Editado por HARLEQUIN IBÉRICA, S.A.

Núñez de Balboa, 56

28001 Madrid

© 2009 Linda Turner. Todos los derechos reservados.

CORAZÓN INOCENTE, N.º 1895 - junio 2011

Título original: His Wanted Woman

Publicada originalmente por Silhouette® Books.

Publicada en español en 2011

Todos los derechos están reservados incluidos los de reproducción, total o parcial. Esta edición ha sido publicada con permiso de Harlequin Enterprises II BV.

Todos los personajes de este libro son ficticios. Cualquier parecido con alguna persona, viva o muerta, es pura coincidencia.

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I.S.B.N.: 978-84-9000-392-3

Editor responsable: Luis Pugni

ePub: Publidisa

Prólogo

LA vieja taberna estaba llena de clientes bulliciosos con ganas de celebrar el Día de San Patricio. Patrick O’Reilly, cuyo pelo negro y rizado estaba húmedo por la niebla que engullía Washington D.C., no se llevó ninguna sorpresa cuando observó que sus dos hermanos ya se habían sentado en su mesa favorita, junto al fuego de la chimenea. Los dos trabajaban en la esquina y sólo habían tenido que caminar un poco para llegar al bar; en cambio, él se había visto obligado a cruzar toda la ciudad.

Devin lo vio avanzar entre la multitud y le dedicó una sonrisa, aunque en sus ojos azules, fríos como el hielo, no había ni rastro de humor.

—Ya era hora de que aparecieras. Hemos empezado sin ti —dijo, alzando su cerveza a modo de saludo.

—Te habíamos pedido una —declaró Logan—, pero Devin pensó que no ibas a venir y se la está bebiendo.

—De todas formas, ya está caliente —se defendió Devin—. Pero si quieres un trago...

Patrick rió.

—No, gracias. Pediré otra.

Patrick hizo un gesto a una de las camareras, se sentó en el banco de madera, entre sus dos hermanos, y arqueó una ceja.

—¿Y bien? ¿Lo habéis traído?

Devin y Logan no necesitaron preguntar a qué se refería. Cada uno sacó un papel que dejó sobre la mesa; después, Patrick se llevó una mano al bolsillo interior de la chaqueta y puso su documento junto a los otros.

—Casi damos lástima —dijo Logan mientras la camarera les servía otra ronda—. Tres hermanos y los tres nos divorciamos en un lapso de seis meses. ¿Quién lo habría imaginado?

—Tú deberías habértelo imaginado —intervino Patrick—. Por lo menos, en tu caso... A fin de cuentas, nunca has creído en el matrimonio. Ni siquiera sé cómo se las arregló Jan para arrastrarte al altar.

—Sí, eso es cierto, no dejabas de repetir que el matrimonio era antinatural —le recordó Devin—. Y de repente, nos invitaste a tu boda.

Logan se encogió de hombros. Sus ojos verdes brillaron con expresión compungida.

—¿Qué puedo decir? Supongo que fue demencia transitoria. Pero he aprendido la lección de la peor forma posible.

—No eres el único, hermano —dijo Patrick—. Aunque tuviste suerte... tú no te enamoraste de una mentirosa.

Devin y Logan intercambiaron una mirada que irritó a Patrick.

—Conozco esa mirada —les advirtió—. Sois tan malos como mamá... Que no quiera volverme a casar, no significa que esté amargado; sólo significa que no soy estúpido.

Logan sonrió y alzó las manos en gesto de rendición.

—Descuida, yo estoy de acuerdo contigo. Nuestra madre no crió idiotas.

—No, sólo a tres policías con mal gusto en materia de mujeres —ironizó Devin entre risas—. Habría sido mejor que criara idiotas.

—Por los tres títeres —brindó Devin con malicia.

—De títeres, nada —protestó Logan—. Por los tres mosqueteros.

—Porque nunca nos volvamos a casar —dijo Patrick.

—Amén —sentenciaron sus hermanos.

Sin más ceremonias, alcanzaron las licencias matrimoniales y las arrojaron al fuego para celebrar el segundo aniversario de sus divorcios. En cuestión de segundos, los tres papeles y sus recuerdos asociados se convirtieron en cenizas.

Capítulo 1

STACY Green estornudó y arrugó la nariz por culpa del polvo que se levantaba al mover los mapas y documentos antiguos. Estaban tan sucios como si nadie los hubiera limpiado en varios años.

—No sé cómo lo soportas, Mac —declaró—. Me dijiste que tu padre se desentendió de este sitio durante un par de años, pero tardarás décadas en limpiarlo.

—No exageres. Está bastante limpio —dijo Mackenzie Sloan mientras cambiaba los objetos del escaparate de la tienda.

—Sí, claro, y yo soy la reina de Saba —se burló Stacy.

—Bueno, no puedes negar que he avanzado mucho.

Mackenzie echó un vistazo a la librería que había heredado tres meses antes, cuando su padre falleció de forma inesperada, y pensó que Stacy tenía razón. Aquel lugar era un desastre. Había empezado a limpiarlo y a organizarlo al día siguiente del entierro, pero a pesar del tiempo transcurrido, seguía siendo un caos.

De repente, sus ojos se llenaron de lágrimas.

—Tendría que haber pasado más tiempo con él...

—No te atrevas a sentirte culpable —la interrumpió Stacy, su amiga más antigua y su más feroz defensora—. Los estudios no te dejaban tiempo para nada, sin contar que además vivías con el hombre del que te habías enamorado. ¿Cuándo podías ver a tu padre? ¿Entre las dos y las tres de la madrugada? Mac, te recuerdo que vivías en California, no al otro lado de la calle.

Mackenzie suspiró.

—Lo sé... cuando mi padre quería verme, no tenía más remedio que cruzar medio país. Y se comportaba como si todo fuera bien. Ni siquiera me insinuó que estaba enfermo.

—Porque no quiso que lo supieras. Tu padre sabía que habrías dejado la universidad y se habría odiado a sí mismo por ello.

—Y lo más irónico de todo es que, al final, Hugh y yo nos separamos y tuve que volver a casa de todas formas —declaró con una sonrisa de tristeza.

—Pero volviste después de conseguir tu licenciatura —le recordó.

—Es cierto. Al menos, mi padre murió sabiendo que había terminado los estudios... Fue un gran hombre y un gran padre. Y a pesar del estado de la librería, me dejó un negocio que adoro.

Stacy frunció el ceño.

—Me preocupa que te esfuerces demasiado, Mac. Últimamente no nos vemos nunca; trabajas día y noche. Estoy segura de que ni siquiera recuerdas la última vez que saliste con un hombre.

—Mi vida está llena de hombres...

—¿En serio? Nombra uno —la desafió.

—Abraham Lincoln, George Washington...

Stacy la miró con desaprobación.

—Estoy hablando en serio, Mac. Me preocupas.

—Entonces, despreocúpate. Me encuentro perfectamente bien.

—Deja que te presente a Baxter Townsend. Ah, si no estuviera casada y profundamente enamorada de mi esposo...

—Y si no estuvieras embarazada de seis meses —ironizó Mac—. ¿O es que te has olvidado de mi futura ahijada?

Stacey sonrió y se llevó una mano al estómago.

—¿Cómo podría olvidarla? Se dedica a pegarme patadas todas las noches. Creo que va a ser jugadora de fútbol.

—Pues lo habrá heredado de John, porque tú no tienes ni un gramo de atleta en todo tu cuerpo —afirmó.

—Por supuesto que no; con el deporte se suda mucho. Pero a ti te encanta, Mac... de hecho, te llevarías maravillosamente con Baxter. Jugaba al tenis en la universidad.

—Stace...

—Además, no se ha casado y gana un montón de dinero. Es todo un...

—No.

—Oh, vamos, deja que te lo presente. Seríais una pareja perfecta.

Mackenzie la miró con exasperación. La última vez que Stacy se había empeñado en presentarle a un hombre que teóricamente era perfecto para ella, el hombre en cuestión resultó ser un borracho con mal genio.

—¿Tengo que recordarte lo de Gus Dole?

Stacy fingió estremecerse.

—Eso es un golpe bajo, Mac... pero está bien, sé que metí la pata con Gus; y ahora que lo pienso, Baxter tampoco te gustaría; es más bien pomposo. Pero estás malgastando la vida en esta librería llena de polvo y de cosas viejas. Tienes que salir de aquí.

—Ya salgo de aquí —se defendió—. Me voy fuera casi todos los fines de semana.

—Sí, claro, a ferias de coleccionistas donde conoces a hombres de alrededor de ochenta años que sólo están interesados en comprar algún objeto que perteneciera a Washington o a Jefferson o a quién sabe quién. Maldita sea... ¡tienes veintiocho años! Cuando tu padre te dejó la librería en herencia, no pretendía que te enterraras viva.

—Puede que no, pero tú misma has dicho que este lugar es un desastre. ¿Se te ocurre algún hombre que quiera quedarse conmigo y con la librería? Tendría que estar loco.

Stacy sonrió.

—No tendría que estar loco; bastaría con un hombre atractivo y seguro de sí mismo que prefiera leer sobre Thomas Jefferson antes que perder el tiempo con revistas de chicas. Eso no puede ser difícil de encontrar.

—Sí, bueno... —dijo Mackenzie entre risitas—. Si es tan fácil y encuentras uno, dímelo.

La puerta de la librería se abrió en ese momento; y como siempre, sonó la marcha de John Philip Sousa. Mackenzie sonrió. John Philip Sousa había nacido en Washington D.C., pero su padre no había elegido la marcha por ese motivo, sino porque se concentraba tanto en su trabajo que a veces no se daba cuenta de que tenía un cliente. Al final, decidió instalar un sistema automático que reproducía el tema musical de Sousa cada vez que alguien entraba.

Stacy se giró hacia la puerta y miró al cliente con interés.

—Vaya, vaya, vaya, fíjate en esa maravilla. Creo que me he enamorado.

—Oh, vamos...

Mackenzie se tragó sus palabras en cuanto vio al hombre. Parecía salido de una de sus fantasías eróticas. Era alto, moreno e inmensamente atractivo. Un hombre de ojos verdes, hoyuelos en las mejillas y un cuerpo fantástico.

Le gustó tanto que se quedó sin aire. Pero Stacy no era tan tímida como ella; de hecho, se acercó al recién llegado y declaró, sonriendo:

—Menudo pedazo de hombre. ¿Qué eres, guapo? ¿Un amante de la Historia?

Él soltó una carcajada.

—Sí, eso es exactamente lo que soy.

—Y supongo que te interesará... la guerra civil.

—Stacy... —le advirtió Mackenzie.

—Sólo estoy preguntando —dijo Stacy con tono inocente.

—Pues sí, también me interesa la guerra civil. Sé bastante de estrategia —ironizó el cliente—. Espero que no sea un problema...

—En absoluto —declaró Stacy—. Es que los amantes de la Historia tienen algo que...

Mackenzie miró a su amiga con recriminación antes de preguntar:

—¿Estás buscando algo en concreto? ¿O sólo querías mirar?

—Sólo quería echar un vistazo —respondió él.

—Los libros y los mapas de la guerra civil están en el piso de arriba —le informó—. Si necesitas ayuda, llámame.

—Serás la primera persona a quien llame.

El cliente desapareció por las escaleras. En cuanto se quedaron a solas, Mackenzie se giró hacia Stacy.

—¿Qué diablos estás haciendo?

—Divertirme un poco, nada más. Y tú también deberías divertirte —respondió—. Acaba de entrar un hombre impresionante y tú reaccionas como si fuera un cliente del montón. ¿Cuánto tiempo ha pasado desde la última vez que entró alguien por debajo de sesenta y cinco años? ¿En qué estás pensando, Mac?

—Por Dios, es un cliente...

—No. Es un hombre atractivo que no lleva anillo de casado.

Mackenzie también había notado la ausencia del anillo, pero no estaba dispuesta a admitirlo.

—No sé de qué estás hablando.

—¡Mentirosa! —declaró Stacy—. Te conozco desde que teníamos cuatro años... pero no te quiero presionar; además, he quedado con John a cenar y tengo que irme.

Stacy le dio un abrazo y añadió:

—Ah, no hagas nada que yo no hiciera en tu lugar.

—¡Stacy!

Stacy rió y se marchó.

Cinco segundos después, oyó un ruido en la escalera. Cuando se dio la vuelta, vio que el cliente la estaba mirando y se ruborizó, pensando que habría escuchado su conversación.

—¿Has visto algo que te guste? —acertó a preguntar.

Él sonrió.

—Eso depende. Si el precio me pareciera bien, creo que me llevaría a casa todo el contenido de tu librería.

Ella le clavó sus ojos azules y se preguntó si la estaría incluyendo en el contenido del local. Tenía aspecto de ser un hombre atrevido, capaz de cualquier cosa.

—¿Y no hay nada que te interese en particular?

Él se encogió de hombros.

—Oh, no sé... hay muchas cosas, pero empecemos por algo pequeño. He notado que tienes una carta enmarcada de uno de los soldados que combatieron en Valley Forge. ¿Cuánto pides por ella? —preguntó.

—Me temo que el precio no te va a gustar.

Él se subió literalmente las mangas de la camisa y se cruzó de brazos.

—Dímelo y lo veremos.

—Mil dólares.

—¿Cómo? ¡Qué barbaridad!

—¿Te parece mucho? Es un objeto original de una época importante en la historia de Estados Unidos. Además, conseguiría el doble si lo vendiera en cualquiera de los sitios de subastas de Internet.

—¿En Internet? Por favor...

La reacción del cliente no la sorprendió. La mayoría de los coleccionistas desconfiaban de Internet porque no querían comprar nada sin tocarlo antes.

—Vendo donde puedo —se defendió—. Y si no te interesa...

Él sonrió con picardía.

—Eres una vendedora excelente.

—Procedo de una familia que se ganaba la vida vendiendo caballos. Y por tu aspecto, sospecho que tú también.

Él asintió.

—Claro... soy irlandés. Lo llevo en la sangre —dijo—. ¿Qué te parece si hacemos un trato?

Ella frunció el ceño.

—¿Un trato? ¿Qué clase de trato?

De repente, él sacó un papel amarillento metido en una carpeta de plástico.

—Tengo algo que encontré hace unos años y que te podría interesar. Mackenzie sintió curiosidad, pero se resistió a la tentación de alcanzar la carpeta.

—Normalmente no hago intercambios —le advirtió—. Tendría que ser un objeto muy interesante para que lo acepte.

—Das por sentado que tu carta es más valiosa que mi mapa...

A Mackenzie se le erizó el vello de la nuca. Adoraba los mapas. Y sus clientes también los adoraban.

—Un mapa, ¿eh? No sé mucho de mapas —mintió—. Mis clientes sólo buscan libros antiguos.

Él le dio la carpeta.

—Bueno, echa un vistazo antes de tomar una decisión. Es un mapa de la batalla de Gettysburg trazado por el general Lee. Tiene anotaciones suyas en los márgenes.

Mackenzie lo miró con sumo interés.

—¿Éste es el mapa del general Lee? —preguntó, asombrada.

—Ah, veo que lo conoces...

Mac pensó que todo el mundo lo conocía. Había desaparecido poco después de la batalla y no se le había visto desde entonces. Se rumoreaba que había pertenecido a Barnum, a los Rockefeller e incluso a un príncipe saudí que coleccionaba objetos de la guerra civil de Estados Unidos. Le pareció increíble que el mapa auténtico hubiera terminado en las manos de aquel hombre.

—Adelante —dijo él, notando su desconfianza—. Estúdialo tanto como quieras y dime qué te parece. Yo ya sé lo que vale, pero ¿lo sabes tú?

Mackenzie no se sintió insultada por sus palabras. Era especialista en historia estadounidense y llevaba toda la vida trabajando con documentos antiguos y libros poco comunes. Si era el mapa original, valdría una fortuna.

Se acercó a la mesa que estaba junto a la chimenea, alcanzó una lupa, sacó el mapa de la carpeta de plástico y lo extendió bajo la luz de la lámpara. El papel se había puesto amarillo por el transcurso de los años, pero las anotaciones de los márgenes todavía eran legibles.

—¿Dónde has dicho que lo has conseguido? —preguntó.

—No lo he dicho. Pertenecía a un amigo mío que últimamente lo está pasando mal... primero se divorció, luego perdió su trabajo y la semana pasada se quedó sin casa.

—Así que está desesperado y quiere vender su herencia familiar... ¿O es coleccionista? ¿Cómo se llama? Puede que lo conozca.

Él rió.

—¿Coleccionista? No, ni mucho menos. Sólo le interesan las motos y las carreras —explicó—. Su abuelo se lo dejó en herencia y él lo guardó por si llegaban malos tiempos y necesitaba dinero.

—Comprendo.

Mackenzie siguió examinando el mapa. No había creído ni una sola palabra de su historia. Si su amigo había guardado el mapa para hacer negocio con él, lo habría llevado a Sotheby’s o a cualquier casa de subastas parecida, donde habría conseguido una fortuna.

Pero todavía no sabía si el mapa era auténtico.

Mientras lo miraba con la lupa, empezó a dudar. En la parte posterior había anotaciones del Departamento de Guerra que no parecían casar con un documento de esas características; y aunque no significaban que el mapa fuera un fraude, el aspecto del cliente y la historia que le había contado la inclinaban a desconfiar.

Los coleccionistas de objetos de la guerra civil de Estados Unidos eran un grupo relativamente pequeño. Todo el mundo se conocía; sobre todo, en la zona de Washington D.C., Virgina y Maryland. Pero jamás había visto a aquel tipo. Si lo hubiera visto, se habría acordado. Tenía unos ojos verdes, cabello negro y unas facciones tan bellas que ninguna mujer lo habría olvidado así como así.

Admiró los hoyuelos de sus mejillas y se maldijo para sus adentros. No podía dejarse impresionar por su atractivo. Cabía la posibilidad de que quisiera venderle un mapa falso.

Durante unos momentos, sintió la tentación de comprarlo sólo para impedir que se lo vendiera a algún inocente; pero le disgustaba dar dinero a un estafador.

De repente, tuvo una idea. Diría que conocía a un hombre que podía estar interesado en la compra, pero que debía ponerse en contacto con él y que no tendría respuesta hasta tres días más tarde. Así tendría tiempo de investigar el mapa a fondo.

Sin embargo, tampoco se podía arriesgar a que saliera de la librería con la promesa de volver tres días después. Si el mapa resultaba ser auténtico, perdería el negocio de su vida.

—¿Cómo has dicho que te llamas? —preguntó, entrecerrando los ojos.

—No lo he dicho. Pero me puedes llamar O’Reilly.

—Dime la verdad. ¿Dónde has conseguido el mapa?

—¿Cómo dices?

—La historia que me has contado es una invención. Todavía no estoy segura de que el mapa sea auténtico, pero tiene notas del Departamento de Guerra en la parte de atrás. ¿De dónde lo has sacado, O’Reilly? ¿Lo has robado? ¿Lo has falsificado tú mismo?

—No —respondió, sin más.

—No lo has robado...

—No —insistió.

—Entonces, es una falsificación.

—Yo no he dicho eso.

Mackenzie se sintió frustrada por sus respuestas y, al mismo tiempo, asombrada por su atrevimiento. Se mantenía firme, sin dar explicaciones.

—No te creo. Llévatelo. Yo no trato con ladrones ni con falsificadores.

Patrick O’Reilly pensó que era una gran profesional. Casi estuvo a punto de creerla. Aquellos ojos grandes y azules, llenos de indignación, parecían incapaces de ocultar una mentira. Y nadie habría imaginado que una mujer tan hermosa, con cara de no haber roto un plato en su vida, pudiera ser una ladrona.

Le gustaba tanto que tuvo miedo de obsesionarse con ella en lugar de obsesionarse con el caso, que era lo importante.

Había estado siguiendo sus movimientos durante tres semanas, sin que ella se diera cuenta. Veía su cara cuando investigaba las ventas por Internet. Veía su sonrisa cuando vigilaba la librería para saber quién entraba y salía. Y de noche, cuando terminaba su turno de trabajo y volvía a casa, no se la podía quitar de la cabeza.

Pensó que había cometido un error al entrar solo en el establecimiento sin ir acompañado de otro agente, que le sirviera de testigo. Su comportamiento iba totalmente en contra de los procedimientos policiales.

Sin embargo, aquella mujer lo desconcertaba tanto que decidió entrar en la librería y salir de dudas de una vez por todas. Mackenzie Sloan parecía una lady Di moderna, sin una sola mancha en su historial; era increíble que su nombre estuviera relacionado con la venta de antigüedades robadas.

—Así que no tratas con ladrones, ¿eh? —comentó al fin—. Eso resultaría más fácil de creer si tú misma no fueras una ladrona.

Mackenzie lo miró con asombro.

—¿Cómo has dicho? ¡Yo no he robado nada en toda mi vida!

—¿Ah, no? Entonces, ¿qué es esto?

Patrick se llevó una mano al bolsillo y sacó otro papel amarillento.

Al ver el cartel del teatro Ford que habían regalado a los espectadores la noche del asesinato de Abraham Lincoln, Mackenzie soltó un grito ahogado.

En ese momento, Patrick supo lo que necesitaba saber. Lo había reconocido, aunque eso no tenía nada de particular; al fin y al cabo, ella era la profesional que lo había vendido por Internet a un coleccionista.

Capítulo 2

MACKENZIE estaba indignada. No podía creer que la acusara de ser una ladrona.

—Esto es absurdo... —se defendió.

—Si no has robado nada en toda tu vida, ¿puedes decirme de dónde ha salido esto? —insistió él—. Es el cartel del teatro donde asesinaron a Lincoln.

—Lo sé de sobra —dijo, enfurruñada—, pero no sabía que fuera un objeto robado. Mi padre...

—Tu padre lo robó de un museo del Estado —la interrumpió.

—¡No es verdad!

—Y tú se lo vendiste por Internet a un coleccionista privado —continuó Patrick—. De modo que ahórrame tu indignación y tu inocencia fingidas... Has reconocido el cartel en cuanto lo he sacado del bolsillo.

Mackenzie no lo negó.

—Por supuesto que lo he reconocido. Heredé la librería de mi padre hace tres meses y he estado reduciendo el exceso de inventario. Vendí el cartel hace unas semanas.

—Así que lo admites...

—Admito que lo vendí —asintió, irritada—, pero no admito que sea un objeto robado. Mi padre se lo compró a un descendiente de un congresista que estuvo en el teatro Ford la noche del asesinato de Lincoln.

—¿Estás completamente segura? ¿Tu padre se molestó en investigar a ese supuesto descendiente? —preguntó—. ¿Cómo se llamaba? ¿Podría demostrar que era propietario del cartel? ¿Dónde lo conoció tu padre?

El interrogatorio sólo sirvió para enfadar más a Mackenzie. La trataba como si no tuviera ninguna duda sobre su culpabilidad, acribillándola con preguntas.

—¡Cómo te atreves! —estalló—. ¡Mi padre dirigió este negocio durante treinta años y tenía una reputación impecable! ¡No voy a permitir que insultes su memoria! ¡Y mucho menos en su propio establecimiento!

Patrick no tuvo ocasión de replicar, porque ella añadió:

—Además, tú no eres quién para acusar a nadie de robar. ¿De dónde ha salido ese mapa? ¿De algún falsificador de poca monta? Sí, no lo niegues, sé que es una falsificación. Mi padre ya me había enseñado a reconocerlas cuando yo tenía ocho años.

Mackenzie se giró y alcanzó el mapa de la mesa.

—Si no te importa —continuó—, este mapa se va a quedar conmigo. No quiero que se lo vendas a algún pobre diablo... Y ahora, lárgate de aquí antes de que llame a la policía.

Él la observó con admiración.

—Eres realmente buena, cariño —dijo, sonriendo—. La indignación de tu voz, la ira de tus ojos... Sinceramente, eres la mejor actriz que he visto nunca. Pero sé lo que estás haciendo. Te estás marcando un farol.

—¡No es un farol! ¡Y no me llames cariño!

—Entonces, llama a la policía —la desafió—. Y cuando hables con ellos, diles que soy un agente federal.

Patrick O’Reilly sacó la placa y la dejó sobre la mesa.

Mackenzie la miró con espanto y pensó que no podía ser cierto, que debía de ser un error. Ni su padre ni ella habían robado nada. Cada vez que adquiría un documento o un libro antiguo, comprobaba su origen. Exactamente igual que su padre, quien a fin de cuentas le había enseñado el oficio.

—No sé de dónde has sacado la información, pero te equivocas. Mi padre jamás habría aceptado un objeto procedente de un robo. Cometes un error.

—En tal caso, tal vez me puedas explicar cómo es posible que doce documentos del Estado desaparecieran después de que tu padre visitara los archivos. Y no me digas que no visitó los archivos. Tengo documentos que lo demuestran.

Mackenzie sintió una punzada de dolor en el estómago. O’Reilly parecía muy seguro de sí mismo. Pero no iba a conseguir que dudara de su propio padre.

—¿Y eso es una prueba acusatoria? Mi padre investigó los archivos del Estado durante décadas. Por sus manos pasaron miles de documentos —respondió—. ¿Cuándo se descubrió que habían desaparecido?

—Hace dos meses.

—¿Hace dos meses? ¿Un mes después de que mi padre falleciera?

—Creemos que los documentos desaparecieron el año pasado, durante su última visita.

—¿Sólo lo creéis?

Él se encogió de hombros.

—En los archivos hay millones de documentos. No se puede hacer un seguimiento de todos... muchos están sin clasificar —confesó.

—¿Y cómo podéis estar tan seguros de que mi padre era un ladrón cuando ni siquiera conocéis el contenido de vuestros propios archivos?

—Tenemos documentos relacionados con los objetos desaparecidos. Respuestas a cartas, mapas de las mismas campañas militares... Créeme, lo sabemos.

—¿Me pides que yo te crea? No, nada de eso. Has hecho acusaciones muy graves para no estar seguro de que esos documentos siguieran en vuestros archivos cuando mi padre los visitó por última vez. Podrían haberlos robado mucho antes.

—Cierto, pero hay un problema: que vendiste esos objetos por Internet. Si tu padre no los robó, ¿de dónde han salido?

Mackenzie seguía sin creer que el agente estuviera hablando en serio. Su padre había sido un hombre intachable y una gran persona. Le había enseñado más Historia que ningún profesor de la universidad. Estaba enamorado de los documentos y de los libros antiguos que compraba y vendía a coleccionistas de todo el mundo. Jamás habría robado las cosas que amaba. Sencillamente, era imposible.

Además, él nunca la habría puesto en aquella situación. Si había robado algo, no se habría arriesgado a que lo descubrieran después de su muerte y a que ella terminara cargando con las culpas. La quería demasiado. Su padre habría entregado su vida por ella.

Sacó fuerzas de flaqueza y lo miró a los ojos.

—Mi padre no era un ladrón. No me importa lo que digan vuestros registros ni las conclusiones apresuradas a las que tú y tus colegas habéis llegado. Te equivocas. He visto todos los objetos que han pasado por la librería, y en ninguno de ellos había nada que indicara su pertenencia al Gobierno de Estados Unidos.

—¿De dónde proceden entonces? —insistió—. Enséñame tu libro de registros.

Ella ni siquiera parpadeó.

—Antes, enséñame tú la orden judicial.

Patrick se maldijo a sí mismo. Mackenzie era inteligente y él había cometido un error al presentarse allí sin una orden judicial y sin pruebas suficientes.

Atrapado en su propia estupidez, declaró:

—La verás muy pronto. Todo se andará.

—¿Qué diablos significa eso? —preguntó, clavándole la mirada—. No tenéis pruebas suficientes. Pensáis que mi padre robó esos documentos, pero no lo podéis demostrar... ¿Qué haces aquí? ¿Has venido para ver qué clase de persona soy? ¿O es que esperabas que te diera una excusa para arrestarme?

—Me limito a hacer mi trabajo —dijo, encogiéndose de hombros—. Si no has hecho nada malo, no tienes nada que temer.

Mackenzie pasó al lado del agente, caminó hasta la puerta y la abrió.

—No tengo nada más que decir. Márchate. Y la próxima vez que decidas insultarnos a mi padre y a mí, trae una orden judicial.

Él no se movió del sitio.

—La librería ha cerrado hace diez minutos —continuó ella—. No me obligues a llamar a la policía.

Patrick volvió a sentir admiración por aquella mujer. La acusaba de un delito verdaderamente grave y ella lo amenazaba con llamar a la policía. Era muy valiente.

—Ahórrate la llamada a la policía y llama a un buen abogado —le recomendó mientras salía—. Porque lo vas a necesitar.

Mackenzie cerró de un portazo, pero Patrick no se inmutó. Su ira ni siquiera le había impresionado. Mackenzie Sloan trabajaba en el negocio de comprar y vender antigüedades, así que tenía todo el derecho del mundo a realizar transacciones de ese tipo, pero si vendía documentos robados de los Archivos Nacionales, estaba robando la Historia de los Estados Unidos.

Se dijo que no permitiría que se saliera con la suya. Sin embargo, sabía que lo tenía difícil; según sus datos, diez documentos robados habían pasado por aquel lugar y se habían vendido por Internet, pero eso no significaba que fueran los únicos; cabía la posibilidad de que el padre de Mackenzie hubiera vendido otros directamente.

Decidió que debía encontrar la forma de ganarse su confianza, y que la mejor forma de lograrlo era apelar a su amor por la Historia. Si la avaricia no había corrompido totalmente su alma, lo ayudaría a recuperar el pasado de su país; y si eso no funcionaba, confiaría en su sentido de la supervivencia: la cárcel no le gustaría.

Patrick no quería que terminara entre barrotes. No había nada que le gustara más que una mujer inteligente, y Mackenzie Sloan tenía inteligencia de sobra; además de unos ojos azules impresionantes, una cara preciosa y muchas agallas.

