No es la primera vez que los lectores se rebelan contra los previsibles destinatarios de los libros. Unos fueron dirigidos a adultos, y se apoderaron los jóvenes de ellos; otros fueron destinados a niños, y los adultos escribieron tesis. Alicia pertenece a estos últimos. En cuanto Alicia entra en ese mundo de fantasía, donde puede encogerse como un insecto o crecer como un gigante, y donde cobran vida las cartas de una baraja o las piezas de un ajedrez, es difícil sustraerse a su encanto. Lo dijo Andrew Lang: «Estos libros, llenos de imaginación y humor, nos sugieren mucho más de lo que nos dicen, y los que hemos crecido con ellos encontramos cada año nuevos mensajes».

Lewis Carroll

Las aventuras de Alicia

Tus libros - 157

ePub r1.0

Karras 29.03.2020

Título original: Alice’s Adventures in Wonderland & Trough the Looking-Glass and What Alice Found There

Lewis Carroll, 1865

Traducción, Apéndice y notas: Ramón Buckley

Ilustraciones: John Tenniel

Apéndice sobre las ilustraciones: María Isabel Villarino

Editor digital: Karras

ePub base r2.1

La presente obra es traducción directa e íntegra de los originales ingleses Alice’s Adventures in Wonderland y Through the Looking-Glass and What Alice Found There, publicados ambos por Macmillan, Londres, en 1865 y 1871 respectivamente.

Las ilustraciones, originales de John Tenniel, acompañaron a estas dos primeras ediciones.

Las aventuras de Alicia
en el País de las Maravillas

En una tarde dorada,[1]

por la tranquila corriente,

navegamos lentamente

remando sin decisión.

Y es que manejan los remos

torpes bracitos en vano,

y no consigue la mano

enderezar el timón.

¡Trío cruel! Me pedían

a aquellas horas un cuento,

cuando no tenía aliento

para una pluma mover.

Mas contra tres lenguas juntas,

explicadme, ¿qué podría

hacer la pobre voz mía,

si hablan a la vez las tres?

Prima, imperiosa, su edicto

lanza: «¡Que empiece enseguida!».

Secunda, más comedida,

sólo llega a proponer:

«Que haya muchos disparates».

Y Tertia, a cada momento,

me va interrumpiendo el cuento

cada minuto una vez.

Hecho por fin el silencio,

con fantástica mirada,

van tras la niña soñada

a una tierra sin igual:

País de las Maravillas,

donde aves y bestias parlan

y con ella alegres charlan…

Casi creen que es verdad.

Cuando, agotada la fuente

de mi seca fantasía,

con voz cansada quería

el relato posponer,

«Otra vez os diré el resto»,

les decía débilmente;

pero ellas alegremente

gritaban: «¡Ya es otra vez!».

Poco a poco fue surgiendo

la tierra maravillosa,

y cada escena curiosa

una a una se forjó.

Y ahora que el cuento ha acabado

vamos, bajo el sol poniente,

bajando por la corriente,

alegre tripulación.

¡Alicia!, acepta este cuento

y con dedos delicados

ponlo donde están trenzados

sueños del mundo infantil

con la cinta del Recuerdo,

como coronas ajadas

hechas de flores cortadas

en un lejano país.

Capítulo I

Por la madriguera abajo

Alicia[2] empezaba a cansarse de estar allí sentada con su hermana a orillas del río sin tener nada que hacer. De vez en cuando se asomaba al libro que estaba leyendo su hermana, pero era un libro sin ilustraciones ni diálogos, «y ¿de qué sirve un libro —se preguntaba Alicia— que no tiene diálogos ni dibujos?».

Estaba la niña dándole vueltas en la cabeza (y eran unas vueltas muy lentas porque el calor de aquel día de verano le producía una extraña somnolencia) a la idea de ir a por margaritas para tejer con ellas una guirnalda de flores, sopesando el esfuerzo que le costaría cogerlas, cuando de pronto un conejo blanco con grandes ojos rosados se cruzó ante ella.

En realidad no había nada de extraño en ello y Alicia no se sorprendió ni siquiera cuando le oyó decir:

—¡Ay, Dios mío, qué tarde se me está haciendo!

Y aunque más tarde, al recordarlo, le chocó que no le hubiera sorprendido, lo cierto es que en aquel momento le pareció de lo más natural. Y fue entonces cuando el conejo sacó un reloj de bolsillo de su chaleco para consultar la hora, antes de echar a correr de nuevo, y sólo entonces se dio cuenta la niña de que nunca en su vida había visto un conejo con chaleco ni, mucho menos, con reloj de bolsillo. Alicia se levantó de un brinco y, muerta de curiosidad, corrió por la pradera hacia el lugar donde se encontraba el conejo, y llegó justo a tiempo de verle desaparecer por una gran madriguera que se abría al pie de un seto.

Y no tardó Alicia en seguirle, sin pararse a pensar cómo se las arreglaría para salir de allí.

La madriguera era un largo túnel que, de improviso, torcía su curso y descendía de forma tan inesperada, que Alicia, sin tiempo para pensar en detener su caída, se precipitó por lo que parecían las paredes de un pozo muy profundo.

Bien porque el pozo fuera muy profundo, bien porque su caída fuera muy lenta, lo cierto es que la niña tuvo tiempo de mirar a su alrededor mientras caía y de preguntarse dónde iría a parar. Al principio trató de mirar hacia abajo para ver dónde iría a dar, pero todo estaba demasiado oscuro. Entonces se fijó en las paredes del pozo y se dio cuenta de que estaban llenas de armarios y estanterías además de mapas y de algún que otro cuadro colgado de un clavo. Mientras caía, Alicia cogió de una de las repisas un tarro con un letrero que decía «MERMELADA DE NARANJA», pero cuál no sería su desilusión al comprobar que estaba vacío. En lugar de dejarlo caer, lo que podría haber lastimado a alguien que estuviera abajo, prefirió dejarlo en uno de los armarios que estaban a su alcance.[3]

«¡Vaya! —se decía Alicia mientras continuaba cayendo—. Después de esto ya me puedo caer por las escaleras de casa con toda tranquilidad. En casa pensarán que me he vuelto muy valiente. ¡No pienso ni rechistar aunque me cayera del mismísimo tejado de mi casa!», lo cual, dicho sea de paso, era una verdad como un templo.[4]

Y seguía bajando, bajando, bajando. ¿Es que no acabaría nunca aquella caída?

—Me gustaría saber cuántas millas he descendido ya —dijo en voz alta—. Apuesto a que debo de estar cerca del centro de la tierra. Vamos a ver, eso serían unas cuatro mil millas aproximadamente —como podéis ver, Alicia había aprendido algunas cosas en la escuela y, aunque aquél no parecía el mejor momento para demostrar sus conocimientos, sobre todo porque nadie la estaba escuchando, tampoco le venía mal un repaso—. Sí, me parece que ésa es la distancia correcta, pero entonces habría que calcular la latitud y la longitud de mi posición —y no es que la niña tuviera la menor idea de lo que eran latitud y longitud, sino que le parecían términos muy apropiados para usar en aquellas circunstancias.

No tardó en reanudar sus cavilaciones.

—¡A lo mejor atravieso la tierra y caigo del otro lado![5] ¡Qué divertido sería si saliera por el país donde la gente anda boca abajo! ¡Las Antipatías me parece que se llama…! —y la verdad es que, en esta ocasión, Alicia se alegró de que nadie la estuviera escuchando, porque tenía la impresión de haber metido la pata—. Y lo primero que haré es preguntarles el nombre del país en el que me encuentro. «Por favor, señora, ¿podría usted decirme si estoy en Australia o en Nueva Zelanda?» —mientras hablaba, Alicia intentaba hacer una pequeña reverencia, ¡aunque ya os podéis imaginar que no es fácil hacer reverencias mientras uno va volando por los aires!—. Pero la pobre señora se quedaría horrorizada de mi ignorancia… Mejor será que no se lo pregunte y que busque algún cartel donde lo indique.

Y seguía bajando, bajando y bajando. Como no tenía nada mejor que hacer, la niña pronto reanudó su palique.

—¡Ay! ¡Cómo me va a echar de menos Dina esta noche! —Dina era su gata—. Espero que alguien se acuerde de darle su platito de leche a la hora de la cena… ¡Dina, querida, Dina! ¡Ojalá estuvieras ahora aquí conmigo! No encontrarías muchos ratones por aquí, porque los ratones no vuelan, pero podrías cazar algún murciélago, que al fin y al cabo se parece bastante al ratón. ¿Pero comen murciélagos los gatos? ¿O será lo contrario, que los murciélagos se comen a los gatos?[6]

Una dulce somnolencia se había apoderado de la niña, lo cual no le impedía continuar su perorata, aunque de forma algo inconexa:

—Murciélago…, murcielagón…, murcierratón…, ¡murciegatón!

Daba igual quién se comiera a quién, el murciélago al ratón, el ratón al gato, el gato al murciélago, pensaba Alicia mientras ésta iba quedándose profundamente dormida. Soñaba que estaba con Dina, y que iban juntas las dos de la mano dándose un paseo. «Dime la verdad. Dina —le preguntaba Alicia a su gata con toda seriedad—, ¿te has comido alguna vez un murciélago?», cuando de pronto notó que su cuerpo caía con estrépito sobre un montón de hojas secas. Se acabó el viaje.

Alicia no se había lastimado, así es que, de un brinco, se puso en pie y miró a su alrededor. Reinaba en torno a ella una profunda oscuridad y sólo conseguía ver un largo pasadizo que se abría ante ella, en el fondo del cual se distinguía apenas la figura del Conejo Blanco, que desaparecía en la lejanía.

No podía perder ni un minuto, así es que Alicia corrió tras él y antes de que el Conejo doblara un recodo le oyó exclamar:

—¡Por mis barbas y mis bigotes, voto a tal! ¡Se me está haciendo tardísimo!

Estaba muy cerca de él, pero al doblar la esquina el Conejo había desaparecido. Se encontró en un salón estrecho y alargado, iluminado por una serie de lámparas que colgaban del techo.

En aquel salón había varias puertas, pero estaban todas cerradas. Alicia, después de probar la cerradura de cada una de las puertas, se dirigió al centro de la habitación, pensando tristemente que estaba atrapada y que nunca más podría salir de allí.

Y fue entonces cuando descubrió una pequeña mesa de tres patas, toda ella de cristal. Sobre la mesa había solamente una diminuta llave dorada, y al momento pensó Alicia que se trataba de una de las llaves de las puertas del salón. Pero muy pronto pudo comprobar que la llave era demasiado pequeña para las cerraduras… o bien que las cerraduras eran demasiado grandes para la llave. La llave no servía para abrir aquellas puertas. Pero al dar otra vuelta a la habitación descubrió, detrás de unas cortinas que la ocultaban, una puerta mucho más pequeña, tan pequeña que apenas mediría treinta centímetros. Probó suerte con la llave y pudo comprobar, con alborozo, que funcionaba perfectamente.

Alicia abrió la puerta y vio que conducía a un pequeño túnel del tamaño de una ratonera. Se arrodilló y vio que en el fondo del túnel se abría el jardín más maravilloso que pudiera jamás soñar. ¡Ya se imaginaba lejos de aquel lúgubre salón, paseando entre parterres de preciosas flores, acompañada por el murmullo de cristalinas fuentes! Pero el caso es que ni siquiera había logrado introducir la cabeza por la entrada del túnel. «Y aunque la metiera, ¿de qué me iba a servir? —pensaba la pobre Alicia—. ¿De qué sirve una cabeza sola si no va acompañada del tronco? ¡Ojalá supiera comprimirme como si fuera un catalejo! Y el caso es que podría hacerlo, con tal que supiera cómo empezar». Y es que a Alicia le habían ocurrido cosas tan extraordinarias, que ya nada le parecía imposible.

No había razón para quedarse junto a aquella puerta, así es que la niña se dirigió de nuevo hacia la mesa, esperando encontrar otra llave o quizás algún libro de fórmulas mágicas que le enseñara a comprimirse como un catalejo. Pero en esta ocasión halló una pequeña botella («juraría que antes no estaba aquí», pensó Alicia) con un rótulo colgado alrededor del cuello, que rezaba «BÉBEME» en grandes letras de molde.

Estaba muy bien eso de «Bébeme», pero Alicia era demasiado lista para dejarse embaucar tan fácilmente.

«Antes —se dijo— es preciso ver si hay alguna contraindicación, algún otro letrero que diga “veneno”».

Porque Alicia había leído cuentos en que los niños se quemaban o los devoraban las bestias salvajes, y todo por no hacer caso de los consejos de sus amigos. Se habían olvidado de que un hierro al rojo vivo te puede quemar la mano si lo sostienes mucho rato o de que, si te empeñas en cortarte el dedo con un cuchillo, te puedes hacer mucha sangre. De la misma manera, si te bebes un frasco que diga «veneno», es muy probable que, tarde o temprano, te siente fatal.[7]

Sin embargo, Alicia no encontró ninguna indicación que dijera «veneno», así es que hizo de tripas corazón y se lo llevó a la boca para probarlo. Tenía un sabor muy agradable, algo así como una mezcla de pastel de cerezas, flan, piña, pavo asado, caramelo y tostadas calientes con mantequilla. Tan agradable que, en un abrir y cerrar de ojos, la niña se bebió el frasco entero.

* * *

—¡Qué sensación más extraña! —dijo Alicia—. Siento como si me comprimiera igual que si fuera un catalejo.

Y eso era, en verdad, lo que le estaba sucediendo. Su tamaño se había reducido a unos veinte centímetros, y su rostro se iluminó de alegría al pensar que tenía ahora el tamaño justo para introducirse por la puerta que conducía hacia aquel maravilloso jardín. Antes, sin embargo, esperó unos momentos para ver si seguía disminuyendo de tamaño. Se había puesto algo nerviosa al pensar dónde iría a parar todo aquello.

«¿Qué pasaría —se dijo— si me esfumo del todo como se esfuma una vela cuando se le acaba la cera?».

Y trataba de imaginarse lo que le ocurría a la llama cuando se apagaba una vela, y trataba de recordar, en vano, la llama sin la vela que la alimentara.

Pero al comprobar que ya no menguaba de tamaño se decidió a salir al jardín por la puerta. Pero ¡ay, pobre Alicia!, al llegar a la puerta se dio cuenta de que se había olvidado la pequeña llave dorada que la abría, y, al volver a la mesa, se dio cuenta de que la llave estaba ahora fuera de su alcance. Podía verla claramente a través del cristal de la mesa e incluso intentó llegar a ella trepando por una de las patas de la mesa, pero era demasiado resbaladiza. Cansada y desesperada, la niña se sentó y comenzó a llorar.

—¡Vamos, vamos! —se reprendía Alicia a sí misma—. ¡De nada te sirve tanto llorar! ¡Ya te estás callando ahora mismito!

Alicia solía darse muy buenos consejos, aunque también es verdad que rara vez los seguía. A veces se regañaba tanto, que acababan saltándosele las lágrimas, y en una ocasión en la que ella misma se hacía trampas jugando en solitario una partida de croquet recordaba haberse dado de cachetazos en las orejas. Y es que aquella niña tan original jugaba a veces a ser dos personas distintas. «Aunque de nada me serviría ahora ese juego —pensó la pobre Alicia—. ¡Cómo voy a ser dos personas si ni siquiera soy del todo una!».

Al poco rato, sus ojos descubrieron una cajita de cristal que se hallaba debajo de la mesa. La abrió y vio que dentro había un diminuto pastel, y sobre el pastel, escrito con ricas pasas, se leía la palabra «CÓMEME».

—Bueno, pues me lo comeré —dijo Alicia—, y así, si crezco, podré alcanzar la llave, y si menguo, seré tan pequeña que podré pasar por debajo de la puerta para llegar al jardín. Así es que ¡no pierdo nada con comerlo!

Mordisqueó el pastelillo y se preguntó con ansiedad:

—¿Hacia dónde voy, hacia arriba o hacia abajo?

Mientras hablaba se había colocado una mano en la cabeza para poder comprobar si crecía o menguaba. Se quedó muy extrañada al ver que no cambiaba. Y realmente aquello no tenía nada de extraño, porque es lo que suele ocurrir cuando uno se toma un pastel. Pero Alicia se había acostumbrado de tal modo a que le ocurrieran cosas extraordinarias, que le pareció una tontería que la vida siguiera siendo normal.

Le hincó el diente y en poco tiempo dio buena cuenta del pastelillo.

Capítulo II

El Mar de Lágrimas

—¡Ay, pero qué rarismo! —exclamó Alicia, a la que, de tanta excitación, se le había olvidado hablar correctamente—. ¡Me estoy estirando como si fuera el catalejo más grande del mundo! ¡Adiós, pies!

Y, efectivamente, al mirar hacia abajo veía sus pies, cada vez más pequeños, desaparecer en la lejanía.

—¡Mis pies, mis pobres pies! —gritaba, desconsolada—. Y ahora, ¿quién os va a calzar, quién os pondrá vuestras preciosas medias? Porque estoy segura de que yo ya no podré hacerlo… ¡Estaré demasiado lejos de vosotros para cuidaros como solía! Ahora os las tendréis que arreglar solitos… Aunque, pensándolo bien, será mejor que me porte bien con ellos —reflexionaba Alicia—, ¡no sea que se cansen de mí y echen a andar por su cuenta! Vamos a ver, ¿qué os parece si os compro unas botas nuevas cada año por Navidades?

Y la niña rumiaba cómo se las arreglaría para enviarlas.

—¡Tendré que mandárselas por recadero!… ¡Va a ser muy divertido eso de enviar regalos a mis propios pies! Y más divertido aún cuando escriba la dirección en una tarjeta:

Señor don

Pie Derecho de Alicia

Dirección: Alfombra de la Chimenea

(cerca del Guardafuegos)

Remite: Alicia, con amor.

Pero… ¡qué tonterías más grandes estoy diciendo!

En aquel instante su cabeza golpeó contra el techo de la sala, y es que la niña medía ya más de tres metros de altura. Se apresuró a recoger la llavecita de oro y se dirigió rápidamente hacia la puerta del jardín.

¡Pobre Alicia! Ahora tenía que conformarse con mirarlo desde lejos, tumbada en el suelo y aplicando el ojo al hueco de la puerta, aquella puerta tan difícil de franquear cuando estaba cerrada, y más difícil aún ahora que estaba abierta. Se sentó y empezó a llorar desconsoladamente.

—¡Alicia, deberías avergonzarte de ti misma! —se reprendió a sí misma—. ¡Una niña tan grande como tú (¡y nunca mejor dicho!) no debería llorar de esa manera! ¡Ni una lágrima más! ¡Te lo prohíbo!

Pero de nada le servían estas razones, porque sus ojos seguían vertiendo ríos, o mejor diría torrentes de lágrimas, que se precipitaban a sus pies formando un gran charco de medio palmo de altura, que se extendía por el suelo del salón. Al cabo de un rato oyó el ruido de unas pisadas que se acercaban y comenzó a enjugarse las lágrimas para poder ver quién venía. Era el Conejo Blanco, que regresaba. Estaba ataviado con sus mejores galas, luciendo un par de guantes blancos de cabritilla en una mano y un abanico en la otra. Llegaba trotando a toda prisa, hablando consigo mismo mientras se apresuraba:

—¡La Duquesa! ¡Ay, la Duquesa! ¡Cómo se me va a poner la Duquesa si la hago esperar!

Tan apurada se encontraba Alicia en aquellos momentos, que no dudó ni un momento en pedir ayuda al primero que pasara. De modo que, cuando se acercó el Conejo Blanco, se dirigió a él con voz entrecortada y tímida:

—Por favor, señor…

Pero el Conejo, al oír la voz de Alicia, se sobresaltó de tal manera, que dejó caer los guantes y el abanico y salió huyendo hasta perderse en la oscuridad.

Alicia recogió los guantes y el abanico del Conejo y, como hacía tanto calor en aquel salón, comenzó a abanicarse, mientras se decía:

—¡Vaya día que estoy pasando! Y pensar que ayer mismo todo sucedía como de costumbre… ¿Será que he cambiado durante la noche? Vamos a ver: ¿era yo la misma cuando me levanté esta mañana? Ahora que lo pienso, recuerdo que me sentía un poco extraña, como si fuera diferente. Pero si ya no soy la misma, entonces, ¿quién demonios soy? ¡Ahí está el intríngulis!

Y se puso a pensar en todos sus amigos, en todos los niños de su misma edad, para ver si podía haberse convertido en uno de ellos.

—En Ada, seguro que no —razonaba Alicia—, porque no tengo esos grandes tirabuzones en el pelo como los de Ada. Y tampoco puedo ser Mabel, porque yo sé muchas cosas y ella, en cambio, sabe tan poquitas… Y además, ella es ella y yo soy yo… ¡En buen lío estoy metida! Voy a ver si, por lo menos, sé las cosas que antes sabía. Veamos: cuatro por cinco, doce; cuatro por seis, trece; cuatro por siete… ¡Dios mío! ¡A este paso nunca llegaré a veinte![8] De todas formas, la tabla de multiplicar no tiene ninguna importancia. A ver qué tal se me da la Geografía: Londres, capital, París; París, capital, Roma… Roma, capital… ¡No es así, no es así! ¿Será verdad que me he convertido en Mabel? Supongo que, al menos, seré capaz de recitar «A un panal de rica miel…».

Y cruzando las manos en el regazo, se puso a recitar como si dijera la lección. Pero su voz tenía un sonido ronco y extraño y las palabras que pronunciaba eran diferentes a las del poema que tan bien conocía:

—A un panal de amarga hiel,

dos mil tigres acudieron,

que por voraces murieron

presas sus fauces en él.

Otro, dentro de un tonel.

enterró su hambre canina.

Así, si bien se examina,

los tigres, por comilones,

perecen en las prisiones

del hambre que los domina.[9]

¡No es así, no son esas las palabras! —decía la pobre Alicia, mientras sus ojos se llenaban de lágrimas—. ¡Ahora sé que soy Mabel y no tendré más remedio que vivir en su horrible casucha, y tendré que conformarme con los cuatro trastos que tiene por juguetes, y tendré que estudiar montañas y montañas de lecciones! No, ya está decidido. Si de veras soy Mabel, me quedo aquí abajo… ¡Y no pienso hacer caso de las palabras de los mayores cuando se asomen al agujero y digan: «Anda, querida, sube…, te estamos esperando»! Yo los miraré desafiante desde abajo y les diré: «Antes, decidme quién soy y, si me gusta esa persona, entonces subiré, pero, si no me gusta, me quedaré aquí y esperaré a convertirme en otra persona…», pero… ¡Dios mío —se interrumpió Alicia sollozando—, cómo me gustaría que de veras se asomara alguien por el agujero! ¡Estoy tan cansada de estar solita aquí abajo!

Mientras pronunciaba estas palabras bajó la vista y pudo comprobar que, sin darse cuenta, había cogido uno de los guantes del Conejo y se lo había colocado en la mano.

«¿Cómo es posible que haya hecho esto? —se dijo la niña—. Será que estoy menguando de nuevo».

Y, dirigiéndose hacia la mesa, se puso a su altura y pudo comprobar que medía poco más de medio metro, y que su tamaño iba disminuyendo por momentos. Pronto descubrió que este cambio se debía al abanico del Conejo, que sostenía en la mano. De modo que lo dejó caer a toda prisa, y menos mal que lo hizo porque, si no, habría desaparecido por completo sin dejar rastro.

—¡Me he salvado por los pelos! —exclamó Alicia, asustada por el tamaño de su cuerpo pero aliviada al comprobar que todavía lo tenía—. Y ahora, ¡al jardín!

Y corrió hacia la puerta que a él conducía. Pero ¡ay!, la puerta estaba cerrada de nuevo y la llave de oro que la abría continuaba en la mesa de cristal.

—¡Las cosas están peor que nunca! —se desesperaba Alicia—. Nunca había sido tan pequeña como ahora, y esto no puede conducir a nada bueno.

No bien había acabado de pronunciar estas palabras, cuando sus pies resbalaron y…, ¡plaf!, se encontró con que el agua salada le llegaba hasta el cuello. Lo primero que se le ocurrió fue pensar que había caído en el mar «… y entonces tendré que volver en tren a casa». (Resulta que Alicia sólo había estado una vez en el mar en su vida y había llegado a la peregrina conclusión de que, en cualquier punto de la costa inglesa, hay una serie de casetas de baño metidas en el agua[10] y, aquí y allá, algún niño jugando en la arena con su pala de madera; después, una larga hilera de casas de huéspedes y, al fondo, la estación de ferrocarril). Pero pronto se dio cuenta de que no se trataba del mar propiamente dicho, sino de un Mar de Lágrimas, que ella misma había vertido cuando medía tres metros de altura.

—¡Ojalá no hubiera llorado tanto! —se lamentaba ahora la niña, braceando en el mar de sus propias lágrimas y tratando de salir de él—. ¡Me está bien empleado y ahora me ahogaré en mis propias lágrimas! ¡Nunca pensé que eso de «ahogarse en llanto» pudiera ser verdad, aunque hoy es verdad todo lo que ayer era mentira!

En aquel momento oyó que alguien chapoteaba no muy lejos del lugar donde ella se encontraba, y la niña se dirigió hacia allí para ver de qué se trataba. Al principio pensó que sería una foca o algún hipopótamo, tal era el ruido que armaba; pero enseguida se acordó de su propio tamaño y pudo comprobar que se trataba de un ratón que se había resbalado y caído al agua, tal como le había ocurrido a ella.

«¿Serviría de algo —se preguntó Alicia— intentar hablar con ese ratón? Todo es tan extraño aquí abajo, que no me sorprendería nada que los ratones pudieran hablar. De cualquier modo, no se pierde nada con probar».

Y dirigiéndose al ratón, continuó de esta manera:

—¡Oh, Ratón! ¿Podría usted indicarme la manera de salir de estas aguas? Estoy muy cansada de nadar y necesito su ayuda, ¡oh, Ratón!

(Naturalmente, Alicia no tenía la menor idea de cuál era la manera correcta de dirigirse a un ratón, pero había leído el libro de Latín de su hermano y recordaba perfectamente una de las declinaciones que decía: «El ratón-del ratón-para el ratón-al ratón, y finalmente, ¡oh, ratón!»).

El Ratón la miraba con ojos inquisitivos, y en un determinado momento le pareció a la niña que le guiñaba un ojo, pero no dijo nada.

«Quizá no entienda inglés —pensó Alicia—. Debe de ser un ratón francés llegado a estas tierras con la expedición de Guillermo el Conquistador».

(A pesar de sus conocimientos de Historia, Alicia no tenía una idea demasiado clara del tiempo que había transcurrido desde que Guillermo llegara a Inglaterra).[11]

Sin desanimarse, la niña volvió a dirigirse al Ratón, recordando ahora la primera línea de su libro de francés:

—Où est ma chatte?[12]

Al oír estas palabras, el Ratón dio un gran salto en el agua, mientras que todo el cuerpo le temblaba como un azogado.

—¡Oh! ¡Le pido mil perdones! —se apresuró a decir Alicia temiendo haber herido los sentimientos del pobre animal—. Había olvidado totalmente que ustedes no se llevan muy bien con los gatos.

—¿Llevarme bien con los gatos? —gritó el Ratón con voz chillona y agresiva—. Y tú, ¿qué tal te llevarías con ellos si estuvieras en mi lugar?

—Supongo que no muy bien —admitió Alicia, deseosa de apaciguar a su amigo—. Espero que no se haya molestado por lo que le he dicho. Aunque pienso que si usted conociera a mi gata, que se llama Dina, no tendría usted tan mala opinión de ellos… Es un animal tan cariñoso y de tan buenos modales… —decía Alicia, más para sí misma que para el Ratón, mientras nadaba plácidamente en el Mar de Lágrimas—. Se pasa el día ronroneando, sentada junto a la chimenea, lavándose delicadamente la cara con sus patitas… ¡y da un gusto cuando la coges en brazos! ¡Y no le digo a usted nada a la hora de cazar ratones! ¡Ay…, usted perdone! —exclamó Alicia al ver que al Ratón se le habían puesto los pelos de punta y parecía muy ofendido por sus palabras—. Le prometo solemnemente que no volveremos a tocar ese tema.

—¿Volveremos? —protestó, indignado, el Ratón, que temblaba de la cabeza hasta la cola—. ¡Como si fuera yo el que hubiera sacado este tema de conversación! ¡Has de saber que mi familia siempre ha sentido una profunda aversión hacia los gatos, esas criaturas repelentes, vulgares y groseras! ¡Así es que haz el favor de no volver a mentar su nombre!

—¡Le juro a usted que nunca más lo volveré a pronunciar! —exclamó Alicia, deseosa de cambiar de tema cuanto antes—. ¿Y qué le parecen a usted… los perros? —al ver que el Ratón no respondía, prosiguió—: Cerca de mi casa vive un perro muy simpático. Me gustaría que usted le conociera. Es un foxterrier de ojos alegres y un pelaje marrón tan largo y suave, que da gusto tocarlo… Y, además, recoge las cosas que le echas y te las devuelve, se sienta con las patas en alto para pedir la cena y sabe muchos otros trucos que ahora mismo no recuerdo… Su amo, el granjero, dice que es un perro que sirve para todo y que ni por cien libras lo vendería… ¡Con decirle que no deja una rata viva en todo el…! ¡Ay, Dios mío! —exclamó Alicia—. Me temo que he vuelto a meter la pata.

El Ratón, al oír las últimas palabras de Alicia, había salido disparado y se alejaba a toda velocidad, agitando las aguas con su desenfrenado chapoteo.

—¡Ratón, querido Ratón! —Alicia le llamó de nuevo—. Hágame el favor de volver y yo le prometo que aquí no se vuelve a hablar de perros ni de gatos ni de nada que se le parezca.

Cuando el Ratón oyó las palabras de Alicia vaciló unos instantes y después dio media vuelta dirigiéndose hacia el lugar donde se encontraba la niña. Estaba pálido (de rabia, pensó Alicia) y dijo en voz baja y temblona:

—Vamos hacia la orilla y te contaré la historia de mi vida. Entonces comprenderás por qué tengo tanta manía a los gatos y a los perros.

Y en verdad ya era hora de que salieran del agua, porque aquel Mar de Lágrimas se había ido llenando de toda clase de animales de pelo y de pluma que habían caído en él. Había un Pato y, junto a él, un Dodo y un Loro, acompañados de un Aguilucho, y de una serie de criaturas de la más diversa condición.[13] Alicia se puso en cabeza de tan heterogéneo pelotón y, juntos, alcanzaron la orilla.

Capítulo III

Una carrera electoral que trae cola

El aspecto de aquel grupo de animales que se habían ido reuniendo en la orilla era, desde luego, bastante estrafalario: las aves con las plumas apelmazadas, los demás animales con el pelo pegado al cuerpo, todos empapados hasta los huesos y con cara de pocos amigos.

Lo primero que tenían que solucionar era la forma de secarse. Se consultaron entre ellos y al cabo de pocos minutos Alicia les hablaba con toda familiaridad, como si los conociera de toda la vida. Tanto es así que incluso tuvo una acalorada discusión con el Loro, que acabó enfadándose, argumentando que «soy más viejo que tú, y por tanto sé muchas más cosas de las que tú sabes». Y Alicia no estaba dispuesta a ceder en aquel punto, sobre todo porque no sabía los años que tenía el Loro, y el Loro no estaba dispuesto a confesarle su edad, así que la conversación acabó en punto muerto.

Por fin se levantó el Ratón, que parecía ser la persona que gozaba de mayor prestigio en aquella asamblea, y dijo con voz imperiosa:

—¡Sentaos todos y escuchadme! ¡Ya veréis qué pronto os dejo secos!

Todos le obedecieron al instante y se sentaron formando un amplio círculo, con el Ratón en medio. Alicia no le quitaba los ojos de encima porque estaba segura de que, si no se secaba pronto, cogería un resfriado de mucho cuidado.

El Ratón se aclaró la voz dándose aires de importancia.

—Vamos a ver, queridos amigos, ¿no queríais secaros? ¡Pues vais a oír una historia que os ha de dejar totalmente secos! ¡Silencio, por favor! Habéis de saber que Guillermo el Conquistador, cuya causa era favorecida por el Papa como es notorio, fue aceptado por el pueblo inglés, deseoso de encontrar un caudillo después de sufrir, durante tanto tiempo, las más ignominiosas derrotas, rapiñas y vejaciones de manos extranjeras… Ahora bien. Edwin y Morcar, condes que eran de los condados de Mercia y Northumbria…[14]

—¡Uf! —gruñó el Loro, removiéndose en el asiento.

—¡Usted perdone! —dijo el Ratón, frunciendo el entrecejo, pero en tono muy correcto—. ¿Decía usted algo?

—¿Yo? No, nada, nada… —se excusó el Loro.

—Pues me pareció oírle —insistió el Ratón—. Prosigo. Edwin y Morcar, condes que eran a la sazón de los condados de Mercia y Northumbria, se pusieron de su parte. Incluso Stigand, honra y prez de patriotas, arzobispo que era de la sede episcopal de Canterbury, lo encontró oportuno en aquellas circunstancias…

—Pero ¿se puede saber qué es lo que encontró? —preguntó el Pato.

—Encontró «lo» —respondió, irritado, el Ratón—, ¿o es que acaso no sabe usted lo que significa «lo»?

—¡Pues claro que sé lo que significa «lo»! —contestó el Pato—. ¡Pero he de ser yo el que «lo» encuentre! Y «lo» que yo encuentro suele ser una rana o algún gusano. Pero aquí se trata de averiguar «lo» que encontró ese arzobispo…

El Ratón no hizo caso de la observación del Pato y prosiguió su relato.

—«Lo» encontró oportuno. Así es que, en compañía de sir Edgar Atheling, se dirigió al encuentro de Guillermo para ofrecerle el cetro y la corona del Reino. En un principio, Guillermo reinó con moderación. Pero la insolencia de los normandos… Por cierto, querida, ¿cómo te encuentras? —continuó, dirigiéndose a Alicia.

—Más mojada que nunca —suspiró Alicia con voz melancólica—. Esta historia no me ha secado en absoluto.

—En ese caso —intervino el Dodo, alzándose solemnemente—, propongo que se suspenda la sesión para dar paso a la adopción inmediata de un remedio más radical.

—¡Hable usted en cristiano! —intervino el Aguilucho—. Porque yo no sé lo que significan ni la mitad de esas palabrejas que acaba usted de pronunciar y tengo la impresión de que usted tampoco lo sabe…

Y al decir las últimas palabras, el Aguilucho inclinó la cabeza para ocultar una sonrisa, mientras los demás pájaros dejaban escapar risitas mal contenidas.

—Lo que quería decir —exclamó el Dodo en un tono ofendido— es que la mejor manera de secarnos sería organizar una carrera electoral[15].

—¿Y qué es una carrera electoral? —preguntó Alicia por preguntar algo, al darse cuenta de que el Dodo había interrumpido su discurso y nadie parecía dispuesto a hacerle ninguna pregunta.

—Bueno —dijo el Dodo—. Es más fácil hacerlo que decirlo.

(Y como me imagino que a vosotros también os gustaría conocerlo, por si queréis practicarlo en alguna velada de invierno, os lo voy a explicar tal y como lo hizo el Dodo).

En primer lugar trazó el recorrido de la carrera de una forma más o menos circular («aunque —dijo— la forma es lo de menos») y a continuación los participantes se fueron situando en el recorrido, los unos aquí y los otros allá. Nadie dio la orden de salida (eso de: «¡a la una, a las dos, a las tres, ya!»), sino que cada cual salió a su aire y se retiró cuando le vino en gana, así que no había manera de saber cuándo iba a terminar la carrera. Sin embargo, después de media hora de trote y cuando ya todos estaban totalmente secos, el Dodo dio súbitamente la orden de llegada: «¡Fin de Carrera!».

Los participantes se agruparon junto a él, resoplando mientras preguntaban:

—¿Quién ha ganado?

No parecía que el Dodo fuera capaz de contestar a esta pregunta sin antes haberse entregado a profundas cavilaciones, de modo que, apoyando un dedo en la frente (tal como se observa en algunos retratos de Shakespeare), permaneció así un buen rato, mientras los demás aguardaban en silencio. Por fin, sentenció el Dodo:

—Todos han ganado, y, por tanto, todos han de recibir premio.

—Pero, entonces, ¿quién otorgará los premios? —preguntaron a coro los otros animales.

—Ella, naturalmente —dijo el Dodo señalando a Alicia.

Y todos los animales se dirigieron hacia ella y, apretujándose a su alrededor, gritaban:

—¡Premios! ¡Queremos premios!

La pobre Alicia no tenía la menor idea de lo que hacer en aquella situación. Se metió, desesperadamente, la mano en el bolsillo y sacó una caja de confites (que el agua salada no parecía haber estropeado) y empezó a repartirlos a modo de premios. Había exactamente uno para cada participante.

—Pero eso no es justo —dijo el Ratón—. Ella también debe recibir un premio.

—Es cierto —dijo el Dodo con voz grave—. ¿Qué más tienes en el bolsillo? —continuó, dirigiéndose a Alicia.

—Nada —dijo la niña—. Sólo un dedal.

—Dámelo a mí —dijo el Dodo.

Y todos se agruparon de nuevo en torno a la niña, mientras el Dodo se dirigía hacia ella y le ofrecía el dedal, diciendo:

—Os suplicamos, distinguida amiga, que aceptéis este elegante dedal.

Finalizada esta breve alocución, todos vitorearon con entusiasmo.

Alicia pensaba que todo aquello era absurdo, pero, al advertir el rostro serio de todos los que estaban reunidos, no se atrevió a reír. Tomó el dedal en la mano y, como no se le ocurría nada que decir, hizo una pequeña reverencia, procurando mantener la compostura.

Llegó la hora de comerse los confites, lo cual fue motivo de algún ruido y bastante confusión. Resulta que los pájaros grandes se quejaban de que los confites eran demasiado pequeños y de que no les llegaban a nada, mientras que los pequeños se quejaban de que eran demasiado grandes y se atragantaban y hubo que darles algunas palmadas en la espalda. Por fin se acabó el convite y se sentaron de nuevo formando un círculo, y le pidieron al Ratón que les contara una nueva historia.

—Recuerde que me prometió contarme su historia —le dijo Alicia— y los motivos por los cuales odia a los P… y a los G… —añadió en un susurro, temiendo ofenderle de nuevo.

—¡La historia de mi vida es larga y triste! —exclamó el Ratón dirigiéndose a Alicia—. Y además, ¡trae mucha cola!

—Ciertamente, debe de ser una historia con mucha cola —dijo Alicia, contemplando con asombro el largo apéndice del Ratón—. Pero no entiendo por qué ha de ser triste.

Y mientras el Ratón contaba su historia, la niña no podía quitar los ojos de su larga cola, de manera que el cuento del Ratón tomó esta extraña forma:

Un perrazo cierto día[16]

en un oscuro rincón

de su casa halló

un ratón mientras

el suelo barría,

viendo el momento

propicio para darle

el pasaporte:

—¡Esto no hay

quien lo soporte!

—le dijo—.

¡Vamos a juicio!

—Pero…

—¡No hay

pero ni pera!

Un juicio

hemos

de tener:

no tengo

nada que

hacer,

así que

vamos

afuera.

—¿Y para

qué ir a la

Audiencia?

—dijo el ratón,

aterrado—.

No habiendo

juez ni jurado,

no habrá

sentencia.

—Esto lo

arreglo

yo al punto.

Yo soy el juez,

el jurado,

el fiscal y

el abogado:

y te condeno

a difunto.

—¡No me estás haciendo caso! —protestó el Ratón ante Alicia—. ¿En qué estás pensando?

—Le ruego me disculpe —dijo Alicia humildemente—. Si no me equivoco, iba usted por la quinta revuelta, ¿no es así?

—¡Lo dudo! —chilló el Ratón, vivamente contrariado.

—¿Un nudo? ¿Y dónde tiene usted un nudo? —le preguntó Alicia en tono obsequioso y servicial mientras buscaba a su alrededor—. Permítame usted que le ayude a desenredarlo.

—¡No te permito nada! ¡Habráse visto! —exclamó el Ratón mientras se ponía en pie y se alejaba de los presentes—. ¡Estoy harto de oír tantas necedades!

—¡Ha sido sin querer! —se disculpó la pobre Alicia—. ¡Se ofende usted por tan poquita cosa!

El Ratón emitió un gruñido por respuesta.

—¡Vuelva, por favor, y termine de contarnos su historia! —le gritó Alicia, y los demás unieron sus voces a la suya.

—¡Vuelva, vuelva! —gritaban todos a coro.

Pero el Ratón no hizo más que sacudir la cabeza con impaciencia y apretar el paso.

—¡Lástima que no se quedara! —exclamó el Loro al perderlo de vista.

Y una vieja Cangreja aprovechó la ocasión para decirle a su hija:

—¡Ya ves, hijita, lo que pasa cuando uno pierde los estribos! Espero que te sirva de lección.

—¡Cierre el pico, madre! —le cortó la joven Cangreja de forma un tanto hiriente—. ¡Es usted capaz de hacer perder la paciencia a una ostra!

—¡Ojalá estuviera aquí mi pequeña Dina! —exclamó Alicia—. ¡Menuda es ella para traer ratones!

—¿Y quién es Dina, si se puede saber? —preguntó el Loro.

Alicia contestó con entusiasmo, pues no había nada que le gustara tanto como hablar de su animalito favorito:

—Dina es nuestra gata, y a la hora de cazar ratones no tiene igual… Y no son sólo ratones. ¡Hay que verla persiguiendo pájaros! ¡Se zampa un pajarito en un abrir y cerrar de ojos!

Las palabras de Alicia causaron un notable desconcierto entre la concurrencia. Algunos pájaros levantaron el vuelo enseguida. Una vieja Urraca se arropó cuidadosamente mientras murmuraba:

—Se me ha hecho tarde y debo regresar a casa… El aire de la noche no me sienta nada bien.

Y un Canario llamó a su prole con alta y temblorosa voz, diciendo:

—¡Vamos, vamos, hijitos! ¡Ya es hora de que estéis en la cama!

Y así se fueron alejando todos, cada uno con un pretexto diferente, y Alicia se quedó sola.

—¡Ojalá no hubiera abierto la boca —decía la desconsolada niña— para mentar el nombre de Dina! ¡Dina, mi querida Dina! Me parece que no eres muy popular aquí abajo, ¡y sin embargo, yo sé que eres la mejor gata del mundo! ¿Cuándo te volveré a ver?

Y al llegar a este punto, Alicia comenzó a sollozar de nuevo, pues se sentía sola y desgraciada. Al poco rato volvió a oír un rumor de menudos pasos a lo lejos y levantó la cabeza, pensando que a lo mejor el Ratón había cambiado de opinión y volvía para terminar su historia.

Capítulo IV

El Conejo manda un «billete»

Era el Conejo Blanco de nuevo. Volvía con un trotecillo cansino mirando acá y allá como si hubiera perdido algo, a la vez que murmuraba para sí:

—¡La Duquesa! ¡Ay, la Duquesa! ¡Y ay de mí, ay de mis queridas patitas, ay de mi pellejo, y ay, ay de mis bigotes! ¡Estoy seguro de que me mandará degollar, tan seguro como de que los hurones existen! Pero ¿dónde diablos los puedo haber dejado?

Alicia adivinó al punto que lo que el Conejo Blanco buscaba era su abanico y sus guantes blancos de cabritilla. Así es que, con la mejor disposición, se puso también ella a buscarlos por todas partes, pero no había manera de encontrarlos. Además, todo parecía haber cambiado desde que cayera en el Mar de Lágrimas, y el gran salón con la mesa de cristal y la puertecita habían desaparecido.

No tardó mucho el Conejo en darse cuenta de la presencia de Alicia, que se afanaba en buscar los objetos perdidos, y le gritó con voz indignada:

—¿Puede saberse qué haces tú aquí, Mariana? ¡Ya te estás marchando para casa, y de paso me traes un abanico y unos guantes! ¡Venga, andando!

Alicia se asustó tanto, que corrió en la dirección que le indicaba el Conejo, sin detenerse para explicarle su error.

«Me ha confundido con su doncella —se decía mientras corría—. ¡Qué sorpresa se va a llevar cuando se entere de quién soy! Pero antes debo llevarle su abanico y sus guantes…, suponiendo que los pueda encontrar». En aquel momento, Alicia llegó ante una linda casita en cuya puerta había un letrero grabado en letras de bronce que decía «CONEJO B». Alicia entró sin llamar y corrió escaleras arriba temiendo encontrarse con la verdadera Mariana, que la echaría de casa antes de que tuviera tiempo de encontrar el abanico y los guantes.

