la sombra del F.B.I.

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EDITORIAL ROLLAN, S. A.

Todos los derechos reservados.

Cubierta:

M. Prieto Muriana

Impreso en Gráficas Rollan, S. A.

Título, en inglés, del original:

«THE SHADOW OF THE F.B.I.»

Primera edición: junio 1967

Es una publicación de:

EDITORIAL ROLLAN, S. A.

Amaro García, 17

Madrid-5 - España

Printed in Spain

Número de Registro: 3.563-64

Depósito Legal: M. 7.012-1967

primero

E

D Winer, jefe de la Delegación del F.B.I. en Houston, Tejas, miró amablemente a los tres agentes que habían acudido con toda rapidez a su llamada: Mowry, Poag y Sturgis.

—Sentaos.

Los tres agentes se sentaron, delante de la mesa de Ed Winer. Dos de ellos encendieron un cigarrillo. El otro mascaba chicle, sosegadamente.

Winer señaló una serie de papeles y fotografías que tenía sobre la mesa.

—Ayer —empezó— fue hallado el cadáver de un hombre en Laguna Madre, unas diez millas al norte de Baffin Bay... es decir, muy cerca de Corpus Christi, hacia el sur de esta ciudad.

—¿Ahogado?

—No. Tenía dos balazos en la espalda. No fue hallado flotando, sino en una playa de Padre Island, en la parte que da a Laguna Madre, no al Golfo. Este cadáver pasó a disposición de la Policía, y le practicaron la autopsia. Estaba claro que no había muerto ahogado, incluso antes de obtener esa autopsia, que solo sirvió para encontrar muy poca agua en el estómago... y una cápsula de metal. Esto es lo que había en la cápsula de metal, hallada en el estómago de ese hombre.

Winer empujó las fotografías hacia sus hombres. Era una serie de doce, numeradas de acuerdo al lugar que habían ocupado en la tira de microfilm.

—Pero esto... —empezó Poag.

—Así es, Poag: estas fotografías son de maquetas de barcos de guerra en construcción; de rutas de los ya construidos, por el Golfo de Méjico en su patrullaje a la busca de submarinos alemanes; de intercambio de información entre la base aeronaval de Corpus Christi y otras; de disposiciones estratégicas para el ataque contra los submarinos alemanes que rondan nuestras costas, así como las disposiciones defensivas contra esos mismos submarinos; de desplazamientos de tropas y material por mar...

—¡Esto es espionaje! —exclamó Sturgis.

—Lo es. Todas estas fotos han sido obtenidas de los planos, maquetas y documentos originales que obran en la base aeronaval de Corpus Christi.

—Eso quiere decir, quizá, que el hombre hallado muerto era un traidor que obtenía esas fotos; un traidor que trabajaba allá, en la base aeronaval de Corpus Christi.

Ed Winer movió negativamente la cabeza.

—No. Cuando la Policía halló la cápsula de metal en el estómago del hombre, recurrió al F.B.I. Nosotros nos hicimos cargo de la cápsula, encontramos el microfilm y lo enviamos a Washington en avión especial, junto con las huellas digitales del hombre hallado muerto de dos balazos. También enviamos una fotografía del hombre... Algo deprimente, pues no estaba precisamente atractivo después de quizá un par de días en el agua. Hace un par de horas regresó el mismo avión, con todo esto para nosotros: el hombre de la cápsula de metal en el estómago no ha sido identificado ni por la foto ni por las huellas.

—Entonces, solo disponemos de la pista que podamos hallar en la base. Si ese hombre no ha sido identificado, quiere decir que no estaba trabajando allá, de modo que el que le proporcionó las microfotos es quien trabaja en la base aeronaval. Y ese está vivo. ¿Tenemos que encontrarlo?

—No —sonrió Winer—. Ya hay un muchacho haciendo eso, buscando al hombre. Partió hace unos minutos hacia la base, con un informe para el jefe de esta. Del modo más discreto, entre nuestro compañero y el jefe de la base, van a buscar a ese traidor que está obteniendo fotos para el enemigo. Porque, claro, se supone que el hombre que fue hallado muerto de dos balazos en Laguna Madre iba a pasar esas microfotos al espionaje alemán.

—Claro...

—Entonces, nosotros vamos a buscar a ese espía alemán con el cual tenía que ponerse en contacto el hombre hallado muerto de dos balazos en una playita de Padre Island, en la parte de Laguna Madre.

Los tres agentes se miraron.

—¿Cómo dice, señor? —musitó Mowry.

—¿Os parece difícil?

—Usted sabe que lo es.

—Lo sé. Es decir, sé lo que estáis pensando: que ese hombre hallado muerto, al que ahora llamaremos ya Cadáver, con mayúscula, fue asesinado precisamente por ese espía alemán que tenía que hacerse cargo de las fotos.

Los tres agentes volvieron a mirarse, y Winer comprendió que, en efecto, eso era lo que ellos habían pensado.

Volvió a sonreír.

—Tenemos dos directrices —dijo—. Una de ellas apunta hacia el traidor de la base aeronaval de Corpus Christi. Ese ya está siendo buscado, y vosotros tres os vais a desentender de tal directriz. ¿Correcto?

—Correcto, señor.

—Por esa parte, pues, asunto liquidado para vosotros. Ahora nos vamos a dedicar a lo del espía alemán. Esto —Winer volvió a sonreír—... Bueno, él se hace llamar José López, y está viviendo en Matamoros, Méjico, en el sesenta de la calle Robles.

Poag, Sturgis y Mowry se quedaron con la boca abierta, estupefactos por completo.

—Por el cielo, señor... —casi tartamudeó Mowry, al fin—, ¿cómo puede usted saber eso?

—Porque Cadáver lo ha querido así. Escuchad atentamente: Cadáver tenía que entregar la cápsula de metal conteniendo el microfilm a determinada persona. Por lo que fuese, él se enteró de que querían matarlo, o pudo temer que eso llegase a ocurrir. Podemos decir que se vio acorralado, pero con tiempo suficiente para fastidiar a quienes querían matarlo... Con el tiempo suficiente, digo, para poner dentro de la cápsula un papel en blanco que utilizó para envolver el microfilm. Aparentemente, muy normal y corriente. Pero en ese papel en blanco había escrito algo, que apareció al calor. El informe de Washington dice que lo escrito en ese papel se consiguió utilizando zumo de limón y, probablemente, un alambre, o la punta de un clavo... o cualquier cosa así.

—Eso... eso quiere decir que, en efecto, Cadáver sabía que lo iban a matar, y quiso fastidiar a su asesino o al espionaje alemán de por aquí facilitando un nombre.

—Exacto, Poag. Cadáver sabía que su cuerpo sería hallado un día u otro, y que se le haría la autopsia. Escribió en el papel con zumo de limón y un clavo, y se tragó la cápsula, sabiendo que alguien, más pronto o más tarde, encontraría esa pista. Entonces, quienes fuesen, lo mataron. Debieron registrarlo concienzudamente, y al no encontrarle el microfilm, lo tiraron al mar. El hecho de que Cadáver haya sido encontrado en la orilla del mar, así lo prueba. Es decir, que sabemos que lo mataron en una embarcación en la que había limones, y que Cadáver, por lo que fuese, quiso dejarnos una pista.

Edward Winer miró sonriente a sus tres agentes. Y sonrió más ampliamente cuando Sturgis comentó:

—O quiso tendernos una trampa.

—De lleno en el blanco, Sturgis.

—¿Cree que es una trampa, señor? —preguntó Mowry.

Winer quedó pensativo unos segundos.

—Pues, la verdad, no. No lo creo. Sin embargo, no hay que desechar por completo esa idea. Por tanto, tendréis que andar con mucho cuidado.

—¿Eso quiere decir que nos vamos a Méjico?

—Sí.

—¿Los tres?

—Claro. Os llevaréis esta fotografía de Cadáver. Se calcula que llevaba quizá un par de días en el agua, de modo que está un poco desfigurado. Quizá hiciese menos, no puede saberse con mucha exactitud, ya que el agua, cuanto más caliente, más hincha y pudre los cuerpos, y por estas latitudes no es frío lo que sobra, precisamente. Como sea, haga dos, tres o un solo día que mataron a Cadáver, lo cierto es que me inclino a creer que una persona que lo conociese, podría identificarlo sin dificultad.

—Podría hacerlo —admitió Poag, mirando la foto sin mostrar ninguna repelencia o desagrado—. Solo falta que quiera hacerlo.

—Vosotros lo convenceréis, si lo encontráis. Y eso es todo: saldréis dentro de una hora hacia Brownsville, junto a la frontera con Méjico. Hay unas trescientas veinte millas desde aquí a Brownsville, de modo que como no interesa perder demasiado tiempo, vais a ir en una avioneta hasta las cercanías de Brownsville, donde alquilaréis un coche y pasaréis a Méjico. No encontraréis dificultades. Precisamente la primera ciudad mejicana que vais a encontrar al cruzar el Río Grande será Matamoros, que es tan fronteriza como Brownsville. Una vez en Matamoros, iréis al sesenta de la calle Robles, buscaréis a ese José López... y lo traeréis aquí. La avioneta os estará esperando en el mismo lugar en que os deje. No perded demasiado tiempo.

Los tres agentes miraron irónicamente a Winer.

—¿Eso es todo, señor? —canturreó Mowry.

—Eso es todo... por el momento —sonrió Winer—. Buena suerte. 

segundo

L

A habitación era espaciosa, pero no demasiado fresca, y el calor de la tarde parecía entrar como una cosa casi tangible por la ventana abierta, en la cual colgaba una cortina de cuentas de madera de colorines. El ventilador del techo no funcionaba, y ni siquiera las macetas grandotas y con altas plantas verdes colocadas a ambos lados del balcón y bajo la ventana conseguían producir una sensación de frescor.

Había un armario desvencijado, una cómoda también desvencijada, un palanganero, tres sillas de palma y una cama. El suelo era de ladrillo rojo y estaba lleno de colillas. También se podían ver algunas botellas vacías, algún zapato y calcetines sucios. En la mesilla de noche había otra botella, mediada de tequila, un paquete de cigarrillos, cerillas y un periódico arrugado.

En la cama había un hombre.

Junto a la cama, sentada en una silla, una mujer.

El hombre dormía y la mujer lo abanicaba suavemente y le limpiaba de cuando en cuando el sudor de la frente y cuello. El hombre medía no menos de seis pies y tenía los cabellos dorados y los hombros muy anchos. Dormía cara al techo, con cierta intranquilidad. Sus rasgos eran muy varoniles, firmes, agradables. Solo tenía puesto el pantalón del pijama, que le venía pequeño, corto.

La mujer lo miraba con dulzura, intensamente. Ella debía tener diecinueve o veinte años, o sea, una docena menos que él. Era morena, esbelta, con una cintura delgadísima y gallarda, que mantenía erguido un busto fino, agudo; llevaba una blusa amarilla y una falda blanca, corta y ceñida discretamente. Tenía las piernas muy bonitas, tostadas por el sol, como toda ella. Los ojos eran negros, muy grandes. La boca era algo gruesa, con la línea de los labios dulcemente marcada, alargada, como la de una sonriente muñeca perfecta. El conjunto convertía a la muchacha en una preciosidad absoluta, sin discusiones.

La muchacha dejó de abanicar al hombre, estiró los labios en una sonrisa que casi parecía infantil, y se inclinó sobre él. Estuvo mirando unos segundos la pétrea boca del hombre. Luego la besó, despacio, cerrando los ojos.

Fue un beso largo, suave, lleno de ternura y amor. Luego la muchacha se apartó, despacio, y miró el ventilador después de contemplar el nuevo sudor que nacía en la frente y cuello del hombre. Se puso en pie, colocó una silla bajo el ventilador y estuvo manipulando en él durante un par de minutos. Después dio la vuelta a la clavija y el ventilador comenzó a girar silenciosamente, agitando sus largos cabellos negros, sueltos.

Ella bajó de la silla, miró al hombre dulcemente, meneando la cabeza, y comenzó a ordenar un poco la habitación. Regó un poco el piso, con el agua de un botijo rojo, y roció un poco las plantas. Después volvió junto al hombre, le limpió el sudor y lo volvió a besar, del mismo modo que antes.

Cuando se apartó aquella vez, el hombre tenía los ojos abiertos; sus miradas se encontraron y hubo como una fusión. El hombre alzó una mano y la puso sobre un hombro de ella, directamente en la carne que permitía ver la escotada blusa.

—Marina.

Ella sonrió.

—¿Estás bien, José?

—Creo que sí. ¿Cuándo has llegado?

—Hace casi una hora... No quise despertarte.

—¿Cuántas veces me has besado?

—No sé... —ella sonrió—. Muchas, eso sí lo sé.

—Ya... ¿Qué hora es?

—Las cinco y media.

—¿De la tarde?

Ella miró la botella que había sobre la mesita de noche, y su gesto se ensombreció un poco.

—Claro... Solo has bebido media botella de tequila.

—Es lo más barato.

—Ya lo sé. ¿Has comido?

—No lo recuerdo... ¿Has arreglado tú el ventilador?

—Sí. Tú hubieses sabido hacerlo, José.

—Sí, sí... Ya sé...

—¿Quieres que salgamos a comer algo?

—Está bien.

—Tengo ganas de que se te termine el dinero, José.

—Sabes perfectamente que no dejaré que me mantengas.

—No es por eso. Además, no podría hacerlo. Lo que quisiera es que no tuvieses más dinero para comprarte tequila.

—Pues estás lista. Todavía me quedan algunos ahorros. Los suficientes para mil botellas de tequila, por lo menos. Tú eres una buena chica, Marina: decente, joven y simpática... ¿Por qué no te largas de mi lado?

—Tú lo sabes.

—Creo que estás loca.

—José, por favor...

José López se sentó en la cama y miró hoscamente a la preciosa Marina Vargas.

—¿Por qué demonios no me dejas en paz de una maldita vez?

Saltó de la cama, fue al armario, cogió una toalla y salió de la habitación.

Cuando regresó, parecía un poco más joven y fuerte. Iba bien peinado y se había afeitado. A simple vista, José López producía la sensación de un atleta capaz de todo. Marina continuaba allí, y él la miró de reojo.

—Lo siento —dijo—: lo que digo es por tu bien, Marina.

—Ya lo sé.

—Perdona.

—Sí, José.

López se acercó, la tomó por la cintura, la estrechó contra su pecho, todavía húmedo. Entonces fue él quien la besó a ella, en los labios. Ella cerró los ojos y continuó así cuando López dejó de besarla.

—Marina.

—¿Mmmm?

No había abierto aún los ojos, y la cabeza colgaba hacia atrás. José López besó la delicada garganta.

—Marina: tú sabes que no me llamo José López.

—Sí.

—Hablo perfectamente el español, pero eso no quiere decir nada.

—Claro que no...

—No soy mejicano. Soy norteamericano.

—¿Qué más da, José?

—¿Sabes dónde tendría que estar yo ahora?

—En la guerra, ¿no?

—Eso es. En el Pacífico. Hace unos meses, los japoneses bombardearon Pearl Harbor. Ahora yo tendría que estar zurrándoles a los japoneses. Como no estoy allí, quiere decir que soy un cochino desertor.

—¿Por eso bebes?

—Aproximadamente. Esto quiere decir, Marina, que mi compañía jamás podrá ser buena para ti... ¿Comprendes esto?

—Sí, José.

—¿Y sigues conmigo?

—Sí.

José López asintió pesarosamente.

—Ya veo... ¿Miraste si tenía carta? O algo, cualquier cosa...

—No tenías nada. Nunca tienes nada, José, pero cada día esperas algo. ¿Qué es?

—No te preocupes por esas cosas... ¿Vamos a comer algo? Creo que tengo apetito.

—¿Cuánto hace que no has comido nada?

—No sé. Vuélvete de espaldas.

Ella obedeció y López fue al armario, cogió unos pantalones y una camisa y se los puso. Luego metió los pies en unas sandalias.

—Listo —dijo; y cuando ella se volvió, él sonrió—. Estoy a tu disposición.

Fueron hacia la puerta, pero Marina se volvió, se subió a la silla y detuvo la marcha del ventilador. Cuando iba a bajar, López la tomó por la cintura y la bajó él, como si la muchacha no pesase nada. No la dejó llegar al suelo: la apretó contra él y los pies de la muchacha quedaron colgando casi a un pie del suelo.

—Sé que a veces soy algo áspero contigo, Marina —admitió en un susurro—. Pero, de todos modos, quiero que sepas que agradezco tu compañía y tus caricias. Eres una dulce criatura que estás consiguiendo que lo pase algo mejor en este lugar... Gracias.

Ella parpadeó. Los labios le temblaron un poco. Solo hasta que los puso en los de José López.

Y los pies de Marina Vargas tardaron mucho en llegar al suelo.

Entró en la habitación sin encender la luz. Se sentía bastante deprimido. Lo bastante como para comenzar a beber. Nada. Ni una carta, ni una simple nota, ni un aviso. Estaba perdiendo el tiempo, el humor y la felicidad.

De no haber conocido a Marina, la vida habría sido mucho peor aún. Ella jamás le había preguntado nada, ni él a ella. Marina estaba en el mismo hotel barato que él. Se habían conocido una noche, cuando los dos coincidieron al pedir la llave de sus respectivas habitaciones.

La de ella estaba en la otra ala de aquel edificio demasiado amplio, con desperdicio de espacio, y él, José López, jamás la había visitado. Siempre era Marina quien acudía junto a él, después de aquella noche en que, como las sucesivas, jamás había pasado nada que fuese más allá de aquel limpio amor de besos y miradas por parte de la muchacha.

José le había guiñado un ojo. «¿Quiere un trago?», había preguntado. «No, gracias: no bebo.» Y él había preguntado enseguida: «¿Pero fuma?» «Solo de tarde en tarde.» «Bueno, entonces deme un cigarrillo, preciosa.» «Lo siento. No tengo aquí.» «¡Ah! Entonces... ¿en su habitación?» «Sí, allí sí tengo.» «Bueno, pues vayamos allá.» Ella le había mirado entonces muy fijamente, con una expresión que parecía dolida. «Se está equivocando, señor: yo no soy de las que reciben.» «Me alegro.»

Luego, él había subido a su habitación. Se había quitado la camisa y descorchado una de las botellas que tenía allí. Cuando estaba tumbado en la cama, bebiendo directamente de la botella, habían llamado a la puerta y él había dicho que estaba abierta. Entonces había entrado la muchacha, tímidamente. «Le traigo unos cigarrillos», había dicho...

José López notaba la necesidad de beber, aunque fuese tequila. Había quedado en la habitación, a oscuras, apoyado de espaldas en la puerta. Lo recordaba todo con mucha claridad... Desde aquel día, en absoluto lejano, Marina había aparecido siempre ante él. Y, como otras tardes, aquella misma habían cenado juntos. Ella le miraba siempre directamente, con una mirada tan limpia y brillante que López se sentía a veces acobardado. Marina Vargas era para él como la luz de un faro que impide que un barco se estrelle contra las rocas. Pero él no la merecía.

—Maldita sea mi suerte.

Se despegó de la puerta y fue hacia la mesita de noche, siempre a oscuras. No necesitaba luz. Tres meses, casi cuatro, en aquella habitación, eran suficientes para conocerla bien. El balcón todavía estaba abierto y ahora entraba un relativo fresco a través de la cortina de cuentas de colores.

Cogió la botella y la alzó.

Una voz preguntó:

—¿José López?

López se quedó inmóvil unos segundos. Luego acabó de alzar la botella y bebió un trago de tequila. Después dejó la botella sobre la mesita.

—Sí, José López —musitó.

—Tenemos que hablar con usted.

«Tenemos». Luego había allí por lo menos dos hombres. Todo llega en la vida: le habían encontrado. Un cochino fugado: eso dirían que él era.

—Sí... Está bien.

—¿Lleva armas?

—No.

Le hablaban en español. Quienquiera que fuese, lo hablaba mejor que él, y no parecía alterado en absoluto. Quizá no fuese lo que él estaba temiendo.

—¿Le importa que encendamos la luz?

—Hagan lo que quieran.

Alguien encendió la luz. José López se volvió entonces y vio a los dos hombres. Uno estaba cerca del interruptor, de pie. El otro, el que había hablado, si no estaba desorientado respecto al lugar donde había sonado la voz, estaba sentado en una silla, en un rincón. Tenía una pistola en una mano y masticaba chicle.

—¿Qué se les ofrece?

El del chicle miró al que había encendido la luz y le hizo un gesto que José no entendió hasta que fue rápida y expertamente cacheado, incluso en las pantorrillas.

—Nada —dijo el que le había cacheado.

—Mejor —musitó el del chicle. Lo miró a él—. Señor López: ¿es usted mejicano?

—Sí.

El del chicle sonrió.

—Vamos, no sea tonto: usted es norteamericano. Puede que consiguiese engañar a algunas personas, pero no a nosotros. Somos expertos en idiomas, especialmente en el español. Cosas del oficio, señor López.

—¿Cuál es su oficio?

—Pues... Bueno, digamos que somos cazadores.

—Esto no es África.

—No: es peor. ¿Podemos ver su documentación, señor López?

—¿Quiénes son ustedes?

—¿Podemos ver su documentación?

—No tengo.

—Oh. ¿Ni siquiera norteamericana?

—No.

—Ya. ¿La dejó en Estados Unidos?

—Es posible. ¿Puedo beber otro trago...?

—Hágalo.

López aprovechó el permiso, mirando, mientras bebía, la pistola del hombre que mascaba chicle. Quienquiera que fuese aquel hombre, no era de los que se descuidan un instante.

Y aquel hombre preguntó:

—¿Qué opina usted de los traidores, señor López?

—¿De... los traidores?

—Eso he dicho.

—Debió preguntar cuál es mi opinión sobre los desertores, ¿no?

El del chicle parpadeó.

—No, no... Le pregunto su opinión sobre los traidores. Eso es lo que nos interesa.

José López palideció.

—No sé nada de eso. No tengo opinión. Déjenme en paz.

—¿Conoce a algún alemán?

José López palideció aún más.

—¡No!

—Cálmese. ¿Quiere fumar?

—No.

—¿Chicle?

—No. Lo detesto.

El del chicle sonrió amablemente.

—Señor López: hemos registrado su habitación. No hemos encontrado nada que nos interese. Eso nos hace suponer que es usted un hombre inteligente.

José López los miró con sarcasmo.

—Se equivocan: soy el tipo más estúpido del mundo.

—Oh, no. Esto... ¿Le importaría hablar inglés? No tenemos por qué estar engañándonos de un modo tan tonto.

López encogió los hombros.

—Como quieran —dijo, en el mencionado idioma.

—Perfecto —suspiró el del chicle—. Ahora, díganos qué es lo que está haciendo en Matamoros, Méjico.

—Nada.

—Eso es muy poca cosa. ¿A cuántos alemanes conoce?

—Ya le he dicho que no conozco a ninguno.

—Lamentable. Es usted un hombre difícil, señor...

—López.

—No, no... ¿Cuál es su verdadero nombre?

—Averígüenlo.

—Lo haremos, no le quepa duda... Mi compañero y yo somos agentes del F.B.I. Creo que tendrá que venir con nosotros.

—¿Adónde?

—A Estados Unidos, claro.

—No pienso ir allá.

—Sea razonable. Podemos obligarle de muy diversas maneras. Desde obligarle por la fuerza, a recurrir a las autoridades mejicanas. Existe un gran sentido de cooperación entre ambos países para estas cosas, señor... López.

López se pasó la lengua por los labios.

—¿Puedo beber otro trago?

—Ya no, señor López.

—El... el último. Y me iré con ustedes adonde quieran.

—Eso está mejor. Beba ese trago.

López se volvió hacia la mesita de noche, tomó la botella y bebió un largo trago de tequila. Seguramente, pensó, este es el último. Y nada habría servido de nada...

Dejó la botella y se volvió, en silencio, hacia el hombre del chicle. Encogió los hombros.

El hombre del chicle sonrió. Parecía un niño muy divertido.

—Señor López: si no se traga usted ahora, inmediatamente, ese trago de tequila que tiene en la boca, y con el cual piensa dejarme ciego unos segundos, yo se lo haré tragar a puñetazos. Por favor, se lo suplico: seamos inteligentes, civilizados. Tráguese la tequila... y que le aproveche.

José López tragó la tequila, fruncido el ceño.

—Así está mejor —rio el del chicle—. Y ahora, salgamos. Tenemos cerca de aquí un coche que nos está esperando. Luego, una avioneta. Hay bastante camino que recorrer. Camine hacia la puerta, por favor.

López fue hacia la puerta. El del chicle, que era quien empuñaba la pistola, le siguió, no de muy cerca, precavido. López puso la mano en el pomo y la movió. La puerta no se abría. López miró al hombre del chicle.

Y este le hizo una seña al otro, que se adelantó inmediatamente hacia la puerta, dispuesto a probar el pestillo, a ver qué ocurría.

José López actuó como una centella. Se volvió hacia el de la pistola, le echó a los ojos el resto de tequila que había conservado en la boca y le clavó un puño en el estómago, al mismo tiempo que con la otra mano desviaba la pistola.

El hombre escupió el chicle y se dobló sobre sí mismo, para recibir un gancho en la barbilla que lo enderezó y lo tiró contra una de las macetas que flanqueaban el balcón.

El tiesto se rompió, pero pareció que también hubiese roto, en el brusco contacto, los riñones del federal que mascaba chicle.

El otro federal estaba sacando la pistola cuando José López se volvía hacia él, siempre como una centella. Le clavó un codo en la boca, le golpeó de canto en el cuello, le agarró por los cabellos y lo volvió hacia él cuando el federal acababa de sacar la pistola. López asió aquella mano armada, se la pasó por encima de un hombro, afincó los pies en el piso de ladrillos rojos y se dobló violentamente de cintura: el federal salió volando hacia la cama, cayó en ella, rebotó y rodó por el suelo.

La puerta se había abierto, y un tercer hombre entró en escena.

Golpeó a López por la espalda, detrás del hombro derecho, en el conjunto muscular y nervioso. López se encogió crispadamente, pero pudo volverse y disparar un puñetazo con el otro brazo hacia el rostro del tercer hombre. Este rebotó contra el canto de la puerta, fue recogido con un rodillazo en el vientre y derribado de un puñetazo terrorífico en la nuca.

El del chicle cayó sobre la espalda de José López, intentando la «doble Nelson». Los músculos dorsales de López vibraron en la sacudida violentísima, las manos desaparecieron de su nuca y de un codazo hacia atrás alcanzó en el plexo solar al hombre que se le había colgado de la espalda.

—¡Ooggg...!

Se volvió, agarró al hombre del chicle por el cuello de la camisa y con el codo de aquel brazo le golpeó en la mandíbula. Luego le clavó un zurdazo en el estómago y de nuevo lo tiró sobre el tiesto, ya roto.

Entonces algo durísimo golpeó a José López en la cabeza, por detrás. Quiso escapar a aquello, pero un nuevo golpe lo llevó a toda velocidad a la región de los sueños negros.

Mowry guardó la pistola, trompicó hasta una silla y se dejó caer en ella.

—¡Fiuuu...! —silbó, en un suspiro profundo—. De modo que este es el tipo que solo servía para beber tequila, ¿eh, Sturgis?

Sturgis se había levantado ya de sobre el tiesto, pero no contestó hasta que se metió otro chicle en la boca. Poag se estaba masajeando hurañamente el plexo solar.

—Diablos... —masculló Sturgis, mascando rabiosamente el chicle—. Esto explica que muchas veces veamos a un compañero con las cejas abiertas. Ciertos conocimientos de lucha no deberían permitirse a los particulares...

—Llevémoslo a la cama.

Lo hicieron. Entonces pudieron reparar mejor en los anchos hombros, en el cuello duramente musculado, en los duros brazos rebosantes de músculos.

—Es una lástima —gruñó Poag.

—El tipo tiene éxito... —murmuró Mowry—. Le vi llegar acompañado de una chica que es un sueño. Lo más dulce y bello que he visto en mi vida.

Poag lo miró de soslayo.

—¿Alemana? —ironizó.

—¡Qué alemana ni qué pitorreos, hombre! Esa chica es mejicana de arriba abajo. Y te aseguro que eso de arriba abajo tiene su importancia.

—¿Ella se marchó?

—No. Está alojada en este mismo hotelucho. Es morena, esbelta, dulce, maravillosa...

—¡Mowry! —rugió Sturgis.

—¿Qué pasa?

—Vuelve a la tierra.

—Oh, está bien, maldita sea.

—Tu opinión «profesional» sobre la chica. ¿Qué tal?

—Bueno, yo no creo que ella tenga nada que ver en esto. Esta es mi opinión profesional, Sturgis. Llegaron juntos, se besaron y se separaron. Yo subí entonces detrás de José López y me quedé afuera hasta que oí el jaleo —los miró burlonamente—: supongo que vais a agradecerme mi intervención, porque si no...

—Le hubiésemos vencido igual. ¿Sabes adonde fue la chica esa?

—No. Pero sé que se llama Marina.

—¿Qué más?

—No sé más.

—Habrá que averiguarlo. Y mientras Poag y yo nos llevamos a José López a Houston, tú vas a ser la sombra de esa dulce mejicana.

—Claro... ¡Estupendo, caramba! Ahora mismo voy a...

—Ahora quédate aquí. Tendremos que llevar luego a López al coche. Solo entonces podrás volver tú a este hotel. Te alojas en él con nombre mejicano, y a seguir a la chica. Nosotros volveremos cuando hayamos dejado a López en manos del inspector Winer.

—Procurad tardar mucho.

—Déjate de tonterías. Y trae ese botijo: hay que despertar a este tipo enseguida. El tiempo es oro.

tercero

L

o primero que vio José López al abrir los ojos fue el cañón de una pistola delante de sus ojos.

—Señor López: fue una bonita broma, pero ya acabó. Ahora, nosotros queremos hablarle seriamente. ¿Entendió?

—Sí...

—Bien. ¿Un poco de tequila?

López se pasó la lengua por los labios y notó el contacto inconfundible del agua.

—Sí, gracias.

Le pusieron la botella en una mano.

—No sea tonto. Beba y no haga nada más.

—Está bien.

Bebió. Luego le quitaron la botella de las manos. Notaba mojada la cabeza, el cuello y el pecho.

—¿Estoy en la cama?

—Sí.

—¿Puedo sentarme?

—Sí.

Se sentó. Ya no eran dos hombres, sino tres, los que le miraban atentamente.

—Ahora sí que acepto un cigarrillo.

Se lo dieron y se lo encendieron.

—Señor López: nosotros estamos haciendo algo que entra dentro de nuestro deber. Cobramos por ello, pero, además, nos gusta. Díganos si a usted le gusta lo que está haciendo.

—No me gusta.

—Magnífico. Ahora, dígame quiénes son sus contactos.

—¿Contactos?

—¡Por favor! —gruñó Sturgis.

—No... no sé de qué me habla.

—¿No? Bien, vamos a ayudarle. ¿No era usted quien recibía la información referente a la base aeronaval de Corpus Christi?

—¿Qué información?

—Maldita sea... De buena gana le atizaba un tortazo en esa cochina boca embustera... ¿Conoce a este hombre?

Una fotografía apareció ante los ojos de José López. La fotografía de un hombre bastante deformado por las calientes aguas de Laguna Madre. Tras la primera fotografía, del rostro, pasaron tres más: espalda, con los orificios de dos balazos perfectamente visibles; cuerpo entero, con la anotación de la talla que se le suponía en vida; postura en que se le había encontrado en la playita de Padre Island, en las aguas de Laguna Madre.

Los tres hombres se dieron cuenta de la palidez de López, casi comparable a la del propio cadáver que le estaban mostrando.

—¿Lo conoce o no?

López no contestó.

Mowry tomó la palabra.

—Este hombre fue hallado en una playa de Padre Island, en las aguas de Laguna Madre. Lo habían matado de dos balazos en la espalda, de modo que tenía muy poca agua en su estómago, puesto que no murió ahogado. Lo que tenía en su estómago era una cápsula de metal en cuyo interior había unas cuantas microfotografías cuya posesión solo puede deberse al espionaje y a la traición, y un papel blanco, en el cual, con zumo de limón, había escrito lo siguiente: José López, sesenta de la calle Robles, Matamoros, Méjico... ¿Se refería a usted o no?

José López continuaba pálido.

—De modo —susurró— que lo encontraron ustedes...

Los tres federales se miraron, un poco desconcertados.

—Así es. Díganos: ¿por qué este hombre tenía su nombre falso y sus señas dentro de la cápsula que contenía materia flagrante de espionaje?

—Supongo que se enteró del nombre que yo estaba usando en Méjico.

—Bien. Y ahora, repito la pregunta: ¿conoce a este hombre, sí o no?

—Sí.

Mowry suspiró.

—De acuerdo: ¿quién era, cómo se llamaba?

—Ray Salonick. Tenía veintinueve años, era abogado, medía seis pies menos media pulgada, era zurdo, ambicioso e inteligente. Su madre se llamaba Jane, su padre Albert, su hermano Glenn Salonick.

Mowry volvió a suspirar.

—Maravilloso... Y ahora, díganos cómo sabe usted tantas cosas de este Ray Salonick.

—Mi nombre es Glenn Salonick.

—¿El... el hermano de...?

—Sí. El hermano de este hombre asesinado de dos balazos en la espalda.

