Lorena S. Gimeno

VITRIOLS

1. La verdad oculta

Edición a formato digital: Abril 2017

@LorenaSGimeno

Saga VITRIOLS

lorenasgimeno.wordpress.com

Diseño de portada, corrección y maquetación: Lorena S. Gimeno

Prohibida su reproducción, total o parcial, sin la autorización escrita de los titulares del copyright en cualquier medio o procedimiento, bajo las sanciones establecidas por la ley.

A esas escaleras...

Sinopsis

Lázaro no esperaba ser testigo de un asesinato en la gasolinera de su barrio. Tampoco el giro que daría su vida a partir de ese momento. Y mucho menos esperaba verse arrastrado a una serie de misterios protagonizados por una orden de magos llamada VITRIOL.

Ahora, Lázaro es un iniciado y, si creía que aprender magia iba a ser coser y cantar, es que no prestó atención a las advertencias de la enigmática Dalia, alguien que parece esconder más de lo que cuenta.

Atrévete a entrar en la orden, y a descubrir la verdad oculta.

Testigos

El altavoz de la gasolinera, justo sobre la puerta, distorsionaba un anuncio en la radio local sobre recientes incidentes en la zona y recomendaba no deambular en solitario por las calles. Sin embargo, el cajero tenía otras cosas mejores que hacer; como por ejemplo dedicarse a recolocar todas las cajetillas de tabaco para que estuvieran perfectamente cuadradas. Esa noche casi no había clientes, y los tres que vagaban por los pasillos no le importaban demasiado.

Sabía que uno, el joven de no más de treinta, estaba debatiéndose sobre qué marca de cerveza comprar. No era ni alto ni bajo; ni fuerte, ni robusto, ni delgado. Vestía unos tejanos con unas deportivas de tela y una sudadera negra con capucha que llevaba puesta sobre la maraña de mechones morenos. A través de las cámaras de seguridad, el empleado podía apreciar perfectamente cómo jugueteaba con algo dentro del bolsillo delantero de la prenda mientras sus ojos, uno ámbar y otro verde como una botella de refresco de lima, revisaban los precios de los estantes una y otra vez.

La otra clienta, aparentemente más joven, daba vueltas al estante de las gafas de sol, probándoselas y bailando al son del house que desprendían sus auriculares, del tamaño de donuts. Con sus movimientos, los tacones de los botines negros, a juego con los auriculares, rechinaban sobre las baldosas mientras las cadenas que colgaban de su chaqueta de cuero, también negra, tintineaban y repiqueteaban entre ellas. Aun así, su cabello engominado y muy corto, con un degradado arcoíris muy brillante y el flequillo ladeado y más largo, no se movía del sitio. Y ante la atenta y repentina mirada del joven de la sudadera, evidentemente molesto con el volumen de su música, la chica dejó las gafas que tenía entre manos y le guiñó uno de sus ojos negros mientras seguía bailando, haciendo especial hincapié en el movimiento de sus caderas, enfundadas perfectamente en unos pitillo azules de talle alto, y en sus hombros, especialmente rectos.

Mientras tanto, el tercer cliente, una mujer tapada hasta la nariz con una gruesa bufanda de lana y un abrigo gris hasta el suelo, toqueteaba los chicles sin dejar de mirar hacia la puerta, como si esperara a alguien. Estaba tan escondida que, ni siquiera a través de las cámaras, el dependiente era capaz de adivinar qué llevaba bajo ese enorme abrigo y su mata de pelo negro y rizado. Se escondía tanto dentro de la bufanda, tiritando como si en la tienda hiciera tanto frío como en enero, que los ojos a duras penas se le veían, aunque parecían marrones y ojerosos. De todas formas, tampoco le importaba demasiado; aunque no dejaba de pensar que iba demasiado tapada para una fresca noche de mayo.

Finalmente, la joven del pelo arcoíris se acercó a la caja y dejó frente al dependiente una bolsa de tiras de maíz sabor a barbacoa. Este fue a coger la bolsa para pasar el código de barras pero, entonces, la puerta automática se abrió y dejó entrar el viento de la calle, casi a oscuras por la gran cantidad de farolas rotas.

Todos se encogieron ante el repentino frío, y sin embargó no entró nadie. Si volvía a suceder, el dependiente tendría que revisar la puerta. Volvió la mirada a la chica, que parecía absorta y mirando algo en concreto en la zona de las neveras, donde ahora rondaba la mujer abrigada. El joven, ahora haciendo cola, pasó por delante de la chica y dejó el paquete de seis latas de cerveza sobre el mostrador, apartando la bolsa de aperitivos.

El empleado miró de nuevo a la chica, que seguía en su mundo, y decidió cobrar al joven mientras este sacaba la cartera del bolsillo delantero de la sudadera y contaba la calderilla para pagar lo justo. Sin mediar palabra, abrió la caja y entregó el tique de compra mientras recogía los euros y céntimos agrupados sobre el mostrador. La radio volvió a distorsionarse y la música de los auriculares enmudeció. Las luces del local se apagaron unos instantes y el repentino silencio se rompió con un quejido.

Entonces, el dependiente y el joven de la sudadera siguieron la dirección de la mirada de la chica del pelo arcoíris hacia la mujer del abrigo.

Ante lo que sucedía antes sus ojos, ambos quedaron atónitos; uno horrorizado y el otro retrocediendo, dispuesto a salir corriendo. Sin embargo, el dependiente consiguió reaccionar y bloqueó la puerta de salida eléctricamente mientras pulsaba el botón del pánico que tenía bajo la caja registradora.

—¡¿Se puede saber qué haces?! —espetó el de la sudadera con una mezcla de ira y terror.

—L-la policía está en camino —se defendió el dependiente—. Vamos a quedarnos todos aquí.

—¡Genial! Para cuando vengan estaremos todos muertos —aseguró el otro en réplica.

La chica del pelo arcoíris, por su parte, seguía mirando atentamente el suceso; ya no con asombro sino con sospecha. Cogió uno de los paraguas a la venta, de esos con la contera puntiaguda y peligrosa, e hizo ademán de acercarse a la zona de neveras. No obstante, el joven de la sudadera la agarró del hombro y tiró de ella hacia atrás.

—¿Estás loca?

Y, ante la pregunta, la puerta de entrada estalló en pedazos y todos se agazaparon.

Cuando llegó la policía, mientras un agente hacía preguntas a los dos testigos restantes, la otra acompañó al dependiente a revisar las cámaras de seguridad. La ambulancia estaba en camino, pero aún quedaba noche por delante y preguntas por responder, de una forma u otra.

—¿Me puede contar qué ha pasado, señor…? —comenzó el agente Rubio mientras intentaba que los pies no se le pegaran al suelo repleto de cristales, líquidos y aperitivos; como si todo el contenido de la tienda hubiera estallado de la nada. Se removió por el asco y se colocó bien las gafas de pasta sobre los ojos verdes.

—Lázaro… López —respondió el de la sudadera, ahora empapado y sucio. Su enfado con la situación era evidente.

—¿Me permite el DNI, señor López? —demandó el agente mientras apuntaba los desperfectos y observaba de reojo a la chica del pelo arcoíris, con la que ya había hablado y esperaba sentada en el taburete del dependiente, lejos de ellos. Se entretenía sacándose palomitas y frutos secos del pelo.

Lázaro sacó la cartera sin mediar palabra y ofreció su DNI al agente, que apuntó el número para revisarlo después. Primero necesitaba respuestas:

—¿Qué ha visto usted?

—No mucho, la verdad. Esa chica de ahí debe haberlo visto todo. ¿Qué le ha dicho? —curioseó Lázaro.

—No puedo responder a eso, señor. Necesito saber qué vio usted —insistió el agente, y el otro suspiró.

—Como le he dicho, no he visto casi nada. He entrado en la gasolinera, he cogido un paquete de cervezas y, como esa chica estaba embobada mirando a la otra mujer, me he colado y el dependiente me ha cobrado antes que a ella —rememoró el de la sudadera—. Después, la luz se ha ido por un momento y he oído un ruido que me ha hecho mirar a la mujer. El empleado nos ha encerrado dentro, ha llamado a la policía y la chica ha cogido un paraguas para defenderse; pero yo la he parado para que no se hiciera daño y todo ha empezado a estallar, desde la puerta hasta las estanterías. Hemos tenido bastante suerte.

—Entonces… ¿No había nadie más en la tienda? ¿No vio a nadie atacar a la señora Castilla? —quiso saber el agente, y Lázaro negó con la cabeza, suponiendo que la “señora Castilla” era el cadáver.

—Aquí solo estábamos nosotros cuatro. Supongo que su compañera lo verá en las cámaras —respondió sin más el de ojos bicolor, que señaló con la mirada las evidentes cámaras estratégicamente colocadas.

—Bien, gracias. ¿Puede esperar aquí mientras terminamos? —dio por zanjada la conversación el agente mientras le devolvía el DNI al de la sudadera. Después, volvió al coche patrulla para comprobar los datos de los tres testigos. Ya hablaría después con el dependiente.

Cansado, Lázaro miró su reloj y vio que eran las tres de la madrugada pasadas. Puso los ojos en blanco y se apoyó en el mostrador mientras notaba, desagradablemente, cómo se le pegaba la ropa al mueble, igual o más pringoso que él mismo.

—Es una tontería que nos tengan aquí esperando, ¿no crees? —espetó la chica del pelo arcoíris mientras se le acercaba y le tendía una mano—. Dalia.

—Lázaro —aceptó él la delgada mano de la chica, con unos bonitos guantes para conducir echados a perder, como toda su ropa—. Lo has visto todo, ¿no?

Ante la pregunta, la chica sonrió y se metió las manos en los bolsillos de la chaqueta antes de adoptar la misma posición que él. Sin embargo, Lázaro se miró unos instantes los dedos, repentinamente adormecidos; como cuando te pasa la corriente estática de otra persona.

—¿De verdad importa lo que he visto? Esa mujer está muerta y la policía no podrá atrapar al culpable. ¿Lo harás tú? —se interesó ella, y él arqueó una ceja.

—¿Yo? Yo solo quiero saber qué narices ha pasado delante de mis narices y sin que me enterara —confesó Lázaro, enfadado consigo mismo—. Además, tú lo has visto todo y no has movido un dedo. ¿Qué dice eso de ti?

—Estás bastante empeñado en que lo he visto todo, ¿verdad? —frunció el ceño ella—. Pues no he visto nada de nada y así se lo he dicho al poli.

—Venga ya —se indignó el de la sudadera.

—Ah-ah —negó ella, ofendida—. ¿Es que querías que les dijera que he visto cómo se ha elevado por los aires para terminar empalada en el colgador junto a unas cámaras desechables pasadas de moda? —preguntó en un susurro, y él se sorprendió y miró en dirección al cadáver.

En efecto, el cuerpo de la señora Castilla estaba empalado en una serie de colgadores llenos de todo tipo de cosas —ahora tapado por una sábana que empezaba a mancharse con la sangre—. Por supuesto, en sí los colgadores no eran puntiagudos, pero el hecho era irrefutable: habían atravesado el cuerpo y la boca de la mujer para dejarla suspendida y goteando sangre. ¿Cómo no habían visto quién lo había hecho? ¿Qué tipo de persona haría algo así? ¿Cómo lo había hecho para que la mujer no gritara?

—Pero… ¿No la estabas mirando todo el rato? —quiso saber Lázaro, estupefacto.

—Sí y no. Me parecía una mujer extraña, como si se estuviera escondiendo de alguien —explicó Dalia—. Por eso la he mirado un rato: curiosidad. Y de repente, pum, zas, chaf. —Para acompañar a su descripción, Dalia hizo los gestos en el aire—. Os habéis girado vosotros también y la habéis liado. El resto ya lo sabes.

—Pues… No entiendo nada —concluyó Lázaro, aún con más preguntas y frunciendo el ceño.

Mientras tanto, la agente Collado, más rubia que su compañero y de mirada profunda, estaba revisando las grabaciones de seguridad con el empleado, que parecía empequeñecerse por momentos. Ambos, sin poder apartar la mirada de la pantalla, vieron con asombro y horror cómo la chica del pelo arcoíris observaba a Castilla que, en efecto, se comportaba de una forma extraña. El plano en gran angular y blanco y negro mostraba a la víctima siguiendo los movimientos de algo o alguien que en realidad no estaba allí pero que, sin duda alguna, avanzaba hacia ella entre los pasillos. La mujer de la grabación cerró los ojos y negó con la cabeza, retrocedió y, repentinamente, algo la golpeó, la elevó por los aires y la clavó en la pared antes de que ella pudiera replicar. Y luego el silencio.

Las lucen se apagaron unos segundos, pero las cámaras no dejaron de grabar y, cuando la luz volvió, captaron cómo un estante giratorio se movía y chirriaba, produciendo el quejido que hizo que los demás se voltearan también.

Sin embargo, nadie gritó, tal y como cabía esperar. La chica se había quedado embobada con la situación, como si estuviera observando un truco de magia; y los otros dos se habían quedado con la boca abierta sin más.

Después, tal y como había dicho el dependiente, el joven de la sudadera había intentado irse pero él mismo había bloqueado la puerta automática para después pulsar el botón del pánico. La chica había cogido un paraguas, dispuesta a luchar contra lo que fuera que estuviera con ellos, y el de la sudadera la detuvo.

Por último, todo había empezado a estallar: como si las bolsas herméticamente cerradas hubieran comenzado a llenarse de aire hasta reventar; como si todas las bebidas, gaseosas y no gaseosas, hubieran sido removidas hasta convertirse en volcanes de bicarbonato; como si una onda expansiva hubiera golpeado todos y cada uno de los cristales del lugar.

Por suerte, no había habido más heridos —aunque los de la ambulancia se encargarían de examinarlos—; por desgracia, no tenían pistas sobre el cómo, el quién o el porqué de la muerte de Marta Castilla.

Al cabo del rato, el dependiente volvió a la parte frontal junto a la agente Collado, que pasó de largo frente a los otros dos testigos para reunirse con su compañero a la espera de la ambulancia.

—¿Qué han grabado las cámaras? —preguntó Lázaro en cuanto el dependiente se acercó a ellos con unos chirriantes y pegajosos pasos. Dalia, ante la impaciencia del de la sudadera, sonrió.

—Algo completamente imposible —suspiró el susodicho mientras se tiraba la media melena rojiza hacia atrás. Las bolsas bajo sus ojos se habían hinchado aún más y, solo con pensar en el hecho de que el seguro no cubriría los desperfectos, sentía que su vida terminaba hoy—. Parece que la ha… Que ha sido un fantasma —confesó casi susurrando, sin poder evitar mirar de reojo el cadáver y la sábana que lo cubría, ahora casi roja por completo y reseca.

Dalia puso los ojos en blanco y miró a Lázaro con un evidente “ya te lo dije”. El otro simplemente rebufó y miró a los agentes desde su posición en el mostrador. El empleado cogió una escoba y estrujó el mango para intentar reprimir el impulso de ponerse a limpiar; la agente Collado le había dicho que el equipo forense tenía que tomar fotografías antes.

Se hizo el silencio y, con él, la impaciencia. Y como los agentes no volvían Dalia decidió hacer una llamada. Los otros dos testigos observaron cómo se alejaba y hablaba largo y tendido mientras paseaba por la tienda.

Por un momento, incluso se detuvo frente al cadáver sin reparos, y mirando de reojo las cámaras de seguridad. Dalia estaba segura de que los habían dejado solos expresamente para ver qué hacían, o si alguno terminaba por delatarse tontamente. Memeces.

Lázaro sospechaba de ella sin motivo aparente; aunque también sospechaba que podría tratarse de una broma de mal gusto. No había visto lo ocurrido, y tampoco las supuestas grabaciones de seguridad. El empleado podía estar en el ajo y ser muy buen actor… ¿Pero quién le haría una broma semejante? Puede que él creyera que los recientes sucesos en la ciudad fueran algo más que crímenes y accidentes imposibles, pero como muchos otros.

Alargó la mano hacia el estante de los periódicos y miró la fotografía en primera plana de uno de ellos: un hombre aplastado contra el suelo de su propia casa. Según los expertos, el cuerpo mostraba evidencias de haber caído desde una altura de más de cincuenta metros; aunque el techo de la vivienda no alcanzaba los dos y medio.

Si se encontraban en un caso similar, no llegarían a ninguna parte pero Lázaro estaba seguro de que la chica tenía algo que ver. Quizá por intuición, estaba seguro de que ella se estaba divirtiendo con la situación; por no decir que estaba demasiado tranquila.

Entonces, Dalia guardó su teléfono en el bolsillo interior de la chaqueta y se dispuso a volver con ellos cuando tropezó con la sábana que cubría a la víctima.

Nada. Debajo no había nada. Esta vez el empleado gritó y Lázaro se sobresaltó, a saber si por el grito o por la desaparición del cadáver. Dalia miró a sus espaldas y ahogó su sorpresa. Los agentes llegaron y empezaron a hacer preguntas.

Volvieron a mirar las cámaras de seguridad, pero el cadáver de Marta Castilla no se había movido del sitio en ningún momento.

Marta Castilla

Tras el extraño caso de la gasolinera, Lázaro López volvía a su casa a primera hora de la mañana; y eso que vivía a menos de dos calles del lugar. La policía los había avasallado a preguntas acerca de la mujer, del cadáver; supuestamente alguien se lo había llevado. No hubo respuestas de ningún tipo y, cuando la ambulancia llegó y los examinó, oyeron por casualidad que Marta Castilla no existía realmente. Al menos, su DNI era falso y su dirección también.

Lo más seguro es que el caso terminara archivado junto al resto: una lista interminable a la que nadie parecía darle importancia.

Así, y tras pedir el día libre por no haber podido dormir nada —por supuesto, tenía el justificante de los agentes—, Lázaro se quitó toda la ropa, se duchó a desgana y se dejó caer sobre su cama con el albornoz puesto y el pelo aún mojado y algo pegajoso.

Para cuando despertó, eran más de las dos de la tarde y el estómago le rugía como una jauría de perros. Decidió comerse las sobras del día anterior: todas ellas. Terminó con el estómago pesado y la cabeza aún hecha un lío. ¿Qué había pasado realmente? ¿Por qué narices estaba comprando cerveza ayer siquiera? ¿Podría hacer como si realmente no hubiera pasado nada?

Sin embargo, la visión del cadáver de la mujer esperaba el momento oportuno para aparecérsele de la nada.

Cada vez que pensaba que la había olvidado, volvía a verla. Si estaba viendo la televisión, cualquier imagen le recordaba a ella. Si estaba haciendo la cama, le parecía ver manchas de sangre en las sábanas. Si pinchaba un macarrón de su plato, creía estar ensartándola a ella.

Y el dolor de cabeza que le producían tales visiones hizo que empezara a beber. Por suerte, tenía de todo en la nevera. Se sentó en su sillón favorito y comenzó a beber y beber hasta que ya no le quedó nada por tragarse. Pensó, entonces, que lo mejor era ir a comprar y se vistió con lo primero que cogió para ir a cualquier parte a comprar cerveza.

Salió a la calle y era ya de noche. No sabía exactamente qué hora pero dejó simplemente que los pies lo llevaran hasta el primer local abierto: una gasolinera, la gasolinera. Fuera había aparcada una vespa granate con sidecar y las luces estaban encendidas. Estaba abierto y se podía ver gente dentro. El dependiente habría trabajado muy duro para poder abrir el negocio en menos de veinticuatro horas.

Sin salirse de su asombro, Lázaro avanzó entre los cuatro surtidores para que las nuevas puertas automáticas le dejaran pasar. Extrañamente, en los cristales nuevos ya había marcas de cinta adhesiva arrancada de mala manera, como la del cartel del concierto gratuito en el polideportivo de hace dos semanas.

Miró al dependiente, vestido igual que el día anterior, y lo saludó con la cabeza. El pelirrojo respondió con una leve reverencia, un poco extrañado, pero siguió colocando de forma ordenada los paquetes de tabaco mientras Lázaro se disponía a comprar un paquete de cervezas. «¿Qué marca compré ayer?», se preguntó mientras avanzaba por los pasillos repletos de comida basura de todas clases y algún que otro producto básico a un precio muy por encima de lo habitual.

Un anuncio distorsionado sobre los recientes altercados en la zona avisaba del peligro de recorrer las calles en plena noche y, en ese momento, Lázaro sintió que algo iba mal.

Alzó la mirada hacia el fondo del local y allí estaba ella: Marta Castilla. Abrigada y con la cara casi tapada por completo, observaba la puerta de entrada con recelo. Cuando sus ojos se encontraron, él desvió la mirada y se encontró con su propio reflejo en una de las neveras con puertas de cristal.

Estaba pálido, como si hubiera visto un fantasma. ¿Había visto un fantasma? Rebuscó en los reflejos de las neveras continuas el de la mujer que le había parecido ver. Y, en efecto, ella estaba ahí; viva.

—Yo no lo haría —le dijo una voz familiar tras de sí, y se sobresaltó de tal forma que tiró un refresco en botella de plástico al suelo. Lázaro miró hacia el dependiente, pero este no se había movido; después echo la vista atrás para comprobar que quien le había hablado era Dalia, la chica del pelo arcoíris, con un modelito muy similar al del día anterior pero con unos auriculares rojo sangre.

—¿Yo no haría qué? —medio susurró Lázaro.

—Sé que estás pensando en acercarte a ella y avisarla de que va a morir. Yo que tú no lo haría, novato —explicó la otra, imitando el tono susurrador.

—¿Cómo sabes eso? —se extrañó él sin dejar de mirar el pelo de la chica. «¿Estoy en una especie de bucle espacio-temporal?», se preguntó. No estaba tan sorprendido como cabía esperar; aunque bien podría deberse al hecho de no ser el único que había reparado en la situación.

—Intuición, quizá —meditó para sí Dalia, con el índice sobre el labio y observando con la misma fijeza que el día anterior a Marta Castilla.

Silencio. Lázaro observó también en dirección a la mujer. El dependiente seguía ordenando lo ya perfectamente ordenado y la futura víctima se movía ligeramente arriba y abajo por el último pasillo.

—¿Te quedarás a mirar? —preguntó la chica a su lado, y él la miró sin moverse, reparando en que era casi tan alta como él; aunque con tacones—. ¿Es que te va el morbo?

—Entonces… ¿Va a volver a morir porque sí? ¿Te vas a quedar mirándola como ayer? —cambió de tema Lázaro, y al hacer la pregunta pensó automáticamente en el hecho de cómo sabía Dalia que se repetiría el incidente—. ¿Cómo sabes//?

—Chist —lo mandó callar la otra. La puerta de entrada se abrió automáticamente ante la nada y el aire recorrió los pasillos. Al sentir el frío en las pantorrillas, Lázaro se encogió sobre sí mismo. Sin embargo, Dalia ni se inmutó—. Si no te vas pronto te quedarás aquí hasta las tantas.

—¿Pero por qué ayer contaste que solo la mirabas porque sí y ahora me dices esto? —inquirió, en gritos musitados, el de la sudadera.

Dalia pestañeó lentamente, algo confusa, y ladeó levemente el rostro para clavar la mirada en los ojos bicolor de Lázaro. Soltó un leve gruñido gutural sin despegar los labios y frunció el ceño. Sus ojos negros, brillantes y redondos, buscaron una respuesta más allá del hombre y sondearon los pasillos en busca del ente invisible que tarde o temprano atacaría a Castilla.

—Bueno… Hasta ayer no tenías nada que ver con esto. Los únicos en esta gasolinera a esta hora desde hace una semana y media son el dependiente y la víctima. Y yo solo soy una observadora así que… ¿para qué molestarme?

—Espera. ¿Y los policías? Se darían cuenta si cada día//

—Son falsos. Al fin y al cabo, todo esto es el eco de un crimen. La verdadera Marta Castilla murió hace más o menos catorce meses. Salió en la tele.

—¿Un eco? —Aun sin tener sentido alguno, Lázaro se sentía tranquilo. Como si todo no fuera más que un sueño y lo mejor fuera admitirlo sin más; quizá solo había bebido demasiado—. ¿Y la ambulancia y los de la morgue?

—Todo falso; no te hagas el tonto —se indignó ella ahora. Se metió la mano dentro de la chaqueta y bajo la camiseta para tirar de una cadena pendiente de su cuello. Junto a la cadena, de entre la ropa salió un colgante del tamaño de una moneda cualquiera: un aro con una estrella de siente puntas bocabajo, maciza, excepto por un agujero en el centro—. Ayer vi que tenías un medallón así que no hace falta que hagas como que la cosa no va contigo.

En efecto, Lázaro llevaba un colgante igual colgado del cuello; aunque no entendía el significado exacto de la coincidencia.

—¿Y qué? Fue un regalo de mi abuela —explicó a Dalia, que arqueó una ceja en respuesta.

De repente, ambos vieron cómo Marta Castilla recibía un revés invisible, era elevada en el aire y clavada en la pared. Lázaro tuvo que reprimir una arcada ante el verdadero color de la sangre y el sonido de la carne y los huesos atravesados por un material tan aparentemente inofensivo. Dalia simplemente se dio la vuelta y avanzó hacia la puerta.

—Vámonos antes de la que la puerta estalle y el dependiente nos encierre aquí. No hay nada más que ver.

Entornó sus ojos negros y salió al abrazo de la noche hacia su sidecar; él la siguió sin hacer preguntas. Y a los pocos metros la puerta estalló y la reacción en cadena comenzó a arrasar la tienda. Lázaro no pudo evitar echar la vista atrás; si se fijaba bien, el aire alrededor del local creaba ondulaciones similares a la lejanía en una mañana de verano. Simplemente, parecía irreal; aunque quizá se debiera al hecho de saberlo de antemano o su porcentaje de alcohol en sangre.

Dalia abrió el pequeño maletero de su vespa y sacó un periódico y unos cuantos recortes. Se lo pasó todo a Lázaro y se apoyó en el vehículo.

—A ver… De momento voy a ignorar que no sabes nada de “la verdad” —comenzó, creando las comillas en el aire.

—¿Es una especie de rollo religioso? —arqueó una ceja él, mirándola.

—Para nada. Luego te lo cuento. —Señaló con el dedo índice, sobre el periódico que él tenía entre manos, la fotografía de Marta Castilla—. Esto es todo lo que tengo sobre ella. Era un ser del espectro visible, pero no mágica//

—¿Humana?

—Sí, humana —resopló la del pelo arcoíris, poniendo los ojos en blanco—. Y tampoco tenía relación con, para que me entiendas, ningún ser no humano. Sin embargo, esa noche parecía esconderse de alguien//

—Evidentemente —recordó él.

—Evidentemente. No me interrumpas —frunció el ceño ella.

—Bien. Pero a cada segundo que pasa tengo más preguntas.

—Bien —lo imitó—. Avisada estoy. Sigamos:

»Algo sobrenatural la mató. Lo he estado investigando pero no hay ser humano capaz de empalar a alguien con algo tan poco punzante como esos colgadores. Me hice con el informe forense y, al parecer, el golpe en la mandíbula se la partió y le provocó una conmoción cerebral.

—Por eso no gritó —volvió a interrumpir él, y ella se dio por vencida.

—Exacto. Por eso no gritó.

—¿Y por qué no pidió ayuda antes? En el “eco”, o como quiera que se llame, parece seguir con la mirada a su agresor antes de que se acerque; sin contar que es invisible y su cuerpo desaparece después.

—Ah, no te preocupes por eso. El cuerpo desaparece porque es el fin del eco. Después de eso se llevaron su cuerpo a la morgue y está enterrada actualmente; lo comprobé. —Lázaro decidió pasar por alto el hecho de cómo comprobó Dalia que el cadáver estaba en su sitio—. Pero en lo primero tienes razón. Ella vio a su agresor, o al menos lo intuyó. Entre sus efectos personales había anti-psicóticos bastante fuertes. Su psicólogo me confirmó que Castilla veía cosas: personas muertas y tal. Por eso llegué a pensar en su momento que se trataba de alguna especie de maldición; pero no había rastro de ninguno ni había señuelos en su casa.

—Entonces… Antes de que me sigas explicando lo que no pasó, ¿por qué me cuentas todo esto? —Ella se lo quedó mirando unos instantes; no era la primera vez. Él pensó seriamente en el hecho de que esa mirada significaba que lo consideraba simplemente denso o idiota.

—Bueno… Me interesa tu curiosidad —confesó ella—. Es difícil encontrar gente que, ante una regresión temporal, no salga corriendo ni empiece a reírse ante la posibilidad de una cámara oculta.

—Lo pensé —admitió él.

—Lo normal. Pero lo descartaste.

—Cuando lo vi por segunda vez.

—Perfecto, pues. Así que voy a ir al grano: quiero que me ayudes. Quizá estoy investigando este caso de una forma demasiado “sobrenatural”, para que me entiendas —sonrió Dalia, y se subió como corresponde a la vespa—. ¿Te llevo a casa?

Lázaro observó el sidecar y se apretujó en su interior. Era bastante cómodo, pero estrecho. Sin embargo, decidió resignarse y comenzó a ojear el papeleo. Si eso era un sueño o una pesadilla, o simplemente una broma, poco le importaba. Tal y como había dicho Dalia, su curiosidad lo estaba matando.

—Llévame donde quieras menos a mi casa. Sigamos hablando de esto —pidió él.

—Hecho. A mi tienda, pues.

Y con un chasquido de sus dedos, el sidecar se ensanchó de tal forma que se convirtió en un receptáculo más que cómodo para el de la sudadera, que abrió los ojos por completo y se quedó con la boca abierta. Miró a Dalia y esta le guiñó un ojo antes de colocarse un casco sin visera y adentrarse en la oscura e irregular carretera hacia las afueras de la ciudad.

La luz de las farolas, redondas, desgastadas y casi mates, se veía opacada por las sombras de una noche sin luna. En silencio, Dalia, la aparentemente bruja, recorría el camino hasta su tienda de curiosidades sin cometer un solo fallo en su forma de conducir. Cogía los baches con una suavidad casi imposible y, cuando tenía que cambiar de marcha, nunca se pasaba o quedaba corta de revoluciones. Le gustaba sentir el viento en la cara —sobre todo porque esa vespa no era precisamente un guepardo de la carretera— y escuchar los bajos de la ciudad, el sonido que siempre está ahí, marcando el ritmo, pero que normalmente no se puede apreciar por el excesivo ruido que lo oprime. Por eso mismo le gustaba la música, porque cada elemento tiene una función bien cuidada y perfecta; porque un mundo inspirado en la música era su utopía personal; porque las notas disonantes como ese caso la hacían perder los nervios.

