted cumplir con su palabra, porque me ayudará ¿verdad?

Me quedé en silencio sonriendo a aquella tozuda mujer.

-Si lo que le preocupaba era su deber de contarle a la Guardia Civil sus descubrimientos, como ya le dije ni siquiera se lo planteará… ¿con qué cara iría a contar ésta historia sin que la tomaran por una loca chiflada?

-Es usted muy lista señora Lutz.

-Mi hijo no quiere que el pasado de su padre salga a la luz, así que sigo confiando en su discreción ¿es así?

-Así es, por eso no debe preocuparse, porque como usted bien dice no podría ir a nadie con ésta historia.

Nos levantamos y salimos del restaurante. Eran ya las cuatro de la tarde y un coche esperaba a Ursula, mientras yo me dispuse a coger el mío y regresar a casa.

VEINTICUATRO

El domingo, antes de regresar a Madrid, Alberto decidió pasar por la casa de Rebeca. Eran alrededor de las diez de la mañana. Llamó despacio a la puerta y la abuela salió a abrir.

-La niña está durmiendo...

-No quiero ver a su nieta, me gustaría ver a su hija.

-¿A Sabina?

La abuela lo miró de arriba abajo frunciendo el ceño.

-Mi hija ha salido a dar su paseo diario. Normalmente sale más temprano, pero hoy se ha retrasado.

-Gracias, entonces me marcho.- Dijo Alberto dándose la vuelta.

-Vaya usted con Dios. Mi hija va a pasear hasta la Torre, quizás la pille de camino.

-Gracias.

-¡Tenga cuidado con la tramontana!

Alberto la miró sonriendo y se despidió con la mano. Enfiló el camino hacia la Torre de Fornells por el paseo marítimo. Le gustaba especialmente aquella bahía, uno de los pocos refugios de la costa norte de la isla constantemente abatido por la tramontana. Cuando llegó al final subió por el camino empedrado y hacia la mitad vio la pequeña Ermita de la Virgen de Lourdes. En una especie de cueva semiabierta adornada con flores y velas, aparecía la pequeña imagen de la Virgen. Sentada en un banco de piedra Sabina observaba la imagen.

Abandonó el camino y se acercó a la diminuta Ermita.

-¿Es usted religiosa?

Sabina lo miró sin sorprenderse.

-No lo crea, es sólo que éste lugar me trae paz. Vengo casi a diario y siempre me paro un ratito y la saludo- dijo señalando la imagen-. ¿Y usted?

-Me educaron para serlo, pero la verdad es que tampoco lo soy. La gente muy religiosa tiene suerte, tienen siempre algo a lo que aferrarse.

-Yo prefiero aferrarme a las cosas reales, hacen más efecto.

-¿Y cuando no hay nada real a lo que agarrarse?

-Siempre hay algo si se sabe ver. No tienen por qué ser cosas importantes, basta un paisaje, el mar, una bella flor… incluso un buen recuerdo.

-¿Los tiene usted?

-Todos tenemos buenos recuerdos, aunque unos más que otros.

Sabina se levantó, salió de la Ermita y ambos bajaron de nuevo por el camino luchando contra el viento que venía de frente.

-Me encantan estas vistas. El color del agua es de un azul oscuro espectacular y hoy, con esta tramontana, la fuerza de las olas rompiendo contra las rocas de una manera tan salvaje, me hace sentir la vida con más fuerza.

Bajaron despacio hacia Fornells y tomaron el paseo que bordeaba el mar.

-Habla usted alemán muy bien.

-Lo aprendí de joven en Sevilla. Mi padre trabajó mucho con Ingenieros alemanes y con ellos comencé a aprenderlo, años más tarde llegaron los que vinieron a fabricar el Saeta.

Alberto se paró en seco y se colocó frente a ella.

-¿El avión?

Sabina afirmó con la cabeza.

-Yo pasaba muchas horas con mi padre y por eso, con los ingenieros alemanes, bueno, con sus hijos claro. La esposa de uno de ellos era maestra y le dijo a mi padre que yo tenía buen oído para los idiomas, así que por las tardes me incorporaba a las clases de aquella mujer y así aprendí a hablar alemán. La verdad es que empecé pronto a hablarlo, supongo que pasar tantas horas entre aquellos niños me facilitó las cosas.

Mi padre trabajaba para HASA y cuando ésta comenzó a trabajar bajo licencia, el Messerschmitt Me 109 G la empresa se llenó de alemanes. Yo debía tener dieciocho años, es decir en el año cincuenta y uno aproximadamente y aunque ya sabía algo lo fui perfeccionando, y cuando abrieron oficina en Sevilla para el diseño conjunto del avión ya lo hablaba con bastante fluidez.

-Con un motor de 330 Kw, unos 450 caballos de potencia, que dio paso al HA 100 y también al reactor de entrenamiento, el que sería el HA 200 el Saeta.

Sabina lo miró asombrada.

-Me apasiona la historia de la aviación española.

-Ya veo.

-Y me asombra que su padre trabajara en aquello. Es fascinante…, es historia.

-La pena es que el primer vuelo del reactor basado en el diseño del Messerschmitt, no fue hasta agosto del cincuenta y cinco y mi padre no pudo verlo. Murió  unos años antes.

-¿Y usted?

-Yo fui a verlo cuando salió desde el aeródromo de San Pablo. Me emocioné mucho y recuerdo que uno de los amigos de mi padre, un joven ingeniero que no debía de tener muchos años más que yo, me invitó a comer con su familia. Lo celebramos y recordamos a mi padre, fue nuestro pequeño homenaje hacia él.

-Saeta y Triana… Hubiera dado lo que fuera por poder regresar en el tiempo y vivir aquella experiencia.

-Si tanto le gusta la aviación, ¿por qué no se hizo usted piloto?

-Bueno, sólo me interesa la parte digamos técnica, no me atrae la idea de volar es más, no me gusta viajar en avión.

-Es usted raro señor Barres.

Alberto sonrió y se encogió de hombros.

-Y usted ¿por qué sabe alemán?

-Por mi trabajo. Necesito hablar varios idiomas y el alemán es uno de ellos.

-Así que habla español, alemán…

-Inglés y francés. El italiano lo entiendo bien, pero no lo hablo correctamente.

-¿Es usted militar?

-Guardia Civil.

Sabina asintió y se quedó callada. En aquel preciso instante comprendió por qué su madre dijo que aquel hombre les iba a traer problemas…

-¿Puede saberse por qué ha venido a verme?

-Usted sabe que amo a su hija ¿verdad?

Sabina sonrió.

-Se le nota demasiado.

-Sí bueno, no pretendo ocultarlo. El caso es que no me gustaría que le hicieran daño.

-¿Es que cree usted que yo le quiero hacer daño a mi hija? Mire Alberto, aunque nuestra relación nunca ha sido demasiado… cordial, yo quiero a mi hija, la quiero más de lo que usted pueda imaginar.

VEINTINCO

El Capitán Vázquez vio la puerta abierta, aun así llamó y esperó. La abuela salió despacio a abrir y al ver a Pedro, sonrió y abrió los brazos.

-¡Cuánto tiempo! Pasa, pasa que hace un calor espantoso.

Pedro entró enjugándose el sudor de la frente con un pañuelo.

-Ya le dije a Rebeca que no están los tiempos para dejar las puertas abiertas. Esto ya está lleno de turistas y entre ellos hay de todo.

-¡Bah!- dijo la abuela levantando la mano y dejándola caer despacio- ¿qué van a llevarse de aquí? Como no me rapten a mí…, -dijo riendo de buena gana.- ¡Y menuda joyita que se llevarían…!

Ambos rieron a gusto y yo que los había oído salí a su encuentro.

-Hola Pedro, ¿tú por aquí y de paisano? - Moví la cabeza de un lado a otro- esto no me huele bien.

-¿Podemos hablar?

La abuela salió de la habitación y Pedro se acercó a la ventana. La calle estaba despejada. Los turistas estarían ya atiborrando las playas y los paisanos resguardados al fresco de sus casas. Aguardé a que Pedro me dijera lo que le había traído a mi casa así, sin avisar y de manera extra-oficial.

-¿Sigues investigando lo de Señeruelo?

Pedro estaba muy serio.

-¿A qué viene esto? -dije contrariada.

-Ven- dijo Pedro señalándome la silla frente a él-. Siéntate y escúchame. ¿Sabes quién era Señeruelo?

Yo me sentí incómoda, pues había dado mi palabra de no decir nada de lo que Ursula me había contado.

-Entiendo, no me lo vas a decir. No importa, te lo diré yo. Su verdadero nombre era Luis García Cerrón.

Permanecí en silencio mirándole.

-No creo que debas ver más a esa mujer ni mucho menos, ayudarla en lo que te pida. Entiendo que su marido ha muerto y ella no asume que haya sido por causa de la fatalidad, pero es una mujer muy inteligente y sabe como utilizar a las personas. Debes tener claro que ese hombre murió por un accidente y que si ella quiere seguir por otro camino, será para conseguir algo más de ti.

Mi cara de sorpresa fue la contestación.

-García Cerrón estaba muy vinculado a los círculos nazis durante la segunda guerra mundial. Después, estuvo en bandos, digamos dudosos y fue acusado de traición, cargo del que misteriosamente fue absuelto. No sé qué es lo que quiere esa mujer, pero no te mezcles con ella. Hazme caso Rebeca, no te mezcles con ella.

-¿Por qué me cuentas esto? ¿Acaso Ursula Lutz es peligrosa?

-No digo eso. No creo que sea peligrosa en el sentido físico, pero no te conviene mezclarte con esa gente. Su pasado les persigue y aunque te parezca mentira, aún quedan muchos de ellos por ahí vagando y creando problemas.

-¿Cómo sabes tú quién era ese Señeruelo? ¿Lo sabías desde el principio?

-Eso no importa, pero me harás caso ¿verdad? Aléjate de esa mujer ¿vale? Sabes lo que te aprecio y que no me gustaría que te pasara nada o que sufrieras por su culpa.

Yo no sabía qué hacer. No me gustaba mentir y menos a Pedro, pero sabía que si antes dudaba en seguir ayudando a Ursula, después de aquello, sería imposible que dejara de investigar. La curiosidad era inherente en mí.

Asentí con la cabeza, pero no dije nada.

Cuando Pedro se marchó, llamé al aeropuerto preguntando por los horarios de los próximos vuelos a Barcelona.

Hice la maleta con cuatro cosas y le dije a mi madre que al día siguiente me marchaba a hacer unas gestiones. Después me subí a mi coche y de camino a Cala Llonga llamé a la señora Lutz para pedirle algunas fotografías antiguas de su marido. Llegué, las recogí y volví a casa. Me conecté a Internet y pasé el resto de la tarde y parte de la noche  buscando información acerca de lo que Ursula me contó y lo que Pedro me confirmó.

Al parecer, durante la Segunda Guerra Mundial, hubo una red bastante importante de nazis que operaban reclutando adeptos, bajo la fachada de respetuosos hombres de negocios o profesionales liberales. Muchos españoles, atraídos por el dinero fácil, cooperaron con aquellos alemanes radicales, que utilizaban los métodos necesarios para captar cualquier información útil para ellos.

Cuando por fin me fui a la cama, me di cuenta de la gravedad de lo que Pedro me había dicho y de que aquello no era una advertencia, era un ruego.

VEINTISEIS

A las once de la mañana aterrizábamos en el aeropuerto del Prat. Busqué un taxi y me dirigí directamente al Borne, al Passeig del Born. Hacía por lo menos tres años que no pasaba por allí y me alegró contemplar que aquel barrio seguía teniendo ese aire mágico, heredado de su pasado medieval. Ahora, las grandes firmas de moda habían apostado por un emplazamiento en aquel lugar que tenía una especie de cadencia melancólica, así como todo tipo de bares y restaurantes a la última que cautivaban a propios y forasteros. Le dije al taxista que me dejara en la calle Montcada. Me apetecía pasear por el lugar elegido por los nobles antiguos para construir sus palacetes y que tantos rincones bellos albergaba. Continué caminando hasta el paseo del Borne pero antes me acerqué a contemplar Santa María del Mar, la joya del gótico catalán y me admiré una vez más al ver su robustez y al entrar, mi corazón dio un leve respingo al elevar la mirada siguiendo la altura de sus arcos y sentir aquella sensación de inmensidad que siempre me producía. Cuando salí me dirigí a un edificio que ahora lucía recién pintado. El portal estaba abierto y el suelo recién fregado, así que miré a ambos lados para que nadie me viera y puse un pie dentro.

-¡Alto ahí! ¿Es que no ve que está fregado, leche?

Me di la vuelta despacio para disculparme y allí estaba ella, la misma desagradable portera de siempre con bastantes años encima, pero con la misma energía.

-Lo siento…

La mujer entrecerró los ojos mirándome detenidamente y luego se golpeó la frente señalándome con una leve sonrisa de satisfacción.

-Usted es la muchacha que venía a visitar al profesor. Hacía mucho que no venía por aquí.

-¿Cómo es posible que se acuerde de mí?

-A una buena portera no se le olvida una cara.

-¿Pero aun sigue trabajando?

-No no, ya tengo la jubilación, esto es un extra- dijo con el trapo al hombro y se quedó tan pancha-. El profesor está en el bar, el de la esquina de siempre.

-Gracias, iré allí.

-¿Y ha venido para mucho?- escuché que me gritaba desde el umbral de la puerta, pero yo, que la conocía bien, me hice la sorda y salí a toda prisa hacia el bar.

Cuando llegué, aun quedaban algunos clientes legañosos de los de desayuno tardío, y  comenzaban a llegar los del aperitivo. Miré alrededor y en una de las esquinas, pegado a los cristales, estaba Don Tomás Puig enfrascado en la lectura de La Vanguardia. Me acerqué y me senté frente él.

-Es usted fácil de localizar. Siempre la misma rutina ¿no?

Bajó el periódico y me quedé impresionada ante la palidez de su avejentado rostro, pero al instante me recuperé e intenté disimular sonriendo.

-¡Rebeca Dorado!- Dijo cerrando el periódico e intentando levantarse.

-No se levante- le dije presurosa, y le tendí la mano desde el otro lado de la mesa.

Don Tomás llamó al camarero.

-Esto hay que celebrarlo. ¿Un sol y sombra?

-Es un poco pronto ¿no cree?

-¡Qué va a ser pronto! Nada es pronto ni tarde ya para mí. Dos anisetes con un chorrito de coñac- le pidió al camarero con la mano levantada.

-Siempre que hablamos por teléfono me decías que ibas a venir pronto y han pasado…

-Tres años- le contesté.

Me miró detenidamente y sonrió.

-Estás muy guapa chica, muy guapa.

-Es el sol de Menorca.

-¡Ay la juventud! Viéndote a ti, me siento como un dinosaurio encerrado en un museo.

El camarero trajo las bebidas y Tomás me ofreció una de las copas. Alzó la suya, le seguí e hizo un brindis.

-Por las viejas alumnas- y se echó un buen trago al coleto sin pestañear-. Lo de viejas no lo digo por la edad, sino por la antigüedad de la amistad. Bien, y ya entonados dime qué te trae por aquí así, de repente y sin avisar.

-Busco información sobre un caso que estoy investigando, bueno, en realidad no es un caso oficial, es una investigación privada al margen de la policía.

-¿Sigues colaborando con ellos?

-Sí, con todos. Aunque hace ya varios años que trabajo más con la Guardia Civil. Hemos creado una relación especial y me llevo bien con ellos.

-Pues dime entonces.

-Bueno, empezaré la historia por el principio sin entretenerme demasiado.

-¡Oh! Te ruego que me entretengas querida Rebeca, es lo mejor que me ha pasado en años…

Aquel anciano profesor fue el que iluminó mi carrera. Cuando me licencié en Derecho en la Universidad Autónoma de Madrid, me vine a Barcelona a hacer un curso de prisiones que me aburrió sobremanera. Sin embargo, uno de mis compañeros al ver mi escaso interés en aquello me habló de unos cursos que se estaban impartiendo en la Universidad Autónoma de Barcelona sobre criminalística y criminología y a los que él asistía. Me pidió que le acompañara y con mi amigo me colé en una de las aulas. Al escuchar hablar a aquel hombre con tanto entusiasmo, me quedé prendada de él y de lo que decía. Le esperé a la salida y le abordé descaradamente. Aunque el curso estaba empezado, yo tenía que entrar como fuera.

-Disculpe profesor Puig.-Le dije colocándome a su lado-. No quiero molestarle y sé que no dispone de mucho tiempo, pero me gustaría ser alumna suya.

El hombre se paró y me miró de arriba abajo pensando en mi atrevimiento. El profesor Puig era una eminencia y nadie le abordaba así por el pasillo.

-En primer lugar, señorita…

-Dorado, Rebeca Dorado.

-Pues eso, señorita Dorado, debería usted haberse presentado.

-Ah sí, disculpe.

-En segundo lugar, nadie se me acerca así por los pasillos. Y en tercer lugar, pida cita a mi secretaria y cuando tenga un hueco la recibiré, aunque el curso ya está empezado...- Se puso de nuevo en movimiento sin ni siquiera mirarme, pero yo insistí.

-Tiene usted razón profesor, pero es que he entrado a su clase y me he quedado completamente entusiasmada. Todo lo que ha dicho usted ahí dentro es tan…, tan

-¿Ha entrado usted a mi clase sin ser mi alumna? ¿Cómo se atreve?

-Verá, es que estaba haciendo un aburrido curso de prisiones y

-¡Me importa un comino lo que estuviera usted haciendo! ¡Ha invadido usted mi espacio! Es usted una descarada señorita, una completa descarada.

Me quedé boquiabierta y sin saber qué decir, pero al instante me repuse y volví al ataque. Si no lo conseguía en aquel momento, ese hombre no me volvería a hablar en la vida.

-Vengo desde Madrid…

-Y encima Madrileña- dijo echando chispas por los ojos.

-Bu bueno, lo cierto es que no soy madrileña, yo nací en…

-Me importa un carajo donde naciera usted y su curso de bribones…

-Prisiones- puntualicé bajito.

-Déjeme en paz. Además el curso ha comenzado y yo no soy la maldita secretaria de inscripciones.

Le dejé sólo unos pasos y ya cuando veía que lo había estropeado bien, me lancé. Ya no tenía nada que perder.

-¿Sabe lo que le digo viejo gruñón?, que es usted una eminencia en criminología, pero que es usted un vanidoso y un maleducado y lo peor…, es que no sabe usted reconocer la buena materia prima. Con lo que yo hubiera podido aprender de usted y mis indudables aptitudes para un trabajo así, cosa de la que estoy preparada por naturaleza, usted tendría a la mejor alumna que nunca jamás un profesor habría soñado. Aprendería tan rápido que hasta usted mismo se asombraría de su capacidad de enseñar y se sentiría orgulloso de ser la persona que, con su talento, hubiera creado a una de las mejores profesionales de la criminología en este país.

Cuando acabé, después de lanzar aquella atrevida retahíla, noté que me temblaban las piernas y sudaba sin parar. No lo pensé claro, si no nunca jamás habría dicho lo que dije, y entonces me di cuenta de que el profesor Puig había vuelto sobre sus pasos y me escuchaba con atención.

-Venga mañana a mi despacho a eso de las diez. Buenas tardes.-Dijo sin más y se marchó dejándome completamente atónita.

Así de extraña e interesante comenzó nuestra relación. Sus clases me apasionaron desde el primer día y de él aprendí lo que no venía en los libros y lo que sólo sabe enseñar un buen profesional que ama tanto su trabajo como para compartirlo con todo sus alumnos. Así fue como descubrí mi vocación y él fue mi guía en los difíciles comienzos y mi consejero siempre.

-Aún recuerdo la escenita del pasillo…

-No me lo recuerde que no sé ni cómo pude decir aquello.

-Pues eso fue lo que me llevó a admitirte aún fuera de plazo, y a darme cuenta de lo que valías. Sí señora, fuiste la primera de la clase desde el primer día y con bastante diferencia y sigues siendo la mejor. Tienes todo lo que nadie posee a la vez: amor por lo que haces, formación, capacidad de observación, una actitud positiva…

-Bueno bueno, basta ya que me voy a sonrojar.

-Pues hazlo niña, eres además tan hermosa que te puedes permitir lo que quieras.

Sonreí con un deje de tristeza y bajé la mirada.

-Bien, le cuento entonces-. Y le relaté mi primer encuentro con Alberto, omití lo que sabía de su profesión y que no venía al caso, lo del cadáver, Ursula, la verdadera identidad de Señeruelo, los espías nazis, todo. Hasta le hablé de mi embarazo y del aborto.

Tomás Puig me escuchó en silencio y con interés. Cuando acabé se quedó unos minutos en silencio, como si estuviera meditando. Después apuró su copazo y me miró con una sonrisa en su rostro surcado de arrugas.

-¿Sabes una cosa Rebeca? Desde que te conocí, es decir desde el momento que te cité en mi despacho y te admití como alumna, sabía que no eras una mujer normal.

Le miré frunciendo el entrecejo.

-Entiéndeme. Todo lo que rodea tu vida, se sale de lo que podemos llamar común. Así es tu vida y por ende, las cosas en las que te metes son enormemente complicadas. Siento que perdieras el bebé…, bueno, no quiero ser hipócrita, la verdad es que no lo siento, porque no creo que tener un hijo sola para demostrarle a tu madre lo que debe ser la maternidad, sea justo para un niño. Eso sería utilizar a un hijo, de la forma más egoísta y utilizarlo en contra de tu propia madre.

Lo soltó así, tan seguido y claro que casi no me dio tiempo a reaccionar. Luego le dije con toda brusquedad:

-Señor Puig, eso que está diciendo es muy duro y no creo que merezca escucharlo de un hombre al que considero un amigo.

-No te enfades Rebeca, pero sé que las verdades duelen y te conozco lo suficiente para saber cuánto… Perdona. Ha sido por culpa de esta copa que me he tomado tan deprisa. Siento habértelo dicho así, pero es lo que pienso.

Estuve a punto de levantarme, pero conté hasta diez y le di otra oportunidad.

-Mire profesor, he venido a verle porque estoy segura de que usted me ayudará a reunir información sobre ese falso Señeruelo.

-Dime antes, ¿por qué te vas a complicar en este caso? ¿Tiene algo que ver contigo?

-No, nada que ver, pero…, presiento que esto no es tan sencillo como parece y hay algo en ese hombre que me hace sentir curiosidad.

-Vamos a ver, dices que ese hombre colaboró con los nazis en tiempos de la Segunda Guerra Mundial aquí, en Barcelona, y que cambió de identidad. Su esposa, la alemana piensa que fue asesinado y que en el hecho puede haber tenido algo que ver una misteriosa mujer que le chantajeaba.

-Me sigue asombrando su capacidad de síntesis.

-La cabeza me sigue funcionando al cien por cien, aunque no puedo decir lo mismo de lo demás… Bien, al grano. Quieres que te ayude a encontrar datos de ese hombre y la verdad es que no sé por donde empezar, en cualquier caso, ésta tarde trazaré un plan, como en los viejos tiempos. Haré unas cuantas llamadas y empezaremos a trabajar. ¿Tienes alojamiento?

-Aún no.

-Bien, te quedarás en casa.

-Pero…

-Antes siempre venías a casa, así que debe seguir siendo así. Ahora la casa la lleva la hija de Casilda ¿te acuerdas de ella?

-Pues claro, se parecía mucho a la señora Danvers, el ama de llaves de Rebeca… siempre con ese gesto sombrío pero reconozco que era una mujer muy capaz y competente y hacía el mejor pollo de Barcelona…

-Pues la pobre murió hace un año, pero su hija es digna de su madre. Ya verás. Vámonos a casa. Tenemos mucho que hacer.

El viejo Puig se puso en pie con mucho trabajo y una vez que sus rodillas dejaron de temblar y estuvieron rectas, echó a caminar apoyado en su inseparable bastón con la mirada al frente y ese porte de caballero que siempre tuvo.

VEINTISIETE

El piso de Tomás Puig era formidable y estaba en un edificio señorial muy antiguo que conservaba el aire noble de las casas bien construidas. La madera de roble del suelo relucía pulcramente barnizada, las molduras, de medio metro de ancho, resaltaban aún más el altísimo techo del que pendían enormes lámparas de cristal. Las puertas de roble lacado en blanco, se abrían con unos bellísimos pomos de bronce y había abundancia de cuadros, jarrones y esculturas de todos los estilos. Sobre las innumerables mesitas y veladores de caoba y otras maderas nobles, cajitas talladas de madera, marcos llenos de retratos de la familia, pastilleros de fina porcelana y más cachivaches de esos que sólo se encuentran en las tiendas de antigüedades y en los lugares más recónditos.

La difunta señora Puig, perteneciente a la nobleza catalana tenía en su haber un finísimo gusto por la decoración, y una cantidad nada despreciable de obras de arte heredadas de sus antepasados. A ello se unía una cuantiosa fortuna de la que muy a su pesar, disfrutaba ahora su viudo.

Me acomodé en uno de los dormitorios que daban a la calle, deshice mi escaso equipaje y me di una ducha. Cuando salí, vi aparecer a la descendiente del ama de llaves de Rebeca y me di cuenta de que era exactamente igual que ella, incluso más de que lo que se parecía su madre, una reproducción exacta del personaje que Daphne du Maurier hacía en su famoso libro “Rebeca”. Sus rasgos enjutos, alta y vestida también de negro, reflejaban fielmente al personaje del libro, un libro que yo había leído muchas veces y una película que me cautivaba más y más cada vez que la veía. Pues bien, la señora Danvers, sólo que con un fuerte acento catalán, me trajo un juego de sábanas de un blanco inmaculado. Me sonrió con una leve elevación de las comisuras de sus labios y sin apenas mirarme, me las dejó sobre la cama.

-El profesor la espera en su despacho. Cuando salga le haré la cama.- Me dijo ceremoniosa y salió de la habitación en silencio, tal y como había entrado.

Cuando entré, el profesor escribía algo y apenas levantó la vista indicándome un asiento. El despacho estaba igual que siempre, atestado de libros, carpetas, archivadores y todo tipo de bolígrafos y lapiceros, ya que éstos eran su devoción. Los tenía en botes de todos los tamaños y lucían bien afilados.

He repasado mentalmente a toda la gente que conozco y que puede saber algo del tema, y créeme que no son muchos. Aun así los he ido llamando y los que no están muertos…, comprenderás que mis amigos no sean jóvenes, no tienen la cabeza muy allá o no saben nada del tema. De todas maneras he conseguido contactar con un hombre que quizás pueda contarnos algo o por lo menos orientarnos en la búsqueda de información.

Me quedé un poco desilusionada.

-Ah, uno…

-¿Qué esperabas? Los de mi quinta son nonagenarios…

-Está bien, veamos que tiene.- Y me incorporé hacia adelante mostrando interés.

-¿Sabes lo que era la Legión Cóndor?

-Bueno, no mucho, me suena como algo de aviones en la Guerra Civil.

-Algo así. La Legión Cóndor fue la fuerza aérea alemana que ayudó a Franco a ganar la guerra, resumiendo mucho, claro. Pues bien conocí a Klaus Hoffmann, piloto de uno de aquellos aviones, a través de mi esposa. Una amiga suya de la infancia se había casado con ese alemán y asistimos juntos a una fiesta, que fue donde le conocí. Me cayó bien aquel hombre desde el principio pues compartíamos la misma afición por el mus.

Me quedé un tanto perpleja.

-¿Un alemán aficionado al mus?

-Ya lo creo y además era un gran jugador.

Por la manera en la que le miré, se dio cuenta de que necesitaba una aclaración.

-Durante uno de los ataques aéreos,- continuó- su avión fue abatido por la artillería antiaérea republicana y milagrosamente escapó con vida.  Mercedes, su futura esposa, era enfermera en el Hospital Clínico de Barcelona donde fue atendido. Aquel era el único hospital que tenía servicio de urgencias durante la Guerra Civil. El alemán salvó la vida, pero perdió una pierna y claro, tuvo que despedirse del ejército alemán. Se quedó aquí y se casó con Mercedes. Bueno, resumiendo, que Klaus aún vive, aunque está hecho un carcamal, pero tiene bien la cabeza. Iremos a verle mañana.

El profesor Puig cerró su libreta y me miró satisfecho. Yo me quedé unos instantes esperando y al ver que no decía nada más, le dije

-¿Eso es todo?

El asintió con la cabeza complacido.

-Así que sólo tenemos a ese carcamal para preguntarle…

-Vamos a cenar-. Dijo zanjando así la conversación.

Se levantó de nuevo obviando mi comentario y con trabajo fuimos al salón donde la heredera del ama de llaves de Rebeca había puesto la mesa con la mejor vajilla fina y una exquisita mantelería de la difunta señora Puig.

-El pollo que hace Teresita tampoco está nada mal. No es como el que hacía su madre, la pobre, pero su sabor me hace recordarla.

Los ojos de Puig se llenaron de lágrimas y en aquel instante comprendí lo que aquel viejo añoraba su pasado. Se enjugó las lágrimas con la servilleta y sirvió un delicioso vino blanco del Penedés. Cuando hubimos cenado, Teresita se afanó en recoger la mesa y después se asomó al comedor.

-Si no necesita nada más, me marcho. Hasta mañana señor Puig, adiós señorita- añadió dirigiéndose a mí.

A la mañana siguiente desayunamos en la terraza, donde Teresita había preparado todo con gran primor, hasta que llegó el taxi que nos llevaría al distrito de Sarriá-San Gervasi, una de las zonas más caras de la ciudad, llena de edificios de alto standing y mansiones de gente acaudalada.

-¿Te gustan los dulces?

-Sí, mucho.

-Pues según dicen, aquí están las mejores pastelerías de la ciudad.

-Supongo que a los ricos les gusta lo mejor ¿no?

El viejo asintió con una sonrisa.

La casa de Klaus Hoffmann era una especie de Palacete demodé y algo desatendido, donde éste vivía con su hija y su yerno, un abogado de la ciudad.

Nos recibió la hija, una señora ya entrada en años y en carnes muy simpática que pareció alegrarse de ver a Tomás.

-Papá os está esperando en su despacho, aunque en realidad ya apenas puede escribir y se cansa mucho de leer. Aun así, le gusta intentar seguir haciendo lo mismo que hacía cuando sus facultades se lo permitían. Algunas veces el pobre apenas puede leer la primera página del periódico, pero por lo menos sigue teniendo interés y en el fondo, eso es lo que cuenta ¿verdad?

Puig y yo asentimos y la seguimos hasta una sala muy soleada que daba a un jardín precioso y bien cuidado, cosa que no se podía decir de la casa…

Al entrar, Klaus bajó su periódico y vi un rostro ajado y reseco en el que sólo destacaba el azul intenso de sus ojos. Sonrió y nos dijo que tomáramos asiento. Aún conservaba un fuerte acento alemán y a cada frase, tenía que beber pequeños sorbitos de agua, pues su boca estaba pegajosa y le costaba hablar con claridad.

Cuando Puig me presentó y le contó en lo que andaba, se quedó un rato pensativo rascándose la barbilla con una mano deformada por la artrosis.

-Bien- dijo al final de sus cavilaciones-. Todos los alemanes que vivíamos aquí, fueran nazis o no, conocíamos, aunque sólo fuera de oídas las actividades de los nazis reclutando colaboradores. Llegaron a tener bastante poder, pues estaban metidos en empresas potentes, de transportes, de minería, química… qué se yo. Reclutaban a muchos españoles, ya que pagaban muy bien y claro, la gente tenía hambre… Era asqueroso. Yo había llegado a España con la Legión Cóndor ¿sabe?- dijo mirándome con aquella mirada azul acerada-. Era muy joven y me encantaba volar, aunque me duró poco pues en la primera misión me derribaron.

Se quedó un rato en un silencio que no quisimos interrumpir, y pareció que su mente estaba tomándose un rato retrocediendo hacia atrás en el tiempo, pues sonreía para sí mismo.

-Ese fue el primer golpe duro que me dio la vida, pues ya no pude volver a pilotar un avión.- Se volvió a detener y ésta vez su mirada se nubló- El segundo fue cuando mi esposa, Mercedes, se fue… La quería tanto que sigo enamorado de ella, ¿se lo pueden creer? ¿Puede un vejestorio impedido seguir enamorado de una difunta?

-Claro que sí amigo Klaus…- le dijo Puig acongojado.

Yo los miré a los dos compartiendo la profunda tristeza que desprendían aquellos rostros curtidos por los años y que tantas cosas habían vivido.

-Yo no fui nazi.- Dijo mirándome fijamente.

Yo asentí con la cabeza.

-Yo era un joven que amaba los aviones y que, como militar, obedecía órdenes. No quiero decir que no me enterase de nada, no, pero hasta que no abandoné el ejército y observé detenidamente a la sociedad y a la época en la que me tocó vivir, no tomé conciencia de lo alejado que estaba de aquellos fanáticos, aunque… nunca hice nada en contra.

-Bueno Klaus, no todos los que no compartíamos los ideales del nazismo o del franquismo hicimos algo. No todos servíamos para ello, pero no por ello somos peores que los que sí lo hicieron.

-Tienes razón Puig-. Dijo levantando la mano con dejadez-. Es que ahora lo único que puedo hacer es pensar y de pensar tanto, se llega a pensar demasiado…

-¿Crees que puede haber alguien que recuerde o sepa algo de ese Luis del que te hablé?

-Si realmente estaba muy implicado con aquella gente, y dependiendo de en qué asuntos estuviera y con qué cargos se relacionara, puede que fuera mucho al Ritz. A ellos les gustaba lo bueno y tenían dinero para pagar, así que puede que por ahí tengamos algo, porque es lo único que podría ayudarnos. Yo también iba de vez en cuando al Ritz y me hice amigo de un camarero, que antes había sido chico de los recados, y que había pasado por muchos puestos de trabajo allí mismo. Me hablaba de algunos compañeros que eran unos soplones.

-¿Soplones?- Le dije extrañada.

-Aceptaban algo de dinero por informar a los nazis de los movimientos de determinada gente como, si tal o cual iba mucho, con quién, qué bebía… cosas así. Mi amigo, era muy observador y conocía a mucha gente. No era ningún ignorante y sabía lo que se cocía por allí…, sí señor. Desgraciadamente perdí el contacto con él hace tantos años que ya ni me acuerdo.

Sentí que la única pista que teníamos se acababa antes de comenzar.

-¿Tienen algún dato para tratar de dar con él?

-Su hijo o alguien de su familia está en el Hotel trabajando. Hace un año mi hija celebró su cumpleaños y fuimos allí a comer. Al verlo me acordé de Casavets, que así se apellidaba el hombre, pues es tan parecido que si no es su hijo es algún familiar cercano, eso seguro.

Me encogí de hombros decepcionada.

De vuelta a casa decidimos pasar por el Ritz. Llevábamos el nombre del camarero que nos había dado Hoffmann, que era un tal Jordi Casavets, así que probaríamos suerte.

VEINTIOCHO

Entramos en el hotel, y el aire acondicionado nos dio una maravillosa bienvenida. Un suelo de mármol y dos grandes columnas jalonaban la entrada y la recepción. Más allá diferentes ambientes compuestos por sofás, sillones, mesitas de centro y alfombras, invitaban al descanso.

Nos dirigimos a recepción y Puig preguntó a una amable señorita por el señor Casavets. La muchacha se quedó extrañada y Puig le dijo que era un tío lejano que había venido a verle desde Esplugues con noticias de su familia.

-No sabía que Arnau tuviera familia en Esplugues…

-Ya ve, seguramente ni él mismo lo sabe.- Arnau, se dijo Puig para sí. Ya sabía el nombre-.

La muchacha, más extrañada que antes salió de la recepción y desapareció.

-Arnau vendrá en unos minutos. Pueden esperar en el vestíbulo-. Dijo a su regreso.

-Muy amable señorita, muy amable- le dijo Puig tocándose la imaginaria ala de su sombrero.

Al cabo de diez minutos, un hombre alto y delgadísimo llegó hasta nosotros con cara de curiosidad.