Los tres federales lo miraron fijamente.

—Lo cual es tanto como decir —observó Poag— que es usted hermano de un espía que vendía información a los enemigos de Estados Unidos.

—Así es.

El inspector Edward Winer miró atentamente a Glenn Salonick, que ya no podía llamarse José López. Luego miró a Sturgis y a Poag.

—¿Sigue Mowry detrás de la chica llamada Marina Vargas?

—Sí, señor.

—Bien. Aunque debo deciros que, personalmente, no creo que saque nada de esa muchacha.

—Pero...

—Oh, está bien, está bien, chicos, calma... —Winer miró de nuevo a Glenn Salonick—. ¿Es cierto todo lo que nos ha contado, Salonick?

—Sí, señor.

—¿Cree que lo mejor que podía hacer era irse a Méjico?

—No sé si era lo mejor o lo peor. Solo sé que lo hice.

—Claro, claro... Lleváoslo de aquí.

Sturgis y Poag se miraron.

—Pero...

—¿Pero qué?

—Eee... Bueno, este hombre puede decirnos muchas cosas, señor.

—Es posible. Pero será más tarde. Pasad con él ahí al lado, dejadlo en la habitación y volved aquí los dos.

—¿Quién se queda con él?

—Nadie. Llevadlo ahí al lado y volved.

—Lo que usted diga.

Los dos G-men llevaron a Glenn Salonick a la habitación de al lado y regresaron enseguida al despacho de Ed Winer. Este les señaló dos de los sillones.

—Sentaos. Pero dejad libre el sillón más cercano a mí —abrió la comunicación del interfono—. Baxter: haz pasar a la señorita Blossom.

—Enseguida, señor.

Cuando la puerta se abrió, Winer estaba en pie, sonriendo hacia la puerta. Los dos agentes, que se habían sentado, se pusieron en pie inmediatamente.

Winer adelantó una mano y la muchacha recién aparecida en la puerta fue hacia la mesa y la aceptó.

—Quisiera saber... —empezó ella, con voz musical.

—Estos son Sturgis y Poag, señorita Blossom: dos de mis muchachos.

Los dos agentes estrecharon la mano de la muchacha, y quedaron en pie, esperando que ella se sentara.

—Siéntese, señorita Blossom —invitó cordialmente Winer.

—Inspector, creo...

—Por favor, siéntese.

Ella se sentó, y Sturgis y Poag lo hicieron también, tras esperar a que asimismo lo hiciera Winer.

Este ofreció un cigarrillo a la muchacha, que fue aceptado. Luego ofreció a Poag y se reservó uno para él. Sturgis mascaba chicle, como siempre.

Winer apagó su encendedor.

—Señorita Blossom —murmuró amablemente—: su padre de usted es un espía vendido a los alemanes.

De momento, Constance Blossom pareció no entender bien lo que acababa de oír. Luego, se sonrojó. Finalmente, en un sorprendente cambio emocional, quedó pálida.

—¿Qué... qué dice... usted...?

—Verá: el siete de diciembre pasado, como consecuencia del traidor ataque japonés a la base norteamericana de Pearl Harbor, en las Hawai, Estados Unidos declaró la guerra al Japón. Cuatro días después, esto es, el once de diciembre del cuarenta y uno, Estados Unidos declararon la guerra también a Alemania e Italia. De esto hace unos cuatro meses, aproximadamente. Antes de esas declaraciones formales de guerra, los alemanes tenían montado un tinglado de espionaje en toda América. Incluidos los Estados Unidos, en menor escala, ya que estábamos prevenidos. No obstante, el espionaje existe, como es natural. No sabemos todavía con exactitud qué grado de perfección ha alcanzado, ya que nuestras represiones, por ahora, han estado limitadas por las relaciones internacionales. Sepa, desde luego, que el F.B.I. no es organismo que duerma en colchón de plumas, y que estamos trabajando ahora en todo Centro y Sudamérica a la busca de espías alemanes, que abundan hasta un extremo francamente desolador... Pero ahora no estamos hablando del espionaje de fuera de las fronteras, sino del que existe dentro de Estados Unidos.

—No... no comprendo... No sé...

—Señorita Blossom: el hombre que vende o facilita información a los enemigos de la patria, es un traidor, más que un espía. Se entiende por espía al hombre que trabaja clandestinamente para obtener información que pueda perjudicar a determinado país... Si ese país que va a salir perjudicado es el propio, ese hombre ya no es simplemente un espía, sino un traidor. Eso es su padre, señorita Blossom.

—¡No voy a permitir...!

—¡Siéntese!

Constance Blossom se había puesto en pie, indignada, pero el inspector Winer la dominó con su berrido.

—Esto... Bueno, hace unos días, fue encontrado el cadáver de un hombre. Lo habían asesinado. En el estómago tenía una cápsula de metal que contenía ciertas microfotografías, obtenidas de ciertos planos, proyectos y planes estratégicos referentes todos ellos a la base aeronaval de Corpus Christi. Como usted comprenderá, señorita Blossom, no interesaba que esas microfotografías fuesen a parar a manos enemigas.

—No... no sé...

—Sin embargo, estuvieron a punto de pasar a poder del enemigo. Hubiese ocurrido así si un hombre llamado Ray Salonick, encargado de llevar esas microfotografías a los alemanes, no hubiese sufrido un... percance mortal. Pero eso, realmente, ya no importa demasiado. Lo que importa es lo siguiente: uno de mis mejores hombres partió hacia la base aeronaval de Corpus Christi, y allá se entrevistó con el jefe militar de esa base. Tras veinte horas de trabajos, ambos llegaron a una conclusión: nadie de la base podía haber fotografiado los planos, maquetas, proyectos, etcétera que están vigilados en la caja del Departamento del Servicio de inteligencia de la Marina.

—Entonces...

—Nadie —cortó secamente Winer—, excepto el jefe de ese Servicio de Inteligencia de la Marina.

—Pero... pero...p-pero...

—Pero ese hombre, ese jefe del Servicio de Inteligencia de la Marina, señorita Blossom, es su padre: Eugene J. Blossom. Él es el único que puede llevarse planos y proyectos a su casa. Y, en todo caso, el único que puede tener oportunidad de microfotografiarlos.

—No, no... Espere... No...

—Conservemos la calma y la serenidad, señorita Blossom.

—La... la conservo...

—¿Otro cigarrillo?

El primero ofrecido a la muchacha se había consumido solo en el cenicero. Constance aceptó el segundo.

Winer sonrió amistosamente.

—Tenemos aquí su ficha, señorita Blossom...

—¿Mi... ficha?

—Su ficha. Según ella, usted, sin necesidad de complicarse la vida, ha dedicado últimamente sus esfuerzos a labores auxiliares en pro de nuestro ejército. Está considerada como un valioso elemento, de gran ayuda moral y efectiva. Mmm... Tras ciertas rápidas averiguaciones, nosotros, el F.B.I., hemos llegado a la conclusión de que usted está obrando con absoluta buena fe y voluntad. Por eso, solamente por eso...

—¿Sí?

—Se trata de una cosa muy sencilla: en menos de media hora, nosotros podríamos ordenar la detención de su padre...

—Suponga que están equivocados.

—Supuesto... —sonrió Winer—. ¿Cree que pasaría algo? Nada en absoluto. Tendríamos que soltar a su padre, y eso sería todo, después de muchas disculpas. A nosotros nos gusta hacer las cosas lo mejor posible. No queremos que el F.B.I. sea nombrado por sus fallos, sino por sus aciertos.

—Estoy de acuerdo.

—En tal caso, si con su padre fallábamos, ocurrirían dos cosas. Una, que él se disgustaría profundamente, claro, y nuestras disculpas tendrían que recorrer caminos muy... molestos para nosotros.

—¿Y la otra?

—Que si no es su padre el traidor, tiene que serlo otra persona. Y esa persona, en cuanto supiese lo de su padre, abandonaría sus actividades de espionaje. Consecuencias: fracaso para nosotros, disculpas muy poco satisfactorias para su padre... y advertencia para el verdadero traidor, al cual ya muy difícilmente podríamos atrapar.

Constance Blossom permaneció pensativa durante casi un minuto.

—Comprendo... —musitó al cabo—. ¿Qué tiene que proponerme?

—Muy sagaz, señorita Blossom. Primero conteste a una pregunta: ¿se cree obligada a proteger a un traidor... aunque ese traidor sea su padre?

—No es mi padre el traidor.

—¿No? Muy bien. En tal caso, usted no va a tener inconveniente en ayudarnos.

—¿Ayudar yo al F.B.I.?

—Oh, no sería la única persona que de un modo u otro trabaja para nosotros. La palabra ayuda es eso: solo una palabra. Ocurre que nosotros consideramos que nuestra obligación es defender la seguridad nacional. Pero, claro... —Winer sonrió inexpresivamente—, esa es también la obligación de cualquier norteamericano... o norteamericana. Por lo menos, en un sentido moral.

—De acuerdo.

—Excelente. De todos modos, quiero que sepa que nada va a ocurrirle a usted, ya que cuando llegue el momento del peligro, si es que llega, el F.B.I. asumirá eso completamente. No nos pagan para exponer la vida de lindas muchachas...

—¿Cuál es su proposición? —sonrió Constance.

—Partiremos de la base de que no es su padre el traidor. Entonces, tiene que serlo alguna de las personas que le rodean. Esa persona, consigue fotografías y las vende a los alemanes. ¿Está de acuerdo en que debemos atraparla?

—Sí.

—Bien. ¿Aunque sea su padre?

—No es mi padre.

—Tanto mejor para todos... excepto para el traidor. Pero yo quiero recalcar una vez más, señorita Blossom, que, si su padre es el traidor, pagará las consecuencias.

—No lo es.

Ed Winer colocó una hoja de papel ante él y tomó un lápiz.

—Hoy es jueves —dijo—. El cadáver del hombre que llevaba esas microfotografías fue encontrado el martes —anotó eso en el papel—. Suponiendo que llevase dos días muerto, que es la versión forense más aceptable y unificada, quiere decir que a ese hombre lo mataron el domingo por la noche o el lunes por la mañana, como máximo. Nuestras deducciones nos llevan a considerar que ese hombre había recibido las microfotografías el domingo, muy cerca de Corpus Christi. ¿Me va entendiendo?

—Sí, señor.

Winer inclinó la cabeza.

—Gracias. Usted y su padre tienen una quinta pequeña pero bonita en Christi Point, delante de Mustang Island... Nos hemos informado de ello —se apresuró a decir, para impedir hablar a la muchacha—. Unas millas más abajo de esa quinta, que da a Laguna Madre, fue hallado el cadáver del hombre que llevaba la cápsula con las microfotografías. ¿No sabe nada de eso?

—No, señor.

—Bien. Nosotros creemos que la muerte de ese hombre sucedió cerca de la quinta... o en la misma quinta. La corriente marina del Golfo de Méjico penetra con cierta fuerza en Laguna Madre... Eso explicaría que el cadáver apareciese aguas abajo, a conveniente distancia de su quinta, señorita Blossom. También es posible que ese hombre fuese recogido por un pesquero de poca importancia, en el cual lo mataron y luego lo tiraron al mar. Esta es la versión que más nos satisface, por el momento. De un modo u otro, la quinta de ustedes está bastante cerca del lugar donde fue hallado el cadáver... ¿Tienen ustedes limoneros en su quinta, señorita Blossom?

—Esto... ¿No lo han averiguado?

—Lo hemos averiguado: tienen limoneros.

—Así es... —Constance parpadeó, bastante confusa, al parecer—. ¿Tiene eso importancia?

—Desde luego que sí, pero vamos a prescindir de esas explicaciones. Tan solo le diré que la presencia de esos limoneros en su quinta nos afirma en nuestra idea de que, ese hombre hallado muerto en una playa de Padre Island, en las aguas de Laguna Madre, estuvo en su quinta.

—Es posible. ¿Cómo se llamaba ese hombre?

—Esto... —Winer sonrió servilmente... e hipócritamente—. Bueno, nosotros lo llamamos, simplemente, Cadáver, con mayúscula.

—Oh.

—Es un nombre apropiado, ¿no cree?

—Desde luego.

—Sigamos. Quedamos, pues, en que ese hombre, por lo que fuese, estuvo en su quinta, con toda seguridad; y en que fue asesinado la noche del domingo, casi con toda seguridad.

—Si usted lo dice...

—Solamente lo creemos. A menos... ¿Conoce usted algún pesquero, o cualquier otra clase de embarcación menor que lleve limones de un lado a otro?

—¡Qué tontería! ¡Claro que no!

—Bien, bien... Ahora, señorita Blossom, fíjese en esto: alguien mató a Cadáver la noche del domingo pasado, y Cadáver había estado en su quinta esa noche. ¿Quiénes van a su quinta los fines de semana?

—Eee... Bueno, algunos amigos...

—¿De confianza?

—Hasta ahora, sí.

—Usted lo ha dicho: «hasta ahora». A partir de ahora, nadie es de confianza. Por eso, este fin de semana, un hombre estará con ustedes en la quinta. Ese hombre los vigilará a todos, estará en contacto con usted, y recibirá su ayuda y su confianza. Hemos preparado las cosas de manera que su padre se lleve este fin de semana más planos que nunca a la quinta. Vigilarán los planos. Y es muy posible, señorita, que entonces sepamos si es su padre quien vende copias de ellos, o es otra persona que «hasta ahora» ha sido de confianza. Alguien, ya sea su padre u otra persona, intentará fotografiar esos planos. Una vez más quiero advertirle que, sea la persona que sea, el F.B.I. arremeterá contra esa persona con todas sus fuerzas... Le aseguro que no son pocas. ¿Acepta?

—Acepto.

—Si su padre es...

—No siga. No es mi padre. Por eso voy a ayudarles.

—Supongamos que lo sea. ¿Qué pasaría?

La muchacha se pasó la lengua por los labios.

—Si es mi padre el traidor, inspector Winer, yo nada podré hacer, ya que uno de sus hombres estará conmigo, ¿no es así?

—Es así.

—Entonces, hagamos lo que se tenga que hacer.

—Otra vez gracias. Por supuesto, señorita Blossom, su padre no debe saber nada de esto. No solo ateniéndonos a la suposición de que sea él quien vende esas microfotografías, sino porque si lo advertimos a él, todo puede ir mal.

—Está bien.

—Quisiera que usted comprendiese...

—Lo comprendo —la muchacha se puso en pie; de nuevo estaba pálida—. Solo espero que, si están equivocados respecto a mi padre, sepan presentarme unas disculpas muy convincentes.

—Lo intentaremos.

—Ya. ¿Quién será el hombre que vendrá a la quinta para espiar conmigo a mi padre?

—Señorita Blossom, por favor, no queremos...

—No se preocupe. Puedo esperar un tiempo esas disculpas. De momento, creo que debo ponerme del lado de ustedes y de mi patria. Lo haría, aunque estuviese convencida de que mi padre es ese traidor que vamos a buscar. ¿Cuál es el hombre que vendrá a la quinta, inspector? ¿Uno de estos dos?

—No. Usted no le conoce.

—Entonces, creo...

—Él irá allá, señorita Blossom, y de un modo u otro tendrá motivos para quedarse unos días en la quinta. Usted sabrá quién es a su debido tiempo. Mientras tanto, no se preocupe por nada, y piense que ni yo, ni mis muchachos, ni el F.B.I., tenemos nada contra su padre o contra usted.

—Muy agradecida... ¿Puedo marcharme?

—Uno de mis hombres la llevará en coche a Corpus Christi. El mismo que la ha traído aquí desde allá. Y muchas gracias por su cooperación.

Constance Blossom no contestó. Salió del despacho de Winer. Afuera, la esperaba un agente especial con muchas pecas y mirada viva, aguda. Asomó un momento la cabeza al despacho de Winer, captó el gesto de asentimiento de este y fue tras la muchacha.

Sturgis se había puesto en pie, mascando rabiosamente el chicle. Se quedó mirando fijamente a su jefe.

Este sonrió.

—¿Y bien? —inquirió.

—Esto, señor, ha sido como decirle a un conejo que asome la cabecita, que queremos atizarle allí para que el cuerpo quede bien enterito y nos sepa a más... Claro: el conejo, lo que hace, es esconder más la cabeza. Eso es lo que va a hacer esa muchacha. Y lo que hará su padre cuando ella se lo cuente todo.

—¿Crees que he espantado la caza?

—Con permiso, jefe: sí lo creo.

—¿Encuentras esto un poco absurdo, Sturgis?

—Un poco, no, señor: mucho, muchísimo.

—Ve a buscar otra vez a Glenn Salonick —sonrió Winer—. Será entretenido charlar con el señor José López.

—Bien. Oiga: ¿quién irá a esa quinta?

—¿Te gustaría a ti ir allá?

—Si me lo manda, iré. Pero dígamelo con el tiempo suficiente para hacerme un seguro de vida a todo riesgo: incluso al de un par de balas que vengan por la espalda.

—Ese es un seguro que todos los que pertenecemos al F.B.I. tendríamos que haber contratado ya. De todos modos, Sturgis, tranquilízate.

—¿No iré yo? —Sturgis pareció profundamente decepcionado.

—Creí que no te gustaba la idea —rio Winer—. Anda, ve a traerme aquí a Glenn Salonick, a nuestro querido amigo José López.

cuarto

C

onstance Blossom vio llegar al hombre desde la ventana de su dormitorio, en la pequeña quinta propiedad de su padre. Después del almuerzo había dormido un poco, y luego optó por leer algo ligero, distraído. Pero ni siquiera las revistas de chismes conseguían entretenerla. Quizá por eso vio al hombre apenas este apareció por el extremo visible del sendero. Y quedó un poco sobrecogida, porque, incluso a la relativa distancia considerable a que se hallaba del hombre, era muy fácil distinguir en su rostro curtido aquella dura mueca de resolución.

—Es natural... No pueden enviar a cualquiera...

Era viernes por la tarde. Desde que se despidiera de Edward Winer, el día anterior, había estado pensando en cómo sería el hombre que iría a espiar a su padre. En ciertos momentos, había tenido la esperanza de que fuese un hombre un tanto fácil de manejar, de convencer... de un modo u otro.

Esto no quiere decir que Constance Blossom pensase cometer una traición contra su patria directamente y contra el F.B.I. de un modo más o menos indirecto. Ella había guardado silencio y nada sabía su padre de lo que iba a ocurrir allí aquel fin de semana... Ni su padre, ni nadie.

Sin embargo, la sola visión de aquel hombre le hizo comprender que, en el supuesto de que su padre fuese un traidor, no habría arreglos posibles.

El hombre era muy alto, de hombros sorprendentemente anchos y piernas muy largas. Tenía los cabellos dorados, lacios, despeinados. Alzó la vista tan de pronto hacia la ventana, que Constance respingó y se escondió precipitadamente. Pero supo que el hombre ya la había visto, tan solo con aquella rápida mirada de sus ojos clarísimos, como límpida agua que recogía el tono azul claro del cielo.

—Soy... una estúpida...

Se vistió rápidamente y bajó corriendo al jardín.

El hombre llegó al borde de la piscina y se detuvo allí, mirando con agrado el agua. Llevaba unas zapatillas blancas, unos blue-jean, una camiseta marinera sin cuello, blanca, y una cazadora de tela de gabardina, de color crema. En la cabeza, una gorra blanca con visera azul pálido, muy echada hacia la nuca. Una de sus manos sostenía, sobre un hombro, un petate blanco que parecía bastante sucio.

Estuvo mirando el agua de la pequeña piscina durante casi un minuto. Luego se volvió hacia una de las mesas sombreadas por un toldillo rectangular, a listas blancas y rojas, y miró a las personas que estaban allá, jugando a las cartas. Detuvo la vista en la mujer, porque valía la pena hacerlo.

Tanto la mujer como los tres hombres lo miraron también a él, en silencio, y, obviamente, estaban esperando una explicación de su presencia allí.

—Hola... —dijo el hombre—. ¿Alguno de ustedes es el señor Blossom?

Las cabezas de los hombres se movieron negativamente. Pero fue la mujer quien preguntó:

—¿Para qué lo busca?

El hombre sonrió.

—¿Es usted?

La mujer también sonrió.

—Creo que no. Solamente soy su secretaria. ¿Qué es lo que quiere del señor Blossom?

El hombre dejó el petate en el suelo, se quitó la gorra, la metió en un bolsillo de cualquier manera y preguntó:

—¿Usted conoce a Mike?

—Hay muchos hombres que se llaman así, señor...

—Esto... Don Dorman. Me llamo Don Dorman, sí. El caso es que mi primo Mike me dijo que ustedes tienen un yatecillo, que suelen salir a pescar con él los fines de semana.

—Cierto.

—Mike me dijo que no se sentía bien, y me pidió que viniese aquí por si puedo serles de utilidad. Les aseguro que sé gobernar un yate tan bien como el propio Mike... O, mejor aún. Quizá por eso Mike me envió, por si el señor Blossom me necesitase. Mike es un muchacho muy cumplidor: si él no puede hacer lo que significa su trabajo, pues entonces busca a alguien que lo haga. Y como yo sé hacerlo... Bueno, Mike me dijo...

—¡Ya lo hemos entendido! —rio la mujer—. Y estamos seguros de que puede llevar perfectamente un yate. Por lo menos, así lo parece. Sin embargo... Oh, espere: ahí viene Connie. Ella sabrá lo que podemos hacer con usted, señor Dorman.

Don Dorman frunció los labios hurañamente y se volvió hacia la casa. Constance Blossom venía de allí, a toda prisa, y se detuvo un poco agitada delante del yachtman.

—Connie —dijo la mujer que había hablado hasta entonces—: este señor se llama Don Dorman. Dice que viene a sustituir a Mike, que está indispuesto.

—Oh, sí, recibí el recado telefónico de Mike... —aceptó inmediatamente Constance—. Ha sido usted muy amable al aceptar sustituir a Mike, señor Dorman.

—Bueno, él es mi primo. La familia estamos para ayudarnos. Recuerdo una vez, en Miami Beach, que yo no pude...

Constance sonrió cortésmente, mirando a las personas que parecían deseosas de continuar su partida de cartas.

—Sí, sí, nos imaginamos más o menos lo que sucedió. Creo que es mejor que le enseñe su alojamiento, señor Dorman: será el mismo que ocupaba Mike. ¿Le parece bien?

—Si le parecía bien a Mike, a mí también, señorita...

—Oh, Constante Blossom.

—Magnífico. La hija del señor Blossom, ¿no es así?

—Desde luego.

Don Dorman guiñó simpáticamente un ojo.

—Entonces, ¿puedo considerarme aceptado?

—¡Claro que sí! Por favor, venga conmigo.

—Okay.

Dorman se echó de nuevo el petate al hombro, se tocó un lado de la frente con dos dedos por despedida, y comenzó a caminar detrás de la muchacha. Esta se desvió del sendero un poco antes de llegar a la casa, rodeó esta por la izquierda y luego señaló la pequeña edificación que se veía desde allí.

—Mike se alojaba allí, con el resto del servicio.

—Correcto.

—Tendrá una habitación con baño para usted solo, señor Dorman. Hay radio. Espero que usted se encuentre bien allí.

—Seguro que sí. Muchas gracias, señorita Blossom... y hasta la vista.

—Oh, no. Voy a acompañarle hasta que se encuentre bien instalado.

—No se moles...

—No es molestia. Usted sabe que debo hacerlo.

Don Dorman la miró como si no comprendiese nada.

—Bueno, yo no creo que usted deba molestarse tanto por mí...

—No lo alarguemos más. Vamos a su habitación.

—Oh, eso me gusta.

Soltó una risita y Constance lo miró con cierto disgusto. Pero continuó hacia el pabellón donde se alojaba el servicio de la quinta, que no era mucho más pequeño que esta misma, lo cual explicaba que tal servicio tuviese que aposentarse fuera de la casa. Esta era blanca, cuadrada, de un solo piso. Tenía un bonito porche con columnas blancas y algunas flores. Parecía un lugar muy agradable.

Cuando Constance empujó la puerta, Dorman pudo ver un living bastante holgado, a la izquierda del diminuto hall. Luego había un pasillo, con tres puertas a cada lado. La casa estaba bien, no cabía duda, y el living resultaba acogedor y simpático, bien provisto. Había incluso un pic-up y libros.

—Su habitación es la primera de la derecha. Como todas, da al exterior... ¿Quiere pasar?

Ella misma abrió la puerta y Dorman pasó en primer lugar: la cama, dos sillas, un sillón, un armario, un mueble con libros y una radio. Y una puerta pequeña, que debía llevar al pequeño cuarto de ducha. Muy aceptable.

Se volvió hacia Constance.

—Perfecto, señorita Blossom. No creo... ¿Qué hace?

Ella había entrado en la habitación, cerrando la puerta y quedando apoyada de espaldas en esta.

—Ya no es necesario fingir más, señor Dorman.

—Ah. Bueno...

—Ya ha visto usted a cuatro de las personas que van a pasar el fin de semana en esta casa. ¿Quiere sus datos?

—Pues no sé qué decirle, señorita Blossom. Si a usted le parece conveniente, por mí está bien: vengan esos datos.

—La mujer se llama Lilian Saunders. Tiene veintiséis años, y es la secretaria de mi padre. Soltera. Es una muchacha inteligente y agradable. No tiene novio, ni nada parecido. Pasa aquí todos los fines de semana. Como es natural, teniendo en cuenta que es la secretaria de mi padre, ella pertenece al Servicio de Inteligencia de la Marina.

Don Dorman se sentó en el borde de la cama, ofreció un cigarrillo a la muchacha, y cuando esta lo rechazó con un gesto, lo encendió para sí.

—Muy bien. ¿Qué más?

—De los tres hombres, hay uno que llama la atención, ¿no es cierto, señor Dorman?

—Es cierto. Supongo, claro, que se refiere al más joven y apuesto...

—A ese. Se llama Clair Bogges, tiene treinta y dos años, es teniente de la Marina y ocupa un puesto burocrático y rutinario en la base aeronaval de aquí, de Corpus Christi. Soltero, sin relaciones conocidas... Me refiero a mujeres...

—Yo juraría que miraba de una manera especial a la señorita Saunders.

—Es usted muy observador... Bueno, esto no debería extrañarme. En efecto, Clair Bogges parece sentir algo... especial por la secretaria de mi padre, Lilian Saunders. Sin embargo, es muy discreto y considerado... y también algo tímido.

—Eso va a arruinar su vida.

—Es posible. De los otros dos hombres, uno es calvo. ¿Lo recuerda?

—No es calvo del todo, señorita Blossom. Tiene bastante cabello aún a los lados, y no parece demasiado viejo. Lo que sí parece es inteligente y amable. Quizá el más agradable de todos. Lo único que no me gusta es que está un poco grueso.

—¡Perfecto! —casi rio Constance Blossom—. Ese es Phil Dundon. Dirige unos astilleros de más al norte, tiene cuarenta y seis años y hace por lo menos veinte que es amigo de mi padre. Soltero. Un hombre emprendedor, decidido, audaz.

—Mejor para él. ¿Y el tercer hombre?

—Peter Kensler. Un millonario normal, que vive de serlo. No tiene grandes preocupaciones...

—¿También soltero?

—También, a pesar de tener cincuenta y cuatro años, o sea, la misma edad que mi padre. Ocurre que mientras mi padre trabaja en el Servicio de Inteligencia de la Marina, el señor Kensler se limita a invertir unos cuantos dólares en bonos para la guerra.

—¿Unos cuantos dólares? ¿Como cuántos?

—Tengo entendido que dos millones y medio.

—¡Caray...! A eso lo llamo yo un patriota... —Don Dorman sonrió ingenuamente, acariciándose la barbilla—. Supongo que de un hombre así nadie puede pensar nada malo.

Constance Blossom abrió mucho los ojos.

—¿Cree... cree usted que...?

—¿Qué diantres puedo creer yo? He expresado una opinión, y eso es todo. Bueno, solo me falta conocer a su padre, ¿no?

—Falta alguien más.

—¿Sí? ¿Quién?

—Ernest Weygand. Llegó esta mañana, antes que los demás.

—¿Está durmiendo?

—No: ha desaparecido.

—¿Desaparecido?

—Sí, señor Dorman. Llegó hacia las once, se dio un baño en la piscina, dijo que iba a tomar el sol en la playa... y ya no lo hemos vuelto a ver.

—¿Se fue con el yate?

—El yate está en la playa. También tenemos una pequeña lancha descascarillada...

—Oh, oh... ¿Falta la lancha?

—Tampoco. Simplemente, el señor Weygand ha desaparecido.

—¿Quién es ese señor? ¿Qué tal era?

—Simpático. Cuarenta y cinco años o así. Trabajaba...

—¿Trabajaba? ¿Ya no? ¿Por qué?

—Oh, no sé...

—¿Acaso cree que ha muerto?

—¡No lo sé! He dicho trabajaba por decirlo de alguna manera.

—Ya. ¿Dónde «trabajaba»?

—Estaba bajo las órdenes de mi padre, en el Servicio de Inteligencia de la Marina.

—¿Oh, sí? Caramba, no deberían dejar que ese hombre desapareciese tan de repente. ¿Nadie sabe nada de él?

Constance se mordió los labios.

—Nadie... Ni siquiera mi padre.

—¿Y por qué precisamente su padre tendría que saber algo?

—Él... Él fue la última persona que estuvo con Ernest Weygand.

—Ya veo... ¿Tiene eso importancia?

—Mi padre y Ernest Weygand fueron paseando esta mañana, solos, apenas llegar de la base, hacia la playa. Luego, vi a mi padre en el living, leyendo... Le pregunté por Weygand y me dijo que no sabía dónde estaba. Luego, siguió leyendo.

Don Dorman se rascó la coronilla.

—Bueno, no sé qué pensar... ¿Por qué me está contando todo esto, señorita Blossom?

—Le prometí al inspector Winer que sería leal. Y sé que mi padre no tiene nada que ocultar. ¡Nada!

—No lo dudo. ¿Quién es el inspector Winer?

—Oh, vamos...

—Mire, señorita Blossom...

—¡No pierda el tiempo conmigo! Sé muy bien quién es usted.

—Naturalmente. Mike me dijo...

—¡Déjese de tonterías! ¡Usted no es primo de Mike!

Dorman se quedó con la boca abierta.

—Perdone... Perdone, señorita Blossom... ¿Se encuentra usted bien?

—¡Claro que sí!

—Menos mal. Escuche: antes, usted dijo que había recibido recado telefónico de Mike. Ahora, dice que no soy primo de Mike. Lo mejor que puede hacer es llamar a la casa de Mike y preguntar...

—¡No tengo nada que preguntar! Sé que si lo hago, Mike dirá que sí, que tiene un primo llamado Don Dorman, que él está muy enfermo y que le ha enviado a usted aquí.

—Eso está mejor.

—Mire...

—No se moleste más, señor Dorman, o como se llame. Ya sé que Mike dirá lo que tenga que decir. Sus compañeros lo habrán amaestrado perfectamente.

—¿Los compañeros de Mike?

—¡Los de usted! ¡Me estoy refiriendo al F.B.I.!

Don Dorman parecía cada vez más perplejo.

—¿Está queriendo decir que yo soy del F.B.I.?

—¿No lo es?

—No. ¡Claro que no! ¿Pero qué tonterías...?

—¡Basta! Le he dado ya algo de información. El resumen de ella es que falta de la quinta Ernest Weygand, uno de los hombres que trabajan... o trabajaban con mi padre. Si quiere saber algo más, me llama por teléfono a la casa... —señaló el aparato—. Ahí lo tiene.

Don Dorman miró el aparato, calmosamente.

—¿Es interior? ¿Una derivación?

—Claro.

—Entonces, quizá cuando intente usarlo no consiga línea. Se supone que esta queda reservada primordialmente para ustedes.

—Usted tiene línea, señor Dorman... o como se llame. Hasta la vista.

—Pues hasta la vista, caramba.

Ella se dirigió hacia la puerta y la abrió. Se volvió y miró fijamente a Dorman.

Este decía:

—Si hubiese sabido que Mike me enviaba a un lugar donde las chicas guapas tienen tan mal genio, le aseguro que no estaría... ¡Eh!

La puerta batió con innecesaria fuerza, dejando a Don Dorman solo en su habitación. Instantáneamente, la sonrisa de este, tan despreocupada y burlona, desapareció; el rostro mostró entonces una expresión dura, ceñuda.

Don Dorman miró hacia el teléfono, con evidente desconfianza. Fue hacia él, descolgó el auricular y comprobó que, efectivamente, tenía línea particular. Eso no le extrañó en absoluto. Puso rígido un dedo y cuando lo iba a meter en el aro de una de las letras, la puerta se abrió alegremente, de golpe. Don Dorman se volvió a toda velocidad, exhibiendo una mueca muy poco amable. Todavía tenía el auricular pegado a la oreja.

Había un hombre en la puerta. Un hombre de mediana estatura, más bien gordito, pero de apariencia maciza. Llevaba los cabellos muy cortos, y su cabeza parecía tan redonda como su orondo cuerpo. Su rostro era rubicundo, amable, casi infantil. Tenía los ojos muy azules, clarísimos, y en aquel momento estaban muy abiertos. La expresión de conjunto podía definirse sin lugar a dudas como consternada.

—Oh, lo... lo siento...

—¿Qué quiere? —gruñó Dorman—. ¿Quién es usted?

