El caballero de Olmedo figura entre las obras perfectas de Lope de Vega. Historia, leyenda y literatura se han unido con singular maestría en este drama. La historia de un antiguo crimen cometido en el camino de Medina del Campo a Olmedo se convierte en leyenda y cristaliza en los versos de un cantarcillo popular que Lope recoge en el momento culminante de la acción: «Que de noche le mataron / al caballero, / la gala de Medina, / la flor de Olmedo». Tales elementos bastaron para construir una trágica intriga de amor y celos, fundiendo leyenda popular y tradición culta y adaptándolo todo a la nueva fórmula teatral inventada por Lope. Así nació esta obra bellísima, colmada de intensa emoción lírica y patético dramatismo en la expresión de angustiosas vivencias y miedos del hombre ante su destino.

Lope de Vega

El caballero de Olmedo

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Titivillus 05.03.2019

Título original: El caballero de Olmedo

Lope de Vega, 1625

Editor digital: Titivillus

Corrección de erratas: Variolae

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Personas que hablan en ella

Don ALONSO, caballero

Don RODRIGO

Don FERNANDO

Don PEDRO

El REY don Juan, el II

El CONDESTABLE

TELLO, criado gracioso

Doña INÉS, dama

Doña LEONOR

ANA, criada

FABIA, vieja hechicera y alcahueta

MENDO

Un LABRADOR

Una SOMBRA

CRIADOS

ACOMPAÑAMIENTO

GENTE

ACTO PRIMERO

(Sale DON ALONSO.)

ALONSO.— Amor, no te llame amor

el que no te corresponde,

pues que no hay materia adonde

no imprima forma el favor.

5Naturaleza, en rigor,

conservó tantas edades

correspondiendo amistades;

que no hay animal perfeto

si no asiste a su conceto

10la unión de dos voluntades.

De los espíritus vivos

de unos ojos procedió

este amor, que me encendió

con fuegos tan excesivos.

15No me miraron altivos,

antes, con dulce mudanza,

me dieron tal confïanza,

que, con poca diferencia,

pensando correspondencia,

20engendra amor esperanza.

Ojos, si ha quedado en vos

de la vista el mismo efeto,

amor vivirá perfeto,

pues fue engendrado de dos;

25pero si tú, ciego dios,

diversas flechas tomaste,

no te alabes que alcanzaste

la victoria que perdiste

si de mí solo naciste,

30pues imperfeto quedaste.

(Salen TELLO, criado, y FABIA.)

FABIA.— ¿A mí, forastero?

TELLO.— A ti.

FABIA.— Debe pensar que yo

soy perro de muestra.

TELLO.— No.

FABIA.— ¿Tiene alguna achaque?

TELLO.— Sí.

FABIA.— ¿Qué enfermedad tiene?

35TELLO.— Amor.

FABIA.— Amor, ¿de quién?

TELLO.— Allí está,

y él, Fabia, te informará

de lo que quiere mejor.

FABIA.— Dios guarde tal gentileza.

ALONSO.— Tello, ¿es la madre?

TELLO.— La propia.

ALONSO.— ¡Oh, Fabia! ¡Oh, retrato! ¡Oh, copia

de cuanto naturaleza

puso en ingenio mortal!

¡Oh, peregrino doctor,

45y para enfermos de amor

Hipócrates celestial!

Dame a besar la mano,

honor de las tocas, gloria

del monjil.

FABIA.— La nueva historia

50de tu amor cubriera en vano

vergüenza o respeto mío;

que ya en tus caricias veo

tu enfermedad.

ALONSO.— Un deseo

es dueño de mi albedrío.

55FABIA.— El pulso de los amantes

es el rostro. Aojado estás.

¿Qué has visto?

ALONSO.— Un ángel.

FABIA.— ¿Qué más?

ALONSO.— Dos imposibles bastantes,

Fabia, a quitarme el sentido;

60que es dejarla de querer

y que ella me quiera.

FABIA.— Ayer

te vi en la feria perdido

tras una cierta doncella,

que en forma de labradora

65encubría el ser señora,

no el ser tan hermosa y bella;

que pienso que doña Inés

es de Medina la flor.

ALONSO.— Acertaste con mi amor;

70esa labradora es

fuego que me abrasa y arde.

FABIA.— Alto has picado.

ALONSO.— Es deseo

de su honor.

FABIA.— Así lo creo.

ALONSO.— Escucha, así Dios te guarde.

75Por la tarde salió Inés

a la feria de Medina,

tan hermosa que la gente

pensaba que amanecía;

rizado el cabello en lazos,

que quiso encubrir la liga,

porque mal caerán las almas

si ven las redes tendidas.

Los ojos, a lo valiente,

iban perdonando vidas,

85aunque dicen los que deja

que es dichoso a quien la quita.

Las manos haciendo tretas,

que como juego de esgrima

tiene tanta gracia en ellas,

90que señala las heridas.

Las valonas esquinadas

en manos de nieve viva;

que muñecas de papel

se han de poner en esquinas.

95Con la caja de la boca

allegaba infantería,

porque sin ser capitán,

hizo gente por la villa.

Los corales y las perlas

100dejó Inés, porque sabía

que las llevaban mejores

los dientes y las mejillas.

Sobre un manteo francés

una verdemar basquiña,

105porque tenga en otra lengua

de su secreto la cifra.

No pensaron las chinelas

llevar de cuantos la miran

los ojos en los listones,

110las almas en las virillas.

No se vio florido almendro

como toda parecía;

que del color natural

son las mejores pastillas.

115Invisible fue con ella

el amor, muerto de risa

de ver, como pescador,

los simples peces que pican.

Unos le ofrecieron sartas,

120y otros arracadas ricas;

pero en oídos de áspid

no hay arracadas que sirvan.

Cuál da a su garganta hermosa

el collar de perlas finas;

125pero como toda es perla,

poco las perlas estima;

yo, haciendo lengua los ojos,

solamente le ofrecía

a cada cabello un alma,

130a cada paso una vida.

Mirándome sin hablarme,

parece que me decía,

«No os vais, don Alonso, a Olmedo,

quedaos agora en Medina».

135Creí mi esperanza, Fabia;

salió esta mañana a misa,

ya con galas de señora,

no labradora fingida.

Si has oído que el marfil

140del unicornio santigua

las aguas, así el cristal

de un dedo puso en la pila.

Llegó mi amor basilisco,

y salió del agua misma

145templado el veneno ardiente

que procedió de su vista.

Miró a su hermana, y entrambas

se encontraron en la risa,

acompañando mi amor

150su hermosura y mi porfía.

En una capilla entraron;

yo, que siguiéndolas iba,

entré imaginando bodas.

¡Tanto quien ama imagina!

155Vime sentenciado a muerte,

porque el amor me decía,

«Mañana mueres, pues hoy

te meten en la capilla».

En ella estuve turbado;

160ya el guante se me caía,

ya el rosario, que los ojos

a Inés iban y venías.

No me pagó mal. Sospecho

que bien conoció que había

165amor y nobleza en mí;

que quien no piensa no mira,

y mirar sin pensar, Fabia,

es de ignorantes, y implica

contradicción que en un ángel

170faltase ciencia divina.

Con este engaño, es efecto,

le dije a mi amor que escriba

este papel; que si quieres

ser dichosa y atrevida

175hasta ponerle en sus manos,

para que mi fe consiga

esperanzas de casarme,

tan en esto amor me inclina,

el premio será un esclavo

180con una cadena rica,

encomienda de esas tocas,

de mal casadas envidia.

FABIA.— Yo te he escuchado.

ALONSO.— ¿Y qué sientes?

FABIA.— Que a gran peligro te pones.

185TELLO.— Excusa, Fabia, razones,

si no es que por dicha intentes

como diestro cirujano,

hacer la herida mortal.

FABIA.— Tello, con industria igual

190pondré el papel en su mano,

aunque me cueste la vida,

sin interés, porque entiendas

que, donde hay tan altas prendas,

sola yo fuera atrevida.

195Muestra el papel, que primero

lo tengo de aderezar.

ALONSO.— ¿Con qué te podré pagar

la vida, el alma que espero,

Fabia, de esas santas manos?

TELLO.— ¿Santas?

200ALONSO.— ¿Pues, no, se han de hacer

milagros?

TELLO.— De Lucifer.

FABIA.— Todos los medios humanos

tengo de intentar por ti,

porque el darme esa cadena

205no es cosa que me da pena:

más confïada nací.

TELLO.— ¿Qué te dice el memorial?

ALONSO.— Ven, Fabia, ven, madre honrada,

porque sepas mi posada.

FABIA.— Tello…

TELLO.— Fabia…

210FABIA.— No hables mal;

que tengo cierta morena

de extremado talle y cara.

TELLO.— Contigo me contentara

si me dieras la cadena.

(Vanse. Salen doña INÉS y doña LEONOR.)

215INÉS.— Y todos dicen, Leonor

que nace de las estrellas.

LEONOR.— De manera que sin ellas

¿no hubiera en el mundo amor?

INÉS.— Dime tú; si don Rodrigo

220ha que me sirve dos años,

y su talle y sus engaños

son nieve helada conmigo,

y en el instante que vi

este galán forastero,

225me dijo el alma, «Éste quiero».

Y yo lo dije, «Sea ansí».

¿Quién concierta y desconcierta

este amor y desamor?

LEONOR.— Tira como ciego Amor,

230yerra mucho, y poco acierta.

Demás, que negar no puedo,

(aunque es de Fernando amigo

tu aborrecido Rodrigo,

por quien obligada quedo

235a intercederte por él),

que el forastero es galán.

INÉS.— Sus ojos causa me dan

para ponerlos en él,

pues pienso que en ellos vi

240el cuidado que me dio,

para que mirase yo

con el que también le di.

Pero ya se habrá partido.

LEONOR.— No le miro yo de suerte

245que pueda vivir sin verte.

(Sale ANA, criada.)

ANA.— Aquí, señora, ha venido

la Fabia… o la Fabiana.

INÉS.— ¿Pues quién es esa mujer?

ANA.— Una que suele vender

250para las mejillas grana,

y para la cara nieve.

INÉS.— ¿Quieres tú que entre, Leonor?

LEONOR.— En casas de tanto honor

no sé yo cómo se atreve;

255que no tiene buena fama;

mas, ¿quién no desea ver?

INÉS.— Ana, llama esa mujer.

ANA.— Fabia, mi señora os llama.

(Vase. Sale FABIA, con una canastilla.)

FABIA (Aparte).— (¡Y cómo si yo sabía

260que me habías de llamar!)

¡Ay! Dios os deje gozar

tanta gracia y bizarría,

tanta hermosura y donaire;

que cada día que os veo

265con tanta gala y aseo,

y pisar de tan buen aire,

os echo mil bendiciones;

y me acuerdo como agora

de aquella ilustre señora

270que con tantas perfecciones

fue la fénix de Medina,

fue el ejemplo de lealtad.

¡Qué generosa piedad

de eterna memoria digna!

275¡Qué de pobres la lloramos!

¿A quién no hizo mil bienes?

INÉS.— Dinos, madre, a lo que vienes.

FABIA.— ¡Qué de huérfanas quedamos

por su muerte malograda!

280La flor de las Catalinas

hoy la lloran mis vecinas;

no la tienen olvidada.

Y a mí, ¿qué bien no me hacía?

¡Qué en agraz se la llevó

285la muerte! No se logró.

Aun cincuenta no tenía.

INÉS.— No llores, madre, no llores.

FABIA.— No me puedo consolar

cuando le veo llevar

290a la muerte las mejores,

y que yo me quedo acá.

Vuestro padre, Dios le guarde,

¿está en casa?

LEONOR.— Fue esta tarde

al campo.

FABIA.— Tarde vendrá.

295Si va a deciros verdades,

mozas sois, vieja soy yo…

Más de una vez me fïó

don Pedro sus mocedades;

pero teniendo respeto

300a la que pudre, yo hacía,

como quien se lo debía,

mi obligación. En efeto,

de diez mozas, no le daba

cinco.

INÉS.— ¡Que virtud!

FABIA.— No es poco,

305que era vuestro padre un loco;

cuanto veía, tanto amaba.

Si sois de su condición,

no admiro de que no estéis

enamoradas. ¿No hacéis,

310niñas, alguna oración

para casaros?

INÉS.— No, Fabia.

Eso siempre será presto.

FABIA.— Padre que se duerme en esto,

mucho a sí mismo se agravia.

315La fruta fresca, hijas mías,

es gran cosa, y no aguardar

a que la venga a arrugar

la brevedad de los días.

Cuantas cosas imagino,

320dos solas, en mi opinión,

son buenas, viejas.

LEONOR.— ¿Y son?

FABIA.— Hija, el amigo y el vino.

¿Veisme aquí? Pues yo os prometo

que fue tiempo en que tenía

325mi hermosura y bizarría

más de algún galán sujeto.

¿Quién no alababa mi brío?

¡Dichoso a quien yo miraba!

Pues, ¿qué seda no arrastraba?

330¡Qué gasto, qué plato el mío!

Andaba en palmas, en andas.

Pues, ¡ay Dios!, si yo quería,

¿qué regalos no tenía

de esta gente de hopalandas?

335Pasó aquella primavera,

no entra un hombre por mi casa;

que como el tiempo se pasa,

pasa la hermosura.

INÉS.— Espera.

¿Qué es lo que traes aquí?

340FABIA.— Niñerías que vender

para comer, por no hacer

cosas malas.

LEONOR.— Hazlo ansí,

madre, y Dios te ayudará.

FABIA.— Hija, mi rosario y misa:

345esto cuando estoy de prisa,

que si no…

INÉS.— Vuélvete acá.

¿Qué es esto?

FABIA.— Papeles son

de alcanfor y solimán.

Aquí secretos están

350de gran consideración

para nuestra enfermedad

ordinaria.

