Índice

PORTADA

DEDICATORIA

CITA

LA BÚSQUEDA

1. SIMIHUINQUI, EL BASTÓN DE MANDO

2. EL ARCA DE LA ALIANZA

3. LA MESA DE SALOMÓN

4. LA LANZA DE LONGINOS

5. LA PIEDRA DEL DESTINO

6. EN BUSCA DEL SANTO GRIAL (I) LA ESMERALDA DE LUCIFER

7. EN BUSCA DEL SANTO GRIAL (II), LA SANGRE REAL (O EL MISTERIO

8. EN BUSCA DEL SANTO GRIAL (III) LA COPA DE CRISTO

9. ROSSLYN, LA CAPILLA DE LOS CÓDIGOS

10. CACHEMIRA... Y LAS OTRAS TUMBAS DE JESÚS

11. LAS CALAVERAS DE LA MUERTE

12. EN BUSCA DEL ARCA DE NOÉ

13. ORICHALCUM, EL METAL SAGRADO DE LA ATLÁNTIDA

14. SANTA FAZ, SÁBANA SANTA Y VICEVERSA

15. EL MARTILLO DE WOTAN Y OTROS OBJETOS MÁS O MENOS PODEROSOS

ÚLTIMAS REFLEXIONES

BIBLIOGRAFÍA

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A F. Jiménez del Oso y a J. J. Benítez,

por demostrar que se puede soñar…

incluso dormidos

Si quieres buscar la grandeza, olvídala y busca la verdad;

de este modo alcanzarás ambas.

JOHANNES ECKHART

Buscad leyendo y hallaréis meditando.

SAN JUAN DE LA CRUZ

LA BÚSQUEDA

Mayor es el peligro cuando mayor es el temor.

SALUSTIO

Regreso, después de dos libros que me han dado grandes satisfacciones –99 lugares donde pasar miedo y 99 lugares encantados donde pasar una noche en vela– a este formato de libro más intimista; quizá menos ilustrado pero no por ello menos viajero. Gracias por tanto a Vanessa López, a Eva Raventós, a Laura Falcó y a todo el equipo de Libros Cúpula y Ediciones Luciérnaga por confiar nuevamente en mi trabajo.

Estas páginas forman parte de muchos momentos vividos a lo largo de varias décadas, por diferentes países de los cinco continentes en los que tiempo atrás hubo quien dejó oculto algo que después, como la febril enfermedad que afectó a los colonos que partían al Nuevo Mundo atraídos por la cálida llamada del oro, otros han querido buscar.

Por ese motivo, el concepto que va a presidir las páginas que ahora mismo se disponen a abrir es la búsqueda.

En cierto modo mis anteriores trabajos, a veces de manera inconsciente, han estado guiados por conceptos muy definidos. Por ejemplo, en El vampiro de Silesia (Minotauro, 2013) era la inmortalidad. Antes, en La maldición de los exploradores (Libros Cúpula, 2011) fue el olvido. En la novela que terminaré cuando este libro esté en librerías, sin duda aquello que guía un capítulo tras otro es la reencarnación. Y en el caso que nos ocupa, pronto comprenderán que se trata de la búsqueda.

Porque a lo largo de esta cosa tan inmensa que es la Historia, el hombre ha hecho de todo con tal de hallar aquello que podía otorgarle ese poder sobrenatural, en el que nadie cree, pero que sin embargo a todos nos atrae; y se han vertido sangre, sudor, y quizá demasiadas lágrimas, en el convencimiento de que el objeto de nuestros anhelos merecía cualquier sacrificio, por muy despiadado, brutal o inconcebible que fuese.

Por eso, entre esta interesante caterva de buscadores, a veces anónimos, destacan colectivos que aparentemente nada tienen que ver entre sí, separados por los siglos y por sus ideales respectivos, como los templarios, o, ya en el siglo XX, los nazis, guiados por la mano de un psicópata sin escrúpulos y por la mente de un loco cuya obsesión lo llevó más allá de su propia locura. El primero se llamaba Adolf Hitler; el segundo, Heinrich Himmler, quizá menos conocido que el primero, pero sin duda alguna el que inoculó en su Führer un veneno gracias al cual mantuvo la esperanza hasta el final, y así propició que se enviara a la muerte a miles de jóvenes y niños en un delirio difícilmente explicable.

Porque Himmler, un iluminado que se creía la reencarnación del rey sajón Enrique el Pajarero, orquestó decenas de expediciones por todo el mundo, en busca de esos objetos revestidos por el poder de Dios –al parecer en esto poco importaba que fuera el dios judío– que se escondían por los cinco continentes. En ocasiones, en manos de sociedades secretas que los habían protegido a lo largo de los siglos, herederas de otras más antiguas, como bien pudieron ser los citados caballeros del Temple; en otras, ocultos en sombrías cuevas o en lujosos museos, sin que aparentemente nadie, salvo aquellos que poseían el conocimiento, les prestasen atención.

Por eso esta narración, tan cargada de tragedias, es fascinante. Porque por tenerlos se han cometido y justificado auténticos dislates. Todo por lograr el poder eterno que supuestamente conceden, sin importar demasiado cuánto de cierto hay en estas historias y cuánto de leyenda.

Llegados a este punto, no sé si el poder que alcanzaron diferentes colectivos a lo largo de los milenios se debió a que en un momento determinado lograron sus objetivos, que no eran otros que obtener el beneficio que supuestamente propiciaban estas reliquias.

Sí parece ser que la maldición, esa otra cara de la moneda de la que pocas veces se habla, se cebó, en ocasiones para bien, con quienes a su vez se cegaron, víctimas de sus ambiciones, y no respetaron las reglas que marcaba la tradición. Porque la tradición también impone sus reglas.

Después de seguir la pista de unos y otros por diferentes países de nuestro maravilloso planeta, de muchas alegrías y de alguna que otra frustración, creo que estoy en disposición, aunque sólo sea por la experiencia adquirida y por las conversaciones mantenidas, de defender que hay algo real. Tiene que haberlo; si no, cuántos siglos de búsqueda desperdiciados; cuántos vestigios malinterpretados; cuántos sueños tirados a la basura, de gentes sin cabeza, pero también de otros extraordinariamente preparados.

Algunos de los capítulos que van a leer son parte de un cuaderno de campo que se ha ido construyendo a sí mismo conforme pasaban los años y discurrían los kilómetros, y que me he visto obligado a retocar. Las décadas pasan, y la vehemencia de otro tiempo ahora hay que transformarla en dulce calma. Pero la esencia es la misma; porque la ilusión y la pasión por encontrar siguen tan vivas como el primer día. La convicción de que al final del trayecto, aquel que padece buscando es premiado con el encuentro…

Ésa es la creencia; ése el poder real que poseen estos objetos.

Y ésta, ahora sí, es su historia.

1

SIMIHUINQUI, EL BASTÓN DE MANDO

El Toki Lítico fue programado desde la antípoda terrestre y confirmado por las escuelas primordiales de Persia, del Himalaya, de los Andes, del triángulo del Cono Sur, del Cercano Oriente y de la Antigua Europa; por eso fue buscado con tanto empeño, desde hace siglos, conjuntamente con el vaso sagrado del Santo Sepulcro.

PROFESOR GUILLERMO ALFREDO TERRERA,

UNIVERSIDAD DE CÓRDOBA (ARGENTINA)

El símbolo del cambio, el arma mística que ha de empuñar en sus manos aquel que cambiará el destino del hombre es un Bastón de Mando que fue mandado construir por Multán o Vultán, un poderoso cacique de la proto-historia sudamericana y poseedor de todo el saber hermético que guardan los códices y las escuelas primordiales.

FERNANDO JIMÉNEZ DEL OSO,

«EN BUSCA DEL MISTERIO»

Hay un lugar que siempre se nos aparece a quienes constantemente recibimos informaciones relacionadas con esas temáticas que no tienen una respuesta muy clara. Bien sea por su vinculación con las desapariciones sin explicación, bien sea por los fenómenos luminosos que al parecer surcan sus cielos, bien sea porque allí habitó una de esas etnias cuyo nombre no deja indiferente a nadie –se llamaban «comechingones», qué le vamos a hacer– y que hicieron de este rincón del planeta su rincón sagrado. Bien sea por todo esto o por mucho más, años atrás decidí embarcarme en un viaje al otro lado del mundo. Porque además, los cronistas del siglo XX aseguraban que Hitler, desesperado por mantener un poder que poco a poco se le escapaba de las manos, envió una expedición a estas tierras con la intención de apoderarse del Simihuinqui, el misterioso Toki Lítico que en tiempos anteriores dio poder a aquel que lo custodió.

Es el Bastón de Mando, el objeto sagrado que me hizo emprender un viaje que jamás podré olvidar.

Y fue entonces cuando entendí lo que quería decir mi admirado escritor y filósofo Eric Hoffer cuando aseguraba que «en cada búsqueda apasionada, la búsqueda cuenta más que el objeto perseguido». Sí, entonces lo entendí.

Así empezó todo…

Subiendo al cerro sagrado

«Está comenzando a llover. Yo que ustedes no subiría a estas horas de la noche.» Las palabras de aquel hombre quedaron atrás, entre las paredes de un viejo establecimiento. La advertencia retumbaba en mi cabeza. Habíamos empezado la ascensión y un viento helador se empeñaba en devolvernos a la cruda realidad, haciendo que por unos instantes la duda de continuar con el propósito de alcanzar el cerro sagrado de la etnia de los comechingones se colase por esas rendijas tras las cuales se oculta el miedo.

No habían transcurrido cinco minutos desde que inicié la marcha y una densa cortina de agua empezó a caer con fuerza.

A un lado la montaña iba ganando altura, porque aquel día, yo –y aquellos inconscientes a los que acompañaba– me encontraba en el corazón de una de las serranías más abruptas y despobladas de Argentina. Al otro, la densa vegetación iluminada por la luz de dos linternas forjaba imágenes imposibles, siluetas fantasmales propias de la mente atormentada de Dickens en Un cuento de Navidad. El sendero estaba impracticable y el frío no permitía pensar demasiado. Pros o contras, en ese momento de no retorno ya daban igual.

Fue entonces cuando Paco Martínez, un buen tipo al que conocí en esos días y al que desde entonces me une una gran amistad, rompió el silencio: «¿Va bien?», preguntó con la voz quebrada por los inesperados contratiempos.

No, no iba bien. Por eso en aquel instante nadie respondió. Y fue entonces cuando al malestar de un clima violento se unió el recuerdo de los viejos titulares de algunos diarios del país que poco a poco fueron pasando, uno tras otro, por la pantalla de la mente. «Convulsionó a los cordobeses un ovni»; «Estudia la NASA el aterrizaje del ovni en sierras de Córdoba, Argentina»; «En Córdoba esperan todas las noches el regreso de un ovni»; «Buscan a cuatro jóvenes extraviados en el Uritorco...». ¿Qué había ocurrido en aquel lugar por el que ascendíamos a duras penas? La casuística había llenado durante más de una década cientos de páginas en los medios de comunicación nacionales, y nosotros, cuando el reloj alcanzaba la 1.30 de la madrugada, éramos conscientes de que aquel inhóspito enclave invitaba a pocas sonrisas. ¿Qué demonios hacíamos allí? ¿Justifica la pasión por saber más llegar hasta ese límite que no conviene sobrepasar? Es posible que sí.

No me adelantaré…

Una ciudad muy especial

«A sólo 100 kilómetros de Córdoba capital se encuentra Capilla del Monte, un lugar único en las sierras. Una aldea de montaña que lo espera para brindarle el privilegio de un escenario especial, diferente en cada estación.» Así describían las guías de la Subsecretaría de Turismo el municipio al que viajé en el ya lejano año de 1997. La carretera serpenteaba a través de la accidentada geografía, y yo, nervioso, me apresuraba, dentro de aquella furgoneta, a repasar las últimas notas. «¿Vos vas a Capilla? Allí se ven muchas luces –comentaba el conductor–. Yo mismo vi una lágrima de fuego sobre Las Gemelas [montañas que se ven desde la ciudad]. Allí mucha gente ha visto ovnis.»

Tras más de veinte horas de viaje, las palabras de Fernando Jiménez del Oso en su despacho poco antes de partir aún retumbaban en mi cabeza. «En Capilla del Monte ha visto ovnis hasta el alcalde de la localidad.» No tardé en ser consciente de que aquel pequeño pueblo serrano era desde hacía años un punto de referencia para los ufólogos de todo el planeta. Al margen de la belleza de sus parajes, esa que con insistencia remarcaban las guías oficiales, desde el año 1986 los habitantes de la comarca estaban sumergidos en una vorágine en la que todo tenía cabida: escaparates con panfletos que ofrecían remedios curalotodo, contactados, figuritas de duendes, de extraterrestres, penetrantes olores que perforaban las fosas nasales y un desconcertante fenómeno ovni que aquí se manifiesta, aparentemente, como en ningún otro lugar.

Y fue precisamente ese año cuando la fiebre fenomenológica se desató. Por aquellas fechas, un suceso absurdo dejó su huella sobre uno de los cerros que circundan la zona.

Jorge Suárez, el principal difusor de esta historia, era entonces secretario de Turismo: «Yo era funcionario del municipio local, y una mañana de verano se presentó en mi despacho un vecino de Capilla del Monte, que le había dicho a otro compañero de gobierno que había ocurrido un hecho sumamente extraño en la zona del Pajarillo. Vino a conversar conmigo, me contó que había una quemazón circular muy grande sobre el terreno y dio el nombre de una familia que casualmente eran conocidos del intendente Diego César. Nos miramos todos y dijimos: “Bueno, ¿y qué hacemos?” Creíamos en aquel momento que nos movió la curiosidad, pero ahora pienso que hubo algo que nos hizo realizar una incursión a primera hora de la tarde. Íbamos con el fotógrafo municipal y otras personas. Llegamos al lugar y bajamos del auto. Cuando levanté la vista y vi eso, fue un momento muy especial. Había llovido, pero había vuelto el sol y la paja que tapiza ese lugar tenía un verde esmeralda. Allí estaba esa pelota negra, como si alguien la hubiera abandonado, o como si alguien hubiera aplastado un gigantesco cigarrillo. Recuerdo aún que dije para mí: “¡Ay, Dios mío, qué es esto!”. Nunca hubiera imaginado que estaba a punto de comenzar una historia tan particular».

Jorge Suárez, emocionado, rememoraba aquel instante como si estuviera acaeciendo en el preciso momento en el que lo entrevisté, en las pequeñas dependencias del CIO (Centro de Informes OVNI) que él mismo presidía, y que hacía las veces de centro público y de vivienda. Porque la vida de mi amigo Jorge Suárez ya no volvería a ser igual. Y así anduvo, buscando respuestas hasta que hace un par de años un maldito infarto se lo llevó por delante.

Allí, rodeados de libros, archivos e informes, la conversación seguía su curso. En el exterior, las nubes comenzaban a descargar. «Después se midió –la huella–, comprobándose que no se trataba de un círculo, sino de un ovoide de aproximadamente ciento veinticinco metros por más o menos setenta y cinco. En su interior la vegetación aparecía quemada. Encontramos los insectos con una particularidad, y es que no estaban quemados, sino que aparecían secos, como si hubiesen sido momificados. Los pequeños batracios que también se hallaron, su cuero estaba natural, por lo que se pensó en el fuego, aunque a estas alturas hablar de fuego es utilizar términos inexactos. Después se planteó que una fuente de calor muy intensa quemó todo. Personas como el intendente levantaron la ceniza y era como un polvillo que curiosamente no tiznaba, no manchaba, se desvanecía entre los dedos. Ahí dio comienzo todo un fenómeno que tomó el año 1986, hasta 1988, en que apareció una huella parecida, un poco más pequeña. Los mayores trabajos se hicieron sobre la huella del Pajarillo. Comenzaron a llegar los investigadores y, por una cuestión natural, me mostraban antes de ir a ver la huella otras experiencias anteriores de descenso de naves. Yo los miraba y me reía. Ellos me preguntaban sorprendidos si no creía en los ovnis. La diferencia era obvia; yo les estaba hablando de una huella de más de cien metros. El propio Juanjo Benítez me dijo que era la huella conocida más grande del mundo.»

Gigantesca huella en el cerro del Pajarillo, supuestamente dejada por un ovni.

La difusión que el asunto de la huella alcanzó en los medios de comunicación generó la afluencia masiva de personas. Los testimonios referentes al avistamiento de esferas de luz se multiplicaban jornada tras jornada. Sin embargo, las nuevas sorpresas aún estaban por llegar. Un año y ocho meses más tarde, en agosto de 1987, un devastador incendio asoló toda la comarca. La vegetación interna de la extraña figura geométrica había crecido espectacularmente, varios centímetros por encima del resto. Los animales se negaban a comer el pasto, cuyo brote mostraba la extraña vitalidad que había afectado a esta isla de maleza. «Es común que esta zona se queme en invierno –recordad que en el Cono Sur los meses de invierno corresponden a nuestra estación veraniega–. Ardieron cinco kilómetros, un fuego arrasador que no dejó nada más que piedras sobre el terreno, pero al llegar a los bordes de la huella, la rodeó, la marcó como un negativo, y aquélla no se vio afectada. No existía explicación científica para tal suceso. Se dijo que fuimos con baldes de agua y arena para protegerla, pero en fin, eso es tragicómico. La acusación de los escépticos es que queríamos promocionar Capilla del Monte. Hay que decir que ese lugar está a quince kilómetros de la ciudad. Si nuestra intención hubiera sido ésa, la habríamos colocado más cerca y en un punto más accesible. Pero da igual; el fenómeno ovni siempre se descalifica con tonterías. Por ejemplo, se dijo que quemamos la superficie con un soplete de acetileno. El análisis que realizamos nosotros obligaba a quemar diez metros cuadrados por minuto, pues la llama de estos aparatos tiene una profundidad de quemada muy pequeña. Esto y el peso de la alimentación de esos sopletes de acetileno, que tienen unos componentes de carburo, hacía que fuera una tarea harto complicada. Aparte, la geografía del lugar dificulta de por sí una cierta libertad de movimientos».

En el año 1989, un equipo de televisión dirigido por Fernando Jiménez del Oso y Juan José Benítez llegaba al lugar. Sus cámaras captaron las últimas imágenes de la huella del Pajarillo. El célebre escritor navarro aseguró que «cuando el Dr. Jiménez del Oso estaba haciendo una de las intervenciones justamente sobre la falda del Pajarillo, José Nogueira, el ingeniero de sonido, empezó a captar unas interferencias que según él no eran normales. Hicimos después dentro y fuera de la huella unas experiencias con los aparatos. Personalmente, hice tres o cuatro comprobaciones con él, y en efecto siempre se producía el mismo fenómeno. Dentro de esa mancha que todavía amarilleaba, los aparatos de FM que él estaba controlando, repito, dentro de la huella, sufrían una interferencia, una serie de cortes que no ocurren fuera de ella. El equipo tiene una potencia y un alcance de doscientos metros y esto sucedía a dos o tres, lo cual es absolutamente inexplicable desde un punto de vista técnico. Quizá la presencia de esta nave a corta distancia del terreno haya dejado algún tipo de energía desconocida para nosotros o que no hayamos sido capaces de descifrar hasta ahora, que ha quedado impregnada en el suelo, o incluso en el subsuelo. Cuando estábamos hablando de otros temas ajenos al rodaje me llamó la atención en el cielo, prácticamente en la dirección a Capilla del Monte, que en esos momentos estaba completamente despejado y sin Luna, un destello plateado con un movimiento suave, ondulado, pero fue muy rápido, lo justo para que me llamara la atención».

En la actualidad, el centro de Capilla del Monte está ocupado por un amplio bulevar cubierto por una inmensa carpa metálica. Bajo la misma, las tiendas de piedras mágicas, inciensos para la meditación, libros de todo tipo de temas, cartománticos, quiromantes, parapsicólogos y amigos de los alienígenas se entremezclan con sus habitantes. En las cafeterías, las tertulias suben de tono, guiadas por la irracional pasión. Pasión que siempre termina de la misma forma: hablando del cerro Uritorco y de su carácter sagrado.

Algo más que ovnis en el Uritorco

En 1938, el catedrático de la Universidad de Córdoba Guillermo Alfredo Terrera, junto a dos compañeros, halló una pieza arqueológica que en la actualidad es conocida en todo el mundo como «el Bastón de Mando». El estudio de la etnia del lugar, los comechingones, aborígenes que habitaban la sierra cordobesa, ofreció una serie de pruebas que confirmaban que en las tradiciones de dicha cultura también aparecían esferas sobrevolando su cerro sagrado, el Uritorco, por supuesto en un contexto diferente. No en vano para éstos, los espíritus, o los dioses, los visitaban en forma de burbujas luminosas que mostraban un comportamiento inteligente. Sean extraterrestres, dioses o cualquier otra cosa, lo cierto es que dichas manifestaciones en este lugar han estado asociadas a desapariciones inexplicables. Jorge Suárez aseguraba que tiempo atrás «se produjo la desaparición de cuatro chicos venidos de Buenos Aires, hubo una gran búsqueda por parte de la policía y del cuerpo de bomberos de Córdoba, que rastrearon con perros. Siete días después aparecieron de una manera muy extraña, confusa, sorprendente, ya que estaban con muy poca ropa, vistiendo túnicas blancas y descalzos. En ese grupo había una mujer llamada Gabriela Castalsano. Llegó con los pies destrozados, en un estado lamentable que incluso asustó al médico de Capilla. Luego contó que en una de las noches que estaba atormentada por la sed, el frío, con fiebre, penetró en una especie de gruta natural. En horas de la madrugada se despertó violentamente y encontró frente a ella, parado, a un ser vestido con un mono ajustado al cuerpo, con botas de media caña, cinturón ancho y cabellos muy largos que caían sobre sus hombros. Le dio un mensaje de orden personal que obviamente no dijo. Lo que certifica la historia de Gabriela Castalsano es que ella fue la única que bajó de la sierra con partes necrosadas en los pies, donde no había circulación de sus arterias principales; estaban negros, quemados por el frío, pinchados con innumerables espinas. Posteriormente, en Buenos Aires, se decidió la amputación de los miembros afectados, y ella pidió a los médicos que le dijeran de cuánto tiempo contaba antes de la operación, pues la idea era cortar medio pie, y le respondieron que cinco días como máximo. Al cabo de este tiempo, cuando regresó para el reconocimiento, los pies habían retomado su aspecto rosado, la piel ennegrecida se había caído, por las arterias necrosadas circulaba nuevamente el flujo sanguíneo, y ahora mismo Gabriela camina sin problema. Los informes clínicos eran contundentes: había que cortar, pero algo pasó».

¿Tienen estos sucesos que ver con el pasado del lugar? ¿Acaso el poder que se atribuía al objeto sagrado por antonomasia de los comechingones era real? ¿Se estaba protegiendo, de una u otra forma, su secreto?

Hablemos, ahora sí, del misterioso Simihuinqui…

Tiempo atrás, el investigador argentino Diego Arandojo publicó en la revista que dirijo este interesante informe, donde se relataba la historia desconocida de dicha pieza que, entre otros, como dije anteriormente, al parecer hizo enfebrecer al mismísimo Adolf Hitler. Decía así:

Corría el año 1939. El joven Guillermo Alfredo tenía diecisiete años, y demostraba su entusiasmo por las historias de la Argentina, narraciones orales que recogía de forma directa. Vivía el fin de la etapa escolar y el inicio de la universitaria. Un lapso personal delicado.

Fue justamente en ese período de decisiones cuando tomó contacto con un humilde maestro llamado Orfelio Ulises Herrera. Éste se percató rápidamente de las capacidades intelectuales –y espirituales– que poseía aquel adolescente cordobés. Lo que comenzó siendo una amistad se tornaría, en pocos años, en una relación maestro-discípulo.

Externamente, Orfelio Ulises Herrera parecía un hombre simple, de aspecto tranquilo, solapado. Sin embargo, en su interior residía un vasto conocimiento adquirido en el pasado, en un sitio codiciado por muchos viajeros y místicos.

¿Y cuál era este lugar? Es importante saber que Terrera no era hombre dado a fantasías; sí apasionado con la historia, fuera ésta ortodoxa o heterodoxa, pero su formación universitaria le hacía huir de despropósitos. Por eso sorprende observar la devoción que se despertó en él hacia Orfelio Ulises Herrera, de quien aseguraba que «a los veintiséis años viaja a Samballah [...] y su permanencia dura ocho años, durante los cuales se prepara en el más profundo conocimiento hermético metafísico. Luego es enviado a la cordillera de los Andes, y en siete años realiza el viaje de México hasta Santiago de Chile para conocer toda la Sabiduría que aún queda de los protoarios ándidos en el espinazo de América [...]. Sólo pueden llegar a Samballah aquellos que son llamados en su interior, y esta participación en la vida espiritual de la ciudad mágica se produce únicamente con los seres cósmicos que ya han sido designados en su nacimiento, o en los años posteriores de su vida, para penetrar en los Templos de la Eterna Sabiduría. Existen fuerzas avátaras que se integran en los elegidos, desde su integración vital, o en su defecto, a una edad que no puede determinarse con exactitud». Pero había más; tenía que haberlo, porque aquel hombre de escasos recursos fue capaz de viajar al otro lado del mundo aparentemente sin medios. Continuaba Terrera asegurando que «nunca jamás en los años que lo conocimos [...] nos explicó por medio de quiénes fue llamado a Samballah, cómo hizo para viajar hasta ese lugar [...]. Orfelio Ulises sólo narraba su viaje a Katmandú, en el montañoso Nepal y cómo de allí, con grandes contratiempos, pudo llegar a Lassa, la mística capital del Tíbet. Mucho lo ayudó, en su periplo asiático, su físico alto, de color trigueño, cara achatada, cabello oscuro, ojos negros y la túnica blanca que le cubría el cuerpo, y posiblemente su ascendencia pampa, ya que era nieto por línea paterna de un indígena de esta etnia, llamado según parece Panghitruz».

Es en esa supuesta estancia donde oye hablar por vez primera de «la piedra que habla», un objeto de poder que nos remontaría a un tiempo tan antiguo que ya no tenemos memoria del mismo. Y así, tras un periplo enrevesado y cargado de excentricidades, pisó nuevamente Argentina; parece ser que los maestros ascendidos llevaron mentalmente a nuestro protagonista hacia el lugar donde se encontraba el citado bastón. De este modo acabó frente al imponente cerro Uritorco, donde acabaría por encontrar «el Bastón de Mando […] en las cuestas del Uritorco, en el año 1934. El sitio de su hallazgo le es dado con bastante exactitud por los sacerdotes tibetanos, no sólo de manera personal en la década del veinte, sino años después por comunicaciones astrales o telepáticas que se intercambian en los años próximos anteriores, 1930-1933, al extraordinario encuentro».

No sin esfuerzo, el tenaz Orfelio Ulises Herrera logró desenterrar una pieza extraña. Se trataba del Bastón de Mando, el Toki Lítico de las tradiciones; el Simihuinqui de los comechingones. Y fue entonces cuando el profesor Guillermo Alfredo Terrera entró en escena, tal y como recordaba Diego Arandojo:

Hacia 1948, Guillermo Alfredo Terrera preparaba su tesis para diplomarse como doctor en Derecho y Ciencias Sociales, en la Universidad Nacional de Córdoba. El año anterior, más precisamente el 6 de diciembre de 1947, había contraído matrimonio con Eduviges Villar.

Dentro del ámbito de aquella universidad existía un grupo de docentes agrupados en una sociedad denominada «Escuela Primordial de Ciencia Hermética», dedicada al estudio y conservación de tradiciones metafísicas. Entre ellos se encontraba Orfelio Ulises Herrera.

En aquel tiempo, Juan Domingo Perón era el presidente de la República Argentina; aclamado por el pueblo que lo seguía y denostado por los sectores oligárquicos, que veían en él a un demagogo.

El interés del mandatario por lo esotérico residía, según afirma Terrera, en que «había pertenecido a la Escuela Espiritista Basilo y también a los Caballeros Americanos de la Orden del Fuego». Al parecer, Perón estaba al tanto del hallazgo del Bastón de Mando y de la protección que le ofrecía Orfelio Ulises Herrera. «Se encontraba el entonces presidente Juan D. Perón en el auge total de su energía, cuando solicitó a los maestros herméticos que le cedieran el famoso Toki Lítico, a los efectos de ubicarlo junto a una ventana que diera a la Plaza de Mayo, ignorando quizá el sentido metafísico y cósmico de la “piedra que habla”, destinado a otra misión ancestral en el Cono Sur.»

La respuesta del grupo al que pertenecía Orfelio Ulises Herrera fue negativa. Los herméticos de la Universidad Nacional de Córdoba decidieron que la transferencia del Bastón recaería en otra persona. El debate se inició y cada uno de los miembros ofreció el nombre de quién consideraban idóneo. Finalmente, se realizó la elección. El ganador fue aquel sugerido por Orfelio Ulises Herrera: Guillermo Alfredo Terrera.

Y así, tal y como refirió el que habría de ser custodio de este singular objeto de poder, «el 26 de septiembre de ese mismo año de 1948 en una ceremonia del antiguo rito solar, con círculos de manos entrelazadas, formando figuras geométricas con el "ocho" del cosmos infinito y ya bien entrada la noche equinoccial de primavera para el hemisferio sur, alumbrado con la enorme hoguera de leña regional que simboliza al padre Sol de la vida y de la muerte, llevando cada maestro la antorcha encendida de su propia sabiduría luminosa, le fue entregado el Bastón de Mando a su ya preparado y elegido poseedor y portador».

De este modo, y desde aquel día, el profesor universitario pasaría a ser conocido en círculos herméticos como Intichacmani, «aquél que porta o posee el poder del Sol».

El doctor Guillermo Alfredo Terrera, catedrático de la Universidad Estatal de Córdoba, y hasta su muerte «protector» del Simihuinqui.

Ahora intentemos descubrir por qué allí y no en otro lugar. Porque detrás de esta cuestión hay miga; fresca y recién hecha, pero también rancia y reseca.

El gran doctor Fernando Jiménez del Oso, como no podía ser de otra forma, no sólo anduvo antes que nadie por estas lejanas tierras, sino que además fue uno de los pocos privilegiados que logró entablar amistad con el profesor Terrera, y además, tuvo entre sus manos el mítico Simihuinqui. Por eso quiero rescatar del recuerdo el suyo propio, porque es en primera persona, y además nos habla de un tiempo único, irrepetible, como los personajes que lo protagonizaron. Decía así:

Las «casualidades» volvieron a hacer de las suyas, llevándome casi de la mano al barrio de San Isidro, en Buenos Aires, para encontrarme con el profesor Terrera.

En el mundillo esotérico, donde cualquier indocumentado se otorga gratuitamente y sin vergüenza –en eso, al menos, son coherentes– el título de profesor, resulta reconfortante encontrarse con alguien que lo ostenta merecidamente […]. Sin embargo, no por ello cuanto afirmaba ha de ser aceptado al pie de la letra, porque afirmaba muchas cosas, y muy dogmáticamente y, en no pocas ocasiones, con evidente gratuidad […]. Así pues, con el debido respeto a su memoria y alguno menos a sus argumentos, haré una telegráfica síntesis de lo que sostenía respecto a Uritorco y al Bastón de Mando, del que luego hablaré.

Según sus fuentes de información, el planeta tiene zonas en las que «una conjunción de energías cósmicas, solares y telúricas otorgan a esa área geográfica una intensa y especial actividad energética». En Argentina había dos de esos «triángulos de fuerza», uno «mayor» y otro «menor», que se relacionan precisamente con el escenario donde se producen los fenómenos que se comentan en este capítulo. Al parecer, esas «conjunciones de fuerzas» son conocidas en los círculos herméticos desde tiempo inmemorial, y unos supuestos «maestros», auténticos rectores ocultos de la Humanidad, dispusieron que, llegado el momento, el Cono Sur de América juegue un papel decisivo en el cambio que la especie humana ha de experimentar: «el regeneramiento de la Humanidad tendrá como epicentro a Sudamérica, y del vértice triangular de fuerzas saldrá el nuevo hombre que vencerá a la violencia, a la droga, al alcohol y al materialismo».

El símbolo del cambio, el arma mística que ha de empuñar en sus manos aquél que cambiará el destino del hombre, es un Bastón de Mando, el Toki Lítico que, según Terrera, fue mandado construir por Multán o Vultán, un «poderoso cacique de la proto-historia sudamericana y poseedor de todo el saber hermético que guardan los códices y las escuelas primordiales», cuyo nombre, muy parecido a Votán, hace pensar que se trata del mismo misterioso personaje que, según la tradición quiché, anduvo por el sur de México haciendo prodigios […].

El profesor argentino no tenía ningún rubor en concluir que ese Bastón de Mando, también llamado «Piedra de la Sabiduría», es uno de los más místicos y codiciados objetos del mundo […]. Entre esos buscadores no podría faltar Hitler, tan vinculado al esoterismo, quien, según otro rumor más, envió a Argentina una expedición para conseguir el preciado bastón y, con él en la mano, refrendar su imagen de líder predestinado. No lo consiguió, si es que tal rumor tiene algún fundamento, y perdió la guerra, privándonos a los ciudadanos del mundo de los beneficios del Nuevo Orden. Gracias sean dadas por ello.

Fernando Jiménez del Oso con el Simihuinqui, el mítico Bastón de Mando.

A lo largo de este relato, el doctor Jiménez del Oso dejaba patente, con su habitual ironía no exenta de una enorme amabilidad, que no parecía estar demasiado de acuerdo con la historia planteada por Terrera y el enigmático Orfelio Ulises. Es lógico; ante tramas como ésta, las dudas se amontonan en la mollera de cualquier persona razonable. Pero eso no era, es ni ha sido obstáculo para que sean muchos los que lo han buscado, y lo continúan haciendo, confiando en el hecho de que quien posea el Simihuinqui tendrá el poder del mundo. Por eso, Fernando Jiménez del Oso finalizaba su relato asegurando que «ignoro si ese Toki Lítico será empuñado por un nuevo avatar o si sus pretendidos poderes son una fabulación, pero me consta, porque lo he tenido entre las manos, que es una extraordinaria pieza. Está labrado en basalto, perfectamente pulido, y su color negro azulado le da una apariencia metálica. Mide un metro y diez centímetros de largo y tiene cuatro centímetros de diámetro en su extremo más grueso, para terminar en punta por el otro, de tal modo que resulta equilibrado y esbelto. Según el Instituto de Arqueología de la Universidad Nacional de Córdoba, fue labrado hace ocho mil años, lo que, añadido a su perfecto acabado, no deja de ser sorprendente si se tiene en cuenta el incipiente nivel artístico y técnico de aquella parte de América en esa época.

»Sea como fuere el bastón es real. Fue encontrado en el cerro Uritorco, tiene la respetable edad de ochenta siglos y, según se dice, forma parte de la leyenda del Rey Arturo a través de uno de sus caballeros: sir Perceval, el tonto perfecto».

Pues bien, si alguien cantó como pocos esta leyenda ése fue el trovador bávaro Wolfram von Eschenbach, que entre 1200 y 1220 escribió su célebre Parsifal, donde desarrolló la epopeya a lo largo de más de veinte mil versos. Y es importante para la historia que nos ocupa porque en este texto hace alusión a la búsqueda de la «piedra de la sabiduría ancestral», al «Bastón de Mando», al «Bastón Austral», que además se encuentra en una lejana cordillera a la que el protagonista del texto llega a bordo de una «nave sagrada», llevando consigo hacia tierras muy lejanas, incluso, el Santo Grial. Dice así: «… Por el Atlántico Océano realizará un largo viaje hasta las puertas secretas de un silencioso país que Argentum se llama y así siempre será.» La verdad es que nos hace sospechar, porque Argentum y Argentina se parecen mucho, lo que ocurre es que estamos en el siglo XIII, y todavía falta mucho tiempo para que el Nuevo Mundo, al menos de manera oficial, sea descubierto.

Por si esto no fuese suficiente, además las tradiciones más o menos interpretadas de ese pasado hablaban de que ya en tierras del Uritorco, bajo el cerro sagrado, se encontraba una ciudad etérea en la que habitaban seres de todos los colores, donde en tiempos se custodió el Simihuinqui, de donde procedían las luces y los seres extraños que se veían por los alrededores, y adonde iban a parar quienes desaparecían en las faldas y en las alturas del Uritorco.

Ahora bien, ¿qué ocurrió con el Bastón de Mando, que sin duda alguna existió? Al respecto, el ya citado Diego Arandojo afirmaba que su custodio, Guillermo Alfredo Terrera, falleció el 19 de noviembre de 1998:

Tanto en sus seguidores como en aquellos que comenzaron a conocerlo posteriormente surgió el mismo interrogante: ¿qué fue del Bastón de Mando, del Toki Lítico? No existe una sola respuesta, sino varias al respecto.

En principio debemos remitirnos a cómo recibió el Prof. Dr. Terrera el Bastón de Mando: se lo entregó Orfelio Ulises Herrera en 1948, luego de un largo debate dentro del Círculo Hermético que existía en la Universidad Nacional de Córdoba. Esta «transmisión» realizada en una emotiva ceremonia marcó la pauta de lo que debía hacer también el Prof. Dr. Terrera cuando él sintiera que fuera el tiempo adecuado. Pero esto no sucedió. Lamentablemente la muerte impidió que se realizara la sucesión de la Piedra de la Sabiduría a su nuevo poseedor.

Ésta es, a grandes rasgos, la verdad primera, la histórica. Es de relevancia indicar que el Bastón de Mando tiene voz propia. Él «decide» quién será su nuevo poseedor.

Luego encontramos, tanto en Internet como en distintas vías de información, mitos que van desde la supuesta «venta millonaria» del Bastón de Mando a un comprador europeo, el retorno de este Toki Lítico a Samballah gracias al impulso y protección del Dalai Lama, hasta la replicación del mismo en varias copias en posesión de misteriosos personajes latinoamericanos ligados con la política.

Otro interesante mito se refiere a la «fractura» del Bastón de Mando en tres fragmentos durante una ceremonia secreta realizada en Capilla del Monte, que luego fueron reunidos, sin alterar el poder y arcano de esta pieza arqueológica.

Pues eso, que hay que seguir buscando…

He recibido de los Dioses de la Pampa

su antigüo y cósmico mensaje.

El Bastón de Piedra, silencioso,

que en el Uritorco encontrara

el humilde maestro Orfelio Ulises,

habla con cinco mil años,

de una historia, sin tiempo y sin espacio.

El Símbolo Lítico del Poder y la Gloria

del Cono Sur Americano,

irradia su fuerza y mantendrá viva

la primigenia unidad de la Argentinia.

Argentinia y otros poemas, 1985

Representación de una de las escenas del Parsifal, cuyo protagonista partió hacia una misteriosa tierra llamada Argentum en busca de «la piedra que hablaba».

2

EL ARCA DE LA ALIANZA

Dile a Aarón, tu hermano, que no entre en todo momento al Santuario que está dentro del velo, ante el propiciatorio que cubre el Arca, pues puede morir: ya que apareceré sobre el Oráculo dentro de la nube.

LEVÍTICO.

CAPÍTULO XVI, VERSÍCULO 2

Cuando llegaron a la era de Nacón, Uzá extendió su mano hacia el Arca de Dios y la sostuvo, porque los bueyes habían resbalado. Entonces la ira del Señor se encendió contra Uzá, y Dios lo hirió allí mismo por ese error. Así él murió junto al Arca de Dios.

LIBRO 2 DE SAMUEL,

CAPÍTULO 6, VERSÍCULOS 6 Y 7

En el año 2013, el medio noticiacristiana.com se hizo eco de esta noticia, a la que, dicho sea de paso, pocos prestaron atención:

En un extenso informe elaborado por el diario británico The Telegraph, el Rabino Chaim Richman –uno de los más influyentes en la actualidad debido a su proyecto de reconstrucción del Tercer Templo– reveló algunos de sus secretos. En una de las salas donde se almacenan las partes principales del nuevo Templo, descansa el Arca del Pacto o Arca de la Alianza.

«¿Ésta no es la verdadera arca perdida?», dice el periodista. «Ella está oculta a un kilómetro de aquí, en cámaras subterráneas, cavadas en los días de Salomón.»

Según Richman: «Es cierto. Los judíos tienen una cadena ininterrumpida de información grabada y transmitida de generación en generación, lo que indica su posición exacta. Hay una gran fascinación por el descubrimiento del arca perdida, mas ninguno pregunta a los judíos. Sabemos dónde ha estado durante miles de años. Podríamos cavar en la cima del Monte del Templo –Moriah–, pero esta zona está siendo controlada por los musulmanes».

Richman, de cincuenta y cuatro años de edad, es responsable del Instituto del Templo, una organización que ha hecho todos los preparativos para la reconstrucción del Tercer Templo, incluyendo las partes que siguen las pautas de la Biblia y la formación de los sacerdotes que servirán allí día y noche. Para muchos, Richman sería hoy el candidato más fuerte, el sumo sacerdote que retomará la tradición que comenzó con Aarón, hermano de Moisés.

[…] Otro motivo de orgullo para el Instituto del Templo, es que todos los utensilios sagrados ya están listos. Al igual que las vestiduras del sumo sacerdote, de acuerdo con la tradición de los levitas, están preparadas e incluyen piezas de oro y pectoral con 12 piedras preciosas. También hay trompetas y arpas de plata, bandejas de madera para recoger la sangre de los sacrificios, un incensario y una mesa para el pan ritual. Fuera se encuentra un candelabro cuidadosamente esculpido con 90 kilos de oro y un peso de 1,5 toneladas. Su costo fue de 1.893.785 dólares. Richman dice que han gastado más de 30 millones de dólares hasta la fecha. […] Por la ubicación del Arca del Pacto o Arca de la Alianza, Shimon Gibson, arqueólogo renombrado del Instituto Albright en Israel, sostiene que el Arca fue destruida en el año 587 a. C., cuando los babilonios saquearon Jerusalén y tomaron todo el oro que había en el templo, fundiendo todos los utensilios.

Otros estudiosos creen que fue llevada a África. Una vieja reivindicación de los cristianos ortodoxos de Etiopía afirma que han sido los guardianes del Arca durante siglos. Hasta hoy se encuentra en la ciudad de Aksum, conocida como la «Capilla de las Tablas de la Ley».

Pintura de Juan Montero de Rojas, El paso del río Jordán con el Arca de la Alianza, llevada a hombros por los sacerdotes y sostenida por las varillas de madera de acacia.

Más adelante atenderemos a aquellos que con mayor o menor acierto han buscado en lugares donde, incluso, lo más normal era provocar un conflicto diplomático, cuando no una guerra. De momento quedémonos con las declaraciones de este señor, que asegura que está perfectamente localizada y puesta a buen recaudo, esperando a que las puertas del Tercer Templo se abran de nuevo…

¿Qué es el Arca de la Alianza?

He estado en Jerusalén en dos ocasiones. Y es una ciudad que conmueve. Con más de siete milenios de antigüedad, sus empedrados son el recuerdo de un tiempo que en realidad transcurrió dos metros bajo el nivel actual del suelo, y aun así rezuma esa historia que sólo en lugares como éste, único sin duda, se puede paladear.

Recorrí el laberinto de callejas, atravesando galerías bajo las viejas casas, pasando cada dos por tres por detectores de metales ante la atenta mirada de los militares israelíes. Mi objetivo era llegar al Muro de las Lamentaciones, y una vez allí acceder al túnel de los Asmoneos, lo poquito que queda del segundo templo. Y aquí, da igual que se crea o no, da igual la religión que profeses, algo en tu interior te dice que éste no es un enclave normal. Porque sobre estas piedras desgastadas y cargadas de sufrimiento se cimentaron las tres religiones monoteístas más importantes de todo el planeta: judaísmo, cristianismo e islamismo. Algo tendrá el agua cuando la bendicen…

De aquí, veremos en el capítulo siguiente, salieron los objetos sagrados cuando en el 70 d. C. al emperador Tito le dio por llegar hasta tierras hierosolimitanas, y no sólo mató, sino que además saqueó. Y tras aquel saqueo llevó consigo la mesa de los panes del templo –más conocida como Mesa de Salomón–, la Menorah –o candelabro de siete brazos– y el Arca de la Alianza. Ahora bien, ¿quedó alguna prueba, algún vestigio de que las legiones romanas se llevaron dichos objetos? En ocasiones es importante leer la piedra, porque como ya he dicho en otras ocasiones, ésta no deja de ser un testamento a contemplar, donde el hombre del pasado dejó escrito algún que otro secreto… Por eso mi siguiente parada fue Roma. Allí, muy cerca del gran circo, se alza, como una puerta milenaria a través de la cual se accede a la ciudad antigua, el Arco de las Siete Luminarias. Y ya se sabe que el romano levantaba arcos para conmemorar sus triunfos. Pues bien, en éste, a media altura, se puede apreciar una caterva de alterados soldados que llevan, claramente, el candelabro judío, y unos centímetros más adelante otros que portan un gran arcón. Éste es el arco que Tito ordenó levantar tras la conquista de Jerusalén, y éstos son los objetos que se llevaron del templo. Por tanto, si está representada el Arca de la Alianza allí, habrá que concluir que eso es porque el Arca de la Alianza existió…

Arco de las Siete Luminarias de Roma, erigido para conmemorar la victoria del emperador Tito en Jerusalén y el posterior saqueo del Templo, en el 70 d. J.C.

Detalle en el arco de las Siete Luminarias de las legiones romanas llevando a cuestas la Menorah y un cajón que muchos han identificado con el Arca.

Y si aceptamos dicha propuesta, ¿cuál sería su función? De momento veamos lo que al respecto nos dicen las Sagradas Escrituras, concretamente en Éxodo 25, 10-22, porque ésta es palabra de Dios:

Haz un arca de madera de acacia, que mida un metro y diez centímetros de largo, sesenta y cinco centímetros de ancho, y sesenta y cinco centímetros de alto. Recúbrela de oro puro por dentro y por fuera, y ponle un ribete de oro alrededor. Hazle también cuatro argollas de oro, y pónselas en las cuatro patas, dos de un lado y dos del otro. Haz también travesaños de madera de acacia, recúbrelos de oro, y pásalos a través de las argollas que están a los costados del arca, para que pueda ser levantada con ellos, y ya no vuelvas a quitarlos; déjalos ahí, en las argollas del arca, y coloca en el arca la ley que te voy a dar. Haz una tapa de oro puro, que mida un metro y diez centímetros de largo por sesenta y cinco centímetros de ancho con dos seres alados de oro labrado a martillo en los dos extremos. La tapa y los seres alados deben ser de una sola pieza; uno de ellos estará en un extremo de la tapa y el otro en el otro extremo, el uno frente al otro, pero con la cara hacia la tapa, y sus alas deben quedar extendidas por encima de la tapa cubriéndola con ellas. Coloca después la tapa sobre el arca, y pon dentro del arca la ley que te voy a dar. Allí me encontraré contigo y, desde lo alto de la tapa, de entre los dos seres alados que están sobre el arca de la alianza, te haré saber todas mis órdenes para los israelitas.

El receptor de estas palabras es Besalel, uno de los miembros de la tribu de Judá, a quien el mismo Dios encargó no sólo la construcción del Arca, sino también del Tabernáculo, porque al parecer, dice el Éxodo 35, 32-33, era un hombre preparado «para concebir y realizar proyectos en oro, plata y bronce, para labrar piedras de engaste, tallar la madera y ejecutar cualquier otra labor de artesanía».

Es evidente que un objeto que ha sido construido siguiendo las instrucciones de Dios, que supuestamente poseía tal poder que su energía destruía ejércitos, o que incluso era capaz de cambiar el curso de los ríos, no es un objeto cualquiera. Por eso son muchos los que han planteado, no sin ciertas licencias, que se trataría de algo así como una especie de arma nuclear del pasado.

Pero hay más: el físico Maurice Denis-Papin, en 1948, dejó clara su idea de que se trataba de una especie de condensador «capaz de producir descargas de hasta setecientos voltios». Otros, como el siempre polémico suizo Erich von Däniken, sugirieron que se trataba de algo así como un sistema de radio que utilizó Moisés para contactar con la divinidad. Sea como fuere, lo que está claro es que poseía materiales conductores, como el oro, y aislantes, como la madera de acacia. Es decir, algo similar a un condensador.

Hecha esta apreciación, es evidente que Arca y Moisés van de la mano, configurando la reliquia más sagrada del pueblo hebreo; y también la más poderosa. Y es que éste era tan descomunal que sólo podía ser manipulada por los levís, que a su vez eran los encargados de manejar los efod, una suerte de «máquinas adivinatorias».

Pues bien, asegura mi amigo el escritor José Ignacio Carmona que, si bien es cierto que en su interior se contenían las «Tablas de la Ley, maná, y el báculo de Aarón […] algunas fuentes hablan de que lo que habría en el interior del Arca pudieran ser dos meteoritos [...]. De lo que no hay duda es de que el Arca servía frecuentemente como oráculo y daba consejos cruciales para la supervivencia de los israelitas a la manera de las estatuas parlantes de los egipcios, y a tenor de las fuentes, muy posiblemente atendiendo a las antiguas técnicas rituales teúrgicas heredadas de éstos. [...] Pero definitivamente su función como oráculo está debidamente acreditada en pasajes como los que se mencionar en Números 10-33, cuando el Arca elige la ruta que los hijos de Israel deben tomar».

Otra parte muy interesante de su relato es la que advierte de las precauciones que se debían tomar cuando el Arca estaba presente, «pues al parecer su proximidad provocaba ciertas enfermedades no aclaradas, llegándose a la muerte, como en el caso de los dos hijos de Aarón, Nadab y Abiú. [...] Según las Escrituras, del Arca “saltó una llama que los devoró”. [...] Sorprendentemente, algunas fuentes talmúdicas describen el material del que estarían fabricadas las Tablas del interior del Arca, aludiendo a dos piedras transparentes y maleables pero parecidas al zafiro de seis palmos de largo por seis de ancho, lo que ha excitado la imaginación de que se tratara tal vez de una fuente de alimentación. [...] También se nos dice que de entre los dos querubines salían dos chispas que eran como “llamas abrasadoras”, que en ocasiones quemaban y destruían algunos objetos cercanos, lo que ha llevado a pensar en un mecanismo galvanizador. La propia Arca era cubierta con una capa aislante consistente en dos capas de tela y una de cuero, y cabe recordar que el oro con que se recubría es de por sí un metal noble no reactivo químicamente y excepcionalmente denso».

Así pues, si realmente tenía esas cualidades destructoras, no es extraño que dicho objeto fuera llevado al frente de batalla, al punto de que cuando al fin era ubicado en el lugar oportuno, el jefe de los ejércitos levíticos advertía a los suyos que mantuviesen una oportuna distancia de aproximadamente dos mil codos entre ellos, para evitar sufrir daños a consecuencia del Arca.

A este respecto, el citado Carmona afirma que «su uso como máquina de guerra es tema de controversia y el mismo Charpentier, gran especialista en el Temple, nos cuenta como Hugo de Payns y los ocho primeros caballeros templarios encontraron el Arca y ésta fue llevada a Europa, esgrimiendo como prueba el relieve esculpido en el pórtico de los Iniciados de la catedral de Chartres, en el cual se representa un cofre sobre dos ruedas trasportado por un hombre atravesando un campo de cadáveres. Lo que según él y muchos otros tras él, pudiera ser la escenificación de una batalla ocurrida en Jerusalén entre árabes y templarios, donde estos últimos habrían utilizado el Arca como arma. Sin embargo, otros especialistas, como el erudito ocultista JosephAlexandre Saint-Yves, marqués de Alveydre, en su tratado La Teogonía de los Patriarcas, abundan en la hipótesis de que el Arca fue construida siguiendo el modelo de las naos de los santuarios egipcios, y se trataría de una máquina de contacto. [...] Alveydre nos recuerda cómo Yahvé hablaba a Moisés a través de un misterioso fuego, y cómo cuando éste salía de hablar con Dios se podía ver que su rostro desprendía rayos de luz».

Así pues, sea máquina de guerra que destruía poderosos ejércitos o medio para contactar con la divinidad, ya hay quien advierte que los templarios anduvieron con ella, e incluso puede que desplegaran su poder, hasta que en su huida de Tierra Santa se la trajeron para Europa. Evidentemente, un artefacto de estas características, de ser real, resultaba muy interesante.

Ahora sólo faltan los nazis…

Operación «Trompetas de Jericó»

Si a estas alturas les digo que antes de que, diera comienzo la segunda guerra mundial, un destacamento perteneciente a la Sociedad Ahnenerbe, de la que hablaré en unas líneas, pero que está considerada como una especie de división ocultista dentro de las SS de Heinrich Himmler, anduvo por Toledo, recopilando entre la comunidad judía de la ciudad imperial datos acerca de la localización del Arca de la Alianza, y que dichas pistas los condujeron hasta Madrid, concretamente al Museo Arqueológico, donde estaban convencidos de que se hallaba oculta entre varias piezas egipcias, seguro que no les extraña.

La obsesión por el poder, el poder eterno, era tal que se puede decir que la Studiengesellschaft für Geistesurgeschichte, Deutsches Ahnenerbe, la misteriosa «Sociedad para la Investigación y Enseñanza sobre la Herencia Ancestral Alemana», fue fundada en Berlín el 1 de enero de 1935, precisamente para cuestiones como ésta.

Tal y como refleja el investigador Pedro María Fernández en un interesante artículo en Misterios del Hombre y del Universo, los objetivos de este colectivo eran «fundamentalmente tres: investigar el alcance territorial y el espíritu de la raza germánica, rescatar y restituir las tradiciones alemanas, y difundir la cultura tradicional alemana entre la población». En suma, lograr los argumentos suficientes para concluir que la raza aria era única, y de este modo justificar la terrible limpieza étnica que estaban a punto de poner en marcha.

No mucho tiempo después comenzaron las expediciones arqueológicas con las que pretendían consolidar la teoría, y para ello marcharon a lugares recónditos de los Himalaya –por los mismos sitios por los que supuestamente anduvo Jesús–, y por supuesto a Latinoamérica, a países como Brasil y la Argentina del Simihuinqui.

Ahora bien, conviene recordar, tal y como asegura Fernández, que «Ahnenerbe no nació de la nada, sino que basó su estructura y la mayoría de sus ideas en una organización conocida como la Sociedad Thule. Este grupo, que estuvo operativo desde la primera década del siglo XX hasta la creación de la Ahnenerbe, destacó porque contaba con un líder que se autodenominaba el precursor del anticristo.

»Un joven Adolf Hitler pasaría a formar parte de esta organización una tarde de 1922.

»Para entrar se debía facilitar una fotografía que el Gran Maestre examinaba para descubrir en los rasgos antropométricos huellas de sangre extranjera. Asimismo, tenían que jurar pureza de sangre hasta la tercera generación». Les suena, ¿verdad?

Pues bien, entre dichas operaciones orquestadas por los secuaces de Himmler, y por tanto, por los miembros de Ahnenerbe, se encuentra la enigmática operación «Trompetas de Jericó». Y digo enigmática porque son muy pocas las referencias que se encuentran al respecto. Según éstas, el objetivo no era otro que encontrar el Arca. Evidentemente, si había servido para que el pueblo israelita mantuviese el poder sobre la tierra prometida, a Hitler y a quienes le acompañaban en su locura, en aquel año de 1943, cuando la estructura nazi se quebraba en mil pedazos, un arma así les venía muy bien. La cuestión es que por esas mismas fechas liberaron a un sabio cabalista judío –y a su familia– de una muerte segura en Auschwitz y al parecer lo pusieron a disposición del oficial Otto von Kessler. Lo verdaderamente interesante es que hay documentos que parecen certificar, tal y como asegura Pablo Jiménez en su trabajo La estrategia de Hitler, que dicho personaje no sólo aceptó, a sabiendas de que en ello le iba la vida, sino que además anduvo por España acompañado de varios oficiales de las SS, buscando una de las claves: el «nombre secreto de Dios», que era necesario para que, de encontrar el Arca, ésta finalmente se activase. Y estuvieron en España, concretamente en Toledo, porque al parecer dicho conocimiento lo guardaron los judíos de esta ciudad durante generaciones. Un detalle más: dicho nombre se encontraba grabado sobre otro de los objetos sagrados del templo de Salomón: la mesa de los panes, de la que hablaremos en el capítulo siguiente. Así que, como vemos, estaban todos interconectados.

Pues bien, como he comentado líneas atrás, dicha pista los llevó al Museo Arqueológico Nacional de Madrid, donde el almirante Wilhelm Canaris, jefe por entonces de los servicios secretos alemanes –la Abwehr–, estuvo buscando algo en las salas donde se encontraban las piezas procedentes de Egipto.

Hay que decir que dichas visitas –realmente fueron dos– se produjeron, ya que quedaron registradas en los informes redactados posteriormente por los agentes del SIM –Servicio de Inteligencia Militar español– que lo acompañaron durante su estancia en España. Cuenta mi amigo el escritor José Lesta, en su libro El enigma nazi: el secreto esotérico del III Reich, que «Canaris abrió una vieja carpeta de cuero, y pidió una serie de piezas traídas en 1871 desde Egipto por la fragata española Arapiles. Se llamó a un fotógrafo y las piezas desaparecieron del museo.

»Curiosamente, semanas más tarde comenzaron las excavaciones en busca del Arca de la Alianza en Egipto. Al frente de las mismas estaba Herbert Braun, un arqueólogo de la Ahnenerbe. Era el año 1938, la guerra estaba a punto de comenzar, y es justo ahí que perdemos el rastro de esta inquietante información.»

Sea como fuere, lo que parece claro es que no la encontraron. Y si la encontraron no poseía el poder que supuestamente se le atribuía, porque como todos sabemos, la guerra se decantó a favor de los aliados.

Gracias a Dios…

Los otros buscadores del Arca

A lo largo de los últimos cien años, son muchos los que han tratado de localizar, siguiendo unos métodos nada convencionales, el destino último de la reliquia. La creencia más arraigada entre los estudiosos del judaísmo es que podría estar oculta en algún lugar cercano del monte Moriah, en Jerusalén, al parecer con la intención de evitar su captura por parte de alguno de los muchos Estados rivales del reino de Judá.

Esa creencia se vio reforzada en extraños escritos como el Apocalipsis de Baruc o el Segundo libro de los Macabeos.

Pues bien, la certeza de su existencia hizo que un variopinto grupo de aventureros se pusiesen a remover el suelo de los santos lugares para hacerse con su inigualable tesoro.

Un ejemplo de ello es Meir Ben-Dov, que se puso a excavar en 1968, en las inmediaciones de la Colina del Templo, con una finalidad puramente científica.

Pero la polémica no tardó en hacer acto de presencia: en primer lugar, el Alto Consejo Musulmán acusó al director de las excavaciones de ser un sionista radical cuyo objetivo real era perforar la colina, ni más ni menos que para provocar el derrumbe de la mezquita de Al-Aqsa y así tener espacio libre para construir de una vez por todas el Tercer Templo.

Muchos de los buscadores han intentado horadar debajo de la mezquita de Al-Aqsa, en Jerusalén, provocando conflictos y desatando ataques furibundos por parte de los fieles.

Pero ahí no quedó la cosa. Las autoridades religiosas judías se negaron a un hipotético hallazgo del Arca por no estar su pueblo preparado para la llegada de un nuevo Mesías, ya que según la tradición –y éste es un punto que hasta ahora no había comentado–, aquél regresará cuando el Arca decida mostrarse de nuevo al mundo… o cuando alguien logre dar con ella.

De este modo, Meir Ben-Dov mandó a todas las autoridades político-religiosas de Jerusalén, fueran judías o musulmanas, a tomar viento fresco, aparcando su proyecto para cuando sus ideas fuesen mejor comprendidas.

Hay más: entre las propuestas más pintorescas está la del vidente Gerry Canon, que afirmó conocer la localización exacta del Arca en Egipto gracias a su guía Mosec. Hasta aquí todo aparentemente normal, de no ser porque Mosec era un soldado fantasma egipcio que había recibido el encargo de robarla en tiempos faraónicos y que llegado el momento, no se sabe muy bien por qué, regresó del más allá para revelarle la información al citado Canon después de unas sesiones espiritistas.

Lo realmente increíble de esta historia es que más de uno se la creyó.

Poco antes, a mediados del XIX, el joven oficial del ejército británico Charles Warren fue designado por el Fondo para la Exploración de Palestina para excavar en la Colina del Templo. Transcurría el año 1867. Como ocurrió con otros décadas después, se encontró con la negativa de las autoridades para dejarle excavar. Pero él, que debía de ser un hombre aguerrido, y sobre todo muy tozudo, decidió, armado de valor, deslizarse junto al resto de su equipo por el lado norte de la muralla. Allí excavó un túnel para tratar de profundizar hasta llegar al corazón del monte Moriah, pero, desgraciadamente, llamó tanto la atención de los fieles que día tras día se agolpaban en el interior de la mezquita, que tuvieron que salir corriendo mientras sobre sus cabezas se precipitaba una lluvia de piedras.

Otra no menos llamativa fue la expedición que en 1909 dirigió M. B. Parker, hijo del conde de Morlay. El aristócrata fue a Jerusalén con la idea firme de localizar el Arca de la Alianza, y para ello iba asesorado por un excéntrico ocultista finlandés llamado Valter H. Juvelius, que desde el principio aseguró tener información privilegiada relativa al escondite definitivo del anhelado objeto.

Según Juvelius, el estudio de los textos bíblicos le había revelado la existencia de un pasadizo secreto cuyo acceso se hallaba en el lado sur de la mezquita de Al-Aqsa. De este modo ambos llegaron a Jerusalén en agosto de 1909.

Los trabajos se iniciaron, pero pasaron los días y de nuevo las protestas empezaron a arreciar; y no sólo eso, las lluvias otoñales convirtieron la colina en un barrizal y para colmo de males, el famoso barón de Rothschild, sionista y miembro de una adinerada familia de banqueros, compró un terreno cercano a la excavación desde donde poder boicotear todos sus movimientos, convencido de las malas intenciones de aquella extraña pareja.

Con tantos frentes abiertos, Parker y su equipo decidieron recurrir a unos métodos más desesperados. Sin mucha dificultad lograron sobornar al gobernador de la ciudad, Amzey Ben Pachá, con 25.000 dólares, y al jeque Jalil, guardián del espacio sagrado. De este modo lograron internarse en la colina y excavar en busca de su tesoro.

Estuvieron toda una semana trabajando bajo el subsuelo de la Cúpula de la Roca, con la intención de abrirse paso por el Pozo de las Ánimas, que se sitúa ni más ni menos que bajo la roca sagrada. La cuestión es que la noche del 18 de abril de 1911 se toparon con otro guardián del edificio, que al parecer no era de la misma calaña que los anteriores a los que habían sobornado, y aquél, al observar aterrado lo que estaban haciendo aquellos extraños, salió al exterior gritando que estaban profanando el edificio. Total, que una vez más tuvieron que salir corriendo para evitar la muerte por lapidación.

Y el Arca, de estar, se quedó allí.

Allí o quién sabe si en otros lugares, porque tal y como relataba el investigador Martínez-Pinna recientemente en un artículo publicado en la revista que dirijo, hay otros investigadores que aseguran poseer información que desvelaría la presencia del Arca en otros contornos:

Además de en Jerusalén, los estudiosos de la reliquia han centrado su atención en otro enclave sagrado para el judaísmo, el monte Nebo, identificado en numerosas ocasiones como el lugar en donde fue enterrado el legendario Moisés. Según se contaba en el Libro de los Macabeos, el profeta Jeremías había escondido el Arca en este lugar, antes de la destrucción del Templo. Allí se dirigió un tal Frederick Futterer, para reconocer este monte y su vecino, el Pisgá. Los resultados de su investigación fueron a primera vista asombrosos, ya que logró descubrir un pasadizo secreto en el Nebo, bloqueado por un muro que no pudieron atravesar, en el que había una inscripción que decía lo siguiente: «Aquí dentro está el Arca de oro de la Alianza.»

El final de la búsqueda parecía haber llegado, pero no fue así. Cuando se le pidieron más explicaciones, y que revelase el lugar exacto en donde se produjo el hallazgo, Futterer optó por un sospechoso silencio. Nunca dijo dónde estaba el pasadizo, ni siquiera quién fue el experto que le tradujo la inscripción, negándose en vida a volver al lugar de los hechos. Esta historia fue cayendo en el olvido, pero medio siglo más tarde fue rescatada por Tom Crotser, un individuo al que no podemos considerar ni iluminado ni vidente, sino un auténtico jeta que llegó al monte dispuesto a protagonizar una de las acciones más vergonzantes en esta larga aventura que fue la búsqueda del Arca.

En el currículum de este tipo figuraban unos descubrimientos que sólo existían en su imaginación: el de la Torre de Babel, el Arca de Noé y la Ciudad de Adán, y con estos antecedentes se presentó en el monte con un croquis realizado por Futterer en donde se mostraba el acceso al pasadizo. Después de varias jornadas investigando en sus escarpadas y desérticas laderas, él y su equipo decidieron desistir y marcharon al Pisgá, donde felizmente localizaron el tortuoso pasadizo. El 31 de octubre de 1981, el mismo año que en los cines de medio mundo se estrenaba En busca del arca perdida, lograron penetrar en el interior de la montaña, profundizando unos seiscientos pies hasta llegar a una cripta excavada en la roca que albergaba un cofre rectangular de oro en donde estaría cobijada el Arca de la Alianza. Con la certeza de haber resuelto el enigma, Tom Crotser decidió no mover la pieza, pero en cambio tomó una serie de fotografías como prueba de su hallazgo. De vuelta en casa, anunció a bombo y platillo por toda Norteamérica esta impactante noticia, pero cuando se le pidió que mostrase las fotos reveló una nueva información que dejó a todos boquiabiertos. Al parecer, Dios le había ordenado no enseñar a nadie las fotos hasta que el Tercer Templo fuese reconstruido, y por eso decidió guardarlas y sólo mostrarlas a unos pocos elegidos, la mayor parte de ellos videntes, hechiceros y pitonisos, hasta que finalmente, en 1982, un arqueólogo llamado Horn, después varias horas estudiando las imágenes, afirmó haber visto una caja realizada no de oro, sino de latón, estampada con un dibujo de rombos hechos claramente con maquinaria moderna. Y lo más revelador, en la esquina superior de la caja observó que sobresalía un clavo actual.

Pero ¿dónde está el Arca?

Sinceramente, no tengo ni idea. Seguramente, de saberlo sería una persona más feliz de lo que ya soy. Sí podemos perfilar en qué lugares se supone que podría estar oculta. Argumentos, como veremos, los hay. Incluso contundentes en apariencia.

• El arca de Aksum (Etiopía): Si hay un lugar sobre el que los historiadores parecen estar de acuerdo en que al menos el Arca sí estuvo allí, ésa es la catedral de Tsion Maryam, en Aksum, Etiopía. Las crónicas cuentan que habría permanecido allí durante siglos, custodiada por monjes ortodoxos, representantes del cristianismo católico más antiguo, que en los primeros siglos del primer milenio se asentaron en estos lugares; y todavía estaría allí…

El cómo llegó ya es harina de otro costal, aunque son mayoría los que coinciden en la idea de que fue llevada por el hijo del rey Salomón, que primero la habría custodiado en la isla egipcia de Elefantina, en mitad del río Nilo. Pero éste tan sólo habría sido parte del periplo, porque después fue desplazada a la isla de Tana Cherkos, en el lago Tana, lugar en el que habría permanecido por espacio de ocho siglos.

Y así fue como, en tiempos algo más recientes, el rey Ezana, monarca de Etiopía, ordenó que fuera trasladada a la que sería su última ubicación: Aksum.

Ahora bien, ¿existen pruebas que avalen esta teoría? La verdad es que pocas, más allá de la fiesta del Arca que se celebra cada 17 de enero, día en el que sacan a pasear en procesión la reliquia, eso sí, oculta a la vista. A ello hay que añadir que en el lugar se descubrieron varias reliquias que cronológicamente podrían ser de la época del Arca y pertenecer al templo hierosolimitano.

Sea o no así, lo cierto es que allí están convencidos de ello, al punto de que cada templo de Etiopía tiene una réplica del Arca.

• Monte Nebo (Jordania): Si estuvo aquí, ya no está. Según Macabeos, 2, 4-10, el profeta Jeremías la ocultó en una de las muchas grutas que penetran en este monte, una vez fue advertido por la divinidad de que las hordas de Babilonia iban a invadir esas tierras. Allí ha sido buscada en sucesivas ocasiones, pero jamás se ha hallado nada. Es por ello por lo que los buscadores están convencidos de que cuando pasó el peligro, el Arca volvió a ser trasladada.

El Arca de la Alianza también ha sido buscada bajo el monte Nebo, desde donde Moisés contempló por vez primera la tierra prometida después del Éxodo.

• Zimbabue: Antes de llegar al país africano, debemos saber algo más de una tribu muy particular: los lemba. Porque hasta hace no demasiado estaban convencidos de que por sus venas circulaba sangre hebrea. Es decir, que eran descendientes de las tribus de Israel. Y digo hasta hace no demasiado tiempo porque las pruebas de ADN se encargaron de demostrar que una gran parte de la población masculina poseía tasas del indicador de ascendencia judía –el haplotipo modal Cohen– más altas que los propios judíos, demostrando así que los lemba tenían razón.

De este modo, se puede concluir que serían algo así como una tribu judía perdida en el corazón de Zimbabue. La cuestión es que sus tradiciones advierten que, al llegar de su lugar de procedencia –al que llaman Sena–, trajeron consigo un objeto denominado Ngoma lungundu, traducido como «la voz de Dios», que no sólo ocultaron en los cercanos montes de Dumghe, sino que además, para investigadores del pasado, polémicos donde los haya, como Tudor Parfitt, sería la prueba de que el Arca fue desplazada hasta allí, y allí se podría encontrar todavía. Parfitt basaría su hipótesis en que las tradiciones lemba hablan de este objeto, o más bien de sus características, que serían perfectamente compatibles con las del Arca de la Alianza, incluyendo que sólo podían transportarla sacerdotes, o que era utilizada como una terrible arma.

• Oak Island (Canadá): Como ya reflejé en libros anteriores, esta pequeña isla de Nueva Escocia es uno de los puntos más emblemáticos en lo que a asuntos misteriosos se refiere. Su secreto permanece vivo, porque el pozo del tesoro, conectado a través de las capas freáticas con la playa de Smith’s Cove, es sin duda la «caja de caudales» más segura del planeta. Pero tamaña obra, ¿para qué? ¿Qué es lo que quiso proteger su constructor, del que, dicho sea de paso, poco es lo que sabemos?