«¡Qué extraño es todo esto! —se decía Alicia—. ¡Nunca pensé que pudiera hacer recados para un conejo! ¡Después de esto ya sólo falta que Dina me mande de acá para allá!». Y la niña empezó a imaginar lo que ocurriría en ese caso: «“¡Señorita Alicia, venga acá ahora mismo y prepárese para dar el paseo!”. Y yo le contestaría: “¡Voy, aya! Pero antes debo vigilarle este agujero a Dina, no sea que se le escapen los ratones”. Aunque, pensándolo bien —se decía la niña— no creo que Dina durara mucho tiempo en casa si empezara a dar órdenes a todo el mundo».

A todo esto, Alicia había llegado hasta una pequeña habitación, cuidadosamente arreglada, con una mesa junto a la ventana, y en la mesa, tal como esperaba, un abanico y dos o tres pares de diminutos guantes de cabritilla. Cogió el abanico y un par de guantes, y ya iba a abandonar la habitación cuando su mirada se posó sobre un pequeño frasco que había junto al espejo. No tenía, esta vez, ningún letrero que dijera «BÉBEME», pero de todas formas lo destapó y se lo llevó a los labios. «Ya sé yo —se decía a sí misma— que cada vez que como o bebo cualquier cosa me ocurre algo sorprendente. Vamos a ver qué pasa ahora. ¡Ojalá vuelva a crecer, porque estoy harta de ser tan chiquita!».

¡Vaya si la hizo crecer, y mucho antes de lo que se imaginaba! No había apurado aún la mitad del frasco cuando notó que su cabeza tocaba el techo, y tuvo que inclinarla para no romperse el cuello. Se apresuró a dejar el frasco, diciendo para sí: «¡Ya está bien! Espero no seguir creciendo, porque, a este paso, no podré salir por la puerta. ¡Ojalá no hubiera bebido tanto!».

Pero era tarde ya para los buenos deseos. La niña seguía creciendo y creciendo y pronto tuvo que arrodillarse en el suelo. Pasó otro minuto y ya no le quedaba espacio para permanecer arrodillada, así es que intentó tumbarse en el suelo, apoyando el codo contra la puerta y descansando la cabeza sobre el otro brazo. Pero seguía creciendo y creciendo y, como último recurso, sacó un brazo por la ventana y metió un pie por la chimenea, mientras se decía: «¡Pase lo que pase, ya no puedo hacer más! Y ahora, ¿qué va a ser de mí?».

Afortunadamente para Alicia, el líquido mágico del frasco había surtido ya todo su efecto y la niña dejó de crecer.

De cualquier modo, se sentía muy incómoda en aquella postura y, como no parecía que hubiera forma de volver a salir de aquella habitación, no es de extrañar que también se sintiera desgraciada.

«¡Cuánto mejor estaría yo en casa! —pensaba la pobre Alicia—. Allí, al menos, no estaría continuamente creciendo y menguando, ni tendría por qué obedecer órdenes de conejos y ratones… ¡Ojalá no me hubiera metido nunca por la madriguera del conejo! Pero, a pesar de todo, ¡hay que reconocer que ésta es una manera muy curiosa de vivir! Me pregunto qué es lo que puede haberme sucedido. ¡Cuando leía cuentos de hadas nunca imaginé que aquellas cosas ocurrieran de verdad, y ahora aquí estoy, en medio de uno de ellos! Pienso que alguien debería escribir un libro sobre mis aventuras…, ¡ya lo creo! Y si no, lo escribiré yo misma cuando sea mayor… ¡Pero si ya lo soy! —añadió, entristecida—. ¡Ya no puedo ser más mayor de lo que soy mientras esté aquí!».

—Eso quiere decir —prosiguió Alicia— que nunca dejaré de ser la niña que soy ahora. Lo cual tiene sus ventajas, ¡nunca me convertiré en una vieja!, y sus desventajas, ¡siempre estaré aprendiendo lecciones, y eso sí que no me gusta!

—¡Vamos, Alicia, no seas tonta! —se contestaba a sí misma—. ¿Cómo vas a aprender lecciones aquí? Apenas hay sitio para ti, así que ¿cómo va a haberlo para los libros de texto?

Y de este modo continuó un buen rato, contestándose sus propias preguntas, como si sostuviera una entretenida conversación consigo misma. Al cabo de unos minutos oyó una voz del exterior y se paró a escuchar.

—¡Mariana. Mariana! —decía la voz—. ¡Tráeme los guantes al momento!

Y a continuación se oyó el ruido de menudas pisadas que subían por la escalera. Alicia sabía que era el Conejo, que venía a buscarla, y comenzó a temblar de tal forma, que toda la casa se movía con ella. Se había olvidado, sin duda, de que ahora era mil veces más grande que el Conejo y no tenía por qué tenerle miedo.

El Conejo llegó hasta la puerta e intentó abrirla. Pero no lo consiguió, porque el hombro de Alicia se apoyaba contra ella. Alicia oyó cómo se decía a sí mismo:

—Pues tendré que dar la vuelta y entrar por la ventana.

«¡Eso sí que no!», pensó Alicia. Y esperó hasta que le pareció oír al Conejo debajo de la ventana. Entonces sacó la mano de súbito por la ventana e hizo ademán de agarrar lo que estuviera a su alcance, pero no cogió nada más que un poco de aire. En aquel momento oyó el ruido de algo que se caía y se estrellaba contra un cristal, «algún invernadero o algo por el estilo», pensó Alicia.

Se oyó entonces la voz airada del Conejo, que gritaba:

—¡Pat, Pat! ¿Se puede saber dónde estás?

Y luego una voz que no había oído antes:

—¿Dónde quiere su señoría que esté? ¡Pues cogiendo manzanas!

—¿Conque cogiendo manzanas, eh? —se oyó de nuevo la voz airada del Conejo—. ¡Pues ven acá ahora mismo y ayúdame a salir de aquí! (Más ruido de cristales rotos).

—Dime, Pat, ¿qué crees tú que es eso que asoma por la ventana?

—Pues verá el señor…, parece como que es un brazo… —lo pronunciaba «braso».

—¡Un brazo, animal! ¿Y quién ha visto un brazo de ese tamaño? ¡Pero si ocupa la ventana entera!

—Sí, señor, pero, con todo, digo yo que eso es un brazo.

—¡Pues será un brazo, pero nadie le ha mandado que esté allí arriba! ¡Ve a quitarlo de allí ahora mismo!

Después de esto hubo un largo silencio, interrumpido sólo por leves cuchicheos que apenas llegaban a los oídos de Alicia. Sólo conseguía pescar alguna frase suelta como:

—Esto no me gusta na, pero que na, su señoría…

—¡Cobarde! ¡Haz lo que te mando!

Alicia al fin extendió el brazo y manoteó de nuevo en el aire. En esta ocasión se oyeron dos chillidos, y más ruido de cristales rotos. «Me pregunto si quedará alguna vidriera sana en ese invernadero —pensaba Alicia—. Y ahora, ¿qué estarán planeando? Si lo que pretenden es sacarme por la ventana, ¡qué más quisiera yo! ¡Estoy harta de estar aquí dentro!».

Pasó un tiempo sin que se oyera nada más. Al fin pudo escuchar el ruido de pequeñas carretas que se acercaban y el rumor de muchas voces hablando al tiempo:

—¿Dónde está la otra escalera?

—¡A mí sólo me han mandado a por una! La otra la tendrá Bill…

—Bill, pequeño Bill, ¡Billete![17], tráela y colócala en esa esquina.

—¡Un momento! Antes hay que atarlas… ¡Así no llegan ni a la mitad!

—¡Claro que llegan, basta y sobra! ¡No te pongas pesado!

—¡Adelante, Bill! Agárrate a esta cuerda.

—¿Aguantará el tejado?

—¡Ojo con esa teja suelta!

—¡Que se cae, que se cae, agachad la cabeza! (Nuevo estrépito de cristales).

—¿Puede saberse quién ha sido?

—Habrá sido Bill, me imagino.

—Bueno, ¿quién va a ser el valiente que baje por la chimenea?

—Yo no, ¡será mejor que lo hagas tú!

—¡Ni hablar de eso!

—Parece que le ha tocado a Bill… ¡Billete, pillastre, ven acá! El amo dice que has de ser tú el que baje por la chimenea.

«¡Ajá! —se dijo Alicia—. ¿Conque le ha tocado a Bill bajar por la chimenea, eh? Parece que a ese Bill le cargan todos los muertos… ¡No me cambiaría por él por nada del mundo! Esta chimenea es bastante estrecha, ¡pero a nada que pueda, le largaré un puntapié!».

Alicia introdujo el pie en la chimenea y, estirándolo cuanto pudo, esperó acontecimientos. No tardó en oír el ruido de un pequeño animal (aunque no sabía bien de qué se trataba) que rascaba y rozaba con su cuerpo al descender por las paredes de la chimenea, muy cerca de donde se encontraba ella.

«¡Ahí llega Bill!», se dijo Alicia, mientras le propinaba un fuerte puntapié. No hubo de esperar mucho para ver lo que pasaba. Se oyó un coro de voces que, desde el exterior, gritaban:

—¡Ahí va Bill!

Y después, la voz del Conejo:

—¡Cogedlo, cogedlo, allí, junto a la valla!

Hubo un silencio y, a continuación, una nueva confusión de voces.

—¡Levantadle la cabeza!

—¡Dadle un trago de coñac!… ¡Pero sin atragantarle!

—¿Cómo te encuentras, viejo?

—¿Qué te ha pasado?

—¡Cuéntanoslo todo!

Al fin se oyó una débil y aguda vocecilla («ése debe de ser Bill», pensó Alicia) que decía:

—La verdad es que ni me he enterado… No, no, muchas gracias, no quiero más…, ya me encuentro mejor…, pero estoy tan sofocado, que no sé por dónde empezar… ¡Tan sólo recuerdo que algo me golpeó y salí disparado por los aires a la velocidad de un cohete, como si fuera un pelele!

—Es cierto —dijeron los demás—, todos te vimos.

—¡Es preciso prender fuego a la casa! —se oyó la voz imperiosa del Conejo.

Y a continuación la de Alicia, que le replicaba:

—¡Si te atreves, te largaré a mi Dina y verás lo que es bueno!

Las palabras de Alicia produjeron un profundo silencio entre la concurrencia. «Vamos a ver lo que hacen ahora —reflexionaba Alicia—. Si tuvieran un poco de sentido común, lo que harían sería quitar el tejado». Después de unos momentos, volvieron a ponerse en movimiento y Alicia escuchó cómo el Conejo decía:

—Con una carretada tendremos bastante para empezar.

«¿Una carretada de qué?», pensaba Alicia. Pero no tuvo tiempo de pensar mucho porque, al momento, una lluvia de piedrecitas empezó a caer contra la ventana y algunas le golpearon el rostro. «¡Verás qué pronto acabo yo con esto!», se dijo a sí misma. Y al punto gritó por la ventana:

—¡Mejor será que no volváis a hacer eso!

Se produjo un nuevo silencio.

Mientras contemplaba las piedrecitas que habían caído junto a ella, Alicia notó, con gran sorpresa, que se iban transformando en pastelillos, y una brillante idea se apoderó de ella. «Si me como uno de estos pasteles —pensaba—, lo más fácil es que cambie de tamaño. Y ya que no puedo crecer más de lo que ya he crecido, lo más seguro es que ahora me toque menguar».

Sin pensarlo más, engulló un pastelito y vio con satisfacción cómo inmediatamente empezaba a disminuir de tamaño. Tan pronto como le fue posible, salió por la puerta de la habitación y bajó corriendo hasta salir de la casa. Se encontró con un nutrido grupo de animales y pájaros aguardándola fuera. En el centro del grupo se encontraba Bill, la desventurada Lagartija, sostenida a duras penas por dos conejillos de Indias, mientras le daban de beber de una botella. Al ver aparecer a Alicia, todos se abalanzaron hacia ella, pero la niña se echó a correr con todas sus fuerzas y pronto se encontró a salvo en un tupido bosque.

«Lo primero que he de hacer —se dijo Alicia, mientras deambulaba por el bosque— es volver a mi tamaño verdadero. Y lo segundo, encontrar la manera de entrar en aquel precioso jardín. Éste será mi plan de acción».

Y no era malo, en verdad, el plan de Alicia, expuesto de una manera tan sencilla y tan precisa. Lo único malo era que no tenía la menor idea de cómo llevarlo a cabo. Mientras miraba a través de los árboles, Alicia percibió un débil ladrido que le hizo levantar la cabeza.

Un enorme cachorro la estaba mirando desde arriba con sus grandes ojos redondos, mientras trataba de tocarla con una de sus patitas.

—¡Ay, pero qué monada! —suspiró Alicia con ternura, e intentó atraer su atención mediante un silbido. Pero, al mismo tiempo, tenía miedo de que el animalillo tuviera hambre, en cuyo caso se la tragaría de un bocado por más palabras cariñosas que dijera.

Sin saber muy bien lo que hacía, cogió un palito y lo acercó al cachorro. Al verlo, el perrito se levantó de un salto y, lanzando un jubiloso ladrido, se abalanzó sobre el palito, como si se dispusiera a atacarlo. Alicia se ocultó detrás de un enorme cardo para impedir que el cachorro, en su carrera, la aplastara. Apenas asomó el palito por el otro lado del cardo, el perro volvió a la carga con tanto apresuramiento, que perdió el equilibrio y dio una vuelta de campana. Alicia pensó que aquello era tan peligroso como jugar al escondite con un caballo percherón; así es que, mientras hostigaba al can con el palito, se volvió a esconder detrás del cardo. El cachorro seguía el juego de la niña, avanzando y retrocediendo según aparecía o desaparecía el palo, sin dejar de ladrar con gran excitación, hasta que por fin se sentó a cierta distancia, jadeando, con la lengua fuera y los ojos entornados.

A Alicia le pareció el momento oportuno para escapar. Salió disparada y no paró de correr hasta que, cansada y sin aliento, apenas percibía los ladridos del perro en la distancia.

—¡Lástima! —dijo la niña—, porque era una monada de perrito… —se había recostado en una campanilla para descansar y se abanicaba con una de sus hojas—. ¡Cuánto me hubiera gustado enseñarle algún truco, si…, si mi tamaño me lo hubiese permitido! ¡Dios mío! Casi se me había olvidado que lo primero que debo hacer es crecer. Pero ¿cómo me las voy a arreglar? Supongo que debería comer o beber alguna cosa, pero ¿qué cosa? ¡Ése es el «quid» de la cuestión!

En efecto, aquél era el «quid» de la cuestión. Alicia miró a su alrededor y no vio más que flores y grandes tallos de hierba; nada, en definitiva, que poder llevarse a la boca. Una gran seta se erguía junto a ella, casi tan alta como Alicia. Después de haberla inspeccionado cuidadosamente por debajo, dio una vuelta a su alrededor y luego se le ocurrió examinarla por arriba por si hubiera algo.

Así es que se puso de puntillas y contempló la superficie de la seta. Sus ojos se encontraron con la mirada de una gran oruga azul, que la observaba imperturbable desde el centro mismo de la seta, donde estaba sentada con los brazos cruzados mientras fumaba una gran pipa de narguile, sin prestar la menor atención ni a Alicia ni al mundo que la rodeaba.

Capítulo V

Los consejos de una oruga

La Oruga y Alicia se estuvieron mirando largo rato en silencio. Por fin, la Oruga, quitándose la pipa de la boca, se dirigió a Alicia con una voz lánguida y somnolienta:[18]

—¿Puede saberse quién eres tú? —preguntó la Oruga.

No era lo que se dice un comienzo muy alentador para una conversación. Alicia contestó, algo intimidada:

—La verdad, señora, es que en estos momentos no estoy muy segura de quién soy. El caso es que sé muy bien quién era esta mañana, cuando me levanté, pero desde entonces he debido sufrir varias transformaciones.

—¿Qué es lo que tratas de decirme? —dijo la Oruga con toda severidad—. ¡Explícate, por favor!

—¡Ésa es justamente la cuestión! —exclamó Alicia—. No me puedo explicar a mí misma porque yo no soy yo, ¿se da usted cuenta?

—Pues no, no me doy cuenta —dijo la Oruga.

—Siento no poder explicárselo a usted con mayor claridad —dijo Alicia en un tono muy cortés— porque, para empezar, ni yo misma lo entiendo… ¡Comprenderá usted que cambiar tantas veces de tamaño en un solo día no es fácil de entender!

—Sí es fácil —le replicó la Oruga.

—Bueno, lo que ocurre es que usted todavía no ha pasado por ello —dijo Alicia—, pero llegará el día en que se convertirá usted en crisálida y después en mariposa y, entonces, ¡ya veremos lo que siente usted!

—¿Y qué iba a sentir? —replicó la Oruga—. ¡Pues nada!

—Está bien —concedió Alicia—. Es posible que sus sentimientos y los míos sean muy distintos, pero puedo decirle que yo, en su lugar, me sentiría muy rara.

—¡Tú! —exclamó con desdén la Oruga—. ¿Y quién eres tú, si se puede saber?

Con lo cual la conversación volvía a su lugar de origen. Alicia empezaba a cansarse de tener que aguantar las impertinencias de la Oruga. Así es que, irguiéndose, dijo muy digna:

—Sería mejor que empezara por decirme quién es usted.

—Y eso ¿por qué?

He aquí otro difícil dilema. Y como a Alicia no se le ocurría ninguna buena razón que darle a la Oruga y ésta no parecía estar en muy buena disposición de ánimo, optó por dar media vuelta y marcharse.

—¡Alto ahí! —le dijo la Oruga—. ¡Vuelve; tengo que decirte algo importante!

Aquello parecía harina de otro costal. Así es que Alicia, esperanzada, regresó junto a la seta.

—¡Cuidadito con ese mal genio! —le dijo la Oruga.

Alicia tragó bilis antes de contestarle:

—¿Era eso todo lo que me tenía usted que decir?

—No, no era eso —respondió la Oruga.

Alicia no tenía nada mejor que hacer, así es que decidió aguardar a ver lo que le decía la Oruga, esperando que le fuera de alguna utilidad. La Oruga, por su parte, daba largas chupadas a su pipa sin decir palabra. Por fin, extendió los brazos, cogió la boquilla de la pipa y se la sacó de la boca, mientras decía:

—Así es que piensas que has cambiado, ¿no es eso?

—Eso es, señora —dijo Alicia—. Hay ciertas cosas que antes recordaba perfectamente y ya no recuerdo, y, encima, ¡cambio de tamaño cada dos por tres!

—¿Y cuáles son esas cosas que ya no recuerdas? —le preguntó la Oruga.

—Bueno, pues verá usted: hace un rato intenté recitar «A un panal de rica miel» y me salió todo al revés —contestó la niña, con gran tristeza.

—Prueba a ver cómo te sale la poesía aquella de los consejos del viejo[19] —le dijo la Oruga.

La niña cruzó los brazos y comenzó a decir:

—Padre, pues ya sois anciano,

¿no os parece un desatino,

teniendo ya el pelo cano,

andar siempre haciendo el pino?

¿Cómo es que no lleváis traza

de sentar la calabaza?

—De joven —el padre dijo—

temí lastimarme el seso,

pero hoy que sé, querido hijo,

que no tengo nada de eso,

¡hago el pino y la campana

siempre que me da la gana!

—Sois viejo, padre, y tenéis

la panza bien regordeta;

con todo, al entrar habéis

dado una gran voltereta.

¿Cómo hacéis con tanta grasa

para entrar rodando en casa?

—De joven —dijo el anciano—

hice mucho entrenamiento,

dándome siempre una mano

de este eficaz linimento.

Si quieres músculos puros,

¡un frasco por veinte duros!

—Estáis viejo y desdentado;

sin embargo, callandico,

un ganso os habéis zampado

y no ha quedado ni el pico.

¿Cómo sin dientes encima

devoráis como una lima?

—De joven yo fui abogado

y, cuando un pleito tenía,

antes de ir para el juzgado

con mi mujer discutía,

y a fuerza de parrafadas

fortalecí las quijadas.

—Sois viejo y estáis cegato,

y a veces un poco lila,

pero en la nariz ha rato

que mantenéis una anguila.

¿Cómo con tan mala vista

sois tan buen equilibrista?

—¡Ya está bien! He contestado

tres preguntas y me he hartado

de aguantar tantas boberas.

¡Y no te me pongas chulo,

o bajas las escaleras

de una patada en el culo!

—¡Esto no está nada bien! —dijo la Oruga.

—No está del todo bien… —dijo, tímidamente, Alicia—. Me temo que he cambiado algunas palabras.

—¡Está mal de cabo a rabo! —sentenció la Oruga.

Después permanecieron calladas durante unos minutos. Fue la Oruga la primera en romper el silencio.

—¿Qué tamaño quieres tener? —preguntó la Oruga.

—La verdad es que, en cuestión de tamaño, no tengo preferencias —se apresuró a decir Alicia—. Sólo que a una no le gusta estar continuamente cambiando de tamaño, ¿no le parece?

—A mí no me parece nada —repuso la Oruga.

Alicia se calló. En su vida le habían llevado la contraria de una manera tan descarada. Notó que estaba a punto de perder los estribos.

—¿Estás satisfecha con tu tamaño actual? —insistió la Oruga.

—Pues verá, señora —respondió Alicia—, si a usted no le importa, me gustaría ser un poco más grande de lo que soy… ¡Ocho centímetros es una estatura tan miserable!

—¡Pues yo diría que es la estatura idónea! —dijo la Oruga, furiosa, irguiéndose cuan larga era (exactamente ocho centímetros).

—De acuerdo, pero… ¡yo no estoy acostumbrada! —dijo con voz lastimera la pobre Alicia, mientras pensaba para sus adentros: «¡Ojalá estos bichos no fueran tan susceptibles!».

—Pues ya te irás acostumbrando —dijo la Oruga mientras se ponía la pipa en la boca y comenzaba a fumar de nuevo.

Esta vez, Alicia esperó pacientemente a que la Oruga se decidiera a volver a hablar. Al cabo de unos minutos, se quitó la pipa de la boca y, después de bostezar un par de veces y de desperezarse, comenzó a descender de la seta. Al llegar al suelo y, cuando ya se internaba por la hierba, comentó como de pasada:

—Un lado te hará crecer y el otro te hará menguar.

«… Un lado…, otro lado…, pero ¿de qué?», pensaba Alicia.

—De la seta —dijo la Oruga, como si hubiera oído a la niña, antes de perderse por completo de vista.

Alicia se quedó unos minutos mirando pensativamente la gran seta. Trataba de adivinar cuáles eran sus dos lados, pero como la seta era perfectamente redonda, el problema era de muy difícil solución. Finalmente, optó por rodear la seta con los dos brazos bien abiertos, tomando un trocito de cada lado.

«¿Cuál de los dos será el bueno?», se decía la niña, contemplando los dos trozos que sostenía en cada mano. Se decidió por el de la mano derecha y lo mordisqueó para probar su efecto. Al instante, sintió un fuerte golpe en el mentón: ¡acababa de dar con la cabeza en los pies!

Se asustó mucho con aquel cambio tan brusco, pero se sobrepuso enseguida al pensar que no había tiempo que perder, ya que estaba menguando por momentos. Así es que se llevó a la boca el trozo que sostenía con la otra mano. Tenía la mandíbula tan apretada contra los pies, que apenas si podía abrir la boca. Al fin consiguió introducir en ella un trocito de la seta que tenía en la mano izquierda y se lo tragó.

* * *

—¡Vaya, mi cabeza está libre al fin! —dijo Alicia con alivio.

Pero su alegría se trocó casi inmediatamente en alarma al comprobar que sus hombros habían desaparecido. En efecto, al mirar hacia abajo lo único que podía divisar era un larguísimo cuello, que parecía levantarse como un tallo gigantesco sobre un mar de hojas verdes que se extendía muy por debajo de sus ojos.

—¿Qué será toda esa masa verde que hay allí abajo? —se preguntaba Alicia—. ¿Y dónde estarán mis hombros? ¿Y mis manos, mis pobrecitas manos? ¿Dónde estáis que no os veo?

Mientras hablaba, intentaba moverlas, pero sin ningún resultado visible, fuera de un leve movimiento en aquel mar de hojas que aparecía en la distancia.

Como no había forma de subir las manos hasta la cabeza, trató de hacer lo contrario, es decir, bajar la cabeza hasta las manos. Pudo comprobar, con satisfacción, que su cuello se doblaba con facilidad en cualquier dirección, como si se tratara de una serpiente.

Había conseguido doblarlo, haciendo un gracioso zigzag en el aire, y se disponía a introducir la cabeza por entre las hojas que la rodeaban —y que no eran otra cosa que las copas de los árboles bajo cuya sombra se había estado paseando— cuando un estridente chillido la obligó a echarse para atrás: ¡una paloma volaba hacia su rostro y la golpeaba furiosamente con sus alas!

—¡Víbora! —chilló la Paloma.

—¡Yo no soy una víbora! —dijo Alicia, indignada—. ¡Déjame en paz!

—¡Víbora, más que víbora! —repitió la Paloma, pero en un tono menos agresivo. Y añadió, sollozando—: ¡Lo he intentado todo, pero no puedo con ellas!

—¡No tengo la menor idea de lo que me está usted hablando! —exclamó Alicia.

—Lo he probado todo, las raíces de los árboles, las riberas de los ríos, los setos de los campos —continuó la Paloma, sin hacer el menor caso a Alicia—, y de nada me ha servido. ¡No hay manera de despistar a esas serpientes!

Alicia estaba cada vez más perpleja, pero pensó que de nada le serviría interrumpir a la Paloma hasta que ésta no hubiera terminado su discurso.

—¡Cómo si no fuera bastante con poner los huevos! —exclamó la Paloma—. ¡Encima hay que guardarlos día y noche contra las serpientes! ¡Pero si hace tres semanas que no pego ojo!

—Siento que haya sufrido tantas molestias —dijo Alicia, que empezaba a entender lo que le decía la Paloma.

—Y justamente cuando me había aposentado en el árbol más alto del bosque —continuó la Paloma, alzando la voz hasta convertirla en un histérico chillido— y pensaba que al fin me había librado de ellas, ¡aquí están de nuevo bajando como culebras del cielo!

—¡Pero si ya le he dicho que yo no soy una serpiente! —exclamó Alicia—. Soy una…, soy una…

—¡Venga! ¡Dilo de una vez! —dijo la Paloma—. ¡Ya veo que estás intentando inventar alguna excusa!

—No soy más que… una niña pequeña —dijo Alicia en un tono vacilante, recordando el gran número de transformaciones que había experimentado aquel mismo día.

—¡Vete a otra con ese cuento! —dijo la Paloma en un tono de profundo desprecio—. En mis buenos tiempos he visto montones de niñas, ¡pero ninguna con un cuello como el tuyo! ¡Nada! ¡Eres una culebra y de nada te servirá negarlo! ¡Igual me sales ahora con que nunca en tu vida te has comido un huevo!

—Claro que he comido huevos —dijo la niña, que nunca faltaba a la verdad—, pero es que las niñas comen tantos huevos como las serpientes, ¿no lo sabía usted?

—No creo una palabra de lo que me dices —dijo la Paloma—, pero, aunque así fuera, eso las convertiría en una especie de serpientes. ¡Está bien claro!

Alicia se quedó pasmada ante esta nueva y sorprendente idea y la Paloma aprovechó para volver a la carga:

—Lo que está claro es que tú estás buscando huevos; y en ese caso, ¿qué me importa que seas niña o serpiente?

—A usted quizá no, pero a mí sí —se apresuró a decir Alicia—. Pero da la casualidad de que no estaba buscando huevos, y menos los suyos. No me gustan los huevos crudos.

—Pues entonces ¡lárgate y déjanos en paz! —rezongó la Paloma, mientras se aposentaba de nuevo en su nido.

Alicia se acurrucó como pudo entre los árboles. Su largo cuello se enredaba entre las ramas de los árboles y de vez en cuando tenía que detenerse a desenredarlo. Al cabo de un rato se dio cuenta de que aún conservaba los trocitos de seta en las manos, así es que se dedicó a probarlos, mordisqueando ahora el uno y después el otro, creciendo unas veces y menguando otras, hasta que consiguió recobrar su estatura habitual.

Hacía tanto tiempo que Alicia la había perdido, que al principio no se habituaba a ella. Pero pronto volvió a ser la misma de antes y empezó a hablar consigo misma:

«¡Ánimo! —se decía—. ¡Ya he realizado la mitad de mi plan! ¡Estos cambios son tan sorprendentes! ¡Nunca puede estar una segura de lo que va a ser! Pero lo cierto es que ya he recobrado mi tamaño habitual. Y no me falta más que entrar en aquel maravilloso jardín… El problema está en cómo hacerlo…».

En aquel momento llegó de improviso a un claro en el que se veía una casita de algo más de un metro de altura. «Sea quien sea el que viva ahí dentro —pensó Alicia—, no puedo acercarme con esta estatura. ¡Se morirían del susto!». Así es que empezó a mordisquear el trocito de seta que tenía en su mano derecha y no se aventuró a acercarse a la casa hasta que no hubo menguado a un tamaño de unos veinte centímetros.

Capítulo VI

Un cerdo que estornuda

Alicia se quedó mirando la casa unos minutos, tratando de decidir lo que debía hacer, cuando de pronto apareció un lacayo vestido de librea… (bueno, a Alicia le pareció un lacayo por el traje, ya que a juzgar por su cara no era más que un vulgar pez) que salía del bosque y se dirigía a la casa. Al llegar llamó imperiosamente a la puerta con los nudillos y, al punto, salió a abrirle otro lacayo también vestido de librea, aunque éste tenía la redonda cara y los saltones ojos de una rana. Ambos lacayos, tal como observó Alicia, tenían el pelo empolvado y rizado en grandes bucles que les cubrían la cabeza. Alicia sentía una gran curiosidad por saber lo que pasaba, así es que se salió un poco del bosque para poder oír lo que decían.

El Lacayo-Pez comenzó por sacar una gran carta que llevaba bajo el brazo, una carta tan grande que casi abultaba más que él, y entregársela al otro lacayo, mientras decía ceremoniosamente:

—¡La Reina tiene el honor de invitar a la señora Duquesa a una partida de croquet!

A lo que contestó el Lacayo-Rana con la misma solemnidad y casi con las mismas palabras, si bien alterando ligeramente su orden:

—¡La señora Duquesa tiene el honor de recibir la invitación de la Reina a una partida de croquet!

A continuación se inclinaron ceremoniosamente, pero lo hicieron a la vez, de modo que sus rizos se enredaron.

Al verlos así enzarzados, Alicia apenas pudo contener la risa, y hubo de volver a meterse en el bosque por miedo a que la oyeran. Cuando se volvió a asomar, el Lacayo-Pez había desaparecido y el otro estaba sentado en el suelo contemplando con mirada estúpida el vacío.

Alicia se acercó a la puerta con timidez y llamó.

—No vale la pena llamar —dijo el Lacayo—, y ello por dos razones. La primera es que tú y yo estamos en el mismo lado de la puerta. La segunda es que están haciendo tanto ruido dentro, que, de cualquier modo, no te oirían.

Y, en verdad, del interior de la casa salía un ruido realmente ensordecedor: aullidos, gritos y estornudos se entremezclaban con fuertes estallidos, como si las piezas de una vajilla o una batería de cocina estuvieran partiéndose en pedazos.

—Tiene usted razón —le dijo Alicia—. ¿Tendría usted la bondad de decirme cómo debo hacer para poder entrar?

—Tendría algún sentido llamar a la puerta —continuó el Lacayo, sin hacer el menor caso de lo que decía la niña— solamente en el caso de que la puerta se interpusiera entre tú y yo. Si tú estuvieras dentro, por ejemplo, y yo estuviera fuera, entonces tú podrías llamar y yo te abriría para dejarte salir.

Mientras hablaba, el Lacayo-Pez miraba estúpidamente al cielo, lo cual le pareció a la niña de muy mala educación. «A lo mejor no puede evitarlo —se dijo la niña—. ¡Cualquiera mira derecho con los ojos en la frente! Aunque también es verdad que eso no le impide contestar a las preguntas que se le hacen…». Y en voz alta, continuó:

—¿Podría indicarme cómo puedo entrar?

—Yo, por mi parte —continuó el Lacayo—, no pienso moverme hasta mañana…

En aquel momento se abrió la puerta de la casa y salió volando un gran plato que iba derecho a la cabeza del Lacayo. Afortunadamente, apenas le rozó la nariz y fue a estrellarse contra un árbol que había detrás de él.

—… o quizás hasta pasado mañana, si me apuras —continuó, con el mismo tono de voz, el Lacayo, como si no hubiera pasado nada.

—¿Puede saberse qué debo hacer para entrar? —dijo Alicia, en un tono de voz cada vez más subido.

—Lo primero que deberías preguntarte, jovencita —le dijo el Lacayo— es si debes o no debes entrar, ¿no te parece?

¡Qué duda cabe que el Lacayo tenía toda la razón del mundo! Ahora bien, a Alicia no le hacía ninguna gracia que se lo dijeran.

—¡Qué manía de discutir tienen todos estos bichos! —masculló Alicia—. ¡Es que la vuelven a una loca!

El Lacayo aprovechó la ocasión para repetir su comentario, si bien introduciendo alguna variante:

—Pienso quedarme aquí sentado todos los días que sean precisos…

—Y mientras tanto, ¿qué voy a hacer yo? —decía la pobre Alicia.

—¡Ah, pues lo que se te antoje! —dijo el Lacayo, y comenzó a silbar.

—Nada…, ¡es inútil hablar con él! —decía Alicia, desesperada—. ¡Es un perfecto imbécil!

Y se decidió a abrir la puerta y a entrar por las buenas.

La puerta conducía a una gran cocina llena de humo. En el centro de la pieza se hallaba la Duquesa[20], sentada en un taburete de tres patas, sosteniendo un bebé en sus brazos. La cocinera, inclinada sobre el fogón, revolvía con un cucharón una gran olla llena de sopa.

«¡Esa sopa tiene demasiada pimienta!», se dijo Alicia mientras estornudaba.

La pimienta no estaba tan sólo en la sopa, sino también en el aire. Hasta la Duquesa estornudaba de vez en cuando. Y el bebé, cuando no estornudaba, berreaba, sin un momento de respiro. Los dos únicos seres en toda la cocina que no estornudaban eran la cocinera y un gran gato que se había acomodado junto al fogón y sonreía de oreja a oreja.

—¿Podría usted decirme —empezó Alicia tímidamente, porque le pareció que eso de hablar ella primero no era de buena educación— por qué su gato sonríe de esa forma?

—Porque es un gato de Cheshire[21] —replicó la Duquesa—. ¡Eso salta a la vista! ¡Cochino!

Pronunció esta última palabra con tal violencia, que Alicia se sobresaltó. Pero al momento se dio cuenta de que iba dirigida al bebé y no a ella y así, con más presencia de ánimo, prosiguió:

—No tenía idea de que los gatos de Cheshire estuvieran siempre sonriendo; en realidad, ni siquiera sabía que los gatos pudieran sonreír.

—¡Pues claro que pueden! —aseguró la Duquesa—. ¡Y no sólo pueden, sino que lo hacen!

—Pues yo nunca conocí ninguno que lo hiciera —dijo Alicia en un tono muy cortés, encantada de haber encontrado un tema de conversación.

—¡Tú no sabes nada de nada! —replicó la Duquesa—. ¡Eso es lo que pasa!

A Alicia le disgustó el tono despectivo del comentario de la Duquesa y decidió cambiar de conversación. Mientras pensaba en un nuevo tema, vio cómo la cocinera apartaba la olla del fuego y, sin más, empezaba a arrojar sobre la Duquesa y el bebé toda clase de objetos que había al alcance de su mano: los hierros del fogón primero, y después una verdadera lluvia de cacerolas, platos y fuentes. La Duquesa hacía caso omiso de estos proyectiles que iban dirigidos a ella y no se inmutaba ni siquiera cuando la alcanzaban. En cuanto al bebé, lloraba con tanta fuerza, que era imposible saber si se debía o no al impacto de aquellos objetos.

—¡Ay, por favor! ¡Cuidado con lo que hacen! —les imploraba la niña, mientras saltaba de acá para allá presa del pánico—. ¡Ojo con ésa! ¡Adiós, naricita! —exclamó la niña al ver cómo una gigantesca sartén pasaba rozando las narices del bebé y casi se las llevaba por delante.

—Si la gente no metiera las narices en lo que no le importa —afirmó la Duquesa con su ronca voz—, el mundo giraría mucho más deprisa.

—No lo crea usted —dijo Alicia, encantada de haber encontrado un tema de conversación que le permitiera exhibir sus conocimientos—. ¡Piense en lo que ocurriría con el día y la noche! Verá usted, la tierra tarda veinticuatro horas en ejecutar un giro completo…

—Hablando de ejecutar —le interrumpió la Duquesa—, ¡que le corten la cabeza!

Alicia miró a la cocinera con ansiedad, por si a ésta se le ocurría ejecutar las órdenes de su ama, pero la cocinera estaba enfrascada en remover la sopa con el cucharón y no parecía haber oído a la Duquesa. Así es que decidió continuar con su discurso:

—Tarda veinticuatro horas, si no me equivoco… ¿O son acaso doce? Yo…

—¡Calla y no me des la lata! —le interrumpió la Duquesa—. ¡Jamás me interesaron las cuentas!

Y empezó a arrullar al niño meciéndolo en sus brazos, mientras le cantaba una especie de canción de cuna que remataba dándole una fuerte sacudida al final de cada verso[22]:

—¡Habla con furor al niño!

Y si estornuda, ¡le sobas!,

que el mamón de él lo hace sólo

porque sabe que joroba.

CORO

(en el que participaban la cocinera y el bebé)

¡Ayayayaaaay!

Mientras cantaba la segunda copla, la Duquesa tiraba al bebé por los aires, recogiéndolo al vuelo tan bruscamente, que el pobre niño aullaba de dolor, de tal manera que Alicia apenas pudo distinguir las siguientes palabras:

¡Yo le regaño a mi niño,

y si estornuda le casco,

que le gusta la pimienta

y siempre anda tras el frasco!

CORO

¡Ayayayayaaaay!

—¡Anda! ¡Arrúllalo tú un poco si quieres! —le dijo la Duquesa a Alicia al tiempo que le tiraba el bebé por los aires—. Yo tengo que arreglarme para jugar al croquet con la Reina.

Y salió corriendo de la cocina. La cocinera la despidió con una sartén que no llegó a alcanzarla.

No le fue fácil a Alicia cazar al vuelo el bebé que le había lanzado la Duquesa. Tenía la criatura una forma extraña, toda piernas y brazos, «como una estrella de mar», pensó Alicia mientras la acunaba en sus brazos. El pobre resoplaba como una locomotora cuando lo cogió Alicia. Encogía y estiraba el cuerpo de una manera tan violenta, que al principio apenas si podía sostenerlo en sus brazos.

Pronto encontró Alicia la manera de acunar al pequeño (que, por cierto, consistía en retorcerlo hasta convertirlo en una especie de nudo, cuidando de sujetarle de la oreja derecha y el pie izquierdo para que no se deshiciera) y con él a cuestas salió afuera. «Si no me llevo a este niño de la casa —pensó Alicia— lo acabarán matando en un par de días. ¡Sería un crimen dejarlo aquí!».

Estas últimas palabras las pronunció en voz alta y notó que el bebé le contestaba con un gruñido (hacía algún tiempo que ya no estornudaba).

—No me gruñas —le reconvino Alicia—. ¡Qué modales son ésos!

Por toda respuesta, el bebé gruñó de nuevo. Alicia se inclinó sobre él para verle la cara y tratar de adivinar lo que le pasaba. Bien mirado, el bebé tenía una nariz decididamente respingona, tan respingona que más parecía hocico que nariz. Y los ojitos se le habían achicado tanto, que ya no parecían los de un niño. A Alicia no le gustaba pero que nada el aspecto de la criatura. «Será que ha estado llorando», se decía a sí misma mientras le miraba a la cara para ver si descubría alguna lágrima. Pero no había ni rastro de lágrimas.

—¡Espero que no se te ocurra convertirte en un cerdo! —le avisó Alicia al bebé—. ¡Porque te advierto que no querré saber nada de ti!

La pobre criatura volvió a dar un quejido (¿o acaso era un gruñido?, ¡ya no había forma de saberlo!), y los dos continuaron en silencio por el camino.

Alicia comenzaba a preocuparse y preguntarse a sí misma: «¿Qué voy a hacer yo con este bebé cuando llegue con él a casa?», cuando un nuevo gruñido, esta vez descomunal, obligó a la atemorizada niña a examinarle de nuevo la cara. Ahora sí que no cabía la menor duda: la criatura que sostenía en sus brazos no era ni más ni menos que un cerdito[23]. A Alicia le pareció absurdo seguir llevándolo a cuestas.

Así es que lo depositó en el suelo, y sintió un gran alivio al ver cómo iniciaba un trote ligero y desaparecía en el bosque. «Mejor así —pensó la niña—, porque, al crecer, habría sido un niño extraordinariamente feo; en cambio, como cerdo, ¡hasta es hermoso!». Y se puso a pensar en los niños que conocía, entre los cuales había algunos que podrían convertirse, sin duda, en perfectos cerditos, y ya se decía para sus adentros: «¡Ojalá supiera la manera de conseguirlo…!», cuando se sobresaltó al ver al Gato de Cheshire sentado sobre la rama de un árbol a pocos metros de donde ella estaba.

El Gato sonrió al ver a Alicia. «Parece estar siempre de buen humor», se dijo la niña. Pero, al ver sus afiladas garras y su larga hilera de dientes, pensó que no estaría de más guardar las distancias.

—Señor minino —comenzó Alicia, con cierta timidez, al no saber muy bien si al Gato le gustaría aquel nombre; pero el Gato seguía sonriendo y ello animó a la niña a continuar («Parece que se lo toma bien»)—: ¿Podría usted indicarme la dirección que debo seguir desde aquí?

—Eso depende —le contestó el Gato— de adónde quieras llegar.

—No me importa adónde… —empezó a decir Alicia.

—En ese caso, tampoco importa la dirección que tomes —le dijo el Gato.

—… con tal de llegar a algún lado —terminó Alicia.

—Eso es fácil de conseguir —le dijo el Gato—. ¡No tienes más que seguir andando!

¿Cómo poder negar la lógica aplastante de las palabras del Gato? Alicia trató de cambiar de tercio:

—¿Qué clase de personas viven por aquí?

—Por ahí —dijo el Gato, señalando con su pata derecha— vive un Sombrerero; y en esa otra dirección —y señaló con la otra pata— vive una Liebre Marcera. Da igual al que visites… ¡Los dos están igual de locos![24]

—Pero si yo no quiero estar entre locos… —comentó la niña.

—¡Ah! Pero eso no puedes evitarlo —le dijo el Gato—: aquí estamos todos locos. Yo estoy loco. Y tú también.

—¿Y cómo sabe que estoy loca? —preguntó Alicia.

—Tienes que estarlo a la fuerza —le contestó el Gato—; de lo contrario, no estarías aquí.

Alicia no pensó que aquello fuera un argumento concluyente. Pero siguió diciendo:

—¿Cómo podría usted probarme que está loco?

—Empezaremos por admitir —le dijo el Gato— que los perros no están locos… ¿Me lo admites?

—Admitido —dijo Alicia.

—Ahora bien —prosiguió el Gato—, los perros gruñen cuando se enfadan y mueven la cola cuando están contentos, ¿no es así? ¡Pues yo gruño cuando estoy contento y muevo la cola cuando me enfado! ¡Prueba evidente de que estoy loco!

—Yo, a eso, lo llamo «ronronear» y no «gruñir» —puntualizó Alicia.

—¡Llámalo como quieras! —replicó el Gato—. ¿Vas a ir a jugar al croquet con la Reina esta tarde?

—¡Me encantaría! —exclamó Alicia—. Pero el caso es que no me han invitado.

—Pues allí nos veremos —dijo el Gato, y desapareció.

Lo cual no sorprendió gran cosa a Alicia, que ya se estaba acostumbrando a tales acontecimientos. Aún miraba hacia el lugar por donde había desaparecido el gato, cuando vio que éste aparecía de nuevo.

—Por cierto… —le dijo—, ¿qué le pasó al niño? Casi se me olvida preguntártelo.