-Me han dicho en recepción que me buscan ustedes. ¿En qué puedo ayudarles?

Puig le invitó a sentarse, pero el hombre rechazó la oferta muy correctamente alegando que estaba de servicio, así que fuimos nosotros los que nos pusimos en pie.

-Buscamos a Jordi Casavets.

-¿Quiénes son ustedes?

Puig sonrió complaciente.

-A través de un amigo, hemos sabido que Jordi Casavets fue una figura en el Hotel. Trabajó tantos años aquí que formó parte misma del Hotel. Este amigo me dijo que creía que su hijo trabajaba aquí siguiendo la tradición familiar, ya sabe...

-¿Por qué le buscan?

-Verá, mi nieta- dijo señalándome- es periodista y está haciendo un trabajo sobre la historia del hotel, pero no es una historia normal, no, ésta es la historia del personal de un hotel tan emblemático, en el que la humanidad de su personal, es su alma. Hemos sabido que Jordi fue uno de los trabajadores que más tiempo pasó aquí y que dejó su impronta en éste sitio. Para ello, para completar este trabajo es muy importante contactar con alguien como él, que habrá vivido todo tipo de experiencias y que lo podrá explicar como nadie.

-¿Y por qué no hablan con la dirección del hotel? Allí podrán darles montones de datos de muchas personas que han trabajado aquí.

-Sí, pero por un lado, nos interesa Jordi en especial por su trayectoria y en segundo lugar porque tiene una información que sólo él puede conocer-. Añadió guiñándole un ojo.

El hombre parecía cada vez más extrañado, así que me dispuse a intervenir cuando de repente Puig me lo impidió.

-Es sorda.- Dijo mirándome con cara de pena. Mi nieta es sorda y muda por eso la acompaño yo, aunque puede defenderse muy bien, ya que hizo su carrera y todo.., pero por si acaso ¿sabe?

El hombre asintió mirándome también con cara de circunstancias y yo no salía de mi asombro ¿Por qué Puig inventaba tantas cosas? ¿No sería que en realidad estaba chocheando y se le iba la cabeza? Porque si fuera así, en buenas manos había ido yo a dar… Creo que el hombre quiso deshacerse de nosotros y sin preguntar más nos dijo que Jordi estaba en una residencia para mayores, pero que hacía mucho que no lo veía y que no sabía cómo estaría.

-Es mi tío, no mi padre- añadió un poco fastidiado.

Luego se dio la vuelta y se despidió dejándonos el nombre de la residencia escrito en un papel. Mi abuelo ficticio le gritó.

-¡Ya sabes Arnau, cuando quieras algo, ven a vernos a Espulgues! y se despidió dejando al pobre hombre con cara de idiota.

-¡Se puede saber a qué ha venido esa sarta de mentiras profesor…! ¡Y lo de que yo era sorda y…

-Mira Rebeca, en estas circunstancias lo último que hay que contar es la verdad si quieres conseguir información rápida. Lo que he dicho de tí es para que te estuvieras callada. Te conozco y sé que hubieras comenzado a soltarle al Arnau ese toda la historia y él no habría dicho ni mu.

-¡Yo no iba a contarle la historia! ¡No soy imbécil, por el amor del cielo! Pero la historia  que usted se ha montado profesor…

-Bueno, nunca vienen mal quitar hierro al asunto con un poco de humor ¿verdad?

-¿Humor?..., mentiras Puig, mentiras.

-¿Y qué? hemos conseguido lo que queríamos y no hemos hecho mal a nadie. Anda, vámonos a casa que este cuerpo ya no me aguanta. Esta tarde hablaremos con la residencia esa a ver si Jordi sigue en este mundo y concertaremos una entrevista.

-¿Y qué se va a inventar para que nos dejen verlo si sigue vivo?

-Nada hija, no hay que inventar nada. Somos unos amigos que quieren visitarle, nada más.

Me quedé más atónita aún con aquella respuesta y sin ningún contratiempo, fijamos la fecha de nuestra visita a la Residencia para Mayores Sant Joan de Déu al día siguiente, que era domingo y día de visitas.

El vestíbulo era muy grande y estaba limpio y bien cuidado. El suelo era de linóleo y las paredes de un gris ceniciento, le daban un aire de sobrio edificio soviético sin ninguna concesión a la decoración de interiores. Al fondo, en una especie de barrita de bar revestida de plástico imitando a paneles de madera, una señorita metida en carnes, y que apenas asomaba la cabeza de la barra, nos recibió con una sonrisa y nos pidió nuestros nombres y nuestros documentos de identidad. Daban mas bien ganas de pedirle unas cervezas y unas patatillas, la verdad, pero obedientemente firmamos en la hoja de visitas del día y después nos indicó que esperáramos en uno de los sofás de eskay.

Mientras esperábamos miré a Puig de reojo, pues apenas si abrió la boca desde que llegamos y me pareció que un halo de tristeza asomaba a su rostro.

-¿Está bien?

-No, la verdad es que estos sitios me deprimen porque quizás uno de éstos sea mi próxima morada…

No sabía qué decir así que no dije nada.

Apenas había mobiliario, sólo los dos sofás de eskay, una mesita de centro de formica y unos horribles cuadros que representaban sendos paisajes en fuertes colores chillones adornando la pared. Eso sí, estaba limpísimo, aunque olía a naftalina mezclada con aroma de lavanda.

Al cabo de unos minutos, una señora apareció preguntando por la visita del señor Casavets y nos dijo que la acompañáramos. Subimos en un ascensor a la primera planta y entramos en una sala también muy grande y limpia en la que había varias mesas camilla adornadas con un florerito con flores de plástico dando la nota veraniega a la estancia. Había varias personas visitando a sus familiares en aburrida conversación. Al final de aquella sala, en el rincón que daba al ventanal, una silla de ruedas acogía a Jordi Casavets.

La mujer se retiró al dejarnos junto a aquel desconocido y Puig se sentó frente a él sonriendo. Fui yo la que hablé.

-Señor Casavets. Mi nombre es Rebeca Dorado y él es Tomás Puig.

El hombre seguía mirando por la ventana como si no hubiera escuchado nada. Puig me miró y se encogió de hombros.

-Una persona del Hotel Ritz, bueno su sobrino, nos ha dicho donde podíamos encontrarlo y hemos venido a hacerle una visita.

El hombre desvió la mirada y me miró. Sus ojos estaban vidriosos y ví que intentaba centrar la mirada para verme.

-¿Del Hotel Ritz? ¿Son ustedes del Hotel Ritz? Acaso quieren que me reincorpore…

El hombre comenzó a reír de manera incontrolada, hasta que la risa acabó con un ataque de tos que degeneró en una especie de convulsiones espasmódicas. Yo me sobresalté y miré alrededor buscando ayuda. Una de las cuidadoras que andaba por allí se acercó con un vasito de agua. Le dio un golpe al anciano en la espalda y seguidamente le ofreció un traguito y le limpió los ojos de las lágrimas provocadas por el ataque de risa.

La cuidadora movió la cabeza de un lado a otro.

-Señor Casavets, siempre hace usted lo mismo. Un día de estos en un ataque de risa nos va a dar un susto.

Yo miré a la mujer perpleja.

-No se preocupe,-me dijo- es que el señor tiene todavía un gran sentido del humor. Creo que la risa le ayuda a mantenerse vivo ¿verdad Jordi?

El hombre asintió tranquilo.

-Este hombre, aunque esté así, mayor y medio ciego tiene la cabeza en su sitio. Es admirable y aunque lo único que le falle es la vista, su sentido del humor nos hace revivir a los que trabajamos aquí.

Metí la mano en mi bolso buscando la fotografía que llevaba de Señeruelo y la volví a soltar. Si aquel hombre apenas podía ver, nos iba a ser difícil que lo identificara.

-Yo a ustedes no los conozco de nada ¿verdad? Bueno quizás al viejo- dijo señalando a Puig- pero no le recuerdo.

-No nos conoce, no. Venimos buscando información acerca de un hombre que iba mucho por el Hotel. Nos han dicho que usted conocía a casi toda la gente que iba allí con asiduidad.

-¿Y de qué año estamos hablando joven?

-Pues debe ser entorno a la década del cuarenta-cincuenta.

-En aquella época por allí iban muchos alemanes ¿saben? Bueno, mas que alemanes, nazis. Tenían mala leche los cabrones, pero por lo menos dejaban propinas, no como los pringaos que reclutaban que no se estiraban.

-Pues precisamente queríamos información acerca de uno de esos. Era un español que al parecer colaboró mucho con los nazis, se llamaba Luis García Cerrón.

El anciano me miró atento tocándose la barbilla sin parar.

-Y ¿me van a decir por qué buscan información de ese tipo? ¿Acaso es que ha cometido algún delito? ¿O es que son ustedes de la policía?

Puig iba a hablar, pero le detuve con un gesto de la mano.

-Ese hombre ha muerto hace poco y se sospecha que pudo haber sido asesinado. Yo soy investigadora y quiero saber si pudo haber sido así, o sencillamente murió por un accidente.

-Interesante, sí. ¿Saben? Tengo noventa y seis años y he visto muchas cosas a lo largo de mi vida. Trabajé en el Hotel desde que era bien jovencito y por allí ha pasado gente buena y no tan buena, sobre todo durante la Guerra de Europa y años más tarde. Luego la cosa se estabilizó y se quedó más bien aburrida, pero si he de serles sincero, a los que éramos más curiosos y observadores, no se nos escapaba nada. ¿Quién dicen que les ha hablado de mí?- Dijo cambiando la conversación-.

-Un alemán de La Legión Cóndor, Klaus Hoffmann. Dijo que le conoció a usted y que charlaban de vez en cuando. Según él usted sabía muchas cosas. Fuimos al hotel y un tal Arnau, su sobrino, nos dijo donde encontrarlo.

-Arnau sí. Antes venía a verme de vez en cuando, pero después fue pasando el tiempo y dejó de venir. No le culpo, uno se termina cansando de venir a ver a los viejos.

El hombre se quedó en silencio unos instantes moviendo la cabeza a un lado y a otro muy despacio. Luego se detuvo y se recompuso.

-Recuerdo a ese alemán, el de la legión Cóndor. Le faltaba una pierna o algún otro miembro, venía mucho y charlábamos de vez en cuando. El era un señor… nunca se mezcló con los otros-. Sonrió para sí mismo- ¿Vive todavía…? pues me alegro, sí señor.

Yo intervine de nuevo intentando llevar la conversación hacia el terreno que me interesaba.

-Entonces señor Casavets, ¿cree usted que podrá decirnos algo?

VEINTINUEVE

-Antes necesito algunos datos que me ayuden a recordar porque sólo con el nombre es imposible, además de que es casi seguro que se los cambiaban. Cuénteme algo que me ayude a identificarlo, rubia-. Me dijo guiñándome un ojo con atrevimiento.

Me hizo gracia y le sonreí con picardía. Aquel hombre decididamente me caía bien.

-Vamos a ver, el caso es que no sé mucho. Estaba casado con una mujer alemana.

-Eso no me dice nada señorita. Esos tipos no iban allí con sus mujeres. Si era de los que ayudaban a los nazis en sus chanchullos no implicaría a la familia, créame.

-Pues es que lo triste es que no tengo nada más que ese dato, pero tengo una foto.

-Señorita, tengo unas cataratas que ni el Niágara oiga, así que lo de la foto me temo que va a ser bastante complicado. Como no me traiga una lupa gigante…

Me levanté despacio y saqué la fotografía del bolso.

-Ahora vuelvo.

Bajé a la recepción y fui a ver a la señorita de la barra.

-Disculpe, ¿tendría usted una lupa?

La mujer me miró como si le hubiera pedido un instrumento de tortura.

-Verá, es que le he traído a un amigo unas fotos de mi hijo que hace años que no ha visto, y el pobre apenas puede ver. Si tuviéramos una lupa, mi amigo se llevaría una gran alegría de poder ver de nuevo al chico. Le quiere tanto…

Le puse la mirada más angelical que jamás he tenido, claro, y la pobre señora se levantó y me dijo que esperara. Diez minutos más tarde, que se me hicieron eternos, llegó con una especie de microscopio-lupa muy raro.

-Tenga. Seguro que con ésta súper lupa, su amigo puede ver mejor. Es de una señora que tiene una desmedida afición por los sellos. La pobre casi no ve, pero con este aumento todavía puede distinguirlos. Es una gran experta, no se vaya usted a creer… Pero le ruego que me la devuelva pronto, porque si no se mosquea y llama a voces a las vigilantes. Me la ha dejado ella misma, pero a veces tiene lapsus de memoria y si no ve su lupa y no se acuerda de que me la ha dejado, pensará que le han robado y puede armar de la de San Quintín.

-No se preocupe. Se la traeré en unos minutos. Es usted un encanto, mil gracias.

La mujer se ruborizó un poco apretando los labios a modo de sonrisa.

Regresé de nuevo a la sala de visitas y al llegar Puig me lanzó una mirada asesina.

-¿Qué demonios es eso?- Me dijo tocando el extraño aparato.

-Es una lupa de súper aumento.

Puse la foto debajo y enfoqué la enorme lente. La cara de Señeruelo se veía clara y nítida. Se la acerqué a Casavets y le dije que intentara mirarla.

El hombre se la puso delante de los ojos. Durante un rato estuvo haciendo gestos extraños con los ojos y la cara. Se tocaba una y otra vez la barbilla, debía de ser un tic, se acercaba a la foto y se la alejaba.

Así transcurrieron unos minutos interminables mientras Puig y yo nos mirábamos de vez en cuando sin poder hacer nada.

-El caso, es que me suena sí. Yo creo conocer a este hombre, pero seguro seguro no estoy. Apartó la fotografía de sus ojos y descansó durante unos segundos. Después se volvió a acercar y me preguntó si el hombre tenía una verruga cerca de la boca.

-Si es el hombre en el que estoy pensando -aseguró- tenía una verruga cerca de su boca. Lo recuerdo perfectamente.

Yo me quedé extrañada y me acerqué la foto a los ojos. Entrecerré los ojos y pude distinguir una mancha cerca de la comisura de los labios, a la derecha.

-En efecto, la tiene.

-Entonces ese hombre es el madrileño.

Nos quedamos estupefactos pensando en que Casavets no estaba tan bien como creíamos.

-Le llamábamos entre nosotros así porque el cabronazo no soltaba ni una propina. Nos hacía trabajar más que nadie, ni siquiera daba las gracias y encima no dejaba ni un real.

Nosotros seguíamos sin comprender nada.

-¿Es que no lo entienden? Lo de madrileño viene por el chotis… ¿es que no saben eso de ser más agarrao que un chotis…?

El hombre se echó a reír de nuevo de manera convulsiva, y yo temí que le diera otro ataque de risa histérica y se atragantara. Para nuestra suerte, ésta vez se detuvo pronto y se enjugó las lágrimas con el dorso de su mano.

-Así que puede usted acordase de ese hombre -dije triunfal-. Bien, entonces ¿puede contarnos algo de él?

-Vamos a ver -dijo arrellanándose en la silla y cogiendo aire-. Yo no me acuerdo de su nombre, pero el madrileño, que es el de la foto, no era trigo limpio, vamos, que era de lo peor. En realidad había un grupito que siempre estaba arrimado a los alemanes y que les bailaban el agua que daba pena. Yo por entonces era jefe de barra en el bar y no se me escapaba ni una ¿saben?

Yo le sonreí y él se animó.

-No sé exactamente en qué estaba metido; es decir, que no lo sé a ciencia cierta, pero les puedo contar lo que se comentaba y aunque habrá mucha exageración, les aseguro que el noventa por ciento era la pura verdad.

Casavets se detuvo y dio un sorbito a su vaso de agua.

-¿Sigo?- dijo divertido.

Puig y yo asentimos a la vez.

-Pues bien, el madrileño se juntaba casi siempre con un alto mando de los nazis. Siempre era el mismo y siempre se sentaban en la misma mesa, la más alejada y discreta. Pedían algo de beber, algo fuerte, ya saben… y luego se intercambiaban unos sobres. Nosotros hacíamos como que no nos dábamos cuenta, pero lo veíamos todo. Normalmente después se incorporaba más gente, más alemanes y más españoles y todos reían tan contentos. Al parecer el madrileño facilitaba listas de personas no deseables que entraban por la frontera de Perpignan. Tenía amigos soplones en los pasos fronterizos y a través de ellos conocía quién entraba y con qué tipo de documentos. Pues bien, al parecer era así como conseguía sus nombres y cómo se los pasaba a los alemanes. Le debían pagar muy bien por esa información. Creo que los nombres de las personas que figuraban en aquellas listas no salieron muy bien parados… Ya me entienden ¿no? Tenía una enorme casa cerca de Montjuïc, claro, con ese sobresueldo y esa falta de escrúpulos cualquiera…

Lo que aquel hombre estaba contando me recordó lo que me había dicho mi amigo Vázquez de que no me metiera en líos, pero toda aquella basura me atraía como un imán y aunque se me revolvían las tripas con cuantas más cosas sabía de aquel hombre, era incapaz de apartarme del caso.

-Pero ahí no acaba la cosa. Según algunos de los soplones del Hotel, porque en el Hotel algunos también hacían de las suyas, no se vayan a creer, cuando acabó la Guerra y los nazis perdieron, el hijo de puta se pasó al otro lado y empezó a delatar a los mismos que le habían hecho ganar tanto dinero. Hizo el doble juego y le salió bien porque si ha muerto ahora, debía de tener ya sus añitos… La vida a veces no es justa, no señor. En mi opinión bien se lo podría haber cargado alguien, porque a pesar del paso del tiempo, debía de tener bastantes enemigos. Si hay sospechas de que puede haber sido asesinado, no sería tan descabellado pensar en esa posibilidad. Yo creo que se lo han podido cargar… sí señor, eso es perfectamente posible.

Nos quedamos en silencio pensando.

-¿Se reunía a menudo con mujeres, o con alguna mujer en especial?

El hombre se echó a reír con moderación.

-El Hotel Ritz nunca ha sido un hotel de putas, ya lo saben, pero algunas veces invitaban a mujeres a tomar algo y después acababan de fiesta…, pero de fiesta especial, ya me entienden. Yo no sé a ciencia cierta si eran putas, pero si lo eran, eran de las caras. Al madrileño le gustaban y siempre que acababa un trato con los nazis, lo celebraba invitando a unas cuantas y de ahí… Al día siguiente lo contaba sin escrúpulos y con comentarios subidos de tono. Se debía creer un semental aunque ya se sabe: dime de lo que presumes y te diré de lo que careces.

-¿Pero no había una en especial, alguien que le llamara a usted la atención?

El negó con la cabeza, pero luego, como si le hubieran iluminado chasqueó los dedos con alegría.

-Sí, una o dos veces lo vi reunido con una mujer que nunca había visto por allí. Ella no era puta no, muy al contrario parecía una dama y me llamó la atención porque el madrileño estaba realmente nervioso, y nunca antes le había visto así mientras esperaba, y claro no me extraña porque la mujer era un bellezón. Una mujer con clase de verdad, muy seria y educada. Pero sólo la vi allí un par de veces y luego desapareció. Yo creo que al tipo le gustaba la piba de verdad, pero ella no volvió a aparecer por allí. Si lo hubiera hecho, no se me habría olvidado.

-Interesante- dije mirando la foto por enésima vez. ¿Alguna cosa más digna de ser recordada?

Casavets negó.

-Es todo lo que puedo recordar de ese tipo, y ¿saben? me alegro de que esté muerto, aunque ha vivido demasiado y eso me da rabia.

-Bueno, así es la vida y no sabemos lo que le espera en el otro lado ¿verdad?

-Oh, yo sí lo sé, ese habrá ido de cabeza al infierno.

TREINTA

Salí mareada de aquella entrevista. Necesitaba aire fresco, así que dejé a Puig en casa y como estaba cerca me fui a la Barceloneta a dar un paseo por la playa. Atardecía y la brisa del mar refrescaba el ambiente. Aunque todavía quedaban bañistas, la aglomeración no era como en las horas centrales del día.

Ya no había marcha atrás, ahora tenía claro que lo que me contó Ursula del asesinato, podía ser del todo cierto, aunque también pensaba que Ursula Lutz no contaba todo… Debería hacer caso a Pedro Vázquez y no meterme en aquel asunto, pero ya era demasiado tarde para eso y, aunque sabía que aquello no era terreno firme y que lo habría de lamentar, la curiosidad me podía más.

Me acordé también de Alberto y sentí…, que lo echaba de menos. Como una adolescente enamorada, recordaba aquel beso tan sensual y aquella evocación me produjo una especie de melancolía.

Cuando regresé a casa de Puig, la heredera del ama de llaves de Rebeca nos tenía preparada una suculenta cena a base de escalibada y dorada a la plancha. Cenamos pronto y nos sentamos en la sala a charlar un rato. Puig estaba muy pensativo.

-¿Me va a decir lo que piensa? Lleva todo el día como ido…

Se quedó mirándome fijamente al tiempo que sonreía como para sí.

-¿Qué? No me mire así hombre…

-Me pregunto en qué lío te estás metiendo Rebeca. Lo que nos ha contado ese Casavets me huele a asuntos sucios claro que, conociéndote, sé que no habrías investigado esto si no tuvieras algún indicio, por pequeño que pudiera ser, de que la muerte de ese hombre traería cola ¿Es así?

Me quedé en silencio pensando en la razón que tenía aquel anciano que tan bien me conocía.

-Me pregunto- continuó-, qué es lo que te llevó a profundizar en el tema, y no me digas que fue un presentimiento porque no te creeré.

-¿Tiene algo de beber?

-Claro. En aquel mueble- dijo señalándome un pequeño mueble muy art decò- hay una buena selección y en el congelador habrá hielo.

Me levanté y preparé dos vasos de Macallan con mucho hielo. Le di un buen trago a mi malta y miré a Puig que hacía lo mismo.

-La primera vez que estuve en casa de Ursula, vi una fotografía de Luis que me causó un tremendo malestar. Me acerqué aquel rostro a los ojos y al ver su cara, el marco se me cayó de las manos y sentí que perdía el conocimiento. Ese retrato llevaba reflejado el mal…

La cara de Puig permaneció inalterable.

-En serio Puig. Es de esas cosas que me pasan que no puedo explicar, pero lo vi claramente y eso fue lo que, si bien al principio no quise reconocer, me llevó a interesarme por ese hombre. Luego, las cosas que me contó su esposa, me hicieron albergar ciertas reservas respecto a que su muerte fuera accidental, y después, las palabras de mi amigo el Capitán Pedro Vázquez.

-¿El Guardia Civil de Mahón?

Asentí con la cabeza.

-¿Qué es lo que te dijo?

-Me dijo que tuviera cuidado con este asunto y en donde me metía porque el tal Luis, parece que fue un tipo de mucho cuidado. Eso fue el detonante y ya me conoce, basta que me digan que no haga algo, para meterme de cabeza en el asunto.

-¿Y qué hay de la esposa? ¿Crees que te dijo la verdad?

-Pues ¿qué quiere que le diga? No lo sé, pero es una mujer extraña, desde luego.

-¿Y has pensado cómo vas a averiguar quién pudo cargarse a ese tipo?

-Pues eso es lo malo, que el asunto es más complicado de lo que parece.

Me levanté y miré por la ventana hacia la calle. En las terrazas aún había gente apurando las últimas horas de la noche antes de marcharse a dormir mientras yo permanecía en silencio esperando a que Puig lo rompiera.

-Si fuera inteligente debería dejar este asunto-. Le dije volviendo a mi sitio-. En serio, creo que si sigo con él me arrepentiré porque presiento que hay algo aquí que va más allá de lo que parece a simple vista y si continúo me hará daño…

-¿Pero por qué dices algo así? ¿Qué tienes tú que ver con ese hombre?

-Nada en absoluto, eso es lo extraño.

-Venga ya Rebeca, ¿no crees que tus presentimientos son un tanto exagerados?

Me paré frente a él y le miré directamente a los ojos.

-Ojala Puig, ojala.

TREINTA Y UNO

Hacía un calor tremendo aquel día en Madrid. En el despacho de Alberto el aire acondicionado zumbaba cansino mientras él miraba pensativo hacia la ventana. Cogió el teléfono.

-A sus órdenes mi Teniente Coronel-. Contestó su secretario.

-Haga el favor de ponerme al habla con el Teniente Pradillo-. Y colgó el teléfono.

Dos minutos más tarde su secretario le comunicó que Pradillo estaba al otro lado de la línea.

-Hola Paco, soy Alberto Barres.

-¡Alberto! ¿No me habías dicho que te cogías unas largas vacaciones?

-Vacaciones sí, pero lo de largas… ¿Cómo te va?

-Bien bien, pero dime ¿a qué debo esta llamada?

-Necesito información y creo que me puedes ayudar. Se trata de una mujer.

-Joder macho ¿tan desesperado estás?- dijo soltando una enorme carcajada mientras Alberto sonreía para sí.

-Bueno verás, la dama en cuestión debe rondar los setenta y tantos, y no es que me gusten maduras ¿eh?, es que…

Al otro lado del teléfono su amigo reía de buena gana.

-En serio Paco, necesito información sobre una mujer que al parecer tuvo algo que ver con Inteligencia en los años cuarenta o cincuenta. No te puedo aportar muchos más datos. Sólo sé su nombre.

Hubo un breve silencio al otro lado del teléfono.

-¿Te puedo preguntar por qué?

-Sí puedes porque no es nada oficial. Pero preferiría que no lo hicieras porque la verdad es que no sabría qué contestarte.

-Bueno verás, conozco a un Coronel del ejército que estuvo muchos años trabajando para Inteligencia Militar. Es de la vieja escuela, pero no sé si te querrá ayudar. Es un poco cascarrabias.

-Bueno pero si intercedes por mí…

-Querrá saber para qué quieres la información, si no, dudo que te ayude.

-No hay problema. ¿Le llamarás?

-Tendrás noticias mías.

Dos días más tarde Alberto acudía a su cita con el Coronel Javier Salcedo. Mientras  le esperaba, le hicieron pasar a un saloncito soleado y se sentó en una butaca de chenilla burdeos con los reposabrazos muy desgastados. Esperó paciente mientras curioseaba con la mirada aquella espartana habitación en la que sólo había una pequeña mesa y dos sillones. Ni un cuadro, ni libros ni adornos, nada.

Al cabo de unos minutos se abrió la puerta y asomó una silla de ruedas en la que el coronel era transportado por un hombre alto y fuerte. Alberto se levantó y fue a saludarlo tendiéndole la mano.

-Coronel, soy Alberto Barres-. Le dijo mientras le estrechaba la mano.

Cuando estuvieron solos Javier Salcedo le ofreció algo de beber que Alberto rechazó educadamente.

-Me ha dicho Paco Pradillo que es usted compañero suyo…, bien bien, pues usted dirá en qué puede ayudarle este carcamal.

-Paco y yo somos amigos desde la Academia de Aranjuez sí, y le pedí el favor de que usted me recibiera porque el asunto que me trae es un tanto complicado.

Salcedo le miraba curioso. Debía rondar los ochenta años y aunque estaba postrado en la silla, se adivinaban unos miembros largos y otrora fuertes. No tenía bigote, pero le pegaba un montón y su tupida mata de pelo gris, le daba un aire elegante y sobrio. Debió ser un hombre muy atractivo pues pese a la edad, aún conservaba unas facciones muy agradables. Donde hubo, siempre queda…

-Estoy buscando información sobre una mujer. En la actualidad debe tener unos setenta y tantos años, pero le hablo de los años cincuenta.

El coronel le miraba con cara de duda.

-Esto no es oficial ¿verdad?- le dijo antes de dejarle continuar.

-No, es personal. Verá; este verano, en Menorca, lugar en el que paso mis vacaciones y voy siempre que puedo, he conocido a esa mujer por pura casualidad.

Alberto le contó muy por encima el asunto de la muerte de Señeruelo, la investigación que su viuda había encargado a Rebeca, y cómo le llevó todo el asunto a conocer a Sabina. Aquella mujer le recordaba a alguien, pero no podía identificar a quién o dónde la había visto anteriormente hasta que repasando unos documentos en los que por casualidad había estado trabajando tiempo atrás, dio con una fotografía en la que aparecía aquella mujer cincuenta y tantos años atrás y un nombre.

-¿Usted trabaja en Inteligencia?

Alberto asintió.

-Entonces sabrá que no sería muy ético hablar de temas relacionados con Inteligencia, aunque sean del pasado ¿verdad?

-Si esa mujer tiene algo que ver con Inteligencia, ¿me lo dirá?

-Mire Barres, aunque el asunto esté muerto oficialmente, puede que no esté olvidado. Le diré una cosa,  esa mujer ahora tendrá otra vida y estoy seguro de que querrá seguir teniéndola ¿me entiende?

-Por supuesto, pero yo no pretendo realizar ningún tipo de actuación con esa información. Le aseguro que mi interés es pura curiosidad personal y ese interés, viene dado por…, por el interés que tengo en su hija.

El hombre asintió.

-¿Y está seguro de que esa mujer es la misma que aparece en esos documentos?

-Le aseguro que la mujer de la fotografía, aún habiendo pasado el tiempo, es la misma que vive en Menorca, y no sólo eso, pues según su propia hija, hay una etapa de su vida totalmente desconocida para ella.

-Vamos Barres, usted bien sabe que hacen falta analizar muchos datos para establecer la identidad de una persona…

-Y además, habla alemán a la perfección… ¿no le parece mucha casualidad?

Salcedo miró a Alberto asintiendo con la cabeza y sonriendo le dijo:

-Está usted seguro ¿verdad?

Alberto asintió.

-Se llamaba Biene Gold.

-Biene Gold…, - dijo el Coronel echando la cabeza para atrás mientras cerraba los ojos recordando-. Sólo la vi una vez, pero le aseguro que era una mujer de las que no se olvidan. Todo en ella era perfecto y tenía una elegancia natural que te hacía sentir insignificante a su lado. Aunque no tenía rasgos sajones, no daba el tipo de mujer Española y creo que fue eso lo que los llevó a aceptarla…

-¿A quién? ¿De quienes habla?

-Sólo puedo decirle dos cosas; la primera es que en realidad yo no tengo datos de lo que hacía aquella mujer pues en realidad no era de nuestra competencia y la segunda es que sé quién los tiene.

Alberto se incorporó de su asiento con brillo en sus ojos.

-¿Me dirá de quién se trata?

-Se lo diré: Lawford Douglas, Sir Lawford Douglas ex Coronel de la Royal Air Force  y miembro del MI6 durante el período que nos ocupa. Si aún vive, él debe saber todo sobre esa mujer.

TREINTA Y DOS

Mi móvil  sonó y en la pantalla apareció el nombre de Alberto. Dudé un segundo, pero mi corazón se aceleró y las mariposas comenzaron a revolotear en mi estómago.

-Hola Alberto.

-Tenía ganas de hablar contigo ¿Dónde estás?

-Estoy en Barcelona.

-¿En Barcelona? Te hacía aún en Menorca ¿qué haces allí?

-Es por un asunto de trabajo y de paso estoy visitando a un viejo amigo.

Alberto se quedó en silencio.

-¿De verdad estás trabajando?

Emití un leve sonido a modo de contestación.

-¿Y tú?

-Estoy en Madrid-. Luego, sin pensarlo me lo dijo-. Voy a ir a verte. Necesito verte ¿sabes? necesito verte otra vez.

-Alberto, ya te dije en Menorca que no soy buena compañía y no quiero hacerte daño, de verdad que no quiero…

-Son las nueve de la mañana. Cogeré el puente aéreo y cuando llegue te llamaré. Si entonces no quieres verme, regresaré a Madrid. Correré ese riesgo.

Colgó dejándome con la palabra en la boca y el corazón a mil por hora.

A las dos de la tarde sonó de nuevo mi móvil.

-¿Me invitas a comer o me vuelvo a Madrid?

-Estoy en el aeropuerto. He venido a esperarte.

Vi a Alberto esperando apoyado en un banco mirando a todos lados y el corazón se me aceleró. Sentí unas ganas inmensas de correr hacia él y besarle, abrazarle y decirle que yo también le echaba de menos y que estaba enamorada como una completa idiota…

Cuando por fin me vio, se levantó del banco y avanzó despacio hacia mí, me sonrió, me cogió la cara entre las manos y me besó en la boca de una forma muy sensual, yo emití un leve gemido y sentí que jadeaba.

-¿Tienes hambre? - Le dije intentando disimular mi arrobo.

-Me saltaría la comida…

Cogimos un taxi y fuimos al Hotel Arts sin decir nada. Llegamos a la habitación casi sin poder contener nuestro deseo y cuando cerramos la puerta nos desnudamos con premura sin parar de besarnos. Alberto me tumbó en la cama y cambió aquel ritmo frenético. Se detuvo un instante y se quedó mirándome con ternura, luego despacio comenzó a besar mi cara y fue bajando hasta encontrar mis pechos. Yo no recordaba haber sentido nada así en toda mi vida y me dejé llevar por aquel hombre. Al hacer el amor nos miramos a los ojos, mientras el placer y el amor que sentíamos se fundían en aquel momento tan maravilloso.

Cuando terminamos, nos quedamos abrazados un buen rato sin decir nada. Salimos a cenar y fuimos a un pequeño restaurante cercano a la casa de Puig, en el Borne. Yo estaba feliz y no quise pararme a pensar en lo que podría suceder a partir de entonces. Amaba a Alberto y eso es lo que quería, disfrutar de aquella felicidad sin más y lo que pudiera ocurrir en el futuro, no me preocupaba en ese momento. Sentí que aquel podía ser el hombre de mi vida y ese sentimiento me produjo a la vez una extrema felicidad y un vértigo desalentador.

Mentí acerca del  trabajo que me había llevado hasta Barcelona y aunque Alberto no me creyó, no me preguntó nada.

-¿Cuándo regresas a Menorca?

-Probablemente pasado mañana.

-Y ese tal Puig, debe de ser además de un gran profesor un gran amigo.

-El me hizo amar mi trabajo y es como el padre que nunca tuve, o mejor dicho…, el que me hubiera gustado tener.

Alberto cogió mis manos entre las suyas.

-Te quiero Rebeca. Me he enamorado de ti como un colegial y me siento muy bien, es más, hacía tiempo que no me sentía tan bien. Eres hermosa, inteligente e intensa…, y eso es lo que te pierde.

Le miré con cara de sorpresa.

-Lo que quiero decir es que vives todo con mucha intensidad, quizás con demasiada fuerza y así todo te afecta más que a la mayoría de las personas.

-Me empecé a sentir incómoda.

-¿De verdad crees que no has tenido una infancia feliz?

-Sí, así lo creo- dije en un susurro.

-Entonces, los momentos de tu infancia al lado de tu abuela, no significaban nada… Quizás ella no te daba suficiente amor, o quizás nunca jugaba contigo. ¿Nunca te acarició cuando te caías, o te decía palabras dulces para olvidar las cosas malas? Al lado de tu abuela no has tenido momentos de felicidad ¿no?

-¡¡Basta!!- dije mirándole con lágrimas en los ojos- ¿ A qué viene esto?

Alberto levantó una de sus manos y con suavidad me enjugó una de aquellas lágrimas traicioneras.

-¿Ves? Te emocionas al pensar en tu abuela, porque con ella fuiste feliz. Ella te dio mucho amor y te hizo la vida más fácil.

-Ya lo sé, pero todas esas cosas que dices, las tendría que haber hecho mi madre ¿no crees?

-Sí claro, pero aun así, nada de te ha faltado… ¿Nunca has pensado en que quizás tu madre no te ha hablado de su pasado porque quizás no pueda hacerlo?

-¿Qué puede ser tan misterioso, para tener que ocultárselo a tu hija toda la vida? Soy una mujer adulta que puedo encajar cualquier cosa.

-No sé Rebeca, sólo digo que quizás para tu madre sea más complicado de lo que nosotros podamos pensar.

