LIZ FIELDING

El bebé de la novia

Harlequín

Sinopsis

¡Todo el mundo hablaba de la novia!

Sylvie Smith estaba organizando un espectáculo nupcial en una casa solariega y había acabado interpretando el papel de novia... ¡una novia embarazada de cinco meses! Quizá todas las chicas soñaran con planear una boda sin reparar en gastos, pero Sylvie no. Longbourne Court había sido el hogar de sus antepasados, pero acababa de descubrir que el nuevo propietario era Tom MacFarlane, el hombre que, aunque no lo sabía, era el padre de su bebé. Ahora Tom estaba frente a ella, mirándole el abultado vientre...

Autor: FIELDING, LIZ

©2008, Harlequín

ISBN: 9788467164077

Generado con: QualityEbook v0.75

El bebé de la novia

Liz Fielding

YLVIE Smith miró la hora en su ordenador portátil. Las dos y cuarenta y cinco minutos, y su cita era a las dos. Llevaba cuarenta y cinco minutos esperando en la recepción de las lujosas oficinas de Tom MacFarlane.

El mensaje no podía ser más claro.

Ella era el enemigo.

Para pasar el tiempo, se había entretenido repasando los detalles de una boda al estilo hindú que estaba organizando para una supermodelo. Incluso había logrado localizar un elefante en alquiler para el día de la boda.

También había calmado los nervios de una pasada diva del pop que tenía la esperanza de reavivar su carrera con una fiesta espectacular en la que iba a presentar su nuevo álbum.

Todo ello le había ayudado a no pensar demasiado en la inminente entrevista... si lograba tenerla.

Sabía que era la última persona en el mundo a quien Tom MacFarlane quería ver. Comprendía que él quisiera posponer el encuentro todo lo posible. Era mutuo.

Lo único que no comprendía era por qué él, que la había evitado durante los últimos seis meses, quería que ambos pasaran por aquello.

Volvió a mirar el reloj. Las tres menos diez. No aguantaba más. Quizá su paciencia no tuviera límites, eso y su atención a los detalles eran lo que la hacían la mejor organizadora de eventos en Londres, pero su tiempo sí.

Aquella cita había sido idea de Tom MacFarlane. A ella, por su parte, no le hacía gracia reunirse con un hombre al que no podía quitarse de la cabeza desde la primera vez que lo vio. Un hombre que había estado a punto de casarse con su amiga de toda la vida y portada permanente de las revistas del corazón, Candida Harcourt.

Lo único que ella quería era que Tom MacFarlane le extendiera un cheque por el dinero que le debía y así poder olvidarse de esa pesadilla.

Sylvie apagó el ordenador, lo cerró y lo metió en la bolsa. Después, se acercó al mostrador de la recepcionista, que la había estado ignorando todo el tiempo.

—No puedo esperar más —dijo Sylvie—. Por favor, dígale al señor MacFarlane que se ponga en contacto conmigo. Estaré en mi despacho mañana a partir de las diez.

—Pero ... —Lo siento, pero repito que no puedo esperar más. Tengo otro compromiso —dijo Sylvie, acallando la protesta de la recepcionista.

No era del todo verdad, las personas que trabajaba para ella estaban perfectamente capacitadas para manejar el asunto de la fiesta de lanzamiento del álbum; sin embargo, en ocasiones era necesario dejar claro que su tiempo era muy valioso, a pesar de un ser una multimillonaria como Tom MacFarlane. Además, pensándolo bien, quizá él también se alegrara de poder evitar un encuentro y solucionar el asunto mediante el envío de un cheque por correo.

—Si no me marcho ahora mismo... —Sylvie se interrumpió al ver que la recepcionista dejaba de mirarla a ella para fijar los ojos a sus espaldas, lo que le advirtió que habían dejado de estar solas.

Al volverse, lo primero que vio fue un fuerte pecho y unos anchos hombros cubiertos por una camisa de lino blanco. El botón superior de la camisa estaba desabrochado y la corbata, floja. Las mangas, subidas hasta los codos, mostraban unos poderosos y bronceados brazos.

A pesar de que había pasado los últimos seis meses organizando la boda de Tom MacFarlane, ésa era sólo la segunda vez que le tenía delante cara a cara.

Tom MacFarlane era un soltero multimillonario que, a pesar de defender su vida íntima, no podía escapar a los comentarios de la prensa; sobre todo, después de que se hubiera anunciado su inminente matrimonio con la hija menor de un aristócrata, Candy.

Y ese matrimonio era, para Candy, la meta de sus aspiraciones en la vida, tal y como había dejado claro durante un seminario en el colegio: una casa en Belgravia, una mansión en el campo y un título nobiliario. El título no era imprescindible, pero sí los millones.

¿Por qué perder el tiempo estudiando para los exámenes cuando no tenía intención de ir a la universidad? Todos sus esfuerzos iban dirigidos a perfeccionar sus talentos naturales con el fin de lograr casarse con el hombre perfecto.

Todo el mundo se había reído, Candy siempre hacía reír, pero nadie había dudado ni por un momento de que hablaba en serio ni de que era muy capaz de conseguir sus objetivos.

Sí, el motivo de que Candy quisiera casarse con Tom MacFarlane estaba claro.

Pero... ¿en qué demonios estaba pensando Tom MacFarlane?

Una pregunta estúpida.

Era hecho reconocido universalmente que una sonrisa de Candy Harcourt era suficiente para causar un cortocircuito en el cerebro de cualquier hombre. Quizá no hubiera pasado sus exámenes en el colegio, pero lo que sí había logrado era perfeccionar al máximo sus talentos... naturales.

Sumamente hermosa y divertida, ¿quién se le podía resistir? ¿Por qué iba un hombre a tratar de resistirse a ella?

Y aunque Tom MacFarlane daba la impresión de ser de piedra y con una mirada de granito, Sylvie sabía que era un hombre de carne y hueso.

Un hombre que le aceleraba el pulso.

Sin embargo, ella no era un perrito faldero, sino una mujer de negocios, de éxito, decidida a ignorar sus hormonas y a concentrarse en el asunto que la había llevado allí.

—¿Si no se marcha ahora mismo...? —preguntó él.

—Tendré problemas —no, los problemas los estaba teniendo en ese momento—. Buenas tardes, señor MacFarlane. Le estaba diciendo a su recepcionista...

—Sí, lo he oído. Llame a quien tenga que llamar y diga que está ocupada. Su tiempo es mío hasta que yo lo diga.

¿Qué? Eso era indignante. Sin embargo, el brillo de los ojos de él le advirtió que su intención había sido provocarla.

Bien, pues no estaba dispuesta a morder el anzuelo.

—A Delores Castello —explicó Sylvie— no serviría de nada decirle que estoy ocupada.

Sylvie quería zanjar ese asunto lo antes posible. Cuando un hombre empezaba a dar órdenes como si fuera el amo del mundo, la obligación de una mujer era mantenerse firme y demostrarle lo equivocado que estaba.

A pesar de que las piernas le temblaran.

—Voy a consultar mi agenda para ver si tengo otro momento libre... —Sylvie abrió la solapa lateral de su bolso.

Si esperaba impresionarle con su lista de clientes, no lo consiguió. Antes de poder sacar su agenda, él dijo:

—Señorita Smith, le advierto que es imposible que el que tenga otro momento libre para concluir el asunto de sus ridículos honorarios sea yo.

Sylvie se mordió el labio inferior para no decir algo de lo que pudiera arrepentirse después.

Ese hombre estaba enfadado. Y ella lo comprendía. Pero sus honorarios no eran ridículos, sino todo lo contrario. Había hecho lo humanamente posible por negociar las mejores ofertas de cancelación. No había tenido obligación de hacerlo, pero se sentía responsable en cierto modo por lo ocurrido.

—Usted decide, señorita Smith —dijo él—. Ahora, si se marcha, le prometo que tendrá que llevarme a juicio para cobrar su dinero.

Y no parecía estar bromeando.

Tom MacFarlane era un hombre que le recordaba a aquellos que, en el pasado, cruzaban tierras salvajes en busca de la gloria y la fortuna. MacFarlane era su equivalente moderno, un hombre del siglo xxi que, de adolescente, jugaba ya a la bolsa y que había ganado su primer millón a los veinte años.

Y por mucho que ella admirara la clase de tenacidad y ambición que le había hecho ascender hasta la cima de su profesión, sus humildes orígenes hacían incomprensible que Candy le hubiera elegido como pareja.

Tom MacFarlane era multimillonario, pero no provenía de la clase alta. Carecía de alcurnia.

No tenía una mansión en el campo ni una casa en la zona aristocrática de Londres. Sólo tenía un enorme ático que, según una exasperada Candy, estaba en la orilla equivocada del Támesis.

Al parecer, cuando ella se lo comentó, Tom MacFarlane se echó a reír y ridiculizó a aquéllos que pagaban una fortuna por vivir al otro lado del río con vistas a su casa.

Sylvie se había visto obligada a contener una sonrisa cuando Candy se lo contó. Y también había pensado que debía de haber multimillonarios más fáciles de manejar.

Pero no tan retadores.

Quizá Candy fuera tan de carne y hueso como cualquier otra mujer y, al final, se hubiera rendido no al dinero sino a la testosterona.

El hecho de que Tom MacFarlane ejerciera el mismo efecto en ella no le hizo sentirse mejor, pensó mientras le veía darse la vuelta y dirigirse a su despacho sin esperar respuesta.

Todo lo contrario.

Pero si Candy había creído que podía hacer con él lo que quisiera, lo único que había conseguido era engañarse a sí misma.

Sin embargo, al contrario que Candy, Sylvie no estaba en situación de escapar. No se trataba de su dinero. La cuenta que le había presentado a Tom MacFarlane contenía docenas de recibos de pequeñas empresas que habían hecho su trabajo. Los dueños de esas empresas contaban con ella.

Por lo tanto, Sylvie llamó a su secretaria y le dijo que iba a retrasarse.

La llamada sólo había durado medio minuto; sin embargo, cuando ella se reunió de nuevo con Tom MacFarlane, éste ya estaba sentado detrás de su escritorio y estaba leyendo un informe.

Una copia del que debía haberle llegado el mismo día que la carta de despedida de su novia. La copia que él había devuelto con la sugerencia de que fuese enviada al nuevo novio de Candy.

Y no lo había expresado cortésmente.

Sylvie comprendía su reacción.

Aunque pensara que, en el fondo, Tom MacFarlane había tenido suerte, era evidente que él no pensaba lo mismo en esos momentos. Que le dejaran unos días antes de la boda era humillante, Sylvie lo sabía por experiencia.

Tom MacFarlane y ella tenían eso en común.

Sin embargo, no había tenido más remedio que devolverle la copia, recordándole en una nota que había sido él quien había firmado el contrato, aceptando hacer los pagos en el plazo de veintiocho días.

Sylvie no se había molestado en recordarle que ya habían transcurrido cinco de esos días ni había añadido que, expirado el plazo, pondría el asunto en manos de su abogado.

Había estado segura de que él lo comprendería y que le enviaría un cheque. Sin embargo, lo que había recibido era una llamada telefónica y ese hombre le había exigido que se presentara en su despacho al día siguiente a las dos en punto.

Y la había hecho esperar casi una hora.

Al ver que no se sentaba inmediatamente, Tom MacFarlane la miró y ella sintió como una corriente eléctrica corriéndole el cuerpo cuando algo peligroso encendió las plateadas motas escondidas en los ojos gris granito de él. La misma corriente eléctrica de su primer encuentro. Un calor que le caló hasta los huesos, le enrojeció las mejillas y encendió partes de su anatomía que ninguna otra mirada había alcanzado; al menos, desde... No, nunca. Ningún otro hombre había provocado semejante reacción en ella, ni siquiera Jeremy.

¿Qué demonios le ocurría?

No creía en el amor a primera vista. Conocía a Jeremy desde la infancia. Además, ése no era un buen ejemplo.

Y tenía por norma no mezclar los negocios con el placer.

Sin embargo, comprendía muy bien lo que Gandida había sentido y por qué no se había conformado con otro multimillonario más parecido a ella en sus orígenes.

—Le aconsejo que se siente, señorita Smith —dijo él—. Esto nos va a llevar algo de tiempo.

Normalmente, sus clientes y ella se tuteaban desde el principio; sin embargo, con Tom MacFarlane se había establecido un trato formal desde su primera entrevista y ahora no le parecía el momento de pedirle que la tuteara.

Además, como le temblaban las piernas, decidió obedecer.

Sintiendo cada vez más calor, Sylvie se desabrochó los botones de la chaqueta.

—¿Le ha despedido? —quiso saber Tom MacFarlane—. Me refiero a Quentin Turner Lyall, por supuesto.

Sylvie tragó saliva antes de contestar con sinceridad.

—Como imagino que debe suponer, enamorarse no es motivo de despido. Si intentara hacerlo, el Tribunal de Empleo se me echaría encima al instante y me despedazaría.

—¿Enamorarse? —repitió él como si hubiera pronunciado una palabrota.

—¿Qué si no? —preguntó ella.

¿Qué otra cosa podría haber empujado a Candy a dejar a Tom MacFarlane?

—¿Qué me dice de la fidelidad a sus clientes, señorita Smith? En su carta, deja muy claro que su cliente soy yo —él la miró con dureza—. Y supongo que el señor Lyall se ausentó sin que fuera su época de vacaciones y sin estar enfermo, ¿no?

¡Cielos!

—Bueno, él me pidió unos días libres...

—¿Me está usted diciendo que le dio unos días libres para que se escapara con la mujer a la que usted le estaba organizando la boda?

De repente, Sylvie no supo qué contestar.

Cuando Candy le pidió que le prestara a Quentin para llevarle las bolsas en una de sus salidas a hacer compras, a Sylvie no se le pasó por la cabeza que a Candy se le ocurriera poner en peligro su boda por una aventura amorosa con su empleado de veinticinco años, a pesar de que con los años acabaría haciéndola condesa. Quentin provenía de una familia de gran alcurnia, pero las posibilidades que tenía de heredar el título de su abuelo antes de cumplir los cincuenta o sesenta años eran remotas.

Y aunque ella se había puesto furiosa al enterarse de lo ocurrido, en cierto modo comprendía a Quentin. Si un hombre como Tom MacFarlane había sucumbido a los encantos de Candy, ¿cómo no se iba a rendir a ellos un pobre incauto como Quentin?

Sin embargo, a pesar de lo que le había dicho a Tom MacFarlane, no le iba a quedar más remedio que despedir a Quentin. Cosa que sentía mucho, tanto por lo buena persona que era como por lo bien que hacía su trabajo. Quentin tenía una habilidad especial para tranquilizar a mujeres neuróticas. Era un hombre muy decente y jamás se le ocurriría ir a los tribunales para acusarla de despido improcedente.

Tom MacFarlane volvió a los papeles que tenía delante, examinándolos con un rostro carente de expresión.

La mujer que tenía delante estaba nerviosa. Bien, se lo merecía, pensó.

Su matrimonio con la aristocrática Candida Harcourt habría sido la culminación de todas sus ambiciones. Con ella como esposa, habría borrado los últimos vestigios del mundo del que había salido.

Habría logrado todo lo que se había propuesto conseguir desde su adolescencia.

La buena ropa, los coches caros y las mujeres hermosas no le habían faltado. Pero aquello era otra cosa...

No era tan estúpido como para creer que Candy se había enamorado de él, el amor sólo causaba sufrimiento, pero sí le había considerado un gran partido. Ella lo tenía todo, excepto dinero, y él tenía el suficiente para procurarle todo lo que se le antojara.

Y ella había acabado escapándose con un aristócrata venido a menos que se ganaba la vida como empleado en una empresa que organizaba eventos. ¿No era irónico?

La alcurnia contra los millones.

Al final, era la clase social la que ganaba. Al fin y al cabo, Sylvie Smith había sido elegida para organizar la boda sólo por un motivo: ser amiga de Candy del colegio.

Sylvie Smith. Él había pasado seis meses enteros esforzándose por no pensar en ella. Y una hora intentando obligarse a enviarla de vuelta sin verla.

Debería extender el cheque, dárselo y hacer que se marchara cuanto antes del despacho. Sin embargo, con los ojos fijos en la cuenta, preguntó en tono malhumorado:

—¿Qué demonios es un cañón de confeti?

—¿Un cañón de confeti? —repitió Sylvie haciendo un esfuerzo por concentrarse.

Quizá la forma de responder a esa pregunta fuera dándole un tono leve a la contestación.

—Es justo eso, lo que se lee en la lata que hace —añadió ella.

Él arqueó las cejas ligeramente.

—¿Y qué es lo que dice la lata que hace?

—La lata dispara cañones de confeti... de todos tipos y tamaños.

É1 no contestó.

—Es... realmente... espectacular —añadió Sylvie, nerviosa por el silencio.

Tom MacFarlane la estaba mirando como si tuviera delante a una loca. De hecho, quizá tuviera razón, pensó ella con un estremecimiento. ¿Qué persona cuerda se pondría a buscar en Internet un elefante para alquilarlo para un día?

¿Y quién en su sano juicio se dedicaría a un trabajo consistente en organizar una fiesta perfecta para una estrella del pop?

«Tranquila. La clase de persona que lleva haciéndolo prácticamente toda la vida», se dijo Sylvie a sí misma. Al igual que su madre, aunque ésta lo había hecho por amor a la familia y por un sentido del deber; al contrario que ella, que lo hacía por dinero. La clase de persona que, como Candy, había acabado haciendo un trabajo que podía hacer casi sin pensar y que tampoco necesitaba una preparación especial.

Tom MacFarlane, con uno de los recibos en la mano, le preguntó:

—¿Y el coro? Que yo sepa, no han cantado. Ni siquiera han ido.

—Pero se hizo la reserva para la ceremonia hace meses —contestó ella—. Es un coro muy famoso y tuve que pedir favores para conseguirlo; y claro, la cancelación ha sido demasiado próxima a la ceremonia para que los miembros del coro logren otro contrato para ese día...

Tom MacFarlane debía hacerse cargo y ella no necesitaba dar explicaciones. ¡Todo estaba claro!

Tom se pasó las manos por el cabello. Estaba harto. Sin embargo, en el momento en que iba a ceder, extender el cheque y dar por zanjado aquel asunto, alzó los ojos y vio las mejillas encendidas de Sylvie Smith, que estaba abanicándose con una de esas ridículas facturas.

—¿Hace demasiado calor aquí para usted, señorita Smith? —preguntó él.

—No, estoy bien —respondió ella.

Al instante, la vio meter el recibo en la carpeta que tenía encima de las piernas; después, la vio tirarse de la estrecha falda y cruzar las piernas. Y todo ello con la cabeza baja, evitando mirarle. Esperando a que él le diera el cheque para poder salir de allí corriendo.

Pero no, todavía no, pensó Tom poniéndose en pie. Entonces, se dirigió a la bombona de agua y llenó un vaso. No, todavía no.

Sylvie oyó el crujir del cuero cuando Tom MacFarlane se levantó. Unos momentos después, oyó el sonido del agua. Incapaz de contenerse, se pasó la lengua por los labios y, por fin, alzó los ojos.

Con la luz a sus espaldas, Sylvie no pudo verle bien la cara, pero sus cabellos negros se veían como si se hubiera estado pasando la mano por ellos durante una semana.

De repente, sintió un irresistible deseo de ser ella quien se los peinara con los dedos. Deseó acariciarle los hombros y consolarle. Pero la atmósfera en aquel silencioso despacho en un rascacielos de Londres estaba demasiado cargada de emoción. Por lo tanto, se vio forzada a apartar la vista y a clavar los ojos en los papeles que tenía delante, consciente de que cualquier movimiento brusco o palabra equivocada podrían provocar una explosión.

—Tome. Le sentará bien.

Se había esforzado tanto en no mirarle que no le había oído acercarse. Al levantar la mirada, le encontró ofreciéndole un vaso de agua y la añadida dificultad de agarrarlo sin rozarle los dedos.

Una dificultad que la expresión de él sugería que comprendía. Quizá lo mejor fuera pedirle que, por el bien de los dos, le tirara el vaso de agua por encima.

—Gracias —dijo ella. Y fue a agarrar el vaso de agua, y al demonio con las consecuencias.

Las manos de él eran firmes y duras como el granito. Las de ella temblaron y derramaron unas gotas de agua en la falda. Probablemente imaginó el vapor cuando el agua le caló la falda de lino y le mojó los muslos mientras él se agachaba y le sujetaba la mano con la suya.

Alguien debía decirle que, con ese gesto, no la ayudaba. Pero sospechaba que lo sabía.

—Ya está, ya lo tengo —logró decir ella por fin.

Él no pareció convencido.

—En serio, puede soltarme —le aseguró Sylvie, y se arrepintió al segundo de decirlo, porque él se incorporó y volvió su asiento con la agilidad de una pantera.

Y mucho más peligroso que una pantera, pensó Sylvie bebiendo un sorbo de agua. Luego, se llevó el vaso a la frente, para refrescarse, mientras se ordenaba a sí misma calmarse.

UENO, ¿continuamos? —dijo Tom MacFarlane, una vez acomodado detrás de su escritorio.

Sylvie estaba que se la llevaban los demonios.

¿Por qué se estaba castigando a sí mismo de esa manera? ¿Y por qué la estaba castigando a ella?

No podía tratarse de dinero. La cantidad que se estaba manejando allí, aunque era una cantidad respetable, era calderilla para un hombre tan rico como él.

Era casi como si con cada factura que estaba examinando estuviera subrayando la lección que había aprendido: no fiarse de nadie y tampoco de una persona que había confesado su amor por él. Porque se suponía que Candy le había confesado su amor. O quizá, al igual que Candy, él consideraba el matrimonio como un asunto de negocios y pensaba que el amor no era más que una tontería sentimental.

Quizá lo que tuviera destrozado no fuera el corazón, sino el orgullo.

—¿Camareros cantantes? —inquirió él con incredulidad, mirándola para ver si ella estaba leyendo la misma página del informe que él.

—Sí, aquí lo tengo —respondió Sylvie dejando el vaso.

Sylvie esperó algún comentario sarcástico, pero se alegró al ver que él no decía nada más, contentándose con sacudir la cabeza.

Sin embargo, su suspiro de satisfacción fue anticipado.

—¿Palomas blancas? —dijo él unos momentos más tarde.

—Sí, también palomas blancas. Y el maíz está muy caro últimamente —dijo ella, provocando una prolongada mirada de él.

Sylvie se preparó para la siguiente factura, la referente a los regalos para las damas de honor. Candy había elegido brazaletes para cada una de ellas, comprados en una joyería de primera clase de Londres. A todo lujo.

—Devuelva los brazaletes.

—¿Qué? No, un momento... ¡No puedo hacer eso!

—¿Que no puede? ¿Por qué no?

¿Hablaba en serio ese hombre? ¿Acaso no había prestado la mínima atención a la organización de su propia boda?

—Porque los brazaletes se han grabado con sus nombres y la fecha. Han sido un regalo para las damas de honor, para que se los quedaran.

—Ah, ¿sí? ¿Y dónde están?

¿Podía empeorar la situación? Eso temía.

—Los tiene Candy —admitió Sylvie—. Había hecho que los envolvieran en paquete de regalo para que usted se los diera a las damas de honor durante la cena antes de la ceremonia.

Al verle fruncir el ceño, Sylvie añadió:

—¿No sabía lo de la cena antes de la boda?

—Lo tenía anotado en mi diario, igual que la boda —contestó él.

Sylvie trató de hablar, pero tuvo que aclararse la garganta antes de hacerlo.

—También están los gemelos para las camisas de los acomodadores de la ceremonia —dijo Sylvie, decidiendo que lo mejor era acabar con el tema joyería de una vez por todas—. Y también los gemelos para usted.

—¿También están grabados con nuestros nombres?

—Sólo con la fecha —respondió ella.

—Para que no se me pudiera olvidar, ¿eh? —dijo él y, sin previo aviso, algo le ocurrió a su boca.

