Sinopsis

A sus veintisiete años, Mar Farré cree tenerlo todo bajo control. O eso le gusta pensar. Su trabajo le permite pagar las facturas, vive con su mejor amiga en un pequeño apartamento de alquiler en el centro de Londres pero su hermana está a punto de casarse ¡con su primer exnovio! ¿Puede haber algo peor?

Mar ha hecho lo posible por no volver a Barcelona desde que sorprendió a su novio con su hermana en la misma cama, y a medida que el día de la boda se acerca, comienza a replantearse su propia vida y a pensar en el reencuentro con su familia, en especial con su madre, una mujer controladora que ha tratado siempre de manejar la vida de sus tres hijas.

Cuando conoce a Corban Caristeas, un exitoso hombre de negocios, Mar cree haber encontrado la forma de estar a la altura de las expectativas de su madre. Sin embargo, no podrá ni imaginar lo mucho que se le va a complicar todo.

Acompaña a la divertida Mar Farré en esta historia llena de humor, situaciones inesperadas y amor.

Lis Haley nos adentra, con esta novela de tono Chick Lit, en las aventuras de una chica normal, llena de dudas y complejos, pero dispuesta a cambiar. ¿Crees que lo logrará? Anímate a descubrirlo.

Por eso se llama amor

Lis Haley

Dedicada a mi queridísima amiga y fiel seguidora Isabel López, una luchadora como pocas, que ama, lee, sueña y abraza con el alma y el corazón.

A Ángeles Gómez, por ser siempre una luz rutilante, bella por dentro y por fuera.

Y a esos queridos amigos con los que sabes que puedes contar en las buenas y en las amargas, aunque a veces no estén cerca: Miguel Mora y Marga San José.

Con todo mi cariño y gratitud.

1

Vida y milagros de una fracasada

Me gustaría poder decir que soy una triunfadora. Ya sabéis, una de esas mujeres, seguras de sí mismas, que son capaces de subirse a unos tacones kilométricos y enfrentarse a todo lo que se les ponga por delante sin perder una pizca de ese glamur, casi innato, que forma parte de ellas. Pero está claro que ese no es mi caso. De hecho, me considero más bien una especie de víctima de las circunstancias que intenta sobrevivir en una ciudad donde el clima es del todo impredecible, cada cual va a lo suyo y existen aún leyes que impiden acceder al parlamento con armadura. Y no, eso último no es coña.

Hay muchas cosas que he aprendido de esta ciudad, aunque trataré de ser breve y exponer las cinco que, a mi juicio, deberías saber si tienes previsto mudarte a Londres:

Uno: Es mejor que descartes la idea de que jamás de los jamases meterás en tu saludable cuerpo uno de esos Fish and Chips tan célebres —o lo que es lo mismo, pescado frito con patatas—, porque lo más probable es que acabes consumiéndolo en algún momento, ya sea en Piccadilly Circus, en el zoo viendo a los leones o en el puestecito que cada mañana se plantará delante de la puerta de tu trabajo, inundando el aire de fragantes aromas que prometerán no dejar indiferente a tu colesterol.

Dos: Piénsatelo dos veces antes de coger un tricitaxi. A ver, que sí, que todos sabemos que son un medio de transporte muy de moda, muy verde y ecológico. Pero depende de adónde quieras ir, te arriesgarás a respirar los humos de todos los autobuses que estén en un radio de un kilómetro, y encima exigirán que pagues un riñón por dejarte los pulmones hechos un potaje.

Tres: Hacerte la fotito de marras, esa que crees tan graciosa, con un Guardia de la Reina en el palacio de Buckingham no es siempre una buena idea. Ya sabes, esos oficiales con enormes sombreros de pelo negro que están ahí de pie, totalmente inmóviles. En serio, hay a quienes les fascina la idea de hacer un rato el payaso junto al pobre soldado, en plan: «¡Mirad, estoy a punto de meter el dedo en su nariz y no intenta asesinarme!», pero después de más de siete horas sin mover un solo músculo, ten la seguridad de que se estará acordando de todos los ancestros del dueño de ese dedo.

Cuatro: Las tarjetas de felicitación. No sé si ya te lo han dicho alguna vez, pero si hay algo que un londinense se toma igual de en serio que la puntualidad, eso es la socorrida tarjetita de felicitación. Da lo mismo si te ha costado únicamente un par de peniques, si está cubierta de purpurina o de unicornios con mirada psicópata que son un pecado para el buen gusto, ni se te ocurra aparecer en un cumpleaños, boda o a cualquier otra celebración sin una dichosa tarjeta si no quieres convertirte automáticamente en una paria social.

Y cinco: Acostúmbrate desde ya mismo a la moqueta, porque aquí encontrarás ese peludo depósito de polvo y ácaros hasta en el cuarto de baño. Y no es una forma de hablar: está en todas partes. Es como La invasión de los Ultracuerpos, pero en plan tranquilo. De modo que vas a toparte con ellas en restaurantes, en la oficina postal, en el trabajo y, obviamente, en tu apartamento.

A pesar de estos cinco puntos, insisto en dejar claro que me encanta vivir en Londres, pasar la tarde en sus museos, visitar la torre del Big Ben, en plan turista, o ir de compras a Covent Garden.

En Londres encuentras gente de todo tipo: punks, roqueros, milenials… Todos van a lo suyo, nadie los mira y nadie te mira. Lo que en mi caso es de agradecer, teniendo en cuenta que llevo toda una vida conviviendo con el amasijo de rizos anaranjados que crece sin control sobre mi cabeza, con la única virtud de desgreñarse cuando menos lo necesito, haciendo que vaya por el mundo como si acabara de salir de un After Hour. Y es que mis rizos son del tipo que todo el mundo admira, pero que nadie en su sano juicio querría ver en su propia cabeza.

A ver, tampoco es que les preste demasiada atención. ¿Quién tiene tiempo para eso en esta ciudad? La verdad es que me las apaño bastante bien con un par de horquillas y un coletero, que son dos de las mejores ideas que ha tenido el Homo sapiens desde que inventó la pizza de atún. Una pena que a nadie le diera por inventar algo que borre definitivamente las pecas. A esas no hay manera de esconderlas en una bolsita o debajo de una gruesa capa de maquillaje. Las muy jodidas son demasiadas para que pueda disimularlas y se exhiben sin pudor, como una sonrosada ristra de pequeños puntitos que se extienden por las mejillas hasta la nariz, donde acaban montando una pequeña fiesta. Mi padre insiste en que son monísimas; yo, sin embargo, las detesto. Lo que demuestra, una vez más, que en la vida todo es cuestión de gustos.

En fin, antes de nada, quiero contaros cómo llegué aquí, a Londres, y al apartamento de sesenta metros cuadrados que comparto con una camarera un poco chalada, llamada Charlize. De modo que empezaré por presentarme: me llamo Mar Farré, soy natural de Barcelona, la mayor de tres hermanas, Isabel y Claudia, mido uno sesenta, peso cincuenta y seis kilos (aunque cuando me preguntan aseguro que son cincuenta y dos) y tengo los ojos verdes. Pero no penséis que me refiero a un verde de los que tiran para atrás ni nada de eso —ni pestañas interminables, ni motitas doradas, ni pimientos en vinagre—. Así que supongo que no hay nada destacable en mi rostro, ninguna cualidad de esas que llaman la atención a primera vista, salvo mi boca de labios grandes y gruesos. Y mis pecas, por supuesto.

Decir que tuve una adolescencia un poco atípica sería quedarse corta. Es lo que tiene crecer con una madre algo neurótica que detesta más de lo que le gustaría admitir que las cosas y las personas no sean tan perfectas como se esfuerza en serlo ella misma. Supongo que la pobrecilla pasó media vida convencida de que, como fue modelo allá por el Cretáceo, yo estaba genéticamente programada para seguir sus pasos. Y aunque mi metro sesenta de estatura y mi alergia a practicar cualquier deporte (principalmente los que comportan sudar) pusieran claramente en duda tal hipótesis, me doblegué a sus deseos y traté de conseguirlo durante algún tiempo.

De modo que al cumplir los veintidós dejé atrás mi amada Barcelona y me trasladé a Birmingham, donde me presenté al casting de una conocida marca de lencería que prefiero no mencionar. Naturalmente, no me dieron el trabajo, aunque tampoco puedo decir que me sorprendiera después de ver a las chicas de piernas interminables y cuerpos de infarto que se presentaron al mismo casting que yo aquel día. Si bien, tuve la cuestionable suerte de que me seleccionaran para rodar un par de anuncios publicitarios durante aquel mismo año (uno de compresas extraabsorbentes y otro de pasta de dientes hiperfluorada), por los que me pagaron algo más de doscientas libras. Circunstancia que no hizo muy feliz a mamá. De hecho, creo que lo más memorable que hice tras aquello fue perder a mi novio Carlos.

Permitidme un instante para dar un suspiro. La ocasión lo merece. Carlos era un chico guapo y atlético, aunque no demasiado inteligente, al que las chicas no le quitaban el ojo de encima. Mi hermana Claudia solía decirme que no me daba cuenta de la suerte que tenía de salir con él, porque el chico estaba cañón. Y debía de estar en lo cierto, porque la muy viva no se lo pensó dos veces antes de meterse con él en su cama. Bueno, sería más exacto decir en mi cama. Aunque supongo que el dónde carece de importancia en este asunto. Cosas que pasan: un día regresas a casa de tus padres por vacaciones, encuentras a tu hermana junto a tu chico jugando a los papás y a las mamás en tu dormitorio, y al otro vuelves a Londres con un novio de menos y el corazón roto en mil pedazos.

Por partida doble.

De modo que, apenas con veintitrés años ya había renunciado a la idea de regresar algún día a Barcelona, de enamorarme de nuevo y de convertirme en la gran modelo que mamá tenía en mente. Siendo sincera conmigo misma, era consciente de que ni siquiera llegaría a ser una mediocre, que mis días como modelo estaban destinados a evaporarse incluso antes de empezar. Así que un día decidí plantarle cara al asunto y despedirme del cuento de hadas, dejar de creer en las chicas que logran sus objetivos como por arte de magia, en las dietas milagrosas y en los unicornios que expulsan arcoíris por el trasero. Obviamente, no iba a pasarme la vida pensando en que quizá mi gran oportunidad estaba a la vuelta de la esquina, porque estaba claro que aquello no iba a suceder ni en dos vidas. Ningún cazatalentos con dos dedos de frente iba a fijarse en la chica pecosa con pelos raros y boca de pez, habiendo tantas carpas brillantes en el acuario.

Me costó, pero finalmente lo acepté. Por otra parte, había llegado un punto en que me daba cuenta de que la obsesión de mi madre por mí y por mi carrera había ido disminuyendo con el paso de los años. Quizá la razón fuera que por aquellos días mamá tenía un nuevo objetivo en mente: mi hermana Claudia. Circunstancia que acabó siendo la causa de que dejara de prestar atención a mi ya fracasada carrera.

De manera que, dos años después, el día de mi vigésimo quinto cumpleaños, me encontré a mí misma hecha un mar de lágrimas mientras veía Bajo el sol de la Toscana, postrada en el sofá, ahogando mis insignificantes miserias en un litro de helado de vainilla.

De pronto quería ser como Frances, la preciosa protagonista de la película que, tras un desengaño amoroso, decide romper con todo y empezar de nuevo en un apartado rincón de Italia. ¿Por qué yo no podía hacer lo mismo? ¿Qué me lo impedía? ¿Qué me impedía construir mi propia historia desde cero, empacar unos sueños que no eran míos y empezar a cuidar de mí misma? Algo que jamás había hecho, ya que por aquel entonces era gracias a mis padres que se sufragaban los gastos de mi apartamento, las letras de un coche que normalmente estaba aparcado en el garaje y la academia de idiomas donde perfeccionaba mi inglés.

¡Incluso habían pagado el helado que me estaba zampando!

¿Era posible ser más parásito?

Sí, creo que ya conocéis la respuesta. Así que, de la noche a la mañana, decidí que aquello iba a cambiar, que tenía que hacer algo para tomar las riendas de mi vida, ahora que a nadie parecía importarle lo que yo hiciera con ella, y empezar a tomar decisiones. Perspectiva que, además, me producía cosquillas en el estómago.

Así que supongo que puede decirse que aquella película, de alguna manera, acabó con mi miedo a cerrar una etapa y abrir otra nueva. Pero sobre todo me dio las energías necesarias para buscar un trabajo de verdad; uno de esos que llenan tu nevera cada quince días y te permiten comprar las braguitas a juego con el sujetador, sin tener que esperar al mes siguiente.

Como si el universo hubiese estado esperando a que yo tomara la decisión, al cabo de unos días surgió la oportunidad de trabajar en Houses and Lives, una importante inmobiliaria, situada en el centro de Londres, de la que todo el mundo hablaba por aquel entonces. Así que, muy animada, acepté el trabajo.

Lo que significa que ahora vivo en un pequeño piso en Londres y que vendo casas. Pero no casas corrientes, sino de alto standing, con mucho glamur, clase y todo eso. Resumiéndolo en un periquete: que enseño viviendas que en la vida podré permitirme con mi sueldo. Lo que es un verdadero asco, si te paras a pensarlo.

Sin embargo, durante estos últimos años he ido desarrollado una vena nega-positiva muy curiosa. Se trata de una ideología a la que he bautizado con el nombre de «Filosofía Farré», en la que lo malo no es tan malo, y no todo lo bueno es tan bueno como parece. Por ejemplo, lo de trabajar en House and Lives. Estaremos de acuerdo en que vender casas tiene algunos inconvenientes: los madrugones, buscar clientes, estudiar el mercado… Pero también tiene sus cosas buenas, como poder comprar esos conjuntitos de Victoria’s Secret que tanto me gustan y destinar un buen pellizco del salario a mi pequeño rincón de lectura, donde las novelas románticas aumentan cada mes en las estanterías. Sin embargo, lo más importante es que sabía que aceptar este trabajo me permitiría interactuar con otras personas y con otro entorno. Y eso para mí, en mi situación, era como estar mirando hacia un horizonte presto a ser descubierto. Por primera vez tenía la oportunidad de ser quien quisiera, aunque después de pasar veinticinco años bajo la sombra de mamá no tuviera muy claro lo que deseaba realmente, o cuál iba a ser mi papel en aquella nueva etapa de mi vida.

¡Mi vida!

La sola palabra me suena a gloria. ¡Adiós a los caprichos de mamá, al cabrito de Carlos y a la traidora de mi hermana! Mi vida es solo mía, aunque eso signifique no tener a quien culpar cada vez que meto la pata, o que mi cuenta bancaria se llene a fin de mes de números rojos si no llevo cuidado con los gastos.

Por lo demás, soy una mujer como tú o como cualquier otra, con mis miedos y mis complejos, que no son pocos. Sin ir más lejos, he de confesar que me paso el día contando las calorías de todo lo que engullo para tratar de mantener a raya la longitud de mi trasero que, de un tiempo a esta parte, muestra una embarazosa tendencia a aumentar de tamaño. Me cuesta asumir que ya no tengo la talla treinta y seis, aunque cuando voy a comprar unos jeans de esos sin licra no tenga más remedio que aceptarlo. Ya me entendéis, es eso o llevarlos más apretados que un gorro de natación.

Mi otro gran secreto es que me aterra la soledad. Y no me refiero únicamente a tener novio o casarme, sino a vivir en una ciudad como Londres. Aquí está de moda lo de ser un single, todo el mundo va a lo suyo y a nadie le importa lo que hace el vecino, por lo que me espanta terminar convirtiéndome en una de esas locas que viven en una casa con la única compañía de cien gatos. Si eso ocurriera, mamá no volvería a mirarme a la cara. Me convertiría en la gran decepción de la familia. Y es por esa razón que siempre le miento sobre lo bien que me va en esta ciudad. Algo que, por supuesto, ella no acaba de creer.

Algo nuevo, para variar

El molesto riiin, riiin del teléfono comienza a sonar sobre la mesita de noche. Después de mis horribles últimos quince días, lo único que me apetece es abrazarme a la almohada y enterrar el rostro en ella hasta asfixiarme o desaparecer. De manera que pulso el botón del volumen, lo pongo en silencio y me acurruco bajo la manta, suave y calentita, esperando a que en algún momento quienquiera que sea que está tratando de tocarme los ovarios se dé por vencido.

Cuando el silencio vuelve a reinar en el dormitorio, cierro los ojos y me dejo caer en un agradable duermevela.

Estoy empezando a sentirme en la gloria cuando mi móvil, al que parece importarle un bledo mi paz interior, empieza a vibrar sobre el mueble.

¡Mierda! Levanto la vista y lo miro con disgusto antes de descolgar.

—Dígame.

La voz de mi madre suena al otro lado del auricular. Hace medio siglo que no la veo, aunque nos llamamos de tanto en tanto para saber qué tal nos va todo; pero sobre todo qué tal me va a mí. Mamá piensa que soy una perdedora, que estoy echando mi vida por el retrete y que poco puedo hacer ya para remediarlo, aunque tiene la amabilidad de no mencionarlo a no ser que lo crea totalmente necesario.

—No mamá, es obvio que no estoy durmiendo —respondo a su pregunta.

—¿Está Ryan contigo en casa?

—No, no está aquí. —Y por lo que a mí respecta, no va a estarlo ni ahora ni nunca, evito contestar—. Estoy segura de que te dije que lo habíamos dejado la última vez que hablé contigo.

—¿Sí? No lo recuerdo. ¿Cuándo fue eso?

—Hace diez días —digo echando una mirada hacia su lado de la cama, ahora vacío.

—¿Y aún no lo habéis arreglado?

—No. Y no creo que vayamos a hacerlo por ahora.

—Oh, Mar, no lo entiendo —se lamenta—. Ryan es un chico estupendo.

—Lo dices porque no has vivido con él —resoplo.

—¿Sabes lo difícil que te será encontrar a otro hombre como él?

Bien, justo lo que necesitaba oír para darme cuenta de que mi vida amorosa es un puto desastre. ¡Gracias, mamá, ahora estoy preparada para la mierda que me depare el futuro!

—Tienes razón, mamá, ya no existen hombres como él. Tendrían que tener un máster en Capullería Cuántica para estar a su altura, y ya no imparten esa materia en la universidad.

—No digas bobadas, Mar. En serio, no entiendo por qué te haces esto a ti misma. Siempre que las cosas empiezan a irte bien, vas y la pifias.

—¿Y por qué crees que es solo culpa mía? —Resoplo.

—¿Pretendes que crea lo contrario?

Arrugo el ceño.

—Soy tu hija. Deberías confiar un poco más en mí.

—Lo haré el día que decidas comportarte como una adulta y empieces a poner tu vida en orden.

—Oooh, te aseguro que ya está muy ordenada, mamá. Lo único que me queda por hacer, es poner mi nombre por orden alfabético. —Respiro hondo—. En fin, ¿qué es lo que ocurre?

—Tengo algo que contarte.

—Estupendo —respondo frotándome los ojos—. ¿Qué te parece si te llamo dentro de un rato, después de que me dé una ducha, y hablamos?

—Mejor no.

Mi boca se abre para soltar un bostezo.

—Ahora mismo no creo estar en condiciones de mantener una conversación. Necesito refrescarme un poco.

—¿Crees que te habría llamado de no estar totalmente desesperada?

Estiro los brazos sobre la cabeza y vuelvo a bostezar.

—Está bien, tú ganas, ¿qué es lo que ocurre?

—Tu padre va a dejarme.

Como si alguien hubiese pulsado un resorte, mi cerebro se despeja de golpe.

—¿Cómo? ¿Por qué piensas eso? ¿Te lo ha dicho él?

—No, no me lo ha dicho. Al menos, no directamente.

—Entonces, ¿de dónde sacas esa idea?

—Ayer, mientras cenábamos en la terraza del hotel, me dijo que teníamos que hablar. ¿Entiendes lo que eso significa?

Mi sensación de pánico se disipa un poco. Mamá no es de esas personas que saben gestionar sus asuntos emocionales. De hecho, estoy segura de que se le dan mejor los míos.

—Los matrimonios hablan, mamá, no es nada del otro mundo. Seguro que estás sacándolo de contexto. Lo que deberías hacer es relajarte un poco y disfrutar de vuestras vacaciones.

—¿Sacándolo de contexto? —refunfuña—. Y ahora también me dirás que es normal que le haya pedido a su abogada que esté presente.

La voz de mamá vuelve a hincar las muelas en mi materia gris. La situación parece realmente seria. De pronto acuden a mi cabeza todas sus discusiones, las vacaciones por separado, los largos silencios y calladas broncas. Su matrimonio ha pasado por innumerables baches a lo largo de los años, es obvio, pero esto es completamente nuevo.

—Me resulta difícil imaginar que papá esté pensando en abandonarlo todo y largarse, mamá. Quizá, que vuestra abogada esté allí, en Australia, es solo fruto de la casualidad.

—No es Ramona quien está aquí. Tu padre ha contratado a una tal Belinda Hamaqui. Se trata de una abogada local, Mar. Una que no conocemos de nada.

Trato de mantener la calma, a pesar de que no se me ocurre nada útil que decir. Siempre he pensado que si no puedes aportar nada significativo a una conversación, es mejor que cierres el pico y te mantengas callada. Sin embargo, dudo mucho que este sea el mejor momento para aplicar dicha teoría. Mayormente tras oír cómo mi madre, rota de dolor, comienza a llorar.

—Es mejor que te calmes —le pido frotándome los ojos, incapaz de asimilar que es mamá, la mujer perfecta, la que está sollozando al otro lado de la línea—. Así no conseguirás nada. Creo que lo más inteligente es que trates de hablar con papá de este asunto antes de que esa abogada se presente en vuestro hotel.

—No estoy segura de que hacerlo vaya a solucionar esta vez las cosas.

—Quizá esté enfadado por algo que has hecho o dicho.

—¿Enfadado? ¿Qué quieres decir? ¡La enfadada debería ser yo! ¡Es a mí a quien ha chafado las vacaciones! Dime tú si no había peor momento para mandarlo todo a hacer puñetas —lloriquea—. ¡Si al menos estuviera aquí Claudia!

Desvío la mirada hacia el retrato familiar que descansa sobre mi mesita de noche y contemplo el emoticono adhesivo que pegué en el lugar donde antes estaba la cabeza de la megafantástica Claudia. Porque claro, tienes una hermana que es una auténtica hipócrita, pero continúa siendo tu hermana, a pesar de todo. Así que va tu madre y te regala un retratito para que no te olvides de ella y del resto de la familia. De modo que lo pones en tu dormitorio, donde puedas verlo bien, esperando levantarte una mañana y descubrir que realmente tu hermana, la misma que te quitó el novio hace unos años, no es tan perfecta como has creído toda la vida.

El colmo es que deduzco que mamá no se habría dignado a llamarme de haber podido contactar con su querida hija mediana, quien se encuentra en estos momentos en Budapest, rodando un anuncio para una marca de perfumes.

A decir verdad, no es que mi hermana no sea una chica lista, lo que ocurre es que está en esa difícil etapa de «Tienes que parecerte a mamá a toda costa». A veces me da miedo cuando la miro, porque es como si me viera a mí misma años atrás —mucho menos zorra, por supuesto—, tratando por todos los medios de complacer a mi madre. La gran diferencia entre ella y yo es, obviamente, que Claudia lo ha conseguido.

Suspiro para mis adentros.

—Estoy convencida de que, de estar ahí contigo, Claudia te diría lo mismo que yo —le aseguro—. A lo mejor se trata de algún otro asunto. Piénsalo bien, papá no es un hombre que haga las cosas sin pensar, lo medita todo muy bien antes de mover un solo dedo.

—Eso es lo que yo creía, pero el otro día leí un artículo sobre lo mucho que los hombres cambian a partir de cierta edad.

—Mamá, papá tiene cincuenta y nueve años. Creo que hace ya tiempo que superó la dichosa crisis de los cuarenta. —Inspiro el aire profundamente—. No merece la pena que discutáis sin antes saber lo que ocurre realmente. ¿No es lo que siempre dices, que es mejor evitar derrochar energías en algo hasta conocer su verdadera importancia?

Ojeo la fotografía familiar mientras mi madre guarda silencio. Sigo creyendo que le habría ido mejor hablar con Claudia de todo esto. Dar consejos no es lo mío. Nunca lo ha sido y ni siquiera me gusta. Pero en este momento no se me ocurre nada mejor.

—Vale. Puede que tengas razón —acepta a media voz.

—Ya verás como todo se soluciona. —Me echo hacia atrás, apoyo la espalda contra el cabecero y fijo la vista en mis pies descalzos.

Mamá, después de una breve pausa, suelta un suspiro. Es entonces, claro está, cuando formula la «pregunta» que he estado tratando de evitar los últimos seis meses.

—¿Cuándo tienes previsto regresar a casa?

Me río entre dientes, invadida por el deseo de arrojar el teléfono contra el armario.

—De momento tengo demasiado trabajo. Quizá a principios de mayo. Puede que en junio.

—¡No puedo creerlo!

—¿El qué? —La pregunta sobra, pero la formulo de todas formas.

—Se suponía que llegarías a principios de abril.

—Ya…

—No necesito recordarte que se trata de la boda de tu hermana.

¡Lo sabía! ¿Por qué tiene que sacar ese tema justo ahora, cuando las cosas van de mal en peor?

—Lo siento, mamá, pero tenía previsto hacerme la cirugía plástica y mudarme al Caribe.

—No seas niña, Mar. No tiene gracia.

—¡Vamos! Mi hermana ni se dará cuenta de que no estoy. Seguro que estará demasiado atacada de los nervios, tratando de que todo esté perfecto, para percatarse de mi ausencia.

—¿No estarás enfadada porque no te ha pedido que seas una de sus damas de honor?

—¿Qué? —Abro la boca—. No, ¡ni hablar! ¿Qué te hace pensar eso?

—Entonces, no entiendo por qué te niegas a ir a esa boda.

—¿En serio me lo preguntas? —Trago saliva—. Mamá, Claudia está a punto de casarse con Carlos.

Sí, como ya he dicho antes, ahí va mi primer fiasco emocional: Carlos López, un chico majo, pero idiota, sin nada en la cabeza salvo zamparse seis natillas de chocolate al día, sin cuchara, y jugar con la Play. Me cuesta creer que ese grandísimo idiota esté a punto de casarse con mi hermana, tenga ahora un máster en Económicas y sea el gerente de una empresa de transportes.

—Ya sé que tú y Carlos estuvisteis saliendo una temporada, pero ese no es motivo para que no quieras estar junto a tu familia en un día tan señalado. Además, aquello ocurrió hace siglos. ¿Quién se va a acordar?

—Tres años, mamá, estuvimos saliendo tres años. Y me gustaría poder decir lo contrario, pero aún no he olvidado el día en que regresé a casa y los encontré pegados como un caramelo de café a una muela.

—Ay, hija, ¿tanto te cuesta perdonar?

—Quizá lo haría de no haberme prometido con él tres meses antes de que aquello sucediera.

Mamá se queda en silencio cinco segundos. Es la primera vez que hablo de esto con ella. A los veintiuno jamás se me habría ocurrido decirle que Carlos y yo habíamos pasado la noche en el asiento trasero del coche de su padre, y que aquel verano que se suponía que estaba en un curso de modelaje, en realidad estaba con él en Madrid. Mucho menos lo del compromiso.

—¿Por qué no me lo contaste?

—¿Bromeas? Me habrías encerrado en casa hasta cumplir los treinta.

—Vale, seguramente tengas razón. Pero no voy a exonerarte de acudir a la boda por ese motivo. Claudia es también mi hija, y tu hermana, y no quiero ni imaginar lo que dirá el resto de la familia si no te presentas. Así que es mejor que nos comportemos como personas adultas y tratemos de que todo sea perfecto el día de la ceremonia. Si quieres, todavía estoy a tiempo de convencerla para que te pida que seas su dama de honor.

—Si lo hace, me suicido.

—Oh. ¡Eres imposible!

—Seguro que serás capaz de superarlo.

Mamá hace una breve pausa, antes de volver a hablar.

—No puedo creer que me hagas esto.

—Estupendo… —mascullo en voz baja, sospechando lo que viene a continuación.

—Después de todo lo que he hecho por ti…

—No empieces otra vez con eso, mamá.

—¡Lo mucho que me he desvivido por las dos!

—Mamá…

—En serio, Mar, siempre creí que lograrías grandes cosas. Agoté mis energías y puse en riesgo la estabilidad económica de esta familia para apoyarte. Así que creo que ir a esa boda es lo mínimo que puedes hacer por mí. No creo que esté pidiéndote la luna.

Aunque soy plenamente consciente de que no soy la culpable de que mi madre depositara un hilarante chorro de disparatadas esperanzas en mí, saberlo no lo hace más fácil, sino todo lo contrario. La verdad es que cuando saca ese condenado tema a relucir, se me hace difícil mirarme en el espejo y no sentirme como un piojo.

Comienzo a arrepentirme de haber descolgado el teléfono. De haber sido algo más lista lo habría arrojado directamente al retrete.

Sí, exactamente ahí: junto a mi vida.

Mamá vuelve a la carga.

—Sin mencionar que, probablemente, después de todos estos años, Carlos ni se acordará de ti.

¡Bien, genial! Como si lo de ir a esa boda no fuera ya suficiente martirio, acabo de enterarme de que mi propia madre está convencida de que he significado poca cosa para mis ex. Eso, o cree que follo peor que una monja en viernes santo. Mira tú por dónde, quizá deba enviarles un retratito a todos los tíos con los que me acuesto, por lo de que no me olviden. Fijo que les parezco más importante, o una loca de remate. Al caso es lo mismo. Lo importante es que te recuerden.

—Por Dios, mamá —digo situándome una mano en la frente, tratando de poner mis ideas en orden—. Está bien, iré a esa estúpida boda si es lo que quieres, y si prometes no mencionar otra vez a ese cretino.

—¡Ni que acabaras de romper con él!

—¡Mamá!

—Vale, de acuerdo, ya dejo el tema. —Hace una pausa—. Además, todavía hay otro asunto del que quería hablarte.

—¿Qué otro asunto?

—Tu dormitorio.

—¿Qué ocurre con mi cuarto?

—Con tu cuarto nada. A decir verdad, ni siquiera continúa estando en el mismo lugar. —Tose repetidamente—. Tu padre y yo donamos los muebles a beneficencia el año pasado y lo transformamos en un vestidor.

—¿Y me lo dices ahora?

—No tenía ni idea de que estuvieras pensando en volver a casa.

—Eso no tiene nada que ver. Había cosas personales en ese dormitorio.

—Bueno, podías haberlo dicho.

—Vale, muy bien, déjalo. Ya hablaremos de esto en otro momento. Ahora tengo que levantarme o llegaré tarde al trabajo.

—¿Vas a ver a Ryan?

He aquí mi cuarto fiasco personal. El segundo fue Nicolás, con el que duré doce horas, que es justo el tiempo que tardé en descubrir que tenía novia. El tercero se llamaba Pedro, que fue un visto y no visto. Sin embargo, con el cuarto creí que sería distinto. Creo que puede decirse que conectamos desde el primer momento. Él parecía un hombre tan amable, atento y servicial, que incluso llegué a entregarle una copia de las llaves de mi casa.

—Es probable.

—Deberías poner más de tu parte.

—Chorradas.

—Bien, está claro que hoy no estás de humor.

—Eso parece.

—Estoy segura de que si le das algo más de tiempo, las cosas volverán a su cauce.

—Quizá deberías decírselo al pendón verbenero con el que está saliendo.

—Oh, vamos, seguro que es de las que no saben hacer la «O» con un canuto.

Contengo una carcajada.

—¿He dicho algo gracioso? —me pregunta.

—Algo me dice que es una experta en hacer cosas con los canutos, mamá.

—¿A qué te refieres? ¿Es una broma?

—Por supuesto. —Resoplo con hastío.

—Mar, a veces no tengo ni idea de lo que estás hablando.

—Sí, lo imagino.

—Deberías hacer algo con tu vida.

—Ya lo hago.

—¿Vender casas?

—¿Sabes la pasta que se gana?

—Deberías buscarte un hombre que te proporcione lo que necesitas.

—¿Dinero?

—¿Y qué si es así? No veo que hay de malo en eso. ¿Es que quieres seguir vendiendo casas el resto de tu vida?

—Lo dices como si fuera algo horrible.

—No me malinterpretes. Puede que trabajar en esa inmobiliaria haya sido algo positivo para ti. Pero no creo que alargarlo vaya a hacerte ningún bien. Ya tienes veintisiete años, suficiente para que empieces a plantearte tu futuro.

No puedo reprimir un suspiro.

—Y lo hago, pero en ese futuro no está Ryan.

—Vale, pues olvídate de él. —Luego pregunta de golpe—: ¿Te he dicho que el hijo de los Pérez estará en la boda?

¡No puedo creérmelo!

—¿Cuál de sus hijos, el que mastica la comida sin cerrar la boca o el que lleva años tratando de encontrar petróleo dentro de su nariz?

—El mayor.

—Ah, bien, si ese llegara a tragarse una mosca, tendría más cerebro en el estómago que en la cabeza.

—¿Es que todo tiene que parecerte siempre tan malo?

Aunque tengo la respuesta perfecta a la pregunta de mamá, prefiero guardármela para mí misma.

—¿Sabes, mamá? Me encantaría seguir hablando contigo de mi vida y todo eso, pero si no me levanto ahora mismo, llegaré tarde al trabajo.

—Está bien.

—¿Volverás a llamarme cuando sepas algo del asunto de papá?

—Claro.

Tras despedirme de mamá, cuelgo el teléfono, abandono la cama y arrastro los pies hasta el cuarto de baño. Todo este asunto de papá me ha quitado el sueño y necesito pensar en lo que voy a hacer si al final mamá está en lo cierto. Ninguna de sus broncas había llegado nunca tan lejos, y no tengo claro si lo normal en estos casos es que los hijos se posicionen a favor de uno o de los dos padres. A decir verdad, en este momento, ni siquiera sé a quién debería apoyar.

—¡Menudo desastre!

Nunca, en ninguna circunstancia, los he imaginado a cada uno por su lado. Pensé que después de veintiocho años de matrimonio la separación no estaba dentro de sus planes. Se supone que los años fortalecen las relaciones, y no al contrario. Al menos es lo que todo el mundo dice.

Mi cuerpo se estremece bajo el pijama.

Aunque, siendo honesta conmigo misma, cuando miro atrás, en realidad me sorprende que papá haya tardado tanto en explotar. A veces el carácter de mamá resulta difícil de sobrellevar, por no decir imposible, y sospecho que él, como cualquier otra persona, tiene su propio límite.

—¡Espabila, Mar! —me digo abofeteándome las mejillas. No es momento de darle vueltas a todo eso ahora. No, cuando mis propios problemas están esperándome con la escopeta cargada en el interior de uno de los despachos de Houses and Lives. El peor de ellos se llama Ryan, y está a punto de hacerse con el dudoso honor de convertirse en el mayor idiota que ha pisado la faz de la Tierra desde que se construyeron las pirámides.

Se me escapa una risa aguda al pensar en ello.

Supongo que todos pasamos por algún momento en nuestras vidas en el que nos gustaría meter la cabeza en un oscuro pozo de ignorancia y desaparecer. Pues bien, yo hace dos semanas que atravieso mi propio período avestruz. O sea, no es que esté furiosa. Bueno, quizá un poco. Aunque supongo que es más el miedo al qué dirán que a la ruptura en sí. Y no sé muy bien por qué me ocurre esto, pero la cosa es que Ryan se estuvo burlando de mí a mis espaldas durante semanas, y ni por esas he sido capaz de romper a llorar. Ni siquiera he soltado un mínimo lloriqueo por lo de mantener las apariencias y que todos piensen que lo ocurrido de verdad me afecta. En fin, quizá sea que lo mío no tiene remedio, o que no todas las rupturas son iguales. El caso es que desde entonces me siento liberada.

Quién sabe, puede que el problema, después de todo, sea yo. Suspiro al mirarme en el espejo del cuarto de baño. Porque, para qué negarlo, soy algo así como un Grinch en pleno agosto; no acabo de encajar. Incluso Claudia me dijo una vez que era más fría que el culo de un pingüino, y que mi vida iba a convertirse en un verdadero asco si no me lanzaba y empezaba a ser más espontánea.

¡Espontánea! ¿Qué se supone que significa eso? ¿Tirarse a todo bicho viviente? Ni siquiera estoy segura de que esa palabra esté en mi vocabulario. En mi léxico hay palabras más sensatas, como «normalidad», «seguridad» y «rutina». De estas tres cosas, la rutina es la que más valoro. Prueba de ello es que de lunes a viernes empiezo siempre poniéndome los pantis por la misma pierna, la derecha, sujeto mi pelo en una coleta, justo por debajo de la nuca, y me maquillo exactamente igual que el día anterior, antes de salir de mi apartamento para coger el metro a eso de las ocho y sentarme al final del vagón, desde donde puedo observarlo todo mientras finjo estar encantada con mi vida de mierda. A las ocho y media, cuando llego a mi parada, me detengo un segundo en la cafetería del señor Donovan, dentro de la misma estación, compro un café con leche para llevar, una botellita de agua, que meto en el bolso, y un bizcochito que siempre acabo zampándome antes de llegar a la oficina, por aquello de que no me vean comiendo porquerías. La verdad, prefiero ahorrarme el típico «¡He ahí la razón de ese culo!», que de seguro pasa por la cabeza de quienes te miran mientras tú estás ahí, tan tranquila, zampando a dos carrillos. Todos lo hacemos en algún momento, ya sea consciente o inconscientemente, es la mayor enfermedad de este siglo, juzgar a los demás por lo que comen, beben, dicen, poseen, llevan puesto o por su sexualidad, entre otras muchas cosas.

De modo que sí, lo admito, soy una obsesa del control. Porque de eso se trata ¿no? De que todo continúe según lo que imaginas que debería ser tu vida. Y ahora lo de Ryan ha roto ese equilibrio. Admito que a veces pienso que mi obsesión por tenerlo todo bajo control se debe a que pasé mi adolescencia tratando de ser alguien que no era, y ahora que tengo una vida real y tangible, me niego a que eso cambie. Es como si la rutina me aportara la tranquilidad que necesito.

Un mal día lo tiene cualquiera

Una hora y media más tarde, cuando atravieso las puertas de Houses and Lives, advierto que varios integrantes del departamento de contabilidad apartan los ojos de sus monitores para mirarme. Aunque sus rostros no reflejan nada en particular, no puedo evitar pensar que debajo de toda esa fachada de «Nos importa una mierda lo que hagas con tu vida», se estarán preguntando el verdadero motivo por el que Ryan y yo rompimos después de casi un año y medio juntos.

A decir verdad, tras quince días siendo el chisme favorito de la empresa, creo que acabaré por acostumbrarme a ser el tema de conversación del año. Al fin y al cabo, es algo con lo que no me queda más remedio que convivir. Ya sabéis, como en un velatorio, donde todo el mundo te mira con lástima, pero no hay manera de evitarlo. Así que es cuestión de sonreír, como si todo me importase un comino, coger carrerilla y encerrarme en mi despacho antes de que a alguien se le ocurra la brillante idea de preguntarme por el tema.

—¡Eh, Mar! —Tras el mostrador de recepción, Emily, quien se encarga de dar la bienvenida a los clientes, me hace un gesto con la mano tratando de llamar mi atención.

Lo reconozco: la odio. Y mira que no soy de odiar sin motivo. Pero el asunto es que hace dos semanas que Emily se acuesta con mi ex. Sí, el mismo tipo que dejé hace ahora dos semanas. Lo que no significa que sufra algún tipo de dilema existencial después de haberlos pillado follando como conejos sobre la mesa del despacho de mi novio, a pesar de que dicha traición me sentó como una patada en los ovarios. Al final he llegado a la conclusión de que lo mejor es pasar página y comportarme como si la cosa no fuera conmigo. Algo que por lo visto se me da genial, a juzgar por mi currículum amoroso. Con mis parejas siempre es lo mismo, es como si las hormonas me empujaran una y otra vez a una relación amor-cuernos-indiferencia, de la que siempre salgo escaldada. En ocasiones me pregunto si en verdad es cuestión de mala suerte, o si es que poseo alguna especie de radar superespecializado en localizar capullos con los que acabo yéndome a la cama.

—¿Qué ocurre? —pregunto a la secretaria folladora de exnovios mientras trato de contener el impulso de derramarle el café sobre su preciosa blusa roja.

—Un cliente preguntó por ti esta mañana. —Unos ricitos ondean graciosamente sobre su frente, pequeña, lisa y sin imperfecciones, cuando gira la cabeza hacia los dos sofás que constituyen la sala de espera. A veces me pregunto por qué demonios no tendrá la piel, pestañas y el cabello como el resto de los seres humanos. Eso lo haría todo más fácil.

—¿Dijo si estaba interesado en alguna propiedad en concreto?

—No. —Sonríe.

—¿Dejó algún número de contacto?

—Hummm, no. Creo que no. —Sonríe una vez más.

Resoplo bajito, armándome de paciencia.

—¿Sabes qué quería?

Emily encoge sus diminutos hombros.

—Puedes preguntárselo tú misma. Le dije que podía esperar en tu despacho.

Mi boca se abre y la contemplo con los ojos muy abiertos.

—¿Quieres decir que está aquí?

—Sí.

¡Joder!

—¿Por qué no me lo has dicho antes? —exclamo, intentando no gritar.

Perder un cliente es algo que en este momento no puedo permitirme, de manera que aseguro el bolso alrededor del hombro y me dirijo a toda prisa hacia mi pequeño despacho, ubicado al otro lado del edificio, en la misma planta que el de Ryan. Cuestión que carece de importancia, pues cada vez que paso por delante de su puerta, lo hago sin desviar la vista del frente. Mi trato hacia él se ha convertido en algo estrictamente profesional. Lo que quiere decir que no me interesa su estado de ánimo, si está enfermo, triste, o si ha decidido usar la grapadora para graparse la polla al escritorio. Lo que haga o deje de hacer con su vida —o con su polla— me trae sin cuidado. Lo detesto por muchas razones, ahora mismo no me daría la vida para enumerarlas todas, pero sobre todo porque el muy cretino fue contando por la oficina que la culpa de lo que pasó con Emily es mía, porque soy una zorra fría, neurótica y frígida.

¿Zorra y frígida? ¿Quién ha dicho que los hombres no tienen sentido del humor? Mi ex desde luego sí que lo tiene. A raudales. «¡No es lo que parece!», eso es lo que me dijo cuando le pesqué cepillándose a la secretaria en el despacho. Pero bueno, así es la vida, el pobrecito debió de tropezar y acabó metiendo por accidente sus tristes diez centímetros de pene en la vagina de la secretaria. ¿A quién no le ha ocurrido alguna vez? Es que es de lo más normal. Pasa en las mejores familias.

Lo dicho: ¡Viva la imaginación!

No obstante, antes de nada debo confesar que en ningún momento he desarrollado tipo alguno de sentimiento de culpa o de tristeza tras lo ocurrido. Así que ni esa excusa ni ninguna otra podrían haberme hecho creer que yo era la única culpable, y que aquel incidente no era más que un breve desliz sin importancia. Mayormente, tras enterarme de que la preciosa Emily es la sobrina del señor Harrison, uno de los socios mayoritarios de la empresa, y que no era la primera vez que esos dos tonteaban a mis espaldas.

Así que cada día me esfuerzo muchísimo por no llamar a esa puerta y mandar a mi ex a hacer puñetas. Primeramente, porque está claro que no va a servirme de mucho. Lo segundo es que no estoy segura de que realmente sus cuernos me hayan jodido hasta el punto de querer arriesgarme a liarla en el trabajo. Evidentemente, me han hecho daño, decir lo contrario sería engañarme a mí misma, pero no creo que pueda decir que Ryan me haya roto el corazón. Lo que me lleva a preguntarme si realmente él tenía algo de razón al llamarme zorra frígida.

Sí, lo sé, la cosa tiene su gracia, además de cierta incoherencia. Pero así es Ryan: tonto del culo.

Lo más extraño del asunto es que la semana después de que él decidiera «regalarme» un par de cuernos bien puestos, empecé a ponerme los pantis por la pierna izquierda, cambié de marca de rímel y me compré unos zapatos con dos centímetros más de tacón. Lo que me causó una inexplicable sensación de bienestar.

Al principio, cuando empecé a hacer todas esas cosas, sentí que eran un poco absurdas. Pero he llegado a la conclusión de que algunas mujeres llegamos a hacer cosas muy extrañas cuando algo o alguien nos daña la autoestima; algunas nos teñimos el pelo, otras nos lo cortamos a lo Meg Ryan, y las más valientes pasan de asuntos capilares y se apuntan a un gimnasio.

Se me escapa una risita floja al pensarlo.

Lo peor que puede sucederme en esta vida es eso último. La sola palabra «deporte» me provoca urticaria por todo el cuerpo. Ir al gimnasio es para mí una pesadilla, me aterra no saber qué mallas ponerme o cómo entrar y salir de las duchas sin que alguna de las aspirantes a modelos que abundan en los vestuarios haga un peritaje mental de mi estado físico. La verdad, puedo ahorrárselo:

Estoy flaca: no.

Tengo trasero: más del que me gustaría.

¿Tetuda?: lo normal.

¿Peso?: paso palabra.

Puede decirse que soy de las que tienen una silueta de reloj de arena, con una piel bien cuidada, tirando a normalita, una cintura estrecha y curvas donde hay que tenerlas. O sea, que no es que mi cuerpo tenga algún defecto o problema en concreto. Así que, por mi parte, lo único que necesito para sentirme mejor son esos maravillosos quince centímetros de tacón y tirarme dos semanas en el sofá, atiborrándome de chocolate.

Tras mi pequeña carrera, apoyo una mano en el picaporte y trato de recuperar el aliento frente a mi despacho. Me ha llevado solo tres minutos atravesar de parte a parte el edificio y me encuentro exhausta. Solo espero que el esfuerzo haya merecido la pena, pienso al sentir el acelerado tamborileo de mis latidos en los oídos.

Compruebo el contenido del vaso, constatando que la totalidad del café continúa en el interior, y abro la puerta con lentitud.

Mi mirada se clava en la formidable espalda del hombre que está sentado frente a mi mesa, y mi mente calcula en una milésima de segundo la distancia que hay entre sus hombros, los cuales sobresalen un palmo por cada lado de la butaca.

Concediéndome medio segundo para inspirar una necesaria bocanada de aire, entorno los párpados, echo los hombros hacia atrás y saco pecho, decidida a representar mi papel de agente inmobiliario a la perfección.

—Buenos días —saludo con tono formal.

Él se vuelve hacia mí y unos fascinantes ojos oscuros y misteriosos recorren mi rostro con lentitud. Se trata de un hombre alto, varonil e increíblemente guapo. De hecho, puede que sea el tipo más atractivo que he tenido el placer de tener sentado frente a mi mesa. Realmente parece uno de esos dioses griegos del sexo, herederos de un físico sobrenatural, que protagonizan las novelas románticas que tanto me gustan.

Mis labios esbozan una sonrisa tensa al imaginarlo en dicho contexto. Sin embargo, este dios griego es real; lo dice su traje, que posiblemente cueste lo que mi sueldo de seis meses, al igual que su corbata de seda o los gemelos de oro que gritan a los cuatro vientos la palabra «Tíffany’s». Lo que significa que es uno de esos especímenes masculinos que normalmente no están a tu alcance, a menos que tengas a tu disposición un patrimonio en condiciones, o muchas ganas de convertirte en el polvo de una noche.

Para bien o para mal, no pertenezco a ninguna de esas dos categorías. Y eso no significa que sea algo bueno.

Vamos, Mar, ¡reacciona!, me animo a mí misma a salir de mi aturdimiento. Paso una mano por mis cabellos, verificando que todos los pelos están en su sitio, circunstancia que evidentemente no es así, y vuelvo a proyectar las tetas hacia delante como si estuviera a punto de lanzar dos misiles. Porque claro, una es mujer y le gusta hacerse notar. Principalmente cuando entra en tu oficina un maromo de esos a los que lamerías hasta las uñas de los pies.

Doy un empujoncito a la puerta y la cierro a mi espalda.

—¿Es usted Mar Farré?

Aunque nadie podría decir que mi despacho es pequeño, me sería imposible no oler el fresco aroma a colonia que brota por encima del cuello de su camisa. Huele a Oud y a madera de Sándalo. Un olor agradable y masculino, pero sobre todo lujoso.

—Así es —respondo situándome un rebelde mechón de pelo tras la oreja—. Y usted es…

—Corban Caristeas.

¡Mierda! Recuerdo de sopetón el e-mail que recibí dos semanas atrás, justo el día en que pillé a Ryan poniéndome los cuernos con Emily. Corban Caristeas es un magnate griego, dueño de una plataforma petrolífera, que está buscando una propiedad en las afueras de Londres, y yo una idiota tan cabreada con Ryan que ni siquiera me acordé de responder a su correo.

—Por su expresión, deduzco que leyó mi mensaje.

Después de colgar el bolso en el respaldo de mi butaca y dejar el vaso de café a un lado, sobre el escritorio, tomo asiento.

—Sí, así es —admito.

—Entonces, ¿debo suponer que mi encargo no le parece lo suficientemente interesante?

—¿Disculpe?

—Para llamarme.

—Sí… Bueno, no es eso exactamente… —Me quedo paralizada, incapaz de pensar una respuesta coherente—. Es que…

—¿Sí? —Su boca se tuerce en una especie de media sonrisa—. ¿Sabía que hay quien dice que un «es que» es la antesala de una excusa?

El sonido cálido de su voz capta al instante toda mi atención. Posee una voz gruesa y potente, con uno de esos tonos líquidos y sensuales que se te meten bajo la piel en cuanto los oyes. Charlize, mi compañera de piso, diría que es de esos tonos capaces de empaparte las bragas. Y a decir verdad, tampoco es que yo vaya a quitarle la razón.

¡Joder, Mar! ¡Tienes que estar de coña!

Mi mente rebobina con rapidez. No puedo creer que tal idea haya desfilado por mi cabeza. Ni por un momento. En serio, no soy de las personas que van por ahí teniendo pensamientos húmedos fuera del dormitorio. La verdad es que tampoco los tengo dentro. Menos aún a estas horas de la mañana, sin tan siquiera un café en el cuerpo. Y sin embargo, ahí me tenéis, con veintisiete años y roja como un tomate.

—Tuve que encargarme de algunos asuntos.

—Supongo que esos asuntos no le impedirán realizar su trabajo, ahora que por fin nos conocemos —sugiere con tranquilidad.

—Por supuesto. —Mi ceño se contrae—. Sé que no tengo excusa, y que mi deber era darle una respuesta. Créame si le digo que lo habría hecho de haber podido.

Él levanta las cejas y me mira con escepticismo.

—Fue un error que no volverá a suceder —agrego, como una niña a la que alguien está regañando por haberse ensuciado las rodillas.

—Está bien. Creo que podré darle otra oportunidad.

—Gracias. —Suspiro con genuino alivio, notando cómo mis pecas, más iluminadas que un semáforo en rojo, regresan a su tono original—. Prometo no defraudarle.

—Nadie lo hace.

Abro los ojos y pestañeo tres veces. Ni una menos.

—¿De verdad?

—¿Usted qué cree?

¡Maldita sea! ¡Me dan ganas de taparme la boca con cinta adhesiva! Por lo general no soy una mujer tan curiosa, ni tengo la necesidad de hacer preguntas incómodas a los clientes. Aunque supongo que hoy no es el mejor día. Quizá porque la llamada que hizo mamá esta mañana me ha dejado totalmente desubicada, y en lo único en lo que puedo pensar es en que nada será ya igual.

Aferro las manos a los reposabrazos de mi butaca y esbozo una sonrisa, manteniendo la compostura.

—¿Sabe exactamente lo que está buscando? —pregunto.

—Yo diría que sí.

Nos quedamos en silencio un largo instante. De pronto, tengo la impresión de que está tratando de tomarme el pelo. Y eso, en mi propio despacho, me cabrea un poco.

—Eh…, me ayudaría mucho si me explicara lo que tiene usted en mente —sugiero.

—Claro —responde con suficiencia—. En este momento poseo dos propiedades, ambas de diseño contemporáneo. Sin embargo, llevo algún tiempo buscando una de esas casitas de estilo victoriano que aún quedan en Inglaterra. Algo con su propia historia, muebles, una biblioteca…, esas cosas.

—Una propiedad como la que usted dice podría alcanzar un precio altísimo en el mercado.

—Soy muy consciente de ello.

—En ese caso, ¿de qué cantidad estaríamos hablando? —pregunto mientras enciendo el portátil para empezar a tomar notas.

—Sin límite.

Aparto los ojos de la pantalla del ordenador para mirarlo.

—¿Está hablando en serio?

—Completamente —reitera con seriedad.

Me hormiguean las mejillas al imaginar lo tonta que debo parecerle en este momento. Sin embargo, la mayoría de los hombres que conozco no son como él. La mayoría de los hombres que conozco tienen que mirar lo que llevan en la cartera antes de entrar en una hamburguesería. De manera que es normal que tampoco yo actúe como lo hago habitualmente.

A pesar de lo cohibida que me siento en este momento, tecleo rápidamente su respuesta en el buscador de la web de la empresa.

—Esto puede tardar un poco.

—No se preocupe, no tengo prisa.

Mientras espero pacientemente a que la página se cargue, con los ojos clavados en la pantalla, alargo los dedos para agarrar el café que he dejado sobre la mesa.

Entonces, mi mano choca accidentalmente contra el envase de cartón reciclable.

Cuando el vaso vuelca y el café se derrama sobre la mesa, despego los ojos del ordenador y me incorporo de un salto.

Las piernas se me aflojan al observar cómo la bebida, que todavía desprende volutas de vapor, arruina una docena de documentos y dosieres. Problema que pierde importancia en comparación con el arroyo negruzco que, sobre la mesa, avanza hacia los elegantísimos pantalones de mi cliente.

¡Esto no puede estar pasando!

—¡Joderrrrrr! —Lanzo un chillido mientras me quito la chaqueta a la velocidad de la luz. Lo hago con tanta rapidez y tan poca destreza, que cuando un botón del escote de mi blusa sale despedido por los aires, dejando a la vista una generosa porción de carne y sujetador, no me detengo para averiguar dónde habrá caído. De hecho, ese es el menor de mis problemas ahora mismo. Mi única prioridad es formar un ovillo con la americana, rodear a toda prisa el escritorio y detener el líquido antes de que acabe precipitándose sobre las piernas de Caristeas.

Estoy a solo una milésima de lograr mi objetivo, cuando mi pie tropieza accidentalmente con la pata de la mesa y me precipito sin remedio sobre el fabuloso cuerpo de mi cliente.

¡Y entonces, se desencadena el desastre!

Un segundo después me veo a mí misma ahí, con las tetas aplastadas contra su marmoleo torso, sujetando la chaqueta con la mano entre sus piernas mientras la butaca se desliza a través del despacho sobre sus estridentes ruedecillas, como si estuviésemos jugando al trenecito chucu-chú. Por fortuna, antes de que la silla acabe estampada contra la pared, lo que ocasionaría que yo terminara completamente tumbada sobre el increíble espécimen humano que tengo debajo, consigo apoyar la mano que aún me queda libre en el respaldo de la silla y clavar firmemente un pie en el suelo.

¡Cristo!

El alivio inunda mi estómago durante un nanosegundo, que es el tiempo que tarda en sobrevenir el segundo desastre, que ocurre cuando la butaca de piel se detiene abruptamente y se tumba hacia atrás, arrastrándome a mí con ella. En ese instante, la posibilidad de que todo esto acabe en un simple susto se desvanece ante mis ojos.

¡No, no, no!, grito mentalmente mientras lucho por recuperar el equilibrio. Estoy en esas cuando, sin saber cómo, logro subir una rodilla en el asiento, junto a su cadera, y detengo la caída al tiempo que él, por puro instinto, alza los brazos para sujetarme por los hombros, consiguiendo amortiguar el golpe.

La estrategia, aunque efectiva, consigue que mis tetas, esas que asoman ahora mismo por la camisa, acaben a unos pocos centímetros de su cara.

Lo miro.

Me mira.

El corazón se me detiene.

Todo, de hecho.

¡Cooooño! ¡¿Pero esto qué es lo que es?!

Sin duda, esto no es lo que vaticinaba hoy mi horóscopo. No, lo que mi horóscopo predecía era algo así como que debía echar la lotería, porque probablemente me haría rica pronto, no que me tirase sobre el de la pasta.

El pánico se apodera de mi cuerpo al contemplar la conmoción en el rostro de mi cliente.

Vamos, muévete, me suplico en silencio, muerta de la vergüenza. No puedo creer que esto esté sucediéndome.

¡A mí!

¡A la Mar Farré a la que nunca le pasa nada!

¡No puedo creerlo!

¡Se acabó!

Seguro que de esta me despiden.

¡Despedida!

La palabra, terrible donde las haya, resuena una y otra vez en el interior de mi cabeza, machacando la materia gris. Ya puedo ir planteándome la idea de ir a pedir trabajo en otra inmobiliaria. Eso, si es que nadie llega a enterarse de este humillante episodio de mi vida.

Estoy en esos pensamientos cuando noto un ligero temblor en las comisuras de su boca.

¿Se está riendo?, me pregunto un segundo antes de darme cuenta de que contra mi mano, que aún está sujetando la chaqueta, la dureza de su erección comienza a hacerse patente.

Mejor dicho, palpable. Porque, vamos, palparlo, lo palpo con toda claridad.

¡Madre del amor hermoso! ¡Pero si tendría que estar muerta para no notarlo!

Me tiemblan las manos mientras lo miro petrificada.

Si alguien entrara por la puerta en este preciso momento y me pillara encima de mi cliente, con medio sostén fuera y una mano en sus partes, que ahora además están erectas…

Como si algún poder divino oyera mis pensamientos, la puerta se abre y aparece la peor de mis pesadillas, hecha realidad.

—Oye, Mar, necesito el dosier de la casa de… ¡JODER! —Los ojillos castaños de Ryan se abren de par en par y su mandíbula cae hacia abajo, como si de pronto la tuviese dislocada, al ver la escenita que tenemos aquí montada. Tanto es así, que si abre un centímetro más la boca, sospecho que voy a tener que recoger sus perfectos dientes liverpoolienses de la moqueta.

Obviamente, sé que lo correcto sería tratar de explicarle que esto no es lo que parece, que lo que tiene delante no es más que el fruto de un accidente. Algo que suena a topicazo, pero que en este caso es completamente cierto. Pero no lo hago. Quizá sea porque nunca antes he tenido el placer de verlo tan confundido como en este momento. Lo que dispara mi adrenalina por las nubes. Circunstancia que da paso a una confianza en mí misma que creía haber perdido después de pillarlo in fraganti con Emily.

Sí, tengo que ser sincera, la satisfacción que me produce verlo ahí parado, con cara de acelga cocida, no tiene precio.

¡Chúpate esa, picha corta!

—Ryan, sería todo un detalle que la próxima vez que necesites entrar en mi despacho, llamaras antes a la puerta —le indico sin mover un solo músculo.

La nuez de su cuello se desplaza de arriba abajo como si de pronto tuviera vida propia.

Más allá de lo incómodo que pueda resultarme la situación, a todas luces fortuita, admito que me siento estupendamente, casi como una supermujer. Y es que estoy convencida de que todas hemos soñado alguna vez, en mayor o menor medida, con vengarnos de algún ex bastante capullo que nos ha herido, aunque rara vez tengamos el valor o la oportunidad de hacerlo. Esa es la parte buena del asunto, evidentemente. La mala es que esto puede representar el final de mi futuro en la empresa. Lo que viene a ser un marrón chungo de la muerte, vamos. Muy pero que muy chungo.

Lo curioso de todo esto es que ser consciente de eso no hace que modifique mi aptitud hacia Ryan o hacia lo que pueda estar pasando ahora mismo por su cabeza de chorlito. La verdad es que me importa un pimiento. Lo último que haría sería preocuparme por cómo se siente el muy gilipollas. Las últimas dos semanas han sido un verdadero calvario para mí, de modo que no está mal que experimente lo que se siente en sus propias carnes.

—Lo siento —dice antes de dar marcha atrás y salir del despacho.

Cuando la puerta se cierra, mis labios esbozan una sonrisa. Sin embargo, un segundo después, al tomar conciencia de dónde estoy y de lo que estoy haciendo, mi ánimo decae. Es entonces, cuando bajo la vista y miro a Caristeas, que caigo en la cuenta de que continúo subida en su regazo.

—¡Porras! —Doy un brinco y me incorporo de un salto, con tan mala suerte que el tacón de mi zapato oscila hacia un lado al pisar el suelo. Antes de que me dé cuenta de lo que ocurre, Caristeas rodea con sus grandes manos mi cintura, evitando que caiga al suelo.

—Yo… —Hago una pausa para tomar aire. El calor de sus dedos traspasa mi blusa, abrasándome cada centímetro de piel—. Supongo que se habrá dado cuenta de que ha sido un accidente, que el tobillo se me ha torcido. Como lo de antes… cuando me he caído sobre usted.

—Es usted un cúmulo de sorpresas… Y de accidentes.

—Pues no. La verdad es que no suelo ser propensa a que me ocurran estas cosas.

—Nadie lo diría.

—Pues es cierto.

—Si llego a saber que pensaba echarse sobre mí en cuanto nos conociéramos, no le habría enviado un e-mail, habría venido directamente a verla.

—Ya le he dicho que ha sido un accidente. —Las mejillas se me inflaman como dos tomates rojos sobre las brasas.

—Claro. —Sonríe maliciosamente.

Haciendo gala de un autocontrol que parece desvanecerse por momentos, enderezo la espalda y fijo la mirada en mi malograda chaqueta, que continúa hecha un guiñapo en su entrepierna.

¡Doscientas libras a la mierda!

—Siento lo de su chaqueta —se lamenta él.

—No importa. Es solo una prenda vieja.

Ya, claro, solo una prenda vieja. ¡No me lo creo ni yo! Y no es únicamente porque me costara un riñón y parte del otro, sino porque será un milagro volver a encontrar una americana capaz de taparme el culo, sin que me haga parecer al mismo tiempo una mesa de camilla. Cosas que pasan cuando tienes una silueta como la mía, que es bonita y todo eso, pero un inconveniente a la hora de encontrar ropa que no parezca confeccionada para mujeres palo, sin curvas ni culo.

—Si me disculpa, iré a buscar algo para limpiar este desastre.

—Por supuesto.

Le dedico una sonrisa antes de abandonar la oficina a toda prisa para dirigirme al cuarto de la limpieza. O eso era lo que tenía previsto en un principio, ya que al momento paso este de largo y me escabullo por la puerta de los lavabos de señoras, donde podré tomarme un instante para tranquilizarme.

Me llevo la mano a la frente y me observo en el espejo. Mis mejillas están tremendamente coloradas y calientes, casi como si acabara de correr una maratón, y varios mechones han logrado escaparse de la coleta. Rápidamente, me apresuro a sujetarlos con las horquillas. Abro el grifo del lavabo, ahueco la mano y tomo dos largos sorbos de agua fría.

Pero ¿qué coño estás haciendo?

Inclino la cabeza hacia atrás, clavo los ojos en el techo e inspiro profundamente.

Aunque no es la primera vez que lo hago, lo de salir huyendo de una situación incómoda, creo que esta vez debería de haberme tragado el miedo y ser un poco más profesional. Al fin al cabo, es por eso por lo que me pagan.

Respiro lentamente y empiezo a masajearme el cuello, tratando de hallar mi equilibrio interior, tal como indicaba La guía definitiva del buen comercial que compré el año pasado en unos grandes almacenes. Una pena que un libro que se autodenomina a sí mismo «definitivo», con casi cuatrocientas páginas, no explicase nada sobre cómo aguantar a un compañero de trabajo idiota, o qué hacer en el caso de tener las hormonas más animadas que un babuino en celo.

Después de dos minutos, cuando la nuca empieza a dolerme de tanta fricción, vuelvo a fijar la mirada en mi escote.

¡Me cago en to lo que se menea!

Cierro rápidamente mi camisa, tratando de disimular la ausencia del botón.

En ocasiones como esta es cuando me gustaría tener el poder de ser invisible ¿Quién no ha soñado alguna vez con algo así, con largarse al otro extremo del planeta con solo chasquear los dedos?

Bueno, es imposible. Pero soñar no cuesta dinero.

Tú puedes, Mar, tú puedes. Cierro los ojos un instante para centrarme en mi respiración. Por algún motivo, siempre he pensado que soy mi mejor coach. Os lo digo en serio, un día de estos incluso comenzaré a pagarme por mis servicios. Como si fuera un autónomo o algo así.

Cuando por el rabillo del ojo advierto que la puerta de los lavabos se abre a mi izquierda, levanto la mirada y descubro a Emily. Sus ojos de tiburón sediento de sangre se detienen en mi blusa con una curiosidad ladina. Entonces, durante un brevísimo segundo, vuelve a mi mente la imagen de Ryan entre sus piernas.

—¿Va todo bien? —pregunta.

—Todo lo bien que puede ir —respondo tajante.

—Tienes mala cara.

—Deja de preocuparte por mí, Emily. Solo se me ha perdido un botón, no es que sea el fin del mundo.

La cosa es que estoy deseando decirle todo lo contrario:

«¡Oh, sí, Emily! ¡Me va todo de coña! El único problema es que tú te acuestas con mi exnovio, el de los diez centímetros, y en mi despacho hay sentado un dios griego del sexo que hace que me tiemblen hasta los huesos».

—Yo… —titubea, provocando que el cuerpo entero se me ponga en tensión ante la turbadora posibilidad de que Emily esté intentando entablar una conversación conmigo—, hace días que quiero hablar contigo.

¡Cachis! ¡Lo sabía!

—Pues este no es un buen momento.

Emily escudriña mi rostro, como tratando de adivinar si estoy hablando en serio.

—Sé que no debe de ser fácil para ti. Pero te estás equivocando.

—¿Podrías ser más concreta?

—Tengo la impresión de que me culpas de lo que pasó con Ryan —responde.

¿Culparla, yo? No, qué va. En realidad, yo no culpo a Emily de nada. A quien culpo es al destino, que es un hijo de puta empeñado en hundirme en la miseria de mis errores.

—En serio, Emily, te aseguro que ahora mismo no tengo el chocho para farolillos. —Tenso la mandíbula.

—¿Qué significa eso?

—¿Qué narices importa?

Cuando Emily, con un gesto de aflicción en el rostro, sitúa una mano en mi hombro, me retiro un paso de ella.

—Solo quiero que sepas que lo siento —dice.

¡Estoy de los nervios y me sale ahora con que lo siente! ¿Se puede ser más falsa? En serio, o cierra esa boca de buzón de correos ahora mismo, o corro el riesgo de llevar a cabo mi primer secretaricidio.

—Un poco tarde para eso, ¿no crees? —Me giro hacia ella y mi mirada viaja hasta las oscuras profundidades de su escote talla ciento diez, copa D, que continuamente insiste en calzar dentro de un sujetador dos tallas más pequeño. A veces temo que uno de estos días esos dos balones aerostáticos se escaparán de su ceñida prisión, y Emily acabará saltándole un ojo con una teta a algún pobre infeliz. A decir verdad, espero estar presente cuando ocurra. Aunque un poco lejos. Por lo de la onda expansiva, ya me entendéis.

