Las flores del lago

Linda Astwood

2012, Linda Astwood

Foto de portada: Caju Gomes

ISBN: 9781983322525

Un joven de diecisiete años debe hacerse cargo del negocio familiar al perder a sus padres en un aparatoso accidente. Con el pasar del tiempo, comienzan a tejerse historias entre los lugareños acerca del curioso modo de vivir del hacendado, dicen que mantiene prisioneras a tres jóvenes y que las han visto bañarse desnudas en el lago.

Dedicado a:

Mateo Alejandro

Epígrafe

En el mundo natural existen cientos de flores. Aroma, color, tamaño, forma, e incluso sabor, las diferencian.

Las flores se asemejan a las mujeres; las hay delicadas, suaves, perfumadas, dulces y amargas en ocasiones... No hay razón para tener solo una. Duval concordaba con este pensamiento, aunque no era lo único peculiar que cruzaba por su cabeza.

Un campo completo de flores puede ser demasiado para un jardinero, pero una sola flor no es suficiente.

En su mente merodeaba una curiosa fantasía... Una gardenia blanca, una fresia amarilla y una amapola roja bañándose desnudas en el lago.

Prefacio

La fuente que desata el placer siempre surge del interior del ser humano, pero se nutre del exterior. Accedemos al mundo a través de nuestros sentidos y en ocasiones uno de ellos predomina, siendo el artífice de nuestro apetito.

Podemos expresar este deseo hacia una persona, pero puede que también una cosa sea la destinataria de nuestros más enrevesados instintos, o tal vez la mezcla de estas cosas produzca un éxtasis pleno.

Para el caso Duval, él disfrutaba del placer que le concedía el cuerpo de una mujer, sin embargo, las flores constituían una fuente inagotable de erotismo, en especial porque reunían a cabalidad la respuesta para casi todos sus sentidos de forma extraordinaria: color, aroma, sabor y textura.

Su lugar preferido eran los campos, le encantaba reposar tendido en el suelo entre las flores con la vista dirigida al cielo. Pasaba largas horas comprendiendo la belleza inagotable de las formas y tonalidades de los brotes de fresias, gardenias y amapolas que plantaban en la hacienda. Tenía quince años y aunque había cosas más interesantes que pudiera hacer, disfrutaba de esta afición, como de ninguna otra.

Una tarde, echado sobre su espalda en medio del campo florido, arrancó una amapola roja y brillante y la acercó a su nariz, la aspiró, y luego la puso sobre sus labios con dulzura.

Mientras la movía suavemente, cerró los ojos imaginando que no se trataba de una simple flor, sino de la boca enrojecida de una jovencita, pensamiento que lo hizo excitarse.

Desojó la amapola y lamió los pétalos completamente embriagado de deseo. Seguido los masticó y se trajo el jugo producido por ellos. El efecto lenitivo no se hizo esperar, estaba acostumbrado a beber infusiones de esta planta como tranquilizante. El buscaba un estado de sosiego erótico, al que se había acostumbrado después de beber las tizanas de su madre. Siempre conseguía un sueño profundo posterior a la ingesta de la opiosa bebida, no sin antes haberse masturbado.

Dentro de su pantalón una erección saltó tal como lo esperaba. Al hallarse solo en medio del campo florido, no tardó en darse placer. Utilizó las flores para ello, era algo inevitable. El contacto terso de los pétalos en su miembro, le producía sensaciones catárticas. No comprendía porque esto le sucedía, no tenía claro si era el aroma o la textura, pero su cuerpo disfrutaba plenamente, ejecutando este extraño acto parafílico.

Capítulo 1

Año 1969

Los campos de flores de gardenias, fresias y amapolas poblaban el vasto campo de la casa de los Arrazola, cual si una alfombra proveniente de la India cubriera todo lo que el ojo pudiera ver. El amarillo, el blanco y el rojo, semejantes a una bandera tricolor sobre el suelo, encandilaban los ojos de todo el que lo mirase. Sin embargo, tan hermoso telar de naturaleza no opacaba la misteriosa magia de un lago, donde el cielo se reflejaba como si de un espejo gigante se tratara.

Un hombre alto, vestido de luto y con voz cálida, sorprendió a Duval con un cariñoso «¿Qué más, muchacho?», sacándolo de su viaje astral. Los ojos verdes del chico se encontraron con los del sujeto, los cuales lucían cansados y tristes; pero más allá de la tristeza que sentía por la pérdida de su único hermano, su mirada reflejaba el dolor de tener frente a él a un joven huérfano de padre y madre, sobre cuyos hombros recaería la responsabilidad de un peligroso negocio.

Si bien Duval ya no era un niño, tampoco era un hombre cabalmente hablando; en sus escasos diecisiete años, se encontraba a una edad en donde aún había cosas de su cuerpo que no alcanzaba a comprender y pululaban pensamientos que no podía controlar. Una etapa compleja y sensible, en la cual la mente podía fácilmente visitar caminos obscuros y no volver jamás.

El hombre disimuló como pudo, ante el muchacho, su expresión afligida. Le regaló una sonrisa ladeada y lo instó a arreglarse para el funeral.

Capítulo 2

Año 1979

Duval acariciaba el cabello rojizo y ensortijado de la joven, deslizando sus delgados dedos desde el cuero cabelludo hasta las puntas. Este movimiento lo repetía incansablemente una y otra vez, con la mayor suavidad que le era posible. También separaba mechones de pelo y los colocaba debajo de su nariz imitando un bigote; y no desperdiciaba el momento para sentir su aroma; debía reconocerlo: la fragancia de cualquier rincón del cuerpo de aquella exuberante muchacha lograba endurecerlo. Amapola le daba la espalda; miles de minúsculos lunares semejantes a estrellas cubrían esa superficie. Ella estaba casi dormida y cada roce de Duval le producía placidez. Sus párpados se caían de pesados y pestañeaba para mantenerse despierta; quería seguir disfrutando del tiempo de afecto que él le regalaba, pero su cuerpo se hallaba vencido después de la reciente faena.

Permaneció así, en estado de duermevela, hasta que sintió que la nariz de Duval rosó su nuca. Él lo hizo despacio, con ternura, y justo en el hueso de su columna le depositó un beso insonoro, logrando que su sexo temblara como una réplica telúrica. Duval humedeció sus labios y arrastro su boca desde ese punto hasta su hombro izquierdo, siguiendo exactamente el borde de su músculo trapecio, provocando que los vellos de la pelirroja se erizaran al compás de su tibia respiración. Sólo eso bastó para que el sueño decidiera abandonarla.

En ese momento, giró hacia él, quedando boca arriba; unos senos pecosos y níveos, con pezones rosados y endurecidos, se dejaron ver. Duval no desperdició el tiempo. De forma lenta, pero firme, se prendó a sus pechos, cual infante, y los mamó. Luego, habiéndose hartado de eso, pellizco con sus dientes uno de los delicados pezones, sin hacerle daño. Ella sonreía: lo vio relamerse como quien come un caramelo que empieza_a_derretirse.

Amapola se dejaba tocar, como si su cuerpo fuera la bandeja de bocadillos en una fiesta de hambrientos invitados. Arqueaba su espalda movida por el placer que la lengua tibia de Duval le provocaba. Él, por su parte, se ensañaba con cada parte de su cuerpo sólo para hacerla desear más y más que la poseyera.

A él le gustaba mucho Amapola, incluso más que sus otras flores. Podría haberse quedado así, gozando de ella toda la mañana; pero debía irse porque, en la habitación contigua, otra de sus amantes aguardaba por el jardinero.

Capítulo 3

Año 1979

En otra estancia de la misma casa, Fresia intentaba expresar en su pintura el efecto del reflejo del sol en el agua del lago.

Cada martes, a la misma hora, se asomaba a la ventana del estudio intentando encontrar todos los detalles de ese brillo natural que se mostraba ante sus ojos. La vista desde esa ventana era la que ofrecía la mayor visibilidad del lago.

Esa hora, donde el púrpura y el azafrán predominaban, se había convertido en su obsesión. Su fascinación era tal que tenía cientos de lienzos de la misma escena. Pero, según ella, ninguno era perfecto, por lo que se recriminaba a sí misma por su falta de talento. Sin embargo, no se rendía; al día siguiente lo repetía todo de nuevo.

Se alejó de la ventana, froto sus sienes y se recogió el rubio y rizado cabello en un moño alto, sosteniéndolo con un pincel. Acto seguido, se dispuso frente al lienzo. Tomó otro pincel de la mesita de junto y lo llevó a su boca, chupando la punta para hacerla más fina. Divagó un poco mirando los tonos de pintura en su paleta, y al final eligió mezclar los colores verde y ocre. Untó su pincel y lo deslizó sobre el lienzo, haciendo trazos finos de forma horizontal.

Su concentración se vio turbada por el golpe de la puerta.

—¿Fresia? Por favor, abre. Sé que estás allí—. Fresia calló; pensó que si no le contestaba, esta se iría; pero Gardenia insistió.

—Fresia, necesito contarte algo importante.

La rubia caminó hasta la puerta, y al abrirla la recibió el rostro estremecido de Gardenia.

—Sigue, sigue, no te quedes allí. ¿Estás bien? Parece que hubieras visto un fantasma.

La chica de ojos y cabellos oscuros cruzó la estancia y se sentó sobre la cama. Fresia la siguió y se sentó junto a ella.

—Estoy... Estoy embarazada —soltó la muchacha. Sin entretenciones ni anestesia.

—¡¿Qué?! —reaccionó la rubia, impactada con la revelación. Sintió que la sangre se le había metalizado y subía gélida por los dedos de las manos, hasta terminar en su espina dorsal. Tiritó espantada, a la par que una ira inconmensurable se alojaba en ella. Sin embargo, respiró profundo y disimuló como pudo frente a Gardenia.