La historia da comienzo cuando Daniel McGinnis, de dieciséis años de edad, John Smith, de veinte años, y Anthony Vaughn, de trece, descubrieron en el corazón de Oak Island un agujero escondido bajo la maleza. La imaginación de los muchachos, convencidos de haber encontrado el pozo de un tesoro enterrado, se desató. Al día siguiente se reunieron en la plaza de Chester, una pequeña localidad situada en la bahía canadiense de Mahone, con el propósito de compartir el secreto con sus vecinos, pero la reacción de éstos fue sorprendente: nadie quería oír hablar de tesoros escondidos en la isla maldita, pues la tradición popular advertía que era el hogar de seres diabólicos y de luces infernales. No en vano en el pueblo todos recordaban el macabro episodio acaecido años atrás, cuando un grupo de hombres partió en una barca para dar caza a las extrañas luces que durante la madrugada eran vistas por las playas de Oak Island, como almas en pena, y jamás se volvió a saber de ellos. Desaparecieron, sin más.

Tras no pocos escarceos y diez años de espera, los tres jóvenes decidieron regresar al lugar. Durante esa década, John Smith había adquirido las propiedades que rodeaban el misterioso enclave. Hasta tal punto llegó su ansiedad que se convirtió en el dueño absoluto de todo el extremo oriental de la isla.

Y llegó el gran día. Avalados por un filántropo de nombre Simeon Lynds, desembarcaron en Oak Island acompañados de un equipo técnico extraordinario. El pozo seguía allí, y pese al tiempo transcurrido, nadie parecía haberlo visitado. No hubo prolegómenos. El primer paso fue drenar el lodo acumulado en el interior del agujero, confirmando, ahora sí, que nadie había intentado horadar más allá de los seis metros. La excavación continuó. A los doce, una plataforma de roble cubierta de masilla les hizo ver que se encontraban en el camino correcto. Y tres metros más abajo, una capa de carbón vegetal, una nueva capa de troncos, esta vez sellada con fibra de coco. Así se fueron sucediendo las distintas etapas, a intervalos de tres metros. Más troncos de roble, más fibra de coco y en alguna ocasión, la viscosa masilla recubriendo ambos elementos…

Y así, dejándose llevar por la emoción, llegaron hasta los veintisiete metros... Se hizo el silencio. Un sonido metálico escapó desde el interior del pozo. Un material de extrema dureza impedía continuar profundizando. Se trataba de una piedra de noventa centímetros de largo por treinta de ancho. No sin cierta dificultad lograron sacarla al exterior. Una vez iluminada por la luz del día se percataron de que estaba grabada en toda su superficie con símbolos desconocidos.

Posteriormente, la piedra, tras ser sometida a sucesivos análisis, reveló ser pórfido, mineral inexistente en Norteamérica. Entonces, ¿quién se molestó en llevarlo hasta aquel recóndito paraje? ¿Qué significado tenía la extraña escritura? Si bien es cierto que el sorprendente descubrimiento motivó que aquellos hombres no cejaran en el empeño de descubrir el supuesto tesoro, no menos increíble resulta el tratamiento que se le dio a la losa de pórfido, que acabó olvidada en la parte trasera de la chimenea de la casa que Smith se construyó en Oak Island. Tuvieron que pasar varias décadas para que fuera rescatada de nuevo. Y fue precisamente a raíz de una exposición celebrada en Halifax cinco décadas más tarde, con el propósito de recaudar fondos para continuar con las excavaciones, cuando un profesor de idiomas, llevado por la curiosidad que despertaba el asunto, creyó dar con la clave de los caracteres labrados en la piedra: «Diez pies más abajo, dos millones de libras...»; y se abrieron las puertas del infierno.

Años después, el profesor Barry Fell, fundador de la Sociedad Epigráfica Internacional y catedrático de la Universidad de Harvard, ofreció una interpretación diferente del mensaje de la losa. El extraño alfabeto pertenecía a un dialecto copto del área mediterránea, cuyo contenido era estrictamente religioso. De este modo y por vez primera se lanzó la hipótesis de que allí, en un tiempo pasado, piratas como sir Francis Drake o William Kidd habían enterrado sus maravillosos tesoros. Pero es que además, habrían revestido el lugar de una suerte de maldición que vendría a decir que hasta que no se vertiera la sangre de siete desgraciados sobre el pozo de Oak, no se desvelaría el secreto que encierra.

De momento ya van seis muertes, y nadie parece querer ser el séptimo. A pesar de que son muchos los que andan convencidos de que si lo que hay abajo es parte del tesoro templario, ¿por qué no pensar que también pueda estar el Arca de la Alianza, como parte del mismo? ¿O acaso un objeto de tanto poder no merecería un sistema de protección como el que posee el pozo?

Lo dicho, después del séptimo, veremos...

3

LA MESA DE SALOMÓN

Alarico escapó con los tesoros de Salomón, el rey de los hebreos, espectáculo muy digno de verse, pues en su mayor parte estaban adornados con esmeraldas y en tiempos antiguos habían sido tomados de Jerusalén por los romanos.

PROCOPIO DE CESAREA,

HISTORIA DE LAS GUERRAS GÓTICAS

Por encima de todos estaban los tomados del templo en Jerusalén, incluyendo una mesa de oro, un candelabro con siete brazos y una copia de la ley judía.

FLAVIO JOSEFO,

GUERRA DE LOS JUDÍOS

Son muchas las ocasiones en que me he perdido por los callejones de la ciudad antigua de Jaén. Muchas las que he disfrutado de las sombras que juguetean en los rincones en los que las viejas farolas alumbran a media luz. No suficientes, porque nunca serán suficientes, las que he entrado en sus tabernas centenarias, para conversar con aquellos que han hecho de estos enclaves su segundo hogar, que conocen las tradiciones, los secretos que se susurran al calor de un vino. A veces ni eso; hay que leer la madera de las mesas, porque en el pasado muchos dejaron escritos sus amores y desamores, pero también sus temores.

La capital del Santo Reino aparece partida en dos ante la imponente presencia de la catedral renacentista del maestro Vandelvira, cuya inspiración bien pudo venir del templo gótico que antaño ocupara estos terrenos, y del que hoy tan sólo nos queda un muro escondido en la calle Valparaíso. Marcas de cantería, gárgolas o extraños ídolos son los únicos vestigios que permanecen de un recuerdo vago enclavado en la época más oscura de la humanidad: la Edad Media, tiempo en el que esta diócesis estuvo gobernada por un personaje, cómo decirlo, diferente...

En el año 1500 arribó a Jaén Alonso Suárez de la Fuente del Sauce, obispo abulense que se supone anduvo buscando la mesa del Templo de Jerusalén, esto es, la Mesa de Salomón, bajo el suelo de la catedral jienense. Y parece ser que argumentos no le faltaron para ello. Cualquiera que se acerque a este templo se podrá cerciorar del riquísimo contenido iniciático que a decir de expertos como Juan García Atienza o el premio Planeta Juan Eslava Galán guarda entre sus paredes.

Catedral renacentista de Jaén, donde los expertos suponen que estuvo custodiada la Mesa de Salomón.

Pero ¿quién era el tal Alonso Suárez? «Alonso Suárez de la Fuente del Sauce, el obispo insepulto que se enriqueció en una época de penuria económica para la mesa episcopal, construyendo obras cargadas de simbolismo, de criptogramas que conducían a un enigma inconcluso, ganándose el sobrenombre de “el edificador”, el constructor de una tradición ocultista que ansiaba llegar al gran descubrimiento.»

Así refieren los cronistas la vida y milagros de este personaje, obispo de Jaén a comienzos del siglo XVI y heredero de una saga de iniciados que al menos hasta 1893 estuvieron buscando la citada mesa, amén de varios documentos francamente reveladores, en el laberinto de pasillos que se sitúan bajo el ajedrezado suelo catedralicio. Y es posible que se toparan con algo muy interesante.

Los saqueadores del templo

Salomón envió decir a Jiram de Tiro: «Tú sabes que David, mi padre, no pudo edificar un templo en honor del nombre de Yahveh, su Dios, a causa de las guerras en que se vio envuelto hasta que Yahveh le puso a sus enemigos bajo las plantas de los pies. Pero ahora Yahveh, mi Dios, me ha concedido paz por todas partes, pues no tengo enemigos ni conflictos. Por ello he decidido edificar un templo al nombre de Yahveh, mi Dios, conforme a lo que prometió Yahveh a mi padre David cuando le dijo: "El hijo tuyo, al que yo pondré en tu lugar sobre tu trono, ése construirá el templo a mi nombre"».

1, REYES, 5-25

En la Biblia queda recogido. Hacia el 930 a. C., el sabio y poderoso rey Salomón mandó edificar un templo para así glorificar el sagrado nombre de Dios. Y fue el propio Yahveh quien, dada la humildad del hijo de David, le concedió riquezas infinitas y capacidad para obrar con justicia y sabiduría. De este modo el templo debía ser un enclave en el que la riqueza y el simbolismo brillaran con luz propia. No en vano en su interior se habría de rendir culto a la divinidad, y además albergaría en sus estancias tres objetos revestidos con el poder de Dios: la mítica Arca de la Alianza, protectora de las Tablas de la Ley, la Menorah y la mesa.

Los siglos pasaron y Jerusalén, la «ciudad de la paz» –paradojas de la historia–, fue saqueada en múltiples ocasiones. Sin embargo, no sería hasta el año 70 de nuestra era, como ya he comentado en capítulos anteriores, cuando las legiones de la poderosa Roma, encabezadas por el emperador Tito, entraron en la ciudad antigua y esquilmaron el templo judío, llevando consigo las riquezas materiales y espirituales que guardaba con celo la casa del Dios de los judíos. Cuenta el historiador y cronista Flavio Josefo en su Guerra de los judíos, VI, XXXII, que «fue tan grande el botín que hicieron los romanos, que el oro se vendió en Siria posteriormente sólo a la mitad de lo que valía antes». Y continuaba narrando en su obra, en los apartados VII, y XVIII, que «todo lo que las naciones más venturosas habían podido acumular de más precioso, de más maravilloso y de más caro con el paso de los siglos, quedaba reunido aquel día para dar a conocer al mundo hasta qué punto se elevaba la grandeza del imperio. Entre la gran cantidad de botines, lo que destacaba con dorado brillo eran los que habían sido capturados en el Templo de Jerusalén, la mesa de oro que pesaba varios talentos, y el candelabro de oro...».

Fue una época única. Las constantes invasiones de los bárbaros del norte de Europa acabaron por hacer mella en un ya debilitado Imperio romano, allá por el año 410 d. C. Los terribles guerreros del godo Alarico ahogaron sus ansias de lucha con la sangre de los vencidos. Las hordas triunfales llegaron a la ciudad del Tíber, elevando con orgullo las espadas al caminar junto al mítico arco de Tito, en el que siglos atrás los mejores artesanos grabaron, como un irónico canto a lo efímero del poder, los relieves en los que se ensalzaba la victoria y el asedio final de la Ciudad Santa, y la ubicación final del fantástico tesoro en el cercano templo de Júpiter Capitolino y en el palacio de los Césares.

Tras la pista del oro judío

Los historiadores no se ponen de acuerdo en este punto. Y aun así las pistas parecen indicar que los objetos sagrados del Templo de Yahveh fueron incorporados en su totalidad al llamado «Tesoro Antiguo» de los visigodos, que lo llevaron en sus arcas cuando se asentaron en el sur de Francia, en el siglo vi, concretamente en la ciudad de Carcasona. Con el paso de los siglos, la región del Languedoc sería ocupada por clanes de judíos nómadas, en lo que años más tarde compondría la Septimania, y donde antes de su definitiva expulsión, según varios investigadores, ocultaron una información en cierto modo desestabilizadora, y si no, que se lo pregunten a Dan Brown, el autor de El Código da Vinci.

Retomando el hilo del relato, a partir del instante en que los visigodos, con el tesoro a cuestas, se instalan en la localidad francesa, las huellas del mismo comienzan a difuminarse. El cronista musulmán Aben Adhari aseguró en uno de sus escritos que dichos utensilios sagrados fueron trasladados a Toledo, «tesoros y botines innumerables, entre los cuales se encontraban misteriosos amuletos mágicos, de cuya conservación y custodia dependía la suerte del imperio fundado por Ataúlfo...».

Y como la historia es cíclica, a comienzos del siglo VIII los devotos de Mahoma atravesaron el Mediterráneo e iniciaron la conquista de esa amalgama de culturas que por aquellas fechas era nuestro país, empezando, como no podía ser de otra forma, por Andalucía. De este modo, los caudillos Tarik y Muza, encabezando un poderoso y perfectamente organizado ejército, tomaron la capital del reino visigodo, Toledo, y una vez más, como ya ocurriera siglos atrás, el asedio se convirtió en sinónimo de saqueo. Tras la batalla de Guadalete en el 711 d. C., la conquista peninsular apenas si duró siete años. Y entonces el tesoro se trató de pasar a Oriente, y es precisamente ahí, en el traslado desde la ciudad del Tajo hasta el puerto de embarque en Cádiz, donde definitivamente no se volvió a tener noticia del valioso cargamento.

Aparentemente, si nos atenemos a los datos expuestos y a los documentos consultados, el tesoro habría de estar en algún lugar perdido en el corazón y en el sur de la Península. Así las cosas, determinados investigadores se muestran reacios a aceptar una explicación que consideran de escaso peso argumental.

Para apoyar esta hipótesis de trabajo, se escudan en uno de los sucesos más enigmáticos habidos hasta la fecha, un hecho paralelamente muy relacionado con esta historia. Volvamos al sur de Francia por unos instantes.

Siendo conscientes del peligro que se avecinaba sobre un imperio que comenzaba a tambalearse, los visigodos optaron por construir una poderosa fortaleza en la antigua ciudad de Rhedae, en el condado de Razès, adonde fueron transportados todos los elementos de poder del templo salomónico. Es decir, que el legado de Salomón jamás se movió de suelo francés.

Obviamente, con el paso del tiempo algún vestigio se debía de haber localizado en la zona para confirmar la polémica afirmación. Y esa prueba, aparentemente, llegó con el descubrimiento de Rennes-le-Château. De este asunto ya hablaré extensamente, pero conviene añadir que en ese mismo período, el protagonista de esta trama, un sacerdote local apellidado Saunière, pudo haber entrado en contacto con los miembros de una sociedad hermética situada en Jaén y acudir a una importante cita con el objetivo, al parecer, de mostrar una serie de descubrimientos. De dicha reunión ha quedado alguna prueba, que en su momento, es decir, cuando considere oportuno, verá la luz. Sigamos.

Es evidente con sólo pasear por la ciudad antigua que la presencia judía en Jaén fue importante, y muy influyente. Por eso no es extraño que protegieran uno de los objetos más sagrados del Templo de Salomón.

Dentro de la catedral

Entramos. La capilla del Santo Rostro se intuye al fondo. La reja, cerrada a cal y canto, no permite continuar. La voluminosa cajonera que hay en su interior pasa inadvertida ante la decoración excesiva de la estancia. Sin embargo, a la izquierda, oculta entre penumbras, se perfila la silueta de la que ya es la última morada de Alonso Suárez de la Fuente del Sauce, el obispo que continuó la búsqueda en el lejano año de 1500. Un personaje rodeado de incógnitas.

Fue obispo de Mondoñedo, Lugo y Jaén, inquisidor general y presidente del Consejo de Castilla por mandato de la reina Isabel la Católica.

Nació a mediados del siglo XV en la pequeña aldea abulense de Fuente El Sauz, de donde tomaría los apellidos. Hijo de Pedro Sanz Suárez y de Catalina Suárez, su juventud se desarrolló entre las penurias propias de una familia de escasos recursos, pero con muchas ganas de salir adelante.

Su familia provenía de la nobleza, que por muy rancia que fuere, hacía generaciones que no levantaba cabeza. Con el paso de las décadas, tal y como refleja la Historia de la Diócesis de Jaén y sus Obispos, «hizo tal estima de su pueblo natal que al ser nombrado obispo de Mondoñedo –20 de marzo de 1493– tomó como motivo heráldico de su escudo de armas una fuente, y en el centro de ella un sauce llorón, cuyas ramas se inclinan nostálgicamente hacia la tierra, con un deje de tristeza y pesadumbre». Pues bien, la lectura de este escudo, para autores de referencia como Juan G. Atienza, mostraría un riquísimo tratado esotérico. Algo así como la fontana y el árbol de la ciencia en el interior del hexágono, símbolo inequívoco de Salomón.

En los verdes montes, ricos en tradiciones esotéricas, de la Galicia profunda, el joven obispo entró en contacto con la tradición ocultista de la región y se empapó de la biografía de un inmediato antecesor en la diócesis lucense: el obispo Rosendo, que allá por el siglo X, en palabras del escritor Atienza, «poseyó las características mágicas del constructor iniciado», realizando obras faraónicas en un tiempo en el que, salvo para comer, poco se tenía. La incansable labor constructora, acompañada de un altruismo sin precedentes, forjó una enigmática leyenda en torno a su persona que perduró hasta el final de sus días.

Pues bien, las similitudes entre el obispado de uno y otro con el paso de los años acabaron siendo inexplicables. Don Alonso fue destinado a Málaga en 1499, pero allí no llegó a tomar posesión de sus poderes. La sede de Jaén quedó vacante, e incomprensiblemente, en el año 1500 arribó a su nuevo emplazamiento, en el que permanecería hasta el final de su vida. En esas fechas Jaén era una ciudad de frontera, en la que convivían judíos, árabes y cristianos con maleantes y asaltantes de caminos. Nadie quería ir allí, y mucho menos quienes, dada su condición social y su indiscutible relación con la corte, podían gozar del favor de los reyes para acceder a otro emplazamiento de mayor relumbrón. Sin embargo, don Alonso pareció acoger la noticia con agrado. La tarea a realizar en un lugar en el que el pecado deambulaba descaradamente por cada rincón era ardua, casi tanto como la reconstrucción del templo catedralicio, que se encontraba en un estado deplorable desde que las obras iniciadas por el obispo Nicolás de Biedma dos siglos atrás se truncaran repentinamente. Los cronistas aseguran que Biedma inició la construcción de un descomunal «libro de piedra», que contendría los misterios de la Creación para quienes lograran descifrar su mensaje encriptado.

Durante décadas, el templo, en estado de ruina, fue un punto de peregrinación para miles de personas que lograron interpretar parte de su simbología. Si tales secretos existieron, podrían resultar molestos para alguien. Y ese alguien fue Luis de Osorio, prelado que cabalgó triunfal junto a los Reyes Católicos en la toma de Granada, y que en la segunda mitad del siglo XIV ordenó demoler la edificación.

Don Alonso se encontró con un edificio destrozado, y puesto que conocía la tradición oculta que encerraban los viejos muros, retomó las labores de edificación para levantar definitivamente su testamento iniciático; la catedral gótica de Jaén. Lamentablemente, al igual que ocurriera con otros antes que él, no llegó a ver terminada la obra.

Paralelamente a dicha construcción, el obispo pareció seguir el principio de los que buscaron, y supuestamente hallaron, parte de los tesoros salomónicos, dándose a una intensa actividad fundadora que como conclusión dejaba entrever la posesión de riquezas ilimitadas, y que le sirvió para ganarse el sobrenombre de «el edificador». Palacios, templos, puentes, fortalezas... Nada parecía resistirse a la bolsa benefactora de don Alonso, que como único requisito mandó labrar sus armas, un escudo, como ya comenté anteriormente, un tanto extraño.

¿Qué buscaba el obispo?

Son pocas las dudas a la hora de interpretar que el obispo conocía a la perfección la leyenda que se escuchaba por los rincones de la vieja ciudad, en la que se establecía una relación intensa entre la tradición de la mesa en Jaén y el tesoro de los godos. Siglos más tarde, el tiempo, haciendo gala de una justicia aparente, pareció querer colocar a don Alonso en su justo lugar, otorgándole parte de razón al ser descubierto el magnífico tesoro de Torredonjimeno a pocos kilómetros de la capital del Santo Reino.

El conocimiento de dicha tradición posiblemente le fue concedido por los judíos cabalistas del antiguo barrio generador de la localidad, los Chaprut, dueños y señores del raudal de la Magdalena, donde cuentan se sitúa la morada subterránea del célebre «lagarto», uno de los guardianes del tesoro que allí supuestamente se esconde. Consciente del valioso legado que le fue entregado, supo cómo agradecer tal deferencia a sus benefactores sembrando en sus obras las pistas del misterio salomónico. Y en la más grande de todas ellas, la Santa Iglesia Catedral, elevó su mensaje de símbolos a la categoría de testamento.

De la construcción gótica hoy únicamente queda el murocabecera, que constituye, para el escritor Juan Eslava Galán, un código cifrado que no usa letras sino símbolos. Treinta y cinco metros de largo por unos ocho de altura, en los que el nudo de Salomón, el Baphomet, o ídolo templario de la sabiduría, y diversos signos y enigmáticas marcas de cantería surgen a diestro y siniestro; ésa es la superficie que hoy por hoy, junto con el claustro de Guierero, reafirma para muchos su secreto.

Extrañas marcas de cantería que se encuentran en la fachada externa de la catedral, en el único muro gótico que queda de la vieja catedral. Incluso se han encontrado frases en hebreo, y estrellas de David.

La búsqueda de la Mesa de Salomón parece detenerse a finales del siglo XIX, coincidiendo con la posible visita del párroco de Rennes-le-Château. Hay quien afirma que pasó varias noches en la taberna del Gorrión, a pocos metros de la catedral...

Dentro de esta historia de tramas y sociedades secretas, no podían faltar las logias de iniciados, compuestas por miembros del clero y de la nobleza local. La segunda mitad del siglo XIX unificó a un colectivo de personas, pertenecientes a las esferas del poder, para llevar a cabo un propósito muy elevado. Al frente del mismo se encontraba el canónigo Muñoz Garnica, que al igual que sus antecesores poseyó de la noche a la mañana una fortuna tan descomunal que contaban sus contemporáneos que las rentas de sus fundaciones «crecían como por ensalmo». Es un elemento común; aquéllos que se lanzan a determinadas búsquedas gozan de riquezas ilimitadas de origen incierto, y el final de sus días no suele ser demasiado amable.

La intensa actividad desarrollada, así como los diversos viajes a Italia y Francia, no pasaron inadvertidos entre las clases pudientes de la localidad, despertando la curiosidad y el recelo entre sus feligreses. ¿Y todo para qué? Es probable que la respuesta se encuentre en las innumerables horas que Garnica pasó en el archivo diocesano, entre viejos manuscritos y polvorientos volúmenes.

Trabajo de sillería en el coro gótico de Guierero, dentro de la catedral, donde podemos ver una de las pocas representaciones que hay del obispo Alonso Suárez de la Fuente y el Sauce.

Así estaba don Alonso hasta hace una década: momificado y oculto en el interior de un cajón, como si alguien quisiera que se olvidase su memoria. Y entre sus brazos, un libro que, cuando al fin fue enterrado en la Santa Capilla, desapareció.

Ya en el siglo XX, hubo quienes se arriesgaron a continuar con la apasionante búsqueda, pereciendo en el intento. En el mes de julio de 1968, un prestigioso investigador descubrió el último eslabón de una cadena interminable; se trataba de una larga lista de nombres en la que figuraban miembros del clero, la burguesía e incluso la realeza. Encabezando la misma aparecía manuscrita la siguiente frase: «Los que buscaron la cava». ¿Acaso se referían a la cueva situada bajo la Santa Capilla? Junto a los figurantes, como era de esperar, también estaban los nombres de Alonso Suárez de la Fuente del Sauce y de Muñoz Garnica.

Sea como fuere, pasear por el interior de la catedral es toparse de bruces con «el verdadero rostro del Salvador», con una imagen de una Virgen negra, con un santo cáliz rebosante de sangre, con una cruz que cumple el principio hermético de «como es arriba es abajo». Y para qué hablar del coro gótico de Guierero, donde las representaciones del obispo, los guiños masónicos o las supuestas marcas que confirmarían la presencia del abad francés Saunière, amén de alguna cosa más, hacen las delicias del buscador apasionado por estos asuntos.

¿Existió la Mesa de Salomón?

Buena pregunta. Yo estoy convencido de que sí. Pero hay gente más versada que yo en este asunto que lo tiene todavía más claro. Por ejemplo, mi querido amigo el escritor e investigador medievalista José Ignacio Carmona, en su libro Toledo y la Mesa de Salomón, asegura que «si nos atenemos a las distintas crónicas que se hacen eco de ella sin profundizar en si su origen es puramente legendario, histórico o una mezcla de ambos, encontramos multitud de referencias. Ahora bien, ¿esa mesa de la que hablan las diferentes fuentes es inequívocamente la misma? Esto no está tan claro. De una parte existieron muchos objetos reales ligados a la “tienda del encuentro”, o templo itinerante morada de Yahvé, y más tarde al templo, que pudieron ser por sus características físicas confundidas puntualmente con la mesa: el altar del incienso, el altar de los holocaustos, la mesa de los panes de la presencia, o el mismo propiciatorio. Flavio Josefo menciona una mesa admirada en todo el mundo donada por Ptolomeo Fidalelfo al Templo de Jerusalén en sustitución de la original desaparecida con la destrucción del Primer Templo por Nabucodonosor. En La carta de Aristeas se describe pormenorizadamente de tal modo que Filón de Alejandría y Flavio Josefo insisten en relacionarla con los ciclos zodiacales. Posteriormente, en las distintas crónicas árabes relacionadas con la conquista de Toledo por Tarik se la describe siempre con connotaciones fabulosas. El jurista egipcio Al-Layt en el año 791 habla de una mesa de oro adornada con aljófares, jacintos y piedras preciosas. Al-Makkari en la obra Naft Al-Tib la describe igualmente hecha de oro incrustado de perlas, rubíes y esmeraldas. Ajmar Machmua, Al-Rhaman y el resto de cronistas difieren poco en su rica ornamentación [...].

»La leyenda, de connotaciones cabalísticas, dice que sobre la Mesa de Salomón el sumo sacerdote heredero directo de Moisés, una vez al año pronunciaba la palabra sagrada, el shema semaforas, una materialización del pensamiento divino que fraccionado hasta la unidad da origen y sostén a la Creación. Una vibración primigenia contenida en la cita bíblica “y en el principio fue el verbo”. Esta formulación termina por distintas razones asociada a la Mesa de Salomón. Mesa y formulación forman parte de un solo cuerpo, de ahí la importancia ritual del mítico objeto».

Pero, ¿y si no fuera una mesa? Porque otras fuentes aseguran que sería algo así como un espejo a través del cual se contactaba con Dios. Pues bien, a este respecto el investigador Geoffrey Villeneuve me daba su particular versión: «La mesa de Salomón es un mapa. Un mapa que señala puntos determinados que tienen que ver con constelaciones precisas. Es decir, tiene que ver con la dinámica de la vida en la Tierra. En este sentido sí sería, como aseguran algunos estudiosos, un espejo porque muestra las correlaciones de la Tierra en el cielo y viceversa. Está determinando una geografía sagrada, y la geografía sagrada del planeta tiene que ver con las estrellas... Por llamarlo de alguna forma son puertas de entrada. Así puedes saber dónde están esos puntos, cómo funcionan, qué hay en ellos, y quiénes los custodian. El mito de la mesa y el mapa no es incompatible con lo que te estoy contando. Es posible que lo tuvieran en el Templo de Salomón, encima de un soporte ornamentado acorde a lo que tenía encima. La mesa sin embargo es lo de menos. No deja de ser un atril. Es lo mismo, y valga el símil, que un sagrario; los labran de oro, enormes, enjoyados, pero al final lo importante es lo que hay dentro, el contenido. Con esto lo que quiero decir es que Salomón hizo una mesa acorde a lo que iba a poner encima; con elementos simbólicos, le dio jerarquía, pues no en vano sabía que sobre ella había un legado importantísimo. Además, llevarse una mesa es harto complicado, pero un mapa, se enreda y ya está. Posiblemente estuviera hecho en piel...».

Así pues, espejo, mapa o mesa en la que se contendría el verdadero nombre de Dios, de lo que no hay duda alguna es de que su búsqueda sigue levantando pasiones, continúa despertando tramas propias de una novela de espías, y de vez en cuando, aumenta la crónica negra, que en este asunto ya es extensa.

Y aun así, los hay que no podemos parar de buscar...

4

LA LANZA DE LONGINOS

Quien la sostenga en sus manos sostendrá, para bien o para mal, el destino del mundo.

LEYENDA ANÓNIMA

Llegando a Jesús, como lo vieron ya muerto, no le rompieron las piernas, sino que uno de los soldados le atravesó con su lanza el costado, y al instante salió sangre y agua. El que lo vio da testimonio, y éste es verdadero.

EVANGELIO DE SAN JUAN, 19: 33-37

A Cayo Casio Longinos le tocó una de esas difíciles papeletas por las que se pasa a formar parte de una historia, posiblemente la más grande de los últimos dos mil años. Por esas bromas que de vez en cuando gastan los dioses, Longinos acabó dentro del grupo de traidores, criminales o mala gente en general que llenan las páginas de esa misma historia. Porque es lógico que si hay buenos, también ha de haber malos.

Situémonos por tanto en un momento crucial de la vida del nazareno. El Hijo del Hombre ya ha sido crucificado y permanece retorciéndose de dolor, clavado en la cruz, a la espera de que el Padre lo libere de sus ataduras físicas y se lo lleve por fin de este infierno terrenal. El dolor es terrible, porque si bien es cierto que instantes antes los largos clavos han atravesado ambos pies, parece una nimiedad en comparación con el suplicio que han hecho pasar al condenado antes de iniciar su paso por la Vía Dolorosa camino del Calvario. Porque atado a la columna, Jesús ha llegado al límite, y lo ha traspasado con creces.

Pintura de Fra Angelico en la que aparece el centurión Cayo Casio Longinos atravesando el costado de Jesús en la cruz con la Santa Lanza.

El las horas previas, antes de ser prendido en el huerto de los olivos, la tensión acumulada y el conocimiento de lo que se avecinaba hicieron que el nazareno, ante los ojos aterrados de sus seguidores, comenzara a exudar sangre. No es un milagro más; es simplemente producto de un sufrimiento psicológico extremo; el estrés descomunal que hace que los capilares se rompan y las glándulas sudoríparas comiencen a expulsar el líquido sanguíneo.

Ésas fueron las horas previas. Después, más le hubiera valido haber muerto cuando el verdugo, con el terrible flagellum, el látigo de cuero al que con gran crueldad se ataban bolas de metal y trozos de hueso animal para que a cada golpe desgarrara jirones completos de carne, le golpeó en casi ochenta ocasiones. Porque seguramente el reo, que no estaba para llevar muchas cuentas, sí tuvo que percibir que con él no se cumplía la ley judía, que advertía que como máximo eran treinta y nueve los latigazos a infligir. Y con Jesús doblaron la cifra. O más...

Por eso la iconografía jamás podrá llegar a lo que quedó de Jesús una vez le dieron el último de los latigazos. Si ocurrió, seguramente estaríamos ante un hombre deshecho, con la espina dorsal al descubierto, las venas y músculos colgando de espalda, nalgas y extremidades, con el cuerpo incapaz de sostenerse, y víctima de una conmoción hipovolémica, que anunciaba la llegada inminente de un fallo multiorgánico.

Y aun así, las Sagradas Escrituras aseguran que se repuso; que logró caminar. Y como el castigo parecía poco, le colocaron sobre la cabeza, como rey que era, no una corona sino un casco de espinas, que se clavaron en las pocas partes en las que el látigo no había hecho bien su trabajo. Segundos después le tiraron sobre la espalda el patibulum, el madero horizontal que habían de colocar sobre aquél que permanecía erecto en el monte del Calvario, para proceder a la crucifixión. Varios metros más adelante, insultado por el pueblo, rodeado de un griterío ensordecedor, cayó al suelo y un legionario ordenó a un hombre llamado Simón que lo ayudara a llevar la pesada carga.

Al fin llegaron a la cima, y allí, clavos de cuatro caras y dieciséis centímetros atravesaron ambas muñecas por el nervio mediano, provocando un dolor extremo en el ajusticiado, que a partir de esos momentos, una vez fue subido a la cruz y sus pies fueron clavados al madero –otra brutalidad excepcional, ya que generalmente los ataban con cuerdas para hacer que la agonía durara más–, Jesús, con los huesos dislocados y los nervios triturados, tuvo que hacer un esfuerzo titánico para respirar, ya que en esa posición el aire no ventilaba sus pulmones. La asfixia era inminente.

Pues bien, al cabo de los minutos, si los condenados no fallecían, los legionarios romanos procedían a partirles las piernas para evitar que apoyaran las extremidades en el madero inferior y que de esta forma pudiesen respirar. Era una forma atroz de acelerar la muerte.

Pero con Jesús no hizo falta. Tras alzar la cabeza, al menos eso cuentan las Sagradas Escrituras, y arrancar a su alma un último esfuerzo, gritó: «Eli, Eli... lama sabacchtani» –«Señor, Señor... por qué me has abandonado»–, dirigió la mirada a su madre, y tras susurrar que ya estaba todo consumado, cerró los ojos y murió.

Segundos después, Cayo Casio Longinos se aproximó a los pies de la cruz y atravesó el costado de Cristo con una lanza. La sorpresa fue extraordinaria cuando empezó a brotar un líquido similar al agua, que golpeó su rostro, y a continuación manó copiosa sangre. Por eso Longinos hoy es santo y su estatua de tres metros es una de las muchas que adornan el Vaticano; porque estando casi ciego, al parecer, al recibir el sifón de líquido de Jesucristo recobró la vista perdida y se convirtió al cristianismo.

Que el líquido transparente fuese parte del encharcamiento pleural que sufrió a consecuencia del descomunal castigo ahora no es lo más importante. Sí lo es el hecho de que la lanza utilizada para atravesar su cuerpo y así comprobar que definitivamente estaba muerto se convirtió a partir de aquel momento en uno de los objetos sagrados más importantes y a la vez más perseguidos. No en vano aquel sucio pedazo de metal estuvo en contacto con la sangre y el cuerpo del hombre más importante, repito, de los dos últimos milenios. Y hubo quien creyó que dicho contacto propició que desde ese instante se convirtiese en reliquia.

Y comenzó la búsqueda.

Mil novecientos diez años después, un joven pintor malvivía en las calles de Viena, intentando vender su obra, unas acuarelas de poca calidad a las que él tenía gran aprecio. El poco interés que despertaba su arte entre los posibles compradores y el frío que inundaba las calles de la capital austríaca hicieron que nuestro protagonista pasara muchas horas recorriendo los impresionantes salones del palacio Hofburg. Allí se encontraba el museo que recogía las piezas más importantes de la colección de la familia Habsburgo, las conocidas como «insignias», un tesoro de incalculable valor entre cuyas piezas, una, tan sólo una, hizo que la imaginación de aquel muchacho se desbordara. Porque aquella punta de metal, con el extremo inferior cosido con fuertes ataduras, era, según anunciaba el cartel, la misma que utilizó Longinos para atravesar el costado de Jesús en la cruz. Y aquel desarrapado, que debía de tener unas ensoñaciones febriles, llegó a la conclusión de que un objeto tan preciado estaba revestido por el poder de aquél cuya carne atravesó. Y ese poder, qué duda cabía, haría de su dueño un ser igualmente poderoso. En ese instante supo que aquella lanza, algún día, sería suya. Porque esta pieza era fundamental para llevar a cabo la misión para la que él mismo, como una suerte de nuevo avatar, había llegado al mundo.

La Lanza del Destino fue custodiada en el palacio Hofburg de Viena, hasta que en 1938 Hitler decidió trasladarla a la Capilla de Santa Catalina, en el Museo de la Guerra de Nüremberg.

Años después, aquel hombre aseguraría que al observar la lanza, supo «de inmediato que era un momento importante de mi vida. Y sin embargo, no podía adivinar por qué un símbolo cristiano me causaba semejante impresión. Me quedé muy quieto durante unos minutos contemplando la lanza y me olvidé del lugar en el que me encontraba. Parecía poseer cierto significado oculto que se me escapaba, un significado que de algún modo ya conocía, pero que no podía reconocer conscientemente».

Se me olvidaba: aquel muchacho se llamaba Adolf Hitler.

Hitler y la Lanza Hofburg

«Aquel que posea la Santa Lanza podrá levantar poderosos imperios», aseguraba la leyenda. Y como la leyenda, el mito, tiene ese sustrato real que permite al hombre del pasado transmitir la historia a conveniencia, hubo quien decidió hacer su propia interpretación de esa misma leyenda, aunque ésta no tuviese ni pies ni cabeza.

Sea como fuere, las crónicas de tiempos pasados afirmaban que poderosos gobernantes alcanzaron su estatus tras lograr los favores de la lanza. Lanza que al parecer, si da, también pide, y lo hace obligando a quienes la poseen a que no la pierdan jamás. De lo contrario, sus días estarán contados. Ésa es la maldición que guarda la que también es conocida como «Lanza del Destino». Y al parecer, ejemplos los hay. Veamos.

«Otra» Santa Lanza, que en este caso se expone en el museo de Echmiadzin, en Armenia, y que fue descubierta en la catedral de San Pedro, en Antioquía, durante la Primera Cruzada.

El primero en poseer la Santa Lanza, porque más allá de su cristianismo conocido sabía de su poder, fue el emperador del Imperio romano Constantino, que allá por el siglo IV la utilizó como talismán en muchas batallas, al punto de que incluso mandó grabar dicho símbolo en los pendones imperiales. Los siglos pasaron, los custodios también, y el poder de la lanza fue creciendo, así como la fabulosa leyenda que la rodeaba. Por eso, ya en el siglo IX, Carlomagno hizo lo imposible por que cayera en sus manos, y a partir de entonces las victorias se contaron por decenas. Y sin embargo la alegría se tornó en tragedia cuando en la última de sus campañas el objeto cayó a las aguas de un río, y poco después, la buenaventura dejaba al gran conquistador, que sufría los avatares de la maldición y moría cuando nadie, ni tan siquiera los astrólogos que lo acompañaban, auguraba nada por el estilo.

El tiempo avanzó y el poderoso talismán pasó por manos de ilustres como Enrique el Pajarero, cuya familia mantuvo la lanza durante más de quinientos años, Federico Barbarroja o, cómo no, los caballeros de la Orden del Temple.

De este modo, poder y tragedia fueron de la mano hasta la llegada del siglo XX, momento en el que nos habíamos quedado con un extasiado Adolf Hitler, que desde el día que tuvo la posibilidad de contemplar el objeto y de saber de su historia, repitió una y otra vez las visitas al museo Hofburg, convencido, como ya he comentado líneas atrás, de que algún día sería suya. Eso sí: él no la dejaría escapar jamás. Porque tal y como afirmó tiempo después el periodista Trevor Ravenscroft, «el descubrimiento más importante que hizo el joven Hitler mientras estudiaba la historia de la Lanza del Destino no estaba relacionado ni con los emperadores ni con sus dinastías de poder. Descubrió que la Lanza había sido la inspiración para la fundación de los caballeros teutones, cuyas acciones caballerescas y valientes y cuyos votos irreversibles y disciplina ascética habían constituido la esencia misma de sus sueños infantiles». Pues eso, una locura.

Comenzaba a forjarse en su mente la tétrica idea de un Reich de mil años sustentado en la sangre de aquellos que se atreviesen a combatirlo. Al fin y al cabo, el poder estaba en sus manos.

De este modo a nadie extrañó –no al menos a su círculo de iluminados más cercano– que cuando dieron comienzo las hostilidades en el viejo continente y, en 1938, Alemania se anexionó amigablemente la tierra de nacimiento del Führer, es decir, Austria, la primera orden que saliese de la boca del pintor frustrado fuese que trasladaran de inmediato la sagrada reliquia –junto con el resto del tesoro de los Habsburgo– del museo del palacio de Hofburg, donde años atrás Hitler había pasado tantas horas, a una nueva ubicación más próxima a él: primero el Museo de la Guerra de Núremberg, y después la cripta de dicho edificio, la de Santa Catalina, que ya poseía una larga tradición esotérica, ya que en ella se reunían los maestros cantores de la Edad Media. Sobre este extremo aseguraba mi querido amigo Juan Antonio Cebrián, el desaparecido director y presentador del espacio «La Rosa de los Vientos» en Onda Cero, en su libro Enigma, que Hitler «se sacó de la manga un decreto especial del emperador Segismundo, el cual afirmaba en el siglo XV que era “la voluntad de Dios” que la Santa Lanza de Longinos, la corona, el cetro y la esfera de la dinastía germánica nunca abandonaran el suelo de la patria. La preciada Heilige Lance quedó expuesta en el museo de la guerra que Hitler hizo instalar en la cripta de Santa Catalina, lugar emblemático donde habían tenido lugar las famosas “batallas de la canción” de los maestros cantores de Núremberg de la Edad Media, argumento que con el tiempo fue convertido en ópera por Richard Wagner. Lo curioso es que esta ubicación se debió a una inspiración que tuvo Hitler cuando se hallaba en trance, afirmando que le había sido revelado que la Lanza del Destino debería yacer en la antigua nave de esta iglesia, construida originalmente como un convento en el siglo XIII. El objetivo principal de este museo era que sirviera para exhibir el fabuloso botín acumulado en sus batallas victoriosas por el mundo. En todo momento, la reliquia fue vigilada por un grupo selecto de hombres de las SS, bajo el mando directo del doctor Ernst Kaltenbrunner, el jefe del servicio de seguridad alemán».

Museo de la Guerra de Núremberg, en cuyos sótanos –en la Capilla de Santa Catalina– y sobre un altar de tres metros que trajeron de la iglesia de Santa María de Cracovia, fue ubicada la Lanza del Destino.

Conviene advertir que, al principio, tan sólo los miembros de la sociedad hermética de Thule pudieron contemplar la Santa Lanza por la que durante dos décadas había suspirado el Führer. Pero ya estaba allí, y uno de los privilegiados que pudo verla fue a su vez uno de los principales ideólogos del régimen, Karl Haushofer, que no tardaría en intuir que detrás de aquel objeto se encontraba el primer ladrillo de un plan ambicioso y aterrador: conquistar el mundo. Y dio comienzo la hecatombe. En el mes de marzo de 1939, Hitler puso en práctica su estrategia de «Guerra Relámpago» e invadió Checoslovaquia. En el mes de septiembre le tocaría a Polonia. Y así, paulatinamente, fueron cayendo a velocidad inusitada las defensas de los diferentes países europeos, que se vieron impotentes a la hora de enfrentarse a un enemigo poderoso e inesperado. Y detrás de la estrategia militar, Hitler observaba la Lanza del Destino, convencido de que ahora sí había llegado su momento; ahora sí, el poder era suyo...

Se consuma la maldición

Pero todo en esta vida es efímero. Otro de los «avatares» del Reich de los mil años, el fundador de la Gestapo, líder de las SS y a la sazón el segundo hombre más importante del nazismo, Heinrich Himmler, reservó un lugar a la Lanza en su castillo de Wewelsburg, que hacía las veces de cuartel general de la terrible Orden Negra –otra denominación para las SS–. Primero, porque aquel castillo perteneció al fundador de la casa de Sajonia, Enrique el Pajarero, del que Himmler creía ser reencarnación; y segundo, y he aquí la explicación, porque, como hemos leído líneas atrás, la casa de Sajonia custodió durante cinco siglos la preciada reliquia, así que lo lógico era que ésta volviese a su legítimo dueño, estuviese reencarnado o en cuerpo presente. Y para eso Himmler habilitó un lugar de privilegio en este auténtico templo del esoterismo, destinado a albergar todos los objetos de poder que recayeran en Alemania una vez terminadas las diferentes expediciones que se pusieron en marcha.

Pero, como no podía ser de otro modo, el final de esta historia estuvo ligado a la maldición de la lanza. Contaba el citado Cebrián que «aquí el destino hizo un guiño a la historia y, una vez más, se cumplió su fatídica leyenda negra. Después de los intensos bombardeos aliados del 13 de octubre de 1944, durante los cuales Núremberg sufrió enormes daños, una de las bombas destruyó la casa donde estaba la entrada secreta del túnel, dejando las puertas blindadas al descubierto. Hitler ordenó que la Lanza, junto con las piezas más importantes del tesoro de los Habsburgo, fuera trasladada a los sótanos de una escuela en Panier Platz. Este traslado se realizó el 30 de marzo de 1945, con tanta prisa que los soldados confundieron la Santa Lanza, llamada también Lanza de San Mauricio, con otra reliquia mucho menos importante denominada Espada de San Mauricio, de tal manera que pusieron a salvo la espada en el nuevo escondite bajo la plaza de Panier, y dejaron la Lanza en su primitiva ubicación, cuyo túnel había sido tapado con un montón de escombros. Hitler no se enteró nunca de este despiste. Un mes después, el Séptimo Ejército norteamericano había rodeado la antigua ciudad de Núremberg, defendida por veintidós mil miembros de las SS, cien panzers, y veintidós regimientos de artillería. Durante cuatro días, la veterana división Thunderbird –“Pájaro de Trueno”– martilleó esas formidables defensas, hasta que el 20 de abril de 1945, el día en que Hitler cumplía cincuenta y seis años, la bandera americana fue izada sobre las ruinas. La compañía C del tercer regimiento del gobierno militar, al mando del teniente William Horn, fue enviada a Núremberg en busca del tesoro de los Habsburgo. Los nazis habían divulgado el rumor de que todas las piezas del tesoro habían sido arrojadas al fondo del lago Zell, cerca de Salzburgo. No se lo creyeron. Horn acudió al lugar donde pensaba que estaría. La bomba que había volado la casa donde estaba la entrada secreta del túnel, caída seis meses antes, dejó a la vista la bóveda que Hitler había diseñado con tanto celo. Después de algunas dificultades con las puertas de acero de la misma, el teniente Horn logró entrar en la cámara subterránea y allí pudo ver, sobre un altar de unos tres metros de altura –que había sido robado de la iglesia de Santa María de Cracovia–, un lecho de terciopelo rojo, y encima de éste la legendaria Lanza de Longinos en su estuche de cuero. Alargó el brazo y la cogió entre sus manos. Lo que el teniente Horn estaba realizando en esos precisos momentos sin saberlo era algo más que incautarse de un objeto religioso; lo que estaba haciendo ese 30 de abril de 1945, curiosamente el día que precede a la Noche de Walpurgis en las tradiciones germánicas, era el cambio de dueño de la Lanza del Destino, un cambio que acarreaba la muerte de su anterior poseedor».

Objetos pertenecientes a las Insignias de los Habsburgo rescatadas por los estadounidenses en 1945.

Mientras esta escena se desarrollaba, Adolf Hitler, rumiando contra la traición de sus generales, enloquecido y avejentado, cogió esa misma tarde la pistola que acabaría con su vida y la de su esposa, Eva Braun. Junto a él, Goebbels y su familia hacían lo propio, ingiriendo, el matrimonio y sus cinco hijos, las correspondientes cápsulas de cianuro.

Y la Lanza de Longinos, tras diversas vicisitudes, acabó expuesta en el mismo lugar en el que el joven Hitler la contempló por vez primera: el museo del palacio de Hofburg en Viena, esperando a que un loco, un iluminado o un insensato decida utilizar todo su poder.

5

LA PIEDRA DEL DESTINO

Ni fallat fatum, Scoti quocumque locatum

Invenient lapidiem, regnasse tenetur ibidem.

(Si el destino es real, los escoceses serán

conocidos por haber sido reyes

allí donde sus hombres encuentren esta piedra.)

LEYENDA DE LA PIEDRA DE SCONE

La piedra está asociada al destino de las naciones y concretamente al destino histórico del pueblo judío. Por ello Hitler y su camarilla intentaron hacerse con ella, pero gracias a la importancia que la familia real inglesa otorgó a la piedra, es un hecho conocido que cuando la Luftwaffe alemana bombardeaba Londres en los inicios de la segunda guerra mundial, se llevó a cabo un plan de contingencia con objeto de asegurar la reliquia.

JOSÉ LESTA,

EL ENIGMA NAZI: EL SECRETO ESOTÉRICO DEL III REICH

Jacob, hijo de Isaac, nieto de Abraham, aparece en el Libro del Génesis y juega un papel importantísimo, primero porque es el amado de Dios, y segundo, porque es odiado por su hermano Esaú, que se dedica a perseguirlo a lo largo de muchas páginas para darle caza y enviarlo directamente a la vera del Padre. Pero es que la lucha entre ambos, que además eran mellizos, hubo de ser tan encarnizada que la propia madre, Rebeca, durante el embarazo consultaba a Yahveh para que le explicara por qué los hijos que estaba gestando se liaban a mamporros dentro de su tripa, a lo que la divinidad, siempre con voz profunda y palabras que desprendían cierto tufillo a metáfora, contestaba que porque en su seno llevaba la contienda de dos naciones que, se desarrollarían años después.

La historia es muy extensa y con muchos recovecos que interesan poco para esta trama, pero sí advertiré que, años después, Jacob se vio obligado a huir ante las malas intenciones de su hermano hacia él, y camino de Harán, en un lugar llamado Bethel, cansado de tantas jornadas sin descanso, recostó su cabeza sobre una piedra y se quedó dormido. ¿Y qué ocurrió entonces? Pues que sea el propio Génesis 28: 11 a 19 el que nos lo cuente: «Llegando a cierto lugar, se dispuso a hacer noche allí, porque ya se había puesto el Sol. Tomó una de las piedras del lugar, se la puso por cabezal, y acostóse en aquel lugar. Y tuvo un sueño; soñó con una escalera apoyada en tierra, y cuya cima tocaba los cielos, y he aquí que los ángeles de Dios subían y bajaban por ella. Y vio que Yahveh estaba sobre ella, y que le dijo: “Yo soy Yahveh, el Dios de tu padre Abraham y el Dios de Isaac. La tierra en que estás acostado te la doy para ti y tu descendencia. Tu descendencia será como el polvo de la tierra y te extenderás al poniente y al oriente, al norte y al mediodía; y por ti se bendecirán todos los linajes de la tierra; y por tu descendencia. Mira que yo estoy contigo; te guardaré por doquiera que vayas y te devolveré a este solar. No, no te abandonaré hasta haber cumplido lo que te he dicho”. Despertó Jacob de su sueño y dijo: “¡Así pues, está Yahveh en este lugar y yo no lo sabía!”. Y asustado dijo: “¡Qué temible es este lugar! ¡Esto no es otra cosa sino la casa de Dios y la puerta del cielo!”. Levantóse Jacob de madrugada, y tomando la piedra que se había puesto por cabezal, la erigió como estela y derramó aceite sobre ella. Y llamó a aquel lugar Bethel, aunque el nombre primitivo de la ciudad era Luz».

Óleo del pintor español José de Ribera, representando El sueño de Jacob recostado sobre la Piedra del Destino.

Pues bien, de toda esta historia lo menos importante es el hecho de que aparezcan y desaparezcan angelotes por una escalera que comunica con el cielo, o que en el sueño el mismo Dios le hable a Jacob, o que este sueño se haya interpretado como la sucesión de años de exilio que debía sufrir el pueblo de Israel antes de alcanzar, al fin, la tierra prometida.

Lo verdaderamente interesante de esta historia es la piedra sobre la que Jacob recostó su cabeza, porque al parecer, esa piedra todavía existe.

El periplo de la piedra

Sobre ella se produjo el contacto, así que Jacob decidió llevarla consigo y legarla a sus sucesores. Por eso volvemos a verla en Egipto, esta vez en manos de Moisés, que al parecer utiliza sus poderes para evitar el excesivo sufrimiento de su pueblo durante el Éxodo. Pues bien, una vez asentados en la tierra prometida, el pedrusco sirve como objeto sobre el que son coronados los reyes de Israel, hasta que en el siglo VII a. C. el rey babilonio Nabucodonosor llega a Jerusalén y tras el saqueo pertinente intenta hacerse con los favores de la Piedra del Destino. Y al parecer no lo logra, ya que antes de que la sangre llegue a los tobillos, el profeta Jeremías, que era descendiente directo de aquel que tuvo el sueño, logra escapar con su gente, llevando consigo la piedra, que ya empezaba a resultar una carga algo pesada. Sea como fuere, durante la navegación por estas procelosas aguas, la piedra fue picada para reducir su tamaño y así resultara más fácil de transportar.

Colina de Tara, en Irlanda, sobre la que estuvo colocada durante mil años la Piedra del Destino, de la que se decía que cuando

era elegido el rey correcto emitía un profundo gruñido.

Llegaron a Galicia, hombres y piedra, y desembarcaron en Brigantium. Allí permaneció durante décadas, hasta que al rey de los brigantes se le ocurrió la idea de invadir las tierras que se veían en días claros al otro lado del mar. Era Irlanda, y al parecer aquellos primigenios gallegos llegaron y la conquistaron. Pero el pueblo se opuso a la conquista. La situación se salvó cuando el

rey de los dalriadas, que eran quienes habitaban esa inhóspita tierra, pidió al de los brigantes que enviara a aquel que deseara como sucesor en su trono. Y el gallego envió a su propio hijo, Simon Breck, que no sólo sería el primer rey de esas tierras, sino que además llevaría con él en dicha travesía la Piedra del Destino. Al fin llegaba a las islas.

Allí, en lo alto de una colina cerca del actual Dublín, permaneció durante aproximadamente mil años, tiempo durante el cual asistió a todas las coronaciones de los reyes dalriadas. Incluso se decía que mostraba su aprobación a la hora de aceptar o no al monarca –en Irlanda, la elección de monarca recaía sobre los nobles, y no siempre era cuestión de consanguinidad–, emitiendo un potente gruñido que retumbaba en los oídos de todos los presentes. Por eso fue rebautizada como Lia Fàil, la «piedra que habla».

El tiempo pasó y tuvo que llegar un nuevo rey, Kenneth I MacAlpin, que unificaría los reinos de dalriadas, escotos y pictos, convirtiéndose así en el legítimo y primer monarca de los escoceses. Y la piedra volvió a ser trasladada, esta vez a un pequeño monasterio en la isla de Iona, de donde no tardaría en salir rumbo al monasterio, también escocés, de Scone, que le daría uno de sus nombres, ya que allí, y sobre la piedra, se coronarían a partir de entonces y durante cuatrocientos años todos los reyes escoceses. Pero la tranquilidad está reñida con los objetos sagrados, porque es evidente que todos codician su poder, y ya en el siglo XIII, un desagradable monarca inglés, Eduardo I, al que los enemigos denominaban long shank –«piernas largas»–, decidió invadir a su vecino del norte, y ya de paso esquilmar sus tesoros, y llevar esa piedra de la que decían que era acreedora de un poder ilimitado para quien la poseyera. Moría el décimo tercer siglo, y la Piedra de Jacob, del Destino, o de Scone, era una vez más trasladada, esta vez a la abadía de Westminster, donde pese a los constantes enfrentamientos, permaneció hasta casi finales del siglo XX, situada ya bajo la conocida como Silla de San Eduardo, que es donde se han coronado todos los reyes de Inglaterra, incluyendo a la actual Isabel II.

Silla de San Eduardo, con la Piedra del Destino bajo la misma, y sobre la que han sido coronados los reyes británicos hasta la fecha.

Sí es cierto que en la década de los cincuenta del pasado siglo, y en un alarde de inconsciencia y valentía, un grupo de cuatro estudiantes lograron secuestrarla durante unos días y, tras partirla en dos mitades, consiguieron pasar la frontera y llevarla a su país. Sin embargo, y aunque parezca mentira, la opinión pública no se mostró a favor del robo, y pronto fue entregada a un maestro cantero para que de nuevo uniese las dos mitades, y así devolverla a suelo inglés.

Así, no fue hasta el año 1996 cuando uno de los signos de identidad más importantes del pueblo escocés regresó a uno de sus legítimos dueños, suponiendo que alguien lo sea, con el firme compromiso por parte de las autoridades escocesas de cederla en el momento en que se produzca la coronación del siguiente rey de Inglaterra.

Piedra del Destino, que hoy puede contemplarse junto al resto de la colección de Joyas Reales escocesas en el castillo de Edimburgo.

Y es que llegados a este punto no es fácil determinar cuál es el peso real de la tradición y cuál el de la creencia en los supuestos poderes que atesora esta pieza de arenisca. Porque lo cierto es que sea una u otra cosa, nadie parece querer perderla de vista.

Ficha técnica: así es la Piedra del Destino

Material: Pieza de arenisca amarilla

Peso: Aproximadamente 150 kilos

Largo: 66 cm

Ancho: 28 cm

Alto: 42 cm

6

EN BUSCA DEL SANTO GRIAL (I) LA ESMERALDA DE LUCIFER

Mis antepasados más remotos fueron paganos; los más recientes, herejes.

OTTO WILHELM RAHN,

CRUZADA CONTRA EL GRIAL

No hacen mal a nadie, sus rostros están flacos y abatidos por los ayunos; no comen el pan de los perezosos y trabajan para sustentarse. Cierto que no hay sermones más cristianos que los suyos y que sus costumbres son puras.

SAN BERNARDO DE CLARAVAL

La aldea de Montségur es bella, recóndita y enigmática. Se puede decir por tanto que su sabor se paladea y su olor se guarda durante años en las papilas olfativas que conectan con las regiones más antiguas de nuestro cerebro.

Las chimeneas crecen como espárragos primaverales en las faldas de la colosal mole pétrea, que mezcla humo y niebla con tal perfección que el viajero apenas si ve más allá de sus propias botas, especialmente a primeras horas de la mañana.

Y aun así es de los lugares más bellos que he visto jamás. Posiblemente porque a su traza paisajística se une esa historia que hace que se encoja el corazón a cada paso; porque aquí la tierra, más que el frío del rocío, rezuma el desagradable calor de la sangre.

Las cuevas recogen los humos, como si el infierno aspirase aquello que considera propio.

La tarde comenzaba a caer, creando una paleta tan sublime de colores que parecía que Dios mismo estaba pintando las tonalidades otoñales de aquellos campos vestidos de hoja caduca. El espectáculo era maravilloso, nostálgico. Aquí no podía ser de otra forma. El pasado retumbaba con ecos de tragedia en el presente, porque en esta tierra se sufrió demasiado, aunque hubo quien pensó siete siglos atrás que, por desgracia, nunca es suficiente...

En las alturas, en una posición imposible, se elevaban las ruinas de un castillo, el último bastión hereje, el lugar donde perecieron los últimos cátaros.

Castillo de Montségur, una fortaleza inexpugnable en el corazón de la tierra occitana.

Los «hombres buenos»

Ésta fue durante siglos la tierra en la que se habló la langue d’oc, lo que hubo de molestar bastante a aquellos que querían imponer la langue Dei, a la vista de la tragedia que desencadenaron en las tierras del sur de Francia, en la vieja Occitania. La historia avisa que aquí se produjo un terrible genocidio, cuyos tristes protagonistas fueron los cátaros. ¿Y quiénes fueron estos cátaros que tanto odio despertaron entre el resto de pueblos de Europa? Pues según algunas enciclopedias, «éste es un nombre común a varias sectas heréticas que pregonaban una extremada sencillez en las costumbres, como principal culto religioso». Sencillez que sin embargo no evitó que al menos durante dos siglos esta región fuera una de las más prósperas de todo el continente, cuando los reinos vecinos se debatían entre las batallas fratricidas y alguna que otra epidemia, que hicieron de la Baja Edad Media uno de los períodos más siniestros y a la vez más fascinantes y mágicos de la historia.

En este marco, al amanecer del siglo XII, apareció el catarismo. No está muy claro cómo surgió un movimiento tan contestatario con la Iglesia romana, pero los historiadores parecen ponerse de acuerdo a la hora de concluir que sus inicios se encuentran dos siglos antes, y que aquel que consolida las bases del nuevo credo es un tal Bogomil, hereje y macedonio que pasaría a ser conocido por sus fieles como el «amado de Dios». Pese a que un milenio después se nos presenta como un hombre recto y humilde, que comulgaba con la pobreza, la no violencia y la vida de recogimiento de la Iglesia primigenia, conviene advertir, aunque sea de pasada, que era un ortodoxo convencido, que dotó de esa misma e intolerante ortodoxia al catarismo, aunque, como digo, los años han hecho que, a la vista de la barbarie a la que se sometió tiempo después a este pueblo, ellos hayan quedado como ángeles en un entorno de demonios.

Y así, extendiéndose como sólo lo hacen las creencias extremas, el catarismo llegó a Italia, Alemania, España y, sobre todo, a la Occitania francesa. Posiblemente por estas mismas creencias, por su citada prosperidad, o porque en este rincón francés protegido por las alturas convivían en armonía judíos, arrianos, cristianos y cátaros, la Iglesia rica fijó su mirada en la tierra de Oc.

Y aquel que lo hizo con ira y rechazo no fue otro que un joven llamado Lotario de Segni, ya coronado papa Inocencio III, que a finales del siglo XII sucedía a un pusilánime Celestino III en el gobierno del catolicismo. Era un muchacho cuando alcanzó todo el poder que un hombre de fe puede imaginar, por lo que desde el comienzo de su mandato mostró un ardor en la lucha que, unido a sus férreas bases teológicas, lo llevó a combatir con la espada en una mano y la palabra de Dios en la otra aquello que oliese a herejía. Y en ese tiempo era herejía todo lo que no fuese en la dirección que indicaba el papa.

Las batallas en Tierra Santa se sucedían con desiguales resultados. La última gran pérdida se produjo en 1187, cuando las tropas del gran Saladino tomaron Jerusalén. Fue entonces cuando Inocencio III ordenó a los tres grandes monarcas de Europa, Federico Barbarroja, emperador de Alemania e Italia, Ricardo Corazón de León, rey de Inglaterra, y Felipe Augusto de Francia, reunir a sus tropas para marchar en la tercera cruzada. Y así lo hicieron. Pero la suerte no se alió con los siervos papales. El primero en caer fue Federico Barbarroja, que murió ahogado cuando se bañaba en el río Saleph –en Turquía–. Los otros dos monarcas fueron más listos y, entendiendo que las tropas de Saladino eran más numerosas y estaban más preparadas, decidieron regresar a sus respectivos reinos y, para no perder la costumbre, se enzarzaron en sus particulares batallas locales. No recuperaron Tierra Santa, pero sí prepararon poderosos ejércitos, listos para la guerra, para el saqueo y para destruir todo cuanto se les pusiese por delante.

Mientras tanto, Inocencio III no dejaba de tramar. Con poderes absolutos para legislar sobre todo lo que según su consideración pudiera atentar contra los intereses de la Iglesia, dejó caer entre los monarcas de los diferentes reinos que sobre aquellos que no comulgaran con sus propuestas pendía la terrible acusación de herejía. Porque si algo temían esos monarcas, más que al mismísimo diablo, era a la pena de excomunión. Nuevas creencias, aun en el seno de la madre Iglesia, podían ser motivo de repudio. Y si una empezaba a ser especialmente molesta a ojos del infame Lotario de Segni, ésa era el catarismo, que poco a poco se estaba apoderando de la Occitania. Por los senderos del país de Oc era habitual observar la presencia de parejas de monjes, predicadores de la pobreza que vestían de negro con una gran cruz roja en el pecho, y que llegaban con su mensaje a las aldeas más recónditas. Y la lectura que hacían de las Sagradas Escrituras, adornada de humildad y pobreza, empezaba a ser demasiado incómoda para los orondos prelados, a los que el hambre y la guerra no parecían molestar en sus palacios episcopales.

Ellos sí sabían llegar al corazón de la gente, conviviendo con ellos, disfrutando de sus alegrías y padeciendo sus tristezas; trabajando cuando había que trabajar, también el espíritu, en directo, a pie de camino. Esto, y el supuesto secreto que se creía custodiaban desde hacía siglos, precipitó la catástrofe...

La cruzada albigense

A veces el destino juega malas pasadas, es puñetero, corta los hilos con los que suele manejar las vidas de los seres humanos, que en nuestra infinita soberbia no somos capaces de ver lo que se nos viene encima; de ver que no somos eternos. Para eso ya está Dios...

Todo comenzó con las palabras de un gafe. Pierre de Castelnau, legado pontificio en Occitania en el año 1208, consciente de que los tiempos que se avecinaban no eran especialmente buenos, dijo:

Mal están dirigidos los asuntos de Nuestro Señor en el Languedoc. Pero para que se orienten un gran crimen habría de producirse contra la Santa Madre Iglesia, que con ello se justificase la intervención de los ejércitos. Quiera el cielo que haya de ser yo la primera víctima.

El destino negro a veces es excesivamente irónico, porque al profeta Castelnau poco después una flecha traicionera le atravesó la garganta, y al pobre no le quedó más remedio que morir.

Y sin embargo fue la excusa que se necesitaba. En el entorno del papa se aconsejó acusar a un noble: Raimundo VI, conde de Tolosa, y uno de los emblemáticos protectores del catarismo. Y así, sin dudar, porque era una decisión tomada desde tiempo atrás, Inocencio III ordenó al rey Felipe de Francia que pusiera en marcha la cruzada contra la herejía cátara.

Raimundo VI, que de tonto debía de tener más bien poco, optó por la humillación antes que ver cómo su tierra y sus gentes caían bajo el yugo de una nueva cruzada; una cruzada en tierras cristianas; hermanos contra hermanos... Eso era impensable. Y él, hombre cabal, decidió mostrar su más leal obediencia al rey francés, y además, abogar por su inocencia.

Pero, como digo, la decisión ya estaba tomada, y miles de soldados comenzaron a congregarse en los alrededores de la ciudad de Lyon.

Mientras, a no demasiados kilómetros, los cátaros seguían promulgando la humildad y la pobreza, ajenos a que más allá de las cumbres se empezaban a alzar las lanzas de guerra. Y a la cabeza del espléndido ejército, un monje cisterciense de mirada torva y corazón oscuro llamado Arnau Amalric, que al parecer tenía las ideas muy claras acerca de cuál debía ser el final de aquel puñado de herejes. No en vano a él se le atribuye una frase mil veces pronunciada. Cuando, apenas unas semanas después, el 22 de julio de 1209, los cruzados de Amalric levantaron sus tiendas frente a la gran ciudad cátara del norte, Béziers, sus más de veinte mil habitantes, jóvenes, ancianos, mujeres, cristianos inclusive, fueron conscientes de que apenas les quedaban unas horas para reunirse con sus antepasados. Y cuando al fin las hordas del benedictino lograron recluir a miles de personas entre los muros de la iglesia catedral de la Magdalena, ante la pregunta de un oficial de qué ocurriría con sus compañeros que permanecían reteniendo a los herejes en el interior de dicho templo, Amalric, abstraído por las luces del atardecer, dejó escapar una frase en forma de susurro: «Matadlos a todos, que Dios reconocerá a los suyos en los cielos.»

Béziers había caído, y la noticia de la barbarie que se desencadenó pronto recorrió los rincones del País Cátaro. Pero aquello tan sólo había sido un aviso. Lo peor aún estaba por llegar.

Por eso, Raimond-Roger Trencavel, vizconde de la ciudad más importante de Occitania, Carcasona, no entendía la actitud de los nobles cátaros, que, con una soberbia impropia de los tiempos que corrían, pretendían convencer al enérgico muchacho de que estaban sobradamente preparados para luchar, e incluso para vencer a los traidores del rey francés. Y Trencavel, que no las tenía todas consigo, optó por preparar a su pueblo para la defensa de la histórica ciudad.

Además, acudiendo a los lazos familiares que le unían al poderoso monarca aragonés, Pedro II, reclamó su ayuda para el caso de que los soldados de Felipe pusieran un pie en sus dominios. El español estaba obligado a acudir a su socorro, aunque únicamente fuese por proteger a su cuñada, Agnès de Montpellier, esposa a su vez de Raimond-Roger Trencavel. Todo parecía estar atado y bien atado. Pero en estos casos, ya se sabe, siempre hay una cuerda que afloja…

Cuando los cruzados llegaron a las puertas de Carcasona, el viento se calentó con el aliento de los caballos, que desde kilómetros atrás hicieron temblar el suelo por el que pisaban. Fue entonces cuando Pedro II intercedió por los condenados. Y Amalric, que sabía lo que se jugaba si el rey español tomaba parte en la contienda, propuso un acuerdo: dejaría libre al vizconde de Carcasona y a doce de sus mejores caballeros, pero a cambio la ciudad sería tomada, saqueada, violada y quemada. Ésa era la mala ventura que le aguardaba al símbolo más importante del catarismo.

Y Trencavel, que además de joven debía de ser valiente y leal a su pueblo, al escuchar las condiciones del sanguinario monje gritó desde las almenas que Dios determinaría por quién inclinaba la balanza, pero él se quedaba a defender la ciudad junto a su gente.

Amalric, que sabía del peligroso ánimo que insuflaba en sus huestes el díscolo joven, lo citó a las afueras de Carcasona, protegido por las leyes de caballería.

Ésa fue la jugada; ahí germinó la traición. Y después, el desastre.

El sanguinario monje apresó a Raimond-Roger y durante cien días lo mantuvo encerrado en una lóbrega mazmorra, tiempo que tardó el joven en marchar a mundos mejores. A la vez, Simón de Monfort, un hombre curtido en el frente de batalla, tomó el mando de los ejércitos papales. Y Carcasona cayó, fue pasto de las llamas, del saqueo; se vertió demasiada sangre, algo que, por otro lado, era seña de identidad de Monfort, quinto conde de Leicester, un hombre cruel del que Jesús Mestre, en su libro Los cátaros, aseguraba que «su crueldad, aplicada tanto en el trato a los prisioneros como en el campo de batalla, se hace patente en las terribles mutilaciones, en el descuartizamiento en vivo, en el despedazamiento de cuerpos… La presencia documentada del dirigente de la cruzada en cada uno de los “espectáculos” horripilantes que se organizaban es un dato más a añadir».

Poco después, esos mismos cruzados atacaron la ciudad de Minerve y abrasaron en inmensas hogueras a miles de personas. Fueron tiempos oscuros. La luz del fuego iluminó las madrugadas occitanas, extendiendo por los valles el llanto silencioso de un Dios que no entendía cómo se podían cometer semejantes atrocidades en su nombre.