Cuando cayó en la cuenta de que se estaba dejando arrastrar por su atractivo, maldijo en voz baja y se dirigió al coche.

La belleza de aquella mujer carecía de importancia. Era sospechosa de un delito. Y si los hechos demostraban que su padre había aceptado mercancía robada y que ella había sido su cómplice, lamentaría el día en que entró en su establecimiento.

Porque no dudaría en meterla en la cárcel.

Mackenzie estaba caminando de un lado a otro, presa de los nervios, cuando el teléfono sonó y se abalanzó sobre él.

—¡Stacy! ¡Menos mal que llamas!

—¿Qué ocurre? Acabo de oír el mensaje que me has dejado... ¿Estás bien?

Mac no sabía si reír o llorar, así que respondió:

—¡No, no estoy bien! ¿Te acuerdas del tipo que entró en la librería, el que te pareció tan atractivo? Era agente federal y me está investigando.

—¿Cómo? —preguntó, perpleja—. No te preocupes, John y yo estaremos ahí en diez minutos.

Ocho minutos después, Stacy y su marido entraron en la librería. Stacy se sentó en una de las sillas y se llevó una mano al estómago.

—No lo suavices. Quiero saberlo todo, por malo que sea —declaró—. ¿Por qué te están investigando los federales? ¿Y qué le has dicho?

Mackenzie y John se acercaron y la miraron con preocupación. Habían notado que se tocaba el estómago y pensaron que no se encontraba bien.

—No debería haberte llamado —dijo Mac—. No sé ni cómo se me ha ocurrido...

—Se te ha ocurrido porque soy tu abogada, tonta —la interrumpió—. Has hecho bien en llamarme. El hecho de que esté embarazada no significa que no pueda trabajar.

—Pero deberías tomarte las cosas con calma —le recordó John, que adoraba a su esposa—. Tú médico dijo que...

—Mi médico es un viejo chocho, cariño —afirmó, haciendo un gesto de desdén—. Se preocupa demasiado.

Mackenzie miró a John, que sonrió y se encogió de hombros. Stacy era su mejor amiga y lo más parecido a un familiar que le quedaba, así que era normal que se preocupara en exceso. Además, tenía buenos motivos para preocuparse con los embarazos; su propia madre había fallecido en un parto, cuando ella sólo tenía doce años de edad.

—Está bien, pero tienes que poner las piernas en alto —dijo con rapidez—. Pero espera un momento... te traeré un té.

Mackenzie le llevó un té y unas galletas y encendió el fuego en la chimenea.

—Bueno, ¿me vas a contar lo que ha pasado? —preguntó Stacy.

Hasta ese instante, Mac habría jurado que, a pesar de seguir furiosa con el agente O’Reilly, estaba bastante tranquila. Pero de repente, rompió a llorar.

—Lo siento —se disculpó mientras se secaba con las manos—. Es que no puedo creer que me esté pasando esto. Los federales creen que mi padre robó unos documentos durante su última visita a los Archivos Nacionales.

—¿Qué? Será una broma...

—Si eso te parece una broma, espera a saberlo todo. Según el agente O’Reilly, yo vendí esos documentos por Internet a pesar de saber que eran robados.

Su amiga la miró como si creyera que había perdido la razón.

—¡Eso es ridículo! Ni tú ni tu padre habéis hecho nada deshonesto en toda vuestra vida. El agente O’Reilly comete un error.

Mackenzie necesitaba creer a su amiga, pero O’Reilly parecía tan seguro que empezaba a dudar de sí misma.

—Tenía un cartel que vendí por Internet. Un cartel del teatro Ford, de la noche en que asesinaron a Lincoln —explicó—. Afirma que pertenecía al Gobierno.

John frunció el ceño y preguntó:

—¿Dónde lo conseguiste?

—Era de mi padre. Me dijo que se lo había comprado al descendiente de un congresista que estuvo en el teatro aquella noche.

—Y obviamente, tú creíste a tu padre en su momento —dijo Stacy—. No tenías motivos para desconfiar de él. Pero... ¿todavía lo crees?

Mackenzie se había formulado la misma pregunta, una y otra vez, desde que O’Reilly salió de la librería.

—No lo sé —confesó—. No quiero creer que mi padre hiciera algo así, pero no se me ocurre otra explicación. Si es verdad que ese cartel fue robado de los Archivos Nacionales, ¿cómo terminó en sus manos?

—Puede que se lo comprara al ladrón —sugirió Stacy—, y puede que el ladrón le contara la historia que él te contó después a ti. Dudo que tu padre te mintiera.

—Y también es posible que se lo comprara a su propietario legítimo —puntualizó John—. Seguro que la noche del asesinato de Lincoln se repartieron muchos carteles. ¿Cuántas personas guardarían los suyos? Habrá docenas en colecciones privadas de todo el país.

—Pero supongo que el agente O’Reilly sabría distinguir el cartel que robaron de sus archivos, ¿no es cierto? —preguntó Stacy.

—No necesariamente —respondió Mackenzie—. Como el propio O’Reilly me dijo, los Archivos Nacionales tienen tantos documentos que muchos ni siquiera están en su inventario. El hecho de que no lleven un sello o una numeración oficial, no significa que no pertenezcan al Estado.

—Ni que pertenezcan —observó John—. Por ese mismo motivo, O’Reilly no puede tener la seguridad absoluta de que ese cartel sea el que robaron... No entiendo por qué te investiga y te molesta a ti.

—Yo tampoco lo entiendo. Imagino que empezarían a sospechar de mi padre porque pasaba mucho tiempo en los archivos. Y también imagino que, cuando empezaron a buscar por Internet y vieron que yo había vendido varios documentos antiguos, llegaron a la conclusión de que eran los robados.

—¡Pero ni siquiera sabe si son los mismos! —protestó Stacy, verdaderamente indignada—. ¡Esto es una caza de brujas!

Mackenzie asintió y dijo:

—Está perdiendo el tiempo. Yo no he hecho nada malo. Y lo voy a demostrar.

—¿Demostrar? La inocencia no se tiene que demostrar, Mac. Es él quien tiene que demostrar tu culpabilidad —le recordó su amiga—. Y le va a costar bastante, porque tú nunca has hecho nada ilegal... No vuelvas a hablar con él sin que te acompañe tu abogada. Y no le enseñes tus registros si te los pide. ¿Entendido?

Mackenzie sonrió.

—¡Sí, señora! —dijo.

Stacy soltó una carcajada.

—Pero mira que eres tonta... —bromeó—. John, ¿me ayudas a levantarme de la silla?

John se acercó; pero en lugar de tomarla de la mano para que se apoyara en él, la tomó en brazos.

—¡John! ¡Suéltame ahora mismo!

—Cuando lleguemos al coche. Tienes que ir a casa y poner los pies en alto.

Stacy rió, le pasó los brazos alrededor del cuello y miró a su amiga.

—Bueno, parece que me tengo que marchar. Si el agente O’Reilly aparece otra vez, llámame de inmediato. Es un asunto muy serio, Mac. No te enfrentes sola a él.

—No lo haré —le prometió—. Y discúlpame de nuevo por haberte obligado a venir... Seguro que ni siquiera habíais cenado.

—Bah, no te preocupes por eso, pararemos en algún restaurante de camino a casa.—dijo John—. Y ahora, mi querida Stacy, despídete de tu amiga. Si te portas bien, hasta es posible que te compre un helado.

—Si es de chocolate, me portaré muy bien —dijo su esposa con malicia.

—Entonces, lo será.

—Buenas noches, Mac. Te llamaré mañana.

—Buenas noches, Stacy. Ah, y que disfrutes del helado...

Mackenzie aún estaba sonriendo cuando cerró la puerta. Pero su sonrisa desapareció en cuanto se acordó de Patrick O’Reilly.

Ella no era una ladrona. Y no quería correr riesgos. Aunque Stacy había insistido en que era él quien debía demostrar su culpabilidad, tomó la decisión de investigar los registros de la librería y encontrar los datos relativos a la compra de los documentos supuestamente robados.

La próxima vez que se encontraran, estaría preparada.

Entró en el despacho y se puso a buscar los recibos. Le haría tragarse sus palabras. Y sería todo un placer.

Capítulo 3

EL amanecer del día siguiente puso fin a una de las noches más largas de la vida de Mackenzie. Apenas había dormido tres horas. Estaba tan preocupada que se puso a investigar los libros de registro de su padre en busca del recibo del cartel, pero fue como buscar una aguja en un pajar. Había documentos sueltos por todas partes; los había encontrado en las estanterías, dentro de los libros y hasta en la cocina de la casa, que ocupaba el primer piso del establecimiento.

Y eso sólo era la punta del iceberg, porque el ático estaba abarrotado.

Abrumada y tan agotada que casi no se tenía en pie, se sentó en un sillón, junto al fuego, e intentó reprimir el impulso de llorar.

Había encontrado muchos recibos, pero ninguno que tuviera relación con el cartel del teatro Ford. Y eso le espantaba. Si la acusación de Patrick O’Reilly resultaba ser cierta, se encontraría en una situación insostenible. Durante los tres meses anteriores, había vendido cientos de libros, cartas y mapas antiguos heredados de su padre; cientos de libros, cartas y mapas entre los que podía haber más objetos robados.

Se estremeció e intentó convencerse de que se estaba preocupando sin motivo. Había dormido poco y no pensaba con claridad. A fin de cuentas, su búsqueda acababa de empezar, el recibo del cartel podía estar en cualquier parte.

Justo entonces, se acordó de que había reservado una caseta en la feria sobre la guerra civil que se celebraba ese día en Arlington. Debía estar dos horas más tarde y aún no se había duchado ni había preparado las cosas.

Gimió, se levantó y se puso a llenar una caja con lo que necesitaba. Hora y media después, cuando llegó a la feria y ocupó su caseta, dio las gracias al inventor de la ducha y a la existencia del café. Seguía cansada, pero el futuro ya no le parecía tan negro.

Además, le encantaban las ferias de coleccionistas. Los aficionados que asistían a ellas amaban la Historia de Estados Unidos y no se molestaban en ocultarlo; siempre tenían algo que contar, siempre tenían alguna antigüedad que enseñar y siempre tenían una pregunta inteligente que formular. Y luego estaban los profesionales como ella, con los libros raros y las cartas históricas que vendían en los puestos. Invariablemente, alguien aparecía con alguna antigüedad cuya existencia se desconocía hasta entonces y que se convertía en la comidilla de la feria.

Mackenzie comprobó que todo estaba en su lugar y salió con intención de echar un vistazo antes de que la feria se abriera al público.

Unos segundos después, se encontró bajo el escrutinio irritante y familiar de unos ojos verdes. Los del agente Patrick O’Reilly.

Sorprendida, frunció el ceño y se preguntó qué estaría haciendo allí.

Automáticamente, pensó que la había seguido para asegurarse de que no vendía más objetos robados, pero desestimó la idea por paranoica. Estaba segura de que O’Reilly tendría cosas más importantes que hacer que seguirla por las ferias y examinar lo que vendía.

Fueran cuales fueran sus motivos, Mackenzie supo que su presencia podía resultar desastrosa. Si hubieran estado solos, se habría acercado a él y le habría dicho unas cuantas cosas desagradables; pero si sus colegas de profesión descubrían que un agente federal sospechaba de ella, perdería su confianza y el negocio al que su padre había dedicado una vida entera de pasión y trabajo.

Maldijo su suerte y volvió a la caseta.

Si el agente O’Reilly pensaba que se dejaba intimidar con facilidad, se había equivocado. Estaba hecha de un material muy duro.

Patrick solía asistir a las ferias en compañía de Bill Rhoades, un investigador de memoria fotográfica que sabía distinguir un documento falso sin necesidad de examinarlo con ninguna lupa. Sin embargo, Bill había sufrido una indigestión y estaba en cama.

En circunstancias normales, habría suspendido la visita a la feria, pero quería ver a Mackenzie Sloan en acción. Si pensaba que podía vender objetos robados delante de sus narices, se llevaría un buen chasco.

Abrió una mesa de tijera y empezó a colocar los folletos de la Oficina del Inspector General de Archivos Nacionales, que además de explicar el trabajo que la institución realizaba, también informaba al público sobre la forma de distinguir documentos robados al Gobierno de los Estados Unidos. Era una forma perfecta de asistir a las ferias de coleccionistas e investigar la procedencia de las antigüedades que se vendían en ellas.

Las puertas del centro de convenciones se abrieron en ese momento y el público empezó a entrar.

Patrick no se llevó ninguna sorpresa al ver a la multitud. Las ferias de objetos históricos eran muy populares como divertimento y como inversión, porque todo el mundo esperaba encontrar algún tesoro. Sabía por experiencia que la gente compraba lo que fuera, aunque su origen histórico fuera más que discutible. Incluso había llegado a presenciar la venta de la cabeza disecada de un bisonte que, supuestamente, adornaba el despacho del general Custer.

Sonrió al acordarse de la anciana que había comprado aquella cabeza y miró a Mackenzie, que en ese momento vendía un mapa a un hombre bajo y entrado en carnes. El cliente pagó con tarjeta, aparentemente encantado con su adquisición, y esperó a que Mackenzie le diera su recibo.

Patrick maldijo en voz baja y se acercó a su caseta.

—Discúlpeme —le dijo al hombre—. ¿Le importa que mire lo que ha comprado?

—Por supuesto que le importa —dijo Mackenzie, indignada—. Márchate de aquí.

El cliente frunció el ceño y miró a Patrick con confusión.

—¿Quién es usted? ¿Por qué quiere ver mi mapa?

—Soy agente federal, señor. Sólo quiero comprobar su autenticidad.

—¿Su autenticidad? ¿Insinúa que es una falsificación?

—No, por supuesto que no lo insinúa —intervino Mackenzie—. El agente O’Reilly sólo quiere decir que...

Patrick la interrumpió.

—Hemos descubierto que en la zona de Washington D.C. están circulando objetos que podrían pertenecer a los Archivos Nacionales.

—¿Que podrían pertenecer? ¿Qué significa eso? —preguntó el cliente—. ¿Son objetos robados?

—No necesariamente —dijo Mackenzie, adelantándose al agente federal—. Los profesionales del sector vendemos muchos documentos históricos que pertenecieron al Gobierno en el pasado, pero eso no significa que procedan de robos.

—Es cierto —asintió Patrick—. Con el tiempo, el Gobierno libera los documentos que considera poco importantes y permite que se vendan a coleccionistas privados... Pero a veces llegan al público sin permiso gubernamental y ni los propios vendedores lo saben. Una de las labores de nuestro departamento consiste en asistir a las ferias y comprobar la procedencia de los objetos. Así que, si no tiene inconveniente...

Patrick arqueó una ceja y miró al hombre, que le dio el mapa. Mackenzie estaba obviamente disgustada, pero se mantuvo en silencio.

Era un mapa muy bello, dibujado y pintado a mano; el típico documento que cualquier amante de la Historia querría tener en casa para adornar una pared. Mostraba las colonias inglesas de Norteamérica antes de su independencia, con las ciudades, los ríos, los bosques y los puertos. Y aunque efectivamente era de la época en cuestión, no había nada en él que indicara que hubiera pertenecido al Gobierno.

Patrick no tuvo más remedio que devolvérselo a su propietario.

—Felicidades, señor. Ha comprado un gran mapa —le dijo.

—¿Está seguro de que no es robado?

—Absolutamente. Que lo disfrute.

El cliente se dio la vuelta y se marchó.

—¿En qué diablos estabas pensando? —protestó Mackenzie en voz baja—. Maldita sea, esto es acoso...

Patrick sonrió.

—¿Bromeas? ¿Me acusas de acosarte porque he querido comprobar una venta? Estoy haciendo mi trabajo. No es nada personal.

—Si eso es cierto, ¿por qué no compruebas las ventas de los demás? —lo desafió—. Sólo me vigilas a mí.

—No las compruebo porque, hasta donde sé, ninguno de ellos ha vendido objetos robados por Internet. Si conoces a alguien que lo haya hecho, indícame quién es y estaré encantado de hacerle una visita.

Mackenzie miró a su alrededor y se ruborizó al observar que varios vendedores los estaban mirando con interés. Tomó a Patrick del brazo y lo llevó al pasillo estrecho que llevaba a los cuartos de baño.

—Déjame en paz de una vez —susurró entonces—. Te lo advierto, O’Reilly, si me sigues molestando, tendré que llamar a la policía.

Él la miró con humor.

—¿Estás segura de que quieres llamarlos? Hasta ahora sólo te has enfrentado a mí; pero si acudes a la policía y les informo, te buscarás un montón de problemas —declaró—. Ahora bien, si estás tan empeñada, usa mi teléfono. Seguro que la cobertura de mi móvil es mejor que la del tuyo. Y te saldrá gratis.

Mac se sintió más frustrada que en toda su vida. Estuvo a punto de decirle lo que pensaba de él, pero afortunadamente, se contuvo. Patrick O’Reilly tenía la extraña habilidad de sacarla de sus casillas.

—Eres un hombre muy irritante —se limitó a decir.

Él sonrió.

—Crees que me tienes donde querías, ¿verdad? —continuó ella.

—¿Y no estoy en lo cierto?

—No. De hecho, vas a hacer un ridículo espantoso.

—¿En serio? ¿Y eso te preocupa?

—En absoluto —respondió, sarcástica—. Si quieres perder el tiempo intentando demostrar que soy una ladrona mientras el verdadero ladrón anda suelto por ahí, piérdelo. Es tu problema y tu carrera profesional.

—También son los tuyos —le recordó—. Aunque es posible que tu reputación no te importe, claro... puede que sólo quieras venderlo todo, dejar el negocio y regresar a California.

Ella parpadeó, sorprendida.

—¿Cómo sabes que vivía en California?

—Lo sé porque lo he comprobado, por supuesto —respondió—. Lo sé todo de ti, desde el suspenso que sacaste en biología cuando estabas en la Universidad de Duke hasta el nombre de tu primer novio.

—¿Ah, sí?

—Sí. Y por cierto, era un cretino. ¿En qué estabas pensando, Mackenzie?

Mackenzie observó el brillo de sus ojos y supo que estaba disfrutando de la situación; pero por mucho que le molestara admitirlo, lo encontró increíblemente atractivo. Tenía mucho sentido del humor y era divertido e irónico. Justo el tipo de hombre por el que siempre había sentido debilidad.

—Bueno, ahora que ya sé todo lo que hay que saber de ti, ¿por qué no me ofreces tu confianza y me permites indagar en tus archivos?

Mackenzie pensó que O’Reilly había pronunciado una palabra difícil, confianza. Él no podía saber que, desde la muerte de su padre, le costaba mucho confiar en los demás. Había descubierto que en la vida no había garantías; que hasta los seres más queridos podían dejarte en la estacada.

Por otra parte, no sabía nada de él; no sabía si Patrick O’Reilly era un hombre de palabra o si sólo pretendía ganarse su confianza para atraparla en cuanto bajara la guardia.

Se preguntó si podía correr el riesgo. Aunque no lo creía, cabía la posibilidad de que su padre hubiera robado documentos históricos del Gobierno. Y si los había robado y ella los había vendido, tendría problemas graves.

—Mira, sé que hemos empezado con mal pie —dijo Patrick al ver que dudaba—. No pretendo destruir tu negocio ni arruinar la reputación de tu padre, sólo quiero averiguar la verdad. Si tu padre no robó esos documentos, se los compró a quien los robó y tú los has vendido. Necesito saber quién se los vendió. Y tú me puedes ayudar. Seguro que su nombre está en alguna parte de tu establecimiento... pero si me niegas tu ayuda, proteges indirectamente al ladrón.

—Yo no protejo a nadie —protestó.

—Por supuesto que sí. Y sinceramente, no sé por qué —dijo—. Estás tan preocupada por la reputación de tu padre que proteges a la persona que puede destruirla. ¿Eso es lo que verdaderamente quieres?

—¡No, claro que no!

—Entonces, ayúdame.

—Mi abogada me ha recomendado que no te diga nada.

Patrick frunció el ceño.

—Si no has hecho nada malo, ¿por qué necesitas a una abogada? Estás jugando con la reputación de tu padre.

—Mi padre era un hombre honrado. Jamás habría comprado algo a sabiendas de que se lo habían robado al Gobierno.

—Pero en cualquier caso, sería un problema de tu padre, no tuyo. Tú no tienes nada ver con el contenido de la librería, ¿verdad? Sólo la has heredado. No eres responsable.

—No, no lo soy.

—¿Y cuándo he insinuado yo que lo seas?

Mackenzie lo miró con sorpresa y Patrick se quedó asombrado. Hasta ese momento, no se le había ocurrido pensar que ella tenía miedo de que la acusara por los pecados de su padre. Además, ni siquiera estaba seguro de que su padre fuera un ladrón. Lo había investigado bien y sabía que Mackenzie decía la verdad, Michael Sloan había sido un hombre de reputación intachable.

—Lo que tu padre hiciera o dejara de hacer —continuó—, no es asunto tuyo. A no ser, por supuesto, que sigas vendiendo objetos robados... Te estás arriesgando de forma completamente innecesaria, Mackenzie.

Ella giró la cabeza y contempló su caseta. En ese mismo instante, Patrick supo que había tomado la decisión de cooperar.

—No intento dificultar tu trabajo —declaró, mirándolo a los ojos—. No tengo nada que ocultar. Si mi abogada está de acuerdo, puedes venir a la librería y comprobar los registros de mi padre cuando quieras.

Él asintió.

—En tal caso, te acompañaré a la librería cuando termines aquí. Quiero empezar tan pronto como sea posible.

Fue una de las ferias más interesantes y más rentables a las que Mackenzie había asistido desde que heredó el negocio de su padre. Pero al final de la jornada, cuando guardó las cosas en el maletero y arrancó el vehículo para volver a casa, sólo podía pensar en el hombre que la seguía en un todoterreno de color negro.

La actitud de Patrick O’Reilly cambió radicalmente cuando le dio permiso para investigar los registros de la librería. Volvió a la mesa de Archivos Nacionales y se dedicó a charlar, a bromear y a reír con la gente que se acercaba. Mackenzie lo estuvo observando y llegó a la conclusión de que era un hombre sumamente interesante.

—Deja de pensar tonterías —se dijo en voz alta cuando ya había llegado a Washington—. Es un agente del Gobierno. Su interés por ti es puramente profesional.

Se dijo que aquella noche tampoco dormiría bien. Se conocía lo suficiente como para saber que O’Reilly volvería a sus pensamientos y que le negaría el descanso que necesitaba con desesperación. Pero de momento, tenía problemas más importantes. Como encontrar un sitio donde aparcar.

En cualquier otra circunstancia, la búsqueda de aparcamiento le habría resultado frustrante; pero mientras pasaba por las calles cercanas a la librería, sonrió. Adoraba Washington D.C. durante las vacaciones. Aunque faltaba más de un mes para Navidad, las tiendas y los bares del barrio ya habían adornado sus escaparates con la decoración típica de la época. Y por supuesto, todo estaba lleno de gente.

Después de dar muchas vueltas, vio que un coche dejaba un hueco delante del supermercado chino, justo en la calle de la librería. Era un hueco pequeño, pero su utilitario cabía de sobra y pudo aparcar antes de que le robaran el sitio. Cuando salió del coche y se giró para buscar a Patrick con la mirada, comprendió que lo había perdido en alguna parte durante la búsqueda de aparcamiento.

Abrió el maletero, sacó las cosas y empezó a andar. Obviamente, sabía que el agente federal conocía la dirección del establecimiento y que lo encontraría con facilidad.

El edificio de la librería tenía un siglo y medio de vida y había sido de todo durante su larga historia, desde estudio de fotografía hasta restaurante indio, pasando por tienda de pompas fúnebres. Sin embargo, había empezado como taberna y todavía conservaba el escaparate, la chimenea y los revestimientos de madera del interior. En cuanto su padre vio el local por primera vez, se enamoró de él.

Era perfecto para sus intenciones. En la planta baja estaban las salas de la tienda y la cocina; en la primera, las habitaciones de la casa. Lo compró seis meses después de que la madre de Mackenzie muriera y se mudaron inmediatamente. Era el único hogar que ella conocía. Había crecido en él y no se imaginaba viviendo ni trabajando en otro sitio.

Patrick apareció en la esquina en ese momento y apretó el paso para ayudarla con las cajas, aunque ya había llegado a la librería.

—Deja que te eche una mano. Deberías haberme esperado —dijo.

Ella suspiró, aliviada.

—Gracias. Te habría esperado, pero no sabía dónde estabas. ¿Has conseguido aparcar?

—Sí, a pocos metros de aquí —respondió.

Mackenzie introdujo la llave en la cerradura, pero antes de que la girara, la puerta se abrió silenciosamente.

—¿Echaste la llave antes de marcharte? —preguntó él, extrañado.

Ella frunció el ceño.

—Siempre echo la llave cuando me marcho, aunque sólo sea para ir al buzón de la esquina —declaró.

—¿Estás segura?

—Por supuesto que lo estoy. Incluso conecto la alarma —dijo, confusa—. No entiendo nada... ¿Cómo es posible que la alarma no haya sonado? Además, la puerta estaba abierta y sé que la cerré.

Patrick sacó su teléfono móvil.

—No sé qué habrá pasado, pero lo voy a averiguar en seguida.

—¿A quién llamas?

—A la policía. Los allanamientos de morada no entran en mi jurisdicción.

Menos de quince minutos después, un coche patrulla se detuvo frente al edificio. Patrick se adelantó a Mackenzie y se acercó con una sonrisa al agente que salió del vehículo.

—¿Qué demonios estás haciendo aquí? ¿No tenías el día libre? —preguntó.

—Sí, pero cambié el turno con Larry López. ¿Qué ocurre? ¿Has llamado tú?

Patrick asintió y le explicó lo sucedido.

—Ella es Mackenzie Sloan, la dueña del establecimiento. Mackenzie, te presento a mi hermano Devin.

—Oh, Dios mío... ¿Los dos sois policías?

Devin le estrechó la mano y dijo:

—Los dos, no; los tres. Logan trabaja para el FBI.

—Lo llevamos en la sangre —explicó Patrick—. Nuestro padre también fue policía.

—¿Y tú? ¿Qué estás haciendo aquí? —preguntó Devin, frunciendo el ceño.

Patrick le resumió el caso que estaba investigando y añadió:

—Venimos de una feria de coleccionistas en Arlington. Seguí a Mackenzie para que me enseñara los libros de registro de su padre y al llegar, la puerta estaba abierta.

—¿Y estás segura de que la cerraste?

Mac asintió.

—Absolutamente segura —respondió con firmeza—. La cerradura se atasca de vez en cuando, de modo que siempre la compruebo dos veces para quedarme tranquila. Cuando me marché esta mañana, estaba cerrada.

—¿Y la alarma? ¿Cabe la posibilidad de que olvidaras conectarla?

—No. Recuerdo que la conecté mientras hablaba por teléfono con mi amiga Stacy.

—¿No hay nadie más que tenga llave ni el código de la alarma? Tal vez un vecino, o quizás un ex novio...

Ella sacudió la cabeza.

—No, nadie. Tenía intención de cambiar el código de mi padre y hacer una copia de la llave para dársela a Stacy, pero nunca me acuerdo.

—Puede que tu padre se los diera a alguien...

Mackenzie palideció.

—¿Crees que algún amigo suyo ha entrado en la librería?

—Es lo más probable —se adelantó Patrick—. Si la alarma funciona bien, el que ha entrado tenía el código y la llave. Y si afirmas que no se los has dado a nadie, tiene que ser alguien relacionado con tu padre.

—De todas formas, no saldremos de dudas hasta que entremos —les recordó Devin—. Venga, vamos a echar un vistazo.

Devin ordenó a Mackenzie que se quedara en la calle hasta que terminaran de registrar el edificio. Después, empujó la puerta con sumo cuidado, para no hacer ruido, y desapareció en el interior en compañía de Patrick.

Capítulo 4

MACKENZIE tenía un nudo en la garganta cuando le pidieron que entrara y les enseñara el panel de la alarma. Patrick y Devin siguieron inspeccionando el edificio y ella aprovechó la ocasión para echar un vistazo a las salas que ya habían registrado; todas ellas albergaban una fortuna en libros antiguos, primeras ediciones y mapas y documentos históricos. Si el intruso había conocido a su padre, sabría dónde encontrar los objetos más valiosos.

Todo parecía estar como lo había dejado al salir, pero eso no la tranquilizó; a fin de cuentas, sólo habría notado la ausencia de alguna pieza en particular si se hubiera encontrado entre las que estaban a simple vista.

Al cabo de unos minutos, los dos policías se unieron a ella y la acompañaron mientras inspeccionaba el resto de las habitaciones.

—¿Y bien? —preguntó Patrick al final—. ¿Falta algo?

—No lo sé. No estaré segura hasta que lo revise a fondo —les confesó—. Pero, ¿qué ha pasado con la alarma? ¿Estaba estropeada?

—No, sólo desconectada —respondió Devin con expresión sombría.

—Entonces, es obvio que alguien tiene una llave...

Devin asintió.

—Si lo que nos has dicho es cierto, me temo que sí.

Ella se estremeció al pensar que un intruso había entrado en la librería, en la casa y quizás en su dormitorio.

—Será mejor que cambie las cerraduras.

—Llama a un cerrajero ahora mismo y que las cambie esta noche —le aconsejó Patrick—. Yo te ayudaré... pero quien haya entrado, no lo ha hecho para llevarse cualquier cosa de valor. Buscaba algo en concreto. Y sospecho que lo encontró.

—Pero no parece que se haya llevado nada —dijo Mackenzie, frunciendo el ceño—. Todo está como lo dejé.