—Se convirtió en un cerdo —contestó tranquilamente Alicia, como si el regreso del Gato hubiera sido la cosa más natural del mundo.

—Me lo imaginaba —repuso el Gato; y desapareció de nuevo.

Alicia aguardó un poco, casi esperando volver a verlo; pero, como no volvía, decidió dirigirse hacia donde le había dicho que vivía la Liebre Marcera. «Sombrereros ya he visto muchos —se decía Alicia—; la Liebre Marcera parece más interesante y además, como estamos en mayo, quizá no esté tan chiflada como lo estaría en marzo». Mientras se hacía estas consideraciones, levantó la vista y vio de nuevo al Gato sentado en la rama de un árbol.

—¿Dijiste un «cerdo» o un «lerdo»? —preguntó el Gato.

—Dije «cerdo» —replicó Alicia—. ¡Y haga el favor de no aparecer y desaparecer tan de repente, que me está mareando!

—De acuerdo —dijo el Gato.

Y esta vez desapareció muy lentamente, empezando por el extremo de la cola, y acabando por la sonrisa de su boca, que permaneció flotando en el aire después de haber desaparecido el resto del cuerpo.

—¡Esto sí que es bueno! —exclamó Alicia—. ¡Una cosa es un gato sin sonrisa, pero otra, muy distinta, una sonrisa sin gato! ¡Es lo más raro que he visto en mi vida!

No había andado mucho más, cuando llegó a la casa de la Liebre Marcera. Estaba segura de que era su casa porque las chimeneas tenían la forma de grandes orejas y el tejado estaba cubierto de piel. La casa era tan grande, que no se atrevió a acercarse sin antes mordisquear un poco del trocito de seta que aún llevaba en la mano izquierda, y entonces volvió a crecer hasta una altura de dos palmos. Pero aun así no las tenía todas consigo, y al aproximarse a la puerta iba pensando: «¿Y si estuviera loca de veras? ¡Ojalá hubiera ido a la casa del Sombrerero!».

Capítulo VII

Una merienda de locos

Alicia encontró a la Liebre Marcera y al Sombrerero[25] tomando el té en una mesa que habían colocado bajo un árbol frente a su casa. Había un Lirón sentado entre los dos comensales y estaba profundamente dormido, de manera que ambos apoyaban sus codos sobre él mientras departían cordialmente por encima de su cabeza. «¡Pobre Lirón! —pensó Alicia—. ¡Qué incómodo debe de estar! Aunque quizá, como está dormido, ni siente ni padece».

La mesa era grande y, sin embargo, los tres se habían agrupado muy juntos en una esquina.

—¡No hay sitio! ¡No hay sitio! —se pusieron a vociferar en cuanto vieron que Alicia se acercaba.

—¡Hay sitio de sobra! —exclamó Alicia, indignada, y se fue a sentar en una gran butaca que había en un extremo de la mesa.

—¿Te apetece un poco de vino? —insinuó, meliflua, la voz de la Liebre Marcera.

Por más que miraba a su alrededor, Alicia no veía otra cosa más que una mesa dispuesta con el servicio de té.

—No veo vino por ningún lado —dijo la niña.

—No lo ves porque no lo hay —dijo la Liebre Marcera.

—En ese caso, me parece de muy mala educación el habérmelo ofrecido —repuso Alicia, muy enojada.

—Como también lo es el sentarse en una mesa sin haber sido invitada —añadió la Liebre Marcera.

—¡Cualquiera diría que la mesa fuera sólo para ustedes! —exclamó Alicia—. Salta a la vista que está dispuesta para mucho más de tres personas.

A todo esto, el Sombrerero, que había estado observando el pelo de Alicia con una gran curiosidad, abrió la boca para decir:

—¡Lo que tú necesitas es un buen corte de pelo!

—Debería usted saber —le contestó Alicia, mirándole con severidad— que no hay que hacer comentarios personales. ¡Es de pésima educación!

El Sombrerero abrió los ojos de manera desmesurada al oír las palabras de Alicia. Pero lo único que se le ocurrió decir fue:

—¿En qué se parece un cuervo a una mesa de escritorio?[26]

«¡Esto se pone divertido! —pensó Alicia—. Me alegro de que les gusten las adivinanzas», y añadió en voz alta:

—Creo que sé la solución.

—¿Quieres decir que puedes encontrar la solución al acertijo? —dijo la Liebre Marcera.

—Exactamente —contestó Alicia.

—En ese caso, deberás decir lo que piensas —insistió la Liebre.

—Es lo que estoy haciendo —le replicó Alicia—, o, al menos, pienso lo que digo, lo cual viene a ser lo mismo.

—¡Cómo va a ser lo mismo! —exclamó el Sombrerero—. ¿Acaso es lo mismo decir «veo lo que como» que «como lo que veo»?

—¡Cómo va a ser lo mismo! —coreó la Liebre Marcera—. ¿Acaso es lo mismo decir «me gusta lo que tengo» que «tengo lo que me gusta»?

—¡Cómo va a ser lo mismo! —añadió finalmente el Lirón, que parecía hablar en sueños—. ¿Es lo mismo decir «respiro cuando duermo» que «duermo cuando respiro»?

—¡Pues en tu caso, sí! —le dijo el Sombrerero; y con este comentario se cortó la conversación.

El grupo permaneció un momento en silencio, circunstancia que aprovechó Alicia para hacer acopio en su memoria de todo lo que sabía sobre cuervos y escritorios, que no era mucho, por cierto.

El Sombrerero fue el primero de todos en romper el silencio:

—¿A cuántos estamos? —preguntó a Alicia.

Había sacado un gran reloj de bolsillo y lo miraba inquieto, sacudiéndolo a veces y llevándoselo al oído otras.

Alicia lo pensó un poco antes de contestar:

—Estamos a cuatro.[27]

—¡Pues se ha atrasado dos días! —suspiró el Sombrerero—. ¡Ya te dije yo que con mantequilla no se arreglaba! —añadió mirando a la Liebre.

—Y eso que era de la mejor calidad —dijo la Liebre, muy compungida.

—Claro, pero con la mantequilla se habrán colado algunas migas —gruñó el Sombrerero—; no deberías haber untado el reloj con el cuchillo del pan.

La Liebre Marcera tomó el reloj, lo examinó con grave preocupación, y lo hundió pesarosa en su taza de té; después, lo examinó de nuevo, pero no se le ocurrió nada mejor que repetir lo que ya había dicho antes:

—¡Era mantequilla de la mejor calidad!

Mientras tanto, también Alicia había examinado el reloj, por encima del hombro de la Liebre, con bastante curiosidad.

—¡Qué reloj más extraño! —exclamó la niña—. ¡En lugar de las horas del día señala los días del mes!

—¿Y por qué iba a marcar las horas? —le dijo, malhumorada, la Liebre—. ¿Acaso tu reloj marca los años?

—No hace falta —le contestó Alicia— porque permanece en el mismo año durante mucho tiempo.

—Eso es justamente lo que hace el mío —dijo el Sombrerero.

Alicia se quedó totalmente desconcertada. El comentario del Sombrerero parecía no tener ningún sentido, aunque se expresara correctamente.

—Lo siento, pero no acabo de comprenderle —dijo Alicia con suma cortesía.

—¡Vaya! El Lirón se ha vuelto a quedar dormido —dijo el Sombrerero, derramando un poco de té caliente sobre su nariz.

El Lirón agitó nerviosamente la cabeza y dijo sin abrir los ojos:

—¡Sí, sí…, por supuesto…, eso mismo iba a decir yo!

El Sombrerero se volvió a Alicia para preguntarle:

—¿Sabes ya la solución del acertijo?

—No, me doy por vencida —le contestó Alicia—. ¿Cuál es la respuesta?

—No tengo la menor idea —dijo el Sombrerero.

—Y yo, menos —dijo la Liebre Marcera.

—¿Pero es que no tienen ustedes manera mejor de emplear el tiempo —exclamó Alicia, malhumorada— que malgastarlo en acertijos sin solución?

—¡Ay, querida! Si conocieras al Tiempo tan bien como yo —le dijo el Sombrerero—, no hablarías de malgastar-lo, sino de malgastar-le.

—No entiendo lo que quiere usted decir —dijo Alicia.

—¡Pues claro que no lo entiendes! —exclamó el Sombrerero, echando, displicente, la cabeza hacia atrás—. ¡No me extrañaría que no hubieras hablado ni una sola vez con don Tiempo!

—Puede que no… —le contestó Alicia, con cautela—. Pero le puedo asegurar a usted que, en las lecciones de música, marco el tiempo con palmadas.

—¡Ah! ¡Eso lo explica todo! —exclamó el Sombrerero—. ¡Don Tiempo no tolera que le den palmadas! En cambio, si te llevaras bien con él, haría lo que tú le pidieras… Suponte, por ejemplo, que tu reloj marca las nueve, hora del comienzo de las clases en la escuela. Pues bien, no tendrías más que murmurar tus deseos al oído del Tiempo y éste haría que las agujas del reloj corrieran veloces, y en un abrir y cerrar de ojos, ¡la una y media, hora de comer!

—¡Qué más quisiera! —dijo la Liebre Marcera, relamiéndose los labios de gusto.

—¡Sería maravilloso! —exclamó Alicia; y después añadió—: Lo malo es que no tendría apetito a esa hora, ¿no le parece?

—¡Pues claro que lo tendrías! —le dijo el Sombrerero—. El reloj se detendría en esa hora y esperaría a que lo tuvieras.

—¿Así es como se las arregla usted con el Tiempo? —le preguntó Alicia.

El Sombrerero, apesadumbrado, negó con la cabeza.

—¡Ojalá lo fuera! —dijo—. Pero nos peleamos en el mes de marzo, justamente cuando ésa —y señaló con su cucharilla a la Liebre Marcera— se volvió loca… Fue durante el gran concierto ofrecido por la Reina de Corazones… Recuerdo que me tocó cantar esa cancioncilla:

Tin-tin, tin-tin, tintinea,

estrellita de la aldea…[28]

—¿Te suena?

—Me suena algo parecido a eso —dijo Alicia.

—La canción continúa así —dijo el Sombrerero:

Tan-tan, tan-tan, tan-tan-tan,

vuela, vuela, como un flan…

En ese momento se revolvió el Lirón y comenzó a canturrear repitiendo entre sueños «tin-tin, tin-tin, tin-tin», de modo que hubo que darle un par de pellizcos para que se callara.

—Apenas había acabado de cantar la primera estrofa —continuó diciendo el Sombrerero—, cuando la Reina comenzó a gritar: «¡El compás! ¡El compás! ¡Se está cargando el tiempo del compás! ¡Qué le corten la cabeza!».

—¡Qué barbaridad! —exclamó Alicia, horrorizada.

—Y desde aquel día —continuó diciendo el Sombrerero, con su triste voz—, el Tiempo no quiere saber nada conmigo y se ha detenido para siempre en las seis de la tarde.

De pronto se le ocurrió a Alicia una idea luminosa:

—¡Ya entiendo! ¡Ésa es la razón por la cual el servicio de té está siempre dispuesto![29]

—Efectivamente —dijo, suspirando, el Sombrerero—, aquí estamos siempre en la hora del té, y no queda tiempo ni para lavar la vajilla entre taza y taza.

—Por esa razón —continuó diciendo la niña— se van moviendo alrededor de la mesa, ¿no es así?

—Justamente —respondió el Sombrerero—; a medida que vamos ensuciando la vajilla vamos dando la vuelta a la mesa.

—¿Y qué ocurre —quiso saber la niña— cuando han dado la vuelta completa?

—¿No sería mejor cambiar de tema? —dijo la Liebre, apenas reprimiendo un bostezo—. Este cuento ya me está cansando… Propongo que esta jovencita nos cuente uno nuevo.

—Me temo que no sé ninguno —se apresuró a decir Alicia, alarmada por la idea.

—Entonces nos lo contará el Lirón —exclamaron los dos a una—. ¡Despierta, dormilón! —gritaban, dándole pellizcos en todas partes.

El Lirón abrió lentamente los ojos.

—No estaba dormido —les aseguró con voz débil y ronca—, estaba escuchando todo lo que decíais, amigos.

—¡Cuéntanos un cuento! —le pidió la Liebre.

—¡Te lo pedimos por favor! —le rogó Alicia.

—Abrevia —le recomendó el Sombrerero—, no sea que te duermas antes de llegar al final.

—Érase que se era una vez —comenzó apresuradamente el Lirón— tres preciosas hermanitas llamadas Elicia, Delicia y Malicia[30], que vivían en el fondo de un pozo…

—¿Y de qué vivían? —le interrumpió Alicia, siempre interesada en cuestiones alimenticias.

—Pues de melaza[31] —dijo el Lirón, después de pensárselo unos momentos.

—¡Eso es imposible! —insistió amablemente Alicia—. No se puede vivir sólo de melaza porque el caramelo acaba por ponerla a una enferma.

—Eso es justamente lo que ocurría —asintió el Lirón—: las tres hermanitas estaban muy enfermas.

Alicia trataba de imaginarse lo que sería eso, vivir de una forma tan singular, pero no podía siquiera imaginarlo. Así es que insistió de nuevo:

—Pero ¿por qué razón vivían en el pozo?

—Querida, ¿no querrías un poco más de té? —la instó, apremiante, la Liebre Marcera.

—Si todavía no he tomado nada —exclamó Alicia en un tono ofendido—, no puedo tomar más.

—Querrás decir que no puedes tomar menos —le corrigió el Sombrerero—: es difícil tomar menos que nada…, ¡pero es tan fácil tomar más![32]

—¡Nadie le ha preguntado a usted su opinión! —exclamó Alicia.

—¿Y quién está haciendo ahora —exclamó, triunfal, el Sombrerero— comentarios personales?

Alicia no sabía qué decir, así es que optó por servirse una taza de té, acompañado de una rebanada de pan con mantequilla. Volviéndose luego al Lirón le repitió la misma pregunta:

—¿Por qué vivían en el fondo de un pozo?

El Lirón se puso a cavilar nuevamente durante unos instantes hasta que contestó:

—Porque era un pozo de melaza.

—¡No existe tal cosa! —exclamó Alicia, que comenzaba a ponerse muy nerviosa, mientras el Sombrerero y la Liebre la hacían callar y el Lirón protestaba indignado:

—Si esta señorita no sabe comportarse, lo mejor será que acabe el cuento ella.

—¡No se ponga así, se lo ruego! —dijo Alicia humildemente—. Prometo no volver a interrumpir. Además, es muy posible que exista un pozo como el que usted dice…

—¡Cómo que uno! —exclamó, todavía lleno de indignación, el Lirón.

A duras penas, consiguieron que continuara su relato:

—Y estas tres hermanitas pues resulta que estaban aprendiendo a dibujar…[33]

—¿Y qué es lo que dibujaban? —le preguntó Alicia, que ya había olvidado su promesa.

—Melaza —contestó, esta vez sin vacilar, el Lirón.

—Necesito una taza limpia —dijo el Sombrerero—. Vamos a corrernos todos un lugar.

Mientras hablaba, se pasó al sitio de al lado, en tanto que el Lirón pasaba a ocupar su sitio, y la Liebre Marcera, el sitio del Lirón. Alicia, de mala gana, se levantó para ocupar el lugar de la Liebre. De esta manera, el Sombrerero fue el único que salió ganando, y Alicia, en cambio, la que más salió perdiendo, porque la Liebre Marcera había derramado la leche de la jarra en su plato.

Alicia no quería ofender de nuevo al Lirón, de modo que midió cuidadosamente sus palabras antes de decir:

—No acabo de entenderle. ¿De dónde sacaban la melaza que dibujaban?

—¡Pues del pozo, bobita! —exclamó el Sombrerero—. Si de un pozo normal se saca agua, ¿qué crees tú que se puede sacar de un pozo de melaza?

—¡Pues nada! ¡No puede sacarse nada si uno está dentro del pozo! —dijo Alicia, dirigiéndose al Lirón, sin darse por aludida con el insulto del Sombrerero.

—¿Y sabes tú por qué estaban dentro de un pozo de melaza las tres hermanitas? —le preguntó a su vez el Lirón—. Pues porque… ¡su gozo estaba en un pozo![34]

Este último comentario del Lirón aturdió aún más a la pobre Alicia, de modo que no volvió a interrumpirle durante un buen rato.

—Tal como iba diciendo, las tres hermanitas estaban aprendiendo a dibujar —continuó el Lirón mientras bostezaba y se restregaba la cara para no quedarse dormido—, y dibujaban toda clase de cosas…, todo lo que empezara con la letra M…

—¿Y por qué con la M? —preguntó Alicia.

—¿Y por qué no? —saltó la Liebre Marcera.

Alicia se calló.

Mientras tanto, el Lirón se había quedado profundamente dormido y el Sombrerero hubo de darle un nuevo pellizco para que éste, después de dar un chillido, continuara su relato:

—Todas las cosas que comienzan con la letra M, como, por ejemplo, Mostaza y Marsopa y Memoria y Más o Menos lo Mismo… Por cierto, ¿sabrías tú dibujar Más o Menos lo Mismo?[35]

—Pues ahora que lo dice —repuso Alicia un tanto confundida— creo que debe resultar bastante difícil…

—Pues entonces… ¡de qué hablas! —repuso con suficiencia el Sombrerero.

Aquel nuevo agravio era más de lo que la niña podía aguantar. Muy enojada, se levantó de la mesa y con pasos rápidos se alejó del lugar. El Lirón se quedó dormido al instante y los otros, por más que Alicia volvía la cabeza de vez en cuando, no parecían haberse percatado de la marcha de la niña. La última vez que los vio estaban intentando meter al lirón de cabeza en la tetera.

—¡No pienso volver a poner los pies en semejante lugar! —decía Alicia, mientras se alejaba por el bosque—. ¡En mi vida he ido a una merienda tan absurda!

No bien había acabado de pronunciar estas palabras cuando vio una puertecilla que se abría en el tronco de un árbol. «¡Qué cosa más extraña! —pensó Alicia—. Pero todo lo que me ha ocurrido hoy es extraño… Así es que lo mejor que puedo hacer es entrar ahí dentro». Y abriendo la puertecilla penetró en el interior del árbol.

Se encontró, una vez más, en el gran salón, muy cerca de donde estaba la mesita de cristal. «Esta vez me las arreglaré mejor», se dijo. Y comenzó por coger la llavecita y abrir con ella la puerta que conducía al jardín. A continuación, se puso a mordisquear la seta (que había guardado previsoramente en su bolsillo) y fue menguando hasta tener un palmo de altura. Se dirigió entonces por el estrecho pasadizo que le conducía, ¡por fin!, hasta el deseado jardín, donde se vio rodeada por el colorido de alegres flores y el murmullo de las fuentes.

Capítulo VIII

El partido de croquet

Había un gran rosal en la entrada del jardín: las rosas que brotaban de él eran blancas y, sin embargo, tres jardineros se afanaban en pintarlas de rojo. Esto le pareció a Alicia tan sorprendente, que no pudo resistir la tentación de acercarse a ellos para ver lo que hacían. Al llegar junto a ellos, oyó que uno decía:

—¡Ojo con lo que haces, Cinco! ¡Me estás salpicando de pintura!

—¡No ha sido aposta! —se quejó el Cinco en tono dolido—. Es que el Siete me ha dado un codazo.

El Siete, dándose por aludido, levantó la cabeza y dijo:

—¡Ya está el Cinco echando las culpas a los demás!

—¡Cierra el pico! —le advirtió el Cinco—. Ayer mismo oí decir a la Reina que merecías que te cortaran la cabeza.

—¿Y por qué, si puede saberse? —preguntó el que había hablado en primer lugar.

—¡Eso a ti no te importa, Dos! —dijo el Siete.

—¡Pues claro que le importa! —dijo el Cinco—. Y se lo voy a decir: fue por llevarle al cocinero bulbos de tulipán en lugar de cebollas.

Al oír esto, el Siete arrojó la brocha al suelo y exclamó indignado:

—¡Ésta es la mayor injusticia que jamás…!

En aquel momento se percató de la presencia de Alicia y la frase quedó en el aire. Los demás también se volvieron y, al ver a Alicia, le hicieron una reverencia.

—¿Querrían hacer el favor de decirme —les preguntó Alicia con timidez— por qué están pintando esas rosas?

El Cinco y el Siete no dijeron nada y se quedaron mirando al Dos. El Dos comenzó a decir en voz baja:

—Pues verá usted, señorita, es que el rosal que usted ve aquí debería haber sido rojo, pero nosotros plantamos uno blanco por equivocación, y si la Reina llega a descubrirlo, pues… ¡nos corta la cabeza! Así es que, ya ve usted, señorita, hacemos lo posible para arreglarlos antes de que llegue…

En ese momento, el Cinco, que había estado vigilando el jardín, lanzó la voz de alarma:

—¡La Reina! ¡La Reina!

Y los tres jardineros se arrojaron de bruces al suelo. Se oía el rumor de pasos que se acercaban, y Alicia miró a su alrededor, deseosa de poder ver a la Reina.

Venían, en primer lugar, diez soldados, en cuyas casacas, planas y oblongas como las de los jardineros, pintaban tréboles[36]. Les seguían diez cortesanos, que lucían hermosos diamantes e iban de dos en dos, como los soldados. A continuación, los infantes reales, una decena de preciosas criaturas, que saltaban alegremente cogidos de la mano por parejas, todos adornados de corazones. Seguidamente entraron los invitados, reyes y reinas en su mayor parte, y entre ellos Alicia reconoció al Conejo Blanco. Hablaba con gran animación y sonreía a todo lo que le decían, sin percatarse de la presencia de Alicia. La Sota de Corazones, que llevaba la corona real en un cojín de terciopelo carmesí, pasó junto a ella, y finalmente, como broche de oro del fastuoso cortejo, hicieron su aparición EL REY Y LA REINA DE CORAZONES.

Alicia no sabía si seguir el ejemplo de los tres jardineros y tirarse al suelo como ellos, pero no recordaba haber oído jamás de tal protocolo. «Y además —pensó—, ¿de qué servirían los desfiles si todo el mundo se tumbara boca abajo y nadie los viera?». Así es que decidió quedarse donde estaba y esperar los acontecimientos.

Cuando el cortejo llegó junto a ella, todos se detuvieron y se quedaron mirándola. La Reina, con voz altanera, preguntó:

—¿Quién es ésta?

La pregunta iba dirigida a la Sota de Corazones, pero ésta se inclinó y sonrió por toda respuesta.

—¡Imbécil! —le increpó la Reina, agitando la cabeza con impaciencia. Y volviéndose a Alicia, le dijo—: Niña, ¿cómo te llamas?

—Me llamo Alicia, para servir a Dios y a su Majestad —contestó la niña, muy fina. Pero a continuación se dijo para sus adentros: «¿A qué vienen tantas contemplaciones? ¡Si no son más que un puñado de naipes!».[37]

—Y éstos ¿quiénes son? —preguntaba imperiosamente la Reina, señalando a los tres jardineros, que yacían junto al rosal. Al estar boca abajo solamente se les veía el dorso, que tenía el mismo dibujo en todas las cartas, de manera que la Reina no podía saber si se trataba de jardineros, de soldados, de cortesanos o incluso de sus propios hijos.

—¿Y a mí qué me cuenta? —dijo Alicia, asombrada de su propio atrevimiento—. ¡Ése no es asunto mío!

Esto encolerizó tanto a la Reina, que se puso roja como un tomate y, después de atravesarla con una mirada de bestia salvaje, comenzó a gritar desaforadamente:

—¡Que le corten la cabeza! ¡Que le corten la…!

—¡Tonterías! —exclamó Alicia, atajándola con voz firme y decidida. La Reina se quedó sin habla.

El Rey la tomó del brazo y le dijo con timidez:

—Ten en cuenta, querida, que es una niña.

La Reina, furiosa, le dio la espalda y, volviéndose hacia la Sota, le dijo:

—¡Dales la vuelta!

La Sota cumplió las órdenes de la Reina volviendo las cartas con el pie.

—¡De pie! —gritó la Reina, con voz estridente.

Y los tres jardineros saltaron a una y comenzaron a hacer profundas reverencias al Rey, a la Reina, a los Infantes y a toda la comitiva.

—¡Basta! —gritó la Reina—. ¡Me estáis mareando!

Y volviéndose hacia el rosal, dijo:

—¿Se puede saber qué estabais haciendo aquí?

—Con la venia de su Majestad —empezó a decir el Dos con toda humildad, mientras hincaba la rodilla en tierra— tratábamos de…

—¡Ya lo veo! —le interrumpió la Reina, que había estado examinando las rosas del rosal—. ¡Que les corten la cabeza!

Y el cortejo siguió su camino, dejando atrás una escolta de tres soldados, que habían de ejecutar a los tres desdichados jardineros, los cuales se dirigieron a Alicia, implorando su protección.

—¡No voy a permitir que os corten la cabeza! —les dijo Alicia; y los metió en una gran maceta que había junto a ella.

Los tres soldados los estuvieron buscando durante unos minutos, y después se marcharon tranquilamente detrás de la comitiva.

—¿Se ha cumplido la sentencia? —gritó la Reina.

—Majestad, la sentencia se ha cumplido —dijeron a una los tres soldados.

—¡Magnífico! —exclamó la Reina—. ¿Sabes jugar al croquet?

Los soldados se callaron porque la pregunta, evidentemente, iba dirigida a Alicia.

—¡Sí! —dijo Alicia, entusiasmada.

—¡Pues adelante! —vociferó la Reina, y Alicia se unió a la comitiva, preguntándose con asombro qué pasaría a continuación.

—Un día muy hermoso, ¿no es cierto? —oyó que le decía alguien: y al volverse pudo ver la figura del Conejo Blanco trotando a su lado, sus inquisitivos ojos clavados en los de ella.

—Un día espléndido —le contestó Alicia—. ¿Y la Duquesa?

—¡Calla! ¡Calla! —le ordenó el Conejo, en tono muy bajo y apurado. Miró por encima de su hombro, se puso de puntillas y le susurró a Alicia—: ¡Está bajo pena de muerte!

—¿Qué pena? —preguntó Alicia.

—¿Has dicho «¡Qué pena!»? —le preguntó a su vez el Conejo.

—No, no he dicho eso —repuso Alicia—, porque a mí la Duquesa no me da ninguna pena… He querido decir ¿por qué le han dado esa pena?

—Por darle un sopapo a la Reina —le dijo el Conejo, y Alicia no pudo contener la risa.

—¡Calla! ¡Por lo que más quieras! —le suplicaba el Conejo, aterrado—. ¡Te va a oír la Reina! Lo que pasó fue que la Duquesa llegó con bastante retraso y entonces la Reina le dijo…

—¡Todo el mundo a sus puestos! —rugió la Reina con voz de trueno, y la gente empezó a correr en todas direcciones, tropezando unos con otros, hasta que, al cabo de unos minutos de confusión, cada cual encontró su sitio y comenzó la partida.

Alicia no había visto nada parecido en su vida. El terreno de juego era un campo surcado de ondulaciones, las bolas de croquet eran erizos vivos, tan vivos como los pájaros flamencos, que con sus largos cuellos hacían las veces de mallos, y los soldados doblaban la cintura y se ponían a cuatro patas para formar los arcos.

La mayor dificultad, según pudo comprobar Alicia, estribaba en la forma de coger al flamenco[38]. A duras penas conseguía acomodar el cuerpo del animal con las patas colgando debajo de un brazo, y cuando ya se disponía con el otro a golpear al erizo que hacía de bola con el cuello del flamenco, que hacía de mallo, éste volvía la cabeza y la miraba de una forma tan cómica que Alicia no podía aguantarse la risa. Y cuando ya, por fin, había conseguido colocarle la cabeza y el cuello en posición correcta, entonces se encontraba con que el erizo se había desenroscado y se largaba a dar un paseo. Y, por si fuera poco, siempre se le ponía delante algún surco en el terreno que era difícil de salvar, y mientras tanto los soldados, que formaban los arcos con sus cuerpos, cansados de estar en aquella extraña posición, se movían constantemente de lugar. Aquella partida de croquet era más complicada de lo que se había imaginado, pensó Alicia.

A la confusión reinante se añadía el hecho de que todos los jugadores jugaban a la vez, sin guardar turno, riñendo por cada jugada y disputándose las bolas de erizo. Al poco tiempo, la Reina había perdido completamente los nervios y se paseaba por el campo gritando a todo pulmón:

—¡Que le corten la cabeza! ¡Que le corten la cabeza!

Alicia empezó a sentirse incómoda. Cierto que no había tenido aún ningún altercado con la Reina, pero lo podía tener en cualquier instante, «y entonces, ¿qué va a ser de mí? —pensaba la niña—. ¡Aquí lo arreglan todo cortando cabezas! ¡Lo raro es que quede alguna en su sitio!».

Y ya empezaba a buscar la manera de alejarse de aquel lugar, preguntándose si podría hacerlo sin que se diesen cuenta, cuando sus ojos se fijaron en una extraña aparición que se cernía en el aire. Al principio, Alicia no sabía muy bien a qué atenerse, pero después de observarlo atentamente durante unos minutos cayó en la cuenta de que se trataba de una sonrisa. «Debe de ser el Gato de Cheshire —se dijo—; ahora, al menos, tendré alguien con quien hablar».

—¿Qué tal? ¿Cómo te va? —articuló el Gato en cuanto tuvo una boca lo suficientemente grande como para hacerlo.

Alicia esperó pacientemente a que aparecieran sus ojos y luego le saludó con la cabeza. «De nada me serviría hablarle ahora —pensó Alicia— hasta que no tenga orejas para escucharme…, ¡al menos, una!». Al cabo de un momento apareció la cabeza entera. Alicia depositó su flamenco en el suelo y se dispuso a dar su versión del partido, encantada de tener a alguien que la escuchara. El Gato, por su parte, había decidido sacar sólo la cabeza, y el resto de su cuerpo permanecía invisible.

—Esta gente no juega limpio —le decía Alicia al Gato en tono de queja—, y además se pasan la vida peleándose y arman tal escándalo que no hay quien se entienda. Para ellos, el juego no tiene reglas o, si las tiene, nadie se molesta en cumplirlas… Y no tiene usted idea de lo confuso que es jugar con tanto bicho viviente: vas a golpear la bola para pasar un arco y, de pronto, el arco echa a andar y se va a dar una vuelta por el otro lado del campo… ¡Hace un momento iba a dar un golpe de castigo al erizo de la Reina, pero no pude porque echó a correr al ver que llegaba el mío!

—¿Qué opinión tienes de la Reina? —le preguntó el Gato en voz muy baja.

—¡Muy mala! —le contestó Alicia—. Es tan horrible… —y en aquel momento se percató de la presencia de la Reina detrás de ella escuchando sus palabras, así es que rectificó—… mente inteligente, que casi no vale la pena jugar con ella porque siempre gana.

La Reina sonrió complacida y siguió su camino.

—¿Se puede saber con quién estás hablando? —le preguntó el Rey, que se había acercado a Alicia y miraba la cabeza del Gato dando muestras de una gran curiosidad.

—Es un amigo mío: un Gato de Cheshire —le dijo Alicia—. Permítame que se lo presente.

—No me gusta nada su aspecto —comentó el Rey—, pero en fin, si insiste, dejaré que me bese la mano.

—Gracias, pero prefiero no hacerlo —le dijo el Gato.

—¡No seas impertinente! —le dijo el Rey—. ¡Y no me mires con esos ojos!

Mientras hablaba, el Rey se había colocado detrás de Alicia para protegerse del Gato.

—Un gato puede mirarle a la cara a un Rey[39] —dijo Alicia—. ¿No sabía usted eso? Lo he leído en algún libro, pero no recuerdo dónde.

—Decididamente, hay que quitar a ese gato de en medio —dijo el Rey con más determinación de la que solía emplear; y aprovechando la oportunidad de que la Reina pasaba por allí en aquel instante, le dijo:

—Querida, ¿no conoces alguna manera de quitar a ese gato de en medio?

La Reina sólo conocía una manera de resolver todos los problemas, así es que, casi sin volver la vista, dijo:

—¡Que le corten la cabeza!

—¡Ahora mismo voy en busca del verdugo! —exclamó el Rey, y salió a buscarlo.

En vista de las circunstancias, Alicia pensó que lo mejor que podía hacer era volver al terreno de juego para ver cómo iba el partido. Debía de estar al rojo vivo a juzgar por los gritos de la Reina, que se oían desde lejos.

A Alicia no le gustaba nada el cariz que estaban tomando las cosas. La Reina acababa de sentenciar a muerte a tres jugadores por haberse saltado su turno, lo cual no tenía nada de extraño teniendo en cuenta la confusión que en aquellos momentos reinaba en el terreno de juego. En vista de lo cual, la niña fue a por su erizo.

El erizo se había enzarzado en una lucha con otro erizo, lo cual le pareció a Alicia una excelente oportunidad para ejercitar su golpe de castigo, golpeando uno contra el otro. Pero entonces la niña echó en falta el mallo, ya que su flamenco se había largado al otro extremo del jardín y trataba de subirse a un árbol.

Alicia tuvo que ir a por su flamenco y, para cuando regresó, los dos erizos habían hecho las paces y se habían escabullido de la niña. «Tampoco es que importe mucho —pensó Alicia—, porque, de todas maneras, los arcos se han desplazado hacia el otro lado del jardín». Así es que se colocó el flamenco debajo del brazo para que no se le escapara y se dirigió de nuevo a donde estaba su amigo el Gato para proseguir la conversación.

Cuando se acercó a donde había dejado al Gato de Cheshire se sorprendió al verlo rodeado de mucha gente. En medio de todos ellos, el verdugo, el Rey y la Reina sostenían una acalorada discusión. Hablaban los tres a la vez, quitándose la palabra el uno al otro, mientras el gentío los observaba en expectante silencio.

Al ver llegar a Alicia, los tres se dirigieron a ella para que fuera ella misma la que zanjara la cuestión. Cada uno le repetía sus argumentos, pero, como todos le hablaban a un tiempo, le resultaba difícil a la niña entender lo que decían.

El verdugo decía que era tan imposible cortar una cabeza sin cuerpo como decapitar un cuerpo sin cabeza, y añadió que en sus largos años de vida profesional nunca se había encontrado con un caso semejante y que, a sus años, no se le podían pedir imposibles.

El Rey le decía que, por definición, cualquier ser con cabeza puede ser decapitado y que se dejara de tonterías. La Reina no entraba en disquisiciones filosóficas y decía que la sentencia había de cumplirse cuanto antes, ya que, de lo contrario, iban a rodar muchas más cabezas (fue, sin duda, esta amenaza de la Reina la que había provocado el espanto y el terror entre la concurrencia).

A Alicia se le ocurrió decir:

—El Gato pertenece a la Duquesa; debería usted consultarlo con ella.

—Está en la cárcel —le dijo la Reina al verdugo—. Tráela aquí cuanto antes.

El verdugo salió disparado como una flecha.

Mientras tanto, el Gato había comenzado a desvanecerse en el aire de tal manera que, cuando llegaron el verdugo y la Duquesa, había desaparecido por completo. El Rey y el verdugo iban de acá para allá, tratando de encontrarlo, mientras el resto de la comitiva volvía al terreno de juego.

Capítulo IX

El cuento de la Falsa Tortuga

—¡Ay, querida amiga, no sabes la satisfacción que tengo de verte de nuevo! —le saludó la Duquesa, tomándola afectuosamente del brazo y llevándosela a dar un paseo.

Alicia se quedó gratamente sorprendida por la amabilidad de la Duquesa y pensó que quizá su anterior agresividad se debiera sólo a la pimienta que había en la cocina.

«Cuando yo sea Duquesa —se decía Alicia, aunque no estuviera muy convencida de llegar a serlo—, no pienso tener ni un gramo de pimienta en mi cocina. Al fin y al cabo, la sopa está muy rica sin especias… ¿No será que la pimienta irrita a las personas —se preguntaba Alicia, encantada de haber encontrado una explicación tan sencilla a las cosas— y el vinagre las avinagra, y la manzanilla las amarga, de la misma manera que el regaliz y el caramelo hacen a los niños dulces de carácter? ¡Ay, si la gente supiera estas cosas tan simples, no andarían regateando las golosinas a los niños!…».

Tan ensimismada estaba Alicia en sus ideas, que se había olvidado por completo de la Duquesa, de modo que, cuando oyó su voz junto a su oído, la niña dio un respingo.

—¿Ves lo que ocurre —le decía la Duquesa— cuando te pones a pensar en las musarañas? ¡Pues que se te va el santo al cielo y te olvidas de con quién estás! Y la moraleja de esta historia es… ¡Vaya, se me ha olvidado!

—Quizá no tenga ninguna moraleja —se atrevió a observar Alicia.

—¡Pues claro que tiene moraleja! —exclamó la Duquesa—. Todo tiene su moraleja, el caso es dar con ella —y mientras hablaba, la Duquesa se apretujaba junto a la niña.

A Alicia aquello no le hacía ninguna gracia. En primer lugar, porque la Duquesa era feísima, y en segundo, porque tenía la mala costumbre de apoyar su barbilla, que, por cierto, era muy puntiaguda, en el hombro de la niña. Alicia, que no quería parecer grosera, aguantaba aquello como mejor podía.[40]

—Parece que el partido va algo mejor —dijo Alicia, por decir algo.

—Así es —le contestó la Duquesa—, y la moraleja de la historia es… «¡que el amor, y sólo el amor, hace girar el mundo!».

—Pues yo sé de alguien que dijo —murmuró Alicia— que el mundo giraría mucho mejor si la gente no metiera las narices en lo que no le importa[41].

—¡Bueno, después de todo viene a ser lo mismo! —dijo la Duquesa, hundiendo un poco más la afilada punta de su barbilla en el hombro de Alicia—, y la moraleja de ésta es que… «¡a buen entendedor, pocas palabras sobran!»[42].

«¡Cómo le gusta sacar punta a todas las cosas!», se dijo Alicia para sus adentros.

—A buen seguro te estarás preguntando —le dijo la Duquesa, después de una pausa— por qué no te paso el brazo por la cintura… La razón es muy sencilla, querida niña: no me fío ni un pelo de ese pajarraco que llevas bajo el brazo… ¿Qué te parece si probamos?

—A lo mejor le da un picotazo —observó Alicia, que no tenía ninguna gana de probar.

—Tienes mucha razón —asintió la Duquesa—: los flamencos y la mostaza tienen algo en común y es que ambos pican. Ya lo dice el refrán: «¡Dios los cría y ellos se juntan!».

—Dios no los pudo «criar» juntos —arguyó Alicia— porque la mostaza no es ningún animal.

—¡Tienes razón, como siempre! —le dijo la Duquesa—. ¡Hay que ver lo bien que te expresas!

—Es un mineral, me parece —dijo Alicia.

—¡Pues claro que sí! —exclamó la Duquesa, dispuesta a darle la razón en todo—. Precisamente tengo yo una mina de mostaza de mi propiedad cerca de aquí… Y la moraleja de esta historia es que… «¡si es mí-a[43], no puede ser tuya!».

—¡Ya lo sé! —exclamó Alicia, que no había atendido a las últimas palabras de la Duquesa—. ¡La mostaza es un vegetal, aunque no lo parezca!

—Estoy de acuerdo contigo —le dijo la Duquesa—. Ya lo dice el refrán: «Aunque la mona se vista de seda, dama se queda».[44] Dicho en muy pocas palabras: «Nunca imagines no ser de otro modo que lo que a los demás les parece que eres o hubieras sido o pudieras llegar a haber sido, sino todo lo contrario».

—Mucho le agradecería —dijo Alicia con toda delicadeza— que me diera todo eso por escrito, porque así, de viva voz, pierdo un poco el hilo.

—Pues esto no es nada comparado con lo que soy capaz de decir —manifestó la Duquesa, muy satisfecha de sí misma.

—¡No, por favor, no se moleste usted! —le dijo Alicia.

—Si no es ninguna molestia —le dijo la Duquesa—. Puedes quedarte con todo lo que te he dicho hasta ahora.

«¡Pues menudo regalo! —pensó Alicia—. ¡Como todos los de mi cumpleaños fueran así!», pero no se atrevió a decirlo en voz alta.

—¿Otra vez dándole vueltas a esa cabecita? —le preguntó la Duquesa, hincándole de nuevo la barbilla en su hombro.

—Tengo derecho a pensar, me parece a mí —le contestó Alicia secamente, porque ya empezaba a estar harta de ella.

—Tienes tanto derecho a pensar como el cerdo a volar, y la mora…

Pero al llegar a este punto, y ante la sorpresa de Alicia, la voz de la Duquesa se perdió en un hilo, justamente cuando tenía en la boca su palabra favorita, la dichosa «moraleja». Al mismo tiempo, el brazo con el que sostenía el de Alicia comenzó a temblar. Alicia levantó la vista y ante ella apareció la Reina, con los brazos cruzados y el ceño fruncido en una mueca feroz que presagiaba tormenta.

—¡Hermoso día, Majestad! —la saludó la Duquesa, en voz baja y débil.

—Os voy a dar un buen consejo —rugió la Reina, mientras pateaba el suelo con sus pies—. O desaparecéis vos o desaparece vuestra cabeza, ¡y esto en menos que canta un gallo! ¡Así que escoged!

No tardó mucho la Duquesa en decidirse y en un momento había desaparecido.

—Bien —dijo la Reina—, sigamos jugando.

Alicia estaba demasiado asustada para abrir la boca, así que acompañó a la Reina hasta el terreno de juego.

Mientras tanto, los otros jugadores habían aprovechado la ausencia de la Reina para descansar a la sombra, pero en cuanto la vieron aparecer de nuevo se apresuraron a regresar a sus puestos, sobre todo cuando oyeron su comentario de que el más leve retraso les costaría la vida.

Mientras jugaban, la Reina no cesaba de pelearse con los otros jugadores, gritando a cada momento:

—¡Que le corten la cabeza! ¡Que le corten la cabeza!

Todos los jugadores sentenciados eran escoltados por los soldados, que dejaban así sus puestos en el terreno de juego, donde formaban los arcos. Al cabo de media hora, no quedaba un solo arco ni un solo jugador en el campo, a excepción del Rey, la Reina y Alicia, porque todos habían sido condenados a muerte.

La Reina, que se había quedado sin aliento, decidió abandonar la partida, y le preguntó a Alicia:

—¿Conoces a la Falsa Tortuga?

—No —dijo Alicia—, ni siquiera sé lo que es eso.

—¡Pues qué va a ser! —replicó la Reina—. ¡Lo que se usa para hacer la sopa de tortuga falsa![45]

—Nunca he oído hablar de semejante cosa —dijo Alicia.

—Entonces, ¡ven conmigo —le ordenó la Reina— y ella te contará su historia!

Mientras se alejaban, oyó que el Rey decía por lo bajo a los jugadores que estaban prisioneros:

—¡Quedáis todos perdonados!

«¡Vaya! —pensó Alicia—. ¡Eso está pero que muy bien hecho!», y se sintió muy aliviada al no tener que preocuparse más por todas aquellas personas que la Reina había condenado a muerte.

Al poco rato se encontraron con un Grifo[46] profundamente dormido (si no sabéis lo que es un Grifo no tenéis más que mirar la ilustración).

—¡Anda, levántate, vago! —le dijo la Reina—. Y acompaña a esta señorita hasta donde se encuentra la Falsa Tortuga para que le cuente su historia. Yo debo regresar para ocuparme de ciertas ejecuciones que he ordenado.

Y se marchó, dejando a la niña sola con el Grifo. A Alicia, aquel bicho no le inspiraba demasiada confianza, pero tampoco tenía ganas de enfrentarse de nuevo con aquella Reina tan salvaje. Así que decidió esperar a ver qué pasaba.

El Grifo se incorporó y, frotándose los ojos, se quedó mirando a la Reina, que se alejaba, mientras decía:

—¡Tiene gracia!

—¿Qué es lo que tiene gracia? —le preguntó Alicia.

—Pues, ella —dijo, señalando a la Reina—. ¡Manda ejecuciones a diestro y siniestro y luego no le hacen ni caso! ¡Todo es cuestión de coco! Anda, vamos.

«Aquí todo el mundo me manda de acá para allá —se decía Alicia mientras seguía al Grifo—. ¡En mi vida me habían dado tantas órdenes!».

No habían andado mucho cuando vieron a la Falsa Tortuga, a lo lejos, sentada en el pequeño saliente de una roca, triste y solitaria. A medida que se acercaban. Alicia podía oír sus profundos suspiros, como si se le partiera el alma. Alicia estaba profundamente conmovida y le preguntó al Grifo:

—¿Qué desgracia le ha ocurrido?