Simón de Monfort era buen estratega, y además un psicópata que disfrutaba descuartizando al enemigo.

Jean Blum también advierte, en Misterio y mensaje de los cátaros, que Monfort, en una suerte de guerra psicológica, acostumbraba a cometer atrocidades para mermar la fuerza de los cruzados:

En la primavera del año 1210, Simón vuelve a salir para la guerra. Se apodera de Bram, y para dar ejemplo, hace cortar los labios y la nariz y sacar los ojos a sus defensores. Uno de ellos, sin embargo, recibirá el beneficio de una relativa clemencia: conservará un ojo a fin de guiar el lamentable cortejo de ajusticiados hacia el castillo de Cabaret, próxima presa, a cuyos defensores se intenta espantar. En efecto, éstos entregan las armas sin combatir.

Pese a todo, el conflicto se alargaba más de lo deseado. Algo parecía insuflar una fuerza desconocida a los soldados cátaros; como si su vida fuera menos importante que aquello que habían jurado proteger.

Además, con los años llegaron nuevos señores, bravos guerreros como Olivier de Termes o el célebre Trencavel el Joven, hijo del mártir Raimond-Roger, cuya sola presencia servía para que el ejército albigense alzara las espadas, convencido de que la justicia divina finalmente se inclinaría a su favor.

La guerra salía cara, y el conflicto se alargaba demasiado. Algunos de sus principales ideólogos habían caído. Simón de Monfort fue aplastado por una piedra lanzada desde las almenas durante el asedio de Toulouse, y su hijo, Amaury, flirteaba en la corte francesa, pero no mostraba las dotes de mando y la inteligencia bélica de su padre. Y además, el extremista Inocencio III falleció repentinamente en Perugia en 1216, a los cincuenta y cinco años de edad, marchando de cabeza al infierno por tanta sangre vertida en su nombre. El destino quiso que el pomposo pontífice fuese despojado de sus ropas la misma noche en que fue enterrado; su tumba fue profanada, y los ladrones, si es que buscaban algo más que la humillación de aquel cuerpo, se llevaron todo lo que pudieron.

Honorio III tomaba el cetro de la cristiandad, y aparentemente un tiempo mejor se abrió para la tierra occitana.

La llegada del nuevo papa no supuso el fin del conflicto; tan sólo un paréntesis para reorganizar la contienda. Paréntesis que se volvió a quebrar en enero de 1226, cuando el rey francés Luis VIII ordenó como prioridad suprema acabar con el pensamiento hereje. Y aun así la suerte se alió nuevamente con los nobles cátaros cuando el monarca murió como solía morirse en aquel tiempo: de manera repentina. El Estado se resquebrajaba, y eso dio nuevos aires a los «hombres buenos». Mientras los otros cristianos estuviesen entretenidos en sus particulares conspiraciones, ellos tendrían tiempo para rearmarse y preparar aún mejor la defensa.

Pero no hubo posibilidad. El heredero al trono tenía apenas once años, por lo que asumió el cargo de regente Blanca de Castilla, la esposa de Luis VIII, que hizo que pronto hubiera quien echara de menos a su difunto esposo.

La reina decidió poner punto y final a la herejía, y sin dudarlo ordenó arrasar los campos al paso de las tropas francesas, logrando su objetivo: que apenas unos meses después la población del Languedoc se fuera consumiendo poco a poco, víctima de hambrunas y epidemias. Para evitar más muertes, el conde Raimundo VII marchó a la corte con la intención de pedir clemencia a la reina, y ésta no sólo se la negó, sino que lo obligó a pedir perdón por los actos de su pueblo, al tiempo que era castigado a sufrir flagelación pública. Lo poco que le quedaba de icono sucumbió bajo los latigazos del verdugo, y a partir de ese día la cruzada se relanzó, ahora sí, dispuesta a acabar con los cátaros.

Las hogueras se encendieron una vez más en la Occitania, para que cientos de personas fueran quemadas en ese fuego, con la excusa de que éste era el mejor medio para purificar las almas de aquellos endemoniados.

Estela conmemorativa en el conocido como «campo de los quemados», a las faldas del castillo cátaro de Montségur.

Y aun así, con la fuerte presión de los ejércitos papales, con la excomunión sobre sus cabezas, con la acusación de herejía con consecuencia de muerte, un bastión resistió hasta el final: Montségur, el mítico castillo que se alzaba en el corazón del Languedoc, último fortín del catarismo, y aparentemente guardián de un secreto que debía ser puesto a buen recaudo; tenían que evitar que éste cayera en manos de los cruzados, aunque ello supusiese la exterminación de un pueblo dispuesto a morir por defender ese secreto.

Sabía la historia de la tierra que se apretaba bajo mis pies. Por eso tomé aire y coloqué la documentación sobre la hierba del prado. Frente a mí, a poco más de dos metros, una gigantesca piedra recordaba que en aquel lugar murieron abrasadas más de trescientas personas. Y aquel que grabó el mensaje, a la vista de la profundidad de sus trazos, lo hizo con rabia.

Y sin embargo las crónicas nos dicen que los últimos cátaros bajaron felices de la montaña entonando el Te Deum de la victoria, como si aquello que deseaban proteger al fin hubiese sido puesto a salvo. ¿Por qué esa actitud? ¿Qué ocurrió en las veinticuatro horas previas a la rendición? ¿Qué protegían entre aquellas almenas que se levantaban en las alturas?

Tras recorrer el sinuoso camino a través del bosque que rodea la montaña, ascendí por el camino de piedras, observando en todo momento la referencia que me guiaba: la cumbre, donde se levantaba el esqueleto de un enclave orgulloso, lo único que queda de ese pasado. La subida cada vez era más penosa, más abrupta... Pero el paisaje que se abría a los ojos era espectacular. El viento golpeaba mi rostro, y el olor a madera quemada parecía establecer un puente con el pasado que en este lugar no precisaba de máquinas del tiempo.

Porque aquí es fácil imaginar cómo pudo ser...

El senescal de Carcasona, Hugues de Arcis, fue el primero en ordenar a los arqueros que levantaran sus flechas en dirección a aquel nido de águilas en el que se protegían los herejes. Los más de diez mil soldados salivaban con sólo pensar que al fin terminaban sus campañas; que pronto regresarían a casa, con las bolsas llenas de riquezas y el perdón eterno para todos sus pecados. Pero antes tenían que ganarse el cielo. Y ese día el cielo estaba ocupado por un castillo imponente en cuyo interior se daban los últimos pasos para que no se perdiese el tesoro.

Año 1243, el concilio de los herejes

Los cristianos congregados en el Concilio de Béziers, primera gran ciudad conquistada por los cruzados, llegaron a la conclusión de que Montségur, el último reducto, tenía que caer.

Y allí, ocultos tras las frías piedras, pretendían resistir los últimos hijos de la tierra de Oc. Jean Blum recordaba en su Misterio y mensaje de los cátaros que en Montségur estaban «Raimundo de Perella, anciano señor del soberbio castillo; Pierre-Roger, su intrépido y sanguinario yerno, aunque dedicado en cuerpo y alma a la causa de Occitania; la Dama Corba, esposa de Raimundo, simpatizante cátara e hija de Marquesia de Lantar, cátara revestida; la doncella Esclarmonde, hija de castellanos, adolescente enferma con los ojos abiertos a la fealdad del mundo y al esplendor del reino entreabierto por la ley cátara; maese Bertrand d’en Marti, patriarca venerado y jefe espiritual de Montségur, predicador afamado en todo el Languedoc; los suyos, hombres y mujeres revestidos, fieles a la fe a pesar de las persecuciones y de las desgracias, ciento cincuenta hombres y mujeres dispuestos a afrontar la hoguera, última etapa de su búsqueda; los hombres de armas, ciento cincuenta entre los más valientes de la Tierra de Oc, pequeños señores y caballeros desposeídos, arqueros, campesinos con el amor de su tierra anclada en el corazón; las esposas y amigas de los guerreros, que, al final del asedio, habrán combatido y hecho tantos méritos como los hombres. Una población heterogénea, muy fuertemente unida por dos sentimientos que constituyen el privilegio de seres nobles: una fe sincera y un patriotismo ardiente».

A pesar de sus buenos propósitos, los proyectiles de las catapultas, la falta de agua y comida, la imposibilidad de escapar de los ejércitos cruzados hicieron que día tras día, semana tras semana, la moral cátara fuera mermando. Así, el 16 de marzo de 1244, después de meses de estoica defensa, las llamas reducían a cenizas a los miembros de la última comunidad de Montségur. Fue una entrega pacífica, porque lograron pactar con sus enemigos dos semanas de tranquilidad previas a la entrega de la fortaleza. Pero ¿por qué condicionaron su capitulación a la aceptación de permanecer en el interior del castillo hasta ese día? Toqué la fría piedra, gris y enmohecida de Montségur. Apenas si podía respirar; el ascenso se había complicado en el último tramo.

Sufro vértigo, qué le voy a hacer.

Y fue entonces cuando, saboreando el viento del mediodía, una pregunta vino a mi mente: «¿Cómo pudieron bajar por aquí? Y en plena noche.» Tal y como reflejé extensamente en mi libro Los guardianes del secreto –Edaf, 2001–, «aseguran las crónicas que horas antes de la toma de Montségur, cuatro cátaros escaparon al asedio por la única parte que los cruzados no custodiaban. Y es que nadie podía imaginar que alguien iba a estar lo suficientemente ausente de sus cabales, o desesperado, quién sabe, para descender en plena noche por la pared norte del castillo, ni más ni menos que un precipicio imposible de vencer. Sin embargo, el tesón y el instinto de supervivencia en ocasiones superan cualquier obstáculo, y los valientes escaladores consiguieron escapar a la muerte.

»Y como la historia en ocasiones es justa con aquellos que se atreven a desafiarla, los nombres de tres de los proscritos han viajado a manos de la tradición oral hasta nuestros días; Amiel Alicart, Hugues, y un tal Pichel de Poitevin. Del último se desconoce absolutamente todo. Lo que parece ser más evidente es que a ellos les fue encomendada la difícil tarea de poner a salvo, lejos de las sucias manos de sus enemigos, el preciado tesoro que era custodiado en la fortaleza ubicada en el “monte seguro”. Al anochecer una llama mortecina iluminó la cercana cumbre del Bidorta. Era la ansiada señal, el mensaje inequívoco que alertaba a los condenados de que su legado espiritual ya se encontraba a buen recaudo, lejos de aquel campo de muerte y desolación.

»¿Por qué arriesgarse para que joyas y oro no fueran presas del saqueo? ¿O acaso no eran tales los bienes custodiados, sino algo de una importancia mayor? Tantas molestias... ¿para qué? Algunas respuestas para este rompecabezas serían desveladas siglos más tarde por un joven alemán llamado Otto Rahn, miembro desde el año 1936 de las Schutz Staffel de Adolf Hitler y Heinrich Himmler –las terribles SS–, especialista en historia medieval y cabeza invisible de una búsqueda que se ha mantenido durante siglos: la del Santo Grial».

Más tarde recordaremos su biografía, porque sin duda alguna se trata de un personaje fascinante que se vio obligado a comulgar con una ideología que detestaba, con el objetivo de poder seguir buscando.

Antes conviene advertir que durante la Edad Media resurgió con fuerza la búsqueda del objeto sagrado más perseguido –con permiso del Arca de la Alianza– de la historia: el Grial. Todos, reyes y nobles, se lanzaron al encuentro desesperado de la copa de Jesucristo, convencidos de los supuestos poderes que atesoraba.

Por su parte, las Escrituras Apócrifas –con mayúsculas, que tienen tanto valor como las oficiales–, concretamente el Evangelio de Nicodemo, afirman que el Grial de la Última Cena fue recogido por José de Arimatea, una vez que el mismo Jesús lo utilizó para consagrar el vino en aquella inolvidable velada. Pero es que, en una vuelta de tuerca más, una vez el nazareno fue crucificado, el de Arimatea recogió unas gotas de su sangre y desde ese día se convirtió en el custodio de la sangre del Hijo de Dios. A ello además contribuyó, a partir del año 1180 –con la doctrina cátara en su punto álgido–, la aparición de varias obras que desde un punto de vista literario relanzaron el mito del Grial, haciendo que la fiebre por hallarlo alcanzara temperaturas muy elevadas. Eran Perlesvaus y Parsifal, de Wolfram von Eschenbach, Estoire dou Graal, de Robert de Boron, y Perceval, de Chrétien de Troyes.

Y es en el texto del primero, el de Eschenbach, donde encontramos las primeras referencias a lo que realmente anduvo buscando Otto Rahn; una pieza codiciada especialmente por el jefe de las SS, el ya citado Heinrich Himmler, que aparentemente nada tenía que ver con la copa de Cristo, y cuyo poder era ilimitado. Porque aquellos hombres estaban convencidos de que en realidad era una esmeralda, que además se desprendió de la frente de Luzbel durante su caída a los infiernos. Para más argumento, Eschenbach afirmaba que una gran parte del texto estaba inspirada en sucesos reales, que a su vez le había revelado un enigmático maestro provenzal del que únicamente se sabía que se llamaba Kyot, y que se suponía había amasado dicho saber por su condición de templario.

Y ésta fue la interpretación a la que se acogió el nazi siete siglos después; y ése fue el motivo de una obsesión que sería la base de una búsqueda alocada, fascinante y peligrosa.

La tierra de la esmeralda

Sabarthès, a pocos kilómetros de Montségur, ha estado desde siempre ligada al Santo Grial. El autor Jean Blum refleja que «a una jornada de camino, el bosque de Teille abriga un refugio forestal llamado “del Grial”; el escudo de armas de Ussat se halla adornado con una soberbia copa-Grial; una gruta excavada en el zócalo que soporta el castillo de Montreal-de-Sos presenta todas las apariencias de un ofertorio y, en una de sus paredes, se encuentra un cuadro extraordinario: la lanza y la copa figuran en él y, al lado, dos cuadros encastrados uno en el otro con seis gotas de sangre y pequeñas cruces.

»Otro argumento es el relato que narra la tradición popular en el que se habla de la cruzada de Raimundo IV en Tierra Santa antes de la epopeya cátara: lo representa trayendo la lanza que había atravesado el costado de Jesús. Y copa y lanza no se han separado nunca...».

Hay más. Los alrededores están horadados por grutas que se sumergen en las profundidades y con tantas galerías que perderse no es cosa difícil. Las crónicas menos fiables aseguran que los cuatro cátaros que descendieron por la pared norte de Montségur se ocultaron –y ocultaron algo– en dichas cuevas, cavidades que por otro lado conocían como la palma de su mano.

Cueva de Belén, en cuyo interior se pudieron ocultar los últimos cátaros con su secreto.

Pero antes conviene reseñar que los enclaves que se reparten por esta tierra tienen sorprendentes analogías con el texto de Eschenbach. Por ejemplo, en el mismo se hace mención a una cueva llamada «Fontane la Salvasche». En su interior habitaba un eremita, hombre muy entrado en años pero del que el alemán asegura que conocía los secretos del Grial, al punto de que fue él mismo el que inició al protagonista de Parsifal. Y lo hizo llevándolo a otra cueva cercana en cuyo interior se custodiaba un pequeño cofre. Pues bien, en Sabarthès hay una cueva que es conocida desde el siglo XI con el nombre de Fontanet. No muy lejos se encuentra la del Eremita, en cuyo interior hay una piedra con forma de altar que según los historiadores fue utilizado por cátaros y templarios durante las ceremonias que llevaban a cabo en determinados días del año, y donde se mostraba una roca conocida como «piedra del Grial». Pero es que además, la piedra estaba dentro de un arcón que colocaban en una cavidad que se abría en la pared, y que aún se encuentra allí. Por si esto fuera poco, por si no fueran claros los indicios de una línea sutil que une catarismo, templarios, nazis y Grial, además, es importante reseñar que, como asegura el escritor Jean Blum, los cátaros tenían un ritual que consistía en «una especie de festín místico denominado “manisola”; al parecer, se trataba de un acontecimiento del mismo tipo que el paso del Grial entre los caballeros que lo servían con el propósito de obtener alimento material y espiritual. En Muntsalvach, la montaña del Grial, gobernaba un misterioso personaje, el Rey Pescador; en Montségur, la fortaleza cátara, la castellana era Esclarmonde de Foix, una mujer con tanta fama de espiritualidad y bondad que incluso sus enemigos la respetaban, hasta el punto de que cuando murió todos se negaron a creerlo, asegurando que en realidad estaba dormida en una de las cavernas que se extendían bajo su fortaleza. Corría el rumor de que entre los grandes tesoros rescatados antes de la caída del castillo se encontraba una cierta “copa preciosa” que, al parecer, se utilizaba en la “manisola”. Fuera esto verdad o no, lo cierto es que el tesoro cátaro jamás fue recuperado; desapareció en las cavernas de la montaña de Montségur, en una de las cuales se decía que había un cáliz tallado en la pared».

En el interior de la cueva de Belén hay una oquedad con forma de pentáculo en el que una persona cabe perfectamente, y que se supone que en tiempos pasados se utilizó para llevar a cabo ritos de iniciación.

Pues bien, años atrás, camino de otro de los lugares ligados al Grial –en otra de sus vertientes–, y del que más adelante hablaré, tuve la oportunidad de conocer a un tipo extraordinario como pocos, con el que no demasiado tiempo después me unió una amistad sincera. Se llamaba Xavier Musquera, y por desgracia para quienes disfrutamos con las buenas investigaciones, con mejores conversaciones, y con amistades que jamás desaparecen, se nos fue hace unos años, de repente, sin avisar... Xavier siempre fue así: educado, prudente y buena persona. Pero por encima de todo apasionado de este tema, que investigó a pie de terreno durante años, especialmente lo referente a los símbolos que aparecían en algunas cuevas de la región, y que tenían mucho que ver con esta historia. Decía así: «Si la historia del catarismo es de por sí apasionante y sus castillos de visita obligada, no es menos importante conocer las spoulgas o cuevas que les sirvieron de refugio y en las cuales se efectuaban sus ritos y enseñanzas.

»El país cátaro está sembrado de grutas, pero tan sólo en algunas de ellas se realizaban las iniciaciones. Si el pueblo llano conocía su prédica esotérica, tan sólo aquellos que deseaban ser parfaits –perfectos– tenían acceso a ellas.

»Hace ya algún tiempo conocimos a J. A. y a M. F., ambos estudiosos del catarismo. Después de algunas reuniones y pasados unos meses, decidimos realizar un viaje por las míticas tierras del Grial.

»Dichas cuevas aún poseen en sus inmediaciones dos espacios amurallados. Son muros simbólicos y no de defensa, pues apenas si miden un metro de altura. El primero de ellos, el exterior, representa el límite del recinto e indica al adepto que, cruzándolo, da el primer paso para acceder a un conocimiento general y esotérico. Posteriormente, y después de aceptar la regla interior de los creyentes, el adepto penetra en el segundo recinto. Allí sería preparado para entrar a la oquedad en la cual realizaban la iniciación completa, convirtiéndose en perfecto.

»En la localidad de Ussat les Bains se halla la célebre cueva de Lombrives, en la que el ya citado Otto Rahn buscó incesantemente el Santo Grial. En dicho lugar se refugiaron los cátaros del condado de Foix, así como algunos de sus personajes principales. En sus paredes aún se conservan distintos grafitis pertenecientes a épocas pasadas. Algunos fueron realizados por los calvinistas del siglo XVI, y otros son de inspiración masónica y republicana, cuya datación se centra alrededor de 1850. A pesar de todo, a poco que se conozca la simbología cátara, podemos identificar fácilmente dichos símbolos; estrellas de cinco puntas, pentágonos, cruces solares, griegas y antropomórficas.

»La cueva de Ussat, conocida como la de Bethleén, posee aún los restos de una muralla auténticamente defensiva, así como una cisterna. Allí se encuentra un pentágono lo suficientemente grande para que un hombre con brazos y piernas abiertos quede inscrito en sus ángulos. El pentágono es uno de los símbolos más representativos del catarismo. Fue Antoine Gadal, arqueólogo y teósofo, quien encontró en dicha cueva una pequeña paloma grabada en una placa de bronce, y que es uno de los pocos objetos cátaros que se conservan. El Lectorium rosicrocianum –fraternidad Rosacruz de origen holandés– expone en el museo de Tarascón de su propiedad distintas piezas que pertenecieron a este mecenas del catarismo.

»Al comienzo de nuestro itinerario, a medida que visitábamos las cuevas “iniciáticas”, y ante nuestra sorpresa, los compañeros de viaje comenzaron a salpicar las paredes con agua y luego a expandirla con un paño. Poco a poco fueron apareciendo líneas, trazos y signos desconocidos. También algunas cruces, un perfil humano con un báculo y el dibujo simplificado y de fácil interpretación del famoso ritual cátaro del consolamentum. Dicha representación está formada por una figura de pie que efectúa el gesto de imposición de manos a otra figura, ésta arrodillada, ambas enmarcadas por lo que parece ser la entrada de una cueva. Después de algunas discusiones, llegamos a la conclusión de que, tratándose de pictogramas esquemáticos, no era lógico realizar distintos trazos inconexos para representar una gruta que obviamente se trata de un espacio cóncavo. Lo correcto hubiera sido efectuar un solo trazo en forma de semicírculo. Días después y algunos kilómetros al noroeste descubrimos un dolmen algo especial. Su altura no se corresponde con las medidas tradicionales que poseen dichos monumentos, pues es muy superior a la media. Si sabemos que el hombre ha evolucionado en todos los aspectos, y si uno de ellos es el de que hoy día posee mayor estatura, comprobaremos que en pleno siglo XII podían permanecer de pie perfectamente bajo dicho dolmen.

»Ya que hablamos de estas formaciones pétreas, citaré un segundo que se divisa a lo lejos y que puede observarse cuando se apoya la cabeza en un pequeño círculo dibujado en la pared de una pequeñísima cueva de apenas un par de metros cuadrados de superficie. Precisamente en esta oquedad se halla lo que podríamos denominar un “fresco”, realizado, según algunos estudiosos, por los caballeros de la Orden del Temple. Dicho fresco, desgraciadamente muy deteriorado, conserva todavía los trazos suficientes para saber que estaba compuesto por dos cuadrados concéntricos realizados en color negro y rojo. El primero de ellos estaba adornado con cruces de brazos iguales –cruces griegas y de San Andrés, alternativamente–. En el cuadro central: seis gotas de sangre acompañadas de pequeñas cruces. A la derecha el dibujo de una lanza, y una espada con una mano empuñándola. Finalmente y coronando el conjunto, hallamos el círculo en el cual apoyamos nuestra cabeza. Un círculo solar o bien una “copa” vista desde arriba. Toda la simbología del Grial está presente: la sangre, la lanza, la espada y la copa. La tradición griálica había penetrado en tierras occitanas.

Pinturas cátaras descubiertas en la cueva de Lombrives por el estudioso español Xavier Musquera, en las que, al margen de símbolos cátaros, aparecen representaciones similares a una gran copa.

»La importancia de observar el dolmen en la lejanía es que éste posee la forma de flecha, de señal y por tanto de indicador. Señalización de un punto geográfico concreto. Ese punto corresponde al enclave de un castillo que fue desmontado piedra a piedra por las tropas de Simón de Monfort. Dicho castillo es conocido como “el castillo del Grial”. Si observamos desde un punto concreto y perpendicular al elevado promontorio donde se alza la fortaleza, vendrá a nuestra mente la figura esquemática de un dragón postrado. La supuesta cola coincide con el camino serpenteante que conduce hasta las ruinas. Si recordamos la anatomía de este mítico animal, veremos que en el lugar donde tradicionalmente se halla su corazón corresponde exactamente a la entrada de una cueva situada en la pared vertical que da al valle. ¿No es acaso el dragón el guardián de los tesoros?

»Somos conscientes de que el lector se cuestionará que todo lo narrado no es más que un cúmulo de casualidades. Estamos de acuerdo, aunque sean demasiadas...

»Todo ello pertenece al mundo de la simbología, pero no es menos cierto que tanto entonces como ahora, se trata de un recorrido iniciático».

Ahora sí, enlacemos siete siglos, los que van desde la desaparición del catarismo a la aparición del oficial nazi Otto Rahn, uno de los muchos tontos útiles de la hidra nacionalsocialista, que se dejó llevar por una pasión incontenida, sin prestar atención a quienes lo rodeaban.

Otto Wilhelm Rahn nació el 18 de febrero de 1904 en la ciudad de Michelstadt, diez años antes de la primera guerra mundial, en ese período en el que, una vez más, la diplomacia francesa y la alemana parecían dormir en los plácidos laureles de la opulencia, cuando el pueblo, más despierto, posiblemente porque el hambre abre los ojos, se consumía de rabia. Además, Francia deseaba apropiarse de Marruecos y los teutones, a cuya cabeza se encontraba el káiser Guillermo II, no parecían estar dispuestos a perder el estratégico enclave.

Mientras, Otto Rahn disfrutaba volando sobre las nubes de su mundo, ese mismo en el que el esoterismo y el ocultismo parecían ocupar cada rincón. No deja de ser curiosa esa pasión tan temprana, sobre todo si atendemos a que su padre era un hombre extraordinariamente disciplinado, protestante y juez de Maguncia. Quizá fue la influencia paterna, o las ganas de librarse de su inquisitiva mirada, lo que hizo que años después estudiara Derecho. Pero él era sensible, creativo; disfrutaba pasando las horas tocando el piano, escuchando las notas que como lamentos envolvían su soledad.

Su pasión era la arqueología, porque aquí todavía quedaba demasiado por escribir, y él estaba dispuesto a demostrar que algunas leyendas tenían una base real.

A los veintidós años ingresó en la Universidad de Giessen, pero su exagerada vocación por reinterpretar el pasado de los ancestros lo llevó, ya en Friburgo, a asistir a las clases de Historia y Filología Germánica.

En esos días flirteó con los movimientos völkisch, que pretendían dar al folclore y a la tradición de su pueblo un revestimiento más serio, intentando con ello que estos mitos formaran parte de una historia más academicista que legendaria.

El propio Adolf Hitler afirmaría en Mein Kampf que «las ideas básicas del movimiento Nacional-Socialista son populistas –völkisch–, y los ideales völkisch son los ideales del NacionalSocialismo», siendo ésta la prueba clara de que más adelante las bases ideológicas del movimiento nazi estarían asentadas en interpretaciones torticeras y estrambóticas de su propia tradición, que no dejaba de ser eso: mito, sin más.

Pero si hubo algo que cautivó al joven Rahn, fue la lectura de varios estudios en los que se hablaba de un misterioso movimiento religioso extremista, que en los años más oscuros de la Baja Edad Media tuvo su auge entre las moles de piedra de la cordillera pirenaica, protegido en el interior de fortalezas inexpugnables. Fue entonces cuando el que habría de alcanzar el cargo de Obersturmführer de las SS, en las clases del barón de Gail oyó por primera vez la palabra cátaro...

Rahn visitó al fin el sureste francés en el año 1931, atraído por su leyenda negra. La impresión que le provocó fue tal que en 1933 escribió Cruzada contra el Grial, en la que, qué duda cabe, se dejaba llevar:

Cuando el Sol se va de Provenza y Languedoc, se arquea en cirros de oro sobre los Pirineos que, intrépidos y nobles, se elevan en el cielo azul. Cuando las sombras de la noche se han cernido ya sobre la llanura provenzal, continúan aún largo tiempo siendo bendecidos y transfigurados por los rayos del Sol poniente.

En Montségur, los caballeros más nobles de Occitania protegían a la Iglesia del Amor. ¡Las montañas, en torno a las cuales y a lo largo de los milenios se había entretejido el mito y la fábula; las cuevas, en cuyo laberinto mágico pervivía el recuerdo de los antepasados y de las civilizaciones ancestrales; los bosques y las fuentes, en los que sabían inspirarse para sus cantos y oraciones, eran sagrados para los occitanos!

La noche de la caída de Montségur, un fuego se hallaba encendido en la cumbre nevada del Bidorta. No era una hoguera, sino un fuego de alegría. Cuatro cátaros mostraban a los «perfectos» de Montségur que se disponían a morir, que la «Mani» estaba a salvo.

En su condición de cátaros hubieran preferido, junto a sus hermanos, tomar el camino de las estrellas en la hoguera del Camp des Crémats. Cuando subían por el camino atravesando el valle del encanto y bordeando el lago de los druidas en su ascensión escarpada hacia el Tabor y el Bidorta, cuando, al norte, veían llamear las hogueras de Montségur, lo que ponían a salvo no era ni oro ni plata, sino el «deseo del paraíso».

Los campesinos del pueblecito de Montségur, suspendido sobre la garganta del Lasset, cual nido de abejas al pie de las rocas sobre las que se asienta el castillo, cuentan que el Domingo de Ramos, mientras que el sacerdote dice misa, en la espesura del bosque se encuentra el tesoro de los herejes. Pobre de aquel que no haya abandonado el monte antes de que el sacerdote entone el ite misa est. Con estas palabras se cierra el monte, y quien busca el tesoro muere por las picaduras de las serpientes que lo guardan…

De este modo, Otto Rahn llegó a la convicción de que Wolfram von Eschenbach ocultó una historia real bajo las trazas de un poema, para que únicamente fueran capaces de interpretarlo quienes conociesen la verdad, o al menos estuviesen tras la pista. Y Rahn en ese instante entendía que aquel texto había sido relatado para buscadores como él. Así lo reflejó en su libro La corte de Lucifer: «Wolfram von Eschenbach da el nombre de Parsifal al buscador del Grial... Su traducción al provenzal es Trencavel –“el que resuelve bien”– […]. La madre de Trencavel y su hijo se consagraron a la herejía. Rechazaron la cruz como símbolo de la salud. El Grial era, según mis conocimientos obtenidos, el símbolo de la creencia herética que fue depositado en la tierra de los puros, como relata numerosas veces Eschenbach en su poema».

Había otros textos menos conocidos, a lo largo del siglo XIII, que parecían ir en la misma dirección. Por ejemplo, en 1270, el poeta alemán Albrecht von Scharfenberg, en su obra Der jüngere Titurel –«El joven Titurel» (abuelo de Parsifal)–, aseguraba que «en la tierra de la Salvación, en el bosque de la Salvación, se alza una montaña solitaria, llamada Monte de la Salvación, que el rey Titurel hizo rodear con una muralla, construyendo en la cima un espléndido castillo que serviría como Templo del Grial; porque en aquel tiempo el Grial no estaba instalado en un sitio fijo, sino que flotaba invisible en aire». ¿Se estaba refiriendo a Montségur?

En aquel tiempo, como ya reflejé en mi libro Los guardianes del secreto, «los textos de Eschenbach se perfilaron como la guía indiscutible para desentrañar el misterio que se ocultaba entre la salvaje vegetación de aquellos abruptos pagos. El poeta del medievo citaba en uno de sus pasajes la presencia de un trovador de nombre Guiot de Provins, que a finales del siglo XII pasó varios meses en la corte de Carcasona. El artista ensalzó las gestas de la noble casa de los Trencavel.

»La perseverancia de Rahn le llevó a autoafirmarse en la creencia de que la bella Esclarmonde de Foix era prima carnal del vizconde de Trencavel. El parentesco de ambos, y la trágica muerte de la dama a la conclusión del asedio, sin renunciar jamás de su fe, convencieron a Otto Rahn de que la noble hereje estaba siendo representada en el Parsifal en la figura de la protagonista del relato, la mujer que portaba la sagrada copa, la única además que podía hacerlo, dueña y señora del secreto y regenta del castillo de Muntsalvatsche, el Monte de la Salvación. Las pistas se encadenaban una tras otra, y eso era más que suficiente para aseverar que existía una amplia similitud entre ambos parajes: el Muntsalvatsche de Eschenbach y el Montségur de los cátaros.

»No obstante muchas eran las sorpresas que estaban por llegar. La reveladora conversación que Rahn mantuvo con un pastor, así de simple, aumentó la expectativa de hallar en una de las profundas cuevas que recorrían la Occitania, y más concretamente en la ya citada comarca del Sabarthés, el ansiado objeto».

Aquello rayaba la locura. Sólo había que leer los textos de Rahn para ver hasta qué punto su obsesión, a estas alturas, era enfermiza: «Cuando todavía se mantenían en pie las murallas de Montségur –aseguraba Rahn–, los “puros” guardaron en ella el Santo Grial. El castillo estaba en peligro. Las huestes de Lucifer se encontraban ante sus murallas. Ansiaban tener el Grial para volver a colocarlo en la diadema de su príncipe, que se precipitó a la tierra durante la caída de los ángeles. En estas circunstancias llegó al cielo una paloma blanca que abrió en dos el monte Tabor.

»Esclarmonde, custodia del Grial, lanzó la valiosa reliquia a la montaña, que volvió a cerrarse al recibirla, y así fue salvado el Grial… Cuando los demonios entraron en el castillo ya era demasiado tarde para ellos. Montados en cólera, todos los “puros” perecieron entre las llamas, excepción hecha de Esclarmonde, guardiana de la preciosa reliquia. Una vez cerciorada de que el Grial se encontraba en lugar seguro, oculto en el interior de la montaña, subió a la cima del Tabor, se trasformó en una blanca paloma y voló curiosamente hacia los montes de Cachemira. Esclarmonde no ha muerto».

De este modo, Otto Rahn mantuvo varias reuniones con los arqueólogos de la zona, que al margen de la historia conocían a la perfección las cuevas que recorrían el interior de sus montañas. Y entre ellas, si había dos que destacaban eran las de Lombrives y Bethleén; la primera, la mayor de Europa, con una sala de 110 metros de altura en la que cabe la catedral de Notre-Dame de París.

Estando allí, no lo dudé y partí camino de Ussat-les-Bains y Ornolac. Y entré en Lombrives. La cueva es fabulosa, un testamento de piedra en el que a lo largo de los siglos, proscritos y herejes, soldados de fortuna y asediados han dejado escrito sobre sus piedras el sufrimiento al que fueron sometidos. Es fácil agachar la cabeza para acceder a otra galería y ser consciente de que donde apoyas la mano setenta años atrás lo hizo un soldado de la segunda guerra mundial, que en su desesperación grabó sobre la superficie fría de la cueva su despedida, consciente de que las posibilidades de volver a ver a su familia se reducían como las galerías de la cueva conforme se internaba en sus entrañas.

El oficial SS Otto Rahn, el principal protagonista de la búsqueda del Santo Grial en tierra cátara.

Era un buen lugar para imaginar, para observar a aquel puñado de herejes, los últimos cátaros que se protegieron en su interior, huyendo apresuradamente de los ejércitos que se acercaban hasta allí con el firme propósito de arrancarles el secreto, y ya de paso, el corazón para quemarlo en las hogueras purificadoras.

Líneas atrás ya he citado a Antoine Gadal. Era historiador y acompañó a Otto Rahn al interior de las cuevas. Porque quienes defienden que la historia va en una sola dirección afirman que la gruta fue tapiada y los cátaros que se ocultaron en la misma murieron víctimas de la inanición en un segundo genocidio. Pero Gadal sabía, como antes que él sus antepasados, que las galerías eran infinitas, y las salidas, que estaban escondidas, muchas. Por eso Rahn, y sobre todo quienes le mandaban, estaban convencidos de que el Grial, la esmeralda de poder, se encontraba en algún rincón de Lombrives. Y así permaneció, buscando, hasta el año 1937, cuando, tras realizar su última visita conocida a Occitania, escribió en La corte de Lucifer: «Por siempre recordaré el Sabarthés, el Montségur, el castillo del Grial y el Grial, que puede haber sido aquel tesoro de los herejes sobre el que leí en los registros de la Inquisición. Reconozco públicamente que me hubiera gustado encontrarlo». Semanas antes de su desaparición escribió a un amigo mostrando abiertamente sus temores: «Me preocupa muy seriamente mi patria… Yo soy un hombre tolerante, no puedo ya vivir en mi hermosa patria; ¿en qué se ha convertido?».

El 13 de marzo de 1939 murió siguiendo el ritual cátaro de la endura, que consistía en abandonarse hasta morir; sin comer, meditando, sin atender a lo que había alrededor. El diario nazi Völkischer Beobachter –«El observador popular»– aseguró que fue hallado en el corazón del glaciar Wilder Kaiser, en posición de loto y congelado. Puede que fuera así; incluso que sus propios compañeros de partido, atendiendo a sus miedos, decidieran acabar con su vida. Pero también puede ser que precisamente a raíz de esos temores simulara su muerte, para poder continuar con la búsqueda, libre de las locuras de los nazis.

Ya reflejé en libros anteriores que en el interesante foro <www.labusqueda.org> se concluye que «se rumoreaba que Rahn había fundado dentro de las SS un círculo neo-cátaro donde se vivía el ideal cátaro de pureza. En el verano de 1936 las SS le ordenan hacer una expedición a Islandia. Las experiencias más destacadas de este viaje formaron parte de algunos capítulos de su segundo libro, La Corte de Lucifer. Aun después de la supuesta muerte de Rahn y de la ocupación de Francia, la Ahnenerbe organizó una expedición a Montségur que duró desde junio de 1943 a noviembre de 1944. Dicho grupo multidisciplinar estaría formado por geólogos, historiadores y etnólogos [...]. Este equipo llevaba instrucciones precisas dejadas por Rahn, para investigar las grutas de las poblaciones de Ussat y Ornolac en busca del tesoro cátaro. Sin embargo, parece que no encontraron lo que tanto esperaban. Himmler se estaba impacientando ante el huidizo Grial, por lo que decidió darle un nuevo enfoque al problema, no tan científico sino desde la lógica militar. Es por eso que algunos investigadores aseguran que decidió enviar al coronel de las SS Otto Skorzeny, famoso por la operación de liberación de Mussolini cuando se encontraba en un hotel de alta montaña en Italia. Hombre de acción y al más puro estilo James Bond, utilizó planeadores para sorprender a los centinelas y concluir con éxito su misión.

»El investigador Fioward Buechner, en su libro La copa esmeralda, establece lo que podría llamarse la “hipótesis Skorzeny”. Skorzeny y un grupo de sus mejores hombres revisaron las cuevas que Rahn había investigado, y llegaron a la conclusión de que era demasiado fácil, y que de haber querido ocultar cualquier cosa se hubiera buscado un lugar más inaccesible. Así que subió a Montségur y repitió lo que aquellos cuatro cátaros hicieron la madrugada del 16 de enero de 1244, momentos antes de la caída del castillo, descolgándose por la garganta de Lasset, que es la más inaccesible, y por tanto, no estaría vigilada. Desde allí estableció las posibles rutas de escape, y según Buechner lo encontraron en una cueva cercana al Tabor. El tesoro estaría formado por miles de monedas de oro, doce tabletas de piedra con inscripciones extrañas y una copa con la base de esmeralda y tres brazos de oro, con la misma escritura [...]. Rahn junto con Antoine Gadal creen en la existencia al menos de dos Griales diferentes y que estarían depositados en lugares distintos. Uno de ellos es el Grial cristianizado y templario de la copa que contuvo la sangre de Cristo recogida por José de Arimatea. Sus investigaciones los llevan a que este Grial estuvo depositado en el castillo de Montréal-de-Sos, donde encontraron grabados en los que aparecía el Santo Cáliz asociado a una lanza, sin duda la del centurión Longinos. De aquí pasó a San Juan de La Peña, y posteriormente a la catedral de Valencia, donde aún permanece. El otro Grial, el cátaro de la tradición hiperbórea, estaría formado por la piedra –esmeralda–, o tablillas de piedra, y habría estado custodiado en Montségur. Para los cátaros el Grial no podía ser una copa pues va en contra de su ideología, ya que creían que la figura de Jesucristo era espiritual, y que por tanto no podía ser clavado a ninguna cruz, siendo éste uno de los pilares de la herejía [...]. Parece ser que a partir de 1939 no se tienen noticias de Rahn, lo que motiva que se produzca un sinfín de extravagantes hipótesis sobre el final de sus días, el cual se fijó oficialmente el 13 de marzo de ese año. La versión oficial de su muerte es que se suicidó, muriendo congelado y de hambre en las montañas del Wilder Kaiser, tal vez rememorando el suicidio ritual cátaro, siguiendo el ejemplo del trovador Bertrand de Bom que murió congelado, como él mismo nos cuenta en La Corte de Lucifer. La doctrina cátara, como la de los druidas, permitía el suicidio, pero exigía que no se hiciera por tedio, miedo o sufrimiento, sino en un estado de perfecto desapego de la materia. Todos estos datos fueron publicados por el Völkischer Beobachter en su esquela de defunción. Otros dicen que se suicidó con cianuro en lo alto del monte Kufstein, que es una de las montañas sagradas de la antigua religión alemana. Se sabe que Otto cayó en deshonra frente a la jerarquía nazi en 1937, y por razones disciplinarias fue trasladado al campo de concentración de Dachau. Es más plausible que hubiera sido demasiado explícito en su ideología antinazi y fuera descubierto por sus compañeros SS, para ser posteriormente ejecutado como traidor».

Hay más, porque sobre la muerte ficticia de Otto Rahn, en el citado trabajo se defiende que «en el invierno de 1938-1939 escribió al SS Reichsführer solicitando su baja inmediata de las SS. No sabemos lo que pasó, pero Rahn aseguraba que lo habían traicionado y que su vida estaba en peligro. También se habla de su supuesta homosexualidad. Otros investigadores sostienen la tesis de que Otto Rahn no murió realmente, como asegura el escritor francés Christian Bemadac, el cual, en su libro El misterio de Otto Rahn. Del catarismo al nazismo, no publicado en España, aporta pruebas de que Otto se encuentra vivo –se encontraba vivo hasta al menos 1975– y presenta documentos confeccionados por él mismo en 1945. Es más, asegura que cuando los alemanes invadieron Francia Rahn dirigió en secreto las excavaciones en Montségur y en otros enclaves cátaros.

»Se empieza a dudar del fallecimiento a partir de un artículo publicado en mayo de 1979 en la revista alemana Die Welt, donde se asegura que Rahn vivía y trabajaba para la inteligencia alemana como agente. Parece ser que ya antes de la guerra, en los años treinta y junto al francés Antoine Gadal, habían formado un complejo grupo esotérico denominado La triple alianza de la Luz, de raíces rosacruces, siendo utilizado por redes de información dedicadas al espionaje. Sin embargo, para el escritor Ernesto Milá, Rahn, que pertenecía al Estado Mayor de Himmler, era de ascendencia judía, por lo que hubo de pedir su baja en las SS en el año en que los certificados de pureza racial comenzaron a exigirse en esta organización. El mismo general SS Wolff firmó su esquela en la prensa como ya hemos comentado, honor que de ningún modo se hubiera concedido a un traidor. Es curioso que nadie le diera de baja en el Registro Civil y más todavía que siguiera trabajando a las órdenes de Wolff bajo el nombre falso de Rudolf Rahn –como se insinuó en su momento–; también se asegura que se hizo la cirugía estética. Otra coincidencia un tanto significativa es que a Rudolf Rahn se le asignó la misma secretaria que tuvo Otto Rahn. Este “nuevo” Rahn sirvió al III Reich como agente secreto en Oriente Medio, actuando como agitador en el levantamiento pro-alemán de Irak en 1945. Finalmente murió en los años setenta dirigiendo un importante consorcio industrial alemán, víctima de una enfermedad pulmonar que ya se había manifestado en su juventud».

Otto Rahn fue apartado de su búsqueda probablemente cuando más cerca estaba de alcanzar su secreto. Es posible que ésa sea la maldición que persigue a quienes se atreven a seguir la pista del Grial... porque el reguero de sangre que ha dejado dicha búsqueda es tan extenso como la tinta vertida para recordar su existencia.

7

EN BUSCA DEL SANTO GRIAL (II), LA SANGRE REAL (O EL MISTERIO DE RENNES-LE- CHÂTEAU)

Templos e iglesias son lugares de recogimiento, lugares de alabanza a lo Indefinible, al Ello que hemos aprendido a llamar Dios. Estos lugares son necesarios. El resto sobra.

ERICH VON DÄNIKEN

La fundación de Rennes-le-Château es tan misteriosa que parece haber desanimado a cronistas y arqueólogos.

LOUIS FËDIÉ, HISTORIADOR

Recuerdo perfectamente aquella noche. Fue mi primer viaje a Rennes-le-Château, en el sur de Francia, y la casualidad quiso, o fue el destino, o simplemente es que tenía que ser así, que atravesara el pueblo cuando apenas faltaban treinta segundos para que sonaran las campanadas de la medianoche.

No me adelantaré.

Poco antes, tras algo más de ochocientos kilómetros sin apenas descanso, el cuerpo comenzaba a crujir como una casa vieja. La carretera serpenteaba entre las montañas, sumergiéndose en la oscuridad de la madrugada, atravesando una tierra cuya geografía era casi tan complicada como su propia historia.

El agua, porque además llovía torrencialmente, se acumulaba a ambos lados del camino, complicando un poco más este viaje necesario. Porque para mí era fundamental llegar hasta allí.

El año 1999 llegaba a su final, y todo indicaba que con el 2000 se abrirían las puertas del infierno para dejar salir todo lo malo y parte de lo peor que allí dormía. Por eso tenía que llegar a Rennes-le-Château; porque su historia, legendaria, falsa y pagana a partes iguales, había cautivado mi imaginación desde que cayera entre mis manos un libro revelador: El enigma sagrado.

El estruendo de la tormenta, a lo lejos, no presagiaba buena ventura; menos aún en noches como ésta… Y en ese instante, cogí con fuerza una pequeña grabadora que llevaba en el sillón del copiloto y me dispuse a narrar el momento. Solía hacerlo por entonces. Cuando la vista no es el mejor de los sentidos y vas conduciendo, el lápiz se convierte en enemigo, y es mejor hablar para no olvidar.

22.30 horas. Acabo de tomar el desvío que parte de la autopista en dirección a Rivesaltes. A la derecha, en mitad de una llanura, queda la ciudad de Perpignan. La carretera ya no es tan buena. Ha comenzado a llover, y si mi viejo mapa no me engaña, he de dirigirme hacia Saint-Paul-de-Fenouillet. A partir de la próxima localidad, Maury; el País Cátaro abre sus puertas.

Viejo mapa... Por aquellos días algo tan cotidiano como un GPS no existía; no al menos al alcance del usuario común. Los teléfonos móviles eran un raro lujo, así que cuando se emprendía un viaje de estas características, la sensación de soledad era total. Soledad; sin duda alguna para muchos es sinónimo de libertad deseada.

Cerraba la noche. Las curvas invitaban a extremar la precaución. No en vano el agua continuaba acumulándose.

La carretera discurría en constante ascenso, y la lluvia, como pequeños aguijones, resbalaba sobre el parabrisas del vehículo, haciendo que los cinco sentidos estuviesen alerta, a pesar del cansancio.

Además, el paisaje comenzaba a ejercer una influencia negativa. Las montañas se elevaban a los cielos de manera desgarradora, creando formas que recordaban la agonía de quienes cayeron víctimas del fuego y de la intolerancia de otro tiempo.

Sí, por unos instantes sentí miedo.

Y fue entonces cuando a poco más de cien metros, junto a los árboles, apareció un rectángulo luminoso que anunciaba mi destino: «Rennes-le-Château, 4,5 km».

Al fin, allí estaba, encaramado en las alturas, en las estribaciones de los Pirineos, con las luces iluminando tenuemente sus calles empedradas; las mismas por las que un siglo atrás anduvo un personaje extraño, taciturno y algo ladrón. Era cura, pero eso no lo libró de cometer el peor de los pecados: enfrentarse a su propia Iglesia.

Entrada al pueblo francés de Rennes-le-Château. Un cartel lo advierte claro: está prohibido hacer agujeros en todo el municipio. Por qué será…

Como decía, en la plaza del templo se elevaba la iglesia de María Magdalena, y a su vera, el camposanto. Hacia allí dirigí mis pasos; en realidad mis pensamientos estaban en ello desde hacía al menos diez horas. Porque además era un día especial; el más especial del año: el de Todos los Santos, víspera de Difuntos. Primero de noviembre. Una fecha para dedicar una oración a los que marcharon, para recordar a quienes ya se encuentran en otro lugar más amable y menos misterioso que aquél en el que esa madrugada me encontraba; temblando por el frío, pero también por la emoción.

En cuestión de segundos la niebla surgió de las entrañas de la tierra, como las ánimas de aquellos que regresaban a su hogar...

Y en ese instante, con el viento golpeando mi rostro, la niebla ocultando el camino, la lluvia calando mis huesos, la propia historia de este lugar, empecé a reír, consciente de que nada, por mucho que lo intentase, podía explicar qué demonios hacía allí esa noche.

Y entonces, cuando los pensamientos aturullaban mi mente, sonaron las doce campanadas que abrían la puerta del día de Difuntos…

Di unos pasos, lo reconozco, saboreando hasta el más pequeño detalle. Las calles estaban vacías. Un frío atroz tomaba los rincones de Rennes, mientras esa niebla obsesiva, sin pausa, iba poco a poco haciendo desaparecer las casas, las calles, las luces, como si allí antes no hubiese nada.

Incluso el castillo, cimentado sobre una antigua construcción visigoda, sucumbía ante el avance de la neblina, junto a la librería de la aldea, rebosante de documentos, volúmenes y láminas alusivas a la enigmática historia de esta humilde población.

Y sin embargo mi meta era el viejo camposanto. Allí tenía puesta toda mi atención. Porque en su interior, al final de un camino de lápidas, se hallaba la tumba del protagonista de esta historia; el hombre que buscó y al parecer encontró; aquel que dio pábulo a que muchos pensasen que había encontrado un tesoro, o quién sabe si la documentación que demostraba que el Grial, pero el Grial hecho carne, sobrevivió por los siglos de los siglos.

Un sencillo abad llamado François Bérenger Saunière.

Una historia terrible

Es posible que así sea, terrible, porque más de un siglo después aún guarda el encanto de las grandes creaciones literarias de crónica negra. Y es que aquí se dan cita conspiraciones, asesinatos, órdenes secretas de siniestros objetivos, conjuras vaticanas... Todo ello encarnado en la figura de un hombre que fue capaz de enfrentarse a sus superiores por mantener firmes sus creencias, por custodiar un secreto que a día de hoy sigue siendo todo un misterio.

Natural de la cercana aldea de Montazels, François Bérenger Saunière nació el 11 de abril de 1852, cuando las nieves de la cercana cordillera empezaban a derretirse.

Desde muy pequeño mostró un interés inusitado por la historia de esta región, cuyos campos habían sido regados en múltiples ocasiones con la sangre de los inocentes, y de otros que no lo eran tanto. Así pues, el orgullo, el germen en suma de una identidad conservadora y tradicional, le hizo sentir reverencia por los ancestros que se enfrentaron a poderosos ejércitos que atravesaron este pedazo de tierra, porque su historia era única; porque los antepasados de ese mundo antiguo pelearon no sólo por su identidad, sino por sus creencias y su conocimiento.

Las diferentes incursiones de guerreros venidos desde lejanos países dejaron estos pagos sembrados de tesoros, algunos espirituales y otros más terrenales. Así pues, la historia de las invasiones era tan salvaje como habitual. Por esta tierra estuvieron los ávaros, pueblo antiguo de origen turco que participó en las grandes invasiones de los hunos, cuyos orígenes habría que buscar entre los bravos mongoles asiáticos, que llevaron una vida nómada en la zona esteparia comprendida entre Manchuria y Trufan, donde fundaron un primer reino de 407 a 553 d. C. Después llegarían merovingios, carolingios, godos...

La barbarie de las sucesivas invasiones no impidió que quedara parte de lo peor, y por supuesto de lo mejor de cada cultura. De este modo, en esta región se gestó una amalgama de tradiciones, supersticiones y creencias cerrada en su microcosmos. Secretismo que en cierto modo pretendía proteger historias paganas para la todopoderosa institución eclesiástica. Así pues, la concepción de la religiosidad de estas gentes estaba muy lejos de lo que la Iglesia requería de sus fieles.

El joven Saunière vio despertar su vocación desde muy joven, y dada su inteligencia, no hubo de pasar demasiado tiempo para que empezara a devorar todo tipo de escritos, pese a pertenecer a una familia de origen humilde, más preocupada de llenar las bocas de sus hijos que de alimentar el espíritu. Pero este muchacho era diferente. Sentado a la vera de fortalezas ruinosas que sembraban la región, imaginaba las vicisitudes de un pasado glorioso y trágico, lleno de gestas, de episodios épicos y de cuerpos ardiendo en las hogueras durante las eternas madrugadas occitanas.

La realidad era otra bien distinta, y las necesidades, demasiadas. Era el mayor de siete hermanos, y por esos difíciles tiempos tal cuestión era sinónimo de trabajo a muy temprana edad.

No obstante, la llamada de Dios le llevó a que, cumplidos los veinte, por fin viera hecho realidad uno de sus sueños: abrazar la Iglesia de Cristo. Y poco después, en 1879, fue ordenado por el padre Bieil en el monasterio de Saint-Sulpice, en la Ciudad de las Luces. De este modo el joven Saunière entraba en contacto con aquel que con el tiempo se acabaría por convertir en una de las figuras más influyentes y relevantes de su vida, e iniciaba lo que se presentaba como una brillante y prometedora carrera.

Pero eran molinos de viento…

La curiosidad desmedida del muchacho, el afán por aprender y comprender todo cuanto lo rodeaba, contrastaba con un carácter vehemente, demasiado visceral para lo que debía representar un siervo de Dios. Y es que no era capaz de controlar sus reacciones, en especial en lo referente a la República. Era un monárquico convencido, hombre de férreas creencias que no pestañeaba cuando, subido en el púlpito de su primer destino, la vieja vicaría de Alet, pedía el voto a los feligreses, invitándolos entre aspavientos y amenazas a que se enfrentaran a esa República corrupta, tan alejada de la senda del Señor.

Esta actitud le acarreó más de un problema. Dado su talante reaccionario, tras pasar un tiempo en el seminario de Narbona y en la iglesia de la casi inexistente alquería de Le Clat, finalmente fue destinado a un pequeño pueblo de apenas ochenta habitantes. En época invernal era francamente difícil acceder a aquel lugar, dado que las nieves tapaban bajo un denso manto blanco el camino que conducía al mismo. No había carretera, y o se subía en un carro o se hacía el trayecto a lomos de un viejo burro. Tal era la situación que se presentaba a ojos del ambicioso abad: un enclave dejado de la mano de Dios, al que ni tan siquiera llegaba el asfalto, todo un síntoma del avance de la civilización... o del olvido.

Al pisar la calle principal, Saunière permaneció por unos instantes en silencio. A pocos metros, el castillo de Hautpoul, entonces perteneciente a la familia Fatin, mostraba un estado de inminente ruina. Las casas que se situaban junto al empedrado estaban en el mismo estado. Para colmo, un jamelgo pulgoso se afanaba en atraer la atención de nuestro protagonista, que, extasiado, permanecía con las manos cruzadas y la mirada perdida.

Y de repente, el abad esbozó una enigmática sonrisa, en silencio, sin llamar demasiado la atención. Ya estaba en Rennes-leChâteau; por fin alcanzaba una de sus metas…

El estrecho sendero conduce a la iglesia del abad Saunière, un lugar ecléctico en el que dejó «oculto» un conocimiento muy especial.

Montazels, su pueblo natal, estaba muy cerca. Desde los márgenes de la barranquera era fácil apreciar las luces que iluminaban la minúscula población conforme el sol se ocultaba tras la majestuosa cordillera pirenaica. Sabía bien dónde se encontraba.

Con paso firme, esquivando las escorias que la lluvia iba acumulando en mitad de la calleja, el padre Saunière se encaminó hacia la iglesia. El templo se encontraba en un estado deplorable, vestido por una ruina que amenazaba derrumbe. Los parroquianos de Rennes hacía tiempo que no la visitaban. No en vano en días como éste el techo se abría y las goteras, en algunos casos, se convertían en pequeñas cataratas.

Pero tantos contratiempos no mermaron el entusiasmo desmedido que parecía embriagar al joven abad. Allí, en mitad de la iglesia consagrada a María Magdalena, iba a empezar a construir su gran obra.

Tierra de herejes

Y es que el viejo pueblo, en las postrimerías del siglo XIX, no era más que una sombra de lo que fue. Gloriosa atalaya en la defensa de las tierras occitanas, el histórico lugar había sucumbido ante el peor de los enemigos: el paso del tiempo.

Aquí, en el antiguo condado del Razès, se levantó la ciudad visigoda de Aereda (o Rhedae), una urbe que llegó a albergar entre sus recios muros a más de treinta mil almas, que fueron pasadas a cuchillo cuando los soldados aragoneses de la terrible casa de los Trastámara atravesaron las fronteras de esta tierra en la segunda mitad del siglo XIV. Pese a todo, a los ideales pacifistas de las gentes de Occitania, mucha fue la sangre que se derramó. Como he dicho anteriormente, a lo largo de los siglos, sicambros, merovingios, visigodos, ávaros y templarios dejaron una impronta de dolor y sufrimiento en las conquistas que se sucedieron. Porque aquellos conquistadores tenían la certeza de que estos verdes campos eran la morada final de algo trascendental.

Y allí estaba nuestro protagonista, padre de algo más de doscientas almas, pastor de vocación y, al menos en esos momentos de su vida, hombre de muy escasas rentas.

Dado el deplorable estado de las dependencias habilitadas para el sacerdote de la población, que literalmente se caían a pedazos, Saunière optó por no dejarse llevar por la desidia y se dirigió hacia la centenaria casa de Alexandrine Marró. Una vez allí, más o menos así se hubo de desarrollar la escena. La mujer, anciana, lo recibió con desconfianza: «¿Quién es usted y qué quiere de mí?». El hombre permaneció callado, mostrando una tranquilidad que, ahora sí, empezaba a asustar a Alexandrine. Rompió su silencio: «Mi nombre es François y soy el nuevo párroco de Rennes».

No se trataba de un viajero esporádico, ni tampoco parecía ser de esos sacerdotes que, aburridos de las estrictas leyes católicas, habían preferido colgar los hábitos para abrazar la República.

El cura, contrariado, se apresuró a mostrar las credenciales. A partir de ese instante la situación se tornó más amable. Ya tenía hogar, pequeño y frío, eso sí, pero al menos el agua no se colaba por las grietas del techo como ocurría en el camarín que había junto a la iglesia. Además, por esos días su economía se resentía casi tanto como los cimientos del templo.

Gérard de Sède, uno de los investigadores que más han contribuido a la difusión del caso, dejó escrito tiempo atrás en su obra El oro de Rennes que Saunière dejó en su libro de cuentas, al poco de llegar a la aldea, muestras de que se hallaba en una situación límite. Decía así:

Cantidades que debo a Alexandrine Marró

–Año 1890, julio-agosto: comida y pan, 25 francos.

–En total, en dieciséis meses, 90 francos de gastos y 2 de ingresos. Fondos secretos: 80,25 francos.

La balanza se descompensaba. Los gastos superaban a los beneficios, sumiendo al pastor en la más profunda de las miserias. Pero a él no parecía importarle.

Conviene recordar que antes de llegar a Rennes-le-Château fue acusado y severamente reprendido por erigirse en cabeza visible de un sermón preelectoral a favor de la monarquía y en contra de la República. Este punto es importante dado que por aquellas fechas –finales del siglo XIX–, el Estado retribuía a los sacerdotes con un sueldo mensual, que, sin ser mucha cantidad, les permitía subsistir en un país que cada día veía como miles de feligreses abandonaban el regazo del Señor. Lógicamente, después de las críticas lanzadas desde el púlpito, tal cantidad le fue rápidamente retirada, y a partir de entonces fue tachado de «militante reaccionario».

Otro extremo que sorprende de este breve escrito es la frase con la que concluye: «Fondos secretos: 80,25 francos». ¿A qué demonios se refería? ¿De dónde podía estar obteniendo tales cantidades si, al menos en apariencia, el joven abad dedicaba los días a recorrer los campos, leer libros, aprender inglés, alemán y arameo, perfeccionando su latín...? Aparentemente su vida estaba dedicada al aprendizaje y a la contemplación, pero ¿había algo más?

Lo que no pasó desapercibido para los habitantes de la localidad es que aquel entorno ahogaba las aspiraciones de su abad. Los actos, más políticos que religiosos, protagonizados en el pasado empezaban a pasarle factura. Su abrazo a la fe de Cristo había estado plagado de señales y buenas palabras por parte de quienes veían en aquel joven impulsivo y descarado en sus planteamientos teológicos a uno de los futuros grandes hombres de la Iglesia. Después del tiempo transcurrido, pocos parecían acordarse de él. Su carácter se fue tornando introvertido y taciturno con el paso de los meses, hasta el punto de llevar a cabo actos impropios de un ministro de Dios en el interior del cementerio. Más adelante hablaremos de ello...

La situación en la vieja iglesia consagrada a María Magdalena tampoco ayudaba demasiado. La pintura se desprendía a jirones de las paredes, la madera de las tallas estaba agujereada por las termitas y el cielo oscuro se veía a través de los agujeros que, en el techo, amenazaban un inminente desplome. Aquello, más que un templo cristiano, era la viva imagen de esa cueva en la que antaño se rindió culto a los dioses del mundo antiguo. Había que atajar la situación. Y fue entonces cuando empezaron a surgir, sin previo aviso, las descomunales sorpresas.

El pilar hueco y los pergaminos escondidos

La puerta de madera de la derruida iglesia chirrió. No fue una, ni dos, ni tres... Tras empujarla hasta cuatro veces, cedió ante los envites de los albañiles. El aire viciado se escapó, golpeando los rostros de los integrantes de la extraña comitiva, que en el más absoluto de los secretos estaban, en cierto modo, profanando el recinto. El abad y sus dos acompañantes traspasaron furtivamente el umbral de la puerta. A lo lejos, el reloj del ayuntamiento anunció la llegada de las tres de la mañana.

Si bien es cierto que el padre Saunière había pedido permiso a los mandatarios de Rennes y al arzobispado de Carcasona, con monseñor Félix-Arsène Billard a la cabeza, para iniciar las obras de restauración de la iglesia, no dejaba de ser «sospechoso» que acudiera a esas horas de la madrugada. ¿Acaso tenía algo que ocultar?, ¿o simplemente no quería que nadie fuera testigo de la búsqueda que aparentemente iba a emprender? Sea como fuere, con los dos maestros de obras como fieles y mudos compañeros de andanzas nocturnas, procedió, tras cerrar la puerta de nuevo, a restaurar la casa de la Magdalena, consagrada en el año 1059 a una figura en extremo polémica.

Además, las obras había que pagarlas, y las rentas de la localidad de Rennes no estaban para demasiados dispendios. No obstante, el padre Pons, antecesor en el cargo, hombre de fe y buen corazón, dejó, pensando en el futuro poco venturoso de su parroquia, una pequeña herencia que ascendía a cuatrocientos francos. Menos era nada, y para empezar... Por otro lado, el joven abad, que inteligente sí debía de ser, pidió al consistorio un crédito de 1.400 francos, con la promesa de devolverlos a la mayor brevedad posible. Mucho era lo que había que hacer.

Transcurría el año 1891, y la vida de nuestro protagonista estaba a punto de dar un giro espectacular. Atisbando lo que se avecinaba, contrató los servicios de una joven doncella de nombre Marie Denarnaud. Al margen de rumores que aseguran que su relación fue algo más que contractual, la muchacha, una adolescente por esas fechas, acabaría convirtiéndose en la persona de confianza de Saunière, amiga fiel y única conocedora de todas las incógnitas que acompañaron a éste hasta el día de su muerte. Pero volvamos a la noche en la que todo se precipitó.

El abad Saunière, protagonista indiscutible de esta fascinante trama, y su ama de llaves, Marie Denarnaud, en quien posiblemente confió todos sus secretos antes de morir.

Alumbrados por la llama de varios candiles de aceite, según órdenes del abad, los albañiles se aproximaron al altar mayor, que aparecía cubierto de musgo. Una mirada fue más que suficiente para que ambos apretaran el paso para levantar la inmensa losa de piedra sostenida sobre dos columnas que, dada su apariencia, bien podía haber pertenecido a alguna capilla visigoda de cierto rango, dado el cuidado interés que los maestros canteros pusieron en el labrado de su superficie allá por el siglo vi.

Las ventanas temblaron; el viento en el exterior arreciaba amenazando tormenta. La noche avanzaba, y allí, sumido en su particular búsqueda, François Bérenger Saunière observaba todos y cada uno de los movimientos de los obreros. No podía dejar que se escapara detalle alguno. Y el momento llegó. Al mover la inmensa losa, tras levantar una nube de polvo y dejarla en el suelo, los presentes se pudieron percatar de que el interior de los pilares estaba hueco. Era un compartimento secreto, pero ¿había algo en su interior? Los minutos se estaban convirtiendo en siglos.

Después de limpiar los pilares y de extraer las escorias que había en su interior, se percataron de la presencia de varios pergaminos atados con un cordel, ocultos entre hojas secas de helecho. El hedor que desprendían venía a corroborar que éstos, repletos de escritura sobre piel muerta, habían estado en sucesivas ocasiones cubiertos por el agua. Y aun así, el daño que habían sufrido con el paso de los siglos parecía ser mínimo. Era evidente que el moho había hecho estragos sobre la superficie ennegrecida, pero no con la virulencia necesaria como para borrar la cantidad de letras que aparentemente sin orden ni concierto se repartían por los mismos.

¿De qué época eran? ¿Quién se había molestado tanto en dejarlos ocultos? ¿A causa de qué? ¿Cuál era su contenido? Una vez más, demasiadas preguntas y muy pocas respuestas. Al menos para los albañiles, porque el rostro del abad una vez más evidenciaba que aquello no era nuevo para él. Todo parecía responder a un plan meticulosamente estudiado. Pero ¿con qué fin?

Pilar visigodo en cuyo interior –hueco– encontró los misteriosos manuscritos envueltos en hojas de helecho.

Es posible que algunas respuestas fueran desveladas en su momento por los investigadores que dieron a esta trama fama mundial. Hemos de remontarnos a 1971. Ese año, Paul Johnstone, productor ejecutivo de la serie «Crónicas», emitida con gran éxito de audiencia por la BBC, decidió poner en marcha un proyecto que desde tiempo atrás estaba acariciando otro productor de la casa, Henry Lincoln. Así pues, pocos meses después veía la luz a través de la pequeña pantalla el documental «El tesoro perdido de Jerusalén». Decir que la audiencia dio su confianza a la ambiciosa idea es quedarse corto. Millones de personas mostraron una absoluta fascinación con la extraña historia de un abad díscolo y enigmático que algo importante hubo de hallar para molestar tanto a las cúpulas eclesiásticas contemporáneas. Más de un año después aparecieron sucesivamente la segunda entrega, «El orador, el pintor y el diablo», y una tercera, «La sombra de los templarios», con la que se cerraba la insólita trilogía.

La investigación fue iniciada por Lincoln varios años antes, atrapado por las andanzas del abad, que como veremos poco tenían que ver con las de un miembro de esa Iglesia. Poco después lo acompañarían el escritor Richard Leigh y un desconocido psicólogo, Michael Baigent, experto en la historia de la orden de los caballeros templarios –la ortodoxa, y también la heterodoxa–, su simbología, ritos... Ambos personajes fueron claves para que finalmente Henry Lincoln, el auténtico cerebro de la idea, pudiera ver culminado su sueño: primero en la serie de reportajes que a través de la BBC llegaron a todos los rincones del mundo, y en segundo lugar con la aparición del libro El enigma sagrado, obra fundamental para conocer los inicios de la investigación de esta trama, que en muy poco tiempo se convirtió en un bestseller con ventas millonarias en todo el mundo. Corría el año 1982, y por vez primera el gran público oyó hablar de la Orden de Sión, de templarios, cátaros, francmasones, linaje sagrado... Aquellos asuntos que durante siglos parecían haber pertenecido al salón exclusivo de las sociedades secretas y discretas se convertían, de la noche a la mañana, en algo tremendamente popular.

Los citados Baigent, Leigh y Lincoln aseguraban en El enigma sagrado, sobre los extraños manuscritos hallados por el abad, que «se dice que dos de los pergaminos eran genealogías, datando una de 1244 y la otra de 1644. Al parecer, los otros dos documentos los había redactado en el decenio de 1780 uno de los predecesores de Saunière, el abate Antoine Bigou, y parecían ser textos piadosos en latín, extractos del Nuevo Testamento». ¿Genealogías? ¿De quién?

Por desgracia, de aquellos importantes manuscritos a día de hoy tan sólo nos han llegado unos simples calcos, de los que mucho se ha hablado, y sobre los que se han vertido todo tipo de sospechas. Pero, querámoslo o no, es la única prueba documental que poseemos –al menos que se sepa– de los originales que el abad descubrió –¿de casualidad?– en el interior de los pilares. Así pues, los investigadores británicos ya citados, obsesionados con la historia que tenían entre manos, emplearon todos los medios a su disposición para intentar desenmarañar el contenido de los mismos. La seguridad de que entre aquellas letras se escondían varios mensajes encriptados les dio ánimos para no abandonar en su empeño. Y llegaron los primeros resultados, que como no podía ser de otra forma, reflejaron en su exitoso libro:

En uno de los pergaminos las palabras se juntan unas con otras de forma incoherente, sin espacio entre ellas, y se ha insertado cierto número de letras absolutamente superfluas. Y en el segundo pergamino las líneas aparecen truncadas de modo indiscriminado –desigualmente, a veces en mitad de una palabra–, mientras que ciertas letras se alzan conspicuamente sobre las demás. En realidad estos pergaminos comprenden una secuencia de ingeniosas cifras o códigos. Algunas de ellas son fantásticamente complejas e imprevisibles, indescifrables incluso con un ordenador, si no se pone la clave necesaria. El descifre siguiente aparece en las obras francesas dedicadas a Rennes-le-Château y en dos de las películas que sobre este tema hicimos para la BBC.

Bergere pas de tentation que Poussin Teniers gardent la clef pax DCLXXXI par la croix et ce cheval de Dieu j’acheve ce daemon de gardient a midi pommes bleues. Pastora, ninguna tentación. Que Poussin, Teniers, tienen la llave; PAZ 681. Por la cruz y este caballo de Dios, completo –o destruyo– este demonio del guardián al mediodía. Manzanas azules.

Pero si algunas de las claves son desalentadoras por su complejidad, otras son patentemente, incluso flagrantemente, obvias. En el segundo pergamino, por ejemplo, las letras elevadas, leídas de forma continua, trasmiten un mensaje coherente:

A Dagobert II roi et a Sion est ce tresor et il est la mort.

