Presente

continuo

Lola Barnon

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Impreso en España. Printed in Spain.

Título original: Presente continuo

© Lola Barnon, 2022

Por favor, no piratees

A ti, lector

Prólogo

Las chicas como yo nunca

besamos en la boca

(Vicky)

Las putas no besamos en la boca nunca. O casi nunca. Y si lo hacemos con un cliente, mentimos. Lo cierto es que muy pocas veces decimos la verdad. Aunque con quien estemos esa tarde o esa noche sea agradable o nos caiga bien. Es inevitable pensar en un sentido estrictamente monetario y evitar contactos que puedan significar, aunque sea mínimamente, otra cosa. Y un beso, en ocasiones, es mucho más íntimo que acostarse con alguien.

Un cliente es lo mismo que un fajo de billetes. Nada más. Ni tampoco podemos permitir que traspase esa línea. Una hora, una noche. Sexo, conversación, paseos por la playa, cenas… Lo que sea, pero monetizado.

No somos mujeres normales, aunque tengamos como todo el mundo, sentimientos o ilusiones. En mi caso, todo lo que yo considero como el inicio de mi vida en la prostitución, viene de mi familia. O de lo que a duras penas puedo llamar así. No conocí a mi padre. Las pocas veces que mi madre me contó algo sobre él, siempre me dijo que era un hombre muy apuesto, de una gran familia y que no podía hablar porque se formaría un escándalo mayúsculo. Tonta de mí, yo me lo creí… Hasta que, con doce años, supe la verdad. Mi padre era parecido a mi madre. Alguien sin futuro y un pasado turbio. Al parecer, con alguna condena en firme y una huida a algún país sudamericano. Ni siquiera lloré cuando lo supe. Creo que fue tanto el impacto de conocer la realidad, que me dejó absolutamente noqueada, impactada. Incapaz de reaccionar.

Las malas noticias y el mal fario me han perseguido siempre. Nunca he dejado de tener mala suerte o, muy posiblemente, mi pasado es el que me persigue sin descanso. Seres como mi madre, mi padre o Marcelo, han marcado mi vida. Y lo siguen haciendo…

Fui su puta preferida. A la que más ayudaba y protegía. Me pagó las tetas, me vistió y consiguió meterme en fiestas y en buenos clientes. Es cierto que le pagué con información y su parte de mis tarifas. Pero él, tengo esa sensación, siempre quiso más. Follamos tres o cuatro veces. A mí no me gustaba, pero sentía que le debía aquello. Sin esas tetas, sin el acceso a las fiestas y a los clientes de pasta y a los palos que dábamos, hubiera ganado menos dinero. Lo malo es que no ahorré nada. Igual que el dinero entraba, se iba en ropa, vicios, juergas de noches eternas, gastos interminables y absurdos…

Pero había salido del barrio y a mis ojos, esa vida viciada de crápula, parecía suficiente. Para mí, constituía un triunfo. Mi madre, ya adicta a casi todas las sustancias ilegales que uno se pueda imaginar, tal y como yo me imaginaba, nunca ha sido capaz de salir de ese pozo. Siendo yo muy pequeña, unos ocho o nueve años, ya tenía que hacerme la cena. Un bocadillo con lo que pillara por casa y un vaso de leche si aquel día había en la desvencijada y destartalada nevera que teníamos. Otras veces eran los vecinos los que me ayudaban y entonces, cenaba o comía mucho mejor.

A los trece, un chico de diecisiete, me penetró. No era consciente de lo que hacía, y me sentí muy sucia por dentro. A los catorce, lo hice con otro chaval mayor que yo. Sentí lo mismo que ser una mercancía. Un polvo y nada más. Yo no lo sabía entonces, pero ahora sé que buscaba una especie de novio que me sacara de las cuatro paredes y de la mierda que me rodeaba.

Iba al colegio, como todos los chicos y chicas de aquel marginal barrio. Y recuerdo que me gustaba, más que nada porque salía de aquel infierno de cincuenta metros cuadrados, sucio y miserable, que era el apartamento donde vivíamos mi madre y yo.

Tuve que ver a muchos hombres en el dormitorio que ella ocupaba. Entraban o salían subiéndose la bragueta, con prisa lasciva y suciedad en las pupilas. Vi muchas veces a mi madre extender la mano y coger los billetes arrugados y sórdidos, que le tendían con la mirada esquiva. Pero ni así salíamos de aquel agujero porque todo el dinero que caía en sus las manos, se lo esnifaba, pinchaba o fumaba.

Yo, mientras aquellos hombres sacudían el cuerpo de mi madre con embestidas y bufidos, me concentraba en ver la televisión, porque así se amortiguaban los gemidos y el sonido del somier de aquel dormitorio. Veía a gente que presentaba los deportes, los programas de variedades, los concursos… Y decidí con esa edad, que debería haber continuado siendo infantil, pero que en mi caso se había endurecido como la lápida de un cementerio, que yo también saldría por la televisión. Un día, recuerdo, vi a unos reporteros haciendo una entrevista a un vagabundo al que conocíamos del barrio. Luego salió doña Maruja, la que regentaba el bar que puso su marido, un día desaparecido en un camión, camino de algún lugar de Europa. También Matías, el del supermercado, o Rogelio, el taxista. Y entonces fue cuando quise ser periodista, aunque no supiera bien que aquella palabra encerraba unos estudios y una formación.

También me acuerdo de que otro de aquellos días vi a Saray, una chica del barrio, vestida con ropa cara. Era algo mayor que yo. Tendría unos dieciocho años y se dejaba ver con un macarra de discoteca poligonera y coche tuneado, pero que al resto de miserables del vecindario nos parecía algo parecido a un marqués. Caminaba delante de nosotras, vestidas todas de mercadillo y ropa de la beneficencia, como si fuera una modelo de pasarela. A mí me parecía que aquella chica estaba cerca de su primer ascenso social, y la envidiaba.

—Joder, lo que hace ser guapa, tener un buen cuerpo y chuparla bien…

Las palabras de mi madre me supieron a suciedad y a envidia. Le comenté a mi madre mis impresiones sobre Saray y ella me contestó con ese comentario grosero y despectivo. Aquellas palabras me dieron que pensar. En mi cabeza ya bullía salir de allí, de ese piso, del barrio, de mi mísera vida, de los sonidos del somier cuando mi madre se encerraba con aquellos hombres o de cuando se drogaba delante de mí sin apenas ya vergüenza. Quería irme en cuanto pudiera.

No soy tonta y entendí inmediatamente que aquella frase de mi madre hacia Saray, significaba optar a unos beneficios monetarios extras a través del sexo. Ella los usaba para seguir drogándose y bebiendo. Saray, en cambio, para vestir a nuestros ojos de barriada mísera, como una princesa. Y esa era la diferencia. Saray, yo me decía a mí misma, terminaría marchándose del barrio —como así fue— mientras que mi madre, seguiría puliéndose el sueldo de los muchísimos empleos a los que se iba reenganchando, y los billetes sacados de acostarse con multitud de hombres, en venenos que se metía al cuerpo. Ella, como en efecto sucedió, nunca saldría de aquellas calles de mierda…

Así que, incluso animada por el ejemplo de mi madre, me dije que el fin justificaría cualquier medio para salir de allí. No me pareció tan mala idea lo de chupársela o follarme a alguien. Al menos, me parecía útil para mis propósitos.

Mi primer cliente fue un repartidor de cerveza de los bares de la zona. Quince euros por una mamada, y con ellos me compré la camiseta de marca más bonita del mercadillo —aunque falsa, por supuesto—. Yo estaba feliz, pero no me duró mucho. A los doce o quince días, me la quitaron en un descampado unos navajeros de poca monta del barrio adyacente al nuestro, tan pobre y mustio como el que vivíamos. Intentaron violarme, pero, por fortuna, pude escaparme corriendo. Al día siguiente, cuando lo conté en el bar, hubo un conato de venganza provocado por mis conocidos, para ir al barrio rival a buscar pelea. Tenía diecisiete años recién cumplidos…

Mi madre, por aquel entonces, había vuelto a recaer de forma absoluta en la cocaína y el crack que se fumaba casi a diario. Vivíamos con un camello de poca monta y chulería inmensa, que le cambiaba dosis por polvos. Una tarde que mi madre estaba muy colocada, aquel hijo de puta intentó violarme, quizá también puesto hasta las cejas. O no, daba igual. Me escapé como pude a la calle, llorando de rabia y de fatalidad. Era ya la tercera vez que intentaban abusar de mí. La primera fue con trece años. Una pareja —ocasional como todas— de mi madre, que cuando esta bajó al supermercado a por leche y pan, me intentó penetrar. Solamente el ruido de mi madre entrando por la puerta y abriendo con las llaves, me libró. Tuve suerte, pero mi existencia ya quedó marcada. Luego, los quinquis del descampado y, finalmente, aquel chuloputas.

Pocas semanas después de aquel nuevo intento de violación, me fui de casa, abandoné el colegio y me juré que no volvería nunca más por allí. Vagué por Madrid y tuve que dejarme follar por los euros necesarios para poder alquilar una habitación en una vivienda llena de sudamericanos, marroquíes, chinos y chinches.

Al final, harta de que me robaran lo poco que conseguía en trabajos de miseria, yo misma me presenté en los servicios sociales para que me buscaran una casa de acogida. Cuando la juez me preguntó si quería volver con mi madre, dije que no. Además, en ese momento, ella estaba pendiente de juicio por un robo con violencia en un piso. Pasó seis meses en la cárcel cuando dictaron sentencia, unas semanas más tarde. Y así, fui encadenando casas de acogida. Padres ficticios buenos, malos, preocupados y atentos, o simplemente, neutros a mi existencia.

Así estuve hasta los diecinueve años, viviendo falsas navidades y sintiendo que siempre sobraba. Por lo que, un día que podía haber sido cualquiera, me fui por mi cuenta y busqué trabajo. Hice de todo: repartidora, reponedora en un supermercado, comercial de pisos… Incluso con veintitrés años colaboré en una revista digital haciendo fotos y escribiendo algunas chorradas. Siempre se me dio bien la ortografía porque leía mucho. Todo lo que caía en mis manos y que me hacía olvidar mi mundo de mierda.

Pero el dinero nunca era suficiente, por lo que recurrí, como hacía mi madre, y en una estúpida pirueta grotesca y malvada del destino, a utilizar mi cuerpo de forma regular, y así completar el dinero para vivir. Intenté matricularme en periodismo, pero por algunas razones administrativas, de currículum, de edad… no lo conseguí. Así que, olvidé mis sueños de ser reportera de televisión o periodista de redacción, y me metí a lo único que sabía hacía bien y que los hombres buscaban. Soy guapa y tengo un cuerpo al que la naturaleza ha dotado de una genética espectacular. Empecé a cuidarme, a no comer a deshoras, a tener tranquilidad con los porros, el alcohol y alguna raya cuando salía de fiesta. Me obligué, en definitiva, a que, si aquella carrocería era mi salida hacia ese ansiado mundo mejor, debía esmerarme en tenerla siempre a punto.

Con veinticinco años, cuando ya podía haber optado a entrar en la universidad y estudiar eso que tanto me atraía, ya estaba atrapada por el dinero fácil y constante que me venía por ser puta. Y poco a poco, lo fui olvidando, perdiéndome en camas ajenas, sonrisas falsas y folladas mercenarias.

Hasta que llegó Andrés a mi vida.

A él, sí lo besé en la boca.

Lo primero que me llamó la atención fue que era muy guapo y que tenía una mirada azul limpia y cercana. Yo me acababa de mudar a un apartamento de dos habitaciones en un bloque residencial. El alquiler era asequible y el dueño se dejaba hacer alguna mamada que me descontaba del pago. Hubo meses en que me debería haber debido dinero, pero me compensaba. A mí, en realidad, no me costaba nada y él, un viudo de cincuenta y siete años, le bastaba para poder tener una vida sexual a sus propios ojos satisfactoria, aunque en realidad fuera defectuosa y de pago.

Andrés, como digo, es un hombre muy guapo. De personalidad tranquila, sosegada y con seguridad en sí mismo. Recuerdo cuando me confesó que era escort, lo mismo que yo. Fue el día que me habló de su hijo, enfermo y sin solución. Cómo debía trabajar a destajo para pagar los tratamientos y análisis que desde Estados Unidos le enviaban muchas semanas. Un tratamiento caro y experimental al que se agarraba con la esperanza del náufrago en una tabla solitaria.

El caso es que, poco a poco, nos hicimos cercanos. Él entendía mi vida, las necesidades y características de nuestra profesión, y así ambos nos ayudábamos. Yo sabía también el sufrimiento que padecía por su hijo y lo hundido que estaba cuando ya se fueron acercando los últimos días de aquel pequeño.

Andrés no conoce todos los rincones oscuros de mi vida. Algunos sí he sido capaz de contárselos, pero otros, no. Sobre todo, cuando estaba con Marcelo. Porque aquella etapa me persigue y tengo el presentimiento de que un día, tarde o temprano, me alcanzará. Robé, engañé, me aproveché y en alguna ocasión fue una verdadera hija de puta. Hoy, lamento mucho haber actuado así, pero no puedo borrar mi pasado. Y siento que, a veces, me sigue detrás de mi nuca. Tengo la extraña premonición de que un día volverá y me atrapará de nuevo.

Miro a Andrés que está dormido en la cama. Ayer regresó de Italia e hicimos el amor. Como dos adolescentes enamorados. Se me escapa una lágrima cuando pienso que no sabe todo de mí. Pero no me atrevo a decírselo porque tengo miedo a que me rechace.

Hace tiempo que no sé nada de Marcelo. Hasta ahora me he librado porque él está en la cárcel, condenado por dar una paliza a un camello de poca monta que le había engañado. En realidad, aquel veterano camarero que me ayudaba y yo, se lo dijimos a la policía. Mi pretensión era, simplemente, librarme de él. Ni siquiera fue quien golpeó a ese chico, pero todos, aunque de forma protegida, testificamos que sí, que en efecto había sido él. Además de eso, le encontraron droga suficiente como para que no pudiera alegar consumo propio. Se la metimos en el coche, aquel veterano barman y yo.

Pero, si mis cuentas no están mal, le queda poco para salir. Muy poco…

Y tengo malos presentimientos.

Es una persona que no olvida. Jamás.

Capítulo 1

Ramón

(Vicky)

Hemos llegado a la casa de Ramón en Santi Petri. Es un chalet grande, de cuatro dormitorios y un ático que se puede convertir en un apartamento independiente. La parcela, según me ha dicho él, porque no sabría calcular, es de unos setecientos metros cuadrados y tiene una piscina de agua clara y cuidada.

—No quiero un jardín demasiado grande. Da mucho trabajo y aquí vengo a descansar.

—¿No tienes nadie que te lo cuide?

—Sí, pero para césped, vallas, gente de seguridad o personal de servicio, ya tengo la casa de Madrid. No necesito otro engorro más. Aquí viene un muchacho del pueblo, le doy una buena propina y lo mantiene cuidado. Con eso me sobra.

Ramón es un hombre rico. O al menos, lo que yo considero rico. Es dueño de una empresa farmacéutica, especializada en test y diagnósticos rápidos de enfermedades. Estudio Técnico Superior de Laboratorio Clínico y Biomédico en la Formación Profesional. Me cuenta que ha trabajado desde los dieciocho años en la farmacia a la que su madre iba como dependienta. La dueña, tras quedarse viuda, por el accidente de su marido al chocar contra un camión que transportaba madera, por la sierra de Guadarrama, le hizo un hueco en la plantilla.

Ramón terminó el bachillerato, estudió y trabajó en la farmacia, así como en una clínica privada, de celador, por las tardes y los días que libraba. Poco a poco empezó a interesarse por los pacientes y los métodos de diagnóstico. Habló con enfermeras, médicos, personal sanitario y vio un hueco en el mercado de los test y ensayos clínicos.

Con un préstamo que pidió al banco, un par de socios capitalistas y mucha fuerza de voluntad, empezó con su empresa. Al principio importaba y vendía a los hospitales y clínicas. Posteriormente, empezó a investigar y a pedir a otros laboratorios que le hicieran prototipo de test y pruebas.

Cuando tuvo una clientela fija, estable y vio que el negocio necesitaba de una ampliación de capital, recursos humanos y mayor inversión en la investigación, buscó nuevos socios y él empezó a estudiar a distancia Administración y Dirección de Empresas.

Diez años más tarde, con apenas treinta y cinco, se casó con una chica que trabajaba de comercial en su misma empresa. Tuvieron dos hijos y él siguió trabajando como un mulo, mientras ella, aunque de común acuerdo con él, se quedaba en casa al cuidado de los niños y del hogar. Y como la empresa daba dinero de sobra, también de ella. Gimnasio, pádel con amigas, cenas y viajes de chicas. Al cabo del tiempo, un guapo y maduro abogado, que le sacó una buena pensión al marido y algunos años de buen sexo, hizo que se separaran y divorciaran.

Ramón, dolido, pero no vencido, continuó con la empresa y con su vida. Rehízo la suya algunas veces con intentos de pareja estable, pero siempre fracasaron por uno u otro motivo. Hoy, con cincuenta y algunos años, y con una filosofía de la vida muy particular, había decidido disfrutar sin complicaciones. 

—Verás… —me explicaba el primer día que nos vimos—. Mi propuesta es sencilla. Busco una mujer guapa, elegante y que sepa estar. Quiero sexo, pero también conversación y que me acompañe a dar un paseo en la playa o a cenar con algunos conocidos. Quince días. Pago bien y no doy el coñazo. Intento dar la imagen de pareja… ¿No sé si me explico bien?

Desde el primer minuto supe que a Ramón tendría que besarlo. Entraba en ese concepto de novia de pega o alquiler. Y, aunque rompiera esa máxima de no besar a un cliente, sabía que él demandaba aquello. No podía negarme ni escurrirme.

En realidad, acepté venirme con Ramón por varios motivos. Uno, porque me pareció un tipo directo, franco y simpático. En segundo lugar, porque, en efecto, pagaba muy bien y eso hacía que mi pretensión de alejarme de esta vida pudiera acelerarse. Y en tercer lugar, porque me trató de forma muy educada y galante. A Ramón, aunque suene estúpido, le gusta que las cosas parezcan normales. No es partidario de vestidos ceñidos, escotes de vértigo o taconazos de infarto. Prefiere las camisetas, el pantalón corto y las chanclas. Es un hombre sencillo que ha aprendido a sofisticarse, pero que, en el fondo, sigue siendo ese joven trabajador que empezó en la farmacia donde su madre despachaba.

Podría tener un yate y un magnífico deportivo. Pero solo posee una pequeña lancha motora donde algunas mañanas se va a pescar con su caña y aparejos, y un todoterreno de una marca generalista, como los que se ven por cualquier ciudad española.

Tampoco es de grandes restaurantes. Sí, de vez en cuando, porque como a cualquiera, le gusta disfrutar y ha entrenado su paladar. Pero su plato preferido son los huevos fritos con chorizo.

Le gusta el sexo, claro está. Pero no se las da de campeón, ni de machirulo. Tampoco utiliza química o drogas. Su edad, por los cincuenta, aún le permite tener erecciones normales y poder follar sin ayudas. No lo descarta, como él mismo dice, pero por ahora, prefiere lo natural.

Tiene la creencia de que las mujeres, vamos a decir normales, no terminan de congeniar con él. Es posible que la culpa sea suya, me ha confesado. Su trabajo, la forma de implicarse…

—Creo que tras el divorcio con mi mujer, me he convertido una persona desconfiada y eso me hace no terminar de entregarme —me dice sonriendo mientras quita la chapa a una botella fría de cerveza que se ha servido antes de sentarnos en la terraza de su chalet.

—¿De verdad que no quieres una? Están muy frías…

—No gracias. Luego me tomaré una —le contesto con una sonrisa de agradecimiento. Me lo pienso otra vez—. Bueno vale. Me encanta una buena cerveza fresquita —me río cuando me la pasa.

Está sentado, relajado. Creo que le gusta este entorno, en donde se siente liberado del trabajo y de las relaciones laborales o de negocios. Lleva puesto un pantalón corto azul marino y un polo blanco. En los pies unos náuticos. Luce un buen reloj en la muñeca y tiene una mirada un poco perdida cuando habla.

—Mis hijos, obviamente, no saben nada de… —duda en decírmelo. Creo que intenta suavizar el hecho de que yo sea una profesional.

—No saben que nos pagas —le ayudo a completar su comentario tras dar un trago a la cerveza. Sí, está fría y entra muy bien.

Asiente y noto un ligero deje de tristeza. Es como si Ramón se percatara en esos momentos en que habla de sus hijos o de la realidad que yo soy, que no puede acceder a mujeres normales o a fracasado en el intento.

—No me gusta decir que os pago… —me confiesa—. Sé que es la verdad, no te creas que me engaño. Pero prefiero pensar que nuestro… acuerdo, voy a llamarlo así, es algo parecido a una relación fingida.

Me quedo callada. Este tema ya me lo comentó cuando nos conocimos y nos acostamos la primera vez. Ahora, sin embargo, le noto algo más serio, como si quisiera remarcar el hecho de que el pago, como tal, trasciende a una mera transacción comercial.

—Yo te voy a tratar como a una novia… o una pareja, aunque a mí me gusta más la palabra antigua y que parece en desuso… novia… —repite para sí con una sonrisa que se queda un poco a medias—. Y espero que tú también me trates a mí como a alguien cercano. —Me dice esto, mirándome a los ojos. Buscando algo de complicidad y de afecto, creo.

—Ya te lo dije. Son tus reglas y las cumpliré. Sé hacerlo.

Él se me queda unos segundos observándome. Unos instantes después cambia la mirada que se queda enganchada en el vuelo de un par de gaviotas, y termina poniendo una sonrisa parecida a la de antes.