Sylvie creyó ver una sonrisa. No una sonrisa clara, más bien una distorsión del labio inferior, pero ella tuvo que agarrar el vaso de agua y beber otro sorbo.

Le hirvió en la lengua. Y si ese hombre podía lograr aquello con un gesto tan mínimo, ¿qué no podía conseguir que se propusiera de verdad?

No. No quería saberlo. Mejor ni imaginarlo.

—Estoy segura de que Candy los devolverá —dijo Sylvie en un esfuerzo por calmarle.

Una vez que Candy saliera de su escondite, pensó Sylvie. Casi seguro que, cuando lo hiciera, vendería su historia a la revista del corazón que le ofreciera más dinero por ella.

Ahora que se había quedado sin su multimillonario necesitaría más que nunca dinero.

—¿Está usted segura? —preguntó él mirándola fijamente durante, al menos, medio minuto—. Y aunque me devolviera los brazaletes y los gemelos, ¿qué iba yo a hacer con ellos? ¿Venderlos por Internet?

Sylvie abrió la boca, pero antes de poder pronunciar palabra, él añadió:

—Olvídelo.

Y pasó a la revisar la siguiente factura.

Fue cuando llegó a la tarta nupcial cuando Tom MacFarlane empezó a mostrar síntomas de estar a punto de perder los estribos.

En su momento, a Sylvie le había sorprendido que Candy no hubiera elegido una tarta moderna cubierta de chocolate blanco sino una tradicional tarta de frutas de tres pisos preparada por un maestro pastelero. La tarta, en cada piso, mostraba el escudo de la familia Harcourt y el logotipo de la empresa de Tom MacFarlane.

Era la clase de tarta cuyo piso superior, según la tradición, se separaba y se guardaba para ser consumida cuando naciera el primer hijo.

—¿Dónde está esta monstruosidad? —preguntó Tom MacFarlane.

—¿La tarta?

—¡Naturalmente que la maldita tarta! —espetó él, demostrando que no estaba hecho de piedra—. ¿También la tiene ella? ¿O la va a utilizar en otra boda?

—Eso es un insulto, señor MacFarlane. La gente con la que trabajo son personas serias, formales y profesionales. Además, nadie quiere una tarta de segunda mano.

Sobre todo, una tarta con el escudo de otra familia.

—¿No? Qué pena que no se pueda decir lo mismo de las novias. Bueno, ¿qué va a pasar con la tarta?

Desesperada por acabar con aquello, Sylvie se sintió tentada de preguntarle qué importancia podía tener eso para él.

Pero justo cuando tenía las palabras en la punta de la lengua, vislumbró algo de la verdadera personalidad de ese hombre. Un hombre salido de la nada, un hombre que había llegado donde estaba a base de trabajo duro y que no había olvidado lo mucho que le había costado ni de donde venía. Un hombre, en definitiva, horrorizado ante semejante despilfarro. Sí, para él sí tenía importancia.

—Eso le corresponde decidirlo a usted —respondió Sylvie.

—Entonces, llame al pastelero y dígale que envíe la tarta a mi casa esta tarde.

Sylvie sabía que tenía que preguntarle si estaba bromeando.

¿Tenía idea ese hombre de lo enorme que era la tarta?

Pero se contuvo.

—Hágalo, señorita Smith. Ahora.

A punto de preguntarle qué iba a hacer con una tarta de más de cinco kilos, se lo pensó mejor. Quizá a Tom MacFarlane le gustaban las tartas de frutas.

Y cuando se cansara de comer tarta, podía darle el resto a los patos del parque.

De ahí en adelante todo fue de mal en peor. Los menús, las tarjetas, las velas, los cohetes con los nombres de los novios, los regalos para los invitados... Al menos, logró arreglarlo para devolver los regalos de los invitados.

No había nada que a Candy se le hubiera pasado en su afán de tener la boda más extravagante del año.

La lista era interminable, pero la única otra factura que provocó en él una reacción fue la de la fuente de confites.

—Vaya, algo diferente —dijo él con soma—. Una forma francesa, en vez de inglesa, de tirar el dinero.

Viendo ya la luz al final del túnel, Sylvie iba a aventurar esbozar una sonrisa cuando, de repente, contuvo la respiración al ver las ojeras bajo los grises ojos de él.

Él debió de notarlo, porque preguntó al instante:

—¿Qué pasa?

Sylvie sacudió la cabeza y logró darle una contestación que pareció satisfacerle. Sin embargo, de ahí en adelante, mantuvo la cabeza baja y llegaron a la última factura. La factura referente a sus propios servicios, que había rebajado en un veinte por ciento.

—Tiene suerte de no ofrecer una garantía —dijo él.

—Los servicios de mi empresa están garantizados —le aseguró ella.

—Pero no en lo referente al cambio de piezas.

Casi una broma, pero a Sylvie no se le ocurrió sonreír.

—No, me temo que no, señor MacFarlane. La novia es su responsabilidad.

—Cierto. Pero quizá esté dejando pasar una oportunidad para expandir su negocio —por fin, él extendió el cheque—. Sería mucho más sencillo si uno pudiera elegir de una lista con las cualidades requeridas para obtener la esposa perfecta.

—¿Como si se tratara de un coche o una lavadora? —dijo ella, preguntándose qué cualidades tendría que tener la esposa perfecta para él.

Quizá una mujer menos deslumbrante y más resistente.

—De alto rendimiento, con estilo, buen acabado... —dijo ella casi sarcásticamente, pero Tom MacFarlane pareció tomarla en serio.

Él arrancó el cheque del talonario mientras decía:

—Pero sin preocuparse de los costes. Las mujeres de alta velocidad, como los coches, salen muy caras —Tom MacFarlane se quedó mirando el cheque, sin dárselo—. Buen negocio para usted.

—No soy tan cínica, señor MacFarlane —le aseguró ella mientras recogía sus papeles.

Lo que quería era salir de aquella oficina con el fin de poder recuperar la compostura... y la respiración... y el nivel hormonal normal.

Entonces, Sylvie se quedó atónita cuando le vio doblar el cheque y metérselo en el bolsillo de la camisa.

A continuación, Tom MacFarlane se levantó, agarró la chaqueta que tenía colgada del respaldo del asiento y se dirigió hacia la puerta.

—¿Nos vamos, señorita Smith? —dijo él, abriendo la puerta.

—¿Irnos? —Sylvie se puso en pie muy despacio—. ¿Adónde?

—A recoger toda esa cara basura que voy a tener que pagar a precio de oro.

No, no tenía sentido. Además, ahora sí que tenía prisa de verdad. Sus empleados no la necesitaban, pero la estrella del pop, sí.

—Yo... podría encargarme de ello —dijo Sylvie rápidamente—. O podría hacer que se lo enviaran todo al sitio que usted quisiera.

—Supongo que no tendrá pensado cobrarme por el almacenamiento, ¿o sí?

—Bueno, no...

Él asintió.

—Esta noche salgo del país; en cuyo caso, podría guardarme el cheque y pagarle cuando vuelva dentro de un mes y acabemos de solucionarlo todo. La llamaré a mi regreso, ¿le parece?

¿Que la llamaría a su regreso?

¡Ése era su límite!

—Tiene usted que estar bromeando. Ya he tenido que cambiar una cita este mediodía y usted me ha tenido una hora esperando. Y esta tarde tengo una fiesta.

—Su vida social no es problema mío.

—¡No tengo vida social! —declaró ella furiosa.

—¿En serio? —Tom MacFarlane la miró de arriba abajo. Y pareció gustarle lo que vio.

—En serio, señor MacFarlane, estamos tratando de negocios. Y mi furgoneta, al contrario que yo, no puede hacer dos cosas a la vez.

Por algún motivo que no pudo imaginar, eso le hizo sonreír.

—No hay problema —declaró Tom MacFarlane—. Por un precio módico, alquilaré mi furgoneta a su empresa.

Bajo un colorido collage de globos y confetis pintados en la furgoneta de Sylvie, se veía el color de fondo, negro, tan negro como su estado de humor.

La furgoneta de Tom MacFarlane era de la misma marca y el mismo modelo que la suya, y también negra. Pero la de él no tenía dibujos, a excepción del logotipo de su empresa en letras de oro: TMF.

Habían bajado en el ascensor privado de él al garaje en absoluto silencio. Sylvie estaba demasiado enfadada para entablar una conversación intranscendente.

Ese hombre ya no le daba ninguna pena.

Pasaron al lado de un brillante Aston Martin; sin duda, el coche privado de él. Veloz y con clase.

Igual que la esposa que quería.

Una pena que Candy le hubiera dejado plantado. ¡Ese hombre se merecía una mujer como ella!

Llegaron a la furgoneta. Tom MacFarlane abrió la puerta del conductor y le dio las llaves.

—La acompañaría, pero tengo que ir a recoger una tarta. ¿Necesita que la ayude a subir?

—No, gracias —respondió ella de mal humor. Entonces, agarró las llaves y tiró su bolso al asiento contiguo al del conductor—. Tengo una furgoneta igual y estoy acostumbrada a conducirla.

—No creo que lo haga con una falda como la que lleva y tacones.

Desgraciadamente, Sylvie tuvo que alzarse la estrecha falda con el fin de subirse a la furgoneta, lo que le permitió a Tom MacFarlane verle el final de las medias y también la braga de encaje.

Lo único bueno de aquella experiencia era que, en esa ocasión, le tocaba a Tom MacFarlane quedarse sin respiración.

—De todos modos, no puedo quejarme —le aseguró él; al parecer, respirando perfectamente.

—¿Por qué ha tardado tanto? —le preguntó Tom MacFarlane en el estacionamiento subterráneo de su casa, al lado del ascensor privado que subía directamente a su ático.

La impaciencia de él la exasperó aún más.

Ese hombre no sólo la irritaba, sino que también, por primera vez en años, la hacía sentirse como una mujer... y eso creaba adicción.

—No se preocupe, puedo arreglármelas sola —le aseguró ella cuando Tom MacFarlane le abrió la puerta y le ofreció una mano para ayudarla a bajar de la furgoneta.

—Ya he visto cómo se las arreglaba para subir. Y como también le he visto la ropa interior, esta vez se hará como yo digo.

—Un caballero no habría mirado —declaró ella con indignación.

Con indignación por el hecho de que él no considerara necesario mirarle las piernas dos veces.

—No me diga. En fin, supongo que eso demuestra que no soy un caballero. ¿No le dijo su amiga del colegio que ésa era una de las cosas que más le gustaba de mí? Aparte de mi dinero, por supuesto. Sí, le gustaba el riesgo; saber que, por una vez en su vida, no tenía ella el control.

Tom MacFarlane se le acercó lo suficiente para hacerla sentir su aliento en la mejilla. El pulso se le aceleró. La piel se le erizó...

—Su amiga estaba jugando con fuego —añadió él.

A Sylvie se le secó la boca.

—Pero claro, usted no es una dama, señorita Smith; de serlo, habría aceptado que la ayudara. ¿Lo intentamos otra vez? ¿Necesita que le eche una mano?

—Sólo necesito que me eche una mano con las cajas —contestó ella encolerizada.

Tom MacFarlane no podía dar crédito al modo como se estaba comportando. No se reconocía a sí mismo. Había zanjado todos los asuntos pendientes y lo único que le quedaba por hacer era subirse a un avión. Sin embargo, le había exigido a Sylvie Smith que se presentara en su despacho y diera razón de aquellas facturas. Y luego, como si aquello no hubiera sido suficiente, le había exigido que le llevara a su casa un montón de basura inútil.

Ya se había atormentado lo suficiente aquella tarde mirando las piernas de esa mujer.

Eran la clase de piernas que podían hacerle perder la cabeza a cualquier hombre.

Pero ya era suficiente. Y antes de que ella pudiera volver a subirse la falda por segunda vez aquel día, Tom recuperó el control y, agarrándola por la cintura, la levantó.

Sorprendida, ella jadeó antes de agarrarse a sus hombros. Y no era ella sola la que tenía problemas para respirar. Ahora veía que el cuerpo de Sylvie Smith sobrepasaba lo que él había imaginado cuando aquella tarde en la oficina se había desabrochado la chaqueta. Todo suaves curvas, la clase de cuerpo que se vería perfecto con algo suave y ajustado. O mejor sin nada.

Durante unos instantes, permanecieron abrazados y con una sola idea en la cabeza, ambos.

Un mechón rubio le acarició a Sylvie la mejilla y, como la cosa más natural del mundo, Tom deslizó la mano bajo la seda de color chocolate y, con el dedo pulgar, le rozó el sujetador de encaje que estaba seguro de que hacía juego con las bragas.

No oyó protesta alguna cuando empezó a acariciarle un erguido pezón. Los labios de Sylvie Smith se abrieron, su respiración se hizo sonora y la mirada que le lanzó fue una inequívoca invitación mientras se deshacía en sus brazos, aferrándose a sus hombros como si fueran lo único que podía mantenerla en pie.

Imposible saber si fue el temblor del cuerpo de ella, la forma como se humedeció los labios con la lengua o el gemido gutural que escapó de su garganta el detonante de lo que ocurrió a continuación.

Quizá fuera una mezcla de todas esas cosas. Quizá hubiera estado en su mente desde la primera vez que la había visto seis meses atrás...

¿Por qué la había hecho ir a su despacho aquel mediodía?

Porque esa atracción entre dos desconocidos era tan inevitable como explosiva.

Sus labios entraron en contacto y, de repente, hubo un incendio. Imparable...

Lograron llegar al ascensor. Subieron al ático desnudándose el uno al otro, desesperados por sentir la piel del uno contra la piel del otro.

En la pantalla del ordenador vio que tenía un mensaje de la oficina.

Tom MacFarlane había decidido no ir a Mustique, a pesar de tener alquilada la villa, y había ido directamente al Lejano Oriente. A trabajar. El trabajo siempre había sido la respuesta.

Tom leyó el mensaje que su secretaria le había enviado y lanzó un juramento. Después, agarró la postal que tenía al lado del ordenador y que mostraba la Casa de la ópera de Sydney y leyó el breve mensaje: Ojalá estuvieras aquí. Y la rompió en dos.

«Estaré bien...».

Unas palabras de despedida muy valientes, pensó Sylvie mirando el resultado de la prueba del embarazo. Pero al decirlas, no había tenido en cuenta que acababa de hacer el amor sin tomar precauciones y con un hombre que, a pesar de obsesionarla, la llamaba de usted.

Había albergado la esperanza de que él la llamara desde Mustique, aunque sólo hubiera sido para asegurarse de que su momento de locura no había acarreado ninguna consecuencia imprevista. O simplemente para saludar. O, mejor aún, para decirle que le gustaría repetir la experiencia.

Al parecer, no era así.

Sylvie se tocó el vientre y sonrió. En realidad, estaba contenta de haberse quedado embarazada. Quería tener un hijo.

Sin embargo, lo que pensara de ello el padre del niño era otra cosa. Había dejado de esperar una llamada de él el día que recibió su cheque por correo con una nota de agradecimiento, pero no escrita por él. No, él debía de estar de vacaciones en la fabulosa villa de Mustique que Candy había alquilado para pasar la luna de miel.

El cheque incluía el veinte por ciento de descuento que ella había hecho; con lo cual, no podía haber dejado las cosas más claras. Tom MacFarlane sabía lo que hacía, había recuperado el control.

Ella había devuelto el veinte por ciento con una breve nota, recordándole que la reducción la había hecho su empresa. Una tontería, sin duda, pero tenía su orgullo.

Una secretaria la había llamado para darle las gracias por informarles del error cometido y para asegurarle que habían informado al señor MacFarlane de ello.

Ahora, tenía que hacerle saber que iba a ser padre, por lo que llamó a la oficina de Tom MacFarlane. Allí le informaron que aún estaba de viaje y le preguntaron si quería dejarle algún mensaje.

Sylvie respondió negativamente. Lo mejor sería enviarle una carta. Y, al momento, agarró una hoja de papel y un bolígrafo.

Una hora más tarde, seguía sentada en el mismo sitio.

¿Cómo se le decía a un hombre al que apenas se conocía que iba a ser padre?

¿Cómo explicarle a ese hombre que aquello era lo mejor que a ella le había ocurrido en la vida? ¿Cómo iba a compartir con él la felicidad que sentía? ¿Cómo iba a decirle que, de repente, la vida había cobrado sentido para ella?

Sabía que a él eso no le importaba y, ya que no quería enfadarle, decidió darle la noticia lo más fríamente posible. Y en un lenguaje directo.

Por fin, Sylvie comenzó:

Querido Tom.

No, así no.

Estimado señor MacFarlane.

Sí, así estaba mejor.

Le escribo para hacerle saber que, como resultado de nuestro reciente...

Ahí se detuvo.

¿Qué? ¿Cómo podía expresar con palabras lo que había ocurrido? La inesperada ternura de él. La absoluta felicidad que la había hecho llorar...

Él no había comprendido el motivo de las lágrimas y no era de extrañar. «Estoy bien, estoy bien», le había dicho ella. Y se lo habría contado, pero Josie la había llamado en ese momento, en medio de un ataque de pánico, porque Delores se había drogado justo media hora antes de que empezara la fiesta y el pastelero se había presentado con una tarta y no tenía tiempo para hacerlo todo.

—Tengo que marcharme —le había dicho ella a Tom MacFarlane.

Después, había esperado que él la llamara, pero la esperanza había sido vana. Y cuando ella le llamó a la oficina con la excusa del cheque, le dijeron que estaba de viaje.

«Vamos, Sylvie, no pierdas la cabeza y explícaselo de la forma más sencilla posible», se dijo a sí misma, animándose a continuar con la carta:

... como resultado de nuestro reciente encuentro, me he quedado embarazada y daré a luz en julio.

Por favor, créame, no le responsabilizo de nada. He sido yo quien ha decidido no interrumpir el embarazo y soy perfectamente capaz de mantener a mi hijo. No le escribo para pedirle nada; sin embargo, me ha parecido que tenía la obligación de comunicarle que va a ser padre. Si en algún momento usted quisiera formar parte de la vida de su hijo, le aseguro que no le pondré ningún impedimento.

Le doy mi palabra de que no volveré a ponerme en contacto con usted ni a hablar de este asunto si, por algún motivo, nuestros caminos volvieran a cruzarse. De no recibir noticias suyas, daré por sentado que no desea involucrarse en este asunto.

Le saluda atentamente

Sylvie Smith

Tom consiguió el último asiento libre en el vuelo a Londres. Cuatro meses. No había dejado de viajar durante cuatro meses. Como un fugitivo, escapando de un recuerdo grabado en su memoria: las lágrimas de Sylvie Smith resbalándole por las mejillas.

Pero el trabajo, según había descubierto, no era la respuesta. Por eso volvía a Londres, para pedirle a Sylvie que le perdonara, para rogarle que...

Justo antes de pasar el control de policía del aeropuerto, entró en una librería; con más de doce horas de vuelo, necesitaba algo para leer. Y allí se encontró con el rostro que le había quitado el sueño. Ese rostro no lloraba, sino que sonreía en la portada de la revista Celebrity, y el encabezamiento era La buena nueva de Sylvie.

No se necesitaba ser un genio para averiguar a qué se refería «la buena nueva» y, de repente, se sintió fuerte y poderoso, como un hombre con el mundo a sus pies.

Su hijo...

Tom agarró la revista, la abrió y el mundo entero se le vino abajo al ver la foto interior; en ella, Sylvie aparecía con un hombre alto y rubio, y el artículo decía:

La famosa organizadora de eventos sociales, Sylvie Smith, que acaba de anunciar que va a tener un hijo a principios de verano, aparece aquí con su novio de la adolescencia, el conde de Melchester, recientemente divorciado. Han tenido que suspender los planes de la boda debido al fallecimiento del abuelo de Sylvie. Como ha dicho Jeremy, la vida es la vida. No obstante, todos nos alegramos de verles juntos y felices de nuevo y esperamos que pronto suenen campanas de boda.

Tom leyó el artículo dos veces; luego, tiró la revista a la basura que tenía más próxima y volvió al mostrador de la aerolínea para cambiar el billete.

—¿Adónde quiere ir ahora, señor MacFarlane?

—Lo mismo da.

OSIE Fowler se tumbó en el sofá de la oficina y lanzó un gruñido.

—¿Qué, mucho trabajo ayer? —le preguntó Sylvie.

—Ni lo menciones. Desde luego, tengo que reconocer que eres una de las mejores organizadoras de bodas fantásticas del mundo entero.

—Organizadora de acontecimientos sociales —le corrigió Sylvie. Estaba harta de las bodas—. Organizar bodas es parte de lo que hacemos, pero organizamos muchas más cosas. En fin, supongo que todo salió bien ayer, ¿no?

«En otras palabras, por favor, dime que la novia no dejó plantado al novio».

—¡Por favor! —Josie, con sus botas Doc Martens y pelo punky, ambos de color morado, se llevó ambas manos al corazón—. En esta empresa no está permitido que nada salga mal.

—Bueno, cuéntame cómo fue la boda.

—Ya te lo he dicho, fabulosa —Josie miró a Sylvie entornando los ojos—. No estarás aún preocupada por la novia que se te escapó, ¿verdad?

—¡No! —exclamó Sylvie con menos calma de lo acostumbrado—. Yo no soy responsable de que una novia dejara al novio, a pesar de que se marchara con uno de mis empleados.

—¡Claro que no lo eres! Además, eso pasó hace más de seis meses. Incluso el novio debe de haberlo olvidado.

—Eso no lo sé —lo único que sabía era que el novio no había contestado a su carta—. Y ahora... ¿te importaría que nos centráramos en la boda de ayer?

Sylvie hizo un esfuerzo por olvidar aquella tarde con Tom MacFarlane. Trató de olvidar la solidez de sus hombros, las caricias de sus manos, el deseo que sus ojos reflejaban al tocarla...

Lo único en lo que Tom MacFarlane había pensado en esos momentos era la satisfacción instantánea del deseo con la primera mujer que se había cruzado en su camino. No había sido más que una reacción a que una mujer le dejara, un deseo de sanar el orgullo herido. Y quizá un poco de necesidad de vengarse.

—Escucha, Sylvie, si no confías en mí, será mejor que busques a otra...

Obligada a evitar el peligro de caer en la autocompasión, Sylvie dijo:

—¡Por favor, Josie, claro que confío en ti! Yo jamás dejaría un acontecimiento tan importante en manos de alguien en quien no confiara plenamente. Además, sabía que tú preferías organizar una boda a ocuparte de una conferencia en Londres sobre los derechos de la mujer. Tienes mucho sentido común —Sylvie decidió aliviar el tono de la conversación—. Bueno, entonces ningún problema, ¿eh? ¿Papá no va a venir protestando cuando le presentemos la factura final?

—Cualquiera que no te conociera, Sylvie, pensaría que lo único que te importa es el dinero.

—Desde luego, no hago este trabajo para divertirme —respondió Sylvie.

—Ya. Como si no te hubieras matado a trabajar planificando hasta el último detalle con el fin de que la novia pase un día inolvidable.

—Eso es ser profesional, Josie, nada más. Hago lo mismo con todos los trabajos.

—Eres una perfeccionista, de eso no cabe la menor duda. Pero te superas a ti misma con las bodas.

—Sólo me preocupo más. No es como una conferencia o una fiesta organizada por una empresa, ¿no? Las bodas son acontecimientos que ocurren una vez en la vida para mucha gente.

—¡Lo sabía! Eres como el resto de los mortales. Bajo esa apariencia fría, tienes un corazón de oro.

—Tonterías. Un corazón de oro no le soluciona la vida a nadie —Sylvie volvió a insistir—. Entonces, ¿todo salió bien?

—Maravillosamente —respondió Josie bajando los pies al suelo. Luego, se puso en pie y se acercó a Sylvie, que estaba delante de un mapa colga do de la pared—. Salió todo perfecto, desde el momento en que la novia llegó en su carro de cuento de hadas hasta el último cohete de los fuegos artificiales.