A Dagoberto II, rey, y a Sion pertenece este tesoro y él está allí muerto.

¿Dagoberto? ¿Qué tenía que ver el último de los reyes de la dinastía de los merovingios con toda esta historia? ¿A qué tesoro hacía alusión? ¿Sion? ¿Se refería al misterioso y controvertido priorato?

Veamos. Hablar de los merovingios es invocar la presencia de uno de los linajes más enigmáticos de todos los tiempos. Envueltos en una leyenda casi mágica, ésta les acompañó hasta su exterminio a manos de Pipino de Heristal, mayordomo de palacio y hombre que, sin ser consciente de ello, situaría algunas generaciones más tarde en el poder a Carlos Martel, abuelo del gran Carlomagno y creador de la dinastía de los carolingios.

Si nos ceñimos a lo que la historiografía dice de ellos, los merovingios aparecen entre los reyes francos y tuvieron como primer regente a Clodoveo, el sabio batallador que conquistó las Galias entre los años 482 y 511 d. C. Como linaje, poco se hubiera dicho del mismo, ya que su duración en el tiempo es más bien reducida. No en vano su poder desapareció ante el empuje de los siniestros mayordomos de palacio, ya en el año 751. Sin embargo, esos algo más de doscientos cincuenta años fueron suficientes para gestar una leyenda mágica, y en muchos aspectos negra, que aún hoy perdura.

Siguiendo con lo que cronistas e historiadores han dejado escrito, de los merovingios se ha dicho que era un clan sagrado, un colectivo tocado por la mano de los dioses, de los cuales procedían todos y cada uno de los monarcas de los clanes francos que por esa difícil época se repartían por el territorio francés –como el lector podrá imaginar, poco o nada tiene que ver con lo que actualmente es el territorio galo–. De entre todos destacó un carismático monarca llamado Clodoveo, que con ardor se enfrentó a cuerpo descubierto en el campo de batalla a las legiones del último gobernante romano de estas tierras, el gran Siagrio, a quien derrotó y humilló en la cruenta batalla de Soissons, en el año 486.

Con la derrota en 507 del visigodo Alarico II, Tours, Angulema, Saintes y Burdeos caían por fin en manos de este magnífico estratega, y poco después de su muerte, en 511, su hijo Clotario I unificaba el Regnum Francorum, logrando de esta manera conformar el conjunto de territorios más poderoso de Europa Occidental, con la capital París en el corazón del mismo. Los merovingios entraban con fuerza en las páginas más gloriosas de la historia.

No obstante, todo imperio tiene su ocaso, y éste llega con la muerte en 679 del último monarca merovingio procedente de la rama de Clodoveo. Su nombre era Dagoberto II. Él y toda su familia perecieron a manos de la traición, encarnada en la mirada fría y el puñal certero de Pipino de Heristal. Por esas fechas los mayordomos de palacio, dadas las escasas aptitudes de los reyes para gobernar sus territorios, eran los auténticos cerebros en la sombra. Y así finalizaba un clan que dio a Francia momentos de gloria.

Hasta aquí las crónicas oficiales, pero...

Como no podía ser de otro modo, existe otra versión. Los merovingios parecían tener un origen algo más oscuro, sin lugar a dudas rayano con la leyenda. Partamos ahora de lo que aseguran algunas narraciones apócrifas, que sostienen que a la muerte de Jesús en el Gólgota, tras pronunciar a los cielos el más que célebre «Eli, Eli, lama sabachtani» –«Señor, Señor, por qué me has abandonado»–, su esposa María Magdalena y al menos una niña a la que la tradición hermética ha llamado Sarah partieron de aquel ambiente hostil que nada bueno auguraba y embarcaron en una pequeña faluca junto a José de Arimatea, al que por otro lado, en los Evangelios Apócrifos descubiertos en el desierto egipcio de Nag Hammadi en el año 1945, se atribuye el honor de haber portado la sangre de Cristo, después de haber recogido ésta en el interior de un recipiente cuando el maestro se retorcía de dolor clavado en la cruz. ¿Se imaginan la escena?

Es importante aclarar que las Sagradas Escrituras, sean éstas aceptadas por la Iglesia o no –a los Evangelios Apócrifos determinados historiadores les dan más valor documental que a los Canónicos–, no dejan de ser cuentos destinados a un público que por las fechas en que fueron redactados no era capaz de entender la profundidad de mensajes tales si no era a través de una narración metafórica. La sangre de Cristo, una copa... El Grial. ¿Acaso lo que quería reflejar el texto no era sino a una mujer embarazada que llevaba en su vientre la sangre del ajusticiado? Si se acepta esta hipótesis que muchos defienden, José de Arimatea sería realmente el custodio del Grial, encarnado en la presencia de una muchacha asustada y de la hija que estaba por llegar. Si seguimos esta línea de conjeturas, la versión nos sitúa a María Magdalena llegando a las costas de Marsella en el año 68 d.C.

Y lo cierto es que allí no es difícil rastrear su presencia. Por ejemplo se afirma que el lugar del óbito de la misma fue SaintMaximin-la-Sainte-Baume. Si además acudimos en una fecha determinada del año, de manera ostentosa se lleva a cabo una procesión en la que se exhibe ni más ni menos que el cráneo de María Magdalena, figura muy venerada en la región, donde es fácil hallar un elevado número de iglesias que están consagradas a su figura. El resto del año la reliquia es guardada en la sacristía del templo.

Tiempo después, en estos mismos lugares se establecería la Septimania, provincia del sur de Francia, arriana y visigoda durante siglos, que acabó convirtiéndose a partir del siglo VI en el principado judío de los nasis de Europa. Esto es, el más importante territorio hebreo del viejo continente.

Pero regresemos a la historia perdida de los merovingios; o más bien desconocida, si así lo desea. De lo contrario puede pasar directamente a la p. 152, donde comienza el viaje de nuestro abad a París. Tal y como reflejé en mi libro Las claves del Código da Vinci –en coautoría con Mariano F. Urresti–, si hubo una sangre a la que venerar por su origen supuestamente sagrado, ésa podría ser la merovingia: «Estamos a finales del siglo V y nos moveremos también en el siglo vi. Casi en paralelo, casualmente, se desarrollará la epopeya del rey Arturo en Britania, adonde quedó dicho que llegó en su día –después de pasar por FranciaJosé de Arimatea con su mítico fardo griálico.

»El nombre de merovingios le viene a este pueblo, que se fue haciendo con el poder en Francia de un modo paulatino, de un antepasado mítico que, naturalmente, se llamaba Meroveo. Y a él, como no podía ser de otro modo, se le atribuyen orígenes espectaculares, pues no es para menos el que se diga de un tipo que tuvo dos padres, y que uno de ellos era un monstruo marino. Y es que su madre, que estaba preñada por obra y gracia del rey Clodión, tuvo la feliz idea de ir a bañarse un día al mar y un monstruo de origen difuso pero de naturaleza no muy alejada a la humana por lo que se ve, la viola. Así, contará la leyenda, Meroveo tiene sangre real y sangre divina, pues se resolvió que el violador era un pariente de Neptuno. Y eso de que la sangre real llegue a través del mar tiene un “no sé qué” de popular ya en esta historia.

»A la luz de tal parto, a nadie podrá extrañar que se atribuyan leyendas fantásticas a los primeros reyes merovingios. Se dirá de ellos que eran medio reyes y medio sacerdotes; chamanes capaces de obrar prodigios y que, según Leigh, Baigent y Lincoln, “llevaban una mancha de nacimiento que los distinguía de todos los demás hombres [...] y atestiguaba su sangre divina sobre el corazón o entre los omóplatos”.

»Entre sus muchas rarezas estaba la convicción de que su fuerza, como la de Sansón, residía en sus cabellos, de modo que no eran amigos de peluqueros y se les terminó llamando “reyes melenudos”. Como se verá, no es ésta la única costumbre semita que tuvieron. Además de ser algo así como faraones, pues en sus manos residía lo político y lo religioso, se tenían por la encarnación de Dios. Eran, decían, de origen divino. Pero, ¿de dónde eran en realidad?

»Se ha pretendido presentarles como de oriundez troyana –lo que explicaría que en el norte de Francia encontremos nombres que nos sitúan en la guerra de Troya, caso de Troyes o París–; otros han dicho que procedían de la región de la Arcadia, en Grecia, e incluso se ha escrito que eran descendientes de la escurridiza tribu judía de Benjamín.

»De entre todos sus reyes sin duda alguna Clodoveo fue el más popular, y tal vez el más importante. Gobernó entre 482 y 511, y tras vencer en 486 al duque galorromano Siagrio, acabó con lo poco que quedaba de la herencia imperial. Después, todo le va bien al bueno de Clodoveo, hasta que a su esposa, Clotilde, le da por meterse en su vida religiosa. Esta circunstancia, que parece no tener importancia, la tiene. En efecto. Por aquellos años no era el catolicismo el gran protagonista religioso y político por la convulsa Europa, sino el arrianismo. Esta interpretación religiosa del cristianismo, que naturalmente la Iglesia confinó en cuanto pudo bajo el sobrenombre de herejía, la había predicado un presbítero de Alejandría –fíjese el lector que por allí es por donde situábamos a Jesús siglos atrás aprendiendo doctrinas y sabidurías heredadas de los misterios egipcios– que se llamaba Arrio; ¿de qué otro modo se iba a llamar?

»¿Qué decía Arrio? Pues proponía una interpretación de Jesús muy similar a la que en textos gnósticos se nos ofrece; es decir, que se trató de un maestro extraordinario, pero que sólo era, nada más y nada menos, que un hombre. Cristo, afirmaba, ha sido creado por el Padre, luego no es eterno y es diferente a Él. O sea, que Jesús no era un dios. Y esa idea cautivó a los reyes del momento mucho más que el producto que divulgaban los seguidores de Pablo, en el que éste aparecía convertido en dios. De este modo, y aunque el arrianismo fue condenado varias veces por la Iglesia de Roma, los territorios que vinieron a ocupar suevos, vándalos, alanos, merovingios y toda aquella gente a la que nos han presentado siempre bajo la etiqueta de “bárbaros”, eran arrianos. Los recién llegados abrazaron ese credo, y era el mismo bajo el cual rezaba sus oraciones antes de acostarse Clodoveo, hasta que su mujer Clotilde empezó a mover ficha.

»No obstante, el problema de fondo era mayor que lo que quiera que Clodoveo rezase. Baigent y sus compañeros apuntan que la situación de la Iglesia católica era desesperada y precisaba para sobrevivir de un apoyo político; de lo contrario, la herejía –así denominaba Roma a quienes no pensaban igual– amenazaba con arrinconarla.

»Aprovechando que la reina tenía un confesor, Rémy, que luego fue santo lo mismo que la propia Clotilde, urdieron un plan. Se trataba de que la reina, aleccionada por el fraile, le propusiera al rey convertirse al catolicismo bajo las siguientes condiciones: la Iglesia pasaba a dominar el cotarro religioso, tenía poder para meter la cuchara en el puchero político, y a cambio a Clodoveo lo nombraban en un solo día Novus Constantinus; lo que dicho así parecerá poco. Ser el “Nuevo Constantino” era como decir que Clodoveo resultaba heredero legítimo del Sacro Imperio Romano que Constantino ostentó tras su misteriosa conversión. Es decir, que si nos fijamos, todas las “visiones” reales tienen a la Iglesia detrás negociando en el atrio del templo.

»Clodoveo derrotó en la batalla de Vouillé, en 507, a los visigodos y se hace el amo de todo el territorio franco hasta los Pirineos. En esos territorios, a decir de la línea de investigación que analizamos aquí, andaban los judíos y, por supuesto, la descendencia del Nazareno, que gobernaría el reino de Septimania de forma autónoma –entre Nimes, Narbona y los Pirineos– hasta la irrupción de los árabes en el siglo VIII. Esa dinastía se mezcla con la sangre merovingia en un momento impreciso de toda esta historia, resultando así que los descendientes davídicos tendrían derechos sobre el futuro trono francés.

»Tras la muerte de Clodoveo, en 511, otros reyes se sucederán, siendo tal vez el más notable Clotario I, pero el drama sobre este linaje estaba al caer y ello debido fundamentalmente al carácter indolente de los últimos monarcas, con la excepción de Dagoberto II.

»Dagoberto II había nacido en 651, pero fue raptado por un mayordomo de palacio llamado Grimoald, quien afirmó que el heredero había muerto y maniobró para ocupar el poder. Sin embargo, cometió el error de dejar con vida al pequeño confiándoselo al obispo de Poitiers, quien lo envió a un monasterio irlandés. Allí, siendo mozo, terminó por casarse con una princesa celta llamada Matilde, la cual no pudo darle sino hijas como descendientes y además murió en 670 en el tercero de los partos.

»Dagoberto II llegará de nuevo a Francia y recuperará el reino que le fue arrebatado. Se casa en segundas nupcias con Giselle de Razés, región próxima a Rennes-le-Château, donde el propio Dagoberto II montó su cuartel general a la espera de recuperar la corona, con lo que de nuevo nos aproximamos al Languedoc, no lejos de donde se supone que toda esta historia cobra forma humana.

»Con su nueva esposa tiene otras dos hijas y, por fin, el varón que ansiaba como heredero: Sigisberto. Sin embargo, sus enemigos, entre los que se encontraba la Iglesia a la que había controlado en sus ansias de poder, y los nobles representados en el mayordomo de palacio Pipino de Heristal, buscaban su perdición.

»La leyenda afirma que un día cazaba el rey en el bosque de Woëvres y a media mañana se sintió cansado. Se tumbó a la orilla de un río y ese momento fue aprovechado por un felón cuyas manos asesinas movía el tal Pipino de Heristal. El criminal asestó un lanzazo en el ojo del rey, quien no tuvo más remedio que morir. Después, la ola de violencia se extendió por el palacio y toda la familia real fue asesinada. ¿Toda? Ahí está el secreto de la cuestión.

»Generaciones después –y algún Pipino más tarde–, Carlos Martel inauguraría la dinastía carolingia. Corría ya el siglo VIII. Pero ¿qué hubiera sucedido si un heredero de Dagoberto II hubiera sobrevivido?

»Las reliquias de Dagoberto II, por lo demás, han sido objeto de devoción e incluso le hicieron santo en 872, pero no fue el papa, sino un cónclave metropolitano. ¿Por qué? ¿Y por qué la iglesia donde se supone que reposa, en Stenay, fue objeto incluso de luchas para controlarla? ¿Es casual que el duque de Lorena concediera a la misma protección especial en 1069? Finalmente, ¿es casual que el duque de Lorena fuera el abuelo de Godofredo de Bouillon, el primer rey de Jerusalén tras la I Cruzada?

»Según la escalofriante propuesta, Sigisberto no murió en aquella matanza palaciega. Fue salvado por un tal Meroveo Levy, apellido que evoca el pasado judío de muchos de aquellos personajes a decir de Lincoln y sus compañeros. El heredero fue ocultado en el mismo lugar donde su padre, años antes, esperó la ocasión para recuperar su reino: Rennes-le-Château.

»El carácter mítico que tendría aquel a quien se conocería como Sigisberto IV se evocaría con el sobrenombre que se le concedió: “Retoño Ardiente”; es decir, Plant Ard. Y tras casarse con la hija del rey visigodo Wamba, nos dice el escritor Gérard de Sède, daría origen al linaje de los condes del Razès, del que procederán años después los Blanchefort, muchos de ellos vinculados a los cátaros y a los templarios. Por lo que estos últimos serían garantes de ese linaje sagrado que a tan antiguo nos remonta –¿era ésta la genealogía en forma de documento hallada por el abad?–.

»Esta larga historia se resume así: el linaje merovingio, no extinto, es el único que legítimamente debiera ocupar el trono francés. O, llevando más lejos en el tiempo la deducción: el trono francés correspondería a herederos de la Sangre Real.

»La trama prosigue diciendo que un descendiente de esa línea sanguínea fue Guillem de Gellone, uno de los principales caballeros de Carlomagno, uno de los pares, y que, de creer esta versión, sería hijo del que fuera otrora rey judío de Septimania, Teodorico. Guillem de Gellone fue conde de Toulouse y de Razès, y por sus venas circulaba sangre merovingia y judía. Los autores de El enigma sagrado afirman que la leyenda de su escudo de armas era la de los exilarcas occidentales: el León de Judá, la tribu de David y de Jesús.

»Estos autores recogen una cita de Arthur Zuckerman en la que se advierte que este guerrero medieval guarda fervientemente las costumbres judías: “El cronista que escribió el informe original del sitio y la caída de Barcelona registró los acontecimientos de acuerdo con el calendario judío... [El] comandante de la expedición, duque Guillermo de Narbona y Toulouse, dirigió la campaña guardando estrictamente los sábados y días santos de los judíos. En todo esto disfrutó de la comprensión y la cooperación del rey Luis”.

»La misma fuente asegura que cuando el rey Luis fue coronado, quien le puso la corona sobre la cabeza no fue otro que Guillem, y que el rey dijo para asombro de todo el mundo: “Señor Guillermo... es tu linaje el que ha levantado al mío”.

»Se afirma que este hombre misterioso murió en 806. Para entonces, Gellone contaba con una academia rabínica y era un lugar de culto a María Magdalena.

»Con gran dosis de optimismo, estos investigadores dicen encontrarse en condiciones de afirmar que, a pesar de los vaivenes históricos, ramas de aquella familia mítica se extendieron por algunos clanes principales de la cristiandad medieval. Entre ellas se menciona a los duques de Aquitania en el siglo IX, o la casa de Lorena. Sobre esta última se cuenta que un tal Hugues de Plantard, descendiente de la familia del Grial, fue el padre de Eustache, primer conde de Boulougne y abuelo de Godofredo de Bouillon, señor de Lorena. Llegados a este punto, abramos de par en par las puertas de Jerusalén, pues llegan las Cruzadas... [...]

»Debe saber el lector que años antes, en concreto el 27 de noviembre de 1095, el entonces papa Urbano II arengó a los cristianos en el Concilio de Clermont para recuperar Tierra Santa, que estaba en poder de los infieles, según su visión de las cosas de Dios.

»Los historiadores oficiales consideran que había bajo esa propuesta objetivos económicos –abrir el Mediterráneo al comercio–, políticos –el papa se hace con un ejército poderoso, mayor incluso que el de muchos reyes– y religiosos –se ofrece el perdón a todo aquel que participe en la expedición–. Urbano II, con ese privilegio que tienen los papas de saber lo que piensa y quiere Dios, enardeció los espíritus y, afirmando que el Supremo lo quería, instó al personal a coserse una cruz en sus sayos y túnicas y a marchar en pos de la gloria. Por supuesto, no se tiene noticia de que él se enfrentara cara a cara a ningún sarraceno en medio del polvo. Pero el caso es que tiene un éxito tremendo y sus discursos crearon escuela.

»En efecto, mientras se organizaba la expedición militar alentada por el pontífice, irrumpe en Francia un sujeto llamado Pedro el Ermitaño, provisto de un verbo arrebatador y que, se dice, fue preceptor de alguno de los personajes claves de toda esta operación. Pedro iba de acá para allá a lomos de una mula y consiguió reunir cientos de brazos y espíritus ofuscados por sus prédicas que partieron hacia Tierra Santa antes de que lo hicieran los soldados de verdad. Iban armados de valor, pero en sus manos no llevaban sino guadañas y palos, de modo que pasó lo que pasó: no lejos de Civitot, en Asia Menor, les pasaron a cuchillo los infieles. Casi ninguno quedó con vida cuando de pronto, a lo lejos, se escucharon los clarines y una nube de polvo subió al cielo. ¿Quiénes son? Son los soldados de verdad, los que llevan armadura y están armados hasta las mandíbulas. Son los soldados de Dios.

»Imagínense la escena: miles de hombres completamente ebrios de religión, que se creen de verdad lo que el papa les ha contado, toman el día 14 de julio de 1099 Jerusalén y arrasan con todo y con todos. “La ciudad presentaba como espectáculo una tal carnicería de enemigos, un tal derramamiento de sangre que los propios vencedores quedaron impresionados de horror y asco”, dejó escrito Guillermo de Tiro.

»Sobre los cadáveres de miles de muertos se construiría el Reino Latino de Jerusalén, el cual se fue extendiendo desde el Líbano hasta el Sinaí a golpe de espada y hacha.

»Se propuso a Godofredo de Bouillon ser rey de estas tierras, pero sufrió de pronto un extraño ataque de humildad y afirmó, suponemos que dejando boquiabiertos a todos, que no podía ostentar corona alguna donde Jesús sólo llevó una de espinas, de modo que se declaró sólo Defensor del Santo Sepulcro.

»Cuando él muere, en 1100, su hermano Balduino no le hizo ascos a la corona y se la encasquetó sin mayores prolegómenos, con lo que ya tenemos a Balduino I hecho todo un rey.

»El personal, en tanto, se alinea y organiza. En 1110 aparece la Orden del Hospital de San Juan de Jerusalén; un par de años después se crea la Orden de los Caballeros Teutónicos y, según esa visión tan lineal de lo ocurrido, en 1118 llegan nueve enigmáticos caballeros encabezados por Hugo de Payns y se crea el embrión de la Orden del Temple. Por entonces el rey ya no era Balduino I, sino Balduino II».

Observando los puntos que acabamos de exponer –a fin de recapitular–, lo que a primera vista llama poderosamente la atención es pensar que, de ser real esta versión, en un momento impreciso de la historia, los herederos del linaje de Jesús y Magdalena se funden con el de los merovingios. Un descendiente de éstos, Sigisberto IV, «el retoño ardiente» o plant ard, sobrevive a la traición, y al cabo de unos años, Godofredo de Bouillon, heredero por línea directa de tan deseada sangre, toma Jerusalén y es propuesto para el trono de Tierra Santa. En definitiva, 1099 años después, un miembro del linaje de Jesús volvía a tomar el poder de Jerusalén; un portador de la sangre real sostenía la corona.

En cierto modo el Santo Grial regresaba a casa...

¿Y los manuscritos?

Tras haber paseado por la historia en nuestra particular máquina del tiempo, conviene retomar el hilo de la narración, en el momento en el que el contenido de los manuscritos hallados por el abad son, por decirlo de alguna manera, desencriptados.

Izda: Primero de los manuscritos hallados en el pilar. Dcha: Segundo manuscrito. Algunas letras aparecen más elevadas que otras, o marcadas con puntos, de tal forma que al unirlas aparece un mensaje oculto.

Y en ellos aparece la figura de Dagoberto; y además se dice que está allí enterrado –o que él es la muerte–; y para finalizar se añade que a él y a Sión pertenece el tesoro. ¿Qué significa todo esto?, ¿que Dagoberto poseía un tesoro que está aquí enterrado?, ¿que no era sino una metáfora de la sangre que circulaba por las venas del monarca, la misma que estaba emparentada con la de las casas de David y Benjamín, y por ende, con la de Jesús? ¿O tal vez se refería a que físicamente, bajo aquel suelo, estaba enterrado un personaje –o varios– de importancia capital? Y Sión, ¿a qué aludía ese nombre? ¿Acaso se trataba de la orden que el cruzado Godofredo creó en 1099, sobre las ruinas de la vieja abadía-fortaleza de Notre-Dame de Jerusalén, o hablaba de otro colectivo secreto? Evidentemente estas cuestiones llevaban implícita la posibilidad de que tal linaje podría haberse perpetuado por estas tierras, y finalmente haber sido allí custodiado su secreto. No olvidemos que uno de los señores de la región fue el sexto gran maestre de la Orden del Temple, Bertrand de Blanchefort, que de manera difusa también estaba emparentado con Godofredo, por lo que su sangre era de color diferente. Orden que para muchos autores fue exterminada no por ser los banqueros de los endeudados monarcas de media Europa, sino por saber demasiado, tras supuestamente haber hallado en los nueve años que pasaron en las cuadras del Templo de Jerusalén, allá por el 1118, una documentación tan valiosa como para generar el poder que tuvieron durante cerca de doscientos años. Esos mismos autores piensan que el fin último de los templarios era crear una sinarquía, un Estado soberano en una tierra a la que llevaban viajando desde principios del siglo XIII, y que no estaba contemplada en ningún mapa. Como habrá imaginado el lector, nos referimos a esa América cuyas costas ya aparecían detalladamente cartografiadas en mapas como el del almirante turco Piri Reis, que en 1513 incluso mostró partes de tierra adentro que aún estaban pendientes de descubrir. O los cartógrafos judíos Jehuda y Abraham Cresques, creadores del célebre Atlas Catalán, otra de las cartas marítimas más sorprendentes y reveladoras del pasado.

Pero además, los templarios sabían quién había de ostentar el poder político y religioso, todo ello encarnado en una misma personalidad que poseía todos los derechos para hacerlo: el heredero legítimo del linaje sagrado, es decir, el Rex Mundi.

Llegados a este punto conviene retomar el asunto de los manuscritos, y de otros hallazgos que se produjeron en sucesivas madrugadas. Continuando con las labores de restauración, tiempo después el padre Saunière decidió levantar la piedra situada frente al altar mayor. Y de nuevo más incógnitas. Al otro lado de ésta, oculta por los siglos, se encontraba una superficie labrada. Se trataba de un bajorrelieve con dos escenas. La representación situada a la izquierda estaba muy deteriorada. Mostraba a un ser astado que parecía sacrificar un animal. En la de la derecha podía advertirse a dos jinetes sobre un mismo caballo, lo que rápidamente trajo a la cabeza de los presentes, en especial a la de François Bérenger Saunière, el sello de los caballeros templarios.

Por espacio de unos minutos, la idea de que bajo aquel embaldosado se encontraba parte del mítico tesoro hizo que los presentes se pusiesen aún más nerviosos, especialmente cuando, una vez continuaron con las excavaciones, a un par de metros de profundidad aparecieron los restos óseos de al menos dos cadáveres y una pequeña olla repleta de monedas que, como posteriormente se pudo comprobar, fue enterrada por los ávaros, los antiguos guerreros de origen turco que caminaron junto a las huestes del gran Atila.

A primera vista, aquel caldero no contenía riquezas excesivas; tampoco era lo que estaba buscando el abad. Las señales iban en otra dirección. La losa en cuestión fue bautizada como la «Baldosa de los Caballeros» y data del siglo VIII, es decir, de la época merovingia o carolingia. Hoy puede contemplarse en el Musée de Carcassonne, aunque también hay un par de reproducciones en el museo de Rennes-le-Château. Pues bien, ésta contenía, a modo de mensaje cifrado, la imagen de dos caballeros, uno de los cuales portaba en una mano un cetro y en la otra a un niño de corta edad. Éste, además, aparecía coronado. ¿Quién era el muchacho? ¿Pertenecía al linaje sagrado? Tiempo después, cuando se produjo parte de la decodificación de otro de los pergaminos, se pudo apreciar que, seguidas a las letras que de manera inconexa lo recorrían, había otras más pequeñas, casi imperceptibles, que más parecían puntos de unión entre frases sin sentido que otra cosa. Sin embargo, al juntarlas, apareció un nuevo mensaje, cargado de significado: «Rex Mundi», el rey del mundo...

Recordemos una vez más que todos estos acontecimientos se desarrollaron en una tierra situada en las entrañas de dos mundos separados por los siglos, pero cargados de simbolismo. Aquí se gestó la cruzada en la que cristianos se enfrentaron a cristianos, católicos contra cátaros, a los que, como ya hemos visto en el capítulo anterior, se atribuía la custodia de una de las más importantes reliquias sagradas: el Grial, fuera en la forma de un cáliz, de una esmeralda o de un niño custodio de la sangre de David... Y por otro lado, en el corazón de esta tierra nació la orden de caballería más importante y poderosa de todos los tiempos: el Temple, cuyos miembros, recapitulando, fueron ajusticiados por herejes, por practicar ritos paganos, por sodomía y, en suma, por conocer parte de un secreto demasiado molesto para reyes y pontífices, que entroncaba directamente con la idea del soberano único. Eso es al menos lo que defienden, frente a críticas iracundas, algunos historiadores de mente abierta. No en vano, de existir el legítimo heredero, ¿para qué era necesaria la intermediación de la Iglesia, y qué valor legítimo a nivel político tendrían los monarcas, si ese cargo se fundía de igual forma en la misma persona? Puede que todo sea como la oficialidad nos ha contado. Pero también cabe la posibilidad de que no sea así. En definitiva, bien es sabido que la historia siempre la escriben los vencedores...

La «losa de los caballeros», representación que permanecía oculta en el envés de la piedra sobre la que durante décadas se ofició la misa.

En la Ciudad de las Luces

Tras el descubrimiento de los polémicos pergaminos, la noticia se extendió como la pólvora. Y ello no era beneficioso para los intereses del abad. Demasiado ruido y muchos los cazadores de recompensas que se atisbaban en lontananza. Así pues, con el acuerdo del consistorio, que creyó desde el principio en los planteamientos de Saunière, y en el poco valor que según éste poseían los manuscritos, en el estío de 1893 decidió poner rumbo a París. El planteamiento fue que debía venderlos a algún anticuario, que aunque no mucho, algo pagaría por los mismos. De lo contrario, el alcalde era consciente de que era difícil que el abad saldara la deuda contraída con las arcas municipales tiempo atrás para iniciar las consabidas obras de restauración. No obstante, aún quedaba un escollo pendiente: esquivar la aviesa mirada del obispo de Carcasona, su superior, monseñor Billard.

Saunière, maestro en el arte de la persuasión, pasó unas horas en el despacho del prelado. Y éste, acostumbrado a la vehemencia que François ponía en todas y cada una de sus empresas, observando que en esta ocasión no trasmitía demasiada euforia, llegó a la conclusión de que no se trataba de una cuestión de importancia. Además, si lo que deseaba era partir a París, ningún mal le haría cambiar de aires, ya que para alguien tan ambicioso como él, el retiro al que había sido condenado se podía estar convirtiendo en una auténtica prisión.

Y así, después de una pequeña parada en la ciudad medieval, cuando el crepúsculo vestía de tonos anaranjados las imponentes murallas de Carcasona, el abad se encaminó hacia la Ciudad de las Luces. Los acontecimientos se iban desarrollando tal y como había planeado, ante la completa ignorancia de unos y otros.

Arribó de mañana al monasterio parisino de Saint-Sulpice. El lugar, y el prior que lo regentaba, el padre Bieil, eran sobradamente conocidos por Saunière, dado que tiempo atrás fue ordenado sacerdote en este mismo lugar y el citado Bieil pronto se hubo de erigir en su mentor y, en cierto modo, confesor de lujo. No en vano el anciano conocía la teología más ortodoxa, pero también los conocimientos más heterodoxos, lo que le había granjeado la amistad de los integrantes de las grandes sociedades secretas y herméticas que por aquel entonces se repartían en número elevado por París. A ellas pertenecían miembros de la nobleza, de las artes y las ciencias; incluso de la realeza, por lo que codearse con éstos era permanecer al corriente de todo lo que se movía, se descubría y se ocultaba en el mundo civilizado, al más alto nivel.

Así pues, perdiéndose entre la neblina que se respiraba en París, nuestro protagonista atravesó el umbral de Saint-Sulpice, pasando entre las dos columnas de la entrada principal. Allí le aguardaba su maestro. Éste esbozó una amplia sonrisa al ver a su pupilo más aventajado. Hacía años, demasiados, que no se habían vuelto a encontrar. Se fundieron en un sincero abrazo.

Al cabo de unos minutos, en el interior de la sacristía el abad desplegó los manuscritos. Bieil enmudeció. Hombre de celebrado temple, no pudo evitar que los nervios se apoderaran durante unos segundos de su estado de ánimo. Sin más palabras que las justas pidió al abad Saunière que aceptara su hospitalidad, al menos durante una semana, tiempo durante el cual iba a estudiar los pergaminos a fin de intentar desvelar su contenido. ¿Por qué no? Era una buena oportunidad para disfrutar de una urbe sumida en la aventura del conocimiento. Bieil no perdió la oportunidad de poner junto a él al mejor de los cicerones: Émile Hoffet, hijo de su sobrino, el editor Ané, y hombre dispuesto a mostrar al sacerdote un París muy diferente al que él conocía. Hoffet era un jovencísimo y brillante paleógrafo, que luego se convertiría en un notable lingüista. Escribió sobre historia antigua, manteniendo estrechas relaciones con especialistas de la Sorbona, frecuentaba los archivos del Vaticano y realizó importantes estudios sobre la masonería, la sociedad Rosacruz y las conexiones políticas de estos colectivos más discretos que secretos. Además, mostró sus conclusiones en Regnabit y en la Revista Internacional de las Sociedades Secretas, dos importantes publicaciones esotéricas de corte radicalmente católico integrista que pretendían combatir el tremendo crecimiento que poco a poco iba afianzando el movimiento masónico, y a través de las cuales entabló amistad con uno de los grandes ocultistas de aquel tiempo: René Guénon, gurú del influyente esoterismo tradicional.

Lo que sorprende de toda esta historia, más allá de pensamiento y colectivos propios de un tiempo de conocimiento efervescente, es que a pesar de su preparación, Hoffet, que tuvo entre sus manos y estudió los manuscritos hallados bajo la iglesia de Rennes, no consiguió descifrar los mismos; no al menos en su totalidad. Aquellos documentos eran tan extraordinarios que o bien no poseían significado alguno y la mente genial que los creó únicamente pretendía divertirse con quienes los encontraran, o bien habían sido protegidos por un sistema de encriptado que, llegado el momento, ni los técnicos del Servicio Secreto Británico que los examinaron un siglo después lograron desentrañar.

Pero hay más, porque Hoffet, en otra decisión incomprensible –salvo que entendamos que los manuscritos de Saunière fueran realmente trascendentales–, decidió, de la noche a la mañana, presentar al cura rural –al que no conocía absolutamente de nada, salvo lo que había oído hablar a su sexagenario tío– a los miembros de estos colectivos. ¿Qué secreto ocultaba Saunière para ser acogido de esta forma? ¿Tenía algo que ver con los cada vez más enigmáticos manuscritos? ¿Acaso, como han planteado autores como Gérard de Sède, o los citados Lincoln, Baigent y Leigh, los pergaminos en realidad contenían parte de una genealogía excepcionalmente importante? ¿Esa misma que se iniciaba en Judea dos mil años atrás, y que pasaba por la historia emparentada con francos, merovingios e incluso borbones? ¿Era éste el verdadero secreto del Grial?

Sea como fuere, desde la visita a París en adelante, la situación económica y social de Saunière cambiará exponencialmente. No sólo se codeará con personajes pertenecientes a dichas sociedades esotéricas, sino que además será habitual anfitrión de miembros ilustres de la realeza europea.

Pero eso, más adelante.

Nos habíamos quedado en la visita guiada que estaba realizando de la mano de Hoffet. Fue durante estos días cuando conoció a una de las más ilustres integrantes de la «Sociedad Independiente de Estudios Esotéricos»: la diva de la ópera Emma Calvé. Ésta era una mujer fascinada por la espiritualidad y por todo lo que oliese a misterio, que había sido iniciada en más de una sociedad secreta, al igual que su amante, el periodista Jules Bois, implicado en todas las tramas ocultistas de la época. De la mano de ella se introduciría en los círculos más selectos de la sociedad parisina, y cuentan las crónicas rosas que entre ambos surgió algo más que amistad. De hecho, esas mismas crónicas advierten que tiempo después sería vista en los alrededores de Rennes-le-Château en compañía del abad.

Emma Calvé, diva de la ópera de finales del XIX, y supuestamente amante de Saunière.

En aquellos días intensos también tuvo tiempo para acudir al Museo del Louvre, donde se entrevistó con el conservador de la pinacoteca. Lo que hablaron en ese lapso es algo que jamás sabremos. Como igualmente nunca conoceremos el contenido de la conversación que mantuvo después con el ministro francés de Bellas Artes, Monsieur Renault, aunque investigadores como Mario Pérez Ruiz defienden que ambos, conservador y ministro, pertenecían a una sociedad secreta de corte rosacruz.

Regresando al museo, antes de finalizar su visita adquirió un retrato anónimo de Celestino V, pontífice que dirigió la Iglesia a finales del siglo XIII, cuando por otro lado la cruzada contra los cátaros llegaba a su fin –los historiadores se ponen de acuerdo en fechar ese fin en el año 1321, con la muerte del último cátaro perfecto Guillaume Bélibaste, que fue arrojado desde las almenas del castillo de Villerouge–. No deja de ser curioso, dado que Celestino V, al igual que los cátaros contemporáneos a su regencia, como nuestro papa Francisco actual, denunciaba la corrupción y el ansia de poder de los purpurados de esa época e invocaba al Altísimo para que se produjera un retorno a la Iglesia pobre y piadosa, que seguro tenía más que ver con el Nazareno. El periodista Javier García Blanco describe muy bien el episodio que le tocó vivir al viejo Celestino, en su obra Historia negra de los Papas:

Pietro Angelari de Murrone había nacido en Isernia –Apeninos italianos–, en el seno de una familia humilde. Siendo todavía un adolescente ingresó en la Orden de los Benedictinos y su recogimiento espiritual le llevó a hacerse eremita en el desierto del monte Maiella, entre los Estados Pontificios y la región de Nápoles. Llevó una vida ascética, teniendo la costumbre de ayunar a diario –exceptuando los domingos–, y cuatro veces al año se sometía a una penitencia de cuarenta días, tres de los cuales los pasaba únicamente a pan y agua. Ya en aquella época causó la admiración en numerosos monjes, y fueron muchos los que quisieron seguir su ejemplo, por lo que fundó la Orden de los Celestinos, que fue aprobada por Urbano IV en 1264.

Ése era el hombre al que tuvieron que encontrar los cardenales encargados de anunciarle la feliz noticia –su elección como Papa–. Y digo encontrar porque los prelados tuvieron que escalar una de las cumbres de los Abruzos para dar con él. Finalmente, cuando alcanzaron el lugar en el que se guarecía Pietro desde hacía medio siglo, apenas pudieron entrever, a través de una pequeña abertura, un rostro barbudo y demacrado y escuchar una voz que les rogaba que se dejaran de bromas pesadas. En un principio Angelari se negó a atender sus peticiones, pero los cardenales insistieron, recordándole los grandes servicios que había prestado a la Iglesia la congregación que había creado… Nada de lo anterior parecía persuadirle, hasta que los encargados de su búsqueda mencionaron acertadamente una profecía secular que anunciaba a un misterioso papa «angélico». Le señalaron la curiosa coincidencia de que él, precisamente, se apellidara Angelari.

Finalmente el anciano eremita cedió, y decidió acompañar a los emisarios. Poco después entraba, montado sobre un asno a la manera de Jesús el Domingo de Ramos, en la ciudad de Aquila, donde fue consagrado nuevo pontífice con el nombre de Celestino V […]. El pobre Celestino comprendió enseguida el juego al que estaba siendo sometido. Pronto se sintió incapaz de corresponder como era debido a las exigencias de su cargo: el trono de San Pedro le quedaba realmente grande. Además echaba terriblemente de menos su vida anterior y, para colmo de males, muchas noches, mientras rezaba en su humilde celda, Celestino escuchaba una voz que decía ser la del Altísimo y que le instaba a renunciar a su cargo –algunos autores sugieren que la «voz divina» era en realidad la del cardenal Gaetani, quien sería sucesor de Celestino con el nombre de Bonifacio VIII–. Finalmente, agobiado por la presión y deseoso de volver a su tranquila vida de eremita, el 13 de diciembre de 1294, Celestino V leyó, ante todos los cardenales reunidos, su acta de abdicación, una decisión tomada por «el deseo de humildad, por una vida más pura, por una conciencia inmaculada, las deficiencias de mi fortaleza física, mi ignorancia, la perversidad de la gente, el anhelo de mi vida anterior…».

Once días más tarde, el 24 de diciembre de 1294, la cristiandad «disfrutaba» de un nuevo Papa: el cardenal Gaetani, que había ayudado al anterior pontífice a redactar su renuncia, era designado sucesor de San Pedro.

Pero el pobre Celestino, pese a sus deseos, no pudo regresar a su plácida y sencilla vida anterior. El nuevo pontífice, temiendo que los partidarios de Celestino no aceptaran la abdicación y acabara convirtiéndose en antipapa, no lo dudó ni un momento, y para desolación de Celestino, ordenó que se trasladara con él hasta Roma para tenerlo controlado. Sin embargo, el anciano eremita logró escapar durante el viaje. A sus ochenta años, Celestino se echó a la montaña –esa que tanto amaba– en un intento por escapar de sus perseguidores.

Sin embargo, el eremita sabía que Bonifacio no iba a descansar hasta dar con él, por lo que se dispuso a cruzar el Adriático, quizá con la esperanza de huir a Grecia o a Dalmacia. Logró zarpar en una embarcación, pero la suerte no parecía acompañarle, ya que unos fuertes vientos en contra le obligaron a regresar a la costa. Allí fue apresado de nuevo por los emisarios del Papa, quienes lo encarcelaron en la fortaleza de Fumona. Al parecer, la celda en la que fue recluido era todavía más angosta que su eremitorio en las montañas, ya que para descansar Celestino tenía que apoyar la cabeza en un pequeño escalón de un altar colocado por orden de Bonifacio VIII.

Allí, entre los muros de Fumona, acabó sus días aquel sencillo y piadoso eremita, meses después, víctima de las intrigas de las que nunca quiso formar parte…

A pequeños trazos ésa era la vida de Celestino V, un hombre por el que el párroco de Rennes parecía mostrar especial interés. Más adelante, las alusiones a esa Iglesia corrupta formarían parte de los discursos y cartas del propio Saunière.

Zona cercana a Rennes, que aparentemente representó Nicolas Poussin en su cuadro Los pastores de la Arcadia, por el cual el abad Saunière mostró mucho interés durante su visita al museo del Louvre.

Hay más. Esa misma jornada se hizo con otras dos reproducciones, Los pastores de la Arcadia, de Nicolas Poussin, y un retrato de San Antón el ermitaño, de David Teniers. ¿Por qué? ¿Acaso era puro gusto por las pinturas, o es que éstas, atendiendo a los conocimientos de Saunière, escondían alguna clave?

No lo sabemos, pero de momento recordemos que en uno de los manuscritos hallados en la iglesia de la Magdalena, después de conseguir desvelar el mensaje oculto que se escondía en el mismo, surgía este mensaje: «Pastora, ninguna tentación. Que Poussin, Teniers, tienen la llave; PAZ 681. Por la cruz y este caballo de Dios, completo –o destruyo– este demonio del guardián al mediodía. Manzanas azules.»

Poussin, Teniers, el demonio guardián, manzanas azules... ¿Qué demonios significaba todo esto? A ello vamos.

Desvelando el enigma

Lo importante del primero de estos dos cuadros, Les bergers d’Arcadie, es el paisaje que aparece en el mismo. Y es que incomprensiblemente guarda una similitud extraordinaria con el llamado cromleck de Arques, un túmulo de piedra que, construido en 1920 por un siniestro personaje de origen americano, desgraciadamente fue dinamitado en los años ochenta por los buscadores de tesoros.

Los investigadores británicos Richard Andrews y Paul Schellenberger, después de realizar un profundo estudio del cuadro, advirtieron que ciertos trazos podían leerse en clave geométrica si se superponían a los pergaminos hallados por Saunière. Vamos, un lío aún mayor. De resultas de esta superposición fueron a parar al monte Cardou, que no está demasiado lejos de Rennes, y donde «estimaron» se halla oculta la tumba de Jesús.

La clave geométrica que les permitió llegar hasta el Cardou era una estrella de cinco puntas –símbolo que determinadas corrientes esotéricas asocian a la Diosa– resultante de la unión entre el cuadro de Poussin y ciertas anomalías ortográficas de los escritos de Saunière. Dedujeron, además, que la inscripción «Et in arcadia Ego» –«Y en Arcadia yo...»– que aparece escrita sobre dicho túmulo, mientras los protagonistas de la escena parecen fijarse con interés en la misma, era en realidad un criptograma cuya lectura real sería algo así como «Arcam Dei Tango», o lo que es lo mismo: «Estoy tocando la tumba de Dios». Vamos, que todos los elementos parecían estar destinados a que se llegara a la misma persona, o a los descendientes de ésta, supuestamente enterrados allí.

Lo verdaderamente interesante es que el anagrama «Et in Arcadia ego» también aparece en otro lugar, importantísimo dentro de esta rocambolesca historia.

Cuadro de los pastores contemplando la misteriosa tumba. ¿Se trató de una mera creación de su autor?

No, no fue una creación artística. En este mismo lugar, entre las poblaciones de Serres y Arques, estuvo la tumba real –la auténtica, quiero decir–, hasta que décadas atrás alguien la dinamitó para ver qué había en su interior. Pero la base aún permanece en un entorno ciertamente abrupto.

Hay que advertir, antes de continuar, que el abad Saunière, al poco de llegar a Rennes, demostró que tenía unas costumbres muy raras. Y es que noche tras noche, acompañado de Marie Denarnaud, se encerraba en el cementerio, para, literalmente, profanar algunas tumbas. Era evidente que buscaba algo, pero eso jamás hubiera justificado a ojos de sus vecinos dicha actitud, mucho menos procedente de un sacerdote.

Pues bien, con la puerta cerrada a cal y canto, iniciaban, noche tras noche, el mismo ritual. A altas horas de la madrugada, y tras haber removido tumbas, tierra y piedras, la comitiva abandonaba el camposanto hasta la noche siguiente. ¿Qué era tan importante para que una vez más el sacerdote dejara aparentemente a un lado el dogma cristiano con el objetivo de alcanzar sus propósitos, fueran éstos los que fueran? ¿Qué escondían las sepulturas de Rennes?

Con certeza es difícil contestar, pero conviene destacar que Saunière se cebó de manera especial con una de las lápidas más escondidas, en cuya superficie gris se podía leer: «Marie de Nègre Darles dama de Dhauphoul de Blanchefort de sesenta y siete años fallecida el 17 de enero de 1781 resquiescat in pace». Lo más relevante es que aquél que realizó los grabados, el abad Antoine Bigou, predecesor en el cargo de Bérenger y a la sazón confesor de esta noble, que además era marquesa, dejó sobre la lápida una suerte de letras cuyo significado, a simple vista, no era comprensible. ¿Cuál era ese mensaje? Efectivamente: «Et in Arcadia Ego...».

¿Por qué? Bueno, a esta pregunta creyó dar respuesta el célebre investigador Henry Lincoln en su libro Key to the sacred pattern:

Según estudios hechos en Londres, los documentos encontrados por nuestro sacerdote contenían unos textos cifrados con una «doble clave» de sustitución y transposición trabajando como en un tablero de ajedrez, con complicaciones adicionales en forma de errores de diseño intencionados, para dirigir las soluciones de los pergaminos sobre pistas falsas. A estas conclusiones se llegó sin haber logrado descifrar con éxito los textos.

Sin embargo estos estudios contenían una y otra vez una vital y resonante frase, especialmente ahora: «Poussin tiene la llave». Éste era el único vínculo encontrado entre el artista y el que Saunière comprara una copia de Los pastores de la Arcadia. Yo había visto fotografías de una tumba en un paisaje pastoral. La localización, según me habían informado, estaba a pocos kilómetros de Rennes-le-Château, a la derecha de la carretera entre las villas de Serres y de Arques. Ambos, la tumba y el paisaje parecían, sin lugar a cuestión alguna, ser idénticos a los descritos pictóricamente por Poussin.

Estudiando un punto de inflexión entre Poussin y su pintura encontré otro importante vínculo. Como es bien conocido, los pergaminos de Saunière contienen un mensaje escondido. Eventualmente existe un complicado modelo geométrico oculto entre las letras. Además hay otro mensaje más simple y ahora muy importante en la inscripción de la losa funeraria, que Saunière cuidadosamente trató de borrar –sin éxito ya que aparentemente una copia de dicha losa ha sobrevivido–. Situada en el cementerio de Rennes-le-Château pertenecía a una gran dama del siglo XVIII. Era Marie de Blanchefort, que murió en 1781. La inscripción de su lápida funeraria estaba integralmente ligada con el mensaje secreto de los pergaminos.

Las dos líneas verticales que bordeaban la piedra aparentemente no mostraban ninguna complicación para su lectura, pero tampoco tenían un significado satisfactorio. El texto del centro es en latín como lo es también, a primera vista, la columna de la izquierda. La columna de la derecha parece ser griega: Et in pax es lo que la primera sugiere. Sin embargo, según las normas gramaticales del latín, pax es el nominativo del nombre paz y es gramáticamente incorrecto después de la preposición in. La columna de la derecha no parece tener mucho significado. Aunque todo el texto es latín, las columnas verticales parecen escritas utilizando el alfabeto griego. La clave era muy simple. Todo lo que hacía falta era transcribir al alfabeto romano las letras E, T, Y, N… y la A se mantenía igual. Siguiendo esta línea la P se convierte en una R y la X en una K. La lectura de las dos columnas quedaría de la siguiente forma: Et in Arcadia ego, es decir, la inscripción de la tumba que es contemplada por los pastores. Todo esto sugiere que puede existir una clave para el misterio en las pinturas y los trabajos de Poussin.

Y por supuesto, en la tumba de la enigmática Marie de Nègre.

Si realmente se trata de un criptograma que remite a un mensaje –«Arcam Dei Tambo» o «It Ego Arcana Dei» («Estoy tocando la tumba de Dios» o «Yo guardo los secretos de Dios»), es posible que estuviera haciendo referencia a esos manuscritos en los que se ocultaba, para los investigadores más vehementes, la genealogía más importante de la historia; en suma, el verdadero Grial de este capítulo, encarnado no en la copa o la esmeralda, sino en la sangre real. De ahí su interés por mantener oculto y a buen recaudo su secreto. En definitiva, más y más misterio...

Lápida de Marie de Nègre, dama de Blanchfort, por la que el abad Saunière mostró mucho interés. Aparentemente, en la misma se puede traducir un mensaje que se repetirá después en otro lugar: «Et in Arcadia ego».

Pero además, recordemos que en esta lápida también aparecía la frase «Reddis Regis Cellis Arcis» –«Tú restituyes por las cuevas, tú gobiernas por las arcas»–. «Reddis» –devolver o restaurar–, «Regis» –gobernante, rey o príncipe–, «Cellis» –urna, aunque también tumba o celda– y «Arcis» –ciudadela o fortaleza, aunque también puede tener el sentido de colina–. Pues eso: arcas, cuevas, tesoros...

Vayamos ahora a la última de las pinturas que adquirió el abad en París: la de San Antón el ermitaño, pintado por David Teniers, quien, según uno de los manuscritos, «tiene la llave». Lo vemos de nuevo:

Bergere pas de tentation que Poussin Teniers gardent la clef pax DCLXXXI par la croix et ce cheval de Dieu j’acheve ce daemon de gardient a midi pommes bleues.

Pastora, ninguna tentación. Que Poussin, Teniers, tienen la llave; PAZ 681. Por la cruz y este caballo de Dios, completo –o destruyo– este demonio del guardián al mediodía. Manzanas azules.

Los pastores que parecen guardar el secreto de la tumba ya han aparecido, pero ¿y el resto? ¿A qué llave se refiere? ¿Acaso la que abre la puerta, parcialmente, de todo este embrollo? Conviene empezar advirtiendo que la festividad de San Antón es el 17 de enero, fecha que casualmente se repite en la historia del abad Saunière de manera insistente...

En esa misma fecha –17 de enero– enferma Saunière, después de que días antes, cuando nada hace presagiar su muerte, su fiel Marie encargara el ataúd. Uno puede ser previsor, pero quizá es demasiado... Y el abad, oficialmente, sufriría una última crisis el 20 de enero, día de San Sebastián, el patrón secreto de los caballeros templarios. El óbito de la noble Marie de Nègre también se produce un 17 de enero. Pero lo más sorprendente es que ese mismo día, en la iglesia de Rennes, podrán observar el extraño fenómeno de las «manzanas azules». ¿Y qué ocurre? Pues si hay suerte y el día está despejado, a las doce del mediodía, hora solar –las 13.00 horas aproximadamente–, la luz del sol atraviesa la colorida vidriera, conformando tres esferas azuladas sobre el altar mayor, justo encima del altorrelieve en el que aparece la mismísima Magdalena, con una barriguita algo más que sospechosa.

Por la cruz y este caballo de Dios, completo –o destruyo– este demonio del guardián al mediodía. Manzanas azules.

Altar mayor con la representación de María y José, con dos niños exactamente iguales entre sus brazos, y María Magdalena, ya en el altar mayor, según aseguran los expertos aparentemente embarazada. ¿Qué quiso decir Saunière al mostrar tanto despropósito?

Pues ya tenemos nuestras particulares manzanas azules, esas mismas con las que culminaba la trascripción del manuscrito. ¿Cuál es su significado? Por ejemplo, que Saunière colocara el enlosado de su iglesia como si se tratara de un tablero de ajedrez no es casualidad. A estas alturas podemos afirmar que lo que hizo en el interior de su templo no fue sino la recreación de una logia masónica o rosacruz. No en vano hay muchas rosacruces que decoran las paredes. Incluso es posible que en esa logia se admitiese la presencia activa o pasiva de mujeres –la masonería es una institución muy antigua, y muy machista–, pues el hecho de que esté presidida por la figura de María Magdalena en el altar mayor ya indica la importancia de la misma –o de la mujeren ésta. Además, aparece con un libro entre sus manos y una calavera a su lado. El acceso de un neófito a la masonería parte de la realización de un ritual en el que el candidato, después de ser presentado por sus padrinos, es encerrado en una habitación, acompañado tan sólo, curiosamente, de dichos elementos. Es la hora de llevar a cabo el testamento iniciático; el libro con sus hojas en blanco se presta a ello, y el cráneo simboliza la muerte espiritual del futuro iniciado, y su renacimiento a otra vida ya en el seno de la institución. La muerte, por tanto, es puramente simbólica. ¿Fue, en el caso de Saunière, de la marquesa de Blanchefort y de tantos otros, su fallecimiento algo real, o por el contrario se trataba de la celebración de este ritual, de una muerte ficticia cuyo objetivo era quitarse de en medio para seguir buscando algo más importante? ¿Algo que estas instituciones conocían y codiciaban?

Sea como fuere, sobre dicho altar aparecen ese día y no otro tres manzanas azules, es decir, los tres primeros grados fundamentales de la masonería. A estas alturas lo menos importante es que el abad recreara una logia en su templo, pese a que todo indica que al menos lo intentó.

Ya dentro de la iglesia, el suelo, como corresponde a toda logia masónica o rosacruz, es un perfecto ajedrezado.

Antes de finalizar

Lo que está fuera de toda duda es que la visita que Saunière realizó a París lo convirtió, misteriosamente, en una persona que gozaba de cierta popularidad entre los círculos secretos y discretos de la urbe. De regreso a Rennes, tal y como semanas atrás le requiriese monseñor Billard, realizó una nueva parada en Carcasona. El objetivo era ofrecer un detallado informe de su viaje. Huelga decir que le contó lo que le vino en gana, pero muy convincente hubo de ser para que antes de marchar, el obispo tuviera a bien concederle dos mil francos de préstamo para continuar con las obras de restauración de su iglesia, dado que el intento de venta de los manuscritos había sido infructuoso. Los cronistas de esta parte de la trama aducen, entre otros motivos, que los manuscritos quedaron en poder de Bieil y jamás fueron vendidos a anticuario alguno.

Horas más tarde, el abad llegaba a su hogar. No traía los manuscritos consigo, pero al conversar con el alcalde, éste quedó gratamente sorprendido cuando comprobó que el resultado del viaje había sido fructífero. ¡Dos mil francos le habían pagado al abad por los manuscritos! Se creyó el bulo. Entre otras cosas, porque mil cuatrocientos estaban destinados a saldar una deuda contraída tiempo atrás. ¿Por qué mintió Saunière?

El caso es que aquella aparente buena relación entre iglesia y consistorio duró poco tiempo. El abad continuó cometiendo actos impropios de un sacerdote, enfrentándose no sólo al alcalde, sino incluso a sus superiores. Daba la sensación de que Saunière sabía algo, de que estaba protegido. Pero también daba la sensación de que el secreto que custodiaba era demasiado pesado. Eso, sin embargo, no evitó que, quién sabe si con la idea de defenderlo, se enfrentara una y otra vez tanto a sus superiores religiosos como a las autoridades del pequeño pueblo francés. Fuera lo que fuese, merecía tanto la pena como para atacar a todo el mundo, en ocasiones con cierta violencia verbal.

René Descadeilles, cronista que dedicó parte de su vida a documentar el asunto, siempre desde una óptica muy escéptica, dadas sus afinidades político-religiosas, se refería así a la actitud del abad, y a otros enigmas que, desde su punto de vista, no lo eran:

«A su llegada encontró la iglesia en un estado lamentable. El interior se caía a pedazos, con estancias en ruinas, y el exterior muy deteriorado. El campanario amenazaba con desplomarse, la bóveda estaba agrietada, y cada vez que llovía las gotas se precipitaban sobre el altar mayor.

»Las reparaciones conciernen, entre otros puntos, al altar mayor, pues la iglesia de Rennes, de construcción muy antigua si hacemos caso a un informe del arquitecto diocesano M. Cals, de Carcasona (Arch. Aude, serie O-Rennes), poseía un altar primitivo, hecho de una mesa de piedra sostenida en el frontal por dos pilares cuadrados, de los cuales uno llevaba esculturas arcaicas. Parece –varios testimonios existen de ello todavía y son formales– que cuando el sacerdote desencajó el entablamento, apareció una cavidad llena de helechos secos, en mitad de la cual se distinguían dos o tres rollos o cartuchos. Se trataba de pergaminos, y el cura, como no podía ser de otra forma, se apoderó de los mismos. Declaró "que iba a leerlos y a traducirlos si podía". El alcalde, sabedor de este hecho, pidió la correspondiente traducción al cura; éste atendió poco después al requerimiento del mandatario entregándole la traducción de su propia mano. El texto se refería, parece ser, a la construcción de la iglesia y del altar. A partir de esos instantes no se sabe qué sucedió con los documentos.

»El cura quitó igualmente las losas que cubrían la iglesia, excavando en el suelo. Existen testimonios de este hecho; el de un anciano que entonces era un niño y seguía el catecismo.

»Una hermana de leche de la criada del cura, que vive todavía, no esconde que reparando la iglesia Saunière habría encontrado un bote lleno de piezas de oro. Este hecho me parece muy probable porque es posible que el desgraciado predecesor de Saunière, el abad Antoine Bigou, un viejo de setenta años, forzado a pasar la frontera española en septiembre de 1792, enterrara allí sus ahorros, al igual que los objetos del culto que quería substraer de los futuros inventarios.

»El 21 de junio de 1891, por las calles de Rennes se percibe una gran solemnidad con ocasión de la primera comunión. El cura hace instalar y bendecir sobre un terreno municipal situado delante de la puerta de la iglesia una estatua de la Virgen, que él llama Notre-Dame de Lourdes, y que tiene por zócalo uno de los dos pilares que sostenían hasta entonces el altar mayor.

»Pero Saunière no se contentó con adquirir ese emplazamiento que consagró a la Virgen, y que confronta un terreno triangular donde los fieles tienen la costumbre de estacionarse a la salida de los oficios. Es, si queremos, un gemelo de una plaza pública. Pidió al consejo municipal la autorización para utilizar el terreno, para clausurarlo a su decisión, para elevar monumentos religiosos... El 5 de febrero de 1891, el consejo Municipal recibe la demanda del sacerdote, pero dicho estamento rehúsa alienar el terreno que es y seguirá siendo municipal, prohibiendo al cura construir techados, a lo que declara:

1. Que la plaza, aunque cerrada a los gastos y cargas del cura no le confiere (sic) ningún derecho, ni a él ni a sus sucesores, ni a la fábrica y queda como propiedad municipal; todo el que lo desee tendrá el derecho de penetrar en el cercado, sea para visitar los monumentos que serán levantados, sea para entrar en el cementerio.

2. Que todas las puertas que cerrarán las diferentes entradas de esta plaza serán provistas de llaves, de las cuales una será depositada en manos del alcalde o de su delegado.

3. Que esta plaza, una vez cerrada, quedará abierta los domingos y los días festivos así como los días feriales, sean municipales, regionales o nacionales, desde la salida hasta la puesta de sol.

(Arch. Aude, serie O-Rennes)

»A todo esto el cura había hecho construir arriates formando un pequeño jardín, y los había adornado con concreciones calcáreas que había buscado en el interior de cavernas, en los alrededores del pueblo. Pero, rebasando la advertencia del consejo municipal, hizo levantar en un ángulo cercano al cementerio un pequeño edificio, lo que le estaba explícitamente prohibido. Al no protestar la autoridad municipal, el cura instaló en la casita su biblioteca y su camarín de trabajo. El edículo estaba más alto con respecto al nivel del jardín y, conforme a la costumbre, en este país desprovisto de agua, había cavado el suelo por debajo de la construcción para practicar una vasta cavidad; se trataba de una cisterna.

»Ahora bien, el 14 de julio de 1895, un incendio de una violencia inaudita devastó dos o tres edificios en las proximidades de la iglesia. Se trataba de lugares utilizados como graneros, rodeados de granjas repletas de heno. Se temía que el fuego se propagase por todo un barrio. Los bomberos acudieron a coger agua de la cisterna del cura, pero éste, que poseía la única llave del lugar, les negó la entrada. Hizo falta recurrir a la fuerza para introducirse en la casita. Al día siguiente Bérenger fue a la gendarmería de Couiza y presentó una denuncia por violación de domicilio.

»Era demasiado. El consejo municipal tomó, el 20 de julio, una nueva deliberación. Ordenó al cura que entregara el presbiterio y que instalara fuera del recinto eclesiástico su camarín y su biblioteca. El local quedaría cerrado, solamente, con pestillo y serviría para depositar las vasijas del parterre. En cuanto a las puertas de la plaza pública clausurada, no serían cerradas más con llave, ni tan siquiera durante la noche.

»El cura tuvo que claudicar, al menos en este caso. Poco tiempo antes había provocado reclamaciones a la autoridad prefectoral, por parte de varios de sus conciudadanos. El abad Saunière se encerraba de noche en el cementerio y procedía a llevar a cabo extraños "transtornos". He aquí el texto de dos peticiones que han sido conservadas y que reproducimos sin cambiar una sola palabra:

12 de marzo de 1895

Señor Prefecto:

Tenemos el honor de prevenirle que el acuerdo del consejo municipal de Rennes-le-Château, en la reunión que tuvo lugar el domingo 10 de marzo de 1895 a la una de la tarde en la sala de la alcaldía, nosotros, electores, protestamos que su decisión –el nombrado trabajo que da derecho al cura de continuar– no es de ninguna utilidad... Seamos libres de arreglar cada una de las tumbas de nuestros parientes que reposan allí y que el señor cura no tiene derecho a que tras embellecer y situar las cruces o coronas por nosotros, él las remueva, levante y cambie.

Firmado...

»Y esta otra, de un estilo más pintoresco:

14 de marzo de 1895 Señor Prefecto: No estamos en absoluto contentos con que se trabaje en el cementerio, sobre todo en las condiciones en las que ha estado hasta hoy. Si hay cruces, son levantadas; las lápidas también, y al mismo tiempo este mencionado "trabajo" no consiste en reparaciones ni en nada. Firmado...

(Arch. Aude, serie O–Rennes)

»Se le ordena, por lo tanto, al abad Saunière que cese de levantar tumbas y de causar desperfectos en el cementerio. Pero, ¿qué hacía en el cementerio? ¿Por qué levantaba las tumbas?

»Aun así atendió y subvencionó los gastos de restauración del camposanto. Hizo construir un muro que clausuraba el recinto, y el esbozo de un osario que no terminó.

»Al mismo tiempo culminan las reparaciones de la iglesia. Se recibe la bóveda y entre el 1 de noviembre de 1896 y el final de abril de 1897 se construyó. El cura pagó hasta el último céntimo.

»En el transcurso de 1900 adquirió varios terrenos sin edificar situados al sur de la iglesia y del presbiterio, en los márgenes del altiplano. A la vez compró granjas viejas, en parte ruinosas, bordeando la carretera y lindando por el este al patio del presbiterio. Pero es conveniente precisar que el abad Saunière no adquirió estos terrenos en su nombre: los compró a nombre de diferentes personas, especialmente su criada, Marie Denarnaud, originaria de Couiza y veinte años más joven que él; también al de los padres de ella y a nombre de varias personas relacionadas con ambos. Y en 1901 comenzó, en el emplazamiento de las granjas, la construcción de una villa con sillar, de un gusto discutible, a la que llamó "Villa Béthanie", de estilo renacentista. Al otro lado de la carretera, sobre un terreno baldío hizo dibujar un jardín.

Entrada al cementerio de Rennes, otro punto importante en esta ruta cargada de misterios.

»Rehízo el antiguo muro que encerraba el recinto del pueblo siguiendo el ángulo redondo del altiplano, construcción de un gran grosor, hueco y lleno de enormes cisternas.

»En el extremo colocó una torre modesta que no superaba el nivel de la muralla, provista de almenas y de una garita. Todo ello con escaleras de acceso dobles. Es la llamada torre Magdala. Y sobre este espacio cerrado mandó construir jardines.

»Instaló su camarín de trabajo y su biblioteca en este edificio de dos pisos, que dominaba toda la región, y que rápidamente se hizo célebre.

»Para guardar sus libros mandó construir a un negociante de muebles de Carcasona cuatro bibliotecas de roble, con un precio de 10.000 francos, de las que dispuso en 1908. Sin embargo, el cura no vivió jamás en Béthanie y continuó haciéndolo en el presbiterio que, por acta del 24 de marzo de 1907 había alquilado al ayuntamiento por un precio de 20 francos al año, y por espacio de un lustro. El alquiler, que sería tácitamente cumplido, sería anulado de pleno derecho, en caso de fallecimiento o desplazamiento del cura. Es decir, que la pretensión del consejo de expulsarlo no tuvo el efecto requerido.

»Dadas las presiones recibidas, especialmente por parte de su obispo, dimitió de la sucursal de Rennes el 1 de febrero de 1908, tomando la precaución de construir, en su villa Béthanie, un altar desde el que decía la misa cada día.

»¿Tenía algún problema que se avecinara? El hombre era zafio, poco instruido –el gusto discutible del que hace muestra en sus construcciones y sus restauraciones lo testimonian ampliamente–, pero astuto y misteriosamente positivo. Sabía bien que su extraña conducta provocaría en muchos de sus colegas y superiores, cuando menos, la curiosidad. ¿Cuáles eran sus fuentes? ¿De dónde procedían? Vivía holgadamente, y en su casa siempre tenía la mesa repleta. Posteriormente a 1900 recibía todas las semanas a alguien de manera exageradamente fastuosa. Se hacían comentarios de su relación con Emma Calvé, la diva de la opera, originaria de Aveyron, que iba a verlo a Rennes; con políticos locales, Dujardin-Beaumetz, nacido en 1852, y Consejero General de Limoux, diputado de Aude sin interrupción desde 1889, que sería Secretario de Estado de Bellas Artes. De otros menos conocidos, jefes locales o regionales del partido radical-socialista, muy poderosos ya en Aude. Con notables, negociantes, industriales... Saunière no tenía prejuicios sociales, pues trataba igualmente bien a los trabajadores que iban a Rennes a ponerse a sus órdenes. En particular, a su llegada por la mañana y por la tarde, comían en casa del cura copiosamente, y trabajaban felices en Rennes. Saunière tenía un plan sobre el orden de los trabajos, y aún existen algunas hojas de sus registros. Yo he podido consultarlos.

»Encontramos en su hogar una cueva –bodega– notable conocida en toda la comarca. Los muros estaban tapizados de casilleros. Cuando en una región cualquiera se citaba un año famoso por su cosecha, el cura pedía algunas botellas. Así veíamos casilleros que contenían 5 o 6 litros con la etiqueta escrita a mano que decía: "Tokay del año X… Cada botella me ha costado X… F". Se consumía mucho ron en su casa. Se comía bien y se bebía mejor.

»Ya a finales del año 1899, el cura Saunière fue propuesto por el obispo para el juicio del prefecto por un asunto personal. La proposición acarreó, como era preceptivo en aquellas fechas, una encuesta administrativa dirigida por el subprefecto de Limoux. El 16 de octubre de 1899, este funcionario respondió al prefecto: "M. Abad Saunière está en una situación de fortuna excesiva. No tiene cargas de familia. Su conducta es buena. Procesa opiniones antigubernamentales. Actitud: reaccionario militante. Opinión desfavorable" (Arch. Aude).

»A partir de esos momentos es probable que quisieran que dejara Rennes.

»Hemos de resaltar que sabíamos que el sacerdote se ausentaba con frecuencia y durante varios días sin la autorización del obispo. Previsor, calculaba antes de partir las posibles personas que podrían escribirle durante esos días, y preparaba por adelantado las respuestas. Las había para el obispo, para el canciller del obispado, para el gran vicario, para curas colegas suyos... Y salvo las fórmulas, que podían variar, estaban así concebidas:

Rennes-le-Château, a día…

Monseñor:

He leído con el más humilde de los respetos la carta que habéis tenido el honor de escribirme y a la cual presto toda mi atención. Creed que el interés del asunto que mencionáis no me había pasado inadvertido, pero merece la pena reflexionar sobre el mismo. También sucede que, cogido por un asunto urgente, pospongo algunos días mi respuesta. Os ruego que aceptéis mis respetos, Monseñor, etc…

»Invariablemente, cuando el cura de Rennes cogía el tren en la estación de Couiza, tomaba siempre la misma dirección: Perpiñán. Algunos testimonios así lo afirman. Está permitido pensar que en esta ciudad, tan cercana pero fuera de la diócesis, tenía sus intereses. Es una pena que la distancia no permita saber a qué banca iba.

»Es más, en algunos períodos el cura de Rennes recibía cada día una gran cantidad de dinero –hasta 100 o 150 francos al día–, portando encima pequeñas sumas que variaban de los 5 a los 40 francos. Los «envíos» se los pasaban a domicilio en Rennes. Muchos se los enviaban a Couiza, donde iba a canjearlos por dinero. Una de las recepcionistas que los pagaba vive todavía.