—Parece estar como lo dejaste —le corrigió Devin—. No es lo mismo.

—No, supongo que no...

—Patrick me ha dicho que vives y trabajas aquí, así que doy por sentado que conoces muy bien el lugar. Tómate tu tiempo e inspecciónalo de nuevo, con más calma. Pero esta vez, fíjate en los detalles pequeños... en un libro que sobresalga un poco, en un cajón que no esté perfectamente cerrado, en cualquier cosa que te parezca extraña. Quien haya entrado, habrá tocado algo, lo que sea. Necesitamos saber qué estaba buscando.

Mackenzie le hizo caso y volvió a inspeccionar la zona de la librería, pero todo estaba igual que siempre, con el polvo de siempre. Frustrada, subió al primer piso con los dos hombres. Tenía la sensación de que algo andaba mal; lo sentía en los huesos.

Miró el dormitorio, la habitación de invitados y, por último, el despacho de su padre.

Al principio no vio nada que le llamara la atención. Ya estaba a punto de rendirse cuando reparó en el montón de recibos que estaban sobre la mesa.

—¿Qué ocurre? —preguntó Patrick al notar que su expresión había cambiado—. ¿Qué has visto, Mackenzie?

—Los recibos de la mesa —respondió—. Los estuve comprobando anoche, pero los guardé en el archivador cuando terminé con ellos.

—¿Los estuviste comprobando? ¿Para qué? —se interesó Devin.

—Estaba buscando una prueba para demostrar que su padre compró un cartel que robaron de los Archivos Nacionales —respondió Patrick—. Y supongo que no la encontraste, ¿verdad?

Ella sacudió la cabeza.

—No, no encontré nada relacionado con un cartel ni con el teatro Ford ni con Abraham Lincoln —admitió a su pesar—. No está aquí. A menos que el recibo se extendiera con algún tipo de código secreto, por supuesto.

—Puede que el intruso buscara el recibo de algo bastante más valioso que un viejo cartel —observó Devin.

—Y no tenemos ni una sola pista sobre lo que puede ser —dijo Patrick, disgustado—. Maldita sea... Pero todavía cabe una posibilidad. Que dejara sus huellas dactilares.

—Bueno, sólo hay una forma de salir de dudas —declaró Devin mientras sacaba su teléfono—. Llamaré a nuestro equipo de especialistas.

Por lo que Patrick sabía hasta entonces, Mackenzie Sloan era una mujer fuerte que no tenía miedo de nada ni de nadie; sobre todo si ese nadie era un agente federal que quería investigar su negocio.

Pero hora y media más tarde, cuando el equipo de especialistas se había marchado y el cerrajero había cambiado las cerraduras, le pareció hundida. Estaba pálida, con los brazos cruzados y una mirada de temor.

Sin embargo, comprendió perfectamente su inquietud. Tenía motivos para estar asustada.

Aún no conocían la identidad de la persona que había entrado en la librería, pero Patrick pensó que era uno de los peores tipos de delincuentes. Había muchas posibilidades de que fuera un conocido de la familia, alguien que contaba con su confianza y su afecto, alguien que seguramente habría asistido al entierro de su padre o le habría ofrecido ayuda con su negocio cuando estaba en horas bajas.

Patrick se preguntó si sería realmente consciente del peligro que corría. Esa persona había tenido la llave y el código del sistema de alarma. Podía haber accedido al edificio cuando quisiera. Podía haber entrado mientras ella estaba durmiendo y podía haberla observado sin que se diera cuenta.

De repente, sintió una ira que lo sorprendió.

Ni siquiera sabía por qué se había puesto en el peor de los casos. No tenía motivos reales para sospechar que el intruso fuera un pervertido que pretendiera abusar de Mackenzie. Probablemente era un ladrón normal que sólo buscaba ocultar su rastro y que no se habría atrevido a entrar en la casa cuando ella estaba dentro. Además, no tenía sentido que se arriesgara hasta ese punto; si la conocía bien, sabría que casi todos los sábados se marchaba a una feria de coleccionistas.

Su instinto policial le decía que el ladrón no quería hacerle daño. Hasta era posible que le tuviera afecto.

Todo parecía indicar que estaba a salvo.

Y sin embargo, él seguía allí. No se había marchado con Devin y el equipo de especialistas. Ya tenía todos los números de teléfonos de los amigos de Mackenzie y ya se había asegurado de que cambiara las cerraduras.

No había ningún motivo para que permaneciera en la casa. Pero en lugar de despedirse y darle las buenas noches, se sorprendió diciendo:

—¿Te vas a quedar sola esta noche?

Mackenzie estaba tan perdida en sus pensamientos que Patrick tuvo que repetir la pregunta para que reaccionara.

—No te preocupes. Estoy bien —dijo ella.

—Eso no es lo que te he preguntado. ¿No tienes miedo de quedarte sola?

—Bueno, he cambiado las cerraduras...

—Responde a mi pregunta.

Mackenzie lo miró con intensidad.

—¿Qué quieres que te diga? ¿Que estoy asustada? ¿Qué esta noche no podré dormir? ¿Que me aterra y me indigna la idea de que un amigo de mi padre sea un ladrón capaz de entrar en mi casa en cualquier momento?

—Mackenzie...

—¿Quién crees que es? ¿El tío Steve? ¿Papa Joe? ¿O quizás el propio Stan... ? Stan fue compañero de habitación de mi padre en la universidad y su testigo cuando se casó con mi madre. Es de la familia. Si mi padre le dio la llave de la casa a alguna persona, Stan es el candidato más probable.

Mackenzie se detuvo un momento y continuó con la misma vehemencia.

—¿Qué piensas que ha hecho? ¿Llevarse la mitad de nuestra colección privada de mapas? Sí, no sería mala idea; haría tan buen negocio que no tendría que volver a trabajar en toda su vida. Tal vez debería llamarlo por teléfono y preguntárselo sin más...

Patrick sabía reconocer a una persona destrozada y sintió una angustia profunda por ella. La había presionado demasiado. Estaba al borde de un ataque de nervios.

—No, no es necesario que hagas eso —afirmó—. Lo interrogaré mañana por la mañana.

—No necesito tu permiso para llamar a mi padrino —replicó—. ¡Puedo hablar con él cuando me dé la gana! ¿Me oyes? Lo conozco desde siempre y sé que jamás me haría daño.

—Yo no he insinuado que sea él, cariño. Tranquilízate, por favor; no la tomes conmigo. Sólo intento ayudarte.

Ella entrecerró los ojos.

—No me llames cariño.

A Patrick le gustaba pensar que era un hombre inteligente. Y ningún hombre inteligente le habría llevado la contraria a una mujer que lo miraba de ese modo.

En ese momento, parecía capaz de arrancarle la cabellera.

—Sí, señora. Lo que usted diga, señora —bromeó.

—¡Y no me llames señora! ¡Haces que parezca tu abuela!

—Oh, no, señora. Usted no se parece nada a mi abuela, señora —ironizó.

Patrick sólo intentaba animarla y calmarla un poco, pero Mackenzie estaba tan alterada que lo agarró de un brazo y tiró de él hacia la salida.

—¡Márchate! —gritó—. ¡Fuera de aquí!

Él no se dejó intimidar. Le apartó la mano suavemente y dijo:

—No pasa nada, Mackenzie. Estás a salvo. Sé que esto te asusta, pero...

—¡No estoy asustada!

—No, claro que no; pero no es necesario que te quedes sola esta noche. Es evidente que te encuentras mal y que...

—¡Estoy perfectamente!

Mackenzie se quebró en ese instante. Había estado haciendo esfuerzos por contener las lágrimas, pero al final perdió la batalla.

Se llevó las manos a la cabeza y rompió a llorar.

Patrick gimió. Era capaz de afrontar cualquier problema que se le presentara, pero las lágrimas de una mujer le partían el corazón.

Supuso que se debía a su madre. Cuando su marido falleció y se quedó sola con sus tres hijos, intentó darles seguridad y ser tan fuerte como fuera posible; pero a veces, la desesperación podía con ella y empezaba a llorar. Patrick no había olvidado lo impotente que le hacían sentir las lágrimas de su madre.

Miró a Mackenzie y el instinto le dijo que no reaccionaría bien si intentaba consolarla. Era demasiado orgullosa y segura de sí misma. Pero sus sollozos lo angustiaron tanto que la tomó entre sus brazos.

—Todo saldrá bien —murmuró—. No llores.

Si le hubiera pedido al viento que no soplara, el fracaso no habría sido mayor. Mackenzie apretó la cara contra su pecho y dijo:

—No puedo evitarlo...

—Lo sé. Has sufrido una experiencia muy dura. Cualquiera se quebraría en tu lugar.

—Lo siento. No debería hacer esto.

—¿Esto? ¿A qué te refieres?

—A llorar entre los brazos de un hombre que me quiere arrestar —respondió—. Va contra las normas de la etiqueta.

Patrick sonrió. Nunca había estado con una mujer capaz de bromear en mitad de la desesperación. Y le encantaba.

—Yo no te quiero arrestar. Sólo intento hacer mi trabajo.

—Pero crees que vendí esos documentos a sabiendas de que eran robados.

—No, eso es lo que pensé cuando te negaste a enseñarme los registros —puntualizó él—, pero ahora, tengo la impresión de que la persona que ha entrado en tu casa buscaba los recibos que podrían demostrar la inocencia de tu padre... A no ser, por supuesto, que hayas pagado a alguien para que finja un robo.

—¿Cómo? ¡Yo jamás haría eso!

—Estoy bromeando, Mackenzie. Sospecho que tu padre y tú sois víctimas inocentes de ese canalla. Pero deja de llorar, te lo ruego... no sé quién ha entrado en tu librería, pero te ha hecho un favor.

Mackenzie se secó las lágrimas y se volvió a disculpar.

—Siento haber llorado. Supongo que esto me ha afectado más de lo que había supuesto. Ha sido la gota que colma el vaso.

Patrick sacó un pañuelo del bolsillo.

—Y yo siento haberte presionado. Sólo quería ayudarte.

Ella soltó una carcajada.

—Sí, claro, ayudarme... —ironizó—. Me has estado acosando.

Patrick la miró a los ojos y le secó las lágrimas con el pañuelo. Se las secó con tanta delicadeza y con tanta intensidad al mismo tiempo que ella dejó de respirar. Fue como si la librería se hubiera quedado sin oxígeno de repente.

—No, Patrick...

Mackenzie pretendía sonar firme, pero la voz se le quebró.

Espantada con lo que sentía, intentó apartarse de él, poner tierra de por medio y pedirle que se marchara después de darle las gracias por su ayuda.

Pero no se movió. Se quedó inmóvil.

—Ya estoy bien —acertó a decir—. Puedes soltarme.

Patrick tampoco se movió. Y en lugar de apartar su mano para poner fin a la tortura de sus caricias, ella se apretó contra él con más fuerza.

Él se quedó tan sorprendido que pensó que aquello era una locura. Mackenzie Sloan había pasado de ser una sospechosa a convertirse en el objeto de su deseo. Necesitaba sentir su piel. Necesitaba tomar su boca.

Supo que debía despedirse de ella y marcharse de inmediato. Sin embargo, le pasó un brazo alrededor del cuerpo y la besó.

El contacto le pareció dulce, cálido y profundamente sensual. La habría besado durante horas, pero justo entonces se acordó de un hecho que había marcado su vida.

Carla, su ex, era una mujer tan dulce y tan deseable como Mackenzie. Pero también era la mayor mentirosa que había conocido. Cuando se quedó embarazada, ella le pidió que se casaran y él aceptó porque le pareció lo más correcto; tres años más tarde, Carla le pidió el divorcio y le dijo que su hijo, el hijo al que adoraba, ni siquiera era suyo.

Patrick quedó destrozado. Se había dejado manipular. Y se dijo que jamás volvería a cometer ese error.

Soltó a Mackenzie y dio un pasó atrás.

—¿Seguro que estarás bien?

Mackenzie se apartó, terriblemente confusa. No sabía si quería volver a llorar o volver a estar entre sus brazos. Con un solo beso, Patrick le había cambiado la vida.

—Sí, sí, estaré bien —aseguró—. Tengo cerraduras nuevas y otro código para la alarma. No hay nada que temer.

Él frunció el ceño y la miró con detenimiento.

—No, claro que no. Te aseguro que ese intruso no es el típico ladrón de poca monta que entra en una casa para sacar algo con lo que pagarse los vicios. Su perfil encaja con el de los amigos de tu padre; es una persona inteligente y educada, un amante de la Historia.

—No la amará mucho si se dedica a robarla —comentó.

—Cierto, aunque sospecho que no estaría de acuerdo con nosotros. Si efectivamente es una persona de ese tipo, es probable que esté pasando una mala época y que necesite dinero... le parecerá que lo que hace es justo.

—¡Eso es ridículo!

—Estoy de acuerdo, pero los delincuentes siempre tienen justificaciones para sus actos. Les parecen tan lógicos que, cuando los atrapas, suelen confesar a la primera —declaró—. Pero no tengas miedo, Mackenzie. Sé que no te hará daño.

Mac supo que era sincero y se sintió muy aliviada.

—Espero que tengas razón...

—La tengo —dijo él, con una sonrisa.

Patrick sacó una tarjeta y se la dio.

—Te dejo mi número de teléfono. Si tienes algún problema, llámame; no me importa que oigas un ruido causado por el viento y que me llames pensando que es el ladrón... llámame de todas formas —insistió—, a cualquier hora del día o de la noche. Vendré y me aseguraré que estás a salvo. ¿De acuerdo?

Mackenzie pensó que cualquier hombre le habría dicho eso por simple educación, pero supo que él lo decía en serio y le llegó al alma.

Hasta esa noche no se había dado cuenta de lo sola y vulnerable que se sentía desde que su padre falleció y ella regresó a Washington D.C.

—Gracias —dijo con voz rasgada—. Seguro que estaré bien. Pero si el viento golpea las contraventanas y me asusta...

—Estaré aquí en cuestión de minutos —la interrumpió—. Y vendré con mis hermanos, por si también los necesitas.

Ella rió.

—¿No te parece excesivo? Un policía de Washington, un agente del FBI y otro de Archivos Nacionales... Y todo, por un crujido en mitad de la noche. Seguro que tenéis cosas mejores que hacer.

—¿Cosas mejores que salvar a una damisela en apuros? Lo dudo mucho.

El reloj de la chimenea dio las nueve en ese momento.

—Bueno, ya te he robado bastante tiempo —continuó ella—. Gracias por tu ayuda, aunque siento lo de los recibos...

—No es culpa tuya. ¿Cómo ibas a saber que alguien tenía intención de entrar en tu casa y llevárselos? Ni yo mismo lo sospeché.

—Evidentemente, se habrá dado cuenta de que estabas tras la pista de esos robos. Pero no entiendo cómo.

Él se encogió de hombros.

—Quién sabe. Es posible que estuviera esta mañana en la feria, que nos viera juntos y que empezara a atar cabos. O tal vez vio los documentos que vendías por Internet y pensara que, más tarde o más temprano, llamarían la atención de la policía —especuló—. Espero que el equipo de especialistas encuentre sus huellas dactilares, de momento es nuestra única esperanza.

—¿Me mantendrás informada?

—Por supuesto que sí. Pero no te preocupes demasiado —contestó.

Patrick le dio las buenas noches y se marchó.

Mackenzie se quedó unos minutos junto a la puerta, escuchando los latidos de su propio corazón y recordando el beso que se habían dado.

Sólo había sido un beso. Nada más.

Pero aquél no había sido cualquier beso.

Fue como la luz de la Torre Eiffel en Nochevieja; como ver Roma por primera vez; como mil estrellas en una noche despejada.

—Está visto que lees demasiadas novelas románticas —se dijo en voz alta—. Vuelve a la realidad, Mackenzie...

Se dirigió a la escalera y subió al dormitorio. Pero un buen rato después, cuando ya estaba en la cama, con los ojos cerrados, seguía pensando en Patrick y en el contacto de sus labios.

Obviamente, tenía un buen problema.

Capítulo 5

PATRICK se dijo que había cosas en la vida que un hombre debía olvidar. Y que besar a Mackenzie Sloan era una de esas cosas.

Por desgracia, no conseguía olvidarlo; cada vez que bajaba la guardia, ella volvía a sus pensamientos y lo tentaba y lo seducía. Ya había transcurrido una semana desde que se dejó llevar y tomó su boca, pero todavía sentía su sabor.

Y lo estaba volviendo loco.

Como en tantas otras ocasiones, se repitió no era para tanto, que sólo había sido un beso, que había besado a muchas mujeres a lo largo de su vida.

Pero no lo podía olvidar. Siete días después, seguía en su piel y en su memoria. Era lo mismo que le había pasado con Carla.

Al pensar en su ex, apretó los dientes. Cuando se enamoró de ella y se casó, pensó que había encontrado el tipo de amor que sus padres sentían, el que los había unido durante toda una vida. Sin embargo, su amor había resultado ser una fantasía, un sueño. Carla no le demostró quién era en realidad hasta que se marchó y le quitó a su hijo.

Por su culpa, ni siquiera sabía si podría volver a confiar en una mujer. Pero Mackenzie era distinta. Había entrado en su mente y lo asaltaba todo el tiempo.

La situación le resultaba tan inquietante que mantenía las distancias con ella. Cuando se veía obligado a llamarla por teléfono para informarle de la evolución del caso, era breve y se atenía a las cuestiones puramente profesionales.

Pero daba igual. Cada vez que se cruzaba con otra mujer, veía la cara de Mackenzie. Y cuando iba a su barrio, no se podía resistir a la tentación de pasar por delante de la librería.

Era desesperante. No sabía qué hacer.

Mientras se dirigía a cenar a casa de su madre, se dijo que tenía que dejar de pensar en ella. El único vínculo que los unía eran los documentos robados. Cuando los encontrara, podría dejar de verla.

Lamentablemente, estaba en un callejón sin salida. Había interrogado a casi todas las personas de la lista de Mackenzie y todas negaban su relación con los robos y tenían coartada para la noche en la que entraron en la librería. Sólo esperaba que las huellas dactilares arrojaran alguna luz sobre el asunto.

—Vaya, ya estás aquí... —dijo su madre cuando él entró en la cocina.

Kate O’Reilly se acercó y le dio un abrazo.

—Anda, saca la ensalada del frigorífico mientras yo sacó la lasaña del horno. ¿Qué tal tu día? Devin me ha dicho que trabajáis juntos en un caso.

Patrick gimió. No quería hablar de ese caso. Si su madre le tiraba de la lengua, él terminaría por mencionar a Mackenzie y ella lo sometería a un bombardeo de preguntas sobre su estado civil, su belleza y hasta su familia.

—¿Qué te ha contado Devin? Kate sacó la lasaña del horno y la dejó en la mesa. Patrick alcanzó una silla y se sentó.

—Oh, nada, sólo que alguien vende objetos robados por Internet. Eso y que hay una mujer involucrada.

Patrick pensó que iba a estrangular a su hermano; Devin siempre disfrutaba complicándole la vida.

Durante un momento, Kate se dedicó a servir la cena y pareció olvidarse del caso. Pero Patrick conocía bien a su madre y no se dejó engañar; ardía en deseos de que sus tres hijos se enamoraran otra vez y sentaran la cabeza. De modo que no se llevó ninguna sorpresa cuando lo miró de repente y declaró con una sonrisa:

—Devin también ha dicho que esa mujer es muy atractiva.

—Mamá... —dijo en tono de advertencia.

—No me hables en ese tono. Sabes que sólo quiero que seas feliz. ¿Y bien? ¿Ya le has pedido que salga contigo? Podrías invitarla a la fiesta de Nochevieja... me encantaría conocerla en persona —afirmó.

Ni la familia ni los amigos faltaban nunca a la fiesta de Nochevieja que su madre organizaba. Era todo un acontecimiento. Sin embargo, Patrick ya había aprendido que invitar a una amiga era un error; Kate siempre llegaba a la conclusión de que había encontrado a la mujer de sus sueños, y no quería volver a pasar por esa situación.

—Era una sospechosa. Nada más.

—¿Era? Luego ya no lo es...

Patrick la miró con exasperación.

—No parece serlo, pero eso carece de importancia. No estoy buscando ni una amante ni una novia ni nada por el estilo. Me he hartado de ese tipo de relaciones, y tú sabes por qué.

Kate O’Reilly no intentó hacerse la loca.

—Discúlpame, Patrick; sé que lo pasaste verdaderamente mal con Carla... ¿Has sabido algo de Tommy? —preguntó, refiriéndose a su hijo.

—No, nada. Supongo que no lo volveré a ver.

—No digas eso, hijo.

—¿Por qué? Es la verdad, mamá. El juez determinó que no tengo derechos sobre él porque no soy su verdadero padre. Carla no necesita nada más para expulsarme de su vida.

—Pero sabe que Tommy te adora —insistió—. Tú eres el único padre que ha conocido... ¡Y es Navidad! Estoy segura de que, por una vez en su vida, será razonable y pondrá las necesidades de Tommy en primer lugar.

Patrick quiso ser tan optimista como su madre, pero no tenía motivos para serlo. Había llamado a Carla varias docenas de veces desde que se divorciaron, intentando que le permitiera ver ocasionalmente al niño, pero Carla se negó en todas las ocasiones y, al final, lo amenazó con acusarlo de acoso.

—Yo no me haría ilusiones. Ya sabes cómo es Carla. Cuando toma una decisión, no la cambia por nada del mundo.

Patrick supo que a Kate le habría gustado discutírselo, pero no podía; sabía que estaba en lo cierto.

—De todas formas, no renuncies a la esperanza —le rogó ella—. Aunque ahora no lo parezca, sé que las cosas mejorarán.

Kate siempre había sido una de esas personas que veían la botella medio llena cuando otras la veían medio vacía. A Patrick le parecía digno de admiración; sobre todo, porque se había quedado viuda a los treinta años y había criado a tres niños sin ayuda de nadie. Pero eso no cambiaba nada. Había cosas que nadie podía cambiar; y la pérdida de su hijo era una de ellas.

Sin embargo, quería tanto a su madre que no quiso estropearle la noche con una verdad tan dolorosa.

—Tienes razón, mamá. Intentaré ser positivo.

—Quizás te sentirías mejor si salieras a divertirte más a menudo...

—Mamá...

—Y estaría bien que conocieras a alguna mujer interesante...

Patrick soltó una carcajada.

—Está bien, está bien, veré lo que puedo hacer. ¿Contenta? ¿Eso te hace feliz?

Ella sonrió, encantada.

—Por supuesto —respondió—. ¿Te he dicho ya que la sobrina de Mary Walker se acaba de mudar a Washington D.C.? He visto una fotografía suya y es verdaderamente preciosa.

Las calles de Capitol Hill estaban desiertas y oscuras a las cuatro de la madrugada. No había luna; el único sonido que se oía era el de las hojas secas que el viento arrastraba, aunque la sirena de una ambulancia, que se dirigía al hospital George Washington, rompió la tranquilidad repentinamente.

Sin embargo, los residentes del barrio de Capitol Hill siguieron durmiendo a pierna suelta. Y en la oscuridad de las calles, nadie vio a la figura completamente vestida de negro que avanzaba entre las sombras.

Un perro ladró y la propia noche pareció contener el aliento. La figura se detuvo y permaneció inmóvil durante diez minutos, incluso después de que el animal dejara de ladrar.

El letrero de la librería Sloan, que estaba a media manzana de distancia, habría resultado invisible en la oscuridad si la luz procedente del escaparate, decorado con motivos navideños, no hubiera traicionado su presencia.

La figura de negro avanzó hacia la entrada principal, sacó una llave del bolsillo y la introdujo en la cerradura. Un par de segundos después, soltó una maldición que nadie oyó. La llave no funcionaba.

En su frustración, empujó la puerta.

Y la alarma saltó.

Mackenzie despertó de repente y tardó un momento en reconocer el sonido. Era la alarma del edificio.

Sintió pánico; pero en lugar de dejarse dominar por el miedo, se levantó de la cama y extendió un brazo hacia el teléfono para llamar a la policía. Sin embargo, el teléfono se puso a sonar antes de que lo alcanzara.

—¿Dígame?

—¿Señorita Sloan?

—Sí...

—Soy Charles, de Washington Security. Acabamos de observar que la alarma de su establecimiento ha saltado. ¿Se encuentra bien?

—Sí, pero...

—¿Hay un intruso?

—No lo sé. No puedo oír nada salvo la alarma.

—Llamaré a la policía. Pero no se preocupe, me mantendré al teléfono hasta que el coche patrulla llegue.

Mackenzie no había sentido más miedo en toda su vida. Quería encender una luz, pero el instinto le decía que la oscuridad era la mejor protección en ese momento. Y los crujidos del viejo edificio, a los que estaba acostumbrada, le parecieron más inquietantes y amenazadores que nunca.

Ya empezaba a estar desesperada cuando oyó sirenas a lo lejos. Menos de un minuto después, dos coches patrulla frenaron en seco delante de la librería.

No esperó más. Se puso una bata a toda prisa y bajó.

Patrick abrió los ojos, sobresaltado, y maldijo a su hermano cuando reconoció el número de Devin en la pantalla del teléfono móvil.

—¿Es que te has vuelto loco? ¿Sabes qué hora es? ¿Qué ocurre?

—Acabo de recibir una llamada de comisaría. La alarma de la librería de Mackenzie Sloan saltó hace diez minutos. Pensé que querrías saberlo.

Patrick ya se estaba poniendo los pantalones.

—¿Mackenzie está bien? ¡Maldita sea, Devin, dime algo! ¿Está bien?

—Supongo que sí... No me han dado más detalles; sólo me han dicho lo de la alarma —explicó—. ¿Vas a ir?

—Ya estoy de camino.

Diez segundos más tarde, cerró la puerta de su piso y corrió hacia su coche.

Mientras conducía a toda velocidad por la autopista, en dirección a Capitol Hill, intentó convencerse de que Mackenzie se encontraba a salvo. Antes de dejarla, había comprobado la puerta principal del establecimiento y era sólida como una roca. Además, había cambiado las cerraduras y ahora se necesitaba poco menos que un antitanque para forzar la entrada.

Por otra parte, no tenía motivos para pensar que el intruso se hubiera presentado de nuevo. La alarma podía estar defectuosa o mal programada; incluso cabía la posibilidad de que se hubiera ido la luz y hubiera saltado al quedarse con la batería de emergencia.

Aún estaba pensando en ello cuando dio la vuelta a la esquina y vio a Mackenzie frente a la librería, bajo la luz de los coches patrulla. Asombrosamente, llevaba un viejo mosquete en las manos; y miraba a su alrededor como desafiando a cualquier cosa que se atreviera a moverse entre las sombras.

Patrick estuvo a punto de reír.

La mayoría de las mujeres se habrían metido en uno de los coches de la policía y habrían cerrado las portezuelas para sentirse seguras. Pero Mackenzie, no. Sus ojos ardían con furia y no sólo parecía dispuesta a defenderse si llegaba a ser necesario, sino que además sabía manejar un mosquete.

No necesitaba ser muy listo para comprender que era el tipo de persona que le podía ayudar a olvidar el pasado, Carla incluida. De hecho, empezaba a considerar seriamente la posibilidad de mantener una relación con ella.

Aparcó el coche y salió. Mientras se acercaba, se dijo que sería mejor que dejara el caso en manos de la policía de la ciudad y que mantuviera las distancias con Mackenzie. Era muy peligrosa para él. Pero cuando vio el fondo de temor bajo su expresión decidida, supo que no podría dejarla.

—¿Quién está ahí? —bramó ella al oír sus pasos.

Patrick salió de entre las sombras y sonrió.

—No dispares. Vengo desarmado.

Ella se sorprendió tanto al verlo que estuvo a punto de dejar caer el mosquete.

—¡Patrick! ¿Qué estás haciendo aquí?

—Devin me ha llamado. Le avisaron de comisaría y se puso en contacto conmigo —respondió—. ¿Estás bien?

Ella alzó la barbilla, orgullosa.

—Por supuesto. Sé cuidar de mí misma.

Él sonrió con sarcasmo.

—No lo he dudado ni un momento. Pero, ¿el mosquete funciona?

Mackenzie también sonrió.

—No, pero los malos no lo saben. Y no me iba a quedar sola en la calle, sin ninguna defensa, mientras los agentes registran el edificio.

Patrick soltó una carcajada. Después, le quitó el mosquete y lo dejó en el techo de un coche patrulla.

—¿Qué ha pasado? ¿Alguien ha intentado entrar?

Ella se estremeció por el frío de la noche y metió las manos en los bolsillos de la bata.

—No lo sé. Cuando la policía ha llegado, he alcanzado el mosquete y he bajado en seguida, pero la puerta estaba bien cerrada.

—¿Y qué me dices de la puerta de atrás y de las ventanas del piso bajo? Sé que estaban cerradas porque lo comprobé, pero son bastante viejas... si alguien quisiera entrar, podría forzarlas fácilmente.

Mackenzie palideció.

—No he tenido ocasión de asegurarme. Sólo quería salir de ahí.

—¿Y no has oído nada además de la alarma? Tal vez pasos o ruidos extraños...

Ella sacudió la cabeza y él imaginó lo mal que lo habría pasado. Mackenzie era más que capaz de afrontar cualquier problema, pero empezaba a conocerla bien y sabía que no era tan dura como fingía.

Se acercó un poco más a ella y le puso una mano en la cara. Fue un contacto leve, pero suficiente para que el ambiente se cargara de electricidad.

Los ojos de Mackenzie se oscurecieron y, durante un segundo, Patrick tuvo la sensación de que podía ver su alma. Se quedó hechizado, inmóvil, sin poder pensar, sin poder sentir nada salvo el calor embriagador de su piel y los latidos acelerados de su propio corazón.