LEONOR.— Y esto, ¿qué es?

FABIA.— No lo mires, aunque estés

con tanta curiosidad.

LEONOR.— ¿Qué es, por tu vida?

355FABIA.— Una moza,

se quiere, niñas, casar;

mas acertóla a engañar

un hombre de Zaragoza.

Hase encomendado a mí…

360Soy piadosa… y en fin es

limosna, porque después

vivan en paz.

INÉS.— ¿Qué hay aquí?

FABIA.— Polvos de dientes, jabones

de manos, pastillas, cosas

365curiosas y provechosas.

INÉS.— ¿Y esto?

FABIA.— Algunas oraciones.

¡Qué no me deben a mí

las ánimas!

INÉS.— Un papel

hay aquí.

FABIA.— Diste con él

370cual si fuera para ti.

Suéltale. No le has de ver,

bellaquilla, curiosilla.

INÉS.— Deja, madre…

FABIA.— Hay en la villa

cierto galán bachiller

375que quiere bien una dama;

prométeme una cadena

porque le dé yo, con pena

de su honor, recato y fama.

Aunque es para casamiento,

380no me atrevo. Haz una cosa

por mí, doña Inés hermosa,

que es discreto pensamiento.

Respóndeme a este papel,

y diré que me la ha dado

su dama.

385INÉS.— Bien lo has pensado

si pescas, Fabia, con él

la cadena prometida.

Yo quiero hacerte este bien.

FABIA.— Tantos los cielos te den,

390que un siglo alarguen tu vida.

Lee el papel.

INÉS.— Allá dentro,

y te traeré respuesta.

(Vase.)

LEONOR (Aparte).— (¡Que buena invención!)

FABIA (Aparte).— (Apresta,

fiero habitador del centro,

395fuego accidental que abrase

el pecho de esta doncella.)

(Salen don RODRIGO y don FERNANDO.)

RODRIGO.— Hasta casarme con ella,

será forzoso que pase

por estos inconvenientes.

400FERNANDO.— Mucho ha de sufrir quien ama.

RODRIGO.— Aquí tenéis vuestra dama.

FABIA (Aparte).— (¡Oh necios impertinentes!

¿Quién os ha traído aquí?)

RODRIGO.— Pero, ¡en lugar de la mía

aquella sombra!

405FABIA.— Sería

gran limosna para mí;

que tengo necesidad.

LEONOR.— Yo haré que os pague mi hermana.

FERNANDO.— Si habéis tomado, señora,

410o por ventura os agrada

algo de lo que hay aquí,

si bien serán cosas bajas

la que aquí puede traer

esta venerable anciana,

415pues no serán ricas joyas

para ofreceros la paga,

mandadme que os sirva yo.

LEONOR.— No habemos comprado nada;

que es esta buena mujer

420quien suele lavar en casa

la ropa.

RODRIGO.— ¿Qué hace don Pedro?

LEONOR.— Fue al campo; pero ya tarda.

RODRIGO.— Mi señora, doña Inés…

LEONOR.— Aquí estaba… Pienso que anda

425despachando esta mujer.

RODRIGO (Aparte).— (Si me vio por la ventana

¿quién duda que huyó por mí?

¿Tanto de ver se recata

quien más servirla desea?)

FERNANDO.— Ya sale.

(Salga doña INÉS con un papel en la mano. LEONOR le habla a ella.)

430LEONOR.— Mira que aguarda

por la cuenta de la ropa,

Fabia.

INÉS.— Aquí la traigo, hermana.

Tomad, y haced que ese mozo

la lleve.

FABIA.— ¡Dichosa el agua

435que ha de lavar, doña Inés,

las reliquias de la holanda

que tales cristales cubre!

(Finge que lee.)

Seis camisas, diez toallas,

cuatro tablas de manteles,

440dos cosidos de almohadas,

seis camisas del señor,

ocho sábanas. Mas basta;

que todo vendrá más limpio

que los ojos de la cara.

445RODRIGO.— Amiga, ¿queréis feriarme

ese papel, y la paga

fïad de mí, por tener

de aquellas manos ingratas

letra siquiera en las mías?

450FABIA.— ¡En verdad que negociara

muy bien si os diera el papel!

Adiós hijas de mi alma.

(Vase.)

RODRIGO.— Esta memoria aquí había

de quedar, que no llevarla.

455LEONOR.— Llévala y vuélvela, a efeto

de saber si algo le falta.

INÉS.— Mi padre ha venido ya.

Vuesas mercedes se vayan

o le visiten; que siente

460que nos hablen, aunque calla.

RODRIGO.— Para sufrir el desdén

que me trata de esta suerte,

pido al Amor y a la Muerte

que algún remedio me den.

465Al Amor, porque tan bien

puede templar tu rigor

con hacerme algún favor;

a la Muerte, porque acabe

mi vida; pero no sabe

470la Muerte, ni quiere Amor.

Entre la vida y la muerte

no sé qué medio tener,

pues Amor no ha de querer

que con tu favor acierte;

475y siendo fuerza quererte,

quiere el Amor que te pida

que seas tú mi homicida.

Mata, ingrata, a quien te adora;

serás mi muerte, señora,

480pues no quieres ser mi vida.

Cuanto vive de amor nace,

y se sustenta; de amor,

cuanto muere. Es un rigor

que nuestras vidas deshace.

485Si al amor no satisface

mi pena, ni la hay tan fuerte

con que la muerte me acierte,

debo de ser inmortal,

pues no me hacen bien ni mal

490ni la vida ni la muerte.

(Vanse los dos.)

INÉS.— ¡Qué de necedades juntas!

LEONOR.— ¿No fue la tuya menor?

INÉS.— ¿Cuándo fue discreto amor

si del papel me preguntas?

495LEONOR.— ¿Amor te obliga a escribir

sin saber a quién?

INÉS.— Sospecho

que es invención que se ha hecho

para probarme a rendir

de parte del forastero.

500LEONOR.— Yo también lo imaginé.

INÉS.— Si fue ansí, discreto fue.

Leerle unos versos quiero.

«Yo vi la más hermosa labradora,

en la famosa feria de Medina,

505que ha visto el sol adonde más se inclina

desde la risa de la blanca aurora.

Una chinela de color, que dora

de una columna hermosa y cristalina

la breve basa, fue la ardiente mina

510que vuela el alma a la región que adora.

Que una chinela fue victoriosa,

siendo los ojos del amor enojos,

confesé por hazaña milagrosa.

Pero díjele dando los despojos:

515"Si matas con los pies, Inés hermosa,

¿qué dejas para el fuego de tus ojos?"»

LEONOR.— Este galán, doña Inés,

te quiere para danzar.

INÉS.— Quiere en los pies comenzar,

520y pedir manos después.

LEONOR.— ¿Que respondiste?

INÉS.— Que fuese

esta noche por la reja

del huerto.

LEONOR.— ¿Quién te aconseja,

o qué desatino es ése?

INÉS.— No es para hablarle.

525LEONOR.— Pues, ¿qué?

INÉS.— Ven conmigo y lo sabrás.

LEONOR.— Necia y atrevida estás.

INÉS.— ¿Cuándo el amor no lo fue?

LEONOR.— Huir de amor cuando empieza.

530INÉS.— Nadie del primero huye,

porque dicen que le influye

la misma naturaleza.

(Vanse. Salen don ALONSO, TELLO y FABIA.)

FABIA.— Cuatro mil palos me han dado.

TELLO.— ¡Lindamente negociaste!

535FABIA.— Si tú llevaras los medios…

ALONSO.— Ello ha sido disparate

que yo me atreviese al cielo.

TELLO.— Y que Fabia fuese el ángel

que al infierno de los palos

540cayese por levantarte.

FABIA.— ¡Ay, pobre Fabia!

TELLO.— ¿Quién fueron

los crüeles sacristanes

del facistol de tu espalda?

FABIA.— Dos lacayos y tres pajes.

545Allá he dejado las tocas

y el monjil hecho seis partes.

ALONSO.— Eso, madre, no importara,

si a tu rostro venerable

no se hubieran atrevido.

550¡Oh, qué necio fui en fïarme

de aquellos ojos traidores,

de aquellos falsos diamantes,

niñas que me hicieron señas

para engañarme y matarme!

555Yo tengo justo castigo.

Toma este bolsillo, madre…

y ensilla, Tello; que a Olmedo

nos hemos de ir esta tarde.

TELLO.— ¿Cómo, si anochece ya?

560ALONSO.— Pues, ¿qué? ¿Quieres que me mate?

FABIA.— No te aflijas, moscatel,

ten ánimo; que aquí trae

Fabia tu remedio. Toma.

ALONSO.— ¿Papel?

FABIA.— ¡Papel!

ALONSO.— No me engañes.

565FABIA.— Digo que es suyo, en respuesta

de tu amoroso romance.

ALONSO.— Hinca, Tello, la rodilla.

TELLO.— Sin leer no me lo mandes;

que aún temo que hay palos dentro,

pues en mondadientes caben

(Lee.)

ALONSO.— «Cuidadosa de saber si sois quien presumo, y deseando que lo seáis, os suplico que vais esta noche a la reja del jardín de esta casa, donde hallaréis atado el listón verde de las chinelas, y ponéoslo mañana en el sombrero para que os conozca».

FABIA.— ¿Qué te dice?

ALONSO.— Que no puedo

pagarte ni encarecerte

tanto bien.

TELLO.— De esta suerte

no hay que ensillar para Olmedo.

575¿Oyen, señores rocines?

Sosiéguense, que en Medina

nos quedamos.

ALONSO.— La vecina

noche, en los últimos fines

con que va expirando el día,

580pone los helados pies.

Para la reja de Inés

aun importa bizarría;

que podrá ser que el amor

la llevase a ver tomar

585la cinta. Voyme a mudar.

(Vase.)

TELLO.— Y yo a dar a mi señor,

Fabia, con licencia tuya,

aderezo de sereno.

FABIA.— Detente.

TELLO.— Eso fuera bueno

590a ser la condición suya

para vestirse sin mí.

FABIA.— Pues bien le puedes dejar,

porque me has de acompañar.

TELLO.— ¿A ti, Fabia?

FABIA.— A mí.

TELLO.— ¿Yo?

FABIA.— Sí;

595que importa a la brevedad

de este amor.

TELLO.— ¿Qué es lo que quieres?

FABIA.— Con los hombres, las mujeres

llevamos seguridad.

Una muela he menester

del salteador que ahorcaron

ayer.

TELLO.— Pues, ¿no le enterraron?

FABIA.— No.

TELLO.— Pues, ¿qué quieres hacer?

FABIA.— Ir por ella, y que conmigo

vayas solo a acompañarme.

605TELLO.— Yo sabré muy bien guardarme

de ir a esos pasos contigo.

¿Tienes seso?

FABIA.— Pues, gallina,

adonde voy yo, ¿no irás?

TELLO.— Tú, Fabia, enseñada estás

a hablar al diablo.

610FABIA.— Camina.

TELLO.— Mándame a diez hombres juntos

temerario acuchillar,

y no me mandes tratar

en materia de difuntos.

615FABIA.— Si no vas, tengo de hacer

que él propio venga a buscarte.

TELLO.— ¿Que tengo de acompañarte?

¿Eres demonio o mujer?

FABIA.— Ven, llevarás la escalera;

620que no entiendes de estos casos.

TELLO.— Quien sube por tales pasos,

Fabia, el mismo fin espera.

(Vanse. Salen don RODRIGO y don FERNANDO, en hábito de noche.)

FERNANDO.— ¿De qué sirve inútilmente

venir a ver esa casa?

625RODRIGO.— Consuélase entre estas rejas,

don Fernando, mi esperanza.

Tal vez sus hierros guarnece

cristal de sus manos blancas;

donde las pone de día,

630pongo yo de noche el alma;

que cuanto más doña Inés

con sus desdenes me mata,

tanto más me enciende el pecho,

así su nieve me abrasa.

635¡Oh rejas, enternecidas

de mi llanto, quién pensara

que un ángel endureciera

quien vuestros hierros ablanda!

¡Oíd! ¿Qué es lo que está

aquí?

640FERNANDO.— En ellos mismos atada

está una cinta o listón.

RODRIGO.— Sin duda las almas atan

a estos hierros, por castigo

de los que su amor declaran.

645FERNANDO.— Favor fue de mi Leonor.

Tal vez por aquí me habla.

RODRIGO.— Que no lo será de Inés

dice mi desconfïanza;

pero en duda de que es suyo,

650porque sus manos ingratas

pudieron ponerle acaso,

basta que la fe me valga.

Dadme el listón.

FERNANDO.— No es razón,

si acaso Leonor pensaba

655saber mi cuidado ansí,

y no me le ve mañana.

RODRIGO.— Un remedio se me ofrece.

FERNANDO.— ¿Cómo?

RODRIGO.— Partirle.

FERNANDO.— ¿A qué causa?

RODRIGO.— A que las dos nos le vean,

660y sabrán con esta traza

que habemos venido juntos.

(Dividen el listón. Salen don ALONSO y TELLO, de noche.)

FERNANDO.— Gente por la calle pasa.

TELLO.— Llega de presto a la reja;

mira que Fabia me aguarda

665para un negocio que tiene

de grandísima importancia.

ALONSO.— ¿Negocio Fabia esta noche

contigo?

TELLO.— Es cosa muy alta.

ALONSO.— ¿Cómo?

TELLO.— Yo llevo escalera,

y ella…

ALONSO.— ¿Qué lleva?

670TELLO.— Tenazas.

ALONSO.— Pues, ¿qué habéis de hacer?

TELLO.— Sacar

una dama de su casa.

ALONSO.— Mira lo que haces, Tello;

no entres adonde no salgas.

675TELLO.— No es nada, por vida tuya.

ALONSO.— Una doncella, ¿no es nada?