»Estos eran de procedencias muy diversas. La mayoría los recibía de Francia; pero también había muchos de Renania, de Suiza, y del norte de Italia. Algunos, como demuestra un registro, llegaban de congregaciones religiosas. Éstos representaban peticiones de misas. El abad Saunière traficaba con las misas.

»Hasta que monseñor Felix-Arséne Billand, obispo de Carcasona, fue hasta el más alto cargo de la diócesis, nadie pidió explicaciones al abad Saunière. Las construcciones del cura de Rennes y su vida fastuosa –en todo caso muy por encima de sus medios reconocidos– provocaban en el clero y en las altas instancias todo tipo de comentarios.

»Posteriomente, monseñor de Beauséjour le pidió una justificación de sus fuentes. Saunière contestó con palabras vagas y dilatorias, de las cuales concluimos que no tenía intención de desvelar nada. Seguidamente se produjo una discusión en la que sólo hablaba el obispo, pues Saunière se hizo literalmente el sordo. A continuación, el abad le escribió la siguiente carta a su obispo, en un extraño tono de admisión: "Monseñor, he leído vuestra carta con el respeto más extremo y he comprendido las intenciones que tenéis a bien para hacerme partícipe de ellas. Pero si nuestra religión nos encomienda a considerar por encima de todo, nuestros intereses espirituales, y éstos están seguramente ahí arriba, no nos ordena que descuidemos nuestros intereses materiales, que están aquí abajo. Y los míos se encuentran en Rennes y no fuera. Os lo digo: no, Monseñor, no me iré jamás…".

»Saunière, por lo tanto, se negó a abandonar Rennes, en términos que parecen sorprendentes y que tienden a menoscabar nuestras ideas sobre la disciplina eclesiástica. Sea como fuere, se le encontró culpable de rebelión contra su obispo. Era demasiado. Monseñor de Beauséjour no podía, evidentemente, dejar que burlasen su autoridad. El 27 de mayo de 1910, Saunière era llevado ante la oficialidad de la diócesis por haber continuado, pese a las órdenes recibidas del obispo y de las promesas hechas a él, con el tráfico de misas fuera de la diócesis. Citado a comparecer el 16 de julio, no se presentó. Convocado el 23 con una citación perentoria, tampoco compareció. El 23, juzgado por falta, la Oficialidad dictó sentencia condenándolo por simonía, gastos exagerados y no justificados a los que parecían haber estado consagrados los honorarios de misas no pagadas, desobediencia a su obispo, a una suspens a divinis durante un mes y a la restitución de los honorarios no pagados, sin que podamos determinar a qué cantidad equivalía el montante final.

»Pero Saunière, habiendo obtenido del obispo la restitutio causae in integrum, fue citado de nuevo el 23 de agosto. Designó como abogado al señor Mis, del despacho de Limoux, y después al doctor canónigo Huguet, cura de Epiens, de la diócesis de Agen. El 15 de octubre Saunière, que no había acudido a la citación, fue representado por el citado canónigo. El 5 de noviembre la sentencia exigió que el abad fuera a una casa de retiro durante 10 días, pero se libró de los ejercicios espirituales.

»Un periódico religioso avisó posteriormente que Saunière no podía dar misa a partir del 5 de diciembre de 1910. Sin embargo, poco después sería restituido en el cargo en una orden que provenía directamente de las más altísimas instancias…».

Acusado de simonía, de venta de misas; no cesaba de viajar y de mentir para ocultar sus planes. Ésa es la realidad.

Lo que es evidente a estas alturas es que el párroco de Rennes poseía compañeros de viaje muy poderosos, a los que les interesaba algo que el abad ocultaba; algo tan descomunal como para, llegado el caso y como se ha comentado líneas atrás, profanar las lápidas del cementerio.

La iglesia de los códigos

Es pues el momento de analizar la magna obra de François Bérenger Saunière. La iglesia en la que tanto tiempo, esfuerzo y dinero invirtió, y que como hemos podido comprobar, fue el inicio de la etapa más venturosa del abad, social y económicamente hablando. Como reflejé anteriormente, al margen del gusto del sacerdote a la hora de decorar el templo –que a la vista está que no lo tenía demasiado desarrollado–, lo que es evidente es que se preocupó muy mucho de sembrar de códigos, de elementos en cierto modo paganos, y por supuesto contrarios al dogma, un templo que es un catálogo de simbología.

Terribilis est locus iste –«éste es un lugar terrible»–, esa es la frase que colocó a la entrada de la iglesia, recordando la misma que pronunció Jacob después de soñar que se le abrían las puertas del cielo.

Antes de acceder al templo, hay que destacar que en el jardín, que también proyectó el prelado, hay varios elementos no exentos de interés. En la entrada al mismo, a la derecha, hay una pequeña cueva. Su aspecto endeble es debido a que fue construida piedra sobre piedra por el abad. De hecho pasaba horas y horas recorriendo los campos, buscando aquellas piedrecitas que, por sus características determinadas –no sabemos cuáles–, servían para erigir la gruta artificial. Destacando una vez más que Saunière estaba muy ligado a la filosofía rosacruciana y masónica, es importante recordar que al candidato a estas logias se le introduce en lo que se conoce como «cámara de reflexión», donde, en compañía de las citadas calavera y libro de hojas en blanco, se le invita a que medite antes de ser aceptado. Es posible que, en este caso, fuera uno de sus usos.

El diablo Asmodeo, según la tradición el guardián del tesoro del Templo de Salomón, recibe al viajero en la misma entrada, sosteniendo a su vez la pila bautismal.

Extraño, ¿verdad?

Más adelante hay un crucificado que mira a los cielos desde las alturas. La base que lo sostiene, de forma cuadrangular, posee en su parte superior varios grabados. Destaca uno de ellos que dice así: «Christus AOMPS Defendit». Algunos autores, llevados por el apasionamiento y la fascinación que despierta el asunto, han creído ver en estas letras sin sentido aparente la clara presencia de una orden secreta con mucha más leyenda que certezas: el Priorato de Sión. Pues bien, el significado final sería «Christus Antiquus Ordo Misticusque Prioratus Sionis Defendit». Como hipótesis, al margen de llamativa, no deja de tener coherencia. Sin embargo, si buscamos alguna referencia a este asunto, aunque difícil, es posible que encontremos otra posible interpretación. Y es que para ello únicamente hemos de mirar detrás del obelisco que el pontífice Sixto V situó en el corazón de la plaza de San Pedro, en el Vaticano. Allí hay una inscripción que reza como sigue: «Christus ab omni malo plebem suam defendat» –«Que Cristo proteja a su pueblo de todo mal»–. Casa menos con la línea argumental que protagoniza, con todo su misterio, el abad Saunière, pero no deja de ser plausible. Así pues, que cada cual se acoja a una u otra opción.

Ahora sí, accedamos a la iglesia. Nada más atravesar el umbral, y una vez pisamos el ajedrezado suelo, a la izquierda nos recibe, oculta entre sombras, una talla de gran tamaño que representa a un amenazante diablo Asmodeo. Éste, además, sostiene la pila bautismal, y sobre la misma se sitúan cuatro ángeles, cada uno de ellos representando un extremo de la cruz. Los ocultistas han creído ver en los colores que poseen las ropas de los mismos la representación de los cuatro elementos –agua, fuego, tierra y aire– que antaño estaban presentes en todo rito pagano. No obstante, regresemos al diablo, que, como se puede apreciar, no parece estar muy cómodo soportando la pila bautismal. Pero ¿quién es y qué representa? La primera referencia que tenemos a este demonio se encuentra en el libro de Tobías, y su nombre procede del persa «aesma daeva», cuyo significado es ni más ni menos que «espíritu de cólera». Además, en la base de la pila que reposa a su espalda puede leerse la frase «Par ce signe tu le vaincras», en alusión a la voz que escuchó el emperador Constantino el Grande poco antes de enfrentarse a Majencio. Sin embargo, la traducción del latín no es fiel. «In Hoc Signo Vinces» debe traducirse por «Con este signo, vencerás». Sin embargo, Saunière hace inscribir «Par ce signe tu le vaincras». Le sobra el «le». Su añadido, evidentemente, provoca una desviación del sentido. Al incluirlo, las letras de la frase suman veintidós, las mismas del alfabeto hebreo. Las letras añadidas son, curiosamente, la 13 y la 14, lo que evoca el año 1314, la fecha en la que fue ajusticiado en París Jacques de Molay, el último gran maestre templario.

La sensación es que todo este montaje está hecho para dar miedo. «Este lugar es terrible», y por si fuera poco, la bienvenida nos la da un ser horrendo con cuernos y cara de pocos amigos, que encarna en su imagen al espíritu de la cólera. Además, para mayor sorpresa, el Asmodeo fue el que, bajo la forma de serpiente, sedujo a Eva en el Edén, condenando a esta humanidad pecadora.

Aquí, sin embargo, no está por ninguno de esos motivos. Él, según cuenta la tradición, tuvo los arrestos de enfrentarse al todopoderoso y sabio rey Salomón, al que no dejó entrar –como guardián que era del tesoro– a la gruta donde se hallaba el depósito de riquezas, pues el monarca olvidó el sello salomónico que permitía su acceso. De este modo Asmodeo fue condenado a vagar por el desierto. Y así, después de un duro enfrentamiento entre ambos, finalmente las hordas del antepasado de Jesús vencieron en la contienda, y para mayor humillación del maligno ser, Salomón le obligó ni más ni menos que a construir su templo. En cierto modo, Asmodeo sería un referente para los maestros constructores que llegaron después, entre ellos los masones, que en círculos muy cerrados lo asimilan como uno de sus patrones. En conclusión: su situación junto a la puerta es la de custodio de un tesoro, de un secreto, o del templo. Al menos eso es lo que dicta la tradición, y lo que simbólicamente lleva a cabo en su ubicación actual. Sobre él, como hemos dicho, se halla la pila bautismal, que en su parte superior posee un medallón rojo en cuyo interior se pueden leer las letras «BS» –Bérenger Saunière–.

Ahora, otro detalle que en este universo de la sutileza y la simbología llama la atención es que en la pared situada enfrente de la puerta existe otra talla, esta vez de Jesús, en el momento en el que san Juan está bautizándolo con las aguas del Jordán. El nazareno tan sólo va cubierto con una capa roja, y humildemente agacha la cabeza, pues él, al igual que otros antes, primero ha sido aprendiz –masonería azul–, y ahora, tras el bautizo iniciático, ya es maestro –masonería roja, como su capa–. Lo que resulta francamente curioso es que su mirada, perdida en el vacío, coincide con la de su antagónico compañero de templo en un punto muy determinado de éste. En ese lugar de confluencia hay, destacado con mayor vigor que el resto del enlosado, un tablero perfecto de ajedrez, con las 64 casillas pertinentes. ¿Por qué? Respuesta inmediata. Para el escritor Sebastián Vázquez, autor de El tarot de los dioses egipcios, tiene una explicación evidente:

Se dice que dentro de las tradiciones egipcias el cometido del diablo es hacer partícipe de su desorden al ser humano. Es el señor del caos.

Si observamos un ajedrez, éste da comienzo con una estructura perfectamente ordenada, ¿y hacia dónde va en su movimiento? Hacia el desorden. Y además hay un momento en que el desorden es absoluto. ¿Qué pasa?, que el que sabe jugar encuentra un orden implícito, porque sabe cómo se mueven las piezas. Incluso en ese caos, a partir de la muerte se va generando otro orden. La muerte del rey, el último sacrificio, y empieza un nuevo orden. Todo eso tiene que ver con conceptos de índole más grande. En definitiva, básicamente en el juego del ajedrez, las figuras, los movimientos, la geometría, el concepto del karma… acción, y reacción, está expresando la dinámica del movimiento, del yin y el yang, que si empieza la partida y yo muevo un peón blanco, eso inmediatamente tiene una reacción. Muevo caballo… se está empezando a generar un caos. Muevo otra… No hay justicia ni injusticia, simplemente hay matemática. Y sobre todo, hay unas reglas. Los no iniciados no perciben las reglas, porque lo que perciben es desorden y caos. Mientras que el iniciado percibe la regla, la matemática divina, el orden, el arquitecto del Universo, el geómetra… La escuadra y el compás. Y éste, el diablo, es el que guarda esos secretos.

Simbología y más simbología. Seguimos analizando el interior del templo, observando que al fondo está María Magdalena, como ya dije, bajo el altar mayor. Simplemente añadiré que, como ya hicieran artistas de la talla de Leonardo da Vinci, en su archiconocido fresco de Santa Maria delle Grazie, La última cena –sabrá el lector que hay estudiosos del arte e investigadores que han concluido que quien se halla al lado de Jesús en esta pintura no es san Juan, sino María Magdalena; huelga decir que es un rostro femenino, y que el hecho de que no haya cáliz para consagrar la cena ha llevado a especular con la idea de que el maestro de la Toscana quiso reflejar con ello que la sangre real estaba en el seno de la mujer, representada de este modo como simbólico recipiente que porta la sangre de Cristo–, parece que ha habido interés a lo largo de los siglos por refrendar el aspecto gestante de la «prostituta sagrada». Por consiguiente, qué mejor sitio para situarla que un altar, donde se consagra, precisamente, la sangre de Cristo.

Y tras ésta, los padres de Jesús con los «hermanos gemelos». No incidiremos nuevamente en ello porque hay mucho por ver. Alrededor del templo hay un vía crucis muy particular, pues, entre otras anomalías, tiene catorce pasos. Pero hay más. Acudamos por unos instantes al libro El misterio de Rennes-le-Château, de Gérard de Sède:

En primer lugar, es dextrógiro, está dispuesto en sentido inverso a lo normal, cosa que no resulta indiferente cuando se conoce la importancia ritual de las deambulaciones. En segundo lugar, se ven varias escenas que no figuran en ninguno de los relatos evangélicos de la Pasión, pero que toman todo su sentido si se consideran dentro de la óptica del simbolismo masónico del Rito Escocés. […] En la segunda estación, se ve a una mujer con velo de viuda, sujetando por la mano a un niño vestido con un tejido escocés de color azul. Tampoco en este caso se trata de fantasía gratuita. Los francmasones se designan a sí mismos con el nombre de «Hijos de la viuda» –en clara alusión a la Magdalena (nota de los autores)–. El niño tan extrañamente vestido simboliza, pues, a un masón de rito escocés, iniciado en uno de los grados azules, es decir, en uno de los tres grados fundamentales, aprendiz, oficial y maestro.

¿Enterrando a Jesús? No, sacándolo del sepulcro. La ley judía no permitía el enterramiento una vez caía la noche, y el abad representó una hermosa luna llena iluminando la escena. ¿Quiénes y por qué?

Sin embargo, el mayor de los misterios se halla en el último paso. Y es precisamente el que se refiere al enterramiento de Jesús en el Santo Sepulcro. Veamos. En la escena se aprecia cómo varios personajes se apresuran a introducir el cuerpo ya cadáver del crucificado en la cueva de la que al cabo de tres días saldrá ya resucitado y como espíritu puro para colocarse a la derecha del Padre. Es sorprendente que alguien como Saunière pasara por alto un detalle demasiado importante para ser obviado. Sobre esta escena, plena de dramatismo, luce una impresionante luna llena, lo que vendría a significar que están enterrando el cuerpo entrada ya la noche. Pero los hebreos, que son tajantes con sus tradiciones, tenían el hábito de que una vez se ocultaba el sol por el horizonte, tal y como dictaba el sabath, estaba prohibido llevar a cabo cualquier tipo de trabajo, y por supuesto, menos aún ungir, lavar y cubrir con el pertinente sudario al finado. En suma, que estaba prohibido enterrarlo. En conclusión, lo único que cabe pensar es que no están introduciendo el cuerpo, sino que lo están sacando con, y nunca mejor dicho, nocturnidad y alevosía. ¿Por qué? Entonces… ¿Resurrección o robo del cadáver? ¿Resurrección o aparición a los apóstoles del hermano gemelo? ¿Resurrección para justificar el dogma, a sabiendas de que pudo no haberse producido?

Sea como fuere, el padre Saunière sabía demasiado, pero gran parte de sus secretos se los llevó a la tumba. Y es que las incógnitas que rodearon a su persona se mantuvieron hasta el final. Según aseguraron en su momento aquellos que le conocieron, no mostraba síntomas de enfermedad alguna; estaba sano como un roble. El día 17 de enero de 1917 entró en coma a causa de una hemorragia cerebral masiva. Pocos fueron los momentos de lucidez, pero los suficientes para que su amigo y párroco del cercano pueblo de Espéraza, el abad Jean Rivière, se acercara para administrarle los últimos sacramentos. Pero no fue posible… Inexplicablemente, después de confesar al moribundo, se negó a concederle la extremaunción. De hecho ésta le fue administrada dos días después de morir. ¿El motivo? Aquel hombre, amigo de infancia de nuestro protagonista, salió de aquella habitación asegurando que «había oído cosas terribles». ¿Qué le dijo Saunière bajo secreto de confesión, que tanto impactó a Rivière? Es posible que le hiciera partícipe de un conocimiento demasiado pesado que llevaba arrastrando desde hacía años; o es posible que le confesara que su muerte no era física, pues abrazaba otro credo; o es posible que le hablara de la descendencia de Jesús, o de su hermano gemelo… Quién sabe. Jamás sabremos a ciencia cierta qué ocurrió en aquella habitación.

El día de su muerte, nuestro protagonista fue situado, ya cadáver, sobre un sillón con una capa repleta de pequeñas borlas de color rojo. Las gentes de Rennes, y muchos forasteros llegados desde lejos, rindieron entonces homenaje a un hombre odiado por muchos y querido por unos pocos, cuya vida fue, y continúa siendo, un auténtico enigma. Baste decir que los extranjeros allí congregados fueron pasando uno tras otro y, al acercarse al cura, arrancaban las pequeñas bolas y las llevaban consigo. Si fue fetichismo o parte de un ritual que desconocemos, es algo que jamás sabremos.

La conspiración de los Habsburgo

Uno de los aspectos más interesantes, y misteriosos, es, primero, de dónde procedían las suntuosas rentas de las que Saunière parecía disponer siempre que lo precisaba, y en segundo lugar, por qué varios miembros de la familia de los Habsburgo entraron en contacto con él, hasta el punto de que el primo del archiduque –Juan se llamaba–, visitó en sucesivas ocasiones las propiedades del abad.

En una de las muchas ocasiones en que he visitado la pequeña aldea de Rennes, tuve la oportunidad de conversar durante horas con el escritor francés que más sabía de este polémico asunto. Jean-Luc Robin pudo hacer lo que nadie más ha hecho; tuvo acceso a los manuscritos redactados de puño y letra del abad, así como a su archivo secreto, en el tiempo en que Jean-Luc estuvo viviendo en Villa Betania –desde 1994 hasta 2000–, hasta que el ayuntamiento de la localidad decidió adquirir la propiedad, una vez el citado autor e investigador reparó los múltiples desperfectos que el paso de los años había provocado en la misma, y fundó el museo que hoy cualquier viajero puede visitar, donde se expone una pequeña parte, pero muy valiosa, de documentos privados, libros de cuentas, fotografías, planos… Entre Jean-Luc y yo nació una amistad profunda, de ésas que se consolidan con el pegamento de una pasión compartida. Al fin y al cabo yo admiraba a aquel francés de español fluido y voz calmada, y él se sorprendía de que un hombre que llegaba desde la España más africana sintiese un interés tan desmedido por esta historia.

Y así, una vez más, nos sentamos a la vera de la torre Magdala, y escuchando el siseo del viento de media tarde, nos dejamos llevar por un lugar cargado de misterio. «Yo no tengo dudas de que Saunière hallara un tesoro, pero no se trataba de un gran tesoro. No era el mítico tesoro del Templo de Salomón, ni muchos menos el de los caballeros templarios.

»Era un tesoro que fue enterrado en el lugar durante la Revolución francesa, y que consistía en una olla con varias joyas y oro, que no estaba mal pero que evidentemente no era nada fabuloso. Eso es una parte.

»Para mí lo más destacado es que luego se topó con escritos, con documentos, archivos que se le había dicho que estaban escondidos en Rennes y que los tenía que encontrar; le pagaron para encontrarlos, y posteriormente lo enriquecieron para que callase. Estos documentos no debían ser publicados, y se los entregó, ésa es mi teoría, a la familia de Habsburgo. Es decir, quien le encargó mediante emisarios que buscara los documentos fue el mismísimo emperador de Austria.»

Después de los años transcurridos, pocas dudas me quedaban de que el abad emprendió las obras de restauración porque seguía la pista de algo. Y esta opinión era compartida por mi amigo Jean-Luc: «Lo buscaba porque le dijeron que había algo que buscar. Cuando llegó aquí en 1885, la primera vez, era un cura normal, dedicado a sus parroquianos, pero no buscaba ningún tesoro, ni documentos, ni nada...

»Hubieron de pasar varios años para que el abad entrara en contacto con la condesa de Chambord, que era la viuda del legítimo heredero al trono de Francia, y a su vez la sobrina del emperador de Austria. Ella fue la que le dio el dinero a Saunière, al margen de las rentas con las que pudiera contar para restaurar su iglesia, que provenían de herencias de curas anteriores, y de préstamos varios. Puedo asegurar en base a la información de la que dispongo que hubo un acuerdo tácito, pues al cura le interesaba restaurar su templo. Y hubieron de decirle algo así: “Usted quiere restaurar su iglesia, pues aquí tiene el dinero. Eso sí, mientras restaura, mire, porque hay cosas escondidas en su templo que a nosotros nos interesan, y si se encuentra con algo, unos documentos, nos los entrega, y nosotros le pagamos”. No había otra cosa que pudiera interesar a los Habsburgo; dinero no les hacía falta, pues poseían una fortuna inmensa.

»Yo, cuando viví en la casa del cura, encontré en sus archivos privados correspondencia y cartas dirigidas y procedentes de un banco de Budapest. ¿Por qué un cura de pueblo estaba en constante correspondencia, regular, con un banco de Budapest, concretamente el Firsdeuch? Pues, posiblemente, porque allí es donde los miembros de la realeza le ingresaban el dinero. Y cuando le hacía falta más cantidad, se marchaba, tomaba el tren, y al cabo de una semana regresaba con grandes sumas en su bolsillo, tal y como refleja en libros de cuentas y otros documentos que hay en Villa Betania. O sea, que el dinero que poseía no lo encontró por aquí, debajo de una losa o en una cueva, sino que estaba en una caja de máxima seguridad en un banco extranjero».

Si le pagaron tales cantidades de dinero, es posible que fuera porque los manuscritos poseían un contenido demasiado molesto. Había que evitar que cayese en las manos equivocadas. Ahora bien, ¿qué contenían?: «Es difícil saber qué contenían estos documentos, pero no debemos olvidar que por aquellos tiempos los Habsburgo todavía representaban, porque estamos antes de la primera guerra mundial, el poder más fuerte en el mundo a nivel político y religioso. Era una familia que había dominado Europa durante cinco siglos, y por encima de todo eran los protectores de Roma. Yo me imagino que eran documentos relacionados con la Iglesia, algo que podía suponer un peligro para esta institución y que no debía de ser revelado».

No me convenció. Pero me sorprendió, porque Jean-Luc no era sensacionalista. Los años de trabajo le habían llevado a medir sus palabras. Nunca decía más de lo que deseaba. Continuó: «Genealogías, la línea secreta del Cristo, su posible relación con la Magdalena... Puede ser todo esto. Puede ser otra forma de ver la historia oficial. Pero no dejan de ser suposiciones. Estos documentos son secretos y de existir en la actualidad, se encuentran en el Vaticano. Puedes ir allí, llamar a la puerta, pero seguro que no te los van a dar».

Eso era más que evidente. Lo que no es óbice para pensar que al abad se le pagó por su silencio: «La mayoría de su dinero vino de los Habsburgo. Hay puntos que así lo refieren. Por ejemplo, el cura carece de dinero cuando empieza la primera guerra mundial, y entonces no hace esos viajes que había realizado anteriormente para recoger las cantidades de dinero respectivas. No olvidemos que ya no podía ir a Budapest, que era la capital del Imperio austro-húngaro, pues por aquel entonces era el enemigo a combatir».

Si en toda esta aventura había un personaje novelesco como pocos, ése era el misterioso abad Saunière, del que el escritor francés sabía mucho: «Al principio era un cura normal, pero, todo hay que decirlo, con una excelente educación. Había aprendido latín, hebreo, griego... Era un hombre con una inteligencia natural que conviene destacar. Curioso de todo, con un apetito inmenso por la vida; le gustaba vivir bien, le gustaban las mujeres lindas, le gustaba el dinero, pero eso no era óbice para que sintiera una auténtica vocación.

»Se ha dicho que se metió a cura para escapar de una situación de pobreza. No es verdad, pues venía de una familia de dinero. Sus hermanos hicieron estudios en la universidad; en esa familia había médicos, abogados, otro cura… Pero su vida y forma de ser cambian a raíz de un poderoso descubrimiento. Tanto que lo refleja descaradamente en su iglesia. Por ejemplo en latín, la palabra Terribili no tenía el significado maligno que hoy le podemos dar. Cuando ésta se utilizaba era para designar algo maravilloso; algo que para él era absolutamente incomparable».

En el último siglo, la idea de algo terrible bajo el suelo de Rennes, de un tesoro, ha llevado a muchos buscadores a intentar descubrirlo, utilizando para ello métodos quizá no demasiado ortodoxos. La situación llegó hasta el punto de que se llegaron a excavar galerías bajo la iglesia, con el consiguiente peligro de derrumbe. El acceso a éstas hoy es visible desde la estancia en la que se venden souvenirs, y a través de la cual se accede a la propiedad del abad, Villa Betania.

La Torre Magdala. En 2005 un equipo de «cazatesoros» detectó bajo la misma un paralelepípedo, que al parecer, dado que se interrumpieron bruscamente los trabajos de excavación, debe de seguir ahí.

Si bien es cierto que lo que más proliferó en Rennes fue la rapiña buscatesoros, al punto de que el consistorio se vio obligado a colocar un cartel a la entrada del pueblo en el que se advertía de severas penas para aquellos que se dedicaran a excavar en el municipio, no menos lo es que apenas una década atrás, varios investigadores y científicos americanos desplazaron a Rennes material tecnológico de última generación. El objetivo: ver si bajo la torre Magdala, junto a la que esa tarde de julio conversábamos Jean-Luc y yo, había algo escondido. «Lo que es cierto es que se hicieron pesquisas. Después dijeron que habían encontrado algo, y al año siguiente llevaron a cabo varias excavaciones, pero no descubrieron nada. No hay nada por debajo de la torre. Es muy ingenuo pensar que el abad Saunière escondió un tesoro o documentos bajo la tierra para después construir un edificio encima. ¿Por qué? Para encontrarlo tienes que destruir lo que han construido.

»Yo, cuando estuve viviendo en la propiedad del abad, entré en los bajos de la torre, y había, sí, tres galerías que habían sido realizadas en los últimos veinte años por buscadores de tesoros, pero que no tenían absolutamente nada.

»Donde hay algo interesante bajo el suelo es precisamente en la iglesia. Allí es donde tendríamos que ir a buscar, y volcar todos los esfuerzos.»

Jean-Luc se refería, tal y como reflejé en mi libro Rex Mundi –en coautoría con mi querido amigo el escritor Josep Guijarro–, a esta historia:

El alcalde de Rennes-le-Château, Jean-François Lhuilier, recibió una curiosa carta postal firmada por un tal Jean-Louis Genibrel, un misterioso ciudadano americano residente en la localidad de Long Beach, en California, que aseguraba ser bisnieto de uno de los albañiles que erigió la torre Magdala allá por el 1900. Según la información que obraba en su poder, bajo los cimientos de la construcción se enterraron, «al menos, una caja y otros objetos» que podían resolver el enigma de Saunière. Lhuilier no le dio demasiada importancia. Tentado estuvo de echarla a la basura. Tengamos en cuenta que, desde que accedió a la alcaldía, el consistorio recibe alrededor de una decena de cartas anuales de personas que aseguraban conocer el paradero del tesoro de Saunière. Sus remitentes solían dirigirse al ayuntamiento para conseguir los permisos de excavación, ignorando que las autorizaciones dependen directamente de la Dirección Regional de Asuntos Culturales (DRAC), al frente del cual se halla el obispo de Carcasona. Hemos de recordar que las prospecciones arqueológicas en el pueblo y alrededores fueron prohibidas en 1965 por la DRAC, debido a los abusos y la utilización de explosivos. Una enloquecida fiebre del oro atrajo hasta este bello paraje a decenas de buscadores de tesoros y personajes sin escrúpulos que no dudaron en dinamitar los lugares donde sospechaban se escondía el «tesoro» de Saunière.

Lo que distinguió a Genibrel de otros buscadores era, sin embargo, su perseverancia. Poco tiempo después de enviar su carta telefoneó al alcalde: «Buenos días. No hace mucho le escribí una carta explicándole que mi bisabuelo fue constructor de la Tour Magdala y llegó a asegurarme que bajo ella guardaron una serie de objetos y al menos una caja. Pero no llamo como individuo particular sino en nombre de la Merrill Foundation para explicarle que si nos deja trabajar en la torre, no usaremos ninguna técnica invasiva sino que nuestros expertos emplearán modernas técnicas de prospección que no requieren de excavaciones. Algo parecido a un georadar.»

Al parecer las explicaciones proporciondas por Genibrel convencieron al alcalde. La Merrill Foundation emplearía, en efecto, el GPR –Ground Penetrating Radar–, un sistema de prospección no invasiva que propaga ondas electromagnéticas en el suelo y permite estudiar las incoherencias de los materiales. Esta técnica ha sido empleada, por ejemplo, en la Gran Pirámide de Keops para explorar las posibles cavidades o cámaras secretas que pudiera contener.

Pero lo que ninguno de aquellos investigadores esperaban es que sus movimientos iban a ser vigilados por una comisión muy especial. Nos referimos a tres italianos liderados por la teóloga Serena Tajé. Esta mujer, había sido comisionada por el Vaticano para conocer «antes que nadie» la naturaleza de los descubrimientos y obrar en consecuencia.

Sin saberse «vigilados» los expertos de la fundación comenzaron su trabajo. Penetraron por la puerta que da acceso a la parte baja de la torre Magdala y aplicaron el georadar a los cimientos de la construcción. La tensión se palpaba en el ambiente cuando, de repente, la pantalla del sofisticado instrumento dibujó una silueta. El júbilo estalló entre los investigadores y las autoridades locales. Tal como aseguraba Genibrel en su escrito, a unos cuatro metros de profundidad había «algo» enterrado. La pantalla del ordenador no engañaba. Mostraba un paralelepípedo de 90 centímetros de alto por 103 de largo. ¿Qué podía ser? ¿Tal vez un cofre? Las medidas y su forma, desde luego, estimulaban la imaginación de los más escépticos. ¿Contendría los enigmáticos documentos sobre los que tanto se ha especulado en las últimas décadas? Resultaba difícil contener la ilusión.

El profesor de arqueología antigua Andrea Barattolo señalaría más tarde a la prensa, a este respecto: «El analizador de Rayos Gamma señalaba que el cofre no contiene ningún metal.»

Pero aún había más. Tras digerir la sorpresa los expertos se trasladaron al interior de la iglesia de Santa María Magdalena. Atravesaron el umbral, recorrieron el largo pasillo de losas ajedrezadas que dibujan los bancos, y empezaron a rastrear bajo el altar.

El moderno instrumento localizó una cripta tapiada a sólo dos metros y medio por debajo del nivel de la nave y, junto a ella, dos tumbas que, forzosamente, habían de ser anteriores al siglo v, tal y como sostenía Jean Alain Sipra al advertirnos de la antigüedad de los cimientos.

La noticia aún no había trascendido a los medios de comunicación cuando ya corría el rumor de que las tumbas eran los sepulcros de Herodes Antipas y María Magdalena... De ahí la consagración del lugar a la prostituta redimida por Cristo.

El alcalde, excitado por los descubrimientos, comunicó el hallazgo al director del DRAC, el prefecto Arnault de la Briffe, y al arquitecto de Bâtiments de France. Las autoridades mostraron un interés unánime y decidieron iniciar un protocolo de búsqueda científica y arqueológica en Rennes-le-Château. Los implicados se reunieron en el pueblo el 14 de junio y crearon un consorcio. A continuación, el profesor Andrea Barattolo fue nombrado su director científico. Para el desarrollo de sus actuaciones, la Fundación Merrill adelantó 100.000 dólares y fijó el inicio de las excavaciones para el mes de septiembre de 2001. «Estamos a las puertas de descubrir la acrópolis de la civilización gala –declararía Barattolo a la prensa–. Mi impresión –añadía– está confirmada por la presencia de cerámicas antiguas […] de objetos de lujo importados directamente de Atenas, alrededor del siglo V antes de nuestra era.»

Pero los aparentes propósitos academicistas del consorcio se verían alterados por una inusitada polémica. A la reunión del mes de junio acudieron –por iniciativa propia– los miembros de una misteriosa sociedad llamada Robadoba, y que según el periódico galo Le Figaro servía de enlace al Vaticano. El rotativo reproducía una frase de Serena Tajé tan elocuente como llamativa: «Estoy comisionada por la Iglesia para destruir cualquier documento comprometido que pudiéramos hallar». El escándalo estaba servido.

De poco sirvió que, al día siguiente, el alcalde de Rennes declarara a la prensa que la frase había sido sacada de contexto; que Serena Tajé no era ninguna comisionada del Vaticano, sólo una doctora en Teología, y que la sociedad a la que representaba –Robadoba SAS– tenía como objetivo establecer relación con los intelectuales europeos de diversos campos, entre ellos, también el Vaticano.

La noticia comenzó a dar la vuelta al mundo, y muchos periódicos se hicieron eco de ella, así como diversos canales de televisión. Lógicamente las consecuencias no se hicieron esperar y a pesar de todo el trabajo realizado, no pudieron ser más catastróficas para los interesados en aclarar el misterio.

Los permisos del DRAC se demoraron hasta el mes de agosto de 2003 y, como es lógico, el nuevo consorcio –al que se había unido Harry Jol, profesor de geografía de la Universidad de Wisconsin– evitó relacionar los posibles hallazgos con la fuente de riqueza de Saunière o las tumbas de eminentes personajes de la historia del cristianismo, sino más bien con el origen de la civilización gala.

Poco después se paralizaría la investigación, que en este caso contradecía las palabras de Jean-Luc, ya que bajo la torre Magdala, al parecer, sí había algo.

Y aun así, unos y otros coincidían en que lo importante se encontraba debajo de la iglesia. Añadiré que en la torre de la misma –y es un dato que hasta el propio Jean-Luc desconocía–, y gracias a la labor investigadora de otra de las queridas compañeras que el destino ha puesto en el camino personal de esta búsqueda, la historiadora catalana Helena Vila Ubals, sabemos que aparece grabada sobre la campana la imagen, muy pequeña, de María Magdalena, ¡coronada! Éste es uno de los atributos más característicos de la realeza. Según el investigador francés Nicolas de Léon, dicho hecho revela su condición de reina, y haciendo caso a la inscripción que hay debajo de la imagen: «María Magdalena ruega por nosotros», se le está dando el mismo trato que a la madre de Jesús. Entonces, la conclusión es que María Magdalena es reina y que ha ascendido a los cielos, puesto que si puede interceder por nosotros es que está allí... Casi nada. Habría que preguntarle al emperador Constantino, que satanizó la figura de la Magdalena allá por el siglo iv, qué pensaría de esto.

Agujero realizado años atrás bajo la misma iglesia, por parte de quienes estaban convencidos de que allí se ocultaba el tesoro real que da pie a esta historia.

Pero regresemos al subsuelo, y a la conversación con JeanLuc: «Por debajo de la iglesia hay una cripta, de eso ya no hay ninguna duda. El mismo equipo de científicos americanos que estuvo trabajando en la torre Magdala, también comprobaron que bajo el templo existía una estancia, en la que, al menos mediante técnicas de georadar, se apreciaba la existencia de dos tumbas. No obstante, eso es algo que ya sabíamos. Incluso existe un escrito, una carta de principios del siglo XVII redactada por las gentes del pueblo en la que se dice que en el subsuelo de la iglesia hay una cripta que contiene sepulturas que datan del tiempo de los antiguos reyes y documentos que jamás han de ver la luz. Ésa es la razón por la que alguien en el pasado optó por sellar esta cripta».

Llegados a este punto, qué duda cabe de que el gran paso sería conseguir abrir una galería bajo los cimientos del templo. Posiblemente entonces las sorpresas serían mayúsculas: «Lo más interesante sería llegar a la cripta. Pero hay más datos que lo confirman. Alrededor de la iglesia hay una línea blanca de varios centímetros de grosor, que aquí en Francia denominamos le litre funéraire. Pues bien, cuando un templo posee esta línea alrededor del mismo, eso significa, y lo podéis comprobar en los libros de historia, que alguien de alto grado, o de sangre real, está allí enterrado. Y esta iglesia pequeña de Rennes-le-Château lo tiene, por lo tanto quiere decir que un personaje o varios importantes tienen aquí su última morada. Ahora bien, de quién se trata no lo sabremos hasta que vayamos dentro».

El asunto ha captado el interés de demasiada gente –no es extraño–, hasta el punto de cometer actos terribles por conseguir información que aportara luz o pista alguna. Pero ¿tan descomunal era esa información?: «Lo cierto es que pasaron cosas raras alrededor de esta historia. Por ejemplo, el cura de Coustaussa, el padre Gelis, que era amigo íntimo de Saunière, fue hallado asesinado, pero además de una manera horrible. Le quebraron los brazos, había sangre por todos lados, y éstos son datos aportados por la policía en sus actas, por lo que no se pueden negar. El hombre fue asesinado, no le robaron nada, tenía mucho dinero en su casa, era muy rico... Pero no le quitaron el dinero; únicamente había una gran bolsa llena de papeles, y por el movimiento de los mismos, parece que se llevaron algunos documentos. Además, el padre Gelis abrió a su asesino, o sea que lo conocía, porque no hubo forcejeo; no era alguien de quien tuviera miedo.

»No obstante, lo más curioso es que el criminal, antes de marcharse, una vez lo hubo matado en una sangría horrible, le colocó los brazos cruzados sobre su pecho, como la postura de los faraones egipcios que aparece en los sarcófagos; un extraño “ritual” que los expertos en simbología han tomado como una señal de respeto».

¿No les recuerda –a aquéllos que hayan leído El Código da Vinci– a la escena protagonizada por Jacques Saunière –curioso apellido–, el conservador del Museo del Louvre? Decía Jean-Luc que alrededor de la figura de Saunière –el abad– ocurrieron «cosas raras». Anteriormente ya comenté que su muerte tampoco fue normal. Allí, además, hubo un testigo de excepción: el padre Rivière, amigo y confesor de nuestro protagonista: «Es un dato real; su sobrina así lo confirmó. Se pasó durante cuatro o cinco horas confesando a Saunière, una tarde entera, y cuando salió del cuarto no era el mismo hombre.

Tumba del abad Saunière, suponiendo que fuese enterrado allí. Son muchos los intentos de saqueo que ha sufrido durante décadas, ya que hay quien ha creído que se llevó, literalmente, sus secretos a la tumba.

»Pero eso es lo que le pasó a Saunière después de encontrarse con los documentos. Yo lo vi dentro de las cartas: su letra cambió, su actitud cambió. De repente este señor se vio con un secreto demasiado pesado. No lo podía decir, pero para un cura, para un hombre de fe era algo realmente que le cambió su forma de pensar. Y pasó lo mismo con el abad Rivière; el hombre salió de aquella estancia con un trauma tal que al menos en apariencia se le olvidó administrarle la extremaunción, y lo tuvo que hacer una vez el abad había muerto».

El día pasaba. El sol iluminaba con la mágica luz de media tarde la torre Magdala. Y nuestra charla llegaba a su fin. Pero antes, abusando de la confianza que une a los que buscan en la misma dirección, pese a las críticas o a la sorna, no pude evitar sacar a relucir una última cuestión, clave en todo este maravilloso enigma: el origen de los documentos: «Los documentos con los que se encontró Saunière fueron escondidos durante la Revolución Francesa. Se sabe que el cura que había entonces, el abad Bigou, era monárquico y tuvo que exiliarse en el año 1793, el conocido como Año del Terror. Su vida estaba en peligro y tuvo que escapar hacia España, donde viviría hasta su muerte tres años después, concretamente en Sabadell, sin regresar jamás a Rennes. Este señor era el depositario de los archivos de los señores de Rennes-le-Château, la familia d’Hautpoul de Blanchefort. La última marquesa, en 1783, entregó los archivos de la familia al abad Bigou, el mismo que diez años después hubo de salir huyendo hacia Cataluña. Yo imagino que entonces, como ya era un hombre enfermo y viejo, pensó que no retornaría a este lugar. Por aquellas fechas las carreteras eran muy inseguras. Así pues, los documentos que le habían entregado los escondió, dejando una serie de pistas para que un futuro sucesor en el cargo pudiera descifrarlas, llegara a los manuscritos y se encargase de entregarlos a quien fuera menester. Pero éstos estuvieron casi cien años escondidos hasta que llegó Saunière, con el apoyo e interés que tenían por los pergaminos la familia de los Habsburgo.

»Los encontró, los entregó, pero muy posiblemente llevado por su gran curiosidad los leyó, y puede que los copiara. A partir de ese momento es cuando cambió el hombre.»

Éstas fueron las últimas palabras, en persona, que escuché de mi amigo Jean-Luc. Pocos meses después consiguió uno de los objetivos más deseados de su vida: la vicealcaldía de Rennes, como paso previo a las acciones que pensaba emprender, una vez se quitara de en medio a todos los escollos encarnados, entre otros, en el anterior alcalde de Rennes. Pero el destino negro, ése en el que siempre hay que creer, hizo de las suyas, y apenas veinticuatro horas después, mi querida Helena Vila, todavía en estado de shock, me anunciaba la muerte repentina de Jean-Luc. Justo cuando finalizaba la espera de largos años; cuando al fin abrazaba el éxito del hallazgo. Y en ese momento pensé, y así lo compartí con la voz entrecortada a través del teléfono, que a mi amigo lo mataron. Sólo había que echar un vistazo a la historia de Rennes, o atender a las palabras del propio Jean-Luc líneas atrás, para darse cuenta de que quien se acerca demasiado acaba falleciendo, en ocasiones de manera terrible.

Daba igual. Ya nada se podía hacer.

O sí: jurar sobre la memoria de nuestro amigo que, pesara a quien pesase, nosotros seguiríamos buscando la verdad...

Y así lo seguimos haciendo.

Mi querido amigo Jean Luc Robin fue quien mejor conoció toda esta historia. Se acercó demasiado, y cuando más cerca estaba de sus objetivos, murió de manera inesperada y absolutamente extraña. Uno más en la larga lista de buscadores de este asunto.

8

EN BUSCA DEL SANTO GRIAL (III) LA COPA DE CRISTO Y EL «SECRETO» TEMPLARIO

Elige sabiamente, porque si el verdadero Grial da la vida, el falso priva de ella.

INDIANA JONES Y LA ÚLTIMA CRUZADA

Non nobis domine, non nobis sed Nomini Tuo da gloriam. (No para nosotros, señor, no para nosotros, sino para la gloria de Tu Nombre.)

LEMA DE LOS CABALLEROS TEMPLARIOS

En el año 1898, el estudioso E. Weschler afirmaría que «a pesar de su carácter decididamente religioso, la leyenda griálica no fue reconocida por la Iglesia ni por el clero. Ningún escritor religioso nos habla del Grial. En la literatura religiosa que ha llegado hasta nosotros, en ningún lugar hallamos, ni siquiera como recuerdo, el nombre del Grial, con excepción del cronista Elinando. Sin embargo, sus autores no pudieron ignorar el maravilloso relato del símbolo de la fe. Ellos deben haber urdido más bien en torno a la leyenda una conjura de silencio.»

Da la sensación de que para este buen hombre la leyenda era precisamente eso: una leyenda sin base histórica alguna. Pero ya que estamos, intentemos encontrar algo más que palabras sin fundamento, y retrocedamos en el tiempo, a ése en el que el monarca David iniciaba el linaje sagrado, en cuya línea sucesoria se encuentra siglos después un carismático Jesús, hijo de la virginal María y del actor secundario José. Y hasta aquí se puede leer, porque después de Jesús, la oficialidad cristiana asegura que no hubo más descendientes.

Y sin embargo, en estas mismas páginas hemos visto que hay quien defiende la idea de que un rabí de Galilea, por tradición y credo, no sólo estaba obligado a casarse, sino a tener descendencia. Hecho este apunte, la línea más heterodoxa afirma que, bien a través de la unión espiritual, bien de la carnal de Jesús y María Magdalena, o bien a través de otra rama del árbol genealógico davídico, la sangre real, la Sang Graal, se perpetuó en el tiempo, repartiéndose por el mundo de aquel entonces.

Según este nutrido grupo de expertos, ocho siglos después de la crucifixión, los descendientes judíos de la familia griálica se asentaron en tierras francesas, donde, como ya hemos comentado, se unieron a los miembros de la dinastía carolingia. Nacía así la saga davídico-carolingia. De este modo sus descendientes ocuparon las principales casas reales de Europa.

Joaquín Javaloys, gran escritor y mejor investigador, aseguraba en su libro El origen judío de las monarquías europeas que «en la segunda mitad del siglo VIII, Natronai-Makir ben Haninai David, perteneciente a la rama davídica pura descendiente del exilarca Bostanai, había conseguido ser elegido también exilarca después de intensas luchas, pero fue derrocado pronto, por lo que finalmente aceptó la invitación de los reyes francos para instalarse en Europa, donde le concedieron un principado autónomo en Septimania (Occitania), y acabó exiliándose en Occidente.

»Natronai-Makhir era el jefe de la Casa de David, pues procedía directamente de los reyes de Israel y Judá, siguiendo por los exilarcas del pueblo judío. Es decir, que tenía como antepasados a los sucesivos jefes de la estirpe de David, de la familia de la Sangre Real o del linaje del Santo Grial».

De este modo, la estirpe del judío se establecía definitivamente en Europa en la persona del primer príncipe o nasi del pueblo hebreo, Makhir David.

Los años pasaron y los descendientes se sucedieron en el poder hasta el siglo XII, cuando uno de ellos, Bernard I de Albi, inició una de las casas más laureadas y castigadas de la historia de Francia: los Trencavel.

Recapitulando, como ya he comentado, Raimond-Roger II de Trencavel fue víctima de un complot durante el asedio a la ciudad de Carcasona. De una forma u otra acabó protagonizando el Parsifal de Eschenbach junto a su prima carnal Esclarmonde de Foix, que en esta misma obra es identificada como la protectora de la Sangre Real.

Por lo tanto, hay quien intuye que el tesoro de los cátaros, ése por el que cuatro valientes se descolgaron por el abismo durante los últimos días de asedio a la fortaleza de Montségur, era ni más ni menos que el linaje del Grial, representado en un pequeño que hasta entonces había sido protegido en el castillo de la «montaña segura».

La importancia de este personaje pudo ser trascendental, si aceptamos que los templarios, que no participaron en la cruzada cátara, siendo el ejército más preparado y fanático de cuantos había entonces, pretendían consumar una idea, en el más absoluto de los secretos, en la que ese niño tenía un papel capital.

A este respecto me comentaba años atrás el iniciado Geoffrey Villeneuve que «los nueve caballeros templarios, esos mismos que encabezados por Hugues de Payns fundaron en el año 1118 la Orden de los Caballeros Pobres y del Templo de Salomón, durante su estancia en el citado enclave de Jerusalén a comienzos del siglo XII tenían otra labor más importante, que en cierto modo quedó encubierta por la furia que manifestaban en la defensa de los santos caminos. Y es que es más que probable que hallaran en las entrañas del sagrado lugar un depósito, no sólo de riquezas materiales como oro y plata en toneladas, sino además el legado espiritual dejado por una casta de iniciados que conocían y protegían un secreto inimaginable. Evangelios apócrifos, pergaminos que contenían unas genealogías muy comprometidas para la Iglesia, y las “pruebas” del matrimonio de Jesús y María Magdalena, reflejado en un episodio bíblico: las Bodas de Caná, y la descendencia que surgió de esta unión. Además, los textos referían la marcha de Jesús tras escapar con vida a la crucifixión –si es que fue crucificado– a una región perdida situada al norte de la India, donde pasó sus últimos días, y el desembarco en costas francesas de su esposa María Magdalena con varios miembros del clan, apóstoles de la religión, así como los hijos de todos ellos.

»Con todos estos conocimientos, conscientes de la importancia del secreto, los templarios abrazaron un sueño que les guió durante más de doscientos años, y que culminó con su definitivo exterminio. Cometieron varios errores imperdonables...

»Y es que el objetivo perseguido por los caballeros, hastiados de los tejemanejes de una Iglesia demasiado ambiciosa, era crear una sinarquía, y para ello les era imprescindible contar con un lugar físico sobre el que ubicar el gobierno y, por otro lado, un rey. Ambos requerimientos los tuvieron en sus manos; por un lado, conocían y muy posiblemente tuvieran localizado al Rex Deus, el descendiente, y por línea sucesoria el heredero de pleno derecho de la monarquía griálica, y por otro, el lugar, que seguramente tenía mucho que ver con esa tierra de la que traían grandes riquezas para levantar catedrales, acuñar moneda y convertirse en los principales banqueros de Europa: el Nuevo Mundo».

El tesoro material

Si bien es cierto que sobre los templarios, su fundación y su enriquecimiento repentino se ha escrito hasta la saciedad, no menos lo es que su tesoro, de existir, ha sido buscado por miles de personas a lo largo de los siglos. Y jamás se ha encontrado... ¿Jamás? Vayamos al principio de todo este lío.

La primera cruzada acababa de dejar un rastro de destrucción en Jerusalén para el que los cronistas no encontraban palabras. No hubo ganadores porque las bajas en ambos ejércitos fueron extraordinarias. Era necesario proteger los caminos, vigilar los movimientos del enemigo para que no se volviera a producir un enfrentamiento tan sanguinario. En este contexto histórico tan convulso, Hugues de Payns, descendiente de los condes de Troyes, llegó a Tierra Santa a principios de 1118 en compañía de otros ocho caballeros piadosos, diestros en el uso de las armas. Los nueve fueron acogidos con grandes alharacas por el rey Balduino II, que precisaba de soldados fanáticos dispuestos a dejarse la vida con tal de defender su religión.

El rey Balduino puso a su disposición unos aposentos en la parte oriental de su palacio, que estaba junto a la mezquita de AlAqsa, justo en el lugar donde se situaba el primer templo salomónico, con toda probabilidad el atrio del mismo. Las dimensiones de la nueva Casa del Temple, que era simplemente descomunal, contrastaban con el número de miembros que componían la orden en los primeros tiempos de su fundación. Pero es que aquellos nueve hombres se cerraron abiertamente a la integración de más guerreros, al menos durante los primeros nueve años, que son los que se tardó en reconocer a la orden de manera oficial.

Durante una década, tiempo que pasó De Payns en su nueva morada, los historiadores insisten en afirmar que apenas si tuvieron margen para respirar, ya que estaban obligados a cumplir los puntos, uno a uno, de la Regla de San Agustín, que aceptaron con privilegios contados, al extremo de que parecían relegados a la servidumbre y a batallas secundarias.

Ahora bien, si reflexionamos sobre ello, nueve caballeros, por valientes o fanáticos que fueran, jamás habrían podido defender los caminos de Jaffa contra asaltantes, asesinos o los propios musulmanes, que andaban deseosos por recuperar esos mismos territorios. Además, es importante destacar que durante ese período se aislaron herméticamente del exterior, evitando contacto alguno con otras órdenes o negando la entrada a quienes andaban deseosos de unirse a su causa.

Por eso son muchos los investigadores que piensan, como el escritor Sebastián Vázquez, que a lo largo de esa década los nueve caballeros ocultaron sus verdaderas intenciones bajo la etiqueta de «guardianes de caminos». Porque en realidad buscaban objetos sagrados como el Arca de la Alianza, ya saben, el receptáculo de madera de acacia en el que Moisés guardó las Tablas de la Ley, o los objetos de poder que se custodiaban en el Templo de Salomón. Es probable que romanos o bárbaros, e incluso árabes, ya hubieran dado buena cuenta de ello a lo largo de las sucesivas invasiones que se produjeron durante el primer milenio. El citado Sebastián Vázquez opina que en esos años excavaron el subsuelo del templo, retirando las escorias acumuladas, a la búsqueda de algo que pensaban que estaba allí oculto. Y es muy probable que lo encontraran; quién sabe si varias toneladas de oro, plata, o una biblioteca rebosante de manuscritos.

Caballerizas del Templo de Salomón, en las que supuestamente estuvieron durante nueve años los primeros templarios, antes de pasar a la historia como una Orden rica en lo económico, pero también en conocimiento.

Y ya que nos metemos en el campo de las elucubraciones, Vázquez afirma que «es posible que entre estos manuscritos escondidos en el subsuelo de Jerusalén estuvieran parte de los evangelios apócrifos que nos muestran a un Jesús más humano; la boda del mesías y la Magdalena; el misterio de su descendencia y, quizá lo más importante: la verdadera identidad de ese al que San Juan, el Evangelista, llamaba Tomás Dídimo, palabra que procede del griego didyme y que significa gemelo». ¿Jesús, el Cristo, el Hijo de Dios, el Rey de los Judíos, tenía un hermano idéntico a él? Vaya lío, ¿verdad?

Siguiendo este hilo no exento de cierta fantasía, pero indiscutiblemente divertido, el escritor madrileño opina que «si los monjes guerreros acuñaron monedas en las que aparecía, por un lado, la Cúpula de la Roca, seguros de que se trataba de parte del edificio primigenio asentado sobre el Monte del Templo, y por el otro dos soldados de la cruz montados sobre la misma caballeriza, la interpretación a esta curiosa representación iba más allá de la extrema pobreza que promulgaban los templarios –y que por otro lado no practicaban–. Y es que conocían la doble y antagónica personalidad oculta de Jesús y quisieron dejar patente los dos móviles de la orden: el talante de un Jesús guerrero, y el aspecto espiritual de otro Jesús; juntos cabalgando en pos de un mismo fin». Si aceptamos esta idea, es evidente que Jesús podría haber sido crucificado, y su descendencia, en este caso la de su gemelo, ese santo Grial hecho carne, haber atravesado los siglos. Como idea es bonita, pero en este caso dista mucho de ser «grial».

Sea como fuere, en 1127, Hugues de Payns regresó a su hogar con la intención de obtener el favor de la aristocracia y, de paso, el suficiente apoyo económico para de una vez por todas salir del olvido al que parecían haber sido condenados, y así crear una orden de estructura poderosa.

Y por fin la suerte pareció sonreírle. En el año 1128, cerca de Troyes, su ciudad natal, se celebró un concilio al que acudieron importantes representantes de la Iglesia de entonces. Allí, entre todos, destacó un hombre: el abad del Císter Bernardo de Claraval, hombre culto, teólogo y emprendedor, que vio potencial en la propuesta que le hacía un muy desgastado Hugues de Payns.

Así, tras manejar con una maestría dialéctica asombrosa a los que acudieron al encuentro, al final del mismo todos estuvieron de acuerdo en que era necesario constituir la Orden de los Caballeros Pobres y del Templo de Salomón. Pero como Bernardo debía de ser listo como pocos, para evitar que se revolviesen al poco tiempo por exceso de libertad, él mismo dictó la Regla Templaria, en la que incluyó los aspectos más rígidos de la cisterciense. Y así, el cardenal Mateo de Albano, legado papal, estampó el sello pontificio sobre el documento fundacional. La orden había sido constituida.

La noticia se extendió veloz por los países cristianos. La aprobación del pontífice Honorio II no había sido más que un paso dictado al milímetro por el hábil Bernardo. Así, Hugues de Payns, con el honor de verse convertido en el primer gran maestre del Temple, quiso hacer un primer gesto para que los demás lo emularan y donó sus tierras y bienes a la orden, poniendo los cimientos de las que habrían de ser las primeras encomiendas del viejo continente.

En apenas una década, la euforia que desataba la orden recién creada era tal que miles, cientos de miles de jóvenes decidieron alistarse en sus filas, conformando una estructura envidiablemente organizada que abarcaba Europa de un extremo a otro.

Las donaciones aumentaron y el depósito de la Casa del Temple en Jerusalén pronto rebosó. Y aun así, dejaron claro que aquellas riquezas eran para contribuir al objetivo de la causa, que quedaba resumido en la siguiente frase: «Non nobis Domine, non nobis sed nomine tuo da gloriam» –«No para nosotros, Señor, no para nosotros, sino para la gloria de Tu Nombre...»–.

¿El final del Temple?

La muerte en 1136 de Hugues de Payns no evitó que la orden siguiera su propio curso. Los dictados del francés quedaron tan bien atados que la institución caminaba sola. Daba comienzo una nueva etapa encabezada por Robert de Craon, el nuevo gran maestre.

Sin embargo, el poder definitivo llegó cuando Inocencio II dictó la bula Omne datum optimum, mediante la cual los caballeros templarios quedaban liberados, si es que alguna vez no lo estuvieron, del yugo de los reyes de cada país, debiendo obediencia exclusivamente a la autoridad pontificia. Así, en 1146 Eugenio III los autorizó a vestir los hábitos blancos, y lo que es más importante, la cruz pattée roja sobre el corazón.

Las posesiones de los monjes ascendían a ritmo vertiginoso, al igual que la milicia que integraba sus filas. Al cabo de pocos años las casas y encomiendas que regentaban sobrepasaban las mil, y el poderoso ejército templario estaba constituido por más de cincuenta mil hombres dispuestos a tomar las armas en nombre de dios y del papa.

Las décadas pasaron y las batallas en Tierra Santa, salvo alguna escaramuza, se tradujeron en continuos fracasos. Los Cuernos de Hattin, Chipre, Antioquía... Los ejércitos de Alá, comandados por el genial Saladino, acabaron por poner cerco a Jerusalén. Y llegó la tragedia. En 1291 se produjo la toma de San Juan de Acre, última posesión cristiana de Oriente Próximo. La retirada fue rápida y los templarios regresaron a Francia. Los tiempos habían cambiado. Felipe IV el Hermoso, un rey depravado y cruel, manejaba los hilos de la casa real con mano firme y, además, jamás congenió con los maestres de la orden; entre otras cosas, porque acabó debiendo una fortuna a los templarios, lo que propició que el orgulloso monarca, sintiendo en sus mejillas el rojo de la humillación, decidiera acabar con la deuda de manera efectiva, pero poco ortodoxa. Más aún, sabiendo que el tesoro del Temple se encontraba en la casa de éstos en París. Porque en los años siguientes, los monjes olvidaron los objetivos para los que la orden fue creada y pasaron a ser administradores de las rentas reales de media Europa.

Historiadores como Bertrand Michelet afirmaron que el descomunal tesoro estaba compuesto de ciento cincuenta mil florines de oro y diez mulos cargados de plata, lo que despertó el temor del rey a que los caballeros estuvieran planificando la creación de su particular Estado, en el que ni monarca ni papa eran necesarios porque ellos poseían la figura que representaba ambas instituciones. Y lo que era peor: con más derecho que ellos. Demasiado oro y plata, la maestría que mostraban con las armas... parecían argumentos a favor para no descartar la conspiración.

La telaraña que tejieron fue de tal calibre que al cabo de los meses, los contactos comerciales con tierras antaño enemigas, como Egipto o Siria, eran habituales. El Temple sucumbía así a la avaricia por acumular más y más riquezas, quién sabe si a la caza de un objetivo aún mayor. Y así, el rey encontró los argumentos necesarios para manejar el futuro de sus miembros.

La única solución era desprestigiar a los monjes, mancillar su imagen, aproximarlos a la idea de que su idolatría los llevaba a adorar ídolos paganos. Además, para dar peso a las acusaciones, surgió de la nada un soldado de nombre Esquino Floriano, que haciendo honor a su nombre se puso a lanzar coces a diestro y siniestro, acusando a los templarios de sodomía, de adorar ídolos demoníacos, de realizar rituales diabólicos, de escupir y pisar la Santa Cruz.

No tardaron en llegar a oídos del gran maestre Jacques de Molay las gravísimas acusaciones, y de regreso en Francia, decidió enviar un comunicado a Beltrán de Got, nuevo papa Clemente V, donde rogó al pontífice que a la mayor brevedad llevara a cabo un estudio de la situación, a fin de restaurar el honor de los templarios. No dudó el papa en hacer caso a aquél que era cabeza visible de un poderoso ejército y el 24 de agosto de 1307 escribió al monarca francés. Pero a Felipe IV el requerimiento papal le entró por un oído y le salió por el otro. El objetivo ya era demasiado apetecible como para mirar hacia otro lado: el tesoro templario y todas sus tierras debían pasar a formar parte de los bienes de la monarquía.

Y así, el 14 de septiembre se dictó la orden de captura de todos los caballeros que se hallaran en suelo francés. Sus propiedades fueron confiscadas al tiempo que Jacques de Molay y su séquito eran arrestados cuando salían del funeral de la condesa de Valois. La lista de acusaciones era extensa. Decía así:

Esta gente inmunda ha renegado a la fuente del agua viva, reemplazando su gloria por la estatua del becerro de oro e inmolando a los ídolos. Aquel a quien se recibe pide, en primer lugar, el pan y el agua de la Orden, luego el comendador o el maestre encargado de su recepción lo conduce secretamente detrás del altar, a la sacristía o a otra parte y le muestra la cruz y la figura de Nuestro Señor Jesucristo y le hace renegar tres veces del profeta, es decir de la imagen de Nuestro Señor Jesucristo, y escupir tres veces sobre la cruz; luego le hace despojarse de sus ropas y el receptor lo besa al final de la espina dorsal, debajo de la cintura, luego en el ombligo y luego en la boca, y le dice que si un hermano de la Orden quiere yacer con él carnalmente, tendrá que sobrellevarlo porque debe y está obligado a consentirlo, y que por eso, varios de ellos por afectación de sodomía se acuestan el uno con el otro carnalmente y cada uno ciñe un cordel en torno a su camisa que el hermano debe llevar siempre sobre sí todo el tiempo que viva; y se dice que estos cordeles se colocan y se disponen en torno al cuello de un ídolo que tiene la forma de una cabeza de hombre con una gran barba y que esta cabeza se besa y se adora en los capítulos provinciales, pero esto no lo saben los hermanos, excepto el maestre y los ancianos.

Hechas las acusaciones y detenidos los responsables, el rey movió fichas y logró que le fuera concedida la petición de juzgarlos él mismo, y después administrar sus bienes.

Clemente V se posicionó en contra de los caballeros, la orden fue masacrada y el 22 de marzo de 1312, durante el Concilio de Vienne, el papa selló la bula Vox in excelso, en la que, tras la lectura pública de las duras acusaciones y del reconocimiento de las mismas que los encarcelados realizaron bajo una amable tortura, la orden quedó oficialmente disuelta.

El plan de Felipe IV se consumó el 18 de marzo de 1314 con el juicio público a Jacques de Molay, gran maestre de la orden, a su segundo Geoffrey de Charney, preceptor de Normandía, y junto a ellos Geoffrey de Goneville, preceptor de Aquitania, y Hugues de Peraud, visitador de Francia.

Los condenados fueron conducidos a la hoguera en la isla de los Judíos, en mitad del Sena. Felipe IV se frotó las manos, pero su suerte se torció un año después, cuando se fue al otro mundo, víctima de la maldición que al parecer le lanzó entre las llamas el último gran maestre. Y la historia del tesoro empezó a diluirse en la leyenda como un azucarillo en el café.

Ahora sí, la copa

Ahora vayamos a lo que nos interesa. Si los templarios custodiaron el Grial es algo de lo que, más allá de la elucubración, poco se puede decir. Pero sí es cierto que se les acusó de adorar a una misteriosa cabeza a la que se llamó Baphomet, que varios historiadores asocian a la figura decapitada de Juan el Bautista, que como se sabe era primo de Jesús, y bajo la cual se consagraba el ritual con una copa como la que supuestamente se llevó José de Arimatea de la Última Cena. Ese Grial, ahora sí en la forma de copa o de un vaso sencillo de ágata, comenzaría su periplo por media Europa y acabaría llegando a España –san Lorenzo fue el que lo trajo consigo–, primero al monasterio de San Juan de la Peña, en Aragón, donde todavía se custodia una réplica del mismo, y después a la catedral de Valencia, que es donde fue llevado el original que se encontraba en el monasterio maño.

Pues bien, por si no tuviésemos suficiente lío, recientemente se ha entablado una curiosa polémica entre León y Valencia, ya que en la primera ciudad se ha terminado el estudio de otra copa, que a decir de los historiadores tendría más visos de ser el auténtico Grial.

Respecto a éste último, que se conservaría en la basílica de San Isidoro, en la revista ENIGMAS tuvimos la oportunidad de entrevistar a Margarita Torres, medievalista y coautora del estudio, que junto a José María Ortega ha hecho que un tema antiguo como éste vuelva a estar de actualidad, más allá de la leyenda. Por eso dispone de argumentos sólidos para defender que se encuentra en León: «Lo que demuestra esta investigación es que el objeto que desde el siglo IV o V se veneraba por las primeras comunidades cristianas de Jerusalén como el cáliz con el que Jesús ofició la Última Cena con sus discípulos y que, como tal, se veneraba en una capilla especial del Santo Sepulcro, estuvo hasta el siglo XI en Jerusalén. Fue en esa misma centuria cuando partió a Egipto, y gracias a un hallazgo fortuito, sabemos que de Egipto viajó a España como un regalo al emir de la taifa de Denia. Éste, a su vez, se lo entregó a Fernando I, rey de León. Y realmente, si la despojamos de todas las joyas y piedras preciosas de origen románico y que puso doña Urraca en el siglo XI, nos encontramos con una copa romana de ágata, fechada en una época coincidente con la de Cristo y que efectivamente concuerda con todos los datos históricos que tenemos documentados de lo que fue el primer cáliz que se veneró en Jerusalén». Para confirmar su antigüedad se recurrió no al tan manido carbono 14, que únicamente se puede utilizar para datar objetos orgánicos, de modo que «una piedra, un ágata, como el cáliz que nos ocupa sólo se puede datar por tipología. Por tipología ya había sido datada previamente, y lo hemos vuelto a hacer nosotros, y los datos confirmaban que la copa romana que se custodiaba en el cáliz de doña Urraca databa de una época entre los siglos II a. C y el siglo I d. C.». Repito que la polémica que se ha levantado con Valencia, el otro gran centro de peregrinación –y hasta ahora el único–, ha sido tan tremenda que hasta el papa Francisco salió abogando por el rezo y el respeto a la sagrada reliquia que se custodia en tierras levantinas. Para la doctora Torres, «el de Valencia es una reliquia valiosísima, preciosísima y cargada de tradición y que siempre se había asociado con san Pedro y con Roma. Nosotros no desmentimos que el cáliz de Valencia esté relacionado con san Pedro ni con Roma. Nosotros lo que afirmamos es que las fuentes cristianas, desde el Breviario al Itinerario de Piacenza, la Guía Armenia del siglo VII o Beda el Venerable, padre de la Iglesia..., todas las fuentes cristianas hablan de que entre el año 400 y el año 1000 o 1050, el Cáliz se custodiaba en el Santo Sepulcro de Jerusalén y tenía una capilla propia. Esto es un dato objetivo. Y de este cáliz, gracias el hallazgo de unos pergaminos en El Cairo, sabemos que fue sacado de Jerusalén en el siglo XI y conducido hasta El Cairo. Y gracias a estos mismos pergaminos, sabemos que fue trasladado después a España».

Ahora bien, si dejamos a un lado la historia oficial, ¿de qué manera llegó a España el Santo Cáliz, y más concretamente a León? Pues parece ser que «a mediados del siglo XI, en 1054, que es cuando se data el envío, el monarca más poderoso en la Península es Fernando I, rey de León, apodado el Magno. Es nacido infante de Navarra, fue conde de Castilla y por matrimonio fue nombrado rey de León. Este hombre había conseguido que los musulmanes se declararan sus vasallos y le entregaran a modo de tributo lo que se llaman las parias. Atacó Valencia en varias ocasiones, intimidó a Zaragoza y todos los monarcas le mandaban regalos. Y fue mediante uno de estos regalos –y además esto aparece en el pergamino– cuando el califa fatimí de El Cairo entrega el cáliz a petición del emir de la taifa de Denia. Esto le sorprendió al califa, el hecho de que le pidiera tal reliquia cristiana el emir de Denia. Este último le responde que desea entregárselo a Fernando, rey de León... En el transcurso de la investigación surgen muchos datos objetivos, también muchas casualidades, que nos permiten situar este cáliz en León».

Cáliz de doña Urraca, en León. A decir de los investigadores, si existió un Santo Grial, fue éste.

Lo dicho, a algunos investigadores y eclesiásticos no les ha sentado nada bien la fuerza con la que el cáliz leonés ha irrumpido en la vida de los cristianos, y lo que es más importante, en la de los medios de comunicación, que al final son quienes distribuyen una u otra información. Y de momento se inclinan por esta última tesis.

Pero es evidente que el Grial valenciano aún tiene mucho peso, al punto de que el propio papa Francisco aboga por que si hay un Grial auténtico, sin duda alguna es éste.

Investigadores y periodistas como mi querido amigo Fran Contreras Gil defienden con vehemencia la autenticidad del valenciano. Y así lo argumenta éste en su libro Enigmas pendientes, donde aparece la que fue la última entrevista que concedió el profesor Antonio Beltrán, un hombre dedicado durante más de cincuenta años a la arqueología. Catedrático de Arqueología de la Universidad de Zaragoza, fundador del Museo Arqueológico de Cartagena y asesor de la UNESCO, el científico fue el único que pudo llevar a cabo una investigación científica y directa sobre el Santo Grial de Valencia. Paso a ofrecer dicha entrevista porque sin duda alguna, su valor histórico es fundamental para entender la historia del Grial valenciano, como decía anteriormente, para muchos estudiosos el único auténtico de cuantos se reparten por el mundo. Porque en este caso, argumentos para defenderlo, haberlos, haylos…

¿Cómo surgió la idea de analizar y estudiar el santo Grial de Valencia?