—Lo digo de veras, Mar. Me gustaría que dejaras de pensar en lo ocurrido.

¡Pues sí que estamos optimistas hoy!

—¿Y qué quieres que te diga, que voy a olvidarme de todo de buenas a primeras, y que vamos a ser grandes amigos los tres? Vamos, Emily, ¡ni tú puedes ser tan ingenua!

—Estas cosas suceden todos los días.

—Si esa es tu justificación, admite que no es muy buena.

—¿Quién dice que deba justificarme contigo?

—Entonces, no entiendo por qué estamos hablando en el cuarto de baño.

—¿Crees que no sé lo que te pasa? —dice, interponiéndose entre yo y la puerta.

—Ilumíname.

—Pasa que continúas coladita por Ryan.

Mis ojos se abren de la impresión. No es más tonta porque no practica.

—¿Y esa es la única conclusión que sacas después de machacarte la cabecita durante quince días?

—Acéptalo de una vez.

—¿El qué?

—Que él me prefiere a mí.

—Eso está claro. Ryan es un chimpancé al que le gusta babear por dos tetas siliconadas.

Los ojos de Emily se achican hasta convertirse en dos rendijas.

Vale, está claro que el odio es mutuo.

—¿Insinúas que me he puesto tetas? —dice situando una mano en la cadera.

—Eso, o lo tuyo son unas amígdalas de campeonato, nena. —La aparto a un lado y abro la puerta de los aseos—. Yo de ti me las haría mirar. Pero por alguien que no trabaje en esta oficina. Ya sabes, un doctor.

—¡Vete a la mierda, Mar Farré! —la oigo gritar a mi espalda.

Me dirijo de nuevo al despacho, esta vez con una sonrisa en los labios. El sonido de mis tacones es amortiguado por la moqueta del pasillo, y aun así continúa causándome esa sensación de poder femenino, tan sublime, a la que espero acabar acostumbrándome pronto. Es lo que tienen los tacones y callarle la bocaza a la nueva novia de tu ex, que te levanta el ánimo. El hecho de que piense que mi cabreo se debe exclusivamente a que sigo enamorada de él, demuestra el poco cerebro que tiene.

¿En qué demonios piensa la gente últimamente?

Me aclaro la garganta mientras me preparo para enfrentarme de nuevo a Caristeas.

No voy a dejar que me impresione otra vez. Es solo un cliente. Lo que ha pasado antes no tiene importancia. Los nervios me la han jugado, eso es todo.

De camino a mi despacho, entro un instante en el cuarto de la limpieza y pulso el interruptor varias veces hasta que finalmente recuerdo que la bombilla lleva más de una semana fundida. Nadie se ha molestado en cambiarla, de modo que abro la puerta para que pase algo de luz, me pongo a cuatro patas y busco a tientas un rollo de papel de los que la chica de la limpieza suele esconder en la estantería de abajo, imaginando que nadie en la oficina los va a descubrir.

—¡Aquí estás! —En cuanto doy con él, me levanto del suelo, sacudo enérgicamente mis rodillas con las palmas de las manos, eliminando el polvo adherido a los pantis, y me doy la vuelta para regresar al despacho.

De pronto, el hercúleo torso de Ryan se interpone en mi campo de visión.

—¡Joder! —Doy un brinco al verlo ahí de pie, impidiéndome el paso mientras contempla mi trasero desde la puerta.

—¿Disfrutando de las vistas?

—Humm.

—¿Vas a dejarme pasar?

—Quizá lo haga, después de que me cuentes qué se supone que estás haciendo.

—No entiendo lo que quieres decir.

—Joder, Mar, ¡deja de hacerte la tonta conmigo!

Furiosa, levanto la vista hacia él.

—¡Esto es lo que me faltaba!

—Dime, ¿qué estabas haciendo con ese tipo en tu despacho? —insiste en saber.

—Es bastante obvio, ¿no te parece?

—No me tomes el pelo.

—Mira, Ryan, no creo que lo que haga o deje de hacer sea ya asunto tuyo.

—¿Qué quieres decir? —Me lanza una mirada reprobatoria.

—Lo que has oído, que es mejor que dejes de meter las narices en mi vida y te preocupes un poco más de la tuya. Eso es justo lo que yo estoy haciendo.

—No entiendo cuál es tu problema.

—Pues está muy claro. El problema es que me cambiaste por otra, ¿recuerdas? Eso te quita el derecho a decirme lo que debo hacer y con quién.

—¿Y eso es motivo para que pierdas la cabeza?

Lo miro boquiabierta.

—¿Crees que lo de antes, en el despacho, era por ti?

—¿Y por quién si no?

Su petulancia me asombra.

—Cielo Santo, cuánto ingenuo anda suelto hoy por la oficina… —mascullo entre dientes.

—¿Sabes, Mar? Estás muy rara últimamente.

—Y qué es lo que te parece tan raro, que me esté tirando a un tío en mi despacho, o que no lo hiciera contigo.

—Bueno, te vendría bien admitir que mientras duró lo nuestro no te mostraste nunca tan efusiva como hace un rato.

—Ya, es que desde que me pusiste los cuernos soy la reina de la efusividad. Mira tú por dónde, es lo que tiene el postefecto Ryan-pollas, que te das cuenta de que existen tíos mejores en el mundo —respondo con cinismo.

—Por el amor de Dios, mírate, ¡vas enseñándolo todo!

Deslizo la vista hasta mi blusa y sujeto con una mano el escote abierto.

—Creo que ya tienes tu ración de pechuga por hoy.

—No seas cría, Mar. No voy a ver nada que no haya visto antes.

—No me lo recuerdes.

—¿Tanto te molesta?

—Lo que realmente me molesta es haber malgastado contigo un año y medio de mi vida.

—¡Fantástico! ¡Muy bien! ¿Y por eso ahora tratas de acostarte con todos los clientes?

—Únicamente con los que estén buenos.

Los ojos de Ryan se oscurecen, llenos de ira.

—¿Qué coño haces? —gruño cuando me agarra de la muñeca y tira de mí, empujándome contra la pared del pasillo. El estómago se me contrae al notar su aliento, rozándome el pescuezo. Lo cierto es que me pone los pelos de punta. Antes me gustaba tenerlo cerca, no voy a negarlo, el sexo con él no era del todo malo y me agradaba la sensación de notar la tibieza de otra persona en mi cama al despertar por las mañanas, pero ahora es distinto. Ahora apesta. No literalmente, claro, estoy hablando de su personalidad. El tío da verdadero asco.

—Puede que me equivocara contigo. Quizá tendría que haberme dejado de gilipolleces cursis y haberte dado algo más de caña. ¿Eso es lo que te gusta, Mar? ¿Te gusta el sexo sucio y morboso?

—¿Cómo dices? —Mis ojos se abren de par en par y el rollo de papel cae de mi mano.

—Que si tan falta estás, podría hacerte un día de estos un favor. Ya sabes, por los viejos tiempos.

Mitad ofendida, mitad cabreada, alzo la mano que aún me queda libre y le doy un tortazo más monumental que la plaza de toros de Barcelona.

Ryan se queda un instante callado, como si no se acabara de creer que le he atizado un buen guantazo. Y aunque lo cierto es que siento unas ganas locas de arrearle otro, mejor me aguanto. Después de todo, Ryan no es más que un infeliz con un serio problema. Aunque no creo que nadie sepa exactamente cuál es. Ni siquiera él mismo.

—¿Ya te has cansado de follar con tu amiguita?

—No metas a Emily en esto.

Me echo a reír.

—¡Cielo santo, eres más corto que el cuello de una almeja! Me pregunto qué narices vi en ti.

Ryan aprieta los dedos alrededor de mi muñeca.

—Espero que continúes pensando lo mismo después de que le cuente a Harrison lo que he visto hace un rato.

Me muerdo la lengua para no mandarlo a tomar por donde amargan los pepinos.

—¡Suéltame! —Agito violentamente el brazo hasta que logro quitármelo de encima.

—Todavía estamos a tiempo de hacerlo, ¿sabes? En mi oficina.

—¡Menudo cretino! —Doy un paso, alejándome de él, y me agacho para recoger el rollo del suelo.

—¿Eso quiere decir que no?

La rabia vuelve a apoderarse de mí y me dirijo hacia él con paso firme.

—¿Qué haces? ¿Te has vuelto loca?

—¡Un cretino y un patético, eso es lo que eres! —exclamo golpeándole una y otra vez con el rollo de papel mientras él trata de protegerse la coronilla con los antebrazos—. ¡Y no vuelvas a mirarme el trasero, si no quieres que se lo cuente al pendón de tu novia!

Ryan se queda ahí de pie, quieto en el mismo sitio, mientras yo me alejo por el corredor con lo que queda del malogrado rollo debajo del brazo. Cuando vuelvo a entrar en mi despacho, no puedo evitar cerrar la puerta con más fuerza de la necesaria.

—Siento la espera —le digo a Caristeas, sin poder dejar de pensar en la amenaza de Ryan. Ni siquiera se me ocurre qué voy a decirle a Harrison si finalmente la lleva a cabo. El día está convirtiéndose en un verdadero desastre, y si todo este mal entendido termina saliendo a la luz, seguro que mi vergüenza va a ser brutal. Más aún si tenemos en cuenta que la última vez que despidieron a un empleado fue porque alguien lo pilló falsificando su mísera comisión de vendedor. De modo que ponerle las tetas a un cliente en el rostro se lleva el primer premio.

Así que, mira tú por dónde, ¡por fin voy a ser la mejor en algo!

—Me temo que no podrá hacer mucho para arreglar lo del café —señala él.

Desvío los ojos hacia el borrón que se distingue sobre el escritorio, y me quedo mirando la forma en que se alarga hasta adquirir el aspecto de un enorme, sexual y prometedor aparato reproductor.

Dios santo, estoy convirtiéndome en una pervertida. ¡Literalmente!

—No he encontrado nada para limpiarlo —invento mientras oculto el rollo de papel detrás de la espalda, lo dejo caer al suelo y lo empujo bajo la mesa con la punta del tacón.

—¿Se encuentra bien?

—¿Qué?

—He oído voces ahí afuera.

—Oh, sí… No era nada importante. Discutía con un compañero.

—¿Algún problema?

—No, ninguno. Únicamente se trataba de diferencia de opiniones.

—¿Y bien?

—No creo que lo resolvamos pronto.

—Lo lamento.

—Y yo. —Suspiro—. En fin, será mejor que olvidemos eso por el momento y nos ocupemos del asunto de la villa —respondo, cambiando rápidamente de tema.

Cuando sus profundos ojos me recorren como un niño a un chupa-chups de nata con fresa, lo que en cierto modo resulta halagador, pero también inquietante, mis mejillas alcanzan temperaturas extremas. Tan altas, que casi creo notar el pálpito furioso de cada una de mis pecas a través de la fina piel de las mejillas.

Los muslos me tiemblan ligeramente dentro de la falda. Los deslizo bajo el escritorio y centro toda mi atención en la lista de propiedades que ocupa la pantalla de mi portátil.

Tranquila, Mar, tú puedes.

—¡Aquí está! —Pulso la casilla de imprimir en cuanto el documento se abre—. En este momento disponemos de una propiedad magnífica en las afueras de Wisley, en Surrey, que creo que le gustará. Es una preciosa villa de seis dormitorios con vistas a la montaña. Por lo que dice en el expediente, cuenta con un bonito invernadero y una biblioteca muy completa, tal como solicita usted. Parece un lugar muy pintoresco y en perfectas condiciones. Aunque, obviamente, un poco antiguo.

—¿La ha visto?

—No. No he visitado personalmente la casa, si es a lo que se refiere —respondo—. Pero, si realmente le interesa el precio, podría darle una cita para mostrársela.

—El precio no es problema.

—Yo diría que cuatro millones de libras esterlinas no es una inversión que alguien deba tomarse a la ligera.

—Nunca me tomo mis inversiones a la ligera.

Pestañeo y le lanzo una rápida mirada en busca de cualquier rastro de humor, sin hallarlo.

—Entiendo.

—Además, hace tiempo que buscaba un lugar así —añade.

—En ese caso, estoy segura de que le va a encantar la casa. Los jardines son muy espaciosos, está bien comunicada y totalmente preparada para albergar a una gran familia.

—Créame, una familia no es algo que esté dentro de mis planes a corto plazo.

Por un instante me quedo atrapada en el brillo magnético de su mirada, fascinada por la seguridad en sí mismo que manifiesta.

—¿Ocurre algo? —me pregunta.

—En absoluto —respondo cerrando la boca mientras diez docenas de preguntas pasan raudas por mi mente. ¿Estará comprometido? ¿Será gay? ¿Hetero? ¿Tendrá una amante? ¿Varias?

El ritmo cardiaco aumenta en el interior de mi pecho al pensarlo, y cambio las piernas de posición, tratando de acomodar mejor el trasero en la butaca. Luego, agarro los folios de la impresora y estudio las fotografías que acompañan al documento.

—Parece un poco fría —comenta él, de pronto.

—¿Cómo dice? —Abro los ojos sin saber si he oído bien.

—La casa. —Los ojos oscuros de Corban se iluminan maliciosamente.

¡Tierra, trágame!

Me río, ruborizada hasta la raíz del cabello, mientras una gota de sudor frío se abre paso entre mis pechos.

—Eso es porque lleva mucho tiempo deshabitada. Ya sabe, el calor del hogar y todo eso. No sé, quizá debería enseñarle algo un poco más contemporáneo.

Él niega con la cabeza.

—En general, me gustan las cosas con carácter.

—En ese caso, Caver House está hecha a su medida —concluyo introduciendo el dosier en una carpeta nueva, que después sitúo frente a él—. Si está interesado, podría darle una cita para la semana que viene.

—¿Y por qué no mañana?

—Hoy es viernes, la oficina permanece cerrada el fin de semana. Además, no tenía previsto…

—¿Qué tal hoy?

—¿Hoy?

—¿Tiene alguna otra cita?

—A las tres.

—Anúlela —ordena con voz suave.

—No puedo hacer eso —argumento, atónita—. Compréndalo, me es imposible cancelar una cita con un cliente sin que haya una buena razón.

—Yo diría que doscientas mil libras son una razón de peso.

Me quedo sin respiración.

—¿Doscientas mil libras?

—Esa sería su comisión.

—¡Ha perdido la cabeza! —digo, incrédula.

Por primera vez desde que entró en mi despacho, Caristeas sonríe ampliamente.

—Quiero que entienda una cosa, señorita Farré. Cuando quiero algo, trato de hacer todo lo que está en mis manos para conseguirlo lo antes posible. No soy un hombre al que le guste esperar. Cuando lo hago, corro el riesgo de perder el interés.

Se me perla la frente de sudor. Por un instante he tenido la impresión de que no estaba hablando únicamente de la casa. Aun así, sonrío débilmente.

¡Doscientas mil libras esterlinas!

Obviamente, y aunque esa es una propuesta que he pasado media vida esperando oír, no tengo ni la más remota idea de las condiciones a las que tendría que avenirme si termino aceptando ese dinero. He estado el tiempo suficiente en este trabajo para saber que puede que eso comporte estar las veinticuatro horas del día a su entera disposición, seleccionar el personal de servicio o supervisar una reforma durante algún tiempo. Sin embargo, también sé que me llevaría más de media vida ahorrar la comisión que él me ofrece. La idea es tentadora, y aunque lo cierto es que no tengo ningún plan de futuro a largo plazo, ese dinero me ofrecería la oportunidad de tomarme un año sabático en algún país exótico. Quizá cambiar de trabajo. Uno que esté bien lejos de mi ex.

Aprieto con los dedos el puente de mi nariz, barajando un instante mis opciones. Siendo realistas, no creo que tenga muchas. Podría negarme y arriesgarme a que busque a otro agente inmobiliario, tal vez Ryan, o aceptar su propuesta. Así de sencillo.

—Está bien. De acuerdo, creo que podré llamar a mi cliente y aplazar la visita hasta el lunes. Seguro que él lo entenderá.

—Ha tomado la decisión correcta. —Cuando sus sensuales labios se curvan hacia arriba, me doy cuenta de que su mirada está apuntando directamente hacia mi escote.

¡Cielo santo!

Los oídos me pitan como una caravana de coches un domingo por la tarde al recordar que la puntilla del sostén continúa estando a la vista.

Sin perder un segundo, abro el cajón de mi mesa y rebusco en el interior hasta dar con el imperdible sujeto a la tarjeta de empleado que nunca utilizo.

Una mueca de desesperación se refleja en mi rostro mientras mis torpes dedos luchan con el alfiler, tratando de prenderlo en el escote lo más rápidamente posible. Una vez lo consigo, yergo la espalda, saco del cajón una tarjeta de visita y se la entrego.

—La casa está a una hora de camino. ¿Le parece bien que vayamos ahora?

—Estupendo —responde.

—Muy bien, entonces continuaremos hablando sobre los detalles en el camino.

Él asiente con la cabeza y se inclina para coger la carpeta que he dejado sobre la mesa.

Me siento como si de pronto me hubiesen quitado un peso de encima. Conseguir a un cliente como Caristeas es un gran punto a mi favor, y después de lo sucedido en mi despacho me harán falta muchos puntos para que el señor Harrison perdone mi metedura de pata.

—Uffff, espero que hoy no me despidan. —Resoplo con alivio.

—¿Perdón?

—¿Qué?

¡Mierda! ¿Lo he dicho en voz alta?

Lo miro, consciente de mi desliz.

—Acaba de decir que van a despedirla.

—¿Eso he dicho?

—Sí.

—En realidad, lo que quiero decir es que no nos ha ido tan mal. Después de lo que ha ocurrido hace un rato, puede que únicamente reciba una amonestación. —Hasta mis rodillas se sonrojan con violencia al mencionarlo.

—Espero que no —dice volviéndose hacia mí—. De ser así, me vería obligado a hacer algo.

—Algo, ¿como qué?

—Como comprar la empresa.

—Sí, claro… —Suelto una carcajada—. Comprar la empresa, qué gracioso.

—Sí que lo sería, porque no tengo ni idea de cómo dirigir una inmobiliaria.

La sonrisa se esfuma de mis labios.

—¿Está hablando en serio?

—Por supuesto.

Cuando entiendo que no se trata de ninguna broma, la saliva se me va por otro lado, provocándome un repentino ataque de tos.

—¿Se encuentra bien?

—Sííñggg… —ronqueo—. Perfefftamente.

Nerviosa, saco el botellín de agua de dentro del bolso, doy un par de sorbos, me llevo una mano a la boca e inspiro profundamente.

Justo entonces suena mi móvil, pero al comprobar que se trata de mi jefe, pongo el aparato en silencio y vuelvo a guardarlo. Prefiero hablar con él más tarde, cuando Caristeas no pueda presenciar mi bochornosa suspensión de empleo y sueldo. A continuación, meto en el bolso mi agenda y un bolígrafo y abandono el despacho, preparada para cuando Harrison decida volver a llamar.

De camino a la sala de visitas de nuestra planta, me concentro en actuar con naturalidad. Sin embargo, y aunque sé que debería evitarlo, los estrógenos y la progesterona, esas jodidas hormonas femeninas, producto de cientos de años de evolución reproductiva, se sublevan a mi dominio y comienzan a empujar mis caderas de un lado para el otro, balanceándolas de manera sensual cuando pasamos frente al departamento de contabilidad.

Una vez más, como viene siendo habitual, un par de rostros se vuelven para mirarme. Lo que logra que detenga mi paseíllo a lo Instinto Básico y vuelva a embutirme en mi perfecto y aburrido traje de mujer formal.

—Muy bonito —dice entonces Caristeas, atrayendo mi atención.

—¿El qué?

—Las vistas —responde apartando la mirada de mi trasero.

Ni siquiera me molesto en abrir la boca. Me consta que no está hablando de la maldita panorámica que se observa a través de las ventanas. Principalmente, porque dan a un edificio de aparcamientos más viejo que las alpargatas de Cristo.

—¿Es española? —pregunta cuando nos detenemos frente al ascensor.

—De Barcelona.

—Magnífica ciudad.

—¿La conoce? —digo echando un vistazo sobre su hombro, hacia la recepción, para averiguar si Emily nos está mirando. Cuando compruebo que, como de costumbre, está distraída con sus propias cosas, mis hombros se relajan un poco.

—Hace tiempo conocí a una muchacha en una cafetería cercana a Las Ramblas —oigo que me dice.

Mi mirada regresa rápidamente a su rostro.

—No me diga.

—Las españolas son mujeres muy ardientes, ¿no está de acuerdo conmigo? —añade.

—Lo lamento, pero no entiendo a qué se refiere con… ardientes.

—Ya sabe, en la intimidad.

Su mirada se clava en la mía.

—No se puede generalizar; cada mujer es un mundo.

—Y cada hombre.

—Cierto.

—Pero es que esa manera en la que se entregan las españolas cuando…

—¡Ya lo he captado! —le corto rápidamente—. No es necesario que continúe ensalzando nuestras virtudes.

Mis dedos se revuelven nerviosamente. Si en este momento me pusieran un termómetro en la boca, estallaría en tantos pedazos que me inscribirían en El libro de los records Guinnes como la mejor revienta termómetros del planeta. No recuerdo haber estado nunca tan excitada. Ni siquiera estoy segura de conocer el significado de esa palabra. O tal vez sí; tal vez si la busco en el diccionario la encuentre junto al nombre de Corban Caristeas. Puede que también en la S, junto a las palabras «sexo», «sexy» o «sexual».

Trago saliva.

—Solo por curiosidad, ¿tiene la costumbre de hablar así con las mujeres que acaba de conocer?

—Solo con las que trato de impresionar.

Abro la boca, asombrada por su franqueza.

—Creo que le hará falta algo más interesante que recitarme sus experiencias con el sexo opuesto para impresionarme.

—Tomo nota.

Vamos, ¿por qué tardará tanto en subir?

Luchando por librarme de un ataque de nervios que parece cada vez más próximo, vuelvo a apretar el botón con desesperación, suplicando que el ascensor llegue de una puñetera vez.

Un pánico paralizador me inunda cuando finalmente las puertas se abren y el gran jefe, el señor Harrison, abandona la cabina y colisiona accidentalmente contra mi hombro.

—Oh… —Vuelve el rostro hacia nosotros, pero al ver que es conmigo con quien ha tropezado, cierra la boca y se traga una disculpa. Lo cierto es que su trato hacia mí ha cambiado mucho desde lo ocurrido con Ryan. Tanto es así, que a veces pienso que me culpa de que esos dos anden todo el día por ahí, enrollándose por los rincones de la oficina, como si los hoteles no existieran.

—Estaba buscándote, Mar. —Harrison tose, se rasca la barriga por debajo de la corbata y pone en mis manos varias carpetas—. Si no estás demasiado ocupada, me gustaría hablar contigo ahora.

Las piernas me tiemblan ante dicha perspectiva, y sitúo una mano delante de las carpetas, tratando de impedir que estas resbalen y se escurran hacia delante.

—¿Podríamos dejarlo para más tarde? Ahora mismo me pilla un poco ocupada. —Desvío brevemente la mirada hacia Caristeas, dándole a entender a mi jefe que no estoy sola.

—Esto es importante.

—Sin duda, pero estábamos a punto de ir a ver…

—Ryan me llamó hace un rato —me interrumpe situándose frente a mí, dándole al mismo tiempo la espalda a Caristeas—. Parecía muy enfadado y nervioso, hablaba deprisa y no pude entender la mitad de lo que decía, aunque creo que estaba relacionado contigo.

—¿Conmigo?

—¿Qué pasa con vosotros?

—Yo… nada… no… —El calor asciende por mis mejillas mientras el mundo a mi alrededor se vuelve cada vez más negro.

¡Dios mío! Tenía que haberme figurado que Ryan llamaría a mi jefe en cuanto tuviera la mínima oportunidad y le contaría lo ocurrido. Mi ex siempre ha sido un cretino, un narcisista y un trepa. Pero es evidente que eso no es lo peor, lo peor es que yo tardara tanto tiempo en darme cuenta. Ahora, incluso me pregunto en qué narices estaba pensando cuando acepté salir con él.

—Puedo explicarlo.

—Eso es exactamente lo que espero.

Mi lengua, que de pronto parece pesar una tonelada, se queda inmóvil.

—Disculpe. Creo que no ha oído a la señorita Farré —interrumpe de repente Corban, agarra las carpetas de mis manos y vuelve a ponerlas en las manos del señor Harrison—. Ya le ha dicho que está ocupada.

¡Arrea!

Me quedo pasmada, contemplando cómo ambos hombres se observan durante un largo momento, como en aquel documental del National Geographic que vi hace unos días, en el que dos arces se estudiaban mutuamente antes de entrechocar las cornamentas.

—Disculpe, ¿nos conocemos? —inquiere mi jefe con recelo.

—El señor Caristeas ha tenido la gentileza de hacernos hoy una visita —me apresuro a decir.

Harrison se queda mirando a mi cliente. Luego, abre los ojos como platos.

—¿Caristeas? —dice, colocándose mejor la corbata—. ¿Corban Caristeas?

—Sí. —Arqueo una ceja, asombrada ante su repentino cambio de actitud.

—¡Vaya! ¿Por qué no me lo has dicho antes, Mar? —El sudor perla al instante su frente—. Y, dígame, ¿está interesado en alguna propiedad?

Corban, calcando mi gesto, arquea la ceja.

—En realidad sí. La señorita Farré ha conseguido tentarme lo suficiente para querer verla de inmediato.

—El señor Caristeas está interesado en Caver House —le digo.

—¿Ese vejestorio?

Harrison lanza un bufido.

—Yo no creo que esa casa esté tan mal. El lugar es bonito y, además, tiene posibilidades —subrayo.

Mi jefe me contempla como si acabara de enterarse de que he contraído el tifus.

—¿No estarás hablando en serio?

Lo miro, asombrada ante la evidente hostilidad que demuestra hacia mí. Este es uno de esos momentos en los que daría lo que fuera por poder meterme en la cabeza de un hombre y saber qué está pensando, lo que tiene en mente. Aunque no vaya a gustarme demasiado.

—Mire, no niego que Caver House es una propiedad magnífica, tal como Mar comenta —le dice Harrison a Corban—, pero estoy seguro de que tenemos opciones más interesantes que esa vieja casa para ofrecerle.

Abro la boca y miro a mi jefe.

¡Alucino pepinillos! No puedo creer que esté tratando de levantarme el cliente ante mis propias narices. Es como si de pronto joderme la vida se hubiese convertido en el deporte favorito de cualquiera que se apellide Harrison.

Respiro hondo y procuro hacer como si no me importara mientras me esfuerzo en sonreír amablemente. A estas alturas, lo único que espero es que a Ryan no le haya dado tiempo de contarle su propia versión de los hechos, con pelos y señales. Conozco al señor Harrison desde hace tiempo, y he tenido siempre la suficiente confianza con él para saber que el asunto no va a gustarle un pelo. Está demasiado chapado a la antigua, y continúa enfadado conmigo porque no le dije nada cuando pillé a Ryan con su sobrina. Pero ¿cómo iba a hacerlo? ¿Cómo puedes decirle a tu jefe y mentor, la persona que más te ha apoyado dentro de la empresa, que su sobrina no es la santita que él suponía?

—No me diga. —Caristeas hace una pausa dramática, atrayendo de nuevo mi atención hacia la conversación que ambos hombres sostienen.

—¡Desde luego! —El rostro de mi jefe se ilumina—. Si quiere acompañarme a mi despacho, estaré encantado de mostrarle alguna de esas opciones.

Cuando Harrison apoya una mano en el hombro de Corban, saltándose todas las normas habidas y por haber que atañen al espacio vital del cliente, me quedo paralizada. El estómago se me encoge, temiéndome lo peor al ver la expresión que pone Caristeas al ver la mano de mi jefe situada en su omóplato. Por fortuna, Harrison, captando la señal de advertencia, se apresura a retirar los dedos.

Mi estómago vuelve a ocupar su lugar.

—Quizá otro día —responde Caristeas de forma abrupta. Luego mueve la mano y me hace un gesto para que le acompañe.

—¿A dónde crees que vas? —pregunta mi jefe cuando hago lo que Caristeas me indica.

—Bueno… Yo… Se supone que…

—No dispongo de todo el día, señorita Farré —me presiona Corban con impaciencia.

—Discúlpeme, pero debo marcharme —me excuso entrando a toda prisa en el ascensor. Harrison sigue de pie, sin apartar los ojos de mí, hasta que al fin las puertas se cierran por completo. Al instante, más tranquila, mis pulmones dejan escapar el aire. Cuando Caristeas carraspea a mi lado, caigo en la cuenta de que está conmigo en el ascensor.

—Tiene que disculpar a mi jefe —alego con expresión amable—. A veces tiende a ser un pelín exasperante.

—¿No me diga? —Aunque podría tratarse de una pregunta, no tengo que ser muy lista para sospechar que no espera una respuesta. Así que entrelazo los dedos, esforzándome en mantener la boca cerrada mientras pienso en lo diminuta que me siento a su lado, en la asfixiante ratonera en la que parece haberse convertido el ascensor. Los nervios me pellizcan la boca del estómago mientras los botoncillos de la cabina van iluminándose con cada planta que descendemos. Cuando llegamos al sótano, donde está el aparcamiento, Corban se sitúa a mi espalda.

—Usted primero —me indica, posando los dedos en la parte posterior de mi brazo y empujándome suavemente. Una gota de cálido sudor se precipita rápidamente por mi canalillo al notar que sus dedos van deslizándose hacia la curva de mi espalda mientras ambos cruzamos el estacionamiento.

Cuando nos detenemos junto a una fantástica limusina de color negro, que ocupa casi cuatro plazas del garaje, abre la puerta trasera y me invita a entrar.

Me doy media vuelta y miro a Caristeas de frente.

—Quizá deberíamos ir en uno de los coches de la empresa.

—¿Este no le parece suficiente? —pregunta muy serio.

—¿Qué? ¡No! Quiero decir que sí. Claro que es suficiente. —Trato de ser educada—. Es solo que es un coche enorme.

¿Un coche enorme? ¿En serio? ¡Menuda idiotez!

—No veo el problema.

Simulo un suspiro, intuyendo que no me queda más remedio que aceptar su ofrecimiento, subo al coche y me acomodo en el asiento de atrás. Visiblemente satisfecho, Caristeas me lanza una mirada antes de cerrar la puerta. No sé explicar exactamente la razón, pero su gesto me indica que no es un hombre que esté acostumbrado a que le lleven la contraria. Es poderoso, en todos los aspectos, y da la sensación de ser muy consciente de ello. Quizá soy la única mujer a la que eso le parece sexy. En ese aspecto tengo el cerebro hecho papilla. Siempre he fantaseado con tener un novio como él: rico y guapo. Alguien a quien mamá no ponga pegas. Un tipo que pague siempre la cuenta y no mire cuánto lleva en la cartera antes de entrar en una joyería. Si eso ocurriera en algún improbable universo paralelo, mi madre me levantaría un altar.

Mis pensamientos se detienen tras cinco minutos.

—¡Las llaves! —exclamo—. He olvidado cogerlas.

—¿Las de la casa?

—Están en la oficina.

—Puedo pedirle a mi chófer que dé la vuelta y regrese.

Tras meditar un instante, hago un gesto negativo con la cabeza. Lo último que me apetece en el mundo es tropezarme otra vez con mi jefe. Ya he tenido suficiente con dos Harrison por hoy. No quiero enfrentarme a más problemas con los que corra el riesgo de no saber lidiar.

—No será necesario. Creo recordar que, según el dosier de la propiedad, Barry Thorne, el administrador, se aloja allí de momento.

—¿Quiere decir que la casa tiene un inquilino?

—No exactamente. Thorne se hospeda en las habitaciones que antes estaban destinadas al servicio, hasta que se formalice la venta.

—Entiendo.

Corban y yo cruzamos una mirada.

—Quiero darle las gracias por lo de antes, en la oficina —digo despacio—. Harrison puede resultar un poco agresivo, incluso ofensivo a veces. Sobre todo cuando algo le interesa de verdad. Pero no es un mal tipo.

—¿Está intentando justificarlo? —pregunta.

—Solo quiero que entienda que no es una mala persona.

—¿Eso es importante?

—Pues sí —respondo con el ceño fruncido, tratando de comprender el sentido de sus palabras—. La verdad es que siempre se ha portado bien conmigo.

—No es lo que he visto hace un rato.

Me lo quedo mirando e inspiro con resignación.

—No, supongo que no.

Él menea la cabeza.

—¿Y qué es lo que ha cambiado?

Carraspeo.

—Me temo que ahora existen algunas… circunstancias incómodas que atañen a su familia.

—¿Han estado juntos?

—¿Harrison y yo? —Se me escapa la risa con solo pensarlo. No puedo ni imaginar una posibilidad más remota—. Desde luego que no.

—Bueno, no es la primera vez que esas cosas ocurren en el trabajo.

—Ya. Pero no es mi caso —respondo tajante, dando por finalizado el tema.

—Qué interesante… —murmura.

Pestañeo.

—¿Qué es lo que le parece tan interesante?

—Usted —responde lánguidamente—. Es una mujer misteriosa.

Genial. Pues no sé lo que tengo yo de misterioso, aparte de la marca del sujetador que llevo puesto, que lo compre en los chinos y cualquiera sabe quién es el fabricante. Eso sí que es todo un misterio.

Transcurridos unos minutos, cuando pasamos junto a Wellington Arch, Caristeas pulsa el botón azul que está junto a su brazo y baja el vidrio que nos separa del conductor.

Me quedo en silencio cuando una nuca de cabellos dorados emerge tras el cristal. Aunque el chófer no se vuelve en ningún momento para mirarnos, advierto que dos ojazos, de un tono celeste desvaído, nos contemplan desde el retrovisor.

—Será mejor que le diga al chófer a qué dirección exactamente ha de dirigirse —sugiere Caristeas.

La limusina es tan larga y el conductor se encuentra tan lejos de nosotros, que mi primera reacción es inclinarme hacia delante para indicarle en voz alta la dirección.

Y, entonces, apenas impulso el cuerpo al frente, sobreviene el cataclismo.

¡Me cago en mi puta vida!

Contengo el aire y un sudor frío perla mi frente cuando un agudo pinchazo me invade de pronto la mitad del pecho. No puedo respirar. Algo no va bien.

¿Y si se trata del corazón?, me pregunto. ¿Y si es un infarto?

Pestañeo un par de veces, pálida como la harina.

Dios mío… ¡Es un infarto, Mar! ¡Un infarto! Dios mío, a mis veintisiete años y ya tengo la patata echa un desastre. La culpa la tiene tanta comida basura. Debería de haber practicado algún deporte cuando tuve ocasión. Y mírame ahora, ¡a punto de morir en una limusina!

Un profundo terror enturbia mi visión.

¡Cuenta hasta tres y respira, Mar! ¡Respira!

—Respire. —Corban se acerca e introduce una enorme mano en mi escote.

Sí, hombre, sí. Si respirar es justo lo que estaba tratando de hacer cuando a míster oportuno se le ha ocurrido meter la mano entre mis tetas ¡No me fastidies! ¿Es que no había mejor momento para tirar la caña?

Una sensación de alivio me inunda el pecho cuando el dolor remite de pronto. Levanto la vista y me percato de que él continúa observando mis senos con mucho interés. Es entonces cuando me viene a la mente la pregunta del millón: ¿qué demonios se supone que tiene que hacer una chica como yo, soltera y sin compromiso, en una situación como esta? A veces creo que los hombres deberían venir con un manual de instrucciones, al igual que las tostadoras o la televisión. Un esquema preciso que nos informe de qué botón está en rojo o cuál en verde, o cuándo es el momento idóneo de pasar a la acción. Si fuera así, las mujeres nos ahorraríamos un montón de quebraderos de cabeza.

Me esfuerzo en no pegar un grito cuando la mano de Caristeas profundiza, sin miramientos, aún más entre mis senos. Una descarga eléctrica sacude mi columna vertebral a la velocidad de un rayo e inclino la cabeza hacia atrás. Madre mía, nunca he hecho el amor en una limusina. Me pregunto cómo será la experiencia, especulo con la mirada fija en el techo.

Rápidamente, mi cabeza empieza a darle vueltas a cosas tan trascendentales como tratar de recordar las braguitas que me he puesto esta mañana, o cuándo fue la última vez que me depilé las ingles.

¿Fue hace tres días, o hace una semana?

¡Al cuerno con las bragas! Caristeas me está metiendo mano en las tetas, y eso en mi tierra significa algo. A ver, en resumen: teta + mano + chico + chica, igual a tema. ¡Pero si es de primero de álgebra! Una regla y un principio que todo Cristo debería conocer. Así que, supongo yo, lo mejor es que cuente hasta diez y haga algo al respecto. Algo como, por ejemplo, comerle la boca como si no existiera un mañana.

—¡Aquí está! —Suelta un ligero gruñido y, antes de que pueda darme cuenta de lo que sucede, Caristeas saca la mano de mis tetas y sitúa frente a mi rostro el pequeño imperdible con el que un rato antes subsané el problema de mi blusa.

Un calor intenso sube por mi cuerpo y me inunda la cara.

—¡Madre mía! —emito un leve gemido que rompe el denso silencio.

¡Y yo creyendo que un dios griego del sexo había sucumbido a mi sublime belleza zanahórica! ¡Menuda inocente que estoy hecha!

—Será mejor que cuando vuelva a ponérselo se asegure de que está bien cerrado. —Sitúa el imperdible en mi mano.

—Está bien —murmuro.

¿Y qué demuestra esto? Pues que es mejor pensar bien las cosas antes mover un dedo. Porque, menudo papelón que hubiese hecho, si voy y termino arrojándome a sus brazos sin avisar. La cara de pan de quilo que se le habría quedado al pobre. Y todo por culpa de un mísero imperdible.

Se produce un incómodo silencio mientras lo prendo de nuevo en el escote.

—¿Se encuentra bien? —me pregunta.

—Por supuesto.

«¡Mentira cochina! Hasta un ciego se habría dado cuenta que en la vida he sentido más ganas de salir corriendo de ningún sitio como en este instante. Pero, naturalmente, voy a negarlo hasta que reconstruyan el Coloso de Rodas. Lo único que me falta para que el día esté completito es que Corban crea que, además de tonta, voy más salida que el pico de una mesa.

Tras indicarle la dirección al chófer, echo el cuerpo hacia atrás y me acomodo mejor en el asiento. El suave cuero cruje bajo mi trasero. Miro hacia Caristeas. Él me devuelve la mirada. Ni idea de cómo se las apañará la gente para no sentirse como un búfalo americano en una cristalería.

Respiro hondo.

De camino a Caver House, me sumo en el silencio y paso una media hora reorganizando mi agenda y llamando a los clientes para darles una nueva cita. Una vez he acabado, meto la agenda en el bolso y lo sitúo sobre mis rodillas. Al cabo de un rato advierto que Corban, con un codo ligeramente recostado en el respaldo del asiento, me está observando con atención mientras sus dedos acarician distraídamente la piel del asiento.

Obligándome a mí misma a mantener la calma, entrecruzo las piernas y me quedo ahí sentada, sumida en mis pensamientos. No hay que ser muy inteligente para darse cuenta de que todas esas miradas y posturas son solo un juego. En realidad, no he creído nunca tener una habilidad especial para el flirteo. Sin embargo, me pregunto si seré capaz de estar a la altura. Seguirle el juego podría no ser la mejor idea, incluso ser un error. Pero, por otro lado, no puedo dejar de preguntarme si sería la manera de demostrar a Ryan y al mundo entero que no soy la mujer fría que todos piensan. Pero, sobre todo, estaría bien demostrármelo a mí misma. Por una vez me gustaría ser más atrevida, loca y menos mojigata. Quizá ese es el cambio que necesito en mi vida: dejar de ser el culo del dichoso pingüino al que mi hermana se refería.

Con lentitud, deslizo el bolso disimuladamente por encima de mis piernas, arrastrando la falda un poco más arriba, hasta que mis muslos aparecen como por arte de magia. Durante un momento finjo no darme cuenta. Sin embargo, transcurrido un minuto, comienzo a sentirme bastante ridícula en mi patético papel a lo Nueve semanas y media. De manera que agarro el bajo de la falda y tiro de él, situándolo otra vez en su sitio.

—¿Ocurre algo? —Mira hacia mí un momento.

—Nada.

—¿Está segura?

—Claro.

Es entonces, cuando termino de cerrar la boca, que mi estómago ruge. Pero no sutilmente, no; ruge como un león en mitad del Serengueti.

Lo miro de reojo mientras noto el cosquilleo de una gota de sudor que recorre mi sien.

¡Ay Dios!, que no lo haya oído.

—Podemos comer algo antes de visitar la propiedad.

¡Mierda!

—Sería estupendo. —Un calor sofocante me sube por el cuello hasta las mejillas, donde se mezcla con mis pecas. Al instante, cuando advierto la proximidad de otra contracción del estómago, hago lo primero que se me ocurre: seguir hablando. Lo que sea con tal de silenciar a La Bestia.

—¿Y qué tal se lleva lo de ser el dueño de una plataforma petrolífera en el Pacífico? —Joderrrrr. ¿Primero me levanto las faldas y ahora le pregunto si se siente guay siendo rico? ¿Por qué demonios lo he hecho?—. Bueno, no es que me interese particularmente ese tema. Solo es por lo de, ya sabe, mantener una conversación.

Corban esboza media sonrisa.

—En realidad, solo la he visitado un par de veces desde que la compré.

—¿Y cómo sabe que todo marcha bien?

—Tengo personas de plena confianza que se encargan de eso.

—¿Se refiere a que tiene amigos trabajando allí?

—Más bien, personas a las que pago muy bien para evitar que haya problemas.

—¿Y si los hay?

—Ya le he dicho que pago para que no los haya —afirma él, impávido, confirmando con sus palabras mis sospechas: Corban es un hombre al que nadie parece estar dispuesto a desobedecer. Lo tiene todo bajo control. Guapísimo, perfecto y con poder. Lo que, según la teoría Farré, significa que lo más probable es que sea otro «demasiado bueno para ser cierto». ¿Me pregunto cuál será su defecto? Siempre hay uno, ya sea que le gusta hurgarse la nariz cuando nadie le mira, masticar sin cerrar la boca u orinar en contra del viento. Os aseguro que es cuestión de tiempo que lo saque a relucir.

Trago saliva, humedezco mi boca y estiro las piernas.

—¿Está casado? —Soy una mujer del siglo veintiuno, puedo hacer esta clase de preguntas sin sentirme ridícula al mismo tiempo.

—No.

—Tiene novia.

—No.

—¿Alguien especial en su vida?

—No.

—Ah, bien… —respondo mecánicamente.

—¿Le parece bien?

El corazón me da un respingo del susto.

—Sí… No, bueno, ser soltero está de moda.

—¿Y puedo preguntar por qué le interesa?

—¿Qué?

—Saber si continúo soltero.

Me entra la risa tonta. Esto va de mal en peor. En las comedias románticas no pasa. En esas películas te preguntan si estás casado, respondes a la cuestión que la chica te plantea, y fin de la historia. Pero por lo visto en la vida real es distinto. En la vida real va el macizorro de turno y te pregunta por qué te interesa tanto saber si continúa estando en el mercado.

¡Me cago en la leche! ¡Cuánto daño ha hecho Hollywood!

—Me resulta difícil de creer que un hombre como usted lo esté, simplemente eso —digo, obligándome a sonreír—. Quiero decir que, bueno, seguro que conoce a más de un centenar de mujeres.

—¿Un centenar? —responde con media sonrisa.

—Es una forma de hablar. —Carraspeo.

—Hace unos meses rompí con Rosalin, una modelo canadiense. Desde entonces no ha habido nada serio.

—¿La quería?

—¿A Rosalin? —Sus ojos se posan en los míos—. No soy el tipo de hombre que se enamora, si es lo que está tratando de averiguar. Ya sabe a qué me refiero.

—Pues la verdad es que no, no lo sé. —Lo sepa o no, no tengo la menor intención de dialogar sobre ese tema con Corban ni con nadie. Preferiría cortarme un dedo antes de admitir que, en realidad, no creo ni una mijita en el amor. Ni a primera, ni a segunda vista. He tenido demasiadas decepciones para creer en eso del «tú y yo hasta que la muerte nos separe». Existe el sexo; el bueno y no tan bueno. Pero más allá de eso no creo que haya nada especial.

En fin, que no creo en los topicazos. Ya sabéis, en las miraditas, roces inesperados y todas esas chorradas de princesitas. En las novelas todo eso está muy bien, pero en la realidad a la mayoría de los tíos con los te acuestas los conoces en el trabajo, de copas o en el supermercado. Entonces ¿qué probabilidad hay de que uno de ellos sea el hombre de tu vida? Pues os lo voy a decir: una entre más de siete mil millones. Sí, esa es la cantidad aproximada de personas que habitan este planeta. Así que, resumiéndolo en pocas palabras, o eres una viajera de narices, o lo llevas crudo.

—¿Y usted?

—Y yo ¿qué?

—No he visto un anillo en su dedo.

—Oh —respondo mirando mi dedo—. Sigo soltera. Muy muy soltera. Completamente, de hecho.

—Ya veo.

Estoy a punto de decir algo cuando advierto que la limusina se echa a un lado y se detiene cerca de Banfield Road.

—¿Por qué nos detenemos? Aún no hemos llegado —comento, tratando de ver algo a través de los cristales tintados.

—Ha dicho que tenía hambre.

—Es cierto, pero no he visto que le dijera nada al conductor.

—No es necesario, después de su accidente con el imperdible, decidí dejar abierto el sistema de comunicación interno.

Trago saliva.

—¿Eso significa que su chófer ha estado escuchando todo lo que decíamos?

—Sí.

Mi rostro adquiere un tono más rojo que un osito de gominola con sabor a fresa.

¡Tu puta estampa! ¡Mundo, deja de girar, que me bajo aquí mismo!

—¿Ocurre algo?

—Podría haber avisado de que él oía nuestra conversación.

—¿Por qué motivo?

—Pues… —digo nerviosa—, imagine por un instante que… que… bueno… usted y yo…

—¿Qué? ¿Qué tengo que imaginar?

—Pues… —carraspeo—. Ya sabe, los dos aquí solos, en la limusina…, su mano… —Me muerdo la lengua justo a tiempo de impedir que la palabra «teta» emerja de mi boca.

Él encoge el ceño como si estuviera contemplando a una especie de psicópata.

—Nada —me retracto, roja como un tomate.

Corban me vuelve loca. Literalmente. Hay momentos en los que creo que está tirándome los tejos y otros en los que parece no entender nada de lo que digo. Lo que me lleva a pensar: ¿dónde coño se habrán metido los hombres normales? ¿Es que migran como las grullas?

—Si hace que se sienta mejor, interrumpiré la comunicación con el chófer.

—No pasa nada. —Me esfuerzo en sonreír. Lo último que me apetece es que piense que soy una loca de atar. Puedo superarlo.

Corban baja la ventanilla, y aparece como por arte de magia una bandeja con donuts de todos los sabores, cuatro vasos grandes de cartón, de los de llevar, y un par de cruasanes.

—¿Café o té? —Pregunta.

—Prefiero el café.

—Me lo figuro —Los labios de Corban esbozan una sonrisa al recordar, probablemente, el bochornoso episodio ocurrido en mi despacho.

Me muerdo el labio inferior, muerta de la vergüenza, y agarro el vaso que él me entrega.

Después de terminar el dulce y dar buena cuenta del café, mi estómago deja de quejarse y se queda callado como un pavo en acción de gracias. Lo que es de agradecer, porque no sé de nada menos atractivo que los ruidos corporales de dudosa índole. Sobre todo cuando estás sentada en un coche con un hombre que parece estar diseñado para hacer que las mujeres se vuelvan locas de deseo.

Cuando finalmente llegamos a nuestro destino, desciendo del vehículo sin esperar a que Caristeas abra mi puerta. Es la primera vez que veo personalmente la villa y estoy deseando saber a qué me enfrento. Hasta el momento, solo la conocía gracias a las fotografías que su actual dueño proporcionó cuando solicitó que nos hiciésemos cargo de la venta. En ellas se apreciaba una hermosa construcción de dos plantas forrada de ladrillo rojo, con dos grandes buganvillas en la parte delantera y un precioso tejado de pizarra sobre el que destacaban las bocas de tres oscuras chimeneas.

Nada qué ver con lo que tengo delante: la fachada, tapizada de viejas ventanas, no se asemeja mucho a la imagen de las fotos, y las buganvillas están más peladas que mi cartera a fin de mes. Eso sin mencionar que, en líneas generales, la casa necesita muchos arreglos. Algo que el propietario olvidó mencionar.

—Creí que estaba en mejores condiciones.

—Puede que el interior sea distinto —responde Corban.

Rezo por ello, porque lo cierto es que veo peligrar mi fantástica comisión. Es por eso por lo que no me gusta olvidar que si algo parece demasiado bueno para ser verdad, es que es demasiado bueno para ser verdad. Por supuesto. Y no me refiero solo al tema de la comisión; mi vida entera es un desastre en ese aspecto. Cuando conocí a Ryan, sin ir más lejos, pensé que era el hombre perfecto, comprometido al ciento por ciento con su trabajo, guapo y lleno de ambiciones. Actitudes que me parecieron fantásticas en un primer momento, pero que acabaron estallándome en la cara. A menudo pienso que es mi karma, que por mucho que me esfuerce acabaré estrellándome siempre contra la misma piedra, que en mi caso es un enorme monolito como los de Stonehenge.

Tras golpear la puerta con los nudillos, a falta de un timbre que funcione, nos abre el administrador. Es un hombre alto, de unos cuarenta o cuarenta y dos años, de cabellos oscuros y cejas pobladas.

—¿Sí?

—¿Señor Thorne?

—¿Quién lo pregunta?

—Soy Mar Farré, de la inmobiliaria.

—El señor O’Rourke no me avisó de que vendrían a ver la casa.

—Lo lamento, pero lo cierto es que no estaba previsto —digo—. Sé que es un poco precipitado, y entendería que no pudiese atendernos hoy.

—No, no. Está bien —dice, apartándose a un lado—. Pero tendrán que esperar a que abra las contraventanas de los dormitorios de arriba. Mientras tanto, pueden echar una ojeada a la planta baja. De momento es el único lugar de la casa con luz suficiente.

—Gracias —decimos al unísono.

El corazón me late con fuerza y suelto el aire despacio cuando finalmente franqueamos el umbral de la puerta. El interior está lleno de polvo, y los muebles, espejos y demás enseres permanecen ocultos bajo viejas sábanas amarillentas. La tarima parece estar en buen estado, gracias a Dios, las lámparas cuelgan de los cables del techo y las paredes no han perdido del todo su color original. Resumiéndolo de alguna forma: que la casa continúa en pie, aunque no sabría decir si por mucho más tiempo.

Corban se ríe por lo bajo.

—¡Es un desastre! —Reprimo las ganas de echarme a llorar.

—Yo prefiero verla como un diamante en bruto.

Me vuelvo para mirarlo sorprendida.

—Cuatro millones de libras —le recuerdo—. ¿Lo dice en serio?

Sus ojos oscuros escudriñan el vestíbulo.

—Como mucho tres quinientos. Ni una libra más —dice con una determinación rotunda.

Me vuelvo despacio y avanzo hacia el salón, donde encuentro más de lo mismo: más polvo, más sábanas y más olor a convento franciscano. Cuando noto que Caristeas se detiene a mi espalda para echar un vistazo, los hombros se me tensan.

—No está mal —dice.

—Por lo menos es luminosa —señalo soltando el aire cuando pasa por mi lado—. Quizá la planta superior esté en mejores condiciones.

Corban se detiene frente a la chimenea, pasa una mano por la repisa y sonríe de lado al retirar el polvo con los dedos.

—Es una optimista.

Lo cierto es que no, no me siento nada optimista. Es más, estoy tan desanimada que casi me arrepiento de no haberle mostrado alguna otra propiedad.

—Puede que no sea lo que está buscando.

—Es posible —admite acercándose a mí—, aunque prefiero ser yo quien decida eso.

Siento que mi ánimo mejora ligeramente al oír sus palabras. Tal vez, después de todo, vaya a quedársela, pienso procurando estar atenta a todo lo que él hace o dice.

Corban avanza hacia la próxima habitación, la cocina, que resulta ser una estancia grande, con salida a un pequeño patio con porche, que cuenta con el privilegio de tener encimeras de granito, lo que representa una gran ventaja a la hora de vender cualquier propiedad.

—Qué interesante —comenta observando las paredes, cubiertas por completo de antiguos azulejos blancos.

—Posiblemente sean los originales.

—Eso parece —contesta.

—Podría cambiarlos.

Corban hace un movimiento negativo con la cabeza.

—Creo que lo dejaré como está.

—Le gustan las cosas con carácter —recuerdo en voz alta.

—Sí, eso es. —Sonríe—. Pero lo mejor es el tamaño de este sitio, ¿no cree?

—Lo cierto es que estoy bastante sorprendida, sobre todo después de haber visto el salón. Además de estar completamente equipada, los electrodomésticos se ven nuevos. —Cierro los ojos y cambio a modo «vendedor experimentado»—. Ya casi puedo imaginármelo aquí, disfrutando al caer la tarde, preparando unas galletas.

Exhalo lentamente y abro los párpados.

Él arquea una ceja.

—Espero que pasar la tarde pegada a un horno no sea su concepto de diversión.

—Bueno… —Suelto una risita nerviosa—. No he dicho en ningún momento que lo sea.

—Eso espero.

—Hornear galletas está bien, pero no tanto.

—No me diga…

—Mi idea de pasar un buen rato se parece más a una velada romántica en algún restaurante bonito, puede que de alta cocina, junto a un hombre interesante, flores frescas en la mesa, el olor de la brisa marina… Ya sabe, ese tipo de cosas.

—Eso suena de maravilla. Aunque reconozco que soy más de los que prefieren la comida italiana y el buen vino.

—Bien… —Noto cómo los músculos de mi cuello se tensan ante la expectación.

¡Dilo, maldita sea, dilo!, aguardo impaciente mientras me muerdo el labio inferior hasta que comienza a dolerme. Para ser sincera, no se me ocurre una puta buena idea en este momento. Es evidente que estoy un poquitín oxidada en lo relativo a hombres o a tirar los tejos, porque ¿qué más tiene que hacer una chica hoy en día para que la inviten a cenar? ¿Enviárselo por WhatsApp?

Vale, bien, Mar, déjate de chorradas, piensa rápido y haz algo de una maldita vez, me aconseja en un tono autoritario ese hemisferio de mi cerebro donde por lo visto las neuronas se han quedado en aquello de las flores y las abejas. En fin, puede que esperar a que él se decida no sea la mejor idea del mundo. Quizá Caristeas sea de los que necesitan un empujoncito extra.

En un nanosegundo mi mente se llena de ideas y palabras inconexas: cita, rollo, intereses en común, restaurante italiano, pasta, prosciutto, gatitos… (borrar los gatitos)…

Inspiro profundamente y me preparo para dar el siguiente paso.

—¡Hace mucho tiempo que no disfruto de un buen salami!

Al ver su cara de pasmo, me apresuro a añadir:

—Quiero decir, que hace mucho que no ceno en un restaurante italiano. Y eso que me encanta la comida. Sobre todo el salami. Ya sabe, esa especie de barra gruesa de carne.

—Se refiere al embutido —contesta él.

Cierro la boca, tratando de salir de mi estupor, y asiento firmemente con la cabeza.

Dios mío… ¡No puedo creer que haya sido capaz de soltarle una cosa así a la cara! ¿Barra gruesa de carne? ¿En serio?

El estómago se me encoge y el corazón, desatado, me late a mil por hora. Está perfectamente claro que empiezo a tener un grave problema: cualquier cosa que digo parece contener un trasfondo sexual.

Cuando advierto que él está tratando de contener la risa, achico los ojos y le echo una mirada asesina a través de las rendijas de mis párpados.

¡Me siento la tía más gilipollas del planeta!

—Me alegro de que lo encuentre tan gracioso.

Para mi desolación, no deja de reír durante un buen rato.

—Lo siento —dice cuando logra recuperar el control.

—Ya… —respondo en tono acusador.

—¿Puedo hacer algo para que me perdone?

—No sé. —Me encojo de hombros.

—Permítame, al menos, que la invite a cenar mañana.

Me lo quedo mirando como un pasmarote, tratando de asimilar lo que acaba de sugerir.

—¿Qué?

—Prometo portarme bien —añade con una sonrisa—. Y bien, ¿qué responde?

Pero… ¿Qué pretendes que responda, alma de cántaro? Madre mía, ¡Voy a cenar con Corban Caristeas! ¡Yo, Mar Farré, la de los labios de pez y rizos zanahóricos!

—Está bien —acepto con un suspiro, tratando de no poner de manifiesto las ansias vivas que me comen por dentro. Lo que es todo un desafío en estos momentos, porque de lo que tengo ganas ahora mismo es de morderme los nudillos y ponerme a bailar por sevillanas.

Cuando un breve golpe en el marco de la puerta interrumpe mis gloriosos pensamientos, el corazón se me detiene. Levanto la vista y clavo la mirada en el señor Thorne, quien desde el umbral nos hace un gesto para que le sigamos.

—Ya pueden ver la planta superior —nos indica Thorne.

—Sí, claro. Gracias —susurro al pasar junto a él.

Caristeas y yo inspeccionamos durante un buen rato el interior de las habitaciones, los tres cuartos de baño completos y los armarios empotrados, que son, posiblemente, la única reforma que se ha efectuado durante los últimos años en la casa. No obstante, a él parece no importarle mucho esa circunstancia, y se dedica a mirar a su alrededor, completamente concentrado, como si estuviera reflexionando sobre todo lo que ve. Cuando llegamos al dormitorio principal decido sentarme en un taburete que hay junto a la cama y permanecer en silencio, tratando de no interrumpirle.

—Me gusta —dice transcurridos unos minutos.

—¿En serio?

—Creo que tiene posibilidades.

—¿Eso quiere decir que está pensando en comprarla?

—Correcto.

¡Madre mía! Abro los ojos, sin poder creer lo que escuchan mis oídos.

—Entonces, ¿va a reformarla?

—Es una posibilidad.

—Eso es…, estupendo.

—Venga a ver esto.

Me sobresalto cuando Corban me agarra por la muñeca y tira de mí hacia el balcón.

—¿Qué le parece? —dice señalando hacia el prado que rodea la casa.

La vista desde el balcón es increíble. El pasto es tan verde y brillante, que casi crees oler su frescura, y está salpicado de árboles fuertes de copas frondosas. Al fondo todo se hace más espeso, más verde aún, si es que eso es posible, y da paso a un bosque que parece no tener fin. El paisaje transmite tantísima paz, tanta armonía, que durante un instante cierro los ojos, como si de alguna manera pudiese atrapar toda esa belleza en mis retinas, e inspiro profundamente.

—Es por esto que pienso comprarla.

—Lo entiendo perfectamente. Es precioso.

—Cierto, y un buen sitio para construir un campo de golf.

Abro los ojos y giro la cabeza hacia él, desconcertada.

—¿Está pensando en construir un campo de golf? ¿Aquí?

—No creo que tenga problemas para hacerme con estas tierras una vez que adquiera la propiedad.

Estoy a punto de decir que sería un sacrilegio convertir toda esa naturaleza en un asco de campo de golf, cuando de pronto él comenta:

—Creo que va siendo hora de que nos vayamos.

¿Qué diablos?

—Pero… todavía no ha visto el resto de la casa —objeto—. Aún quedan las dependencias del servicio, el desván y la biblioteca.

—Quizá otro día, hoy tengo cosas importantes que hacer —dice echando un vistazo a su reloj de pulsera.

De pronto tengo unas ganas locas de pedirle que la anule, al igual que él me lo pidió a mí horas antes en mi despacho. Sin embargo, por alguna razón que no acabo de comprender, me trago las palabras y asiento con la cabeza.

De regreso al coche, soy incapaz de pensar en otra cosa que no sea en ir a la peluquería para que algún portento en cuestiones capilares me arregle estos pelos. Seguro que me cuesta un dineral, pero no me importa demasiado; la noche de mañana merece que saque lo mejor de mí. Me pregunto dónde me llevará. Quizá cenemos en el Heinz Beck, situado en el hotel Lanesborough. Un hombre con la fortuna de Caristeas puede permitírselo.

Para cuando la limusina se pone en marcha, mi mente es ya un torbellino de pensamientos que van y vienen dentro de mi cabeza como en un tornado. Me siento aturdida, como quien entra en una boca de metro y no tiene claro en qué parada bajar. No he estado tan nerviosa por una cita en mi vida, y comienzo a lamentar haber aceptado. Quizá estoy actuando demasiado a la ligera. Posiblemente habría sido mejor detenerme un momento a pensar en lo que estoy haciendo. No precipitar las cosas.

Mis pensamientos se detienen bruscamente cuando la mano fría de Corban se sitúa en mi rodilla. Reteniendo una bocanada de aire en los pulmones, me quedo mirando esos grandes dedos sobre mi articulación. El pulso retumba descontroladamente en mis oídos y desvió la mirada hacia su rostro, esperando encontrar algún gesto de complicidad, algo que haga este instante único.

Para mi propia decepción, me quedo de una pieza al comprender que ni siquiera se ha dado cuenta de dónde tiene puesta la puta mano.

Aunque mi ánimo acaba aplastado contra el suelo de la limusina, un instante después, cuando Corban aparta la mano de mi rodilla para acariciarme la mejilla, sonrío sin poder evitarlo.

2

Mar Farré 1 / Selva amazónica 0

Al día siguiente ni siquiera hago un alto para comer, estoy demasiado nerviosa para que mi estómago consiga retener algo sólido en su interior durante mucho tiempo, así que en lugar de tomarme un descanso, agarro el teléfono y marco el número de Isabel en cuanto llego a casa. Mi hermana lleva varios años trabajando como comercial de productos capilares de alta gama, ha viajado por todo el mundo y conoce a los mejores expertos de cada ramo del sector de la belleza. Lo que quiere decir que si hay alguien en este planeta capaz de ayudarme, esa es ella.

—¿Tienes una cita? —pregunta.

—¿Hay que tenerla para que quiera ponerme guapa?

—Venga, no disimules conmigo, que te conozco demasiado bien.

Desciendo de mis taconazos y empujo los zapatos a un lado con el pie.

—¿Vas a contármelo? —insiste Isabel.

—Sí, de acuerdo, tengo una cita. Y antes de que lo preguntes te diré que no, no es con Ryan.

—Vale.

—¿Y ya está? —pregunto sorprendida.

—¿Y qué más quieres que te diga?

—¿No vas a decirme lo tonta que soy por dejar escapar a un tío tan estupendo?

—¿Quién ha dicho esa gilipollez?

—Mamá piensa que estoy cometiendo el mayor error de mi vida.

—¿Y desde cuándo tu madre lleva razón en algo?

—Hummm, eso es cierto.

—Pues me alegro de que por fin hayas decidido olvidarte de ese imbécil.

—Creía que Ryan te gustaba.

—Lo soportaba, que no es lo mismo —responde ella, como si estuviera hablando de un plato de coles de Bruselas—. Reconoce que no era un gran novio. Incluso aprovechaba para lanzar la caña cuando tú no te dabas cuenta.

—¿Y cómo sabes tú eso?

—¿Recuerdas las Navidades pasadas, cuando estuve en Londres y Ryan se ofreció a acompañarme al coche?

—Claro.

—El muy cabrón me dijo que lo vuestro no iba demasiado bien, y que habíais acordado mantener una relación más abierta y liberal.

—¿Qué? —pregunto tratando de recuperarme de la sorpresa.

—Lógicamente, ningún tío te suelta una cosa como esa si no está buscando lo que tú ya sabes.

—¿Y por qué no me lo dijiste?

—Porque estaba borracho, Mar. Había bebido tanto whisky que casi acaba con toda la malta de Escocia. De modo que pensé que era el alcohol quien hablaba, y no él. Llevabais saliendo más de un año, y después de lo que sufriste con lo de Carlos, yo… Bueno, ya sabes, no quería que pasaras otra vez por lo mismo. Especialmente, sin estar segura de si Ryan lo decía en serio, o por lo mucho que había bebido.

—En primer lugar, Carlos no rompió conmigo, fui yo quien lo planté —digo, consciente de lo patética que parezco—. Y en segundo lugar, sigo pensando que deberías habérmelo contado.

Cierro los ojos un instante y respiro hondo.

—Lo sé, y lo siento. De todas formas, estaba claro que lo tuyo con Ryan no iba a funcionar. Él era un picaflor.

—Ya… —Suspiro—. Sea lo que sea, Ryan es agua pasada.

—Y si no es con él, ¿puedo saber quién es el afortunado?

—No te lo creerías.

—Haz la prueba.

—¿Estás sentada?

—Espera… —Oigo cómo arrastra una silla—. Ahora sí, ya estoy sentada.

—Corban Caristeas.

—¿Qué pasa con él?

—Pues eso, que es él.

Creo que mi hermana no está preparada para la bomba que acabo de soltar, porque durante un minuto no brota más que silencio del auricular.

—¿Te refieres al magnate?

—Sí.

—¡El magnate! ¡Corban Caristeas! ¿El magnate? —repite, completamente histérica.

—Ya te he dicho que sí, Isabel. Mira que eres pesada. No sé por qué te lo he contado.

—¡Madre mía! ¡Madre mía! ¿Cuánto hace que estás con él? ¡Debe de ser menos de una semana! No, espera… —Hace una pausa para calcular—. ¿Estabais juntos antes de romper con Ryan? ¿Por qué no me lo habías dicho?

—Isabel…

—Menuda zorrita estás hecha, ¿eeeeeh?

—¡Isabel!

—¿Qué?

—Tranquilízate —le digo—. Corban y yo no estamos saliendo ni nada parecido. Lo conocí ayer por la mañana y me invitó a cenar, eso es todo.

—Claro, todo de lo más normal… —dice con ironía.

—Te aseguro que no te estoy mintiendo.

—Ya, bueno, supongo que me había hecho ilusiones de que le hubieras puesto los cuernos al cretino de tu ex.

—Yo nunca haría algo así.

—Lo sé. —Suspira—. Eres demasiado políticamente correcta para poner un pie fuera de tu jaula.

Alzo las cejas.

—¡Bonita manera de llamarme reprimida!

—No es lo que he dicho.

—Pues lo ha parecido.

—¡Pero qué borde eres!

No puedo aguantar más tiempo la risa.

—¿Y cómo es?

—¿Caristeas? —La sola mención de ese nombre hace que me sonroje—. Tremendamente guapo.

—¿Solo eso?

—No sé qué más puedo decir, acabo de conocerlo.

—Bueno, podrías decir que es un tío inteligente, amable…, ya sabes.

—No lo conozco tanto —respondo.

—Déjate de tonterías y óyeme bien —dice Isabel—. Espero que me llames para contarme qué tal ha ido esa cita.

—Tú solo recomiéndame a un buen peluquero, y prometo contártelo todo con pelos y señales.

—En ese caso te aconsejo que vayas al que hay en Monmouth Street. Es difícil que te cojan sin tener una cita, pero si hablo con la encargada, estoy segura de que no tendrá inconveniente en hacerte un hueco. No es la primera vez que voy a llevarles una remesa de tintes porque se les ha agotado, así que me deben más de un favor. Cuando llegues, pregunta por Luis.