TELLO.— Es la muela del ladrón

que ahorcaron ayer.

ALONSO.— Repara

en que acompañan la reja

dos hombres.

680TELLO.— ¿Si están de guarda?

ALONSO.— ¡Qué buen listón!

TELLO.— Ella quiso

castigarte.

ALONSO.— ¿No buscara,

si fui atrevido, otro estilo?

Pues advierta que se engaña.

685Mal conoce a don Alonso,

que por excelencia llaman

«el caballero de Olmedo».

¡Vive Dios, que he de mostrarla

a castigar de otra suerte

a quien la sirve!

690TELLO.— No hagas

algún disparate.

ALONSO.— Hidalgos,

en las rejas de esa casa

nadie se arrima.

RODRIGO.— ¿Qué es esto?

FERNANDO.— Ni en el talle ni en el habla

conozco este hombre.

695RODRIGO.— ¿Quién es

el que con tanta arrogancia

se atreve a hablar?

ALONSO.— El que tiene

por lengua, hidalgos, la espada.

RODRIGO.— Pues hallará quien castigue

700su locura temeraria.

TELLO.— Cierra, señor; que no son

muelas que a difuntos sacan.

(Retírenlos.)

ALONSO.— No los sigas. Bueno está.

TELLO.— Aquí se quedó una capa.

705ALONSO.— Cógela y ven por aquí;

que hay luces en las ventanas.

(Vanse. Salen doña LEONOR, y doña INÉS.)

INÉS.— Apenas la blanca aurora,

Leonor, el pie de marfil

puso en las flores de abril,

710que pinta, esmalta y colora,

cuando a mirar el listón

salí, de amor desvelada,

y con la mano turbada

di sosiego al corazón.

715En fin, él no estaba allí.

LEONOR.— Cuidado tuvo el galán.

INÉS.— No tendrá los que me dan

sus pensamientos a mí.

LEONOR.— Tú, que fuiste el mismo hielo,

720¡en tan breve tiempo estás

de esa suerte!

INÉS.— No sé más

de que me castiga el cielo.

O es venganza o es victoria

de amor en mi condición.

725Parece que el corazón

se me abrasa en su memoria.

Un punto solo no puedo

apartarla dél. ¿Qué haré?

(Sale don RODRIGO, con el listón verde en el sombrero.)

RODRIGO (Aparte).— (Nunca, amor, imaginé

730que te sujetara el miedo.

Ánimo para vivir;

que aquí está Inés.) Al señor

don Pedro busco.

INÉS.— Es error

tan de mañana acudir;

735que no estará levantado.

RODRIGO.— Es un negocio importante.

INÉS (Aparte).— (No he visto tan necio amante.)

LEONOR (Aparte).— (Siempre es discreto lo amado,

y necio lo aborrecido.)

740RODRIGO (Aparte).— (¿Que de ninguna manera

puedo agradar una fiera

ni dar memoria a su olvido?)

INÉS.— ¡Ay, Leonor! No sin razón

viene don Rodrigo aquí,

745si yo misma le escribí

que fuese por el listón.

LEONOR.— Fabia este engaño te ha hecho.

INÉS.— Presto romperé el papel;

que quiero vengarme en él

750de haber dormido en mi pecho.

(Salen don PEDRO, su padre, y don FERNANDO con el listón verde en el sombrero.)

FERNANDO.— Hame puesto por tercero

para tratarlo con vos.

PEDRO.— Pues hablaremos los dos

en el concierto primero.

755FERNANDO.— Aquí está; que siempre amor

es reloj anticipado.

PEDRO.— Habrále Inés concertado

con la llave del favor.

FERNANDO.— De lo contrario, se agravia.

PEDRO.— Señor, don Rodrigo…

760RODRIGO.— Aquí

vengo a que os sirváis de mí.

(Hablan bajo don PEDRO y los dos galanes. Doña INÉS y doña LEONOR hablan aparte.)

INÉS.— (Todo fue enredo de Fabia.

LEONOR.— ¿Cómo?

INÉS.— ¿No ves que también

trae el listón don Fernando?

765LEONOR.— Si en los dos le estoy mirando,

entrambos te quieren bien.

INÉS.— Sólo falta que me pidas

celos, cuando estoy sin mí.

LEONOR.— ¿Qué quieren tratar aquí?

770INÉS.— ¿Ya la palabras olvidas

que dijo mi padre ayer

en materia de casarme?

LEONOR.— Luego bien puede olvidarme

Fernando, si él viene a ser.

775INÉS.— Antes presumo que son

entrambos los que han querido

casarse, pues han partido

entre los dos el listón.)

PEDRO.— Ésta es materia que quiere

780secreto y espacio. Entremos

donde mejor la tratemos.

RODRIGO.— Como yo ser vuestro espere,

no tengo más que tratar.

PEDRO.— Aunque os quiero enamorado

785de Inés, para el nuevo estado,

quien soy os ha de obligar.

(Vanse los tres hombres.)

INÉS.— ¡Qué vana fue mi esperanza!

¡Qué loco mi pensamiento!

¡Yo papel a don Rodrigo!

790¿Y tú de Fernando celos!

¡Oh forastero enemigo!

¡Oh Fabia embustera!

(Sale FABIA.)

FABIA.— Quedo;

que lo está escuchando Fabia.

INÉS.— Pues, ¿cómo, enemiga, has hecho

795un enredo semejante?

FABIA.— Antes fue tuyo el enredo,

si en aquel papel escribes

que fuese aquel caballero

por un listón de esperanza

800a las rejas de tu huerto,

y el ella pones dos hombres

que le maten, aunque pienso

que a no se haber retirado

pagaran su loco intento.

805INÉS.— ¡Ay, Fabia! Ya que contigo

llego a declarar mi pecho,

ya que a mi padre, a mi estado

y a mi honor pierdo el respeto,

dime, ¿es verdad lo que dices?

810Que siendo ansí, los que fueron

a la reja le tomaron,

y por favor se le han puesto.

De suerte estoy, madre mía,

que no puedo hallar sosiego

815si no es pensando en quien sabes.

FABIA (Aparte).— (¡Oh, qué bravo efecto hicieron

los hechizos y conjuros!

La victoria me prometo.)

No te desconsueles, hija;

820vuelve en ti, que tendrás presto

estado con el mejor

y más noble caballero

que agora tiene Castilla;

porque será por lo menos

825el que por único llaman

«el caballero de Olmedo».

Don Alonso en una feria

te vio, labradora Venus,

haciendo las cejas arco

830y flechas los ojos bellos.

Disculpa tuvo en seguirte,

porque dicen los discretos

que consiste la hermosura

en ojos y entendimiento.

835En fin, en las verdes cintas

de tus pies llevastes presos

los suyos; que ya el amor

no prende por los cabellos.

Él te sirve, tú le estimas;

840él te adora, tú le has muerto;

él te escribe, tú respondes;

¿quién culpa amor tan honesto?

Para él tienen sus padres,

porque es único heredero,

845diez mil ducados de renta;

y aunque es tan mozo, son viejos.

Déjate amar y servir

del más noble, del más cuerdo

caballero de Castilla,

850lindo talle, lindo ingenio.

El rey en Valladolid

grandes mercedes le ha hecho,

porque él solo honró las fiestas

de su real casamiento,

855Cuchilladas y lanzadas

dio en los toros como un Héctor;

treinta precios dio a las damas

en sortijas y torneos.

Armado parece Aquiles

860mirando de Troya el cerco;

con galas parece Adonis…

¡Mejor fin le den los cielos!

Vivirás bien empleada

en un marido discreto.

865¡Desdichada de la dama

que tiene marido necio!

INÉS.— ¡Ay, madre! Vuélvesme loca.

Pero, ¡triste!, ¿cómo puedo

ser suya, si a don Rodrigo

870me da mi padre don Pedro?

Él y don Fernando están

tratando mi casamiento.

FABIA.— Los dos haréis nulidad

la sentencia de ese pleito.

875INÉS.— Está don Rodrigo allí.

FABIA.— Esto no te cause miedo,

pues es parte y no jüez.

INÉS.— Leonor, ¿no me das consejo?

LEONOR.— ¿Y estás tú para tomarle?

880INÉS.— No sé; pero no tratemos

en público de estas cosas.

FABIA.— Déjame a mí tu suceso.

Don Alonso ha de ser tuyo;

que serás dichosa espero

885con hombre que es en Castilla

«la gala de Medina,

la flor de Olmedo».

FIN DEL PRIMER ACTO

ACTO SEGUNDO

(Salen TELLO y don ALONSO.)

ALONSO.— Tengo el morir por mejor,

Tello, que vivir sin ver.

890TELLO.— Temo que se ha de saber

este tu secreto amor;

que con tanto ir y venir

de Olmedo a Medina, creo

que a los dos da tu deseo

895que sentir, y aun que decir.

ALONSO.— ¿Cómo puedo yo dejar

de ver a Inés, si la adoro?

TELLO.— Guardándole más decoro

en el venir y el hablar;

900que en ser a tercero día,

pienso que te dan, señor,

tercianas de amor.

ALONSO.— Mi amor

ni está ocioso, ni ese enfría.

Siempre abrasa, y no permite

905que esfuerce naturaleza

un instante su flaqueza,

porque jamás se remite.

Mas bien se ve que es león

amor; su fuerza, tirana;

910pues que con esta cuartana

se amansa mi corazón.

Es esta ausencia una calma

de amor, porque si estuviera

adonde siempre a Inés viera,

915fuera salamandra el alma.

TELLO.— ¿No te cansa y te amohina

tanto entrar, tanto partir?

ALONSO.— Pues yo, ¿qué hago en venir,

Tello, de Olmedo a Medina?

920Leandro pasaba un mar

todas las noches, por ver

si le podía beber

para poderse templar;

pues si entre Olmedo y Medina

925no hay, Tello, un mar, ¿qué me debe

Inés?

TELLO.— A otro mar se atreve

quien al peligro camina

en que Leandro se vio,

pues a don Rodrigo veo

930tan cierto de tu deseo

como puedo estarlo yo;

que como yo no sabía

cuya aquella capa fue

un día que la saqué…

ALONSO.— ¡Gran necedad!

935TELLO.— …como mía,

me preguntó, «Diga, hidalgo,

¿quién esta capa le dio?

porque la conozco yo».

Respondí, «Si os sirve en algo,

940daréla a un crïado vuestro».

Con esto, descolorido,

dijo, «Habíale perdido

de noche un lacayo nuestro;

pero mejor empleada

945está en vos. Guardadla bien».

Y fuése a medio desdén,

puesta la mano en la espada.

Sabe que te sirvo, y sabe

que la perdió con los dos.

950Advierte, señor, por Dios,

que toda esta gente es grave,

y que están en su lugar,

donde todo gallo canta.

Sin esto, también me espanta

955ver este amor comenzar

por tantas hechicerías,

y que cercos y conjuros

no son remedios seguros

si honestamente porfías.

960Fui con ella, que no fuera,

a sacar de un ahorcado

una muela; puse a un lado,

como Arlequín, la escalera.

Subió Fabia, quedé al pie,

965y díjome el salteador;

"Sube, Tello, sin temor,

o si no, yo bajaré.»

¡San Pablo! Allí me caí.

Tan sin alma vine al suelo,

970que fue milagro del cielo

el poder volver en mí.

Bajó, desperté turbado

y de mirarme afligido,

porque, sin haber llovido

975estaba todo mojado.

ALONSO.— Tello, un verdadero amor

en ningún peligro advierte.

Quiso mi contraria suerte

que hubiese competidor,

980y que trate, enamorado,

casarse con doña Inés;

pues, ¿qué he de hacer, si me ves

celoso y desesperado?

No creo en hechicerías,

985que todas son vanidades;

quien concierta voluntades

son méritos y porfías.

Inés me quiere, yo adoro

a Inés, yo vivo en Inés;

990todo lo que Inés no es

desprecio, aborrezco, ignoro.

Inés es mi bien; yo soy

esclavo de Inés; no puedo

vivir sin Inés; de Olmedo

995a Medina vengo y voy.

porque Inés mi dueña es

para vivir o morir.

TELLO.— Sólo te falta decir,

«Un poco te quiero Inés.»

1000¡Plega a Dios que por bien sea!

ALONSO.— Llama, que es hora.

TELLO.— Yo voy.

(Llama en casa de don PEDRO. ANA y doña INÉS, dentro de la casa.)

ALONSO.— ¿Quién es?

TELLO.— ¡Tan presto! Yo soy.

¿Está en casa Melibea?

Que viene Calisto aquí.

1005ANA.— Aguarda un poco Sempronio.

TELLO.— ¿Si haré falso testimonio?

INÉS.— ¿Él mismo?

ANA.— Señora, sí.

(Ábrase la puerta y entran don ALONSO y TELLO en casa de don PEDRO.)

INÉS.— ¡Señor mío!

ALONSO.— Bella Inés,

esto es venir a vivir.

1010TELLO.— Agora no hay que decir,

«Yo te lo diré después.»

INÉS.— ¡Tello, amigo!

TELLO.— ¡Reina mía!

INÉS.— Nunca, Alonso de mis ojos,

por haberme dado enojos

1015esta ignorante porfía

de don Rodrigo esta tarde

he estimado que me vieses.

[… … … …]

ALONSO.— Aunque fuerza de obediencia

te hiciese tomar estado

1020no he de estar desengañado

hasta escuchar la sentencia.

Bien el alma me decía,

y a Tello se lo contaba

cuando el caballo sacaba,

1025y el sol los que aguarda el día,

que de alguna novedad

procedía mi tristeza,

viniendo a ver tu belleza,

pues me dices que es verdad.

1030¡Ay de mí si ha sido ansí!

INÉS.— No lo creas, porque yo

diré a todo el mundo no,

después que te dije sí.