Josie suspiró y añadió:

—Se te da muy bien este trabajo, Sylvie. Tienes mucha clase. Supongo que también se debe a que te educaste en un colegio privado muy caro y no en un instituto de barrio como yo.

—No tiene por qué deberse a eso necesariamente.

Desde luego, ir a un colegio privado caro no había evitado que Candy Harcourt hubiera hecho el tonto como lo había hecho. Aunque, por fin, parecía haberse enderezado: se había casado con Quentin por amor en una ceremonia privada. Después de su matrimonio, le había enviado una nota disculpándose por los trastornos causados. Quentin también le había escrito presentándole su dimisión.

Ahora, Quentin estaba trabajando en una empresa de la competencia.

—Además, Josie, tú posees la sabiduría que se aprende en la calle —dijo Sylvie, haciendo un esfuerzo por olvidarse de Candy y Quentin—. Y la gente, cuando te ve, se lo piensa dos veces antes de meterse contigo.

Tom MacFarlane no le habría causado ningún problema a Josie.

—Y no conozco a nadie mejor que tú para orga nizar las cosas cuando llega el día —continuó Sylvie—. Contratarte ha sido lo mejor que he hecho en mi trabajo.

Cosa que era totalmente cierta, a pesar de los numerosos consejos que había recibido en contra de contratar a Josie.

Josie la miró, tragó saliva y murmuró:

—Gracias —y en un esfuerzo por disimular su turbación, bajó la cabeza para ver qué había estado haciendo Sylvie—. ¡Eh, has encontrado otro gaitero!

—Sí. Esperemos que a éste no le dé por hacer montañismo y se rompa algún hueso justo antes del «gran día» —Sylvie dio un paso atrás—. Ahora, lo único que falta es que la feliz pareja acabe de decidir el menú y, ya que contratar a los Rolling Stones está por encima de su presupuesto, me digan qué grupo de rock quieren —Sylvie suspiró y añadió—: Josie, ¿hizo bien su trabajo la nueva empresa de catering?

—¡Por el amor de Dios, Sylvie, te he dicho que todo salió a la perfección!

—Nada es perfecto —respondió Sylvie con una sonrisa—. Sólo dejaré de preocuparme cuando me digas qué no salió bien del todo.

—Idiota. Bueno, está bien, los caballos de la carroza hicieron sus necesidades a las puertas de la iglesia y por eso no les puse los lazos. ¿Satisfecha?

—Satisfecha —Sylvie sabía que era una tontería, pero siempre había algo que no salía como estaba planeado—. ¿Hiciste que lo limpiaran?

Josie sonrió traviesamente.

—Tuve suerte. Uno de los curas de la iglesia lo consideró una maravillosa donación para abonar sus rosales y, al instante, apareció con un cubo y una pala.

—En ese caso, los dos tuvisteis suerte.

—Desde luego. Y, con el fin de que te quedes tranquila del todo, las flores eran espectaculares, el coro resultó angelical y la comida estaba deliciosa; por cierto, esa nueva empresa de catering ha sido todo un hallazgo. E incluso hubo un sol radiante. ¿Algo más?

—¿Quieres que te dé la lista? —preguntó Sylvie con ironía al tiempo que se llevaba una mano a su abultado vientre.

Ése era un tema sobre el que se especulaba constantemente en las revistas del corazón y Sylvie se echaba a temblar sólo de pensar qué ocurriría si se enteraran de quién era el padre.

Por supuesto, lo habían intentado. A Jeremy le había hecho muy poca gracia que sospecharan que él era el padre y la había llamado para que lo negara públicamente.

Y quizá lo hubiera hecho de no ser porque Jeremy se había portado como un auténtico imbécil. Cosa que había sido siempre, pensó Sylvie. Era ella quien había cambiado, pero sólo después de desperdiciar diez años...

—¿La lista? —insistió Josie, mirándola de un modo algo extraño.

Quizá Josie no creyera la versión oficial, que había concebido por inseminación artificial. Pero Josie no había insistido y ella no le había dado más explicaciones. Además, como pasaba de los treinta años y no tenía pareja, incluso sus amigas íntimas habían aceptado su versión.

—Ah, sí, la lista...

Pero antes de poder empezar, sonó el teléfono.

—Ah, hola, Laura. ¿Cómo estás?

—Muy bien, gracias. Sylvie, como siempre, necesito un favor.

—Deja que lo adivine. ¿Que organice la comida en el club Pink Ribbon para celebrar la subasta?

—No. Bueno, sí, eso también si lo haces gratis. Recogimos mucho dinero el año pasado.

—En ese caso, lo haré.

—Es muy generoso de tu parte. Gracias. Voy a anotarlo... —y, al parecer, lo anotó.

—Bueno, ¿cuál es el favor? —preguntó Sylvie.

—¡Ah, sí! Es un gran favor, aunque en este caso podré ofrecerte algo a cambio.

Sylvie se sentó y agarró su cuaderno de anotaciones.

—Bien, cuéntame.

—No vas a creerlo, pero acabo de recibir una llamada de la revista Celebrity. Quieren escribir un artículo sobre nuestra organización destinada a obras de caridad y quieren utilizar la feria de las bodas de primavera que organizamos nosotros para hacerlo. Además, nos han ofrecido una generosa donación.

—¿En serio? —ahora no le sorprendía el entusiasmo de Laura—. Normalmente, Celebrity sólo da dinero si tiene la exclusiva, y no creo que eso le siente muy bien a los de la prensa local. Willow Armstrong siempre ha apoyado la feria.

—Lo sé, pero esto no va a afectar a la prensa local. Los de Celebrity están dispuestos a ser generosos porque este año es el décimo aniversario de nuestra organización y lo estamos celebrando por todo lo alto. Por eso fue precisamente por lo que yo me puse en contacto con ellos en un primer momento. Tu madre siempre ha sido uno de sus personajes favoritos. Todas esas fiestas maravillosas...

—Sí, claro.

Las fiestas eran una tradición familiar. Y a ella le habían dado una experiencia que había resultado muy rentable cuando las cosas se pusieron mal.

—Bueno, dime, ¿qué quieres que yo haga?

—Verás, como tu madre fundó nuestra organización de caridad...

—Sí, ya lo sé.

—Y como tú eres nuestra presidenta honoraria...

La lentitud de Laura para responder la puso nerviosa.

—¿Sí?

—Bueno, todo se ajusta, ¿no te das cuenta? Las fiestas de tu madre... Y ahora tú organizando bodas.

—Yo no organizo sólo bodas, sino todo tipo de eventos sociales.

—Lo sé, lo sé, pero a los de la revista se les ha ocurrido una idea brillante. Una idea que te va a encantar.

—¿Sí?

—Sí, ahora verás. Celebrity va a hacer un reportaje de una boda de fantasía utilizando nuestros expositores. Eso es lo que va a ser la exclusiva de Celebrity.

—Ah, entiendo. Te felicito —de hecho, era una buena idea—. En ese caso, supongo que lo que quieres es que te dé ideas para la boda de fantasía, ¿no es eso? Estaré encantada de...

—No, Sylvie, quiero algo más que eso. De hecho, mucho más. Lo que los de la revista quieren es que tú aproveches la feria para presentar tu propia boda de fantasía.

—¿Mi boda? Pero si no me voy a casar.

—No, no, no... no se trata de eso. ¿Es que no lo entiendes? Has organizado tantas y tan fabulosas bodas que los de la revista piensan que hay mucha gente interesada en saber cómo organizarías la tuya.

¡Ya! El editor de Celebrity debía de saber que ella era presidenta honoraria de la organización y estaban dispuestos a hacer lo que fuera por descubrir su secreto.

—Pues con las cosas normales: novio, novia, juzgado... —respondió Sylvie burlonamente.

Laura se echó a reír.

—Me parece que Celebrity quiere algo más que eso. Además, piensa en lo divertido que sería —continuó Laura—. Ropa maravillosa, comida excelente... y todas esos detalles que te han hecho famosa. Habrá todo tipo de expositores de la zona, podrás contar con ellos para lo que quieras...

—Laura, lo siento, pero no puedo hacerlo —la interrumpió Sylvie.

Se hizo un tenso silencio. Después, Laura, con voz áspera, dijo:

—Soy consciente de que no estarán presentes importantes empresas londinenses, Sylvie, pero no veo motivo para que te muestres tan desdeñosa.

Oh, no, la había malinterpretado. No era por los expositores, sino por todo lo demás.

—No se trata...

—Si tu madre aún viviera...

Sylvie se llevó una mano a la cabeza, consciente de lo que se le avecinaba.

—Lady Annika se sentiría muy decepcionada si nos dejaras en la estacada, Sylvie.

Josie, mirándola fijamente, le preguntó moviendo los labios sin emitir sonido:

—¿Problemas?

Sylvie sacudió la cabeza. No, no eran problemas, eran las amistades de su difunta madre confabulando para que ella hiciera lo que querían que hiciera, dispuestas a recurrir al chantaje sentimental.

—Puede que ahora seas una importante mujer de negocios, pero los demás no hemos olvidado a tu familia. Ni te hemos olvidado a ti. Eres del pueblo y tienes obligaciones respecto al lugar que te vio nacer. La gente del pueblo debería saber que puede contar con tu apoyo.

Culpa y deber.

—Además, este artículo sería una publicidad estupenda para ti —continuó Laura—. Al margen de darles publicidad a los diseñadores locales.

¡Bien, suficiente!

—Laura...

—Por supuesto, sé que eres demasiado famosa para necesitar publicidad...

—¡Laura!

—En cuanto al dinero que Celebrity ha ofrecido a nuestra organización...

—Laura, ¿no has leído nunca la revista Celebrity?

—Pues... no. No leo ese tipo de revistas. Pero no se lo vas a decir, ¿verdad?

—No, no se lo voy a decir. Sin embargo, si alguna vez hubieras leído esa revista, sabrías que el motivo por el que no puedo hacer lo que me has pedido es que estoy embarazada de cinco meses.

—¿Que estás embarazada? No lo sabía. ¿Cuándo te has casado?

—No me he casado, Laura.

—Ah, bueno. En ese caso, mucho mejor. Podrías realmente...

—No —dijo Sylvie rápidamente, adivinando lo que Laura había estado a punto de decirle—. No puedo. No me voy a casar. Sólo quería un hijo.

Laura se recuperó rápidamente de la sorpresa.

—Bueno, no importa, ¿verdad? No será necesario que aparezcas en el reportaje. Nadie esperaría que modelaras algo diseñado para cuando te cases de verdad; ya sabes, por eso de la mala suerte y demás. Estoy segura de que Celebrity podrá contratar a una modelo que se parezca a ti.

—¿Es necesario que se parezca a mí? Podrían buscar a alguien más alta y más delgada —comentó Sylvie en tono de broma, intentando no pensar en lo que a Tom MacFarlane podría parecerle todo aquello.

Había esperado que él la llamara, pero no lo había hecho.

—¿Cuánto dinero te han ofrecido los de Celebrity? —preguntó Sylvie, negándose a pensar en Tom MacFarlane.

Y Laura le dio la cifra.

Pero aquello se trataba de algo más que de dinero.

Se trataba de darle publicidad a la organización dedicada a obras de caridad que había fundado su madre. Era una oportunidad única para mostrar a una audiencia a nivel nacional lo que la organización había logrado y quizá animar a otras mujeres a que abrieran sucursales en otras partes del país. Se trataba también de dar publicidad a artistas y artesanos de la localidad.

Tras tomar una decisión, Sylvie respiró profundamente y dijo:

—Laura, no es suficiente.

—¿Qué es lo que no es suficiente?

—El dinero que os ha ofrecido Celebrity. No es suficiente.

—¿No? —dijo Laura sorprendida—. A mí me ha parecido una oferta muy generosa.

—Eso es lo que deben de haberte dicho, pero por algo como esto... —por Sylvie Duchamp Smith ofreciendo una clase maestra de cómo celebrar una boda y ofrecer la posibilidad de especular sobre la paternidad de su hijo...—, pagarán el doble.

—¡No!

—¡Sí, claro que sí! —esa revista había pagado las facturas de un par de bodas que ella había organizado y sabía lo que decía. Si querían rellenar las páginas de la revista con su fantasía personal, la organización fundada por su madre iba a recibir el dinero que debía recibir—. Te lo aseguro.

—Te creo, te creo —respondió Laura, dándose cuenta al instante de que había conseguido su propósito—. Quizá, como presidenta honoraria que eres, podrías hablar tú con ellos, ¿no? Te niendo en cuenta lo mucho que sabes sobre estas cosas.

Sylvie contuvo las ganas de decirle a Laura que su título de presidenta honoraria era precisamente eso, honoraria.

—Déjalo de mi cuenta —respondió Sylvie; de esa manera, al menos podría asegurarse de que la revista se centraría en la boda de fantasía y no en su vida privada—. Dime, ¿dónde va a tener lugar todo esto?

—He dejado lo mejor para el final —respondió Laura—. Nos han ofrecido Longbourne Court para celebrar la feria. Volvemos a donde todo empezó.

Longbourne Court.

Sylvie, de quien se esperaba entusiasmo, descubrió que se había quedado sin habla.

—¿No te parece perfecto? —dijo Laura al ver que Sylvie no decía nada.

La perfección no existía...

—Estupendo —fue lo mejor que Sylvie pudo decir.

—La propiedad la compró hace unos meses un multimillonario y, como podrás suponer, estamos todos esperando a ver qué pasa.

Sí, podía imaginarlo. Debía de haber sido el tema de conversación de los tés de las damas y de sus partidas de bridge.

—Esperábamos que fuera a vivir allí, pero ha encargado a Mark Hilliard, el arquitecto, que haga un proyecto para convertir la casa en un centro de conferencias.

—¿Sí?

—Es una pena, por supuesto —dijo Laura, reconociendo por fin la falta de entusiasmo de su interlocutora—. Es una casa tan bonita... Pero en fin, así son las cosas.

Sí, así eran las cosas.

—Pero como la casa es patrimonio nacional, va a llevar bastante tiempo obtener todos los permisos.

—Longbourne ha estado vacía demasiado tiempo —comentó Sylvie con nostalgia.

El cantante de rock que la había comprado anteriormente no había pasado en ella más de dos semanas cuando se cayó por una ventana en Nueva York y se mató. Desde entonces y hasta que sus herederos se pusieron de acuerdo, la propiedad había quedado abandonada.

Pero todo aquello era historia.

—Sí, así es. Sin embargo, sea lo que sea lo que el nuevo propietario se proponga hacer con la casa, tendrá que contar con la aprobación de English Heritage —dijo Laura—. Así es como me enteré de lo que estaba pasando, ya sabes que George es miembro del comité local de English Heritage. Fue entonces cuando se me ocurrió que, mientras le dan los permisos, a ese millonario podría gustarle la idea de mostrarse generoso con sus vecinos.

—¿Y le pareció bien?

—Supongo que sí. Yo sólo hablé con una mujer que parece estar a cargo del día a día de la empresa y le entusiasmó la idea de ayudar a nuestra organización. Bueno, todo el mundo se ha mostrado muy generoso con nosotros, ¿verdad?

Sylvie dudaba que el sentimentalismo hubiera tenido nada que ver con la decisión de ayudar.

—Supongo que el hecho de que el futuro centro de conferencias vaya a recibir publicidad gratis de Celebrity no ha tenido nada que ver con ello, ¿no te parece?

—¡Ah, Sylvie, qué cínica eres! Además, ¿qué tiene de malo que esta empresa saque provecho de la feria? Sé que era tu casa, Sylvie, pero los tiempos han cambiado y un centro de conferencias generará trabajo en la zona.

—Sí, supongo que tienes razón.

Sylvie había hecho el firme propósito de mantenerse alejada del hogar familiar desde que tuvieron que venderlo para pagar a los acreedores de su abuelo, pero sabía que Laura tenía razón. La publicidad le vendría bien a todo el mundo: al Club Pink Ribbon, la organización de caridad fundada por su madre; a los diseñadores de la zona; a los artistas y artesanos; a los comerciantes; y a los pequeños empresarios que trabajarían en la remodelación de la propiedad.

De hecho, pensándolo bien, la economía de Melchester parecía depender de los volantes y los encajes que ella iba a elegir para su boda de fantasía.

Pero tratándose de Longbourne Court, Celebrity iba a tener que pagar mucho más que lo que había ofrecido en un principio.

Tom MacFarlane detuvo el coche delante de las puertas de hierro forjado de la verja de Longbourne Court.

Dos cosas no encajaban.

Las puertas estaban abiertas de par en par.

Y decorándolas había lazos de color rosa.

Tom agarró su teléfono móvil y tecleó un número.

—¿Tom? —su ayudante mostró sorpresa al oír su voz—. ¿No es de madrugada en el sitio donde estás?

—En este momento estoy delante de las puertas de la verja de Longbourne Court, Pam, y estoy viendo lazos rosas. Por favor, dime que estoy alucinando.

—¿Has vuelto a Inglaterra? —respondió ella, ignorando su ruego—. ¿Estás en Longbourne?

—Siento mucho haber llegado a tiempo de estropear tu fiesta —dijo él—, pero delante de mí tengo lazos rosas y detrás tengo un camión. Dime qué demonios está pasando aquí.

—¿No deberías saludar primero? —dijo ella, ignorando su pregunta—. Creo que lo que deberías decir es: «siento haberte hablado así, Pam, pero es que vengo cansado del viaje. Tan pronto como haya descansado, tomaré las riendas de todo y te daré la bonificación que te mereces por todo lo que has hecho...».

—No estoy de humor —le advirtió él.

—¿No? En fin, hace un día precioso y quizá, cuando llegues a la casa, hayas recobrado tus modales —respondió ella sin inmutarse—. Me encontrarás en la biblioteca, dirigiendo tu empresa.

—¿Estás aquí?

Era una pregunta tonta, los lazos rosas y los camiones no aparecían por arte de magia. Y a Pam también debió de parecérselo, porque le colgó.

El conductor del camión hizo sonar la bocina y Tom, reconociendo que el hombre no tenía la culpa de nada, tiró el teléfono al asiento contiguo al suyo y cruzó las puertas de la verja.

Las hojas estaban brotando en los árboles y la casa, dorada y cuadrada bajo la radiante luz del sol, mostraba la majestad de sus tres siglos de edad. Y alrededor... camiones, coches y camionetas.

OM metió su coche en el garaje, entre el de Pam y un Mini plateado que no sabía de quién era. Dentro de la casa, todo era ruido y algarabía.

No se detuvo para preguntar qué demonios estaban haciendo todas aquellas personas allí; en vez de eso, fue directamente al encuentro de la responsable: la mujer que había dejado encargada de la marcha de su empresa mientras él permanecía tan lejos de Londres como le había sido posible.

La encontró en la biblioteca, sentada detrás de un escritorio antiguo, con aspecto de dama y propietaria de la residencia.

—¿Qué demonios pasa aquí? —preguntó Tom.

Ella le miró por encima de la montura de sus gafas.

—Bonito bronceado. Es una pena no poder decir lo mismo de tus modales.

—Lazos rosas —dijo él, negándose a desviarse del tema.

—¿No te apetece un café? ¿O prefieres un té? Aunque creo que te sentaría mejor una tila.

Tom plantó las manos en el escritorio, se inclinó hacia delante y acercó el rostro al de ella.

—Pam, explícame lo de los lazos rosas.

—¡Has estado fuera cinco meses! He tenido que suspender un viaje a Sudáfrica, me he perdido la temporada de esquí...

—¿Qué tiene de malo evitar romperte algún hueso?

Ella casi sonrió.

—Vamos, Pam, fuiste tú quien dijo que ya que había reservado un viaje para mi luna de miel mejor era aprovecharlo y tomarme unas vacaciones.

—Pero estaba pensando en un par de semanas, no en cinco meses. Y, por lo que puedo recordar, a ti no te apetecía mucho.

—No me apetecía y no lo hice. Cuando llegué al aeropuerto, tomé el primer vuelo.

—Sí. Y no le dijiste a nadie adónde ibas. ¡Has estado desaparecido durante cinco meses!

—Ojalá. Uno no puede escapar del correo electrónico.

Ella se encogió de hombros.

—Te envié los menos mensajes posibles.

—No vas a lograr engañarme, Pam Baxter. Has estado al mando de todo durante mi ausencia y te ha encantado.

—¡Ésa no es la cuestión! ¿Tienes idea de lo preocupada que he estado? Y en cuanto a los lazos en las puertas de la verja, no sé nada. Pero supongo que es el Club Pink Ribbon el responsable de que estén ahí.

—¿Qué demonios es el Club Pink Ribbon? —preguntó Tom—. ¿Y por qué demonios tienen que poner lazos rosas en las puertas de mi verja?

Pam le dio un folleto del club que tenía encima del escritorio.

—Les he dado permiso para celebrar una feria de bodas aquí, así que supongo que están dándole publicidad. Por eso estoy aquí esta semana —explicó Pam—. La pareja encargada de cuidar de la casa hace su trabajo muy bien, pero no puedo dejarles solos a cargo de todo esto teniendo en cuenta la cantidad de gente que entra y sale constantemente.

—¿Por qué? —preguntó Tom.

—¿Que por qué he dado permiso a ese club para celebrar una feria de bodas aquí? Es una organización local dedicada a las obras de caridad —respondió Pam—. El club lo fundó lady Annika Duchamp Smith.

Tom miró el folleto y luego se dejó caer en un antiguo sillón de cuero.

—Esta propiedad estuvo en manos de la familia Duchamp durante generaciones —añadió Pam—. En las puertas de la verja puedes ver su escudo.

—Ya. Bueno, eso respecto a los Duchamp. ¿Qué hay de los Smith? —preguntó Tom, recordando a una Smith de frialdad aristocrática y una voz que proclamaba al mundo su origen y su clase.

Una Smith de ojos azul grisáceo que no sólo parecían capaces de crear caos, sino que lo habían hecho.

Pam se encogió de hombros.

—Al parecer, lady Annika se casó con el señor Smith.

—Supongo que por su dinero más que por su nombre, ya que no renunció a su apellido.

Privilegios, riqueza heredada, orgullo y complejo de superioridad.

Gente para la que la caridad era sólo una actividad social más.

—Lady Annika no va a recuperar Longbourne Court jugando a ser la reina de las obras de caridad —dijo él.

—Lady Annika ha...

—Hablo en serio —la interrumpió Tom, sin ningún interés respecto a dicha lady—. Entrega una donación a ese club si crees que están haciendo un buen trabajo, pero deshazte de esa mujer... y de su feria.

—Lo siento, pero no te va a quedar más remedio que aguantarte. La revista Celebrity va a hacer un reportaje de la feria. Y tu centro de conferencias va a recibir la clase de publicidad que no se compra con dinero.

—Tú no sabías que iba a hacer aquí un centro de conferencias.

—¡Por favor! ¿Qué otra cosa ibas a hacer con esta casa, vivir en ella? ¿Tú solo? Además, Mark Hilliard, nuestro arquitecto preferido, me ha enviado una serie de papeles que tengo que rellenar y presentar en el Departamento de Planificación.

—Vaya, no ha perdido el tiempo —entonces, se dio cuenta de que Pam le miraba con expresión rara—. Cosa de la que no me quejo, por supuesto. Le dije que corría prisa.

—¿Encontraste tiempo para hablar con el arquitecto? —preguntó ella burlonamente.

—Era una cuestión prioritaria. Cuanto antes nos pongamos en marcha con este proyecto, mucho mejor.

—En ese caso, la publicidad será buena para nosotros.

—¿Eso crees? Puede que te sorprenda, Pam, pero la gente... las mujeres que leen ese tipo de revistas y que van a la ferias de bodas no organizan conferencias.

—Yo organizo conferencias —observó ella.

—Tú eres distinta.

—Claro que no. Y te aseguro que leo Celebrity.

—¿En serio?