Los dos agentes que estaban registrando la librería salieron a la calle y caminaron hacia ellos, rompiendo el hechizo.

Patrick maldijo su suerte y apartó la mano al verlos. Naturalmente, los conocía; pero eso no tenía nada de particular: había muy pocos policías o miembros del FBI que los O’Reilly no conocieran.

—Hola, Patrick —dijo Jackson White, que le estrechó la mano—. ¿Devin te ha llamado?

Patrick asintió.

—Sí. Existe la posibilidad de que este caso esté relacionado con unos robos en nuestros archivos —respondió.

—¿Ya han descubierto por dónde han entrado? —preguntó Mackenzie.

—No han entrado —intervino Rick Sánchez—. Obviamente, alguien no sabía que había cambiado la cerradura...

Sánchez le enseñó una bolsa de plástico que contenía una llave. La llave con la que habían intentado entrar.

Al verla, Mackenzie se quedó blanca como la nieve.

—¿Habéis encontrado huellas dactilares? —preguntó Patrick.

—No —dijo Jackson, disgustado—. La puerta estaba totalmente limpia; es obvio que llevaba guantes. Supongo que se asustó tanto al oír la alarma que salió corriendo y se dejó la llave en la cerradura.

—Y como no ha habido allanamiento ni robo —intervino su compañero—, tampoco hay nada...

—Nada que puedan hacer —lo interrumpió Mackenzie.

—Eso me temo.

—¿Y ya está? ¿Se van a marchar sin más?

—No se ha cometido ningún delito —le explicó Jackson—. La ayudaríamos si pudiéramos, pero no podemos hacer nada hasta que ese canalla cometa un delito.

Mackenzie sabía que tenía razón, pero estaba muy asustada. El barrio estaba tan terriblemente oscuro y silencioso que le resultaba inquietante. Empezaba a imaginar peligros detrás de cada sombra.

—Dime la verdad, Patrick. ¿Crees que ha sido la misma persona?

—Sí.

—Pero, ¿por qué? Ya se llevó los recibos que quería.

—Puede que sí y puede que no —comentó—. No quiero asustarte, Mackenzie, pero es posible que tu padre comprara más objetos robados y que nuestro intruso necesite algo que no encontró la primera vez.

—Pero no lo entiendo, dijiste que sólo habían robado veinte documentos, los mismos que yo vendí por Internet.

—No —le corrigió—, yo no dije eso. Dije que los documentos que vendiste por Internet procedían de los Archivos Nacionales. Pero tenemos tantas cosas que no están en el inventario que es imposible saber cuántos se han llevado y cuántos acabaron en posesión de tu padre.

—Oh, Dios mío —dijo, estremecida—. Si esa persona tiene miedo de que lo encontréis, volverá para conseguir lo que está buscando. ¡Y ni siquiera sé lo que mi padre compró! ¡No tengo los recibos!

—Eso no importa. Lo solucionaremos —le prometió.

Patrick no estaba seguro de poder solucionarlo, pero quería tranquilizarla. Además, Mackenzie estaba en peligro y necesitaba su ayuda.

—¿Lo solucionaremos? ¿Los dos? —preguntó, sorprendida.

—No voy a dejarte sola. Te ayudaré —dijo—. Si trabajamos juntos, puede que tengamos las respuestas a finales de semana.

Mackenzie dudó y pensó que debía rechazar su ofrecimiento. La perspectiva de apoyarse en él resultaba demasiado atractiva, demasiado tentadora, demasiado peligrosa.

Pero le gustara o no, lo necesitaba. El intruso se había marchado aquella noche porque se había llevado una sorpresa al ver que había cambiado las cerraduras de la casa, pero la próxima vez, estaría prevenido.

Incluso cabía la posibilidad de que entrara en pleno día, cuando la librería estaba abierta al público. Al fin y al cabo, sólo debía esperar a que estuviera sola. Lo demás sería muy fácil; cerraría la puerta, la amenazaría con un arma, encontraría lo que necesitaba y la mataría para no dejar testigos.

Al pensarlo, se le hizo un nudo en el estómago. Y por primera en su vida, conoció el verdadero significado de la palabra miedo.

—Está bien. ¿Cuándo empezamos?

Él se encogió de hombros.

—Cuando tú quieras. Si quieres acostarte ahora, volveré por la mañana. Pero si prefieres que empecemos ahora mismo...

Mackenzie sólo había dormido cuatro horas cuando la alarma empezó a sonar. Estaba agotada, pero la idea de acostarse otra vez y de volver a oír los crujidos del viejo edificio y el sonido del viento en los árboles, la aterrorizó.

—Si no te importa, preferiría empezar ahora mismo.

Él asintió.

—No me importa en absoluto. ¿Por dónde empezamos?

—Por la cocina; por dónde si no —respondió con rapidez—. Antes que nada, necesito un café bien cargado.

Capítulo 6

ARMADOS con un café tan fuerte que habría servido para quitar pintura de un metal, pasaron a la sala de lectura y echaron un vistazo a su alrededor.

Las estanterías y los expositores de cristal de la sala y del resto de las zonas públicas estaban llenas hasta arriba con los objetos que el padre de Mackenzie había adquirido a lo largo de toda una vida de trabajo. Y los tenían que comprobar todos, uno a uno.

Cualquiera se habría arredrado ante la perspectiva; pero lejos de sentirse intimidado, Patrick se acercó al expositor que le quedaba más cerca.

—Será mejor que empecemos. Busca cualquier marca o nota que se parezca a las de los documentos oficiales.

—Si buscamos eso, perderemos el tiempo. Mi padre lo habría notado. No encontraremos nada por el estilo.

—Espero que tengas razón, pero el intruso busca algo y necesitamos saber qué es.

Durante las dos horas siguientes, comprobaron todos los objetos de la sala. Mackenzie hizo entonces un descubrimiento que la deprimió: unos bocetos de William Thornton, del siglo XVIII. No tenían ninguna señal que indicara que procedían de los Archivos Nacionales, pero le extrañó que su padre no hubiera sospechado de ellos; eran bocetos del Capitolio en varias fases de su construcción.

—¿Qué has encontrado? —preguntó él.

Ella se los dio sin decir una sola palabra y Patrick los examinó.

—Esto no significa nada. Es posible que pertenecieran a un coleccionista privado... Estoy seguro de que Thornton hizo muchos bocetos antes de presentar el plan definitivo del Capitolio al Gobierno.

Mackenzie ya había considerado esa posibilidad, pero el comentario de Patrick no sirvió para tranquilizarla.

—Aunque así fuera, mi padre debería haber guardado la documentación sobre su origen. Siempre lo hacía... la gente se presentaba en la librería con todo tipo de mapas y libros antiguos, pero él se negaba a comprarlos si no tenían la documentación adecuada —comentó—. ¿Cómo es posible? ¿Por qué dejó de ser cuidadoso?

—Quizás, porque estaba viejo y enfermo —respondió—. Mira a tu alrededor, cariño... es obvio que era demasiado trabajo para él. Sospecho que llegó un momento en el que ya no podía pensar con claridad.

—Debería haber estado a su lado —declaró, al borde de las lágrimas—. Me necesitaba y no estuve con él.

—Deja de responsabilizarte. Tenías tu propia vida. Nadie te puede culpar por ello, y seguro que tu padre, tampoco.

—Lo sé, pero...

Patrick dejó los bocetos a un lado.

—Además, ni siquiera sabes qué intenciones tenía cuando compró los bocetos. Si su procedencia es dudosa, es posible que los comprara para que no acabaran en manos de un coleccionista privado y se perdieran para siempre. Puede que tuviera intención de devolverlos a los archivos y que no pudiera por algún motivo.

Mackenzie lo miró con asombro.

—¿Te he oído bien? ¿Esas palabras las ha pronunciado el agente especial O’Reilly? ¿El hombre que estaba dispuesto a meterme entre rejas?

Patrick sonrió.

—Está bien, lo confieso... a veces soy un blandengue. Si me pillas en el día adecuado, hasta es posible que crea en Papá Noel.

—¿En serio? —bromeó.

Mackenzie se dejó llevar por un impulso. Se acercó a él, se puso de puntillas y le dio un beso en los labios.

Patrick se quedó anonadado.

—¿A qué ha venido eso? —preguntó.

—Es un premio por ser tan bueno conmigo —dijo ella—. Lo he hecho porque me apetecía y porque podía hacerlo.

Mackenzie intentó alejarse, pero él la tomó de la muñeca y la detuvo.

—No tan deprisa, pequeña... Creo que empiezo a conocerte. Eres una de esas mujeres que se aprovechan de los hombres cuando bajan la guardia y cometen el error de enseñar su lado más vulnerable —dijo en tono de broma.

Ella lo miró con malicia.

—No sé de qué estás hablando.

—¿Ah, no? Tal vez te lo debería demostrar.

Mac rió, se soltó y se alejó de él.

—Oh, no, nada de eso. Por si lo habías olvidado, tenemos mucho trabajo por delante. Por no mencionar que tienes que capturar al lobo feroz.

—De acuerdo, por esta vez dejaré que te salgas con la tuya; pero si cambias de idea, dímelo. Puedes aprovecharte de mí siempre que te apetezca.

Mackenzie se ruborizó levemente y él se intentó convencer de que sólo estaba bromeando con ella. Sin embargo, no se engañó. Cuanto más la conocía, más le gustaba. Habría hecho cualquier cosa por seducirla.

—Bueno, volvamos al trabajo —dijo él, molesto con el rumbo que sus pensamientos habían tomado—. Seguiré por la zona de los mapas.

Ella sintió el rubor de sus mejillas y pensó que ningún hombre le había sacado los colores de ese modo. Ni siquiera Hugh, cuya amistad se transformó con el paso del tiempo en pasión, aunque nunca había estado enamorada de él; durante los dos años que estuvieron juntos, jamás se sorprendió soñando con él en pleno día ni fantaseando con sus caricias por la noche. Nunca había sentido lo que sentía por Patrick.

Desconcertada, estuvo a punto de dejar caer un ejemplar de pastas de cuero que cuyo estado era sorprendentemente bueno a pesar de su antigüedad. Lo dejó sobre el montón de libros que había sacado antes para inspeccionarlos. Y sólo entonces, en ese momento, lo miró bien.

Era un libro muy antiguo, sin título en la portada o en el lomo. Lo abrió por la primera página, dominada por la curiosidad, y estuvo a punto de dejarlo caer otra vez.

Una nota manuscrita, cuya tinta negra había adquirido un tono siena con el paso de los siglos, afirmaba que aquel libro era propiedad personal del general George Washington. Y la fecha que indicaba era diciembre de 1777.

No lo podía creer. Era el diario que Washington había escrito en Valley Forge. Un diario que indiscutiblemente pertenecía a los Archivos Nacionales. Un diario tan famoso que su padre tenía que haber sabido que era robado.

—Patrick...

Mackenzie sólo pronunció su nombre. No dijo nada más. Pero él captó su tono de desesperación y se acercó a grandes zancadas.

—¿Qué pasa? ¿Qué ocurre?

—Es el diario de Washington. El de Valley Forge.

Mackenzie se sentía derrotada. Su padre, la persona a la que había amado y respetado durante toda su vida, no había sido el hombre que ella creía.

Patrick le quitó el libro, lo dejó a un lado y la abrazó.

—No te preocupes sin motivo —murmuró para animarla—. Puede que no signifique lo que piensas.

—¿Cómo? —dijo ella con lágrimas en los ojos—. ¿Es que se te ocurre otra explicación? Mi padre investigó en los archivos durante años... sabía distinguir lo que pertenecía al Estado. Por muy enfermo que estuviera, habría reconocido ese diario en cualquier circunstancia. ¡Es el diario de George Washington!

Si la situación no hubiera sido tan terrible para Mackenzie, Patrick habría sonreído. Estaba tan indignada que le pareció muy graciosa.

—No sabemos por qué lo compró tu padre. De hecho, aquí hay tantas cosas que dudo que ni él mismo supiera lo que tenía... es posible que lo adquiriera en un lote y que lo dejara por ahí sin prestarle atención.

—Mi padre no habría hecho eso.

—Tu padre no lo habría hecho cuando era joven, pero la gente cambia cuando envejece y enferma. Seguro que al final no era el hombre que conociste de niña; es ley de vida... Pero eso carece de importancia en este momento. Sospecho que la persona a quien le compró el diario es la misma que ha intentado entrar esta madrugada. No puede ser casualidad. Buscaba el diario de Washington.

Mackenzie pensó que era más que probable. El diario era un objeto extraordinariamente valioso. Y un objeto tan conocido que no se podía vender en ferias de coleccionistas.

—¿Qué hacemos ahora? Quien se lo vendiera a mi padre, sabe que he cambiado las cerraduras y el código de la alarma. ¿Cómo lo vamos a atrapar? No sabemos quién o quiénes pueden ser...

—Ya se nos ocurrirá algo cuando terminemos de comprobar las pertenencias de tu padre —le prometió—. Pero de momento, descansemos un rato. Vamos, ven conmigo... te llevaré a desayunar.

Quince minutos después, entraron en un bar que se encontraba a dos manzanas del Capitolio. Eran poco más de las seis de la mañana, pero a Mackenzie no le extrañó que estuviera lleno de gente.

Se dirigieron a la única mesa libre y se sentaron. Una camarera se acercó a toda prisa, les sirvió dos cafés y les dejó un menú antes de marcharse.

Mackenzie miró a su alrededor y se sintió mucho mejor con el ruido de la multitud. Era justo lo que necesitaba tras los sucesos de la noche. Café y huevos fritos con panceta. No quería nada más. No quería preocuparse con las posesiones de su padre ni con el deseo que sentía por Patrick. Sólo quería desayunar y relajarse un poco.

Mientras esperaban a que la camarera se acercara de nuevo, Patrick estiró las piernas por debajo de la mesa y la rozó. El corazón de Mackenzie se aceleró de inmediato, aunque sabía perfectamente que lo había hecho de forma inadvertida, sin intención alguna de coquetear. De hecho, ni siquiera la estaba mirando; seguía leyendo el menú.

Pero no se podía decir lo mismo de ella.

Intentó justificarse y se dijo que estaba agotada, que la noche había sido difícil y que la cercanía de Patrick no la habría afectado tanto en otras circunstancias. Incluso se dijo que sólo era un amigo, pero no sirvió de nada; a fin de cuentas, había sobrepasado la línea de la amistad cuando la besó.

Y deseaba que la besara otra vez.

Frustrada, intentó recobrar la cordura y dejar de pensar en esos términos. Sin embargo, era demasiado tarde. Su mirada se clavó en la sensual curva de los labios de Patrick y sintió un vacío que necesitaba llenar. Ardía en deseos de probar su boca, aunque sólo fuera para comprobar si sus besos eran tan embriagadores como le habían parecido la primera vez.

Al otro lado del bar, un hombre estalló en carcajadas por una broma de su acompañante. El sonido interrumpió la deriva de Mackenzie, que volvió a la realidad y se ruborizó como una adolescente cuando Patrick la miró.

—Te has ruborizado...

—Qué tontería. Es que...

—No puedes dejar de mirarme —la interrumpió.

—¡No te estaba mirando!

—Por supuesto que sí.

—Yo...

—¿Qué? Te escucho atentamente. Di lo que tengas que decir —la desafió—. Me encantaría saber lo que estabas pensando.

Mackenzie recobró el aplomo de inmediato. Si Patrick pensaba que la había atrapado, estaba a punto de descubrir que se equivocaba.

Sonrió con más dulzura de la cuenta, le acarició la mano con un dedo y dijo:

—Estaba pensando que puedes ser muy atractivo cuando quieres. Eres tan... masculino.

Él rompió a reír y le atrapó el dedo antes de que ella lo pudiera retirar.

—Así que masculino, ¿eh?

—No puedo quitarte los ojos de encima.

—Sí, claro. ¿Y esperas que me lo crea?

—Claro que sí. ¿Por qué no me ibas a creer? Eres fascinante y...

Patrick contempló la sonrisa de Mackenzie y supo que se había buscado un buen problema.

—¿Por qué tengo la sensación de que estás a punto de destrozar mi ego?

—No lo sé —respondió ella con inocencia fingida—. Sólo iba a decir que hasta tus besos son relativamente aceptables.

Patrick se puso tenso.

—¿Relativamente aceptables?

—Sí, la forma de besar es importante —respondió—. Denota la forma de ser y los defectos de cada uno.

—¿Insinúas que tengo defectos?

Ella se encogió de hombros.

—Es lamentable, pero todos los tenemos... unos más que otros, desde luego —puntualizó—. En cualquier caso, te recomiendo que sigas practicando los besos. Por si acaso.

Patrick rió, llevó su mano a los labios y se la besó.

—¿Crees que necesito practicar? ¿Tan mal lo hago?

Mackenzie se ruborizó otra vez. Su intención de incomodar a Patrick había fracasado miserablemente y se empezaba a volver contra ella. Patrick jugaba en una división superior a la suya.

—No, ni mucho menos —se defendió—. Aunque resultan algo previsibles.

Él soltó una risotada.

—Parece que te he subestimado, Mackenzie. Felicidades. No suelo cometer ese error.

—Reconoce que te lo merecías. Eres insoportable.

—Gracias. Es lo que pretendo —bromeó.

Mackenzie no pudo hacer otra cosa que reír.

—Dios mío, tu madre debió de volverse loca contigo cuando eras pequeño.

—No, qué va, mis hermanos eran peores que yo. Y mi padre, por supuesto... Siempre fue la única persona que podía hacer reír a mi madre en cualquier situación.

—¿Podía? —preguntó ella, más seria—. ¿Es que ha muerto?

—Sí, murió cuando yo tenía once años. Patrullaba las calles y le pegaron un tiro cuando quiso detener a un conductor que se había saltado un semáforo en rojo. No podía saber que aquel canalla acababa de atracar una tienda y que estaba totalmente drogado.

—Lo siento mucho, Patrick. Debió de ser terrible para todos vosotros... sobre todo para tu madre, claro.

Él asintió.

—Sí, estaban muy enamorados. Tenían el mejor matrimonio que he visto nunca. Veinte años después, ella lo sigue echando de menos.

—¿No se volvió a casar?

—No. Ha tenido ocasiones, pero sigue estando tan enamorada de mi padre que ni se da cuenta cuando alguien coquetea con ella —dijo Patrick.

Mackenzie sonrió.

—A mi padre le ocurría lo mismo. Cuando mi madre falleció, una vecina del barrio le empezó a llevar guisos todas las noches. Lo hizo durante un año entero y mi padre no notó que estaba loca por él.

—Pero tú lo notaste. Y seguro que la odiabas.

Ella volvió a reír.

—¿Cómo lo sabes?

—Lo sé porque yo también odiaba a los amigos de mi padre que pasaban por casa e intentaban convencer a mi madre de que estaba muy sola y necesitaba compañía. Menos mal que a ella no le interesaban, porque mis hermanos y yo no los tratábamos precisamente con cortesía... aunque hubo una excepción. Neal.

—¿Neal?

—Sí, el compañero de patrulla de mi padre. Nos ayudó mucho cuando él murió. Mi madre se habría vuelto loca sin él. Criar a tres preadolescentes puede ser muy difícil.

Patrick se disponía a darle ejemplos de lo rebeldes que sus hermanos y él habían sido, cuando su teléfono móvil sonó.

—¿Quién llamará a estas horas? —preguntó, frunciendo el ceño.

Cuando miró la pantalla del teléfono, se llevó una sorpresa. Era el número de Carla.

No salía de su asombro. Su ex mujer sólo lo había llamado una vez en dos años, y sólo lo había hecho para decirle que Tommy no era hijo suyo y que dejara de molestarla y de perder el tiempo, porque jamás permitiría que lo volviera a ver.

—¿Te encuentras bien, Patrick? —preguntó Mackenzie, notando su inquietud—. ¿Por qué no respondes?

—¿Cómo? —dijo él, desconcertado—. Ah, sí... sí, estaba a punto de contestar.

Se llevó el teléfono a la oreja y aceptó la llamada.

—¿Dígame?

—¿Papá?

Patrick no esperaba oír la voz de Tommy, pero disimuló su emoción.

—Hola, amigo... ¿qué tal estás?

—El coche de mamá no arranca. Me ha pedido que te llame para preguntarte si me puedes llevar al colegio.

Patrick desconfió inmediatamente. No era normal que, después de rechazarlo durante años, Carla quisiera que llevara al niño.

Pero obviamente, no se podía negar.

—¿A qué hora tienes que salir?

—Mamá ha dicho que estés aquí a las ocho.

—Entonces, te veré a las ocho —le prometió.

Tras despedirse del niño, Patrick cortó la comunicación y se disculpó ante Mackenzie.

—Lo siento, pero me tengo que ir.

—No te preocupes. Pero, ¿qué ocurre? Si te ha surgido alguna urgencia, puedo volver a casa andando. Sólo está a cuatro manzanas de aquí.

Él la miró con humor.

—No digas tonterías, Mac. Te llevaré yo. Sólo lamento que debamos dejar el desayuno para otro día...

—Creo que sobreviviré a esa desgracia —bromeó.

Patrick rió, pagó la cuenta de los cafés y dejó una propina generosa.

—Venga, salgamos de aquí.

Segundos más tarde, salieron de la cafetería. Patrick estaba tan silencioso que Mackenzie supo que seguía pensando en la llamada telefónica. Por su tono de voz, sabía que había estado hablando con un niño. Y habría dado cualquier cosa por saber si era un sobrino, el hijo de algún amigo, el hijo de alguna novia o, quizás, su hijo.

Fuera quien fuera, su reacción le había parecido extraña. Era obvio que no esperaba la llamada del niño y que lo había alterado mucho.

Quiso preguntar para salir de dudas, pero no tuvo ocasión. Patrick detuvo su coche delante de la librería, salió del vehículo y le abrió la portezuela.

—Siento tener que marcharme así, tan de repente —se disculpó otra vez—. Es que... me ha surgido un imprevisto.

Entonces, volvió al interior del coche y se marchó sin dar más explicaciones.

Habían pasado dos años desde la última vez que se presentó en la puerta de la casa de Carla, la casa que habían compartido. Pero todo seguía igual; las flores del jardín eran las mismas y las ventanas del salón tenían las mismas cortinas.

Sin embargo, Patrick no se sintió como si volviera al hogar. Se sintió como si caminara hacia una trampa.

Durante unos momentos, consideró seriamente la posibilidad de dar la vuelta y regresar sobre sus pasos. Pero la puerta se abrió.

—¡Papá!

Tommy salió corriendo de la casa y se abalanzó hacia él.

—¡Has venido!

—Por supuesto que he venido —dijo Patrick entre risas.

Cuando lo abrazó, se dio cuenta de que estaba más alto y de que había perdido la carita regordeta que le hacía parecer un querubín. Crecía tan deprisa que sintió un profundo dolor por no estar a su lado.

—¿Qué has estado comiendo últimamente, campeón? —preguntó—. Ya casi eres tan grande como yo...

—Mamá dice que voy a ser más alto que tú.

La sonrisa de Patrick desapareció. Tommy podía ser más alto, más bajo, más delgado o más fuerte, pero su constitución no tenía nada que ver con él. Sin embargo, no le podía decir la verdad. Era demasiado pequeño para entenderlo.

Justo entonces, oyó un ruido en la entrada de la casa. Cuando alzó la mirada, vio a su ex mujer y tuvo la impresión de que en sus ojos había lágrimas, pero supo que se engañaba a sí mismo. Era la Carla de la que se había divorciado, no la Carla de quien se había enamorado a los dieciséis años; aquella jovencita había desaparecido para siempre.

—Anda, despídete de tu madre y ve a buscar tu mochila, campeón. Si no nos vamos en seguida, llegarás tarde al colegio.

El niño no necesitó que se lo repitiera. Le dio un beso a su madre, alcanzó la mochila y se despidió.

—Adiós, mamá...

—Que tengas un buen día —dijo Carla al pequeño—. Pasaré esta tarde a recogerte. Iré en el coche de la tía Binky.

—De acuerdo, mamá.

El niño tomó a Patrick de la mano y tiró de él hacia el coche.

—Venga, papá, vamos a comprar donuts. Ya sabes, esas cosas con un agujero en medio... antes nos los comíamos por toneladas. ¿Te acuerdas?

Patrick rió.

—Claro que me acuerdo. ¿Quieres que pasemos por la pastelería de Lulu?

—¡Sí, por favor! —exclamó con entusiasmo.

—Entonces, te llevaré. Pero no podemos llegar tarde al colegio...

Tommy subió al coche y se puso a hablar del colegio y del árbol de Navidad de su casa, pero Patrick era demasiado inteligente para pensar que las cosas volvían a ser como antes. Sabía que Carla estaba tramando algo. Si era verdad que su coche se había estropeado, podía haber llamado a Bianca, su hermana, para que lo llevara al colegio y lo recogiera por la tarde. Además, Tommy adoraba a Bianca.

Pero en lugar de eso, le había pedido a Tommy que lo llamara a él.

No podía ser más sospechoso.

Capítulo 7

CUANDO dejó al niño en el colegio, se sintió inmensamente vacío. Quería pensar que Carla no era tan cruel como para expulsarlo de su vida, pedirle un favor puntual y volver a expulsarlo de nuevo.

Sin embargo, la creía capaz de cualquier cosa. Si había podido dejar a Tommy sin padre, tampoco tendría escrúpulos para jugar con sus emociones.

No debía subestimarla. La conocía muy bien. Las cicatrices de su corazón, lo demostraban.

Sabía que Carla lo estaba manipulando y tuvo la necesidad de hablar con alguien, pero no quería acudir a su madre o a sus hermanos. Le dirían que desconfiara de ella y no le diera ocasión de hacerle daño otra vez. Y tendrían razón. Pero por otra parte, no podía renunciar a la posibilidad de que su ex mujer hubiera cambiado de actitud; aunque fuera una posibilidad verdaderamente remota, se trataba de su hijo.

Atrapado entre la razón y las emociones, condujo durante un buen rato sin prestar atención al camino. Y cuando se volvió a fijar, se encontró delante de la librería de Mackenzie.

Sorprendido, permaneció unos minutos en el coche y se preguntó por qué habría terminado precisamente allí. Tras divorciarse de Carla, se había prometido que jamás volvería a confiar en una mujer. Pero eso había cambiado. Mackenzie lo había cambiado.

Y quería hablar con ella.

Mackenzie se estaba preparando un café cuando oyó la marcha de John Philip Sousa, anunciando la llegada de algún cliente. Su corazón pegó un respingo y, durante un momento, deseó que fuera Patrick; pero habían pasado tres horas desde que se marchó y supuso que ya no volvería.

—Espere un momento —gritó—. Salgo en seguida.

—No hay prisa —dijo Patrick desde la entrada de la cocina—. Tengo todo el tiempo del mundo.

Mackenzie dio media vuelta y lo miró. Patrick estaba sonriendo, pero la expresión sombría de sus ojos verdes le dijo que su mañana no había sido fácil. Parecía dolido, cansado, incluso más viejo.

Se preocupó tanto que quiso preguntar, pero se contuvo y dijo:

—Por tu aspecto, cualquiera diría que no has desayunado.

Sorprendentemente, él rió.

—No, te equivocas; desayuné hace un rato. Me tomé una de esas cosas con agujeros —explicó—. ¿Y tú?

—Oh, yo no tenía hambre... pero siéntate, por favor. Te prepararé algo.

—No, no me prepares nada. Todavía te debo ese desayuno.

Ella se encogió de hombros.

—Bueno, ya quedaremos otro día. Además, es un poco tarde para desayunos; si te apetece, te puedo dar algo de comer. Tengo pollo asado, sopa, chile...

Patrick supo que Mackenzie no iba a aceptar un no por respuesta, de modo que arqueó una ceja y preguntó:

—¿La sopa es casera?

Ella sonrió y asintió.

—Sí, es una receta de mi abuela.

—¿En serio? ¿Y te sale tan bien como a ella?

—Mejor todavía. Yo preparo mis propios fideos.

—Entonces, trato hecho. Sopa... y un sándwich. ¿En qué te puedo ayudar?

—Pon la mesa y corta el pan mientras yo caliento la sopa. ¿Qué quieres que te ponga en el sándwich?

—Cualquier cosa menos el fregadero.

Ella rió y abrió el frigorífico.

—Eso está hecho.

Diez minutos después, cuando ya estaban sentados a la mesa, Mackenzie pensó que se podía acostumbrar a tener un hombre en casa. Sobre todo, un hombre como él.

Era evidente que Patrick sabía valerse por sí mismo en una cocina. No tuvo que preguntar ni una vez por las cosas; sabía dónde estaba todo y encontró todo lo que necesitaba. Y cuando terminaron con los preparativos, los sándwiches y la sopa les parecieron un festín.

—Estoy impresionada —le confesó—. Sabes moverte en una cocina.

—¿Bromeas? La cocinera eres tú; yo me he limitado a vaciarte el frigorífico —comentó—. Si esto sabe tan bien como huele...

—Sabe mejor —aseguró ella, sonriendo—. Es un hecho.

—Sí, bueno, eso es lo que dicen todas —bromeó—. Tendría que ser una sopa verdaderamente buena para que me guste más que la de mi madre.

Patrick metió la cuchara en el plato y probó la sopa. Cinco segundos después, la miró como si le hubiera caído un rayo.

—¿Quieres casarte conmigo?

Mackenzie soltó una carcajada.

—¿Lo ves? Sabía que te gustaría.

—¿Seguro que no te quieres casar conmigo? Si comercializamos tu sopa, nos haremos ricos.

—¿Nos haremos?

—Bueno, es verdad... la sopa es tuya y la receta es de tu abuela. Entonces, tú te quedarás todo el dinero y pagarás las facturas.

Mackenzie volvió a reír.