—¿Sabes por qué te elegí a ti?

—Me dijiste que te parecía buena persona… —digo recordando nuestra primera entrevista.

—Sí, en efecto. Estoy convencido de que lo eres. Pero hay más —añade dando un nuevo sorbo directamente de la botella de su fría cerveza. 

Aguardo a que continúe. El jardín tiene una piscina y una especie de cenador con una casita adyacente. La de invitados, que me comentó en su momento, con un dormitorio y un cuarto de baño. El césped se ve recién cortado, y las flores y rocallas, cuidadas.

Cruzo las piernas. Yo llevo unos shorts blancos y una camisa del mismo color. Unos collares baratos, comprados un domingo con Andrés en un mercadillo de la sierra de Madrid, junto con dos pulseras étnicas que también adquirí ese día. Llevo unas sandalias planas en los pies. He tomado el sol antes de ir allí, por lo que estoy razonablemente morena.

Ramón en ese momento me mira, abre un poco las piernas y deja la cerveza en la mesa de jardín. Se recuesta un poco en el butacón y cabalga su pierna derecha sobre la izquierda. Se toca la sien. Es un gesto que hace mucho cuando piensa en lo que va a decir.

—Tengo la sensación de que eres una mujer inteligente. Diría que madura, y que entiendes lo que quiero.

No digo nada, porque pienso que no ha terminado. En los días que he estado con él, le he escuchado razonar las cosas y casi nunca es del tirón. Parece que los pensamientos se le van ordenando a medida que habla.

 —Cuando te comenté lo que buscaba me dio la impresión de que no lo veías extraño. Que, como te digo entendías lo que busco. No es que me esté refiriendo a que entiendas mi forma de vivir, con… novias de pago, por así decirlo. —Vuelve a quedarse en silencio—. No sé si me equivocaré, pero creo que conozco a las personas y te miro —lo hace en ese momento de nuevo, antes de coger la botella de cerveza— y veo confianza. Estoy seguro de que eres una mujer que tienes metas en la vida. Que no pasas por ella simplemente, sino que buscas mejorar, que tienes motivaciones, inquietudes… Y las personas que son así, suelen entender las de los demás.

Cuando termina, bebe otra vez directamente de la botella, mira de nuevo a la calle del campo de golf que se extiende más allá de la verja alambrada de la parcela. Luego me mira.

—Y tienes estilo. Si solo fueras guapa, que lo eres, posiblemente no estarías aquí… En fin —cambia de postura—, te estoy aburriendo, Vicky.

—No, no. De verdad. Me gusta saber lo que quieres y cómo lo quieres.

—Que escuches ya es una reconfortante señal de inteligencia.

—Soy muy normalita.

—No, no lo creo… Como bien puedes entender, no eres la primera que vienes aquí y que haces de novia de pago, como antes he dicho. Pero sí eres la primera, en cambio, que no solo escucha, sino que estás pendiente a los detalles. Y eso, Vicky, al menos, para mí, es importante.

—Yo solo procuraré que todo esto… —sonrío—, salga como tú quieres. Que lo pasemos bien y que tengas un sonrisa en la cara mientras yo esté aquí.

—Creo que lo lograremos… —me dice elevando en señal de brindis la botella de cerveza.

—¿Tus hijos? —pregunto—. Quiero decir… ¿Qué dirán cuando me vean?

Se queda un momento pensativo y arruga la frente visiblemente.

—Mis hijos vendrán en un cuatro o cinco días… O nueve o diez. En realidad, cuando su madre, según su santa voluntad, me los quiera entregar. Y les diré que eres mi… mi nueva pareja. Son pequeños y no preguntan mucho.

Él se queda callado y mira al cielo unos instantes. Luego, me sonríe, dando por cerrado ese capítulo familiar.

—¿No tenéis un acuerdo con los niños para las vacaciones?

—Sí, claro… Pero ella hace lo que quiere o le da la gana. O mejor dicho, lo que más le conviene. Mi ex llega de su viaje en tres o cuatro días, creo, y si le parece que está muy cansada para traerlos, lo hará en los días siguientes. El que ella decida… Ni pregunta ni lo consulta. Sencillamente, actúa. No voy a hacer una guerra por eso… —se detiene otra vez, pensativo, da un nuevo sorbo bastante largo a la botella y respira descabalgando la pierna derecha de la izquierda—. Es una lucha continua. Yo me porto bien, te lo juro. No protesto, no pongo problemas… pero a ella le divierte fastidiarme. —Se encoge de hombros lentamente—. Si un día salgo victorioso e indemne de esta guerra, que no tengas ninguna duda de que lo es, será en el largo plazo… Y a veces conviene no ganar todas las batallas.

»Hay escaramuzas en las que te desgastas mucho. Te conviertes en un ser lleno de rabia y te inundan las ganas de devolver la jugarreta. Pero yo, creo que por suerte, soy más tranquilo y estratega. No sé, quizás sea mi experiencia empresarial o mi carácter… Pero no malgasto tiempo ni bilis en mi ex. No lo merece, la verdad.

—Me parece buena estrategia.

—No sé si lo es. De serlo, lo descubriré en el futuro, no de inmediato, Vicky.

Aquella noche nos acostamos. Era lo lógico y por lo que, en realidad, me pagaba. Al día siguiente había una cena con dos matrimonios. Uno de ellos de un amigo suyo, socio del bufete mercantil que le lleva los temas a su empresa. Su mujer, según me dice, es una compañera de la facultad, también abogada de un buen despacho de Madrid. La otra pareja, en cambio, sí ha pasado por el divorcio. Ambos están casados de segundas nupcias y con hijos de sus anteriores relaciones. Él tiene varios concesionarios de automoción, motocicletas y maquinaria agrícola, y ella es pediatra.

—A pesar de todo, del divorcio y todo eso —me dice Ramón refiriéndose a su amigo, el de la última pareja de divorciados— se llevan bien. Incluso ella mantiene un contacto fluido con él. Me parece una mujer muy razonable, la verdad —comenta con gravedad.

Pero esa noche fue para nosotros. Yo intenté ser esa persona que a él le gustaba ver en mí. Fingí esa vida falsa que representaba, pero que él tanto buscaba. La que intentó antes con otro par de escorts que se hicieron pasar por su pareja, sin mucho éxito. Quise que, en la medida de lo posible, se lo creyera y lo viviese, que disfrutara con esa sensación de acompañante y pareja real. Por esa razón, aquella noche no fue una secuencia continuada de orgasmos y sexo combativo. Más bien, nos limitamos, y yo la primera, a hacer lo que se espera de una pareja tranquila y de vacaciones.

No quiero decir con eso que no resultara excitante o atractivo, pero en estos días que estaré con él he decidido huir del descaro provocativo y los convencionalismos de una prostituta y su cliente. Esa noche empezamos con sonrisas, con roces, caricias y lentitud estudiada. Dejé que me besara el cuello y lamiera los pezones con esa delicadeza y tranquilidad tan suyas. Yo notaba su excitación en aumento, su puesta a punto más como un diésel que como un bólido de carreras. Despacio, pero firme y en ascenso.

Él mismo buscó mi sexo con su lengua, besándolo, lamiendo mis labios vaginales y el clítoris con suavidad. Consiguió excitarme y dejé que me hiciera lo que le apeteciera. Sentí algo extraño en esos momentos. Una sensación parecida a cuando Andrés y yo hacíamos el amor. No es que Ramón sea remotamente parecido, ni mis sentimientos estuvieran confundidos con la imagen de mi pareja verdadera. Pero esa exquisitez, tranquilidad y química que ambos conseguimos, me resultó agradablemente familiar. Posiblemente, no hubiera sido fácil ni sencillo ponerme en la piel de la Vicky de sexo duro, desconectado y monetario, tras pasar esas últimas semanas con Andrés hablando y planeando nuestro futuro. Empezaba a notarme en otra onda y con necesidades diferentes

Ramón se parece, salvando distancias, a Andrés. Atento, suave, delicado y a la vez firme. Con esa sabiduría con las mujeres tan necesaria en la cama. Y sin embargo, son completamente diferentes; como el agua y el fuego. Andrés más dinámico y vigoroso, y Ramón con un ritmo más pausado pero constante. Andrés, el hombre con quien sueño. Ramón, el que me permite esos sueños…

Mientras sentía la tensión del placer que me daba su lengua en mis labios vaginales y clítoris, yo cerraba los ojos y recordaba a Andrés conmigo, en esas tardes tranquilas de charlas y planes. Su mirada y ese gesto en su boca de media sonrisa tranquila y serena. Sus ojos, limpios y azules, y esa respiración amplia en un pecho formido y expandido.

Pero he tenido que hacer el esfuerzo por sacarlo de mi cabeza. Una cosa es recordarlo y sentirlo cerca, a pesar de la lejanía, y otra, no estar atenta y dispuesta a complacer a Ramón, a fin de cuentas, mi cliente. Por eso, me erguí en la cama y le hice ponerse de rodillas. Mientras, yo a gatas, empecé a lamerle el glande. Primero despacio, pasado la lengua varias veces en círculo por la punta. Luego alternado besos y pequeñas succiones, hasta que me lo introduje todo en la boca. Lo dejé dentro durante unos segundos, notando cómo su dureza se manifestaba más punzante y férrea. Más agresiva y enérgica.

Fui aumentando la vigorosidad en el sexo, a medida que Ramón iba también entregándose. Él estaba pendiente de mis reacciones, por lo que tomé la iniciativa. Con decisión, pero de una forma más bien sosegada, fuimos avanzando.

Primero conseguí endurecer su deseo con mi boca. De inmediato, fui yo misma la que me llevé su miembro ya palpitante y dispuesto a mi vagina. Ahí dejé que fuera Ramón el que me introdujera el pene a la velocidad y cadencia que deseara. Empezó despacio, hundiéndolo con profundidad, pero poco a poco, fue aumentando el ritmo.

Como amante, los había tenido mejores, pero no podría decir que era patoso, torpe, inexperto o desconocedor del cuerpo de una mujer. Alternó sus acometidas, unas más bravas y otras menos, con besos, caricias, mordisqueos en mis pezones…  Fue una forma de follar mucho más cercana a una novia o pareja que a una prostituta. Viendo su cara de satisfacción y disfrute, me he quedado complacida por cómo había ido sucediendo.

Al principio, como digo, fue él quien en la postura del misionero fue marcando la pauta. Pero tras unos instantes, opté por ser yo quien le cabalgara. No iba a hacerlo de forma desmedida ni soez. Pero sí, provocativa y con el punto de lujuria necesario para un buen sexo.

Con lentitud, pero de forma constante, me moví sobre él, adelante y atrás, sintiendo su polla dentro, abrazada por mis labios vaginales. Cuando le noté que estaba realmente excitado, elevé las caderas dejando salir su pene hasta la mitad, pero, despacio y con un gran suspiro, volver a sentarme sobre él, hasta que volví a hundirlo totalmente en mí.

En medio de gemidos y suspiros, repetí varias veces la acción mientras apretaba con mi interior a su miembro, duro, tirante y cercano al éxtasis.

Ramón no duró mucho más. Con un gemido largo y profundo, que le tensó el cuerpo, se corrió con abundancia, justo en el momento en que yo le descabalgaba. Su semen cayó entre mis piernas y las sábanas, denso, blanco y abundante. Me miró satisfecho y yo le besé en los labios con un ligero piquito.

—Eres magnífica…

Sonreí satisfecha.

Ahora, tras permitir que se recupere, estamos en la cama, tranquilos, uno al lado del otro.

—Sé que te sonará extraño… pero me gustaría que te corrieras tú también. Ya sé que es más complicado y que yo no soy un tarzán… —se excusa mientras respira todavía ligeramente fatigado.

Con la misma sonrisa en la cara, me tumbo a su lado y le llevo la mano a mi clítoris. Abro mis labios vaginales y le invito a que me masturbe con los dedos. Ramón se recuesta a mi lado, me besa en los pezones y empieza a mover sus dedos en mi interior.

—¿Así?

Empieza con suavidad, presionando lo justo con un solo dedo. Con mi mano le marco un ritmo ligeramente superior, que enseguida acepta. En ese momento, asiento con los ojos cerrados. Me gusta que me lo hagan así. Como una pareja de novios sin mucha experiencia y limitados a los juegos y roces de adolescentes. Por alguna razón, quizás algo tan simple como que estoy enamorada, prefiero esto a que me vuelva a follar. En ese momento —no lo puedo evitar— vuelvo a pensar en Andrés y me convenzo —quizá tontamente— de que este tipo de sexo es de menor importancia. No tiene mucho sentido, pero para mí, es suficiente.

Me dejo llevar por los besos y caricias de Ramón, sus dedos introducidos en mi vagina y la presión en forma circular que me va haciendo en el clítoris. Abro un poco más las piernas y le permito un mejor movimiento que, casi de inmediato, se traduce en un ligero aceleramiento del ritmo con que me lo hace. Gimo levemente, reconfortada y cómoda.

Alcanzo el orgasmo cuando le hago acelerar todavía un poco más sus movimientos. No ha sido uno grande ni extendido, pero suficiente como para que me recorra el vientre y me produzca varios espasmos de placer. Me dejo llevar por la sensación de bienestar, con los párpados cerrados y una sonrisa pintada en la cara. Abro los ojos y me encuentro con los suyos fijos en los míos.

—¿Te ha gustado?

Me sorprende algo su pregunta, pero más su tono cariñoso y cercano, que acompaña con una caricia en mi cara.

—Quiero que tú también disfrutes… —me explica casi más con la vivacidad de su mirada que con las palabras.

—¿Por qué estás tan atento a mi disfrute? —le pregunto a su vez, desacostumbrada a ese tipo de interés de mis clientes.

—Es una cuestión de lógica pura —contesta con una media sonrisa, mientras se apoya en su codo y me mira divertido. Como no digo nada, continua—. Si tú te lo pasas bien, estarás más cómoda y eso hará que yo lo pase mejor.

Sonrío por la tremenda practicidad de su pensamiento. Seguramente encierra la verdad acerca de sus intenciones, pero quiero ver en el brillo de su mirada y en los gestos con que acompaña su explicación, una necesidad de estar acompañado de una forma mucho más que sexual.

Si ya me resulta extraño que alguien me alquile con la idea de que sea una especie de novia temporal, todavía me es más llamativo que él quiera que esa pareja —en realidad no dejo de ser, ni se puede olvidar que soy una vulgar prostituta— tenga su dosis de placer y bienestar.

Me imagino que Ramón, a pesar de su dinero y su posición social, no tiene mucha suerte con las relaciones. Puede ser, incluso, que no cuente con muchos amigos. Que en definitiva, no le sea fácil abrirse y lograr ese grado de complicidad que parecía buscar con su acompañante.

Nos quedamos un momento en silencio. Ambos tumbados en la cama, mirando al techo. Él continua respirando con una ligera aceleración. Yo, con la tranquilidad de un placer bueno y moderado.

Ramón me sonríe y acaricia mi cara. Retira de una de mis mejillas un mechón abundante de mi pelo, y la besa.

—Eres muy guapa… —susurra en voz baja mientras me contempla—. Y me entiendes bien en la cama. —Se detiene y vuelve a respirar—. Te lo agradezco.

—¿Agradecerme? Me pagas por hacerlo… ¿Por qué me das las gracias? —Me quedo mirándole realmente extrañada. Al final no puedo evitar preguntarle aquello verdaderamente intrigada.

No me contesta enseguida. Y le veo pensar en la respuesta. Un instante más tarde, y volviéndose a tumbar, empieza a hablar.

—Te lo he dicho antes. Si tú te lo pasas bien, yo disfrutaré más… Es algo sencillo. Un win to win…

—Eso lo entiendo. Pero que me des las gracias por hacer bien un trabajo… No sé, me parece extraño. Nunca me había sucedido.

—Yo lo hago constantemente con mis trabajadores. Y de verdad… no quiero que me malinterpretes. Para mí, lo que haces… —se excusa con alguna torpeza.

—No importa, Ramón, de verdad. Sigue con lo que me decías —le conmino con una sonrisa, porque tengo verdadera curiosidad por su argumento.

 —Bueno, pues eso… que lo hago mucho con mis trabajadores. Les felicito y animo siempre. Cobran un sueldo que es, incluso, ligeramente superior al de la media del sector. Y lo hago con un punto de egoísmo, porque así, no se me irán a la competencia. No te creas que es todo porque sea un caballero cruzado… —sonríe un poco azorado—. El trabajo bien hecho es un bien escaso, Vicky —termina sentenciando con una pequeña sonrisa ladeada—. No tengas nunca ninguna duda de esto que te digo. Muy escaso… —remarca.

No digo nada. No entiendo de temas empresariales ni laborales, más allá de que cuando yo hago un servicio, cobro por él. No uso contabilidad, no tengo trabajadores a mi cargo, no hago declaraciones de impuestos, o lo que viene siendo habitual en los trabajadores autónomos. Me limito a cumplir de forma escueta y distraída alguna de mis obligaciones tributarias. Así que, me suena extraño ese discurso, pero afectivo.

—He hecho todo esto… —comienza otra vez a explicarme—, lo de traer a una chica como novia, en tres ocasiones. Es decir, tú eres la tercera.

Noto un ligero nerviosismo, que me corrobora un leve carraspeo de Ramón.

—Y también he tenido novias o parejas… vamos a decir normales. Pero la mayoría iban por mi dinero. Mis hijos les importaban una mierda y una de ellas, incluso, me robó un reloj muy caro… Así que llevo un tiempo en que desconfío de las mujeres… de las mujeres en general. Quizá la culpa es mía que pido lo que no existe, pero no me ha ido bien con parejas… de vida normalizada. Y no quiero decir… —vuelve a excusarse.

—Te entiendo, no te preocupes… —le aseguro de nuevo sonriendo.

Me agradece que le corte con un pequeño asentimiento. Luego se frota la frente y vuelve a incorporarse, pero esta vez sin mirarme.

—Como te he dicho antes, eres la tercera… La tercera, novia… de pago, por así decirlo. —repite el ligero carraspeo y durante un segundo traga saliva antes de continuar—. Curiosamente, en las dos ocasiones anteriores, el sexo terminó siendo lo que más me separó de ellas. Aunque no te lo creas —sigue hablando tras unos instantes de silencio—, o te parezca raro. Es complicado de explicar. —Respira y cierra los ojos intentando buscar las palabras más adecuadas—. Me hubiera gustado que mis hijos hubiesen visto a esas chicas… —duda un instante—… como lo que no eran en realidad… Es decir, que quiero que esa ilusión o fantasía o mi manera de entender estas vacaciones, sea completa. Que incluya que mis hijos… en fin que vean lo que no es.

—No entiendo… Quiero decir, ¿por qué no lo vieron así?

—Pues porque los primeros días fue todo bien. Respeto, atención, sonrisas, comidas en cierta manera familiares, por así decirlo… incluso con algo de complicidad, no voy a negarlo. Pero al final, y por desgracia, todas terminaron utilizando el sexo para… no sé, convencerme, hacerme ver lo buenas que eran conmigo. Era como si de esa forma…

—Que intentaron pescarte con lo que mejor sabían hacer, vamos… —dije entendiendo a esas dos compañeras que habían visto una oportunidad de salir de la vida que llevaban a lomos de un hombre rico y, muy posiblemente, bueno. Lo mismo que yo buscaba con Andrés, en definitiva. No podía culparlas.

—No me atrevería a decir tanto, Vicky. Lo mismo solo buscaban que las siguiera llamando fines de semana o más períodos de vacaciones… No lo sé. —Eleva las cejas y luego negó ligeramente—. Pero se equivocaron. El sexo —dice con rapidez— es importante. Mucho, pero no es lo único, ¿sabes?

—Nosotras de lo que más sabemos es de sexo, cielo… Amor, lo que se dice amor, mucho no tenemos —justifico, en cierta medida, y movida por el corporativismo, a esas dos compañeras.

—No estoy de acuerdo —me dice tras un segundo de reflexión—. Sí, sois trabajadoras sexuales o tenéis un trabajo relacionado con el sexo. Eso está claro. Pero también estoy convencido de que por vuestra profesión, veis cosas diferentes. Mucha miseria, me imagino. Y no me refiero a las chicas de burdeles o de puticlubs de carretera que me dan infinita pena y jamás voy por esos lugares tan sórdidos… Aunque, mírame, pago porque seas mi novia de pega… —se excusa enviándose a él mismo un puya—. Quiero decir que… en fin, que aunque os dediquéis a lo mismo, sois diferentes.

—Quizás yo he tenido más suerte que una de las que está en un club de carretera…

—Es posible… No lo sé. Pero intuyo que sois diferentes. Es triste o injusto. O malvado… pero es la verdad. Tú, por ejemplo, tienes un cuerpo de modelo, una cara que podía pasar por una presentadora de televisión…

—¡Qué exagerado eres! Me faltan, por lo menos, diez o doce centímetros para ser modelo… —bromeo estirando mi cuerpo desnudo en la cama y sonriendo—. Y no tengo clientes en la cadenas de televisión para que me enchufen… —le digo bromeando.

—En serio… Quiero decir, que eres guapa, fina, elegante, con estilo… Tienes conversación, escuchas. Posees don de gentes, sabes estar… Eso te da un plus para valorar lo que sucede a tu alrededor. No eres una simple… En fin…

Me doy cuenta de que le cuesta o no quiere usar la palabra que define mi profesión: prostituta, puta, fulana… Que para él, y debo agradecérselo, somos ante todo, mujeres. Seguramente, con una profesión imposible de aceptar por una gran parte de la sociedad, pero seres humanos, al fin y al cabo. Con nuestras miserias y grandezas. Con infortunios, vidas pasadas y algunos proyectos de futuro.

