© EDICIONES B, S.A., 1987

Titularidad y derechos reservados

a favor . de la propia editorial

C/. Rocafort, 104 – 08015

 Barcelona (España)

Prohibida la reproducción

Distribuye: DISPESA

C/. Rocafort, 104 - 08015 Barcelona

1.a edición en España: Noviembre 1987

1.a edición en América: Abril 1988

© Lou Carrigan

Impreso en España –

Printed in Spain

ISBN: 84-7735-373-5

Imprime: L i F U S A

Depósito legal: 4 4.3 61 - 8 7

Capítulo   Primero

UN TRATO FABULOSO

Cuando sonó la llamada a la puerta, la muchacha se separó con evidente disgusto del musculoso cuerpo de Dave Everitt.

—No contestes —susurró.

Everitt sonrió.

Dave Everitt tenía un rostro pétreo, de dura expresión. Negros los ojos, puntiaguda la barbilla, rubios los cabellos, que siempre llevaba muy largos, era de esos hombres que quitan el sueño a las mujeres.

Pero cuando Dave Trigger Everitt sonreía, las cosas cambiaban notablemente. Su rostro era un cúmulo de contrastes, el primero de los cuales estaba definido por el de sus ojos negros y sus cabellos rubios.

—Debo contestar —dijo.

—¿Para qué? No será nada importante...

—¿Quién sabe?

—Oh, Dave, yo...

La muchacha volvió a alzarse sobre las puntas de los pies, y sus rojos y bonitos labios se posaron sobre los de Everitt. Era una agradable sensación, seguro.

Pero la llamada a la puerta se repitió.

Dave separó esta vez a la muchacha que suspiró profundamente. Al fin y al cabo, era el cliente más apuesto que había pasado por aquel miserable hotel de Rocktown desde que ella estaba allí. Los otros... ¡Bah!

Dave adoptó un gesto pensativo. ¿Por qué no abrir? El no estaba reclamado por nadie, no debía dinero, no creía tener ningún enemigo en Rocktown... ¿Por qué no abrir? Con veintiocho dólares y unos cuantos cen-

tavos en su bolsillo, las cosas no podían ser peor por abrir la puerta.

En cuanto a la muchacha que se había echado en sus brazos poco antes... Bueno, ella volvería en cuánto él quisiera.

—Creo que abriré, preciosa. ¿Por qué no vienes más tarde? Digamos... a la noche.

Los ojos de ella brillaron.

—Sí —susurró, mirando la firme boca de Everitt—, a la noche será mejor...

La llamada sonó por tercera vez. Everitt pasó un brazo por el talle de la muchacha, obligándola cariñosamente a caminar hacia la puerta. Podía volver a la noche a... limpiar su habitación. Aquélla era su obligación en el hotel, y, posiblemente, nadie se extrañaría demasiado de la" hora... en el supuesto de que le prestasen atención.

La soltó, tras un breve beso en la nariz, y abrió la puerta. La muchacha salió como disparada, corriendo por el pasillo hacia la escalera.

El hombre que había estado llamando, ni siquiera le prestó atención. Su mirada, gris, dura, fría, estaba fijamente clavada en la vigorosa presencia de Dave Everitt.

Este miró rápidamente a su visitante: cuarenta y cinco años, rostro firme, rasgos correctos, bien vestido, un revólver a la derecha, cuya culata aparecía por un lado de la chaqueta... Agradable aspecto, en general.

—¿Y bien? —preguntó Everitt.

—¿Es usted Trigger Everitt?

Dave se apartó.

—Pase.

El hombre entró en la destartalada habitación, miró a su alrededor con evidente desagrado, y repitió la pregunta.

—¿Es usted Trigger Everitt?

—Soy, ciertamente, ese al que llaman Gatillo Everitt. ¿Y usted quién es?

El hombre tiró su sombrero sobre la cama.

—Me llamo Henry Morne.

—Bien.

—¿Ha oído hablar de mí?

—Jamás.

—Yo de usted, sí.

—Le creo.

—¿Puedo sentarme?

—Hágalo donde pueda.

Henry Morne volvió a mirar a su alrededor. Hizo un gesto de disgusto con los labios y, finalmente, se dirigió al único sitio posible: la cama.

Se sentó en el borde. Entonces, miró de nuevo a Everitt, que le había seguido y, en aquel momento, se estaba colocando en la cintura su cinto con el revólver, que había estado colgando en el respaldo de hierro de la cama.

—Vengo en son de paz —advirtió Morne.

Everitt se abrochó la hebilla. Y, mientras se inclinaba un poco para atarse la correílla de la funda al muslo, contestó:

—Estoy seguro de ello.

—¿Entonces...?

—Mi padre me dijo una vez que siempre que hablase con otro hombre procurase estar en igualdad de condiciones.

Ya atada la correílla, se enderezó. Hundió la mano en el bolsillo de su cazadora y sacó la bolsita de tabaco y el papel de fumar. Cuando iba a comenzar a liar un cigarrillo, Henry Morne le tendió un hermoso cigarro.

—Quizá esto le guste más.

Trigger Everitt quedó inmóvil durante unos segundos. Asintió con la cabeza.

—En efecto, me gusta más. Pero no puedo pagarlo.

—Es un regalo.

Everitt sonrió levemente.

—Se agradece.

Pero continuó liando el cigarrillo.

Henry Morne no pareció molestarse. Mordió la punta del cigarro que acababan de rechazarle y lo encendió. Everitt sí aceptó la llama de su fósforo.

Después de la primera bocanada de humo, Morne aseguró:

—Usted no tiene un centavo, Everitt.

—Se equivoca.

—¿De veras?

—De veras. Tengo veintiocho dólares.., y pico. —Eso es como no tener nada. —Quizá tenga razón, señor Morne. —No es justo que un hombre como usted no tenga dinero.

—¿Por qué?

—Cada uno debe tener lo que merece. —Quizá yo sólo merezco lo que tengo. —No. Merece más.

—Si usted lo dice... ¿Cuál es su proposición, señor Morne?

—¿Proposición?

—Usted ha venido a proponerme algo. Algo que, si bien deduzco que ha de resultar ventajoso para mí, no lo será menos para usted. Hable, y si me interesa llegaremos a un rápido acuerdo.

—A eso le llamo yo hablar claro.

—Todavía voy a hablar más claramente: si usted ha creído que soy un asesino profesional, y ha venido a proponerme que mate a alguien, es mejor que se marche ahora.

—No tiene que matar a nadie. Sólo robar. Everitt quedó inmóvil. —¿Robar?

—Asaltar. Nadie morirá. —Asaltar... ¿qué? —¿Acepta?

—Entiendo que si no acepto por anticipado, usted no dirá nada. ¿Me equivoco? —Acierta de lleno.

—Usted parece una persona honrada. —No se fíe de las apariencias, Everitt. Nunca. —Sé eso hace tiempo. ¿Seguro que no morirá nadie? —Seguro.

—Si hago eso, me coloco al margen de la ley.

—Ciertamente.

—Ignoro si valdrá la pena.

—Yo creo que sí. Me he informado sobre usted, Everitt. David Trigger Everitt, uno de los pistoleros más rápidos de Texas. Eso me ha gustado. Lo que no com-

-

prendo es que esté usted en tan... difíciles circunstancias.

—Soy el mismo con dinero o sin dinero. No encuentro que mis circunstancias sean difíciles. Yo diría más bien... molestas.

—A su gusto, Everitt. Yo puedo aliviarle esas... molestias.

—¿Cómo?

—Un asalto.

—¿Cuánto me daría?

—Mucho.

—¿Cuántos somos?

—Dos.

—¿Usted y yo solamente?

—Sí.

—¿La mitad para cada uno?

—No.

—En ese caso, ¿cuál sería mi parte?

—Le diré una cosa, Everitt: no se preocupe de la cantidad exacta de su parte.

—¿Por qué? Eso es muy interesante.

—Menos de lo que usted cree. Su parte sería tan cuantiosa que no podría gastarla mientras viva.

—Me parece demasiado.

—Puede estar completamente seguro de ello.

—Bueno... ¿Qué hay que hacer?

—¿Acepta?

—Sí..., en principio. Sepa esto, señor Morne: si su propuesta no me interesa, será exactamente igual a si usted no hubiese venido aquí. Por mí, nadie sabrá nada. Olvidaré inmediatamente lo hablado.

Henry Morne no vaciló.

—Está bien, Everitt. De acuerdo. Sé que usted es un hombre de carácter firme. Y no tengo por qué dudar de su palabra. Un pistolero solitario no puede ser muy charlatán, pues de otro modo se hubiese buscado compañía.

—No me gusta la compañía.

—Mejor. En cuanto hayamos hecho nuestro trabajo, nos separaremos. Cada uno por un lado. Ni usted se acordará de mí, ni yo de usted. Yo regresaré a Wisfield,cerca de México. Usted debería marcharse en dirección opuesta.

—No me parece mal, Morne. Pero deje que mi camino lo elija yo. No se cruzará con el suyo nunca. ¿Ha dicho Wisfield?

—Sí.

—Como si hubiese dicho la luna.

Morne sonrió.

—Eso me gusta más. Es usted inteligente, Everitt.

—Es posible.

El cigarrillo de Trigger era ya una colilla. El pistolero la miró. Luego, la tiró a un rincón de la habitación. Morne, que continuaba sonriendo, sacó otro cigarro del bolsillo superior de su chaqueta.

—Quizá ahora acepte el cigarro, Everitt.

—Seguro —lo cogió y lo guardó en un bolsillo—. Pero lo fumaré luego.

—Como quiera. Es un buen cigarro para fumar después de una buena cena.

—Falta la buena cena.

Morne extrajo unos billetes, contó una cantidad y se la alargó a Everitt.

—Quinientos dólares. No es un anticipo: es un regalo.

—Uno de los mejores que he recibido, Morne.

—No tiene importancia comparado con lo otro. Y ahora, escuche atentamente, Everitt: usted...

—Espere, Morne. Quiero que sepa que no me gustan las bromas de cierta clase. Mi genio no es bueno.

—No me defraude, Everitt. No se trata de ninguna trampa, hombre. Se trata de dinero. ¿Qué iba yo a ganar tendiéndole una trampa? Si usted estuviese reclamado por unos miles de dólares, la cosa sería diferente. Pero nadie da nada por usted. ¿Qué iba yo a ganar traicionándole o engañándole? La cosa es mucho más sencilla: He venido desde el sur de Texas buscando un hombre adecuado a lo que tengo proyectado. Ese hombre, según mis informes, es usted. Y, personalmente, estoy seguro de haber elegido bien. Los dos vamos a beneficiarnos de esa elección, Everitt.

—Está bien: hable.

—Magnífico. Pasado mañana...

Capítulo II

EL DOLAR DE PLATA

Trigger Everitt salió de Rocktown, norte de Texas, la tarde del día siguiente, dejando en el hotel la impresión de que se dirigía hacia el Norte..., y una muchacha que, una vez más, se decía que jamás volvería a encontrar otro hombre como él.

Apenas a unas diez millas de Rocktown, Everitt cambió su ruta, dirigiéndose hacia el Sur. Hizo esto cuando ya la noche había vencido al día, y estuvo cabalgando, sin excesivas prisas, casi hasta el amanecer.

Entonces, desmontó, desensilló su caballo y se tumbó a dormir bajo un roble de amplísima copa.

A las doce del mediodía se despertó. Se preparó algo de comer, ensilló de nuevo el caballo y reanudó la marcha hacia el Sur.

Cinco horas más tarde distinguió el Colodian Creek. Lo vadeó, hasta la otra orilla, y siguió por ésta durante una hora. Al cabo de ese tiempo, un jinete apareció bastante cerca de él, proveniente de un grupo de cedros.

Everitt se quitó el sombrero, lo agitó, se lo colocó en la cabeza, y, de nuevo, lo volvió a agitar. Entonces, el otro jinete se acercó decididamente a él.

Y cuando llegó a su lado, saludó:

—Hola, Everitt.

—¿Qué tal, Morne? ¿Todo bien?

—Por ahora sí. ¿Hizo lo que le dije?

—Claro. Nadie puede sospechar que yo estoy por aquí. Si acaso alguien piensa en mí debe creer que estoy ya en Oklahoma.

—Estupendo. Y ahora, si mis cálculos no fallan, esos dos hombres aparecerán muy pronto por el vado inferior. Sólo tenemos que espéranos.

—Muy bien. Veremos qué hay de cierto en eso.

—¿En lo de los hombres?

—No. Me refiero a su promesa de que no podré gastar mi parte mientras viva. ^Pronto se convencerá, Everitt.

—Así lo espero.

—Venga conmigo. Tengo ya el sitio en el que esperaremos que pasen. Está cerca del vado. Teniendo en cuenta que los demás lugares son difíciles de pasar, es casi seguro que nuestros hombres escogerán el camino que yo he marcado. Será sencillo.

Hanbury dijo:

—Será mejor que pasemos por allí, Brunton. Parece que el vado no tiene casi fondo.

—Tienes razón.

Los dos hombres se dirigieron hacia la parte del vado indicado por Hanbury. Parecían dos vagabundos muertos de hambre. Sus ropas eran viejas y aparecían desgarradas o mal remendadas en varios sitios, sus barbas eran de varios días, sus caballos no valían, juntos, ni cinco dólares... Todo en ellos parecía miserable.

Brunton se secó el sudor con la manga, y gruñó:

—Estoy harto de cabalgar. ¡Y si al menos nos hubiesen proporcionado buenos caballos...!

—Nada de eso. Nadie debe ver en nosotros ni la más leve muestra de prosperidad.

—Bueno. Pero el dinero pudo enviarse en diligencia o en tren. ¡Qué sé yo! No estoy tranquilo con esos doscientos mil dólares en nuestro poder.

—Nos pagan para que llevemos dinero de un lado a otro con el mínimo riesgo, Brunton. Mil dólares por una cabalgada lenta, pero segura.

—Una cabalgada que ha podido hacerse en ocho días en lugar de quince.

—Pero así es más seguro. De todas maneras, aceptaste, ¿no? Te dan mil dólares. Esta clase de transporte le sale un poco caro al Banco, pero... ¿a nosotros qué?

Quieren seguridad, y la pagan. Eso es todo. Y deja ya de gruñir.

Rodearon las dos o tres rocas situadas en el principio del trozo del vado que les había parecido mejor para atravesar el Colodian Creek, y cuando sus caballos se detuvieron para beber, oyeron la voz:

—Quietos los dos. Un solo movimiento y os matamos.

Hanbury y Brunton quedaron inmóviles. Sus caballos, tras una leve cabezada, continuaron bebiendo.

De entre las rocas salieron dos hombres con los rostros cubiertos hasta los ojos por grandes pañuelos.

—Así me gusta —continuó hablando uno de ellos—. Continuad quietos y todo acabará bien. ¿Cuál de los dos lleva el dinero?

—¿Dinero? ¿Qué... dinero...?

—Nada menos que doscientos mil dólares. Vamos, vamos, muchachos, no estamos tonteando. Queremos ese dinero. Y pronto.

Hanbury y Brunton estaban palidísimos. Se miraron. Luego, miraron a los dos jinetes que habían aparecido por entre las rocas.

—Escuche, señor —casi lloriqueó Hanbury—: le aseguro que se equivoca. Nosotros no llevamos...

El asaltante apretó el gatillo una sola vez, y Hanbury casi fue arrancado de la silla por la violencia del impacto del grueso plomo, que le acertó en un hombro.

—La próxima vez apuntaré con peores intenciones. Vengan esos doscientos mil dólares... por las buenas.

Hambury hubiese gritado más de rabia que de dolor. Pero aquel hombre no parecía dispuesto a perder el tiempo en tonterías, y era seguro que el próximo disparo lo efectuaría con muchas peores intenciones.

—Dáselo tú, Brunton. Yo no puedo girarme en la silla.

Brunton renegó. Aquello era tener auténtica mala suerte. Pensó en lo que dirían los banqueros cuando se presentasen con las manos vacías. Incluso podían llegar a pensar que habían enterrado el dinero en cualquier sitio, que él había disparado contra Hanbury para dar verosimilitud a la cosa y...

—¡Vamos, vamos, más de prisa...!

Brunton obedeció. Era un suicidio intentar algo contra aquellos dos hombres que tenían las armas en la mano. Los tenían bien cubiertos, además. ¡Que se fuesen al diablo ellos y el dinero...!

Desenrrolló el petate de Hanbury y sacó de él un paquete reducido, que tendió al asaltante. Este lo tomó y miró a Brunton con los ojos entrecerrados.

Sin mirar a su compañero, indicó:

—Vigílalos.

Enfundó el revólver y rompió un ángulo del paquete, que mostró en seguida el espeso fajo de billetes, todos de cien dólares.

—De acuerdo. Desmontad.

Le obedecieron. El asaltante que dirigía la acción metió el paquete en una alforja de su caballo, plenamente convencido, según parecía, de que su compañero se bastaba para mantener la vigilancia. Y debía ser así, porque ni Hanbury ni Brunton hicieron otra cosa que obedecer mansamente.

Luego, el hombre también desmontó. Se acercó a ellos por detrás, desenfundó él revólver y golpeó fuertemente a Brunton en la cabeza. Hanbury se volvió cuando su compañero estaba arrugándose hacia el suelo, pero su herida del hombro le restó agilidad, rapidez, y no pudo evitar el culatazo, que a él le acertó en la frente de lleno.

Los dos quedaron tendidos en el suelo, desvanecidos.

Henry Morne se bajó el pañuelo y miró sonriendo a Everitt."

—Nos llevaremos sus caballos. No valen nada, pero sin ellos todavía será más difícil su situación. Cuando consigan llegar a un lugar en el que les atiendan, estaremos ya a cien millas de aquí.

—Está bien, Morne.

Henry Morne ensanchó su dura sonrisa.

—¿Qué le ha parecido?

—Pudo matar a ese hombre.

—¡Bah! Sé disparar, muchacho. Incluso me atrevería a plantarle cara a usted... si fuese necesario.

—Yo creo que no lo es, Morne,

—Desde luego que no. Lo mejor será que nos larguemos de aquí cuanto antes.

—Déme mi parte y separémonos.

—No hay que exagerar, Everitt. Seguiremos juntos unas horas más. Pongamos hasta el amanecer. Galoparemos durante toda la noche, y al amanecer, seguros ya de que no nos persiguen, repartiremos el dinero y nos separaremos. Hasta entonces, por si surgiese alguna dificultad, será mejor que continuemos juntos. ¿Le parece mal?

—No.

—De acuerdo, entonces.

Tomó las bridas de los dos pacíficos caballejos de los asaltados, montó, ató aquellas bridas al borrén de su silla de montar, y dijo:

—En marcha. Más adelante dejaremos sueltos estos caballos. No nos conviene llevarlos demasiado lejos con nosotros, pues podría ser una pista para perseguirnos...