—¡Estupendo! —exclamo con una enorme sonrisa en los labios—. Creo que acabas de convertirte en mi hermana favorita.

—Ya, como si tuvieras una opción mejor… —me recuerda, antes de ponerse en plan serio—. Oye, sabes que no suelo meterme en la vida de nadie; mucho menos en la tuya. Pero no tengo más remedio que preguntarte si estás segura de lo que estás haciendo.

—¿Quieres que te diga la verdad?

—Claro que sí.

—No tengo ni la menor idea —admito.

—Me estás asustando. ¿Dónde has metido a mi hermana Mar?

—Bueno, a lo mejor va siendo hora de que las cosas cambien.

—¿En qué sentido?

—Ya sabes, a veces me gustaría ser de otra manera.

—¿No querrás decir más como Claudia? —resopla—. Porque para eso te quedas cómo estás.

—Sé realista, Isabel, ¿desde cuándo no me arriesgo a hacer lo que realmente me apetece?

Isabel se calla un momento.

—Está bien. Creo que lo último que te vi hacer por tu cuenta fue aceptar ese empleo en la inmobiliaria en la que trabajas.

—¿Y no crees que eso significa algo?

—Que eres una mujer precavida.

—Aburrida, Isabel, eso es lo que significa, que soy una aburrida. Piénsalo bien, ¿cómo llamarías a una mujer que vive con el temor constante de meter la pata y pifiarlo todo?

—Creo que estás siendo demasiado dura contigo misma.

—Y yo que estoy desperdiciando mi vida. Todo depende del cristal con el que lo mires.

—¿Qué te ha dado últimamente?

—La verdad, no lo sé. Supongo que lo sucedido con Ryan me ha hecho abrir los ojos. Y ahora va y aparece Caristeas.

—Y te vuelves loca.

—Y ahora, ¿quién es la borde?

—Lo que pasa es que me preocupo por ti.

—Te recuerdo que soy la mayor.

—Ya, pero alguien tiene que hacerlo.

Me echo a reír.

—Lo digo en serio, Mar —dice con voz seria—. Mira, quiero que prestes atención a lo que voy a decirte.

—Soy toda oídos.

—Sabes aquello que te dijo Claudia, sobre lo de ser más espontánea, y todas esas chorradas, ¿verdad?

—Sí. No lo he olvidado.

—Pues eso no incluye dejar de usar preservativos, ¿me has entendido?

—Que no nací ayer, Isabel. Te aseguro que no voy a irme a la cama con ningún tío en la primera cita.

—Ya, pero prométeme que los llevarás por si acaso.

—Ya te he dicho que no va a pasar nada.

—Ese tipo de tíos no es como los hombres a los que estás acostumbrada.

—¡Vamos! No seas exagerada.

—Promete que llevarás protección… —insiste.

—¡Qué pesada! ¡Lo prometo! ¿Estás contenta?

—Al menos me dejas más tranquila.

—Estoy replanteándome lo de que seas mi hermana favorita. —Resoplo.

—Tranquila, correré el riesgo.

—Cambiando de tema —digo quitándome la falda y arrojándola sobre la cama—. Mamá llamó ayer por mañana.

—Sí, es terrible lo de papá, ¿no te parece?

—Entonces, ¿es cierto?

—Me temo que sí. —Suspira—. Por lo visto papá ha conocido a alguien en Australia.

—¿Cómo es posible? Solo llevan una semana en Sídney.

—Pues ya ves. A papá le ha faltado tiempo para liarse con una mujer diez años más joven que él.

—Vaya, mamá se guardó ese pequeño detalle para sí misma cuando habló conmigo.

—Porque no lo sabe. Está convencida de que solo se trata de la letrada que lo representa, y papá está demasiado acojonado para decírselo.

—¿La abogada?

—Belinda Hamaqui.

—¿Y cómo sabes tú eso?

—Porque papá me llamó antes de hablar con mamá. Fue él quien me dijo que iba a pedir el divorcio.

—Menuda gilipollez. ¿Cuánto tiempo lleva con esa tal Hamaqui? ¿Dos días?

—Más o menos cinco.

—No tiene ningún sentido. ¿Quién, en su sano juicio, lo tira todo por la borda por alguien que conoce hace solo cinco días?

—Pues, por lo visto, tu padre.

—¿Crees que va en serio?

—Mar, el muy capullo le ha comprado a esa mujer un anillo con un pedrolo de medio quilate. Si a ti eso no te parece lo suficientemente serio…

—¿Cómo puede hacerle esto a mamá?

—Bueno, tienes que admitir que mamá no ha sido nunca un gran modelo de dulzura y devoción, que digamos —dice—. Estaba claro que tarde o temprano iba a ocurrir algo así. La pregunta era cuándo.

—¿Y qué vamos a hacer?

—Nada.

—¿Y nos quedaremos así, de brazos cruzados?

—Los dos son ya mayorcitos para saber lo que se hacen, Mar. Vamos a liarla parda si metemos las narices en sus asuntos.

—Pero, ¿y qué hay de la boda de Claudia?

—Lamento decirte que todo sigue según lo previsto. Mamá está decidida a actuar como si nada. Ya la conoces, no permitirá que nadie lo sepa. Al menos, no de momento.

—O sea, que voy a tener que ir de todos modos —respondo mientras abro lentamente los botones de mi camisa. Cuando llego al imperdible, arrugo la nariz.

—Ahora más que nunca.

—Esto va a terminar en tragedia griega —resoplo.

—Mientras no acaben tirándose los trastos en público, ya me conformo —añade mi hermana.

—¡Madre mía, Dios no lo quiera! —suplico mirándome al espejo del dormitorio—. Espero que estés allí, porque no creo que pueda con todo esto yo sola. Sé que ha pasado mucho tiempo, pero no estoy segura de poder mirar a Claudia a los ojos y actuar como si no hubiera ocurrido nada.

—Cuenta conmigo. —Hace una pausa—. Oye, se me ocurre una idea, ¿por qué no le pides a Caristeas que te acompañe? Seguro que a Carlos y a tu hermana les da un soponcio.

—A quien le daría el soponcio sería a mamá.

—Es verdad, ya verás cuando se entere. —Ríe.

—¡No, no, no! ¡Ni se te ocurra mencionarle nada de esto!

Isabel suspira con decepción.

—¿Por qué no?

—Si se entera, hará lo imposible por hacer ver a los demás que lo mío con Caristeas es algo serio. Ya sabes cómo es con estas cosas.

—Está bien. Lo que tú digas.

Después de colgar, me doy una ducha, me visto y, tras comprobar que Charlize ha colgado en el pomo de su puerta el letrerito de no molestar, cierro sin hacer ruido y salgo disparada hacia Monmouth Street. Cuando llego al establecimiento, donde por lo visto me están esperando, pregunto por el tal Luis. El hombre, de unos treinta años, guapo donde los haya, alza las manos desde el fondo del local y se acerca enseguida a mí, bamboleando las estrechas caderas mientras sostiene un peine entre los dedos.

—¡Madre Santísima! —Se detiene en seco al posar la mirada en mi cabeza—. Isabel no mencionó en ningún momento que fueras la matriz de una miniselva amazónica.

Mis hombros caen hacia abajo.

—Entonces, ¿eso significa que no hay nada que puedas hacer?

—¿Estás de broma? —se apresura a responder—. ¿Sabes con quién estás hablando, guapa? Estás hablando con Luis Cifuentes, querida. ¡A mí no hay cabeza que se me resista!

Dicho esto, sitúa un ejemplar de Marie Claire en mis manos, tira de mí hacia una de las butacas vacías, y después de sentarme me quita el coletero y agita la melena con los dedos mientras analiza mis pelos con detenimiento.

¡Cielos!, pienso al mirar la imagen que el espejo me devuelve. Espero que Luis sea de verdad tan bueno como dice Isabel, porque esto es…es…

—¡Qué puto desastre! —suelta Luis como si me leyera el pensamiento.

—¿Tan mal está?

—En fin, no te preocupes por nada. Tú solo cierra los ojos y relájate, preciosa —me dice, situando dos gelatinosos parches dorados bajo mis párpados. El frío congela al instante mis ojeras, haciendo que las mismas tengan solo dos opciones: o se desinflaman, o se caen a pedazos.

—Reeelaaaaájaaaateee —repite Luis, alargando musicalmente cada vocal.

Así que le hago caso, me acomodo mejor en la butaca y comienzo a repetir mentalmente lo que ha dicho Luis, con la misma cadencia casi empalagosa.

Estoy reeelaaaaaaajaaadaaa.

Total y absolutamente reeelaajaadaaa.

El reeelaaax forma parte de mi vida.

Soy la personificación misma del reeeelaaax.

Bueno, no. La verdad es que en este momento estoy haciendo lo imposible por no ponerme de los nervios después de dos horas sentada en uno de los salones de belleza más exclusivos de Londres, con los pelos enrollados en papel de aluminio mientras una estufa de cuadritos incandescentes me cuece lentamente la cabeza. Que dicho sea de paso, parece más una bandeja de bocadillitos de pan con chorizo, que el pelazo a lo Sofía Vergara que yo tenía en mente.

A las tres en punto mi peluquero me mira, alza una ceja, por decimoctava vez, y vuelve a decir «perfecto» como si estuviera admirando un cuadro de Picasso. Yo fuerzo a mi boca a sonreír, pero cuando lo veo alejarse para atender a las clientas que están sentadas al otro extremo del establecimiento, dejo caer los labios hacia abajo y resoplo entre los dientes.

Desde que las peluquerías pasaran a llamarse «Salones de belleza», el colectivo se ha vuelto un poco más elitista, y ahora se denominan a sí mismos estilistas. Antes eran de otra manera, ahora masajean tu cuero cabelludo, se encargan de que tus ojeras luzcan tersas como el culito de un bebé de seis meses, e inyectan colágeno en los labios. Es como si no les importara tenerte en la misma postura todo el día.

Y ahí estoy yo, quieta como una estatua a pesar de que la cabeza empieza a escocerme como si una marabunta de hormigas caníbales estuviera montando la marimorena sobre mi coronilla. Hace tantos años que no sufría para estar guapa, que casi se me había olvidado lo que es tener que soportar horas y horas de charlas que no vienen a cuento mientras permaneces callada como un bendito, con medio kilo de potingue en la cabeza, fingiendo leer el Marie Claire. Porque, si una quiere enterarse de lo que pasa en su barrio, el mejor lugar para ponerse al día es, sin duda, el salón de belleza.

Claro, como saben que no puedes levantarte y salir corriendo, pues se aprovechan.

Después de que Luis, el peluquero-estilista, me quitara el casco de astronauta y me enjuagara la cabeza para retirar los reflejos, que no le pedí que me pusiera, pero que puso de todos modos, me miro al espejo fascinada. A medida que el secador asciende y desciende por mi cabeza, unos rizos increíbles empiezan a tomar forma. Mis ojos se agrandan, incapaces de ver algo alrededor que no sea mi melena aleonada.

Luis es un Todopoderoso, una deidad capilar sobre la tierra, el hombre que toda mujer con pelos de loca y un quilogramo de electricidad estática querría tener a su lado.

Obviamente, mi mente deja de divinizar a mi nuevo estilista en cuanto la chica que se ocupa de la caja registradora me entrega una factura de trescientas libras por el tratamiento, el corte de puntas y el baño de color. Justo cuando me dispongo a decirle que debe de haber algún un error, la chica, de grandes ojos castaños, me lanza una mirada dándome a entender que los milagros a Lourdes.

Sintiéndome fatal por haberme gastado semejante cantidad de dinero en mí misma, le entrego la tarjeta de crédito. ¿Qué otra cosa puedo hacer? Sin embargo, a pesar del varapalo que esto supone para mi limitada economía, de camino a casa no hay espejo, escaparate o entrada de edificio hacia el que no gire la cabeza para mirarme.

Trescientas libras son muchas libras, creo que en eso estamos de acuerdo, pero ha valido la pena. Creedme si os digo que mientras busco un lugar donde almorzar soy incapaz de apartar los ojos del movimiento que mis maravillosos rizos obran sobre mis hombros.

Me dirijo directamente a la terraza de la cafetería más cercana, me siento a una de las mesas, ataviadas con preciosos mantelitos de cuadritos blancos y rojos, y echo una mirada a la carta. Tras decidirme, dejo la cartulina del menú a un lado y aguardo tranquilamente a que regrese el camarero. Mientras examino con curiosidad el agradable restaurante, reparo en las tres chicas que ocupan la mesa de al lado. Al momento me doy cuenta de que están mirando fijamente hacia el lugar donde yo estoy.

Me giro un instante para echar un vistazo detrás de mí y no veo a nadie. ¡De modo que sí, que es a mí a quien miran con tanto interés! Quién sabe, puede que se estén preguntando dónde habré conseguido semejante pelazo. Me alegra que por una vez mis pelos llamen la atención por un buen motivo.

Tratando de hacer como si no me diera cuenta, me vuelvo ligeramente y dejo de mirarlas. Abrumada, me percato que en otra mesa hay dos hombres que no me quitan el ojo de encima.

Lo admito, esto comienza a ponerme nerviosa.

El camarero se acerca a mi mesa y saluda educadamente.

—Tomaré una tostada con mermelada y un capuchino.

El muchacho me mira como si no acabara de entender lo que digo.

—¿Ocurre algo? —pregunto.

A todas estas, el chico se lleva una mano al rostro y sitúa un dedo bajo sus párpados. Sin entender qué le sucede, me llevo los dedos al lugar que él me indica y, de pronto, mis yemas se hunden en algo gelatinoso.

De modo que… ¡este es el motivo por el que todo el mundo me miraba!

Avergonzada, me deshago rápidamente de los parches antiojeras y los arrojo al cenicero. Y lo peor de esta experiencia es que ya he pedido el almuerzo. Que si no, anda que iba yo a quedarme aquí sentada…

3

Sexo en Madrid, o cómo asegurarse un polvo a 1.735 kilómetros de distancia

—¡Perfecto! —remedo a Luis media hora más tarde, frente al espejo del armarillo del cuarto de baño. Hoy estoy que lo peto. Y no, no es ninguna coña, que mi dinerillo me ha costado lucir tan mona.

Una sonrisa se dibuja en mi cara.

Sí, definitivamente este es justo el look que estaba buscando cuando llamé a Isabel para pedirle ayuda. Es perfecto. O lo será en cuanto haga algo que camufle mis pecas y disimule lo pálidas que están mis mejillas bajo toda esta capa de suaves rizos rojos. La mejor opción en mi caso es, evidentemente, el maquillaje. Lo cual es fantástico, a pesar de que no existe un solo ungüento capaz de alisarme la piel por completo, por mucho que las compañías de cosméticos quieran hacerme creer.

¿Qué voy a hacer?

Me sitúo la melena por encima del hombro. Luego del otro.

Dios santo, ¿cómo voy a poder competir con las decenas de mujeres, demasiado guapas y perfectas, con las que Corban está acostumbrado a salir?

Dejo escapar un suspiro.

He de cambiar el chip, ser más positiva. No debería permitir que unos pensamientos tan deprimentes arruinen hoy mi cita. Y tampoco puedo estar segura de no ser justamente lo que él está buscando. Puede que esté cansado de esas modelos y quiera probar con algo diferente. Quizá con alguien un poco más real.

Decidida a olvidarme de mis preocupaciones por una noche, abro el armarillo y me pongo el gorrito de baño que sustraje de un hotel hace tres meses, cuando di rienda suelta a la cleptómana de amenities que llevo dentro. Hasta esta mañana, cada vez que lo veía al fondo del armarillo, seguía preguntándome por qué narices lo metí en la maleta si estaba segura de que no iba a usarlo en la vida. Sin embargo, ahora me alegro de haberlo hecho. ¿Quién sabe?, puede que incluso tenga oportunidad de sacar provecho a la esponja limpia zapatos o los seis minigeles que también me llevé ese día.

Después de bañarme y pasarme la maquinilla por piernas y axilas (evidentemente, no tengo tiempo de hacerme la cera), me envuelvo en una toalla y echo un vistazo al reloj de muñeca que he dejado un rato antes sobre el lavabo.

Mi estómago se contrae al comprobar que son las seis.

He quedado con Caristeas a las siete y ni siquiera he tenido tiempo de elegir el vestido que voy a ponerme. Sin perder un minuto, saco el neceser del cajón y vuelco el contenido en el lavabo para verlo mejor. Después me aplico el maquillaje, trazo una fina raya en mi párpado superior con el eyeliner y cubro las pestañas con una gruesa capa de rímel. Por último, rebusco entre los desgastados cosméticos hasta dar con la barra de labios rojo granate que Isabel me regaló hace algún tiempo. Apenas la he usado dos veces, porque mi boca con ese color se divisa desde el Vaticano.

Con determinación, abro la tapa y la acerco a mi nariz para inhalar el aroma a cerezas.

Quizá me estoy pasando, reflexiono mientras aplico el color con cuidado de no salirme del labio. Creo que nunca he sabido dónde se encuentra la delicada línea que separa el ir arreglada del ir pintada como la puerta de un bar, y prefiero quedarme corta a pasarme tres pueblos. De modo que prescindo del colorete y la sombra de ojos. En cualquier caso, he oído en algún sitio que no hay look que un buen pelazo no pueda arreglar. Y aunque pelazo es justamente lo que hoy tengo, eso no basta. Ahora he de encontrar algo bonito que ponerme.

Giro el cuerpo hacia el dormitorio y clavo una mirada en el armario. Al instante me viene a la memoria aquel vestido negro que, instigada por mamá, compré hace dos años cuando Claudia debutaba en las pasarelas de Milán. Obviamente, continúa colgado en una percha, porque justo el día antes me torcí un pie y tuve que llevar vendado el tobillo durante un buen tiempo. Un accidente extrañamente oportuno, dijeron todos. Por lo que mamá decidió que era mejor que me quedara en casa y no asistiera junto a la familia a tan extraordinario acontecimiento.

«De todos modos —dijo—, el vestido no lucirá en absoluto mientras tengas esa cosa enrollada a la pierna.»

Es el eterno problema de mamá, que todo tiene que ser siempre perfecto. A veces me pregunto cómo no termina extenuada con tanta perfección. En serio, tiene que ser agotador. Para ella hay tres principios que prevalecen por encima de cualquier cosa: la fama, el dinero y la belleza. Y, evidentemente, lo uno no es nada sin lo demás. Para mi madre no hay medias tintas ni colores grises. Todo tiene que ser blanco o negro. O eres una ganadora, o una completa perdedora. Y yo, por si aún no lo habéis adivinado, pertenezco a la segunda categoría; la categoría de las que no tienen un novio con futuro ni una talla treinta y seis ni una portada en el Vogue. En fin, que no se puede tener todo en la vida.

Echo un vistazo al teléfono y compruebo que no hay llamadas en el contestador. Me pregunto cómo acabará el asunto de papá. Mamá siempre ha sabido cómo crear un buen drama, aunque en esta ocasión no creo que sea únicamente culpa suya. A menos que lo de la tal Belinda Hamaqui se trate solo de un rumor.

Cuando cierro la cremallera del vestido, me percato de que me queda más apretado a las caderas de lo que esperaba (quien dice apretado, dice más que las tuercas de un submarino). A pesar de todo, me sienta bien. Es una prenda que se ajusta perfectamente al cuerpo, sugerente, con mangas hasta los codos y largo hasta las rodillas, lo que le da cierta elegancia atemporal, y lleva pequeñas piedrecitas cosidas alrededor del escote que le otorgan ese toque chic que buscas en una primera cita. Por desgracia le veo un pequeño defecto, y es que exhibe una abertura tan pronunciada en la espalda que tendré que ir descartando la idea de usar sostén. Algo que, rotundamente, no es mi estilo.

Vacilo durante un momento.

¿A quién le importa eso? ¿Acaso no estoy buscando ser una mujer distinta?

Decidida a no preocuparme ahora por eso, abro el cajón de la mesita y saco las braguitas negras de encaje que compré la semana pasada en una tienda online.

Las sesenta libras esterlinas mejor empleadas de la historia, me digo arrancándoles la etiquetita del precio, satisfecha conmigo misma. Y eso que reconozco que fue una compra impulsiva. Ni siquiera imaginé que llegaría a ponérmelas. Menos aún para una cita. Sin embargo, tras lo sucedido con Ryan sentía la necesidad de hacer algo alocado e imprudente, por insignificante que fuera. Y en aquel momento me pareció que gastar sesenta libras en unas bragas era la cosa más insensata que una mujer podía hacer.

Tras ponérmelas, saco del cajón dos paquetes de pantis, los sitúo encima de la cama y los miro alternativamente, tratando de decidirme entre los de liga o los enteros. Es febrero, lo que significa que hace un frío del carajo, de manera que elijo la opción menos inteligente y opto por los de liga, que abrigar no abrigan nada, pero son más sexis.

Estoy terminando de calzarme mis copias baratas de Jimmy Choo de tacón de aguja, cuando un pitido de mi móvil me indica que tengo un mensaje sin leer. Abro el WhatsApp, veo un número desconocido, y a punto estoy de borrarlo cuando recuerdo que le entregué a Caristeas una tarjeta de visita. Mi primer impulso es añadirlo a mis contactos, obviamente, ¿quién no lo haría?

Caristeas: Paso a recogerte en diez minutos.

Yo: O. K. Es en el 30 de Langham Street. La cuarta planta.

Caristeas: Lo sé.

¿Cómo demonios lo sabe?, me pregunto mientras trato de recordar en qué momento le proporcioné ese dato. Porque está claro que debí de hacerlo. Es eso, o estoy a punto de tener una cita con un sociópata.

La garganta se me seca.

Es mejor que me deje de estupideces y de llamar cita a lo de esta noche. Es evidente que un hombre al que acabas de conocer nunca lo interpretaría así. Según mi experiencia, lo vería más bien como una sencilla cena con numerosas posibilidades de acabar convirtiéndose en un polvo. Aunque, haciendo honor a la verdad, siempre me ha sido difícil saber lo que tienen los hombres en la cabeza. Creo que se debe a la testosterona. Son como una Escape room, siempre tienes que adivinar por dónde te van a salir o, en el peor de los casos, por dónde quieren entrar.

Decidida a no perder más el tiempo dándole vueltas a cosas que ahora mismo carecen de importancia, rodeo la cama y abro el cajón de la otra mesilla de noche para buscar el paquete de caramelos de menta que el capullo de Ryan olvidó allí el último día que se quedó a dormir en mi habitación. Me meto uno en la boca y guardo un puñado dentro del bolso, junto a la barra de labios y dos ibuprofenos. Tras aplicarme dos gotas de perfume en el escote y otras dos en la parte posterior de las muñecas, agarro el abrigo y abandono el apartamento.

—Buenas tardes, señora Johnson —saludo a mi vecina cuando la veo abrir un poquito la puerta y asomar su pequeña nariz de chismosa, tratando de averiguar lo que hacemos el resto de los seres humanos en nuestro tiempo libre. Es el tipo de mujer, encerrada en su propio mundo, que te mira de arriba abajo sin cruzar una palabra, hasta el día en que necesita que le llames a un fontanero o cualquier otra cosa de ti. Ese día se convierte en la mujer más amable del mundo. Como una extraña versión del doctor Jekyll y Míster Hyde con bata de franela y pantuflas de pelo largo.

—¡Puta! —exclama en voz baja antes de cerrar la puerta.

Mis cejas se levantan por la sorpresa.

—Maldita loca… —mascullo deteniéndome frente al ascensor, totalmente segura de que tiene el ojo pegado a la mirilla de la puerta, observando todo lo que hago. De modo que miro a ambos lados, asegurándome de que no hay moros en la costa, e introduzco una mano en mis tetas para acomodarlas mejor dentro del vestido.

—¡Puta! —vuelve a decir desde el interior de su casa.

¡Lo sabía!

No puedo evitar sonreír de oreja a oreja.

—Gracias, señora Johnson, es usted un verdadero encanto —respondo con sarcasmo.

—¡El ascensor no funciona, zorrona!

Arqueo las cejas al comprobar que mi vecina está en lo cierto. Giro la cabeza hacia su puerta y veo cómo esta se abre y asoma por ella una pequeña bolsa negra de plástico.

—¿Puedes bajarme la basura?

Antes de que me dé tiempo a responder, deja caer la bolsa al suelo y vuelve a cerrar de un portazo.

Aún no sé por qué lo hago, puede que sea porque, a pesar de todo, la loca me da pena, pero lo cierto es que decido recoger su bolsa y bajar con ella por la escalera de incendios. Hay que reconocer que un poco de ejercicio no me hará daño. Después de todo, dicen que endurece las piernas. Algo que no le viene mal a los hoyuelos que empiezan a socavar mis muslos.

Tan pronto como llego a la planta inferior, tiro la bolsa por la portilla del contenedor de basuras y me dirijo a la entrada principal. Mi corazón da un vuelco al ver la limusina de Corban frente a la puerta.

¡Esto es horrible!

Mi ansiedad aumenta aún más al descubrir a varios vecinos asomados a sus ventanas, intentando averiguar qué está haciendo semejante cochazo aparcado junto a nuestra acera.

—Estupendo, ahora el edificio al completo creerá que me dedico a la prostitución de lujo —mascullo entre dientes.

—Señorita… —responde el chófer poniéndose la gorra a toda prisa.

—Buenas noches.

Después de dedicarle una amable sonrisa, me esfuerzo en subir al coche con naturalidad. Gesto casi imposible debido a los doce centímetros de tacón que paseo bajo los talones, y que probablemente mañana me regalarán una preciosa ampolla.

Una vez dentro, echo el cuerpo hacia atrás, buscando sentirme más cómoda dentro del vestido, y sitúo el bolso a mi izquierda. Al momento, descubro que el asiento está vacío.

—El señor Caristeas la está esperando en el aeropuerto —me informa entonces el chófer, intuyendo mi pregunta.

—¿En el aeropuerto?

—Esta noche viajarán en su avión privado.

—Ah… bien… —Las palabras surgen solas de mi boca. La puerta del vehículo se cierra con suavidad y un silencio incómodo inunda el habitáculo. Aprieto los labios y acaricio el lóbulo de mi oreja con nerviosismo, deslizando una y otra vez los dedos por la cadenita de oro de mi pendiente. No sé por qué motivo, pero suponía que Corban vendría a por mí en persona. Ahora sospecho que para un hombre como él es algo normal encargar a otras personas ese tipo de trabajos. Tan normal, como agarrar un avión y plantarse en la otra punta de Inglaterra, con tal de cenar un buen filete.

Mis labios dejan salir una risita nerviosa al pensarlo.

Yo no hago cosas tan guais. En mi caso, hacer algo guay se resume a ir de compras, atiborrarme de chocolate o comer pizza a la una de la madrugada, porque ha sobrado un trozo al medio día.

—¿Necesita alguna cosa?

Doy un bote en el asiento y mi cuerpo se pone en guardia al oír la voz del chófer brotar desde alguna parte del vehículo.

—¿Qué?

—¿Necesita que paremos en algún lugar antes de que lleguemos al aeropuerto?

—Yo… eh… No.

El silencio vuelve a flotar en el aire.

—¿Puede bajar el cristal? —le pido.

El vidrio que nos separa se desliza hacia abajo con un monótono zumbido mecánico. Mi mirada se posa en la elegante figura del chófer, que conduce en silencio sin apartar los ojos de la carretera.

—Gracias. —Suspiro sintiéndome más cómoda.

—No hay de qué.

Su voz profunda llega hasta mí como el envoltorio de un caramelo de miel. Es agradable y masculina. De esas voces que parecen vibrar en las cuerdas vocales, que cuando las oyes hacen que te sonrojes de pies a cabeza.

Apoyo la espalda en el asiento y noto que mi corazón se acelera.

¿Es que todo lo que rodea a Corban Caristeas tiene que ser tan fascinante?

Mientras el vehículo avanza sin hacer ruido por la autopista, me dedico a contemplar al chófer con detenimiento. O mejor dicho su espalda.

Por un instante, me detengo a sopesar mi situación. Quizá debería pedirle que ejecute una media vuelta y me lleve de regreso a mi apartamento. A decir verdad, ni siquiera estoy segura de lo que hago aquí, compitiendo con chicas tan impresionantes como Rosalin, la modelo canadiense.

Mis labios se abren y dejo escapar un largo suspiro.

—¿Es la primera vez? —pregunta el chófer sin dejar de mirar la carretera.

Aparto los ojos de la ventanilla y levanto las cejas.

—¿Cómo dice? —Lo miro perpleja.

—Ya sabe, la primera vez que lo hace.

—¿Tan mojigata le parezco? —digo, pestañeando tan rápido que por un momento temo que el rímel se escurra de mis pestañas.

—¿Disculpe? —Su pregunta flota hasta mí.

—¿Cómo puede interrogarme sobre algo tan personal? —me apresuro a decir, disgustada.

Su frente se arruga ante mi comentario.

—Quiero decir, que es normal que se sienta nerviosa si es la primera vez que vuela en un jet privado. —Me dedica una mirada encantadora.

«¡Ostia puta! ¡Qué razón tiene eso que dicen, que el que mal entiende mal responde!»

Lo miro petrificada.

—Sí… —Carraspeo, consciente del hormigueo de mis mejillas—. De hecho, esta mañana ni siquiera imaginaba que subiría algún día a uno.

—Entiendo.

—Ah, ¿sí?

—Es por eso que está tan asustada.

—Sí —miento.

—Los aviones privados son tan seguros como los de pasajeros —añade él.

—¿Lo cree en serio?

—Totalmente, la probabilidad de que les ocurra un accidente es casi la misma.

—Genial, ahora me siento más tranquila. —Una gota de sudor, en total desacuerdo conmigo, se desliza sigilosamente por mi escote.

—¿Siempre es usted quien conduce?

—Menos cuando estoy de vacaciones. Entonces Caristeas contrata a un sustituto.

—Su jefe es un hombre interesante —digo, tratando de sonsacarle algo sobre Corban.

—Eso parece.

—¿Lo conoce hace mucho?

—Así es.

—¿Y cómo es?

El chófer desvía un instante la mirada hacia el retrovisor para mirarme.

—Interesante —repite mis propias palabras.

—Ya…

Es bastante obvio que no voy a sacar nada en claro esta noche. De manera que cierro el pico y me concentro en mis propios pensamientos hasta que llegamos al aeropuerto. Una vez dejamos atrás a la patrulla que vigila el control de accesos, el vehículo gira a la derecha para adentrarse por el camino asfaltado que conduce directamente hacia la pista de despegue. Allí, a los pies de un impresionante jet privado, se encuentra Caristeas, embutido en un exquisito traje gris de tres piezas que se le adapta al cuerpo como si formara parte de él. Esta noche está elegante y guapo como un novio. La única diferencia es la ausencia de una flor en la solapa, su ceño fruncido y el teléfono que lleva pegado a la oreja.

Una extraña desazón me corroe el estómago.

¿Por qué tengo la sensación de que no debería seguir adelante con esto?, me pregunto al tiempo que la sangre fluye por todo mi cuerpo a una velocidad vertiginosa. Es un pensamiento horrible, lo sé, y tal vez solo sea producto de mi imaginación. Pero ahí está, ¡taladrándome el cerebro!

A pesar de que me gustaría comprender qué es exactamente lo que espero que suceda entre Corban y yo esta noche, no me he detenido en ningún momento a pensarlo. Quiero decir que me apetece conocerlo más a fondo, eso es obvio, el que esté aquí lo demuestra. Sin embargo, no sé si quiero realmente ir más allá. Porque, de ser así, ¿estaría ahora mismo cuestionándome de esta manera?

Me paso la lengua con sabor a menta por encima del labio superior.

—¿Se encuentra bien?

Al instante, me doy cuenta de que los ojos del chófer están observándome desde el retrovisor.

—No sé si puedo responder a eso ahora mismo —admito, echando otro vistazo al avión.

—No se preocupe por nada, está usted preciosa —me dice con amabilidad.

Alzo la cabeza y lo miro pasmada.

—Yo… Bueno, yo no…

—No permita que él la intimide.

Trago saliva.

—¿Tanto se nota?

—¿Que está nerviosa?

Asiento sin abrir la boca.

—Caristeas puede ser un hombre bastante peculiar —dice entonces—. Pero en ciertos aspectos es un caballero, y no hará nada que usted no desee.

—Gracias por los ánimos —respondo notando el pulso latir en las mejillas.

—De nada. —Se limita a sonreír antes de bajar de la limusina para abrir mi puerta.

Mis piernas tiemblan ligeramente al apoyar los zapatos en el asfalto. Me duelen todos los músculos del cuerpo. Es como si me hubiese puesto enferma de pronto. Mi estómago se cierra y durante un momento me quedo quieta.

—¿Está bien? —pregunta el chófer sujetándome por el brazo para proporcionarme algo de estabilidad. Por primera vez puedo ver esos ojos celestes frente a los míos, y no en el retrovisor del coche. Están llenos de fuerza, felinos, casi lascivos. «Ojos de hielo», me viene a la cabeza. Lo miro con todo el disimulo del que soy capaz, que apenas es nada. No es culpa mía. Si no fuera un hombre tan apuesto no tendría ahora mis ojos puestos en él. Sin embargo, a él parece importarle poco ese hecho, a juzgar por las mechas rubias y plateadas, ligeramente revueltas, que sobresalen cinco centímetros por debajo de su gorra, y la barba de varios días, rubia y rala, que le da un aspecto de hipster sueco que tira para atrás. Posee una nariz recta, bien proporcionada, y unos labios sensuales y bien definidos. Tan bien definidos como el tropel de músculos que se intuyen bajo el uniforme.

Resumiéndolo en dos palabras: que el tío está de toma pan y moja. Y ya, ya sé que son algo más de dos palabras, ¡pero es que el maromo merece un diccionario entero!

—Sí, gracias. —Una ráfaga de aire me golpea sin avisar y me froto vigorosamente los hombros a través del abrigo, tratando de entrar en calor.

Noto que las mejillas se me tiñen de rojo, de modo que decido tranquilizarme y caminar hacia el avión.

—Espere.

Oigo la voz del chófer, y doy la vuelta para mirarlo.

—Olvida su bolso.

—¡Oh! —Alargo la mano para agarrarlo y contengo la respiración cuando mis dedos se sitúan sobre los suyos por accidente. En su rostro se dibuja una sonrisa al advertir mi sorpresa. El calor de sus dedos me resulta estimulante, y apartar de ellos mi mano acaba siendo todo un logro.

—Gracias… —consigo decir.

Él, con los ojos clavados en mí, introduce la mano en el bolsillo de su pantalón y extrae una tarjetita.

—Estaré atento al teléfono, por si me necesita.

¡Bien, genial! Esto es justo lo que necesitaba oír para que mis piernas quieran comenzar a correr hacia cualquier lugar lejos de Corban Caristeas.

Durante un momento tengo la sensación de que está a punto de añadir algo, pero, para mi decepción, cierra la boca, mira hacia el lugar donde está Caristeas y me dice:

—Es mejor que no le haga esperar.

—Gracias, otra vez —digo.

—No hay de qué. Espero que se divierta.

Mis dedos aferran con fuerza el pequeño bolso mientras el chófer se da media vuelta, cierra la puerta trasera y sube al vehículo. No quiero ni imaginar el desastre que habría supuesto extraviarlo esta noche. Mayormente, porque en su interior llevo lo indispensable para sobrevivir a un invierno nuclear. Lo que se resume en seis caramelos de menta, un pintalabios y varias tarjetas de crédito y dinero en efectivo.

De todo, menos condones.

De pronto me pregunto si fue casualidad que el chófer me preguntara si quería que nos detuviéramos en algún lugar antes de que llegáramos a nuestro destino. ¿Y si se refería a una farmacia? Un lugar donde, casualmente, venden preservativos.

Inspiro profundamente.

Es evidente que no es la primera vez que acompaña a una mujer al aeropuerto. Y ni por esas sé si debería estar cabreada o sentirme halagada.

Camino torpemente hacia Corban, como si mis pies se hundieran en mantequilla con cada paso que doy. Imaginaba que todo esto sería más fácil, pero ¿por qué tengo dudas? ¿Por qué en lugar de pensar en divertirme no veo la hora de regresar a casa?

Vuelvo ligeramente el rostro y echo un último vistazo a los pilotos traseros de la limusina, que se aleja por el margen de la carretera.

Y sin embargo ahora estoy aquí, a punto de subir por primera vez a un jet privado, a solo un paso de hacer lo más loco e irreflexivo que he hecho en mi vida.

¡Dios mío!

—Buenas noches —saluda Caristeas. Oculta el teléfono en el bolsillo interior de su chaqueta y, mirándome fijamente, tiende una mano hacia mí. Le entrego la mía y retengo el aliento en los pulmones mientras él deposita un cálido beso sobre mis nudillos. Yo aparto los ojos de los suyos y los dirijo hacia el avión. ¡Menudo mastodonte!

—¿Va a pilotarlo usted?

—No —responde él sin alterarse—. En realidad, ni tan siquiera tengo carnet de conducir.

—¡Gracias al cielo! —Suelto un suspiro de alivio.

—¿Hummm?

Arruga el ceño y me mira con una expresión de sorpresa.

—No estoy diciendo que me alegre que no sepa conducir —agrego rápidamente—, sino que me tranquiliza que no sea uno de esos filántropos que disfrutan pilotando sus propios aviones.

Su semblante se relaja.

—Vaya, creo que es la primera vez que alguien utiliza esa palabra para referirse a mí.

—¿Cuál palabra? ¿Filántropo?

—Es evidente que no lo soy.

—¿Cómo puede decir tal cosa? Según tengo entendido, destina todos los años un buen pellizco de dinero a fines humanitarios.

—Lo hago porque mis abogados así me lo indicaron, y desgrava de mis impuestos.

—¿Y eso no lo convierte a usted en un filántropo?

Para mi sorpresa, las comisuras de su boca se tuercen ligeramente hacia arriba.

—Me encanta.

—¿El qué?

—Que sea usted tan ingenua.

Mi ceño se arruga al oír su respuesta. Me tengo por muchas cosas en esta vida; la lista es interminable. Pero nunca me he tenido a mí misma por una ingenua. Bueno, quizá un poco, cuando era más joven y mi hermana se beneficiaba a mi novio a mis espaldas. Pero no ahora, con veintisiete años, un montón de facturas por pagar, un par de ex novios y dos rollos de una noche.

Si lo fuera, sería para echarse a llorar.

Caristeas se detiene.

—No podemos seguir así —suelta de pronto.

¡Bien!, ahora viene cuando abre la boca y dice que lo siente, que ha sido un grave error invitarme a cenar, que si tiene una prometida en Invernalia con la que va a casarse, que ha hecho voto de castidad o que es gay.

Vale, estoy preparada para cualquier cosa.

—¿A qué se refiere?

—A que deberíamos empezar a tutearnos. Si vamos a tener una cita esta noche, es lógico que lo hagamos.

¿Un hombre admitiendo que lo de esta noche es una cita, y no un anteproyecto de polvo rápido? ¡Jesús! ¡Dios nos coja a todas confesadas!

—Por supuesto… —Me obligo a sonreír a pesar de que los nervios me invaden el estómago.

—Vamos, sube. —Apoya una mano justo debajo de mi omóplato.

Sentirlo ahí, con los dedos pegados a mi espalda, es tan incómodo cómo ver una versión porno de los Simpson en compañía de tu abuelita de ochenta años. Con la adrenalina por las nubes, me apresuro a mover las piernas y asciendo por la escalera tratando de poner algo de distancia entre él y yo.

Una rubia con coleta de caballo nos saluda amablemente al vernos acceder al aparato. Viste una falda de tubo, chaqueta, y un pañuelo de seda azul atado al cuello. Mientras la sigo a través del corredor no puedo evitar que mis ojos recorran con asombro el interior. Es más amplio e impresionante de lo que hubiese podido imaginar. Una hilera de ventanillas deja pasar la luz que ilumina las copas que están sobre el minibar. La emoción hormiguea en mi columna vertebral al contemplar los opulentos sofás y butacas de cuero, y los muebles de maderas nobles.

—¡Guau! —Abro la boca, perpleja, al descubrir al fondo una enorme pecera tubular, en cuyo interior flotan pececillos de colores que bucean entre corales.

Todo es tan irreal, que durante un instante tengo que pellizcarme un brazo para comprobar si estoy soñando, o si he cruzado sin darme cuenta a un universo paralelo donde yo no soy yo, y Caristeas se interesa por mí.

Joder, Mar, estás en un avión privado con Corban Caristeas, un magnate del petróleo con un cuerpo de infarto y una cuenta corriente con más números que Lola Flores. ¿Qué más quieres que ocurra hoy? Por si no te has dado cuenta todavía, este es el sueño de cualquier mujer. Así que espabila y empieza a darte cuenta de la suerte que tienes.

Qué digo suerte… ¡Suertaza!

Una sonrisa se dibuja en mi rostro.

—¿Estás bien? —pregunta él.

—Claro.

—Entonces, ¿por qué te pellizcas?

—Hummm, es un tic. —Disimulo, sin dejar de inspeccionar el lujo que me rodea.

—Será mejor que nos sentemos mientras despega el avión. —Hace un gesto, invitándome a ocupar una de las butacas.

Como si su voz me devolviera a la realidad, obligo a mis taconazos a caminar hacia donde él me indica. Me quito el abrigo y lo dejo junto al bolso, en el asiento de al lado. Cuando vuelvo la vista sorprendo a Corban recorriendo mi cuerpo con la mirada.

Un sentimiento de triunfo me atraviesa el pecho de parte a parte. Tratando de no sonreír, me acomodo en la butaca —todo lo cómoda que me lo permite el vestido—, cruzo las piernas y vuelvo la cabeza hacia la ventanilla, fingiendo que observo lo que hay al otro lado.

Cuando Corban se acerca y sitúa las manos a ambos lados de mi butaca, mi cuerpo da un brinco digno de las Olimpiadas. Lo primero que pasa por mi cabeza es que pretende meterme mano, pero al momento advierto que únicamente tiene intención de abrocharme el cinturón. Así que me quedo rígida como un árbol, reteniendo el aliento durante todo el proceso. Aunque el contacto no dura más que una milésima de segundo, el vello de la nuca se me eriza cuando sus nudillos rozan por un instante mi abdomen.

¡Madre m-í-a!

Aprieto la boca y me limito a mirarlo en silencio mientras se sienta frente a mí y abrocha su propio cinturón. Se me encoge el estómago. En serio, si pudiera convertirme en algo en este instante, elegiría ser esa cincha alrededor de su cintura. Me imagino a mí misma apretando con las manos esas abdominales de puro granito. Seguro que están duras como las de un Transformer.

¡Me quiero morirrrr!

Salivando como triki por una galleta, aparto la mirada de su estómago.

—¿Adónde vamos? —le pregunto.

—A Madrid.

—Ah. —Me encojo en la butaca y trago saliva.

—¿No te gusta esa ciudad?

—Sí, claro. Madrid está genial. —Me aparto un rizo de la cara y lo sujeto detrás de la oreja.

—¿Viajas mucho?

—Constantemente —invento—. Ya sabes, es lo que tiene trabajar en House and Lives. Te pasas el día de aquí para allá, haciendo…, eso que solemos hacer en las inmobiliarias.

—Vender casas.

—Sí. —Carraspeo, hundiéndome un poco más en el asiento—. Eso mismo.

En los labios de Corban se dibuja una sonrisa.

Cuando llevamos cinco minutos de vuelo, se quita el cinturón, avanza hasta el minibar y sirve dos copas de bourbon con hielo. Luego sitúa mi vaso sobre la mesita que está en medio de nuestras butacas y da un largo sorbo a su bebida.

Giro el rostro hacia la ventanilla, tratando de relajarme.

—Y qué me dices del hombre que entró ayer en tu despacho, ¿estáis comprometidos?

—¿Ryan Gilbert y yo? —Resoplo—. No, de ningún modo estamos juntos. No volvería a salir con ese neandertal aunque me fuera la vida en ello.

—De manera que sí que saliste con él.

Asiento.

—Un mal día lo tiene cualquiera.

—Deduzco que se trató de una ruptura difícil.

—Lo dejamos hace… —Al darme cuenta de lo seca que tengo la garganta, doy un sorbo a la bebida—. Lo dejamos hace un par de semanas.

—Lo siento.

—Ya estoy mucho mejor, gracias. —Esbozo una sonrisa, dándole a entender que es una cuestión sin importancia.

—¿Fue por una mujer, o por un hombre?

Noto que mis mejillas se ponen rojas como tomates.

—¿Perdón?

—¿De quién fue la culpa?

Aunque dudo un momento sobre si debo responder a esa pregunta, finalmente lo hago.

—De él, sin duda.

—¿Alguna conocida?

—La secretaria.

—Vaya.

—¿Te sorprende?

—En absoluto. —Acaba la copa—. Alguien hizo un buen trabajo con esa mujer.

—Querrás decir con sus tetas.

—Evidentemente.

Una enorme burbuja de satisfacción crece a mi alrededor. Lo cierto es que nunca he sabido con total seguridad si los pechos de Emily son operados. Pero el mero hecho de que otra persona lo diga en alto le pone una tirita a mi apaleado orgullo. Supongo que las mujeres tenemos ese puntillo de diablesas que a ninguna nos gusta admitir, porque no nos gusta sentirnos malas personas. Sin embargo, después de lo ocurrido creo estar en todo mi derecho de reírme cuanto quiera. Cualquier cosa con tal de olvidar que días atrás me sentía como un puto pañuelo desechable.

—Mucho mejor.

—¿Qué?

—Una mujer tan guapa como tú debería sonreír al menos diez veces al día —dice con voz suave.

Se me encoge el estómago. La última persona que me llamó guapa, probablemente estará en estos momentos preguntándose a qué restaurante de cinco estrellas llevará esta noche a su nuevo amorcito.

—Lo dices porque aún no me has visto recién levantada —bromeo.

—¿Es una invitación?

Una vez más, un ligero rubor arde en mis mejillas. Me siento como una adolescente a la que acaban de echar su primer piropo. Definitivamente, no es una sensación que me guste o me haga sentir cómoda.

Con la vergüenza sacando las banderolas rojas por mis orejas, me acomodo mejor en la butaca y esbozo una sonrisa forzada.

Frente a mí, Caristeas inhala el aire despacio.

—En cualquier caso, no creo que finiquitar esa relación haya supuesto una gran pérdida para ti.

—¿Y qué significa eso?

—No estabas enamorada de él, ¿me equivoco?

Nos quedamos en silencio. Aunque me siento llena de preguntas que me encantaría hacerle, no sé si estoy preparada para entablar un debate sobre mi vida amorosa, o la falta de ella. Dos novios, los dos un fracaso, no es que sea un pasaje de mi vida que me encante rememorar.

—Con todos mis respetos, Caristeas…

—Corban.

—Corban, ese es un asusto demasiado personal para…

—Ya, claro. Lo comprendo —me interrumpe.

—Quiero decir —continúo—, que apenas nos conocemos. Así que debes entender que no quiera hablar de esto contigo.

—Ya.

Su manera de actuar me resulta alucinante. Así que me quedo un instante ahí callada, tratando de averiguar lo que ronda por su cabeza. Por un momento me pregunto si todos los griegos son iguales. Con los hombres he tenido siempre el mismo problema: no acabo de entender su manera de ser o de actuar. Incluso he llegado a pensar que puede que la rara, después de todo, sea yo.

—¿Por qué piensas que no era amor? —me arriesgo a preguntar.

—Acabas de decir que es un tema personal. —Sonríe.

—Cierto, pero has logrado despertar mi curiosidad.

—Tus ojos.

—¿Mis ojos? —Me río—. ¿Qué es lo que has visto en ellos?

—Bueno, la cuestión es más bien lo que no he visto.

—¿Y bien? —lo animo a que continúe.

—Ayer, cuando ese hombre nos interrumpió en tu oficina, no vi nada en tu mirada que me hiciera pensar que entre los dos hubiera algo más fuerte que una profunda hostilidad.

—¿Y cómo sabes que era hostilidad, y no celos?

—¿Lo amas?

—Yo no he dicho eso.

—Es solo una pregunta.

—No, no lo amo. La verdad, a veces dudo que haya llegado a hacerlo alguna vez.

—Ahí tienes la respuesta.

—No entiendo qué estás tratando de decir.

—Que los celos son una consecuencia del amor, preciosa, y van irremediablemente unidos el uno al otro.

—¿De modo que, según tu opinión, es imposible que haya celos si no hay amor? —suspiro.

—Así es.

—¿Y toda esa gente que se casa por conveniencia? ¿Vas a decirme que les da lo mismo lo que haga su pareja? Eso sería un poco triste, ¿no te parece?

—Triste, pero cierto.

—Creo que habrá más de uno que no esté de acuerdo contigo.

—¿Y tú?

—¿Yo? —Me río—. Mi opinión es irrelevante.

—Todo lo contrario. Tú opinión es lo único que importa.

—Pues opino que puede haber celos sin amor.

—Es lo que dices, no lo que piensas.

Encojo ligeramente los hombros.

—¿Quién puede comprender el amor?

—No te engañes a ti misma, señorita Farré, te he estado observando. Tú y yo no somos tan diferentes como crees. No somos el tipo de personas que van por ahí enamorándose a las primeras de cambio. Preferimos tener las riendas de nuestras vidas bien sujetas.

—¿Y eso lo has deducido por mi peinado, o por mi forma de vestir? —me burlo.

—Por cómo actúas —dice con una expresión segura que logra que se evaporen mis ganas de bromear—. Apuesto a que cuando saliste disparada ayer del despacho, lo hiciste porque necesitabas un segundo a solas que te ayudase a recuperar el control. Ese control es importante para ti. No es la primera vez que lo veo. Incluso a mí me ha sucedido alguna vez.

—¿A ti? —Resoplo—. Me cuesta creerlo.

—Por eso no te has enamorado.

—¿No se te ha ocurrido que puede que no haya encontrado todavía al hombre ideal? —objeto.

—¿Eso crees?

Pestañeo un momento, desconcertada.

—¿Y si mi respuesta fuera sí?

—Entonces creería que mientes.

Me observa fijamente, esperando mi respuesta.

—Bueno, quizá no. Quizá el amor esté sobrevalorado, después de todo. ¿Sabes las posibilidades que tiene una persona de encontrar su media naranja entre los habitantes de un planeta? Eso suponiendo que solo exista una.

—Y así es como hablaría una persona que no cree en el amor. —Suspira largamente.

—¿Siempre eres tan categórico con todo?

—No siempre. —Sus ojos se posan en los míos.

—¿No estarás haciéndote el interesante conmigo?

—¿Quieres decir que no te lo parezco?

—Quizá…, un poco.

—¿Lo suficiente para viajar conmigo hasta Madrid?

—Touché.

* * *

Tres horas más tarde llegamos al aeropuerto de Barajas, donde un Mercedes Benz nos está esperando para llevarnos a uno de los restaurantes más exclusivos de la ciudad. El móvil de Corban no deja de sonar durante los quince minutos que dura el trayecto. Pero aunque al principio me resulta molesto, termino convenciéndome a mí misma de que es lógico que un hombre de su estatus necesite estar informado de cualquier cambio en el funcionamiento de su empresa. Además, también está la cuestión de la distancia. Lógicamente, no tengo la menor intención de mandar nuestra cita al cuerno antes de que Corban me lleve de regreso a casa. Quizá sea tonta, pero no gilipollas.

El teléfono de Corban suena otra vez y lo miro angustiada. Ojalá desconectara de una vez el puñetero móvil y se centrara un poco más en mí, porque comienzo a sentirme más insignificante que el sastre de Tarzán. En realidad, de todas las cosas que imaginé que pasarían si llegaba a salir con un hombre como Caristeas, competir con su móvil no era una de ellas. La cosa es que acabas, te guste o no, relegada a un segundo plano. Y lo peor es que el culpable es una maquinita con pantalla táctil.

—Lo siento —dice después de colgar por quinta vez.

—Tranquilo. —Lo disculpo.

* * *

Pasadas las once de la noche el coche se detiene en el centro de Madrid, frente a lo que podría ser un palacete reconvertido en hotel de lujo.

Empiezo a pensar que es una monumental tontería haber volado durante más de dos horas para cenar en un hotel, ya sea porque los manteles de hilo están cosidos con filamentos de oro, o porque los callos a la madrileña son la hostia. Y a pesar de todo, cuando Corban, muy caballerosamente, agarra mi mano y la acomoda en torno a su brazo, cierro el pico y prescindo de expresar mi opinión.

También es importante mencionar el hecho de que he pasado media vida fantaseando con ir del brazo de un hombre como él, dinámico y fuerte, que sabe lo que quiere y es capaz de proporcionar a una mujer la estabilidad que necesita. Y para qué voy a negarlo, «Estabilidad» es mi palabra favorita del mundo. Y para una vez que el universo parece estar confabulando a mi favor para que la consiga, no pienso pifiarla.

A pesar de que él no dice una palabra, detrás del mostrador un joven corre a entregarle una llave electrónica.

—Bienvenido, señor Caristeas —dice el muchacho—. ¿Querrá algo especial esta noche?

—Lo de siempre, gracias —responde Corban al tiempo que planta su firma en el libro de admisiones.

La cara del chico se ilumina como un árbol de Navidad, y una pícara sonrisa se dibuja en su rostro al desviar los ojos hacia mí.

¡Menudo descarado!

Me quedo mirándolo, pasmada.

—¿Qué narices le pasa a ese chico? —pregunto de camino al restaurante.

—¿Qué chico?

—El recepcionista.

—No sé a qué te refieres.

—Me ha sonreído. —Elijo las palabras con cuidado.

Corban se carcajea.

—Tampoco hay para tanto. Eres una mujer bonita y él solo un muchacho. Lo que me extraña es que no te suceda más a menudo.

—Ya… —digo, y luego pregunto—: ¿Sueles pedir siempre lo mismo de cenar?

—Soy un hombre de costumbres fijas —responde sin mirarme a la cara.

¡Hay que joderse! De costumbres fijas, dice el tío. ¿Y qué narices significa eso?, me pregunto yo. Porque vamos, lo mismo dentro de sus putas costumbres fijas está la de acabar la noche haciendo la postura del perrito con la chica de turno, vete tú a saber.

Me quedo mirando la entrada del restaurante cuando lo pasamos de largo. Vuelvo la vista hacia Corban. Si se ha percatado de que hemos dejado atrás el comedor, no lo demuestra.

—El comedor está allí —indico señalando el lugar.

—Nosotros vamos un poco más arriba.

—¿Hay otro comedor arriba?

—Más o menos.

Una vez nuestro ascensor llega al ático, avanzamos por el pasillo. Apoya una mano en mi espalda y, antes de que me dé tiempo de entender lo que ocurre, le veo introducir una tarjeta en la ranura de la puerta de una suite.

¡Dios mío! ¿Estamos a punto de pasar la noche en una habitación de hotel? ¡Así, sin anestesia!

—¿Ocurre algo? —Corban arruga el ceño al verme en el umbral de la puerta, dudando un instante.

—Nada —me limito a decir antes de entrar.

La suite está dividida en dos ambientes, amplios y lujosos, en la que predominan los tonos dorados, azules y suaves, y cuenta con una pequeña sala de estar y una terraza privada con jacuzzi.

—Creí que cenaríamos en el restaurante.

—Bueno, esto es más privado. —Alza una ceja y me mira, como si le sorprendiera mi comentario—. Pero, si te sientes incómoda, puedo llamar a recepción y ordenar que nos preparen una mesa en el comedor.

Niego con la cabeza.

—La habitación está bien.

Corban cierra la puerta, se quita la chaqueta, afloja el nudo de su corbata y me observa con detenimiento, como si estuviera estudiando cuál será su siguiente paso. Yo trato de ignorarlo mientras paseo lentamente por la estancia, más mareada que el vagón de una noria. Sí, sé que es difícil de creer, pero el lujo me da náuseas. No sé si me ocurre solo a mí o al resto del planeta, pero lo cierto es que me provoca una especie de sensación de vértigo en el estómago.

—¿El aseo? —pregunto, deseando estar sola un momento para replantearme la situación.

—Junto al dormitorio. —Las comisuras de su boca se tensan hacia arriba, y noto que su pecho se agita ligeramente bajo su camisa.

Me entran ganas de preguntarle qué le parece tan gracioso. Seguro que está pensando que lo de encerrarme en el cuarto de baño no es más que una excusa para tratar de recuperar el control. Si pudiera, le patearía el culo, pero lo peor de todo es que tiene razón. Lo que hace este momento aún más incómodo.

Al menos para mí.

Una vez en el aseo cierro el pestillo, dejo el bolso sobre la esquina del lavabo y me siento sobre la tapa del retrete. Si Isabel pudiera verme ahora mismo, me correría de aquí a hostias. Parece mentira que a mis veintisiete años me meta todavía en estos tinglados.

—Mierda —susurro entre dientes. Ni siquiera sé cómo he podido llegar tan lejos. ¡Yo, que lo más alocado que he hecho en mi vida ha sido invitar a un tío a una copa, y me atreví a hacerlo porque yo llevaba ya tres! Bueno, eso, y comprar unas bragas carísimas.

Sí, lo sé, soy bastante patética. Pero, ¿y qué? No todas tenemos la desenvoltura de la que hace gala mi hermana Claudia. Algunas nos conformamos con flores y una caja de bombones por nuestro cumpleaños, y la postura del misionero para celebrarlo.

Lo que, bien pensado, es bastante triste.

—¡Vale! ¡Hasta aquí hemos llegado! —exclamo en voz baja. Me levanto, reviso el estado de mi maquillaje frente al espejo y echo los hombros hacia atrás. A continuación, me subo las medias, sitúo las tetas dentro del vestido y ahueco mis rizos con los dedos.

Me he gastado una pasta en peluquería, aguantado dentro de un vestido en el que apenas puedo respirar y luchado con el sobeteo de la tirilla de un tanga que me está dejando las nalgas rojas hace más de dos horas. ¿Y ahora voy a echarme atrás? ¡Ni hablar! Es el momento de salir de este aseo e ir a por todas. ¡Cualquiera diría que Mar Farré tiene miedo!

—Cucha…, miedo yo.

Dentro del pecho, mi corazón corre al galope.

Pues sí, la verdad es que tengo un miedo atroz. ¿Para qué coño negarlo?

Mi pecho se deshincha, dejo caer los hombros hacia abajo y vuelvo a sentarme en la tapa del retrete.

¿A quién trato de engañar? ¡Estoy totalmente cagada! ¿Y si al final terminamos haciendo el amor? No es solo una cuestión de sexo, el problema es que tendré que quitarme el vestido en algún momento. Y, quieras que no, pues oye, disimula alguna que otra cosilla y sujeta otras cuantas. Porque yo estar, estoy muy bien hecha, pero un pelín mal repartida.

Mientras estoy sumida en mi desesperación, suena el móvil dentro de mi bolso. Doy un respingo y las manos me tiemblan al leer el mensaje de mi hermana, en el que manifiesta su deseo de que lo pase bien, y me recuerda, una vez más, el tema de los preservativos.

¡Uffff, pobre Isabel, seguro que ni se imagina dónde estoy ahora mismo! ¡Y sin condones!

Suspiro largamente.

Mañana, quizá, nada de todo esto tenga la menor importancia. Puede que ni siquiera acabe acostándome con él. Pensándolo bien, la falta de condones es una buena excusa para no hacerlo. Lo mismo estoy dándole vueltas a algo que no va a pasar. De modo que tengo que salir del cuarto de baño, o empezará a pensar que me he colado por el desagüe del lavabo.

Venga, Mar, ¿a qué estás esperando?, me animo a mí misma. Eras tú la que querías que él te invitara a cenar, ¿recuerdas? Para una vez que algo de lo que deseas se cumple…

Vuelvo a acomodar mis tetas dentro del vestido.

¡Mamá, ya puedes ir preparando ese altar para tu hija la exfracasada!

Tratando de parecer tranquila, abandono el aseo y cruzo el dormitorio. Corban está en la pequeña sala de estar, hablando una vez más por teléfono. De modo que, sin otra cosa que hacer, arrojo el bolso sobre el sofá y doy otra vuelta por el dormitorio, inspeccionándolo todo con detenimiento. Después abro la nevera, examino el contenido del minibar y agarro una botellita de agua.

—Mar.

Doy un brinco cuando Corban aparece de repente a mi lado.

¡Joder, es que ni el muñeco diabólico daba estos sustos!

—Siento haberte asustado.

—Tranquilo, no lo has hecho. —Me río con nerviosismo—. Bueno, tal vez un poco.

—¿Vamos? —dice agarrando mi mano.

Cuando mis ojos se desvían hacia la enorme cama, me inunda el espanto.

—¿A dónde?

—A cenar —responde él tan tranquilo—. Por eso estamos aquí.

¡Toma corte! Gracias que no he dicho nada sobre acostarnos y todo eso, porque la metedura de pata habría sido poco menos que legendaria.

Entramos en la pequeña salita y me quedo mirando los dos sofás, de terciopelo azul, sin saber si debo sentarme o permanecer de pie.

Corban sonríe, mostrando una hilera de dientes blancos y perfectos.

Su dentista debe cobrar un pastizal.

—¿Te gusta el vino? —pregunta descorchando una botella.

Agrego una dosis extra de encanto a mi sonrisa.

—Sí.

—Pues entonces, estás de suerte. Este es uno de los mejores que he probado, un Château Mouton-Rothschild del cuarenta y cinco. Una verdadera delicia para los sentidos.

Corban llena dos copas, deja la botella a un lado y me hace un gesto para que lo acompañe a la terraza. Una cálida brisa acaricia mis mejillas cuando me deslizo a través de las puertas acristaladas. Cerca del jacuzzi hay una mesa redonda y elegante, con cubertería para dos comensales. El lugar y el instante no pueden ser más románticos. Tal es así, que casi me dan ganas de quitarme los taconazos y echarlos a un lado para poder disfrutar de esto con total comodidad, aunque hacerlo reste esa pincelada de voluptuosidad a mi imagen.

Dirijo la mirada hacia arriba, hacia el manto de estrellas que cubre nuestras cabezas, y cierro un segundo los párpados. La brisa trae con ella un ligero olor a flores.

—Pruébalo. —Caristeas alarga la mano y me entrega una copa.

—¿Qué? —Parpadeo confundida.

—El vino. Pruébalo.

Acerco los labios y tomo un pequeño sorbo.

—¡Caray! ¡Está de muerte! En la vida he probado nada semejante.

Y lo digo totalmente en serio; está más bueno que Jason Momoa cubiertito de chocolate.

Bueno, no tanto. Pero casi.

—Me alegra que te guste.

—¿Es muy caro?

—Me costó unos treinta.

—¡Vaya! Pues qué quieres que te diga, vale la pena invertir treinta dólares en algo tan rico. —Doy otro sorbo, esta vez más largo.

—Treinta mil.

¡Me cago en to lo que se menea!

La garganta se me cierra a cal y canto y sitúo una mano en la boca mientras el vino, escapando a mi control, sale a chorro por mi nariz. ¡Treinta mil dólares! ¿Es que el mundo se ha vuelto loco? ¡Joder! Acabo de meterme entre pecho y espalda mi sueldo de todo un año y… ¿no se me ocurre otra cosa que expulsarlo por la nariz?

—¿Estás bien?

—¿En serio te has gastado esa pasta en una botella de vino? —pregunto mientras me dirijo a la mesa y agarro una servilleta para limpiar el líquido que se me ha quedado impregnado en la barbilla. Estoy muerta de vergüenza, pero lo último que voy a hacer es demostrárselo.

—Lo cierto es que compré toda la remesa en una subasta.

—Espero que toda la remesa signifique una sola botella —respondo.

—Seis.

—¿Seis? ¡La leche!

—No es para tanto.

No, claro que no es para tanto. Mira tú por dónde, eso me lo gasto yo en compresas una vez al mes. ¡Hay que joderse!

—Y si compraste toda la remesa, ¿cómo es que aquí también lo tienen?

—Hace un par de años que adquirí este hotel.

—O sea, que todo esto te pertenece. El vino, el hotel…

Para cuando quiero darme cuenta, Corban está tan cerca de mí que su respiración agita los rizos de mi frente.

—No todo —dice con voz sensual, clavando una impresionante mirada en mi rostro. Agarra la mano con la que sostengo la copa y derrama en ella un poco más de vino—. Todavía.

Mis piernas se trasforman en mantequilla y el corazón golpea contra mis costillas, con tanta fuerza, que creo que se va a escapar. Aturdida, ahueco mi pelo y, más nerviosa que una monja con un atraso, respondo en plan sexy:

—No veo por qué no.

Su boca sonríe ampliamente.

Demonios, no sé qué hacer. ¿Es el momento de darle un beso, o espero a que sea él quien dé el primer paso?

Mis pensamientos se detienen cuando alguien llama a la puerta.

—¡Adelante! —responde Corban.

Un camarero irrumpe en nuestra habitación empujando un brillante carrito lleno de fuentes y bandejas plateadas. Con destreza, zigzaguea entre los muebles y alfombras para abrirse paso hasta la terraza. Una vez allí, sitúa el carrito junto a la mesa, saca una botella de champán de la cubitera y la descorcha con rápida maestría. Cuando de ella brota un abundante caño de espuma, una risa involuntaria escapa de mi pecho. Miro a Corban y alzo la mano, mostrándole mi copa aún llena. Confieso que estoy encantada con toda la película que se ha montado. Pero, ¿de verdad hacía falta?

—Vamos. —Corban agarra mi copa, la apoya en el borde de la terraza y sitúa una mano en mi espalda. Trago saliva mientras me conduce suavemente hacia la mesa.

El camarero se queda ahí, de pie mientras cenamos. La comida es deliciosa, está compuesta de varios platos entre los que destacan un suculento asado de ternera y una especie de plato típico balinés llamado Gado Gado, con salsa de cacahuete, que nunca había probado. Nuestra conversación es bastante trivial hasta que llegamos a los postres. Es entonces, cuando estoy a punto de probar el Brownie de chocolate blanco, que tiene una pinta increíble, que Corban se levanta, le da las gracias al chico y le indica que puede irse.

—Espera aquí un instante —me pide antes de desaparecer en el interior de la habitación.

Justo cuando empiezo a preguntarme qué estará tramando, empieza a sonar Somethin’ Stupid, de Nicole Kidman y Robbie Williams.

¡Como me pida que baile con él, me pego un tiro!, pienso con un nudo en la garganta.

Lo mío no son pies, son bolas de demolición. Cuando nací, mi madre las marcó: una tonelada cada una. Con decir que una Navidad me vi obligada a bailar una lenta con un amigo de la familia, y el pobre acabó en Urgencias con el dedo meñique casi amputado. De modo que cada vez tengo más claro que lo mío no es la danza. Bueno, ni la danza, ni el deporte, ni el modelaje, ni los gatitos.

Vale, los gatitos sí. Los gatitos son muy monos.

Mis cejas se levantan cuando Corban vuelve a sentarse.

—¿Más champán? —pregunta.