—Emmm... Yo... Oh, sí. Me llamo Bertram Morgan y soy... Eso es: soy el cocinero de la casa.

—¿Sí?

—Sí, sí... Se lo aseguro...

—Entonces, ¿qué diablos hace aquí?

Bertram Morgan se sonrojó un poco.

—Me... me confundí...

—¿Se confundió? —Dorman colgó el teléfono—. ¿En qué se ha confundido, amigo?

—Me... me... Oh, sí, me he confundido de habitación —el hombre rechoncho y rubicundo carraspeó—. Eso es. ¿Usted es Mike?

—¡Qué diablos de Mike! ¿Es usted el cocinero de la casa y no conoce a Mike?

Mientras preguntaba esto, Don Dorman había abierto su petate, y estaba metiendo rápidamente en él su mano derecha. Pero la respuesta del rollizo y macizo cocinero lo inmovilizó:

—Bueno, yo soy nuevo aquí... He oído en la cocina hablar de Mike, que era el que llevaba el yate... Y al verle a usted vestido así...

Don Dorman sacó la mano del petate y su rostro se transformó en una sonrisa de las que podían llamarse «comerciales», pero que fue muy bien acogida por el cocinero, que sonrió infantilmente a su vez.

—¿De modo que es nuevo aquí?

—Sí...

Dorman se adelantó, con la mano tendida.

—Chócala, Bertram: yo también soy nuevo. ¿Cuándo llegaste?

—Ayer... ¿Tú no eres Mike?

—Me llamo Don Dorman. Mike es mi primo, está malucho, y me rogó que ocupase su lugar unos días. Por cincuenta «pavos» puedo hacer eso y muchas más cosas. Y tú, ¿qué haces aquí?

El rollizo cocinero miraba con evidente admiración al atlético coloso que le hablaba tan amistosamente.

—Oh, el cocinero se largó y yo lo supe. Me probaron ayer uno de mis condumios... y aquí estoy.

—Okay, Bertram. ¿Tú crees que aquí se puede beber algo?

Bertram Morgan miró misteriosamente a su alrededor y Dorman estuvo a punto de soltar una carcajada. A seguido, Morgan movió hacia él un dedo índice, como una buscona.

—Ven conmigo, Don.

—Okay.

Salieron de la habitación. Bertram Morgan caminó muy poco para llegar a la suya: era la siguiente. Mientras empujaba la puerta, explicó:

—Entré en la tuya confundido. No sabía si la mía era esta u otra.

—Era muy fácil equivocarse.

—¿Verdad? Pasa.

Entraron los dos y Bertram fue hacia el armario. Mientras buscaba algo en la maleta, Dorman descolgó el auricular del teléfono de aquella habitación y se lo aplicó al oído. Nada. Aquel aparato no tenía línea.

Bertram se volvió con una botella aplanada en una mano.

—No tengo vasos... ¿Qué haces?

—Quería hacer una llamada, pero no hay línea.

—Oh, ya lo sé... Nosotros solo somos siervos... ¿Te importa beber de la botella?

—Claro que no, chico.

Bertram Morgan se la ofreció y Dorman echó un buen trago. Luego, lo hizo Morgan y Don silbó admirado.

—Caray... A eso le llamo yo beber con ganas.

—Hace mucho calor...

—Oh, sí. Pero creo que con hielo te sentaría mejor el whisky, ¿no te parece? Eso, si es para el calor.

—Quería traer hielo de la cocina, pero no me atreví. Todavía no sé cómo funciona esta choza.

—Comprendo... ¿Venías solo a beber, Bertram?

—¡Solo a beber! —rio el rollizo cocinero—. Por él cielo, ¿a qué cosa mejor podía venir? De momento, voy a gastar mi whisky... Pero te aseguro que pronto sabré cómo ahorrármelo.

—¡Te creo! —rio Dorman—. ¿Eres tejano, Bertram?

—Pues, no... ¿Tú sí?

—De arriba abajo.

—Eso es mucho trozo... —sonrió Morgan—. Creo que debo marcharme ya. No quisiera que pidiesen la cena y no estuviese a punto.

—Claro. Gracias por el trago.

—Oh, ven siempre que quieras. Guardo la botella en el armario, de modo que está a tu disposición. Me caes bien, Don.

—Lo mismo digo... pero sin botella.

—¡Eso es cuenta mía! —rio Morgan—. ¡Espera a que sepa dónde y cómo manejan el whisky en la casa! Bueno, creo que tengo que marcharme ya...

Echó otro trago y ofreció la botella a Dorman, que aceptó inmediatamente. Aquel whisky quemaba como si fuese puro fuego, pero Dorman aguantó sin un pestañeo.

Luego, Bertram dejó la botella en el armario y los dos salieron de su habitación. Bertram parecía un niño bien alimentado, simpático, bonachón. De cuando en cuando, muy rápidamente, echaba un vistazo a los brazos de Dorman y a los férreos músculos que se adivinaban bajo la tostada piel. Era como un niño ante un atleta de circo. Le llegaba a Dorman muy poco más arriba de la barbilla, apenas una pulgada.

—Caramba, Don —sonrió al despedirse, mirando aquellos músculos—: espero no tener que pelear nunca contigo, ¿eh?

Dorman sonrió, le atizó una palmada en un hombro, que pareció a punto de derribar al cocinero, y entró riendo en su habitación.

La mujer estaba enseñando generosamente las piernas. Pero no parecía tener intenciones... determinadas, ni haber recurrido a ningún truco para que las rodillas se viesen perfectamente. Simplemente, se veían.

—Hola, Don.

Dorman alzó las cejas, y enseguida sonrió servicialmente.

—Hola, señorita secretaria.

Ella alzó la cara, mostrando completamente la bonita garganta, estremecida por la risa.

—¡Llámeme Lilian, Don, solo Lilian!

—Bueno, no creo que sea... conveniente.

—¿No? Quizá sea cierto. Entonces, mejor que señorita secretaria, llámeme señorita Saunders.

—Muy bien —Dorman parecía desconcertado; miró a su alrededor—. Creo... que esta es mi habitación.

—Sí, sí, desde luego... Oh, solo he venido a dejarle un recado.

—¿Sí? ¿De quién?

—Mío.

—Bien... ¿Suyo?

—Por supuesto... —Lilian Saunders miraba con cierta ironía y no poca admiración a Dorman—. Ocurre que acostumbro dar un paseo en lancha por las noches, en estos fines de semana.

—Eso me parece una idea estupenda. Debe usted pasarlo formidablemente.

—Así es. Pero no sé conducir la lancha.

—Yo podría... Oh.

—¿Por qué dice «oh»?

—Pues... ¿Qué quiere de mí, señorita Saunders... concretamente?

—¿Podría manejar la lancha esta noche... para mí?

—Se supone que trabajo para el señor Blossom. Naturalmente, si él no tiene inconveniente, la llevaré a donde usted quiera.

—Es que usted no tiene obligación de trabajar por la noche, Don.

—Sí, lo sé.

—¿Pero lo haría?

—Con mucho gusto, señorita Saunders. ¿Quiere ir a algún sitio determinado?

—No, no... Me gusta ir por el mar, de noche, fumando un cigarrillo, oyendo música, viendo las estrellas... ¿Cree que estoy un poco loca?

—¡Caramba, claro que no! Eso también me gusta a mí...

Lilian Saunders sonrió deliciosamente, mirando con fijeza a Don Dorman. Se puso en pie y suspiró.

—Entonces, Don, ¿puedo contar con usted para esta noche?

—Con toda seguridad.

La secretaria puso una mano en un antebrazo de Dorman.

—Es usted muy amable, Don... Muy amable. Hasta luego.

—Hasta luego, señorita Saunders.

La acompañó hasta la puerta de la habitación y estuvo allí hasta que la muchacha salió del pabellón del servicio. Luego, Dorman fue a la ventana y desde allí comprobó que, efectivamente, Lilian Saunders se alejaba, hacia la casa... o la piscina, tanto daba.

Entonces, Dorman salió de su habitación. Fue hacia la de Bertram Morgan y la empujó cautamente con la punta de una de sus zapatillas. Cierto: estaba abierta. Nada debía haber allí que mereciese ser robado y, por supuesto, no era aquel el lugar donde alguien iría a robar.

Entró en la habitación y cerró la puerta tras él.

¿Y bien?

A simple vista, nada importante.

Eso, a simple vista. Quizá un examen más concienzudo diese resultados sorprendentes... Es decir, no demasiado sorprendentes, dadas las circunstancias. La habitación era idéntica a la de Dorman, y también el mobiliario. Todo igual. Solo existían las pequeñas diferencias que distinguen el cubil de un hombre con cierto carácter al cubil de otro hombre con carácter diferente. Un rápido reconocimiento llevó a Dorman a la conclusión de que allí no había nada interesante para él.

Claro que...

Había algunos libros en la maleta de Bertram Morgan. Todos, sin excepción, eran de cocina. Cinco en total. Dos de ellos, impresos en Estados Unidos. Uno en Italia. Otro en Francia. Y otro en Alemania. Eran unos recetarios bastante gruesos, bien montados y documentados, a juzgar por la extensión de los tomos. Dorman dejó a un lado los tomos editados en inglés y en francés y estuvo mirando especulativamente los editados en italiano y alemán.

Sí...

¿Y bien?

Estaba claro, o por lo menos parecía evidente, que Bertram Morgan conocía varios idiomas. Eso resultaba un poco sorprendente. Quizá no demasiado, pero sí lo bastante para llamarle la atención a él.

—Equivocarse de habitación... ¡Bah!

Cogió el tomo en italiano y fue pasando las hojas de modo que la luz que entraba por la ventana le diese transparencia. En menos de cinco minutos las pasó todas, hábilmente. Luego hizo lo mismo con el recetario editado en alemán.

Nada.

No había ni una sola página que tuviese agujeritos encima de algunas letras, o al lado, o en medio. A simple vista, nada había de interesante en aquellos recetarios.

—¿Qué diablos sé yo...?

Malhumorado, lo dejó todo en su sitio y salió de la habitación, tras comprobar otra vez que, efectivamente, el teléfono de la habitación de Morgan solo servía para recibir llamadas de la casa cuando en un teléfono de esta moviesen la clavija de comunicación. Desde allí, el teléfono de Morgan no servía para nada más que para eso: para recibir llamadas de la casa. Y si no eran de la casa, antes tenían que pasar por la línea principal, establecida en esta, para llegar hasta allí.

Moviéndose con rapidez, Don Dorman entró en las otras habitaciones. Eran de mujeres, y solo dos de ellas estaban ocupadas. No parecía que allí hubiese cosas interesantes. Quizá en otro momento, con más tiempo y calma, algo saliese a la luz.

Regresó a su habitación, cerró la puerta, miró por la ventana, encendió un cigarrillo y se sentó junto al teléfono. Descolgó el auricular y escuchó. Línea. El F.B.I. sabía hacer las cosas. No debía haber sido muy fácil llevar hasta allí una línea privada, diferente a la de la casa, y hacer una derivación que dejase aquel aparato listo para dos usos...

Marcó unas letras y un número.

Cuando le contestaron, dijo, simplemente:

—Don Dorman.

—¿...?

—Sí, espero.

Hubo una pausa.

Luego:

—¿...?

—Sí, señor: Dorman.

—¿...?

—Todo como usted me dijo: personas y cosas. Todo correcto.

—¿...?

—Bueno, no sé si le parecerá nuevo a usted. Resulta que el tal Bertram Morgan es un chico que le gusta beber. Me ha invitado. Es muy simpático.

—¿...?

—Sí, sí... Llegó ayer, en efecto. ¿Han comprobado si es cierto que el cocinero anterior se despidió?

—¿...?

—¿Sí? Bueno, eso va en favor de Morgan. Él se equivocó de cuarto y se metió en el mío. Vamos a ponerle el número uno de los sospechosos. El número dos podemos ponérselo a Lilian Saunders... Ella ha estado en mi cuarto, según parece para pedirme amablemente que esta noche la saque a pasear en lancha. Muy romántica... Oiga, una cosa, inspector: ¿está seguro de que la quinta la tiene bien vigilada?

—¿...?

—Bien, bien...

—¿...?

—Bueno, no sé... Yo creo que la señorita Blossom está obrando con auténtica lealtad, desde luego. ¿Cómo?

—¿...?

—Por supuesto: no voy a fiarme de nadie. Voy a vigilarlos a todos. Están en la quinta todas las personas que usted me dijo, incluido el servicio. Todas... excepto uno.

—¿...?

—Ernest Weygand.

—¿...?

—Eso quisiera saber yo. Según me ha contado Constance Blossom, Ernest Weygand salió esta mañana hacia la playa, paseando con Eugene J. Blossom. Luego, Constance vio a su padre en el living, le preguntó por Weygand y Blossom dijo que no sabía nada. Podemos preguntarnos qué le ha ocurrido a Ernest Weygand, dónde está y con quién. No hay que olvidar que él también pertenece al Servicio de Inteligencia de la Marina, y que presta sus servicios justamente al lado de Eugene J. Blossom. También podemos preguntarnos si él tiene algo que ver en este asunto.

—¿...?

—De acuerdo: no me haré demasiadas preguntas a la ligera. Yo quiero preguntarle algo, inspector.

—¿...?

—¿Qué hago esta noche? ¿Voy con la secretaria de Blossom?

—¿...?

—De acuerdo: me dejaré llevar.

—¿…?

—Bueno, sí, hay algo más, pero no creo que tenga importancia.

—¿…?

—Oh, está bien, es usted quien tiene que decidir si tiene importancia o no. Atienda: en la habitación de Bertram Morgan he encontrado algunos libros de cocina...

—¿...?

—Oh, sí que es natural, que un cocinero tenga libros de cocina. Me parece muy bien. Pero no encuentro tan natural que un cocinero lea cuatro idiomas: inglés, francés, italiano... y alemán.

—Sí, señor: alemán. Yo soy bastante inútil para estas cosas. No he podido encontrar nada que me parezca una clave o cosas así en ese libro, ni en ningún otro. Opino que debería mandar un muchacho que entienda de esto. Podría aprovechar cuando Morgan estuviese en la cocina, y echar un vistazo más inteligente a esos librotes de recetas.

—¿...?

—Bueno, usted sabrá lo que hace.

—¿...?

—No, nada más. ¡Un momento!

—¿...?

—¿Qué hago?

—¿...?

—¡Qué bien! De acuerdo, pues haré eso: seguiré la corriente hacia donde me lleve... ¿Puedo hacer un comentario, inspector?

—¿...?

—Pues, ahí va: cuando encuentren mi cadáver, ordene que sea aprovechado por la ciencia... Suponiendo que quede algo aprovechable, claro.

Colgó el auricular de un manotazo, encendió otro cigarrillo con la colilla del anterior y metió luego una mano en el petate. Sacó la pistola, una imponente Luger, y frunció el ceño.

—Hum.

quinto

E

ugene J. Blossom era fotogénico: se le veía exactamente igual que en las fotos que le habían enseñado a Don Dorman en la Delegación del F.B.I. Tenía un rostro muy agradable, varonil, alta la frente, firme la boca, oscuros y grandes los ojos, bastantes canas en las sienes. Elegante y serio. Parecía inevitable confiar en aquel hombre para cualquier cosa.

—Espero que lo de Mike no sea nada grave, señor Dorman. Le apreciamos mucho aquí.

—A Mike le gustará saberlo... —sonrió Don—. Y no, no es nada grave: una simple indisposición, pero suficiente para que considere peligroso para ustedes manejar él el yate en sus circunstancias.

—Eso es muy propio de Mike. Bueno... Bien venido, señor Dorman.

—Gracias, señor Blossom. Esto... Le ruego que me llamen todos simplemente Don, igual que a mi primo lo llamaban también simplemente Mike.

—Correcto, Don —sonrió Eugene Blossom—. Puede retirarse ahora. No vamos a necesitarlo esta noche.

Dorman carraspeó y miró de soslayo a la secretaria de Blossom.

—Eee... Bueno, tenía entendido...

Lilian Saunders habló por él:

—Le pedí a Don que me diese un paseo en la lancha esta noche, señor Blossom.

—Oh... ¿Sí?

—Si no le parece bien...

—De ninguna manera, Lilian. Todos nosotros venimos aquí a descansar y a divertirnos, cada uno a nuestra manera. Si usted quiere pasear en lancha esta noche, por mí está bien.

—¿Saben? —sonrió el joven y atractivo Clair Bogges—. A mí también me están entrando deseos de pasear en lancha... a la luz de la luna...

—¡No te vale el truco, Clair! —rio Lilian—. Sabes perfectamente que me gusta hacerlo sola.

—Pues no le veo la gracia —refunfuñó Clair.

Los demás rieron.

Peter Kensler, el millonario, comentó:

—A la suerte hay que esperarla, muchacho, no ir tras ella... porque es cuando, precisamente, resulta más difícil alcanzarla.

—Esa filosofía no me consuela demasiado, señor Kensler.

—Me lo temía.

Los demás volvieron a reír, excepto Constance Blossom, que no intervenía para nada en la conversación. Estaba sentada en una plegable de madera y lona, como los demás, en torno a una de las mesas cercanas a la piscina, bajo uno de los rectangulares parasoles a listas, cuya luz tenue, instalada en lo alto del tubo que sostenía el parasol, era toda la iluminación que había allí. La luz de la luna daba en las aguas de la piscina y sobre el toldo. Don Dorman estaba en pie a un lado, de espaldas a la piscina. Tenía puesta la gorra, muy echada hacia atrás, y las manos en los bolsillos. Miraba de uno a otro sin mover la cabeza: solamente los ojos, vivos, rápidos.

—Pues yo creo —intervino Phil Dundon, el director de unos astilleros de más al norte—, que a la suerte hay que perseguirla con auténtica saña.

—Te equivocas, Phil —discrepó Kensler.

—¿Y tú no?

—La suerte viene cuando quiere.

—¡Qué diablos ha de venir cuando...!

—Yo creo —cortó Eugene Blossom— que no vais a llegar a ningún acuerdo. ¿Qué os parece si hacemos algo?

Dundon iba a contestar, pero Constance intervino por primera vez en la conversación:

—Por ejemplo, podríamos buscar a Ernest.

—Oh, vamos, Connie —reprochó Kensler—, no nos eches a perder la fiesta. Todos nosotros tenemos nuestros asuntos. Ernest también los tiene. Seguramente se habrá marchado a la base.

—¿Sin avisar?

—Pudo ser algo urgente. Quizá le llamaron por teléfono....

—Yo insisto en que Ernest no se ha marchado de aquí.

—Bueno —rio Phil Dundon—, entonces debe estar durmiendo tumbado en cualquier parte.

—¿Desde el mediodía?

—Pues...

—Son casi las diez, Phil —cortó Constance—. Todos hemos almorzado y cenado ya. Ernest debería haber despertado de su siesta, aunque solo fuese de hambre.

—Por el amor de Dios, Connie —gruñó Kensler—, se está demasiado bien aquí, ahora, con un whisky helado. Seguro que Ernest se ha marchado a la base. No sería la primera vez. Su trabajo es de esos que siempre resultan molestos.

—¿Conoce usted su trabajo, Peter?

—¡Caramba! —Kensler la miró como asombrado—. Todos sabemos más o menos a qué se dedican los demás de estas reuniones amistosas, Connie. Tu padre y Ernest... —miró de reojo a Dorman y se mordió los labios—. Bueno, ¿qué demonios te pasa?

—No la tomes muy en cuenta, Peter —sonrió amablemente Eugene Blossom—. Connie está un poco nerviosa, ya lo he observado.

—¿Qué le pasa?

—Cualquiera sabe.

Constance tenía el ceño fruncido. Se puso en pie.

—Está bien: saldré yo sola a buscar a Ernest. Solo necesito una linterna.

Clair Bogges también se puso en pie.

—Iré contigo, Connie.

—Gracias, Clair.

—No se lo agradezcas tanto —rio Kensler—. Quizá solo quiere ir contigo para ver si despierta los celos de Lilian.

Hubo algunas risitas. Clair Bogges se puso una mano sobre el corazón:

—Me ha descubierto, Peter.

Esta vez, incluso Don Dorman sonrió.

Lilian dio una patadita en el suelo.

—Bueno, pues yo no me pierdo mi paseo en lancha. ¿Vamos, Don?

—Cuando guste.

—¡Vaya! —exclamó Phil Dundon, decepcionado—. Los jóvenes nos dejan solos. Creo que lo mejor que podemos hacer los viejos es ir a la cama. Quien más quien menos, y poco o mucho, todos hemos trabajado hoy. Mañana, sábado, estaremos en mejor disposición para trasnochar... —miró a Blossom y a Kensler—. ¿O preferís hacer partidita de algo?

Peter Kensler respondió rápidamente.

—Yo creo que tu primera idea es la buena, ¿no te parece, Eugene?

—Desde luego.

—Pues dejemos a los jóvenes buscando a desaparecidos y aspirando brisa marina... y vamos nosotros a aspirar brisa de almohada. Buenas noches a todos.

—Hasta mañana.

Hubo murmullos de despedidas. Clair y Connie venían ya de la casa. Debían haber encontrado enseguida una linterna. Se despidieron de los mayores y quedaron ante Dorman y Lilian.

—Creo que todos vamos hacia la playa —dijo Constance—, pero seguramente Clair y yo caminaremos más despacio.

—Si está dormido todavía, arrastradlo hasta la playa... —rio Lilian—. Connie: ¿no comprendes que todo esto es una tontería? El señor Weygand muy bien pudo...

—Cada uno a su diversión, Lilian.

—Muy bien. ¿Don?

—Sí, señorita Saunders.

Tomaron el sendero que conducía a la playa, distante de la casa como un quinto de milla, motivo por el cual Eugene J. Blossom había optado por construirse una piscina junto a la casa: era mucho más cómodo. Otra cosa era salir a pescar en lancha o a recorrer los islotes en el pequeño yate, pero para un baño bastaba con la piscina, y no había necesidad de recorrer aquellas trescientas yardas bajo el sol.

A derecha e izquierda se veían las luces de un par de quintas más, y las de otra hacia adelante y la izquierda. Aquella debía estar junto al mar.

Lilian se tomó del brazo de Dorman.

—Hermosa noche para pasear por el mar, a la luz de la luna, ¿no opina así, Don?

—Hum.

—¿Hum? ¿Qué quiere decir con eso?

—Verá: yo entiendo eso del paseo en lancha, señorita Saunders. Pero ocurre que... Bien, yo creo que sería mucho más bonito con una compañía... adecuada.

Ella se detuvo en medio del sendero y miró a Dorman, alzando la cara. Olía a eucaliptos y a flores silvestres. Y a limones.

—¿No es adecuada su compañía, Don?

—¿Mi... compañía?

—Oh, pero claro que sí, Don...

—Esto... Señorita Saunders...

—Espere, espere... —rio ella—. No interprete equivocadamente las cosas. Quiero decir, tan solo, que usted es un hombre simpático, agradable y amable.

—Le aseguro que no tengo cuenta en ningún banco —sonrió Dan.

Ella volvió a reír, reanudando la marcha, siempre tomada del brazo del yachtman.

—¿Se da cuenta, Don? Es simpático y comprende las cosas. Estoy segura de que se portará estupendamente.

—Oh, sí... Todo lo estupendamente que usted quiera.

Llegaron riendo a la playa. A un lado del sendero, cuando este se difuminaba ya en la arena, había un pequeño embarcadero de madera y una lancha amarrada a él. Al fondo, a menos de treinta yardas, se veía la silueta del yate.

Subieron al embarcadero.

—Tanto la lancha como el yate son dos armatostes —comentó Lilian—, pero estoy segura de que cualquier día, la Marina va a encontrarles un servicio bélico que cumplir. ¿Es cierto que faltan embarcaciones, Don?

—¡Y yo qué sé de esto! Lo que sí estoy pensando es que no me gustaría que un submarino alemán apareciese junto a nosotros.

—¡Por favor! No se atreven a acercarse tanto. Estas aguas están muy vigiladas por los guardacostas.

—Esperemos que no nos confundan con un submarino alemán.

—Iremos sin luces... ¿Es que tiene miedo, Don?

—Pues... Bueno, no soy ningún valiente, señorita Saunders, esa es la verdad.

—No tema nada —rio ella—: la base de Corpus Christi está demasiado cerca para que los submarinos alemanes se atrevan a venir a estos lugares. Estamos en lugar seguro.

Don Dorman encogió los hombros.

—Daremos ese paseo. Supongo que no quiere ir muy hacia alta mar.

—¡Oh, claro que no! Más bien costeando, Don.

—Algo es algo.

Dorman saltó a la lancha y ayudó a Lilian a hacer lo mismo.

—Me pregunto qué necesidad hay de tener anclado el yate tan hacia dentro —dijo Don.

—El fondo es escaso por aquí, muy arenoso. Cualquier submarino alemán que se acercase, a buen seguro que quedaría embarrancado en la arena.

—No es necesario que se burle, señorita Saunders.

—Era una broma. No se enfade conmigo, Don.

—No me enfado. Diablos, no veo dónde...

—Espere; creo que hay una linterna por aquí —Lilian buscó unos segundos—. Ya la tengo. ¿Qué es lo que no ve?

—Los mandos. Tendría que saber cómo están distribuidos.

—Enfocaré la luz ahí...

La linterna se encendió, se apagó, se encendió, se apagó, se encendió, se apagó.

Dorman ladeó la cabeza hacia la muchacha.

—¿Qué pasa?

—Esto no va bien... Ahora.

La linterna quedó encendida, iluminando los mandos, ya sin parpadear por tres veces. Don Dorman los miró unos instantes.

—Está bien, ya lo he visto todo. ¿Hacia el norte o hacia el sur, señorita Saunders?

—Hacia el sur. Entraremos en Laguna Madre... —ella rio burlonamente—. ¿Se le ha ocurrido pensar, Don, que tenemos delante de nosotros, a dos millas, la isla y los islotes Mustang, y un poco hacia la derecha tenemos Padre Island?

—Se eso muy bien. Conozco estos lugares.

—¿Y no sabe, entonces, que no estamos en mar abierto, sino que esas islas e islotes forman una barrera, y que en Mustang Island está la base aeronaval, por delante de nosotros, y que ningún submarino alemán podría llegar a esta especie de laguna formada por la costa y las islas, ya que las pocas entradas a Corpus Christi están perfectamente vigiladas?

—Bueno...

—Oh, por favor: ¿Por qué quiere parecer tan tonto? Usted sabe perfectamente que en estas aguas estamos a salvo de todo.

—Tanto mejor.

—Tan a salvo, que la vigilancia costera es escasa en las lagunas. Se supone que los submarinos alemanes no son capaces de volar... por el momento —volvió a reír—. ¿Salimos ya, Don?

La lancha partió.

Entonces, el hombre que había estado tumbado en la arena, tras unas palmeras de las que bordeaban la playa, se puso en pie, se sacudió un poco la arena y caminó tierra adentro, hasta llegar a unos macizos de baladres Los apartó y miró el cadáver del hombre que había sido escondido allí. Lo había visto antes, estaba claro, ya que había ido allá directamente. Sabía que el hombre tenía un balazo en el corazón, recibido por el pecho, y que llevaba muerto no menos de siete u ocho horas. Sabía esto y, al parecer, sabía que algo más había de ocurrir allí, porque rompió una rama de las matas y con ella, mientras retrocedía alejándose de allí, hacia la playa, fue borrando sus huellas.

Cuando se consideró lo bastante lejos del lugar donde estaba el cadáver, pero no tanto que lo hubiese perdido de vista, gracias a la luz de la luna, tiró a un lado la rama de baladre y se sentó al pie de una palmera.

Parecía completamente dispuesto a esperar todo el tiempo que fuese necesario.

Pero sabía que la espera no iba a ser larga.

Ni mucho menos.

sexto

L

os dos hombres que estaban en la pequeña lancha vieron, no demasiado lejos, las señales de luz: se encendió, se apagó, se encendió, se apagó, se encendió, se apagó.

—Tres puntos —dijo uno—: esa es la señal de que podemos acercarnos.

—Pues a remar.

La lancha era a motor, pero a ninguno de los dos hombres se le ocurrió ponerlo en marcha. Estaban a menos de cien yardas de la costa, enfrente mismo de la quinta de los Blossom. El oleaje no era en absoluto fuerte, pues a sus espaldas estaba Padre Island para contener la violencia de las aguas.

Cada uno de los hombres tomó un remo, del fondo de la lancha, e impulsaron esta hacia la playa, mirando ambos hacia donde se iba perdiendo el zumbido del motor de la que ocupaban Don Dorman y Lilian Saunders.

Llegaron a la arena balanceándose sobre un diminuto oleaje de crestas blancas. Saltaron de la lancha, la cogieron entre los dos por el pico de proa y la metieron arena adentro, de varios tirones.

—Vamos a buscarlo.

Fue un susurro, pero suficiente. En realidad, cualquier explicación sobraba entre los dos hombres. Sabían perfectamente lo que tenían que hacer y cómo hacerlo. Era solo cuestión de silencio y la máxima rapidez posible.

Uno de ellos parecía tener mejor sentido de la orientación y fue quien dirigió la marcha... que acabó, indefectiblemente, ante la mata de baladres.

—Mira ahí.

El otro miró.

—Aquí lo tenemos.

—Bien.

Sacaron entre los dos el cadáver. Cada uno de ellos tiraba de un pie. La espalda y la cabeza del hombre iban dejando un surco redondeado, suave, hacia la playa. Pero eso no parecía tener importancia.

El cadáver, ya rígido, se movía como si fuese un largo tablón. Los dos hombres respiraban fuerte en su arrastre.

Cuando llegaron a la playa, soltaron los pies del hombre y se enderezaron. Luego, uno de ellos pasó hacia la parte de los hombros, y el otro quedó allí mismo, junto a los pies. Se inclinó, cogió los tobillos y el otro alzó el cadáver por los sobacos. Luego lo tiraron a la lancha varada en la arena. También los dos hombres pasaron a la lancha.

—La cuerda.

Había un enorme pedrusco en la lancha. Su presencia allí resultó completamente lógica cuando la cuerda lo rodeó sólidamente, por un extremo de esta. El otro extremo fue atado a la cintura del cadáver.

—Vámonos ya.

Saltaron los dos a la arena y empujaron la lancha hasta que el agua comenzó a mecerla, suspendida, en flotación clarísima. Entonces, los dos pasaron de nuevo a bordo, y empuñaron los remos. La lancha navegó con lentitud, mar adentro, pasando las suaves olas como si fuese un balancín. Pasó junto al yate, silenciosamente, siempre mar adentro, hasta que la distancia entre este y la lancha fue de no menos de cuarenta yardas.

—Bueno, hagámoslo ahora. Es suficiente.

La lancha se ladeó, cuando el peso de tres cuerpos humanos y el de un gran pedrusco pasó a aquel lado. Luego se oyó un chapoteo.

Luego, nada.

Si acaso, el rumor de dos remos, que impulsaban lejos de allí la lancha... que desapareció en la noche, sobre las aguas.

En la orilla, tras una palmera nuevamente, el hombre que había esperado tan poco rato, se estaba quitando los zapatos. Luego se quitó los pantalones, la camisa, los calzoncillos. Quedó ataviado únicamente con un diminuto bañador, muy ceñido. Fue hasta la orilla del mar, y sin detenerse a pensar en lo fría que podía estar el agua, se zambulló. Luego fue nadando rápidamente, con gran estilo, en dirección al yate. Sobrepasó este, hasta una distancia no inferior a las cuarenta yardas.

Estaba seguro de que aquel era el lugar exacto. Tenía vista de gato.

Se zambulló y emergió casi un minuto después, respirando ávidamente. Volvió a hundirse, siempre variando la línea de inmersión, por lo menos cuatro veces. Llevaba un cuchillo pequeño, plegable, en los dientes.

Cuando emergió por quinta vez, en el fondo arenoso quedaba un gran pedrusco rodeado de cuerdas, y él llevaba en sus brazos el peso de un cadáver, que no parecía significarle ningún grave problema.

Nadó con él hacia el yate. Con un trozo de cuerda lo dejó amarrado a la cadena del ancla. Subió a bordo, echó una cuerda al agua y volvió a esta, sin chapoteos. Amarró el cadáver por los sobacos a la cuerda que había lanzado poco antes desde la borda. Subió otra vez y fue tirando de aquella cuerda, como si sus músculos fuesen de acero, hasta que el cadáver quedó sobre cubierta. Luego se lo cargó fácilmente en un hombro, y bajó con él a las cabinas. Entró en una de ellas, colocó el cadáver bajo la litera y salió. No parecía sentir frío en absoluto.

Recorrió el pequeño yate, hasta llegar a la proa, donde había algunos cajones. Los apartó y dejó al descubierto un saco, que parecía lleno de patatas. Quitó unas cuantas de estas y dejó al descubierto una emisora de reducido tamaño.

Manipuló en esta hasta que le contestaron. No fue para preguntarle quién era ni qué quería.

Tan solo inquirieron:

—¿Lo tienes?

—Sí.

—¿Qué pasó?

—Aún no lo sé.

—¿Algo importante?

—Le metieron una bala en el corazón, poco después de mediodía, según calculo. Estaba entre unas matas, esperando a que viniesen a buscarlo, claro.

—¿Estaba convenido así?

—Por supuesto. Quien lo mató lo dejó allí. Luego avisó de la presencia del cadáver.