—Claro que en serio. Lo siento, Tom, pero creo que, en el fondo, eres un anticuado misógino.

—Me encantan los halagos.

—Y quizá también algo snob.

—¡Snob! Soy realista, Pam, eso es lo que soy.

—¿Un realista que hace cinco meses se vino abajo y me dejó a cargo de todo?

—Lo que demuestra que no soy misógino. Si no me gustaran las mujeres, ¿por qué iba a dejarte a cargo de todo e irme de vacaciones? Al contrario que tú, yo no me tomo vacaciones tres veces al año. Y otra cosa, ¿por qué iba a elegir a una mujer como mi colaboradora más próxima? Además, me he mantenido en contacto contigo.

—Porque se me da muy bien mi trabajo —respondió ella, refiriéndose a las dos primeras preguntas—. Pero, para tu información, los pocos mensajes electrónicos que me has enviado durante el tiempo que has estado perdido no es lo que yo llamaría «mantenerse en contacto».

—Estoy seguro de que no se me olvidó enviarte una postal desde Río —dijo Tom.

—«Ojalá estuvieras aquí», ¿te refieres a eso, Tom? Además, quería saber cómo estabas —Pam se interrumpió unos segundos—. Creo que has perdido peso.

—¡Estoy bien, gracias! —pero ella no pareció convencida—. Hablo en serio, estoy bien. Pero además, mientras me tomaba unas vacaciones, aproveché el tiempo para expandir mi imperio.

—Si hubieras sido una mujer te habrías dedicado a comprar zapatos.

—Lo que me reafirma en la opinión que tengo de las mujeres —dijo Tom—. El mercado inmobiliario es mucho más rentable.

—Y suponiendo que piensas, que es mucho suponer, me hace pensar que a mí no me consideras una mujer.

—Y ése es el mayor halago que puedo hacerte.

—¿No me digas? ¿Y te sorprende que Candy Harcourt te dejara?

Sorprendido no era la palabra, sino aliviado. Pero ignorando la pregunta, Tom dijo:

—Dime, ¿esta feria de bodas es tu venganza por haberte dejado aquí sola al frente de las cosas?

—No. Al igual que tú, soy realista. Se trata de un asunto de negocios. Estoy haciendo mi trabajo, que es velar por tus intereses durante tu ausencia —Pam le lanzó una larga y dura mirada—. Y, además y por última vez, te sugiero que te arrodilles delante de Candida Harcourt y le des las gracias, o mejor dicho que te arrodilles delante de la honorable señora de Quentin Turner Lyall, por haberte dejado escapar del anzuelo.

—¿Se ha casado con él?

—Según Celebrity, se ha casado por amor. En serio, deberías agradecérselo. El divorcio te habría salido mucho más caro que la boda.

—Gracias por el voto de confianza.

—No se trata de que dude de ti —Pam se encogió de hombros—. Los aristócratas venidos a menos son siempre un riesgo, suelen casarse por dinero. En el pasado, permanecían casados porque no les quedaba más remedio, pero en la actualidad el divorcio les sale muy rentable. Por supuesto, no estoy diciendo que tu atractivo sea sólo económico.

—En otras palabras, ¿Candy sólo se estaba divirtiendo conmigo?

Otra cosa que tenía en común con su vieja compañera de colegio, Sylvie Smith.

Pam alzó las manos en un gesto que podía indicar cualquier cosa. Aprovechando la oportunidad de cambiar de tema, Tom hizo referencia a los ruidos procedentes del vestíbulo.

—Al parecer, no me queda más remedio que aceptar todo este lío. ¿Cuánto va a durar?

—¿La feria? Acabará el lunes próximo.

—¿Una semana? ¿Tengo que aguantar esos lazos rosas en las puertas de la verja durante una semana?

—Date por contento con que no estemos en Italia, allí te felicitarían por el nacimiento de tu hija.

—Eso no tiene gracia —declaró Tom.

—Por al amor de Dios, Tom, tómate las cosas con más alegría. En fin, si me hubieras dicho que venías, te habría dicho lo que pasaba. ¿Por qué no vas a Londres? Longbourne Court seguirá aquí la semana que viene.

—Buena idea, pero le he dicho a Mark Hilliard que viniera esta mañana para hablar con él.

—Yo podría llamarle y posponer la cita hasta la semana que viene.

—No —respondió Tom levantándose del sillón y acercándose a la puerta—. Quiero agilizar este asunto. Voy a darme una ducha rápida y, cuando vuelva, me pondrás al corriente de todo. Supongo que habrá agua caliente, ¿no?

—Sí. Le diré a la señora Kennedy que prepare la cama en la habitación principal.

—Gracias. Y un café no me vendría mal.

—Ahora mismo pediré que te lo preparen —entonces, cuando Tom estaba abriendo la puerta, Pam le llamó—. ¡Ah, Tom, espera! Antes de que te vayas, debería decirte que...

—Veinte minutos —repitió él cerrando la puerta tras sí.

Había estado cinco meses ausente, no había nada que no pudiera esperar veinte minutos más.

Tom fue al coche para sacar una bolsa y luego volvió a entrar y se encaminó hacia la escalinata.

Tenía el pie en el primer peldaño cuando la voz de una mujer, procedente del cuarto de estar, le dejó de piedra.

—Quiero empezar con los colores, Lucy.

Tom dejó caer la bolsa y se acercó al cuarto de estar mientras oía otra voz decir:

—Va a ser una boda en primavera, así que pensemos en las flores de primavera... narcisos. ¿Amarillo?

—No, es ya un poco tarde para los narcisos. He visto violetas por el campo al venir aquí. ¿Por qué no echas un ojo a lo que tienen los expositores y me traes todo lo que encuentres que vaya desde el violeta más claro al morado? Y algo de verde también.

—¿Algo en especial?

—Cintas, joyas, accesorios... Y pregúntale al florista qué tiene. Y no olvides anotar la procedencia de cada cosa que traigas.

Ella estaba de espaldas, pero él sabía perfectamente de quién era la voz.

Había pasado una tarde entera escuchando la voz de Sylvie Smith. Y había visto sus largas piernas...

Su cuerpo, sus lágrimas...

Sylvie animó con una sonrisa a la joven periodista que Celebrity había enviado para estudiar el terreno y preparar la sesión de fotos que iba a tener lugar el domingo.

Llena de entusiasmo, la joven se lanzó a buscar todo lo que pudiera encontrar en los diversos tonos del color elegido.

Sylvie, por su parte carente de entusiasmo, desdibujó la sonrisa y miró a su alrededor. El antiguo cuarto de estar de su madre era, en aquellos momentos, un caos total.

Había ido a la casa por la parte de atrás, atravesando el bosque a primera hora de la mañana. Había entrado por la cocina y la señora Kennedy, tras lanzar un grito de alegría, la había abrazado. Ambas habían llorado. Había sido como volver al pasado.

Sylvie parpadeó, se tragó las lágrimas y se recordó a sí misma lo que estaba en juego.

Lo único que podía hacer era distanciarse de todo emocionalmente, adoptar una actitud profesional.

Al fin y al cabo, era un trabajo. Algo que hacía todos los días.

Sacudió la cabeza. Cuanto antes se pusiera en marcha, antes acabaría. Para empezar, ya había decidido el color.

Sylvie se volvió para salir de la estancia y se tropezó con un metro noventa y tantos de hombre de anchos hombros...

Y tuvo la sensación de que eso ya le había ocurrido antes.

Al alzar la vista, se dio cuenta de que no se trataba de un espejismo. Le había ocurrido antes; aunque, en esa ocasión, él llevaba un traje de cachemira azul marino, no gris.

«Un multimillonario», le había dicho Laura, pero no había mencionado su nombre. Y ella no se había molestado en preguntar, fingiendo no darle importancia.

Pero sí le importaba, porque ese multimillonario había comprado su casa y la iba a convertir en un centro de conferencias.

Y ese multimillonario era Tom MacFarlane, el hombre por el que había perdido el sentido. El hombre con el que había concebido. El hombre que había aceptado sus palabras y había decidido olvidar lo ocurrido... a pesar de que ella, al menos, esperaba su reconocimiento.

—¿Qué, señorita Smith? —dijo él al ver que ella estaba luchando por decir algo sin que ningún sonido escapara de su garganta.

—¿Qué... qué quiere usted?

Una pregunta estúpida, no quería nada de ella.

—Quiero saber qué está haciendo aquí, en mi casa.

—¿Esta casa es suya? —dijo Sylvie, logrando fingir sorpresa—. Me habían dicho que la había comprado un multimillonario, pero no me dijeron quién. Claro que yo no lo pregunté.

Y como no tenía de qué disculparse, Sylvie añadió:

—Y ahora, si me lo permite, señor MacFarlane...

Sylvie hizo además de salir de allí, pero él continuó mirándola sin moverse.

Estaba delante del hombre que temía ver. El hombre al que había querido ver más que a nadie en el mundo, el hombre con el que había querido hablar. Si él le hubiera dado una oportunidad, si él le hubiera dejado enseñarle la ecografía del feto que llevaba dentro... Su hija. Pero quizá Tom MacFarlane comprendía el riesgo que ello entrañaba, veía el peligro de verse envuelto en una relación que no quería.

Y ahora él evitaba abordar el tema.

—Tengo mucho que hacer —dijo ella, indicándole que quería cruzar el umbral de la puerta.

—Me parece que no —dijo él sin moverse.

Su único escape era retroceder, dar un paso atrás. Los ojos de él, que brillaban peligrosamente, le sugirieron que retroceder era lo mejor, pero no lo hizo.

No era la chica inocente que había salido de aquella casa diez años atrás. Había levantado con su esfuerzo un buen negocio y se ganaba la vida por sí misma. Y no lo había logrado retrocediendo y evitando situaciones difíciles, sino enfrentándose a ellas.

Sabía que, si retrocedía, Tom MacFarlane lo tomaría como un gesto de debilidad. Por lo tanto, a pesar de lo difícil que le resultó, se mantuvo en el sitio donde estaba.

Incluso mientras él continuó desafiándola con una mirada que provocó en ella un intenso hormigueo en el estómago.

—¿Qué hace aquí, en medio de la feria de la boda? —preguntó él.

—Estoy trabajando. Es por esto de Celebrity. La revista va a hacer un reportaje de la feria.

—Sí, eso he oído. Dígame, ¿qué tiene que ver una organizadora de bodas con una revista del corazón?

—Yo no organizo sólo bodas. Mi empresa organiza toda clase de eventos sociales. Fiestas, conferencias, encuentros de empresas...

—¿Y sobre cuál de esos eventos va a hacer un reportaje Celebrity... en una feria de bodas?

Sylvie encogió los hombros mientras trataba de contestar a la pregunta sin provocar en él una violenta reacción.

La llegada de Pam Baxter, procedente de la cocina, fue su salvación.

—Tom, ¿todavía estás aquí? —dijo ella, sorpren dida de verle—. Acabo de pedirle a la señora Kennedy que te prepare el desayuno.

Entonces, al ver con quién estaba hablando su jefe, añadió:

—Ah, hola, Sylvie. ¿Te han presentado a...?

—No ha habido necesidad de ello —la interrumpió Tom MacFarlane—. La señorita Smith y yo ya nos conocíamos. Asuntos de negocios, por supuesto.

—Ah. A propósito, Sylvie, ¿qué tal todo? ¿Tienes lo que necesitas?

—¿Lo que necesita? —preguntó Tom MacFarlane sin quitar los ojos de Sylvie.

—Celebrity va a hacer un reportaje de su boda —dijo Pam, aprovechando la ocasión para darle la mala noticia.

—¿De su boda?

Los duros ojos grises de él se endurecieron. Estaba enfadado. Era natural. Debía de pensar que ella lo había preparado todo para forzarle a reconocer sus obligaciones.

—Van a donar a la organización de Sylvie un montón de dinero por un reportaje en exclusiva de su boda —explicó Pam—. Iba a hospedarse en el pueblo, pero tiene más sentido que se quede aquí, en la casa. Al fin y al cabo, sobran habitaciones.

—¿Su organización? —Tom se volvió hacia Pam y, por un momento, Sylvie sintió una mezcla de extrañas emociones; sobre todo, alivio. Pero también algo más, algo parecido a un sentimiento de pérdida...

—Sí, el Club Pink Ribbon, la organización dedicada a obras de caridad que lady Annika Duchamp Smith, la madre de Sylvie, fundó.

—¿Y su padre era ese señor Smith? —preguntó él.

Tom MacFarlane volvió a mirarla con desagrado.

—Sí, mi padre era ese señor Smith —respondió Sylvie.

—Y ahora, la organización es suya.

—Soy la presidenta honoraria, eso es todo. Les ayudo cuando puedo... como ahora.

—¿Así que vivía aquí?

Sylvie se dio cuenta de que, hasta ese momento, Tom MacFarlane no lo sabía. Pero ahora sí.

—Sí, vivía aquí —respondió Sylvie fingiendo no darle importancia—. Tengo entendido que usted quiere transformar la casa en un centro de conferencias.

—¿Y quién se lo ha dicho?

—Una persona de la zona que es miembro de English Heritage —Sylvie se encogió de hombros—. No se puede mantener un secreto en los pueblos, señor MacFarlane.

—¿No?

Había algo amenazante en la voz de él. Una advertencia.

Ignorándolo, ella dijo:

—¿Me está diciendo que no es verdad?

—Sí, claro que es verdad —le aseguró él con una sonrisa de satisfacción que no alcanzó sus ojos—. ¿Le parece mal?

—No, en absoluto.

—Milagrosamente, parece que estamos de acuerdo...

—De hecho, iba a ofrecerle los servicios de mi empresa en lo que a la organización de conferencias se refiere. Llamaré a mi oficina para que le envíen unos folletos, ¿le parece bien?

Por fin, consiguió hacerle reaccionar. Furiosamente. Pero Pam intervino antes del estallido.

—Será mejor que vaya a decir que, en vez de ahora, te lleven el desayuno dentro de veinte minutos. Sylvie, ¿quieres que pida algo para ti?

—No, gracias, Pam, no te molestes. Conozco la casa —quizá fuera lo peor que podía haber dicho, pero dudaba poder decir algo que no se malinterpretara.

Al darse cuenta de que la conversación empeoraba por momentos, Pam se hizo cargo de la situación.

—No es molestia. Una manzanilla, ¿verdad? Pediré que te la lleven al saloncito del sur, allí hace más calor.

—Perfecto. Muchas gracias.

Pam esperó para acompañarla y ayudarla a salir de la zona peligrosa, pero al ver que su jefe seguía bloqueando el umbral de la puerta, dijo con una mirada significativa:

—Grita si necesitas algo, Sylvie —y les dejó.

—Bueno, señorita Duchamp Smith...

—Sólo Smith. Sylvie —añadió ella con una ligera desesperación; dándose cuenta, al momento, de que parecía una invitación a que él le dijera que le llamara Tom y se tutearan—. Le prometo que no tenía idea de que su empresa había comprado Longbourne Court, señor MacFarlane.

Sylvie enfatizó lo de «señor MacFarlane», en un intento por dejar claro que no había ido allí para rogarle apoyo y reconocimiento de su hija.

—De haberlo sabido...

—Pero ahora ya lo sabe —dijo él, sin esperar a que ella se disculpara por haber aceptado la invitación de Pam a hospedarse en la casa—. Por tanto, espero que no se sienta demasiado cómoda en el saloncito del sur ni en ninguna de las habitaciones de arriba. Estoy harto de la gente de su clase.

Sylvie no necesitó preguntarle a qué clase se refería.

—Le prometo que sentirme cómoda aquí me va a resultar imposible, señor MacFarlane —le espetó ella con las mejillas encendidas—. Y ahora, si me lo permite... Cuanto antes empiece, antes acabaré.

Por fin parecía haber acertado en lo que había dicho, porque él, sin pronunciar una palabra más, dio un paso atrás y le permitió escapar.

ONCÉNTRATE. Olvida a Tom MacFarlane. Olvida los sobresaltos, durante semanas, cada vez que sonaba el teléfono pensando que podía ser él».

Frío. Era un hombre frío.

La atracción sexual que la había asaltado tan inesperadamente, algo tan nuevo para ella, para él no había sido nada más que puro instinto animal, una respuesta a una situación cargada de tensión. Una necesidad de demostrar su virilidad después de haber sido rechazado.

No tenía interés en ella.

Y si ella había querido aferrarse a la esperanza de que no era así, él acababa de devolverla a la realidad.

«Estoy harto de las de su clase», le había dicho.

Su clase era la misma clase de mujer que Candy Harcourt. Iguales. Pero no.

La verdad era que Tom MacFarlane no tenía idea de cómo era ella y no quería saberlo. No le interesaba.

Sylvie apartó la mirada de la vista que se veía desde la ventana: en la distancia, el viejo pueblo en el valle en las márgenes del río; la torre normanda de la iglesia. Haciendo un esfuerzo, miró las fotografías de la persona que estaba haciendo un esfuerzo ímprobo por proporcionarle un vestido de novia de ensueño.

Pero no podía centrarse, aún trataba de recuperarse de su encuentro con Tom MacFarlane. Estaba más delgado. Bronceado, pero más delgado. Y más duro, si era posible.

Cerró los ojos en un intento por bloquear la imagen de él y concentrarse en el vestido. Estilo... Como solía recordar a las novias, el vestido debía ser una prolongación de su aspecto natural.

Una boda no era la ocasión apropiada para experimentar con modas nuevas.

Sobre todo, si el resultado iba a aparecer plasmado en las páginas de Celebrity.

Volvió a las fotos pensando que, al menos, ya había elegido las flores: violetas. Quizá hiciera una boda minimalista. Muy elegante.

Los vestidos de las fotos, sin mangas ni tirantes, quizá fueran demasiado minimalistas. Aunque podían ser perfectos para una ceremonia civil, no se verían bien en una boda celebrada en la iglesia de un pueblo tradicional.

Necesitaba encontrar un fondo temático, algo que lo unificara todo.

Sylvie suspiró y echó un vistazo a la colección de objetos que Lucy le había llevado: pendientes con amatistas, un retal de gasa violeta, lazos, pétalos de flores secas, tarjetas, sobres...

Fue entonces cuando vio un par de zapatos de seda morada con bordados y los agarró.

—¿Has visto algo que te haya gustado especialmente? —le preguntó Geena Wagner, la diseñadora de la feria, desde la puerta.

—¿Estos zapatos? —preguntó ella a modo de respuesta.

—¿Te está resultando difícil el trabajo?

Sylvie señaló su cuerpo.

—Un poco. Aunque sé que tengo que evitar el aspecto virginal —dijo Sylvie indicando una fotografía que tenía delante—. Y no es que no sea encantador o que no vaya con mi vientre abultado, sino que no me parece... auténtico, ¿me entiendes?

Entonces, tratando de explicarse mejor, añadió:

—Creo que todas las novias, a la hora de elegir el vestido, piensan en el novio —al menos, la mayoría—. Y cuando lo encuentran, siempre dicen algo parecido a «se va a deshacer cuando me vea con este vestido».

Candy, por el contrario, había dicho: «mis amigas se van a morir de envidia cuando me vean con esto». Y eso era justo lo que la había motivado respecto a todo lo que había elegido para su boda; no lo que Tom podría haber pensado o querido, sino la envidia que provocaría.

Quizá ésa fuera la diferencia entre casarse por dinero o por amor. Candy no había necesitado nada para casarse con Quentin, él le había resultado suficiente.

Había leído el reportaje de Celebrity sobre su matrimonio, titulado Una verdadera historia de amor.

Geena, acercándose a ella, le quitó uno de los zapatos e intentó ponérselo, pero le quedaba demasiado pequeño.

—Es absolutamente precioso —declaró, devolviéndole el zapato a Sylvie—. Vamos, pruébatelo, tienes los pies más pequeños que yo.

Cualquier cosa era mejor que mirar vestidos de boda, y el zapato era fabuloso. Se lo puso y extendió la pierna. Las cuentas del zapato reflejaron la luz y brillaron.

Geena y Sylvie suspiraron.

—Creo que estamos poniéndonos en plan Cenicienta —dijo Geena con una sonrisa traviesa—. Anda, pruébate el otro y camina un poco.

Y tras unos momentos...

—¿Sientes algo?

—Siento una total desgana a quitármelos y a devolverlos —admitió Sylvie riendo—. Pero... ¡zapatos morados en una boda!

—El color está empezando a ponerse de moda en las bodas —dijo Geena pensativamente—. Podría quedar bien. ¿Bordados y cuentas? Conozco a alguien que es perfecta para eso. Y ahora, lo que necesitas para concentrarte en la boda, en un novio.

—Lo siento, pero no puedo hacer nada respecto a eso —dijo Sylvie, mirando los zapatos.

—¿Y qué me dices de...?

—Repito que me he quedado embarazada por inseminación artificial —dijo Sylvie, interrumpiéndola.

—¿En una clínica? —Geena no parecía convencida.

—Lo importante es que el hombre en cuestión no ha tenido nada que ver.

—Bueno, da igual. No tiene que ser «ése» precisamente el novio. Nos conformaremos con uno que te haga soñar.

Sylvie no pudo evitar evocar imágenes de Tom MacFarlane.

—Me temo que no es posible.

—¿No? Qué pena. Pero te aseguro que ahí hay tipos trabajando que le dejan a una con la boca seca. ¿Te parece bien que vaya a por uno de ellos?

Geena se volvió cuando un hombre se aclaró la garganta a sus espaldas.

—Ah, hola, Mark. ¿Qué estás haciendo aquí? —pero sin esperar respuesta, Geena se volvió a Sylvie con un brillo malicioso en sus ojos—. Sylvie, ¿conoces a Mark Hilliard, el arquitecto del pueblo? Mark, ésta es Sylvie Smith.

—Sylvie, me temo que te están engañando. Vivo en Upper Haughton, con mi esposa y tres hijos; así que, a pesar de lo que Geena te haya podido decir, la respuesta es no.

—Lo mismo digo —declaró Sylvie rápidamente.

Pero Mark no había acabado.

—Para este pueblo necesitas a Tom MacFarlane, Geena. El nuevo propietario de Longbourne Court.

Y como ese hombre en persona apareció en el umbral de la puerta, Mark les dejó para discutir el asunto mientras se paseaba por la estancia con un cuaderno en la mano.

—¿Tom? —dijo Geena ofreciéndole la mano—. Soy Geena Wagner.

Entonces, tras mirarle de arriba abajo, añadió:

—Ah, sí, eres perfecto.

—¿En serio? —preguntó él confuso, pero sonriendo.

Era una sonrisa natural, la clase de sonrisa que un hombre dedicaba a una mujer atractiva al conocerla. La clase de sonrisa que Sylvie no recibiría nunca.

Aún no la había visto.

Sylvie quiso protestar, pero sólo un gruñido escapó de su garganta... suficiente para atraer la atención de él. La confusión siguió reflejada en su rostro, pero la sonrisa desapareció.

—¡Absolutamente perfecto! —exclamó Geena—. No estás casado, ¿verdad?

—¿Por qué no se lo preguntas a la señorita Smith? —respondió él.

—¡Os conocéis! Excelente. Tom, tenemos un problema; Sylvie necesita un novio de ensueño. ¿Estás por la labor?

—Nnnnnnn... —fue todo lo que Sylvie pudo pronunciar.

—Eso depende de la naturaleza del «ensueño» —respondió él, ignorando la forma en que Sylvie sacudía la cabeza.

—Verás, lo único que necesito es que tú estés presente, guapo y atractivo —y no le dio tiempo a moverse—. Así, perfecto.

—Pero si no he hecho nada —protestó él.

—No tienes que hacer nada —respondió Geena sonriendo ampliamente—. Bueno, Sylvie, da rienda suelta a tu imaginación.

—Geena, yo pienso que...

—Pensar es lo último que quiero de ti. Estamos hablando de emociones, de sentimientos, de los sentidos... —dijo Geena en tono autoritario.