Tú solo dueño has de ser

1035de mi libertad y vida;

no hay fuerza que el ser impida,

don Alonso, tu mujer.

Bajaba al jardín ayer,

y como por don Fernando

1040me voy de Leonor guardando,

a las fuentes, a las flores

estuve diciendo amores,

y estuve también llorando.

«Flores y aguas, les decía,

1045dichosa vida gozáis,

pues aunque noche pasáis,

veis vuestro sol cada día.»

Pensé que me respondía

la lengua de una azucena

1050—¡qué engaños amor ordena!—

«Si el sol que adorando estás

viene de noche, que es más,

Inés, ¿de qué tienes pena?»

TELLO.— Así dijo a un ciego un griego

1055que le contó mil disgustos,

«Pues tiene la noche gustos,

para qué te quejas, ciego?»

INÉS.— Como mariposa llego

a estas horas, deseosa

1060de tu luz… no mariposa,

fénix ya, pues de una suerte

me da vida y me da muerte

llama tan dulce y hermosa.

ALONSO.— ¡Bien haya el coral, amén,

1065de cuyas hojas de rosas,

palabras tan amorosas

salen a buscar mi bien!

Y advierte que yo también,

cuando con Tello no puedo,

1070mis celos, mi amor, mi miedo

digo en tu ausencia a las flores.

TELLO.— Yo le vi decir amores

a los rábanos de Olmedo;

que un amante suele hablar

1075con las piedras, con el viento.

ALONSO.— No puede mi pensamiento

ni estar solo ni callar;

contigo, Inés, ha de estar,

contigo hablar y sentir.

1080¡Oh, quién supiera decir

lo que te digo en ausencia!

Pero estando en tu presencia

aun se me olvida el vivir.

Por el camino le cuento

1085tus gracias a Tello, Inés,

y celebramos después

tu divino entendimiento.

Tal gloria en tu nombre siento,

que una mujer recibí

1090de tu nombre, porque ansí,

llamándola todo el día,

pienso, Inés, señora mía,

que te estoy llamando a ti.

TELLO.— Pues advierte, Inés discreta,

1095de los dos tan nuevo efeto,

que a él le has hecho discreto,

y a mí me has hecho poeta.

Oye una glosa a un estribo

que compuso don Alonso

1100a manera de responso,

si los hay en muerto vivo.

«En el valle a Inés

le dejé riendo.

Si la ves, Andrés,

1105dile cuál me ves

por ella muriendo.»

INÉS.— ¿Don Alonso la compuso?

TELLO.— Que es buena, jurarte puedo,

para poeta de Olmedo.

Escucha.

1110ALONSO.— Amor lo dispuso.

TELLO.— Andrés, después que las bellas

plantas de Inés goza el valle,

tanto florece con ellas

que quiso el cielo trocalle

1115por sus flores sus estrellas.

Ya el valle es cielo, después

que su primavera es,

pues verá el cielo en el suelo

quien vio, pues, Inés es cielo,

1120«en el valle a Inés.»

Con miedo y respeto estampo

el pie donde el suyo huella.

Que ya Medina del Campo

no quiere aurora más bella

1125para florecer su campo.

Yo la vi de amor huyendo,

cuanto miraba matando,

su mismo desdén venciendo

y aunque me partí llorando,

1130«la dejé riendo.»

Dile, Andrés, que ya me veo

muerto por volverla a ver,

aunque cuando llegues, creo

que no será menester;

1135que me habrá muerto el deseo.

No tendrás que hacer después

que a sus manos vengativas

llegues, si una vez la ves,

ni aun es posible que vivas

1140«si la ves, Andrés.»

Pero si matarte olvida

por no hacer caso de ti,

dile a mi hermosa homicida

que por qué se mata en mí,

1145pues que sabe que es mi vida.

Dile, «Crüel, no le des

muerte si vengada estás,

y te ha de pesar después».

Y pues no me has de ver más,

1150«dile cuál me ves.»

Verdad es que se dilata

el morir, pues con mirar

vuelve a dar vida la ingrata,

y así se cansa en matar,

1155pues da vida a cuantos mata;

pero muriendo o viviendo,

no me pienso arrepentir

de estarla amando y sirviendo;

que no hay bien como vivir

1160«por ella muriendo.»

INÉS.— Si es tuya, notablemente

te has alargado en mentir

por don Alonso.

ALONSO.— Es decir,

que mi amor en versos miente.

1165Pues, señora, ¿qué poesía

llegará a significar

mi amor?

INÉS.— ¡Mi padre!

ALONSO.— ¿Ha de entrar?

INÉS.— Escondeos.

ALONSO.— ¿Dónde?

(Ellos se entran, y sale don PEDRO.)

PEDRO.— Inés mía,

¡agora por recoger!

1170¿Cómo no te has acostado?

INÉS.— Rezando, señor, he estado,

por lo que dijiste ayer,

rogando a Dios que me incline

a lo que fuere mejor.

1175PEDRO.— Cuando para ti mi amor

imposibles imagine,

no pudiera hallar un hombre

como don Rodrigo, Inés.

INÉS.— Ansí dicen todos que es

1180de su buena fama el nombre;

y habiéndome de casar,

ninguno en Medina hubiera,

ni en Castilla, que pudiera

sus méritos igualar.

1185PEDRO.— ¿Cómo habiendo de casarte?

INÉS.— Señor, hasta ser forzoso

decir que ya tengo esposo,

no he querido disgustarte.

PEDRO.— ¡Esposo! ¿Qué novedad

es ésta, Inés?

1190INÉS.— Para ti

será novedad; que en mí

siempre fue mi voluntad.

Y ya, que estoy declarada,

hazme mañana cortar

1195un hábito, para dar

fin a esta gala excusada;

que así quiero andar, señor,

mientras me enseñan latín.

Leonor te queda, que al fin

1200te dará nieto Leonor.

Y por mi madre te ruego

que en esto no me repliques,

sino que medios apliques

a mi elección y sosiego.

1205Haz buscar una mujer

de buena y santa opinión,

que me dé alguna lición

de lo que tengo de ser,

y un maestro de cantar,

1210que de latín sea también.

PEDRO.— ¿Eres tú quien habla, o quién?

INÉS.— Esto es hacer, no es hablar.

PEDRO.— Por una parte, mi pecho

se enternece de escucharte,

1215Inés, y por otra parte,

de duro mármol le has hecho.

En tu verdad edad mi vida

esperaba sucesión;

pero si esto es vocación,

1220no quiera Dios que lo impida.

Haz tu gusto, aunque tu celo

en esto no intenta el mío;

que ya sé que el albedrío

no presta obediencia al cielo.

1225Pero porque suele ser

nuestro pensamiento humano

tan vez inconstante y vano,

y en condición de mujer,

que es fácil de persuadir,

1230tan poca firmeza alcanza,

que hay de mujer a mudanza

lo que de hacer a decir,

mudar las galas no es justo,

pues no pueden estorbar

1235a leer latín o cantar,

ni a cuanto fuere tu gusto.

Viste alegre y cortesana;

que no quiero que Medina,

si hoy te admirare divina,

1240mañana te burle humana.

Yo haré buscar la mujer

y quien te enseñe latín,

pues a mejor padre, en fin,

es más justo obedecer.

1245Y con esto, adiós te queda;

que para no darte enojos,

van a esconderse mis ojos

adonde llorarte pueda.

(Vase, y salgan don ALONSO y TELLO.)

INÉS.— Pésame de haberte dado

disgusto.

1250ALONSO.— A mí no me pesa,

por el que me ha dado el ver

que nuestra muerte conciertas.

¡Ay, Inés! ¿Adónde hallaste

en tal desdicha, en tal pena,

tan breve remedio?

1255INÉS.— Amor

en los peligros enseña

una luz por donde el alma

posibles remedio vea.

ALONSO.— Éste, ¿es remedio posible?

1260INÉS.— Como yo agora le tenga

para que este don Rodrigo

no llegue al fin que desea

bien sabes que breves males

la dilación los remedia;

1265que no dejan esperanza

si no hay segunda sentencia.

TELLO.— Dice bien, señor; que en tanto

que doña Inés cante y lea,

podéis dar orden los dos

1270para que os valga la Iglesia.

Sin esto, desconfïado

don Rodrigo, no hará fuerza

a don Pedro en la palabra,

pues no tendrá por ofensa

1275que le deje doña Inés

por quien dice que le deja.

También es linda ocasión

para que yo vaya en venga

con libertad a esta casa.

1280ALONSO.— ¡Libertad! ¿De qué manera?

TELLO.— Pues ha de leer latín,

¿no será fácil que pueda

ser yo quien venga a enseñarla?

Y verás, ¡con qué destreza

1285le enseño a leer tus cartas!

ALONSO.— ¡Qué bien mi remedio piensas!

TELLO.— Y aún pienso que podrá Fabia

servirte en forma de dueña,

siendo la santa mujer

1290que con su falsa apariencia

venga a enseñarla.

INÉS.— Bien dices;

Fabia será mi maestra

de virtudes y costumbres.

TELLO.— ¡Y qué tales serán ellas!

1295ALONSO.— Mi bien, yo temo que el día,

que es amor dulce materia

para no sentir las horas,

que por los amantes vuelan,

nos halle tan descuidados,

1300que al salir de aquí me vean,

o que sea fuerza quedarme.

¡Ay Dios! ¿Qué dichosa fuerza!

Medina a la Cruz de Mayo

hace sus mayores fiestas.

1305Yo tengo que prevenir,

que, como sabes, se acercan;

que, fuera de que en la plaza

quiero que galán me veas,

de Valladolid me escriben

1310que el rey don Juan viene a verlas;

que en los montes de Toledo

le pide que se entretenga

el condestable estos días,

porque en ellos convalezca,

1315y de camino, señora,

que honre esta villa le ruega;

y así, es razón que le sirva

la nobleza de esta tierra.

Guárdete el cielo, mi bien.

1320INÉS.— Espera; que a abrir la puerta

es forzoso que yo vaya.

ALONSO.— ¡Ay, luz! ¡Ay, aurora necia,

de todo amante envidiosa!

TELLO.— Ya no aguardéis que amanezca.

ALONSO.— ¿Cómo?

1325TELLO.— Porque ya es de día.

ALONSO.— Bien dices, si a Inés me muestras.

Pero, ¿cómo puede ser,

Tello, cuando el sol se acuesta?

TELLO.— Tú vas despacio, él aprisa;

1330apostaré que te quedas.

(Vanse. Salen don RODRIGO y don FERNANDO.)

RODRIGO.— Muchas veces había reparado,

don Fernando, en aqueste caballero,

del corazón solícito avisado.

El talle, el grave rostro, lo severo,

1335celoso me obligaban a miralle.

FERNANDO.— Efetos son de amante verdadero;

que en viendo otra persona de buen talle,

tiene temor que si le ve su dama,

será posible o fuerza codicialle.

1340RODRIGO.— Bien es verdad que él tiene tanta fama,

que por más que en Medina se encubría,

el mismo aplauso popular le aclama.

Vi, como os dije, aquel mancebo un día

que la capa perdida en la pendencia

1345contra el valor de mi opinión traía.

Hice secretamente diligencia

después de hablarle, y satisfecho quedo,

que tiene esta amistad correspondencia.

Su dueño es don Alonso, aquel de Olmedo,

1350alanceador galán y cortesano,

de quien hombres y toros tienen miedo.

Pues si éste sirve a Inés, ¿qué intento en vano?

O cómo quiero yo, si ya le adora,

que Inés me mire con semblante humano?

FERNANDO.— ¿Por fuerza ha de quererle?

1355RODRIGO.— Él la enamora,

y merece, Fernando, que le quiera.

¿Qué he de pensar, si me aborrece agora?

FERNANDO.— Son celos, don Rodrigo, una quimera

que se forma de envidia, viento y sombra,

1360con que lo incierto imaginado altera,

una fantasma que de noche asombra,

un pensamiento que a locura inclina,

y una mentira que verdad se nombra.

RODRIGO.— Pues, ¿cómo tantas veces a Medina

1365viene y va don Alonso? ¿Y a qué efeto

es cédula de noche en una esquina?

Yo me quiero casar; vos sois discreto;

¿qué consejo me dais, si no es matalle?

FERNANDO.— Yo hago diferente mi conceto;

1370que ¿cómo puede doña Inés amalle,

si nunca os quiso a vos?

RODRIGO.— Porque es respuesta

que tiene mayor dicha y mejor talle.

FERNANDO.— Mas porque doña Inés es tan honesta,

que aun la ofendéis con nombre de marido.

1375RODRIGO.— Yo he de matar a quien vivir me cuesta

en su desgracia, porque tanto olvido

no puede proceder de honesto intento.

Perdí la capa y perderé el sentido.

FERNANDO.— Antes, dejarla a don Alonso, siento

1380que ha sido como echársela en los ojos.

Ejecutad, Rodrigo, el casamiento,

llévese don Alonso los despojos

y la victoria vos.

RODRIGO.— Mortal desmayo

cubre mi amor de celos y de enojos.

1385FERNANDO.— Salid galán para la Cruz de Mayo,

que yo saldré con vos; pues el rey viene,

las sillas piden el castaño y bayo.

Menos aflige el mal que se entretiene.

RODRIGO.— Si viene don Alonso, ya Medina

1390¿qué competencia con Olmedo tiene?

FERNANDO.— ¿Qué loco estáis!

RODRIGO.— Amor me desatina.

(Vanse. Salen don PEDRO, doña INÉS vestida en hábito, y doña LEONOR.)

PEDRO.— No porfíes.

INÉS.— No podrás

mi propósito vencer.

PEDRO.— Hija, ¿qué quieres hacer,

1395que tal veneno me das?

Tiempo te queda…

INÉS.— Señor,

¿que importa el hábito pardo

si para siempre le aguardo?

LEONOR.— Necia estás.