—¿Y...?

—Como podía resultar comprometedora, dos hombres vinieron en una lancha a buscar el cadáver. Llegaron a remo, para no dejarse oír por el ruido del motor. No los conozco. Deduzco que deben estar ahora remando hacia uno de los islotes, lo cual quiere decir que van a esperar allí el material de esta semana.

—¿Quién lo llevará?

—No sé... De momento, Dorman salió con la chica, a pasear en lancha...

—¡Qué idiotez!

—Había un motivo.

—Es cierto. ¿Qué sabemos en total?

—Voy a esperar para formar conclusiones. No hay que precipitarse. La chica esa, Lilian Saunders, hizo señas con una linterna. Si Dorman no es tonto, tuvo que darse cuenta de eso. En cuanto ellos dos se marcharon llegó la lancha a remo con los dos hombres que se hicieron cargo del cadáver. Lo metieron en la lancha, lo lastraron con una piedra de cien libras y lo tiraron allá donde creyeron que el fondo era suficiente.

—¿Qué fondo?

—Unos treinta pies.

—¿Y llegaste?

—Llegué.

—Sin luz y todo, ¿eh?

—Oh, no: encendieron el sol para mí.

—Influencias.

—Tuve que zambullirme cinco veces. Hay mucha arena y la marea podía haber cubierto el cadáver de arena, en el fondo, en un par de noches. Eso quiere decir que habría desaparecido hasta dentro de unos años. Quizá veinte o treinta, según el tiempo que hubiesen tardado las cuerdas en pudrirse completamente. Aun así, el esqueleto habría quedado abajo, con la piedra, ya que esta estaba sobre una pierna. Cosas de las mareas y del mar. Dentro de un siglo quizá alguien habría encontrado un cráneo muy bonito.

—¿Dónde has dejado el cadáver?

—Debajo de una litera de un camarote. Mañana mismo empezará a oler mal, me temo.

—No importa. ¿Dices que Lilian Saunders hizo señales con la linterna?

—Quizá fue Dorman; no lo sé bien.

—No creo que fuese Dorman.

—Ni yo. Debió ser la chica. ¿Qué hay de la lancha?

—La localizaremos pronto. Regresa a la casa: nadie debe notar tu ausencia.

—Todos duermen... Pero iré para allá enseguida. ¿Algo para mí?

—Una sugerencia: calma.

—Está bien. Adiós.

—Adiós.

El hombre volvió a meter las patatas en el saco y ocultó este bajo los cajones. Luego se descolgó por un costado del yate, que crujía de puro viejo, y regresó nadando a la playa.

Lilian Saunders entró en su habitación de la quinta, cerró la puerta y alzó una mano hacia el interruptor.

—No enciendas la luz.

Ella no se asombró, ni se asustó.

—¿Estás aquí? —susurró.

La figura del hombre apareció ante ella, recortándose en la claridad lunar que se divisaba desde la ventana. Los brazos masculinos rodearon la cintura de la muchacha, con fuerza. Ella cerró los ojos, se dejó besar y correspondió al beso.

Luego, la voz del hombre preguntó:

—¿Alguna dificultad?

—Por mi parte, no —rio Lilian—. ¿Y tú?

—Tampoco. Connie es una muchacha no demasiado avispada. La llevé adonde quise yo... O sea, hacia el sitio contrario que a ella podía interesarle. No vimos el cadáver de Ernest Weygand, claro. Es de esperar que se lo hayan llevado. ¿Hiciste la señal?

—Claro.

—¿Qué dijo Dorman?

—Quizá se dio cuenta. Se las estuvo dando de tonto todo el tiempo, pero a mí no podía engañarme.

—Cuidado con él, Lilian: el F.B.I. no admite imbéciles en su organización.

—No digo que Dorman sea imbécil, Clair. Tan solo que me llevó a Laguna Madre. Hizo todo lo que yo le pedí. Desconfiando o no, lo hizo. No pudo ver nada. Fue una buena idea la de alejar de aquí por la noche a Dorman. Por muy agente del F.B.I. que sea, nada puede saber.

—Magnífico.

—En cuanto a Connie...

—Tranquila, Lilian. Ella fue a Houston, a la Delegación del F.B.I., pero sigue siendo una ingenua. Cuando fue al pabellón del servicio debió hablar con Dorman, pero eso no significa nada. ¿Qué pudo decirle? Y respecto a esta noche, la he llevado de un lado a otro, como si fuese ella una luciérnaga atontada por la luz de la linterna que llevaba yo.

—¿Y ahora?

—Oh... Ahora vamos a esperar a tener esas microfotografías, Lilian. Hasta mañana por la noche, a menos que suceda algo imprevisto, podemos estar tranquilos. Son más de las once... ¿Crees que debes ir allá?

—No sé... La entrega es el domingo por la noche. Antes, no podemos obtener nada. Ya veré qué decido.

—Sé que harás lo mejor. Bien... voy a mi habitación. ¿Tienes algo interesante que preguntarme o decirme?

—Tengo algo que preguntarte, Clair.

—¿De qué se trata?

—¿Me quieres?

Clair Bogges sonrió, estrechó con más fuerza a Lilian Saunders y la volvió a besar en los labios, siendo apasionadamente correspondido.

Don Dorman entró en su habitación, tiró la gorra sobre el sillón, sin encender la luz, y se tiró en la cama. No le gustaba hacer el papel de tonto, pero órdenes son órdenes: había que dejarse llevar por la corriente.

Encendió un cigarrillo. Se sentía fastidiado por completo. Lo ocurrido no era para menos. A veces, incluso había esperado que Lilian Saunders le llamase memo. A él no le gustaba aquella espera. Podía ser la actitud más conveniente, por supuesto, pero...

El sonido del teléfono le sobresaltó tanto, que se encontró de pie junto a la cama en menos de un segundo.

Fue hacia allá y descolgó el auricular.

—¿Hola?

—¿...?

—Sí, soy yo. ¿Qué pasa ahora?

—¿...?

—El paseo fue bien —gruñó Don—: la noche es hermosa, el mar estaba en calma, la luna brillaba... y yo parecía el más completo de los idiotas.

—¿...?

—Está bien: me calmo. ¿Puedo saber qué pasa?

—¿...?

—¿De veras? ¿Quién y dónde lo encontró?

—¿...?

—¿De modo que no me interesa quién lo encontró? Bueno, yo...

—Está bien, está bien, me calmo, sí. ¿Qué pasó con ese cadáver?

—¿…?

—Sí... Sí... Sí... Correcto.

—¿...?

—Lilian se fue a dormir. Todos están durmiendo ahora. Dígame tan solo si fue Constance Blossom quien encontró el cadáver de Ernest Weygand: solo eso.

—¿...?

—¿No? Bueno, de acuerdo. Con lo poco que sé, creo que no va a costarme mucho hacer el papel de tonto. ¿Puedo dormir ya o ahora hay algo especial más que hacer?

—¿...?

—Pues agradecido. Hasta mañana... ¿Cómo?

—¿...?

—Oh, sí, estoy preparado para cualquier eventualidad.

—¿...?

—Adiós, adiós...

Colgó el teléfono. Tenía la impresión de que algunas cosas estaban escapando a sus actividades. Cosas que podían ser o no ser importantes en sí mismas, pero que tenían que ser forzosamente importantes para el resultado final. Y a él le interesaba, por encima de todo, el resultado final.

Volvió a la cama, dispuesto a terminar el cigarrillo antes de dormirse.

Y cuando empezaba a encontrarse a gusto, sonó aquella leve llamada en la puerta.

Se sentó en la cama.

—¿Quién?

La llamada se repitió, pero no se oyó ninguna voz.

—¿Eres tú, Bertram, gordito? Voy a dormir ahora.

Más llamadas, impaciente la mano.

Don gruñó algo, se puso en pie. Dejando colgado el cigarrillo de sus labios, metió la mano derecha en la cintura. Solo cuando su mano tocó la culata de la pistola, abrió la puerta con la izquierda.

El inesperado visitante entró a toda prisa, cerrando la puerta. No era «inesperado», sino «inesperada».

—¡Señorita Blossom! ¿Qué hace aquí? ¿Qué pasa?

—Venga conmigo, Dorman.

—Mire, yo iba ahora...

—Por favor, venga conmigo.

—Ocurre...

—¡Venga conmigo! —casi gritó, con un deje histérico, la muchacha.

—Bien.

Apartó la mano de la pistola, la apoyó en la espalda de Constance y la empujó hacia afuera. Tiró el cigarrillo al suelo del pasillo y lo aplastó con un pie.

Constance le había tomado de una mano y tiraba impaciente de él, hacia afuera. Y una vez fuera, casi le obligó a correr, hacia la casa. Pero no se dirigían hacia la entrada principal de esta, sino hacia atrás.

Aquella voz resonaba en los oídos de Dorman: «Déjate llevar por la corriente.» Se dejó llevar. Constance entró en la casa por la puerta trasera, siempre casi arrastrándolo de una mano, ya que él no conocía la casa.

Por fin, Don Dorman se encontró delante de una puerta cerrada. Iba a preguntar algo; y quizá su inspiración de aire advirtió a Constance, porque una de las manos de la muchacha se posó en sus labios.

—Ssst... Mire por el ojo de la cerradura.

El susurro había sonado junto a su oído; incluso sintió, notó los labios de la muchacha en la oreja. Había un punto de luz en la puerta, que correspondía al ojo de la cerradura. Dorman se arrodilló y aplicó su ojo derecho.

Tardó unos segundos en localizar lo que había despertado tanta excitación en la muchacha.

Bien.

Allí estaba.

Todo solucionado.

Por la pequeña abertura vio a Eugene J. Blossom. El jefe del Servicio de Inteligencia de la Marina en la base aeronaval de Corpus Christi.

El hombre estaba ante la mesa de su despacho de la quinta. A su espalda tenía la caja de caudales, que aparecía abierta. Sobre la mesa había un montón de papeles y una carpeta de color amarillo, en la que destacaban, en blanco, las palabras «U.S. Navy», y una estrella de cinco puntas, en azul.

Don Dorman sintió como un puñetazo en pleno pecho, justamente sobre el corazón. Fue casi doloroso de verdad. Eugene J. Blossom iba escogiendo papeles de la carpeta, los colocaba bajo la luz potente del foco de mesa, cuya bombilla había sido cambiada por otra especial, y accionaba una pequeña cámara fotográfica, por encima de los papeles. Pasó unos cuantos, volvió a cargar la cámara y la accionó de nuevo. Pasó otros papeles, apuntó de nuevo la cámara y apretó el disparador.

Estuvo así no menos de diez minutos. De cuando en cuando se detenía en su labor, leía algo de uno de los papeles y sonreía. Lo pasaba por alto, juntándolo al montón de los ya desechados o fotografiados, y se dedicaba a otro.

Así, Don Dorman asistió a la toma de siete microfotografías de documentos pertenecientes a la base aeronaval de Corpus Christi.

Eugene J. Blossom terminó su trabajo. Recogió todos los documentos, los metió en la carpeta, cerró esta y la metió en la caja de caudales, que cerró cuidadosamente.

Luego se volvió hacia la mesa, cambió la bombilla, con lo cual quedó el despacho a oscuras por un momento, y guardó la especial en el fondo de uno de los cajones de la mesa. Cogió la pequeña cámara fotográfica, la alzó hasta sus ojos y la miró con sonrisa burlona. Se la guardó en un bolsillo del pijama, encendió un cigarrillo y se volvió hacia la librería. Eligió un libro, apagó la luz del foco de mesa, ya con luz eléctrica normal, y caminó hacia la puerta tras la que estaba espiando Don Dorman.

Este se incorporó a toda prisa, extendió un mano y tocó el rostro de Constance. Luego la dejó resbalar hasta el hombro. Acercó su rostro al de la muchacha.

—Viene hacia aquí —susurró.

De nuevo ella le tomó de una mano y tiró de él. Dorman no tropezó ni una sola vez, y cuando se dio cuenta, estaba en el exterior, en la parte trasera de la quinta. Constance cerró la puerta, se apoyó en ella y, de pronto, comenzó a sollozar.

Don Dorman se sintió como el hombre cuya barca se está hundiendo... y él no sabe nadar.

—Señorita Blossom...

—Oh, Dios mío...

—Por favor...

—No puede ser verdad... ¡No puede ser verdad!

—Le suplico que se calme...

—Usted... usted ha visto...

—Lo he visto.

Ella le miró vivamente, con el sollozo truncado en su garganta.

—¿Qué... qué...? ¿Por qué me habla así?

—¿Cómo dice?

—Usted... me está hablando... duramente...

—Lo siento. Perdone...

—Oh, le comprendo... ¡Le comprendo! ¡Mi padre es un traidor!

—Quizá haya hablado con dureza, es cierto. Pero debe perdonarme: usted no tiene la culpa.

—Yo... yo... Jamás lo habría podido creer... ¡Jamás!

—¿Por eso aceptó el trato con el F.B.I.?

—¡Claro! ¡Si hubiese sabido...! ¡Si hubiese sospechado que...!

—¿Hubiese encubierto a su padre? ¿Le hubiese advertido que el F.B.I. sospechaba de él?

—¡Sí!

Don Dorman, cuya voz, en efecto, había sonado duramente segundos antes, pasó cariñosamente una de sus grandes manos por el rostro de la muchacha.

—No... No, señorita Blossom... No la creo.

—Dios... Dios mío... ¿Qué va a pasar ahora...?

—En primer lugar, conservemos la serenidad, se lo ruego. Después, ya pensaremos algo.

—¡Pensar algo! ¿Es que no ha visto...?

—Lo he visto. Personalmente, señorita Blossom, considero que es usted una muchacha excepcional...

—¡La hija de un traidor!

—Espere. Aún hay muchas cosas que se tienen que aclarar... De todos modos, voy a decirle que el F.B.I. no es un verdugo, sino un... amigo que conduce al buen camino a quien se ha salido de él. Lo sé perfectamente. Partiendo de esta base, todavía podremos intentar algo en favor de los Blossom.

—Dios mío, si yo hubiese sabido... si hubiese temido... si hubiese sospechado siquiera por un momento que mi padre...

—Dicen que la Patria es la madre, señorita Blossom. Y la madre, dicen también, tiene más importancia que el padre... ¿Puedo pedirle algo?

—¿Qué... qué es?

—Retírese a su habitación.

—¿Cómooo...?

—Por favor.

—Pero...

—Hágalo. ¿Qué pasó durante su paseo con Clair Bogges? ¿Vieron algo interesante?

—Nada... Pero escuche, señor Dorman, estábamos hablando...

—De su padre. Buenas noches, señorita Blossom.

—Oh, no, espere... ¿Qué piensa hacer?

—Mire, usted se puso en contacto con el F.B.I. y aceptó ciertas condiciones. Quizá sea cierto que no las habría aceptado de saber que su padre, efectivamente, era un traidor. Pero aceptó. Ahora, nosotros vamos a intentar corresponder a esa ayuda suya, tan noble y sincera...

—Esto es... absurdo.

—No digo que no. Hay cosas que si las supiese, aún le parecerían más absurdas. Hágame un favor personal: vaya a su habitación y procure dormir. Olvídese de todo. Déjelo todo en mis manos. ¿Va a hacerlo, señorita Blossom?

—Pero entonces... No entiendo... Si yo voy a mi cuarto... ¿qué hará usted?

—Una corta visita a su padre, seguramente.

—¡No!

—Me temo que sea lo más conveniente. Quiero hacerle entender algo: según parece, su padre es un traidor, vendido al espionaje enemigo. Pero, no nos engañemos: él no es más que una pequeña pieza de lo que quizá sea una gran maquinaria que, en su conjunto, puede resultar mucho más peligrosa que su padre en sí. Hay una posibilidad que debemos tener en cuenta: si su padre admite mis acusaciones, si se declara vencido, quizá nos proporcione pistas suficientes para quebrar esta rama del espionaje alemán. Rama que, como supongo usted comprende, llega hasta Méjico... Y una vez en Méjico, nadie sabe cuánta fuerza puede alcanzar en toda Sudamérica. Más que su padre, señorita Blossom, interesan las palabras de su padre.

—Pero a él le...

—¡Por favor! ¿Piensa usted matarme?

—¡Claro que no!

—Entonces, no hablemos más. Ya que solo matándome conseguiría usted mi silencio, y según entiendo no piensa matarme, le ruego que, por ahora, deje este asunto en mis manos.

—¿Y qué... qué hago yo...?

—Nada. Vaya a dormir y olvídese de todo.

—¡Olvidarme de todo! Creo que estuve loca...

—Solo era fe en su padre, señorita Blossom. Ahora, debe tenerla en mí: vaya a dormir, y aquí termina todo su cometido, por el momento. ¿Querrá obedecer, por favor?

—Está bien...

—Gracias. ¿Cuál es la habitación de su padre?

—La... primera del pasillo, a mano izquierda. Oh, yo...

—No tema nada. Buenas noches... Señorita Blossom: ¿puedo confiar en que usted no va a decir nada a su padre... ahora?

—Ahora ya es... demasiado tarde. No... No diré nada. ¿Qué iba a conseguir con ello? ¿Tiros, muertes...?

—Buenas noches.

—Adiós... ¿Dejo abierta la puerta?

—Sí, gracias.

Constance Blossom entró en la casa. Entonces, Don Dorman llevó la mano a la pistola, lentamente. Había una durísima mueca en su rostro, crispando los labios.

La luna parecía sonreír en el cielo.

Dorman esperó un par de minutos. Luego, adelantó una mano hacia la puerta.

—Veremos...

¡Clock!

Fue un golpe seco en su cabeza, no supo exactamente en qué parte de esta. Bajó la mano hacia la cintura a toda prisa, a pesar de que grandes jirones negros, mucho más negros que la noche, aparecían ante sus ojos. Él iba a...

¡Clock!

Dobló las rodillas y se volvió en un extraño paso de baile... Pero ya no podía ver nada, porque sus ojos parecían velados en negro intenso, en la más completa y profunda oscuridad, que quizá le acercaba a la muerte...

Pero no.

No.

No había llegado al reino de la Muerte. Solo al del dolor. Al del Dolor Completo. La cabeza le pesaba como si fuese la de un elefante. Oía intensos zumbidos, veía puntos luminosos...

Aspiró profundamente... y estuvo a punto de tragarse el papel que tenía en la boca. Lo echó a un lado, resoplando; pero inmediatamente comprendió que aquel papel debía significar algo. No era corriente despertar de un sueño forzado y tener una bola de papel en la boca.

Lo recogió y se fue con él hasta quedar bien pegado a la pared de la quinta. Alisó el papel y encendió un fósforo con una sola mano, rascándolo con la uña del pulgar.

Era poco lo que había por leer, y lo hizo de un rápido vistazo:

«Deja tranquilo a Blossom. Por hoy trabajaste bastante. Ve a dormir.»

Sopló la cerilla.

¿Y bien?

Arrugó de nuevo el papel y se lo metió en un bolsillo. Estuvo vacilando unos segundos, con el ceño fruncido. El mensaje era amistoso sin lugar a dudas. Casi parecía cariñoso, amable. Contenía instrucciones, ciertamente, y, por tanto, provenía de un amigo. Un enemigo, quizá cómplice de Eugene J. Blossom, podía haberlo matado en lugar de dejarlo allí tendido, vivo, con un mensaje en la boca, el lugar más apropiado para que lo encontrase, dada la oscuridad.

Había sido un amigo.

¿Quién? ¿Qué clase de amigo era aquel que estuvo a punto de partirle la cabeza de dos terroríficos golpes?

—Me estoy dejando llevar demasiado tontamente por la corriente... que ni siquiera sé hacia dónde se dirige,

Regresó a su habitación en el pabellón del servicio, pero cuando ya había abierto la puerta, pensó que le sentaría estupendamente un trago de whisky. Se decidió enseguida: fue hacia la puerta de Bertram Morgan, el cocinero, y la empujó despacio con la punta de un pie,

Estaba abierta, en efecto.

La empujó hasta dejarla abierta del todo, y entró. Guiado por la luz del pasillo, se dirigió hacia donde Morgan guardaba el whisky. Encontró enseguida la botella y bebió un largo trago, directamente.

Luego la dejó en su sitio y caminó hacia el cocinero, cuyos resoplidos se oían con toda claridad. Bertram Morgan tenía abierta la ventana, dormía solo con pantalón de pijama, y destapado. Parecía muy normal que su corpachón fuese muy sensible al calor. Don Dorman lo estuvo mirando unos segundos. El anchísimo pecho de Morgan subía y bajaba rítmicamente, con fuerza; tenía la boca entreabierta y resoplaba a gusto, disfrutando de un sueño profundo y sosegado. En conjunto parecía un enorme niño bonachón y simpático que se había quedado dormido soñando con los angelitos de alas doradas.

—A esto le llamo yo ser feliz —pensó Dorman.

Salió del dormitorio, dejó ajustada la puerta como la había encontrado, y entró en el suyo. Se duchó, palpándose cuidadosamente el doble chichón, y luego, ya en pijama, estuvo unos instantes junto al teléfono, dubitativo.

Por fin fue hacia la cama, se cercioró de que la pistola continuaba bajo la almohada, como antes de ir a ducharse, y se acostó. Con un poco de suerte, también podría soñar con angelitos de alas doradas.

séptimo

P

ETER Kensler, el millonario que había invertido dos millones y medio de dólares en bonos para la guerra, fue el primero en comentarlo:

—Es raro que Eugene no se haya levantado aún.

Estaban todos junto a la piscina, esperando el desayuno. Don Dorman pasaba entonces por allí, en dirección a la playa, y Phil Dundon lo llamó con un gesto que el yachtman captó enseguida.

Se acercó allá y saludó a todos.

—¿Hacia dónde va, Dorman?

—Iré a echar un vistazo al yate. Si ustedes van a salir en él más tarde, quiero tenerlo listo.

—Oh, estupendo... ¿Ya desayunó?

—Lo haré más tarde. Quizá tenga que zambullirme si algo no estuviese bien por allá.

—Es cierto... Oiga, Don, si ve por la playa al señor Blossom, dígale que le estamos esperando para desayunar.

—¿Por qué ha de estar en la playa? —preguntó Kensler.

—Porque conozco bien a Eugene. Él no dormiría hasta tan tarde. Si no está ya aquí es que fue a la playa por alguna cosa. No me parece que esté durmiendo todavía. ¿No te parece a ti lo mismo, Connie?

—Sí...

Constance miraba fijamente a Dorman al decir esto. La muchacha estaba pálida, y se veía claro que no había dormido bien aquella noche. Dorman comprendió lo que ella estaba pensando y comprendió que debía ponerla al corriente de que él no tenía nada que ver con aquella no comparecencia de Eugene Blossom.

—Bueno, no quiero ser entrometido, señorita Blossom... Si usted cree que su padre ya debe estar levantado, sería mejor que fuese a su habitación, para asegurarse. Si él no está allí, yo lo buscaré por la playa hasta encontrarlo...

En aquel momento salía Bertram Morgan de la casa, llevando una gran bandeja. Detrás de él llegaba la doncella-camarera de la quinta, con otra igualmente grande.

El rollizo cocinero dejó la bandeja sobre la mesa y le hizo unas señas a la camarera, que comenzó a servir los desayunos.

—Solo cinco cubiertos hoy, Katy.

Peter Kensler lo miró vivamente.

—¿Cómo, cinco?

Bertram Morgan parpadeó, y contó a los reunidos: Constance, Lilian, Clair Bogges, Peter Kensler y Phil Dundon. Luego miró a Don Dorman.

—Oh, bien... Si Don va a desayunar con ustedes...

—¡Pero qué Don ni qué...! ¿No significa nada para usted el propietario de la quinta?

Morgan miró enfurruñado a Kensler.

—Ya le serví a él su desayuno. Es decir, le preparé lo que me pidió, y se lo llevé a la playa. Llegué justo cuando ya estaba listo para marcharse.

—¿Marcharse?

—El señor Blossom se fue en la lancha, muy temprano....

Se miraron unos a otros. Bertram Morgan estaba en la actitud de quien no considera demasiado listos a los demás.

—Vamos a ver, vamos a ver... —murmuró Phil Dundon—. ¿Dice usted que el señor Blossom se fue en la lancha?

—Sí, señor.

—¿Cómo pasó eso?

—No lo sé... Él vino a la cocina cuando todavía estaba yo solo, pues me gusta ser el primero en llegar, porque así hago...

—Sí, sí... ¿Qué le dijo?

—¿El señor Blossom?

—¡Claro!

—Me dijo que le preparase comida que fuese suficiente incluso para un par de días, y que se la llevase cuanto antes a la playa, al embarcadero. Yo lo hice, y cuando estaba a punto de marcharse, le pregunté cortésmente por ustedes. Bueno, fue por decir algo, porque él parecía... extraño, no sé...

—De acuerdo, de acuerdo... ¿Qué contestó el señor Blossom?

—Pues él dijo que si ustedes querían ir también a Boca Chica, podían hacerlo en el yate.

—¿Y qué más?

—Nada más. Me pareció que yo no debía preguntar nada, ni siquiera por decir algo. No parecía de buen humor, la verdad...

Don Dorman miraba fijamente a Constance Blossom. ¿Era ella la que había puesto sobre aviso a su padre? ¿Era ella quien le había golpeado en la cabeza la noche pasada? Tuvo tiempo de salir de la casa por la puerta principal y llegar a la trasera a tiempo de golpearle, cuando él, tras pensar qué convenía más, se disponía a entrar. ¿Quién mejor que ella conocía su situación allí, su cometido en aquel asunto? ¿Quién mejor que ella podía haberle escrito aquella nota que demostraba claramente que conocían su labor en la quinta de Eugene J. Blossom?

Lo cierto era que Blossom había escapado, advertido por alguien. Su hija era la persona de quien más fundadamente se podía sospechar... Y, sin embargo, ella no había sido. Don Dorman estuvo seguro de eso cuando la muchacha se quedó mirándolo a él, muy pálida, mordiéndose los labios; lo miraba con reproche. Ella, Constance Blossom, se sentía engañada y traicionada por Don Dorman, y, además, temía por la suerte de su padre, al cual, lógicamente, consideraba ya en manos del F.B.I.

—¡Qué raro! —exclamó Phil Dundon—. ¿Por qué no nos avisaría?

—Quizá tuvo que ir a la base... Oh, no —se contradijo Lilian a sí misma—, el cocinero ha dicho que iba a Boca Chica... Pero eso está en la frontera con Méjico...

Todos parecían bastante desconcertados.

—Eugene jamás ha hecho una cosa así —gruñó Kensler—. Me pregunto qué está pasando aquí... Por cierto, Connie: ¿encontrasteis anoche a Ernest?

—No.

—Y ya son dos los que se marchan sin despedirse. Por lo menos en esta ocasión sabemos adónde ha ido Eugene. No entiendo nada... ¿Qué hacemos?

—Oh, a mí me encantaría ir a Boca Chica —aseguró Dundon.

—Está muy lejos de aquí... ¿A qué distancia, Don?

—Unas ochenta millas, creo.

—¿Qué velocidad máxima puede conseguir usted del yate?

—Bueno, aún no lo he visto bien... Creo recordar que Mike me dijo una vez que podía alcanzar los veinticinco nudos... Tardaríamos poco más de tres horas en llegar a Boca Chica. Claro que habría que ir por Laguna Madre, ya que si salíamos a mar abierta, la corriente del Golfo, ascendente, nos iría frenando.

—¿Es que hay algún inconveniente en ir por Laguna Madre?

—No, señor. Ha sido un comentario.

Kensler miró a los demás.

—¿Qué opináis? ¿Vamos a pasar el fin de semana a Méjico? Me va gustando la idea. ¿Qué dices, Phil?

—Bueno.

Lilian y Clair también parecían encantados. En cuanto a Constance, ella había comprendido ya que la marcha de su padre era real, y que Don Dorman nada tenía que ver con ella, de modo que aceptó inmediatamente y apoyó la excursión.

—Podemos salir enseguida. No alcanzaremos a papá, pero llegaremos a Boca Chica no mucho después que él. ¿Qué tiempo necesita para tenerlo todo listo, Don?

—Denme una hora.

—De acuerdo. Prepárelo todo.

—Esto... Yo podría ayudar a Don, si les parece bien.

—¿Usted, Bertram?

—Bueno, así zarparían antes... Yo podría prepararles lo que quieran en el yate...

Lilian se echó a reír.

—¿Es que quiere venir, Bertram?

El cocinero enrojeció un poco.

—Es que no... no he ido jamás en un yate. Podría llevarles bebidas, hielo, algo de comer... Oh, caramba, me gustaría mucho ir en ese viaje, esa es la verdad.

—Y nos será útil... —volvió a reír Lilian—. ¿Aceptamos a nuestro orondo cocinero? Aunque el viaje sea corto, él nos será de ayuda. Será cocinero, camarero, grumete...

Se aceptó a Bertram Morgan con bromas y risas. Dorman miraba al rollizo muchachote procurando no fruncir el ceño.

—Está bien —decidió finalmente Kensler—: mientras nosotros desayunamos y preparamos algunas cosillas, ustedes pueden encargarse de abastecer el yate y de ponerlo en marcha. Lleve mucho hielo y bebidas allá, Bertram.

—Oh, sí, señor...

El cocinero miró alegremente a Dorman, dio la vuelta y partió feliz hacia la cocina.

—Yo iré a buscar algo que olvidé en mi cuarto —dijo Don.

Dio la vuelta y fue hacia el pabellón.

No entró en su cuarto, sino en el de Bertram Morgan. Se quedó en el umbral, con las manos en la cintura, mirando hoscamente a su alrededor, suelo, paredes, rincones... Entró, cerró la puerta y fue moviendo cuidadosamente los muebles, pero sin perder un segundo. Buscó en la maleta, removió la cama, palpó el colchón, la almohada... Acercó una silla al armario, se subió y pasó la mano por encima del mueble. Y se detuvo en seco. Permaneció inmóvil unos segundos. Luego, despacio, fue alzando la mano, hasta que la enorme pistola apareció ante sus ojos. Una pistola de calibre de cañón, casi... Y era de factura alemana, a poco que él entendiese de armas.

La dejó en su lugar, bajó de la silla, la limpió de unos manotazos y la dejó en su sitio. Entonces se dirigió directamente hacia el teléfono, que se hallaba sobre una mesita adosada a la pared. No parecía haber nada anormal allí. Se veía solamente el hilo de la conexión, que caía hacia detrás de la mesita. Alzó el aparato y entonces vio el otro hilo, que había sido conectado al aparato haciendo un agujerito en la mesa. Se arrodilló y miró la parte inferior de esta. El hilo era delgadísimo, del color de la madera. Corría por la parte inferior de la mesa, bajaba pegado a una de las patas y desaparecía por un diminuto agujero practicado en la pared, a nivel del suelo.

Al otro lado de aquella pared estaba su dormitorio.

Don Dorman se puso en pie de un salto y corrió hacia allá. Entró furiosamente, y ya, conociendo la existencia del finísimo hilo, no le costó seguirlo hasta su propio teléfono; en todo momento, ese hilo estaba pintado del color sobre el cual había sido tendido, y clavado a la pared por diminutos clavos. Acababa en el teléfono de Dorman por el mismo procedimiento que empezaba en el de Bertram Morgan, o sea, conectado por un agujerito en la mesa.

Dorman estaba lívido de rabia.

—¿De modo, querido Bertram, que nunca has viajado en yate... y te hace ilusión conseguirlo hoy...? Muy bien, hombre.

Descolgó el auricular y marcó un número, mirando por la ventana hacia la casa. Nadie se acercaba, por el momento.

—¿...?

—Don Dorman al habla. Un momento.

Dejó el auricular sobre la mesa, salió de su habitación y entró en la de Morgan. Descolgó el auricular del teléfono de esa habitación y preguntó:

—¿Me oyen?

—¿...?

—Bueno, pues quiero hablar con el inspector.

—¿...?

—Oh, no ocurre nada importante —dijo, sarcástico—: tan solo que no somos nosotros los únicos listos del mundo. Sepan que ahora no estoy hablando desde mi habitación.

—¿...?

—Imposible, ¿eh? Bueno, quiero ver al inspector Winer ahora mismo. ¿Está ahí?

—¿...?

—Pues búsquenlo, deprisa. ¿Pueden ponerse en contacto con él?

—¿...?

—Está bien, espero. Pero solo un minuto. Aquí hay mucho movimiento.

Colgó el auricular, salió del dormitorio de Bertram Morgan y regresó al suyo. Tomó aquel auricular y esperó. Solo tuvo que hacerlo durante un minuto escaso.

—Sí. ¿Lo encontraron?

—¿...?

—Correcto. Voy allá.

Poco después, pasaba por delante de la quinta. No había ya nadie a la mesa, junto a la piscina. Cada uno debía estar preparando sus cosas en sus respectivas habitaciones.

A mitad de sendero hacia la playa, se cruzó con Bertram Morgan.

—¡Eh, Don! Date prisa, hombre —rio el rollizo cocinero—: estoy deseando hacerme a la mar.

De buena gana, Dorman le habría roto aquella simpática cara de niño bueno, pero consiguió sonreír amistosamente.

—Okay, Bert. ¿De dónde vienes?

—Hombre, del embarcadero... Estoy llevando cosas allá. Te aseguro que no va a faltamos whisky... a nosotros —guiñó infantilmente un ojo—. Lo vamos a pasar bomba, chico.