—Y entonces, ¿para qué te necesito a ti?

Patrick no dijo nada, pero la miró con picardía.

—Eres un diablo —continuó ella—. Deja de mirarme así.

—Si no quieres que te mire así, no hagas preguntas tan peligrosas. Te creía más inteligente, Mackenzie...

Ella alcanzó un trozó de pan y le tiró una miga. Él respondió del mismo modo y se enfrascaron en una batalla que terminó entre carcajadas.

Cuando se tranquilizaron, Mackenzie pensó que volvía a ser el mismo de siempre. Su tensión había desaparecido y sus ojos brillaban con humor.

—Tienes mucho mejor aspecto —declaró—. ¿Qué te pasó esta mañana?

Él parpadeó, sorprendido.

—¿Cómo sabes que me ha pasado algo?

—Lo supe por tus ojos. Tenías una mirada taciturna y cansada, como si te hubieran pegado una paliza. Pero si no te apetece hablar de ello, lo entenderé. No es asunto mío. Es que me preocupó un poco.

—Bueno, yo...

—Oí que hablabas con un niño y que lo ibas a llevar al colegio, pero no es...

—Asunto tuyo —la interrumpió, sonriendo—. Sí, ya lo habías dicho.

—Oh, discúlpame —dijo, nerviosa—. En realidad no es...

—Asunto tuyo —la volvió a interrumpir—. Creo que eso ya ha quedado claro. Pero me temo que te lo voy a contar de todas formas.

—¿Sí?

—Sí. He estado tres horas dando vueltas por Washington D.C., intentando dilucidar ciertas cuestiones. Y de repente, me he encontrado delante de tu casa —respondió—. Necesito hablar con alguien y tú eres la persona más adecuada. Si te parece bien, por supuesto.

—Por supuesto. Puedes contarme lo que quieras.

Mackenzie se recostó en la silla y escuchó. Pero Patrick no empezó por la llamada telefónica de aquella mañana, sino por el pasado y por un antiguo amor.

—Conocí a Carla cuando ella tenía catorce años y yo, dieciséis. Nos conocimos en la cola de un cine —le explicó—. Fue amor a primera vista... Era tan hermosa y tan inteligente que me enamoré al instante, sin conocerla siquiera.

—Erais muy jóvenes —dijo ella.

—Y tanto. Carla se escapaba de casa de sus padres para verme o nos encontrábamos en el supermercado cuando iba a comprar. Todo era muy inocente; de hecho, sólo duró un mes. Su familia se marchó a Nueva York y perdimos el contacto.

Era evidente que la historia no terminaba así, pero cuando Mackenzie contempló el dolor de los ojos de Patrick, supo que no quería oír nada más. De algún modo, Carla le había partido el corazón. Y le causó una angustia inmensa.

—Yo ya había terminado los estudios en la universidad cuando volvió a Washington —continuó Patrick.

—Y os volvisteis a encontrar.

Él asintió.

—Sí, supongo que fue una estupidez por mi parte. No la había olvidado. Me volví a enamorar de ella y tres meses más tarde me dijo que estaba embarazada de mí, así que nos casamos.

—Entonces, el niño con el que has hablado esta mañana es tu hijo...

—Se llama Tommy. Pero no es hijo mío.

Ella lo miró con extrañeza.

—Pero, ¿no acabas de decir que se había quedado embarazada de ti?

—Me mintió. Estaba embarazada, pero de otro hombre.

Mackenzie se estremeció.

—Oh, Dios mío... Debió de ser terrible.

—Lo fue.

—¿Seguro que no dijo eso para herirte? La gente es capaz de decir cosas terribles cuando se divorcia.

—No, me temo que fue sincera. Cuando nos divorciamos, el juez ordenó que se hiciera un análisis de ADN al niño. No soy el padre de Tommy.

—Genéticamente —puntualizó ella—. Porque, ¿cuántos años tenía cuando lo supiste?

—Tres.

—¿Tres? —preguntó, indignada—. ¿Carla esperó tres años para decirte la verdad?

Patrick asintió.

—Se encontró por casualidad con el padre de Tommy y se dio cuenta de que era el hombre al que amaba, así que se libró de mí.

—¿Y qué pasó con Tommy?

—Que me prohibió verlo —contestó—. Lo tenía muy fácil; a fin de cuentas, no soy su verdadero padre.

Patrick se mantuvo en silencio durante unos segundos y siguió hablando.

—Si alguien me hubiera dicho cuando me enamoré de Carla que era una mujer fría y vengativa, habría pensado que era un mentiroso; pero me expulsó de su vida y de la vida de Tommy como si yo nunca hubiera existido. Hasta esta mañana. Más de dos años después de que me prohibiera verlo.

Mackenzie no salía de su asombro.

—¿Cómo es posible? ¿Cómo le pudo hacer eso a un niño de tres años? Pobre... No quiero ni pensar lo que debió de sufrir. De la noche a la mañana, se quedó sin padre.

—Hasta hoy. Patrick estaba tan tenso que se levantó de la silla, caminó un poco y se apoyó en la encimera.

—No sé lo que Carla está tramando. ¿Me llama dos años después para pedirme que lleve a Tommy al colegio porque se le ha estropeado el coche? Podría haber acudido a cualquiera de sus amigos. O haber pedido un taxi.

—Es evidente que ha cambiado de opinión sobre ti. Pero, ¿por qué? ¿No se te ocurre ningún motivo?

—No, ninguno —dijo, pasándose una mano por el pelo—. Y no tiene ni pies ni cabeza. Además, me parece una canallada... ahora que Tommy se había acostumbrado a vivir sin mí, Carla me vuelve a llamar y me vuelve a meter en su vida.

—Tiene que saber que eso no es bueno para su hijo. O eres su padre o no lo eres. O estás en su vida o no lo estás —afirmó.

—Oh, Carla lo sabe de sobra... no es estúpida. Me echó de la vida de Tommy porque no quería que me creyera su padre.

—¿Y qué pasa con su padre biológico? ¿Está con ellos?

Él se encogió de hombros.

—No tengo ni idea.

Mackenzie lo miró durante unos momentos y preguntó:

—¿Qué harás si te concede la oportunidad de volver a verlo?

Patrick dudó. Por una parte, adoraba a Tommy y se sentía su padre aunque la genética afirmara lo contrario; pero por otra, no estaba seguro de que su presencia fuera lo más conveniente para el pequeño.

—No lo sé —respondió con sinceridad—. Yo no estaba preparado para casarme cuando Carla me dijo que se había quedado embarazada, pero la idea de tener un hijo me atraía tanto que cedí a sus deseos y me casé con ella. Durante tres años, fui el mejor padre que pude ser. Luego, Carla se lo llevó y yo no tuve más remedio que asumir que Tommy no era hijo mío y que no lo sería nunca, por mucho que lo quisiera.

—Qué fácil es para ella, ¿no? Tiene todo el poder. Cree que puede hacer lo que le venga en gana y que te puede manipular como si fueras una marioneta —afirmó Mackenzie—. Pero tú también puedes elegir; puedes decidir si permites que juegue contigo.

Él sonrió con tristeza.

—Exacto. Y en este momento, no sé qué hacer.

A Mackenzie se le encogió el corazón.

—Es una pesadilla, Patrick. Ojalá pudiera hacer algo por ayudar...

—Ya lo has hecho. Has escuchado mi historia sin protestar ni una sola vez —ironizó—. Y eso que acabamos de conocernos... la mayoría de las mujeres habría huido de inmediato.

—Pero yo no soy como la mayoría de las mujeres.

Patrick pensó que era verdad. Mackenzie era distinta; una mujer increíble que lo fascinaba y lo aterrorizaba a la vez. En algún momento, tendría que decidir lo que sentía por ella; pero ahora tenía un problema más inmediato.

—No, no lo eres. Te acusé de vender documentos robados y ¿qué haces? Me ayudas a buscar los registros de tu padre.

—Bueno, ¿qué otra cosa podía hacer? Debía limpiar su buen nombre.

—Podrías haber llamado a tu abogada. No habría permitido que me acercara a tu librería sin una orden judicial.

—Pero habría sido absurdo. Habrías conseguido la orden más tarde o más temprano y, al final, habría hecho lo mismo.

—Pero cariño mío, sólo hemos registrado una parte de la librería —le recordó—. Todavía podríamos encontrar pruebas que incriminen a tu padre.

Ella agitó la mano en gesto de desdén, desestimando la idea.

—Olvídalo. Pregunta a quien quieras por mi padre y te dirá lo mismo, que era un hombre íntegro y honrado. No robó nada en toda su vida.

—Es posible, pero ¿cómo explicas que el diario de Washington acabara en sus manos? ¿Y qué me dices del cartel del teatro Ford y del resto de los objetos robados que vendiste por Internet? Esas cosas no llegaron solas a la librería. Puede que tu padre no las robara, pero estuvo haciendo tratos con el ladrón.

Mackenzie suspiró.

—Lo sé. Y lamento no haber estado con él durante los últimos años de su vida... cuando hablábamos, limitábamos nuestras conversaciones a los amigos, nuestros planes para el fin de semana siguiente o la conferencia a la que pensara asistir. Nunca mencionó a ningún socio o cliente que despertara mis sospechas.

Patrick frunció el ceño.

—Maldita sea... necesitamos encontrar esos recibos. Es probable que el ladrón utilizara un seudónimo, pero al menos tendríamos algo por donde empezar. Ahora no tenemos nada; nada en absoluto.

—¿Y qué podemos hacer?

—Podríamos poner el diario a la venta en Internet para tenderle una trampa; pero responderían cientos de personas y no sabríamos cuál de ellas es el ladrón.

Mackenzie asintió.

—Además, el ladrón conoce el valor de ese diario; si lo ve en Internet, sospechará... es una pieza demasiado importante para venderla de esa forma. ¿Qué te parece si lo anunciamos en The Patriot?

Mac se refería a un periódico de Concord, una localidad de Massachusetts, que se leía mucho. No tenía sección de clasificados, pero de cuando en cuando anunciaban piezas históricas de forma discreta.

—¡Magnífica idea! —exclamó Patrick, satisfecho—. Tus colegas de profesión saben que estás haciendo inventario para vender el sobrante, así que no se extrañarán cuando vean un anuncio tuyo en The Patriot. Es el periódico preferido de los coleccionistas de verdad, de los que buscan objetos auténticos.

—Pero nosotros no estamos buscando a un coleccionista, sino a un ladrón. ¿Por qué querría comprar algo que ya ha vendido? Se arriesgaría mucho.

—Sí, pero necesita recuperarlo.

—¿Para qué?

—Para hacerlo desaparecer y que nadie encuentre una pista que lo acuse. Además, no se trata solamente del diario de Washington, se trata de todo lo que le vendió a tu padre, que es mucho. Ahora sabe que estamos investigando los robos y no se puede arriesgar a que vendas algo más por Internet.

—Entonces, tendremos que encontrar lo que buscamos antes de que ese canalla vuelva.

—Exactamente. ¿Por dónde empezamos? ¿Por tu casa? ¿Por el ático?

—Por el ático. No he estado allí desde que mi padre falleció. Abajo hay tantas cosas por ordenar que no he tenido tiempo —respondió—. Pero deberías saber que el ático ya estaba lleno hasta los topes cuando yo era una niña. Y mi padre no era de los que tiraban cosas.

Cinco minutos después, cuando entraron en el ático de la librería, Patrick comprendió el alcance de su afirmación. Era un lugar enorme y abarrotado de tesoros históricos y de todo tipo de objetos sin importancia que el padre de Mackenzie había acumulado a lo largo de toda una vida de trabajo.

—¿De dónde ha salido todo esto?

—¡De todas partes! Cuando yo era pequeña, mi padre se dedicaba a coleccionar cualquier cosa relacionada con la guerra civil estadounidense. Recuerdo que una vez viajamos a Georgia para adquirir una silla de montar que supuestamente había pertenecido al general Lee.

—¿Bromeas?

—No. Creo que por alguna parte hay unas cuantas balas de cañón... e incluso un par de catalejos de la época —respondió Mackenzie con un brillo de malicia en los ojos—. Pero los catalejos me resultaron muy útiles. A veces me servían para espiar a los vecinos.

Patrick rió.

—Ah, yo nunca habría espiado a los vecinos. ¿Para qué? ¿Para saber lo que hacen y cotillear al respecto? Mis hermanos y yo preferíamos hacerles la guerra.

—Tu madre lo debió de pasar muy mal con vosotros. Lograríais que le salieran canas antes de cumplir los treinta.

Patrick sonrió, pero no lo negó.

—Bueno, sólo hicimos que su vida fuera más interesante.

—Más terrorífica, querrás decir.

—¿Nosotros? ¿Los hermanos O’Reilly? No sé de qué estás hablando —ironizó—. Fuimos adolescentes modélicos.

—Sí, claro —dijo entre risas—. Pero bueno, ya eres un hombre hecho y derecho; supongo que no harás nada malo con mis balas de cañón, ¿verdad?

Patrick echó un vistazo a su alrededor y suspiró.

—Yo no me preocuparía por eso. Aquí hay tantas cosas que dudo que las encuentre antes de que me haga viejo.

Capítulo 8

SEIS horas después, cuando el sol se acababa de ocultar en el horizonte y las farolas de la ciudad se empezaban a encender, terminaron la búsqueda. Y para alivio de Mackenzie, no había tantos objetos robados como habían supuesto.

Encontraron una carta del presidente Lincoln al general Grant, varios mapas de la expedición de Lewis y Clark y un documento bastante más valioso, una copia manuscrita del discurso de Franklin Delano Roosevelt a los ciudadanos de Estados Unidos después del ataque japonés a Pearl Harbour.

Sumándolos a los objetos que habían localizado por la mañana, sólo había una docena de documentos robados en los Archivos Nacionales.

—¿Qué hacemos ahora? —preguntó Mackenzie.

Patrick le pasó un dedo por la nariz y se lo enseñó para que viera el polvo que le acababa de quitar.

—¿Tú qué crees?

Lejos de sentirse avergonzada, Mackenzie sonrió.

—Creo que necesitas un buen baño. ¿Cómo te has ensuciado tanto?

—¿Yo? Quien tiene polvo en la cara eres tú.

—¿Ah, sí?

Ella estiró un brazo, pasó un dedo por la nariz de Patrick y se lo enseñó.

—Tú estás más sucio que yo —sentenció.

—¿Y qué propones?

—Que nos duchemos los dos.

—Excelente. Yo te frotaré la espalda y tú me frotarás la mía.

Patrick la tomó de la mano y la llevó hacia la escalera.

—¿Es que te has vuelto loco? —dijo ella, riendo—. ¡No nos podemos duchar juntos!

—¿Por qué no? Así ahorraríamos agua. Dos por el precio de uno... la empresa que se encarga del suministro te dará un premio.

—No, no, no. No me vas a convencer —insistió entre risitas.

—¿Y si prometo que no te miraré?

Patrick la miró con humor, sin poder sospechar que Mackenzie ardía en deseos de ducharse con él. Habría sido muy fácil para ella, increíblemente fácil. Y eso era lo que le daba miedo. Con un solo beso, Patrick le había llegado al corazón; si se dejaba llevar y hacía el amor con él, empezaría a sentir cosas que no se podía permitir.

—No es posible —dijo al final.

La mayoría de los hombres la habrían presionado en esas circunstancias; por su tono de voz, Patrick supo que Mackenzie también lo deseaba. Sin embargo, no quiso insistir. No quería ponerla en una situación comprometida.

—Está bien, dejaremos la ducha para otra ocasión. Pero tendrás que darme un beso.

—Patrick...

Ella no pudo decir nada más. Él se acercó, la tomó entre sus brazos y la besó.

Mackenzie se dijo que debía apartarlo, que no era una buena idea, que no debía permitir que la besara; pero al sentir la pasión de sus labios, sintió un deseo tan intenso que supo que quería más, mucho más.

Gimió y se entregó a él con una intensidad que desconcertó a Patrick. Él intentó recordarse que sólo pretendía darle un beso de buenas noches y marcharse después. No podía ser tan complicado. Sólo un beso inocente, casi juvenil; un beso como muchos otros.

Pero Mackenzie no era como las demás.

Mackenzie lo besaba con una dulzura ardiente que lo tentaba, lo incitaba y lo volvía loco. De repente, sintió la necesidad de perderse en ella; de llevarla a la cama y besar todo su cuerpo, hasta olvidar el dolor que Carla le había infligido.

El recuerdo de su ex mujer bastó para que recobrara el aplomo, aunque no la soltó de inmediato. Concluyó el beso con una lentitud agónica y declaró:

—Será mejor que me marche mientras pueda.

—Lo sé —dijo ella con voz ronca.

—Llámame si me necesitas. Estaré aquí en diez minutos.

—No te preocupes por mí; no me pasará nada. Además, Stacy y yo vamos a salir juntas esta noche. Será una cena de chicas, ya sabes.

—Entonces, te recomiendo que te duches antes.

Patrick le dio un último beso, se apartó de ella y se alejó escalera abajo, dejándola excitada y temblorosa.

Diez minutos más tarde, cuando ya estaba en la ducha, Mackenzie supo que tenía motivos para estar preocupada. Besar a Patrick era lo más sencillo y lo más natural del mundo. En cuanto la tocaba, en cuanto la tomaba entre sus brazos, perdía el sentido y se entregaba a él.

No sabía lo que estaba haciendo.

Patrick era un hombre que había perdido un hijo al que adoraba. No necesitaba verlos juntos para saber que era un gran padre y que, con toda seguridad, querría tener hijos propios en el futuro.

Al pensar en tener hijos, se estremeció como si hubiera sentido una ráfaga de viento helado. Se acordó de su madre embarazada, que murió en el parto. Y se acordó del bebé, de su hermanita pequeña.

Intentó borrar los recuerdos, pero no pudo; el dolor era tan intenso que los ojos se le llenaron de lágrimas.

Cerró el grifo de la ducha y alcanzó la toalla, negándose a caer en la espiral de la autocompasión. Nunca permitía que la tristeza le durara más de cinco minutos, y sólo muy de cuando en cuando.

Además, Stacy estaba a punto de llegar y no quería que supiera que había estado llorando. Su amiga la conocía tan bien que adivinaría el motivo; sobre todo, porque sólo había cosa que le hiciera llorar.

Se maquilló tan deprisa como pudo y bajó por la escalera, segura de haber disimulado su aspecto. Pero unos minutos después, cuando abrió la puerta principal, Stacy frunció el ceño y preguntó:

—¿Te encuentras bien?

—Por supuesto —respondió mientras recogía su abrigo—. Es que estoy un poco cansada... ha sido un día largo. ¿Dónde quieres que cenemos?

Stacy se encogió de hombros.

—Donde quieras. No tengo mucha hambre —respondió—. Pero, ¿qué quieres decir con eso de que tu día ha sido largo? ¿Es por el agente de Archivos Nacionales? ¿Te está molestando otra vez? ¿Qué ha pasado al final?

Mackenzie decidió no decir nada sobre el intruso. Stacy estaba embarazada y su médico le había ordenado que evitara las emociones fuertes y el estrés.

—El agente O’Reilly sigue investigando el caso. No sabe cómo es posible que los objetos robados acabaran en manos de mi padre, pero tiene indicios que parecen indicar su inocencia.

—¡Menos mal! —dijo, aliviada—. ¿Se sabe algo del verdadero ladrón? ¿Ha encontrado alguna pista?

—No, todavía no. Si mi padre siguiera vivo, podría decirnos a quién se los compró; pero así es muy difícil.

—¿Y por qué has estado llorando? —preguntó con suavidad—. Sí, no lo niegues, me he dado cuenta... ¿Estabas pensando en tu padre?

—Yo no he estado llorando —mintió.

Stacy la miró con escepticismo y ella no tuvo más remedio que confesar la verdad.

—Está bien, me he emocionado un poco. Pero no es nada.

Su amiga no quedó satisfecha con la respuesta.

—¿Emocionado? ¿Por qué?

Mackenzie no quería mencionar lo de la muerte de su madre; sin embargo, sabía que Stacy no se dejaría engañar con facilidad y decidió ser sincera, pero con una cuestión que no tenía nada que ver con su tristeza.

—Patrick y yo hemos estado saliendo y...

—¿Patrick?

—El agente O’Reilly.

Stacy sonrió.

—Vaya, qué callado te lo tenías. ¿Vais en serio?

—No, no...

—Oh, Mac, eso es maravilloso —declaró de repente—. ¿Por qué no me lo habías dicho? ¿Te ha besado? ¿Cómo es? ¿Crees que podría ser lo que necesitas?

—¡No!

—No me mires así —le advirtió con humor—. Te conozco. No estarías saliendo con ese tipo si no te gustara mucho.

—Bueno, no se puede decir que estemos saliendo exactamente. Lo ayudo con el caso y...

—¿Y te besa?

Mackenzie supo que estaba atrapada.

—No es lo que crees. Nos hemos dedicado a comprobar el inventario, en busca de más objetos robados, y a trazar un plan para atrapar al canalla que engañó a mi padre. Lo del beso fue una anécdota, cosas que pasan.

—Cosas que pasan. Sí, claro —dijo Stacy entre risitas—. Pensándolo bien, no quiero salir a cenar. Quedémonos aquí. Quiero que me lo cuentes todo.

Mackenzie preparó una cena rápida a base de pollo y ensalada, pero Stacy casi no probó bocado. Se limitaba a observar a su amiga con los ojos de alguien que la conocía muy bien.

—Háblame de Patrick O’Reilly. Si permites que te bese, debe de ser muy especial.

—Sólo fue un beso, Stace...

—Si fueras otra persona, te creería; pero tú no besas a nadie. Tendrás que buscarte una excusa mejor.

Mac frunció el ceño.

—No cometas el error de creer que hay más de lo que hay. No estoy buscando un hombre.

—Lo sé; y eso es lo que más me irrita. Deja de castigarte a ti misma, Mac. No te condenes a una vida de soledad.

Las dos amigas habían mantenido muchas veces aquella conversación y siempre terminaba del mismo modo.

—Si salgo en serio con un hombre, es posible que quiera tener hijos. Y yo no puedo...

—Claro que puedes —la interrumpió—. Es que tienes miedo, lo cual es comprensible. Pero la muerte de tu madre no fue culpa tuya.

—Tendría que haber hecho algo. Tendría que haberla salvado.

—¿Cómo? Por todos los diablos, sólo eras una niña de doce años... ¿qué sabías tú de embarazos y bebés? Y aunque lo hubieras sabido, ¿qué podrías haber hecho?

—No sé, supongo que todo habría sido diferente si mi padre hubiera estado en casa.

—Ésa es otra estupidez. Tu madre murió por un trombo —le recordó—. Podría haber fallecido aunque hubiera estado en el hospital, con un médico a su lado. Lamentablemente, el resultado habría sido el mismo.

Mackenzie se mantuvo en silencio, sin saber qué decir.

—Mira, comprendo que tengas miedo de quedarte embarazada, pero la vida es así. Tu madre se puso de parto antes de tiempo y tu padre se había marchado a una convención porque no esperaba que diera a luz y porque todo parecía ir bien. Fue un golpe de mala suerte. Hiciste todo lo que estuvo en tu mano para ser una niña, Mackenzie... ¡Incluso intentaste llevarla en el coche a un hospital!

—Sí, es verdad, ya lo sé. Pero no sirve para que me sienta mejor —admitió.

—Mac, no quiero que te niegues una experiencia maravillosa porque no quieres tener hijos. Además, hay otras formas de llegar a ese punto... la adopción, por ejemplo. ¿Y quién sabe? Puede que cambies de opinión en el futuro.

—No voy a cambiar de opinión.

—Tal vez cambiarías si te concedieras una oportunidad. ¿Por qué no me acompañas mañana al médico? Tengo que hacerme otra ecografía.

—¿Otra ecografía? ¿Por qué?— preguntó con preocupación.

Stacy sonrió.

—No te preocupes. El bebé y yo estamos bien. Es un examen de rutina, pero John está ocupado y no podrá ir conmigo. He pensado que te apetecería ver a tu futura ahijada.

—Por supuesto que me apetece. Aunque te confieso que me sentiré mucho más aliviada cuando hayas dado a luz.

Stacy le dio una palmadita en la mano y volvió a sonreír.

—Yo también, Mac.

Cuando Stacy se marchó, Mackenzie se sintió más sola que en muchos años. El viento soplaba con fuerza en el exterior de la casa y golpeaba constantemente las contraventanas. Estaba destemplada, aunque la temperatura del interior era bastante agradable.

Se acercó al fuego de la chimenea y se puso a pensar.

Su madre siempre la había instado a ser fuerte. Stacy la instaba a superar sus miedos. Y cuando Patrick hablaba de su hijo, Mackenzie sentía la tentación de cambiar de actitud.

De repente, tener un hijo no le parecía tan terrible.

Pero al darse cuenta de lo que estaba pensando, se horrorizó y se puso en tensión. Ser madre era el sueño de Stacy, no el suyo. Ella ni siquiera se quería casar.

Se apartó de la chimenea, activó la alarma y se dirigió a la cocina para preparar unas galletas. A ser posible, de chocolate.

Dos horas después, subió al dormitorio. Estaba física y mentalmente agotada; sólo quería acostarse y dormir.

Pero el sueño se le resistía. Acabó mirando el techo, engullida por el silencio absoluto de la casa. Y al cabo de un rato, oyó el ladrido de un perro a un par de manzanas de allí.

Se estremeció, se tapó con el edredón hasta los hombros y se dijo que no había nada que temer. Ya se había convencido de ello cuando oyó que algo rozaba la contraventana del dormitorio y se asustó.

—Será la rama de un árbol —se dijo en voz alta—. O quizás un gato.

Sabía que su miedo era irracional, pero no pudo controlarlo y decidió que, si no se quedaba dormida en cinco minutos, se levantaría de la cama, bajaría al salón, se tumbaría en el sofá y encendería el televisor para ver una película.

En algún lugar de la calle, alguien cerró la portezuela de un coche.

Y justo entonces, oyó un ruido en el exterior del edificio.

Esta vez no era su imaginación. Había alguien.

Se preguntó si sería el ladrón otra vez y pensó que tenía que llamar a la policía, pero su teléfono móvil empezó a sonar e interrumpió sus pensamientos.

Se levantó de la cama, furiosa consigo misma por estar tan asustada, y se dirigió al despacho, donde había dejado el móvil. En cuanto vio la pantalla del aparato, reconoció el número de Patrick O’Reilly.

—¡Patrick! ¡Eres tú! ¡Creo que hay alguien afuera!

—Sí, soy yo.

—Ya sé que eres tú. ¿Crees que no reconozco tu voz? ¡Pero te digo que hay alguien afuera!

Patrick rió.

—No me has entendido. El de afuera soy yo. Anda, baja y ábreme la puerta.

—¿Eres tú?

—Sí —repitió—. Ábreme.

Mackenzie bajó a toda prisa, sin molestarse en ponerse unas zapatillas, y desactivó la alarma antes de abrir la puerta.

Al ver a Patrick, se arrojó a sus brazos.

—Vaya, me gusta que te alegres tanto de verme —ironizó él.

—¿Qué estás haciendo aquí? ¡Me has dado un susto de muerte!

Él se rió.

—Es que estaba preocupado por ti. ¿Te encuentras bien?

—Ahora, sí. Pensaba que alguien quería entrar.

—Sí, bueno, lo siento... me puse a pensar en ti y supe que estarías tumbada en la cama y mirando el techo sin poder dormir. Aunque es normal que estés preocupada; a fin de cuentas, el mundo está lleno de chiflados —se burló.

Mackenzie le puso una mano en los labios y dijo:

—No sigas. No quiero pensar en chiflados.

Ella se dio cuenta de que había cometido un error. La boca de Patrick le pareció tan suave y seductora que sintió el deseo de besarlo.

Necesitaba apartar la mano y alejarse de él, pero no podía. Y por la mirada de Patrick, era evidente que él estaba pensando lo mismo.

—Eres una mujer peligrosa. ¿Lo sabías? —dijo él—. En realidad he venido porque yo tampoco podía dormir. Ocupas todos mis pensamientos.

—¿En serio?

—Sí.

Patrick había sido sincero con ella. Mackenzie lo estaba volviendo loco, y sabía que no podía hacer nada salvo dejarse llevar por lo que sentía. Pero le daba miedo.

—He pensado que podía llamarte por teléfono, pero sabía que no admitirías tu preocupación. Eres demasiado orgullosa —afirmó—. Así que he preferido venir.

—No era necesario. Estoy bien.

Él arqueó una ceja.

—¿Bien? ¿Y a qué se debe esa palidez? Pareces un fantasma.

—¡Estoy pálida porque pensaba que el intruso había vuelto!

—Está bien, está bien, es culpa mía. Pero admite que estabas asustada.

Ella se ruborizó levemente.

—¿Y qué? —lo desafió.

—Y nada. Precisamente he venido porque sabía que tendrías miedo y porque me inquietaba que estuvieras sola en mitad de la noche, Mac. No quiero que estés sola.

El rubor de Mackenzie se volvió más intenso.

—¿Cómo puedes saber lo que sentía?

Él se había formulado la misma pregunta durante el camino, y le dio la misma respuesta.

—No lo sé, la verdad. Todavía no lo he averiguado. Sólo sé que no podía quedarme en casa a sabiendas de que lo estabas pasando mal. Si no te importa, me quedaré un rato contigo y te haré compañía.

Ella sonrió.

—Está bien. Tengo entendido que esta noche daban un maratón de películas en televisión; si te apetece disfrutar del buen cine...

Patrick sonrió.

—Depende —dijo—. ¿Tienes palomitas?

—¿Que si tengo palomitas? Eso es como preguntar si un leopardo tiene motas —se burló ella.