—¿Estas segura?

—Sí, si lo estoy.

—¿Y ya Duval lo sabe?

—No, aun no.

—No entiendo por qué estás tan asustada. Creo que él se va a poner feliz— señaló Fresia, exhalando hipocresía.

—Lo dudo. Porque no es suyo —develó Gardenia, soltando la carga que llevaba sobre los hombros y que le estaba pesando como si llevara a cuestas un sacrilegio.

—No bromees con eso Gardenia. Deja de decir locuras.

—He estado viendo a alguien más —declaró la morena, escondiendo el rostro entre sus manos.

Degustaba su saliva un tanto amarga, pero no tenía claro si era a causa de estar contando su secreto o por las típicas agrieras causadas por la gravidez.

—¿Qué has hecho qué? Te enloqueciste —saltó la rubia, levantando el tono.

—Baja la voz. No, no he enloquecido, pero estoy muy cerca de hacerlo. Necesito que me ayudes.

—No entiendo nada, ¿cómo voy a ayudarte? —Se quejó Fresia, apretando la mandíbula.

A ambas les pareció escuchar un ruido. Fresia se levantó y caminó hasta la puerta y puso su oído allí. Luego se agachó hasta el suelo para mirar por la rendija. Cuando se percató de que no hubiera nadie espiándolas, se incorporó y volvió al lado de la morena.

—Necesito irme de esta casa. Ayúdame —le dijo Gardenia a la rubia a modo de súplica. Sus ojos oscuros estaban enrojecidos y con ojeras; era claro que tenía muchas noches sin dormir a causa de la angustia que le producía la situación.

—Eso es imposible y lo sabes. Si llegas a irte, Duval te buscará hasta encontrarte —sentenció Fresia.

—No sé qué más hacer. No puedo quedarme. Ya no puedo estar más con él.

La joven de ojos negros estaba desesperada; tenía un retraso de dos meses y pronto esa barriga se le empezaría a notar. Por otro lado, ya no podía seguir poniéndole excusas a Duval para no estar íntimamente con él.

—Gardenia, necesito que me expliques por qué saliste de la casa. ¿Quién es el padre de ese bebé? ¿Y cómo fue que se te ocurrió traicionar a nuestro Duval?

—Me enamoré, Fresia. No lo planeé —reconoció Gardenia. En su mirada se pudo percibir un ligero brillo. Su expresión se iluminaba como el amanecer, al pensar en Alonso.

—Por Dios, Gardenia… ¿Te enamoraste de quién y en qué momento? Si nosotros no salimos de esta casa…

—Fue en el lago. Nos vimos cerca del lago.

Capítulo 4

Año 1974

Lucía tiritaba. La copiosa lluvia mojaba su delgado cuerpo. Y el escaso calor, que le prodigaba el abrazo de su hermana mayor, no era suficiente para espantar el gélido clima que bajaba del cerro y se metía hasta en sus pensamientos. Sus ropas roídas, más los varios días que llevaban sin comer, hacían que el crudo frío se le alojara en los huesos y en las tripas.

La más grande, Sofía, se esforzaba tratando de ayudar a la pequeña; estaba decidida a no morir, ni a dejar que su hermanita muriera.

Ambas llevaban mucho tiempo viviendo en la indigencia, casi desde que tenían memoria, y siempre habían logrado sortear las peores circunstancias.

El robo era su forma de sobrevivir; robaban alimento, carteras, relojes o lo que pudieran intercambiar por techo y comida.

Su otra herramienta para hallar sustento era causar compasión. Fingir tener dolor o demostrar hambre no constituía un problema.

Era una vida difícil, en especial porque nadie nunca vio más allá de su pobreza. Para la mirada de los pueblerinos «de bien» ellas eran despojos humanos; constantemente eran lanzadas de los sitios como animales con sarna. Terminaron por acostumbrarse al desprecio y a las expresiones vomitivas que manifestaban las personas al verlas.

Habían caminado alrededor de dos días; buscaban alejarse todo lo posible, pero dependían de lo que les concedieran sus cansadas piernas. Se apartaban de aquel pueblo donde alguien de envenenado corazón había llamado a las autoridades. No era la primera vez, ya antes les había pasado, y dejarse atrapar les auguraba un destino conocido, pero odiado; el orfanatorio: un lugar a donde no regresarían jamás.

Las delgadas extremidades de Lucía no pudieron sostenerla más en pie, y justo frente al lago cayó al punto del desmayo. Temblaba, pero no solamente de frío, sino por fiebre. Casi cuarenta grados la tenían al borde de una pérdida de conciencia que no tardó en sobrevenir. Sofía se tiró al suelo y abrazó a su hermana cubriéndola con su cuerpo, para protegerla de las gotas que caían afiladas como dagas.

Sin poder soportar más la inclemencia que las atacaba, rompió en llanto. Por impotencia, por dolor. Porque se dio cuenta finalmente de que no podría salvar a Lucía. Se resistía a dejarla allí, pero tampoco podía cargar con ella.

Sus lágrimas saladas eran el único sabor que su lengua había sentido en días. Recordó que tenía hambre y que el cuerpo entero le dolía, desde el cuero cabelludo, lleno de ronchas a causa de los piojos, hasta las ampollas de los pies. Y lloró aún más, pero su llanto desolado nadie podía escucharlo; la lluvia era estruendosa y, junto con el viento, entonaban una canción mortuoria que la atormentaba. Estaban solas. Completamente solas. Maldijo su suerte y a su padre por haber matado a su madre; el único ser que las había querido.

—Levántate niña —escuchó decir, y pensó que era la muerte quien le hablaba. Levantó su rostro y lo dirigió al lugar de donde la voz provenía, pero en la oscuridad borrosa de esa noche no pudo ver a nadie.

—No llores más, bonita —dijo de nuevo la voz. Sofía se rascó los ojos, retiró el pelo húmedo que le caía en la cara y se incorporó temblorosa; giró y quedó de piedra, pues allí, detrás de ella, se encontraba

la efigie de un ángel hermoso y rubio que le deslumbró los ojos. Piel límpida y mirada del color del jade. El joven más bello que hubiera visto en su escasa vida le tendía la mano y con ello la salvación.

Capítulo 5

Año 1977

Caía la tarde y el sol arrojaba sus últimos brillos del día, otorgando a los campos de flores esos tonos melancólicos del crepúsculo. El lago era un exquisito paisaje de nenúfares, patos y de piel desvestida.

El chapoteo causado por el juego de las jóvenes en el agua fue interrumpido por la voz de Duval.

—Fresia, Gardenia, es hora de regresar a la casa.

—Por favor, un rato más —dijo la mayor.

—Sí, sólo un poco más —pidió también la pequeña.

Duval les sonrió con cariño y se sentó en un viejo y roído asiento de madera a observarlas. Hacerlo no era ningún sacrificio para él, ya que ni siquiera las estaba complaciendo; a él le gustaba verlas allí, semi desnudas en el lago.

Era una rutina que cada sábado las chicas se bañaran allí en medio de la naturaleza. En ocasiones él también las acompañaba.

Un joven de veinte y tantos, y dos jovencitas nadando en el lago, podía parecer una escena inocente, pero sólo sobre la superficie. Por debajo, donde el agua empezaba a oscurecer, un deseo corrupto se forjaba.

Aquellos cuerpos infantiles de las niñas mugrientas que había hallado aquella noche empezaban a verse más carnosos y apetecibles al paso de los días. Duval disfrutaba de admirar sus senos mojados y en libertad, de las risas que relucían con el sol mañanero y de las voces dulces de sus flores cantando a coro la trova que él les había enseñado.

Las flores del lago

son del jardinero;

sus tallos, sus almas,

son el trofeo.

Ellas tarareaban la cándida rima, sin entender que un subliminal mensaje se enrevesaba entre las letras. Y es que en la mente de Duval, durante muchos años de soledad, se había anidado una fantasía: Un jardín de mujeres sólo para él.

Amaba los dos pequeños capullos que había hallado, pero todavía le faltaba uno.

Capítulo 6

Año 1979

—Leí una novela. Fue el último regalo de cumpleaños que me dio Duval; se llama "Nereida". Una historia de la época de la colonia. Una de las mejores historias que he leído... —explicaba Gardenia entusiasmada; una sonrisa se asomaba por sus labios sin que pudiera ser consciente de ello.

—No pierdas tiempo en esos detalles insulsos; bien sabes que no me interesa la lectura. Suelta lo que nos atañe de una vez — reclamó Fresia agudizando su tono.

—Fue tal mi enamoramiento con esa historia que tenía que hablar con el autor. Entonces le escribí a escondidas una carta, felicitándolo por el libro. Le expliqué lo que me hizo sentir. Sólo le transmití mis impresiones. Nunca pensé que me contestaría, pero lo hizo.

—¿Acaso te escuchas? ¡Qué cantidad de estupideces, Gardenia!

—No me importa lo que pienses. Fue tan dulce la respuesta que recibí, que tuve que escribirle de regreso. Leer que sus palabras estaban dirigidas a mí me emocionó. En la vida pensé que aquellas letras pudieran despertar algún deseo en mí —puntualizó con embeleso Gardenia, cuyas descripciones despertaron el asco de Fresia.

—¡Por Dios! ¿Desde hace cuánto te escribes con él? —dijo con expresión de fastidio.

—Seis meses.

—¿Seis meses?, ¿bajo las narices de Duval? —reaccionó la rubia, subiendo de nuevo el tono de voz.

—¿Recuerdas a doña Victoria?

—¿La costurera?

—Sí. Ella es quien me ayuda a mandar las cartas y a recibir las que me manda él.