INÉS.— Calla, Leonor.

1400LEONOR.— Por lo menos estas fiestas

has de ver con galas.

INÉS.— Mira

que quien por otras suspira,

ya no tiene el gusto en éstas.

Galas celestiales son

1405las que ya mi vida espera.

PEDRO.— ¿No basta que yo lo quiera?

INES.— Obedecerte es razón.

(Sale FABIA, con rosario y báculo y antojos.)

FABIA.— Paz sea en aquesta casa.

PEDRO.— Y venga con vos.

FABIA.— ¿Quién es

1410la señora doña Inés,

que con el Señor se casa?

¿Quién es aquella que ya

tiene su esposo elegida,

y como a prenda querida

1415esos impulsos le da?

PEDRO.— Madre honrada, ésta que ves,

y yo su padre.

FABIA.— Que sea

muchos años, y ella vea

el dueño que vos no veis.

1420Aunque en el Señor espero

que os ha de obligar piadoso

a que aceptéis tal esposo,

que es muy noble caballero.

PEDRO.— ¡Y cómo, madre, si lo es!

1425FABIA.— Sabiendo que anda a buscar

quien venga a morigerar

los verdes años de Inés,

quien la guíe, quien la muestre

las sémitas del Señor,

1430y al camino del amor

como a principianta adiestre,

hice oración en verdad,

y tal impulso me dio,

que vengo a ofrecerme yo

1435para esta necesidad,

aunque soy gran pecadora.

PEDRO.— ¿Ésta es la mujer, Inés,

que has menester?

INÉS.— Ésta es

la que he menester agora.

Madre, abrázame.

1440FABIA.— Quedito,

que el cilicio me hace mal.

PEDRO.— No he visto humildad igual.

LEONOR.— En el rostro trae escrito

lo que tiene el corazón.

1445FABIA.— ¡Oh, qué gracia! ¡Oh, qué belleza!

Alcance tu gentileza

mi deseo y bendición.

¿Tienes oratorio?

INÉS.— Madre,

comienzo a ser buena agora.

1450FABIA.— Como yo soy pecadora,

estoy temiendo a tu padre.

PEDRO.— No le pienso yo estorbar

tan divina pecadora.

FABIA.— En vano, infernal dragón,

1455la pensabas devorar.

No ha de casarse en Medina;

monasterio tiene Olmedo;

Domine, si tanto puedo,

«ad juvandum me festina».

1460PEDRO.— Un ángel es la mujer.

(Sale TELLO, de gorrón.)

TELLO.— Si con sus hijas está,

yo sé que agradecerá

que yo me venga a ofrecer.

El maestro que buscáis

1465está aquí, señor don Pedro,

para latín y otras cosas,

que dirán después su efecto.

Que buscáis un estudiante

en la iglesia me dijeron,

1470porque ya de esta señora

se sabe el honesto intento.

Aquí he venido a serviros,

puesto que soy forastero,

si valgo para enseñarla.

1475PEDRO.— Ya creo y tengo por cierto,

viendo que todo se junta,

que fue voluntad del cielo.

En casa puede quedarse

la madre, y este mancebo

1480venir a darte lición.

Concertadlo, mientras vuelvo,

las dos.

(A TELLO.)

¿De dónde es, galán?

TELLO.— Señor, soy calahorreño.

PEDRO.— ¿Su nombre?

TELLO.— Martín Peláez.

1485PEDRO.— Del Cid debe de ser deudo.

¿Dónde estudió?

TELLO.— En la Coruña,

y soy por ella maestro.

PEDRO.— ¿Ordenóse?

TELLO.— Sí, señor,

de vísperas.

PEDRO.— Luego vengo.

(Vase.)

TELLO.— ¿Eres Fabia?

1490FABIA.— ¿No lo ves?

LEONOR.— ¿Y tú Tello?

INÉS.— ¡Amigo Tello!

LEONOR.— ¿Hay mayor bellaquería?

INÉS.— ¿Qué hay de don Alonso?

TELLO.— ¿Puedo

fïar de Leonor?

INÉS.— Bien puedes.

1495LEONOR.— Agraviara Inés mi pecho

y mi amor, si me tuviera

su pensamiento encubierto.

TELLO.— Señora, para servirte

está don Alonso bueno,

1500para las fiestas de mayo,

tan cerca ya, previniendo

galas, caballos, jaeces,

lanza y rejones; que pienso

que ya le tiemblan los toros.

1505Una adarga habemos hecho,

si se conciertan las cañas,

como de mi raro ingenio.

Allá le verás, en fin.

INÉS.— ¿No me ha escrito?

TELLO.— Soy un necio.

1510Ésta, señora es la carta.

INÉS.— Bésola de porte y leo.

PEDRO (Habla dentro).— Pues por el coche, si está

malo el alazán.

(Sale.)

¿Qué es esto?

TELLO (Aparte).— (¡Tu padre! Haz que lees, y yo

1515haré que latín te enseño.)

Dominus…

INÉS.— Dominus…

TELLO.— Diga.

INÉS.— ¿Cómo más?

TELLO.— Dominus meus.

INÉS.— Dominus meus.

TELLO.— Ansí,

poco a poco irá leyendo.

1520PEDRO.— ¿Tan presto tomas lición?

INÉS.— Tengo notable deseo.

PEDRO.— Basta; que a decir, Inés,

me envía el ayuntamiento

que salga a las fiestas yo.

1525INÉS.— Muy discretamente han hecho,

pues viene a la fiesta el rey.

PEDRO.— Pues sea con un concierto

que has de verlas con Leonor.

INÉS.— Madre, dígame si puedo

verlas sin pecar.

1530FABIA.— ¿Pues no?

No escrupulices en eso

como algunos tan mirlados,

que piensan, de circunspectos,

que en todo ofenden a Dios,

1535y olvidados de que fueron

hijos de otros como todos,

cualquiera entretenimiento

que los trabajos olvide

tienen por notable exceso.

1540Y aunque es justo moderarlos,

doy licencia, por lo menos

para estas fiestas, por ser

jugatoribus paternos.

PEDRO.— Pues vamos; que quiero dar

1545dineros a tu maestro,

y a la madre para un manto.

FABIA.— A todas cubra el del cielo,

y vos, Leonor, ¿no seréis

como vuestra hermana presto?

1550LEONOR.— Sí, madre, porque es muy justo

que tome tan santo ejemplo.

(Vase, y salgan don ALONSO y TELLO.)

REY.— No me traigáis al partir

negocios que despachar.

CONDESTABLE.— Contienen sólo firmar;

1555no has de ocuparte en oír.

REY.— Decid con mucha presteza.

CONDESTABLE.— ¿Han de entrar?

REY.— Agora no.

CONDESTABLE.— Su santidad concedió

lo que pidió vuestra alteza

1560por Alcántara, señor.

REY.— Que mudase le pedí

el hábito porque ansí

pienso que estará mejor.

CONDESTABLE.— Era aquel traje muy feo.

1565REY.— Cruz verde pueden traer.

Mucho debo agradecer

al pontífice el deseo

que de nuestro aumento muestra,

con que irán siempre adelante

1570estas cosas del infante

en cuanto es de parte nuestra.

CONDESTABLE.— Éstas son dos provisiones,

y entrambas notables son.

REY.— ¿Qué contienen?

CONDESTABLE.— La razón

1575de diferencia que pones

entre los moros y hebreos

que en Castilla han de vivir.

REY.— Quiero con esto cumplir,

Condestable, los deseos

1580de fray Vicente Ferrer,

que lo ha deseado tanto.

CONDESTABLE.— Es un hombre docto y santo.

REY.— Resolví con él ayer

que en cualquiera reino mío

1585donde mezclados están,

a manera de gabán

traiga un tabardo el judío

con una señal en él,

y un verde capuz el moro.

1590Tenga el cristiano el decoro

que es justo; apártese dél;

que con esto tendrán miedo

los que su nobleza infaman.

CONDESTABLE.— A don Alonso, que llaman

1595«el caballero de Olmedo»,

hace vuestra alteza aquí

merced de un hábito.

REY.— Es hombre

de notable fama y nombre.

En esta villa le vi

1600cuando se casó mi hermana.

CONDESTABLE.— Pues pienso que determina,

por servirte, ir a Medina

a las fiestas de mañana.

REY.— Decidle que fama emprenda

1605en el arte militar,

porque yo le pienso honrar

con la primera encomienda.

(Vanse. Sale don ALONSO.)

ALONSO.— ¡Ay, riguroso estado,

ausencia mi enemiga,

1610que dividiendo el alma,

puedes dejar la vida!

¡Cuán bien por tus efetos

te llaman muerte viva,

pues das vida al deseo,

1615y matas a la vista!

¡Oh, cuán piadosa fueras,

si al partir de Medina

la vida me quitaras

como el alma me quitas!

1620En ti, Medina, vive

aquella Inés divina,

que es honra de la corte

y gloria de la villa.

Sus alabanzas cantan

las aguas fugitivas,

1625las aves que la escuchan,

las flores que la imitan.

Es tan bella, que tiene

envidia de sí misma,

1630pudiendo estar segura

que el mismo sol la envidia,

pues no la ve más bella

por su dorada cinta,

ni cuando viene a España,

1635ni cuando va a las Indias.

Yo merecí quererla.

¡Dichosa mi osadía!

Que es merecer sus penas

calificar mis dichas.

1640Cuando pudiera verla,

adorarla y servirla,

la fuerza del secreto

de tanto bien me priva.

Cuando mi amor no fuera

1645de fe tan pura y limpia,

las perlas de sus ojos

mi muerte solicitan.

Llorando por mi ausencia

Inés quedó aquel día,

1650que sus lágrimas fueron

de sus palabras firma.

Bien sabe aquella noche

que pudiera ser mía.

Cobarde amor, ¿qué aguardas,

1655cuando respetos miras?

¡Ay, Dios, qué gran desdicha,

partir el alma y dividir la vida!

(Sale TELLO.)

TELLO.— ¿Merezco ser bien llegado?

ALONSO.— No sé si diga que sí;

1660que me has tenido sin mí

con lo mucho que has tardado.

TELLO.— Si por tu remedio ha sido,

¿en qué me puedes culpar?

ALONSO.— ¿Quién me puede remediar,

1665si no es a quien yo le pido?

¿No me escribe Inés?

TELLO.— Aquí

te traigo cartas de Inés.

ALONSO.— Pues hablarásme después

en lo que has hecho por mí.

(Lea.)

«Señor mío, después que os partistes no he vivido; que sois tan cruel, que aun no me dejáis vida cuando os vais.»

TELLO.— ¿No lees más?

ALONSO.— No.

1670TELLO.— ¿Por qué?

ALONSO.— Porque manjar tan süave

de una vez no se me acabe.

Hablemos de Inés.

TELLO.— Llegué

con media sotana y guantes;

1675que parecía de aquellos

que hacen en solos los cuellos

ostentación de estudiantes.

Encajé salutación,

verbosa filatería,

1680dando a la bachillería

dos piensos de discreción;

y volviendo el rostro, vi

a Fabia…

ALONSO.— Espera, que leo

otro poco; que el deseo

1685me tiene fuera de mí.

(Lea.)

«Todo lo que dejastes ordenado se hizo; sólo no se hizo que viviese yo sin vos, porque no lo dejastes ordenado.»

TELLO.— ¿Es aquí contemplación?

ALONSO.— Dime cómo hizo Fabia

lo que dice Inés.

TELLO.— Tan sabia

y con tanta discreción,

1690melindre e hipocresía,

que me dieron que temer

algunos que suelo ver

cabizbajo todo el día.

De hoy más quedaré advertido

1695de lo que se ha de creer

de una hipócrita mujer

y un ermitaño fingido.

Pues si me vieras a mí

con el semblante mirlado,

1700dijeras que era traslado

de un reverendo alfaquí.

Creyóme el viejo, aunque en él

se ve de un Catón retrato.

ALONSO.— Espera; que ha mucho rato

1705que no he mirado el papel.

(Lea.)

«Daos prisa a venir, para que sepáis cómo quedo cuando os partís, y cómo estoy cuando volvéis.»

TELLO.— ¿Hay otra estación aquí?

ALONSO.— En fin, ¿tú hallaste lugar

para entrar y para hablar?

TELLO.— Estudiaba Inés en ti;

1710que eras el latín, señor,

y la lición que aprendía.

ALONSO.— Leonor, ¿qué hacía?

TELLO.— Tenía

envidia de tanto amor,

porque se daba a entender

1715que de ser amado eres

digno; que muchas mujeres

quieren porque ven querer.

Que en siendo un hombre querido

de alguna con grande afeto,

1720piensan que hay algún secreto

en aquel hombre escondido.

Y engáñanse, porque son

correspondencias de estrellas.

ALONSO.— Perdonadme, manos bellas,

1725que leo el postrer renglón.

(Lea.)

«Dicen que viene el rey a Medina, y dicen verdad, pues habéis de venir vos, que sois rey mío.»

Acabóse el papel.

TELLO.— Todo en el mundo se acaba.

ALONSO.— Poco dura el bien.

TELLO.— En fin,

le has leído por jornadas.

1730ALONSO.— Espera, que aquí a la margen

vienen dos o tres palabras.

(Lea.)

«Poneos esa banda al cuello,

¡Ay, si yo fuera la banda!»

TELLO.— ¡Bien dicho, por Dios, y entrar

1735con doña Inés en la plaza!

ALONSO.— ¿Dónde está la banda, Tello?

TELLO.— A mí no me han dado nada.

ALONSO.— ¿Cómo no?

TELLO.— Pues, ¿qué me has dado?

ALONSO.— Ya te entiendo; luego saca

1740a tu elección un vestido.

TELLO.— Ésta es la banda.

ALONSO.— Extremada.

TELLO.— Tales manos la bordaron.

ALONSO.— Demos orden que me parta.