—Dalia —la llamó el de la sudadera, hoy gris. «“Lazlo” o algo así». Ya no recordaba su nombre; nunca se le había dado bien recordar cosas inútiles como los nombres—. ¿No hay más diferencias entre el caso real y el eco? ¿El agresor era invisible y todo lo del interior del local estalló sin más?

—Exactamente… Aunque ahora que lo dices puede que el estallido repentino sea explicable —meditó en voz alta la otra mientras detenía el vehículo frente a un callejón—. Seguiremos andando.

Lázaro miró en derredor: un lugar desierto en la periferia, pero aún con edificios de pisos altos e inquietantes.

—Tu moto es demasiado llamativa como para sobrevivir aquí —comentó él, por el bien de ella, y la susodicha chasqueó los dedos de nuevo para hacer invisibles tanto a la vespa como al sidecar.

—¿Contento? Como sea. En el piso de Marta encontré varias fotografías de su madre y ella, pero no de su padre; por lo que deduzco que o las dejó o murió joven. El caso es que Marta y su madre parecían muy unidas, pero nadie ha visitado la tumba de la chica desde que murió//

—Su madre también está muerta —interrumpió el otro.

—Sí, pesado, está muerta. Deja de interrumpirme —frunció el ceño Dalia mientras se sacaba una llave antigua del bolsillo y abría una puerta de apariencia moderna. Se apartó a un lado para que él se internara primero en la oscuridad—. Pasa, las luces son automáticas.

El tono seco de la chica no daba opción a réplica, por lo que el de la sudadera se adentró en la oscuridad sin más. Ella cerró la puerta tras seguirlo y echó la llave. Miró a Lázaro y arqueó una ceja, ambos ya iluminados por unas pequeñas lamparitas colgadas de paredes; que en su día serían de gas.

—¿Sabes? En boca cerrada no entran moscas —comentó ella sin más, algo incómoda. Se metió la llave en el bolsillo y se adentró en el local para dejar la chaqueta en la trastienda.

—Ya, perdona, pero es que es la tienda de Giles —observó él.

Desde dentro, la puerta que por fuera era metálica parecía de madera vieja, con un pomo igual de viejo y de hierro. Las pareces tenían un tono verduzco allí donde se podían ver: entre las estanterías, los estantes y el mostrador a un lado. Había libros por todas partes y otros muchos cacharros que el de la sudadera reconoció como parafernalia mágica; de esa que te venden junto a un mineral de tal para proteger tu salud.

—¿Conoces la serie? Vaya —se sorprendió la otra desde la trastienda. A los pocos segundos volvió con un par de cafés—. Toma uno. Como te decía antes, puede que la explosión de la gasolinera fuera cosa de un fantasma: el de la madre de Marta Castilla.

—¿Y un fantasma puede hacer eso? —quiso saber Lázaro. Le dio un sorbo al café que le había ofrecido Dalia y se sorprendió cuando lo encontró a su gusto. «¿La magia servirá para leer la mente también?», se preguntó, pero para sí.

—Si es una plañidera o una banshee, sí. Básicamente cualquier fantasma que se dedique a velar por alguien y sea lo suficientemente fuerte.

—Entonces…

—A Marta la mató un ser del espectro inferior, su madre intentó detener al asesino y, cuando este salió atravesando la puerta de la gasolinera, el fantasma “lamentó” la muerte de la chica e hizo estallar todo a su alrededor. Por suerte, no era tan fuerte como para hacer estallar también al dependiente.

—Espera… ¿Entonces el dependiente es de verdad y no se da cuenta de lo que pasa? —se sorprendió el de la sudadera.

—Nah. Se mudó a otra ciudad y empezó a trabajar en la empresa de su padre. El seguro no cubrió los desperfectos —respondió Dalia, dejó el café sobre el mostrador de cristal y recorrió las estanterías cercanas en busca de un libro.

—Qué putada.

—Ya ves. Me da bastante pena.

—Por cierto, ¿qué es el espectro inferior? —recordó Lázaro. Dalia lo miró de reojo mientras, de puntillas, intentaba hacerse con un tomo del tamaño y la consistencia de un tocho.

—A ver… El ojo humano solo puede ver ciertos colores. Es decir, tenemos un rango de visión limitado por nuestra apreciación de la luz; a esto, nosotros lo llamamos el espectro visible. —Hojeó el libro y lo volvió a dejar en su sitio, pasando a otro estante—. Después están los espectros superiores e inferiores, que podrían llamarse también el espectro no visible por humanos. Ahí moran todo tipo de criaturas no mortales o “inhumanas”.

—¿Tipo vampiros y demás?

—En absoluto. Los vampiros son perfectamente visibles. Solo que no se reflejan y tal. Ya sabes cómo son. La gran diferencia entre seres “ultranaturales” es que unos son visibles y otros no; es algo bastante ambiguo. —Bajó otro libro igual de pesado que el anterior y lo llevó al mostrador.

—¿Como diferenciar lo paranormal de lo sobrenatural? —intentó adivinar él.

—Si quieres llamarlo así, allá tú. No te lo voy a impedir. —Empezó a pasar las hojas en busca de algo que sabía que estaba ahí. Cuando no lo encontró a la primera, decidió pasar las hojas una a una y mirarlas con más cuidado.

—¿Qué haces? —quiso saber el otro. El libro, si bien en las películas y series de televisión hubiera parecido antiguo y desgastado, parecía un libro de texto a todo color, con páginas plastificadas y tapa dura.

—Voy a invocar al fantasma de la madre de Castilla. Seguro que ella nos puede decir quién mató a su querida niña.

Las siete magias

—Espera. Espera —quiso hacer una pausa el de la sudadera—. Primero me dices así como por indirectas que la magia existe; después me traes a tu tienda y vas sacando conclusiones del caso sin que yo diga ni “mu” (como si ya lo supieras todo y no te hiciera falta para nada); y ahora quieres invocar a un fantasma sin darme toda la información. ¿Qué tengo que hacer para que me lo expliques todo?

—¿Quieres que deje para después esto y te lo cuente todo? —arqueó una ceja Dalia, algo que al otro ya le parecía habitual, junto con esa mirada que lo llamaba directamente “estúpido”.

—Bueno… El asesino no va a irse a ninguna parte —se excusó Lázaro—. Todo pasó hace más de un año; unas horas más no van a hacer la diferencia.

—Quizá. Pero algún día esas palabras te harán cometer un grave error —auguró la del pelo arcoíris—. Aun así, concederé tu deseo y te hablaré de la magia. —Dobló la punta de la página en la que estaba y cerró el libro. Cogió su café y sorbió—. Aunque antes quiero hacerte una pregunta: ¿Por qué tu abuela no te habló de ese medallón?

—Pues no sé. Me dijo que era de mi abuelo y//

—Aja —lo interrumpió ella, y sintió una leve satisfacción—. Entonces tu abuelo era un vitriol. Murió antes de que lo conocieras, ¿verdad?

—Pues sí, sí —admitió Lázaro, plenamente consciente del arrebato infantil de la chica—. Y ahora cuéntame bien que es esto de los vitriol.

Dalia meditó unos instantes, seguramente midiendo sus palabras. ¿Qué tanto contar a un humano completamente ajeno a la verdad? Sabía perfectamente que no sufriría castigo alguno por ello; pero también era consciente de que, si Lazlo terminaba por convertirse en un vitriol, ella tendría que ser su mentora y, llegado el caso, su verdugo.

—Bien, Lazlo —comenzó ella finalmente, y él arqueó una ceja ante la forma en la que lo había llamado; pero se calló—. Los vitriol somos integrantes de una orden secreta que se dedica al aprendizaje y uso de la magia; eso es todo. ¿Alguna pregunta?

—¿No podrías habérmelo dicho antes? ¿Cómo se entra? ¿Qué normas hay? ¿Dónde puedo encontrar a más? ¿Sigo? —ironizó él, y ella torció una sonrisa.

—No te lo había dicho antes porque creía que eras un vitriol ya. Para entrar, te deben invitar, ser familiar o simplemente descubrir la magia por tu cuenta. No tengo ni idea de cómo encontrar a otros. Y no, no sigas, Lazlo —respondió Dalia de carrerilla, y él frunció el ceño.

—Ya van dos veces. ¿Por qué me llamas así? —se ofendió el de la sudadera.

—¿Quieres que te responda a eso o que te hable de la magia? —se mofó la otra.

—Háblame de la magia mejor. También tengo interés en el aspecto de ese libro —admitió Lazlo.

—¿El libro? Es la trigésimo no-sé-qué edición de “Círculos y hechizos para invocar y entablar conversación con fantasmas y espectros”.

—Qué nombre tan largo.

—A la vez que conciso.

—Sí; eso sí.

—Bien. Siguiendo con lo de la magia y de una forma que lo entiendas… Hay siete grandes magias; algo así como las ramas de conocimiento de la magia —señaló Dalia, acompañándose de los dedos.

—¿Solo siete? —se extrañó él.

—Ya te he dicho que son ramas de conocimiento, mendrugo —frunció el ceño ella—. Y dentro de cada rama de conocimiento hay tres disciplinas principales y varias sub-disciplinas, pero de esas no te voy a hablar o nos estaremos todo el día.

»La primera magia es la “primordial”, la magia de la que nacieron el resto de magias, por decirlo de alguna forma. Esta es la magia innata que descubrieron los primeros magos y trata de canalizar “energías”, también llamada magia.

»Debo añadir ahora que la magia es una forma de energía y la hay de diferentes tipos y formas. Pero lo importante de la magia es el resultado final sin importar qué tipo de energía se emplea o cómo o quién la usa. —Ante el comentario, Lázaro simplemente asintió. Tenía muchas preguntas pero no quería interrumpirla; no ahora que estaba dándole respuestas.

»Como decía, la magia primordial tiene tres disciplinas principales: la magia inductora, que consiste en “meter” tu energía en objetos, entidades o seres para controlarlos (algo así como controlar una marioneta sin hilos); la magia conductora, que consiste en dejar fluir las energías del entorno y de los demás seres para leerla, percibir más allá de tu entendimiento,… (como cuando las médiums de las películas usan la energía de la gente de un círculo para contactar con el más allá); y la magia extractora, una de las más crueles, que básicamente vive de la habilidad de absorber energía del entorno o robarla de otra persona (esto originó muchos mitos de vampiros en su época, la verdad).

—Espera —la interrumpió él cuando terminó la frase, y ella lo miró con curiosidad—. Entonces, ¿los vampiros existen o no?

—Claro que existen, pero no como en las películas —casi se rió ella.

—¿Y con la magia inductora puedes, por ejemplo, controlar los dados en un casino para que saquen el número que tú quieras? —preguntó, medio por comprender más la explicación medio por saber sus usos.

—Sí, claro. Si no soy millonaria es básicamente porque no quiero. —Lázaro la miró como si lo hubiera dicho con ironía—. A mí no me gusta abusar de la magia; por no decir que no todo el mundo puede usar la inducción.

—¿Pero la puedes usar o no?

—De nuevo, ¿quieres que te conteste o que siga con la explicación? Aún quedan seis magias más, igual o más interesantes —lo picó ella.

—Sigue, por favor.

Ella carraspeó y continuó:

—Bien, la segunda magia: la creacionista.

—¿Tienen algún orden concreto o se lo pones porque sí?

—Porque me las enseñaron así, pesado. Cállate ya o te borro la memoria y te echo de mi tienda.

—Vale, lo siento. Pero debes admitir que no es fácil no hacer preguntas —se excusó Lázaro.

—Ya. Y a ti parece que te es especialmente difícil. —Se calló a ver si había respuesta, pero él sorbió de su café y ella asintió—. La magia creacionista consiste en un tipo de inducción (básicamente todas las magias consisten en alguna de las tres disciplinas de la primordial, pero la forma que toman es diferente) para crear o dar vida a diferentes objetos y seres vivos. Consiste, como todas las demás, en tres disciplinas: la magia protectora, la creación de amuletos mediante determinados materiales de forma manual, para que tu magia se impregne en ellos (y hay amuletos para todo, créeme); la magia vegetativa, que consiste prácticamente en hacer crecer y controlar plantas, flores o cualquier vegetación (he visto huertos salir prácticamente de la nada); y la magia encantadora, que es como la protectora pero con pociones, así sin más. Estas son magias que requieren paciencia extrema y habilidad para la memorización. Saber cómo mezclar ciertas hierbas, tiempos de cocción y de secado, necesidades de las plantas,…

—Y, perdona que te interrumpa, ¿pero la magia primordial qué necesita? Si el resto vienen de ella debería ser la más fácil para aprender.

—¿Básicamente?

—Básicamente.

—La magia primordial, al menos en sus fundamentos, es fácil de aprender; pero, por ejemplo, para la magia de inducción se necesita una gran cantidad de magia, y no todo el mundo tiene la misma cantidad en su interior ni es capaz de almacenarla. De igual forma, no todo el mundo puede soportar que ciertas energías pasen a través de sí. Y no hablar ya de la extracción, que es algo prácticamente imposible para la mayoría de magos. ¿Sigo?

—Sigue.

—Bien. La tercera magia: la magia mental. Supongo que de esta te haces una idea más clara y, antes de contarte sus disciplinas, déjame decirte que la magia mental necesita una habilidad innata para ella o mucha, muchísima meditación y entrenamiento. Sus tres disciplinas son: oral, visual y textual. La magia textual consiste en la escritura mágica. Y las diferencias entre la oral y la visual son claras: una necesita contacto visual y no necesita ser expresada; y para la otra necesitas que te oigan. —Lázaro tubo la sensación de que a Dalia no le gustaba la magia mental; en absoluto. Ella lo miró y, satisfecha con el silencio, prosiguió.

»La cuarta magia es una de las más imaginativas: la magia simbolista. Consiste en transformar cosas en otras a través de su imaginación y una pequeña cantidad de magia. Cuanta más imaginación y, a la vez, conocimiento haya, más fácil y mejores serán las transformaciones. De esta necesito darte ejemplos. —Dicho eso, abrió un cajón del mostrador y sacó unas piedras, unas cartas y un simple mondadientes de madera—. La primera disciplina es la magia rúnica; esta de aquí. —Dalia cogió una de las piedras y la mostró a Lazlo—. La runa uruz. Para mí, significa la fortaleza y lo inamovible, como para la mayoría. —La dejó sobre la mesa y apartó la mano—. Intenta moverla, por favor.

—¿Mover la piedra? —se extrañó él, y ella asintió.

—Solo cógela, o inténtalo.

Lazlo se extrañó ante el comentario pero, aun así, acercó la mano a la piedra y la intentó levantar de la mesa; pero no pudo.

—Como ves, esta piedra es inamovible —comentó Dalia—. Y si continuara en mi mano no podrías hacerme daño ni moverme, aunque yo tampoco.

—Es… interesante. Curioso —apreció él.

—¿Verdad? —confirmó ella, y sacó la piedra de su sitio para dejarla junto a las otras.

—La siguiente disciplina se llamó en su tiempo la magia del tarot, pero ahora se puede hacer con cualquier carta. Ahora no voy a darte un ejemplo, porque estos son los arcanos mayores y no tengo ganas de que salga “el colgado” —admitió ella, toqueteando con un dedo la baraja.

—Bien, entonces la siguiente.

—Perfecto —sonrió ella, esta vez de forma franca—. La última es la magia conceptual. Puede ser muy poderosa, pero también difícil. Bebe directamente de tu visión del mundo. Por ejemplo, ¿ves este mondadientes? —Lo cogió entre el índice y el pulgar, y él asintió—. ¿Y si te digo que es una espada? ¿Crees que podría atravesarte un dedo con ella?

Dicho eso, clavó el mondadientes en el mostrador de cristal y lo atravesó. Lo sacó en el acto y, tras deshacerse en pedazos el mondadientes de madera, Lázaro observó el agujero que había quedado en el cristal. Acto seguido, Dalia pasó un dedo y recompuso el cristal.

—Parece sencillo, ¿cierto? —siguió la del pelo arcoíris ante la mirada embelesada de Lázaro—. Pero no lo es en absoluto. Ninguna magia lo es realmente; aunque conocer los fundamentos es otra cosa, claro.

—Ya veo… ¿Y las demás? —curioseó Lazlo, impaciente.

—Voy, voy. La quinta magia es… la natural si no me equivoco —comenzó Dalia, y juntó pulgares e índices de ambas manos para formar un triángulo—. La magia natural es, en efecto, la propia de la naturaleza. Y lo normal es suponer que haya más que solo tres elementos (y los hay); solo que los elementos fundamentales, y sus disciplinas correspondientes, son tres. Tenemos: magia acuática, aérea y terrenal. La magia de fuego no existe entre la magia natural porque, al fin y al cabo, es algo que se crea en vez de controlarse.

—Entonces, la magia natural consiste en controlar elementos naturales dentro del aire, el agua o la tierra —comprendió Lazlo, meditando—. Visto de esa forma, el fuego no era un elemento natural, sino una reacción, como la electricidad.

—Veo que lo vas pillando —sonrió de nuevo la otra—. Así que pasemos directamente a la sexta magia: la magia locomotora. Esta está estrechamente ligada a la magia natural; al menos en parte. Una de sus disciplinas es, sin ir más lejos, la magia elemental: electroquinesis, piroquinesis y crioquinesis entre otras. La disciplina elemental controla y crea elementos ligados a la naturaleza, aunque más tangibles que la propia. De la misma forma, las otras dos disciplinas siguen los mismos fundamentos: controlar lo tangible con tu magia. Tenemos la bioquinesis, el control de los seres vivos en mayor o menos medida, y la telequinesis, que es el control de objetos inertes. ¿Hasta aquí todo bien?

—La magia elemental crea fuego, hielo y electricidad. Con la bioquinesis puedes convertirte en un “flautista de Hamelin” y con la telequinesis doblar algo más que cucharas —explicó a su manera Lázaro.

—Todo muy lógico, ¿verdad?

—¿Y la última magia?

—La última… Podría decirse que es una variante fundamental de la bioquinesis, pero bastante diferente: la magia invocadora. —Ante la palabra “invocación”, el de la sudadera no pudo evitar pensar en rituales satánicos y demás; imágenes sacadas de miles de películas y series de televisión—. No creo que su nombre dé opción a dudar de lo que significa el uso de esta magia, pero no es algo tan sencillo. Si bien sirve para invocar, déjame decirte que no hay rosas sin espinas. Como con las demás, tenemos tres disciplinas: magia feérica (dedicada a seres sobrenaturales), familiar (o de animales) e icónica.

—No he entendido muy bien eso de “icónica” —admitió él, consciente de que ahora podía interrumpir a su interlocutora sin temor a miradas furiosas.

—Básicamente hace referencia a la magia de invocación de objetos. Por ejemplo, si tienes un guardamuebles o un altillo repleto de objetos que te puedan ser útiles; siempre puedes “llamarlos”. Antiguamente era una de las más preciadas magias, sobre todo para las batallas; pero hoy en día se considera una magia complementaria —añadió Dalia, y sacó una extraña peonza de un cajón. La dejó a un lado del mostrador y mostró su mano vacía, con la palma hacia arriba, a Lázaro—. Venu —llamó, y la peonza pareció fundirse con el mostrador para salir de la palma de la mano de ella.

—¡Joder! —Él no pudo evitar sobresaltarse, y ella torció una sonrisa de suficiencia.

—Esta magia parece realmente difícil, pero no lo es tanto. Aunque es fundamental tener cierto apego emocional hacia el objeto que quieras “llamar” o atraer. —Ofreció la peonza a Lázaro y este la aceptó; más por querer saber si seguía siendo sólida que por cualquier otra cosa.

En cuanto tocó la peonza, está le soltó una pequeña descarga que le tensó la mano y la hizo caer. El pedazo de madera cayó al suelo, rebotó y empezó a girar sobre su propio eje como por arte de magia.

—¿Eso es normal? —quiso saber él, y ella asintió.

—¿Recuerdas cuando nos saludamos en la gasolinera? Me presenté y te tendí una mano. Pasó algo similar y por eso creí que eras un vitriol. Supuse bien al creer que tenías magia dentro de ti.

—Pero… ¿No fue algo así como que te pasé la corriente? —se extrañó él, mirando la peonza que aún giraba. Dalia negó—. Entonces esto es un objeto mágico.

—Exacto: una pirinola vitriol. Un tipo de peonza de siete caras. Cada cara representa una de las siete magias. Cuando se detenga, te dirá exactamente a qué magia eres afín. Por supuesto, no estás obligado a aceptar la selección de la pirinola//

—Espera. —Y ella arqueó una ceja, esa ceja ofendida—. ¿Es una especie de “sombrero seleccionador”?

—Podría decirse que sí… Pero no te vas a ir a ninguna escuela de magia. Hace ya mucho que no existen. —Él sonrió ante el hecho de que una vez hubieran existido las escuelas de magia, y ella puso los ojos en blanco.

Entonces, antes de que Lázaro pudiera hacer más preguntas, la pirinola se detuvo en seco y cayó sobre un costado. Por supuesto, al tener costados impares no pudo mostrar un lado concreto; aunque los dos que quedaban encima, plenamente visibles, tenían el mismo color y palabra: un fondo rosa con la palabra “MALNOVA” grabada.

El joven, extrañado, miró por curiosidad el resto de caras de la pirinola y se dio cuenta de que todas, las siete caras, tenían exactamente la misma palabra y color.

—¿Esto es una especie de broma? —quiso saber él, y ella le quitó la pirinola de la mano.

—En absoluto: la pirinola te muestra la magia a la que eres afín por naturaleza. Y eso es lo que ha hecho. Al fin y al cabo, al tener siete caras no puede dejar boca arriba una exacta —explicó Dalia, mirando fijamente la palabra que mostraba la peonza.

—Algo así me lo suponía. Es de lógica pero… ¿qué significa “MALNOVA”? —quiso saber, y notó el ansia subirle por el pecho y encogerle el diafragma.

—Malnova… —sopesó ella, con esa sonrisa torcida tan característica suya—. Magia simbolista.

Sé imaginativo

Aún con la sonrisa en el rostro, Dalia cogió la pirinola de la punta y la sacudió con fuerza, de forma que todas sus caras volvieron a mostrar las palabras y colores iniciales, los del arcoíris. Lázaro se quedó pensativo, intentando recordar exactamente las tres disciplinas de la magia simbolista mientras la bruja guardaba la peonza en un cajón.

—Cabe decir que eres afín a una magia bastante interesante —comentó ella, y él la miró mientras cogía una bolsa de papel y guardaba las piedras rúnicas, una baraja de tarot y un paquete de cerillas—. Te daré algunas cosas para empezar y un consejo: sé imaginativo. Aunque quizá no haga falta porque se supone que es tu punto fuerte.

Ella cerró la bolsa, doblándola con perfecto cuidado, y se la entregó a Lazlo con dos dedos mientras lo acompañaba a la puerta de la tienda.

—Cuando sepas usar uno de estos tres elementos, ven a verme —le pidió Dalia mientras él no comprendía demasiado bien lo que quería decir.

Aun así, antes de que Lázaro pudiera replicar, ella ya había abierto la puerta para dejarlo fuera, en el callejón oscuro. Le dedicó una sonrisa compasiva y cerró la puerta sin más.

—¿Qué? Espera —pidió el otro, pero cuando fue a abrir la puerta se la encontró cerrada—. ¡Al menos dame un libro de esos que tienes! —alzó ligeramente la voz, y zarandeó el pomo un poco más.

Finalmente, este cedió y la puerta se abrió, pero al otro lado no había más que el acceso al tragaluz del edificio; como si la tienda nunca hubiera estado ahí.

En cuanto abrió la puerta de su piso, Lázaro se dejó caer rendido sobre el camastro sin siquiera abrir las sábanas. Miró el reloj y se encontró con la dura realidad: eran las seis de la mañana. Así que se levantó para darse una ducha e irse a trabajar.

De par de mañana, el agua estaba demasiado fría y reprimió un grito “de nena” de esos que tanto odiaba su padre; prefirió soltar un improperio. Se enjabonó los rizos morenos y se lavó los dientes y la cara de paso. Sin miramientos, sin ensimismamientos; solo tenía ganas de que terminara la jornada laboral para poder ponerse con cualquiera que fuera la tarea que Dalia le hubiera encomendado. «Cuando sepas usar uno», le había dicho ella: cartas, runas o cerillas. Las dos primeras las comprendía a medias —al fin y al cabo, había visto el poder de las runas en acción—, pero no se veía aprendiéndose los símbolos y los significados; de la misma forma que no se veía “leyendo” el tarot.

Cuando era pequeño, cuando su abuela aún vivía, Lázaro se había dedicado más de una vez a aprender trucos de magia para contentarla. A cambio, ella siempre le contaba historias sobre magia; aventuras más allá de los límites de la realidad pero tan cercanas y realistas como si las hubiera vivido… Ahora comprendía varias cosas sobre su querida abuela.

«La magia no aparece ante aquel que la busca, Lázaro; sino ante el que cree en ella», le dijo una vez. Y, bien pensado, la forma de hablar de Dalia le recordaba al de ella; pero con mucha más energía. Así que podía imaginarse a Dalia de anciana: con el cabello canoso pintado con tonos de arcoíris, pero más pastel, con un vestido sobrio y negro y con sabiduría en los ojos; aunque con la misma mirada que te llama inútil si le preguntas lo que a ella le parecen estupideces.

Ante el pensamiento, Lázaro se rió solo durante unos momentos mientras se peinaba y se afeitaba. Por primera vez en un par de días, se miró al espejo y no vio al amargado de ojos bicolor que era normalmente. Casi pudo reconocer al niño soñador que fue en sus propias pupilas, en esa sonrisa bobalicona que desbordaba ilusión. «La magia es real», se dijo mentalmente; como si al verbalizarlo todo lo ocurrido la noche anterior se fuera a esfumar. «¡La magia es real, joder!», casi gritó; y sintió que tenía ganas de llorar. El acoso, las burlas,… Toda su vida podía cambiar por completo.

Suspiró para vaciarse por completo de esa alegría que lo ahogaba. Necesitaba serenarse. Y salió a su cuarto para vestirse y mirar, ahora que lo recodaba, el móvil, que seguía cargando sobre el escritorio.

Miró la hora: las seis y media; y después vio el día que era. Sábado; como para joder. ¡Tenía el día libre y ni se había acordado!

Sin embargo, no se cabreó como lo haría normalmente. Comenzó a reírse ante su propia estupidez y se echó sobre la cama, dispuesto a dormirse dentro de su albornoz y con la cara helada. Cerró los ojos y se medio metió entre las sábanas para no coger un resfriado.

A los pocos minutos, ya se había dado cuenta de que no podría dormir. Giró la cabeza, con el cuerpo completamente inmóvil, y observó la bolsa de papel sobre la mesa del pequeño comedor. Desde allí, colocado estratégicamente y si estiraba el brazo hacia la mesita de noche, podía ver también la tele.

Pero no quería perder el tiempo viendo cosas irreales. No ahora que sabía que podía traer la fantasía a su propia vida.

Ya no pensaba demasiado en Marta Castilla. Más que nada, porque sabía perfectamente que por mucho que se preocupara o agobiase no podría devolverla a la vida. Ya le había pasado primero con su madre, después con su abuela y finalmente con su padre. Ya estaba cansado de llorar por muertes irremediables.

Así pues, se levantó de un salto, se puso el chándal que usaba como ropa para andar por casa sin nada más debajo, y se sentó en la pequeña mesa redonda para observar durante unos instantes la bolsa de papel. Aún creía que, al abrirla, se la encontraría vacía o con un par de cervezas —le gustaba demasiado beber; aunque nunca se emborrachaba—. Aún tenía la sensación de que Dalia no era real.

Suspiró con fuerza y destensó la espalda. Cogió la bolsa de papel con dos dedos y la deslizó sobre el hule hasta tenerla a pocos centímetros. Cerró los ojos y pensó: «No quiero tener que ir al psiquiatra. No quiero darme cuenta de que estoy majara». Si se estaba volviendo loco, prefería ser feliz en su nuevo mundo de fantasía.

Suspiró una vez más y, aún con los ojos cerrados, abrió la bolsa y la volcó con delicadeza sobre la mesa; con pequeños zarandeos, haciendo que todos los objetos se deslizaran por una de las paredes de la bolsa hasta la mesa. Cuando oyó que estaba vacía, abrió primero un ojo, luego el otro.

En efecto, sobre la mesa se habían desperdigado las piedras que la misma Dalia había utilizado para mostrarle lo que era la magia rúnica. También, de medio lado, estaban la baraja de cartas del tarot y, por último, la caja de cerillas.

Por simple curiosidad, cogió la caja de cerillas y la observó: era como las que se pueden comprar en cualquier parte. En sí, era el objeto con menos valor, pero por descarte debía utilizarse para la magia conceptual. Así pues, debía hacer con ellas algo similar a lo que Dalia había hecho con el mondadientes: usar la imaginación.

Aun así, Lázaro decidió dejar la caja a un lado y observar las cartas del tarot una a una. Cuando terminó, hizo lo mismo con las piedras. Después, lo desperdigó todo sobre la mesa, dividido en dos grupos —tarot y runas—, y se dedicó a mirar con la única fuente de sabiduría que tenía a mano, google en su móvil, qué significaba cada carta y cada símbolo; así como para qué se utilizaban.

Para cuando terminó de leer el significado de cada runa, las posibles lecturas para cada carta,… ya se había olvidado de la mitad de la información. Lázaro frunció el ceño y lo recogió todo. Al fin y al cabo, lo suyo no era memorizar: para nada. ¿Cómo iba a interpretar una runa de protección si no recordaba cómo era? ¿Cómo iba a utilizar correctamente la carta de “El Diablo”? Sin contar que no tenía ni idea de cómo “usar” la magia. No lo había hecho en toda su vida, ¿cómo hacerlo ahora por mucho que supiera que era real?

—De verdad que no le costaba nada dejarme un libro —refunfuñó a la nada, casi mordiéndose la lengua por la frustración—. «Sé imaginativo», qué estupidez —imitó el tono de la del pelo arcoíris mientras se acercaba a la nevera a por una cerveza. Sin embargo, como no había comprado en dos días, no quedaba.

Pensó en la posibilidad de acercarse a la gasolinera y comprar. «Y a lo mejor así me encuentro con Dalia “por casualidad”», se dijo a sí mismo con una cola entre manos y sacando un huevo y un par de tiras de beicon de la nevera: tenía hambre.

Dejó la sartén pequeña sobre el fogón de gas y puso un poco de aceite y el beicon. Giró la ruedecita y escuchó cómo el gas salía por donde debía salir; pero no se encendía.

Miró de reojo hacia la mesa… No tenía encendedores en casa, ni cerillas propias; y creyó que no pasaría nada por usar una de las que le había dado Dalia. Al fin y al cabo, eran cerillas normales y corrientes.