—Si te descubre, la cabeza de esa mujer va a rodar y además lo vas a perder todo —sentenció Fresia, lanzando una advertencia que esperaba se cumpliera. En el fondo lo anhelaba; que todas desaparecieran para que Duval sólo fuera de ella y de nadie más.

—No me importa eso, Fresia. No me interesa nada material de esta casa y doña Victoria no va a volver, ya la he advertido. Más bien dime si vas a ayudarme —pidió con insistencia la morena.

—Voy a hacerlo. Pero sólo porque te quiero, hermanita —dijo Fresia, al tiempo que sonreía a Gardenia.

Capítulo 7

Año 1974

El trabajo en los campos era su pasión; amaba las flores, tanto las silvestres, como las humanas. Aquellas otras cosas que hacía, las ilícitas, vinieron en el paquete de su herencia, pero había comenzado también a disfrutarlas.

En relación a su vida privada, siempre fue muy celoso y hermético con ello. Ninguno de sus empleados osaba inmiscuirse. Nunca quiso tener un ayudante o mano derecha; él era el autor absoluto de cada acto que se ejecutara.

Duval pensaba que, si la vida le había arrebatado a temprana edad a sus amados padres y años después a su único tío, él tenía derecho a quitarle a la vida las vidas necesarias para compensar esas ausencias. Por eso, no le temblaba el pulso para matar si lo consideraba necesario.

Por otro lado, un hombre como él merecía mucho más de lo que merecía un hombre común. Por eso, una sola mujer no era suficiente.

Para Duval, dada su inteligencia y físico, le era sencillo atraer y tener las mujeres que quisiera. También era hábil para manipularlas a su antojo, para que actuaran y pensaran lo que él deseara, aunque no todas las mujeres eran de su interés. Su experimento había fracasado algunas veces. Y no porque ellas no estuvieran dispuestas a hacer lo que fuera por él, sino más bien por su exquisito gusto. Duval aspiraba a tener, para su propósito, cuerpos vírgenes, sanos y extremadamente bellos.

Desde luego era más fácil controlar una mente inocente, para hacerle temer del mundo, de las enfermedades, de la ciencia y de todo lo que implicara un conocimiento más allá de lo que los ojos pudieran mostrar. Sofía y Lucía llamaron su atención, en primer lugar, por su escasa edad; después, por la necesidad de alimento y cobijo, lo que marcaría una dependencia inmediata; y, al final, por su hermosura.

Cuando la mugre y las heridas de las niñas desaparecieron, descubrió dos rostros delicados. Y aunque según lo que había indagado, eran hermanas de padre y madre, sus arquetipos eran distintos. Una era rubia y la otra morena; una de ojos azules y otra de ojos negros. Su parecido sólo estaba presente en la nariz respingada y en el mentón. Era como estar viendo dos pequeñas obras de arte. Una pintura de la infanta Venus y otra de Artemisa.

Él se sentía un Pigmalión y haría de estas tiernas criaturas mujeres perfectas de carne y hueso.

Capítulo 8

Verano de 1980

Alonso solo podía pensar en Gardenia. Durante el día y la noche su pensamiento era dominado por un sinfín de románticas escenas. Unos ojos oscuros le quitaban tanto el sueño como el apetito. En sólo unos días él se la llevaría lejos, muy lejos de esa caótica existencia. Una carta fue el principio de todo; de una marejada de sucesos que lo llevaron aquel día hasta el lago.

Le parecía un espejismo aquella imagen, un lago esplendoroso cuyas aguas apacibles tenían un color verde azul traslúcido. Sin embargo, aquella majestuosidad fue poca frente a la creación humana más hermosa que jamás había visto. Una mujer vestida de encaje blanco, sentada en una vieja banca, ostentaba todas las descripciones correctas de su carta. Tez clara y larga cabellera oscura. La perfección de lo divino, la personificación de lo sublime. Eso pensó Alonso. Al verla, su corazón cantó miles de canciones de amor en un solo segundo.

Gardenia, quien se hallaba distraída con las flores del lago, levantó la vista y al verlo sus mejillas no pudieron evitar enrojecerse. Una sonrisa trémula comenzó a asomarse en sus labios. Soltó las flores que tenía en su mano y le brindó a Alonso un saludo tímido.

Él se acercó a ella, como quien se acerca a una aparición fantástica, con nervios, con curiosidad, con admiración. Al quedar frente a frente no dijo nada, ni una sola palabra. No pudo. Recorrió con sus ojos el rostro de la joven, deteniéndose en su mirada del color de la turmalina. Así se quedaron algunos minutos, hasta que los labios del escritor sintieron la fuerte necesidad de darle un beso. Y lo hizo; la besó y ella no lo detuvo. El deseo se había tejido desde antes, entre los renglones de aquellas cartas que con tanto amor se habían enviado, y ahora sólo se descosía maravillosamente sobre sus labios.

El tiempo se convirtió en color; primero púrpura y después nocturno, cuando la luna llegó. Sus siluetas amalgamadas se reflejaron en el pasto oscuro. Gardenia debía marcharse, era muy tarde, y las chicas y Duval pronto se darían cuenta de su ausencia.

—No te vayas —dijo Alonso—. Escapémonos.

—Sería una locura —respondió la chica arrugando el semblante.

El escritor tomó su barbilla con suavidad e hizo que lo viera de frente.

—No mereces esto. Tampoco lo necesitas. Yo puedo brindarte mucho más de lo que tienes aquí. Para mí, solo existirías tú. Después de verte, de tocarte, e incluso desde antes, cuando sólo tenía de ti las escasas letras de nuestras cartas, yo ya no pude siquiera pensar en nadie más. Eres y serás la única para mí, hasta el día en que me muera.

—¿Me hablas de muerte? Si aún no hemos vivido, Alonso.

—La muerte y la vida siempre van juntas, mi diosa —señaló con elocuencia.

—Y eso es lo que quiero. Tener una vida. ¿Acaso crees que no me he dado cuenta de todo lo que me pierdo, encerrada aquí? Pero no puedo irme así; él va a buscarme. No va a permitir que me aleje. Si acepto escaparme contigo, debemos pensar en un plan. Mientras siga bajo ese techo, Alonso, no puedo ser plenamente tuya.

—Tú ya no serás jamás de él. Fabricaremos el plan perfecto y, mientras decidimos qué hacer, voy a hospedarme en un hostal cerca del pueblo y te vendré a ver a escondidas.

—Debe ser los viernes, como hoy, ¿recuerdas? —señaló la chica apretando las manos del escritor—. Los viernes son mis noches de reposo.

Alonso no quiso indagar en los pormenores de ese comentario. Lo que Gardenia le había dicho era un hecho insoportable para él; ella le estaba confirmando que, todas las otras noches distintas a la de los viernes, dormía con Duval, incluso sin desearlo. O, peor aún, deseándolo. Sacudió esa terrible realidad de su cabeza y le respondió a su amada.

—Entonces serán los viernes.

Aceptó la explicación de la joven, venciendo sus celos, entendiendo que sólo serían algunas noches nada más. Pronto eso acabaría y él se encargaría de cada detalle, para que el escape no tuviera fallos. Creyó en el amor que ella le demostraba e, igual que un niño, se sintió entusiasmado y feliz. Se aferró a la promesa de verla una vez cada semana y selló el pacto con un beso.

A pesar de la hora y el riesgo, el joven escritor no podía, ni quería separarse de Gardenia. Por un lado, entendía que retenerla suponía un grave peligro. Pero, por otro, su cuerpo estaba pidiendo más de su seductora presencia.

Ella, por su parte, no lograba pensar con claridad; la cercanía de Alonso, su sedoso cabello oscuro, su mirada del color del cielo, el escucharlo y poder tocarle, le habían despertado ansias escondidas y un deseo irreverente que no quería combatir. Se separó de él, se levantó y lo tomó de la mano, llevándolo a los campos.

Y allí, en la casi completa oscuridad, se despojó de su vestido. Gardenia pasó por alto todas las prohibiciones con las que luchaba; momentáneamente olvidó a Duval y a las otras chicas. Si no podía entregarse a este hombre justo en ese momento, moriría.

Alonso hacía varios minutos que luchaba por esconder su excitación; y ahora, frente a él, un cuerpo anguloso y exuberante pedía a gritos que lo poseyera.

Lo inevitable se convirtió en hecho. Esa noche, cuando la luna todavía era joven, hicieron el amor entre las flores.

Probaron el dulce sabor de lo prohibido, el contacto apasionado de la natural atracción; esa que no sólo depende de lo corporal, sino que ha sido estimulada por las palabras y las ideas y que ha nacido como la consecuencia lógica del enamoramiento intelectual.

Capítulo 9

Invierno de 1980

El grito desgarrador y agudo de Fresia recorrió la vieja casona; frente a ella, en el suelo de madera, se hallaba el aparentemente pálido y frío cuerpo de Gardenia.

—¡Está muerta! ¡Está muerta! —Gritó la rubia, a la vez que se inclinaba en el suelo para tomar el pulso de la joven que se hallaba con aspecto inerte.

Amapola salió de su habitación abrazada a su pijama de transparencias y detrás de ella un Duval semidesnudo, desencajado y atónito se aprontó hasta el cuerpo. El joven se inclinó en el suelo, junto a Fresia, apartándola.

—No tiene pulso dijo Fresia—. Duval puso su oído directo en el pecho y, para su tranquilidad, rápido desmintió a la rubia. Cargó en sus brazos a su flor de cabello oscuro y se encaminó a la recámara.

—Amapola, llama al doctor Caraballo. Llámalo de inmediato — ordenó a la pelirroja. Ella, asustada, corrió al teléfono. Abrió con manos temblorosas la pequeña libreta que siempre reposaba junto al aparato y buscó el número que le pedía el rubio.