O sea, que después de todo el circo que ha montado, no va a sacarme a bailar. Vale, lo admito. Sé que acabo de decir que no es lo mío y que odio tener que hacerlo, pero esperaba que al menos me lo propusiera. ¿Qué queréis que os diga?: soy mujer. Y como organismo multicelular complejo que soy, considero que puedo tomarme la libertad de tener mis propias excentricidades sin tener que dar explicaciones a nadie. Principalmente, porque ni yo misma las entiendo.

—No, gracias. Creo que ya he tomado bastante champán y vino por hoy. —Suelto una risita nerviosa.

—¿Puedo preguntarte algo? —dice abriéndose los dos primeros botones de la camisa.

—Claro. —Mi estómago se contrae ante la expectación. ¿Me pedirá un beso? ¿Querrá que me quite el vestido? O, peor aún, ¿se saltará los formulismos y me llevará directamente a la cama?

¡Se va a liar parda, Mar! ¡Se va a liar!

—¿Quieres…?

—¡He olvidado los preservativos!

¡Coooooooñooooooo! ¡Pero ¿qué puñetas estoy haciendo?! ¿Es que no puedo mantener la boca cerrada tres segundos?

Observo a Caristeas sin respirar, tratando de recordar la última vez que metí de esta forma la gamba. De hecho, si no respiro pronto, posiblemente me dará tal dolor de cabeza, por la falta de oxígeno, que tendré que echar mano de los ibuprofenos que llevo en el bolso si no quiero acabar por los suelos enseñando las bragas antes de que acabe la noche. Ya tengo suficiente con lo que acabo de soltar por la boquita. No necesito más humillación.

—En realidad —sonríe—, lo que trataba de decir es si querrías acompañarme a un acto benéfico.

Confirmado: soy más corta que las mangas de un chaleco.

—¿Cuándo?

—Dentro de quince días.

—Si esta vez no intentas llevarme al Polo Norte, puede que me lo piense.

—Tranquila, es en el White Cube de Londres. ¿Lo conoces?

—He ido a ver un par de exposiciones allí —respondo—. Así que eres un apasionado del arte.

—En absoluto —confiesa.

—Y entonces, ¿por qué un museo?

—Espero encontrarme allí con un par de personas con las que me gustaría hablar.

—¿Algún conocido?

Corban niega con la cabeza.

—Supongo que, en mi caso, todo es cuestión de negocios.

Lo miro a los ojos.

—¿Quieres decir que yo también lo soy?

—Tú eres mi agente inmobiliario favorita.

A pesar de no tener ni repajolera idea del verdadero significado de su respuesta, me encojo de hombros y pregunto:

—¿Pasarás a recogerme?

—El miércoles. La exposición abrirá las puertas a las once, pero he pensado que podríamos pasar primero por Caver House y ver qué aspecto tiene ese lugar por la noche, antes de hacer una oferta.

Asiento.

—Esta vez llevaré las llaves. —Sonrío.

Charlamos durante un buen rato. Su voz me gusta tanto, que la mayor parte del tiempo él es el único que habla. Y mira que soy parlanchina, cuando empiezo no paro, pero es que oírle hablar es una delicia. Además, tampoco sabría qué decir. Él parlotea sobre capital, negocios e inversiones como si todos en el mundo estuviésemos puestos en asuntos bursátiles, mientras yo asiento con la cabeza como si realmente entendiera algo de lo que está largando por esa boquita tan sensual.

Estoy tan concentrada en sus maravillosos labios, que transcurren cinco segundos antes de que me dé cuenta de que está preguntándome si me apetece probar el jacuzzi.

—¿Estás bien? —inquiere al advertir la cara de pan de molde que se me ha puesto.

—No he traído el biquini.

—Bueno, no creo que eso sea demasiado importante —responde.

—Pero ¡qué dices! ¡Es importantííísimo! —digo, un pelín histérica al imaginarme completamente en cueros delante de él—. ¿Sabes la cantidad de bacterias que hay ahí dentro? ¡Ni te lo imaginas! ¡Millones y millones! Las hay incluso resistentes al… —Pienso un instante—. ¿Qué demonios echan al agua?

—Bromo.

—¡Al bromo! Eso es, ¡resistentes al bromo!

Corban me mira. Durante un instante tengo la impresión de que está aguantándose la risa.

—¡Vaya! No sabía que un simple biquini pudiera ser un dispositivo tan protector.

—Pues sí. Así es —respondo, expulsando el aire que me ha sobrado tras soltar tal retahíla de estupideces. En serio que no sé lo que me pasa. ¡Pero si hasta me he depilado las ingles!, por amor de Dios. Eso sin contar la pasta gansa que he gastado en la peluquería. ¿Y ahora voy y me rajo? ¿Para qué demonios me he puesto las braguitas de sesenta libras?

Él se deja caer en el respaldo de su silla y arruga la frente.

—Estás pensando que soy una idiota —reconozco.

—Para nada.

—¿Entonces?

—No sé a qué estamos jugando.

—Lo siento.

Él agita la cabeza ligeramente a los lados.

—Es culpa mía —dice de pronto—. Pensé que esto era buena idea.

—Y lo es. Es solo que, bueno, ya sabes, no soy el tipo de mujer que se acuesta con un hombre al que acaba de conocer. Necesito algo más de tiempo.

Corban frunce los labios y asiente lentamente.

¡Y aquí acaba la historia! Después de esto, seguro que me manda a la porra y se busca una tía con menos pecas y prejuicios. Es que soy tonta. ¡Pero tonta, tonta!

—Está bien —Su boca se tuerce levemente hacia arriba—. Supongo que, por una vez, tendré que esperar.

—¿Quieres decir que no vamos a terminar en la cama?

—Al menos, no esta noche —dice mirando su reloj—. De todas formas, mañana he de madrugar. Me reúno a primera hora con la junta administrativa del hotel.

—¿Quieres decir que vamos a dormir aquí esta noche?

—No es necesario que tú te quedes, tanto el coche como mi avión están a tu disposición. Yo voy a estar muy ocupado, y seguro que mañana a ti te espera mucho trabajo en Londres.

Definitivamente, Corban es un tío increíble. No puedo tener más suerte. A pesar de que mañana es domingo y, por consiguiente, tengo libre.

—Sí. Mucho. Muchísimo trabajo —digo con cierto resquemor. Sin embargo, no voy a decirle lo que realmente pienso. Evidentemente, después de lo de esta noche, lo que menos me apetece es quedarme a solas con él en un hotel. Ya he tenido suficiente humillación por un día.

De hecho, he cubierto el cupo de todo un año.

4

¡Siempre nos quedará el chocolate!

Han pasado catorce días desde que llegara a Londres y me viera obligada a coger un taxi para volver a casa desde el aeropuerto. ¡Un taxi! ¿Os lo podéis creer? En mi vida me he sentido más avergonzada que cuando llamé a Isabel para contarle lo de mi desastrosa cita.

Corban no ha dado señales de vida desde entonces. Lo que, francamente, no me sorprende. Supongo que siempre me quedará el saber que podría haber tenido un tórrido romance con un hombre como él, y una comisión de narices. Pero claro, ya os lo dije, lo bueno no siempre es tan bueno como parece. La verdad es que a veces es incluso peor que malo.

El lunes siguiente el señor Harrison, después de que Ryan le contara lo ocurrido en mi despacho, decidió descenderme de categoría y cederle mi despacho a otra comercial: Marian West. Se trata de una mujer de cuarenta años, increíblemente guapa, que desertó el mes pasado de la compañía en la que trabajaba para unirse a nuestra plantilla de profesionales.

Vamos, toda una trepa sin escrúpulos que cada vez que pasa por delante de mi mesa se las ingenia para darme más trabajo. Y claro, yo, que soy una suertuda, me he visto rápidamente relegada al puesto de telefonista, y a ocupar una de esas mesas que están situadas ordenadamente frente a la recepción. Era eso o el despido. De modo que ahora me paso el día realizando recados para el ogro que actualmente ocupa mi despacho:

Que si repasa este informe…

Que si llama al tinte para saber si tienen mi traje listo…

Que si afílame los colmillos de zorra que tengo…

Bueno, eso último me lo acabo de inventar. Aunque sí que es cierto que es un poco zorra.

En fin, ¿quién me mandaría a mí a meterme en semejante sarao? Las únicas dos cosas que he conseguido después de hacerlo es perder mi despacho con vistas a… a donde sea que las tuviera, y acabar asesinando mi autoestima, que ahora mismo está por los suelos.

Corban se ha comportado como un grandísimo cerdo. Y todo por no haberme llevado al catre en la primera cita. ¿Se puede ser más mezquino?

Estoy repasando mentalmente mis penas cuando el teléfono vuelve a sonar sobre mi escritorio.

—Seguro que es la zorra, que vuelve a la carga —murmuro y cierro los ojos esforzándome por no mandarla a hacer puñetas cuando me pide que pase a recogerle una falda del tinte.

En el fondo sé que ella no tiene la culpa de ocupar mi lugar; la culpa es solo mía. Pero la verdad es que me cuesta admitir lo tonta que he sido y todo lo que he perdido. Supongo que cada cual tiene su karma. Y el mío está claro que es no conseguir nada de lo que espera de mí mi madre. Nada de nada. En ningún ámbito de mi vida.

* * *

Esa misma tarde, de camino a casa, no hago más que pensar en abandonarlo todo y largarme a cualquier sitio que comparta frontera con Pekín. Ni siquiera sé por qué he terminado aceptando las absurdas condiciones que me impuso Harrison para seguir en la empresa:

1. Nada de hombres en horas de trabajo.

2. Nada de llamadas personales.

3. Nada de sexo con los clientes.

4. Nada de ir enseñando la ropa interior por la oficina.

No puedo evitar echarme a reír al recordar eso último.

Quizá debería meterme a camarera, con este culo podría trabajar hasta de stripper. Según tengo entendido ganan una pasta.

Camino unos minutos y hago una pausa para detenerme un instante frente al escaparate de una pastelería que queda a solo una manzana de mi bloque de apartamentos. Mis ojos captan una cantidad inconmensurable de bombones y tabletas de chocolate. Justo lo que mis cartucheras necesitan. Estoy a punto de seguir mi camino cuando mis pies, no entiendo cómo, terminan arrastrándome al interior del establecimiento, donde mi boca se abre para solicitar a la dependienta dos cajas de bombones de chocolate y un cartón de leche desnatada.

De verdad que no entiendo lo de la leche. Supongo que es por aquello de aparentar que esta noche no pienso inflarme a dulces hasta ponerme como una vaca.

En fin, habrá que ir olvidándose de lo de ser stripper.

¡Peligro! Una trepa anda suelta

A las siete y media de la mañana despierto con los ojos llenos de legañas del lote de llorar que me he pegado, y la boca pegajosa tras haber pasado la noche anterior ingiriendo grandes dosis de chocolate y leche desnatada.

Sí, al final la leche me vino de coña, ¿cómo si no habría podido pasarme una caja y media de bombones sin atragantarme?

—Ay, Mar… ¿Qué voy a hacer contigo? —me pregunto al observar el volumen de mis ojeras en el espejo. Me siento fatal conmigo misma. Principalmente, porque después de lo de anoche seguro que he ganado algún kilito. Como si ser gilipollas no fuera ya suficiente castigo.

Después de mi trascendental momento de cruda autocompasión, busco en el botiquín la crema para las hemorroides y aplico una pizca bajo mis párpados. Lo hacen las modelos; tiene que ir de perlas. O eso creo.

—¡A la porra! —exclamo retirando la crema de los párpados con la toalla. No lo necesito. No necesito estar guapa. ¿Quién lo necesitaría en mi situación? De todos modos, mi función en la empresa se ha reducido a recoger paquetes y tener lista la bandeja de rosquillas antes de que el equipo ejecutivo se reúna cada mañana a las diez.

Hay que ser realista y aceptar cual es mi puesto.

Después de recogerme el cabello en una coleta, vuelvo a meter los cosméticos dentro del neceser y los escondo en el armarillo, decidida a olvidarme de ellos durante una buena temporada.

Cuando salgo del cuarto de baño encuentro a mi compañera de piso, Charlize, apoyada en el umbral de la puerta con las piernas apretadas, aguantando las ganas de orinar. Me aparto para dejarla entrar y, al pasar por mi lado, la oigo decir:

—Menuda cara que llevas hoy, tía.

Lo que es preocupante, si te paras a pensar en que Charlize suele andar por la casa en bragas y sujetador, con el aspecto de haberse pegado una fiesta monumental. Lo que, prácticamente, sucede todas las noches en el bar donde trabaja. Vivir con ella es fácil, porque apenas sale de su dormitorio durante el día. Es algo así como la luz ultravioleta, que sabes que existe pero jamás la ves.

Como cada miércoles, llego a la oficina a eso de las nueve, me siento a mi mesa y me machaco a mí misma media hora por haber sido la tía más tonta del planeta. A las diez preparo los cafés, continúo machacándome mientras hierve la cafetera y preparo la bandeja de los bollitos. Después llevo el desayuno a la sala de juntas, donde sitúo un vasito y un bollo delante de cada comercial mientras todos me observan en silencio, con cierta prepotencia. Todos menos Ryan, que se limita a bajar la cabeza cada vez que me tiene cerca y evita mirarme directamente a los ojos mientras finge leer la tabla de estadísticas que tiene delante. Estoy segura de que la culpa le reconcome el cerebro. Es eso, o que la trepa que Harrison puso en mi lugar ya le ha levantado tres clientes, y el muy cretino ve peligrar su altísima comisión.

En fin, de una forma u otra, me alegro. Ese es el problema de las personas como él, que creen que tienen el futuro asegurado solo por beneficiarse a la sobrina del jefe. Lo que le convierte en un títere, se dé cuenta o no. En un hombre que deja que su futuro lo decida otra persona. Alguien muy distinto a Corban.

¡Ostras!

Ni siquiera sé por qué continúo pensando en él, si me hice la promesa de no volver a hacerlo. Fui una tonta al creer que después de todo iba a conseguir lo que mi madre lleva esperando de sus hijas toda la vida. Pero no. Estaba cantado desde el principio: ese hombre no era para mí. Lo que no quiere decir que sea el fin. ¡Mira que si llego a enamorarme de ese capullo, con la de tíos mejores que hay por el mundo!

Mis labios dejan escapar un suspiro mientras acabo de repartir el desayuno. Tras eso voy a la cocina, dejo la bandeja, cojo el bollito que ha sobrado y regreso a mi puesto frente al ordenador, donde abro el correo para enterarme de la interminable lista de recados que Marian querrá que realice hoy.

Estoy a punto de morder el bollo relleno de fresa, cuando suena la campanita en la bandeja de entrada y aparece un correo con el nombre de Corban Caristeas.

¿Qué demonios querrá ahora?

Tras medio mes sin saber de él, posiblemente sea mejor que borre el mensaje, que lo meta en la papelera y olvide que lo he visto. Desde la noche que estuvimos en Madrid, no he hecho otra cosa que darle vueltas a lo mal que fue todo, a la proposición de meternos en el jacuzzi y a las tonterías que le dije después. Estaba convencida de que Corban no volvería a interesarse por mí. Y eso, a decir verdad, me tranquilizaba. Así que tener noticias suyas, justo cuando empezaba a creer que no volveríamos a vernos, me deja de una pieza.

Mi dedo se sitúa sobre el ratón y muevo el cursor sobre el icono de la papelera. No obstante, un instante antes de enviar el mensaje al País de Nunca Jamás, se me ocurre que quizá no sea de índole personal. Después de todo, lo que en realidad quería Corban era comprar Caver House.

Mi cabeza es un hervidero de preguntas mientras espero los mil años que mi computadora tarda en descargar cualquier documento. Luego lo releo dos veces, hasta que me siento segura de que no es cosa de mi imaginación, y me llevo los dedos a la boca, sorprendida. Caristeas no se ha olvidado de la cita que teníamos hoy. De hecho, quien la había olvidado por completo soy yo.

Estoy a punto de responder y explicarle mi nueva situación en la empresa, cuando el teléfono suena sobre mi escritorio. Descuelgo y sujeto el auricular entre la mejilla y el hombro izquierdo, intentando al mismo tiempo usar el teclado.

—House and Lives, ¿en qué puedo ayudarle? —respondo distraídamente, sin apartar los ojos de mi bandeja de entrada.

—¿Mar Farré?

Me quedo quieta durante un segundo.

—Sí.

—No se imagina la de llamadas que he tenido que hacer antes de conseguir que alguien en esa oficina me pasara con usted.

—Disculpe, ¿quién dice que es usted?

—Soy Sabrina Rawson, la secretaria personal del señor Caristeas.

Aunque admito que la respuesta no me pilla por sorpresa, respiro profundamente, tratando de calmarme.

—Lamento tener que decirle que ya no estoy a cargo del expediente de su jefe. —Trato de ser amable—. Sin embargo, puede comunicarle al señor Caristeas que si continúa interesado en una de nuestras casas, tenemos otros comerciales que estarán encantados de ayudarle.

—Tranquila, Señorita Farré, le daré el recado —apunta ella—. No obstante, no es esa la razón de mi llamada.

—¿Y cuál es la razón?

—Según tengo entendido, el señor Caristeas y usted acordaron tener esta noche una cita.

—Sí, al menos la teníamos en un principio.

—¿Tiene algún otro compromiso?

—No.

—Disculpe, pero no veo el problema.

—Creí entenderle bien cuando me dijo que lo de esta noche era solo una cuestión de negocios. No creo que él me necesite para nada.

—Lamento no tener tantos datos —admite Sabrina.

—¿Puede decirle que se ponga al teléfono?

—Caristeas está reunido en este momento.

—Está bien, entonces pídale que me llame cuando termine.

—Su agenda está hoy completa, no creo que pueda ponerse en contacto con usted hasta mañana.

—En algún momento tendrá que ir a comer.

—Esa es la reunión de las dos y media —contesta Sabrina.

—¿Quiere decir que no tendrá ni un minuto para hablar conmigo?

—No, a no ser que acceda a ser su acompañante esta noche.

—¡Genial! —exclamo con un largo suspiro.

—¿Significa eso que su cita sigue en pie?

—Si es la única forma de que hable con él, sí, continúa en pie.

—Perfecto. Entonces, le envío ahora mismo un paquete.

—¿Un paquete? ¿De qué se trata?

—Es un regalo.

—¿Qué?

—Espero que se divierta esta noche —dice Sabrina—. No dude en llamarme si necesita cualquier otra cosa.

—No, no puede enviarme ningún regalo…

Sabrina, que da por terminada la conversación, cuelga el auricular.

¡Menudo cara dura! Después de no haber hecho ni el intento de ponerse en contacto conmigo durante los últimos quince días, pretende ahora que acepte su regalo.

Estoy verdaderamente tentada de rechazarlo, de decirle a quien lo traiga que puede largarse por donde ha venido en cuanto entre por la puerta. Pero claro, ¿qué sentido tendría hacerlo sin que Corban esté presente? Ni siquiera voy a poder darme la satisfacción de arrojárselo a la cara.

Nerviosa, me levanto y voy a prepararme un café. Hay unas diez personas en la pequeña cocina del personal. Algunos están sentados a las mesas, otros de pie, y un par asomados a la ventana fumando un cigarrillo.

De repente todos se quedan en silencio. Está claro que lo de mi supuesto desliz ha traspasado fronteras y todos se han enterado de lo sucedido gracias al bocachancla de Ryan.

Una oleada de calor enrojece mis mejillas.

Transcurridos cinco minutos regreso a mi mesa, giro sobre la silla y dirijo la vista hacia el panel de cristal que separa mi departamento de la sala de visitas, en la que hay una única persona, un cliente con vaqueros y camisa a rayas que está leyendo el periódico mientras espera que algún comercial «come bollitos» decida dejar de tragar un instante para atenderlo.

Estoy a punto de volver a centrarme en el trabajo cuando advierto que la lucecita naranja del ascensor se enciende. Cinco segundos después las puertas se abren y aparece un chico. El joven, que viste uno de esos uniformes tan llamativos de dos piezas, acarrea en las manos varias cajas, unas rojas, otras negras, que apuntan a una de las muchas tiendas emplazadas en Sloane Street.

El muchacho, que no sabe bien dónde ir, se acerca a la mesa de Emily para preguntar y ambos conversan un instante. Luego, cuando veo a Emily dirigir un dedo hacia mí, doy un salto, acomodo mejor el trasero en la silla y desplazo la vista hacia la pantalla de mi ordenador.

—Traigo un paquete para la señorita Farré —dice el muchacho, deteniéndose frente a mi mesa.

—Puedes dejarlo ahí mismo —respondo, indicándole un espacio vacío sobre el escritorio.

—Esto… —vacila un instante—. Tengo que preguntarle su talla.

Lo miro sin pestañear.

—¿Mi talla?

—Sí.

—Mi talla, talla. ¿La de vestir…? —No puedo salir de mi asombro. Esto sí que no me lo esperaba. Siempre me ha parecido bastante incómodo decir en voz alta mi talla o peso. No es que sea mucho o poco, la cuestión es que nunca creo que sea el adecuado para mí.

—Son las órdenes que tengo. —Se encoge de hombros.

—La treinta y ocho —respondo.

¡Menuda trola! La treinta y ocho no la veo yo desde que se dejaron de usar las pesetas. Pero claro, como he estado intentando los dos últimos años bajar de la cuarenta y dos, con un poco de suerte y un milagro lo consigo antes de esta noche. La idea es simple, además de estúpida, solo necesito apuntarme a un gimnasio y ponerme a sudar como un pollo.

¡Quietooooo, paraoooo! ¡Un momento! Gimnasio + sudor, igual a deporte.

¡Ay, madre! ¡Estoy perdiendo la cabeza!

Me echo el cabello hacia atrás y me quedo mirando al muchacho, que alarga un brazo para depositar una de las cajas sobre mi mesa, la que tiene un enorme 38 garabateado sobre la tapa, antes de recoger el resto de paquetes y largarse sin decir adiós.

Clavo los ojos en la caja de cartón e inspiro una honda bocanada de aire.

¡Una treinta y ocho! ¿Me he vuelto loca? ¿Dónde coño voy a meterme yo una treinta y ocho?, me pregunto con los nervios de punta.

Suelto el aire lentamente, lanzo una mirada hacia las mesas que se alinean junto a la mía y me aseguro de que ningún administrativo está observándome. Luego agarro el paquete y lo escondo a toda prisa en el primer cajón del escritorio, dónde podré olvidarme de él hasta que llegue la hora de irme a casa. Lo último que se me ocurriría en el mundo sería abrir el dichoso paquetito mientras Marian esté merodeando por la oficina.

Sin embargo, y aunque trato de evitarlo con todas mis fuerzas, durante la media hora siguiente mis ojos no hacen más que ir de la pantalla del ordenador a la caja, de la caja al bollito relleno de fresa, y del bollito a la caja. Resumiéndolo en pocas palabras: o miro lo que contiene, o terminará dándome un parraque.

¡Vamos, mujer, ábrela!, me presiono mentalmente. Está cada vez más claro que si no lo hago voy a pasarme el resto de la mañana sin hacer nada, con la cantidad de trabajo que tengo pendiente.

Suspiro, abro el cajón un centímetro y echo un vistazo a la caja. Todavía continúa ahí dentro, tan roja, preciosa y elegante como hace un rato. ¿Qué daño puede hacerme abrir la tapa y echar una miradita?

¡A la porra!

Emocionada, la saco del cajón, aparto medio metro la silla del escritorio y la sitúo sobre mis rodillas.

—¡Guau! —Me quedo sin aliento al levantar la tapa. De nada me valdría negar que me siento halagada al descubrir la pequeña etiquetita del diseñador. El vestidito cuesta un ojo de la cara. Mejor dicho, dos. Es más, lo pone en la etiqueta. Porque el muy gilipollas de Corban ni se ha molestado en pedir que le quitaran el precio: tres mil quinientas libras esterlinas. ¡Nada menos!

—¿Qué demonios es eso?

Levanto la mirada y me quedo en shock al descubrir a Marian frente a mi mesa, tiesa como un palo, con los brazos cruzados bajo los pechos mientras la punta de su zapato de tacón golpetea repetidamente contra el suelo.

—Nada —digo cerrando la caja.

Marian parece sorprendida.

—Deberías estar enviando los correos que te pedí hace dos horas, y no holgazaneando.

—Estoy en ello.

Marian achica los ojos y me observa con desaprobación. Me obligo a mirar hacia el ordenador y a no levantar la vista del teclado. Si no me hiciera tanta falta el trabajo, me largaría de aquí ahora mismo.

—¿Qué es lo que escondes ahí?

—Nada.

—¿Cómo que nada? —pregunta rodeando mi mesa a toda prisa.

—Es personal —respondo agarrando la caja y apartándola de sus largas y huesudas manos.

—¿Personal, eh? —Alza una ceja—. Creí que el señor Harrison te había prohibido, expresamente, las cosas de índole personal en horas de trabajo.

—Ya, pero esto no es lo mismo.

—Entonces, no tendrás inconveniente en que lo vea.

—Pues sí —objeto—. Sí que lo tengo. Ya te he dicho que es personal.

—¿Crees que voy a dejar que me tomes el pelo?

Me quedo un instante en silencio, tratando de averiguar a qué cojones se refiere.

—Mira, guapa. —Recorre la oficina con la mirada, asegurándose de que nadie puede oírnos—. Sé lo que estás tramando.

—No me digas.

Con un poco de suerte, me lo dice y así lo sabemos las dos.

—No soy tonta, sé que quieres recuperar tu antiguo puesto. Y si crees que porque el viejo chocho de Harrison te envía flores vas a conseguirlo, es que eres más estúpida de lo que creía.

Abro tanto la boca, que termina doliéndome la quijada.

—Para tu información, no son flores.

—¡Ajá! —grita con entusiasmo—. De modo que admites que es un regalo de Harrison.

—¡Yo no he dicho tal cosa!

Marian achica los ojos.

—¿Es de un cliente?

Tratando de eludir la pregunta, me vuelvo hacia el ordenador, abro un documento al azar y me quedo mirando la pantalla.

—Mar…

—Tengo trabajo.

Marian echa los hombros hacia atrás, roja de rabia.

—Acabaré pillándote, Mar Farré. Y cuando lo haga…

—Pues buena suerte —la interrumpo.

Frente a mí, Marian me desafía con la mirada, estudiándome como si buscara la manera de arrancarme los pelos de la cabeza uno a uno. Y entonces, cuando creo que la conversación ha llegado a su fin, va y suelta:

—Quiero que hagas un informe de todos los clientes y propiedades que hemos administrado desde el 2015 hasta el mes pasado.

—Está bien.

—Para hoy —exige.

Levanto la mirada, completamente atónita.

—Pero, ¡eso es imposible! ¡Tardaré una semana en tenerlo listo!

—Pues entonces te recomiendo que no pierdas el tiempo y empieces ahora mismo.

Cuando Marian se da la vuelta y se larga por donde ha venido, la decepción y la rabia me inundan.

¡No pienso hacerlo! ¡Me da igual que me despidan! No voy a pasar de mi cita con Corban por culpa de una víbora como ella. ¿Y si él es mi futuro? ¿Y si no ir a esa cita esta noche lo jode todo?

¡No! ¡Ni hablar!, pienso echando un vistazo hacia el escritorio de Emily, ubicado a unos seis metros de distancia del mío, y hacia la cajita metálica donde se guardan las llaves de las propiedades que administra la empresa. Ahí está Emily, como de costumbre, absolutamente concentrada en hacerse la manicura y dejarse las uñas perfectamente limadas (ergo afiladas). Lo bueno de su ventajosa posición en la empresa es que cuando la necesitas, Emily nunca está demasiado ocupada.

¡A la de una, a la de dos, y a la de tres!, me preparo mentalmente antes de pasar a la acción. Me levanto y me acerco lentamente a ella.

Cuando advierte mi cercanía, Emily aparta la mirada de sus largas uñas de velocirráptor y clava los ojos en mí.

—¿Qué quieres? —Frunce el ceño.

Durante un instante, estoy a punto de rajarme, dar media vuelta y regresar a mi mesa con el rabo entre las piernas. Pero cuando mis ojos se deslizan con un libidinoso anhelo hacia la caja de las llaves, trago saliva y abro la boca para hacer todo lo contrario.

—¿Podemos hablar?

—Claro —dice impaciente—. Tú dirás.

Mis mejillas están cada vez más coloradas. No doy crédito a lo que estoy a punto de hacer.

—¿Cómo estás? —pregunto tratando de relajar el ambiente tenso que flota entre las dos.

—Bien, gracias —responde con un tono despectivo.

—He estado pensando mucho en lo que me dijiste. Ya sabes, en lo de llegar a ser algún día buenas amigas.

Emily detiene la lima en seco y aparta una vez más la vista de sus uñas.

—Creía que no querías ni oír hablar del tema. —Parpadea.

—Sé lo que dije —suspiro afligida—, pero ahora me doy cuenta de que estaba demasiado cabreada para darme cuenta de que tú no tienes la culpa de lo que pasó con Ryan.

—Ah, ¿no?

—No. O sea, si Ryan hubiera sentido realmente algo por mí, no se habría enamorado de otra mujer, ¿no crees? —añado con naturalidad.

—Bueno… no sé. —Duda un instante—. Quizá…

—Y, claro, ahora me siento fatal.

—Oh, no tienes por qué sentirte mal, Mar. Estas cosas pasan todos los días. Lo mejor que una puede hacer en estos casos es hacer borrón y cuenta nueva.

¡Tu puta estampa!

—Sí, es lo que digo yo.

—¿Ves?

—Pero, es que hay una cosa que no te he contado.

—Está bien. —Sonríe—. Si vamos a ser amigas, puedes contarme lo que quieras.

—Ya, pero es que no sé cómo decírtelo.

—Vamos.

—¿Te acuerdas de aquella vez que te dije que a Ryan le volvían loco las tetas siliconadas?

—Sí.

—Pues es cierto, aunque no del modo en que te imaginas. —Me muerdo el labio, fingiendo arrepentimiento.

—No te entiendo.

—Ryan es adicto a la silicona.

—¿Se pone silicona?

Niego con la cabeza.

—La chupa —invento—. A todas horas. Da igual quien la lleve puesta.

—¡Qué! —Abre los ojos—. Pero ¿cómo va a chupar silicona?

—Bueno, supongo que a ti te chupará las…, ya sabes…

—¡Oh, Dios mío! —Se tapa la boca con la mano—. Tienes razón. ¡Es verdad!

Agito la cabeza a los lados.

—Sí, así es. Es un verdadero obseso del sexo. Sobre todo si hay silicona de por medio. —Suspiro—. Pero eso no es lo peor. Sé que debería habértelo dicho, pero estaba tan enfadada que…

—Decirme, ¿qué? —pregunta Emily, claramente alarmada.

—Lo de la enfermedad que le ha provocado tanto chupeteo… —Hago una pausa para mirar alrededor. Luego, bajo la voz—. Ya sabes… Esa enfermedad.

—En serio, Mar, o te explicas de una vez o me va a dar algo.

—A ver, que ya no somos unas niñas, Emily. Llevas más de un mes con Ryan, a estas alturas está claro que ya te lo habrá contado.

Intentando esconder que no tiene ni repajolera idea de lo que estoy hablando, Emily me mira, indignada.

—¡Pues claro que lo ha hecho! Ryan me lo cuenta todo, y no creo que sea para tanto.

—Bueno, decir que la tricomoniasistisiscolidea no es para tanto… —insinúo.

—¿Trico qué?

—Bueno… —vacilo un instante—. Quizá no tengas que preocuparte, en algunos casos ni siquiera es peligrosa. Vale que es una venérea muy molesta. Eso sí que lo es. Pero no mortal, así que es mejor que no te preocupes… A no ser que…

—¿A no ser que qué? —Su estado nervioso empieza a afectarle a un ojo, causándole un ligero tic.

—Pues que empiece a salirte esos granitos rojos tan irritantes —respondo encogiéndome de hombros—. Si eso ocurre… Uffff. Es mejor que salgas pitando a ver a un buen ginecólogo.

—¿Estás tratando de asustarme?

—¿Y qué ganaría yo con eso? —Resoplo—. Ya te dije que lo mío con Ryan está terminado.

El temor se refleja en su rostro.

—Esto… ¿Puedes hacerme un favor?

—Claro —respondo, solícita.

—¿Puedes quedarte en mi puesto cinco minutos? —me pregunta levantándose de la silla—. Es que tengo que ir al baño.

—Por supuesto. Podemos seguir hablando del asunto un poco más tarde.

—Claro —responde sin mirarme, antes de salir pitando hacia los aseos.

Sin perder un segundo, me siento frente a su mesa, abro la cajita metálica y busco las llaves de Caver House entre las decenas de llaveros de diferentes colores.

—¡Las tengo! —No puedo reprimir mi alegría al dar con ellas en tan poco tiempo. Después de cerciorarme de que nadie me mira, las escondo rápidamente en el bolsillo del pantalón, cierro la caja y me levanto.

Cuando advierto que Emily se dirige de nuevo hacia la mesa, con el rostro pálido y el rímel ligeramente corrido bajo los párpados, me invade la culpa.

Vale, lo confieso, jamás pensé que me sería tan fácil engañarla con un cuento tan absurdo. Es cierto que en la oficina todos saben que Emily no destaca por su intelecto, pero después de todo me da pena imaginármela encerrada en el baño, examinándose el pubis y rezando por no descubrir los ficticios granitos de las narices. En fin, por la cara que trae, cualquiera diría que se los ha encontrado.

Su voz interrumpe mis pensamientos.

—Creo que no me encuentro muy bien.

—¡Vamos, anímate! —La culpabilidad me corroe por dentro—. Voy a prepararte ahora mismo un té de jengibre y limón. Seguro que después de beber algo caliente te encuentras mejor.

—De acuerdo —responde con la mirada y la mente perdidas en otro lugar.

Mi raro trastorno de personalidad

Cuatro tés y cinco horas más tarde, cuando advierto que la aguja del reloj marca las tres en punto, agarro el bolso, saco la caja de debajo del escritorio y abandono a toda prisa la oficina antes de que Emily regrese del cuarto de baño, el cual ha estado visitando cada pocos minutos a lo largo de la mañana. Estoy cruzando el vestíbulo de la planta baja cuando mi móvil suena en el interior del bolso. Pero eso no solo no me detiene, sino que me hace acelerar el paso. Tengo demasiadas cosas en la cabeza para preocuparme ahora mismo de Marian o de sus absurdas peticiones. Mi mente no deja de girar a toda prisa mientras la lista de la compra aumenta en mi cerebro: suavizante para el cabello, zapatos, maquillaje, pantis de los buenos…

Está claro que voy a quedarme sin blanca hasta fin de mes, lo sé, pero lo último que haría en el mundo sería presentarme ante Caristeas hecha un esperpento. De modo que, en vez de ir a mi apartamento, me dirijo directamente al centro comercial más cercano, donde me sumerjo en mitad de los cientos de fragantes productos que inundan los mostradores y expositores del departamento de belleza.

Necesito una onza de chocolate. Desesperadamente.

Un nudo se aloja en mi garganta al observar la cantidad inconmensurable de cosméticos que se despliega ante mis ojos, y que apenas entiendo. Hay antiporos, bases, polvos minerales, iluminadores verdes, rosas o con purpurinas… De manera que hago lo peor que un ser humano en pleno uso de sus facultades mentales puede hacer en una situación como la mía: pedir consejo a una vendedora.

La chica tiene una piel envidiable, los ojos perfectamente maquillados y un precioso gloss de labios con un ligero tono rosado. Ni siquiera pongo en duda que sepa latín sobre el intrínseco mundo de la cosmética. De modo que dos horas más tarde, cuando recobro la conciencia de lo que estoy haciendo, me descubro a mí misma sentada en un taxi, con el maletero lleno de bolsas con todo lo que una mujer necesita para transformarse en una diosa, y una tarjeta de crédito que tiembla como una gamba en Navidad.

Al llegar a casa me descalzo, me quito los vaqueros, la blusa y corro a prepararme un baño caliente. Evito darle vueltas al asunto de la tarjeta, porque sé que si lo hago acabará saliendo la devota de la Virgen del Puño que vive oculta en mi interior, y trataré de devolver la mitad de todo lo que he comprado.

Tras añadir al agua medio bote de sales del mar Muerto, que cuestan lo mismo que si las hubiese tenido que ir a buscar yo misma a Oriente Próximo, voy a la cocina, corto unas rodajas de pepino y agarro unas velas del cajón de los cubiertos. Después de situarlas sobre la encimera del cuarto de baño las enciendo, apago la luz y me meto en el agua con mis dos rodajas de pepino sobre los párpados.

¡Esto es el paraíso!, pienso cuando al cabo de unos minutos mi cuerpo comienza a relajarse. Podría pasar media vida así, sin prisas ni problemas, inhalando el perfume afrutado de las sales.

—¡Madre de mi vida! ¿Qué llevas puesto en los ojos? —exclama mi compañera de piso al tiempo que enciende la luz.

—Hola, Charlize —la saludo—. ¿Qué haces en casa tan pronto?

—Max es un capullo —suspira.

—Todos los jefes lo son.

—Sí, y estoy harta de pasarme la noche aguantando borrachos en su bar, para que encima ni me lo agradezca. Le he dicho que, o me sube el sueldo, o me largo.

—Así que te has despedido.

—Sí, eso creo. —Charlize lanza un suspiro.

—Charlize, este apartamento cuesta la mitad de mi sueldo —le recuerdo retirando el pepino de mis ojos para mirarla.

—Lo sé, lo sé. No te preocupes, encontraré otra cosa. Tengo una oferta de trabajo, ¿sabes?

Charlize me echa una miradita enigmática, sonríe y se sienta en la tapa del inodoro. Lo suyo con su jefe siempre es lo mismo: me voy, me quedo, se pelea con Max y vuelve al cabo de dos días.

—¿Qué es lo que pasa aquí? —me pregunta.

—¿A qué te refieres?

—A todo esto.

—¿A todo el qué?

—¿Sabías que hay un montón de bolsas en el recibidor?

—Pues sí. He ido de compras.

—¿Vas decirme lo que estás tramando?

—Nada.

—Venga ya. Últimamente estás muy rarita, guapa. No hace mucho que te estabas estrujando la cabeza para saber cómo conseguirías ahorrar un par de dólares, y ahora te encuentro aquí, en plan diva, con dos pedazos de pepino en los ojos —dice agarrando el bote de sales—. ¿Sabes cuánto cuesta esto?

—Más de lo que me gustaría… —Suspiro.

Charlize me observa un instante y frunce el ceño.

—Oye, ¿no estarás haciendo todo esto para conseguir que el que tú y yo sabemos vuelva contigo?

—¡Dios bendito! ¿Por qué todos pensáis que quiero volver con el idiota de Ryan? —gruño.

—¿Entonces? —pregunta Charlize, echando un vistazo al interior de la bolsa que dejé un rato antes sobre el lavabo—. ¡Madre mía! Pero ¿cuánto te has gastado?

—No me lo recuerdes.

—¡Quiero detalles! ¡Ahora mismo!

—Voy a cenar con alguien, eso es todo.

—¿Con quién?

—No lo conoces.

—¿Y cómo es?

—Es guapo.

—Cariño, conozco a todos los tíos guapos de esta ciudad.

—A este no.

—A lo mejor sí.

—Lo dudo mucho.

Miró pensativa a mi compañera de piso.

—Dispara —me dice.

—¿Qué?

—Reconozco esa mirada, vas a preguntarme algo, así que dispara.

—Está bien. —Encojo los hombros—. Según tu experiencia, ¿cuántas citas crees que debería tener una chica antes de irse a la cama con un hombre?

—¿Te refieres a cuántas con el mismo hombre? —añade con una sonrisa maliciosa.

—¡Pues claro! —Frunzo el entrecejo—. Quiero decir, ¿lo normal es que te acuestes con él en la segunda cita, en la tercera… o hay un plazo de abstinencia estipulado, o algo así, para que no te tache de facilona?

—¿Estás preguntándolo en serio?

—Sí.

—Está bien, te diré lo pienso. —Charlize me mira fijamente—. Creo que le das demasiada importancia a cosas que no la tienen. Si lo que quieres es acostarte con ese tipo, pues hazlo. Así de fácil.

—¿Y luego?

Alza una ceja.

—Luego me lo cuentas, por supuesto.

—¡Charlize! —Me río.

—¿Qué? ¡Ya sabes lo que me gusta un cotilleo!

Resoplo por la nariz.

—¿Quieres oír uno de los buenos?

—Seguro que sí.

—Mis padres van a divorciarse.

Los ojos de Charlize se abren como platos.

—¡No puede ser!

—Pues sí, mira tú qué cosas. Mi padre ha empezado a salir con un pivonazo más joven que él, y está pensando en dejar a mi madre. ¿Qué te parece? A su edad, y aún haciendo el tonto.

—Bueno, míralo por el lado positivo, al menos ya no tendrás que ir a la boda de tu hermana.

—Ya me gustaría —respondo lastimosamente—. Pero mi madre está decidida a que todos actuemos como si nada estuviese pasando.

—Menudo problema.

—De veras que a veces no la entiendo. ¿Qué piensa que va a ganar con eso?

—Quizá quiera evitar que la gente hable del tema. Por lo que me has contado, no parece el tipo de mujer que lleve bien las críticas.

—Mi madre preferiría nadar en lava ardiendo antes que permitir que alguien sepa lo de papá.

—A la larga será inevitable.

—Ya. Aunque, conociéndola, querrá postergarlo todo lo posible.

—En fin, entonces supongo que no te queda otra que asistir a la boda.

—Eso parece. Y lo peor es que la que va a tener que soportar que hablen de ella a hurtadillas voy a ser yo. Seguro que todo el mundo piensa que si continúo soltera es porque no he podido olvidar que Carlos me dejó por ella.

—Voy a darte un consejo: deja de comerte la cabeza por nimiedades y piensa un poco más en ti misma. Es mejor que recuerdes que ese tío no es más que un cabrón. Y tu hermana no es mucho mejor que él, que digamos. La verdad, están hechos el uno para el otro.

—Sí. —Sonrío—. Me pregunto en qué momento comenzarán a tirarse los trastos por la cabeza.

—Será cuestión de tiempo.

—Sí, claro.

—Ah, y una cosa más…

—Dime.

—Deja ya esa obsesión por las compras, o vamos a tener que ir pensando en montar un mercadillo. —Resopla—. En serio, no sé lo que te pasa últimamente.

¡La 38 es la nueva 42!

¡No puedo creer que haya sido capaz de meter este cuerpo serrano que Dios me ha dado dentro del vestido que Corban envió esta mañana a la oficina! Mayormente, porque he vivido una odisea de diez minutos antes de lograr que la cremallera cerrase por completo. El modelito me queda tan apretado al trasero que no he tenido más remedio que recurrir a un tanguita de esos sin costuras, de los que no se marcan, que jamás me habría puesto de estar completamente en mis cabales. El simple hecho de imaginarme con ese diminuto hilo en mitad de las nalgas me saca los colores.

Me miro en el espejo, encojo la tripa, calculando cuánto tiempo seré capaz de aguantar la postura, y dejo salir el aire al cabo de ciento veinte segundos exactos.

¡Toda una proeza, si lo que quiero es parecer el buche de un pelícano!

En fin, sé perfectamente cuándo he perdido una batalla, y a estas alturas tengo claro lo que debo hacer mañana: ir derecha a un gimnasio y apuntarme a todo lo que hagan. Da lo mismo si es step, BodyJam o zumba. Total, que eso de no hacer ejercicio se acabó. ¡Decidido! ¡Fin de la historia!

Satisfecha conmigo misma, me siento en la cama y me calzo mis nuevos Louis Vuitton de tacón de aguja. Es la primera vez en mi vida que gasto dinero en algo tan caro, pero después de verlos en el escaparate de la tienda, tan cucos y brillantes, no he podido resistirme. Lo único que me molesta es que la firma del diseñador esté impresa en el interior del zapato, y que para verla tenga que sacar el pie. En fin, si te gastas cuatrocientas libras en unos zapatos, deberías poder, como mínimo, ver cuál es el motivo de vez en cuando.

A continuación, arrojo el contenido de mi bolso sobre la cama y hago una rápida selección de todo lo que considero imprescindible: mi barra de labios, los polvos translúcidos, la documentación, las tarjetas de crédito y un paquete de pañuelos desechables. Luego de meter todo lo elegido en el bolso, abro el cajón de la mesita de noche y busco la caja de preservativos que compré quince días atrás, después de que mi cita con Corban se fuera a hacer puñetas. Cuando los tengo en la mano titubeo, pero saco un par de condones de la caja y los introduzco en el bolso de todos modos. Tras pensarlo un instante, meto dos más.

Todavía no me creo que esta mañana estuviera pensando en mandar a Caristeas al carajo, y que ahora esté dispuesta a perdonárselo todo. Al menos lo haré si es capaz de darme una buena explicación. Está claro que mi cabeza no funciona bien. Quizá se deba al estrés. Son tantas las cosas que me han pasado últimamente, que mi cerebro parece no procesarlas como debiera.

Suspiro.

En fin, llegados a este punto, solo quiero relajarme y pensar que puede que él tenga un buen motivo para no haber hablado conmigo desde lo ocurrido en el hotel. Sin embargo, y aunque hasta el momento me he limitado a dejarme llevar por la situación y esperar a ver qué ocurría, eso se acaba aquí. Si esta noche Corban es incapaz de darme una razón convincente, que explique por qué ha estado pasando de mí, le van a dar por el ojo que no ve. Me importa un pimiento que sea rico, esté cañón, o lo mucho que voy a decepcionar a mamá si llega a enterarse: o me da un motivo que me complazca o adiós muy buenas.

Sin tener claro cómo abordaré el tema llegado el momento, agarro el abrigo, abro la puerta y abandono el apartamento con paso firme y la cabeza bien alta. Tan alta, que a punto estoy de descalabrarme cuando las puntas de mis preciosos zapatos tropiezan inesperadamente con la bolsa de basura que la señora Johnson ha dejado en mitad del pasillo, justo frente a mi piso.

¡Dios mío!

Echando chispas, agarro la bolsa, camino hasta el piso de mi vecina y golpeo su puerta repetidamente con los nudillos.

—¡No hace falta que se esconda, sé que está ahí dentro, señora Johnson! ¿Está usted loca? ¡Ha dejado la basura delante de mi puerta! ¡Podría haberme roto la cabeza!

Cuando advierto que algunos vecinos de la cuarta planta han salido de sus casas para averiguar lo que ocurre, me siento avergonzada. Si no conocieran tan bien como yo a la señora Johnson, creerían que me he vuelto loca.

—A la mierda. —A veces me pregunto si mi vecina es tan «pobrecita» como intenta que todos creamos, o es más bien lo que parece: una maldita bruja, amargada y borde, que disfruta jodiéndole la vida a los demás.

Tan políticamente correcta como de costumbre, agarro la bolsa y me dirijo a la planta baja para deshacerme de ella. Estoy tan enfadada que tras tirarla por la trampilla ni siquiera se me ocurre comprobar si hay alguien detrás de mí antes de girarme de sopetón.

Mi corazón da un tremendo brinco cuando me estrello contra el firme torso del chófer de Corban. Inevitablemente, salgo despedida hacia un lado. De modo que apoyo el pie izquierdo al notar que el derecho me falla, en un vano intento de recuperar el equilibrio. Al instante caigo en la cuenta de que la solución empeora aún más la situación.

—¡Joder! —grito sin pensar, agarrándome con fuerza a su americana.

—¡La tengo!

El alivio me inunda cuando él, por puro instinto, rodea mis hombros con sus brazos. Inevitablemente, no entiendo cómo, los dos acabamos fundidos en un accidentado abrazo.

—Gracias… —murmuro.

No soy una experta en hombres, más bien al contrario, pero enseguida me doy cuenta del brillo de interés que flota en sus ojos cuando los posa en mi boca.

Él desvía la mirada rápidamente hacia mis ojos y murmura unas palabras tranquilizadoras que ni oigo. La adrenalina se dispara y noto que me invade una oleada de atracción hacia él. Lo que no tiene ningún sentido, porque mis pensamientos ahora mismo deberían estar puestos únicamente en un hombre: Corban Caristeas.

¿En qué clase de mujer, indecisa e inconstante, me habré convertido?

—Lo siento —balbuceo con un nudo en el estómago—. No le he visto.

—No tiene importancia —responde, ayudándome a ponerme en pie.

—No tenía manera de saber que estaba detrás de mí —trato de justificarme.

—Tranquila, ha sido un accidente.

Reconozcámoslo, lo del abrazo, aunque espontáneo, no ha sido para nada desagradable. Puede que incluso lo necesitara, y de ahí provenga la alucinación que he experimentado hace un instante. Para qué negarlo: aunque no me guste reconocerlo, a veces me siento sola. Ya sabéis, como la jodida aguja en el pajar que nadie encuentra.

Él me hace un rápido examen de reconocimiento.

—¿Cómo se encuentra?

—Estoy bien.

Asiento.

—¿Cree que podrá caminar hasta la limusina? —añade ceñudo.

Contemplo mis pies y los zarandeo para comprobar el estado de mis tobillos. Aunque me duelen un poco, creo que podré andar sin problemas.

—Sí.

Él acerca su brazo a mí y me giña un ojo con complicidad.

—Puede agarrarse a mí si lo necesita.

—No es necesario.

Como respuesta, mi tobillo me regala una punzada de dolor al dar el primer paso.

—Acabo de cambiar de opinión —confieso aceptando el ofrecimiento.

Sus ojos celestes y vivaces me observan con atención mientras avanzamos hacia el vehículo con pasos cortos y lentos. Mi ánimo aumenta al notar que el dolor va remitiendo paulatinamente, convirtiéndose apenas en una molestia.

El chófer hace una pausa para abrir la puerta y ayudarme a subir al coche.

—¿Qué ha ocurrido?

Abro la boca, sorprendida al descubrir a Caristeas en el interior, con ese habitual e impecable aspecto de hombre de negocios que le caracteriza. Lleva puesto un traje gris oscuro y una camisa negra, sin corbata, que deja ver el comienzo de su bronceado torso. Todo en Corban desprende un halo sexy y viril. Estar con él es como estar sentada junto a una bomba de feromonas a punto de explotar. Y es que el muy jodido está cañón, lo mires por donde lo mires.

—Me he torcido el tobillo, pero por lo visto ya está mejor.

—Bien —dice pasándose los dedos por el cabello oscuro, peinado ligeramente hacia atrás, y se inclina hacia delante para darme un beso en la mejilla, peligrosamente cerca de la boca.

Aunque es imposible saber qué porcentaje de accidentalidad hay en dicho gesto, dudo mucho que sea del todo circunstancial.

—Estás preciosa —dice rodeando con los dedos de la mano el hueso de mi rodilla de forma posesiva—. El vestido te queda perfecto.

Una de dos, o Caristeas ve menos que un gato de escayola, o por lo visto ahora «perfecto» significa que los pezones se te marquen como el timbre de un castillo. ¡Pero si tengo las costuras a punto de reventar, alma de cántaro! ¿Qué hay de perfecto en eso? ¡Hay qué ver cómo son algunos hombres! A más incómoda va una, mejor te ven ellos.

—Gracias por el vestido, pero no hacía falta que te tomaras la molestia —digo mientras me esfuerzo en olvidar la mano que continúa aferrada ahí, a mi rodilla, como un chicle bajo el pupitre de un colegio.

—No lo ha sido —sonríe—. Me alegra volver a verte.

Me quedo en silencio, pensativa, más tiempo del necesario. Soy consciente de que tarde o temprano mi boca se abrirá y comenzará a soltar todo lo que ha estado callando durante los últimos quince días. Por una parte, me halaga que él se acordara de que hoy teníamos una cita. Eso no puedo negarlo. Pero, por otra, me aterra que, de seguir adelante con esto, vuelva a pasar lo mismo. Además, siendo honesta conmigo misma, empiezo a arrepentirme de haber aceptado el vestido. Hasta el momento no le había dado demasiada importancia, pero ahora no puedo dejar de sentirme como una prostituta de lujo con regalito nuevo.

—¿Has traído tus llaves?

—¿Las llaves? —frunzo el ceño.

¿Me está pidiendo lo que creo que me está pidiendo? ¡Madre mía, si tengo el piso hecho una leonera! ¿Cómo voy a meterlo ahí? Eso sin contar que lo último que me apetece es que Corban vea las bragas de algodón con dibujitos de Charlize tendidas a lo largo y ancho de la sala de estar.

—Me gustaría ir primero a Caver House —añade él.

¡Joder, Mar! ¿En qué coño estás pensando?

Está visto que me cuesta gestionar las emociones más de lo que creía. Esta es una de esas veces que me pregunto si tendré algo en común con mi madre.

—Las tengo aquí mismo, en el bolso —le digo.

—Bien.

Cuando veo que él vuelve la vista hacia la ventana, me asalta una oleada de valentía. Es como si me fuese más fácil hablar con él cuando no me mira. Quizá porque parece un ser más humano y menos intimidante.

—No me llamaste después de lo de Madrid —suelto por fin, y exhalo el aire como quien se quita una tonelada de piedras de encima.

Corban aparta los ojos de la ventanilla y estudia mi rostro con detenimiento.

—No había motivos para hacerlo. —Su franqueza me azota con fuerza—. La otra noche dejaste muy clara tu postura. Los planes no han cambiado desde entonces, y no creo que hablar contigo fuese a lograr que te sintieras menos presionada.

¡Toma corte! Y ahora, ¿cómo coño se supone que debo responder yo a eso? Porque, siendo realistas, Corban y yo no hemos tenido nada más profundo que una cita en la que disfrutamos de una buena comida, un vino demasiado caro y nada —y cuando digo nada significa cero patatero— de sexo. Así que bien pensado lo mismo tiene razón, y soy yo la que está equivocada al pensar que me debía una explicación. Quizá los mega-extraordinariamente-ricos pertenezcan a otra especie, una más práctica que sus equivalentes humanos, a la hora de relacionarse con los demás.

—¿Estás enfadada? —pregunta transcurridos unos segundos.

—No —respondo muy seria.

—No lo parece.

—Es solo que, después del desastre en el que se convirtió nuestra primera cita, creí que no volverías a llamarme. Y, luego, ocurre esto…

—Me pediste tiempo, y eso mismo es lo que te di —aclara con una sonrisa.

Su gesto capta mi atención, principalmente, porque no es una sonrisa que se extienda más allá de su boca. Y eso es un jodido problema, porque si al menos sus ojos exteriorizaran alguna emoción, yo sabría cómo tomarme sus palabras. Y es que decir «Te di» no es lo mismo que decir «Te estoy dando». Obviamente, representan dos cosas muy distintas.

Por un momento me pregunto si eso significa que hemos llegado al punto en que lo más normal es irnos a la cama. Lo mismo estamos en algo así como en el punto de no retorno de un avión, y ninguno de los dos podemos echarnos atrás.

Mi estómago se contrae cuando, de vuelta a la realidad, advierto que Corban continúa observándome fijamente. Aunque me gustaría no perder el control, empiezo a sentirme como un jodido filet mignon. Lo mismo está decidiendo qué parte se zampará primero. Pues mira, ojalá sea de esos a los que les gusta empezar por los pechos, porque el asunto del tanga me supera. Ahora bien, tampoco voy a ponerme exigente con ese tema, porque, lo que sí tengo claro, es que no quiero que mi historia con Corban acabe incluso antes de empezar.

Como ya he dicho, lo bueno no siempre es tan bueno como parece, y posiblemente sea el momento de dejar de lado mis prejuicios, olvidarme de las braguitas que llevo puestas, del michelín que emergerá en cuanto el vestido deje de empujarlo hacia dentro, y empezar a disfrutar antes de que todo este cuento de hadas desaparezca. Porque eso es lo que pasará en algún momento: terminará.

5

Beso sí, beso no

La luz del porche principal está encendida cuando la limusina se detiene frente a la vieja fachada de ladrillo rojo de Caver House. Y eso que sé de muy buena tinta que el señor Thorne avisó de que estaría ausente durante algo más de un mes. Y lo sé porque yo misma, desde mi supermeganuevo puesto, tomé nota del recado antes de pasárselo a Emily.

En resumen: que la casa está desierta. Circunstancia que hace que mis glándulas suprarrenales estén bombeando adrenalina totalmente fuera de control.

Encojo los hombros y el corazón me palpita con fuerza dentro del pecho. De pronto, quedarme con las llaves de Caver House a espaldas de la empresa, con el único fin de disfrutar de un rato a solas con Corban, no me parece tan buena idea. Hasta ahora mi vida se ha reducido a seguir tres simples reglas: trabajar duro, hacer lo correcto y evitar meterme en líos. Entonces, ¿por qué desde que conozco a Corban todas esas normas parecen importarme un pito?

Vale, Mar, vale. ¡Ya está bien de pensar en ello! Esto es lo más cerca que vas a estar de vivir una historia como las de esas novelas que te gustan tanto. Así que déjate de estupideces y actúa, Mar… ¡Actúa! ¿Qué es lo peor que puede ocurrir?

Pero cuanto más nos acercamos a la casa, menos me motiva la idea esa de actuar. En lugar de eso, me dedico a ir de habitación en habitación, encendiendo y apagando luces, examinándolo todo a conciencia junto a Corban mientras parloteo sobre las muchas posibilidades que ofrece el inmueble, los pormenores del contrato de compra y venta y la extraordinaria inversión que representaría hacerse con ella antes del verano.

Al llegar a la cocina, dejo el bolso sobre la encimera y miro alrededor. Una gota de sudor se desliza por mi escote cuando advierto la cercanía de Corban.

—¿Y bien? —pregunta.

—¿Qué?

—¿Cuál es tu opinión?

—¿Sobre la casa?

Hace un gesto afirmativo.

—No está mal. Las habitaciones tienen una buena distribución y son bastante espaciosas. Sobre todo la cocina —respondo con franqueza.

—Al menos es el lugar que menos reforma necesita.

Corban está ahí mismo, tan exageradamente cerca de mí, que nuestras caderas tropiezan cuando me doy la vuelta.

—Perdona. —Trago saliva.

—Tienes unas buenas caderas.

—Ya, sí… Bueno… —Desvío la vista rápidamente hacia el suelo y añado, tratando de cambiar de tema—: ¿Has visto eso? Creo que deberías volver a embaldosar.

—No es que me considere un experto en decoración ni nada de eso, pero según creo dejar el suelo original de la casa revalorizará la propiedad.

—¡Cuánta razón tienes! ¡Pero si es el original! Eres un tipo muy listo. Sí, puede notarse en los detalles y en cómo está colocado el mosaico, formando esos dibujitos.

—Mar.

—¿Hummm?

—¿Podrías olvidarte del suelo durante un momento?

Levanto medio metro la mirada y clavo los ojos en todos esos panes de kilo, duros como el granito, que se intuyen bajo su camisa.

—En realidad, lo del suelo es lo que menos me preocupa, no creo que vaya a pasar mucho tiempo aquí.

Levanto la vista otro medio metro.

—¿Quieres decir en esta casa, o en Inglaterra?

El rostro de Corban no refleja gran cosa mientras se quita la chaqueta y la deja en la encimera, junto a mi bolso.

—De modo que vas a marcharte.

¡Plum! El globo de felicidad que me ha rodeado una buena parte de la noche se pincha, atraviesa la cocina como un cohete y acaba dándose de bruces contra el suelo.

¡La triste historia de mi vida!

Una vida llena de globos que acaban siempre explotándome en la cara.

—Sí.

—¿Cuándo?

—Eso depende.

¿De verdad? ¿De qué demonios depende? ¿De la hora, de la climatología, de si queda suficiente papel higiénico en el cuarto de baño? ¡Cómo me gustaría que Corban dejara de hablar, un solo instante, como si necesitara la ayuda de un traductor, y comenzara a comunicarse como el resto de los seres humanos! ¡Es que me pone negra!

—¿Estás bien? —me pregunta.

—Claro, ¿por qué no iba a estarlo? —replico con aspereza.

Él frunce los labios.

—Ya te dije que me aburro con facilidad.

Okey, esa es una buena razón para pasármelo todo por el arco de triunfo y largarme antes de hacer algo de lo que mañana pueda arrepentirme. Suspiro largamente.

Pero no, yo no quiero ser así. No quiero continuar siendo la chica de siempre, la que se queda mirando la vida pasar sin hacer nada para cambiarla, la previsible, la que no pone un pie fuera de su jaula. Por una vez quiero impresionar, perder el control, tomar lo que deseo sin que me importe lo que ocurra mañana. Ser la mejor versión de mí misma, una nueva Mar Farré, más intensa y feroz.

—Lo sé. Y lo comprendo.

—Entonces ¿cuál es el problema?

Pues mira, esa me la sé: los hombres, en general, sois mi problema. Os lo digo yo, que no doy pie con bola, o se largan, o los pillo metiendo la polla en vaginas ajenas.

—Ninguno —termino diciendo.

—Mar… —menciona mi nombre en voz baja, haciendo que se me erice el vello de todo el cuerpo como una tonta romántica.

—¿Hummm?

—Me gustas. —Sus ojos centellean.

Lo miro boquiabierta mientras una deliciosa ola de calor se hace con mi cuerpo. De todas las cosas que habría imaginado que sucederían hoy, que Corban diga que le gusto no era una de ellas.

—Yo… Bueno —respondo arrastrando cada palabra—. Tú a mí también.

—Entonces estoy de suerte.

—Eso parece —respondo bajando la mirada deliberadamente hasta sus seductores labios.

—¿Lo suficiente para echar un polvo esta noche?

Se me corta la respiración. Sus palabras me devuelven a la realidad de una sola y certera patada en el culo. No puedo creer que Corban haya soltado semejante barbaridad por esa boquita suya, y luego se quede tan pancho. Nunca, y cuando digo nunca es nunca, han tratado de llevarme a la cama con tan poca elegancia. Evidentemente, no es del tipo de hombres que les gusta perder el tiempo con gilipolleces románticas. Eso me ha quedado claro desde el primer minuto. Pero de ahí, a agarrarme por los pelos y arrastrarme hasta su cueva, hay un buen trecho.

Durante un segundo me pregunto si esto es realmente lo que quiero en mi vida. Pero cuando él desliza la boca por mi cuello, besándolo con suavidad, mi cerebro cambia automáticamente de sintonía y comienza a emitir un mensaje completamente distinto.

Tomo aire.

Es ahora o nunca, no puedo echarme atrás, como lo hice la otra noche en el hotel, o la cagaré de lo lindo.

—Respóndeme a una cosa, Mar.

Pues no, ni siquiera respondo. Será porque el brillo del deseo que resplandece en sus ojos lo dice todo, y no necesito abrir la boca o que venga una sexóloga a decirme lo que viene a continuación. Está claro que Corban está más caliente que el picaporte del infierno. En verdad, no sé si quiero escucharlo. Sobre todo, después de la entrada triunfal que ha hecho hace un instante.

—¿Te han follado alguna vez en la cocina?

La boca se me seca. Corban apoya las manos en la encimera, a cada lado de mi cuerpo, encerrándome en un portentoso círculo de musculatura.

¡Madre mía! ¡Qué bien huele!

—No imaginas lo diminuto que es mi apartamento. Ponerme a hacer malabarismos sexuales sobre la encimera no es una buena idea, a menos que desees descoyuntarte la pelvis —digo mientras me entra la risa floja.

—Una pena —susurra frente a mi boca, haciendo que mi cuerpo, más caliente que Sevilla en pleno agosto, tiemble de pies a cabeza—. Si yo fuera tu prometido, te follaría en todos los rincones del planeta, de todas las maneras posibles.

—En mi cocina, no.

—¿Qué te apuestas?

—¿Y si no lo fueras?

—¿El qué?

—¿Y si fueras solo un amigo?

—¿Con derechos?

—¿Te gustaría?

Ya lo sé. Sé que no debería haber formulado esa pregunta. Principalmente, porque a estas alturas solo puede recibir una clase de respuesta. Una de esas que desprenden aroma a sexo, de las que una está deseando oír, pero al mismo tiempo teme. Pero lo peor no es eso, lo peor es cuando mi mano, abducida por una misteriosa fuerza que tira de ella, se sitúa sobre el bulto palpitante que sobresale en su pantalón.

¡Ay, madre! ¿Es que se me ha ido la pinza? ¡Tengo la mano en su paquete!

La cabeza me da vueltas por la conmoción. Durante el minuto siguiente el silencio flota entre los dos. Me voy poniendo cada vez más colorada, el pulso se me acelera hasta alcanzar niveles estratosféricos y trato de apartar la mano.

Y entonces sucede. No tengo la oportunidad de reaccionar, me agarra por la cintura y tira de mí para situarme de espaldas a él. Cuando aplasta su cuerpo contra mi trasero ni siquiera replico, a pesar de intuir que se ha pasado por el forro todas las normas no escritas que existen para estas situaciones. Aunque imaginaba que en cualquier momento él tomaría la iniciativa, ni siquiera lo he visto venir.

El canto de la encimera se me clava en la cintura cada vez que él empuja sensualmente hacia delante, poniéndome a mil por hora, y mi sexo se humedece cuando una de sus poderosas piernas me obliga a separar los muslos. Entonces oigo el crujido suave de la cremallera de su pantalón al bajar, y el inconfundible sonido que hace un condón al ajustarse al miembro.

¡Coño, sí que es rápido!

Con la boca seca y el corazón a punto de estallar, flexiono la espalda y trato de aplastar el trasero contra su pelvis. Caristeas, negándose a cederme el control, vuelve a empujarme contra la encimera, me levanta el vestido hasta la cintura, maniobra que le cuesta un potosí y tres segundos, y enreda los dedos en la tirilla de mi tanguita.

¡Fantástico! Finalmente ha visto la minúscula prenda que llevo puesta. Sin embargo, estoy demasiado caliente para que eso me importe o avergüence en este momento. Lo único que quiero es que suceda lo que tiene que suceder. Punto. Mañana ya tendré tiempo para martirizarme.

Grito cuando Corban agarra el tanga y tira del pequeño trapo hacia abajo. Una vez cae al suelo, junto a mis pies, flexiono la espalda, con la enfermiza necesidad de sentir su firme miembro abriéndose camino en mi interior.

Cuando intento girarme, él no me lo permite. Cierro los ojos mientras su pene presiona ligeramente contra mi sexo desnudo, se inclina sobre mi espalda y agarra mis pechos antes de penetrarme de una sola y certera embestida. Su miembro me llena por completo, y mi sexo lo recibe con un estremecimiento que me inunda el vientre. Me penetra, empuja con fuerza y sale de mí, para volver a penetrarme mientras pellizca mis pezones con la punta de los dedos. Sus dientes muerden el lóbulo de mi oreja con firmeza. Su manera de poseer a una mujer es absoluta. Las duras embestidas de sus caderas me hacen saber que me domina, que puede hacer lo que quiera conmigo. La cabeza me da vueltas mientras mi cuerpo se estremece bajo el suyo.

Grito de sorpresa cuando sale de mí y me da la vuelta para situarme frente a él. Sin darme tiempo a reaccionar, Corban desliza las manos detrás de mi trasero, me sienta sobre la encimera y tira de mí hasta el filo de la fría superficie. Con determinación, acomoda una de mis piernas a un lado de su cadera, la otra sobre su hombro y vuelve a penetrarme con fuerza.

El calor es insoportable, sus caderas envisten repetidamente contra mi pelvis. Oleadas de placer me inundan el cuerpo de una sensación maravillosa. No puedo creer que esté haciéndolo con Corban Caristeas, magnate del petróleo, en una cocina.