—No tengo duda de que entiendes lo que busca tu cliente. Y muchas veces no es sexo. O no solamente sexo, ¿no? —continua mientras yo lo observo con interés—. ¿Es así?

—Sí, puede ser —contesto pensativa, aunque eso, por una extraña razón me lleva de nuevo a pensar en Andrés. Entre nosotros dos, sin la más mínima duda, hay mucho más que sexo.

Si me he enamorada de él, es que en mi corazón y en mi cabeza, hay algo más importante que acostarnos. Y también pienso que aún soy capaz de encontrar a alguien con quien tener una relación. Una persona con la que tomar un café, conversar y hacer planes de vida. Sí, puede ser injusto, pero esa diferencia de la que ha hablado Ramón, existe. Y no es solo el lugar en donde se ejerza la prostitución. Yo de alto standing, otras chicas, en barras de alterne y clubs infectos. Esa no es la diferencia. La diferencia radica en la capacidad de soñar y de querer cambiar.

En lo referente a Ramón, tengo la certeza de que lo que de verdad necesita es cariño. O al menos, que la chispa y complicidad con su pareja —aunque sea de pago—, consista en algo más que sexo.

—Siguiendo con lo que te contaba —me saca de mis reflexiones—, en esas dos ocasiones, al final, todo se convirtió en una compañía cada vez más silenciosa y en un sexo por la noche que iba convirtiendo en más animal y menos humano.

—… menos de novia —le digo acariciándole la cabeza y revolviéndole el pelo, que sin ser escaso, tampoco es abundante. Es un gesto que me ha salido natural y simpático.

—Sí. Exacto… —Dice pasados unos instantes—. ¿Ves cómo me entiendes?

—Me parece que lo que quieres es tener a alguien que, además de follar con ella, sea capaz de hacerte pasar unos días agradables. Eso es todo… Y que si ella también lo pasa bien, a ti te revierte ese beneficio. Buscas complicidad, no sexo, querido.

Asiente con una sonrisa repetidas veces.

—¿Has visto? Lo has entendido a la perfección…

Luego empieza a reírse de una forma bastante jovial y campechana.

Capítulo 2

Mirando al mar

Positano

(Andrés)

Me despierto de forma perezosa, con los ojos cansados y somnolientos. El sol entra de forma apabullante por la ventana, que está un poco abierta. Se mueven ligeramente unas cortinas no demasiado gruesas, pero de color opaco.

Noto los dos cuerpos a mi lado. El de Macarena a mi derecha y el de Eva a la izquierda. Ambas están dormidas profundamente. Respiro y me froto los ojos. Me cuesta un poco abrirlos. Ayer nos dieron casi las cuatro de la mañana. Salimos a cenar los tres a un coqueto restaurante y terminamos teniendo sexo en conjunto. Me lo esperaba desde que Macarena me insinuó o preguntó si me gustaba Eva. Ni es la primera vez, ni me voy a escandalizar por ello. La gente busca formas de excitarse, de sentirse transgresora por unos instantes y esta manera es una de ellas.

Me estiro y desperezo con lentitud, sin molestar a ninguna. La casa está en un completo y acogedor silencio. Me incorporo y miro el reloj de mi teléfono móvil. Son las diez y cuarto de la mañana. Compruebo, y hace que una sonrisa se estire en mi cara, que tengo un mensaje de Vicky. Me lo ha puesto a las nueve y media y es una foto con ella caminando por la playa. Debe hacer una ligera brisa porque el pelo se ve extendido de forma casi horizontal en dirección contraria al mar. Viste unos pantalones blancos de deporte cortos, una camiseta gris de tirantes y una espléndida sonrisa. Como texto, un simple, escueto y cariñoso: «un beso, cuando te despiertes»

Le contesto con un texto más alargado. Dándole los buenos días y excusándome de no mandar una foto porque me acabo de despertar y no quiero que se asuste. Estoy despeinado y con cara de sueño, le digo.

No tardo en recibir una respuesta.

«Me daría igual. Te comería la cara, niño.»

Nos mensajeamos durante un par de minutos. Ambos nos echamos de menos, nos decimos que nos gustaría estar juntos y nos preguntamos, de pasada, como si en realidad quisiéramos evitarlo, pero nos fuera imposible, cómo van el tema con nuestros clientes.

Me he levantado de la cama y estoy en ropa interior, de pie. Cuando me despido de ella, miro por la ventana del dormitorio. Macarena se ha movido ligeramente, pero un segundo después, se queda completamente quieta, de nuevo. Eva, sigue tumbada boca abajo, desnuda y completamente dormida.

El día es maravilloso. No abro mucho las cortinas que dejan pasar una levísima y tenue brisa templada, que llega del mar. Está terso como un cristal, sin una ola más alta que otra. La costa se siluetea en una sucesión de escarpados riscos, llenos de casas y villas, limitadas por serpenteantes carreteras. Me digo que tengo que traer a Vicky aquí, conmigo, en cuanto podamos permitírnoslo. Cierro los ojos y me imagino allí con ella, apoyada en mi pecho y con mis brazos alrededor del suyo.

Salgo del dormitorio y me dirijo a la cocina a prepararme el desayuno. Algo de jamón york y queso, junto con un café italiano que me sabe a gloria bendita. Suelo comer más proteínas que hidratos, y ayer, la pasta para cenar, cumplió el cupo que me asigno diariamente. Lo mismo que incumplí también el de azúcares con el postre; un gelatto para Macarena y un par de tiramisús para Eva y para mí.

Tener una dieta proteínica y corta de hidratos, azúcares y grasas, me sienta bien. Es una forma de mantener tonificado el cuerpo. No sé si es la mejor, pero un compañero dominicano, un tal Willy, que ha estudiado algo de nutrición —o eso dice— me lo aconsejó. En ese momento, me acuerdo de él, dicharachero, gracioso, ligón empedernido y siempre dispuesto a entablar conversación con mujeres. Es bueno en el trabajo, pero muchas veces se le van los ojos detrás de alguna y olvida que se gana la vida cobrando por lo que en ese momento está haciendo gratis. Con él, recuerdo, estuve con Mamen, en una especie de recibimiento que le hicimos a Nico cuando regresó de un viaje de fin de semana. Me pregunto qué será de él. Desde que vi a Mamen con ese otro chico, de vez en cuando me viene Nico a la memoria y siempre me pregunto si seguirán juntos o no.

La casa sigue en completo silencio por lo que salgo a la terraza y me siento a contemplar el mar, azul e inmenso. Disfruto despacio del sabor del café y lo paladeo con los ojos cerrados. Ayer fue un día intenso, o más bien, la noche.

Macarena sabe vivir bien. Ha escogido una villa sensacional y seguro que nada barata, para pasar unos días con una amiga y yo. Ayer, en la cena, me enteré de que Eva, su acompañante, se ha divorciado hace cuatro meses y que su marido se ha ido con una compañera de trabajo con la que, al parecer, llevaba liado casi dos años. Nada nuevo bajo el sol.

El vino de la cena, y las dos copas que nos tomamos en un bar cercano, hizo que nos lo pasáramos bien. Yo, en realidad, solo me tomé una, y por la mitad. Del vino, algo más pero sobre todo dieron buena cuenta Macarena y Eva, sin objeciones ni dudas.

En el coche de vuelta, Macarena le cogió una mano a Eva e hizo que me acariciara. Reconozco que fue morboso y sensualmente atractivo. Eva es más delgada de lo que parece a simple vista, con un cuerpo fibroso, duro y cuidado. Tiene unos pechos pequeños, pero firmes, y unas caderas sinuosas. El vientre plano, sin que sea de gimnasio y especiales cuidados, pero atractivo. No llega a los extremos de Macarena que a todo lo anterior, suma atenciones, retoques y operaciones estéticas que la realzan. Entre risas y bromas, llegamos a la villa y nos fuimos directamente a la cama.

No sabía, ni sospechaba, que Macarena pudiera tener relaciones con una mujer. Aunque, debo decir que lo que hicieron entre ellas, mientras también se acostaban conmigo, fueron más bien juegos, que sexo completo y real. Se besaron, acariciaron, sonrieron de forma pícara y consiguieron excitarme. Macarena es atrevida y le gusta provocar, con lo que no me sorprendió en ella.

Yo, al ser Macarena mi cliente, intenté ser atento y hacerla gozar más a ella, pero quiero pensar que el vino y el momento excitante en que nos embargamos los tres, hizo que todos nos termináramos concentrando en el cuerpo que en ese momento estaba más cercano.

Las dos me la chuparon, cada cual a su estilo. Macarena más firme y agresiva. Eva, un poco más retraída al principio, y más sensual cuando se olvidó de complejos y vergüenzas. A ambas les besé, lamí y succioné, pezones, ano y vagina. Pulsé ambos clítoris a la vez y por separado, con tranquilidad o vértigo acelerado, según el instante. Y, por supuesto, a ambas las penetré en al menos, dos ocasiones a cada una. En ese aspecto, Macarena es más silenciosa, menos estruendosa que Eva, que, al menos por lo que me dijo entre embate pélvico y caricias, se había desatado.

—…hace mucho que no estoy con un tío tan bueno como tú, y por eso me he puesto tan perraca.

Me hizo gracia la expresión, algo poligonera, dicha en la boca de una mujer con estudios, madre, y trabajo en una multinacional de las telecomunicaciones. No lo esperaba, pero bien es cierto que tampoco el trío, ni la predisposición y química que los tres alcanzamos a lo largo de la noche.

Sonrío pensando en ello mientras doy el último sorbo de café. Me dirijo a mi dormitorio, al que me han asignado para que deje mi ropa y equipaje, y en donde pueda descansar a solas los ratos en que no estoy con Macarena. O con ambas, porque tengo la sensación de que no será el último espectáculo sexual que nos demos. Me visto con ropa de deporte, unas zapatillas, gafas de sol, y cojo los auriculares de mi móvil.

Salgo en silencio a la zona en donde está aparcado el pequeño deportivo y comienza la empinada carretera que, por un lado desciende casi lleva hasta el mar, y por el otro, asciende todavía más, prometiendo incluso mejores vistas de las que tenemos en nuestra villa.

Me decido por este última opción y comienzo un trote mediano que me haga ir cogiendo ritmo. Me noto cansado por la noche de ayer, con el cuerpo más laxo y menos vigoroso. Pero sé que necesito hacer deporte, que, entre otras cosas, suele mejorar mi comportamiento sexual. La dilatación de los vasos sanguíneos, el control de la secreción de insulina y los beneficios cardiovasculares, son buenos para los que trabajamos en el sexo. Eso sin contar con la autoestima que se alcanza si llegas a la meta propuesta. Todo influye en el sexo, y como profesional que soy, así como en educación física y deportiva, sé las relaciones que hay entre ambas cosas, y los beneficios que se obtienen practicándolas en conjunción.

De todas formas, mientras voy trotando cuesta arriba, me río yo mismo recordando la última noche; ha sido algo más que una mero disfrute sexual típico con una cliente. Las dos mujeres, casi turnándose, me fueron obligando a irlas satisfaciendo casi de forma continuada durante las dos horas que duré en plena forma.

Ambas se corrieron un par de veces de forma amplia, con orgasmos generosos, que debieron recorrer su cuerpo como un calambre, desde los pies hasta el cabello. Sé cómo son los que experimenta Macarena, porque ya son muchas ocasiones las que los he provocado. Por lo tanto, cuando vi esas manos agarrar las sábanas, clavarme las uñas en la espalda y gemir más alto de lo que ella suele hacer, supe que estaba disfrutando completamente de la noche. Los de Eva no los conocía hasta ayer. Al menos los que vi, también dos, fueron largos, con combinación de gemidos, suspiros y alguna exclamación que, seguro, escucharon los vecinos de la villa situada a unos ciento cincuenta metros de la nuestra.

Vuelvo a sonreír y sigo notando a mi cuerpo algo reticente por el cansancio y las energías consumidas en los cuatro clímax a los que llegué en esas dos horas. Una vez con cada una de las bocas y manos de Macarena y Eva, y otras dos penetrándolas con ritmo acelerado, continuado y firme. No es que siempre lo haga así, sino que hice lo que ambas clientes me pedían con sus gestos y expresiones corporales.

Estoy acostumbrado y entrenado para ver ese tipo de cosas. Quizá por ese motivo no me falta trabajo. Sé leer en las caras, manos, bocas, miradas, cinturas caderas y vientres, lo que mi cliente me solicita sin palabras.

Procuro quitarme las imágenes de las dos mujeres y la noche de sexo, concentrándome en el esfuerzo que me supone correr a un trote ya más acelerado y continuo, cuesta arriba, por el arcén de la carretera. Lo consigo, a medida que noto que el sudor me perla la frente y los músculos de mis brazos y piernas. Empiezo a sentirme bien, reconfortado con el ejercicio y continúo durante unos veinte minutos sin detenerme.

Lo hago, después de una aceleración rápida que me hace subir hasta un punto donde la carretera gira hacia la izquierda, y desciendo en suave pendiente unos metros con un par de dóciles curvas. Me detengo a respirar y a sentir la brisa en el cuerpo. Es relajante y agradable. La rodilla me ha avisado unos metros atrás, con un ligero pinchazo. De vez en cuando, cuando ya no puede continuar o está empezando a cansarse, noto aquello, que es un especie de advertencia para que me detenga y descanse. El esfuerzo de subir hasta allí ha sido intenso, a pesar de haber sido solo un poco más de veinte minutos, han sido sin parar y en continuado ascenso, por lo que no me extraña que me venga la punzada en la rodilla.

Cuando el sudor se me evapora por la brisa y el descanso, decido entrar en un pequeño restaurante con terraza, y que imagino, debe servir desayuno y cafés. Es pequeño, casero y parece acogedor, por lo que puedo observar mientras busco con la mirada si hay alguna mesa libre.

Los clientes leen el periódico en el móvil, ensimismados, y sin hacer caso a las excelentes vistas de un mar azulísimo, que se extiende inmenso y terso como una cama recién hecha.

Hay una mesa, pequeña y libre, en la esquina más alejada de donde estoy. No es la mejor para contemplar las vistas, pero es, a mi entender, suficientemente buena para lo que ahora quiero, que no es otra cosa que tomarme un segundo café y descansar, mientras contemplo el mar. Simplemente eso.

Me siento y en menos de un par de minutos, se acerca una camarera con un short blanco, camiseta con una leyenda del nombre del local y un pequeño mandil atado a la cadera. Es pequeña, de gesto simpático y se mueve con brío por la terraza. Habla sin parar con alguien de dentro, que supongo es el de la barra o quien prepara los desayunos y el café.

—Ciao. Buon giorno. Cosa vuoi per colazione?

Me hace gracia que me trate de tú y que tenga un toque de desparpajo simpático. Me mira y al ver que no contesto arquea un poco las cejas. No es guapa, pero me resulta agradable por la expresividad de su cara.

—Un latte machiatto, per favore.

Sin decir nada, se va al interior y antes de entrar da la orden de mi pedido a la persona que los hace. Casi de inmediato, sale con una bandeja con tres cafés y un par de platos con sendos cornettos. De buena gana me hubiera tomado uno, pero ya he sobrepasado la cantidad de azúcar que tengo por límite para mantenerme en forma y línea. Otro día, me digo sonriendo, mientras me coloco de nuevo las gafas de sol, los airpods y me quedo mirando al mar, estirando las piernas.

No escucho llegar a la camarera, que con una sonrisa me deja un plato de postre, un vaso y el latte machiatto que es lo más parecido al café largo de leche, que tenemos en España. Me sonríe, lo que provoca que baje el volumen de la música que estoy oyendo y la mire yo con otra sonrisa, a su vez.

—Grazie molte.

Arruga un poco el entrecejo en un gesto divertido.

—Non sei italiano, no?

—Sono Spagnolo.

—Real Madrid? —me pregunta risueña mientras, coqueta, se coloca un mechón de pelo de su media melena castaña detrás de la oreja.

—Si, Real Madrid.

—Spagnolo, Real Madrid y bello. Interessante mix...

Se echa a reír y se encamina de nuevo al interior. Yo aprovecho para subir de nuevo el volumen de mi móvil y, mientras le doy un primer sorbo al café, me quedo ensimismado mirando el mar. Me imagino a Vicky allí conmigo. O en cualquier otro lugar parecido, con un mar tan extenso y azul como este. Cojo el móvil y le pongo un mensaje.

Te echo de menos. Solo me faltas tú, para que sea un día magnífico.

Y añado la foto del mar que estoy contemplando desde donde estoy sentado. No tarda Vicky en contestarme.

Qué pasada. Cuándo me llevas?

Me pongo a teclear de nuevo

Si pudiera, hoy mismo.

Veo que ella está de nuevo escribiendo

No jodas, que estarías con tu cliente y si la veo la arrastro de los pelos hasta esa playa

Me contesta añadiendo alguinos emoticonos de risa

Celosa?

No me conoces bien... jajajaja

Continuamos chateando durante unos minutos. Ajenos a todo y solo deseando vernos. Cuando terminamos, respiro con profundidad y satisfacción. Cierro los ojos y deseo con todas mis fuerzas que las cosas nos vayan bien. Me doy cuenta de que lo principal, es que seamos capaces de ayudarnos, uno a otro, a salir de todo esto.

Sigo mirando al mar y pienso que los seres humanos nos necesitamos unos a otros. Pero que en el caso de Vicky y yo es algo más que necesidad. Nos hemos convertido en el sueño a alcanzar. En la persona a la que nos tenemos que anclar para llegar a cumplir nuestros sueños. Posiblemente, me digo con un cierto halo de tristeza, por nosotros solos no lo conseguiríamos. Somos el acicate del otro, la meta lejana y el dorado compartido que nos imaginamos.

Sé que será complicado, pero al ver el mar y este cielo tan azul, me siento optimista.

Capítulo 3

Una vida que no es real

Santi Petri

(Vicky)

Es el cuarto día que pasamos allí. Hace una noche muy agradable, templada, con una ligera brisa de poniente que atempera esos días de verano. Ramón me abre la puerta del coche. Es un gesto que nunca me lo han hecho, por lo que me siento halagada. Durante el día, él ha pescado y jugado al golf con unos amigos, llegando a la hora de comer. No soy una gran cocinera, pero he querido hacerle algo, aunque me haya limitado a un gazpacho y un atún a la plancha que he comprado en el supermercado cercano.

El hecho de hacer la compra, una acción simple y anodina, rodeada de hombres, mujeres y niños en vacaciones, me ha trasladado a una sensación acogedora. Sé que es una vida irreal, que lo que estoy experimentando es tan absurdo, como que soy una novia de pago. Por un momento me vengo abajo, como si todos los que me rodearan supieran la verdad de mi presencia allí. Dicen que es el autoestima, que de vez en cuando te da zarpazos para recolocarte en la realidad. No lo sé. Ni soy sicóloga ni conozco conceptos o procesos de la mente humana. Pero me limito a sentir lo que me sucede.

—¿Me recuerdas quiénes son? —le pregunto a Ramón, aunque tengo buena memoria y no se me suelen olvidar los detalles. Pero en este caso, prefiero que me lo recuerde.

—Él es Mario. Un buen amigo. Tiene gasolineras, una empresa de transporte por carretera con cinco o seis camiones, varios conductores autónomos, y es como yo. O sea, un burro trabajando. No estudió carrera universitaria, pero es muy listo, se ha formado bien y tiene profesionales cualificados a su alrededor. Yo creo que quiere vender.

—¿Vender? —pregunto.

—La empresa —me responde Ramón.

—¿Es mayor?

Sonríe, mientras con la mano me empuja suavemente por la espalda, conduciéndome por los tres escalones de piedra que dan acceso al restaurante. El aparcacoches ya ha arrancado el vehículo de Ramón y se dirige a aparcarlo en las inmediaciones. Hace una noche realmente buena. Sigue soplando esa ligera brisa que apenas mueve levemente las copas de los árboles.

—¿Por qué te ríes? —le pregunto con un punto de sorpresa.

—No hace falta ser mayor para querer vender —me aclara acercando su cara a la mía—. Es suficiente con estar cansado.

—¿Del negocio?

—Del negocio o de no tener vida… Al final, ¿de qué sirve el éxito, si no lo puedes disfrutar?

No contesto. Quizá Ramón no sabe lo que de verdad es estar cansado de una vida como la mía. Desear salir de ella con toda la rapidez que se pueda, y alejarse para siempre. Obviamente, no le digo nada, porque ni creo que sea algo que le pueda interesar, ni posiblemente venga a cuento. Me acuerdo de Andrés, mientras voy andando al lado de Ramón hasta la mesa, que todavía está vacía.

—Ella se llama Toñi. Es una mujer bastante maja. Trabaja con él en todo lo que no es el transporte, combustible o supermercado de las gasolineras. Como sabes, ahora se venden en ellas muchas cosas. Se franquicia el alquiler de coches, bombonas de gas, máquinas de vending, túnel de lavado…

Siento un poco de envidia porque no soy capaz, ni creo que seré nunca, de ver ni plantear un negocio de esa manera. Tan aparentemente sencilla como dice Ramón. Mientras camino a su lado, entrando al restaurante, pienso si una franquicia de esas nos serviría a Andrés y a mí. Me gustaría preguntárselo a Ramón, porque, además de un buen tío, me parece que sabe de todo esto. Pero, obviamente, no lo voy a hacer. Soy su novia de alquiler y eso es justo lo que voy a hacer esta noche.

En la mesa nos espera ya una pareja madura. Ella, de unos cuarenta y bastantes, con una sonrisa amplia, pelo corto, de media melena y cara redondeada. Es un poco regordeta, aunque graciosa y bajita. Para disimularlo, lleva pantalón de verano, una blusa amplia de color blanco y un buen tacón de cuña. Me sonríe y me da dos besos. Tiene los ojos azules, pero no son excesivamente bonitos. Por cómo mueve las manos, me imagino a una persona algo nerviosa, que no para de hablar.