Estaba tan nerviosa que sus ojos la traicionaban. «Doctor Caraballo, Doctor Caraballo», decía mentalmente mientras su dedo índice repasaba de arriba abajo los renglones del cuadernillo, sin poder hallar el teléfono del dichoso doctor.

—¡Aquí está! —Se dijo a sí misma. De inmediato marcó y esperó hasta escuchar la voz del otro lado de la línea.

En la habitación, una inquieta Fresia caminaba de un lado al otro. Duval no se percataba de ella; él solo tenía atención para Gardenia. Sus ojos verdes estaban llenos de lágrimas. Estaba sentado al lado de su cuerpo inmóvil, besaba cada uno de los nudillos de la morena, acariciaba los brazos y el cuello de la chica y la acercaba a su regazo.

—No, no. ¡Maldita sea! —Se lamentaba el hermoso joven, mientras se mecía con ella.

Duval sentía el estómago revuelto, una especie de aturdimiento o mareo; era una sensación que había experimentado antes. Imágenes semejantes a flases cruzaban su mente, mezclándose con la realidad. Eran

los rostros de sus difuntos padres en la caja fúnebre, o la de su tío en esa sala de velación, las que lo atormentaban. Era el miedo de perder algo preciado.

—Es mi Gardenia, es mi Gardenia —murmuraba.

La rubia no podía de los celos. La carcomía la melancólica manifestación de amor de Duval hacia su hermana. Ella siempre era la última en recibir su amor. Primero estaba la desvergonzada de Amapola, esa casquivana pelirroja que se le había metido a él por los ojos; y de segunda la solapada de Gardenia, que cargaba en su vientre el hijo de otro hombre. Por un segundo se vio tentada a revelar la treta, pero se mordió la lengua.

Fresia lo miraba a él con ira y a ella con envidia. Si bien es cierto que ya no era una niña, su inocente cerebro había sobrevivido a insondables decepciones y tenía escasas cosas a las que aferrarse y pocas personas a las que amar de verdad. Había idealizado a Duval como su propio dios personal.

Aquella noche, en que Duval las recogió, Fresia no se dio por enterada de la existencia del rubio sino hasta la mañana siguiente. La noche entera la pasó con fiebre. Estuvo inconsciente cuando el adonis la llevo en brazos hasta la casona.

Cuando Fresia despertó, se encontró de frente con el simétrico rostro de Duval y al instante su corazón se movió rápido, produciéndose un sonido similar a los cascos de los caballos, pero sólo ella podía oírlo. Eran los latidos emocionados en su pecho, era el despertar de un sentimiento inédito.

Fresia sólo tenía once años y no conocía bien como se sentía una caricia o un beso paternal; tampoco el afecto de un amigo. Por lo tanto se sentía confundida, pero curiosamente feliz.

Él le limpió el rostro con especial delicadeza, curó sus heridos pies, y peinó con devoción su enredado cabello. Estas actitudes tiernas de Duval fueron lo primero que Fresia recibió de otro ser que se sintiera plenamente bien. Creyó que tal vez así se sentía el amor.

Ella quería a su hermana, más Gardenia era muy dura con ella. Aunque esto tenía su razón de ser, la mayor sabía que para sobrevivir en la calle hay que endurecerse a las buenas o a las malas y entre más rápido se aprendiera esta lección, menos sería el sufrimiento. Era suficiente el dolor del cuerpo y del hambre, para también permitirse sentir dolor en el alma. No quería que su hermana fuera tan blanda como había sido ella.

Capítulo 10

Año 1979

Cuando Duval conoció a su tercera flor, supo de inmediato que sería de él.

Manipular a unas jovencitas con la edad de Lucía o de Sofía no supuso un gran reto. Con Amanda siendo un tanto mayor en edad y conocimiento de la vida, resultó frustrante en un principio cortejarla, pero al final, al obtener el objeto de su deseo, se sintió pleno.

Amanda era una de las ayudantes en sus cultivos, hija de uno de los fieles campesinos que trabajaban para él.

Dieciséis años, rostro ovalado y ojos almendrados, figura menuda y senos como puntas de rocas.

La muchacha escasamente había estudiado hasta la primaria. Aunque bien pago por los servicios prestados al hacendado, su padre no se interesó en que su hija alcanzara mayores conocimientos que el de leer y escribir; para él las mujeres solo tenían que aprender sobre la atención del hogar, los hijos y, como mucho, ayudar en las labores campo.

El rubio notaba como ella se sonrojaba al verlo pasar. Y es que Duval era un muchacho atractivo, alto, atlético, con gran dominio de sí; pero además respetado por ser el dueño de una de las primeras exportadoras de flores de la región, conocido por sacar a flote el negocio de su familia por sí solo. Soltero y adinerado, era muy común que las jovencitas se sintieran atraídas hacia él. Sin embargo, más allá de los espontáneos sonrojos de la pelirroja, ella no se le insinuaba como las demás. Parecía no querer propiciar un encuentro con él, como era lo usual con las otras. Así se dio cuenta Duval de que, para probar su virginal cuerpo, debía ser él quien se acercara a ella.

Erró cuando en un primer intento ella no cumplió con verse después de la jornada, bajo los árboles de laurel, ubicados junto a la cerca que limitaba los campos. Ese día, después de esperar por casi una hora, la ira lo dominó y su rabia la pagó su propio puño, al arremeter contra un tronco. Se sintió burlado, ofuscado, más no se rindió.

También fracasó cuando, viéndose a solas con ella en medio de los cultivos, la sorprendió por la espalda. Ella se estremeció. Duval acercó su nariz al cuello de la chica y respiró en él el aroma perfumado de las flores, y vio reflejada en su piel los tonos amarillos del medio día.

Apretando su delicada cintura, seductor, le ajustó su miembro en medio de las nalgas, esperando ver su reacción.

Él sabía que ella lo deseaba, quizá tanto como él la anhelaba a ella, pero por alguna razón la pelirroja se le negaba. Besó su oreja y luego le dijo lo hermosa que se veía. Ella hábilmente escapó de su agarre y corrió lejos de su alcance, tan veloz como una gacela asustada.

La vio alejarse, mientras a él lo devoraba la excitación. La actitud de Amanda, lejos de enojarlo, esta vez lo hizo sonreír; descubrió que estaba más cerca de conseguir su cometido.

Descubrió que ella le temía, así que

resolvió cambiar su estrategia.

Días después, una mañana, antes de que el campo se llenara de trabajadores, se acercó a ella despacio, de frente, midiendo sus pasos, tratando de no verse amenazador. Llevaba una flor escondida en su espalda. Su pelirroja había amanecido más bella; las pecas que cubrían sus hombros a él le provocaban el querer morderlas como si fueran diminutas chispas de chocolate; sus rizos saltaban al caminar y sus labios hoy lo incitaban más que nunca. La chica no exhibía ningún maquillaje; era de esas mujeres naturalmente preciosas, nacidas para ser admiradas.

Llegó a ella sin ningún plan, simplemente movido por un impulso que en ese momento no supo definir.

Ella lo miró acercarse y busco dentro de sí la mayor fuerza que pudiera. Duval la enloquecía de lujuria, de un arrebato tal que estaba segura de no poder seguir conteniéndose más. Sabía que si caía en sus labios, habría caído en un abismo del que no podría salir jamás. Y él no era bueno. Ella estaba consciente de quién era. Había escuchado una y otra vez esas historias de las chicas en el lago y temía perder su libertad y su familia. Temía ser objeto de su deseo cada vez que él lo quisiera o lo demandara. Tenía miedo de perder su identidad, su nombre verdadero. Amanda. Se llamaba Amanda. Y a su propio nombre se aferró, mientras aquel adonis se puso frente a ella.

Con encanto, Duval presentó ante los ojos de Amanda una roja amapola.

—Eres más hermosa que todas las demás flores en estos campos; más hermosa que las fresias, más hermosa que las gardenias… Eres mi amapola. Hueles como ella. Eres tan bella como dañina. Eres igual que ella. Eres como mi droga —le dijo.

Los ojos de Amanda suspiraron de amor ante las palabras del adonis. Levantó la vista para notar la mirada traslúcida de Duval y sintió que el campo entero se había esfumado. La escasa distancia entre ellos desapareció. Se dio cuenta de ello cuando sus senos se habían tensionado contra el pecho del hermoso rubio que en vano intentaba rechazar.

Él temblaba por ella; tenía sobre sus labios una sonrisa ladeada. Amanda sintió sinceridad y entrega en la actitud del adonis. Percibió reciprocidad, esa chispa que te hace saber que el sentimiento expresado es verdadero. Eso la hizo caer. De inmediato dejó de luchar contra sí misma y ya no le negó más su boca, ni su mente, ni su cuerpo. En ese momento, cuando sus labios se encontraron, a ella ya no le importó nada; ni las historias, ni el encierro, ni las otras chicas, ni su familia. Solo quería ser de Duval. En piel y alma. Y él, por su parte, descansó. Se dijo a sí mismo: «Por fin mi jardín está completo».

Capítulo 11

Invierno de 1980

Duval se vistió y, como era costumbre, encintó en su pantalón su revólver calibre 38, Smith & Wesson Special, de empuñadura dorada, la cual había heredado de su padre.

El doctor Caraballo no pudo acudir al llamado y, en su reemplazo, un doctor de nombre Alonso Ferreira fue el que procedió a revisar el cuerpo inerte de la muchacha.

A Duval le llamó la atención cuán joven era el aspecto de este doctor. Pero su nerviosismo ante el estado de salud de Gardenia no le permitió indagar la experticia del médico, ni las razones por las cuales el doctor Caraballo había designado a este hombre que no parecía superar los treinta años. El adonis lo único que deseaba era que le dijeran que tenía su pequeña flor.