—Entonces, trato hecho. ¿Dónde está el mando a distancia?

Capítulo 9

TRAS ver una película de dos horas y dar cuenta de todas las palomitas, Mackenzie estaba tan relajada que se le cerraban los ojos. Se sentía tan segura con Patrick que había apoyado los pies en la mesa y deseaba apoyarse en su pecho y quedarse dormida.

En lugar de eso, hizo un esfuerzo por mantenerse despierta; pero poco antes de las tres de la madrugada, perdió la batalla, cerró los ojos y se quedó dormida.

Patrick parpadeó, sorprendido, cuando vio que se tumbaba sobre él.

—Eh, bella durmiente —dijo entre risas—. ¿Ya te has cansado de ver la televisión?

La única respuesta de Mackenzie fue un ronquido suave.

Él sonrió y le pasó un brazo alrededor de los hombros, pero lo lamentó de inmediato. Debajo de la bata, Mackenzie llevaba un camisón de franela. Y él siempre había sentido debilidad por la franela.

Supuso que la mayoría de la gente lo habría considerado estúpido. Los hombres tendían a fantasear con mujeres envueltas con telas más seductoras o, mejor aún, con nada en absoluto. Pero a él le encantaba la franela. Había algo en su contacto que le resultaba enormemente atractivo. Incluso se imaginó con ella en una cabaña del bosque, desabrochándole los botones mientras la cubría de besos.

Le acarició suavemente el brazo e intentó refrenar sus emociones. Mackenzie no era su amante. Y por supuesto, tampoco estaban en la cabaña de un bosque.

Había ido a su casa para asegurarse de que se encontraba bien y para hacerle compañía durante un rato. De hecho, ya había conseguido su objetivo. Ni siquiera tenía motivos para permanecer allí.

Además, sabía que estaba jugando con fuego; pero la idea de volver a su casa y meterse en una cama fría y vacía no le pareció tan interesante como la mujer que descansaba contra su pecho. Y aparentemente, no corría ningún riesgo; Mackenzie estaba dormida y él no tenía intención de aprovecharse de ella.

Estiró las piernas para ponerse más cómodo y cerró los ojos. Casi al mismo tiempo, Mackenzie se retorció contra él y hundió la cara en su cuello.

Patrick sintió su aroma y supo que estaba perdido. De repente, todo su cuerpo estaba atento a su respiración, a sus suspiros, al más ligero de sus movimientos. Se repitió que debía darle un beso de buenas noches y marcharse, pero no podía.

Sin embargo, tampoco podía dormir con ella en el sillón. Si se quedaban allí, se quedarían helados.

La apartó con delicadeza, se levantó y se inclinó para tomarla en brazos y llevarla a la cama. Ella abrió los ojos, confundida, y frunció el ceño.

—¿Patrick? ¿Qué ocurre?

—La película ha terminado. Iba a llevarte a la cama.

Demasiado cansada para protestar, ella apoyó la cabeza en su hombro y le pasó los brazos alrededor del cuello.

—Lo siento —acertó a decir en mitad de un bostezo—. Estoy muy dormida...

Patrick la llevó al dormitorio y la metió en la cama. Después, le dio un beso en la mejilla y dijo:

—Duerme. Voy a apagar las luces del salón.

Su declaración asustó a Mackenzie, que lo tomó de la mano.

—No te vas a ir, ¿verdad?

—¿Quieres que me quede?

Mackenzie supo lo que le estaba preguntando. Si se quedaba en la casa, sería para compartir su cama. Era tan sencillo y tan complicado como eso.

Le apretó la mano y respondió:

—Sí. Quédate.

Cuando Patrick vio su mirada de necesidad, pensó que el mundo podría haber desaparecido en ese momento y a él no le habría importado.

—Vuelvo en seguida —le prometió.

Patrick volvió al salón, apagó el televisor y las luces y regresó al dormitorio. Una vez allí, se quitó las botas y se metió en la cama.

Mackenzie rió.

—¿Qué haces? ¿Te acuestas con ropa?

—Igual que tú —dijo él—. Ya solucionaremos ese problema más tarde.

Mackenzie esperaba que la besara apasionadamente, pero Patrick le demostró que no era un hombre previsible. Se tumbó de lado, la abrazó y le dio un beso en la mano.

—Patrick...

—¿Sí?

Mackenzie no fue capaz de pronunciar otra palabra. En ese momento, él le lamió la muñeca y ella se excitó tanto que se preguntó cómo era posible. Hasta la más leve de sus caricias la volvía loca.

Comprendió que había cometido un error al acostarse con él. Era demasiado susceptible a su encanto, demasiado vulnerable. Desde el principio, Patrick le había llegado al corazón y había conseguido que deseara cosas que no quería desear.

Pensó que debía encontrar la forma de sacarlo de su cama. Era lo más seguro y, quizás, lo más razonable. Pero estaba harta de jugar seguro, de renunciar al placer por miedo a que le hicieran daño, de protegerse en exceso. Además, su aroma y su calor la embriagaban y la llenaban de necesidad.

Por una vez, quería sentirse libre. Por una vez, quería olvidar el pasado y ser como cualquier mujer normal y corriente, capaz de entregarse al hombre en el que no podía dejar de pensar.

Patrick volvió a besarle la muñeca y ella gimió y se arqueó.

Había tomado una decisión.

Sus bocas se encontraron en un beso apasionado. Patrick le soltó el cinturón de la bata y ella no encontró ningún motivo para oponerse; bien al contrario, lo empezó a acariciar con tanta dulzura y tanta necesidad que lo puso nervioso.

—Basta... —protestó, desesperado.

Ella sonrió y él no deseó otra cosa que volverla loca de placer. Se desnudaron poco a poco en la oscuridad, prenda a prenda, hasta que todos los obstáculos desaparecieron y los dejaron piel contra piel.

La besaba con toda la pasión de la que era capaz. Y Mackenzie respondía del mismo modo, sorprendiéndolo con su entrega y amenazando su autocontrol de mil formas distintas.

En determinado momento, ella lo atrajo hacia sí para que la penetrara. Patrick apenas tuvo tiempo de ponerse un preservativo; de repente, se encontró en su interior y supo que Mackenzie estaba tan sorprendida como él. Era obvio que no esperaba sentir un deseo tan incontrolable. Le hacía el amor con desenfreno, como si llevara demasiado tiempo sola, como si lo necesitara mucho más de lo que ella misma estaba dispuesta a admitir.

Se preguntó quién era aquella mujer que lo asombraba constantemente. Se hizo un montón de preguntas que se fueron apagando entre la abrumadora sensación de su cuerpo y el placer dulce y puro que lo dominaba.

Gimió e intentó recobrar el control. Sin embargo, Mackenzie arqueó las caderas y soltó un grito que destrozó el silencio de la noche.

Había llegado al orgasmo. Y él, satisfecho, se dejó llevar.

Nunca se había sentido tan feliz.

Un buen rato después de que Patrick la abrazara y se quedara dormido, Mackenzie seguía despierta. Escuchaba los latidos de su corazón y se preguntaba qué le estaba pasando. Tenía la sensación de que acababa de hacer el amor con su alma gemela.

Sin embargo, Mac no creía en las almas gemelas. O más bien, no se podía permitir el lujo de creer que podía enamorarse de un hombre que la amara a su vez y que aceptara sus temores del pasado y las promesas que se había hecho a sí misma.

Porque si ese hombre existía, sería Patrick.

Nerviosa, llegó a considerar la posibilidad de levantarse y pasar el resto de la noche en el despacho, trabajando, enviando felicitaciones de Navidad o haciendo cualquier cosa excepto estar en la cama con él. Pero siguió a su lado, fingiendo que el tiempo había dejado de existir, que no había pasado ni futuro, sino sólo presente.

Cuando la luz del día empezó a entrar por la ventana, Mackenzie se dedicó a mirarlo con fascinación.

Había pasado mucho tiempo desde la última vez que se había acostado con un hombre. Incluso había olvidado lo cálidos que podían ser. Era como acostarse con un horno; una sensación tan placentera que se preguntó cómo podría volver a acostarse en esa cama sin pensar en Patrick O’Reilly.

Los ojos se le llenaron de lágrimas al instante. Con él, hasta se creía capaz de tener un hijo. O incluso una hija; una hija que indudablemente adoraría a su padre y que le pediría que le leyera cuentos por las noches.

Harta de torturarse a sí misma, apartó el edredón, se levantó y se puso la bata antes de salir del dormitorio.

El sol ya había salido cuando Patrick entró en la cocina. Mackenzie acababa de preparar el café y se estremeció al verlo. Había estado en el despacho, enviando tarjetas de Navidad e intentando recobrar el control de sus emociones.

Incluso había llegado a convencerse de que podría mirarlo a los ojos sin que el amor de la noche anterior la turbara.

Pero se había equivocado. Bastó una mirada suya para que lo recordara todo y volviera a sentir cada caricia, cada beso, cada latido de su corazón.

—Buenos días —dijo él.

Ella se ruborizó. Rápidamente, le dio la espalda y alcanzó una taza para servirle un café.

—Buenos días. Estaba a punto de preparar el desayuno. ¿Tienes hambre?

—Me temo que no me puedo quedar —declaró con tristeza—. Ni siquiera tengo tiempo para un café... tengo que ir a los tribunales para prestar declaración contra un idiota que quiso comprobar si en la parte de atrás de la Declaración de Independencia hay efectivamente un mapa.

—¿En serio? ¿Se puede ser tan estúpido?

—Sí. Y eso que tiene una carrera universitaria... Menudo cretino. Pensó que podía burlar el sistema de seguridad y echarle un vistazo.

Ella sonrió.

—Pero obviamente, no es tan listo como pensaba.

—Oh, logró burlar el sistema de seguridad del edificio, pero se olvidó de los sensores de la sala y saltaron todas las alarmas —explicó—. El pobre diablo se quedó encerrado.

—¿Y es verdad que sólo pretendía echar un vistazo a la Declaración de Independencia? ¿O es tan tonto que la quería vender por Internet? —se burló.

Él sonrió.

—Quién sabe —dijo Patrick—. Conozco a cierta persona que vendía objetos robados por el mismo medio...

Mackenzie soltó una carcajada.

—Está bien, tienes razón. Pero yo no sabía que estuviera vendiendo objetos robados —se defendió—. ¡Y jamás habría vendido la Declaración de Independencia!

—Eso es cierto —dijo mientras echaba un vistazo al reloj—. En fin, tengo que marcharme o llegaré tarde.

En lugar de irse, Patrick se acercó a ella y la tomó de la mano.

—¿Podemos desayunar otro día? —preguntó.

Ella se dijo que debía rechazarlo; ya había descubierto que Patrick era el error más embriagador y adictivo que había cometido en su vida. Desayunar con él implicaba pasar la noche con él, entre besos largos y sensuales, haciendo el amor constantemente mientras se acariciaban, se tocaban, se lamían.

—¿Mackenzie? Aún no has contestado a mi pregunta, pero llegaré tarde a los juzgados si no me respondes.

Mackenzie parpadeó y lo miró a los ojos.

—No. Nada de desayunos.

Patrick rió.

—¿No? Si tuviera cinco minutos, te aseguro que cambiarías de opinión.

—Si los tuvieras. Pero no los tienes —dijo ella entre risas—. Y no puedes cometer el pecado de llegar tarde a un juicio, ¿verdad?

Patrick nunca había sido un hombre que huyera de los desafíos, así que la tomó entre sus brazos y la besó.

Mackenzie todavía estaba flotando cuando oyó su risa y lo vio marcharse.

Ni siquiera sabía cómo había sobrevivido a la tarde. Tenía mucho trabajo que hacer, pero prácticamente no había dormido la noche anterior y se caía de sueño. A la una, estaba tan agotada que no podía mantener los ojos abiertos.

Irritada, consideró la posibilidad de cerrar la librería durante un par de horas para echarse una siesta. Sin embargo, la puerta se abrió en ese momento.

Cuando vio a Stacy, soltó un grito ahogado.

—Oh, Dios mío. Hoy tienes la cita con el médico...

—¿Lo habías olvidado?

Mackenzie asintió.

—Lo siento mucho. Han pasado tantas cosas que se me ha ido de la cabeza, pero te puedo acompañar de todas formas. Dame un minuto para que recoja el abrigo y el bolso. No tardaré nada.

Stacy la siguió.

—¿Qué quieres decir con eso de que han pasado muchas cosas? ¿Tiene algo que ver con ese agente tan atractivo con el que estás saliendo?

—Yo no...

—Oh, sí; tú, sí. Y no lo niegues; lo sé por tu mirada.

Mackenzie se miró en el espejo de su dormitorio, segura de que Stacy le estaba tomando el pelo. No era posible que se le notara tanto. Pero se le notaba.

Se puso el abrigo a toda prisa y miró a su amiga con inseguridad.

—Está bien, lo admito; me gusta —declaró.

—Ya me había dado cuenta, Mac. Pero dime, ¿a qué hora se ha marchado esta mañana?

—A las siete.

Mackenzie se dio cuenta de que Stacy le había tendido una trampa y de que había caído en ella como una tonta. Obviamente, no podía saber que Patrick había pasado la noche en la casa, pero con una simple pregunta sobre la hora, Mackenzie se lo había confirmado.

—Eres una diablesa, Stacy...

Stacy rió.

—Pero una diablesa muy lista —ironizó.

—Sí, desde luego que sí. Y vas a llegar tarde al médico si no nos vamos.

—Tenemos tiempo de sobra —dijo con un gesto de desdén—. Ahora quiero que me lo cuentes todo. ¿Lo vuestro va en serio?

—No empieces a hacerte ilusiones con planes de bodas y cosas así. No ha cambiado nada. Sólo nos divertimos un poco.

—Bueno, eso ya se verá. Pero deberías dar una oportunidad a ese hombre; incluso cabe la posibilidad de que no quiera tener hijos.

Las dos salieron de la librería y entraron en el coche de Stacy, que había aparcado en la esquina de la manzana.

—No, estoy segura de que Patrick quiere tener hijos.

Mackenzie le contó la historia de su ex mujer y del niño que le había arrebatado.

—¡Esa mujer es horrible! —exclamó Stacy—. Miente para que se case con ella, miente durante todo su matrimonio y sólo le dice la verdad cuando le pide el divorcio... ¿Cuántos años tardó en desarrollar mala conciencia?

—Tres —respondió.

—¿Tres? ¿Cómo es posible que mintiera con algo tan grave durante tres años? Si su hijo le importara algo, habría cerrado la boca. Patrick es el único padre que ha conocido.

—Si su hijo le importara —repitió Mackenzie—. Pobre Patrick; no quiero ni pensar lo que se debe sufrir al perder a un niño de ese modo...

Stacy se llevó una mano al estómago y mantuvo la otra en el volante.

—Ni yo. Debe de ser una pesadilla. A mí me perseguiría todos los días de mi vida.

—Dime, Stacy... si tu hubieras perdido un hijo, ¿querrías tener otro?

—Supongo que sí, pero eso no significa que Patrick sea de la misma opinión. Puede que no quiera arriesgarse otra vez.

—O puede que sí.

—En efecto. En cualquier caso, es algo que tendrás que hablar con él en el futuro. No puedes tomar una decisión en este momento.

Mackenzie pensó que Stacy se equivocaba. Debía tomar una decisión tan pronto como fuera posible, porque Patrick le gustaba tanto que corría el peligro de enamorarse de él.

—No puedo esperar —le confesó.

Stacy la tomó de la mano.

—Pues tendrás que hacerlo. Concédete un poco de tiempo y disfruta de su compañía, Mac. Todo saldrá bien.

—¿Tú crees?

Stacy sonrió mientras aparcaba el vehículo frente a la consulta del ginecólogo.

—Por supuesto que sí —respondió—. Piensa en mí... todo el mundo me decía que no podría tener hijos por mis problemas físicos; pero daré a luz en menos de seis semanas y la pequeña Savannah Green empezará a disfrutar del mundo.

Mackenzie sonrió.

—Y será la niña más mimada de la Tierra.

—Sí, supongo que sí —rió Stacy—. Aunque cuando empiece a llorar...

—Os volverá locos a John y a ti.

Lejos de preocuparse, Stacy sonrió.

—Lo sé. ¿No te parece maravilloso?

Capítulo 10

MACKENZIE siguió a Stacy y a la enfermera a la consulta del ginecólogo. Sólo era un examen de rutina; el doctor Decker quería examinarla de vez en cuando para asegurarse de que no había surgido ningún problema. Pero cuando entraron en la sala, sintió pánico. Y no precisamente por su amiga.

De repente, no podía respirar ni mantenerse en pie. Se tuvo que sentar en una silla.

El doctor Decker, un hombre atractivo de sonrisa encantadora y ojos llenos de humor, estrechó la mano de su paciente y frunció el ceño al mirar a Mackenzie.

—¿Se encuentra bien?

Mackenzie asintió.

—Sí, sólo son nervios. Me recuperaré en seguida.

—Es mi mejor amiga, Mackenzie Sloan —dijo Stacy—. Ya te he hablado de ella. Va a ser la madrina de mi hija.

—Ah, sí... Encantado de conocerte, Mackenzie. Stacy me ha dicho que estabas preocupada con su embarazo.

Mackenzie asintió.

—Es verdad. No sé si te ha contado lo que le pasó a mi madre.

El médico asintió.

—Sí, me lo ha dicho, pero esta situación no se parece en absoluto. Stacy goza de una salud excelente; además, lleva la dieta que le pedí y descansa lo que debe. No te preocupes por nada; todo saldrá bien.

—¿Lo ves? Ya te lo había dicho —intervino Stacy—. Dentro de seis semanas, podremos abrazar a mi hija. Va a ser preciosa, Mac.

Mackenzie se sintió culpable por estropear ese momento con sus nervios.

—Lo sé, lo sé... no debería preocuparme tanto.

—Bueno, vamos a ver qué tal va la pequeña —dijo el doctor.

Mientras la enfermera encendía el aparato, Mackenzie tomó de la mano a su amiga. Unos segundos después, el médico pasó el sensor por el estómago de Stacy y la imagen del bebé apareció en un monitor.

Stacy rió, encantada. Pero Mackenzie no estaba tan contenta.

En cuanto vio la naricita y los dedos minúsculos del bebé, los ojos se le llenaron de lágrimas y supo que había cometido un error al acompañar a su amiga. No lo podía soportar. Era demasiado para ella. Tenía que salir de allí.

Apretó la mano de Stacy y se disculpó.

—Lo siento —dijo, llorando—. No sé lo que me pasa. No esperaba que...

—No le des tanta importancia, Mac. ¿Sabes una cosa? Cuando John y yo vimos al bebé por primera vez, nos pusimos a llorar como dos tontos.

—Pero es tu niña...

—Y tú vas a ser su madrina —le recordó—. Deja de imaginar cosas terribles. Todo va a salir bien. Ya lo verás.

A Mackenzie le habría gustado estar tan segura como Stacy. Ardía en deseos de creerlo.

Y cuando volvió a mirar la pantalla, sintió que la esperanza renacía en su corazón.

Patrick se enorgullecía de ser un hombre de sentido común, una persona pragmática que sabía controlar sus emociones y actuar de forma lógica y razonable.

Cuando surgía un problema en su trabajo o en su vida privada, analizaba fríamente los hechos, sacaba las conclusiones adecuadas y desarrollaba una estrategia para alcanzar sus objetivos. Uno y uno eran dos. Tan fácil como eso.

Salvo en el caso de Mackenzie.

Mientras escribía un informe sobre unos ladrones que habían robado documentos de la Biblioteca Lincoln y de la Universidad de Georgetown, se maldijo para sus adentros por ser incapaz de dejar de pensar en ella. Habían pasado varias horas desde que salió de su casa y aún podía sentir su olor en la piel.

Intentó concentrarse en el trabajo, pero era una batalla perdida. Y sabía que él era el único culpable. Se había acostado con Mackenzie y se había metido en un buen lío. Mantenía una relación con una persona involucrada en un delito.

En otras circunstancias, habría pasado el caso al FBI o a la policía de Washington. Pero ya era tarde para eso.

El teléfono sonó y lo sacó de sus preocupaciones.

—¿Dígame?

—¿Patrick?

Al reconocer la voz de su ex mujer, se puso tenso. Cuando se divorció de ella y Carla le prohibió que volviera a ver a Tommy, él respetó sus deseos. Dejó de llamarla y hasta se resistió a la tentación de pasar por delante de la casa, en el coche, con la esperanza de ver a su hijo. Hizo todo lo que le pidió porque pensó que una ruptura total sería menos dolorosa a largo plazo para el pequeño. Pero ya no sabía qué hacer.

De repente, Carla lo había metido otra vez en su vida.

—¿Tommy está bien?

—Sí, claro —le aseguró—. Ha ido al zoológico con sus compañeros de colegio. Estaba tan entusiasmado que no quería ni desayunar... se ha dedicado a meterme prisa con la excusa de que a su profesora, la señorita Becky, le disgusta que los alumnos lleguen tarde.

Patrick se levantó y se puso a caminar por el despacho. Estaba demasiado nervioso para permanecer sentado.

—¿Qué quieres, Carla? Estoy trabajando.

Patrick lo dijo con frialdad. Sabía que Carla tramaba algo y no iba a permitir que jugara con él. Quería saber la verdad.

—Tenemos que hablar, Patrick.

—¿Ahora quieres hablar conmigo? Dijiste todo lo que tenías que decir en el juicio, cuando nos divorciamos. Conseguiste todo lo que querías —le recordó—. No tenemos nada que decirnos.

Durante un momento, él pensó que Carla cortaría la comunicación. Pero no la cortó.

—No quiero pelearme contigo, Patrick. Sólo necesito que hablemos. Es sobre Tommy.

—¿No has dicho que está bien?

—Y lo está. Es que...

—¿Qué? —la interrumpió—. ¿A qué viene esto, Carla? Suéltalo de una vez. No estoy de humor para tus jueguecitos.

—No es ningún juego —se defendió ella—. Pero necesito hablar contigo y no quiero hacerlo por teléfono. Concédeme cinco minutos.

Patrick notó la angustia de su voz y frunció el ceño.

En otros tiempos, habría hecho cualquier cosa por tranquilizar a Carla y sacarle una sonrisa. Pero esos tiempos habían pasado. Ya no sentía nada. Ya no era responsable de su felicidad.

—¿Y bien? ¿Me vas a conceder esos cinco minutos?

Él no tuvo más remedio que aceptar. No por ella, sino por el bien de Tommy.

—De acuerdo. Puedo verte en el café dentro de una hora; pero si tú no puedes, tendremos que dejarlo para mañana. Hoy estoy demasiado liado.

—Te veré dentro de una hora —dijo ella.

Acto seguido, colgó.

El café Atrium estaba frente a la sede de Archivos Nacionales. En verano se llenaba con los turistas que iban al parque y se sentaban a descansar junto a la laguna, a la sombra de los cerezos; pero el parque estaba completamente vacío en invierno.

Sin embargo, el café bullía de actividad. Sólo eran las once de la mañana y ya estaba abarrotado de gente.

A pesar de ello, Patrick vio a Carla en cuanto entró. Se había sentado junto al escaparate y había pedido dos cafés, a sabiendas de que su ex marido querría uno.

Mientras avanzaba entre la multitud, Patrick la observó. Había perdido peso y no parecía precisamente feliz. Su cara era la de una mujer decepcionada.

Sin embargo, no se dejó engañar por su aspecto. Desconfiaba de ella.

—Buenos días —dijo al llegar.

—Hola, Patrick... No te había visto.

—No me extraña. Estabas muy pensativa.

Patrick se sentó al otro lado de la mesa y alcanzó su café. Ella se encogió de hombros.

—Sí, últimamente he estado pensando mucho.

Patrick se echó hacia atrás y comentó:

—Mirar hacia atrás no va a cambiar las cosas. Lo hecho, hecho está. Si querías verme por lo que pasó entre nosotros...

Él dejó el café en la mesa y amenazó con marcharse.

—No, por favor, quédate —le rogó—. Escucha lo que tengo que decir.

—Está bien, pero lo nuestro terminó hace años.

—Lo sé, Patrick; y también sé que fue culpa mía. Nuestro matrimonio se basó en una mentira, en mi mentira... ni siquiera espero que me perdones. Pero no te he llamado para hablar de ese asunto.

—Entonces, ¿para qué? No te he mentido al decir que hoy estoy muy ocupado. Me temo que tengo prisa, Carla.

Ella dudó un momento.

—Patrick, cometí un error terrible cuando te prohibí que vieras a Tommy. Me comporté de forma cruel y egoísta, pero no podía pensar con claridad. En mi defensa, sólo puedo decir que tomé la decisión que pareció más adecuada para todos, sobre todo si quería que Wayne te sustituyera en el papel de padre.

Él la miró con furia.

—Lo sé, lo sé, no digas nada —continuó ella— . Te expulsé de la vida de mi hijo para sustituirte por un hombre que no sentía el menor cariño por Tommy. Tú eres su padre de verdad, el que estuvo con él desde que nació, el que siempre lo ha querido. Sé que os hice mucho daño a los dos y también sé que mis disculpas no cambiarán las cosas.

—¿Eso es lo que me querías decir, Carla?

Ella sacudió la cabeza.

—No. Quiero que vuelvas a ver a Tommy. Quiero que vuelvas a ser su padre.

Patrick la miró con indignación. Carla había destrozado su confianza hasta el extremo de que no creía ni una sola palabra que saliera de su boca.

—¿Me has tomado por imbécil? —bramó—. No sé qué pretendes, pero te has equivocado conmigo. Me marcho.

Patrick se levantó de la silla y salió del establecimiento.

Carla dejó un par de billetes en la mesa y lo siguió al exterior.

—¡Patrick! Espera un momento, te lo ruego... ¿Por qué estás tan enfado? Pensé que te llevarías una alegría. Es lo que siempre has querido, ¿no?

—¿Lo que siempre he querido? —repitió—. ¿Crees que voy a permitir que me destroces otra vez? ¿Que voy a asumir el papel de padre para que mañana o pasado, cuando te apetezca, me vuelvas a expulsar de su vida? Lo siento, pero ya he pasado por eso. No me vas a engañar con el mismo truco.

Patrick dio media vuelta y empezó a caminar hacia su oficina.

—¡Lo pondré por escrito! ¡Lo haremos de forma legal! —exclamó ella.

Él dudó, pero se detuvo.

—Si quieres, pídele a tu abogado que redacte el documento que te parezca más pertinente —continuó Carla.

Patrick se giró y la miró a los ojos.

—¿Por qué, Carla? ¿Por qué haces esto? ¿Qué quieres de mí?

—Ya te lo he dicho; quiero que vuelvas a ser el padre de Tommy. Quiero que seas su padre de verdad, con todos los derechos.

—¿Por qué? —insistió—. ¿Por qué ahora? Han pasado tres años desde que nos separamos. ¿Qué ha pasado para que acudas a mí?

—No ha pasado nada. Es que Tommy te necesita, te echa mucho de menos —respondió—. No duerme bien... tiene pesadillas y se niega a quedarse solo en su habitación si no le dejo la luz encendida. Sus profesores dicen que se queda dormido en clase y que se lleva mal con sus compañeros. Ayer llegó a casa con un labio roto. Por lo visto, se peleó con un niño mayor que él.

Patrick no dijo nada.

—Te necesita —repitió ella—. Nos necesita a los dos... Pero no te preocupes; esto no es un truco para conseguir que vuelvas a mi lado. Sólo pretendo que Tommy crezca feliz, con el amor de sus padres.

Patrick se sentía atrapado entre la ira y la esperanza. Carla lo había engañado desde el principio; lo había engañado continuadamente, durante tres largos años, y no tenía motivos para pensar que esta vez fuera sincera.

Pero se jugaba el bienestar de Tommy.

—Si acepto tu oferta, será para siempre. Seremos sus padres en igualdad de condiciones —le advirtió—. Me da igual con quien estés o con quien te cases en el futuro; me da igual que te enfades conmigo o con la persona con quien yo comparta mi vida... Y no quiero que nuestras diferencias le afecten. Si acepto tu oferta, nos respetaremos el uno al otro y nos pondremos de acuerdo en cualquier problema que surja. ¿Entendido?

Ella asintió.

—Entendido.

—Hablaré con mi abogado para que redacte un acuerdo y se lo enviaré al tuyo para que dé su aprobación.

—No es necesario...

—Por supuesto que lo es. Si algo sale mal, tu abogado no podrá llevarme a juicio y afirmar que jamás diste tu aprobación —afirmó—. Y ahora, tengo que marcharme. Si te parece bien, llamaré a Tommy esta noche.

—Sé que le encantará. Gracias, Patrick.

Patrick hizo caso omiso de su agradecimiento. No lo hacía por ella, sino por Tommy. Y los dos lo sabían.

—Me voy a trabajar.

Sin decir otra palabra, se alejó de ella y cruzó la calle tan descuidadamente que estuvo a punto de que lo atropellara un camión.

No salía de su asombro. Iba a recuperar a su hijo.

Mackenzie todavía estaba afectada cuando volvió a la librería. Su relación con Patrick y el embarazo de Stacy la empujaban a reconsiderar su opinión sobre ser madre; empezaba a sentir el deseo de fundar una familia y tener hijos.

Desesperada, encendió el ordenador e intentó trabajar. A pesar de ser un hombre chapado a la antigua, su padre había comprendido la importancia de Internet para los negocios. Abrió su propia página web a mediados de la década de 1990, así que la librería tenía clientes y amigos repartidos por todo el mundo.

Recogió el correo y se puso a leerlo. Un viejo amigo de su padre le había escrito para decir que estaba buscando algunos bocetos arquitectónicos de Thomas Jefferson; ella respondió que no tenía nada de Jefferson, pero que hablaría con sus contactos por si surgía algo.