—Seguro. Oye, voy a dejarte en el embarcadero el bote del yate. ¿Sabes remar?

—¡Claro que no! Pero apuesto a que es fácil. ¿Por qué?

—Como el señor Blossom se ha llevado la lancha, alguien va a tener que ir al yate a por el bote. Bueno, yo iré, lo descolgaré, te lo dejaré en el embarcadero y cuando tú llegues otra vez con la carga, te metes en el bote y llevas las cosas a bordo.

—Pero si he de remar...

—Oh, lo harás bien, hombre. Anda, date prisa tú también.

—Podrías esperarme tú en el bote...

—Tengo algo que hacer todavía en la casa. He venido expresamente porque sospeché que te encontrarías en dificultades. Te lo dejaré todo preparado.

—Está bien.

—A menos —sonrió burlonamente Dorman— que tampoco sepas nadar.

—Eso sí. Bueno, no gran cosa, pero si el bote vuelca, no me ahogo, júralo.

—Seguro que flotarías —rio Dorman.

Le dio una palmada en el estómago, que no estaba ni mucho menos tan blando como podía esperarse, y siguió hacia la playa, a toda prisa.

Hizo lo convenido con Morgan, y una vez el bote amarrado en el embarcadero, se dirigió tierra adentro, separándose del sendero, hacia la izquierda. Llevaba apenas tres minutos caminando por entre baladres y bajo palmeras, cuando oyó el siseo.

Se volvió, vio al inspector Winer sentado al pie de una palmera y fue hacia allí.

Winer lo miraba fijamente. Parecía preocupado. A su lado había otro hombre, un muchacho alto, pecoso, y seco de cuerpo, fuerte como el acero.

Dorman aceptó la mano de Winer y luego la del agente especial.

—¿Y bien, Salonick? —musitó Winer—. ¿Qué pasa ahora?

—¿Ya no soy Don Dorman?

Winer sonrió.

—A nosotros no tiene por qué engañarnos: sabemos perfectamente que usted es Glenn Salonick, alias José López, alias Don Dorman. Veamos qué ocurre.

—¿Cómo le avisaron?

—Tenemos una radio en la lancha, Salonick. Y nuestros compañeros de Corpus Christi, a la espera de sus llamadas, tienen otra. No se preocupe por esos detalles. Le escucho.

—El cocinero.

Winer pareció no haber entendido, de momento. Luego musitó:

—¿Bertram Morgan?

—Sí. Él tiene su teléfono conectado con el mío.

—No diga tonterías...

—No son tonterías. ¿Cuándo instalaron ustedes esa derivación o lo que diablos sea?

—Hace dos días y medio. Sabemos que Bertram Morgan aún no había llegado a la quinta.

—Bueno, él descubrió esa línea especial y entonces conectó su teléfono al mío.

—Nos habríamos dado cuenta, Salonick.

—¿Aunque hubiese utilizado micrófonos?

—¿Cómo dice?

—Ignoro cómo lo ha hecho el gordo ese, inspector. El caso es que su teléfono tiene un micrófono, y el mío otro. Solo voy a decirle que ese tipo ha podido oír todo lo que hablábamos nosotros.

Winer y el agente se miraron.

—A ver, Salonick: cuente todo lo ocurrido desde ayer.

—Muy bien...

Glenn Salonick, alias José López, alias Don Dorman, fue explicando a toda prisa absolutamente todo lo que había oído y visto desde que llegó a la quinta, pasando por alto aquellas explicaciones que ya habían sido dadas a Winer por teléfono. Cuando terminó, encendió un cigarrillo y quedó a la espera.

Winer tenía fruncido el ceño.

—¿De modo —susurró al fin— que nadie se ha puesto en contacto con Eugene Blossom para pedirle las microfotografías que tomó anoche?

—Nadie, que yo sepa.

—¿Tiene aquí ese papel que le metieron en la boca?

—Claro.

Lo sacó del bolsillo de la cazadora de gabardina y lo tendió a Winer. Este lo guardó, sin mirarlo siquiera.

—Vamos a ver, Salonick: ¿está usted jugando limpio?

Glenn palideció.

—¿Desconfía de mí?

—No lo sé aún.

—Oiga, esto es absurdo. Fueron ustedes quienes me fueron a buscar a Méjico, quienes me propusieron trabajar para ustedes, quienes me han metido en este lío. Y ahora me vienen con...

—Espere, Salonick. Vamos a ver si hablando encontramos alguna luz a esto. Hay demasiadas personas en el baile. Hace cuatro días, se encontró el cadáver de un hombre cuya ficha o huellas dactilares no constaban en ningún archivo policial. Ese hombre llevaba una cápsula de metal con microfotografías de espionaje, que, lógicamente, debía entregar a alguien. Pero lo mataron. Cuando se le practicó la autopsia, se le encontró la cápsula en el estómago. Además de las microfotografías, había un papel, que envolvía estas. En ese papel, escrito con zumo de limón, estaba su nombre... Es decir, el nombre de José López, que resultó ser usted, y su dirección en Méjico. ¿Correcto?

—Sí.

—Como usted era la única pista que se derivaba del hombre muerto, yo envié a tres muchachos a Matamoros, y ellos lo trajeron hasta Houston. Se le había mostrado la foto del hombre muerto y usted lo identificó, sin lugar a dudas, como su hermano Ray Salonick. ¿Correcto?

—Sí.

—Nosotros le hicimos comprender a usted que su hermano estaba realizando actos de espionaje en contra de Estados Unidos. Se lo hicimos comprender muy fácilmente por la sencilla razón de que usted ya lo sabía. ¿Cierto?

—Cierto.

—Precisamente, si usted estaba en Matamoros, Méjico, era porque sabía eso de su hermano, y, de un modo u otro, se había enterado de que una determinada parte del espionaje que nos ocupa se llevaba a cabo en Matamoros. Usted sabía eso, y según nos ha contado, estaba allá para encontrar a su hermano, partirle la cara y llevárselo al Pacífico, a luchar por su patria, no a espiar en contra de ella, por mucho dinero que le diesen. ¿Correcto?

Glenn Salonick había vuelto a palidecer. Se pasó la lengua por los labios.

—Correcto.

—Es decir, Salonick, que usted estaba desesperado por esa circunstancia de que su hermano fuese un traidor. Por eso no fue a la guerra, ni le importó figurar como desertor. Para usted, lo primero era encontrar a su hermano y apartarlo de esas actividades.

—Ya... lo apartaron otros.

—Eso fue lamentable desde muchos puntos de vista. Hubiese sido mucho mejor encontrarlo vivo, Salonick.

—Lo comprendo...

—Pero, con él moría la pista que nos llevaba a Méjico... A menos que encontremos una explicación a cierta pregunta: ¿por qué su hermano escribió su falso nombre de José López en aquel papel y su dirección en Matamoros, Méjico?

—No sé.

—Como usted comprenderá, Salonick, eso prueba que su hermano sabía perfectamente dónde estaba usted y cómo se hacía llamar... En cambio, usted no conseguía encontrar a su hermano.

—No. Él debió comprender cuáles eran mis intenciones, y por eso jamás vino a verme.

—De todo esto, Salonick, se desprende que usted ni es desertor, ni traidor, ni nada que no sea un hombre leal a su patria y a su hermano.

—Esa es la verdad. Pero si usted cree lo contrario...

—No sea estúpido —gruñó Winer—: si yo creyese que usted podía llegar a hacer lo mismo que su hermano, no estaría aquí bajo el nombre de Don Dorman, amparándose en el nombre del F.B.I. ¿No puede comprender eso?

—Sí, señor. Y le agradezco... Bueno, como antes dijo...

—Antes le pregunté si estaba jugando limpio, simplemente porque todavía me sorprende que su hermano, que no quiso dejarse ver por usted, escribiese su nombre con zumo de limón en aquel papel.

—Yo creo haber encontrado una respuesta a esto, inspector.

—¿De veras? Le escucho, Salonick.

—Mi hermano supo con tiempo suficiente que querían matarlo, ¿no es así?

—Es una teoría que creemos exacta. Debe serlo.

—Muy bien. Supongamos que ustedes, es decir, la Policía, hubiese encontrado el cadáver sin ese papel. Lo que habría llegado a manos del F.B.I. habrían sido solamente unas microfotografías que, por algunos detalles de alguna de ellas, apuntaban a la base aeronaval de Corpus Christi...

—Exacto. Por ahí, partiendo de esas microfotografías y detalles, hemos llegado hasta Blossom.

—Sí. Pero es que mi hermano aún quiso proporcionar más pistas.

—¿Arrepentido?

—¿No lo cree posible?

—Todo es posible, Salonick. A usted le gustaría poder demostrar que su hermano se arrepintió, quiso ayudar a su patria, entonces le quisieron matar, y él tuvo tiempo de poner su nombre en aquel papel para que nuestra Policía, o el F.B.I., le buscase a usted. Pero ¿por qué hacer eso si usted no sabía nada de nada, ni siquiera dónde encontrar a su hermano?

—Pero quizá él creía que yo sí podría encontrarlo, o encontrar su pista. O quizá, más comprensible aún, pensó que una vez me hubiesen encontrado ustedes a mí, sabrían manejarme con inteligencia para, entre todos, encontrar esa pista en Méjico que enlaza con Eugene Blossom. Él estaba seguro de que, si me encontraban a mí, ustedes tendrían la punta del hilo del ovillo.

—Pues no ha sido así.

—Lo siento, pero no se me ocurre otra explicación... Si creen que todo esto va a ser inútil, que yo no les sirvo de nada...

—Todavía sí, Salonick.

—¿De veras? —se animó Glenn—. ¿Qué debo hacer?

—Llevar un yate a Boca Chica... ¿No?

—¿Debo continuar dejándome llevar por la corriente?

—Exacto. Vigile a los sospechosos, tenga calma, y deje que cada cual haga su juego. Sospecho que si van todos a Boca Chica, que está junto a la frontera, alguno de ellos querrá llegar a Méjico, o recibirá una visita...

—En mi opinión, Eugene J. Blossom sabe ya que nosotros lo sabemos todo, y se ha apresurado a escapar. No creo que lo encontremos en Méjico.

—¿Quién sabe? —sonrió Winer.

Glenn lo miró vivamente.

—¿Qué quiere decir?

—Escuche, Salonick: Eugene J. Blossom no estaba solo aquí para ese trabajo. Ha de haber alguien más que sea un enlace y, a la vez, pague a Blossom el precio que hayan estipulado por esas microfotografías.

—Pero anoche, Blossom tomó fotos. Si el enlace está por aquí, ¿por qué él ha salido hacia Méjico?

—Es posible que esta ocasión sea especial. O que piense pedir más dinero por las microfotografías... o cualquier cosa. Usted trabaje de acuerdo a esto: hay cómplices cerca de nosotros. Y no me pregunte nada más, porque nada más le diré.

—Usted sabe algo que yo ignoro.

—Naturalmente. Por eso le doy estas instrucciones: Blossom no está ni ha estado solo en esto. Hay que buscar a quien compartía sus actividades de espionaje, que seguramente ha quedado en la estacada. No olvide, Salonick, que para limitarnos a atrapar a Blossom, no habríamos tenido necesidad de utilizarlo a usted, ni de tener flojas las cuerdas. Anoche mismo, en cuanto supimos que Blossom había tomado ya las microfotos, pudimos llegar aquí, detenerle, y asunto acabado.

—¿Cómo podían saber eso anoche, si yo no les llamé para decírselo?

—Lo supimos —sonrió Winer—. Y usted hizo muy bien al seguir las indicaciones escritas en el papel que le metieron en la boca. Discreción, silencio, astucia... Eso es lo que necesitamos, Salonick. Eugene J. Blossom solo no es una pieza demasiado importante.

—¿Ah, no? ¿Les parece poco una pieza que, una vez atrapada, iba a significar el corte de información a unos espías enemigos?

—¿El corte de información? Oh, sí, sí... Esto... Bueno, quiero recalcarle otra vez que interesa toda la red, no un solo hilo de esa red. ¿De acuerdo?

—De acuerdo.

—Entonces, vaya al yate, ocúpese de lo que ocurre allí y deje todo lo demás en nuestras manos. ¿Su opinión decidida es que Lilian Saunders tiene algo que ver en esto, Salonick?

—Mi opinión decidida es que ella quiso a toda costa alejarme anoche de la casa... y yo me dejé llevar por la corriente. Supongo que fue entonces cuando alguien encontró el cadáver de Ernest Weygand. Quizá alguno de ustedes... ¿Todavía no puedo saber dónde lo llevaron?

—Eso no tiene importancia, Salonick.

—Ya. ¿Qué hago con ese maldito gordo, Bertram Morgan?

—Usted no ha de hacer nada con nadie, excepto vigilar a todo el mundo, o a quien de entre ellos le parezca sospechoso, sus contactos entre sí y con personas ajenas al yate o a la quinta. Lleve a esa gente a Méjico, y ya le pediremos información a usted a su debido tiempo.

—Está bien... —Glenn Salonick se puso en pie—. ¿Se le ha ocurrido pensar, inspector, que quizá todo lo que dijo el gordo sea mentira?

—¿A qué se refiere?

—¿Por qué ha de ser verdad que Eugene J. Blossom ha partido hacia Boca Chica, en la frontera? Solo sabemos eso por las palabras de Morgan.

—Es cierto.

—Supongamos que ha matado a Blossom, que fue él quien mató a Ernest Weygand. Supongamos que ya le ha quitado las microfotos a Blossom, y que ahora, para escapar, se coloca de cocinero en el yate, y en cuanto lleguemos a Boca Chica desaparece.

—Plausible. ¿Pero dónde está la lancha, si no la ha utilizado Eugene Blossom?

—Pudo llevársela un cómplice de Morgan, con el cadáver de Eugene Blossom.

—¿Y por qué no se marchó Morgan con sus cómplices, si ya tenía las microfotos?

—Claro... Eso quiere decir que no las tiene, ¿verdad?

—¿Cómo quiere que yo sepa tantas cosas? Si las supiese, ya lo habría solucionado todo, Salonick.

—Es verdad. Bueno... me voy hacia la corriente ya, inspector.

—Buena suerte y calma.

Estrechó las manos de los dos hombres y se alejó hacia el sendero. El agente que estaba con el inspector Winer susurró:

—¿Cree que nos estamos portando bien con Salonick, señor?

—No. Pero no hay más remedio, Land.

—Quizá lo maten.

—Quizá, sí...

octavo

L

ilian Saunders entró en el despacho de Eugene J. Blossom y cerró la puerta tras ella. Inmediatamente colocó su cigarrillo en el ojo de la cerradura y giró el botón del pestillo alto. Se dirigió a la ventana, apartó un poco las cortinas y miró alrededor. No se veía a nadie.

Dejó caer nuevamente las cortinas y caminó hacia la caja de caudales. Del escote sacó unos finos guantes, de seda, y se los puso. Luego abrió la caja de caudales, sin una sola vacilación. Era evidente que conocía la combinación tan bien como pudiera conocerla el propio Blossom.

Sacó la carpeta amarilla, la colocó sobre la mesa y luego buscó en el cajón exacto la bombilla especial. La cambió por la normal de la pantalla de mesa, abrió la carpeta y la colocó debajo del punto máximo de luz.

También del escote sacó una pequeña cámara fotográfica, la preparó para disparo y comenzó a microfotografiar todos los papeles, uno a uno, sin pasar por alto ni uno solo. Lo hizo con mucha rapidez, sin perder un segundo, sin entretenerse en nada, sin recrearse.

No había tiempo para eso.

Ni para nada.

En menos de dos minutos, todos los papeles que contenía la carpeta quedaron fotografiados. Se guardó la cámara en el escote otra vez, cambió la bombilla especial por la de luz normal, guardó la carpeta en la caja de caudales, cerró esta, recuperó su cigarrillo del ojo de la cerradura, miró por allí y luego salió, cerrando rápidamente.

Luego corrió a su habitación, entró, cerró la puerta y suspiró profundamente.

A salvo.

Se quitó los guantes de seda y volvió a suspirar. Aquel trabajo había sido hecho con demasiada precipitación. Los cambios de planes, de un modo tan inesperado, podían echarlo todo a perder en cualquier momento.

—Es demasiado arriesgado...

Se miró al espejo. Estaba algo pálida, y lo encontró muy natural, porque...

La llamada a la puerta la sobresaltó.

Tuvo que aclararse la voz, sin ruido de carraspeo, antes de preguntar, inquieta:

—¿Quién...?

—Clair.

Se apresuró a abrir. Clair Bogges entró en la habitación y ella se echó en sus brazos, casi temblando.

—Oh, Clair, esto es... demasiado peligroso...

—Ya no. ¿Lo conseguiste?

—Sí...

—Bien.

—¿Y tú?

—También. Desde luego, ha sido un momento de excesivo peligro. Si las cosas continúan así, tendremos que dejarlo todo, Lilian. No habrá más remedio.

—¿Contestaron enseguida?

—Sí, claro...

—¿Están en el islote?

—Sí, sí...

—¿Qué opinaron ellos sobre lo que está ocurriendo?

—Están desconcertados, como nosotros. Pero dicen que la cosa debe seguir. Aseguran que no hay peligro. Anoche tiraron a Ernest Weygand al mar, bien lastrado. Nadie lo encontrará. Quieren el microfilm.

—Como cada semana, claro...

—Por supuesto.

—¿Vieron a Blossom?

—No.

—¿Cómo es posible...? Tienen prismáticos...

—Blossom debió zarpar muy temprano, y ellos no tenían por qué sospechar que eso iba a ocurrir... ¿Qué estás pensando?

—Estoy pensando en Blossom. ¿Qué crees que ha ido a hacer en Méjico?

—Según parece, ha ido solamente a Boca Chica. Eso todavía es Tejas, condado de Cameron. ¡Maldito sea si sé qué demonios ha ido a hacer allí!

—¿Crees que se ha enterado de algo?

—¡Claro que no! ¿Quién podría habérselo dicho?

—Pero él...

—No perdamos más tiempo en cábalas, Lilian. Él ha ido hacia el sur y eso es todo. Nosotros también vamos a ir hacia allí.

—Sí. Pero con un agente del F.B.I pegado a nosotros. Te aseguro que Don Dorman no es tonto. Da la impresión de no sospechar gran cosa, pero no me parece tonto. Lo vamos a tener en todo momento pegado a nosotros.

—Bueno... él puede sufrir un «accidente».

—Eso será... muy peligroso.

—¿Sí? ¿Y qué crees que podemos hacer? No podemos ir de un lado a otro llevando un microfilm en el equipaje... y un agente especial federal pegado a nuestras nucas.

—Pero ¿cómo podremos...?

—Déjalo de mi cuenta. Él no ha de ser más difícil que Ernest Weygand, ni que Ray Salonick.

—Oh, pero siendo un federal...

—Los federales también tienen espalda y pecho, y también se duelen si se les mete un par de balas en el cuerpo. Conserva la serenidad, Lilian. Ya no podemos hacer otra cosa que seguir adelante.

—¿Qué hiciste con la emisora?

—La escondí bien, no te preocupes. Es pequeña. No creo que nadie la encuentre.

—¿No la tiraste al mar?

—¡Claro que no! Quizá volvamos a necesitarla... Además, ese cocinero y Dorman están yendo y viniendo por el sendero. Quizá me habrían visto si hubiese llegado a la playa. Cuando regresemos, si es necesario, ya nos desharemos de esa emisora.

—Me estoy preguntando qué es lo que ha podido saber Blossom...

—¡No pienses más en eso! Él confía en ti, ¿no es cierto? Y no ha tenido motivos para sospechar nada.

—Yo creo que sí. Él sabe que Weygand no ha podido desaparecer así como así. Weygand trabajaba con él, en el Servicio de Inteligencia de la Marina. Desaparecido súbitamente Weygand, Blossom puede sospechar que ocurre algo.

—En tal caso, se habría dirigido a la base aeronaval, no hacia Boca Chica.

—¿Y quién nos asegura que no ha ido, precisamente, a la base, en lugar de a Boca Chica?

Clair Bogges se mordió los labios.

—Por favor, Lilian, no nos pongamos nerviosos. Nosotros no sabemos nada... Absolutamente nada. Y no olvides que si Blossom envía a alguien a interrogarte, tú solo has estado haciendo lo que él te ordenaba.

—Está bien, Clair.

—Me voy ahora. Los demás puede que ya nos estén esperando. Si me viesen salir, fingiría que había venido a darte prisa. Nadie sospecharía nada, pues creen que estoy loco por ti.

—¿Y no es cierto, Clair?

Clair Bogges sonrió, abrazó fuertemente a Lilian y la besó en los labios.

—Es cierto... —musitó—. Pero no olvides que por ahora nadie debe saber que me correspondes.

Lilian lo besó en la barbilla.

—Nadie lo sabrá.

—Hasta ahora. No tardes.

—Saldré enseguida.

Clair Bogges salió de la habitación de Lilian Saunders. No hubo contratiempos. Nadie le vio. Entró en su habitación y poco después salía con una pequeña bolsa deportiva.

Nadie le había visto, por la sencilla razón de que todos estaban ya fuera, esperando.

—¿Qué pasa, Clair? —le gritó Kensler—. ¿Qué significa tanta tardanza?

Bogges sonrió tímidamente.

—Bueno... Quise ayudar a Lilian.

—¡Vaya! —rieron Kensler y Dundon.

—Oh, pero ella me echó de allá. Creo... que no estaba visible.

—Es usted un granuja, muchacho.

—¡Qué diablos! —rio Dundon—. Hace bien en... Bueno, ya me entienden.

Guiñó un ojo y Clair y Kensler se echaron a reír. Lilian apareció en aquel momento.

—¿De qué se ríen?

—¡De nada, de nada! —hipó Dundon—. ¿Qué tal si nos vamos ya? El gran cocinero y el capitán del navío deben estar esperando. Apuesto a que ese muchacho, Don Dorman, nos coloca en Boca Chica en menos de tres horas. Parece saber su oficio.

Clair Bogges lo miró de soslayo. Seguro: el F.B.I. no iba a enviar como capitán de yate a un tipo que ni siquiera supiese distinguir un timón de una rueda de coche. En cuanto a Mike, el verdadero capitán del yate de Eugene J. Blossom, debía estar confinado, en poder del F.B.I., mientras uno de los hombres de este Departamento se hacía pasar por su primo y lo fisgaba todo. Bien: el F.B.I. no tenía la exclusiva de los hombres inteligentes de la nación.

Él podría demostrarlo, si quisiera.

Los cinco se dirigieron alegremente hacia la playa. Constance se había esforzado el máximo por aparentar la misma alegría e indiferencia. Sabía ya positivamente que Don Dorman no había tenido nada que ver con la desaparición de su padre. Por tanto, Eugene J. Blossom estaba obrando por su cuenta y riesgo al navegar hacia Boca Chica. Eso producía angustia a la muchacha. ¡Ojalá hubiese llevado ella misma a Dorman a la habitación de su padre la noche pasada! De haberlo hecho así, su padre ya no se hubiese podido meter en más líos.

Pero poco antes, cuando Dorman pasaba por última vez hacia la playa, le había dicho que él ni siquiera había subido a hablar con su padre, que no lo había visto, que no sabía absolutamente nada de lo ocurrido...

Don Dorman estaba en el bote, junto al embarcadero, esperándoles. Esperó a que todos saltasen a bordo de la pequeña embarcación y comenzó a remar, expertamente, con fuerza. No: el F.B.I. no utilizaba gente inexperta...

Cuando subían a bordo, Bertram Morgan sudaba bajo el peso de un saco de patatas de cien libras, que, evidentemente, se proponía llevar a la cocina.

—¿Pero qué demonios hace? —gruñó Dundon—. ¿Es que piensa llenar la cocina de patatas?

Morgan se detuvo, mirándolo con la cabeza ladeada.

Tuvo que cerrar un ojo para evitar que el sudor penetrase en él.

—Bueno, había allí cuatro sacos... Si lloviese, aunque solo fuese un chaparrón, se pudrirían.

—¡Qué demonios...! ¡No se complique la vida, hombre!

—Es que yo soy el responsable de estas cosas, señor Dundon. Si las patatas se pudren, o ustedes no tienen comida, o no hay hielo cuando piden un whisky helado...

—¡Está bien, está bien...! Allá usted si le gusta trabajar.

—No me gusta —farfulló Morgan—. Pero cobro para trabajar.

Kensler soltó una risita.

—Déjalo, Phil. ¿Acaso eres tú quien carga con los sacos? Bueno, ¿salimos o no? Eh, Don, ¿cómo va eso?

—Podemos salir cuando ustedes quieran, señor Kensler.

—¿Pues qué diablos estamos esperando? ¡A Boca Chica!

Land dijo, sin quitarse los prismáticos de los ojos:

—Ya se van.

—Veamos.

El inspector Winer tomó los prismáticos y los enfocó hacia el yate. Enseguida lo vio. Don Dorman, es decir, Glenn Salonick, o José López, iba al timón, que manejaba hábilmente.

—De momento podemos estar seguros de que Salonick no nos engañó respecto a su profesión y la de su hermano. Lleva el yate como si fuese un cochecito.

—Parece un buen muchacho.

—Seguramente lo es.

—Lástima, ¿verdad?

Edward Winer se quitó los prismáticos de los ojos.

—Ya está bien, Land—gruñó—. Olvida lo que pueda llegar a ocurrir a Salonick. Son cosas de la vida.

—Sí, señor.

—Vamos a lo nuestro.

—¿Quiere que vaya a avisar a la lancha...?

—No, hombre, no. Los muchachos y la lancha están bien escondidos. Dejemos que el yate pase. Lo alcanzaremos en cuanto queramos. Además, hay que dejar que pase también la lancha de los tipos que echaron al agua el cadáver de Ernest Weygand. Esperaremos a que se despeguen de ese islote en el que están camuflados, y los seguiremos a prudente distancia. Seguro que ellos saldrán detrás del yate, pero nosotros no tenemos prisa. Nadie puede perderse en Laguna Madre. ¿Lo llevas todo?

Land mostró un paquete de poco tamaño.

—Sí, señor.

—Pues andando.

Se dirigieron hacia la casa, pero se desviaron poco antes de llegar a esta, caminando hacia el pabellón de servicio. No había nadie allí, puesto que las dos muchachas que formaban el resto del servicio de la quinta continuaban en esta.

—Hay que encontrarlo todo, Land. Deprisa. Ve tú al cuarto de Morgan. Yo haré el de Salonick.

Winer desconectó la línea especial del teléfono, así como el hilo que atravesaba la mesita y se conectaba también con el aparato. Cuando los dos hombres volvieron a encontrarse, Land mostró el pequeño adminículo, todavía unido a un trozo de hilo del color de la mesita.

—Ingenioso, ¿no cree?

—Es lo mejor que hay. Salonick ha demostrado ser listo al darse cuenta.

—O Morgan muy tonto. La pistola no está encima del armario.

—Naturalmente. Se la habrá llevado... dentro de un pastel de cumpleaños. Empaquetemos todo esto y vamos a la casa.

Land sacó un papel fuerte, muy doblado sobre sí mismo. Lo desdobló, lo metió todo en él y lo empaquetó apretadamente, amarrándolo luego con un cordel. Mientras tanto, Winer había sacado las dos mesitas de las habitaciones de Don Dorman y Bertram Morgan, para llevarlas a otras habitaciones y regresar con las de estas.

—Listo: a la casa.

Salieron del pabellón.

Cuando se disponían a entrar en la casa, Katy apareció ante ellos. Antes de que tuviese tiempo de abrir la boca, Winer masculló, de mala gana:

—Somos del F.B.I., pequeña. Sea linda, y vaya con su compañera. A la cocina, por ejemplo. ¿Qué tal si preparan unos cuantos bocadillos? Como ocho o diez de jamón, una docena de huevos fritos, café, leche, zumo de frutas... Cosas así. En abundancia, por favor.

—Yo... yo...

—Usted es muy lista y va a hacer eso. ¿No es cierto, Katy?

—¡Oh! ¿Cómo sabe mi nombre?

—Listos que somos. Vaya a hacer lo que le he dicho... y nada de tocar el teléfono. Prohibido. ¿Okay?

—Sí... Sí, señor...

—¿Okay? —insistió Winer.

—O-okay...

—Pues en marcha.

Katy salió a toda prisa hacia la cocina. Winer y Land entraron en el despacho de Eugene J. Blossom.

—¿Cree que lo habrá conseguido, señor?

—Ya verás cómo sí. Lo que no consiga él no lo consigue nadie. Llama a los chicos que quedaron en Corpus.

—Sí, señor.

Land descolgó el teléfono y efectuó una llamada. Winer le miraba distraído, con un cigarrillo recién encendido en los labios.

Contestaron a la llamada.

—¿...?

—Soy Land. ¿Están ahí los muchachos que el jefe llamó a Houston?

—¿...?

—Que vengan inmediatamente a la quinta de Blossom. Todos. Cuantos más, mejor.

—¿...?

—De acuerdo. Los esperamos aquí.

Colgó. Winer le tiró un cigarrillo. Lo cazó al vuelo, lo encendió y se quedó mirando el cuadro tras el cual, tanto él como el inspector sabían que estaba la caja de caudales.

—¿Qué esperamos, señor?

—Nada.

Winer dejó el cigarrillo en un cenicero, fue hacia el cuadro, lo movió y dejó al descubierto la caja de caudales.

—Enciende la luz de la mesa, Land.

—Sí, señor.

Apenas tuvo luz, Edward Winer sacó un pañuelo, lo desdobló y con él en la mano marcó rápidamente la combinación de la caja fuerte. Afuera lucía un sol brillantísimo, pero las cortinas dejaban el despacho como si fuese de noche; impresión que contribuía a aumentar la luz de la pantalla de la mesa.

La caja se abrió. Winer susurró:

—Trae eso, Land.

El agente tomó la pantalla y la separó de la mesa todo cuanto permitía el cordón, de modo que la luz daba de lleno, directamente, en la caja de caudales. Winer, siempre con el pañuelo, sacó la carpeta amarilla, otros papeles, dinero, talonarios, una pipa, una libreta de direcciones... Entonces, en el fondo de la caja se vio el pequeño bulto, pegado al ángulo que formaban la pared del fondo y el techo de la caja.

—¿Cree que habrá salido bien, señor?

Winer suspiró.

—Esperemos que sí.

Había un hilo delgadísimo que iba desde un lado de la puerta de la caja hasta el fondo, y que ahora se veía perfectamente tirante. Winer soltó una risita.

—Si quieres una buena foto, Land, ven acá.

El agente sonrió la broma. Winer sacó del fondo de la caja el pequeño bulto; luego dio un tirón seco y el hilo que unía el bulto con la puerta se partió. Entonces quedó en las manos de Edward Winer la pequeña cámara fotográfica.

—Una fotografía cada diez segundos hasta un total de cincuenta fotos... —dijo Winer, mostrando la pequeña cámara—. Todo eso, mientras la puerta de la caja de caudales permanezca abierta. Eso quiere decir que, durante quinientos segundos, o sea, algo más de ocho minutos, si alguien ha estado junto a la mesa con la caja abierta, ha tenido premio... supongo.

Metió la cabeza dentro del hueco de la caja, pero de espaldas, calculando el recuadro que podía haber abarcado en sus fotografías la pequeña cámara. Pareció satisfecho.

—Parece que todo saldrá bien, Land.

Se apartó de la caja y miró en uno de los cajones. Cierto: allí estaba la bombilla.

Land susurró:

—Está haciendo un buen trabajo, ¿verdad?

—¿Yo? —sonrió Winer.

—Bueno, usted también. Pero yo me refería a...

—Quédate aquí con tus ácidos y las fotos —cortó Winer—. Iré a ver qué hay en la cocina. Te guardaré algo, hombre.

Land comenzó a sacar botellitas y cubetas del paquete que tan cuidadosamente envuelto llevaba desde horas antes, así como una diminuta bombillita de luz roja, activa a pilas. Winer lo miró, suspiró y salió del despacho.

Land apagó la luz de la pantalla de mesa, encendió la pequeña luz roja y comenzó a trabajar. Era un experto. El F.B.I. tiene expertos para todo y en cualquier circunstancia, por difícil o extraordinaria que esta sea.

Llegaron en dos coches.

Edward Winer estaba sentado bajo un parasol, masticando fruiciosamente un bocadillo de jamón de York frito. Cerca de su mano izquierda había un vaso casi lleno de leche. Además, en un lado de la mesa había un montón de bocadillos, botellas con jugo de tomate, dos jarras con zumo de naranja y una bandeja llena de huevos fritos en manteca. También había whisky y hielo.

—Se estaban enfriando los huevos y derritiendo el hielo —dijo alegremente Winer—. Comed lo que queráis, en cinco minutos, máximo siete, y a trabajar.

Eran ocho hombres, altos, fuertes, de aspecto decidido. Empezaron a comer a dos carrillos. Llevaban más de diez horas esperando aquel momento, trincados en un apartamento de Corpus Christi.

—Uno de vosotros se quedará con las chicas. Decididlo a suertes, si queréis, porque son muy monas, y el que se quede con ellas no va a dejarlas ni un segundo, sea como sea y ocurra lo que ocurra. No es broma. Los otros siete, vais a rastrear todo el terreno de aquí a la playa, hasta encontrar una emisora que se ha localizado por estos lugares. Tiene que aparecer.