¡Madre mía! ¡Está pasando!

Cuando advierte la sonrisa de mis labios, aumenta la velocidad de sus embestidas. Un grito de placer escapa de mi garganta. Él me tapa la boca con una mano mientras sigue empujando dentro de mí, hasta dejarme sin aliento. Entonces le oigo gemir. Su cuerpo se queda rígido contra el mío mientras se corre con fiereza. La cosa ha sido tan rápida que mi cuerpo no ha tenido tiempo ni de llegar al orgasmo. Quizá la próxima vez sea mejor, imagino cuando Caristeas sale de mí.

¡Madre del amor hermoso! ¡No puedo creer lo que acaba de ocurrir! ¡Ya está! ¡Lo he hecho! He sido espontánea, loca y atrevida. Hacía una eternidad que no me sentía tan segura de mí misma.

Caristeas se quita el preservativo, lo lanza al cubo de la basura y sube la cremallera de su pantalón. Cuando se agacha para recoger mi tanga del suelo y comprueba el deplorable estado en el que ha quedado tras nuestro breve calentón, lo arroja también al cubo.

—¿Qué van a pensar los de la limpieza? —Esbozo una sonrisa maliciosa.

—Pues que dos adultos se han pegado una buena fiesta.

—Hablo en serio —susurro avergonzada—. Deberíamos tirar lo de ese cubo a la basura.

—Le estás dando demasiada importancia.

Cruzo los brazos y arrugo el ceño.

—Está bien. Tienes razón —dice un poco sorprendido—. Creo que no voy a tener más remedio que hacer una oferta por la casa mañana mismo.

—¿Mañana? Así, ¿sin más? —pregunto bajando de la encimera.

—Eso creo.

—Hay mucho trabajo por hacer.

—Cierto. Y por eso voy a necesitar a alguien que dirija todo esto por mí.

—¿Un capataz?

—Uno que pueda meter en mi cama.

Las palmas de las manos empiezan a sudarme.

—¿Estás ofreciéndome un trabajo? —pregunto, sin aliento, aunque sé que lo que me ofrece va bastante más allá de la supervisión de una reforma.

—Podrías instalarte aquí mientras dure la obra.

Abro los ojos, sorprendida por el ofrecimiento.

—¿Y cuando termine?

Caristeas deja caer la mano y la sitúa en mi cadera.

—Ya veremos.

—Tenemos que hablar sobre esto. Las cosas han cambiado últimamente en Houses and Lives.

—Lo sé.

El corazón me da un brinco.

—¿Lo sabes?

—Por si aún no te has dado cuenta, nada escapa a mi control.

—Tu control… ¿Qué se supone que quieres decir con eso?

Su boca se tuerce en una media mueca.

—Significa que tienes ante ti al nuevo propietario de Houses and Lives —afirma mientras se cierra la cremallera del pantalón.

—¿Qué? ¿Cuándo? —pregunto con un hilo de voz.

—Hoy a las doce.

Me lo quedo mirando, rígida como una piedra, mientras desaparece tras la puerta como si la cosa careciera de importancia. A veces Corban es como un bombón de esos con sorpresa. Lo malo es que no me da motivos para pensar que dicha sorpresa sea buena. Y esta no lo es. La verdad es que es horrible. Mayormente, porque me siento incapaz de imaginar las consecuencias que acarreará el que Corban se haya convertido en dueño de la empresa en la que trabajo.

—¡Cielo santo! —Me quedo paralizada al observar mi reflejo en los brillantes azulejos de la cocina. De pronto me doy cuenta de que el recogido se ha desplazado a un lado de la cabeza.

¡Parezco un cardo borriquero!

Ansiosa, me apresuro a quitarme las horquillas, las meto en el bolso y me paso varias veces la mano con los dedos abiertos por la melena, tratando de domesticarla antes de que Corban regrese.

—Será mejor que le eches un vistazo a esto.

—¿A qué? —pregunto cuando oigo su voz, me vuelvo rápidamente y, para mi horror, lo pillo con los ojos puestos en mi cabeza. Luego desvía la mirada hacia mi rostro y me tiende la carpeta que le entregué días atrás en mi oficina. Después de abrirla, veo que ha dejado por escrito su oferta: tres millones quinientas mil libras, tal como mencionó que haría.

—Me parece justo. ¿Crees que el propietario aceptará?

—Si no lo hace, es que es un grandísimo idiota. —Corban no me quita ojo mientras cierro la carpeta y la dejo sobre la encimera para arreglarme un poco la ropa. Después, cambia de expresión y echa un vistazo a su reloj de pulsera.

—Deberíamos marcharnos.

—¿Qué prisa hay?

—Ya te dije que esta noche voy a reunirme con un potencial cliente.

—¡Oh! Sí, claro. Casi lo olvido.

Me quedo en silencio cuando lo veo salir de la cocina sin mirar atrás.

¡Vaya! ¿Eso es todo?, me pregunto completamente abatida. ¿Y qué hay de los besos? ¿No es lo correcto en estos casos? Ni siquiera tienen que ser apasionados. Además, solo necesito uno. Se supone que es lo que hacen las parejas después de hacer el amor.

Un estremecimiento sacude mi estómago.

Aunque, bien pensado, esto ha sido más bien un polvo. Uno no muy bueno. Pero un polvo al fin y al cabo.

Ahora me pregunto qué tengo que esperar de todo esto. Ni tan siquiera sé qué posición ocupo en la vida de Corban, o si se supone que volveremos a hacerlo una segunda vez. Lo cierto es que si me detengo a pensarlo, no somos más que dos personas con mucho feeling que se conocen hace poco más de quince días. Y que sepa yo, eso y nada es lo mismo.

De regreso al coche, siento como si las energías me abandonaran. Estoy a punto de abrir la puerta de atrás del vehículo cuando una mano se adelanta a la mía y agarra la maneta. Alzo la mirada y la deposito en el chófer. Su semblante demuestra preocupación, aun cuando me sonríe con amabilidad. Quizá sea yo un poco tonta, pero pensar en que mis pelos de loca y el rubor de las mejillas puedan delatar algo de lo que acaba de ocurrir, hace que sienta náuseas.

—Gracias —digo, evitando mirarle directamente a los ojos.

Dentro del coche, Corban ni se inmuta cuando me siento a su lado y le dedico una sonrisa. De hecho, no creo que se haya dado cuenta siquiera de que estoy aquí con él, pues continúa ahí sentado, como si nada, con el ceño fruncido mientras habla por teléfono.

Maldiciendo en silencio, me cruzo de brazos y miro por la ventanilla sin entender nada de lo que sucede. Me gustaría tener un modo de describir cómo me siento ahora mismo, pero lo cierto es que no se me ocurre. Vale que para Corban lo que acaba de pasar hace un rato entre nosotros no signifique gran cosa, pero, joder, ¡le guste o no, lo hemos hecho!

—Quiero volver a verte —suelta él de pronto.

Me vuelvo para mirarlo. Una persona normal habría dicho que le gustaría, pero Caristeas no es esa persona. Caristeas dice «quiero» con toda la naturalidad del mundo. Porque puede. Porque está acostumbrado a que todo el mundo le baile el agua. Y yo, sinceramente, después del día que he tenido hoy, necesito pensar en su propuesta.

—¿Qué esperas exactamente de esta relación? —le pregunto.

—¿Relación? —Arruga el ceño.

Está claro que no debería haber utilizado esa palabra para referirme a lo que sea que acaba de pasar entre nosotros. En serio, tengo un serio problema con los tíos, siempre imaginando romances donde no los hay.

—¡Qué idiota!

Oculto mi rostro con las manos.

—Es una manera de llamarlo —acepta de pronto.

—¿Ves?, hasta a ti te lo parezco.

Él se echa a reír.

—Quiero decir que no hay problema en que lo llamemos «relación».

Lo miro fijamente, muerta de la vergüenza.

—Sí, ya lo sabía, estaba fingiendo.

—Claro —responde con una sonrisita en la boca, se acerca y sitúa nuevamente una mano en mi rodilla izquierda. Yo trago saliva y sonrío también. A lo mejor ahora me besa.

—¿Cenamos juntos al salir de la galería? —Nada, ni beso ni hostias. Lo mismo soy yo, que estoy más desfasada que los zapatos de Chaplin.

—Claro.

—Bien, entonces reservaré una mesa para las once.

Asiento mientras me miro los cabellos por el rabillo del ojo. Creo que para entonces habré conseguido hacer algo con estos pelos.

¡Mensaje leído e ignorado con éxito!

Cuando la limusina se detiene frente al White Cube, dejo escapar un resuello y me inclino hacia la ventanilla para echar un vistazo. Mis ojos recorren rápidamente la fachada de ladrillo rojo, deteniéndose en la parte superior del inmueble, donde una gran cristalera me permite contemplar lo que está ocurriendo en el interior. Esta noche el museo se ha vestido de gala y desplegado grandes pancartas que anuncian a bombo y platillo la nueva exposición. Trato de averiguar quién es el artista, pero abandono la idea cuando noto los ojos de Caristeas puestos en mí.

—Será mejor que hagas algo con tu pelo antes de salir del coche —dice frunciendo un poco el ceño.

Asiento como una idiota sin hacer preguntas, a pesar de que tengo serias dudas de mi propia habilidad a la hora de conseguir que el peinado vuelva al estado en que se encontraba antes de que él y yo decidiéramos montárnoslo en la cocina. De modo que opto por lo más sencillo, que es soltarme la melena y recogérmela a un lado con un par de horquillas.

—Te queda bien —opina Corban.

Cuando giro el rostro para mirarlo me doy cuenta de que continúa con los ojos clavados en la pantalla de su teléfono. Lo que quiere decir que ni me ha mirado para poder corroborar que lo que acaba de decir sea cierto. Lo que es decepcionante. Aunque lo peor viene un minuto después, cuando me quedo ahí, con el brazo extendido, aguardando a que él alargue una mano para ayudarme a bajar del vehículo.

Inspiro profundamente el aire y salgo del coche por mis propios medios. Lo que es bastante difícil mientras lleve puesto un vestido con el que apenas puedo maniobrar cómodamente sin que se me salgan las tetas.

Sé que es lamentable, que debería coger un taxi y largarme a casa, pero si hay algo que detesto es montar una escenita. De modo que me cuelgo de su brazo y dejo que me acompañe plácidamente hasta la entrada principal.

Un camarero se acerca a nosotros en cuanto cruzamos las puertas del White Cube. Tras dejar nuestros abrigos en manos de la chica que se encarga del guardarropa, el joven nos ofrece una copa de champán. Corban, con gesto impaciente, coge una de las copas de la bandeja, la sitúa en mi mano y tira de mí hacia el interior de la galería.

—Tardaré solo un par de minutos —asegura mientras se guarda el ticket del guardarropa en el bolsillo de su chaqueta.

Asiento, y un segundo después me deja a solas para dirigirse al otro lado de la galería, donde hay un bullicioso grupo de personas enfrascadas en una animada conversación.

Mientras aguardo a que él termine, decido pasear un rato por la galería. Esta noche el White Cube, con paredes, suelos y techos impolutamente blancos, está hasta los topes. Los invitados caminan lentamente por sus salones, contemplando la exposición de arte contemporáneo colgada en las paredes, como si todos y cada uno de ellos comprendieran exactamente lo que el artista deseaba transmitir al observador. Yo, sin embargo, lo único que soy capaz de ver son pinceladas sin sentido, aquí y allá, que lo mismo podrían ser edificios de tres plantas, que carne picada. Aun así, me detengo frente a una de esas grandes obras y doy un sorbo a mi copa, fingiendo distinguir algo más que el resultado de la noche de insomnio que debió de padecer el artífice de tal portento.

Es lo más raro que he visto en mi vida, me digo al fijarme en los condones que el artista ha mezclado con la pintura.

—¡Tiene tanta fuerza! —opina una mujer a mi lado, y me mira con la expresión maravillada de alguien que acaba de descubrir las tiendas de Todo a Cien.

—Ya te digo. —Es indiscutible que fuerza le sobra al artista, porque el lienzo exhibe varios kilos de pintura y preservativos encima. Y oye, que hay que estar muy fuerte para levantar todo eso sin herniarse.

Como caído del cielo, Corban se me acerca por detrás, rodea mi cintura con un brazo y deposita un pequeño beso en mi hombro derecho.

—¿Te gusta? —pregunta en voz baja.

—No lo colgaría ni en el cuarto de baño.

—Es mejor que el pintor no te oiga —se burla.

—Como si no supiera que ha pegado ahí un montón de condones.

—Ya, bueno, supongo que así es el arte.

—No sé si llamaría arte a esto —admito.

—Pues alguien debería decírselo a la persona que ha pagado medio millón por el que tienes delante.

—¿Estás diciendo que alguien ha pagado medio millón por diez cajas de preservativos? —Bajo la voz, mirando con cautela alrededor.

—Eso parece.

—¡Vaya! —Levanto las cejas al tiempo que doy otro sorbito de champán. Al fijarme en mi muñeca, me percato de que el reloj indica que son casi las once.

—¿Nos vamos?

Corban titubea durante un instante.

—Ya me gustaría, preciosa, pero parece que estos inversores van a llevarme más tiempo del que suponía. Es mejor que dejemos lo de la cena para otro día —responde, aparentemente molesto.

Un poco decepcionada, fijo la vista en él.

—No te preocupes, haz lo que tengas que hacer. Yo puedo esperar aquí hasta que termines, disfrutando de la exposición. Seguro que podemos ir a algún sitio más tarde.

Él hace un gesto negativo.

—Me encantaría, pero es mejor que te vayas a casa y lo dejemos para otro día —propone—. Además, no creo que vayas a divertirte mucho; tú misma has dicho que la exposición es un bodrio.

—Está bien —respondo, tratando de disimular el tono apesadumbrado de mi voz.

—Prometo compensártelo. Tú solo dime lo que quieres, y lo haré.

—¿Lo que quiera?

—Eso he dicho.

—Bueno, me da un poco de corte pedirte esto, pero… —Tomo aire—. El caso es que mi hermana se casa en unos días y, la verdad, ir contigo a esa boda sería…

—Sí, vale, bien —acepta sin dejar de buscar alrededor con la mirada, y me planta un beso en la mejilla—. Te veo mañana.

—Estupendo. Si quieres puedo llamarte y explicarte los…

Corban, que ni siquiera parece haber oído nada de lo que he dicho, se da media vuelta y se dirige hacia las personas que continúan reunidas al fondo del local. Es entonces cuando la veo. Es alta, delgada, morena y muy guapa, y lleva puesto un asombroso vestido de terciopelo rojo, con una raja por donde asoma una pierna más larga que la línea del metro de Madrid. En el instante en que advierte que Corban está de regreso, se aleja del grupo y pasa una posesiva mano por su brazo, arrastrándolo de nuevo hacia la reunión.

El mensaje está claro, pensaría cualquiera, pero por alguna de las mierdas esas que tengo en la cabeza, mi cerebro lo ignora con bastante éxito.

¿Qué se le va a hacer? Nadie es perfecto. Al menos eso es lo que me gustaría creer cuando pienso en la mierda de relación que tenemos. Luego pienso que es normal, que es imposible que Corban tenga ya claro todo lo que implica dicha situación. Ya sabéis, las cosas esas que no debes hacer cuando estás saliendo con alguien. Por ejemplo, dar libertad de restriego a cualquiera con pintas de ir más caliente que un horno industrial.

Lanzo un suspiro.

Aunque me cuesta un mundo decidir qué debo hacer en esta situación, opto por dar media vuelta y abandonar la galería. Lo que sea antes de arriesgarme a terminar dando rienda suelta al cabreo que crece sin medida en mi interior. Lo que me conduciría a montar una escenita, que es justo la segunda cosa que debes evitar cuando estás saliendo con alguien.

De modo que camino hacia el guardarropa sin detenerme, con la intención de recoger mi abrigo y largarme cuanto antes del museo, mientras hago lo imposible por dejar de pensar en el pivonazo que he dejado junto a Corban.

Entonces, de pronto, recuerdo que es él quien tiene nuestros tickets.

Dirijo la vista hacia el interior de la galería y recorro la sala con la mirada hasta que consigo dar con Corban. Al instante advierto cómo él, completamente ajeno a mi escrutinio, se aproxima a la mujer de rojo para decirle algo al oído. Con una expresión cándida e inocente, ella rompe a reír.

Suspiro profundamente, deduciendo que acabo de quedarme sin mi mejor abrigo. Porque lo último que se me ocurriría ahora mismo sería interrumpir a Corban mientras esté con esa pelandusca, y pedirle que me dé el ticket. Es probable que esa mujer desconozca el hecho de que esta noche él ha ido acompañado de otra mujer a la exposición, y prefiero que continúe sin saberlo.

¿Por qué me pasarán estas cosas?

Me froto vigorosamente los brazos cuando una helada brisa nocturna me golpea al salir. Congelada de frío, me aparto el cabello de los ojos y recorro la calle con la mirada tratando de averiguar dónde está aparcada la limusina. En cuanto la localizo, corro hacia ella y, antes de que el chófer se percate de lo que está pasando, abro la puerta y me dejo caer en el asiento de atrás.

—¿Va todo bien? —pregunta sorprendido ante mi brusca aparición.

—Perfectamente.

El silencio flota en el aire.

—¿Debemos esperar al señor Caristeas?

—No. Parece que esta noche estará demasiado ocupado.

—¿La llevo a casa?

Aturdida, cierro los párpados e intento pensar con claridad.

—No —rechazo el ofrecimiento con un suspiro.

El cristal se desliza lentamente hacia abajo y percibo sus profundos ojos celestes, observándome desde el retrovisor.

—¿Prefiere dar un paseo?

—Sí, creo que me vendrá bien —respondo cabizbaja.

El vehículo emprende la marcha y comenzamos a recorrer la ciudad con lentitud. Las calles están todas desiertas, silenciosas, y yo me dejo caer como un peso muerto contra el respaldo y trato de poner mi mente en orden. Para ser sincera, ni siquiera sé lo que me apetece en este momento, ni qué haré mañana. Mi cerebro parece negarse a enviarme algún mensaje, algo que me ayude a decidir qué voy a hacer respecto a Corban.

—Debería cenar algo —dice de pronto el chófer, interrumpiendo mis pensamientos.

—¿Qué?

—Debería cenar. Probablemente la reserva que el señor Caristeas hizo para esta noche aún siga en pie.

—Honestamente, en estos momentos no sé si estoy de humor para sentarme a una mesa y cenar yo sola.

—Puedo detener el coche en algún Fast Food y pedir que le preparen algo para llevar —propone.

—Eso sería estupendo.

—Da la casualidad de que conozco un lugar, no muy lejos de aquí, donde preparan unos bocadillos de ternera deliciosos.

La simple mención de la palabra bocadillo hace que me ruja el estómago.

—Es muy tarde.

—Aún tenemos una hora antes de que cierren.

—¿No tiene ningún plan para esta noche? No me gustaría que los dejara por mi culpa.

—No se preocupe por eso, llevo sin tener planes desde que mi exnovia y yo rompimos hace un año.

—Lo lamento.

Él asiente.

—No pasa nada.

—Está bien, entonces, ¿qué le parece si cenamos juntos esta noche? —pregunto sin pensar.

—No se enfade, pero no tengo por costumbre alternar con los invitados del señor Caristeas.

—¿Y qué tal si deja de verme como su invitada, y comienza a tratarme como la mujer que hace unos minutos ha saltado dentro de su coche?

El chófer dirige la mirada hacia mí.

—Ha sido un buen salto —opina con una sonrisa pícara.

—Sí que lo ha sido, ¿verdad? —respondo con la cara roja.

—Digno de las Olimpiadas.

—Sin duda.

—Me llamo Eric —dice el chófer—. Ya que por lo visto esta noche vamos a cenar juntos, creo oportuno comentárselo.

—Mar —respondo—. Y es mejor que comiences a tutearme, o acabaré sintiéndome aún más estúpida.

Aunque mi cita con Corban se ha ido, una vez más, al traste, lo que evidentemente me pone de mal humor, no puedo evitar sonreír.

Lo único fácil en la vida es engordar

Circulamos por la calle Main durante algo más de media hora antes de abandonar la carretera y estacionar en el aparcamiento de una pintoresca taberna llamada The Cock. Para cuando llegamos, el reloj marca las doce de la noche, y la mujer que está limpiando las mesas, preparándose para cerrar, nos sigue con la mirada mientras atravesamos el bar. Cuando advierte que nos sentamos a una de las mesas del fondo, pone los ojos en blanco y arroja el trapo sobre el mostrador.

—La cocina está cerrada —nos comunica desde la barra.

—Creía que habías dicho que este lugar permanecía abierto hasta las doce y media —le digo a Eric.

—Eso es en verano —responde la mujer—. Ahora cerramos treinta minutos antes.

—Es mejor que vayamos a otro lugar, Eric. Seguro que podremos probar esos bocadillos cualquier otro día.

La mujer alza una ceja y lo contempla un instante, tratando de distinguir su rostro bajo la visera de la gorra.

—¿Eric? —repite la mujer, acercándose a nosotros.

—Hola, tía Gerda —responde él.

—¡Madre del amor hermoso! —exclama boquiabierta.

—Yo también me alegro de verte —dice él poniéndose en pie.

—¡Déjate de tonterías y dale un abrazo a tu tía, muchacho!

Me quedo mirándoles un instante, sorprendida al ver a una mujer tan pequeña cobijando entre los brazos a un hombretón que le saca algo más de dos cabezas.

—¿Cuánto tiempo hace que no pasabas por aquí? ¿Un siglo? —continúa ella.

—Año y medio, más o menos.

—Anda, deja que te vea. —Hace una pausa para quitarle la gorra—. Pero ¿qué te has hecho en el pelo, chico?, con lo que me gustaba a mí tu melena rubia.

—Todavía lo llevo largo.

—Media melena no es largo, muchacho.

Eric me mira en busca de apoyo.

—Ella tiene razón. —Encojo ligeramente los hombros—: Media melena no es largo.

—Me gusta esta chica. —Ríe la mujer—. ¿Es tu novia?

El pulso me resuena en la sien, palpitando con fuerza mientras noto que las mejillas se me van poniendo cada vez más coloradas.

—Ella es Mar —responde él—. Mar, te presento a mi tía Gerda.

Alzo las cejas sorprendida al dirigir la vista hacia ella. Debe ser cosa de la genética, porque al igual que Eric, Gerda puede presumir de tener los ojos celestes más increíbles que he visto en la vida, y un cabello sano y plateado, ligeramente ondulado en las puntas.

—Encantada de conocerla.

—Lo mismo digo, querida —responde, sin dejar de sonreír—. Deja que te diga que en cuanto os he visto entrar por esa puerta me he dado cuenta de lo buena pareja que hacéis. Sí, de las mejores que hay por esta zona. Seguro que, cuando os decidáis a ir a por ello, tendréis unos niños preciosos.

—No. Nosotros no… —tartamudeo, aún más colorada, si es que eso es posible. He tenido que aguantar muchas veces que alguien me pregunte que a qué estoy esperando, o que me digan que se me va a pasar el arroz, que voy a quedarme para vestir santos y tonterías por el estilo. Pero lo de los niños preciosos, eso es nuevo.

—Perdona a mi tía, Mar. Gerda tiene la esperanza de que algún día acabe sentando la cabeza con una chica, me case con ella y tengamos un montón de niños insufribles —afirma Eric con una expresión afligida en el rostro.

—Oh, ¡será posible! —Gerda resopla con la familiaridad propia de una vieja conocida—. Que tú hayas sido un demonio de pequeño, no significa que todos los niños lo sean.

—Vamos, Gerda, es una broma. Mar y yo solo somos amigos.

—¿Solo amigos? —Deja caer los hombros—. Así que, no sois pareja…

—No, no lo somos —afirmo rápidamente.

—Pues deberíais plantearos el asunto. En serio, serían unos bebés increíbles.

—Tía Gerda… —ríe Eric.

—¿Qué pasa? —objeta ella frunciendo el ceño—. No puedes culparme por querer ver un día de estos un par de niños, rubios como su padre, correteando por aquí. Eso, claro está, si te dignases a visitarme más a menudo.

—Prometo que lo haré.

—¿Y qué hay de lo otro?

—¿Qué te parece si dejamos el tema de los niños por el momento y nos preparas a Mar y a mí uno de esos maravillosos bocadillos tuyos de ternera con pimientos?

—O sea, que después de más de un año, lo único que te trae por aquí son mis bocadillos.

Eric sacude la cabeza, esbozando una sonrisa.

—Ya sabes que no.

—Está bien. —La mujer suspira y, con el ánimo renovado, clava la mirada en mí—. Ya verás, Mar, preparo una ternera de chuparse los dedos. ¡La mejor de Inglaterra! Estoy segura de que te va a encantar.

—Sí, lo sé —sonrío—, Eric no ha parado ni un instante de decirlo.

Mientras Gerda está en la cocina, preparándonos dos de esos famosos bocadillos de los que se siente tan orgullosa, Eric y yo esperamos ahí sentados, con un refresco en las manos, hablando de cosas sin demasiada importancia, como la previsión meteorológica, el tráfico en horas puntas y cuestiones por el estilo.

Siempre me ha parecido difícil charlar con otra persona de cosas tan triviales con naturalidad. Sin embargo, me siento a gusto mientras lo hago con Eric. Quizá porque mantiene el contacto visual en todo momento y cuando sonríe lo hacen también sus ojos, lo que ayuda a que la conversación fluya entre los dos con facilidad, a pesar de lo intrascendental del tema. Pero hay algo que aún me gusta más: no ha mirado ni una sola vez su móvil. Y eso, tras mi experiencia con Corban, es de agradecer.

—¿Llevas mucho tiempo en Londres? —pregunta al cabo de un rato.

—Viví un tiempo en Birmingham, antes de mudarme hace dos años.

—¿Y qué te llevó a tomar esa decisión?

—¿Prometes que no te reirás? —inquiero clavando una mirada ansiosa en él.

—Lo prometo.

—Quería ser modelo. ¿Puedes creértelo?

—¿Y qué paso?

—¿Cómo que qué pasó? ¿Me has visto bien?

—Supongo que no dabas la estatura —especula.

—Supones bien —admito resoplando—. Entre otras muchas cosas.

—¿Qué cosas?

Miro fijamente a Eric, intentando averiguar si está tratando de quedarse conmigo.

En ese instante, la puerta de la cocina oscila a un lado y aparece Gerda con nuestro encargo.

—Bueno, chicos, esto ya está listo.

Tía Gerda envuelve los bocadillos calientes en papel de plata, los introduce en una bolsa, junto a dos refrescos, y nos hace entrega del pedido. Luego, cuando ve a Eric enterrar una mano en el bolsillo de su americana, en busca de la cartera, hace un gesto negativo con la cabeza.

—¡No te atrevas a pagarme un solo penique, Eric Larsen, o no volverás a poner un pie en este restaurante!

—Y luego te extrañas de que no venga a verte —se burla él agarrando la bolsa.

—Respeta las canas, chico, respeta las canas… —bromea Gerda.

Tras despedirnos con efusivos abrazos, Eric y yo subimos de nuevo al vehículo y nos dirigimos a Camber Sands, cerca de Cabo Dungenss. Camber Sands es una de esas playas sembradas de dunas a las que la gente va a bañarse o a pasar el día en verano, y que durante el resto del año permanecen casi desiertas. Así que no tenemos problema a la hora de encontrar un buen lugar cerca de la orilla donde sentarnos para contemplar el mar en pleno febrero, y nos zampamos el mejor bocadillo de ternera que hayan tenido el placer de probar mis papilas gustativas, las cuales, probablemente, estén ahora mismo en mitad de un orgasmo gastronómico.

La playa parece estar desierta a estas horas de la madrugada, de modo que el sonido que produce el viento al acariciar la cresta de las olas es aún más perceptible. Mis cabellos revolotean alrededor de la cabeza con cada soplo de aire, y giro el cuello repetidamente, tratando de apartarlos de mi rostro.

—¿Tienes frío? —me pregunta Eric, percatándose del diminuto vestido que llevo puesto.

—Solo un poco —digo esbozando una leve sonrisa.

Sin decir una palabra, Eric se quita la chaqueta y la sitúa sobre mis hombros.

—¿Y tú? —pregunto al ver que él se queda en mangas de camisa.

—Yo soy un chicarrón del norte, lo del frío lo tengo más que superado.

—Sabes, tenías razón respecto al bocadillo —digo, dando el último bocado—. ¡Estaba delicioso!

—Pues deberías probar el Buey Wellington de Gerda.

—Parece que sabes mucho de gastronomía.

—Es lo que tiene ir de aquí para allá todo el día metido en un coche, acabas conociendo muchos lugares.

—¿Desde cuándo te dedicas a esto?

—Desde hace demasiado —dice con tono inexpresivo—. Mi padre era el chófer del padre de Caristeas y, tras jubilarse, yo ocupé su lugar. Así que…

—No te gusta —adivino.

—¿Tanto se nota?

—¿Y por qué no lo dejas?

Eric encoge ligeramente los hombros.

—Por comodidad, supongo, y por el dinero que me paga Caristeas.

—¿Nunca has intentado hacer algo diferente?

—Estudié biología marina en Southampton —dice—. Quise explorar los mares desde que vi a Cousteau por primera vez en un documental.

—Así que tu sueño era nadar con ballenas —añado con suavidad.

—Sí, nadar con ballenas, entre otras muchas cosas. —Sonríe.

—¿Y qué te lo impide?

Eric se queda callado un instante.

—Es difícil de explicar.

—¿Es por tu familia?

—Más o menos.

Ahora la que se queda en silencio soy yo.

—Me gusta cómo te queda el pelo, así hacia un lado —comenta de pronto Eric.

—Gracias —digo prestando atención a los rizos que, sobre mi cabeza, se mueven agitados por el viento—, aunque creo que tendré que volver a pasar pronto por la peluquería.

—¿Para qué? Yo te veo bien así.

—¿De veras? —No puedo evitar soltar una carcajada.

—Es un poco salvaje. Eso es sexy.

Miro a Eric sin parpadear. En serio, no sé cómo se las apaña para dejarme siempre sin palabras. Es como si tuviese un pinganillo metido en el oído que le dijese lo que tiene que decir en cada momento.

—Sé que puede sonar horrible, pero casi me alegra que Corban esté esta noche demasiado ocupado. —Me arrepiento al instante de haberlo dicho en voz alta. Ni siquiera sé por qué me ha venido a la mente. Detesto a las mujeres que hablan mal de sus parejas, nunca me ha gustado, y no quiero ser una de ellas—. Bueno, no quería decir eso. Lo que quiero decir, es que esto es más divertido que mirar cuadros en el museo.

—¿No te gusta el arte?

—No, si se reduce a mezclar pintura y preservativos.

Eric arruga el ceño.

—Ya te lo explicaré en otro momento —añado.

Nos volvemos a quedar en silencio cuando frente a nosotros pasan dos surfistas, con sus tablas bajo el brazo, y nos miran sorprendidos al topar con alguien más en la playa.

—Me asombra que alguien quiera surfear a estas horas —susurró siguiéndoles con la mirada.

—¿Por qué? El agua debe de estar estupenda.

—Pero está oscuro, y hace frío. —Observo el horizonte con los ojos entrecerrados.

—¿Y qué?

—Pues que no ves lo que hay en el agua. Podría haber un tiburón, y ni te enterarías hasta que se te hubiese zampado una pierna. Eso en el mejor de los casos.

—Bueno, eso lo haría más interesante. En el caso de que hubiera tiburones, claro.

Me limito a mirar a Eric con los ojos muy abiertos.

—¿Estás diciendo que te atreverías a bañarte?

—¿Tú no?

Le lanzo una mirada fulminante. De pronto me asaltan unas ganas tremendas de decirle que no, pero, en vez de eso, suelto un bufido y pongo los ojos en blanco.

¿Cómo se supone que debo responder? ¿Acaso me está retando?

Los dos nos contemplamos un instante, desafiándonos con la mirada. Y, entonces, entro en acción.

—¡Tonto el último! —grito medio segundo antes de levantarme de un salto, quitarme los zapatos, la chaqueta, y echar a correr hacia el agua como si no existiera un mañana. Llevo años imaginando hacer algo así y, aunque la primera sorprendida sea yo misma, mis pies no se detienen hasta que me sumerjo hasta la cintura, como en aquella preciosa escena de El Diario de Noa.

—Joderrrrrrr, Joderrrrr, joderrrrrrrrrrrrrrrr. ¡La hostiiiiiiia! ¡Me cago en mi puta vida! ¡Pero qué fría está! —chillo dando saltitos como una posesa al tiempo que encojo los hombros hacia delante, agonizando de frío.

—¿Se puede saber qué es lo que estás haciendo? —Eric me observa con los ojos como platos.

—¿Que qué hago? Pues nada, chico, preparándome para donar óvulos. Total, ya los tengo congelados —jadeo al verle ahí de pie en la orilla, con la chaqueta perfectamente doblada sobre un brazo y mis zapatos en la otra mano. Me sale un hilillo en forma de nube de vapor cuando la cresta congelada de una ola me azota el culo, empujándome hacia la playa.

—Joder, Mar, estaba de broma. ¿Sabes a qué temperatura está el agua?

—¿A cuarenta bajo cero? —Me tiritan las mandíbulas descontroladamente.

—Anda, será mejor que salgas de ahí antes de que pilles una pulmonía. —Pone los ojos en blanco.

—Pero… y los surfistas, ¿cómo demonios…? —Tirito saliendo del agua.

—¿Has oído hablar alguna vez del neopreno? —me pregunta cuando me detengo frente a él.

Entonces contemplo mi ropa, completamente empapada, y lanzo un sollozo.

—Mierda, ¡mi vestido!

—Ah, ¿eso que llevas puesto es un vestido? Pues fíjate tú, y yo pensando que era la piel de un chorizo.

—No tiene gracia. —Suspiro largamente mientras mis dientes castañetean—. A Caristeas le gusta.

—Ya, claro… —Me mira escéptico.

—En serio, me lo dijo antes, cuando…

—¿Cuando qué? Adelante, dilo —me desafía, acercando su rostro al mío.

—¿Por qué demonios te interesa tanto? —Levanto la barbilla con jactancia.

El corazón se me detiene cuando Eric, sin concederme tiempo para reaccionar, me planta un fuerte beso en la boca.

Todavía estoy tratando de reaccionar, cuando él me da la espalda y echa a caminar por la arena.

—¿Qué demonios…? —Trago saliva con fuerza. La cabeza me da vueltas mientras trato de seguirle el paso.

—Lo siento —se disculpa evitando mirarme a la cara—. No sé lo que me ha pasado.

—Pues ya somos dos, mira tú por dónde.

No entiendo a qué ha venido lo del beso, ni por qué ahora me mira como si acabara de descubrir la sopa de sobre y la cuchara al mismo tiempo. Durante cinco largos segundos flota entre los dos un incómodo silencio mientras avanzamos hacia el aparcamiento. La rabia y el desconcierto crecen en mi interior, y la seriedad de su gesto no ayuda a que mis pensamientos fluyan con normalidad. De hecho, ahora mismo son un completo caos.

—¡Espera un momento! Necesito respirar. —Me detengo para llenar los pulmones de aire.

—Vamos, o te quedarás helada —me advierte.

—Ya estoy helada —protesto—. Más que un yeti recién depilado.

—Será mejor que te quites el vestido y te pongas algo seco cuanto antes.

Tiritando, le sigo hasta el coche.

—No he traído nada aparte de lo que llevo encima.

—Puedes ponerte mi chaqueta.

—No puedo quitarme el vestido —digo al recordar el trágico destino de mi tanga.

—No seas tonta, hoy en día la ropa interior es muy parecida a un biquini.

—No lo entiendes —Los dientes empiezan a castañetearme con más fuerza—. No llevo nada debajo.

—¿Qué quieres decir con nada?

¡Fantástico!, ahora voy a tener que darle detalles de lo que significa ir con el potorro al aire. Aceptémoslo, esta es, con diferencia, la mejor noche de mi fabulosa vida.

—¡Pues que no llevo bragas, joder!

Eric eleva las cejas y me mira como si acabara de pisar un erizo de mar.

—¿Quieres dejar de mirarme así? Conseguirás que me sienta aún peor —Me invade un pinchazo de vergüenza.

—Lo siento.

—La culpa es tuya.

—¿Mía?

—Evidentemente.

—Oye, eres tú la que se ha tirado al mar.

—¿Y quién dijo que el agua estaba estupenda?

—¿Y cómo iba a saber yo que echarías a correr como una chiflada?

—Vale. Admito que he sido un poco impulsiva —dictamino cruzando los brazos sobre mis senos mojados.

—¿Un poco?

Respiro hondo, tratando de calmarme, y miro hacia la limusina.

—En fin, creo que podría subir y quitármelo en el asiento de atrás.

Eric manifiesta su incredulidad con una mirada penetrante.

—Corban me colgará si algo le pasa a la tapicería.

—Entonces, ¿qué sugieres?

—Quítate el vestido —responde mientras se dirige a la parte posterior del vehículo y abre el maletero.

—¿Es un chiste? —Mi cara se pone como un tomate.

—No —dice entregándome una manta de viaje, de esas estampadas con cuadros.

—Es muy pequeña.

—Ya te he dicho que te pongas mi chaqueta.

Me doy la vuelta hacia el coche mientras Eric dirige la mirada hacia el mar.

—Muy bien, pero no mires —digo bajando la cremallera lateral del vestido.

—Descuida.

Desplazo alternativamente las caderas de un lado para otro mientras logro que el vestido ascienda por mi cuerpo lentamente.

—Tómatelo con calma, tenemos toda la noche —me anima con tono guasón.

—Ja, ja. Muy gracioso. Esto ya está suficientemente complicado para que encima tú te lo tomes a broma, ¿sabes?

—Puedo imaginármelo.

—La culpa la tiene el bocata, por estar tan rico. El vestido no me iba tan apretado antes de zampármelo.

—Ya, claro. Te iba la mar de suelto…

—¡Mierda! —gruño cuando me doy cuenta de que el vestido se detiene justo debajo de mis pechos, dejando atrapada la parte superior de mi cuerpo en el interior. Ni para abajo ni para arriba, el muy cabrón se ha encasquetado como un tapón a rosca.

—¿Qué ocurre?

—¡Que no mires!

La manta se me escurre de las manos y, muy a mi pesar, termina cayendo al suelo. Así que ahí estoy yo, en mitad de un aparcamiento, que espero y deseo que esté desierto, en cueros de cintura para abajo, con los brazos en alto y moviendo las caderas de derecha a izquierda en una danza que ni Salma Hayek en Abierto hasta el amanecer.

¡Genial! ¿Cómo es posible que me pasen cosas dignas de una peli de Almodóvar?

—¿Puedo ayudarte? —dice Eric.

—¡Te he dicho que noooo! ¡De ningún modo vas a verme así!

—Por casualidad, ¿no te habrás quedado atascada en el vestido? —Noto que contiene la risa.

—¡Pues sí! ¿Acaso te sorprende? —Gruño, incapaz de ver nada—. ¡Una treinta y ocho! ¡A quién se le ocurre!

—Mar, será mejor que te des prisa.

—¿Por qué? —Me quedo completamente inmóvil, aterrada ante la perspectiva de que alguien esté mirando.

—Por nada importante, solo que he visto los faros de un coche a lo lejos. Y dado que este es el único aparcamiento que hay en la zona…

—¡Dios mío! —exclamo agitándome como una culebra, sin poder deshacerme del lío que inmoviliza mis brazos—. ¡Rápido! ¡Empújame dentro del coche!

—¿Y que crean que te estoy secuestrando? ¿En serio?

—Está bien, de acuerdo. Puedes ayudarme —accedo molesta.

—¿Estás segura?

—¡Eric! —le grito—. ¿Quieres darte prisa?

Después de un segundo, noto que algo tira del vestido hacia arriba, liberando por fin mis brazos. Tiritando de frío y nervios, lo miro por encima del hombro, suponiendo que de un momento a otro comenzará a partirse el pecho de la risa. Sin embargo, me sorprende ver que sus ojos celestes me están mirando a la cara sin el menor pudor, como si lo que tuviera delante no fuera una mujer en pelota picada y congelada hasta los huesos.

Arrojo el vestido al suelo cuando Eric me tiende su chaqueta.

—Póntela —ordena con voz ronca.

Dios, la cosa no puede ser más incómoda, pienso mientras me pongo la prenda de color azul marino, que llega a taparme el trasero a duras penas y tiene un escote más profundo que el ombligo de King Kong. Pero a pesar de todo doy gracias de que me vaya dos o tres tallas más grande.

—Gracias —carraspeo—. Y por lo del vestido también.

—No podía hacer menos. —Sonríe tenso.

—Pero, oye —me doy cuenta de pronto—, ¿dónde están esas luces que decías?

—¿Qué luces?

—Pues la de los faros del coche que has visto.

Eric sonríe de medio lado.

—Falsa alarma.

—¿Qué? —le grito—. ¿Te lo has inventado todo?

—¡Qué va! Estaban ahí mismo —responde, riéndose todavía con más ganas—. Subiendo la cuesta.

—¡Venga ya! ¡De qué cuesta estás hablando! ¡Te lo has inventado! —Sacudo la cabeza a los lados.

—Cálmate, quieres. Era eso o quedarme mirando cómo te asfixiabas dentro de esa cosa a la que llamas vestido.

—No puedo creerlo, ¿estabas mirando? ¡Menudo sinvergüenza!

Agarro la parte posterior de la chaqueta y tiro de ella hacia abajo tratando de taparme el trasero mientras me agacho para recoger el vestido. Un hormigueo atroz sacude mis mejillas cuando advierto que nuestras sombras, bajo las farolas del aparcamiento, se alargan hasta casi tocar la arena.

—¡No me lo creo! —Respiro hondo, me incorporo y aparto un rizo de mis ojos—. ¿Por eso sabías que el vestido se había quedado atascado? ¿Por qué estabas mirando mi sombra?

—Tenía su morbillo, créeme.

—Oh, déjate de bromas —respondo—. Siento haberte llamado sinvergüenza.

—No pasa nada.

—No, en serio. Creía que… —Trago saliva—. Siento lo que he dicho.

—Bueno, si hace que te sientas mejor, reconozco haber mirado un poquito cuando te ayudaba a quitarte la piel de chorizo esa.

—Pues no, no me siento mejor —gimoteo—. ¿Es lo único que se te ocurre?

—Tienes un culo bonito.

—¡Ayyyyyyy! —Me arden las mejillas—. ¡Basta! Es mejor que te olvides de mi culo desde ahora mismo, ¿Okey? Nada de esto ha sucedido nunca. ¡Nada!

—Está bien —dice abriendo la puerta del coche.

—¡Bien! —reitero, sentándome en la limusina.

Cuando Eric ocupa su lugar tras el volante, me doy cuenta de que sigue sonriendo.

—Una cosa más… —me pregunta.

—Dime.

—¿Por qué no llevabas bragas esta noche?

Sin dejar de taladrarle el cogote con la mirada, sitúo un dedo en el botón que tengo a mi izquierda.

El cristal ahumado asciende lentamente hasta interponerse entre los dos.

6

Los singles y su fantástica filosofía de la vida

Isabel siempre ha dicho que no es bueno tomarse la vida demasiado en serio, porque nadie saldrá vivo de ella. Y tiene razón, creo que debería aprender a relajarme y dar menos importancia a las cosas que ocurren a mi alrededor, especialmente a las que escapan a mi control, y disfrutar un poco más de la vida.

Dicho esto, si tan claro parece que lo tengo, ¿podría alguien explicarme por qué continúo mortificándome por lo sucedido en la playa?

Exhalo un suspiro, tratando de aliviar la tensión que me oprime el pecho.

Mi mente se ha quedado anclada en ese momento, a pesar de saber que no es su lugar, pero me siento incapaz de dejar de pensar en ese beso que me pilló totalmente desprevenida. Ojalá no hubiese sucedido. Creo que habría sido lo mejor. Pero ¿quién podía imaginar que iba a ocurrir? La otra gran cuestión que me inquieta es no saber si reaccioné de la manera adecuada. Quiero decir que tampoco es que me yo resistiera.

Se me escapa un suspiro que inunda el vagón de metro.

El hombre que está sentado frente a mí tuerce el gesto y me ofrece una sonrisa. Yo desvío la mirada hacia la ventanilla, roja como un tomate, y vuelvo a suspirar, esta vez más bajito.

Desde lo sucedido, me he esforzado en analizar fríamente mi inexplicable conducta con respecto a Eric, sin llegar a ninguna conclusión. La verdad es que no puedo darme a mí misma una respuesta lógica, a pesar de lo mucho que lo he intentado. Vale que fue un instante de lo más extraño. Me refiero a que no solo se trató de un beso del todo imprevisto y fugaz, sino también de mí. Y eso es lo que más me preocupa, que a pesar de lo rápido que sucedió es como si todo lo demás hubiese quedado de pronto relegado a un segundo plano. Incluido el polvo que Caristeas y yo echamos esa misma noche en la cocina. Y mira que en ese momento aquello me pareció la bomba. Y ahora es un beso, en el que ni siquiera hubo lengua, lo que me está volviendo loca.

Noto que me estremezco al pensarlo.

Está bien, admito que últimamente no tengo ni la más remota idea de cómo debería gestionar mi vida y mis sentimientos, y que he perdido la noción de lo que estoy haciendo y de mis propios deseos. Creo que nunca he tenido tantas ganas de acabar con todo y cambiar de chip como ahora. Y ni siquiera sé si eso es posible.

En fin, por suerte ser un single está muy de moda. Al menos eso me digo para no sentirme fatal cada vez que pienso en que tendré que verlos de nuevo a los dos en algún momento. A él y a Caristeas. Porque claro, Caristeas sigue siendo Caristeas, y Eric se ha convertido de repente en Él. Lo que acojona bastante, teniendo en cuenta que con quien debería estar pensando es con Corban, y no con Él.

Últimamente me siento tan confundida que casi me entran ganas de dar marcha atrás y volver a estar en ese gran mercado que es la soltería, con sus pocos inconvenientes y sus múltiples ventajas:

No hay necesidad de que te depiles en invierno.

No das explicaciones de adónde vas o con quién.

Duermes más.

Gastas menos.

Ves películas románticas.

Lloras mientras ves películas románticas…

Suspiro profundamente.

He tardado tres eternos días en atreverme a ir a la oficina porque, francamente, no sabía lo que iba a encontrar después de que a Corban se le ocurriese la estúpida idea de adquirir la empresa. Sin embargo, esta mañana al levantarme me dije a mí misma que ya iba siendo hora de enfrentar las cosas como una mujer adulta y echarle agallas. Esa era la idea, al menos al principio: levantarme, ir a trabajar, salir del trabajo, hincharme a chocolate e irme a dormir. Pero ahora, dentro del viejo ascensor de Houses and Lives, mientras pulso el botón del primer piso, me pregunto si no debería haber hablado antes de todo este asunto con Corban.

¡Demasiado tarde!, murmuro para mis adentros en cuanto poso los ojos en una llamativa y perfecta mata de pelo rubio de Emily.

—¡Ay, Mar! —exclama desde el fondo del vestíbulo, y mueve los pies rápidamente hacia mí—. ¿Dónde has estado metida todo este tiempo?

La miro perpleja. Me sorprende que aún tenga ganas de dirigirme la palabra después de lo que le dije la última vez. En fin, hoy debe ser mi día de suerte. Puede que incluso me anime a jugar a la lotería, a ver si me toca, me compro un viñedo en La Antártida y me largo allí una temporada.

—En casa —respondo arrojando el bolso y el abrigo sobre mi mesa.

—¿Y qué demonios hacías en casa?

—No me encontraba bien.

Sus ojos me observan de arriba abajo.

—Eh… la gripe —agrego.

—Si tú lo dices… —Alza las cejas con escepticismo.

Con una expresión afectada, fuerzo a mi garganta a proferir dos cof, cof poco convincentes, simulando toser.

Emily pone los ojos en blanco.

—En fin, más vale que despiertes de una vez y te pongas cuanto antes al día, porque te has perdido el mayor bombazo de la historia de esta empresa.

—Ilústrame —replico.

—Agárrate bien —dice exaltada—. ¡Alguien compró Houses and Lives hace unos días!

—¿En serio? —Abro los ojos de par en par, como si realmente la noticia me pillara por sorpresa.

—¡Te lo juro! De hecho, nadie sabía nada del tema hasta esta misma mañana.

—Oh —digo, haciéndome la tonta.

—Hoy el nuevo jefe se reúne con la junta de dirección, así que tú y yo ya podemos ir espabilando.

—¿Hoy? —exclamo horrorizada.

—Pues claro. ¿Se puede saber qué mosca te ha picado?

—¿A mí?, ninguna. Es solo que no me lo esperaba.

—Bah. Al final seguro que ni tan siquiera se molestará en saludarnos. —Me mira con detenimiento—. Oye, ¿qué te has hecho en el pelo? Te sienta fenomenal.

—Pelu, tinte… Lo normal.

—Ah.

—¿Y a qué hora dices que es esa reunión? —pregunto abordando de nuevo el tema que realmente me interesa.

—Ya deberían haber empezado. Hace rato que todos esperan en la sala de juntas. —Emily medita un instante—. ¿Crees que deberíamos llevarles bollitos?

—Olvídate un segundo de los bollitos. —El corazón me late a mil por hora. La agarro del codo y la arrastro hacia la cocina del personal—. ¿Quieres decir que aún no ha llegado?

—Todavía no.

Los nervios me invaden el vientre.

—¿Adónde vas? —pregunta Emily cuando camino hasta mi mesa y vuelvo a recoger mis cosas.

—A comprar los bollitos —invento mientras me dirijo a la sala de visitas, en una grotesca tentativa de largarme por donde he venido.

—Ya lo hice esta mañana.

—Ah, qué bien… —replico, tratando de disimular mi nerviosismo.

—¿Me echas una mano?

—¿Con qué?

—Con los bollitos.

—No creo que pueda. —Finjo un ataque de tos—. En realidad, lo que debería hacer es regresar a casa y curarme del todo este gripazo.

—No digas tonterías, ¡pero si tienes un color de cara estupendo!

Estoy a punto de responder a Emily cuando nos interrumpe el terrorífico ding del ascensor.

Mis pies se detienen bruscamente cuando Corban, con una carpeta en la mano y dos abogados pegados al trasero, irrumpe en la oficina. Dominando mi estupor, retrocedo lentamente hasta mi mesa, dejo mis cosas otra vez sobre la silla y agarro una carpeta al azar. Luego la abro y la sitúo frente a mi cara mientras finjo examinar su contenido, aunque lo que realmente esté haciendo es rezar para que él pase de largo o la tierra me trague; cualquiera de las dos opciones me parece bastante aceptable en este momento.

Pero la tierra, obviamente, no tiene intención alguna de tragarme, y Corban aún menos de pasar de largo. De modo que cuando él se detiene frente a mi mesa, esperando a ser recibido con algo más de entusiasmo, suelto un quejido de impotencia, luchando contra el impulso de salir corriendo.

—Buenos días —dice, pellizcándome la mejilla izquierda.

Miro a mi alrededor, como una idiota, intentando no entrar en pánico cuando advierto que todo el departamento nos mira, tratando de averiguar qué sucede.

—Te he echado de menos, Gatita.

¡¡¿Gatita?!!

Mi boca se abre, incapaz de hablar. ¡Que alguien me explique en qué momento me he convertido yo en su gatita! ¿Cómo ha podido llamarme eso delante de Emily? ¿Cómo ha podido hacerlo delante del departamento de contabilidad al completo? ¿A qué demonios cree que está jugando?

Trago saliva con esfuerzo y desvío los ojos hacia el cuartito de la limpieza, valorando la posibilidad de meterme ahí hasta que esta horrible pesadilla termine. A mi mente le cuesta un poco reaccionar, y aunque tengo la impresión de que la oficina entera da vueltas a mi alrededor, enderezo la espalda y levanto la barbilla.

—Están esperándole en la sala de juntas —digo al fin, forzando una leve sonrisa.

Advierto cómo las comisuras de la boca de Corban se curvan ligeramente hacia abajo. Sus ojos se clavan en los míos, como si estuviera preguntándose por qué me comporto de esta forma. Yo, no obstante, me quedo quieta en la misma posición, manteniendo una actitud formal, hasta que por fin él se da la vuelta y continúa su camino. Luego dedico una sonrisa eficiente a los dos abogados que le van a la zaga. Ambos me lanzan sendas miradas al pasar por mi lado.

El cuerpo se me afloja como puré de patatas.

—¿Qué ha sido eso? —pregunta Emily.

—¿El qué? —Los oídos me pitan por la presión.

—¡Te ha pellizcado el moflete!

—¿Eso ha hecho?

—Y tanto que lo ha hecho; lo he visto con mis propios ojos. Además, te ha llamado «Gatita».

Me invade una oleada de calor.

—Lo habrás entendido mal.

—¿Crees que estoy sorda? Lo he entendido a la perfección. Además, ese es el hombre que estuvo aquí hace más o menos un mes, el mismo que acompañé a tu despacho.

—No me digas…

Emily abre los ojos como platos.

—Serás… ¡Estás saliendo con el nuevo jefe! —deduce al instante—. ¡Por eso tenías tanta prisa por largarte!

Agarro a Emily del brazo y, rápidamente, vuelvo a tirar de ella hacia la pequeña cocina.

—¡Chist! ¿Quieres hacer el favor de bajar la voz? Si continúas gritando como una loca van a oírte hasta en la segunda planta.

—Pero, él… —Sus ojos se agrandan—. ¡Está buenísimo!

—Sí, Emily, sí, está como un queso. Y ahora, ¿quieres calmarte de una vez?

—Pero, ¿cómo lo has logrado?

La miro arrugando el ceño.

—¿Qué quieres decir?

—Ni siquiera tienes tetas.

En el departamento, alguien aparta la mirada del ordenador y la dirige hacia nosotras con curiosidad. Rápidamente, tiro de Emily y la sitúo tras la columna del refrigerador, donde nadie puede vernos.

—Muchas gracias por la observación —digo bajando la voz.

—No pretendía ofenderte. —Pestañea.

—Tranquila, no lo has hecho.

—Supongo que ahora podrás ponértelas. Con el dinero que tiene ese tío no será un problema.

Lanzo un suspiro, tratando de no perder la paciencia.

—No voy a ponerme tetas, Emily.

—¿Por qué no?

He aquí la pregunta más inteligente del año.

—Porque me gustan las que tengo.

Emily me contempla de arriba abajo, incapaz de creer que una mujer en su sano juicio quiera seguir viviendo sin las dos bolas de demolición que ella lleva puestas.

—Entonces, ¿ahora eres mi jefa?

—No, Emily, no lo soy.

—Pero ese hombre y tú…

—Ese hombre y yo nada.

Y es cierto. Admito que no tengo ni idea de lo que soy o lo que represento para Corban. Es verdad que acordamos llamar a lo nuestro «relación», pero reconozcamos que el término es bastante confuso. Relaciones hay muchas; de todo tipo: de pareja, de amigos, familiares… Incluso platónicas.

Vaya, eso último sí que sería patético, además de humillante, especialmente después de haber echado un casquete polar en la cocina.

—Pues deberías pensártelo mejor e ir a por él. Míranos a Ryan y a mí —dice, alzando la mano para mostrarme el anillo que luce en el dedo anular.

Los ojos se me abren de par en par cuando mi mirada se detiene en el enorme diamante que brilla en su mano izquierda.

¡Esto sí que no me lo esperaba!

Durante el año y medio que estuvimos juntos, Ryan no insinuó, ni una sola vez, que llevásemos lo nuestro a otro nivel. Y vale que de habérmelo pedido la respuesta habría sido un No como un piano. Pero la cosa es que, de todas formas, jode muchísimo. Mayormente porque ese anillo en el dedo de Emily, tras solo un par de meses de relación, es la mejor prueba de que no signifiqué nada para él. Menos que nada, si te paras a pensarlo. Aunque, para qué vamos a negarlo, en vista de mi historial amoroso, lo mismo puede extrapolarse al resto de tíos con los que he tenido algo serio. Pero lo peor sería que también pudiera aplicarse a los tíos con los que tengo algo ahora.

Eso sí que acojona.

—Te felicito. —Consigo forzar una amplia sonrisa.

—Gracias. —Arruga la nariz—. Pero aún no me has dicho que hay entre tú y ese hombre.

Miro su mano.

—Desde luego, no hay un anillo.

—Ya veo. —añade—. Quieres decir que es un secreto.

Dudo un instante.

—No, no es un secreto. Y es mejor que no sigas comentando esas tonterías por la oficina, o Caristeas se cogerá un cabreo de mil narices.

—Caristeas… —recapacita patidifusa—. ¿Estás diciendo que el nuevo jefe es Corban Caristeas? ¡Ya decía yo que me sonaba su cara!

—Sí, y tiene un genio del demonio. Si se entera de que vas contando por ahí esos chismes… —Intento parecer convincente—. Ya sabes, puede que hasta te despida.

—¿En serio?

—¿Tú qué crees?

—¡Oh! —Emily se lleva una mano a la boca—. ¿Crees que puedo contárselo a Ryan?

—Sí, si lo que pretendes es que mañana lo sepan hasta en Moscú. Admítelo, si Ryan fuera una emisora de radio, tendría que llamarse Radio Calle.

—Bueno, ya sabes cómo es, es muy extrovertido y sincero.

Alcahueta, chivato, cotilla, mamón… En este momento se me ocurren mil palabras que lo definirían. Pero ninguna de ellas es sincera.

Regreso a mi escritorio, me siento y vuelvo a clavar los ojos en Emily, que me ha seguido hasta mi mesa.

Trago saliva.

—¿Necesitas algo más?

—¿No te molesta? —Parpadea en silencio, como si aguardase a ver alguna otra reacción por mi parte.

—¿El qué?

—Lo de la boda.

—Ah, no. Para nada.

Los ojos de Emily se entornan ligeramente.

—Bueno, supongo que es normal.

—¿A qué te refieres?

—Pues que está claro que ahora juegas en otra liga.

Emily me dedica una sonrisa, más falsa que un euro de goma.

—Ya te he dicho que no estoy saliendo con el nuevo jefe, y que mi interés por Ryan hace ya tiempo que desapareció.

—Muy bien, eso espero, porque ahora él está conmigo —me advierte.

—Lo que tú digas.

Emily me estudia con detenimiento.

—Ryan dice que aún estás enamorada de él.

—Pues es mejor que se quede tranquilo; jamás lo he estado.

—¿A qué te refieres?

—Pues a eso: que no era amor.

—¿Crees que él miente?

—En absoluto. Solo es demasiado egocéntrico para aceptar que no ha representado gran cosa en mi vida. Eso es todo.

El silencio flota un momento sobre nuestras cabezas. Alzo la mirada y advierto que continúa en el mismo sitio, contemplándome con la mandíbula tensa.

—¿Sabes una cosa? —dice—, creo que tú y yo nunca llegaremos a ser buenas amigas.

¡Bingo!

Puede que Emily sepa una hartura de tíos, pero está claro que su inteligencia es más parecida al vocabulario del Correcaminos que al diccionario Espasa.

—Tranquila, creo que podré soportarlo.

Emily me observa con cara de haberse golpeado el dedo meñique del pie.

—Ah, y para que lo sepas, fui al ginecólogo y me dijo que no tengo granitos de esos ahí abajo —me informa con tono cortante—. Y Ryan no es adicto a chupar siliconas.

—¿Tampoco las tuyas?

Emily parpadea, tratando de decidir qué contestar.

—Eso no es asunto tuyo.

—No. Por supuesto que no lo es. —Contengo una carcajada mientras abro el correo.

¡Aleluya!

Mi pecho se agita de la emoción al ver el mensaje de Marian referente a una blusa de seda que tenía que haber ido a recoger del tinte hace dos días. Solo pensar en que voy a tener la excusa perfecta para largarme de aquí, me provoca un ataque de risa.

Emily alza una ceja.

—¿Qué ocurre ahora?

—Por lo visto Marian quiere que le recoja unas prendas del tinte.

—¿No vas a quedarte y esperar a saber qué ha pasado en la reunión?

—Ya me gustaría, pero no. Marian necesita esa ropa con urgencia.

—¿Realizar un recado te parece más importante que el futuro de esta empresa?

—Cuestión de vida o muerte —añado mientras agarro el abrigo y el bolso—. Lo pone en el correo. Puedes mirarlo tú misma.

—Podría, pero desconozco tu contraseña.

—Oh, cierto.

—Mar.

—¿Qué?

—No puedes irte ahora —afirma—. Ryan se pillará un buen cabreo si se entera de que te has largado, con la que está cayendo ahora mismo en la empresa.

—Lo que piense Ryan me importa un pimiento. Y no creo que para la empresa sea algo indispensable que yo esté aquí en este momento. Además, te recuerdo que soy la ayudante de Marian, y no la de tu prometido, y que es ella quien me ha ordenado que vaya a la tintorería.

Emily se cruza de brazos y entorna los ojos, sin perder detalle de todo lo que hago.

—Vale, haz lo que quieras. Pero luego no vengas llorando cuando el nuevo jefe te ponga de patitas en la calle.

—¡Adiós, Emily!

A pesar de que su estupidez me preocupa un bledo, de camino a la calle me quito el coletero y sacudo el cabello de mi nuca como si aún tuviera sus ojos clavados en el cogote.

Me dirijo tranquilamente al establecimiento donde hace ocho días dejé una falda y dos blusas. Sin embargo, cuando estoy a punto de llegar, mis pies aceleran, paso de largo la tintorería y entro a toda prisa en la primera cafetería que se cruza en mi camino. Después de pedir al chico de la barra un café con leche y dos donuts, me dirijo a una de las mesas más alejadas de la puerta, justo donde nadie pueda ver cómo me encojo en la silla, y me siento con el firme propósito de quedarme ahí sentada hasta que los donuts se queden más tiesos que el codo de una momia.

Reconozco que soy una grandísima cobarde, pero después de lo de «Gatita» va a volver al trabajo mi tía la de Burgos.

Cuanto más lo pienso, más hunde la humillación mi cabeza entre los hombros, apretándola contra las clavículas. Este ha sido, con diferencia, el peor día de mi vida. Peor aún que cuando supe que Claudia y Carlos iban a casarse.

¡Mierda, hasta eso había olvidado!

Quién sabe, quizá no esté yo hecha, después de todo, para eso del matrimonio y las relaciones largas. Soy algo así como un puente por donde los tíos pasan antes de ir derechos a la vicaría. Con otra, claro está.

—¡Menuda tonta estoy hecha! —Suspiro para mis adentros.

—¿Por qué? —pregunta alguien a mi lado.

Alzo la cabeza y me quedo petrificada al ver a Eric.

—¿Qué haces tú aquí? —exclamo sorprendida.

—¿Por qué crees que eres tonta? —vuelve a plantear la pregunta.

—¡Dios! ¿Es que tienes que estar presente en todos los momentos humillantes de mi vida?

—En todos no, obviamente. —Me regala una sonrisa morbosa.

El corazón se me acelera.

—No sé a qué te refieres.

—No tiene importancia. —Arruga el ceño.

Las rodillas me tiemblan ligeramente bajo la mesa. Empiezo a pensar que Eric no es ningún tonto, y que seguro que imagina lo que ocurrió el otro día entre yo y su jefe.

—De todas formas, lo que haga o deje de hacer no es asunto tuyo. Que yo sepa no somos nada el uno para el otro.

—¿Hablas de mí o de Caristeas?

—Hablo de los dos.

Me quedo asombrada de lo rápido que sus facciones se relajan al cabo de dos segundos.

—Lo siento —le digo.

—¿El qué?

—Haberte hablado así —pronuncio en un susurro—. Últimamente no estoy de humor.

—¿Es por lo del beso? —adivina de pronto. Luego agarra uno de mis donuts y le da un enorme mordisco, que acaba con más de la mitad.

—¿Es que nadie te da de comer? —mascullo tratando de mantener la calma, ignorando su pregunta.

—Venga ya, no seas egoísta, hay que ser buena chica y compartir con los más necesitados. —El muy sinvergüenza sonríe, chasqueando la lengua contra el paladar.

—Pues, a decir verdad, no me siento ahora mismo muy buena chica, así que… —Chasqueo también la lengua, añadiéndole al gesto un poco de sarcasmo marca Farré—. Además, no es que tú tengas pintas de andar muy necesitado, que digamos.

Eric sonríe de oreja a oreja.

—¿Estás diciendo que te gusta mi cuerpo?

—Para nada —respondo entre dientes—. Solo digo que, evidentemente, no estás flaco.

—O sea, que según tú estoy gordo.

Lo que está es buenísimo, pero preferiría rebozarme en un cuenco gigante de escorpiones venenosos antes que admitirlo en voz alta.

—Estás bien —afirmo.

—¿Bien? —Alza las cejas.

—Sí, ya sabes, en un término medio. Eres de esa clase de tíos.

—Mediocres.

¡Mierda!

—No, que va. —La cara empieza a arderme—. Ya me entiendes, quiero decir que estás fuerte, pero no del tipo que va a machacarse todos los días en un gimnasio.

—Qué bien que te des cuenta. —Sonríe ampliamente—. Todo natural.

El rubor salpica mis mejillas cuando él me mira con los párpados entrecerrados. Mi irritación ante su aptitud chulesca va en aumento, pero no voy a permitir que rompa mi autocontrol, que bastante perjudicado está ya últimamente.

—Y ahora, ¿vas a decirme qué estás haciendo aquí? —le pregunto.

—Te he visto entrar y te he seguido.

—Así, ¿sin más?

—No parecías tener buena cara, y he pensado en que quizá necesitabas hablar con alguien.

—Pues no, no lo necesito. ¿Por qué crees eso?

Eric alza una ceja y me mira durante un instante sin decir nada.

—¿Sabes qué? Tienes mucha razón —afirma irónicamente—. La culpa es mía, por ser un idiota y preocuparme por ti. Está claro que no me necesitas. Ahora que lo pienso, creo que en realidad no necesitas a nadie, exceptuando a quien tú y yo sabemos.

—Caristeas no tiene nada que ver con esto.

—Pareces muy segura.

—Porque lo estoy.

—Se te da genial mentir ¿lo sabes?

—¡Tú sí que sabes cómo adular a una chica!

—No, cuando la chica en cuestión se niega a ver lo que ocurre a su alrededor.

—¿Qué quieres decir con eso? —Una multitud de pensamientos burbujea en mi cabeza.

—Nada.

Eric me mira fijamente. Sus ojos contienen un brillo que me es imposible descifrar.

La rabia enardece mi pecho.

—Entre Corban y tú, conseguiréis que pierda la cabeza —digo entre dientes.

—¡Pero si yo no he hecho nada!

—¿Ah, no? ¿Y qué hay de lo del beso? —Me pongo rígida de pies a cabeza.

Eric hace una pausa.

—¿Estás diciendo que todo esto, es por el beso?

—No.

—No sabía que te hubiera afectado tanto. —Se inclina en su asiento para mirarme más de cerca.

—Y no lo ha hecho.

—Mar… —insiste.

—De hecho, me había olvidado del tema hasta hace unos segundos. Puedes estar tranquilo, no es lo que me preocupa.

Él frunce el ceño.

—¿En serio?