TREINTA Y TRES

A las once en punto aterrizaba en el aeropuerto de Heathrow. Tres días antes había contactado con Sir Lawford Douglas, que vivía su retiro en Londres. Había accedido a entrevistarse con Alberto gracias al coronel Salcedo y en cuanto Alberto le contó por teléfono el motivo por el que le pedía información, y se identificó profesionalmente, Douglas aceptó verle.

Cogió un taxi y se dirigió a Londres, al 69 de St James street donde se encontraba el Carlton Club al que pertenecía Douglas, y donde quedaron citados a las doce y media  para almorzar.

Hacía un bonito y caluroso día en Londres. Los árboles estaban de un verde escandaloso y había flores por todos lados como si fuera la continuación de una  primavera sin fin. En los parques, la gente estaba tumbada al sol, como si estuvieran en cualquier lugar de la costa y los padres jugaban con sus hijos aprovechando los días de calor del corto verano inglés, montando sus picnics alrededor de una manta y con algo de condumio.

Cuando llegó pagó su taxi y miró el bello edificio de estilo georgiano que se levantaba ante él y entró en el Club. Se identificó y seguidamente le acompañaron al bar donde le esperaba Sir Lawford.

Aquel club, fundado en 1832 por nobles pertenecientes al partido Tory, mantenía los principios del partido conservador y entre sus muros y salas, flotaban los ecos de las trascendentales decisiones que allí se habían tomado y que se seguirían tomando. Le indicaron hacia una de las ventanas bajo la cual, sentado en un enorme butacón de cuero marrón desgastado por el uso, un hombre con un anticuado traje de tweed leía The Times. Sobre la mesa una copita de jerez esperaba un último sorbito para ser acabada.

Alberto habló en voz queda.

-¿Sir Lawford Douglas?

El hombre bajó su periódico y se incorporó casi de un salto, saludando con un fuerte apretón de manos a Alberto.

-Señor Barres ¿Ha tenido buen viaje?

-Perfecto señor, gracias.

El hombre hablaba con un marcado acento escocés a pesar de que, como le dijo, llevaba ya más de la mitad de su vida en Londres. A Alberto le pareció estar en otra época. Parecía como si el reloj del tiempo lo hubiera transportado sesenta años atrás y todo, empezando por el mobiliario, camareros y miembros de aquel selecto Club, se habrían quedado petrificados en el tiempo.

Se dirigieron al Churchill Room para comer. Una impresionante escalinata enmoquetada de azul, subía hacia los pisos superiores y en las paredes se encontraban numerosos retratos de aire austero.

Sir Lawford pidió para los dos a instancias de Alberto y mientras esperaban el steak & kidney pudding, saborearon un delicioso Chablis bien frío.

-Este lugar es formidable y muy… Británico, si me permite decirlo.

-Por supuesto joven- le dijo tras dar un generoso trago a su copa-. Aquí se reúne la crema, como dicen los franceses, del partido conservador ¿sabe? y tiene mucha historia. Lo que habrán escuchado estas paredes sordas… ¿Le gusta a usted la política?

-No demasiado.

-A mí tampoco, qué quiere que le diga, pero soy conservador hasta la médula.

Lawford se rió de buena gana y Alberto se relajó por fin al darse cuenta de que aquel tipo tenía un elegante sentido del humor y le intrigaba conocer qué había sido de su vida.

-¿Lleva mucho tiempo retirado señor?

-Tengo ya noventa años Barres- dijo pronunciando aquella doble erre con un sonido gutural- así que imagínese si llevo ya tiempo fuera de combate… Sí,- dijo sin soltar la copa de la mano- me retiré a finales de los setenta. Estaba muy cansado y me sentía mayor así que ahora, imagínese, soy ya prehistoria.

Trajeron la comida y ambos atacaron sus platos con ganas.

-Trabajar en el servicio secreto era muy estresante. En aquellos años, tras la guerra, se crearon una serie de necesidades para las que en realidad no estábamos preparados. El tema de los rusos nos traía de cabeza. Estaban metidos en todos lados y eran superiores en muchos campos relacionados con la inteligencia; por ejemplo en electrónica, o en dispositivos de vigilancia, sistemas de infrarrojos, incluso en técnicas de escritura secreta.

-¿En qué lugar trabajó usted?

-Bueno, en realidad puede decirse que en todos. Comencé en el ejército y de allí pasé al MI5. Más tarde, en el MI6.

Alberto dejó su copa en el aire.

-No se impresione joven, como usted sabe, aquello no era como en las películas de James Bond y menos, en aquellos años. Si yo le contara como había que trabajar, se caerían muchos tópicos del sistema de Inteligencia Británico.

-Eso no me impresiona, pues algo conozco del tema en aquellos tiempos, pero aun así, ustedes tenían un sistema digamos” legalizado” de inteligencia muy superior al nuestro, imagínese como estábamos en España en aquellos años…

-Sí, me consta. ¿Sabe una cosa?, a veces añoro aquellos tiempos en los que para obtener información teníamos que abrir cartas sospechosas con el sistema del bambú.

Había gente especializada en hacerlo. Se trataba de un sistema que consistía en un trozo alargado de bambú con una especie de muesca a todo lo largo. Se ponía la carta sobre una potente luz y se introducía el bambú por uno de los laterales del sobre. Se giraba el bambú una vez dentro hasta que enganchaba el papel y se iba enrollando con sumo cuidado. El papel quedaba enrollado en el bambú y entonces se sacaba. Así de rudimentario pero efectivo era.

Alberto sonrió mientras miraba como aquel hombre disfrutaba de sus recuerdos.

-Cuando entré en el MI5 hice de todo, desde seguimientos a colocación de micrófonos en las embajadas, redacción de informes, archivos etc, hasta que llegué a especializarme en el tema de los rusos. Estudié ruso durante muchos años y he llegado a hablarlo medianamente bien aunque ahora, después de tantos años sin practicar, lo tengo muy olvidado.

En los años cincuenta, el servicio secreto estuvo especialmente preocupado por el tema de la penetración de agentes rusos en nuestro sistema, y con razón… En los años treinta, las tesis comunistas calaron intensamente en los círculos universitarios e intelectuales y echaron fuertes raíces y cuando pudimos reaccionar, ya fue tarde y había muchos compatriotas que se habían pasado al otro bando pasándoles información de todo cuanto podían conseguir. Cualquier cosa era susceptible de ser pasada a los rusos, desde tecnología, armamento, nombres, relaciones con terceros países…, todo y ¿sabe una cosa? es muy triste y frustrante saber que tu propia gente, compatriotas que creías que luchaban por defender a su país, habían estado traicionándolo desde hacía mucho tiempo. Y no le hablo sólo de los casos famosos de Philby, Burguess o Blunt, los chicos famosos de Oxford, había muchos más, menos importantes, pero igualmente dañinos. Nos costó muchas horas de trabajo identificarlos y descubrirlos, pero al final quitamos a casi toda aquella escoria de en medio.

Lawford hablaba sin detenerse y con un cierto aire de melancolía en su voz y Alberto pensó, al escucharle hablar así, en todos los secretos que guardaría en su memoria. No le interrumpió, pero había escuchado aquella historia en más de una ocasión, aunque desde luego no de primera mano y se sintió fascinado.

Después de los postres pidieron una copa de coñac y Alberto decidió que ya era hora de preguntarle por el tema que le había llevado hasta allí.

-¿Conoció usted a Biene Gold?

Lawford se recostó en su sillón sonriendo.

-Biene… qué mujer más bella.

-¿Entonces?

-La conocí, claro que la conocí, pues ya en el MI6, fui una de las primeras personas que la entrevistaron para formar parte de nuestra red de agentes en Berlín.

Alberto se quedó tan sorprendido que sus ojos se agrandaron y sintió una especie de escozor en el estómago al darse cuenta de que todo lo que en breves segundos le iba a ser revelado, le podría traer problemas.

TREINTA Y CUATRO

-¿Parece sorprendido señor Barres?

-Y lo estoy señor, lo estoy…

-Después de la Guerra necesitábamos introducir a agentes en Berlín. Era la única manera de obtener información fidedigna de lo que allí ocurría y pensamos en que hasta el momento no habíamos obtenido los resultados que esperábamos de nuestros agentes y ¿sabe por qué?, porque la inmensa mayoría eran hombres. Nos dimos cuenta de que necesitábamos mujeres, mujeres bien formadas ya que ellas eran menos sospechosas que los hombres y en principio, pasarían más inadvertidas. El problema era que había pocas mujeres dispuestas y menos de ellas aún, reunían las características que buscábamos.

-¿Qué era lo que les pedían?

-Que fueran solteras y que hablaran perfectamente alemán. De la formación nos ocupábamos nosotros y así nos íbamos dando cuenta de las que podíamos enviar y de las que no pasarían de la frontera. Valorábamos el autocontrol, el dominio sobre sí mismas y los demás, la capacidad de observación y de resolver imprevistos sobre la marcha… Muchas cosas y muy pocas candidatas.

-Pero una mujer española…

-Una persona de nuestra embajada en España nos habló de Biene, nunca supe su nombre real, y la entrevistamos. Nada más hablar con ella nos dimos cuenta de que aquella mujer reunía todas aquellas características juntas y así empezó su formación.

No recuerdo muy bien cuál fue el origen de su relación con los Servicios de Inteligencia, pero creo que desde pequeña tuvo algún tipo de vínculo con alemanes opositores al régimen nazi en España a través de su padre. Después, y una vez que terminó la Guerra y se dividió Alemania, comenzó a trabajar en contra del régimen comunista de Rusia y de Alemania del este. Los primeros en contactar con ella fueron los Servicios de Inteligencia Militar Británica en München, de allí pasaron la información a nuestra embajada en España, al ser Española, y de allí a nosotros directamente.

-Bien, siga por favor-. Le dijo Alberto deseoso de conocer más datos.

-Su inglés no era muy bueno, así que lo primero fue hacerla estudiar nuestra lengua y nos volvió a sorprender la rapidez con que aprendió. Esa mujer tenía una mente superdotada y absorbía cualquier cosa que le enseñáramos con una rapidez fuera de lo normal. Al mismo tiempo la introdujimos en las técnicas de seguimientos, de escuchas y de instalación de micrófonos. Se defendía muy bien en las clases de defensa personal y manejaba con mucha soltura las armas y lo mejor, nunca preguntaba ni ponía objeciones a nada de lo que le enseñábamos por pueril que pudiera parecer a simple vista. Comprendimos que los seguimientos realizados en parejas pasaban mucho más desapercibidos que los hechos por hombres solos y aquel creo que fue uno de sus primeros trabajos aquí. Trabajó con otro agente en el seguimiento de varios elementos de la embajada rusa y funcionó muy bien.

Lawford parecía algo cansado y Alberto temió que pospusiera el resto de la entrevista para otro día. Sorprendentemente, pidió otra copa, que Alberto amablemente rechazó, y cogió fuerzas para seguir hablando.

-¿Llegaron a enviarla a Alemania?

-Sí claro. Trabajó desde Berlín occidental hasta que pudo pasar al otro lado del Telón de Acero. Estuvo así varios años aunque la verdad es que siempre creí que fue un talento desperdiciado.

-¿Por qué lo dice?

-Porque pudo haber hecho más de lo que hizo. Su capacidad era infinitamente mayor que las misiones para las que fue enviada, pero ya sabe como son estos temas y por aquel entonces, todavía a las mujeres les estaban vetados muchos asuntos. Aun así, pasó mucha e interesante información y fue de gran utilidad. Fue una agente muy buena.

-¿Sabe si tuvo alguna relación con alguien del servicio o algo de su vida privada?

Lawford negó con la cabeza.

-No que yo sepa, y me temo que a eso no puedo contestarle. De todas formas, era una mujer con una manera de actuar tan profesional, que no le quedaba mucho tiempo para dedicárselo a ella misma.

-Ya-. dijo un tanto decepcionado…

-Comprenderá que no puedo hablarle de las misiones para las que fue enviada ni del contenido de sus investigaciones.

-Por supuesto, no se me ocurriría preguntarle nada de eso…

-Entre otras cosas, porque ya ni me acuerdo- añadió sonriendo-. Fue una época bonita y excitante. Trabajábamos mucho y ganábamos poco, pero lo hacíamos por vocación y con una ilusión que a veces falta hoy. Biene Gold- repitió como si estuviera evocándola- era una auténtica y elegante señora, pero había en ella una frialdad impropia de las mujeres de su sangre.

-¿No entiendo?

-La mujer española no se caracteriza precisamente por ser fría y metódica ¿o si?

-Bueno- dijo Alberto sin saber bien qué responder-. Hay de todo.

-Quizás fuera el hecho de que su padre fuera asesinado por agentes nazis lo que la marcó y determinó su carácter.

-¿Asesinado? Pensaba que había muerto en un accidente laboral.

-Según mis datos, basados en la información que nos pasaron desde España, en su ficha familiar figuraba la muerte de su padre a manos de dos tipos que descubrieron su relación con alemanes disidentes del régimen nazi, y su colaboración con las fuerzas aliadas.

-Pero entonces el padre también trabajaba para los servicios de inteligencia…

-No no, él no era un agente, sencillamente colaboraba con la causa de la libertad, que era como llamábamos a la causa de la lucha contra Hitler, pero sin ninguna relación digamos, formal.

Bien, señor Barres, espero haberle ayudado porque me temo que esto es todo lo que le puedo decir.

-Le agradezco mucho su ayuda, no sabe cuánto.

Lawford se levantó de su sillón y se dirigieron a la salida de aquel carismático club inglés.

-Soy un gran admirador de la Guardia Civil ¿sabe? Es un cuerpo muy respetado fuera de su país. Su profesionalidad los avala joven.

-Gracias señor, es un honor que diga eso.

Sir Lawford Douglas se dirigió al taxi que le esperaba pero Alberto se acercó a él presuroso.

-Disculpe señor, ¿conoce a alguien que pudiera conocer a Biene más, digamos…, personalmente.

Lawson se dio la vuelta antes de entrar en el coche.

-Phoebe, Phoebe Wilkinson era toda una institución en la sala de transcripciones del MI5. Biene vivió con ella cuando estaba en Londres, pero llámeme mañana y a ver si le puedo dar algún dato para localizarla, eso, si es que aún vive claro.

-Muchas gracias de nuevo señor. Mañana le llamaré desde España. Regreso esta misma noche.

-Buen viaje amigo-. Le dijo Lawford en español y se metió en el taxi.

Aquella fue la primera y la última vez que vio a aquel ex agente del Servicio Secreto Británico, y su imagen se le quedó para siempre en el recuerdo.

TREINTA Y CINCO

Regresé a Menorca con tres cosas en mi cabeza: Señeruelo, Alberto y como siempre, mi madre. Me hubiera gustado que Alberto estuviera en su casa de Menorca, pues desde la última vez que estuvimos juntos en Barcelona no me lo podía quitar de la cabeza. ¿Qué había sido de mi firme posición en contra de mantener una relación con él? ¿Me estaba volviendo débil? No, no era eso, era sencillamente que estaba enamorada.

De regreso a casa fui a dar una vuelta por el paseo de Fornells y al llegar a la plaza me encontré con Rafael, un pescador que habíamos conocido nada más llegar a la isla muchos años atrás.

-Hola Rebeca, cuánto tiempo sin venir por aquí.

-¿Qué tal Rafael? No nos hemos visto antes pero llevo aquí todo el verano.

-Ah sí, ahora recuerdo que algo me dijo tu madre, por cierto ¿Cómo está?

-Bien, como siempre.

Rafael era un viejo pescador que aún seguía saliendo al mar todas las mañanas a pesar de que ya no era un hombre fuerte y de que su memoria no era todo lo buena que debería para salir a la mar. Alguna vez su hijo había tenido que salir a por él, esperándose ya lo peor, pero él se negaba a quedarse en casa y decía que si en uno de sus ataques de pérdida de memoria se quedaba en el mar, era allí dónde quería irse y no en una cama en tierra firme.

-Bueno, me alegro de verte.

-Lo mismo digo Rebeca.

Me volví para marcharme cuando Rafael me llamó.

-¡Eh, Rebeca! Dile a tu madre que si quiere el barco otra vez, que me lo diga con antelación porque ahora mi hijo está aquí y sale todos los días ¿vale?

Yo fruncí el ceño preguntándome de qué estaba hablando aquel pobre anciano desmemoriado, así que le sonreí y me marché. ¿Mi madre en un barco?, me dije a mí misma… Y automáticamente lo deseché de mi cabeza.

Entré en casa y un agradable aroma a comida me despertó el apetito. Mi abuela partía pimientos para freírlos para la comida y mi madre barría el patio. Entré y me senté al borde de la puerta observándola. Me asombraba la capacidad que tenía de aislarse del mundo y de no expresar absolutamente nada.

-He visto a Rafael en la plaza.

Ella seguía barriendo e hizo un ruido a modo de contestación.

-¿Tienes algún plan para hoy?

-No, hoy me quedaré por aquí. Mañana iré a ver a Pedro porque tengo que comentarle unas cosas.

-Me parece bien.

Me di la vuelta para salir cuando escuché de nuevo a mi madre.

-Rebeca, tú sabes que te quiero ¿verdad?

Me quedé tan sorprendida que no sabía qué contestar.

-¿A qué viene esto?

-Sólo quiero estar segura de que es así, de que lo sabes.

Al día siguiente era domingo así que Pedro me dijo que fuera a su casa a tomar un aperitivo.

Llegué a eso de la una.

-Laura no está. Ha ido a la iglesia con la niña.

-¿Están bien?

-Sí, gracias.

Noté que Pedro no se sentía a gusto, así que intenté ayudarle.

-He averiguado cosas muy interesantes sobre Señeruelo, y no sé por qué creo que tú ya las sabías.

Me miró pensativo, pero no dijo nada.

-Después de lo que he podido saber, no me extrañaría que su esposa llevara razón y no fuera un accidente. Creo que alguien se lo ha cargado-. El seguía en silencio-. ¿No me vas a decir nada?

-No puedo decirte nada, que es diferente.

-Estás muy misterioso con este asunto Pedro.

-No hay ningún misterio, tú misma has averiguado quién era ese tipo y seguramente sabrás más cosas que yo, lo que pasa es que el caso está cerrado y punto.

Me acerqué a él.

-¿De verdad has recibido órdenes de cerrar el asunto?

-¡Yo no he dicho eso!- Dijo levantándose malhumorado-. El caso estaba cerrado ya, por lo que no me han ordenado que lo cerrase, además eso escaparía a mi jurisdicción.

-Sabes a lo que me refiero Pedro, pero si me dices que no puedes hablar del tema, dímelo y no te haré más preguntas.

-Pues tú lo has dicho. ¿Quieres vino o cerveza?

TREINTA Y SEIS

Sir Lawford Douglas le puso en contacto con una persona que había conocido a Phoebe Wilkinson, la supuesta compañera de piso de Biene.

Cuando habló con ella, le dijo que en efecto había conocido a Phoebe, pero que hacía muchos años que se había retirado a vivir a España.

-¿España?, -le dijo entusiasmado.

-Sí, en algún lugar de la costa del sol-. Le dijo la mujer-. Hablamos cada navidad y por lo que yo sé, allí debe seguir.

Nada más obtener su teléfono la llamó. La voz de una mujer joven contestó y Alberto preguntó por Phoebe.

Le hicieron esperar unos minutos, hasta que al fin otra mujer le contestó en inglés. Alberto le dijo que le gustaría hablar con ella acerca de Biene Gold, pues según Sir Lawford Douglas, la persona que le había hablado de ella, habían sido compañeras de piso.

-¿Aún sigue vivo ese vejestorio?-Le preguntó la anciana.

Alberto intentaba hacerse entender, pero la mujer debía estar algo sorda y la conversación se hizo ininteligible, así que decidió ir a verla y la mujer pareció encantada.

A la semana siguiente, el sábado aterrizó en el aeropuerto de Málaga y alquiló un coche para ir a Mijas, a treinta kilómetros de la ciudad andaluza.

Llegó a eso de las cinco de la tarde y hacía tanto calor que las chicharras agitaban las alas produciendo un ruido ensordecedor.

La casa estaba a las afueras del pueblo dentro de una pequeña urbanización. Era pequeña y estaba rodeada de pinos y de plantas ornamentales de las casas vecinas. Dentro de la propiedad había un jardín lleno de buganvillas, geranios, pensamientos y toda clase de flores de colores alegres. Estaba muy bien cuidado y siguiendo un caminito de grava llegó hasta la entrada de la casa.

Una mujer regordeta le abrió la puerta. Alberto se presentó y la mujer le hizo pasar a una fresca sala con una de las paredes acristaladas desde las que se divisaba el hermoso jardín. Alberto se sentó y a los pocos minutos apareció una mujer de unos cincuenta años, pelirroja y llena de pecas. La mujer se fue directa hacia él y le tendió la mano presentándose.

-Soy Kate, la hija de Phoebe, ella vendrá en unos minutos. Está muy emocionada con su visita ¿sabe? Llegó a ser muy amiga de Biene y poder hablar de ella con un amigo, la ha hecho revivir. Yo me voy, pero espero que disfruten de la conversación-. Se dio la vuelta dispuesta a salir tan rápido como había entrado-. ¡Ah! Acérquese a ella y háblele muy alto, mi madre está un poco sorda. Adiós.- Dijo en español comiéndose la s.

Al momento oyó un coche alejarse mientras la puerta se abría despacio y entraba Phoebe Wilkinson con una sonrisa en su aún bello rostro. Su hija era la viva imagen de ella, pero Phoebe debió haber sido más guapa. Llevaba el pelo blanco recogido en un moño italiano y su aspecto era pulcro y refinado, aunque su manera de vestir, se había quedado un tanto anclada décadas atrás.

-Mrs. Wilkinson, gracias por haberme recibido y encantado de conocerla-. Le dijo Alberto acercándose a saludarla. Ella le estrechó la mano con fuerza y con un gesto de su cabeza, le invitó a sentarse de nuevo.

-Llámeme Phoebe, por favor. Venga aquí y siéntese a mi lado porque si no, no podré escuchar nada de lo que me diga. Es usted un joven muy guapo…

Alberto la miró divertido.

-Gracias por lo de joven, señora…

-No hay de qué, a mi lado es usted un chaval. Pero por favor, hábleme de Biene. ¿Vive aún? ¿la ha visto recientemente?

-Biene vive y está bien.

-¡Qué alegría me da escuchar eso! Después de tantos años una deja de pensar tanto en los viejos amigos, es una manera de no ir cayendo en la melancolía ¿sabe?

Alberto le sonrió con comprensión.

-He accedido a entrevistarme con usted, porque viene avalado por Sir Lawford. El era unos de nuestros mejores oficiales y si él considera que puedo hablar con usted de Biene, así lo haré. Confío plenamente en él sin embargo y antes de comenzar a hablar, ¿me dirá cuál es su interés en Biene Gold?

-El asunto es muy sencillo. Estoy enamorado de una mujer y creo que su madre es Biene. Como sabe -prosiguió- soy oficial de inteligencia y hace algunos meses, mientras ojeaba unos documentos oficiales antiguos, apareció la fotografía y el nombre de Biene. Al conocer a la madre de Rebeca, la mujer de la que estoy enamorado, me vino a la memoria aquel documento y no paré hasta encontrarlo de nuevo. La mujer de aquella fotografía, era ella, la madre de Rebeca aunque cincuenta o sesenta años atrás. Le aseguro que no olvido un rostro cuando lo veo y la mujer de la foto y la madre de Rebeca son la misma persona, de ahí mi curiosidad por conocer qué hacía ella en aquellos documentos oficiales.

Phoebe le miraba incrédula, así que Alberto se adelantó a su pregunta.

-Su hija no sabe absolutamente nada del pasado de su madre y como se imaginará, para ella no existe Biene Gold, supongo que al regresar a España cambió de identidad.

-Me pone usted en un compromiso señor Barres.

-No debe preocuparse, le aseguro que nada de lo que descubra ésta tarde, saldrá de mis labios. Le juro que no quiero perjudicar a nadie, tan sólo es la curiosidad la que me lleva a conocer el pasado de Biene, un pasado muy fuera de lo común...

-Está bien. No tengo más remedio que fiarme de su palabra, sólo espero no tener que arrepentirme.

-No lo hará, se lo aseguro.

En ese momento llamaron a la puerta y una mujer entró con un delicado servicio de té que instaló en una mesa camilla junto al ventanal. Phoebe se levantó y Alberto la siguió.

-Hay costumbres que no se pierden... ¿leche o limón?

-Leche, por favor.

Mientras bebían el té y saboreaban unos excelentes bollitos, Phoebe prosiguió.

-Biene era una idealista y creía en lo que hacía más allá de lo razonable y ¿sabe una cosa? Creo que el hecho de que asesinaran a su padre delante de ella, la marcó irremediablemente para toda su vida…

-Entonces ella vio cómo mataban a su padre…

Asintió con tristeza.

-Me decía que su padre era un defensor de la libertad y detestaba lo que los nazis estaban haciendo en Alemania, también lo que ocurrió en España con una guerra entre hermanos, todo tipo de violencia de unas personas contra otras y por supuesto, la intolerancia. Aquello se lo inculcaron desde bien pequeñita y ella lo asimiló como sólo sabía hacer las cosas, a la perfección. Creo que fue en Sevilla cuando entraron en contacto con los ingenieros alemanes. Ella sólo era una niña, pero su padre se la llevaba con él a las reuniones y pronto aprendió a ver la diferencia entre los que apretaban el gatillo y los que querían evitarlo a toda costa. Eran reuniones muy peligrosas pues le hablo de alemanes opositores al régimen nazi, que luchaban en la clandestinidad contra el gobierno de su propio país y en otro país, amigo de aquel. No recuerdo bien la historia pero allí empezó a aprender alemán y luego lo perfeccionó en Barcelona… Tras la muerte de su padre y ya en Barcelona, le hablo del año cuarenta y nueve o cincuenta, siguió en contacto con los círculos de Sevilla y fue así como empezó a trabajar para los aliados. Ahora el enemigo no eran los nazis, sino los soviéticos...

TREINTA Y SIETE

-¿Cómo se conocieron ustedes?

Phoebe sonrió y su rostro se iluminó.

-Yo trabajaba en el departamento de transcripciones del MI5. Las conversaciones telefónicas se grababan en cilindros de dictáfono y las que se obtenían de micrófonos en discos de gramófono de acetato.

Alberto sonrió.

-Estas grabaciones nos las entregaban a nosotras, que las transcribíamos. Créame, era un trabajo muy laborioso y delicado porque en muchas ocasiones nos costaba Dios y ayuda reconocer una palabra o una frase debido a la mala calidad de las escuchas. Pero yo era buena, muy buena de verdad aunque peque de falta de modestia. Nos presentó un agente de vigilancia que estaba a cargo de su formación en el tema de los seguimientos y congeniamos desde el principio. Me dijo que andaba buscando una habitación y yo le dije que disponía de una en mi apartamento de Gloucester Road. Se trasladó aquel mismo día y ahí empezó nuestra amistad. Era una mujer muy bella ¿sabe? bonita de verdad… Los hombres del departamento estaban locos por ella, pero ella era imperturbable y se dedicaba por completo a trabajar y a aprender cómo ser una buena agente. Estaba deseando que la enviaran a Alemania, ese era su objetivo.

Cuando terminaron de tomar el té, Phoebe se levantó disculpándose y al cabo de un momento, regresó con una vieja caja de Harrods. Se sentaron de nuevo en el sofá.

Ella buscaba en su interior hasta que sacó un atadillo de fotografías de diferentes tamaños.

-Mire, esta es Biene en Times Square con una amiga del departamento. Acababa de llegar y fuimos a enseñarle la ciudad. -Le dio otra- aquí estamos las dos frente a Buckingham Palace. Qué jóvenes éramos…

Así estuvieron un rato mirando aquellas fotografías que tantos recuerdos traían a Phoebe. La mujer sonreía cada vez que miraba una y aunque en algunos momentos sus ojos se llenaban de lágrimas, no llegaron a derramarse. En una de aquellas fotografías aparecía Biene con un hombre alto y bien parecido. Estaban abrazados y en sus rostros se reflejaba la felicidad del amor compartido.

-¿Quién es él?

Phoebe le volvió a mirar.

-Este era Cornelius Grieve, un oficial de alto rango de la armada que trabajaba para el MI6. Se enamoraron perdidamente y nunca jamás vi a Biene tan feliz… nunca.

-¿Y qué ocurrió?

-Ya puede imaginar como era aquel trabajo. Casi nunca se veían pues él viajaba constantemente y cuando ella fue enviada a Alemania dejaron de verse una larga temporada. Tenían un sistema para comunicarse. Cuando ella venía a Londres, le dejaba escrita una serie de cartas y cuando él venía las recogía y le dejaba las suyas. Recuerdo las ganas que tenía ella al llegar a casa. Me saludaba y yo le hacía un gesto señalándole una cómoda victoriana que teníamos en el salón. Ella iba como una exhalación, abría el último cajón, las recogía y se encerraba en su cuarto hasta bien entrada la noche. Algunas veces yo me preocupaba y llamaba despacio a su puerta, pues aunque ella intentaba que no la escuchara, los sollozos sofocados se colaban a través de la rendija que quedaba entre la puerta y el suelo. Cuando salía nos abrazábamos y llorábamos juntas. Era muy triste verla así, tan abatida y triste…, muy afligida. Yo no quería darle consejos, pues en estas cosas más vale no meterse, pero me hubiera gustado decirle que intentara olvidarlo, que nunca se iban a encontrar y que sus vidas llevaban caminos diferentes. Quizás así hubiera encontrado a otra persona, o no…

Mientras Alberto contemplaba las fotografías, desaparecieron sus últimas dudas acerca de la identidad de la mujer que en ellas aparecía. Ella era Sabina y pensó en que quizás, aquel hombre había podido ser el padre de Rebeca.

-Sí que era bella y aún le queda algo de aquella belleza. ¿Sabe en qué año estuvo con el hombre de las fotografías? Quizás Rebeca, que debió nacer en el setenta y uno, sea hija suya.

-No no, eso es del todo imposible, pues a Cornelius lo mataron en 1966 en Berlín. Fue un asunto sucio, pues lo delató un agente doble y lo acribillaron a balazos cerca de Friedrichstrasse, Biene conoció la noticia en Londres. Acababa de llegar de München y un amigo común vino a decírselo. Creo que ese fue uno de los días más tristes de la vida de Biene y todavía puedo ver la palidez mortal de su rostro cuando llamaron a la puerta y apareció ese hombre con la mala noticia. Biene no preguntó nada pero ya lo sabía todo. Tuvimos que sujetarla entre los dos pues se desmoronó como uno de esos juegos de torres a los que les quitas una pieza y se derrumban irremediablemente. Lloraba en silencio y su rostro reflejaba un dolor tan intenso que sentí una gran impotencia al no poder aliviar su sufrimiento. Fue una época muy triste e infeliz…

-Pues está claro que ella quedó embarazada cinco años más tarde y que por la razón que fuera no dijo nada.

Phoebe se quedó callada y en su rostro, Alberto creyó ver reflejada una gran desilusión.

-Lamento que le haya afectado lo que le he dicho, pero al parecer Biene se marchó porque iba a tener un hijo.

Un silencio incómodo llenó aquella sala y nubló la mirada de la anciana.

-¿Por qué no me dijo algo así? Éramos amigas...

-No lo sé, pero debió ser por un motivo muy fuerte para no hacerlo, créame. El caso-continuó Alberto- es que ella regresó de nuevo y continuó su labor unos años más.

-Sí, a su regreso de España, volvió un año más a mi apartamento, luego la destinaron a Berlín occidental y allí se estableció. Siempre que venía a Londres me visitaba, hasta que un día dijo que lo dejaba y así fue como desapareció de mi vida, aunque no de mi recuerdo.

TREINTA Y OCHO

Llamé a Puig.

-Hola Puig. ¿Le he despertado de la siesta?

-Pues no, pero ¿no crees que éstas no son horas para llamar a nadie en el mes de julio? ¡Son las cuatro de la tarde, por Dios!

-Venga hombre, no me sea usted tan español…

-¿Eso va con segundas?

-Bueno verá. -Dije dejando el tema a un lado-. He decidido centrarme en la mujer, la que chantajeaba a Señeruelo, pero necesitaré de nuevo su ayuda…

Puig, aunque sonreía, fingió fastidio.

-Veamos, ¿qué quieres que haga?

-¿Le suena como muy extraño, ridículo y extravagante que esa mujer pudiera ser una colaboradora de los nazis como él?

Hubo un silencio y me imaginé a Puig frunciendo el ceño y mirando para arriba concentrado.

-Pues no sé chica, me resulta extraño que una colaboradora pro-nazi chantajee a un igual, porque ella también tendría lo suyo que esconder ¿no?, pero hay otras posibilidades

-¿Por ejemplo?

-Si hablamos del período en el que terminó la Segunda Guerra, los espías proliferaron como setas.

-¿Espías?

-Sí, había muchos.

-Ya, pero una mujer de veintipocos años y española…

-Bueno, eso ya es menos común y puede que suene un poco raro.

-Y además de joven y española, hablaría un perfecto alemán. ¿Para quién espiaba? ¿Para Franco? ¿Para los alemanes? No sé qué pensar.

-No creo que para los alemanes y para Franco tampoco. El nivel de nuestros servicios de inteligencia en aquella época, dejaba mucho que desear además, no creo que el asunto de Señeruelo y los alemanes huidos interesara mucho al gobierno, pues de sobra sabían ellos lo que había hecho ese tipo sin que hiciera falta que nadie lo delatara… En cuanto a los alemanes, ¿crees que gastarían medios en entrenar a una española para que hablara alemán y espiara a un hombre que delataba a hombres relacionados con el nazismo? Alemania estaba reconstruyendo el país…, no sé.

-¿Entonces?

Puig permaneció de nuevo unos segundos en silencio.

-Los británicos.

-¿Los británicos?

-Sí, ellos tenían intereses en todos lados y la posición de España, tanto política como geográficamente, como puerta de Africa, el Estrecho… todo eso, me lleva a apostar por ellos.

-Entonces, puede que fueran ellos los que utilizaran los servicios de aquella mujer, aunque no llego a comprender muy bien qué hacía una española trabajando para los Servicios Secretos Británicos en los años cincuenta... aunque sería muy interesante descubrirlo.

-Bueno, eso no lo sabemos claro, pero podemos imaginar que fuera por muchos motivos, como por ejemplo por dinero o por luchar contra el comunismo, qué sé yo…

-¿Y su conexión con Señeruelo?

-Si ella trabajaba para los británicos y él trabajaba en aquel momento para los vencedores delatando nazis, ella bien podía amenazarle con denunciarle a los aliados por sus antiguos contactos con los nazis.

-Sí claro, eso es lo que me dijo Ursula Lutz, pero no sé, si ese tipo era tan bellaco que colaboraba con unos y con otros, debía tener contactos en muchos lados como para defenderse de una amenaza así, incluso podía haber eliminado a aquella mujer… O ¿quizás eso del chantaje era un invento que le contó Señeruelo a su mujer y lo que se escondía detrás era algo más escabroso? -Rebeca suspiró sonoramente-. Tendré que averiguarlo, pero ninguna de estas teorías me parece consistente.

-Vamos a hacer una cosa. Tengo un viejo amigo en Sevilla que trabajó muchos años en el Consulado Británico y cuando sepa algo te llamaré. Ahora vete a dar un baño, debe hacer calor en la isla.

Colgué y me quedé pensando en Puig. ¿Podría yo, a la edad de Puig, tener tantos amigos? O mejor dicho ¿llegaría a alcanzar los años de Puig?

TREINTA Y NUEVE

Salía del agua cuando escuché el sonido zumbón del móvil dentro de mi mochila. Me sequé rápidamente las manos y contesté. Era Puig.

-¿Cómo ha tardado tanto en llamar…?

-¿Tanto? Sólo han pasado dos días.

-Pues eso es mucho. Estaba empezando a preocuparme.

-Pues no te preocupes por eso, pero puedes empezar a hacerlo cuando te cuente lo que he descubierto.

Me senté en la toalla resguardándome del sol bajo la sombrilla.