Él tiene una mirada inteligente. Me da la impresión de que es de esos hombres que miran y te estudian, aunque lo hagan de una forma no invasiva. Me da también dos besos y me ofrece la silla de su derecha. Lleva una camisa remangada de color azul y un pantalón beige de verano, algo anticuado. Le falta pelo en la coronilla y se le riza por los lados, dejándose ver algunas canas. Le calculo alrededor de cincuenta. Está en buena forma, o al menos, no muestra esa barriguita cervecera y madura de los hombres a su edad.

Viendo a Ramón, que tampoco es que vaya a la última moda, pienso si no le gustaría que fuéramos un día de compras. Aunque sea a un mercadillo. No le vendrían mal un par de camisas más modernas o pantalones con menor abertura en los bajos. Incluso, me digo a mí misma, que podría cambiar el bañador que le he visto esta mañana.

—¿A qué te dedicas? —me pregunta Mario, el amigo de Ramón.

Me he debido quedar un momento sumida en mis pensamientos, porque no me he percatado de que me estaba hablado. Según hemos convenido Ramón y yo, debo decir que soy azafata de congresos y comercial de productos de cosmética. Que eso, según me dice, es bastante sencillo de explicar y no compromete. A fin de cuentas, se trata de acudir a casa de amigas, montar reuniones y vender maquillaje, bases, lápiz de labios… A mí me ha parecido bien. Incluso, cuando me lo dije, pensé en si aquello se me daría bien. El único problema que encontré fue que no tengo amigas de verdad. Bueno, en realidad, ni de verdad ni de mentira. En nuestro mundo es muy complicado tener alguna relación que no sea de tipo sexual, de conveniencia y cobrada.

—Soy azafata de congresos y vendo cosméticos en reuniones y eso… —digo con una sonrisa.

—Pues bien, ¿no?

—Sí, no me quejo.

En ese momento llega el camarero y nos pregunta qué queremos beber. A mí me apetece una cerveza, pero Ramón me pide un vino blanco y yo le dejo hacer. No es porque yo no quiera o sepa hacerlo, pero prefiero que sea él quien lleve las riendas. No me olvido de que me paga por acompañarlo y que, en realidad, me es indiferente beber una cosa que otra.

La cena transcurre en bastante buen ambiente. Nos reímos de alguna anécdota de ellos dos, así como Toñi, que me cuenta lo mayores que se hacen los hijos. No puedo seguir esa conversación, pero muestro interés y hasta le pregunto por alguna cosa en concreto de las muchas que me cuenta.

Me he pedido un pescado a la plancha que está bastante bueno. De picar, al centro de la mesa, Ramón y Mario se han encargado de elegir unas cigalas a la plancha, algo de jamón y unas tortitas de camarones que, según dicen, «en este sitio es donde mejor las hacen». Tocamos a dos cada uno, pero yo solo me como una. Están buenas, pero llevan bastante aceite y, como no paro de acordarme de Andrés, también me viene a la memoria sus enseñanzas nutricionales. Así que, he decidido seguirlas.

La cena ha sido amena. Ramón es un hombre de mundo. Habla de casi cualquier tema y no resulta pesado ni cargante. Más bien, al contrario. Se muestra entretenido y hace porque todos los de la mesa participemos.

Yo he preferido mantenerme en un segundo plano. He opinado y comentado cuando se me ha requerido o he notado que no podía zafarme. Hay cosas de las que no tengo opinión. Más que nada, porque no las he vivido, o directamente, no tengo conocimiento del tema. Aun así, por lo fluida que ha resultado la conversación, Ramón, y Mario, que también ha tenido su parte de responsabilidad, ha hecho que la velada haya resultado bastante animada.

Hemos llegado al chalet y nos vamos directamente al dormitorio. Noto en las miradas que Ramón está excitado, deseando tener sexo conmigo. Mientras subimos la escalera voy sonriendo, con una mezcla de coquetería y picardía. Nada más entrar, me descalzo y seguidamente, lo abrazo. Nos besamos con cierta fuerza, jugando con las lenguas de modo algo más brusco que en ocasiones anteriores. Me percato de que tiene prisa o que las ganas le pueden. Intento calmarlo con alguna caricia y roce sensual. Lo consigo en parte, pero sin tardar, me desabrocha la camisa.

Mientras me sigue besando, Ramón me acaricia el vientre y los pechos. Me deshago de la camisa y cuando le dejo caer al suelo, me besa los hombros. De inmediato, se desabrocha el cinturón y me contempla con una mirada de aprobación.

—Eres preciosa… —me dice en voz baja.

Yo atraigo su cabeza hacia mi cuello y dejo que me lo bese y acaricie. Notos sus manos deslizándose en mi piel con cierta pericia y tranquilidad.

Al día siguiente llegan sus hijos. Además de todas las que me ha dicho, es la razón escondida, pero muy real, para que yo aparente ser una novia casi común y corriente. Los hijos son pequeños y no preguntan. Por nada del mundo quiere Ramón que un comentario sobre mí o las novias de papá pueda ser malinterpretado, o que los niños se hagan una idea que puedan transmitir a su madre, y esta utilizarla en su contra.

—Bastante es que me critica delante de ellos por tener… tantas novias —me dijo riéndose cuando me explicó lo que quería de mí el primer día que llegamos a Sancti Petri—. Es preferible que piensen que eres… pues eso, mi novia. Ya se encargará mi ex de ponerte a parir y a mí a caer de un burro. Y sí, he pensado en que podría estar solo con mis hijos. Lo hago, no te creas. Cuando os vais me quedo con ellos unos días más. Y ha habido veranos en que he estado únicamente con ellos. Pero tengo necesidades…

—No creo que sean solo necesidades… —vuelvo a acariciarle el pelo. Él empieza a besarme por el cuello—. Te gustaría tener una familia normal. Y te creas una de pega… Y posiblemente, lo haces incluso por tus hijos, para que no tengan esa sensación de que falta algo o alguien… ¿Es así?

—Sí… —de detiene un instante y se queda pensativo mientras me mira—. Eres inteligente —dice en voz baja, un punto distraído, todavía pensando en lo que le acabo de decir—. En serio —se recompone y me mira con los ojos abiertos de cierto asombro—. Y muy intuitiva. Sabes ver en las personas.

Mañana, pienso mientras Ramón vuelve a besarme el cuello, debo ser simpática y agradable con sus hijos. No tengo manía a los niños y me gustaría ser madre un día. Así que, me digo, me servirá de entrenamiento. Y él, me digo a mí misma, se merece tener estos días de tranquilidad y relajación.

Me vuelvo a concentrar en Ramón que poco a poco va ascendiendo en sus ganas de poseerme. Ya voy conociendo sus reacciones y gestos, por lo que le desabrocho algunos botones de la camisa. Le beso en el pecho con suavidad. Él se la quita, arrojándola al suelo, mientras que yo le desabrocho el pantalón y toco su abultada entrepierna. No es mayor, pero tampoco un jovenzuelo, y no parece que le cueste tener una erección con bastante facilidad. Eso me sorprende y, en cierto modo, me halaga porque creo que le excito.

Le noto más excitado que otras veces. Más dispuesto a tener sexo y no a hacer el amor. No sé si es el vino, la escena o el simple hecho de que le excito con mi forma de desnudarme o de besarlo. En ese momento dudo si tener sexo con él de forma más procaz y dura, o continuar en el papel de novia de alquiler, con tendencia al mimo y a la suavidad. Decido ir probando, tanteando el tema.

Lo primero que hago es seguir dejándome hacer. Ramón me besa los pezones y me aprieta las tetas. No es un gesto tosco ni de bruto, sino de simple excitación. Me recuesto en la mesa de escritorio que tiene en el dormitorio a modo de mueble decorativo. Es de anticuario, me dijo el primer día. Así, en esa postura, le dejo hacer. Sube hasta mi cuello, pasa por mis senos de nuevo y desciende hasta el ombligo. Me baja el tanga, junto con los pantalones. De suerte, ya me había descalzado, porque si no, no hubiera podido quedarme desnuda completamente.

Emite un ligero gemido. Un suspiro de deseo que capto inmediatamente. Le acaricio la polla, pero esta vez con algo más de fuerza. Sonrío ligeramente y le paso la lengua por sus labios, despacio, sinuosa y lasciva. Vuelve a respirar pesadamente y me abraza por la cintura, hundiendo sus dedos, un segundo después en mis glúteos.

Se arrodilla y me besa el ombligo, pero baja hasta mi pubis. Primero me lo masajea ligeramente con sus dedos de la mano derecha. Luego, unos segundos después, acerca su boca. Me pasa la lengua despacio por los labios vaginales y ahora soy yo la que suspiro. No es que me haya dado un gran latigazo de gusto, pero es la costumbre con los clientes. Es mejor que se sientan poderosos, dominantes, hombres en el sentido más animal, y buenos amantes.

Noto de nuevo su lengua y sus dedos que me abren un poco más mi sexo. Apoyo el culo en la mesa y me pongo de puntillas para facilitarle la entrada. Ramón no lo hace mal. No es un experto como Andrés, que en ese momento me viene a la cabeza y tengo un segundo de malestar por estar teniendo sexo con otro hombre diferente del que quiero. Respiro varias veces de forma pausada y consigo alejar su imagen de mi cabeza. «Es solo trabajo», me repito mientras cierro los ojos y me concentro en Ramón.

Experimento un ligero temblor en la vagina, cuando accede a mi clítoris y lo lame varias veces de forma repetida y constante. Vuelvo a suspirar y esta vez sí es de gusto. Sin ser un gran amante, Ramón no es malo, supera la media y tiene un ritmo que me gusta. Y lo mejor, se esfuerza por agradar y busca tus reacciones y movimientos para acompasarse. No todo es meter y sacar, ni empellones furiosos y acelerados. El sexo es multidimensional, poliédrico, y cada cual tiene sus fortalezas y ventajas. La de Ramón, es la de ser un hombre que acompaña con mimo e interés la excitación de la pareja. Y eso, es importante a la hora de alcanzar el éxtasis.

Le postura es incómoda para ambos, porque no podemos aguantar el equilibrio de forma natural. Le dejo que me penetre durante unos segundos y con una sonrisa le llevo a la cama, mientras termino de desnudarme.

Sin dilación, y también tras quedarse completamente desnudo, vuelve a metérmela. Tiene un punto de ansia, de necesidad animal. Yo quiero que disfrute, que tenga algo más que un mero orgasmo. Eso, sinceramente, se puede conseguir con muy poco. Lo que es verdaderamente complicado es alcanzar esa especie de sintonía que fusiona deseo, cuerpos y disfrute. Pero tampoco quiero hacer algo que le moleste. A fin de cuentas, es un cliente. Vuelvo a decirme la frase de «es solo trabajo» mientras intento acoplarme a sus movimientos.

Opto por intentar ralentizar aquello de una forma natural y simple. Le acaricio el pecho y con la suavidad del roce de la araña de mis manos, consigo que sus caderas terminen moviéndose a un ritmo menos vigoroso. Con mi pelvis, adelantándola unos centímetros, consigo a la vez, que alcancen una profundidad mayor. Creo que acierto, porque aquello le retrasa el orgasmo, pero le aumenta el deseo por conseguirlo. Tras un par de minutos así, Ramón vuelve a agitarse y a acelerar un poco cuando se ve cercano a conseguir la explosión de placer. Pero yo ya sé cómo calmar esa excitación, y de nuevo, con suaves besos y mi lengua, que le roza el lóbulo de la oreja, hago que disminuya otra vez la fogosidad de sus embestidas. Vuelve a disminuir el ritmo de sus caderas y yo escucho sus gemidos, su respiración agitada, deseosa de alcanzar el clímax. Me besa y me muerde la oreja, mueve sus manos por mi pecho, mis caderas, mi vientre. Yo le atraigo hacia mí, apoyando una pierna en su espalda y mi mano izquierda en la nuca. Vuelve a respirar y a suspirar de gusto.

Me arqueo un poco, echando mi cuerpo hacia atrás, mostrándole mis tetas. Él, con premura y excitado, se lanza a chuparme un pezón con ansia. De inmediato cambia al otro. Una vez más, he conseguido calmarlo sin necesidad de palabras o movimientos más allá que la insinuación. Se revuelve dentro de mí y yo aprieto mis paredes vaginales sintiendo cómo se estremece ligeramente y emite un ligero gemido de gusto. Nos besamos despacio y con mi mano derecha le acaricio sus testículos, durísimos y apretados, prestos a explotar.

Abro un poco más mis piernas y con mis manos en sus caderas le incito de nuevo a continuar. Esta vez, no detengo sus movimientos que van acelerando y empujando con avidez. Cierra los ojos y gime con un sonido algo ronco, de mandíbulas apretadas y respiración entrecortada. Su cuerpo se tensa y tras dos o tres empellones más vigorosos y profundos, suelta un pequeño grito al que acompañan unos espasmos de placer.

Se deja caer sobre mí. Ligeramente sudoroso, con el pecho subiendo y bajando en un vaivén acelerado y continuo. Sale de mí y se recuesta boca arriba respirando con profundidad. No dice nada, pero me mira satisfecho.

—No sé qué tienes, pero haces que me corra de una forma brutal…

Veo sus sonrisa y su pelo ligeramente despeinado. Le observo durante unos segundos y veo a ese hombre que, en realidad, no busca sexo, sino conexión. Le acaricio la cara.

—Soy una profesional —le digo con una sonrisa, pero transmitiendo que soy exactamente eso.

Se me queda mirando y mantiene la media sonrisa. Vuelve a respirar y me besa la mano.

—Tienes alma… Se nota —me contesta con suavidad.

Capítulo 4

Justificaciones

Positano

(Andrés)

Cuando llego a la villa, Eva y Macarena ya están despiertas. Ambas sentadas en la mesa de la terraza con sendos cafés y un par de tostadas con aceite y tomate. He bajado con otro ligero trote, cuidando que la rodilla no sufriera. Quizá debería haberlo hecho andando, pero me gusta hacer ejercicio físico, la verdad. Y es una manera de probarme. O quizás, de convencerme de que aún puedo hacer deporte en condiciones. En el fondo, me digo a mí mismo, no deja de ser que la vanidad me vence y haga que me pruebe continuamente.

—Hola, ¿dónde estabas? —me pregunta Macarena tras sus gafas de sol de reflejos azules.

—He ido a correr un poco —digo sentándome entre las dos.

—¿Has corrido todavía más? —me dice con una ligera sonrisa. De inmediato se carcajea y niega con la cabeza repetidas veces, divertida—. Sí, ya sé que es un chiste malo, pero no lo he podido evitar —añade al momento, dando el último mordisco a la tostada y sacudiéndose las migas de las manos.

Yo también sonrío. No me cuesta nada y, la verdad, es mejor tener a la cliente satisfecha. No solo en la cama. Es importante que para ella no sea únicamente un empotrador. Mi experiencia me ha demostrado que cuanto más amable, divertido o simpático me muestre, mejor. No solo en la relación, sino también a la hora de valorar mis servicios. El dinero es algo que, aunque parezca mezquino, no se debe olvidar que también es necesario.

—Hace un día magnífico —comento mirando al cielo y al mar que también se extiende majestuoso desde la terraza.

—Me quedaría aquí… —dice Eva atusándose la melena y estirando las piernas, rozándolas con las mías.

No sé si ha sido algo casual o premeditado, pero en el fondo me da igual. Sé que tendré que atender a las dos en alguna otra ocasión. Para eso me paga Macarena. Y tampoco sé si entre ellas tienen algún tipo de acuerdo, o no. No es de mi incumbencia. Haré lo que tenga que hacer. Es mi trabajo y quiero sacar el máximo rendimiento posible a este que, en mi cabeza y planes, pasa por ser el último.

—¿Estás cansado? —me dice Macarena descalzándose y apoyando sus piernas en las mías. Creo que lo hace como un gesto que significa propiedad o mando sobre mí. Incluso dejándoselo claro a la misma Eva. Es posible, y así lo creo, que no lo hace con malicia. Aunque, en realidad, no puedo discutirlo ni evitarlo. Soy, en cierta medida, su mercancía, su pasatiempo. Por lo menos, hasta el día convenido. Le sonrío como si nada y le acaricio los pies. Son sueves, cuidados, de uñas rojas.

—Pues un poco sí, qué quieres que te diga… —me recuesto también en el respaldo de la silla estirando mi cuerpo—. Ya no soy un crío.

Las dos sonríen en silencio. Eva mira al mar, pensativa pero con el gesto amable y algo risueño. Macarena a mí, con cierto descaro, mientras me acaricia mi muslo con su pie derecho de cuidada pedicura. Tiene unas piernas esbeltas, torneadas y que muestran el evidente gimnasio.

—Jorge, cielo… ¿nos podrías ayudar a hacer ejercicio? Y no me estoy refiriendo al de por la noche, que ese ya sé que sí… —me dice con una sonrisa y, aunque no lo puedo ver, me imagino una mirada pícara tras sus gafas de espejo azuladas.

—¿Te refieres a algo para tonificar, estirar o…?

—Sudar y quemar calorías, encanto… —me vuelve a sonreír, esta vez quitándose las gafas de sol, cerrando los ojos y moviendo la cara hacia el mar.

La brisa le mueve el pelo. Eva nos mira divertida, pero callada. Es evidente que acepta ese segundo puesto que Macarena le ha concedido sin reservas.

—Claro que puedo ayudaros.

—Eres un sol —me contesta Macarena con afabilidad.

Durante parte de la mañana estuvimos haciendo algunas tablas de ejercicios. Casi todo de estiramientos y algo aeróbico, pero sin mucha carga de trabajo. Ninguno de los tres estábamos para muchos trotes, aunque creo que también lo agradecimos. Ellas, además, o al menos Macarena, hacen ejercicio de gimnasio. Con un monitor que, en realidad, les manda hacer cosas que para ellas son accesibles. Seguramente no les incita a hacer ejercicios en donde el esfuerzo sea añadido o mayor al habitual.

Después, una vez que hemos terminado, nos vamos a la playa de la Marina Grande de Positano. Alquilamos tres hamacas y sombrilla, y nos tumbamos con la pretensión de dejar pasar el día con tranquilidad y algo de charla.

Macarena se pone un bikini negro, que realza el moreno de su piel. Eva opta por uno floreado, más juvenil. Ambas, a pesar de haber alcanzado la cuarentena o estar cerca de ella, lucen buenas siluetas. Vientres planos, piernas largas y bien delineadas. Macarena un pecho generoso de quirófano y Eva otro, bastante menos voluminoso, y natural.

Nos bañamos en las aguas cristalinas de aquel mar tan azul. Nos reímos y comemos en un coqueto restaurante unos platos de pasta, bastante sencillos, pero sabrosos. Me defiendo bastante bien con mi italiano de no mucho recorrido, y a eso de las tres de la tarde, nos echamos en las hamacas a descansar.

Macarena se queda dormida casi de inmediato, mientras yo me distraigo con un libro electrónico sobre un asesinato en una ciudad española. Eva, entonces, me mira durante unos segundos. A su vez, yo hago lo mismo, cuando me percato de que ella lo hace. Ambos sonreímos.

—Pensarás que soy una… una golfa. —Cuando dice esto retira la vista de mis ojos, sin duda avergonzada.

Yo, pensara lo que pensara, no iba a decirle nada. Ni en un sentido ni en otro. En mi trabajo, aquel tipo de opiniones no tienen ningún tipo de valor.

—Lo único que me preocupa es si te lo pasas bien —le contesto—. Del resto no me preocupo.

Ella sonríe tímidamente, casi como una adolescente a la que acaban de piropear.

—Esto es nuevo para mí —me dice en voz baja—. No acostumbro a… —mueve la cabeza, como si negara ligeramente.

—Eva, no tienes por qué justificarte, de verdad…

—No sé… —se encoge de hombros y abraza las piernas con las manos—. Necesito decirlo. —Vuelve a mirarme.

Ambos nos quedamos en silencio. Yo esperando si ella se atreve a continuar. Ella, dudando si hacerlo o no.

—Mi marido me dejó… —Dice aquello mirando al mar. Con la barbilla un poco erguida y, sin duda, aún ofendida por el suceso—. Se fue con una compañera de trabajo… Bueno, con la secretaria joven que había cogido un par de años antes. Me enteré de sus cuernos poco antes de que nos separáramos.

Se detiene unos segundos. Respira y vuelve a apoyar la espalda en la tumbona, estirando las piernas. Piensa en la siguiente frase con el ceño un poco fruncido, recordando o molestándose en hacerlo.

—Me quedé sola. Con dos niños pequeños, de cinco y siete años. Sin haber trabajado desde que tuve al primero y con una pensión ridícula porque mi exmarido sabe cómo esconder ganancias en negro o mediante facturas de la empresa y no de él. Gracias a Macarena me he podido colocar… pero, bueno —se aclara la garganta—, puedes entender que no tengo un puesto importante. No está mal, ni me quejo. Al contrario… Me ha servido para salir, conocer gente… En fin, ver que hay vida después de un fracaso.

—No me quiero meter en lo que no me corresponde… —empiezo a hablar tras unos segundos—. Pero el fracaso no es tuyo. Es de tu exmarido que te dejó.

Me mira con una sonrisa triste.

—Sí… lo sé. Pero eso no quita que cuando veo a mis hijos y me preguntan por su padre, tenga esa sensación de fiasco y decepción. No te creas —añade con un momentáneo tono más jovial—, que en el fondo ha sido una bendición que me dejara. Ahora sé que es un completo hijo de puta… Pero tengo la decencia de no decírselo a mis hijos.