—¡Joder, ya te he dicho que no!

—Bien, vale —dice, apoyando la espalda de nuevo en el sofá—. ¿Y de qué se trata? ¿Qué es lo que te preocupa tanto?

—Corban.

Un músculo en su mandíbula se tensa. Cruza los brazos y los apoya pesadamente sobre la mesa.

—¿Pasa algo con él? —pregunta molesto.

—En realidad, no lo sé. —Hago una pausa mientras la sangre se agolpa en mis mejillas—. Bueno, sí, que tu jefe es un capullo.

En sus labios aparece una sonrisa.

—¡Oye, que no es divertido! —protesto.

—Sí, claro. Perdona. —Se humedece los labios, intentando recuperar la seriedad—. ¿Qué ha hecho esta vez?

—¿Sabías que ha comprado la empresa donde trabajo?

—No tenía ni idea.

—Y no conforme con eso, se pasa por allí esta mañana y me llama «Gatita» delante de todo el mundo. ¡Gatita! ¿Puedes creerlo? Y ahora solo me pregunto cómo podré volver al trabajo y mirar a Emily a la cara como si nada.

—¿Quién demonios es Emily?

—La tía que se acuesta con mi ex.

—Un momento, un momento. A ver si lo he entendido bien —me interrumpe con el ceño fruncido—. Esa tal Emily se acuesta con tu ex, ¿y aún te preocupa lo que ella piense de ti?

Arqueo una ceja y abro la boca para responder, pero la cierro de golpe.

—Seguro que estás pensando que soy una tía rara.

—Creo que eres muchas cosas.

—¿Y rara?

—Diferente. —Su sonrisa se acentúa.

—Diferente en plan guay, o diferente en plan, «no existe palo suficientemente largo para que yo quiera tocarte».

Eric suelta una maravillosa carcajada.

—Solo diferente.

Aunque no tengo ni repajolera idea del significado de su respuesta, me echo a reír, invadida por una emoción agradable.

—Ahora en serio —dice Eric, ceñudo—. ¿Por qué no se lo dices?

—¿Decirle qué, a quién?

—A Caristeas. —Suspira—. ¿Cuál es su problema? Dile que no te gusta que te llame así. Aún menos cuando hay otras personas delante. Que lo consideras una falta de respeto.

Eric me mira fijamente. La verdad, me avergüenza decirle que temo cómo reaccionará Corban si le digo tal cosa. Está claro que no es una de esas personas a la que puedas decir cómo tiene o no que comportarse. Si lo hago, es posible que no quiera volver a verme. Y aunque mi parte más prudente está a favor de que sea así y que desaparezca de mi vida, que ya está lo bastante patas arriba para complicarla aún más, la otra parte, la más egoísta, quiere permanecer a su lado y ver qué ocurre.

—Puede que tengas razón —le digo, aunque soy plenamente consciente de que no le haré caso.

—Claro que sí.

Un ligero carraspeo junto a nuestra mesa nos interrumpe. El camarero se inclina levemente hacia mí, acerca la cafetera a mi taza y me pregunta si sirve más café.

Afirmo con la cabeza.

—¿Por dónde íbamos? —me pregunta Eric cuando el muchacho regresa tras la barra.

Yo encojo los hombros y doy un sorbo a mi café, tratando de pasar del tema.

—¿Te enfadaste cuando te besé? —continúa diciendo.

Levanto la vista de la mesa y advierto la preocupación en sus ojos.

—Eh…, no —respondo—. Supongo que no.

—Bien. —Asiente—. Eso me tranquiliza.

—¿Por qué lo hiciste?

—¿Debería haber un motivo?

—Creo que sí.

—Pues yo opino que no.

—Venga ya, siempre hay un motivo para besar a otra persona —digo, sin dejar de mirarle.

—¿Sí?

—Claro.

—¿Estás completamente segura de eso?

Asiento con la cabeza.

—¿Del todo?

—Oye, mira, si lo que te ocurre es que no quieres responder a mi pregunta, pues no lo hagas. Pero trata de no volverme loca. —Suspiro exasperada.

—Okey —acepta él, triunfante.

Inspiro hondo y observo a Eric un instante.

—¿Sabes?, no me importa.

Eric alza la cabeza y analiza mi rostro con detenimiento.

—¡Vaya trola!

Mi corazón se acelera.

—En serio, ni siquiera un poco —le digo indignada—. No fue más que un beso. ¿A quién le importa un puto beso?

Sus ojos relampaguean, se inclina sobre la mesa, apoya una vez más los codos en ella y extiende una mano hacia mí. El corazón se me detiene cuando aparta un rizo de mi frente con los dedos. Cientos de emociones me invaden el pecho cuando noto que sus nudillos rozan mi rostro involuntariamente.

¡Dios! ¿Qué narices me pasa?

—Tienes una boca alucinante. —Cruza la mirada con la mía. Su sonrisa se desvanece.

No es que yo tenga mucha experiencia en lo de hacerse ojitos y todo eso, pero ya te digo yo, que ni en sueños voy a dejar que esto me afecte también. Me sobra con lo del beso, para añadir más problemas a esa ecuación.

—Tú no estás bien de la cabeza. —Me río en su cara.

—Me has pedido una razón, y te la he dado: te besé porque tienes una boca alucinante.

Una de mis cejas se eleva ligeramente.

—No estoy segura de que estemos hablando de la misma boca. Ya sabes, la que tienes delante, la de besugo marinado.

Eric me mira atentamente un largo segundo, antes de soltar una risa.

—¿Quieres que te diga una cosa?

—¿Tengo elección?

—No.

—En ese caso, estoy deseando oírlo —le garantizo en tono sarcástico.

—Creo que deberías comprarte un buen espejo.

—Ya tengo uno en casa, gracias.

—En ese caso, quizá lo que necesitas es ir a que te vea un oculista.

—Mi vista está perfectamente.

—Entonces es aún peor de lo que creía, y lo que pasa es que te falta un tornillo.

—¿Has terminado ya?

—No, no he terminado.

—No me digas…

—No entiendo qué demonios te pasa, ¿es que solo te ves fantástica cuando Caristeas te lo dice?

—Oye, ya sé que no soy ninguna modelo… —digo, resistiéndome al impulso de arrojarle el café a la cara—. No hace falta que vengas tú a decírmelo.

Eric resopla con frustración.

—No entiendes nada de nada, ¿verdad?

—¿Y tú sí?

—Es evidente que mejor que tú.

—Bien —gruño—. ¿Has terminado ya?

—Sí, ahora sí que he terminado —responde levantándose. Saca del bolsillo un billete de diez libras y lo sitúa encima de la mesa—. A esta invito yo.

—Es lo menos que puedes hacer, después de comerte mis donuts —refunfuño.

—De nada. —Achica los ojos.

Incrédula, lo sigo con la mirada, hasta que la puerta de la cafetería se cierra a su espalda. Si no fuera porque sé que es imposible, pensaría que estoy siendo víctima de un programa de esos de cámara oculta. No acabo de entender su extraño comportamiento, o lo que ha querido insinuar cuando ha dicho que solo me veo fantástica cuando Caristeas me lo dice. Incluso parecía estar enfadado. En fin, ¿Quién demonios entiende a los hombres?

Estoy a punto de levantarme cuando el zumbido de mi teléfono me avisa de que he recibido un whatsapp.

Caristeas: Hola, Gatita.

¡Y dale con lo de Gatita!

Releo el mensaje y me entran ganas de no contestar. Pero entonces recuerdo que tengo activada la confirmación de lectura, y que Corban seguramente haya visto el aterrador doble check azul en cuanto he abierto su whatsapp.

Yo: Preferiría que no me llamaras Gatita.

Borro.

Yo: ¿Podrías dejar de llamarme Gatita?

Borro.

Yo: Me encanta lo de Gatita, aunque preferiría que lo usaras solo en privado.

Borro.

Yo: Hola.

Caristeas: No te he visto cuando ha terminado la reunión.

Yo: Lo sé, tenía unas cuantas cosas que hacer. Ya sabes, cosas de secretarias.

Caristeas: No creo que debas preocuparte más por eso.

Yo: ¿Qué quieres decir?

Caristeas: Mañana, en la oficina, cerraremos la compra de Caver House y el traspaso de poderes de la empresa. Voy a necesitar que te ocupes de todo.

Esto empieza a inquietarme más que un corto de Tarantino. Si pudiera elegir, elegiría desaparecer del mapa. O lo que es mejor, retroceder en el tiempo hasta el día en el que tropecé con Harrison y solté aquella dichosa parrafada sobre Caver House. Si hubiera decidido quedarme ese día en la oficina y no acompañar a Corban, nada de lo que después tuvo lugar habría ocurrido. Pero claro, si lo hubiera hecho, ahora no tendría un rollete megarricodelamuerte con el que ir a la boda de Claudia. Naturalmente, ni siquiera eso podía ser sencillo en mi vida.

Suspiro.

Y encima, va Eric y se mosquea.

Me estremezco de la cabeza a los pies al pensar en eso último. Bien, está claro que en algún momento voy a tener que ir pensando en pedir cita con un buen psicólogo para que me arregle la cabeza, porque cada vez me funciona peor.

En silencio, observo el resto del café que queda aún en la taza. No puedo adivinar el motivo que me empuja a pensar cada vez más en él. Eric tiene el superpoder de sacarme de mis casillas con solo abrir la boca, logra enfadarme, me reta y despierta dudas de todo tipo en mí, en las que no me gusta pensar. Y sin embargo lo hago, pienso más en él y en sus palabras de lo que lo hago en cualquier otra cosa.

Inspiro profundamente.

Por otro lado, admito que es de los que saben escuchar. O, bueno, mejor dicho, de los que saben escuchar mientras no lo mojes o le des de comer después de las doce, al igual que a un Gremlin.

¿Quieres vivir una historia de amor verdadero?: cómprate unos bonitos zapatos

Me dirijo a la barra para dejar tres libras de propina, que es todo el dinero en efectivo que llevo encima, y salgo a la calle. Mientras mis pies caminan hacia ninguna parte, no puedo dejar de pensar en Eric.

Nos besamos, sí, ¿y qué? ¿Acaso es tan horrible? Por amor de Dios, ni que fuera un crimen. La gente se besa todos los días y no por ello se origina un cataclismo interplanetario.

¡Vamos, Mar, déjate de bobadas! Sabes que lo que hiciste está mal. Punto. Así que deja ya de quitarle hierro al asunto inventándote excusas tontas. Ha llegado el momento de coger el toro por los cuernos, hablar con Eric y dejar las cosas claras, antes de que este asunto llegue a oídos de Corban.

Tomo una bocanada de aire y lo suelto lentamente cuando me detengo frente al escaparate de un gran almacén de modas. Mis funestos pensamientos se esfuman como por arte de magia en cuanto poso los ojos en el teatral despliegue de maniquís medio anoréxicos que, posando tras el cristal, animan a los transeúntes a pasar al interior y hacerse con alguna de las maravillosas prendas que exhiben sobre sus cuerpazos de plástico.

Mi mirada se detiene en un bonito vestido de satén de color verde. El maniquí que lo lleva puesto muestra orgullosa su pelvis descoyuntada, en una pose imposible, que parece decirle a todas las mujeres de la tierra: «¡Chicas, esto es para vosotras!».

Pongo los ojos en blanco. Intuyo que si me compro ese trapito acabaré pareciendo una butifarrilla catalana. Y no es cuestión de kilos, es cuestión de que nadie tiene el cuerpo de un maniquí, aunque en la intimidad de mi mente me imagine a mí misma como una espléndida diosa de cabellos rojos mientras lo contemplo.

Dos segundos después, cruzo la puerta y acabo paseando por los pasillos del departamento de moda, comprando más de lo que realmente necesito: pantis sujétalo todo, sostenes que levantan el ego, y un par de minitangas de cuya compra acabaré arrepintiéndome en cuanto ponga el primer pie en casa. Pero nada de eso tendría sentido si no existiera esa fantástica fantasía hecha realidad, el culmen de cualquier plan vital: ¡los zapatos de tacón de aguja!

Suspiro frente a la amplia sección femenina de calzado y me quedo mirando, absorta, la maravillosa colección de verano.

¿Quién quiere una historia de amor, cuando existen los zapatos bonitos? Ocurre lo mismo con la ropa o el maquillaje: no existe mejor terapia para elevar la autoestima que gastar un buen pellizco en ti misma. Quizá por eso empieza a preocuparme que en el transcurso de estos dos últimos meses la ropa en mi armario haya empezado a demandar más y más espacio, y que mi cuenta corriente esté más y más vacía. Cada vez que veo alguna prenda, enseguida siento la necesidad de conseguirla. De algún modo, me he dado cuenta de que necesito impresionar a Corban. Constantemente. La verdad, empieza a resultarme agotador. Me siento como una de esas chicas de las revistas que tienen que estar siempre perfectas y maravillosas, con cada pestaña y lunar en su sitio.

La frente se me perla en sudor al echar un vistazo a las quinientas libras que marca la etiquetita del precio, que es dorada y elegante, como debe ser una etiquetita cuando estás a punto de gastarte un cuarto de tu salario en algo que vas a ponerte en los pies.

Quizá otro día, pienso escabulléndome con entrenado disimulo hacia la zona Outlet, donde podré buscar entre los zapatos de la colección del año pasado.

La verdad es que nunca he comprendido por qué algunas personas tienen tanta prisa por conseguir lo último, si puedes comprarlo mucho más barato si esperas un poco.

Mis ojos se detienen en unos maravillosos Louboutin de terciopelo rojo con fastuosos tacones de aguja. Son increíbles, bellos y muy sexis, de manera que, al instante, mi cerebro comienza a trabajar a toda prisa, repasando lo que tengo en el armario. Podría ponérmelos mañana con una falda negra, para cerrar la venta de Caver House. Únicamente necesito comprar una blusa a juego y habré conseguido el look perfecto.

Sin dudarlo, regreso al departamento de moda femenina, donde paso media hora buscando entre decenas y decenas de prendas hasta que finamente localizo una blusa de seda roja con pequeños botoncitos forrados. Después de comprobar que me queda como un guante, pago en la caja y me dirijo hacia la parada de metro más cercana, dispuesta a regresar a casa y olvidarme de la ropa que debería haber recogido del tinte. En cuanto salgo de mi parada, en Portland Street, el teléfono empieza a sonar en mi bolso. Echo un vistazo a la pantalla y compruebo que es mamá quien llama.

—Hola mamá.

—Ay, Mar ¿Cómo has podido callarte una cosa así? —chilla, no muy contenta.

—¿Así, cómo? —Sacudo la cabeza y, aunque durante el primer segundo no tengo ni repajolera idea de lo que está hablando, al momento se me enciende una lucecita en el cerebro. ¿Se habrá enterado de lo de la abogada de papá? ¿Cómo ha podido ocurrir? ¿Acaso se lo ha contado Isabel?—. Mamá, de verdad que lo siento, es que no sabía cómo decírtelo para no hacerte daño. Estabas tan furiosa con papá…

—¿De qué narices estás hablando? ¿Se puede saber qué tiene que ver tu padre en todo esto?

—Nada… —suelto automáticamente, sin saber de qué puñetas está hablando, antes de que la cosa se líe aún más.

—Mira, no me importa si estás saliendo con uno de los hombres más ricos de Europa, lo que de verdad me molesta es que ni siquiera se te ocurriera decírmelo.

¡La mato! ¡Voy a matar a Isabel! Y luego lanzaré sus pequeños huesitos a los peces.

—Ya veo que Isabel te lo ha contado.

—No le ha quedado más remedio después de que le dijera que podía abandonar la habitación donde duerme y mudarse a la casita del jardín. Tu hermana me dijo que mejor lo haría después de la boda, porque ibas a traer compañía, y dado que no habías mencionado nada sobre ese asunto…

—Pensaba contártelo… en algún momento.

—Bueno, pues por suerte ya lo sé. Esta mañana misma ordené que lo limpiaran todo a fondo y que compraran sábanas nuevas.

—Siempre podemos alojarnos en un hotel.

—¡Ni hablar! No voy a permitir que mi hija y mi futuro yerno se alojen en otro lugar.

—Preferiría que no lo llamaras así, mamá.

—¿Yerno?

—Por ahora solo nos estamos conociendo. Es demasiado pronto, y me moriré de la vergüenza si lo haces.

—¡Pero qué vergüenza ni qué leche frita! ¡Es multimillonario!

—Es algo más que eso, ¿no te parece?

—¿Qué quieres decir?

El corazón se me detiene.

—¿No te ha dicho Isabel de quién se trata?

—Dijo que no era importante. —Duda un instante—. ¿Acaso lo conocemos?

—No.

—¿Es famoso?

—En absoluto —le miento.

—Da lo mismo —añade enseguida—. No te imaginas la cara que puso tu hermana Claudia cuando se lo conté. ¡Casi se cae de la impresión!

—¿Se lo has dicho a Claudia? —Una de las bolsas que acarreo en las manos se escurre de mis dedos y cae al suelo—. ¿Cómo has podido?

—Lo dices como si hubiera cometido un crimen.

—Esto es mucho peor, mamá. A mi hermana Claudia no le importa con quién salgo o dejo de salir.

—Se habría enterado de todas formas, ¿no crees?

—Al menos deberías haberme preguntado primero —respondo mientras me agacho para recoger la bolsa del suelo.

—Mar, no necesito tu permiso, te recuerdo que soy tu madre.

—Ya, claro, y yo tu hija, y no por ello voy por ahí contándole a todo el mundo lo que haces o dejas de hacer con tu vida. —Suspiro—. Bueno, en fin, ¿ha dicho algo papá sobre el tema?

Mamá resopla.

—Hace semanas que tu padre no vive con nosotras en casa.

—¿Qué?

—Se ha mudado a un pisito de soltero en las afueras de Barcelona.

—Oh, mamá, no sabes cuánto lo siento.

—Me da igual, de verdad, conque venga a la maldita boda y se comporte como es debido, me da lo mismo lo que haga con su vida o con quién demonios la comparta —afirma con fingida frialdad—. ¿Sabes que se ha liado con una mujer muchísimo más joven que él? ¡Resulta patético!

—¿Vendrá con ella a la boda?

—Es mejor que ni se le ocurra.

—¿Y qué harás si al final lo hace?

—Si lo hace, lo castro allí mismo.

—¡Madre mía, mamá! Deberías dejar de decir esas cosas y relajarte un poco. Seguro que con el tiempo papá se dará cuenta de que está cometiendo un grave error. Mientras eso ocurre, ¿por qué no te planteas hacer algo que ayude a que te calmes? El yoga, por ejemplo, es una buena opción. Al menos eso es lo que todo el mundo dice.

—Lo sé, mi amiga Macu ha empezado a ejercitarse con un entrenador personal. Por lo visto la rutina de ejercicios que le ha impuesto ese hombre le ha sentado de maravilla. Según ella, ahora se encuentra más relajada y positiva que nunca.

—Pues creo que sería una buena idea que le pidieses el teléfono de ese entrenador. Puede que a ti también te ayude.

—De eso nada, yo no necesito a ningún gurú de esos. Lo que necesito es que tu padre se deje ya de tonterías y vuelva a casa con su familia, que es donde debe estar. —Suspira—. Y hablando de la familia, ¿cuándo vuelves a casa?

—Llegaré el diez de abril.

—¿No es demasiado justo? Apenas queda un mes. Recuerda que la boda es el día once. Lo que significa que tendrás solo un día para prepararlo todo.

—Ya… —Suspiro mientras abro la puerta de mi apartamento—. No te preocupes, compraré algo bonito aquí, en Londres, y lo llevaré conmigo. Seguro que podré encontrar un vestido elegante.

—Me siento tremendamente aliviada de que finalmente aceptes lo de esta boda, Mar. Claudia se sentirá muy feliz.

—Pues no debería. No me queda otro remedio que aceptarlo, pero sigo creyendo que apesta.

Tras media hora aguantando la parrafada, cierta pero no aplicable a nuestra disfuncional familia, que suelta mamá sobre las buenas relaciones entre hermanos y todas esas cosas que deberían preocuparme, pero que me importan un pimiento, cuelga el teléfono.

Está claro que, pase lo que nos pase, mamá y yo no vamos a llegar a entendernos nunca. A veces pienso que somos de distintos planetas o estamos hechas de una combinación de metales que se repelen, algo así como el agua y el aceite, que nuestros caracteres seguirán chocando toda la vida.

Vale, puedo aceptarlo.

Aunque también apeste.

7

La primera causa de divorcio es estar casada

¿Quién se atrevería a decir lo contrario? Es pura estadística: casarse mata el amor. Y si no, mirad a Carmen Electra y Dennis Rodman, tan monos y bien avenidos, y no duraron ni diez días después de pasar por la vicaría.

Sospecho que es por eso que me alegra, en parte, que Claudia haya decidido casarse con el gilipollas de Carlos: las estadísticas. Y sí, soy consciente de que han pasado años desde que les pillé haciendo la postura de las tijeras suspendidas (mi hermana es la mar de flexible, además de una zorra), y que debería olvidarlo, pasar página, blablablá, y todas esas gilipolleces que los demás te dicen mientras dan palmaditas en tu espalda, como si sacudirte las vértebras fuese a lograr en algún momento que te sientas mejor. Pero en mi defensa diré que Carlos y yo éramos jóvenes cuando empezamos a salir, y que estuvimos haciendo el tonto demasiado tiempo antes de prometernos. Así que ya habréis imaginado que lo que realmente me cabrea de todo este asunto es que al poco de marcharme, él pasara de mí. Literalmente. Y no es que se lo reproche, obviamente era cuestión de tiempo que lo nuestro se fuera al garete por una cosa u otra. Lo que le reprocho es que la razón fuera Claudia. Porque, ¿en serio tenía que ser con mi hermana? ¿Es que no había más mujeres en Barcelona?

Lo admito, cuando pienso en ello me entran ganas de estrangularlos. A los dos. Pero me niego a que eso ocurra. Sobre todo hoy. Esta mañana me siento demasiado feliz para oscurecer este buen rollo con mierdas de esas cargadas de negatividad. Puede que sea porque me levanté temprano, machaqué este cuerpo que Dios me ha dado dos horas en el gimnasio, y al volver a casa resistí el deseo de asaltar la nevera y zamparme todo lo que contuviera azúcar. Da igual cuánta.

¿Sabéis una cosa?, resulta que lo de ir al gimnasio no ha sido una experiencia tan traumática, después de todo. A fin de cuentas, las duchas están cerradas, lo que te concede cierta privacidad, así que solo se trata de enrollarte en la toalla, desvestirte a toda prisa y ducharte antes de que la clase de zumba finalice y el vestuario se llene de diosas marca costillas.

Y luego viene la recompensa: te sientes una mujer nueva. Regresas a casa tan encantada contigo misma que ni siquiera dudas en ponerte la ropa interior más maravillosa que encuentras en tu cajón. Lo que en mi caso se traduce en un conjuntito, muy mini, de tanga y sujetador de los que quitan el hipo. Aunque tengo que añadir que sería fantástico que, además de quitar el hipo, la tirilla del tanga se clavara menos en mitad de las nalgas. Eso sí que sería un logro para la humanidad. Porque bonito, lo que se dice bonito, lo es un rato largo, pero apuesto a que debió de inventarlo un hombre que no pensó jamás en ponerse semejante material de tortura más de diez minutos seguidos.

Después de ponerme la falda y la blusa que compré ayer durante mi epopeya en los grandes almacenes, compruebo felizmente que ambas prendas combinan a la perfección con mis estupendos zapatos rojos. Lamentablemente, como era de esperar, mis rizos vuelven a parecer una pelea de calamares borrachos, de modo que no me queda otra que recogérmelos en un aburrido moño bajo y suelto, desprovisto de cualquier gracia, que termina desluciendo un poco mi bonito look. Un inconveniente que corrijo, en parte, aplicando un vibrante tono rojo rubí a mis labios y soltando varios mechones de cabello a los lados de las mejillas, con los que consigo enmarcar mi rostro.

Tratando de no perder más tiempo, agarro el bolso, un abrigo y abandono mi apartamento. Aunque mi ánimo continúa estando en modo On Fire Yupi Fire, me decepciona un poco descubrir que el ascensor vuelve a estar averiado. Lo que significa que tendré que bajar, una vez más, por la escalera. Y esta vez lo haré con zapatos altísimos y nuevos.

Apenas desciendo los cuatro primeros escalones, me doy cuenta de que no serán los zapatos, sino la falda, más ajustada de lo que pensaba a las rodillas, la que va a suponer un problema. De manera que cuando alcanzo el primer rellano, tras asomarme por la barandilla y comprobar que no hay nadie más a la vista, me la subo hasta la mitad de los muslos y desciendo los peldaños sin detenerme hasta que alcanzo la planta baja.

—¡Madre mía! —exclamo al abrir la puerta, deteniendo los pies justo a tiempo de evitar que mi cuerpo acabe espachurrándose contra la poderosa espalda de Corban.

Él, que obviamente ha oído mi llegada a lo estampida de ñus en la sabana, se gira para mirarme. Cuando esos enigmáticos ojos suyos, tan irreales, recorren mi cuerpo, demorándose más de la cuenta en mis muslos desnudos, un escalofrío me sacude el espinazo.

—¿Qué estás haciendo aquí? —pregunto mientras trato de situar la falda en su sitio.

—He decidido pasar a buscarte.

—Eres muy amable. Pero no deberías haberte molestado, podrías haber enviado a alguien a recogerme.

—¿Y arriesgarme a que llegaras tarde justo hoy, cuando vamos a formalizar la compra de Caver House? —dice mientras me acompaña hasta la limusina, aparcada a unos veinte metros del edificio.

Aunque he de admitir que su respuesta me decepciona un poco, no lo hace tanto como debería. Si hay algo que he aprendido durante estos últimos meses, es que él es así. No es algo que haga adrede, es solo su forma de ser, más práctica y narcisista que la del resto de los mortales.

—Además, buscaba el momento de poder hablar contigo a solas —dice una vez subimos al coche.

Noto que el corazón me sube a la garganta cuando le veo aflojarse la corbata e introducir una mano en el bolsillo de su chaqueta.

—¿Ocurre algo malo? —pregunto.

—No. Es solo que tenemos que hablar de la boda.

Clavo los dedos en la tapicería del asiento y el cuerpo se me queda rígido como la Cibeles. Mi cerebro se detiene, tratando de procesar el contenido de sus palabras.

Vale, no te pongas nerviosa, no está hablando de lo que tú crees, me digo tratando de respirar. ¡No! ¡Ni hablar! Para esto sí que no estoy preparada. Como saque un anillo de ese bolsillo, salto ahora mismo del coche. Me da igual si está en marcha. Una costilla rota es un mal menor.

—¡Es demasiado pronto para hablar de eso! —Carraspeo—. Tenemos mucho tiempo por delante, ¿no crees?

Corban frunce el ceño y saca la mano del bolsillo.

—Creí haberte entendido bien cuando dijiste que la boda de tu hermana era el mes que viene.

Tan pronto advierto que es su móvil lo que sostiene en la mano, y no un anillo, como mi mente me ha hecho creer, mis músculos se relajan. Tanto, que durante un segundo temo acabar escurriéndome sobre el sofá de cuero como un pedazo de gelatina.

—Oh, sí, la boda… —Una ligera sonrisa curva mis labios.

—Sí, la de tu hermana Claudia. ¿No es ella quién se casa?

—Ya. —Noto cómo una gota de sudor se desliza en mitad de mis pechos—. Espero que no te importe, pero mi madre insiste en que nos alojemos en la casita del jardín. No es que sea un hotel de cinco estrellas, obviamente, aunque hay espacio suficiente para dos o tres personas.

—Precisamente, de eso quería hablarte.

—Si no te gusta la idea, podríamos buscar un hotel. Todavía estamos a tiempo de…

—No es eso, seguro que la casita del jardín de tus padres es genial —me interrumpe.

—¿Entonces?

—Sé que te lo prometí, pero últimamente han surgido varios imprevistos, y no voy a tener más remedio que ausentarme de Londres una temporada.

Tras un segundo, durante el que no entiendo de qué cojones está hablando, mi mente reacciona.

—¿Cuánto tiempo?

—Un par de meses, puede que tres.

—Un par de meses… —repito, atónita—. Pero, la boda…

—Lo sé —me interrumpe.

—No entiendo lo que estás tratando de decirme.

—Lo que quiero decir es que tendrás que ir sin mí.

—¿Estás hablando en serio?

—Créeme que lo siento, pero prometo compensártelo en cuanto regrese a Londres.

Respiro hondo.

—No hace falta. —Aunque trato de que mi voz suene fría, mis palabras terminan siendo un susurro quejumbroso.

Corban clava la mirada en mí.

—Tengo una idea, ¿por qué no se lo pides a tu compañera de piso?

—¿Qué? —Lo miro estupefacta.

—Pídele que te acompañe —me dice—. Yo correré con los gastos de vuestros viajes.

Durante un segundo me quedo paralizada, incapaz de reaccionar. ¿Cómo voy a explicarle esto a mamá? ¿Cómo voy a decírselo a los demás? La sola idea de que la gente que quiero piense que la he vuelto a cagar, me pone enferma. Si mamá no le hubiese sonsacado lo del novio rico a Isabel, nada de esto estaría ocurriendo.

Dispuesta a enfrentar este revés como la mujer adulta que soy, enderezo la espalda y me coloco un poco más erguida en el sillón. Cuando finalmente alzo la vista, me doy cuenta de que él me está observando con atención.

—¿Ocurre algo?

—¿Has ganado peso? —suelta de pronto.

La pregunta me deja más fuera de juego que una ardilla en un acuario. Una de dos, o Corban no piensa bien lo que va a soltar por esa boquita suya, o finalmente se ha dado cuenta de que la falda me va más apretada que la licra de un ciclista.

—Sí. Bueno, no. Quiero decir que no lo sé. ¿Tan horrible sería si lo hubiese hecho?

—Para nada. Continúas teniendo un cuerpo estupendo.

—Ya… —respondo, intentando no cabrearme. ¿Qué narices tendrá que ver mi peso, con la boda de Claudia?

Entonces, con la misma tierna sonrisa en la boca, alarga la mano y me entrega un sobre. Me inclino hacia delante y lo abro para ver qué contiene. Cuando descubro un cheque en el interior, me quedo pálida.

—¿Qué es esto?

—Tu comisión.

Lo miro atónita.

—Aún no hemos cerrado la venta.

—Eso no importa.

—Claro que importa.

—Quédatelo. Ese era el trato. —Levanta la mano con la palma hacia afuera.

—Si cerrábamos la venta.

—La cerraremos en un par de horas.

—Entrégamelo entonces.

—En serio, Mar, no te imaginaba tan cabezota.

—No soy ninguna cabezota.

—Entonces, cógelo.

La irritación me inunda el pecho. Cierro la mano alrededor del sobre y dejo salir el aire de los pulmones.

—Está bien —acepto a regañadientes—. Pero te lo devolveré si no llegamos a un acuerdo con el propietario.

—Me parece justo.

Tras unos minutos en silencio, Corban vuelve a abrir la boca.

—¿Te gustaron las flores?

—¿Qué flores? —Frunzo el ceño.

—Las que te envié ayer por la tarde. —Le echa un vistazo al móvil.

—Yo no he recibido ningunas flores.

Durante un instante, percibo que cierta tensión se apodera de sus hombros.

—Sí, bueno… Supongo que pensé en hacerlo en algún momento.

—Eh… Sí, suele pasar…

¿Soy yo, o esto huele peor que el sótano de Drácula? Valorando fríamente las alternativas, sé que cabe la posibilidad de que esté diciendo la verdad, que a las flores les hayan germinado dos piernecitas y se hayan largado ellas solitas. Conociéndole, no hay nada que venga de él que pueda ya sorprenderme. Sin embargo, hay algo en su forma de actuar que dispara la alarma interna que habita en mi cabeza.

—¿Ocurre algo? —pregunta de pronto.

—¿Qué?

—Te has quedado muy callada.

—Solo estaba pensando en que no hay problema en ir sin ti a esa boda. En fin, ya soy mayorcita. Sé cuidarme sola, tampoco necesito decirle nada a Charlize —miento.

Él continúa sonriendo.

—Sabía que lo entenderías, Gatita.

Lo sé, lo sé. Sé que debería abrir la boca, de una maldita vez, y pedirle que deje de llamarme «Gatita», que de Gatita tengo yo lo que él de clérigo. Pero debo de ser la tía más tonta del mundo porque, una vez más, opto por cerrar el pico y sonreír como una estúpida. Me pregunto en qué momento he comenzado a quererme tan poco. Quizá ese es el efecto secundario de salir con un hombre guapo y megarrico, que se te derriten las neuronas o algo parecido.

Nada más llegar a la oficina, alzo una mano, saludo a Emily y me dirijo hacia mi mesa sin darle tiempo a responder. La idea de pasar unas cuantas horas trabajando en las decenas de expedientes que se han ido acumulando sobre el escritorio, y olvidarme un rato de todo lo que últimamente está ocurriendo a mi alrededor, es demasiado tentadora para dejarla pasar. Pero cuando estoy a punto de rodear el escritorio para sentarme, noto el peso de la mano de Corban en mi hombro.

—Acompáñame —ordena empujándome suavemente hacia la sala de juntas.

Emily me contempla con cara de ardilla aburrida de morder limones. Lleva puesto un vestido de color grosella chillón, a juego con sus labios, que le sienta bastante bien. Si tuviera que definir su apariencia de algún modo, diría que es algo así como un regalo en forma de reloj de arena que no deja mucho a la imaginación. Ya sabéis, como sus lolas, que son de dominio público.

El corazón me late con fuerza cuando accedo a la sala de juntas y veo que todos giran la cabeza al mismo tiempo para mirarme. A pesar de haber estado en este lugar mil veces, hoy me resulta extraño. La atmosfera es más tensa de lo habitual, algo que se hace más evidente cuando ocupo una de las butacas y alguien tose con fuerza, como queriendo hacerles saber a los demás que soy la culpable de que la empresa haya cambiado de propietario. Me agito en el asiento varias veces, tratando de encontrar una postura más cómoda y menos culpable que parece no existir, y abro el cuaderno que tengo delante.

Al otro lado de la mesa, Ryan, tieso como un palo, me contempla sin pestañear, como si tuviera delante de él a una especie de bicho inmundo. Tiene la mandíbula tan apretada que empiezo a temer que acabará partiéndose algún diente si se descuida. No hay que ser muy lista para darse cuenta de que el muy idiota está tratando de intimidarme. Lo que no sabe es que eso no va a suceder, que no voy a bajar la cabeza, por mucho que insista en transmitirme su desprecio.

Tomo una bocanada de aire, curvo los labios ligeramente hacia arriba y le sostengo la mirada mientras, a mi lado, Corban continúa firmando uno tras otro los papeles de compra y venta, completamente ajeno a la silenciosa batalla que Ryan y yo sostenemos.

Una vez termina, todos en la sala de juntas se levantan para apelotonarse en torno al nuevo jefe, aguardando el turno de poder estrechar su magnánima mano. Las facciones del rostro de Corban reflejan el desprecio que siente hacia tales muestras de camaradería. Solo yo parezco percatarme. Todos están demasiado concentrados en hacerse notar. En tratar de conservar su puesto en la empresa. Cada uno de ellos sonríe. Es increíble lo mucho que pueden llegar a cambiar las personas cuando les cambia la situación.

—Te veo en un rato —me dice Corban. Después da media vuelta y abandona la oficina con ellos pegados al trasero, como un equipo de rugby al entrenador.

Suspiro y me paso la mano por el cabello. Al menos ha llegado el fin de la reunión.

De pronto, un lúgubre sonar de palmas atrae mi atención.

Ryan continúa sentado al fondo del despacho. Su oscura figura se recorta frente al soleado ventanal mientras aplaude lentamente.

—¡Bravo! —se mofa.

Aunque he tratado por todos los medios de mantenerme firme, los nervios amenazan con invadirme el cuerpo cuando advierto la furia con la que sus ojos taladran mi cráneo.

—¿Vas a quedarte ahí toda la mañana? —le digo.

—¿Y dónde quieres que vaya, a mi despacho?

—Es una buena idea.

—No te burles de mí. Seguro que lo siguiente que harás será darme la patada.

—A pesar de lo que tú crees, yo no soy nadie para echarte de esta empresa. Pero si alguien decidiera hacerlo, ten por seguro que sería porque últimamente no vendes una mierda, y no por mi culpa.

—El papel de mosquita muerta no te va nada.

—Te recuerdo que si no hubieras corrido a contarle todo a Harrison, Marian no estaría ahora sentada en mi lugar, dejándote a ti sin clientes.

Él suelta una sonora carcajada.

—¡Menuda zorra estás hecha! —dice levantándose, con las manos apoyadas en la mesa—. Sabes de sobra que esto no tiene nada que ver con Marian. Esa mujer es lo de menos.

—Será mejor que dejes de decir tonterías y regreses al trabajo —le interrumpo con un suspiro.

—¿Cómo cojones lo has hecho?

—No hace falta que seas tan maleducado. —Lo miro de reojo.

—¿Cómo has logrado convencer a ese tipo de que comprara la empresa?

—¿Perdona? —Levanto la vista, atónita—. ¡Yo no he obligado a nadie a nada!

—¡Pero si ni siquiera follas bien!

Abro los ojos de par en par, agito la cabeza y resoplo con incredulidad.

—Qué bien que para ti todo se reduzca a eso.

—¿Esta es tu forma de castigarme, liarte con ese narcisista? —me pregunta.

—Tú, siempre creyéndote el centro del universo. —Mi ceño se frunce—. ¿De veras crees que todo esto es por ti?

—¿Y por quién si no? —Golpea la mesa con el puño.

—Bueno, para empezar, ya deberías saber que mi vida no se acabó cuando tú y yo lo dejamos. Lo cierto es que, si me paro un instante a pensarlo, es lo mejor que podía pasar. —Hago una pausa de dos segundos al percatarme de que Emily, a través del cristal, nos está observando desde su mesa con cara de poca broma—. Además, que yo sepa, soy completamente libre para salir con quien a mí me dé la gana. Al igual que tú.

—Mira, si lo que querías era que volviéramos a estar juntos, no tenías por qué hacer todo esto.

—¡Joder! ¿Puedes cerrar esa bocaza de una vez? —le interrumpo con irritación. Mi cabeza va a explotar en cualquier momento—. ¿Quién te ha dicho que quiero volver contigo? ¿Emily?

—No.

—¿No? Pues a mí me parece que sí. Es más, estáis los dos majaretas si pensáis que volvería a dejar que me tocases un solo pelo de la cabeza.

Mi única respuesta después de eso, es cerrar de golpe la libreta y abandonar el despacho. Cuando estoy a menos de medio metro de mi escritorio, Emily me corta el paso.

—¿Y qué narices quieres tú ahora? —Las palabras brotan de mi boca sin pensar.

—¿De qué estabais hablando? —exige saber.

—No te importa.

—¿Cómo puedes decir que no me importa? —repite con los ojos inyectados en sangre—. No me tomes por tonta, Mar Farré, sé perfectamente lo que he visto.

—¿Y qué se supone que has visto?

—Estabais hablando de mí. Lo he notado cuando me has mirado.

Aunque me siento tentada a no responder, finalmente lo hago.

—Bueno, está bien. ¡Tienes razón!

—No me digas…

—Es cierto, estábamos hablando de ti —invento con el propósito de que me deje tranquila.

—¿Y qué le has contado?

—¿Yo?, nada. Él es quién por lo visto no ve la hora de que os caséis. Figúrate, el muy idiota hasta quiere adelantar la boda.

Emily me mira boquiabierta.

—¿En serio te ha dicho eso? —Sus ojos se abren como platos.

—Palabra por palabra —respondo haciendo un gesto hacia Ryan, que avanza hacia nosotras con paso firme—. Puedes preguntárselo tú misma.

No puedo evitar morderme los labios, tratando de aguantar la risa, cuando Emily, de un certero y único salto, se cuelga del cuello de Ryan.

—¡Mi amor! —chilla, sorbiendo ruidosamente una cantidad ingente de lágrimas de emoción.

Sobre el hombro de su prometida, Ryan me lanza una mirada asesina.

Yo y la teoría de la escopeta de feria

Admitámoslo, la he cagado a base de bien. Como siempre. Es una realidad; fallo más que una escopeta de feria. Es decir, no es que haya algo malo en mí ni nada de eso, es solo que mi mirilla interna está muy pero que muy descentrada. Lo que se suele decir para cogerla con pinzas. Y lo peor es que no tengo excusa, porque me he metido en esto yo solita, sin ayuda de nadie. Nadie fue y me dijo que me liara con un tío como Corban, con el que, dicho sea de paso, no pego ni con cola. Y, por supuesto, tampoco es que me hubiese obligado nadie a invitarlo a la boda de Claudia.

Pongo una mueca de dolor al recordarlo.

Estoy completamente convencida de que me hubiese ido mejor seguir en mi despacho vendiendo casas en las que nunca viviré, felizmente soltera y sin compromiso. Sin embargo tuve que pifiarla, como siempre. ¿Tenía necesidad de salir con un tipo rico?: no; ¿Y de enseñarle el culo a su chófer?: tampoco. Nunca he experimentado tantas emociones juntas al mismo tiempo, ni me he sentido tan confundida.

Y, sin embargo, a pesar de que todas las señales me indican que huya, saco el teléfono del bolso y marco el número de Corban, tratando de averiguar dónde se ha metido.

Repito la maniobra hasta en tres ocasiones, pero no responde a mis llamadas. Algo extraño para un hombre que se pasa la vida con el móvil pegado a la oreja.

—Mierda —suelto en cuanto pongo un pie en la calle y me topo frente a frente con Eric. Mis pies pisan el freno al ver que gira el rostro hacia donde yo estoy. Al momento, doy media vuelta y empiezo a caminar en dirección contraria.

¡No puedo hablar con él ahora! Si lo hago, estoy segura de que voy a ponerme a llorar como una Magdalena.

—Hola —saluda dando un salto, se aparta del coche y comienza a seguirme.

—¿Qué estás haciendo?

—¿Te llevo a alguna parte? —se ofrece.

Mis pies, dentro de los preciosos zapatos rojos, aceleran el paso.

—No hace falta que te molestes —respondo sin detenerme.

—No digas tonterías, no es molestia, el coche está aparcado ahí mismo.

—Sí, ya lo he visto —murmuro—. Y puedes decirle a tu jefe que volveré caminando a casa, gracias.

—No creo que pueda. —Respira, tratando de seguirme el paso—. Hace ya rato que alguien pasó a buscarlo en un Lamborghini azul. Me pidió que te dijera que lo siente, pero que tenía que resolver un tema importante. Algo que por lo visto podría llevarle todo el día.

—Ya. ¿Y dijo qué nombre tenía ese supuesto tema?

—¿Cómo dices?

Mis ojos realizan un largo parpadeo, antes de frenar los pies en seco.

—¡Nada, que me parece fantástico! —exploto en mitad de la calle—. ¡De modo que al señor ni siquiera le preocupa dejarme aquí tirada, sin decirme nada, para largarse con no sé qué zorra de piernas infinitas!

—Vamos, Mar, es mejor que te calmes —interviene Eric—. En ningún momento he dicho que se trate de otra mujer.

—Ah, ¿de verdad? ¿Puedes mirarme a la cara y decirme que no es así? —Apoyo una mano en la cadera y lo miro enarcando una ceja.

—Bueno, tienes razón, acepto que existe esa posibilidad. Ya sabes cómo es él —Alza las manos para añadir—. Pero yo no la he visto. Solo al Lamborghini. Lo juro.

—¿Sabes qué? Esto es una mierda —concluyo dándole la espalda y echando de nuevo a andar.

—¿El qué? —Sacude la cabeza.

—¡Lo mío con Corban! Es una mierda. Ni siquiera sé cómo debo llamar a lo que tenemos. Si es que realmente tenemos algo, porque hasta de eso empiezo a dudar. —El rubor inunda mis mejillas—. En fin, tampoco entiendo por qué te estoy contando todo esto.

Eric tarda unos segundos en contestar.

—Debería haberte dicho la clase de hombre que es Caristeas.

—¿Y en qué crees que habría ayudado eso? —le pregunto a Eric—. Apenas te conocía, te habría tomado por un loco. Además, que yo sepa, en ningún momento me dijiste que Corban fuera de fiar.

—Recuerdo bien que te dije que no haría nada que tú no quisieras.

—Y es verdad que no lo ha hecho.

Él inspira profundamente.

—No sé qué puedo hacer yo. Solo dímelo, y haré lo que me pidas.

—Nada. —Suspiro—. Corban es como es, y no creo que eso vaya a cambiar. Debería haberme dado cuenta de que en su mundo no hay cabida para nadie más que él mismo.

—Debería romperle la cara.

—Bueno, eso no —contesto, un instante antes de que en mi cerebro se encienda una lucecita—, aunque puede que sí que haya algo que puedas hacer por mí.

Eric me contempla alzando sus cejas rubias.

8

La importancia de saber cuándo tres son multitud

Para ser sinceros, cuando hace un mes le propuse a Eric que me acompañase a Barcelona, y que además se hiciera pasar por mi novio, no creí en ningún momento que aceptaría tan rápido. Ni siquiera se lo pensó dos veces antes de decir que sí. Fue dicho y hecho. Desde entonces, Eric ha estado llamando todos los días para interesarse por mí y por cómo marcha lo mío con Caristeas. La verdad es que no hay mucho que contar, Corban se largó dos días después de firmar el cambio de titularidad de la empresa y desde entonces no he recibido más que un par de mensajes, llenos de emoticonos, y una llamada que no se prolongó más de dos minutos, porque dijo estar a punto de comenzar una reunión.

Así pues, aquí estamos Eric y yo, en el Heathrow de Londres, haciendo cola delante del control de equipajes del aeropuerto mientras un agente, con cara de no haber pegado ojo en toda la noche, examina el contenido de nuestras maletas.

Los nervios hacen que empiece a sudar.

—¿Lo has traído todo?

—A ver, a ver… —murmura Eric echando otro vistazo a su cartera. Seguidamente, abre los ojos como platos—. ¡Oh, mierda!

El horror encoge mi pecho.

—¿De qué se trata? ¿Del pasaporte? ¿Del billete? ¡O Dios mío, sabía que esto no podía salir bien!

—¿Quieres calmarte? Esta es la tercera vez que me lo preguntas. —Eric sonríe con picardía—. Estaba tomándote el pelo. No he olvidado nada. Así que deja ya de preocuparte y empieza a disfrutar del viaje.

Los músculos de mi rostro se tensan, más de lo razonable, y le devuelvo una retorcida sonrisa.

—Estoy disfrutando. ¡Mucho! Lo cierto es que ahora mismo estoy en la puta cúspide de mi felicidad. ¿Acaso no te parezco feliz?

Titubea un instante.

—Tu sonrisa da miedo.

—¿Sí? No sé por qué.

—¿Porque te pareces al Joker?

—Oh… Debe de ser porque no tengo más remedio que ir a la boda de mi hermana, que casualmente va a casarse con mi exprometido, y tengo ganas de matar a alguien. Créeme, el Joker no me llega en estos momentos a la suela de los zapatos.

—Lo creo, a juzgar por tu cara, es posible que te lo hayas comido.

—¿El qué?

—Al Joker.

—Ja, ja. Muy gracioso.

—Mira, qué te parece si hacemos un trato: yo dejo de hacerme el gracioso durante un rato, y tú dejas de actuar como una psicópata.

Ni siquiera sé por qué, pero la cosa es que sus palabras, o la forma en que las pronuncia, me arrancan una sonrisa.

—Vale, tienes razón —admito mientras me quito las botas y embuto los pies en los patucos de plástico que me proporciona un agente. Ahora sí que me siento ridícula, y lo peor son estos calcetines. Si llego a saber que me obligarían a quitarme los zapatos en el aeropuerto, anda que iba yo a ponerme esto debajo.

En cuanto atravieso el arco de seguridad, agarro las botas de la bandeja y me las pongo antes de que el resto de los pasajeros repare en mis humillantes calcetines de Pokemon.

—¿Qué ocurre? —me pregunta Eric al percatarse de mi mueca de dolor cuando echamos a andar hacia la puerta de embarque. Una azafata nos pide el billete antes de dejarnos pasar al interior del avión.

—Creo que los calcetines se han fruncido en el interior de los zapatos.

—Vuelve a quitártelos —propone, muy razonablemente.

—Ni hablar. Pienso aguantar hasta que lleguemos a Barcelona. Lo último que voy a hacer es volver a descalzarme delante de todo el pasaje.

—Está bien, tú misma. Si quieres continuar así el resto del viaje…

—Eso mismo es lo que quiero —digo mientras trato de meter la maleta en el alto compartimento que está sobre nuestras cabezas.

—Es mejor que me dejes a mí —dice Eric con seguridad.

—Toda tuya. —Le entrego mi equipaje y ocupo mi butaca.

Eric esboza una sonrisa.

—Creo que voy a hacer una muesca en la pared donde marco las veces que has dado tu brazo a torcer —dice Eric cuando al fin ocupa su asiento junto al mío.

—Creí haber entendido que dejarías de hacerte el gracioso.

—Oh, vamos, ¿qué daño puede hacerte reír un poco? —Eric me mira con cara de no haber roto nunca un plato, frunciendo los labios en un gracioso puchero.

Lo miro mosqueada, con los ojos entornados.

—Lo capto: nada de bromas. —Encoge los hombros—. Al menos hasta que lleguemos a Barcelona.

—Supongo que podré conformarme con eso. Pero te aviso de que mi madre no es muy fan de las bromas. Desde que nací, creo haberla visto sonreír solo un par de veces, y una de ellas fue cuando su dentista se pasó con el óxido nitroso.

—Vaya, parece que es una mujer muy dura.

—Ni te lo imaginas.

—Y hablando de eso, ¿hay algo más que deba saber sobre tu familia antes de que les conozca?

—No sé —digo pensativa—, déjame pensar… Ya sabes que son de Barcelona, y creo haberte hablado de mi madre, de mi padre, de Claudia y de su futuro marido el idiota… ¡Ah, casi lo olvido! Mi familia cree que eres rico.

A Eric se le atraganta la saliva, tose repetidamente y luego me mira con los ojos abiertos como platos, flipando al oír el disparate que acabo de soltar.

—¿Por qué demonios les has dicho eso?

—Porque a mi hermana Isabel se le escapó que estoy saliendo con un tipo con mucha pasta.

—No sé si te has fijado, pero no me parezco en nada a Caristeas.

—Por fortuna, nadie excepto Isabel sabe de quién se trata. Demos gracias a que tuvo la sensatez de no mencionarlo.

—No tengo pintas de rico.

—De multimillonario.

—Aún menos.

—Uno de los más importantes de Europa.

Eric me mira fijamente.

—¿En serio?

—¡Perdona que no se me ocurriera nada mejor para salir de este lío! —farfullo entre dientes.

—Podrías haber dicho que habíais roto.

—Oooh, no, créeme, eso no es una opción. —Me río con aspereza—. En la vida le diría a mi madre que su hija, la fracasada, ha vuelto a pifiarla.

—Bien, entonces no tengo más que decir.

—Vale.

—Salvo…

—¿Qué? —Suspiro alzando una ceja.

—Déjalo, no es nada.

—Oye, no puedes empezar a decir algo y dejarlo después a medias. ¿Quién hace hoy en día eso? Si tienes algo que decir, pues dilo. Soy adulta. Estoy segura de que podré soportarlo.

—Lo que quiero decir es que espero que sepas lo que estás haciendo.

—Ah, no te preocupes.

—Bien, porque no me gustaría estar presente cuando todo esto escape a tu control.

—Te aseguro que no va a suceder.

—Entonces, olvídalo, no he dicho nada.

Cruzo los brazos y hundo la espalda en mi asiento.

—En serio, necesitas terapia —le digo enfurruñada.

—Ya, no soy el único. —Eric hace una pausa—. ¿Y si se presenta en la boda sin avisar?

—¿Quién?

—Tu novio.

—Corban no es mi novio. Solo somos… —aprieto los dedos en torno al reposabrazos—, ya sabes.

—¿Amigos del alma?

—Deja de hacerte el gracioso.

—Vale. Pero, ¿y si lo hace?

—No lo hará.

—¿Tan segura estás?

—No creo que a él yo le importe más que sus negocios. Me gustaría creer que es así, pero sería engañarme a mí misma. Además, no tuve la oportunidad de decirle donde viven mis padres, así que ya puedes dejar de preocuparte.

—No es por mí por quién me preocupo.

Levanto la mirada hacia él. Lo cierto es que un rato antes, cuando ha entrado en el aeropuerto, no imaginaba verlo con el cabello rasurado a ambos lados de la cabeza, pero tengo que admitir que el corte a lo vikingo, mucho más largo en la parte superior, le sienta fenomenal.

—¿Qué significa eso?

—Pues lo que has oído.

—No tienes que preocuparte por mí —contesto con firmeza.

—Es lo que se hace en estos casos.

—¿Qué casos?

Eric se da la vuelta y mira al frente.

—Ya sabes, estos casos.

El estómago me hormiguea.

—¿Quieres decir que sientes algo por mí?

—Sí, preocupación.

—¿Eso es todo?

Me mira brevemente.

—Deberíamos aprovechar y dormir un poco.

—No cambies de tema. —Resoplo.

—Estoy cansado —dice recostándose en el asiento.

—¿Es por eso por lo que me besaste, porque te gusto?

—Te besé porque está claro que es la única manera de hacerte callar —refunfuña con los ojos cerrados—. Y será mejor que cierres el pico si no quieres que vuelva a hacerlo.

Una oleada de calor, intensa e inquietante, me invade el vientre.

—Chitón y punto en boca.

Eric abre un ojo un instante, me echa una mirada y sonríe ligeramente.

El amor, ese invento de Cupido, que se creía un tío la mar de gracioso

La casa en la que viven mis padres en Barcelona, cerca de Sarrià-Sant Gervasi, es una vivienda con tres dormitorios, jardín y piscina, rodeada de altos cipreses que lucen perfectamente recortados durante todo el año. Cuenta con dos grandes ventanales que pueden contemplarse desde casi cualquier punto de la urbanización, de manera que es lo primero que distinguimos cuando nuestro taxi accede al elegante complejo de casas y parques comunitarios. Antes mamá insistía en que Maruja, la empleada del hogar, que llevaba con nosotros más de una década, limpiase a conciencia los cristales y la enorme chimenea de cobre que preside el salón, de cuya originalidad siempre se ha sentido especialmente orgullosa. Pero desde que Maruja se jubiló, es una empresa externa quien lo hace. Todo en nuestra casa posee un estilo muy rustico chic, como a mamá le gusta llamarlo, pues predominan la piedra natural, los suelos de madera y las vigas gruesas a la vista.

Yo antes imaginaba nuestra casa como un pequeño refugio, tranquilo y con encanto, pero dejé de hacerlo hace tiempo, tras pillar a Carlos con mi hermana en mi dormitorio. Desde ese día no he vuelto a pasar una noche entera en casa. A decir verdad, me agobio solo con pensarlo. Lo que hace que me pregunte si estaré preparada para que eso cambie. Supongo que volver a casa es una de esas cosas que se hacen sin pensar, y de las que no eres demasiado consciente hasta que te ves a ti misma con los dos pies metidos hasta los tobillos en arenas movedizas. Sin embargo, sé que negarme a asistir a la boda de Claudia habría sido aún peor. Sobre todo después del asunto de papá.

La calle está envuelta en una ligera bruma cuando nuestro taxi nos deja frente a la pesada verja de metal; el último escollo que me separa de la puerta principal, de mi familia y de los recuerdos que no quiero rememorar.

Vale, bien, llegó el momento, soy capaz de hacerlo, me digo, tratando de recordar que soy importante, y que en estos momentos he de mantener la calma y aparentar ser una mujer segura de sí misma. Si te paras a pensar, no debería ser tan difícil, es cuestión de pasar el día encerrada en la casa del jardín, sin ver a nadie hasta la noche, cenar con mamá e Isabel y acudir mañana a la maldita boda. Luego, con un poco de suerte, todo habrá acabado y cada cual podrá seguir con su vida. Eric regresará a su trabajo de chófer y yo podré volver a pasar las horas sentada a mi diminuta mesa, situada en algún lugar entre la Tierra Media y Mordor.

—Mar. —La voz de Eric me devuelve a la realidad.

—¿Sí?

—Creo que deberías llamar al timbre.

—Oh, claro…, el timbre —respondo sin mover un solo músculo del cuerpo, sintiendo cómo la sangre se va agolpando lentamente en el interior de mi cabeza—. Aún es temprano. ¿Y si vamos a tomar un café?

—Son las nueve de la mañana, Mar, y ya hemos tomado dos tazas en el aeropuerto —alega él, muy diplomático.

—Ya, pero es que quizá necesito más cafeína.

—No seas cobarde.

—¿Y qué si lo soy?

Eric alza las cejas y se gira hacia mí con una expresión decidida en el rostro.

—Vamos, Mar, ¿a qué tienes miedo?

—¿Tengo que enumerártelo?

—Qué se jodan todos. Soy tu novio rico, ¿recuerdas?

—Yo… —balbuceo—, me parece que esto ha sido una mala idea.

—Hombre, pues no creo yo que este sea el mejor momento para echarse atrás —afirma él, mirando entre los barrotes—. ¿No es esa tu madre?

Levanto la vista y clavo la mirada en mamá, que avanza hacia nosotros por el camino de grava que serpentea entre los arbustos del jardín. Aunque me cuesta, me esfuerzo por no dar un respingo y retroceder un paso cuando sus ojos almendrados se posan en los míos, taladrándome las córneas hasta el cerebro, como si pudiera leer lo que está pasando ahora mismo por mi cabeza.

¡Ya no hay salida, ni manera humana de escapar! ¡Dios mío, estoy perdida!

Suelto el aire con fuerza.

—¿Mar? ¡No puedo creerlo! ¿Eres tú? —Mamá sonríe como si nuestra visita la pillara por sorpresa. Luce unos pantalones azul marino que hacen juego con unas manoletinas de tela y un suéter de rayas marineras de cuello de pico. Va perfectamente conjuntada, peinada y arreglada, como recién salida del salón de belleza, y sujeta en la mano izquierda un ramo de pequeñas flores que finge haber cortado ella misma en el jardín. Cuando la miro es como si viera un spot de esos que anuncian suavizante para la ropa. Una ropa, por cierto, que ni siquiera se ha manchado, a pesar de haber pasado, supuestamente, la mañana cortando margaritas. ¿A quién pretende engañar?

—¿No decías que tu madre no sonríe jamás? —pregunta Eric en voz baja.

—Y es cierto —susurro—. Así que bájate de la parra, que solo lo hace porque piensa que eres rico de narices.

—¿Es envidia lo que noto en tu voz? —apunta con una sutil sonrisa.

—Gilipollas. —Achico los ojos.

—¡Querido! ¡Tenía tantas ganas de conocerte! —exclama mamá cuando abre por fin la verja, olvidándose al instante de mí. Aunque su ridícula forma de actuar me pone de los nervios, no puedo evitar que una sonrisa aflore en mis labios cuando extiende sus largos brazos hacia Eric y estos se enroscan como una boa constrictor alrededor de su torso. Él, pálido como un zombi, me mira a hurtadillas por encima del hombro de mamá.

—«Bienvenido a casa» —mencionan mis labios sin emitir sonido alguno.

—A mí también me alegra conocerla —responde él sin aliento, todavía en shock.

—Cuidado, mamá, Eric es de los que tienen la mala costumbre de respirar —le digo, incapaz de contenerme un segundo más.

—Vaya, Mar —responde, como si se percatara de pronto de mi presencia—. Me alegra que finalmente decidieras asistir a la boda de tu hermana. Va a ser un día maravilloso.

—No lo pongo en duda —respondo con ironía.

Cuando mamá deposita un beso en mi mejilla, advierto que sus dedos aprietan mi brazo en señal de advertencia.

—Nuestra Mar, siempre tan bromista —le dice a Eric con una sonrisa radiante, sin soltar mi brazo en ningún momento.

—Es que soy una cachonda —digo.

—¿Lo ves? No sé cómo se las apaña para tener siempre algo gracioso que decir.

—No me cuesta nada, me sale solo —respondo con una pequeña mueca de dolor al notar que mamá comprime un poco más sus dedos.

—Sí, la verdad es que es muy graciosa —confiesa Eric frunciendo el ceño, antes de pasar un brazo alrededor de mi cintura, tirar de mí y aplastarme contra su costado, rescatándome de los dedos tenaza de mamá—. De hecho, el sentido del humor es una de las cosas que más admiro en su hija.

Mi pecho se hincha de orgullo y levanto el rostro hacia él. Estoy a punto de responder cuando, de sopetón, él inclina la cabeza y deposita un beso en mis labios. Un beso lo suficientemente intenso para que las piernas me tiemblen como dos espaguetis al dente.

Lo miro perpleja, con los labios ligeramente abiertos, cuando por fin se aparta.

—Por Dios, Mar, te has puesto roja como un tomate —se burla mamá—. Cualquiera diría que es la primera vez que alguien te besa.

No, evidentemente no es la primera vez que alguien me besa, pero sí que es la primera que no tengo ni idea de cómo gestionar el asunto. Puede que lo mejor sea no hacer nada, aunque lo que realmente desee sea correr hacia el aeropuerto más cercano y meterme de cabeza en el primer avión que me lleve de regreso a Londres. Supongo que esa sería la opción más fácil, aunque no la más valiente. En fin, está claro que en la vida nada es perfecto y que no llueve a gusto de todos.

—Vamos, os acompañaré a la casa del jardín para que podáis dejar las maletas —indica mamá, recuperando su recién estrenado buen humor. Luego gira con gracia sobre sus pequeños talones, embutidos en las manoletinas, y enfila el sendero que conduce a la parte posterior de la vivienda. Una vez llegamos a la casa de invitados, mamá nos hace un breve tour por el interior, haciendo hincapié en la decoración estilo retro que ella misma eligió mientras nos muestra las bonitas cortinas, la estufa de hierro fundido y las alfombras antiguas de pelo largo que compró en un mercadillo de Notting Hill, en Londres, por poco más de cuarenta libras.

Tan pronto como mamá se marcha, clavo los ojos en Eric y suelto un largo suspiro.

—¿Se puede saber qué es lo que pasa contigo? —le reprocho.

—Estás enfadada —acierta al instante.

—¿Y cómo pretendes que no lo esté?

—¿Es por tu madre?

—No te hagas el tonto, no estoy hablando de ella, sino de ti. ¿A qué puñetas ha venido lo del beso? ¿Es que pretendes convertirlo en una costumbre?

—Imaginé que nos daría credibilidad.

—¿Por qué?

—Pues, porque hasta donde yo sé, las parejas se besan.

—Ah, perdone su merced, no sabía que aún tenía que darle las gracias —farfullo con ironía.

—De nada.

—Oooh. ¡Eres un gilipollas! —Deposito la maleta en el suelo, junto a la suya, y arrojo el bolso sobre la cama—. Me sacas de quicio.

—Bueno, por suerte solo tendrás que aguantarme un par de días —dice Eric al tiempo que se deja caer de espaldas en el colchón.

Mis ojos se abren como platos y me quedo mirándolo boquiabierta.

—¡No puede ser!

—Tampoco es para tanto, seguro que podrás soportarlo.

—No es eso.

—Entonces, ¿de qué se trata?

—¿Es que no te das cuenta? —Mi respiración se acelera—. ¡Solo hay una cama!

—Muy observadora.

—¿No lo entiendes?

—¿El qué?

—¡Esto es el colmo! —Tomo aire para calmarme antes de responder—. Pues que no podemos meternos los dos ahí dentro, en la misma cama, como si fuésemos un par de… de…

—¿De?

—¡De amantes, joder!

—¿Y quién dice que no podemos?

—Yo lo digo.

—¿Quieres decir que vas a dormir en el suelo?

—No estaba refiriéndome a mí, precisamente.

—Ni hablar.

—¿Cómo?

—Que ni loco voy a dormir en el suelo.

Meneo la cabeza mientras respiro, tratando de tranquilizarme. Luego me desplazo dos pasos a la derecha, detengo los pies y agrando los ojos con una expresión de sorpresa.

—¡Anda, mira! ¡Pero si hasta hay una chimenea y todo! —Mis labios simulan una gran sonrisa mientras señalo la estufa de hierro que descansa en el rincón, tratando de hacerle cambiar de opinión—. Seguro que aquí estarás la mar de cómodo y calentito.

—Si tan cómodo te parece, ¿por qué no duermes tú ahí?

—Pues porque esta es mi casa, y no la tuya.

—¿Quieres decir que tratas igual a todos tus invitados?

—Tú no eres… —Me muerdo la lengua a tiempo.

—¿Yo no soy qué?

Ahogo un gruñido y lanzo un suspiro.

—¡Nada! Está bien, tú ganas. —Me acerco a la cama, agarro la almohada y tiro de la colcha—. Pero me quedo con esto. Seguro que podrás encontrar mantas en algún armario. Eres un hombre de recursos.

—Me parece justo —dice sentándose a los pies de la cama.

—Que sepas que no es tan cómoda como parece. —Arrojo al suelo lo que llevo en las manos.

—Si quieres podemos compartirla. —Me guiña un ojo.

—¡Y un pimiento!

—¿Sabes lo sexy que te pones cuando te enfadas?

Ahogo una exclamación y tomo aire, preparándome para soltarle tres frescas, cuando mi teléfono empieza a vibrar en algún lugar de la habitación.

Me detengo en seco y comienzo a buscarlo por todas partes.

—Creo que está aquí dentro —dice lanzándome el bolso a las manos.

—Vale, sí, ¡lo tengo! —exclamo sacando el móvil y echando un vistazo a los mensajes—. ¡Mierda!

—¿Ocurre algo? —Eric arruga el ceño.

—Mi madre quiere que almorcemos todos juntos en el salón.

—Vale.

—A ver, a ver, espera un momento. Deja que piense.

—¿Y bien?

—Seguro que querrá hacernos un montón de preguntas.

—Lógico, es tu madre.

—¿Y qué vamos a decirle?

Eric me sonríe débilmente.

—Ya hemos hablado sobre eso, Mar.

—Lo sé. Pero, ¿y si se da cuenta de todos modos?

—¿De que tú y yo no estamos saliendo, o de que soy solamente el chófer, y no un capullo millonario?

—De ambas cosas. Menos por lo de capullo.

—Gracias.

—Quiero decir que Corban lo es, así que… —Inspiro hondo—. A ver, que no es que esté diciendo que tú también lo seas, no me malinterpretes.

—¿No?

—No.

Eric se levanta, se acerca a mí y sus labios esbozan una maravillosa sonrisa.

—Perdona —me disculpo, haciendo un esfuerzo sobrenatural por mantener la calma—. Estoy tan nerviosa que ni siquiera sé lo que digo. Oh, joder. Creí que podríamos encerrarnos aquí hasta la hora de la cena. No estoy preparada para esto.

—No pasa nada —dice apoyando ambas manos en mis hombros—. Recuerda que estoy contigo y que todo irá bien.

Alzo la mirada y me quedo mirando el brillante mechón de pelo que le cae sobre los ojos. Quisiera mover la mano, apartárselo a un lado y besarle esa boca dulce y varonil. O sea, lo que viene siendo lanzarme sobre sus labios y comérselos como si no existiera un mañana. ¿Cómo reaccionaría él si de verdad yo me atreviera? ¿Se asustaría? ¿Me rechazaría?