Pero, ¿ay, Tello!

TELLO.— ¿Qué tenemos?

1745ALONSO.— De decirte me olvidaba

unos sueños que he tenido.

TELLO.— ¿Agora en sueños reparas?

ALONSO.— No los creo, claro está;

pero dan pena.

TELLO.— Eso basta.

1750ALONSO.— No falta quien llama a algunos

revelaciones del alma.

TELLO.— ¿Qué te puede suceder

en una cosa tan llana

como quererte casar?

1755ALONSO.— Hoy, Tello, al salir el alba,

con la inquietud de la noche,

me levanté de la cama,

abrí la ventana aprisa,

y mirando flores y aguas

1760que adornan nuestro jardín,

sobre una verde retama

veo ponerse un jilguero,

cuyas esmaltadas alas

con lo amarillo añadían

1765flores a las verdes ramas.

Y estando al aire trinando

de la pequeña garganta

con naturales pasajes

las quejas enamoradas,

1770sale un azor de un almendro,

adonde escondido estaba,

y como eran en los dos

tan desiguales las armas,

tiñó de sangre las flores,

1775plumas al aire derrama.

Al triste chillido, Tello,

débiles ecos del aura

respondieron, y, no lejos,

lamentando su desgracia,

1780su esposa, que en un jazmín

la tragedia viendo estaba.

Yo, midiendo con los sueños

estos avisos del alma,

apenas puedo alentarme;

1785que con saber que son falsas

todas estas cosas, tengo

tan perdida la esperanza,

que no me aliento a vivir.

TELLO.— Mal a doña Inés le pagas

1790aquella heroica firmeza

con que atrevida contrasta

los golpes de la fortuna.

Ven a Medina, y no hagas

caso de sueños ni agüeros,

1795cosas a la fe contrarias.

Lleva el ánimo que sueles,

caballos, lanzas y galas,

mata de envidia los hombres,

mata de amores las damas.

1800Doña Inés ha de ser tuya

a pesar de cuantos tratan

dividiros a los dos.

ALONSO.— Bien dices. Inés me aguarda;

vamos a Medina alegres.

1805Las penas anticipadas

dicen que matan dos veces,

y a mí sola Inés me mata,

no como pena, que es gloria.

TELLO.— Tú me verás en la plaza

1810hincar de rodillas toros

delante de sus ventanas.

FIN DEL SEGUNDO ACTO

ACTO TERCERO

(Suenan atabales y entran con lacayos y rejones don RODRIGO y don FERNANDO.)

RODRIGO.— Poca dicha.

FERNANDO.— Malas suertes.

RODRIGO.— ¡Qué pesar!

FERNANDO.— ¿Qué se ha de hacer?

RODRIGO.— Brazo, ya no puede ser

1815que en servir a Inés aciertes.

FERNANDO.— Corrido estoy.

RODRIGO.— Yo, turbado.

FERNANDO.— Volvamos a porfïar.

RODRIGO.— Es imposible acertar

un hombre tan desdichado.

1820Para el de Olmedo, en efeto,

guardó suertes la Fortuna.

FERNANDO.— No ha errado el hombre ninguna.

RODRIGO.— Que la ha de errar os prometo.

FERNANDO.— Un hombre favorecido,

1825Rodrigo, todo lo acierta.

RODRIGO.— Abrióle el amor la puerta,

y a mí, Fernando, el olvido.

Fuera de esto, un forastero

luego se lleva los ojos.

1830FERNANDO.— Vos tenéis justos enojos.

Él es galán caballero,

mas no para escurecer

los hombres que hay en Medina.

RODRIGO.— La patria me desatina;

1835mucho parece mujer

en que lo propio desprecia,

y de lo ajeno se agrada.

FERNANDO.— De ser de ingrata culpada

son ejemplos Roma y Grecia.

Dentro ruido de pretales y voces

VOZ 1.— ¡Brava suerte!

1840VOZ 2.— ¡Con qué gala

quebró el rejón!

FERNANDO.— ¿Qué aguardamos?

Tomemos caballos.

RODRIGO.— Vamos.

VOZ 1.— Nadie en el mundo le iguala.

FERNANDO.— ¿Oyes esa voz?

RODRIGO.— No puedo

sufrirlo.

1845FERNANDO.— Aun no lo encareces.

VOZ 2.— ¡Vítor setecientas veces

el caballero de Olmedo!

RODRIGO.— ¿Qué suerte quieres que aguarde,

Fernando, con estas voces?

1850FERNANDO.— Es vulgo, ¿no le conoces?

VOZ 1.— Dios te guarde, Dios te guarde.

RODRIGO.— ¿Qué más dijeran al rey?

Mas bien hacen; digan, rueguen

que hasta el fin sus dichas lleguen.

1855FERNANDO.— Fue siempre bárbara ley

seguir aplauso vulgar

las novedades.

RODRIGO.— Él viene

a mudar caballo.

FERNANDO.— Hoy tiene

la Fortuna en su lugar.

(Sale TELLO con rejón y librea, y don ALONSO.)

1860TELLO.— ¡Valientes suertes, por Dios!

ALONSO.— Dame, Tello, el alazán.

TELLO.— Todos el lauro nos dan.

ALONSO.— ¿A los dos, Tello?

TELLO.— A los dos;

que tú a caballo y yo a pie,

1865nos habemos igualado.

ALONSO.— ¡Qué bravo, Tello, has andado!

TELLO.— Seis todo desjarreté,

como si sus piernas fueran

rábanos de mi lugar.

1870FERNANDO.— Volvamos, Rodrigo, a entrar,

que por dicha nos esperan,

aunque os parece que no.

RODRIGO.— A vos, don Fernando, sí;

a mí no, si no es que a mí

1875me esperan para que yo

haga suertes que me afrenten,

o que algún toro me mate,

o me arrastre o me maltrate

donde con risa lo cuenten.

(Vanse los dos.)

1880TELLO.— Aquéllos te están mirando.

ALONSO.— Ya los he visto envidiosos

de mis dichas y aun celosos

de mirarme a Inés mirando.

TELLO.— ¡Bravos favores te ha hecho

1885con la risa! Que la risa

es lengua muda que avisa

de lo que pasa en el pecho.

No pasabas vez ninguna

que arrojar no se quería

del balcón.

1890ALONSO.— ¡Ay, Inés mía!

¡Si quisiese la Fortuna

que a mis padres les llevase

tal prenda de sucesión!

TELLO.— Sí harás, como la ocasión

1895de este don Rodrigo pase;

porque satisfecho estoy

de que Inés por ti se abrasa.

ALONSO.— Fabia se ha quedado en casa;

mientras una vuelta doy

1900a la plaza, ve corriendo,

y di que esté prevenida

Inés, porque en mi partida

la pueda hablar; advirtiendo

que se esta noche no fuese

1905a Olmedo, me han de contar

mis padres por muerto, y dar

ocasión, si no los viese,

a esta pena, no es razón;

tengan buen sueño, que es justo.

1910TELLO.— Bien dices; duerman con gusto,

pues es forzosa ocasión

de temer y de esperar.

ALONSO.— Yo entro.

TELLO.— Guárdete el cielo.

(Vase don ALONSO.)

Pues puedo hablar sin recelo

1915a Fabia, quiero llegar.

Traigo cierto pensamiento

para coger la cadena

a esta vieja, aunque con pena

de su astuto entendimiento.

1920No supo Circe, Medea,

ni Hécate lo que ella sabe;

tendrá en el alma una llave

que de treinta vueltas sea.

Mas no hay maestra mejor

1925que decirle que la quiero,

que es el remedio primero

para una mujer mayor;

que con dos razones tiernas

de amores y voluntad,

1930presumen de mocedad,

y piensan que son eternas.

Acabóse. Llego, llamo.

Fabia… Pero soy un necio;

que sabrá que el oro precio,

1935y que los años desamo,

porque se lo ha de decir

el de las patas de gallo.

(Sale FABIA.)

FABIA.— ¡Jesús, Tello! ¿Aquí te hallo?

¡Qué buen modo de servir

1940a don Alonso! ¿Qué es esto?

¿Qué ha sucedido?

TELLO.— No alteres

lo venerable, pues eres

causa de venir tan presto;

que por verte anticipé

1945de don Alonso un recado.

FABIA.— ¿Cómo ha andado?

TELLO.— Bien ha andado,

porque yo le acompañé.

FABIA.— ¡Extremado fanfarrón!

TELLO.— Pregúntalo al rey, verás

1950cuál de los dos hizo más;

que se echaba del balcón

cada vez que yo pasaba.

FABIA.— ¡Bravo favor!

TELLO.— Más quisiera

los tuyos.

FABIA.— ¡Oh, quién te viera!

1955TELLO.— Esa hermosura bastaba

para que yo fuera Orlando.

¿Toros de Medina a mí?

¡Vive el cielo! Que les di

reveses, desjarretando,

1960de tal aire, de tal casta,

en medio de regocijo,

que hubo toro que me dijo,

«Basta, señor Tello, basta.»

«No basta», le dije yo,

1965y eché de un tajo volado

una pierna en un tejado.

FABIA.— ¿Y cuántas tejas quebró?

TELLO.— Eso al dueño, que no a mí.

Dile, Fabia, a tu señora,

1970que ese mozo que la adora

vendrá a despedirse aquí;

que es fuerza volverse a casa,

porque no piensen que es muerto

sus padres. Esto te advierto.

1975Y porque la fiesta pasa

sin mí, y el rey me ha de echar

menos, que en efeto soy

su toricida, me voy

a dar materia al lugar

1980de vítores y de aplauso,

si me das algún favor.

FABIA.— ¿Yo favor?

TELLO.— Paga mi amor.

FABIA.— ¿Que yo tus hazañas cause?

Basta, que no lo sabía.

¿Qué te agrada más?

1985TELLO.— Tus ojos.

FABIA.— Pues daréte mis antojos.

TELLO.— Por caballo, Fabia mía,

quedo confirmado ya.

FABIA.— Propio favor de lacayo.

1990TELLO.— Más castaño soy que bayo.

FABIA.— Mira cómo andas allá,

que esto de no nos inducas

suelen causar los refrescos;

no te quite los gregüescos

1995algún mozo de San Lucas;

que será notable risa,

Tello, que donde lo vea

todo el mundo, un toro sea

sumiller de tu camisa.

2000TELLO.— Lo atacado y el cuidado

volverán por mi decoro.

FABIA.— Para un desgarro de un toro,

¿qué importa estar atacado?

TELLO.— Que no tengo a toros miedo.

2005FABIA.— Los de Medina hacen riza,

porque tiene ojeriza

con los lacayos de Olmedo.

TELLO.— Como ésos ha derribado,

Fabia, este brazo español.

2010FABIA.— Mas, ¿qué? ¿Te ha de dar el sol

adonde nunca te ha dado?

(Vanse. Ruido de plaza y grita, y digan dentro)

VOZ 1.— ¡Cayó don Rodrigo!

ALONSO.— ¡Afuera!

VOZ 2.— ¡Qué gallardo, qué animoso

don Alonso le socorre!

2015VOZ 1.— Ya se apea don Alonso.

VOZ 2.— ¡Qué valientes cuchilladas!

VOZ 1.— Hizo pedazos el toro.

(Salgan los dos; y don ALONSO teniéndole.)

ALONSO.— Aquí tengo yo caballo;

que los nuestros van furiosos

2020discurriendo por la plaza.

Ánimo.

RODRIGO.— Con vos le cobro.

La caída ha sido grande.

ALONSO.— Pues no será bien que al coso

volváis; aquí habrá crïados

2025que os sirvan, porque yo torno

a la plaza. Perdonadme,

porque cobrar es forzoso

el caballo que dejé.

(Vase y sale don FERNANDO.)

FERNANDO.— ¿Qué es esto? ¡Rodrigo y solo!

¿Cómo estáis?

2030RODRIGO.— Mala caída,

mal suceso, malo todo;

pero más deber la vida

a quien me tiene celoso

y a quien la muerte deseo.

2035FERNANDO.— ¡Que sucediese a los ojos

del rey y que viese Inés

que aquel su galán dichoso

hiciese el toro pedazos

por libraros!

RODRIGO.— Estoy loco.

2040No hay hombre tan desdichado,

Fernando, de polo a polo.

¡Qué de afrentas, qué de penas,

qué de agravios, qué de enojos,

qué de injurias, qué de celos,

2045qué de agüeros, qué de asombros!

Alcé los ojos a ver

a Inés, por ver si piadoso

mostraba el semblante entonces,

que, aunque ingrato, necio adoro;

2050y veo que no pudiera

mirar Nerón riguroso

desde la torre Tarpeya

de Roma el incendio, como

desde el balcón me miraba;

2055y que luego, en vergonzoso

clavel de púrpura fina

bañado el jazmín del rostro,

a don Alonso miraba;

y que por los labios rojos

2060pagaba en perlas el gusto

de ver que a sus pies me postro,

de la Fortuna arrojado

y de la suya envidioso.

Mas, ¡vive Dios!, que la risa,

2065primero que la de Apolo

alegre el oriente y bañe

el aire de átomos de oro,

se le ha de trocar en llanto,

si hallo al hidaguillo loco

2070entre Medina y Olmedo.

FERNANDO.— Él sabrá ponerse en cobro.

RODRIGO.— Mal conocéis a los celos.

FERNANDO.— ¿Quién sabe que no son monstruos?

Mas lo que ha de importar mucho

2075no se ha pensar tan poco.

(Vanse. Salen el REY, el CONDESTABLE y criados.)

REY.— Tarde acabaron las fiestas;

pero ellas han sido tales

que no las he visto iguales.

CONDESTABLE.— Dije a Medina que aprestas

2080para mañana partir;

mas tiene tanto deseo

de que veas el torneo

con que te quiere servir,

que me ha pedido, señor,

2085que dos días se detenga

vuestra alteza.