El presidente de la Real Hermandad del Santo Cáliz, el barón de Cárcer, don Luis B. Llunch Garín, presidente de la Archicofradía, y don Vicente Moreno, en nombre de los canónigos del Cabildo de la Catedral de Valencia, me propusieron dar una conferencia inaugural en un curso sobre el Santo Grial. Les respondí que no porque de lo que no sé no hablo. Del cáliz sabía muy poco, así que me negué, pidiendo como condición que me dejaran estudiarlo. Pensé que poniendo esta condición no me dejarían examinarlo, ya que según la tradición es un objeto de cultolatría y para realizar este tipo de estudios debería demostrarlo, examinarlo y fotografiarlo. Había que realizar un análisis como si se tratara de una pieza hallada en una exacción arqueológica. Pero para mi sorpresa el arzobispo de Valencia, Marcelino Olaechea, aceptó todas las condiciones.

¿Le sorprendió esta decisión?

Al principio tuve miedo a las opiniones que surgirían por realizar aquel trabajo. En aquella época, si me negaba sería acusado de «rojo». Y si aceptaba me tildarían de «clerical». Decidiese lo que decidiese, al final, sería criticado, así que opté por hacerlo.

Y lo hice por dos razones: la primera, porque como arqueólogo quería saber el verdadero origen de la pieza; y la segunda, porque Marcelino Olaechea, se comprometió a difundir los resultados públicamente aunque los estudios determinasen que se tratara de un fraude.

Se dictaminó una comisión. Todas las operaciones, de las que se hicieron actas notariales, fueron presentadas por don Vicente Moreno Boria, canónigo celador del culto al Santo Cáliz y prefecto de Sagradas Rúbricas de la catedral. Los trabajos de desmontado de piedras y elementos fueron realizados por el orfebre Francisco Pajarón Suay, y tuvieron como testigo a don Guillermo Hijarrubia Lodares, vicario general del Arzobispado. Las fotografías fueron realizadas por don J. Cabrelles Sigüenza. Todo ello auspiciado por el arzobispo de Valencia, Marcelino Olaechea.

Los trabajos de observación y catalogación se dividieron en diferentes etapas. ¿Se había planificado un análisis pormenorizado del objeto sagrado?

Se realizó en diferentes fases. La primera fue la observación directa y táctil, en la que hallamos una inscripción árabe en el pie; la segunda consistió en fotografiar durante más de cuatro horas toda la reliquia. Y la tercera, se fundamentó es desmontar las piezas y gemas. Tras esta primera parte determinamos la estructura del cáliz. La pieza está formada por tres partes distintas entre sí y correspondientes a diferentes épocas: copa superior, el pie, formado por un vaso ovalado e invertido, y el nudo, de oro, que sirve de elemento de unión entre la copa y el pie con añadidura de las asas y de una guarnición áurea que soporta el engaste de piedras ricas y de perlas. Una vez desmontamos y fotografiamos el Santo Grial comenzamos a cotejarlos. Para ello viajé a Londres, Florencia y Alejandría, y conté con la opinión de los mejores expertos en cada materia. El equipo que coordinó estaba compuesto por arabistas de la talla de Jorge Navascueces o especialistas internacionales en vasos murrinos como el doctor Hardem del Museo de Londres. Los primeros hallazgos aportaron datos que se desconocían hasta el momento. Porque aquel objeto tenía una inscripción, ¿verdad? Sí, es cierto. Lo más espectacular lo encontramos en la parte inferior del cáliz. Hallamos una inscripción árabe en su lado izquierdo, casi paralela al eje menor, y con una longitud de 1,5 centímetros. Tiene caracteres cúficos y se transcribe como li-lzahirati o lilzahira, cuya traducción sería «para el que reluce» o «para el que da brillo», respectivamente, y que avalaría el origen de esta parte en los talleres musulmanes situados en Córdoba.

Las conclusiones preliminares sembraron de inquietud a todos los que participaron en el estudio de la copa sagrada...

Éstas no dejaron lugar a dudas: la parte superior del cáliz, la copa, está labrada en calcedonia, mineralógicamente un conglomerado de cristales submicroscópicos de cuarzo, en una variedad llamada cornalina, de color rojo cereza. Se trata de un trabajo finísimo cuyo resultado produce que el material sea traslúcido. Mide 9,5 centímetros de diámetro en la boca, 5,5 centímetros de profundidad en su interior y 7 centímetros de altura desde la base hasta el borde. Tras los dos viajes a Londres para entrevistarme y consultar al doctor Hardem, para mí el mayor especialista en vasos antiguos y más concretamente en los llamados murrinos, determinamos que esta pieza procede de un taller de Antioquía o Alejandría. El resto de los elementos son añadidos quizá de origen carolingio con una orfebrería excepcional.

Y así, éstas fueron las conclusiones definitivas a las que llegó el equipo de científicos comandado por el doctor Beltrán:

1. Copa superior procedente de un taller oriental, helenístico-romano, fechable entre los siglos IV a. C. y I d. C., y más concretamente, en los II-I a. C.

2. Naveta del pie, con reborde de oro, originaria del taller cordobés o, tal vez, fatimita y fechable entre los siglos X al XII.

3. Asas, nudo y orfebre gótico, de fines del siglo XIII o de la primera mitad del XIV, con presencia de ideas del mundo musulmán, un fuerte poso de las miniaturas mozárabes, conocedor de las técnicas orientales y mediterráneas y hasta de los modos de hacer mudéjares, pero imbuido, en lo esencial, por lo carolingio.

4. Tirantes del pie y reborde del mismo. Obra de muy inferior calidad y fechable en la segunda mitad del siglo XIV. Si no está puesta con posterioridad al nudo y las asas, para asegurar mejor la unión de la copa y el pie, como parece seguro, y es contemporánea del resto de la orfebrería, es de otra mano.

5. Piedras y perlas. Son de trabajos de los siglos XII al XIV.

En definitiva, estábamos ante una pieza única en su género.

Continuó la entrevista, una vez conocidos estos datos.

Afirma ser escéptico y pragmático en sus trabajos, pero las conclusiones del análisis avalan la autenticidad de la reliquia valenciana. ¿Estamos ante el auténtico Santo Grial?

No puedo asegurar que éste sea el cáliz de la Última Cena. Lo que sí puedo asegurar, como arqueólogo, es que no hay ningún argumento en contra que determine que este cáliz pudiera haber sido utilizado en la cena pascual. Si estuvo o no estuvo, no lo sé. Es evidente que desde San Juan de la Peña existe documentación sobre el cáliz. Y, lo que para mí resulta más significativo, es que en San Juan de la Peña es donde, de entre todas las copas que tendrían, sólo a ésta se la adorna con unos trabajos de una exquisitez y finura fuera de lo normal. Le dieron una relevancia ornamental fuera de lo común. ¿Por qué? ¿Por qué a este cáliz sí y no a otro?

Por tanto, la conclusión a la que llegaron es que uno y otro, copa y vaso, eran la misma cosa que sostuvo Jesús durante la traición de Judas.

A todo esto hay que añadir, como refiere el citado Contreras Gil, que «la documentación histórica avala al objeto sagrado. La primera referencia documentada aparece con el traslado de la reliquia desde San Juan de la Peña, en 1399, ordenado por el rey Martín el Humano. Los monjes, con el apoyo de Benedicto XIII, más conocido como el Papa Luna, cedieron la pieza al monarca quien la dejó para su culto y veneración en el Palacio de la Aljafería de Zaragoza. Más tarde, fue trasladada a la Ciudad Condal cuando Martín el Humano cambió su residencia a Barcelona. Así consta en el documento de inventario realizado tras la muerte del monarca en 1410. Posteriormente, Fernando de Antequera, sobrino del rey Martín y sucesor del trono optó por llevar el objeto a la ciudad de Valencia. Primero fue ubicado en el Palacio Real, en 1414, para posteriormente cambiar su emplazamiento a la Catedral».

Si dejamos Valencia y su Grial atrás, hay otras regiones de nuestro país donde supuestamente se custodia, si bien es evidente que estas hipótesis están menos argumentadas históricamente, aunque en sus respectivas zonas adquieran fuerza; la fuerza de la identidad. Y como no podía ser de otra forma, el camino más sagrado de la historia no podía dejar de tener su leyenda asociada al Santo Grial. Por eso, en pleno Camino de Santiago se encuentra la aldea de O Cebreiro, en Lugo, donde se defiende a capa, y antiguamente a espada, que el Grial había estado allí, y todavía hoy se custodiaría en la iglesia de Santa María la Real. El motivo, al margen de la mezcla de leyendas artúricas y tradiciones gallegas que hacen algunos, sería que la copa que hay en este templo es milagrosa.

El padre Yepes, un cronista benedictino rescatado del olvido por el fantástico investigador David Mulé, aseguró al respecto que «cerca de los años de mil y trescientos había un vecino vasallo de la casa del Zebrero en un pueblo que dista a media legua llamado Barja Mayor, el cual tenía tanta devoción con el santo sacrificio de la misa que por ninguna ocupación ni inclemencia de los tiempos recios faltaba de oír misa. Es aquella tierra combatida de todos los aires, y suele cargar tanta nieve que no sólo se toman los caminos, pero se cubren las casas y el mismo monasterio, la iglesia, y hospital suelen quedar sepultados, y allá dentro viven con fuegos y luces de candelas, porque la del cielo en muchos días no se suele ver, y si la caridad –a quien no pueden matar ríos ni cielos– no tuviese allí entretenidos a los monjes para servir a los pobres, parece imposible apetecer aquella vivienda. Un día, pues, muy recio y tempestuoso lidió y peleó el buen hombre y forcejeó contra los vientos, nieve y tempestades; rompió por las nieves y como pudo llegó a la iglesia.

Santo Grial custodiado en la catedral de Valencia. Los estudios que se han efectuado sobre el mismo defienden al menos su autenticidad cronológica.

»Estaba un clérigo de los capellanes diciendo misa, bien descuidado de que en aquel tiempo trabajoso pudiese nadie subir a oír misas. Había ya consagrado la hostia y el cáliz cuando el hombre llegó, y espantándose cuando le vio, menespreciole entre sí mismo, diciendo: “¡Cuál viene este otro con una tan grande tempestad y tan fatigado ver un poco de pan y de vino!”. El Señor, que en las concavidades de la tierra y en partes escondidas obra sus maravillas, la hizo tan grande en aquella iglesia, a esta sazón, que luego la hostia se convirtió en carne y el vino en sangre, que viendo Su Majestad abrir los ojos de aquel miserable ministro que había dudado y pagar tan gran devoción como mostró aquel buen hombre, viniendo a oír misa con tantas incomodidades».

El papa Benedicto durante una de sus visitas a España, consagrando la misa con el Santo Cáliz.

Para finalizar, como una más de las múltiples ubicaciones del Grial también aparece la montaña de Montserrat, un lugar sagrado desde tiempos inmemoriales, donde se halló la talla de una Virgen negra, tan propia de las ceremonias templarias, y en el que, todo hay que decirlo, el místico líder de las SS, Heinrich Himmler, a la sazón Reichsführer de la maquinaria política de

Hitler, estuvo entrevistándose con los monjes de la abadía, concretamente con el padre Ripoll, con el objetivo de descubrir las pistas del Grial que le conducían hasta este lugar. No hay que olvidar que por esas fechas los nazis ya habían enviado varias expediciones al Languedoc francés, concretamente al País Cátaro, en la firme convicción de que en algún lugar del sur de Francia o norte de Cataluña se hallaba la preciada reliquia.

Por tanto, vemos que los siglos pasan pero la fascinación por el Grial sigue siendo la misma. Da igual que sea en forma de esmeralda, de niño o de copa. Porque el significado es el mismo: destila poder y se lo otorga a quien lo posee. Por eso jamás dejará de ser buscado. En cierto modo aúna lo mejor y lo peor que lleva el hombre en su interior: la ceguera que provoca el poder y el altruismo por defender su pureza.

Ficha técnica del Santo Grial

Material: Cornalina.

Medidas: Mide 9,5 centímetros de diámetro en la boca, 5,5 centímetros de profundidad en su interior y 7 centímetros de altura desde la base hasta el borde.

Origen: Taller de Antioquía o Alejandría, donde se fabricaban los llamados murrinos.

9

ROSSLYN, LA CAPILLA

DE LOS CÓDIGOS

Era como el jardín cerrado por un muro, un lugar secreto que encierra en su interior los misterios del Antiguo y del Nuevo Testamento.

ANDREW SINCLAIR,

LA ESPADA Y EL GRIAL

Usted sabe bien que el círculo interior de la Orden del Temple, la cúpula secreta, el verdadero Gran Maestre oculto, con su corte o camarilla de unos cuantos caballeros elegidos, que ni siquiera era conocida por el maestre oficial, Jacques de Molay, sobrevivió a la persecución del rey y el Papa y pasó a la clandestinidad. Desde entonces, esa jerarquía se perpetúa y gobierna los designios de la Orden hasta nuestros días…

JOAQUÍN DE SAINT-AYMOUR,

APOCALIPSIS

Estuve allí años atrás; antes y después del enorme colapso de conciencias que supuso un libro, a decir de la crítica más envidiosa, ramplón, confuso y de escaso nivel literario. Aquel trabajo lo escribió un autor de segunda, cuyas ventas en América, valga la comparación, lo convertían en algo así como un bestseller en España. Y estuve cuando apenas si éramos tres o cuatro las personas que pasaban el día contemplando esta estructura difícil de entender, abigarrada y ecléctica a partes iguales. Después, una vez publicado, El Código da Vinci –me refería a este libro, clarose transformó en algo así como un punto de referencia para los amantes del paganismo, para los forofos de las conspiraciones, para aquellos que disfrutan poniendo no una sino muchas chinas en las sandalias vaticanas. Y, por supuesto, para chalados que no son capaces de digerir la información y acaban regurgitándola contra molinos de viento.

Y es que Rosslyn es un compendio de conocimiento prohibido hecho piedra; es no uno, sino muchos objetos de poder bajo la misma techumbre, porque si el conocimiento es poder, Rosslyn está grabada de saber en toda su superficie; es hereje y cristiana, bruja y piadosa; un secreto a voces que pocos han podido descifrar.

En definitiva, un regalo del pasado para los buscadores de la verdad. Pero ¿de qué verdad?

Exterior de Rosslyn, la capilla de los códigos secretos

Vayamos por partes…

Quizá, antes de traspasar el umbral de tantos y tantos misterios que encierra la pequeña capilla, que se encuentra a escasos quince kilómetros de Edimburgo, convenga destacar alguna pregunta, que a primera vista no parece tener mucha relación con el tema que nos ocupa, pero que conforme avancemos en el relato, veremos que es capital. Allá va: ¿hubo viajes a América anteriores a Colón? La navegación en el mundo antiguo, como se puede intuir, está llena de claroscuros. Todavía más cuando en el camino nos cruzamos con la Orden de los Caballeros Pobres y del Templo de Salomón, ya saben, los templarios. Todo alrededor de éstos suena a legendario, a secreto y a conocimientos apócrifos, de ésos que a decir de algunos han de permanecer ocultos para siempre. La eterna manía de poner las cosas difíciles.

Pues bien, hay una historia que como otras tantas se debate entre esa leyenda a la que siempre hay que atender y los mitos de la Europa del XIV, preocupada por guerrear y combatir la terrible peste bubónica. En este marco de terror la familia escocesa de los Saint-Clair parecía vivir una época de especial bonanza. Ello les permitía convertirse en mecenas de obras emblemáticas, como la capilla de Rosslyn.

Es conocida como «capilla de los códigos», especialmente a raíz de El Código da Vinci –las últimas escenas de la novela se recrean en la capilla, que, además, fue utilizada durante el rodaje de la película protagonizada por Tom Hanks–, un lugar hecho por y para que sean los heterodoxos de todas las épocas quienes descifren su mensaje oculto. Y entre todos esos mensajes que contiene, hay uno especialmente relevante. ¿Recuerdan que nos quedamos en el capítulo anterior con los templarios intentando alcanzar su objetivo? ¿Ese objetivo que tenía dos piernas, y de él se decía que era descendiente de la familia del Grial? Pues bien, si aceptamos que ese grial existió, tan sólo faltaba la tierra sobre la que alzar su cetro.

Pues bien, si hacemos un ejercicio de imaginación y nos situamos en el momento en el que los últimos templarios han sido quemados y su orden ha sido disuelta, Andrew Sinclair, en su libro La espada y el Grial, asegura que después, «existen muchas pruebas y algunas tradiciones que indican que el tesoro y la mayor parte de los archivos fueron evacuados en barcos templarios fugitivos, que los llevaron a Portugal y a las costas occidentales de Escocia, donde eran bien acogidos. Molay, que había recibido advertencias, ya había reunido y quemado muchos documentos. Una de las confesiones arrancadas a los templarios y escrita en latín por la Inquisición, fue la de Juan de Châlons, de Poitiers. Dijo que Gerardo de Villiers, preceptor de la Orden a las órdenes del tesorero, Hugo de Peraud, había tenido noticia por adelantado de las detenciones en masa y había huido del Temple de París con cincuenta caballeros, a los que mandó hacerse a la mar en dieciocho galeras templarias. Añadió que otro caballero, Hugo de Châlons, había huido con todos los bienes que custodiaba el tesorero –cum toto thesauro fratris Hugonis de Peraudo– […]. La mayoría de los templarios franceses huidos por mar se dirigieron a Escocia, seguros de ser bien acogidos por los Saint Clair cruzados y por otros terratenientes de Midlothian, en las proximidades de su presbiterio principal de Balantrodoch –pueblo que ahora se llama Temple».

Su interior es espectacular, y si destaca un elemento, ése es el de los green men, los hombres verdes que han quedado como reminiscencias paganas en este templo cristiano.

De este modo, y a decir de este autor, «seguirían existiendo en Escocia consejos y propiedades templarias durante dos siglos, y todavía se conservan algunas. Aunque se otorgó a los caballeros hospitalarios autoridad sobre sus rivales proscritos, nunca llegaron a absorberlos […]. Los caballeros del Temple en Escocia siguieron siendo un grupo oculto bajo los mantos de los caballeros de San Juan y dirigido desde el castillo próximo de SaintClair, llamado ya por entonces Rosslyn, que se reconstruyó y se fortificó extensamente, como si la familia hubiera recibido un flujo repentino de riquezas y de conocimientos sobre el arte de la construcción». ¿De dónde procedieron tanta riqueza y tantos saberes?

Pues bien, volviendo a la cuestión de los objetivos templarios, cuando el Nuevo Mundo ni tan siquiera era imaginado, cuando la historia oficial afirma que salvo los vikingos, antes de Colón nadie llegó a las costas norteamericanas, en este lugar de Escocia, auténtico testamento iniciático, los maestros canteros grabaron sobre sus piedras hojas de áloe vera, mazorcas de maíz… productos americanos que únicamente se cultivaban en ese mundo desconocido. La cuestión es que la capilla fue levantada en torno a 1440, es decir, cincuenta y dos años antes de la aventura colombina. Pero hay más: el príncipe Henry de SaintClair, en cierto modo heredero de quienes protegieron a los templarios huidos, aparecía como protagonista de una expedición inesperada, de la que la escritora y doctora en Farmacia Mar Rey me habló hace ya unos años. Decía así: «Escocia supuso tan sólo un primer paso de los templarios si creemos las descripciones realizadas en un documento del siglo XVI, donde se relata la expedición llevada a cabo por el príncipe Henry St. Clair y trescientos caballeros templarios, que llegaron a Nueva Escocia, en Norteamérica, en 1398. Es decir, cien años antes que Cristóbal Colón. La misión era clara: encontrar un lugar lejos de Europa donde expandir el poder templario sin miedo a la excomunión dictada por Roma.

»El autor del mismo era un descendiente de Antonio Zeno, perteneciente a una de las familias más antiguas de Venecia. Los intereses comerciales de la república veneciana ayudaron al establecimiento de relaciones con pobladores del Atlántico Norte, especialmente normandos y vikingos.

»Así, a finales del siglo XIV, varios miembros de la familia Zeno fueron enviados como embajadores a Francia e Inglaterra. Entre ellos se encontraba Antonio, que en 1396 se hallaba en Escocia preparando una flota para una misión colonizadora hacia el oeste.

»Entre la multitud de esculturas que abarrotan los muros de la capilla de Rosslyn se encuentran unas muy características, situadas sobre una de las ventanas de la misma. Se trata de esculturas que representan sin lugar a dudas mazorcas de maíz, cereal típicamente americano desconocido en Europa en el momento de la construcción de este templo. ¿Es posible que este dato pasara de Henry St. Clair a su nieto William, fundador de la misma?» Sí, ¿es posible que esas mazorcas hubieran sido inspiradas por las que había en una tierra desconocida hasta entonces? ¿Es posible que fuera ésa la tierra a la que querían huir los templarios con su Grial, fuese éste lo que fuese, y una vez allí crear ese Estado del que ya he hablado extensamente?

Continuaba Mar Rey intentando dar respuesta a tantas y tantas cuestiones: «La narración de Zeno describe que un sobrino de Henry, sir James Gunn de Clyth, falleció poco después de llegar a las actuales costas de Massachusetts. Pues bien, grabado en una roca de Prospect Hill, en Westford (Massachusetts), aparece la imagen de un caballero medieval.

»Se trata de un petroglifo, descrito por primera vez en una historia de dicha población de 1883. Las primeras fotografías se hicieron a mediados del siglo XX y despertaron la curiosidad del arqueólogo T. C. Lethbridge, de la Antiquarian Society de Cambridge, quien se trasladó hasta el citado estado norteamericano para comprobar por sí mismo el petroglifo. Se trataba de una serie de perforaciones en la roca que, tras ser unidas con tiza o espolvoreándolas con polvos de talco, dieron la imagen de un guerrero con casco junto con las formas de su escudo y de su espada, que le sirvieron de monumento funerario.

»El escudo se reconoció como perteneciente a la familia Gunn y la espada se dató entre el año 1375 y el 1400. Por último, como tercer punto a favor de este descubrimiento pionero de América, en 1849 se dragó el puerto de Louisburg en Cape Breton Island (Nueva Escocia) y se identificaron los restos de un cañón, que hoy en día se encuentra en la fortaleza de dicha localidad. Se trata de una pieza de artillería primitiva con ocho anillos soldados alrededor de su pequeño cañón, con una recámara desmontable con asa para cargar la pólvora y con un pie metálico vertical. Éste fue el primer tipo de piezas de artillería que se usaron en los barcos. A finales del siglo XIV ya habían quedado anticuadas puesto que, por aquel entonces, se dominaba el arte de fundir cañones de bronce o de hierro de una sola pieza y no era necesario usar anillas para que las barras soldadas de los cañones no se rompieran.

Las mazorcas de maíz, representadas en una capilla que se terminó de construir décadas antes de que Colón fuera a América. Y como sabemos, el maíz es un producto que vino del Nuevo Mundo.

»Esta posible llegada del príncipe Henry a los territorios que posteriormente recibieron el nombre de Nueva Inglaterra concuerda totalmente con la leyenda que todavía se conserva entre los indios micmac, que habla de la llegada del divino Glooscap, semejante al mito maya de Quetzalcoatl, el dios blanco alado que fue identificado con Cortés y que facilitó a éste su conquista del imperio azteca. La tradición cuenta que Glooscap llegó desde el este, desde muy lejos, desde el otro lado del gran mar. Era un ser divino, aunque con forma de hombre. Fue amigo y maestro de los indios; les enseñó el nombre de las constelaciones y de las estrellas, la caza, la pesca y el cultivo de los campos, para regresar posteriormente a su país del este».

¿Un grupo de templarios huidos de la persecución de la Iglesia de Roma, que marchan en expedición junto a un príncipe escocés hacia América? No parece real. Al menos no hay argumentos sólidos. Y sin embargo, lo cierto es que tanto el cañón como las mazorcas de maíz o el propio petroglifo del caballero medieval de Westford están ahí, para sacar de dudas a los que, indagando en el campo de las leyendas, no creen que esta historia reúna los mínimos criterios para ser tomada en serio.

El hecho cierto, repito, es que esas «pruebas» están ahí.

Manuscritos en el pilar

Y muchas más cosas son las que supuestamente contuvo. Porque si hay una obra de arte que destaca en el interior de la capilla de Rosslyn, ése es el conocido como Pilar del Aprendiz. Cuenta la leyenda –a la que, no me cansaré nunca de decirlo, siempre hay que atender– que en un tiempo pasado, y ante la dificultad que mostraba el maestro cantero para terminar parte del templo, decidió éste marchar a Roma para buscar la inspiración que le permitiese terminar tan compleja obra. Pues bien, después de semanas en la Ciudad Eterna, regresó, y al entrar en Rosslyn se quedó perplejo al contemplar un pilar acabado, con tanta filigrana y tan hermoso, que lejos de alegrarse no tuvo mejor idea que buscar al aprendiz que había decidido continuar el trabajo. Así, cuando lo tuvo delante, preso de la ira le golpeó la cabeza con una maza y lo mató. No es difícil imaginar esta historia, porque colgado de uno de los capiteles aparece representado el desgraciado aprendiz, con una brecha tan importante que abre en dos su cabeza. Las autoridades, aterradas por la acción del cantero, decidieron condenarlo a muerte, y la historia terminó ahí. Lo que ocurre es que alrededor de este pilar hueco han surgido tantas leyendas como queramos imaginar. De él se ha dicho que en un tiempo pasado custodió en su interior el Santo Grial, las genealogías que supuestamente habría descubierto el abad Saunière en Rennes-le-Château o algunos textos de los primeros cristianos, incómodos para la Iglesia, ya que mostraban una infancia de Jesús muy diferente a lo que nos han presentado los textos oficiales. Como niño que era, se dedicaba a usar esos poderes extraordinarios que poseía para hacer de las suyas, e incluso en alguna ocasión se le fue la mano y mató a algún amigo. Para qué hablar del Jesús adulto, que como todo ser humano tenía unas necesidades demasiado mundanas para su condición de Hijo de Dios. No ahondaré en ello, pero sí creo conveniente darnos de nuevo una vuelta por Israel y Palestina, porque si bien es cierto que los Evangelios Apócrifos fueron hallados en Nag Hammadi (Egipto), en 1945, los textos bíblicos más antiguos se encontraron en las cuevas de Qumrán (Israel). Tanto de uno como de otro lugar, son muchos los que creen que ésa es la documentación que en su momento buscaron, y quién sabe si manejaron, los templarios, los documentos que les hicieron garantes de un gran poder extraordinario y que llegado el momento estuvieron a punto de desaparecer ante el desconocimiento que de ellos se tenía. Es una historia de novela, pero que en este caso fue absolutamente real.

Desde el barco observé las luces del cercano puerto de Aqaba. A un lado y a otro, el inmenso mar de arena creaba dunas inmensas, marcando claramente la sutil línea que separa la luz de la oscuridad. Y con estos pensamientos pisé Tierra Santa a primera hora de la mañana.

No es tiempo de cruzados; y sin embargo da la sensación de que las armaduras hoy son otras; de que el olor a sangre ha quedado perenne entre los muros de estas ciudades cuyos nombres, se crea o no, remueven algo en nuestro interior. Belén, Nazaret, Jerusalén...

Apenas una hora después, el calor comenzó a apretar. Eran las seis de la mañana. El día apuntaba duro. Montamos en el 4X4 e iniciamos la ruta.

Judea, Masada, Galilea... A ambos lados del camino se alzaban enclaves míticos. Tanto como el mar a cuya orilla paramos poco después. Muerto, como un esqueleto de sal que abraza las montañas cercanas. Y sabiendo que aquí la concentración de sal es siete veces mayor que en cualquier otro mar, nadé agua adentro, intentando que no me salpicara en los ojos –es muy desagradable–. Y comprobé que el cuerpo comenzaba a ser víctima de un intenso picor, y que era imposible sumergirse. Y en ese instante tuve la sensación de que si Cristo hace dos milenios atravesó este mar, es posible hasta que lo hiciese caminando sobre sus aguas.

El Pilar del Aprendiz, en cuyo interior se dice que se han custodiado desde los Evangelios Apócrifos hasta la cabeza de Jesús, pasando, claro está, por el Grial.

A lo lejos, las montañas se elevaban, horadadas en su base, a media altura, en la cumbre… una red de galerías que siglos atrás, en el II d. C. concretamente, fue hogar de la secta judía de los esenios, y que en 1947 depararía un hallazgo extraordinario. Así fue, tal y como reflejé años atrás en mi libro Los guardianes del secreto, más o menos.

Muhamad adh-DhIIb, Juma el beduino, estaba desesperado. Llevaba horas buscando una cabra extraviada, y las piernas comenzaban a sufrir el esfuerzo de tanta subida y bajada por los pedregosos senderos. Estaba empapado en sudor. Con sumo cuidado se deshizo del turbante y secó su rostro. La sed empezaba a hacer mella en el joven. No había previsto aquel contratiempo.

A lo lejos se veían las entradas a las grutas. Sin dudarlo se dirigió a una de las oquedades. Las cavidades no eran lugar de visita. Los clanes tribales de la comarca sentían miedo hacia aquellos lugares habitados por serpientes y malhechores. Pero Juma aquel día tenía hambre, y ésta es más poderosa que el miedo...

La cueva, aparentemente, estaba vacía. Lentamente, rompiendo el silencio, accedió al interior. Y así, minutos después, los ojos fueron capaces de discernir entre tanta tiniebla. Allí no había nadie. Desconsolado, optó por continuar al día siguiente, pero antes de salir golpeó algo con su pie derecho; algo que al rodar provocó gran estruendo, posiblemente aumentado por la reverberación de la gruta. Y fue entonces cuando Juma el beduino observó varios recipientes que se amontonaban en un rincón, cubiertos de polvo y la arena que los hacía prácticamente invisibles.

Con cuidado cogió uno y lo limpió. En su interior, atados, había varios rollos de cuero en los que aparecían caracteres de una escritura desconocida.

Poco después, entendiendo que había dado con algo de valor, se olvidó de la cabra y partió hacia su aldea con varios rollos en el zurrón. Atrás quedaban las cuevas de Khirbet Qumrán.

Tiempo después, la fama bien ganada de comerciantes sagaces de los beduinos de la tribu tamaarie se hizo patente cuando los pergaminos llegaron a manos de un anticuario de la ciudad de Belén, que demasiado ojo no tuvo, ya que no dudó en expulsar de su tienda a los beduinos, pensando que veinte libras por aquellos legajos sucios y malolientes era una cifra exageradamente alta.

Fue el comienzo, porque desde entonces los manuscritos empezaron a peregrinar por las calles de Jerusalén, sin que aparentemente nadie se interesase por ellos, hasta que en enero de 1948 llegó a oídos del arzobispo sirio ortodoxo Atanasios Samuel, que vivía por entonces en el monasterio de San Marcos. Monseñor, que algo debía de intuir, adquirió cuatro rollos. Es posible que en ese momento no lo supiese, o puede que sí, pero acababa de adquirir los primeros textos sagrados de la historia del cristianismo. De este modo, en un intento por desvelar su contenido, poco después especialistas de los laboratorios del Colegio Bíblico y Arqueológico de los Dominicos, en la Ciudad Santa, dictaminaron que tras las laboriosas pruebas de analítica, a falta de estudios más profundos, daba la sensación de que al menos los manuscritos examinados habían sido creados en fechas recientes.

Cueva de Qumrám, en la que Jumá el beduino encontró los primeros manuscritos del mar Muerto.

El arzobispo no se dio por vencido. Estaban demasiado bien hechos para considerarlos un fraude. Por eso, días después acudió al consejo del doctor Brown, quien se apoyó a su vez en el profesor Yehuda Magnes, presidente de la Universidad Hebrea de Jerusalén. Este último pidió a los conservadores de textos antiguos de la Biblioteca Universitaria que determinaran si eran auténticos o por el contrario se trataba de un descarado fraude. Pero los técnicos poco pudieron decir, más allá de que la complejidad que mostraban los pergaminos era superior a sus conocimientos; tanto como para pensar que habían sido realizados por pastores analfabetos.

Poco después el arzobispo se trasladó a Siria, y los rollos se alejaron de Israel durante un tiempo...

Sea como fuere, porque la historia no suele dar respuesta a las casualidades, que se producen sin más, el 25 de noviembre de 1947, el profesor Eliézer Sukenik compró un pequeño fragmento de los manuscritos en otra tienda, más mugrienta si cabe. Y así, el sabio estudioso apenas tardó unas horas en determinar que aquella escritura pertenecía al alfabeto hebreo denominado «cuadrado», un dialecto que se hablaba en la región desde al menos doscientos años antes del nacimiento de Jesús. Además, se basaba en la idea de que los caracteres de los manuscritos, en concreto de este fragmento, eran muy similares a los descubiertos en los sarcófagos de los asmoneos, que cronológicamente se ubicaban en el tiempo que Sukenik estimaba.

La curiosidad le llevó a interrogar al comerciante de Belén que le proporcionó el pequeño trozo, pero éste únicamente alcanzó a decirle que habían sido hallados en unas cuevas situadas en la orilla norte del mar Muerto, por unos beduinos que al parecer tenían mucha prisa por deshacerse de ellos. El profesor, consciente de que era imposible dar con los proveedores, decidió hacerse con el resto del material que había adquirido el anticuario. De este modo adquirió dos nuevos rollos y varias vasijas que hasta el momento del descubrimiento habían servido de depósitos de conservación.

Pero volvamos a las casualidades, que pueden ser buenas o, como es el caso, horribles. La investigación se vio interrumpida cuando aparentemente el profesor se encontraba tras la pista adecuada; el mismo día que Sukenik se hizo con los últimos pergaminos, la Organización de las Naciones Unidas decidió partir a escuadra y cartabón la tierra de Palestina, dando pie a una guerra que todavía hoy no ha finalizado.

Y aun así el profesor, que se sabía tras la resolución de un enigma de proporciones inimaginables, no flaqueó. Por eso, llegados a este punto, hay que decir que la trama adquirió dimensiones propias de una novela de espías. Porque los implicados, intentando salvar todas las trabas políticas que les pusieron, no dudaron a la hora de jugarse la propia vida con tal de resolver el misterio de los manuscritos. Tiempo después, cuando parecía que la historia ya no avanzaba más, el profesor Sukenik recibió una nueva información: los manuscritos de monseñor Atanasios Samuel, al parecer, habían regresado al monasterio de San Marcos. El problema es que con la división de Jerusalén el templo había quedado en la zona islámica, y los judíos no podían acceder allí. No lo dudó, e hizo lo imposible para que los manuscritos llegaran hasta él. Así, en enero de 1948, recibió una carta firmada por un tal Antón Kiraz, miembro de la comunidad siria, que le aseguró no sólo poseer varios rollos, sino estar dispuesto a mostrárselos.

¿Cómo era posible? ¿Se trataba de una trampa? ¿Con qué fin? No podía dejar pasar la oportunidad, y protegido por las sombras se citó con Kiraz en un punto más o menos neutro: la Asociación Cristiana de Jóvenes, muy próxima a la ciudad antigua. Ahora bien, había que llegar hasta allí, porque a pesar de estar en los límites del sector judío corrían el riesgo de ser acusados de espías. Los ánimos estaban demasiado tensos…

Pero el riesgo merecía la pena, y la reunión se llevó a cabo de madrugada. Estuvieron varias horas conversando, tiempo suficiente para que ambos comprobaran que les unía un mismo fin, que podían confiar el uno en el otro. Por eso Kiraz no dudó a la hora de entregarle los manuscritos para que los llevara a la Universidad Hebrea, donde tenían los medios necesarios para, ahora sí, demostrar la autenticidad de los mismos y su similitud con los restos de Sukenik.

Y éstas fueron las conclusiones: los manuscritos correspondían a la misma serie, y además fueron realizados en el mismo tiempo. Por tanto, eran auténticos.

El 11 de abril de 1948, el presidente de la Agencia Judía, David Ben-Gurión, adquirió todos los rollos, y éstos fueron trasladados a Estados Unidos. Meses más tarde el mundo supo que los trozos de cuero envejecido hallados por el joven Juma el beduino en las cuevas del mar Muerto habían sido redactados hacia el siglo I a. C.

Así pues, durante décadas se llevaron a cabo sucesivas actuaciones arqueológicas en la región de Qumrán y se logró recuperar un total de seiscientos fragmentos y rollos, con pasajes del Manual de la disciplina, el Manuscrito de Isaías, Historia de los Patriarcas, Salmos de agradecimiento… Sagradas escrituras que relataban un cristianismo muy diferente al que ofrecían los textos canónicos, y lo más importante: redactados apenas unas décadas después de la muerte del nazareno.

Y parte de estos manuscritos, se asegura, o al menos lo hacen las crónicas heterodoxas, que sin duda alguna son más divertidas y en ocasiones mienten menos, fueron llevados por los caballeros templarios en su marcha de París y se custodiaron durante un tiempo en el ya citado Pilar del Aprendiz, en el interior de la capilla de Rosslyn.

El arqueólogo Eliézer Sukenik, el hombre que demostró que los manuscritos eran auténticos.

Pero hay más, porque en estas crónicas que no parecen tener límite, si atendemos a las representaciones que hay en la capilla, donde podemos ver hecho piedra el paño que Verónica coloca sobre el rostro de Cristo cuando éste, cruz a cuestas, va camino del Calvario, hay quien ha interpretado que en el extraordinario pilar también se pudo ocultar la cabeza del Cristo. Ni más ni menos.

Es posible que cuando hablamos de la cabeza de Jesús se esté haciendo alusión, metafóricamente hablando, al «verdadero rostro del Salvador». ¿Y qué es esto? Más adelante hablaremos de ello, pero baste decir que varios investigadores aseguran que se encuentra en otra «capilla de los códigos», donde se afirma que estuvo –y que todavía está– la Mesa del Templo de Salomón, otro de los objetos más perseguidos de la historia. Esa «capilla» es la catedral de Jaén, una especie de Rosslyn a la española. Para las jóvenes investigadoras jienenses Emi Jiménez Hurtado y María José Martínez, «puede ser que el enigma sobre el rostro de Jesuscristo esté en Jaén, capital del Santo Reino y del Santo Rostro, punto de extrañas coincidencias y peculiares tesoros, donde su hermosa catedral guarda un misterioso cuadro. Una pintura que presenta a un hombre de rasgos finos, ojos azules, pelirrojo, con una extraña inscripción: “Vera Imago Salvatoris, Adregemabgarummissa” –“éste es el verdadero rostro del Salvador, enviado por Abgaro”–. Pero, ¿quién fue Abgaro? Abgaro, rey de Edesa, fue coetáneo de Jesús, y con él mantuvo contacto durante la Pascua judía en la que el nazareno fue apresado y crucificado. Nunca llegaron a verse en persona, pero las cartas que se enviaron en este tiempo quedan reflejadas tanto en los evangelios llamados apócrifos, como en la sección pública de la biblioteca del Vaticano.

»Según éstos, Abgaro fue el primer custodio de la Sábana Santa. Al morir Jesús, pidió que se la llevaran pues conocía los actos milagrosos relacionados con éste. Parece ser que al tocarla quedó curado de los males que padecía. Ello le hizo convertirse al cristianismo, y ordenó hacer un retrato del nazareno.

»Tanto el retrato como el sudario, a lo largo de la historia, fueron guardados celosamente hasta llegar a los templarios y a su reaparición de nuevo en Francia». Por tanto, el «verdadero rostro del Salvador» no sería otra cosa que la Sábana Santa – otros defienden que el Santo Sudario, del que hablaremos más adelante–, y aunque no hay constancia de que anduviese por Escocia –aunque dio muchas vueltas por el mundo de entonces–, es más razonable pensar que si algo hubo en la capilla de Rosslyn, más que la cabeza del nazareno, fue precisamente la Síndone, que habría sido llevada allí por los propios templarios, junto a otros tesoros que quién sabe si después se fueron con ellos en su larga travesía oceánica.

Pues eso, de nuevo templarios, Jesús el Cristo y los objetos de poder.

10

CACHEMIRA... Y LAS OTRAS

TUMBAS DE JESÚS

¿Cómo explicar que Jesús esté sentado en el cielo y que al mismo tiempo yazca muerto en Cachemira?

ANDREAS FABER-KAISER,

JESÚS VIVIÓ Y MURIÓ EN CACHEMIRA

Y si Cristo no hubiese resucitado, nuestra predicación no tendría objeto, del mismo modo que tampoco lo tendría nuestra fe.

SAN PABLO,

PRIMERA EPÍSTOLA A LOS CORINTIOS, 15: 14-15

Hace años, en una de las amenas reuniones que mantuve con Fernando Jiménez del Oso en su despacho, me regaló un libro. Por aquel entonces estaba fascinado con la figura de Jesús de Nazaret, y especialmente con aquellos autores que defendían que éste, después de la crucifixión, malherido, partió acompañado de su núcleo más próximo hacia una tierra en la que, al parecer, ya estuvo siendo niño, durante los años en los que las Sagradas Escrituras no resuelven demasiado bien qué fue de él. Aquel trabajo se titulaba Jesús vivió y murió en Cachemira, y lo firmaba un extraordinario investigador llamado Andreas Faber-Kaiser. Era una obra que perfectamente podría haberse adaptado al cine, porque narraba una historia tan aparentemente ficticia como apasionante: la supervivencia del hombre más importante de los últimos dos milenios, que habría fallecido en esta región ubicada en las estribaciones de los Himalayas, protegido por cierto anonimato, pero venerado como uno de los santos más importantes. Y allí, más o menos a los sesenta y cinco años, habría muerto.

Desde entonces su tumba es venerada por miles de personas cada año. Y así, dispuesto a saber cuánto de verdad y cuánto de leyenda había en esa historia, en el año 1999 marché hacia allí.

El aeropuerto parecía un hormiguero. Los bultos se amontonaban anárquicamente en los carritos mientras intentábamos traspasar la minúscula puerta que daba acceso al exterior del complejo. Dos policías curiosos hacían las delicias de los más impacientes, que hartos de tanta burocracia mascullaban algún que otro improperio.

Eran las siete de la mañana y el calor apretaba. Y allí, tal y como ocurriera en Karachi o Lahore, gente, mucha gente observando a los recién llegados con la mirada inquieta de quien no está acostumbrado a ver extranjeros. El viaje no había hecho más que comenzar...

En los confines de Cachemira se encuentra la tumba de Issa, al que muchos identifican con el mismísimo Jesús de Nazaret. Pero ¿hay pruebas que avalen esta hipótesis aparentemente descabellada?

Sarah-i-Resam, el camino de la iniciación

Sarah-i-Resam, la mítica Ruta de la Seda, se abre a lo largo de abismos infinitos a su paso por las montañas del Karakorum, en el subcontinente asiático. Las montañas crecen hasta alcanzar las cotas más altas del planeta. Los viejos puentes colgantes se balancean sobre los caudalosos ríos que descienden salvajes de la alta montaña, en un espectáculo no apto para quienes sufren de vértigo.

Pero merece la pena, porque si es verdad que por estos mismos caminos anduvo Jesús, cualquier esfuerzo merecía la pena. Y es que, si siglos atrás mucha fue la sangre que se vertió en estos lugares, cuando los mercaderes se despeñaban sin otra opción que la de morir, ya en el siglo XX, cuando chinos y pakistaníes se pusieron manos a la obra para adecentar el camino y construir la carretera más vertiginosa de la Tierra, la Karakoram Highway, no fueron menos los que se quedaron en el intento –las crónicas aseguran que al menos veinte mil personas dejaron su vida durante las obras.

Pues bien, el citado Faber-Kaiser recorrió estos mismos parajes en la década de los setenta. Durante su estancia entró en contacto con el director de los Departamentos Estatales de la Historia de Cachemira, el profesor Hassnain, que al igual que él había sufrido tiempo atrás el picotazo de la curiosidad, al acceder a crónicas en las que se hablaba de la presencia del Nazareno en la corte del rajá cachemir. Y sería Hassnain, con quien estoy convencido que mantuvo unas conversaciones deliciosas, el que prologó su libro de investigación, en el que desarrollaba cómo cayó en sus manos la trascendental información. Pues eso, otra de esas historias que daría para mucho si la rescataran los guionistas de Hollywood.

Al parecer, en el lejano año 1965, Hassnain se encontraba recorriendo la fría región de Ladakh, en el corazón del Himalaya. Había visitado diferentes lamaserías cuando, una vez se disponía a abandonar la de Leh, el frío invierno se le echó encima, y tuvo que permanecer durante los meses que duró en la alta montaña. Pero no fue un castigo; más bien una bendición, porque en dichas lamaserías se entretuvo consultando sus archivos centenarios; miles de rollos de piel milenarios cubiertos de escritura.

Y fue entonces cuando tuvo conocimiento de la aventura vivida un siglo antes por el explorador, aristócrata y espía ruso Nicolás Notovich, que ya anduvo por estas mismas tierras, recorriendo Afganistán, India y Pakistán. Los documentos advertían que Notovich estuvo indagando en los archivos de la lamasería de Hemis, y cuando la nieve comenzaba a cubrir los senderos, decidió marchar, con tan mala fortuna que sufrió un accidente, se partió una pierna y tuvo que permanecer durante la estación invernal aislado de la civilización. Algo me dice que no le importó demasiado, porque entre aquellos textos que pudo consultar, uno llamó especialmente su atención. Se titulaba La vida de Issa.

Cuando comenzó el deshielo, Notovich logró regresar, y ya en Benarés presentó sus descubrimientos, afirmando que su investigación le llevaba a concluir que Issa no era otro que Jesús de Nazaret, que desde los dieciséis hasta los veintinueve años habría estado predicando y aprendiendo de los maestros en tierras de India y Nepal. Fue una bomba, y muchos se le echaron encima. Entre ellos, el célebre investigador Swami Abhedananda, quien tiempo después, y a la vista de la documentación aportada por Notovich, afirmaría que al menos era para dudar.

Lo interesante es que los manuscritos desvelaban que Issa era discípulo de maestros hindúes y budistas, y que él, a su vez, se había convertido en maestro. Por eso su tumba era venerada en Cachemira, ya que se le consideraba uno de los grandes iluminados del santoral budista.

Se decía, yendo más allá, que Issa había estado aprendiendo, como un discípulo más, de maestros budistas e hindúes. De hecho, el incógnito Issa, según afirmaban los textos, llegó a ser uno de los «santos» más ilustres del panteón budista. Y aun así su importancia era relativa, ya que quienes se decían seguidores de Issa, entre otras cosas jamás admitieron la autoridad del dalai lama. Seguidores que a sí mismos, al parecer, se denominaban cristianos.

De este modo, Kaiser, que debía de ser un investigador tenaz, durante su estancia ya en los setenta logró acceder a la misma información que Notovich, y más de un siglo después la reflejó en su libro:

Verso 5.º de la sección 4.ª: poco tiempo después un hermoso niño nació en el país de Israel, el mismo Dios habló por boca de este niño explicando la insignificancia del cuerpo y la grandeza del alma.

Los padres de este niño eran gente pobre, que pertenecían a una familia distinguida por su piedad, que había olvidado su antigua grandeza sobre la Tierra, celebrando el nombre del Creador y agradeciéndole las desgracias con que los había provisto.

Para premiar a esta familia por el hecho de haber permanecido firme en el camino de la verdad, Dios bendijo a su primogénito y lo eligió para que redimiera a aquellos que habían caído en desgracia y para que curara a aquellos que estaban sufriendo.

El niño divino, al que dieron el nombre de Issa, comenzó a hablar, siendo aún un niño, del Dios uno indivisible, exhortando a la gran masa descarriada a arrepentirse y a purificarse de las faltas en que habían incurrido.

La gente acudió de todas partes para escucharlo y quedó maravillada ante las palabras de sabiduría que surgían de su boca infantil; los israelitas afirmaban que en este niño moraba el espíritu santo.

Issa cumplió trece años, y el relato continuaba:

Fue entonces cuando Issa desapareció secretamente de la casa de sus padres, abandonó Jerusalén, y se encaminó con una caravana de mercaderes hacia Sindh.

A todo esto hay que añadir que el ya citado profesor Hassnain logró por su parte unos documentos datados en el 180 d. C., en los que, aunque parezca increíble, se detallaba la visita de Issa al rajá de Cachemira: «El santo era de complexión blanca y llevaba vestidos blancos. El rajá le preguntó que quién era, a lo que repuso: “Soy conocido como el Hijo de Dios y nacido de una virgen; soy seguidor y predicador de la verdad; por mí tuvieron que padecer los pecadores y también yo sufrí a manos de ellos”». Sospechoso, ¿verdad?

El culto a Issa

Pasear por Srinagar, la capital de Cachemira, es viajar de golpe, sin anestesia, a un pasado remoto pero extraordinariamente atrayente. Es llamada la ciudad de los canales, porque hay que ir a casi cualquier lugar en barca. Allí, desde hace siglos, se venera el cuerpo que permanece enterrado en la tumba del Rozabal, cuyo inquilino seguro que ya intuyen quién se dice que es.

Es curioso observar, en este entorno donde los aromas se hacen insoportables, una piedra situada a los pies del sarcófago. Porque son precisamente los pies del difunto los que se asegura que están representados en ella, con unas heridas muy sospechosas; incluso un agujero que parece atravesar los pies…

Tumba del Rozabal, en la capital cachemir Srinagar, en cuyo interior está enterrado –o eso dicen– Jesús.

Y mientras, decenas de personas continúan entrando en el mausoleo profiriendo gritos, con enormes banderas que identifican a las cofradías asistentes. En el exterior, una singular orquesta lanza a los cuatro vientos estridentes melodías desacompasadas que captan la atención de cientos de peregrinos. Algunos, sumidos en profundos trances, giran sobre sí en el baile ancestral de los derviches, soportando los empujones y fuertes golpes que se propinan entre ellos. Vueltas y más vueltas hasta la extenuación, giros en el aire realizados por ancianos y jóvenes. Y música, fuerte y penetrante que crea un ambiente mágico atiborrado de una espesa polvareda. A la entrada se agolpan niños descalzos, comerciantes de productos desconocidos y enfermos repartidos en una fila interminable. La fama del santo Issa convierte la explanada de acceso en una descomunal sala de espera en la que mutilados, ciegos, sordomudos, parapléjicos y pícaros aguardan su turno, buscando cazar unas cuantas rupias.

Los carteles insisten a la hora de advertir quién es el que está allí enterrado. Y es evidente que no tienen duda alguna.

Integrado en este maremagno de enigmáticas danzas, trances místicos y mucha fe, abandoné el lugar con la sensación de haber sido partícipe de un momento único.

Además, había más aristas en este complicado entramado…

En capítulos anteriores ya he advertido de las corrientes que aseguran que la descendencia de Jesús se pudo perpetuar, al menos, hasta bien entrado el siglo XI. Pero es que aquí, en esta tierra montañosa, había quien aseguraba que habían llegado hasta el día de hoy. Y quien defendía la disparatada propuesta no era otro que Sahib Basharat, que aseguraba poseer el árbol genealógico familiar. Éste lo entroncaba directamente con la figura de Issa. Pero había más. Los topónimos de algunas ciudades hacían referencia a este personaje, o a su paso por estas tierras. Así pues, reflejaba el gran Andreas que existía –y existe a día de hoy– un valle llamado Yusmarg, precisamente conmemorando que tiempo atrás los pies del nazareno pisaron estos verdes prados –Yusu = Issa = Jesús–. Además, es precisamente aquí donde se sitúa una de las comunidades judías más importantes del país, los yedu, que se asentaron por estos pagos sabedores de que fue el paso que escogió el maestro para alcanzar la que habría de ser su morada final.

Y para moradas, encontramos la población de Aishmuqam, cuyo significado es precisamente ése: «lugar de reposo de Aish», que es otra de las derivaciones de Issa.

No es cuestión de extenderse más. Sea como fuere, lo cierto es que las investigaciones de Andreas Faber-Kaiser abrieron la puerta a otras posibilidades. Y es que, si Jesús resucitó, ¿cómo podía estar enterrado en Cachemira?

Pero ¿por qué Cachemira?

Durante muchos siglos ha habido una extraña leyenda en el Oriente. Sugiere que en algún centro oculto, quizá en las tierras altas de Asia Central, existe una colonia de gentes que poseen poderes excepcionales. Este centro actúa, al menos en algunos aspectos, como el gobierno secreto del mundo.

Algunos aspectos de esta leyenda llegaron a Occidente, durante las Cruzadas; la idea fue renovada por el pensamiento rosacruz en 1614; fue reintroducida con algunas variantes en el siglo pasado por Mme. Blavatsky y el diplomático francés Jacalliot; fue sugerida de nuevo por el autor inglés Talbot Mundy, y más recientemente por el viajero mongol Ossendowski en 1918.

En el misterioso Sangrilá de la leyenda, ciertos hombres, evolucionados más allá de la situación humana ordinaria, actúan como regentes de poderes más allá del planeta.

A través de las jerarquías inferiores –que se mezclan insospechadamente en los asuntos ordinarios de la vida, tanto en Oriente como en Occidente– actúan en momentos críticos de la historia, ingeniando los resultados necesarios para mantener la evolución entera de la Tierra en línea con los acontecimientos en el Sistema Solar.

Si en Occidente esto puede parecer una historia muy pretenciosa, sin embargo, es una historia que ha preocupado a los pensadores que estaban detrás del escenario europeo durante siglos. En 1614, por ejemplo, cuando un misterioso documento llamado «La Fama» apareció en Europa, algunos de los mejores intelectos de la época dedicaron su generación a rastrear pistas en relación con su origen y tratando de ser enrolados. Pero no existen datos históricos de que nadie lo consiguiese.

¿Una broma? Quizá. Pero en 1961 apareció un artículo en una pequeña revista, que para el lector ordinario parecía un simple relato de viajes. Pero para otros que sabían –o creían saber– cómo son dispuestas tales cosas, produjo el mismo efecto que «La Fama» había producido en sus antepasados hacía 350 años; aunque los intentos para enrolarse no fueran esta vez tan desastrosamente negativos. Desde 1961 un flujo posterior de indicaciones aparentemente conectadas con la misma tradición han estado apareciendo regularmente.

La tradición de la cual todo esto parece ser parte ha sido relacionada con fenómenos tan diversos como la restauración de la cultura después de Gengis Khan, la poesía árabe, los trovadores, el comodín de nuestros naipes, los francmasones, los templarios, la cultura sarracena en España, y la Orden Franciscana de la Iglesia católica.

También se ha observado que algunas de las más modernas ideas en la psicología freudiana y jungiana fueron descritas por miembros de esta misma tradición desde el siglo XI, cuando no había un vocabulario occidental capaz de transmitir las ideas.

En vista del alcance de las pretensiones que están implícitas en algunas de las publicaciones que aparecen ahora en Occidente, es notable que los eruditos ortodoxos aparentemente aún no hayan respondido con el interés que este material parecía justificar.

Los días importantes cientos de fieles llegan desde remotos rincones para venerar a quien está considerado uno de sus santos más importantes.

Así lo recoge un libro excepcional titulado El pueblo del secreto, que a mí, puedo asegurarlo, me fascinó. Pasó sin pena ni gloria, al menos en nuestro país, pero su contenido, más allá del esoterismo real que destilaba, era interesante. La posibilidad de que dicho pueblo existiese, y es más, permaneciese oculto entre las montañas más altas del planeta, era apetecible. Si a ello añadimos la posibilidad de que Jesús pasase allí su juventud y sus últimos días de vida, la historia se vuelve tan fascinante como para dedicarle algo de tiempo, y alguna que otra visita, aunque sólo sirva para soñar que así pudo ser. Pero es que a lo largo de estos viajes son muchas las ocasiones en las que me he encontrado con que las cosas no fueron como nos las han contado. Además, qué mejor lugar para ocultarse, ¿verdad?

Las otras tumbas de Jesús

Soy consciente de que es irreverente hablar de «otras tumbas de Jesús», especialmente si atendemos a que de haber, hubo una, y de estar, estaría vacía. Lo que pasa es que hay quienes están convencidos de que no es así, y argumentan con mayor o menor acierto que las tumbas están ahí, y que en su interior se contendrían los restos del Hijo del Hombre. No porque no hubiese resucitado y ascendido a los cielos, sino porque la carcasa, el cuerpo físico, que nada tiene que ver con el espíritu, habría quedado aquí, haciendo válida la máxima de que «polvo somos y en polvo nos convertiremos».

Dicho lo cual, éstos son algunos de esos lugares en los que se venera el cuerpo del hombre más célebre de los últimos dos milenios.

• La tumba del Jardín: situada cerca de la puerta de Damasco, en Jerusalén, para muchos sería la tumba real en la que estuvo el cuerpo de Jesús después de crucificado. Si bien es cierto que es un tipo de tumba excavada en la roca, y con una puerta redonda de piedra de gran peso, que al empujarla dejaba sellado el recinto –típica de aquel tiempo, tanto que se ha datado en la época de Jesús–, no menos lo es que después de ser desenterrada en 1891, pese a la insistencia de quienes están convencidos de que es la tumba real, los estudios histórico-arqueológicos invalidan dicha posibilidad, entre otras cosas porque si el nazareno fue enterrado junto a las murallas, los paredones junto a los cuales se encuentra esta tumba pertenecen a las defensas que mandó levantar Suleimán el Magnífico en el siglo XVI, y nada tienen que ver con las del tiempo de Jesús. Aun así es bonito acercarse hasta la calle Derekh Shekel para contemplar este enclave, porque de lo que no hay ninguna duda es de que la tumba real hubo de parecerse mucho a ésta.

Tumba del Jardín, en Jerusalén, para muchos el verdadero lugar de enterramiento del Nazareno, lejos del bullicioso Santo Sepulcro.

• La tumba de Japón: hemos hablado a lo largo de estas páginas de los manuscritos del mar Muerto, de los Evangelios Apócrifos, y ahora nos faltan los milenarios Documentos de Takenouchi. Y es que, por sorprendente o estrambótico que pueda parecer, en estos textos japoneses se habla de mitos, dando por sentada la existencia, por ejemplo, de continentes que en el pasado se hundieron a causa de un castigo divino, pero también se habla de avatares como Jesús. ¿Y qué nos dicen del Nazareno? Pues cosas difíciles de creer. Según cuentan, Jesús estuvo desde los veintiuno a los treinta y tres años en Japón, aprendiendo de su cultura, de sus tradiciones, y el propio idioma. Pues bien, cuando regresa a Israel y es sometido a todo tipo de torturas, realmente el que padece lo indecible es su hermano gemelo –una vez más vemos que las tradiciones, por muy excéntricas que sean, coinciden en este punto–, al que llaman Isukiri. Y el auténtico, consciente de lo que le esperaba si lo cogían, marchó nuevamente a Japón, donde no sólo se casó y tuvo descendencia, sino que además murió pasados los cien años, y fue enterrado allí. Por eso en la pequeña localidad de Shingo se venera no sólo la tumba de Jesús, sino también la de su hermano. Aunque bien es cierto que advierten –los japoneses son así de honestos– que en la de Isukiri tan sólo está la oreja de éste, y en la otra, nadie sabe por qué, jamás se han atrevido a excavar.

• El Santo Sepulcro: es el lugar de enterramiento oficial donde Jesús fue crucificado, enterrado, y posteriormente resucitó, y se encuentra en el corazón de la ciudad antigua de Jerusalén. Hoy día, su valor religioso es tal que se halla en manos de diferentes confesiones, como los ortodoxos católicos y armenios, los católicos romanos... que nos permiten atender, no sin cierto estupor, a escenas dantescas, ya que es raro el día que no se lían a tortazos entre ellos mismos, despellejándose y agarrando sus pobladas barbas, en la disputa de siglos por el derecho a poseer un pedazo de la tierra en la que fue sepultado el crucificado. Sinceramente, no dudo de que fuera aquí, pero de lo que hubo de ser a lo que ahora es dista un milenio... más bien dos.

• La tumba del Cardou: ya hemos hablado de ella, porque es parte importante de la historia de Rennes-le-Château. Pero sí me gustaría recordar, llegados a este punto, la interpretación que en base a la fonética –que para estudiar estas cosas también sirve– realizó mi querido amigo el escritor Mariano F. Urresti. Decía así:

Se ha especulado con que sea un acertijo, un anagrama. Y jugando con la «homofonía» –palabras diferentes que suenan igual–, se ha dicho de todo:

Arcadia: Arca Dei o arca de Dios –Arca de la Alianza de la que nada se sabe desde el siglo X d.C.

Claro que quizá «arca» se deba interpretar como «tumba», con lo que estaríamos ante la tumba de Dios […].

Cuando se produjo el arresto de los templarios en 1314 muchos de sus documentos y secretos fueron guardados con antelación. Y uno de esos documentos fue puesto a buen recaudo de algún modo por parte de la familia Blanchefort, y después por los Hautpoul. Y eso sería lo que descubrió el cura de Rennes. ¿Qué contenía el documento? Pues el emplazamiento secreto de una tumba, que había sido custodiada por los templarios desde Blanchefort y desde el castillo de Arques, también próximo.

ET IN ARCADIA EGO

Esta inscripción sería un anagrama:

LA TUMBA DE DIOS – EL CUERPO DE DIOS – LE CORP DE DIEU

La tendencia en el Languedoc a suprimir artículos y preposiciones dejaría así la frase:

CORPS DIEU

Pero en Languedoc, la letra «o» suena como «a», y el diptongo «eu» suena «ou»:

CARPS DOU – CARDOU

El monte Cardou –que aparecía pintado en el cuadro de Poussin junto a Rennes y el castillo de Blanchefort– ocultaría una tumba, la tumba de Dios, custodiada por el Temple y cuyo secreto había ocultado en los pergaminos y de la cual también sabían determinadas corrientes vinculadas al Temple y al priorato de Sión, y que quisieron cederla a la posteridad utilizando claves secretas de geometría.

El cura de Rennes habría descubierto la verdadera tumba de Jesús de Nazaret, y ese secreto no tenía precio, por mucho

oro que le diera quienquiera que se lo diera.

Increíble, ¿verdad? Pues quién sabe…

11

LAS CALAVERAS DE LA MUERTE

Llevamos la calavera en nuestra gorra negra como un aviso a nuestros enemigos y como indicación a nuestro Führer de que sacrificaremos nuestras vidas por él.

ALOIS ROSENWINK

SS

Hoy, en la época en que el hombre escala las montañas de la Luna, sería prácticamente imposible duplicar este logro. Las lentes, tubos de luz y prismas demuestran una competencia técnica que la raza humana sólo alcanzó en época reciente.

RICHARD GARVIN,

THE CRYSTAL SKULL

Año 1943. Un destacamento nazi perteneciente a la Ahnenerbe es detenido en tierras sudamericanas intentando hacerse con unas misteriosas calaveras encontradas años atrás por el explorador Mike Hedges. El objetivo era capturar todas las «calaveras de cristal de la diosa de la muerte», pues sabían lo que de ellas contaban las viejas tradiciones, y creían en el poder que tenían, y que tan sólo los sacerdotes eran capaces de manejar. Detrás de esta expedición se encontraba el influyente ideólogo Karl Maria Willigut, más conocido como el «Rasputín nazi», y sin duda alguna el asesor más directo del psicópata Heinrich Himmler, la segunda persona más influyente del Reich, con permiso del secretario personal de Hitler, Martin Bormann. No es por tanto extraño que anduviese detrás de esta nueva expedición, quizá por las fechas en las que nos movemos extraordinariamente desesperada, ya que el régimen nazi se desmoronaba a pasos de gigante, y hacía falta recurrir a lo terreno, pero sin duda alguna también al poder de lo ultraterreno. Cuenta mi querido amigo el escritor y redactor jefe de la revista ENIGMAS, Óscar Herradón, en su libro Los magos de la guerra –Libros Cúpula, 2014–, que Willigut, o más bien sus antepasados, «habían conservado el sagrado conocimiento de las tribus germánicas durante milenios, por lo que les atribuía una antigüedad mucho mayor de la que generalmente admitían los estudiosos de la prehistoria por aquel entonces; también afirmaba ser el último descendiente de un antiguo linaje de sabios alemanes cuyas raíces se perdían en la Historia, los Uiligotis, del clan de Asa-Uana.

»Creía, además, poseer poderes extraordinarios y decía ser clarividente. Gracias a sus supuestas dotes visionarias, su memoria ancestral le permitía recordar las experiencias vividas con su tribu en torno al 228000 a. C. Afirmaba que, en aquel período, brillaban tres soles en el cielo y la Tierra estaba poblada por seres mitológicos, gigantes y enanos».

Pues bien, este señor fue durante años un creador de fantasías, un fabulador capaz de convencer a la cúpula del poder nazi de historias rocambolescas que condujeron a la muerte masiva a miles de personas. Pero también empujó al místico líder de la Orden Negra, Heinrich Himmler, a poner en marcha una cadena de expediciones con un sentido distorsionado de la historia, adaptada a sus intereses, pero con objetos reales detrás de las mismas.

Las calaveras de cristal formaron parte de dichos objetos de poder.

El hallazgo en Belice

He estado varias veces en expediciones de selva y puedo asegurar que es durísimo. No se trata de fortaleza física; lo importante en este tipo de viajes es la fuerza mental. Por eso resultan admirables los protagonistas de las crónicas de principios del siglo XX, hombres y mujeres llevados por una irrefrenable pasión que se adentraron a cuerpo descubierto en entornos tan hostiles como éste, buscando tesoros perdidos, ciudades de otro tiempo, creyendo que tras la leyenda había algo real que se podía entresacar. Porque aquellos hombres y mujeres no contaban con modernos sistemas de GPS ni teléfonos satélite; no existían helicópteros que en apenas unas horas te sacan del infierno verde si es que la situación lo precisa. Ellos únicamente estaban acompañados de su ilusión, de varios libros y de viejos mapas. Y aun así, decidieron emprender la búsqueda, porque era más importante que la propia vida. Incluso aunque ésta peligrase...

Eran esos tiempos en los que el machete daba paz pero endurecía la almohada. Y aun así el sueño sobraba. Había que emprender la marcha; un leve retraso podía ser fatal, porque lo que se valoraba realmente era llegar el primero, y eso estaba al alcance de muy pocos, pero estaba…

El protagonista de estas páginas es Frederick Albert Mitchell-Hedges. Vino al mundo el 22 de octubre de 1882, y pronto se dio cuenta de que sobraba, ya que su padre, que debía de ser conservador y muy hosco, optó por enviarlo a un internado, donde el joven Mike Hedges desarrollaría una personalidad soñadora, pero muy introvertida.

Por eso disfrutaba ocupando la mayor parte de sus días practicando deporte, porque en ese tiempo de introspección que permiten actividades como la caza o la pesca se dio a la lectura compulsiva de las biografías de los grandes exploradores de todos los tiempos. Por su mente fueron desfilando sufridas expediciones, muertes injustas, búsqueda de sueños... y finalmente el ansiado encuentro.

Tuvo que ser un tiempo delicioso, entre otras cosas porque los adalides de la historiografía oficial no juzgaban; permitían que estos hombres extraordinariamente preparados ordenasen sus expediciones no sólo acudiendo a las fuentes ortodoxas, sino también a las heterodoxas. No renegaban del mito o de la leyenda. Por eso los textos que nos han legado, en los que narran sus vivencias, están repletos de conceptos tan contradictorios como «búsqueda científica» o «continentes perdidos».

Frederick Albert Mitchell-Hedges, explorador y descubridor –supuestamente– de la primera de las calaveras de cristal.

Por eso, porque vidas así no se comprenden si no es entendiendo que se trata de personalidades que habitan más en las nubes que en el frío suelo, Mike Hedges decidió a los dieciséis años iniciar su primer viaje. Y no se lo puso fácil a sí mismo, ya que marchó a uno de los entornos más extremos del planeta: el Ártico. Y allí, alejado de las comodidades de su Inglaterra natal, disfrutó, al calor de la lumbre, de la conversación de los esquimales con los que convivió; y aprendió que más allá de su mundo de hombre civilizado había pueblos que salvaguardaban tradiciones ancestrales de un valor incalculable. Porque hablaban de un tiempo pasado casi olvidado, en el que el hombre era capaz de realizar prodigios increíbles.

Meses después regresó al hogar; pero algo en su interior había germinado. Ya no se encontraba a gusto entre las paredes de la casa familiar. Necesitaba iniciar nuevas aventuras. Y así, en el mes de febrero de 1900, emprendió de nuevo viaje, pero esta vez para no regresar jamás. Con la pena atenazando su corazón, observó desde la cubierta del barco cómo la tierra que lo vio nacer se hacía cada vez más pequeña, como una metáfora vital, porque al cabo de los años el recuerdo del lugar donde dio sus primeros pasos se haría minúsculo. Había que dejar espacio para los nuevos lugares, las anécdotas y los sueños.

Arribó a Canadá, pero allí no estuvo demasiado tiempo. El clima era extremo, y Mike soportaba mal el frío. Por eso no tardó en saltar a Nueva York, que por aquel entonces, cuando el siglo XX se desperezaba, ya mostraba las trazas de la que en apenas unas décadas había de convertirse en la capital del mundo. Allí nuestro protagonista realizó los más diversos trabajos: desde traficante de antigüedades revestido con el título más amable de anticuario a corredor de bolsa. Fue un tiempo en el que ganó mucho dinero, pero del mismo modo lo perdió, ya que disfrutaba de la noche y de las diversas criaturas que la habitan. Pese a conocer a grandes magnates como el banquero J. P. Morgan, gracias al cual acumuló una pequeña fortuna, el dinero pasaba delante de sus ojos a la misma velocidad a la que lo ganaba. No le daba importancia; en su cabeza había otros motivos por los que mantener encendida la llama de la ilusión.

Por eso, aprovechando las buenas estructuras ferroviarias que ya entonces atravesaban como una gigantesca cremallera el país de norte a sur, marchó a tierras más cálidas, y durante un tiempo anduvo trabajando de gaucho en una hacienda texana. El objetivo era evidente: mucho había leído del país azteca, y de las maravillas que todavía en ese tiempo ocultaban sus selvas, y necesitaba febrilmente llegar hasta allí. Y así, sin pensarlo demasiado, atravesó la frontera...

Su alegría no duró demasiado, ya que apenas unos días después fue hecho prisionero por los revolucionarios, que se movían por el estado de Chihuahua a sus anchas, como los bandoleros que recorrían las sierras justificando sus saqueos al entregar una pequeña porción del robo al pueblo necesitado. Y a la cabeza de ellos, con más bigote que polvo en las botas, se encontraba José Doroteo Arango de Arámbula, «el centauro del norte», Pancho Villa.