Después, agarró a Sylvie por los hombros, la condujo hasta Tom y la colocó a su lado.

Cuando Sylvie le miró, vio que lo único que Tom MacFarlane sentía era furia.

—Vamos a deshacernos del jersey y de los pantalones, por bonitos y buenos que sean —dijo Geena—. Para este ejercicio necesitamos que se ponga un traje... gris; eso es, gris. Un traje gris con chaleco y unas violetas en el ojal.

Tom MacFarlane emitió un sonido que pareció querer decir: «ni muerto».

—Está delante del altar y es...

—¿Qué altar? —quiso saber Tom apretando los dientes.

—Buena pregunta, Tom. Sylvie, ¿la iglesia del pueblo? —preguntó Geena ensimismada en su trabajo.

Sylvie abrió la boca, decidida a poner punto final a aquella pesadilla, pero Geena continuó hablando sin darle tiempo a responder.

—Sí, claro que en la iglesia del pueblo, ¿dónde si no? Pero tú no te preocupes por eso, Tom.

—¿No? —dijo él, aparentemente nada convencido.

Pero Geena estaba inspirada y nada parecía poder detenerla.

—No, en absoluto. Nosotras somos quienes hacemos el trabajo.

Sylvie se encogió de hombros mientras Tom MacFarlane, mirándola, enarcaba las cejas. Lo que, momentáneamente, les puso del mismo lado.

Aunque eso era imposible, sólo un sueño.

—Bien, Sylvie. la puerta de la iglesia está adornada con hojas verdes y flores. Tus damas de honor están esperando. ¿Todas ellas adultas o quieres niñas también?

«Concéntrate en la boda. Aprovecha estos momentos de ensueño...».

—Una adulta —respondió Sylvie.

Si esa boda fuera auténtica, querría el apoyo de Josie, asegurándose de que todo estuviera bien—. Y cuatro niñas y un niño.

En aquel sueño, debía acercarse a la realidad todo lo posible y sus cuatro ahijadas jamás le perdonarían que las excluyera de la fiesta. Por otra parte, su ahijado de cinco años tampoco le perdonaría jamás que le hiciera aparecer en público con tirantes de satén. Pero quedaría muy bien al lado de sus hermanas.

—Bien —dijo Geena—. Ahora, el órgano empieza a sonar y tu padre te agarra del brazo...

—¡No! —la última vez, había sido su abuelo quien la había llevado del brazo. En esa ocasión, no había nadie—. Iré yo sola.

Sylvie se estaba dejando llevar por Geena. No pensaba, sólo sentía.

Al darse cuenta de que tanto Geena como Tom la estaban mirando con extrañeza, añadió:

—Soy una mujer adulta, no necesito que nadie me lleve del brazo.

—Bueno, de acuerdo, como quieras. Al fin y al cabo, es tu boda. Ve sola si quieres —Geena agarró unas violetas y se las dio a Sylvie—. El órgano empieza a sonar y tú oyes a todo el mundo ponerse en pie. Eso es, muy bien. Empiezas a caminar hacia el altar. Vamos, camina, camina.

Geena la empujó hacia Tom y continuó:

—Todo el mundo te está mirando. La gente canta, pero tú no la ves, no la oyes. Todo se centra en las dos personas que realmente importan: tú, con ese vestido de ensueño, y él.

Las miradas de Sylvie y de Tom se encontraron.

¿Por qué seguía allí? ¿Por qué Tom no se había dado media vuelta y se había marchado? No tenía por qué quedarse...

—¿Qué sientes mientras caminas, Sylvie? —murmuró Geena con voz suave, como si realmente estuviera en la iglesia—. Vamos, Sylvie, dímelo. Dime lo que sientes. Dime qué es lo que él está viendo...

En su imaginación, Sylvie pudo ver a Tom mirándola como si ella fuera su mundo entero, avanzando hacia él con un sencillo ramo de violetas en la mano.

—Dime qué está viendo él, qué le está haciendo derretirse —insistió Geena.

Los ojos de Tom se clavaron en el abultado vientre donde su hija estaba creciendo. Entonces, rompiendo el encanto, Tom dijo:

—Cenizas —antes de volverse bruscamente—. Mark, ¿has terminado lo que tenías que hacer aquí?

Tom no esperó respuesta, sino que salió de la estancia, esperando que el arquitecto le siguiera.

Mark, con una sonrisa burlona, dijo:

—Geena, has metido la pata del todo —entonces, miró a Sylvie—. Encantado de conocerte, Sylvie.

Geena, perpleja, se despidió de él. Luego, le preguntó a Sylvie cuando se quedaron solas:

—¿Qué le ha pasado?

—Deberías haber preguntado cómo nos conocimos —respondió Sylvie apoyándose en una mesa ya que las piernas le temblaban.

—¿Dónde os conocisteis?

—Fui compañera de colegio de la mujer con la que él iba a casarse y me encargaron organizar su boda. He intentado decírtelo, pero...

—Pero no has podido porque yo no he parado de hablar. Es uno de mis defectos —admitió Geena—. ¿A qué se ha referido con eso de las cenizas? ¿Qué hiciste, envenenaste la comida?

—La novia le dejó tres días antes de la boda.

—¡Vaya! ¿Se volvió loca?

—No, todo lo contrario. Recuperó el sentido a tiempo. ¿Te suena el nombre de Candy Harcourt? —Geena negó con la cabeza—. ¿Es que no lees las revistas del corazón?

—¿Es obligatorio?

—No, no es obligatorio, Geena. Pero, en este caso, me habría gustado que lo hicieras.

—Sigo sin entender cuál es el problema —comentó Geena frunciendo el ceño—. No es posible que te responsabilice a ti de que su novia le dejara.

—Le dejó por uno de mis empleados y escapó con él.

—¡Cielos! —exclamó Geena. Entonces, vio a Tom, que estaba cruzando el césped, por la ventana—. Sigo opinando que no tiene derecho a culparte a ti. No obstante, por la forma como te miraba...

—Si las miradas matasen... —interrumpió Sylvie rápidamente, distrayendo a Geena para que no atase cabos.

—Sólo si se tratara de combustión espontánea como forma de asesinato. ¿Seguro que no hay nada más entre vosotros dos? —Pero Geena debió de darse cuenta de lo que acababa de decir y alzó las manos en gesto de disculpa—. Olvida lo que he dicho. Pero... ¿no sería terrible para tu negocio que las novias temieran no poder dejarte a solas con sus novios?

—¡Qué! ¡No! —exclamó Sylvie, pero el rubor de sus mejillas la traicionó.

Geena no insistió, aunque su mirada fue muy significativa.

—Está bien, perdona. Olvidemos a ese hombre, aunque esté para comérselo, y dime qué es lo que has visto.

—¿Qué es lo que he visto?

—Sí, ahora. Te estaba mirando y me he dado cuenta de que has visto algo. Has sentido algo.

Lo que había visto era la imagen que Geena le había metido en la cabeza: se había visto a sí misma a los diecinueve años con el vestido de novia de su abuela, pero el hombre que estaba esperándola en el altar no era el hombre con el que había estado a punto de casarse, sino Tom MacFarlane.

—Sylvie...

—Sí. Tienes razón, estaba recordando una cosa. Un vestido...

«Concéntrate en el vestido».

—La verdad es que, cuando tenía diecinueve años, estuve a punto de casarme. En aquella ocasión, iba a llevar puesto el vestido de novia de mi abuela.

—¿En serio? ¡Qué romántico!

—Bueno, vamos a trabajar. Ese vestido, que podría servirnos de inspiración, era de los años veinte y la falda llegaba hasta el tobillo. Tenía la cintura baja...

Geena agarró un cuaderno de dibujo e hizo un bosquejo. —¿Es algo parecido a esto? —preguntó Geena cuando acabó el dibujo.

—Sí, algo así. Es precioso —dijo Sylvie.

—Gracias —Geena sacudió la cabeza—. Tienes mucha suerte. No hay muchas que sepan siquiera lo que sus abuelas llevaban el día de la boda, y mucho menos tenerlo. ¿Lo conservas?

Sylvie se dio cuenta de que, probablemente, el vestido seguiría donde lo había dejado.

Pero no quería volver al pasado, era una mujer diferente.

—Se supone que tengo que ayudarte a que muestres tus habilidades como diseñadora, Geena. Si encuentro el vestido, tú no harías tu trabajo.

—Y tu trabajo consiste en mostrarle a todo el mundo lo que sería tu boda de ensueño —le recordó Geena—. De todos modos, a menos que el vestido esté guardado como Dios manda, deben de habérselo comido las polillas.

—Es verdad.

—No te preocupes, se me ha ocurrido algo diferente para ti —añadió Geena—. Algo que vaya con esos zapatos. No obstante, me gustaría ver el vestido de tu abuela, aunque sólo sea por interés profesional.

—Iré a ver si lo encuentro.

—Estupendo. Y ahora, no te muevas, quiero tomarte las medidas.

ARK Hilliard no pronunció palabra cuando se reunió con Tom, pero no había necesidad, se conocían desde hacía mucho tiempo. Una mirada era suficiente.

—Siento lo que ha pasado. Como seguramente te has dado cuenta, había algo de... tensión en el ambiente.

—¿Cenizas? Si eso es tensión, no me gustaría estar cerca de ti cuando declaras guerra abierta —Mark sonrió pensativamente—. Si quieres que te diga la verdad, me ha parecido...

—¿Qué te ha parecido? —aunque no era necesario preguntar, estaba escrito en su cara—. Ha sido una cuestión de negocios, nada más.

Pero lo que había pasado no tenía nada que ver con los negocios, se trataba más bien de dos personas que no conseguían decidir si estrangularse o si desnudarse el uno al otro a toda prisa.

El problema era que no quería sentir lo que sentía. No quería perder el control. No quería volverse loco. No quería sentirse culpable...

A ella, por otra parte, no le había costado nada olvidarse de él. Aunque no podía culparla. Él se había marchado, no le había escrito, no la había llamado y luego lo había acabado de estropear todo cuando ordenó a su secretaria que le enviara un cheque que cubriera el total de la factura. No era de extrañar que ella hubiera devuelto el cheque.

Y después, cuando ya estaba dispuesto a arrodillarse delante de ella, a suplicarle, era demasiado tarde.

Pero en los últimos cinco meses no había cambiado nada. Sylvie Smith seguía atormentándole.

Y empezaba a sospechar, a pesar de que ella fuera a tener un hijo con su amor de la adolescencia, que a Sylvie Smith le ocurría lo mismo respecto a él.

Quizá debiera volver a Londres, tal y como le había aconsejado Pam, hasta que aquel lío de la feria hubiera acabado. Pero no podía hacerlo. Al menos, si se quedaba, no tendría más remedio que presenciar la boda de Sylvie.

El hecho de que estuviera embarazada debería forzarle a ser más realista...

Al darse cuenta de que Mark le estaba mirando con expresión extraña, se volvió bruscamente y empezó a dirigirse hacia las construcciones de fuera cerca de la casa.

—Vamos a echar un vistazo a los establos y demás —dijo Tom.

«Embarazada».

—Creo que se podrían construir una docena de habitáculos en los edificios que hay alrededor del jardín —dijo Mark.

—Muy bien. ¿Qué hay del granero?

—Ahí se pueden hacer varias cosas, es muy flexible. A mí se me había ocurrido transformarlo en tu estancia privada. Como también tiene un pequeño camino privado, si rodeáramos el granero con un muro de piedra y ajardináramos la zona alrededor del granero dentro del muro, tendrías completa privacidad.

De haberse tratado de otra propiedad, le habría parecido bien. Pero Longbourne Court ahora se había convertido para él en un lugar del que quería obtener el máximo beneficio con el fin de erradicar su historia y, de paso, todo rastro de Sylvie Smith.

Lo último que Sylvie había hecho antes de abandonar Longbourne Court fue guardar el vestido de novia de su abuela en un baúl en el ático, con el resto de su ropa.

Iba a resultarle doloroso volverlo a ver. Tocarlo.

Eso suponiendo que los baúles y muebles siguieran ahí.

Pero como Longbourne Court ya no era su casa, no podía subir la escalera de servicio y ponerse a examinar el contenido del ático sin pedir permiso antes.

Por eso, fue en busca de Pam Baxter.

La puerta de la biblioteca estaba abierta y, tras llamar con los nudillos, entró. Pero encontró la estancia vacía.

Miró el reloj y, después de decidir que iba a esperar un par de minutos para ver si Pam aparecía, se acercó a las estanterías y acarició los lomos de los viejos y queridos libros. Todo estaba exactamente como lo había dejado, incluso el libro con el árbol genealógico de la familia estaba en su pedestal. Sylvie abrió las páginas en las que aparecían todos los nacimientos, matrimonios, fallecimientos...

Había un espacio en blanco debajo de su nombre, el espacio destinado a ser rellenado con la fecha de su matrimonio, con el nombre de sus hijos... Ese espacio permanecería vacío.

La última entrada en el libro era el fallecimiento de su madre, que ella misma había escrito. Y pensó en lo mucho que su madre había sufrido al tiempo que clavaba los ojos en la fotografía enmarcada que había encima de una pequeña estantería un poco más arriba del libro con la genealogía de la familia.

La foto no era nada especial: un grupo de chicos jóvenes con trajes de tenis almorzando en el jardín un verano años atrás.

No sabía cuánto tiempo había estado allí, oyendo el distante eco de la voz de su bisabuelo, cuando sintió algo, un cambio en el ambiente, un picor en la nuca. Y se dio cuenta de que ya no estaba sola.

Pero no podía ser Pam. Pam le habría dicho algo nada más verla.

—¿Espiándome, señor MacFarlane? ¿Asegurándose de que no me pongo demasiado cómoda?

—¿Quiénes son? —preguntó él a su vez al tiempo que agarraba la foto y, simultáneamente, hacía un gesto que lograba incluir los retratos que había a lo largo de la escalinata, en la galería superior y sobre todas las chimeneas.

Sylvie esperó, suponiendo que iba a oír algún otro comentario burlón; pero al mirarle, vio auténtica curiosidad en su expresión.

—Parientes —respondió ella simplemente.

—¿Parientes?

—Sí.

Tom volvió a examinar la foto.

—¿No tenían nada mejor que hacer? ¿Sólo se dedicaban a entretenerse con juegos y almuerzos en el jardín?

Sylvie, con el ceño fruncido, le miró y vio que algo que él veía en la foto le molestaba; no obstante, no podía pasar por alto el desdeñoso comentario.

Poniendo un dedo en uno de los jóvenes de la foto que estaba sonriendo, Sylvie dijo:

—Éste es mi tío abuelo Henry. Tenía veintiún años cuando hicieron esta foto. Este otro es mi tío abuelo George, tenía diecinueve. El tío abuelo Arthur tenía quince. Y ésta es Bertie, y David, eran primos y tenían la misma edad que Arthur. Y éste es Max, acababa de anunciar el noviazgo con mi tía abuela Mary, que es la que está sacando la foto.

—¿Y el chico que está delante, el que tiene cara de bromista?

—Ése es mi bisabuelo, James Duchamp. Y en la foto no había cumplido aún los doce años. Estaba a punto de cumplir los diecisiete cuando acabó la Primera Guerra Mundial. Fue el único que sobrevivió, se casó y tuvo familia.

—Eso les ocurrió a todas las familias —dijo él bruscamente.

—Lo sé, señor MacFarlane. Tanto ricos como pobres murieron en las trincheras —Sylvie alzó los ojos—. No hubo muchos más almuerzos tras un partido de tenis después de que tomaran esta foto.

—Para la mayoría de la gente nunca hubo almuerzos después de partidos de tenis —comentó Tom. Y ya que parece que vamos a dormir bajo el mismo techo durante toda la semana, creo que sería mejor que nos tuteáramos y me llamaras Tom. Al fin y al cabo, no es como si no nos conociéramos

—No nos conocemos, señor MacFarlane —respondió ella con frialdad.

Tom asintió, reconociendo la verdad de sus palabras. Y también su mentira.

—No obstante... aunque sólo sea para simplificar las cosas...

—Está bien, Tom —respondió Sylvie—. Pero tú también me vas a tener que llamar Sylvie.

—De acuerdo, Sylvie.

Desprovisto del Duchamp y del Smith, el nombre escapó de sus labios como la seda y quiso repetirlo.

«Sylvie».

En vez de volver a pronunciar el nombre, Tom se aclaró la garganta y volvió a mirar a la foto.

—¿Por qué está aquí? ¿No la querías? Es parte de la historia de tu familia.

Sylvie le quitó la foto, puso la mano en el frío cristal y cerró los ojos momentáneamente, recordando.

—Cuando los acreedores vinieron a casa, sólo me permitieron llevarme la ropa y unos cuantos objetos personales, además de las perlas que mi abuelo me regaló cuando cumplí los dieciocho años. Y también el coche, ya que estaba a mi nombre.

—Debes comprender que no puedo evitar estar del lado de la gente a la que se le debía dinero.

Sylvie le miró. Tan sólido. Tan poderoso. Tan sarcástico.

—A los pequeños comerciantes y pequeñas empresas siempre les pagábamos. Nuestros problemas se debieron, principalmente, a los impuestos que tuvimos que pagar durante tres años para he redar tras un par de fallecimientos y al hecho de que mi abuelo, que era algo derrochador, decidió pensar en el futuro y, siguiendo los consejos de alguien en quien confiaba, hizo inversiones y lo perdió todo.

Y eso le causó un ataque al corazón que le mató y que, indirectamente, causó la muerte de su madre.

—Lo más irónico es que si hubiera querido seguir dando fiestas sin preocuparse por el futuro todos habríamos salido mucho mejor parados —añadió Sylvie.

—Pero esta fotografía no tiene ningún valor —protestó él—, aparte de su interés histórico y sentimental.

—Sí, ya. Nuestros acreedores dijeron que después de hacer un inventario podríamos volver a recoger las cosas que no tuvieran valor intrínseco. Pero una estrella del rock compró la casa con todo lo que había en ella y se acabó. Dicha estrella del rock también se quedó con el señor y la señora Kennedy, que siguieron llevando la casa.

Y ella había logrado empezar otra vida, sin objetos que le recordaran un pasado que prefería olvidar: Jeremy posponiendo la boda hasta que la situación fuera más estable; la obstinación de su madre de enfrentarse a la gente que le estaba quitando sus posesiones; su padre... No, se negaba a malgastar un segundo pensando en su padre.

—Yo ya me había mudado a un piso con dos chi cas y apenas tenía sitio para colgar la ropa, así que mucho menos para fotos de familia —Sylvie dejó la foto en la estantería—. Además, tienes razón, estas cosas no me han pasado sólo a mí. Como bien has dicho, le han pasado a todo el mundo.

¿Había dicho él eso?, se preguntó Tom mirando a su alrededor.

Longbourne Court era una propiedad importante; pero desde el momento que había cruzado la puerta, Tom la había reconocido como lo que era: un hogar. Un hogar en el que habían vivido generaciones y generaciones de la misma familia.

—No todo el mundo tiene recuerdos, una casa con historia, Sylvie.

—¿Ni familia ni recuerdos? —Sylvie captó inmediatamente el significado de las palabras de él—. Eso es terrible, Tom. Lo siento.

Sylvie había pronunciado aquellas palabras con sinceridad y, por segunda vez aquel día, Tom se arrepintió de haber hablado sin pensar, traicionando algo que llevaba escondido muy dentro de sí.

—No necesito tu compasión —dijo él secamente.

—¿No? —pero Sylvie se dio cuenta inmediatamente de que lo mejor que podía hacer era cambiar de tema—. En fin, había venido aquí para hablar con Pam. ¿Sabes dónde está?

—¿Por qué? ¿Qué es lo que quieres de Pam? Si tienes prisa, quizá yo pueda ayudarte.

Sylvie titubeó, lo que sin duda significaba que se trataba de algo que tenía que ver con esa maldita feria de boda. Él se consideraba duro en los negocios, pero utilizar su propia boda para promocionarse le parecía frío incluso a él mismo.

Pero, con el fin de demostrarle a Sylvie que él era tan capaz como ella de salvar los momentos incómodos, dijo:

—La verdad es que quería pedirte disculpas por el comentario de las cenizas. Ha sido inexcusable por mi parte.

—No, todo lo contrario —dijo ella rápidamente—. Soy yo quien debería haber impedido que Geena se dejara llevar por su entusiasmo.

—Habría sido como detener un tren en marcha.

—Cierto, pero...

—Olvídalo —dijo Tom—. De todos modos, debes comprender que eres la última persona a quien esperaba encontrar en Longbourne Court.

—Lo mismo digo —respondió ella—. Candy me había dicho que no te gusta el campo.

—No me gustan ciertos aspectos de la vida en el campo, como la caza y el tiro al blanco —contestó Tom.

—A mí tampoco. Mi bisabuelo prohibió ese tipo de deportes en sus tierras. Decía que ya había habido demasiadas muertes —Sylvie hizo una pausa—. Por cierto, ¿recibiste mi carta?

Tom asintió y se dio media vuelta. Sabía que debía disculparse y explicarle a Sylvie que no había sido su intención insultarla con lo del dinero, era consciente de que se había ganado con su trabajo hasta el último céntimo. Pero... ¿de qué serviría?

En su momento, la había hecho ir a su oficina para castigarla. La había hecho revisar toda y cada una de las cuentas cuando, en definitiva, ese dinero no había significado nada para él.

Convencido de que Sylvie, en cierta manera, había estropeado su futuro, había querido atormentarla. Pero la verdad era que él era el responsable al irse distanciando de Candy según se iba acercando el día de la boda. Había utilizado la excusa del trabajo cuando, en realidad, lo que le había ocurrido era que no podía olvidar la sonrisa de Sylvie Smith el día que la conoció.

Y también había culpado a Sylvie de eso.

Después había llegado el momento de la fusión y el mundo, aunque brevemente, había cobrado sentido... hasta que vio las lágrimas de Sylvie resbalándole por las mejillas. Entonces se dio cuenta, sin necesidad de palabras, de que se había equivocado, de que había cometido el mayor error de su vida.

¿De qué serviría decirlo ahora? Sylvie tenía la vida resuelta y decirle lo que sentía por ella sólo serviría para empeorar las cosas. Mejor que le despreciara a que se apiadara de él.

—Lo siento —dijo Tom—. Y me refiero a todo.

Sylvie se dio media vuelta con las mejillas encendidas. Sin duda, al igual que él, estaba recordando aquellos momentos de pasión.

O quizá sintiera vergüenza.

El hecho de que cinco meses después de lo ocurrido a Sylvie la hubiera dejado embarazada otro hombre demostraba que lo mejor que él podía hacer era olvidar.

Aunque era una pena, porque sabía que Sylvie era esa mujer. La mujer de su vida.

Pero como no quería seguir pensando en eso, dijo:

—¿Para qué querías hablar con Pam?

—Quería preguntarle si podría subir al ático para buscar una cosa que era de mi bisabuela.

—¿De tu bisabuela? ¿Cuánto tiempo lleva en el ático?

—Que yo sepa, desde que la puse allí. Antes de marcharme —Sylvie se volvió de cara a él—. Aunque si has vaciado el ático...

—No, no he hecho nada, aparte de pedirle a Mark Hilliard que presentara el proyecto de remodelación —contestó él—. No creo que se haya tocado nada del ático.

—En ese caso, es posible que lo encuentre.

—¿Se trata de la bisabuela que se casó con el chico de la foto?

—Sí, con James. La otra familia, la familia Smith, eran soldados y no tenían muchas posesiones.

—A juzgar por todo lo que hay en esta casa, creo que fue una suerte. ¿Quieres que te acompañe al ático?

—Es urgente.

—En ese caso, ¿vamos ya? Y otra cosa, ahí arriba hay mucho polvo, así que sería mejor que te quitaras esos zapatos. Sería una pena que los estropearas.

—Da igual. Como los he llevado casi toda la mañana, voy a tener que comprarlos.