REY.— Cuando venga,

pienso que será mejor.

CONDESTABLE.— Haga este gusto a Medina

vuestra alteza.

REY.— Por vos sea,

2090aunque el infante desea,

con tanta prisa camina,

estas visitas de Toledo

para el día concertado.

CONDESTABLE.— Galán y bizarro ha estado

2095el caballero de Olmedo.

REY.— ¡Buenas suertes, condestable!

CONDESTABLE.— No sé en él cuál es mayor,

la ventura o el valor,

aunque es el valor notable.

2100REY.— Cualquiera cosa hace bien.

CONDESTABLE.— Con razón le favorece

vuestra alteza.

REY.— Él lo merece

y que vos le honréis también.

(Vanse. Salen don ALONSO y TELLO, de noche.)

TELLO.— Mucho habemos esperado,

2105ya no puedes caminar.

ALONSO.— Deseo, Tello, excusar

a mis padres el cuidado.

A cualquier hora es forzoso

partirme.

TELLO.— Si hablas a Inés,

2110¿qué importa, señor, que estés

de tus padres cuidadoso?

Porque os ha de hallar el día

en esas rejas.

ALONSO.— No hará;

que el alma me avisará

2115como si no fuera mía.

TELLO.— Parece que hablan en ellas,

y que es en la voz Leonor.

ALONSO.— Y lo dice el resplandor

que da el sol a las estrellas.

(LEONOR, en la reja.)

LEONOR.— ¿Es don Alonso?

2120ALONSO.— Yo soy.

LEONOR.— Luego mi hermana saldrá,

porque con mi padre está

hablando en las fiestas de hoy.

Tello puede entrar; que quiere

2125daros un regalo Inés.

Quítase de la reja

ALONSO.— Entra, Tello.

TELLO.— Si después

cerraren y no saliere,

bien puedes partir sin mí;

que yo te sabré alcanzar.

(Ábrese la puerta de casa de don PEDRO, entra TELLO, y vuelve doña LEONOR a la reja.)

2130ALONSO.— ¿Cuándo, Leonor, podré entrar

con tal libertad aquí?

LEONOR.— Pienso que ha de ser muy presto,

porque mi padre de suerte

te encarece, que a quererte

2135tiene el corazón dispuesto.

Y porque se case Inés,

en sabiendo vuestro amor,

sabrá escoger lo mejor,

como estimarlo después.

(Sale doña INÉS a la reja.)

INÉS.— ¿Con quién hablas?

2140LEONOR.— Con Rodrigo.

INÉS.— Mientes, que mi dueño es.

ALONSO.— Que soy esclavo de Inés,

al cielo doy por testigo.

INÉS.— No sois sino mi señor.

2145LEONOR.— Ahora bien, quiéroos dejar;

que es necedad estorbar

sin celos quien tiene amor.

Retírase

INÉS.— ¿Cómo estáis?

ALONSO.— Como sin vida.

Por vivir os vengo a ver.

2150INÉS.— Bien había menester

la pena de esta partida

para templar el contento

que hoy he tenido de veros,

ejemplo de caballeros,

2155y de las damas tormento.

De todas estoy celosa;

que os alabasen quería,

y después me arrepentía,

de perderos temerosa.

2160¡Qué de varios pareceres!

¡Qué de títulos y nombres

os dio la envidia en los hombres,

y el amor en las mujeres!

Mi padre os ha codiciado

2165por yerno para Leonor,

y agradecióle mi amor,

aunque celosa, el cuidado;

que habéis de ser para mí

y así se lo dije yo,

2170aunque con la lengua no,

pero con el alma sí.

Mas, ¡ay! ¿Cómo estoy contenta

si os partís?

ALONSO.— Mis padres son

la causa.

INÉS.— Tenéis razón;

2175mas dejadme que lo sienta.

ALONSO.— Yo lo siento, y voy a Olmedo,

dejando el alma en Medina.

No sé cómo parto y quedo.

Amor la ausencia imagina,

2180los celos, señora, el miedo.

Así parto muerto y vivo,

que vida y muerte recibo.

Mas, ¿qué te puedo decir,

cuando estoy para partir,

2185«puesto ya el pie en el estribo»?

Ando, señoras, estos días,

entre tantas asperezas

de imaginaciones mías,

consolado en mis tristezas

2190y triste en mis alegrías.

Tengo, pensando perderte,

imaginación tan fuerte,

y así en ella vengo y voy,

que me parece que estoy

2195«con las ansias de la muerte».

La envida de mis contrarios

temo tanto, que aunque puedo

poner medios necesarios,

estoy entre amor y miedo

2200haciendo discursos varios.

Ya para siempre me privo

de verte, y de suerte vivo,

que mi muerte presumiendo,

parece que estoy diciendo,

2205«Señora, aquesta te escribo».

Tener de tu esposo el nombre

amor y favor ha sido;

pero es justo que me asombre,

que amado y favorecido

2210tenga tal tristeza un hombre.

Parto a morir, y te escribo

mi muerte, si ausente vivo,

porque tengo, Inés, por cierto

que si vuelvo será muerto,

2215«pues partir no puedo vivo».

Bien sé que tristeza es;

pero puede tanto en mí,

que me dice, hermosa Inés:

«Si partes muerto de aquí,

2220¿cómo volverás después?»

Yo parto, y parto a la muerte,

aunque morir no es perderte;

que si el alma no se parte,

¿cómo es posible dejarte,

2225«cuanto más volver a verte»?

INÉS.— Pena me has dado y temor

con tus miedos y recelos;

si tus tristezas son celos,

ingrato ha sido tu amor.

2230Bien entiendo tus razones;

pero tú no has entendido

mi amor.

ALONSO.— Ni tú, que han sido

estas imaginaciones

sólo un ejercicio triste

2235del alma, que me atormenta,

no celos; que fuera afrenta

del hombre, Inés, que me diste.

De sueños y fantasías,

si bien falsas ilusiones,

2240han nacido estas razones,

que no de sospechas mías.

INÉS.— Leonor vuelve.

(LEONOR sale a la reja.)

¿Hay algo?

LEONOR.— Sí…

ALONSO.— ¿Es partirme?

(A doña INÉS.)

LEONOR.— Claro está.

Mi padre se acuesta ya,

2245y me preguntó por ti.

INÉS.— Vete, Alonso, vete. Adiós.

No te quejes, fuerza es.

ALONSO.— ¿Cuándo querrá Dios, Inés,

que estemos juntos los dos?

(Retíranse doña INÉS y doña LEONOR.)

2250Aquí se acabó mi vida,

que es lo mismo que partirme.

Tello no sale, o no puede

acabar de despedirse.

Voyme; que él me alcanzará.

(Al entrar don ALONSO, una SOMBRA con una máscara negra y sombrero, y puesta la mano en el puño de la espada, se le ponga delante.)

2255ALONSO.— ¿Qué es esto? ¿Quién va? De oírme

no hace caso. ¿Quién es? Hable.

¡Que un hombre me atemorice

no habiendo temido a tantos!

¿Es don Rodrigo? ¿No dice

quién es?

SOMBRA.— Don Alonso.

2260ALONSO.— ¿Cómo?

SOMBRA.— Don Alonso.

ALONSO.— No es posible.

Mas otro será, que yo

soy don Alonso Manrique.

Si es invención, meta mano.

Volvió la espalda.

(Vase la SOMBRA.)

2265Seguirle

desatino me parece.

¡Oh, imaginación terrible!

Mi sombra debió de ser,

mas no; que en forma visible

2270dijo que era don Alonso.

Todas son cosas que finge

la fuera de la tristeza,

la imaginación de un triste.

¿Qué me quieres, pensamiento,

2275que con mi sombra me afliges?

Mira que temer sin causa

es de sujetos humildes.

O embustes de Fabia son,

que pretende persuadirme

2280porque no me vaya a Olmedo,

sabiendo que es imposible.

Siempre dice que me guarde,

y siempre que no camine

de noche, sin más razón

2285de que la envidia me sigue.

Pero ya no puede ser

que don Rodrigo me envidie,

pues hoy la vida me debe;

que esta deuda no permite

2290que un caballero tan noble

en ningún tiempo la olvida.

Antes pienso que ha de ser

para que amistad confirme

desde hoy conmigo en Medina;

2295que la ingratitud no vive

en buena sangre, que siempre

entre villanos reside.

En fin, es la quinta esencia

de cuantas acciones viles

2300tiene la bajeza humana

pagar mal quien bien recibe.

(Vase. Salen don RODRIGO, don FERNANDO, MENDO y LAÍN.)

RODRIGO.— Hoy tendrán fin mis celos y su vida.

FERNANDO.— Finalmente, ¿venís determinado?

RODRIGO.— No habrá consejo que su muerte impida,

2305después que la palabra me han quebrado.

Ya se entendió la devoción fingida,

ya supe que era Tello, su crïado,

quien le enseñaba aquel latín que ha sido

en cartas de romance traducido.

2310¡Qué honrada dueña recibió en su casa

don Pedro en Fabia! ¡Oh, mísera doncella!

Disculpo tu inocencia, si te abrasa

fuego infernal de los hechizos de ella.

No sabe, aunque es discreta, lo que pasa

2315y así el honor de entrambos atropella.

¡Cuántas casas de nobles caballeros

han infamado hechizos y terceros!

Fabia, que puede transponer un monte;

Fabia, que puede detener un río,

2320y en los negros ministros de Aqueronte

tiene, como en vasallos, señorío;

Fabia, que de este mar, de este horizonte,

al abrasado clima, al norte frío

2325puede llevar a un hombre por el aire,

le da liciones. ¿Hay mayor donaire?

FERNANDO.— Por la misma razón yo no tratara

de más venganza.

RODRIGO.— ¡Vive Dios, Fernando,

que fuera de los dos bajeza clara!

FERNANDO.— No la hay mayor que despreciar amando.

RODRIGO.— Si vos podéis, yo no.

2330MENDO.— Señor, repara

en que vienen los ecos avisando

de que a caballo alguna gente viene.

RODRIGO.— Si viene acompañado, miedo tiene.

FERNANDO.— No lo creas, que es mozo temerario.

2335RODRIGO.— Todo hombre con silencio esté escondido.

Tú, Mendo, el arcabuz, si es necesario,

tendrás detrás de un árbol prevenido.

FERNANDO.— ¡Qué inconstante es el bien, qué loco y vario!

Hoy a vista de un rey salió lucido,

2340admirado de todos a la plaza,

y, ¡ya tan fiera muerte le amenaza!

(Escóndense y salga don ALONSO.)

ALONSO.— Lo que jamás he tenido,

que es algún recelo o miedo,

llevo caminando a Olmedo.

2345Pero tristezas han sido.

Del agua el manso rüido

y el ligero movimiento

de estas ramas con el viento,

mi tristeza aumentan más.

2350Yo camino, y vuelve atrás

mi confuso pensamiento.

De mis padres el amor

y la obediencia me lleva,

aunque ésta es pequeña prueba

2355del alma de mi valor.

Conozco que fue rigor

el dejar tan presto a Inés…

¡Qué escuridad! Todo es

horror, hasta que el aurora

2360en las alfombras de Flora

ponga los dorados pies.

Allí cantan. ¿Quién será?

Mas será algún labrador

que camina a su labor.

2365Lejos parece que está.

Pero acercándose va.

Pues, ¡cómo! ¡Lleva instrumento,

y no es rústico el acento,

sino sonoro y süave!

2370¡Qué mal la música sabe,

si está triste el pensamiento!

(Canten desde lejos en el vestuario y véngase acercando la voz como que camina.)

VOZ.— «Que de noche le mataron

al caballero,

la gala de Medina,

2375la flor de Olmedo».

ALONSO.— ¡Cielos! ¿Qué estoy escuchando?

Si es que avisos vuestros son,

ya que estoy en la ocasión,

¿de qué me estás informando?

2380Volver atrás, ¿cómo puedo?

Invención de Fabia es,

que quiere, a ruego de Inés,

hacer que no vaya a Olmedo.

VOZ.— «Sombras le avisaron

2385que no saliese,

y le aconsejaron

que no se fuese

el caballero,

la gala de Medina,

2390la flor de Olmedo».

ALONSO.— ¡Hola, buen hombre, el que canta!

LABRADOR.— ¿Quién me llama?

ALONSO.— Un hombre soy

que va perdido.

LABRADOR.— Ya voy.

(Sale un LABRADOR.)

Veisme aquí.

ALONSO (Aparte).— (Todo me espanta.)

¿Dónde vas?

2395LABRADOR.— A mi labor.

ALONSO.— ¿Quién esa canción te ha dado,

que tristemente has cantado?

LABRADOR.— Allá en Medina, señor.

ALONSO.— A mí me suelen llamar

2400el caballero de Olmedo,

y yo estoy vivo.

LABRADOR.— No puedo

deciros de este cantar

más historia ni ocasión,

de que a una Fabia la oí.

2405Si os importa, ya cumplí

con deciros la canción.

Volved atrás. No paséis

de este arroyo.

ALONSO.— En mi nobleza,

fuera ese temor bajeza.

LABRADOR.— Muy necio valor tenéis.

Volved, volved a Medina.

ALONSO.— Ven tú conmigo.

LABRADOR.— No puedo.

(Vase.)

ALONSO.— ¡Qué de sombras finge el miedo!

¡Qué de engaños imagina!

2415Oye, escucha. ¿Dónde fue,

que apenas sus pasos siento?

¡Ah, labrador! Oye, aguarda.

«Aguarda», responde el eco.

¡Muerto yo! Pero es canción

2420que por algún hombre hicieron

de Olmedo, y los de Medina

en este camino han muerto.

A la mitad dél estoy.

¿Qué han de decir si me vuelvo?

2425Gente viene… No me pesa;

si allá van, iré con ellos.