Vuelvo a callarme. En mi profesión es conveniente no conocer demasiado, y a saber escoger los momentos en los que puedes hablar un poco más profundamente. Este, quizás es uno de ellos, pero Eva, en realidad, no es quien me paga.

—Le debo bastante a Macarena… —continúa—. Aunque parezca una mujer… no sé… altiva, arrogante… y también libertina y despreocupada, es mucho más madura y sensata de lo que aparenta. Conmigo se ha portado muy bien —añade un segundo después.

—No tengo queja de ella… —sonrío ampliamente.

—Bueno… —se aclara la garganta—, lo que te quiero decir —obvia mi último comentario, sin apartar su vista, muy fija en el mar—, es que no… no había hecho nunca lo de ayer.

Sonrío de nuevo para demostrar que no es importante si ayer fue su primer trío o no. Aunque tengo la sensación de que se ha quedado tranquila, sosegada, como si soltara un peso muerto.

—Te repito que no tienes que decirme nada, Eva…

—… Macarena me pidió que viniera. Yo, te prometo que me negué. Ella y su marido hacen vidas paralelas. Bueno, que no tienen exclusividad… Supongo que te lo habrá contado. Pero yo…, bueno, que… nunca había estado con… —hace un gesto con la mano, tras acariciarse los brazos en un movimiento nervioso, torpe y algo forzado.

Me resulta curioso que, a pesar de haber estado conmigo follando, algunas mujeres no se atrevan a llamarme lo que soy, un prostituto, un puto, un escort, si se quiere suavizar. Es como si de esa forma redujeran la culpa o el sentimiento de vergüenza.

—… No sé si te molestó mi presencia… Y si es así, en fin, que no volveré… —me dice de forma algo atropellada.

—Me encanta que estés con Macarena y conmigo—le corto con una nueva sonrisa.

No miento. Eva me cae bien y, de alguna forma, humaniza a Macarena, en ocasiones demasiado afilada en sus conversaciones y expresiones.

—No sé si me dices la verdad… —me dice meneando ligeramente la cabeza en un gesto divertido. Luego, niega levemente—. No sé si debería estar aquí… —murmura.

—No suelo mentir.

Vuelve a quedarse callada. Sigue mirando al mar, sin atreverse a enfrentar mis pupilas de forma directa o más allá de un escaso segundo.

—Macarena me pidió que viniera porque me vio bastante jodida… —Añade de pronto y muy seguido. Lo ha dicho en voz baja, como si de alguna forma mostrara una debilidad—. Sé que es algo estúpido, y que, bueno, que ella y tú… Pues eso, que veníais a los que veníais. Y me parece bien. Que cada cual haga lo que quiera, mientras no joda o traicione a nadie… —Resopla ligeramente—. En fin, que estaba jodida —se pasa la mano por el pelo, evidentemente algo nerviosa por la declaración—, porque mis hijos se han ido con su padre, que me está haciendo la vida imposible y… en fin, que necesitaba alejarme un poco de Madrid —termina acelerando la última frase.

Ahora sí se gira hacia mí, pero se toca la frente y luego tapa su cara con ambas manos.

—Vaya coñazo te estoy metiendo…

—No, de verdad. Es interesante lo que me cuentas.

Se ríe de una forma bastante natural y niega con la mano y la cabeza.

—Ahora sí que estás mintiendo… —Vuelve a reírse y a señalarme con el índice de su mano derecha.

Permanecemos unos instantes sin decir nada. A nuestro alrededor se suceden otras conversaciones, gente que va y viene al agua, varios niños pasan rápidos persiguiéndose unos a otros, una pareja de adolescentes camina por la arena de la mano…

—Siento que algunos hombres sean tan cabrones —le digo.

—Hay de todo. No te creas… hay tantas mujeres como hombres sin ninguna vergüenza y con ganas de joder al otro a costa de los niños. De forma gratuita y sin demasiadas razones. Eso de que las mujeres somos las sufridoras de las separaciones, no creo que sea verdad. —Se detiene durante unos segundos y respira—. Es extraño cómo los humanos queremos y odiamos en poco tiempo. Hay un momento en que todo lo que has vivido con esa persona, antes adorable, ahora te parece malo y quieres borrarla de tu vida. Y cuando digo borrar es que preferirías que no estuviera ni en las fotografías… A mí me ha pasado, sin ir más lejos. Las separaciones demuestran lo cretinos que somos los mayores y lo estúpida y egoístamente que nos comportamos muchas veces con nuestros hijos. Es absurdo, pero sucede. Hombres y mujeres que se pelean por unos niños que solo quieren estar tranquilos y, a ser posible, vivir con sus padres sin que se separen. Pero a través de ellos somos vengativos y crueles… Hombres y mujeres… El ser humano saca lo peor de sí mismo con las personas a las que ha querido. De la misma forma que mi ex me putea, he visto a compañeras de trabajo sablear a sus respectivos, incluso pavoneándose de ello. Poner mil problemas a la hora de marcar las fechas de verano solo por fastidiar, crear imposibilidades los fines de semana para que no se lleve el padre a los hijos, denunciarlos falsamente… —Niega con la cabeza un poco apesadumbrada—. Hay canallas hombres y canallas mujeres. Mismo número, mismas putadas, misma mierda…

Asiento. Sí, conozco casos de ambos lados.

—Vaya chapa te estoy metiendo… Perdona, Jorge —me dice negando de nuevo con la cabeza—. En realidad, solo quería decirte que lo de ayer fue… no sé, algo espontáneo que nunca lo había hecho. No tengo por qué justificarme, pero… por… no sé, por pudor, prefería decírtelo.

—Tranquila, no te preocupes. Es interesante lo que me dices. —Me encojo un poco de hombros y miro al mar. Es curioso cómo las personas nos construimos barreras mentales y excusas de todo tipo para justificarnos sin necesidad alguna. Anoche estuvo conmigo y con su amiga. Los tres follando, los tres riéndonos y dándonos placer. Eso es lo que debería figurar, nada más.

En realidad, poco le importa a nadie lo que Eva haga o no en sus vacaciones. Ni está casada, ni tiene por qué avergonzarse de nada. Sin embargo, los hijos, las amistades, la sociedad en general, nos mueve a buscar justificaciones y tratos mentales con uno mismo y su conciencia para no caer en la desaprobación propia.

—¿Por qué me cuentas esto? No tienes necesidad ninguna. —No puedo evitar preguntarlo.

Ella se queda unos instantes callada. Seguramente, pensativa. Pero, como yo, también encoge sus hombros y niega despacio otra vez.

—No lo sé. Supongo que es para que no pienses que soy una… —se detiene en su contestación. Seguramente iba decir puta, y creo que le da una especie de vergüenza decírmelo a mí, que sí que soy un verdadero puto con el que se ha acostado hace algunas horas—. En fin, que por alguna razón, quería decirte que no soy una mujer que suele hacer esto a menudo —dice ahora de corrido y con rapidez.

—Y aunque lo hicieras… No te juzgo.

Tras decir eso, Eva vuelve la cara y con una escueta sonrisa, me mira unos instantes. Se toma unos segundos para contestar.

—Al final, yo creo que todos, de una forma u otra, juzgamos. Es inevitable en el ser humano —sentencia con suavidad pero en un tono convencido.

—Puede ser. Pero de verdad que no pretendo decir quién hace bien o mal —me reitero encogiéndome otra vez de hombros y mirando a los ojos de Eva que me sonríe de nuevo.

—Eso te lo compro —afirma quitándose las gafas de sol por un instante. Las limpia con una pequeña gamuza.

Ambos nos quedamos un momento en silencio. Eva aprovecha para ponerse las gafas otra vez y a recostarse en la hamaca.

—Macarena es distinta… —Me dice sin mirarme—. No juzga. Hace… actúa. En eso la envidio. Tiene coraje y decisión. Yo en cambio…

—Cada uno somos como somos…

—Sí, es verdad. Pero hay veces que me gustaría tener los ovarios de mi amiga.

Yo me callo. No es que me caiga mal Macarena, porque si fuera así, no estaría con ella, pero es una persona que debes saber cómo tratarla. Y enfrentarte a ella, o, al menos, no colocarla continuamente en la posición de protagonista; generalmente, termina siendo cargante y soberbia.

—¿Qué piensas de ella? —me dice de pronto.

No pienso contestar a eso. Es mi cliente y me paga. Solo ya por eso, me hace desistir de emitir juicios de valor sobre ella. Pero el semblante de Eva me dice que espera una respuesta. Pienso en el regate que debo dar.

—Sé que no vas a ponerla a parir… Te paga, soy consciente de ello —se me adelanta, haciendo que yo me detenga y deje un gesto inconcreto a medias—. De todas formas, no pensaba decirle nada si me la criticabas —añade riéndose.

—Macarena es una mujer… interesante —contesto con claro ánimo de no querer decir nada.

Eva me mira, sonríe escuetamente y tras mirar al mar de nuevo, vuelve a hablar.

—Macarena es mucho mejor persona de lo que aparenta. Tenlo por seguro. Y tú, tienes algo que a ella le gusta. No sé qué es, ni por qué. Pero apostaría a que le pareces un buen chico.

—¿Un buen chico? —pregunto sinceramente extrañado.

—Sí. Macarena tiene necesidad de estar con gente buena, que no sea tóxica —me dice finalmente con una expresión que me sorprende de lo seria y concentrada que es.

Capítulo 5

Madre postiza, por un tiempo

Sancti Petri

(Vicky)

Los niños se han debido dormir. Hemos tenido un día muy completo. Una mañana de playa continuada, atentos a la colchoneta que han estado montando los chicos en las olas, y que, por cierto, ha terminado pinchada. Él, a sus castillos de arena, también. Yo, a leerle un cuento al más pequeño. La comida ha sido en un restaurante de la playa y ha consistido en pescadito para nosotros y unos filetes de pollo a la plancha, y salchichas, para los niños. Tienen nueve y once años.

Ellos, por lo que he comprobado en los días que llevan con nosotros, están acostumbrados a ver a su padre con una mujer. Quizá, y lo digo porque se mostraron en principio bastante reservados conmigo, es muy posible que echen de menos una cara conocida o repetida. Tengo la sensación de que preferirían que no fuera una mujer diferente cada vez.

Pero todo ha ido razonablemente bien. El hecho de que Ramón traiga a sus novias —reales o postizas— es porque quiere hacer de estos días algo normal y que sus dos hijos sepan y comprueben que ni se esconde, ni que el hecho de tener una pareja diferente a su madre es antinatural. No sé si está en lo cierto o en lo correcto. Y entendería que, en el fondo, y si nos ceñimos a los estereotipos sociales, no sea una buena idea juntar a los hijos con alguien como yo. Afortunadamente, no hice nada que me delatara como una prostituta. Ni en público y apenas en privado.

Salíamos a comer o a cenar a menudo. Una vez que ya estaban sus hijos, siempre con ellos. A veces acompañados por alguna pareja, también con niños. Otras, los cuatro solos. Y esas cenas, en la playa, con la brisa en la cara y las sonrisas y comentarios inocentes de los niños, confieso que me gustaron. Me sentí diferente, muy lejos de mi vida real. Solo me faltaba Andrés, y que los chicos fueran nuestros…

Los niños provocaban en mí una especie de situación artificial y lejana a mi propia existencia. Durante los minutos que les preparaba el desayuno, charlaba o jugaba con ellos, no pensaba en que era una puta. Me gustaba sentirme una especie de madre, aunque fuera postiza o falsa. Era una sensación placentera, de normalidad existencial que hasta ese momento, me era completamente ajena. Mi madre, una yonqui de múltiples recaídas, jamás me enseñó cómo ser una buena progenitora. De ella, por desgracia, solo recibí palos físicos y morales. Recuerdo cuando llegué con trece años a decirle que me habían tocado e intentado quitar la ropa. Que, aunque yo todavía no entendía exactamente lo que eran las relaciones entre adultos, sí sabía que aquello que me habían intentado hacer era malvado. Que forzarme a dejarme follar, en una palabra, no podía permitirse.

Aquel día, cuando llegué a nuestra desvencijada casa, a contarle entre lágrimas lo que había sucedido, me la encontré con un hombre en el dormitorio. Salió, incluso, a regañarme a gritos por molestarle. Fue la primera vez en que me fijé en sus pupilas. Dilatadas, brillantes, espectrales. Me dio miedo. Esperé a que aquel hombre se fuera, pero ni aún en ese momento me consoló o acarició. Me escuchó como ida y al momento se fue, dejándome sola. Aquella noche dormí sola. O me quedé dormida sin que ella hubiera regresado. Estaba aterrorizada y no encontré el menor consuelo en mi madre.

Fueron tiempos muy duros. Las desgracias fueron sucediéndose. Los hombres por el dormitorio de mi madre, también. A veces uno, otras, dos a la vez. Yo escuchaba sus gritos, sus gemidos, sus procacidades y la falta de consideración hacia mí, que estaba haciendo los deberes o viendo la televisión en la sala de estar. Los hombres salían del cuarto desnudos hacia la cocina, a por una botella de agua o una lata de refresco. Mi madre cuando se asomaba para ver si seguía bien, siempre lo hacía con una expresión ausente e ida. A veces me daba un poco de dinero y me decía que me fuera durante una hora al bar del Rafa. Yo cogía mis libros y lapiceros, y allí me iba. Sola, perdida y sin nadie que me ayudara a entender y comprender las lecciones y deberes. Solo Rafael, el dueño del bar, tuvo de vez en cuando compasión de mí. Me daba de merendar y me dejaba en la trastienda en una mesa tranquila, lejos de las miradas de los clientes. Nunca fui una niña, y creo, sinceramente, que jamás tuve madre. Ni padre, del que ni siquiera sabía su nombre, profesión o lo que les unió.

Por eso, allí en Sancti Petri, cuando disfrutaba de estos momentos, con las risas de los pequeños, sus comentarios e ideas peregrinas, me sentía contenta. Era algo que nunca había vivido y me gustaba. Sentía que la vida me debía una existencia como aquella, que en el fondo me la merecía, aunque cuando me quedaba a solas, siempre regresaba el pensamiento recurrente de que yo, por mucho que fingiera esa placidez y alegría, era tan solo una puta. Un prostituta cara.

Los hijos de Ramón se iban con él a jugar al golf. Empezaban en ese deporte y acudían a clases por las mañanas. Entiendo que algo debía hacer el profesor para que dos niños de tan pocos años permanecieran atentos o dispuestos a seguir aquellas clases. No entiendo el juego del golf, ni si algún día pudiera aficionarme. Me parece un deporte extraño y ajeno a mi forma de vida y mi manera de vivir. Pero quién sabe…

Aquellas mañanas me quedaba sola en la casa. No fisgué ni busqué nada en el dormitorio ni en las cosas de Ramón. Era un buen tipo y no se merecía nada malo. En mi pasado, ese del que me escabullía, incluso de recordarlo, había hecho cosas como robar y grabar a algunos clientes. Recuerdo uno, un hombre bajito, de bigote encanecido, al que le quité la cartera y un reloj. El que entonces era mi chulo, Marcelo, un ser abyecto y ventajista, se quedó con el dinero y las tarjetas, que usó de inmediato en una tienda de ropa. Yo, igual de detestable e indecente, vendí al día siguiente el reloj a un perista. Ni siquiera le había contado a Marcelo aquella parte de botín…

Cierro los ojos cuando recuerdo aquella fase de mi vida. Hundida en el barro de mi proxeneta, de las fiestas con droga ocasional, de sexo complejo y errático. Una etapa de la que salí porque vi lo negro que podía convertirse mi vida y de la que escapé gracias a un barman maduro, protector de chicas como yo, a las que veía cayendo sin remedio en una vorágine de excesos y mala vida. Un camarero viejo, de canas y cojones que, gracias a sus contactos con la policía, y la protección de los dueños del bar donde trabajaba, denunció a Marcelo por tráfico de drogas. Sus jefes, unos simpáticos horteras, más anclados en los ochenta que en lo digital, de aspecto cateto y algo patibulario, pero decentes, lo ampararon y por supuesto, entre la policía y los porteros de aquel bar de copas, fue intocable. Quizá a la policía le convenía llevarse bien con aquellos tipos, seguramente con algún rastro ilegal o alegal, pero honestos en su conjunto, y ajenos a la droga o a la prostitución. Se dijo que eran confidentes de la policía, e incluso, antiguos militares. No lo sé, pero el hecho es que Marcelo desapareció y yo pude, si no rehacer mi vida, encauzarla de forma un poco más aceptable.

La presencia de los niños durmiendo en su dormitorio, hacía que a Ramón y a mí nos quedara la casa entera para nuestros encuentros, aunque creo que nos conminaba a ser más prudentes o silenciosos. Eso no quiere decir que no folláramos casi todas las noches. Pero no de una manera estruendosa o de salvaje y desenfrenada lujuria. Sin contenernos, fuimos moderados en gemidos, suspiros y gritos. Aun así, hice que Ramón explotara de placer, que se derramara con espasmos de verdadero y deseado éxtasis.

Conseguí, sin necesidad de exageraciones ni excesos, que Ramón disfrutara de forma continuada y extensa. Por las noches, me convertía en una mujer con el punto de lascivia necesario como para que su placer fuera intenso y completo. Por el día, tal y como él me había dicho, procuraba ser una mujer atenta y dispuesta con sus hijos. Con el pequeño hice buenas migas, sobre todo cuando cogió afición a que le leyera cuentos, y a que yo les pusiera un final diferente cada vez. Aquello le hacía gracia al pequeño y yo terminaba riéndome con él.

Hubo momentos en los que me era inevitable pensar en el hijo fallecido de Andrés. En la falta, que sería eterna, y que tanto significaba para él. Me sentí una especie de madre de recambio. Y aquello, confieso que me sorprendió. Aunque me han gustado siempre los niños, no pensaba que, cuando recordaba a Andrés, allí en Cádiz, mientras le leía los cuentos al pequeño, me imaginara de madre de sus hijos.

No me atreví a decírselo a Andrés. Cuando hablábamos por la noche, a través de las pantallas de nuestros móviles, no pensé que fuera el momento adecuado. Quizás no había ninguno y ese era tan bueno o malo como cualquier otro, pero el caso es que no lo hice. Ese momento me lo imaginaba más romántico o íntimo que una simple pantalla de móvil con nuestras caras. Era extraño poder pesar en un hombre y que el sexo no fuera el elemento determinante. Al menos, para mí, constituía algo novedoso. Y eso no significaba que no echara de menos a Andrés y el sexo con él. Al contrario. Era un amante extraordinario. Muy capaz, sabedor y conocedor del cuerpo de una mujer y sus reacciones. Juntaba el ser atento con una capacidad amatoria notable. La experiencia, el buen uso de su polla, la manera en que acariciaba y cómo estimulaba, con dedos, boca o pene, nuestro sexo.

Ramón no era malo. Incluso mejor que muchos. Y no se trataba de un falo de enormes dimensiones, ni de una duración más allá de los normal. En ambos se daba la circunstancia de que hacían el sexo de una manera participativa, en armonía con nosotras. No se conformaban con alcanzar al orgasmo y descargar. Cada uno en sus estilo y en sus capacidades, coincidían en el tono de un sexo armónico y compartido.

Pensé en ese momento en que, si mantenía a Ramón, por ejemplo unos meses más, podría alcanzar ese inicio de autonomía monetaria y comenzar a andar en la nueva vida que me había marcado como objetivo, junto a Andrés. Por un lado, me satisfacía la idea. Por otro, debo admitirlo, me daba una cierta pena por Ramón. La forma en que se me había abierto, comentado sus deseos y motivaciones, me hacían pensar en que lo que buscaba era una compañera, y no alguien como yo. O al menos, una mujer que se comportara como yo había hecho en estos días de Cádiz. Comprensiva y atenta, a la vez que con ese punto de lascivia y atrevimiento que tanto le agradaba. La pena no venía dada por el hecho de que se quedara enganchado de mí. Eso era impensable. Ni yo de él, todavía menos. Mi lástima hacia él se centraba en que le había costado dar con esa tecla que hacían de sus vacaciones —o al menos, unos días— en algo de aspecto normal. No debí ser fácil o a él no le había resultado, a tenor de lo que me había comentado. Y Ramón me caía bien, me agradaba estar con él, sin que eso significara nada más allá que eso. Por eso, me dije, el día que por fin llegara a esa posibilidad de estabilidad económica, se lo diría. Antes de que me requiriera por mis servicios. No podía estar con él, sabiendo que iba a ser la última vez, y mentirle. O no contarle mi decisión.

Es posible que, como prostituta que era, no debería hacer otra cosa que acostarme con él y cobrar el dinero convenido. Lo deseable era no implicarse nunca con un cliente. Ni siquiera porque te cayera bien o te pareciera buena persona. Pero me era inevitable. Creo que la gente debe tener respeto por sus semejantes. No engañarlos ni contarles medias verdades para sacar un beneficio limitado e inmediato. Quizá me estuviera equivocando, pero prefería pecar por buena que por aprovechada.

Me quedaban dos días, allí en Cádiz, con él. Dos días en que volvería a ver a Andrés, a abrazarle, a volver a sentir sus manos en mi espalda y sus palabras animándome. Una pequeña lágrima salió de mi ojo. Nunca había sido una mujer sensiblera o sentimental. De hecho, lo había evitado toda mi vida, y más desde que comerciaba con mi cuerpo y mi sexo. No me lo podía permitir, ni quería mostrar esa supuesta debilidad ante nadie. Pero Andrés había roto mis esquemas en más de un significado. El primero, y más importante, en hacerme creer que era posible una nueva vida juntos. Y lo segundo, en que yo me viera a mí misma como una mujer, y no únicamente como una puta. Ya solo por eso, merecía la pena la furtiva lágrima que se me escapaba cunado pensaba en él.