Soltó una carcajada burlona. Era obvio que no temía ninguna persecución, que estaba convencido de que nadie podría seguir sus huellas, ni encontrarlos nunca.

Dave Everitt tuvo que pasarse también aquella noche galopando. Aprovecharon las pocas energías del par de caballejos robados para, sin dejar de galopar, dar un descanso a los suyos. Luego, los dejaron sueltos.

De este modo, al amanecer, después de haber seguido el curso del Colodian Crek, llegaron a su confluencia con el Brazos River.

—Creo que éste es un buen lugar para descansar, Everitt.

—Muy bien.

Trigger Everitt aparecía fresco. Sucio y polvoriento, pero su rostro no expresaba la menor fatiga. En cambio, Henry Morne, con sus cuarenta y tantos años, tenía un aspecto verdaderamente derrengado.

Se detuvieron junto a la orilla del Brazos, en un lugar en que el agua pasaba a más de un pie del borde, y los dos hombres desmontaron a la vez.

Morne soltó un resoplido furioso, mientras accionaba las piernas, que notaba envaradas. Pero estaba satisfecho.

—¿Qué le ha parecido el golpe, Everitt?

—Muy bueno, fácil, productivo... Dígame, Morne: ¿cómo sabía usted que esos dos hombres llevaban tal cantidad, y el lugar por dónde pasarían?

—Me enteré de ello en Wisfield. Allí... Bueno, allí no soy lo mismo que aquí —soltó una carcajada—. Ni siquiera visto ahora como suelo hacerlo allí. Si alguien de Wisfield me viese a una distancia regular, no me reconocería. Y suponiendo que esos dos hombres describan a sus asaltantes, nadie sospechará jamás que uno de ellos, el mejor vestido, ha podido ser Henry Morne.

—Ya comprendo. Usted es alguien allí, ¿en?

—Sí.

—¿Y el dinero?

—Se lo doy ahora mismo.

—Estupendo. Pero no me refería a eso. Si usted es alguien en Wisfield, puede suponerse que tiene dinero, ¿no?

—Sí..., y no, Everitt. No tengo el suficiente. Y precisamente cuando me enteré de este envío, estaba buscando la forma de obtener un estupendo negocio.

—Para el cual necesitaba más dinero del que tiene, ¿no?

—Exacto.

—¿Y el Banco?

Henry Morne se alertó súbitamente.

—¿Qué Banco?

—El que ha enviado el dinero. Desde Wisfield aquí hay una muy larga distancia. Me parece un envío muy tonto, Morne.

—Si fuese un Banco grande, sí. Pero es pequeño, sus sucursales están muy desparramadas, y los envíos quieren hacerlos así. Los hombres que llevan el dinero suelen ser tipos duros..., y de reconocida honradez.

—Aquellos dos no me parecieron muy peligrosos.

—No es eso —sonrió Morne—. Lo que ocurre es que nosotros lo somos mucho más..., y ellos supieron verlo. Además, el Banco al cual hemos robado, Everitt, no está en Wisfield. No me crea tan tonto.

—Está bien. Comprendo todo. Ahora, lo mejor será que cada uno nos vayamos por nuestro camino..., con nuestra parte.

—Naturalmente.

Henry Morne se dirigió lentamente hacia su caballo, y comenzó a manipular en la hebilla de la alforja en la cual había guardado la tarde anterior el fajo de billetes.

David Trigger Everitt tiró el sombrero al suelo; luego, él mismo se tiró junto a la orilla, boca abajo, sobresaliendo su cabeza, hacia el agua. Con ambas manos, tomó un poco de agua y se la echó en la cara. Repitió la operación varias veces, y, por fin, se decidió a beber.                       ?

Cuando estaba haciendo esto, vio caer el dólar de plata a su lado, sobre la roja tierra que encauzaba al Brazos.

Inmediatamente, Everitt dejó de beber. El agua salió mansamente de sus manos unidas, uniéndose a las pequeñas gotitas que, resbalando por su refrescado rostro, caían al río.

—¿Qué significa...?

Ladeó un poco la cabeza, al comenzar a hablar.

Y enmudeció.

Henry Morne estaba a su lado y un poco atrás, empuñando con firmísimo pulso su revólver, directamente apuntando la cabeza de David Trigger Everitt.

Este se notó palidecer.

Pero su voz, tras unos tensos segundos de silencio, sonó seca, firme:

—¿Qué significa esto, Morne?

Henry Morne sonrió aviesamente.

—Usted, Everitt, es lo suficientemente inteligente para saber qué significa esto..., con toda exactitud.

—¿Va a matarme?

—Por supuesto, muchacho. Doscientos mil dólares es demasiado dinero para repartirlo con nadie. ¿No está de acuerdo conmigo?

—Sí.

—¿Lo ve? Además, si usted continúa vivo significa un gran peligro para mí. Me conoce demasiado bien: mi nombre, el lugar donde encontrarme...

—Creí que había mentido, Morne.

—No. He dicho la verdad en todo momento. Y la he dicho porque, naturalmente, pensaba matarlo una vez conseguidos mis propósitos. Ha habido momentos en que he temido tener que repartir de verdad el dinero con usted... ¡No mueva las manos, Everitt! Es usted demasiado peligroso. Como yo quería al hombre que tenía que ayudarme. Quizá demasiado peligroso, Everitt.

—Nadie es nunca demasiado peligroso, Morne. Ya lo ve.

—¡Es cierto! —rió Morne—. Siempre se cometen descuidos, excesos de confianza... Usted ha debido hacer caso a las palabras de su padre en todo momento, muchacho: estar siempre en igualdad de condiciones con los demás hombres. Demostró mucha cautela en la habitación de aquel hotel en Rocktown, y ahora...

Volvió a reír.

Everitt comentó serenamente:

—Ha sido un gran fallo por mi parte. De acuerdo, Morne: dispare ya.

—¡Oh, no, muchacho, no...! Todavía no. Recoja el dólar.

Everitt miró el dólar de plata. Se pasó la lengua por los labios.

—¿El dólar?

—Eso he dicho.

—¿Para qué? No voy a necesitarlo.                             ,

—-No se trata de eso —sonrió burlonamente Morne—, sino, simplemente, de cumplir mi palabra. Le dije que le daría tanto dinero que no podría gastarlo mientras viviese. Y cumplo mi palabra: no podrá gastar ese dinero en lo que le queda de vida.

—Déjese de tonterías, Morne. Dispare y acabemos ya.

—Recoja el dólar, Everitt. ¿No quiere hacerme este favor? Soy honrado en mis tratos. Y quiero cumplir mi palabra.

—Como quiera, Morne.

—Con mucho cuidado, gírese despacio hasta quedar sobre el costado izquierdo. Eso es. Ahora, despacio y con la mano derecha, recoja el dólar..., y guárdelo en uno de sus bolsillos. Perfecto, Everitt. Estamos en paz, ¿no es eso?

—Sí. Según su punto de vista, sí.

—Lo estamos. Por lo tanto, Everitt, pese a que usted me ha resultado verdaderamente simpático, vamos a acabar de saldar ia cuenta... ¡Quieto!

Suponer que un hombre como David Trigger Everitt iba a consentir que disparasen a mansalva contra él, reflejaba una cierta escasez de inteligencia psicológica. Henry Morne debió creerlo así, porque el rápido puntapié de Everitt le alcanzó en la pierna izquierda, y le hizo vacilar.

Disparó, empero.

Inmediatamente, la frente de Everitt, que estaba comenzando a incorporarse, se llenó de sangre. Fue una visión fugaz para Henry Morne, pues Everitt saltó hacia atrás, hacia el río, sin un gemido, inerte.

Descompuesto su rostro por una mueca feroz, Henry Morne corrió hacia la orilla.

Nada.

El cuerpo de David Trigger Everitt había desaparecido bajo las rojizas aguas.

Pero Morne notaba todavía la rabia que le había producido la reacción inesperada para él, de Everitt, y esperó unos segundos junto a la orilla.

De pronto, unas yardas más allá, apareció el cuerpo del traicionado pistolero. Mostraba la espalda, hundida su cara en el agua. Lanzando una maldición, Henry Morne se dirigió hacia su caballo, montó, y tomando de las bridas al que había pertenecido a Trigger Everitt galopó por la orilla siguiendo la corriente.

Muy cerca de allí, el Brazos se encajonaba más, y bus aguas eran más profundas.

—Tengo que alcanzarlo antes de que llegue allí...

Lo consiguió.

Saltó del caballo y se aproximó cuanto pudo al agua. Sacó el revólver y esperó a que el cuerpo de Everitt pasase ante él, cosa que ocurrió muy pocos segundos después.

Henry Morne apuntó fríamente a la ancha espalda y apretó el gatillo.

El cuerpo del pistolero pareció ir a hundirse. Pero sólo lo hizo unas pulgadas. Luego, volvió a flotar como antes..., pero desde las escasas veinte yardas a que se hallaba situado, Henry Morne distinguió con suficiente fuerza convincente la mancha de sangre en la espalda del pistolero.

Sangre roja, de un tono mucho más intenso que las turbulentas aguas del Brazos River.

Y justo entonces, el cuerpo de Everitt penetró en la parte más encajonada del río, más turbulenta, más profunda.

Henry Morne enfundó el revólver.

Sonrió.

—Has tenido mala suerte Trigger Everitt.

Capítulo III

UN HALLAZGO ANGUSTIOSO

Netty Corbyn escurrió vigorosamente la camisa de su hermano, que acababa de lavar en el remanso casi transparente del Brazos, y la tiró sobre la piedra que había detrás de ella, junto a las demás prendas que había lavado aquella mañana.

Aprovechó el movimiento para dirigir una mirada hacia el animoso Guy, que estaba intentando arreglar él solo la rueda del carro.

—Entre los dos será más fácil —se dijo Netty.

Se enjugó las manos, quitándose el jabón. Luego, se puso en pie, dispuesta a ayudar a su hermano en la colocación de la reparada rueda.

Y entonces, al mirar río arriba, lo vio.

¿Un hombre? ¿Qué otra cosa podría ser?

Se volvió.

—¡Guy!

El muchacho de dieciséis años, delgado y musculoso, que soltaba chorros de sudor, pegado al carro, levantó la cabeza.

—¿Qué hay?

—Baja un hombre muerto por el río... Parece muerto, al menos.

Guy se alegró de tener un pretexto de peso para abandonar siquiera fuese momentáneamente la reparación de la maldita rueda. Se dirigió hacia donde estaba su hermana, y miró en la dirección que ésta le indicaba.

—Es un hombre, desde luego... Y parece muerto, sí... Vamos a sacarlo del río, Netty.

Los dos se descalzaron y se adentraron hacia el centro del rio, buscando  la Parte más fácilmente vadeable, donde sus pies continuasen asentados con fuerza

Llegaron al punto conveniente muy poco antes de que el cuerpo del hombre pasase por allí. Guy lo agarro por un brazo, deteniendo su marcha

—Cógele el otro brazo, Netty.

La muchacha estaba un poco pálida, pero obedeció la indicación de su hermano. Luego, entre los dos y aprovechando la pérdida de peso del cuerpo al estar sumergido en el agua, fueron arrastrándolo hacia la orilla más próxima.

Para sacarlo completamente del río tuvieron más dificultades. Se habían detenido apenas el cuerpo del hombre rozó con su pecho el fondo.

—Tiene un balazo en la espalda —musitó Guy—. Seguramente lo han matado a traición... Tira fuerte, Netty.

Ahora lo tenían asido cada uno por un sobaco. No sin esfuerzo consiguieron dejarlo por fin en lugar seco, todavía tumbado cara abajo.

Guy soltó un resoplido.

—¡Diablos, cómo pesa...! Vamos a verle la cara, Netty.

—Creo..., creo que prefiero no..., no ver nada, Guy. ¿No sería mejor que avisásemos...?

—¿A quién? —gruñó su hermano—. El poblado más próximo está a cuarenta millas, y el carro está estropeado. No vamos a llevar este cadáver cargado en la espalda. Si está muerto, lo enterramos y en paz.

Le dio la vuelta, dejándolo cara al cielo del amanecer.

Netty Corbyn se llevó la mano al corazón, como sobresaltada.

—¡Oh, es...!

—¿Qué es?

—Nada... Nada...

Guy se encogió de hombros. Decían que él, a sus dieciséis años, todavía no era un hombre, y parecía que el peso de la responsabilidad debía recaer sobre Netty. Pero, con dieciocho, Netty tampoco estaba muy capacitada para hacer frente a cualquier situación.

Lo que no sabía Guy era el final de la exclamación que su hermana había estado a punto de soltar. Netty Corbyn se quedó para sí la opinión de que aquel hombre era muy guapo.

Tan atractivo, que el corazón de la muchacha todavía no había recuperado el ritmo normal cuando Guy informó:

—¡Está vivo todavía! No lo muevas, Netty, en seguida vuelvo.

¿Moverlo?

Netty se arrodilló ante el hombre. Despacio, miró sus rubios cabellos, pegados a la frente; en ésta, una ancha herida en el lado derecho apenas manaba sangre por el lugar donde había sido arrancado el trozo de piel; el río había limpiado a conciencia aquella herida.

El hombre estaba palidísimo, pero destacaba la firme línea de su mentón, sus prietos labios varoniles, el enérgico trazado de su cuello y cabeza. Llevaba un pañuelo negro anudado al cuello. Netty lo recorrió completamente con la vista: cazadora de color tierra, camisa oscura, pantaldnes azules, botas cortas..., y un revólver en la funda cuyo extremo aparecía fijo al muslo por la correílla de cuero trenzado.

Netty recordó de pronto que poco antes le había parecido oír dos disparos, un tanto espaciados, pero que le pareció imposible y lo olvidó pronto.

Ahora lo sabía, había sido cierto. Aquel hombre había sido herido muy cerca de allí...

Guy regresó con dos palos largos y un gran rollo de cuerda.

—Vamos a llevarlo al carro, Netty. Con estos palos y la cuerda haremos una camilla, para manejarlo mejor entre los dos... Aunque creo que... Bueno, si no le sacamos la bala...

—¿Se morirá?

—•Claro. Y seguramente, morirá de todas formas... Yo..., yo no sé si intentar sacarle la bala, Netty.

--Padre te enseñó muchas de estas cosas, Guy.

—¿Muchas de estas cosas? Netty: padre era un ranchero, no un médico. El me enseñó algunas cosillas, pero nunca tuve ocasión de ver una herida como la de este hombre. Si en lugar de entrar la bala por el lado de-cho, hubiese entrado por el izquierdo, le habría matado,al acertar el corazón... —el muchacho comenzó a sudar de angustia—. ¡Dios mío, no sé qué hacer...!

Netty hubiese querido abrazarse a aquel hombre rubio de enérgicas facciones, y lo hubiese hecho de saber que ello habría servido para salvarle la vida..., y aunque no. Sentía..., una cosa..., extraña... ¿Extraña?

—Si no le extraes la bala..., ¿morirá?

-Sí.

—¿Y hay alguna posibilidad de que viva si le sacas la bala?>

—Dios lo sabe, Netty.

—Vamos a extraérsela.

—¿Tú también? Creí que estas cosas...

—Te demostraré que sé hacer frente a las circunstancias.

El muchacho sonrió. Se dio cuenta de que su hermana miraba con una extraña intensidad al herido. Se encogió de hombros.

—De acuerdo. Vamos a salvarlo..., o a matarlo del todo.

La muchacha palideció.

—¡No digas eso, Guy!

—Bueno, está bien. Primero de todo tenemos que calentar agua, hervir algunos trozos de ropa, desinfectar el cuchillo más puntiagudo... ¡No podré, Netty!

Netty miró al hombre de cabellos rubios. Luego, hacia su hermano, que se estaba quitando el sudor del rostro, a manotazos. Por fin, volvió a mirar al hombre de los cabellos rubios

—Podrás, Guy.

Capítulo IV

RETORNO A LA VIDA

David Trigger Everitt abrió los ojos un amanecer, vio ante él un dulce y apacible rostro, crispó el suyo en una espontánea sonrisa débilísima, y volvió a desvanecerse.

Sentada a su lado en el interior del carro, Netty Cor-byn notó el increíble crecimiento de su corazón. Hubiese jurado que tenia que estallar de un momento a otro, excesivamente lleno de felicidad...

Hacia el atardecer, Everitt volvió a abrir los ojos. Estaba en un lugar oscuro, que resultó ser el interior de un carro entoldado.

¡Clic, clic, clic...!

Ladeó la cabeza y consiguió ver lo que ocurría en el exterior. Un hombre... No. Un muchacho estaba practicando con un revólver. El arma estaba descargada, pero el muchacho lo enfundaba y desenfundaba con rapidez, apretando el gatillo, tras el aceptable "saque".

Estuvo mirando durante unos segundos al muchacho, mientras a sus oídos, mezclado con el nítido "clic-clic-clic" del percutor al golpear en vacío, llegaba un rumor que tardó un poco en identificar: el río.

¡El río!

Lanzó una débil exclamación, y quiso incorporarse. Instantáneamente, un fuerte zumbido acompañado de algo parecido a un furioso vértigo, lo tiró de nuevo cara al entoldado. Se estremeció, con un frío extraño.

Y, por encima de aquella sensación helada que lo postraba, David Trigger Everitt, que se había apresurado a cerrar los ojos, notó en sus labios un cálido contacto, tierno, vibrante..., como algo vitalizador   reconfortante.

Abrid los ojos cuando dejó de sentir aquel contacto.

Primero vio el bulto de un cuerpo humano.

Una mujer.

Luego, vio el mismo rostro que había visto ya no recordaba cuándo.

Luego, vio los labios que le habían besado en los suyos.

—No se mueva —la voz fue parecida al murmullo acariciante del río—. Está muy malherido.

Everitt preguntó:

—¿Dónde estoy?

Su voz sonó como un quejido lejano en sus propios oídos.

—No se preocupe. Está a salvo. Lo encontramos bajando por el río. Ahora está bien. Se curará. Mi hermano le extrajo la bala.

Everitt hubiese querido mirar hacia afuera. El hermano debía ser aquel muchacho tan joven que estaba practicando con el revólver. Pero no pudo mirar. Su mirada parecía soldada a la de aquellos ojos de los cuales sólo percibía el brillo.

—¿Quién es usted?

—Netty Corbyn. Mi hermano se llama Guy. Es mejor que no hable. Mañana se encontrará mejor.

—¿Dónde estamos?

—En la orilla derecha del Brazos, creemos que muy cerca del lugar donde le hirieron. Por favor, no hable.

—¿Por qué me ha besado?

La muchacha se sonrojó, pero contestó' con voz firme:

—Porque le amo.

Dave Everitt cerró los ojos. Le pareció que no tenía cuerpo. No le dolía nada, estaba bien... Y una preciosa muchacha le decía que le amaba, después de besarle en los labios.