Dejó el huevo a buen recaudo —no sería la primera vez que uno rodaba hasta el suelo— y se tumbó sobre la barra americana de la cocina para alargar el brazo hasta la mesa y la cajita.

Con un poco de esfuerzo, lo consiguió; aunque al incorporarse notó que le dolían las costillas y le había dado un tirón en el costado y parte de la espalda. «Lo que hace uno por no dar dos pasos», negó para sí, avergonzado de su propio comportamiento mientras leía en la cajita: “Aprox. 45 fósforos extra largos”.

—Aún tendré cuarenta y cuatro para hacer lo que narices tenga que hacer —se convenció a sí mismo mientras abría un lado y sacaba una de las cerillas.

Sopesó la ligereza del elemento y su punta roja, aunque de un tono bastante apagado. A diferencia de las cajas que recordaba de su niñez, esa solo tenía uno de los lados con el material ese para encenderlas. Cerró la caja, le dio la vuelta y, con un movimiento rápido y seco, pasó la cerilla por la “zona de rascado” y esta hizo su ruido característico. Se encendió, y Lázaro observó la llama que aparecía de la nada unos instantes antes de dejar la caja a un lado, girar la ruedecita del fogón, y acercar el fósforo para que se encendiera el gas.

Sin más, se encendió. Tal y como había supuesto, las cerillas eran normales y corrientes. Y así, con una ligera decepción en el rostro, bufó la llama del pedacito de madera medio chamuscado y lo dejó sobre el mármol; luego ya lo tiraría.

Mientras el beicon empezaba a chisporrotear en la sartén, Lázaro le puso una tapa, encendió la campana extractora y enchufó la tostadora para partir un panecillo medio seco por la mitad y calentarlo dentro. Abrió el primer cajón bajo la encimera para coger las pinzas, pero no estaban. Así que pasó a mirar en el segundo, el tercero y el cuarto. Puso los ojos en blanco y, ¿cómo no?, volvió a abrir el primer cajón para encontrarse, debajo de un cuchillo jamonero, las pinzas.

«Siempre lo mismo», se dijo mientras levantaba con cuidado la tapa de la sartén y daba la vuelta a los pedazos de beicon, ya chamuscados por un lado —le gustaba el beicon crujiente, y por eso siempre lo compraba curado en vez de ahumado—. Echó una ojeada al panecillo para que no se torrara demasiado y sacó de una vez el beicon de la sartén para partir el huevo dentro.

Se acercó a la nevera y sacó cuatro tomates cherry y un par de hojas de la lechuga iceberg que tenía a medio comer. Por fin, sacó el panecillo de la tostadora y lo dejó, con dos dedos y a la velocidad propia de “esto quema un huevo”, sobre un plato pequeño y plano. Echó sal al huevo, porque se había olvidado, y vio cómo se empezaba a dorar la clara con el aceite de oliva y la grasa del beicon. El estómago le rugió mientras lavaba y escurría las hojas de lechuga y las colocaba, después de un poco de aceite, sobre el pan. También les dio un agua a los tomates y los partió por la mitad. Colocó estratégicamente las tiras de beicon sobre la lechuga y los tomates sobre la carne. Cogió la espátula —esta le era más fiel y siempre la encontraba a la primera—, y se dedicó a echar aceite hirviendo sobre el huevo para hacer un poco la yema.

Una vez se hizo la película blanca sobre el centro anaranjado, pasó la espátula bajo el huevo frito y lo suspendió sobre la sartén unos segundos para escurrir los restos del aceite del alimento. Aunque le gustaban los alimentos fritos, los aceitosos no. Con un ligero movimiento de muñeca, colocó perfectamente el huevo sobre el resto del relleno del bocadillo y lo tapó. Se sirvió un vaso de cola sin azúcar —ya que no tenía cerveza— y se lo llevó todo a la mesa junto con la caja de cerillas.

Ante el primer bocado, Lázaro sintió cómo la yema estallaba dentro del bocadillo y untaba todo el pan y parte de su lengua. Suave y salado, fresco y caliente, crujiente y blando,… Le encantaba; y muchas veces tenía que recordarse que no podía vivir a base de bocadillos con demasiado colesterol.

Aun así, devoró el “manjar” y pasó el dedo por las gotas de yema que habían caído sobre el plato para luego chuparse los dedos. Hizo ademán de coger el vaso para beber, pero tenía la mano derecha demasiado manchada de huevo así que lo cogió con la izquierda y, con ligeras dificultades, bebió. «Soy un zurdo manco», se rió para sí porque, al fin y al cabo, escribía con la mano izquierda pero era incapaz de, sin ir más lejos, coger un vaso con normalidad o lavarse los dientes si no era con la mano derecha.

Se levantó de la mesa y se lavó las manos en el pequeño cuarto de baño anexo a su habitación. Si viviera con una persona más, solo una, se notaría que el piso es demasiado pequeño; pero como vivía solo y nunca invitaba a nadie a su “hogar”, estaba conforme. Y decidió lavarse los dientes antes de recoger la mesa y fregar los platos.

Para cuando hubo acabado con todo, no había dejado de pensar un solo momento en la magia que tenía sobre la mesa y no podía utilizar. Se sentó de nuevo en su única silla —¿para qué tener más?— y se dejó caer sobre el hule verde y raído, brazos incluidos. Observó la caja de cerillas y decidió desmontarla para ver si había algo oculto en ella. Al menos, necesitaba una pista.

¿Cómo lo había hecho para inducir su magia en la peonza? A decir verdad, no lo había hecho. Más bien había sido como que la peonza había extraído la magia de él. Tal y como había dicho Dalia, toda la magia provenía de la primordial: inducción, conducción y extracción. Y a él le había tocado “inducir”, sin más. ¿Pero cómo y en qué convertir un fósforo?

Probó chasquear los dedos tal y como había hecho ella; pero al cabo del rato se dio cuenta de que, cuando le había mostrado ejemplos de otras magias, no había hecho gestos especiales ni había dicho nada. «Silencio y concentración», se dijo a sí mismo.

Suspiró sonoramente y se recostó en el sofá con la caja de cerillas entre los dedos; aunque sabía perfectamente que, por mucho que la mirara, no lograría sacar nada en claro. Así que o bien Lázaro era un negado o Dalia era simplemente nula como maestra. «Aunque tampoco me ha dicho en ningún momento que vaya a ser su aprendiz», recordó medio en susurros.

Por otra parte, el tema de Marta Castilla había pasado a segundo plano en su vida, a la altura del trabajo y los quehaceres diarios. Y sin embargo no podía dejar de pensar en ella, en la forma en la que murió y cómo la del pelo arcoíris, aun siendo una completa desconocida, hacía todo lo posible para descubrir la verdad. Aunque tampoco sabía si alguien le había pagado por ello; o la orden vitriol se dedicaba precisamente a eso. Prácticamente se había metido en esto de la magia sin saber nada, completamente ignorante.

V.I.T.R.I.O.L.

Cansado de estar en casa y holgazanear, Lázaro decidió salir a pasear un rato. Se vistió con lo primero que encontró en el armario que no fuera una sudadera y salió a que le dolieran los ojos en pleno mediodía. Las familias paseaban, compraban o hacían cualquier otra cosa que no fuera lo normal un sábado en pleno mayo. Mañana, domingo, sería el día de quedarse en casa y comer todos juntos. Al fin y al cabo, los humanos somos muy rutinarios y terminamos venerando el fin de semana, corto como él solo, como si fuera nuestra salvación de la rutina aunque siempre terminamos haciendo lo mismo.

Así pues, el de ojos bicolor se metió en el metro y decidió coger un billete para rondar todo el día por ahí. Lo sacó de la máquina con un gruñido porque, de nuevo, habían subido los precios y se dirigió al andén más cercano para ir a la periferia, donde se dedicaría a encender fósforos hasta hartarse.

Cuando pasó por las barras circulares, un tipo chocó contra él y pasó delante para colarse. Lázaro estaba acostumbrado a eso, pero ese día lo sacó de sus casillas.

—¿Por qué no te compras un puto billete como todo el mundo, imbécil? —soltó, y uno de los vigilantes detuvo al susodicho para meterle una multa.

Eso provocó cierta satisfacción en Lazlo, que se acercó para ver el espectáculo de cerca y verle la cara al tipo. Sin embargo, para cuando se acercó el vigilante ya se alejaba y el aprendiz de vitriol se quedó a cuadros.

—¿Sabes, tío? Deberías calmarte un poco que no es para tanto —lo reprendió el que se le había colado, encarándolo.

Era un hombre, ni joven ni viejo, quizá de unos cuarenta y pocos o treinta y muchos. Barba arreglada y corte militar; casi rubio. Aun vestido con tejanos y camiseta, como él mismo, parecía muy formal con su chaqueta de cuero y sus botas militares. Sin embargo, Lázaro no se fijó en todo eso ni en sus ojos verdes o las incipientes canas de sus sienes; únicamente tenía ojos para el colgante, que ya reconocía a la perfección, y colgaba del cuello del tipo.

—Eres un vitriol —se asombró en susurros y, ante la mirada confundida del otro, sacó del interior de su tejana su propio colgante—. Soy Lázaro.

El otro dudó unos instantes; pero al final le tendió la mano y Lazlo la aceptó.

—Yo soy Apolo —se presentó el de ojos verdes, y Lázaro sonrió en respuesta—. Perdona la capullada, tío. No sabía que eras de los nuestros.

—¿Es que tienes prisa o algo? —quiso saber el otro.

—No, no. Solo que no me da la gana pagar y ya. —Ante el comentario, el de ojos bicolor se rió.

—Yo a veces pienso lo mismo. Y normalmente no me importa que se me cuelen… Pero me has empujado tan de golpe y hoy estoy tan… que no me he podido aguantar. —Casi sin darse cuenta, ambos ya caminaban en dirección al metro hacia la periferia. Lázaro volvía a sentir el mismo entusiasmo bajo el diafragma que el día anterior.

—Vaya, perdona. ¿Problemas con la logia o algo así? —se interesó el otro.

—¿Logia? No… Bueno, supongo.

—¿Supones? ¿Es que no perteneces a una logia?

—No te sabría decir. Ayer hice lo de la pirinola y a cambio he recibido una caja de cerillas normal y corriente.

—Entonces… ¿Magia conceptual?

—Sí, esa. Pero Dalia no me ha dicho ni cómo funciona esto ni nada por el estilo.

—¿Dalia? ¿La Inductora de//? —Apolo decidió cortarse a sí mismo, indeciso—. ¿Y de los vitriol qué sabes aparte de lo evidente?

—Si por lo evidente te refieres a que son una orden de magos, las siete grandes magias con sus disciplinas y… Bueno, creo que no sé nada más.

Ante la explicación, Apolo se quedó pensativo unos instantes. El metro llegó al andén y ambos subieron; pero se quedaron cerca de la puerta.

—Bueno… Otras cosas que debes saber es que ahora eres un iniciado en la orden. Es decir, no estás dentro, pero tampoco fuera. Estás en una fase de prueba —comenzó el mago—. Si consigues hacer algo con las cerillas, supongo, Dalia te aceptará como su aprendiz.

—Vale… ¿Y me puedes ayudar con eso?

—¿La verdad? No debería. Al fin y al cabo, no perteneces a mi logia.

—¿Logia?

—Sí. Los vitriol, dentro de la orden y de los siete grados en los que nos dividimos, también nos juntamos en distintas logias según ciertos criterios.

—¿Por ejemplo?

—Quien te hace vitriol, te mete en su logia. Aunque también puedes ser de una familia vitriol e ir a una logia diferente por ser afín con otra magia. Es decir, hay logias azules, donde se juntan maestros y aprendices; y logias rojas, que se centran en una única gran magia.

—Entonces supongo que, si me convierto en aprendiz, estaré dentro de la logia de Dalia… —supuso Lázaro.

—Supongo. No sé de qué tipo es su logia.

Llegaron a una estación y ambos se mantuvieron en silencio. Se apartaron cuando la gente entró y volvieron a su sitio cuando se cerraron las puertas y el metro siguió su camino.

—¿Y eso de los grados cómo funciona? Tampoco sé nada de eso.

—Los grados, ¿eh? —Apolo miró por la ventana y a lo largo y ancho de pasillo—.Como te he dicho, cuando entras en la orden obtienes el primer grado: el “aprendiz”. Básicamente eres un novato en la magia y se te tiene que enseñar todo; aunque hay logias en las que debes buscarte la vida, y mucho.

—Ya me lo imagino —comentó Lazlo, recordándole a su situación.

—Ya… Bueno. Cuando dominas más o menos la magia con la que has comenzado o tu magia afín, te conviertes en “compañero”. Aunque los únicos que pueden darte grados son tus superiores, por lo que no es algo de lo que debas preocuparte. Lo importante es dominar magias a tu ritmo.

—Ya. Pero no va mal saber qué metas debo cumplir como vitriol. —Ante el comentario de Lázaro, Apolo sonrió.

—Tienes razón, chico… El tercer grado es el de “ilustrado”. Es el que te dan cuando consigues dominar por completo una disciplina de una de las grandes magias. Es decir, dominar otras variantes no sirve para subir grados, pero da prestigio.

»El cuarto grado es el de “erudito”, que se consigue cuando dominas al menos dos disciplinas de una misma magia. Así que dominar, por ejemplo, magia textual y magia conceptual no sirve porque son de dos ramas diferentes.

—Comprendo… Así que lo que debo hacer es centrarme en mi rama mágica y no olvidarme de las otras disciplinas.

—Exacto; aunque dicen que las runas son tirando a difíciles. La magia simbólica en sí lo es.

»Como te decía, el quinto grado… “maestro arcano”. De esta forma demuestras que has dominado una rama mágica por completo. Es decir, sus tres disciplinas. Y en ese momento es cuando puedes aceptar aprendices y enseñarles magia.

—Interesante… —Dicho esto, supo que Dalia dominaba al menos una rama mágica; aunque dada su habilidad dando ejemplos ya lo había supuesto.

—El sexto grado es el de “maestro de trinidad”. Es un rango difícil de conseguir, por no decir casi imposible, porque para ello tienes que dominar nueve disciplinas mágicas.

—Dominar tres grandes magias…

—Exacto. Y solo un maestro de trinidad puede ser maestro de logia y/o formar una.

—Entonces… ¿El último grado es el de maestro de la orden? ¿Dominar las siete grandes magias? —supuso Lázaro, y Apolo asintió.

—Al séptimo grado se lo denomina “maestro vitriol”. Solo puede haber uno; así que cuando alguien domina las siete grandes magias debe enfrentarse al actual maestro de la orden para reclamar su puesto.

—¿Y eso pasa muy a menudo?

—Para nada. Es más, que se sepa actualmente no hay maestro de la orden. Nadie domina más de… cuatro magias, creo. Es complicado conocer a la perfección una gran magia; así que imagínate las siete.

Ante la proeza, Lázaro tragó saliva. Él, ciertamente, se conformaba con aprender un poco de lo que más le interesara. Pero no por ello dejaba de tener curiosidad.

—Lo cierto, —añadió Apolo— es que a lo largo de los siglos la competitividad entre los vitriol es cada vez menos. Los miembros se conforman con tener una vida más fácil o aprender hasta satisfacer su curiosidad. —Lazlo se sintió un poco culpable entonces—. Pocos pasan de eruditos; porque aprenden lo que quieren de las magias que quieren. Así que son aprendices de todo//

—…y maestros de nada —terminó la frase el de ojos bicolor.

—Exactamente. Bajemos aquí.

Dicho esto, el tren se detuvo en otra estación y ambos sortearon el pequeño desnivel desde el vagón al andén. Algún que otro peatón se bajó junto a ellos, pero la estación estaba desierta. Apolo miró a ambos lados y esperó a que el metro desapareciera por el túnel antes de comenzar a andar. Y Lázaro lo siguió sin más.

Salieron al exterior por las escaleras más cercanas y se encontraron cerca de un polígono industrial. Sin embargo, como era fin de semana, el silencio en la zona era sepulcral y los edificios parecían cáscaras vacías e imponentes.

Antes de que se diera cuenta Lazlo, Apolo ya caminaba hacia un descampado cercano. El sol del mediodía empezaba a despuntar y le dolió el ojo verde, más sensible a la luz. Las punzadas le recorrieron todo el cráneo y soltó un leve gruñido antes de pegar la barbilla al pecho y seguir al vitriol.

Y aun con todo, las dudas asaltaban al “iniciado”. Un día todo lo relacionado con la magia no son más que patrañas y cuentos, y al día siguiente no solo llega a conocer una bruja, sino también a un brujo. Además, se había convertido de la noche a la mañana en un posible candidato a entrar a una orden secreta de magos llamada “Vitriol”; y aun sin saber por qué se llamaba exactamente así, estaba empeñado en ser uno de ellos.

—Apolo… —decidió aclarar algunas de sus dudas Lázaro—. ¿Hay muchos vitriol por ahí?

—No demasiados, ¿por qué? —quiso saber el otro, sin detenerse ni mirarlo.

—Porque me parece bastante raro encontrarme a dos vitriol en tan poco tiempo, la verdad —confesó el primero.

—Ahhh… eso. Bueno, la gente suele ver lo que quiere ver. Es decir, si no crees en la magia, aunque pase algo raro delante de tus narices no verás lo que ha pasado realmente.

—¿Me estás diciendo que ahora que sé que la magia existe veré a la gente que la hace? ¿Es eso?

—Algo así. Y como somos tan pocos es bastante más fácil encontrarnos; aunque parezca mentira. ¿Te va bien por aquí? —preguntó Apolo al iniciado, y ambos se detuvieron en un descampado rodeado por árboles, lejos de miradas indiscretas.

—¿Bien para qué? —se extrañó el otro.

—No sé, tú verás. Pero si yo tuviera que hacer algo con esas cerillas preferiría un sitio así. —Arrastró un pie por el suelo, donde la hierba yacía muerta y seca—. Si algo empieza a quemarse aquí nadie se dará cuenta. ¿No es mejor que prenderle fuego a tu casa?

—Si, claro, supongo —admitió Lazlo, con las manos en los bolsillos.

Los nervios empezaron a hacerlo sudar, así que se quitó la chaqueta. Sacó la caja de cerillas de esta y, después, una de la caja. La sostuvo frente a él, cogiéndola con dos dedos, pero las mismas dudas que antes volvían a sí.

—Comprendo que la magia existe. Comprendo que tengo mucha imaginación y por eso me ha tocado la magia simbolista. Comprendo que mi vagueza me ha llevado a escoger la magia conceptual por encima de las demás disciplinas… Lo que no comprendo es cómo cojones imbuyo magia a esta maldita cerilla. —Frunció el ceño, ofuscado—. ¿No debería ser eso lo primero que se enseña?

—La verdad es que no —aclaró Apolo, a la sombra de un árbol cercano—. A ver, los que se convierten en vitriol, por regla general, ya saben cómo usar magia. Gente que dobla cucharas con la mente, que domina a la gente, que habla con animales,… Para ser vitriol, ya debes tener ese talento contigo. Y si Dalia vio algo en ti es que debe estar en alguna parte.

»Tú solo concéntrate. ¿No jugaste nunca a que un palo del suelo era una espada? Yo no sé nada de magia simbolista pero supongo que funciona así: te imaginas lo que quieres que sea el objeto que tienes entre manos y en eso se convierte. Aunque déjame decirte que, cuanto más se parezcan el objeto real y el mágico, menos energía gastarás y evitarás desmayarte.

Ante la explicación, Lázaro asintió y cerró los ojos. ¿En qué podía convertirse una cerilla? Fuego, madera, portabilidad,… Las posibilidades, quizá, eran infinitas, pero tampoco era sencillo pensar en convertir una cerilla en un lanzallamas o en una espada llameante. ¿Cuánto hacía que no cogía un paraguas e imaginaba que era una espada? ¿Cuánto hacía que no jugaba a solo pisar las líneas del suelo porque las baldosas eran una muerte segura? ¿Dónde estaba el pedazo de bambú que en su niñez había utilizado como una varita mágica?

—Te cojo una cerilla, ¿vale? —lo interrumpió Apolo, y Lazlo asintió sin siquiera inmutarse—. Mira que quedarme sin gas en un momento así… —maldijo entre dientes el vitriol mientras encendía el fósforo y prendía el extremo de un cigarro. De paso, cogió la chaqueta del iniciado y se la llevó a la sombra con él.

Ante el sonido de la cerilla encendiéndose, Lázaro visualizó una mecha que se prendía y recorría el suelo hacia un pequeño petardo. ¿Era eso? ¿Podía convertir una cerilla en un petardo?

Respiró profundamente y cogió la caja para encender la cerilla de golpe y lanzarla al suelo. «Petardo, petardo, petardo», pensó una y otra vez, pero la cerilla cayó sin más al suelo y, de nuevo, lo invadió la decepción.

—Buen intento —comentó Apolo—. Pero deja de pensar en lo que tiene que ser la cerilla y piensa en lo que es.

Acto seguido, le dio una profunda calada al cigarrillo y el humo de este hizo ondas en el aire. Lázaro se quedó pensativo, de nuevo, ante el comentario de su acompañante y decidió volver a intentarlo porque, aunque nadie lo ayudara con la magia realmente —al fin y al cabo, no tenía ni idea de cómo funcionaba eso de la inducción, conducción y extracción—, quería ser un vitriol.

—Por cierto… ¿Quieres saber por qué la orden se llama “Vitriol”? —le preguntó el otro, interrumpiendo su nueva concentración.

—¿Es relevante?

—Quizá sí. ¿Te lo cuento o no?

—Ya que te aburres tanto, adelante.

—Perfecto. Pues déjame decirte antes de comenzar que “vitriol” es el primer nombre que se le dio al sulfato; y a su vez viene del latín “vitroleum”, un tipo de cristal.

—¿Y de verdad eso tiene que ver con la magia?

—No; pero nunca va mal un poco de cultura general, chico —lo recriminó Apolo. Carraspeó y continuó—: “Visita Interiora Terras Rectificatur Invenies Ocultum Lapidum” —citó—. Traducido: “Visita el Interior de la Tierra y Rectificando Encontrarás la Piedra Oculta”. Si conoces algo de cultura masónica, quizá te suene esta frase porque es algo así como su lema. Sin embargo, para nosotros no es más que la representación de este lema que le dio un masón que dejó su orden para adentrarse en la magia.

»Ese hombre, porque en esa época a las mujeres no se les permitía acceder a ciertos conocimientos, se adentró en la tierra en busca de esa “piedra oculta”, también llamada “piedra filosofal”, para acceder a su poder. Y después de mucho tiempo y estudio terminó por descubrir el significado del resto de la frase.

—¿Qué es…?

—“Nosotros”. —Apolo se llevó la mano al pecho, cerca del corazón—. La piedra filosofal está dentro de nosotros mismos, en forma de energía, y nuestro deber es transformarla. Por eso mismo en un principio éramos una orden de alquimistas. Más tarde, otro fue el descubridor de las grandes magias, y así sucesivamente hasta//

—Sigo pensando que no me va a servir de nada saber eso —lo interrumpió Lazlo.

—El caso es, si quieres un resumen —continuó el otro, empeñado—, que todos los seres vivos tenemos acceso a nuestra piedra filosofal interior. Algunos nacemos más aptos que otros; quizá incluso los haya que nazcan sin ella a causa de la constante evolución de los organismos. Pero lo importante es que debes ahondar en ti mismo y aprender a sacarla por tu cuenta. Deja de pensar que nadie te ayuda; es de críos.

—Espera… ¿Lees la mente?

Ante la pregunta, Apolo sonrió sin más. Se apoyó en el rugoso tronco e instó al “iniciado” a continuar con sus pruebas. Lázaro frunció el ceño y, tras respirar hondo, sacó otra cerilla, tal y como había hecho mientras Apolo hablaba, la encendió y la lanzó con un único pensamiento en mente: “cerilla”.

Sin embargo, de nuevo, nada sucedió y el suelo frente a él ya estaba lleno de fósforos. Observó el interior de la cajita y vio que solo le quedaban la mitad. Si no lo conseguía antes de que se le terminaran, ¿daría Dalia su caso como perdido? Tragó saliva y suspiró de nuevo, decepcionado.

—Nos vamos —anunció Apolo—. Tengo algo de hambre pero aquí no parece haber nada de nada. —Comenzó a caminar en dirección a la estación, mas Lázaro se quedó plantado en el sitio—. A veces, chaval, es mejor darse un tiempo. La frustración no ayuda y Roma no se construyó en un día. Recuérdalo.

Dicho eso, siguió su camino y el iniciado lo siguió. Volvieron todo el camino de vuelta hasta el lugar en el que se habían conocido y, para entonces, la última cerilla lanzada sobre la tierra seca había vuelto a encenderse débilmente.

Humo y fuego

Como si fuera lo más natural del mundo, Lázaro invitó a Apolo a su casa. Quería saber más sobre la magia y los vitriol porque, ahora que lo pensaba fríamente, cuanta más información tuviera más fácil le sería imaginar. Al fin y al cabo, de pequeño había conseguido hacer una réplica de Hogwarts —bastante exacta— a través de la descripción de los libros y las piezas de todos sus Exin Castillos.

Así, ambos entraron en el pequeño apartamento y se sentaron en la mesa con todo el contenido de la mesa desperdigado entre ellos. Apolo cogió las runas y comenzó a ordenarlas sobre la mesa, tal y como le habían enseñado en su logia, mientras el iniciado se hacía con un taburete plegable —al fin y al cabo, solo tenía una silla—. El vitriol miró los arcanos de reojo y reconoció al acto a quién pertenecían: Dalia. Esas cartas habían sido creadas especialmente para ella; y no podía creer que, después de tanto tiempo rechazando discípulos, se hubiera decidido por un negado como Lázaro.

Desde el punto de vista de Apolo, el de ojos bicolor no tenía nada de especial más allá de la mutación genética en sus iris. Podía ver que había magia dentro de él, pero poca capacidad para hacer uso de ella; así que no le sería útil en absoluto. No tenía sentido intentar reclutarlo para su logia.

—¿Por qué no te sacas la chaqueta? ¿Un café? —ofreció el dueño de la casa, y el mago asintió sin más mientras se sacaba la cazadora de cuero y la dejaba colgada en la raída silla.

—¿Te parece bien que fume? —preguntó por amabilidad mientras ya estaba alargando la mano al paquete de cigarros. Por suerte, se había comprado un encendedor de camino.

—Como quieras; aunque abre un poco la ventana. Se me cierran las fosas nasales por el humo del tabaco —explicó, con una media sonrisa, Lazlo desde la cocina. La tejana de este permanecía perfectamente colgada de una percha, en una puerta.

Apolo se levantó y abrió unos dedos la ventana del comedor, que daba a un tragaluz. Volvió a la mesa y se encontró con un par de cafés, una jarrita de leche y una azucarera. Lázaro volvía a estar en la cocina trasteando y recordó que estaban allí porque él había dicho que tenía hambre. Así que se sentó y cogió las cartas para barajarlas; en busca de respuestas.

Sin embargo, tal y como había sospechado, los arcanos estaban sellados: nadie podía usar las cartas de la misma forma que nadie podía usar las runas, completamente inocuas en esos momentos. Dalia estaba tomando el pelo al chico, y Apolo sintió un poco de lástima por él.

A los pocos minutos, Lázaro volvió a la mesa con un par de platos y los cubiertos correspondientes. Lo dejó todo en la mesa y volvió a por los vasos mientras su invitado observaba el contenido de los platos: unas simples hamburguesas con cuatro patatas fritas y una pequeña ensalada.

—¿Un plato combinado? —se extrañó Apolo.

—Pues sí. Me gustan bastante y creo que los restaurantes no tienen la exclusiva para hacerlos —se explicó el otro mientras dejaba los vasos y un cenicero sobre la mesa junto a unas bolsitas de raciones de aceite, sal y vinagre. Ante la mirada del mago, explicó—: Las venden así en el súper.

—No, si ya. Solo me ha extrañado —se medio disculpó el vitriol.

—Es que viviendo solo me parece más práctico. Tienes suerte de que los platos y los vasos se vendan como mínimo en paquetes de dos —se mofó de sí mismo el de ojos bicolor; aunque Apolo volvió a sentir lástima por el tipo de hombre que siempre está solo.

—Yo vivo con la logia así que tenemos un comedor común y nos turnamos para cocinar —explicó, por mera cortesía, el mago; y Lázaro reaccionó como se lo esperaba: con ilusión—. Es bastante práctico porque siempre hay alguien con quien hablar de magia y quien te responda las dudas.

—Como una gran familia, supongo —interrumpió el otro, ya por costumbre, mientras miraba de reojo la caja de cerillas que aún guardaba en su propia chaqueta.

—Supones bien —sonrió Apolo, y tras darle una calada al cigarro lo dejó sobre el cenicero que Lázaro le había ofrecido.

Un pequeño e incómodo silencio empezó a fraguarse entre ellos. Comieron en silencio un rato, sin mediar palabra y cada uno pensando en lo suyo hasta que la curiosidad de Lázaro salió de nuevo a la luz:

—¿Y cuánto tiempo hace que eres vitriol? No me has dicho en qué grado estás.

—No. No lo he dicho —asintió Apolo—. A decir verdad, hay una serie de normas entre vitriol que deberías saber.

—¿Normas?

—Exacto. Una de las primeras es que puedes hacer lo que quieras con tu magia, excepto matar a otro vitriol. Por otra parte, si ambos están de acuerdo, los duelos a vida o muerte están permitidos; aunque eso es algo que ya no se hace.

—Me lo imagino —medio sonrió Lazlo.

—Otra es que solo tu maestro y tú debéis saber en qué grado estás y la o las magias de las que posees conocimientos.

—¿Y eso por qué? —se extrañó el otro, y Apolo pensó que ya era hora de terminar aquí y volver a casa.

—Porque cualquier otro vitriol es el enemigo, y más si es de otra logia.

—No lo entiendo…

—A decir verdad, tampoco es buena idea dar tu verdadero nombre a otro vitriol; menos aún llevarlo a tu casa. Y aún es peor si eres el discípulo de la cabrona de Dalia —cambió de tono Apolo, pasando de uno neutro a uno de extremo odio.

Lázaro enarcó las cejas, dejando los cubiertos sobre el plato y mirando a su invitado. Quería repetir «no lo entiendo» pero decidió que permanecer en silencio era lo más fácil. Recapituló mentalmente y se dio cuenta, aunque tarde, de que Apolo solo le había estado sacando información, sin ayudarlo en absoluto con la magia.

—Pues sí. Te has dado cuenta tarde —respondió el otro a sus cavilaciones mentales.