Mike Hedges, como buen británico, era un hombre flemático, y despertó no sólo la curiosidad de los revolucionarios, sino también cierta sonrisa, al punto de que días más tarde, sin que las biografías aclaren muy bien este aspecto, lo dejaron libre, sin un rasguño y sin pedir rescate alguno a cambio.

Pero no todo fue tan fácil en su primera aventura mexicana. Meses después fue atacado por otro grupo de bandidos, y ahora sí, recibió varios balazos, que aunque no mortales, le hicieron abrir más los ojos a partir de entonces. Era 1913 y optó por regresar a su país. La Gran Guerra estaba a punto de desencadenarse y él, británico fervoroso, decidió alistarse para ir al frente de batalla y así defender a su país. Pero no lo dejaron, quizá porque su fama de personaje alocado y vehemente ya lo precedía, por lo que, decepcionado, regresó a América. Pero ya no estaba solo: en 1906 había contraído matrimonio con la norteamericana Lillian Agnes Clarke, a la que apenas si veía entre viaje y viaje. Por eso los niños tardaron en llegar, tanto, que finalmente, en 1917, y tras el triste fallecimiento de una querida amiga, la canadiense Anna Le Guillon, los Hedges adoptaron a la niña de trece años Anna Marie, que desde ese día tomaría los apellidos de su nueva familia.

La chica creció en un entorno de aventura, de descubrimientos y de viajes a lugares inhóspitos en los que la leyenda se fundía con la realidad. Pero le gustaba, de eso no había duda alguna, al punto de que con el paso de los años se convertiría en un apoyo fundamental para el propio Mike Hedges, y en la artífice del descubrimiento que lo haría pasar a la historia…

La primera calavera

En 1924, la familia Hedges llegó a Belice, que en aquel tiempo era la ciudad más destacada de Honduras Británica. Tal y como reflejé en mi libro La maldición de los exploradores, el país era un nido de millonarios que deseaban pasar desapercibidos, navegando en sus gigantescos yates por las costas paradisiacas del país. Allí entró en contacto con uno de los arqueólogos sin titulación más singulares del momento: el doctor Thomas Gann, irlandés de Murrish nacido en 1867, y que en 1894 fue destacado como médico auxiliar en Ciudad de Belice, donde pasaría un cuarto de siglo dando rienda suelta a su verdadera pasión: explorar ciudades perdidas.

No hubo demasiados problemas para que rápidamente, acompañados de una acaudalada dama llamada lady Richmond Brown, ambos personajes trabaran una buena amistad –ésta escribiría el libro Tribus desconocidas, mares inexplorados, donde desarrollaba los años de vivencias y anécdotas de sus viajes en barco–. El doctor Gann por aquellas fechas era una institución, después de los meses que había estado trabajando en el sitio arqueológico de la ciudad maya de Xunantunich, donde, por cierto, pocos eran los que se atrevían a levantar la voz; la tradición aseguraba que del nombre del enclave, del auténtico, poco se sabía. El que entonces tenía era consecuencia de una historia sobrenatural: según los beliceños, la traducción de Xunantunich era «mujer de piedra», y haría referencia al fantasma de una dama que aparecía muy cerca de las ruinas del castillo, una de las construcciones más célebres del sitio arqueológico, y que disfrutaba pasando el tiempo entre sustos y lamentos, vestida completamente de negro y con los ojos encendidos como ascuas.

En un tiempo en el que la superstición y la ciencia caminaban de la mano, zarandeándose por esa fina línea que entonces era la arqueología, las tesis de Hedges no sorprendieron demasiado a sus nuevos amigos. Porque Gann, que sabía a la perfección que la arqueología en América, incluso hoy día, nada tiene que ver con la del resto del planeta, pronto comprendió que aquel hombre cuyas ideas siempre desembocaban en que había que atender a los mitos era el perfecto complemento a su formación científica. Y así, en una de sus largas sobremesas, Frederick Mitchell-Hedges oyó por vez primera hablar de la existencia de una ciudad perdida que marcaría su existencia: Lubaantún.

Por si fuera poca la dificultad añadida de que dicha construcción se hallaba en mitad de una profunda selva, los nativos aseguraban entre susurros que el enclave maya tenía fama de maldito. No en vano entre la espesura se habían producido años atrás una serie de desapariciones inexplicables en un punto conocido como el Triángulo de Yalbac, que el propio Gann, tal y como reflejara el periodista y ocultista californiano Sibley S. Morrill en su obra Ambrose Bierce, F. A. Mitchell-Hedges y la calavera de cristal, se había ocupado de investigar:

La primera fue la de un tal Bernardino Coh, de diecisiete años, quien salió una mañana para visitar Yalbac con la intención de cazar alguna presa en el camino. Desayunó con un amigo en el pueblo de San Pedro, por donde debía pasar, y cuando partió fue la última ocasión en que fue visto. Tres días más tarde, su familia y amigos, alarmados por su desaparición, comenzaron a buscarlo. A lo largo del sendero de San Pedro a Yalbac, «el ojo avizor de uno de los indios descubrió el lugar en el que alguien recientemente había abierto un paso desde el sendero hacia el interior de la selva». Siguiendo esta huella durante unos dos kilómetros, hallaron el morral del joven tirado en el suelo, todavía conteniendo sus municiones, el cuerno de pólvora, fósforos y un paquete de cigarrillos de farfolla de maíz. Más allá se podía seguir con facilidad el rastro, parecía como si el joven hubiese avanzado dando tumbos de un lado a otro, pisoteando las matas y rompiendo numerosas ramas pequeñas. De pronto se abría un claro como los que se ven a menudo en el bosque… La huella, hasta llegar al espacio abierto, era clara e inconfundible, pero no había ningún rastro de alguien que hubiese caminado sobre el pasto, donde siempre queda una marca característica… no había ninguna indicación de que alguien hubiese abandonado el claro, ningún signo de lucha y ninguna señal del muchacho.

Fueron tres las desapariciones que contribuyeron a aumentar la leyenda negra, demostrando una máxima que los que en alguna ocasión hemos estado metidos en fregados similares hemos escuchado por parte de los nativos con tenebrosa insistencia. Y es que hay una ley no escrita a la que siempre hay que atender, porque ésta asegura que quienes inician la búsqueda de enclaves así, o se aproximan demasiado, desaparecen sin dejar rastro; ni tan siquiera dan con sus huesos carcomidos por las alimañas. Hay una versión más romántica que afirma que si llegas, tienes el privilegio del encuentro, pero ya no puedes regresar; te quedas allí hasta el final de tus días.

Así que uno de los que al parecer llegó fue un tal Bascombe, miembro de la policía de la ciudad de Cayo, que debía de ser algo así como ese amigo al que todos en alguna ocasión hemos echado de menos: «Un hombre de proporciones hercúleas, capaz de vencer a tres hombres normales», que, camino de Yalbac, cuando se dirigía a detener a un delincuente, desapareció en la misma franja de terreno en la que tiempo atrás se esfumó otra víctima: un muchacho llamado Bernardino.

Pues bien, con estas advertencias el doctor Gann inició la expedición. El estrambótico investigador de la cultura maya, Sibley S. Morrill, aseguraría tiempo después que:

Si bien cuando llegó al lugar el doctor Gann no halló nada en Yalbac que entrase en la categoría de lo misterioso, se topó con algo que podría haberlo sido si su mente hubiese estado más despierta a ciertas posibilidades. En la tarde de su llegada un indio le informó acerca de una cueva por él descubierta donde encontró algunas antiguas vasijas de cerámica. Al día siguiente –y contrariando los deseos del jefe de la comunidadel médico partió al amanecer para investigarlo. Después de atravesar diez kilómetros de espesa selva, él y el indio encontraron unos «acantilados escarpados de piedra caliza sin vegetación, de unos quince a treinta metros de altura». En el frente de uno de ellos vieron una abertura a unos seis metros de altura desde el suelo. Treparon y entraron en ella.

«El piso de la cueva era al comienzo plano, cubierto con un duro depósito calcáreo que había goteado del techo… Mientras arrancaba fragmentos del depósito –aseguraba Gann– con golpes de mi machete, descubrí tres pequeños abalorios pulidos de verde jade.» Próximos a una gran roca hallaron dos bultos de estacas de pino. Gann decidió que estaban allí desde hacía siglos, pero como se encontraban en buenas condiciones encendió una de ellas y comenzó a explorar.

«El pasaje era estrecho y llano por una distancia considerable –continuaba el doctor irlandés–, pero de pronto el suelo entró en una pendiente y encontramos el paso bloqueado por una pequeña laguna de agua completamente clara. La rodeamos caminando sobre las rocas elevadas y llegamos a una pared de piedra de alrededor de un metro y medio de altura, tras la cual entramos en otro pasaje.»

Había otros pasajes que desembocaban en esa caverna, y antes de que se consumiera la última antorcha Gann notó que «el extremo de las estalagmitas existentes allí había sido tallado de manera burda en forma de cabeza humana, y frente a ella se encontraba un bloque de piedra de forma más o menos cúbica que pudo haber servido como altar».

Al poco de haber salido de la cueva, un indio lo alcanzó con el mensaje de que su presencia era necesaria inmediatamente en Yalbac debido a que había ocurrido un accidente grave. «Cómo logró seguirnos a lo largo de diez kilómetros de selva y suelo rocoso donde, a la luz de mis ojos inexpertos, no habíamos dejado una huella, me resultó inexplicable, pero lo hizo, y además, lo hizo rápido.»

Todo esto sugiere que los indios lo tenían bajo una cuidadosa vigilancia y, al determinar que en definitiva su principal interés estaba en Lubaantún, pensaron que era mejor permitirle hacer su inocente inspección y luego dejarlo partir. En pocas palabras, se ocuparon de que él no encontrase nada del orden de lo que Coh o Bascombe habían visto y por lo tanto no hubo ninguna razón para hacerlo desaparecer de la civilización.

Porque la única explicación razonable a por qué Bernardino Coh, el sargento Bascombe y el comisionado Rhys desaparecieron, es que vieron algo que no debían haber visto.

Pues bien, el ya citado doctor Morrill, que debía de ser un hombre muy dado a la elucubración, interpretó que estas piezas eran las mismas que siglos atrás desencajaron el rostro del cronista de Indias Bernal Díaz del Castillo, que acompañó a Hernán Cortés y a Pedro Arias Dávila durante la conquista de México, y que escribió en su obra Historia verdadera de la conquista de la Nueva España, después de salir milagrosamente vivos de las selvas de Xocotlán, que los nativos que habitaban en las ciudades que se confundían en mitad de la jungla «tenían en una plaza, adonde estaban sus adoratorios, puestos tantos rimeros de calaveras de muertos, que se podían contar, según el concierto como estaban puestas, que al parecer que serían más de cien mil, y digo otra vez sobre cien mil».

Una expedición así, si además estás en tensión por un ataque que te puede llegar desde cualquier flanco, genera demasiado estrés; y el estrés es sinónimo de agotamiento. Por eso es muy probable que Díaz del Castillo se equivocase a la hora de contar los cráneos que aparecían bien colocados bajo los altares. De todas formas, daba lo mismo; a estas alturas los cráneos, la historia maldita, las desapariciones... Eran demasiados los elementos sugestivos que ya habían despertado la curiosidad del doctor Gann, que fue capaz de ver que las calaveras, en toda esta historia, poseían una importancia capital que en esos instantes se le escapaba, pero que no tardaría en descubrir...

La maldición de las calaveras

Así pues, retomemos esa madrugada de duermevela que propicia la selva y sus simpáticos habitantes: garrapatas, serpientes, mosquitos...

El camino había sido abierto décadas atrás por el doctor Thomas Gann, pero ahora, cuando a punto estaban de alcanzar su meta, el terreno parecía revolverse, imponiendo sus leyes a los expedicionarios que pretendían llegar a la ciudad perdida de Lubaantún. Sin embargo, el hombre no puede luchar contra el tiempo, pero el tiempo tampoco puede quebrar los sueños, y con la llegada del nuevo día, a lo lejos, cubiertas por la frondosa vegetación observaron las primeras piedras manufacturadas; en apenas una jornada alcanzarían el primer objetivo.

Y sin embargo, tras el manto de la ingenuidad, MitchellHedges parecía conocer lo que se ocultaba en la urbe maya, tal y como tiempo después reflejaría en su única novela, The White Tiger, en la que el protagonista es un tigre blanco, un avatar al que los aztecas –en la vida real son mayas– veneran como a un semidiós, y al que revelan la ubicación de un gran tesoro, así como un gran secreto:

Muganii, el anciano sabio, previendo que su muerte estaba próxima, inició por fin al tigre blanco en el gran secreto de los indios, celosamente guardado por ellos durante siglos. El tesoro escondido de los aztecas ya no era una simple leyenda. Suspendida del cordón colocado por Muganii alrededor del cuello del tigre blanco había una placa de jadeíta, y grabada sobre la misma estaba la situación exacta del tesoro. El jeroglífico, si bien muy desgastado por el tiempo, aún era legible.

Tras horas abriendo senderos lograron llegar a los primeros muros de Lubaantún, una maravilla con más de mil quinientos años de antigüedad que levantaron los mayas en el apogeo de su cultura, y que no tardaría en ser, con sus tres juegos de pelota, la ciudad más importante de todo el sur de Belice.

Pero en aquel lejano enero de 1924 todavía quedaba mucho por hacer para ganar terreno a la selva. Los días pasaron y el equipo de exploradores, a los que se había unido una jovencita de dieciséis años llamada Anna Marie Mitchell-Hedges, llevaron a cabo diferentes catas en algunos de los lugares más importantes del sitio.

La versión oficial de los hechos asegura que durante la mañana en la que la jovencita cumplía diecisiete años, mientras ésta hacía sus pinitos excavando bajo el altar de un templo que se hallaba en estado de ruina, el muro que sostenía parte de la estructura cayó, provocando el pánico de los presentes, que temieron que las piedras acabaran por sepultar para siempre a la aprendiz de exploradora. Pero esto no ocurrió, y cuando por fin Anna salió, apartando las piedras caídas, se hizo el silencio. La muchacha, con la mirada puesta en su mano derecha, observaba extasiada un extraño cristal de roca que acababa de desprenderse de entre las piedras del muro. Cubierto de polvo, sí, y aun así se apreciaba que se trataba de una calavera de cristal… Ese día, Mitchell-Hedges supo que su nombre pasaría a la historia.

Tres meses más tarde y dentro del mismo templete descubrieron, a poco más de un metro bajo la tierra, un maxilar de cristal en perfecto estado de conservación. Lo sorprendente es que encajaba a la perfección con la calavera.

La última noche en la vieja ciudad maya, el equipo de aventureros pudo por fin descansar. Y en sus sueños apareció una pieza condenada desde ese día a convertirse en leyenda: la «calavera del destino».

En su autobiografía, Danger My Ally, narraba cómo llegó la Calavera del Destino a su poder, y el relato poco tenía que ver con el supuesto descubrimiento que realizó en la ciudad perdida en las selvas de Honduras Británica.

Ahora bien, ¿tenía alguna relación con las cien mil que protegían los indígenas en la selva cuando llegó Bernal Díaz del Castillo? No lo sé, pero tal y como afirma Richard Garvin en su libro The Crystal Skull, «es evidente que el culto a las calaveras, o al menos su adoración, fue en el pasado una práctica mundial entre los pueblos antiguos. Desde las islas del Pacífico hasta el Tíbet, desde Egipto hasta México, la adoración de calaveras se halla en cada rincón del globo. Y parece ser que todas estas prácticas las tuvieron en muy alta estima. Fue objeto de culto, adorada, conservada y venerada».

No obstante esto era diferente. Por eso optaron por mantener un prudente silencio sobre el descubrimiento. Y ese silencio es apreciable en que ni tan siquiera en las crónicas semanales que enviaban al Illustrated London News, como una forma más de sufragar su expedición, y en las que detallaban al milímetro el día a día de sus incursiones en la selva, se citó jamás el descubrimiento.

Este extremo ha llevado a muchos investigadores de este asunto a pensar que todo fue una invención de Mitchell-Hedges, cuya historia era tan falsa como la propia calavera. De hecho, cuando se revisa la biografía del explorador inglés, surgen ciertas incongruencias a la hora de hablar del citado descubrimiento.

No menos sospechoso es que hasta 1954 no se decidiese a hablar del mismo. Y lo hizo en su autobiografía, Danger My Ally (1954), un opúsculo cargado de autoalabanzas, en el que apenas si dedicaba unas cuantas páginas al hallazgo. ¿Por qué? Quizá la clave no se halla en posibles acusaciones de fraude o de tráfico de antigüedades, sino en algo más etéreo. En este libro, concretamente en su introducción, hacía referencia a un viaje que realizó a África en 1947:

También llevamos con nosotros la siniestra Calavera del Destino, acerca de la que mucho se ha escrito. De cómo llegó a mi poder, tengo razones para no revelarlo. La calavera de cristal está hecha de puro cristal de roca, y según científicos debe de haber tomado ciento cincuenta años de trabajo diario durante toda la vida de una generación tras otra de paciente restregar con arena un inmenso bloque de cristal hasta obtener al fin la calavera perfecta. Tiene al menos tres mil años de antigüedad, y según la leyenda el Sumo Sacerdote maya la utilizaba para realizar ritos esotéricos. Se dice que cuando él deseaba la muerte con la ayuda de la calavera, ésta invariablemente se producía. Se la ha descrito como la personificación de todo mal. No es mi intención tratar de explicar estos fenómenos.

Más misterio: «De cómo llegó a mi poder, tengo razones para no revelarlo». ¿Pero no la había descubierto su hija durante una excavación que a punto estuvo de terminar en tragedia? ¿A qué fenómenos se refería?

No se sabe, pero lo cierto es que el miedo empezó a cundir entre aquellos que supuestamente habían participado en el descubrimiento. No en vano los ecos del hallazgo de Tutankamón y la posterior maldición que se cebó con quienes acompañaron a Howard Carter en el Valle de los Reyes egipcio aún resonaban como auténticos cañonazos.

Por eso empezó a oírse de todo: que si esta primera calavera de cristal y otras posteriores pertenecieron a la colección privada del presidente mexicano Porfirio Díaz, lo que obligaba a adelantar la cronología del hallazgo al menos hasta la segunda mitad del siglo XIX; que si fue adquirida por la casa de subastas Tiffany’s, ya a finales de dicha centuria, y en la década de los cuarenta del XX llegó a las manos de Mike Hedges, que no habría pasado por la ciudad maya ni para hacer pis.

La cuestión es que estas otras versiones no han podido ser demostradas –al menos sí hay fotos del equipo de exploradores en la citada ciudad–, por lo que en principio nos vemos obligados a aceptar la versión oficial, que además parece la más coherente... Entre otras cosas porque en la realidad ya nos encontrábamos con dos calaveras similares, pero independientes. No en vano en épocas más recientes el antropólogo G. M. Morant, sobre la base de que la calavera de Tiffany’s correspondía a la pieza que a día de hoy se expone en el British Museum de Londres, y de que la del «destino» se encontraba en manos de la hija de Mike Hedges, realizó un estudio comparativo, llegando a la conclusión de que si bien eran muy parecidas, una parecía la copia de la otra. En este caso la primera no tenía la mandíbula articulada, y la que supuestamente se encontró en Lubaantún, sí. Las sospechas hicieron que a mediados de los noventa, y utilizando la técnica de microscopía electrónica de barrido, se hallaran surcos regulares que únicamente pudieron haber sido realizados mediante un pulimentado mecánico con una rueda de abrasión, lo que como mucho arrojaba una antigüedad de algo más de siglo y medio. Incluso se aseguró que el cuarzo era cristal brasileño, jamás utilizado en Mesoamérica, y sí en la Alemania del siglo XIX. En definitiva, se trataba de una copia de la primera, pero esto también invitaba a pensar que la auténtica había estado en otras manos antes que en las de Mike Hedges, que, recordemos, y siempre según sus palabras, la encontró en enero de 1924.

En cuanto a los fenómenos extraños que se producían alrededor de la calavera, mucho es lo que se ha escrito. Ahora bien, la persona que más tiempo pudo convivir con la pieza fue el conservador y restaurador Frank Dorland, que con el permiso de la familia Mitchell-Hedges pudo llevar a cabo una serie de pruebas directas sobre la codiciada calavera. Y así, quién sabe si sugestionado por la historia que había detrás de la misma, aseguraba, en una entrevista concedida al escritor Richard Garvin, que «las propiedades sobrenaturales de la calavera son inquietantes, por supuesto, pero existen y se pueden demostrar a cualquier persona sensata. La calavera exhibe y transmite al cerebro humano los cincos sentidos: gusto, tacto, olor, vista y oído. Cambia visiblemente de color y de transparencia, exhibe un color propio e inconfundible cuando así lo desea, instala pensamientos en la mente de quien la observa, hace que la gente sienta sed, impone sonidos audibles en los oídos del observador. Aquellos que meditan en su presencia experimentan todo esto y también sienten presiones físicas en el rostro y en el cuerpo. Cuando una persona sensible pone las manos cerca de la calavera, percibe diferentes sensaciones de vibración y energía y también frío y calor dependiendo de dónde se coloca.

»Con respecto a la vista, la calavera parece estar en un flujo constante y exhibe cambios de aspecto, claridad y color. Se ha podido observar que la parte frontal del cráneo se nubla como algodón de azúcar. El mismísimo centro de la calavera a veces se torna tan claro que parece desaparecer en un gran vacío. La calavera misma por momentos ha cambiado de color en su totalidad, de cristal claro a tonalidades de verde, violeta, púrpura, ámbar, rojo, azul, etc. El estudio visual de la calavera tiende a ejercer un fuerte efecto hipnótico en la mayoría de los observadores. En al menos alguna ocasión la calavera irradió un aura que persistió y fue muy visible durante un lapso de al menos seis minutos, permitiendo un estudio muy exacto de su apariencia».

Estado actual de la ciudad de Lubaantún, en la que Mitchell-Hedges halló –o más bien su hija –halló la primera calavera de cristal el día de su cumpleaños.

Además, las tradiciones de los indígenas kekchi aseguraban que la «calavera perversa», como la denominaban, poseía cualidades mágicas, entre las que destacaban la posibilidad de curar, pero también de matar. Porque la calavera había pertenecido en un tiempo remoto a un poderoso antepasado, que, como si se tratase del anillo de Tolkien, la había creado cuando los humanos éramos unos imberbes aprendices para controlar precisamente el destino, otorgando un poder ilimitado a quien la poseyera –una vez más aparece esa idea en estas páginas, pero con otro objeto–. Pero no sólo eso: las tradiciones indígenas aseguraban que había otras doce repartidas en diferentes templos de su geografía sagrada, de tal modo que una de ellas guardaba con celo el conocimiento del origen y el futuro de los seres humanos, como si de un archivo ancestral se tratase, que sólo sería revelado el día que las trece estuvieran juntas. Y ese tiempo aún no ha llegado.

En este punto llama poderosamente la atención la relación que podemos establecer entre los cráneos de cristal y los cristales de roca que los sabios del continente perdido que supuestamente hubo en el Pacífico –me refiero a Mu– cargaron con todo su saber antes de la hecatombe, para que su memoria no se olvidara; no al menos en su totalidad.

¿Que de qué estoy hablando? Pues del trabajo del coronel británico James Churchward, con el que probablemente nuestro protagonista mantuviese alguna que otra interesante conversación. El citado coronel, como ya reflejé en mi libro Desafíos a la Historia (Libros Cúpula, 2010), fue el culpable de que una vez más la mirada al pasado estuviese envuelta de tintes heterodoxos:

En el año 1926 llegó a las librerías una obra destinada a vender cientos de miles de ejemplares en todo el mundo. Era Mu, el continente perdido, escrita por un coronel de 75 años llamado James Churchward. Durante años, el viejo militar vivió en la India, por aquellas fechas una de las colonias más exóticas del vasto imperio británico. Allí Churchward entró en contacto con un monje que habitaba en un templo hindú, y que durante años había custodiado unas pequeñas y enigmáticas tablillas de barro, que aparecían cubiertas de escritura. A partir de ese día, y con la obsesión propia del que se ve detrás de un gran descubrimiento, el coronel continuó recopilando datos, convenciéndose a cada jornada que en un pasado muy remoto –que estimaba en 25.000 años– existió una tierra habitada por gentes cuyo nivel de evolución sobrepasaba lo entendible, más aún si atendemos a textos milenarios, como el manuscrito Troano, un códex maya conservado en el Museo Británico londinense en el que se aprecia la presencia de una civilización que sucumbió a un gran cataclismo –otra vez–, y que, como imaginarán, Churchward asoció rápidamente con su «mundo perdido». Decía así: «Después de haber sido levantado dos veces el país de Mu fue engullido durante la noche, después de haber sido minado por debajo de manera ininterrumpida, por volcanes subterráneos. El continente subió y bajó varias veces. Por último, el globo cedió y diez naciones quedaron arrasadas y aniquiladas. Se hundieron con sus sesenta y cuatro millones de habitantes». Y es que se llame diluvio, Atlántida, Mu, Lemuria o Mahabalipuram; se vista como castigo de dioses o se deba a catástrofes naturales de dimensiones apocalípticas, lo cierto es que tradiciones, leyendas y algunos manuscritos nos hablan de un pasado en el que floreció una cultura de la que deviene todo lo que hoy en día existe. Pues bien, de esta misma historia narraban todo tipo de pasajes épicos las tablillas que comenzaron a surgir como por arte de magia, a las que se llamó Naacal, y que fueron descubiertas en la India, pero también en México, estableciendo así una conexión difícil de explicar en la actualidad.

Naacal, cristales de roca... ¿Qué había de verdad en toda esta historia? No responderé; tan sólo imaginemos aquellos días, o más adelante, a principios de los setenta, y pensemos en las múltiples sensaciones que se podían tener al poseer entre las manos un objeto tan extraño, y con una historia en la que la sangre, el rito y la magia parecían converger en su pequeña superficie. Un tamaño, todo sea dicho, muy parecido al de un ser humano.

La dureza de este cristal de roca es de siete en la escala de Mohs. Dicho así puede parecer una simpleza, pero es un dato importante, ya que únicamente con minerales de una pureza mayor se podría llevar a cabo un pulido tan perfecto. Un ejemplo sería el diamante, y da la sensación de que si fue manufacturada por mayas, éstos no poseían la técnica ni el conocimiento para llevar a cabo una obra de tales características.

Como comentó en un artículo publicado en la revista que dirijo mi querido amigo el escritor Jesús Callejo, «tiene características muy similares a una verdadera calavera humana, con una mandíbula móvil provista de dientes. Hasta ahora no se ha logrado determinar la forma en la que fue tallada. Se trata de un trabajo casi imposible de realizar por los orfebres o escultores de nuestra época. Fabricada con cristal puro de cuarzo, tanto la mandíbula como el cráneo provienen de la misma roca. Para lograr tallarla hacen falta grandes conocimientos en tecnología óptica. No posee ni una sola marca de herramientas o arañazos producidos durante su proceso de creación. Es anatómicamente perfecta, de 12,7 centímetros de altura, y un peso de 5 kilos».

Hemos hecho referencia líneas atrás a Frank Dorland. Pues bien, él fue quien logró que la pieza fuera sometida a un estudio exhaustivo en los laboratorios Hewlett-Packard de Santa Clara, en California. Y éstas son las conclusiones a las que llegó:

1. La pieza había sido tallada en contra del eje natural del cristal, punto éste que, aparte de devenir en la rotura inmediata del cristal, únicamente podría haber sido realizado de poseer una tecnología cercana al láser. Hoy día para trabajar con cristal lo primero a determinar es la dirección de su eje para evitar la fractura.

2. Ni en la superficie ni en el interior de la calavera había rastro alguno de muescas, restos de lascas u otra pista que indicase el uso de uno u otro utensilio para llevar a cabo su tallado, que por otro lado no poseía arañazos.

3. Para llevar a cabo tamaña proeza se estimaban como necesarios unos trescientos años ininterrumpidos, con sus días, y con sus noches, frotando constantemente la piedra tosca de cuarzo con una solución de arena y silicio, que propiciaría el desgaste de la misma.

4. El cráneo y el maxilar que apareció unos días más tarde procedían de la misma roca madre.

5. Los arcos cigomáticos están separados del resto del cráneo, de tal manera que son como tubos de cristal que han sido colocados en el interior, lo que ha hecho barajar la posibilidad de que bajo la calavera se colocaba una fuente de luz, de tal manera que ésta reflectaba y provocaba un efecto siniestro y espectacular. Imaginemos la luz saliendo a través de sus cuencas vacías.

6. No se pudo datar con exactitud, ya que la técnica de carbono 14 es ineficaz con objetos inorgánicos.

7. Era, por su tamaño, un cráneo femenino. Además, la conclusión fue que era cuarzo natural sumamente puro, de dióxido de silicio «piezoeléctrico» anisótropo.

Un apunte más: décadas después, en 1986, el escritor norteamericano Frank Joseph entró en contacto con Dorland para que le facilitase el molde que había realizado de la «Calavera del Destino», a fin de que fuese analizado por el doctor Clyde Snow, de la Universidad de Oklahoma, y por el Departamento de Antropología del Instituto Smithsonian, para así tener más pruebas de contraste.

Con las conclusiones sobre la mesa de ambos equipos de forenses, el dibujante Frank Domingo, que por aquellas fechas trabajaba en el Departamento de Policía de Nueva York, realizó un dibujo en el que se mostraba el rostro de la supuesta dueña de la calavera. La sorpresa, una vez más, fue extraordinaria al comprobar que se trataba de una muchacha de rasgos amerindios, posiblemente una sacerdotisa maya.

La «Calavera del Destino», la más conocida de todas, y la única que sería auténtica, a la vista de los análisis que años atrás efectuaron sobre la misma los laboratorios Hewlett y Packard.

Por otro lado, Richard Garvin, en su trabajo The Crystal Skull, citaba a un operario de la empresa californiana llamado Jimmy Pruett, que aseguraba que «no hay forma de demostrar su

edad. Mucho del aura de lo oculto, historias de misterio y de maldad que surgieron a su alrededor pueden muy bien provenir de sus ojos. Con mover una fuente de luz o cuando el observador mueve la vista aunque sea en forma muy leve, se puede ver una variedad infinita de refracciones. Pueden ser muy hipnóticas. Yo la veo como una hermosa obra de arte, más allá de su edad y su autenticidad. Eso es algo que no se puede negar».

Calaveras… más calaveras

Con los años empezaron a aparecer, según los documentos incluso en fechas anteriores al hallazgo de Lubaantún, otros cráneos de cuarzo, detrás de los cuales se encontraba un personaje oscuro: el traficante y coleccionista Eugène Boban Duvergé, que a sí mismo se hacía llamar «el anticuario de Maximiliano», lo que ya nos arroja la sospecha de que al efímero emperador de México Fernando Maximiliano José María de Habsburgo-Lorena le hubo de vender alguna pieza que otra antes de ser condenado a muerte en las cercanías de su fastuoso palacio, en el distrito capitalino de Chapultepec. En el caso que nos ocupa, fue al menos el intermediario de la venta de dos cráneos de cristal supuestamente mayas: el que en 1897 fue vendido por el joyero Tiffany’s al British Museum. Incluso se ha logrado comprobar que años antes ya la intentó colocar en las vitrinas del Instituto Smithsonian, por ciento veinte libras esterlinas.

Poco después logró vender otra calavera de cristal a un coleccionista privado de París, quien a su muerte la donaría al Museo del Hombre de la ciudad, donde todavía hoy permanece expuesta al público con la siguiente leyenda: «Parte de un cetro azteca del siglo XIII o XIV d. C., usado para espantar a las serpientes y como oráculo para prever el futuro».

En 1992 llegó al Smithsonian otra pieza, supuestamente hallada en Ciudad de México en 1960 durante unas excavaciones clandestinas, y cuando la arqueóloga de la institución norteamericana Jane McLaren Walsh intentó seguir la pista del objeto, averiguó que la primera transacción la hizo Eugène Boban.

Así las cosas, a día de hoy hay unas veinte calaveras, la mayoría falsificaciones para engañar a ricos coleccionistas, algunas de reciente manufactura. Sin embargo, las que brillan con luz propia, y que manifiestan una antigüedad suficiente como para tenerlas en cuenta, son las que siguen, en una recopilación llevada a cabo por el escritor Jesús Callejo:

• Maya: Esta calavera está tallada en cuarzo y tiene 20,48 cm de largo, 12,54 cm de ancho y 10,79 cm de alto. Pesa 3,95 kilos. Dicen que fue descubierta en la finca San Agustín, Departamento de Zacapa, Guatemala, en 1912, por un tal Héctor Montano. Hoy está en paradero desconocido. Está esculpida contra el eje del cristal y recibe este nombre porque en su interior se han percibido imágenes holográficas alusivas a escenas mayas.

• ET: Descubierta en 1906 en Guatemala por una familia de origen maya, es de cuarzo ahumado y de tamaño humano. Se caracteriza por la forma puntiaguda del cráneo y la mandíbula pronunciada. De ahí su nombre, al poseer un cierto aire no humano. La actual propietaria es la holandesa Joke Van Dieten, que vive en Florida (EE. UU.) y que se la compró a un tratante de arte de Los Ángeles en 1991. Asegura que la pieza posee poderes curativos, demostrados en la remisión de un tumor cerebral que la propia Van Dieten padecía, tal y como relata en su libro Mensajeros de la antigua sabiduría. «ET» fue mostrada en la «Feria de Objetos Misteriosos de Viena» en 2001, y Rudolf Distelberger, director de la Cámara del Tesoro del Museo de Historia del Arte de Viena, comentó que fue esculpida a mano hace unos quinientos años. Su propietaria viaja con ella invitando a líderes de todo el mundo a realizar meditaciones a favor de la paz.

• Max: Es una de las mayores calaveras de cristal conocidas, una pieza única de cuarzo transparente que pesa más de ocho kilos. Actualmente está en poder de Anna y Carl Parks, de Houston (Texas). Dicen que procede de una tumba maya de Guatemala hallada en 1926. En 1970 pasó de las manos de un nativo maya a las de un lama tibetano llamado Norbu Chen, quien la utilizó en su centro de sanación de Houston. Sus amigos Carl y Anna Parks, que lo ayudaron financieramente en la construcción de ese centro, heredaron esta pieza cuando el lama murió en 1981. En 1987, tras ver un programa de televisión sobre la calavera de Mitchell-Hedges, decidieron dar a conocer su pieza al mundo y actualmente –según cuenta el escritor Joshua Shapiro–, al menos durante dos o tres fines de semana al mes la señora Parks viaja con «Max» a través de Estados Unidos para mostrar su reliquia.

• Amy: El nombre le viene porque está tallada en una amatista púrpura, y fue descubierta en el Estado de Oaxaca, México, a principios del siglo XX. Tiene talladas las cavidades temporales a cada lado. La nariz y los dientes son casi idénticos a los del cráneo llamado «Maya». Pesa aproximadamente 3,7 kilos y durante años estuvo en la colección particular del presidente de México, Porfirio Díaz. En diciembre de 1982 fue llevada a Estados Unidos. Como la calavera de Mitchell-Hedges, fue estudiada por Hewlett-Packard y su análisis arrojó que había sido esculpida contra el eje del cristal. En la actualidad se encuentra en San José (California) y es propiedad de un grupo de empresarios. Otra hipótesis sobre su paradero, mantenida por Joshua Shapiro, asegura que está guardada en un gran banco de Japón.

• Sha-Na-Ra: Fue descubierta por un estudioso de estos objetos ya fallecido, el médium norteamericano Nick Nocerino, en una excavación de un templo maya de México en la segunda mitad del siglo XX, y bautizada así en memoria de un chamán. Su dueño llevaba la página web más completa sobre cráneos de cristal y dirigió The Society of Crystal Skulls International. Es una de las dos que se han demostrado antiguas. Está tallada en cuarzo transparente y pesa aproximadamente 6,4 kilos.

Llegados a este punto, poco más hay que añadir. Las calaveras de cristal, a mi modo de ver, continúan siendo un enigma fantástico que procede de un pasado en el que el hombre, merced a sus conocimientos, fue capaz de activar esa magia en la que ya no creemos; el poder, en suma, que había de mantener a raya a los enemigos. Un poder que únicamente despertaba cuando el sacerdote, como ocurre con otros objetos sagrados del pasado, pronunciaba las palabras adecuadas, mostrando sus respetos frente a las trece calaveras de cristal.

Por eso, por el poder que aún guardan, hay quien continúa buscándolas con el firme objetivo de reunirlas, y así, volver a disfrutar de toda su grandeza.

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EN BUSCA DEL ARCA DE NOÉ

Basta una comparación superficial de los relatos hebreo y babilónico acerca del Diluvio para convencernos de que no son independientes, sino que uno ha tenido que derivar del otro o ambos de una fuente anterior común.

JAMES GEORGE FRAZER,

LA RAMA DORADA y EL FOLKLORE

EN EL ANTIGUO TESTAMENTO

Quince codos más alto subieron las aguas, después que fueron cubiertos los montes.

GÉNESIS, 7:20

En el mes de abril de 2010 leí una noticia que me impactó. Fue en el diario ABC, porque la casualidad quiso que en mi mesa de la redacción de ENIGMAS, el primero del montón, ese día, fuese éste.

Daba igual; todos los diarios hablaban de la, al menos en apariencia, extraordinaria noticia. Se acababa de hallar uno de los objetos bíblicos más buscados de la historia. Decía así:

Hallan un «Arca de Noé» en el monte Ararat… en buen estado. «No es seguro al cien por cien, pero sí al 99 por ciento: hemos encontrado el Arca de Noé.» Así se expresa el documentalista chino Yeung Wing-Cheung, integrante del grupo arqueológico turco-chino que acaba de proclamar a los cuatro vientos el hallazgo de esta reliquia bíblica en el Monte Ararat, en la frontera entre Turquía e Irán. Pero, ¿será de verdad el Arca de Noé? No es la primera vez que grupos de buscadores reclaman este gran descubrimiento. Hasta ahora, o bien han resultado ser falsificadores, o no han podido aportar ninguna prueba concreta del hallazgo. La verdad es que el hallazgo va a dar mucho de sí.

El Monte Ararat, tal y como es denominado en la Biblia –los turcos lo llaman «La Gran Montaña del Dolor»– es un macizo de más de 5.000 metros de altitud, muy cerca de la llamada «cuádruple frontera» entre Turquía, Irán, Armenia y el enclave de Najichevan, que es territorio de Azerbayán. La historia bíblica dice que, tras el Diluvio Universal, el Arca en la que Noé había conservado un macho y una hembra de cada especie animal, fue a posarse en la loma de esta montaña.

Ararat es por ello el símbolo nacional del pueblo armenio, que denomina a su propio país Hayastan, «la tierra de los hijos de Hayk», uno de los hijos de Noé. Sin embargo, tras el establecimiento de la frontera de Turquía con la Armenia soviética en 1921, el Ararat quedó en el lado turco. En los días claros, puede divisarse desde Ereván, y aparece en infinidad de postales y representaciones pictóricas. Pero el antagonismo entre Turquía y Armenia hace que sean muy pocos los armenios que han pisado su falda.

Dada la importancia del Arca de Noé como reliquia, no son pocas las expediciones arqueológicas –más o menos serias– que se han ocupado de su búsqueda. Pero las condiciones son muy difíciles: hasta hace poco se trataba de una zona militar reservada, en la que operaba la guerrilla kurda del PKK, que hace pocos años secuestró a un grupo de turistas extranjeros que escalaban el Ararat. A esto hay que añadir el frío extremo que agrieta las carreteras e impide los ascensos en la época de nieve, que se prolonga durante casi todo el año. «Aquí tenemos nueve meses de invierno», comentan los habitantes de la zona.

Pues bien, evidentemente, si tenemos un arca, también nos hace falta una amenaza. Así pues, antes de continuar hablemos unos instantes de un fenómeno que se repite machaconamente en todas y cada una de las tradiciones del pasado: el diluvio planetario.

Panda Lee, el director del grupo de exploradores que subieron a más de cuatro mil metros el monte Ararat (Turquía), en el interior, ni más ni menos, que del Arca de Noé

La hecatombe universal

Contaba mi querido amigo el escritor Juan Ignacio Cuesta, en uno de sus fantásticos reportajes, que «hace algún tiempo se publicó una noticia fechada en Irak, que ha sido casi ignorada ante la envergadura del conflicto que allí se vive. Un grupo de arqueólogos alemanes pensaron que habían encontrado a unos 150 kilómetros de Basora la tumba del rey sumerio Gilgamesh, protagonista de la primera narración de la historia, así como restos de la ciudad donde reinó, Uruk –origen del nombre Irak–. Joerg Fassbinder, de la Oficina de Monumentos Históricos de Múnich, piensa que los restos coinciden con las descripciones que se encuentran en La epopeya de Gilgamesh, mientras que Ricardo Eichmann, del Instituto Alemán de Arqueología, lo niega.

»Pero, ¿quién fue Gilgamesh, y cuál su peripecia? Este monarca es uno de los principales personajes de la más antigua narración que se conserva, escrita aproximadamente en el 2500 a. C. y en caracteres cuneiformes. Son doce tablillas con unos trescientos versos distribuidos en seis columnas –el seis era la base del sistema de medida sumerio–. Forman parte de una colección de unas 25.000 que encontró sir Austen Henry Layard a finales del siglo XIX. Pertenecieron a la biblioteca de Asurbanipal –s. VII a.C.–. Desde la desaparecida Nínive, la primera colección clasificada y almacenada de la historia ha llegado hasta el British Museum londinense.

»Una parte del poema es el primer relato de un diluvio que conocemos, y confirma tradiciones recogidas por el historiador babilónico Beroso en el siglo III a. C. Algunos estudiosos creen que debió de tratarse de una gran inundación en la región bañada por los ríos Tigris y Éufrates en el 2900 a. C., debida a varias causas. Quizá un meteoro caído sobre el Golfo Pérsico, o un ciclón semejante al que devastó el Golfo de Bengala en 1876, matando a unas doscientas quince mil personas –el nivel de las aguas se elevó 15 metros–. Otras investigaciones geológicas, como la de Bill Ryan y Walter Pitman, han detectado evidencias de un fenómeno de estas características estudiando el fondo del Mar Negro. Los actuales métodos de datación han fechado la antigüedad del fenómeno entre los años 7000 y 5500 a. C. Si se trata del mismo diluvio, las fechas retrocederían mucho.

»Isaac Asimov afirma que este relato fue asumido y adaptado posteriormente por diversos pueblos. Según él, los israelitas lo hicieron con Noé –conocerían la leyenda durante su cautiverio en Babilonia, en el siglo VII a. C.; el relato del Génesis, con ligeras variantes es muy semejante en sus detalles fundamentales–».

Los libros sagrados son precisamente eso, y están hechos para despertar vocaciones y atar fidelidades. Por eso no hay que tomarlos al pie de la letra. Las metáforas hay que interpretarlas a fin de no caer en el creacionismo, y entresacar lo poco de histórico que puedan tener dichos relatos. Por eso, cuando se asegura que la Tierra sucumbió bajo las aguas hasta quince codos por debajo de las mismas, es inasumible pensar que fuera así. ¡El Everest y sus casi nueve kilómetros de altitud bajo las aguas! Si fue así, ¿adónde fue esa enorme masa acuática cuando descendió? Entendiendo el relato como una parábola más, lo que no parece serlo tanto es la construcción del Arca. Porque seguramente ese fenómeno atmosférico se produjo, a menor escala, y es probable que para salvar los muebles se construyera la legendaria nave de Noé.

Por ejemplo, en el siglo XVII el jesuita Athanasius Kircher escribió un libro destinado al rey de España Carlos II, titulado Arca de Noé, donde no sólo alababa el esfuerzo del patriarca, sino la buena disposición de Dios respecto a llevar a su interior una pareja de cada especie, evitando con su poder divino que se devoraran unas a otras. Así, observando que el Diluvio era real, aseguró que «Dios, queriendo castigar al mundo con el Diluvio, relajó las bridas de los abismos y, mediante el flujo y reflujo del mar, ayudado por la presión violentísima del viento sobre el océano, las aguas retenidas en los abismos, que se comunican a través de las venas ocultas en la sustancia terrestre, solicitadas por los canales ocultos de los montes y renunciando a las puertas que las retenían, se desbordaron como ríos a través de las hendiduras de toda la Tierra, las fuentes abrieron impetuosamente sus bocas y, en un breve espacio de tiempo, se inundó toda la superficie de la Tierra... De lo que se deduce con claridad que este Diluvio no se debió exclusivamente a fuerzas naturales, sino a una decisión de Dios que quiso el exterminio del mundo impío y criminal».

Ahí queda dicho. Para el citado Cuesta, «Kircher fue un erudito que trató de explicar todo el mundo de su época desde una vasta formación donde se mezclan influencias de Raimundo Lulio y Roger Bacon, doctrinas oficiales, alquimia y cábala. Estuvo frecuentemente a caballo entre la fe y la ciencia de su época, rozando a veces la heterodoxia. Sin embargo, su influencia sirvió paradójicamente de freno en algunas ramas del saber que le consideraron como fuente absolutamente legitimada. Sus traducciones, por ejemplo de los jeroglíficos egipcios, se basaban en un método incorrecto entendiendo los signos como textos y no como letras». Y pone el ejemplo del cartucho del faraón Psamtik, donde sólo aparece su nombre, y que tradujo así: «Debe despertarse la protección de Osiris contra la violencia de Typho con los ritos adecuados y apelando a la tutela de los Genios del triple mundo, para asegurar el goce de la prosperidad dada habitualmente por el Nilo contra la violencia del enemigo Typho».

Ahora bien, ¿qué hizo que nuestros congéneres, en ese pasado tan lejano, fijaran su mirada en un fenómeno que al parecer afectó a todos? La historia admite, ahora sí, la posibilidad de que en el tercer milenio antes de Cristo se produjese una violentísima inundación que habría sido provocada ni más ni menos que por la caída de un meteorito en las aguas del Golfo Pérsico. El tsunami posterior fue de proporciones apocalípticas. Dicho suceso explicaría las referencias que encontramos en la ya citada Epopeya de Gilgamesh. Ahora bien, ¿cómo cuadrarlo en la miríada de creencias que nos encontramos en la América precolombina? Por ejemplo, las tradiciones aimaras del altiplano boliviano afirman que aquel mundo primigenio, oscuro, sin luna ni sol, ni tampoco astros, estaba habitado, por expreso deseo de la divinidad, por una raza de gigantes que el propio creador, el gran dios Viracocha, se encargó de adoctrinar. A continuación dio forma al hombre, a quien advirtió que tenía que vivir en paz y profesarle veneración; de lo contrario sufriría las consecuencias.

Pues bien, como está claro que no podemos estarnos quietos, el hombre fue a lo suyo, y el dios andino envió el Uno Pachacuti, el gran diluvio que lo asoló todo. Esto ocurrió aproximadamente en el 2000 a. C.

Sin embargo, en el altiplano boliviano, donde las aguas mansas del legendario Titicaca se transforman en un mar de altura, una ciudad sobrevivió al descomunal evento; la casa de los gigantes a la que Viracocha descendió para poner orden entre el caos: Tiahuanaco.

Determinadas dataciones realizadas sobre restos que veremos más adelante, y que han sido identificados con los del Arca de Noé, barajan esas mismas fechas, siglo arriba, siglo abajo. La cuestión es hasta qué punto son tendenciosas, ya que detrás de las mismas se encuentran determinados colectivos creacionistas, que afirman que lo que hoy existe se creó hace seis milenios, porque Dios así lo determinó, y que antes de esa fecha, simplemente, no había nada. Argumentos como los que exponemos darían consistencia a sus creencias, ya que esta gente se toma las Sagradas Escrituras como auténticos libros de historia.

Por otro lado, ¿y si realmente nos encontramos ante la desaparición de las ciudades costeras, que se hundieron después de la última desglaciación? A este respecto mi amigo Juan Ignacio Cuesta afirma que:

El último período glacial especialmente duro, fue el Dryas reciente –12000 a. C.–. El hielo se acumuló en glaciares y polos y el mar experimentó un retroceso con respecto a los niveles actuales de unos cincuenta metros –anteriormente había descendido unos 120–. Durante unos cuatro mil años, entre ese momento y el 8000 a. C. fueron habitadas muchas tierras actualmente sumergidas, donde se construyeron ciudades cuyas ruinas duermen en las plataformas continentales. Muy posiblemente todo terminó de un modo brusco con un calentamiento repentino debido a múltiples causas. En un tiempo muy corto se produjeron transgresiones marinas generalizadas al deshelarse glaciares y polos. Muy pronto el agua subió incluso varios metros por encima de los niveles actuales, inundando grandes extensiones de terreno. Cuando volvió la calma, empezó la era postglacial en la que se han desarrollado las civilizaciones que conocemos –con altibajos puntuales de temperatura, como la llamada Pequeña Edad de Hielo, entre los siglos XIV y XIX, aunque ésta, débil y sin efectos devastadores generalizados–. Podríamos presumir entonces que la tradición recogida por Platón sería el recuerdo impreciso de aquel acontecimiento, que ha dado lugar a la mayoría de las leyendas sobre un Diluvio. Los Noés existieron, debieron ser muchos, y actuaron de muy diversos modos y en muy diversos puntos de la Tierra. Muchas culturas tienen sus historias particulares. En Grecia habría sido el Diluvio de Deucalión; en México se han conservado leyendas como ésta de posible origen azteca: «Cuando la humanidad se estaba ahogando en el Diluvio, nadie pudo salvarse con excepción de Coxcox y una mujer llamada Xochiquetzal. Se salvaron en una pequeña barca que arribó a la montaña llamada Colhuacan. Allí tuvieron muchos hijos. Todos nacieron mudos, hasta que una paloma les enseñó varios lenguajes, pero como eran diferentes, no se entendían entre ellos.» Una leyenda inca relata cómo «el agua subió sobre las montañas más altas del mundo, pereciendo toda persona y cosa creada. Sólo escaparon un hombre y una mujer flotando en una caja sobre el agua».

Los ancianos de la tribu norteamericana de los Choctaw cuentan que un profeta habría sido inducido a construir una balsa de troncos de sasafrás. Un pájaro le conduciría a tierra firme tras el cataclismo, y el Gran Espíritu, le transformaría en la mujer con la que repoblaría a partir de entonces el mundo. En China, el antiguo Libro de todo conocimiento relata que «la Tierra fue deshecha desde sus fundamentos. Los cielos se hundieron hacia el norte. El sol, la luna, y las estrellas, cambiaron de movimiento. Todo se cayó en pedazos y las aguas brotaron de sus fuentes violentamente inundándolo todo». Un castigo por la rebeldía ante los dioses.

Los Bahnars, tribu de la región de Cochín, mantienen que «los ríos crecieron hasta que sus aguas llegaron a las moradas celestes, y todos los seres vivientes murieron menos un hermano y una hermana que se salvaron navegando en un baúl. Allí metieron una pareja de todos los animales». En Egipto, el dios Tem habría sido quien mandó el diluvio primigenio, que cubrió la tierra y destruyó la humanidad a causa de su iniquidad, exceptuados los que le acompañaban en una barca.

Por tanto, si más de quinientas culturas de mayor o menor importancia lo reflejan, repito, en sus tradiciones, no es ninguna locura pensar que posiblemente algo ocurrió.

Quizá la leyenda más terrible al respecto es la escandinava, que asegura que «el poderoso lobo Fenrir se sacudió, haciendo temblar al mundo. El árbol antiguo de fresno Yggdrasil –el eje de la Tierra– se cimbreó desde sus raíces hasta sus ramas superiores. Las montañas cayeron o se rajaron de abajo a arriba. Los hombres fueron forzados a alejarse de sus casas y la raza humana fue erradicada de la superficie de la Tierra. Y todos los ríos y mares crecieron y se desbordaron. Hervían cubriendo todas las cosas. La tierra se hundió en el mar. Después, empezó a salir de las olas. Las montañas se levantaron... el hombre también reapareció, porque escondidos en el tronco del fresno Yggdrasil, los ancestros de una raza humana futura habían escapado de la muerte».

Y Noé, llegado este supuesto, intentó navegar los bravos mares, surcando las procelosas aguas de la historia para dejarnos más dudas que certezas. Seguimos...

Los «nuevos» datos

Pues sí, los hubo. Ahora bien, que cada cual lea entre líneas…

De momento diré que si hay un lugar en el que se ha buscado hasta la saciedad los restos del Arca de Noé, ésa es la ya citada «montaña del dolor», en Turquía.

Son muchos los que en las últimas décadas han ascendido, más allá de los cuatro mil metros, las escarpadas laderas del monte Ararat, para acercarse a la que se conoce como «anomalía del Ararat», una formación de piedras que perfectamente podrían confundirse desde las alturas con los restos de la quilla de un gran barco.

Pero antes, es importante saber que este monte está asociado desde hace siglos a la mítica –o no tan mítica– arca de los animales.

Fue en el año 1829 cuando por vez primera se habló de esta posibilidad. Y lo hizo el profesor alemán Friedrich Parrot, que tras visitar el monasterio de San Jacobo, en las faldas del monte, recibió de la tradición oral la información de que las techumbres del bello lugar habían sido levantadas con los restos del barco de Noé. Lo que ocurre es que los maderos de techo jamás pudieron ser datados con carbono 14, ya que una década después, el Ararat entró en erupción y se llevó por delante monasterio, monjes y supuestos restos del Arca. Tuvieron que pasar décadas para que el alpinista hispano-francés Fernand Navarra escalara hasta cotas por encima de los cuatro mil y encontrara restos de madera, que se llevó y que fueron analizados. Su antigüedad se dató en siete mil años. Los soñadores empezaban a tener las pruebas necesarias para afirmar que el Diluvio fue real, y que la protagonista del mismo, también. Y además encalló en el Ararat.

Pero volviendo a la «anomalía», hay que decir que el investigador Porcher Taylor lleva desde el año 1995 analizando el mapeado de la zona a través de satélite, y ha llegado a conclusiones sorprendentes. Según afirma, dicha formación pétrea mediría exactamente lo mismo que expone el Libro del Génesis; esto es, trescientos codos por cincuenta, o lo que es lo mismo, 309 metros de proa a popa.

La última investigación no exenta de polémica la llevó a cabo un colectivo de científicos turco-coreanos, en abril de 2009, con todas las bendiciones del gobierno de Turquía, que bajo las siglas NAMI –Noah’s Ark Ministries International– pretendían llegar hasta el lugar de la anomalía. Y al parecer no sólo lo lograron, sino que además accedieron al interior de sus restos, que se encontraban bajo toneladas de hielo y nieve.

La verdad es que para ser un montaje, se tomaron muchas molestias –entre ellas, implicar al gobierno turco–, y la historia, que se vendió como el descubrimiento más importante de los últimos siglos, quedó ahí, sumida en el silencio a más de cuatro mil metros de altura.

Los compañeros de la revista italiana Hera, dirigida entonces por mi querido amigo Adriano Forgione, lograron entrevistar a los integrantes de dicha expedición.

A esto hay que añadir las fotos de satélite y los documentos desclasificados por la CIA, que demuestran, entre otras cosas, que el Arca ha sido objeto de investigación por parte de los servicios secretos desde décadas atrás. Y es que en 1949 fue fotografiada una «formación» que podría ser identificada con sus restos. Las instantáneas las realizaron pilotos norteamericanos que sobrevolaban el monte, en el mismo lugar en el que más tarde se ubicó la conocida como «anomalía de Ararat». Sin embargo, los intentos por encontrarla fueron infructuosos...

El 27 de abril de 2010, los medios de comunicación de medio mundo se hicieron eco de la sensacional noticia; un grupo de quince exploradores había hecho un importante descubrimiento: ¿se trataba del Arca de Noé? El equipo era el resultado de un esfuerzo conjunto entre el NAMI y el gobierno de Turquía, que apoyó sin dudar al colectivo de exploradores.

Éstos no sólo habían visto la estructura, sino que incluso habían accedido a lo que supuestamente sería su interior, con cámaras de televisión que filmaron el hallazgo. Poco después lo presentaron en una conferencia de prensa en Hong Kong, seguida de una segunda en los Países Bajos y una tercera en Pekín, en mayo de ese año. Lo que parecía ser una noticia poco sólida con el paso de las semanas fue cogiendo peso al ofrecer las trazas de un gran descubrimiento, respaldado por reconocidos arqueólogos y geólogos de Turquía, así como por varios laboratorios universitarios.

Otra de las estancias fotografiada por el equipo de exploradores

Los miembros de la expedición afirmaban que habían «realizado investigaciones más o menos importantes desde 2003, cuando nos pusimos en marcha con la intención de filmar documentales de las tradiciones locales, las creencias y los elementos culturales en la región, relacionados con el monte Ararat y el Arca de Noé. Después, en 2004, supimos del proyecto de investigación de Daniel McGivern en el lugar, y contactamos con él. Quisimos acompañar a su equipo para tomar fotos de los estudios que estaban realizando referentes a este asunto. Obviamente, su grupo no aceptó, así que continuamos con nuestro viaje con la intención de llevar a cabo nuestros propios descubrimientos, basados en informaciones de contactos locales. Desde entonces estamos enfrascados en esta aventura. El equipo está compuesto por seis exploradores de Hong Kong y cinco turcos. En 2007 formamos un colectivo de investigación con científicos de Turquía, incluyendo un geólogo, el profesor Ahmet Ozbek, y Okta Belli, arqueólogo de la Universidad de Estambul. Cuando se produjo el descubrimiento en 2009, mostramos la película que se grabó en el sitio y se pidió consejo a científicos turcos y holandeses. Y es que tenemos la intención de formar un equipo internacional, integrado por científicos, académicos y expertos de diferentes campos de investigación».

Era un riesgo más que permitía afirmar que este equipo había encontrado el Arca, pero la estructura existía y poseía una serie de características que indicaban que fuera lo que fuese, había sido manufacturada por el hombre. «Hemos leído todas las informaciones relativas a la existencia de una gran estructura de madera en el monte Ararat; hemos confiado en las noticias de nuestro contacto local Ahmet Ertugrul, experto investigador turco del asunto del Arca, para obtener información y así iniciar la búsqueda sobre el terreno; y finalmente te das cuenta de que los lugareños saben mucho más que los investigadores extranjeros y proporcionan información más fiable. En septiembre de 2008 hemos recibido pruebas fotográficas, y a continuación, en octubre, hemos enviado a nuestros compañeros de Hong Kong las mismas, así como las declaraciones de los habitantes de la zona para verificar la autenticidad de las instantáneas. Desde entonces, y durante varios meses, los miembros del equipo turco han ascendido al Ararat para explorar algunos puntos. Los resultados han confirmado que nuestros compañeros llegaron al lugar, y finalmente entraron en el Arca en octubre de 2009», aseguraban los expedicionarios.

Antes de entrar en la estructura, algunos miembros del equipo tuvieron que ser asegurados con cuerdas de escalada, mientras que otros permanecieron en el exterior para velar por su seguridad. «La primera vez que varios miembros del equipo entraron en la cavidad encontraron una estructura de madera construida con la técnica de espiga, así como paredes hechas de tablones.» Desde entonces han sido muchas las veces que supuestamente han accedido al interior, conscientes de que «no pueden permanecer mucho tiempo dentro de los restos; no más de dos horas». Los siete compartimentos, además de los que todavía no se han explorado, son diferentes entre sí, pese a ser todos del mismo material. «Se entra a través de espacios huecos. Algunas habitaciones están interconectadas, mientras que otras todavía no muestran un orificio de salida. Si se tratara de una única estructura interconectada, no debe medir menos de 40 metros. Sin embargo, hay que llevar a cabo nuevas investigaciones para estar seguro de este extremo», concluyó el NAMI.

Además de las vigas de madera de gran tamaño que había en algunas áreas de la construcción, también las había en paredes, algunas a simple vista y otras cubiertas por el hielo. En la actualidad es imposible que una superficie tan grande haya sido llevada hasta allí desde otro lugar, como se ha sugerido. «Los compartimentos están situados en una zona inaccesible, que se estructura en varios niveles y es improbable que el descubrimiento esté relacionado con refugios de montaña para los animales», han asegurado los estudiosos.

Análisis de muestras

Las informaciones facilitadas en las sucesivas ruedas de prensa aseguraban que se encontraron en el interior algunas semillas y cuerdas, que junto con las muestras de madera fueron recogidas y entregadas a un laboratorio para su análisis. Yeung WingCheung, miembro del colectivo de científicos y exploradores, afirmó durante la conferencia de prensa en Hong Kong que una pieza de 38 milímetros de largo de madera se analizó y los resultados preliminares dieron una antigüedad estimada de 4.800 años. A las solicitudes de información acerca del laboratorio que había realizado el análisis, el NAMI respondió que «la datación se llevó a cabo en Irán y como es una prueba secreta, de momento no queremos revelar el nombre del laboratorio». Ahora bien, a fin de convencer a la comunidad internacional de la «honestidad» de su descubrimiento, el NAMI confirmó la intención de poner más muestras en manos de otros laboratorios: «Nuestra idea es buscar la cooperación de los científicos turcos. Después de todo, éste es su lugar. El apoyo del gobierno turco es necesario. No vamos a robarles “sus tesoros”. Nosotros, los científicos, sólo queremos trabajar en equipo junto a los turcos y a los expertos internacionales». De hecho, el 2 de mayo de 2010, dos representantes gubernamentales de alto nivel de Turquía, Mehmet Hanif Alirio, parlamentario, y Muhsin Bulur, director del Ministerio de Cultura de la provincia de Agri, dijeron que «éste es un trabajo muy serio y estamos contentos. Parlamento y gobierno turco quieren ofrecer todo el apoyo necesario para llevar a buen puerto esta investigación».

Restos de materiales encontrados en el interior de la supuesta nave que, según sus descubridores, sirvieron para ubicar cronológicamente la estructura encontrada.

La pregunta obvia que muchos se hacían es si se trataba de una especie de refugio, y no del barco de la Biblia. En este sentido, el NAMI se manifestó con las ideas muy claras: «No sabemos si se trata o no del Arca de Noé, porque la Biblia no describe al detalle su forma, como ocurrió con el Arca de la Alianza. Pero hemos buscado la opinión de un arqueólogo especializado en la región del monte Ararat, el profesor Okta Belli, quien descartó la posibilidad de un asentamiento humano, un templo o un refugio medieval. Dos mil metros por encima de la vegetación es demasiada altura; es justo el glaciar. Un asentamiento humano nunca podría ubicarse en ese lugar».

El profesor Belli es arqueólogo de la Universidad de Estambul y forma parte del proyecto de investigación. Ellos han estimado que es poco probable que un asentamiento de estas características haya estado por encima de los tres mil quinientos metros de altura, ya que a esta cota sería imposible que se dieran unas condiciones mínimas aceptables para la vida, a la vista de que estamos sobre un glaciar.

También se hizo eco de este extremo el profesor Ahmet Ozbek, geólogo de la Universidad Sutcu Imam, quien explicó que la perfecta conservación del sitio y lo que se encuentra dentro de las cuerdas y las semillas se debe al glaciar que rodeaba la estructura, pues el hielo permitió conservar lo que se encontraba en el interior. «Hay que subrayar –aseguró el NAMI– que la posición de la estructura está más abajo del nivel de la nieve, donde sólo hay hielo, muy cerca de la montaña, que es un volcán extinto. Hay que añadir que el hielo y las rocas volcánicas tienen excelentes propiedades de protección. Creemos que el espacio más importante de la estructura aún no se ha encontrado. Estamos planeando trabajar con científicos de otras partes del mundo para regresar el próximo otoño y así llevar a cabo el importante descubrimiento.»

La participación de otros académicos debía garantizar la fiabilidad del proyecto, aunque la datación ofrecida por el equipo –4.800 años– excluiría la posibilidad de que pueda ser el Arca de Noé. La gran inundación nos remonta a un tiempo mucho más antiguo. Por ejemplo, los restos de una inundación similar, identificados por William Ryan y Walter Pitman en el mar Negro, hablan del año 5600 a. C., mientras que la datación más antigua es de fecha posterior al periodo de desglaciación, que terminó en el 9000.

¿Es posible que el avanzado instrumental del equipo se equivocase? Por otra parte, las palabras del profesor Belli excluían la posibilidad de un asentamiento humano en las alturas. Así las cosas, ¿cómo explicamos la presencia de un «barco» a más de cuatro mil metros sobre el nivel del mar? Pues todo lleva a pensar en una inundación que cubrió la superficie terrestre en gran parte, de la que no hay ninguna prueba geológica, y mucho menos que nos remonte 4.800 años atrás. El NAMI estaba seguro, sin embargo, de que se trataba del Arca, dejando sólo una cuestión pendiente; Gerrit Aalten, investigador holandés, y el equipo afirmaron que «nadie ha visto el Arca original, por lo que no puede ser descartado que en este caso se trate de la misma. Además, las pruebas ambientales que hemos encontrado coinciden con los relatos históricos. Hay una enorme cantidad de pruebas sólidas que sugieren que se trata del Arca de Noé».

Si era el Arca de Noé, entonces, ¿cómo explicar la distancia que hay entre el lugar donde se hallaron las huellas a través de satélite y el sitio del descubrimiento (no se trata de la misma ubicación)? Porque aunque se encontraban cerca uno de otro, ambos enclaves no estaban conectados. «Estos sitios son diferentes –aseguraba el NAMI–. La única referencia a la primera ubicación la encontramos en viejas fotos aéreas de los años cuarenta y cincuenta del pasado siglo. Incluso si hay algo allí, no vale la pena estudiarlo, pues tenemos en nuestras manos un reto mayor. Pensamos que es más práctico tener a los investigadores del Arca trabajando juntos, en lugar de estar de forma independiente en diferentes sitios. Porque el otro lugar no es tan prometedor como el nuestro.»

El descubrimiento generó una avalancha de controversias. El profesor Porcher Taylor, de la Universidad de Richmond, Virginia –EE. UU.–, que durante años ha estudiado las fotos de la «anomalía del Ararat», dijo que el equipo estaba cavando en el lugar equivocado, y sostenía que la citada «anomalía» continuaba siendo el lugar más importante para llevar a cabo las investigaciones.

Paul Zimansky, arqueólogo y profesor de Historia Antigua de la Universidad de Nueva York, aseguró que no había pruebas de una inundación tan catastrófica como para que llegara a situar un barco en la parte superior de una montaña tan alta. John Morris, presidente del Institute for Creation Research, se manifestaba convencido de que el NAMI había sido víctima de un engaño, de acuerdo a las declaraciones hechas por el profesor Randall Price, jefe del Departamento de Estudios Judaicos de la Liberty University, que indicó que todo era un montaje desarrollado por personas de etnia kurda que habían participado en algún tipo de fraude. La conclusión es que los artífices del mismo llevaron la totalidad de la estructura de madera desde el mar Negro, entre septiembre de 2008 a octubre de 2009, hasta las cumbres del Ararat.

El NAMI, representado en Panda Lee, estaba seguro de que esta explicación carecía de argumentos de peso, y respondió punto por punto a las declaraciones de Price: «No podía ser llevada hasta allí o construida en el sitio. La única posibilidad es creer en lo que nos cuenta la Biblia: que un Arca a la deriva haya atracado en la montaña, y posteriormente el agua se retiró dejándola allí. El resto lo hicieron el glaciar y los movimientos sísmicos, que han inclinado la pendiente. Ha habido muchas declaraciones falsas en el pasado provocando que la gente se haya vuelto crítica sin atender a la evidencia de lo que hoy nos ofrece la actualidad. Se trata de una investigación científica seria. El tiempo lo demostrará. Hay muchos mitos que finalmente se ha descubierto que eran reales, a través de los estudios arqueológicos. Pues bien, el Arca de Noé es uno de ellos. También conozco personalmente a John Morris y tenemos buena amistad. Somos investigadores, colegas con un mismo objetivo: encontrar el Arca. Morris está muy entusiasmado con las palabras de los investigadores más escépticos. Se convencerá una vez que hayan obtenido más información. Cualquier investigador del Arca sería escéptico, porque el descubrimiento es tan bello como difícil de creer y hasta que se proporcione información más específica, es lógico que se presenten puntos de vista tan en ocasiones opuestos a las evidencias que se están rescatando del pasado. Nosotros también teníamos dudas cuando lo vimos por primera vez; no lo podíamos creer. Y sin embargo resulta increíble que esas fotografías deterioradas y desenfocadas para muchos sean más creíbles que los resultados de una investigación seria que en pleno siglo XXI se está desarrollando a pie de terreno».

Infografía del espacio que ocupa el Arca, bajo varios metros de hielo en el glaciar del Ararat, a más de cuatro kilómetros de altura.

De hecho, en diciembre de 2002, el veterano escalador y alpinista italiano Claudio Schranz, siguiendo las indicaciones de Angelo Palego –que ha pasado toda su vida buscando el Arca en el Ararat–, filmaba en el glaciar Parrot, a 4.200 metros de altitud, una pieza de madera entre el hielo. Por lo tanto, es difícil hablar del transporte de toda una estructura de estas características desde el mar Negro, que además debería haber sido hábilmente colocada debajo de las capas volcánicas y del propio hielo. Algo imposible de realizar, y que refuta las afirmaciones de Price.

Yeung Wing-Cheung explicó que en septiembre de 2008 él era miembro del equipo, pero nunca participó en las expediciones al sitio de la estructura, ya que la cooperación se interrumpió antes de partir hacia el Ararat debido a las diferencias de opinión entre él y la parte turca del colectivo. Price, por tanto, se basó en las denuncias de algunos miembros del equipo europeo: «En sus comunicaciones Price se ha basado en algo que escuchó de algunos kurdos por el hecho de que hubo algunos problemas. Personalmente, creo que no es científico hacer esas acusaciones sin tener pruebas concretas de lo que dice. No tiene fotos, ni vídeos que muestren que el sitio fue hecho a mano en tiempos recientes. Y sin embargo hizo declaraciones irresponsables para un científico.»

Panda Lee sopesó todas las posibilidades, añadiendo que «subimos al Ararat y pudimos ver la estructura de madera con nuestros propios ojos. Aparte de las siete salas en las que entramos, yo personalmente he visto otras estancias a 6 metros de profundidad. Me di cuenta de que había vigas de madera que se entrelazaban en la parte inferior de una cueva de hielo.