Después, respondió a varios clientes que buscaban libros poco conocidos, un mapa antiguo de Canadá y hasta una primera edición de las obras completas de Mark Twain.

Estaba a punto de descansar un rato cuando cedió a la tentación de leer otro mensaje. Y se quedó atónita.

Querida señorita Sloan:

La escribo en respuesta al anuncio que publicó en The Patriot, donde ofrecía una copia manuscrita del discurso de Franklin Delano Roosevelt a la nación después del ataque japonés a Pearl Harbour. Le agradecería que me informe de las condiciones y, si es posible, que me permita examinarlo. Puede localizarme en la dirección de correo electrónico que le indico al final de mi carta.

Atentamente,

Hunter Lyons

Mackenzie no lo dudó ni un segundo. Alcanzó el teléfono y marcó el número de Patrick.

—¿Dígame?

—Soy yo, Patrick. Acaban de responder al anuncio de The Patriot.

Capítulo 11

MACKENZIE se volvió a sentar delante del ordenador y le enseñó el mensaje. Patrick lo leyó, de pie, y dijo:

—¿Hunter Lyons? Supongo que será un apodo... pero será mejor que lo comprobemos. Busquémoslo por Internet.

Mackenzie escribió el nombre en un buscador y se llevó una sorpresa cuando Hunter Lyons apareció en la pantalla. Por lo visto, era escritor y profesor de Historia en la Universidad de Boston.

—Vaya, tiene un currículum impresionante.

—Sí, el señor Hunter Lyons tiene un currículum bastante bueno —dijo Patrick—, pero no estoy seguro de que el hombre que te ha escrito sea el mismo.

Ella frunció el ceño.

—¿Insinúas que alguien se hace pasar por él?

Patrick se encogió de hombros.

—Es posible. Mira si tiene algún número de teléfono.

Mackenzie se puso a buscar y localizó un número de Concord. Patrick alcanzó el teléfono, lo marcó inmediatamente y pulsó el botón de manos libres para que ella también pudiera oír la conversación.

—¿Sí?

—¿El señor Hunter Lyons?

—Sí, en efecto.

—Soy Patrick O’Reilly, de la Oficina del Inspector General de Archivos Nacionales. Estoy investigando unos robos que hemos sufrido y me gustaría hacerle unas preguntas.

Lyons pareció sorprendido.

—¿Es que hay algún problema, agente O’Reilly?

—Es lo que intento averiguar, señor. Hoy mismo hemos interceptado un mensaje relativo a un anuncio que se publicó recientemente en The Patriot. ¿Sabe algo al respecto? ¿Se ha interesado por él?

Lyons respondió con rapidez y firmeza.

—Agente O’Reilly, no he adquirido ningún documento histórico desde hace años; e incluso entonces, los compraba a través de un intermediario oficial. ¿Por qué quiere saberlo? —se interesó.

—Porque alguien ha usurpado su nombre.

—¿Cómo?

—¿Me podría dar su dirección de correo, si es tan amable?

—Por supuesto.

Lyons se la dio. Como Patrick había imaginado, no coincidía con la que estaba al final de la carta.

—Descubriremos quién se está haciendo pasar por usted —le aseguró—. Imagino que su nombre es muy conocido en la Universidad de Boston y que podría ser alguno de sus alumnos o colegas de profesión, pero sospechamos que el culpable vive en la zona de Washington D.C. ¿Se le ocurre alguna idea al respecto?

—Señor O’Reilly, yo no mantengo relaciones con ladrones. Sea quien sea ese individuo, no tengo nada que ver con él, pero se me ocurre una explicación: es posible que viera mi nombre en la revista Smithsonian y decidiera utilizarlo. La semana pasada publiqué un artículo en ella —explicó.

Patrick miró a Mackenzie.

—Sí, es posible. Gracias por su ayuda, profesor Lyons.

—Bueno, no se puede decir que haya ayudado mucho —ironizó el hombre—, pero le agradecería que me mantenga informado. Me desconcierta y me preocupa que un ladrón se dedique a delinquir en mi nombre.

—Descuide, así lo haré —afirmó Patrick—. Gracias de nuevo.

Cuando cortó la comunicación, Mackenzie dijo:

—¿Qué hacemos ahora?

—Tenderle una trampa. Organizaremos una reunión con él.

—Pero ni siquiera estamos seguros de que el tipo que suplanta a Lyons sea el ladrón que buscamos —le recordó—. En Internet es normal que la gente use alias o nombres falsos para preservar su intimidad... sobre todo, cuando se trata de realizar una compra tan importante como ésa. El posible que el ladrón ni siquiera haya leído el anuncio.

Patrick sabía que Mackenzie tenía razón, pero su instinto le decía que estaban sobre la pista correcta.

—Oh, vamos... tú y yo sabemos que los coleccionistas se pasan la vida navegando por Internet en busca de tesoros. Si el ladrón quiere recuperar los objetos robados, se conectará todos los días y buscará donde sea. Seguro que ha visto el anuncio.

—Pero no puedes estar seguro de que ese hombre sea la misma persona. Podría ser un coleccionista que no quiere dar su identidad.

—Podría, pero el ladrón entró aquí en busca de los recibos que probablemente lo identifican, y volvió una segunda vez con la intención evidente de recuperar los objetos robados. Como no le salió bien, empezó a pensar en otra forma de conseguirlos... y se le ocurrió que los podía comprar con un nombre falso.

—Es una hipótesis interesante. Pero, ¿qué pasará si el autor de esa carta no es el ladrón?

—No pasará nada en absoluto —respondió, encogiéndose de hombros—. De momento, responde a su carta y dile que se encuentre contigo en el Theodore Roosevelt Memorial a las diez de la mañana. Ah, y que lleve el dinero en efectivo.

Mientras redactaba la respuesta, Mackenzie lo miró y preguntó:

—¿Por qué quieres que quedemos allí? Es un lugar muy solitario.

Patrick comprendió su preocupación. El Theodore Roosevelt Memorial estaba en una isla del río Potomac, frente al Kennedy Center. Habían elegido aquel lugar para erigir el monumento porque Roosevelt adoraba la Naturaleza; los visitantes debían dejar el coche a bastante distancia y caminar por un camino largo y sinuoso para llegar a él. Además, la isla estaba llena de árboles y arbustos perfectos para esconderse.

—Si ese hombre es inocente, te pedirá que quedéis en un sitio más público y menos inquietante. A fin de cuentas, él no sabe si no eres una ladrona; podrías quedar allí con la intención de robarle el dinero. Pero descuida, tú no irás a ese encuentro; me encargaré de que una agente acuda en tu lugar.

Mackenzie sacudió la cabeza.

—Eso no es posible. El ladrón debía ser amigo de mi padre o, por lo menos, conocido suyo. Seguramente sabe quién soy. Si envías a una agente, se dará cuenta y huirá.

Mackenzie tenía razón, pero a Patrick no le gustó nada.

—No puedo permitir que te arriesgues.

—¿Qué alternativa tenemos? Además, sólo es un vulgar ladrón. No me va a matar por una copia manuscrita de un discurso.

—Bueno, ya hablaremos de eso —dijo él, impaciente—. Primero tenemos que saber si muerde el anzuelo.

—Sólo hay una forma de descubrirlo...

Mackenzie envió el mensaje y los dos se llevaron una sorpresa cuando el remitente respondió al cabo de un par de minutos y aceptó su proposición. Se verían al día siguiente, a las diez de la mañana, en el Theodore Roosevelt Memorial.

Patrick silbó, asombrado.

—Vaya, vaya. Parece que alguien tiene prisa por cerrar el trato.

—Sí. Ni siquiera ha dudado con el lugar del encuentro —comentó ella—. ¿Crees que hemos encontrado al ladrón?

—Sí, creo que sí —contestó, satisfecho—. Tiene que estar muy desesperado para arriesgarse de ese modo.

—¿Y ahora?

—Ahora tengo que hacer unas cuantas llamadas para organizar su comité de bienvenida. No afrontaremos esto sin apoyo.

La Oficina del Inspector General de Archivos Nacionales sólo tenía tres agentes, de modo que Patrick llamó a su hermano Logan para pedirle ayuda. Una hora después, lo habían organizado todo; Patrick, Logan y otros tres agentes del FBI irían a la isla por la mañana, antes de que Mackenzie asistiera al encuentro.

Ahora, sólo tenían que esperar.

—¿Has comido? —preguntó él mientras Mackenzie apagaba el ordenador—. Si te apetece, podríamos ir al Chester.

El restaurante Chester se encontraba a tres manzanas de la librería y era famoso por sus carnes, pero Mackenzie no tenía hambre.

—Lo siento. No tengo apetito. Con tantas emociones, se me ha quitado.

Él la tomó entre sus brazos.

—Te comprendo muy bien... parece que los dos hemos tenido un día difícil. Si quieres, yo te hablaré del mío y tú me hablarás del tuyo.

Mackenzie sonrió.

—De acuerdo, pero empiezas tú. No sé si tengo fuerzas para hablar ahora.

—¿Tan malo ha sido?

—No, no ha sido malo, sólo complejo. Me ha pasado una de esas cosas que te cambian la vida —respondió.

—Qué curioso. A mí me ha ocurrido lo mismo —dijo Patrick—. He estado con Carla.

Mackenzie dio un paso atrás y lo miró a los ojos con espanto.

—¿Con Carla?

Patrick sonrió.

—No sé qué locura se te ha ocurrido, pero si crees que hay algo entre ella y yo, olvídalo. Sin embargo, hemos hecho las paces. O algo parecido a las paces... Quiere que vuelva a ser el padre de Tommy.

—¿Lo dices en serio?

—Sí. Ha aceptado ponerlo por escrito. Mi abogado ya está redactando el documento.

—Oh, Dios mío... ¡Eso es maravilloso!

Patrick se apartó y se metió las manos en los bolsillos.

—No estoy seguro de que deba confiar en ella, pero está muy cambiada y tengo la impresión de que lo está pasando mal.

—No me extraña, teniendo en cuenta que destruyó su propia familia —observó Mackenzie—. Aunque no fuera feliz con vuestro matrimonio, no tenía derecho a hacer lo que hizo. Seguro que se siente culpable.

—Sí, y eso ya es una sorpresa. Jamás habría imaginado que Carla era capaz de sentirse culpable —declaró.

—¿Cuándo podrás verlo?

—Aún no hemos establecido los detalles. No quería presionarla antes de que firme el acuerdo. Conociéndola, podría cambiar de idea.

—No, si quiere a su hijo, no cambiará de idea.

—Eso espero.

—Felicidades, Patrick. Debes de estar muy contento.

—Lo estoy —dijo con una sonrisa radiante—. De hecho, estoy tan contento que no he podido trabajar en todo el día.

Patrick la llevó al salón. Después, se tumbó con ella en el sofá y la besó.

—Su boca sabe maravillosamente bien, señorita Sloan —bromeó.

—Y la suya, señor O’Reilly.

Patrick podría haberla besado durante horas, pero quería saber lo que le había ocurrido. Así que le acarició la nariz y dijo:

—Es tu turno, Mac. ¿Qué te ha pasado?

Mackenzie deseaba decírselo, pero estaba tan alterada que la voz se le quebró y los ojos se le humedecieron.

—Lo siento. Normalmente no soy tan llorona —se disculpó.

Patrick la acarició.

—No seas tonta; llora todo lo que quieras. Si no te apetece hablar de ello, lo dejaremos para otro momento. Y si no me lo quieres contar, lo entenderé.

—No, no... claro que te lo quiero contar. Es que ahora no me siento con fuerzas.

Patrick le dio un beso en los labios.

—Entonces, olvídalo. Cierra los ojos, relájate y deja que yo me ocupe de todo.

—Pero yo...

Él la volvió a besar. Y esta vez, apasionadamente.

—Eso no es justo —protestó ella—. No juegas limpio.

—Y todavía no has visto nada...

Patrick llevó las manos a su cintura y la cambió rápidamente de posición. Antes de que se diera cuenta, estaba a horcajadas sobre él.

—¡Patrick! —dijo entre risas—. ¿Qué diablos...?

Patrick introdujo las manos en su pelo, le bajó la cabeza y la besó otra vez. A continuación, hizo otro giro brusco y cambió de posición con ella.

—¡Deja de hacer eso! ¡Nos vamos a caer al suelo!

—No, qué va.

Él le agarró las muñecas y le estiró los brazos por encima de la cabeza.

—¿Lo ves? No te vas a caer. Te he atrapado.

—¿Así? ¿Sin esposas?

—Dejaremos las esposas para más tarde.

Patrick le soltó las manos y la empezó a acariciar. En menos de un minuto, Mackenzie estaba tan excitada que se dejó llevar por el deseo y empezó a desnudarlo. Quería tocar su piel, probarla, destrozar lo que quedaba de su control.

Ya se había quedado en calzoncillos cuando llevó las manos al top de Mac, se lo quitó y lo arrojó lejos. Antes de que llegara al suelo, le desabrochó el sostén. Y luego, hizo lo mismo con sus pantalones.

Le acarició los pechos desnudos y las caderas, seduciéndola por completo. Ella gimió, jadeó y, por fin, consiguió lo que quería: sentirlo en su interior.

Se empezaron a mover juntos, al ritmo de su necesidad mutua, borrando cualquier resto de control o inhibiciones. Y cuando alcanzaron el clímax, sus gritos mezclados rompieron el silencio de la noche.

Patrick no quería marcharse de allí.

En algún momento, habían apagado las luces del salón y estaban tumbados en el sofá, bajo una manta. Si hubiera sido posible, se habría quedado con ella durante días, sin apartarse un milímetro de su cuerpo.

No sabía lo que le estaba pasando. Se había prometido que jamás volvería a confiar en una mujer, pero con Mackenzie era diferente.

Sólo podía pensar en besarla, abrazarla, hacerle el amor.

Y no era sólo sexo. Era algo más profundo.

Ya estaba a punto de poner nombre a lo que sentía, cuando se dijo que no era necesario. No necesitaba etiquetar las cosas. Mackenzie y él tenían una relación perfecta. De momento, era más que suficiente.

Unos segundos después, hundió la cabeza en su cabello, aspiró su aroma y supo que se estaba engañando a sí mismo.

No podía dejar de tocarla. No podía vivir sin ella.

—¿Patrick? —pregunto Mackenzie, sacándolo de sus pensamientos.

—¿Sí?

—Esta tarde, cuando te dije que no tenía fuerzas para hablar...

—No te preocupes por eso. Hablaremos cuando tú quieras.

Mackenzie estuvo tentada de dejarlo para otro día; pero de repente, dijo:

—Mi madre falleció en un parto, cuando yo tenía doce años.

Patrick la abrazó con más fuerza.

—Debió de ser espantoso para tu padre y para ti.

—Lo fue. Vivíamos en Richmond, en el campo, y mi padre se había marchado para asistir a una convención. Nadie esperaba que diera a luz tan pronto, ni que aquella noche nevara tanto que las carreteras quedaron cortadas... La nieve impidió que llegara a tiempo.

—¿Y qué hizo tu madre? ¿Condujo al hospital?

—No. Conduje yo.

—¿Tú? Pero si sólo tenías doce años...

Ella sonrió con tristeza.

—Sí, es verdad, pero no tuve más remedio que intentarlo. Arranque el coche y avancé muy despacio...

—Pero no llegaste.

—No.

—¿Me estás diciendo que estabas en un coche, con tu madre, cuando ella falleció? —preguntó él, horrorizado.

—No, no estaba en el coche. Mi madre comprendió que no llegaríamos a ninguna parte y quiso que volviéramos a casa.

—Oh, Dios mío.

—Intenté ayudarla. Te aseguro que lo intenté. Pero yo era una niña... Y de todas formas, el final habría sido el mismo —afirmó—. Llamé a urgencias y la ambulancia llegó en quince minutos. Sin embargo, ya era demasiado tarde. Mi madre murió por un trombo.

—¿Y el bebé?

—También falleció.

—Lo siento tanto, Mackenzie...

Ella hizo un esfuerzo por contener las lágrimas.

—Fue devastador para mi padre y para mí; una verdadera pesadilla. Papá vendió la casa y nos vinimos a vivir a Washington D.C., pero no lo superó nunca.

—¿Y tú?

—Yo me prometí que jamás tendría hijos. Y pensé que cumpliría la promesa —respondió—. Pero esta mañana he acompañado a Stacy al ginecólogo y...

—¿Stacy está bien?

—Sí, sí, es fuerte como un roble.

—Entonces, ¿cuál es el problema? ¿Por qué estás tan alterada? Si tu amiga se encuentra bien, no hay motivo para la preocupación.

—No se trata de eso —acertó a decir.

Patrick la miró y esperó a que se explicara.

—Stacy es como una hermana para mí; la única familia que tengo —continuó—. Cuando supe que se había quedado embarazada, tuve miedo de que las cosas se complicaran y terminara como mi madre. Esta mañana, al ver al bebé en la pantalla...

Mackenzie derramó unas lágrimas, pero se recuperó en seguida.

—No sé, me ha parecido tan real... Sólo es un bebé, un dulce e inocente bebé. Y he pensado que las cosas fueran distintas...

Ella no pronunció las palabras, pero Patrick lo entendió tan bien como si las hubiera pronunciado. Le estaba diciendo que, en otras circunstancias, le habría gustado ser madre.

La abrazó, la besó en la mejilla y le secó las lágrimas.

—No te tortures de ese modo. Sufriste una experiencia espantosa. Es normal que decidieras no tener hijos.

—Echo tanto de menos a mi madre... No me quería arriesgar a tener un hijo y a que pasara por lo mismo que ella. No podía correr ese peligro.

—Llegaste a una conclusión lógica. Pero entonces tenías doce años y ahora, eres una mujer adulta. Sabes perfectamente que los casos como el de tu madre son muy excepcionales. Cosas que pasan.

—Pero puede volver a pasar.

—Sí, por supuesto —dijo él—. Pero piénsalo un momento; ¿qué posibilidades hay de que una mujer fallezca en el parto y su hija sufra el mismo destino unas décadas después? Muy pocas, por no decir ninguna.

—¿Qué pretendes decir con eso?

—Sólo lo que he dicho. Tienes que tomar una decisión. Tienes que elegir entre ser madre o renunciar a ello por la posibilidad remota de que las cosas se compliquen.

Mackenzie sabía que su problema era tan sencillo como eso, pero no dijo nada.

Patrick supo que guardaba silencio porque no sabía qué hacer.

Capítulo 12

MACKENZIE siguió las señales que indicaban el camino al Theodore Roosevelt Memorial. Cuando llegó al aparcamiento, no le sorprendió que estuviera vacío. Sólo eran las nueve de la mañana y, además, hacía un día de perros; la temperatura había bajado mucho y estaba lloviendo desde el alba.

Salió del coche y se cerró el abrigo. Patrick se había marchado cuarenta y cinco minutos antes, con una canoa atada a la vaca de su todoterreno. Al parecer, había quedado con varios agentes del FBI a cierta distancia de la isla y pretendían llegar a ella por el río.

Mackenzie supuso que, para entonces, ya estarían escondidos en la espesura; preparados para atrapar al hombre que se hacía pasar por Hunter Lyons.

Giró la cabeza hacia los árboles que se alzaban al final del aparcamiento y casi pudo sentir la mirada de los agentes. La sangre se le heló en las venas, pero se dijo que no había nada que temer; si surgía algún problema, sólo tendría que gritar para que Patrick y sus hombres intervinieran al momento.

Abrió el paraguas y empezó a andar.

En otras circunstancias, el paseo hasta el monumento a Roosevelt le habría parecido muy agradable, pero estaba demasiado asustada para disfrutarlo. Justo entonces, oyó el crujido de una rama y se asustó un poco más.

—No te preocupes —dijo Patrick a través del auricular que Mackenzie llevaba en la oreja—. Ha sido Harry, que ha pisado una rama.

—¿Dónde estáis? —preguntó ella en un susurro.

—A tu derecha —respondió en voz igualmente baja—. Cerca de la cumbre del promontorio.

Mackenzie se sintió tan aliviada que estuvo a punto de sonreír. Sin embargo, se contuvo porque no quería levantar sospechas; era consciente de que el comprador podía estar en cualquier parte, vigilando sus movimientos acechándola.

Siguió adelante, protegida de la lluvia y del viento frío por un paraguas que, en cambio, no la podía proteger de un frío diferente: el que sentía en los huesos.

Cuando llegó al punto de encuentro, se detuvo y esperó. No podía hacer otra cosa que esperar.

Los minutos fueron pasando poco a poco. El reloj dio las nueve y media, dio las diez y el comprador no aparecía. Además, y para empeorar su situación, el clima había empeorado notablemente; la llovizna de primera hora de la mañana se había convertido en una lluvia torrencial.

—Está diluviando —dijo Patrick—. Márchate.

—¿Estás seguro? Debería esperar un poco más. Con esta lluvia, las carreteras estarán atascadas. Puede que se haya retrasado.

—O que se haya arrepentido y no venga. O que llegara antes que nosotros y nos viera bajando por el río —observó él—. En cualquier caso, no tiene sentido que esperes. No está aquí y no va a venir.

Tras tomar la decisión, Patrick y los agentes salieron de entre los árboles. Mackenzie supo entonces por qué no los había visto: se habían escondido debajo de la canoa.

—Estáis empapados... —dijo ella—. Y encima, no hemos conseguido nada.

—No te preocupes por eso —declaró Logan—. Por lo menos, hemos averiguado que el tipo que suplanta a Lyons es un mentiroso, un voluble o desconfiado. Sea como sea, estamos seguros de que cometerá un error; es cuestión de tener paciencia... además, hacía tiempo que no veía a mi hermano en una misión de verdad.

—¿Qué quieres decir con eso? —protestó Patrick.

—Nada, que tu trabajo es muy fácil —se burló.

—Mi trabajo es tan difícil como el tuyo...

—Oh, sí. Ya he visto cómo sudas en esas ferias de coleccionistas a las que asistes. Menudo esfuerzo, hermanito.

Patrick se rió.

—Lo que pasa es que me tienes envidia.

—¿Envidia? ¿Por qué diablos te iba a tener envidia?

—Porque vosotros sólo arrestáis a cretinos sin importancia; en cambio, yo me enfrento a ladrones inteligentes y con educación. Para hacer mi trabajo, se necesita pensar —afirmó Patrick.

—¿Ah, sí? ¿Y podrías decirme qué ha pasado esta mañana, Einstein? Te recuerdo que tu sospechoso no ha aparecido.

—Bueno, son cosas que pasan. Pero no me negarás que ha sido divertido.

—Oh, sí, divertidísimo. Si no me pillo una neumonía, vuelve a pedirme ayuda la próxima vez que quieras atrapar a tu ladrón —lo desafió—. Muchas gracias.

—De nada.

Logan sonrió, miró a Mackenzie y dijo:

—Si mi hermano vuelve a pensar otra vez, llámame y estaré encantado de ayudarte. Ah, y disculpa al pobre Patrick... es el hermano mayor, ¿sabes? Mi madre era inexperta cuando lo tuvo y no supo qué hacer con él. Se podría decir que fue el modelo de pruebas. Pero los demás hemos salido mejor.

Mackenzie rió.

—Sospecho que él no estará de acuerdo contigo.

—Por supuesto que no —intervino Patrick—. El primer hijo es el que hereda toda la inteligencia. Tú lo sabes muy bien, Logan... a fin de cuentas eres el segundo. En todo.

Logan le hizo un gesto poco agradable con un dedo.

—Bueno, mantente alejado de los problemas, Einstein. Y llámame si me necesitas. Mac... ha sido un placer.

—Eh, ¿podrías llevarte la canoa? —preguntó Patrick—. Pasaré a recogerla más tarde.

—No es necesario —dijo su hermano mientras se alejaba—. Te la llevaré a casa.

Logan y sus compañeros del FBI desaparecieron en seguida, dejándolos solos en el monumento.

—Volvemos a estar como al principio —dijo ella, derrotada.

Patrick la atrajo hacia él.

—No te desanimes. Existía la posibilidad de que no apareciera —le recordó—. Pero eso no significa que no lo vayamos a detener.

Mackenzie suspiró.

—Sí, pero ¿qué vamos a hacer? Parece que se nos adelanta todo el tiempo.

—Como ha dicho Logan, cometerá un error más tarde o más temprano. Sólo tenemos que insistir y esperar un poco.

—No volverá a caer en la trampa del anuncio...

—No, así que tendremos que intentarlo de otra forma. Sin embargo, yo no me preocuparía mucho por eso... necesita los objetos robados con urgencia, así que no tenemos que salir a buscarlo. Él nos encontrará a nosotros.

—No puedo creer que ese tipo fuera amigo de mi padre —dijo, frustrada—. ¡Incluso cabe la posibilidad de que asistiera a su entierro y me diera el pésame! No entiendo que encontrarlo sea tan difícil.

—Tal vez sea difícil por eso —observó Patrick mientras caminaban hacia el coche—. Sospecha que estamos tras sus pasos y que sabemos que era amigo de tu padre, de modo que actúa con más cautela de lo normal. Pero puede que no sea tan cauteloso con otras personas.

Ella frunció el ceño.

—¿Con otras personas? ¿Como quién?

—Tu padre no era su único cliente. Ese hombre no robó un montón de documentos de los archivos para guardarlos después en una caja fuerte; los quería para venderlos y sacar una buena suma, aunque es evidente que recibió mucho menos dinero de lo que valen. Sólo tenemos que encontrar a otras personas con las que hiciera tratos.

—¿Y qué propones? ¿Buscar por todo Internet? ¿Visitar todas las ferias de coleccionistas hasta que tengamos un golpe de suerte? Sé sincero conmigo, Patrick. Existe la posibilidad de que no lo encontremos nunca, ¿verdad?

Patrick dudó antes de responder.

—No me gusta la palabra nunca, pero reconozco que esa posibilidad existe. A veces atrapamos al ladrón, pero no recuperamos el botín. A veces recuperamos el botín, pero no atrapamos al ladrón. Y a veces, topamos con una pared y no conseguimos nada.

Cuando llegaron al utilitario de Mackenzie, él le abrió la portezuela y ella lo miró con intensidad.

—¿Y bien? ¿Por dónde empezamos?

—Por mi despacho —contestó él—. Si no te importa, claro está... Quiero que te sientes conmigo y que repasemos la ficha de tu padre. Sabes mucho más de tu negocio que yo. Puede que descubras algo que yo he pasado por alto.

—No me importa en absoluto. Estaré encantada.

Entraron en el vehículo y se pusieron en marcha.

—De todos modos, no sé si te seré de gran ayuda —continuó Mackenzie—. El canalla que ha hecho esto es amigo de mi padre... Dios mío. Tendría que saber quién es. Tendría que saberlo.

—No te hagas responsable, Mac. He hablado con todas las personas de la lista que me diste y hasta yo juraría que todas ellas son inocentes. O nos enfrentamos a un mentiroso magnífico o yo me he equivocado en algún punto de la investigación. ¿Sabes si alguno de ellos tenía problemas económicos? —preguntó—. No sé, quizás por un divorcio; o tal vez por una enfermedad que...

Patrick dejó de hablar repentinamente. Mackenzie apartó la vista de la carretera y vio que había girado la cabeza y que observaba algo con sumo interés.

—¿Qué ocurre?

—Esa mujer que acabamos de pasar... la que estaba corriendo —respondió él—. Se parece a una compañera de Archivos Nacionales.

—¿Y qué tiene de extraño? ¿Es que no sabías que sale a hacer ejercicio?

—No, no es eso. Da la vuelta —le ordenó—. Si esa mujer es quien creo que es, vive en Baltimore y tiene que viajar en coche todos los días para ir al trabajo. ¿Por qué vendría a Washington para correr? Sobre todo a estas horas de la mañana y en sábado.

—Es posible que tuviera que venir a la ciudad y que haya aprovechado para estirar las piernas. Además, ¿qué importancia tiene eso?

—Que sólo estamos a un par de kilómetros del Theodore Roosevelt Memorial. Y que si es quien creo que es, trabaja en el departamento de adquisiciones.

Mackenzie seguía sin entenderlo, así que se lo tuvo que explicar.

—Ninguno de los objetos robados, incluidos los que tú vendiste en Internet, estaban catalogados en el inventario. Por eso se pudieron vender con tanta facilidad... no tenían fichas ni recibos ni nada que indicara su pertenencia al Gobierno.

—¿Quieres decir que ella aprovechó su trabajo para robar los documentos antes de que se incluyeran en el registro? Sí, supongo que sería posible, pero ¿eso qué tiene que ver con mi padre? Estoy segura de que no era amiga suya.

—¿Cómo lo sabes?

—Lo sé porque...

Mackenzie se detuvo y frunció el ceño.

—Eh, espera un momento —continuó—. ¿Estás insinuando que mantuvo una relación romántica con él?

—Alguien tenía una llave de la librería y el código de la alarma —le recordó—. Al igual que tú, pensé que sería un amigo de tu padre, un hombre que gozaba de su confianza y de su aprecio, pero podría haber sido una mujer. Eso lo explicaría todo.

—No puede ser, Patrick. Al entierro de mi padre no asistió más mujer que yo. Y ninguno de los amigos de mi padre la mencionaron cuando tú los interrogaste. Además, sé que si él hubiera estado con alguien, me lo habría contado.

—¿Aunque le sacara muchos años de edad?

Ella entrecerró los ojos.

—¿Cuántos años?

—Veinte.

—¿Veinte? —preguntó, asombrada.

—No sé por qué te extraña tanto esa posibilidad, Mackenzie. Tu padre era un hombre y se sentía solo.

—No, no, te equivocas.

—Todo el mundo hace locuras...

—No.

—Es una mujer joven y bella. Cualquiera se habría sentido halagado.