—Entonces… ¿A qué ha venido todo esto? Si tanto odias a Dalia por qué no vas y se lo dices. No sé qué te habrá hecho pero será mejor que te vayas de mi casa —pasó Lazlo también a un tono más seco, mas no intimidante ni agresivo. Hizo ademán de levantarse de la silla.

—Será mejor que te sientes —medio ordenó Apolo, y el cuerpo de Lázaro se volvió a sentar por sí mismo. El de ojos bicolor se quedó completamente sorprendido y miró fijamente a su invitado, que volvía a dar largas caladas a su cigarro—. Sí, esta es mi magia —volvió a responder a sus pensamientos—. Soy un telépata de la disciplina de la magia oral que está adentrándose en la magia ocular. Así que mírame que vamos a hacer unas pequeñas pruebas.

Sin poderlo evitar, Lázaro miró fijamente a los ojos de Apolo, que sonreía complacido. De nuevo, una punzada de decepción lo llevó a pensar algo que no debía.

—Sí. Quizá habría sido mejor no volver a la gasolinera —secundó el mago, de nuevo ahondando en su mente—. Es más. Te voy a contar por qué no deberías haber entrado en primer lugar y por qué entraste cuando siempre vas al súper que está en dirección contraria.

Ante la explicación, Lazlo se enervó y vio que ese tío sabía más de él de lo que parecía. Se estaba empezando a preguntar mil cosas. Y la mayoría de ellas tenían que ver con Dalia, mientras que el resto eran sobre Marta Castilla y la gasolinera.

—¿Sabes quién la mató? —preguntó en voz alta, y el otro amplió su sonrisa.

—Y tú también, majo. Dalia. La buena de Dalia —se mofó.

—Eso es una gilipollez. ¿Por qué iba a investigar la muerte de su propia víctima?

—A lo mejor para tener una excusa para hablar contigo. De ahí que no te haya matado aún. De ahí que esté hablando contigo cuando como vitriol eres pura mierda —explicó Apolo, y Lázaro frunció el ceño—. Has dicho que tu abuelo era vitriol, ¿no?

—Yo no he dicho nada.

—Da igual. ¿Cómo se llamaba?

—A ti te lo voy a decir —se esforzó por no pensar en él ni en lo poco que sabía sobre su persona—. Y tampoco es que sepa algo. Murió antes de que yo naciera.

—Ya veo… Qué lástima. Coge el cuchillo y trágatelo.

—¿Qué? —se asustó el otro, aunque su mano ya estaba agarrando el cuchillo a su derecha para llevarlo hasta su boca—. No… voy a… —intentó decir, pero por mucho que se resistiera no conseguía detener el avance de sus dedos sobre la mesa.

—Es lo que hay, majo. Si no hay respuestas ya no me sirves.

—¿Y no podrías tener un poco de piedad y contarme al menos por qué Dalia mató a Marta Castilla? Voy a morir de todas formas así que//

—Marta Castilla era una vitriol y Dalia la mató. Por supuesto, eso está prohibido así que los mandamases de la orden la han repudiado y todas las logias tienen órdenes de acabar con ella. Como aliciente, darán al que les lleve la cabeza de la bruja una buena colección de libros arcanos.

—¿Y nos vas a matar por unos libros?

—Unos libros no, Lázaro. Esos libros pueden hacer incluso que un inútil como tú dé la vuelta por completo a la realidad que conocemos. ¿No es genial? Seguro que con ellos podré convertirme pronto en maestro de mi propia logia.

Lázaro puso los ojos en blanco, consciente de que, cuanto más hablaba Apolo, menos se movía su mano. Sin embargo, no pensó demasiado en ello para que el otro no se diera cuenta. Y decidió intentar otra cosa.

—¿Y no me concederías un segundo deseo? —quiso saber, y el otro resopló.

—¿Qué?

—Dame un cigarro. Dejé de fumar hace tiempo pero ya que no me voy a morir de cáncer… Hazme el favor, venga.

Apolo arqueó una ceja y, acto seguido, se sacó un cigarro de la chaqueta y se lo puso entre los labios a Lazlo, que sonrió agradecido. El mago metió la mano dentro de la chaqueta del iniciado y sacó la caja de cerillas para hacerse con una y dejar el recipiente en la mesa. La miró y se rió; y el encantado pudo moverse un poco más.

—Esta Dalia… Mira que darte una caja de cerillas a la espera de que sepas usarlas sin más… O te tiene en muy alta estima o simplemente te ha tomado el pelo. Sería algo muy propio de ella; con todas sus capas de misterio y ese pelo de arcoíris siempre perfectamente teñido. ¿Qué color crees que tendrá realmente la Inductora de Masacres?

—No sé… ¿El de las cejas? —respondió, evitando inquietarse ante el nuevo mote de la bruja.

—Nah… Las cejas las lleva teñidas de blanco.

—¿En serio? No me había fijado.

Lázaro dio una calada al cigarro y Apolo lo miró, sospechando. Su víctima, sin embargo, ya permanecía con los ojos cerrados.

—Sabes que mientras me oigas puedo obligarte a hacer lo que quieras, ¿no? —le recordó el otro.

—Me da igual —admitió el iniciado entre dientes, intentando concentrarse.

«Por probar que no quede», se dijo, y sopló con fuerza a través del cigarro. Este comenzó a soltar humo y, con un chispazo salido de la nada, llenó la habitación. Apolo respiró lo justo como para empezar a toser y desconcentrarse; de forma que Lazlo pudo liberarse del hechizo y, tras coger la caja de cerillas y la chaqueta, salió corriendo hacia la calle.

Sin mirar atrás, bajó las escaleras del edificio y se dirigió a la parte trasera. Atravesó el tragaluz y salió por el callejón del otro lado. «Perfecto. La hora de la siesta», se cabreó consigo mismo mientras seguía corriendo hacia cualquier parte; cualquier lugar lejos de su piso sería suficiente.

Se escondió en una esquina lejana, detrás de una máquina expendedora cerca del mercado municipal. Sabía que debía tener miedo de Apolo y sus ganas de matarlo, pero aún no era capaz de asimilarlo del todo. Por otra parte, había conseguido hacer magia y eso lo estaba inquietando. Miró la caja de cerillas que tenía en la mano y la guardó a buen recaudo dentro de la tejana mientras se la enfundaba e intentaba recordar la sensación que había sentido al hacer magia.

Un chispazo; breve pero potente, punzante pero no doloroso. La magia había recorrido parte de su cuerpo junto con su aliento hasta la punta del cigarrillo. La magia había reaccionado a sus ansias de escapar, de distraer a su enemigo, y había convertido el leve humo del tabaco en uno denso y espeso que había cubierto todo el comedor.

Y, aun con todo, la magia seguía pareciéndole algo inverosímil. Un hombre lo había manipulado mentalmente y casi lo había hecho tragar un cuchillo. «Un cuchillo… Vaya forma de morir atragantado», pensó, y se le hizo un nudo bajo la garganta que devolvió a su sitio de una forma bastante sonora. Miró de soslayo en dirección a su apartamento, en busca del vitriol, pero estaba seguro de que no lo perseguiría. ¿Quién, en su sano juicio, se dedica a perseguir a su posible víctima en pleno día?

Sin embargo, en cuanto respiró tranquilo oyó unos pasos acercándose lentamente. Sintió como se le atenazaba el miedo bajo el diafragma y se pegó un poco más a la máquina expendedora y a la pared de la calle. Buscó el reflejo de su perseguidor en los escaparates cercanos y, para cuando quiso darse cuenta, ambos ya habían cruzado la mirada en la enorme ventana a una tienda de deportes. Apolo sonrió y Lázaro salió corriendo de nuevo justo cuando la máquina expendedora se levantaba del suelo y amenazaba con aplastarlo.

«Telequinesis», pensó automáticamente mientras giraba por una esquina con la ayuda de una farola. Vio a un par de personas paseando que lo miraron extrañados y él no pudo más que sonreír. ¿Cómo iba a pararse y pedirles ayuda? ¿Cómo decirles que lo perseguía un brujo con intenciones de matarlo?

Apolo giró en ese mismo momento hacia la calle en la que estaban y miró a los desconocidos, que le devolvieron la mirada antes de darse la vuelta y cambiar de calle.

Lázaro se quedó de piedra ante el poder del control mental. Escuchó a Apolo empezar a llamarlo y se tapó los oídos todo lo que pudo antes de ponerse a correr otra vez. Sintió en los huesos cómo el otro lo maldecía y pensó en cómo correr más que él, cómo hacer que sus zancadas fueran más largas y rápidas.

De nuevo, sintió esa electricidad recorrer su cuerpo, desde las rodillas hasta los dedos de los pies, y sus zancadas comenzaron a hacerse más largas y rápidas. Sintió bajo los talones cómo la suela de sus deportivas comenzada a reblandecerse y cambiar de forma. Echó la vista al suelo y se dio cuenta de que, ahora, su calzado botaba contra el suelo y le permitía ir más rápido.

Apolo volvió a maldecirlo, pero ya estaba lejos y Lazlo dejó de taparse los oídos. Miró atrás y se agachó en el momento justo para esquivar una tapa de alcantarilla voladora, que surcó los vientos el tiempo justo para incrustarse en un escaparate cercano y hacer saltar la alarma.

El chirrido hizo que el iniciado apretara los dientes antes de girar a la izquierda, hacia los callejones. Se sentía tan ágil que sabía que podría esquivar cualquier proyectil de Apolo; y tan rápido como pensó en ello sintió que perdía las fuerzas. Los músculos empezaron a dolerle como si tuviera agujetas tras una maratón y le pesaban hasta las puntas de los dedos y su propia cabeza.

Se paró a descansar y sintió que se mareaba y empezaba a tener sueño. Los pasos de Apolo volvían a atenazarle los sentidos y no se le ocurrió otra cosa que no fuera coger una cerilla del bolsillo y encenderla.

En cuanto vio al vitriol en la bocacalle, lanzó la cerilla hacia él y observó cómo la electricidad de su cuerpo reaccionaba con el fuego de tal forma que se convirtió en una llamarada enorme; casi explosiva.

Retrocedió ante el pensamiento de haberlo matado: nunca había hecho daño a nadie. El cansancio se hacía más fuerte y, cuando oyó la llamada de su maestra, casi no tuvo fuerzas para girarse.

La Inductora de Masacres

—¿Qué se dice en estos momentos? —pensó en voz alta Dalia desde su vespa, vestida con unos tejanos negros, unas botas y un top con chaqueta muy de su estilo. Sin embargo, hoy llevaba unas gafas retro de motorista en vez de sus auriculares—. ¿Ven conmigo si quieres vivir? —imitó la frase de una película cuyo nombre no recordaba mientras estiraba la mano hacia Lázaro, que miraba de reojo hacia atrás—. No te preocupes por él. No está muerto.

—¿Qué…? ¿Dalia? —preguntó el de ojos bicolor, casi desvaneciéndose.

—Sí, soy yo. Venga, que no tenemos todo el día —frunció el ceño la otra mientras una fuerza invisible tiraba de su aprendiz hacia el interior del sidecar.

La del pelo arcoíris escrutó entre las llamas y, con un giro de muñeca, aceleró y salieron escopeteados calle abajo. Se mantuvo en silencio mientras Lazlo se recomponía y sentaba adecuadamente, aún con las manos temblorosas y la mirada turbada. Así que ella metió la mano entre las piernas de él y sacó de debajo del asiento del sidecar una botella de agua que chorreaba por la condensación.

«¿Es que tienes una nevera ahí abajo?», quiso decir el iniciado; pero el cansancio no se lo permitió. Aceptó la botella que le entregaba Dalia y se la bebió casi por completo, comprendiendo tarde que no era agua (al menos, no del todo). Un tosido de última hora se le atragantó y le goteó la extraña y dudablemente sabrosa bebida energética.

—¿Qué tal? La he llamado power-mage —explicó ella con una sonrisa.

—¿Qué se supone que es exactamente? —casi vociferó él, observando el poso de hierbas extrañas en el fondo de la botella.

—Como ves, una bebida energética —respondió Dalia mientras tomaba un desvío y observaba por el retrovisor—. La hice pensando que esto podía pasar, pero no estaba segura de si usar tripas de lagarto o sesos de mono.

Ante el comentario, Lázaro sintió náuseas y ella soltó una carcajada:

—Que era broma, Lazlo. Solo son hierbas secas bien mezcladas. —Y, ante la mirada preocupada de él, añadió—: ¿Es que no sabes lo que es una broma?

—Déjame decirte que tu sentido del humor es pésimo. —Entonces, él también miró hacia atrás, no demasiado seguro de que Apolo se hubiera dado por vencido—. ¿Cómo has sabido que estaba en peligro? ¿Es verdad todo lo que me ha contado Apolo? ¿Por qué me has//?

—Sh, sh, sh —lo mandó a callar ella—. Ya habrá tiempo para eso más tarde. De momento… ¿sabes conducir?

—¿Te refieres a llevar este “trasto mágico”? —dudó Lazlo, angustiado aún por el desconocimiento de los ingredientes de la bebida.

—No es un “trasto mágico”. Parece mentira que aún no sepas que los objetos en sí no son mágicos; la magia se la imbuimos nosotros —rezongó, decepcionada, ella mientras aminoraba ligeramente la marcha y pasaba la pierna izquierda hacia el sidecar, quedándose sentada cual dama sobre su corcel.

—¿¡“Parece mentira”!? —protestó él, alarmado, mientras ella le ponía las manos sobre el manillar y, al soltarlo, él tuvo que mantener el equilibrio y se zarandearon ligeramente—. Primero me dices que la magia existe y ni me explicas cómo funciona; ¡por no hablar de las normas y lo mucho que te odian los otros vitriol! ¿¡Y ahora me tratas como si fuera yo el idiota que no atiende en clase!? Déjame decirte que no sirves para enseñar, Dalia.

—Y sin embargo has conseguido magnificar humo y fuego y convertir tus deportivas en unos resortes increíblemente potentes —rebatió ella, ya sentada en el sidecar y frotándose las manos.

Lázaro se sentó correctamente y puso los pies en el descansillo de la vespa mientras recobraba la velocidad que llevaban antes del “cambio”. Miró a su dudosa maestra de reojo, aliviado por el tráfico nulo a esas horas, mientras ella separaba las manos y formaba una burbuja entre las palmas: una mágica burbuja que, cuando petó con un ligero “pop”, hizo aparecer una baraja de cartas y una bolsa de runas en el regazo de la bruja. Sin embargo, eso no era lo más alucinante: pues eran, sin duda alguna, las cartas que el iniciado había dejado sobre la mesa de su casa; y las runas tres cuartos de lo mismo.

—No deberías haber dejado mis cosas en tu casa, Lazlo. Recuerda esto: los vitriol no son de fiar.

—¿Lo dices por ti o por Apolo? —dudó él.

—Por todos en general; aunque no sé por qué deberías dudar de mí —se extrañó Dalia.

—¿No fuiste tú la que mató Marta Castilla? —quiso saber él, y entonces vio por el retrovisor algo que jamás habría imaginado (aunque quizá sí soñado).

—¿Te importa si te respondo luego? Tenemos compañía. —Y, ante el intento de él de cambiar de dirección, ella le enderezó el manillar—. Sigue recto todo el tiempo que puedas. No me lo pongas más difícil.

Se miraron unos instantes a los ojos y, para cuando Dalia soltó sus manos, Lazlo ya permanecía con un ojo en la carretera y otro en Apolo, que se acercaba a ellos a toda velocidad montado en un poster de selección de helados (seguramente lo más ligero y veloz que pudo encontrar). La bruja guardó bajo el asiento del sidecar la bolsa de runas y se metió la baraja de cartas por el top para tenerlas a mano. Después, se colocó de espaldas y con un pie sobre el asiento para encarar al vitriol.

La maestra de Lázaro tiró de las gafas de motorista hacia su frente y colocó las manos en su cintura a modo de samurái; atenta al siguiente ataque de Apolo. Y cuando este elevó por los aires una papelera y la lanzó sobre la vespa; ella desenvainó y desvió la bala de cañón. En su mano había aparecido un bastón de madera rosada, truncado y marcado con runas, y con una calavera como empuñadura.

La papelera se estampó contra una farola cercana y Lazlo tuvo que maniobrar para esquivar su rebote, aún asombrado por la capacidad telequinética de su perseguidor. Dalia murmuró para sí unas palabras y golpeó la chapa del sidecar con el bastón; de forma que una pequeña pero firme onda sonora tomó forma y los envolvió a ellos y a Apolo.

El sonido alrededor enmudeció y el sol se ensombreció, como si una burbuja los hubiera envuelto por completo. Lazlo ya no oía el sonido del motor ni sentía el aire en la cara aunque aumentara la velocidad. Sus ojos, llorosos por el viento, se sintieron aliviados y pronto se dio cuenta de la facilidad con la que podía maniobrar y el tono azulado del entorno en un radio de unos cien metros.

—Atento, Lazlo —habló con normalidad Dalia, y él no tuvo problemas para escucharla—. Esto es una barrera anclada a un objeto móvil.

—¿Para qué es? ¿Para protegernos? —quiso saber él.

—No. De lo contrario tampoco podríamos defendernos. Esta barrera es para hacernos invisibles al cualquiera que no esté dentro de la barrera. No nos interesa tener espectadores.

Y, tras esta última frase, Dalia volvió a empuñar el bastón cual espada para señalar a Apolo, que les ganaba terreno por momentos.

—¡No sé quién eres, pero te las verás conmigo por meterte con mi iniciado! —vociferó, seca y agresiva, mientras sacaba una carta del interior de su top y se la colocaba sobre la frente—. ¡Eliro, kratago viro! —mandó en un idioma extraño.

Y de la carta brotaron cientos de zarzas y espino hacia su enemigo. Las ramas se fusionaron entre ellas y ennegrecieron mientras formaban una calavera con la boca abierta. Apolo frenó en seco y usó el cartel a modo de escudo justo en el momento en el que era tragado vivo por la entidad, que se convirtió en una bola y se solidificó por completo.

Dalia guardó la carta junto a las demás e hizo desaparecer el bastón; mientras tanto, la barrera se disipaba lentamente y Lázaro intentaba cerrar la boca. La bruja se sentó correctamente en el sidecar y le dijo algo, pero no estaba capacitado mentalmente para responder. Es más, aún no sabía si responder.

—¿Me has oído? Sigue un par de calles más y métete por el siguiente callejón —repitió Dalia mientras repiqueteaba con el índice la rodilla de su iniciado.

—¿L-lo has matado? —consiguió decir él, y ella enarcó una ceja.

—Para nada. Solo lo he dejado encerrado dentro del espino —explicó en respuesta, casi decepcionada—. No puedo decir que salga ileso de ahí, pero es lo primero que se me ha ocurrido.

Entonces, la vitriol se quedó mirando a Lazlo hasta que este decidió no replicar. Ya había aprendido por las malas que a veces es mejor no saber nada; que la ignorancia podía evitarle más de una desgracia. Por ejemplo, si no hubiera preguntado a Apolo nada sobre la orden Vitriol este no habría acabado intentando matarlo; aunque entonces tampoco hubiera averiguado cómo hacer “magia”. ¿O quizá sí?

Sin embargo, el gusanillo de saber lo que había ocurrido realmente con Marta Castilla aún rondaba por su subconsciente; y así decidió que se lo preguntaría a Dalia mientras aparcaban en el callejón y la vespa volvía a ser invisible. Se acercaron a la primera puerta visible, completamente diferente a la que él había atravesado la primera vez que había visitado la “tienda” de la bruja, pero que los condujo al mismo lugar.

—¿Magia? —preguntó, aunque se había prometido segundos antes hacer menos preguntas.

—Magia, sí. ¿Qué iba a ser si no? —se encogió de hombros Dalia mientras se quitaba la chaqueta y se dirigía a la trastienda—Ven. Te enseñaré dónde vas a dormir.

—No entiendo —se extrañó, aun siguiéndola, y ella puso los ojos en blanco.

—Pues para que me entiendas… Apolo y los demás de su logia están emperrados en matarme; aunque eso vaya contra las normas —comenzó ella, y se sentó en una butaca roja de cuero desgastado y grandes orejas; a falta de una chimenea a juego, encendió con un roce una lámpara cercana, que verdeó el rostro de la bruja con su luz—. Y como eres mi komencita creo que es conveniente que te quedes conmigo hasta que lo solucione. Ya saben dónde vives. Pueden volver a por ti en cualquier momento. Y lo más seguro es que también sepan dónde trabajas y… ¿tienes familia?

—No.

—Mejor.

Ante la tenue luz de la lámpara, Dalia la tocó otra vez y la iluminación se intensificó. Entonces Lázaro pudo ver con más claridad el pequeño salón de muebles antiguos y estanterías polvorientas, como una vieja biblioteca mezclada con una cocina americana y una habitación al fondo.

—Pero no puedo dejar el trabajo. No sé de dónde sacarás tú el dinero, pero algunos necesitamos trabajar para subsistir —replicó él, aunque casi sabía lo que le respondería esa mujer que poca importancia daba a una vida “normal”.

—Dile a tu jefe que se te ha muerto un familiar, pues —comprendió ella, sorprendiéndolo a él—. No creo que esto me lleve más de un par de días así que… Te puedo pagar las horas perdidas con dinero o conocimientos. Puedes empezar leyendo por aquella estantería —señaló la más cercana a la cocina, repleta de libros de encuadernación blanda y con la parte inferior del lomo en color rosa pálido—. ¿Recuerdas el color de la pirinola cuando te salió la Malnova? —Y, ante la mirada de él, se corrigió—. La magia simbolista.

—Ah, sí. El color rosa.

—Pues esos son los libros que debes leer. Los lomos de color rosa indican libros de magia simbolista. Busca entre ellos los especializados en magia conceptual para no perder tiempo. —Señaló a una caja sobre una mesa—. Cuando leas uno, lo dejas ahí dentro y volverá a su sitio. De momento —y se levantó con un leve quejido— no debes saber más.

Dicho esto, se encaminó a la tienda y cogió su chaqueta de un perchero cercano. Abrió la puerta y lo miró unos instantes, pues él la había seguido un trecho.

—Esto… También léete y aprende todo lo que hay en este libro —ordenó mientras movía los dedos y, de debajo del mostrador, salía un libro de no más de ciento cincuenta páginas cuyo título era La lingvo internacia—. Sobre todo este, por favor —casi le costó pedir—. Estoy cansada de tener que traducírtelo todo.

Y cerró la puerta, que chasqueó al cerrarse por completo. Lazlo suspiró profundamente con el libro entre las manos y lo hojeó mientras pensaba en lo poco aclaradoras que eran las conversaciones con Dalia. Ahora se sentía aún más confuso que antes: tenía lagunas donde antes solo había ignorancia; y no sabía qué era peor.

Entonces, alguien picó a la puerta y Lázaro se sobresaltó. Dalia no le había dicho qué hacer si llegaban clientes. Es más, ¿cómo llegaban clientes a esa tienda si la puerta nunca estaba en un mismo sitio? El supuesto cliente volvió a picar y el iniciado retrocedió.

A los pocos minutos, después de insistir unas cuantas veces, el cliente pareció haberse ido y el de ojos bicolor volvió a respirar. ¿Qué hacer ahora? ¿Debía ponerse a “estudiar”? No. Tenía demasiado en lo que pensar. Por ejemplo, en el modo en el que Apolo había llamado a Dalia: la Inductora de Masacres.

Si algo sabía Lazlo de la magia, era que la “inducción” era una de las disciplinas de la magia primordial. Concretamente, la magia que consistía en imbuir los objetos y entidades con tu propia magia; y si Dalia era llamada así, quizá sí que había hecho algo para que Apolo y su logia la odiaran.

El pensamiento se convirtió en una neblina extraña, un escalofrío que le recorrió la nuca y lo obligó a dejar de pensar en ello. ¿Por qué creer en alguien que había intentado matarlo en vez de en la persona que le había “enseñado” lo que era la magia? «Mejor me pongo a estudiar… La lingvo internacia», leyó la primera página del libro mentalmente mientras se dirigía al sillón rojo y desgastado.

Invocación

Al parecer, el idioma extraño que se le escapaba a Dalia de vez en cuando era esperanto, una lengua universal que, si las deducciones de Lazlo eran correctas, los vitriol empleaban para los hechizos y demás. Y por ello mismo el libro estaba repleto de anotaciones a lápiz con algunas traducciones, frases escritas a modo de práctica y demás. Entre ellas, el iniciado había reconocido “kratago viro”, traducido literalmente como “hombre espino”; aunque, sin duda alguna, lo que más le había llamado la atención era una anotación, fechada de cincuenta años atrás, que aseguraba que la expresión verbal de la magio (el nombre habitual de la magia para los vitriol) ayudaba a exteriorizar.

Sin embargo, ese liviano libro era algo que él ya había dejado atrás tiempo ha, tras haber llamado a su jefe y haberle mentido con la muerte de su tía abuela. Ahora estaba sentado con las piernas en el respaldo del sillón —cosas de ya no saber cómo ponerse— y leyendo sin problema alguno “Kiel savi magio kaj ne morti provas” o, como dirían los homa, “Cómo ahorrar magia y no morir en el intento”. «Estos libros vitriol tienen títulos demasiado… ¿como de autoayuda?», pensaba de vez en cuando, de diferentes formas, el iniciado.

Pasó la página y se levantó del sillón. Se acercó al fregadero de la cocina y llenó un vaso con agua. Bebió y lo volvió a llenar para hacer la práctica que le pedía el libro. Volvió al sofá y acercó un poco más la mesa baja que había movido horas atrás y que ahora estaba llena de cerillas usadas, velas, trozos de periódico convertidos en barcos de papel y extrañas nubes de algodón que en realidad estaban hechas de hilos sueltos de su camiseta.

Hizo espacio y dejó el vaso frente a sí. Con un dedo en el borde, exhaló y dentro del agua empezó a formarse una estela helada que pronto se propagó por todo el líquido y, seguidamente, por el vaso. Lazlo frunció el ceño y observó el libro de nuevo. Supuestamente, si el vaso se congelaba significaba que estaba haciendo mal el ejercicio y que empleaba demasiada magio en sus hechizos.

Así que se levantó del sofá a por otro vaso porque aún no sabía cómo descongelar cosas. Lo llenó de agua hasta la mitad y volvió al sofá. Según las instrucciones, su problema consistía en su incapacidad para dejar de imbuir magio a un objeto mientras lo tenía aún en las manos. Es decir, antes no sabía cómo “hacer saltar la chispa” y ahora la única forma de “cortar la corriente” que conocía era dejar de tocar; aunque al soltar los objetos lo que hacía era desencantarlos.

«Es más difícil de lo que parece», se dijo mientras congelaba el nuevo vaso por completo y se levantaba a por otro. Eso era más desesperante que lo de las cerillas porque, a fin de cuentas, si se quedaba sin vasos tendría que saltarse el ejercicio o esperar; y no le gustaba perder el tiempo.

Así, con el tercer vaso frente a sí se dio por vencido:

—¡Glacio! —mandó con firmeza, y el agua se congeló perfectamente dentro del vaso.

Y, de nuevo, se sintió imbécil. Al fin y al cabo, ¿cómo pillar por sorpresa a un enemigo si le gritas lo que vas a hacer? ¿Cómo lo hacía para hacer cargas cortas de magio al hablar y no al pensar? La frustración se hizo presente en su rostro y se levantó a por un cuarto vaso, empeñado en aprender a hacer magia sin hablar. «Nunca he gritado un “Kame Hame Ha” y no voy a empezar ahora a hacerlo», se negó rotundamente.

Sin embargo, cuando iba a tocar el borde del vaso, su móvil sonó sobre la mesa y pegó un bote brusco que hizo caer el agua. Suspiró y pasó la mano por el charco que se estaba formando:

—Vaporo —y el agua se convirtió en vapor. Puso los ojos en blanco mientras se secaba la mano en los pantalones y miró la llamada entrante; un número desconocido—. ¿Sí, dígame?

—Saluton, komencita —lo saludó la voz de Dalia—. Kiel vi fartas?

—Mal, Dalia. Kiel uzi magio sen verbalizing? —contestó él, con un ligero tartamudeo.

—Bien, bien. Aunque deberías mejorar tu fluidez… —apreció ella—. Y no. No te empeñes en no utilizar la palabra para exteriorizar la magio. Te acabarás cansando en vano.

—¿Y no hay otras alternativas? —quiso saber Lazlo. Se negaba rotundamente a parecer un idiota.

—Pues… —pensó ella al otro lado—. Sé de gente que susurra y otros que utilizan idiomas minoritarios o lenguas muertas para que nadie sepa lo que dicen. Así que supongo que puedes hacer eso. Sí; haz eso —dio por respondida la pregunta.

—Yo lo que quiero saber es cómo lo haces tú para usar magia sin verbalizar.

—Sí que verbalizo —mintió.

—No. No lo haces. Haces magio de la nada como si fuera lo más natural del mundo —le recriminó él.

—Será la experiencia. Seguro —se hizo la sueca—. Además, recuerdo haber verbalizado al atraer la pirinola cuando te di el ejemplo de//

—¿Qué experiencia? Debes tener como mucho, ¿cuánto?, ¿dieciocho años? —preguntó, ofendido, Lázaro.

—Ya, dieciocho,… —se quedó pensativa ella—. Sin importar la edad que tenga, llevo más tiempo en esto que tú así que verbaliza o haz lo que te dé la gana pero espero que pases una prueba cuando vuelva a casa.

—Amm… —Se quedó él en silencio—. ¿Y cuándo volverás?

—Quizá hacia la una. Tú preocúpate por leerte la estantería entera al menos.

Y, al decir ella eso, él miró la susodicha estantería. Más concretamente el primer estante, que estaba leído a medias. Después se apartó el móvil de la oreja para ver que eran casi las nueve. «Casi tres horas para medio estante… No voy a acabar», suspiró, y cuando quiso contestar reparó en que ella ya había colgado.

Dejó caer el móvil sobre la mesa y se recostó con un largo quejido. Se sentía ligeramente mareado y recordó la extraña pócima que Dalia le había dado la vez anterior. ¿Se estaría quedando sin magio?, se preguntó, y se levantó del sofá para comer cualquier cosa de la nevera y rellenar el vaso de agua.

Se hizo con las sobras de una ensaladilla rusa dentro de una fiambrera, un tenedor y, antes de volver al que ya consideraba “su escritorio”, miró hacia la puerta y algo le llamó la atención: bajo el mostrador estaba el libro que Dalia había utilizado el día anterior para encontrar un hechizo de contacto con el espectro inferior, o malsupro vido.