—¿Y eso es un problema? —preguntó Tom—. Según Pam, comprar zapatos es la cura a la que las mujeres recurren para todo tipo de enfermedades.

—No he venido aquí para hacer compras.

—¿No? Yo creía que para eso se habían inventado las bodas. De todos modos, nunca te arrepentirás de comprar esos zapatos.

—Lo haré si no me los quito. ¿Por qué no vas al ático? Me reuniré contigo allí en un momento.

Y, tras esas palabras, Sylvie se dio la vuelta y empezó a alejarse.

YLVIE se echó agua en el rostro para tranquilizarse. No debería haberle preguntado si había recibido la carta, pero había querido asegurarse. No podía creer que Tom fuera incapaz de sentir...

Sylvie se sonó la nariz y se miró en el espejo.

—Lo tienes bien merecido —se dijo a sí misma poniéndose una mano en el vientre—. Deberías contentarte con lo que tienes.

Y, tras esas palabras, se cambió de zapatos y se reunió con Tom MacFarlane en la parte superior de las escaleras de servicio. Ninguno de los dos dijo nada, pero ella tenía plena conciencia de la presencia de Tom a su lado y después, a su espalda, mientras subían los últimos peldaños que conducían al ático.

—¡Dios mío! —exclamó Sylvie echando una mirada por el ático—. ¡Qué desastre!

—¿No les pasa a todos los áticos lo mismo? Al fin y al cabo, están para dejar en ellos lo que no se usa.

—Sí, pero un poco de orden no le vendría mal.

Sylvie había esperado encontrar inmediatamente el baúl en el que estaba el vestido de novia de su bisabuela, agarrarlo y salir a toda prisa de allí.

Sabía que el tiempo que pasara en compañía de Tom y rodeada de objetos de su familia sólo serviría para aumentar la dolorosa verdad: que Tom MacFarlane no quería formar parte de esa familia.

Él no le podía haber dejado más claro que no quería saber nada de ella. Bien. Su única intención había sido que él supiera que iba a ser padre y que tenía opciones.

Tom había elegido.

Lo que no quería por nada del mundo era que su hija tuviera un padre que no la quisiera. Lo mejor era continuar con la mentira de la inseminación artificial. Al menos, de esa forma, su hija no tendría dudas de que su madre la quería.

Eso era suficiente.

—Los baúles estaban alineados a lo largo del perímetro del ático con el fin de facilitar su acceso —explicó ella, haciendo lo posible por mantener la voz fría y carente de emoción.

Pero era evidente que habían movido los objetos de la estancia.

—Supongo que, a lo largo de estos años, ha debido de venir gente para examinar el tejado y cosas por el estilo.

—Sin duda, tú también debes de haber enviado a alguien para examinar el estado de la propiedad —dijo ella—. Bueno, pues deberían haber dejado las cosas como estaban después de haber hecho su trabajo.

—Quizá las cosas estuvieran así cuando vinieron —observó él.

Sylvie, sin contestar, levantó la tapa del baúl más próximo y, al momento, se echó atrás.

—Dios mío, ¿a qué huele? —preguntó Tom.

—A alcanfor —respondió Sylvie—. Sirve para ahuyentar a las polillas. Aunque, al parecer, se han dado un banquete con estos trajes de lana.

—Y creo que no sólo ahuyenta a las polillas, sino a cualquiera que piense en ponerse esa ropa —le aseguró él. Después, la miró con preocupación—. ¿Te encuentras mal? No afectará a...

Pero Tom no pareció ser capaz de acabar la frase.

—Al bebé —dijo ella tosiendo—. La palabra «bebé» no es una palabrota.

—No, ya lo sé. Lo siento.

—Lo sé, pero yo no —le espetó ella.

Tom cerró la tapa del baúl.

—Me alegro por ti —dijo él, y se volvió para abrir un segundo baúl.

¿Cómo podía mostrarse tan indiferente?, se preguntó Sylvie.

—El contenido de éste parece en mejor estado —dijo él, con absoluta falta de preocupación por su hija. Y tras sacar un osito de peluche, se lo dio—. Habrías hecho mejor en dejar tu ropa y llevarte esto.

Sylvie agarró el osito y tanteó el botón de la oreja del muñeco.

—¿Es esto lo que estabas buscando? —preguntó Tom tras abrir otro baúl que contenía más ropa; esta vez, la ropa estaba envuelta en papel—. Aquí no huele a alcanfor. ¿Es que las polillas no atacan a la ropa de las mujeres?

Sylvie suspiró y, sin hacer ningún comentario, miró en dirección al baúl que Tom había abierto.

—Ese baúl es de madera de sándalo —dijo ella acercándose—. Esa madera repele a las polillas.

Al llegar al baúl, Sylvie se tropezó y perdió ligeramente el equilibrio. Tom, al instante, la rodeó por la cintura para evitar que pudiera caerse. Igual que lo había hecho anteriormente...

Se miraron fijamente durante un momento, conteniendo la respiración.

—¿Estás bien? —preguntó él con voz suave y una mirada que parecía angustiada.

Pero debía de ser su imaginación, pensó Sylvie.

Se obligó a mirar el interior del baúl y vio el vestido envuelto en papel blanco y suave.

—Ah... sí.

Y tocó el papel.

—¿Qué es? —preguntó Tom.

—Es... sólo un vestido.

El baúl contenía pertenencias especiales de su abuela: vestidos diseñados por Balenciaga, Worth, Chanel. Seda y terciopelo. Accesorios del periodo modernista. Bolsas, zapatos. Incluso lencería.

—Mi bisabuela era muy elegante —no debía llorar, sólo se trataba de cosas—. Deberían estar en el museo de Melchester, en la sección de vestimenta. Mi madre lo había apuntado en la lista que había hecho de las cosas que tenía que hacer.

Sylvie parpadeó. Nada de lágrimas.

—Uno siempre piensa que queda mucho tiempo... —pero no quería pensar en ello—. ¿Qué hay de tu familia?

Difícil decir cuál de los dos se quedó más sorprendido tras esa pregunta. Tom MacFarlane, porque ella hubiera tenido la temeridad de hacerla, o ella por haberla hecho.

—No tengo familia —contestó él con el semblante carente de expresión.

—¡Eso no es verdad! —y Sylvie se llevó las manos al vientre por no taparse los oídos.

No, ya no era verdad.

Y deseó tomarle la mano y colocársela en su vientre para que pudiera sentir a la criatura que llevaba dentro, a su hija. De esa forma lo comprendería.

—Lo siento, pero así es como me gusta que sean las cosas —declaró él, y entonces indicó el vestido con un dedo—. ¿Qué tiene de especial ese vestido?

Tras un largo silencio, Sylvie desenvolvió el vestido de novia de su abuela, exponiendo su fino encaje.

Tom se quedó mirando el exquisito tejido antes de volver los ojos a ella.

—¿Por qué no me sorprende? Es para tu boda, ¿verdad?

—¡Vamos, por favor! No creo que un velo virginal sea para mí, ¿no crees? —preguntó ella en tono burlón—. Geena quería verlo. Por embarazosa que fuera la situación, el ejercicio de visualización le ha ayudado a desarrollar algunas ideas y creo que piensa crear una versión actualizada de este vestido para mí, con embarazo y demás. Por supuesto, no creo que sirva de nada.

—¿Por qué no esperas a después de dar a luz?

—Porque el número de Celebrity no puede esperar. Tiene que ser este fin de semana o nunca —Sylvie le miró—. Por supuesto, reconocerán públicamente que tú has dado permiso para utilizarlo.

—No es necesario —respondió Tom—. Estoy harto de bodas. De hecho, tengo la impresión de estar atrapado en una pesadilla en la que las bodas se repiten una y otra vez.

Sylvie se hartó por fin.

—¿Acaso crees que eres la única persona en el mundo a quien han dejado plantado unos días antes de su boda? —le espetó ella—. Créeme, se te pasará.

—¿Me lo aseguras? Ah, se me había olvidado. A ti también te pasó, ¿verdad? No te extrañe que lo sepa, leí un artículo sobre ti en Celebrity.

—Ah, ya —Sylvie se encogió de hombros—. Bueno, fue tres semanas antes de la boda en vez de tres días, pero qué más da eso, ¿no?

—Entonces, dime, Sylvie, ¿cuánto te llevó sobreponerte?

—Mucho más que a ti, Tom. Seamos sinceros, a ti se te pasó en el minuto que metiste la mano debajo de mi falda.

En el momento en que aquellas palabras escaparon de su boca, Sylvie se arrepintió de haberlas pronunciado. Pero estaba enfadada con él. Quería hacerle el mismo daño que Tom le había hecho a ella.

Ahora, había evocado el momento en que ambos se habían perdido el uno en el otro. El momento en que él le había devuelto algo que había creído perder para siempre. Y Tom le había dado mucho más...

La tensión se hizo casi insoportable.

Sylvie luchó contra sí misma, luchó contra la necesidad de tocarle, contra el deseo de que sus brazos la rodearan como en sus sueños. Pero Tom estaba demasiado cerca. Lo suficientemente cerca para oler el aroma de su ropa limpia, de su piel...

Demasiado cerca.

Y vio que la expresión de Tom se transformaba.

—¿Estás segura? —murmuró Tom estrechándola contra sí—. ¿Crees que deberíamos revivir el recuerdo? Así podrías explicármelo mejor.

De ninguna manera, pensó Sylvie. Pero no pudo decírselo porque los labios de Tom rozaron los suyos, quitándole el sentido.

—Paso... —dijo Tom deslizando una mano por debajo de la blusa de ella, acariciándole la piel, haciéndola temblar.

No...

Era una equivocación.

Una estupidez.

Inevitable.

—... a

La lengua de Tom le acarició el labio inferior y ella se alzó para exigir más.

—... paso.

Las piernas le temblaron. Un minuto más y acabaría tumbada en uno de los baúles.

La cabeza le pesaba, no tenía fuerzas para moverse, para romper el contacto; pero en ese momento, cuando él movió la mano hacia sus pechos y se encontró con el abultado vientre, el bebé que ella llevaba dentro se movió, y fue Tom quien se echó hacia atrás como si le hubiera traspasado un rayo.

Durante un momento, la expresión de él mostró desolación, vacío; después, bajó la mano.

—Bueno, mejor no —dijo él en tono ligeramente burlón.

—No, claro que no —dijo Sylvie, aunque tenía la boca seca y le había temblado la voz—. Tú no necesitas un libro de instrucciones, Tom MacFarlane, sabes perfectamente todos los movimientos.

—Me da la impresión de que lo que acabas de decir no ha sido un halago —comentó él, mirándola fijamente.

—Lo siento, pero eso vas a tener que adivinarlo por ti mismo —Sylvie ignoró el frío vacío que la mano de él había dejado en su vientre—. Y ahora, si me lo permites... tengo que ir a ver a Geena.

—Sí, claro, la boda es lo primero.

¿A qué venía aquel comentario irónico?

—El reportaje sobre la boda es lo primero, Tom.

—Por cierto, y antes de que te marches... ¿no quieres llevarte el osito de peluche? ¿Qué me dices de las ropas de tu abuela para el museo? Puedes llevarte lo que quieras.

—¿Por qué no lo dejas todo aquí? —sugirió ella.

Tom negó con la cabeza.

—Necesito este espacio. Vamos, dime qué es lo que quieres llevarte antes de que vacíe el ático.

Sylvie le miró. Lo mejor era aprovechar esa oportunidad que se le presentaba.

—Para mí no quiero nada. Pero si tan generoso te sientes y ya que no pareces querer nada de lo que hay aquí, ¿qué te parece si donaras algunas de las cosas que hay aquí al Club Pink Ribbon? Podrían sacar bastante dinero con una subasta.

Tom no sabía qué había esperado que Sylvie contestara. Sin embargo, rodeada de tesoros familiares que había perdido, no se le había ocurrido pensar que Sylvie le pidiera que los donara.

—¿La organización de obras de caridad que fundó tu madre? ¿Qué es lo que hace el club exactamente?

—Ofrece ayuda a mujeres con cáncer y a sus familias. Cuando mi madre estuvo en tratamiento, se dio cuenta de lo afortunada que era.

—¿Medicina privada? ¿Nada de listas de espera?

—Así es —Sylvie se encogió de hombros—. Tienes razón, Tom, tenía una habitación para ella sola cuando recibió el tratamiento de quimioterapia y atención médica de primera. Pero Tom, mi madre era plenamente consciente de la suerte que tenía y por eso precisamente quiso hacer algo por devolver el favor.

—Sin embargo, murió, ¿no?

—Pero no de cáncer. Iba de camino a Londres, conduciendo su coche, para hablar con los del banco en un intento por solucionar algunos de los problemas que teníamos. El tiempo era muy malo y mi madre estaba disgustada. Yo debería haberla acompañado en vez de estarme portando como una niña malcriada.

Tom la vio tragar saliva con el fin de contener las lágrimas y tuvo que hacer un ímprobo esfuerzo para no abrazarla.

—En fin, eso ya es agua pasada. Tom, has sido muy generoso al dejarnos la casa, no te preocupes por nada más. Y ahora, tengo que marcharme.

—Sí, claro. Será mejor que no te robe más tiempo.

Sylvie se detuvo delante de la puerta y volvió la cabeza.

—Si quieres, luego podría ayudarte a ordenar lo que hay aquí para ver qué quieres tirar y con qué te quieres quedar. Es decir, si vas a quedarte en la casa y no vuelves a Londres.

—Voy a quedarme —le aseguró Tom.

YLVIE se quedó observando con distanciamiento mientras Geena y sus empleados, con entusiasmo, hacían comentarios respecto al vestido de novia de su bisabuela.

—¡Es precioso, Sylvie! —exclamó Geena examinando el encaje—. Francés, ¿verdad?

—Sin duda —respondió Sylvie—. Mi bisabuela Clementine era así. Pero es un vestido para una novia joven. Mi bisabuela sólo tenía diecinueve años cuando se casó con mi bisabuelo.

—Estoy totalmente de acuerdo. He diseñado algo mucho más sofisticado para ti. Es un vestido suelto y vaporoso, un estilo que va muy bien contigo. Nada de velo. Y con una chaqueta de mangas anchas y puños vueltos.

Geena le mostró los bosquejos.

Sylvie tragó saliva.

—Es maravilloso, Geena. Perfecto. Y... ¿qué es lo que llevo en el pelo?

—Una pequeña tiara. Nada exuberante —respondió Geena con una sonrisa—, ya que a ti te gustan las cosas elegantes, pero sencillas.

—¿Sencillas? —inquirió Sylvie con una sonrisa cínica—. ¿Son sencillos esos zapatos morados? A propósito, como los he estado usando, he tenido que comprarlos.

—Perfecto. ¿Te parece que pida que me hagan un chaleco morado para el novio?

—Tú tienes la última palabra.

—Lo sé. Haré al pedido inmediatamente —Sylvie asintió—. Y deja que yo me encargue de la tiara, conozco a una artesana que va a venir a la feria y que las hace. Y otra cosa, ¿podríamos añadir unos toques verdes a los violetas? No eres supersticiosa, ¿verdad?

—No. Te enviaré a tu oficina unas muestras de tonos... —empezó a decir Sylvie.

—No te preocupes, los recogeré yo misma cuando vuelva mañana con el diseño finalizado y con los materiales para los adornos. Y estate preparada para ultimar los detalles.

—De acuerdo. Y ahora, te dejo, tengo que ver a los del catering, a la florista y al pastelero.

Todo ello seguido de una tarde con el mismísimo demonio en el ático para ver qué se tiraba y qué no.

No sabía por qué se había ofrecido voluntaria.

—Huele muy bien —dijo Sylvie dejando encima de la mesa una carpeta con menús y fotos de flores y de tartas. Luego, se acercó a la cocina de guisar donde Tom, por increíble que pareciera, estaba machacando unas patatas—. ¿El guiso de carne de la señora Kennedy?

—Es un guiso de carne, pero no sé nada más —respondió Tom—. Yo sólo soy el responsable de las verduras.

Tom le ofreció la cacerola y Sylvie hundió el dedo en las patatas, se lo chupó y lanzó una exclamación de placer.

—Mantequilla y ajo. Comida de verdad.

—Hay de sobra para dos —comentó él, al parecer sorprendido por el placer que ella había mostrado.

—¿Estás seguro? Te advierto que estoy muerta de hambre.

—Vaya, una mujer con apetito, eso sí que es nuevo —la sonrisa de él desapareció al instante—. Claro que estás alimentándote por dos.

—Va, nunca he sido una entusiasta de la lechuga —observó ella, demasiado hambrienta para que la repentina falta de interés de él le preocupara.

Al momento, Sylvie agarró dos platos.

—¿Dónde está la señora Kennedy? —preguntó ella—. ¿Por qué no ha hecho ella el puré de patatas?

—Se ha ido a descansar, las hordas de vándalos que están por la casa la han dejado destrozada. ¿No sabías que están comiendo nuestra comida?

¿Nuestra?

Sin duda, un desliz. Pero Sylvie no pudo evitar sentir un repentino placer.

—Envía la cuenta a Celebrity; al fin y al cabo, es su fiesta —replicó ella haciendo lo posible por mantener la conversación ligera.

—¿Van a pagarlo todo? —preguntó Tom lanzándole una rápida mirada.

—Para la revista no es nada. Te perdiste un buen negocio, Tom: si les hubieras dejado hacer un reportaje de la boda, ellos habrían pagado la cuenta.

—Sí, y también habrían llenado sus páginas con la huida de Candy. No, gracias. Ya fue un circo sin la revista.

Sylvie sonrió traviesamente.

—Te aseguro, Tom, que tu boda no fue para tanto. No hace mucho organicé una boda en la que la novia llegaba montada en un elefante...

—¡Para! ¡No quiero oír nada más!

—Y, además, te libraste del típico ataque de nervios justo antes de la ceremonia.

—Por favor... —dijo Tom, también sonriendo.

—Está bien, lo dejaré, pero sólo porque estás portándote muy bien con la señora Kennedy. Aunque apuesto a que se lo ha pasado a lo grande con tanta gente por aquí, ha sido una novedad para ella.

—Tanta gente que se está aprovechando.

—Tonterías. La señora Kennedy no tenía por qué darles de comer ni ofrecerles nada, seguro que todo el mundo ha traído bocadillos y comida.

Tom lanzó un gruñido mientras servía la comida en una bandeja.

—Yo creía que la feria era tu fiesta —dijo él—. Con lazos rosas y todo lo demás.

—Está bien. ¿Quieres enviarme a mí la cuenta y yo se la envío a la revista? Te prometo que no te obligaré a repasar todas las facturas, una por una.

—¿No? —dijo Tom mientras iba a por dos vasos y una botella de vino tinto que ya estaba abierta. Entonces, la miró fijamente—. Quizá insista en que lo hagas.

Y Sylvie se ruborizó. ¡Qué idiota! Cualquiera diría que estaba pidiéndole que repitiera...

Quizá lo estuviera haciendo.

—Pero mañana nada de cafés ni bollos ni nada —dijo Tom mientras se sentaba a la mesa delante de ella.

Sylvie se aclaró la garganta.

—Bien. Pero ¿vas a ser tú quien le diga a la señora Kennedy que le vas a estropear la fiesta o prefieres que lo haga yo?

Tom sacudió la cabeza, tratando de no sonreír.

—Dile sólo que no se pase. Y también dile que, mientras esto dure, no quiero que se moleste por mí.

—Por supuesto.

Tom llenó los vasos de vino sin molestarse en preguntarle si quería vino o no. Y entonces, cuando levantó los ojos, fue cuando notó la ironía en el tono de voz de ella.

—¿Qué pasa?

Sylvie se encogió de hombros.

—Puede que me equivoque, pero sospecho que la señora Kennedy esta desilusionada por no tener la oportunidad de ofrecerte una comida por todo lo alto en el comedor con el fin de demostrarte de lo que es capaz. Y otra cosa, puede que también esté preocupada por su futuro y el de su marido. Tienen una pensión, pero llevan viviendo en la casita de los guardeses desde hace treinta años.

—Supongo que nadie se preocupó por eso cuando vinieron los acreedores.

—Te equivocas, mi madre estaba muy preocupada. Por lo que a ella se refería, el señor y la señora Kennedy tenían derecho a vivir en esa casa durante el resto de sus vidas y ése era uno de los asuntos que quería resolver —Sylvie sintió la necesidad de explicarse—. Tom, no digo esto por meterme contigo. Sólo te estoy diciendo cómo están las cosas.

Durante un momento, él se la quedó mirando; después, asintió.

—Pensaré en ello.

—Gracias. Y hablando de otra cosa, ¿dónde está Pam? ¿No va a cenar con nosotros?

—Ahora que yo he vuelto, ha aprovechado para ir a Londres durante un par de días para hacer unas cosas que tiene que hacer —Tom alzó su vaso a modo de brindis—. Estamos solos tú, yo... y los fantasmas.

—Por los fantasmas —repitió ella—. Aunque de hería advertirte que ellos también son parte de la familia y protectores de los suyos.

Sylvie alzó su vaso, pero no el de vino, sino el de agua, bebió un tragó, y añadió:

—Yo voy a dormir muy tranquila esta noche —mintió ella—. Pero tú, sin embargo, vas a tener que vértelas con los fantasmas. No creo que les guste tu proyecto de cambiarlo todo en la casa.

—En ese caso, me alegro de que estés aquí. Si vienen a por mí, iré a refugiarme a tu habitación.

Sylvie, que se había llevado un trozo de carne a la boca, se atragantó.

—¿Por qué iba yo a querer protegerte?

—Porque todo esto es culpa tuya. Si hubieras controlado mejor al personal que trabaja para ti, Candy habría tenido su propiedad en el campo y Longbourne Court habría estado a salvo durante otros cincuenta años.

Sylvie le miró fijamente. De repente, había perdido el apetito.

—¿Compraste esta casa para Candy?

Sin contestar a la pregunta, Tom dijo:

—¿Crees que se habría marchado con Quentin si lo hubiera sabido?

Sylvie se encogió de hombros.

—La misma Candy había declarado en más de una ocasión que quería casarse con un hombre rico, Tom; y, como debes saber, estuvo a punto de hacerlo en más de una ocasión.

—Eso no podía ocultarlo. Los romances de Candy se han paseado constantemente por las páginas de Celebrity.

—Y sus rupturas. Tenía la costumbre de estropearlo todo al final.

—¿Qué es lo que quieres decir, que soy el último en una larga lista?

Sylvie sacudió la cabeza.

—No es eso exactamente —Sylvie movió el puré de patatas con el tenedor—. Yo siempre pensé que era porque a Candy le parecía que podía mejorar, que podía conseguir a alguien más rico y más interesante. Pero... te consiguió a ti, Tom, y volvió a huir.

Los ojos de Tom sonrieron.

—Creo que acabas de halagarme.

—Eso creo yo también —respondió ella devolviéndole la sonrisa—. He pensado mucho en ello desde que los vi juntos, Tom. Candy no te dejó por un hombre más rico o más interesante que tú, sino por el dulce y adorable Quentin. Un hombre que no tiene mucho que ofrecerle, excepto su amor.

—Y un futuro título nobiliario.

—Quentin procede de una familia muy longeva, Tom. En esa familia, nadie hereda nada hasta que es pensionista.

—Entonces... ¿por qué?

—¿Que por qué se ha casado con él? Supongo que, por fin, Candy encontró lo que andaba buscando. Lo que le faltaba.

Tom frunció el ceño.

—Se enamoraron, Tom. Lo siento, pero los corazones pueden a los diamantes. El amor puede con todo.

—Me alegro por ella —pero Sylvie no parecía convencida—. Lo digo en serio. Los dos teníamos lo que el otro quería o, en el caso de Candy, lo que ella creía que quería. Pero ninguno de los dos estaba tan fuera de la realidad como para creer que estábamos enamorados.