Pero el Grifo le contestó igual que antes:

—No le pasa nada, ¡todo es cuestión de coco! Vamos.

Y se dirigieron hacia donde estaba la Falsa Tortuga, que los miraba con los ojos llenos de lágrimas sin decir palabra.

—Aquí, una señorita —le dijo el Grifo— que quiere que le cuente usted su historia.

—Pues la voy a contar —les dijo la Tortuga con una voz hueca y profunda—, pero con la condición de que os sentéis aquí y no digáis una sola palabra hasta que haya acabado.

Así es que se sentaron y permanecieron unos minutos en completo silencio. Alicia se decía para sus adentros: «No entiendo cómo pretende acabar su historia, si antes no la empieza», pero siguió esperando pacientemente.

—Hubo un tiempo —dijo al fin la Tortuga, lanzando otro profundo suspiro— en que yo era una Tortuga auténtica.

Estas solemnes palabras fueron seguidas de un profundo y prolongado silencio, que sólo se interrumpía con algún que otro graznido del Grifo y los sollozos mal reprimidos de la Tortuga. Alicia estaba a punto de alzarse y decirle: «Muchas gracias, señora, por habernos contado una historia tan interesante». Pero supuso que debía de haber algo más, así es que permaneció sentada en el suelo sin rechistar.

—Recuerdo que cuando éramos pequeñas —continuó al fin la Tortuga, sin poder reprimir del todo los sollozos, que, de vez en cuando, dificultaban su discurso— íbamos a la escuela en el mar. La maestra era una vieja Tortuga a la que llamábamos Tortura[47].

—¿Y por qué la llamaban así? —quiso saber Alicia.

—¡Vaya pregunta! —le contestó, muy molesta, la Tortuga—. ¡La llamábamos Tortura porque nos torturaba! ¡Mira que eres boba!

—¡Debería darte vergüenza molestar con preguntas tan tontas! —añadió el Grifo; y ambos, sentados en silencio, fulminaron a Alicia con el abrumador reproche de su mirada.

Alicia hubiera deseado que se la tragara la tierra, pero afortunadamente el Grifo le dijo a la Tortuga:

—Bueno, ¿a qué esperas para continuar? ¡Que se nos va a hacer de noche!

Y la Tortuga continuó con su relato:

—Pues sí, íbamos a la escuela en el mar, aunque usted no se lo crea, señorita…

—¡Pero si yo no he dicho nada! —protestó Alicia.

—Sí lo has dicho —insistió la Tortuga.

—¡A callar! ¡Deslenguada! —terció el Grifo antes de que Alicia pudiera abrir la boca.

Y la Tortuga continuó su narración:

—En realidad, recibíamos una educación esmeradísima, modestia aparte, íbamos a la escuela a diario…

—¡Menudo mérito! —exclamó Alicia—. Yo también voy a la escuela todos los días y no voy presumiendo por ahí…

—¿Y das clases «extras»? —le preguntó la Tortuga con una cierta ansiedad.

—Pues sí —le dijo Alicia—; dábamos francés y música.

—¿Y lavado? —le preguntó la Tortuga—. ¿Os daban lecciones de lavado?

—¡Por supuesto que no! —exclamó Alicia, muy indignada.

—¡Ah! Entonces no debe de ser una escuela demasiado buena —exclamó con satisfacción la Tortuga—. En la nuestra, a fin de mes, al pasarnos la cuenta, siempre figuraba el francés, la música y el lavado como «extras»[48].

—No me imagino para qué le serviría el lavado —le dijo Alicia— viviendo, como vivía, en el fondo del mar.

—Desgraciadamente, yo no pude seguir ese curso —le dijo la Tortuga—. La fortuna de mi familia no daba para tanto… Sólo daba las clases ordinarias.

—¿Y cuáles eran, si puede saberse?

—Pues lo primero que nos enseñaban era a beber y a escupir[49] —le contestó la Tortuga—, y después las diversas ramas de la Aritmética: a fumar y a reptar y también a mutilar y a dimitir[50].

—Nunca he oído hablar de «dimitir» —se atrevió a decir Alicia—. ¿En qué consiste?

El Grifo levantó sus dos patas en ademán de sorpresa:

—¡Cómo! ¿Nunca has aprendido a dimitir? —exclamó—. ¡Supongo que sabrás lo que es «admitir»!

—Me parece que sí —dijo Alicia, después de dudarlo un poco—. Quiere decir algo así como… entrar… o dejar entrar a alguien…

—Pues bien —concluyó el Grifo—, si todavía no sabes lo que es «dimitir» es que eres más tonta de lo que creía.

Alicia prefirió no continuar con ese tema, así es que, volviéndose hacia la Tortuga, le preguntó:

—¿Qué otras cosas aprendían?

—Bueno, pues también dábamos clases de Histeria —continuó la Tortuga, mientras iba contando las asignaturas con las extremidades de sus aletas—. Histeria antigua e Histeria moderna; y también de Mareografía[51]; y finalmente estaba el Orujo… Recuerdo muy bien al profesor de Orujo, un viejo congrio que solía venir una vez por semana y con más de una copa encima… Nos enseñaba el Orujo, la Estatura, ¡e incluso la Tintura a voleo![52]

—¿Y qué es eso de la «tintura a voleo»? —preguntó Alicia.

—¡Ojalá te lo pudiera enseñar! —exclamó la Tortuga—. Pero con este caparazón ¡cualquiera se mueve! Y el Grifo no aprendió nunca a tinturar.

—No tenía tiempo —dijo el Grifo—. Y además, a mí me tiraban más las letras… ¡Menudo maestro teníamos! ¡Era un cangrejo con más conchas que un galápago!

—Yo nunca fui a sus clases —suspiró la Tortuga—. Aunque tengo entendido que enseñaba Batín y Friego[53].

—¡Así es! ¡Así es! —suspiraba ahora el Grifo, y ambos animales hubieron de ocultar sus rostros por la emoción.

—Y esos cursillos, ¿cuántas horas duraban? —preguntó Alicia, deseosa de cambiar a un tema más alegre.

—Diez horas el primer día —le dijo la Tortuga—, nueve el segundo, y así sucesivamente.

—¡Qué horario más extraño! —exclamó Alicia.

—Justamente por eso se llaman cursillos[54] —le dijo el Grifo—, porque se van haciendo más pequeños cada día.

Todo aquello era, sin duda, una novedad para Alicia, de manera que estuvo dando vueltas al asunto bastante tiempo antes de hacer la siguiente pregunta:

—Eso significa que el undécimo día era fiesta.

—Naturalmente —asintió la Tortuga.

—¿Y qué ocurría entonces en el duodécimo día? —siguió preguntando Alicia, entusiasmada con la idea.

—¡Basta de cursillos! —le interrumpió el Grifo con decisión—. ¿Por qué no hablamos ahora del recreo?

Capítulo X

La contradanza de las langostas[55]

La Falsa Tortuga lanzó un profundo suspiro y ocultó su rostro con la aleta tras enjugarse los ojos. De vez en cuando miraba a Alicia y trataba de decir algo, pero lo único que salía de su garganta eran unos sonoros sollozos que le ahogaban la voz.

—¡Hija mía, ni que te hubieras atragantado con un hueso! —le decía el Grifo, que no hacía más que sacudirla y darle palmadas en la espalda.

Por fin, la Tortuga recobró la voz y, a pesar de que las lágrimas seguían surcándole las mejillas, prosiguió su narración:

—Seguramente has vivido poco tiempo bajo el mar…

—No he vivido nunca —confesó Alicia.

—… y que, por tanto, nunca te han presentado a una langosta…

—Una vez com… —pero se cortó a tiempo y añadió—: No, nunca.

—¡Entonces no tienes idea de lo divertido que puede ser la contradanza que bailan las langostas!

—Jamás oí hablar de la contradanza de las langostas —confesó Alicia—. ¿Qué clase de baile es ése?

—Muy sencillo —le contestó el Grifo—. Primero, se forman dos hileras a lo largo de la costa…

—Dos hileras —continuó la Tortuga— formadas por focas, tortugas, salmones y así sucesivamente. Entonces se procede a limpiar el lugar de medusas…

—Lo cual no es nada fácil —interpuso el Grifo.

—… y a continuación, se inicia la danza avanzando dos pasos al frente…

—¡Cada uno con una langosta por pareja! —exclamó el Grifo.

—Por supuesto —dijo la Tortuga; y añadió—: Se avanzan dos pasos y se forman las parejas…

—A continuación, se cambia de pareja, y se retiran en el mismo orden… —prosiguió el Grifo.

—Entonces viene lo más divertido… —prosiguió la Tortuga—. Se cogen las langostas y se lanzan…

—¡Lo más lejos posible! —exclamó el Grifo dando un salto en el aire.

—… y con todas tus fuerzas, hacia el mar abierto… —continuó la Tortuga.

—¡Y a por ellas! —gritó, fuera de sí, el Grifo.

—… y al alcanzarlas en alta mar, ¡se da uno una vuelta de campana con la langosta de turno! —gritaba la Tortuga y, sin poder contenerse, daba zapatetas en el aire.

—¡Cambien de pareja, señores, cambien de pareja! —gritaba, desaforado, el Grifo.

—¡Y vuelta de nuevo a tierra firme! Bueno, así concluye la primera figura de la danza… —dijo la Falsa Tortuga bajando repentinamente la voz.

Y las dos criaturas, que habían estado dando saltos como locas, se sentaron de nuevo en silencio y se quedaron mirando a Alicia.

—Debe de ser una danza muy hermosa —dijo Alicia con timidez.

—¿Te gustaría ver cómo se hace? —le preguntó la Tortuga.

—Me encantaría —le dijo Alicia.

—¿Por qué no lo probamos? —le propuso la Tortuga al Grifo—. Al fin y al cabo, se puede hacer sin langostas… ¿Quién de los dos cantará?

—Tú misma —le dijo el Grifo—. A mí se me ha olvidado la letra…

Y así lo hicieron. Empezaron a bailar dando vueltas alrededor de Alicia, pisándole a veces los pies cuando se acercaban demasiado, y mientras el Grifo marcaba el compás con una de sus patas, la Falsa Tortuga comenzó a entonar esta extraña y misteriosa melodía[56]:

¡Date prisa! —a un caracol

le dijo una pescadilla—.

Deja de rascarte al sol

y salta como una ardilla.

¡Ven a bailar, galopín,

corre, no me dejes sola!

¡Vamos! ¿No ves que un delfín

me va pisando la cola?

¡Únete a la danza danza

de los cuatro danzarines,

y danza en la contradanza

hasta gastar los botines!

¡Todos juntos nos iremos

tras la marchosa langosta!

¡Verás cómo volaremos

saltando hasta la otra costa!

¡Huy qué lejos está eso!

—dijo el caracol flemático—.

Quieres dármela con queso,

pero es algo problemático.

¡No me uno a la danza danza

de los cuatro danzarones,

ni danzo en la contradanza

hasta gastar los tacones!

¡Cuánto haces el paripé!

—se escamó la pescadilla—.

Anda, gandul, ponte en pie,

¿no ves que allá hay otra orilla?

Un buen salto desde tierra

no tiene tanta importancia,

y si te vas de Inglaterra,

¡ya aterrizarás en Francia!

¡Únete a la danza danza

de los cuatro danzarines,

y danza en la contradanza

hasta gastar los botines!

—Muchas gracias, ha sido una danza muy interesante —dijo Alicia, aliviada, sin duda, al ver que se había acabado—. Lo que más me ha gustado ha sido esa curiosa canción de la pescadilla.

—Bueno, bueno —le contestó la Tortuga—, las pescadillas ya se sabe lo que son…, ¿no es así?

—Claro —dijo Alicia—, yo las he visto a menudo dispuestas en una gran fuen… —y se cortó en seco.

—No tengo idea de dónde puede estar esa Fuen —le dijo la Tortuga—, pero si las has visto a menudo, sabrás cómo son, ¿no es cierto?

—Pues creo que sí —le contestó Alicia, mientras se lo pensaba—. Si no recuerdo mal, se muerden la cola con la boca y suelen venir cubiertas de pan rallado.

—Te equivocas en lo del pan rallado —le dijo la Falsa Tortuga—: difícilmente pueden estar cubiertas de pan si viven en el fondo del mar. Pero es muy cierto que se muerden la cola, y la razón de esta extraña postura es… —al llegar a este punto, la Tortuga bostezó, cerró los ojos y, añadió, dirigiéndose al Grifo—: Anda, cuéntaselo tú mismo.

—La razón es —prosiguió el Grifo— que se empeñaron en ir al baile con las langostas. Y cuando llegó el momento, también a ellas las echaron mar adentro, tan adentro que hubieron de sostener la cola con la boca para que no se les cayera… ¡Y luego no hubo manera de que la sacaran de allí!

—Muchas gracias —le dijo Alicia—. Todo esto es muy interesante. ¡Nunca pensé que me enteraría de tantas cosas sobre las pescadillas!

—¡Y te podría contar muchas más! —prosiguió el Grifo—. ¿Podrías decirme, por ejemplo, por qué son tan blancas las pescadillas?[57]

—La verdad es que nunca me lo había preguntado —le dijo Alicia—. ¿Por qué?

—Pues porque sirven para sacar brillo a los zapatos y a las botas —le contestó el Grifo en un tonillo presuntuoso.

—¿Para sacar brillo, ha dicho usted? —le preguntó Alicia totalmente confundida.

—¡Pues claro! —le aseguró el Grifo—. Vamos a ver, ¿cómo crees tú que se lustran los zapatos?

Alicia bajó la vista para mirar el calzado de sus pies, y se lo pensó bastante antes de contestar:

—Con betún, supongo…

—¡Querrás decir con atún![58] —le corrigió el Grifo, indignado—. Pero eso en caso de que los zapatos sean negros… Si son blancos, como suele ocurrir en el fondo del mar, se blanquean con pescadilla. ¡Ya lo sabes!

—¿Y cómo se ajustan a los pies, si están siempre mojados? —quiso saber Alicia, fascinada por el tema.

—Pues con lengüetas de lenguados —le contestó el Grifo con impaciencia—, y, si pierden la forma, se les arquea con ballenas…, ¡pero todo esto lo sabe cualquier besugo!

—Si yo hubiera sido la pescadilla —dijo Alicia, preocupada todavía por la extraña letra de la canción—, le habría dicho al delfín: «¡Haga el favor de retirarse! No deseamos su compañía».

—No tenía más remedio que aceptarla —repuso la Falsa Tortuga—. Todo pez que se precie va siempre en compañía de un delfín.

—¿De veras? —le preguntó Alicia, sorprendidísima.

—Pues claro —dijo la Tortuga—. Si se me acerca un pez y me dice que se va de viaje, lo primero que le preguntaría es: «¿Con qué delfín?».[59]

—¿No querrá usted decir «con qué fin»? —inquirió Alicia.

—¡Digo lo que digo! —le espetó la Tortuga, bastante ofendida.

Y el Grifo añadió:

—¿Por qué no nos cuentas ahora tus aventuras?

—Precisamente yo tengo muchas aventuras que contarles, sobre todo desde esta mañana —les dijo Alicia—. Ayer, en cambio, yo era una persona bien distinta y no tenía demasiadas aventuras que contar.

—¿Cómo puede ser que ayer fueras distinta? —quiso saber la Tortuga.

—¡No, no! ¡Las aventuras primero! —exclamó el Grifo—. Las explicaciones para luego… ¡Suelen ser tan aburridas!

Alicia comenzó a contar sus aventuras desde el momento en que había visto por primera vez al Conejo Blanco. Al principio estaba algo nerviosa al ver que las dos criaturas se le acercaban hasta casi echarse encima de ella, con los ojos y las bocas bien abiertas, pendientes como estaban de cada una de sus palabras. Pero fue serenándose a medida que transcurría la narración, y las dos criaturas permanecieron en silencio hasta que llegó a la parte en que le recita a la Oruga aquel poema de los consejos del viejo y en el que Alicia había confundido las palabras.

—¡Todo esto es muy extraño! —dijo la Falsa Tortuga, después de exhalar un largo suspiro.

—¡Es lo más extraño que he visto en mi vida! —corroboró el Grifo.

—¡Así que el poema te salía diferente de como es! —repitió, pensativa, la Tortuga—. ¿Por qué no nos recitas algo que conozcas para ver lo que ocurre? ¡Anda —añadió, dirigiéndose al Grifo, como si éste tuviera una especial autoridad sobre Alicia—, dile que recite algo!

—Levántate y recita ¡Es la voz del haragán![60] —le ordenó el Grifo.

«¡Ya estamos otra vez! —pensó Alicia—. ¡Estos bichos se pasan la vida dando órdenes! ¡Para esto me quedo en la escuela!». De todas formas, se puso de pie y comenzó a recitar el poema. Pero su cabeza seguía dándole vueltas a la contradanza de las langostas, de manera que cuando empezó a recitar el poema ni ella misma sabía muy bien lo que decía:

¡Es la voz del huracán.

que sopla fiero en la costa

y no deja a la langosta

lucir su piel de astracán!

Pero ella con la nariz

se hace los tirabuzones,

se abrocha cinto y botones

y se empolva tan feliz.

Alegre como un gorrión,

cuando baja la marea,

la langosta se chotea

incluso del tiburón.

Pero cuando vuelve el mar

y el tiburón aparece.

la langosta se estremece

y no se atreve a chistar.

—Desde luego, es distinto de como yo lo recitaba cuando era niño —comentó el Grifo.

—Yo nunca lo había oído antes —dijo la Falsa Tortuga—; pero me parece que el poema tiene un sentido muy poco común.

Alicia no decía palabra. Se había sentado y, sosteniendo la cabeza entre las manos, se preguntaba si algún día las cosas volverían a ser como solían.

—Me gustaría que se me explicara el sentido de este poema —dijo la Falsa Tortuga.

—¡Nada de explicaciones! —sentenció el Grifo—. Anda, continúa con la estrofa siguiente.

—Un momento —le suplicó la Tortuga—, cuéntanos al menos cómo se las arreglaba para hacerse los tirabuzones con la nariz.

—Así ejecutaba la primera figura de la danza —declaró Alicia; pero la verdad es que no entendía nada y estaba deseosa de cambiar de conversación cuanto antes.

—Continúa recitando —la apremió el Grifo—. Recuerda que el verso siguiente comienza con las palabras «Al pasar por su jardín».

Alicia no se atrevió a desobedecer las órdenes del Grifo y, aunque estaba convencida de que se equivocaría de nuevo, prosiguió con voz trémula:

Al pasar por su jardín,

de reojo desde fuera,

vi que el búho y la pantera

se comían un budín.

La pantera en poco rato

hizo un reparto virguero:

se comió el pastel entero

y al búho le dejó el plato.

Después, ¡gentileza rara!,

cuando el pastel terminó,

al búho le permitió

quedarse con la cuchara.

Y luego, cogiendo a dúo

el tenedor y el cuchillo,

la pantera un bocadillo

se preparó con…[61]

—¿De qué nos sirve a nosotros tanto recitar —le interrumpió la Tortuga— si no nos explicas el significado de tus palabras? ¡En mi vida había oído un poema tan confuso!

—Sí, será mejor que lo dejes —le dijo el Grifo; y Alicia le complació encantada.

—¿Por qué no probamos un nuevo paso de la contradanza de las langostas? —continuó el Grifo—. ¿O, a lo mejor, prefieres que la Tortuga te cante otra canción?

—¡Ay, sí! ¡Otra canción! —exclamó Alicia, realmente entusiasmada—. Bueno, si a la Tortuga no le importa…

El Grifo, sorprendido por el vehemente entusiasmo de Alicia, comentó, algo molesto:

—¡Vaya! Sobre gustos no hay nada escrito… ¿Qué tal si les cantas Sopa de Tortuga?

La Falsa Tortuga suspiró profundamente y comenzó a entonar su canción con estas palabras[62]:

¡Ay sopa, sopita!

¡Ay sopa humeante!

La que resucita

a un muerto al instante.

¡Ay sopa, sopita!

¡Ay sopa, sopera!

Tu sabor me excita,

la sangre me altera.

¡Ay sopa, sopita,

sopa de puchero!

¡La más calentita,

la que yo más quiero!

¡Ay so-O-o-pa, sopita!

¡Ay sopa de amor!

¡Qué menú, chiquita,

qué menú, señor!

¡Qué menú, chiquita,

qué menú, señor!

—¡Bis, bis! —gritaba el Grifo, excitado.

Y la Tortuga se disponía a repetir de nuevo el estribillo, cuando se oyó una voz que a lo lejos anunciaba:

—¡Señoras y señores! ¡El juicio va a comenzar!

—¡Vamos! —le dijo el Grifo a Alicia; y, cogiéndola de la mano, salió corriendo sin esperar a que la Tortuga acabara su canción.

—¿De qué juicio se trata? —quería saber Alicia, mientras corría, jadeando, junto al Grifo.

—¡Vamos, deprisa! —fue la única respuesta del Grifo.

Y mientras se alejaban del lugar, les llegaban, cada vez con menos fuerza, los melancólicos trinos de la Tortuga que les traía la brisa:

¡Ay so-O-opa, sopita!

¡Ay sopa de amor…!

Capítulo XI

¿Quién robó las tartas?

Cuando llegaron, el Rey y la Reina habían ocupado ya sus tronos y estaban rodeados de una multitud de pajarillos y otros animales, así como de una baraja entera de cartas. La Sota estaba de pie frente a la multitud, sujeta con cadenas y bajo custodia, con un soldado a cada lado. Cerca del Rey se encontraba el Conejo Blanco, que portaba una trompeta en una mano y un rollo de pergamino en la otra. En el centro mismo de la sala había una mesa, y en ella, una espléndida bandeja llena de tartas. Tenían un aspecto tan apetitoso, que a Alicia se le hacía la boca agua. «¡Ojalá se acabe pronto el juicio —pensaba la niña— y llegue enseguida la hora de los refrescos!». Pero como no parecía muy probable que esto sucediera, Alicia se dedicó a observar a su alrededor para pasar el rato.

Alicia no había estado nunca ante un tribunal de justicia, pero se acordaba perfectamente de lo que había leído en los libros, y pudo constatar con satisfacción que sabía el nombre de casi todo lo que veía. «Ése que está allí sentado —se dijo para sus adentros— es el juez, porque lleva una gran peluca».

Por cierto, que el juez era el propio Rey; y como le habían colocado la Corona encima de la peluca (mirad la primera ilustración de este libro si queréis saber qué tal le quedaba), se sentía bastante incómodo y además resultaba muy poco favorecido.

«Y eso debe de ser la tribuna del jurado —pensaba Alicia—, y esas doce criaturas (las llamaba de aquella manera porque allí había animales, pájaros y bichos de todas clases) deben de ser los miembros del jurado». Pronunció estas últimas palabras varias veces para sí misma con cierto orgullo al pensar que pocas niñas de su edad habrían conocido su significado. Aunque, bien mirado, con decir «personas del jurado» habría bastado.

Los doce miembros del jurado estaban muy atareados escribiendo en sus pizarras.

—¿Qué están haciendo? —le susurró Alicia al Grifo—. ¿Qué están apuntando si el juicio no ha comenzado todavía?

—Están apuntando sus nombres —le contestó el Grifo en otro susurro—, no sea que los olviden antes de terminar el juicio.

—¡Serán imbéciles! —exclamó Alicia, alzando la voz, indignada: pero se calló inmediatamente al oír la voz del Conejo Blanco que decía: «¡Silencio en la Sala!», y al ver que el Rey se ponía las gafas y miraba escrutadoramente a su alrededor para ver quién estaba hablando.

Alicia pudo ver con toda claridad que los miembros del jurado escribían a toda prisa en sus pizarras: «¡Serán imbéciles!». Había uno que no sabía escribir la palabra «imbécil» y hubo de preguntárselo a su vecino. «Menudo lío se están armando en las pizarras —pensaba Alicia—. ¡Habrá que ver cómo las dejan cuando acabe el juicio!».

Uno de los miembros del jurado escribía con una tiza que chirriaba, cosa que a la niña le resultaba insoportable; así que se levantó y se dirigió hacia él dando la vuelta a la sala. Pronto encontró la ocasión de quitársela de las manos. Lo hizo con tal rapidez, que el pobre jurado (se trataba de Bill, la Lagartija) ni se enteró de lo que le había pasado. Después de buscarla por todas partes hubo de resignarse a escribir con el dedo durante el resto del juicio. Lo cual, dicho sea de paso, no le sirvió de mucho, ya que el dedo no dejaba rastro en la pizarra.

—¡Pregonero! —ordenó el Rey—. ¡Proceda a leer la acusación!

Al oír estas palabras, el Conejo Blanco dio tres toques de trompeta y, desenrollando el pergamino, dijo así[63]:

—Se hace saber que…

La Reina de Corazones,

Reina de todas las Cartas,

hizo unas soberbias Tartas

en una tarde estival.

Pero por allí rondaba

la Sota de Corazones,

¡y sin más contemplaciones

las tartas robó la tal!

—¿Cuál es vuestro veredicto? —preguntó el Rey al jurado.

—¡Aún no! ¡Aún no! —le interrumpió el Conejo Blanco—. No puede concluir el proceso si todavía no ha empezado.

—¡Que comparezca el primer testigo! —le ordenó entonces el Rey.

El Conejo dio tres toques de trompeta antes de anunciar:

—¡Primer testigo!

El primer testigo era el Sombrerero. Entró en la sala llevando una taza de té en una mano y una rebanada de pan con mantequilla en la otra.

—Presento mis disculpas a su Majestad —comenzó diciendo— por presentarme de este modo en la sala, pero no había terminado de tomar el té cuando me ordenaron que compareciera.

—¡Pues deberías haber terminado! —le amonestó el Rey; y a continuación añadió—: ¿Cuándo empezaste?

El Sombrerero miró hacia donde se encontraba la Liebre Marcera, que le había acompañado, del brazo del Lirón, hasta la sala del tribunal.

—El catorce de marzo, si no me equivoco —respondió al fin el Sombrerero.

—¡Fue el quince! —chilló la Liebre.

—¡No, el dieciséis! —la corrigió el Lirón.

—¡Que todo esto conste en acta! —ordenó el Rey dirigiéndose a los miembros del jurado.

Los jurados se apresuraron a anotar las tres fechas en las pizarras y a continuación efectuaron la suma de las tres cifras para acabar dando la solución en chelines y peniques[64].

—¡Haced el favor de quitaros vuestro sombrero! —le ordenó el Rey.

—No puedo —repuso el Sombrerero—, porque no es mío.

—¡Robado! —exclamó el Rey volviéndose hacia el jurado para que tomaran nota del hecho.

—Tengo muchos sombreros, pero ninguno es mío —dijo el Sombrerero—. Son para vender. Soy sombrerero.

Al llegar a este punto, la Reina se caló las gafas para mirar severamente al Sombrerero, que palideció intensamente y comenzó a ponerse nervioso.

—¡Prestad declaración! —le ordenó el Rey—. ¡Y no os pongáis nervioso o me veré obligado a ejecutaros al instante!

Las palabras del Rey no parecieron animar al testigo. No hacía más que moverse inquieto, mirando con recelo hacia la Reina. Tan nervioso se llegó a poner, que dio un mordisco a la taza que sostenía en una mano, en lugar del pan con mantequilla que tenía en la otra.

En aquel momento Alicia empezó a sentir una sensación muy extraña. Al principio no sabía muy bien de qué se trataba, pero pronto averiguó la causa: estaba creciendo de nuevo. Estuvo a punto de levantarse y salir de la sala, pero se lo pensó mejor y decidió quedarse, al menos mientras le quedara espacio para moverse.

—¡A ver si no empujamos! —le dijo el Lirón, que estaba sentado junto a ella—. ¡Es que no me dejas ni respirar!

—Lo siento, pero no puedo evitarlo —dijo Alicia con una voz muy humilde—. Es que estoy creciendo.

—¡Pues aquí no se crece! —le dijo el Lirón.

—¡Que tontería más grande acaba usted de decir! —exclamó Alicia, envalentonada—. Todo el mundo crece. Usted mismo está creciendo ahora mismo.

—¡Sí, pero no a esas velocidades! —le contestó el Lirón, molesto, mientras se alejaba hacia el otro extremo de la sala.

Mientras tanto, la Reina no le quitaba ojo al Sombrerero y, aprovechando la confusión que se produjo cuando cruzó la sala el Lirón, ordenó a uno de los ujieres:

—Tráeme la lista de cantantes que actuaron en el último concierto.

Al oír el recado de la Reina, el pobre Sombrerero comenzó a temblar de tal manera, que se le cayeron los zapatos de los pies.

—¡Prestad declaración —le ordenó de nuevo el Rey—, u os mandaré ejecutar tanto si estáis nervioso como si no!

—Majestad, no soy más que un pobre hombre… —comenzó a decir el Sombrerero con voz temblorosa—, y un buen día, cuando comenzaba a tomar el té, bueno, no haría más de una semana que lo tomaba, me percaté de que la mantequilla disminuía de forma alarmante y las tazas de té comenzaban a tintinear[65]…

—¿Qué es lo que tintineaba? —le preguntó el Rey.

—Todo empezó con el té —le respondió el Sombrerero.

—¡Pues claro que «tintinear» empieza con «te»! —exclamó el Rey—. ¿Me tomáis acaso por un mentecato? ¡Continuad!

—Soy un pobre hombre, Majestad —continuó el Sombrerero—. Sólo puedo deciros que, desde aquel momento, todo comenzó a tintinear… La Liebre Marcera dijo…

—¡Yo no dije nada! —le interrumpió, presurosa, la Liebre.

—¡Lo dijiste! —afirmó el Sombrerero…

—¡Pues lo niego en redondo! —dijo la Liebre.

—¡Lo niega en redondo! —dijo el Rey—. ¡Que no conste en acta!

—Bueno, pues lo dijo el Lirón… —continuó el Sombrerero, mirando cautelosamente a su alrededor por si al Lirón también se le ocurría negarlo. Pero el Lirón no estaba en condiciones de negar nada porque dormía profundamente.

—Y después de aquello —continuó el Sombrerero—, me serví otra rebanada de pan con mantequilla.

—Pero ¿qué es lo que dijo el Lirón? —quiso saber un miembro del jurado.

—Pues no lo recuerdo —dijo el Sombrerero.

—¡Tienes que recordarlo —le dijo el Rey— si no quieres perder la cabeza!

El desgraciado Sombrerero dejó caer la taza de té y el pan, e hincándose de rodillas suplicó:

—Majestad, no soy más que un pobre hombre…

—¡Lo que sois es un orador muy pobre! —le cortó el Rey.

Al oír esto, un conejillo de Indias consideró oportuno subrayar la ocurrencia del Rey con una salva de aplausos, que fue reprimida en el acto por los ujieres de la sala. (No sé si entendéis muy bien la palabra «reprimir», así es que os voy a explicar cómo lo hicieron. Los ujieres llevaban una bolsa de lona con un nudo corredizo. Metieron al conejillo de Indias de cabeza en la bolsa, la cerraron, y luego «reprimieron» al conejillo sentándose encima de la bolsa).

«¡Cuánto me alegra ver cómo lo hacen! —pensó Alicia—. Siempre estoy leyendo en los periódicos que, al finalizar un juicio, “el público prorrumpió en aplausos que fueron inmediatamente reprimidos por los ujieres de la sala” y nunca comprendí qué significaba eso hasta ahora».

—¡Si no tenéis más que declarar, podéis descender del estrado! —continuó diciendo el Rey.

—Difícilmente puedo «descender» —dijo el Sombrerero— si ya estoy abajo.

—En ese caso —dijo el Rey—, ¡sentaros en el suelo!

Y al momento, otro conejillo de Indias prorrumpió en aplausos para celebrar la gracia del Rey y fue inmediatamente reprimido.

«¡Como sigan así —pensó Alicia—, van a acabar con los conejillos de Indias! ¡Mejor nos las arreglaremos!».

—Me gustaría acabar de tomar el té —murmuró el Sombrerero, mientras miraba de reojo a la Reina, que estaba consultando la lista de cantores.

—¡Podéis retiraros! —dijo el Rey; y el Sombrerero se apresuró a abandonar la sala, sin preocuparse de ponerse los zapatos.

—¡Que le corten la cabeza en cuanto salga! —vociferó la Reina a uno de sus oficiales.

Pero antes de que éstos llegaran a las puertas de la sala, el Sombrerero había desaparecido sin dejar rastro.

—¡Que comparezca el testigo siguiente! —ordenó el Rey.

El siguiente testigo era la cocinera de la Duquesa. Llevaba un bote de pimienta en una mano, y Alicia supo de quién se trataba antes de que entrara en la sala por la manera de estornudar de todos los que estaban en la puerta.

—¡Prestad declaración! —le ordenó el Rey.

—¡No pienso hacerlo! —le contestó la cocinera.

El Rey se quedó boquiabierto y miró hacia donde estaba el Conejo Blanco en busca de auxilio.

—Vuestra Majestad ha de interrogar detenidamente a este testigo —le aconsejó el Conejo en voz baja.

—Bueno, si no hay más remedio… —asintió el Rey con aire de gran resignación. Y después de cruzarse de brazos y fruncir el ceño, miró amenazadoramente a la cocinera con ojos tan entrecerrados, que apenas se distinguían, mientras decía con una voz muy profunda:

—¿Con qué se hacen las tartas?

—Con pimienta, mayormente —respondió la cocinera.

—Con miel de melaza —dijo una somnolienta voz detrás de ella.

—¡Detened a ese Lirón! —chillaba la Reina con todas sus fuerzas—. ¡Que le corten la cabeza! ¡Que lo echen de la sala! ¡Que lo repriman! ¡Que lo pellizquen! ¡Que le corten los bigotes!

Durante unos minutos reinó gran confusión en la sala, mientras trataban de expulsar al Lirón, y cuando se restableció la calma y todos volvieron a sus sitios, se encontraron con que la cocinera había desaparecido.

—¡No tiene importancia! —aseguró el Rey, mostrando un gran alivio—. ¡Que comparezca el siguiente testigo! —y añadió en un aparte dirigido a la Reina—: Querida, ¿por qué no interrogas tú al próximo testigo? ¡Estas sesiones me producen una jaqueca espantosa!

Alicia vio cómo el Conejo Blanco examinaba la lista de testigos que tenía en la mano y sintió una gran curiosidad por saber quién sería el próximo. «La verdad es que hasta el momento tienen muy pocas pruebas», se dijo para sus adentros. Imaginaos su sorpresa cuando oyó al Conejo Blanco con su vocecita estridente chillar el nombre de:

—¡Alicia!

Capítulo XII

El testimonio de Alicia

—¡Presente! —gritó Alicia.

Y, olvidándose de lo mucho que había crecido desde que estaba en la sala, se levantó con tal ímpetu, que el borde de la falda tiró de la tribuna donde se encontraban sentados los miembros del jurado. Se volcó la tribuna y cayeron sus ocupantes sobre las cabezas de los espectadores que se encontraban en las filas inferiores, y durante unos momentos se produjo tal agitación de brazos, piernas y cuerpos, que Alicia no pudo menos de recordar el día en que volcó una pecera llena de peces de colores en el suelo de su casa, hacía apenas una semana.[66]

—¡Ay! —exclamó Alicia, consternada—. ¡Mil perdones!

Y se apresuró a recoger uno a uno a los miembros del jurado, que estaban desparramados por el suelo, porque tenía la vaga impresión de que, tal como ocurría con los peces de colores, si no los cogía con presteza y los colocaba en su lugar, se morirían.

—No ha lugar a que prosiga el juicio —dijo el Rey con voz grave y severa— en tanto que todos los miembros del jurado no hayan ocupado sus respectivos lugares… ¡He dicho todos! —añadió, fulminando a Alicia con la mirada.

Alicia miró hacia el estrado y se dio cuenta de que, con las prisas, había colocado a la Lagartija boca abajo y la pobre no hacía más que menear melancólicamente la cola, incapaz de incorporarse por sí sola. Alicia rectificó su posición, «aunque —pensaba la niña mientras ayudaba a la Lagartija— de bien poco le va a servir… Para el caso, lo mismo da que esté boca arriba que boca abajo».

En cuanto los miembros del jurado se hubieron repuesto del susto y hubieron recuperado sus tizas y pizarras respectivas, se pusieron a garabatear en ellas con gran diligencia para dar cuenta del accidente que acababan de sufrir; todos menos la Lagartija, que parecía muy afectada por el accidente y se había quedado como ausente, contemplando el techo de la sala con los ojos como platos y la boca abierta de par en par.

—¿Qué sabes tú de este asunto? —le preguntó el Rey a Alicia.

—Nada —respondió Alicia.

—¿Nada en absoluto? —insistió el Rey.

—Nada en absoluto —afirmó Alicia.

—Eso es de una gran trascendencia —aseguró el Rey, volviéndose hacia los miembros del jurado.

No habían aún acabado de escribir la última palabra del Rey en sus respectivas pizarras, cuando les interrumpió el Conejo Blanco:

—¡«Intrascendencia» es lo que, sin duda, ha querido decir su Majestad! —le dijo al Rey en un tono muy cortés, pero frunciéndole el entrecejo mientras le hablaba.

—Naturalmente —se apresuró a corregir el Rey—, he querido decir «intrascendencia».

Pero continuó, para sí mismo, con la misma cantinela «trascendencia, intrascendencia…, trascendencia…», como si tratara de decidir cuál de las dos palabras le sonaba mejor.

Y así, algunos miembros del jurado escribían «trascendencia» en sus pizarras, y otros, «intrascendencia».

«¡Qué más da!», pensaba Alicia, mientras contemplaba a los animales escribiendo en sus pizarras.

En ese momento, el Rey, que había estado escribiendo afanosamente en su libreta de notas, exclamó:

—¡Silencio!

Y a continuación leyó lo que acababa de anotar:

—Artículo Cuarenta y dos del Reglamento: Todas aquellas personas que midan más de kilómetro y medio de altura deberán abandonar la sala.

Todo el mundo miró a Alicia.

—¡Pero si yo no mido un kilómetro y medio de altura! —protestó Alicia.

—Yo diría que sí —dijo el Rey.

—No me extrañaría que midiera más de dos —añadió la Reina.

—Bueno, de cualquier modo, no pienso marcharme —dijo Alicia—. Además, esa regla no vale porque se la acaba de inventar usted.

—Es el artículo más antiguo de todo el reglamento —aseguró el Rey.

—En ese caso, sería el Artículo Número Uno —replicó Alicia.

El Rey palideció al oír el alegato de Alicia y optó por cerrar el Reglamento con presteza.

—Señores del jurado —dijo, volviéndose hacia ellos, con voz temblorosa—, ¿han llegado a un veredicto?

—Con la venia de su Majestad, me gustaría presentar otras pruebas —dijo el Conejo Blanco, poniéndose en pie de un salto—: acaba de ser interceptada esta carta.

—¿Y qué es lo que dice? —quiso saber la Reina.

—Todavía no la he abierto —repuso el Conejo—, pero parece que está escrita por la acusada y va dirigida a… a alguien.

—Menos mal —repuso el Rey—, porque una carta dirigida… a nadie resulta un poco chocante.

—¿Qué nombre lleva el sobre? —quiso saber un miembro del jurado.

—No lleva ninguno —dijo el Conejo Blanco—; en realidad, no lleva nada escrito en el exterior —y desdoblando el papel añadió—: Después de todo, no se trata de una carta, sino de unos versos.

—¿Reconoce el puño y letra de la acusada? —preguntó otro miembro del jurado.

—Pues no —le contestó el Conejo Blanco—. Y eso es justamente lo más extraño.

(Y todo el jurado puso cara de gran extrañeza).

—Con la venia de su Majestad —intervino la Sota—, yo no he escrito eso y nadie puede probar lo contrario, puesto que el escrito en cuestión no lleva firma alguna.

—Si no lo habéis firmado —declaró el Rey—, vuestra situación se agrava aún más… ¡A saber qué malévolos propósitos tratabais de esconder al no firmar el papel como haría toda persona bien nacida!

Este hermoso discurso fue celebrado con una ronda de aplausos. Realmente, era la primera cosa sensata que decía el Rey en todo el día.

—¡Prueba evidente de su culpabilidad! —exclamó la Reina—. ¡Que le corten la cabeza!

—¡No prueba nada de nada! —intervino Alicia—. ¡Qué va a probar si ni siquiera sabéis lo que dicen!

—Leed, pues, esos versos —concedió el Rey.

El Conejo Blanco se caló las gafas y preguntó:

—¿Por dónde quiere su Majestad que comience?

—Comienza por el comienzo —le dijo el Rey, con toda gravedad—; continúa con la continuación y finaliza en el final. Y punto.

Se hizo un profundo silencio en la sala y el Conejo Blanco comenzó a recitar los siguientes versos[67]:

¿Has ido por fin a verla?

¿De mí le has podido hablar?

Dice que soy una perla,

pero que no sé nadar.

Resulta cosa probada

que ella te dijo que sí;

mas, si insiste en la jugada,

¿qué va a ser luego de ti?

Si a ella ellos dos le dieron,

tú tres y ella una te dio,

¿cómo de ella a ti volvieron,

si antes las tenía yo?

Y si yo o ella nos viéramos

implicados en el caso,

él confía en que como éramos

tú los libres por si acaso.

Esto para los demás

siempre quedará en secreto,

pues siempre has sido y serás

un amante muy discreto.

—¡Ésta es la prueba más fehaciente que se ha presentado hasta ahora! —exclamó el Rey, frotándose las manos—. Así que ¡proceda el jurado a dictar…!

—¡Desafío a los miembros del jurado —le interrumpió Alicia, que había crecido tanto en los últimos minutos, que ya no tenía ningún reparo en contradecir a nadie— a que me expliquen el significado del poema!… ¡Esto no tiene ni pies ni cabeza!

Los miembros del jurado escribieron puntualmente en sus pizarras «… ni pies ni cabeza», pero ninguno se atrevió a explicar el poema.

—Si no tiene ningún sentido —razonó el Rey—, ¡tanto mejor! Así no tendremos que molestarnos en averiguarlo… Y, sin embargo —continuó el Rey, mientras desplegaba el pergamino con los versos sobre sus rodillas y les echaba un vistazo—, me parece que vislumbro algún significado en ellos… Vamos a ver, ¿no dice aquí que «… no sé nadar…»? Tú tampoco sabes nadar, ¿no es cierto? —añadió, volviéndose hacia la Sota.

La pobre Sota lo negó con la cabeza y dijo, muy contristada:

—¿Acaso lo parece?

Y ciertamente no lo parecía, ya que estaba hecha de cartón.

—Bien, parece que todo va encajando… —dijo el Rey, mientras leía por lo bajo los versos siguientes—. Aquí dice que «resulta cosa probada…» para el jurado, por supuesto. «Si insiste en la jugada»; eso, sin duda, se refiere a la Reina —continuó el Rey, pensando en la afición que la Reina sentía por el croquet— y, más abajo, «¿qué va a ser luego de ti?». Eso es lo que falta por saber —le dijo a la Sota—, qué va a ser de ti. Y prosigue: «Si a ella ellos dos le dieron, tú tres y ella una te dio»…, refiriéndose evidentemente a las tartas…

—¡Acabe de leer! —exclamó Alicia, indignada, y añadió—: «¿Cómo de ella a ti volvieron, si antes las tenía yo?».

—Y han vuelto, ¡aquí están! —dijo el Rey en tono triunfal mientras señalaba con el dedo las tartas que estaban dispuestas sobre la mesa—. ¡Todo está más claro que el agua! Pero prosigamos… Dice aquí que a alguien le dio aquel ataque de histeria… Tú nunca has tenido uno de esos ataques, ¿verdad, querida? —le dijo a la Reina.

—¿Histérica yo? ¡Nunca! —rugió la Reina, mientras lanzaba un tintero hacia donde se encontraba Bill, la Lagartija. (El pobre Bill había dejado de escribir en la pizarra cuando, al fin, se dio cuenta de que el dedo con el que escribía no dejaba marca alguna…, pero ahora, al percatarse de que la tinta le goteaba de la cabeza, comenzó a escribir de nuevo).

—¡Eso no es una histeria! —dijo el Rey, contemplando los estragos producidos por el proyectil de la Reina—. ¡Eso es otra historia!

Y se volvió hacia la concurrencia con una gran sonrisa en el rostro. Pero el público acogió sus palabras con el más absoluto silencio.

—¡Es un chiste! —dijo, al fin, el Rey, con voz indignada, y la sala entera prorrumpió en grandes carcajadas.