El doctor Ferreira procedió a auscultar a la joven. Y después de dar uso a la mayoría de los aparatos que trajo en su pequeña bolsa de cuero, se pronunció:

—Debemos llevarla al hospital. El estado es grave.

—¿Pero, qué es lo que tiene? —consultó desconfiado Duval.

—En mi opinión ha ingerido algo dañino. No podemos esperar mucho tiempo más o puede ser fatal.

—¿Algo así como un veneno? —acotó Fresia, dando realismo a la situación.

Duval no quiso escuchar nada más, ni siquiera esperó que el médico respondiera. De inmediato se levantó para cargar el cuerpo desvanecido de Gardenia e irse con ella. Pero Fresia, conociendo de antemano el plan entretejido por su hermana, dio inicio a su magistral actuación.

—Yo quiero ir —le dijo colgándose del cuello de su camisa.

—Sabes que no puedes salir de esta casa, Fresia. Te quedarás aquí, con Amapola.

—Es mi hermana. Tengo derecho a ir con ella —suplicó.

Duval dudaba respecto a dejarla ir con él. Siempre evitaba a toda costa que alguna de sus flores saliera al exterior de la casona. Temía que alguien se les acercara y les hablara, provocando la alteración de sus manipuladas y frágiles psiques; haciendo con eso que su elaborada vida de ensueño se viniera abajo. Le había costado mucho conseguir lo que tenía y estaba decidido a no dejar que destruyeran su paraíso oculto.

Sus flores eran lo único que él tenía en el mundo. Así que las protegía incluso de sí mismas. Las privaba de cosas fantásticas, pero les daba algo que nadie podía otorgarles, o eso creía él.

Para atenderlas, había acondicionado estancias grandes y dispuestas especialmente para cada una, con todas las comodidades y privilegios que podían hacer feliz a una mujer, según su criterio un tanto obsoleto. Les había enseñado diversas expresiones artísticas y otras actividades complementarias como: pintura, escritura, lectura, costura, bordado, repostería, deportes lúdicos, elaboración de arreglos florales, música, teatro y poesía; para que con ellas encontraran entretención y ocuparan su tiempo libre.

La televisión, la radio y las revistas estaban prohibidas, al igual que relacionarse con otras personas.

Gardenia, por ejemplo, amaba la lectura, la escritura y la poesía. Amapola, armar arreglos florales, la repostería, la cocina y la costura. Fresia, por su parte, se emocionaba con la pintura, el piano y el teatro.

A las personas que contrataba para educarlas, así como a las que trabajaban para él, las hacía firmar un contrato con cláusulas estrictas de confidencialidad y secretismo, incluyendo dentro de las prohibiciones nunca mirarlas de frente, ni tocar temas de la actualidad o las noticias.

Controlaba sus dietas y su condición física, por lo cual los cuerpos de las jóvenes estaban bien alimentados y ejercitados. Ellas obedecían sin discutir. La confianza y la entrega hacia él era absoluta y placentera.

En cuanto a los placeres sexuales, estos eran su santo Grial, su más valiosa adquisición, la joya preciada, lo que le daba sentido a todo y en torno a ellos había verdadero misticismo, pero a la vez liberación. Les había enseñado a satisfacer sus deseos más profundos y a cada una le había otorgado un cometido, para con ello prodigarse a sí mismo la satisfacción más completa.

Él, a su vez, se había hecho un maestro en conocer sus cuerpos, sus resquicios e intersticios, sus debilidades y sus antojos. Ellas no podían hacer más que ceder a sus talentosas manos, capaces de hacerlas rendir ante su innegable habilidad.

Se había convertido en un estudioso de la filosofía tántrica y de sus aplicaciones en la sexualidad; entrenaba cada uno de sus sentidos y los de sus flores, para que estuvieran al servicio del placer pleno de sus cuerpos.

De algún insólito modo, estos encuentros filantrópicos de ansias y piel, no constituían un menosprecio para ellas. Uno de los principios de esta convivencia polígama era que siempre debía compartir el tálamo solo con una flor. El espacio con cada una era sagrado y la regla era inquebrantable.

Duval no creía en el matrimonio, ni en Dios. Este se había convertido en su enemigo la noche calurosa del sesenta y nueve, cuando un policía tocó a su puerta para anunciarle que un aparatoso accidente lo había dejado huérfano de padre y madre.

Los campos de flores eran un sitio vedado. El único espacio a donde ellas podían salir y tomar algo de sol era el lago, el cual estaba delimitado por una cerca de enredaderas y espinas.

En el pueblo respetaban tanto a Duval Arrazola, que nunca se atrevieron a cruzar la cerca, ni a preguntar al hacendado sobre lo que pasaba en el interior de su casona.

Era posible que algún incauto hombre se atreviera a acercarse hasta esa zona buscando lo que no se le había perdido; algún curioso con morbo, movido por las historias de los pueblerinos, con suficiente coraje para osar asomarse e intentar ver los cuerpos escasos de ropa que se bañaban en el lago que, según decían, eran iguales a deidades. Pero que rezara este pobre ser para que Duval no lo descubriera, ya que los celos del adonis con sus flores eran desmedidos, y movido por la ira podía hacer cosas muy, muy malas. Estos actos ruines del hacendado también circulaban de boca en boca, entre los lugareños, causando que un halo enigmático se encargara de cobijar los alrededores de la vieja hacienda.

Gardenia conocía a Duval y por eso temía. Ese mismo temor la había hecho fraguar un plan junto con Alonso, para escaparse. Tenía claro que había cometido una falta grave e irreparable y no creía que pudiera salir de esta situación con vida.

Alonso disimulaba que sentía angustia. Podía darse cuenta de que Duval no iba a facilitar las cosas y que era probable que el plan se saliera de control. Temía por Gardenia y por su hijo, pero no estaba dispuesto a dar un paso atrás.

Ellos sabían de antemano que las probabilidades de éxito eran muy pocas, por lo cual calcularon cada detalle de ese día por alrededor de un mes. La pareja no contaba con mucho más tiempo, pues pronto el estado de embarazo de Gardenia se haría visible.

Habían planeado inicialmente que Gardenia escapara por la cerca que bordeaba el lago. Pero era riesgoso, porque solo podrían realizar tal hazaña durante el día, ya que de noche Duval siempre estaba en casa. Y de día el personal del cultivo podría verla y darle aviso de inmediato.

Además, el acceso hasta el lago no permitía el ingreso de ningún vehículo, y el trayecto hasta la carretera era extenso y plagado de animales rastreros, como alacranes y serpientes.

Luego pensaron que podrían preparar algo que Duval bebiera o comiera que lo hiciera dormir durante algunas horas. Pero la única de las tres que estaba designada para manipular su comida, además del servicio, era Amapola y a ella no podían contarle nada, porque veneraba a Duval y nunca sería participe de tamaña traición. Estaban seguros de que ella los delataría. Y no se equivocaban.

Amapola mantenía un celo especial por Duval que la mantenía aislada de sus convivientes en la casa. Y aunque no trataba mal a las hermanas, se resistía a llevar una relación cercana con ellas, entre otras cosas porque sentía que su relación con Duval era superior a la que él tenía con ellas. Por otra parte, le costaba mucho enfrentar el hecho de tener que compartir al hombre que amaba.

Lo último que se les ocurrió fue que Gardenia se hiciera pasar por enferma, y que su estado aparentara ser grave, de manera que Duval se viera obligado a llamar al médico.

El elaborado plan implicaba que Alonso previamente debía buscar por todos los medios que el médico de confianza de los Arrazola le permitiera trabajar en su consultorio como ayudante o de lo que fuera. Mantendría un bajo perfil y actividades que lo obligaran a permanecer siempre en el consultorio. Con eso solo tenía que esperar la llamada y acudir a la hacienda en reemplazo del Doctor Caraballo, para lo cual inventaría la excusa de que este se hallaba en una conferencia fuera del país.

De esta manera, el escape podría ser en auto y Gardenia no estaría sola. Era cierto que quedarían en evidencia muy pronto, pero tendrían la oportunidad y el tiempo necesario para desaparecer. Solo necesitaban una distracción y que Duval aceptara que Gardenia se fuera sola con el médico, mientras él los escoltaba detrás. Debían alquilar un auto Chevrolet Nomad, el cual contaba con una larga cabina trasera.

Aquí las capacidades histriónicas de Fresia eran indispensables; ella debía hacer todo lo necesario para que Duval la dejara ir con él, con el fin de entorpecerle la atención en el trayecto y permitir la puesta en marcha del escape de Gardenia y Alonso.

—Señor Arrazola —pronunció Alonso con el susto amarrado a la garganta, desviando su mirada del arma que cargaba Duval en el cinto de su pantalón—. Permítale ir a la joven con usted. De todas maneras no conozco mucho la zona y necesitaré que me escolte por la ruta que debo seguir para salir de aquí; antes de llegar me perdí varias veces. Además yo cuento con un vehículo especial para trasladar a la paciente más cómodamente.

Duval estaba embrollado. Los miedos de su infancia volvían incesantemente, alterando su imperturbable semblante. En especial al notar la pálida tez de Gardenia tendida sobre la cama.

Por otro lado, Fresia con su incómoda petición lo trastocaba, porque en verdad era una solicitud justa; se trataba de su hermana, su único familiar, pero estaba consciente de que a la vez corría un riesgo al dejarla ir con él; porque la rubia era la menos preparada para ver el mundo real, así que se hallaba en una encrucijada.

Cada minuto perdido era angustioso para cada uno de los presentes por distintos motivos. Amapola estaba en estado de choque; no participaba, no hablaba, solo se limitaba a llorar. Gardenia, tendida sobre la cama, debía permanecer impávida pasara lo que pasara. Alonso debía estar alerta de cualquier movimiento que pudiera romper con el orden de la estratagema. Duval temía la muerte de su flor y que alguien sacara a la luz su oculto y tergiversado universo personal. Pero ninguno reparaba en Fresia.