No habló más. Quedó dormido tras haber oído varias veces, como un formidable eco, la dulce voz que aseguraba amarlo.

* * *

Cuando volvió a despertar, era completamente de noche. Miró por la abertura de la lona, y vio el cielo lleno de estrellas. Soplaba una brisa fresca.

Una mano más fresca que la brisa se posó en su frente. Una mano que sólo podía pertenecer a una persona. Y cuando la mano se apartó, Everitt vio que tenía razón. Conocía ya el contorno facial de la muchacha.

Netty.

Ella se llamaba así.

Era sólo una sombra bonita, con brillo de estrellas en los ojos.

—¿Cómo se encuentra?

—¿La he despertado?

—No.

—¿No dormía?

—No.

—¿Por cuidarme a mí?

—Sí.

—¿Y su hermano?

—Le gusta dormir al aire libre. No se preocupe por él. ¿Cómo se siente?

—Bien... Creo que bien... Y creo... creo que tengo hambre.

—Eso es buena señal. Mañana, en cuanto amanezca, comerá lo que le apetezca. Guy cazará algo para usted, señor Everitt.

Trigger notó un sobresalto.

—¿Sabe mi nombre?

—Sé muchas más cosas de usted. Ha delirado mucho.

—¿Y siempre estaba usted a mi lado?

—Siempre.

—¿Sin dormir?

—Bueno... Guy ha ocupado mi lugar siempre que ha sido necesario.

—¿Qué cosas sabe de mí?

—Muchas. Sí, sé que entre usted y otro hombre llamado Henry Morne robaron doscientos mil dólares, y que ese Morne quiso matarle luego. Se llama usted David Everitt, y le llaman Trigger. Era la primera vez que se ponía al margen de la ley.

—¿Todo... todo eso he dicho?

—También dijo que su primer revólver tuvo que procurárselo usted mismo, arreglando uno viejo de su padre. Ha dicho muchas cosas, señor Everitt.

—¿Qué piensan hacer conmigo?

—¿Nosotros?

—Claro. Soy un forajido ahora.

La muchacha se inclinó más sobre él.

—Señor Everitt —susurró dulcemente—: forajido o no, jamás haré nada que pueda perjudicarlo. Le amo con todas mis fuerzas, con todo mi corazón. Quisiera...

La muchacha volvió a besarle. Everitt se dijo que no dejaba de resultar extraño que sus labios estuviesen frescos y, a la vez, fuesen cálidos.

Se sintió como derrotado, abandonado, cuando sus labios dejaron de ser acariciados por los  femeninos.

—Quisiera —continuó la muchacha— que la vida continuase siempre así, para estar a su lado hasta morir...

Trigger cerró los ojos cuando la muchacha pasó la mano de nuevo por su frente, llevándose las finas go-titas de sudor. Oía el inconfundible ruido del agua al deslizarse, el murmullo de la brisa...

La mano continuó acariciando su frente. David Everitt se preguntó, antes de dormirse de nuevo, cuántas veces le habría besado aquella muchacha que aseguraba amarle.

Le despertaron un par de disparos.

Abrió los ojos sobresaltado.

—No tema nada. Es Guy, que ha salido a cazar. ¿Está mejor hoy?

Lucía un sol estupendo, y Everitt estuvo a punto de lanzar una exclamación cuando se dio cuenta de que no estaba en el interior de un carromato, sino en un pradillo, cerca del río.

Netty adivinó lo que pensaba.

—Guy y yo le hemos traído aquí. Se está mejor.

Los cinco días anteriores sudaba mucho, dentro del carro, pero teníamos miedo de que muriese si lo movíamos.

Everitt vio que estaba entre dos palos y sobre una manta doblada varias veces que parecía unirlos.

—¿Hace cinco días que me encontraron?

—Hoy es el sexto.

—¿Su hermano es médico?

Netty sonrió, y Everitt sintió algo dulce que pareció estallar dentro de él y extenderse por todo el cuerpo.

—No. Pero después de haberle salvado la vida a usted, dice que estudiará para serlo.

—Será el mejor.

Everitt prestó atención al hecho de estar fuertemente vendado en todo el torso, que estaba descubierto de cualquier otra prenda.

Miró ñjámente a la muchacha, y se sorprendió por no haber prestado atención hasta aquel momento a su extremada juventud.

—¿Cuántos años tiene?

—Dieciocho.

—Oh.

La miró atentamente, a placer. Cabellos casi rojizos, carita redonda, ojos dorados, boca de un rosado brillante. Dave Everitt miró lo demás, y se dijo que el cuerpo de Netty Corbyn era como un regalo maravilloso a la vista.

Reparó entonces en el rubor de la muchacha, que se había dado cuenta de su examen.

—Eres muy bonita, Netty —susurró el forajido.

El sonrojo aumentó.

—Yo... yo... ¿No le gustaría fumar, señor Everitt?

—Sería estupendo. Aunque tú me llames "señor Everitt", ¿te importaría que yo te tutee?

—No —casi gimió la muchacha—, no me importa...

Se levantó. Dave tuvo que forzar la cabeza para verla correr hacia el carro. Regresó con su bolsita de tabaco y una pipa.

—El tabaco es de usted. Lo puse a secar al sol. Pero el papel no pude salvarlo. Esta pipa es de... de mi padre. Si no le importa fumar en ella...

—En absoluto, aunque nunca he fumado en pipa.

Yo... yo se la cargaré... Sé hacerlo y...

—Gracias, Netty. ¿Continúas amándome?

El sonrojo de la muchacha fue casi violento esta vez, terrible. Empero, consiguió sostener la mirada del pistolero,

—Toda mi vida le amaré, señor Everitt.

—¡Dios!

David Trigger Everitt sintió como un golpe al corazón. Aquellas cosas no podían ocurrir. No a él, al menos. ¿Por qué? Sabía que gustaba a las mujeres, pero aquella chiquilla... Cada una de sus palabras parecían llevar un trozo de sí misma...

La muchacha le tendió la pipa, sin mirarlo, sabedora de que él no la perdía dé vista. Dave se la colocó en los labios, y ella aplicó un fósforo a la cazoleta.

Dave se recostó un mucho placenteramente en el bulto que ella había colocado a su espalda, para mantenerlo un poco erguido. Ella estaba arrodillada ante él, sentada sobre sus propias piernas, y le miraba con el. alma asomada a los ojos.

—Quiero..., tengo que pedirle algo, señor Everitt...

—Sí, Netty.

—No le diga..., no le diga a Guy que le he besado, ni que... que le amo.

—No lo diré a nadie. ¿Por qué me amas?

—No lo sé.

—Eres muy joven, Netty. Y maravillosamente bonita. Verte..., mirarte, es aceptar más gustosamente la vida. Pero la mía no es la adecuada para una chiquilla como tú. A partir de ahora, seré un forajido. ¿Sabes lo que es eso?

—Sí.

—Tengo treinta años: doce más que tú. Siempre he viajado solo, sin amar a nadie, sin recordar a nadie que quedase tras de mí. Y ahora, las cosas serán peor. No. No le diré nada a tu hermano. Pero tú vas a prometerme otra cosa.

—Sí, señor Everitt.

—Dejarás de amarme. Olvidarás eso, y los besos que has regalado a este pistolero. Me olvidarás a mí, nunca me recordarás. Tiene que ser como si nunca me hubieses amado.

—¿Usted... usted quiere eso?...

—Sí, Netty: eso es lo que yo quiero.

La muchacha bajó la vista. Sü voz fue como un lamento, y Dave Everitt vio las lágrimas que la muchacha contenía.

—Entonces, señor Everitt, si usted lo quiere así, dejaré de amarlo.

Quedó algo angustioso entre ellos. Everitt se sintió triste, deprimido. Dejó de mirar a la muchacha para dirigir la vista hacia el Brazos. Así estuvieron, en silencio, durante diez minutos más, hasta que una voz alegre, cerca de ellos, gritó:

—¡Eh, lo conseguí! ¡Soy el mejor tirador de Texas! ¡He cazado el pato más grande del mundo!...

Everitt y Netty se volvieron para mirar a Guy Cor-byn, que llegó corriendo hasta ellos y tiró el pato muerto a los pies de su hermana.

—Me pregunto —dijo, casi gritando todavía— si alguien sería capaz de disparar más certeramente que yo. Lo he cazado al vue...

—Guy: ¿y si preguntases al señor Everitt qué tal se encuentra? O, por lo menos, dale las gracias, ya que has estado utilizando su revólver.

El muchacho lanzó un gruñido.

—Eres una impertinente, Netty —sonrió—. Pero tienes razón. ¿Qué tal se encuentra, señor Everitt?

—Guy —sonrió a su vez el pistolero—: no eres sólo el mejor tirador de Texas, sino también el mejor médico. Me encuentro perfectamente. Gracias.

Había una leve y amable ironía en las palabras de Trigger, que el muchacho ni siquiera captó. Se había sonrojado de placer.

—Bueno... Le diré que la bala le entró de lado. Si hubiese entrado de frente, no hubiese podido salvarle.

Everitt chupó de la pipa.

—Sea como sea, lo hiciste bien. ¿Te has preguntado si ha valido la pena salvarme la vida?

Guy se quedó serio.

—Eso es cuenta suya, señor Everitt. Usted sabrá lo que tiene que hacer con ella.

—Cierto, desde luego. Pero dime: ¿qué harías tú... en mi lugar?

—Me entregaría a la ley.

—Oh, caramba...

Netty cogió el pato y se puso en pie.

—Le prepararé algo de comer, señor Everitt. Un caldo de pato le sentará bien.

—Cualquier cosa vuestra^, me sentará bien, Netty, estoy completamente seguro' de ello.

La muchacha se marchó. Guy se quitó el cinto y lo tendió al pistolero.

—Esto es suyo. Es un buen revólver.

Everitt tomó el cinto y desenfundó el arma. La miró con una luz extraña en los ojos.

—Sí, es un buen revólver, Guy. Pero cualquier revólver es bueno cuando está en buenas manos. Me refiero a manos que sepan manejarlo.

—Usted sabe hacerlo muy bien, ¿no es cierto?

—Sí. Sé manejarlo muy bien. —Lo enfundó y dejó el cinto a su lado—. Dime, Guy: ¿quiénes sois?

—Netty se lo dijo ya. Somos lo que queda de los Corbyn. Mi padre murió hace poco, y nosotros vendimos el ranchita y nos dirigimos hacia Wisfield, a re-unirnos con unos tíos que... ¿Qué le ocurre, señor Everitt?

—¿Has dicho Wisfield?

—Sí.

—Está bien.  Sigue.

—Pues sólo eso. Un hermano de mi padre vive en Wisfield, tiene un rancho mucho más grande que el de mi padre, y vamos para allá, a reunimos coné él y su esposa. No tienen hijos, y seguramente seremos bien recibidos.

-—Tú y tu hermana, Guy, seréis siempre bien recibidos en cualquier sitio. ¿Qué lleváis en el carro?

—Oh, pues... cosas. Bueno, Netty quiso conservar algunas cosas, y como no teníamos prisa por llegar a Wisfield, decidimos hacer el viaje en el carro.

—Eso ha sido estupendo para mí. ¿Sabes? La vida es maravillosa.

—Seguro —rió Guy.

Everitt lo miró con el ceño amablemente fruncido.

—Creo que no me has comprendido  exactamente,

Guy. Algún día sabrás lo que he querido decir..., lo me quiere decir un hombre como yo cuando asegura me la vida es maravillosa.

Dos días más tarde, David Trigger Everitt decidió me estaba en condiciones de viajar, aunque fuese en )l carro. Netty le entregó su camisa y su cazadora, amias remendadas, lavadas y alisadas voluntariosamente ion las manos.

—Y aquí está el dinero que llevaba.

Everitt se guardó los quinientos dólares que diez lías antes le entregara Henry Morne en Rocktown, sin iecir palabra. Pero se quedó mirando fijamente el dó-ar de plata.

Lo hizo saltar en la palma de la mano.

—Os   acompañaré  hasta  Wisfield.

Netty estuvo a punto de saltar de alegría. Pero lijo:

—No es necesario... Cuando usted quiera, puede ;eguír su camino...

—Ese es mi camino. Por dos razones, Netty. Una: me puesto que vais desarmados, os evitaré cualquier )osible peligro. Otra: que quiero ir a Wisfield..., para levólver este dólar de plata.

La muchacha inclinó la cabeza. Había una inmen-;a alegría en su corazón, que saltó asustado cuando ;1 pistolero preguntó, aprovechando que Guy no es-aba con ellos:

—¿Todavía me amas, Netty?

Ella miró los negros ojos de Trigger Everitt.

—No —susurró—. Ya no le amo, señor Everitt. Le íe obedecido.

Se alejó de él.

Dave volvió a mirar la moneda. Las cosas se harían simplificado. Hubiese sido una crueldad aceptar, üimentar el amor de aquella dulce chiquilla de die-íiocho años...

Se guardó el dólar.

Tenía que devolverlo a Henry Morne en Wisfield, >ur de Texas.

Capítulo  V

MAS   COSAS  CONTRA  HENRY  MORNE

Tardaron veinte días en llegar a Wisfield, al lento desplazarse   del   carro.   Para   entonces,   David  Trigger Everitt estaba completamente restablecido de su heri-ia en la espalda, y en la frente mostraba un trazo igeramente escarlata del todo cicatrizado.

Wisfield era un pueblo de regulares dimensiones, íl típico del Sudoeste en cuanto a su regular distri-Ducion de las calles. Una ancha, larga, en la cual desembocaban otras más cortas y estrechas.

A la entrada del pueblo, Netty se dirigió al pisto-ero, que montaba ya un caballo comprado durante ú camino.

—Este es el final del viaje, señor Everitt.

—Sí, lo es.

—Creo...   creo  que  aquí  nos  separamos, ¿no?

Everitt  sonrió.

—No. Todavía no. Quiero dejaros en vuestro nue-^o hogar, Netty.

—Usted... usted tiene... cosas que hacer en Wis-ield.

—tina sola —susurró el pistolero—. Y puede espe--ar. Iré con vosotros hasta el verdadero final del canino.

—¿Y... luego?

—Luego,  todo dependerá de vosotros.

—¿De  nosotros?

—Eso es. Podéis hacer dos cosas: decirme adiós y •ecordarme como a un amigo..., o denunciar al sheriff le Wisfield lo que sabéis  sobre mí.

Guy movió negativamente la cabeza.

—Nosotros no diremos nada a nadie, señor Everitt, Hace días que le dije lo que yo hubiese hecho en su lugar.

—¿Crees que debo entregarme?

—Mi padre siempre decía que lo mejor que podía hacer un hombre era aceptar pagar sus culpas, nc rehuir el castigo a lo que hubiese hecho mal.

Trigger sonrió.

-—Tu padre y el mío eran muy sensatos, Guy. Perc nosotros todavía no tenemos la edad suficiente para serlo.

—Usted sí.

—¿Tú  crees?  ¿Me  consideras  viejo?

—No. Pero tiene edad suficiente para haber apren dido ya esas cosas.

—Chico, me tienes asombrado. Siempre recordaré tus palabras. En cualquier momento que creáis nece sitarme, buscadme. Haré por vosotros lo que sea, ya que no pienso olvidar mientras viva que precisamente vivo gracias a vosotros. Pero hay algo que tu padre también debió decirte,  Guy.

—Quizá me lo  dijo.

—Veamos: cada hombre tiene que resolver sus propios problemas y tomar sus propias decisiones ¿Te dijo eso?

—Sí.

—Entonces, te felicito. Y ahora, lo mejor será que cada uno sigamos nuestro camino..., y resolvamo's nuestros propios problemas. Pero antes, insisto er acompañaros hasta el rancho de vuestros tíos. Espe rad aquí, Preguntaré a alguien por dónde cae su rancho.

Desde el pescante del carro, los jóvenes Corbyr vieron a Everitt dirigirse hacia un hombre, el primerc que pasó cerca de ellos, por la acera de tablas.

Everitt se alejó de aquel hombre, pero no se acer có a ellos, con lo cual comprendieron que no habían sabido informarle, Netty se sintió fría cuando vio a quien se dirigía Everitt en la siguiente ocasión: un hombre alto, recio, de cabellos grises, revólver al cin to... y una estrella de cinco puntas prendida en la camisa.

Esta vez, Everitt acertó. Los Corbyn vieron cómo 1 representante de la ley señalaba hacia el Sur, acompañando esta indicación  de  varios ademanes.

Everitt regresó junto a ellos sonriendo.

—Un sheriff bien informado... —comentó— en al-;unas cosas. Seguramente, le gustaría saber algunas osas sobre mí. El rancho de vuestros tíos está hacia 1  Sur. ¿Vamos?

Atravesaron la calle principal, para poco después, 'a fuera de Wisfield, aceptar las indicaciones de Eve-•itt. Dos horas más tarde, éste se detuvo.

—Ahí lo tenemos. Y ahora sí que nos decimos idiós.

—¿Adiós? —musitó Netty.

—Es posible que algún día volvamos a vernos. Pero 5i llegáis a necesitarme antes de que este caprichoso Destino vuelva a reunimos, venid a Wisfield. Al pasar le visto ese Texas Hotel que hay en casi todos los pueblos y ciudades de Texas, Allí estaré... Me pregunto si todo acabará aquí, así, entre nosotros...

—¿Qué quiere  decir?

—Nos ha reunido una serie increíble de casualidades. Cuando las cosas ocurren así, no pueden terminar tan sencillamente, con  un adiós...

—Es usted quien dice adiós, señor Everitt.

—Tienes razón, chico. Y ni yo mismo creo lo que digo. Estad seguros de que volveremos a vernos, Re-cordadlo: Texas Hotel, de Wisfield..., por el momento.

—¿No quiere llegar hasta el rancho, señor Everitt?

—No, gracias.  ¿Tú  no dices nada, Netty?

La muchacha, que había permanecido con la cabeza baja, la alzó, y sus ojos dorados se clavaron en los negrísimos del pistolero.

—Nada tengo que decir..., que usted no sepa ya, señor Everitt.

Trigger notó un nudo en la garganta. Ella no podía mentir. No había dejado de amarle ni un segundo durante los días que habían pasado juntos, recorriendo Texas hacia el Sur.

Pero el pistolero tomó las palabras al pie de la letra.

—-En ese  caso, sólo queda por decir:  adiós.

Dio la vuelta a su caballo, y lo lanzó al trote corte hacia Wisfield.

Netty esperó en vano a que se volviese para dai un último adiós, mientras, por su parte, David Eve ritt continuaba viendo  los ojos de la muchacha.

Se preguntó si tenía derecho no ya a ser amado por aquella chiquilla., sino a amarla él mismo.

Poco después, y ya al paso de su caballo, penetraba en el pueblo, dirigiéndose en línea recta hacia la oficina del sheriff, mostrando en sus labios una sonri-sita irónica.