—Y bien, señores del jurado, ¿cuál es su veredicto? —dijo el Rey, por enésima vez en aquel día.

—¡No! ¡No! —le atajó la Reina—. ¡La sentencia primero!… ¡Tiempo habrá para el veredicto!

—¡Qué insensatez! —exclamó Alicia—. ¿Dónde se ha visto que la sentencia se dicte antes de saber el veredicto?

—¡A callar! —vociferó la Reina, poniéndose roja de ira.

—¡No me da la gana! —le contestó Alicia.

—¡Que le corten la cabeza! —chilló la Reina con toda la fuerza de sus pulmones.

Pero nadie se movió.

—¡Ya nadie te hace caso! —dijo Alicia, que había recobrado su tamaño habitual—. ¿Cómo te van a hacer caso si no son más que un mazo de cartas?

Al oír esto, la baraja entera se elevó por los aires y las cartas comenzaron a caer sobre el rostro de Alicia. Ella dejó escapar un chillido, de angustia y a la vez de indignación, mientras las apartaba a manotazos de su rostro… Hasta que despertó, tumbada en la orilla del río; tenía la cabeza apoyada en el regazo de su hermana, que se entretenía en apartar algunas hojas secas que habían caído sobre el rostro de Alicia.

—¡Despierta, Alicia, despierta! —le dijo su hermana—. ¡Menuda siesta te has echado!

—¡Y no sabes las cosas más raras que he soñado! —exclamó Alicia.

Y le contó a su hermana, lo mejor que pudo, las maravillosas Aventuras que le habían ocurrido y que vosotros habéis estado leyendo. Cuando hubo acabado, su hermana le dio un beso y le dijo:

—Tuviste, realmente, un sueño muy extraño… Pero es hora de que vayas a tomar el té. ¡Se hace tarde!

Alicia se levantó y, mientras se alejaba corriendo hacia su casa, pensaba en lo maravilloso que su sueño había sido.

Pero su hermana continuó sentada en aquel lugar, con la cabeza apoyada en las manos, contemplando el sol, que se ponía lentamente en el horizonte, y pensando en Alicia y en sus maravillosas Aventuras, hasta que ella también empezó a soñar a su manera, y esto fue lo que soñó:

Soñó primero con Alicia, y la vio de nuevo allí sentada, con los brazos alrededor de las rodillas y sus brillantes y ardientes ojos mirándose en los suyos. Podía incluso oír el timbre de su voz y distinguir aquel gesto tan suyo de apartarse un mechón de pelo que siempre le caía por encima de los ojos. Y mientras se encontraba en aquel estado, le pareció que todo el sueño de Alicia cobraba de nuevo vida ante sus ojos.

La hierba se agitaba bajo sus pies y pudo ver al Conejo Blanco, que se apresuraba hacia la madriguera, y oír el ruido del infortunado Ratón al caer en el Mar de Lágrimas, y el tintineo de las tazas de té, que la Liebre Marcera y sus amigos se servían en aquella merienda sin fin, y la estridente voz de la Reina repitiendo, una y otra vez, la orden de ejecución… Y los estornudos del bebé-cerdito, acunado en los poderosos brazos de la Duquesa, y el estrépito de platos y fuentes que se partían al estrellarse junto a ella… Y el aire se llenó una vez más del agudo carraspeo del Grifo y el chirrido de la tiza de Bill, la Lagartija, y de los gritos sofocados de los conejillos de Indias, y todo ello se confundía con los distantes pero profundos sollozos que emitía la garganta de la Falsa Tortuga.

Y así permaneció, sentada y con los ojos cerrados, y casi llegó a convencerse de que se encontraba, realmente, en el País de las Maravillas. Pero sabía muy bien que, en cuanto abriera los ojos, todo volvería a ser lo que realmente era. La hierba volvería a ser sólo eso, hierba agitada por el viento, y el Mar de Lágrimas volvería a ser la laguna que tenía junto a ella, con los juncos mecidos levemente por la brisa. Y el tintineo de las tazas se convertiría en el distante tañer de las esquilas de un rebaño de ovejas; y los gritos de la Reina, en las voces de algún zagal llamando a su rebaño…, y los estornudos del bebé, el carraspeo del Grifo y todos aquellos extraños sonidos que llenaban el mundo de Alicia se convertirían en la confusión de ruidos que podrían provenir de cualquier granja vecina. Incluso, los aparatosos sollozos de la Falsa Tortuga se tornarían en los lejanos mugidos de alguna vaca en la distancia.

Finalmente, trató de imaginarse cómo sería su hermanita convertida ya en mujer adulta.[68] Y cómo guardaría a lo largo de su vida el alma cándida de cuando era niña. Trató de imaginársela rodea da ya de hijos, contándoles alguna historia que encendiera la luz de sus ojos, contándoles, quizá, aquel viaje suyo al País de las Maravillas… Sabiendo que Alicia reviviría entonces, en la alegría y la tristeza de sus hijos, aquellos dulces días de su niñez, los felices días del verano.

A través del espejo
y lo que Alicia encontró allí

Prólogo del autor

Como parece que el problema que plantea la partida de ajedrez que describo en la página siguiente ha desorientado a más de un lector, no está de más aclarar que está correctamente estudiado en lo que se refiere a las jugadas. Todo lo más, cabría señalar que la alternancia de jugadas entre «blancas» y «rojas» no se produce tan regularmente como cabría desear y que, cuando hablo de «enrocar», me refiero al hecho de que, tanto las reinas como Alicia, han entrado en palacio. Pero todo lo demás —el «jaque» al Rey Blanco en la sexta jugada, la muerte del Caballo Rojo en la séptima y el «jaque mate» al Rey Rojo— se ajusta con fidelidad a las reglas del juego, como puede comprobarlo todo aquel que se tome la molestia de realizar dichas jugadas sobre el tablero.[69]

Navidades de 1896

ROJAS

BLANCAS

El peón blanco (Alicia) juega y gana en once jugadas.

1. Alicia se encuentra con la Reina Roja. | 1. Reina Roja a Torre Rey Rojo 4.
2. Alicia pasa por Reina 3 (en tren) y llega a Reina 4 (Encuentro con Tarará y Tararí). | 2. Reina Blanca a Alfil Reina 4 (Tras el mantón).
3. Alicia se encuentra con la Reina Blanca (y con su mantón). | 3. Reina Blanca a Alfil Reina 5 (se convierte en oveja).
4. Alicia a Reina 5 (tienda, río y tienda de nuevo). | 4. Reina Blanca a Alfil Rey 8 (deja el huevo en el estante).
5. Alicia a Reina 6 (don Huevón). | 5. Reina Blanca a Alfil Reina 8 (huyendo del Caballo Rojo).
6. Alicia a Reina 7. | 6. Caballo Rojo a Rey Rojo (jaque).
7. Caballo Blanco captura a Caballo Rojo. | 7. Caballo Blanco a Alfil Rey 5.
8. Alicia a Reina 8 (coronación). | 8. Reina Roja a Rey Rojo (examen).
9. Alicia se convierte en Reina. | 9. Las Reinas enrocan.
10. Alicia enroca (fiesta en el castillo). | 10. Reina Blanca a Torre Reina 6 (y se cae en la sopera).
11. Alicia captura a Reina Roja y gana el juego.

Oh niña de frente pura

y mirada soñadora,

aunque media vida ahora

se interpone entre tú y yo,

sé que tu tierna sonrisa

acogerá con contento

y recibirá este cuento

como regalo de amor.

No veo tus claros ojos

ni oigo tu risa de plata,

y en tu joven vida grata

ya nunca en mí pensarás.

Pero me basta que acojas

con tu rostro luminoso

mi cuento maravilloso

y lo quieras escuchar.

Es un cuento de otra época:

sol veraniego brillaba

y un tintineo marcaba

el ritmo a nuestro remar…

Aún suenan en mi memoria

los ecos de su cadencia,

y ni el tiempo ni la ausencia

me los harán olvidar.

¡Ven, escucha antes que el miedo,

de amargas nuevas cargado,

al lecho no deseado

te reclame con su voz!

Niños grandes somos sólo

que comienzan a inquietarse

cuando ven aproximarse

la hora de dormir veloz.

Fuera, la nieve que ciega,

frío y viento huracanado…

Dentro, el calor codiciado

del rescoldo del hogar.

Hasta el nido de tu infancia

irá mi mágico cuento,

y las ráfagas del viento

no te podrán asustar.

Y aunque al leer esta historia

algún suspiro deslices,

porque huyeron «los felices

días del verano» ya,

y aunque su esplendor glorioso

ya se haya desvanecido,

con su soplo dolorido

al cuento no rozará.[70]

Capítulo I

La Casa del Espejo

De una cosa estamos absolutamente seguros: el gatito blanco no tuvo nada que ver en aquel desaguisado. Toda la culpa fue del gatito negro. La vieja gata había estado sometiendo al minino blanco a una cuidadosa operación de limpieza de cara durante el último cuarto de hora (y hay que reconocer que la había soportado con encomiable paciencia), así es que quedaba libre de toda culpa.

He aquí cómo Dina, la gata, lavaba la cara a sus hijitos: en primer lugar, sujetaba firmemente a la víctima con una pata, mientras que con la otra le frotaba la cara a contrapelo empezando por las narices. Y en aquel momento, como decíamos antes, estaba entregada a la labor de sacarle brillo a la carita del gatito blanco, que se dejaba hacer sin mover un pelo, ronroneando por lo bajo, como si pensara que, al fin y al cabo, todo se hacía por su bien.

La vieja gata había despachado antes al gatito negro y así, mientras Alicia, acurrucada en una poltrona, hablaba consigo misma entre dormida y despierta, aquel minino se había desquitado de los sinsabores sufridos organizando un partido de pelota con el ovillo de lana que Alicia había intentado devanar. Y de tanto porfiar con el ovillo, el gatito lo había deshecho y lo había dejado enmarañado sobre la alfombra, mientras él se afanaba en perseguir su propia cola.

—¡Ay, pero mira que eres travieso! —exclamó Alicia mientras lo cogía en brazos y le daba un beso para que entendiera bien lo malo que era—. ¡Parece mentira, Dina, que no hayas enseñado educación a tus hijitos! ¿Es que no piensas enseñarles buenos modales? —añadió Alicia, encarándose con la vieja gata y hablando con toda la severidad de que la niña era capaz.

Y cogiendo al gatito y la lana enredada, se volvió a sentar en el sillón, tratando de ovillarla de nuevo. Pero no avanzaba gran cosa en el trabajo, ya que la niña no dejaba de hablar, y sus palabras iban dirigidas a veces al gatito y otras a sí misma. El gatito se había acomodado en su regazo y miraba con atención el devaneo del ovillo, extendiendo de vez en cuando una patita para tocarlo delicadamente, como si quisiera ayudar a la niña en su cometido.

—Minino, ¿sabes qué día es mañana? —le preguntó Alicia—. ¡Lo sabrías si te hubieras molestado en asomarte por la ventana! Aunque quizá, con tanto aseo, no te haya dado tiempo… ¡Yo sí he mirado, y he visto a los muchachos recoger leña, preparándose para la gran fogata de esta noche![71] Pero hacía tanto frío y comenzó a nevar con tanta fuerza que lo tuvieron que dejar… ¡Pero no te preocupes, gatito, que mañana iremos a ver la hoguera!

Al llegar a este punto, Alicia tuvo la brillante idea de dar dos o tres vueltas con el hilo de lana alrededor del cuello del gatito para ver qué tal le sentaba, lo cual provocó el natural sobresalto en el animal. Ovillo y gatito se fueron al suelo y en unos segundos se había deshecho el paciente trabajo de la niña.

—¡No sabes lo furiosa que estaba contigo, Minino! —le dijo Alicia no bien se hubo acomodado de nuevo en el sillón con el gatito—. ¡Cuando vi el lío que habías armado con la madeja estuve a punto de abrir la ventana y ponerte de patitas en la calle! ¡Sí, ya sé que hace mucho frío y que está nevando, pero te lo tenías pero que muy merecido! Anda…, ¡defiéndete si te atreves, cobarde! ¡No, no me interrumpas! —le amonestó Alicia, con un dedo en alto—. ¡Yo misma te diré de qué pie cojeas! En primer lugar, ¿es o no es cierto que le gruñiste a Dina en dos ocasiones cuando te lavaba la cara esta mañana? ¡No lo niegues, porque yo misma lo oí! ¿Qué me quieres decir ahora? —exclamó la niña inclinándose sobre el gatito como si de verdad hablara con él—. ¿Que te metió la pata en el ojo? Bueno, a fin de cuentas la culpa es tuya por tener los ojos abiertos cuando te lavan la cara… ¡No me vengas con excusas y atiende! Lo segundo que quiero que me expliques es por qué le tiraste del rabo a Copo de Nieve cuando se disponía a beber del plato de leche que yo le había preparado. ¡Cómo! ¿Dices que tenías mucha sed? ¿Y él? ¿Acaso no tenía tanta sed como tú? Y en tercer lugar, ¿a santo de qué se te ocurrió desenvolverme el ovillo de lana? Te aprovechaste de que no estaba mirando, ¿verdad, bribón?

»¡Minino, has cometido tres delitos… y todavía no te he castigado por ninguno! Ya sabes que te tengo reservado el miércoles como día de castigo… Me pregunto qué pasaría si a mí también me reservaran todos los castigos hasta un día determinado —continuó la niña, dirigiéndose más a sí misma que al gato—. ¿Qué pasaría cuando llegara ese día? Al cabo de un año habría acumulado tantos castigos que, a buen seguro, me mandarían a la cárcel… Supongamos que me hubieran castigado a quedarme sin cenar… Pues bien, cuando llegara el día de la verdad ¡me tocaría ayunar al menos cincuenta cenas! Bueno, tampoco sería tan grave… ¡Es mejor ayunar cincuenta cenas que tomarlas de golpe!

»¿Oyes cómo cae la nieve en los cristales de la ventana, Minino? ¡Qué sonido más dulce y agradable! Parece como si alguien los estuviera besando… Quizá la nieve los bese por amor, de la misma manera que cubre de besos los campos y los árboles del bosque… Y después de cubrirlos con su manto blanco, a buen seguro que les dice: “¡Dormid, dormid, queridos, y esperad a que llegue el verano!”. Y cuando se despiertan en verano, lo primero que hacen es vestirse de verde, ¿sabes, Minino?, y lo segundo, ¡danzar y danzar al compás del viento! ¡Qué espectáculo tan divino! —exclamó Alicia, dejando caer el ovillo de lana para batir palmas en el aire—. ¡Ojalá fuera verdad todo lo que he dicho! Lo que sí puedo asegurar es que en otoño, cuando las hojas se ponen marrones, parece como si los árboles del bosque tuvieran sueño.

»Minino, ¿sabes jugar al ajedrez? ¡No me pongas esa cara, porque te estoy hablando muy en serio! Hace un momento, cuando estábamos echando una partida, nos mirabas con mucha atención, como si supieras de qué iba la cosa…, y cuando dije “¡jaque!”, tú ronroneaste… Pero es que era un jaque precioso, y muy bien podría haber sido “mate” de no haberse interpuesto ese asqueroso alfil que logró escurrirse entre mis piezas… Querido Minino, ¿por qué no jugamos a que yo era…?

He aquí la frase favorita de Alicia: «Juguemos a que yo era…». El día anterior, sin ir más lejos, había tenido un altercado con su hermana por culpa de la dichosa frase. Alicia había dicho: «¡Juguemos a que éramos reyes y reinas…!». Y su hermana, a la que gustaba hablar con propiedad, le había contestado que aquello era imposible porque sólo eran dos; hasta que Alicia, a punto de perder la paciencia, le había contestado: «Bueno, ¡tú eres uno y yo seré todos los demás!».

Y en cierta ocasión, le pegó un susto tremendo a su vieja nodriza al gritarle al oído: «¡Aya! ¡Juguemos a que yo era una hambrienta hiena y tú un hueso!».

Pero volvamos a coger el hilo de la narración donde lo habíamos dejado, es decir, en el momento en que Alicia le decía a su gatito:

—¡Juguemos a que tú eras la Reina Roja, Minino! ¡Creo que si te sentaras con los brazos cruzados, mirando con altanería, te parecerías mucho a ella! ¡De veras! Anda, haz un esfuerzo…

Alicia se dirigió a la mesa y, tomando la pieza de la Reina Roja, se la puso delante al gato para que le sirviera de modelo. Pero la cuestión no prosperó porque, en opinión de Alicia, el gato no se cruzaba de brazos con la debida propiedad. Alicia, para castigarlo, lo levantó en vilo y lo colocó delante del espejo para que él mismo contemplara su desgarbada figura.

—¡Si no te portas bien —le recriminó Alicia—, pienso llevarte a la casa que hay al otro lado del espejo! ¿Te gustaría eso, eh?

»Querido Minino, si me hicieras caso un momento en lugar de estar todo el rato hablando, te explicaría lo que pienso acerca de esa casa que hay al otro lado del espejo…[72] Fíjate, en primer lugar está ese cuarto que hay al otro lado del espejo, que se parece tanto a nuestro propio salón, sólo que las cosas están al revés de como están aquí. Si me aúpo encima de la silla, puedo verlo todo excepto la parte que queda detrás de la chimenea… ¡Ay, cuánto me gustaría alcanzar a ver ese rincón! Tengo tantas ganas de saber si también allí encienden el fuego en invierno… Es imposible saberlo a ciencia cierta excepto cuando nuestra chimenea comienza a humear y entonces se puede ver claramente que el fuego de ese otro salón también humea… Pero igual no es más que un truco para hacernos creer que ellos también tienen fuego… Sus libros, desde luego, se parecen mucho a los nuestros, sólo que las palabras están escritas al revés. Eso lo sé porque una vez levanté uno de los libros y lo puse ante el espejo y, al instante, ellos también levantaron uno de los suyos y lo pude ver con toda claridad.

»¿Te gustaría vivir en la Casa del Espejo, Minino? ¿Tú crees que te darían leche allí? ¡Quién sabe, a lo mejor la leche de la Casa del Espejo no es buena para tomar![73] ¡Mira, gatito, ahí está el corredor! Si se deja la puerta de nuestro salón abierta de par en par, ¡justito puede entreverse el pasillo de la Casa del Espejo! Y la verdad es que se parece bastante a nuestro propio pasillo, aunque no me extrañaría nada que fuera distinto más allá de lo que alcanza la vista… ¡Ay Minino, cuánto me gustaría poder entrar en la Casa del Espejo! Porque estoy segura de que está llena de cosas preciosas… ¿Por qué no jugamos a que entrábamos en la Casa del Espejo? ¡Imagínate que el cristal se ablandara hasta convertirse en una suerte de cendal, de manera que pudiéramos franquearlo con toda facilidad! ¡Fíjate, Minino! ¡Parece que el cristal del espejo se está empañando, que se disuelve en una especie de niebla! ¡Apuesto a que ahora me sería muy fácil pasar a través de él!

Y en un abrir y cerrar de ojos, sin saber muy bien cómo, la niña se encaramó a la repisa de la chimenea. Y efectivamente el cristal del espejo se estaba disolviendo, deshaciéndose entre las manos de Alicia como si fuera una bruma plateada y brillante.

Un instante después, Alicia había pasado a través del cristal y a continuación se había dejado caer en el salón de la Casa del Espejo. Lo primero que hizo fue mirar a ver si había fuego en la chimenea y pudo constatar, con alegría, que había uno tan vivo como el del salón que acababa de abandonar.

«¡Estaré tan calentita como en mi propio salón! —pensó entonces Alicia—. O más caliente aún, porque aquí nadie se va a meter conmigo si me acerco mucho al fuego… ¡Qué divertido va a ser cuando me vean a través del cristal y no puedan alcanzarme!».

Se puso a mirar a su alrededor y pudo comprobar que lo que se veía desde el otro salón era bastante corriente y tenía muy poco interés, pero que, a poco que uno mirara, descubría cosas nuevas y sorprendentes. Así, por ejemplo, los cuadros que había junto a la chimenea parecían llenos de vida, y el reloj que había en la repisa de la chimenea (del cual sólo se ve la parte de atrás en el espejo de su salón) tenía pintada la cara de un viejecillo que la miraba con una pícara sonrisa.[74]

«Este salón no está tan ordenado y limpio como el otro», pensó Alicia al contemplar varias piezas de ajedrez caídas entre las cenizas de la chimenea.

Pero al momento, y sin poder contener un grito de sorpresa, Alicia se había puesto de rodillas y las observaba atentamente. ¡Las piezas de ajedrez paseaban de dos en dos junto a la lumbre!

—Aquí están el Rey y la Reina Rojos… —dijo Alicia en un susurro por miedo a asustarlos— y más allá están el Rey y la Reina Blancos, sentados en el borde de la badila de la chimenea… y por allí van las dos torres, paseando del bracete…[75] No creo que puedan oírme —continuó Alicia, inclinándose un poco más sobre las piezas— y estoy casi segura de que no pueden verme… Es curioso, pero tengo la impresión de que me estoy volviendo invisible…

En aquel momento, Alicia oyó unos chillidos que provenían de la mesa que había a sus espaldas, y al volverse pudo comprobar que se trataba de un peón blanco que acababa de rodar sobre la mesa y estaba pataleando. Se le quedó mirando con gran curiosidad, preguntándose qué iba a suceder.

—¡Es mi niña! —gritó la Reina Blanca mientras corría hacia donde estaba su criatura, derribando, a su paso, al Rey entre las cenizas—. ¡Mi pequeña Lili! ¡Mi real bebé! —decía mientras trepaba, como podía, por el guardafuegos de la chimenea.

—¡Mis reales narices! —se lamentaba el Rey, tocándoselas, pues, al parecer, habían sufrido un percance en la caída. Y, desde luego, no le faltaba razón de estar algo enfadado con la Reina, pues había quedado cubierto de ceniza de la cabeza a los pies.

Alicia estaba deseosa de ayudar en aquel trance y, como la pequeña Lili seguía berreando con todas sus fuerzas, decidió coger a la Reina en sus manos y llevarla hasta donde se encontraba su pequeña y escandalosa hijita.

La Reina se quedó pasmada del susto. El veloz viaje por los aires la había dejado sin aliento y durante unos minutos no pudo hacer otra cosa que abrazar silenciosamente a su pequeña Lili. En cuanto hubo recobrado la voz, se dirigió al Rey, que estaba sentado entre las cenizas con aire de pocos amigos.

—¡Cuidado con ese volcán! —le dijo.

—¿Qué volcán? —le preguntó el Rey, mirando hacia el fuego de la chimenea, como si aquél fuera el lugar más indicado para encontrarlo.

—¡Me lanzó… por los aires! —jadeó la Reina, que aún no había recobrado del todo el aliento—. ¡Será mejor que subas… por el camino de costumbre… y no… como un cohete!

Alicia observaba la dificultosa marcha del Rey, trepando de una a otra barra del guardafuegos, hasta que se decidió a preguntarle:

—¿Piensa usted pasarse horas y horas tratando de trepar a la mesa o prefiere que le eche una mano?

El Rey hizo caso omiso de la pregunta de Alicia. Estaba claro que no podía verla ni oírla.

Así es que Alicia, con toda delicadeza, le cogió entre sus dedos, tal como había hecho con la Reina, pero procurando llevarlo más despacio, no fuera a perder el aliento. Y antes de depositarlo en la mesa aprovechó la ocasión para limpiarlo un poco, pues estaba totalmente cubierto de ceniza.

Más adelante, Alicia confesó que nunca había visto una cara como la que ponía el Rey cuando, suspendido en el aire, le quitaba el polvo de las narices una mano invisible. Era incapaz de pronunciar palabra, pero su boca se iba poniendo cada vez más redonda y sus ojos cada vez más desorbitados, de manera que Alicia, sin poder contener la risa, comenzó a agitar la mano que sujetaba al Rey y a punto estuvo de dar con su real persona en el suelo.

—¡Por favor, no me ponga esas caras! —le decía, olvidándose por completo de que no podía oírla—. ¡Es que me parto de risa y en una de éstas le voy a dejar caer! ¡Y cierre usted la boca porque… en boca cerrada no entra ceniza! ¡Vamos, vamos, ya va estando usted más aseadito! —le decía mientras le alisaba el pelo y le colocaba en la mesa junto a la Reina.

El Rey se dejó caer de espaldas y permaneció completamente inmóvil durante unos cuantos minutos. Alicia estaba algo asustada de lo que había hecho, y empezó a buscar un poco de agua por el salón para echársela en la cara. Lo único que encontró fue un tintero y, cuando regresó con él en la mano para intentar reanimar al Rey, vio que éste se había levantado por su propio pie y se encontraba conversando con la Reina. Hablaban en susurros, tan bajo, tan bajo, que Alicia apenas podía oír lo que estaban diciendo.

El Rey le decía a la Reina:

—¡Te aseguro, querida, que se me helaron hasta las guías de los bigotes!

A lo que la Reina le replicó:

—¡Pero si tú no tienes bigotes!

—¡No olvidaré jamás, jamás —continuó diciendo el Rey—, el horror de aquel momento!

A lo que repuso la Reina:

—Lo más fácil es que lo olvides… si no te lo apuntas.

Alicia observó con interés cómo el Rey sacaba un enorme cuaderno de notas de su bolsillo y comenzaba a escribir. Se le ocurrió entonces una idea irresistible y, cediendo a la tentación, agarró la punta del lápiz, que sobresalía por encima del hombro del Rey, obligándole a escribir lo que ella quería.

El pobre Rey intentaba en vano escribir en el cuaderno, pero de nada le servían sus esfuerzos contra la poderosa mano de la niña. Claudicando al fin, hubo de decirle a la Reina:

—Querida, mucho me temo que este lápiz es demasiado grueso para escribir… ¡Por más que me empeño, no consigo que escriba lo que yo quiero!

—Entonces, ¿qué es lo que escribe? —le preguntó, intrigada, la Reina, mientras examinaba el cuaderno (en el que Alicia había anotado: «El Caballo Blanco se desliza por el hurgón y apenas puede sostenerse»).

—¿Qué tiene que ver esto con lo que te ha pasado a ti?

Había un libro en la mesa cerca de donde se encontraba Alicia. Ella estaba sentada observando al Rey Blanco (estaba preocupada por él y tenía la tinta bien a mano para echársela encima en caso de que le diera otro soponcio) y, mientras tanto, había tomado el libro entre sus manos y lo hojeaba para ver si encontraba algún párrafo que pudiera leer… «pues está escrito en un idioma que no conozco», se dijo para sus adentros.

El libro decía así:

Alicia se quedó desconcertada, mirando las extrañas letras de aquel libro. De pronto tuvo una brillante idea:

—¡Cómo no había caído antes! ¡Se trata de un libro de la Casa del Espejo y para leerlo debo colocarlo delante de un espejo y así podré leerlo correctamente!

El poema que leyó Alicia decía así:

El Fablistanón[76]

Borgotaba[77]. Los viscoleantes toves,

rijando en la solea, tadralaban…

Misébiles estaban los borgoves

y algo momios los verdos bratchilbaban.

¡Cuidado, hijo, con el Fablistanón!

¡Con sus dientes y garras, muerde, apresa!

¡Cuidado con el pájaro Sonsón[78]

y rehúye al frumioso[79] Magnapresa![80]

Blandiendo su montante[81] vorpalino[82]

al monstro largo tiempo persiguió…

Bajo el árbol Tamtam[83] luego se vino

y un rato cavilando se quedó.

Y estando en su aviesmal[84] cavilación,

llegó el Fablistanón, ojo flagrante,

tufando[85] por el bosque fosfuscón[86],

y se acercó veloz y burbujante.

¡Un, dos! De parte a parte le atraviesa

varias veces el vorpalino acero…

Y, muerto el monstro[87], izando la cabeza,

regresó galofando[88] muy ligero.

¿De verdad al Fablistanón has muerto?

¡Ven que te abrace, niño radioroso![89]

¡Hurra, hurra, qué día ristolerto![90]

risotó[91] carcajante y jubiloso.

Borgotaba. Los viscoleantes toves,

rijando en la solea, tadralaban…

Misébiles estaban los borgoves

y algo momios los verdos bratchilbaban.

—Me parece muy bonito —dijo Alicia al terminar—, pero es algo difícil de entender —como podréis observar, Alicia no quería admitir que aquel poema no tenía pies ni cabeza—. Es como si se me llenara la cabeza de ideas, pero al final… ¡no sé qué significan! Lo único que está claro en todo el poema es que alguien ha matado a algo.

«¡Dios mío! —se sorprendió pensando Alicia—. ¡Si no me doy prisa, llegará la hora de regresar a través del espejo y no habré visto el resto de la casa! ¡Empecemos por el jardín!».

Salió del salón como una exhalación y corrió escaleras abajo… o, mejor dicho, ¡voló escaleras abajo! Alicia se felicitaba a sí misma de haber inventado una nueva manera de bajar las escaleras. Consistía en apoyar la punta de los dedos en la barandilla y dejar que el cuerpo flotara suavemente hacia abajo, sin apoyar los pies en los escalones. De esta forma, descendió por las escaleras, cruzó flotando el vestíbulo, y habría salido despedida por la puerta principal si no se hubiera agarrado a una de las jambas. La verdad es que sentía un ligero mareo de tanto flotar y se alegró de encontrarse de nuevo caminando de manera normal.

Capítulo II

El jardín de las flores vivas

«Si lograra subir a esa colina —se decía Alicia—, alcanzaría a ver todo el jardín… Ahí veo un sendero que sube derecho hacia arriba…, bueno, no tan derecho —añadió, después de ver las vueltas y revueltas que daba el camino—, aunque me imagino que después de tanta vuelta llegará arriba… ¡Qué barbaridad! ¡Esto, más que un camino, es un sacacorchos! Aquí hay una desviación… Por este lado debe de subir al monte… Pues no, no sube…, ¡me baja de nuevo a la casa! Bueno, pues probaremos por el otro lado».

Y así lo hizo… Los caminos subían y bajaban, se juntaban y se dividían, pero siempre la devolvían a un mismo lugar… En una ocasión, dobló un recodo del camino con tal rapidez, que apenas si pudo evitar el darse de bruces con la Casa del Espejo.

—¡Pues no me da la gana, ea! —repuso Alicia, mirando hacia la casa, enfurruñada como si estuviera discutiendo con ella—. ¡Por más que insistas no pienso entrar todavía! ¡Sí, sí, ya sé que debería volver a cruzar el espejo y regresar al otro salón…! Pero entonces, ¡adiós aventuras!

Así es que, armándose de valor, dio la espalda a la casa y se dirigió, una vez más, por un sendero que parecía conducirle a la colina, decidida como estaba a llegar a ella. Durante unos minutos todo fue bien y ya empezaba a cantar victoria…, «creo que esta vez lo he conseguido…», cuando de improviso el sendero dio un giro brusco, y de un empujón (según refirió Alicia posteriormente) la puso, de nuevo, de patitas en la casa.

—¡Esto no hay quien lo aguante! —protestó la niña—. ¡En mi vida había visto una casa con tan mala educación! ¡Está siempre en medio, como el jueves!

Y a pesar de los pesares, la colina seguía allí delante, y no había otro remedio que intentar llegar a ella. Alicia emprendió de nuevo la marcha y, en esta ocasión, llegó junto a un gran macizo de flores, bordeado de margaritas, en cuyo centro se alzaba un sauce llorón.

—¡Ay, Azucena atigrada! —suspiró Alicia, dirigiéndose a una flor de esa especie[92] que se mecía dulcemente con la brisa—. ¡Ojalá que las flores pudierais hablar!

—¡Pues claro que podemos! —le contestó la Azucena; y añadió—: Siempre que haya alguien que valga la pena…

Alicia se quedó tan atónita que, durante un buen rato, no consiguió articular palabra: el asombro la había dejado sin habla. Por fin, viendo que la Azucena seguía columpiándose en la brisa, se decidió a preguntarle de nuevo, con una voz muy tímida, casi con un susurro:

—¿Y todas las flores podéis hablar?

—Tan bien como tú —repuso la Azucena—, y desde luego ¡bastante más alto!

—Por cortesía, no nos corresponde a nosotras hablar primero, ¿sabes? —le dijo la Rosa—. Me estaba preguntando cuándo te decidirías de una vez… «No tiene cara de tonta, no, me decía para mis adentros, pero tampoco es que sea muy inteligente». Además, ¡hay que reconocer que el color también te ayuda mucho!

—A mí el color me trae sin cuidado —dijo la Azucena—. Lo que me preocupa son sus pétalos… ¡Estarían mejor más ondulados!

A Alicia no le gustaba que se metieran con ella, así es que decidió cambiar de tema:

—¿No tenéis miedo de estar plantadas aquí solas, sin nadie que os cuide?

—Para eso está ahí ese árbol —le dijo la Rosa—. ¿De qué serviría si no?

—¿Y de qué os va a servir, en caso de peligro? —insistió Alicia.

—Nos cuida con tanto mimo, que hasta llora por nosotras —le dijo la Rosa.

—¡Pero si por eso se llama «llorón»[93]! —apostilló una Margarita.

—¿Es posible que no supieras eso? —exclamó otra Margarita.

Y comenzaron a vociferar todas a la vez, de manera que se armó un guirigay de voces que parecían llenar el aire con sus gritos ensordecedores.

—¡A callar todas! —les ordenó la Azucena atigrada, mientras cimbreaba su cuerpo violentamente—. Se aprovechan de que no puedo alcanzarlas —jadeaba muy excitada, inclinando su cabeza hacia Alicia— porque si no… ¡verían lo que es bueno!

—No te preocupes —le dijo Alicia para tranquilizarla; e inclinándose sobre las margaritas, que de nuevo comenzaban a alzar la voz, les susurró—: ¡Si no cerráis el pico, os arranco una a una!

Al momento se hizo el silencio y algunas margaritas rosadas palidecieron.

—¡Muy bien hecho! —le dijo la Azucena atigrada—. A ver si así escarmientan… Desde luego, las margaritas son las peores… Habla una y ya están todas hablando a la vez… ¡La ponen a una al borde del marchito!

—¿Dónde aprendisteis a hablar tan bien? —le dijo Alicia a la Azucena atigrada, tratando de quitar hierro al asunto con el halago—. He paseado por muchos jardines y puedo aseguraros que en ninguno he visto flores que hablaran.

—Es muy sencillo —le dijo la Azucena atigrada—. No tienes más que apoyar la mano en el suelo y sabrás el porqué.

Así lo hizo la niña.

—Desde luego, el suelo está muy duro —dijo Alicia—, pero no veo qué tiene eso que ver.

—En la mayoría de los jardines —le explicó la Azucena—, las flores están en unos lechos tan blandos, tan blandos…, ¡que están siempre dormidas!

Alicia se quedó maravillada de la coherencia de aquel razonamiento.

—¡Cómo no se me habrá ocurrido a mí antes! —comentó, admirada.

—¡Me parece a mí que a ti se te ocurren muy poquitas cosas! —comentó la Rosa en un tono algo sarcástico.

—Nunca había visto a nadie con más cara de boba —dijo una Violeta,[94] que no había intervenido aún en la conversación; y lo hizo de una forma tan brusca que Alicia dio un salto al oír su voz.

—¡Tú calla la boca! —le ordenó la Azucena atigrada—. ¡Como si en tu vida hubieras visto a tanta gente! ¡Te pasas el día roncando con la cabeza escondida entre las hojas! ¡Qué sabrás tú de lo que pasa en el mundo, capullo, que sabes menos que un capullo!

—¿Pero acaso hay otras personas en este jardín? —preguntó Alicia, prefiriendo pasar por alto el comentario de la Rosa.

—Pues sí, hay otra flor que se mueve por el jardín como tú —le dijo la Rosa—. Me pregunto cómo os las arregláis para andar…

—¡Te pasas la vida preguntando! —le interrumpió la Azucena.

—Pero su corola es más espesa que la tuya.

—¿Dices que se parece a mí? —preguntó Alicia interesada, porque acababa de ocurrírsele la idea de que «a lo mejor había otra niña en el jardín».

—Ciertamente, tiene un cuerpo tan desgarbado como el tuyo —dijo la Rosa—, pero de un tono más rojizo y además me parece que sus pétalos son más cortos.

—Lo que ocurre es que los tiene más recogidos, como los de las dalias —intervino la Azucena—. No tan desordenados como los tuyos.

—Pero, al fin y al cabo, eso no es culpa tuya —dijo, benevolente, la Rosa—. Ya se nota que has empezado a ajarte y, cuando eso ocurre, pues ya se sabe, los pétalos se te arrugan.

A Alicia no le gustaba aquella conversación, así es que decidió cambiar de tema:

—¿Viene por aquí alguna vez? —preguntó.

—La verás dentro de muy poco —le contestó la Rosa—. Es una flor de esas de nueve puntas.

—¿Nueve puntas? —repitió Alicia, y añadió, con cierta curiosidad—: ¿Dónde las lleva?

—¿Dónde las va a llevar? ¡Pues en la cabeza! —replicó la Rosa—. Por cierto, ¿cómo es que la tuya no tiene puntas? ¡Creía que todas tenían!

—¡Ahí llega! —exclamó una Espuela de Caballero—. ¡Oigo sus pasos…, pum, pum, pum…, avanzando por la gravilla del sendero!

Alicia se volvió y pudo ver que se trataba de la Reina Roja. «¡Cuánto ha crecido!», fue lo primero que pensó.

Y efectivamente, aquella figura de ajedrez que apenas medía ocho centímetros cuando Alicia la recogió de entre las cenizas de la chimenea, le sacaba ahora media cabeza a la niña.

—Sin duda, es debido al aire fresco —le dijo la Rosa—, a este maravilloso aire que sopla por estas latitudes.

—Voy a saludarla —dijo Alicia, pensando que, aunque su conversación con las flores había sido muy interesante, más lo sería hablar con toda una Reina.

—Vas por mal camino —le dijo la Rosa—. Te aconsejo que tomes la dirección contraria.

Aquello le pareció a Alicia una estupidez, así es que, sin decir palabra, se fue derecho hacia donde estaba la Reina Roja. Cuál no sería su sorpresa al comprobar que, al momento, la perdía de vista y, en cambio, se encaminaba de nuevo hacia la Casa del Espejo.

Algo contrariada, deshizo el camino que había andado y comenzó a otear de nuevo el horizonte en busca de la Reina (la avistó, al fin, a una considerable distancia) y decidió entonces proceder de forma inversa a como acostumbraba a hacer, y en lugar de caminar hacia la Reina, echó a andar en dirección contraria.

Esta vez dio en el clavo[95]. Apenas había andado un minuto cuando se encontró frente a frente con la Reina y muy cerca de la colina que pretendía alcanzar.

—¿De dónde sales tú? —le preguntó la Reina—. ¿Y adónde te diriges, si puede saberse? Lo primero, levanta la vista; lo segundo, habla con propiedad; y lo tercero, haz el favor de dejar los dedos tranquilos[96].

Alicia obedeció a la Reina y trató de explicarle, lo mejor que pudo, que había

—No sé qué quieres decir con eso de tu camino —le dijo la Reina—, cuando está claro que todos los caminos que hay por aquí son míos… Pero en fin —añadió en un tono más conciliador—, lo que yo quiero saber es qué te ha traído por aquí. Te aconsejo que hagas una reverencia mientras piensas en la respuesta que me vas a dar y así ganas tiempo.

Alicia no estaba segura de que aquella manera tan ingeniosa de ganar tiempo diera resultado, pero le imponía demasiado la presencia de la Reina para hacer más preguntas. «Voy a ponerla en práctica en cuanto llegue a casa —se dijo la niña—. ¡Igual me ahorro alguna reprimenda por llegar tarde a cenar!».

—Es hora de que contestes a mi pregunta —declaró la Reina Roja, consultando su reloj—. Haz el favor de abrir bien la boca cuando hables y de darme el trato de «Majestad».

—Sólo quería ver cómo era este jardín, Majestad…

—¡Así me gusta! —declaró la Reina, propinándole a la niña unos golpecitos en la cabeza que no le hicieron ninguna gracia—. Pero ¿cómo es que llamas a esto un «jardín»? ¡Para jardines, los que he visto yo por esos mundos! A su lado, esto no pasa de ser un desierto…

¡Cualquiera se atrevía a llevarle la contraria a la Reina! Alicia prefirió seguir con lo que estaba diciendo:

—… y para verlo mejor, buscaba un camino que me llevara a la cumbre de aquel monte…

—¿«Monte» llamas tú a eso? —le interrumpió de nuevo la Reina—. ¡Para montes los que te podría enseñar yo, tan grandes, tan grandes, que a su lado éste te parecería un valle!

—Eso es imposible —le replicó Alicia, sorprendida de su propio valor—. Un monte no puede ser un valle, por muy pequeño que sea… Eso sería un disparate…

La Reina Roja sacudió la cabeza:

—¿Disparate has dicho? —le dijo a la niña—. ¡Para disparates los que oigo yo todos los días! A su lado, esto parece una sentencia de Salomón…

Alicia le hizo una pequeña reverencia, considerando que no valía le pena ofender a la Reina, que parecía algo irritada por sus palabras. Así es que caminó a su lado en silencio hasta que llegaron a la cima de la colina.

Alicia permaneció unos minutos sin decir palabra, oteando el campo en todas direcciones. Se ofrecía ante sus ojos un espectáculo singular. Una serie de pequeños arroyuelos lo surcaban en línea recta de punta a punta, dividiendo el terreno en una red de cuadrados, separados entre sí por hileras de verdes setos que lo cruzaban de parte a parte.

—¡Se diría que está trazado como un enorme tablero de ajedrez! —dijo al fin la niña—. ¡Sólo faltan las piezas! Y sin embargo…, ¡por allí veo unos hombres que se mueven! —añadió alborozada. Y el corazón se le puso a latir aceleradamente mientras proseguía muy excitada—: ¡Es cierto, están jugando una gigantesca partida de ajedrez y el mundo entero es el tablero! Bueno, suponiendo que esto sea el mundo… ¡Qué bien me lo voy a pasar! ¡Cómo me gustaría jugar a mí también! ¡No me importaría ser Peón, con tal de que me dejaran…! Aunque, puestos a escoger, preferiría ser Reina.

Y al decir esto miró de reojo a la Reina Roja por si la había ofendido, pero ésta le sonrió amablemente y le dijo:

—¡Eso se arregla enseguida! Tú puedes ser el Peón de la Reina Blanca… Al fin y al cabo, Lili no tiene aún edad para jugar… Ya sabes que se empieza a jugar en la Segunda Casilla y que, al llegar a la Octava, te puedes convertir en Reina[97].

Al llegar a este punto, y sin saber muy bien cómo, Alicia y la Reina empezaron a correr.

Al recapacitar más tarde sobre ello, Alicia no podía explicarse cómo comenzó aquella extraña carrera. Lo único que recordaba es que corría de la mano de la Reina y ésta se desplazaba a tal velocidad que la niña apenas podía seguirla. La Reina no cesaba de gritar: «¡Deprisa! ¡Más deprisa!», y aunque la niña sabía que no podía correr más, le faltaba el aliento para decírselo.

Y lo más curioso de todo era que, por más que corrían, los árboles y los otros objetos que había a su alrededor no se movían de sitio. «¿Será que ellos también corren y se mueven a la misma velocidad que nosotros?», pensaba, desconcertada, la pobre Alicia. La Reina pareció adivinar sus pensamientos porque en ese preciso momento le gritó:

—¡Más rápido! ¡Y no digas ni una palabra!

Tampoco es que Alicia tuviera muchas ganas de decirla… Se había quedado totalmente sin resuello y en aquellos momentos le parecía que nunca más podría volver a hablar.

—¡Deprisa! ¡Más deprisa! —continuaba diciendo la Reina mientras la arrastraba tras de sí.

—¿Estamos llegando ya? —pudo, al fin, decir Alicia.

—¿Llegando? —repitió la Reina—. ¡Ya lo creo! ¡Como que lo pasamos hace diez minutos! ¡No te detengas! ¡Más deprisa!

Y continuaron corriendo en silencio durante un buen rato y a tal velocidad, que el viento le silbaba en los oídos y parecía querer arrancarle todos los pelos de la cabeza.

—¡Un esfuerzo! ¡Un último esfuerzo! —le gritaba la Reina—. ¡Deprisa, más deprisa!

Y tan deprisa iban que parecía que se deslizaban por los aires sin apenas tocar el suelo con los pies.

Cuando Alicia creía que había llegado al último suspiro, se detuvieron y se encontró sentada en el suelo, mareada y casi sin aliento.