—Ni en un millón de años —insistió Mac—. Mi padre no habría sido tan tonto.

Patrick pensó que Mackenzie se engañaba a sí misma. Los hijos siempre tenían una opinión distorsionada de sus padres; además, lo había visto muy pocas veces durante los últimos años de su vida. Pero prefirió no presionarla.

—Bueno, digamos que tienes razón y que no tuvieron una aventura amorosa. Digamos que sólo eran amigos... Cuando tu padre se puso enfermo, querría que alguien de confianza tuviera la llave de la librería y el código de seguridad, por si le pasaba algo.

—¿Y ella se aprovechó de su confianza para venderle documentos robados? Vamos, Patrick, ¿qué clase de amiga sería?

—Eso es lo que tenemos que descubrir.

Mackenzie ya había dado la vuelta en la carretera, y tardaron pocos segundos en alcanzar a la mujer.

—Es ella, Leslie Shue. Y se dirige directamente al monumento.

Mac apretó las manos sobre el volante.

—¿Qué hacemos? ¿Quieres que volvamos?

—No, vamos a mi trabajo. Mientras ella nos busca, nosotros la investigaremos y veremos si descubrimos algo interesante.

Colarse en el despacho de Leslie Shue fue muy fácil. Patrick sólo tuvo que llamar a seguridad y pedirle al guardia que le abriera la puerta.

Dos minutos después, se puso a maldecir.

—¡Maldita bruja!

—¿Qué ocurre? —preguntó ella desde la entrada—. ¿Qué has encontrado?

—Más documentos de George Washington. Parecen del mismo grupo al que pertenecía el de tu padre... y mira, la señorita Shue tiene un ejemplar de la edición de The Patriot donde publicaste el anuncio.

—¿En serio?

Patrick sonrió.

—Sí. Y no sólo eso, sino que subrayó el anuncio en rojo —declaró, triunfante—. Es increíble; el ladrón que estábamos buscando es compañera mía. Tendría que haberme dado cuenta; tendría que haberlo sospechado.

—¿Cómo? Tú mismo dijiste que los archivos están llenos de objetos sin clasificar. No tenías motivos para sospechar de tus propios compañeros.

—En eso te equivocas. Ninguno de los objetos robados estaba en el catálogo. Debí imaginar que era demasiada coincidencia... Pero me obsesioné con la pista de tu padre porque me pareció obvia. Y supongo que Leslie contaba con eso.

Patrick volvió a maldecir. Había estado robando delante de sus narices.

—Tenía la oportunidad perfecta. Nadie cuestionaba su autoridad; al trabajar en el departamento de adquisiciones, podía llevarse lo que quisiera sin levantar sospechas... al fin y al cabo, era la primera en saber lo que entraba de Archivos Nacionales.

—¿Y qué vas a hacer? ¿Enfrentarte a ella?

—Aún no. Tengo que actuar con rapidez y registrar su casa y sus cuentas bancarias antes de que se dé cuenta y se libre de las pruebas.

—¿Crees que sería capaz de destruir documentos históricos importantes? —preguntó, horrorizada—. ¡Trabaja en los archivos! ¡No puede destruir lo que teóricamente se dedica a proteger!

Patrick se encogió de hombros.

—La mayoría de la gente haría cualquier cosa por librarse de la cárcel. He atrapado a ladrones que habrían quemado la Declaración de Independencia sin dudarlo un momento si con ello se hubieran asegurado su libertad.

—¿Estás hablando en serio?

—Completamente. No subestimes nunca a un hombre desesperado; ni a una mujer —puntualizó—. Por supuesto, hay quien se rinde en cuanto apareces en la puerta de su casa, pero otros huyen y de vez en cuando sacan una pistola. Tenemos que estar preparados para cualquier eventualidad.

Mackenzie guardó silencio.

—Bueno, me esperan unas horas de duro trabajo —continuó—. ¿Estarás bien?

—Lo estaré —aseguró ella—. Sobre todo ahora, que sé que vas a atrapar a nuestro ladrón. Además, Stacy y yo habíamos quedado en ir de compras después de acompañar a John al aeropuerto.

Él arqueó una ceja.

—¿Se va de viaje de negocios cuando su mujer está a punto de dar a luz?

Ella sacudió la cabeza.

—Falta un mes para que Stacy dé a luz, y John sólo va a estar fuera un par de días. Volverá el miércoles, con tiempo de sobra.

Él frunció el ceño.

—¿Y cómo lo llevas? Sigues preocupada por el bebé, ¿verdad?

Mackenzie sonrió.

—¿Tan obvio es?

—No, qué va. Sólo se nota cuando frunces el ceño, cuando sonríes, cuando respiras... —se burló.

Mac soltó una carcajada.

—¡No puede ser! ¡No me digas que soy tan transparente!

—Me temo que sí, cariño. Pero no te preocupes tanto; el bebé llegará al mundo cuando tu amiga esté preparada y nosotros saldremos a celebrarlo. Anda, ve a divertirte con Stacy mientras yo investigo a Leslie Shue. Dentro de poco, habremos solucionado el caso.

Mackenzie quiso preguntar qué pasaría después entre ellos, pero no tenía tiempo. Si no se marchaba en seguida, John perdería el avión.

—Tengo que irme. Llego tarde.

Ella se puso de puntillas y le dio un beso.

—Ten cuidado. Te llamaré.

El aparcamiento del aeropuerto estaba lleno de coches, como de costumbre. Mackenzie dejó a John y a Stacy en la entrada y se marchó a buscar un sitio donde aparcar. Cuando por fin lo localizó y entró en la terminal, John estaba a punto de subir al avión.

—Recuerda lo que el médico te ha dicho —le dijo a su esposa—. Puedes salir una hora de compras, pero después tienes que descansar. Y no te dediques a limpiar la casa como una posesa, túmbate, pon los pies en alto y abstente de levantarte salvo para ir al servicio. ¿Entendido?

Stacy sonrió.

—Sí, señor. Lo que usted diga, señor Green.

John la abrazó y le dio un beso.

—No te pongas sarcástica conmigo, querida —le advirtió—. Mackenzie, hazme el favor de cuidar de ella. Volveré tan pronto como me sea posible.

Stacy insistió en permanecer en la sala hasta que John pasó el control y desapareció a lo lejos. A continuación, las dos mujeres se dirigieron al aparcamiento y entraron en el vehículo de Mackenzie, que arrancó.

Sólo entonces, Stacy rompió a llorar.

—No te preocupes, Stacy; John volverá el miércoles que viene y nosotras ya habremos comprado todo lo que el bebé necesita... o más bien lo compraré yo, porque tu marido tiene razón. Debes descansar.

—Ni siquiera puedo dormir cuando está lejos. Te parecerá una tontería, pero ya lo echo de menos.

Mackenzie rió.

—No me parece una tontería. Estás enamorada de él y quieres que esté contigo, por no mencionar que esperas un hijo suyo. Es normal que te pongas nerviosa al...

La camioneta que se saltó el semáforo en rojo del otro lado de la calle no tuvo tiempo de frenar. Se estrelló a ochenta kilómetros por hora contra el utilitario de Mackenzie, que estuvo a punto de salir volando.

Más tarde, Mac ni siquiera recordaba haber gritado. Sólo se acordaba de que el coche se había detenido al estamparse contra un poste de teléfonos y que ella se había dado un golpe en la cabeza.

Después, perdió el conocimiento.

Capítulo 13

OH, Dios mío! ¡Oh, Dios mío! ¡No puedo perder el bebé!

Mackenzie recuperó la consciencia al oír los gritos de Stacy; pero estaba tan mareada que tardó unos segundos en comprender.

—¡El bebé!

Los viejos recuerdos la asaltaron y le dieron fuerzas que no tenía.

—Tranquilízate, Stace. La ayuda está en camino... oigo una ambulancia a lo lejos.

Stacy se llevó una mano al estómago, llorando.

—¡Algo va mal, Mac! ¡Lo sé! ¡Lo puedo sentir!

Mackenzie se soltó el cinturón de seguridad, sin prestar atención a la sangre que le caía por la cara.

—No vas a perder a tu niña —aseguró—. ¿Me has oído? ¡No voy a permitir que la historia se repita!

Stacy cerró los ojos un momento e intentó tranquilizarse.

—Es verdad, tienes razón. Todo va a salir bien...

—Exactamente. Y ahora, respira hondo y despacio.

—Oh, Mac, estoy tan asustada...

—Lo sé. Yo también lo estoy.

Mackenzie se había quedado corta. Sentía pánico. Podía ver la cara de su madre mientras se moría poco a poco delante de ella.

—Maldita sea, ¿dónde está esa ambulancia? ¡Tenemos que llevarte al hospital!

La gente empezó a acercarse al vehículo. Alguien abrió las dos portezuelas delanteras y, a continuación, un enfermero se arrodilló ante Mac, le examinó la herida de la frente y le hizo todo tipo de preguntas.

—No se preocupen por mí, sino por mi amiga. Espera un hijo.

—Descuide, está en buenas manos. ¿Le duele algo, además de la cabeza?

—¿La cabeza? ¿De qué me habla? Yo no...

Justo entonces, Mackenzie sintió un dolor espantoso en la zona de la frente. Y al sentir la sangre que manaba de la herida, se desmayó.

Cuando volvió a abrir los ojos, estaba en una camilla, a punto de subir a una ambulancia.

—¡Esperen! Stacy...

—Ya va de camino al hospital —le informó un enfermero.

—¿Se encuentra bien?

—No lo sabemos todavía. Según me han dicho, está embarazada de una niña.

—Oh, Dios mío, es culpa mía...

—¿Cómo va a ser culpa suya que un idiota se salte un semáforo en rojo? —preguntó el hombre—. Tienen suerte de estar vivas.

—Pero es demasiado pronto para el bebé. Y si a Stacy le pasa algo...

—En el hospital tenemos una de las mejores unidades de obstetricia del país. Créame, su amiga y su hija estarán bien. De momento, usted es la única persona de quien debe preocuparse; porque si no se tranquiliza, tendré que dormirla.

—No, por favor... usted no lo entiende. El marido de Stacy se marchó a Nueva York hace una hora. Es el primer hijo de mi amiga y sólo me tiene a mí. Tengo que recuperarme. No puedo dejarla sola.

—Ya hablaremos cuando lleguemos al hospital y le hagamos las pruebas pertinentes —le prometió—. Sin embargo, no le hará ningún bien a su amiga ni se lo hará a sí misma si se presenta ante ella sangrando y se desmaya.

Mackenzie sabía que tenía razón. Pero estaba asustadísima.

—Está bien. Lo siento.

—No tiene que disculparse. Es normal que se preocupe por ella —afirmó—. ¿Quiere que llamemos a alguien?

—Sí, a Patrick —respondió de inmediato.

—¿Tiene su número de teléfono?

—No, olvídelo. Está trabajando. No quiero molestarlo ahora.

—Deje que eso lo decida él —le aconsejó—. Si me da el número, lo llamaré en su nombre.

Mackenzie se lo habría dado con mucho gusto, pero no se encontraba tan mal. Además, atrapar a la ladrona que había estado a punto de manchar el nombre de su padre, le parecía más urgente.

—No, ya hablaré luego con él.

—Como quiera —dijo el enfermero, encogiéndose de hombros—. Pero si cambia de opinión, hágamelo saber.

Leslie Shue vivía en una casa modesta de Silver Spring, en Maryland. Patrick acudió en compañía de Logan y de los agentes del FBI que los habían acompañado esa misma mañana. Cuando llegaron, los miró y dijo:

—Seguramente sabe que la estamos buscando y que se arriesga a pasar una buena temporada entre barrotes. Estad preparados. Podría ser capaz de cualquier cosa.

—Danos diez minutos para que rodeemos la casa —dijo Logan—. ¿Tienes la orden judicial?

Patrick asintió.

—Sí. Encontré pruebas de sobra en su despacho, incluida una carta de Jefferson a Washington que valdría una fortuna en cualquier subasta. La había escondido en el forro de una chaqueta que tenía en el armario.

—¿Cuánto tiempo lleva en Archivos Nacionales?

—Seis años.

Logan silbó.

—Por todos los diablos... en seis años ha podido robar la mitad de los tesoros del país.

Patrick asintió.

—Y tendremos suerte si podemos recuperar la mitad de esa mitad —observó—. Venga, terminemos de una vez.

Los hombres del FBI rodearon la casa y Patrick y Logan llamaron a la puerta. Durante unos segundos, Patrick tuvo miedo de que huyera; pero en seguida oyeron el cerrojo.

Leslie apareció desarmada ante ellos, pálida como la nieve y con mirada de evidente desesperación.

—¿Cómo habéis sabido que soy yo?

—Por simple casualidad. Te vi esta mañana en las cercanías del Theodore Roosevelt Memorial y supe que no podía ser una coincidencia —respondió Patrick—. Me acordé de que trabajabas en adquisiciones y sume dos y dos.

Ella lo miró con asombro.

—¿Qué relación mantenías con Michael Sloan? —continuó—. ¿Salías con él? ¿O sólo lo utilizabas para dar salida a los documentos robados?

—Michael y yo éramos amigos. Amigos de verdad.

—¿Y él sabía que eras una ladrona?

—¡Por supuesto que no! ¡Él nunca habría... !

Leslie no terminó la frase. Debió de pensar que ya había dicho demasiado, porque cambió de actitud y añadió:

—Quiero un abogado.

Patrick se encogió de hombros.

—Si quieres jugar de ese modo, haz lo que quieras, pero te conviene cooperar.

Ella no dijo nada. Él la miró y le informó de sus derechos.

—Tienes derecho a permanecer callada. Tienes derecho a...

Un agente esposó a la mujer y se la llevó. Minutos más tarde, Patrick y el resto de los hombres se dedicaban a registrar la casa en busca de más pruebas. Encontraron multitud de objetos robados, incluidos una docena de mapas de la revolución estadounidense y de la guerra civil que había escondido en los bolsillos y en los forros de varias chaquetas, faldas y pantalones.

Poco después, uno de los agentes del FBI descubrió un doble fondo en el armario del dormitorio principal. Contenía una fortuna en libros antiguos.

Patrick todavía estaba maldiciendo a Leslie cuando Devin lo llamó por teléfono.

—Ahora no puedo hablar, Devin. Acabamos de arrestar a la ladrona que estábamos buscando y me pillas en mitad de...

—Mackenzie ha sufrido un accidente —lo interrumpió.

—¿Qué has dicho?

—Que ha sufrido un accidente.

—¿Qué ha pasado? ¿Cómo se encuentra? ¿Dónde está?

—La han llevado al hospital Saint Joseph —respondió Devin—. Un conductor borracho se saltó un semáforo y se estrelló contra su vehículo. Acabo de oírlo por la radio y me ha parecido que querrías saberlo.

—Voy ahora mismo.

Patrick cortó la comunicación y salió tan deprisa que estuvo a punto de llevarse a su hermano por delante.

—¿Se puede saber qué te pasa?

—Es Mackenzie. Ha tenido un accidente... Devin me acaba de llamar para informarme. Un conductor se saltó un semáforo y chocó con su vehículo.

—Entonces, márchate. No te preocupes; yo me ocupo del resto.

Logan no tuvo que repetirlo. Patrick ya había salido de la casa y corría hacia el coche.

El servicio de emergencias estaba tan lleno de gente como el centro de la ciudad en plena hora punta, así que Patrick tardó un par de minutos en encontrar a alguien que le pudiera informar.

—Estuvo aquí hace media hora —dijo la enfermera—, pero cuando supo que su amiga estaba dando a luz, se marchó.

—¿Stacy está de parto? —preguntó él—. ¿Dónde las puedo encontrar?

—En el séptimo piso.

Patrick se alejó en seguida.

—¡Cuando salga del ascensor, tome el pasillo de la izquierda! —exclamó la mujer.

Patrick llamó al ascensor y esperó. Estaba tan nervioso que, si hubiera tardado mucho más, habría subido corriendo por la escalera.

Cuando llegó al séptimo piso, se acercó al mostrador.

—Estoy buscando a Stacy Green y a Mackenzie Sloan, una amiga suya. ¿La ha visto? Un metro setenta de altura, cabello castaño y rizado, muy guapa... Es fácil de recordar. Ha sufrido un accidente de tráfico y probablemente llevará una venda en la cabeza —declaró de un tirón.

La enfermera no tuvo que comprobar el registro para responder.

—La señora Green está en la habitación 642, descansando.

—¿Y el bebé?

—En cuidados intensivos, en el piso de abajo.

—¿Y Mackenzie Sloan, su amiga? ¿La ha visto?

—Creo que le iban a hacer unas radiografías, pero puede que le hayan dado el alta y se haya marchado. No tenía muy buen aspecto.

—Gracias. Iré a cuidados intensivos por si se encuentra allí.

Segundos después, no recordaba ni cómo había bajado las escaleras. De repente, se encontró en el piso inferior, preguntó a otra enfermera y encontró a Mackenzie.

Cuando la vio delante de las incubadoras, supo que se había enamorado.

Fue una especie de revelación, que cayó sobre él como un rayo. La amaba y ni siquiera sabía cómo había ocurrido.

Las mentiras de Carla y la separación de su hijo lo habían empujado a prometerse que jamás volvería a confiar en una mujer. Pero le bastó entrar por primera vez en la librería de Mackenzie para saber que todo iba a cambiar. Incluso entonces, cuando todavía la creía sospechosa de un robo.

—¿Mackenzie?

Ella se giró al oír su voz.

—¡Patrick! ¿Cómo sabías que estaba aquí?

—Devin me llamó por teléfono y me dijo que habías sufrido un accidente. ¿Te encuentras bien? ¿Cómo está la niña de tu amiga?

—Mírala tú mismo... es preciosa.

—¿Cuál es?

—La que está en el medio de la segunda fila de incubadoras. ¿No te parece divina? Es igual que Stacy.

Patrick miró el bebé y sonrió.

—Si tú lo dices... pero es verdad que es bonita. ¿Está bien?

—Sí, el médico ha dicho que saldrá adelante. El parto ha sido prematuro y sus pulmones todavía no están totalmente desarrollados, pero no espera problemas.

—¿Y tú? ¿Qué ha pasado?

—Creo que me di un golpe contra la ventanilla del coche. Tenía tanto miedo... estaba segura de que Stacy perdería al bebé y de que la historia de mi madre se iba a repetir.

Patrick la abrazó.

—Pero no se ha repetido. Es una niña preciosa y tu amiga se recupera del accidente. ¿Lo ves? La pesadilla ha pasado. No tienes que preocuparte.

Ella se apretó contra su cuerpo.

—Lo sé... En cuanto vi a la pequeña, se me quitó un peso de encima. Sólo deseaba tomarla entre mis brazos.

Patrick se separó lo suficiente para mirarla a los ojos.

—¿Y eso? Pensaba que no querías tener niños.

—Y no quería, pero...

—¿Pero?

Ella intentó encontrar las palabras adecuadas para explicarse.

—No sé; hace un rato, mientras la miraba, tuve la sensación de que mi madre estaba conmigo y me decía que todo iba a salir bien. Y ahora sé que, decida lo que decida al respecto, todo saldrá bien —afirmó.

—Me alegro. Por lo visto, ha sido un día de lo más agitado...

El teléfono móvil de Patrick se puso a sonar.

—¿Sí?

—Hola, Patrick, soy Logan.

—¿Has descubierto algo nuevo?

—¡No te vas a creer lo que esa mujer escondía en la casa! Hasta el momento hemos encontrado doscientos mapas y documentos antiguos, y eso que sólo hemos registrado la mitad de las habitaciones. No sé lo que pensaba hacer con todo eso, pero habría tenido una jubilación de lo más interesante —comentó con humor—. Es una verdadera fortuna.

—Y sin contar lo que habrá vendido y no podremos recuperar.

—Bueno, yo no estaría tan seguro de eso. Cuando empezamos a encontrar objetos robados, su abogado la aconsejó que colaborara con nosotros. Lleva media hora dándonos nombres y direcciones.

—¿Estás hablando en serio?

—Por supuesto que sí.

—¿Ha dicho algo de su relación con Michael Sloan?

—Ah, sí, lo olvidaba... A Mackenzie no le va a gustar, pero parece que tuvieron una aventura. Lo conoció mientras él investigaba en los archivos y decidió aprovechar la situación. Por lo visto, le empezó a vender documentos robados con la excusa de que pertenecían a una colección privada de su familia.

—¿Y él se lo creyó?

—Sí. Es tan lista que le hizo prometer que no los vendería nunca.

—Buena idea. Ella sacaba dinero y se aseguraba de que los objetos robados terminaban en un lugar de donde no saldrían nunca. Obviamente, no imaginó que Michael Sloan moriría poco después y que su hija los empezaría a vender al desconocer su procedencia.

—Pues esto te va a gustar... Ha confesado que entró en la casa de Mackenzie porque necesitaba los recibos de su padre, pero que entonces oyó una sirena a lo lejos y salió corriendo porque pensó que alguien la había visto entrar y que había llamado a la policía.

—Claro. Por eso salió sin cerrar la puerta —dijo Patrick—. Menos mal... si la hubiera cerrado, no habríamos sabido que alguien tenía llave.

—Bueno, te mantendré informado de lo que suceda. Tu ex compañera está hablando por los codos y sospecho que ha robado mucho más de lo que sabemos.

Patrick cortó la llamada y se giró hacia Mackenzie, que no se había perdido ni una palabra de la conversación.

—¡Habéis arrestado a Leslie Shue! —declaró, feliz—. ¿Qué ha pasado? Con el accidente y el parto, había olvidado la investigación...

Patrick sonrió.

—Con las cosas que encontré en su despacho, no me costó convencer al juez para que me extendiera una orden de registro. Logan y yo estábamos en su casa cuando Devin me llamó y me contó lo tuyo.

—¿Y qué había dentro? ¿Logan ha encontrado algo?

—Oh, desde luego que sí...

Patrick le hizo un resumen de lo que habían encontrado en el domicilio de la ladrona.

—¡No me lo puedo creer! ¿Guardaba libros antiguos en el fondo de un armario? ¿Cómo es posible que una profesional de Archivos Nacionales sea tan descuidada? —dijo con vehemencia—. La humedad es terrible para los libros...

—Sí, pero no le importaba nada en absoluto. Sólo quería asegurarse de que no la atraparan —afirmó él.

—¿Y qué ha dicho Logan de su relación con mi padre?

Patrick dudó, pero decidió decirle la verdad.

—Al parecer, tuvieron una aventura. Lo sedujo, se ganó su confianza y le vendió los objetos haciéndole creer que procedían de una colección de su familia. Además, le hizo prometer que no los vendería.

—¡Cómo se atreve! —exclamó, indignada—. ¿Le hizo prometer que no los vendiera y al mismo tiempo le colocaba mercancía robada? ¡Maldita canalla! ¡Será bruja! ¡Será...!

—¿Qué ibas a decir? —preguntó Patrick, sonriendo con ironía.

Mackenzie se contuvo a tiempo.

—Nada, nada. Pero espero que pase unas largas vacaciones entre rejas.

Él rió.

—Descuida, haremos lo que podamos. Por cierto, ¿te he dicho ya que me enamoras cuando te enfadas?

Mackenzie se estremeció. Pero se dijo que la mención del amor era simplemente metafórica; que no pretendía insinuar que se hubiera enamorado de ella.

De repente, cayó en la cuenta de que necesitaba que la amara. De hecho, era lo que más deseaba en el mundo.

Patrick le había robado su corazón y ya no podía vivir sin él.

—Patrick...

Él la volvió a abrazar.

—Creo que he batido un récord de velocidad durante el trayecto al hospital. Te imaginaba sangrando, tendida en mitad de una calle...

—Oh, no, no te preocupes. Ahora lamento no haber permitido que el enfermero te llamara por teléfono; pero sabía que estabas ocupado con el caso y no te quería interrumpir. No imaginé que Devin te llamaría.

—No vuelvas a hacerme algo así —le advirtió—. No importa dónde esté yo ni lo que esté haciendo. Llámame, por favor. ¿Entendido? Te amo, Mackenzie.

Patrick la besó con tanta ternura y pasión que a Mac se le saltaron las lágrimas.

—¿Has dicho que me amas? ¿Desde cuándo? —preguntó, perpleja.

—Desde la primera vez que entré en tu librería y oí la marcha de John Philip Sousa —respondió con humor.

—¡Deja de tomarme el pelo!

—Bueno, puede que no fuera entonces, pero me enamoré de ti al instante.

—¿Lo dices en serio?

—Sí. Sé que te parecerá muy apresurado por mi parte, pero es verdad. Me había prometido que no volvería a amar a nadie, y cuando te conocí...

—Yo sentí lo mismo por ti —lo interrumpió—. Estaba furiosa contigo porque me considerabas sospechosa de un robo, pero no podía sacarte de la cabeza. Luego, cuando entraron en la librería y viniste a ver si me encontraba bien, supe que me había metido en un lío. Lograbas que deseara cosas que no podía tener.

Patrick la besó en la comisura de los labios, muy suavemente.

—¿Y qué deseas, cariño? Dímelo.

—Te deseo a ti. Te amo, Patrick. Tenía miedo de quererte; sobre todo, después de que me contaras lo de Carla y Tommy. Sabía que querrías tener hijos y yo no quería ser madre. Pero después de lo que ha pasado hoy...

La voz se le quebró y Mackenzie tuvo que detenerse unos segundos para recobrar el aplomo.

—Ahora sé que quiero tener un hijo —continuó—. Supongo que el embarazo me dará miedo y que...

—Deja que yo me encargue de tus temores. Además, no hay ninguna prisa —aseguró—. Ya tengo a Tommy, y sé que os llevaréis muy bien... No te preocupes por nada, Mackenzie, sólo quiero que seas feliz.

—Ya soy feliz. Tú me haces feliz.

—Cásate conmigo.

Patrick no pretendía ofrecerle el matrimonio. No formaba parte de sus planes, pero se sorprendió diciéndolo.

—Bueno, no tenemos que tomar una decisión ahora mismo —se apresuró a añadir—. Imagino que debería haber esperado un poco y haber preparado alguna situación romántica para declararte mi...

—Esto es muy romántico, Patrick.

Él rió.

—¿Te parece romántico? ¿Me declaro en la sala de un hospital y lo encuentras romántico? —preguntó, incrédulo.

—¿Qué hospital? Yo sólo veo al hombre que amo. No necesito nada más.

Patrick se emocionó, aunque consiguió disimularlo.

—Supongo que eso es un sí...

—Por supuesto que lo es. ¿Es que esperabas otra cosa? Al fin y al cabo, vas a ser el padre de mis hijos.

Patrick arqueó una ceja.

—Vaya, antes no querías tener ninguno y ahora, quieres tener varios. ¿En cuántos has pensado, si se puede saber?

—Bueno, ya llegaremos a un acuerdo, ¿no te parece?

—Oh, vamos. Convénceme, cariño.

Patrick esperaba que le diera argumentos a favor de tener hijos, pero en lugar de eso, le pasó los brazos alrededor del cuello y le dio un beso largo, intenso y hambriento que lo dejó sin respiración.

Cuando por fin se apartó de él, ni siquiera sabía dónde estaba.

—¿Y bien? ¿Te he convencido? ¿Cuántos niños vamos a tener?

—Seis.

Epílogo

TODO estaba en su lugar. Las ventanas, con las luces navideñas; el árbol de Navidad, junto al a chimenea del salón; y la mesa, completamente llena con la comida que Kate O’Reilly había preparado.

La cena de Nochevieja comenzaba oficialmente a las ocho de la tarde, pero nadie cumplía con el horario. La gente empezó a llegar a las siete, y cinco minutos después, toda la casa estaba abarrotada.

Con la mirada brillante y un vestido rojo, Mackenzie reía y recibía los besos y abrazos de un montón de desconocidos que parecían alegrarse mucho por Patrick, que estaba encantado; a fin de cuentas, había ido en compañía de Tommy.

En determinado momento, Logan se le acercó y dijo:

—Creo que ha llegado la hora del brindis. Devin, pásame el champán.

—Ya voy... —gritó su hermano, que apareció con varias botellas bajo el brazo.

Mientras Devin y Logan servían las copas de la feliz pareja, Patrick se rió.

—Quiero fotografías de este momento —dijo—. ¿Será posible que mis hermanos hayan asistido a mi fiesta de compromiso? ¡Es increíble! ¡Que alguien eche un vistazo al cielo! No me extrañaría que viera una manada de cerdos volando.

—Eh —protestó Logan entre risas—. Si no recuerdo mal, los tres quemamos nuestras licencias de matrimonio y prometimos que no nos volveríamos a casar.

—Es verdad —dijo Patrick—, pero...

—Pero fue antes de conocerme —lo interrumpió Mackenzie.

—Cierto —intervino Stacy, con John a su lado—. El pobre Patrick no tenía la menor oportunidad. ¿Cómo no se iba a enamorar de Mackenzie?

Patrick arqueó una ceja y miró a sus hermanos, riendo.

—¿Y bien? ¿Tenéis algo que objetar a eso?

—No, nada en absoluto —respondió Logan.

—Estoy de acuerdo con Logan —declaró Devin, sonriendo—. Mac, tú sabes que te adoramos. De hecho, si tuvieras una hermana...

—Te fugarías con ella a los bosques —lo interrumpió Kate O’Reilly, que alzó su copa para proponer otro brindis—. ¡Por Patrick y Mackenzie! Para que su felicidad y su amor dure toda una vida.

Los invitados empezaron a brindar, pero Kate no había terminado la frase.

—¡Y por Logan y Devin! —añadió.

Patrick rompió a reír.

—¿A qué viene eso? —preguntó a su madre.

—A que tus hermanos serán los siguientes —respondió.

Logan y Devin se miraron con espanto.

—¡Oh, Dios mío! ¡Estamos condenados!