Denis Stevenot alzó la cabeza de unos papeles cuando la puerta  se abrió.

—Hola, sheriff —saludó   Everitt.

—¿Qué tal, forastero? ¿Encontraron el rancho de los Corbyn?

—Desde luego. Vengo a pedirle otro informe.

—Con mucho gusto.

—¿Dónde puedo encontrar a Henry Morne?

La expresión de Denis Stevenot cambió bruscamente. Sus manos sufrieron una levísima crispación, y sus ojos, fríos de pronto, recorrieron rápidamente la figura de Everitt. Su voz sonó seca, brusca:

—Lamento haberme equivocado con usted.

Everitt alzó  las cejas.

—No le entiendo.

—Estoy seguro de que sí.

—Le aseguro...

—No se moleste. Si quiere entrar en tratos con Morne, sólo tiene que salir a la calle y dar un paseo. Cuando vea a otro hombre como usted, con el revólver   muy  bajo  y  la  expresión   desdeñosa,  pregúntele

a él.

—Continúo sin comprender nada, sheriff.

—Han llegado a Wisfield otros hombres como usted. Y ahora, todos ellos saben dónde encontrar a Morne. Le advierto una cosa: no pienso permitir que se salgan con la suya, forastero.

—Me llamo David Everitt.

—Pues... —el color del rostro de Stevenot se clareó—. ¿Ha dicho Everitt? ¿Trigger Everitt?

—Sí.

—Márchese, Everitt. Ahora es cuando está dicho odo. Quiero que sepa que aunque estoy seguro de Lúe es usted más rápido que yo, no pienso achicarme.

—Sheriff, usted está loco.

Stevenot  se  mordió  los   labios.

—Salga  de  aquí,  Everitt —masculló.

Trigger se encogió de hombros, dudando entre enriar al diablo al sheriff o marcharse en silencio. Optó Dor esto último, y segundos más tarüe, salía a la ¡oleada  calle.

El Texas Hotel estaba en la misma acera que la Dñcina del sheriff, de modo que caminó lentamente por ella en aquella dirección. No vio ni siquiera un solo hombre que, como él, llevase el revólver muy Da jo. Se preguntó si verdaderamente al sheriff de Wis-leld le había parecido desdeñosa su expresión. Expresión que jamás aparecía en su rostro.

—Al diablo.

Entró en el Texas Hotel, que era espacioso y limpio, con algunas macetas colocadas estratégicamente para  dar sensación de frescor.

Se dirigió al mostrador, y, al hombre que le miraba llegar, le pidió:

—Quiero  una  habitación.

—Muy bien.

El hombre sacó el libróte del registro, desganadamente. Sabía que allí sólo se inscribían nombres falsos.  Y falso  consideró  el nombre  de  David   Everitt.

—Son cinco dólares diarios. Diez por anticipado.

Everitt contó la cantidad requerida y la dejó sobre  el mostrador.

—¿Dónde puedo encontrar a Henry Morne?

El hombre perdió su actitud indiferente. Everitt volvió la cabeza, y se dio cuenta de que las pocas personas presentes en el vestíbulo, que le habían prestado una ligera atención cuando entró, ie miraban ahora fijamente.

Igual que el encargado del mostrador del hotel.

—¿No me  ha oído?

El hombre carraspeó.

—Le he oído, señor... Everitt. No sé dónde puede encontrar  a  Henry Morne.

—Está bien —gruñó Trigger—. ¿Qué ocurre con él'

—Usted debe saberlo, señor Everitt.

—¿Yo?

.—Si le busca, será por algo. Y yo no sé qué algo puede ser.

—¿Pero sabe dónde está Henry Morne?

—No, señor.

Everitt estuvo a punto de dejarse llevar por la ira, pero logró contenerse.

—Está bien. ¿Cuál es mi habitación?

El hombre se volvió, tomó una llave y la tendió al pistolero.

—La dieciséis.

Everitt tomó bruscamente la llave, miró a quienes intentaban ocultar que le miraban a él y se dirigió hacia la escalera de amplio tramo que conducía al primer piso. En un reloj situado a un extremo del vestíbulo dieron las cinco de la tarde.

Trigger Everitt abrió la puerta de su habitación, se quitó el sombrero y las botas, así como la cazadora, y se dejó caer en la cama. Más tarde se bañaría, se compraría ropa en mejores condiciones que aquella cazadora agujereada por un plomo traidor, se cortaría el cabello, se afeitaría... y buscaría a Henry Morne. Recordaba perfectamente su rostro enérgico, de facciones agradables, la seguridad de su porte, sus duros ojos...

Borrando este recuerdo apareció otro: unos ojos dorados, una boca rosada, de labios llenitos..., cuyo calor recordaba todavía.

—Es malo que ella te ame, David —se dijo—. Tienes que convencerla plenamente de que no debe hacerlo...

Trigger Everitt se quedó dormido.

Le despertaron los golpes a la puerta, y la voz que los acompañaba:

—¡Señor  Everitt,  señor  Everitt!

Saltó de la cama, se tocó el revólver y abrió la puerta.

—¿Qué diab...?  ¡Guy!  ¿Qué haces aquí?

—¿De veras es usted mi amigo, señor Everitt?

El pistolero cerró la puerta.

—Naturalmente. ¿Qué ocurre?

—¡Tiene que prestarme su revólver!

Everitt  quedó petrificado.

—¿Mi revólver? Vamos a ver, Guy, cálmate. ¿Qué ha sucedido?

—¡Tengo que matar a esos hombres, tengo que...!

Everitt apretó con fuerza el brazo del muchacho y lo arrastró hasta la cama, donde lo dejó sentado de un empujón. Cogió una silla, se sentó con el respaldo por delante y gruñó:

—Hablemos como los hombres, Guy.

El muchacho quedó mudo unos instantes. De pronto, se calmó. Inclinó la cabeza.

—Tiene razón.

—Eso me gusta más —sonrió Trigger—. Y ahora, despacio y bien, dime qué ha ocurrido para que yo tenga que prestarte nada menos  que mi revólver.

—Tres hombres han golpeado a Netty y a mi tío.

Dave Everitt palideció intensamente. Su voz fue un susurro:

—¿A Netty?

—iSí. Tres hombres que trabajan para... para Hen-ry Morne.

Everitt quedó como estupefacto durante unos segundos. Poco a poco su expresión fue convirtiéndose e^n una fría sonrisa.

—Ya te dije, Guy, que nuestro encuentro jamás podía ser casual, y terminar en un adiós. Las cosas que han de suceder ya están escritas por una mano infalible. Nunca sucede nada porque sí, por muy casual que parezca. ¿Has oído nombrar al Destino?

—Sí.

—Existe. Todo ese puñado de casualidades, de cosas que no parecen tener importancia, esos hechos casi increíbles..., no son más que los caminos del Destino.  Guy:   dime  quiénes  son ^sos tres hombres.

—¿Va a...?                          Jrn^

—Una vez te dije que sabía manejar muy bien el revólver. Hoy voy a demostrártelo.

—Trabajan para  Morne.

—Lo  dijiste  antes.  Cuéntamelo   todo, exactamente.

—Tres hombres llegaron al rancho de tío Pat poco después de nosotros. Uno de ellos llevaba unos trozos de alambrada de púas en la mano. Preguntó a tío Pat si había  sido  él  quien   la había  cortado.

* * *

' —Sí —contestó secamente Pat Corbyn—. He sido yo.

—¿Por  qué?

—Los pastos son libres. Nadie tiene derecha a¡ poner  alambradas.

—¿No? Sepa que el señor Morne ha comprado esos pastos al Estado. Precisamente está en Austin para terminar  la  operación.

—¡Mentira! Nadie puede comprar esos pastos. Son de todos, de la comunidad.

—¡De la comunidad! —rió el hombre—. No diga tonterías, Corbyn.

—¡Márchese de aquí, pistolero! Nada tiene que hacer en mis tierras.

—Tiene razón... Del mismo modo que usted no tiene derecho a cortar las alambradas que cercan un terreno y unos pastos ajenos, para que su ganado paste allí. Su ganado, señor Corbyn, ya ha sido expulsado, y sus dos vaqueros han recibido una buena lección. Ahora le toca a usted.  ¡No se mueva!

El hombre había desenfundado su revólver, con el que apuntó a Pat Corbyn. Sin mirar a sus dos compañeros, ordenó:

—Brummond, Hickson: ya sabéis lo que tenéis que hacer.

—Seguro, Daly —rieron.

Desmontaron y se dirigieron hacia Pat Corbyn, que quiso desenfundar su revólver. Un violento puñetazo tiró al hombre contra su esposa, que asistía, asustada, a la escena, abrazada a Netty. Guy estaba junto a su tío, y cuando quiso intervenir, el llamado Brummond le colocó la pistola en el estómago.

—Quieto, muchacho. Esto es cosa de hombres. Corbyn ha querido serlo, y ahora va a lamentarlo.

El otro, Hickson, estaba golpeando a Pat Corbyn, hasta que remató su trabajo con un golpe del cañón del revólver en la frente. Pat Corbyn cayó sin sentido.

Fue entonces cuando Netty se lanzó contra Hickson, pero el pistolero se la quitó rápidamente de encima con otro golpe del cañón de su revólver, que también privó del sentido a la muchacha, al golpearla en la frente.

Luego, Daly desmontó también, y entre él y Háck-son amarraron a Pat Corbyn a una cerca, con el alambre de espino que el tío de Guy y Netty había cor-' tado para introducir su ganado en los pastos que aquellos hombres aseguraban eran de Henry Morne.

Pat Corbyn comenzó a despedir gotitas de sangre por los lugares donde las púas se clavaban en su carne.  Continuaba  sin conocimiento.

Daly dijo:

—Trae un cubo de agua, Hickson. Y sal.

—¡Seguro, hombre!

Hickson entró  en la casa y salió con el pote   de la sal de la cocina de Susan Corbyn. Luego, se hizo con un cubo de agua, regresó donde estaba tan cruelmente  amarrado  Pat  Corbyn,  y se  lo  vació   encima.

El hombre se agitó, sobresaltado, y al hacerlo, lanzó un grito de dolor, pues las púas se clavarQn más profundamente en su carne.

—Por esta vez, Corbyn, vamos a limitarnos a darle una buena lección, igual que a sus vaqueros. La próxima vez la cosa se solucionará con el revólver. Y no olvide que nadie puede hacer nada contra nosotros en ese terreno.  Échale la sal, Hickson.

Riendo, Hickson obedeció la orden de su compañero. Pat Corbyn se mordió los labios para no gritar cuando la sal cayó sobre los pequeños agujeros sangrantes producidos por las púas. No resistió más que medio minuto. De pronto, se desmayó.

Netty todavía estaba en el suelo. Susan Corbyn, temblándole las piernas, a duras penas podía sostenerse en pie, pese a la ayuda que le prestaba Guy, ambos bajo 1?, amenaza del revólver de Brummond. La voz se había secado en la garganta de la pobre mujer.

—Está bien ya, Hickson. Vamonos, Brummond.

Brummond espere a que sus dos compañeros hubiesen montado en sus caballos. Entonces, mientras ellos vigilaban a Guy, él también montó.

Daly dijo:

—Espero que Corbyn recuerde esto. La próxima vez...

—Entonces se fueron. Entre tía Susan y yo reanimamos a Netty, y luego, entre los tres, desatamos a tío Pat de la cerca y lo llevamos a su cama. Luego, yo dije que venía a buscar al doctor, que tía Susan dijo que se llama Alien...

—Pero ya tenías intenciones de venir a pedirme mi revólver, ¿no?

—Sí.

—¿De modo que se llaman Daly, Brummond y Hickson?...

—Sí...

Everitt se levantó y comenzó a pasear por la habitación. Iba viendo las cosas más claras. Creía comprenderlo todo. Fríamente, se olvidó de que aquellos hombres habían golpeado a Netty, para ir sacando conclusiones.

Henry Morne. Muy bien. Todo era más fácil ahora. Incluso comprendía la actitud del sheriff y del encargado del hotel. Ellos le habían creído uno de los pistoleros contratados por Morne. Sí, todo se veía más fácil ahora. Morne concibió la idea de comprar aquellos pastos, pero como no tenía suficiente dinero para ello, decidió aprovechar sus conocimientos sobre el funcionamiento de cierto Banco y sus envíos de dinero. Muy listo: se va lejos a robar aquel dinero, mata a su cómplice, regresa y, sin dar explicaciones a nadie, compra los pastos. Inmediatamente, en los puntos donde el ganado del resto de los rancheros puede llegar a los pastos aquéllos, coloca alambradas. Luego, se marcha a Austin a completar la operación... con el dinero robado entre él y un pistolero imbécil llamado David Trigger Everitt...

Mientras, todos creen que su primera escapada de la región ha sidc también hacia Austin. A nadie se le ocurrirá sospechar que el lugar elegido por Morne para aquella escapada es un punto, conocido por él, de la ruta que llevarán aquellos dos hombres que transportaban los doscientos mil dólares...

Por otra parte, la compra de los pastos no tenía nada de ilegal..., aunque se podía dudar que el Estado llevase a cabo semejante venta, que favorecía a uno solo de los ganaderos de la región...

—¿De modo que Henry Morne está en Austin?

—Eso  dijeron.

—¿Habías oído hablar antes de Henry Morne, Guy?

—¡Claro! Usted y él...

—No sigas. Veo que tú también escuchaste mis delirios. ¿Piensas denunciar a Morne como autor del robo de aquellos doscientos mil  dólares?

—Si lo denuncio a él... es como si lo denunciase a usted.

—Sí y no. Solamente él podría acusarme de haberle ayudado en aquello. Y él debe creer que estoy muerto,  ¿comprendes?

—¿Qué piensa ahora, señor Everitt?

—Escucha, Guy: todo sería muy sencillo si yo desapareciese, después de darte todos los datos para que denunciases a Henry Morne. Iría a la cárcel por mucho tiempo. Pero a mí no me gusta que los demás resuelvan mis cosas, ¿recuerdas?

—Sí.

—Bien. ¿Tienes confianza en mí?

—Claro.

—¿A pesar de todo lo que sabes?

El muchacho vaciló un poco.

—Bueno... Sí, a pesar de eso.

—Entonces, haz una cosa: márchate. Ve a buscar a ese doctor Alien y llévalo a que atienda a tu tío y a Netty.

—Netty está bien..., aunque tiene un chichón.

—¿Sabes dónde encontrar a esos tres hombres, Guy?

—No...

—Yo  lo  haré.  Déjalo  todo  en mis  manos. Tengo algo pendiente con Henry Morne- Quiero devolverle un dólar de plata, pero a mi manera. En cuanto a esos tres hombres...

Everitt desenfundó el revólver, abrió el cilindro v quito los cartuchos. Luego puso otros, nuevos, cuidadosamente seleccionados. Enfundó el "Colt"

—Andando,  Guy.

—Pero yo  quería...

—...¿Hacerte matar por pistoleros profesionales? No olvides que tu hermana te necesita más vivo que muerto, Guy. A mí, en cambio, nadie me necesita... de ninguna manera. Y otra cosa: nadie pegará impunemente a Netty mientras yo esté cerca de ella.

Trigger abrió la puerta de la habitación, cediendo paso al muchacho. Bajaron juntos al vestíbulo, desentendiéndose Everitt de las miradas de interés que les dirigían, especialmente a él.

Ya en la calle, despidió al muchacho.

—Ve a buscar al doctor, Guy. Y luego, directo a casa.

—Quisiera ayudarle...

—Una vez me salvaste la vida, chico. Eso es sufi-cíente   Adiós

Guy se marchó, y Everitt volvió a entrar en el hotel. Se dirigió directo al mostrador, miró hoscamente al encargado y gruñó:

—Sin tonterías, amigo: ¿dónde puedo encontrar algunos pistoleros de esos que trabajan para Henry Morne por el asunto de la alambrada?

Cuando comenzó a hablar, las voces habían descendido  de tono, pero  entonces   reinó  el  más completo

silencio.

—¿No me ha oído?

—Me... me parece que en el Fast Gun Saloon...

—Gracias. ¿Por dónde cae eso?

—En la... la acera de enfrente, un poco más... arriba.

—Bien.

Se volvió y caminó hacia la puerta. Desde allí se volvió y miró la hora en el reloj del vestíbulo. Eran las siete y media de la tarde. Pronto anochecería.

Capítulo VI

GATILLO EVERITT

El Fast Gun Saloon quería decir: la pistola rápida. Y, por tanto, no era extraño que el nombre atrayese a quienes creyesen ser veloces con el re-vólveí.

Cuando Trigger entró en el local, nadie pareció prestarle demasiada atención, de modo que pudo encaminarse discretamente hacia el mostrador.

—Whisky.

—Va.

Tomó el vaso y bebió un sorbo. Aceptable. Paseó la mirada, con aparente indiferencia, por todo el local. Había grupos que jugaban a las cartas, mientras otros, sentados alrededor de las mesas, se limitaban a beber y a charlar, fumando...

Habría en total unos veinte hombres, de los cuales media docena destacaban a sus ojos por ciertas características  imposibles  de  ocultar.

Everitt se apoyó de espaldas en el mostrador, con el vaso de whisky en la mano izquierda.

Preguntó, con voz recia:

—¿Alguien conoce a un tal Hickson?

El silencio fue completo, brusco. Todos los ojos se clavaron en el pistolero.

—Estoy preguntando por Hickson, el cobarde pistolero profesional que golpea mujeres. ¿Está aquí?

Su voz era fría,  calmosa.

Uno de  los hombres se levantó.

—¿Quién lo busca?

—Un hombre. Si está aquí, le espero en la calle.

Si no está aquí, que alguien me diga dónde puedo encontrarlo.

Nadie  contestó.

El pistolero dijo:

—Si mi nombre ha de servir de algo, que le digan que le busca Trigger Everitt.

Se dirigió tranquilamente hacia las medias puertas, sin volverse. Un leve murmullo le hizo saber que era conocido entre la mayor parte de aquellas gentes.

Salió al porche, encaminándose en seguida hacia la otra acera. Se apoyó allí junto a un abrevadero, y comenzó a liar un cigarrillo, sin perder de vista la puerta del salcon ni sus ventanas.

Cuando estaba encendiendo el cigarrillo, en una de las ventanas apareció una mujer, mirando hacia abajo. Luego, lo vio a él.

Casi al instante, un hombre apartó las puertas del Fast Gun Saloon y caminó hasta la calle.

Everitt sonrió duramente. Por lo visto, a Hickson también le gustaba acariciar mujeres, no sólo golpearlas. Porque no cabían dudas acerca de dos cosas: que el hombre que salía era Hickson, y que la mujer de la ventana había estado con él hasta entonces en el piso alto del saloon, posiblemente en algún reservado.

El hombre que salía del Fast Gun se plantó en la calle, a unos doce metros de Everitt.