Sin embargo, no tenía tiempo para indagar. Tenía que seguir leyendo y practicar hasta no tener que utilizar los malditos literumi. Se sentó en el sofá y comió con la mano izquierda —cosas de ser un zurdo más hábil con la diestra— mientras seguía pasando páginas a una velocidad superior: leyendo en diagonal y dando gracias por las negritas y cursivas del libro.

A los pocos minutos ya no podía concentrarse más. Miró de reojo el libro bajo el mostrador: “Círculos y hechizos para invocar y entablar conversación con fantasmas y espectros”. El libro que tenía un hechizo para contactar con la madre de Marta Castilla o con la misma, un hechizo marcado por Dalia para su entera disposición.

Pensó sobre ello unos momentos, repiqueteando con los dedos y los talones, hasta que finalmente se levantó y cogió el libro, con medio lomo añil y la página marcada. Necesitaba saber la verdad; saber si podía confiar en Dalia o simplemente estaba jugando con él; saber si había matado a Marta Castilla por algún motivo en especial…

Ante el pensamiento, suspiró. Ya estaba dando por sentado que había sido ella; y no muy seguro de por qué. Rozó con los dedos la portada del libro y sintió la suavidad del plastificado típico de los libros de texto del colegio. ¿Quién le iba a decir que le gustaría estudiar alguna vez? ¿Quién le iba a decir que realmente le llegaría la “carta a Hogwarts”?... ¿Quién le iba a decir que, aun así, no se sentiría satisfecho?

Con el ceño fruncido, hizo ademán de dejar el libro en su sitio. Sin embargo, vio que en el mismo pequeño estante había una caja plana, más fina que el libro de esperanto y de tapas negras. La apartó como por curiosidad, con un poco de fuerza, y supo que estaba llena, a medias. Algo metálico había sonado dentro así que, tras mirar unos segundos hacia la puerta de entrada, cambió el libro por la caja y la dejó sobre el mostrador antes de abrirla.

Dejó la tapa a un lado mientras observaba, extrañado, cinco colgantes Vitriol sobre una fina pila de recortes de periódicos y fotografías. Entre ellas, la de Marta Castilla —o al menos la de una mujer que se parecía bastante al cadáver que él recordaba como la vitriol que presuntamente fue asesinada por Dalia— con una enorme “X” roja tachándola. Cabello negro, ojos ojerosos y oscurecidos; al parecer, bajo la bufanda había habido una nariz pequeña y unos labios rosados y medianamente gruesos. Extrañamente, al verla ahora tuvo el presentimiento de que, para Apolo, ella había sido algo más que una compañera.

Recordó durante unos instantes, mientras vaciaba la caja con cuidado, el dolor en los ojos el hombre, mezclado con el odio puro hacia Dalia y todo el que estuviera con ella. Al fin y al cabo, Lázaro solo había terminado en el fuego cruzado.

Puso todas las fotografías en fila, con y sin tachar, y luego contó los recortes de periódico: coincidían con las fotografías tachadas, así que leyó los titulares, los nombres y observó las malas fotografías para intentar poner cada recorte bajo su víctima.

Febrero del año pasado - Marta Castilla: Atravesada por colgadores en una gasolinera.

Julio del año pasado - Juan Ortega: Deshidratado en una piscina pública.

Septiembre del año pasado - Lucía Abril: Combustión espontánea.

Enero de este año – Rebeca Aranda: Traumatismo craneal. Supuestamente un accidente.

Abril, dos semanas atrás - Francisco Plana: Aplastado contra el suelo de su propia casa.

Cinco víctimas en extrañas circunstancias, dos fotografías sin tachar. Dalia, asesina o no, tenía los colgantes de esos cinco vitriol —o, al menos, Lázaro supuso que lo eran—. Y Lazlo sintió un nudo en el estómago que le hizo pensar lo peor: que estaba observando los trofeos de una psicópata.

Un ruido cercano lo sobresaltó e hizo que cerrara los ojos. Estaba seguro de que Dalia estaba detrás de él y que lo iba a matar. A su vez, estaba completamente convencido de que Apolo había vuelto para vengarse. Sin embargo, a su corazón le dio tiempo de calmarse y nada más se había movido. Se miró los pies y vio que, ¿cómo no?, había sido él el que había pateado una caja.

Suspiró, aliviado, al tiempo que dejaba todo de nuevo en su sitio deteniéndose a mirar unos instantes las dos fotografías no tachadas. Dos vitriol, seguramente, que en un futuro cercano se convertirían en víctimas y cuyos colgantes terminarían en esa caja. La cuestión era: por qué. Es decir, no le importaba demasiado si Dalia era la asesina o no —en el fondo, tampoco la conocía tanto como para sentirse traicionado; aunque sí decepcionado—; lo que más quería saber era qué motivos podían llevar al asesino a matar, de una forma tan peculiar, a unos determinados vitriols. Estaba claro que no eran una serie de casualidades.

Lazlo volvió a coger el libro y lo abrió por la página marcada. Examinó el hechizo: Alpregi memoroj tra objektoj, “Invocación de recuerdos a través de objetos”. Es decir, que con el medallón de Marta podría ver lo que ella vivió mientras lo llevaba puesto… Magia invocadora, sin ninguna duda. A saber de qué disciplina; quizá icónica.

Estaba seguro de que a Dalia no le gustaría la idea de que experimentara con magia fuera de su ámbito, y menos siendo un novato. Pero como ella no era su madre, y tampoco iba a contárselo, decidió coger la fotografía de Marta Castilla y rebuscar entre los medallones, todos idénticos, el que podría haber sido de ella. Mientras tanto, por el rabillo del ojo iba murmurando lo que leía del libro: que si tener en mente el nombre y rostro de la persona, que si sostener con fuerza el objeto para no perder la conexión, que si no dejar de imbuir magia,… Extrañamente, eso último se le daba bien.

Entonces, las cadenas de los medallones se enredaron entre ellas y Lázaro hizo el intento de desprenderlas con fuerza. De todas formas, las cadenas ya estaban rotas. Gruñó lo que leía mientras tiraba y, en ese momento, se quedó petrificado. Los dedos empezaron a temblarle profusamente y la vista se le iba.

Como si una fuerte corriente eléctrica lo hubiera atravesado, el iniciado cayó al suelo hecho un manojo de espasmos; con los medallones enredados en los dedos y las venas del cuello hinchadas. Los ojos le quedaron completamente en blanco y, repentinamente, dejó de respirar.

La verdad a medias

Aquella noche, Marta estaba más paranoica de lo habitual. Sabía, desde hacía semanas, que alguien iba tras ella; alguien que quería hacerla pagar por todo. Así que aceleró el paso y, cuando la llamada de Apolo la sobresaltó, cortó y tiró el móvil a la papelera más cercana. No quería meterlo en aquello; no se lo merecía; no podía perder a nadie más.

Giró por una callejuela y vio luz al otro lado de la calle: una gasolinera. Tuvo la intención de darse la vuelta y colarse en algún edificio cercano, pero ya la notaba cerca así que, sin mirar por si venían coches, atravesó la zona de surtidores y entró al local cuando la puerta automática a duras penas la dejaba pasar.

El dependiente estaba entretenido ordenando los paquetes de tabaco y no había nadie más, así que se dirigió a los pasillos del fondo mientras la puerta terminaba de abrirse y la radio se entrecortaba repetidamente. Por la zona de las neveras y hasta el final, Marta caminó con paso apresurado y cada vez más escondida en su propia ropa.

Sin embargo, cuando se dio la vuelta y miró hacia la puerta su corazón ya había dado un vuelco. Esta seguía abierta. De par en par, a la espera de cualquiera que tuviera que pasar. El dependiente seguía a lo suyo, mirando por el rabillo del ojo a su nueva clienta y, con un pie libre, golpeó el filo de la puerta de cristal y el motor arrancó para cerrarla.

Marta sintió que se le caía el alma a los pies. «Maldita tecnología homa», injurió para sus adentros mientras intentaba no llorar y tensaba las piernas para que dejaran de temblar sin control. Se mordió la parte inferior del labio para no gritar y decidió caminar un poco, fingir que iba a comprar algo.

Entonces, se oyó una interferencia en el altavoz cercano a la puerta. El oído del homa era incapaz, por supuesto, de comprender el origen de la interferencia. Pero la vitriol lo había oído alto y claro: alguien había lanzado una barrera, quizá sónica o luminosa, dentro de la gasolinera. Quiso decir algo pero no pudo. «Brilajn», comprendió, sin dejar de mirarse los pies y sintiendo un repentino frío por debajo de los pantalones.

Se le heló la sangre. Quiso mirar hacia la puerta pero no pudo moverse; así que levantó la mirada todo lo que le dejaron sus nervios ópticos. Y allí estaba su pelo, sus ojos y sus tacones. Imperiosa y con la mirada llena de odio, Dalia, la Induktilo de Masakroj, se adentró en la gasolinera con una mano alzada a la altura del rostro y sin mirar siquiera hacia el dependiente.

Marta quiso retroceder, salir corriendo; pero el cuerpo le pesaba y Dalia se acercaba ágilmente hacia ella. Y a los pocos segundos ya estaban cara a cara y su perseguidora ya le estaba propinando una fuerte bofetada que la hizo quejarse y le movió las muelas del juicio.

Con los ojos abiertos de par en par, la Inductora alzó la mano izquierda y Marta se alzó por los aires como si tiraran de ella con un cable y un arnés. La vitriol quiso devolver el golpe, deshacerse de las ataduras, pedir ayuda. Mas su magio estaba completamente saturada por la barrera y, antes de que se diera cuenta, la telequinesis la lanzó hacia atrás.

Meses después, ya en julio, Juan Ortega disfrutaba de unos días libres en la oficina con una refrescante mañana en la piscina pública de su barrio. Por supuesto, estaba llena a reventar y el agua empezaba a notarse más caliente de lo previsto; pero tampoco es que le diera demasiada importancia.

Se alejó del gentío hacia la esquina más profunda de la piscina y se sumergió por completo, como llevado hacia abajo por una roca del tamaño de su propio cuerpo. Relajó la respiración y, como siempre, se le hizo extraño; pero se recordó rápidamente que debía estar relajado para no tragar agua. Destensó los músculos y abrió los ojos mientras observaba el extraño mundo de una piscina pública desde abajo: lento, azul, cálido y frío y vivo y mudo.

De repente sintió la electricidad y buscó la mirada de la serpiente. ¿Quién era? ¿Quién interfería en su magio? Buscó por todo el fondo en su busca y entonces la vio: fuera del agua, dos grandes ojos negros escrutándolo con una mirada furiosa desde un reflejo emborronado.

Sabía perfectamente quién era ella; sabía a qué había venido. Y quiso salir nadando hacia el lado opuesto a ella cuando esta metió su blanca mano bajo el agua. Entonces, algo lo alcanzó y gritó. Empezó a tragar agua pero no le daría tiempo a ahogarse, en absoluto. Para cuando el primer trago de agua con cloro y orín llegó a sus pulmones, ya estaba sintiendo la piel tensarse por completo y la garganta reseca.

Tuvo convulsiones y el agua se calentó en derredor a él. Quiso lanzar un hechizo protector pero no tuvo tiempo pues ya estaba perdiendo el conocimiento.

Y entonces, un grito y la piscina se vació.

Bastante después, en septiembre, Lucía Abril dormitaba a ratos, sentada en su sillón y rodeada de un centenar de runas protectoras. Cada vez que su vieja casa crujía o chirriaba, la vitriol se desvelaba y abría los ojos con fuerza.

Llevaba varios días, o quizá meses, sin dormir, siempre alerta. Desde que habían descubierto que Marta y Juan habían sido asesinados por la misma persona, por aquella persona. «Algo imposible», se dijo de nuevo; aunque sabía perfectamente que era posible. «Todo es posible para un vitriol», les había dicho su maestro una vez. «Los vitriol podemos moldear la realidad a nuestro gusto».

Entonces, otro crujido y otro parpadeo. Alargó la mano a la mesita de noche, también dentro del círculo, y dio otro sorbo más a la poción anti-sueño que se había preparado. Sin embargo, esta no surtió efecto. Por mucho que negara la realidad, su cuerpo necesitaba dormir. No era lo suficiente poderosa; no era como ella; ninguno lo era. Y eso la enfurecía de tal forma que terminó por lanzar el vaso de líquido semi-opaco al otro lado de la sala, estampándose contra un cuadro con nueve personas retratadas en él. Entre otros, Lucía se reconoció como la joven optimista que era antes, la chica capaz de convencer a cualquiera solo con palabras. Y sin embargo ahora ya nada era como entonces. Ahora era maestra de una logia roja centrada en la kreajo, doctrina de la que había renegado al utilizar runas para su protección.

Siguió observando el cuadro, enrome como una mesa de pingpong, mientras parpadeaba pesadamente en su infructuosa lucha contra el sueño. Marta… Juan… Rebeca… Julia… Cisco… Dalia… Cosme… y Lázaro. ¿Estaría su maestro orgulloso de ella? ¿Estaría revolviéndose en su tumba al ver cómo habían terminado sus discípulos?

Volvió a pestañear con lentitud, unos segundos que se convirtieron en minutos, y cuando volvió a abrir los ojos allí estaba ella, vestida con su usual gusto por los colores oscuros y el pelo refulgente ante la tenue luz de la lámpara amarillenta.

—Sabía que vendrías a por mí —sonrió, medio ida, Lucía.

—¿Dónde está?

—¿A todos nos vas a preguntar lo mismo?

—No. Ninguno dirá nada. Pero sé que tú eres diferente. Al menos, antes lo eras —afirmo Dalia con pesar y los ojos vidriosos—. Dime dónde está y me marcharé.

Entonces, Lucía comenzó a reír débilmente.

—Por favor, Lia. No sabes mentir; no lo intentes. Haga lo que haga me matarás igual. Nos matarás a todos como hiciste con el maestro.

Y Dalia abrió la boca para decir algo, más se calló. Sabía que no serviría de nada así que apretó los puños simplemente, retrocediendo un paso.

—Lo siento de veras —confesó, y los ojos le brillaron mientras las runas que rodeaban a Lucía comenzaban a arder con fuerza, creando un muro de fuego alrededor de la vitriol.

La víctima se levantó de sopetón e hizo el intento de escapar, pero la barrera era tan fuerte que nada podía entrar, ni salir. El círculo estaba tan cerrado entorno a ella que el calor rápidamente empezó a crearle ampollas en la piel. Quiso gritar, pedir ayuda, confesar; pero sabía que nada iba a salvarla de su destino.

Sin embargo, antes de que pudiera decir nada, la otra vitriol ya se había ido, incapaz de ver morir a su antigua compañera.

Ya tras año nuevo, en enero, Rebeca Aranda gritó al verse en el espejo de buena mañana. ¿Cómo había podido ser? ¿Por qué sus ungüentos no habían funcionado? Tenía patas de gallo, y de las difíciles de disimular.

Agarró todos los mejunjes que pudo y se los aplicó con paciencia y esmero. A sus “treinta y siete” años, no podía permitirse parecer de más de treinta; su orgullo estaba en juego. Y más aquel día que tenía una sesión de fotos; ahora que había conseguido una… No. No iba a darse por vencida.

Se mordió el labio y, con un gesto de la mano, empezó a secar las cremas y potingues sobre su piel. Normalmente se hubiera conformado con una ligera brisa, pero la frustración no le permitía tener paciencia y aumentó la intensidad del vendaval. Así, rápidamente se le creó una nueva piel bajo las múltiples viejas: una piel joven y hermosa sin manchas ni arrugas.

De nuevo, como siempre, sonrió ante su propia pericia. La satisfacción de la belleza casi gratuita que le proporcionaba su magio a veces la hacía reír durante horas, más por desprecio que por autocomplacencia. Le encantaba ver cómo las modelos más jóvenes se devanaban los sesos o pasaban sin comer semanas para tener su misma cara y cuerpo; y aquel día iba a arrasar, a hundir su orgullo a mil metros bajo tierra.

Sin embargo, no era suficiente. Se agachó y abrió el pequeño armario de debajo del lavamanos. De dentro, sacó el blanqueante especial reforzado y las gotas para reavivar el color de sus iris y hacer más grandes sus ojos naturalmente rasgados.

Y sin dejar de mirarse en el espejo se aplicó las gotas y empezó a lavarse los dientes con fuerza, como si con cada pasada se quitara años de encima y aquello que ella consideraba “feo” desapareciera. Escupió la pasta blancuzca con un poco de sangre de sus encías, pero poco le importó y empezó a enjuagarse con su poción habitual; aquella que hacía que su cuerpo siempre desprendiera ese aroma especial.

Entonces, mientras hacía gárgaras, frunció el ceño y se apoyó en el lavamanos para acercarse al espejo hasta el punto de tocar su reflejo con la punta de la nariz: se le había agrietado la nueva piel, por la comisura del labio. ¿Cómo podía ser? ¿Por qué hoy?

Se agachó de nuevo y sacó su kit de emergencias. Sin embargo, encima de todos los potingues había una nota envuelta en lo que le pareció un amuleto:

«Disfruta de lo que realmente eres. Atte. D»

El sobresalto hizo que se le cayera todo al suelo y empezara a negar con cada parte de su cuerpo y mente.

—No. No puede ser. ¿Qué has hecho?

Y dicho eso, cuando volvió a mirarse en el espejo, la piel ya se le estaba cayendo a pedazos. La aguantó con las manos, pero las uñas también se le estaban cayendo y los dedos le temblaban, huesudos y pellejosos. Gritó sin filtros al ver cómo se le caían los dientes a pedazos y los ojos se le volvían blanquecinos, como los de un pescado muerto. Las rodillas le fallaron y cayó al suelo del baño, con la desafortunada suerte de golpearse la cabeza contra el inodoro.

Desgraciadamente para aquella que la había maldecido, Rebeca había muerto antes de sufrir todos los efectos, hiperaumentados, de la vejez extrema.

Finalmente, unos días atrás, cuando a abril le quedaban dos días, Francisco Plana preparaba unos gofres en el microondas mientras miraba la televisión de reojo. Le dolía la espalda desde hacía semanas, y quedarse de pie esperando a que pasara el minuto y medio le parecía la peor tortura del mundo. Sin embargo, un sonido imperceptible para el oído humano llamó su atención y observó la puerta.

Desde enero que no había recibido noticias de aquella que había acabado con sus compañeros. Pero seguía sin sentirse tranquilo. Seguía cubriéndose las espaldas a cada paso que daba: dormía, esos pocos minutos diarios, bajo un hechizo ataúd; y vivía confinado en aquel piso. Su único contacto era un golem familiar que le había costado semanas fabricar; y tampoco era demasiado eficiente. Al fin y al cabo, la magia creacionista no era lo suyo.

Y se hizo más evidente que no era lo suyo cuando volvió a escuchar ese ruido y logró reconocer que era el golem intentando entrar.

Suspiró con fuerza al acercarse a la puerta. Observó a través de la mirilla y chasqueó la lengua cuando vio que el golem intentaba en vano atravesar la puerta sin siquiera abrirla. Se apartó y tiró de la maneta para dejarlo pasar.

Y justo cuando quiso reprenderle por haber tardado tanto y por el hecho de ser simplemente inútil; el golem pasó de largo a su dueño y se lanzó de lleno contra el cristal del balcón, lo atravesó y cayó al vacío. Por supuesto, la seguridad del hechizo hizo que se desintegrara antes de que alguien lo viera.

Sin embargo, Francisco se acojonó como si hubiera puesto su magio al descubierto. Es más, había hecho algo peor: había dejado que su golem destruyera parte de la barrera que protegía su casa.

Así que se enfrascó de lleno en regenerar el cristal y los signos. Tenía hambre, hacer barreras siempre le daba hambre; pero sentir el aliento de la muerte en la nuca le hizo esforzarse.

Pero su esfuerzo era en vano: había olvidado algo importante. ¿Acaso no se había olvidado de cerrar la puerta?

Y en cuanto se dio cuenta de ello dejó el hechizo a medias y giró sobre sus talones para encontrársela cara a cara. Esos ojos, ese pelo, esa mirada,… Quiso decir algo pero ella ya había elevado las manos en el aire.

—¡Espera! —se interrumpió, y ella bajó ambas manos a la vez.

La presión aumentó sobre sus hombros a una velocidad tan excesiva que todos sus huesos cedieron y vio, por última vez, las baldosas el suelo de su comedor.

De forma abrupta, la visión de Lazlo se quedó a oscuras y sintió que volvía a respirar y estaba completamente consciente, mas no era dueño de su cuerpo por completo. «Parálisis del sueño», se recordó. «No te pongas nervioso».

En garde

Poco a poco, Lazlo consiguió despertar dos de sus cinco sentidos. Seguía sin poder moverse pero podía escuchar en derredor y sentir el frío tacto del suelo de la tienda; y en ese momento se arrepintió por completo porque, hasta que no pudiera moverse, no podría coger su móvil, que sonaba de forma demasiado insistente.

Quizá un cuarto de hora después, quizá a los cinco minutos, el aparato se dio por vencido y el tintineo de la entrada de la tienda hizo eco de su silencio. Por supuesto, Lazlo pensó instintivamente que era Dalia; pero en cuanto no oyó el sonido de sus tacones se recordó que estaba en una tienda, una tienda de magia.

Los pasos de lo que le parecieron unas deportivas ligeramente chirriantes se acercaron y pasaron de largo. Y se maldijo a sí mismo por no poder abrir los ojos y al menos poner cara a esos molestos pasos. Sin embargo, su ahora sustancialmente mejor sentido del olfato le decía que era alguien que conocía.

Pero en ese momento no tenía tiempo para pensar en quién era esa persona, sino en qué hacía ahí. ¿Quería robar algo? ¿Buscaba a Dalia? … ¿Por qué no había dicho nada al verlo tirado en el suelo? Sin duda alguna, eso último era lo que más le molestaba. ¿Qué persona decente ve a otra tirada en el suelo, en apariencia inconsciente o incluso muerta, y no hace nada por ella? «¡Qué capullo!», pensó directamente el aprendiz, y los pasos chirriantes cruzaron una puerta lejana.

Entonces, silencio. Lazlo aguzó el oído y pudo entender una especie de murmullo seguido de más silencio y, repentinamente, algo petando, como un rayo estrellándose contra un árbol y partiéndolo por la mitad. A los pocos segundos el de pasos chirriantes salió pitando de donde quiera que estuviera y rozó con el pie un hombro de Lazlo. Se tropezó y maldijo sonoramente, momento en el que el del suelo lo reconoció; pero el dolor lo hizo despistarse y querer gritar.

El otro tanteó con el pie y tocó las costillas del aprendiz, aún dolorido. La sorpresa se hizo evidente y entonces Lazlo comprendió que, o bien el tipo era ciego o alguna especie de magia lo hacía invisible. Sin embargo, el de pasos chirriantes no sintió más curiosidad por él y se marchó, dejando al iniciado a solas con el tintineo de la campanilla sobre la puerta.

Por nonagésima cuarta vez, la llamada que Dalia hizo a Lazlo terminó en el buzón de voz y esta lo maldijo mientras cubría su vespa con una barrera reflectante y se dirigía con paso apresurado a la entrada de la tienda. Tocó el pomo y supo al instante que alguien indeseado había estado dentro y, quizá, se había encontrado con Lazlo y había habido una pelea. Sin embargo, al entrar se lo encontró en el suelo tal y como esperaba, casi intacto. Recogió los colgantes y las fotografías y las volvió a meter dentro de la caja.

Seguidamente, cerró el libro “Círculos y hechizos para invocar y entablar conversación con fantasmas y espectros” y se acercó al estante de las hierbas para buscar algo con lo que despertar al curioso metomentodo de ojos bicolor. Encontró lo que buscaba y lo restregó entre los dedos mientras se agachaba al lado del cuerpo semiconsciente y rebuscaba entre los bolsillos de este para encontrar el amuleto de invisibilidad que ella misma había dejado por si las moscas. Seguramente se había activado al entrar el intruso en el local, lo que no quería decir que Lazlo no le hubiera visto la cara.

Dalia suspiró sonoramente y rezongó mientras acercaba las hierbas a la nariz del hombre y rezaba mentalmente para que respirara.

Y cuando este se sobresaltó y empezó a toser mientras le lloraban los ojos, ella negó con la cabeza.

—Creí haberte dicho que te dedicaras a aquellos libros de allí —lo reprendió mientras señalaba la estantería correspondiente. Sin embargo, el otro estaba aguantando las ganas de llorar y tocándose repetidamente el hombro—. ¿Qué ha pasado?

—Ha entrado alguien. Supongo que un ladrón… Joder. ¿Quién era? Estoy seguro de haber oído esa voz en otra parte… —Entonces ella chasqueó los dedos.

—Lazlo. Céntrate. Me da igual lo que haya pasado aquí. ¿Qué te ha pasado a ti? —concretó ella, y él dejó de restregarse el hombro.

—Supongo que me ha pateado; o más bien se ha tropezado conmigo. Tú sabes por qué no me ha visto, ¿no? —la acusó, y ella corroboró, de nuevo, que era un tipo muy imaginativo.

—¿Te refieres al amuleto de invisibilidad que te he puesto antes de irme? —preguntó de forma retórica mientras zarandeaba el saquito frente a los ojos de él, que simplemente hizo un mohín.

Se lo lanzó a las manos pero, antes de que el aprendiz pudiera inspeccionar el artilugio, ella volvió a chasquear los dedos y el saco implosionó, dejando únicamente las cenizas entre las manos de Lazlo antes de reaparecer dentro de otro de los bolsillos de su pantalón. Y este maldijo en respuesta mientras ella se levantaba e iba a la cocina a por una cerveza. La sacó de la nevera y la abrió como si fuera de rosca.

—¿Desde cuándo hay cerveza ahí? —quiso saber el otro, que la había seguido, y ella arqueó una ceja antes de beber.

—Elige bien tus preguntas, Lazlo. Tengo que irme. —De lo contrario, terminaría hablando de más, metiéndolo en todos sus problemas aún más de lo que lo había hecho al acercarse a él. Sin embargo, le había recordado demasiado a cierta persona y no había podido contener su curiosidad. Por cada pregunta que él tenía para ella, esta tenía cientos de miles.

—Como siempre, ¿no? “¿Quieres que te responda o que haga esto?” —se ofendió el otro—. Que yo sepa, hasta ahora tus respuestas se han quedado cortas, por no decir que siempre haces como que nada va contigo. Seguro que sabes exactamente lo que he visto al hacer esa mierda de hechizo que me ha dejado casi muerto.

—Está claro que la conducción no es lo tuyo —lo interrumpió ella ante el ceño fruncido de él.

—De verdad vas a hacer como que no ha pasado nada… —alucinó el otro.

—¿Y qué ha pasado? ¿Qué has visto? ¿Quién coño ha intentado robar en mi habitación dejando todos los objetos de valor perfectamente visibles intactos? Para que lo entiendas, Lazlo, tengo que buscar al tipo que te ha hecho eso en el hombro —zanjó ella mientras se le acercaba con la mano alzada.

Sin embargo, él retrocedió y Dalia comprendió, al fin, lo que él había visto.

—Vaya… Ahora resulta que me tienes miedo —le recriminó ella—. Espera, espera. —Acto seguido, dejó la cerveza sobre la encimera y se puso ambos índices y corazones en las sienes—. Seguro que estás pensando en estas cuatro cosas: ¿Dalia es la asesina? ¿Por qué investiga el asesinato de Marta entonces? ¿Por qué me ha metido en esto? Y, lo que es más importante, ¿por qué, si lo sé todo, no me ha matado aún?... ¿He acertado en algo?

—Lo cierto es que no. Al menos, no del todo —admitió él, acercándose a ella y cogiéndole la mano para ponerla en su hombro—. En realidad solo tengo una pregunta: Sabías que iba a curiosear y a hacer el hechizo, ¿no?

—Eso no es una pregunta —arqueó una ceja ella, e indujo en el hombro de él magia suficiente como para recolocarle el hombro con un sonoro crack y sanarle la contusión—. Pero sí; sabía que ibas a meter las narices donde no te llaman.

—¿Y por qué ponerme un caramelo delante si no quieres que me lo coma?

—¿Por qué crees que no quería que lo vieras? —Y, antes de que él pudiera responder, ella le puso el índice sobre los labios—. Cállate un momento y ten en cuenta esto: Si te hubiera contado yo el cuento que has visto en los colgantes, ¿hubieras venido conmigo?

—No —respondió aún con el índice de ella en los labios, y meditó unos momentos sobre el hecho de que ella había llamado a esas visiones “cuento”.

—Exacto.

Dicho esto, lo soltó y cogió la cerveza mientras se acercaba a la puerta. Lazlo se tocó el hombro y, de nuevo, sintió que ella había hecho lo que había querido con él. Suspiró mientras esperaba oír el tintineo de la puerta de entrada pero solo escuchó los tacones de un lado para otro. Así que fue a ver lo que ella hacía y, cuando asomó la cabeza a la tienda, recibió un periodicazo en la cara.

El quejido del iniciado fue sonoro: un gruñido nasal. Recogió el periódico de la semana pasada del suelo y lo dobló antes de dejarlo sobre el mostrador mientras Dalia enrollaba uno propio.

—¿Qué haces? ¡Prepárate! —mandó ella, y él, como siempre, no comprendió lo que decía. Sin embargo, cuando la del pelo arcoíris empuñó el periódico de uno de los lados y adoptó la posición típica de un duelo de esgrima, logró comprender.

—Antes de que me atravieses con los anuncios de contactos… —comenzó él, y ella miró el periódico por fuera en busca de las evidentes fotografías—. ¿Podrías decirme por qué?

—Lazlo… ¿De verdad es necesario? —Le lanzó esa mirada suya que lo llamaba estúpido sin más; y él supo lo que venía a continuación—¿Quieres que te responda o//?

—“¿…o prefieres que haga esto?” —terminó la frase, y ella alzó una ceja—. ¿Podrías por una vez responder a una de mis preguntas? —inquirió. Y Dalia, con un movimiento de mano, arrinconó los muebles contra las paredes y las esquinas.

—Responderé a tus preguntas… —comenzó ella mientras tomaba una posición de ataque— si consigues ganarme en un duelo. Las reglas son sencillas: golpéame en un punto vital antes de que lo haga yo.

—Teniendo en cuenta que yo no sé nada de esgrima… ¿Qué tal si mejor me respondes a una pregunta por cada vez que yo esquive un golpe tuyo?