(Salgan don RODRIGO y don FERNANDO y su gente.)

RODRIGO.— ¿Quién va?

ALONSO.— Un hombre. ¿No me ves?

FERNANDO.— Deténgase.

ALONSO.— Caballeros,

si acaso necesidad

2430los fuerza a pasos como éstos,

desde aquí a mi casa hay poco;

no habré menester dineros

que de día y en la calle

se los doy a cuantos veo

2435que me hacen honra en pedirlos.

RODRIGO.— Quítase las armas luego.

ALONSO.— ¿Para qué?

RODRIGO.— Para rendillas.

ALONSO.— ¿Saben quién soy?

FERNANDO.— El de Olmedo,

el matador de los toros,

2440que viene arrogante y necio

a afrentar los de Medina,

el que deshonra a don Pedro

con alcahuetes infames.

ALONSO.— Si fuérades a lo menos

2445nobles vosotros, allá,

pues tuvistes tanto tiempo,

me hablárades, y no agora,

que solo a mi casa vuelvo.

Allá en las rejas adonde

2450dejastes la capa huyendo,

fuera bien, y no en cuadrilla

a media noche, soberbios.

Pero confieso, villanos,

que la estimación os debo,

2455que aun siendo tantos, sois pocos.

(Riñan.)

RODRIGO.— Yo vengo a matar, no vengo

a desafíos; que entonces

te matara cuerpo a cuerpo.

Tírale.

(Disparen dentro.)

ALONSO.— Traidores sois;

2460pero sin armas de fuego

no pudiérades matarme.

¡Jesús!

(Cae.)

FERNANDO.— ¡Bien lo has hecho, Mendo!

(Vanse don RODRIGO, don FERNANDO y su gente.)

ALONSO.— ¡Qué poco crédito di

a los avisos del cielo!

2465Valor propio me ha engañado,

y muerto envidias y celos.

¡Ay de mí! ¿Qué haré en un campo

tan solo?

(Sale TELLO.)

TELLO.— Pena me dieron

estos hombres que a caballo

2470van hacia Medina huyendo.

Si a don Alonso habían visto

pregunté; no respondieron.

¡Mala señal! Voy temblando.

ALONSO.— ¡Dios mío, piedad! ¡Yo muero!

2475Vos sabéis que fue mi amor

dirigido a casamiento.

¡Ay, Inés!

TELLO.— De lastimosas

quejas siento tristes ecos.

Hacia aquella parte suenan.

2480No está del camino lejos

quien las da. No me ha quedado

sangre. Pienso que el sombrero

puede tenerse en el aire

solo en cualquiera cabello.

¡Ah, hidalgo!

ALONSO.— ¿Quién es?

2485TELLO.— ¡Ay, Dios!

¿Por qué dudo lo que veo?

Es mi señor. ¡Don Alonso!

ALONSO.— Seas bien venido, Tello.

TELLO.— ¿Cómo, señor, si he tardado?

2490¿Cómo, si a mirarte llego

hecho una fiera de sangre?

¡Traidores, villanos, perros;

volved, volved a matarme;

pues habéis, infames, muerto

2495el más noble, el más valiente,

el más galán caballero

que ciñó espada en Castilla!

ALONSO.— Tello, Tello, ya no es tiempo

más que de tratar del alma.

2500Ponme en tu caballo presto

y llévame a ver mis padres.

TELLO.— ¡Qué buenas nuevas les llevo

de las fiestas de Medina!

¿Qué dirá aquel noble viejo?

2505¿Qué hará tu madre y tu patria?

¡Venganza, piadosos cielos!

(Llévase a don ALONSO. Salen don PEDRO, doña INÉS, doña LEONOR, y FABIA.)

INÉS.— ¿Tantas mercedes ha hecho?

PEDRO.— Hoy mostró con su real

mano, heroica y liberal,

2510la grandeza de su pecho.

Medina está agradecida,

y por la que he recibido

a besarla os he traído.

LEONOR.— ¿Previene ya su partida?

2515PEDRO.— Sí, Leonor, por el infante,

que aguarda al rey en Toledo.

En fin, obligado quedo;

que por merced semejante

más por vosotras lo estoy,

2520pues ha de ser vuestro aumento.

LEONOR.— Con razón estás contento.

PEDRO.— Alcaide de Burgos soy.

Besad la mano a Su Alteza.

INÉS (Aparte, a FABIA).— ¡Ha de haber ausencia, Fabia!

2525FABIA.— Más la Fortuna te agravia.

INÉS.— No en vano tanta tristeza

he tenido desde ayer.

FABIA.— Yo pienso que mayor daño

te espera, si no me engaño,

2530como suele suceder;

que en las cosas por venir

no puede haber cierta ciencia.

INÉS.— ¿Qué mayor mal que la ausencia,

pues es mayor que morir?

2535PEDRO.— Ya, Inés, ¿qué mayores bienes

pudiera yo desear,

si tú quisieras dejar

el propósito que tienes?

No porque yo le hago fuerza;

2540pero quisiera casarte.

INÉS.— Pues tu obediencia no es parte

que mi propósito tuerza.

Me admiro de que no entiendas

la ocasión.

PEDRO.— Yo no la sé.

2545LEONOR.— Pues yo por ti la diré,

Inés, como no te ofendas.

No la casas a su gusto.

¡Mira qué presto!

PEDRO.— Mi amor

se queja de tu rigor,

2550porque, a saber tu disgusto,

no la hubiera imaginado.

LEONOR.— Tiene inclinación Inés

a un caballero, después

que el rey de una cruz le ha honrado;

2555que esto es deseo de honor,

y no poca honestidad.

PEDRO.— Pues si él tiene calidad

y tú le tienes amor,

¿quién ha de haber que replique?

2560Cásate en buen hora, Inés.

Pero, ¿no sabré quién es?

LEONOR.— Es don Alonso Manrique.

PEDRO.— Albricias hubiera dado.

¿El de Olmedo?

LEONOR.— Sí, señor.

2565PEDRO.— Es hombre de gran valor

y desde agora me agrado

de tan discreta elección;

que si el hábito rehusaba,

era porque imaginaba

2570diferente vocación.

Habla, Inés, no estés ansí.

INÉS.— Señor, Leonor se adelanta;

que la inclinación no es tanta

como ella te ha dicho aquí.

2575PEDRO.— Yo no quiero examinarte,

sino estar con mucho gusto

de pensamiento tan justo

y de que quieras casarte.

Desde agora es tu marido;

2580que me tendré por honrado

de un yerno tan estimado,

tan rico y tan bien nacido.

INÉS.— Beso mil veces tus pies.

Loca de contento estoy.

Fabia.

2585FABIA (Aparte).— (El parabién te doy,

si no es pésame después.)

(Salen el REY, el CONDESTABLE y gente, don RODRIGO, y don FERNANDO.)

LEONOR.— ¡El rey!

PEDRO.— Llegad a besar

su mano.

INÉS.— ¡Qué alegre llego!

PEDRO.— Dé vuestra alteza los pies,

2590por la merced que me ha hecho

del alcaidía de Burgos,

a mí y a mis hijas.

REY.— Tengo

bastante satisfacción

de vuestro valor, don Pedro,

2595y de que me habéis servido.

PEDRO.— Por lo menos lo deseo.

REY.— ¿Sois casadas?

INÉS.— No, señor.

REY.— ¿Vuestro nombre?

INÉS.— Inés.

REY.— ¿Y el vuestro?

LEONOR.— Leonor.

CONDESTABLE.— Don Pedro merece

2600tener dos gallardos yernos,

que están presentes, señor,

y que yo os pido por ellos

los caséis de vuestra mano.

REY.— ¿Quién son?

RODRIGO.— Yo, señor, pretendo

2605con vuestra licencia, a Inés.

FERNANDO.— Y yo a su hermana le ofrezco

la mano y la voluntad.

REY.— En gallardos caballeros

emplearéis vuestras dos hijas,

don Pedro.

2610PEDRO.— Señor, no puedo

dar a Inés a don Rodrigo,

porque casada la tengo

con don Alonso Manrique,

el caballero de Olmedo,

2615a quien hicistes merced

de un hábito.

REY.— Yo os prometo

que la primera encomienda

sea suya.

RODRIGO (Aparte).— (¡Extraño suceso!)

FERNANDO (Aparte).— (Ten prudencia.)

REY.— Porque es hombre

2620de grandes merecimientos.

(Sale TELLO.)

TELLO.— Dejadme entrar.

REY.— ¿Quién da voces?

CONDESTABLE.— Con la guarda un escudero

que quiere hablarte.

REY.— Dejadle.

CONDESTABLE.— Viene llorando y pidiendo

justicia.

2625REY.— Hacerla es mi oficio.

Eso significa el cetro.

TELLO.— Invictísimo don Juan,

que del castellano reino,

a pesar de tanta envidia,

2630gozas el dichoso imperio;

con un caballero anciano

vine a Medina, pidiendo

justicia de dos traidores;

pero el doloroso exceso

2635en tus puertas le ha dejado,

si no desmayado, muerto.

Con esto yo, que le sirvo,

rompí con atrevimiento

tus guardas y tus oídos;

2640oye, pues te puso el cielo

la vara de la justicia

en tu libre entendimiento,

para castigar los malos

y para premiar los buenos;

2645la noche de aquellas fiestas

que a la Cruz de Mayo hicieron

caballeros de Medina,

para que fuese tan cierto

que donde hay cruz hay pasión,

2650por dar a sus padres viejos

contento de verle libre

de los toros, menos fieros

que fueron sus enemigos,

partió de Medina a Olmedo,

2655don Alonso, mi señor,

aquel ilustre mancebo

que mereció tu alabanza,

que es raro encarecimiento.

Quedéme en Medina yo,

2660como a mi cargo estuvieron

los jaeces y caballos,

para tener cuenta de ellos.

Ya la destocada noche,

de los dos polos en medio,

2665daba a la traición espada,

mano al hurto, pies al miedo,

cuando partí de Medina;

y al pasar un arroyuelo,

puente y señal del camino,

2670veo seis hombres corriendo

hacia Medina, turbados,

y, aunque juntos, descompuestos.

La luna, que salió tarde,

menguado el rostro sangriento,

2675me dio a conocer los dos;

que tal vez alumbra el cielo

con las hachas de sus luces

el más oscuro silencio,

para que vean los hombres,

2680de las maldades los dueños,

porque a los ojos divinos

no hubiese humanos secretos.

Paso adelante, ¡ay de mí!,

y envuelto en su sangre veo

2685a don Alonso expirando.

Aquí, gran señor, no puedo

ni hacer resistencia al llanto,

ni decir el sentimiento.

En el caballo le puse

2690tan animoso, que creo

que pensaban sus contrarios

que no le dejaban muerto.

A Olmedo llegó con vida

cuanto fue bastante, ¡ay cielo!,

2695para oír la bendición

de dos miserables viejos,

que enjugaban las heridas

con lágrimas y con besos.

Cubrió de luto su casa

2700y su patria, cuyo entierro

será el del fénix, señor;

después de muerto viviendo

en las lenguas de la fama,

a quien conserven respeto

2705la mudanza de los hombres

y los olvidos del tiempo.

REY.— ¡Extraño caso!

INÉS.— ¡Ay de mí!

PEDRO.— Guarda lágrimas y extremos,

Inés, para nuestra casa.

2710INES.— Lo que de burlas te dije,

señor, de veras te ruego.

Y a vos, generoso rey,

de esos viles caballeros

os pido justicia.

(A TELLO.)

REY.— Dime,

2715pues pudiste conocerlos,

¿quién son esos dos traidores?

¿Dónde están? ¡Que vive el cielo,

de no me partir de aquí

hasta que los deje presos!

2720TELLO.— Presentes están, señor;

don Rodrigo es el primero,

y don Fernando el segundo.

CONDESTABLE.— El delito es manifiesto,

su turbación lo confiesa.

RODRIGO.— Señor, escucha…

2725REY.— ¡Prendedlos!

Y en un teatro mañana

cortad sus infames cuellos;

fin de la trágica historia

de «El caballero de Olmedo».

FIN DE LA COMEDIA

FÉLIX LOPE DE VEGA Y CARPIO, Madrid (1562-1635), fue uno de los más importantes poetas y dramaturgos del Siglo de Oro español y, por la extensión de su obra, uno de los más prolíficos autores de la literatura universal.

A los doce años había ya pasado los cursos de Humanidades, en los que había brillado; y a la vez, como de padres de buena alcurnia, tenia la más mundana educación y conocía a maravilla la danza, la música y la esgrima. Se vio huérfano por lo que se acogió a la hospitalidad de don Jerónimo Manrique, obispo de Ávila, y aun después trabajó en casa del duque de Alba, a quien sirvió de secretario durante algún tiempo.

Dos veces contrajo matrimonio, y dos veces enviudó, por lo cual, al ocurrir este último triste suceso, tomó hábitos religiosos y se inscribió en la Congregación de sacerdotes naturales de Madrid.

Hasta aquel entonces su vida había sido algo accidentada, pues vivía de lo que le daban sus comedias y otros escritos; con el estado eclesiástico, otras rentas venían a sumarse a las que le producían sus obras, y pudo llevar una vida sosegada y tranquila, en la cual podía producir mejor. Entonces fue cuando comenzó a gozar de una gran popularidad.

El número de sus comedias, según varios de sus contemporáneos, alcanzó al de dos mil; claro está que las hoy conocidas son en mucho menor número, pero de todas maneras bastantes para sentar la fama de fecundo de que ha gozado. Caben destacar: Fuente Ovejuna, Rimas, El Perro del Hortelano, La Hermosura de Angélica, La Jerusalén conquistada, Peribañez y el Comendador de Ocaña, Los Pastores de Belén, La Dama Boba, El Caballero de Olmedo y La Dorotea.