-Mi amigo, ese que te dije del Consulado me dio el nombre y teléfono de una mujer que al parecer había conocido a gente relacionada con el mundo del espionaje. La mujer en cuestión lleva muchos años viviendo en la costa del sol, en Mijas exactamente. La llamé y hablé con ella  y no te vas a creer lo que me dijo.

-Vamos…

-La mujer estaba un poco mosca porque hace una semana o así, estuvo en su casa un hombre haciéndole preguntas acerca de una mujer española que ella conocía.

Mi corazón se aceleró y el estómago me dio un vuelco.

-¿Sabes quién era ese hombre?

Silencio.

-Barres, Alberto Barres.

Casi se me cayó el teléfono de las manos. La voz me tembló un poco.

-¿Y qué le contó esa mujer?

-Pues la verdad es que se negó en redondo a decirme nada. Dijo que le parecía muy extraño que dos personas se interesaran por aquella mujer en tan poco tiempo y casi me colgó el teléfono. Me dijo que accedió a hablar con Barres porque venía muy bien recomendado y que se podía fiar de él, pero que a mí me partiera un rayo, o algo así, porque lo dijo en inglés... Creo que debes hablar con ese amigo tuyo.

-Gracias Puig- y colgué-.

Recogí mis cosas y tomé la carretera para ir a casa. Estaba tan confundida que no sabía cómo debía tomarme aquello. ¿Qué hacía Alberto hablando con aquella mujer? Después de lo que me dijo mi amigo Vázquez, ¿no sería que en realidad el asunto no estaba cerrado y había más intereses de los que yo creía en el asunto? Sacudí la cabeza intentando aclararme. ¿Tan importante era la cosa que mandaban a un oficial de inteligencia a investigar el asunto? No, aquello no tenía mucho sentido, entonces ¿es que el interés de Alberto era puramente personal?  Quizás Ursula, al ser la madre de su amigo Luis se lo había contado también a él. La llamaría y le preguntaría.

Úrsula contestó el teléfono.

-Hola Rebeca.

-Verá, tengo algo que preguntarle. ¿Le ha contado a alguien más lo de su esposo y aquella misteriosa mujer?

La mujer se quedó un momento callada y Rebeca supuso que se lo estaba pensando.

-Absolutamente a nadie.- Dijo tajantemente-. Ya le dije que este era un asunto muy delicado. ¿Por qué lo pregunta? ¿Hay algún problema?

-Ninguno en absoluto, sólo quería estar segura de que soy yo la única persona que está al tanto del tema.

-Pues claro Rebeca, no le quepa la menor duda de que es así. Nadie más que usted y yo lo sabemos, nadie.

-¿Y su hijo?

-Sólo usted y yo.

-Gracias.

Colgué el teléfono y marqué el móvil de Alberto.

-No quiero molestarte porque seguro que estás ocupado, ¿cuándo vas a venir?

-Si pudiera iría hoy mismo, pero vamos a tener que esperar hasta el viernes. ¿Quieres venir a cenar a casa?

-¿Tendrás tiempo de preparar algo?

-Le diré a Doro que deje algo hecho. Mis hijos están con su madre así que ven sobre las nueve y tendré todo a punto.

-Vale, hasta el viernes entonces.

-¡Rebeca! No cuelgues sin decirme que me quieres…

-Te quiero Alberto.

-Y yo a ti.

Y era verdad, claro que era verdad, pero se lo dije con los dientes apretados y sin una sonrisa en mi cara.

Al día siguiente fui al cuartel de la Guardia Civil de Mahón. Pedro Vázquez estaba en su despacho pasando unos informes y cuando le anunciaron que quería verle, salió a recibirme.

-No sé por qué pero estas visitas tuyas me están empezando a preocupar.

-Yo también me alegro de verte…-dije con sarcasmo-. Sólo he venido para preguntarte algo, eso si no estás muy ocupado, claro.

-Vamos a dar un paseo porque tengo una cita programada para comer a la que no puedo escapar.

-Es que hace mucho calor…

-Pues entonces nos quedaremos aquí, tengo el aire a tope y mi despacho parece un refrigerador.

Entramos y me senté frente a él.

-Sigues con el tema de Señeruelo ¿verdad?, pero ya sabes que no puedo ayudarte mucho en eso.

-No se trata de Señeruelo.

-¿Entonces?

-Es Alberto Barres. Estoy saliendo con él.

Pedro abrió los ojos desmesuradamente y se dio una palmada en las rodillas. Vaya vaya señorita Dorado. Apunta usted alto dentro del cuerpo… pero, ¿por qué esa cara de funeral?

-No se cómo decirte esto sin que suene extraño, verás; amo a ese hombre y me siento tan feliz a su lado como nunca lo he estado y sin embargo, ¿tú crees que me puedo fiar de él?

-¿Estás saliendo con un tipo del que no te fías?

-No, no es eso sólo que…

-Mira Rebeca, si me lo preguntas en el sentido profesional, te diré que sí. Ya te dije que es un oficial de Inteligencia de lo mejor del cuerpo. En cuanto a su solvencia sentimental…, no te puedo decir nada. Eso lo tendrás que descubrir por ti misma, porque en ese aspecto no le conozco. ¿Por qué dudas de él?

Me levanté paseando por el despacho.

-Es que he descubierto una cosa que me ha hecho ponerme alerta y no sé cómo reaccionar.

-Si no me dices de que se trata, ¿cómo quieres que te ayude?

-Es que no puedo decírtelo…

Pedro se levantó cabreado.

-¡Joder Rebeca! ¿Por qué haces esto? Me cuentas pero no me cuentas, me dices pero no me dices, me pides consejo, pero no me dices para qué… ¿Qué es esto, un tonto juego de adivinanzas?

Le miré con seriedad dándome cuenta de mi propia estupidez, y volví a sentarme un tanto abatida.

-He descubierto muchas cosas de Señeruelo, sí, ya sé que me lo advertiste pero es que fue un mal tipo que jugó a dos bandas y que le salió muy bien. Se metió en los asuntos sucios de los alemanes y colaboró con los nazis en todo aquello que olía a basura… Delató a aquellos a los que en otro momento ayudó. Era lo que se dice un cerdo que era capaz de vender su alma al diablo por dinero. Aún no sé qué tipo de trato hizo con no sé quién para salir airoso de aquella mierda, pero lo cierto es que salió muy bien parado. Me imagino que tendría secretos que seguir vendiendo hasta que se alió con los vencedores comprando su inmunidad. Aquel tipo vivía en una isla tan maravillosa como ésta en una casa de ensueño y se daba la buena vida saliendo a pescar… es decir, que parece que nunca había roto un plato en su vida y resulta que había destrozado más de un vajilla completa. Tú sabías quién era claro, aunque dudo que conozcas su currículum en profundidad. Te asombraría…  ¿Llevo razón en algo?

-Sólo puedo decirte que Luis García Cerrón, alias Señeruelo, estaba “controlado” y no salía de aquí sin que nosotros lo supiéramos. Nada más.

-O sea que ese miserable debió de haber hecho un buen trato para que fuera respetado por el gobierno de turno…

-Si lo que me quieres decir es si Barres ha podido tener algo que ver con Señeruelo, por su cargo…, no lo sé, pero me extrañaría. Yo no recibo órdenes de él y hasta ahora, no lo había visto en mi vida. En resumen, que lo que yo sé de Señeruelo, no es por tu Teniente Coronel y un sexto sentido me dice que no tiene nada que ver con esto.

Me levanté despacio  llevándome las manos a la frente.

-¿Te encuentras bien?

-No, la verdad es que no. Me duele la cabeza y este asunto no me está trayendo nada más que molestias.

Pedro se levantó y fue a mirar por la ventana. Tenía el rostro sombrío y se acarició el pelo con una de sus manos.

-¿Qué pasa?

Se dio la vuelta y me miró fijamente a los ojos.

-Eres una mujer que podría hacer muy feliz a un hombre...

Me lo dijo tan serio que no pude decir palabra.

-Sin embargo te empeñas en complicarte la vida y al final eliges mal.

Me levanté cabreada.

-¿Que elijo mal? ¿A qué viene esto? Siempre me estás diciendo que debería salir con alguien y ahora, que siento que estoy enamorada de verdad, ¿vienes tú a complicarme las cosas...?

-Lo siento, creo que no me he expresado bien, lo que quiero decir es que me gustaría que tuvieras una relación normal, que no sufrieras ni te enredaras en asuntos que te hacen estar siempre al filo del abismo.

-¡El amor es así! No se puede elegir con anterioridad con quien quiere estar uno ¿no? ¿Es que tú siempre lo has tenido fácil? ¿Elegiste a Laura y siempre las has amado con la misma intensidad? ¿Nunca has dudado, has flaqueado, has sufrido por amor...? ¿Es que eres perfecto Capitán Vázquez?

No me di cuenta de la intensidad de mis palabras hasta que me llevé las manos a la cara y noté que estaban húmedas. Había atacado a Pedro a propósito, porque siempre parecía tan seguro, tan ausente de problemas en el tema del amor por su esposa, que en aquel momento me exasperó. Luego nos quedamos callados mientras Pedro volvió a la ventana rehuyendo mi mirada.

-No soy perfecto Rebeca, nada perfecto y te equivocas si piensas así... a veces yo también tengo mis momentos, pero no quiero ni puedo complicar mi vida y tú, precisamente tú, no imaginarías cómo...

Sentí un segundo de pánico y mi corazón se aceleró. Me levanté para irme.

-Te dije que dejaras el asunto de Señeruelo- me dijo cambiando de tema intentando así aliviar la situación.

-Sí claro, y tú creíste que lo haría ¿no?

Me marché dando un portazo. Arranqué el coche con rabia intentando no pensar en nada y aparqué otros temas para centrarme en lo que me había llevado hasta allí.

Pedro tenía órdenes de controlar las salidas y entradas de Señeruelo, por lo que debió de estar muy vigilado, pero ¿por qué? ¿que clase de trato miserable habían hecho con él?

Llegué a Fornells justo a la hora de comer y mi madre y mi abuela me esperaban con la mesa puesta.

-Lo siento, pero no voy a comer. Me duele la cabeza y voy a ir a acostarme un rato.

Las mujeres no dijeron nada y se sentaron a la mesa.

-¿Vas a hablar con tu hija alguna vez?- dijo la abuela con la mirada en el plato-. Sería una pena que te murieras sin que ella llegue a quererte, y eso es lo que vas a conseguir cuando te vayas al otro mundo.

-¿Es que crees que me voy a morir ya o qué?

-Bueno, ya no eres una niña y nunca se sabe, además, esa hija tuya está sufriendo demasiado ¿es que no te das cuenta?

-Calla madre, es lo mejor para ella.

La abuela apartó el plato de delante y obligó a su hija a mirarla.

-Tú decidiste mantener a tu hija en la ignorancia, y yo estuve de acuerdo. Me parecía todo demasiado doloroso para una niña, pero ahora es ya una mujer. Se ha convertido en una mujer inteligente y responsable. Tiene un buen nombre y reputación en su trabajo, pero sabes que no es feliz y lo peor, que creo que nunca lo ha sido y eso no es ni más ni menos que culpa nuestra-. Diciendo esto se le nubló la mirada y los labios le temblaron de manera incontrolable-. También hemos conseguido entre las dos, hacer de ella una mujer insegura, triste y resentida. Está llena de odio ¿puedes vivir viéndola así?

-¡Basta! Te prohíbo que sigas atormentándome siempre con lo mismo. Le he dado todo lo que he podido, ¿no es eso suficiente? Además parece que tú nunca te has dado cuenta de lo que yo he tenido que sufrir. Jamás me has apoyado, sólo me has llevado la corriente, pero nunca he recibido de ti, nada más que una tímida aquiescencia a mis actos.

-¡Ah claro!, ahora va a resultar que la culpa la tengo yo.

-¡Qué culpa ni culpa madre! Siempre ha sido así, aprobabas lo que hacía pero al mismo tiempo me reprobabas. Quizás hubiera necesitado en algún momento algo más que tu acuerdo condescendiente.

-¿Acaso me hubieras hecho caso si yo te hubiera dicho que deberías hacer las cosas de otra manera? Eres una hipócrita y una cínica, después de todo lo que yo he hecho por ti…

Sabina lloraba al escuchar las palabras de su madre. Sentía una gran opresión en el pecho y empezó a sentirse mareada. Las náuseas acechaban su garganta y un dolor punzante en el tórax, la hicieron caer de bruces en el suelo. La abuela empezó a chillar despavorida hasta que aparecí en el salón y al ver la escena, me puse lívida.

Me dirigí corriendo hacia mi madre, la alcé en brazos sin sentir el peso de sus carnes y la saqué de la casa seguida por la abuela. La metí en la parte de atrás del coche y con la abuela sujetándola, salimos todo lo rápido que pude en dirección a Mahón. Temí que se muriera y sentí pánico. Llegamos al Hospital y sin ni siquiera quitar el contacto del motor bajé gritando pidiendo un médico. En unos minutos me encontré junto a la abuela en la sala de espera aguardando noticias.

-Ha sido culpa mía -se lamentaba ella entre sollozos-. Yo empecé aquella maldita discusión y mira lo que ha pasado…, ha sido culpa mía.

-No digas eso ahora abuela.

-Pero es que es la verdad.

-La verdad, bonita palabra pronunciada por ti -dije apenada- es que escuché que discutíais, pero como no me interesaba lo que decíais, como estoy harta de vuestras disputas en clave, me intenté tapar los oídos con la almohada. No quise salir a intervenir. No quise salir a apaciguaros porque me importaba un pepino vuestra discusión y porque sabía que el motivo era yo, como siempre. Decidí dejaros a las dos para que siguierais esparciendo vuestra ira al aire y porque aunque hubiera salido y os preguntara por qué discutíais, ella, como siempre, daría la callada por respuesta ¿verdad abuela? Eso sí es la verdad.

Pero la abuela apenas si me escuchaba y lloraba en silencio moviéndose hacia adelante y hacia atrás.

-Todo esto es culpa mía… Seguía repitiendo sin parar.

-¡Cállate por favor! No quiero escuchar más lamentos. ¿Es que no tenemos ya bastante?

Estaba fuera de mí porque todo aquello había conducido a lo que podía ser un desastre. Si mi madre muriera…, si desapareciera así, de esta forma tan inesperada yo…

Rompí a llorar, y para no tener que sufrir el consuelo de mi abuela, salí de la sala a tomar un poco de aire fresco. Si mi madre moría ¿cómo iba yo a poder soportarlo?

CUARENTA

Alberto llegó a Fornells el viernes por la tarde. En casa todo era silencio y tristeza y al verlo, me abracé a él con el corazón encogido.

-Fue una suerte que estuvieras en casa.

-Sí, lo fue. El médico dice que ha sido un fuerte ataque de ansiedad y que hay que tomárselo en serio, porque con su edad, si sigue así puede convertirse en algo peor. Me preguntó si yo sabía si mi madre estaba sometida a mucha presión ¿te lo puedes creer?

Alberto permaneció en silencio conociendo la respuesta.

-Yo creí que mi madre era así. Que su carácter sombrío era su forma de ser, y ahora resulta que en su interior lleva una especie de bomba de relojería a punto de estallar… No la conozco nada, no sólo es que no sepa nada de su vida, es que no sé ni como es ella.

-¿Por qué dices eso? Es tu madre y es un sentimiento de lo más normal. A todos nos entra pánico al pensar que podemos perder a las personas que queremos.

-Los sentimientos contradictorios que siempre he sentido hacia ella, se han decantado claramente a su favor al sentir por primera vez en mi vida, que podía desaparecer para siempre. Esto es nuevo para mí Alberto, nuevo y demoledor. Sufría pensando que no la quería y ahora sufro al descubrir que sí, que la quiero a pesar de todo.

-Es que siempre la has querido, pero el rencor que sentías hacia ella no te dejaba reconocer tu amor. No puedes escapar al amor de hija, porque sabes que ella te quiere, que siempre te ha querido aunque nunca haya sabido demostrártelo.

El sábado Alberto decidió ir a ver a Ursula Lutz.

-Hola Alberto. Qué amable eres al venir a saludarme.

-¿Cómo te encuentras?

-Estoy bien, bueno, tengo momentos de tristeza pero los voy superando. ¿Sabes lo de la madre de Rebeca?

-Sí sí, por suerte sólo ha sido un buen susto.

-¡Ay los años! Debemos estar alerta en todo momento ¿quieres tomar algo?

-No gracias, es tarde.

-Vamos, sólo una copa, además Luis está aquí…- Ursula desapareció llamando a su hijo- Al cabo de unos segundos apareció Luis y Alberto enseguida se dio cuenta de que algo no iba bien.

-¡Querido Alberto tú por aquí! ¿interesándote quizás por la afligida viuda?- y diciendo esto estalló en unas sonoras carcajadas que cambiaron el semblante de su madre.

-Estás borracho.- Le dijo en un tono gélido.- Márchate de aquí. No quiero que me avergüences delante de Alberto. ¡Fuera!

Luis se puso en posición firme y la saludó al estilo militar.

-Zu Befehl! *

-Deja de hacer el ridículo, nunca has sabido beber.

Alberto se sintió tan fuera de lugar que se excusó y se dispuso a marcharse.

-¡No no y no Alberto!- Le gritó Luis acercándose a él y echándole una mano por el hombro-. No queremos que te marches ¿verdad mamá? Aquí el único que molesta soy yo. Ich störe dich mal wieder, wie immer nicht wahr Mutter? * Molestaba a vuestros planes, os molestaba mi forma de pensar y os molestaba mi simple presencia, como si de un juez se tratara ¿verdad? Eso no lo podíais soportar. Einen guten und ehrlichen Sohn mit reinem Gewissen* …- Y volvió a reír a carcajadas angustiosas-.

*- A sus órdenes.

*- Como siempre te molesto otra vez ¿verdad madre?

*- Un hijo bueno, honesto y con la conciencia limpia.

-De verdad, tengo que marcharme.- Dijo Alberto cada vez mas incómodo.

-Pero amigo Alberto tú, que eres intachable, ¿cómo no te has dado cuenta de lo que hay en esta casa? El olor a podrido rezuma por todos lados ¿es que no lo hueles?

Cuando por fin pudo marcharse, sintió una  gran tristeza y pensó en que debería tener una conversación más profunda con su amigo Luis. No le dio tiempo. Unos días más tarde recibió un llamada de un compañero del cuerpo.

-Hola Alberto. Lo siento pero te llamo para darte una mala noticia. La peor… Luis Señeruelo se ha suicidado. Se ha pegado un tiro con su arma reglamentaria. La mujer de la limpieza lo ha encontrado esta mañana en su dormitorio. Lo siento de verdad, porque sé que erais buenos amigos…

-¡Joder, joder!

CUARENTA Y UNO

El funeral por el alma de Luis Señeruelo hijo se celebró en Menorca en la pequeña iglesia de San Cristóbal, en Es Migjorn Gran por expreso deseo de la madre, ya que era un pueblo que Luis adoraba y aunque no era creyente, su madre quiso que se celebrara una misa por el alma pecadora de su hijo.

La imagen era patética. Ursula estaba sentada sola en la primera fila con la mirada fija en algún punto indeterminado. Su rostro no delataba ninguna emoción, nada asomaba al exterior del sufrimiento que le quemaba las entrañas.

El cura fue breve. Tan sólo unas pocas palabras aludiendo a la profesionalidad del difunto, al que Dios en su infinita misericordia, perdonaría por aquel acto ignominioso y deshonroso para cualquier hombre.

Alberto y yo nos acercamos al acabar la misa a mostrarle nuestros respetos. Ursula presentaba el rostro cetrino y unas profundas ojeras surcaban sus enormes ojos claros. Parecía más pequeña e indefensa y el color negro que llevaba de la cabeza a los pies, realzaba la palidez mortal de su rostro y reflejaba el estado de su corazón.

Me sentí sobrecogida al ver a Ursula Lutz, la mujer fuerte y vigorosa que conocía, ahora se había convertido en un esperpento de sí misma y ni siquiera pude imaginar el dolor que sentiría al haber perdido a su marido y a su hijo en tan poco tiempo.

Ursula agradeció la compañía, pero regresó sola a su casa.

Nosotros nos fuimos a casa de Alberto. Salimos al jardín y nos sentamos en silencio escuchando el sonido que la ligera brisa hacía al rozar las hojas de los árboles. Dorotea apareció con una bandeja de bebidas y algo de comer.

-Gracias…

-Esta carta ha llegado hoy.

Le tendió un sobre y él lo abrió.

Alberto se disculpó ante mí y se marchó con el rostro lívido.

“Querido Alberto”

He querido dejar en ésta carta reflejados mis sentimientos y ofrecerte una explicación de por qué he hecho esto, porque quiero que tú sepas la verdad y el motivo por el que he hecho algo así.

Sé que quitarse la vida no es de valientes, y como yo soy un cobarde, he hecho lo que sólo podía hacer, una cobardía.

Llevo toda mi vida de adulto con una carga que ya no me es posible soportar más. Debí haber hecho algo si hubiera sido un hombre íntegro, pero el hecho de que la persona a la que en teoría más quieres y admiras, sea un ser despreciable, que ha hecho más daño del que uno puede imaginar, te lleva a no hacer lo que un hombre debería hacer: abandonarlo... Yo no he podido Alberto, lo he intentado muchas veces, pero no he sido capaz de abandonar a mi padre,  de desprenderme de un apellido que me ha marcado durante toda mi vida, de abandonar al ser que me dio la vida y que a la vez me la quita…

Te digo esto para que sepas tú, el que considero el ser más recto y respetable, además de amigo, que me he quitado la vida por algo poderoso, profundo y que ya no me quedaba otra alternativa. O le decía al mundo lo que me quemaba las entrañas o me iba del mundo, así que he optado por esto último. Sé que me va a resultar difícil hacerlo, pues por muy doloroso que sea este mundo, uno se apega a él.

Sé que he vivido como un cobarde y como tal muero.

Te conozco y después de leer esto querrás saber por qué hablo así de mi padre. Haz lo que creas oportuno, pero si decides investigar acerca de él y al final decides también hacerlo público, tienes vía libre y quizás así, hagas tú lo que yo nunca pude y liberes mi alma, si es que existe, de este tormento que ha sido mi vida.

No sufras porque la muerte será mi liberación.

Tu amigo Luis.

Alberto sintió una pena tan profunda que sus ojos se llenaron de lágrimas y con las manos temblando por la emoción, metió la carta en el sobre y la guardó en el cajón de su mesita de noche. Pensó en su amigo Luis y entonces se dio cuenta de por qué  su carácter triste y melancólico y de su incapacidad para entregarse de verdad a cualquier sentimiento, ya fuera de amistad, de amor, compañerismo… Era un hombre que sufría y ahora le pesaba no haber intentado escarbar en ese dolor porque quizás le podría haber ayudado-. ¡Joder Luis!-. Se dijo a sí mismo-. ¿Por qué has tenido que hacer esto? si me hubieras pedido ayuda, yo te habría ayudado y entre los dos habríamos encontrado la fórmula para solucionar aquello que tanto dolor te causaba…

Se puso a llorar como un niño. Hacía mucho tiempo que no lloraba, quizás demasiado, pero no lo podía controlar, sollozaba y se golpeaba las rodillas con los puños-. ¡Qué injusto Dios, qué injusto!- decía mientras las lágrimas le impedían racionalizar aquello.

Cuando por fin pudo calmarse y salió al jardín, se encontró con que Rebeca se había marchado.

-Se encerró en su despacho e hizo algunas llamadas. La primera a Rebeca.

-Siento haberte dejado sola.

-No te disculpes, me di cuenta de que aquella carta te anunciaba malas noticias.

-No era malas noticias exactamente. Era una carta de Luis.

-¿Luis?

-Tú sabes quién era en realidad Señeruelo ¿verdad?

-Y crees que yo te puedo ayudar.

-Claro. Cuando estuviste en Barcelona sé que fuiste a investigar sobre él. ¿Llevo razón?

Yo permanecí en silencio.

-En la carta, Luis me dice que se ha quitado la vida por culpa de su padre. Lo pone como un ser despreciable. ¿Es así?

De nuevo silencio.

-¿Es tan abominable como para que un hijo llegue a quitarse la vida? Vamos Rebeca- añadió nervioso elevando la voz.

-No es justo que me preguntes eso. Sabes que su madre me pidió que investigara acerca de la muerte de su esposo y sí, claro que he descubierto cosas, cosas terribles de las que no te puedo hablar. Compréndelo…

-Te llamaré.

-Alberto…

-Sí.

-Siento de verdad la muerte de tu amigo, pero si él conocía lo que había sido su padre, no me sorprende que se haya quitado la vida.

Acto seguido marcó el teléfono de su despacho.

-Me alegra oírle señor. Siento lo de su amigo…

-Gracias… Aunque volveré mañana en el primer vuelo, quiero que haga algo urgente por mí. Quiero que  localice al Coronel Garrido Ortega. Está retirado, pero dígale que tengo que verle urgentemente. En cuanto sepa algo me llama.

Media hora más tarde…

-El Coronel puede verle mañana a eso de las siete. Tengo todos los datos, así que si quiere se los daré mañana cuando llegue.

-Gracias. Nos vemos mañana.

-A sus órdenes mi Teniente Coronel.

CUARENTA Y DOS

-¿A qué debo esta agradable visita?

-Gracias por recibirme,  lo que me trae aquí es totalmente extraoficial y necesito su ayuda.

El Coronel Garrido se había retirado prematuramente del Ejército de Aire, cuerpo al que había pertenecido durante treinta años. Su carrera sin embargo se había desarrollado en el Servicio de Inteligencia del Alto Estado Mayor, y en el Centro de Contraespionaje del Ministerio del Interior.

Alberto no sabía por qué aquel hombre brillante, se había retirado dejando su carrera a medio terminar, y aunque se comentaba que había sido por culpa de una mujer, nadie sabía a ciencia cierta el motivo real.

-Usted ha sido siempre un ejemplo a seguir.

-No me diga eso… me queda ya muy lejano.

-No es lejano, su manera de trabajar es ejemplo para muchos de los de mi generación.

El hombre se sentía incómodo con los halagos, así que cortó por lo sano, pidiéndole a Alberto concreción sobre el asunto que le había llevado hasta él. Debía rondar los sesenta y muchos años, y parecía tener una salud de hierro. Vestido de manera totalmente informal, vivía retirado en la sierra de Madrid en un caserón rodeado de huerto y un frondoso jardín.

-No es adulación, sólo digo la verdad.

-Vale vale, al grano.

-Un amigo mío ha muerto- le dijo con emoción en la voz-. Se ha quitado la vida pegándose un tiro en la cabeza. Nos conocimos en la Universidad y aunque siempre fue difícil intimar con él, me consta que me apreciaba…, incluso más de lo que yo creía. Se llamaba Luis Señeruelo y era Teniente del ejército del Aire.

-Lo sé, me lo dijeron ayer mismo.- Le dijo mirándole a los ojos-. Lo siento.

Alberto se quedó un poco perplejo al saber que Garrido estaba al tanto. Le miró fijamente y en un tono inquisitivo le preguntó.

-¿Está también al tanto de la muerte de su padre…?

-Por supuesto.

-¿Quién era ese hombre?- Le dijo con vehemencia-. Verá, tras su muerte he recibido una carta de mi amigo…, una carta en la que justifica su muerte por culpa de su padre. Esto- añadió levantándose y dándole la espalda a Garrido- me ha dejado con la obligación moral de saber cómo era un hombre que provoca indirectamente la muerte de su hijo. Necesito saberlo más por él que por mí… no sé si puede entenderlo.

Alberto volvió a sentarse frente a él.

-Siento su dolor-. Le dijo Garrido-, se le ve a usted abatido, pero que su amigo se haya quitado la vida, no creo que haya sido una solución muy honrosa.

-Usted no conocía a Luis. Era un hombre que sufrió en silencio demasiado tiempo y no todos tenemos la misma capacidad de resistencia frente al dolor ¿no cree?

-Quizás tenga razón, pero esa no ha sido la solución porque el único que ha salido perdiendo ha sido él, que ya no está en este mundo.

-¿Puede hablarme de su padre?- Le dijo cambiando el tema de conversación. ¿Tiene usted algún dato que me desvele quién era en realidad aquel hombre?

-Sí puedo, ahora que ha muerto, sí. ¿Quiere que salgamos a pasear un rato? Ya no hace tanto calor y tengo que sacar a los perros.

Salieron de la casa y Garrido llamó con un peculiar silbido a dos preciosos lebreles que acudieron dando coletazos a la llamada de su dueño.

-Hace unos años, bastantes ya, cuando estaba en Inteligencia recibimos órdenes de estudiar una serie de expedientes que estaban en trámites de ser desclasificados. En uno de aquellos expedientes aparecía una detallada lista de nombres de personas que colaboraron de una u otra forma con los nazis durante la Segunda Guerra Mundial. Bueno, de esto ya teníamos noticias, hasta que repasando los datos apareció el nombre de un tal Luis García Cerrón y una anotación especial.

Me metí de lleno en aquel documento y descubrí que aquel hombre aún vivía bajo un nombre falso…

-Señeruelo-. Dijo Alberto cortándole la conversación al tiempo que Garrido asentía con la cabeza.

-Aquel expediente no era susceptible de ser desclasificado, porque el personaje vivía y había un acuerdo de inmunidad mientras estuviera vivo.

-¿Inmunidad? ¿Por qué?

-El tipo era un pájaro de mucho cuidado. Empezó por aceptar pequeños sobornos haciendo de correo para los nazis, cosas pequeñas pero inmorales. Más tarde se especializó en pasar documentos para facilitar la entrada de nazis, de los que se hizo muy amigo, en España y por los que llegó a cobrar mucho dinero. Imagínese tres mil pesetas de la época.

La cara de Alberto lo dijo todo.

-Aquello fue su despegue hacia las grandes esferas. Entró en contacto con personajes importantes del nazismo, de las SS y de la Abwehr. Daba chivatazos de cualquier persona no adepta al nazismo y de judíos. Por culpa suya muchas personas fueron “cazadas” y asesinadas por aquella gente, pero… pagaban bien y él no tenía escrúpulos y sí mucha ambición.

Nos sentamos en una roca mientras los perros correteaban de allá para acá.

-García Cerrón era un tipo muy listo. Creo que incluso  previó el resultado de la guerra y se aseguró de que pasara lo que pasara a él no le pillarían. Hizo favores a unos y a otros y así se aseguró su futuro. Cuando Alemania perdió la guerra empezó el doble juego y se introdujo en los círculos soviéticos ofreciéndoles información más que generosa para ser aceptado. Tenía vía libre para ir y venir a España, pues aquí seguía manteniendo muchos amigos, y circulaba por la zona soviética de Berlín como si estuviera en su casa. Como los rusos estaban obsesionados con la información y cualquier cosa les valía, Cerrón empezó a pasarles todo cuanto caía en sus manos en relación con los aliados y con España también. Vendía muy bien la información y así estuvo hasta que a finales de los setenta los británicos lo detuvieron en Bonn intentando pasar información sobre los acuerdos hispano-británicos en materia de seguridad conjunta. Lo llevaron a Londres y España pidió con una rapidez pasmosa su extradición. Los ingleses se negaron, pues querían que fuera juzgado allí ya que los delitos de los que se le acusaban eran los de alta traición.

Alberto no daba crédito a lo que escuchaba y cada vez sentían más el peso de la muerte de su amigo.

-Sin embargo unos meses más tarde, la extradición fue concedida y Cerrón llegó a España.

-¿Por qué cambiaron de opinión?

-Amigo Barres, el pájaro cantó todo lo que sabía a cambio de su inmunidad. Era muy listo, ya le he dicho, y tenía información muy golosa acerca de agentes soviéticos infiltrados en los servicios secretos Británicos. Dio unos cuantos nombres y se vino a España con un billete de primera clase y los gastos pagados.

-¿No tenía miedo de venir a España? ¿No me ha dicho que también pasaba información de nuestro país?

-Sí, pero lo que podía negociar con nuestro gobierno era muy suculento.

Nos levantamos y los perros corrieron delante de nosotros camino a la casa.

-No le puedo contar todo, porque todavía hay parte de aquella información que permanece clasificada, usted ya sabe como funcionan esas cosas, pero el tipo dio un soplo acerca de alguna información que afectaba a la seguridad nacional, y se acordó su inmunidad. A partir de ahí cambio de identidad y así se hizo con una nueva vida…

-¿Información sobre terrorismo?

El hombre miró a Alberto sonriendo pero no dijo nada. No hizo falta.

-Usted debe tener buenos contactos con el Ministerio del Interior. Si quiere conocer más detalles, quizás desde allí le puedan decir algo más.

-Que cabrón…

-Debió ser un tipo muy retorcido, frío y meticuloso con la información que almacenaba. La clasificaba dependiendo de lo útil que le pudiera ser tanto en el presente como en el futuro, y cuando llegaba el momento, la utilizaba de la mejor manera. Debía tener contactos hasta en el infierno, pues sabía muchas cosas y podía arrojar mucha mierda para salir airoso de cualquier situación. Todo lo que hizo o dejó de hacer, giró entorno a su propia perversidad-. Se detuvo mirando a Alberto muy serio-. Usted y yo hemos visto muchas cosas que escandalizarían al mismísimo Satanás ¿verdad?

Asentí.

-Pues Cerrón, Señeruelo o como quiera que se llamase ese tipo, era la maldad hecha hombre.

CUARENTA Y TRES

Cuando regresaron a la casa su esposa empujaba con cariño una silla de ruedas en las que estaba sentado un joven con parálisis cerebral.

El coronel se acercó a él y le dio un cariñoso beso en la frente mientras con una mano le acariciaba la cara.

-¿Salís de paseo?- Les dijo a madre e hijo-. No os vayáis sin mí, que en seguida vengo.

-Venga Alberto, le presento a mi esposa Sara- la mujer le sonrió- y a mi hijo Juan.

El chico tenía la mirada fija en los perros y parecía disfrutar del espectáculo.

-Tenían razón los que decían que dejé el ejército por una mujer…- dijo mirando a su esposa- pero lo que no sabían es que también lo hice por un hijo maravilloso. En este mundo hay que establecer prioridades señor Barres, y mi familia fue la mía.

Alberto estaba emocionado. Se despidió y se marchó con una sensación de paz al ver como aquella familia había decidido ser feliz a pesar de las dificultades.

Empezó a pensar en que la versión del asesinato de Señeruelo que daba Ursula y que creía Rebeca no era ninguna perogrullada. Eran demasiados los caminos coincidentes que daban paso a la firme y real posibilidad de que el padre de su amigo, aquel tipo cruel y sin escrúpulos hubiera sido objeto de una venganza tardía. Pero ¿Quién después de tanto tiempo tendría todavía interés en matar a un hombre después de transcurridos tantos años? Desde luego si la venganza es un plato que se sirve frío, éste estaba helado…

Al día siguiente me llamó desde su despacho.

-¿Vendrás el fin de semana?-Le dije esperanzada.

-Sí, estoy deseando verte. Rebeca…

-Sí.

-Creo que la teoría de Ursula acerca del asesinato de su esposo, puede no ser una locura…

-¿Has descubierto quién era el monstruo?- Le dije con sarcasmo y el me dijo un sí seco-. Cuando comencé a investigar el asunto, me pareció la excentricidad de una vieja loca, la verdad. Pero cuando descubrí quién era en realidad ese Señeruelo, me lo tomé más en serio. Imagino que podrás comprender los motivos que tenía para quitarse la vida tu amigo. Su padre fue un ser despreciable.

-Sí, no sé si conoces toda la historia, pero llegó a sobrepasar todos los límites. Fue incluso acusado de alta traición en Gran Bretaña.

-Entonces ¿cómo es que vivía aquí a todo tren como si nada?

-Política. Inmunidad a cambio de información privilegiada.

-Bueno, si de verdad se lo cargaron, supongo que se lo merecía.

-Ya, pero ha tenido una larga y buena vida y en el camino ha destrozado muchas otras, incluso la de su propio hijo, no es justo.