—Yo soy Hickson.

David- tiró el cigarrillo y dio dos pasos.

—¦Yo soy Everitt.

—¿Qué pasa?

—Poca   cosa.   Veamos   quién   tira   mejor,   Hickson.

—¿Por qué? No  le conozco.

—Eso no tiene importancia. No me gustó lo que he sabido hace poco.

—¿A qué mujer dice que he golpeado cobardemente?

—Estamos hablando demasiado, Hickson. ¿Recuerda su visita esta tarde al rancho de Pat Corbyn?

—Oh, ya veo... Y nada menos que Trigger Everitt, ¿eh?

—Nada  menos, Hickson.

—No fui yo solo allá, Everitt.

—Lo sé. Todo se andará. ¿Vale ya, Hickson?

Ralph Hickson se encogió de hombros. Había oído hablar de un tal Trigger Everitt, pero no creía que pudiese ser más rápido que él.

—Cuando quiera, Everitt...

Movió la mano con centelleante rapidez, tocó el revólver y tiró de él hacia arriba...

¡Bang!

Ralph Hickson saltó hacia atrás al recibir el plomo disparado por la mucho más veloz mano de Trigger en la frente. Fue un salto casi inverosímil, largo, acrobático.

Hickson cayó de cabeza, un poco retorcido el cuerpo, y todavía con el revólver en su mano derecha.

Trigger Everitt, que se había arrodillado para disparar, se puso en pie, despacio. Abrió el revólver y repuso el cartucho gastado. Luego caminó hacia el saloon,  del  cual  había  salido  Hickson.

La calle, a sus espaldas, estuvo todavía unos segundos solitaria y silenciosa.

Everitt entró en el Fast Gun, se dirigió al mostrador y bebió un sorbo del vaso que antes había dejado allí, aunque ya sin volver la espalda a nadie.

Volvió a dejar el vaso.

—Ahora quiero ver a Daly y Brummond. Tengo que decirles que lo mejor que pueden hacer es largarse de Wisfield. O eso, o salir a la calle conmigo. Pueden elegir...

Trigger sonrió cuando vio a los dos hombres que se habían quedado solos ante una mesa. No era necesario que nadie señalase ya a Daly y Brummond.

El  silencio  era  completo.

—¿Y bien?

Los dos se levantaron, simulando dirigirse hacia la puerta. Pero apenas dos pasos más allá de la mesa, se volvieron hacia Everitt, llevando las manos a sus revólveres.

Lo  mismo   daba.

Lo mismo daba morir en la calle que en el interior  de un aceptablemente  lujoso  saloon.

Brummond recibió el plomo en medio del corazón. Para caer, hacia adelante, se dobló primero  de rodillas, ya muerto. Luego se ladeó, y finalmente pareció ser impulsado por las piernas contra la mesa, golpeando con la boca en el borde.

Daly no  murió.

El balazo le acertó en el hombro derecho, sacudiendo de tal forma violenta el brazo que le obligó a soltar el revólver que había conseguido desenfundar mientras Trigger dirigía su primera bala hacia Brummond.

Daly giró sobre sí mismo, con la mano izquierda en el hombro herido. Cayó de bruces sobre una mesa, y cuando intentaba incorporarse, Everitt llegó junto a él.

Lo volvió rudamente, y el cañón del revólver se incrustó en los labios de Daly, que reventaron en sangre. Sin hacer caso de los gritos de dolor de Daly, Everitt volvió a golpearle en los dientes, partiéndole algunos  definitivamente.

A golpes de revólver fue empujando a Daly hacia la puerta, levantándolo a puntapiés cada vez que el hombre caía de rodillas. Los dos tenían un amplio pasillo de paredes humanas.

Daly chocó violentamente, de cara, con las medias puertas, debido a! último puntapié de Everitt. Recorrió, tropezando, como a punto de caer, todo el porche, para, finalmente, perder pie en el primer escalón que llevaba a ia calzada y, muy espectacularmente, caer de bruces sobre el polvo.

Everitt llegó  a su lado.

—¡Levántate!

—¡No!   ¡No  puedo!...

Un cruel punterazo en las costillas dejó a Daly sin la poca respiración que había conservado hasta entonces.

—¡Levántate!

Con la boca muy abierta, sangrante, los ojos aún más abiertos, sangrante también el hombro, y temblorosas las piernas, Daly consiguió ponerse en pie.

—Muy bien —alabó duramente Trigger—. Ahora monta en tu caballo y márchate de Wisfield.

—No...  no  podré...   ¡Sí, me voy!...

Fue un durísimo esfuerzo el que tuvo que realizar

Daly para conseguir colocarse en la silla. Everitt golpeó en un anca al caballo, y el animal partió hacia el Sur, sin demasiadas prisas. Tambaleante en la silla, Daly aún pudo oír a Everitt:

—¡Si vuelves a Wisfield, te mataré!

En la calle, la gente se apelotonaba en torno al cadáver de Hickson, pero tuvieron que apartarse para dejar pasar a los dos hombres que sacaron el de Brummond de dentro del saloon y lo dejaron junto al de Hickson.

Denis Stevenot, que había examinado rápidamente el de Hickson, hizo lo  mismo  con el  de Brummond.

Caminó hasta llegar junto a Everitt, que estaba recargando de nuevo su revólver.

—Creo que me equivoqué con usted, Everitt.

—Así parece.

—¿No ha venido a trabajar para Morne?

—No.

—Esta es una cuestión un poco complicada, ¿sabe? Por una parte, la compra de esos terrenos con tan excelentes pastos es completamente legal. Por otra, moralmente, Henry Morne no tiene derecho a hacer esto a los demás ganaderos. Esos pastos altos eran el remedio para todos en las épocas difíciles. Si él impide el paso a las reses ajenas, va a arruinar a muchos hombres. Eso hace que incluso yo mire con antipatía a Henry Morne, a sus proyectos, a sus hombres. Celebro que usted no trabaje para él. Me encuentro en una situación un tanto embarazosa, compréndalo. De un lado, Morne, que tiene perfecto derecho a reservar sus pastos para su ganado. De otro, los demás rancheros, cuyo derecho moral es tan grande como el material de Morne.

—¿Morne no está faltando a  la ley?

—De  ninguna   manera.

—Está bien, slieriff.  ¿Tiene algo  contra mí?

—¡No! Al contrario: ha hecho una buena limpieza. Son tres lobos menos que vigilar. Usted parece de otra clase, Everitt. Dígame: ¿|por qué busca a Morne?

—Para  devolverle  dinero.

—¿Para  devolverle  dinero?   ¡Esta  es  buena!   Llega usted a Wisfield a devolverle dinero a Morne, y lo primero que hace, en cambio, es matar a dos de sus hombres y dejar inútil a otro. ¿Algún préstamo?

—¿Tengo que contestar a eso?

—Pues..., realmente, no. Creo que pregunto demasiado, es cierto. No me haga caso.

—Le hago caso. No, no fue un préstamo. Fue un pago con el que no estoy conforme.

—¿Y se lo  devuelve?

—Eso es.

—Si es una cantidad importante, le aconsejo que la deje en la caja del Banco hasta que regrese Morne.

—No es importante, sheriff. Y por si teme que alguien me la robe, le diré que se trata únicamente de un dólar de plata.

Denis Stevenot abrió la boca, asombrado. Para cuando estaba en condiciones de hablar, Everitt se dirigía  ya hacia su hotel.

Capítulo VII

ENTREVISTA   A   SOLAS

Era  ya   noche  cerrada  cuando  llegó  al  rancho  de los Corbyn,  tras  leves   vacilaciones  para  encontrarlo.

Los cascos de su caballo resonaron claramente en la pequeña explanada frontal, y justo cuando estaba desmontando ante el solitario porche oyó la voz:

—Señor  Everitt.

Se volvió, notando aquel característico golpe en el corazón.

—Hola, Netty.

La muchacha apareció de la parte oscura del porche, y quedó en  el borde del primer escalón.

—¿Qué le trae por  aquí?

—Una buena amistad. Supe que te habían maltratado.

—Ya estoy bien, gracias.

—¿Y  Guy?

—Está dentro, con mis tíos. ¿Acaso quiere verlos a ellos, señor Everitt?

—No. Sólo quería verte a ti.

—Entonces,  será mejor que se acerque más, señor Everitt. ¿O no le parece conveniente?

—¿Está ahí todavía el doctor Alien?

—Sí. Creo que es un amigo particular de la familia. ¿Gusta de pasear, señor Everitt?

—En ocasiones...  Y según la compañía.

—¿Qué le  parece  la mía?

—Maravillosa,  Netty.

—En ese caso, y puesto que usted no parece tener intenciones de acercarse a mí, yo me acercaré a usted.

Netty Corbyn descendió los tres escalones que llevaban al porche desde la explanada.

Everitt le puso una mano en un hombro.

—¿Cómo estás,  Netty?

—Ya le dije antes que estoy bien. ¿Puede preocuparle eso?

-Sí.

—¿Por qué?

Everitt dejó suelto su caballo, y caminó junto a la muchacha hacia la parte  trasera del rancho.

—¿Por qué, Netty? No tiene nada de extraño. ¿Puedes creerme si te digo que tú y Guy sois mis únicos amigos?

—Puedo creerle, señor Everitt. Usted no es persona que tenga amigos.

—Ni enemigos, "Netty. Quiero que sepas algo: cualquiera que te haga daño ha llamado a la muerte. Pareces... un poco distinta... Quizá te he molestado en algo. Pero he matado a dos hombres, Netty. Uno de ellos te golpeó esta tarde.

La muchacha quedó inmóvil. Había una hermosa luna, que recortaba unos pocos álamos, las cercas, el brocal  del pozo, muy cercano a ellos...

Cuando Netty se volvió hacia Trigger, la luna brilló más en sus ojos.

—¿Lo mató por mí?

—Sí.

—¿Por qué?

—Siempre el "porqué1", Netty. Las cosas se hacen a veces sin que exista un motivo lógico, bien fundado. Lo maté porque no puedo soportar la idea de que alguien te haga daño.

—¿Ha venido a decirme eso, señor Everitt?

—Quiero, solamente, que sepas que, mientras dure esta situación, yo estaré con vosotros. No me preguntes por qué. Estaré...  y eso es  todo.

—¿No  me  ama?

David Trigger Everitt no contestó. ¿Amarla? Las cosas siempre se le habían presentado en los momentos más inoportunos. O quizá no. Quizá algún día tuviese que agradecer a Henry Morne que le hubiese sacado de aquel pueblo llamado  Rocktown, quizá tuviese que agradecerle que hubiese disparado contra él, para matarlo. Quizá tuviese que agradecerle muchas cosas a Henry Morne.

—Señor  Everitt.

—Dime,   Netty.

—Le he preguntado si me  ama.

—No. No te amo, Netty. Y tú... tampoco me amas a mí... ya.

—Es cierto... —Netty hablaba como para sí misma—. Es cierto, señor Everitt: no le amo. Pero agradezco su interés por mí, por mi hermano..., por todos los Corbyn. Y agradezco que  quiera ayudarnos.

—Eres muy razonable, Netty. Creo... creo que me voy a marchar. Sólo quería... asegurarme de que estabas bien.

—Sí.  Estoy  bien.   Puede  marcharse.

—No quisiera...

—¡Oh, por Dios!... —gimió la  muchacha—. ¿No se da cuenta del daño que me está causando? ¡Márchese! ¡Márchese  ya,  y  no  vuelva  jamás   por  aquí!   ¡No  le necesitamos  para   nada,  entiéndalo!   ¡No  quiero  verle * más, nunca más!...

Estalló en sollozos, escondiendo la cara entre las manos.

Everitt notó una vez más aquel nudo en la garganta. No estaba jugando limpio con aquella chiquilla de ojos dorados. Sabía que le amaba... y volvía ante ella una vez y otra...

—Netty...

—¡Márchese, se lo  suplico!

Everitt se mordió los labios. Ella estaba bien, por lo menos físicamente. Lo demás era algo contra lo que él debía luchar. Netty no merecía un hombre como él.

—Adiós,  Netty...

Ella no contestó. Poco después, Everitt galopaba de nuevo hacia Wisfield, con el corazón encogido, pequeño, dolorido...

Capítulo VIII

UNA SORPRESA LLAMADA ELSIE

Cuando le pidió la llave de su habitación al hombre del mostrador, le pareció notar algo  raro en él.

—¿Qué le pasa?

—Na...nada...

—¿Está seguro?

—Pu...pues... Bueno...

—¿Está impresionado por lo que ha oído hablar de mí?

—¡Sí, eso es!...

Everitt ladeó la cabeza. Aquel tipo era tonto completo. No era aquello lo que lo mantenía nervioso, sino otra cosa. Everitt se volvió. Como siempre, había gente en el vestíbulo, unos sentados y simulando leer el periódico en aquel momento, otros de pie, conversando...

—Está bien. Usted sabrá qué le pica.

Cogió la llave y comenzó la ascensión de la escalera. Llegó ante su puerta, la abrió, y entró en la habitación.

—No se mueva, Trigger Everitt: le estamos apuntando.

Lo extraordinario, lo más extraordinario era que aquella voz pertenecía  a una mujer.

—Está bien. No me muevo.

—Es usted inteligente. Enciende el quinqué, Lay-cock.

—En seguida, señorita Elsie.

Se oyó el rasgar de un fósforo, y poco después la luz  del  quinqué  disipaba  las  tinieblas.   Dave  Everitt vio a la muchacha, y estuvo tentado de decirle algo galante. Se lo impidió el revólver que el llamado Lay-cock empuñaba con increíble firmeza. Aquello quitaba el humor a cualquiera.

—¿Qué tal está usted, señor Everitt?

Trigger aceptó el tono humorístico de la entrevista.

—Estupendamente,  señorita Elsie.

—Me llamo Elsie  Morne, exactamente.

—¿Morne?

Everitt no podía dar crédito a lo que oía. La revelación de que Henry Morne tenía una hija como aquélla le nubló durante unos instantes el desarrollo normal de sus ideas.

—Sí, Morne. Hija de Henry Morne, al cual parece que va usted buscando. ¿Piensa hacer lo mismo con él que con Hickson, Brummond o...  Daly?

—Eso sólo nos concierne a él y a mí.

—Soy  su hija.

—¿Y qué? Una hija no siempre está enterada de los asuntos de su padre.

—Pero a veces,  sí,  señor Everitt.

Trigger miró con descaro a la muchacha. Debía tener unos veinticuatro o veinticinco años, sus cabellos eran rubios, y sus ojos, azules... No: grises. Grises, como los de su padre. La corrección de sus facciones también recordaba a las de Henry Morne. Los labios eran muy rojos, algo gruesos, húmedos... Y el cuerpo mostraba unas proporciones realmente inquietantes, amplia de caderas, estrecha de cintura, busto fino y erguido, que resaltaba con fuerza en la blanca blusa sin mangas...

—No  me  gusta  que  me  miren así,  señor Everitt.

—En ese caso, sólo tiene que apresurarse a envejecer... y nadie la mirará así.

Elsie Morne sonrió.

—Algunos hombres pueden mirarme así —susurró—, y no me molestan. Márchate, Laycock.

—¡Cómo!  ¡El es...!

—Es Trigger Everitt, un rápido pistolero. De acuerdo, Laycock.  ¿Quieres marcharte?

El  hombre  miró  rabiosamente a Everitt.

—Está bien. Esperaré en el pasillo.

—No. Espera abajo, junto a Wallis. Y dile que ya no es necesario que mantenga apuntando al pobre Deane con el revólver detrás del periódico. El peligroso Trigger ya ha caído en la trampa.

—Pero si yo me voy...

—Si tú te vas, Laycock, las cosas pasarán de otro modo..., mucho más suavemente.

El pistolero salió, dando un portazo. Elsie Morne sugirió:

—Puede cerrar la puerta si quiere, señor Everitt.

—Está bien así. ¿Tenían encañonado al conserje? ¿Por eso estaba tan nervioso el hombre?

—Sí. Wallis le apuntaba con un revólver que escondía en un periódico. Naturalmente, le obligamos a dejarnos la llave. Por eso hemos podido entrar aquí, Trigger.

—Ya   comprendo.

—Pero —la muchacha avanzó hacia Everitt— antes hablábamos de mí. ¿Por qué desviar la conversación?

—Usted dijo que no le gustaba que los hombres la mirasen así, ¿no?

—Lo dije, Pero según qué hombres. Por ejemplo, Laycock. Es un pistolero, como usted, pero... ¡tan diferente! ¿Se da cuenta, señor Everitt, de que ahora domina usted la situación? No estoy armada, y le bastaría apretarme contra usted para tener la seguridad de que ninguno de los hombres de mi padre dispararía.

—Sí, lo sé. ¿Qué quiere? ¿Qué es lo que ha pensado que puede obtener de mí en son de paz?

—Primero, su amor —rió la muchacha, agitando el busto—. Luego, usted podría ser... importante, si aceptara trabajar para  mí.

—¿Para usted? ¿Para los Morne?

—Sí.   Dígame   antes   por   qué   busca   a   mi   padre.

—Sólo se lo diré a él, preciosa. Antes de ofrecerme nada, ¿ha pensado que yo he matado no hace mucho a dos de sus hombres y he expulsado de Wis-field a otro?

—Precisamente. Nosotros queremos hombres como usted, no como los que ha podido matar.

—Comprendo. ¿Qué me ofrece, señorita Morne?

—Lo   que  quiera.

—¿Lo que quiera yo?

—Sí.

—Un beso de sus labios...

Elsie Morne pegó cálidamente su cuerpo al del pistolero, sus brazos rodearon el cuello masculino y sus labios acudieron en busca de los otros labios. Fue un beso embriagador, enervante, ambicioso, tanto más turbador cuanto que el cuerpo de la muchacha parecía participar en él...

Elsie se apartó de Everitt.

--Aquí está el beso.

—...Y cinco mil dólares al mes.

La muchacha frunció el ceño, mientras un ligero rubor  inundaba  sus  bellas  facciones.

—¿Se ha burlado de mí, Everitt?

—No. Sólo he impuesto mis condiciones. Pero podemos cambiarlas.

—¿Cómo?

—Pueden ser, por ejemplo, cinco mil besos suyos al mes... y un dólar... que no sea de plata.

—No lo entiendo, Everitt, pero me gusta eso de los besos. Usted es... terriblemente atractivo. Me ha gustado besarlo.

—No es la primera vez que una mujer me dice eso.

—Ninguna pudo ser como yo.

—Desde luego que no. Eran peores... o mejores, pero ninguna como usted.

—¿Intenta ofenderme?

—Sé cómo ofender a una mujer, sin que quede la duda de si he querido o no he querido hacerlo. No he intentado ofenderla, divina. Y tampoco menospreciarla. Es usted una de las mujeres más hermosas que he conocido.

—¿Una?