El pulso se me acelera al pensarlo.

Tal vez, si acerco un poco más mi boca y dejo que sea él quien dé el primer paso…

—¿Nos vamos?

Los labios de Eric se mueven, sacándome de mi ensimismamiento.

—¿Qué? —respondo, tratando de adivinar a qué se refiere.

—Tu madre —repite—, acabas de decir que nos está esperando.

—Ah, sí… —Me aclaro la voz, consciente de que lo que menos deseo ahora mismo es moverme del sitio.

—Vamos.

Eric agarra mi mano y tira de mí con suavidad hacia la puerta. Luego se detiene para dejarme pasar y cierra a mi espalda. Se produce un silencio incómodo mientras ambos nos dirigimos a la casa principal.

—¿Nerviosa?

—Sí.

Eric sonríe y apoya una mano en mi hombro. En serio, esto no ayuda.

El estómago me da un vuelco de alegría cuando mis ojos se posan en la figura estilizada de Isabel, que está fumando un cigarrillo junto a la puerta principal. Lleva su alborotada melena, teñida de azul eléctrico, por encima de los hombros, y se ha puesto un nuevo piercing en el labio inferior que destaca sobre un brillante carmín granate. Isabel posee una piel blanca e inmaculada y unos ojos verdes y claros de esos que cortan el aliento. De las tres hermanas siempre ha sido la más guapa, y también la más rebelde. Lo que hizo que mamá la diera por perdida incluso antes de intentarlo, y decidiera centrarse en Claudia.

—¡Mar! —Isabel me abraza con fuerza—. Te he echado de menos.

—Y yo a ti. —La aparto un poco para mirarla—. ¿Se puede saber cuándo has crecido tanto? ¿Y qué llevas puesto en el labio?

—Oye, que ya tengo veintitrés años.

—Me trae sin cuidado, para mí siempre serás mi hermanita querida. —Vuelvo a abrazarla.

—Madre mía, pero que empalagosa eres a veces, Mar. —Se ríe ella.

—Me da igual lo que digas, sé que en el fondo te encanta.

—Porque eres tú y hace un siglo que no nos vemos, que si no… —responde cuando al fin le doy algo de espacio.

—Eric, esta es mi hermana Isabel.

Isabel le da dos besos.

—Parece que hablas muy bien el español —comenta ella.

—Mi abuelo era de Cáceres.

Mi cara refleja la sorpresa.

—No me lo habías dicho.

—Porque no me lo has preguntado.

Eric me mira fijamente. Sus ojos desprenden un brillo travieso. Resisto la tentación de mandarlo al cuerno y cambio de posición, rompiendo el contacto visual.

—Eric vendrá conmigo a la boda —le digo a Isabel.

Ella arquea una ceja inquisitiva y frunce los labios, preguntándose, con toda probabilidad, qué demonios está ocurriendo aquí.

—Bueno, pues encantada de conocerte —dice extendiendo la mano hacia él, a modo de saludo—. Bienvenido a la casa de los horrores.

—¿La casa de los horrores? —Eric sonríe sin comprender—. A mí me parece un lugar encantador.

—Ya. Tú espérate unos minutos, y verás lo pronto que cambias de opinión.

Se me escapa un bufido.

—Isabel, acabarás asustándolo.

—Bueno, ese será el menor de nuestros problemas si a tu querido padre se le ocurre aparecer en la boda con su nueva novia. Mamá no hace otra cosa que hablar de ello. —Luego, inclinándose hacia Eric, le dice—. Y hablando de mamá, ella no mencionó en ningún momento que fueras tan guapo.

—¡Isabel! —El pálpito de la sangre bombardea mis mejillas.

—¡Míralo bien! ¡Si es un pedazo de vikingo!

—¡Isabeeeeel!

Eric, a mi lado, no puede evitar soltar una carcajada.

—Vale, ahora en serio, tengo que preguntarlo… —dice Isabel apagando el cigarrillo con la punta de la bota—. ¿Qué me he perdido?

—¿A qué te refieres? —Frunzo el ceño.

—No te hagas la tonta conmigo, Mar, que nos conocemos demasiado bien. Si voy a formar parte de esto es mejor que al menos sepa de qué se trata. —Isabel mira hacia él y sacude la cabeza—. No quiero que te lleves una impresión errónea de mí, Eric. De verdad que me alegra que hayas venido a la boda…

—Pero no tienes ni idea de qué estoy haciendo aquí —responde él por ella.

Isabel asiente.

—Es difícil de explicar —confieso—. Por ahora, es mejor que actúes como si Eric fuese el tipo con el que estoy saliendo desde hace unos meses.

—O sea, que Corban y tú habéis roto.

—No exactamente.

—Ahora sí que no entiendo nada, ¿estás, o no con él?

—Ya te he dicho que es difícil de explicar —respondo.

—¿Y qué vas a decirle a mamá?

—Nada.

—¿Nada?

—Mamá no debe enterarse de esto, ¿comprendes?

—Pero…

—Tienes que darme tu palabra —le ruego—. Te prometo que te lo contaré todo más tarde.

Isabel pestañea sin dejar de fruncir el ceño.

—Está bien —acepta finalmente—. Pero espero que tengas un buen motivo para actuar de este modo, o acabarás metiéndonos a las dos en un buen lío.

—Tranquila, si mamá llega a descubrirlo, prometo que diré que tú no sabías nada.

Mi hermana me regala una amplia sonrisa de color granate.

—Supongo que esa es la mejor oferta que voy a conseguir por ahora. —Resopla—. En fin, será mejor que nos demos prisa o mamá comenzará a preguntarse dónde nos hemos metido.

—Sí, tienes razón. —Tomo aire.

—Hay una cosa más que debo decirte, Mar.

Levanto la vista hacia mi hermana y me doy cuenta, por su expresión, que lo que está a punto de decir no va a gustarme un pelo.

—Ella está aquí —añade.

—¿Ella? ¿De quién estás hablando?

Isabel se aclara la garganta y me observa sin decir nada.

Mis pulmones se quedan sin aire.

—¡Claudia!

—Te juro que no lo sabía —asegura Isabel—. Mamá no me dijo en ningún momento que iba a venir hoy.

—¡Mierda! ¡Mierda! ¡Mierda!

Mascullo al aire antes de acercarme al salón con paso firme. Asomo la cabeza por la puerta y observo a las dos mujeres que están sentadas a la mesa. El alma se me cae a los pies. ¡Podría reconocer esa melena rubia de bote hasta con los ojos vendados!

—¡Cómo ha podido mamá hacerme esto! ¿Es que se ha vuelto loca? ¿Por qué ha tenido que invitarla justamente hoy?

Me apoyo en la pared e inspiro profundamente, intentando recuperar el aliento. Me entran ganas de largarme por donde he venido. Lo único que me detiene es la voz de mi madre, que nos llama desde el salón.

—Pero ¿qué estáis haciendo ahí parados?

Doy un suspiro de resignación y me giro para mirar a Claudia. Así que sí, esta es la verdadera razón por la que no quería regresar a casa, porque sabía que en algún momento la tendría que ver. Obviamente, es por lo que estoy aquí, por lo de su boda, aunque no pensé que coincidiríamos antes de la ceremonia.

Mi hermana, ajena a mi presencia, da un diminuto sorbo a su taza de té. Lleva puesto un elegante top rosa palo de cuello alto que hace juego con su falda ajustada y sus preciosos zapatos de tacón de aguja. Todo el conjunto es profundamente rosa, como si en una confitería alguien hubiese derramado una tonelada de fondant. Lo que demuestra que dedicarte al mundo de la moda no te convierte en ningún gurú de la misma.

Claudia, boquiabierta, alza la vista y me mira sorprendida.

—¿Qué hace ella aquí? —pregunta a mamá.

—Yo podría preguntar lo mismo, ¿no te parece? —le respondo.

—Pensaba que os alojaríais en un hotel.

—Coño, tú pensando, eso sí que es nuevo —replico con sarcasmo.

—¿Podéis hacer el favor de calmaros? —interviene mamá, atravesándonos a las dos con sus perspicaces ojos verdes—. Ha sido idea mía.

—¿Qué? ¿Por qué? —La miro desconcertada.

—Imaginaba que a ti y a Claudia os vendría bien hablar de algunas cosas antes de la boda, eso es todo. Hace años que no os veis.

—Vale, pues ya nos hemos visto. De modo que ya puede largarse —dice Claudia.

—No pienso moverme de aquí. Esta es la casa de nuestros padres, no la tuya.

—Y creo recordar que fuiste tú la que decidió abandonarla y quedarse en Londres.

—¿Y gracias a quién?

—A mí no me culpes de tus malas decisiones.

—Menuda cabrona mentirosa estás hecha.

—¡Mar! —grita mamá—. ¡Te prohíbo que hables así en esta casa!

—Pero…

—Nada de peros, ¡discúlpate ahora mismo! —exige mi madre, abofeteando mi orgullo con fuerza.

Miro a Eric y me callo al notar que su incredulidad va en aumento. Seguro que está pensando que en mi familia todos hemos perdido un tornillo, aunque se limite a mirarme como si no entendiera nada de lo que ocurre.

Me dejo caer en una silla y doy un profundo suspiro.

—Lo siento —le digo a Claudia.

—¿Y eso es todo? —refunfuña ella.

—¿Y qué más quieres?

—Pensé que tras tantos años de ausencia tendrías algo más que decir.

—Bueno, también siento que seas una zorra sin sentimientos a la que le importan más el dinero y cómo joder al prójimo, que su propia hermana.

—¡Mar! —exclama mi madre con la boca abierta.

—Déjala, mamá —responde Claudia—. Todos sabemos que no tengo la culpa de que Carlos me eligiese a mí.

—No te las des de buena chica. —Suelto una risa nerviosa.

—Ni te imaginas lo solo que se quedó después de que tú decidieras largarte a Londres.

—¡Qué suerte que estuvieras tú aquí para consolarlo!

Claudia me contempla con una expresión de enfado.

—Pues no creas que tuve que esforzarme mucho.

—No lo pongo en duda.

—Al fin y al cabo, siempre fuiste la más aburrida de las tres —declara con una sonrisa.

Trato de contenerme para no atizarle un tortazo. Seguro que eso borraría esa asquerosa sonrisa de su cara. Empiezo a plantearme seriamente hacerlo cuando Eric, sentado a mi lado, me rodea la cintura con un brazo y deposita un ligero beso en la base de mi cuello.

El corazón me late a toda prisa.

—No sé a qué viene todo esto, pero puedo asegurarte que Mar es la mujer más divertida que conozco —asegura encantado.

—No seas tonto, cariño —finjo una sonrisa—, el mérito es todo tuyo, que sabes exactamente cómo hacer reír a una mujer. No como otros.

—¿Estás insinuando que Carlos no es gracioso? —Claudia estudia mi rostro, frunciendo el entrecejo.

—Carlos es un rancio.

—¡Basta ya! ¡Ahora mismo! ¡Las dos! —grita mamá desde su silla, se levanta y golpea la mesa con la palma de la mano abierta, con tanta fuerza, que la vajilla tintinea un instante sobre el mantel—. ¿Es que no podéis estar juntas en el mismo sitio ni dos minutos seguidos?

Nos quedamos en silencio. El arrebato de mamá ha conseguido borrar de un plumazo la sonrisa de Claudia. Y aunque dicha proeza me alegra, me fastidia no ser yo quien se anote el mérito.

—Solo os estoy pidiendo que almorcemos en paz, en familia, un solo día. —Nos mira a la cara—. ¿Creéis que sería posible?

—Claro —acepta Claudia sin entusiasmo—. Si es lo que quieres.

—Sí, es exactamente lo que quiero. —Vuelve a sentarse.

Mis ojos se deslizan por los bollos, galletas y panecillos recién horneados. Si antes tenía poca hambre, ahora tengo aún menos. La verdad es que preferiría ver esos bollitos estampados contra el repelente conjunto rosa de Claudia, antes que verlos adheridos en forma de grasa a mis caderas.

Pensar en ello me hace sonreír.

—Las galletas son caseras —indica mamá señalando el platillo de las pastas, como si yo no tuviera otra opción que comérmelas.

—No creo que Mar tenga mucha hambre en estos momentos —asegura Isabel, que hasta el momento ha permanecido de pie.

—Genial, le vendrá bien quitarse algún kilito de encima —comenta Claudia en voz baja.

—Sí, eso es justo lo que estoy deseando, parecerme a un saco de huesos.

Antes de que a mi hermana le dé tiempo a responder, Eric nos interrumpe.

—Mar tiene por costumbre tomar únicamente café por las mañanas —dice, dominando la situación—. ¿No es así, mi amor? Por lo demás, ella sabe que estoy loco por sus curvas.

—Eso es estupendo —aplaude mamá.

—Así que eres de los que les gustan las mujeres curvilíneas —especula Claudia en voz alta, consiguiendo que todos volvamos la vista hacia ella.

—Yo no he dicho que me gusten todas las mujeres con curvas, sino que me encantan las de Mar.

Claudia arquea una ceja cuando a Isabel se le escapa una risilla.

—Gracias, cariño —respondo notando cómo el estómago se me cierra con el primer sorbo de café.

—Tengo curiosidad —dice entonces Claudia, pellizcando un trocito minúsculo de galleta que luego abandona en el platillo de su taza de té, como si comérselo fuese a provocarle algún tipo de desarreglo hormonal—. Me gustaría saber cómo os conocisteis.

«Y a mí cómo te las apañas para ponerme siempre de los nervios. Es lo que hay, el mundo no es perfecto.»

—Vamos, cariño, cuéntanoslo —insiste mamá, aguardando a oír la respuesta.

—Sí, no nos prives de oír la historia. —Isabel resopla, sentándose frente a Eric.

—Pues… esto… —Toso—. Básicamente…

—Me enamoré de Mar en cuanto la vi —se lanza Eric a mi rescate, haciendo que mi atención pase de Claudia a él rápidamente, mientras trato de hacer memoria sobre cuándo acordamos decir tal cosa.

—Ah ¿sí?

—Claro, cariño. Fue en la playa, ¿recuerdas? —añade.

—Cómo voy a olvidarlo. Fue muy romántico…, e incómodo también. —El estómago trepa a mi garganta—. Aunque no hace falta que cuentes todos los detalles.

—Déjale que continúe —insiste Claudia echándose hacia atrás en la silla—. Esto se pone cada vez mejor.

—No creo que ni a mamá ni a Isabel les apetezca ahora mismo oír la historia.

—¿Por qué no?

—Es demasiado larga. —Achico los ojos.

—No digas tonterías, cariño —suplica mamá, quien no parece darse cuenta de lo que realmente está ocurriendo—. Quiero saberlo todo.

—Y yo —dice Claudia con los ojos brillantes.

—¿Por qué, es que Carlos y tú habéis perdido la chispa y necesitáis inspiración? —le pregunto.

—Ni siquiera entiendo cómo has logrado mantenerla tú —responde bufando por la nariz.

Eric mira un instante a Isabel.

—Te lo dije —susurra ella, devolviéndole la mirada—, la puta casa del terror.

Entonces, para mi sorpresa, él apoya una mano sobre la mía y me dedica una sonrisa de complicidad.

¡Por Dios, lo que me gustaría a mí besar ahora mismo esos labios!

—Mar estaba en la playa, desnuda, cuando nos conocimos —dice sin rodeos, logrando que todos nos quedemos en silencio.

—Mar, ¿desnuda? —resopla Claudia, agitando ligeramente la cabeza a los lados—. Es lo más absurdo que he oído nunca.

—¿Por qué piensas eso? —pregunta Eric.

—Mar no es de esa clase de chicas —asegura ella.

—¿Y de qué clase se supone que soy? —pregunto.

—De las que se pasean por ahí desnudas, seguro que no.

—Creo que no conoces tan bien como crees a tu hermana —continúa Eric, apretándome ligeramente contra él—. Porque no fue eso lo único que ocurrió aquella noche, ¿verdad cielo?

—Es mejor que lo dejemos aquí… —Sonrío con nerviosismo.

—A ver si lo he entendido bien. ¿Pretendéis que crea que Mar estaba desnuda en una playa, y que luego os fuisteis a un hotelito, a seguir con lo vuestro? —ríe Claudia, incrédula.

—No he dicho nada de un hotel. —Eric me pasa los dedos por la nuca—. El agua estaba fantástica esa noche. Creo que jamás he visto una mujer más hermosa que tu hermana ese día, con la piel brillante y los cabellos mojados. Era como una diosa salida de las profundidades. Una sirena de cabellos y labios rojos…

—Sí, seguro que te pareció la puta reina de los mares. —Claudia aparta la taza de té a un lado y me mira con desagrado—. Creo que ya hemos oído suficiente.

—Has sido tú la que ha insistido. —Me arrellano en la silla con una sonrisa de satisfacción en los labios.

¡Joder, qué bien sienta esto!

Claudia aparta los ojos de mí y centra toda su atención en mamá, ignorándonos a los demás por completo. Me vuelvo sobre la silla y mi mirada se cruza con la de Eric. Él me sonríe logrando que mis nervios se disipen un poco. Es entonces cuando noto que su mano agarra la mía por debajo de la mesa. Yo me aferro a ella. Me gustaría decir que en señal de agradecimiento, pero soy consciente de que lo que realmente busco es cualquier pretexto para tocarle, cualquier excusa que me permita aprovechar hasta el último minuto de esta farsa antes de que acabe y volvamos a ser únicamente dos personas con un puto nexo en común llamado Corban. Antes de que mi corazón vuelva a quedarse vacío.

Joder, ¿pero en qué coño estoy pensando? Eric y yo no somos pareja. Ni tan solo sé por qué aceptó tan rápido ser mi acompañante, si no tenía motivos para hacerlo. Y ahora me siento fatal por ello, porque es como si todo hubiese cambiado. Como si cambiara con cada minuto que transcurre.

Algo dentro de mí se agita al recapacitar sobre eso último. Durante un instante, me quedo sin aire en los pulmones.

¡Oh, mierda, joder, no! ¡No quiero enamorarme!

¿Y por qué? Porque el amor es solo una ilusión generada por un grupito de neuronas, bastante ñoñas, con el único objetivo de joderte la existencia. Y eso hace daño. Y sufrimiento es lo que no necesito ahora mismo en mi vida. En mi vida quiero otras cosas: tranquilidad, seguridad, paz; pero no amor.

—¿Estás bien? —pregunta Eric, contemplándome con atención.

Observo la expresión de preocupación en sus ojos celestes y asiento ligeramente con la cabeza. No puedo evitar pensar en que cada día me parece más guapo, en lo mucho que me gusta. Puede que no sea uno de esos hombres con músculos hasta en el pasaporte, pero es alto y atlético, y tiene un abdomen plano y duro al que no le sobra una pizca de grasa. Y hablando de sobrar, su trasero también es perfecto…, y sus brazos…, y menudos ojos tiene el tío…

¡En serio, o dejo de pensar en Eric en estos términos, o voy a perder la cabeza!

Después de terminar el desayuno, la única preocupación de Claudia parece ser dónde vamos a dormir Eric y yo. La miro perpleja mientras mamá le contesta que ambos estamos ya instalados en la casa del jardín. Respuesta que parece no sentar demasiado bien a mi hermana, que se limita a levantarse de la mesa, aduciendo tener mil cosas que hacer, antes de salir rápidamente por la puerta como si acabara de enterarse de que ha empezado el Black Friday.

—Claudia está últimamente muy nerviosa con todo eso de la boda —la disculpa mamá.

No sé por qué, pero el tono de su voz consigue que me preocupe.

—¿Ocurre algo? —pregunto.

—Nada —contesta ella.

A pesar de que su respuesta no admite discusión, el instinto me dice que está ocultándome algo.

—En fin —añade mi madre, echando un vistazo a su reloj—, voy a tener que dejaros o llegaré tarde a mi clase de yoga.

—¿Tu clase de yoga? —Parpadeo sorprendida.

—Sí. —Sonríe—. Deberías probarlo un día de estos, Mar. Marco es muy… estimulante.

—¿Marco?

—Su entrenador personal —indica Isabel con cierto recochineo—. Es italiano, ¿sabes?

—Y una verdadera maravilla —añade mamá.

—Sí. Por lo visto es un fenómeno a la hora de poner a mamá en forma. —Isabel me sonríe.

Aparto la mirada de ella y miro un instante a Eric. Él, al igual que yo, está tratando de contener la risa.

—Bueno, bueno, no os imagináis la de cosas que me está enseñando —dice mamá, provocando que Isabel se atragante momentáneamente con el café—. Y llega en veinte minutos, así que, si me disculpáis…

—Claro —respondo.

—No sé qué le ha dado ahora con el yoga —dice Isabel cuando mamá abandona el salón—. Aunque puedo imaginármelo.

—Recuerdo que comentó algo sobre el tema hace unas semanas —admito—. Pero nunca creí que me haría caso.

—Pues yo creo que puede irle bien —opina Eric.

Isabel y yo alzamos las cejas, asombradas, y lo miramos un instante.

—Me refiero a lo de practicar el yoga —explica él.

—Me encanta —dice Isabel, volviendo el rostro hacia mí—. En serio, me gusta este tío. No lo dejes escapar. ¡Es tan tierno!

—En realidad no estamos saliendo —respondo.

Isabel se gira hacia Eric y este alza los hombros.

—Vale, entonces me lo quedo.

Soltamos una carcajada. Isabel me mira desde el otro lado de la mesa, mientras trata de contener la risa y hablar.

—Ahora en serio, ¿vais a contarme qué es lo que ocurre aquí? —sugiere.

Yo repaso los bordes de la cucharita de café con la punta de los dedos mientras trato de reunir el valor necesario para contarle la verdad.

—No sé por dónde empezar —admito.

—Pues podrías empezar explicándome qué ha pasado con Caristeas.

—Le surgió un asunto importante —responde Eric a mi lado.

—Disculpa —se excusa Isabel—. Entonces, ¿tú quién eres?

—Técnicamente, su chófer.

Isabel nos mira con la boca abierta.

—¿Sabéis en qué lío os estáis metiendo? —dice—. ¿Cómo crees que vas a explicárselo a mamá cuando se destape la verdad?

—Por fortuna, mamá no tiene ni idea de que es con Corban con quien estoy realmente.

—Ya, pero no creo que puedas ocultárselo para siempre.

—Eso ya carece de importancia.

—Es mejor que te expliques.

—Voy a dejarlo.

Eric vuelve su rostro hacia mí y arruga el ceño.

—No habías comentado nada al respecto.

Nerviosa, deslizo uno de mis rizos tras la oreja.

—Porque acabo de decidirlo. Además, no quiero hablar ahora mismo de eso.

—Vale, a ver si me aclaro: tu novio te deja tirada, alegando que no puede asistir a la boda de Claudia, y tú, Eric, finges ser un multimillonario que se pirra por los huesos de mi hermana, ¿no es eso?

—Sí, más o menos eso —responde él.

Isabel achica los ojos.

—¿Por qué?

Eric y yo nos miramos un instante.

—No comprendo —admite él.

—¿Qué sacas tú de todo esto?

—Será mejor que seas más concreta —apunta Eric.

—Ya sabes, ¿Mar va a pagarte?

—No. Nada de eso. —Eric parece vacilar un instante—. Lo hago porque somos amigos.

Me descubro a mí misma mirándolo a los ojos, sin saber bien qué decir.

—O sea, que solo disimularás hasta que pase la boda.

—Eso es.

—¿Y después? —pregunta Isabel, guiñando un ojo.

—Pues nada. Supongo que Mar hará lo que tenga que hacer. Eso es otro asunto.

—Ya veo… —Mi hermana se levanta y mira el reloj—. ¿Qué os parece si salimos a tomar un rato el aire?

Abro los ojos, sorprendida.

—¿No vas a preguntarnos nada más?

Isabel agita la cabeza a los lados.

—La verdad, creo que ya he pillado la esencia del asunto.

—Pero a ver, ¿cuál es tu opinión?

—Por ahora, creo que voy a guardármela para mí misma. Después del lío en el que me habéis metido, es lo menos que me debéis. Eso, y una mariscada, claro.

—Pues sí que va a salirme cara la niña. —Lanzo un silbido.

Isabel se encoge de hombros y ríe con ganas.

Si no lo intentas, el resultado siempre será NO

No puedo evitar sentirme culpable tras el inesperado encuentro con Claudia. Verla o hablar con ella me hace sentir como si llevara a los hombros el peso de una mochila llena de pesadas piedras. Siempre acabo creyendo que he dicho mucho o demasiado poco. O no llego, o directamente me paso tres pueblos. Pero ¿qué clase de hermana te hace una cosa así? ¿Acaso no merece mi desprecio infinito?

Es cierto que mi mente ha cambiado, que soy una mujer más madura y que su traición ya no me duele tanto como antes. Pero el corazón es otro asunto. Mi corazón continúa enfadado con ella, obstinado en no olvidar. O eso creía hasta ahora, porque empiezo a pensar que una buena parte de la culpa la tiene también mi orgullo, que es el que no me permite pasar página y perdonar a Claudia.

Y aquí es donde me surgen las dudas. Llevo años pensando que tengo el deber de detestarla eternamente tras lo que hizo, a pesar de que una parte de mí se sintió liberada. Por otra parte, aunque no tuviera ya sentido mantener vivo mi resentimiento hacia ella, está claro que Claudia me detesta. De modo que olvidarme de todo lo ocurrido no arreglaría las cosas entre nosotras.

Inspiro hondo y trato de no pensar en ese tema mientras Isabel, Eric y yo caminamos en silencio por el jardín. Cuando finalmente nos detenemos junto a unos coloridos macizos de flores, Isabel propone ir a visitar las tres colmenas de abejas que mamá mandó instalar a doscientos metros de la casa, en mitad del campo de lavandas.

De repente me quedo tiesa como un palo, horrorizada al recordar la grotesca apariencia que mostraba mi mano izquierda a los diez años, después de que me picara una avispa en la punta del dedo meñique. Hasta un globo aerostático habría tenido mejor aspecto que mi puño. En serio, preferiría que me sacaran una muela a volver a pasar otra vez por aquello.

—Si no os importa, esperaré aquí sentada. —Rechazando amablemente su oferta, acomodo el trasero sobre una enorme roca.

—Está bien —acepta Isabel, esbozando una perspicaz sonrisa que me hace sospechar que ella también recuerda aquel desagradable episodio de mi niñez—. Es mejor que esperes aquí a que volvamos.

Cuando Eric e Isabel se internan en el prado de color violeta, cierro los ojos y me concentro en disfrutar del presente, imaginando que el potente aroma a lavanda que impregna el aire tendrá la milagrosa facultad de relajar mis nervios. Y así permanezco durante unos minutos, inhalando y exhalando suavemente. De pronto, acabando con mi precioso estado de serenidad, mi cerebro decide sublevarse y abrir una puerta por la que llevo tiempo negándome a pasar. En ese momento, sin apenas darme cuenta, comienzo a reflexionar sobre mi situación con Corban.

Una parte de mí es consciente de que tardaré más de dos vidas en volver a toparme con alguien como él, un hombre que puede proporcionar a una mujer la estabilidad que está buscando. Sin embargo, ¿es lo que deseo realmente? Quizá lo único que necesito sea sentirme como ahora, mientras miro al horizonte. Puede que la felicidad no se trate de limusinas, cenas en suites de lujo o de comisiones estratosféricas, sino simplemente de un campo de lavandas y un hombre de ojos celestes.

Inspiro despacio.

Hace mucho que no me sentía tan bien y tan tranquila. Es como si estuviera justo donde siempre he querido estar. Y no me refiero a estar sentada en esta piedra, que me está dejando el culo más duro que el tope de un ferrocarril. Estoy hablado de esa paz interior que todos esperamos encontrar algún día. A la tranquilidad de saber que todo está bien y que no hay de qué preocuparse. A lo que comporta ser feliz, sin tener una cuenta en el banco llena de cifras o un cochazo último modelo.

Y a pesar de todos los maravillosos sentimientos que me inundan el pecho, me sigue cabreando que Eric haya utilizado la palabra «amigo» para referirse a lo nuestro. Lo que no tiene ningún sentido, porque se supone que dicha expresión debería halagarme y no irritarme como un mono. Principalmente, porque entre Eric y yo no hay nada. Al menos nada físico.

De repente, noto un pellizco en el estómago.

Siendo realista, aunque fuera posible que surgiera algo más profundo que una amistad entre él y yo, seguiría siendo una locura llevarlo a cabo mientras Caristeas continúe actuando como el hombre orgulloso y posesivo que ha demostrado ser. Especialmente porque, de enterarse, no tardaría ni dos segundos en ponerlo de patitas en la calle. Simplificándolo: que Eric perdería su trabajo y yo sería la culpable. Obviamente, no sé si quiero cargar con esa pesada losa.

Una ráfaga de aire golpea mis mejillas, arrastrándome de nuevo a la realidad. Es mejor no pensar en cosas que escapan a mi control y dejar que sigan su curso hasta el momento en el que no tenga más remedio que tomar una decisión sobre ellas.

Dirijo la mirada hacia el prado y el corazón se me detiene al percatarme de la cercanía de Eric e Isabel con el panal. En realidad, están casi encima de la colmena.

—Pero… ¿qué demonios…? —Alarmada, me levanto, alzo las manos en el aire y agito los brazos con nerviosismo sobre la cabeza, tratando de atraer la atención de ambos.

Cuando Eric advierte mis extraños aspavientos, levanta un brazo y me saluda.

—¡Y encima recochineo!

—Estás pisando las margaritas.

La voz suena a mi espalda. Me giro en redondo y veo a la chica que está detrás de mí, portando una carretilla en las manos. Es alta y delgada, viste un mono vaquero y una camiseta gris y descolorida, y lleva puestas unas botas de montaña manchadas de barro. El cabello, recogido en una coleta, cae desordenadamente sobre su hombro, y posee un rostro en forma de corazón y unos bonitos ojos almendrados.

Ante mi mutismo, la joven deja la carretilla en el suelo, apoya las manos en la curva de su cadera y se aproxima.

—¿Es que no me has oído? —insiste con el ceño fruncido—. Estás pisando las flores.

Desvío la mirada hacia la dirección que ella me indica. Cuando veo una margarita espachurrada bajo mi bota, doy un salto fuera del parterre.

—Lo siento…

La chica desliza su cola de rizos oscuros a un lado y se agacha para comprobar el estado de la planta.

—Enhorabuena, has dejado un tallo entero. —Me mira de reojo—. Estarás contenta.

—No las he visto.

Ella se encoge de hombros.

—Bah… —suelta con desdén—. Estás al tanto de que esto es una propiedad privada, ¿verdad?

—Desde luego.

—Entonces, ¿qué haces aquí?

—Llegué esta mañana —digo, tendiendo una mano hacia ella—. Soy Mar Farré.

La muchacha contempla mi mano y levanta las suyas para indicarme que las tiene llenas de barro.

—Así que eres la hija… —dice con tono condescendiente.

—Eh… Sí —logro decir—. ¿Y tú quién eres?

La chica suelta un largo suspiro.

—Evidentemente, la que arregla las plantas espachurradas. ¿Sabes que son seres vivos, verdad?

—Ya te he dicho que lo siento.

Su preciosa boca se abre para responder, pero se cierra en cuanto Isabel y Eric llegan a mi lado. Al contemplarla, advierto cómo su expresión se relaja al instante.

—Veo que ya conoces a nuestra jardinera —dice mi hermana.

—Eso parece —afirmo, manteniendo a raya mi mosqueo.

Todavía tengo fruncido el entrecejo cuando la chica, que le viene de vocación, siembra una gran sonrisa en su rostro y tiende una mano hacia Eric.

—Luisa Martínez. Encantada.

—Eric Larsen —responde él al saludo.

Me quedo muda mientras trato de entender qué demonios está ocurriendo.

¿Eric y Luisa?

¡Ni hablar!

—Eric es mi prometido —interrumpo. Mis ojos se cruzan con los de Luisa y, esta, ignorándome deliberadamente, se gira hacia Isabel.

—Es mejor que vaya a pedirle a tu madre más dinero para comprar plantas. Por lo visto nos harán falta. —Agarra la carretilla, la levanta y continúa su camino hacia la casa.

—Pero ¿se puede saber qué has hecho para que Luisa se ponga así? —Isabel me lanza una mirada divertida.

—Pisar una margarita —afirmo tajante.

—Mar…

—Lo digo en serio —reitero—. Esa tía está como un cencerro. ¿De dónde la habéis sacado?

—Mamá la contrató hará un año. A ella le encanta.

—¿Por qué no me sorprende? ¿La has visto bien? ¡Si parece un ángel de Victoria Secret, pero en borde! —Me encojo de hombros—. Ahora que lo pienso mejor, es el prototipo perfecto de mujer según mamá. Lo que me extraña es que no haya intentado adoptarla.

Mi hermana se ríe con ganas.

—Sí, bueno, todavía está a tiempo. Así que trata de no mencionarlo —Suspira y me pasa un bazo por los hombros—. No estoy segura de haber visto nunca a Luisa tan mosqueada.

—Pues no sé qué diantres le pasa conmigo.

—Quizá no tiene un buen día.

—Pues anda que el mío… —señalo.

—Lo imagino. —Mi hermana sonríe y me arrastra con ella, animándome a continuar con el paseo. Al cabo de dos minutos me giro, asustada al notar que Eric, situado a mi derecha, enrosca su brazo en torno al mío.

—Respóndeme a una cosa —susurra junto a mi oído—. ¿Estabas preocupada por mí?

La boca se me queda repentinamente seca.

—¿Yo? ¿Por qué iba a estarlo?

—No disimules, tenías miedo de que las abejas me picasen.

—Bobadas. Estaba preocupada por Isabel —miento—. ¿No sabes que el color azul irrita a los insectos?

—¿Dónde has leído esa idiotez? —responde él, con sorna.

—En una revista… —invento.

—¿En una revista?

—Sí.

—¿Qué revista?

—Pues no sé… Una de tantas.

—Entonces, quizá deberíamos preguntárselo a Isabel.

—¿Qué pasa conmigo? —pregunta mi hermana al oír su nombre.

—Nada. —Resoplo—. Le comentaba a Eric lo mucho que me gusta tu nuevo color de pelo.

Cuando el muy canalla sonríe de oreja a oreja, le clavo los dedos con fuerza.

—Será mejor que regresemos a la casita y deshagamos el equipaje, o se me arrugará el vestido que voy a ponerme mañana —sugiero.

—¿Vais a quedaros a comer? —pregunta Isabel.

—No lo creo. Hace tiempo que no pisaba Barcelona, y me gustaría dar una vuelta por los alrededores.

—Bien.

—¿Crees que papá vendrá a cenar esta noche?

—Claro. Me prometió que lo haría en cuanto supo que llegabas hoy.

—Me muero de ganas de verlo —le digo—. ¿Lo sabe mamá?

—No se dirigen la palabra desde hace semanas. Ya sabes cómo es. Cuando se lo mencioné se limitó a encogerse de hombros, como si la cosa no fuera con ella.

Cuando llegamos a la casita del jardín, Isabel mete una mano en su bolsillo y me entrega las llaves de su coche.

—No sé cómo voy a agradecerte todo lo que estás haciendo por mí —le digo.

—Me conformo con que llenes el depósito. —Isabel se da media vuelta—. ¡Nos vemos esta noche! No lleguéis tarde a cenar o a mamá le dará un ataque.

Cuando mi hermana desaparece de la vista, cierro la puerta, camino hacia la cama y me dejo caer sobre el colchón, con los brazos extendidos a ambos lados del cuerpo.

Eric se deja caer junto a mí.

—Ha sido intenso.

Nuestras miradas se cruzan un instante.

—Y que lo digas. Es difícil no darse cuenta de la tensión que hay entre nosotras.

—Así que esa era la famosa Claudia.

—Menuda loba, ¿eh?

—Me cae bien.

Me incorporo sobre los codos y lo fulmino con la mirada.

—¿Lo dices en serio?

—Completamente en serio.

—¿Y por qué razón?

—Me da un poco de pena.

—¿A qué te refieres?

—Creo que no es feliz.

Se me escapa la risa.

—¡Por favor!, pero si lo tiene todo: belleza, fama y un prometido rico. ¿Por qué caray no iba a serlo?

—Quizá le falta lo más importante.

—¿El qué? ¿Amor? —replico con disgusto—. Menuda idiotez.

Cansada de oír tonterías, me levanto y voy hacia el armario.

—¿No irás a decirme que no crees en el amor?

—Digamos que me gusta mantener las distancias.

Eric me mira sorprendido.

—¿Eso qué quiere decir?

—Pues que no digo que no esté bien y todo eso. Pero ¿qué tiene el amor que lo haga tan superespecial? —Hago una breve pausa—. Y no te atrevas a mencionar nada sobre las mariposas que revolotean en tu estómago, porque ambos sabemos que eso es una soberana estupidez.

—Entonces, ¿qué es lo que buscas en una relación?

—Estabilidad, tranquilidad, buen sexo… —Encojo los hombros brevemente—. Ya sabes, esas cosas.

—¿Y ya está?

—¿Para qué necesito más?

—Si aún te haces esa pregunta, es que todavía no te has enamorado.

—¿Quieres decir que tú sí?

—Pues quizá.

—No me digas… —Lo reto con una sonrisa socarrona—. ¿De quién?

Eric deja escapar el aire de sus pulmones con fuerza.

—¡Qué más da! No tiene importancia.

—Claro que la tiene. Si no puedes darme un nombre ¿cómo se supone que voy a creerte?

—Ya te he dicho que no tiene importancia.

Divertida, insisto con voz melosa.

—Anda, venga, dímelo. —Hago un puchero con la boca—. ¿No has dicho antes que somos amigos?

—Ya, pero ese es un asunto privado.

Frunzo los labios.

—¿Es alguien que conozco? —Advierto la tensión en su rostro e insisto—. ¿Alguna amiga de Corban?

—¿Quieres dejarlo ya? —masculla con aspereza.

Aunque la curiosidad me corroe por dentro, desisto de mi empeño, me siento en el borde de la cama e intento quitarme las botas.

—Está bien. Es tu vida, así que… —comento tirando del zapato.

—¿Se puede saber qué estás haciendo? —Frunce el ceño.

—Hace cuatro horas que los zapatos me están matando.

—Espera.

Eric se sitúa frente a mí, toma uno de mis pies entre sus manos y tira de mi bota suavemente. Nerviosa, me aparto el pelo de la frente y me preparo mentalmente para aguantar sus burlas cuando mis calcetines de Pokemon surjan del interior del calzado.

Y ahí está, la temida sonrisa.

—¿Te parece gracioso? —pregunto.

—Un poco. —Eric alza una mano y me muestra uno de los patucos de plástico que me dieron en el aeropuerto antes de pasar por el arco de seguridad—. Era normal que te doliesen los pies.

¡Tierra, trágame!

—No puedo creer que me los llevara puestos.

Eric sitúa en sus labios una sonrisa diabólica.

—A propósito, bonitos calcetines.

—¿Tenías que decirlo? —Resoplo levantándome de la cama.

—Pues a mí me gustan.

—¡Venga ya!, si los compré en las rebajas de una tienda cutre. ¿Desde cuándo Pokemon tiene el cráneo en forma de cono.

Todavía un poco avergonzada, abro la maleta y comienzo a deshacer el equipaje.

—¡Caray! —exclama con los ojos puestos en el vestido que llevaré a la boda. Es una prenda elegante de color azul marino, sin hombros y ligeramente entallada en las caderas. Se podría decir que no es demasiado, ni demasiado poco. Lo justo para acudir a la ceremonia y no llamar la atención.

—¿Te gusta?

Eric se levanta para echarle un vistazo.

—No se parece en nada a la piel de chorizo que llevabas aquella noche.

—Ya, no me lo recuerdes. El maldito chapuzón lo dejó para el arrastre, y no tuve más remedio que tirarlo en cuanto llegué a casa.

—Seguro que sobrevivirás.

—Desde luego —admito con media sonrisa—. ¿Puedo confesarte algo?

—Claro.

—Ni siquiera podía respirar dentro de ese artefacto de tortura.

—¿No me estarás dando las gracias?

—Quizá…

—Hummm. —Entorna los ojos.

—Está bien, de acuerdo. ¡Gracias!

Esboza una sonrisa.

—Admito que fue divertido.

—Define divertido.

—Estuviste genial cuando movías las caderas así. —Eric balancea la pelvis a los lados de una forma completamente cómica.

—Y tú muy gracioso —le recuerdo, señalándole con el dedo—, cuando me mentiste al decirme que se acercaba un coche. No pienses que lo he olvidado.

—Sabes perfectamente que te lo pasaste tan bien como yo —dice burlón, sin dejar de menearse.

—Estás tentando tu suerte —le advierto con tono desenfadado.

Eric continúa moviéndose hasta que su cadera tropieza accidentalmente contra la mía. Sorprendidos, nos quedamos quietos de golpe.

—Lo siento… —Logra decir con un tono de voz más ronco de lo habitual. Su tibio aliento roza mi mejilla, provocándome una sacudida.

—Eh… no pasa nada. —Trato de llenar los pulmones.

—No pretendía…

—¿No deshaces tu equipaje? —le interrumpo dirigiendo la mirada hacia su maleta, que continúa aún en el mismo lugar, tratando de desviar su atención hacia cualquier otro asunto.

—Lo haré más tarde, cuando sepa cuánto espacio en el armario vas a dejarme.

—¡Oh! —exclamo al deducir que tiene razón—. Es demasiada ropa para solo dos días, ¿verdad?

Eric asiente.

—Quizá no tengas que deshacer toda la maleta.

—Por supuesto —digo, echando un vistazo al armario—. Admito que últimamente se me hace difícil predecir cuándo voy a ir a un coctel o a cenar a algún lugar lujoso. Aunque supongo que contigo no existe ese problema.

Tan pronto como cierro el pico, la sonrisa desaparece del rostro de Eric.

Un estremecimiento recorre mi espalda.

—Eric…

—No hace falta que me recuerdes que no soy Caristeas. Soy completamente consciente de ello.

—No es eso lo que quería decir.

—¿Estás segura?

—Estás siendo muy injusto. —El corazón me late con fuerza en el pecho.

—Es posible, pero no más que tú contigo misma.

Dicho esto, Eric abre la maleta, agarra unos vaqueros oscuros y un polo gris, y echa a andar hacia el cuarto de baño.

—¡Mierda! —murmuro cuando la puerta se cierra.

Vale, admitámoslo, mi vida no puede volverse ya más caótica. En este punto no me siento segura de nada. Bueno sí, de querer largarme lejos, muy pero que muy lejos, comprarme un pelador de patatas y ganarme la vida en la cocina de algún barco mondando tubérculos.

Durante un momento estoy a punto de tocar la puerta del baño e intentar disculparme de nuevo con él, pero logro controlar el impulso. Eric no merece una disculpa a medias, mucho menos que lo compare con Corban. Entre otras cosas porque, a pesar de lo que he intentado creer hasta el momento, no hay comparación que valga. Eric es cien veces mejor. Puede que sea el mejor hombre que he conocido. Y vale que mi lista de ligues no es la monda lironda, pero me basta con mirar esos ojos azules para saber que hay algo especial en él.

Me apresuro a ponerme unos vaqueros, una sencilla blusa blanca y unas deportivas. Cuando le oigo abrir la puerta me giro para disculparme con él, esta vez cara a cara.

—Siento mucho lo que te he dicho antes, pero… —Interrumpo abruptamente mis palabras y miro boquiabierta al hombre que acaba de surgir del cuarto de baño.

¡Me lo han cambiado! Sí, está claro que es Eric, de eso no hay dudas: el mismo rostro, la misma nariz, pelo rubio, barba rala y ojazos celestes. Pero es la primera vez que lo veo con un aspecto tan informal y al mismo tiempo sexy. El polo se funde a la perfección con su torso, y los pantalones se le ciñen lo justo, justo donde deben hacerlo.

Eric se pasa los dedos por los cabellos ligeramente húmedos.

—Pero ¿qué? —pregunta.

—¿Qué?

—Acabas de decir que hay un pero.

—¿Eso he dicho?

Eric asiente lentamente.

—Pues no sé —respondo—. ¿No teníamos prisa?

—¿Por qué?, el restaurante seguirá estando en el mismo lugar.

El corazón me late con fuerza.

—Ya, pero no será lo mismo. Seguro que lo único que les quedará son hamburguesas.

—¿Estás segura que eso es lo que te pasa?

—Claro, ¿qué otra cosa iba a ser?

—¿No será que te he impresionado? —se burla.

¡Mieeeeerda!

—Qué más quisieras, majo.

—Está bien. —Me guiña un ojo, recuperando el buen humor del que ha hecho gala durante todo el viaje—. Ya veremos lo que opinan las demás.

Un arrebato de furia palpita en mi sien.

—Las demás no tienen que opinar nada. Soy tu novia, ¿lo has olvidado?

—De pega.

—De eso nada. Mientras estemos en Barcelona, tú y yo estamos comprometidos. Ese era el trato, te guste o no.

—Okey.

Antes de que me dé tiempo de reaccionar, Eric agarra mi rostro con ambas manos y estampa su boca contra la mía.

Ahogo una exclamación de sorpresa cuando sus exigentes labios comienzan a moverse desenfrenadamente sobre los míos. Su sabor dulce inunda mi boca, y un calor abrasador me invade por completo cuando nuestras lenguas se encuentran en una febril y embriagadora danza. Gimo mientras mi mente se pone en modo off, desconectándose de lo que me rodea. Tan desenchufada está del cuerpo, que durante un momento estoy a punto de mandarlo todo al cuerno, deslizar las manos por su abdomen y desabrocharle el pantalón.

Eric desliza una mano por mi espalda, la apoya en la base de mi columna y, justo cuando parece que la cosa va a caldearse aún más, cuando nuestras respiraciones comienzan a estar sincronizadas, va y se detiene.

Me estremezco al ver cómo su duro torso se expande y contrae deliciosamente bajo su polo de manga corta.

—Creo que va a gustarme este trato —susurra contra mi boca.

Ardiendo de deseo, acerco mi boca a la suya, exigiéndole más. Pero en vez de eso, se inclina y deposita un largo beso en mi frente.

Y entonces sucede: miles y miles de mariposas en el interior de mi estómago, batiendo sus alas sin parar. ¡Las putas mariposas de las narices! Sí, las mismas en las que nunca he creído.

¿Significa esto que estoy enamorada de Eric? Y, si es así, la siguiente pregunta es: ¿se puede saber por qué demonios tiene que pasarme esto a mí?

Miro fijamente a Eric y maldigo en silencio. Después de mi extraño momento mariposil (no se me ocurre una manera mejor de describirlo), lo que menos me apetece es quedarme en esta habitación, tratando de evitar su mirada el resto de la tarde. De modo que vuelvo a levantar mis muros, los mismos que él ha sabido derribar hace un momento, agarro el bolso y salgo por la puerta.

—Mar, espera.

La sangre se agolpa en mis mejillas cuando Eric se interpone en mi camino, interrumpiéndome el paso.

—¿No piensas decir nada? —insiste.

Se me escapa un gruñido.

—Eso tan bien me vale —responde, tratando de romper la tensión.

—Tengo hambre.

—¿Y ya está?

—Eso es mejor que un gruñido.

—Joder, Mar, acabamos de compartir el mejor beso de mi vida, y tú ni siquiera pretendes hablar de ello.

Alzo las cejas y vuelvo a mirar a Eric. Mis ojos se empapan del acero de su cálida mirada.

¡Coño! ¿Por qué estará tan bueno?

—¿Es cierto?

—¿Qué? —Arruga el ceño.

—¿Ha sido el mejor beso de tu vida? —Incapaz de aguantar un minuto más, me echo a reír.

—No.

—¡Venga ya! acabas de decirlo ahora mismo. Reconócelo al menos. —Tapo mi boca con la mano, tratando de contener el ataque de risa. En serio, no sé qué me pasa, ¡si tan siquiera tiene gracia!

—Hummm, ahora que lo pienso. Hubo otro que también estuvo genial. —Sus labios, brabucones, se tuercen ligeramente hacia arriba—. Creo que fue con una dominatrix.

Dejo de reír y enarco una ceja.

—Ya, claro…

—¿O era una profesora de kárate? —añade rápidamente—. La verdad, no lo recuerdo bien.

—¡Fantasma! —digo al darme cuenta de que está bromeando.

—¿Crees que miento?

—Eso depende.

—¿De qué?

—De la cantidad de whisky que tuvieras en sangre.

—Oye, que no me lo estoy inventando.

—¿Una dominatrix? —pregunto antes de subir al coche—. Nooooo, qué vaaaa.

Eric se sienta a mi lado y me lanza una mirada cómplice.

—Bueno, quizá sí que bebí demasiado.

Sus maravillosos labios nórdicos sonríen.

Nos dirigimos a un pequeño restaurante emplazado a unos treinta minutos de casa. Se trata de una marisquería cercana al Maremágnum, con aire marítimo y grandes pinturas de centollos en las paredes. El lugar es bonito y huele que alimenta, por lo que no tardamos ni dos segundos en decidirnos por un plato de la carta en cuanto el camarero nos indica donde sentarnos.

De pronto, Eric sitúa una mano junto a la mía. Nuestros dedos casi se rozan.

—¿Debo volver a pedirte disculpas por lo de antes?

—¿Es lo que quieres hacer?

Nuestras miradas se encuentran un instante.

—No. —Eric desliza los ojos hasta nuestras manos.

—¿Querías besarme?

Eric hace un gesto negativo con la cabeza.

—Estaba deseando hacerlo.

—Entonces, deja de preocuparte. —Acerco mi dedo índice ligeramente al suyo—. Ambos hemos hecho y dicho muchas tonterías este fin de semana.

—Y lo mejor de todo es que no me arrepiento —añade.

Abro los labios e inspiro el aire despacio.

—Yo… no sé qué decir ahora mismo.

—Lo sé. Sé que aún estás con Corban, no he olvidado que él es mi jefe.

—Te estás equivocando.

Él hace un gesto para interrumpirme.

—Entendería que te enfadaras conmigo.

—No.

La mirada de Eric se hace más intensa.

—No estoy enfadada.

—¿Por qué no?

—Pues no lo sé, pero tampoco me arrepiento.

Eric y yo nos miramos en silencio.

—Y ahora, ¿cuál es tu plan?

—Tengo que pensarlo —respondo.

Cuando el camarero nos interrumpe con la comanda, ambos guardamos silencio. Incómoda por la situación que se ha generado entre ambos, evito volver a tocar el tema por el momento. Creo que es algo que tengo que analizar a solas para entender lo que me pasa y tomar una decisión. La presión es inmensa, e imaginar la cara que mamá pondrá si llega a enterarse de la verdad me produce ansiedad. Y a pesar de todo, debo ser fuerte y afrontar lo que siento. Me figuro que podré hablar con Caristeas cuando volvamos a Londres. Sea cual sea mi decisión, está claro que le afectará directamente.

—Tienes que probar esto.

Eric alza la cuchara y me ofrece catar un poco de la comida de su plato. Lo que me parece bastante absurdo, porque ambos hemos pedido lo mismo.

La comisura de mis labios se curva al saborear la cucharada de caldo.

—Hummmm —ronroneo con deleite—. ¡Madre mía! Está buenísimo.

Por primera vez desde que llegamos a Barcelona, ambos reímos con libertad.

La retorcida máquina del amor y su manera de cambiar tus planes

Tras abandonar el restaurante, Eric y yo decidimos dar un paseo por el Maremágnum. Hace un día fantástico, la temperatura es agradable y apenas sopla una ligera brisa. Deslizo la mirada por la multitud de clientes aglutinados en las terrazas de bares y heladerías. De repente no me parece tan mala la idea de regresar algún día a casa.

El cuerpo se me tensa cuando Eric me pasa un brazo por los hombros.

—Comienza a gustarme el rollito este de hacerme pasar por tu novio.

—Sí. Es evidente —respondo sin apartar la mirada de su brazo.

—Creo que podría hacerlo toda la vida.

—Seguro que acabarías cansándote.

—Ni hablar.

—¡Vaya! Eso se parece mucho a un halago.

Eric sonríe ampliamente.

—¿Te sorprende?

—Un poco.

—Pues no debería.

—¿Por qué?

—¿Quién no querría estar con una mujer como tú?

—¿Pelirroja?

Eric, a mi lado, inclina la cabeza y me besa ligeramente la sien.

—Espectacular.

—Hummm, Dios mío, ¿cómo es que siempre sabes exactamente lo que hay que decir? ¿Es que eres vidente o algo así?

—Algo parecido —bromea él.

—¡Caray!

—Aunque solo me funciona contigo.

—Debo de ser como un libro abierto para ti.

—No siempre. —Ríe.

—¿Y qué es lo que estoy pensando ahora? —le pregunto, deteniéndome frente a él.

Eric examina mi rostro con detenimiento.

—Estás preguntándote si deberías besarme de nuevo.

—¿De verdad?

—Sí.

—Qué va.

—Entonces, ¿no vas a besarme?

—No lo sé. Tengo que pensarlo.

—Bien.

—¿Bien? ¿Qué tiene de bueno? He dicho que no voy a besarte.

—Has dicho que tienes que pensártelo. No es lo mismo.

—¿Y cómo hace que te sientas eso?

—Estupendamente; Puedo esperar el tiempo que haga falta.

—¿Solo por un beso?

—Sí, si es tuyo.

Mi mente ensordece, perdida en el ruido de los latidos de mi corazón y, de pronto, sin saber cómo, me veo arrastrada a uno de esos momentos en los que no te planteas nada demasiado, en los que pasas a la acción sin evaluar las consecuencias de tus actos y dejas lo de tomar la decisión para otro día. Uno de esos instantes en los que enredas los dedos en su cabello y aplastas tu boca contra la suya sin pensar, implicándote de una forma que ni siquiera vas a llegar a comprender.

Evidentemente, la culpa la tiene el marisco; debería de haber pedido un chuletón de Ávila, que es más de campo y menos afrodisíaco. Pero ahora mismo me importa todo un pimiento. Deseo a Eric. Deseo sus besos, su risa, su compañía…

Lo deseo todo de él.

Como es lógico, el siguiente paso es ir agarrados de la mano de camino al coche. Lo que siempre me ha resultado un poco incómodo. Al menos hasta ahora. Con Eric todo es distinto. Y claro, hoy es cuando todos tus planes se van al garete, cuando te das cuenta de que estás enamorada hasta las trancas, sin haberlo visto venir siquiera.

Una vez llegamos al aparcamiento, recuesto la espalda en el coche y beso su boca de nuevo. Solo cuando noto la dureza de su excitación a través del pantalón, me debato entre si debo detenerme o continuar. No quiero hacerle daño, ni estar con dos hombres al mismo tiempo. Yo no soy así.

Con dificultad, tomo una bocanada de aire y trato de recuperar el control de lo que estoy haciendo.

—¿Qué ocurre? —Su tibio aliento se derrama en mi oído.

—Nada. —Siento una punzada de tristeza en mitad del pecho—. Pero es mejor que volvamos a casa.

Sin hacer preguntas incómodas, Eric se limita a agarrar mi rostro entre las manos. Sus ojos se clavan un instante en los míos, luego me da un suave beso en los labios y sube al coche.

Durante la media hora que dura el trayecto hasta casa, me inunda una gran decepción conmigo misma. Supongo que parte de culpa la tiene el hecho de que, aunque deseo explicarle lo que me pasa realmente, soy incapaz de hacerlo. Ni siquiera sé por qué, pero me cuesta abrirme y confiar plenamente en un hombre. No es por Eric, evidentemente él no ha hecho nada para que yo desconfíe. Supongo que es por mi ADN, en el que están impresas mis penosas experiencias con el sexo opuesto.

El resto de la tarde transcurre sin sobresaltos. Ambos la pasamos en el salón escuchando música de los Rolling Stones, Queen y Led Zeppelin sin apenas dirigirnos la palabra. Aunque imagino que ninguno de los dos hemos dejado de pensar en lo ocurrido hoy. Es casi imposible no sentirse un poco culpable cuando repaso nuestra conversación, o cuando pienso en nuestros besos. A veces me gustaría tener la capacidad de saber en qué momento puedes interrumpir algo así sin que haya daños colaterales. Puede que lo más prudente sea no tentar siquiera a la suerte, y no comenzar lo que no sabes cómo detener.

Mi plan perfecto

Y sí, ya sé que los planes nunca salen como tienes previsto. Pero es que este es la mar de fácil. Eric y yo hemos decidido que seguiremos fingiendo que somos la pareja perfecta delante de todos hasta que pase la boda, y luego ya veremos. Nada de cruzar líneas prohibidas ni meterse en problemas. Al menos no en más de los que ya tenemos.

Sencillo, ¿verdad?

Más tarde, ya de regreso en Londres, menos nerviosa, podré poner fin a mi relación con Corban. Es lógico que con el paso de los días vayan surgiéndome dudas respecto a cómo abordaré ese tema con él, pero no me queda otro remedio que hacerlo, aunque eso significa poner cada cosa en su lugar, abrirse a nuevas oportunidades y dejar atrás este sinsentido.

Mi mayor miedo es, naturalmente, que esas nuevas oportunidades se vayan después al traste. Con mi suerte, la probabilidad de que eso ocurra aumenta exponencialmente con cada decisión que tomo, por nimia que sea. Mayormente sabiendo que está en riesgo el empleo de Eric.

Isabel está sentada a la mesa, bostezando de aburrimiento, cuando llegamos al comedor sobre las diez de la noche. Lleva el cabello recogido en una coleta alta, una camiseta de los Maiden y unos jeans negros, muy ajustados, que marcan con precisión cada una de las perfectas curvas de sus larguísimas piernas.

—Ven a sentarte a mi lado —dice esbozando una sonrisa—. ¿Quieres una cerveza?

Asiento mientras recorro el comedor con la mirada, haciendo un rápido recuento de los platos que hay sobre la mesa.

—¿Papá no va a venir?

Mi madre, sentada al final de la mesa, aprieta los labios.

—Tu padre es incapaz de alejarse de esa mujer un instante.

—Oh. Lo… siento. No…

—No, desde luego que no —dice mamá como si nada.

—Es mejor que esta noche no vuelvas a mencionar a papá —murmura Isabel, inclinándose hacia mí para que mamá no nos oiga.

—Pero se supone que va a venir, ¿no es así?

Oigo cómo mamá deja caer el cubierto sobre el borde del plato.

—Ese hombre siempre ha tenido un don para sacarme de mis casillas —dice apartando los ojos del plato para mirarme—. Al igual que tú.

—¿Yo? ¿Qué he hecho esta vez?

—Llegar tarde.

—Pero si son las diez…

—Y cinco —recalca—. Ya sabes lo poco que me gusta la impuntualidad.

—Es culpa mía —responde Eric a mi lado—. Tiene una casa magnífica, y no he podido resistirme a la tentación de pedirle a Mar que me la mostrase. Me ha impresionado la preciosa chimenea de cobre que preside el salón.

Hablar de la chimenea ha sido una estrategia inteligente. No creo que mamá se sienta más orgullosa de nada, en este mundo, que de ese trasto de cobre.

—Es italiana. —Una sonrisa curva los labios de mamá—. La compramos en Arezzo, al este de la Toscana, y ha salido en varias revistas de decoración.

—Debe de ser muy gratificante ser propietaria de una casa como esta —añade Eric.

—Sí. Mucho. Me alegra que te guste. —Me echa una mirada—. Una lástima que Mar no opine del mismo modo.

—Nunca he dicho que me desagrade este lugar —respondo sinceramente.

—Pues no es lo que parece.

—Sabes que me es imposible venir cada vez que quiero.

—Una visita cada dos años no es que sea algo para echar cohetes —prosigue.

—Resulta bastante difícil hacerlo más a menudo mientras mi trabajo esté en Londres —digo a mi madre.

—Siempre podrías buscar otra cosa y establecerte en Barcelona. —Sonríe mirando a Eric—. Ambos podríais.

—No descarto esa posibilidad en un futuro —dice él—. No obstante, mis negocios me obligan a permanecer mucho tiempo en Londres.

—¿Qué tipo de negocios? —le interroga mamá.

—Vehículos —apunta Eric con tranquilidad—. De alta gama.

Isabel y yo contenemos la risa al oír sus palabras.

—Me encanta —murmura mi hermana mientras sostiene la cerveza en alto, antes de dar un dilatado trago—. Además de gracioso está cañón.

Pestañeo y me giro para mirar a Eric.

Frunzo el ceño. Mi hermana tiene razón. Esta noche Eric lleva puesto un traje gris, bastante formal y oscuro, que oculta un cuerpo atlético y bien definido por el que muchas suspiran desde los albores de los tiempos. Su apariencia es de una marcada naturaleza nórdica, con tez y ojos claros, muy varonil, y luce un cabello tupido y peinado hacia atrás, con ambos lados bien rasurados a modo vikingo buenorro.

La boca se me seca ante esta última apreciación, y doy un largo trago de cerveza para humedecer mi garganta.

—¿Ocurre algo? —Eric sitúa una mano sobre la mía y me mira con preocupación.

En serio, esto no lo hace fácil.

—Es la calefacción —invento—. Está demasiado alta.

Eric sonríe como respuesta haciendo que en su mejilla izquierda aparezca un sensual hoyuelo.

¡Ay, madre! ¡Me lo comería todito!

Me aparto el pelo de la cara y tomo otro sorbo de cerveza.

—¿Habéis pensado en formalizar lo vuestro? —La inesperada pregunta de mamá hace que se dispare mi alarma cerebral masiva.

—Ma… ¡mamá! —tartamudeo.

—¿Qué he dicho? Es normal que quiera saber si estáis pensando seriamente en el compromiso.

—Aún no lo hemos hablado —responde Eric—. Mar y yo hemos decidido darnos algo más de tiempo para conocernos.

Siento una punzada de ansiedad mientras observo la reacción de mamá a la respuesta de Eric. La verdad, me sorprende que tras sus palabras no haya soltado una de las suyas, y en vez de eso siga mirándolo embelesada. Será que el poder de la libra esterlina influye en cualquiera, porque si no, juro que no lo entiendo.

Suspiro aliviada. Agradezco al universo que sea Eric quien esté aquí, conmigo, y no Caristeas, porque no quiero ni imaginar la respuesta que Corban habría dado a esa pregunta. Seguro que la respondería sin hacer de ello un drama, pero con contundencia. Diría que solo somos amigos, quizá con derecho a roce, y luego continuaría cenando como si nada.

—Hoy Mar conoció a Luisa —interviene Isabel, tratando de cambiar de tema.

—Oh, bien. Esa chica es un encanto —responde mamá.

—¿De verdad? —resoplo.

—Me dijo que pisaste las margaritas del jardín.

—¡Y dale con las margaritas! —Pongo los ojos en blanco—. Solo pisé una, y además fue sin querer. En serio, esa mujer tiene un problema. O algo peor.

—En cualquier caso, te pasaré la factura de los desperfectos.

Apoyo el tenedor en el plato y la miro pasmada.

—Estarás hablando en broma.

—Cariño, tú, mejor que nadie, deberías saber que nunca bromeo con el dinero.

—¡Mamá! —exclama Isabel a mi lado.

—¿Va en serio? —Hago una mueca de sorpresa.

—Totalmente. —Mamá me mira fijamente—. Creí que habías dicho que querías valerte por ti misma. Seguro que serás capaz de pagar una factura.

—¿A qué viene eso ahora? —La observo con recelo.

—Es solo una factura. No entiendo por qué te alteras tanto —responde ella sin apartar los ojos del plato.

—No es solo eso, y lo sabes.

—¿Y de qué se trata, según tú?

—Lo sabes perfectamente.

—Por favor…, no digas tonterías.

—Vamos, admítelo de una vez: lo que te molesta es que no haya llegado a ser lo que tú esperabas.

Mamá sonríe enseñando los dientes.

—Lo que me molesta es que ni siquiera lo intentaras.

—¿Y cómo llamarías tú al haberme pasado más de diez años yendo a todos los castings que se te ocurrían?

—¿Y de qué te ha servido?

—Vale. Es suficiente. —Incapaz de aguantar un segundo más, dejo la servilleta sobre la mesa y me levanto de la silla—. Me voy a dormir.

Sin inmutarse, mamá continúa cortando en pequeños trocitos una albóndiga. Su calma me saca de quicio. Sé que jamás me ha perdonado que me rindiera y dejara de pelear por su sueño. Pero en la vida habría imaginado que su resentimiento alcanzara estos niveles.

—¿Sabes una cosa? —El corazón me late a mil por hora en el pecho—. Ni soy modelo ni lo he sido nunca. Solo lo fui en tu imaginación. Parece mentira que no te dieras cuenta.

—¿Eso es todo? —pregunta sin apartar la mirada de su plato.

—No, por supuesto que no es todo. Tú y yo no nos parecemos en nada.

—Algo que agradezco profundamente. —Resopla entre dientes.

Tomo aire.

—No me extraña que papá terminara largándose con otra. Seguro que él tampoco cumplía con tus ridículas expectativas.

Se produce un profundo silencio cuando el tenedor se escurre de los dedos de mamá y cae de repente en mitad de su plato, salpicando de tomate la elegante mantelería. Mamá se queda tan pálida que por un instante creo que va a desmayarse. Al instante, me doy cuenta de que ha sido una insensatez mencionar el asunto de papá, tal y como están ahora mismo las cosas, pero la rabia a veces te empuja a cometer errores. Y este lo ha sido. Lo único positivo que he logrado ha sido arrancarle a mi madre una emoción que me demuestre que es humana, y no un robot sin sentimientos.

Sin decir una palabra más, doy media vuelta y abandono el comedor.

¡No puedo creer lo que he hecho!, me lamento. Un sentimiento de culpa me invade al darme cuenta de que es la primera vez que me enfrento de ese modo a mi madre, la primera vez que vomito las palabras que he estado guardando en mi pecho durante todo este tiempo.

¿Cómo he podido?

—¡Mar!

—¿Qué? —Detengo los pies al llegar al porche y me giro para mirar a Eric. En sus ojos flota una tormenta inclemente y gris.

—¿Estás bien?

—Yo… Ella… ¿Por qué tiene que ser siempre tan retorcida?

—No lo sé.

—¡Es exasperante!

—Chist —me interrumpe con un suave susurro, envolviéndome en sus brazos—. Estás helada.

—No me encuentro bien.

Un agradable calor rodea mi cuerpo cuando él se aparta un instante para situar su chaqueta sobre mis hombros desnudos.

—¿Mejor? —pregunta.

—Mucho mejor. —Exhalo un gemido y me acurruco contra su pecho.

—Será mejor que vayamos a dormir —dice, depositando un suave beso en mi sien—. Mañana será otro día.

Con lentitud, bajamos la escalera del porche y nos internamos en el jardín por el camino de piedra que conduce a la casa de huéspedes. La noche entera parece engullirnos hasta que finalmente divisamos la entrada, tenuemente iluminada.

—Siento lo ocurrido —le digo una vez en el interior.

—No tiene importancia.

—Me he pasado tres pueblos.

—Puede. O puede que no —responde—. Quizá algún día te animes a contármelo.

—Es una historia muy larga la de la familia Farré.

Eric se encoge de hombros.