-No, no lo es pero así es la vida algunas veces.-Permanecí unos segundos en silencio-. Me marcho.

-¿Te marchas? ¿De Menorca?

-Sí. He tomado una decisión y después de pensarlo mucho, lo mejor es que me vaya. Creo que debo seguir con vida al margen de lo que hay aquí.

-No puedo aconsejarte. Sólo tú sabes qué es lo mejor pero…, quizás deberías preguntarle a tu abuela por tu madre, ¿no crees que ella te diría algo si le dices que te marcharás?

-Mi abuela jamás traicionaría a mi madre.

-Sí, me lo suponía. No es algo como para que otro asuma ese tipo de responsabilidad.

Me quedé como suspendida en el aire a punto de caer.

-¿Por qué dices eso?- Le dije un poco alterada y noté que Alberto, por su silencio, se dio cuenta de que lo que dijo no debió de haberlo dicho.

-Lo que quiero decir es que si no te han hablado del tema durante toda tu vida, debe de ser algo que solo le compete a ella.

-No.- Le dije casi gritando-. No es eso lo que has querido decir. ¿Acaso tú también vas a andar con secretos?

-Cálmate Rebeca ¿Has pensado alguna vez en que quizás no te ha contado nada de su vida porque no ha podido?

-No. ¿Qué pasa, que ha sido una asesina en serie y teme que la denuncie?

-Yo creo que si ha tenido una crisis de ansiedad tan fuerte, ha sido por algo que la consume por dentro. ¿No piensas que si pudiera se habría liberado hace tiempo de aquello que la hace sentirse así?

-Pero ella puede contarme todo.

-Eso es lo que tú crees, quizás ella no. Tu madre es una mujer inteligente y no destruiría su salud y tu felicidad si no fuera porque hay algo que se lo impide.

-Sabes algo que yo no sé ¿verdad?- Le dije más tranquila.

Alberto sintió que estaba al borde de una línea muy delicada, pero que no debía traspasarla.

-No es eso… Haz lo que debas. En cualquier caso yo te apoyaré.

Colgué bruscamente el teléfono apretando el botón del móvil como si fuera a perforarlo y sentí no haber tenido en mis manos uno de esos aparatos antiguos para haberle dado un golpe tremendo de esos que te hacen sentir mejor. Si era posible que mis problemas empeoraran, lo hacían a una velocidad incontrolada….

CUARENTA Y CUATRO

La semana transcurrió con absoluta tranquilidad y en casa aquella calma se había transformado en una tristeza que comprimía cada rincón. Hablábamos poco entre nosotras y cuando lo hacíamos era por intentar mantener un último hálito de normalidad. La abuela andaba despistada y lloraba a menudo. Mi madre tenía un aspecto terrible. Apenas comía y pasaba las horas sentada en el patio mirando a la nada y ya ni barría, que era lo que hacía a todas horas desde que yo la recuerdo. Por eso tomé la decisión de irme. Regresaría a Madrid y las dejaría en paz. Me preocupaba que aquel estado de tristeza degenerara en algo peor, irreversible y de lo que más tarde me echaría la culpa.

Era tarde y había salido a pasear. Cuando regresé a casa, eran ya casi las once de la noche. Entré en silencio y me pareció escuchar voces que venían del patio. Sin hacer ruido me acerqué hasta la puerta que estaba entreabierta. Me quedé quieta escuchando, intentando que el sonido de mi respiración sofocada, no delatara mi presencia.

Reconocí de inmediato la voz de Alberto y contuve tanto la respiración intentando no hacer ruido, que me faltó el aire y se me aceleró el corazón. Hablaba casi en un susurro, por lo que tuve que hacer un ejercicio de concentración para que el sonido de mi propia respiración, me dejara escuchar lo que decían.

-Si no se lo cuenta todo, se irá, y no lo hará para una temporada no, se irá y la perderá para siempre.

Silencio.

-¡Vamos Sabina! ¡No es algo como para no poder contarlo!

-¡Cállese!- escuché decir a mi madre con la voz alterada.- Usted no sabe que si le cuento lo que hice, inevitablemente saldrán a la luz detalles que la horrorizarían… no puedo, de verdad que no puedo hacerle ese daño.             

Tras un breve silencio tan sólo roto por los suspiros de mi abuela, Alberto habló de nuevo.

-Después de hablar con su amiga Phoebe,… ¡Dios mío!-, pensé -¿qué es todo esto?-, y con el corazón en un puño y notando como el sudor resbalaba por mi cuello, seguí atenta-, supe que su relación con ella se rompió por algo que usted no quería que ella supiera, y me he preguntado muchas veces qué podría ser tan grave como para romper una amistad que parecía tan sólida.

-Nuestra amistad nunca se rompió, sencillamente decidí dejar de tener relación con ella porque las circunstancias me lo impidieron. Phoebe- mi madre se detuvo, suspiró y luego continuó- era una amiga de las de verdad y una persona muy íntegra. Si yo le hubiera contado lo que me sucedió, todo se habría sabido, pues ella habría buscado justicia y por nada del mundo yo quería que nadie cuchicheara a mi costa cuando pasaran a mi lado. Lo que me ocurrió queda para mí, y para los que lo hicieron.

-No la entiendo Sabina, pero si usted prefiere perder a su hija, está usted en su derecho, aunque desde luego sobre su conciencia recaerá el haberle destrozado la vida.

Escuché movimiento y contuve la respiración esperando ser descubierta. Por suerte, volvió el silencio y continuaron hablando.

-¿Cómo se dio usted cuenta?

-Ya le dije que no olvido una cara, pero escucharla hablar en un alemán tan perfecto, confirmó mis sospechas y me hizo seguir adelante. Todo lo que descubrí, si bien al principio me sorprendió, después me produjo una gran admiración por usted.

-No me halague.

-No es un halago, es la verdad y puede estar usted orgullosa de su pasado.

De nuevo silencio y después la apasionada voz de mi madre.

-Usted no tenía derecho a inmiscuirse en mi pasado y siento que ha profanado mi vida. ¿Sabe como me siento? me siento indefensa ante tamaña desfachatez. ¿Cómo se ha atrevido?

-Lo siento Sabina, lo último que quería era hacerle daño.

-Pues es lo primero y lo único que ha conseguido, hacerme daño. ¿Qué hay de Rebeca? ¿Ya se lo ha contado? Porque si es así no ha calculado bien el daño que le puede también hacer a ella...

-Le aseguro que no le he dicho nada, se lo juro, además si le cuento todo esto a usted, es porque amo a su hija y si no le dice usted la verdad la apartará de su lado para siempre. Yo jamás le diría nada que usted no me dejara decirle.

Un pequeño movimiento de mi pie, dio al traste con todo aquello que estaba descubriendo a hurtadillas. El macetero de madera sobre el que mi madre tenía peligrosamente colocada una de sus innumerables macetas, cayó desde una altura de un metro haciéndose añicos y produciendo un ruido sordo y de repente, todo quedó en silencio. Suspiré profundamente y abrí la puerta del todo.  Entré con el rostro descompuesto y allí estaban los tres mirándome con la boca abierta. Mi abuela se tapó la boca con la mano, intentando ahogar un grito. Mi madre me miró con los ojos muy abiertos llenos de una inmensa sorpresa y horror y Alberto, se mordió un labio y miró hacia el suelo.

Antes de que ninguno hablara levanté la mano pidiendo silencio.

-No llevo mucho tiempo aquí escuchando, pero sí el suficiente para darme cuenta del engaño al que tú- dije señalando a Alberto con la mano acusadora- me has sometido todo el tiempo.

-Rebeca yo…

-¡Cállate!- Le dije roja de rabia-. No te atrevas… ¿Cómo crees que me siento al descubrir de esta manera, por la puerta de atrás, que tú, un desconocido en definitiva, sabes más que yo del pasado de mi madre? ¿Quién te crees que eres para husmear en el pasado de ella- dije señalándola,- y descubriendo lo que yo por derecho propio tengo derecho a saber en vez de tú? ¿Es que tienes algo así como una deformación profesional y te crees que tienes derecho a entrar en la vida de los demás porque sí?

Los tres me miraban sin atreverse a decir nada. Las lágrimas amenazaban con salir desbocadas hacia mis enrojecidos pómulos y mis labios y mis manos temblaban.

-Lo siento- acertó a decir Alberto con la mirada apenada.

-¡Cállate he dicho!

Alberto palideció y se quedó de nuevo mudo. Alberto y mi madre estaban en pie y mi abuela permanecía sentada en un viejo sillón de mimbre. En su expresión además de tristeza, noté un sentimiento de pérdida terrible.

-Dime Alberto, ¿con qué derecho te has atrevido a escudriñar en la vida de mi madre?

En realidad era una pregunta para la que no esperaba respuesta. El me miró pero no dijo nada.

-¿Desde cuando lo sabes? ¿Desde el principio? Soy una estúpida, una completa idiota que ha ido a enamorarse de un farsante. Eres mezquino y traidor.

-Hija-. Se atrevió a decir mi madre con un hilo de voz-. No hables así…

Me volví hacia ella hecha una furia.

-¡Que no hable así! Este hombre- dije de nuevo señalándole- ha entrado en tu vida, ha descubierto lo que yo debería haber sabido por tí ¿y dices que no hable así? ¿Acaso te parece bien? Este hombre es un ladrón madre, ha usurpado mi derecho a conocer la verdad de tu vida, de la vida que nunca has querido contarme-. Me puse frente a él con la cara ya anegada por las lágrimas-. Eres un ladrón Alberto, un ladrón de secretos.

De repente me quedé en silencio y aquel mutismo calló con una losa muda sobre mi cabeza. Tuve que sentarme y enjugarme las lágrimas con el dorso de la mano.

Alberto dio unos pasos hacia la puerta, pero antes de salir se volvió hacia mi madre y con una profunda congoja le dijo.

-Cuénteselo Sabina. Dígale todo a su hija o la perderá.

Después salió y al escuchar cómo se cerraba la puerta de la calle, di un grito de dolor y me agarré el estómago. Mi madre se sentó tambaleándose y la miré sin dejar de llorar. Estaba pálida como la muerte y sus ojos inyectados en sangre brillaban de una manera casi irreal. No sé cuanto tiempo permanecimos las tres en silencio, pero fue mucho y cuando al fin pude recomponerme, me levanté despacio.

-Me marcho.

Mi madre hizo amago de levantarse y mi abuela suspiró.

-Rebeca, niña…, no te vayas.- Me dijo con apenas un hilo de voz.

-Sí abuela, me marcho de vuestras vidas y así quizás yo encuentre paz para la mía.

Me dirigí hacia la puerta del patio y noté que mi madre venía detrás de mí. Me di la vuelta y en su rostro vi la desesperación. Abrió la boca como para decir algo, pero al segundo la cerró, apretó los puños contra su pecho y no dijo nada. Yo sonreí con tristeza.

-Es igual madre. Ni siquiera lo intentes, estoy hastiada con todo esto. Sólo me apena una cosa más, y es que él lo sepa, sepa más de tu vida que tu propia hija.

Me di cuenta de la lucha interna de mi madre, que mirándome se mordía los labios desesperada, y en su mirada de hielo creí ver pánico.

-No te voy a pedir explicaciones, ya no, tus motivos tendrás para guardarte lo que sea que creas que debe quedar dentro de ti. De verdad, no quiero seguir sintiéndome tan mal porque ahora también me siento culpable.

-Tú no eres culpable de nada…

-Me marcho. Mañana cogeré el barco a Barcelona.

La abuela miró a mi madre con cara de pavor.

En los rostros de las dos vi más dolor, pero en mi madre era diferente. Sentí aquella sensación de ahogo y opresión en el pecho y noté que me mareaba. Tuve que sentarme y agarrarme con fuerza a los brazos del sillón porque todo a mi alrededor daba vueltas y el ahogo me subía por el cuello hasta la cabeza. No lo podía soportar. Percibí el sufrimiento de mi madre dentro de mí. En décimas de segundo sentí todo el dolor que había vivido a lo largo de los años, la pena, la angustia y la desolación.

No escuché a mi abuela que de pie a mi lado me cogía por los hombros.

-¡Rebeca, Rebeca! ¿Qué ocurre?

Con un sudor frío resbalándome por la frente, volví a la realidad pálida como un cadáver.

-Estoy bien, déjame abuela.

Mi madre permanecía sentada. La mirada le brillaba tanto, que a punto estaba de echarse a llorar y en su cara no había color, pero no se movió de la silla. Yo salí del patio y me encerré en mi habitación. Me tumbé en la cama intentando restablecerme de aquel momento de angustia que había sentido, intentando no pensar en nada.

-Esto ha llegado al límite Sabina-. Dijo mi abuela hundida por la pena-. Sólo hace falta que nos empujes con un dedo para que caigamos todas al precipicio. Díselo hija, cuéntale todo a tu hija o la perderás para siempre. Ve y cuéntaselo porque si no lo haces tú,- añadió levantándose a duras penas de la silla y mirándola con firmeza- te juro por el amor que le tienes, que lo haré yo.

Un  miedo ciego sobrecogió a Sabina

-¡No lo harás madre!

-Te lo he jurado y yo no juro en vano....

CUARENTA Y CINCO

Escuché un leve sonido en mi puerta y cuando abrí allí estaba mi madre con la cara pálida.

-Ven -me dijo- vamos al patio que necesito algo de aire.

La seguí hasta allí y nos sentamos una frente a otra bajo la atenta mirada de la abuela.

-¿Qué pasa? ¿Te encuentras mal?

Pero no dijo nada, respiró hondo y comenzó a hablar.

-Todo empezó cuando vi como mataban a mi padre delante de mí.

Me lo dijo así, a bocajarro y mirándome a los ojos con tristeza, y yo sentí una punzada de dolor en el estómago.

-Han pasado ya más de sesenta años y todavía tengo tan viva la escena, que sólo tengo que cerrar los ojos para estar allí, en aquel frío hangar en el que mi padre trabajaba. Muchas veces me iba con él y me explicaba cada detalle de los aviones en los que estaban trabajando. Disfrutaba tanto con esas máquinas que más que mirarlas las admiraba y aún puedo ver la alegría de su cara al hablarme de ellas-. Hizo una breve pausa como para coger fuerzas y poder continuar-. La Guerra de Europa estaba a punto de terminar y yo debía tener unos doce años. Escuchamos voces que venían de fuera y hablaban en alemán. Mi padre me dijo que me escondiera y que pasara lo que pasara no saliera ni hiciera ningún ruido y así lo hice. Me metí dentro de un bidón oxidado y escuché voces apagadas y risas socarronas y amenazantes. Con mucho cuidado me asomé y allí estaban aquellos hombres vestidos con el uniforme del ejército alemán. Uno de ellos cogió a mi padre por el cuello y le agarró los brazos por detrás dejándolo inmovilizado. El otro sacó un enorme cuchillo y dijo:  Verrecke elendig * , que en alemán es algo así como, muere cerdo, y de un solo tajo le rebanó el cuello de lado a lado. Sofoqué como pude un grito de dolor que me partió el alma en dos y allí mismo, en aquel reducido espacio oxidado ahogué el sonido del vómito que salió de mí,  expulsando aquella mugre que acababa de presenciar…

Me quedé mirándola fijamente, en silencio mientras escuchaba aquellas palabras desgarradoras y se destruía la primera gran mentira, la de que mi abuelo había muerto víctima de un accidente. A través del rostro de mi madre, sentí que aquellos amargos recuerdos le quemaban por dentro como un ácido destructor. Sonrió a medias y prosiguió.

-Cuando por fin escuché como se alejaban, esperé un rato y salí. Mi padre yacía tumbado de lado en un enorme charco de sangre. Tenía los ojos abiertos y la expresión de pánico e impotencia seguía en su cara. Me senté y le abracé llenándome de su sangre y por la expresión de su rostro comprendí que en el momento de su muerte estaba pensando en mí.  Me sentí muy desdichada al saber que había muerto temiendo por mí y creyendo que me descubrirían y me matarían a mí también.

Acerqué mi boca a su oreja ensangrentada, porque sentí que estaba allí, que aún no se había marchado y le dije muy bajito:

-No temas papá, ya se han marchado y yo estoy bien.

Después le cerré los ojos y le besé.

-Descansa tranquilo- le dije también- y así me despedí de él.

Después le volví a mirar y su expresión de pánico había desaparecido y las facciones de su rostro habían adquirido un tono más suave, tranquilo y reposado y que así pudo irse en paz.

Tenía el vello erizado al escuchar aquella conmovedora historia, y estaba tan emocionada que no me di cuenta de que mi cara estaba anegada por las lágrimas.

Se detuvo de nuevo unos instantes y yo no quise interrumpir ese silencio. Miré a la abuela, y me di cuenta de que nunca había pensado en ella lo suficiente. Aquella mujer había perdido a su esposo y estaba reviviendo unos momentos tristes y difíciles y pensé también en su dolor.

-Yo ya hablaba bastante bien alemán,- prosiguió- pues muchos de los compañeros de mi padre eran alemanes, ingenieros que vinieron a España para trabajar en un proyecto aeronáutico y entre ellos, muchos disidentes del régimen nazi. Eran hombres buenos y buenos alemanes que querían a su patria y que por eso mismo luchaban, como podían contra el régimen tiránico que Hitler había impuesto y que por desgracia tantos seguidores había conquistado. Muchos de ellos convencidos, no digo que no, pero muchos otros por miedo, pues al ver en lo que aquel gobierno había convertido a Alemania, estaban horrorizados aunque no podían oponerse abiertamente por el miedo atroz a caer en manos de los nazis.

Se detuvo un instante a beber un sorbito de agua y luego siguió.

-Me gustaba jugar con sus hijos, estudiaba con ellos y pronto dominé aquella lengua que hablaba a diario tanto como la mía. Asistí a sus reuniones desde bien jovencita y pronto entendí lo que aquella gente hacía: luchar contra Hitler, intentar derrotar el nazismo y restaurar la libertad. Mi padre quería que yo viviera aquella experiencia, para que aprendiera el significado de la libertad. A aquellas reuniones íbamos los más mayores del grupo, Daniel Fritz, Hugo Van der Lungen y yo. A Daniel lo mataron en su primera misión años más tarde, no estaba preparado pero se empeñó en hacer de correo en Berlín, fue una emboscada y lo tirotearon a plena luz del día. Hugo llegó a ser un buen agente y al final se metió en política llegando a estar en el entorno del ministro de economía alemán Ludwig Erhart.  En cuanto a mí, después de que mataran a tu abuelo- dijo mirándome con una sonrisa apenada- me juré a mí misma que haría lo que fuera para luchar contra la gente que coartaba la libertad de los demás y contra la intolerancia, fuera del modo que fuera, y así fue como entré en el Servicio Secreto Británico.

La miré atónita, incrédula e impresionada por lo que acababa de escuchar.

-¿Servicio Secreto…?

-Sí, el MI6, pero eso fue mucho tiempo más tarde.

-¡Dios mío! -Exclamé y me levanté acalorada sin saber qué pensar de todo aquello-. ¿Eso significa que fuiste una espía?

Asintió sin decir palabra.

-Por fin te estoy contando la verdad sobre mi pasado, pero como ves no es algo de lo que pudiera haberte hablado con total normalidad. Años más tarde nos trasladamos a vivir de Sevilla a Barcelona. Debía tener ya diecisiete años y continué perfeccionando mi alemán. Al poco tiempo me trasladé a München y me moví por el sector occidental de Alemania para conocer aquel entorno. Después de la Segunda Guerra Mundial y con la división de Alemania se creó una psicosis acerca del espionaje. Los soviéticos estaban obsesionados por conocer los secretos de sus ex –aliados y los ex –aliados por conocer los de los comunistas. Cualquier cosa que se pudiera conseguir era buena y los agentes secretos abundaban. Al poco tiempo de llegar a Alemania, un agente de la embajada Británica contactó conmigo.  Vino a verme y me ofreció la posibilidad de viajar a Inglaterra y colaborar con ellos. Yo dudé pues apenas hablaba inglés, era española y no sabía mucho de los Servicios Secretos Británicos, pero él me dijo que yo era justo lo que estaban buscando. Así pues, me marché a Londres con veinte años y grandes ilusiones a la espalda. De los nazis pasamos al estricto sistema soviético y a la misma falta de libertad.

Estaba sudando. Me tapé la cabeza con las manos intentando asimilar todo aquello que estaba escuchando y que casi no podía creer.

-Allí pasé por un exhaustiva selección, pero la primera condición que me pusieron, fue la de hablar inglés en tres meses. Me costó, pero lo conseguí a base de esfuerzo y dedicación y entré de lleno en el período de formación y de allí, ya más tarde a trabajar en Alemania.

-¡Joder mamá! Si supieras todas las cosas que he imaginado acerca de tu pasado, de tu trabajo… creí que fuiste prostituta, drogata, actriz porno… qué sé yo, las cosas más disparatadas para pensar que no me las podías decir, pero ¿espía…? jamás lo hubiera imaginado, nunca.

-Bueno, hoy en día suena exótico, pero en mi época no lo era tanto.

-¿Cómo que no? ¿Una mujer espía?

-Aunque no lo creas, éramos muchas las mujeres que de una manera u otra trabajábamos en el Servicio Secreto en Inglaterra.

-Quizás allí, pero aquí…

-Bueno, aquí las cosas eran distintas sí. Mi trabajo consistía en hacer seguimientos en pareja, pues así despertábamos menos sospechas, hacía de correo, colocaba micrófonos, hacía de intérprete de alemán y español y esas cosas de poca relevancia. Con el paso del tiempo comencé a sentirme un poco decepcionada pues yo aspiraba a ser un agente de primera, no de segunda aunque claro, era mujer y eso siempre fue una limitación… Yo lo que quería era que la libertad, tal y como mi padre me enseñó, no fuera una batalla perdida en el mundo y aquella era una buena forma de luchar para conseguirlo y a ello dediqué mi vida.

Mi madre estaba lanzada y no quería interrumpirla por el temor a que se quedara paralizada.

-Aún recuerdo como si fuera ayer la primera vez que entramos a Berlín con documentación falsa, y puedo ver también la cara del soldado que fusil en mano me pidió la documentación. Me preguntó mi nombre y mi dirección y yo al contestarle, despacio, muy despacio y con un hilo apenas audible de voz, creí que mi leve acento me delataría. Me sudaban tanto las manos que intentaba secármelas en el interior del bolsillo del basto abrigo que llevaba. Mi compañero, un agente experimentado se dirigió al soldado y en tono burlón le dijo que yo era así de lenta para todo. Ambos se rieron y cuando por fin pasamos, casi me desmayé. Nunca jamás he pasado más miedo en mi vida y eso que más adelante, las situaciones de peligro se hacían cada vez más frecuentes, pero aquella vez... fue como mi bautismo de agente y de no ser por aquel compañero, no sé si lo hubiera conseguido. Mi acompañante me dijo que ya había pasado lo peor y que para ser la primera vez no lo había hecho nada mal. Pobre Friedrich…, le mataron unos días después. Lo encontraron muerto en una habitación de un sucio hotel al norte de la ciudad, sólo, lleno de mugre y era tan joven y valiente...

Se detuvo mirándose las manos con una triste sonrisa en su avejentado rostro. Vivíamos cerca del puente Oberbaumbrücke, que era un paso fronterizo. Imagina que cerca de cincuenta mil personas, trabajadores de Berlín Oriental trabajaban en Berlín Occidental por lo que el trasiego de personas era constante y los controles eran cada vez más exhaustivos hasta que cerraron de una vez las fronteras, se levantó el muro y la gente quedó encerrada. Y eso es lo que hice desde antes de que tú nacieras hasta que definitivamente regresé para quedarme.

-¿Y qué hay de mi padre…?- le  dije de repente.

CUARENTA Y SEIS

Noté el nerviosismo a través de un ligero temblor en sus piernas. La miré con dulzura pues no quería por nada del mundo enturbiar aquel momento tan feliz.

-Quiero la verdad y después de lo que me has contado, no creo que ya nada pueda sorprenderme.

Mi madre y la abuela se miraron. La abuela le sostuvo la mirada intentando infundirle valor.

-Temía que me hicieras esa pregunta-. Dijo al fin en un susurro de voz.

-¿Por qué? ¿No puedes decirme quién es mi padre después de todo lo que me has contado?

-Es que hija mía, la verdad algunas veces puede ser más cruel que cualquier mentira.

La abuela intervino con decisión.

-Díselo. Cuéntale todo ahora que has empezado, tiene derecho a conocer la verdad por dura que sea…

Mi madre temblaba. Me levanté y me senté frente a ella y de nuevo me asusté al ver su rostro cetrino y sus ojos vidriosos. Se tocó la frente como si quisiera así poner en orden sus ideas y coger unos segundos de valor. Bebió agua y de nuevo y miró a su madre que, con una dulce sonrisa, asintió.

-Pasé mucho tiempo en Alemania y en Frankfurt, y conocí a un hombre, un español que trabajaba por libre, digámoslo así, y pese a que no hablaba bien alemán, tenía muchos contactos y nos era muy útil a la hora de realizar cualquier operación. Era un hombre muy especial, pues trabajaba en cualquier cosa que le deparara algún rendimiento económico y sólo y exclusivamente lo hacía por dinero. Jamás he conocido a una persona más vil y despreciable en toda mi vida, y mira que por mi trabajo, tratábamos con toda clase de raleas, pero como él, a nadie. El dinero era su fe y su religión y hacía lo que fuera por él. Era egoísta y vanidoso y para mi desdicha, se enamoró perdidamente de mí, y rechazarlo fue mi perdición…

Se detuvo un instante y me miró con una mirada extraña en la que a través de sus ojos sentí la profundidad de un dolor infinito. Me asusté e instintivamente me eché para atrás en la silla. Volvía a sudar y mi corazón latió a un ritmo frenético. Ella siguió.

-Para mi desgracia tuve que trabajar mucho con él, pues nos facilitaba nombres de agentes dobles que se habían infiltrado en los servicios de inteligencia de los países occidentales, y yo hacía de correo con aquella información. No quiero imaginar como conseguía todos aquellos nombres, pero cada vez que me enviaban con la misión de contactar con él, se me revolvían las tripas y en lo único que pensaba era en salir corriendo.

Una vez, en una fiesta en la embajada de Francia coincidimos. Nada más entrar noté su mirada lasciva que me desnudaba. No se despegaba de mí e insistía en invitarme a cenar, a ir a un museo, o a pasear por el parque, cualquier cosa para estar conmigo…, pero yo me negaba alegando motivos de trabajo. Me acosaba, me perseguía, me hostigaba, decía que le había embrujado y que no pararía hasta hacerme suya. Me ofreció todo cuanto tenía, me decía que si estaba con él nunca jamás me iba a faltar de nada, podía pedir lo que quisiera que lo tendría al precio que fuera… Me negué pues le detestaba.

Al cabo de unos meses, acudí a una cita en un hotel de segunda en unos de los peores barrios de Berlín occidental. Cuando llegué, me dijo que no tenía ninguna información, pero que me había hecho ir hasta allí para verme, porque aquellos meses sin saber nada de mí habían convertido su vida en un infierno. Me amaba locamente y me aseguró que haría lo que fuera para tenerme. Intentó besarme agarrándome por el cuello y recuerdo que le escupí a la cara y le dije que me dejara en paz, que me daba asco, que le aborrecía y que nunca jamás en la vida estaría con él, que antes preferiría la muerte. Te aseguro que si hubiera continuado con aquello, yo habría utilizado mi arma, que bajo el forro de mi abrigo, me daba la protección que necesitaba.

Salí corriendo de allí como alma que lleva el diablo. El cuello me dolía de la presión de sus sucios dedos y el olor de su aliento se quedó impregnando mi piel. En una esquina de la calle vomité y a duras penas conseguí salir de aquel triste barrio con las tripas encogidas.

No volví a verle hasta un par de años más tarde. Pensé que ya se habría olvidado de mí pues les conté a mis superiores mi problema con aquel hombre y me relevaron de verle poniendo otro contacto en mi lugar.

Normalmente no exponíamos esos problemas “personales” pero para ser honrada, tuve que hablarles del tipo diciéndoles que si tenía que verle otra vez, dudaba de mi capacidad de control y que por su propia seguridad no debería volver a trabajar con él.

Meses más tarde supimos que había un agente doble operando en nuestro entorno, pues varias de las personas que teníamos en Berlín, habían sido asesinadas o sencillamente habían desaparecido. Yo presentía que era él. Pocos como él conocían tantos datos de los nuestros y yo sabía que él era capaz de aquello y mucho más, todo por el dinero.

Misteriosamente dejó de actuar y le perdimos la pista. Creí que mis problemas y los de nuestras operaciones habían acabado pero… ¡qué equivocada estaba!- Dijo moviendo la cabeza de un lado a otro con el gesto torcido.

Años más tarde recibí un mensaje muy extraño citándome en un lugar de Barcelona. Mi cabeza me decía que no fuera, pero la curiosidad pudo más y acudí a la cita. Allí estaba él de nuevo, tan repugnante como siempre.

-Veo que no has cambiado mucho. Sigues tan bella como siempre o mejor aun, si cabe… Te perdiste una muy buena oportunidad de poder tener todo lo que hubieras querido.

-Lo que yo quería no te incluía a ti y aunque me hubieras ofrecido la tierra en mis manos, la habría rechazado. Ni quería ni quiero nada de ti, así que déjame en paz y olvídate de que me conoces. Además, no sé cómo aun estás libre ni cómo lo has conseguido, pero pon un pie fuera de la frontera y serás detenido en un segundo. Todos andan detrás de ti ¿sabes? Eres un cerdo del que todos quieren una porción.

-Ja  ja ja… Ya estoy de vuelta de eso. He sido un chico listo y me he asegurado la jubilación. En cuanto a ti, ¿qué vida le espera a una agente mediocre estigmatizada por haber visto como se cargaban a su padre delante de sus narices?

-Me das asco. Aléjate de mí miserable traidor porque no quiero volver a verte en mi vida ¿me oyes?

-No me verás cariño, pero te aseguro que sabrás de mí antes de lo que te imaginas.

No le volví a ver, pero en efecto sí que supe de él.

-Madre- le dijo a la abuela- Tráenos algo fuerte para beber.

La abuela trajo una botella de un licor de hierbas de la isla muy fuerte que guardaba para las grandes ocasiones y sirvió tres chupitos. Me quedé mirando a la abuela  pensando en que uno era para ella... Mi madre se lo echó al coleto de un trago, la abuela le siguió y yo hice lo propio. Mi madre continuó con más talante.

-Era la navidad de 1969. Yo estaba en Berlín, detrás del muro. Tenía que descifrar unos mensajes que habíamos recogido de un micrófono instalado en una cafetería cercana a  Karl-liebknecht-strasse, en la que creíamos que uno de los “nuestros”, estaba pasando información a los soviéticos. Yo había alquilado una habitación en una pensión de mala muerte y llevaba allí dos días esperando a mi enlace para pasarle lo que habíamos recogido en los micrófonos. Cuando contacté con él era ya nochebuena, había cenado pronto y me disponía a acostarme pues al día siguiente debía entregar las grabaciones en un punto cerca de Alexander Platz. Escuché ruido en las escaleras de la pensión y voces de hombres que reían y gritaban y supuse que celebraban aquella noche. Llamaron a la puerta y como era mi costumbre, no abrí. Me situé en la pared, al lado de la puerta y pregunté quien era. Era la voz del hombre de la recepción diciéndome que tenía un mensaje para mí. Me extrañó, pero como reconocí la voz, y al mirar por la mirilla solo le vi a él, abrí la puerta. Le empujaron con brusquedad tirándolo a un lado del pasillo y cuatro hombres entraron y cerraron la puerta tras de sí.

Apenas hablaron, pero mientras tres de ellos me sujetaban, el que parecía el cabecilla se empezó a desnudar y ordenó a los otros que me sujetaran bien y me hicieran callar. Me metieron un sucio trapo en la boca y yo apenas podía respirar. Sabía lo que iba a ocurrir y que no había escapatoria. Intenté con todas mis fuerzas escapar de aquellos hombres que me tenían inmovilizada pero fue imposible, me tenían tan bien sujeta que no podía mover absolutamente ni un miembro de mi cuerpo. Rasgaron el camisón que llevaba y la ropa interior con un fino cuchillo que ni me tocó la piel. El primero fue el jefe, luego siguieron los demás cada uno en su turno. Recuerdo la sensación de asfixia al no poder casi respirar y el dolor, un intenso dolor fuerte, brutal con el que a cada empujón de aquellas bestias, creía que me iban a partir en dos.

Las lágrimas asomaron a los ojos de mi madre, pero ni siquiera le temblaba la voz al contarlo. En cambio yo, noté como las lágrimas anegaban mi rostro congestionado por el dolor al escuchar aquel ignominioso relato. No podía hablar ni preguntar nada, pues todo era tan sórdido que las palabras se quedaban atrapadas en mi mente sin poder salir, porque no encontraba ninguna palabra o frase de consuelo para aliviar su dolor. Mi abuela se bebió otro chupito de un trago y yo hice lo mismo mientras ella volvía a rellenar los vasos.

-Cerré los ojos para evitar la mirada de aquellos hombres encima de mí- continuó con la voz ahora quebrada-, y giré la cabeza en un vano e inútil intento de evadirme de aquel ultraje. Se me hizo eterno, y lo peor no fue el dolor físico no, lo peor fue la impotencia, la rabia, la incapacidad de hacer nada para defenderme de aquella barbarie y luego, aquellas palabras dichas muy bajito, junto a mi oído, con aquella voz pastosa que apestaba a alcohol barato, que se me han quedado tan dentro de mí, que jamás las podré olvidar.

Se detuvo un instante.

-Te dije que pronto sabrías de mi y yo lo que digo lo cumplo. Espero que ahora te tragues todo el asco que dijiste sentir por mí, el desprecio que me declaraste, y el odio que me confesaste. A mí nadie me rechaza como tú lo has hecho-. Me lo dijeron en alemán, y fueron palabras aprendidas de memoria por un mensajero que cumplió con su encargo, un encargo macabro y demoledor.

-¿Aquel hombre? ¿El mismo al que rechazaste?-Pude decir a media voz.

Asintió. Luego se levantó y  cogió mis manos entre las suyas agregando.

-Nueve meses más tarde, en septiembre, naciste tú…

Creí morirme en aquel instante. Me levanté tambaleándome y caí al suelo rota por el dolor. No podía mirarla, porque no sabía qué debía sentir: ¿quizás culpa?

CUARENTA Y SIETE

-¡Por Dios madre! ¿Cómo pudiste traerme al mundo habiendo sido concebida de aquella espantosa forma? ¿Cómo tuviste valor para llevarme dentro nueve meses? ¿Acaso no te recordaba cada día aquel horror? ¿Acaso cuando me miras no ves a aquellos cuatro hombres violándote?- Me senté de nuevo frente a ella sin dejar de llorar y ahora fue mi abuela la que habló.

-A finales de enero regresó. Me contó que estaba embarazada y me dijo cómo había ocurrido. A mí se me partió el alma y maldije a su padre, tu abuelo, por haberle metido en la cabeza aquellas ideas que la habían llevado a convertirse en lo que era. Le dije- añadió mirándome con tristeza- que no debía tenerte. Le aconsejé que se deshiciera de ti, Dios me perdone, y ¿sabes lo que me dijo ella?

Negué con la cabeza.

-Que tú no tenías la culpa y que cómo creía que iba a matar a un ser indefenso que en nada era culpable. <Lo tendré madre>- me dijo. <Lo tendré porque ahora es parte de mí y de nadie más> Y así llegaste a este mundo.

Yo no podía dejar de llorar. Un torbellino de sentimientos encontrados parecían hacerme sentir una cosa y al instante otra diferente. Yo era el fruto de una ignominiosa violación, por eso nunca pudo decirme quien era mi padre, porque mi padre era la maldad suprema que atenta contra la dignidad de una mujer indefensa.