—Una. A la más hermosa jamás se la conoce. Siempre hay otra que, cualquier día, aparece ante los ojos del hombre.

—Es usted extraordinario, Everitt.

—Usted también. No es corriente que el patrón de unos pistoleros venga a contratar a otro pistolero que haya matado a los suyos. Lo más corriente es que ordene que sean vengados.

—Eso es una tontería.

—Pero corriente. ¿Cuándo regresa su padre?

—Mañana o pasado. Quizá tarde todavía tres días. No creo que tarde demasiado...

—¿Ha ido a pagar los pastos?

—No —sonrió ella—. Primero lo dejará todo preparado. Luego, enviará a un abogado de Austin un cheque por el importe de la compra. Luego, el abogado le enviará los papeles.

—¿Vale mucho dinero?

—Una barbaridad. ¿No se asombra de que le exponga los planes de mi padre, Everitt?

—No sé qué pensar.

—Estoy segura de que trabajará usted para nosotros..., aunque me obligue a pagarle esos cinco mil besos... y cinco mil dólares.

—No pienso obligarla a nada.

Ella volvió a apretarse contra él.

—Debería  hacerlo,   Everitt,   debería   hacerlo...

Le ofreció sus labios. David Trigger Everitt los miró fijamente. Eran unos hermosos labios, sin discusión posible. Se inclinó sobre ellos y los besó. El era capaz de seguir cualquier juego. Dureza, amor, ironía... Y estaba dispuesto a llegar hasta el final, porque estaba segurísimo de que Henry Morne no había dicho nada a su hija sobre un asalto por doscientos mil dólares... ni de un pistolero llamado Dave Everitt.

Elsie suspiró apasionadamente cuando Dave dejó de besarla.

—Me... me resulta... increíble. Vine aquí dispuesta a matarte si era necesario...

—¿Tú misma? —tuteó también Everitt.

—Laycock lo hubiese hecho. Haría cualquier eos» que yo le ordenase.

—¿Está enamorado de ti?

—Sí.

—¿Y tú de él?...

Trigger atrajo hacia sí a la mujer, apretando firmemente su esbelta cintura. Una de sus manos se deslizó lentamente por la espalda de la muchacha, hasta llegar a la nuca, donde se cerró suavemente.

Ella entreabrió los labios.

—¿Cuál es tu juego, Trigger?

—Este...

La apretó más, hasta que ella expulsó el aliento. Entonces se apoderó de sus labios, rojos y palpitantes, con los suyos,  duros y casi. crueles.

La hija de Henry Morne... enamorada de él. O... ¿también ella  tenía  su juego  escondido?

La muchacha se separó, casi  ahogada.

—Eres... un salvaje, Trigger..., pero me volveré loca por ti si continúas besándome así... ¿Qué ruido es ése?

—Parece gente que se acerca, preciosa. Pero, ¿qué nos importa a nosotros?...

El nombre de Everitt, que se oía confusamente, les hizo comprender que sí tenía algo que ver con ellos aquel grupo de gente. Por lo menos con Dave.

—Creo...  ¡Son ganaderos, Trigger!

La inteligencia de Everitt  actuó rápidamente.

—Ven. Escóndete aquí... y no te muevas pase lo que pase y oigas lo que oigas.

Obligó a la muchacha a tirarse precipitadamente al suelo, cerca de la cama, cuando comprobó que no cabía en el pequeño ropero que formaba parte del mobiliario de la habitación. Luego corrió hacia la puerta, compuso un gesto interrogante y sacó medio cuerpo al pasillo.

—¿Qué...?

—¡Ese es! —chilló un hombre, señalándole—. ¡Ese es Trigger Everitt!

El grupo de hombres, una media docena aproximadamente, se detuvo ante Everitt.

—¿Señor Everitt?

—Yo mismo,  sí,  pero  no  comprendo...

-—¿Podemos  pasar?

Everitt sonrió interiormente, felicitándose por haber hecho caso de aquel presentimiento que le había impulsado a ocultar  a Elsie Morne.

—Bien... No sé... Desde luego, pasen. —Cuando hubieron entrado todos, cerró la puerta y quedó apoyado en ella—. Ustedes dirán...

—Necesitamos su ayuda, señor Everitt.

—¿Para qué?

—Para expulsar de Wisfield a los pistoleros que Morne ha alquilado.

—Empresa difícil, ¿no?

—Para nosotros solos, sí.

—Comprendo. ¿Qué tendría que hacer yo?

—Ayudarnos.

—Sí, bien, pero...,  ¿cómo?

—Haciendo una buena batida entre esa gente y echándolos  del  pueblo.

—¿Quién haría  la batida?

—Pues usted y...

—¿Y quién más?

Se hizo espeso silencio. Everitt fue mirando irónicamente uno a uno a los hombres que habían acudido a visitarle.

Por fin, sonriente, dijo:

—Yo... ¿y quién más? Supongo que no habrán pensado que soy capaz de enfrentarme a todos los pistoleros de Henry Morne, ¿eh? Por lo menos deben quedarle una docena, supongo.

—Algo así.

—Y ustedes han pensado que, si he sido capaz de vencer a tres de una sola vez, me bastarían cuatro intervenciones para expulsar o matar a la docena que queda, ¿no es eso?

—Nosotros...

—Y todo eso, ¿a cambio de qué? ¿Dinero? ¿Creen que hay algún hombre tan loco que acepte enfrentarse a doce por unos cuantos dólares? Pero, esperen: seguramente ustedes vieron las cosas de otra manera. Quizá un pistolero con pelo en la frente, las manos enormes, quinientas libras de peso y capaz de encajar una docena de balas sin dejar de disparar. Una máquina de matar, vamos. Y que, claro, no vale gran cosa. ¿Eso es lo que han pensado de mí? A ver: uno de ustedes, uno solo que quiera ponerse a mi lado para luchar contra esos doce hombres.

Los ánimos se habían enfriado enormemente entre el grupo de rancheros.

—Está bien, señores. ¿Saben ustedes lo que le ha ocurrido esta tarde a Pat Corbyn?

Uno de los ganaderos se separó del grupo.

—Escuche, Everitt: me llamo Hillenkoeter. Y éstos son Lasey, Acheson, Page, Kenney y Beattie. Busque usted la manera de que no nos tengamos que enfrentar directamente con esos hombres, y lucharemos tanto como usted.

—¿Qué   quiere  decir,  señor  Hillenkoeter?

—Que sabemos lo que le ha ocurrido a Corbyn. Nos gustaría hacer algo para vengarlo, para demostrar a Morne y a sus hombres que estamos dispuestos a luchar..., pero no nos obligue a mirar de cerca a esos pistoleros.

—Yo también soy un pistolero —se burló Everitt.

—Lo sabemos. Pero... Bueno, usted está ya contra los Morne, señor Everitt...

—Ni mucho menos. Lo que ocurre es que no me gustó, de un modo puramente particular, lo que hicieron a'los Corbyn, con los cuales tengo una... cierta amistad.

—¿Con los Corbyn?

—Es largo de contar. ¿Quieren hacer algo? ¿Quieren pelear sin necesidad de enfrentarse de un modo abierto contra los pistoleros?

—Sí.

Everitt miró irónicamente de nuevo a los seis hombres. Hillenkoeter era grueso, alto, de rostro rojizo. Acheson era más bien menudo, pálido, pero sus ojos eran un tanto fríos; Lasey parecía el más viejo del grupo, y su aspecto era el que inspiraba más simpatía; Page era alto, bien proporcionado, y llevaba un enorme bigote; Kenney y Beattie eran los dos de mediana estatura y parecida corpulencia, aunque los ojos del primero eran osucuros y los de Beattie tenían un extraño reflejo amarillento.

Todos iban armados.

—Muy bien —aceptó Trigger—. Yo les avisaré en el momento oportuno. Díganme dónde, y estén siempre dispuestos a reunirse cuando yo lo ordene.

—Mi rancho es el más cercano a Wisfield —intervino Lasey—. Si usted me avisa a mí, yo enviaré unos vaqueros para que avisen a los demás.

—De acuerdo. Ahora pueden marcharse.

—Le daremos tres mil dólares, Everitt. ¿Está conforme?

—No. Tienen que ser cinco mil. Y escuchen lo que haremos, para que vean que mi precio es justo: arrancaremos toda la alambrada que bordea esos pastos altos tan interesantes. De modo que, cuando reciban mi aviso, lleven cuerdas y azadas.

—¡Toda la alambrada!  ¿Cómo vamos...?

—Lo sabrán a su debido tiempo. Ahora, si no les importa, estoy muy cansado...

—Pero, Everitt...

—Todo saldrá bien. Buenas noches.

Con firmeza, los empujó a todos fuera de la habitación. Cuando hubieron salido, lanzó un suspiro de alivio. Había estado temiendo que Laycock apareciese de un momento a otro y, al no ver a Elsie, preguntase por ella.

—¿Qué significa esto, Trigger?

El pistolero se volvió hacia la muchacha, que se estaba poniendo en pie junto a la cama.

—Adivínalo, preciosa.

-No tengo ganas de tonterías.

—Está bien, hablaremos en serio. La ley está de parte vuestra, ¿no es cierto?

—Desde luego.

—Bien. Queda, pues, bien claro que los demás ganaderos no tienen derecho a cortar trozos de cerca para introducir su ganado en vuestros pastos.

—Naturalmente.

—Supongamos ahora que mañana o pasado se acercan con esas intenciones nada menos que una docena de ganaderos, acompañados de sus vaqueros, y que intentan arrancar la alambrada.

—No veo la gracia, Trigger.

—¿No? ¿A quién ampararía la ley? ¿A vosotros, si disparabais contra esa gente para defender vuestra propiedad? ¿O a ellos?

—A nosotros.

—Con lo cual, entre esto y las bajas se llevarían tal escarmiento que la cuestión quedaría definitivamente establecida. O sea, que perdurarían las alambradas.

Los ojos de Elsie Morne habían ido brillando cada vez más.

—Trigger —musitó—, eres genial. ¿De veras estás de mi parte?

—Ven aquí, preciosa, y sabrás hasta qué punto estoy de tu parte.

Elsie se acercó, caminando provocativamente. Eve-ritt la rodeó con ambos brazos por la espalda y la apretó casi brutalmente contra él. Ella gimió cariñosamente.

—-Trigger...

—¿Qué hay?

—¿Qué pasará con los Corbyn? Tú mismo has dicho que son amigos tuyos...

—-No tiene nada que ver. Ninguno de ellos irá. Son dos mujeres y un muchacho. Pat Corbyn quedará perfectamente excusado de no participar en el arranque de la alambrada, ya que esta tarde lo han dejado inservible para bastantes días. En cuanto a mi amistad con los Corbyn, es cosa aparte de mi interés por los asuntos de Dave Trigger Everitt, ¿comprendes?

—Comprendo, Trigger... Y tú tienes que comprender que sería muy peligroso para ti jugar sucio contra nosotros.

—Todo mi juego, preciosa, te lo dedicaré a ti...

El apuesto, atractivo pistolero de los cabellos rubios y los ojos negros aplastó virilmente los labios de Elsie Morne, mientras la acariciaba con la mano.

Justo en el momento en que la separaba de sí, y ella suspiraba profundísimamente, oyeron afuera la voz de Laycock, fría, sin matices, como algo helado que atravesase las paredes:

—Salga ya de ahí, Everitt. El juego ha terminado. ¿Dónde está Elsie?

Fue la muchacha quien abrió la puerta. Miró furiosamente al pistolero, que estaba pegado a la otra pared del pasillo, con las manos sobre el revólver.

—¡Señorita Elsie! Creí... Pero, ¡si acaban de salir tíe aquí los ganaderos que dirige Hillenkoeter...! ¿Dónde estaba...?

—Laycock: nunca has sido inteligente. Y tu poca inteligencia todavía se nota más cuando hay alguien que tiene mucha más. Márchate, reúnete abajo con Wallis, y regresa al rancho.

—¿Y usted?

—Lo que yo haga no es cuenta tuya, Laycock.

El pistolero se colocó ante la mujer de dos rápidas zancadas. La agarró por los brazos.

—Conque no es cuenta mía, ¿eh? ¿Cree que va a burlarse de mí después de haberme provocado con sus posturitas y sus miradas? Eso es cosa de...

—Deja a Elsie, Laycock.

Este miró por encima del hombro de la muchacha. Everitt había aparecido en la puerta, tranquilo, y su voz había sonado serena, sin excitación.

—Esto no le importa a usted, Everitt.

—Quizá no. Pero mientras discutimos eso, suelta a la muchacha. Estás quedando en ridículo, Laycock.

—¡Déjeme en paz, Everitt, o...!

Laycock había" soltado un hombro de Elsie Morne para llevar la mano hacia el revólver, pero Everitt fue más rápido. Saltó hacia ellos, se apoderó de aquella mano, y tiró hacia abajo, con brusquedad. Laycock estuvo a punto de caer de rodillas ante Elsie, que aprovechó el momento para retroceder hacia el interior de la habitación de Trigger.

El cual largó un formidable patadón en plena cara de Laycock que tiró al pistolero rodando hacia la pared de enfrente. Todavía en el suelo, Laycock lanzó un rugido de rabia, y su mano intentó de nuevo desenfundar.

Pero Everitt no le dejaba. Un rodillazo en la nariz dejó convertido el apéndice en una masa informe de carne sangrante. Empero, Laycock se puso en pie, intentando alcanzar a Trigger de un directo a la boca.

Everitt se limitó a apartar aquella mano con su brazo izquierdo, mientras el derecho se conectaba duramente en un ojo de Laycock, que volvió a saltar contra la pared.

Sin saber por qué, Trigger miró hacia la parte del pasillo en que comenzaba la escalera que llevaba al vestíbulo. Un hombre estaba allí, ya moviendo rápidamente la mano, que tocaba el revólver.

Everitt se dejó caer de espaldas al suelo, mientras su mano derecha, desenfundaba y la izquierda acudía al encuentro del percutor: disparó en abanico, tres veces.

Sin detenerse a mirar al hombre, que había gritado al recibir los tres plomos en el pecho, Everitt, todavía en el aire, tan veloz había sido su reacción y sus movimientos, se giró hacia Laycock, que acababa de disparar contra él aprovechando la conyuntura proporcionada por la aparición de su compañero Waílis.

Y mientras el plomo de Laycock se clavaba en la pared, cerca del techo, los dos que le disparó Everitt llegaron certeramente a su corazón, empujándolo mcrtalmente contra la pared, una vez más.

Tras el súbito silencio, y todavía flotando el humo de la pólvora en el pasillo, se oyó el rodar del cuerpo de Wallis escalera abajo.

Everitt se volvió como una fiera hacia la puerta, dirigiendo hacia allí su revólver.

Pero no.

Elsie Morne no empuñaba ningún arma. Miraba con los ojos muy abiertos a David Trigger Everitt; luego, miró a Laycock. Cuando volvió a mirar a Everitt, éste gruñó:

-—No iba a dejar que me matasen entre los dos, ¿no crees?

Se oían pisadas que ascendían cautelosamente por la escalera.

Everitt empuje suavemente a Elsie hacia el interior de la habitación, y cerró la puerta tras ellos.

—¿Quién me acompañará ahora a mi rancho? —musitó ella.

Everitt la miró fijamente. Los ojos de la muchacha tenían un brillo inconfundible de admiración, de...

Recargó el revólver, lo enfundó, tomó a Elsie Morne por un brazo y, sonriendo, dijo:

—Casualmente, esta noche no tengo nada que hacer...

Capítulo IX

TRIGGER SE COMPORTA... MAL

La noticia de que Laycock había muerto, y de que precisamente su matador, el peligroso Dave Trigger Everitt  ocupaba  su  puesto,  se  extendió  rápidamente.

Y durante dos días todos pudieron comprobar que no sólo había ocupado el puesto de Laycok en la jefatura de los demás pistoleros de los Morne, sino también el envidiado puesto junto a Elsie Morne.

Con una diferencia: mientras que Laycock había cabalgado siempre junto al calesín de Elsie, Trigger Everitt iba en ese calesín, junto a ella, empuñando las riendas, con lo que las opiniones sobre sus relaciones personales aparecieron claramente a los ojos de todos. Por lo menos ésas eran las apariencias, y Elsie no se recataba excesivamente de demostrar, con la luminosidad de sus ojos, cada vez que miraba al pistolero, que estaba dispuesta a pagarle con algo más que con dinero.

Netty Corbyn se enteró de lo que ocurría, por el más doloroso de los conductos: personalmente.

Ocurrió al segundo día, por la mañana, cuando ella y Guy se llegaron al pueblo con el carro a efectuar algunas compras para el rancho. Efectuadas éstas, en el General Store, y ya cuando se disponían a regresar, una voz sonó amablemente al lado de los dos:

—Buenos días, muchachos.

Se volvieron.

—Hola, sheriff.

Stevenot sonrió.

—¿Qué tal nuestro querido Pat?

—Mejorando. Tío Pat es de raza fuerte. El doctor Alien asegura que en pocos días más estará restablecido.

—Eso es una buena noticia, aunque ya me pareció en mi visita de ayer que ese granuja tiene la piel muy dura. Y, de todos modos, ha salido mejor librado que los tres hombres que le hicieron eso. En parte, me disgustó mucho que se me adelantaran en la aplicación de la justicia. Lo qua hicieron con los dos vaqueros y con Pat no estuvo nada bien. ¿Y los muchachos?

—Ellos son aún más fuertes que tío Pat.

—¡Ni hablar! —rió Stevenot—. Lo que ocurre os que tienen veintitantos años, menos. ¿Habéis comprado ya más ganado para el rancho?

—¿Más ganado?

El sheriff guiñó alegremente un ojo.

—Bueno, Pat y yo siempre fuimos buenos amigos. El me dijo que sus dos sobrinos habían vendido un ranchito allá por el Norte, y que pensaban invertir el dinero en aumentar la vacada de su rancho, del cual, naturalmente, y puesto que no tiene hijos él y Susan serían los herederos.

—Tío Pat es muy bueno.

—¡Seguro! Estaba muy contento porque vosotros ibais a venir.

—Pero llegamos en mal momento. ¿Ha dicho usted comprar más ganado? ¿Para qué? Cuando lleguen los fríos, ¿dónde pastaría? Precisamente los pastos de tío Pat ya están casi agotados. ¿Para qué queremos más ganado?

El rostro de Stevenot se había tornado sombrío. Aquello era algo que él no podía evitar. Era legal. Hen-ry Morne había demostrado mucha astucia..., y ahora la cosa no tenía remedio. Posiblemente alquilaría los pastos, cosa que no estaba nada mal..., según el precio que impusiese. Eran suyos.

Stevenot carraspeó:

—¿Lo habéis comprado ya todo?

—Sí.

—Decidle a Pat que...