La Reina la ayudó a recostarse contra el tronco de un árbol y le dijo amablemente:

—Puedes descansar un rato.

Alicia miró a su alrededor sorprendida:

—¡Pero si estamos donde estábamos antes! ¡No nos hemos movido de este árbol! ¡Todo está igual que antes!

—¡Pues claro que sí! —exclamó la Reina—. ¿Cómo iba a estar si no?

—En mi país —dijo Alicia, que todavía jadeaba un poco al hablar—, cuando se corre durante algún tiempo en una determinada dirección se suele llegar a alguna parte.

—Tu país debe de ser algo lento —comentó la Reina—. Aquí tienes que correr a toda velocidad para poder permanecer en el mismo lugar y, si quieres desplazarte a otro… ¡entonces debes correr el doble de deprisa![98]

—Pues entonces prefiero no intentarlo —dijo Alicia—. Bien pensado, me encuentro muy bien en este lugar… ¡si no fuera porque tengo calor y tanta sed!

—¡Adivina lo que tengo para ti! —le dijo cariñosamente la Reina, sacando una cajita de su bolsillo—. ¿A que te apetece una galleta?

Alicia pensó que sería de mala educación rechazar la galleta que le ofrecía la Reina, aunque no fuera lo que más le apetecía en aquellos momentos. Así es que se la llevó a la boca, y estaba tan seca que tuvo que hacer grandes esfuerzos para tragársela, de manera que casi se muere atragantada.

—Mientras te refrescas —le dijo la Reina—, yo voy a tomar medidas.

Y sacando una cinta métrica del bolsillo comenzó a medir el terreno, marcando las distancias con unas clavijas de madera que colocaba a modo de mojones.

—Cuando haya avanzado dos metros —dijo la Reina, colocando una clavija a esa distancia—, te daré las instrucciones que has de seguir… ¿Te apetece otra galleta?

—¡No, muchas gracias! —dijo Alicia—. ¡Con una he tenido más que suficiente!

—Son muy refrescantes, ¿no es cierto? —le dijo la Reina.

Alicia no sabía qué contestarle, pero tampoco hizo falta, porque la Reina continuó diciendo:

—Cuando llegue a los tres metros, volveré a repetirte las instrucciones…, no sea que se te olviden. Al llegar a los cuatro, me despediré de ti, y a los cinco…, ¡habré desaparecido por completo!

Ya estaban todas las clavijas dispuestas sobre el terreno. Alicia seguía con atención las maniobras de la Reina, que había regresado junto al árbol y se disponía a recorrer el camino marcado por la hilera de clavijas.

Al llegar a la clavija que señalaba los dos metros, dio media vuelta y, dirigiéndose a Alicia, dijo:

—Un peón puede avanzar dos casillas en la primera jugada, ya sabes, de modo que tú debes desplazarte hasta la Cuarta Casilla, pasando muy deprisa por la Tercera (más vale que cojas el tren). Cuando llegues a la Cuarta verás que pertenece a los señores Tarará y Tararí; en la Quinta no hay más que agua, la Sexta es de don Huevón… Pero ¿es que no piensas decir nada?

—Perdón, Majestad —dijo Alicia con voz temblorosa—, pero no sabía que tuviera que decir algo en este momento.

—¡Pues claro que tenías que decir algo! —le regañó la Reina en un tono muy severo—. Te correspondía decir: «Es muy amable de su parte el decirme estas cosas»…, pero, en fin, démoslo por dicho… La Séptima Casilla es un bosque, pero encontrarás un Caballero que te señalará el camino…, y al llegar a la Octava… ¡te coronarán Reina y lo celebraremos juntas y todo será diversión y alegría!

Alicia se vio en la obligación de levantarse y hacer una pequeña reverencia antes de volverse a sentar.

Al llegar a la siguiente clavija, la Reina se volvió para decir:

—Recuerda que es de buena crianza hablar en francés cuando no se te ocurre una palabra en tu propio idioma, y sacar ligeramente las puntas de los pies al andar y, sobre todo, ¡no olvidarse jamás de quién es uno!

No esperó a que Alicia le hiciera una nueva reverencia, sino que continuó hasta la siguiente clavija y allí se volvió un instante para decir «¡Adiós!» y alcanzar rápidamente la última.

Alicia nunca supo cómo ocurrió, pero la Reina, al llegar a la última clavija, desapareció. Y no había manera de saber si se había esfumado en el aire o se había marchado corriendo hacia el bosque («¡vaya si puede correr!», pensó Alicia); el caso es que se había ido y Alicia se acordó de que ahora era un Peón y de que pronto tendría que avanzar.

Capítulo III

Los insectos de la Casa del Espejo

Lo primero que había que hacer, en aquella situación, era un minucioso estudio del país por el que iba a viajar. «¡Será como si estudiara geografía! —se dijo Alicia, mientras se ponía de rodillas para poder divisar hasta los últimos confines—. Veamos: ríos importantes, ninguno. Principales sistemas montañosos: yo estoy situada en la única montaña que se divisa, pero… ¡cualquiera sabe cómo se llama! Ciudades más importantes… Por cierto, ¿qué clase de bichos serán ésos que están haciendo la miel allá a lo lejos? ¡Abejas no pueden ser, porque nadie puede distinguir una abeja a un kilómetro de distancia!».

Y durante un tiempo permaneció en silencio observando los movimientos de uno de aquellos bichos entre las flores, que hundía la trompa en su corola «como si se tratara de una vulgar abeja», pensó Alicia.

Sin embargo, de «vulgar» no tenía nada. Se trataba, en realidad, de un elefante, tal como pudo comprobar Alicia enseguida, y no sin que la idea le cortara el aliento. «¡Menudas flores debe de haber por allí! —pensó Alicia a continuación—. ¡Deben de ser tan grandes como casas que hubieran crecido sobre tallos y se hubiesen quedado sin tejado! ¡Y dentro debe de haber cantidad de miel! ¡Voy a bajar a ver qué tal…! Mejor espero un poquito —había empezado a bajar por el monte cuesta abajo y ahora, al detenerse, tenía que buscar una excusa para justificar sus temores—. No sería prudente aparecer entre esas bestias sin una buena rama para espantarlas… ¡Va a ser muy gracioso cuando me pregunten qué tal me fue el paseo y yo les conteste que “muy bien, muy relajante —y aquí la niña hizo su mohín favorito moviendo su cabecita—, si no fuera por el calor, el polvo del camino… y esos elefantes que no hacían más que incordiar!”».

«Mejor será que baje por el otro lado —se dijo la niña después de una pausa—. Ya tendré tiempo de ver esos elefantes más tarde… ¡Lo que ahora me interesa es conseguir llegar a la Tercera Casilla!».

Dando por buena esta excusa, corrió cuesta abajo y cruzó de un salto el primero de los seis arroyos[99].

—¡Billetes, por favor! —pidió el Revisor asomando la cabeza por la ventanilla.

Al cabo de un momento, todos los viajeros habían sacado unos billetes tan grandes que, por sí solos, parecían llenar todo el departamento.

—¡Vamos, niña! ¡Enséñame tu billete! —insistió el Revisor mirando, enojado, a Alicia.

Y muchas otras voces repitieron a coro («como si recitaran el estribillo de una canción», pensó Alicia):

—¡Niña, niña! ¡No hagas esperar a este señor, que su tiempo es oro!

—Lo siento, pero no llevo billete —se excusó Alicia, con una voz alterada por el miedo—. No había taquilla en el país de donde vengo.

Y de nuevo se oyó el coro de voces, que decía:

—No había taquilla en el país de donde viene… ¡La tierra de ese país debe de ser de oro!

—Bueno, bueno…, ¡basta de excusas! —dijo el Revisor—. Si no había taquillas, deberías habérselo comprado al maquinista de la locomotora.

—¡El maquinista de la locomotora! —repitió de nuevo el coro—. ¡Cada bocanada de humo es oro molido!

«Con esta gente no vale la pena decir palabra», pensó Alicia. En esta ocasión las voces no dijeron nada (Alicia no había abierto la boca), pero la niña se sorprendió al darse cuenta de que pensaban a coro (si es que sabéis lo que es eso de pensar a coro, porque yo no lo sé): «¡No vale la pena decir palabra! ¡Como que cada palabra vale su peso en oro!».

«¡Dichoso oro![100] Sin duda, esta noche mis sueños serán dorados», pensó Alicia.

Mientras tanto el Revisor se dedicaba a observarla, primero con un telescopio, luego con un microscopio y por último con unos gemelos de teatro.

—Estás viajando en dirección contraria —le dijo al fin.

Y cerrando de golpe la ventanilla se marchó sin más.

—¡Parece mentira! —exclamó un caballero, sentado frente a Alicia, que llevaba un traje de papel blanco[101]—. Una niña tan pequeña debería saber la dirección en que viaja antes que su propio nombre.

Una Cabra, que estaba sentada junto al caballero de blanco, cerró los ojos y dictaminó con voz altisonante:

—¡Debería saber dónde está la taquilla antes que el abecedario!

Y junto a la Cabra había un Escarabajo (los compañeros de viaje de Alicia eran desde luego de lo más extravagante) y, como allí la gente parecía hablar por turno, le tocó ahora a éste decir:

—¡No hay remedio! ¡Tendrá que regresar como equipaje facturado!

Alicia no alcanzaba a ver quién estaba sentado al otro lado del Escarabajo, pero pudo oír su ronca voz, que decía:

—¡Cambio de máquinas…! —y no dijo más porque se le atragantó la voz.

«¡Vaya! —pensó Alicia—. ¡No sabría decir si se trata del relincho del caballo o del quiquiriquí de un gallo!».

—Muy sencillo —le susurró una vocecita al oído—. Es que al pobre caballo… ¡le ha salido un gallo!

Se oyó entonces una dulce voz que decía:

—¡Cuiden de poner en el paquete una etiqueta en letras bien grandes que diga «FRÁGIL»… como una muñeca!

A partir de aquel momento, cada viajero («¡cuántos viajeros hay en este departamento!», pensaba Alicia) quería manifestar su opinión:

—¡Que la manden por correo, ya que su persona tiene un sello muy distinguido!

—¡Que la manden por telégrafo, así abreviamos!

—¡Que la pongan en la locomotora, que ya es… hora, hora, hora!

Pero el caballero de blanco se inclinó hacia ella y le dijo al oído:

—¡No les hagas caso, querida! Basta con que saques un billete de ida y vuelta cada vez que pare el tren.

—¡No pienso hacer semejante cosa! —exclamó Alicia, indignada—. ¡Ojalá pudiera volver al bosque! ¡Estoy harta de que me traigan y me lleven en un tren en el que, además, yo nunca he querido estar!

—¡Eso es lo que llaman —le susurró una vocecita al oído— el «va-i-vén del tren»!

—¿Quieres dejar de molestar? —dijo Alicia, tratando en vano de hallar la procedencia de aquella voz—. Si tanto te gusta hacer chistes, ¿por qué no los cuentas en voz alta?

La vocecilla emitió un hondo suspiro. Evidentemente, se sentía muy contrariada por las palabras de Alicia, y ésta estaba a punto de decir unas palabras amables para consolarla cuando la vocecilla suspiró de nuevo tan cerca de su oído, que le produjo un delicioso cosquilleo y olvidó sus palabras de consuelo.

—Ya sé que eres amiga mía —prosiguió la vocecilla a su oído—, una vieja y querida amiga. Y no me harás daño aunque sea un insecto.

—¿Qué clase de insecto? —quiso saber Alicia, picada por la curiosidad pero temiendo otro tipo de picaduras. Alicia no se atrevía a preguntárselo directamente y por eso le hizo esa pregunta… ¡para ver si picaba!

—¿Cómo? Así es que no… —pero su vocecilla se ahogó en el estridente silbido de la locomotora, que hizo saltar de sus asientos a todo el mundo, a Alicia la primera.

El Caballo, que había sacado la cabeza por la ventanilla, la volvió a introducir, diciendo:

—¡No es nada! ¡Sólo es un arroyo que habrá que saltar!

Todo el mundo pareció calmarse con las palabras del Caballo, excepto Alicia, que no entendía muy bien cómo un tren pudiera dar saltos. «De todas maneras —pensó la niña—, si de este salto nos colocamos en la Cuarta Casilla…, ¡algo habremos adelantado!». En aquel momento sintió que el vagón entero se levantaba, elevándose por los aires, y le entró tal pánico que se agarró a lo que tenía más a mano y que resultó ser la barba de la Cabra[102].

Pero las barbas se disolvieron en el aire al tocarlas y Alicia se encontró de pronto sentada tranquilamente bajo un árbol, mientras el Mosquito (pues eso es lo que era aquel insecto con el que había sostenido una conversación) se balanceaba sobre una rama encima de su cabeza y la abanicaba con sus alas.

Se trataba, sin duda, de un Mosquito descomunal, «tan grande como un pollo», pensó Alicia. De todos modos, después de haber estado charlando con él en el tren, aquel insecto ya no la asustaba.

—¿Así es que a ti no te gustan todos los insectos? —continuó diciendo el Mosquito, como si nada hubiera ocurrido.

—Me gustan los insectos que saben hablar —le dijo Alicia—. En mi país no saben.

—¿Y no hay ningún insecto —le preguntó el Mosquito— que te resulte particularmente «encantador»?

—«Encantador» no es precisamente la palabra que yo suelo emplear para hablar de insectos… En algunos casos, sobre todo si se trata de insectos grandes, yo más bien diría «aterrador»… Pero, en fin, si quieres, te puedo dar el nombre de algunos de los insectos que hay en mi país.

—Si tienen nombres —observó el Mosquito como de pasada—, me figuro que vendrán cuando se les llama.

—Que yo sepa no es así —dijo Alicia.

—Entonces —quiso saber el Mosquito—, ¿de qué les sirven los nombres?[103]

—A ellos, de nada —respondió Alicia—, pero me imagino que son de utilidad para las personas que se los han puesto… Si no, ¿por qué iban a tener nombre las cosas?

—¡Vete a saber! —le contestó el Mosquito—. Sólo puedo decirte que allá abajo, en ese bosque, las cosas no tienen nombre, y se arreglan muy bien sin él… Pero estamos perdiendo el tiempo: venga esa lista de insectos que me habías prometido.

—Bueno, en primer lugar, los Tábanos[104], esos bichos que se pasan la vida molestando a los caballos —comenzó Alicia, llevando la cuenta con los dedos de la mano.

—¡Ahí lo tienes! —exclamó el Mosquito—. No tienes más que mirar y verás que, a media altura, hay un tábano… ¡en su versión «mecedora»! Tiene la forma de un caballito, está hecho de madera y se desplaza columpiándose de rama en rama.

—¿Y de qué vive? —preguntó Alicia con curiosidad.

—Pues de savia y de serrín —le dijo el Mosquito—. Vamos, sigue con la lista.

Alicia observó al Tábano-Mecedora con gran curiosidad. Tenía un aspecto tan reluciente y pegajoso, que se le ocurrió que alguien le habría dado una mano de pintura… Pero prosiguió con la lista:

—A continuación está la Luciérnaga[105].

—Levanta la vista y mira esa rama que hay sobre tu cabeza —le dijo el Mosquito— y verás a la auténtica Luciérnaga Pastelera… Su cuerpo está hecho de confitura de manzana, sus alas del más fino hojaldre, y su cabeza es una hermosísima guinda almibarada.

—¿Y de qué vive? —quiso saber Alicia.

—Pues de trufas…, a ser posible con nata —le dijo el Mosquito—. Y hace su triunfal aparición cada vez que se celebra un cumpleaños o una fiesta… ¿A santo de qué, si no, iban a brillar las velas del pastel de cumpleaños con tanta intensidad si no fuera por este insecto «cuyo cuerpo genera su propia luz»?

—Y a continuación está la Mariposa —continuó Alicia después de haber echado un vistazo a aquel insecto de flameante cabeza y haberse dicho para sus adentros: «Quizá sea ésa la razón por la que a todos los insectos les atrae tanto el fuego… ¡Todos quieren convertirse en Luciérnagas Pasteleras!».

—Bajo tus pies se arrastra —dijo el Mosquito mientras Alicia los apartaba, alarmada— una melindrosa Meriendaposa, o Mariposa de Meriendas. Sus alas son finas rebanadas de pan con mantequilla, su cuerpo es de mazapán y su cabecita tiene unos dulcísimos cabellos de ángel.

—¿Y de qué vive? —preguntó Alicia.

—Es muy aficionada al té con su poquitín de leche.

—¿Y si no encuentra té para tomar? —se le ocurrió preguntar a la niña.

—Pues se muere, supongo —le contestó el Mosquito.

—Pero eso debe de ocurrir muy a menudo —insistió Alicia.

—Muy a menudo, no… ¡Siempre!

Alicia se quedó pensativa, guardando silencio durante unos minutos. Mientras tanto, el Mosquito se entretenía dando vueltas a su cabeza sin dejar de emitir su estridente zumbido, hasta que volvió a posarse en una de las ramas y comentó:

—Supongo que a ti no te gustaría quedarte sin nombre.

—¡Pues claro que no! —respondió Alicia, algo alterada.

—Y, sin embargo, podría tener sus ventajas —prosiguió el Mosquito—. ¡Imagínate lo bien que te vendría llegar a casa sin nombre! Si la institutriz, por ejemplo, quisiera llamarte para repasar la lección, diría: «¡Ven aquí…!», y se quedaría cortada porque no tendrías nombre, y entonces está claro que no tendrías que acudir a su llamada.

—No está tan claro —repuso Alicia—. La institutriz encontraría la manera de salvar esa dificultad… Se inventaría algún nombre para llamarme… Diría, por ejemplo, «¡Venga aquí… señorita!»[106].

—Pues entonces tú le contestas: «¿Dice usted que hay… visita?». ¡Pues entonces no hay clase! —exclamó el Mosquito—. Bueno…, ¿qué te ha parecido el chiste? ¡Se te podía haber ocurrido a ti!

—¿Y por qué a mí? —preguntó Alicia—. ¡Es un chiste malísimo!

El pobre Mosquito suspiró de nuevo, mientras dos lagrimones le surcaban las mejillas.

—¡No sé para qué cuentas tantos chistes —le dijo Alicia— si lo único que consigues es ponerte triste!

El Mosquito suspiró de nuevo muy melancólico, y en esta ocasión lo hizo tan profundamente que… ¡se fue de un suspiro! Cuando Alicia alzó la mirada había desaparecido por completo de la vista… Y como había cogido frío de tanto estar sentada, decidió levantarse y proseguir su camino.

Pronto llegó a una gran pradera, en cuyo extremo se alzaba un gran bosque. Parecía un bosque mucho más tenebroso que el que había cruzado anteriormente y Alicia se arredró un poco al verlo. Pero, haciendo de tripas corazón, decidió atravesarlo («ya no me puedo volver atrás», pensó para sus adentros); y, además, aquélla era la única manera de llegar a la Octava Casilla.

«Éste debe de ser el bosque —se dijo, preocupada— donde las cosas pierden su nombre… Me pregunto qué será del mío cuando entre en él… No me gustaría perderlo, porque en ese caso tendrían que ponerme otro… ¡y seguro que sería mucho más feo! Y menuda gracia tener que buscar a la criatura que se lo hubiera llevado… Eso es lo que ocurre cuando alguien pierde un perro y pone un anuncio que dice “… responde al nombre de Chispa, lleva un collar de latón…”. ¡Pues ya me tenéis llamando “Alicia” a todo bicho viviente hasta que alguno me contestara! Claro que, si fueran listos, no me contestarían, ¡se quedarían con él!».

Discurriendo de esta manera, llegó a la orilla del bosque. Tenía un aspecto fresco y sombreado.

«Bueno, no se puede negar —se decía la niña, mientras penetraba bajo los árboles— que, después del calor que he pasado, da gusto encontrarme aquí en este…, en este…, en este ¿qué? —repetía, sorprendida de no encontrar la palabra adecuada—. Quiero decir, de estar bajo estos…, bajo estos…, ¡bajo éstos! —dijo al fin, tocando uno de los árboles con la mano—. ¿Cómo se llamarán a sí mismos? Empiezo a creer que no tienen nombre… ¡Como que no se llaman de ninguna forma!».

Permaneció unos minutos en silencio, para continuar después sus elucubraciones:

«¡Pues era verdad, después de todo! ¡Ha sucedido tal como dijeron! Vamos a ver, ¿quién soy yo? ¿Seré capaz de acordarme? ¡Todo es cuestión de determinación!».

Pero, en aquella ocasión, de muy poco le valía la determinación a Alicia. Después de cavilar mucho rato, sólo se le ocurrió decir:

—¡Ele! ¡Estoy segura de que empieza con la letra L![107]

En ese momento, Alicia oyó el trote de un Cervatillo que se acercaba por el camino. No parecía asustado por su presencia y la miraba con sus grandes y tiernos ojos.

—¡Aquí! ¡Ven aquí, bonito! —le decía Alicia, mientras alargaba la mano intentando acariciarle.

Pero el Cervatillo reculó unos pasos y se quedó mirándola de nuevo.

—¿Cómo te llamas? —dijo, al fin, el Cervatillo, ¡y tenía una voz de terciopelo!

—¡Ojalá lo supiera! —le dijo la pobre Alicia; y después de pensárselo un momento, añadió—: Supongo que ahora no me llamo nada.

—Piénsalo bien —insistió el Cervatillo—. Esa respuesta no me vale.

Por más que pensaba, a Alicia no se le ocurría nada:

—Quizá, si me dijeras cómo te llamas tú —dijo Alicia con timidez—, podría recordar cómo me llamo yo.

—Te lo diré si me acompañas un trecho —le dijo el Cervatillo—. Aquí me es imposible recordarlo.

Así es que caminaron juntos por el bosque, Alicia abrazada tiernamente al cuello del Cervatillo, hasta que llegaron de nuevo a un campo abierto. De pronto, el Cervatillo, sacudiéndose del brazo de la niña, dio un salto en el aire.

—¡Yo soy un Cervatillo! —exclamó, loco de alegría… Y, volviéndose hacia Alicia, añadió—: Y tú… ¡ay de mí! ¡Tú eres un ser humano!

Y, al pronunciar estas palabras, sus tiernos ojazos se llenaron de un miedo… ¡cerval! Y sin detenerse un segundo, salió corriendo hacia la espesura.

Alicia se quedó atónita, contemplando su huida, contrariada por haber perdido un compañero de viaje tan tierno.

«El caso es que ahora también me acuerdo de mi nombre —se dijo—, y eso es algún consuelo. Me llamo Alicia… Alicia… ¡Prometo no volver a olvidarme nunca más de él! Y ahora…, ¿cuál de estas dos indicaciones debo seguir?».

No era una cuestión demasiado difícil de resolver, porque sólo había un camino en el bosque y ambas indicaciones señalaban la misma dirección. «Lo decidiré —se dijo para sus adentros— cuando el camino se bifurque y los postes señalen direcciones contrarias».

Pero no parecía probable que esto ocurriera, porque, cada vez que el camino se bifurcaba, los dos postes marcaban invariablemente hacia la misma dirección. Uno decía:

y el otro

—Empiezo a creer —dijo Alicia al fin— que estos dos señores viven en la misma casa… ¡Cómo no se me habrá ocurrido antes! De todas las maneras, les haré una visita muy rápida… Llamaré al timbre y les diré: «¿Cómo están ustedes? ¿Podrían indicarme el camino para salir del bosque?». ¡Ojalá pudiera llegar a la Octava Casilla antes de que se me eche la noche encima!

Y continuó de esta manera, hablando consigo misma, hasta que, al doblar un recodo, se encontró de golpe y porrazo frente a dos hombrecillos regordetes, de manera que no pudo evitar un respingo de sorpresa. Pero se repuso al momento, segura de que estaban allí…

Capítulo IV

¡Tarará y Tararí![108]

Allí estaban, sentados bajo un árbol, abrazados el uno al otro. Alicia supo inmediatamente quién era quién porque llevaban su nombre bordado en letras muy grandes en el cuello de la camisa: «RA» rezaba la de uno, y «RI», la del otro. «Me imagino —concluyó la niña— que la “TARA” estará en la parte de atrás del cuello».

Estaban tan quietecitos, que Alicia se olvidó por completo de que eran seres vivos, y se disponía a comprobar si efectivamente tenían «TARA» escrito en la parte de atrás del cuello, cuando se sobresaltó al oír una voz que provenía de «RA».

—Una de dos —decía la voz—: o crees que somos figuras de cera y en ese caso deberías pagar por mirarnos, porque es bien sabido que nadie va a un museo de cera gratis, ¡no, señor!…

—… o por el contrario —siguió el que estaba marcado con las letras «RI»—, si crees que estamos vivos, entonces deberías hablarnos.

—¡Les pido mil disculpas! —fue lo único que acertó a decir Alicia, porque en aquellos momentos, la letra de una vieja canción estaba dando vueltas en la cabeza de la niña con tanta insistencia, que no pudo evitar repetirla en voz alta:

Tarará de Tararí[109]

era su hermano gemelo.

mas Tarará a Tararí

le retó a batirse en duelo.

Fue el motivo baladí

de desafío tan fiero,

que a Tarará Tararí

le había roto el sonajero.

Pero estando así bajó

un negro cuervo del cielo,

y tal susto les pegó,

que al punto se acabó el duelo.

—Sé muy bien lo que estás pensando —le dijo Tarará—, pero te equivocas… ¡No es así!

—O por el contrario —continuó diciendo Tararí—, si fuera así, pudiera muy bien serlo; y qué duda cabe de que si fue así, entonces lo hubiera sido…, pero como resulta que no es así, pues no lo es… ¡y sanseacabó! ¡Vamos, eso es pura lógica![110]

—Sólo pensaba —dijo Alicia en un tono sumamente cortés— en cuál sería la mejor manera de salir de este bosque, porque está oscureciendo. ¿Podrían ustedes indicarme el camino?

Pero los dos amigos no hicieron más que mirarse, sonriendo con socarronería.

Cuanto más se fijaba en ellos, más le parecían a Alicia dos colegiales grandullones[111], de manera que no pudo resistir la tentación de señalar a uno de ellos, a Tarará, y decirle:

—¡Alumno número uno!

—¡No, señor! —contestó al instante Tarará, cerrando la boca de golpe.

—¡Número dos! —dijo Alicia, señalando ahora a Tararí, y anticipando ya su respuesta:

—¡Por el contrario!

—¡Así no se empieza! —exclamó a continuación Tarará—. Lo primero que se hace en una visita es saludar: «¡Hola! ¿Cómo está usted?», y, a continuación, dar la mano.

Y para demostrarlo, los dos hermanos se dieron un efusivo abrazo y a continuación extendieron las dos manos que les quedaban libres para estrechar la mano de la niña.

Alicia no se decidía a estrechar la mano de uno por miedo a ofender al otro, y así, para salir del paso, se cogió de las dos manos a la vez. Y en un periquete, se encontraron los tres bailando en corro. Más tarde recordaba que todo aquello le pareció de lo más natural y que ni siquiera se sorprendió al oír música que procedía, al parecer, del árbol bajo cuyas ramas estaban bailando.

Por lo que pudo entrever, las ramas de los árboles, frotándose unas contra otras como si fueran las cuerdas y el arco de un violín, producían aquel maravilloso sonido.

—Pero lo más gracioso fue —recordaba Alicia, cuando le contó la historia a su hermana— que, casi sin darme cuenta, me encontré cantando Al corro de la patata sin que sepa, a ciencia cierta, cuándo empecé a cantar esta canción.[112]

El baile había agotado a los dos gordinflones, que muy pronto se quedaron sin aliento.

—¡Cuatro vueltas al corro son más que suficientes! —decía, jadeando, Tarará.

Y la música y el baile cesaron tan repentinamente como habían empezado.

Se soltaron de las manos de Alicia, pero se quedaron mirándola fijamente, lo cual desconcertó a Alicia, que no sabía muy bien dónde empezar una conversación con gente con la que había estado bailando. «Ya no es cuestión de decir: “Buenos días, ¿cómo están ustedes?” —se decía Alicia—. Me parece que ya se ha pasado el momento».

—Espero que no estarán muy cansados… —se decidió a decir al fin.

—¡No, señor! —le contestó Tarará—. Pero celebro que me lo haya preguntado.

—¡Tanto gusto! —añadió Tararí—. Por cierto…, ¿le gusta a usted la poesía?

—Pues… sí…, bastante…, es decir, algunos poemas —dijo Alicia, sin mucha convicción—. ¿Podrían ustedes indicarme el camino para salir del bosque?

—¿Qué le podría recitar? —dijo Tararí mirando hacia Tarará y haciendo caso omiso de la pregunta de Alicia.

—La Morsa y el Carpintero[113] es el poema más largo que sabes —le dijo Tarará, dándole un afectuoso abrazo.

Tararí comenzó en el acto:

—Brillaba el sol…

Pero Alicia le interrumpió de nuevo:

—Si el poema va para largo —dijo Alicia, con suma cortesía—, ¿no podrían ustedes indicarme antes el camino…?

Tararí sonrió amablemente y comenzó de nuevo su poema:

¡Brillaba el sol hasta hartarse!

Tanto le dio por brillar,

que se olvidó de acostarse

entre las olas del mar.

Que brillara el rey farol

de noche es un poco raro.

¡Mucho me temo que el sol

no lo tenía muy claro!

En cuanto salió la luna

y vio al sol en su lugar,

armó un cirio de tribuna

y comenzó a protestar:

«¡No hay derecho, no hay derecho!

—decía arrugando el morro—.

¡Fíjense lo que me ha hecho!

¡Estoy del sol hasta el gorro!».

¡La mar estaba mojada!

¡Las arenas, arenosas!

¡La sal, salada, salada!

¡Las espumas, espumosas!

(«¡Pues vaya estrofa más fofa!

—dijo entonces un capullo—.

¿Quién ha compuesto esa estrofa?».

«¡Pues quién va a ser!… ¡Perogrullo!»).

La Morsa y el Carpintero

se acercaron a la orilla,

y, al ver un sol tan entero, dijeron:

«¡Qué maravilla!».

Pero, cuando contemplaron

la gran cantidad de arena

de la playa, sollozaron

¡y les entró tanta pena!…

«¡Si yo tuviera una escoba,

cuánta arena barrería!

Pero ni con una arroba

de escobas acabaría».

«¡Ostras, ostras! ¡Qué vivero!

¡Me voy a poner las botas!».

Y le dijo el Carpintero:

«¿Por qué dices palabrotas?».

Pero eran ostras, no taco

(¡se equivocó el Carpintero!),

y tan frescas, que, ¡por Baco!,

llevaban hasta el letrero.

¡Allí estaban a la puerta,

tan brillantes y pulidas,

cara limpia, boca abierta,

sonrientes y bruñidas!

Optimistas, sí, y yo pienso

que es muy digno de escribirse,

siendo un bicho tan propenso

como es la ostra a aburrirse.

La Morsa las invitó

a hablar y dar un paseo,

y en su discurso insistió

en el valor del recreo.

De cuatro en cuatro vinieron

saltando de ola en ola

y al Carpintero siguieron

diciendo: «¡Chico, esto mola!».

La más vieja sonreía

y se negó a hacer lo mismo,

diciendo que prefería

proseguir en su ostracismo.

La Morsa y el Carpintero

caminaron por la orilla,

y detrás todo un ostrero

luciendo la pantorrilla.

Y después de que anduvieron

por lo menos una milla,

en una roca pusieron

vino, pan y mantequilla.

«Bueno, vamos a empezar

—propuso, una vez sentados,

la Morsa—. Vamos a hablar hasta

ponernos morados».

Pero una ostra gordita,

colorada hasta el cabello:

«Espera un poco —le grita—,

porque estamos sin resuello».

La Morsa, con gran sonrisa

le respondió: «¡Por supuesto!

No es bueno comer de prisa,

porque, si no, es indigesto».

«¡Piedad! —gritaron al verla

cómo preparaba salsas—.

¡Os regalamos la perla,

para que no os las den falsas!».

«¡Oh, qué bello panorama!

—se hace el sueco el Carpintero.

Coge una ostra y exclama—:

Oye, pásame el salero».

Siempre suele suceder

con los grandes comilones.

¡En poniéndose a comer,

ya no atienden a razones!

«¡Ay, qué dolor, ay, qué pena!»,

decía la Morsa, hipando,

con la barriga bien llena

y de placer eructando.

Y vertiendo amargo llanto

lleva el pañuelo a la boca,

para que no noten tanto

que engulle como una loca.

«¡Bueno, pues no ha estado mal!

¿Vamos como hemos venido?».

Nadie respondió. ¡Normal!

¡Se las habían comido!

—Mi favorita es la Morsa —dijo Alicia, al concluir el poema—. Al menos, le daban un poco de pena las pobres ostras.

—Pues comió el doble de ostras que el Carpintero —le dijo Tararí—. Se tapaba la boca con la servilleta para que el Carpintero no se diera cuenta de cuántas ostras comía, sino… ¡todo lo contrario!

—¡Menuda jugarreta! —exclamó Alicia—. Ahora me cae mejor el Carpintero, que tuvo la delicadeza de no comer tantas como la Morsa.

—¡Comió todas las que pudo! —exclamó Tarará.

¡Aquello sí que era un dilema! Alicia lo resolvió a su manera, diciendo:

—En ese caso, los dos son totalmente despreciables…

Pero se cortó al punto, porque había oído un ruido semejante al que produce una máquina de vapor, pero que, al proceder del bosque, le hacía sospechar que se trataba del rugido de alguna bestia salvaje.

—¿Hay, por casualidad, leones o tigres por estos contornos? —preguntó con timidez.

—Sólo es el Rey Rojo, que está roncando —le dijo Tararí.

—¡Ven a echarle un vistazo! —dijeron a coro los dos hermanos.

Y, tomándola de la mano, la llevaron hasta donde el Rey estaba durmiendo.

—¿No es conmovedor verle así?

A Alicia el espectáculo del Rey durmiendo no le resultaba en absoluto conmovedor. Llevaba el buen señor un gorro de dormir rojo, con una borla en la punta y estaba acurrucado en el suelo, en una especie de montón informe, roncando a pierna suelta.

—¡Ronca como un santo varón! —sentenció Tarará.

—Si sigue ahí tumbado en la hierba húmeda, va a coger un buen resfriado —dijo Alicia, que era una niña muy sensata.

—Ahora está soñando —dijo Tararí—. ¿A qué no sabes lo que sueña?

—¡Vete a saber! —dijo Alicia—. ¡Eso no lo podría adivinar nadie!

—¡Pues está soñando contigo! —dijo Tararí palmoteando con gesto triunfal—. Y si dejara de soñarte, ¿dónde te crees que estarías?

—Estaría donde estoy ahora —le dijo Alicia—. ¿Dónde iba a estar?

—¡Que te crees tú eso! No estarías en ninguna parte —replicó desdeñosamente Tararí—. ¡Tú no eres más que una especie de cosa en el sueño del Rey![114]

—Si ahora el Rey se despertara —continuó Tarará—, tú te esfumarías como se esfuma una vela cuando se acaba la mecha.

—¡No es verdad! —exclamó Alicia, indignada—. Y además, si yo no soy más que una especie de cosa en el sueño del Rey…, ¡me gustaría saber lo que son ustedes!

—¡Lo mismo! —dijo Tarará.

—¡Lo mismo, lo mismo! —le jaleó Tararí.

Armaban tanto ruido, que Alicia se vio en la obligación de llamarles la atención.

—¡Cállense! Van a despertar al Rey si hacen tanto ruido…

—¿Cómo quieres despertar al Rey —arguyó Tarará— si no eres más que parte de su sueño? De sobra sabes que no eres real.

—¡Soy real! —decía la pobre Alicia, derramando abundantes lágrimas.

—¡No serás real por más que llores! —le dijo Tararí—. Y no hay razón alguna para llorar.

—Si no fuera real —decía Alicia, que no sabía si reír o llorar, tan ridícula le parecía aquella conversación—, no podría llorar.

—Pero ¿es que acaso piensas —le dijo Tarará con gran sarcasmo— que esas lágrimas tuyas son reales?

«Sé que están diciendo tonterías —razonó Alicia para sus adentros—, así es que no vale la pena que me acalore». De modo que, enjugándose las lágrimas, y en un tono más desenfadado, reanudó la conversación:

—Se me está haciendo tarde y debería salir del bosque antes de que oscurezca… ¿Piensan que va a llover?

Tarará sacó un gran paraguas y se metió debajo con su hermano, y entonces, mirando hacia arriba, respondió:

—No lo creo… No creo que llueva aquí debajo. ¡No, señor!

—Pero puede llover fuera…, ¿no es así?

—Puede… si se le antoja —dijo Tararí—. A nosotros ni nos va ni nos viene, sino… ¡todo lo contrario!

«¡Egoístas, más que egoístas!», pensaba Alicia. Y ya se disponía a despedirse con un seco «Buenas noches» y dar media vuelta, cuando Tarará salió de debajo del paraguas y abalanzándose sobre ella, la sujetó por la muñeca, presa de una incontenible emoción.

—¿Has visto eso? —decía con la voz entrecortada, los ojos dilatados, la pupila amarillenta, mientras señalaba un pequeño objeto que había en el suelo, junto al árbol.

—¡Pero si no es más que un cascabel! —le dijo Alicia, después de examinar el objeto en cuestión detenidamente—. ¡Es un cascabel… pero sin serpiente! —añadió la niña, por si Tarará estaba asustado—. En realidad, no es más que un sonajero, viejo y roto[115].

—¡Lo sabía! ¡Lo sabía! —gritaba Tarará, dando pataletas y tirándose de los pelos—. ¡Naturalmente que está roto! ¿Cómo iba a estar si no? —gritaba, lanzando furiosas miradas hacia Tararí, que se había sentado en el suelo y trataba de esconderse debajo del paraguas.

—Vamos, vamos…, ¡no se ponga así! —le decía Alicia, tomándole del brazo y tratando de tranquilizarle—. Al fin y al cabo, no es más que un sonajero viejo…

—¡Eso es lo que tú te crees! —exclamo Tarará, más furioso que nunca—. ¡Te digo que es nuevecito… Lo compré ayer mismo! ¡Ay, mi sonajero, mi SONAJERO NUEVO! —decía a grito pelado y subiendo de tono.

Mientras tanto. Tararí intentaba cerrar el paraguas quedándose dentro. Era una operación tan extraordinaria, que Alicia por un momento olvidó a su airado hermano, enfrascada como estaba en los movimientos de Tararí. Éste, sin embargo, no logró culminar la operación con éxito, al tropezar y caer envuelto en el paraguas. De aquel extraño paquete solamente sobresalía la cabeza y había que ver la expresión de su rostro, los ojos dilatados, la boca abriéndose y cerrándose como si le faltara el aire… «Se parece más a un pez que a otra cosa», pensó Alicia.

—Me figuro que no te opondrás a un duelo… —le preguntó su hermano, algo más calmado.

—Si no hay más remedio… —contestó el otro, con resignación, mientras salía del paraguas—. Pero ha de ser con la condición de que ella nos ayude a vestir.

Los dos hermanos se fueron hacia el bosque cogidos de la mano y volvieron cargados hasta los topes. Traían de todo: cojines, mantas, esteras, cacerolas, manteles, baterías de cocina y hasta cubos del carbón.

—¡Espero que te des buena maña para atar todas estas cosas con cordeles y sujetarlas con alfileres! —le dijo Tarará—. ¡Tienes que colocarnos todo esto encima sea como sea!

Posteriormente, Alicia comentó que jamás hubiera podido pensar que por un asunto tan trivial pudiera armarse un jaleo tan grande… Los dos hermanos no hacían más que ponerse esto y quitarse aquello, y ella se las veía y se las deseaba para atenderlos a un tiempo, atando por aquí y sujetando por allá… «¡Cuando acabe con ellos, más que seres humanos parecerán dos fardos de ropa vieja!», se decía Alicia, mientras trataba de amarrar una almohada al cuello de Tararí, «para que no me corten la cabeza», como le dijo él.

—No sé si sabes —le explicaba a la niña— que uno de los peores percances que pueden ocurrir en el campo de batalla es que le corten a uno la cabeza.

Alicia se desternillaba de risa, pero trató de disimular sus carcajadas con una tosecita por miedo a herir sus sentimientos.

—¿Estoy pálido? —le preguntaba a Alicia, acercándose a ella para que le sujetara el «yelmo» (yelmo lo llamaba él, aunque aquello, según todas las apariencias, no pasaba de ser una cacerola).

—Pues… sí…, un poco —le contestó Alicia con toda amabilidad.

—Pues has de saber que, en circunstancias normales, soy una persona muy valiente —y continuó diciendo en voz muy baja—: ¡Lo que pasa es que hoy tengo jaqueca!

—¡Y yo tengo dolor de muelas, que es peor! —exclamó Tararí, que había oído el comentario de su hermano.

—En ese caso, lo mejor será aplazar la pelea —dijo Alicia, aprovechando aquella oportunidad que le brindaban los hermanos para hacer las paces.

—No, tenemos la obligación de luchar, aunque sea un poco… Pero desearía que la pelea no se alargara mucho —dijo Tarará—. Vamos a ver, ¿qué hora es?

—Las cuatro y media —dijo Tararí consultando su reloj.

—Podemos pelear hasta las seis, si te parece bien, y después… ¡a cenar! —dijo Tarará.

—Me parece bien —convino el otro, algo taciturno—, pero siempre que ella presencie nuestro duelo… Debo advertirte que no te acerques mucho a mí —añadió dirigiéndose a Alicia—, porque, cuando se me sube la sangre a la cabeza, ¡doy mandobles a todo lo que se me pone por delante!

—¡Pues yo —gritaba, desaforado, Tarará— a todo lo que se me pone por delante… y por detrás!

—¡Pues a ese paso —decía Alicia, sin poder contener la risa— supongo que no dejarán ustedes un árbol sano!

—¡Cuando esto se acabe —exclamó con jactancia Tarará, mirando con satisfacción a su alrededor— no quedará un árbol en pie en muchos kilómetros a la redonda!

—¡Y todo por un sonajero! —dijo Alicia tratando de que se sintieran algo avergonzados, al señalarles la mezquindad de la causa por la que peleaban.

—¡Yo se lo habría perdonado —dijo Tarará— si no fuera porque el sonajero era nuevo!

«¡Ojalá llegue pronto el cuervo!», pensó Alicia, que no veía otra manera de zanjar aquella pelea.

—Sólo disponemos de un sable —dijo Tarará a su hermano—, pero tú puedes quedarte con el paraguas…, ¡pincha igual! Más vale que empecemos cuanto antes, se está poniendo muy oscuro…

—¡Y tan oscuro! —corroboró Tararí.

Efectivamente, la oscuridad había caído sobre ellos de una forma tan repentina, que Alicia pensó que se acercaba una gran tormenta.

—¡Qué nube tan grande y tan densa se acerca por allí! —dijo—. ¡Se nos está echando encima por momentos! Pero… ¿qué veo? ¡Parece como si la nube tuviera alas!

—¡Es el cuervo! —exclamó Tararí dando la voz de alarma; y los dos hermanos pusieron pies en polvorosa y desaparecieron en el bosque.

Alicia corrió tras ellos, pero enseguida se detuvo junto a un árbol muy corpulento. «¡Aquí estoy segura! —pensó—. ¡Es demasiado grande para meterse entre estos árboles! ¡Pero estaría más tranquila si dejara de agitar las alas de ese modo! ¡Menudo huracán se está armando! ¡Allá va un mantón! ¡Se le habrá volado a alguien!».

Capítulo V

La Oveja y su madeja

Mientras pronunciaba estas palabras, Alicia cogió el mantón al vuelo y comenzó a buscar a su dueño. Al cabo de un momento apareció la Reina Blanca[116], que salía del bosque con los brazos abiertos en cruz como si estuviera volando. Alicia se acercó a ella para ofrecerle, con todo respeto, el mantón que llevaba en los brazos.

—Me complace mucho el haberle podido ser de alguna utilidad —le dijo Alicia mientras la ayudaba a colocárselo sobre los hombros.

La Reina Blanca se limitó a mirarla, con expresión de total desamparo, y a repetir en un bisbiseo algo que sonaba así como «mi mamá me ama…»[117]. Alicia sospechó que el peso de aquella conversación iba a caer enteramente sobre ella, así que comenzó diciendo con suma diplomacia:

—¿Con quién tengo el gusto de hablar? ¿Acaso es la Reina Blanca la que han visto mis ojos?

—No creo —dijo la Reina Blanca—, yo me visto[118] sola.