-¿Sabes una cosa hija? –. Me dijo mirándome con cariño-. Nunca me recordaste aquel horror. Cuando naciste y te cogí en mis brazos, fue el momento más feliz de mi vida y nunca te he relacionado con ese ultraje, jamás. Tu representabas todo lo bueno que la vida me había dado y estaba agradecida por ello. Te quise cuando te tenía en mis entrañas, y te sigo queriendo ahora.

Me levanté y de rodillas apoyé la cabeza en su regazo, que me recibió con manos cálidas. Ahora sabía que me quería más allá de lo que yo nunca podría imaginar pues al decidir tenerme, me dio la prueba más grande de amor.

-Ahora sólo me arrepiento de una cosa hija y es no haber podido demostrarte el amor que como madre te debía.

Cuando por fin pude serenarme, le pregunté qué le ocurrió a aquel ser tan despreciable.

-Está donde debe hija, en el infierno.

Mi abuela ya no lloraba, al contrario sonreía con dulzura al mirarme.

-Cuando el vientre de tu madre comenzó a abultarse,- me dijo con los ojos vidriosos- supe que íbamos a sufrir mucho con aquella decisión de tu madre, pero cuando asomaste aquella cabeza sin pelo y diste tu primer grito al mundo, también me di cuenta de cuanto amor nos era concedido a través de ti y no me equivoqué, pues a pesar de todo, tú me has hecho pasar los momentos más felices de mi vida.

-Abuela, abuela- dije yendo hacia ella y abrazándola- ¿cómo pudiste soportar todo aquello?

-Como sólo una madre puede hacer las cosas, por amor a sus hijos.

-Dios mío… todos estos años. Y Alberto… ¿cómo supo lo de tu trabajo?

-Creo que fue la primera vez que vino a buscarte por el asunto ese del hombre ahogado. Según me dijo, nunca jamás olvida un rostro y el mío según me ha contado le pareció haberlo visto en unos documentos antiguos que había manejado meses atrás. De verdad debe de ser bueno en su trabajo, pues te aseguro que la mujer de aquella fotografía en la que yo debía tener veintipocos años, dista mucho de la mujer que soy ahora… Por ahí comenzó y unos de esos días en los que venía a buscarte, nada más entrar me habló en alemán y yo, sin darme cuenta, le contesté sin más. Aun después de tantos años sin hablarlo, me sale sin esfuerzo y ese fue mi error y su convencimiento de que yo era la mujer de aquel documento. De ahí ha debido investigar bien a fondo hasta descubrir mi pasado.

-¿Todo?

-No, no todo, lo de la violación se lo conté yo porque no podía entender cómo iba a ser capaz de dejar que te marcharas sólo por lo que fui en el pasado.

-Es que no me puedo creer que haya tenido la desfachatez de inmiscuirse así en tu vida. Me ha hecho daño y me ha tenido engañada todo este tiempo sabiendo lo que estaba sufriendo con todo este tema.

-El no te ha engañado Rebeca. El ha sabido la verdad, pero no ha quebrantado mi decisión de no contarte las cosas. No te ha engañado, sencillamente no te ha dicho que él conocía la verdad de mi pasada vida por respeto a mi decisión de no contarte nada.

-¡Vamos madre! Si lo ves así, es que no quieres ver que ese hombre ha invadido tu intimidad, esa intimidad que con tanto celo has guardado.

-Está bien, claro que ha entrado donde no le llamaban, pero no me ha delatado, nunca me ha traicionado por respeto a mí y por… amor a ti

-Yo ya no sé qué es lo que debo creer, pero confiaba en él y le amaba.

-Pues puedes seguir confiando en él, porque lo de amarlo creo que es inevitable....

CUARENTA Y OCHO

De regreso en Madrid, sentado a la mesa de su despacho Alberto no podía apartar su pensamiento de todo lo que había acontecido la semana anterior. No había vuelto a saber nada de Rebeca, y creyó que quizás nunca más volvería a verla. Estaba triste y decaído y al recordar las palabras que como saetas envenenadas, Rebeca le lanzó con tanta acritud, una especie de dolor hueco en el estómago le hacía sentirse como un miserable traidor y pensó que se había equivocado. Ella llevaba razón y nunca debió inmiscuirse en un asunto que no era de su incumbencia. Palabras como mezquino, mentiroso y ladrón, salieron de la boca de Rebeca llenas de tanto odio, que le habían herido de verdad. Nunca hubiera pensado que alguien pudiera tener tal concepto de él, porque él no era así.

Se había metido en un territorio resbaladizo en el que los sentimientos de una mujer, una mujer muy especial, habían salido muy mal parados. Cuando intentaba justificarse, se decía que él jamás había pretendido delatar a una madre frente a su hija, que solamente pretendía saber quién era o mejor dicho, quién había sido aquella mujer por una especial curiosidad personal, pero tal curiosidad le había costado muy cara y ahora se sentía vacío.

Sus pensamientos se interrumpieron al escuchar el teléfono.

-Siento molestarle, pero tiene una llamada.

-Ya le he dicho que si no es importante no quiero llamadas, sargento.

-Ya lo sé, pero es que se trata de…, de.

-¿Quién?

-Pues…, mi Teniente Coronel dice ser… Biene Gold.

Alberto sintió una especie de alivio al escuchar aquel nombre.

-Pásemela-. Le dijo rápido.

Tras unos instantes se escuchó un leve clic y la suave voz de Sabina.

-Discúlpeme Alberto, pero no he tenido más remedio que utilizar ese nombre para lograr hablar con usted. Su secretario obedece bien sus órdenes y no había manera de que le pasara mi llamada.

-Ha sido un buen recurso. Dígame Sabina ¿cómo está? pensé que no querría volver a saber nada de mí después de lo ocurrido.

-Estoy muy bien, gracias. Debí haberle llamado antes, pero la verdad es que he tenido que ordenar bien mis ideas y además apenas he tenido tiempo. He pasado toda la semana hablando con mi hija y creo que hemos hablado en estos días todo lo que no hicimos en tantos años.

-Eso me alegra.

Hubo un silencio embarazoso, y aunque Alberto se moría por preguntarle por Rebeca, se quedó callado.

-Me siento en deuda con usted.

Alberto creyó no entender.

-¿En deuda conmigo?

-Sí. Verá al principio me sentí traicionada, sentí que había usted invadido un espacio de mi vida que yo había decidido no dar a conocer, pero la verdad es que si no hubiera sido por usted, yo habría perdido a mi hija sin remedio. Después de que se marchara le conté todo a Rebeca, y le aseguro que fue como si me hubiera quitado cincuenta años de encima en un solo instante. Ahora me siento más fuerte, más joven y creo que incluso feliz… y eso es gracias a usted.

Alberto se quedó desconcertado al escuchar aquel agradecimiento de la mujer a la que creyó haber herido y no sabía bien qué decir.

-Bueno, yo ahora no estoy tan seguro de haber hecho lo correcto y creo que Rebeca llevaba razón al decirme lo que me dijo. No soy quién para meterme en los asuntos de nadie y siento haber traspasado el límite y lo peor, haberla perdido.

-Bueno, si he de serle sincera, ella no quiere saber nada de usted. Se siente traicionada, sin embargo yo le estoy agradecida.

Alberto permaneció en silencio con un nudo en el estómago, porque las palabras de aquella mujer, le hacían un bien que ella no imaginaba.

-¿Vendrá pronto a la isla?- Dijo cambiando la conversación y así aliviando la emoción del momento.

-No lo creo.

-Pues debería venir porque siempre será bienvenido a mi casa.

CUARENTA Y NUEVE

A finales de octubre, Menorca, libre del turismo, se quedó vacía y volvió de nuevo a convertirse en un remanso de paz. El ritmo de la vida cambió, y se tornó tranquilo, sereno y eso se notaba especialmente en el carácter de la gente, feliz de recuperar la calma de sus vidas.

El paisaje fue transformándose poco a poco, y la belleza de las calas, vacías de gente mostró entonces todo su esplendor. Los días poco a poco iban siendo más frescos y cuando la tramontana agitaba los vientos, lo hacía cada vez con más violencia y agresividad. Era entonces cuando me gustaba hacer el camino de las rocas, en un día de esos de viento inmisericorde, desafiando su fuerza, aunque cuidándome muy mucho de su poder.

Hacia la media tarde, cogí mi anorak, el móvil y me encaminé a las Playas de Fornells, una de las urbanizaciones más bellas de la isla. Aparqué cerca de la Plaza del Olivo, y eché a caminar hacia el este. Me adentré entre las casas que pegan a los acantilados y abrí la pequeña valla de madera redondeada que salía a un camino junto al mar. Puse rumbo a una pequeña ruta que bordeando el mar, llegaba de nuevo hasta Fornells, pasando por abruptos acantilados rocosos y pequeñas playitas de roca, donde la fuerza de las olas había horadado pequeñas cuevas de cuento y pequeñas calitas donde en verano fondeaba algún que otro velero. El viento agitaba el mar sin tregua, y en algunos tramos del camino, tenía que agarrarme a algún que otro risco para que el viento no me empujara hacia adentro. Chispas de agua salpicaban mi cara que adquirían la textura de pequeños picotazos al ser arrojadas con una enorme fuerza por aquel viento endemoniado. Hacia la mitad del camino llegué hasta la proa de un pesquero que años atrás había encallado, me senté y admiré la estampa que me mostraba aquel trozo enorme de hierro oxidado, las olas saltando por encima cuando chocaban con el barco y las rocas, y el azul negruzco de aquellas aguas ahora agitadas. Pensé en la fuerza temible del mar contra la que nada se puede hacer, y me estremecí imaginando la lucha perdida de hombres insignificantes, contra la bravura de los elementos. El ruido del viento y el agua era atronador, pero aun así, era tal la belleza que veía, que las lágrimas asomaron a mis ojos y di gracias a no sabía quién, quizás al Dios de los mares, de que por fin mi vida hubiera adquirido sentido.

Habían pasado ya más de dos meses desde que entré en casa y descubrí a hurtadillas el gran secreto que mi madre me había ocultado durante toda mi vida. Fue un choque muy duro saber que la persona a la que amaba, me lo había estado ocultando y más aún descubrir que había usurpado un lugar que no le correspondía. Conocer el pasado de mi madre y por ende, el origen mismo de mi ser, había resultado ser una experiencia a la vez reconfortante y cruel.

Las sucesivas conversaciones con mi madre, me habían abierto un nuevo mundo que fui explorando poco a poco, y al ir conociendo su pasado, su vida y sus sentimientos, creí haber recuperado un tiempo que creía perdido. Puede decirse que había comenzado a ser feliz y a asumir que el hecho de mi concepción, fue sólo un fatal accidente y que lo importante era que a pesar de aquello, mi madre eligió darme la vida y que haciendo aquello, demostraba que me quería por encima de todas las cosas.

Un golpe de mar tan brusco como bello, me hizo levantarme y continuar mi camino hasta un muro de piedra que me devolvía a la civilización. La escalé a duras penas luchando contra el viento y ya en Fornells, me encaminé al puerto a sentarme a descansar y a mirar los barcos atracados protegidos de la tramontana.

Respiré hondo y sentí un profundo malestar al pensar en Alberto, y considerando que pensaba en él casi constantemente, lo cierto es que no me sentía muy bien. Tenía una serie de sentimientos encontrados pues recordaba a la vez sus besos y sus suaves caricias, y veía su rostro desencajado al ser descubierto por mí y al escuchar las cosas tan horribles que le llegué a decir. Mi madre me decía que debía pasar página, porque gracias a su entrometimiento, ahora podíamos disfrutar de una relación impensable hasta entonces. Me decía que Alberto era un hombre íntegro que nunca me desveló nada de lo que había descubierto y que aquella noche, cuando los encontré hablando en el patio, él había ido a decirle que sabía todo y que debía contármelo porque él, que me quería, sabía lo que estaba sufriendo y no quería verme así. Pese a todo, y aunque poco a poco pude ir comprendiendo lo que ocurrió y a ir desdramatizándolo, su manera de actuar así, a hurtadillas, me había hecho demasiado daño.

Algunas veces cogía el teléfono dispuesta a llamarle, pero en el último momento me echaba para atrás y me sumía en una profunda melancolía. Otras veces me acercaba a Cala Galdana y como una espía, montaba guardia cerca de su casa por si lo veía aparecer. En una ocasión, me encontré a Doro en el mercado de Mahón y venciendo mi primer reparo, me acerqué a saludarla. Me dijo poca cosa, pues me di cuenta a través de su mirada de hielo de que Alberto no estaba bien y que ella me culpaba de todos sus males. Me dijo que no había regresado desde que se marchó definitivamente en septiembre, y que aunque él solía ir en otoño, en aquella ocasión no sería así. Cuando me despedí de ella ni siquiera pestañeó, tan sólo clavó su mirada en la mía y aun cuando me di la vuelta para marcharme, la noté en mi cogote como un grillete que me oprimía tan fuerte, que tuve que llevarme la mano al cuello, para cerciorarme de que era sólo una sensación.

Cuando regresaba en coche a casa, tuve que parar porque las lágrimas no me dejaban conducir. Aparqué en la gasolinera que yo llamaba fantasma por el aspecto siniestro que adquiría por las noches, me bajé del coche y me puse a llorar sin contención. Me sentía desesperada y un nudo en la garganta me ahogaba al pensar en que quizás no iba a volver a verlo.

El domingo siguiente, fui a casa de mi amigo Vázquez para comer. Me invitaban a menudo y en aquella ocasión quise llegar antes. Sentía la necesidad de contarle a Pedro Vázquez el pasado de mi madre, ya que él tanto se preocupaba por mí.

-Mi madre trabajó durante casi dos décadas para el Servicio Secreto Británico. Vivió en Inglaterra y Alemania y pasaba importante información de los soviéticos, agentes dobles y todo lo relacionado con las relaciones este-oeste durante la guerra fría, hasta aproximadamente finales de los sesenta.

El rostro de Pedro se ensombreció un instante, se levantó y se puso de espaldas a mí.

-¿Qué ocurre? bueno, ya sé que es un tanto increíble, pero es la verdad. Mi madre fue espía, Pedro.

Me levanté y fui detrás de él pues no entendía su reacción. El se dio la vuelta intentando sonreír, pero me di perfecta cuenta de que fingía.

-¿No dices nada?

-Es que me ha pillado tan de sorpresa que la verdad es que no sé qué decir... Espía, tu madre espía para los británicos. Eso es asombroso.

Le conté todo lo relacionado con aquella etapa de la vida de mi madre y hasta le dije lo de su violación y mi nacimiento. El escuchaba atento y percibí su emoción al escuchar aquella parte de la historia. Era una emoción muy sincera, quizás demasiado... Cuando acabé de relatarle todo, me sorprendió su pregunta.

-¿Por qué me lo has contado?

Yo le miré contrariada.

-Eres mi amigo y pensé que te alegraría saber que todo aquel odio y rencor han terminado y que ella tenía un motivo demasiado doloroso como para no contarme nada y llegar hasta casi perderme. ¿Te ocurre algo malo?

Luchaba contra él mismo intentando demostrar que su actitud era fruto de la sorpresa, pero yo sabía que no era así y que lo que le conté le había alterado de una forma que aunque escapaba a mi comprensión, le estaba afectando sobremanera.

La comida transcurrió en un ambiente enrarecido por la actitud de  mi amigo, que aunque intentaba por todos los medios aparentar normalidad, para alguien como yo, que lo conocía bien, no funcionaba.

Días más tarde de aquella comida, Pedro me llamó por teléfono.

-Me alegro de que todo siga yendo tan bien.

-Gracias, me alegra escuchar que te alegras, pero no me has llamado para eso ¿verdad?

-No. Me he enterado de que Alberto Barres se ha marchado del país.

Yo me mantuve en silencio.

-Al parecer se ha ido a Estado Unidos por un tiempo indefinido.

Me quedé callada.

-¿No vas a decir nada?

-Y qué quieres que diga, Pedro. Que el hombre del que estaba enamorada se ha marchado y que probablemente no vuelva a verlo. ¿Es eso lo que debo decir? Pues ya lo he dicho.

-Sigues enamorada de él.

-¿Tiene eso importancia ahora?

-Ay Rebeca, ya no eres una niña pero te empeñas en comportarte como si lo fueras. Me parece impropio de ti tirar la toalla tan pronto, pero si eso es lo que quieres, ¡adelante! sigue martirizándote, porque parece que es lo que te gusta.

Estaba llorando, pero luchaba para que Pedro no se diera cuenta.

-¿Por eso estabas así el otro día en tu casa? Sabía que algo te pasaba pero no que fuera por esto.

-No era por eso. De lo de Barres me acabo de enterar.

-¿Entonces?

-Entonces nada. Intenta localizar a ese hombre si es lo que quieres y si no, espero que encuentres la manera de ser feliz.

Vázquez me colgó el teléfono y yo me quedé pensando en lo que debía hacer.

CINCUENTA

Si el otoño había sido suave el invierno llegó con fuerza. Hacía tanto frío como los mayores no recordaban en años y el viento azotaba la isla sin darle tregua. Llovía a menudo y las actividades fuera de casa se veían muy limitadas antes tales inclemencias. Diciembre acababa de echar a andar y yo sabía que después de Navidad debería regresar a mi trabajo. Estaba en medio de una encrucijada y no sabía que camino tomar. Mi madre y mi abuela no me veían feliz y me animaban a que me marchara cuanto antes pues el ambiente melancólico de la isla acompañado de un tiempo infernal, no eran la mejor combinación para levantar el ánimo a alguien que como yo había adoptado a la tristeza como compañera inseparable, sin embargo yo no me sentía con fuerzas de enfrentarme a la realidad de mi solitario mundo.

Semanas antes había intentado localizar a Alberto, pero fue inútil. Su teléfono no funcionaba y un día fui a su casa de Cala Galdana. Doro me abrió la puerta con cara de pocos amigos. Le expliqué que su teléfono no funcionaba y que necesitaba hablar con él.

-Lo siento de verdad.- Me dijo con sinceridad-, pero no me está permitido dar su teléfono a nadie. Además Alberto se ha marchado de España y sólo su familia lo puede localizar.

-Entiendo- Le dije. Gracias. Si alguna vez habla con él ¿querrá decirle que he preguntado por él?

Doro me dijo que así lo haría y me marché con la última esperanza consumida.

A veces cogía el coche y me dedicaba a recorrer la isla deteniéndome en mis rincones favoritos o visitando a algunos de mis amigos. En una de aquellas escapadas me dirigí sin saber por qué a Sa Punta Prima, al suroeste de la isla. Una especie de desazón me atenazaba el estómago y estaba nerviosa sin saber por qué, pero sin duda presentía que algo, no sabía qué, iba a suceder.

Como un autómata conduje por una de las callejuelas que bajaban hacia el mar y aparqué el coche. Hacía frío pero era un bello día sin una nube en el cielo, así que paré el motor y salí del coche. La calle hacía una ligera cuesta hacia abajo y al fondo, imponente, como si tropezando rodaras y fueras a caer en ella, se encontraba la isla del Aire que daba la impresión de estar tan cerca que alargando uno de mis brazos la pudiera tocar. Giré a la izquierda y me encontré en el Carrer de la Bellamirada, un precioso nombre para una corta callecita que quedaba justo enfrente de la isla, de ahí su denominación. Me paré a contemplar el islote en el que a la izquierda se elevaba su faro a rayas blancas y negras imprimiendo a aquel trozo de tierra majestuosidad. Me vino a la cabeza, de una manera imperiosa, el asunto de Señeruelo que tenía casi olvidado. Estaba tan cerca que sentí ganas de echarme a nadar y llegar a la pequeña playita que quedaba justo enfrente, pero todo era una ilusión porque ni estaba tan cerca, porque me separaba de ella casi un kilómetro, ni era tan accesible debido a las corrientes cortas del agua que la hacían más peligrosa de lo que parecía. Estaba a apenas un par de metros del agua y sentí una poderosa atracción, como si desde la isla del Aire alguien me estuviera llamando ofreciéndome la salvación de mi alma. Sin pensarlo y sin saber por qué me puse a bajar por la roca cubierta de escasa vegetación que caía directamente al mar, hasta que escuché una voz que me hizo salir de mi ensimismamiento.

-¡Eh oiga! ¿Qué coño está haciendo?

Me detuve y un poco a mi derecha, casi escondido en un recodo de la roca un hombre con una caña de pescar en la mano me gritaba. Reaccioné y me acerqué a él.

-Sólo quería asomarme un poco-. Dije tambaleándome-. ¿Me permite?- Le dije tendiéndole mi mano que él un poco fastidiado tomó, y así de la mano, me ayudó a sentarme a su lado.

-Bonito lugar ¿eh?

El me miró de reojo como si estuviera loca y emitió un leve gruñido a modo de contestación.

-¿Viene usted mucho por aquí?- le dije amigable.

-Vivo aquí- dijo echando la cabeza hacia atrás indicándome las casas que estaban justo detrás.

-Yo también, bueno no aquí claro, me refiero a la isla, en Fornells. Yo nunca he pescado ¿sabe? tampoco me llaman los deportes de agua, y eso que he vivido aquí muchos años, pero no sé.., deben de ser mis raíces. Mis padres no son de por aquí, sino de tierra adentro y creo que esas cosas se heredan.

El hombre me volvió a mirar frunciendo el entrecejo y quizás pensando en quién era esa loca que tenía sentada a su lado.

-No pensaría usted matarse ¿no?-. Me dijo así a bocajarro y yo le miré airada.

-¡Por supuesto que no! Desde luego qué ocurrencia además, si alguna vez pensara en quitarme la vida, tenga usted seguro que echarme al mar no entraría dentro de las alternativas ¡qué barbaridad!

-Entonces ¿qué hacía ahí encaramada caminando hacia el agua?

-Pues verá, estaba mirando si existe la posibilidad de bajar por aquí y tener un barquito  atracado y salir hacia la Isla del Aire.

-¿Por aquí? Imposible. Allí- dijo señalando hacia la playa de Punta Prima- sí. Pero aquí no hay donde amarrar y el mar golpea con demasiada fuerza.

-Conocerá bien esto entonces.

-Como la palma de mi mano.

-Hay gente que viene a pescar por aquí con frecuencia ¿verdad?

-No se crea, algunos hay, pero yo soy el más asiduo.

-Bueno claro, tampoco prestará mucho interés a la gente, cada uno a lo suyo ¿verdad? Además, no todo el mundo es observador… a la mayoría de la gente le importa un bledo los demás y claro, así va el mundo.

El hombre se volvió hacia mí como si estuviera ofendido.

-Yo me doy cuenta de todo, señorita. Le aseguro que después de veinte años viniendo a pescar aquí casi a diario, conozco quién viene, a qué hora, y si pesca o no.

-Asombroso.

El hombre hizo un gesto raro con la boca y volvió a dirigir la mirada al mar.

-Hace unos meses murió un hombre por aquí cerca. Bueno, lo encontraron en la playa de Binibeca, pero al parecer venía a pescar a la Isla del Aire. Tenía una zodiac y con ella cruzaba, supongo que echaría el barco al mar en la playa de Sa Punta Prima ya que no hay otro lugar más fácil por aquí. De todos modos no creo que sea muy común ir a la Isla del Aire a pescar.

-No mucho no. La gente va y viene, pero de los asiduos uno era el ahogado ese. Algo leí en el periódico y supe de quien se trataba.

-Entonces lo conocía-. Dije con el corazón acelerado.

-No no. Siempre lo vi en la distancia. A mi me parecía un loco. Con su edad, el periódico decía que tenía más de ochenta años, no debería cruzar esta corriente traicionera para irse hasta allí a pescar, pero bueno, cada uno que haga lo que le venga en gana. Fue a principios de junio y ya estaban llegando turistas. Es más, me acuerdo hasta de la fecha porque fue el mismo día en que falleció mi esposa, muchos años antes claro, y me desperté temprano. Bajé a echar un cigarro y a… pensar en ella.  Escuché el ruido del motor de su barco y le ví marcharse hacia la isla, como siempre hacía.

Mi corazón comenzó a palpitar deprisa y pese al frío, empecé a sudar.

-Claro, a esas horas tampoco hay mucho movimiento y uno se puede acordar de la gente que ve.

-Pues no me acuerdo por eso precisamente.

-¿Ah no? ¿Entonces?... usted tiene una memoria prodigiosa señor.

El hombre se sintió halagado y sonrió.

-Me acuerdo porque- continuó-, yo estaba ahí arriba, en el Carrer de la Bellamirada y desde allí se veía bien. Vi al ahogado, bueno al hombre que se ahogó- dijo disculpándose- cómo salía en su lancha hacia la isla desde ahí- dijo señalando a la izquierda, hacia la playa-, y a los pocos minutos, una golondrina salió de por ahí- añadió señalando hacia la derecha en la misma dirección. Debía venir desde Binisafúller o alguna de esas calas pequeñas. Pensé: -¡Qué casualidad, coño! A estas horas y dos barcos a la isla uno tras otro. Luego me enteré de que se había ahogado. ¡Que cosas!

Creí que mi corazón se desbocaba, pero intenté controlar mi voz para aparentar normalidad.

-Supongo que no podría ver a la persona que llevaba la golondrina.

-No claro. Tampoco estaba tan cerca.., aunque creo que era una mujer.

-¿Una mujer?

-Bueno, llevaba un pañuelo en la cabeza eso sí lo vi, y a no ser que fuera uno de esos hombres modernos que se ponen cualquier cosa, porque hoy en día ya no te puedes sorprender de nada, podría jurar que era una mujer y por eso mismo me extrañó más. Yo soy de la vieja escuela, señorita- dijo mirándome buscando mi complicidad-, usted ya me entiende.

El hombre sonrió después de ofrecerme un cigarrillo y yo rechazarlo.

-Los perdí pronto a los dos de vista, porque no se crea que veo ya muy bien.

-Bueno, yo no diría eso. Parece estar usted en plenas facultades.

-Sí, no estoy mal para mi edad.

Me quedé allí charlando un rato más con aquel hombre aparentando interés en lo que me decía, aunque mi cabeza estaba lejos de allí analizando las respuestas de aquel hombre acerca de Señeruelo.

Cuando regresé al coche y emprendí la vuelta a casa, sentía una especie de martilleo sordo en las sienes y una tremenda confusión. Me preguntaba por qué había sacado el tema de conversación de Señeruelo con aquel hombre, cuando hacía meses que tenía ya el asunto casi olvidado. ¿A cuento de qué fui allí? ¿Acaso el asunto no debía ser olvidado? y ¿Quién podría ser aquella mujer que salió tras Señeruelo a la isla? ¿Tendría algo que ver con el caso, o sería pura coincidencia? Algo me decía que no, y que si continuaba en aquella dirección, descubriría algo no buscado.

CINCUENTA Y UNO

-¿Tú crees que sería muy difícil ir a la isla del Aire?- Le pregunté un día a mi madre.

-¿Quieres ir allí? Puedo decirle a alguien que te lleve…

-No no, me refiero a si sería difícil llegar hasta allí sola.

-No lo sé, supongo que sí. He oído decir que tiene unas corrientes bastante peligrosas, pero con el mar en calma no tiene por qué pasar nada. El trayecto es corto.

-Sí claro.

El caso de la muerte de Señeruelo volvió a ocupar casi todos mis pensamientos y sin poder dejar de hacerlo, abrí mi portátil y comencé a repasar todas las notas que había reunido desde que comencé a interesarme por el asunto. Lo leí y releí pero no pude encontrar nada nuevo, así que pasé casi toda la tarde en casa hasta que ya cansada, lo cerré y salí a dar un paseo.

Las calles estaban desiertas a esas horas de la noche, así que entré en el bar de la plaza y pedí una cerveza. Al poco rato entró Rafael, el pescador , y se acercó a mi lado.

-¿Aún sigues por aquí?

Yo asentí con la cabeza mientras le daba un buen trago a mi cerveza.

-Haces bien. La gente joven se empeña en marcharse de aquí para encontrar más oportunidades. Y yo me pregunto ¿oportunidades para qué? ¿para trabajar más que un cabrón y enfermarte de estrés ese del que todo el mundo habla?

Sonreí.

-Ay Rebeca… no entiendo a la juventud de ahora. ¿Y tu madre, está bien?

-Muy bien, gracias.

-Hace mucho tiempo que no la veo, claro que ella no sale mucho.

-Ya la conoces.

-A veces la gente te sorprende, pero tu madre…, es de la personas que más desconcertado me ha dejado.

-¿Mi madre?

Rafael se ladeó en la barra y apoyándose con el codo en ella me miró extrañado.

-Es que yo no sabía que a tu madre le gustara pescar. Ella sola a pescar en un barco ¡qué mujer!

Pensé en lo que se decía del pobre Rafael acerca de su senilidad.

-Bueno pues… la verdad es que yo tampoco, pero ya sabes que a veces se dicen cosas y luego…

-Ya ya, pero tu madre no es de esas. Ella no miente por dárselas de nada, no señor.

Apuré mi cerveza casi de un trago y salí del bar. Rafael no desvariaba y lo que dijo de mi madre me llevó a recordar la vez que le vi en el puerto y me dijo otra vez lo del barco. No podía ser dos veces el mismo delirio, por lo que llegué a la conclusión de que decía la verdad.

El día siguiente era seis de diciembre y al ser un día de fiesta, había más movimiento en el pueblo. Algún que otro turista o isleños que tenían un pequeño barquito en el puerto, se paseaban abrigados dispuestos a hacer alguna pequeña excursión. El mar estaba tranquilo y el cielo limpio de nubes.

Mi madre había salido a dar su paseo matutino y la abuela cabeceaba cerca de la chimenea del salón.

-Hola abuela, ¿estás dormida?

Me miró malhumorada.

-Estaba.

-Perdona.

-¿Qué quieres? Andas ya varios días inquieta. Lo que tienes que hacer es marcharte de aquí a ver si conoces a otro hombre que te arranque del corazón a ese otro, si no, va a ser difícil hija.

-Calla abuela. Yo no quiero otro hombre, no traen más que problemas.

-Sí bueno, pero también alguna que otra satisfacción-. Dijo sonriendo con picardía.

-Abuela ¿a mi madre le gusta pescar?

Se inclinó un poco hacia adelante.

-No estarás pensando regalarle algo relacionado con la pesca ¿no? Porque desde ahora te digo que es la pregunta más extraña que me has hecho. Y mira que tú dices cosas raras. Tu madre pescando… ¡que estupidez!

-Se me ha ocurrido porque creo que sabe pilotar un barco, uno pequeño claro.

-Y yo qué se. Nunca la he visto, pero con todo lo que ha hecho en su pasado, no me extrañaría que supiera.

-Bueno, no le digas nada.

-Estoy muda-. Dijo cerrando la boca con fuerza.

Me senté junto a la abuela, pero como ella volvió a amodorrarse con el calorcillo de la lumbre, decidí salir a dar un paseo. Al asomarme me di cuenta de que el cielo se oscurecía amenazando lluvia, así que por no volver a mi habitación agarré el viejo anorak de mi madre que estaba en la puerta de la cocina colgado de un viejo gancho.

Me lo puse y salí a la calle. Me dirigí hacia la Torre por el camino que bordeaba el mar mientras el aire que se estaba levantando acariciaba mi cara. Sentí frío y metí las manos en el interior del anorak buscando unos guantes. Del bolsillo interior rescaté una vieja bufanda y al sacarla, algo calló al suelo. Me agaché y al acercarme me di cuenta de que era un viejo y desgastado libro. Lo abrí y vi que era una antigua edición de “Campos de Castilla” de Antonio Machado. Sonreí pensando en el buen gusto de mi madre y enfilé la cuesta que sube hasta la torre con el aire golpeándome de frente en el rostro. Al llegar a la pequeña Ermita de la Virgen de Lourdes, entré y me senté un rato a contemplar aquel pequeño oratorio. Me acordé del libro, así que lo saqué y lo abrí con cuidado pasando las desgastadas hojas una a una y deteniéndome en algunos bellos poemas. Hacia la mitad del libro, entre las páginas encontré una flor secada en el mismo libro. Estaba perfectamente extendida y aún conservaba algo del color original. La cogí entre mis manos con mucho cuidado y observé la extraña forma de aquella planta que me recordaba algo. La flor señalaba dos bellos poemas:

Dice la esperanza: un día

la verás, si bien esperas.

Dice la desesperanza:

sólo tu amargura es ella.

Late corazón… No todo

Se lo ha tragado la tierra.

Y otro:

Señor, ya me arrancaste lo que más quería.

Oye otra vez, Dios mío, mi corazón clamar.

Tu voluntad se hizo, Señor, contra la mía.

Señor, ya estamos solos mi corazón y el mar.

En otras páginas encontré otras tres flores desecadas y una más junto a otro poema que también llamó mi atención.

Sabe esperar, aguarda que la marea fluya

-así en la costa un barco-sin que el partir te inquiete.

Todo el que aguarda sabe que la victoria es suya;

Porque la vida es larga y el arte es un juguete.

Y si la vida es corta

Y no llega la mar a tu galera,

Aguarda sin partir y siempre espera, que el arte es largo y, además, no importa.

Lentamente cerré el libro mirando al más allá. Tuve un fatídico presentimiento y dije en alto: ¡Oh Dios mío!

CINCUENTA Y DOS

-Hola Miquel, soy Rebeca.

-¿Rebeca? Vaya por Dios, al fin cumples tu palabra, aunque un poco tarde.

-Bueno, ya sabes como soy. Escucha, necesito tu ayuda.

-Ya sabes que siempre he querido echarte una mano…

Obvié el comentario pues no estaba para bromas.

-Voy de camino a Es Grau, ¿estarás ahí?

-Aquí me tienes esperándote.

Estaba a menos de diez minutos del parque natural de S’Albufera des Grau, la zona húmeda más importante de la isla y donde trabajaba mi amigo el biólogo Miquel Zarralde, un vasco afincado en Menorca desde hacía muchos años. Llegué al Centro de Recepción Rodríguez Femenias, y allí estaba Miquel esperándome tan guapo como siempre.

Había conocido a Miquel en una de las fiestas de mi amigo de Ferrerías y aunque en principio me había sentido atraída por él, pronto me di cuenta de que Miquel sentía una especie de atracción fatal por toda mujer nueva a la que conocía, pero que perdía interés nada más caer en sus garras, por lo que me cuidé muy mucho de entablar algo más que una relación de amistad con él, aunque él no perdía ocasión cada vez que me veía. La lista de sus conquistas era interminable y no era de extrañar pues era un hombre muy apuesto, inteligente y con un atractivo sexual tan fuerte que haría flaquear a la más puritana de las mujeres.

-La última vez que nos vimos prometiste llamarme, pero creo que has tardado demasiado.

-No me pienso disculpar, ya sabes que eres un peligro y tengo un honor que proteger…

Nos reímos y me hizo entrar en su despacho.

-Esto está muy tranquilo.

-No sabes cuanto, pero la verdad es que lo prefiero. En verano hay demasiado ajetreo y ya sabes lo tranquilo que soy yo…

Metí la mano en mi bolso y abrí un pequeño cuaderno con cuidado. Saqué una de las flores secas y se la puse delante.

-¿Puedes decirme qué es esto?

Miquel acercó la planta a la luz de un viejo flexo y sonrió.

-Es una Dracunculus muscivorus.

Levanté las cejas a modo de interrogación.

-Un atrapamoscas. Es una flor que imita el cadáver de un mamífero, así atrae a las moscas que luego se comen las sargantanas.

-Las sargantanas…

-Claro, el atrapamoscas es una de las ocho especies endémicas que hay en la Isla del Aire.

-Endémicas.

-¿Qué pasa Rebeca? ¿Por qué repites la última palabra que yo digo?

-Entones eso significa que éstas flores sólo se puede recoger en la Isla del Aire.

-En efecto.

-¿Estás seguro?

Miquel asintió.

-Y ¿puedes saber cuánto tiempo lleva esta flor desecada? Aproximadamente claro…

-Bueno, por lo que puedo apreciar, aun conserva algo de color vivo y- se acercó a olfatearla-, puede apreciarse un ligerísimo aroma. Yo diría que no más de seis meses, eso aproximadamente claro. Harían falta pruebas de laboratorio para analizarla con exhaustividad.