»Cerca de la estructura de madera, sobre el glaciar hay salidas, a una profundidad total de 20 metros. Otra estructura de madera fue descubierta de forma accidental cuando un cámara de televisión se precipitó por una ladera inclinada. El compartimento es de 12 metros de largo. Es imposible que los guías turcos construyeran un lugar como éste. Tengo veinticinco años de experiencia en expedición y en escalada de alta montaña, y el transporte de una estructura de madera desde el mar Negro hasta más de 4.000 metros ya en el monte Ararat es absolutamente imposible; sería un trabajo extremo en el que habría que superar muchas paredes verticales y escarpadas. Por no hablar de que posteriormente habría que enterrar toda la estructura a, de momento, 12 metros de profundidad, y atravesar y colocar meticulosamente la roca volcánica y el hielo. Además, si usted quiere traer una estructura tan grande, con vigas de madera y las paredes que hemos observado –y que se muestran en las filmaciones–, habría de utilizar muchos camiones de transporte pesado, pero no hay caminos que les permitan pasar y llegar hasta su posición final. Los tráileres articulados podrían acceder hasta los 2.000 metros; los jeep hasta 2.700 metros; pero es que el lugar se encuentra a más de 4.000 metros. Además, harían falta grandes helicópteros militares para transportar pieza a pieza al Ararat... Y por si hubiera alguna duda, el ministro de Cultura de la provincia aseguró que el Ararat ha estado siempre bajo su supervisión, y cualquier gran proyecto que se llevase a cabo tendría que contar con su permiso».

¿Cómo era el Arca de Noé?

Pues, al parecer, al contrario de lo que pensamos, redonda. Así al menos lo aseguraba el científico británico Irving Finkel, que además es experto en escritura cuneiforme en el British Museum. Y ha llegado a esta sorprendente conclusión después de haber analizado una tablilla de barro que tiene cuatro milenios de antigüedad, donde, según el profesor Finkel, se demuestra que el arca «era redonda, como una enorme copa con una superficie de 360 m² y con paredes de 6 metros de altura».

Según el estudioso, estaríamos ante una especie de prospecto de instrucción, donde, entre otras muchas cosas, se advertiría que la nave debía ser insumergible, y que los animales, al abordar el Arca, tenían que subir de dos en dos. Y va más allá, ya que asegura que sus medidas debían ser similares a las de un campo de fútbol y su forma completamente redonda. Eso es al menos lo que revela la citada tablilla, en la que ha estado trabajando los dos últimos años.

Hasta aquí, la información optimista, porque, para decepción de muchos, Finkel ha añadido que el Arca, finalmente, jamás fue construida: «Estoy 130 por ciento seguro, pero esto de ninguna manera contradice o descarta la historia del Nuevo Testamento, sino que ofrece un nuevo entendimiento de los orígenes del gran Diluvio».

Ahí queda eso.

Rueda de prensa que ofrecieron varios miembros del gobierno turco, junto a los directores de la expedición, anunciando el hallazgo.

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ORICHALCUM, EL METAL SAGRADO DE LA ATLÁNTIDA

En cuanto la poesía del mito es interpretada como biografía, historia o ciencia, muere.

JOSEPH CAMPBELL

Sí, soy un mito. Un mito muy especial que se crea a sí mismo.Las mejores mentiras sobre mí son las que yo mismo he contado.

PATRICK ROTHFUSS,

EL NOMBRE DEL VIENTO

Millones, seguramente más, son las páginas que se han escrito rememorando una de las leyendas más fascinantes de todos los tiempos. Leyenda, o no. Porque la Atlántida y todo lo que la rodea no deja de ser ese arquetipo que duerme en lo más profundo de nuestro cerebro; porque hay conceptos que ya son universales, y que llevamos en el ADN. Pero es que, además, es un asunto del que no cesan de salir nuevas historias. Unas con más fortuna que otras. La del oricalco, el orichalcum sagrado de los atlantes, ese metal que se extraía de sus minas para revestir los principales templos de la ciudad-estado de Platón, es de las menos conocidas. Y sin embargo recientemente ha emergido con fuerza, a raíz de un descubrimiento cuando menos singular.

Antes, conviene decir que orichalcum vendría a traducirse algo así como «cobre de montaña».

La cuestión es que este oricalco real, el que ahora se ha descubierto, según los análisis efectuados mediante fluorescencia de rayos X, sería una aleación de cobre y zinc, en un 80 y un 20 por ciento respectivamente, y aun así su valor en la antigüedad fue de tal calibre que incluso competía con el oro y la plata.

De hecho, una vez que era extraído de la conocida como «montaña de cobre» de Anatolia, se utilizaba en tiempos del emperador Augusto para acuñar moneda.

Pero vayamos al mito: Platón, en Critias, 114, asegura que «se le extraía de la tierra en muchos lugares de la isla», por tanto existe la duda de que se trate del mismo metal, ya que en el caso atlante no precisaba ser aleado: salía así, sin más.

Su carácter sagrado, siempre según el filósofo griego, era de tal calibre que incluso se encontraba oricalco en «la pared de la acrópolis de la Atlántida y la columna en el templo de Poseidón, en el que estaban escritas las leyes».

Independientemente de su carácter legendario, recientemente se ha producido el hallazgo en el golfo de Gela, en las costas de Sicilia, de un pecio del siglo VI a. C., en cuyo interior los arqueólogos submarinos han encontrado 39 lingotes de orichalcum de una libra cada uno. Como es lógico, una vez extraídos fueron puestos a disposición de los agentes en las dependencias portuarias de la policía financiera.

Pero vayamos al hallazgo, porque, como suele suceder, se produjo de manera casual. Los primeros en toparse con los restos, a apenas trescientos metros de la costa y a no más de tres metros de profundidad, fueron varios voluntarios de la asociación Mare Nostrum. Fue entonces, una vez se dio el aviso el director de este colectivo, un señor que se llama Francis Cassarino, cuando se pusieron en marcha los buzos de la bahía, la Policía Financiera y Superintendencia del mar.

De este modo se extrajeron de las profundidades los lingotes de oricalco, y lo primero que llamó la atención fue el hecho de que éstos, pese a llevar más de 2.600 años bajo las aguas, se encontraban en un estado de conservación extraordinario. La corrosión marina apenas había hecho mella en los mismos.

El superintendente Sebastiano Tusa declaró entonces que «el descubrimiento de lingotes de orichalcum en el mar de Gela abre perspectivas de gran importancia para la investigación y estudio de las antiguas rutas de suministro de metales en el Mediterráneo antiguo. Hasta ahora, nada de esto se había encontrado ni en tierra ni en el mar. También confirma la gran riqueza y la capacidad productiva de la ciudad artesanal de Gela en la antigüedad como un área de consumo de objetos valiosos. El orichalcum era, de hecho, para los antiguos un metal precioso cuya invención se atribuye a Cadmo».

Sobre el hundimiento, los expertos determinaron que seguramente se produjo cuando el barco estaba llegando al puerto de Gela, muy probablemente a consecuencia de un temporal que le hizo perder el rumbo.

La cuestión es de dónde procedía este metal, si descartamos la Atlántida, claro. Evidentemente, el siguiente paso que se han propuesto los estudiosos es volver al pecio para ver si hay nuevos restos que aporten más información del tiempo en el que se produjo dicho hundimiento.

Nosotros, de momento, continuamos buceando en las aguas de la leyenda más maravillosa jamás construida…

La Atlántida… ¿o no?

¿Fue un mito, sin más? ¿O por el contrario la Atlántida fue real? Eso es al menos lo que muchos arqueólogos han creído durante siglos. Y los últimos en buscarla han sido los miembros de un equipo de la universidad estadounidense de Hartford. Y lo hicieron en el sur de España, en las marismas de Doñana.

Y es que hay historias rayanas con la más pura de las fantasías; y ésta es una de ellas. Todo ocurrió aproximadamente en el 9600 a. C. Una poderosa fuerza naval, la más grande que hayan conocido los tiempos, avanzaba hacia el continente. La soldadesca, diestra en el arte de la guerra, disfrutaba de cada golpe de ola, respirando la espuma salada que arrojaban a los cielos las quillas de los barcos. Se sentían poderosos; sus conquistas sobre todos y cada uno de los pueblos de las costas mediterráneas les daban nuevas fuerzas. Pero aún quedaba la batalla final, la que había de encumbrarlos a los altares de la historia. Atravesaron las Columnas de Hércules en dirección a la tierra ateniense, el último bastión que resistía orgulloso el constante ataque de las tropas de la Atlántida.

Más o menos así hubo de realizar su exposición Critias a su maestro Sócrates y a dos compañeros, junto al templo de Zeus. Hemos de situarnos en el 421 a. C., y la historia la había oído por vez primera Critias en voz de su abuelo, que a su vez la recogió de las palabras que tiempo atrás pronunció el sabio legislador ateniense Solón. Pero como no hay dos sin tres, el propio Solón quedó fascinado con el mito atlante cuando en un viaje que realizó por el Egipto preptolemaico mantuvo conversación con un sacerdote egipcio que le aseguró que en las paredes del templo donde se encontraban estaba escrita la existencia del supercontinente, del que alrededor de 12.000 años atrás partió «una poderosa hueste que, de un lugar lejano del océano Atlántico, avanzaba insolente para atacar a toda Europa, y a Asia por añadidura».

Aquella tierra ubicada al oeste del país de los faraones poseía un poderoso imperio, que además abarcaba el resto de islas atlánticas, y su extensión era tan vasta que ni Asia Menor ni África del Norte juntas lograban superar su tamaño.

Platón, en su diálogo de Timeo, termina reflejando que después de la dura batalla, que en nada se corresponde a esa imagen idílica de los sabios atlantes, una suerte de hippies milenarios que promulgan la paz, como si de un castigo de los dioses se tratase, se desencadenaron «violentos terremotos y pleamares, y en un día y una noche de desgracia, todos aquellos hombres belicosos se hundieron como un solo cuerpo en la tierra, y la propia isla de Atlántida desapareció en las profundidades del mar. Razón por la cual el mar es en esas partes intransitable e impenetrable, pues en medio hay un banco de barro, causado por el hundimiento de la isla». El diálogo de Critias es algo más descriptivo, no en vano advierte que en la isla habitaban, junto a esos poderosos hombres, animales pocos comunes en esas latitudes, tales como elefantes o caballos.

Su arquitectura y su administración también se veían reflejadas en este escrito, e incluso las causas por las que el continente acabó sucumbiendo bajo las aguas, víctima de la soberbia de unos hombres que no apreciaban los dones que los dioses les habían concedido: «Desdeñaban cuanto no fuese la virtud y tenían en poco la prosperidad de que disfrutaban [...]. Cuando el elemento divino que había en ellos empezó a debilitarse debido al cruce constante con los mortales, y predominó el temperamento humano, no pudieron seguir siendo dignos de su suerte, y empezaron a comportarse de modo indecoroso». Y de esta manera llegó el fin, siempre y cuando no admitamos que, como ya hemos visto que ocurre en otras tradiciones de ese pasado que parece empeñado en remover conciencias desde más de diez milenios atrás, un grupo de escogidos logró escapar a la descomunal catástrofe, repartiéndose por el mundo, quedando como leve recuerdo de lo que fueron allá donde se asentaron…

Sea como fuere, y si seguimos navegando por las procelosas aguas de la mitología, la cólera de Zeus se cebó con ese pueblo antaño sabio, en ese tiempo de Apocalipsis demasiado mundano y codicioso. Por otro lado, la historia de Solón pudo ser «malinterpretada» por quienes posteriormente la recogieron; incluso por el mismísimo Platón. Porque si vamos a la cuna del mito, el país del Nilo donde Solón conversó con el sacerdote que le puso tras la pista de «la tierra de Atlas», aquél que sostenía el cielo para que no se desplomase sobre las cabezas de los mortales, observamos que aquí el legendario continente, que sucumbe bajo el océano, es conocido con el nombre de Keftiu, un enclave maravilloso que según la leyenda egipcia se ubicaba al oeste. Platón –o Solón, que en este punto son pocos los que se ponen de acuerdose fue algo más allá del «oeste de Egipto», interpretando que el anónimo sacerdote se refería al «oeste del continente», en mitad del extenso océano Atlántico. Quizá fue una interpretación torticera por algún motivo que desconocemos; quizá tuvo argumentos para así escribirlo, pero lo cierto es que desde ese instante la Atlántida se ubicó más allá de las Columnas de Hércules, esto es, el Estrecho de Gibraltar.

La Atlántida egipcia

No obstante, si nos limitamos a ir al oeste de Egipto, podríamos dar con la historia que pudo originar la confusión, si es que la hubo, y por ende el mito: la de la civilización minoica, cuya capital era Creta, y que hace casi cinco milenios gozaba de una estructura social, de un lenguaje y de un ejército tan poderoso que acabó por anexionarse la mayor parte de las islas del Egeo. Y pese a todo, si por algo destacó este pueblo fue por su talante poco belicista, tal y como Platón describía al poderoso imperio atlante. Ahora bien, ¿dónde se encuentra ese punto de confluencia entre la Atlántida de Platón y el Keftiu egipcio? Si atendemos a lo que la historia nos cuenta de la propia historia de la civilización minoica, Tera –actual Santorini–, isla que pertenecía a dicho imperio, alrededor del 1500 a. C. empezó a sufrir una serie de erupciones volcánicas que culminaron treinta años después, en 1470, con la explosión de un gran volcán –los estudios realizados afirman que era cinco veces más grande que el Krakatoa (1883), y que su capacidad destructiva era dos veces mayor– que durante meses cubrió la atmósfera de cenizas, en lo que con toda probabilidad hubo de ser un acontecimiento de proporciones bíblicas; tsunamis, terremotos, lluvia ácida, hambruna… El planeta se vio abocado a un tiempo que parecía estar orientado por los peores augurios. Y la culta y poderosa civilización minoica acabó sucumbiendo, como la propia isla de Tera, que fue cubierta en gran parte por las aguas, de un día para otro, como ocurriera con la Atlántida.

Hace años que entendí que buscar en los mitos es encontrar elementos que nos hablan de un tiempo impreciso pero común a muchas culturas del pasado, donde la catástrofe –bien fuera por mandato de esos dioses de expresión encolerizada o por la propia tierra que removió sus entrañas–, demostrando una vez más lo frágiles que somos, se cebó con pueblos poderosos. Quién sabe si uno de éstos fue el que el marino de Alejandría Cosmas Indicopleustes representó en el plano terrestre que incluyó en su obra Topografía cristiana, grabado con una inscripción que induce a la reflexión: «La tierra más allá del Océano, en donde los hombres vivían antes de la Inundación».

Estos y otros datos, unidos a la gran cantidad de construcciones imposibles que se fueron hallando en ese tiempo, llevaron a muchos exploradores de prestigio a coger algunos de los elementos de ese pasado mitológico y tomarlos como reales para explicar algunas de las anomalías que se iban encontrando. De lo contrario, ¿de qué manera se podía explicar el desplazamiento de grandes bloques de piedras, algunos de varias toneladas de peso, que los incas llevaron a cabo para construir la fortaleza de Sacsahuamán, a más de 3.500 metros de altitud, sin conocer la rueda, si no era aludiendo a una casta de hombres muy especial, cercanos al gigantismo, que habitaron en ese continente en un pasado del que prácticamente no guardamos memoria? ¿O cómo si no se explica el hecho de que en civilizaciones tan distantes cronológica e históricamente como la egipcia, la maya, la mochica o la china, elevaran a los cielos poderosas estructuras piramidales? Todo parece partir de un recuerdo ancestral que unía a esos pueblos en el momento en el que se produjo la gran evacuación. ¿O cómo era posible que grandes pueblos del pasado reflejaran en sus mitos que la procedencia de sus antepasados había que ubicarla en grandes trozos de tierra que acabaron sucumbiendo bajo las aguas, unas veces por la inmisericorde justicia divina y otras por fenómenos naturales de dimensiones apocalípticas? Lo más razonable es acudir a un punto de partida común, y para ello lo más importante es hallar las pruebas que puede haber en forma de pequeños vestigios...

La Atlántida en Doñana

Toda esta historia podría haber encontrado un emplazamiento físico, según el reportaje emitido por National Geographic en 2011, en el que participaron dos profesores universitarios españoles: Juan Antonio Morales, doctor en Ciencias Geológicas, y Claudio Lozano, doctor por la Universidad de Huelva, a los que me une una gran amistad.

Y es que, tras dos años de investigación y trabajo a pie de terreno, apoyados en los estudios del investigador hispano-cubano Georgeos Díaz, un equipo internacional comandado por el profesor de la universidad estadounidense de Hartford (Connecticut) Richard Freund creyó haber localizado, justo bajo las marismas del parque nacional de Doñana (Huelva), indicios de un mito que nos obliga a retroceder en el tiempo la friolera de once mil años. Para validar sus tesis, el equipo de geólogos y arqueólogos se apoyaron en fotografías de satélite, radares capaces de penetrar la tierra, cartografía digital y tecnología submarina. De este modo, el profesor Freund halló suficientes argumentos para confirmar que el final de la ciudad-estado de la Atlántida vino en forma de un cataclismo de la naturaleza: un terremoto que desencadenó olas devastadoras como el sufrido en Japón no hace demasiado tiempo.

De hecho, los análisis del terreno confirmaron que en las capas correspondientes a la Edad de Bronce hay señales de una violenta tormenta o un tsunami; tsunami que, según Freund, habría entrado en tierra hasta noventa kilómetros.

Entre las evidencias encontradas hay estatuillas que se remontan a la citada Edad de Bronce y mediciones que indican la existencia en el subsuelo, varios metros bajo la desembocadura del Guadalquivir, de estructuras que podrían ser canales y zonas de uso comunal.

Pues bien, en 2003, un equipo de científicos alemanes, dirigidos por Werner Wickboldt, descubrió en varias fotografías del mar Mediterráneo tomadas mediante satélite unas estructuras rectangulares y varios anillos concéntricos que coinciden con las descripciones de la isla que ofrece Platón. ¿Dónde? En la marisma de Hinojos. Claudio Lozano, doctor de la Universidad de Huelva, recuerda que dichas «imágenes de satélite revelaron que había un conjunto de anomalías que se asociaban al terreno. En el caso de Doñana lo que se hizo fue realizar una tomografía sobre aquellas zonas en las que supuestamente aparecían esos círculos concéntricos, rectángulos, cuadrados, calles… que era lo que se podía interpretar a través de las referidas imágenes. Pues bien, el resultado posterior de la tomografía eléctrica fue que en algunos puntos sí existía una concomitancia entre la imagen de satélite y una anomalía que está bajo el manto freático».

Recreación de cómo hubo de estar ubicada la Atlántida en la marisma de Hinojos, en el Parque Natural de Doñana.

Las investigaciones continuaron, y a unas seis millas náuticas de la costa, el doctor Juan Antonio Morales me recordaba años atrás que los submarinistas detectaron lo que parecían ser formaciones antrópicas a unos doce metros de profundidad, «muros verticales, escaleras, pavimentos, que posteriormente se demostró que se correspondían geológicamente con estratos verticales. Incluso cuando algunos de estos estratos caían de forma sucesiva como un dominó podía dar la sensación de que se trataba de escaleras. Lo que sí es verdad es que algunas de estas formaciones parecían haber sido retocadas por el hombre. Para mí sería fácil de interpretar que hace varios miles de años, cuando estas formaciones estuvieran expuestas y no bajo diez o doce metros de agua como ahora, el hombre actuara sobre las mismas, porque le bastaría con quitar bloques para adaptarlas a sus necesidades sin tener que usar herramientas complejas. Lo que es evidente es que existen muchas semejanzas entre los detalles de ese mito atlante con la cultura tartésica. Ahora, de ahí a afirmar que la cultura atlante es Tartesos, es una afirmación que va un paso más allá y que no correspondería».

Imagen satelital que muestra los extraños círculos concéntricos que para Freund son la prueba inequívoca de que la Atlántida existió, y estuvo en las tierras marismeñas de Doñana.

Barrido de sónar en el que, a poco más de treinta metros de profundidad, se detectaron una serie de estructuras que, o bien eran antrópicas, o bien fueron utilizadas por el hombre miles de años atrás.

¿Cuál fue el motivo de que decidieran investigar a esa distancia de la línea de costa? Para Claudio Lozano era más que evidente: «Si nos retrotraemos al cuatro mil, al seis mil antes de Cristo, el debate geológico está abierto porque la línea de costa se situaría mucho más atrás, con lo cual esos afloramientos estarían en la misma orilla, a escasos kilómetros de donde se ubican estas anomalías. Con lo cual no es descabellado pensar desde el punto de vista de la arqueología que esa reutilización de materiales geológicos se hiciera a nivel antrópico para construir cualquier tipo de arquitectura monumental. Existe esa piedra en Doñana. ¿Dónde?, en la orilla. ¿En qué orilla? En la actual no; en la orilla de aquel tiempo.» Orilla que se encontraría a unos ocho kilómetros mar adentro. A esto hay que añadir, tal y como me certificó el investigador malagueño José R. Gómez, que hace doce mil años el Estrecho era de los pocos lugares del mundo donde se podía producir un excedente de alimentos si hubiese cualquier cultura que basase su dieta en la pesca de atunes. A poco que dominase la conserva, y existen técnicas de conservación de pescado antiquísimas, tendríamos las condiciones ideales para que ahí floreciese una civilización no nómada que podría haber sido el germen del mito atlante.

Yacimiento de Cancho Roano, en Zalamea de la Serena (Badajoz), punto de partida de la investigación del profesor Richard Freund para National Geographic, ya que allí «detectó» símbolos que advertían de la existencia del mítico continente atlante, pero en el sur de España.

Así las cosas, poco después Richard Freund visitó el santuario tartésico de Cancho Roano, en el pueblo extremeño de Zalamea de la Serena, siguiendo la tesis que vincula a dicha cultura con el mito de la Atlántida, y allí, según Claudio Lozano, «descubrió unos elementos que asoció a la cultura atlante, y finalmente un sello presente en una piedra que cierra el yacimiento, que es lo que parece ser un guerrero esquemático que porta en su mano un escudo con tres elementos concéntricos. Pues bien, la interpretación que realiza Freund de esos elementos es, en primer lugar, que el punto central donde se encuentra ese sello podría identificarse con esa cultura poseedora del don de la metalurgia, y en segundo lugar, que ese guerrero que cierra con la estela la puerta de Cancho Roano constituye un elemento protector de la diáspora que surge con la destrucción de lo que previamente existía en la zona de Doñana», y que como hemos dicho con anterioridad pudo desaparecer a causa de un brutal tsunami. Y no sólo eso: además interpretó que en el lugar había elementos egipcios, como un sello de la sagrada metalurgia, acuñado durante la dinastía de Amenhotep I, hace tres mil quinientos años. Recordemos que Platón afirma que es un sacerdote egipcio quien le transmite el conocimiento que posteriormente plasmará en sus Diálogos.

Así pues, teniendo en cuenta que las primeras sociedades agrícolas desarrolladas no se formaron hasta el 6000 a. C., ¿cómo es posible que pudiese crearse una civilización tan avanzada cuatro mil años antes? Para el exministro de Trabajo y escritor Manuel Pimentel, «hay evidencias de que en algunos lugares comenzaron antes, y por tanto es posible pensar que hace unos once mil años en la desembocadura del valle del Guadalquivir, uniendo una riqueza y una feracidad de la tierra, con las minas de sierra Morena, naciera una primera civilización, no solamente neolítica de agricultura, sino también del metal».

Sea como fuere, el propio Freund aseguró que «Jorge Bonsor, quizá el arqueólogo más importante de España a principios del siglo XX, ya estuvo buscando en la década de 1920 en el parque de Doñana la Atlántida, por lo que éste era un lugar famoso para buscar un sitio aún más famoso».

La conclusión de la investigación ha sido que «hemos descubierto un patrón geológico que no suele encontrarse en la naturaleza», aseguró Freund, que explicó que la estructura y la disposición de las grandes rocas detectadas demuestran que ha habido intervención del hombre, y que podrían ser los restos de la antigua isla.

¿La Atlántida? Quién sabe…

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SANTA FAZ, SÁBANA SANTA

Y VICEVERSA

Ciertamente, gracias al desarrollo de la genética, muchas fantasías de la ciencia ficción podrán hacerse realidad. De momento, ya se ha extraído sangre de la Sábana Santa y se conoce cuál era el grupo sanguíneo de aquel hombre. En no mucho tiempo, las técnicas de depuración de muestras permitirán que evidencias tan dañadas por el paso del tiempo como la sangre de la Sábana Santa puedan recuperarse y extraerse de ellas ADN. A partir de ahí, clonar al hombre que fue envuelto en ese lienzo será cuestión de voluntad.

BRUNO CARDEÑOSA,

WWW.COMENTARIOSDELIBROS.COM

La imagen se formó por una explosión de energía ultravioleta tan intensa, que sólo puede ser sobrenatural. No creo que se haya hecho nada igual.

LUIGI GARLASCHELLI,

PROFESOR DE QUÍMICA EN LA UNIVERSIDAD DE PAVÍA,

A THE INDEPENDENT

Las viejas creencias están dando paso a otras nuevas, adaptadas a los tiempos que vivimos. De este modo no es extraño encontrar, a través de la red, modernas iglesias de credos esperpénticos, que logran atraer la atención de miles de personas en todo el mundo. Sin embargo, estas prácticas no compiten, de momento, en fuerza y expresividad con los objetos de culto que todavía hoy permanecen en el seno de las creencias tradicionales.

Todos hemos oído hablar de la Síndone en alguna ocasión, una tela de cuatro metros y treinta y siete centímetros de largo por un metro con once centímetros de ancho. En su superficie aparecen una serie de manchas que al contemplarlas a cierta distancia conforman el cuerpo de un hombre de frente y de espaldas, que mide 1,81 metros de altura, ligeramente flexionado.

La cuestión es que, si atendemos a la pasión que vivió el nazareno, perfectamente se correspondería con las heridas que igualmente padeció –así lo representa– el hombre que aparece en este lienzo; hay muchas marcas de sangre en la tela, y el cuerpo del personaje que aparece impreso en ella fue brutalmente maltratado. Por tanto, habría que concluir que, dadas las características del hombre de la Sábana, si no es Jesús, es alguien que en vida sufrió los mismos padecimientos que el Nazareno.

Lo que es evidente es que se trata de una tela hilada a mano, y que el tipo de tejido, denominado en espiga, se correspondería con los telares que se realizaban en Israel en tiempos de Jesús. Baste decir que en Europa este tipo de telar no se empezó a realizar hasta bien entrado el siglo XV. Aun así, ¿es ésta prueba suficiente para validar la Síndone, para pensar que es auténtica? Evidentemente, no. Eso, lo único que demuestra es que la tela es de Oriente Próximo, y que reúne todas las características del tipo de lienzo que se realizaba en aquella época, especialmente en la fábrica de Palmira, que distribuía para toda la región.

Por eso se han buscado más pruebas, como la marca de los leptones, la moneda romana que aparece tapando las cuencas de los ojos del difunto, tal y como se hacía en aquella época.

También se procedió al estudio de los pólenes, que Max Frei realizó en 1973, y cuyos resultados se dieron a conocer en 1976, determinando no sólo que se trata de pólenes del siglo i, sino que además son de la zona de Palestina. Concretamente hay ocho tipos de plantas, propios única y exclusivamente de la zona de influencia de Jesús. Lo más importante es que algunas de esas plantas están hoy extintas. Al extraer lodos del mar Muerto y analizarlos, comprobaron que dichas plantas sí existían en la época de Jesús.

Tras dichos estudios, Frei reflejó en un largo informe sus conclusiones. Decía así: «Frente a estos resultados, que en cualquier momento pueden ser verificados por cualquiera, puedo afirmar, sin posibilidad de ser desmentido, que la Síndone fue expuesta en Palestina hace dos mil años. No sé si la tela ha envuelto el cuerpo del hombre que los Evangelios indican como Jesucristo, pero puedo afirmar con toda seguridad, que la Síndone, hace dos mil años, fue abierta al aire en Galilea.»

Y pese a todo, a las aparentes pruebas que hay a su favor y a la aparente defensa que la propia Iglesia hace de esta reliquia al permitir que sea objeto de veneración, para muchos investigadores sería un fraude; y no sólo eso: además, habría sido realizado en plena Edad Media.

A esta conclusión se llegó en 1988 tras ser datada, ya que estaba compuesta por materia orgánica, siguiendo los protocolos de C-14. Lo interesante es que quien informó de dicho proceso de estudio y las conclusiones a las que se habían llegado no era otro que el Cardenal Ballestero, titular de la Sede de Turín y en cierto modo custodio de la importante reliquia. Por tanto, se abría otra posibilidad que cayó como un jarro de agua fría entre los defensores de su autenticidad: que se trataba de un fraude realizado entre los siglos XII y XIV. Muchos recordaron entonces a Walter McCrone, miembro del equipo STURP que se mostró siempre crítico con la Sábana Santa, al punto de asegurar que estaba formada por pigmentos, lo que a la postre le costaría la expulsión de dicho colectivo.

Pero la cuestión no quedó ahí, porque rápidamente salieron los científicos que estaban a favor de la Síndone afirmando que se habían cometido tanto fallos que dicha invetigación quedaba invalidada.

Así las cosas, sirvió para que, gracias al ordenador VP-8, se obtuviese una tridimensionalidad extraordinaria del cuerpo. Por vez primera podíamos ver cómo era el hombre que fue cubierto con este lienzo.

Entonces, si la Sábana Santa no fue pintada, puesto que no se han hallado pigmentos vegetales sobre la misma, ¿de qué manera se creó la estampación del hombre que aparece en la misma?

La posibilidad de que se trate de una especie de protofotografía, si aceptamos que haya sido hecha en la Edad Media, hace que miremos de reojo al gran genio entre los genios del siglo XVI, Leonardo da Vinci. Porque si alguien podía hacer algo así, no hay duda de que ese alguien era él.

Ahora bien, tampoco podemos olvidar que la impregnación del cuerpo es verdaderamente extraña. Tanto, que los expertos han determinado que se produjo gracias a una fuente de energía muy poderosa, que quemó la tela, y que tuvo que ser liberada por el cuerpo que envolvía. A ello hay que añadir el hallazgo de Secondo Pia, que descubrió de manera casual que la Síndone era un perfecto negativo fotográfico. Y en el negativo, la figura aparecía con tremenda nitidez. Por primera vez en la historia, la Sábana descubría su secreto.

Arriba: Negativo de la Sábana Santa de Turín, donde se aprecia con mayor detalle la figura del hombre que envolvió. Abajo: Frontal de la Sábana Santa de Turín.

Así las cosas, dando por buenas las investigaciones que demuestran que, sea lo que sea, no es un fraude, de lo que no cabe ninguna duda es de que aquel que aparece representado en la Síndone de Turín, o en sus muchas copias, fue lo suficientemente especial como para que dos milenios después sigamos su pista, intentando comprender el porqué de la saña con la que fue torturado. Porque más allá del mero culto, de que estos objetos de poder hayan sido buscados a lo largo de la historia, en ocasiones con intenciones poco amables, la Sábana Santa, sea lo que sea y aparezca quien aparezca sobre su superficie, es un enigma de proporciones descomunales, un misterio que, sean dos mil o cien años, sigue despertando interrogantes que permanecen sin explicación. Quizá por eso nos atrae; por eso no hay un enigma comparable en toda la historia reciente; por eso muchos han puesto su mirada en este paño sucio y viejo, convencidos de que su poder es real y muy fuerte.

Y el Santo Sudario, ¿qué?

En este extremo, los autores consultados no se ponen de acuerdo; hay quien asegura que durante la visita de Himmler a España, se acercó hasta la catedral de Oviedo, donde se encontraba esta importante reliquia –muchos de quienes no aceptan la Síndone como real sí ven ésta como auténtica–. Porque el Santo Sudario, que hoy día es custodiado en la Cámara Santa de este templo, no deja de ser eso: un trapo sucio y lleno de manchas. Lo que pasa es que algunas de esas manchas coinciden con las de la Sábana Santa. Y sólo por eso ya lo convierten en un codiciado objeto de poder. Una reliquia de la que no paran de salir noticias nuevas, que la vinculan a la citada Síndone. La última, publicada en febrero de 2015, decía así:

Un grupo de investigadores ha hallado en muestras del sudario de la catedral de Oviedo un grano de polen de una planta «compatible» con la especie botánica helicrysum Sp., también identificada en la Sábana Santa de Turín (Italia), informa la Universidad Católica San Antonio, de Murcia, que hace el estudio.

En un comunicado, explica que Marzia Boi, palinóloga del Equipo de Investigación del Centro Español de Sindonología (Edices), descarta que sea una contaminación posterior, ya que el polen se encuentra adherido a la sangre, lo que querría decir que ambas sustancias llegaron a la reliquia al mismo tiempo, y no el grano de forma aleatoria en algún momento a lo largo de su historia.

Según la Universidad, este dato es «muy importante, pues permite demostrar la autenticidad del sudario de Oviedo y

desmentir que se trate de una falsificación».

Para esta investigación, en la que ha sido usado un microscopio de barrido electrónico de última generación para tratar de hallar en la muestra del sudario material biológico humano, el extremo del polen es «otra concordancia más, de primer orden», según el jefe de la sección de Histopatología Forense del Instituto de Medicina Legal de Murcia y director del Edices, Alfonso Sánchez Hermosilla.

Este especialista la une a «la creciente lista puesta de manifiesto por el estudio científico de ambas reliquias de la Pasión atribuidas a Jesús de Nazaret, pues como señalan investigaciones anteriores, existen varios aspectos que las relacionan».

Entre ellos, cita que el sudario tiene manchas de sangre humana y del grupo AB, el mismo que la Sábana Santa, y que los restos de la del paño de Oviedo encajan matemáticamente con los del turinés, «lo que sólo se explica si ambos cubrieron el mismo rostro».

La planta de la que se ha hallado el grano de polen, explican desde la universidad murciana, se ha utilizado desde hace miles de años con fines cosméticos en Oriente Medio, y era usada en los enterramientos judíos durante el siglo I de nuestra era, «por lo que no es de extrañar su presencia sobre restos hemáticos de un lienzo usado para amortajar un cadáver», finalizaron.

Por tanto, se puede defender que en la catedral de Oviedo se custodia desde hace siglos un lienzo muy especial. Es conocido como el Santo Sudario, y su relación con la figura de Jesús, e incluso con el hombre de la Sábana Santa, está fuera de toda duda.

Al penetrar en el templo, a la derecha, los angostos pasillos nos conducen allí donde se guarda el Arca Santa. Es uno de los puntos fuertes del norte peninsular en lo que a peregrinaciones se refiere, porque los estudios que llevaron a cabo años atrás un colectivo multidisciplinar de científicos arrojaron el sorprendente resultado de que no se encontraban ante un descarado fraude. Pero hubo más…

Es probable que para los miembros del Centro Español de Sindonología, y más en concreto, para los integrantes del EDICES –Equipo de Investigación del CES–, la fecha del 9 de noviembre de 1989 sea recordada como uno de los momentos trascendentales de dicha asociación. Ese día, el Cabildo de la Catedral de Oviedo daba el visto bueno a sus peticiones: permitir el estudio directo de la reliquia custodiada en el arca de la Cámara Santa de dicho templo, es decir, del Santo Sudario.

Jorge Manuel Rodríguez Almenar, director del CES, me recordaba aquellos días: «En alguna publicación ya se había reflejado que el Sudario podía ser una reliquia complementaria a la Sábana Santa. Para nosotros fue importante cuando entró en escena la figura de Monseñor Ricci. Él buscaba algo que pudiera tener que ver con la Sábana, y al ver el Sudario observó que a diferencia de otras santas faces o rostros que había repartidos por el mundo, en Oviedo se veneraba una cosa en la que no se veía nada; es una tela sucia, manchada y arrugada. Guillermo Heras, ingeniero de caminos y actual vicepresidente de investigación del CES, haciéndose eco de la perplejidad manifiesta del obispo, planteó, consciente de que la Sábana estaba muy lejos de nuestro alcance, investigar el sudario. Nos pusimos en marcha, Guillermo fue nombrado director del colectivo de investigación y para ello se recurrió a un equipo multidisciplinar de profesionales en diferentes ciencias. En definitiva, más de doce años de trabajos en los que hemos obtenido sorprendentes resultados».

Jamás en España se ha desarrollado un estudio similar y tan comprometido sobre un objeto que supuestamente estuvo en contacto directo con el rostro de Jesús de Nazaret. En la investigación, siempre rigurosamente ceñida al método científico, un grupo de profesionales de diferentes ciencias llevaron a cabo pruebas de analítica que bien pudieran haber sido empleadas en otros campos. Las conclusiones no dejaron de ser sorprendentes.

Evidentemente, cuando se presentaron ante los responsables de la Iglesia en Asturias para ofrecer la idea, eran conscientes de la dificultad que acarreaba su propósito; primero, porque debían conseguir el consentimiento, y después porque debían trabajar sobre una de las reliquias más destacadas de la cristiandad; un objeto de poder en sí mismo. «Nosotros nos plantamos en Oviedo diciendo que queríamos investigar el Sudario, y presentando los currículos de la gente que estábamos “reclutando”. Quedaba claro que no se trataba de cuatro aficionados.

»El problema, pensamos, vendría si nos pusiéramos desde el punto de vista del otro lado. Usted es propietario de una reliquia, que tiene siglos de antigüedad y con la que se bendicen determinadas fechas. Además tiene una importancia en la historia, y en especial en la tradición religiosa de Asturias. Con esto te quiero decir que pensamos que nos iban a mandar a hacer gárgaras, más si pensaban que les podíamos, tras los estudios, desmontar el asunto. Rápidamente le dijimos al obispo que si eso era falso, o se trataba de una pintura, se lo íbamos a decir directamente. Recuerdo que ya en la catedral, y con todos los aparatos deseando ser utilizados, nos dijo que el que tenía la última palabra era el cabildo, pero aseguró que a él le gustaría saber qué era lo que estaba haciendo, dado que todos los Viernes Santos bendice con el paño desde el presbiterio de la catedral, desde el altar mayor. Me gustaría destacar la sinceridad tan tremenda con la que habló en esos momentos. Sorprendentemente nos dejaron iniciar las investigaciones, eso sí, poniendo una condición previa que todos consideramos justa: “Si ustedes nos dicen que esto no vale nada, o que no es lo que parece ser, queremos saberlo antes para prepararnos porque se van a lanzar todos los medios de comunicación”.»

Desde el primer momento, los componentes del EDICES se marcaron varios propósitos. En primer lugar, discernir si existía la posibilidad, por remota que ésta fuera, de que el paño al que la tradición atribuía el sagrado privilegio de haber cubierto la faz de Jesucristo era tal o por el contrario se trataba de una copia falsa. De obtener datos que aunque lejanamente demostraran la primera opción, obviamente la situación cambiaba y había que entrar en una segunda fase.

Descartado el fraude, el campo que se abría era inmenso. Pero veamos cómo se estructuró el proceso de estudio, una investigación sin parangón en España, comparable a la efectuada por el equipo norteamericano en el año 1978 sobre la Síndone de Turín, e incluso puede que más completa que ésta.

Tras la recopilación inicial de material, y después de tener perfectamente establecidas las directrices a seguir, la investigación se dividió en tres fases: el estudio textil, el estudio hematológico-forense y, por último, el estudio histórico-documental.

Estudio textil

De algo había que partir. Por ello, el primer paso consistió en fotografiar exhaustivamente el lienzo, siguiendo para ello varios procesos bien definidos. Comenzaron captando imágenes con película convencional, de planos generales, y por supuesto planos detalle de las manchas y de la tela. También se utilizó fotografía por reflexión infrarroja. Ello permitía a los experimentadores observar si la tela ocultaba alguna inscripción o dibujo imperceptible a ojos humanos, y que por este proceso no pasaría inadvertido. La luz ultravioleta contribuyó a proporcionar la certeza de la presencia de sustancias adheridas al lino, y sobre todo a destacar con mayor volumen las concentraciones de sangre. De igual modo, la fotografía por transparencia remarcó dichas manchas, de tal modo que facilitó la realización de un «mapa» del lienzo, por otro lado fundamental para continuar con el trabajo, y comprobar la textura de la tela. Por último, al margen del tratamiento electrónico de la imagen, la fotografía con iluminación lateral facilitó la búsqueda de arrugas en el Sudario, permitiendo establecer los primeros patrones de cómo fue colocado el rostro humano sobre el mismo.

En segundo lugar se llevó a cabo el estudio morfológico del lienzo, empleando para ello microscopios electrónicos de gran precisión. Éste arrojó que estaba formado por hilos de lino, y dada la patente irregularidad de los mismos, se concluyó que había sido hecho a mano. La torsión de los hilos en «z» era habitual en los telares del Imperio romano, y el color del paño se debe, simplemente, al paso de los siglos y al desgaste de la celulosa.

El tercer punto a poner en marcha era de vital importancia para el proyecto: comprobar la contaminación que a lo largo de los años había afectado al lienzo. De este modo, se tomaron muestras de polvo con una bomba de vacío, con una capacidad succionadora muy reducida, a fin de no estropear la muestra.

El experimento fue rico en resultados. Arena, sílice, micrometeoritos, carbón, restos de insectos, polen... y hongos. La posibilidad de que éstos se hallaran con vida, pudiendo afectar al Sudario al provocar un deterioro paulatino e imperceptible, hizo que los miembros del EDICES recomendaran al doctor Montes la tarea de dilucidar si tales microorganismos podían resultar letales para la conservación de la reliquia. El estudio fue positivo. Las colonias de hongos permanecían inactivas, al menos por el momento.

En cuanto a los pólenes, al menos tres géneros confirmaron que el lienzo había estado en Palestina. También se hallaron restos de pólvora, rápidamente enmarcados en el año 1934, fecha en la que los mineros de la Revolución de Asturias intentaron volar la Cámara Santa.

Entre otros detalles, el elemento que más llamó la atención de los científicos fueron unas extrañas partículas blancas, situadas inteligentemente sobre las zonas en las que hay sangre, y por encima de ésta, lo que induce a pensar que fueron colocadas allí con posterioridad al enterramiento del cadáver. ¿Qué son? Más tarde hablaremos de ello.

Por último, el estudio textil del EDICES concluyó con el examen pormenorizado de las arrugas del lienzo. Esta tela, según afirman los investigadores en su libro El Sudario de Oviedo, «conserva para siempre las arrugas que en él se producen. Por eso, de su estudio podemos obtener una riquísima información acerca de la forma en que el Sudario ha sido utilizado y conservado a lo largo de su historia».

Estudio hematológico-forense

Es, en voz del colectivo de científicos y miembros del Centro Español de Sindonología, la parte más importante de todo el trabajo. No se está hablando de datos subjetivos; se está haciendo referencia a investigaciones llevadas a cabo por forenses con el fin de dictaminar cómo y en qué circunstancias se plasmaron las manchas sobre el lienzo. De este apartado se encargó el doctor Villalaín, director del equipo médico-forense, quien comenzó por crear un maculograma del Sudario, esto es, un plano de las manchas del mismo, y recogió muestras de sangre de las zonas plegadas y del resto, así como pequeños fragmentos de lino. El lienzo fue dividido en cuatro partes, destacando a su vez cuatro marcas principales. En la región izquierda se podía observar a través de microscopio un elevado número de microcostras. Para identificar con precisión las diferentes manchas y facilitar su localización y estudio, éstas fueron agrupadas y nombradas.

Estudio del Equipo EDICES sobre el Santo Sudario de Oviedo. Los resultados fueron concluyentes: las marcas de sangre eran coincidentes con las que aparecen en la Sábana Santa de Turín.

El estudio pormenorizado de las costras hemáticas mostró que se trataba a todas luces de sangre humana. Los miembros del EDICES se asombraron al comprobar «el excelente estado de las partículas examinadas, que pese a su antigüedad reaccionaron químicamente de forma muy intensa». Tras los análisis efectuados por José Luis Pintado y Felipe Montero mediante microscopía electrónica, se determinó que incluso eran perfectamente visibles los glóbulos rojos con su característica forma circular.

La sangre pertenece al grupo AB, que por otro lado es característico entre los individuos pertenecientes a la población hebrea. Posteriormente se determinó que después de muchas hipótesis barajadas, esta tela estuvo colocada en la cabeza de una persona que tenía pelo largo, barba, bigote, que tenía unas medidas –más o menos se puede saber la longitud de la nariz (8 cm desde el entrecejo hasta la base)– que coincide exactamente con la de la Síndone. Además, se trata de una persona muerta en posición vertical con un edema pulmonar muy fuerte, es decir, un encharcamiento como el que se produjo en el caso de Jesús, y ha muerto colgado. Para que la cabeza tenga la postura que ha de tener se hicieron unos estudios sobre mecánica de fluidos, hallando que la muerte se produjo en posición vertical con un apoyo en los pies y con los brazos hacia arriba. La cabeza está hundida, tal y como sería el caso de una persona colgada. Y eso es demostrable en el sentido de que así se ha hecho con cadáveres. Se ha repetido la misma situación, se ha comprobado que se pueden conseguir unas manchas parecidas, en fin, hay una serie de cosas que nos permiten deducir que sin pensar en la Sábana, sin pensar en Jesús, los resultados encajan a la perfección. En conclusión, pese a que en el Sudario no se ve nada, tan sólo manchas, su estudio confirma que el caso es perfectamente compatible con Jesús».

El siguiente paso de esta segunda fase fue el estudio morfogeométrico de las manchas, con el fin de conocer su grado de dilución, la estructura de la mancha principal, comprobar dónde se hallaban exactamente los focos de sangre... De este modo se podría determinar con un margen de error casi imperceptible cómo fue situado el Sudario sobre el rostro del cadáver, además de conocer el relieve de la cara y los rasgos del mismo.

Jorge Manuel Rodríguez-Almenar, del Centro Español de Sindonología, el investigador David Sentinella y el reportero Francisco Contreras durante la apertura de la Cámara Santa de la catedral de Oviedo, que contiene el Santo Sudario.

Por último, se decidió poner en práctica todo lo anteriormente expuesto, para lo que se realizó un estudio dinámico reconstructivo. Con ello se supo en qué posición falleció el moribundo y el tiempo que tardó en hacerlo –según se desprende del detallado informe del EDICES, el cuerpo hubo de tener una sujeción en los pies, pues si hubiera estado colgado de la cruz hubiera muerto en cuestión de minutos y en consecuencia no hubiera sido posible la formación del líquido necesario para que el Sudario quedara impregnado–. No en vano la postura que el hombre de la cruz tenía, con los brazos separados y por encima de la cabeza, dificultaban la respiración del ajusticiado. En el libro El Sudario de Oviedo, afirman que «el Hombre del Sudario fue primero maltratado –sangre de la cabeza, hombros y espalda– y después crucificado».

En cuanto a las misteriosas partículas blancas mencionadas en el anterior apartado, y que si el lector recuerda aparecían sobre las concentraciones de sangre y por encima de ésta, los integrantes del equipo de investigación del CES, no sin pocos calentamientos de cabeza, concluyeron que se trataba de mirra y áloe, dos elementos que habían sido repartidos por la tela tras envolver el cadáver para conservar la sangre y evitar que se iniciara el proceso de putrefacción.

La última fase de la investigación aglutinó todos aquellos textos, referencias históricas en definitiva, que hacían mención del traslado del Sudario en el Arca Santa a Oviedo, o, simple y llanamente, de su existencia a lo largo de los siglos.

Al final del extenso volumen cabe destacar los estudios comparativos entre el hombre de la Síndone y el cadáver del Sudario. A este respecto, Jorge Manuel Rodríguez Almenar me dejaba claro que «para ser objetivo nosotros hemos visto una serie de puntos de coincidencia con la Sábana que en estos momentos nos permiten descartar la casualidad. Es muy difícil que puedan aparecer en dos caras manchas de sangre tan parecidas. Lo único que tienen en común el Sudario y la Síndone es que ambas poseen dichas formaciones. Ahora lo que faltaría es realizar un estudio directo sobre la Sábana Santa, pero hay datos espectaculares que hacen pensar en que así sea.

»Nosotros tenemos algunas fotografías en las que se ven los hilos de la Síndone, imágenes de primera generación, y es ahí donde encontramos puntos de coincidencia. Hay detalles que llaman mucho la atención y que a la escala a la que han sido sacados son esperanzadores».

No es creencia, sino datos científicos que demuestran que aquel paño, al menos, estuvo en contacto con la propia Sábana, y quién sabe si sobre el rostro de la persona a la que supuestamente envolvió. Y es que estudios como éste sólo añaden más incógnitas que respuestas. Por eso, uno y otro, Sábana y Sudario, siguen despertando la fascinación de quienes pensamos que por qué no...

Así es el Santo Sudario. No aparece rostro alguno en el mismo, tan sólo las manchas que quedaron impresas en él después de cubrir la cara de alguien maltratado.

15

EL MARTILLO DE WOTAN Y OTROS OBJETOS MÁS O MENOS PODEROSOS

Una cosa no es sagrada porque es buena. Es sagrada porque contiene un poder misterioso y terrible. Es tan poderosa para el bien o el mal como una fuerte descarga eléctrica. Si es mal usada, por importantes y comprensibles que sean las razones, las consecuencias pueden ser catastróficas para personas totalmente inocentes.

RICHARD CAVENDISH,

EL REY ARTURO Y EL GRIAL

Los mitos nórdicos y germánicos son extraordinarios; igual que todos y cada uno de sus personajes. Por eso Hitler se arrimó a ellos para sustentar muchas de sus esperpénticas teorías sobre la raza aria y el concepto de superhombre. Y claro está que si en ese pasado legendario hubo un ario con las características propias de un titán, ése fue Thor, el dios del trueno, el hijo aventajado de Odín, señor del Asgard y dios de dioses.

Pues bien, no voy a entrar en lo que refieren las sagas nórdicas o islandesas, que para el caso hablan de los mismos dioses con distinto nombre, pero sí diré que éstas eran tan complejas que el ya citado Heinrich Himmler se vio obligado a crear dentro de la Ahnenerbe diferentes departamentos encargados de interpretarlas, de analizar su folclore, de estudiar su lingüística y simbología, de determinar dónde se hallaban los enclaves fundamentales de la geografía sagrada en la que se podían encontrar los juguetes con los que esas divinidades se dedicaban a castigar a los enemigos... En total, cuarenta y tres oficinas para tal fin, lo que nos demuestra el interés superlativo que tenían los nazis por dichas sagas, y por los objetos que en ellas aparecían, porque estaban convencidos no sólo de que dichos elementos eran reales, sino de que además su poder también lo era. Y si hubo uno que despertó especialmente su interés, ése fue el Mjolnir, el martillo del dios Thor, tallado en las minas de los enanos durante décadas, y cuyo objetivo era vencer a los perversos gigantes.

Durante un tiempo se pensó que el Bastón de Mando, el Simihuinqui de los comechingones que abre estas páginas, en realidad era el objeto que llevaba el fornido dios consigo. Por eso se enviaron las expediciones pertinentes a Argentina, todo ello, además, tras entender que los textos de los maestros provenzales no eran epopeyas, sino auténticos tratados de historia. Como el Parsifal lo citaba, o al menos eso interpretaron los místicos de la Ahnenerbe, para allá que se fueron. Y es que en las citadas crónicas islandesas se hablaba de un martillo cuyo poder era devastador, pero también de un hacha, y hasta de una especie de garrote. Lo sorprendente es que cada vez que lo lanzaba, éste regresaba a sus manos, al punto de que importaba bien poco lo lejos que el martillo-garrote-hacha-boomerang llegara, porque siempre volvía con su legítimo dueño, eso sí, después de haber dejado el entorno como un erial.

Pero ahí no queda la cosa. Cuando el dios del trueno se desprendía del Mjolnir, éste volvía al rojo vivo, incandescente, y Thor se veía obligado a ponerse un guante de hierro para evitar que la mano se le abrasara. Era el Jarngreiper, al que hay que unir, como elemento más de este kit divino, el Megingjörd, una especie de cinturón mágico que permitía al dios que la fuerza de su lanzamiento, y por ende la del propio martillo, se multiplicase repentinamente por dos.

El martillo, ya en las sagas germánicas, que eran las que importaban a los nazis porque en ellas buscaban legitimar su glorioso pasado, pertenecía a Wotan –Odín–; pero en ambas mitologías, germánica y nórdica, Mjolnir sirvió para crear un amuleto poderoso en el que todos creían. No en vano fue representado en los lugares más insospechados, como pieza de ornamento, pero sobre todo como el objeto de poder que era y en el que se creía. Por eso fue un importante icono del paganismo nórdico y germánico; y fue buscado porque poseía la fuerza de los dioses.

Ahora bien, si fue encontrado, eso ya es harina de otro costal.

Thor luchando contra los gigantes con el martillo sagrado, el Mjolnir.

El ojo de Horus y otros medios para combatir el mal

Es extraordinario, si repasamos el sistema de creencias egipcio, comprobar que prácticamente había un objeto de poder para cualquier aspecto de la vida. Porque el pueblo egipcio era muy supersticioso, y ello se derivaba de la relación tan directa que mantenían con sus dioses, pero también con sus demonios. No en vano tenían la posibilidad de convivir con un dios encarnado, como era el propio faraón. Por eso el amuleto es fundamental para entender el corpus de creencias, y sobre todo, de miedos que aquejaban a los integrantes de esta civilización.

A lo largo de su vida el amuleto los acompañaba, bien en la forma de un pequeño abalorio que se colgaban del cuello, bien como una joya algo más elaborada, o bien como un tatuaje que lo representaba. Pero es que al morir, para facilitar el tránsito a un más allá que concebían como una nueva vida, entre los vendajes los embalsamadores introducían todo tipo de objetos, que después propiciaban que los ladrones de tumbas destrozasen las momias buscándolos.

Era habitual que el amuleto también fuese pintado en los enseres del hogar, o sobre un papiro que se colocaba en determinadas zonas de la casa, una vez, eso sí, que el mago lo había revestido del poder que debía tener. Tan importantes eran que incluso en papiros como el McGregor o el Leyden no sólo se incluye una lista con 75 modelos diferentes, sino que además se ofrecen las fórmulas mágicas para que éstos se recarguen correctamente, y de este modo se pueda hacer uso de su poder. Concretamente el primero de los papiros, que forma parte del conocido Libro de los Muertos, además especificaba que el material con el que debían hacerse era el oro, ya que no se estropearía y de este modo protegería al difunto en su viaje a la eternidad.

Algunos de los más célebres, poderosos, y a la vez codiciados a lo largo de los siglos, eran los siguientes:

• Ojo de Horus: Es el amuleto funerario por antonomasia, y el que en más ocasiones ha sido encontrado en los enterramientos excavados. Sus virtudes son principalmente sanadoras, especialmente en lo que a los ojos se refiere. Pero es que además protegía a los difuntos y evitaba los terribles efectos del mal de ojo. La primera vez que se utilizó el Udyat –su nombre en egipcio– fue cuando el propio Horus, cuenta la tradición, lo empleó para devolver la vida a su padre, Osiris.

El ojo de Horus, uno de los talismanes de mayor poder de cuantos encontramos en el antiguo Egipto.

• Shen: Este amuleto era colocado principalmente en las tumbas importantes para protegerlas y evitar los saqueos, aunque, todo sea dicho, pocas fueron las veces que resultó efectivo. Representado como una especie de nudo, también significaba la regeneración, es decir, la pervivencia del alma más allá de esta vida.

• Ank: Es la llave de la vida, la pieza que simboliza la búsqueda de la inmortalidad, que no sería más que la prevalencia de la vida más allá de ésta, y que hasta bien entrado el Imperio Nuevo era patrimonio exclusivo del faraón.

• Nudo de Isis: «Sangre de Isis», Tyet… Son muchas las formas en las que ha sido llamado este amuleto, que a primera vista recuerda al Ank, pero con los brazos caídos. Se le atribuían cualidades mágicas vinculadas a la protección del muerto, para así garantizar la vida en la eternidad. Para ello se colgaba del cuello del difunto, o bien se colocaba en el pectoral de la momia.

• Escarabeo: Es otro de los más célebres, y como la gran mayoría, destinado a propiciar buena vida más allá de ésta. Aunque en ésta era un poderoso aliado contra los ataques del mal, e incluso se dice que otorgaba poder a quien lo llevaba. Pero ya que hablamos de la otra vida, que como vemos está intrínsecamente ligada a esta cultura, cuando el cuerpo iba a ser enterrado, entre los vendajes era colocado un escarabeo en cuya parte plana se escribía el capítulo 30 del Libro de los Muertos, para garantizar la ansiada resurrección del difunto.

• Sistro: Las crecidas del Nilo provocaron inundaciones que acababan con los cultivos y generaban periodos de hambrunas. Para evitarlo, este amuleto se agitaba sobre los lugares a proteger, para evitar dichas crecidas. Formado por varillas internas, cuando era agitado generaba sonidos muy singulares, por lo que también se lo consideraba un instrumento sagrado.

• Pilar Djed: Era uno de los más habituales, ya que garantizaba a quien lo llevaba que los huesos no le dieran mucha guerra. Además, otra de sus funciones era propiciar que la vida de quienes acudían a sus beneficios fuera larga y saludable.

• Escorpión: Su función era evitar envidias y el mal de ojo, picaduras humanas cuyo veneno podía ser letal. También evitaba las picaduras de los bichejos que habitaban el desierto.

• Nefer: El objetivo de este amuleto con forma de cuchara era el de propiciar salud, belleza y juventud a quien lo portaba, además de atraer la buena suerte.

• Uraeus: Era el símbolo que protegía a dioses y faraones. Posiblemente sea uno de los más reconocidos, ya que tenía forma de cobra y aparece en la frente del faraón, a fin de garantizar protección y eternidad a quien lo portaba.

Sistro

Shen

Ank

Pilar Djed

Nudo de Isis

Nefer

Escarabeo

Uraeus

Las piedras guaringas

Si ha visto Indiana Jones y el templo maldito, ya sabe de qué le estoy hablando. Hay una escena en la que Jones asciende a duras penas por una liana –que es lo que ha quedado de un puente colgante– mientras al otro lado, varios sacerdotes de una vieja religión muy mal encarados no paran de lanzarle flechas. En ese instante, la bolsa que cuelga de su hombro se abre y caen al vacío varias piedras con forma de habichuela gigante. Pues bien, ésas son piedras guaringas, objetos de poder que especialmente se utilizan en América como arma que los chamanes tienen para llevar a cabo sus magias.

Y si hay un lugar en el que éstas cobran aún mayor importancia, ése es la localidad peruana de Salas, ciudad de frontera que se debate entre las llanuras desérticas de la costa y la exuberante vegetación de la ceja de selva. Es un punto conocido en toda la geografía sagrada de este continente, porque allí no sólo se encuentra el mayor número de chamanes por metro cuadrado, sino que además son poderosos y efectivos. No en vano no es difícil oír en voz de sus habitantes que aquí era habitual ver a personajes famosos como el expresidente Fujimori con su chamán particular, un anciano que seguía la tradición de los grandes hombres de poder, venerado y respetado por todos.

Pues bien, en 1613, el cronista indígena Juan de Santa Cruz Pachacuti Yamqui escribía en su obra Relación de antigüedades deste reyno del Pirú que se habían hallado unas extrañas piedras grabadas a las que los nativos atribuían cualidades mágicas. Éstas eran desenterradas en las inmediaciones de la localidad de Chimchayunga, especialmente de las tumbas de los antiguos, que eran destrozadas por los huaqueros. Éstos sabían del poder de las piedras, pero también las temían, así que, como no eran de oro ni de otro material precioso, aprovechaban el valor que les daban otros para venderlas baratas y así quitárselas de encima.

También en 1626, el jesuita fray Pedro Simón relataba en Noticias historiales la existencia de unas piedras singulares que presentaban motivos diversos, que él y los miembros de su congregación identificaron como la revelación de que Nuestro Señor había estado recorriendo estos mismos pagos antes de la llegada de los españoles, por lo que su labor evangelizadora estaba yendo por los senderos correctos. Es una interpretación torticera de dichas piedras, pero no deja de ser la reacción de toda religión ante el objeto sagrado de una muy diferente: se adapta a las creencias propias y se la convierte en una reliquia más. De ahí que dijeran que estaba grabada con escenas bíblicas. Pero es que, salvo que los evangelistas se hubieran bilocado, es difícil de explicar que esto fuera así. Otra cosa es que una vez que cayeron en manos de los sacerdotes que acompañaban a los conquistadores, y atendiendo a la importancia que parecían tener para los chamanes, decidieran regrabar sobre las mismas los símbolos que considerasen oportunos.

Ya en el siglo XX, el periodista Herman Buse hablaba de la presencia de estas misteriosas piezas en Introducción a Perú, donde además aportaba un dato novedoso: afirmaba que en el año 1961 el río Ica se desbordó. Al retroceder las aguas, parte del cauce se secó, y entonces salieron a la luz restos de enterramientos; cerámicas, ajuares funerarios y piedras de diversos tamaños que habían sido grabadas en el pasado por artistas anónimos; pasado, además, remoto, porque nadie se aventuraba a interpretar el tiempo que permanecieron bajo las aguas, cubiertas de lodo.

Por tanto, no hay duda de que existen. Yo mismo he estado en rituales en los que estaban presentes, como parte de esas armas a las que antes me refería y que utiliza el chamán para abrir el puente que une lo visible con lo invisible. Y puedo dar fe de que, más allá de la sugestión que se genera en esos momentos, la sensación que me llevé es la de que éstas funcionan…

Las cabezas de bronce

Hay mucha leyenda al respecto. Claro que, si analizamos las páginas precedentes, nos daremos cuenta de que ésa es una constante. En el caso que nos ocupa, las crónicas no son capaces de explicarnos si nos encontramos ante cabezas de bronce, de otro material o se trataba directamente de cabezas humanas que fueron recubiertas con algún tipo de metal, lo que hace que el asunto sea aún más macabro. En lo que sí coinciden unos y otros es en ubicarlas en plena Edad Media, y en que servían de oráculo que todo o casi todo adivinaba. Incluso en determinados textos, grimorios en su mayoría, se facilitaban los pasos a seguir para construir una de éstas, y una suerte de instrucciones de funcionamiento.

Lo interesante es que al parecer actuarían como una especie de contenedor, o más bien de prisión, para un espíritu que quedaría encadenado desde ese momento al servicio del dueño de la cabeza.

Son pocos los datos que hay de las mismas, pero sí se sabe que, entre los siglos XII y XIV, grandes sabios se dieron a la construcción de dichas cabezas por petición expresa de los monarcas de aquel tiempo, que al parecer querían tener cierta ventaja respecto a los monarcas de otros reinos, adivinando el futuro que les aguardaba.

Antes de continuar, conviene remarcar que también son llamadas «cabezas de Orfeo», recordando que en los mitos clásicos este personaje fue decapitado, y aun así no paró de parlotear y cantar hasta que fue recluido en una cueva en la isla de Lesbos, donde, dicho sea de paso, a partir de entonces se empezó a producir una peregrinación extraordinaria por parte de quienes acudían al nuevo oráculo para que éste les desvelase por dónde transcurriría su destino. Al parecer, a Apolo, el dios, esto le molestó mucho, ya que de repente el suyo de Delfos se empezó a vaciar de parroquianos, y optó por cerrar de un plumazo la cueva y el oráculo, que quedaron sepultados para siempre. Pero la historia de la cabeza parlante ya había empezado a caminar...

Ya en el siglo XX, al parecer una casa de subastas de Viena puso a la venta una de éstas, procedente de Alemania y con una antigüedad estimada de siete siglos. Lo que no sabemos es si su nuevo dueño la activó con el objetivo de que hiciera las veces de oráculo. Para ello la tradición advierte que hay que verter la propia sangre sobre la cabeza, de tal forma que cuantas más veces la consultemos, más sangre le habremos de ofrecer. Y esa misma tradición avisa que más de uno ha sucumbido víctima de la eficacia que al parecer manifiestan las cabezas de bronce…

Espadas que marcaron su tiempo

En ellas también parecía contenerse el poder de los maestros herreros del pasado. Y los primeros que creyeron en ese poder fueron quienes las enarbolaron en el frente de la batalla. Baste decir que, por ejemplo, Atila, el legendario pero real rey de los hunos, estaba convencido de que su éxito en la guerra –porque lo cierto es que ganó unas cuantas– derivaba del poder que poseía su espada, que había pertenecido ni más ni menos que al dios Marte. El encuentro con ella fue algo más prosaico, porque al parecer se la llevó un pastor que previamente había visto como una de sus ovejas se cortaba con la espada mientras pastaba por el campo. Al buen hombre le debió de parecer tan bonita que decidió llevársela al huno, que rápidamente fue asesorado por sus profetas, quienes no dudaron a la hora de confirmarle que se trataba de una señal procedente de los dioses, y que mediante dicha arma lograría muchas conquistas.

Si fue así o no, la verdad es que no lo sé, pero lo cierto es que desde ese día sus enfrentamientos se contaron por victorias. Y así hasta un total de diecinueve, una cifra que en ese pasado era extraordinaria.

Otra de esas espadas que trajeron de cabeza a Hitler y los suyos fue la del emperador del Imperio Romano Germánico Federico I Barbarroja. Y es éste un ejemplo muy palpable de la locura que afectó a los líderes nazis, a la hora de mezclar elementos de la mitología con la historia real.

Otro de los objetos más buscados es la espada de Federico I Barbarroja. Hitler estaba convencido de que se hallaba oculta en una cueva de Turingia, y puso esfuerzo y dinero para que fuera encontrada, en la creencia de que ésta lo mantendría en el poder, ya que la tradición asegura que únicamente la enarbolará el auténtico elegido que ha de liderar al pueblo alemán.

Esa misma historia nos cuenta que en el siglo XII, el emperador alemán marchó a los Santos Lugares en la tercera de las cruzadas, acompañado de Felipe II de Francia y Ricardo I de Inglaterra, para de una vez por todas expulsar a Saladino y los suyos de Jerusalén. El hombre debía de ir muy dispuesto a lomos de su caballo, pero el destino quiso que al cruzar el río Saleph, en Anatolia, en el mes de junio de 1190, se cayera de su caballo y se ahogara. Seguramente la armadura que llevaba pesaba lo suyo, pero también es probable que los setenta años que ya tenía por

entonces no ayudaran demasiado a que el monarca se levantara entre las bravas aguas del Saleph.

Hasta aquí, la historia oficial. Y puesto que no se sabe adónde fue a parar el cuerpo, la leyenda nos dice que su espíritu permanece en el interior de una estatua de piedra, dentro a su vez de una cueva en las montañas de Turingia. Al parecer, su seña de identidad, la poblada barba roja, no ha dejado de crecer. Pues bien, el emperador de piedra permanece sentado, con su espada bien ceñida al cinturón, y enfrente de una mesa, aguardando a que al fin llegue ese superhombre que merezca enarbolar la citada espada y comande los designios de la nación alemana hasta auparla al lugar que se merece. Les suena, ¿verdad? Pues a Hitler esta historia hizo que los ojos se le abrieran haciendo chiribitas, porque era evidente, o al menos así lo creyó, que el superhombre al que hacía referencia la tradición no era otro que él. Por tanto, le hacía falta localizar la cueva de Turingia, y con ella la espada poderosa, para guiar al pueblo alemán. Porque esa arma poseía el valor, la destreza y la fuerza que tuvo en vida aquel que logró vencer a grandes ejércitos en Tierra Santa, antes de morir ahogado. Y eso era algo que Hitler codiciaba para sí.

Ahora bien, si hay una espada que surge de entre las brumas de la leyenda, ésa es la más célebre de todas: Excálibur, la espada del rey Arturo. La cuestión es que al parecer nunca existió. O al menos no cómo pensamos. De ella decía mi amigo el escritor Jesús Callejo que «fue forjada en Avalon y que descansa junto con el rey aguardando el día de su regreso. Pero ¿todo es fruto de la fantasía de unos poetas medievales? No del todo. En el corazón de la Toscana, a unos cuarenta kilómetros de Siena, se encuentra sobre la colina de Montesiepi una pequeña capilla en forma circular en cuyo interior se custodia una de las reliquias más fascinantes de toda Italia: la espada de san Galgano. El caballero Galgano Guidotto existió y, en una crisis de fe, alzó su espada e intentó clavarla en la roca para mostrar cómo la hoja se rompía. En vez de eso, la espada se incrustó hasta casi la empuñadura, fundiéndose en la roca.

»Él se hizo santo y la espada se convirtió en un objeto de peregrinación y allí sigue, clavada en la piedra desde 1180, y casi con total seguridad dio origen a la posterior leyenda de Excálibur».

Ahí queda eso.

ÚLTIMAS REFLEXIONES

Y aquí nos quedamos. Al menos, de momento. El premio para cualquier autor es que el lector haya logrado llegar hasta estas últimas letras. Si es así, gracias. Si además han servido para demostrar, una vez más, que la historia no va en una sola dirección, sino que hay carreteras secundarias a las que siempre hay que atender, aún mejor.

Quienes así pensamos tenemos la capacidad de creer que el Bastón de Mando en un tiempo pasado reveló su poder a los sacerdotes de una casta muy especial; que la Mesa de Salomón, o lo que quede de ella, puede estar oculta «a la vista» en España –no hay como poner algo a la vista de todo el mundo para que permanezca escondido para siempre–; que el Arca de la Alianza existió, y seguramente fue capaz de derrotar ejércitos poderosos por sí misma; que la Lanza de Longinos es algo más que un simple metal custodiado detrás de una vitrina; que un pedrusco de más de ciento cincuenta kilos debe de estar revestido de una magia especial para que miles de años después siga siendo objeto de culto; que Jesús fue antes hombre que Dios, y seguramente sucumbió a los placeres de nuestra especie, lo que no invalidaría ni la fuerza de su mensaje ni su santidad –para qué hablar de sus tumbas–; que el Santo Grial es más complejo que una esmeralda, una copa o la sangre de los herederos, porque seguramente sea eso y mucho más...

Asegura el principio hermético que «como es arriba es abajo», lo que de una forma u otra se puede aplicar a que donde hay luz, también hay sombras. Y en esta historia, esas sombras están encarnadas en la presencia de quienes buscaron para hacer un mal uso de dichos objetos. Porque el hombre es codicioso y un lobo peligroso para con sus propios congéneres.

Pero también hay luz. Por eso tiene sentido la búsqueda; por ese motivo somos muchos los que seguimos buscando, conscientes de que en esta peligrosa partida, torres muy altas han caído...

Alea jacta est.

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Templarios, nazis y objetos sagrados

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