Ante la pregunta, Dalia se irguió y se rascó la barbilla con el lateral de dedo índice de la mano libre. Mientras tanto, Lazlo cogió el periódico sobre el mostrador y lo comenzó a enrollar de la forma más cilíndrica y compacta que pudo. Después, susurró para sus adentros “cudgel” para intentar convertir ese cilindro de papel en una porra y no una espada —había leído algo sobre los duelos en alguno de los libros que Dalia le había mandado como deberes, y el uso de armas afiladas no era obligatorio—. Se golpeó ligeramente el muslo para comprobar si había funcionado y, en efecto, había conseguido hacer magio sin verbalizar.

—Cudgel! —clamó ella en voz alta, y él se sobresaltó—. Te dije que verbalizaras. Yo lo hago.

—No. No lo haces. Esta es la segunda, o quizá tercera vez, que te oigo hacerlo y ahora quiero saber por qué —la acusó él, pero tomó una posición tosca que le pareció cómoda para reaccionar y defender. La mano derecha, libre, parecía chisporrotearle, atenta a defenderse con magio si era necesario.

—Defiéndete como quieras —dictó ella—. Yo no voy a parar hasta darte. Por cada golpe que resistas o esquives, te responderé a una pregunta después.

—De acuerd//

Pero antes de que pudiera responder, ella ya se había lanzado en un único paso. Entonces Lazlo comprendió que ella había verbalizado para despistarle sobre la magio empleada. No había encantado únicamente el periódico, sino también su cuerpo para ser más rápida que él.

Sin embargo, su instinto de víctima de bullying lo hizo apartarse por poco. Así que sintió la presión del golpe, que bien podría haberle roto un par de costillas; pero este quedó en el aire.

—Uno —dictó Dalia, que cambió el periódico a su mano izquierda para golpearlo desde otro punto.

Pero él interpuso periódico y brazo libre para contener el siguiente golpe al grito de “sirmi”; y la porra de la vitriol rebotó contra el escudo que eran ahora papel y hueso. Aunque el mandato no le salió bien al iniciado, porque sintió cómo se fracturaba el antebrazo.

—Dos —sonrió ella, y cruzaron miradas—. Si consigues darme una vez responderé diez preguntas —lo picó, y él cayó como un pardillo. Intentó devolverle el golpe en el acto y ella aprovechó para ponerle la zancadilla y hacerlo caer de bruces.

Lazlo, por supuesto, no tuvo tiempo de arrepentirse porque cuando intentó levantarse ella ya estaba sentada a horcajadas sobre él, con la porra aprisionando su nuca.

—No sé por qué he caído en un truco tan tonto —maldijo él en voz alta, con la frente contra el suelo y sintiendo cómo le goteaba a nariz. El sabor metálico, dulce y salado le inundó la garganta.

—Estabas demasiado concentrado en defender en vez de pensar. Actuar por instinto está bien; pero este puede fallarte en el peor momento. Tenlo en cuenta —explicó ella mientras se levantaba no sin antes pasar la mano por la cabeza de su iniciado y curarlo de esa forma extrañamente milagrosa.

Lazlo se levantó lentamente, no muy seguro de la integridad del resto de su cuerpo. Miró el pequeño charco de sangre en el suelo y se tocó la nariz para comprobar que seguía recta. Se había peleado muchas veces —en realidad, le habían dado demasiadas palizas—, pero esta era la primera vez que alguien le rompía la nariz y aún sentía las lágrimas recorrerle las mejillas. El dolor residual también era insistente. Sin embargo, lo que a él le sorprendió en ese momento fue el hecho de que, por primera vez, ella le había dado una lección clara y concisa.

—Voy por algo para limpiar —pensó en voz alta, y la vitriol se apartó de su camino plenamente consciente de que no podía mirarla a la cara.

Dalia se quedó a solas mientras él buscaba en la cocina la fregona y ponía agua y friegasuelos en el cubo. Sabía que estaba siendo dura con el homa, pero no podía evitarlo y eso la frustraba. ¿Por qué no podía simplemente comportarse como debía en vez de arrepentirse después de cada treta, de cada burla y mirada?

Suspiró profundamente y volvió a su meticulosa postura firme y decidida al tiempo que él entraba en la estancia. Lo vio escurrir el mocho y pasarlo eficientemente por la mancha roja.

—Te doy tres preguntas —decidió al fin con un carraspeo, más por arrepentimiento que por premiar los esfuerzos del iniciado.

—No hace falta —respondió él, más indignado que ilusionado. Y ella supo que aún no sabía cómo tratar con él.

—Yo te las doy. Si quieres usarlas o no es cosa tuya —insistió, y él dejó la fregona en el cubo para mirarla con dureza y curiosidad.

Dalia pudo ver que tenía demasiadas preguntas y se esforzaba por seleccionarlas y unificarlas; como si ella fuera un genio que desaparecería tras esos tres deseos. Sin embargo, preguntó:

—¿Todos los que están muriendo en extrañas circunstancias son vitriol y, además, pertenecían a tu logia?

—¿Estás seguro de tu pregunta? —quiso saber ella, mirando en dirección a la caja con los colgantes.

—Responde —inquirió, y algo en ella se encogió.

—Lo son. Y no, no pertenecían a mi logia; aunque todos estábamos bajo la protección de un mismo maestro.

—Y si todos los que están muriendo son vitriol de la misma logia, ¿por qué Lázaro no está entre las fotografías?

Esa segunda pregunta fue rápida. Lazlo no quería meditar aún en las respuestas para evitar hacer preguntas innecesarias. Había visto el cuadro de casa de Lucía con claridad, y había reconocido en él a nueve personas. Sin embargo, únicamente dos no estaban entre las fotografías de la caja de Dalia: ella misma, y el que Lazlo supuso que era Lázaro.

—Porque no merece ser una víctima; o mejor dicho, no puede —dijo ella sin más, repentinamente cínica y sombría. Sus ojos, ya negros de por sí, se oscurecieron.

Esa respuesta pilló al de ojos bicolor completamente desprevenido. Todas las posibles preguntas que tenía por formular desaparecieron de su mente, incluso la más fundamental y la que le reconcomía desde el principio. Así pues, preguntó:

—¿Y qué tengo yo que ver con todo esto? —sintió que se le hacía un nudo en la garganta, y ella lo miró realmente confundida.

—¿Esa es tu última pregunta? ¿Quieres saber qué tienes que ver con esto? —Y, como él no respondió, ella supo que se refería a la evidente similitud entre el Lázaro del cuadro y él—. ¿Y si te digo que ha sido casualidad? —tanteó, y él respondió con una media sonrisa.

—No vas a responder eso. Porque sé que no te gusta decir la verdad, Dalia, pero tampoco me has mentido nunca. Simplemente, ocultas información como buena vitriol que eres.

Eso, al menos desde el punto de vista de ella, había sido un golpe bajo. ¿Cómo había podido calarla de esa forma? Apretó puños y dientes y se irguió en el sitio. Suspiró profundamente de forma imperceptible, sin apartar la mirada de él ni él de ella.

—Bien. Debo admitir que esta respuesta va a facilitar demasiado las cosas. La verdad es que tú//

Alguien picó a la puerta y ambos miraron en la misma dirección, como si pudieran ver a través de la madera y el cristal de colores.

—No me conoces —mandó Dalia, y Lazlo supo qué significaba eso.

—No. Espera —pidió, pero para entonces ella ya había desaparecido. Sin embargo, notó que algo había aparecido en su mano. Desdobló el papel con sumo cuidado y leyó:

«Somos familia».

La huida

Lazlo se quedó boquiabierto ante el pedazo de papel, completamente ajeno a que quienquiera que estuviera picando a la puerta había conseguido abrirla y observaba la escena: una tienda en la que parecía que habían entrado a robar, con los muebles en los rincones y cosas por los suelos. El mismo iniciado no había sido consciente del efecto de su “duelo” en el local hasta ese instante. Miró a los dos intrusos y los reconoció al instante:

—Agente Rubio, agente Collado —los saludó con toda la calma de la que disponía, ignorando como podía todas las nuevas preguntas que suponían la aparición de los dos agentes de policía supuestamente falsos. De nuevo, Dalia le había contado medias verdades.

—Señor López —respondió la mujer rubia, como si lo conociera. La agente Collado no iba con uniforme esta vez, sino de traje; y este le daba un aire mucho más autoritario, casi disciplinario.

—Hemos venido a hacerle algunas preguntas —explicó el agente Rubio tras colocarse correctamente las gafas de pasta. Si bien tenía el pelo engominado y un poco más oscuro de lo que recordaba Lazlo, era el mismo que le había estado haciendo preguntas en la gasolinera; con la misma libreta y la misma mirada de juez y verdugo. Sin embargo, iba vestido igual que su compañera.

—¿Puedo yo hacerles una antes? —quiso saber el de ojos bicolor mientras se guardaba el papel en un bolsillo. De nuevo, su cabeza bullía en preguntas; pero tenía que morderse la lengua.

—¿Qué tipo de pregunta? —quiso saber ella, con una mirada similar a la de Dalia, mientras ambos sacaban de debajo de las camisas blancas sus respectivos medallones vitriol. Eso le ahorró una de las preguntas al iniciado.

—¿Cómo sabían que estaba aquí? —decidió entonces preguntar, y ambos agentes se miraron extrañados.

—Nos llamó usted —soltó uno, sacando el teléfono de un bolsillo y mostrando al testigo el mensaje que se había enviado, evidentemente, desde su teléfono móvil.

«Sé quién es el asesino».

—Esto… es imposible —se extrañó abiertamente Lazlo, que dio la espalda a los agentes y entró a la trastienda en busca de su móvil. Sin embargo, este ya no estaba donde lo había dejado—. Me han robado el móvil —explicó en voz alta mientras volvía a la tienda, donde los agentes murmuraban entre ellos.

—Seguimos queriendo hacerle unas cuantas preguntas, señor López —restó importancia Rubio.

—Por ejemplo, ¿qué hace en la tienda de Dalia y qué tiene que ver con ella? Se supone que ustedes no se conocen —acusó más que preguntó Collado, y Lazlo se sintió ofendido.

—Nos conocimos en la gasolinera esa noche y… Han surgido ciertas cosas —desvió la pregunta en el último momento. ¿Cómo decirles que era un iniciado? No quería cometer los mismos errores que con Apolo. No podía confiar en ningún vitriol.

—¿“Ciertos asuntos”? —arqueó una ceja Collado, y Rubio apuntó en su libreta.

—¿Qué asuntos? ¿Son de la misma logia? ¿Se ha convertido en su aprendiz? —avasalló Rubio; y ante la sorpresa del de ojos bicolor añadió—: ¿Es eso? ¿Ahora es un vitriol?

—No exactamente —decidió responder Lazlo—. Solo soy un iniciado.

—¿Entonces por qué tiene un medallón? —quiso saber Collado—. ¿No será ese el medallón del maestro? ¿Dalia se lo ha confiado a usted? ¿Por qué? ¿No la estará ayudando a//?

Sin embargo, Rubio intercedió y detuvo a su compañera, que se calló y se mordió el labio. Había estado a punto de decir algo que no debía.

—De verdad que no sé nada —confesó Lazlo—. Solo sé que los que están muriendo pertenecieron a la logia a la que pertenecía Dalia y que su maestro se llamaba Lázaro —decidió explicar. ¿Para qué comentar el resto de suposiciones e hipótesis que recorrían su mente?

Ambos agentes se lo quedaron mirando unos instantes. Después parecieron enviarse ondas telepáticas porque acorralaron al iniciado en un abrir y cerrar de ojos y lo agarraron de los brazos.

—Sabremos si sabe algo más en su debido momento —comentó Rubio—. Lo escoltaremos a un lugar seguro, señor.

—¿Qué? —se alarmó Lázaro, no sin pasar por alto el hecho de que habían dicho que su medallón era “el medallón del maestro”. Y lo cierto es que el medallón era de su abuelo y este se llamaba Lázaro pero… ¿De ser un vitriol a ser un maestro? ¿Y además el maestro de Dalia?

De nuevo, su mente estaba a punto de vomitar cientos de miles de preguntas y se sintió mareado por la oleada de información y nuevas teorías.

Antes de que se diera cuenta, los tres ya estaban fuera y recorriendo el callejón. Lo arrastraban sin esfuerzo, pero lo que más le preocupó fue la sombra en la bocacalle: una silueta similar que lo mirada con una sonrisa de suficiencia. Unos ojos verdes que lo miraban con astucia… Se trataba de Apolo.

En ese momento, su alma no supo si caérsele a los pies o convertirse en un nudo en su garganta. Sin embargo, su mente supo perfectamente qué hacer en cuanto vio una tapa de alcantarilla. «Puedo convertirla en un agujero», se dijo. «Entonces caeré dentro y escaparé. Quienquiera que tenga mi móvil podría estar tras Dalia. ¿Será uno de los objetivos del asesino?».

De nuevo, frunció el ceño para reprimir el hilo de sus pensamientos. Siempre pensaba demasiado; siempre se iba por las ramas. Sin importar la situación o el momento, siempre, siempre se las arreglaba para encerrarse en su propio mundo. Pero ahora tocaba actuar, y cerró los ojos para mantenerse concentrado cuando pasaron por encima de la alcantarilla y él hizo ademán de detenerse.

Alertado seguramente por sus pensamientos, Apolo se acercó a ellos y los dos agentes se lo quedaron mirando, confundidos. Lazlo se estaba haciendo rápidamente una idea de lo que sucedía: de la forma que fuera, Apolo trabajaba con los agentes. Así que si este quería matarlos a él y a Dalia, los falsos policías no tendrían metas demasiado diferentes.

Así pues, el iniciado volvió a concentrarse pero no hubo manera: la tapa seguía tan sólida como siempre. «Quizá si verbalizo…», pensó para sí; pero hacerlo haría que los agentes se dieran cuenta de lo que iba a suceder. De todas formas, tarde o temprano lo sabrían porque Apolo se les acercaba rápidamente, con una mirada seria y punzante.

«Joder, Lazlo, concéntrate», mandó, pateando la tapa. «¿Cómo coño se decía agujero? ¿Truo o trua?». Alzó la vista para comprobar que aún tenía alrededor de unos segundos antes de coger aire y verbalizar con fuerza y vehemencia a la vez que Apolo aceleraba el paso y comenzaba a dar una orden a los agentes.

Mas ninguno consiguió emitir sonido alguno, y se quedaron de piedra mientras movían la boca como peces fuera del agua. Apolo buscó a quién había hecho la barrera sónica, seguro de la presencia de Dalia. Pero fue Lazlo el que vio a la entidad, un ser del espectro invisible; o eso fue lo que pensó porque flotaba y su boca parecía un agujero alargado y agrietado en el rostro momificado de la criatura.

El ser se abalanzó sobre Apolo, y el iniciado quiso avisarlo del peligro por puro instinto. Pero no hizo falta porque el vitriol se dio la vuelta en el momento justo para encarar a la criatura, que se detuvo en seco. El viento se arremolinó en derredor de la figura espectral y desquiciada mientras esta alzaba los brazos y, de la nada, destruyendo por completo el silencio que los envolvía, soltó un grito que lanzó a Apolo y los agentes por los aires mientras Lazlo atravesaba, finalmente, la tapa de alcantarilla.

Sin embargo, él no fue consciente hasta que fue tarde de que no había sido él el causante; sino una mano de sombras que lo hizo atravesar el material.

Julia

Lazlo recobró el sentido con una fuerte bocanada de aire. Abrió los ojos y se horrorizó al ver en primerísimo primer plano a la criatura, que parecía estar insuflándole algo a través de la boca. Quiso moverse pero estaba atado a una especie de silla con brazos de estilo vintage, o simplemente vieja.

—Es una banshee —le informó una voz tras la entidad—. Normalmente permanecen en el espectro inferior, pero el precio a pagar por hacerla visible no es nada comparado con la utilidad que tiene.

Lazlo giró lentamente el rostro hasta que la criatura lo soltó y pudo reconocer a una de los objetivos del asesino: Julia, supuso, por los nombres que recordaba de la visión de la muerte de Lucía. Por supuesto, estaba igual, pero algo le decía que no era como aparentaba: quizá por el aura sobrenatural que rodeaba su melena pelirroja y salvaje. Ella, en sí, le recordó a un personaje de animación de Disney —a falta de un arco y un vestido de época—.

—Soy Julia, maestra alvokado —se presentó con una reverencia arcaica, y él observó con detenimiento el tono añil de toda sus vestimenta, en contraste con el de su cabello—. Y debo suponer que eres el nuevo perro de caza de Dalia.

Sin embargo, Lazlo no respondió. Se quedó mirando a la invocadora y, de vez en cuando, echaba un vistazo hacia la banshee que lo rodeaba lentamente, como una mota flotante en una habitación cerrada.

—¿Nada? ¿No sabes quién soy? —inquirió, decepcionada, la vitriol. Chasqueó los dedos y en el gesto Lazlo reconoció a la propia Dalia. No obstante, en vez de hacer aparecer o desaparecer objetos, hizo que el espectro se desvaneciera en el aire; o quizá simplemente volvió a ser invisible sin más—. Escucha, chico. Cuanto antes hables conmigo, antes volverás a tu vida corriente.

—¿Y qué le hace pensar que quiero volver a mi “vida corriente”? —quiso saber el otro, y Julia se sorprendió por su voz, un poco más grave y hosca de lo que ella había imaginado. Por supuesto, no pasó por alto el hecho de que la había tratado de usted. Quizá no a mala fe, pero sí con el tono justo como para molestar.

—Venga. Dime qué planes tiene Dalia, Lázaro —mandó ella, y él se limitó a observarla con más cuidado. Sin embargo, esta sonrió al ver que él fruncía el ceño—. Anexo a la regla número uno, chico: si no quieres que se sepa tu verdadero nombre, no lleves la cartera encima.

Dicho esto, Julia se sacó del bolsillo la cartera de Lazlo y la zarandeó un poco. Y él arqueó una ceja sin más, pretendiendo imitar la mirada de “inútil” de la que ya consideraba su maestra.

—No entiendo la manía que tenéis los homa por llevar tanta cosa encima… —admitió la vitriol, y fue la primera vez que Lazlo comprendió que los vitriol se consideraban de una especia diferente a la humana. O quizá solo se consideraban una rama diferente de la evolución—. Dinero, tarjetas, identificaciones y cosas de esas… —negó con la cabeza y lanzó el pedazo de piel al suelo antes de reducirlo a cenizas.

—Era un recuerdo de mi abuela —se limitó a comentar el otro, visiblemente dolido.

—Pues es lo que hay. Tú no hablas, yo te quito cosas. O quizá empiece a dártelas… —se le ocurrió repentinamente y, como si fuera un hálito, se apareció frente a él (o quizá sería mejor decir que se deslizó muy rápidamente) y le puso una mano en el pecho.

—Teniendo en cuenta que ya has revisado todos mis bolsillos no entiendo a dónde quieres llegar —mintió Lazlo, y se quejó al sentir un repentino ardor en el pecho. Tosió al notarse exhausto y casi vomitó lo poco que había comido a lo largo del día.

—Veamos… ¿Qué me das a cambio de que te devuelva este viejo colgante, este papelucho y te quite el círculo de invocación demoníaca del interior de los pulmones?

Ante estas últimas palabras, Lazlo palideció aún más. Se revolvió en sus ataduras y la bruja soltó una carcajada propia de una villana. Parecía disfrutar con la situación.

—Vamos, vamos,… Primera pregunta: ¿dónde está Dalia y qué sabes realmente de mí?

—Solo sé que tiene una fotografía tuya junto a las de las demás víctimas del asesino —respondió rápidamente el iniciado. Su vida valía muchísimo más que la poca información de la que disponía y las excesivas teorías—. También sé que pertenecíais a la misma logia y que vuestro maestro se llamaba Lázaro —decidió añadir, y Julia asintió.

—¿Insinúas que no eres su cómplice? —frunció el ceño la bruja, pero le pasó por la cabeza la cadena del colgante vitriol de su abuelo y lo metió dentro de su ropa con cuidado. «Al menos cumple su palabra», observó el otro.

—¿Cómplice? No, que va. Ella pensó que era un vitriol… Nos encontramos por casualidad en la gasolinera donde murió Marta Castilla. Ella me confundió con uno de vosotros y empezó a hacerme preguntas… Supongo que ahora solo soy un iniciado en esto y… Bueno, no sé si ella es mi maestra o qué.

Ante la perorata, Julia decidió que el chaval no sabía nada y volvió a poner en su bolsillo el papelucho arrugado con lo único que le había llamado la atención de él: una afirmación clara de puño y letra de Dalia. Si era verdad, entonces el joven le era más útil vivo. Arqueó una ceja con suspicacia y se sentó en su regazo, con la mano en su pecho.

—Bien, bien. Entonces déjame decirte que estás en una mala posición, chico —se apiadó de él mientras hacía círculos sobre su torso con un dedo—. Dalia es la asesina y quiero deshacerme de ella, lo que no significa que tengas que sufrir por ello, ¿entiendes? Solo tienes que hacerme un favor y te dejaré a tu aire. Me da igual incluso si te quedas todo lo que hay en su tienda… Y lo que vas a hacer te prometo que no será peligroso. Solo//

—¿Cómo estás tan segura? —quiso saber Lazlo entonces, y ella dejó el dedo quieto sobre su esternón.

—¿Qué?

—¿Qué cómo estás tan segura de que es la asesina? Y, si no es peligroso lo que tengo que hacer, ¿por qué no lo haces tú?

De nuevo, Julia alzó la ceja en el mismo ángulo en el que lo hacía Dalia, y él sintió una mezcla de nostalgia e ira. Al fin y al cabo, lo había dejado tirado para que lo pillaran los agentes Rubio y Collado.

—Bueno… —suspiró la pelirroja al fin—. Podría decirse que sé que ella es la única con un motivo claro para matarnos a los siete. Y también sé cómo detenerla porque, bueno, es mi especialidad. —Y, ante la mirada confusa de Lazlo, añadió—: Porque Dalia no es una vitriol, chaval. Es un espíritu vengativo que ha venido a saldar cuentas… Y yo sé a qué está ligada así que podremos devolverla al infierno del que ha salido.

Silencio. Lazlo comprendió poco a poco lo que Julia le estaba diciendo. Sin embargo, las piezas no terminaban de cuadrar en su cabeza.

—¿Dalia está muerta? —preguntó, lívido.

—Así es —sonrió Julia, de nuevo con su jueguecito sobre su torso.

—¿Y qué le hicisteis para que quiera mataros? —comprendió el de ojos bicolor, que ya tenía una vaga idea, y la vitriol suspiró, decepcionada. No iba a ser tan fácil mangonearlo. «Quizá si fuera un zombi…», pensó para sí, pero no tenía tiempo que perder.

—Bueno… Es una larga historia…

—Me da igual. No voy a hacer nada si no me lo cuentas todo —juró Lazlo, envalentonado en sus ataduras, sin pensar siquiera en que en cualquier momento la bruja podría cansarse y hacerle estallar el pecho con una simple invocación de diablillos.

—Bien. Si tanto insistes te lo contaré… —decidió ella—. Pero que conste que solo lo hago porque no me gusta nada ese aprecio que sientes por ella. ¿Entendido?

Y Lázaro asintió sin más, emocionado ante el hecho de que, por fin, iba a tener respuestas.

La historia de un vitriol

—Años ha, cuando los vitriol aún seguían unas normas estrictas y aún había mentes dispuestas a buscar nuevas formas de magia, el último maestro vitriol fue derrotado por un joven sin logia ni appellative.

—¿Qué es un appellative? —quiso saber Lazlo, interrumpiendo a la vitriol.

—Lazlo, Lilith, Dalia,… Un appellative es el nombre que te da tu maestro y que sirve para mantener tu identidad al margen de todo lo que es ser un vitriol. Por así decirlo, el nombre que figura en tu DNI es tu nombre homa y Lazlo es tu nombre vitriol, tu appellative —explicó la otra de carrerilla, como si ya supiera que tendría que responder a las inoportunas preguntas del iniciado.

Sin embargo, ante la respuesta de Julia, el de ojos bicolor tuvo otra pregunta: «¿Cómo sabes que Dalia me llama Lazlo?». No obstante, decidió callar y escuchar la historia de la invocadora.

—Al principio, los grandes maestros de las logias e instituciones más influyentes acarrearon la victoria del nuevo maestro a la suerte o incluso se rumoreó que había hecho trampas durante el duelo. —Julia se levantó del regazo de Lazlo y tomó asiento un poco más lejos, sobre su propia silla—. Sin embargo, el anterior maestro vitriol, Mefisto, salió en defensa del nuevo maestro y le dio su protección y beneplácito. Lo llamó Lázaro en honor al santo. ¿Por qué? —se preguntó ella misma antes de que el otro la interrumpiera—. Supongo que porque Lázaro había resultado ser un indigena, un homa nacido con una cantidad de magia natural incomparable. Básicamente, se le consideró una deidad, un ser sobrenatural del espectro superior hecho visible para aleccionarnos.

»Por aquél entonces, los siete ya sentíamos curiosidad por él e, influenciados por su capacidad de aprender sin necesidad de maestros ni métodos convencionales, decidimos dejar las logias que nos habían criado y acercarnos al nuevo maestro vitriol. Siete instruistoj, siete maestros arcanos; cada uno especializado en una de las siete grandes magias: Dalia, maestra primordial, “la Inductora de Masacres”; Marta, maestra mental, “la Víbora Sofítica”; Juan, maestro natural, “el Olímpico”; Julia, maestra invocadora, “la Reina Feérica”; Lucía, maestra creacionista, “la Dadora de Vida”; Rebeca, maestra simbolista, “la Ilusionista”; y Francisco, maestro locomotor, “el Tectónico”.

»Por supuesto, Lázaro nos acogió con los brazos abiertos y, tal y como le pedimos, nos dio nuevos appellatives: Marta pasó a llamarse Sofía; Juan fue Zeus; yo me convertí en Lilith; Lucía pasó a ser Gea; a Rebeca la llamó Lumia; y Francisco fue Atlas. En cuanto a Dalia… Bueno, ella mantuvo su appellative sin dar explicaciones a nadie y Lázaro lo permitió. Quizá porque a él sí le dijo el porqué, quizá porque fue su favorita desde el principio.

»Los años pasaron rápido y los ocho vimos cómo la gloria de los vitirol decaía en malcriados que solo se interesaban por sí mismos. No obstante, nosotros nos engañábamos diciéndonos que éramos diferentes a ellos, que nos dedicábamos a llevar nuestras grandes magias a nuevos horizontes. Al final, sabíamos tanto de nuestras propias magias que sin darnos cuenta ya no éramos humanos.

»Extrañamente, no nos dimos cuenta hasta el nonagésimo aniversario de Lázaro. Ver ese noventa sobre la tarta que Lucía había hecho con sus propias manos, tan jóvenes como el primer día, nos hizo despertar y comprender que, desde el primer momento, Lázaro nos había mantenido bajo un hechizo temporal.

»Por supuesto, para la mayoría de nosotros eso nos demostró que realmente era un dios, un ser de magia ilimitada capaz de, tal y como dicta la norma, cambiar la realidad a su gusto. Pero para otros aquello supuso una ofensa. Dalia, sin ir más lejos, que aún parecía una niña de no más de doce años, “escapó” de esa jaula temporal y volvió años después con otro vitriol. Un vitriol, tal y como ella dijo, “puro”; otro exactamente igual a Lázaro.

—¿Por qué hizo eso? ¿Por qué buscar a otro como vuestro maestro? —interrumpió finalmente Lazlo, incapaz de aguantar más. A medida que Julia hablaba él tenía más preguntas y se aglomeraban bajo su lengua. Por suerte, no habían escapado demasiadas.

—Atlas supuso que era para demostrarnos que Lázaro no era un dios, sino solamente un vitriol con una cantidad de magia enorme… Ella misma, al parecer, era igual; porque en los muchos años que había pasado fuera de la logia, tampoco había envejecido demasiado y dominaba magias que creíamos que eran nuestras. Fue entonces, supongo, cuando comprendimos que Dalia no había actuado igual que nosotros y había usurpado descaradamente hechizos y sortilegios de nuestra propia creación.

»La que más se escandalizó, por supuesto, fue Rebeca al saber que Dalia había creado sus propias cartas del tarot para encontrar al chico. ¡El chico!, así lo llamábamos todos al principio hasta que Lázaro decidió llamarlo Cosme.

»Para nuestra sorpresa, además, nos mandó enseñarle toda la magia que conocíamos porque, así, sin más, él iba a ser su sucesor como maestro vitriol. No uno de nosotros; no Dalia, que había demostrado con creces que era capaz de aprender por su cuenta y riesgo. Sin embargo, todos cumplimos órdenes; sin ninguna excepción. Le enseñamos a Cosme todo lo que sabíamos y él simplemente lo absorbía como una parte de él.

»“Es un monstruo”, dijo un día Juan tras una lección. “Esta mañana me ha enseñado él a mí cómo crear fuego de la nada. ¡De la nada!”. Estaba aterrorizado porque, efectivamente, Cosme pasaba por alto todas las leyes de la magia sin castigo alguno. Lázaro mismo lo premiaba con rangos cada vez más disparatados y altos. Como si ser maestro vitriol no fuese suficiente.

Repentinamente, Julia calló y Lazlo se acordó de respirar. Había imaginado todos y cada uno de los eventos que Julia le había relatado, pero la única teoría que sacaba de todo eso era que Dalia acabaría fuera de la logia. Sin embargo, no lo veía motivo suficiente para que ella quisiera matarlos…

—Finalmente llegó el día de la sucesión —comenzó de nuevo Julia, esta vez con un tono más funesto—. Por aquel entonces todos estábamos acostumbrados a que Cosme estuviera por encima de nosotros, los estancados, los fallos. Lázaro nos convocó en un antiguo santuario vitriol para que presenciáramos el duelo entre él mismo y Cosme. Sin embargo, sabíamos que estaba amañado y a ninguno nos pareció bien que, simplemente, se dejara avasallar por “el chico”. ¿Por qué dejarse matar sin más?

»Contemplamos con asombro y horror las barbaridades mágicas que creaba Cosme y de las cuales nuestro maestro se defendía toscamente. Finalmente, cuando el aprendiz estaba a punto de asestar el golpe final, Dalia se interpuso y mató a Lázaro frente a nuestros ojos. No pudimos reaccionar, ¿cómo hacerlo?

»Dalia arrancó el medallón del cuello inerte del maestro y se lo colocó junto al suyo. Después, nos dijo: “Se acabaron las tonterías, Cosme. Si quieres ser maestro me tendrás que matar a mí”. Tras estas palabras, desapareció sin dejar rastro, y todos nos quedamos desolados. Por primera vez en muchísimo tiempo, comprendimos que no éramos nada si no éramos “los siete”, que una de nosotros nos había traicionado. Así que, quizá demasiado asustados como para afrontar la situación, hicimos que Cosme ocupara el lugar de Dalia y nos convertimos en una logia sin nombre ni maestro.