Me levanté como si tuviera una necesidad imperiosa de salir corriendo y con el corazón ahogando mi pecho, cogí de nuevo la flor y me dirigí a la puerta.

-Muchas gracias Miquel…, te llamaré.

-Pero Rebeca…

Arranqué el coche y salí disparada de allí. La cabeza me iba a explotar y sentía náuseas. -No puede ser,- me decía a mi misma- ¡no puede ser!- grité al fin.

Los días siguientes transcurrieron en el trasiego de los preparativos navideños y las compras de Navidad. Yo salía a menudo con la excusa de mis escasos compromisos y la búsqueda de los regalos, pero lo que en realidad hacía, era salir de aquel ambiente que me oprimía el pecho y del que quería huir sin que nadie más que yo, pareciera darse cuenta.

Ahora mis pensamientos se solapaban unos sobre otros entre los recuerdos de Alberto, y las sospechas que albergaba.

Pasó la Nochebuena y la Navidad, y aunque fueron unas fiestas felices, muy alejadas del ambiente enrarecido de años anteriores, algo flotaba en el aire que enturbiaba el simple hecho de respirar con tranquilidad.

Recibí una llamada de Vázquez para felicitarnos la Navidad y para invitarnos a la fiesta de Fin de Año que se celebraría en el club Náutico de Mahón.

Una semana más tarde, antes de comenzar a arreglarnos para asistir al acontecimiento, tuve en mis manos la prueba que necesitaba para resolver todo el asunto que me había llevado a estar en el lugar en el que me encontraba.

CINCUENTA Y TRES

Aún era temprano y mi madre y mi abuela habían ido a la iglesia. Yo estaba especialmente inquieta y no podía dejar de pensar. Mi cabeza bullía y decidí hacer algo impropio de mí. Sabía que mi madre guardaba en su armario una vieja caja con cosas viejas, pero de las que no se desprendía. Una vez la vi con ella en las manos y  ahora, con la perspectiva del tiempo y de lo que sabía, recordé lo nerviosa que se puso cuando se le cayó la caja al suelo y yo intenté ayudarla. Estaba ocultando algo, pero entonces yo no le había dado importancia. Entré en su dormitorio y acerqué una silla al armario temblando ante la idea de que apareciera por la puerta. En la parte más alta, metí las manos intentando encontrar la caja, pues sabía que allí la guardaba. Cuando mis manos tocaron algo duro, me levanté todo lo que pude y saqué una caja grande que agarré con cuidado de no caerme y tirar todo al suelo. Me bajé de la silla y me senté en el suelo con la caja en el regazo. Estaba tan vieja que la tapa eran apénas unos trozos de cartón raídos que no encajaban entre sí. Dentro había un montón de medias viejas y pasadas de moda, pañuelos de seda casi deshilachados, algún broche ennegrecido y al final, viejos documentos metidos en desgastadas carpetas de cartón atadas con cuerdas, pasaportes, recortes de periódicos en alemán e inglés y al final… fotografías… Las cogí y las fui mirando con interés una a una hasta que allí al fondo del todo, una de ellas hizo que se me helara la sangre. La cogí y la acerqué bien a mis ojos. Allí estaba, entre varios hombres y mujeres unos sesenta años atrás: Luis García Cerrón alias Luis Señeruelo.

Sentí la puerta al abrirse y a toda prisa metí las cosas en la caja y casi de un salto la devolví a su sitio. Cuando mi madre entró me miró con cara de preocupación.

-¿Qué te pasa? Tienes una palidez sobrenatural…

-No es nada, los nervios de la fiesta, pero ya estás aquí- dije disimulando mi estado de ansiedad-. Me visto y nos vamos que si no llegaremos tarde.

La miré antes de entrar en el coche. Estaba espectacular con un vestido verde oscuro de tafetán, muy ceñido a su esbelta cintura y de suaves nesgas que caían con gracia sobre sus largas piernas. Llevaba el pelo recogido en un moño bajo y adornaba su cara con unos pendientes de azabache largos acabados en una pequeña esmeralda. Un espectacular chal negro bordado en flores verdes y doradas, la hacían parecer una diva del cine de Hollywood de los años cincuenta.

-Mamá-, le dije emocionada al verla tan bella-. Estás espectacular.

-Gracias hija. ¿Crees que se notará mucho que es un vestido antiguo?

-Antiguo o moderno nadie te podrá igualar en elegancia. Estás soberbia.

Me acerqué a ella y con cuidado la abracé y la besé.

-Te quiero mamá.

A ella se le nubló la mirada y me acarició con suavidad la mejilla.

Cuando llegamos al Club Náutico, la iluminación en colores rojos y plateados le daban un aspecto de sobria elegancia. Aparcamos y entramos. En la gran sala dispuesta para una cena de pie, el primero al que vimos fue al Capitán Vázquez que vestido con el uniforme de Gala, estaba muy atractivo y presentaba un aspecto tan formal, que me hizo sonreír al verlo.

-Está usted muy elegante Capitán Vázquez.

-Y usted también, señorita Dorado.

Tras las bromas de rigor, fuimos saludando a amigos y a conocidos y poco a poco, con el cava corriendo de las botellas a las copas y de ahí al gañote, nos pudimos ir relajando y disfrutando de la estupenda comida. Mi madre acaparaba las miradas de todos y la conversación de los más osados, que se acercaban a aquella bella y distinguida anciana de tan formidable aspecto.

Uno de los balcones estaba abierto y me asomé al puerto en busca de un poco de aire fresco.

-Los últimos quince minutos del año.

Me di la vuelta y allí estaba Ursula Lutz sonriéndome. La veía más vieja de lo que la recordaba y había perdido ese aire de dama que me inspiraba cuando la conocí. Supongo que la pérdida de su marido y de su hijo habían hecho mella en su espíritu combativo.

-¿Qué tal está Ursula?

-Teniendo en cuenta las circunstancias de mi vida, estoy bien gracias. ¿Y usted? No he tenido noticias suyas desde hace mucho tiempo.

-Bueno, la verdad es que…

-No se apure- dijo interrumpiéndome- creo que puede usted considerarse relevada de su encargo conmigo. Ya no merece la pena nada ¿sabe? Desde la muerte de mi hijo, las cosas que antes tenían sentido, ahora ya no lo tienen.

La miraba con atención vislumbrando el dolor y la amargura de aquella mujer.

-Se preguntará por qué he venido a esta fiesta…- y sin dejarme contestar, continuó- pues porque es la última de mi vida y no quería perdérmela. No ponga esa casa Rebeca, usted es joven y no puede entenderlo, pero yo ya soy vieja y después de todo lo que me ha tocado vivir, sólo espero a que la muerte me lleve pronto de este mundo que tanta tristeza me ha hecho sentir. A mi edad y con las pocas ganas de vivir que me quedan, no viviré otro fin de año.

Mi madre apareció en el balcón.

-Siento interrumpir, pero están repartiendo las uvas.

-Mamá, ésta es Ursula Lutz,- dije presentándola.

Ursula se quedó mirándola con una extraña e imperceptible sonrisa en su cara que no pude interpretar en aquel momento. Mi madre se puso tensa y le tendió la mano formalmente.

-Así que usted es Sabina Dorado.

Mi madre asintió y noté su malestar y sus ganas de salir de allí.

-Vive usted en Fornells ¿verdad?

-Sí.

-Vaya…

Se escuchó movimiento en el interior del salón y alguien cogiendo un micrófono llamó a los invitados para que recogieran las uvas preparadas para las campanadas, ya que éstas estaban a punto de comenzar.

-Me alegro de conocerla Sabina, no sabe cuanto me alegro…

Y diciendo esto salió del balcón y desapareció de nuestra vista. Mi madre trató de recomponerse, pero yo capté su nerviosismo.

-Vamos a por las uvas.

Se abrieron todos los balcones y se pidió silencio. El sonido lejano de las campanas de una iglesia llegó claro hasta aquel salón lleno de gente dispuesta a despedir el año. Tras la última campanada, el sonido de los corchos del cava saliendo despedidos hacia el techo, junto con la música, las felicitaciones del año nuevo, los besos y los abrazos, no impidieron que llegara música celestial a mis oídos.

-Feliz año Rebeca- escuché, y noté el aliento cálido de su voz en mi cuello desnudo.

Me di la vuelta despacio y allí estaba él sonriendo a medias, como si no estuviera seguro de mi reacción. Yo perdí el habla y el estómago se me subió al pecho, las manos me temblaron y mis ojos dejaron salir lágrimas de alegría. No le dije nada, pero levanté mis brazos, rodeé su cuello y le besé.

CINCUENTA Y CUATRO

Cuando terminé de besarle, hundí mi cabeza en su cuello y aspiré ese aroma que tan bien recordaba. Sentí que un trocito del paraíso me había sido concedido y  que la felicidad debía de ser aquello. Cuando por fin pude recuperarme de aquella emoción y con los ojos arrasados de lágrimas que emborronaron mi mirada de máscara negra, alcé la mirada y le sonreí.

-Estás hecha una pena-. Me dijo intentando limpiar el maquillaje de mi rostro.- Pero, por Dios Rebeca, te quiero tanto…

Abrazados salimos a uno de los balcones buscando la intimidad que era imposible disfrutar dentro.

-Te he echado tanto de menos.

-Y yo a ti-, le dije sin apenas poder articular palabra-. Creí que te habías marchado del país y que te había perdido para siempre. Siento todo lo que te dije, lo siento de verdad-. Le dije atropelladamente.

El puso su mano en mi boca.

-No hablemos de aquello, no hoy. Lo que ahora cuenta es que estamos juntos, eso es lo importante.

-¿Cuándo has venido?

-Regresé a España hace una semana y hace un par de días que vinimos a Menorca. Doro me dio tu mensaje y estaba deseando volver a verte.

Nos volvimos a besar, esta vez con más pasión y así acalorados nos encontró de nuevo mi madre.

-Está visto que este es tu lugar favorito-. Dijo sonriendo-. Feliz Año Alberto, me alegro de verle.

Alberto le tendió la mano a mi madre formal, pero ella la ignoró y le dio un suave beso en la mejilla.

-Sabina, debe de ser usted la atracción de la fiesta.

-Bueno, bueno, la verdad es que si tuviera veinte años menos alguno de los de aquí no se escapaba, pero ya ve, me conformaré con dejarme adular y agasajar como si fuera la reina de la noche-. Después me miró- dame las llaves del coche.

-¿Te quieres ir ya?

-Yo no pero tú, es decir vosotros seguro que sí. Mañana nos veremos.

Salió del balcón cogiéndose con gracia la falda de su vestido para no tropezar.

Sonreímos y nos escabullimos de la fiesta. Nos sentamos un rato en uno de los bancos del paseo del puerto.

-Tengo que pedirte disculpas Alberto- él iba a decir algo, pero le detuve-. No, déjame que hable y que me desahogue.- Y le conté todo lo que sentía y sólo así pude quedarme tranquila.

Alberto me contó todos los pasos dados hasta encontrar la anterior identidad de mi madre y de nuevo me sorprendió su pasado y me sentí muy orgullosa de ella.

Alberto me miró a los ojos directamente y yo esquivé su mirada. Aunque había decidido no tener más secretos en mi vida, había cosas que era mejor tener guardadas.

Dos días más tarde Alberto tuvo que regresar a Madrid y ya en su despacho el secretario de Alberto le anunció una visita.

-Coronel Garrido,- dijo levantándose y tendiéndole la mano-. Que agradable sorpresa. Por favor, siéntese.

-Tenía que venir por aquí y pensé en pasar a desearle un feliz año.

-Gracias, lo mismo le digo. Pero ¿todavía viene usted por aquí?

-Bueno, la verdad es que no mucho, pero sus superiores querían hablar conmigo y uno nunca se desvincula de su pasado.

-¿Qué tal está su familia?

-De primera. Ahora mi hijo está obsesionado con los juegos informáticos, así que aprovecharé para comprarle su regalo.

Alberto lo miró a los ojos.

-He venido a verle porque cuando estuvo usted en mi casa por el asunto ese de García Cerrón, olvidé contarle algo. Al parecer aunque pocos lo sabían, el hombre andaba suspirando por una agente española, pero que trabajaba para el Servicio Secreto Británico.

Alberto sintió una profunda presión que le subía hasta la cabeza.

-Se lo digo porque era un hombre que exagerado en su manera de vivir, al parecer amaba en extremo a aquella mujer, aunque ella no le correspondía. Buscaba insistentemente la manera de trabajar con ella hasta que un día y después de organizar un patético espectáculo en un hotel, con borrachera incluida tras la negativa de la mujer, nunca jamás se le volvió a ver con ella ni a pronunciar su nombre. Dicen que del amor al odio sólo hay un paso y que el tipo lo dio. Bueno Barres, era una simple curiosidad acerca del carácter de Cerrón y se lo he contado porque además de tener muchos enemigos digamos políticos, también los tenía con faldas. Quizás este dato le ayude en el asunto que tanto le interesaba. Cuídese amigo.

Cuando cerró la puerta tras de sí se dejó caer en el sillón. Apoyó la cabeza entre las manos maldiciendo.

- ¡Mierda, joder…!

CINCUENTA Y CINCO

La víspera de Reyes esperaba la llegada de Alberto con ansiedad pues pasaríamos juntos el resto de la semana.  Mientras tanto intentaba por todos los medios aparentar normalidad, pero como no lo conseguía me pasaba el día haciendo cosas sin parar o saliendo a hacer visitas inexistentes y sabía, porque la conocía bien, que mi madre se daba cuenta de que a pesar de todo, había algo que me inquietaba.

Una de aquellas tardes, mi madre trajo su caja de recuerdos, la caja en la que días antes yo había descubierto la fotografía de Señeruelo y la sangre se me heló.

-Creo que debes ver algo. Mira aquí tengo un montón de cosas que quizás te interesen, hay mucho de mi pasado ¿sabes? Aun conservo los pasaportes falsos que utilizaba en mis entradas y salidas de Berlín y viejas fotos. Verás…

Y entonces, al abrir la caja y mirar dentro se quedó muy quieta, con la mirada clavada en la caja y los ojos abiertos desmesuradamente. A los pocos segundos levantó la vista y me dirigió una mirada de pánico. La volvió a cerrar casi al mismo tiempo de abrirla, miró en dirección a mi abuela que dormitaba, y me hizo una señal para que la siguiera. Dejó la caja de nuevo en el armario y cogimos los abrigos.  Era tarde y hacía frío,  pero aun así salimos a pasear. Nos sentamos en un banco mirando el agua mansa del puerto mientras las últimas luces del día iban extinguiéndose con lentitud. Sin mirarme me dijo:

-¿Desde cuándo lo sabes?

Yo temblaba y no era de frío.

-El día de fin de año, me puse a buscar en tus cosas. Sé que no está bien lo que hice, pero el descubrimiento de la fotografía sólo fue la confirmación a mis sospechas.

Y le conté cómo había ido llegando poco a poco a descubrirlo. Le hablé de la primera vez que vi a Rafael el pescador y me dijo algo de un barco y de ella, de la segunda en la que me dijo lo desconcertado que se había quedado al saber que le gustaba pescar, de la desconocida mujer que aparecía siempre en la vida de Señeruelo, de las huellas de la Isla del Aire, de las poesías del libro, de la mujer que salió justo detrás de éste al ir de pesca el mismo día en que murió, de la fotografía, y todo empezó a encajar a la perfección como un rompecabezas. Mi madre asentía a cada cosa que le contaba con una triste sonrisa.

-Eres digna de la buena fama que tienes en tu trabajo… y yo al abrir la caja y ver lo primero su fotografía, he sabido que conocías la verdad. Esa fotografía siempre está en el fondo del todo, oculta a mi vista.

Se volvió hacia mí con los ojos arrasados de lágrimas.

-Bueno, ahora ya lo sabes y no quiero ni imaginar en lo que estarás pensando.

Le tomé sus frías manos entre las mías.

-¿Qué puedo pensar mamá? ¿Que fuiste tú la que mataste al cerdo cabrón que ordenó tu salvaje violación?

Las lágrimas saltaron de sus ojos hacia su enrojecida cara.

-No quiero hacerte más daño Rebeca, así que haz lo que tengas que hacer.

-Pero madre ¿qué dices? Lo que hiciste fue hacer justicia, y yo no soy quién para dictaminar acerca de tus actos.

-Esto no lo sabe nadie Rebeca, ni siquiera la abuela a la que siempre le he contado todo, pero esto es demasiado grave y sería hacerla encubridora de un asesinato, lo mismo que ahora tú…

-Mamá- le dije apretándole las manos con fuerza-. Lo que me vas a contar ahora, será la primera y última vez que lo digas a nadie ¿me entiendes?  Yo no soy tu juez, soy tu hija.

Regresamos a casa y tuvimos que esperar a que la abuela se acostara después de cenar, para que en el silencio de la noche y amparadas por la tenue luz del fuego, nos sentáramos la una frente a la otra.

Y así, mi madre me contó cómo llevó a cabo el asesinato de Luis García Cerrón, es decir Señeruelo, la alimaña que tanto la hizo sufrir.

-Después de que me violaran aquellos salvajes a las órdenes de Cerrón y desde que tú nacieras, mi odio hacia él entró en una especie de letargo y se quedó aparcado en lo más hondo de mi corazón. No sé si fue el destino o la más pura casualidad que viniéramos a vivir al mismo lugar donde él vivía, pero la verdad es que yo no lo supe hasta hace  año y medio. Fue después de Navidad, por éstas fechas cuando recibí una nota que me dejó helada. Debajo de la puerta de la entrada de casa, una mañana apareció un sobre cerrado dirigido a mí. La abuela lo encontró y me lo dio y al abrirlo, leí: Luis García Cerrón vive en Cala Llonga, cerca de la casa de Lord Nelson. Cuando ví aquello creí que me iba a explotar el corazón, no sólo por saber que estaba vivo, sino porque estuviera aquí, a mi lado sin yo saberlo hasta entonces. Todos los malos recuerdos de mi pasado volvieron a mí tan nítidos que sentí el mismo dolor que creí olvidado. El mismo odio que sentí años atrás, se fue apoderando de todos y cada uno de mis pensamientos y sólo tenía una idea: vengarme de él. Te juro que nunca antes estuvo esa posibilidad en mi pensamiento, pero de repente, al saber que él vivía aún y que estaba a un paso de mí, hizo nacer en mí la obsesión por él y el deseo de venganza. Al día siguiente de recibir la misteriosa nota, me fui a Cala Llonga y monté guardia en un lugar resguardado de la casa que me indicaban, pero desde donde yo tenía total visibilidad. Era lo primero que hacía cada mañana al levantarme hasta que después de dos interminables semanas apareció.

Se detuvo y sirvió dos copitas del fuerte licor de hierbas que como un bálsamo actuó en la otra ocasión.

-La impresionante cancela de su casa se abrió y apareció un coche que al traspasar la verja se detuvo. La puerta se abrió y él salió a mirar una de las ruedas del coche. Lo reconocí al instante a pesar de los años transcurridos y se me heló la sangre. Tenía un aspecto estupendo a pesar de su edad, más gordo y algo calvo pero era él, estaba segura, así que mi siguiente paso fue cerciorarme de lo que vi. ¿Sabes hija? Fue como regresar al pasado pues tuve que poner en marcha mis oxidadas técnicas de seguimiento que creía olvidadas y aquello me gustó si no fuera porque al que seguía era a un asqueroso asesino, traidor y cobarde que casi me arruina la vida. Fui a comprarme una buena cámara de fotos de esas que pueden hacer disparos rápidos y con un buen zoom para captar todas las instantáneas posibles. Por cierto que el vendedor estaba obsesionado con venderme una de esas digitales modernas y me costó hacerle entender que lo que yo quería no era eso. Le seguí durante dos meses enteros haciéndole fotografías que luego revelaba en un improvisado laboratorio que monté en el lavadero. La abuela, al principio se extrañaba con tanta salida y tanto tiempo encerrada revelando mis fotos, pero acostumbrada como está a mis rarezas, pronto perdió el interés y me dejó en paz, ¡bendita sea!

En las fotografías lo veía con tanta claridad que te aseguro que se me revolvía el estómago al contemplar lo bien que le habían ido las cosas después de todo lo que hizo. En el buzón de su casa leí su nuevo apellido: Señeruelo y con todas las argucias que recordaba, incluso disfrazándome, seguí a la gente del servicio y les saqué información sin que se dieran cuenta. El cocinero, pobre hombre, ya mayor me contó paso a paso las recetas que le gustaban a los señores y sus horarios de comidas. Me proporcionó sin saberlo casi todo lo que necesitaba saber y por un momento consideré la posibilidad de envenenarlo. No sería difícil si fomentaba más mi amistad con aquel hombre y me las arreglaba para acceder a su cocina, pero pronto lo descarté. Me descubrirían en dos días. Y así, conociendo las rutinas de Cerrón fui urdiendo la mejor manera de asesinarlo. La verdad es que no era esa mi idea en principio, pero fue naciendo en mí como algo natural. Era lo único que podía hacer porque si no, ¿qué sentido tenía que él hubiera permanecido vivo todo este tiempo y estuviera aquí, a mi lado? Bendito destino que a pesar de la espera, me concedía el poder de hacer justicia...

-Pero ¿no pensaste en quién te podría haber enviado aquella nota?

-Al principio sí, pero luego, cuando tuve la certeza de que Cerrón vivía y dónde, lo de quién me envió la nota era lo de menos. Cuando empezó la primavera, comprobé que sus costumbres cambiaban y empezaba a salir de pesca. Casi siempre iba a la Isla del Aire siempre que el viento lo permitía claro, y así se pasó todo el verano. Al llegar el otoño y el invierno a penas salía. Su círculo de amigos era poco menos que inexistente, y nunca jamás abandonó Menorca.

-Seguir sus movimientos durante todos esos meses fue tu objetivo…

-Vivía para eso y créeme si te digo que no me cansaba y eso que ese hombre no hacía prácticamente nada por lo que llegó a convertirse en una actividad aburrida.  Al finalizar el invierno desde que le conocí, ya tenía previsto como iba a ser su… su muerte. Desde el principio iba anotando todos sus movimientos para tener un informe detallado de sus costumbres y en consecuencia trazar mi plan, horarios, salidas, rutas escogidas, regreso... En mayo ya estaba tomada la decisión y entonces… apareciste tú.

-Yo llegué a finales de mayo-. Dije recordando los primeros días de estancia en casa.

-Y casi abandono el proyecto, pero entonces tuve que decidir y optar por hacerlo  rápido o de lo contrario perdería la oportunidad, así que elegí hacerlo. Entonces llegó el día y tú estabas en casa, así que tuve que decirte que tenía que ir a Mahón a resolver unos asuntos. Estaba muy nerviosa, me dolía la cabeza pues apenas si dormí la víspera. Me levanté a eso de las cinco de la mañana y me fui hasta la cala de Biniacolla. Una de las cosas que más tiempo me llevó organizar, fue la de encontrar algún tipo de embarcación con la que ir a la Isla del Aire, pero como ya te he dicho, el destino me ha ido ayudando y por casualidad, meses antes, me encontré con Rafael y me dijo que su hijo, que vive en Barcelona, tiene un barquito en Biniacolla, donde hay muchos pescadores, para cuando viene a pasar los veranos en la isla. El se lo cuida y como el hijo no llegaba hasta julio, le dije que tenía unos amigos por la zona y que me habían ofrecido la posibilidad de salir con ellos de pesca. Ahora que lo pienso es la cosa más ridícula e increíble para alguien en su sano juicio, pero ya sabes que Rafael no cavila muy bien últimamente y así maté dos pájaros de un tiro, pues conseguí el barco y a la persona a la que si alguien le preguntaba, nadie creería…

-Pensaste en todo…

-Sí. Aquella mañana cogí el coche y me encaminé a la pequeña cala, aparqué y me subí a la barca. Sabía que Cerrón salía de Punta Prima a las seis y cuarenta exactamente, siempre a la misma hora y el mismo recorrido, así que a las seis y cuarto, puse en marcha el motor y me dirigí a la Isla del Aire.

CINCUENTA Y SEIS

Mi madre continuó.

-Vi su barca atracada en el muelle a lo lejos. Yo tardé unos veinte minutos más y cuando llegué atraqué y salté al muelle bien pertrechada…

-Quieres decir…

-Bien armada sí ¿Te sorprende?

-Nada me sorprende ya.

Se levantó y al rato regresó con un bulto de tela. Lo deslió y sacó un arma. Yo instintivamente me levanté sobresaltada.

-¡Madre!

-Es mi antigua P35, una Browning High Power, la que antes siempre llevaba conmigo. No es muy pesada ¿ves? no llega a un kilo-. Dijo ofreciéndomela y yo rechazándola-. Es una buena arma y fue la primera en tener un cargador con doble hilera para tener más munición, caben unos trece cartuchos… La emplearon ambas partes en la segunda guerra mundial. Los alemanes la fabricaban en Bélgica y los británicos en Canadá. Esta es de fabricación alemana.

-Guarda eso por favor.

-No te asustes, no está cargada.

-Ya, pero aún así no me gustan esos cacharros.

La volvió a envolver en aquel trapo blanco y se la llevó de nuevo.

-Más allá del muelle- continuó-, le vi. Estaba sentado en el borde de una roca preparando el cebo para su anzuelo. Llegué tan despacio que no se dio cuenta hasta que le hablé.

-Bonita mañana de pesca.

Se dio la vuelta despacio y sorprendido.

-La última cosa que hubiera imaginado de ti era verte aquí en este pequeño paraíso, pescando… Claro que la vida da muchas vueltas y el mundo, afortunadamente, es un pañuelo ¿verdad Luis?

No me reconoció a la primera así que tuve que refrescarle la memoria.

-¿No te acuerdas de mi? ¿Después de decirme todo lo que me querías y todo lo que estabas dispuesto a hacer por mí y ahora no me recuerdas? Qué triste ¿no?

Dejó la faena a un lado y se fue incorporando lentamente. Aguzó la vista mientras movía la cabeza de un lado a otro.

-Sí, Luis, soy yo, Biene Gold… ¡Tanto no he podido cambiar! No me ofendas y di que me reconoces.

-Biene…

-Sí, soy yo. Tú no te has conservado mal a pesar del tiempo que ha pasado ¿eh? Debe ser la buena vida porque por lo que he podido ver, no te ha ido mal. A saber los tratos que habrás hecho para conseguir salir de toda aquella mierda en la que andabas metido, porque tú vivías en la mismísima basura ¿recuerdas? Bueno, siempre has sido basura.

Dio una paso hacia adelante apretando los puños y frunciendo el entrecejo.

-Es tan sorprendente que tengo que mirarte más de cerca para cerciorarme de que realmente eres tú.- Me dijo sorprendido.

-¡No des un paso más! Desde ahí puedes verme perfectamente.

-Vaya vaya con Biene… La mujer de la moral estricta y las piernas más bonitas de todo el sector occidental. Veo que a ti tampoco te ha tratado tan mal el tiempo, aunque claro, ni el más remoto parecido con el pasado-. Dijo sonriendo con socarronería.

-Veo que sigues siendo el mismo gusano de antes, claro, hay cosas que no pueden cambiar.

-Dime Biene, ¿cómo me has encontrado? ¿Es que de repente te has enamorado de mí? Eso sería una agradable sorpresa que me haría reconsiderar la posibilidad de continuar lo que habíamos empezado.

-También veo que sigues siendo el mismo idiota porque nunca empezamos nada, ¿o es que no te acuerdas de todas las veces que te rechacé? No iba a cambiar a mi edad Luis, me causabas la misma repulsión que ahora siento de nuevo al verte.

Avanzó más deprisa hacia mí, entonces saqué el arma y le apunté con firmeza.

-¡He dicho que no sigas caminando! Vuelve a aquella roca-. Le dije señalando el lugar en el que estaba sentado.

-Vamos Biene, estoy impresionado. Eres una chica mala, ¿sigues teniendo tu vieja Browning? Eso no está bien…-dijo moviendo la cabeza de un lado a otro.

-No, no está nada bien,-le contesté- pero si no haces lo que te digo, mi vieja Browning, hará un disparo certero. ¿Quieres comprobarlo?

-Tranquila, me vuelvo por donde he venido.

Se sentó en la misma roca y yo me puse a su lado sin dejar de apuntarle.

-Bueno, tú me dirás qué es lo que quieres de mí después de tantos años, si no es una reconciliación…

-¿Sabes Luis? Durante un tiempo te tuve olvidado y enterrado. A pesar del daño que me hiciste, te aparté de mi lado para no amargar mi existencia, sin embargo, al saber que estabas vivo y que vivías aquí mismo, donde yo, se me abrió una cortina que tenía cerrada.

-¿Tú vives aquí? ¡Qué asombrosa casualidad!

-No creo en la casualidad, pero sí en el destino y lo que me tenía reservado era mejor de lo que jamás hubiera imaginado.

-Y dime Biene, ¿Cómo has sabido dónde estaba? ¿Me has encontrado por casualidad? ¡Ah no! –Dijo golpeándose la frente- ha sido el destino...

-Eso no te importa, el caso es que estoy aquí y que éste va a ser probablemente tu último día de pesca.

-Vaya con Biene, esos amigos que te envié debieron haberte matado…

En aquel momento sentí un deseo casi irreprimible de disparar y tuve que hacer verdaderos esfuerzos para contenerme.

-Pues ya ves que no lo hicieron, quizás pensaron en que algún día me tomaría la revancha.

Vi como su rostro se ensombrecía y asomaba el miedo…

-¿Me vas a matar?

-No, yo no. Quítate la camiseta.

-Esto se pone interesante…

-¡Vamos!

Comenzó a quitársela despacio sin dejar de mirar el arma.

-¿Si no vas a matarme por qué es necesario eso?- dijo señalando mi Browning. Luego se detuvo y se plantó desafiante frente a mí.- No te veo capaz de utilizarla, además no creo que la hayas usado mucho, eres demasiado floja…

Eché el percutor hacia atrás y le apunté con ambas manos a la cabeza. El clic del arma preparada lo dejó callado.

-¿Quieres comprobarlo? Vamos, termina.

Se quitó la camiseta y se quedó sólo en bañador.

-Los zapatos también.

Cuando hubo terminado me di cuenta de lo insignificante que era y hasta me dio pena.

-Te voy a dar una oportunidad-. Le dije con toda la frialdad de la que era capaz-. Te vas a meter en el agua y vas a nadar hacia Menorca. Si llegas a la otra orilla habrás conseguido salvarte, yo no te mataré, y si no lo consigues irás al infierno, que es donde debes estar. De ti depende.

-¿Pero qué dices? ¿Estás loca?

Su mirada de pánico mirando alternativamente al agua y a mí, me resultó grotesca.

-Sabes que no lo conseguiré…, por aquí suele haber corrientes cortas que me engullirán. Ya no tengo edad para hacer algo así…

-Lástima, aunque si te hubiera tenido así frente a mí años atrás, probablemente no te daría ni siquiera una oportunidad. Te habría herido antes y luego arrojado al mar para que los peces acabaran contigo aun estando vivo, así que… alégrate, puede que te salves.

-Pero…, podemos hablar Biene, yo yo… siento lo que te hice, pero es que estaba furioso contigo. Te burlaste de mi ¿no te acuerdas? Yo sólo obré así porque te quería demasiado. Por ti habría hecho lo que fuera…

-Fuiste un cobarde y lo sigues siendo. No tuviste el valor de hacerlo tú mismo, porque enfrentándote a mí seguro que hubieras salido perdiendo, así que tuviste que enviar a cuatro matones borrachos para que cumplieran lo que tú no podías hacer.

Me sentía la mujer más poderosa del mundo. Tenía en mis manos la vida de aquella alimaña y yo era el juez y el verdugo.

-Pero no sólo es por aquello, aunque sí lo principal, también hago esto para hacer

Justicia por la pobre gente a la que tanto daño hiciste.

-Yo, yo ¡eran las circunstancias las que me obligaron! Había que defenderse…

-¿Defenderse? Pero ¿qué es lo que dices? ¿Qué peligro podían suponer para tí las decenas de familias a las que condenaste a campos de concentración, a la tortura y la muerte? Aquellas pobres mujeres a las que separabas de sus hijos para venderlos a ricas familias alemanas, y a las que luego violabas y después ejecutabas para que no te denunciaran. Aquellos hombres a los que les proporcionabas documentos para pasar las fronteras y cuando lo conseguían, los delatabas y era cazados como ratas. Y todo por dinero… Eres un ser mezquino, ruin y avaricioso. La maldad ha sido la que ha movido tu vida y no has hecho sino el mal a todos los que te rodeaban. Sólo has causado infelicidad y penas. Todos los que te conocieron te odiaban y jamás tuviste amigos. Me das pena Luis, porque has vivido como una rata y vas a morir como un patético cobarde. Es lo que te mereces así que venga, métete en al agua y nada.

El muy cobarde se echó a llorar y hasta se puso de rodillas suplicándome que tuviera piedad. Era tan patética la escena que se me revolvían las tripas al verlo y ya no podía hablar de tanto como le temblaban los labios.

-Por favor, por favor- acertó a decir entre sollozos.

-¡Vamos he dicho!

CINCUENTA Y SIETE

Se metió en el agua temblando y mirándome con una súplica en sus ojos. Al principio se mantenía bien a flote y me miró una última vez.

-¡Te vas a condenar Biene Gold!

-Oh, ya estoy condenada, pero por lo menos habré hecho justicia. ¡Nada cerdo!

Empezó a nadar en dirección a la costa pero al poco, vi como luchaba por mantenerse a flote con la cabeza asomando a duras penas por encima del agua. A los pocos minutos empezó a chapotear y escuché sus jadeos y el ruido de su garganta tragando agua y respirando sin control. Se estaba ahogando y yo veía como poco a poco iba perdiendo la vida y entrando en su paraíso infernal, el lugar que le correspondía. Unos segundos más tarde, tras el chapoteo y aquel ruido gutural entrecortado, dejó de moverse y se  hundió. Poco después apareció flotando ya sin vida. Debió haber sufrido mucho, como yo esperaba. Me senté unos minutos más a contemplar su cuerpo inerte flotando y hundiéndose y sentí una gran pena… Me puse a llorar como no recordaba haberlo hecho jamás y dejé salir todo el odio que llevaba dentro, sentí que haber quitado la vida a aquel hombre, no me había producido ningún placer, más bien al contrario, me sentí sucia. Sin embargo soy una persona consecuente y cuando me recuperé de aquel espectáculo grotesco, me levanté, recogí su camiseta, sus zapatillas y todos los aparejos de pesca, me sequé las lágrimas y volví para dejar la barca en su sitio. Cogí el coche y de regreso a casa tiré todo en el primer contenedor que vi. Aún estabais durmiendo, así que me duché y preparé el desayuno. Por fin estaba hecho y yo seguí con mi vida.

No sabía qué decir, así que permanecí en silencio. Miraba a mi madre y no veía otra cosa que a una mujer valiente, sí, valiente.

-Así ocurrió todo-. Dijo moviendo la cabeza lentamente de un lado a otro y mirando al infinito-. A veces por las noches escucho sus quejidos lastimeros y me despierto sobresaltada. Debe de ser mi conciencia… ¿Crees que iré al infierno? Si de verdad existe, yo iré de cabeza ¿no crees?

Sonreímos con tristeza.

-El día que llegó Alberto Barres, aquel mismo día me di cuenta de que quizás mi secreto podría ser alguna vez descubierto. Me miró de una manera que…, me sentí insegura. Más tarde, cuando me habló en alemán y yo le respondí en alemán también sin ni siquiera darme cuenta, supe que ese hombre tarde o temprano descubriría mi pasado.

-Pero Alberto no sabe nada de esto. No debe saberlo nunca por su condición de Guardia Civil. Imagínate que lo descubriera…- Le dije aterrada.

-No estés tan segura de que no sabe nada. Es un hombre muy inteligente y si tú has atado cabos hasta llegar a la verdad, él también puede haberlo hecho, aún sin proponérselo.