Alicia pensó que no era aquél el momento para ponerse a discutir con la Reina, así es que ensayó una nueva fórmula de cortesía:

—¿Da su Majestad el visto bueno para que me dirija a su persona?

—Ni bueno, ni malo —replicó, algo quejosa, la pobre Reina—. ¡Yo me visto a mi manera y no veo que tengas tú nada que decir al respecto! ¡Llevo dos horas vistiéndome, si te parece poco!

Alicia, algo desconcertada por aquel giro de la conversación, se puso a mirar el vestido de la Reina y descubrió que iba bastante desaseada y que no habría estado de más que alguien la hubiera ayudado a vestirse. «Todo lo lleva torcido —se decía Alicia— y prendido con alfileres…».

—¿Me permitiría, al menos, que le coloque bien el mantón? —añadió en voz alta.

—¡No sé qué le pasa hoy a este mantón! —exclamó la Reina, lanzando un melancólico suspiro—. Debe de estar de mal humor… ¡Lo he sujetado con un alfiler aquí y otro allá, pero no hay forma de que se esté quieto!

—No puede quedarle derecho si lo sujeta usted de un solo lado —dijo Alicia, mientras se lo colocaba con toda delicadeza—. Hay que ver cómo tiene usted el pelo…

—Es que se me ha quedado enredado el cepillo dentro —dijo la Reina, lanzando un nuevo suspiro—, y como ayer perdí el peine…

Alicia desenredó el cepillo con mucho cuidado e hizo lo que pudo para poner en orden su enmarañada cabellera.

—Bueno, ¡ya va usted teniendo mejor aspecto! —dijo después de quitar y poner los alfileres que sujetaban el vestido—. Pero insisto en que lo que a usted le hace falta es una buena doncella.

—Dos peniques a la semana y mermelada en días alternos —le dijo la Reina—. El puesto es tuyo.

—¡Pero si yo no busco empleo! —le contestó, riendo, Alicia—. Y además…, ¡no me gusta la mermelada!

—Es de la mejor calidad —aseguró la Reina.

—Bueno, en todo caso hoy no me apetece.

—Hoy no podrías tomarla aunque te apeteciera —le dijo la Reina—. El reglamento estipula: mermelada ayer o mermelada mañana… pero nunca hoy.

—Pero a veces tendrá que decir «mermelada hoy» —objetó Alicia.

—Te equivocas —le dijo la Reina—. La mermelada se toma en días alternos y está claro que los días alternos de hoy son ayer y mañana.

—No entiendo nada de lo que me dice —declaró Alicia—. ¡Menudo lío me estoy armando!

—Bueno, es lo que ocurre cuando se vive al revés —dijo la Reina; y añadió muy condescendiente—: Hay que reconocer que, al principio, se marea una un poco…

—¡Vivir al revés! —repitió Alicia, en la más absoluta perplejidad—. ¡Jamás había oído semejante cosa![119]

—… La ventaja que tiene es que la memoria funciona en dos direcciones.

—Mi memoria, desde luego, funciona solamente en una —aseguró Alicia—. Soy incapaz de recordar las cosas que aún no han ocurrido.

—De poco sirve una memoria que sólo funciona marcha atrás —observó la Reina.

—¿Cuáles son las cosas que usted mejor recuerda? —le preguntó Alicia.

—Cosas que ocurrieron dentro de un par de semanas —replicó la Reina con la mayor naturalidad—. Tomemos, por ejemplo —añadió poniéndose una venda alrededor del dedo—, el caso del Mensajero del Rey[120]. Está en la cárcel, cumpliendo una condena, pero el juicio no empezará hasta el próximo miércoles y, por supuesto, el crimen todavía no se ha cometido.

—Supongamos que no comete ningún crimen —apuntó Alicia.

—¡Tanto mejor! ¿No te parece? —dijo la Reina, sujetándose con una cinta la venda que se había puesto en el dedo.

Aquello le pareció innegable a Alicia, pero objetó:

—¡Tanto mejor, desde luego! Pero tanto peor para el Mensajero, castigado por un crimen que no ha cometido.

—Te equivocas —contestó la Reina—. ¿A ti te han castigado alguna vez?

—Sólo por travesuras —se excusó Alicia.

—¿A que te sentó bien el castigo? —le preguntó la Reina.

—Sí, sin embargo a mí me castigaron por faltas que había cometido —insistió Alicia—, ¡ahí está la diferencia!

—Naturalmente…, pero debes reconocer que mejor te habría ido si no las hubieras cometido… ¡Mejor, mucho mejor, muchísimo mejor! —decía la Reina alzando cada vez más el tono de voz hasta que al final no se oía más que un agudo chillido.

Alicia había comenzado a decir:

—En ese razonamiento tiene que haber algún fallo…

Pero se cortó a media frase porque los chillidos de la Reina ahogaron su propia voz.

—¡Ay, ay, ay! —aullaba la Reina, sacudiendo la mano como si pretendiera desprendérsela—. ¡Mi dedo! ¡Mi pobre dedo! ¡Me está sangrando el dedo! ¡Ay, ay, ay, ay!

Sus alaridos se parecían tanto al silbato de una locomotora, que Alicia hubo de taparse los oídos con ambas manos.

—¿Qué le pasa? —le preguntó Alicia tan pronto como pudo hacer oír su voz en medio de aquel ensordecedor estruendo—. ¿Se ha pinchado usted el dedo?

—Aún no —replicó la Reina—, pero me lo voy a pinchar enseguida…, ¡ay, ay, ay!

—¿Y cuándo espera usted que ocurra eso? —le preguntó Alicia, que no sabía si echarse a reír.

—En cuanto sujete de nuevo el mantón —gimió la pobre Reina—. El broche se me va a abrir de un momento a otro… ¡Ya se abre!

No bien acababa de decir estas palabras, el broche se desprendió y la Reina trató de agarrarlo como pudo.

—¡Cuidado! —le dijo Alicia—. ¡Lo está cogiendo al revés!

Pero era demasiado tarde. La aguja del broche se había salido y había pinchado el dedo de la Reina.

—¿Sabes? Por eso me sangraba —le dijo la Reina a Alicia con una sonrisa—. Ahora ya comprendes cómo ocurren las cosas por aquí.

—Pero, si se ha pinchado, ¿por qué no se queja ahora? —le dijo Alicia, con las manos en los oídos, dispuesta a soportar una nueva tanda de aullidos.

—Porque ya lo hice antes —replicó la Reina—. ¿De qué me serviría quejarme de nuevo?

El cielo ya no estaba tan oscuro como antes.

—¡Vaya! —dijo Alicia—. Parece que el cuervo se ha marchado, y la verdad es que me alegro.

—¡Ojalá yo también me alegrara! —le dijo la Reina—. Pero se me ha olvidado cómo… ¿Cómo se alegra uno? ¡Se me han olvidado las instrucciones! ¡Dichosa tú que vives en este bosque y puedes alegrarte cuando quieres!

—¡Si no fuera porque me encuentro tan sola! —dijo Alicia en un tono de voz muy melancólico; y al pensar en su soledad, dos grandes lagrimones rodaron por sus mejillas.

—¡Niña, no te pongas así! —gritaba, desesperada, la pobre Reina, retorciéndose las manos—. Ten en cuenta que eres una niña estupenda…, ten en cuenta lo mucho que has avanzado hoy…, ten en cuenta la hora que es…, ten en cuenta lo que quieras, ¡pero no me llores!

Alicia, ante las palabras de la Reina, no sabía si reír o llorar.

—¿Es usted capaz de dejar de llorar sólo teniendo en cuenta otras cosas?

—¡Pues claro! —contestó la Reina tajantemente—. ¿Y sabes por qué? Pues porque nadie es capaz de hacer dos cosas a la vez. Vamos a ver… Para empezar, vamos a tener en cuenta tu edad… ¿Cuántos años tienes?

—Tengo siete años y medio exactamente.

—Sobra lo de «exactamente» —dijo la Reina—. Para ser «exactos» hay que hablar con exactitud… Yo, por ejemplo, tengo ciento un años, cinco meses y un día.

—¡Eso no me lo puedo creer! —exclamó Alicia.

—¿De veras no puedes? —le dijo la Reina, en tono compasivo—. Será porque no has probado. Vamos a ver: respira hondo y cierra los ojos.

—¡No adelantamos nada con probar! —decía Alicia, riéndose—. ¡No se pueden creer las cosas imposibles!

—Será porque no lo has intentado —le dijo la Reina—. Cuando yo tenía tu edad lo intentaba media hora cada día… Antes de la hora del desayuno a veces ya me había creído seis cosas imposibles… ¡Cuidado, allá va mi mantón!

El broche se le había vuelto a soltar y una ráfaga de viento le había arrebatado el mantón. La Reina, abriendo los brazos, salió disparada tras él, hasta darle alcance al otro lado de un pequeño arroyo.

—¡Ya lo tengo! —gritó triunfalmente a Alicia—. ¡Verás cómo ahora me lo pongo sin ayuda de nadie!

—Espero que ya tenga el dedo mucho mejor —le dijo Alicia muy cortésmente mientras cruzaba el arroyo en pos de la Reina[121].

—¡Mejor, mucho mejor! —le gritó la Reina, y su voz fue elevándose hasta convertirse en un chillido, a medida que repetía—: ¡Mucho meejor! ¡Meee-jor! ¡Mee-ee-jor! ¡Mee-mee!

La última palabra más parecía un balido de oveja, de manera que la niña se quedó totalmente desconcertada.

Alicia miró a la Reina y pudo comprobar que su mantón se había convertido en una gruesa capa de lana que la envolvía. Alicia no podía dar crédito a sus ojos, por más que se los restregaba. No tenía idea de lo que había ocurrido. ¿No se encontraba ahora en una tienda? Y la persona que la atendía detrás del mostrador ¿acaso no era una oveja? Se frotaba los ojos, pero no dejaba de constatar que, efectivamente, se encontraba en una pequeña y oscura tiendecita apoyada con los codos en el mostrador frente a una vieja Oveja que hacía punto, sentada en un sillón y que, de vez en cuando, alzaba la vista para contemplarla a través de sus grandes anteojos.

—¿Qué deseas, niña? —le preguntó la Oveja al fin, levantando la vista de la labor por un momento.

—Todavía no lo sé —le contestó Alicia con mucha cortesía—. ¿Le importaría que echara antes un vistazo a mi alrededor?

—Puedes mirar hacia adelante o hacia los lados —le dijo la Oveja—, pero mirar alrededor… ¡eso es imposible! A no ser que tengas ojos en la nuca…

Pero Alicia no tenía ojos en la nuca… Así es que se contentó con dar una vuelta por la tienda, contemplando los objetos que había en las estanterías.

La tienda, desde luego, parecía estar repleta de toda clase de objetos raros. Pero lo más curioso era que, al mirarlos, parecían desaparecer de la vista. Si su mirada se posaba en una determinada estantería, ésta se quedaba de pronto vacía, aunque las que había a su alrededor estuvieran atiborradas de cosas[122].

—¡Aquí lo que no corre, vuela! —se quejaba Alicia, después de pasarse varios minutos tratando de alcanzar un objeto grande y brillante que lo mismo podía ser una muñeca que un costurero, y que siempre parecía estar un estante más arriba del que estaba examinando—. ¡Y eso me está poniendo negra! Pero se me ocurre una idea —añadió, repentinamente iluminada—. Voy a seguirlo de estante en estante hasta llegar al de más arriba… ¡Veremos cómo se las arregla para atravesar el techo!

Pero tampoco aquella estratagema le dio resultado. El «objeto» se coló a través del techo como si fuera la cosa más natural del mundo.

—¿Eres una niña o una peonza? —le preguntó la Oveja, mientras se armaba con un nuevo par de agujas—. ¡Vas a marearme si sigues dando vueltas por ahí!

La Oveja estaba tejiendo con catorce pares de agujas y Alicia la miraba asombrada.

«¿Cómo se las arreglará para tejer con tantas agujas a la vez? —se decía la niña, admirada, para sus adentros—. Cada vez tiene más… ¡Ni que fuera un puercoespín!».

—¿Sabes remar? —le dijo la Oveja a Alicia, mientras le alargaba un par de agujas.

—Pues sí…, algo…, ¡pero nunca lo he probado en tierra firme y con un par de agujas! —comenzó a decir Alicia; pero, al momento, las agujas se transformaron en remos y la niña vio que se encontraban en una barquita que se deslizaba por el río entre dos verdes riberas… Así es que no le quedó más remedio que empuñar los remos e intentar manejar el bote.

—¡Como una pluma![123] —le ordenó la Oveja, mientras tomaba un nuevo par de agujas.

Alicia no supo qué contestarle a la Oveja, de modo que se dispuso a remar. Algo había en el agua que impedía el movimiento de los remos, pues de vez en cuando se le quedaban presos y a duras penas conseguía sacarlos.

—¡Como una pluma! ¡Como una pluma! —seguía gritando la Oveja mientras cogía más agujas—. ¡A este paso vas a agarrar un buen cangrejo![124]

«¡Un cangrejito! —pensó Alicia—. ¡Ay, qué bien!».

—Pero ¿no me oyes cuando te digo que «como una pluma»? —gritó, irritada, la Oveja, tomando un montón de agujas en las manos.

—¡Claro que la oigo! ¡Lo ha dicho muy claro… y muy alto! Pero dígame, por favor, ¿dónde están los cangrejos?

—En el agua, ¿dónde van a estar? —dijo la Oveja, clavándose algunas agujas en el pelo porque ya no le cabían en las manos. Te he dicho que como una pluma.

—¿Por qué me dice tanto lo de la pluma? —le preguntó, perpleja, Alicia—. ¡Ni que yo fuera un ave!

—¡Pues claro que lo eres! —le contestó la Oveja—. ¡Menuda gansa estás hecha!

Alicia se sintió algo ofendida por las palabras de la Oveja y decidió no dirigirle la palabra durante algunos minutos, mientras la barca se deslizaba suavemente por el río. A veces pasaban por entre bancos de juncos (y entonces sí que se enganchaban los remos más que nunca) y otras se metían bajo una bóveda de árboles que extendían sus ramas a uno y otro lado de la ribera.

—¡Ay, por favor, qué cosa tan bonita! —le dijo Alicia a la Oveja, en un rapto de alegría—. ¡Acabo de ver un bancal de juncos olorosos! ¡Mire qué preciosidades!

—No tienes por qué decirme «por favor» —le dijo la Oveja sin levantar la vista de la labor—. Yo no los puse allí, y tampoco pienso llevármelos.

—No, lo que quería decir es —le dijo Alicia con voz implorante— que si no le importa que paremos la barca para recoger unos cuantos.

—¿Y cómo quieres que la pare? —le dijo la Oveja—. ¡No tienes más que levantar los remos y se para sola!

Así es que Alicia levantó los remos y la barca se quedó a la deriva hasta deslizarse suavemente entre los juncos, que se mecían sobre el agua. Y subiéndose con cuidado las mangas, la niña introdujo sus bracitos en el agua, tratando de cortar los juncos a ras del limo de la ribera. Tan enfrascada estaba Alicia en su tarea, que durante un buen rato se olvidó por completo de la Oveja y de su calceta… En aquellos momentos, mientras se inclinaba sobre uno de los lados de la barca y su larga y preciosa cabellera rozaba el agua, sólo pensaba en los olorosos juncos de la orilla, que antes que con las manos alcanzaba con sus ojos, brillantes de excitación.

«¡Espero que la barca no se vuelque! —se decía—. ¡Ay, qué bonito es aquél de allí! ¡Qué poco me ha faltado para cogerlo!». Y desde luego era para enfadarse («parece que lo están haciendo adrede», pensó la niña) eso de que, a pesar de que conseguía atrapar bastantes juncos desde la barca que se deslizaba río abajo, siempre había alguno, más bonito que los demás, que se le resistía.

—¡Los más hermosos están siempre fuera de mi alcance! —dijo al fin, quejosa por aquellos juncos tan obstinados que se empeñaban en crecer tan alejados. E incorporándose en su asiento en la barca, con las mejillas encendidas y el agua goteándole del pelo y de las manos, empezó a ordenar aquellos tesoros que acababa de reunir.

¿Qué le importaba a ella si, en aquellos momentos, los juncos comenzaban a marchitarse y a perder su fragancia y su hermosura? Porque si hasta los juncos de verdad duran muy poco, como todos sabéis, éstos, que eran juncos soñados, se fundían como si fueran de nieve… Pero Alicia apenas se dio cuenta de ello, enfrascada como estaba en otros pensamientos de lo más curioso…[125]

No habían ido muy lejos cuando uno de los remos se atascó en algo que había bajo el agua y no había manera de sacarlo (tal como Alicia lo explicó más adelante). La niña tiró de él con tantas fuerzas, que el puño del remo le golpeó el mentón y, después de lanzar un agudo ¡ay!, acabó cayendo bajo la banqueta, entre los manojos de juncos mustios.

Pero al caer no se hizo ningún daño y al cabo de un momento estaba de nuevo en pie. La Oveja seguía con su calceta como si nada hubiera ocurrido.

—¡Menudo cangrejo has cogido! —observó al ver que Alicia volvía a ocupar su lugar en la barca, aliviada de encontrarse todavía en ella.

—¿Un cangrejo, dice usted? ¡Pues no lo vi! —decía Alicia, mientras contemplaba el agua desde la borda de la barca—. ¡Ojalá no se me hubiera escapado! ¡Cuánto me gustaría volver a casa llevando a un cangrejo de la mano!

La Oveja se rió desdeñosamente de las palabras de Alicia, pero continuó con la calceta.

—¿Hay muchos cangrejos por aquí? —le preguntó Alicia.

—Aquí hay de todo —le dijo la Oveja—. Lo que hace falta es que te decidas de una vez. ¿Qué es lo que quieres comprar?

—¿Comprar? —repitió Alicia entre asombrada y asustada. Y al momento pudo comprobar que los remos y la barca habían desaparecido, y que ya no estaban en el río, sino en aquella pequeña y oscura tiendecita de antes.

—Querría comprar un huevo, por favor —dijo Alicia con timidez—. ¿A cuánto los vende?

—A cinco reales el huevo… y a dos reales el par.

—¿Dos cuestan menos que uno? —preguntó Alicia, asombrada, mientras sacaba el monedero.

—Sí, pero si compras dos, tienes que comértelos.

—Entonces prefiero comprar uno, si hace el favor —dijo Alicia, depositando el dinero en el mostrador.

«Es mejor así —se dijo la niña—. ¡Cualquiera sabe si están pochos!».[126]

La Oveja tomó el dinero de la niña y lo metió en caja.

—No acostumbro a dar a mis clientes nada con las manos…, no sería lo correcto: tienes que cogerlo tú —añadió; y dirigiéndose al otro extremo de la tienda, colocó el huevo en posición vertical sobre un estante.

«Me pregunto por qué no sería “lo correcto” —pensaba Alicia, mientras avanzaba a tientas entre mesas y sillas, pues el fondo de la tienda estaba muy oscuro—. Cuanto más camino hacia él, más parece alejarse el huevo… ¿Qué es esto, una silla? ¡Pues parece que tiene ramas! ¡Esta tienda tiene de todo, incluso árboles! ¡Y hasta un arroyuelo! ¡Jamás había visto una tienda como ésta!».[127]

Alicia siguió andando, cada vez más asombrada al comprobar que todo lo que tocaba se convertía en árbol, y empezaba a sospechar que lo mismo le ocurriría al huevo cuando consiguiera llegar hasta él.

Capítulo VI

Don Huevón

Pero el huevo no se transformó en árbol, sino que fue creciendo a medida que adquiría una figura cada vez más humana. Cuando Alicia llegó a unos metros de donde estaba, pudo observar que tenía ojos, nariz y boca. Y cuando llegó junto a él, comprobó que se trataba, sin ningún género de dudas, del mismísimo Don Huevón[128]. «¡No puede ser otro! —se decía la niña—. ¡Reconozco esa cara como si llevara el nombre escrito en ella!».

Y muy bien podía haberlo llevado, y además en letras muy grandes, porque aquel rostro era de un tamaño descomunal. Don Huevón estaba sentado, con las piernas cruzadas a la turca, en lo alto de un muro, tan alto y estrecho que a Alicia le parecía imposible que pudiera sostenerse en equilibrio. Sus ojos miraban fijamente en dirección contraria a Alicia y, como no le hacía el menor caso, Alicia llegó a la conclusión de que se trataba de un muñeco.

—¡Es igual que un huevo! —exclamó Alicia, mientras se aprestaba a cogerlo con sus brazos, suponiendo que su caída era inminente.

—¡Muy gracioso —dijo don Huevón después de un largo silencio— eso de que lo llamen a uno «huevo»! ¡Mucho!

—Yo no dije que fuera usted un huevo, sino que lo parecía —explicó Alicia, con suma diplomacia—. Y además, no sé si sabe que hay huevos muy hermosos —añadió, a modo de piropo, Alicia.

—Hay personas —sentenció don Huevón, mirando hacia otro lado como tenía por costumbre— que tienen menos seso que un mosquito.

Alicia no supo qué contestar a aquel comentario, sobre todo porque don Huevón no se dirigía a ella al hablar. El último comentario se lo había hecho sin duda a un árbol que había junto a él. Así es que se puso a cantar bajito como para sí:

Hallándose don Huevón

en su alto y estrecho muro,

perdió el equilibrio y…, ¡pión!,

cayó contra el suelo duro.

Fue tan tremendo el morrón.

que no quedó hueso sano.

Viendo el Rey que don Huevón

precisaba un cirujano.

prometió que enviaría

todos sus hombres e incluso

toda su caballería, pero no hubo

manera de recomponerlo.

—Ese último verso no rima y es demasiado largo —dijo la niña casi en voz alta, olvidándose de que don Huevón la iba a oír.

—¿Quieres hacer el favor de dejar de parlotear? —dijo don Huevón, dirigiéndose a ella por primera vez—. Vamos a ver, ¿cómo te llamas?

—Me llamo Alicia, pero…

—¡Vaya nombre más estúpido! —la interrumpió don Huevón—. ¿Y eso qué significa?

—¿Acaso los nombres significan algo?[129] —preguntó Alicia en tono dubitativo.

—¡Pues claro que sí! —replicó don Huevón, soltando una risotada—. ¡Mírame a mí! ¡Mi nombre se refiere a mi figura…, que no está nada mal por cierto! Pero tú, con ese nombre, ¡podrías ser cualquier cosa!

—¿Por qué está usted ahí sentado tan solo? —le preguntó Alicia, que no quería entrar en discusiones.

—Hombre, estoy solo… ¡porque no hay nadie conmigo! —exclamó don Huevón—. ¿Te creías que no iba a saber contestarte a eso? ¡Venga, la siguiente!

—¿No cree usted que estaría más seguro en el suelo? —le preguntó de nuevo Alicia, sin ánimo de proponerle una adivinanza, con la inquietud que le producía la precaria posición de aquella extraña criatura—. ¡Ese muro es tan estrecho!

—¡Pero qué adivinanzas más sencillas! —se quejaba don Huevón—. Claro que no lo creo… Has de saber que si alguna vez me cayera del muro…, cosa que, naturalmente, no va a ocurrir…, pero suponiendo que ocurriera… —y al llegar a este punto frunció la boca en un gesto tan solemne y fatuo, que Alicia casi no pudo contener la risa—, si de verdad me cayera —continuó diciendo—, el Rey me ha prometido… ¡ajá! ¡Veo que palideces, mi querida niña! ¿A que no esperabas que dijera una cosa así? Pues sí, el Rey me ha prometido…, el Rey en persona…, me ha prometido que…

—… enviaría todos sus hombres e incluso toda su caballería —le interrumpió Alicia, con muy poco tacto, por cierto.

—¡Vaya! ¡No me faltaba más que esto! —exclamó fuera de sí don Huevón—. ¡Confiésalo! ¡Has estado escuchando detrás de las puertas… o escondida bajo los árboles… o dentro de las chimeneas! ¡De lo contrario, no podrías saberlo!

—¡No es verdad! —protestó Alicia, con toda delicadeza—. Lo sé porque lo he leído en un libro.

—¡Ah, bueno…, ésa es otra historia! —dijo don Huevón, bastante más sosegado—. ¡Como que debe ser la mismísima Historia de Inglaterra! ¡Mírame bien! ¡Estás en presencia de alguien que ha hablado con el Rey! ¡Quizás en toda tu vida no vuelvas a ver a un ser semejante! Y para que veas que, a pesar de todo, no se me ha subido a la cabeza…, ¡te permito que estreches mi mano!

Y con una sonrisa que le iba de oreja a oreja, se inclinó hacia adelante (¡y al hacerlo por poco se cae del muro!) y ofreció su mano a Alicia. Alicia se la estrechó, mientras le miraba con cierta preocupación. «¿Qué pasará si continúa sonriendo? —pensaba la niña—. ¡Pues que las comisuras de la boca acabarán juntándose por atrás! Y entonces…, ¡adiós cabeza!».

—Pues sí, señor —continuó don Huevón—. El Rey, con todos sus caballos y todos sus soldados, me recogería en un periquete. Pero volvamos a donde estábamos antes, a mi penúltimo comentario.

—Lo siento, pero no lo recuerdo —dijo Alicia con delicadeza.

—Pues en ese caso, empecemos desde el principio —dijo don Huevón—, y me toca a mí escoger el tema («Habla como si todo fuera un juego», pensó Alicia). Mi pregunta es la siguiente: ¿Qué edad dijiste que tenías?

Después de un breve cálculo, Alicia respondió:

—Siete años y seis meses.

—¡Respuesta equivocada! —exclamó, triunfal, don Huevón—. ¡Eso no fue exactamente lo que dijiste!

—Creía que me preguntaba «¿qué edad tienes?».

—¡Atente a lo que dije, no a lo que pensabas que había dicho! —dijo don Huevón.

Y Alicia, que no quería ponerse a discutir de nuevo, decidió callarse.

—¡Siete años y seis meses! —repetía don Huevón, cavilando—. Una edad muy difícil… Si me hubieras pedido consejo te habría dicho: «¡Quédate en los siete!», pero ahora ya es demasiado tarde.

—¡No acostumbro a pedir consejos sobre mi edad! —exclamó Alicia, indignada.

—La niña nos ha salido orgullosa… —comentó don Huevón.

—¿No se da usted cuenta —le dijo Alicia, cada vez más indignada— de que uno no puede evitar hacerse mayor?

—Uno quizá no —contestó don Huevón—, ¡pero dos sí! ¡Si alguien te hubiera echado una mano, es muy probable que te hubieras quedado en los siete![130]

—¡Qué cinturón más bonito lleva usted! —observó de pronto Alicia (ya habían hablado más que suficiente de la edad y ahora le tocaba a ella cambiar de tema)—. Bueno…, he dicho «cinturón» —se corrigió la niña al instante— cuando, en realidad, tenía que haber dicho «corbata»… ¡Le ruego me disculpe! —añadió precipitadamente la niña, al ver que don Huevón ponía cara de pocos amigos. Alicia comenzaba a arrepentirse de haber cambiado de tema.

«¡Ojalá supiera —se decía para sus adentros— dónde acaba la cintura y dónde empieza el cuello!».

No cabía duda de que don Huevón estaba muy enfadado, aunque se quedó callado durante un par de minutos. Cuando por fin habló fue para decir, con una voz muy profunda:

—¡Es el colmo de la ignorancia! —y aquí hizo una pausa—. ¡Mira que confundir una corbata con un cinturón!

—¡Lleva usted razón, soy una boba! —confesó, la niña con un tono de voz tan humilde que don Huevón se aplacó.

—¡Vamos, vamos, niña! ¿No ves que es una corbata? ¡Y una corbata muy bonita, como tú bien has dicho! Se trata de un regalo del Rey y la Reina Blancos. ¡Para que veas!

—¿Lo dice usted de veras? —dijo Alicia, suspirando aliviada al ver que el nuevo tema de conversación no era tan inoportuno.

—¡Pues claro que sí! —continuó don Huevón, pensativo, mientras se cruzaba de piernas y colocaba las manos sobre las rodillas—. Ellos me la dieron… en persona… con motivo de una fiesta de cumpledías.

—Usted perdone —exclamó Alicia.

—No, si no me has ofendido —le aseguró don Huevón.

—Lo que quiero decir es que ¿qué es un regalo de cumpledías?

—Un regalo que se hace en un día que no es tu cumpleaños, naturalmente.

Alicia se quedó pensándolo unos minutos:

—¡Prefiero los regalos de cumpleaños! —dijo al fin.

—¡No sabes lo que estás diciendo! —exclamó don Huevón—. Vamos a ver: ¿cuántos días hay en el año?

—Trescientos sesenta y cinco —dijo Alicia.

—Y de estos días, ¿cuántos son tu cumpleaños?

—Uno.

—Y, si restas uno de estos trescientos sesenta y cinco, ¿cuántos quedan?

—Trescientos sesenta y cuatro, naturalmente.

Don Huevón no parecía muy convencido:

—Me gustaría ver esa operación por escrito —dijo.[131]

Alicia no pudo menos de sonreír, mientras sacaba su cuaderno de notas y realizaba la siguiente operación:

Don Huevón tomó la libreta y estudió la operación detenidamente.

—Parece correcta… —comenzó a decir.

—Pero ¡si lo está leyendo al revés! —le interrumpió Alicia.

—¡No me había dado cuenta! —dijo don Huevón en tono festivo, mientras la niña le ponía la libreta al derecho—. ¡Ya decía yo que parecía algo raro! Como iba diciendo, a primera vista el resultado parece correcto, aunque, desde luego, no tengo tiempo de revisarlo a fondo; y viene a demostrar que hay trescientos sesenta y cuatro días al año en los que uno puede recibir un regalo de cumpledías…

—Eso es cierto —admitió Alicia.

—… y uno sólo para regalos de cumpleaños. ¡Ya ves! ¡Te has cubierto de gloria!

—No sé qué significa eso de «cubrirse de gloria» —dijo Alicia.

—¡No me extraña! —replicó don Huevón, sonriendo despectivamente—. ¡No lo sabrás hasta que yo te lo explique! Quiero decir que mi argumentación ha sido «contundente».

—No veo qué tiene que ver la «contundencia» con la «gloria» —objetó Alicia.

—Cuando yo empleo una palabra —insistió don Huevón en tono desdeñoso— significa lo que yo quiero que signifique…, ¡ni más ni menos!

—La cuestión está en saber —objetó Alicia— si usted puede conseguir que las palabras signifiquen tantas cosas diferentes.

—La cuestión está en saber —declaró don Huevón— quién manda aquí… ¡si ellas o yo![132]

Alicia estaba demasiado desconcertada para replicar a don Huevón. Así es que esperó a que él mismo continuara su discurso:

—Has de saber que algunas palabras tienen un genio que… ¡vaya, vaya! Particularmente los verbos… Son los más creídos… Los adjetivos, en cambio, son los más dóciles… ¡puedes hacer lo que quieras con ellos! ¡Pero yo me las tengo tiesas con todos! ¡A mí no hay quien me arrugue! ¡Imper-tur-ba-bi-li-dad! ¡He aquí mi lema!

—¿Querría usted decirme —le preguntó Alicia— qué significa esa palabra?

—¡Así me gustan las niñas bonitas! —exclamó don Huevón con cara de satisfacción—. «Imperturbabilidad» quiere decir que ya está bien de hablar del mismo tema y que ya va siendo hora de que me digas qué es lo que piensas hacer, porque me figuro que no te vas a pasar la vida plantada ahí abajo.

—¡No es poco significado para una sola palabra! —comentó, pensativamente, Alicia.

—Cuando una palabra trabaja tanto —dijo don Huevón— siempre le pago extra.

—¡Oh! —dijo Alicia, que ya no sabía qué contestar.

—¡Pues tendrías que ver cómo vienen los sábados por la tarde —decía don Huevón, moviendo la cabeza de un lado para otro con toda gravedad— a recibir la paga!

(Alicia no se atrevió a preguntarle con qué les pagaba, así es que tampoco yo os lo puedo decir).

—Ya que es usted tan hábil en explicar el sentido de las palabras —le dijo Alicia—, ¿sería usted tan amable de descifrarme un poema titulado El Fablistanón?

—Oigámoslo primero —dijo don Huevón—. Has de saber que puedo descifrar el sentido no ya de los poemas que se han escrito, ¡sino de los que aún están por escribir!

Reconfortada por tan buenas nuevas, Alicia comenzó a recitar la primera estrofa del poema:

Borgotaba. Los viscoleantes toves,

rijando en la solea, tadralaban…

Misébiles estaban los borgoves

y algo momios los verdos bratchilbaban.

—¡Basta ya! —le interrumpió don Huevón—. ¡Me parece que con estas palabrejas tenemos bastante para empezar! Comencemos con «borgotaba». Se refiere, sin duda, a la hora del día, el atardecer, es decir, la hora del día en que los pucheros borbotan en la lumbre.

—¡No está nada mal! —exclamó Alicia, deslumbrada—. ¿Y qué quiere decir «viscoleantes»?

—«Viscoleantes» significa que los animales están «vivitos y coleando». Es una palabra compuesta o palabra-baúl, llamada así porque dentro de una palabra se esconde otra.[133]

—Entiendo —dijo Alicia, asintiendo con la cabeza—; y ¿qué son los «toves»?

—Bueno, los «toves» son una especie de tejones…, aunque también son semejantes a los lagartos… y guardan cierto parecido con un sacacorchos.

—¡Caramba! Deben de ser unos bichos muy extraños…

—Lo son, sin duda —dijo don Huevón—. Me consta que construyen sus madrigueras bajo un reloj de sol… ¡y que les gusta mucho el queso!

—¿Y qué puede significar eso de «rijar» y «tadralar»?

—«Rijar» es lo mismo que «girar», sólo que al revés. ¡Y «tadralar» no es más que un trabalenguas de «taladrar»!

—Y la «solea» debe de ser el terreno que hay bajo un reloj de sol —dijo Alicia, sorprendida de su propia agudeza.

—Exactamente. Se llama «solea» porque cuando quieren que el sol trabaje y marque las horas en el reloj, los que están abajo lo llaman diciendo: «¡Sol-ea!» «¡Sol-ea!».

—Ya sólo nos quedan por descifrar las últimas líneas —dijo Alicia.

—La palabra «misebiles» es otra de esas palabras-baúl que te decía antes. Significa, a la vez, «miserables» y «débiles». Y el «borgove» es un pájaro algo raquítico y desaliñado, con unos plumajos que le salen por todo el cuerpo…, algo así como una fregona.

—¿Y qué clase de animales son los «verdos»? —preguntó Alicia—. ¡Me temo que le estoy molestando más de la cuenta!

—El «verdo» es una especie de cerdo verde, sólo que esta vez parecen estar «algo momios» o, lo que es lo mismo, momificados, es decir, que cuanto menos magro tienen más magros están. ¡Un verdadero momio, vamos!

—Y eso de «bratchilbar», ¿qué es? —preguntó Alicia.

—«Bratchilbar» significa «bramar» y «silbar», con un estornudo en medio. Con un poco de suerte podrás oír algún «bratchilbido» cuando cruces ese bosque que está allá lejos, y te aseguro que, con una vez que lo oigas, basta y sobra… Por cierto, ¿quién te ha enseñado estos versos tan endemoniados?

—Los he leído en un libro —dijo Alicia—. Pero sé otros más sencillos que me enseñó alguien en una ocasión… Me parece que fue Tararí.

—Si te interesa la poesía —exclamó don Huevón, extendiendo elocuentemente una de sus grandes manos—, yo recito poemas mejor que nadie si llega el caso…

—¡Oh, no es preciso que llegue! —se apresuró a decir Alicia, tratando de impedir por todos los medios que don Huevón comenzara su poema.

—El poema que voy a recitar —dijo don Huevón, haciendo caso omiso del comentario de Alicia— fue escrito con el único deseo de complacerte a ti, querida niña.

Alicia pensó que en tal caso no tenía más remedio que escuchar, así es que se sentó en el suelo, resignada a su suerte, no sin antes dar un «gracias», muy poco convincente, a don Huevón.

En invierno la nieve tiende el manto,

mientras yo esta canción a ti te canto.

—¡Sólo que no lo canto! —aclaró don Huevón.

—¡Ya lo veo! —le dijo Alicia.

—¡No lo ves! —le replicó don Huevón con severidad—. ¡Las canciones no se ven, se oyen!

Alicia prefirió callarse.

En primavera el bosque está tan verde,

que te lo explicaré en cuanto me acuerde.

—¡Muy amable de su parte! —exclamó Alicia.

En verano los días duran tanto,

que quizá a) fin entiendas lo que canto.

En otoño las hojas caen al suelo:

coge pluma y papel y escribe al vuelo.

—¡Descuide, que así lo haré! —exclamó Alicia—. Si es que, para entonces, me acuerdo de la letra.

—No hace falta que hagas comentarios a cada verso —le recriminó don Huevón—. ¡Sólo consigues que me equivoque!

Un recado a los peces envié:

«¡Haced ya de una vez lo que os mandé!».

Y los pequeños peces de la mar

la respuesta me dieron a la par.

En ella me decían: «Mire usté,

no podemos hacerlo, puesto que…».

—¡No entiendo una palabra! —exclamó Alicia.

—Ten paciencia —le recomendó don Huevón—. El final se entiende mejor.

Les envié de nuevo la receta:

«¡Será mejor que obedezcáis, puñeta!».

Guasones, los pescados se sonrieron:

«¡Vaya humor que te gastas!», respondieron.

Se lo dije una y otra vez… ¡Fracaso!

No me hicieron jamás el menor caso.

Tomé una pava entonces, grande y nueva,

que me servía para hacer la prueba.

Fui a llenarla con agua de la bomba,

y el corazón me hacía: ¡pomba, pomba!

Uno entonces me dijo con cuidado:

«Los pececillos ya se han acostado».

Le respondí con voz clara y tajante:

«¡Pues vete a despertarlos al instante!».

Se lo vociferé bien alto y fuerte,

y le grité al oído de esta suerte:

Don Huevón elevó el tono de voz hasta casi convertirlo en un grito al llegar a este verso, y Alicia pensó, con un estremecimiento:

«No me hubiera gustado ser el mensajero por nada del mundo».

Pero el tipo, engolado y con entono,

me dijo: «¡No hay que hablar en ese tono!».

¡Habráse visto el tío qué tupé!

Dijo: «Iré a despertarlos con tal que…».

Tomando un sacacorchos del estante,

yo mismo a despertarlos fui al instante.

Cuando la puerta me encontré atrancada,

la emprendí a puñetazos y a patadas.

Y viendo que cerrada continuaba,

intenté probar luego con la aldaba…

Hubo una larga pausa…

—¿Eso es todo? —preguntó Alicia con timidez.

—Es todo —contestó, tajante, don Huevón—. ¡Adiós!

A Alicia le pareció aquello una forma algo brusca de dar por terminada una conversación, pero el tono de don Huevón no admitía dudas al respecto. Así es que se puso en pie y le dio la mano:

—¡Adiós! —dijo Alicia aparentando cierta cordialidad—. ¡Hasta que volvamos a encontrarnos!

—No creo que volvamos a encontrarnos —le dijo don Huevón en tono displicente, mientras le alargaba uno de los dedos de su mano[134]—, y, aunque nos encontráramos, tampoco te reconocería… ¡Te pareces tanto a las otras personas!

—Todas las personas se parecen —dijo Alicia, reflexionando—. Es la cara la que nos hace diferentes.

—¡De eso me quejo! —exclamó don Huevón—. Tu cara es idéntica a la de los demás: dos ojos por aquí… —decía don Huevón, señalándolos en el aire con el pulgar—, una nariz por allá… y debajo, la boquita… ¡Siempre lo mismo! En cambio, si tuvieras los dos ojos en el mismo lado de la cara, o la boca arriba, en lugar de abajo, ya sería otra cosa…

—¡Pero entonces sería un adefesio! —objetó Alicia.

—No puedes estar segura hasta que no lo pruebes —dijo don Huevón, cerrando los ojos.

Alicia esperó un minuto a que don Huevón reanudara la conversación, pero como éste parecía haberse olvidado de la presencia de la niña y continuaba con los ojos cerrados, volvió a decir «¡adiós!», y, como no recibía contestación, se marchó sin decir más. Mientras se alejaba de aquel lugar, Alicia no pudo aguantarse y masculló entre dientes:

—De todas las personas insoportables —repetía en voz alta, descargando su malhumor en aquella larga palabreja—, de todas las personas insoportables que he conocido en mi vida…

Pero no pudo concluir la frase porque, en aquel momento, un ruido ensordecedor, como de algo que se quebrara con gran estrépito, sacudió el bosque de punta a punta.

Capítulo VII

El León y el Unicornio

A continuación, comenzaron a acudir soldados de todos los puntos, al principio de dos en dos y de tres en tres, luego en pelotones de diez y de veinte y, finalmente, batallones enteros que parecían llenar todo el bosque. Alicia se refugió detrás de un árbol por miedo a que la atropellaran, espiándolos al pasar.

Pensó que nunca en su vida había visto soldados de paso tan vacilante. No hacían más que tropezar en el terreno y, cuando uno se caía, los que venían atrás se caían encima de él, de manera que, en muy poco tiempo, el suelo estaba cubierto de montones de soldados.

Después de la infantería llegó la caballería. Éstos se defendían mejor que la infantería al contar con dos pies más. Pero también se caían de vez en cuando y, cada vez que un caballo tropezaba, el jinete, infaliblemente, salía despedido por los aires. El caos y la confusión iban en aumento y Alicia sintió cierto alivio al poder salir del bosque a campo abierto. Allí encontró al Rey Blanco sentado en el suelo, muy atareado con su cuaderno de notas.

—¡He despachado todas las tropas! —exclamó, encantado, su Majestad, al ver a Alicia—. ¿No habrás visto, por casualidad, unos soldados al cruzar el bosque? —le preguntó a Alicia.

—¡Pues claro que los he visto! —exclamó la niña—. Serían, lo menos, varios miles.

—Cuatro mil doscientos siete, para ser exactos —dijo el Rey, consultando su libro de notas—. No pude enviar todos los caballos porque se necesitan dos para el juego.[135] Tampoco he mandado a los Mensajeros. Ambos han ido a la ciudad. Hazme el favor de mirar por la carretera. ¿Ves a alguien?

—A nadie —contestó Alicia.

—¡Cómo envidio tu buena vista! —exclamó, quejumbroso, el Rey—. ¡Ver a Nadie! ¡Y a esa distancia! Yo, en cambio, apenas si consigo ver a alguien, ¡y eso con buena luz!

Alicia no se enteró de lo que le decía el Rey, atenta como estaba a escrutar el horizonte, protegiéndose los ojos con las manos.

—¡Ahora sí! —exclamó al fin—. Ahora veo a alguien… Pero se acerca muy despacio y de una manera muy extraña…

Efectivamente, el Mensajero venía dando saltos, contorsionándose como si fuera una anguila, extendiendo sus grandes manos a ambos lados como si fueran abanicos.

—Nada de extraña —dijo el Rey—. Es un Mensajero anglosajón y por tanto anda de manera anglosajona, y más ahora que es libre, libre como una Liebre, como una Liebre ligera[136]. ¡Ése es su nombre!

Aunque se pronuncia «ligera», se escribe a la manera anglosajona Lihera.[137]

—De La Habana ha venido un barco cargado de Liebres[138] —dijo Alicia, que no pudo resistir la tentación de comenzar el juego—. Me gusta mi amor porque es muy… Locuaz… y tiene mucha… Labia… Y le odio cuando se Lamenta… Le alimento con… Locadillos… y con Lierba… Su nombre es Libera y vive en la…

—En la Luna —dijo el Rey, aprovechando un momento de vacilación de la niña, que no atinaba con ningún lugar que empezara con la letra L—. El otro Mensajero se llama Lombrerero[139], seguramente porque tiene ascendencia lombarda… En cualquier caso, necesito dos, uno que vaya y otro que venga.

—Discúlpeme, pero no entiendo… —comenzó a decir Alicia.

—No puedo disculparte —dijo el Rey— cuando aún no te he culpado.

—Quería decir que no le entiendo —dijo Alicia—. ¿Por qué necesita uno que vaya y otro que venga?

—¿Pero no te lo estoy diciendo? —dijo el Rey, con cierta impaciencia—. Necesito dos y a veces tres: uno «corre», otro «ve» y el tercero «dile». ¡Por algo se llaman los mensajeros «correveidiles»[140]!

En aquel momento llegó el Mensajero, pero tan extenuado que sólo podía jadear y no conseguía articular una sola palabra. Se limitaba a agitar los brazos y hacerle al Rey las más desaforadas muecas.