Stevenot se interrumpió. Su mirada quedó fija en un punto de la calle. Netty y Guy miraron discretamente hacia allí. Y la muchacha palideció, mientras notaba en las piernas la sensación de que iban a doblársele.

Por la punta de la calle había aparecido un calesín, y en él iban Elisie Morne y Trigger Everitt. Guy miró de reojo a su hermana, pero no hizo ningún comentario.

—Ahí los tenemos —gruñó Stevenot—. Ese Everitt me ha confundido ya dos o tres veces. Nunca hace lo que se espera de él.

—Pero... él... él... ¿Quién es esa mujer?

El de la placa la miró asombrado.

—Muchacha, no me digas que no te has enterado de que ese hombre que dice ser amigo de los Cor-byn lleva ya dos días paseando a la descarada con la hija de Morne.

—¿La... hija de Morne? ¿De Henry Morne?

—Claro. ¿Tú tampoco sabías nada, chico?

Guy fijó toda su atención en sus botas.

—Bueno, algo... Sí, había oído algo...

Netty reprochó:

—¿Por qué no me lo dijiste, Guy?

Este la miró fijamente.

—Tú sabes por qué no te he dicho nada, Netty. ¿Qué ibas a ganar sabiéndolo?

Netty inclinó la cabeza unos segundos. Cuando volvió a mirar hacia el calesín, éste se había detenido, y Elsie Morne —¡qué hermosa era!— estaba sola en el pescante. Cuando empezaba a preguntarse dónde estaría Dave, éste apareció por la puerta de la oficina de Telégrafos, con un papelito en las manos, que tendió a la mujer. Ella lo leyó, y pareció alegrarse.

Luego, Everitt subió al calesín y movió las riendas, dirigiendo el vehículo hacia...  ¡Hacia ellos!

Netty hubiese querido fundirse, desaparecer. Cuando el calesín se detuvo ante el General Store, ella ya no estaba pálida, sino completamente sonrojada. No pudo evitar mirar hacia él... hacia ellos.

Trigger había saltado de nuevo, y ahora tendía la mano a Elsie Morne, que sonreía, mirando directamente los ojos del pistolero. Netty notó una dolorosa punzada en el corazón, el cual pareció quedar inmóvil.

Trigger sostuvo la mano de Elsie Morne hasta que ésta estuvo en la acera.

—Mientras compras, iré a beber algo —dijo.

—No tardes demasiado, Dave.

—Seguro, preciosa.

Elsie Morne pasó junto a los Corbyn y Stevenot, mirándolos burlonamente. Entró en el almacén.

Everitt se quitó entonces el sombrero, con un brillo irónico en los ojos.

—Hola, Netty,  Guy. ¿Qué tal, sheriff?

—Mal, Everitt. De pronto, me encuentro muy mal. Asqueado.

—Ahí dentro tendrán algo para eso. Debe tener el estómago lleno de porquerías. ¿No me decís nada, chicos?

Netty se sentía a punto de llorar. ¡Oh, sí, Elsie Morne era muy bonita, mayor que ella, tenía dinero...! ¿Era aquel hombre el mismo Everitt, su "señor Eve-ritf^al que ella había besado en los labios tantas veces mientras él permanecía inconsciente, curándose de un balazo en la espalda?                                       ^

Everitt tenía fruncido el ceño. Acabó de subir a la acera, en la cual nada más había colocado un pie, y caminó hacia ellos, con la mano tendida.

—Chócala, Guy —rió—, ¡Hacía por lo menos dos días que no te veía, muchacho! Y eso no encaja con aquello del Destino,.¿recuerdas?

Guy Corbyn estaba firmemente decidido a no aceptar aquella mano. Pero los ojos del pistolero, duros pese a su sonrisa, le obligaron a ello, casi contra su voluntad.

Cuando Everitt estrechó su mano, Guy notó enseguida el contacto de un papel. El muchacho contuvo la exclamación, murmurando algunas palabras sin importancia.    »

Everitt se volvió luego hacia Netty:

—Estás muy bonita, Netty. Me gustaría saber si en este pueblucho hay algún muchacho digno de ti. ¿Qué opina usted, sheriff?

—¡Bah!

Denis Stevenot demostró su desprecio volviendo la espalda al pistolero y alejándose de allí, sin despedirse siquiera de los Ccrbyn.

Netty dejó de mirar anhelantemente al pistolero. De pronto, su gesto se trocó en otro, frío, huraño.

—Vamonos,  Guy.  Se  está  muy...   muy  mal  aquí...

La mirada de Everitt indicó a Guy que, en efecto, debía marcharse de allí. Sin volver a saludarse, se separaron. Guy volvió la cabeza un instante, y vio a Everitt caminando tranquilamente hacia el Past Gun Saloon.

Cuando ya estaban en las afueras del pueblo, Netty no pudo aguantar más, y estalló en sollozos. Guy no dijo nada. Ni siquiera intentó consolarla. Sabía hacía tiempo que su hermana quería a Dave Everitt, pero prefirió no hacer comentarios  sobre ello.

Sacó el papel que le había entregado Everitt sin que nadie se diese cuenta.

Decía:

"Escrito en Telégrafos. Esta tarde llega Morne. Avisa al ranchero Lasey. Esta tarde, todos, en South Crossing."

Nada más. Ni siquiera firma. ¿Qué se proponía Everitt?

Lasey leyó el papel con el ceño fruncido.

—No sé qué se propone este hombre, muchacho. Pero no me gusta su comportamiento. Todos sabemos ya sus... buenas relaciones con Elsie. No nos podemos fiar de él.

—¿Por qué no? El señor Everitt sabe lo c, .e hace. Yo creo...

—No es necesario que discutamos nosotros —Lasey sonrió—. Tú eres muy joven para tomar parte en esto...

—Yo puedo ayudar.

—Ayudar, ¿a qué? No va a ocurrir nada. No pensamos caer en la trampa que nos tienda ese pistolero.

—¿Una trampa?  ¡Oiga, señor...!

—Dejémoslo, muchacho. Vamos a ver a Hillenkoe-ter. El es el más inteligente de todos nosotros. Que decida

Everitt vio salir a Elsie Morne del General Store. Terminó de liar el cigarrillo, se lo colocó en los labios, lo encendió, se puso en pie, tiró una moneda sobre la mesa a la que había estado sentado, cerca de la ventana, y salió al porche del Fast Gun.

Luego, perezosamente, caminó hasta llegar junto a Elsie.

—¿Todo? —preguntó.

—Sí, Dave.

El pistolero libró a la muchacha de la ligera carga que representaban unos pocos paquetes, los colocó en el calesín y se volvió para ayudar a subir a Elsie. Luego rodeó el ligero vehículo y subió en él.

Chascó la lengua y movió las riendas. El calesín se puso en movimiento. Elsie rodeó con sus brazos uno del pistolero.

—Estamos llamando la atención, Dave —casi rió.

Everitt encogió los hombros.

—Es natural. Resulta no poco extraordinaria la suerte que he tenido. En estos momentos debo ser el hombre más envidiado de todo Texas.

Elsie Morne apretó más su busto contra el brazo de Trigger Everitt.

—¿Tu crees, Dave?

—Por lo menos, debería serlo.

Ella rió, satisfecha. Sus ojos brillaban inusitadamente cada vez que lograban atraer los del pistolero.

Y, en efecto, llamaban la atención. Atravesaban la calle principal, llena de caballos, carros y cochecillos bajo una general expectación. Incluso algunas mujeres se asomaban a las puertas de las tiendas, y muchos hombres a las de los saloons y cantinas.

—Me pregunto, Dave —susurró Elsie—, quién es más envidiado, si tú o yo.

—¿Cómo?

—Quiero decir que si a ti te envidian los hombres... a mí me envidian las mujeres.

—Por lo menos —deslizó irónico, burlonamente Eve-ritt—, deberían envidiarte.

Elsie rió.

—Dave: no te alejes nunca de mí.

—¿Igual  que Laycock?

—¿Qué quieres decir?

—Que todavía no me has dicho exactamente qué había entre él y tú, Elsie.

—¿Qué podía haber? ¿Ni quiera recuerdas que me llamaba "señorita Elsie"? Dave: él quería lo que sólo tú has conseguido de mí.

—Pero tú nunca lo desdeñaste abiertamente, Elsie. Eres... un poco coqueta.

—Digamos... apasionada, Dave. Y contigo. Y no sigas hablando de eso. No te sienta bien el papel de celoso. ¿Sientes muchos celos, Dave?

El pistolero consiguió contener una sonrisa bur-,lona.

—Muchos, Elsie.

—¡Oh, eso me encanta.,.! —y se echó a reír.

Capítulo X

TRIGGER   EVERITT...   EL   DESCONCERTANTE

Horas más tarde, Trigger Everitt se levantó de la mecedora situada en el porche del rancho de Henry Morne, y en la cual había estado dormitando.

El sol caía con una mansedumbre engañosa, calcinando todo cuanto quedaba bajo él.

Al otro lado de la explanada los pistoleros de Morne también parecían dormitar, a la sombra del barracón de los vaqueros, los cuales debían estar sudando en cualquier lugar de los pastos, bajo el implacable sol.

Everitt sonrió duramente.

—Esto  se   acaba,  David Trigger Everitt —susurró.

Empujó la puerta de la casa y entró. Sin hacer ningún ruido, subió las escaleras que llevaban al piso alto. Una vez allí, caminó hacia una de las puertas.

Escuchó.

Silencio.

Siempre sigilosamente, entró en la habitación. Sonrió al ver a Elsie tendida en la cama, evidenciando, por la escasez de sus prendas, que ella también sentía el calor. Un calor bochornoso, que presagiaba la gruesa lluvia corta y cálida.

Everitt se inclinó sobre la muchacha y la besó en los labios.

Casi al instante, Elsie Morne respingó, intentando incorporarse. Pero la presión de la boca de Eve« ritt persistió, y, además, la mano del pistolero se apoyó sobre uno de los hombros desnudos de la muchacha.

Dejó de besarla cuando ella quedó inmóvil, aceptando y devolviendo el beso. Sus finos brazos rodearon el cuello de Everitt.

—Da ve... —susurró ella—. ¿Estás loco?

—¿Por qué?

—Te habrán visto entrar. Y pensarán...

—No pensarán nada, Elsie, porque los dos vamos a salir de la casa inmediatamente. ¿Olvidas que tu padre llega esta tarde?

—Pero, íes muy pronto todavía! Aún tardará por lo menos un par de horas...

—No importa. Anda, vístete... del todo.

Elsie se sonrojó. Pero el brillo de sus ojos iba aumentando por momentos, fijos en los del cercano pistolero que todavía mantenía una mano en su hombro.

—Bésame otra vez, Dave...

Everitt obedeció. Luego tomó a la muchacha de una mano y la incorporó.

—He pensado, Elsie, que no podemos fiarnos de los rancheros. Son capaces de intentar algo contra tu padre...

—No me hagas reír, Dave.

—¿Reír? ¿Por qué?

—Son incapaces de meterse con nuestros hombres.

—Sí, Elsie. Pero tu padre está solo ahora. Y si llega a Wisfield antes que nosotros... Incluso pueden haberle tendido una trampa.

—No hablas en serio...

—¿No? Quizá no, pero —Everitt entrecerró los ojos, y una de sus manos volvió a acariciar a la mujer—... ¿No te parece buena la idea de enviar por delante a nuestros hombres... a fin de que a tu padre no le ocurra nada lamentable?

Temblaron los labios de Elsie Morne.

—Estás... estás llegando demasiado lejos, Dave.,.

Everitt besó el blanco cuello.

—Nunca he llegado más allá de donde mis piernas podían llevarme, Elsie querida.

Trigger se puso en pie. La miró intensamente.

—Te espero abajo. Mientras llegas, daré instrucciones a los muchachos.

—¿Qué clase de instrucciones?

—Si no dispones tú otra cosa, les diré que se adelanten hacia Wisfield, y que vigilen la llegada de la diligencia, por si alguien intentase algo contra tu padre.

—Eso es absurdo..,

—Pero ellos lo creerán, Elsie. No tardes.

Elsie Morne acabó de vestirse rápidamente. El corazón palpitaba furiosamente, y en el cuello todavía le abrasaba el último beso de David Everitt.

Se acercó a la ventana de su habitación y miró hacia el barracón de los vaqueros, donde sabía que acostumbraban a tumbarse los pistoleros por las tardes.

Del porche de la casa vio surgir a Everitt, que caminaba lentamente, impávido bajo el sol, hacia aquellos hombres.

Uno de ellos comentó:

—¡Ah, pues no ha pasado nada...! Por ahí viene Everitt.

—Ya te dije que eres un mal pensado, Kenshaw.

—¡Hombre..,!

Se oyeron risas.

Haynes informó:

—Yo los vi besarse anoche. Ella es una fiera...

—Cuidado.

Everitt llegó ante un silencioso grupo de hombres, que lo miraban con relativo interés.

—Arriba —ordenó  secamente-^-.  Hay que moverse.

Nadie se movió. Y Kenshaw preguntó, cachazudo:

—¿De qué se trata, Everitt?

—Hay que ir a esperar a Morne. - —Es pronto.  Sabemos que la diligencia llega bastante más tarde.

—No importa. Vosotros llegaréis primero, y os apostaréis de modo que nadie pueda intentar nada contra Morne.

—No está mal pensado —ironizó Dayer—. ¿Y tú?

—Yo me quedo. La señorita Elsie y yo iremos detrás vuestro.

—¿Por qué? —rió Kenshaw.

Everitt no se alteró.

—Porque ella y yo lo hemos decidido así.

—¿Sí? —Kenshaw se puso en pie—. Eso lo sabremos pronto.

—No me gusta que me llamen embustero, Kens-haw.

—Bueno, hombre, está bien. Ahora vuelvo, muchachos

Kenshaw comenzó a caminar hacia el rancho. Everitt entrecerró los ojos. Se dio perfecta cuenta de que Kenshaw le estaba provocando..., y que el resto de los pistoleros no le perdían de vista.

Con aire tranquilo, caminó detrás de Kenshaw, hasta 1« casa. Llegaron al porche justo en el momento en que Elsie aparecía en él.

—¿Es cierto que tenemos que adelantarnos para esperar a su padre, señorita Elsie?

Ella parpadeó.

—Desde luego, Kenshaw. ¿No lo ha dicho Everitt?

—No me fío de Everitt. Es un...

—Kenshaw.

Este se volvió al oír la fría voz de Trigger. Lo primero que recibió fue un terrible puñetazo al estómago que lo dobló hacia adelante, para recibir un terrible rodillazo en la cara que lo tiró de espaldas al suelo.

Con un rugido de rabia, Kenshaw llevó la mano, a su revólver. Pero apenas puesta la mano en la culata, se dio cuenta de que Everitt le estaba ya apuntando.

—Adelante, Kenshaw. Veamos qué tal valor tienes...

Kenshaw escupió furiosamente la sangre de su reventado labio inferior. Sin decir palabra, se levantó, mirando aviesamente a Everitt.                       

—Llegará otra ocasión, Everitt.                    

—Seguro. Ahora partid hacia Wisfield.

Kenshaw miró a Elsie, y comprendió que la muchacha no se oponía en absoluto a las palabras de Everitt. Dio la vuelta y caminó hacia sus compañeros. Poco después, todo el grupo cabalgaba hacia Wisfield.

—Ahora —susurró Elsie—, estamos solos...

—Entremos, Elsie. Tengo algo que pedirte.

—¿Qué es, Dave?

Everitt sonrió un poco azorado, al parecer.

—Bueno, no quisiera... Tengo que hacer un regalo bonito a una persona... Yo... ¿Puedes adelantarme algo de mis cinco mil dólares, Elsie?

—¿Ahora... o después...?

—Mejor ahora.

Entraron en la casa, y Elsie, se alzó de puntillas hasta alcanzar la boca de Everitt.

—¿Cuánto necesitas, Dave?     .

—Será un buen regalo.           '

—¿Dos mil?

—Dos mil quinientos.

—¡Oh! Lo de los dos mil lo dije en broma, y resulta...

—Esa persona merece eso y más, Elsie.

Elsie suspiró profundamente.

—Si tú lo dices... Ven conmigo, Dave.

Entraron en el despacho de Henry Morne. Elsie abrió un cajón de la mesa, tomó unas llaves y se dirigió hacia la caja empotrada en la pared.

—¡Cómo! —exclamó Everitt—. ¿Tenéis las llaves aquí, tan...?

—No bastan las llaves para abrir esta caja, Dave. Sólo mi padre y yo sabemos abrirla.

—Ya.

Elsie abrió la caja, metió la mano dentro y sacó un fajo de billetes. Comenzó a contar la cantidad pedida por Everitt, pero una mano de éste apareció de pronto   ante ella, arrebatándole todo el  dinero.

—¿Qué...?

Everitt tiró el dinero dentro de la caja y agarró a la muchacha por ambos brazos.

—Gracias por abrir la caja, preciosa, dulce, apasionada Elsie. Con esto termina nuestro juego.

—¡Dave!  ¡No comprendo...!

Everitt la apartó bruscamente de la caja.

—Comprenderás pronto, Elsie. Tu padre robó doscientos mil dólares hace algo más de un mes...

—¡Mentira!

—Verdad. Y lo sé muy bien, porque yo le ayudé a hacerlo. Tú misma me diste la idea para un plan: voy a devolver ese dinero, Elsie.

—¡Estás loco! Dave, tú y yo...

—Eres muy bonita, Elsie. Pero tú y yo jamás hubiésemos llegado a nada concreto. No son tus labios los que desean los míos. No es a ti a quien deseo besar, Elsie. Lo único que quiero de ti es utilizarte para vengarme de tu padre.

—¡No, no, no...!

—Sí, Elsie. Tú dijiste que tu padre no había pagado aún los pastos. El dinero, pues, tiene que estar aquí. En cierta ocasión pensé que algo tendría que agradecerle a tu padre. Y es cierto. Si él no hubiese intentado matarme, si me hubiese dado mi parte y nos hubiéramos separado como buenos amigos, yo sería ahora un verdadero forajido. Las cosas, paradójicamente, ocurrieron de modo beneficioso para mí. Devolveré ese dinero. Y... ¿sabes, Elsie? ¡Lo voy a hacer por otra mujer!

—¡No! ¡Nada... nada de eso es verdad... nada...!

—Todo es verdad, Elsie. A menudo me ha fastidiado esta cosa que hay en mí que atrae a las mujeres. En esta ocasión me ha sido de utilidad. Tendré que estar satisfecho —Everitt sonreía duramente—. Lo siento... un poco nada más, por ti, Elsie.

La soltó y se volvió hacia la caja. Cuando estaba metiendo una mano dentro, oyó el jadeo de la muchacha, y el ruido de sus zapatos. Se volvió a tiempo de saltar sobre ella e impedirle que tomase un arma del pequeño armario situado en el otro paño de pared. Contenía varios  rifles y revólveres.