—Tengo tiempo.

Le observo en silencio un momento.

—Eres un tipo muy especial —suelto sin pensar.

—Y tú.

—Lo digo en serio.

—¿Tanto como para dormir los dos en la misma cama?

—No tanto. —No puedo evitar echarme a reír.

—Vaya palo… —Eric hace un mohín triste y se sitúa una imaginaria soga en el cuello.

—Deja de hacer el tonto. —Vuelvo a reír.

—Si hacer el tonto va a lograr que sonrías, puedo hacerlo toda la noche.

Me acerco a él y le sitúo a un lado el mechón de pelo que cae sobre sus ojos.

—Eres un ñoño. —Le beso suavemente la frente.

Eric sitúa una mano en su pecho y finge caer desvanecido sobre el edredón que situé esta misma mañana en el suelo.

—No te acomodes tan rápido, se supone que ahí duermo yo.

Eric abre los ojos y sonríe.

—Creo que esta noche necesitas la cama más que yo.

Dudo un instante.

—¿Estás seguro?

—Acuéstate antes de que me arrepienta.

Nos miramos un instante.

—Vuélvete, tengo que quitarme el vestido.

—La historia de nuestra vida —dice Eric girándose hacia la chimenea.

—Tranquilo, esta vez no voy a necesitar tu ayuda —le digo al tiempo que me quito el vestido y lo arrojo sobre una butaca.

—Qué lástima.

—Ya puedes mirar —digo metiéndome bajo la sábana.

—Tarde, he visto un hombro —bromea.

—Duérmete. —Sonrió, y estiro el brazo para apagar la luz.

—Eh, Eric —añado transcurrido un instante.

—¿Sí?

—Gracias.

—¿Por qué?

—Por todo —digo—. Por lo de esta noche, por estar aquí…, conmigo.

Se hace el silencio. Mi corazón late fuerte mientras aguardo a oír su respuesta.

—¡Qué demonios haces! —Lanzo un gritito cuando Eric se encarama de un salto en la cama y arroja el edredón sobre nuestros cuerpos—. ¿Es que te has vuelto loco?

—¡Chist! —Sitúa un dedo sobre mis labios, silenciando mis quejas, y hace un gesto hacia la puerta.

Mis ojos se abren al advertir la sombra de una persona al otro lado del cristal.

—¡Rápido! ¡Sitúate sobre mí!

—¿Estás proponiéndome lo que creo? —Sonríe con picardía.

—Oh, cállate de una vez. —Me deslizo debajo de él.

—Menudo ímpetu —dice pegado a mi cuerpo.

Bajo las sábanas, noto que su pene se endurece en menos que canta un gallo.

—¿En serio?

—Has sido tú la que se ha metido debajo. ¿Era necesario?

—Sí, creo que tienes razón.

Justo cuando estoy a punto de hacer rodar mi cuerpo hacia un lado para alejarme, se enciende la luz.

—¿Qué demonios? ¡Mamá! —grito al ver a mi madre en mitad del dormitorio.

Ella, completamente ruborizada, desvía la mirada a un lado y sitúa una mano ante sus ojos, a modo de pantalla visual.

—Yo… Lo lamento. No sabía que tú… Ya sabes… No esperaba encontraros…

—¡Por amor de Dios, mamá, no tengo diez años! —Eric se echa a un lado y permite que me incorpore en la cama—. ¿Qué esperabas encontrar? No puedes entrar de ese modo en la habitación de dos adultos.

—Yo… —Mamá se aclara la garganta y alarga el brazo—. Solo quiero entregarte esto.

Mis ojos se agrandan al ver el ticket de compra.

—¿Estás diciendo que has venido hasta aquí solo para entregarme un recibo? ¡Son más de las doce de la noche! —exclamo echándole un vistazo al papelito—. ¿Cien euros por una margarita? ¿Es que las compráis en Abu Dabi?

—Es mejor que hablemos mañana de esto.

—Pues sí, en eso estamos las dos de acuerdo.

—Buenas noches, Eric —dice mamá, sin mirar hacia la cama.

—Buenas noches, señora.

Le doy un cate en el trasero en cuanto mamá sale por la puerta.

—¿Qué?

—¿Buenas noches? ¿Me estás tomando el pelo?

—Ella me las ha dado primero.

—¿Y te parece normal?

Eric y yo nos miramos unos segundos en silencio. Luego prorrumpimos en risas.

—Confirmado: las únicas normales en tu familia sois tú e Isabel.

—Ha sido realmente surrealista. —Me carcajeo.

—Y que lo digas. —Los ojos de Eric observan mi rostro con detenimiento.

—¿Ocurre algo? —Continúo riendo—. ¿Tengo comida entre los dientes?

—Ocurre que eres preciosa.

Mi risa disminuye considerablemente.

—Seguro.

—Lo digo totalmente en serio.

Me quedo en silencio un instante, tratando de encontrar las palabras adecuadas, aunque intuyo que no las hay.

—¿No estarás enamorándote de mí? —digo medio en broma.

—¿Qué tendría de malo?

—No estoy segura de entenderte —murmuro con cautela.

—Me entiendes a la perfección.

—No puedes… —Niego sin aliento—. No de mí. Eres un tipo estupendo, Eric, y muy guapo. Podrías tener a la mujer que te diese la gana.

—¿Y si esa mujer eres tú?

—No puedes estar hablando en serio —repito apartándome un poco de él—. ¿Y qué hay de tú trabajo?

—¡Al cuerno con él!

—¿Qué harás si Caristeas te despide?

—Mar, es solo un trabajo.

—Lo dices como si los trabajos crecieran en los árboles. —Agito la cabeza a los lados—. De ningún modo dejaré que lo pierdas por mi culpa. No voy a permitir que lo arriesgues todo por mí.

—La verdad, no se me ocurre un mejor motivo para hacerlo.

—Eso es lo que piensas ahora. Lo dices porque estamos los dos en la cama medio desnudos, y tienes el pene…

—¿Qué le pasa a mi pene?

Lanzo un bufido.

—Abre los ojos Eric, no estás hablando tú, sino tus hormonas.

—Odio cuando te infravaloras de este modo. —El labio le tiembla ligeramente.

—¡No lo hago!

—¡Claro que sí! ¿Crees, acaso, que solo lo digo porque estamos cómo estamos? —Eric resopla—. El amor no es solo atracción física, Mar, sino mucho más que eso.

—Hablas del amor como si fuera lo más normal del mundo.

—Y lo es.

—¿Estás tratando de decir que me amas?

—¿Y qué si es así?

—¿Cómo puedes estar seguro?

Eric toma mi mano y la apoya en su pecho.

—Porque lo siento aquí dentro.

—¿Y piensas arriesgarlo todo por eso, por un sentimiento? ¡Estás loco!

—¿Quién ha dicho que el amor es sensato o seguro?

—Entonces, ¿qué narices tiene de bueno?

—¡Todo! Sé que siento algo por ti, Mar, y no solo se trata de sexo.

—No —niego con vehemencia, agitando la cabeza a los lados—. No estoy preparada para esto…

—¿Por qué no dejas, por una vez, que sea tu corazón quien lo decida?

—Porque suele tomar muy malas decisiones.

—Pues entones déjaselo a la intuición, Mar. Estoy seguro de que dentro de ti hay algo que te dice que siempre estaré ahí cuando me necesites.

—Eso no es suficiente.

—Sé que sientes algo por mí. Lo noto cada vez que te beso, o cuando te acaricio. Sé que eres la única mujer que he buscado toda mi vida.

Me quedo tan pasmada después de oír sus palabras, que a punto estoy de pellizcarme el codo.

—¿Y por qué estás tan seguro de que soy esa persona?

—Porque adoro todo de ti, Mar Farré. —Eric aparta un rizo de mi rostro y lo desliza detrás de mi oreja—. Amo tu pelo rojo y desordenado, cada una de tus pecas, tu manera de reír, tu boca… La amo desde el mismo momento en que te vi.

Todavía en shock, trago saliva, muevo una mano lentamente hacia mi rostro y apoyo un dedo sobre mis labios.

—Esta boca.

Eric asiente.

—Creo que después de esto deberías besarme —digo al fin.

Eric me observa divertido.

—¿Crees que debería?

—Ya estás tardando.

Y me besa. Me besa de la forma más deliciosa que una mujer o un hombre puedan imaginar. Me consume. Me sumerge. Agota mis fuerzas sin importarle lo que ocurrirá mañana y hace que todos los problemas desaparezcan: mi madre, Corban, la boda… Solo estamos él y yo. Él y sus manos, él y su boca y su calor. Él y su profundo y delicioso aroma. No hay palabras para describir los sentimientos que Eric despierta en mí cuando me toca. Aunque tampoco es que importe mucho ahora mismo darle vueltas a todo eso.

Nos besamos durante un buen rato antes de descubrir que deseamos más.

—Corban va a despellejarte vivo por esto —susurro contra su cuello.

—Deja que yo me preocupe de eso.

Los preliminares con Eric son una enorme revelación. Y mira que creía haber experimentado todo lo que tenía que ver con el sexo. Pero… ¡Sorpresa! ¡Ni yo ni mis neuronas esperábamos esto! Y ni siquiera sé por qué. Porque no es que Eric me toque de ninguna manera en especial, o que tenga electricidad en sus manos ni nada de eso. Es simplemente su contacto.

El suyo. Ni más ni menos.

Sus brazos me envuelven con suavidad cuando ambos rodamos sobre la cama y, tras unos minutos, sin poder evitarlo, acabo sentada a horcajadas sobre él. La pasión brilla en sus ojos mientras mordisqueo el perfil de su barbilla, ascendiendo gradualmente hasta su boca, donde me detengo para depositar un ardiente beso. Él gime y su respiración se acelera cuando balanceo sutilmente mis caderas sobre su pelvis.

—Me vuelves loco —susurra contra mi boca.

Sonrío un instante y me quedo inmóvil mientras sus dedos pellizcan con dulzura mis pezones y su lengua lame mi cuello. Entre mis muslos, noto cómo Eric se va poniendo cada vez más duro. Solo pensar en tenerlo dentro de mí me produce escalofríos. Él sonríe, sitúa las manos en mi cintura y me levanta ligeramente para introducirse en mi interior. Mi sexo se contrae alrededor de su grueso miembro cuando me penetra con un rápido movimiento de caderas. Ahora somos uno solo. El tiempo parece detenerse cuando Eric empieza a moverse, entrando y saliendo de mí. Trato de mover las caderas, pero ya no soy dueña de mi cuerpo. Le he cedido el control.

Eric sitúa una mano entre mis pechos y empuja mi torso hacia atrás, haciendo que el ángulo de sus embestidas sea aún más certero.

Trago saliva con cada empujón. Los pezones se me endurecen bajo la caricia de sus enormes manos, y me estremezco al notar como estas se desplazan lentamente hacia abajo, atrapando después mi clítoris. Como si tuviera un resorte ajustado a mi espalda, echo hacia al frente el cuerpo y me inclino hacia delante cuando él comienza a trazar con sus dedos pequeños círculos. Su rostro queda a solo unos centímetros de mi cara, aplasto mi boca contra la suya fervientemente, nuestras lenguas se entrelazan, la saliva y la sangre fluyen con total libertad. Me dejo caer sobre su excitación y acelero el ritmo, haciéndole gemir cada vez que su miembro se entierra en mí. El placer me recorre, se hace cada vez más intenso. Inspiro y espiro con fuerza. Mi pecho se expande con cada respiración y mi útero convulsiona regalándome el orgasmo más increíble, cálido y demoledor que he experimentado nunca.

—Tú también me vuelves loca —confieso también, entre jadeos, una vez más contra sus labios.

Eric, todavía duro, sonríe antes de salir de mí y girar conmigo en la cama. Una vez debajo de su cuerpo, mis labios lanzan una protesta que él acalla con un beso. Entonces posa una mano en mi hombro, otra en la cadera y me penetra con fuerza buscando alcanzar su propio orgasmo, arrastrándome a un segundo clímax de mayor intensidad. Mis muslos se contraen alrededor de sus caderas cuando siento como si mi cuerpo estallara en mil pedazos. Me fundo con él al tiempo que sus cálidos jadeos se derraman en mis oídos, como miel dulce y caliente. Sus caderas embisten cada vez más rápido y fuerte. Mi trasero se ve impulsado hacia arriba, sobre la sábana, con cada salvaje acometida de su miembro.

—Hummmm… —Me muerdo los labios para no gritar. El placer me inunda por dentro, su miembro me llena por completo, se dilata y endurece. Ambos estallamos en un demoledor orgasmo. Nuestros sexos convulsionan, las espaldas flexionan cada vertebra y tendón, y permitimos a nuestras gargantas rugir un instante antes de desmoronarnos sobre el colchón.

—¡Dioses! —Eric inspira una bocanada de aire—. Ha sido el mejor sexo de mi vida.

Mi corazón palpita, aún desbocado.

—No hemos usado condón.

—Tía Gerda se va a poner contenta —comenta Eric entrecortadamente, tratando de recuperar el aliento.

—Oooh, sí.

Giro el rostro hacia él y me lo quedo mirando un momento.

—No podemos volver a hacer esto sin tomar precauciones.

Eric sonríe.

—Tienes razón.

—¿Has traído preservativos?

Niego con la cabeza.

—No pensaba que iría a utilizarlos.

—Entonces, nada de hacer el amor hasta que compremos un par de cajas.

—¿Solo un par? —me burlo.

—¿Estás desafiándome? —Sonríe de torcido—. Porque quedarnos embarazados no es que sea un problema para mí. Me encantan los niños. Además, pienso tomar la precaución de no dejarte escapar, con bebés o sin ellos. De modo que tú verás.

¿Quién dijo que no es tan bueno como parece?

A pesar de que me quedé dormida imaginando la vergüenza que probablemente sentiría por la mañana, al amanecer despierto envuelta en una plácida sensación de felicidad que llevo siglos sin experimentar.

Eric continúa durmiendo plácidamente a mi lado, su respiración es suave y acompasada, y me dedico a observarlo durante un buen rato mientras mi mente evoca lo sucedido la noche anterior. Me llevo una mano al pecho. Los latidos se aceleran. Siento que esto es lo único que quiero, que por primera vez he encontrado al hombre con el que me gustaría compartir cada amanecer, cada sonrisa y cada palabra. La vida entera.

Mi cuerpo se estremece cuando su suave aliento roza mi mejilla. Nunca me he sentido tan cerca de nadie. En todos los sentidos. Como si desde el principio hubiésemos estado destinados a conocernos. Me pregunto si él sentirá lo mismo cuando despierte.

Cuando estoy a punto de apoyar mi frente contra la suya, alguien aporrea la puerta.

—¡Mar! Vamos, ábreme, sé que estás ahí dentro.

—¡Ya va, ya vaaaaaa! —farfullo al verme obligada a abandonar la cama.

Cuando abro la puerta y descubro que se trata de Isabel, enrollo mejor la sábana alrededor de mi cuerpo, como si de alguna manera pudiera atrincherarme tras la fina tela.

Mi hermana, que lleva puesto un vestido sin hombros, negro y ceñido, con una gran abertura que deja a la vista una pierna larga y estilizada, arruga el ceño al percatarse del bulto repantigado en la cama.

—¿Qué ocurre?

—¿Sabes qué hora es? —pregunta sin apartar los ojos de Eric.

—Ni idea. —Me deslizo a un lado y trato de interponerme en su radio de visión.

—Las diez.

Mis ojos se abren de golpe.

—¡Madre mía! —Reaccionando al instante, doy media vuelta y corro precipitadamente hacia la cama. Mientras agito la pierna desnuda de Eric, lanzo un vistazo a la indumentaria de Isabel—. Pensé que ibas a ser una de las damas de honor de Claudia.

—¿Estás de coña? —pregunta Isabel accediendo al dormitorio—. ¿Qué demonios ha pasado aquí?

—No creo que haga falta que te lo explique, así que deja de hacer preguntas tontas y ayúdame a despertar a este dormilón. —Agito la pierna con más energía—. ¡Nada, a este no hay quién lo levante!

Isabel, decidida como un jabato, entra en el cuarto de baño y regresa un instante después al dormitorio con un vaso de agua en las manos.

—¿Qué vas a hacer? —exclamo.

—Lo que me has pedido —dice arrojando el contenido del vaso sobre Eric.

—¡Joder! —grita Eric, dando un monumental salto en la cama.

—Oídme bien —interrumpe Isabel, muy nerviosa—. Será mejor que os vistáis ahora mismo. Mamá está como loca. No sé qué mosca le ha picado ahora con todo el rollo este de la boda, pero dice que quiere veros inmediatamente o le dará un ataque. ¡Palabras textuales!

—Bien, de acuerdo. Estaremos listos en diez minutos —digo.

—¡Que sean veinte! —exclama Eric desde el cuarto de baño.

—En serio, Mar, mamá está que se sube por las paredes —me previene Isabel—. No sé qué demonios le ha podido ocurrir de ayer a hoy, pero no parece ser nada bueno. Así que yo de vosotros correría a la casa como dos galgos a poco que os vistáis.

—Claro —le aseguro, imaginando que el estado nervioso de mi madre está relacionado con papá y su recién estrenado romance con la joven australiana.

Isabel suspira.

—Os veo en la iglesia.

—¿Tú no te quedas?

—Yo llevo el pelo azul, ¿recuerdas? Lo que menos necesito es llegar tarde y atraer la atención de los invitados, y que mamá me mate después.

—¿Estás hablando en serio?

—El azul y el rosa no pegan ni con cola. ¿Por qué crees que no llevo puesto esa horterada de vestido de dama de honor?

—No puedo creer que mamá le diera importancia a tal cosa —replico.

—Ni yo que el color del vestido sea tan horrible —dice Isabel—. Aunque no sé de qué me sorprendo, conociendo a Claudia era de esperar. En fin, es mejor que no tardes.

Isabel se inclina para agarrar el bajo de su vestido, me lanza un beso y luego corre hacia la casa principal.

—Lo siento —le digo a Eric cuando abandona el cuarto de baño—. Después de lo de anoche, había olvidado por completo la boda.

Eric me mira con su rostro amable y la sonrisa más tranquilizadora que sus labios pueden obsequiarme. Se acerca, alarga los brazos y me envuelve con ellos. Su corazón retumba en mi oído cuando apoyo el rostro contra su fuerte pecho desnudo.

—Quiero decirte una cosa —susurra, besándome la coronilla.

—Y yo. Muchas. —Inhalo profundamente antes de levantar la mirada hacia él—. Sé que tenemos mucho de lo que hablar, pero por ahora es mejor que vayamos a ver a mi madre cuanto antes. Podremos hacerlo cuando todo esto termine.

Eric sonríe y me da un ligero beso en los labios.

—Está bien, creo que seré capaz de esperar unas horas más.

—Gracias.

Mamá está aguardándonos en el salón cuando cruzamos el umbral. Fuera hace buen día, el sol brilla y apenas sopla una brisa, lo que debería hacerle feliz en un día tan señalado. Sin embargo, no puedo evitar que una oleada de preocupación invada mi estómago al verla ahí de pie, con el semblante rígido y la mandíbula apretada mientras me contempla con los brazos cruzados bajo el pecho. Aunque mi madre suele ser una mujer bastante fría y distante, en este momento resulta además inquietante.

De pronto comienzo a pensar que esto no tiene nada que ver con papá y sus amoríos. De hecho, espero que tampoco tenga relación con las margaritas de las narices, porque sería de mear y no echar ni gota.

—¿Ocurre algo malo? —pregunto.

—Veo que al fin os dignáis a aparecer —responde mamá mirando el reloj.

—No has respondido a mi pregunta —insisto.

—Ah, ya, la pregunta ¿Por qué no se lo explicas tú, querido? —responde mamá, fijando su atención en alguien que está detrás de nosotros. Me giro para averiguar de quién se trata y me quedo de piedra al descubrir a Corban.

El estómago se retuerce sobre mi vientre cuando Corban se levanta y se acerca a mí.

Trago saliva.

—Estás preciosa —sonríe, tomándome de las manos.

No hay mariposas en mi estómago. No hay nada. Ni siquiera puedo decir que me guste su contacto cuando agarra mis dedos y lleva los nudillos hasta sus labios para besarlos. Todo me parece frío y distante, como si estuviese habitando el cuerpo acartonado de otra persona.

—¿No te alegras de verme? —añade.

—Yo… —Miro a Eric de reojo—. Claro…

Mamá me observa sin descruzar los brazos.

—Creo que merezco una explicación, Mar —dice.

Las mejillas me arden con violencia.

—Yo… —susurro, tan bajo, que apenas soy capaz de oírme a mí misma—. El caso es que…

—La culpa es mía —interrumpe Caristeas, haciendo que todos nos volvamos para mirarlo.

—No, Corban. Tú no tienes la culpa de nada —digo poniendo las manos lejos de su alcance—. Deja que le cuente a mi madre la verdad.

Caristeas alza la mano y sitúa su autoritaria palma ante mis ojos, interrumpiéndome una vez más.

—Nunca debí pedirle al chófer que te acompañara a esta boda. Estuvo mal ordenarle que se asegurara de que lo pasabas bien.

El pelo de la nuca se me eriza al oír las palabras de Corban.

—¿Cómo dices?

—Ahora veo que fue un tremendo error por mi parte —añade mirándome a los ojos.

Cuando la conmoción me lo permite, vuelvo la cabeza hacia Eric. El corazón me late con fuerza. Es imposible que lo que ha salido de boca de Caristeas sea cierto. Eric nunca me ocultaría algo así.

—Dime que no es cierto. —Me tiembla la voz.

—No. Bueno, no exactamente. —Su tono sombrío me estremece.

—¿Cómo que no exactamente? ¿Qué demonios significa eso? ¿Te lo pidió, o no te lo pidió? —exijo saber.

—Sí, lo hizo.

La noticia cae sobre mi cabeza como un jarro de agua fría. Miro a Eric con una mezcla de ira e incredulidad. ¡No puedo creer lo tonta que he sido al pensar que ha estado conmigo todo este tiempo por propia voluntad! ¡Menuda estúpida soy!

—Mar… —comienza a decir Eric.

—¡No! —Las lágrimas acuden a mis ojos, y aprieto fuertemente los dientes en un intento de controlarlas—. ¡No vuelvas a mencionar nunca más mi nombre! ¿Cómo has podido? Creí que eras mi amigo.

La palabra «amigo» toma un sabor amargo en mi boca. Pienso en los besos que compartimos hace apenas unas horas. En sus caricias y en las palabras que salieron de su boca. El dolor atraviesa mi pecho tan rápido como un obús. Mis brazos caen laxos a los lados del cuerpo y me esfuerzo por disimular lo mucho que todo esto me duele mientras el suelo se desmorona lentamente bajo mis pies.

—Te espero en el coche —me indica entonces Corban, devolviéndome a la realidad, antes de dirigirse a Eric—. Y tú, puedes ir considerándote despedido.

Ambos se contemplan un largo instante, desafiándose con la mirada. Miro a Eric, esperando a que diga algo, o a que al menos lo envíe a hacer puñetas. Cuando un músculo se tensa en su mandíbula, aprieto los labios y lo miro atenta.

Tras un minuto, Corban, pavoneándose como un gallo en un corral, ajusta el nudo de su corbata, sonríe de torcido y abandona el comedor sin mirar atrás.

Quizá soy una estúpida, o una ilusa que, a pesar de todo, le habría encantado ver cómo Eric plantaba cara al cretino de Corban.

—Tú y yo hablaremos más tarde. —Mamá interrumpe mis pensamientos levantando un dedo hacia mí, a modo de advertencia, antes de salir corriendo detrás de Corban.

—Mar… —dice Eric, tratando de disculparse una vez más.

Con un nudo en la garganta y un montón de preguntas sin responder, abandono el salón y no me detengo hasta cruzar la hermosa verja que rodea la finca. Allí me está esperando Corban, en una limusina de color gris plata de alquiler. Mi antiguo yo hubiese subido a ese coche sin rechistar. Pero ahora soy distinta. Mi nuevo yo quiere más: más que lujos y amor de prestado, más que una historia insignificante y pueril.

El cristal de la puerta trasera se desliza hacia abajo y me quedo mirando a Corban. Estoy a punto de abrir la boca y acabar con todo esto de una vez por todas, cuando Isabel aparece de pronto a mi lado.

—Si no te importa, Mar irá conmigo en mi coche —le dice mi hermana a Caristeas.

Confundido, Corban arruga el ceño, tratando de entender lo que ocurre, y se queda mirando a mi hermana como si fuera la primera vez que una chica con el pelo azul le da una orden. Algo que, por razones obvias, ni siquiera pongo en duda.

—Nos vemos en la iglesia —agrega Isabel agarrándome del brazo para tirar de mí, impidiendo cualquier discusión al respecto.

—Creí que te habías marchado —le digo tras subir a su coche.

—¿Y dejarte con mamá y ese pedazo de arrogante? —responde—. Puedes dar gracias a que lo vi entrar en casa antes de subir al coche. ¿En qué demonios estabas pensando para liarte con ese chulito de playa? Solo hay que verlo para saber de qué pie cojea. Y no me digas que es solo porque está bueno y es rico…

Cuando Isabel gira el rostro para mirarme, bajo la vista hasta mis manos, completamente ruborizada.

—¡Joder, Mar! —exclama al intuir la respuesta—. ¡Te creía más lista! ¿Y qué hay de Eric?

—Entre él y yo no hay nada.

—Ya, nada salvo sexo —replica ella con perspicacia mientras pone el coche en marcha—. O vas a decirme que esta mañana no estabais jugando al teto.

—¡Isabel!

—Vale, a lo mejor deberíamos llamar a las cosas por su nombre y decir «follar».

—Vale, de acuerdo, estuvimos follando. ¿Estás contenta?

Se queda en silencio un instante, mirándome fijamente.

—¿Fue una sola vez?

—¿Qué?

—Ya sabes, una especie de calentón o así.

—Más o menos tres.

—¡Tres!

—Eric se toma su tiempo.

Isabel desvía el rostro hacia mí y me contempla un instante.

—Mira la carretera o acabaremos las dos en el hospital —agrego.

—De verdad que no te reconozco.

Suspiro.

—Ni yo.

—¿Y qué piensas hacer?

—Romper con Corban. Es lo que estaba a punto de hacer cuando nos interrumpiste.

—Ah. —Isabel me lanza una mirada de reojo—. Lo siento.

—Que le den.

—¿A Corban o a Eric?

—A los dos.

Tras un instante de silencio, Isabel dice:

—Eric parece un buen tío.

—Un buen tío no te miente.

Isabel inspira profundamente.

—Bueno, eso le resta puntos. —Me mira.

—La carretera —le recuerdo.

—Lo siento. —Hace una pausa—. Espero que al menos follara bien.

—Como un dios griego —admito a media voz.

—Muy profundo.

Y entonces, como si el aire a nuestro alrededor perdiera algo de peso, rompemos a reír.

Mujer inteligente deja ir a quien le miente

Nunca he sido más consciente de mi mala suerte con los hombres que en este momento. O sea, no es que antes fuese completamente ignorante sobre ese tema en particular, pero al menos ahora puedo resumir lo que me ocurre en dos palabras: soy gilipollas.

Solo a mí se me ocurre liarme con un tipo rico y guapo, luego con su chófer, para acabar después más sola que la una. En fin, que lo mío es un descenso en picado, lo mires por donde lo mires. Y no es que me moleste especialmente, salvo por lo de quedarme para vestir santos; eso sí que me fastidia. Más que nada porque, finalmente, creí haber encontrado al hombre de mi vida, aunque suene un poco azucarado o demasiado pretencioso. Y es que es increíble cómo cualquier decisión que tomes puede conducirte a un destino completamente diferente al que tenías planeado. Más aún, lo fácilmente que un hombre puede conducirte a otro. Pero ¿cómo puedes controlar tus sentimientos? ¿Quién le dice al destino lo que debe o no hacer? ¿Quién se lo dice al corazón?

En la iglesia, Isabel me mira con sus grandes ojos verdes desde el otro lado del banco, luego ejecuta tres graciosos botecitos sobre la grada y arrastra el culo para situarse junto a mí. Sus brazos son delgados y blancos, lo que hace que su piel destaque bajo las mangas de encaje de su vestido de terciopelo.

—Ya han pasado quince minutos. ¿Crees que deberíamos ir a ver qué ocurre? —pregunta.

—¿Disculpa? —Pestañeo, saliendo de mi aturdimiento.

—Han pasado quince minutos, y Claudia continúa sin aparecer.

—Oh —respondo en voz queda—. Tranquila, no creo que se vaya a largar a ningún lado mientras mamá esté vigilando desde el primer banco.

—Seguramente no, pero mamá lleva un buen rato alargando el cuello, intentando averiguar lo que ocurre. Está empezando a ponerme nerviosa.

—Sí, ya me he percatado. —Desvío furtivamente la mirada hacia mi madre, que permanece sentada frente al altar.

—Seguro que no es nada grave —dice Isabel levantándose—. Se le habrá partido una uña o algo por el estilo.

—Menudo drama —respondo desviando las rodillas a un lado para dejarla pasar.

—No es coña. Una uña rota, y la boda se irá a freír espárragos.

—¿Podrás con ello tú sola? —me burlo.

—Claro. Llevo pegamento extrafuerte en el bolso.

—En ese caso, ¿no te molestará que espere aquí a que vuelvas?

Isabel sonríe.

—Tú y Claudia ¿juntas en la misma sala? —Chasquea la lengua—. No pretendo que esto se ponga aún más interesante, puedes estar tranquila. Es mejor que no te muevas, de todos modos volveré enseguida.

Isabel se sumerge apresuradamente en mitad de las butacas y se dirige a la sacristía situada junto a nuestra espalda, al final de la iglesia. Cuando la veo desaparecer tras la puerta de una de las salas, me echo hacia atrás y acomodo mejor el trasero en la butaca.

—Bonito vestido.

Mi espalda se tensa cuando Corban toma asiento a mi lado.

—Gracias —respondo sin desviar la vista del altar—. Creí que ibas a estar demasiado liado para asistir a la boda.

—Resolví la cuestión antes de lo que esperaba.

—Ajá… —me limito a responder, demasiado cansada para comenzar una conversación.

—Tú madre es una mujer encantadora —dice—. Muy bien conservada para su edad.

—¿Por qué pediste a Eric que me acompañara —lo interrumpo—, si pensabas presentarte aquí de todos modos?

—¿Qué? —Corban frunce el ceño.

—¿No vas a preguntarme lo que ha sucedido entre nosotros mientras no estabas? —inquiero secamente.

—¿Eso es lo que quieres?

—Sí. —Miro fijamente a Corban.

—Está bien. —Me echa una mirada—. ¿Qué ha ocurrido?

—Que me he acostado con él.

Durante un breve instante, en su frente aparecen unas arrugas.

—Entonces, he hecho bien en despedirlo.

—¿Eso es todo? —pregunto sin salir de mi asombro.

—¿Y qué más quieres?

—¿Y si te digo que era yo la que quería acostarme con él?

—Mar —dice con tono suave—. Tú y yo no estamos comprometidos, ni tenemos la exclusividad el uno del otro. Son cosas que pasan y lo entiendo. Es mejor que dejes de darle vueltas a eso.

—¿Me has entendido bien? —digo mirándole de frente, flipando en colores—. Eric y yo hemos estado follando.

—Lo he entendido perfectamente —dice, haciéndome un gesto para que baje la voz—. Pero si de verdad necesitas discutir ese tema, lo haremos después, cuando termine la ceremonia.

Corban vuelve la vista hacia otro lado, se arregla la corbata y le devuelve la sonrisa a la muchacha que está sentada al final del pasillo.

Sacudo la cabeza para despejar mi mente, tratando de entender qué narices le pasa a este hombre. Con cuidado de no correr por mis mejillas el lápiz de ojos, froto con la yema de los dedos el párpado inferior. Entonces me doy cuenta de lo mucho que necesito llorar. Por supuesto, eso es algo que no voy a permitir que ocurra justo en la boda de mi hermana con Carlos; mucho menos delante de Corban. De manera que decido levantarme y escapar por la pequeña puertecilla que he divisado al entrar, emplazada cerca del púlpito. Los latidos acelerados de mi corazón se paran de golpe cuando me doy cuenta de que la puerta en cuestión conduce a un pintoresco cementerio. Sin embargo, sigo necesitando llorar, así que rodeo tranquilamente la iglesia hasta que las viejas lápidas dan paso al jardín delantero. Una vez allí, me apoyo en un gran roble y clavo la mirada en su frondosa copa.

¿Cómo he podido creer que Eric sentía algo por mí?, me pregunto antes de oír una campanada.

—Oh, por Dios, ¡Cállate! —mascullo entre dientes.

Un nudo aprieta mi garganta. Ni siquiera me siento molesta porque Carlos y mi hermana vayan a casarse hoy. Estoy demasiado enfocada en mi propio dolor para sentir ahora mismo algo más. No sé si alguna vez podré superar esto.

Una nueva campanada me sobresalta. Paso los dedos debajo de los párpados húmedos, tratando de secar mis lágrimas, que ahora están irremediablemente mezcladas con el lápiz de ojos.

—¡Joder! —mascullo y abro mi bolsito para buscar un pañuelo de papel.

Después de arreglar el desastre en que se ha convertido mi maquillaje, camino de nuevo hacia la iglesia con cuidado de que nadie me vea. Lo que menos me apetece hoy es que el resto de los asistentes se percaten de mi desaparición. No dudo que el asunto suscitaría algún que otro chisme mal intencionado, y no creo que hoy esté preparada para enfrentarme a eso también.

Decido evitar pasar nuevamente por el camposanto y atravesar toda la iglesia. Las campanas vuelven a sonar, un poco más fuerte y deprisa. De modo que acelero el paso y me deslizo por la puerta que da a la sacristía para dirigirme a la capilla. Estoy a punto de conseguirlo cuando mis oídos captan con claridad el murmullo de un lamento. Entonces me detengo, deslizo la mirada al alrededor, tratando de averiguar su procedencia y hago una mueca.

¿Claudia?

Por supuesto que lo es. No puede ser otra. Su voz es completamente única. Tiene uno de esos tonos chillones que se te meten bajo la materia gris y se hincan en ella para provocar los estragos más brutales.

Cuando un quejido lastimoso emerge de la habitación que está a mi izquierda, el corazón me tamborilea con fuerza en los oídos. Me armo de valor y toco la puerta con los nudillos, pero al ver que nadie responde a mi llamada, decido entrar.

Y entonces encuentro a Claudia sentada junto a la ventana, con la cabeza gacha, lloriqueando desconsoladamente mientras Isabel, en la otra punta de la habitación, se limita a observarla en silencio. Claudia lleva puesto un hermoso vestido blanco de seda con mangas de encaje y un velo de tul que le conceden una apariencia casi etérea. Aunque me gustaría poder decir lo contrario, hoy está preciosa. Al igual que una de esas muñecas que se sitúan sobre la tarta, que poseen una belleza fría e inalterable.

—¿Ocurre algo? —me atrevo a preguntar.

Claudia deja de llorar al instante, alza la cabeza y me observa pasmada.

—¿Qué haces aquí? —Se levanta y agarra un par de pañuelos de papel de manos de Isabel.

—¿Estás bien? —Aunque la pregunta va para Claudia, la formulo mirando a mi hermana pequeña, que hace un mohín con el rostro para indicar que no tiene ni idea de lo que está pasando.

—¿Y a ti que más te da? —solloza Claudia—. ¡No eres tú la que se va a casar con ese comenatillas!

¡Vaya!, lo de comenatillas me suena. Por lo visto, Carlos es un hombre de costumbres.

—¿Qué quieres decir? —pregunto, desconcertada.

—Era tu novio, ¿no?

—Ya, pero eso no te obliga a nada. Y a casarte mucho menos.

—Ya, claro. ¿Te imaginas lo que dirían nuestros vecinos?

—En serio, no tengo ni idea de lo que estás hablando.

—Eso es lo que me dijo mamá cuando se enteró. —Vuelve a llorar.

Isabel mira al techo y pone los ojos en blanco un instante.

—Creo que lo que Claudia está tratando de decir es que no ama a Carlos —deduce mi hermana.

—¡Por supuesto que no lo amo! —Claudia suelta un gruñido y me mira con expresión dolida—. ¡La culpa de esto es tuya, Mar!

—¡Qué! —La contemplo sorprendida—. ¿Por qué narices dices eso ahora?

—¿Crees que si no lo hubieras ido contando por ahí en cuanto te enteraste, estaríamos aquí ahora?

—Fue culpa tuya. Tú fuiste la que se metió en la cama con él.

—¡Porque estaba borracha, joder!

Durante un momento me quedo muda. Nunca me había hecho preguntas, ni había tratado de saber qué había ocurrido entre Carlos y mi hermana para que ambos me traicionaran del modo en que lo hicieron. Y, por descontado, jamás llegué a imaginar que Claudia no estuviera en sus cabales en aquel momento.

—Pero… siempre has dicho que él te prefirió a ti —digo.

—Llevas años haciéndome el vacío, ¿qué querías que dijera?

—¡Podías haberme contado la verdad!

—Eso no habría arreglado nada. Ni siquiera querías verme.

—Creo que es natural, después de lo sucedido. Pero deberías haberlo intentado al menos.

Claudia se suena la nariz un par de veces y hace una pausa mientras se aclara la garganta.

—Ahora ya no importa. He de salir ahí y casarme, o a mamá le dará un síncope.

—No puedes hacer esto solo porque es lo que espera mamá.

—Parece mentira que digas eso. La conoces tan bien como yo. He intentado hablar con ella de este tema, y ni te imaginas lo cerrada en banda que está.

—Pues ya se le pasará —le dice Isabel.

—¿Igual que se le pasó cuando Mar decidió soltar amarras? —replica Claudia—. Esto es mucho peor. Ha invitado a todo el mundo a la maldita boda. No me lo perdonará en la vida.

—No tienes por qué hacerlo —insisto.

—Ya. Para ti es fácil decirlo. Siempre haces lo que te da la gana y no tienes que rendir cuentas a nadie —jadea Claudia—. No sabes cómo te envidio.

No puedo evitar que la cara me cambie de color. Ni en mil años habría imaginado que la perfectísima Claudia me envidiara en algo. Ella es una diosa viva, una auténtica musa terrenal, una mujer a la que siempre he admirado en secreto. ¿Cómo es posible, siquiera, que sienta celos de mí?

Molesta, cruzo la habitación, agarro sus manos y la obligo a sentarse.

—¡No te vas a casar! —titubeo—. Bueno, quiero decir que no te vas a casar hoy. Y tampoco vas a hacerlo con Carlos.

—¿Y cómo crees que voy a impedirlo? —pregunta con los ojos abiertos como platos.

—Eso déjamelo a mí.

—¿Qué vas a hacer? —pregunta Isabel.

Niego con la cabeza.

—No os preocupéis por eso. Por ahora ayuda a Claudia a arreglarse y empolvarse otra vez la nariz, o todos notarán que ha estado llorando. Es mejor que salgáis de la sacristía antes de que a mamá se le ocurra presentarse aquí para averiguar qué ocurre.

—No entiendo por qué haces esto por mí —oigo decir a Claudia.

—Porque, pese a todo, somos hermanas —digo encaminándome hacia la puerta.

—Algo me dice que estás a punto de meterte en otro lío. —Isabel frunce el ceño.

Con la mano agarrada al pomo, echó la vista atrás y sonrío.

—Tranquila, ya estoy acostumbrada. No creo que meter otra vez la pata empeore más las cosas.

Inspiro hondo antes de abrir la puerta y dirigirme al interior de la iglesia, donde todos aguardan a la novia. Mi padre, con un inmaculado traje chaqueta de color gris oscuro, me mira extrañado cuando me ve venir por el pasillo.

—Estará lista en dos minutos —digo depositándole sendos besos en las mejillas.

—¿Va todo bien? —tartamudea con un fino hilo de temor.

—Claro, papá, ¿por qué no iba a estarlo? —digo, obligándome a sonreír.

—Te he visto salir de ahí, y he pensado que…

—Que estaba discutiendo otra vez con mi hermana.

Mi padre asiente.

—No te preocupes, papá, no ha pasado nada. De hecho, te prometo que nos llevaremos mejor a partir de hoy.

—Oh. Está bien. —Mi padre me observa con inquietud mientras los ojos de mamá, quien continúa de pie frente al púlpito, me siguen hasta que me detengo junto a ella.

—Tengo que hablar contigo —le digo en voz baja.

—Este no es el mejor momento, Mar.

—Lo sé, pero es importante.

—Ya te he dicho que hablaríamos después de la boda.

Parpadeo confundida.

—¡No! No es de Corban de lo que quiero hablarte, no lo entiendes.

—Lo entiendo perfectamente, no nací ayer.

—Pero…

—Es mejor que vuelvas a tu sitio y cierres la boca. Ya te he dicho que hablaremos luego.

—¿Es tu última palabra?

—Por supuesto que es mi última palabra.

—Está bien. —Le lanzo una mirada antes de besarle la mejilla, dar media vuelta y dirigirme de nuevo al fondo del templo, donde me siento a escasos metros de Corban. Él, ignorando mi presencia, continúa haciéndose ojitos con mi prima la de Burgos. Algo que ahora mismo me trae más bien sin cuidado.

Aparto la vista de ellos y vuelvo a dirigirla hacia mi madre, consciente de que lo que estoy a punto de hacer acabará de fastidiar mi relación, o la que pudiera haber con ella, de por vida.

Las campanas repiquetean de nuevo cuando la hermosa figura de la novia, agarrada del brazo de mi padre, atrae la atención de todos. A su espalda, la delicada cola de su elegante vestido blanco acaricia suavemente el suelo a medida que padre e hija se aproximan al altar. La suave música de un antiguo órgano inunda el aire. La muchedumbre sonríe ante la espectacular entrada de la novia.

Una oleada de pánico me inunda cuando desvío los ojos hacia Carlos, que frente al altar, en compañía del párroco, se prepara para recibir a su futura esposa. Como si intuyera que algo está a punto de suceder, me devuelve la mirada y arquea una ceja.

La brisa que penetra por la puerta abierta agita los bucles que caen tras mi nuca, produciéndome un escalofrío. Más ansiosa de lo que he estado nunca, me obligo a mí misma a permanecer callada mientras los minutos transcurren lentamente. Mi boca se abre y se cierra hasta en tres ocasiones. Sin embargo, soy plenamente consciente de que debo aguardar el momento adecuado: justo antes de que los novios intercambien los anillos. En ese momento impediré que Claudia cometa el mayor error de su vida, antes de que sea demasiado tarde.

—¡Alto! —grito a todo pulmón y me levanto de un salto cuando Carlos está a punto de meter el anillo en el dedo de mi hermana, haciendo que los concurrentes a la ceremonia se giren rápidamente para mirarme.

Muerta de vergüenza, abandono la fila de asientos y camino hacia el altar con la barbilla bien alta, tratando de representar mi papel. La respiración se me acelera al ver que mamá, completamente lívida, me contempla con los ojos fuera de las orbitas, como si no acabara de creer lo que está viendo.

—¡Qué estás haciendo! —dice Corban, en tono despectivo, cuando paso por su lado.

Haciendo oídos sordos a su crítica, continúo hasta el altar.

—Ella no puede casarse con este hombre, porque él le ha sido infiel… —hago una pausa dramática— conmigo.

Carlos abre la boca, deja caer la mandíbula y Claudia me contempla, completamente en shock.

Pero ¿a qué demonios está esperando?, me pregunto al ver que mi hermana sigue mirándome con los ojos abiertos como platos.

Por suerte, tras el momentáneo lapsus, cambia de expresión, comprendiendo de pronto el propósito de lo que estoy haciendo, y reacciona arrojando el ramo a la cara del novio.

—¡Cómo has podido! —le increpa.

—¡Qué puñetas estás haciendo! ¿Es que no ves que está loca? —grita Carlos con incredulidad.

—¡Eres un cerdo! —Claudia se aleja de él, agarra el bajo de su vestido y echa a correr ahogada en llantos. Su vestido roza ligeramente mis piernas y aprieto los labios para evitar sonreír cuando pasa por mi lado sin detenerse.

Por un instante, creí que no iba a reaccionar nunca.

Mi buen humor desaparece cuando mis ojos se encuentran con los de mi madre. Debería habérselo dicho, pero no había tiempo. Tal vez, si lo hubiera hecho, ahora no estaría asesinándome con la mirada… Solo tal vez. Lo cierto es que desearía explicarle que lo que he hecho hoy no es nada personal, sino por el bien de Claudia.

Bajo la vista, tratando de ignorar la imagen que mi imaginación me brinda. Principalmente, porque imaginar a tu madre ahogándote con sus propias manos no es plato de buen gusto para nadie.

—¡Qué…! —Un fuerte dolor en el brazo me obliga a levantar los ojos de nuevo. Pillada por sorpresa, me quedo de piedra al contemplar los ojos oscuros de Carlos, con las córneas inyectadas en sangre y las pupilas dilatadas. Sus largos dedos se clavan con una intensidad casi feroz en mi carne y tiran de mi brazo con tal brutalidad, que por un instante creo que acabará arrancándomelo. Él, absorbido por la furia, alza una mano para atizarme un buen guantazo y yo, presintiendo lo peor, cierro fuertemente los ojos, aguantando la respiración. Cuando el eco del golpe resuena en las paredes de la iglesia, me agarro a uno de los bancos, tratando de mantenerme en pie. A pesar de todo, no siento dolor.

—¡Maldita sea! ¿Estás bien?

Abro los ojos lentamente y me sorprendo al descubrir a Eric. Las aletas de su nariz se ensanchan y dejan salir una ráfaga de aire, haciendo que el cabello alborotado sobre su frente adquiera de pronto vida. A mis oídos llegan los insidiosos murmullos de indignación de los invitados, quienes me juzgan con miradas recelosas mientras chismorrean en voz baja y ayudan a levantarse del suelo a Carlos. Él, todavía aturdido, nos contempla sujetándose la mejilla con una mano, quejándose del dolor.

Confusa, miro a Eric.

—Pero ¿qué demonios te pasa a ti ahora? —le grito—. ¿Por qué le has pegado?

—¡Oye, que el tío estaba a punto de cruzarte la cara! ¿Qué querías que hiciera?

—¡Pues no meterte! —respondo elevando la voz—. Mira que era fácil, joder.

Jadeante, doy media vuelta y me sumerjo en mitad de una multitud, tratando de alcanzar la salida. Justo cuando salgo a la calle descubro a Corban junto a mi prima. Sí, la de Burgos. No es coña. Ambos me miran antes de subir a la limusina y largarse. Lo que hace que me sienta casi en paz con el universo. Y es que cuanto más lejos esté ese tipo de mí, mucho mejor.

—¡Eh! ¡Mar!

Se me acelera la respiración y echo un vistazo al oír la voz de Eric. Lo tengo a solo dos metros de distancia. Varias personas le bloquean la salida mientras tratan de averiguar lo que ha ocurrido en el interior del templo. Aprovechando su momentánea imposibilidad de escapar del barullo que se ha formado, desciendo rápidamente por la escalera y detengo el primer taxi con el que topo.

—¡Arranque! —le ruego al conductor una vez dentro. A medida que nos alejamos, la gente se hace más y más pequeña. Tan pequeña como la figura de mi madre, que llora desconsoladamente junto a mi padre, quien la abraza tratando de tranquilizarla.

Ay, Mar, esta vez la has liado parda.

9

Mi deporte favorito: ser víctima de mis circunstancias

Debo decir que cuando llegué a casa no había nadie esperándome, salvo un enorme cubo de helado en la nevera, de esos con trocitos de chocolate antidepresión, y mi pijama de franela. Charlize se había largado de vacaciones con su jefe a Canadá, dejando únicamente una nota en la nevera, junto a una lista de cosas que se suponía debía hacer durante su ausencia. La cual, obviamente, comenzaba por follar mucho. De modo que hice lo que mejor se me da: flagelarme por mi mala suerte mientras me zampaba el helado y me reprochaba el haberme convertido, una vez más, en víctima de mis propias decisiones.

La semana siguiente a la No boda de Claudia, fue bastante extraña. Claudia llamó para agradecerme lo que había hecho por ella y por Luisa. Sí, al final resulta que mi hermana y ella llevaban tiempo profundamente enamoradas, y por eso Luisa estaba tan enfadada. Posiblemente me culpaba, al igual que hacía mi hermana, de su compromiso con Carlos. Mamá llamó para echarme en cara mi penoso comportamiento, Isabel llamó un par de veces para ver cómo estaba y papá también lo hizo, pero desde el cuarto de baño para que evitar que mamá lo oyera. Lo que me lleva a suponer que finalmente ha vuelto otra vez con ella. Lo que significa que no todo salió tan mal, a fin de cuentas.

Y con todo, me siento como si acabara de cumplir de nuevo los dieciocho. Durante la mayor parte de mi vida he creído estar encadenada al desastre amoroso. No obstante, ahora me doy cuenta de lo equivocada que estaba al creer que lo que sentía por Carlos o por Ryan era amor. Me pregunto si seré capaz de olvidar a Eric algún día.

No, estoy segura de que eso no va a ocurrir.

El rumor del motor del autobús interrumpe mi rosario de horrendos pensamientos. Cuando bajo, me quedo de pie en la parada del bus unos minutos, tratando de decidir entre ir a trabajar o poner alguna excusa y regresar a casa. Respiro hondo al darme cuenta de que quedarme en casa sería aún peor. Lo último que necesito es una dosis extra de generosa y solitaria autocompasión.

Cuando mis zapatos tocan la moqueta verde que recubre el suelo de House and Lives, miro hacia mi mesa con la boca abierta. Tras ella está sentada Emily, con su cabello teñido de un tono platino, labios carnosos y esa nariz estrecha y respingona de muñeca hinchable tan peculiar.

Dejo escapar un breve «Oh», preguntándome en qué momento aparecerá alguien y me entregará una carta de despido. No tengo ni idea de cómo o cuándo va a suceder, así que la adrenalina invade mi organismo cuando Emily abandona mi antigua mesa para dirigirse directamente hacia mí.

—Buenos días.

—Buenos días. —Vacilo un segundo.

—¿Qué tal te lo pasaste en la boda de tu hermana? —dice al tiempo que agarra mi bolso y me ayuda a quitarme el abrigo—. A propósito, no sé si ya te han dicho que soy tu nueva asistente.

—Ah, qué bien. —Recorro con la vista la oficina, como si tratara de averiguar dónde está la puñetera cámara oculta.

Emily carraspea un par de veces para llamar de nuevo mi atención.

—El señor Caristeas me dio el puesto esta misma mañana.

—Eh… ¿Y dónde está él ahora? —pregunto mientras trato de salir de mi estupefacción.

—Partió hace una hora hacia Turquía de viaje de negocios.

—¿Y qué hay de Ryan y Marian?

—En el entresuelo.

—¿Y qué narices hacen en la planta de documentación?

Emily se encoge de hombros, incapaz de responder.

—Creo que será mejor que hable con Corban ahora mismo. —Suspiro. Agarro el teléfono y avanzo dos pasos mientras trato de marcar su número.

—No creo que sea posible —dice Emily, interponiéndose en mi camino—. Me pidió que te dijera que estaría reunido toda la mañana, y que se pondría en contacto contigo en cuanto le fuera posible.

Cuelgo y cruzo una mirada con ella.

—En tal caso, si no es mucha molestia, ¿podrías explicarme que está sucediendo aquí?

—El señor Caristeas te ha nombrado socia mayoritaria de la compañía.

—¿Qué me ha nombrado… qué?

—Ya me dijo que te sorprenderías. —Alzando los dos pulgares, añade—: ¿No es fantástico?

—¡No! ¡Es horrible! —Hago una mueca de angustia.

—Pero… ¿por qué? —me pregunta—. Si alguien hiciera algo así por mí… ¡Madre mía! El señor Caristeas debe de estar absolutamente enamorado de ti cuando…

—No, no lo está. —Tomo aliento.

—¡Cómo que no, si te ha nombrado jefa de todo esto!

—Hay cosas que no se compran con dinero.

—Ya, lo sé. Pero…

—Si piensas eso, solo demuestras lo poco que sabes del amor.

—Pero…

—Si tan enamorado estuviera de mí, ¿no crees que habría sido él quién se habría interpuesto entre Carlos y yo, y no Eric? —suelto sin pensar.

—¿Quién es Carlos? ¿Y quién es ese Eric? —me pregunta, tratando de entender algo de lo que estoy diciendo.

Cierro los ojos y suelto un suspiro al percatarme de que el departamento de contabilidad, al completo, nos está mirando. Luego, cuento hasta tres.

—El hombre al que amo. Así de sencillo. Así que ya ves el poco sentido que tiene que Corban haga todo esto —digo apretando los labios.

—Lo siento. —Hace una pausa—. Yo creí que… bueno, Caristeas me explicó que estabais juntos, y que probablemente este ascenso te haría muy feliz.

—Pues está tremendamente equivocado. Lo único que me haría feliz sería no haberlo conocido. Pero mira tú por dónde, ni siquiera de eso puedo arrepentirme, porque si no lo hubiera hecho tampoco habría conocido a Eric —admito antes de dejar salir un suspiro—. En fin, qué más da, al final eso también se ha ido al traste. Como todo lo que hago.

La sonrisa le desaparece del rostro.

—Sé bien cómo te sientes. Todavía no se lo he contado a nadie… Ya sabes, no me gustaría que lo mío acabara siendo el tema de moda en la empresa. El caso es que Ryan rompió nuestro compromiso en cuanto supo que mi tío había vendido su parte de la empresa a Caristeas.

—Oh, Emily, lo siento —le digo con franqueza.

—Sinceramente, ni siquiera sé aún cómo voy a decírselo a mi familia. Ellos creen que seguimos comprometidos, y a mí me falta el valor para decirles la verdad. Estaban tan felices con lo de la boda…

—No tenía ni idea.

Suspira.

—En fin, por lo visto no eres la única de la que Ryan no estuvo nunca enamorado. —Me lanza una afligida mirada.

—Si puedo hacer algo por ti…

—Dejarlo en la planta de documentación sería un buen comienzo —sugiere Emily con una perspicaz sonrisa—. Sé de buena tinta que odia trabajar en ese departamento.

—Bien, entonces lo dejaremos allí una buena temporada. Aunque, ahora que lo dices, siento un poco de lástima por Marian.

—No la sientas, por ahí pulula el rumor de que esos dos han encontrado un pasatiempo más satisfactorio que organizar las carpetas. Por lo visto, algunos compañeros los han visto salir de los aseos en más de una ocasión, con el aspecto de haber corrido una maratón.

Su confesión es tan simpática y sincera, que logra arrancarme una sonrisa.

—Pues, conociendo a Marian, puede que esta vez Ryan pruebe un poco de su propia medicina. Esa mujer es una dictadora.

—Eso sería justicia divina. —Sonríe de oreja a oreja, cuelga mi bolso y el abrigo en el perchero que hay tras su mesa y añade—: ¿Qué te parece si te acompaño a tu nueva oficina y luego te preparo un buen café?

—Mejor que prepares dos —le digo—. Si en verdad Caristeas me ha nombrado socia mayoritaria de esta empresa, vamos a tener tú y yo mucho trabajo.

—¡Por supuesto! —responde con entusiasmo.

Cuando me doy la vuelta para dirigirme a mi nuevo despacho, le pregunto:

—¿Te has planteado alguna vez adquirir acciones de House and Lives?

Emily arruga la frente y pone cara de pasmo.

Cada cosa en su lugar y cada oveja con su pareja

Esta mañana he dedicado el tiempo a poner mi vida en orden. Al menos una parte de ella. Y eso implica cometer algunas locuras, como por ejemplo cederle la mitad de mis acciones a Emily. Ni siquiera sé por qué lo he hecho. Quizá porque soy incapaz de sentir que haya realizado algún mérito para ganármelas. Lo que convierte a Emily, mira tú por dónde, en jefa de Ryan.

—Ya está, este es el último inmueble que quedaba por gestionar —digo situando sobre la mesa el dosier de una pequeña casa a las afueras de Londres.

Emily suspira.

—Y apenas son las dos del mediodía.

—Quizá deberíamos pedir algo de comer.

—Por supuesto. ¿Quieres que llame a la cafetería de la esquina y pida dos ensaladas de pollo?

—Sé de un lugar mejor, una pequeña taberna llamada The Cock, donde hacen unos bocadillos espectaculares.

—¡Perfecto! ¿Tienes el número?

De pronto se me escapan las lágrimas. Ni siquiera sé por qué le he propuesto a Emily que pidiéramos comida en la taberna de tía Gerda, o por qué no puedo dejar de pensar en Eric. Por muy triste que parezca, continúo enamorada de él.

—Los hombres son de lo peor —dice intuyendo que algo ocurre—. No te preocupes, buscaré en la guía telefónica.

Asiento, cierro el portátil y giro en la silla para contemplar las vistas que se distinguen desde el ventanal. Mi vida ha cambiado mucho estas últimas semanas. Ahora mi despacho tiene unas vistas increíbles y soy socia de una gran empresa cuyas finanzas van viento en popa. Al principio pensé en dejarlo, pero luego imaginé que dejar el futuro de nuestros empleados en manos de Corban no era la mejor idea del mundo. Sobre todo después de decir que no tenía idea de cómo gestionar una inmobiliaria. Así que por ahora me quedaré aquí, quizá un par de meses, hasta que todo funcione por sí solo. Luego puedo largarme a París. Allí es donde están ahora Claudia y Luisa, viviendo por fin su maravillosa historia de amor. Al menos no estaría sola.

Echo la cabeza hacia atrás y cierro los párpados hasta que Emily, transcurridos quince minutos, entra en el despacho.

—El tipo de los bocadillos está aquí.

—Bien, ¿puedes pagarle?, hay treinta libras en la cartera que está en mi bolso.

—Ya lo he intentado, pero se niega a aceptar el dinero.

—¿Cómo que se niega?

—Lo que oyes. Dice no se moverá de la sala de espera hasta que los pagues tú en persona.

Trago saliva.

—¿Puedes describirme a ese chico?

—Bueno, es más bien un hombre joven, bastante guapo, con unas pintas de vikingo que tiran para atrás. Ah, por cierto, pensarás que es bastante raro, pero trae consigo un ramo de flores.

¡Mierda!

—Dile que no estoy.

—No puedo, ya le he dicho que estabas en tu despacho.

—Pues dile que he saltado por la ventana.

—Son dos pisos de altura, ¿por qué crees que va a creerme?

—Pues dile que… que… —Se me agota la imaginación—. ¡Joder!

—¿Ese hombre es el que has mencionado antes? —intuye Emily.

Asiento.

—¡Hace un rato has dicho que estabas enamorada de él! —Posa una mano sobre su boca abierta y sonríe.

—Lo sé. —Me paso los dedos por el cabello—. ¡No puedo creerlo! ¿Para qué demonios habrá venido aquí ahora?

—Porque has pedido bocadillos —nos interrumpe Eric desde la puerta.

Emily y yo giramos en redondo y nos lo quedamos mirando pasmadas.

—¿Y las flores? —le digo, desviando la mirada hacia el ramo de violetas.

—Ah, esto… —Traga saliva con dificultad—. Son para declararme.

—Declararte…

—Obviamente, es lo que hace un hombre cuando se enamora de una mujer.

En respuesta a sus palabras, como si acabara de salir de una especie de trance, Emily da un saltito y abandona rápidamente la oficina, dejándome a solas con Eric.

Tras un largo silencio, durante el que me dedico a recorrer la oficina de lado a lado, le digo:

—Me mentiste.

—No. —Carraspea—. No exactamente.

—¿Y qué demonios significa eso? —Resoplo—. Supongo que te vino a las mil maravillas que fuese yo la que te pidiera que me acompañaras a la boda de Claudia.

—No voy a negarlo.

—¡Podías haberme dicho que Corban te lo había ordenado! Eso es lo mismo que mentir.

—Intenté contártelo, ¿recuerdas? El día de la boda me dijiste que hablaríamos más tarde.

—Podrías haber insistido.

—¿Para qué? —dice—. Habría ido contigo de todas formas. ¿Por qué razón crees, si no, que Caristeas se presentaría en la boda como lo hizo, si no lo tenía previsto?

—¿Qué quieres decir?

—Corban y yo discutimos la tarde antes del viaje. Fue por teléfono, y fue bastante desagradable, pero no podía aguantar un segundo más. Odiaba cómo te trataba, se sentía como si fuera un ser superior, se creía con el derecho divino a hacer lo que le daba la gana. No te respetaba. Y eso no era lo peor, lo peor era ver cómo te infravalorabas a ti misma. Ni siquiera eras capaz de darte cuenta de que no necesitas cambiar quien eres; ya eres lo suficientemente espectacular. Eso no lo va a cambiar ningún cambio de look, zapatos caros o vestidos bonitos.

—Yo… no sé qué decir ahora mismo —admito, saliendo de mi aturdimiento.

—No hace falta que digas nada —Eric mira alrededor—. Lo cierto es que Corban ya me había despedido antes de que se presentase en Barcelona. Le dije que iba a ir de todos modos. Eso lo mosqueó, supongo. A estas alturas ya deberías haberte dado cuenta de que Corban no es un hombre fiel, ni que crea en el compromiso. Pero de ahí a que fuera su chófer quien se lo echara en cara…

—¿Por qué no me lo contaste?

—Sabía que te entristecería saber que había perdido mi trabajo. Además, no creí que fuera el momento más idóneo, con todo lo que estaba ocurriendo en tu vida. La boda de tu hermana con ese cretino parecía afectarte demasiado. Saberlo solo habría supuesto añadir una preocupación más a tu lista.

—¡Has perdido tu trabajo por mi culpa!

—No. Lo he perdido porque Corban es un capullo, no te equivoques.

—Pero ¿cómo puedes estar seguro de que lo que sientes es amor? ¿Cómo sabes que vale la pena lo que has hecho?

—Estoy tan seguro como tú lo estás al decir que estás enamorada de mí. —Eric sonríe de oreja a oreja.

—¿Sabes que Corban me ha nombrado socia mayoritaria?

—¿Y crees que eso es amor? —pregunta con seriedad.

—No. Para nada.

—¿Entonces?

—He regalado la mitad de mis acciones a Emily, la chica que estaba conmigo cuando has invadido el despacho. —Sitúo un dedo en mis labios, pensativa—. Supongo que podría dar el resto a alguna asociación caritativa. La verdad es que estoy un poco cansada del trabajo de agente inmobiliario.

—¿Y qué piensas hacer?

—Bueno, siempre podríamos comprar un barco. Aún tengo la comisión que Corban me pagó por la venta de su nueva casa.

—Creí que no la querías.

—Puede que al principio —replico—. Pero después de lo que he tenido que aguantar por parte de ese hombre, tengo claro que me he ganado hasta el último penique.

—¿Y qué hay de lo de ser la novia de un multimillonario? ¿No lo echarás de menos?

—Admito que la cosa tenía su encanto. —Sonrío—. Pero al final me he dado cuenta de que es bastante aburrido.

Eric me mira a los ojos.

—¿En serio lo has pensado bien? —dice acercándose a mí—. Ya sabes: adiós a los zapatos caros, los cochazos, los restaurantes de lujo…

—¿A quién le hace falta todo eso cuando puede nadar con las ballenas?

—Caray, eso sí que es amor.

—Repítelo.

—¿El qué?

—Que te amo.

—¿Sabes que continúas siendo muy rarita, verdad?

—¿Y a quién le gusta la normalidad? La normalidad está sobrevalorada. Al igual que el dinero.

—Vaya, parece que has tardado algún tiempo en darte cuenta.

—Tienes razón —suspiro—. Creo que tenía la necesidad de demostrar a todos que ya no era la misma, ni la perdedora que ellos conocían.

—Mar, tú jamás has sido una perdedora.

—¿Tú crees?

—Estoy seguro.

—¿Y qué me dices de Carlos, Ryan o Caristeas?

—No creo que en ninguno de esos tres casos fracasaras. Más bien, fueron ellos los que perdieron.

Eric se pone tenso cuando me acerco lentamente a él.

—¿Qué…qué estás…? —tartamudea cuando paso mis brazos alrededor de su cuello.

—¿Crees que algún día sabrán lo que se están perdiendo? —murmuro mientras le beso los labios suavemente.

Eric respira entrecortadamente.

—Hay gente que no está hecha para amar. O puede que el amor no esté hecho para ellos.

—Si he aprendido algo en este tiempo, es que siempre hay un amor a la medida de cada persona.

Sonríe ampliamente.

—¿Piensas filosofar el resto de la noche?

—¿Tienes algo más interesante que ofrecerme? —Me muerdo el labio inferior con picardía.

—¿Quieres apostar?

Yo sonrío como toda respuesta. Sé que no necesito palabras para decirle cuánto lo amo, o lo mucho que él me ama a mí. Porque el amor es así, no precisa de discursos largos y elaborados, sino de susurros al oído, de caricias fugaces, de frases silenciosas y miradas a media tarde. Pero sobre todo, de sentimientos.

Y así ha sido siempre.

Desde los albores de la humanidad.

Biografía

Lis Haley es el seudónimo bajo el que escribe Dolores Martínez Salido, una escritora sevillana de novela romántica que actualmente reside en Mallorca junto a su maravilloso marido y amigo, Gabriel.

Durante años se dedicó al diseño y ejecución de jardines, llegando a fundar su propia empresa. Actualmente trabaja como supervisor en el departamento de medio ambiente en una empresa que apuesta por la integración sociolaboral de personas con discapacidad.

Adora escuchar buena música y viajar, y aunque le encanta leer todo tipo de géneros, se considera una apasionada de la novela romántica y de grandes autoras como Nora Roberts o Amanda Quick.

Su momento perfecto: pasar la tarde sentada en su sillón favorito, con un buen libro en las manos y un delicioso chocolate caliente.

Novelas

Cautiva y seducida (HQÑ, 2019), De Miel y mosto (Vestales, 2018), El juego del ahorcado (HQÑ, 2017), Un millar de inviernos (Cristal, 2015), Un millar de flores (Cristal, 2015), Cautivar a un dragón (HQÑ, 2014), Una lección inconfesable (HQÑ, 2014), El mal perdedor (Vestales, 2013), Cautiva y seducida (Cristal, 2013) y El mejor de los juegos (Vestales, 2012)

Enlaces de redes sociales

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Referencias a las canciones

Somenthin’ Stupid, interpretada por Robbie Williams y Nicole Kidman, incluida en el álbum Rock del año 2001 de Robbie Williams. Autor: Somethin’Stupid es una canción escrita por C. Carson Parks y grabada originalmente en 1966 por Parks y su esposa Gail Foote, como «Carson and Gaile». La versión más conocida fue la interpretada por Frank Sinatra y su hija, Nancy Sinatra.

Por eso se llama amor

Lis Haley

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Diseño de la cubierta: Zafiro / Área Editorial Grupo Planeta

© De la imagen de la cubierta: Shutterstock

© Lis Haley, 2023

© Editorial Planeta, S. A., 2023

Av. Diagonal, 662-664, 08034 Barcelona

www.edicioneszafiro.com

www.planetadelibros

Los personajes, eventos y sucesos presentados en esta obra son ficticios. Cualquier semejanza con personas vivas o desaparecidas es pura coincidencia.

Primera edición: abril de 2023

ISBN: 978-84-08-27092-8 (epub)

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