Nadie le contestó, pues todos tenían la boca llena, pero hubo una aceptación general en las avispadas miradas.

—Después, cuando ya la hayáis encontrado, os vais a quedar en la quinta. Uno de vosotros deberá estar en todo momento atento al teléfono. Es posible que os necesite en otro lugar. Pero si no os llamo, no moveos de aquí. Y persona que venga, a la mazmorra, sin pedir ni dar explicaciones. ¿Está claro?

Solo dos de ellos farfullaron su asentimiento.

—De acuerdo. Acabad con esto y a moveros... Aquí os quedáis.

Land estaba en la puerta de la quinta haciéndole señas. Winer fue hacia allá.

—¿Hubo suerte, Land?

—¡Suerte, dice! ¡Es la labor más perfecta y medida que recuerdo de todo mi tiempo al servicio del F.B.I., señor! Vea estas fotos. Todo perfecto.

Le tendió un montón como de una docena. No las había ampliado mucho, pero sí lo suficiente: Lilian Saunders tomando fotos. Lilian Saunders tomando fotos. Lilian Saunders tomando fotos... Así, había diez tomas. Luego había dos en las que Lilian Saunders sacaba o metía algo en la caja de caudales empotrada. Lógicamente, una debía ser de cuando sacaba la carpeta, y otra de cuando la guardaba. Y había la fotografía número trece: Edward Winer mirando de lado hacia atrás, y sonriendo.

—¿No saliste tú? —rio Winer.

—Usted no me dio tiempo. Arrancó el hilo.

—Vaya. Lástima, ¿eh?

—¿Qué hacemos ahora, señor? —inquirió Land, muy serio.

—¿Has estropeado la película que había en la cámara?

—Claro que no. Quedan treinta y siete microfotos que se pueden tomar.

—Vamos a gastarlas. Tienes que fotografiar todos los documentos de esa carpeta amarilla. Absolutamente todos, a menos que se te acabe la película. ¿Comprendes?

—Sí, señor.

—¿Cuánto tardarás?

—¿En total?

—Claro, hombre.

—Diez... Pongamos un cuarto de hora.

—Adelante. Te espero aquí fuera. Y no vayas a estropear las cosas por ahorrar cinco minutos.

—Comprendo.

Land desapareció otra vez en la casa. Winer se volvió hacia los ocho agentes que comían a toda prisa. Uno de ellos, con una botella de zumo de tomate en una mano y dos bocadillos en la otra, caminaba hacia la casa.

—Me tocaron las chicas a mí, señor. ¿Están dentro?

—Las dos para ti —rio Winer.

Y sonrió cuando al llegar bajo el toldo listado en blanco y rojo observó que no quedaban más que dos huevos en la bandeja, que, evidentemente, estaban despreciados.

Miró su reloj.

—Ni siquiera cinco minutos —aprobó—. Fumaos un cigarrillo y luego buscadme esa radioemisora. Repito que es pequeña —tiró el paquete de cigarrillos sobre la mesa, y tres segundos después estaba vacío; lo arrugó y lo tiró, sonriendo—. Luego, dirán que el F.B.I. es una marmota gigante, que solo duerme. Daría mi paga de un mes por dormir solo tres horas seguidas... Si cuando encontréis la emisora yo me he marchado, que es lo más probable, dejad aquí a Orton, con las chicas, y vosotros distribuiros bien camuflados por toda la quinta. Uno, siempre junto al teléfono. Si os necesitase, llamaría por radio al apartamento, y desde allí os darían instrucciones por teléfono... ¿Alguna duda?

No había dudas.

—Muy bien. ¿Aún no se acaban esos cigarrillos?

Siete medios cigarrillos cayeron al suelo y siete zapatos apagaron las brasas. Luego, Ed Winer quedó solo. Todavía quedaba whisky y hielo. Pero también quedaba leche, y se decidió por esa bebida.

—Son unos chicos estupendos —bostezó; bebió un trago de leche y volvió a bostezar—. Si acabamos este trabajo con suerte, a los alemanes se les van a quitar las ganas de meter las narices en Estados Unidos... Y lo acabaremos.

Hacía un calor considerable. Del mar parecía llegar algo como una sábana húmeda, que se pegaba a la cara y las manos. Edward Winer miró ansiosamente la piscina.

—Perra suerte...

Land apareció junto a él doce minutos después de decir «perra suerte».

—Lo tengo, señor.

—¿Salió bien?

—Oh, claro.

—Entonces, vámonos. En la lancha deben estar impacientes ya.

—Pero habrá valido la pena.

—Seguro. ¡Eh! ¿Has revelado lo de Blossom?

—Sí, señor, naturalmente.

—A ver todo eso. ¿Tuviste bastante película?

—Sí, señor. Solo había veintinueve papeles.

—Bien...

Winer tomó las dos tiras de microfotos reveladas. En una había dieciséis fotos. En la otra, veintinueve.

—Entonces... él tenía razón...

—Eso parece, señor.

—Vamos a la lancha.

—Sí, señor.

La vieron desde una pequeña duna de arena salpicada de palmeras. La lancha estaba metida entre unas rocas, y cubierta con una lona del color de la arena. No se veía ningún hombre, pero Winer sabía que los suyos estaban por allí.

De todos modos, él y Land bajaron a la playa llevando las pistolas en la mano.

No eran necesarias, porque Sturgis y Poag aparecieron pacíficamente junto al agua, de detrás de unas rocas, mirándolos con suave ironía.

—¿De caza, señor?

Winer y Land guardaron las pistolas y se quitaron los zapatos.

—¿Y Blossom?

—Tomando la sombra —sonrió Poag—. Es un hombre pacífico y agradable. Pero quizá sea un embustero, ¿eh?

Poag se había puesto serio al decir la última frase, y también Sturgis miraba atentamente a Winer.

Este movió la barbilla.

—Llevadme con él.

Estaba allí mismo, a pocos pasos, ya que, obviamente, ninguno de los dos agentes lo había perdido de vista. Había como un pequeño reducto de un par de yardas en cuadro rodeado de rocas y con el piso de arena. Eugene J. Blossom estaba sentado allí, apoyado de espaldas en la roca.

Alzó la cabeza y miró serenamente a Edward Winer.

—¿Mentí? —susurró.

Winer se dejó caer a su lado, suspirando. Miró fijamente a aquel hombre sereno y elegante, atractivo, con canas en las sienes y, según se había informado a su debido tiempo, una hoja intachable de servicios.

—No, señor Blossom: usted no mintió.

noveno

A

llá arriba, en cubierta, hacía tanto calor que los pasajeros del yate se habían refugiado en la cámara. Bajo la toldilla del aireado puesto de mando, Don Dorman gobernaba el yate suavemente. Solo tenía que mantener fijo el timón. Eso era todo.

Y por eso, de cuando en cuando, podía volverse y mirar con los prismáticos que había encontrado en un departamento del tablero de mandos. Miraba hacia atrás, solo un par o tres de segundos cada cinco minutos.

La lancha continuaba detrás, manteniendo la distancia, como a media milla marina. Estaba claro que aquella lancha seguía al yate; y no para alcanzarlo, cosa que podía haber conseguido fácilmente con su velocidad, superior a la del yate, sino para saber adónde se dirigía el yate. O, quizá, simplemente, para llegar poco después que este o casi al mismo tiempo, al puerto de destino.

Tal actitud resultaba lo bastante burda como para que Dorman pensase que aquella embarcación no iba tripulada por hombres del F.B.I. A menos que, tanto estos como cualquier otra persona o personas, no sintiesen la menor preocupación por que los viesen.

Don volvió a mirar. La distancia se mantenía.

Quizá habían recorrido ya veinte millas. No podía saberlo con exactitud, porque el cuentamillas del yate estaba estropeado. La brújula, que no hacía ninguna falta en Laguna Madre, funcionaba a la perfección, con la punta imantada apuntando directamente al pecho de Dorman.

Otra mirada, y la lancha continuaba a la misma distancia. Pero la imagen de esta desapareció de pronto en los cristales, obstruida por una mancha borrosa.

Don bajó los prismáticos. Bertram Morgan estaba a su espalda, mirándolo con una sonrisa amplia y amistosa.

—Eh —rio, cuando Don bajó los prismáticos—, ¿crees que para verme a mí necesitas prismáticos, Don?

Dorman soltó una risita. El cochino aquel era simpático, pero todavía sentía tentaciones de romperle la cara... De todos modos, quizá de proponérselo no le habría resultado demasiado fácil. Sabía ya que la gordura de Bertram Morgan era engañosa, que tenía el pecho duro y ancho, y el estómago como una roca. Si vistiese un poco mejor y se dejase el cabello más largo, en lugar de llevarlo como un cepillo, y no pusiese aquella cara de ingenuo atontado, Bertram Morgan podría resultar incluso un hombre interesante, y no parecer tan gordo y flojo...

—Bueno —sonrió Dorman—, también los balleneros usan prismáticos para localizar a las ballenas... y son más grandes que tú.

—Pero no están tan cerca. ¿Qué estás mirando?

—La luna.

Bertram soltó una risita aguda, de niño grandote. Llevaba una botella de whisky y un pequeño cubo de aluminio con hielo y dos vasos dentro.

—Te subí un trago, Don. ¿Te va bien?

—Me va de perlas.

—¿Te importa que beba contigo?

Morgan parecía algo cohibido.

—Hombre, Bert, ¿qué diablos dices?

—Bueno, quizá te moleste y embarranquemos, ¿eh?

—No digas tonterías. Ahora verás.

Trabó la rueda del timón y se sacudió las manos.

—Tal como está ahora, llegaríamos directos a Boca Chica. Venga ese trago, Bert. ¿Qué hacen ellos?

—¿Los pasajeros?

—Claro.

—Están bebiendo y charlando. El señor Kensler dice que para la próxima semana va a regalarle al señor Blossom una cuantas extensibles de lona blanca y una toldilla grande para la proa de la cubierta, y así podrán estar aquí arriba, respirando brisa marina de verdad sin achicharrarse.

—Es una buena idea.

—Seguro, Don.

Morgan había echado whisky en los dos vasos. Metió la mano en el hielo y cogió dos grandes trozos, que tiró también en los vasos. Tendió un vaso a Dorman. Este parpadeó rápidamente cuando vio de cerca aquella manaza grande, de dedos largos y gruesos, pero con aspecto de barras de acero. Además de eso, Bertram Morgan no medía ni siquiera tres pulgadas menos que él, es decir, que se acercaba a los seis pies. Seguramente, la cegadora luz marina permitía ver con más diafanidad las cosas y las personas... sobre todo si estas no se encogían para parecer más bajas.

—Buen whisky, Bert.

—¡Seguro! —rio Morgan—. ¡Es el que beben ellos...! Oye: ¿no podría mirar yo con esos prismáticos?

—Claro que sí...

Se los dejó. Bertram Morgan comenzó mirando hacia adelante, luego hacia babor... y luego, tal como Don esperaba, miró hacia popa, hacia atrás. Y, también como Don esperaba, fue hacia aquella parte adonde estuvo mirando más tiempo.

Sin quitarse los prismáticos de los ojos, Bertram Morgan dijo, en español:

—Nos está siguiendo una lancha, Don.

Dorman casi se atragantó con el whisky.

—¡Por...! ¿Hablas español?

Morgan bajó los prismáticos y miró sonriente al yachtman.

—Puedes estar seguro de ello —dijo, en el mismo idioma.

—Pero... Bueno, yo no sabía eso. Oye: ¿hablas también francés, italiano... y alemán?

—También. Un tipo como yo debe hablar varios idiomas, Don.

Dorman continuó haciéndose el tonto.

—¿Un tipo como tú, Bert? No te entiendo.

—¿No?

—Oh, bueno, a menos... Claro, tú debes saber idiomas y esas cosas, por tu profesión de cocinero... Las recetas... ¿No?

—Oh, vamos, López: yo no soy cocinero.

Don Dorman se pasó la lengua por los labios.

—¿López?

—José López, amigo Don.

—¿Quién eres tú?

—Un amigo tuyo. Yo quiero hacerte una pregunta, Don: ¿qué dirías de un trabajo que te proporcionase unos diez mil dólares al año, quizá más?

—¿Es broma?

—No, no... Eres un chico inteligente. Y sé que sabes pelear... Necesitamos hombres como tú.

—¿Necesitamos? ¿Quiénes?

—Esto... El trabajo sería interesante, Don. Emocionante es la palabra más exacta. Me has caído bien, de veras. Quizá consiguiese que cobrases quince mil... Bueno, la verdad es que no hay límite. Todo depende de... la audacia de cada uno.

—¿Cuánto cobras tú?

—Si te lo dijese —rio Bertram Morgan—, no ibas a creerme.

—¿Cien mil?

Bertram Morgan rio más fuerte. Don Dorman comprendió que estaba perdido, a menos que ganase por la acción a Bertram Morgan. Si este había escuchado alguna de sus conversaciones con el inspector Winer, lo cual era seguro, sabía ya que él, Don Dorman, José López, y, en realidad, Glenn Salonick, estaba trabajando extraoficialmente para el F.B.I. Por tanto, Morgan le estaba tendiendo una trampa...

—Gano para vivir decentemente... —continuó riendo Morgan, con una expresión burlona en sus claros ojos inteligentes—. Y espero vivir mejor cuando acabe la guerra... y la hayamos ganado nosotros, claro.

—¿Nosotros? ¿Quiénes?

Bertram bebió un sorbo de whisky, después de removerlo un poco, agitando el vaso, para que el hielo acelerase su proceso de derretimiento.

Estaba todavía con el vaso en los labios, cuando la voz de Phil Dundon pareció taladrarle los oídos:

—¡Morgan! ¿Qué demonios hace aquí?

—Oh, pues...

En una fracción de segundo, Bertram Morgan volvió a parecer más bajo, más blando, más gordo, más tonto.

—Por el cielo, Morgan: ¿se ha olvidado de los bocadillos que pedimos?

—No, no, señor Dundon...

—Se supone que se le admitió en el pasaje como cocinero, ¿no?

—Sí... sí...

—Bueno —Phil Dundon sonrió, tolerante—: acabe ese whisky y prepárenos los bocadillos. ¿Hace?

—Sí, señor Dundon. Enseguida.

—¿Qué tal calor hace aquí arriba?

—Infernal.

—Pues me voy abajo.

Phil Dundon escondió la cabeza tras las puertecillas que cerraban el descenso a los camarines, desapareciendo así de la vista de los dos hombres.

—Bueno —suspiró Morgan—: acaba ese whisky y me llevaré el vaso. El deber me reclama.

—Espera, espera. Yo quiero saber...

—Ya hablaremos.

—Pero...

—Hay tiempo, Don. De momento, ve pensando en que la cifra puede sobrepasar los veinte mil. Ya te digo: depende de uno mismo... Hasta luego. Esto... Bueno, es posible que en Boca Chica podamos bajar a tierra. Entonces acabaremos esta charla. De momento, ni una palabra a nadie.

—¿Es un trabajo ilegal, acaso?

—Mmmm... Digamos que es secreto, Don. Hasta luego.

No dio tiempo a Dorman a decir nada más. Enseguida, este volvió a encontrarse solo bajo la toldilla.

Estaba claro que Bertram Morgan le quería llevar a una trampa, en tierra. Una vez en Boca Chica, le diría que convenía hablar a solas, puesto que el trabajo era secreto, y en cualquier lugar le metería un par de balas de aquella enorme pistola alemana en la barriga. O en la espalda, como a Ray Salonick, su hermano. O como fuese que había matado a Ernest Weygand...

Destrabó la rueda del timón y tomó de nuevo el mando directamente, aunque, en verdad, no era necesario. Luego, mientras manejaba la rueda con una sola mano, tomó los prismáticos y se volvió.

Y entonces no vio una lancha.

Vio dos.

Dos.

La primera, la que hacía más de una hora iba siguiéndoles, tendía a acercarse a Padre Island. La segunda, la inesperada, iba mucho más rápida, a más de media milla marina, cortando el agua por las cercanías de los islotes Kennedy, seguramente el condado más despoblado de Tejas. Pero, mientras la primera mantenía inalterable su rumbo de persecución a distancia, la segunda parecía dispuesta a alcanzar el yate, si no a rebasarlo; y, además, su línea de marcha se mostraba claramente convergente con el yate.

Tres minutos después, la segunda lancha estaba a menos de doscientas yardas del yate, hacia atrás y hacia la derecha, a estribor. Un minuto más tarde, la distancia era de apenas cien yardas. Entonces, la lancha se puso paralela al yate, apretó más la marcha y se mantuvo a la misma altura durante tres minutos. La distancia era entonces de menos de setenta yardas.

En esos tres minutos, Don Dorman tuvo tiempo de emplear sus prismáticos a conciencia.

Y entonces ya no supo si pegarse un tiro o emprenderla a balazos contra los ocupantes de la lancha.

Había cinco hombres en ella y, dada la distancia, pudo distinguir perfectamente las facciones de todos ellos. A uno no lo conocía. Era un muchacho delgado, que parecía fuerte y no poco inteligente. Los otros cuatro eran ya conocidos suyos: los agentes del F.B.I. Sturgis y Poag, el inspector Winer y Eugene J. Blossom.

—Debo estar viendo visiones...

Dejó los prismáticos sobre el tablero, aspiró hondo y los volvió a coger, enfocándolos hacia aquella dichosa lancha.

Bueno, pues no estaba viendo visiones. Eran aquellas mismas personas, no cabía duda. El inspector Winer tenía en las manos unos prismáticos, y debió comprender que él lo estaba mirando, porque los bajó y comenzó a hacer gestos.

Unos gestos realmente curiosos.

Primero, con las dos manos pareció partir un huevo. Luego, lo echó en un plato. Después comenzó a batirlo frenéticamente. Casi enseguida, el contenido del plato se vertió en otro recipiente... ¡Una sartén! Luego, la tortilla comenzó a estar a punto. Winer alzó un poco la sartén, la movió bruscamente, y Dorman casi vio la tortilla, que daba el giro en el aire para caer de nuevo en la sartén...

—¡Cocinero! —masculló Dorman—. ¡Eso es lo que me está diciendo! ¡Cocinero! Oh, maldita sea, qué listos son estos tipos del F.B.I. Vienen a decirme las cosas cuando ya las sé... cuando el simpático y orondo Bertram me ha propuesto ser un cochino espía... con un mínimo de diez mil dólares anuales... ¡Al diablo!

La lancha rebasó al yate en su marcha hacia el sur transcurridos aquellos tres minutos. Luego, poco a poco, fue perdiéndose en la distancia.

La que no se perdía en la distancia era la otra, la que desde el primer momento había navegado detrás del yate. Se mantenía a la misma velocidad contenida que le permitía conservar la distancia de media milla marina. Dorman calculó que, si los ocupantes de tal lancha tenían prismáticos, podían haber visto la que ocupaba el inspector Winer, pero no los gestos de este, del mismo modo que él, Dorman, no podía distinguir a los hombres que iban en la lancha seguidora.

Entonces ya no había duda. La primera lancha era enemiga, y la segunda, puesto que en ella iba Edward Winer, inspector-jefe de la Delegación del F.B.I. en Houston, era amiga... Tan amiga, que el inspector Winer, aunque un poco tarde, le había advertido de la peligrosa presencia del cocinero de a bordo. Peligro que él ya conocía después de haber visto la enorme pistola alemana encima del armario, la conexión telefónica; y de haber oído las más o menos veladas proposiciones de Bertram Morgan...

—¡Hola, Don!

Se volvió casi lanzando un grito de rabia.

Allí tenía a Lilian Saunders. Otra traidora. Dorman sabía perfectamente que el paseo en lancha de la noche anterior había sido exclusivamente un ardid para alejarlo de la quinta con todas garantías mientras alguien hacía desaparecer de allí el cadáver de Ernest Weygand. Se sentía un poco furioso por ello, pero no tanto como para perder la serenidad.

—Hola, señorita Saunders. ¿Se ha atrevido a tomar el sol?

—Oh, no... —ella se colocó bajo la toldilla, muy cerca de Don—. Ocurre que tenía ganas de verlo, Don.

—¿A quién?

—A usted.

—Oh.

—¿Qué... qué quiere decir con ese «oh», Don?

—Esto... Nada, claro...

Lilian Saunders se apoyó suavemente en él.

—¿Llevamos buen rumbo, Don?

—Hasta ahora, sí.

Ella se echó a reír.

—¿Teme que yo le haga perder el rumbo?

—A mí y a cualquiera, señorita Saunders. ¿Están ustedes decididos a llegar a Boca Chica?

—¡Por supuesto, Don...!

—Entonces, por favor, aléjese un poco de mí.

Ella se acercó más.

—Don —susurró—: en Boca Chica todos podremos hacer lo que más nos guste.

—¿Sí?

—A mí me gustaría estar con usted.

—Ya lo está.

—Quiero decir en Boca Chica.

—Oh.

—¡Oh! ¿No sabe decir otra cosa? Don, seguramente estaremos allá hasta el domingo por la tarde. Es... todo un día... ¿Conoce usted Méjico, Don?

—Bueno... estuve un par de veces.

—¿Mucho tiempo?

—Poco.

—Yo quisiera... Don: ¿querría ser mi... guía en Méjico durante un día?

—Pero, señorita Saunders, nosotros no vamos a Méjico. Solamente vamos a Boca Chica, condado de Cameron, Tejas, Estados Unidos.

—Eso está a dos millas de Méjico, Don.

—Así es... más o menos.

—Yo... quisiera pasar a Méjico con usted... Contigo, Don.

Don Dorman simuló a la perfección la posse del tipo estúpido que traga saliva cuando le anuncian un premio inmerecido.

—Señorita Saunders...

—¿Puedo contar contigo, Don?

—No... no sé lo que... lo que quiere de mí...

—Oh, sí lo sabes, Don...

Lilian Saunders parecía al borde del desfallecimiento. Dorman volvió a tragar saliva.

—Se-señorita Saunders, opino...

—Don: ¿no crees que el amor es maravilloso?

Don Dorman, José López, Glenn Salonick, cerró los ojos un instante.

—Lo es, señorita Saunders... —suspiró—. Cuando un hombre tiene verdadero amor, puede considerarse un ser afortunado.

—Tú... deberías considerarte afortunado, Don...

—No sé... Por Dios, yo no puedo creer...

—Créelo, Don.

—Cuando lleguemos a Boca Chica, yo... yo tendré algo que hacer...

—Te esperaré, Don.

—Y no sé...

La voz de Clair Bogges llegó inesperadamente hasta ellos.

—¡Lilian! ¿Es que no quieres un par de bocadillos? Te aseguro que Bertram es el rey de los cocineros.

—Voy enseguida, Clair, gracias... —volvió el rostro hacia Dorman—. ¿Crees que debo esperarte, Don?

—¿Puedo hacerte yo la misma pregunta, Lilian?

—Puedes: y entonces, la respuesta es «sí».

Lilian dio la vuelta y se metió en la cabinilla. El sol seguía lanzando oleadas de calor infernal, como había dicho Bertram Morgan a Phil Dundon...

Bertram Morgan y Lilian Saunders. Era una pareja que podía resultar muy interesante...

Habían pasado más de dos horas cuando Peter Kensler apareció en cubierta, tocado con una gorra de yachtman un poco ajada, que debía haber encontrado en algún rincón. Pero el millonario lucía una sonrisa festiva, alegre.

—¿Tengo aspecto de lobo de mar? —preguntó.

Don Dorman lo miró amablemente.

—Oh, sí, señor Kensler... Pero supongo que usted debe sentirse más confortable en su propio yate.

Kensler lo miró sorprendido.

—¿Mi propio yate? No tengo ningún yate, Don.

—¿De veras? Bueno, me pareció entender...

—¿Que soy millonario?

—Pues, sí... Bien, no quisiera...

—Lo soy, lo soy, Don. Pero tengo mi dinero mejor invertido que en yates. Por ejemplo, dos millones y medio de dólares en bonos para la guerra. Mi edad es excesiva para ir a luchar, pero me dije que de alguna manera tenía que contribuir a que Estados Unidos gane la guerra.

—Eso me parece muy bien, señor Kensler.

—Además, lo paso estupendamente en la casa de Eugene. Es un gran muchacho... —sonrió—, aunque tenga yate. Es un recuerdo de tiempos mejores. Además, Eugene ya hace algo por su patria... de otra manera, claro. Esto... ¿No es aquello una lancha?

Dorman se volvió aparentando curiosidad, moviendo la mano hacia los prismáticos. Pero ya no eran necesarios, comprendió de pronto, puesto que Kensler la había divisado a simple vista.

—En efecto, es una lancha...

Frunció el ceño cuando comprendió que la lancha seguidora se proponía adelantarlos, al fin. Cuando miró hacia adelante, vio las casas de Port Isabel, como a una milla. Eso quería decir que estaban a unas cuatro de Boca Chica.

Bien... Quizá se había equivocado, y aquella lancha se dirigía a Port Isabel, con lo cual quedaría bien claro que sus ocupantes no tenían nada que ver en aquel asunto.

La lancha alcanzó pronto al yate, pero manteniéndose lateralmente a una distancia de cien yardas. Iba a buena velocidad, y pronto rebasó la embarcación de recreo. Peter Kensler, en la borda, se había quitado la gorra y hacía alegres saludos a los de la lancha, en un arranque de cordialidad que no fue correspondido.

—¿Los conoce usted, señor Kensler? —preguntó Dorman.

—Claro que no... —encogió los hombros—. Ha sido un saludo marino. Esos tipos ni siquiera parecían ver el yate. Al diablo con ellos.

Don no perdía de vista la lancha, que se iba acercando a Port Isabel. Kensler estaba llamando a voces a los demás pasajeros del yate, mencionando Port Isabel. Los demás fueron apareciendo en cubierta, hasta que abajo solo quedó Bertram Morgan.

Constance Blossom se acercó a Dorman aprovechando que sus amigos estaban en la borda, mirando hacia Port Isabel.

La lancha no se había detenido allí, y Dorman recuperó sus sospechas respecto a los ocupantes, a los que había mirado con los prismáticos mientras Kensler les saludaba alegremente. Eran dos hombres que parecían fuertes, y con cara de no pasarlo demasiado bien. No le gustaron en ningún sentido.

—Señor Dorman... Don...

—¿Sí, señorita Blossom?

—¿Cree que encontraremos a mi padre en Boca Chica?

Dorman pensó en la lancha que le había rebasado antes: allá, con el inspector Winer, iba Eugene J. Blossom. ¿Debía decírselo a la muchacha?

—¿Cómo puedo saberlo, señorita Blossom?

—Claro... ¿Usted cree que ha... huido?

—Eso debe saberlo usted mejor que yo. Depende de lo que dijera anoche o esta madrugada a su padre.

—Don, ya le dije antes que no he hablado con mi padre desde anoche, durante la cena.

—Sin embargo, él se marchó...

—Pero dejó aviso.

—Sí, señorita Blossom.

Don Dorman no acababa de comprender la situación. ¿Qué maldito significado tenía el hecho de que Eugene Blossom estuviese con el inspector Winer? Pero es que, además, Blossom debía haber caído en poder de Winer antes de que este acudiese a su llamada cerca de la playa. Entonces, durante la conversación entre él y Winer, ¿por qué este no le había dicho que ya tenían a Blossom? ¿Qué se proponía, concretamente, el inspector Winer? ¿Cuáles eran sus planes?

—¿No me está escuchando, Don?

—Perdone, señorita Blossom... ¿Qué decía?

—¿Qué puede ocurrirle a mi padre?

—No comprendo.

—Me refiero a si lo acusan de espionaje y logran probar que él... ha estado haciendo eso.

Dorman miró apenado a la muchacha. Se preguntó qué debía sentir ella por haber contribuido a que su padre fuese descubierto. Se preguntó qué clase de entereza tenía aquella muchacha que veía a su padre tomando microfotos de unos documentos y acudía a buscar a quien ella creía un agente del F.B.I., para que este también lo viese.

—Usted será un buen elemento para la defensa de su padre. Su comportamiento, señorita Blossom, ha sido admirable.

—Pero el de mi padre no. ¿Cree que lo matarán?

—¡Por Dios...!

—Lo harán, ¿verdad? Estamos en guerra: lo condenarán a muerte.

—No... no lo sé...

Ella inclinó la cabeza sobre el pecho, y ya no habló más. Los demás continuaban junto a la borda, charlando animadamente. Port Isabel había quedado ya atrás, y comenzaba a verse, enfrente mismo de la lancha, aún lejos, Boca Chica. Llegarían allá en menos de media hora.

Dorman se aseguró, de un rápido vistazo, de que todos continuaban en cubierta, antes de musitar:

—Señorita Blossom...

—¿Eh...? Oh, diga, Don.

—Por favor: ¿puede sostener el timón un par de minutos?

—Sí... ¿Qué ocurre?

—Bueno, yo no desayuné, ni he tomado nada aún. En cambio, he bebido whisky. Creo que mi estómago necesita algo sólido. Aprovecharé ahora, si le parece bien.

—No es usted mi empleado, Don.

—Ya lo sé. Pero no lo saben los demás... —sonrió Don, bajando la voz—. Enseguida subo.

Dejó el timón en manos de la muchacha y bajó la escalera de peldaños de madera que llevaba al interior del yate. Se dirigió directamente a la pequeña cocina.

Bertram, que estaba ordenando algunos platos, lo miró de reojo.

—¿Qué hay, Don?

—Eso pregunto yo: ¿qué hay para comer?

—Te dejaron algo... —rio el cocinero—. Ahora pienso que el whisky que te subí debió sentarte como plomo fundido en el estómago. Debí subirte bocadillos.

—Estuvo bien, Bert.

Morgan colocó media docena de bocadillos delante de Dorman, en un plato alargado. Luego, de una jarra le sirvió zumo de naranja y tomate.

—¿Has bajado solo, Don? —murmuró.

—Sí.

—Bien... —recogió unas sobras y las tiró por el ojo de buey de la cocina—. Escucha esto: cuando salgamos de aquí, iremos a ver a una chica.

—¿Para qué?

—Cuando lleguemos a Boca Chica, ellos van a dedicarse a buscar la lancha del señor Blossom por la playa. Creo que hay un pequeño embarcadero, pero en la playa suele haber bastantes embarcaciones de varios tipos y tamaños... la mayoría pequeñas, desde luego.

—¿Cómo sabes eso?

—¿Lo de Boca Chica? Bueno, es una localidad pequeña, sé que está algo alejada de la playa y...

—No, no: me refiero a cómo sabes que ellos van a buscar al señor Blossom.

—Les oí decirlo.

—¿Te dedicas a espiarlos?

—De todo un poco —sonrió Morgan—. Pero lo cierto es que ellos hablaban de eso mientras yo les servía los bocadillos. Ellos no saben aún si almorzarán en el yate o lo harán en Boca Chica, así que me dijeron que debería quedarme en el yate. Pero no voy a hacerlo. Tú y yo iremos a ver a una chica.

¿Cómo era posible aquello? Dorman se había ido convenciendo de que Morgan y Lilian tenían algo en común. Lilian le decía que quería pasar con él a Méjico; y Bertram le decía que lo iba a llevar con él, a ver a otra chica... ¿Estaban o no estaban de acuerdo Bertram Morgan y Lilian Saunders?

—¿Qué chica, Bert? ¿Y para qué?

—Atiende bien: yo saldré del yate cuando todos estén dedicados a buscar la lancha de Blossom. Tú bajarás detrás mío y me irás siguiendo. Cuando sea el momento de reunirnos, yo me detendré. Entonces te acercas a mí.

—¿Tiene esa chica algo que ver con ese trabajo tan bien pagado de que me hablaste antes?

—En cierto modo, Don. Ella se llama Marina Vargas.

Los claros ojos de Bertram Morgan quedaron fijos en los no menos claros de Don Dorman. Las dos miradas expresaban casi idéntica inteligencia.

Don Dorman había notado el impacto del nombre como un durísimo puñetazo en el estómago, pero ni siquiera parpadeó. Tuvo la desagradable sensación de que quizá había palidecido un poco, pero, por lo demás, permaneció inalterable; incluso continuó comiendo como si tal cosa.

Marina Vargas. La dulce Marina que le había ayudado a no dejarse vencer completamente por la amargura de saber que su hermano era un espía, un traidor. La dulce Marina que le arreglaba la habitación, le adecentaba la ropa, le ponía en marcha el ventilador estropeado y lo despertaba a besos, y le limpiaba el sudor y lo besaba mientras dormía, y parecía amarlo. La dulce Marina de veinte años escasos, la dulce niña de doce años menos que él que parecía amarlo... dulcemente, sí. La dulce, joven y bellísima Marina Vargas, la única muchacha que Glenn Salonick se sentía capaz de amar para toda la vida, y cuya ausencia le producía la sensación, desde el miércoles, de que las cosas iban perdiendo su valor, su significado. Marina Vargas: la muchacha que él había pensado ir a buscar a Matamoros...

—¿Marina Vargas? —preguntó serenamente—. ¿Es mejicana?

—Sí. Oh, vamos, Don, tú conoces perfectamente a Marina Vargas, ¿no es así?

—¿Ella trabaja contigo?

Bertram frunció el ceño.

—Digamos que en cierto modo ha... colaborado.

—Supongo que tú sabrás lo que quieres decir.

—Desde luego, Don.

—Respecto a ese trabajo...