Y en nosotros…

Capítulo 6

Tres mujeres en una

Positano

(Andrés)

Macarena se retuerce mientras le llega el segundo orgasmo de aquel día. Yo, observando cómo se entrega a ese momento de clímax, hundo todo lo que puedo mi polla en ella. Me muevo y le saco todavía algún pequeño destello añadido a aquel momento de placer.

Ha sido un polvo bueno. Conozco el cuerpo de Macarena, sus reacciones, lo que le gusta y lo que no. Sé que prefiere el sexo con un toque de rudeza, de impacto. Y que huye del tierno y cariñoso. No sé la razón, pero es así.

Cuando se traga mi pene hasta la mitad del tronco, escucho como ronronea de puro vicio. Es algo que nos suele gustar a los hombres, no lo niego. Pero en su caso, como se junta esa especie de altanería y compostura altiva, me retrae un poco.

Macarena folla bien. Muy bien, incluso para ser una amateur, por así decirlo. Es atrevida, desinhibida, resuelta y hasta un punto insolente con el sexo. Y se entrega. Esto no puedo negarlo. Lo da todo, no solo para conseguir ese punto máximo de disfrute propio, sino también el de su acompañante. El día que estuvimos los tres, Eva, Macarena y yo, observé como se esforzaba en que su amiga disfrutara como nunca. Me provocó y consiguió que me follara a Eva como si fuera ella misma desatada. Fue divertido y muy sexual. Y aunque Eva al principio fue reacia, terminaron ambas tocándose, lamiéndose y chupándose mientras yo alternaba a una y a otra con firmes y profundas embestidas. Todos disfrutamos mucho esa noche.

Esta, sin embargo, y quizá porque ya nos hemos acostado bastantes veces, noto que hay un punto de rutina. Yo sé sus caprichos y tendencias. Y ella, cómo hacerme explotar. Le gusta empezar con mi polla en la boca, abarcando todo lo que puede tragar, mientras que yo le toco y estimulo su vagina. Gime, se contonea y me mira con un brillo de lujuria y lascivia en sus ojos. Alterna la lentitud con la fiereza, la rapidez con los silencios y sonidos guturales. Una vez que ella decide, me toca a mí, que me centro, principalmente en lamerle el clítoris, que lo tiene muy sensible e inflamado en esos momentos. Prefiero hacerlo despacio, aunque ella me pide con sus movimientos más decisión. Pero es que si empiezo fuerte, se me corre en pocos momentos y prefiero mantenerla excitada durante más tiempo. A pesar de eso, a veces me es imposible y debo acelerar.

—Coño, más fuerte cabrón, que lo sabes hacer, joder…

No siempre suelta estas frases, pero no es inhabitual. No puede evitar sentirse la dueña, la propietaria de ese momento y de mis habilidades. Me paga y por tanto, exige. Ella lo piensa así, y yo tampoco puedo ni debo contradecir. Me paga muy bien, más que nadie y eso hace que me entregue a sus deseos puntuales.

Cuando follamos, sé que le gusta alternar posturas y no es raro hacerlo en el mismo polvo con el misionero, la cucharita o ella cabalgándome. En esta última, es cuando ella muestra todo su esplendor y poder. Se arquea, cierra los ojos, se mesa el cabello y me muerde los pezones, Se exhibe impúdicamente y pone caras de placer desatado. Es Macarena en su máximo exhibición, derroche y lucimiento.

Me hace explotar de forma vigorosa, porque como digo, folla bien. Y ella alcanza orgasmos largos, profundos y que la dejan por un momento extasiada y desmadejada. Es entonces cuando me mira y veo el brillo de unos ojos normales, de incluso agradecimiento y hasta afecto o cariño.

Entonces, mientras ambos recuperamos el resuello y la potencia, hablamos a veces un poco. Nada trascendente ni importante, pero es el momento que más me gusta de Macarena. Su normalidad, por así decirlo.

Tengo la sensación de que hay varias Macarenas en ella misma. La que me contrata, que se muestra como una mujer vanidosa, algo engreída, muy segura de sí misma y con un deje de chulería que da grima cuando se propasa. Luego está la que folla, que es un animal sexual. Alguien en búsqueda de placer, de éxtasis frenético, compulsivo y voraz. Es como si fuera una mujer en cierta medida necesitada de esa aproximación carnal tan directa. Cuando se introduce mi polla en la boca succiona y lame con descaro, vicio y picardía. Y follando se mueve con un vértigo salvaje, irreverente y audaz. Sabe que eso gusta y se muestra con total desenvoltura e impudicia. Es como si diera un paso más en su perfil de provocadora y de entrega a un sexo e insaciable. Una especie de continuación de la mujer que me contrata, pero con mayor ansia de sexo, de libertinaje y de romper moldes o reglas. Se muestra desaforadamente procaz, sin el más mínimo pudor, con descaro y llegando casi a la desvergüenza. 

La tercera es cuando ha alcanzado ese orgasmo y entra en una especie de calma tras haber agotado fuerzas en ese sexo hambriento y ávido. Veo un brillo en sus ojos que no concuerdan con esa mujer arrogante, desdeñosa y altiva, ni con la que folla de manera desaforada, como huyendo de algo. Esa tercera mujer es más cercana, incluso sonriente y hasta amable.

Puede ser que como yo soy un vulgar puto opte por demostrar quién es la que manda y asume el control sin posibilidad de cambio o alternativa. O quizás es cuando se muestra la verdadera Macarena, una mujer que en el fondo huye de algo o de ella misma.

Esto último es una sospecha incierta que me ha aparecido últimamente, y sobre todo, tras la conversación con Eva. Es posible que en Macarena se encierre alguien que, en realidad, no está muy contenta con la vida que lleva, o una parte de ella. No quiero hacer investigaciones ni siquiera pensar en ello. Mi deseo es separarme de esta vida cuanto antes y eso implica no establecer ningún puente entre una cliente y yo. Pero no puedo evitar que me intrigue esa faceta de ella, que Eva apenas descorrió en aquella conversación.

—Quieres otro más… —me dice ronroneando mientras me besa la espalda y me abraza desde atrás.

—Siempre que tú quieras… —le contesto buscando su boca.

—Me tienes loca, cabrón… —susurra antes de besarme con pasión.

Follamos otra vez. Con menos energía y dándonos un tiempo algo mayor para recuperarnos. Pero Macarena volvió a ser esa mujer necesitada de sexo, de disfrute sin límites. Tumbada en la cama, se dedicó durante varios minutos a endurecer mi miembro con lengua y labios. Abracando todo, tragando y succionando. Alternado lentitud y profundidad, lengua dedos y besos.

En cuanto estuve preparado, la excité con mis dedos en su clítoris. Primero despacio, dejando que a ella le sobrevinieran las ganas y se mostrase de nuevo encendida y necesitada. Jugué con ella unos minutos, besé sus pechos, mordisqueé sus pezones duros y dispuestos.

—Joder… métemela ya… —me pidió al oído con un mezcla de susurro y gruñido.

La tumbé en la cama y separé sus piernas. Quería hacerla sufrir un poco o al menos hacerle sentir que iba a marcar yo el tempo esta vez. Jugueteé con mi pene en la entrada de su vagina provocando que ella intentara adelantar su caderas para acoger mi glande.

Pero lo hice despacio. Cuando decidí penetrarla, la acometí con lentitud y parsimonia, dejando que ella suspirara cada centímetro de mí que se introducía en ella. Dejando que cerrara los ojos y se sintiera invadida con suavidad y una calma que yo exageraba.

Cuando estuve totalmente dentro de ella, y me eché casi encima, solo sujeto por mis manos en el colchón, ella inició el movimiento de la cadera. Primero adelante y atrás, intentando llegar hasta el fondo y sintiendo toda mi masculinidad en sus entrañas. Me agarró los hombros haciendo que fuera yo quien me adentrara en ella con profundidad. Acompañó todos mis movimientos, que se aceleraron cada vez un poco más, con gemidos y susurros que fueron en aumento, al compás de mi cadera.

A pesar de que la noche había sido intensa en cuanto a sexo, ella alcanzó el orgasmo con mayor rapidez de lo que esperaba. Me cogió el cuello y acercó la boca a la suya, besándome con deleite y excitación. Yo no alcancé el clímax, pero tampoco hice nada por lograrlo. Me centré en ella, en que el suyo se extendiera y alcanzara todos los poros de su piel.

—Dios… qué bueno ha sido este.

Sonreí al contemplarla sin fuerzas en la cama, abierta y desnuda, con los ojos cerrados y una medio sonrisa de satisfacción en la boca. Le besé el cuello y me acarició la nuca.

—Eres un cabronazo… —susurró sonriente.

Me limité a mirarla, sin añadir o decir nada más. Quería terminar esa noche, que la sesión de sexo finalizara y dormir hasta la mañana siguiente. Me apetecía subir hasta el café del otro día y tomarme algo mirando al mar, solo, tranquilo y pensando en Vicky. En ese momento, ya no me apetecía nada más.

—Cuando volvamos a España, hay que repetir esto. Incluso con Eva —dijo pasando la mano por mi pecho.

Tampoco dije nada y le besé en los labios apenas posando los míos en los suyos.

—Me vuelves loca.

Vi de nuevo ese brillo extraño, de esa mujer que busca algo y que no termina de encontrarlo. Una especie de fugacidad extraña que no terminaba de captar.

Macarena se levantó y fue al baño. Escuché el ruido de la ducha y el del grifo del lavabo. Cuando entró lo hizo con la camiseta blanca, amplia, que solía dormir. Me miró y me dio un ligero piquito. Yo me dirigí a la ducha y salí también dispuesto a dormir.

La vi con el móvil, chateando concentrada y con el gesto un poco fruncido. Me miró fugazmente.

—Mi marido.

Asentí sin pretender darle mayor importancia. Ni tampoco pregunté nada acerca de su vida marital ni la razón por la que le escribía a esas horas de la noche.

—Está en una fiesta en Ibiza. Me pregunta si puedo ir allí el fin de semana.

—¿Puedes? —le digo, aunque yo sé que pasado mañana me voy, pero desconozco si ellas se quedan algún día más.

—Sí. Ya sabía que tenía que estar allí ese finde.

Cuando termina deja el móvil en la mesilla de noche y se tumba en la cama mirándome.

—Joder, te podías venir…

—¿Con tu marido? —me río abiertamente—. Nunca me has propuesto nada parecido.

—Sí, es cierto… —dice con un deje entre divertido y fingidamente molesto—. Eso no entraría en nuestro acuerdo.

Cuando noto que Macarena empieza a respirar con algo más de pausa y profundidad, me levanto de la cama. Quiero ver con tranquilidad los mensajes de Vicky y, si de casualidad estuviera en línea, hablar con ella.

Son cerca de las tres y media de la mañana. En España e Italia, que tiene la misma hora. Tengo tres mensajes de Vicky. Dos son de texto y otro de voz. Leo los mensajes tranquilamente en la terraza. Me he puesto una camiseta y se está bien allí fuera. Se escuchan algunos ruidos procedentes de otras villas en donde hay fiesta o alboroto. Risas y algo de música que tampoco molestan. Pongo el mensaje hablado y me concentro en escuchar la voz de Vicky. Es suave pero se percibe intensa, como ella. No me dice mucho, salvo que me echa de menos, que quiere verme y que ha sido unos días bastante buenos con su cliente.

Me la imagino follando con él y noto que no me gusta. Sé que es su trabajo, que es el de ambos y que, hasta que no nos desenganchemos de esta vida, tiene que ser así. Ambos tenemos un parapeto mental para que esos pensamientos no nos afecten. El sexo, para nosotros es trabajo. Igual que ir a un despacho o utilizar una excavadora. Puede parecer irreal, pero es nuestra vida y nuestra forma de entenderla.

Pero no puedo evitar sentir algo de celos. Algo inusual en mí y que, hasta ahora, no había experimentado. Cuando era normal, o tenía una vida normalizada al uso del resto de la gente, sí que sentí algo de celos con alguna novia o rollo. Pero debo admitir que fue muy pasajero y apenas perceptible. Más procedente de la sensación de haber sido engañado que por el cariño o atracción que podría sentir por la mujer que en ese momento estuviera conmigo. Lo que sentía estaba más cercano a una especie de frustración que a los celos comunes y corrientes de casi cualquier ser humano. No sabría decir si eso significa que no era celoso, pero ahora, al sentir esa especie de aguijonazo pensando en Vicky con otro, debo concentrarme en olvidarlo y en parapetarme en ese muro construido que significa que ella está trabajando, como yo lo hago. Me pregunto, entonces, si ella sentirá lo mismo por mí. Si le pellizcará en el corazón que yo esté con otra en la cama. Entiendo, o quiero pensar, que sí. Que a ella también le ocurre.

Me quedo pensativo, concentrado en esa sensación nueva y reciente para mí. Sonrío tímidamente y soy consciente de que estoy enamorado. Perdidamente enamorado de Vicky…

Y ella de mí. Lo noto y lo siento.

Capítulo 7

La última cena de aquel verano

con Ramón

(Vicky)

Llevo un vestido de verano estampado. Ajustado, pero sin exagerar. Es entallado y de tirantes, aunque ni me marca en exceso, ni llevo tampoco la espalda completamente al aire. Un chal de color crudo por la brisa nocturna, y calzó una sandalias de tacón alto. Posiblemente un poco más de los que se podría esperar, pero se lo he preguntado a Ramón y con una sonrisa me ha dado su aceptación.

Sé que me mira y le gusta lo que ve. Me agrada, no puedo negarlo. Es un buen tipo, me trata bien, con amabilidad y hasta intenta ser cortés y divertido. Eso es mejor que estar con un cliente que solo piensa en follar, metértela hasta que no pueda más y hasta mañana.

Hoy cenamos solos. Una chica de la urbanización, estudiante de Medicina, se ha quedado al cuidado de los niños. Han cenado pizza, puesto un videojuego en la televisión y apenas se han despedido de nosotros. Están contentos y creo que les caigo bien. Eso, aunque parezca una tontería, me gusta.

El aparcacoches me abre la puerta sonriente. Si supiera que soy puta, no sé si sería tan cortés y educado, me digo a mí misma. Ramón sale por la puerta del conductor y le da las llaves. Entramos en el restaurante y un maître con la cara un poco equina y antigua, nos lleva a la mesa reservada.

—¿Te gusta? —me dice.

Sí, he estado en otros restaurantes caros, aunque no muchos. Mi clientela es buena y puede que más selecta que los de otras chicas, pero no llego a ser una puta de lujo de mil la noche. Eso queda reservado para modelos y actrices de segunda que deben generar ingresos cuando ya no les salen casting, robados en las revistas o posados.

—Sí, claro que me gusta —le digo acariciándole una mano.

—Hoy es nuestra última noche… —me dice con una sonrisa que noto algo pesarosa.

—Sí. Lo sé. Me lo he pasado muy bien —me adelanto a él, porque pienso que es lo que me dirá.

Ramón se limita a sonreír y a asentir muy ligeramente. Se hace un pequeño silencio que aprovecha el camarero para preguntarnos si queremos algo de beber. Me apetecería una simple cerveza con Andrés, pero intuyo que debo ser un poco más fina y pienso en qué vino blanco y fresco me puede venir bien. Pero Ramón, como siempre, me sorprende.

—Yo quiero una cerveza. ¿Tú? —me mira divertido porque sabe que me gusta.

—Yo también —contesto sonriendo.

—Luego pediremos vino. ¿Te apetece algo de atún a la plancha, Vicky? Aquí lo hacen estupendamente. Y aún es casi temporada.

—Me parece estupendo.

—Pues nos traes lo que quieras Paco, pero a la plancha. Y nos pones algo de picar. No mucho, que ella, como ves se cuida mucho más que yo y si te pasas, al final me lo tendré que comer yo solo.

El camarero sonríe ante la galantería y se va a la cocina. Intuyo que Paco es el cocinero y que Ramón lo conoce de otras ocasiones. En ese momento siento algo de vergüenza porque es muy posible que le hayan visto con otras chicas o que sepan que todas somos del gremio. Otras veces no me ha importado, pero ahora, con el objetivo de salir cuanto antes de esta vida y profesión, siento un punto de azoramiento porque sepan a lo que me dedico.

—Gracias, Vicky.

Le miro un poco sorprendida. Sé que se lo ha pasado bien, que han sido unos días divertidos, de sexo y que con sus hijos no ha habido ni roces, ni problema alguno.

Me encojo de hombros y cambio la postura. Cabalgo una pierna sobre la otra y carraspeo ligeramente. No sé qué decir.

—¿Te acuerdas de lo que hablamos el primer día?

—Sí.

—Te dije que eras inteligente y que sabías entender las necesidades de tus… acompañantes.

—Me acuerdo…

En ese momento llega a la mesa un hombre ataviado con la vestimenta de un chef, pañuelo en la cabeza incluido. Es joven, de ademanes algo duros y mirada muy fija.

—¡Paco!, ¿qué tal?

—Le había dicho a Julio que me avisara en cuanto llegarais, pero se le ha debido pasar. Estamos hasta arriba… —dice con un acento andaluz y un brillo en las pupilas de satisfacción. Me mira un instante.

—Ella es… Vicky. Mi novia.

—Encantado —me dice dejando la vista un segundo más de lo habitual en mí—. Siempre has tenido muy buen gusto —añade un momento después refiriéndose a Ramón.

—O sea que os va bien, ¿no?

—La verdad es que no podemos quejarnos. Estamos en verano llenos hasta septiembre. Y el resto de año, quitando algunos meses de invierno que salvamos los muebles, el resto, primavera, puentes, Navidades… lo petamos.

—Pues me alegro mucho.

—Oye, me han dicho que queréis atún plancha y algo de picar, ¿no?

—Sí, así es.

—Tengo una ventresca que me han traído hoy mismo. De verdad, y sabes que no te miento, es de lo mejor que tengo. ¿Os parece que os la prepare a la plancha con un sofrito o una piriñaca…?

—Lo que nos hagas, estará bien.

—De acuerdo. Yo me encargo. Y de picar, pues no sé… ¿Os apetece gamba blanca?

—De verdad que lo que quieras, Paco.

—¿Lo dejas en mis manos?

—Sí, por supuesto.

—Venga… pues os traigo dos tortitas de camarones. Buenísimas. Aunque estén hechas con mucho aceite, lo escurrimos bien, te lo prometo —me dice mirándome—. Vamos que son casi light… —añade como chascarrillo—. Os voy a traer también algo que os va a gustar mucho. Una caballa a la plancha, pequeña —hace un gesto apuntando a su dedo índice—… son así, no más. —Vuelve a mirarme haciendo que sonría—. Una solo, de verdad. Con un poco de piriñaca. Dos lonchitas de huevas de maruca, que está que quita el sentido y para ti, un par de ortiguillas. Si las quieres compartir con tu chica, me lo dices y te traigo más. ¿os parece?

—A mí sí, no sé si será mucho Paco.

—Deja… que te he visto comer más veces. Con que ella te acompañe lo mínimo, vamos bien. ¿De acuerdo?

—Venga…

—Y de vino, os pongo un par de copitas de un blanco de por aquí, frío y que entra como un fandanguillo. Luego, para el atún, uno de tintilla de Rota de una bodega de un amigo. Me vais a sacar a hombros, quillo, ya verás. Y si a tu chica no le gusta algo, ya sabes, silbas y vengo —termina guiñándole un ojo a Ramón y un cortés saludo con la cabeza a mí. Yo le sonrío.

—Seguro que está todo muy bueno.

La cena transcurre por derroteros muy tranquilos. Hablamos, nos reímos y creo que los dos disfrutamos de nuestra mutua compañía.

—Pues, esta es nuestra última noche… —me dice Ramón a los pocos segundos de terminar el atún a la plancha y apurar la copa de vino.

Asiento mientras termino de masticar. A mí me queda un poco y ya no quiero más. No es que no me guste, porque de verdad que está delicioso, pero la ración era igual que la de Ramón y para mí, es excesivo.

—Si te llamo más veces… ¿vendrías? —me pregunta mirándome a los ojos.

No contesto enseguida. Me limpio con la servilleta, bebo un ligero sorbo de vino y respiro profundamente. Es hora de decirle algo. No quiero que piense mal de mí. Ni tampoco mentirle asegurándole que sí y luego no cogerle el teléfono.

—Pues… sí lo haría en condiciones normales, Ramón. —Resoplo y miro al techo fugazmente—. Pero… —no consigo arrancar.

Me mira intrigado y ladea un poco la cabeza. Le ha sorprendido mi respuesta, y quizás, descolocado.

—Tengo… bueno, quiero decir, que… que salgo con alguien y… quiero… me gustaría cambiar de… de vida.

Abre mucho los ojos.

—No lo sabía… si quieres… no sé, lo dejamos…

—No, Ramón —intento sonreírle—. Como te puedes imaginar no somos una pareja convencional. Es muy raro en… en mi situación.

—¿Y él…?

Intuyo que quiere preguntarme si conoce a lo que me dedico.

—Sabe lo que soy. En realidad, ambos lo somos —le contesto con rapidez para que no se siente azorado.

Vuelvo a resoplar y niego levemente con la cabeza.

—Es muy complicado… —digo con la mirada algo huidiza—. Pero es la realidad. Intentamos… —carraspeo—, bueno, sobrevivir, me imagino. Esta vida, como te puedes imaginar, no es la deseable para una… —me encojo de hombros y miro al techo—, una familia, quiero decir. Si es que un día lo conseguimos —añado en voz bastante baja y más para mí que para Ramón.

—¿Tienes alguna otra profesión? —me pregunta tras un instante de silencio en donde, me imagino, ha asimilado lo que le he dicho.

—No… bueno, no por ahora, pero estoy… Los dos estamos en ello.

Ramón asiente despacio. Se ha quedado dubitativo, extrañado.

—No sé qué decir… —sonríe un poco forzado—. Me has sorprendido, la verdad.