»Para nuestra sorpresa, Cosme asumió su papel sin más y descubrimos que no era tan monstruo como creíamos. Era un buen chico; era realmente bueno y amable y complaciente. Su único defecto era que su magia no tenía límites.

»Y con el tiempo volvimos a ser lo que éramos, observando desde nuestra burbuja cómo el mundo vitriol decaía de nuevo bajo el terror causado por Dalia. Ella, que siempre se había mostrado como defensora de las normas establecidas y se había convertido en Inductora de Masacres para mantener a raya aquellos que se las saltaban; se había convertido en un monstruo devorador de magia. No había día en el que no supiéramos de logias enteras a las que se les había robado la magia… y Dalia siempre estaba de por medio.

»Así, cuando Cosme nos propuso terminar con ella, no dudamos en aceptar.

El silencio esta vez fue sepulcral. Julia mostraba una absoluta culpabilidad en su mirada, seguramente recordando la atrocidad que cometieron.

»No sé por qué acepté. No sé por qué lo hicimos. Matamos a nuestra amiga entre los siete para que ninguno se convirtiera en maestro vitriol; para que ya no hubiera un maestro vitriol. ¿Y por qué? La llamaban “Inductora de Masacres”, pero nunca, jamás, había matado a nadie. Ella simplemente dejaba sin magia a aquellos que no creía merecedores; aunque por un tiempo limitado. Al fin y al cabo, la magia se regenera con el tiempo. ¡No sé por qué lo hice! Pero estaba ya hecho cuando quise darme cuenta. Todos nos manchamos las manos con su sangre y, sin embargo, no pudimos destruir lo más importante: los dos medallones, el suyo y el del maestro. No llevaba ninguno cuando nos enfrentamos a ella, como si supiera lo que íbamos a hacer…

»Entonces Cosme decidió partir en busca de los medallones y volvimos a ser seis… Aunque esta vez fue peor y terminamos por separarnos y formar nuestras propias logias…. El resto, bueno, no es importante.

Julia miró a Lazlo a los ojos, resuelta.

—Ahora lo sabes. Dalia ha vuelto de donde quiera que estuviera para matarnos a nosotros siete. Ha matado a cinco y faltamos Cosme y yo… Pero no voy a permitirlo. Quiero destruir todos los medallones que posee, los únicos objetos que le permitirían estar en este mundo, para enmendar lo que hice y que pueda descansar en paz.

—¿Y no has pensado que descansará en paz una vez os haya matado a los siete? —quiso saber Lazlo, y Julia contuvo las lágrimas. La vitriol alzó una mano y él sintió que le ardía el pecho.

—La culpa fue suya —afirmó con dureza, sin gota de culpabilidad o remordimiento en la voz—. Ella nos obligó a hacerlo. Ella mató a Lázaro y nos abandonó… Así que volverá al sitio donde debería haberse quedado… Y tú me vas a ayudar.

El medallón del maestro

La luna ya estaba en lo alto cuando Lazlo volvió a la tienda, abrió la puerta sin más y se adentró en sus misterios. Sin embargo, no estaba solo: Dalia lo esperaba sentada en su vieja butaca roja con seis medallones colgados del cuello.

—Por tu cara, parece que estés frente al mismísimo Voldemort —apuntó ella, utilizando los mismos símiles que solía usar él mentalmente.

—Me has dejado solo con ellos… ¿Están con Apolo? —cambió de tema él mientras se sentaba en el sofá frente a la butaca.

—Son golems. Los agentes, digo —concretó la vitriol—. Sabía que Julia aparecería tarde o temprano. Siempre ha sido una justiciera —sonrió a su iniciado, pero él mantuvo el rictus de su cara.

—¿También me has usado de cebo para que ella saliera de su escondite? —se ofendió él, cansado. Se recostó y cerró los ojos porque lo único que sabía cierto era que Dalia no le haría daño. Lo demás,… aún rondaba por su mente sin estar del todo claro.

—No necesito perros de caza para atrapar a una presa, Lazlo —admitió ella—. Y déjame decirte que no he hecho nada que no te haya mantenido a salvo.

—Tengo un círculo de invocación en el pecho —la informó él.

—Lo sé.

—Pues si lo sabes, quítamelo —frunció el ceño Lázaro—. O dame lo que ella quiere para que esto se acabe.

—Claro, toma —soltó ella, complaciente. Se quitó los seis medallones del cuello y se los lanzó sobre el pecho. Seguidamente, se levantó y se acercó a una estantería. Lazlo entreabrió los párpados y se levantó también.

Mientras él se acercaba a ella, esta pasó la mano por el lomo especialmente blanco de un libro del estante. Seguidamente, se oyó un chasquido y la estantería, en vez de separarse como cabría esperar, se fundió con la pared y se convirtió en la puerta de una caja fuerte del tamaño de una persona.

Lazlo reprimió su asombro mientras Dalia tapaba el teclado de combinación con su cuerpo y daba seis tonos, dos diferentes y los otros cuatro iguales, para abrir la puerta y dejar pasar a su iniciado.

—Pasa si puedes —afirmó ella sin amenaza alguna—. Solo los de mi propia sangre o un maestro vitriol pueden entrar.

Lazlo se miró los medallones en su mano. Seis: los de las cinco víctimas y el de la propia Dalia. Así que en el interior de la caja fuerte debía estar el del maestro de los siete, Lázaro; sin embargo, el iniciado no estaba muy seguro de esto último.

—¿Por eso Julia quiere que yo le consiga el medallón del maestro? ¿Por el mensaje de “somos familia”? No entiendo cómo —admitió él mientras se guardaba los medallones en el bolsillo y entraba antes que ella a la estancia oscura.

Por un momento, el desagradable impulso de dar media vuelta cruzó por su mente; completamente justificado por si a Dalia le daba por encerrarlo allí dentro. Sin embargo, zarandeó sus rizos oscuros y se centró en ver algo en el oscuro lugar.

Por su parte, Dalia se quedó tras él y dio una palmada para que las luces se encendieran. Miró al aprendiz y este le dedicó una mirada reprobatoria; seguramente por el hecho del uso de algo tan homa dentro de una tienda de magia. Pero esta mirada duró apenas unos instantes puesto que lo que llamó la atención del hombre fue la caja sobre el pedestal al fondo de la sala. Y, encima de este, un enorme cuadro, del tamaño de una mesa de ping-pong, que retrataba a los siete maestros junto a Lázaro y el que ahora sabía que era Cosme. De nuevo, el extraño parecido del último maestro vitriol con él mismo le incomodó. Quería saber si con “familia” ella se había referido a su abuelo…

—¿Soy el nieto del maestro Lázaro? —… y así se lo hizo saber a ella. Mas Dalia se quedó en silencio—. Ya sabes. Mi abuelo era vitriol y se llamaba Lázaro.

—Lázaro no tuvo descendencia —respondió la vitriol, que se acercó a la caja con tapas de cuero remachado y la cogió con cuidado—. Y aunque la hubiera tenido es imposible que mi maestro fuera tu abuelo —continuó, y abrió la caja para que Lazlo comprendiera que en realidad era un estuche para el medallón que había dentro—. De lo contrario, este no podría ser el medallón del maestro vitriol.

El abatimiento en el hombre fue evidente; o, al menos, para Dalia lo fue. Seguramente, tras descubrir que la magia existía, sus fantasías juveniles habían revivido con fuerza: un elegido, alguien especial. Sabía que ella misma había alimentado esas esperanzas y una ligera punzada de culpabilidad la devolvió a la realidad.

—Pero aun así somos familia, Lazlo. Podría decirse que soy algo así como una prima lejana tuya por parte de madre; lo descubrí cuando nos dimos la mano en la gasolinera. Y como tu abuelo paterno era vitriol… —Él la miró, confuso—. Podrías ser un buen vitriol con esfuerzo y práctica. Quizá algún día puedas tener tu propia logia incluso… Hoy en día es poco habitual que un converso llegue a algo; pero estoy segura de que para ti es posible.

Entonces se calló, a la espera de alguna de las preguntas inoportunas del aprendiz; pero este se quedó mirando en silencio la estancia en general. No había pasado por alto el hecho de que había otros ocho pedestales en esa sala. Completamente vacíos, cada uno de un color del arcoíris y un octavo completamente blanco. Sin embargo, decidió no preguntar.

—Entonces… —comenzó Lazlo, pero decidió reformular la frase—. No voy a decirte que hubiera preferido seguir ajeno a la magia de haber sabido que una maestra invocadora me pondría una “bomba” en el pecho; pero habría estado bien que me hubieras avisado de lo que conllevaba ser tu aprendiz.

—No eres mi aprendiz, Lazlo —negó con pena ella—. Juré no volver a tenerlos y por eso no estoy obligada a enseñarte nada. Y por eso solo te he abierto la puerta. Ahora te toca a ti adentrarte en lo desconocido y hallar tu propia piedra oculta. —Dicho esto, sacó el colgante del estuche y se lo entregó no sin un gran pesar en los ojos—. Te estoy haciendo este favor porque he sido negligente con tu seguridad. No pensé que todos mis enemigos creerían que eras algo para mí. Estoy segura de que lo he demostrado demasiadas veces aunque no quieran darse por enterados.

Una tras otra, las palabras de Dalia dolían más de lo que Lazlo hubiera imaginado. No era nada para ella, no era su aprendiz ni un elegido ni alguien especial. Solo un tipo al que por error le había hablado de la magia y al que se había visto obligada a dar un empujón en el vórtice de conocimiento y peligros que era el mundo vitriol. ¿Y para qué? ¿Para qué hablarle de Marta Castilla, de los misterios? ¿Por qué tratarlo como una especie de John H. Watson si no iba a meterlo en la investigación?

Entonces, el dolor se convirtió en rabia. Quiso decirle muchas cosas en un intento de hacerle el mismo daño que le había hecho a él; pero simplemente no fue capaz. No pensó que pudiera hacerle sentir nada y simplemente la miró con una gran decepción marcada en el rostro. Cogió el medallón y se marchó; incapaz de ver que ella estaba conteniendo las lágrimas.

La treta

Para cuando Lazlo volvió a las alcantarillas su humor ya volvía a ser el de siempre. Ni siquiera se veía capaz de sentir miedo por su quizá inminente muerte. Ahora todo le parecía demasiado irreal; y lo único que lo mantenía atento a su misión era el peso de los siete colgantes en su bolsillo. Todos ellos de siete personas muertas; aunque a una de ellas no la había “conocido”.

Tenía que dárselos a Julia y aclarar que él no tenía nada que ver con Dalia. Había cumplido su parte del trato y, para cuando volviera a la tienda —quizá una semana más tarde, quizá incluso más—, allí ya no habría nadie y él podría dedicarse a aprender y, a lo mejor, ponerse a cargo del negocio por respeto a la mujer que lo había metido en todo eso.

Sin embargo, cuando llegó a la pequeña cámara con las sillas y cuatro cosas propias de un superviviente de la tele, allí no había nadie. O al menos lo parecía, porque cuando el de ojos bicolor se dio la vuelta se encontró de bruces con la banshee y tubo que reprimir un grito. Se reprendió por cerrar los ojos, como si al no verla ella no pudiera hacerle daño, y decidió encararla.

—¿Dónde está Julia? Tengo lo que quiere —habló lo suficientemente alto como para hacer un ligero eco en la estancia. No estaba muy seguro de si la criatura podía hablar o comprender lo que él le decía; pero no perdía nada intentándolo.

La entidad pareció observarlo atentamente con un rostro más humano de lo habitual. Profirió un quejido y su mirada se le hizo familiar. ¿A quién le recordaba ella? ¿Una de las víctimas?

—¿Quién eres? —quiso saber el iniciado, y uno de los medallones vibró en su bolsillo. Lo sacó y observó, pero no pudo averiguar a quién pertenecía.

Entonces, la banshee alargó el brazó y el medallón se sintió atraído hacia ella. Por un momento, Lazlo sintió una corriente eléctrica fluir de él y un flashazo inundó la estancia. Y con él, un nombre.

—Laura Castilla… —comprendió—. Usted es la madre de Marta Castilla.

«Por eso Julia sabe que Dalia es la asesina», supuso el iniciado. «Invocó el alma de la madre para preguntarle directamente por su hija pero… ¿por qué no invocar el alma de las víctimas directamente?». Sin embargo, antes de que pudiera hacer otra pregunta, el medallón quedó inerte y la banshee flotó hasta atravesar el techo cerca de una tapa de alcantarilla.

Sin pensárselo dos veces, Lazlo la siguió para salir de nuevo a la calle pero, para su sorpresa, se encontró en un lugar que no le pareció de su mundo.

Unas ruinas, viejas y antiguas. Una enorme estancia iluminada por algo invisible; o quizá simplemente refulgía. Se levantó e irguió para observar cuanto pudo, y comprendió que era similar a un circo romano o un lugar donde celebrar un torneo de caballeros. Y supo que en efecto había sido ambas cosas y que ya se había imaginado un lugar similar antes: cuando Julia le había relatado la muerte del maestro Lázaro.

En efecto, Lazlo se encontraba en ese lugar donde los maestros vitriol se enfrentaban entre ellos para ostentar el más alto rango de la orden. Y no pudo reprimir una sonrisa ante el hecho de estar por primera vez, si no contaba con la tienda de Dalia, en un lugar mágico.

Para decepción del iniciado, no obstante, el lugar en sí no era mágico ni mucho menos. Únicamente había sido construido con magia para que nunca faltara la luz en él y el paso del tiempo jamás hiciera ceder su estructura. Pero eso él no lo sabía, y comenzó a bajar por las gradas de piedra hasta la arena sin espina, pero igual de ovalada y con manchas de un extraño color gris oscuro; como marcas de explosiones. Las estatuas de los que quizá fueron grandes vitriols se esparcían por todas partes, como dispuestas en un tablero de ajedrez.

—Has venido —lo sobresaltó la voz de Julia, sentada en una grada opuesta, tan discreta que se hubiera confundido con el entorno de no ser por su roja cabellera—. ¿Los tienes?

Sin esperar respuesta, la bruja se lanzó a la arena y se acercó al iniciado tal y como él se acercaba a ella. Se quedaron parados a una distancia prudencial y la banshee apareció tras los hombros de su maestra con la misma cara de pena que había horrorizado al joven antes de descubrir quién era.

—Es la madre de Marta Castilla —acusó él, y Julia levantó una ceja.

—Lo es… Eres más avispado de lo que pensaba —admitió ella.

—¿Y por qué no invocar a las víctimas? —curioseó el iniciado, y la invocadora frunció el ceño.

—Porque no puedo. Y sospecho que es porque sus almas están atrapadas en alguna parte. Quizá en esos medallones que me traes… —Ante la sorpresa de él, ella sonrió.

La idea de portar las almas de varias personas muertas en el bolsillo hizo que Lazlo se sintiera incómodo y los sacara todos con una mano. La sonrisa de Julia se hizo más grande pero, cuando quiso acercarse, él retrocedió.

—Antes quiero respuestas —tentó a la suerte el de ojos bicolor, y la bruja resopló.

—Claro. ¿Qué quieres saber? —Seguidamente lo miró con desprecio—. ¿Cuánto va a tardar Dalia en aparecer?

—No estoy con ella. Solo cometió el error de confundirme con un vitriol por tener uno de vuestros medallones —se apresuró a explicar él—. Ella misma me ha dejado bien claro que no va a ser mi maestra ni quiere serlo de nadie. Así que cuando acabe aquí me iré a lo mío.

Tras unos instantes de silencio, la vitriol asintió.

—De acuerdo… ¿Qué quieres saber?

—¿Qué vas a hacer si las almas de los demás están en estos medallones? —preguntó, con el puño aún cerrado.

—Teniendo en cuenta que Dalia ha acumulado una cantidad monstruosa de magio, la usaré para traer de vuelta a sus víctimas. Al maestro no, por supuesto —concretó—. Ni siquiera entre los ocho podríamos revivirlo… Pero al menos podré enmendar los errores de la que una vez fue como una hermana para mí. Los sacaré de los medallones y los meteré en cuerpos que Lucía me ayudará a crear. —El temblor en su voz le hizo saber que era peligroso, pero no quiso preguntar más—. ¿Me puedes dar los medallones ya?

—La otra pregunta que tengo… —comenzó él, no muy seguro de cómo decirlo. Se miró los medallones en la mano y ahogó un improperio; pero continuó—. ¿Por qué no agruparos los siete y enfrentaros a Dalia directamente? ¿Dónde está//?

Silencio. El iniciado se quedó de piedra a ver cómo la banshee atravesaba el pecho de su maestra y le arrancaba el corazón. Julia, aún viva, alargó el brazo hacia él y Lazlo acudió en su ayuda. Sin embargo, únicamente llegó a sostener un cuerpo sin vida.

Quiso gritar, quiso llorar. ¿Por qué? ¿Cómo? El miedo le atenazó las entrañas al sentir cómo el círculo de invocación en su pecho ardía y se retorcía para desaparecer, como la magio de la invocadora.

El aprendiz miró en derredor en busca del que había hecho eso aunque había visto a la banshee, ya desvanecida, hacerlo. Y no sin motivo el hombre había sospechado porque de la nada se hizo visible esa que le había traído más penas que alegrías: Dalia.

—¿Por qué? —quiso saber, con la voz temblorosa y las manos manchadas de sangre—. Creía que no necesitabas perros de caza.

—Y no los necesito… ¿Pero cómo resistirme al camino fácil? —sonrió la de ojos negros.

La mirada que le lanzó hizo que, por segunda vez, le pareciera estar frente al que no debe ser nombrado. Sin embargo, ya había visto anteriormente a esa Dalia. Más oscura, más llena de rabia e ira. ¿Cómo no se había dado cuenta? ¿Cómo había obviado todo ese rencor?... ¿Cómo no caer ante el espejismo de una mujer libre y mágica? Había sido un pardillo.

—Ahora, Lázaro, devuélveme los medallones y tráeme también el de ella —mandó a del pelo arcoíris, con el cuello desprovisto.

Pero esta vez fue el iniciado el que alzó una ceja y miró a la mujer como si fuera inútil.

—¿Qué has dicho? —se aseguró.

—Que me traigas aquí los putos ocho medallones —repitió de otra forma, esta vez alzando el tono—. Los siete que te he dado antes y el de Julia. ¿Es que eres tonto?

—No… Creo que soy más listo que tú, Cosme.

La verdad oculta

Lazlo se levantó, no sin antes dejar con cuidado el cuerpo de Julia sobre el suelo y quitarle el colgante, y miró con dureza a la Dalia oscura. Retrocedió otro paso y empezó a avanzar por la arena para que la otra lo siguiera y, dada su curiosa mirada, lo hizo.

Se apartaron de la última víctima y, cuando Lázaro sacó la caja de cerillas del bolsillo, Dalia hizo un gesto para que el objeto le saliera volando de las manos. Sin embargo, el iniciado ya se esperaba eso así que cogió una piedra de la arena y la lanzó hacia la asesina, que la esquivó por los pelos. Quizá el de ojos bicolor no fuera demasiado bueno en deportes, pero tenía resistencia y puntería suficientes como para correr hasta que los refuerzos llegaran. O, al menos, él pensaba que llegarían.

No obstante, la Dalia oscura soltó una risotada e hizo temblar el suelo bajo sus pies, que empezó a burbujear hasta un punto en que el aprendiz saltó a los brazos de una escultura cercana para evitar escaldarse los pies. Observó desde su nueva posición los salpicones oscuros sobre la arena, ahora removida, y supo que en realidad se trataba de hollín o una simple reacción a la magia.

—Eso está muy mal, Lázaro —lo reprendió la vitriol, con un marcado desdén en la voz—. ¿Es que no sabes que estas estatuas no están aquí adornando?

Dicho esto, alzó la otra mano —para poder mantener el suelo bullendo— y una efigie cercana comenzó a moverse para asestar un golpe de bastón al iniciado, que saltó al suelo para evitar el golpe. Trastabilló y rodo por el suelo aguantando un grito y comenzó a correr hacia las gradas sin dejar de pensar en que las suelas de sus deportivas eran aislantes.

Por supuesto, su persistente defecto de no saber dejar de imbuir hizo que se le empezara a nublar la vista. Al fin y al cabo, cada vez que había intentado hacer uso de su magio, en efecto la había usado aunque infructuosamente. Así que saltó sobre la fría piedra en cuanto sintió que las piernas le fallaban.

Mas poco tiempo tubo para verse las quemaduras en el cuerpo. La Dalia oscura seguía acercándose mientras las figuras de piedra cobraban vida y bajaban de sus atriles para matarlo. ¿Por qué? ¿Por qué era tan inútil?

Una parte de él quiso cerrar los ojos en el intento de no sentir sufrimiento alguno, pero su instinto más primitivo quiso que se arrastrara por las gradas para subir por la estructura. Lo que él no sabía era que, si alcanzaba la cima y salía del circo, el duelo terminaría y su perseguidora debería dejarlo en paz.

Sin embargo, la otra sí lo sabía así que dejó de apuntar al suelo con la mano y la alzó al cielo para que, repentinamente, la gravedad sobre el hombre aumentara hasta el punto de crujirle las articulaciones. Quería que las estatuas acabaran con él; por eso se estaba conteniendo. Después lo convertiría en piedra y lo añadiría a la colección como “el Ensartado”. Y solo con pensarlo se le tensaban los labios en una mueca horripilante; una sonrisa propia de una parca.

—¡Dalia! —la llamó su aprendiz cuando no sintió fuerzas para seguir arrastrándose por los interminables escalones y una efigie lo agarró de una pierna—. ¡Maldita sea, Dalia!

Y la risa de la oscura comenzó a resonar por el lugar.

—¿En serio la llamas? Espera, espera. —Las figuras de piedra se detuvieron unos instantes, cernidas sobre él de forma que ya no podía escapar—. Antes de matarte quiero saber cómo sabes que no soy Dalia —admitió al fin el primer aprendiz, el causante de todo. La risilla con la que le respondió el otro no le gustó.

—Bueno… Hay tres cosas que te diferencian de ella. Primero, porque Dalia no me haría daño nunca. Segundo, porque me dijo que no me iba a usar como cebo jamás. Y la tercera es que no sabes que no tengo su colgante. Ahora mismo tengo siete y el mío propio. Pero del de ella ni rastro. —No sin dificultades, el aprendiz levantó la mano para mostrar al otro lo que había recibido en vez del medallón de Dalia: una moneda de oro—. Así que lo siento, Cosme, pero no vas a conseguir lo que querías. Aunque me mates ahora y te quedes con el colgante del maestro, ella volverá a quitártelo. Porque ella no es la asesina, ¿verdad? Tú mataste a Marta Castilla y al resto disfrazado tal y como ahora, ¿no es así? Al menos dame el gusto de aclararme las ideas.

Lazlo tosió sonoramente, incapaz de descubrir que tenía severas quemaduras por todo el cuerpo y la enorme gravedad le había aplastado las costillas y pulmones. Por su parte, el otro aprendiz comenzó a aplaudir.

—Vaya, vaya,… Debo admitir que ahora entiendo por qué Dalia te ha escogido… —comenzó mientras subía las gradas y su disfraz se iba deshaciendo—. Y yo que creía que en realidad eras nieto del maestro… Pero el hecho de que ella tuviera el medallón lo corrobora, la verdad. —Entonces, su voz comenzó a cambiar a una masculina que Lazlo ya conocía—. Debí haberte matado al entrar en la tienda —negó para sí, y el otro lo miró.

Reconoció al instante su media melena rojiza y las bolsas bajo sus ojos. Incluso reconoció los chirriantes pasos de sus deportivas. No había duda de que estaba mirando al dependiente de la gasolinera… Y no se parecía en nada al Cosme del cuadro que tanto Lucía como Dalia tenían.

Sin embargo, antes de que su mente comenzara a fraguar nuevas hipótesis, se decidió por la sencilla: para que Dalia no lo reconociera, se escondía bajo una ilusión tal y como había hecho para culpar a la vitriol de los asesinatos de los siete maestros. Apretó la mandíbula e intentó escabullirse de la presa de las estatuas, pero no podía aunque no se daba por vencido.

—Vale. ¡Vale! —decidió gritar repentinamente Lazlo. Se metió la mano en el bolsillo y mostró al asesino los medallones vitriol—. ¿Los quieres? —Los lanzó lejos, haciendo que el tintineo sobre las gradas de piedra fuera evidente—. Ahí los tienes. Suéltame —gruñó el de ojos bicolor, y el otro arqueó una ceja en respuesta.

Cosme alzó una mano y las efigies se apartaron del iniciado. Se dio la vuelta para ir en busca de los medallones y decidió que no valía la pena matar a una simple marioneta. Estaba seguro de que el homa no era nada para su exmaestra. Aunque fuera listo y tuviera un don natural para la magia… Le pareció un completo inútil.

Por su parte, Lazlo se incorporó como pudo y siguió subiendo por las gradas para escapar. Se metió la mano en el bolsillo en busca de algo que lo ayudara y allí encontró el amuleto de invisibilidad. Lo estrujó —porque supuso que eso lo activaría— y se volvió invisible. Hizo un gran esfuerzo para terminar de levantarse e hizo uso de todas sus fuerzas para subir escalón a escalón; sin mirar al asesino ni esperar a que se diera cuenta del engaño.

Para cuando el aprendiz oyó el grito de furia del vitriol, ya estaba casi llegando a la tapa de alcantarilla por la que había aparecido. Sin embargo, no estaba y sintió los nervios bajo los pulmones, ácidos y corrosivos. Miró en derredor en busca de otra salida y recordó el objeto que Dalia había usado para engañarlo: una moneda, que a él le había parecido su colgante en un principio. Lo cierto es que la treta lo había cabreado en un principio, cuando creía que Julia lo mataría; pero le había sido útil a la hora de descubrir a Cosme, que evidentemente no sabía que Dalia no le había entregado todos los colgantes.

Así pues, examinó con cuidado la moneda: una simple moneda de oro. Cerró los ojos y pensó. ¿En qué podía convertirla que le permitiera escapar?

—¡Lázaro! Aunque no pueda verte puedo notar tu magio, gilipollas —se mofó Cosme, que también había salido del circo. Le daba igual que el duelo hubiera terminado. Al fin y al cabo, no era la primera vez que mataba fuera de un duelo. Le daba igual pagar las consecuencias.

Automáticamente, Lazlo pensó en la cantidad de series que había visto en las que se podían detectar las “energías”. ¿Cómo no iba a ser real también? Así que apretó la moneda con fuerza y decidió no usar su magia; volver a su estado homa, por así decirlo. Y eso se le daba muy bien. Lo había hecho durante toda su vida.

Entonces vio a Cosme acercarse y todo él se encogió. Cruzaron miradas, pero el asesino no pareció verlo y lo pasó de largo. Sin embargo, aguantó la respiración —aunque el amuleto lo hacía invisible, no sabía si era “oíble”— y avanzó con cuidado en dirección opuesta al vitriol. Tenía que haber una forma de entrar y salir así que dio toda la vuelta al circo sin dejar de vigilarse las espaldas.

Entonces, al llegar al lado opuesto, encontró una puerta. La intentó abrir pero no cedió, aunque sí chirrió de una forma tan estruendosa que hizo eco por todo el lugar. Y la risa de Cosme le erizó el vello de la nuca y aumentó la acidez de los nervios, que se le asentaron en el estómago.

Tenía la oportunidad de salir corriendo y esconderse de nuevo antes de que llegara… ¿Y luego qué? Observó la cerradura de la puerta y se miró la moneda en la mano, grande y blanda. Al fin y al cabo era oro, tan maleable que se le había deformado en la mano. «¿Y si…?», se preguntó. Cerró los ojos y sintió cómo el metal se calentaba y cambiaba de forma. Casi quemaba, pero siguió concentrándose hasta que sintió que tenía en la mano lo que quería.

Abrió primero un párpado, seguido del otro, para ver cómo la moneda era ahora una pequeña llave inestable. Aún sentía su magio fluir dentro del metal, desperdiciándose, pero no era capaz de más por el momento. Tampoco sabía si la llavecita de aspecto antiguo encajaría en la cerradura; pero no perdía nada por intentarlo. La muerte se acercaba así que cerró los ojos y metió la llave en la cerradura y la giró.

La puerta chirrió de nuevo, y la llave terminó por fundirse entre sus dedos y caer al suelo como una simple mancha. La decepción, la frustración y el enfado consigo mismo se hicieron evidentes en su rostro mientras encaraba al asesino, que miraba a la nada frente a sí y entrecerraba los párpados. Sabía que el aprendiz estaba ahí, pero el amuleto era tan bueno que ni siquiera dejaba huellas.

Entonces Cosme se sonrió al comprender que el aprendiz sí que era importante para la traicionera de su exmaestra y supo que, si quería hacerle daño, podía matar al de ojos bicolor o pasarlo a su bando. Si lo había hecho con los siete maestros, lo podía hacer con un simple homa.

—Oye, chico… ¿De verdad te vale la pena? —dijo a la nada—. ¿Qué ha hecho ella por ti? Sabes tan bien como yo que eres un simple pasatiempo… Cuando se canse de ti, te abandonará como lo hizo conmigo. ¡Lo sé! Yo he matado a todos los miembros de la logia del maestro vitriol y ayudé a matarla; más bien los convencí a todos para que la mataran por mí. Sin embargo, ella no es mejor que yo. Me metió en esto de la magia para luego no ayudarme en nada y tener que aprenderlo yo todo. Y cuando iba a convertirme en maestro vitriol… ¡Después de lo que me costó! ¡De todos los años de aprendizaje! ¿Te puedes creer que mató al maestro solo para que yo no cumpliera mis sueños? ¿Qué tipo de persona hace eso?

Sin embargo, nada. El aprendiz no dio señales de vida y el vitriol se frustró, de modo que desistió y se metió la mano en el bolsillo de los pantalones para sacar las monedas de euro que Lazlo había lanzado para simular los medallones. No iba a desperdiciar magia con él así que tiró una a la nada; pero no acertó. Tiro otra y otra más… Hasta que decidió tirar un puñado justo en el momento en el que la puerta se abría.

Lazlo vio entonces una oportunidad y se lanzó a la nada, pero chocó contra Apolo y el hechizo de invisibilidad se hizo añicos. Tuvo el instinto de gritarle “¡Tú! ¿Cómo no?”, pero se contuvo y dejó que el pupilo de Marta Castilla lo arrastrara hacia atrás.

—Buenas, Cosme. Veo que el homa te da problemas —saludó el telépata al pelirrojo, que sonrió de esa forma que a Lazlo le ponía los pelos de punta.