Aquello podía ser cierto y dudé de que si en realidad Alberto conocía la verdad, callara lo que sabía. Era demasiado recto como para dejar pasar algo así, ¡estábamos hablando de un asesinato! Después de Reyes me enteré de que Ursula Lutz estaba hospitalizada y sin decir nada a nadie, me dirigí al Hospital de Mahón donde me dijeron que Ursula había solicitado el alta voluntaria aún en contra de los consejos de los médicos. Fui a Cala Llonga y al traspasar la puerta, una sensación de angustia me heló el cuerpo. Allí estaba Ursula en una soleada sala sentada al amor del brasero bajo las faldas de una mesa camilla, y con un chal de fina lana sobre sus hombros. Tenía la cara tan pálida que sus enormes ojos destacaban de una manera un tanto fantasmagórica. Sonrió al verme.

-Veo que las noticias llegan con rapidez.

-¿Cómo se encuentra?- dije sentándome en una butaca frente a la suya.

-Querían dejarme allí claveteada de agujas por todas partes y ¿para qué? Estos fallos de mi sistema son el aviso de mi cercana muerte. Todos se empeñan en que no me muera todavía y no se dan cuenta de que lo que yo quiero es irme ya. ¿Qué tal te va Rebeca?- De repente había comenzado a tutearme.

La miré tan fijamente que casi no podía parpadear y me sorprendió la poca piedad que me inspiraba aquella dura mujer. Decidí hablar sin rodeos ¿para qué andar con sutilezas?

-Me engañó bien señora Lutz… ¿Cuándo urdió su plan? ¿Cómo supo quién era mi madre y como la encontró aquí?

Sonrió.

-Ya empezaba a dudar de que descubrirías la verdad pero no..., eres digna de tu fama. Verás fue la más pura y bendita casualidad la causante de todo esto ¿puedes creerlo?- dijo sin darme tiempo a contestar-. Es curioso como un encuentro inesperado, totalmente fortuito, pueda cambiar de repente el rumbo de tu vida. Desde que nos vinimos a vivir aquí, apenas he salido de esta casa pues nunca hemos tenido amigos y tampoco tenía el más mínimo interés en nada fuera de estas paredes. Esta ha sido mi cárcel y mi condena por vivir con él.

-Una cárcel de lujo... –dije irónica.

-Hará unos dos años que la casualidad me llevó a Fornells-. Continuó ignorando mi comentario-. A mi esposo le servía sus aparejos de pesca un hombre en Fornells. Cada temporada le traía toda suerte de cebos, hilos anzuelos y todas esas cosas pero uno de esos días, en el mes de mayo, el hombre se murió y mi marido le adeudaba una cantidad importante de dinero. Me pidió el favor de que se lo llevara a la viuda en su nombre y le presentara sus respetos. No podía creer que a la vejez se hubiera vuelto honrado…

-¿Por qué no fue él?

-Ya te digo que fue una suerte de extraordinarias casualidades, porque mi marido estaba enfermo en la cama. A regañadientes vine a casa de esa mujer, le entregué el dinero y me fui por donde había venido, sin embargo al salir del pueblo por el puerto, me llamó la atención una pareja que hablaba cerca de un barco. El hombre debía de ser un pescador y estaba dentro de uno de esos barquitos de pesca que llevan un toldo encima y la mujer, desde el muelle sonreía. Era una mujer especial, con un porte distinguido, alta, elegante y me detuve. Aparqué cerca y me fijé en la mujer, no lo podía creer ¡era ella! ¡Oh Dios mío!- pensé- ¿Cómo era aquello posible? ¡Era Biene Gold! Recuerdo que el corazón me latía con fuerza y decidí seguirla. Después de despedirse del pescador, siguió hacia la iglesia y entró en una de esas callejuelas hasta una puerta que abrió y desapareció dentro. Regresé al día siguiente y la esperé para convencerme de que era ella y pese a los años transcurridos la reconocí. Era Biene Gold -repitió entrecerrando los ojos-. Sólo la había visto en dos ocasiones con anterioridad, pero su rostro se me quedó gravado a fuego... y no me resultó difícil reconocerla además, tenía una fotografía que años atrás le había quitado a Luis y de vez en cuando la miraba y me recreaba en mis amargos recuerdos.

-Así que toda esa historia que me contó de la amante de su esposo, lo del chantaje, todas burdas mentiras. Incluso lo de aquel papel que parecía tan real.

-El papel era muy viejo, lo tenía entre mis cosas así que sólo tuve que escribirlo. Ay Rebeca, no iba a decirte que tu madre había sido el gran amor no correspondido de mi esposo, un amor por el que suspiró toda su vida y por el que estuvo dispuesto a todo, hasta abandonarme si ella hubiera querido. Yo la odiaba ¿sabes? Bueno claro, tú no puedes entenderlo, pero ¿puedes imaginar lo que es vivir con una persona que quiere a otra mujer, que está obsesionado con ella, que cuando hace el amor contigo en la que piensa es en ella…?  El resto de las infidelidades, de las orgías continuas que se montaba con prostitutas de tres al cuarto, las perversiones incontables…, eso no era nada comparable al amor que sentía por tu madre. Un amor que casi le destruye y arruina su carrera.

La mujer de servicio nos trajo el té, pero yo apenas si podía tragar mi propia saliva. Ursula tomó unos sorbitos de su taza y continuó.

-Así fue como, al volver a ver de nuevo a Biene, fue naciendo en mí un plan, el plan perfecto... Yo odiaba tanto a Luis, que la idea de verlo muerto se apoderó como una obsesión y ¿sabes por qué? -yo no dije nada- porque tenía la posibilidad real y cercana de que así fuera, de que podía matarlo de una vez.

Bebió sonoramente su té y como si tal cosa, se limpió y me miró sonriendo.

-Tenía el arma.., tu madre era el arma, así que sólo tuve que poner un cebo y esperar a que picara.

-La nota debajo de la puerta-. Le dije.

-Reconozco que fue una manera muy simplista de hacerlo, pero es que la verdad no se me ocurrió otra cosa. Después -continuó- cuando la primera parte del plan estuvo completada, es decir, Luis muerto, seguiría con la segunda parte, y ahí era donde entrabas tú.

Me sentí mareada, así que me levanté y me desabroché la chaqueta aliviando la angustia que sentía. Volví a sentarme frente a ella y continuó.

-Te lo explicaré. Yo odiaba a tu madre sí, pero aborrecía a mi marido. Desde el principio de mi matrimonio todo fue una catástrofe. Las infidelidades eran de tal calibre que ya no me las ocultaba, pero el amor por tu madre me desgarró las entrañas, pues me di cuenta de que a ella la amaba como nunca jamás me había amado a mí y eso no lo podía soportar...estaba irreconocible, suspiraba por ella como un adolescente. Pero se volvió irascible al ser despreciado, amargado y cruel. Mi pobre padre, que no se equivocó al desaconsejarme el matrimonio, fue uno de sus mejores éxitos. Lo denunció a las autoridades alemanas por ayudar a algunos amigos judíos a salir del país, fue detenido y deportado a un campo de trabajo donde murió al poco tiempo de llegar. Era un hombre débil físicamente y no aguantó el primer invierno. Me llegó a decir que si me iba de la lengua, pues yo conocía todas sus actividades, igual que había pasado con mi padre, podría pasar conmigo… Muchas veces pensé en matarle con mis propias manos, pero siempre me ha faltado valor… Supe lo de la violación de tu madre pues él mismo me lo contó, dándome así a entender que el asunto de su amor por ella estaba zanjado y que ya no le importaba nada. Era muy orgulloso y no soportaba que yo le hubiera visto como un hombre débil a la sombra de una mujer que le despreciaba. Entonces empecé a sentir cierta admiración por Biene Gold y por el valor que tuvo al despreciarlo y rechazarlo mil veces sin saber hasta qué punto aquello podía convertirse en su sentencia. Luego vino todo lo demás… los ingleses le pillaron, los españoles negociaron su inmunidad a cambio de información hasta que nos vinimos aquí. Luego, la divina providencia quiso que encontrara a tu madre y así urdí el plan.

Me encontraba aturdida y con un montón de cosas que preguntarle.

-Sigo sin comprender qué pinto yo en todo esto. Además, ¿cómo supo que yo era su hija?

-Eso fue fácil… No hay nada como hacerse amigo de alguien del pueblo para sacarle información. El cotilleo es la profesión de muchas personas ociosas a las que sin ni siquiera darse ellas cuenta, sacas toda la información que quieres pero no,- dijo haciendo un gesto con la mano- no me preguntes quién, porque ya ni me acuerdo y no viene al caso.

Volvió a sonreír para sí misma.

-Ya te he dicho que tú eras la segunda parte del plan y te preguntarás por qué, claro… Pues porque tu madre debía sufrir por lo que había hecho y la manera de conseguirlo, era que tú descubrieras que ella había sido la que había asesinado a mi esposo. Puedo imaginar qué habrá sentido al saber que tú, su hija adorada conoce su secreto... Imagina el horror de una madre que se ve descubierta por su propia hija. ¡Es perfecto! ¿No crees?

-¿Perfecto? ¿Por qué debía sufrir mi madre? Ella ya había sufrido lo inimaginable por el simple hecho de conocer a su esposo. ¡Por Dios, ella fue brutalmente violada por orden de Luis! ¿Por qué más sufrimiento?

Me miró con tal cara de sorpresa, que me di cuenta de la maldad y la locura de aquella mujer.

-Pues por haber provocado que Luis se enamorara perdidamente de ella.

La miré tan atónita que no me salían las palabras y ella continuó con aquella sórdida explicación.

-Tuve que esperar mucho, no te creas, tanto que llegué a creer que tu madre ya no odiaba a Luis y que había decidido pasar página. Pero cuando aquella mañana salió a pescar y no volvió, supe que Biene había decidido actuar. ¡Bravo!, -pensé-, ¡la espía ha hecho su trabajo! Después decidí que debía vengarme también de ella y ¿cómo? pues haciendo lo posible para que tú te implicaras y descubrieras quién había sido el asesino, en este caso asesina de Luis Señeruelo.

-¿Vengarse de ella? ¡Dios mío qué locura!

-¿Es que no lo comprendes? Ella debía tener su merecido- me dijo con un extraño brillo  en sus ojos. -Mira Rebeca, a veces aunque no queramos, somos responsables de lo que ocurre a nuestro alrededor y hay cosas que provocamos sin querer, pero no por eso dejamos de tener responsabilidad en ellas…

No podía creer lo que estaba escuchando, pero lo decía con una convicción tal que no admitía dudas y aquello, incluso me asustó.

-Está usted loca…

-Puede ser… pero espero que tu madre haya sufrido al saber que su adorada hija ha descubierto que es una asesina… Eso es lo justo.

Me levanté furiosa.

-Mi plan salió a la perfección querida niña. Tu madre mató a mi marido y tú descubriste el pastel, así que ya ha tenido su pequeña porción de dolor en esta peculiar venganza. ¡Vamos Rebeca! ¡No te pongas así! Le di a tu madre la oportunidad de realizar la justicia que no pudo conseguir en su momento… Debería estarme agradecida ¡¡Inmejorable!!

-Lo que fue inmejorable fue su actuación. Hubiera sido usted una gran actriz... Todo lo que me dijo, su fingido dolor al conocer la muerte de su esposo, su afán por conocer si sufrió al morir.

-¡Ah! Eso no era fingido. Me interesaba de verdad saber si tardó mucho en morir, y me alegré de que sufriera. Era lo que se merecía.

Me di la vuelta para salir de allí pues las náuseas me estaban ahogando y no aguantaba un segundo más al lado de aquella mujer. Con paso inseguro me dirigí hacia la puerta, pero me volví hacia ella llena de rabia.

-Se olvida de algo muy importante.

Me miró con una expresión de duda en su mirada de hielo.

-Todo esto se ha llevado por delante la vida de su único hijo.

Su expresión cambió y se tornó angustiada.

-Si en vez de dedicarse a odiar a su esposo y a tramar este asqueroso plan, hubiera consagrado su vida a mitigar el dolor que sentía su hijo al saber quién era su padre, y a compensarlo por todo el dolor que tuvo que soportar durante toda su vida, quizás él estaría ahora aquí con usted. Eso sí que hubiera sido ¡¡Inmejorable!!-. Luego me di la vuelta y salí de la habitación.

Salí con lágrimas en los ojos pensando en toda aquella basura y la maldije por haber sido la culpable de que mi madre se hubiera convertido en una asesina.

CINCUENTA Y OCHO

Aquella mañana arreciaba fuerte el viento e incluso cayeron algunos copos de nieve. Después de desayunar me abrigué y antes de salir fui en busca de mi madre.

-Dame el arma-. Le dije autoritaria.

-¿Qué?

-¡Dame el arma y acabemos cuanto antes con esto!

-Pero Rebeca qué vas a hacer.

-Confía en mí. Es lo mejor.

Me tendió el bulto y con cuidado lo metí en un gran bolso que llevaba en bandolera.

-¿Está todo aquí?

-Arma y munición, sí.

-No te preocupes. Enseguida volveré.

-Pero…

Salí a toda prisa de la casa y cogí el coche. En Playas de Fornells el viento acrecentó su fuerza y cuando aparqué el coche y salí, una bofetada de aire casi me empuja al asiento del coche de nuevo, por lo que tuve que sujetarme con fuerza para poner un pie tras otro camino de la senda de las rocas.

Casi daba miedo ver el mar con tal bravura estrellando sus olas espumosas con brío contra la costa. Contra aquella fuerza, contra aquel despliegue de poder, nada se podía hacer y podía sentir el poderío de aquel mar embravecido exhibiéndose ante mí. Caminé por el sendero apretando bien el arma contra mí, escondiendo la cara para evitar los constantes envites del viento y levantándola de vez en cuando, aun a riesgo de sufrir el azote del agua como un latigazo en mi cara, para saborear aquel abrumador paisaje. Cuando llegué a la altura de los restos oxidados del barco encallado, bajé unos pasos hasta quedar arriesgadamente cerca del agua, y saqué la Browning. La desenvolví y con toda la fuerza de la que fui capaz, la arrojé a aquel infierno de fuerza y espuma junto con la munición. Las lágrimas producidas por la fuerza del viento y por mi propia emoción, emborronaron la imagen. Me alejé unos pasos y me senté en una roca con la cabeza entre las manos intentando retener aquel momento, porque desde entonces y a partir de entonces, todo lo malo de mi vida desde ese momento hacia atrás, quedaría como aquel barco, hundido y oxidado en el mar. Regresé por donde había venido con paso lento y con una ligera sensación de paz que esperaba que dominara mi vida a partir de entonces. Cerré la pequeña valla de madera curvada y apoyado en el capó de mi coche me esperaba Pedro Vázquez, de paisano y fumando un cigarrillo. Se me encogió el corazón y me acerqué a él temerosa.

-¿Vuelves a fumar?

Pedro dio una profunda calada a su cigarrillo y luego lo arrojó lejos con un ágil juego de sus dedos.

-Hace dieciséis años que no fumo, y sólo he roto esa continuidad en dos ocasiones, una aquella vez que casi pierdo a Laura ¿recuerdas?

Asentí.

-Y ahora...

Yo no sabía qué decir, porque no había nada en aquel momento que yo debiera decir, por lo que me acerqué a él y me apoyé en el coche a su lado.

-Pedro...

El levantó la mano para hacerme callar y se puso delante de mí.

-Calla y escucha, sólo escucha porque esta conversación, jamás habrá tenido lugar ¿entiendes Rebeca?

-Sí.

Se subió el cuello de su gruesa zamarra para protegerse del frío y metió las manos en los bolsillos. Luego me miró directamente a los ojos y yo le clavé mis ojos en los suyos.

-Luis García Cerrón estuvo siempre vigilado desde que se trasladó a vivir a España es decir, desde que se negoció su inmunidad. Se controlaban sus entradas y salidas de la isla, a dónde iba, con quién y cuando regresaba, aunque no salió en muchas ocasiones. Cuando se descubrió su cadáver en Binibeca, nos pusimos a trabajar y aunque el caso parecía estar cerrado, yo seguí sin descartar ninguna posibilidad. Ursula Lutz insistió tanto en que la muerte de su esposo no fue accidental, que aquello me puso sobre aviso y comencé a pensar en que si tanto insistía, era porque ella lo sabía a ciencia cierta. Conocía la clase de gente que era y decidí hacer caso a mi intuición. Cuando me dijiste que te había pedido que investigaras de un modo no oficial la muerte de su esposo, me lo confirmó. Investigué por mi cuenta y la primera conclusión a la que llegué era que a Cerrón le debían haber seguido hasta la isla, por lo que quienquiera que fuera, debió haber salido tras él desde algún punto cercano a Punta Prima. Fui descartando lugares y cuando llegué a Biniacolla hice algunas preguntas hasta que uno de los pescadores de la zona me dijo que aquel día, una mujer, una mujer mayor se había llevado el barco del hijo de uno de Fornells. Menorca es pequeña y los pescadores se conocen. Cualquier cosa que rompa la monotonía, llama la atención. En aquel punto decidí dejarlo, me dio miedo y no quise seguir, algo me decía que si continuaba llegaría a un punto en el que no habría marcha atrás y ya sería tarde. Cuando me dijiste que tu madre había trabajado en el Servicio Secreto Británico empecé a relacionar una cosa con otra y no fue difícil llegar a una arriesgada conclusión que me parecía tan increíble, que me obligué de nuevo a zanjar el asunto. Me sentía como a punto de entrar en un túnel. Si daba un paso más estaría dentro y ya no habría claridad, todo se volvería oscuro y no podría ver la salida...

Pedro hacía verdaderos esfuerzos al contarme todo aquello y se le veía muy nervioso y noté que sufría. Se pasaba la mano por su cabello a menudo, supongo que como una especie de ejercicio de relajación, y miraba de vez en cuando al suelo.

-Ayer recibí una llamada de Ursula Lutz. Me dijo que por favor fuera a verla porque tenía una cosa importante que decirme. Cuando llegué me asusté, pues tenía muy mal aspecto, pero me dijo que me sentara porque quería hacer una declaración. Comenzó a hablar del pasado de Cerrón, de su vida en común con un ser al que despreciaba y de cómo Biene Gold, había influido en su vida-. En este punto miró para otro lado para tomar aire y tras un suspiro continuó-. Me contó todo Rebeca..., y me dijo que lo hacía porque si en todo aquello había alguien culpable, era ella y solamente ella. Lo había tramado todo meticulosamente por un ansia de venganza que traspasaba todos los límites y ahora se arrepentía. Me dijo que habías ido a verla y que te había contado todo, pero que al marcharte le dijiste algo que la hizo cambiar de opinión respecto de aquello y que por eso, dejaba una declaración firmada autoinculpándose. Me dijo que era su manera de hacer un último y único gesto honorable en su vida: decir la verdad y a la vez salvar de una injusticia a quién en realidad no era culpable. Me entregó esta declaración y me dijo que si la investigación se reabría la utilizara en el caso de que Biene Gold pudiera ser acusada formalmente y que si no, dispusiera de ella como quisiera.

Me entregó un sobre.

-Léelo.

Saqué un papel de aquel sobre y con cuidado de que no se volara por la fuerza del aire lo leí. Ursula Lutz se declaraba culpable del asesinato de su esposo. Ella y sólo ella había tramado el plan y lo había llevado a cabo. Lo juraba ante Dios y lo firmaba. Le devolví la carta temblando.

-Entonces ya lo sabes todo.

-Maldita la hora en la que decidí husmear en aquel asunto y maldita también esa mujer que me contó lo que no quería escuchar.

Pedro se separó unos pasos de mí sujetándose la cabeza entre sus manos como si quisiera arrancarse aquello y expulsarlo fuera de sí.

-Pedro yo...- dije acercándome a él.

-No digas nada por favor, sólo quiero que escuches. Después de aquello se me planteó una duda de tal calibre, que he estado bien jodido Rebeca, bien jodido. Le debo lealtad al cargo que juré- dijo volviendo a mirarme fijamente con un brillo amenazador en sus ojos- pero tú salvaste la vida de mi mujer, la de mi hija y por ende la mía propia.

Ahora lloraba, aunque era un llanto suave y silencioso.

-Siempre he estado en deuda contigo por aquello, y he pensado que quizás con esto que voy a hacer, quede saldada la deuda.

Cogió aquel sobre y lo hizo mil pedazos. Luego lo dejó suelto entre sus dedos para que el viento se lo llevara. Yo lloraba también al ver lo que estaba haciendo. El era un hombre íntegro, el más íntegro que jamás había conocido y aquello era para él más fuerte de lo que ni yo misma podría imaginar.

-Nunca jamás hemos tenido esta conversación porque nada sé de lo que acabo de decirte. El caso está cerrado para la eternidad.

Me abracé a él con tanta fuerza que mi llanto quedó sofocado con el contacto de su fuerte hombro. Le di las gracias sólo una vez, porque ya estaba dicho todo y sentí que volvía a unirme a aquel hombre algo más que la amistad.

-Barres es bueno para ti y tú te mereces ser feliz.

Se alejó hacia su coche y yo monté en el mío temblando de la emoción que sentía. Nunca jamás había pensado en Pedro Vázquez como un hombre..., siempre había sido un amigo Guardia Civil inteligente y de una férrea moral. Pero en aquel momento pensé en él desde otra perspectiva y por un breve instante, muy breve, sentí que si existiera otra vida, diferente de esta pero con las mismas personas, yo podría haberme enamorado del Capitán Vázquez.

CINCUENTA Y NUEVE

Nada más llegar a casa Alberto me esperaba. Mi rostro estaba enrojecido por el frío y mis ojos irritados por el llanto. Sonreí al verle y me abrazó.

-¿Qué te ocurre?

-Nada, tan sólo es que estoy feliz de verte. Te quiero tanto...

-Yo también. Escucha –me dijo sujetándome por los hombros-. Quiero que olvidemos todo lo que nos ha ocurrido en este tiempo atrás ¿me oyes?

-Claro que sí.

-No quiero más secretos entre nosotros a partir de ahora. Debemos borrar lo pasado ¿entiendes?

Me aparté de él para mirarle y vi la verdad reflejada en sus ojos. ¡Dios!- pensé- lo sabe todo... De nuevo le abracé y me sentí la mujer más afortunada del mundo porque había mucha gente que me quería, y me quería tanto como para hacer o no hacer las cosas debidas.

Dos años después murió la abuela. Fuimos a echar unas flores en su memoria al mar, ya que nos había dejado muy claro antes de morir, que a ella no la quemarían. -¡Qué barbaridad!- Nos dijo un día-. ¡Ni se os ocurra hacer algo así con mi cuerpo!

Su cuerpo yacería bajo tierra y sus huesos soportarían bajo sus ropas el paso de los siglos hasta que también desaparecieran.

Nuestra hija tenía tres meses cuando mi abuela murió y es que como siempre, llevaba razón. En nuestra familia nunca había habido cuatro mujeres vivas a la vez, por lo que cuando se enteró de mi embarazo fue preparando sus cosas para irse con todo arreglado.

Alberto y yo volvemos a Menorca a menudo, nos gusta ver crecer a nuestra hija en nuestra casa de Cala Galdana con mi madre merodeando siempre por ahí. Por cierto, cada día está más joven y feliz.

Llamamos a mi hija como mi abuela y Alberto y yo quizás nos casemos la próxima primavera, o quizás no…

                                          FIN

AGRADECIMIENTOS:

Dice el dicho que de buen nacido es ser agradecido, por lo que les doy las gracias a todos los que de una u otra forma me han ayudado a escribir este libro. A los que lo leyeron en sus inicios para darme su opinión: James, mi madre, Carmen, Rosana, Pilar.

A la Comandante del Cuerpo de Sanidad del Ejército P. Vallejo y al Teniente Coronel del cuerpo de Sanidad de la Guardia Civil A. Navarro que me ayudaron con los vericuetos de las escalas y la forma correcta de dirigirse entre ellos. La estructura y organización de sus miembros y las Unidades Operativas.

A Anika Krii por sus traducciones con el alemán.

A mis hijos por el simple hecho de existir.

La segunda parte de “El Ladrón de Secretos”, ya está disponible en Amazon con el título “Tiempos de Penumbra”.

Podéis seguirme en Facebook y en www.lourdeslibros.com

BIBLIOGRAFIA:

-”LA GUERRA IGNORADA: LOS ESPIAS ESPAÑOLES QUE COMBATIERON A LOS NAZIS”.

Eduardo Martín Pozuelo, Iñaki Ellakuría.

-”ESPAIS DE NATURA BALEAR. PARQUE NATURAL DE S’ALBUFERA DES GRAU“. Menorca.

Govern de Les Illes Balears.

-”DOCUMENTOS DESCLASIFICADOS EN EEUU SOBRE LA EXISTENCIA DE 500 AGENTES NAZIS EN CATALUÑA DURANTE LA SEGUNDA GUERRA MUNDIAL”.

Diario La Vanguardia. 25/02/2007.

-“HISPANO AVIACIÓN Ha 200/220 SAETA Y SUPERSAETA”.

Juan Álvarez Cerdá. Quirón Ediciones.

-”MUERTES POR SUMERSIÓN. REVISIÓN Y ACTUALIZACIÓN DE UN TEMA CLASICO DE LA MEDICINA FORENSE”.

JL. Romero Palanco. Catedrático de medicina legal y forense. Universidad de Cádiz.

-“THE DEFENCE OF THE REALM”. THE AUTHORIZED HISTORY OF MI5.

Christopher Andrew.

-”CARLTON CLUB COURIER”.

Carlton Club. London.

Os adelanto el primer capítulo de “TIEMPOS DE PENUMBRA”.

TIEMPOS DE PENUMBRA

SEGUNDO LIBRO DE LA TRILOGÍA DE “EL LADRÓN DE SECRETOS”

Cuanto más se sabe, más se sufre.

Eclesiastés, 1:18

UNO

-¿Pedro? ¿Pedro Vázquez?

No estaba del todo segura, pero me pareció distinguir al capitán Vázquez entre un grupo de turistas que miraban curiosos a un mago callejero en una esquina de la Plaza Real de Barcelona.

El capitán Vázquez se dio la vuelta despacio, como dudando.

-¡Eres tú!- dije haciendo un gesto con las manos-. No estaba segura... ¡Qué casualidad!

Pedro Vázquez salió de entre aquel grupo de curiosos y se acercó a mí con cara extraña.

Le di un abrazo, pero él no parecía reconocerme.

-¡Joder Pedro, parece que no me conoces…!

-Hola Rebeca-. Dijo al fin, y me devolvió un abrazo lánguido y sin ganas-. Sin duda eres tú, sigues usando los tacos en cuanto tienes ocasión.

-Eso no es un taco, es que parecía que habías visto a un espectro, pero venía al caso ¿no?- añadí sonriendo-. ¡Qué barbaridad! Debes de haber perdido diez kilos... No estarás tú también con la dieta esa de moda ¿no?

-¿Qué haces tú por aquí?- Me dijo intentando sonreír.

Pedro Vázquez tenía un aspecto descuidado, con profundas ojeras y barba de varios días. No creía recordar haberlo visto así jamás y me extrañó.

-He venido a ver a Puig. ¿Recuerdas a Puig?

-Sí claro, tu viejo profesor.

-Pues ha sufrido un infarto y he venido a visitarlo. Afortunadamente ya está en casa. La cosa ha sido menos grave de lo que parecía. Ese viejo fósil nos enterrará a todos... Me marcho mañana temprano y estaba dando un paseo, pero tú, ¿qué haces en Barcelona?

-He venido para resolver unos asuntos personales, pero me marcho esta tarde a Mahón.

Nos quedamos unos segundos en blanco mirándonos el uno al otro y me sentí muy extraña. Era como si Pedro Vázquez fuera un simple conocido, y me di cuenta de que estaba nervioso y de que la sorpresa de haberme visto, no le había sentado nada bien.  No quería decirme a qué había venido, así que cambié de tema.

-¿Quieres que tomemos un café?

-Pues la verdad es que no voy a tener tiempo. Todavía me quedan cosas que hacer y luego me marcharé rápidamente al aeropuerto, pero me alegro de verte..., hace mucho desde la última vez.

-Cinco meses, en diciembre estuvimos en la isla.

-Sí claro, en diciembre. Bueno- dijo haciendo un gesto de contrariedad- es una pena que no podamos seguir charlando. ¿Vendréis en verano?

-Sí claro, al menos yo. Alberto está algo más ocupado de lo normal y creo que llegará más tarde. ¿Y Laura y la niña?

-Bien bien-. Dijo inquieto-. Y ¿Clementina? Debe estar muy mayor.

-Es un trasto, ya la verás en Menorca.

-Bueno, pues tengo que marcharme ya. Siento de verdad no poder quedarme, pero me alegro de verte, Rebeca…, te veo muy bien.

El capitán Vázquez se dio la vuelta y comenzó a caminar. Me di cuenta de que no sabía qué camino tomar y que al sentirse observado por mí, se fue por la primera calle que se encontró justo hacia la derecha. Algo raro ocurría, de eso no cabía duda. Conocía bien a Pedro Vázquez y sabía que se había sentido sorprendido por mí y que eso no le había hecho la menor gracia, pero ¿qué podía haberle pasado para comportarse así?

Comenzó a caminar con la sensación de tener la mirada de Rebeca clavada en su cogote. Pero ¿por qué diablos se había comportado así? Rebeca era su amiga y le gustaría saber qué era lo que le ocurría. Ella los apreciaba a Laura, a él y a su hija, era una amiga de verdad. Se maldijo a sí mismo por su estúpido comportamiento y torció la esquina con la esperanza de haberse quitado del campo de visión de Rebeca. Se encendió un cigarro. Sólo tenía una hora para llegar a su cita con la doctora Campillo. Esta vez esperaba tener buenas noticias y si todo iba bien, pronto podrían regresar a Menorca. Olvidarían aquella pesadilla y todo volvería a ser como antes. Ya le contaría todo a Rebeca cuando estuviera más tranquilo. Ella le comprendería y la normalidad volvería a instalarse en sus vidas.

Llegó con el tiempo justo. Bajó del taxi que le había llevado hasta Pedralbes y entró en la  recepción de la clínica. Preguntó por la doctora Campillo y le dijeron que esperara unos instantes en una sala de espera fresca y agradable con un amplio ventanal a un jardín cuidado con esmero. Una musiquilla Chill Out apenas audible intentaba hacer la espera más agradable. Al cabo de cinco minutos apareció la doctora con una amplia sonrisa en su bello rostro. Aquello pintaba bien, se dijo a sí mismo Pedro Vázquez y se levantó tendiéndole la mano.

-Buenos días Pedro. Espero no haberte hecho esperar mucho.

-Buenos días doctora, acabo de llegar.

-Bien, ven por aquí a mi despacho. Tenemos una sorpresa para ti.

Pedro Vázquez siguió a la doctora sin decir palabra. Por el rabillo del ojo se dio cuenta de que la doctora Campillo sonreía y comenzó a ponerse nervioso.

Llegaron a su despacho y esta dio unos suaves golpecitos en la puerta con su delgada mano de manicura perfecta y la abrió despacio. Pedro Vázquez se quedó sorprendido. Allí estaba Laura con una amplia sonrisa y con la maleta al lado de sus piernas. Estaba radiante. Peinada y maquillada, estaba hermosa, muy hermosa y parecía feliz y... normal.

Sin saber bien qué hacer, se acercó a ella y la abrazó suavemente aspirando un suave perfume que no supo identificar.

-¿Te gusta?-. Le dijo Laura ofreciéndole el interior de su muñeca-. Me lo han regalado las enfermeras. Es dulce y ligero, como me gustan.

-Es maravilloso.

-Sabía que te gustaría.

-Me refería a esto- dijo señalando la maleta-, porque  significa que podemos marcharnos ¿verdad?-.  Añadió mirando a la doctora.

-Sólo os robaré unos minutos más y podéis salir de aquí en cuanto queráis.

La doctora Campillo les dijo que se sentaran en dos cómodas sillas que había al otro lado de la mesa de su despacho y abrió una carpeta que tenía delante.

-Bien, Laura está muy recuperada, como es obvio.

-Recuperada no es curada- dijo Pedro Vázquez mirando a Laura de reojo.

-Ya sabes que la enfermedad de Laura se puede tratar, pero desgraciadamente no se cura del todo. No obstante un buen tratamiento es casi una curación y con sólo respetar unas normas elementales que ya sabéis ambos- dijo mirándolos a los dos alternativamente-, Laura podrá llevar una vida normal. En este dossier lleváis todo lo que necesitáis saber, todo en lo que hemos estado trabajando en las terapias con Laura, qué ha funcionado mejor y qué ha sido menos efectivo, todo en cuanto a la medicación, dosis y un informe bastante completo por si necesitarais, cosa que no creo, acudir al servicio de urgencias alguna vez o a la ayuda de algún compañero que no esté al tanto de la enfermedad de Laura. Más que nada es por si le recetan- dijo mirando a Laura- algún tipo de medicación que esté contraindicada con lo que está tomando ahora. No dudes, -dijo mirando ahora directamente a Pedro Vázquez y excluyendo así a su mujer- en llamarme en cualquier momento si fuera necesario. ¿Me has entendido Pedro? Esto es muy importante. Tienes todos los teléfonos y mi móvil. Si hace falta, llámame.

Pedro Vázquez hizo un gesto afirmativo con la cabeza y alargó su mano para tomar la de Laura.

-Laura debe volver aquí una vez al mes para su control, es muy importante que siga el tratamiento que le hemos prescrito, y más importante aún, que siga la psicoterapia en Menorca. Le he recomendado a una psicóloga muy competente que trabaja muy bien con estos pacientes. Ya he hablado con ella, con el permiso de Laura, y debéis ir a verla nada más llegar. Ahora- le dijo al capitán Vázquez-, tu participación es muy necesaria, imprescindible diría yo…

El capitán Vázquez dudaba. No quería decir determinadas cosas delante de su mujer, pero la doctora se dio cuenta de sus temores y le ayudó.

-Laura está muy al corriente de todo lo que le ha pasado y de lo que le puede pasar ¿no es cierto Laura?, -añadió mirando a esta mientras ella asentía con la cabeza-. A Laura no se le ha ocultado nada, y cuando digo nada es nada. Su enfermedad mental está controlada, pero ella es muy consciente de que cualquier descuido puede desequilibrar de nuevo su estado y desencadenar una nueva crisis. Debe seguir las pautas que establecemos desde aquí y las sesiones con su psicóloga. Debe convivir con su tratamiento como si fuera su corazón o sus pulmones. Lo necesita y es de vital importancia. Ella así lo ha comprendido, pero si por algún motivo se relajara en ese tema, tu obligación- dijo clavando sus penetrantes ojos negros en Pedro Vázquez- es recordárselo para que vuelva a la senda correcta. Si aun así, surgiera cualquier imprevisto al que no pudierais hacer frente, no perdáis el tiempo si no vais a estar seguros de poder dominarlo. Llamadme o venid aquí. ¿Lo habéis comprendido bien?

Ambos asintieron, pero aquello desató en Pedro Vázquez una sensación de alarma de la que  pensaba que no podría desprenderse jamás.

-Tómatelo con calma Pedro-. Dijo la doctora intentando tranquilizarlo con aquella mirada dulce-. Ella está bien, si no fuera así no le habríamos dado el alta. Sólo tienes que estar atento y después de las primeras semanas ya verás como todo se va normalizando y te podrás relajar. Los días darán paso a las semanas, pasarán los meses, y Laura irá cumpliendo años, lo que es una buena noticia para su enfermedad. Este trastorno tiende a remitir con la edad, así que no te preocupes.

Pedro Vázquez respiró hondo y lanzó una sonrisa a su mujer que le miraba con dulzura.

-Haz caso a la doctora, Pedro. Yo estoy bien y sólo necesito un tiempo para que podamos volver a la normalidad. Y ahora- añadió Laura levantándose- es hora de volver. Tengo unas ganas inmensas de abrazar a nuestra hija.

Desde la recepción de la clínica pidieron un taxi y se encaminaron al Prat para coger el siguiente vuelo a casa.