Everitt miró a su alrededor mientras inmovilizaba entre sus brazos a Elsie Morne. Arrastrándola, se dirigió hacia la ventana y arrancó las pequeñas cortinas, con las cuales la ató rápidamente. Luego, salió del despacho, para regresar con un rollo de cuerda.

—Esas cortinas no ofrecen mucha seguridad, Elsie. Créeme que, en parte, lamento tener que hacerte esto...

Con la cuerda, la ató de pies y manos, fuertemente. Luego, con las cortinas, la amordazó.

—Todo me saldrá bien, Elsie..., gracias a ti.

Ella lo miraba con los ojos muy abiertos, llenos de odio, respirando fatigosamente sólo por la nariz.

—Pasarás un mal rato, pero es lo menos que mereces. Y ahora, recuperemos el dinero...

Vació la caja, pero el fajo de doscientos mil dólares no apareció. Y era demasiado grande para que quedoc,e en cualquier rincón del reducido espacio. Eve-ritt se sintió de pronto helado. ¿Dónde estaba el dinero? Podía ser, ya que ella no sabía nada de aquello...

Súbitamente inspirado, comenzó a golpear con el puño las paredes interiores de la caja. Estuvo a punto de gritar de alegría al oír el sonido a hueco del, fondo.

—Tu padre es muy listo, Elsie. ¿Y la llave del fondo...?

Elsie no necesitó hablar para que Everitt comprendiese que no sabía nada. Estaba asombrada sinceramente.

El pistolero se acercó al pequeño armero, tomó un rifle, se aseguró de que estaba cargado, y regresó ante la caja. Introdujo en ella un fósforo encendido para ver el lugar de la pequeña cerradura.

Luego, colocó en ella la boca del rifle y, apartándose, apretó el gatillo. Esperó unos segundos a que saliese el humo de la pólvora quemada. Luego, miró.

Suspiró, aliviado. Metió la mano. Cuando se volvió hacia Elsie, llevaba en ella el fajo de billetes.

—Convéncete. Elsie. En este paquete debe haber nada menos que doscientos mil dólares. Los robamos tu padre y yo..., y estuvimos a punto de matar a un hombre para conseguirlo. ¿Sabes cuál fue mi parte?: un dólar de plata. Ahora puedo decírtelo, Elsie: buscaba a tu padre para devolverle ese dólar de plata. Y ahora: jadiós!

Pálido por el desengaño, Guy Corbyn musitó:

—El también va hacia Wisfield.

Tendido en el suelo, también boca abajo y a su lado, el ranchero Hillenkoeter palmeó la espalda del muchacho.

—No es bueno fiarse de quien juega con dos barajas, chico. Eso lo aprenderás poco a poco.

Estaban sobre una loma que dominaba el edificio del rancho de los Morne: Hillenkoeter, Guy, Ache-son, Lasey, Page... hasta diez ganaderos o doce. Abajo, en la hondonada, un mínimo de treinta vaqueros esperaban, tumbados por el suelo pero sin soltar las bridas de sus caballos, la decisión de sus patrones.

Lasey frunció el ceño.

—Sin embargo, hay una cosa... Escucha esto, Hillenkoeter: no es una trampa contra nosotros.

—Bueno, eso... Sí, puede mirarse también por ese lado...

—¿Qué quiere decir? —preguntó Guy.

—Pues... Bueno, si fuese una trampa contra nosotros, los hombres de Morne no estarían ahora en Wisfield, tal como nos han dicho los dos vaqueros que les siguieron para asegurarse de que lejos de aquí no tomaban otro camino.

—¡Claro! Estarían esperándonos en South Crossing...

Hillenkoeter se rascó la cabeza.

—Cada vez entiendo menos a ese tipo llamado Trig-ger... El también se va hacia Wisfield...

—Con lo cual —ayudó Acheson—, las alambradas están a nuestra disposición. jEso es lo que ha querido hacer Everitt...! ¡Nos ha limpiado el terreno, se ha llevado a esos pistoleros hacia el pueblo, y mientras ellos están allí, nosotros podemos arrancar toda la alambrada que nos venga en gana, empezando por la parte de South Crossing...

Guy se puso en pie de un salto.

—i Yo me voy con él!

—jEh, vuelve aquí! ¿Qué pretendes?

—Si los hombres de Morne se enteran de lo que ha hecho el señor Everitt, él necesitaría ayuda. Y más ahora, pues Henry Morne llega esta tarde...

Guy no esperó más. Bajó a riesgo de romperse las dos piernas por la pendiente, y, ya en la hondonada, desató su caballo de la mata de artemisa, y saltó sobre él.

—¡Diablo de chico! —masculló Page—. Bueno, Hillen-koeter, ¿qué diablos hacemos nosotros?

—Pues... Bueno, se me está ocurriendo algo... A ver qué os parece...

Denis Stevenot consiguió, por fin, cerrar la boca.

—¿Está loco, Everitt?

—Ni-mucho menos. Todo lo que le he contado es la verdad, pura y simple verdad, sheriff.

Stevenot se levantó y paseó furiosamente por su oficina. Miró el dinero que Everitt había dejado sobre su mesa.

—Pero..., ¡es que yo tengo que detenerle ahora, Everitt!

—¿Por qué ahora?

—¡Hombre...!

—Escuche, sheriff... ¡Siéntese, diablos! Eso es. Y escuche: yo tengo todavía algo que hacer. Y a usted le he hecho un favor, ¿no es cierto? Usted se ha enterado ya, hace días, de que los dos enviados de ese Bank of Lanville fueron asaltados y robados, quedando uno de ellos herido. ¿Sí o no?

—Sí. El alguacil de allí pasó por aquí y me lo dijo. Fue una cosa...

—No importa eso. Usted va a ser quien devuelva ese dinero. Si hay recompensa, para usted también. A cambio de todo eso, de la fama y del dinero, sólo pido un par de horas, ¿comprende?

Stevenot permaneció pensativo durante casi un minuto, fruncidos los labios.

—De acuerdo —accedió por fin. Y sonrió—. De todos modos, me temo que no me sería demasiado fácil meterlo a usted entre rejas contra su voluntad...

—Gracias. Escuche otra cosa que se me ha ocurrido: teniendo en cuenta que Morne debe haber pagado una parte de los pastos con el dinero que falta en este paquete, la compra no es válida, pues se ha llevado a cabo con dinero robado.

—Aja... ¡Es cierto!

Stevenot parecía asombrado ante aquella conclusión,legal por parte de un hombre que acababa de confesarse coautor de un robo de doscientos mil dólares.

—Por lo tanto —prosiguió Everit—, los pastos vuelven a estar libres. Ahora bien, para evitar que surja otro tipo como Morne, usted puede sugerir a los ganaderos que compren esos pastos entre todos, firmando un acuerdo por el cual sólo serán utilizados en las épocas necesarias y en la proporción que determinen la cantidad de reses que tenga cada uno. Bueno, algo así, ¿comprende? Yo no entiendo mucho de estas cosas...

—¿Que no entiende? jEveritt, usted me lleva de sorpresa en sorpresa!... Pero dígame: ¿por qué ese interés por los asuntos de los ganaderos?

—Beneficiándolos a todos, beneficio a los Corbyn. Y ya sabe que a ésos los aprecio.

—Oh, claro...

Denis Stevenot miró críticamente a Everitt. Sí, un hombre muy agradable, atractivo, tenía algo inconteniblemente varonil, un gesto, algo... ¡Al diablo! Seguramente, Elsie Morne lo sabría definir mejor... ¿O quizá Netty Corbyn?

—Bien —suspiró Stevenot—, estoy deseando dar esta buena noticia a los ganaderos. En cuanto a Morne...

—Morne es cosa mía, sheriff. Hemos hecho un trato, ¿no?

—Escuche, Everitt, yo no puedo consentir que con mi pleno conocimiento se lleve a cabo un duelo en plena calle, que un hombre mate a otro, ¿comprende?

—¿Sabe dónde están ahora los rancheros, sheriff? ¡Buscándole complicaciones! Nada menos que arrancando las alambradas que, de momento, cercan los pastos que se supone pertenecen a Henry Morne.

—Oh. En ese caso..., tendría que ir a disuadirles de ello, ¿no?

—Creo que sí —sonrió Everitt—. Y sería mejor que lo hiciera antes de que llegue la diligencia.

—No le entiendo a usted, Everitt. Usted envía a esa gente a South Crossing, donde no hay el menor peligro, y se viene usted aquí, que están todos los hombres de Henry Morne.

—Así es la vida. De todos modos, los hombres de

Morne no pueden molestarme demasiado porque yo le devuelva a su jefe un dólar de plata.

—¡Usted y su dólar de plata!... Está chiflado, Eve-ritt.

—Seguramente —rió el pistolero.

Pero Denis Stevenot casi no pudo oírle, porque acababa de abandonar la oficina, dispuesto a llegarse hasta South Crossing.

David Trigger Everitt quedó solo. Comenzó a liar un cigarrillo.

Lo encendió.

Poco a poco, el sol iba declinando, y la calle principal de Wisfield iba tomando el característico tono rojizo de la puesta del sol.

Una media hora después, Trigger oyó el inconfundible sonido de los cascabeles de una diligencia, los gritos del mayoral, el correr de la gente hacia el parador...

Se puso en pie.

Desenfundó el revólver y vació el cilindro sobre la mesa. Los seis plomos los colocó en,otras tantas presillas de su cinto. Luego, en ese cilindro colocó una sola bala, de un gris brillante, casi azulado, que extrajo de un bolsillo de la cazadora, muy envuelta en un grueso trozo de papel.

Enfundó el revólver, caminó hasta la puerta, la abrió y salió a la calle.

David Trigger Everitt iba a devolver un dólar de plata... a su manera.

Capítulo XI

TU DOLAR DE  PLATA, MORNE

Henry Morne suspiró aliviado cuando la diligencia se detuvo por fin. La Texas Overland tenía unos coches muy rápidos, pero no demasiado cómodos. De todos modos, el viaje no había sido muy largo, ni excesivamente fatigoso. Peor hubiera sido a caballo, con aquel sol que...

Se apeó de la diligencia y miró a su alrededor. Elsie no parecía hallarse presente. Ni Laycock.

Distinguió a algunos de sus hombres, que se acercaban parsimoniosamente.

¿Qué había ocurrido?

—Hola, Kenshaw —saludó bruscamente—. ¿Y mi hija?

—¿Bueno el viaje, señor Morne?

—Regular nada más. ¿Cómo va todo? —Kenshaw torció el gesto, que se convirtió en doloroso debido al partido labio. Morne frunció el ceño—. ¿Y Elsie?

—Se quedó en el rancho con un tipo. El se metió en la oficina del sheriff y...

—¿Qué diablos estás diciendo?

—Pues que un tipo llamado...

Una voz restalló seca, fuertemente, en todo aquel trozo de calle:

—¡Henry Morne..., te estoy esperando!

Morne sufrió una brusca sacudida nerviosa. Miró a Kenshaw, el cual señaló hacia la calle con el pulgar.

—Ahí lo tiene. Es el que se cargó a Laycock. Y lo busca "a usted".

Dicho esto, Kenshaw se apartó unos pasos, igual que sus compañeros.

El código de los pistoleros.

Henry Morne dejó de mirar a Kenshaw para dirigir su mirada hacia la calle.

Vio al hombre en el centro, de pie, solo, inmóvil, con la mano derecha cerca del revólver y la izquierda colgando del cinto por el pulgar.

Un ligero vientecillo de la tormenta que se avecinaba, la de gotas gruesas, cálidas, espaciadas, agitó los largos cabellos rubios del hombre que le había llamado.

Henry Morne se estremeció fuertemente.

—No... —musitó temblorosamente—. No puede ser...

Una extraña fuerza, quizá la de la incredulidad, empujó a Henry Morne hacia el borde de la acera, pasando por delante de los caballos de la diligencia, todavía enganchados, sudorosos...

Everitt.

Daye Everitt.

David Trigger Everitt.

—No... ¡No!

La tarde presentaba un tono rojizo oscuro, como húmedo. Era una extraña sensación de luz y sombras mezcladas. El hombre que parecía ser Trigger Everitt se echó el sombrero hacia atrás, con un rápido movimiento de la mano izquierda, que volvió a colgar en el cinto, por el pulgar.

Sus cabellos rubios, su puntiagudo mentón, su negra mirada...

Henry Morne se serenó de pronto. No podía ser un fantasma. La explicación era mucho más sencilla: no había matado a Everitt. Le había herido solamente. Se había salvado, y ahora...

Ahora, él, que en cierta ocasión le había dicho a Everitt que incluso se veía capaz de enfrentarse a él, tenía que hacerlo. Lo haría.

Miró a su alrededor. La calle estaba completamente vacía. Incluso Kenshaw y sus compañeros se habían colocado en algún sitio a resguardo de las balas...

—De acuerdo, Everitt —musitó.

Estuvo tentado de apartarse el faldón de   la cha-

90 —

queta, pero eso significaba acercar la mano al revólver, y Everitt podría disparar entonces.

Optó por quitarse la chaqueta. La tiró a un lado y comenzó a caminar hacia el centro de la calle.

Everitt continuaba inmóvil, esperando.

En aquel momento, un trueno batió a lo lejos, seguramente en las cercanas Seespye Mountains, y una gota cayó sobre un hombro de Henry Morne.

Más gotas.

Gordas, cálidas, espaciadas... Tormenta.

Morne continuó caminando hasta llegar a unos ocho metros de Everitt. Durante un minuto que pareció eterno, mientras las gotas gruesas continuaban cayendo, los dos hombres se miraron.

Por fin, en un susurro sólo audible para Morne, Everitt dijo:

—He venido a devolverte mi parte, Morne.

En Seespye Mountains batió otro trueno, más fuertemente que el anterior.

Henry Morne lanzó su mano hacia el revólver. Fue un movimiento rápido, veloz, hábil, decidido.,.

¡Bang!

El revólver de Morne giró asombrosamente sobre su dedo índice. Luego, cayó sobre el polvo.

Morne permaneció inmóvil unos segundos, con la mano derecha colgando y la izquierda en el pecho. Apartó ésta y la miró. Sangre. Dio dos pasos hacia adelante, hacia Everitt.

De pronto, cayó de rodillas, vaciló y cayó de bruces, con fuerza, contra el polvo que se iba humedeciendo de lluvia cálida de tormenta.

Una bala de plata había encontrado su corazón.

Trigger Everitt había devuelto el dólar de plata que le dieron como pago por participar en un asalto.

La lluvia se espesó un poco. Y, más cerca que las otras veces, se oyó el retumbar de un trueno.

Y en seguida:

—¡David!

Trigger Everitt se volvió, abriendo los brazos, y Net-ty Corbyn se hundió entre ellos, aplastándose frenéticamente contra el pecho amplio del pistolero rubio de ojos negros, duros.

—

—David... ¡Te amo!

—Y yo a ti, Netty. Desde siempre... y para siempre.

Netty pegó su cara al pecho de Everitt, y oyó el fuerte latido de aquel corazón.

Luego, oyó la voz de Denis Stevenot:

—Todo  acabó,  Everitt.

—Sí, todo acabó.

El pistolero miró a su alrededor. Vio a los pistoleros de Henry Morne montar en sus caballos y cabalgar hacia la salida del pueblo. Detrás de ellos, empuñando rifles y revólveres, no menos de cuarenta hombres, que habían aceptado el plan de Hillenkoeter de llegarse al pueblo y diseminarse convenientemente para prevenir cualquier sorpresa. Y la sorpresa había sido para los hombres de Morne.

Las gruesas gotas seguían cayendo.

—¿Y bien, Everitt? —Stevenot parecía disgustado consigo mismo.

Trigger Everitt apartó a Netty, se desabrochó el cinto y lo tendió ai representante de la ley.

—Está descargado —sonrió suavemente—. Sólo llevaba una bala.

—Pero no devolvió su dólar, Everitt.

—¿No? ¿Qué cree que encontrará en el corazón de Morne?

—Un..., pero... ¡Oh, diablos, una bala de plata hecha con un dólar!...

—Cuando usted quiera, sheriff... —volvió a sonreír Trigger.

—¡Maldito sea yo! —gruñó Stevenot—. Vamos, Everitt.

Netty se abrazó al pistolero,

—No... No, David...

Everitt acarició la barbilla de la muchacha.

—Hay que ser fuerte, Netty. Como le decía a Guy... ¿Dónde está Guy?

—Aquí —apareció el muchacho por entre los ganaderos que rodeaban la escena.

—Hola, chico. No tengo tiempo de decirle a tu hermana todo aquello del Destino... ¿Lo recuerdas?

-Sí.

—Pues  díselo  luego.  Hazle  comprender  que  todas

estas cosas no pueden haber pasado porque sí, y que vosotros y yo estamos unidos por... por algo que nadie podrá evitar,

—Se lo diré.

—Eso está bien —se inclinó y besó los temblorosos labios de ella—. Hasta pronto, Netty.

ESTE ES EL FINAL

El juez Doyle Hickey se dirigió al acusado:

—David Everitt: póngase en pie para escuchar la sentencia. —El pistolero obedeció—. Este Tribunal del estado de Texas, haciendo uso de todos sus derechos constitucionales y estatales, y teniendo en cuenta la gran cantidad de atenuantes que concurren en su caso, deliberado y fallado por el respetable jurado que, aunque hallándolo culpable del delito de asalto a mano armada, ha aconsejado benevolencia, le condena a un año de reclusión en el penal de Prettown. —El juez se levantó y golpeó en la mesa con el mazo—. ¡Queda cerrada la causa! La ley ha sido impuesta.

Netty Corbyn se echó a llorar. Guy le tiró de un brazo.

—¡ Netty, es sólo un año!...

—¿Por eso lloro, Guy..., de alegría!

Guy miró a Everitt, que salía en aquel momento acompañado por Denis Stevenot. El muchacho sonrió y sintió un nudo en la garganta cuando Everitt le guiñó un ojo.

Aquella misma tarde, Denis Stevenot, que se había empeñado en conducir personalmente a Everitt hasta el penal de Prettown, vio cabalgar hacia él y su prisionero a dos jinetes.

—Siempre los Corbyn —gruñó.

Sin añadir nada más, se inclinó hacia Everitt y le soltó las esposas.

—Entretendré al muchacho.

Everitt sonrió.

—Es usted todo un tipo, sheriff. Gracias. No me escaparé.

—¡Ban! Sólo dispone de media hora, Everitt. Ni un minuto más.

Cuando, en aquella verde pradera, en las afueras de Wisfield, Everitt abrazaba a Netty, susurró en su oído:

—Hasta dentro de un año, Netty..., sólo tenemos media hora.         \

Brillaron comoWinca los dorados ojos de la muchacha.                 /x

—En ese case/David..., ¡aprovechémosla!

FIN