—Nah… Solo me estaba divirtiendo. ¿Y los agentes? ¿Los has mandado a por Dalia? —quiso saber Cosme.

—Están persiguiéndola ahora mismo. No creo que llegue antes de que acabemos con esto —admitió sin dejar de mirar a los ojos del aprendiz, que parecía mucho más pequeño ahora. La frialdad de los ojos de Apolo lo tenía calado en el sitio, pero algo dentro de sí le decía que no tenía que tener miedo… Aunque no era la primera vez que su instinto le fallaba.

Y, sin mediar palabra, Apolo cacheó sin miramientos a Lazlo. Le puso todos los bolsillos del revés y le quitó la chaqueta de un plumazo. Se le cayeron las cerillas, el amuleto y, por último, los medallones. El hipnotista los cogió del suelo y el asesino tendió la mano.

—¿Qué? —quiso saber el aprendiz de Marta.

—Ya sabes cómo va esto… Tú me das los medallones y yo me encargo de Dalia para que puedas vengarte por la muerte de Marta —insistió Cosme, y cuando Lazlo quiso replicar Apolo lo detuvo.

Cruzaron miradas de nuevo, y esta vez el iniciado comprendió la situación. Dejó de resistirse y se apartó a un lado, cojeando.

—Al fin y al cabo le doy igual a Dalia —comprendió en voz alta, simulando un tono de voz más infantil. Como un niño pequeño con una rabieta.

—Ya te lo había dicho —admitió Cosme, incapaz de ver que era una simulación—. Ahora vamos a hacer que cada uno tenga lo que quiere, ¿Apolo?

Este, en respuesta, miró la mano del asesino de su maestra y, antes de que se diera cuenta, alzó la mano y arrancó las armas de todas las estatuas, que salieron despedidas hacia Cosme. Sin embargo, este vio el ataque y alzó una barrera a tiempo.

Al verlo, Apolo agarró a Lazlo de la cintura y le devolvió los medallones.

—La bioquinesis no se me da muy bien, pero vamos a saltar —le explicó rápidamente, por lo que el iniciado se le agarró de los hombros y se dejó llevar por la magio del telépata.

Salieron volando hasta la arena, donde Apolo ordenó a las efigies que los defendieran. Lazlo sin embargo cayó al suelo por el golpe y sintió las quemaduras en todo el cuerpo. Se levantó como pudo y se ayudó de la mano que le tendió el vitriol.

—Dalia está llegando —resumió el hipnotista.

—No entiendo nada —admitió el de ojos bicolor—. Pero te creo.

En ese momento Cosme cayó a pocos metros de ellos, entre decenas de figuras vivientes que arremetían con los puños contra él. Sin embargo, su barrera era impenetrable y su sonrisa espeluznante. Lazlo tuvo el impulso de salir corriendo, pero la mano de Apolo lo agarraba con fuerza. El telépata estaba tan o más nervioso que él, pero confiaba en que la inductora llegara a tiempo. Si corrían, los atraparía; así que no tenían más remedio que aguantar y cruzar los dedos para que las estatuas vivientes entretuvieran al asesino.

—No podemos dejar que se haga con el poder del medallón del maestro, ¿entiendes? —susurró Apolo al de ojos bicolor—. Si hace falta, le lanzaremos los demás pero el del maestro no.

—¿Y por qué no nos vamos? —quiso saber el otro—. Podemos dejarlo aquí encerrado y//

—¡No! Tenemos que esperar a Dalia y matarlo. Ahora o nunca. No podemos dejar que ese hijo de puta se salga con la suya… —Sabía que un homa como Lázaro no comprendería la importancia de un simple colgante, pero tampoco tenía tiempo de contarle mucho más. Ya lo había puesto a prueba tal y como le había prometido a Dalia; y había demostrado tener mucho talento… Pero le faltaba ver más allá de lo que tenía delante.

—Vale. ¿Y cuál de estos es? —decidió preguntar el iniciado.

—¿Cuál qué? —Apolo miró a su protegido, que le mostraba los colgantes.

—¿Cuál de estos es el medallón del maestro? Yo no tengo ni idea —admitió el de ojos bicolor, que se estremeció cuando Apolo lo apartó de la trayectoria de los pedazos de una efigie—. ¿Si se supone que tiene magia acumulada o algo por el estilo no debería notarse?

Confuso, el telépata le arrancó los medallones de las manos y los examinó con cuidado. Se guardó el de Marta en el bolsillo y murmuró los nombres de los otros maestros a medida que devolvía los colgantes al aprendiz. Sin embargo, se quedó quieto con el último entre los dedos.

—¿Es ese? —quiso saber Lazlo.

—Pues… No sabría decirte —admitió Apolo—. A mí me parece un colgante vacío y sin dueño; pero a saber si Dalia le ha puesto una// —De nuevo, tiró de la mano del hombre y lo apartó de otra escultura volante. Cruzó miradas con Cosme, evidentemente frustrado por no poder ir por el camino fácil. Estaba demasiado acostumbrado a que todo le saliera bien; y seguramente querría matarlo por hacerle creer que estaba de su parte—. Una barrera o un sello. Quizá haga falta algo o alguien para abrirlo… Creo que la sangre de Dalia será la llave; así que si queremos salvar el pellejo podemos tirarle el medallón que no podrá usarlo.

—O sí… —sopesó el otro—. Dalia me dijo que éramos familia… ¿Puede ser un problema?

—Joder, claro que es un problema —maldijo en susurros el telépata, que se agazapó y murmuró algo para sus adentros.

Los pedazos de mármol repartidos por la arena comenzaron a elevarse y girar sobre sí mismos. Al hombre le comenzó a sangrar la nariz y supo que, como siempre, cuando tenía que mantener dos conjuros activos se sobrecargaba. Recordó las palabras de su maestra: “Paso a paso. Ya lo conseguirás. No te fuerces”. Pero sabía que esa vez tendría que forzarse y, si veía que sucumbía a la falta de magio, teletransportaría a Lazlo bien lejos aunque le costara la vida. Dalia ya se encargaría de encontrarlo.

Así, cuando Apolo estaba preparado para lapidar al asesino de su amada Marta; la oscuridad se apoderó de la sala y una sombra se situó entre ellos y Cosme.

Aprendiz y maestro

—Nunca aprendes, Cosme —entonó con desdén la verdadera Dalia. Su habitual look estaba hecho trizas, como si hubiera luchado a puñetazos contra una manada de lobos hambrientos—. ¿Cuántas veces te he dicho que no vas a ser maestro vitriol?

—No las suficientes, maestra —respondió el susodicho, destruyendo de un plumazo el resto de efigies y lanzando sus pedazos contra ellos. Sin embargo, Dalia alzó una mano y un escudo irisado se hizo visible entre ellos.

—¡Sirmi! —gritó, y la barrera se cristalizó y los cubrió como una enorme bóveda. El suelo tembló y Lazlo y Apolo cayeron al suelo, confirmando el hecho de que la cúpula se había cerrado bajo el suelo.

—¡Oh, vaya! ¿Empiezas ya verbalizando? —se mofó el asesino—. ¿Tan desesperada estás como para agotar tu existencia por esos dos?

—¡Palisumas! —voceó en respuesta, y cientos de estalagmitas salieron de la tierra para atravesar a su antiguo aprendiz. Su gran error—. ¡Gravito! ¡Tombo! ¡Glavo! —conjuró sin descanso mientras toda la construcción temblaba y se moldeaba bajo ella.

Por primera vez en su vida, la mente de Lazlo estaba en blanco. No sabía si tener miedo o estar maravillado ante la chisporroteante magia que los envolvía. ¡Incluso él podía sentirlo! Las vibraciones, los choques, la tierra ceder ante el poder de dos personas. Dos aspirantes a maestros vitriol en un duelo a muerte. Maestra y aprendiz luchando con el odio como bandera.

Las leyes de la naturaleza poco importaban en ese momento. La sed de sangre era tan evidente que sobrecargaba los hechizos y estos estallaban antes de ser pronunciados. El polvo, la piedra y los relámpagos de luz que surcaban el aire no eran suficientes como para que ella y él dejaran de mirarse con fijeza. El que perdiera la concentración perdería; o el que se quedara antes sin magio. Sin embargo, las manos de Dalia temblaban mientras que las de Cosme se mantenían firmes. Cada vez que sentía que iba a matarlo la culpabilidad la atenazaba y el hechizo flaqueaba, momento que él aprovechaba para lanzar simples rocas que estallaban contra su barrera.

—No va a aguantar —se temió Apolo, interrumpiendo el ensimismamiento del de ojos bicolor—. La matará.

—¿Cómo? —se asustó el otro, y la mirada de Dalia se desvió un instante hacia ellos. Y, al verle la cara, comprendió el extremo cansancio de la del pelo arcoíris. Sin embargo, Cosme parecía tan fresco como al principio.

Y sus temores de materializaron cuando una finísima esquirla atravesó la barrera y rasgó la cara de Lazlo, que aguantó un quejido. La sangre empezó a caerle por la cara, goteando sobre los medallones que mantenía fuertemente contra su pecho. Tan cerca del suyo que solo los separaba la camiseta.

El haz de luz que despidieron los cegó a ambos; pero la vitriol no se sobresaltó y continuó con su acometida. Cosme, no obstante, pareció ponerse nervioso y perdió el ritmo de su defensa. Momento que Dalia aprovechó para aplastarlo con parte de las gradas. Sin embargo, la magnitud del conjuro hizo que le fallaran las piernas. No había sido suficiente y lo sabía. Él no tardaría en salir de debajo del mármol oscurecido.

—¡¿Qué haces?! —recriminó Apolo a Lazlo, tan anonadado como él—. Dame los medallones, anda.

—No —se resistió el otro. Se levantó de un salto y se separó de su protector. La sangre goteaba por su cara y manchaba su camiseta. A duras penas se mantenía en pie; pero su mirada demostraba lo convencido que estaba—. Dalia tiene que usar el medallón. Así ganará. No sé por qué no quiere pero se lo pondré yo mismo si es necesario.

Así, avanzó hacia ella cojeando; y Apolo no lo detuvo porque sabía que así ganarían y se cumpliría su venganza. Y no sabía por qué no se le había ocurrido a él. Es más, no sabía por qué Dalia no lo había usado mucho antes para evitar tantas muertes y la odió por ello; la odiaba por muchas cosas.

Lazlo se situó tras Dalia y se guardó el resto de medallones en el bolsillo. El medallón del maestro no había vuelto a brillar tras el haz de luz, pero sabía que estaba activo. Solo un par de metros más y podría pasarlo por el cuello de Dalia sin que ella pudiera replicar. Lo que no sabía Lazlo era que ella sí lo notaba acercarse.

Y entonces fue cuando Cosme vio lo que pretendía hacer y deshizo su propia barrera para lanzarse a por ellos envuelto por esa magio antinatural que siempre empleaba. Dalia tiró una mano la espalda y detuvo una lanza que había atravesado la barrera, directa a la cabeza de su nuevo aprendiz. No obstante, fue incapaz de detener la segunda lanza, que iba directa a ella y le atravesó el hombro por la clavícula.

El grito de la mujer puso en guardia a Apolo, que levantó una segunda barrera dentro de la irisada mientras Lazlo atrapaba el cuerpo de Dalia antes de que cayera.

—¡Despiértala! —rogó el telépata mientras colocaba una barrera de piedras por fuera de la cúpula para encerrarlos en un túmulo—. No aguantaré nada.

—¡Dalia! ¡Dalia! —la zarandeó el de ojos bicolor. Tiró de la lanza y la arrojó al suelo. Sin embargo, la herida no sangró y quedó como un simple agujero; momento en el que el iniciado comprendió que el cuerpo de su maestra no era real, que de verdad estaba muerta y usaba un cuerpo falso—. Vamos, despierta.

Silencio. El cuerpo de la vitriol se enturbió un poco y se hizo translúcido. Apolo hincó las rodillas en el suelo y comenzó a jadear, mareado por la falta de magio. Y Lazlo no sabía qué hacer; cómo actuar. Miró el colgante entre sus dedos. «Tantas muertes por esto. Tanto poder…», sopesó. Observó en derredor unos instantes y sintió un estremecimiento cuando el suelo tembló por otra embestida de Cosme. A saber con qué; a saber de dónde sacaba tanta magia…

 En ese momento, su cerebro hizo click y supo lo que tenía que hacer. Cogió la cadena y el medallón tintineó al colgar entre sus manos. El telépata, por acto reflejo, quiso detenerlo; pero ya era tarde pues, cuando llegó junto al aprendiz, este ya había soltado el colgante sobre su cuello.

Y justo cuanto el medallón de Lazlo y el del maestro chocaron entre ellos, ambos comenzaron a brillar y el haz de luz deshizo toda la magia de la arena. Apolo sostuvo a Dalia y la protegió de las rocas que caían alrededor de ellos. Cosme retrocedió por puro instinto. Y el iniciado simplemente se quedó en pie, con las manos temblando y la ardiente magia del medallón quemándole el pecho.

Durante unos instantes, Lazlo sintió el poder chisporroteando entre sus dedos y supo que podía hacer cualquier cosa. Pero poco duró este efecto puesto que pronto sintió otra cosa, más invasiva con su cuerpo y menos cordial que la magia. Como cuando sintió las almas dentro de los colgantes relatando la historia de sus muertes, el de ojos bicolor notó otra alma dentro de su cuerpo. Y cuando comprendió quién era, ya había perdido el sentido.

El cuerpo de Dalia se estremeció por el cúmulo de magia en el ambiente, pero comenzó a hacerse sólido de nuevo mientras el telépata observaba anonadado cómo su protegido era poseído por el último maestro vitriol: Lázaro. El cuerpo del joven tomó un posado más recto y disciplinario, una mirada más penetrante y un rictus de extrema severidad.

Apolo no era demasiado conocedor de la necromancia, pero sabía que era peligrosa y palmeó el rostro de Dalia en un intento de despertarla; mas sus labios eran incapaces de producir sonido alguno. Quizá por la tensión del ambiente, quizá por la presión mágica que los envolvía.

—Maes-tro… —susurró al despertar la Inductora de Masacres, que entreabrió los párpados y alzó una mano hacia Lazlo. Acto seguido, pareció recobrar la compostura puesto que la herida se cerró y habló con más determinación—. ¡Lazlo, detente!

Sin embargo, el mandato llegó a oídos sordos. El cuerpo del iniciado avanzó entre los escombros hacia Cosme, que se encontraba en guardia.

—Si crees que un homa como tú va a poder controlar el poder del maestro// —comenzó el asesino con su lengua viperina. Pero antes de que continuara la gravedad ya se había cernido sobre sus pies y era incapaz de moverse.

—Estu lumo, mia malamikoj finas subtera. Elacetas viaj pekoj, fiulo. Forlasi ci tiun mondon. Malaperas el nia memoro. Morto al la serpento; destino —recitó una voz dentro de Lazlo; un suspiro incapaz de detenerse.

Sus manos se alzaron para mantenerse entre él y Cosme, que también recitó un conjuro sin perder el tiempo. Sin embargo, antes de que terminara, el alma de Lázaro ya había acumulado magio suficiente y lanzó un enorme haz de luz sobre el cuerpo del asesino.

Apolo quedó cegado por la potencia del hechizo y Dalia elevó una barrera ante ellos para no sucumbir a tal carga mágica. La vitriol observó con horror cómo las manos de su iniciado sufrían las quemaduras de la magia de Lázaro y cómo sus ojos se quedaban en blanco. El joven había perdido el sentido, pero el vitriol dentro de él mantenía la compostura y avasallaba sin piedad a su enemigo.

Y Cosme resistía la magia con dificultades, pero le fallaron las piernas y supo que tenía que recurrir a su única vía de escape.

—¡Finas subtera, serpento! —repitió la voz de Lázaro cuando vio lo que pretendía el asesino.

Pero ya era tarde, la potencia del haz de luz deshizo la barrera del circo vitriol y Cosme lanzó por los aires un artefacto que lo teletransportó lejos; no sin antes sufrir en estado puro el daño del conjuro del maestro.

Silencio. Dalia deshizo la barrera y Apolo la ayudó a levantarse. Ambos miraron a los ojos al ya muerto y este les devolvió la mirada. Sonrió al ver a Dalia, y reconoció a Apolo medianamente. Sin embargo, en cuanto quiso dar un paso el cuerpo del iniciado le falló y comenzó a vomitar sangre.

Apolo se lanzó a por él y lo agarró a tiempo, antes de que cayera al suelo. Lazlo había recobrado el sentido. No había rastro del alma de Lázaro. Y aun así el de ojos bicolor parecía ido y con dificultades para mantenerse despierto.

Por vez primera desde su llegada al circo, el telépata fue consciente del estado de cuerpo de su protegido. Las quemaduras, los huesos rotos y ahora la hemorragia interna lo habían llevado a un estado semi consciente. Casi se podía sentir la llama de su vida desvaneciéndose y el vitriol sacó la poca fuerza que le quedaba para intentar remediarlo.

—Lázaro López, quédate con nosotros —mandó al subconsciente del iniciado, que abrió más los ojos y escuchó atentamente—. Estás bien. Estás vivo —intentó convencerlo con su mirada y su voz, pero sabía perfectamente que era inútil. Aunque convenciera a la mente con su magia, el cuerpo estaba perdido.

—Quítale los medallones. Hay que cortarle toda la magia de cuajo —ordenó Dalia, arrodillada a su lado—. No va a morir —prometió al telépata, que asintió sin más y quitó ambos medallones del cuello de Lazlo.

El brillo de las estrellas se desvaneció y la vitriol apoyó su mano en el pecho de su nuevo aprendiz. Murmuró algo para sí y se hizo más transparente a medida que la sangre y las heridas del homa se cerraban. Sin embargo, Apolo la agarró del brazo para detenerla.

—No voy a morir por esto, Apolo. Déjame arreglarlo —mandó, pero había algo más en su voz. Dalia era consciente de que, por mucho que todo estuviera planeado, nada había salido bien.

Y sin dejar de mirar el cuerpo sin vida de la que una vez fue su compañera, se levantó y solidificó mientras el telépata cogía en brazos al iniciado y se marchaban del lugar.

Caso cerrado

Con su mente de nuevo a pleno rendimiento, Lazlo tenía muchas preguntas. Por supuesto, había fraguado algunas teorías, pero aún le sorprendía la facilidad con la que los que le habían parecido enemigos al principio ahora se comportaban como si siempre hubieran sido aliados.

Había recobrado el conocimiento en el sofá de la tienda mientras Apolo y Dalia hablaban con los agentes Rubio y Collado. Por lo que había entendido, los cuatro habían trabajado juntos para exculpar a Dalia y hacer que Cosme se descubriera a sí mismo como el asesino. Y el aprendiz no podía dejar de preguntarse desde cuándo y por qué él no sabía nada de todo eso. Luego recordaba que él en realidad no formaba parte del asunto y se ofuscaba en vano.

—¿Ya de vuelta entre los vivos? —le preguntó Apolo mientras se sentaba en el sillón frente a él. Dalia aún seguía conversando con los agentes.

—¿Son golems o no? —quiso saber el otro, que también se sentó y tomó el power-mage que el telépata le ofrecía en una taza. Tal y como recordaba, sabía a rayos pero le otorgó más energías que cualquier bebida de supermercado.

—Sí y no. Fueron creados hace milenios para vigilar a los vitriol con objetividad… Pero ahora ya casi parecen humanos —respondió sin pestañear el hipnotista—. ¿Seguro que estás bien?

—No estoy muy seguro de cómo acabó todo… Pero estoy bien —admitió el de ojos bicolor mientras se rascaba la nuca. La puerta de la tienda se cerró y Dalia apareció en la sala—. ¿Qué ha pasado?

—Cosme se nos ha escapado —resumió la del pelo arcoíris—. Está herido y se ha escondido, pero lo encontraremos. —Entonces Lazlo se la quedó mirando y ella se sintió incómoda—. ¿Qué pasa?

—Solo se me hace raro que respondas sin más. Así que, ya que estás, ¿por qué no me cuentas qué coño ha pasado? Desde el principio —inquirió el iniciado. Se recostó en el sofá y ella se sentó a su lado.

—¿De verdad hace falta? —se quejó Dalia, y Apolo la miró con reprobación. Finalmente, suspiró y carraspeó—. Bien. Vale. Cosme mató a Marta hace algo más de un año y Apolo, como todo el mundo, creyó que había sido yo. Pero yo sabía que había sido Cosme así que lo convencí para ser mi agente doble. Apolo se alió con Cosme y me ha estado pasando información.

»Teníamos pensado usar la gasolinera como trampa así que creamos el eco, pero el único que apareció por allí fuiste tú. ¿Cómo iba a saber que ese cabrón se estaba haciendo pasar por el dependiente?

»Como sea. Sospeché de ti y tanteé el terreno; después mandé a Apolo para probarte e hicimos el teatrillo de la pelea. —Dalia calló un momento, segura de que Lazlo iba a interrumpirla. Sin embargo, se la quedó mirando así que decidió continuar—. Después no estaba segura de qué hacer contigo así que quise apartarte de esto pero Cosme vino a husmear (aún no sé cómo entró). Y tras eso Julia te metió aún más en la mierda así que te di todos los colgantes excepto el mío. No tenía ni idea de que ella trabajaba con él. Si lo hubiera sabido no te habría dejado ir al circo.

Silencio. Apolo parecía querer añadir algo más, pero no lo hizo.

—Entonces… ¿Todo ha sido una serie de catastróficas coincidencias? —se sintió aliviado Lazlo—. Siento haberme metido en todo esto.

—¿En serio? —alucinó ella—. ¿No tienes algo así como miles de millones de preguntas?

—¿La verdad? No —admitió el de ojos bicolor—. Con lo que has dicho me hago más o menos una idea de todo. —Miró a Apolo, que simuló una media sonrisa—. Siento que no hayas podido vengar a Marta.

—Lo que importa ahora es que ese cabrón ya no conseguirá aliados entre los vitriol. Rubio y Collado se encargarán de ello y no habrá logia que no informe si lo ven —vio el lado positivo el telépata—. Nadie se atreverá a enfrentarse a ese monstruo… Pero al menos ya no hará daño a nadie más. —Dicho esto, se levantó—. Necesito un cigarro; voy a comprar.

Y antes de que cualquiera de los otros dos pudiera contestarle, se marchó.

—Creo que necesita más enfriarse la cabeza que la nicotina —admitió Dalia—. ¿Cómo te sientes tras enterarte de que soy el Sirius Black de esta historia?

—Mal, supongo. Aunque quizá se deba al power-mage —aguantó una arcada el iniciado, y ella sonrió.

—Sé feliz. Te has enfrentado a Voldemort y has salido con vida.

—Sí, sí. Deja de usar mis metáforas y vuelve a ser la Dalia de siempre, por favor —casi suplicó Lazlo mientras se tumbaba en el medio sofá que tenía libre y se tapaba con una manta cercana. Aún se sentía algo mareado y débil.

—Entendido —canturreó ella, que lo ayudó a taparse y se sentó en el sillón para que él pudiera estirarse cómodamente—. Esto… ¿Lazlo?

—¿Qué? —respondió él lánguidamente, sin abrir los ojos.

—¿Qué piensas de mí ahora que sabes que estoy muerta? —dudó ella un poco. Él no lo vio, pero estaba nerviosa y jugueteaba con los remaches del sillón.

—No sé… ¿Quieres que te responda o que duerma un poco más? —la imitó, y la sonrisa de Dalia se hizo evidente incluso para él.

A los pocos segundos, ya estaba profundamente dormido y ella lo observaba con intensidad sin dejar de juguetear con su propio colgante. Se sacó del bolsillo el de Lazlo y se lo pasó con cuidado por el cuello. Acto seguido, se fue a su caja fuerte para dejar todos los medallones que tenía en su sitio. Todos menos el suyo y el de Marta, que debía seguir en posesión de Apolo.

La Inductora de Masacres observó el cuadro de la que una vez había sido su familia y la pena la inundó de nuevo. Tantos años… Tanto tiempo y tantas vidas perdidas no habían sido suficientes para deshacerse del monstruo que ella misma había creado. Normalmente, la Dalia de antes hubiera borrado la memoria de Lazlo y lo habría devuelto a su vida de homa sin dudarlo. No le gustaba cometer errores; y la mejor forma de no crear más monstruos era no aceptar más aprendices. Y aun así el joven seguía en el sofá, durmiendo frente a una mesa llena de libros que quería leer.

Ya casi no recordaba cómo era que alguien quisiera aprender de ella, tener un pupilo, ser maestra de logia. Y por si fuera poco se sentía responsable de que Apolo hubiera perdido su única familia, la única integrante de su logia aparte de él. Así que se encontraba a punto de admitir en su vida a dos vitriol; a darles cobijo y guiarlos como la guiaron a ella. ¿Lo conseguiría esta vez?

Sin tener muy claro cuánto tiempo había pasado, la puerta de la tienda se abrió y Dalia volvió a la realidad. Estar muerta la dejaba en blanco a veces; aunque solo cuando se permitía divagar en sus recuerdos. Así, cerró la caja fuerte y volvió a la sala para encontrarse con Apolo.

—¿Seguro que está bien? —se preocupó el telépata—. Usar el medallón del maestro debería haberlo hecho pedazos.

—Bueno… —comenzó ella, pero antes se aseguró de que Lazlo estaba bien dormido. Asintió e hizo una señal para que Apolo la acompañara a la tienda y ambos se sentaron en una mesa de lectura—. Supongo que ha aguantado por quién es. Los vínculos de sangre son poderosos.

—¿En serio no vas a decirle que sí es el nieto del maestro vitriol? —se frustró el de ojos verdes—. No puedo creer que le mintieras diciéndole que erais familia.

—No le he mentido —se excusó ella—. El maestro era como un padre para mí. Así que prácticamente es mi sobrino. —Sin embargo, la lógica retorcida de la vitriol no convenció al telépata, que se encendió un cigarro.

—Debo admitir que que él no lo sepa ha servido para que Cosme no se diera cuenta de que el medallón que tienes guardado en la caja fuerte es falso… Pero lo que no entiendo es cómo se ha activado cuando Lazlo se lo ha puesto. —Dio una calada honda y expiró. Dalia esparció el humo con la mano y el ceño fruncido y él puso los ojos en blanco. Al fin y al cabo, a una muerta no debería molestarle el humo.

—Persuasión mental. El medallón ha perdido su sello con la sangre de Lazlo y se ha activado cuando él lo ha querido. Si le dijéramos quién es, perdería el control. Y ahora que cada día tendrá más poder es peligroso contarle la verdad. Así que nos dedicaremos a enseñarle a controlar su magio y la que vaya absorbiendo inconscientemente de medallón —determinó Dalia, segura de su plan. Apolo arqueó una ceja en respuesta.

—¿Nos? ¿Pretendes crear una logia? —se extrañó.

—Para nada. Solo seremos tres errantes que conviven. Voy a abrir la tienda de nuevo y necesito empleados. Así que puedes quedarte si así lo quieres —restó importancia ella.

—Pareces ya contar con ello —se mostró divertido él.

Lo cierto es que no había pensado en qué hacer ahora con su vida… Pero ser un errante y aprender en el segundo lugar con más libros sobre magia le ayudaría mucho. Y mientras él meditaba, Dalia se levantó y echó un vistazo a su pupilo.

—Eres como su madre —observó el telépata, y ella lo miró con el ceño fruncido.

—Solo soy responsable de él. Nada más. No llega a la treintena el pobre. No sabe nada del mundo y ha vivido solo los últimos diez años…

—Eres una acosadora nata.

—Solo cumplo la última voluntad de mi maestro.

—Entonces… ¿Lo volviste a ver después de ayudarlo a simular su propia muerte? —se sorprendió el vitriol.

—Claro… De lo contrario no hubiera sabido nada de Lazlo. —Volvió a sentarse frente a Apolo y suspiró—. Contactó conmigo mediante Rubio y Collado. Por aquel entonces yo me dedicaba a hacerme pasar por una maestra vitriol cruel y fuerte. Entonces Lázaro me llamó y llegué a tiempo para verlo en el hospital. Ya no llevaba el medallón y me confió el secreto de que lo había sellado y entregado a su nieto; aunque parece que Lazlo recuerda que se lo entregó su abuela… Como sea, poco después de eso murió de viejo y a mí me mataron los siete. Y ahora estamos aquí.

—Tienes una curiosa forma de resumir los acontecimientos, Dalia. Pero por eso comencé a confiar en ti en un principio: no pretender ser quien no eres.

Dicho esto, Apolo se levantó y se dirigió a la trastienda.

—Necesito dormir. Me quedo la habitación del sótano.

Sin embargo, Dalia no contestó. Se levantó también y se acercó al sofá en el que dormía Lazlo plácidamente. «Cuidaré de él, maestro. Lo juro», pensó para sí, con una tenue sonrisa, antes de dormirse en el sillón.

La logia sin nombre

Para cuando Lazlo quiso volver a su rutina diaria, ya lo habían despedido del trabajo y su piso había sido arrendado a otra persona. Por lo menos, los cuatro libros y la ropa que tenía habían sido guardados por la casera temporalmente. Así que recuperó sus cosas y se dispuso a adentrarse en su nueva vida. Nueva habitación, nuevo trabajo, nuevas “amistades”.

Decidió entrar por la trastienda ahora que tenía “la llave” —él la llamaba así porque convertía cualquier puerta en un acceso a la tienda— y dejó las cuatro maletas en la que sería su habitación. Subidas las escaleras estaba la de Dalia, y abajo la de Apolo. Ahora ambos estaban desayunando lo que él mismo había preparado antes de marcharse.

—Gracias por esperar —ironizó el kompanon tomando asiento. Ya era un vitriol de pleno derecho, pero su magia aún era torpe y era el miembro de más bajo grado de la casa; por lo que era prácticamente el criado de Apolo y Dalia.

—Está bueno —medio agradeció el telépata mientras hacía flotar una tostada y la untaba con mantequilla. La dejó en un plato y lo deslizó hasta Lazlo, que lo aceptó.

Aún no estaba acostumbrado a ver magia usada como si fuera lo más normal del mundo, pero en momentos como ese simplemente disfrutaba del momento y lo comparaba con sus ensoñaciones. No estaba en una escuela pero aprendía magia, no era un elegido pero sí protagonista de su propia historia,…

La campanilla de la puerta de entrada a la tienda tintineó, y Dalia hizo señas a su pupilo.

—Hay un cliente. Ve a atenderlo —mandó la de pelo arcoíris, y el compañero se levantó sin rechistar.

Se colocó correctamente el cuello de la camisa de su nuevo uniforme y se dirigió con una sonrisa a ofrecer la magia que necesitara el cliente.

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