—La realidad es una buena base para un matrimonio —le aseguró Sylvie, conmovida por la inesperada generosidad de él—. Hay muchas menos probabilidades de sufrir una desilusión en la luna de miel.

—Es una buena teoría, pero aún no has contestado a mi pregunta respecto a esta propiedad.

—¿Si habría sido Longbourne Court suficiente para que Candy se casara contigo? —Sylvie le miró fijamente—. ¿Te arrepientes de no habérselo dicho?

—No hay una respuesta adecuada a esa pregunta.

—No lo sé, pero no creo que le hubiera bastado.

—En ese caso, me alegro de no habérselo dicho —Tom pareció dar por zanjado ese tema—. ¿Qué tal marcha tu boda? ¿Ha servido el vestido para algo?

—Geena parecía contenta —respondió Sylvie sin querer dar más explicaciones.

—¿Y tú?

Sylvie se encogió de hombros.

—Es su vestido y estoy segura de que el resulta do será espectacular. Para ser sincera, he llegado a un punto en el que lo único que quiero es que todo acabe cuanto antes.

Tom la miró con detenimiento.

—¿No debe ser éste el momento más feliz en la vida de una mujer? ¿El sueño de su vida?

—Sí, Tom, pero mi sueño sería que otra persona se encargara de ello. De repente, me ha dado cuenta de lo maravilloso que es contratar a alguien para te organice la boda. Creo que debería haberlo dejado en manos de mi ayudante —Josie habría sido perfecta—. Desgraciadamente, está haciendo su trabajo y el mío en estos momentos.

Tom miró a Sylvie con expresión de verdadera preocupación.

Todo aquello era demasiado para ella.

Sylvie debería estar descansando, no corriendo de un lado para otro organizando la boda. ¿Y dónde demonios estaba el novio? ¿El padre del bebé? ¿Por qué no se estaba responsabilizando de nada?

—Créeme, lo único que me hace pasar por todo esto es ayudar a la organización fundada por mi madre.

Tom frunció el ceño. Había algo que no entendía, pero no sabía exactamente qué era.

—¿Cuánto dinero ha ofrecido Celebrity por la exclusiva de tu boda?

—No tanto como debería —respondió ella con una súbita carcajada—. Resulta muy difícil organi zar tu propia boda. Tengo que ser imaginativa, diferente, original...

—¿Y cuál es el problema?

—Necesito un fondo temático. Normalmente, cuando organizo una boda para alguien, el entusiasmo de la novia me da ideas. A veces, demasiadas ideas.

—¿Y no sabes lo que quieres tratándose de tu boda?

—Triste, pero así es —Sylvie hizo una mueca—. El problema es que he hecho esto muchas veces.

—No todo el mundo tiene la oportunidad de repetir la experiencia y de corregir lo que ha hecho mal.

—Es posible que ése sea el problema. La primera vez que organicé una boda fue perfecta —Sylvie sonrió tristemente—. Demasiado perfecta. Ahora, a Josie la traigo loca, no hago más que intentar encontrar faltas...

—Los árabes suelen cometer errores, intencionadamente, en sus alfombras en la creencia de que sólo Dios puede hacerlas perfectas.

Sylvie le miró y sus ojos se iluminaron.

—Eso es. Eso es exactamente... Cuando Jeremy tenía cinco años y yo aún dormía en la cuna, nuestras familias planearon un matrimonio dinástico; y como buenos niños que éramos, hicimos lo que se esperaba de nosotros y nos enamoramos.

—Muy conveniente.

—¿Crees que no lo hicimos por nosotros mis mos y que nos convencieron de que estábamos enamorados?

—Puede que lo piense, pero jamás me atrevería a cometer el error de decirlo —le aseguró Tom.

—Claro que lo dirías. Acabas de hacerlo. Pero en serio, no podría haber sido más perfecto. Sin embargo, fue entonces cuando murió mi abuelo, nuestros acreedores llamaron a la puerta y la boda se suspendió.

Y luego murió su madre también, cuando ella se mostró como una adolescente mimada con una rabieta porque el hombre al que amaba la había dejado plantada; no sólo el hombre al que amaba, sino toda su familia, porque no querían tener nada que ver con aquel desastre.

—¿Y Jeremy? —preguntó Tom—. ¿Qué pasó con él?

Porque, evidentemente, algo había pasado.

—La empresa en la que trabajaba le ofreció un trabajo en el extranjero.

—¿El banco Hillyer?

—Sí.

—También muy conveniente. Supongo que le embarcaron con la intención de evitarle problemas y así la relación pudiera morir por causas naturales.

—Cínico.

—Pero tengo razón.

Dinero y patrimonio casándose con dinero y patrimonio. Tom sospechaba que la única que ha bía sido completamente inocente en todo aquello era Sylvie, demasiado joven para enfrentarse a tanto dolor. Sin pensar, alargó el brazo y entrelazó los dedos con los de ella.

Perpleja, ella alzó los ojos y Tom volvió a ver lágrimas resbalándole por las mejillas, como la tarde que habían hecho el amor. Y al igual que entonces, le sobrecogió un sentimiento de impotencia.

—Lo siento, Sylvie —dijo él, apartando la mano de Sylvie y agarrando la copa, aunque no bebió.

—No lo sientas.

Por fin, Sylvie había logrado su final feliz, pensó Tom. Con un retraso de diez años, pero lo había logrado. En ese caso, ¿por qué le brillaban los ojos con lágrimas contenidas?

¿Cuántos años había desperdiciado Sylvie por un hombre que no se merecía ni uno?

—¿Hay algo que pueda hacer por ti? —dijo Tom, sorprendiéndose a sí mismo.

—¿Qué?

—Me refiero a la boda.

—¿Lo dices en serio? —y, sin más, Sylvie se echó a reír. Y sus ojos lo iluminaron todo como el sol iluminaba el cielo estival—. Ah, ya, entiendo. Piensas que si me ayudas conseguirás deshacerte de mí antes.

—Vaya, me has pillado —dijo él, aunque eso era lo último que quería.

Estar ahí sentado comiendo con ella era una experiencia que le gustaría repetir tres veces al día durante el resto de su vida.

Pero no podía ser. Sin embargo, tenía una semana y, a pesar de todo, él también rió.

—Bueno, ya has ayudado con la comida. Y, desde luego, tengo que reconocer públicamente que lo has hecho muy bien.

—Un hombre que vive solo tiene que saber cocinar.

—No creo que ése sea un problema. Debe de haber montones de mujeres haciendo cola para darte de comer y demostrarte que son dignas de ti.

—No la clase de mujeres con las que salgo —observó Tom.

Y ella se ruborizó.

Y a Tom le encantó verla ruborizarse.

Entonces, Sylvie agarró un folleto de menús que había encima de la mesa y lo empujó hacia Tom.

—Dime, ¿cuál sería para ti el desayuno perfecto si te casaras y celebraras tu boda con un desayuno?

Tom vio una especial intensidad en la forma que ella había hecho la pregunta, en la forma como le había mirado. Tuvo la impresión de que había un significado profundo en ello, como si Sylvie estuviera tratando de decirle algo.

—Me parece que nada de lo que veo en este menú —admitió él.

Sylvie se encogió de hombros.

—Vamos, sorpréndeme.

Por fin, Tom agarró el folleto con los menús, pero no pudo quitar los ojos de ella. Sylvie no era despampanante como Candy, pero tenía algo que le atraía: una mezcla de fuerza y vulnerabilidad. Era su igual y, al mismo tiempo, despertaba en él su instinto protector.

Pero llevaba dentro el hijo de otro hombre. Un hombre que la había dejado cuando ella más le había necesitado. Y, al parecer, con sólo volver a aparecer ella le había aceptado como si no hubiera pasado nada.

—El trato es que yo examino el menú y tú comes —declaró Tom.

Obedientemente, Sylvie agarró el tenedor y bajó la cabeza para ocultar otro ataque de rubor. Eso era algo que parecía ocurrirle con frecuencia delante de él. Y, por fin, decidió ayudarla a elegir el menú y se puso a examinar el folleto.

Sylvie, observando a Tom leyendo los menús, recuperó el apetito. En cierto modo, hablar con él había logrado cicatrizar los restos de las heridas que Jeremy le había causado diez años atrás.

Cuando se enteró de que se había casado en América y también del nacimiento de sus hijos, ella había sentido que las heridas volvían a abrirse. Y nadie la había tocado hasta Tom MacFarlane. Él la había devuelto a la vida.

Jamás volvería a llorar por Jeremy Hillyer, Tom MacFarlane había borrado su rastro. Ella apenas había reconocido a Jeremy al encontrarse con él en la recepción; y no porque hubiera envejecido, nada de eso, sino porque le había resultado muy fácil darse cuenta de lo que era: un hombre vacuo.

Ahora el problema era no sufrir por Tom.

Tom levantó la vista del menú y, con expresión de asco, dijo:

—¿Es esto lo que se espera que la gente coma en una boda, trocitos diminutos de pescado? Tenemos que hacer algo mejor que esto.

Tenemos. Primera persona del plural. Pero Sylvie sabía que no debía hacerse ilusiones.

—Se supone que tiene que quedar bonito en el plato —dijo ella.

—¿Por ti o por Celebrity?

—¿No es lo mismo?

—¿De quién es la boda? —preguntó él con enfado—. ¿Qué elegirías tú si no tuvieras que satisfacer los caprichos de una revista?

¡Vaya! ¡Cómo se había puesto! Tom parecía realmente enfadado, como si le importara de verdad.

—Van a pagar mucho por el capricho. Además, también hay que pensar en los expositores de la feria. Es su gran oportunidad.

—Es tu boda. Deberías tener lo que quieres.

Eso la hizo reír.

—No creo que diez minutos en el juzgado con un par de testigos seguidos de una cena a base de fish and chips satisficiera a nadie.

—¿Es eso lo que elegirías?

—Rápido y sencillo. No me parece nada mal —y vio la expresión pensativa de Tom—. Y no digas ni palabra, es secreto.

—Por supuesto. Me doy cuenta de que sería fatal para tu negocio que la gente se enterara de que la organizadora de bodas número uno odia las bodas.

—¡Yo no he dicho eso!

—¿No? ¿O es que estás diciendo que lo que no puedes organizar es tu propia boda?

—¡Claro que puedo organizarla! —y lo haría si él no estuviera allí—. Lo que pasa es que todo tiene que hacerse con demasiada rapidez. No logro controlar nada, no consigo pensar en un fondo temático.

—¿Por qué no te casas después de que nazca el niño? ¿No es eso lo que hace la gente famosa últimamente?

—Yo no soy famosa —le espetó ella—. Y la feria de bodas es este fin de semana.

—Ya habrá otras ferias.

—Hay gente que depende de mí, Tom, y cuando me comprometo a algo, cumplo.

—¿Así que vas a pasar por todo esto sólo por una donación a una organización de obras de caridad?

—Es una donación muy importante, Tom. Podremos hacer muchas cosas buenas con el dinero. Y también quiero ayudar en lo que pueda a los pequeños negocios de la zona.

—¿Es eso todo?

—¿No te parece suficiente?

—A mí me parece que he dejado claro que no me lo parece, pero ¿quién soy yo para juzgarlo? —Tom parecía enfadado, lo que era una tontería—. Así que fish and chips, ¿eh?

—O salchichas con puré de patatas. Algo fácil que se puede comer con los amigos alrededor de la mesa de la cocina.

—Bueno, eso me parece mucho mejor que todo lo que he visto aquí, en este menú —Tom tiró el folleto con los menús encima de la mesa—. No sabía que hubiera tantas formas de servir salmón.

Sylvie lanzó un gruñido.

—Odio el salmón. Es tan... tan...

—¿Rosa?

Y ambos sonrieron.

—Sí, ésa es la palabra. Venga —Sylvie se puso en pie y comenzó a recoger los platos—. Vamos a recoger esto y luego al ático.

—Olvida el ático. Ve a sentarte y yo llevaré el café.

—¿Qué?

—Que llevas todo el día corriendo de un lado a otro. Necesitas poner los pies en alto y descansar.

—Vaya, gracias, Tom. Haces que me sienta tan atractiva como una...

—Estás preciosa —dijo él—. De hecho, podrías salir en un póster posando como la mujer embarazada ideal.

—Querrás decir gorda.

—Fecunda.

—Gorda.

—Radiante —dijo él, poniendo las manos en la mesa e inclinándose hacia delante—. A excepción de las ojeras, una indicación de que no estás durmiendo como debieras.

—Cansada y gorda. ¿Podría estar peor?

—Quizá estés algo más delgada de cara.

A punto de protestar, Sylvie vio el brillo en los ojos de Tom y se dio cuenta de que estaba bromeando.

—Cansada, gorda y con mala cara. Entendido —dijo ella, pero sin dejar de sonreír—. A propósito, no has mencionado mis hinchados tobillos.

—No tienes los tobillos hinchados —dijo él con la convicción de un hombre que les había prestado la atención que se merecían—. Pero no te preocupes por eso, estoy seguro de que un buen fotógrafo será capaz de hacer fotos que no muestren nada.

Sylvie lanzó un gruñido.

—El fotógrafo. Se me ha olvidado llamar al fotógrafo. El cerebro no me funciona.

—Razón de más para que vayas a poner los pies en alto. El cuarto de estar está al servicio de la feria, pero la chimenea de la biblioteca está encendida.

—¿La ha encendido el señor Kennedy? ¡Qué maravilla!

—La he encendido yo esta tarde, cuando estaba trabajando. Venga, ve a disfrutarla.

—Eso mismo voy a hacer. Gracias. Y, por favor, nada de café para mí. Manzanilla y con miel. Las bolsas de manzanilla están...

Tom cruzó la distancia que los separaba y la besó, y ella se olvidó de la manzanilla.

Fue un beso de nada.

Un beso para hacerla callar.

Pero un beso que la hizo desear más, mucho más...

Quería a Tom en su vida, con su hija.

Y quizá él también lo hubiera comprendido, porque se apartó de ella.

Pero Sylvie aún sentía los labios de él, el cosquilleo que le habían producido en todo el cuerpo.

OM fue incapaz de moverse durante un minuto entero. Le llevó ese tiempo recuperar la respiración y controlar otras partes de su cuerpo que parecían tener vida propia.

Sobre todo, su corazón.

El sentido común le decía que lo mejor que podía hacer era salir de la casa, subirse a su coche y marcharse a Londres.

Pero ya había huido antes, la distancia no iba a salvarle de nada y Sylvie tenía otra relación. Lo había dejado muy claro. Cuando se comprometía con algo, cumplía.

Sintiera lo que sintiese, y Tom sabía que Sylvie había sentido el mismo deseo que él, ella no iba a perder la cabeza.

Y él no iba a ponérselo más difícil, Sylvie ya había sufrido bastante.

Se pasó ambas manos por el pelo; luego, mirando al techo, lanzó un suspiro.

Llevaba tanto tiempo sin que hubiera amor en su vida que apenas recordaba lo que era; lo único que recordaba era el dolor y el sufrimiento de su pérdida. Por eso se había prometido con Candy y había arreglado un matrimonio que le había parecido, en su momento, perfecto, con la esposa perfecta, sin que ninguno de los dos quisiera ataduras sentimentales.

Pero cuando Sylvie apareció en escena, su perfecto matrimonio se le había antojado una condena. No obstante, al igual que Sylvie, cuando él se comprometía siempre cumplía, por eso no había roto con Candy.

Pero ahora...

Tom se recordó a sí mismo que Sylvie estaba embarazada. Que lo que Sylvie estuviera haciendo tenía un buen motivo: su bebé.

Abrió el grifo. Pero, en vez de llenar la cafetera de agua, bajó la cabeza y la colocó bajo el chorro de agua fría.

Sylvie se sentó en uno de los viejos sillones de cuero de la biblioteca junto al fuego y cerró los ojos, sintiendo más desesperación que placer.

La intensidad de la atracción no había disminuido, eso era evidente. Y no se trataba de ella sola, era mutuo. Sin embargo, había una extraña barrera entre ambos.

¿Cuál era el problema de Tom?

Tom abrió la puerta de la biblioteca y se quedó inmóvil al ver a Sylvie en el sillón junto al fuego con las extremidades relajadas, los ojos cerrados y la cabeza apoyada en una de las orejas del sillón.

Estaba profundamente dormida y se la veía sumamente vulnerable. Y en vez de sentir el deseo que le había hecho meter la cabeza bajo el grifo del agua fría, se vio sobrecogido por un intenso deseo de protegerla.

Sintió algo que no había sentido nunca.

¿Era amor?

¿Cómo podía saberlo?

Tan silenciosamente como pudo con el fin de no despertarla, Tom dejó la bandeja en una mesa que había al lado y se sentó en el otro sillón al lado de la chimenea, satisfecho con mirarla. Satisfecho con quedarse ahí durante el resto de su vida.

Pero nada era eterno y, después de unos minutos, ella abrió los ojos. Al principio, su rostro mostró confusión; luego, sonrió al darse cuenta de donde estaba.

La sonrisa de Sylvie se desvaneció al verle y, avergonzada de haberse quedado dormida, se enderezó en el asiento.

—Por favor, dime que no estaba babeando.

—No estabas babeando —le aseguró él al tiempo que se ponía en pie para dejar la taza de manzanilla encima de la mesa auxiliar que Sylvie tenía a su lado—. Y roncas muy bajito.

—¿En serio? En mi casa los vecinos se quejan.

—Bueno, trataba de ser un caballero... —Tom le ofreció un plato con pastas y ella se echó a reír—. Vamos, come una por lo menos.

—¿La cura para todo de la señora Kennedy? ¿Quién puede resistirse?

—Yo no —dijo Tom, agarrando una pasta. Y la sintió derretirse en su boca—. Ahora comprendo por qué dice que lo curan todo. Debería comercializarlas. ¿Qué te parece que les llamáramos «Auténticas Longbourne Court»?

—Y que aparecieran con una foto de la casa en el envoltorio, ¿eh? Perfecto para el mercado nostálgico. Excepto que Longbourne Court dejará de existir como está muy pronto. Aunque se las podría llamar «Auténticas del Centro de Conferencias Longbourne», pero no suena igual, ¿verdad?

Tom no respondió inmediatamente. Y, cuando lo hizo, no respondió a la pregunta que ella le había hecho.

—Cuando me preguntaste si había comprado la casa por Candy es posible que te haya dejado con una falsa impresión.

—¿No era para ella? ¿Desde un principio tenías idea de convertirla en un centro de conferencias?

—¡No! —Tom sacudió la cabeza—. No, no es eso. Me dije a mí mismo que la había comprado para ella a modo de regalo de bodas. Pero, al poner los pies en esta casa, sentí como si estuviera entrando en la casa que siempre soñé como hogar familiar. Hay viejas chaquetas en el colgador del vestíbulo de la entrada posterior, hay botas de goma, alfombras con marcas de pisadas de perro...

—En otras palabras, cosas gastadas y usadas —dijo Sylvie.

—Cómodas. Hogareñas. Cosas que indican que la gente las ha usado.

—Desde luego.

—Candy habría querido cambiarlo todo, ¿no crees? Habría contratado a algún diseñador de Londres que lo habría tirado todo y habría decorado la casa con todo nuevo de arriba abajo.

—Es posible. Pero eso ya no importa, ¿no te parece? —Sylvie arqueó las cejas, pero al ver que él no respondía, se arrellanó en el sillón y agarró otra pasta—. Esto es una bendición. Oye, ¿está lloviendo?

—¿Que si está lloviendo?

—Tienes el pelo mojado.

—Ah, eso. No, no es nada. Me ha salpicado agua al hacer el café y la manzanilla —mintió Tom.

—¿Y te ha salpicado hasta el pelo? —Sylvie arqueó las cejas aún más—. ¿Cómo es posible? Cuando me pasa a mí, me mojo la cara y el pecho. En fin, acércate al fuego o te va a dar un resfriado.

Tom no necesitó que le repitieran la invitación. Tras agarrar otra pasta, se sentó en la alfombra apoyando la espalda contra el sillón.

—Cuéntame cómo pasabas los domingos de invierno, Sylvie. ¿Jugaba tu padre contigo?

—No, Tom, mi padre nunca estaba los domin gos en casa. Siempre estábamos solas mi madre y yo.

Tras esa declaración, Tom sintió la pena de Sylvie y recordó como, aquella mañana durante el ensayo de la boda, Sylvie le había eliminado tajantemente.

—,Tenía una amante?

—Mi madre debía haberlo sabido, debió darse cuenta de la verdad al poco de la gran boda, pero me protegió. Le protegió a él también. Le quería.

A Tom le llevó un minutos adivinar lo que había pasado, pero lo hizo.

—,Tu padre era homosexual?

—Y sigue siéndolo —respondió ella—. Me enteré de ello cuando murió el padre de mi padre; fue entonces cuando mi padre dejó de representar el papel de esposo y padre perfecto y se fue a vivir con su amante a una isla griega, a pesar de que a mi madre ya le habían diagnosticado el cáncer de mama. No le importó lo que la gente pensara. Creo que a la única persona que quería era a su padre.

—Si tu madre le quería, Sylvie, estoy seguro de que, al final, se alegró de que pudiera ser él mismo.

—Eso fue lo que mi madre dijo, pero le necesitaba. Fue muy cruel por parte de mi padre dejarla.

—¿Estás segura de que no fue un alivio para ella también? Cuando se está enfermo se necesita toda la energía que se tiene para sobrevivir.

Sylvie tragó saliva y sacudió la cabeza.

—¿Lo has vuelto a ver? ¿No quiere verte él?

Sylvie se encogió de hombros.

—Me envía tarjetas de felicitación por mi cumpleaños y por Navidad a través del abogado de la familia, pero yo las devuelvo sin abrir.

—¿No sabe que va a ser a ser abuelo dentro de unos meses? —preguntó Tom—. ¿Estás esperando a que lea en una revista que has tenido un hijo?

—Una hija —dijo ella posando una mano en su vientre—. Las pruebas han mostrado que va a ser niña.

—Una niña... —repitió él con voz suave—. Me pregunto qué va a sentir cuando se entere.

—¿Te importa?

—Sí, Sylvie, claro que me importa. Es tu padre. Le destrozará el corazón enterarse por la prensa.

Sylvie, al instante, se puso pálida.

—¡Cómo te atreves! —gritó ella levantándose del sillón—. ¡Hipócrita!

¿Hipócrita? ¿A qué venía eso?

Pero Sylvie salió de la biblioteca a toda prisa sin darle tiempo a preguntárselo.

Cuando Sylvie salió de darse un baño antes de acostarse y entró en su dormitorio, se encontró con Tom MacFarlane tumbado en la cama.

Los efectos relajantes del aceite esencial de lavanda que había echado en la bañera se disiparon al instante.

—No vayas a decirme que los fantasmas de la familia Duchamp han ido a por ti —dijo ella con acritud.

—No que yo sepa. Y he llamado a la puerta.

—¿Y cuándo te he dado permiso para entrar? Da igual, ¿qué es lo que quieres, Tom?

—Nada. Sólo que he tenido una idea respecto a tu boda —Tom le dio una copia de la revista Celebrity abierta en una página y ella se inclinó para echarle un vistazo—. Fíjate bien.

—¿Te refieres a este anuncio del museo de máquinas de vapor antiguas que está en Lower Longbourne? —preguntó ella sentándose en la cama—. Es un sitio muy visitado, una de las atracciones de la zona. ¿Y qué?

—¿Por qué no te pones cómoda mientras lo piensas? —dijo Tom amontonando unas almohadas contra el cabecero de la cama—. Vamos, es como un sofá, pero más cómodo.

Sylvie, envuelta en su bata, decidió seguir su consejo.

—Está bien. Es el museo de máquinas de vapor de Hillyer House. Al abuelo de Jeremy le encantaban las máquinas de vapor y las coleccionaba cuando dejaban de utilizarse. Incluso las restauraba y las enseñaba al público. A mí me encantaban los carruseles... ¡Tom, eres un genio!

Sylvie se echó a reír, la idea era brillante.