Fresia cavilaba acerca de una elaboración maquiavélica que había preparado con minucioso detalle. Calculadora, había dispuesto sus alfiles en ese intrincado juego de ajedrez.

Después de meditarlo largamente, Duval decidió dejar que Fresia lo acompañara. Ella se emocionó, o al menos lo aparentó con realismo, y agradecida besó sus manos con devoción.

Alonso veía impactado la escena, aunque trataba de enmascarar sus emociones y mantenerse en su pose de médico. Pero advertir las actitudes de las chicas para con él le hacía sentir cierta repulsión. Esto que ellas vivían bajo ese techo era algo muy retorcido y surreal. Ahora más que nunca estaba dispuesto a sacar a Gardenia de allí a como dé lugar, aunque aun a costa de su propia vida.

Procedieron con lo pactado. Duval ayudó al falso médico a cargar a Gardenia en la camilla y su corazón se desmoronó al ver cerrar las puertas del vehículo con ella adentro. Alonso raudo subió al asiento del piloto, aferrado a su fe y a todos los santos en los que creía. Ahora se pondría en marcha la segunda fase del plan y rogaba para que nada se saliera de control.

Capítulo 12

Amapola se sentía triste por Gardenia, pero si era sincera consigo misma, también quería que se muriera. Ese sentimiento le erizaba la piel; se asustaba de tenerlo porque no se creía capaz de desear tan terrible mal a otro ser humano, más estaba experimentando emociones tenebrosas imposibles de obviar.

Las emociones que sentía no podía controlarlas, ya que necesitaba algo de lo que hace rato carecía, y era poder sobre sí misma y sus emociones. La pobre se había convertido en una marioneta y ni siquiera era consciente de ello. Se había vuelto el juguete favorito de un amante enfermo.

La pelirroja también sentía envidia hacia Fresia, ya que la pequeña iba a poder salir de la casona y ella anhelaba eso. Ver rostros distintos, visitar la plaza del pueblo, las tiendas, el teatro y los restaurantes.

Estos lugares estaban en alguna parte de su memoria, enmohecidos por el tiempo del encierro. Sin embargo, aún con ese palpitante anhelo, no hizo mueca de querer ir con Duval al hospital.

Una vez los cuatro se habían ido, subió a su alcoba y comenzó a pensar en un futuro paralelo, donde Duval y ella pudieran ser felices solos, sin la estirada de Fresia, sin la mustia de Gardenia, sin secretos, sin rituales, sin ocultarse. Sus pensamientos la llevaron a vagar por futuros utópicos, alegrías imposibles y añoranzas vedadas.

Miró extrañada hacia la mesa de noche, donde vio un chocolate blanco y un papel doblado; tomo la nota y empezó a leer. Lo que leyó le derritió el corazón.

Para mi flor preferida, un bocado que te endulce los labios en mi espera.

Atentamente,

Duval.

Aprisionó el papel en su pecho y sintió felicidad. Olvidó los negros sentimientos que se cocinaban en su alma, los recuerdos del mundo que había perdido, la existencia de las otras que ensombrecían su amor. Por ese minuto sintió que tenía la dicha en sus manos; él la amaba y era lo único que valía.

Se sentó sobre la cama y degustó con una sonrisa enamorada el chocolate. Seguido recostó su cabeza en la almohada y los párpados empezaron a resultarle más pesados que de costumbre. El aire al tiempo le resultó escaso. No comprendía lo que le estaba sucediendo a su cuerpo; era como si no la obedeciera. Sus labios estaban adormilados; llevó los dedos hasta ellos y una gota de sangre le hizo darse cuenta de que algo no estaba bien. Luego le vino un espasmo y segundos después otro más. Intentaba gritar, pero no le salían palabras; solo espuma por la boca. El tercer espasmo la tiro al suelo. Se aferró a las sábanas que resbalaron de la cama. Y así, lenta y dolorosamente, fue perdiendo la conciencia, hasta que dejó de respirar.

En la sombría habitación, su pelo rojo desparramado y sus ojos despepitados serían la imagen cruel que recibiría la próxima persona en abrir la puerta.

Capítulo 13

El trayecto hasta el hospital era largo y dispendioso, dado que la hacienda de los Arrazola estaba alejada de la ciudad. Fresia se sentía emocionada, como si aquello no fuera un plan maestro del escape, sino un día de picnic en el campo. Y su felicidad radicaba en que habiéndose ido su hermana, ahora habría más Duval para ella, en especial porque la hermosa Amapola ya no estaría para inmiscuirse entre los dos.

Duval comenzó a notar que el Chevrolet del doctor se quedaba rezagado, por lo que disminuía la velocidad cada cierto tiempo. Cuando lograba ver por el retrovisor que mantenían una distancia más prudente, se tranquilizaba.

Durante el trayecto pensaba como evitar que Fresia se prendara de lo que había fuera de la casona. Su semblante le denotaba preocupación, y no apartaba la vista del camino frente a él, ni tampoco del retrovisor. Fresia, por su parte, se preparaba para su acto principal.

En el otro auto, Gardenia aguardaba en la cabina trasera del vehículo, muerta del miedo; pero la voz de Alonso la calmaba.

—Solo estoy esperando la señal. Todo está dado. No desesperes mi amor; en poco tiempo estaremos lejos de él.

Alonso esperaba ver la mano de Fresia por la ventana, soltando un pañuelo. Esa era la señal. Justo allí iniciaría el escape.

Alguno metros adelante, en el auto de Duval, Fresia disponía el escenario para seguir con lo pactado.

—Duval, tengo demasiado calor; la noche está muy húmeda, ¿puedo bajar la ventanilla?

La petición de la rubia no era relevante para Duval, ya que él estaba barajando sus pensamientos; se sentía intranquilo con el estado de Gardenia. La morena era su flor más culta, la más sacrificada, la más fuerte y la más honesta. Con ella podía pasar largas horas en interesantes pláticas; siempre conseguía tranquilizar sus preocupaciones relacionadas con los negocios, los cuales en ocasiones podían ser agobiantes. Y aunque lo que él le contaba acerca de aquello era solo una ínfima parte de lo que en verdad hacía, Gardenia tenía la habilidad de sosegarlo por completo.

Asintió al pedido de la rubia y ella bajo la ventilla. Fresia, aparentando candidez, sacó de su bolsillo un pañuelo blanco y empezó a jugar con él.

—¿Duval? ¿Quién de las tres es tu preferida? —preguntó la joven siguiendo con el guión.

—¿Qué tonterías preguntas, Fresia? A las tres las quiero. A las tres —respondió molesto con su inmadurez, sin voltear a verla.

No le sorprendía el comentario de Fresia; ella era la más díscola de las tres.

—Pues no te creo —contestó rebelde.

—Ahora no es momento para tener esta conversación.

—Nunca es el momento, nunca —recriminó la rubia. Si fuera yo la que estuviera enferma, estoy segura de que no harías esto por mí —mintió. Ella sabía que Duval haría esto por cualquiera de sus flores, pero su propósito era sacarlo de las casillas y que se distrajera al volante, dándoles alguna ventaja a los amantes del auto que venía detrás.

El camino era bastante oscuro y solitario. En los escasos minutos que llevaban de trayecto se habían cruzado con un auto, a lo sumo dos. Faltaba poco para atravesar un estrecho puente donde solo podía cruzar un auto a la vez. El puente rudimentario llevaba tiempo siendo el paso obligado hacia la ciudad; de allí solo veinte minutos los separaban del pueblo, donde podrían tomar la autopista.

El río debajo del puente se hallaba tumultuoso y el arroyo sonaba más que de costumbre, remolcando ramas y piedras que la lluvia había arrastrado de lo alto de la montaña.

—Si fueras tú habría hecho lo mismo. ¿No entiendes que la quiero a las tres? —explicó el adonis.

—No es cierto —reclamó—. Tú tienes una preferida y no soy yo.

Había algo que Duval no toleraba y que lograba hacerlo perder los estribos con celeridad, y eso era la impertinencia.

—¡Deja ya el tema, Fresia!— refunfuño exasperado.

Miró el retrovisor justo antes de empezar a cruzar el puente. En ese instante, Fresia puso la mano derecha en la ventana, lista para soltar el pañuelo.

—Tu preferida es Amapola. Yo lo sé y Gardenia lo sabe, por eso intentó quitarse la vida.

—¿Qué? ¿Qué locura estás diciendo?

El adonis frenó en seco justo al inicio del puente. La impresión por lo dicho por Fresia lo hizo desconcentrarse y por un segundo olvido mirar el retrovisor. Fue ese momento en que Fresia astutamente soltó el pañuelo.

La señal del escape estaba dada.

—Creo que usó veneno para ratas, amor. Encontré una botella en nuestro tocador —señaló inocente.

—¿Por qué? ¿Por qué tomaría veneno?

—Por culpa de Amapola —respondió. Fresia preparaba el escenario. Luego, cuando regresaran a casa y Duval encontrara el cuerpo yerto de Amapola, le diría que la conciencia la había hecho actuar así.

—Esta mañana cuando tú estabas en los cultivos, ambas tuvieron una discusión horrible. Y Amapola le dijo a Gardenia que tú, tarde o temprano, te desharías de nosotras, para quedarte con ella.

—Eso no puede ser cierto, mientes —recriminó, dándole una mirada furiosa.

Duval se vio tentado a golpear a la rubia. La mujer que describía Fresia no era su dulce flor. Amapola no podía ser capaz de algo así; era la más dulce de las tres, la más perfecta, la más bella. Era su predilecta. ¿Sería posible que Gardenia y Fresia se estuvieran dando cuenta de su debilidad por Amapola?