—Entonces no digas nada. Este es mi trabajo, estoy a gusto contigo y me lo he pasado muy bien con tus hijos. En realidad no cambia nada. Pero… —me detengo un instante porque ni yo misma sé por qué he respondido así a su pregunta de si podría volver a llamarme—… bueno, que no quería decirte que sí me podrías llamar y luego no contestarte. Te has portado muy bien conmigo. Y de verdad te lo digo, lo he pasado fenomenal. Ha sido divertido y he estado muy a gusto. No sé… ha sido un algo que… bueno, que no te quería mentir.

Ramón me observa con la mirada un poco fruncida, interesado por mi explicación. Ha notado mis movimientos un poco nerviosos de colocarme le pelo o de inquietud en la silla.

—Te agradezco tu sinceridad.

—Gracias —musito—. Pero de verdad, esto no cambia nada entre tú y yo, hoy…

—Vamos a hacer una cosa… —me dice de pronto, cortándome con suavidad—. Casi prefiero que esta noche sea… diferente. Me imaginaba que hoy… ya sabes, tendríamos nuestra última noche de sexo —me dice acercándose y bajando un poco la voz.

—Y la tendremos, una cosa no quita la otra —me adelanto a decirle.

—No, de verdad, Vicky. Por alguna razón, y sé que puedo parecer estúpido o que cualquier otro hombre no se comportaría así, pero es lo que me sale, te lo prometo. —Me mira y sonríe—. No creo que pudiera quitarme de la cabeza que tienes… novio. Ya sabes que me gusta más esa palabra.

—Ramón, no…

—Vicky, en serio. En otra ocasión, pues posiblemente me daría igual. O no lo tomaría en cuenta, pero hoy… o bueno, mejor dicho, tras estos días, pues prefiero considerarte una especie de amiga. Sé que es extraño y que, como antes te he dicho, no creo que esto lo hagan muchos hombres… pero a mí me apetece.

—Ramón, de verdad, no quiero que esta noche…

—Vicky, vamos a tomar una copa. A bailar o no sé lo que harán ahora los jóvenes de tu edad. Pero me apetece más eso.

Se recuesta en la silla y me mira, ya con una amplia sonrisa en su rostro.

Niego lentamente. No sé si me dice la verdad, si es cierto lo que me dice o que ha sido tal la sorpresa que no sabe ni cómo salir de aquello.

—Yo preferiría que nuestra última noche fuera… bueno, como las anteriores. No quiero… que te sientas mal por esto, ni que no tengas lo que… lo que… has pagado —digo esto último de carrerilla.

—No te preocupes por eso. Es lo que menos me importa ahora mismo. Mira —se adelanta de nuevo y apoya los codos en la mesa. Me observa con un gesto amable y comprensivo—. Yo no quiero solo sexo. Eso ya lo sabes. Busco compañía, que me hagan estos días agradables, que mis hijos vean que su padre tiene una novia o pareja normal. Por eso quiero que vengáis unos días antes de que ellos lo hagan. Esa es la razón por la que antes os quiero conocer, tenemos una entrevista, un día en donde, al menos, nos conocemos un poco. En tu caso fue muy rápido, porque ha habido otras veces que me costó más explicar o que entendieran lo que pretendo. Te lo dije el primer día. Sabes ver lo que quiere la gente. Tienes… tienes algo, Vicky. Y por eso no me importa que hoy no tengamos sexo. Eso lo puedo tener cualquier día y de mil maneras diferentes. Pero pasar unos días con alguien que ha hecho que la estancia aquí sea muy agradable, no es tan sencillo. Así que, hoy te pido que me acompañes a tomar un par de copas, a bailar o lo que sea que se haga en los sitios donde va la gente de tu edad. No suelo salir mucho, la verdad. A cenar y la copa me la suelo tomar en el mismo restaurante… —se encoge de hombros—. ¿Te parece bien?

No respondo de inmediato. Le miro con una sonrisa y vuelvo a pensar que Ramón es un buen hombre. Alguien que solo busca compañía, conexión y trato. Que el sexo es importante pero no esencial y que está cansado de intentar buscar parejas convencionales que no le reportan nada. O que hasta el momento, no lo han hecho.

Meneo la cabeza y también me recuesto en el respaldo de la silla. Cabalgo una pierna sobre la otra y me río ligeramente. Luego me acerco a él que sigue con los codos apoyados en la mesa.

—Es la primera vez que un cliente me quiere sacar de copas en vez de meterme en la cama —digo muy bajito.

—Me imagino…

Le acaricio la mejilla y siento que es un tipo especial. Un hombre bueno, simple y que solo busca estar tranquilo y relajado. Me beso un dedo y se lo puso en los labios. Él me sonríe. No sé si sabe que las putas nunca besamos en la boca, pero que ese gesto es lo más cercano que puedo hacerle. No me olvido de que es un cliente. Alguien especial y diferente, pero un cliente que me ha pagado y que esta noche, en vez de acostarse conmigo, quiere salir de copas.

Internamente se lo agradezco y me digo a mí misma que se lo tengo que contar a Andrés. Estoy convencida de que también se va a sorprender.

Capítulo 8

Positano

La noche de las verdades

(Andrés)

Macarena está desatada. Frenética, activa, sexual y directa. No es la primera vez ni me sorprende. Hay veces que para ella el sexo es casi un combate. No lo entiendo, pero sucede. Y yo, cumplo. No me permito no hacer mi trabajo y todo lo bien que puedo.

Esta tarde hemos estado hablando los tres. Ha sido ameno y casi divertido. Eva se ha mostrado muy locuaz, abierta y hasta graciosa. Macarena, por unos momentos, ha olvidado esa parte tan altiva y soberbia que a veces exhibe de forma gratuita. Nos hemos tomado unas margaritas que ha hecho Eva y hemos picado algo. Como digo, ha sido una buen anochecer y hemos disfrutado de la excelentes vistas de la villa.

En un momento dado, cuando ya todo indicaba que la cena de picoteo había terminado, Macarena se ha puesto más excitada, con el pie descalzo empezó a acariciarme la entrepierna. Yo me dejé hacer. Hoy era el último día y sabía de sobra que me tocaba irme con ella a la cama.

Anoche, y por deseo de Macarena, estuve con Eva. Esta se negó en un principio, pero al final, y por insistencia de su amiga y mi cliente, aceptó.

No pasó demasiado, porque ella prefirió que, una vez que Macarena se metió en su dormitorio y, al menos aparentemente, se quedó dormida, Eva no optó por el sexo. Al menos en principio.

—No sé qué hacer… —me dijo un poco dubitativa.

—Lo que tú quieras —le contesté.

Ella se mordió el labio y enseguida negó con la cabeza.

—Joder, es que eres muy tentador… —dijo finalmente.

Yo abrí los brazos y elevé las cejas dando a entender que era su decisión. Que si ella quería, tendríamos sexo. Y que si no era así, no pasaba nada.

—No me… atrevo —dijo finalmente.

Yo me levanté de la cama en la que me acababa de sentar. Me daba cuenta de que Eva quería o le apetecía, pero que yo fuera un prostituto, se trataba de una situación que no le terminaba de estimular.

Me acerqué a ella despacio, sonriendo. Le acaricié la cara y uno de sus brazos. Ella casi tembló y cerró los ojos.

—Joder…

—¿No te apetece? —pregunté en voz baja.

—Te comía ahora mismo… —dijo en un susurro mientras se dejaba hacer.

Con suavidad pero firmeza hice que se diera la vuelta. Y le acerqué contra la pared. Me coloqué sobre su espalda, permitiendo que notara mi cuerpo. Eva volvió a estremecerse y agachó la cabeza ofreciéndome su cuello. Lo besé y abarqué con mis manos su tetas, pequeñas, pero duras. Tenía los pezones enhiestos, punzantes. Gruñó levemente.

Una de sus manos se acercó a mi boxer y palpó mi miembro, endurecido a medias. Lo estuvo acariciando durante uno segundos, mientras yo le cogía las tetas y presionaba levemente mi cuerpo contra el suyo y la pared.

Busqué su boca que se entreabrió al besarme. Mantenía los ojos cerrados, pero noté el debate interno que le mantenía un poco rígida aún.

—No sé si puedo…

Opté por no hacer demasiado caso a ese azoramiento y continué con mis manos en sus senos, y mi boca en su cuello. Se envaró ligeramente y tensó el cuerpo.

—Para… para, por favor —me pidió en un susurro.

Me separé de ella y dejé que se recompusiera. Estaba acalorada, con brillo en la piel y la notaba nerviosa.

—¿Sucede algo?

—No… bueno, sí… —se colocó la camiseta de tirantes y la estiró a la altura de sus tetas que se marcaron en la tela tensa. Tenía un buen cuerpo, me dije. Suspiró y recompuso su cabello mientras se daba media vuelta y me miraba—. No sé si quiero… O sea, sí… pero no sé si es lo adecuado —murmuró bajando la voz en cada sílaba.

Sonreí levemente y le acaricié la cara. Me caía bien Eva. Y tampoco quería que Macarena me reprochara no haberlo intentado. Por alguna razón quería que Eva disfrutara conmigo.

Ella agachó la cabeza y apoyó sus brazos en mi pecho.

—Estás muy bueno y me pones… —buscó algunas palabras que no le salían—. Pero no sé si esta es la forma que yo quiero… No me entiendas mal —me apuntó enseguida por si me molestaba que ella pensara en un hombre normal y no en un prostituto como yo. No dije nada y me quedé esperando de nuevo sus palabras—. Quiero y no quiero… Me apetece, pero no… No sé… preferiría de otra manera.

—¿Qué yo fuera un chico al que acabas de conocer en un bar, por ejemplo?

—Jorge, por favor… no me entiendas mal. No es eso. Eres un chico encantador y muy guapo. Me gustas, pero es que sé que te irás pasado mañana y yo… joder, que no busco lo mismo que Macarena. No me importaría que fuera un chico de una noche, pero… no sé… es como si yo no perteneciera a este tipo de mundo. —Se calló un instante y volvió a colocarse la melena—. Me cuesta meterme en el papel…

—No lo hagas…

—¿El qué?

—Un papel… Déjate llevar.

Cerró los ojos y suspiró. Se quedo así, pensativa y un instante después, me miró y sonrió a su vez. Yo me acerqué muy despacio a su boca con una media sonrisa e imprimiendo a mi mirada un destello especial. Intentando ser ese chico de una noche que sí le apetecía y no un vulgar puto, aunque fuera guapo y encantador.

Se dejó besar. Lo hice suavemente, sin abarcar todos los labios. Fue algo más que un pico, pero no tanto un beso lento y de lenguas. Repetí de nuevo. Eva cerró los ojos de nuevo y esta vez me correspondió al beso.

—Joder… —susurró cogiéndome del cuello y acercando mi cabeza a la suya.

Macarena gemía como una loca esa noche. Cada empellón mío era correspondido con un suspiro largo y gutural por su parte. Había estado con ella en otras ocasiones y se había comportado de forma parecida, pero no tanto como ese día.

—Más…, por favor, más… joder, métemela más fuerte —decía con un gesto de cara apretada, disfrute y ganas de sexo duro.

Al oír aquello, acelero en ese momento mis embestidas. Cojo sus piernas y las apoyo en mi pecho. Me coloco de rodillas sin dejar de hundir la polla en su cuerpo y me esfuerzo por hacerlo todo lo profundo que puedo. Macarena vuelve a gemir con fuerza, engarfia con sus manos a las sábanas y me mira con cara de vicio ya explotado.

—Así,, así… Sigue, joder, sigue… Así, vamos… —me anima arqueando el cuerpo y manteniendo sus piernas en mi pecho.

Apoyo las manos en la cama, cojo la posición para una nueva serie de caderazos, cojo en el aire sus pies descalzos, y notando como sus piernas son lo único que nos separa, empiezo de nuevo con rapidez y contundencia.

De nuevo Macarena empieza a gemir y a gruñir muy seguido. Arquea los pies fruto del goce que experimente y mueve la cabeza hacia atrás. Tiene el pelo desparramado por las sábanas y bufa de placer. Dejándose llevar, aguantando mis acometidas, y tan solo con sus piernas como elemento protector de mi fuerza. Noto que se excita, que se avecina el orgasmo, que llega en la tercera o cuarta nueva acometida que hago.

Advierto cómo se corre entre gemidos y gestos de deseo. Tiene los ojos cerrados, pero el rictus de la boca prieta y los pequeños espasmos musculares delatan que ha alcanzado un clímax intenso, fluido y generoso.

Saco la polla de su cuerpo. Está totalmente lubricada y brillante. Macarena permanece desmadejada y laxa en la cama, con los brazos extendidos, las piernas ya descansadas en las sábanas, y mantiene los ojos cerrados, mientras gime muy despacio.

Yo me he quedado cerca del clímax, pero no lo he alcanzado, y noto cómo se me va yendo la excitación. No me importa, porque es posible que quiera más y así tendré reserva para una nueva acometida.

Me tumbo a su lado. Respiro fuerte, subiendo mi pecho una y otra vez. Pienso en Vicky y en mí. Intento alejar la idea de que acabo de follarme a una cliente que no es que me caiga mal, ni mucho menos, pero que no es una persona cercana ni amable. En realidad, no me importa, pero tampoco me engaño. Vicky no se me va de la cabeza…

—Ha sido genial, Jorge… De los mejores.

No me pregunta si yo he llegado. Tampoco tiene por qué. Ella paga por su disfrute, no por el mío. Mi trabajo es proporcionarle buenos orgasmos, como este. Nada más.

Se incorpora sobre su codo. Se coloca el pelo suelto con una mano y me acaricia el vientre. Pone una pierna suya encima de la mía y me mira. La mayoría de las veces no sé lo que piensa, pero tampoco me esfuerzo en averiguarlo. Prefiero que sea ella la que me hable.

—Eres una máquina, cariño… —me dice con una media sonrisa—. Follas muy bien. —Me besa el vientre un par de veces. Luego, de inmediato, vuelve a quedarse callada y me observa. Es como si esperara que yo dijera algo sobre su desempeño, que la regalara los oídos y confesara algo parecido a que ella es mi mejor cliente. O algo así. Pero esta es una de las escasas veces en que hago lo que de verdad pienso, así que me quedo callado y me limito a sonreír.

Macarena folla bien. Tiene ganas y vicio, y se desenvuelve bien en la cama. No se puede dudar. Pero no quiero contribuir a que ese carácter suyo, altivo y soberbio, crezca. Menos, cuando será la última vez que la vea, si todo marcha como esperamos Vicky y yo.

Mientras me mira y yo sonrío con el piloto automático puesto, me acuerdo de Eva en ese momento. El sexo que tuvimos la noche anterior, mucho más suave y delicado. De novios o de personas normales, por así decirlo. Un polvo más de deseo, que pornográfico, como son los de Macarena. Este, que ha sido el segundo, ha sido menos estruendoso y lascivo que el primero. Ahí me ha devorado la polla, se esforzó en ser más viciosa y desinhibida que de costumbre, con posturas cercanas a una película de adultos. No es que me sorprendiera, porque ella es así, pero ha sido un festival de posturas, de gemidos, de boca llena de mi carne y de petición de que eyaculase en su cara. Ni es la primera vez con ella, ni me ha molestado nunca. Pero casi siempre es en sus tetas, que me las ofrece turgentes, duras y firmes adelantando el pecho hasta que recogen las descargas de mi semen en ellas.

—¿En qué piensas? —me dice con algo de dureza en la mirada.

—En nada en concreto. —Le miento.

—¿No te ha gustado?

—¿El qué?

—La follada que nos acabamos de meter —me dije sorprendida de que no reaccione.

—Sí, claro —le contesto con una sonrisa—. Ha estado muy bien. Como siempre, en realidad —añado. Pero por su forma de mirarme, veo que no la he convencido. O, al menos, no totalmente.

Se levanta de la cama y se dirige al baño a limpiarse. No sé si querrá algún polvo más, porque la veo combativa y casi retadora. Aprovecho para incorporarme un poco y beber algo de agua. Necesito pasarme unas toallas húmedas, o mucho mejor ducharme, para quitarme la película de sudor por mi cuerpo, y sus fluidos de mi miembro. No utilizamos condón desde hace ya algunos meses, en concreto, desde que yo le presento los últimos análisis de venéreas. Macarena toma la píldora y, además, como digo, siempre me pide que me corra encima de ella. Apenas recuerdo un par de veces que he eyaculado dentro. Es, con todo mi semen en su pecho, no sé si se podría llamar así, su peculiar y particular manera de culminar una sesión de sexo.

Sale del baño y se sienta en la cama a mi lado. Yo estoy de nuevo bebiendo de la botella de agua un sorbo pequeño. Me la quita con suavidad, pero sin dejar lugar a ninguna duda de que es ella quien manda. Bebe mirándome, hasta terminar con el agua.

—Ayer te oí con Eva… —me dice de pronto con un gesto serio.

Dejo que siga, pero se calla. Tan solo me observa tras colocar una de sus piernas encima de la otra. Luego se mesa un poco el cabello y mira al techo durante unos segundos.

—¿Te gusta? —me pregunta de pronto.

—¿Eva? —me sorprendo por sus palabras. Pero ella no dice nada más y tan solo me mira esperando mi respuesta.

—No, ¿por qué piensas eso?

Se mantiene callada y pensativa. Agacha la cabeza, se acaricia una de sus rodillas y estira la pierna que está cabalgada sobre la otra. Mueve su brazo y me roza en mis riñones. Tiene una piel morena y suave. Macarena suspira y compone un gesto que va entre la seriedad y la incomprensión. Vuelve a mirarme.

—En serio. ¿Te gusta?

—No, de verdad. —Esta vez no tardo en contestar y no puedo evitar pensar otra vez en Vicky, en lo que estará haciendo en ese momento y que ella sí es la que me mantiene la cabeza en otra parte. En si alguien le habrá preguntado eso mismo que ahora me está haciendo Macarena.

—Ayer os vi.

Esta vez no ha dicho que nos escuchó. Quizá estaba despierta y, cuando Eva y yo salimos a la terraza a que nos diera el aire, tras nuestra pequeña sesión de sexo, Macarena nos observó.

—Te vi sonreír con ella. Bromear… —Hay un segundo en donde parece pensar la siguiente expresión—. Tienes complicidad —sentencia, finalmente.

—Es tu amiga. me dijiste…

—Se lo que te pedí ayer. —Su tono de voz, aunque me ha cortado mis palabras, no ha sido tan tajante y firme como el que muchas veces utiliza. Por el contrario, se ha asemejado al de alguien cercano o casi cómplice.

Permanece en silencio unos segundos. Pensando en lo que va a decirme. Yo espero. Me apetecería ducharme y una botella de agua, pienso.

—No sé si sabes que Eva es una buena amiga que lo ha pasado mal. Es realidad, muy mal. —Vuelve a detenerse—. Estoy convencida de que algo habéis hablado sobre esto que… que te estoy diciendo, pero no sé hasta qué punto. —Macarena vuelve a callarse y se coge el pelo en una coleta con una goma elástica. No me había percatado de que la tuviera en su muñeca izquierda—. Me la he traído para que se olvide de lo que el cabrón de su marido le he hecho. Para que se divirtiera… y olvidara. O al menos, lo intentara.

—Algo sé… —le concedo—. Me lo ha comentado por encima, pero no he querido preguntar más. Y ella no ha… solo me ha dicho eso.

Macarena sonríe lentamente. Es obvio que piensa que yo sé más de lo que digo. Y también que me conoce y es consciente de que soy discreto y no voy a decir todo lo que sé. Aunque sean amigas. Mira al techo un segundo y de inmediato suspira lenta y silenciosamente.

—Si me dices que no te gusta, te creo. Pero por favor, Jorge, no quiero que pienses que puede ser una nueva cliente. No es como yo. Esta semana para ella… —se detiene y piensa en las palabras que me va a decir—, ha sido… como una escapatoria, una válvula de escape que yo le he proporcionado. Nada más.

—No pensaba volver a ver a Eva, ni quedar con ella, ni… ni tener nada con ella. Nunca.

Yo mismo noto que mi voz ha salido categórica, sin ambages ni moderada. Durante un segundo queda flotando ese «nunca» entre nosotros, anclando la conversación y haciéndola un poco inhóspita. 

Macarena se vuelve despacio y arruga un poco la mirada. No se esperaba esa contundencia, que ella también ha notado. Se queda pensando unos instantes observando mi reacción. Intento estar neutro, que mis gestos, mi mirada o mi expresión no digan más allá que mis palabras. Me doy cuenta de que en sus ojos hay un brillo especial, de duda o de incomprensión. Me conoce. Son muchas noches de sexo y no es tonta. En absoluto.

—¿Y conmigo? —me dice de pronto—. ¿Nos vamos a seguir viendo, Jorge?

Hace una noche estrellada y limpia. Ya he hecho mi equipaje y espera a ser recogido en la habitación. No hubiera querido salir así, casi corriendo de la villa, pero la reacción de Macarena ha sido como la de una niña malcriada y caprichosa. Intuir, y posteriormente, saber que este será nuestro último encuentro, no le ha sentado nada bien. Ha tenido un acceso de rabia contenida, de casi desprecio por mí y me ha dicho que podría irme si ya no quería estar con ella.

Y eso he hecho. Me he dirigido a mi habitación y, tras darme una rápida ducha, he hecho mi equipaje y la mochila de viaje, pidiendo un taxi para que me llevara al aeropuerto. Mi vuelo no sale hasta las diez y algo de la mañana, pero una vez allí, decidiré si me quedo en la terminal o cojo un hotel de los que están al lado. No contaba con este gasto, y que entre taxi hasta Nápoles y dormir en un hotel, es un pico, pero es lo mejor que debo hacer. No quiero malos rollos, ni peleas, ni disgustos. Lo mejor es que me vaya.