—No es momento de hablar sobre eso ahora. Será mejor que subas a cubierta: estamos llegando a Boca Chica, y van a necesitarte para detener el yate en la playa y desembarcarlos en el bote. Luego, ven a por mí.

—¿Y hablaremos sobre...?

—No, aún. Recuerda esto: sígueme hasta que yo me pare, vaya adonde vaya. ¿Has comprendido?

—Claro.

—Pues, hasta luego.

—Hasta luego.

Don Dorman subió a cubierta masticando el último bocadillo. En la rueda del timón estaba ahora Clair Bogges; Lilian y Connie, a su lado, sonreían por alguna broma que Don no llegó a tiempo de oír.

—¡Bueno! —exclamó Kensler—. Nuestro capitán ha llegado con el tiempo justo de hacerse cargo del mando... ¿No es eso que se ve allá Boca Chica, capitán?

Don sonrió cortésmente.

—Lo es, señor Kensler... supongo.

Boca Chica era una localidad pequeña, blanca y marrón, con notas de un rojo intenso. Estaba tierra adentro, pero en cuanto se refería al núcleo. Había casas y algunos hoteles que se desparramaban hacia la playa, en la cual se veían palmeras y macizos de flores moradas, silvestres. Había barcas en la arena y en el mar; no se veían demasiadas personas. El sol tenía ya una potencia que incitaba a buscar la sombra.

—¿Pero qué demonios habrá venido Eugene a hacer aquí? —gruñó Phil Dundon.

—Se me está ocurriendo algo —dijo Kensler—: ¿y si Eugene hubiese ido a Del Mar Beach? Aquella parte es más atractiva que esta, según tengo entendido.

—Bueno, buscaremos aquí la lancha. Si no la encontramos, iremos a almorzar a Boca Chica y luego iríamos a Del Mar Beach.

—Yo no creo que haya ido a Del Mar Beach —opinó Bogges—: viniendo del norte, como nosotros, no veo la necesidad de dar un rodeo por la costa, para salir ya de verdad al Golfo, y navegar hacia Del Mar Beach. Tanto esta playa en la que estamos ahora, como la de Del Mar Beach, son alrededores de Boca Chica: ¿por qué navegar una milla más?

—¿Y si buscásemos la lancha? —rio Lilian Saunders.

—Es usted la más lista de todos, Lilian... —rio Dundon—. Eso es lo mejor que podemos hacer. Bajaremos a la playa y nos dedicaremos a buscar la lancha. No hay demasiadas embarcaciones, de modo que será fácil encontrarla, supongo.

El yate apenas avanzaba ya. Hasta que quedó balanceándose suavemente en las calmadas aguas de la playa cuando el ancla bajó con gran ruido de cadena y se clavó en el fondo.

—Bien —dijo Dorman—: les llevaré a tierra a ustedes.

—Ahora van a bajar a tierra —dijo Winer.

Bajó los prismáticos, los tendió a Poag y él se volvió hacia Eugene J. Blossom.

Este parecía inquieto.

—¿Qué cree que piensan hacer, inspector?

—No puedo estar seguro. Supongo que como primera medida querrán asegurarse de que usted ha llegado a Boca Chica, Blossom. Es posible que se dediquen a buscarlo. Está claro que no van a encontrar la lancha.

—Esperemos que su hombre que se adelantó con ella esta madrugada haya sabido esconderla bien.

Winer miró irónicamente a Blossom.

—¿Sugiere que los hombres del F.B.I. son más torpes que los de su Servicio de Inteligencia de la Marina?

—¡Caramba, no!

—Eso está mejor —sonrió Winer—. En cuanto a ellos, cuando se convenzan de que la lancha no está por aquí, ni en la playa ni en el embarcadero, seguramente irán a Del Mar Beach. Por tanto, si como creo van a pie o en algún bus o coche, tendrán que pasar por el centro de Boca Chica. Ahí o quizá incluso antes de llegar a Boca Chica, es donde alguno del grupo se... desmandará.

—¿Cree que el centro de operaciones es Boca Chica?

—No lo creo... por lo menos firmemente. Solo lo supongo. Al fin y al cabo, han sido ellos quienes han apuntado hacia aquí. Uno de mis hombres, llamado Mowry, se quedó en Matamoros siguiendo a Marina Vargas. A ella la trajeron al día siguiente a Boca Chica, de modo que, puesto que Marina Vargas estaba relacionada con Glenn Salonick, y este es hermano del fallecido Ray Salonick, debemos aferrarnos a esta pista. No tenemos otra.

—Está Lilian...

—Oh, sí, su linda secretaria. Ella es una chica lista, que se llevó a Don Dorman, al cual cree agente del F.B.I., en una lancha anoche. De este modo, dos hombres pudieron llevarse de la playa el cadáver de Ernest Weygand y tirarlo al mar... Lo que menos se imaginan sus invitados, Blossom —sonrió duramente Winer—, es que el cadáver de Weygand ha estado viajando con ellos. Seguro que uno de ellos quedaría pálido si lo viese... Es una lástima no poder jugar a enseñar cadáveres: necesitamos más, mucho más que un solo miembro de este tinglado de traición y espionaje. Una sola persona no nos solucionaría gran cosa.

—Yo... Espero que Connie no corra peligro...

—Ella, no. Pierda cuidado, Blossom.

—Quisiera estar seguro de eso.

Winer alzó las cejas.

—Bien... Es usted muy dueño de preocuparse, si le parece conveniente.

Estaban en la ventana de una habitación en uno de los pequeños hoteles de la playa, bastante adentro, a fin de que no se les pudiese ver desde el exterior. Había quizá trescientas yardas desde aquel hotel hasta el mar. De este modo, la distancia y la altura de tres pisos de aquella habitación, les permitía ver la playa sin que las palmeras molestasen la visión completa de toda la orilla.

Solamente estaban allí Winer, Poag y Blossom. Los dos primeros se habían quitado la chaqueta y de este modo se veían perfectamente las fundas sobaqueras y los atalajes dorsal y pectoral. Las culatas brillaban tenuemente.

Winer acabó su cigarrillo, encendió otro y se lo tendió a Poag.

—Dame eso a mí ahora.

Poag se dedicó a fumar, mientras Winer se hacía cargo de nuevo de la vigilancia.

—Se están distribuyendo por la playa y el embarcadero.... —musitó, con los prismáticos pegados a los ojos—. Su hija va con Phil Dundon, Blossom; Peter Kensler va solo; Clair Bogges está convenciendo a Lilian Saunders para buscar juntos. Tienen una conversación muy animada... Dorman está regresando al yate, con el bote... Este muchacho es un coloso, y veremos si resulta inteligente. Supongo que va a recoger a Morgan... Sí, porque este ya está en la borda, esperando.

Movió los prismáticos hacia la izquierda, hacia el extremo más alejado de la playa. Allí vio su lancha, pero Land no estaba en ella. Winer bajó un poco la línea focal de los prismáticos y miró más tierra adentro. Entonces vio a Land, caminando por entre las palmeras, sobre la arena. Se había quitado los zapatos y subido un par de vueltas los pantalones. Parecía tener prisa.

—Ahí viene Land, desde la lancha. Seguro que ha recibido algún mensaje importante y viene a decírnoslo.

Luego volvió a mirar hacia el yate. Bertram Morgan había saltado ya al bote, y Dorman remaba vigorosamente hacia la playa. El cocinero alzó la mirada de pronto, justo hacia el hotel donde estaban Winer, Poag y Blossom... y justo hacia aquella ventana. Pero la distancia era excesiva para la simple vista, y, además, los tres hombres estaban en la sombra interior de la habitación.

—¡Ese Morgan...! —masculló Winer.

—¿Qué ocurre con él? —preguntó Poag.

—Ha mirado hacia aquí, hacia la ventana.

Poag soltó una risita y eso fue todo.

Durante un par de minutos, Winer permaneció en silencio, mirando continuamente de un lado a otro, manteniendo a todas las personas bajo su vigilancia implacable.

Morgan y Dorman estaban ya llegando a la orilla cuando sonó la llamada a la puerta.

—Ese es Land, Poag. Ve a abrir.

Poag abrió; pero no era Land, sino Gibson. Entró, amagó un puñetazo al estómago de Poag, se burló de este con una mueca y se dejó caer en el borde de la cama más cercana.

—Hola —dijo.

Winer devolvió los prismáticos a Poag y se encaró con su agente recién llegado.

—¿Viste a Mowry?

—Claro.

—¿Qué hay de la chica, de Marina Vargas?

—Mowry dice que ella aún continúa allí, dentro de la casa.

—¿No ha salido en dos días y medio?

—No.

—¿Qué dice Mowry respecto a los hombres de esa casa?

—Bueno, ahora ha contado hasta seis.

—No está mal...

—Mowry pregunta que qué demonios esperamos para hacer la redada.

—Todo llegará. Aún han de entrar más pájaros en la jaula...

—¡Hey! —atrajo la atención Poag—. Bertram Morgan y Don Dorman se alejan ahora de la playa... Morgan va delante y Dorman lo sigue a cierta distancia.

—¿Qué hace la chica, Lilian Saunders?

—Está con Clair Bogges... Los dos miran hacia Dorman... Están hablando... Juraría que se decidirán a seguirlos...

—De modo que Clair Bogges, ¿eh?

—Eso parece, jefe.

—¿Qué... qué hace mi hija? —preguntó Blossom.

—Está con Phil Dundon... No se dan cuenta de nada. Están en una punta de playa, incluso algo más allá de nuestra lancha. Por lo visto quieren llegar hasta la última embarcación.

—¿Ves a Sturgis, Poag? —preguntó Winer.

—Mmmm... Sí. Está cerca del embarcadero, vigilando a los dos tipos de la lancha que llegó poco después que nosotros, aquellos que seguían el yate... Kensler está por el embarcadero... Ya no veo a Dorman, ni a Morgan, ni a Lilian Saunders, ni a Bogges...

—Sigue vigilando —se volvió Winer hacia Gibson—. Ya verás cómo entrarán bastantes pájaros más en la jaula... ¿Escondiste bien la lancha de Blossom, Gibson?

—Sí, señor. No la encontrarán.

—¿Tuviste dificultades?

—Ninguna. Cuando llegué, ya amanecido, Mowry me estaba esperando, nervioso. Me llevó hacia la casa, me mostró dónde estaba, y entonces yo le llamé a usted por teléfono. No estaba en el apartamento, pero supongo que le pasaron el mensaje a la radio de la lancha.

—Claro... ¿Opina Mowry que mientras él venía a esperarte pudo salir la chica mejicana?

—Eso sería tanto como admitir que sabían que Mowry estaba por allí, jefe.

—Cierto. O una grandísima casualidad... Yo abro. Ese sí que es Land.

Había sonado otra llamada a la puerta. Winer abrió y Land entró muy animado, brillantes los ojos.

—¡Han encontrado la radio, señor!

—Cálmate, Land. ¿Alguna novedad en la casa?

—Ninguna. Nadie llegó, nadie se marchó. Pero los muchachos han encontrado la radio que se utilizaba para intercambiar mensajes desde la playa de enfrente de la quinta del señor Blossom, a los islotes cercanos a la costa o a cualquier embarcación que pasase por allí cerca.

Winer se volvió hacia Blossom.

—¿Se da cuenta, Blossom? Todo va encajando. Cuando mi agente le trajo anoche, de madrugada, a mu escondite de la costa, ya le dije que todo saldría bien.

—Eso espero, Winer.

—Tranquilo. Todo va a solucionarse en Boca Chica. Y ya verá cómo su hija no correrá ningún peligro... Por cierto: ¿le felicité ya por tener semejante hija, Blossom?

—Sí. Pero puede volver a hacerlo si quiere.

Blossom había sonreído y Winer también sonrió, diciendo:

—Espero que no le guarde rencor a la muchacha.

Blossom abrió mucho los ojos.

—¿Cómo dice? ¿Rencor a mi hija por lo que ha hecho? Por el cielo, ¡eso es lo que yo le habría exigido que hiciese, Winer! Esa es la clase de hija que yo quiero que sea. ¿Cree que podría sentirme más satisfecho de ella si hubiese encubierto a un traidor... aunque ese traidor fuese su padre?

—Desde luego que no, Blossom...

Poag pidió atención otra vez.

—Los dos tipos de la lancha se están alejando del embarcadero.

—¿En la lancha?

—No, no: a pie. Kensler continúa buscando. Sturgis sale detrás de los dos tipos de la lancha... —miró hacia el otro lado—. La señorita Blossom y Phil Dundon han llegado bastante lejos. Todavía hay alguna embarcación más para allá, pero según entiendo, ellos ya distinguen perfectamente que ninguna es la que están buscando. Ahora inician el regreso. Tardarán tres o cuatro minutos todavía —de nuevo miró al otro lado—. Kensler está...

—¿Dónde?

—No lo veo...

—Debe estar en algún lugar que quede tapado, Poag. Deja ya de mirar y ve a buscar a Kensler, a Dundon y a la señorita Blossom. Tráelos aquí. Mientras, nosotros esperaremos la llamada de Mowry o de Sturgis diciendo que la ratonera se cerró. Hay seis hombres en aquella casa y podemos estar casi seguros de que pronto habrá dos más... De modo que revisad las armas. ¿Qué estás esperando, Poag?

—Miraba a ver si localizaba a Kensler...

—Lo encontrarás por la playa. Ve a buscarlo. Y a la hija de Blossom y a Dundon. ¡Venga ya! Land, vete con él.

—Pero si vamos a la casa esa...

—Tú no.

—¡Jefe...!

—Maldita sea: ¿acaso no tiene que quedarse alguien en la lancha para recoger los mensajes?

Land frunció el ceño.

—Eso digo yo: maldita sea mi suerte. Vamos, Poag.

Salieron los dos.

Winer encendió otro cigarrillo.

—Muy bien —susurró, frotándose las manos, entornados los ojos en gesto de perversa satisfacción—: hoy va a ser un día grande para el F.B.I.

décimo

D

on Dorman llevaba las manos metidas en los bolsillos, y la Luger entre los pantalones y la camisa. Estaba siguiendo a Bertram Morgan, de acuerdo a lo convenido. Había tenido que hacerle comprender a Lilian que no podía dedicarle su tiempo, por el momento, y ella había sido comprensiva.

Naturalmente. ¿Cómo no había de serlo cuando sabía que Morgan le iba a llevar, de todas maneras, a una trampa? Y sin necesidad de pasar a Méjico, lo cual habría significado complicarse la vida. ¿Por qué dejar un cadáver en Méjico, pudiéndolo dejar en Estados Unidos?

El cadáver, claro, sería el suyo, el de Glenn Salonick, José López, Don Dorman…

Bertram Morgan caminaba a buen paso y, visto por detrás, producía la increíble sensación de un hombre casi atlético y asombrosamente fuerte y decidido.

No se dirigía hacia Boca Chica, sino hacia las afueras, por un camino no demasiado alejado de la playa. Había allí una avenida ancha, bordeada de pinos y plátanos y alguna que otra palmera. La mezcla resultaba sorprendente, pero Don Dorman no prestaba demasiada atención a esos detalles.

Toda su atención estaba en la espalda de Bertram Morgan. Este no se había vuelto ni una sola vez hacia él durante el trayecto, pero, de pronto, se volvió, señaló una casa a Dorman y continuó caminando.

Muy bien: aquella era la casa.

Tenía el tejado rojo y las paredes muy blancas. Había palmeras y flores. Una linda casa, discreta, silenciosa... Realmente, para quien buscase discreción y silencio, aquel lugar parecía el más adecuado.

Bertram Morgan continuaba caminando, sorteando palmeras. Fue entonces, a menos de cien yardas de la casa, cuando Don Dorman decidió que había llegado el momento de sacar su propia baraja: había estado demasiado tiempo jugando con las barajas de los demás.

Así, mientras Morgan continuaba hacia la casa, ya como si quisiera ir escondiéndose, Don Dorman apretó el paso. Tanto, que en menos de diez segundos quedó a menos de dos pasos de la espalda del rollizo cocinero.

Algo crujió en el suelo, a espaldas de Morgan: la pinoche, una ramita, la misma tierra...

Bertram se volvió y adelantó una mano crispada hacia Don Dorman.

—¡Don, espera, tienes que...!

¡Clock!

El cañón de la pistola de Don Dorman golpeó de lleno en la frente de Bertram Morgan. Pero este ni siquiera dobló las piernas. Adelantó la otra mano y estaba a punto de abrazarse a Dorman cuando la pistola volvió a caer sobre su frente.

¡Clock!

Entonces sí, Bertram cayó de rodillas. Pero sorprendió a Don con su tremenda vitalidad. Incluso de rodillas, sus manos consiguieron asir al yachtman por la cintura, y allí apretaron de tal modo, en los músculos, que Dorman apenas pudo contener el grito de dolor. Por un instante, temió quedar completamente paralizado, tal fue la intensidad del dolor, como un frío que podía dejarlo agarrotado en un instante.

Alzó una rodilla y golpeó de lleno a Morgan en la barbilla, tirándolo hacia atrás. Fue tras él, y justo cuando Morgan se revolvía hábilmente, él golpeaba de nuevo.

¡Clock!

Bertram Morgan pareció aplastado contra la tierra por un peso muy superior al de la pistola. El golpe, esta vez, había sido mucho más certero y duro. Una brecha se abrió en la despejada frente del cocinero, y cayó hacia atrás, desvanecido.

Pero su mano derecha, rígida, había conseguido hundirse de punta en una ingle de Don Dorman, que retrocedió a trompicones y quedó apoyado de espaldas en una palmera, pálido, con la boca muy abierta y con la sensación de que acababan de cercenarle una pierna.

Una gota de sudor resbaló por la frente de Dorman, hasta la boca.

Le escupió furiosamente, mascullando:

—Si no fuese porque el estampido avisaría a tus amigos, te metía ahora mismo una bala en las tripas, cochino....

Atizó un puntapié a Morgan en un costado, se enderezó, aspiró hondo y se encaró a la casa. Guardó la pistola y comenzó a caminar hacia allí... ¡Qué poco se había esperado Bertram Morgan su rápido ataque!

Casi sintió ganas de reír.

Llegó a la puerta de la casa. Había un porche de columnas delgadas y redondas, blancas; y un par de ventanas, una a cada lado del porche. Si la casa hubiese sido algo más rústica, Dorman podría haber creído que se hallaba en un rancho de setenta años atrás.

No vaciló ni un instante.

Llamó a la puerta y cuando esta fue abierta, casi enseguida, Dorman miró hoscamente al hombre. Era un mejicano de unos treinta años, moreno, seco, de mirada viva y vestido con corrección.

—Quiero ver a Marina —dijo Don.

El mejicano parpadeó.

—¿Cómo dice, señor?

Los dos hablaban en español. Dorman sacó rápidamente la pistola y la clavó en el estómago del hombre.

—Quiero ver a Marina Vargas —recalcó—, así que apártese o le aparto yo.

El mejicano se apartó. Miraba a Dorman como desconcertado, pero Dorman sabía que tal desconcierto era fingido. Estaba seguro de que Bertram Morgan había señalado justamente aquella casa.

Don cerró la puerta con un talón, manteniendo la pistola pegada al estómago del mejicano.

—Bueno, amigo: ¿dónde está ella?

—Señor... ¿quién es usted?

—Para Marina, yo soy José López. Y ahora, mueva las piernas: lléveme con ella.

—¿José López? —el mejicano parecía muy contento—. Oh, sí, señor López: voy a llevarle con la señorita Vargas. Ella se pondrá muy contenta de verlo.

—¿De veras?

—Se supone que sí... ¿Quiere venir conmigo?

—Camine delante.

—Sí, señor.

El mejicano abandonó el vestíbulo lleno de plantas y de muebles color chocolate, pesados y de adornos recargados. Boca Chica demostraba allí que su nombre español traía unas ciertas consecuencias. La casa parecía arreglada de acuerdo al gusto mejicano.

Caminaron por un pasillo muy amplio y, por fin, el mejicano se detuvo delante de una puerta.

—¿Ella está ahí dentro? —preguntó Don.

—Sí, señor.

—Vuélvase.

—Mire, señor López...

¡Clock!

Era bastante menos resistente que Bertram Morgan: cayó fulminado al primer golpe en la frente, como muerto. Dorman lo apartó a un lado con el pie, se pasó la pistola a la mano izquierda y empujó la puerta, moviendo el pomo.

La primera sensación fue la de hallarse en una habitación muy grande, aireada, pintada completamente de blanco. Había un gran ventilador en el techo... y funcionaba.

Había muchas cosas en la habitación, pero lo más importante era la cama. Una cama enorme, con alto respaldo, de color casi negro. En la cama había una mujer.

Marina Vargas.

Estaba tendida en ella boca arriba, con la cabeza ladeada, el vestido desgarrado, una mano colgando hacia afuera, la cara del color oscuro de la tumefacción. Se le veía un hombro y medio seno. La mano que colgaba fuera de la cama estaba abierta, tensa, crispada, llena de sangre. Las puntas de los dedos eran cinco manchas rojas, moradas y amarillas. Las dos piernas se veían perfectamente, y en una de ellas había no menos de media docena de manchas oscuras...

Había varios hombres allí dentro. Pero el que más llamó la atención de Dorman fue el que estaba sentado en la cama junto a la cabeza de Marina Vargas. Ese hombre tenía una pistola en la mano derecha y la boca del cañón de esa pistola estaba apoyada en una sien de Marina Vargas.

Habló en español, pero con un ligerísimo tono alemán que casi ofendió a Don Dorman:

—¿Tengo el gusto de hablar con el señor López? —sonrió.

—Sí.

—¿José López?

—Sí.

—¿Hermano de Ray Salonick?

Dorman sintió lo mismo que si un soplo helado hubiese recorrido su cuerpo de punta a punta.

—Sí, hermano de Ray Salonick.

—Entonces, señor López, usted no se llama López.

—Me llamo Glenn Salonick.

—Encantado. Mi nombre es Stemback.

—¿Alemán?

—Mmmm... Le contestaré mejor a eso cuando haya dejado caer esa pistola al suelo.

—¿Debo dejarla caer?

—Un consejo sensato: sí, déjela caer. A menos que usted no estime a esta señorita como ella le estima a usted... ¿Estima? No... Creo que es mejor decir que le ama... señor López.

Don Dorman miró a los demás hombres que había en la habitación. Contando al llamado Stemback eran cinco. Cinco hombres en total. Y todos ellos empuñaban una pistola. La situación no admitía discusiones, desde luego.

Don dejó caer la pistola.

Stemback sonrió heladamente.

—Ha sido usted demasiado duro con uno de mis amigos, señor López: no debió hacerlo.

—Escuche, Stemback, o como se llame en realidad; no he venido aquí a perder el tiempo, ni a charlar en español con un tipo que tiene acento alemán. Vayamos al grano y acabemos de una cochina vez.

—¿Por qué tanta prisa? Usted ha demostrado ser un hombre de nervios muy bien templados, señor López. No nos defraude ahora.

—¿Qué le ha ocurrido a Marina?

—Pues... Nos disgustamos un poco con ella, señor López.

—¿Pidió más dinero?

Stemback alzó las cejas. Luego se echó a reír.

—¡Oh, creo que se está equivocando, herr López! ¿Supone usted... está suponiendo usted que esta chica está de nuestra parte y que la hemos... hecho ver la conveniencia de no ser demasiado exigente?

—¿No es así?

—¡Claro que no! Ella le ama a usted de verdad, herr López... Tan de verdad, que le envidiaría si no fuese por lo que tiene que ocurrir dentro de poco.

—¿Algo malo?

—Señor López...

—Querrá usted decir herr López, ¿no?

—Bueno, a veces se me escapa un poco el alemán. Muy pocas veces, señor López. A decir verdad, solo se me escapa cuando estoy contento.

—¿Lo está ahora?

—Lo estoy. Y mucho. Imagínese: hace dos días y horas que le estamos buscando y, de pronto, usted se presenta aquí. ¿No es para estar contento?

—No lo sé.

—Vea usted, señor López: su hermano trabajaba para nosotros. Y un buen día decide cambiar de bando. Entonces quiere escapar con cierto microfilm. Cierta persona lo mata, lo registra, no encuentra el microfilm sobre su persona y entonces lo tira al mar. ¿Dónde está el microfilm?

—¿Dónde? —sonrió Don Dorman.

—Lo tiene usted... ¿No es así?

—¡No! —rio Don—. Mi hermano se tragó la cápsula. Lo encontraron, avisaron a la Policía, la Policía al F.B.I., y ahora es el F.B.I. quien está metido en esto.

—Lo sabemos perfectamente: usted es un agente del F.B.I.

—¿De veras?

—Señor López: nosotros creemos que su hermano le envió el microfilm a usted, que estaba viviendo en Matamoros.

—No lo hizo.

—Le aconsejo...

—¡No sea estúpido! ¡Yo no tengo ese microfilm! Ya le he dicho que mi hermano se tragó la cápsula, y ahora el contenido de esta obra en poder del F.B.I. Yo no sé siquiera qué demonios había en ese microfilm.

Stemback frunció el ceño.

—Uno de mis hombres —musitó amablemente— sabía que Ray Salonick tenía un hermano que le estaba buscando... o esperando algo de él en Matamoros. Cuando fue necesario matar a Ray Salonick, y no se le encontró el microfilm, pensamos que quizá se lo había enviado a usted a Matamoros. Entonces, fuimos a buscarlo, pero usted no estaba. Se vigiló su cuarto en aquel hotel mejicano, pero usted no apareció. En cambio, apareció la señorita Marina Vargas, buscándole también a usted. Nosotros vigilamos a la señorita Vargas y, por fin, uno de mis hombres la hizo comprender que debía meterse en un coche, con él. La trajo aquí. Nosotros creíamos que la señorita Vargas tenía algo que ver con usted, con su hermano, con el microfilm... Pero, según parece, no es así. ¿Usted sabe algo de ese microfilm, herr López?

—Sí.

—¿Y bien?

—Lo tiene el F.B.I.

—Entonces... ¿usted y la señorita Vargas...?

Don Dorman se echó a reír.

—¡Falló el disparo, herr Stemback! ¿Debo entender que Marina no tiene nada que ver con ustedes?

—Tanto como usted.

Don Dorman, José López, auténtico Glenn Salonick, se acercó a la cama y pudo mirar más de cerca a la muchacha de diecinueve años que le había amado profundamente, sin tonterías, desde el primer momento. Marina tenía la cara llena de cardenales, hinchada, un pómulo abierto, un labio partido, dos quemaduras seguramente de cigarrillos en una mejilla. Había huellas de dedos en su garganta, morados de buen diámetro en sus hombros, y la mano que colgaba fuera de la cama parecía más grande y de otro color que el suave blanco rosado de la que, por el momento, permanecía indemne. Las puntas de los dedos estaban terriblemente hinchadas, y las quemaduras estaban claramente visibles. En dos de los dedos comenzaba a formarse pus; en uno de ellos, todavía se veía la punta chamuscada de una astilla, o quizá de una cerilla de madera.

Salonick estaba pálido como un muerto.

—¿Ustedes la han puesto así?

—En efecto, herr López.

—Llámenme Glenn Salonick. Ya no tengo que andar por ahí con nombres falsos.

—Como quiera, herr Salonick.

—¿Por qué le han hecho esto?

—Ella se negó a decirnos dónde estaba usted.

—No lo sabía. ¿Cómo había de decírselo, Stemback?

—No la creímos demasiado. De todos modos, ella fue demasiado lejos: aseguró que aunque hubiese sabido dónde estaba usted, no nos lo habría dicho jamás. Entonces, nosotros intentamos convencerla de que a veces conviene hablar... Es muy testaruda.

—¿Sí?

—Lo es. En dos días y medio se ha desmayado no menos de una docena de veces. No ha comido. No ha bebido. No ha cubierto absolutamente ninguna necesidad fisiológica... Y le aseguro que eso no es gran cosa comparado con lo que puede llegar a ocurrirle a la pobre y testaruda señorita Vargas. Claro que ahora ya no es necesario insistir más: ya está usted aquí.

—¿Todo esto... lo ha hecho para que ella les dijese algo de mí?

—Sí.

—Ella no sabía nada.

—¿Cómo creerla, señor López... oh, perdón, herr Salonick, si la muchacha fue con toda tranquilidad y soltura a su cuarto del hotel?

—¿De modo que ella no me ha traicionado?

—Oh, no... ¿Le parece romántico, herr Salonick?

Glenn Salonick no contestó. Inclinó la cabeza sobre el pecho, pero manteniendo la mirada fija en Marina Vargas. Él, Glenn, era un maldito, un maldito idiota y maldito estúpido. El aspecto de la dulce criatura llamada Marina Vargas podía encoger el estómago del más frío de los humanos. Y si ese humano, además, amaba a Marina Vargas, había estado deseando volver junto a ella, a Matamoros o al infierno con tal de estar con la muchacha hasta el fin de sus días, la visión resultaba de lo más desconsoladora.

Ella no tenía nada que ver con aquello. Ella, Marina, era y sería siempre la dulce criatura que le limpiaba el sudor, le ayudaba a disipar los efectos de la tequila, lo despertaba a besos y lo besaba cuando estaba despierto. Y él, Glenn Salonick, era un maldito entre los malditos por haber dudado de ella...

Una cosa era cierta: ni él ni Marina iban a salir vivos de allí. No lo conseguirían jamás. No tenían ni una sola probabilidad. Glenn pensó que debió matar a Morgan, aunque hubiesen oído el disparo. Por lo menos habría matado a uno de aquellos malditos espías alemanes o vendidos a los alemanes...

Pero aún podía hacer algo. Si su hermano Ray había muerto arrepintiéndose de su traición, él tenía que hacer algo tan útil como lo que había hecho Ray. Lo tenía que hacer. Si de todos modos iba a morir, algo podía hacer en venganza de Ray, de Marina, de él mismo...

Stemback lo miraba con un destello de curiosidad en sus ojos crueles y perspicaces. Quizá esperaba algo, alguna reacción. Como fuese, no parecía temer gran cosa esa reacción. Stemback debía haber comprendido ya que él no era nadie en aquel juego, pero también debía haber comprendido que su vida tenía que acabar...

Había una solución.

Una.

Solo una: escapar. Si lograba escapar, él conseguiría que el F.B.I. en pleno cayese sobre aquella gente. Sabía que, para entonces, Marina estaría muerta, pero si de todos modos iba a morir...

Se inclinó sobre la muchacha desvanecida, como dispuesto a besarla.

Stemback soltó una risita, pero se la tuvo que tragar cuando el puño derecho de Glenn Salonick se la empujó hacia dentro junto con un par de dientes. El impacto fue tan brutal, tan terrorífico, que Stemback saltó hacia atrás como un muñeco empujado por un huracán, y el nudillo del dedo corazón de la mano de Glenn quedó hecho cisco, con la marca de los dos dientes profundamente marcada.

Sin embargo, el dolor no podía significar, en aquellas circunstancias, una pérdida de tiempo. De modo que, mientras la mano derecha de Glenn machacaba aquella boca, la izquierda cogía la pistola de Stemback, la alzaba y disparaba contra uno de los silenciosos hombres que respaldaban al alemán.

El hombre recibió el balazo en medio del pecho, lanzó un grito en alemán y saltó hacia atrás, contra otro de los cuatro, que intentaba enfocar con su arma la súbitamente movediza figura de Glenn Salonick.

Y mientras el cadáver y el vivo rodaban por el suelo, Glenn disparó contra otro de los cuatro. Falló.

Pero no así su enemigo, cuya bala rozó un costado de Glenn... Fue como un mordisco de una fiera gigante.

Glenn rodó por el suelo, hacia la puerta. Los otros dos le siguieron, prestos a disparar, pero la aguda voz de Stemback, rebosante de odio, llegó hasta ellos:

—¡No lo matéis...!

Entonces quisieron golpearle con las pistolas. Uno de ellos lanzó el golpe, encontró el vacío donde un instante antes había estado el escurridizo Glenn, y, casi enseguida, la punta de un pie se clavó en su ingle izquierda. El hombre lanzó un chillido, soltó la pistola, se dobló completamente pálido... y recibió la punta del otro pie en la mandíbula. El golpe fue fortísimo, y aún estaba tambaleándose, dudando respecto a cuál dolor era más importante, el de la ingle o el de la cara, cuando otro puntapié, en el estómago, le libró de dudas. Cayó como muerto, de cara al suelo.

El otro había conseguido golpear a Glenn en un hombro con la pistola, pero el falso agente del F.B.I. tenía una reserva de energías en verdad sorprendente. Mientras se dolía del terrible golpe recibido, su mano armada se alzó, lista para disparar. Un golpe de cañón de pistola en la muñeca lo dejó desarmado, pero un cabezazo en el estómago de su antagonista niveló brevemente la situación. Cuando el hombre comenzaba a recuperarse, un puntapié entre las ingles lo dejó más blanco que las paredes encaladas.

Tambaleándose, Glenn Salonick abrió la puerta, volviéndose hacia el sobrecogido Stemback con un puño en alto...

¡Clock!

El golpe fue en su cabeza. Se volvió, más por inercia que por facultades normales, mientras sus piernas se doblaban.

—No... no es posib...

Clair Bogges le golpeó otra vez, ahora en la frente, y Glenn Salonick se hundió en el mundo de las sombras una fracción de segundo después de ver, en el pasillo, detrás de Bogges, a Lilian Saunders.

Entonces...