Administraba con exactitud el tiempo que compartía con cada una de ellas; creía no haber cambiado, pero tal vez sí. Si hasta él mismo se sentía distinto, solo que no lo había querido aceptar; no era capaz de reconocer que la pelirroja estaba ocupando su mente día y noche, por encima de cualquier otro pensamiento.

En el Chevrolet, Alonso vio el pañuelo y supo que era el momento de escapar.

—Es tiempo, Gardenia. Tu hermana soltó el pañuelo.

La morena que permanecía en la parte de atrás del vehículo se dispuso a sentarse en el asiento del copiloto. Ambos entendían que no contaban con mucho tiempo; la distancia que llevaban del auto de Duval eran alrededor de quince metros. Debían dar reversa y doblar por la intersección que habían acabado de pasar, la cual conectaba a una carretera que ya nadie usaba, para ir a la ciudad.

Fresia seguía atacando a Duval, buscando mantenerlo ocupado.

—Yo no miento. Amapola no es la mujer que tú crees. ¡Maldita la hora en que la llevaste a nuestra casa! —declaró la rubia en tono trágico.

—No te creo, Fresia. Mientes.

Aunque Fresia actuaba, entremezclaba sus propios sentimientos en el discurso que presentaba ante Duval; y al notar como defendía a la pelirroja, la rubia se inundó de dolor y de ira.

Duval intento mirar al retrovisor y Fresia le obligó a mirarle, sosteniéndole el rostro con las manos.

—Amapola es mala —le dijo casi al punto de llorar por la impotencia.

—Suéltame —se quejó el adonis. Y miró de inmediato hacia el retrovisor. Para su consternación, no vio la ambulancia.

—¿A dónde demonios se fueron? —gritó estrellando sus manos contra el volante. Fresia vio el fuego en sus ojos y calló. Ya había tentado al diablo lo suficiente por esa noche.

—¡Tú tienes la culpa; eres una insolente, Fresia! —gritó de nuevo, pero más alto esta vez.

La muchacha bajó el rostro, reconociendo su parte de culpa, pero satisfecha de haber logrado su cometido.

Duval terminó el recorrido del puente para poder regresarse. El croar de las ranas y el sonido del agua, que en otro momento pudieran haber sido un arrullo, se habían tornado en el sonido de la desesperación y de la impotencia; algo no estaba bien. Estaba seguro de que ellos venían detrás; el auto no podía haber desaparecido mágicamente.

Fresia guardaba en su corazón la esperanza de que Duval le creyera su mentira, que le dijera que creía en ella, antes que en Amapola. Pero lo cierto es que Fresia tenía la habilidad de alterarlo, de incomodarlo. No era sumisa y dulce como la pecosa, ni serena y comprensiva como Gardenia. Fresia era caprichosa, egoísta, celosa. Siempre exigía de él más que las demás; nunca estaba satisfecha con el tiempo que él le otorgaba.

Desde la misma semana en que la recogió de los alrededores del lago, se impresionó de su inteligencia. Pero sabía que con ella habría siempre una lucha; era muy dada de su parecer y muy demandante. Ahora en su adolescencia, Fresia, siendo la menor, atravesaba por la fase más álgida de su corta vida y todos sus «defectos» estaban enloqueciendo a Duval.

Si bien la quería, no estaba dispuesto a soportar las mentiras. Y él la conocía bien; sabía que cuando mentía los agujeros de su nariz se ensanchaban y, aunque tratara de disimularlo, no lograba esconderlo del todo.

Fresia refunfuñaba con los brazos cruzados a la altura de su pecho; se había hartado del dichoso plan; hiciera lo que hiciera siempre sería la que estaba en el último lugar. Su amada Gardenia, en la que tanto creía, lo había engañado en sus narices y ella, que le había sido fiel, le pagaba así.

Duval, una vez fuera del puente, detuvo el auto en medio de la intersección. Pensaba en sus opciones; la derecha o la izquierda. ¿A dónde rayos se habían ido?

Fresia no podía más. El hecho de no poder conseguir del rubio su amor pleno le causaba un intenso dolor; sentía como si la estuvieran despellejando viva y ya no quería soportar más el cariño anémico que Duval le daba; lo quería todo, o mejor no tendría nada.

—Me iré de tu vida, Duval. Me iré para siempre. Está claro que no significo nada para ti —declaró y se bajó del auto antes de que él emprendiera de nuevo la marcha.

—¡Mierda, Fresia, vuelve al auto! ¡Vuelve aquí! —chilló, pero la rubia no se detuvo; camino de regreso al puente sin interesarle el peligro.

—¡Chiquilla del demonio! —exclamó el adonis, lleno de ira, bajándose del auto para seguirla.

Fresia comenzó a llorar; debía sacar todo el veneno que la estaba carcomiendo. Así que se detuvo y giró hacia él para decirle la verdad.

—Tu amada Gardenia te abandonó —reveló la joven, con expresión adolorida.

—¿No te cansas de mentir?

—¿Acaso vez el auto por aquí? Ese doctor no era ningún doctor; era el amante de Gardenia. ¡Su amante! —le gritó.

Las imágenes de los últimos hechos hicieron un viaje rápido por la mente de Duval. Gardenia inconsciente, un doctor desconocido. La insistencia del joven médico en irse a solas con la joven.

—No, no —dijo negando con la cabeza, a la vez que la sangre le subía a borbotones hinchándole la vena de su frente. Caminó hasta Fresia, mientras ella caminaba dando pasos hacia atrás, alejándose lento de él.

—Es una puta. Tu Gardenia se embarazó de él —escupió la rubia, con los ojos húmedos de lágrimas cargadas de aflicción.

Duval se puso frente a ella y la tomó por el cuello. Fresia notó que él también lloraba, pero sus motivos eran diferentes. Advirtió en su rostro odio. Odio hacia ella.

—Suéltame —reclamó con terror. Duval se había dado cuenta de que había sido víctima de una treta, pero esto no se quedaría de este modo. La tierra no le alcanzaría a Gardenia para esconderse; ella volvería a casa a como diera lugar. Que se preparara el sujeto de pacotilla que había osado quitarle a una de sus flores. Y sobre Fresia, siendo su cómplice, también llevaría su parte.

A la rubia le escaseaba el aire, el cuello se le tinturó de escarlata. Las manos de Duval la asfixiaban. Su mente se sumergió en un agua negruzca y borrosa similar al río Aqueronte. Clavó sus uñas en la piel de Duval.

—Suéltame —dijo de nuevo, pero esta vez de forma inaudible.

Duval estuvo tentado a dejarla morir allí mismo, pero al ver los ojos acuosos de la joven, la soltó espantado de haber llegado hasta esos límites con ella. Vio frente a él a la pequeña flor, que con tanto fervor cultivó. Se negaba a acabar con el esfuerzo de todos esos años.

Fresia sobó su cuello y lo miró con dolor, un dolor que nació de las entrañas. No podía creer que el hombre que amaba con tanto fervor pudiera hacerle daño. Algo en ella murió en ese instante, tal vez… El último resquicio de bondad que le quedaba.

Duval la tomó del brazo y la arrastro con él, unos cuantos metros hasta el auto, pero la pequeña flor no reaccionaba; aun no salía de su estupor. Había entregado su virginidad a ese hombre, toda su inocencia, su lealtad, su libertad, su amor, su alma. Incluso había llegado a matar por estar con él. Pero él iba a asesinarla sin culpa alguna; ella vio en los verdes ojos del rubio la muerte, tan clara como el alba. El estómago se le revolvió y comenzó a vomitar.

Tal acto tomó a Duval desprevenido y no supo si ayudarla o alejarse. Finalmente volvió en sí y la sostuvo para que terminara.

—Perdóname, Fresia. No quise lastimarte —dijo Duval con una especie de pesar perverso que se reflejaba en sus ojos, a la par que acarició su mejilla

Las palabras del adonis por primera vez no hicieron efecto en ella. Solo podía desear que Amapola no hubiera comido aquel chocolate envenenado. Sus planes dejaron de parecerle un sueño y el miedo coronó su corazón.

—Debemos volver a la casona; incorpórate y límpiate, pequeña —ordenó el rubio con una extraña frialdad.

Fresia obedeció como una autómata; su cuerpo estaba allí sobre el puente, pero no así su deseo, ni su mente. El anhelo de la huida estaba bogando sus ideas.

Duval, por su parte, se veía calmado; actitud curiosa dada la explosión de ira de hace algunos minutos atrás. La razón de ello era que estaba calculando como detener a Gardenia; era el frío de la venganza caminando por su cuerpo lo que le apaciguaba el dolor.

Solo había dos rutas para salir del pueblo. Una simple llamada y los atraparía sin siquiera tener que sofocarse. Sus muchas influencias llegaban hasta algunas autoridades con reputación dudosa que acatarían su pedido sin chistar. Pero para eso debía regresar a la hacienda.

Durante el camino, Fresia no habló; el silencio se había adueñado de sus labios. Duval no le dio importancia a la actitud de la chica, porque su cabeza se aglutinaba de acciones que planeaba ejecutar. La principal: asesinar al falso doctor. Se negaba a aceptar que una de sus flores pudiera abandonarlo. En él había cierta dependencia maternal que chocaba con su dominante carácter.

Llegaron a la hacienda. Fresia bajó del auto, estimando sus opciones. Cuando Duval notara el cuerpo de Amapola y la romántica nota, sabría que ella era la asesina. Pero ya no le importaba; no iba a esconder la nota, ni a utilizar una coartada. Lo único que quería era huir, así que estaba dispuesta a terminar con todo sin miramientos. Por primera vez se imaginó lejos de Duval y de su adictivo amor.

—Fresia, sube a tu habitación —le dijo a la muchacha.

—Tengo sed, quiero ir a la cocina —mintió ella.