—Es el fondo temático perfecto, Tom. ¡Repito, eres un genio!

—Lo sé, pero ¿no sería mejor que le preguntaras a Jeremy su opinión antes de hacer nada?

—¿A Jeremy? No, no es necesario —el museo lo llevaba ahora una sociedad, no la familia de Jeremy—. Incluso el fondo temático es perfecto para promocionar los negocios de la zona.

—Entonces, ¿hecho? —dijo él.

—Sí, claro. Ahí hay de todo para la celebración, es prácticamente una feria. Incluso tienen carros tirados por caballos para los visitantes —Sylvie no podía dejar de sonreír—. Decoraremos la marquesina con lazos, lámparas de colores y flores. Y pondremos puestos de comida... ¿Salchichas y puré de patatas?

Tom sonrió traviesamente.

—¿Y perritos calientes y fish and chips?

—Empezaré a trabajar en ello mañana por la mañana.

—Entonces, ¿te gusta la idea?

—¿Que si me gusta? Me encanta. Eres un genio. ¿Por qué no vienes a trabajar a mi empresa? Maldita sea, ojalá no tuviéramos que hacerlo todo tan rápido.

—¿Hay tiempo suficiente?

—Sí, creo que sí.

El museo de máquinas de vapor lo había creado lord Hillyer. Lo único que ella tenía que hacer era pedir prestadas algunas cosas por un día y las tendría.

—Es una pena que no pueda contar con Josie para preparar la marquesina. Ése va a ser el mayor problema.

—Si quieres, puedes contar conmigo.

Estaban en la cama y, sin saber cómo habían llegado a ese punto, estaban abrazados.

—¿Lo dices en serio? ¿Estás dispuesto a ayudar?

—Sí, pero con una condición —entonces, Tom la vio ruborizarse intensamente—. ¡No, no me refiero a eso!

«Sí, por favor...».

—No, Sylvie, no es eso —repitió Tom—. Lo único que quiero es que escribas a tu padre.

—No —respondió ella en un susurro.

—¡Sí! Dile que venga para acompañarte ese día. Deja que participe en la vida de tu hija.

—¿Por qué? ¿Por qué te importa mi padre?

—Porque... porque sé lo que es que a uno le devuelvan cartas sin abrir. Porque un día, cuando yo tenía cuatro años, vino una gente y se llevó a mi madre. Me agarré a ella, sin querer soltarla, y ésa fue la única vez que la vi llorar; cuando me dejó, cuando se la llevaron los trabajadores sociales. Me dijo: «no pasa nada, tengo que marcharme. Esta gente cuidará de ti hasta que vuelva a casa...». Ahí lo tienes, ésa es mi historia.

—¿Dónde está tu padre, Tom?

—Muerto. Mi madre le mató. Harta de que abusara de ella toda la vida, un día agarró un cuchillo de cocina y le mató. Se la llevaron y a mí me de jaron en un orfanato. Yo le escribí y le escribí pidiéndole que volviera a casa, semana tras semanas. Y semana tras semana me devolvían las cartas...

Sylvie no dijo nada de momento, se limitó a abrazarle. Por fin, preguntó:

—¿Qué pasó con ella, Tom?

—No llegó al juicio, se volvió loca antes. Deberían haberla llevado a un hospital, no a la cárcel... donde se suicidó.

Sylvie le acarició la mejilla, atrayéndolo hacia sí.

—Sylvie, ¿vas a escribir a tu padre? ¿Ahora mismo?

—¿No puede esperar a mañana por la mañana?

—No, hazlo ahora, Sylvie. Luego me das la carta y yo la enviaré a primera hora de la mañana.

OM cerró la puerta del dormitorio de Sylvie y se apoyó en ella un momento mientras recuperaba la respiración... mientras la dejaba hablando con Jeremy para hablarle del proyecto.

Bajó los ojos y miró la carta que tenía en la mano. Al menos, había logrado evitar que a un hombre se le destrozara el corazón.

El suyo era otra cosa. Había hecho una promesa a Sylvie y la iba a cumplir; sí, la ayudaría. Pero tan pronto como se asegurase de que Sylvie tenía lo que quería, se marcharía. No quería estar presente cuando Jeremy Hillyer fuera a recoger a su novia.

—¿Es ése el vestido de novia?

Tom estaba sentado trabajando en la mesa de la cocina cuando ella entró con una caja con el vestido. Él se puso en pie y le agarró la caja.

—Sí. He ido a casa de Geena a recogerlo y ha quedado precioso.

—Me alegro. A propósito, Sylvie, estoy un poco preocupado con las máquinas de vapor. Ya sé que has dicho que Laura lo tenía todo bajo control, pero ¿no deberían...?

—No tienes que preocuparte por eso. Además, tenemos toda la mañana, nos sobra tiempo —le interrumpió ella—. Quería hablar contigo, Tom, pero antes deja que suba a dejar el vestido en la habitación.

—¿No puedes esperar un momento? —dijo él poniendo la caja encima de la mesa—. Quiero que vengas conmigo a ver la marquesina.

—Creía que ya estaba terminada.

—Sí, ahora lo está —dijo él con la media sonrisa a la que la tenía acostumbrada esos últimos días que habían estado trabajando juntos—. Tengo una sorpresa para ti.

Sylvie posó una mano sobre la de él y Tom entrelazó los dedos con los de ella. Durante unos instantes, ninguno de los dos se movió. Por fin, como si hubiera salido de un sueño, Tom se encaminó hacia la puerta.

Fuera, a la luz del atardecer, caminaron hacia la enorme marquesina que una empresa especializada había construido.

—Espera —dijo él cuando se aproximaron a la entrada—. Quiero que veas el efecto de golpe.

Tom le agarró la mano y con la otra encendió el generador. El perímetro exterior de la marquesina se iluminó. Dentro, las luces eran más peque ñas y más decorativas, a imagen de las luces exteriores, y reflejaban el pulido pavimento. Los soportes estaban decorados con lazos de color rosa. En las esquinas había puestos de comida y zonas para sentarse. Y globos por doquier.

Pero fue al darse la vuelta y mirar a su alrededor cuando Sylvie lo vio.

Era un órgano de feria. Un órgano de manivela.

Tom se acercó al órgano, lo encendió y, como por arte de magia, la música empezó a sonar en aquel enorme espacio cubierto.

—¡Tom! ¡Es maravilloso! Es el toque perfecto.

—¿Quiere bailar conmigo, señorita Smith?

Y antes de que ella pudiera decir que no, Tom la tenía en sus brazos moviéndose con ella al ritmo de un vals. Y fue magia. Pura magia.

Pero la música dejó de sonar demasiado pronto y, tras unos instantes, Tom la soltó y se separó de ella.

—Ve a la casa, Sylvie. Me va a llevar un rato apagar todo esto. Dejaré las luces de fuera encendidas para que no te tropieces por el camino —entonces, la miró fijamente—. Cuídate, Sylvie.

—Sí, claro, lo haré.

Durante unos momentos ninguno se movió. Entonces, ya que cuanto más tardara ella en marcharse más tardaría Tom en volver a la casa, donde iba a abordarle para hablar de la posibilidad de un futuro juntos, Sylvie se dio media vuelta y regresó a la casa.

Dentro de la casa sintió un frío extraño y se dirigió directamente a la biblioteca. Allí podría sentarse delante de la chimenea a esperar a que Tom volviera para hablar con él.

Pero la biblioteca no estaba vacía. Había un hombre ocupando el sillón de Tom. Un hombre que se levantó al verla entrar y detenerse bruscamente.

Su padre.

Mayor, con menos pelo, más cintura, muy bronceado y aún increíblemente atractivo.

Inseguro. Vacilante.

Sylvie dio un paso hacia él. Su padre dio un paso hacia ella. Cuando se encontraron, ella le tomó la mano y se la llevó al vientre.

—Vas a ser abuelo —dijo Sylvie.

—Lo había leído en Celebrity. Al principio, cuando leí el artículo, pensé que habías vuelto con ese pedazo de... —su padre se tragó el insulto—. Jeremy Hillyer. Creía que habías vuelto con él.

—No es el bebé de Jeremy —Sylvie cubrió la mano de su padre con la suya—. Es de Tom. Él sabe que estás aquí, ¿verdad? Por eso me ha dicho que viniera yo primero, ¿no?

—Me ha dicho que creía que necesitaríamos vernos a solas. Yo... había perdido la esperanza. Cuando leí en esa revista que estabas embarazada, creí que jamás volvería a verte a ti ni al bebé.

—Lo siento. Lo siento...

—Shh, no pasa nada, Sylvie, sigues siendo mi pequeña. Jamás me pidas perdón.

Y su padre la abrazó.

Más tarde, después de que ambos hubieron llorado y hablado de su madre y también de que hubieran reído, Sylvie dijo:

—¿Ha venido Michael contigo?

—Sí, nos hemos hospedado en Melchester. Va a venir a verte mañana. Gracias por preguntar por él.

—Tú le quieres, así que es parte de nuestras vidas.

—¿Y Tom? ¿Va a ser parte de tu vida?

—Yo... no lo sé. Cuando creo que sí, luego pasa algo que me hace pensar que no —Sylvie tembló.

—¿Por qué no vas a buscarle, Sylvie? Ya hablaremos mañana.

—¡Tom!

Su padre se había marchado y ella estaba buscando a Tom por toda la casa. No sólo para darle las gracias, sino decidida por completo a hacerle entrar en razón e insistir en que formara parte de su vida y de la de su hija.

La señora Kennedy estaba en la cocina preparando un bocadillo.

—Tom me ha pedido que le preparara algo de comer.

—Ya he tomado sopa.

—Sí, hace siglos. ¿Ha tenido una visita?

—Sí, mi padre. Va a venir mañana a la feria. Tiene ganas de verla.

—Eso espero —y la señora Kennedy sonrió—. Me alegro de que hayan hecho las paces.

—Sí, yo también. ¿Dónde está Tom?

—No lo sé —la mujer se limpió las manos con el delantal y agarró un sobre que había en uno de los muebles de la cocina—. Pero cuando se marchaba, pasó por nuestra casa y me pidió que viniera para hacerla comer algo y también para decirle que le había dejado una cosa arriba, en su habitación.

—¿Cuando se marchaba? ¿Cuándo ha sido eso?

—Después de apagar las luces de la marquesina.

Sylvie salió corriendo y subió a su habitación. Allí, encima de la cama, vio su viejo osito de peluche, justo donde hacía unos días había estado tumbado Tom. Y junto al osito había una carta.

Sylvie la abrió desgarrando el sobre.

Querida Sylvie,

Mañana va a ser un día muy especial para ti y, ahora que cuentas con el apoyo de tu padre, sé que te dejo en buenas manos.

Voy a irme lejos durante un tiempo, aunque esta vez no será una escapada. Necesito cambiar de vida, hacer algo diferente. Algo más grande, más real. Para empezar, no voy a transformar la casa en un centro de conferencias. Es un verdadero hogar y quiero que siga así. Pase lo que pase, no quiero que te preocupes por el señor y la señora Kennedy, lo he arreglado todo para que nunca tengan que abandonar la que hasta ahora ha sido su casa.

También le he pedido a la señora Kennedy que lo arregle todo para donar las ropas del ático al museo de Melchester. El resto de lo que pueda haber de valor en el ático es para ser donado al Club Pink Ribbon. El osito, sin embargo, es tuyo y, cuando nazca tu hija, será suyo.

Por fin, quiero asegurarte que puedes contar con mi discreción. Lo que hubo entre los dos seguirá siendo un recuerdo muy especial e íntimo.

Espero que el sol brille mañana y os deseo a ti y a Jeremy toda la felicidad.

Siempre tuyo,

Tom

Sylvie volvió a leer la carta. Quizá se debiera al cansancio, pero no lo entendía.

Le había visto hacía sólo un par de horas. ¿Y qué demonios quería decir con eso de que les deseaba a Jeremy y a ella toda la felicidad?

Volvió a leer la carta y luego bajó a la cocina.

—¿Qué quiere decir Tom con eso de que usted y su marido no van a tener que abandonar su casa, señora Kennedy?

La mujer sonrió.

—Que Dios le bendiga, nos la ha regalado. Ha dicho que es lo que lady Annika habría hecho si viviera aún.

Sylvie se sentó.

—¿Y la ropa, se la va a llevar usted al museo? —le preguntó Sylvie a la mujer.

—Creo que él habló con alguien al respecto ayer. Y me ha dicho que le dijera que, si hay algo que usted quiera, que se lo lleve.

Sylvie sacudió la cabeza.

—No... ¡Oh, no!

Sylvie tenía el número del teléfono móvil de Tom programado en el suyo y llamó al momento. Sin embargo, el teléfono estaba apagado y le salió un buzón de voz invitándole a que dejara un mensaje:

—¡Tom! ¡No vuelvas a desaparecer otra vez hasta no hablar conmigo antes! Llámame, ¿me oyes? ¡Llámame ahora mismo!

Pero... ¿y si no la llamaba?

¿Y si Tom iba directamente al aeropuerto después de pasarse por su casa para recoger lo que quisiera llevar consigo?

¿Era posible que Tom no hubiera recogido su carta?

Pero... ¿cómo podía ser?

Nada tenía sentido. Tenía que hablar con él.

Lo único que podía hacer era ir a Londres inmediatamente.

Tom entró en su casa. Como siempre, todo estaba inmaculado. Vacío.

Dejó las llaves encima de una mesa y se pasó las manos por el rostro con intención de darle vida, de calentar su piel.

Después, agarró los montones de cartas que la señora de la limpieza había dejado allí. Empezó a mirarlas sin interés hasta que, de repente, vio un sobre del mismo color que el sobre que le había dado Sylvie con la carta que había escrito a su padre. El color del sobre podía ser una coincidencia, pero también era su letra la que aparecía en el sobre.

¿Cuándo le había escrito Sylvie?

No había sello, por lo que no sabía cuánto tiempo llevaba allí la carta. Debía de haberla llevado allí en mano.

Súbitamente, recordó que Sylvie le había preguntado si había recibido su carta, pero él había pensado que se trataba de la devolución del dinero. Ahora, sin embargo, sabía que ella se refería a esa carta en concreto.

Con angustia y manos temblorosas, Tom abrió el sobre y empezó a leer:

Estimado señor MacFarlane,

Le escribo para decirle que, como resultado de nuestro reciente encuentro, me he quedado embarazada y voy a dar a luz en julio...

—¡No!

Fue un grito desgarrador.

Sin esperar a leer el resto, agarró el teléfono y llamó a Longbourne Court. El teléfono sonó y sonó hasta que se disparó el contestador automático.

—Mañana no te vas a casar —dijo él—. ¿Me oyes, Sylvie? ¡Nada de boda mañana!

Después llamó al teléfono móvil de Sylvie, pero le salió también el contestador y dejó el mismo mensaje, añadiendo:

—Ahora mismo voy para allá.

Después, desesperado, llamó a la casa del matrimonio Kennedy.

Su coche se negó a ponerse en marcha. Su precioso y pequeño coche que jamás la había dejado tirada decidió elegir ese momento para hacerse el muerto. Las luces. Había conducido a través de una zona de niebla y había encendido las luces. Y se le había olvidado apagarlas.

Le llevó diez minutos llegar andando a la casa del matrimonio Kennedy.

—No se preocupe, Sylvie —dijo la señora Kennedy—. Siéntese y tómese una taza de té. El señor Kennedy está jugando un partido de dardos, pero en el momento que llegue, cargará la batería y tendrá su coche listo.

—No puedo esperar. Pediré un taxi.

—Yo llamaré por teléfono para pedir un taxi mientras usted descansa un poco.

Media hora de espera; entre tanto, la señora Kennedy fue a prepararle un té y ella fue a llamar a Tom otra vez; pero su teléfono, que había hecho horas extras ese día, eligió ese momento, al igual que el coche, para rendirse.

—Estúpido teléfono —dijo ella volviendo a meterlo en el bolso.

Había transcurrido casi una hora cuando oyó el taxi aproximándose y parar delante de la casa. Y no esperó a que el taxista llamara, sino que agarró su bolso, dio un beso a la señora Kennedy y salió corriendo por el sendero del jardín hasta la pequeña puerta de la verja.

Y allí se paró en seco.

Apoyado en su Aston y cruzado de brazos estaba Tom MacFarlane. Y no parecía muy contento.

Ella abrió la boca, pero al ver lo que él tenía en la mano, volvió a cerrarla.

Satisfecho al parecer, Tom se enderezó, abrió la portezuela del coche y dijo:

—Entra.

—No has entendido nada, Tom —dijo ella, aparentemente pegada al suelo.

—Creo que más que tú, Sylvie.

—No me parece que eso sea posible —le espetó ella.

¿Estaba Tom enfadado? Bueno, ella tampoco estaba feliz de la vida. Y pensando que tenía derecho a sentirse indignada, Sylvie ignoró la portezuela abierta del coche y pasó por delante de él.

—¡Sylvie! —fue una orden. Pero luego la voz se tornó ronca y adquirió otro tono, un tono suplicante—. Sylvie, por favor, no lo hagas. Por favor...

Ella se detuvo y, cuando él volvió a hablar a su espalda, estaba casi pegado a ella.

—Por favor, no te cases con Jeremy Hillyer.

¡Era verdad, Tom había creído que se iba a casar con Jeremy!

—Pero no lo entiendo. Has estado ayudándome toda la semana, incluso se te han ocurrido ideas estupendas para la boda. Esta misma tarde me has escrito una carta deseándome lo mejor. ¿Qué es lo que ha cambiado?

—Todo. Yo creía que la niña era suya. Hace dos meses iba a venir para verte, aunque no sabía si querrías o no hablar conmigo. Ya estaba en el aeropuerto, con la tarjeta de embarque en la mano, y entonces vi la portada de Celebrity. Y leí lo del «feliz acontecimiento» y que habíais vuelto.

—Pero te escribí, Tom. Te dije lo del bebé. Y aquí te pregunté si habías recibido la carta.

—Y yo creía que te referías a la carta con el dinero. Mi secretaria me envió un correo electrónico diciéndome que habías devuelto dinero y me preguntó que qué quería hacer, y yo me di cuenta de lo que debías de haber pensado. No era eso, Sylvie. Además, siempre tuve la intención de pagártelo todo. El cheque que te envié fue para cubrir la factura completa.

—Oh.

—No he leído tu carta hasta esta tarde, Sylvie. No sabía nada de lo de la niña...

Sylvie parpadeó.

—Eso es imposible. Yo misma le eché por la ranura del correo de tu puerta, dos semanas después de...

—Y la habría leído si hubiera estado allí, pero he pasado cinco meses fuera del país, Sylvie. Sólo pasé por mi casa para agarrar el pasaporte y me subí al primer avión con el fin de poner cierta distancia entre los dos.

—Yo... creía que ibas a Mustique.

—¿Cómo iba a ir a Mustique después de lo que tú y yo...? —y Tom se quedó sin palabras—. Te he hecho daño, Sylvie. Te he hecho llorar. Sólo he hecho llorar a dos mujeres en mi vida.

—Tu madre...

Sí, su madre había llorado por él.

—Lloraba porque me habías dado algo increíble, Tom. Antes de ti, me sentía congelada, como atrapada en la época glacial. Lo había perdido todo y luego me sentí traicionada y... —Sylvie le miró, quería que supiera la verdad—. He pasado años organizando bodas perfectas para otra gente cuando yo era incapaz de besar...

—Sylvie...

—Fui a verte tan pronto como pude, pero tú te habías marchado.

—Estaba destrozado. Desorientado. Creía que no querías volver a verme y no me extrañaba.

Sylvie alzó una mano y le acarició los labios con las yemas de los dedos.

—Eres mi vida, Tom. Me miraste y me derretí al instante. Me abrazaste y tu calor me calentó.

—Pero...

—Lloré de felicidad, Tom. Y el bebé... —Sylvie le agarró una mano y se la llevó al vientre—. Nuestra hija es pura bendición, Tom.

—Es mi hija... Mi pequeña —dijo él en tono reverente.

Sylvie había llorado entonces y lloraba ahora. Lágrimas silenciosas que resbalaban por su mejilla.

—Tienes una familia, Tom.

Durante un momento, se quedaron ahí, en silencio. Después, Tom dijo:

—No es suficiente. Te necesito, Sylvie. He intentado olvidarme de ti, pero no he podido hacerlo. Yo...

—¿Qué, Tom? —Sylvie le acarició la mejilla—. Dilo, Tom.

—Te... te amo. Te amo, pero sé que lo he estropeado todo. Es demasiado tarde...

—¿Lo dices por lo de la boda de mañana? ¿Es eso lo único que nos separa?

—Sylvie... —y pronunció el nombre con desesperación.

—Tom, es una boda de fantasía, de mentira. No es real, Tom. Es «cómo sería la boda de ensueño de Sylvie Duchamp Smith»... cuando y si encon trara al hombre con el que quisiera pasar el resto de su vida.

Sylvie le vio tratando de asimilar esas palabras.

—Pero Jeremy...

—No es ese hombre, te lo aseguro. Nos encontramos accidentalmente en una fiesta y nos comportamos civilizadamente. Celebrity hizo el resto. Sospecho que querían forzarme a revelar el nombre del padre de la criatura.

—Pero has ordenado tartas, comida, flores... E incluso una versión moderna del vestido que ibas a llevar la primera vez...

—Ese vestido no se parece en nada al de mi bisabuela —le aseguró ella—. Además, últimamente tengo otra fantasía... Y Tom, realmente no puedo creer que pensaras que iba a vender mi propia boda a una revista.

—Creía que estabas dispuesta a hacer cualquier cosa por la organización que tu madre fundó.

—Hay cosas que no tienen precio, Tom.

Entonces Sylvie vio una luz fugaz en la ventana de la casa de los señores Kennedy seguida de una cortina corriéndose.

—Lo sabían, ¿verdad? Sabían que venías.

—Si hubieras tenido encendido tu teléfono móvil durante las últimas dos horas tú también lo habrías sabido.

—Me he quedado sin batería. ¿Qué recado has dejado?

—Que no iba a haber boda...

—¿Ninguna boda?

—Mañana, no —contestó él tocándole la mejilla—. Pero espero que pronto. Muy pronto. Porque si esperas que tu hija se quede sin que su padre le dé su apellido, te equivocas del todo.

—¿Lo dices en serio?

—Y lo quiero todo. También va a ser mi fantasía.

—¿Todo?

—Todo. Y a todos... excepto Celebrity. Mañana es una cosa, pero la realidad será sólo para nosotros. Y no por un día, sino durante el resto de nuestras vidas.

Entonces, como si se diera cuenta de que faltaba algo, Tom se agachó y, arrodillando una pierna bajo la luz de las estrellas, dijo:

—Si te casas conmigo, te prometo llevar un chaleco morado que haga juego con tus zapatos. ¿Quieres casarte conmigo, Sylvie Smith?

Cuatro semanas después de la feria, Tom y Sylvie se casaron de verdad.

Sylvie llegó a la iglesia en un coche de vapor. Geena le había hecho otro vestido y Sylvie llevaba los zapatos morados.

Josie se había echado polvos brillantes de color verde en el pelo morado y, rindiéndose, había dejado sus botas por unos zapatos bordados.

Las ahijadas de Sylvie estaban adorables vestidas en tonos violeta y lavanda. El paje estaba protestón, aunque era normal, incluso un niño de cinco años sabía que era una vergüenza ir vestido de morado. Y mientras Sylvie se acercaba al altar del brazo de su padre, el sol hizo brillar los diamantes de la tiara que Tom había pedido de encargo a un joyero del pueblo.

La feria fue toda una algarabía, la comida resultó excelente, los niños se empacharon con los dulces y Josie, ahora socia de Sylvie, se vio inundada por gente que quería que le organizara una boda exactamente igual a ésa.

Pero para Tom y Sylvie aquélla era una ocasión única. Una boda para ellos dos exclusivamente.