Noto unos pasos detrás de mí. No quiero volverme porque sería incómodo para ambos. Macarena es mi cliente. O era, y no se lo ha tomado bien, pero mi resolución, mi determinación por salir de esto, es firme. No volveré a verla. Me concentro en la inmensidad y espectacularidad de las vistas nocturnas. Con las luces brillando en el pueblo, recorriendo las serpenteantes calles y carreteras de la zona. Las villas encendidas, el mar oscuro y terso. El cielo con millones de estrellas y ni una sola nube. Me digo que tengo que traer a Vicky aquí y que, los dos, podamos contemplar este paisaje tan magnífico. Me imagino a ambos, juntos, de la mano, sonrientes y felices, habiendo superado todos nuestros obstáculos.

—No se lo tomes a mal, Jorge.

Es Eva quien se ha colocado a mi lado. Me lo ha dicho con una voz suave, casi suplicante.

Me encojo de hombros. Yo no me lo tomo de ninguna forma. Siempre he sido capaz de separar cliente y vida. Y no pretendo que nadie tenga el más mínimo problema por verme o que yo decida no hacerlo. Giro mi cabeza y miro a Eva. Respiro profundo y sacudo ligeramente la cabeza. Ella está como yo, apoyada en la bonita balaustrada de la terraza.

—Te va a echar de menos… —me dice con una ligera sonrisa.

Arrugo la mirada. No me cuadra aquello que me dice de Macarena, ni me parece que sea ni siquiera relevante para mi decisión.  No digo nada, me limito a mirar al mar y a quedarme en silencio

—Ya te dije que Macarena necesita gente que no sea tóxica. —Se detiene un instante—. Y tú no lo eres.

Me mantengo callado. Prefiero no entrar en una diatriba o en un intercambio de pareceres. Es posible que no sea tóxico desde algún punto de vista, pero soy un puto, y eso significa que tampoco soy un ser ejemplar.

—¿Te puedo pedir un favor? —me dice girando su cabeza para mirarme, aunque yo permanezco callado y observando el mar oscuro en el fondo de la bahía.

Finalmente me vuelvo hacia ella. Eva me parece una mujer interesante. No es que sea el prototipo de alguien que pudiera gustarme, ni que el hecho de haberme acostado con ella signifique más allá de eso. Pero tiene una especie de halo bueno, de naturalidad sincera. Me giro y encaro su mirada.

—Despídete de ella —me susurra.

Respiro hondo y cierro los ojos. Intento decir algo, pero ella me detiene con la mano y una mirada que me parece de buena amiga.

Respiro y vuelvo a mirar al mar. No creo que deba despedirme de Macarena, porque pudiera ser mal entendido. Y no quiero que cerremos una etapa con reproches o un acaloramiento que nos lleve a discutir y decir cosas de la que momentos después, nos estemos arrepintiendo.

—No me estoy refiriendo al sexo —me aclara Eva en voz baja—. Yo le daría un abrazo. Solo eso. A ella le vendría bien…

Capítulo 9

Aeropuerto

El reencuentro

(Andrés)

Tengo las maletas preparadas. Aunque Eva me ha dicho que Macarena solo necesita un abrazo, no estoy de acuerdo. No soy de su propiedad, ni tampoco puede pedirme hacer cosas que no quiero. No deseo, ni me apetece, meterme en la cama con ella, aunque me pagara todo lo que se le ocurriera. En este momento, solo quiero regresar a España, ver a Vicky y empezar de cero, de una puta vez.

A pesar de todo, entro al salón y veo a Macarena trasteando con el móvil. Sigue teniendo el gesto fruncido, con las cejas arrugadas y una clara expresión de molestia. Me quedo de pie, frente a ella. Sé que ha notado mi presencia pero no hace nada por mirarme.

Al fin, levanta la vista. Me mira unos segundos y vuelve a quitarla. Deja el móvil a su lado, cruza los brazos, estira las piernas apoyadas en la mesa y se queda mirando a algo inconcreto de su derecha. Yo no me muevo. No sé si me dirá algo o no. Si no lo hace, decido que me iré sin más, despidiéndome de ella, de Eva, y me encaminaré a mi nueva vida con Vicky.

—Lo siento… —murmura tras unos segundos más de silencio.

Yo me acerco un par de pasos y me quedo cerca de ella. Dudo si sentarme a su lado o no. Tampoco quiero confundir las cosas. Tengo la certeza de que no se ha encariñado de mí, y que todo esto es más bien, encaprichamiento. Lo sé porque creo que conozco a mis clientes. Lo de Mamen, por ejemplo, fue completamente distinto. Se acercó demasiado a lo que jamás debe ser una relación con un escort. Y ella, además, no es como Macarena. Mamen es buena chica, mientras que esta última siempre ha sido, simplemente, una cliente.

—No debería haberte hablado así —vuelve a susurrar, pero sin mirarme.

Decido sentarme a su lado y es entonces cuando gira su cabeza y enfrenta mi mirada. Resopla y se coloca el pelo. Compone un gesto de fastidio y resignación.

—Me ha sorprendido… Eso es todo.

—Macarena…

—No, de verdad —me corta—. Lo siento. No debería haberte dicho eso, ni tampoco meterme en tu vida. —Se detiene pensativa—. Pero me ha… no sé… me ha sentado mal.

Decido callarme y dejar que hable.

—No soy como aparento… —dice de pronto elevando la cara y mirando al frente. Carraspea ligeramente, duda y prosigue—. Seguramente doy la sensación de ser una caprichosa y una malcriada. Que busco jovencitos para acostarme y que le pongo a mi marido unos cuernos inmensos y sin dudarlo…

Vuelve a detenerse en su perorata. Encoge las piernas y se abraza a ellas, escondiendo parcialmente su cabeza apoyada en las rodillas flexionadas.

—Nunca te he dicho por qué recurro a ti…

—No hace falta Macarena, de verdad. —No lo digo por decir. Creo que la gente tiene motivaciones diversas y muy peregrinas para hacer lo que hace. Y eso no las descalifica, a mi entender. Y tampoco me apetece conocer más allá de lo esencial. Se arrepiente de haberme dicho que era una estupidez renunciar a ella y a su dinero. Pues ya está, le perdono y me voy. No quiero, ni necesito más explicaciones.

—Mi marido y yo hacemos vida separadas. —Pero ella, de inmediato, empieza a hablar de corrido—. No es que no nos apreciemos, ni nos queramos… en un sentido amplio de la expresión. Es obvio que no somos un matrimonio normal y corriente. Pero no nos va mal así. Él prefiere viajar, dedicarse a probar vinos por Burdeos, California, hacer fotografías a paisajes exóticos o raros… Yo… —sonríe con aspereza—, a mí…pues me atrae el sexo. Más que el vino, la verdad —añade con un gesto un poco forzado y encogiéndose ligeramente de hombros—. Empezamos hace unos años a tener veranos separados y a mantener una especie de vida en común pero a no estar siempre juntos. No tenemos hijos, porque él no puede. Así que… en fin, decidimos que yo no le iba a hacer infeliz a él, ni él a mí. A cada uno nos gustan cosas diferentes… Hay veces que la madurez nos hace hacer cosas que años atrás las veríamos impensables.

Se detiene. Por sus palabras sé que no está siendo clara ni consigo misma. En ese momento entra Eva al salón desde la terraza y, silenciosamente, se coloca a lado de su amiga.

—Mi marido sabe de sobra que de vez en cuando… no sé, llámalo que me permito una cana al aire. Que estoy con otros hombres. A él no le importa… o ya no le importa. En concreto desde hace cuatro años que me dijo que no nos separábamos porque se nos complicaría mucho el tema fiscal por las empresas y el patrimonio que tenemos en común. Muchos abogados y problemas que terminarían por ponernos en contra a uno del otro. Así que, como es una persona muy práctica y cada vez más fría, me dijo que mientras íbamos arreglando todo el tema tributario y patrimonial, que cada uno podría hacer su vida, siempre y cuando no ofendiéramos al otro. Vamos… que nos tuviéramos un poco de respeto. —Un nuevo silencio que Eva aprovecha para cogerle una mano a Macarena y apretársela ligeramente, mientras compone una sonrisa de entendimiento—. A mí al principio me dolió. Sé que puede parecer una estupidez, pero me sentó mal. Él estaba tomando una decisión por los dos, sin preguntarme siquiera qué me parecía. Y sé que tiene derecho, no soy tonta ni me hago castillos en el aire. Lo malo —añade tras unos segundos de silencio—, es que hemos descubierto que estamos mejor así, como compañeros de piso. Porque la verdad es que nos entendemos y no estamos mal el uno sin el otro. Nos necesitamos y nos va bien estar de vez en cuando juntos.

Yo sigo en silencio, escuchando a Macarena. En mi vida he visto y oído de todo. Parejas rotas, cuernos que unen, infidelidades escandalosas. Otras, consentidas… De todo, como digo.

—Pero hay un detalle en el que no caí en su momento. Al principio fue divertido. Tenía mi espacio, mi propia parcela. Esta vida de… bueno, esto que hago contigo… —Suspira—. Hay momentos en que me siento sola, Jorge. —Me mira en ese momento—. Por eso te digo que no soy como aparento. Me ves fría, soberbia, distante… Y bueno, seré así, no lo niego. Pero no tanto. O al menos, hay una buena parte de fachada.

—No eres así… —dice Eva.

Macarena le sonríe a su amiga, pero niega lentamente.

—Joder… esto que te voy a decir te va a sonar muy estúpido, pero es la verdad. Cuando me has dicho que ya no nos veríamos, me ha dado un ataque de cuernos, Jorge. Lo reconozco. Entiéndeme… no estoy enganchada a ti, ni quiero nada contigo. Pero… —apoya en ese momento la cabeza en el respaldo del sofá, quedando su cuello ligeramente inclinado y haciendo que mire de nuevo al techo. Tiene la mirada un poco aguada, me da la sensación—. Contigo me entiendo. Me he acostumbrado a tenerte. Y sí, se te llamo, te pago y tú vienes. Sé que es eso, estrictamente eso —remarca—. Pero —vuelve a encogerse de hombros y a echar la cabeza ligeramente hacia atrás—… pero me he acostumbrado a ti. A pasar algunas noches, o tardes… Y, bueno, pues me jode pensar en que… en que ya no lo haré. —Suspira—. Que tendré que empezar de cero con alguien. Con algún otro… y me da mucha pereza. Y miedo, la verdad, a que no me entienda como lo hago contigo y se convierta en un fiasco. Es sexo… pero a veces no es solo sexo. No sé si me entiendes… Perdóname, Jorge. En serio. —Intenta sonreír mientras se restriega con dos dedos los lagrimales.

En ese momento me mira, tras respirar fuertemente un par de veces. Sí, tiene húmedos los ojos. Me acaricia ligeramente por un instante mi pierna, y vuelve a mirar al techo.

—Me molesta no volverte a ver… porque… porque eres un buen tío. No me juzgas o si lo haces, no lo dices. Cumples perfectamente tu papel. Y me refiero a la cama o cenando en algún sitio. O aquí… Sabes estar. Sin críticas, sin miradas de recelo, sin gestos de incomodidad o de preguntas que no tienen respuesta. Eres una buena compañía, Jorge… Y voy a perder eso —añade en voz baja.

—Gracias —me limito a decir, aunque es posible que esa no sea la palabra adecuada, pero me está sorprendiendo Macarena.

Ella sonríe, se pasa de nuevo el dorso de la mano por los ojos y recompone la postura, aunque vuelve a abrazarse a sus piernas flexionadas.

—Eres… O eras… un perfecto complemento. No te lo tomes a mal, cariño. Es un piropazo, de verdad —me dice mirándome de nuevo con una leve y tensa sonrisa—. Contigo me he divertido, me lo he pasado bien… Eres un cañonazo en la cama —vuelve a sonreír y a mirarme—. Y eso me hacía olvidarme de que, en realidad, mi vida tiene algo de fracaso. Sí —continúa casi de corrido—, tengo dinero, buena casa, buen coche, me permito unas vacaciones de ensueño… Pero ¿sabes lo que no tengo?

Su mirada ahora es más intensa. Veo a una Macarena diferente, humanizada y alejada de esa que siempre ha sido: soberbia, altiva y gestualmente superior.

—Cuando elegí vivir mi vida y que mi marido hiciera la suya, me equivoqué. Debería haber hecho lo de Eva. Mandarle e intentar vivir de nuevo. Pero fui cobarde. Me asusté empezar de nuevo. Que es lo que ahora tendré que hacer cuando ya no te vuelva a ver… —mira a su amiga que le sonríe y le coge una mano—. No tengo hijos… No tengo marido… No tengo apenas amigas… No tengo a casi nadie con quien irme de vacaciones… Y eso, Jorge, cariño, es muy triste.

Al final sí le di un abrazo a Macarena. Fuerte y sentido. No sé si todo es cierto o simplemente le dio un bajón cuando le dije que me retiraba de la vida de escort y que ya no atendería a nadie más. Su respuesta fue la de una mujer soberbia, envanecida. Despreció mi decisión y hasta se permitió decirme que dónde iba a ir un hombre como yo. Y sé que se refería a un puto, aunque no pronunciara esa palabra.

No quise contestarle. Me limité a irme a mi cuarto y hacer mi maleta. Ella todavía dijo alguna frase más, aunque ya no la escuché. Me calmé y pedí ese taxi para irme de allí cuanto antes. Luego, mientras esperaba, vino Eva a la terraza.

Es posible que ella pensara que, por mucho que me apreciara, yo me había convertido en un pasatiempo agradable para ella. Que a pesar de su falta de vida, de hijos, de marido, de amigos, yo era su escape sexual y me había convertido en una especie de recurso accesible para cuando ella decidiera.

Puede ser verdad todo lo que dijo Macarena. Pero también es cierto que es caprichosa, altiva y un punto soberbia. Eso no quita para que tenga virtudes y que, seguramente, tal y como me dijo luego de esa conversación Eva, al despedirme de mí, las tenía.

Pero no voy a pensar más en ello. El avión está a punto de aterrizar en Barajas y estoy nervioso. Tengo muchas ganas de ver a Vicky y abrazarla. Ella lleva ya un día y medio en Madrid y en una semana, si nada se tuerce, nos iremos tres o cuatro días a Alicante. He visto una casita en una página donde se alquilan inmuebles. Está en un pueblecito, cerca de la playa. Es pequeña, de dos habitaciones y un discreto jardín. Le hacen falta una mano de pintura y, por lo que se ve, algunos arreglos. Pero he hablado con el dueño y si se los hacemos, nos rebajará el alquiler.

Cuando lo hemos comentado en videollamadas, ambos nos hemos comportado como chiquillos. Tenemos ganas de ir construyendo nuestro futuro. Ella ha decidido arriesgarse, y aunque no tenga la solidez monetaria que desearía, va a dar el paso conmigo. Estoy feliz…

Me encamino hacia la salida, atravesando pasillos y salas de espera. No llevo maleta, solo un trolley de cabina y una mochila, por lo que me salto las colas de recogida de equipaje y me dirijo al encuentro con Vicky que me espera. Veo a una guardia civil que me mira durante un par de segundos más de lo necesario, y un poco descaradamente. Sonrío como haría un chico normal y sigo andando.

Por fin veo su cara entre la gente que espera. Me acerco a ella y nos fundimos en un abrazo intensísimo, sin ni siquiera hablarnos. Le acaricio su espalda y huelo el champú que ella usa. Ese toque hogareño me hace conmoverme.

Nos miramos. Ella está con los ojos acuosos, que los hace aún más bonitos. Nos besamos largamente. Cuando terminamos nos volvemos a abrazar.

—Te quiero mucho, niño… —me dice.

—Y yo a ti.

Nos quedamos en silencio, sintiendo el abrazo en nuestros cuerpos. No nos preguntamos nada, porque ninguno quiere saber más allá de que ambos estamos allí, el uno con el otro. Es la parte de nuestra vida que debe quedar escondida, hasta que seamos totalmente independientes y capaces de empezar de cero.

Ya no me acuerdo de Macarena, ni de Eva, ni de Positano. Todo se aleja en mi mente que se centra en este presente que tiene que continuar siendo solo nuestro.

—Te dije que era ella…

—No jodas… la puta de Vanessa. ¿Dónde se habrá metido la cabrona, durante todo este tiempo?

—Marcelo, hemos estado en el trullo. Vete a saber lo que ha hecho la hija puta esta…

El tal Marcelo asiente. Sí, casi dos años en la cárcel. Alguien tuvo que chivarse y le han soplado que, o fue ella, o el camarero viejales que le ayudaba.

—Ese no es un cliente… —opina el eslavo con un acento resbaladizo y gélido.

—Vanessa… —dice bajito y para sí Marcelo—. Te voy a joder, cabrona. Me da igual lo que hayas hecho. Para mí sigues siendo la puta guapa y barriobajera de antes… Y todavía me debes mucho.

La que les ayudaba a pasar pastillas, la que robaba la cartera a los clientes o les copiaba las tarjetas de crédito; la que les soplaba cuando terminaba un servicio, si el cliente era rico, tenía buen coche o una casa bonita. La que les ayudaba, en definitiva, a dar el palo a esa gente…

—La muy puta… —vuelve a rezongar el tal Marcelo entre dientes, mientras ve a Vanessa abrazarse con un chico.

—¿Se ha echado novio, la muy guarra? ¡No jodas! —ríe el otro, que se llama Boris y tiene una mirada fría de granito.

Marcelo se limita a sonreír de forma aviesa. Ha vuelto y va a hacer todo lo posible por retomar sus actividades y tomarse cumplidas venganzas por mandarle a la trena.

Al camarero viejo que le proporcionaba clientes y que muy posiblemente fue quien se chivó a la policía, ya le han roto algunos dientes y un brazo unos moros que deben estar ya en Marsella de vuelta. Mil euros bien empleados. Ese, piensa Marcelo, va servido. Pero, ella, que fue su chica preferida, a la que financió esa tetas espléndidas, a la que le proporcionó la entrada en fiestas y clientes de postín, a la zorra que formó desde sus inicios… ella tiene aún mucho que pagar.

—La verdad es que sigue estando muy buena, la jodida —dice el tal Marcelo.

—Sí… y se nos ha enamorado —repite carcajeándose el eslavo que le acompaña.

—Hoy por la mañana me he tomado un café en esa terraza preciosa de la foto que te envié. Un día quiero llevarte allí —le digo a Vicky mientras salimos de la terminal camino del aparcamiento.

—Las fotos son una pasada. ¿Cuándo iremos? —me pregunta con una risa de niña.

—En cuanto podamos. Pronto, seguro.

Me agarra la mano y da un par de saltitos emocionada. Me mira con un brillo especial en los ojos y, entonces, beso sus labios con ternura.

Al final, dormí en la villa. No me fui. Macarena dijo que era una tontería que me fuera al aeropuerto a esa hora, saliendo el vuelo al día siguiente a media mañana. Acepté y cancelé el servicio de taxi que había pedido.

Me acosté pronto y madrugué para ir a ver, por última vez esas vacaciones, y como recuerdo de mi último servicio de escort, aquellas vistas desde la terraza. Subí con el deportivo, despacio, dejando que la brisa me acariciara.

Era muy temprano y acababan de abrir. Me senté en la terraza y esperé a que me atendieran. Llegó la misma chica que lo hizo la primera vez que subí allí haciendo running. Vestía igual que ese día: short blanco, camiseta con una leyenda del nombre del local y un pequeño mandil atado a la cadera.

—Buongiorno. Che gioia al mattino. Il bel spagnolo di nuovo qui. —dijo sonriéndome—. Mi sei mancato, bello[1]… —añade con una pequeña carcajada.

Me limito a sonreír a su vez.

—Un latte machiatto, per favore —le pedí

— Al momento. Qualunque altra cosa?

—No, grazze

—Non vuoi il mio indirizzo o numero di telefono?

Me reí por su desparpajo al preguntarme si no quería su dirección o número de teléfono. Ella, sonriendo, me guiñó un ojo y se fue hacia dentro del local.

Hago una nueva foto de las vistas tan hermosas del mar, y se la envío a Vicky.

Un día estaremos aquí juntos, tú y yo

Acabamos de entrar en el parking. Vicky ha traído su utilitario. Dejo mi equipaje y me siento en el asiento del acompañante. Ella se coloca para conducir, atusa su melena mientras se mira coqueta en el espejo, y arranca.

—El sitio, Positano, ¿no?, tenía pinta de ser precioso —me pregunta.

—Sí, lo era. Pero me faltabas tú.

—¡Qué cursi!, pero me encanta —me dice sonriendo mientras inicia la maniobra de salida de la plaza de aparcamiento que ocupa.

Ninguno nos percatamos. Ni siquiera teníamos la más mínima sospecha, pero a unos metros de nosotros, en realidad diez o doce plazas más a nuestra derecha, se desarrollaba una conversación preocupante.

—Vamos a seguirla con el coche, Boris. Quiero saber dónde vive y a qué se dedica la muy zorra.

El eslavo asiente, mientras entra rápido en el todoterreno mientras Marcelo se mantiene atento a las maniobras de salida de la pareja.

—Me las vas a pagar, puta… —murmura con un mueca perversa y siniestra.

Continuará…

Si te ha gustado, te ruego que califiques la novela con una buena puntuación. Y si no ha sido así, por favor, puedes contactar conmigo en lolabarnon@gmail.com

Me ayudarás con tus comentarios a perfeccionarla. Te agradezco mucho tu interés y tu paciencia en leerme.

Y no te olvides de visitar, si tienes curiosidad, mi página de autora Lola Barnon

Un besazo, Lola.

[1] Buenos días. Que alegría por la mañana. El español guapo otra vez por aquí. Te he echado de menos, bello.