Cayó de bruces en el umbral de la puerta. Su cara chocó contra uno de los zapatos de Clair Bogges y este se lo quitó de delante de un puntapié en la barbilla que dejó a Glenn Salonick cara al techo, más adentro de la habitación.

—¡Stemback! —aulló Bogges—. ¿Qué clase de gente tiene usted? ¿Es que no pueden con un solo hombre?

El alemán escupió sangre, rabiosamente. Cuando quiso hablar, la falta de dientes se notó y lanzó una feroz exclamación de odio contra Glenn Salonick.

Escupiendo sangre por la reventada boca, el alemán se tiró contra Glenn Salonick, dispuesto a reventarle la cara a patadas. Salonick oyó algo, pero las sombras eran demasiado espesas para que pudiese comprender las palabras que Clair Bogges empleaba para calmar momentáneamente a Stemback.

Como a través de una nube a jirones, Glenn Salonick veía muy cerca de su rostro la pierna de una mujer: Lilian Saunders. Dada la postura que ocupaba Glenn, podía ver casi todo el muslo de la secretaria de Eugene J. Blossom, pero eso, en aquellas circunstancias, no tenía importancia ni gracia. Se sentía como hundido en un colchón gigante tan blando que le impidiese levantarse. Para colmo de dificultades, el colchón flotaba extrañamente, dando bandazos, lo cual le producía un intenso dolor en la cabeza, en el hombro, en un costado...

—... hemos de interrogarlo, Stemback.

—¡Él no sabe nada! —chillaba el alemán.

—¡Luego se lo dejaremos para usted! —chilló Bogges—. ¿Está usted loco, Stemback? ¡No podemos matar a un hombre sin antes preguntarle cómo llegó hasta aquí! ¡Hay que arrancarle qué es lo que sabe el F.B.I de todo esto!

—No sacará nada de él. Además, por lo que dijo, parece ser que no es un agente del F.B.I. Creo... que se rio de mí cuando le dije que lo era.

—¡No sea estúpido! Don Dorman es un agente del F.B.I., lo sabemos muy bien...

—¡No es Don Dorman! Se llama Glenn Salonick.

Lilian y Clair se miraron.

—¿Cómo?

—¡Glenn Salonick, Bogges, y es hermano del hombre que mató usted el domingo por la noche en la quinta de Blossom!

—Pero... Entonces, realmente, ¿no es un agente federal?

—Así es —dijo una voz en la puerta—: yo soy el agente federal, señores. O, si lo prefieren, la sombra del F.B.I. Exactamente: quietecitos. Mowry: quítales las pistolas a todos. Enseguida nos ocuparemos de Dorman, o Salonick, o López... ¡El diablo se lo lleve!

Tendido en el suelo, recuperándose rápidamente, Glenn Salonick casi consiguió sonreír. Las sombras, las nubes, se iban aclarando... ¿Cómo había podido ser tan idiota? La simpática voz del gordo... del engañosamente gordo Bertram Morgan llegaba hasta él como una lluvia de primavera para las flores resecas por el calor inesperado.

El cuerpo de un hombre pasó junto a él. Lo arrastraban por los pies, de modo que Glenn pudo ver, aunque no demasiado bien, el tostado rostro del mejicano que le había abierto la puerta de aquella finca. Pudo ver también a uno de los tres agentes del F.B.I que días antes lo habían apaleado... Era el que se había quedado en Méjico.

—Pónganse de cara a la pared los que puedan sostenerse en pie —decía Bertram Morgan, con un tono de voz que sorprendió a Glenn—. Los demás, Mowry, alinéamelos en el suelo, panza abajo y con las manos tocando el zócalo. Los que están de pie, que busquen telarañas. ¡Suban las manos, digo!

Glenn oyó el sonoro chasquido de una bofetada. Recordó las manos de Morgan, de dedos largos, fuertes como barras de acero, y casi compadeció al que había recibido el golpe.

Las cosas se iban aclarando, pero se sentía incapaz de ponerse en pie.

—Ya vale, Mowry. A ver qué hace Salonick; tiene cara de muerto.

—No... no estoy muerto...

—¡Estupendo! —rio Morgan—. Así podré matarte yo mismo, pedazo de animal.

—Y tú eres... un maldito embustero...

La voz de Lilian Saunders musitó:

—Morgan.

—¿Sí, preciosa?

—Usted... ¿quién es?

—Bertram Morgan, agente especial del F.B.I. ¿Le sirve de algo saberlo?

—No es posible... El agente del F.B.I. es Don Dorman...

—Oh, le aseguro que no, preciosa. Ocurrió que el inspector Winer, al cual tendrá el gusto de conocer muy pronto, pensó que si me presentaba yo para entablar conversaciones con la señorita Blossom, a la cual ustedes siguieron hasta la Delegación del F.B.I. en Houston, procurarían quitarme enseguida de en medio. Y como el inspector Winer opina que soy muy valioso para el Servicio, envió a Salonick, y mientras ustedes tragaban el anzuelo y se dedicaban a este, este pobre cocinero hacía de las suyas, con toda libertad. Por ejemplo: mientras usted paseaba a Salonick en la lancha, yo vigilaba en la playa, vi a los dos hombres que se llevaban el cadáver de Ernest Weygand, vi dónde lo dejaban caer al mar y lo saqué a flote. Ahora está bajo una litera de uno de los camarotes del yate. Seguramente, ya huele mal. Luego, con la emisora que ya habíamos colocado en un saco de patatas en el yate, llamé al inspector Winer y le dije cómo iba el asunto. Más tarde, supe que Eugene Blossom estaba tomando microfotos de ciertos documentos. Pero también lo supo Salonick, y cuando quiso hacerlo todo por la tremenda, le di un par de golpecitos, le dejé un papel en la boca y me fui a dormir. Luego vino él, me vio durmiendo y se fue a la camita también. Dos horas después, yo sacaba a Eugene Blossom de su cama y lo llevaba ante el inspector Winer. Luego, esta mañana, intenté hacerle comprender a Salonick quién era yo, pero probando su sagacidad. Me confundió: el muchacho está muy verde, eso es todo, y me atizó dos golpes no hace mucho, por ahí fuera, creyendo que yo estaba de la parte contraria. Mowry vio lo que sucedía, pues ha estado vigilando la casa desde que ustedes se llevaron a la mejicanita. Y aquí estamos. Salonick y yo, empatados a golpes. Yo le pegué ayer, él me ha pegado a mí hoy. Pero somos buenos amigos... ¿No es cierto, Don?

—Ci...cierto, Bert...

—En cambio —rio Morgan—, ustedes no son amigos nuestros... Lo van a pasar bastante mal, preciosa.

Lilian Saunders rio nerviosamente.

—Quizá ustedes lo pasen peor, Morgan.

—¿Sí? ¿Por qué?

—No crea que todo termina aquí... Hay más hombres que le van a impedir a usted conseguir sus propósitos.

—¿De veras? —la voz de Morgan pareció un chorro de agua helada—. Sepa, preciosa, que a mí nadie me ha impedido jamás nada. Ni siquiera cocinar, cuando llega el caso... ¿Les gustaron mis preparados especiales? Señorita Saunders: el F.B.I. no es cosa de juego, entiéndalo de una vez. Siempre oprime el botón que corresponde a cada situación. Esta vez me ha tocado a mí: he sido cocinero como podría haber sido jardinero o domador de serpientes. Cada hombre en su sitio y en su momento... Señor Bogges: si cree que solo hablo por hablar, si le parece que soy un cocinero gordito y amable, le aconsejo que se fije mejor en mí... Quizá eso le convencerá de que debe estarse quieto... si no quiere que le parta, el cuello de un golpe. ¿Entendió? ¿Cómo va eso, Don?

—Creo... que un poco mejor...

—Creí que me comprenderías mejor cuando te dije que te ofrecía un empleo de diez mil anuales.

—Lo entiendo... ahora... ¿Sigue en pie... la oferta?

—Sigue en pie. Eres desconfiado, tienes iniciativa y pegas tortas como nadie. Con un par de meses de entrenamiento, serás algo serio. Pero, por favor: cuando un agente del F.B.I. vuelva a hacerte proposiciones, no lo confundas con un espía: tengo un par de chichones gordos como hipopótamos.

Glenn Salonick quiso reír, pero le pareció que su cabeza se convertía en un «tam-tam» aporreado por un millar de palos, y que las jabalinas de toda una tribu se clavaban en su costado. El hombro solo le dolió cuando quiso apoyarse en el suelo sobre aquel codo... y volvió a quedar tendido en el suelo.

Bertram se echó a reír.

—Como agente especial que soy, estaré ganando menos que tú durante un tiempo, Don. ¡Cien mil dólares! Supongo que estabas bromeando: no llego ni a los seis mil. Tú vas a ganar más porque...

—¡Bert...! —chilló Salonick.

La ventana estalló bajo el impacto de una bala. Morgan se dejó caer al suelo, se revolvió contra la ventana y disparó una sola vez.

Al otro lado, un hombre se encogió agónicamente, con un enorme boquete, que inmediatamente se llenó de sangre, en el cuello. Desapareció.

Pero la bala que había disparado, tras silbar por encima de Bertram Morgan, alcanzó a Mowry en un hombro, le hizo girar y lo estrelló violentamente contra la pared. Rebotó y cayó de bruces al suelo.

Clair Bogges se lanzó sobre la pistola que había estado empuñando Mowry, la tomó con mano crispada y cuando se enderezaba recibió en el centro del pecho el balazo disparado por Morgan, que casi le hizo perder contacto con el suelo. La potente pistola de factura alemana estaba demostrando su utilidad.

La puerta se abría en aquel momento, rabiosamente empujada, y otro hombre apareció en ella, con una pistola en su mano derecha. Tenía ante él la ancha espalda de Bertram Morgan, pero cometió la equivocación de no prestar atención al hombre caído en el suelo, muy cerca de la puerta.

Así, Glenn Salonick lo derribó de un molinete con los pies, lo recibió con las manos crispadas y le clavó dos dedos en un ojo, al fallar la presa en el cuello. El hombre comenzó a chillar con todas sus fuerzas, pero una de las manos de Glenn se abatió, de canto, en su nariz, reventándola. La sangre salió como a presión, pero Glenn sabía que aquello no era suficiente para anular a un hombre, de modo que le golpeó de nuevo con el canto de la mano en la garganta. Oyó perfectamente el ronquido del hombre, pero repitió el golpe detrás de una oreja. Luego, cuando el hombre caía sobre él como muerto, le puso una mano en la cara, extendió el brazo con toda su potencia muscular, y el hombre salió despedido contra el quicio de la puerta; su cabeza chocó allí. Luego, resbaló hacia el suelo, retorcido, sangrante.

Glenn se arrastró hacia la pistola que vio más cerca de él, pero la voz de Mowry, chillona entonces, le contuvo:

—¡Déjalo, Salonick! ¡Aún será peor para ellos...!

Primero no lo comprendió bien. Luego, sí. Lo comprendió a pesar de que Bertram Morgan estaba peleando contra Stemback y los tres hombres de este que estaban en condiciones de pelea.

Bertram Morgan ya no era un cocinero bonachón y aficionado al whisky. Ni parecía gordo y blando. Ni pequeño y orondo. Ni siquiera parecía simpaticote.

Ante los ojos de Glenn Salonick se desarrolló la pelea más rápida y feroz que había presenciado en toda su vida.

Uno de los tres hombres de Stemback estaba ya perfectamente fuera de combate, con la cabeza abierta contra el suelo. Stemback estaba doblado sobre sí mismo, lívido como un muerto, después de recibir el patadón de Morgan en el estómago. Parecía una estatua representativa del dolor.

De los otros dos hombres, uno estaba colgado del cuello de Morgan, por detrás, golpeando a este allá donde podía, mientras Bertram le deshacía la cara al otro, a golpes de puño que parecía un martillo gigante. Cuando este desdichado solo se mantenía en pie debido a una de las manos del propio Morgan, este lo soltó, alzó las manos hacia atrás, atrapó al otro por la nuca y lo tiró contra la pared como si pesase lo mismo que un cigarrillo. El hombre lanzó un chillido agudo, brevísimo, y cayó al suelo «con tan mala fortuna» que el pie de Morgan se clavó en su boca, lo tiró de nuevo contra la pared y lo dejó pegado a esta, como aplastado.

Lilian Saunders intentaba escapar, pero un disparo de Mowry, que dio en el dintel de la puerta, la hizo volver sobre sus pasos, desorientada, estremecida de terror. Una bofetada propinada por Bertram Morgan casi la metió debajo de la cama donde Marina Vargas reposaba, inconsciente, de sus muchos malos ratos pasados.

Stemback continuaba doblado sobre sí mismo, todavía pálido. Una bofetada que abarcó de lleno toda su cara lo abatió, y cuando aún parecía tener fuerzas para moverse, Bertram Morgan lo dejó seco de un punterazo en los riñones.

Luego fue hacia la cama donde estaba Marina Vargas, miró a Glenn Salonick y dijo:

—Con tu permiso...

Y se sentó.

Sturgis y Gibson aparecieron instantes después, cuando Glenn Salonick todavía estaba petrificado de asombro.

—¡Bertram! —chillaba Sturgis—. ¿Qué ha...? Oh. ¿Terminaste ya?

—Ayudad a Mowry y empaquetadme a todos esos. A la secretaria también... ¿Os puedo preguntar dónde habéis estado hasta ahora?

—Bueno... Seguíamos a los tipos de la lancha, Bertram.

—Pues hay que seguirlos con más rapidez.

—Sí, Bertram.

—¿Vais a ayudar a Mowry o no?

—Enseguida, Bertram.

—Traedme aquí a la chica: está debajo de la cama...

—Lo que tú digas, Bertram...

—Y ayudad a Salonick. Se nos cae de tonto, pero me comprometo a hacer de él un «hombre» en solo dos meses. Necesitamos tipos... más o menos así. ¡Vivo!

—Sí, Bertram.

—¿Dónde está el jefe?

—Se quedó en la playa.

—¿Por qué?

—Eeee... Bueno, Land vino con un mensaje muy interesante cuando nos disponíamos a venir todos hacia aquí.

—¿Qué clase de mensaje?

—Pues...

Peter Kensler regresó hacia el yate, pero no vio a ninguno de sus amigos por la playa. Dedicó un minuto a mirar a su alrededor, en busca de cualquiera de ellos, pero, evidentemente, ninguno estaba por allí.

Entonces saltó al bote salvavidas del yate y comenzó a remar con no demasiada habilidad hacia la embarcación. Debían ser casi las seis de la tarde, y el sol comenzaba a ponerse rojo de ocaso.

Llegó al yate, amarró el bote y subió por la escalerilla de madera. El yate se mecía en silencio, con aquel característico crujido de armatoste, recuerdo de tiempos mejores de la familia Blossom.

Kensler se dirigió a las puertecillas de la cabina, las abrió y bajó a los camarines. Apenas puestos los pies en el piso interior del yate, vio abierta la puerta del primero de los camarotes. Frunció el ceño, y seguramente habría continuado hacia el living del yate, de no haber visto aquel trozo de tela bajo la litera de aquel camarote. Se acercó allí, se arrodilló, agarró el trozo de tela y tiró hacia afuera...

—¡Por el cielo! ¡Ernest!

El cadáver de Ernest Weygand estaba ante él, tieso, lívido, todavía húmedas y salitrosas las ropas, eternamente ya crispadas las facciones en una mueca de sorpresa, miedo y dolor, como si cada una de las sensaciones se hubiese ido plasmando en el rostro encima de las anteriores.

Peter Kensler se puso en pie bruscamente, salió del camarote y corrió hacia el living-yacht. Entró a toda prisa, destapó una botella de whisky, la alzó y comenzó a beber ávidamente.

Entonces, de reojo, vio al hombre sentado en uno de los sillones. El whisky se atravesó en la garganta de Kensler. Bajó la botella a toda prisa, manchándose las ropas.

—¿Qué... qué...? ¿Quién es usted?

El hombre sonrió amablemente.

—Me llamo Edward Winer. Soy inspector-jefe de la Delegación del F.B.I. en Houston, señor Kensler.

Este se dejó caer en un sillón, sin soltar la botella.

—¡Por Dios...! —gimió—. ¡Acabo de ver ahora mismo el cadáver de Ernest Weygand, uno de mis mejores amigos! Ayer mismo...

—Cálmese, señor Kensler. También yo vi ya ese cadáver. Todo es debido a cierto sucio asunto de espionaje.

Kensler lo miró vivamente.

—¿Cómo dice?

—Verá usted: en Boca Chica hay unos cuantos hombres que están dedicados al espionaje. Trabajan para los alemanes. Supongo que también deben tener base en Matamoros. Operan en un lado u otro, según convenga. Eugene J. Blossom les ha estado pasando información... Microfilms conteniendo documentos de relativa importancia.

—No... no comprendo bien...

—Me hago cargo, señor Kensler. Procuraré explicárselo de modo que usted me entienda: alguien, hace unos seis meses, le propuso a Eugene Blossom este asunto. Como jefe del Servicio de Inteligencia de la Marina en la base aeronaval de Corpus Christi, Blossom estaba muy indicado para proporcionar datos al espionaje alemán: salidas y entradas de buques, nuevos diseños, disposiciones estratégicas, sistemas defensivos contra la infiltración de submarinos alemanes... Bueno, cosas así, ¿comprende?

—Esto... Algo, sí, claro...

—Cuando le propusieron a Blossom convertirse en un traidor, Blossom aceptó. Por dos motivos. Uno, que si no aceptaba él aceptaría otra persona. Dos, que eso podía proporcionarle dinero.

—¡Pero...!

—Espere, señor Kensler, no prejuzgue a Blossom. Ocurrió que Eugene Blossom solo vendía información que de nada servía a los alemanes. Era información cierta, auténtica, pero que no podía proporcionar beneficios prácticos, auténticos... Sin embargo, mientras Blossom vendía esa clase de información, se dedicaba a vigilar a los «compradores». Blossom contaba con dos valiosos colaboradores: Ernest Weygand y Ray Salonick. Weygand pertenecía también al Servicio de Inteligencia de la Marina; Ray Salonick era un muchacho audaz, un patriota de lo más... fiero. Ray Salonick consiguió introducirse en la red de espionaje alemán, hasta el punto de que él, junto con otros dos hombres, debían esperar cada semana la entrega del microfilm de la semana en un islote frente a la playa cercana a la quinta de Blossom. Dicho microfilm semanal lo entregaba Lilian Saunders, la cual simulaba creer de Blossom que este solo vendía cosas sin valor y cuyos beneficios serían invertidos en ayuda para la potencia militar de Estados Unidos. Sin embargo, Ray Salonick comprendió pronto que el microfilm que Lilian Saunders entregaba «no» era el que Blossom creía, sino otro.

Kensler parpadeó.

—Perdone...

—Sí, señor Kensler, no faltaba más. Diga.

—Esto... Bueno, no sé si he entendido bien eso del microfilm y de Lilian Saunders...

—Oh, lo entenderá enseguida. Blossom tomaba fotografías de los documentos cuyo conocimiento por parte de los alemanes no tenía verdadera importancia, y los entregaba a Lilian Saunders los viernes por la noche. Pero luego, cuando todos dormían, Lilian Saunders iba al despacho de Blossom y microfotografiaba «todos» los documentos que encontraba en la caja de caudales de Blossom. Esos eran los documentos que vendían Lilian Saunders y Clair Bogges.

—¡Cómo...!

—Ha oído bien, señor Kensler. Esto... Como decía, Ray Salonick, que trabajaba de marino por estas costas, un muchacho excelente, aceptó la proposición de Blossom y Weygand, y entre los tres se propusieron descubrir esa red de espionaje a la que servían Clair Bogges y Lilian Saunders. Aunque, claro, ellos no sabían esto entonces. Simplemente, se consideraban afortunados por el hecho de que Ray Salonick se hubiese incrustado en esa red de espionaje alemán. ¿Me va siguiendo?

—Sí, sí.

—Un día, aún no hace una semana, Ray Salonick descubrió que las fotografías que entregaba Lilian Saunders no eran las que Blossom tomaba. No eran fotografías sin gran valor, sino auténticos secretos militares y estratégicos. Entonces, lo mataron, cuando el muchacho quería escapar con aquello. Pero fue muy listo, y en su huida consiguió orientarnos hacia su hermano. De este, a Méjico, de Méjico a Matamoros, de Matamoros a Boca Chica... lugar a donde fue llevada una muchachita mejicana que, según noticias, estaba enamorada de Glenn Salonick, que en Méjico se hacía llamar José López, mientras se dedicaba a buscar a su hermano, creyendo que este era un traidor a su patria. Tendré que decirle a Salonick, en cuanto lo vea, que su hermano Ray fue un muchacho cuya muerte honrará para siempre a los Estados Unidos. Esto... Bueno, por un lado, seguimos la pista de José López, de Marina Vargas, de unos hombres que se llevaron a esta chica de Matamoros a Boca Chica... Por otro, seguimos la pista de las microfotos, y llegamos hasta Blossom. Esta última labor la realizó, con su habitual inteligencia, el mejor de mis hombres. Usted lo conoce: Bertram Morgan.

—¡Pero ese hombre es...!

—Oh, no, por favor —sonrió Winer—: Bertram no es cocinero de profesión. Entiende mucho de condumios, pero su profesión para toda la vida, hasta que le metan una bala en las tripas, según él mismo dice, es la de agente del F.B.I.

—Bueno... Esto...

—Enviamos a Don Dorman, cuyo verdadero nombre es Glenn Salonick, a la quinta de Blossom, y Lilian y Bogges creyeron que él era el agente del F.B.I. Así, Bertram pudo moverse con toda libertad. Hasta el punto de que sacó del fondo del mar a Ernest Weygand. Y utilizando la radio que nosotros le colocamos en un saco de patatas, nos lo dijo. Luego, hacia las tres de la madrugada, nos trajo a Blossom a la playa y este, entonces, se sinceró con el F.B.I. No había ninguna razón para que el Servicio de Inteligencia de la Marina y el F.B.I. no trabajasen unidos. Al contrario, el F.B.I. tiene a gala ser el más eficaz auxiliar de todos los demás organismos de investigación de los Estados Unidos. ¿No está de acuerdo conmigo, señor Kensler?

—Oh, no sé...

—Ya verá como sí. Bueno, en cuanto Blossom nos lo contó todo, incluso que temía que hubiesen asesinado a Weygand porque este vio algo en la playa, trazamos un plan de acción. De nuevo recurrimos a Bertram Morgan, el hombre más capaz de los que han intervenido en este asunto. Esto... Nosotros creemos que Weygand vio quizá un contacto entre Bogges y un par de hombres que utilizaban una lancha de islote en islote. Esos hombres estaban en contacto con Clair Bogges por radio. Weygand debió ver a estos hombres, los cuales lo advirtieron por radio a Bogges, que mató a Weygand en la playa, lo ocultó, y a la noche vinieron a buscar el cadáver los de la lancha. Los colaboradores de Blossom no han tenido demasiada suerte. Pero volvamos a Bertram Morgan: en cuanto nos dejó a Blossom con nosotros y oyó lo que era la única verdad, regresó a la casa, abrió la caja de caudales y colocó una pequeña cámara automática en un rincón. Este es el resultado, señor Kensler.

Winer mostró dos tiras de fotos de pequeño tamaño, una en cada mano.

—La más corta es la que «vendía» Blossom: cosas sin ningún valor práctico para los alemanes. La más larga, la que vendían Lilian Saunders y Clair Bogges. Estos cobraban una buena cantidad, le daban a Blossom las migajas, y ellos se quedaban los buenos miles de dólares. Ahora, vea estas otras fotos, señor Kensler.

Se las entregó.

Kensler las estuvo mirando y al fin miró a Winer, parpadeando rápidamente.

—No comprendo...

—Las primeras son las fotos que pudo tomar Lilian Saunders. Las segundas pertenecen a la propia Lilian mientras estaba tomando las primeras. Conseguido por Bertram Morgan y su cámara oculta en la caja de caudales. No olvide este nombre: Bertram Morgan, el hombre que sin lucimientos o algazaras ha llevado este asunto de punta a punta, desde iniciar la investigación sobre Eugene Blossom, a llegar al rincón de los espías alemanes en Boca Chica. El hombre que ha pelado patatas, hecho tortillas, preparado cocktails y fregado platos: un agente del F.B.I., señor Kensler. Un hombre que no ha vacilado en ser sombra con tal de cumplir la misión que se le ordenó. La ha cumplido hasta el extremo de que en estos momentos estoy seguro de que los espías alemanes y los... afiliados a ellos están ya en nuestro poder.

—Ojalá sea así... Pero, ¿dónde está Blossom? ¿No vino hacia Boca Chica en su lancha?

—El que vino fue uno de mis hombres. Blossom estuvo conmigo todo el tiempo.

—Pero Bertram Morgan dijo...

—Señor Kensler: Bertram dijo lo que tenía que decir, o sea, que Eugene Blossom había venido a Boca Chica. Y lo dijo a propósito, para que toda la red de espías se pusiese en movimiento. Fíjese si se pusieron en movimiento, que todos se han metido en Boca Chica y aquí han caído todos, señor Kensler... ¡incluso el hombre que entró inicialmente en tratos con los alemanes!

—¿Quién dice usted?

—Un hombre fue el primero en entrar en tratos con los alemanes. Luego, ese hombre formó su propia... llamémosla banda de espías en Corpus Christi. La banda se componía de dos hombres en una lancha, Lilian Saunders siempre junto a Blossom, que vivía engañado al principio, o sea, que colocó a Ray Salonick en la banda, y el simpático y apuesto Clair Bogges. Una linda banda, señor Kensler. Pero con un fallo.

—¿Cuál?

—Que ni los dos hombres de la lancha, ni Lilian, ni Bogges, tenían inteligencia suficiente para mantener en funcionamiento tal banda que tenía contacto semanal con la red de espionaje alemán establecida en la misma frontera con Méjico, o sea en Boca Chica, y los muchos radios que luego debían extenderse Méjico abajo. Este jefe de la banda de espías traidores a su patria, tiene que ser un hombre inteligente, astuto, del que nadie pueda sospechar. Le voy a poner un ejemplo, señor Kensler: ¿cree que alguien sospecharía de usted, de un hombre que ha invertido ya dos millones de dólares en bonos para la guerra?

—Supongo que no.

—¡Naturalmente que no! Un hombre intachable, patriota, amigo del jefe del Servicio de Inteligencia de la Marina, millonario... ¿Quién iba a ser el idiota que sospechase de usted?

—Nadie, supongo —rio Kensler.

Winer solo sonrió, pero heladamente, como si estuviese asqueado más bien.

—Pues se equivoca, señor Kensler. Unos cuantos de mis muchachos encontraron cierta pequeña radioemisora en las cercanías de la playa cercana a la quinta de Blossom. En esa emisora hay huellas dactilares de dos personas. Una de ellas es Clair Bogges. La otra es usted, señor Kensler.

Peter Kensler quedó pálido, petrificado, durante un instante. Luego, de pronto, cogió la botella de whisky, la partió contra el pequeño mostrador del living-yacht, y la apuntó hacia Edward Winer, con las aristas por delante.

Su mano temblaba violentamente.

—Maldito... maldito sea usted y... y...

—Es mejor que se calme, Kensler. Tanto sus amigos norteamericanos traidores a la patria, como los alemanes con los cuales entró usted en tratos, deben estar ya en las manos del F.B.I. Unas enormes manos, Kensler. Usted es el último, el más listo, el más cauto. No ha querido intervenir, ha confiado en que los demás lo harían todo. Pero ahora está solo. Aunque me matase no conseguiría escapar, nadie va a ayudarle...

El rostro de Peter Kensler, blanquísimo, estaba además desencajado por el miedo y la rabia.

—Le voy a matar... Le voy a hacer pedazos, maldito sea... No espere ayuda usted tampoco...

Edward Winer lo miró fríamente.

—En primer lugar, Kensler, estoy armado; puedo reventarle la cabeza a balazos antes de que usted dé un solo paso más hacia mí. En segundo lugar, si vuelve la cabeza verá que tengo más ayuda de la que podría necesitar contra usted en cualquier circunstancia. Yo, Edward Winer, obtengo el fruto del trabajo de mis hombres, y le acuso de traidor, espía y asesino. Peter Kensler: queda usted detenido en nombre de la Ley. Y espero que el juicio sea rápido e implacable. Deje esa botella, ahora.

Peter Kensler no parecía dispuesto a ello. Avanzaba lentamente hacia Winer, con la rota botella por delante.

—¿Cree que va a engañarme? —gruñó—. Estamos usted y yo solos en el yate... y no va a tener tiempo de sacar su pistola...

Estaba a menos de tres pies de Winer, que se había incorporado, sin parecer preocupado en absoluto por la amenaza.

Solo dijo:

—¿Quiere convencer a Kensler de que no estoy solo, Blossom?

—Con mucho gusto, Winer —dijo la voz de Blossom detrás de Kensler.

Este se volvió vivamente hacia allí: Blossom, su hija, un hombre al que no conocía, Phil Dundon...

—¡Malditos...!

Quiso entonces volverse de nuevo contra Winer, para asestar el golpe con la botella, pero todo lo que consiguió fue recibir un durísimo puñetazo en la boca del estómago y otro en la barbilla, casi simultáneos con un puntapié en la mano que lanzó lejos la media botella.

Edward Winer, pálido de rabia y asco, cogió a Kensler por la pechera y comenzó a abofetearlo sañudamente, hasta tirarlo sobre un sillón, jadeante, con la cara llena de sangre de la nariz y los labios.

El yate se estaba bamboleando hacía ya unos segundos, cuando el inspector comprendió que debía contenerse. Y aún no había recuperado el aliento gastado en el castigo infligido a Kensler, cuando Bertram Morgan apareció detrás de Land, los Blossom y Dundon.

—¿Lo atrapó ya, jefe?

—Ahí lo tienes, Bertram. ¿Y los otros?

—Los muchachos los están subiendo a bordo. Oiga: ¿es que no va a pegarle más a ese cerdo?

—Lo haría con gusto, Bertram, pero ese no es nuestro trabajo. ¿Dónde está Salonick?

—Se quedó en aquella casa, con la chica. Se la va a llevar a Méjico para cuidarla.

—Entonces, ¿Salonick no ha aceptado...?

—Sí, ha aceptado. Pero tendremos que esperar unos días. Cuando la chica esté bien, Glenn vendrá con nosotros.

—¿Le dijiste que su trabajo, por el momento...?

—Claro. Él está conforme. Dice que si su hermano pudo hacer lo que hizo, él no será menos. Le hice comprender que el F.B.I. tiene unas ciertas limitaciones legales, y me dijo que si yo había sabido resignarme a ser sombra por unos días, él puede serlo por años. Y que cuando el F.B.I. encuentre esas trabas legales, la sombra del F.B.I. puede continuar adelante: donde no llegue el F.B.I. llegará su sombra...

este es el final

M

arina Vargas notó con más fuerza el contacto de los duros labios en su boca, pero no abrió los ojos hasta que el beso acabó y el hombre se apartó de ella.

Veía encima suyo el ventilador funcionando. La habitación estaba en penumbra, y olía a plantas regadas, a flores. El sol se estrellaba contra las persianas. Sabía que estaba en su habitación del hotel de Matamoros, porque había despertado antes durante unos instantes, pero no había visto a nadie.

Ahora, sí.

—José...

—Aquí estoy, Marina.

—José, ¿qué ha... pasado?

—Entre otras cosas, han pasado dos días —sonrió José López—desde que te traje a Matamoros. Te pondrás bien enseguida.

José López le limpió cuidadosamente el sudor y luego colaboró con el ventilador, abanicándola un poco.

—Aquellos hombres...

—Eso acabó. Olvídalo. Cuando estés mejor te lo contaré todo. De momento, descansa. Para dentro de un par de meses tienes que estar más bonita que nunca.

—¿Por qué, José?

—Voy a tener que marcharme un día de estos, pronto. Tengo un trabajo un poco... especial.

—¿No beberás más?

Glenn Salonick sonrió. Le estaban esperando en Houston para enviarlo a un lugar donde en un par de meses iban a convertirlo en un contraespía destinado a Méjico. De momento, se le ofrecían diez mil dólares anuales por colaborar con el F.B.I. como una sombra más. Más adelante, cuando las cosas se normalizasen, pasaría por Quantico, hasta legalizar su situación en el F.B.I. Y entonces, cuando fuese un flamante agente especial, ganaría menos de diez mil dólares. Pero, por supuesto, no era lo mismo pertenecer al F.B.I que ser un espía y contraespía de cuyas actividades nadie se responsabiliza; y menos, fuera de su país.

—No. Ya no beberé más.

—Pero ¿vas a marcharte?

—Tengo que hacerlo. Pero volveré pronto, Marina.

—¿Volverás... por mí?

—Si tú quieres, sí.

—¿Y me amarás, José?

—Te amo ya, ahora... te amo desde siempre, Marina...

Marina Vargas alzó los desnudos brazos hasta el cuello de José López, y le obligó a inclinarse más sobre ella, hasta que pudo alcanzar los labios masculinos. En el techo, el ventilador zumbaba suavemente, casi produciendo sueño. Sí... olía a plantas regadas, a flores y a piel joven.

—José...

—Sí, chiquilla...

—Márchate... Márchate ahora mismo... porque cuanto antes te marches, antes volverás...

FIN