Necesitaba ir a la cocina; allí tomaría un cuchillo y cuando Duval la encarara por lo sucedido, ella se lo clavaría en el corazón.

El rubio accedió al pedido de Fresia y luego fue directo al teléfono decidido a contactar con González, un militar retirado que tenía buena relación con los gendarmes del pueblo. Antes de marcar, como si un espanto le hablara al oído, levantó el rostro y pensó en Amapola. Le pareció muy extraño que no bajara

a recibirlo y, aunque supuso que podía haberse quedado dormida, la paranoia por lo sucedido con Gardenia lo hizo soltar el teléfono e ir hasta la alcoba de su predilecta.

A kilómetros de allí, Alonso se concentraba en el camino. Habían elegido salir del pueblo por la entrada de los portales, ya que era la ruta menos transitada. En una de las intersecciones los esperaba otro auto oculto entre la maleza, en el que aguardaba un cambio de ropa y accesorios para pasar desapercibidos. Una peluca rubia ceniza para Gardenia y ropas de una mujer mayor; lo mismo que una barba y gafas para Alonso, junto con una ruana y un sombrero campesino.

Gardenia tenía la mirada en el vidrio trasero. Temía y temía mucho. No podía creer que Duval no los hubiera seguido. Eso indicaba que él ya se había enterado de sus planes y estaba maquinando la manera de atraparlos.

—Alonso, no salgamos del pueblo a esta hora. Esperemos a que amanezca.

—No podemos, mi diosa. Es peligroso. Debemos alejarnos todo lo posible.

—Duval conoce mucha gente; tengo miedo de que haya dado aviso a algún gendarme. Podemos internarnos en el monte y esperar la madrugada.

Alonso no quiso contradecir a Gardenia. Lo que decía podía tener sentido. Durante los pocos días en que convivió con el doctor, se pudo relacionar con algunas personas del pueblo; entre ellos había algunos de los empleados de la casona, y pudo notar que muchos le temían a Duval y pudieron contarle lo bien relacionado que estaba con algunas autoridades. También algunas malas lenguas decían que era el líder de un comando guerrillero. Era como si ese hombre viviera en medio del bien y del mal, porque había quienes lo admiraban y desmentían todas las cosas que se decían sobre él. Las mujeres en especial lo adoraban, lo describían entre suspiros, como una especie de héroe local o artista de rock.

Era tanta la influencia de Duval en todas las esferas, que hasta la iglesia le agradecía por sus contribuciones y no se atrevía a opinar en absoluto acerca de su peculiar estilo de vida.

En la casona, Fresia había ido a la cocina y ahora ocultaba un cuchillo en su espalda. Duval emprendía camino a la habitación de su conviviente. Sigilosa lo siguió. Su mirada era la de un ente, la de un ser que había perdido su razón verdadera para seguir viviendo. Quería acabar con todo de una vez, así su propia vida se acabara.

Algo no andaba bien con Duval; una infrecuente angustia se le había alojado en el corazón. No alcanzaba a comprender porque sentía miedo; hacía mucho que había aprendido a manejar sus emociones, a estar en control de cualquier indicio de debilidad que tuviera la osadía de asomarse.

Con la muerte de sus padres y de su tío, pronto descubrió que debía hacerse cargo de cosas que ignoraba que existían. Cultivos, laboratorios, exportaciones, tráfico, ilegalidad. Un universo despiadado teñido de sangre y de mucho, mucho dinero y poder.

Pero el poder era mucho más que estar en capacidad para hacer atender el negocio familiar. El poder era no depender de nada ni de nadie, era ser el amo y señor de un pueblo entero, de una región. Y para eso había que infundir terror y jamás demostrar fragilidad alguna.

No lo supo antes, y apenas estaba dándose cuenta de que todo era diferente cuando se trataba de la pelirroja. Ella le hacía saltar el corazón con una simple sonrisa. Eso fue así desde la primera vez que la vio; casi de inmediato una alegría entremezclada con deseo le llegó como un baño de agua helada en una madrugada cuando aún se duerme. Lo despertó, lo hizo querer levantarse por la mañana con el

entusiasmo de un niño que va de paseo a la playa y la alegría de un perro que recibe a su dueño después de una larga jornada de trabajo.

Se le iluminaba el rostro cuando sus ojos se posaban en el par de gemas verdes de Amapola. Dejaba de ser el terrateniente, el mandamás. Cuando la puerta se cerraba tras él y quedaba a solas con ella, era solo un hombre entregando el alma.

En la mirada de la chica él podía ver su devoción, pero también se veía así mismo; vale aclarar que no veía al de siempre, sino a aquel muchacho de diecisiete años que alguna vez fue feliz.

La felicidad era una palabra cuyo significado él había tergiversado, pero volvía a ser parte de sus sentimientos con la misma probabilidad que crece una flor entre el lodazal. La alegría retoñaba entre las espinas de su corazón retorcido. Porque ella, ella era el amor verdadero.

La luz de la habitación estaba encendida y sobre la cama no estaba la chica de las constelaciones en su espalda.

Sus ojos se desviaron al suelo donde unos cabellos rojos se entremezclaban en la blanca sabana desparramada en el piso.

Corrió hasta ella y al verla con los ojos despepitados y la boca llena de espuma seca, de su garganta un grito desgarrador hizo temblar la estancia. Maldiciones e improperios retumbaron en las viejas paredes de la casona.

Segundos después Fresia, que se escondía afuera de la habitación, sintió su llanto. Ella nunca lo había escuchado llorar; no sabía si consolarlo o esperar. Poco faltaba para que se diera cuenta de que ella había sido la creadora de tal escena.

El llanto de Duval era tan desgarrador que Fresia sintió lástima por el rubio, pero ya nada podía hacer; lo hecho, hecho estaba. De pronto el llanto cesó, como si hubiera sido cortado de tajo con un filo. Un silencio frío llenó la casa y eso le hizo sentir espanto. Pensó: "Ya viene por mí".

Empuño el cuchillo y abrió bien los ojos; tendría una sola oportunidad. Pero el sonido de un disparo la tomó desprevenida.

Entró corriendo a la recamara para ver y se percató de una espantosa imagen. Gotas rojas esparcidas sobre las blancas sábanas; Amapola, enredada en ellas, yacía sobre el suelo pálida y con la mirada vacía. Encima el cuerpo inerte del adonis con el cráneo destrozado y en su mano el revólver calibre 38 de su abuelo.

Sintió que desmayaba, que las piernas no le funcionaban. Una especie de letargo se apoderó de sus ideas; en su cabeza aparecieron imágenes nubladas de una mujer que nunca había visto y que la abrazaba en un arrullo, mientras le cantaba una nana.

La boca se le selló, no pronunció un quejido, un lamento o ningún sonido. Simplemente se acunó en el suelo y así permaneció hasta que el sol empezó a asomarse, y la vida de la hacienda comenzó su jornada. Cuando los empleados llegaron a la casa y vieron el nefasto escenario, dieron aviso a las autoridades.

Gardenia y Alonso, tal y como lo habían planeado, esperaron los primeros rayos del día para emprender su huida. Se vistieron con la ropa que habían conseguido y sin problemas cruzaron la salida del pueblo.

—¿Estás bien, Gardenia? —consultó Alonso al ver la mirada perdida de su amada.

—Sí, amor, estoy bien. Solo quería pedirte que ya no me llames como la flor. Llámame por mi nombre, por el que me puso mi madre. Sofía.

—De hoy en más serás Sofía. Pero a mí no me importa el nombre que ostentes. Para mi eres mi reina y eso es todo.

Ella empezó a sentir sueño; se recostó al hombro del falso doctor y se aferró a su aroma y a su tibieza. Acarició su vientre aun plano, donde una pequeña vida se gestaba. Alonso le depositó un beso en la frente. Poco a poco el susto empezaba a ceder lugar a la tranquilidad.

Sofía respiro profundo y cerró los ojos confiando que cuando los abriera estaría a kilómetros de ese lago que tanto tiempo fue su hogar, y del hombre que alguna vez fue su salvación.

Ella no le guardaba rencor a Duval, sino todo lo contrario. Aunque hoy no mantenía sentimientos románticos por él, alguna vez lo quiso con ardor. Además le estaría eternamente agradecida por todo lo que hizo por ella y por su hermana en todos esos años. Pero la libertad y su felicidad eran un precio muy alto que pagar a cambio. Lo único que deseaba en el fondo de su corazón era que su hermana sí fuera feliz al lado de Duval, y de Amapola en ese modo loco y extraño de vivir y de amar.

Fin.

Agradecimientos

A mis padres, por todo lo que me enseñaron.

Linda Astwood: Autora colombiana de literatura romántica y poesía. Nació en Barranquilla y en la actualidad se encuentra radicada en Panamá. Es abogada, madre y esposa. Amante del arte en todas sus expresiones, desde su infancia ha tenido gran conexión con la pintura y la escritura, acompañándole esta última como herramienta para manifestar la magia del amor desde la relaciones de pareja y como estas marcan y transforman el alma.

Es una lectora apasionada, que degusta de la poesía, el romance, el drama y algo de misterio. Hija de Teodoro Moreno Bustamante y Fenny Astwood Ariza, se llena de inspiración en su acontecer cotidiano, en las personas y sus historias, en esa realidad que guarda cada ser humano. Sus historias se recrean en cualquier lugar de habla hispana, porque siempre ha pensado que se esconden lugares maravillosos que todos necesitamos conocer así sea por medio de las letras.

Disfruta mucho hablar del amor, y la versatilidad de este le permite narrar de formas infinitas; está convencida de que el amor romántico en su fase inicial es como una explosión, una fuerza indetenible, que tiende a mermar con los años, pero que si es verdadero otorga en su madurez la verdadera felicidad.