—Esta jovencita dice que de La Habana acaba de llegar un barco cargado de Liebres —le dijo el Rey al Mensajero, tratando de desviar la atención que éste prestaba a su persona, pero sin conseguirlo, porque el Mensajero acentuaba cada vez más sus gestos anglosajones y giraba desorbitadamente los ojos de un lado para otro.

—¡Me estás asustando! —le dijo el Rey—. Creo que voy a desfallecer si no me das un… Locadillo.

Ni corto ni perezoso, el Mensajero extrajo un bocadillo que llevaba en el saco que colgaba de su cuello y se lo dio al Rey, que devoró hasta la última miga ante el regocijo de Alicia.

—¡Quiero otro! —exclamó su Majestad.

—No me quedan —se disculpó el Mensajero; y echando un vistazo a la bolsa, añadió—: Pero le puedo dar un poco de… Lierba[141].

—Pues entonces dame Lierba —murmuró el Rey con voz desfallecida.

Alicia se alegró de que la Lierba pareciera reanimar al monarca.

—¡No hay nada como un buen bocado de Lierba cuando uno desfallece! —le dijo el Rey a Alicia mientras masticaba el forraje.

—Estoy segura de que le sentaría a usted mejor que le rociasen con agua fresca —le replicó Alicia—, o que le dieran a oler un frasquito de sales.

—Yo no he hablado de mejor ni de peor —repuso el Rey—, sino de nada… ¡No hay nada como comer un buen bocado!

Y, en efecto, Alicia no se atrevió a negar una verdad tan incontestable.

—¿A quién has adelantado por el camino? —le preguntó el Rey, mientras extendía la mano para tomar más… Lierba.

—A nadie —dijo el Mensajero.

—Justamente lo mismo que me ha dicho esta jovencita —corroboró el Rey—. Ella también vio a Nadie por el camino, lo cual demuestra que Nadie anda más despacio que tú.

—¡Hago lo que puedo, Majestad! —se quejaba el Mensajero—. ¡Nadie anda más deprisa que yo!

—Eso no puede ser —replicó el Rey— porque, si fuera cierto, Nadie habría llegado aquí antes que tú[142]… Pero en fin, como veo que ya has recobrado el aliento y eres capaz de hablar, puedes contarnos lo que ha ocurrido en la ciudad.

—Se lo diré al oído —dijo el Mensajero, llevándose las manos a la boca a modo de trompetilla e inclinándose para hablar en la misma oreja del Rey. A Alicia no le gustó aquel secreteo porque ella también quería enterarse de lo que había ocurrido en la ciudad. Pero cuál no sería su sorpresa al ver que el Mensajero, en lugar de cuchichear, levantó la voz, gritando a todo pulmón:

—¡La están armando otra vez!

—¿Eso es lo que llamas tú hablar en voz baja? —se quejó el pobre Rey, que había pegado un brinco para alejarse de aquel torrente de voz—. ¡Si vuelves a hacerlo, mandaré que te… Linchen! ¡Con tu grito me has atravesado la cabeza de parte a parte como si fuera un terremoto!

«¡No será tanto! En todo caso sería un terremoto muy pequeño…», pensaba Alicia. Y luego añadió en voz alta:

—¿Quiénes la están armando?

—El León y el Unicornio —dijo el Rey—. ¿Quiénes iban a ser si no?

—¿Y por qué se pelean? ¿Por la corona?

—Naturalmente —dijo el Rey—. ¡Y lo más divertido del caso es que es mía! ¡Vamos corriendo a ver cómo se pelean!

Y se fueron a toda prisa. Mientras corrían, Alicia le iba dando vueltas en su cabeza a la letra de aquella vieja canción[143] que dice así:

El León y el Unicornio luchaban por la Corona.

El León le perseguía por toda la vecindad.

Unos les daban bizcocho, otros pan, otros borona

hasta que a tamborilazos salieron de la ciudad.

—¿Y el que gana… se lleva… la corona? —preguntó Alicia jadeando, porque la carrera la iba dejando sin aliento.

—De ninguna manera —exclamó el Rey—. ¡Qué idea más absurda![144]

—¿Tendría usted… la bondad —decía Alicia, con voz entrecortada, después de correr otro rato— de parar… un minuto… para que pueda… recobrar el aliento?

—Tengo la bondad —dijo el Rey—, pero mucho me temo que no tenga la fuerza… Un minuto pasa a gran velocidad, así es que ¡cualquiera lo para! ¡Es como querer parar a un Magnapresa[145]!

Alicia no pudo responder nada a las palabras del Rey por la sencilla razón de que le faltaba el aliento, así es que continuó trotando en silencio junto a él hasta que llegaron frente a una gran multitud que estaba contemplando la pelea del León y el Unicornio. Estos dos animales levantaban tal cantidad de polvo en su pugilato que, al principio, Alicia no podía distinguirlos. Pronto pudo identificar al Unicornio por su prominente cuerno.

Se colocaron cerca de Lombrerero, el otro Mensajero, que presenciaba el combate con una taza de té en la mano y una rebanada de pan con mantequilla en la otra.

—Acaba de salir de la cárcel y no había terminado de tomar el té cuando fue encarcelado —le susurró Libera a Alicia— y allí no le daban más que conchas de ostras para comer… ¡Así está el pobre de hambriento y de sediento! ¿Y tú, cómo estás, compadre? —continuó dirigiéndose a Lombrerero y pasándole afectuosamente el brazo por el cuello.

Lombrerero se volvió y asintió con la cabeza, pero siguió ocupándose de su té y su pan con mantequilla.

—¿Qué tal te lo pasaste en la cárcel, compadre? —insistió Libera.

Lombrerero volvió a mirar a su alrededor y esta vez dos grandes lagrimones rodaron por sus mejillas, pero no dijo más.

—¿Es que te ha comido la lengua el gato? —le dijo Libera, impacientándose.

Pero Lombrerero seguía impertérrito, mordisqueando el pan y bebiendo a pequeños sorbos su taza de té.

—¡Habla de una vez! —le conminó el Rey—. Cuéntanos cómo va esa pelea.

Lombrerero hizo un esfuerzo sobrehumano y logró tragarse el pan con mantequilla que tenía en la boca.

—La pelea va muy bien —decía, atragantándose—. Han mordido el polvo ochenta y siete veces cada uno.

—Entonces supongo que pronto traerán el pan blanco y la borona —se atrevió a decir Alicia.

—Ya lo tienen servido —dijo Lombrerero—; yo ya he cogido un trozo.

Se produjo entonces una pausa en la pelea y el León y el Unicornio se sentaron, jadeando, momento que el Rey aprovechó para anunciar:

—¡Diez minutos de descanso!

Lombrerero y Libera se apresuraron a sacar unas bandejas con pan blanco y borona. Alicia probó un trozo y le pareció que estaba muy seco.

—Me parece que la pelea ha concluido por hoy —dijo el Rey a Lombrerero—, así es que vete y ordena que redoblen los tambores.

Lombrerero salió dando botes como un saltamontes.

Alicia permaneció en silencio unos minutos viendo cómo se alejaba. De pronto, su rostro se iluminó.

—¡Mirad allí! —exclamó señalando un punto en el horizonte—. ¡Por allí va la Reina Blanca![146] ¡Salió volando del bosque! ¡Hay que ver lo rápido que se mueven esas reinas!

—Sin duda la está amenazando algún enemigo —declaró el Rey, sin molestarse en mirar la posición de la Reina—. Ese bosque está infestado.

—¿Pero no va a salir en su ayuda? —le preguntó Alicia, sorprendida de que se lo tomara con tanta tranquilidad.

—No vale la pena, no serviría de nada —se excusó el Rey—. ¡Corre a tal velocidad que sería como querer agarrar a un Magnapresa! Pero si insistes tomaré nota de ello… ¡Es una adorable criatura! —se decía a sí mismo mientras abría su cuaderno de notas—. Oye, ¿se escribe «creatura» o «criatura»?

En aquel momento, el Unicornio llegó junto a ellos, paseando con indolencia, con las manos en los bolsillos.

—Esta vez he llevado las de ganar, ¿no le parece? —le dijo al Rey al pasar, mirándole de reojo.

—Algo de eso hay —concedió el Rey, algo nervioso—. Pero no deberías haberle atravesado con tu cuerno.

—Bah, no le hice ningún daño —aseguró el Unicornio sin darle importancia.

Y ya se disponía a seguir adelante cuando de pronto se percató de la presencia de Alicia. Dio la vuelta en redondo y se la quedó mirando fijamente, sin poder ocultar un gesto de profunda repugnancia.

—Y esto… ¿qué es? —dijo al fin.

—¡Esto es una niña! —exclamó Libera, colocándose frente a Alicia y extendiendo ambas manos para presentarla, haciendo gala del característico saludo anglosajón—: ¡Lo hemos encontrado hoy mismo! ¡Es de tamaño natural y mucho más real que la vida misma![147]

—¡Siempre creí que se trataba de monstruos de fábula! —exclamó el Unicornio—. ¿De veras está viva?

—¡Ya lo creo! —exclamó Lombrerero—. Y sabe hablar.

El Unicornio miró a Alicia con ojos soñadores y le dijo:

—¡Habla, niña!

Alicia no pudo reprimir una sonrisa antes de dirigirse al Unicornio:

—¿Sabe que lo que le ocurre a usted conmigo me ocurría a mí con los Unicornios? ¡Nunca pensé que vería uno vivo!

—Bueno, pues ahora que tú me has visto a mí y yo te he visto a ti —repuso el Unicornio—, te propongo un trato: yo creeré en ti si tú crees en mí.

—¡Trato hecho! —contestó Alicia.

—¡Magnífico! Y ahora, ¡a ver si sacas ese bizcocho de pasas que tienes ahí guardado! —le dijo al Rey—. ¡A mí déjame de boronas!

—¡Por supuesto… sí, señor! —balbuceó el Rey. Y dirigiéndose a Libera le dijo en voz baja—: ¡Rápido! ¡Abre el saco! ¡Ése no, que está lleno de Lierba!

Libera sacó un gran bizcocho del interior del saco y se lo dio a Alicia para que ésta lo cortara con un gran cuchillo de cocina. Alicia no comprendía cómo todas aquellas cosas salían de un mismo saco como por arte de magia.

Mientras tanto, el León se reunió con ellos. Tenía un aspecto cansado y somnoliento y apenas conseguía mantener los ojos abiertos.

—¿Puede saberse qué es esto? —dijo, mientras sus grandes ojos parpadeaban lentamente en dirección a Alicia y su voz cavernosa retumbaba como una gran campana.

—Ah, ¡eso es lo que quiero que tú me digas! —exclamó Unicornio—. Yo, desde luego, fui incapaz de adivinarlo.

El León inspeccionó a la niña con su vista cansada antes de preguntarle:

—Vamos a ver: ¿eres… animal…, vegetal…, o mineral? —dijo, soltando un enorme bostezo a cada palabra.

—¡Es un monstruo de fábula! —exclamó el Unicornio antes de que Alicia pudiera contestar a la pregunta del León.

—Venga, Monstruo, sírvenos el bizcocho de pasas —dijo el León mientras se tumbaba en el suelo, apoyando el mentón sobre sus dos grandes manazas—. Y vosotros ¡sentaos junto a mí! —dijo al Rey y al Unicornio—. ¡A ver si no hacemos trampas a la hora del bizcocho!

El Rey se sentía muy incómodo al tener que sentarse entre las dos grandes bestias, pero no le quedaba otro remedio.

—Bien pensado, ahora sería el mejor momento para disputarnos la corona —dijo el Unicornio, mirando de reojo la corona que el bueno del Rey tenía en la cabeza y que parecía a punto de caerse por los temblores que le sacudían.

—Ganaría fácilmente —dijo el León.

—¡No estés tan seguro! —replicó el Unicornio.

—¡Cómo! ¡Pero si acabo de correrte por toda la ciudad, so gallina! —exclamó, airado, el León, haciendo ademán de levantarse.

Pero el Rey, que no deseaba que reanudaran la pelea, intervino con voz temblorosa:

—¿Por toda la ciudad has dicho? ¡Pues entonces os habréis dado un buen paseo! ¿Pasasteis por el mercado o por el puente viejo? El puente viejo ofrece la mejor vista de la ciudad.

—No sabría decir por dónde fuimos —gruñó el León, echándose de nuevo al suelo—. Levantamos tanto polvo que no sabía por dónde íbamos… ¡Cuánto tarda el Monstruo en cortar ese pastel!

Alicia se había sentado junto a un pequeño arroyo, colocando el plato con el bizcocho sobre sus rodillas mientras lo cortaba con el gran cuchillo de cocina.

—¡No sé lo que ocurre! —exclamó la niña, dirigiéndose al León (ya se había acostumbrado a que la llamaran «Monstruo»)—. ¡He cortado varias porciones y cuando dejo de cortar se unen de nuevo al bizcocho!

—Así son los bizcochos en la Casa del Espejo —le dijo el Unicornio—. Primero se reparten y después se cortan.[148]

Aquello le pareció un disparate a Alicia pero se levantó obediente y se dirigió con la bandeja a donde estaban sus tres amigos, y el bizcocho se dividió en tres partes por sí solo.

—Ahora es cuando tienes que cortarlo —le dijo el León a Alicia cuando ésta regresaba a su lugar con el plato vacío.

—¡No hay derecho! —exclamó el Unicornio, mientras Alicia se sentaba con el cuchillo en la mano, pero sin saber muy bien qué hacer con él—. ¡El Monstruo le ha servido al León el doble que a mí![149]

—Lo que ocurre es que ella se ha quedado sin nada —dijo el León—. ¿No te gusta el bizcocho de pasas, Monstruo?

Antes de que Alicia pudiera contestarle, los tambores comenzaron a sonar de nuevo.

No había manera de saber el lugar de donde provenía aquel ruido, pero lo cierto es que su intensidad iba en aumento, hasta el punto de que la niña pensaba que iban a estallarle los tímpanos. Se levantó de un salto y, aterrada, cruzó de una zancada el arroyo que tenía frente a sí, no sin antes haber visto[150] al León y al Unicornio de pie y con una expresión en sus rostros que revelaba, bien a las claras, que a ellos tampoco les había hecho ninguna gracia aquella inesperada interrupción de su merienda. La niña había caído de rodillas y se tapaba los oídos con las manos, tratando inútilmente de protegerse de aquel espantoso fragor.

«Como esos tamborilazos no los saquen de la ciudad —se dijo para sus adentros—, no va a haber quien los eche».

Capítulo VIII

«Es un invento mío»

Al cabo de un rato el ruido fue disminuyendo hasta que al fin sobrevino un profundo silencio y Alicia, algo alarmada, levantó la cabeza. No había nadie a la vista y al principio creyó que habría soñado todo lo que le había pasado: su aventura con el León y el Unicornio y aquellos extraños Mensajeros «anglosajones». Pero al punto se percató de que el gran plato del bizcocho continuaba donde ella lo había dejado.

«Así que no es un sueño —se dijo a sí misma—, a no ser que todo sea un sueño y todos formemos parte de él… En ese caso, ¡preferiría que fuera mi sueño y no el del Rey Rojo! ¡Me molesta mucho estar en un sueño que no sea el mío! —se lamentaba la niña—. ¡Lo mejor será que vaya a despertarle y entonces… a ver qué pasa!».

Pero en aquel momento sus pensamientos quedaron interrumpidos por unas voces muy fuertes, unos gritos que decían:

—¡Alto, alto! ¡Jaque!

Y un Caballero[151], ataviado con armadura carmesí, avanzó galopando hacia ella, blandiendo una gran maza[152].

Justo cuando llegó a donde estaba Alicia, el caballo paró en seco, lo que hizo que el jinete se cayera de su montura, mientras gritaba:

—¡Eres mi prisionera!

A pesar del susto que se había llevado, Alicia estaba en aquellos momentos más preocupada por la suerte del jinete y le observaba con cierta ansiedad, mientras el jinete hacía esfuerzos por colocarse de nuevo sobre su cabalgadura. Tan pronto como se hubo instalado de nuevo en la silla, comenzó a decir:

—¡Eres mi…!

Pero en aquel momento su voz fue interrumpida por otra que decía:

—¡Alto! ¡Alto! ¡Jaque![153]

Alicia miró a su alrededor tratando de distinguir la figura de su nuevo enemigo.

En esta ocasión era el Caballero Blanco. Se acercó a Alicia con la misma celeridad con que lo había hecho el otro Caballero y con los mismos resultados: salió despedido de su cabalgadura, se puso en pie y montó de nuevo. Los dos jinetes se miraron frente a frente sin decir palabra. Alicia miraba a uno y a otro desconcertada.

—¡Es mi prisionera! —dijo al fin el Caballero Rojo.

—¡Sí, pero yo la he rescatado! —replicó el Caballero Blanco.

—Entonces, tendremos que luchar por ella —dijo el Caballero Rojo mientras cogía su yelmo (que colgaba de la silla del caballo y tenía la forma de una cabeza de caballo) y se lo colocaba en la cabeza.

—Por supuesto, guardaréis las Regias de Combate, ¿no es así? —observó el Caballero Blanco, mientras también él se calaba el yelmo.

—Siempre lo hago —aseguró el Caballero Rojo.

Y comenzaron a golpearse con tal furia que Alicia hubo de refugiarse detrás de un árbol para que no le alcanzaran los golpes.

«Me pregunto en qué consistirán esas Reglas de Combate —se decía la niña mientras contemplaba el duelo, asomando apenas la cabeza desde su escondrijo—. Por lo que veo, una de las reglas parece ser que, cuando un Caballero golpea a otro, lo derriba de su caballo; pero si no le da, entonces se cae él; otra regla podría ser que sostienen las mazas con ambas manos como si fueran títeres de guiñol… ¡Hay que ver el ruido que arman cuando se caen! ¡El mismo ruido a chatarra que hacen los utensilios de la chimenea cuando caen contra los morillos! ¡Y los caballos ni se mueven! ¡Cabalgan y descabalgan a sus jinetes sin inmutarse, como si estuvieran anclados!».

Otra de las Reglas de Combate, de la que Alicia no se había percatado, era, al parecer, que los jinetes caían invariablemente de cabeza; y el combate concluyó cuando ambos cayeron de cabeza a la vez, el uno junto al otro. Cuando se levantaron, se dieron la mano y a continuación el Caballero Rojo se montó en su cabalgadura, alejándose al galope.

—¡Una victoria gloriosa! ¿No te parece? —le dijo el Caballero Blanco a Alicia mientras se acercaba jadeando.

—Pues no sé qué decirle —dijo Alicia meneando la cabeza—. En realidad, yo no quiero ser prisionera de nadie. ¡Yo quiero ser Reina!

—¡Y lo serás! Sólo te falta cruzar el siguiente arroyo —le aseguró el Caballero Blanco—. Yo te daré escolta para que llegues sana y salva hasta la linde del bosque, pero al llegar allí debo regresar. ¡Allí acaba mi jugada!

—Le estoy muy agradecida —le dijo Alicia—. ¿Le puedo ayudar a sacarse el yelmo?

Estaba claro que el Caballero no podía arreglárselas solo, pero Alicia lo consiguió a fuerza de sacudirlo.

—¡Así se respira mejor! —exclamó el Caballero, aliviado, mientras se alisaba con ambas manos su enmarañada cabellera y volvía su amable rostro para contemplar con sus grandes y bondadosos ojos a Alicia. La niña pensó que nunca en su vida había visto a un soldado tan raro.[154]

Iba vestido con una armadura de latón, que por cierto se le ajustaba bastante mal, y llevaba una extraña caja de madera de pino que le colgaba de las espaldas colocada al revés, de manera que la tapa quedaba abierta y boca abajo. Alicia la examinó con gran curiosidad.

—Ya veo que te gusta mi cajita —le dijo el Caballero muy afectuosamente—. Es un invento mío para guardar ropa y los bocadillos. La llevo boca abajo para que no le entre la lluvia.

—¡Y para que se le salgan las cosas! —añadió Alicia—. ¿No comprende que si lleva la caja boca abajo y con la tapa abierta las cosas se le van a salir?

—Tienes razón, no me había dado cuenta —le respondió el Caballero, mientras una sombra de contrariedad le cruzaba el rostro—. En ese caso, se habrán caído todas las cosas y entonces ¿de qué me sirve la caja?

Mientras hablaba se había quitado la caja de la espalda y ya se disponía a arrojarla a la maleza cuando se le ocurrió, al parecer, una nueva idea y decidió colgarla de un árbol.

—¿A que no adivinas por qué he hecho esto? —le preguntó a Alicia.

Alicia negó con la cabeza.

—Porque a lo mejor las abejas deciden anidar en ella y así conseguiría un poco de miel.

—¡Pero si ya tiene una colmena, o algo parecido, colgando de la silla del caballo! —dijo Alicia.

—Sí, es una buena colmena —explicó el Caballero, reflejando el descontento en su voz—, de la mejor calidad; pero ni una sola abeja se ha acercado a ella hasta el momento. Y llevo también una trampa para ratones. No sé si son las abejas las que espantan a los ratones o los ratones a las abejas, pero no cae ni uno.

—Me preguntaba para qué serviría la ratonera —dijo Alicia—. ¡No creo que haya muchos ratones paseándose por los lomos de un caballo!

—Quizás no haya muchos —asintió el Caballero—, ¡pero quiero estar preparado para los que haya! ¡No quiero que correteen por todas partes! Verás —continuó diciendo, después de una pausa—, en esta vida hay que estar preparado para todo… Esa es la razón por la cual el caballo lleva esos pinchos en las patas.

—¿Para qué sirven? —le preguntó Alicia con gran curiosidad.

—Para protegerlo de los mordiscos de los tiburones —le contestó el Caballero—. Es otro de mis inventos… Y ahora ayúdame a montar de nuevo. Te acompañaré hasta la linde del bosque… ¿Para qué es ese plato?

—Es la bandeja del bizcocho —explicó Alicia.

—Será mejor que nos la llevemos —dijo el Caballero—. Nos vendrá de perilla si nos encontramos algún bizcocho. Ayúdame a meterla en este saco.

La operación de introducirla en el saco duró más de la cuenta. Por más que Alicia se esforzaba en mantener abierta la boca del saco para que el Caballero la metiera, éste era tan patoso que en lugar de meter la bandeja se metía él en el saco.

—Como ves, la boca del saco es muy estrecha —decía el Caballero para excusarse—. Ello es debido a que el saco está lleno de candelabros.

Cuando por fin consiguieron introducir el plato en el saco, lo colgaron en la silla, que iba ya repleta de manojos de zanahorias, hierros de chimenea y muchas otras cosas.

—Espero que lleves el pelo bien sujeto —continuó diciendo cuando echaron a andar.

—Lo llevo como siempre —dijo Alicia con una sonrisa.

—Eso no basta —dijo con ansiedad el Caballero—. El viento sopla muy fuerte por estos parajes… Tan fuerte que parece sopa.

—¡Seguro que ha inventado usted algo para que el pelo no se levante de la cabeza! —dijo Alicia.

—Aún no —replicó el Caballero—. Pero, en cambio, he inventado un método para que no se caiga.

—¡Ah! Pues me interesaría mucho conocerlo.

—Primero, se coge un palo bien recto —explicó el Caballero— y a continuación se le enrolla el pelo de forma que trepe por él como si fuera una enredadera. El pelo se cae porque cuelga hacia abajo, pero es obvio que si colgara hacia arriba no caería… ¡Nada cae hacia arriba! ¡Este método es un invento mío! ¡Puedes probarlo si deseas!

A Alicia no le acababa de convencer aquel método de mantener el pelo en su sitio, y durante unos minutos caminó en silencio, dándole vueltas a aquella descabellada idea. De vez en cuando debía echarle una mano al pobre Caballero, que, desde luego, no era un buen jinete.[155]

Cada vez que el caballo se detenía (lo cual ocurría con cierta frecuencia), el jinete salía despedido por sus orejas. Y cada vez que el rocín echaba a andar de nuevo (lo cual hacía de forma un tanto brusca), el Caballero caía deslizándose por su trasero. Por lo demás, solía mantenerse bastante bien en la silla, excepto cuando se caía de lado, que además solía ser el lado por donde andaba Alicia. Así es que la niña decidió mantenerse a una distancia prudencial del caballo y su vacilante jinete.

—Supongo que no habrá practicado mucho el arte de la equitación —se aventuró a decir la niña, mientras le ayudaba a subir a la silla por enésima vez.

El Caballero se volvió hacia ella y su rostro reflejaba tanto la sorpresa como la indignación ante el comentario de la niña.

—¿Qué te hace pensar eso? —preguntó mientras se encaramaba de nuevo sobre su montura, agarrándose de los pelos de Alicia para no perder su precario equilibrio.

—Lo digo porque la gente, cuando tiene práctica, no se cae con tanta frecuencia.

—Pues yo tengo mucha práctica —aseguró el Caballero con voz muy grave—. ¡Suficiente, más que suficiente!

A Alicia no se le ocurrió decir más que «¿De veras?», pero, eso sí, lo dijo de la manera más cordial posible. Prosiguieron su camino en silencio, mientras el Caballero, con los ojos cerrados, mascullaba cosas ininteligibles, y Alicia se preparaba para la siguiente caída.

—El gran arte de la equitación —comenzó a decir de pronto el Caballero con voz altisonante, agitando la diestra mientras hablaba— consiste esencialmente en mantener…

Tan inopinadamente como había comenzado, la frase quedó interrumpida, pues el Caballero había salido de nuevo por los aires, cayendo de cabeza a los mismísimos pies de Alicia. En esta ocasión, la niña se asustó de veras y, mientras trataba de incorporar al quebrantado Caballero, le decía con inquietud:

—¿Se ha roto algún hueso?

—Ninguno que tenga la menor importancia —le contestó el Caballero, como si no le molestara quebrarse un par de huesos siempre que no fueran «importantes»—. El gran arte de la equitación, como iba diciendo, consiste en mantener el equilibrio adecuadamente, tal como, a continuación, voy a demostrar…

Dejó caer las riendas y extendió ambos brazos para mostrar a Alicia lo que quería decir. En esta ocasión se cayó de espaldas, yendo a parar debajo de las patas del caballo.

—¡Muchísima práctica! —repetía una y otra vez mientras Alicia trataba de incorporarle de nuevo—. ¡Muchísima práctica!

—¡Esto ya pasa de la raya! —exclamó Alicia, que había acabado por perder la paciencia—. ¡Debería usted montar un caballo de madera con ruedas! ¡Es lo que usted necesita!

—Me imagino que esas monturas deben ser más dóciles de llevar —dijo el Caballero, mostrando un gran interés en el tema, mientras se aferraba al cuello de su caballo para que no le descabalgara de nuevo.

—¡Mucho más dóciles que un caballo de carne y hueso, desde luego! —exclamó Alicia sin poder reprimir la carcajada que se le escapaba.

—Pues voy a comprarme uno —se dijo el Caballero, que parecía reflexionar sobre el tema—. Bueno, uno, dos o los que hagan falta.

Después de un breve silencio, el Caballero continuó diciendo:

—Ya sabes que yo tengo una rara habilidad para inventar cosas… Pues bien, supongo que te darías cuenta de que estaba algo meditabundo cuando me recogiste del suelo la última vez…

—Parecía usted bastante preocupado —dijo Alicia.

—Es que en aquel preciso instante se me estaba ocurriendo un nuevo invento, una nueva manera de pasar por encima de una cerca… ¿Quieres que te la explique?

—Con mucho gusto —dijo Alicia, que era una niña muy educada.

—Te voy a contar primero cómo se me ocurrió —le dijo el Caballero—. Verás, me dije: «El único problema está en los pies, pues la cabeza sobrepasa la altura de la cerca». Pero si me pongo boca abajo con los pies en alto, entonces los pies también sobrepasarán dicha altura. Y, de esta manera tan sencilla, paso por encima de la cerca.

—Tal como usted lo cuenta parece que lograría pasar por encima de la cerca —concedió Alicia—, ¿pero no le parece a usted que, en esa postura, le resultaría bastante difícil?

—La verdad es que aún no lo he probado —dijo el Caballero, muy serio—, así es que no te lo puedo decir, pero es posible que resulte algo complicado.

Parecía tan preocupado por la idea, que Alicia decidió cambiar de tema:

—¡Tiene usted un yelmo de lo más curioso! —dijo alegremente la niña—. ¡Supongo que también será invento suyo!

El Caballero contempló con orgullo su yelmo, que colgaba de la silla.

—Desde luego —dijo—, pero he inventado otro mucho mejor que éste… Se parecía a un pan de azúcar y tenía la forma de un enorme cucurucho, de manera que, cada vez que me caía, el yelmo tocaba tierra mucho antes que yo y así mi caída era cortísima. El único inconveniente era que, a veces, me caía dentro del yelmo… Eso fue lo que me ocurrió en una ocasión: me caí dentro y, antes de que pudiera salir de mi propio yelmo, el otro Caballero Blanco lo había recogido del suelo y se lo había colocado en la cabeza, pensando que era el suyo…

El Caballero hablaba tan en serio, que Alicia no se atrevía a reírse.

—Pues le habrá hecho usted daño —dijo Alicia, con voz titubeante—, teniendo en cuenta que se encontraba usted encima de su cabeza.

—Bueno, tuve que darle un par de patadas —explicó el Caballero con la misma seriedad— hasta que por fin se quitó el yelmo de la cabeza, ¡pero así y todo tardaron horas en poder sacarme de allí! ¡Estaba muy apremiado!

—Querrá usted decir «apretado» —le corrigió Alicia.

—Estaba apremiado de estar tan apretado —exclamó el Caballero—. ¡Fueron unos momentos terribles, te lo aseguro!

Y, presa de una gran excitación, el Caballero levantó los brazos con tan mala fortuna que perdió de nuevo el equilibrio y cayó de cabeza en una profunda zanja que había junto al camino.

Alicia corrió hacia donde estaba para auxiliarle. La caída le había cogido por sorpresa, pues el Caballero llevaba algún tiempo sin perder el equilibrio, y la niña temía que, en esta ocasión, se hubiera lastimado seriamente. Cuando llegó junto a él, sólo podía ver las suelas de sus zapatos, pero, en cambio, se tranquilizó al oír su voz:

—Estaba apremiado de estar tan apretado —prosiguió diciendo como si tal cosa—, pero hay que reconocer que el otro Caballero fue muy descuidado al colocarse un yelmo que no era el suyo, ¡y más teniendo en cuenta que había un hombre dentro!

—Pero ¿cómo puede usted seguir hablando tan tranquilo cabeza abajo? —le preguntó Alicia, mientras tiraba de sus pies hasta dejarle al borde de la zanja como si fuera un montón de chatarra vieja.

El Caballero se sorprendió al oír la pregunta:

—¿Y qué tendrá que ver una cosa con la otra? —exclamó—. ¡Mi mente funciona con independencia de mi cuerpo! De hecho, he comprobado que cuando estoy cabeza abajo funciona mucho mejor. ¡Es cuando invento más cosas! El más notorio de mis inventos —prosiguió el Caballero después de una pequeña pausa— fue el pastel que inventé mientras servían la carne.

—¿Y tuvieron tiempo de preparárselo y servirlo a los postres? —preguntó Alicia—. ¡Eso es lo que se llama llegar y besar el santo!

—Bueno, no exactamente a los postre —dijo el Caballero con voz meditabunda—; la cosa no fue tan rápida como para eso…

—¡Entonces serían los postres del día siguiente! —dijo Alicia—. ¡Tampoco hay necesidad de comer dos postres el mismo día!

—No, tampoco fue al día siguiente, ni al otro —dijo el Caballero—. En realidad —prosiguió cabizbajo mientras bajaba cada vez más la voz—, no creo que ese pastel se haya preparado nunca y tal vez no se vaya a preparar jamás. ¡Y, sin embargo, era un pastel maravilloso!

—¿De qué estaba hecho? —preguntó alegremente la niña, tratando de levantar los ánimos del pobre Caballero.

—El principal ingrediente era papel secante —dijo el Caballero con un suspiro.

—Me temo que no estaría demasiado bueno —comentó la niña.

—No estaría bueno solo —aclaró el Caballero—, pero es que no tienes idea de cómo cambia al mezclarlo con otras cosas, como por ejemplo pólvora y lacre… Bueno, tengo que dejarte aquí.

Habían llegado a la linde del bosque.

Alicia no sabía qué cara poner. No se le quitaba de la cabeza el pastel del Caballero.

—Estás triste —le dijo el Caballero—. Déjame que te cante una canción para animarte.

—¿Es muy larga? —preguntó Alicia, pues ya había oído bastantes poemas aquel día.

—Es larga —dijo el Caballero—, pero es muy muy hermosa… A todo aquel que me la oye cantar, o se le llenan los ojos de lágrimas o…

—¿O qué? —preguntó Alicia, al ver que el Caballero se había quedado a media frase.

—O no se le llenan… El título de la canción se llama Ojos de Merluza.

—¡Ah! ¿De modo que ése es el título de la canción? —dijo Alicia, tratando de aparentar interés en el tema.

—No, no entiendes —le corrigió el Caballero mostrando su contrariedad—. Así es como se llama el título. Pero el título en realidad es El viejo vejestorio.

—Entonces debía haber dicho: ¿De modo que así es como se llama la canción? —se corrigió Alicia.

—¡No tenías que haber dicho nada semejante! La canción se llama He amasado una fortuna, ¡así es como se llama!

—¿Puede saberse cuál es esa canción? —protestó Alicia, que estaba totalmente desconcertada.

—A eso iba justamente —respondió el Caballero—. La canción en realidad es Sentado en una valla[156], y la música es de mi propia invención.

Al decir estas palabras dejó caer las riendas de su caballo para que colgaran sueltas del cuello y comenzó a cantar su canción, marcando el compás con una mano mientras una leve sonrisa iluminaba su rostro bobalicón.

De todas las extrañas experiencias que tuvo Alicia en su viaje «A través del Espejo», aquélla era la que siempre recordaba con mayor precisión. Años más tarde evocaría aquella escena como si hubiera sucedido el día anterior: la amable sonrisa del Caballero, con sus grandes ojos azules…, el sol poniente que aureolaba su cabeza y arrancaba destellos a su armadura con un fulgor que llegaba a deslumbrarla…, el caballo que iba tranquilamente de acá para allá, paciendo la hierba de la pradera… y, como telón de fondo, las sombras oscuras del bosque. Todo ello se grabó en la mente de Alicia como si fuera un cuadro, una hermosa escena que ella, privilegiada espectadora, contemplaba recostada contra un árbol, observando las evoluciones de aquella extraña pareja y escuchando, como entre sueños, la melancólica música de aquella canción.

«Pero si la música no es invención suya —se dijo la niña—, sino que pertenece a la canción Te doy cuanto poseo, que ya más no puedo», y se quedó escuchando la canción atentamente, pero desde luego los ojos no se le llenaron de lágrimas.

Era un viejo vejestorio,[157]

una auténtica antigualla,

que tenía el nalgatorio

apoyado en una valla.

Al ver al desconocido.

le pregunté mosqueado:

«¿Qué haces? ¿Cómo has conseguido

estar tan bien conservado?».

Dijo: «Busco mariposas

de noche en los alcaceles,

y con ellas y otras cosas

hago estupendos pasteles.

Luego me los van comprando

los marinos por dos duros,

y así consigo ir sacando

el estómago de apuros».

Yo estaba ideando un plan

para teñirme el bigote,

poniéndome tafetán

para que no se me note.

No supe qué responder,

olvidé el esparadrapo,

volví la pregunta a hacer

y le arreé un buen sopapo.

Le agarré del canesú,

y él prosiguió con su rollo:

«También fabrico champú

encendiendo agua de arroyo.

Basta hallar un riachuelo

y prenderle una cerilla:

aunque el champú quema el pelo,

me saco alguna perrilla».

Yo, que entonces discurría

si comer manteca sola,

para ver si conseguía

ponerme como una bola,

le dije con altivez:

«¡Ea, basta de jarana!

¡Dime qué haces de una vez,

o te zurro la badana!».

Dijo: «Cuando la lechuza

canta entre brezos y matas,

yo pesco ojos de merluza

por el campo a cuatro patas.

Luego con ellos fabrico

botones fosforescentes,

y eso representa un pico,

pues no me faltan clientes.

¿Qué más quiere que le diga?

Tengo otras ocupaciones:

cazo cangrejos con liga,

cavo en busca de bombones,

busco ruedas herrumbrosas

en mitad de la laguna,

y con esto y otras cosas

he amasado una fortuna».

Y yo, que tenía en mente

entonces un plan divino:

librar del óxido al puente

Menai[158] cociéndolo en vino,

le expresé mi gratitud

por contarme su secreto,

y él echóse a mi salud

un lingotazo al coleto.

Y ahora, cuando me pasa

(porque soy un poco pato)

que la lengua se me abrasa,

me equivoco de zapato,

tropiezo y me caigo al suelo

o me pisan algún callo,

recordando a aquel abuelo

cacareo como un gallo.

Y lloro a moco tendido

pensando en el dulce viejo,

de rostro descolorido

y más listo que un conejo,

que tenía el pelo cano

y la cara como un mico;

¡pero caramba qué mano

para hacerse pronto rico!

Nunca olvidaré su cara

parecida a la de un cuervo,

ni su voz meliflua y rara,

ni su mugido de ciervo,

ni el melifluo modular

de su feroz resoplido,

que me hacía recordar

al de un búfalo bebido,

ni su hablar entrecortado,

ni sus ojos de caballa…

tal como estaba sentado

aquel verano en la valla.

Tan pronto hubo acabado el Caballero su canción, recogió las riendas de su caballo y lo dirigió hacia el camino por donde habían llegado.

—Te queda poco camino que recorrer —le dijo a Alicia—. No tienes más que bajar por esa colina hasta el arroyo y, al cruzarlo, te convertirás en Reina. Pero antes ¿no vas a decirme adiós? —le dijo a la niña viendo que ésta se volvía, ansiosa, mirando en la dirección que él apuntaba—. Te prometo que no tardaré mucho… ¡Podrías esperar aquí y agitar el pañuelo cuando llegue a aquella revuelta del camino! Pienso que me darías ánimos para poder alejarme de ti.

—¡Pues claro que esperaré! —le dijo Alicia—. Y quisiera agradecerle el haberme acompañado hasta aquí… ¡y también esa preciosa canción que me ha dedicado!

—Espero que te haya gustado —dijo el Caballero—, aunque no has llorado tanto como yo esperaba.

Así es que se dieron la mano y el Caballero se alejó pausadamente en dirección al bosque. «¡Supongo que no tardaré mucho en despedirlo! —se dijo la niña, mientras contemplaba al Caballero—. ¡Y mucho menos en verlo despedido! ¡Allá va por los aires! ¡Y aterriza de cabeza, como siempre! Aunque la verdad es que no le cuesta mucho trabajo volverse a subir… Si no llevara tantos trastos encima del caballo…». Estas cosas, y otras semejantes, se decía la niña mientras contemplaba el caballo, que iba tan tranquilo por el camino, y al Caballero, que se caía una y otra vez de él, primero de un lado y luego del otro. A la cuarta o quinta caída, caballo y Caballero llegaron hasta el último recodo del camino, y ella agitó el pañuelo en señal de despedida, mientras el Caballero se perdía de vista.

—Ojalá que eso le anime —dijo la niña, mientras comenzaba a correr cuesta abajo por la colina—. Y ahora sólo me queda franquear el arroyo ¡y ya soy Reina! ¡Qué bien suena eso!

En cuatro zancadas alcanzó la orilla del arroyo[159]…

[… y ya estaba a punto de saltarlo, cuando oyó un profundo suspiro que parecía venir del bosquecillo que había detrás de ella.

«Por allí hay alguien que no se siente muy feliz», pensó, mientras inspeccionaba los alrededores para tratar de averiguar lo que ocurría. Había un ser que parecía un viejo muy viejo (¡sólo que su cara recordaba a la de una avispa![160]) sentado junto a un árbol, arrebujado y temblando de frío.

«No creo que pueda serle de utilidad —pensó Alicia, mientras se disponía de nuevo a cruzar el arroyo—, pero quizá sea mejor que le pregunte lo que le ocurre —añadió, conteniéndose al borde mismo del agua—, porque ya sé yo que, en cuanto salte, cambiará todo el decorado y me será imposible ayudarle[161]».

Así es que volvió a donde se encontraba el Avispón, más bien de mala gana, porque estaba deseando llegar a ser Reina.

—¡Ay mis huesos! ¡Mis viejos y raquíticos huesos! —se quejaba el Avispón cuando Alicia se acercó a él.

«Debe de ser el reúma», se dijo Alicia para sus adentros, mientras se inclinaba sobre el Avispón y le preguntaba:

—¿Cómo se encuentra? Confío en que no sea nada…

El Avispón no hizo más que encogerse de hombros y volver la cabeza.

—¡Ay de mí! —suspiró.

—¿Puedo ayudarle en algo? —prosiguió Alicia. ¿No será que hace mucho frío aquí donde está usted?

—¡Remilgos y más remilgos! —dijo el Avispón en tono impertinente—. ¡Ay qué niña más remilgada!

Alicia se sintió ofendida con la respuesta del Avispón y estaba a punto de echar a andar y dejarlo plantado, cuando recapacitó: «Quizá el dolor le haya puesto de mal humor», y decidió intentarlo de nuevo:

—Permítame que le ayude a situarse al otro lado del árbol… Allí estará a resguardo del viento frío.

El Avispón se cogió del brazo de Alicia y, apoyándose en ella, se desplazó hasta el otro lado del árbol, pero una vez se hubo sentado no hizo sino repetir lo que ya había dicho antes:

—¡Remilgos y más remilgos! ¿Pero es que no puedes dejar a la gente en paz?

—¿Quiere usted que le lea algo de lo que pone aquí? —prosiguió Alicia, cogiendo un periódico que había a sus pies.[162]

—Por mí, puedes leer lo que quieras —dijo el malhumorado Avispón—. ¡Nadie te lo está impidiendo, me parece a mí!

Alicia se sentó junto a él, y, extendiendo el periódico sobre las rodillas, comenzó a leer: «Últimas noticias. La Patrulla Exploradora ha realizado una nueva incursión en la Despensa y ha localizado cinco nuevos terrones de azúcar blanco, todos ellos en excelentes condiciones. Al regresar…».

—¿Y azúcar de caña?[163] —le interrumpió el Avispón—. ¿Dice algo del azúcar de caña?

Alicia le echó rápidamente un vistazo al resto del periódico, y le dijo al Avispón:

—No. No dice nada del azúcar de caña.

—¡Nada del azúcar de caña! —refunfuñó el Avispón—. ¡Pues menuda Patrulla Exploradora!

—«Al regresar —siguió leyendo Alicia— localizaron una laguna de melaza. Las orillas de dicha laguna eran azules y blancas y semejaban paredes de porcelana. Al degustar la melaza, se produjo un lamentable accidente: dos miembros de la patrulla fueron succionados…».

—Fueron ¿qué? —preguntó el Avispón con una voz muy irritada.

—Suc-cio-na-dos —repitió Alicia separando cada sílaba.

—¡No existe tal palabra en nuestro idioma! —exclamó el Avispón.

—Pues aquí lo dice muy claro —dijo Alicia con cierta timidez.

—¡Vamos a dejarlo! —dijo el Avispón, volviendo, incómodo, la cabeza.

Alicia puso el periódico a un lado.

—Me parece que no se encuentra usted bien —le dijo al Avispón en tono conciliador—. ¿Puedo ayudarle en algo?

—¡Todo es cuestión de peluca! —exclamó el Avispón en un tono más amable.

—¿Cuestión de peluca? —repitió Alicia, contenta de ver que el Avispón parecía recobrar su buen humor.

—Tú también te enojarías si tuvieras una peluca como la mía —prosiguió el Avispón—. ¡Se meten con uno, y uno, que no le gusta que le tomen la «peluca», pues se enfada…!, ¡natural! Y entonces es cuando me entra la murria, me arrebujo debajo de un árbol y me quedo tieso de frío. Y, para aliviarme, cojo un pañuelo amarillo y me lo ato alrededor de la cara… ¡Oséase, como ahora! ¡Natural![164]

Alicia le miraba con tristeza.

—Atarse un pañuelo alrededor de la cara es muy bueno para el dolor de muelas —dijo la niña.

—Sí, y además cura las ínfulas[165] —añadió el Avispón.

Alicia no entendió muy bien esta palabra.

—¿Qué es eso? ¿Una especie de dolor de muelas? —le preguntó.

El Avispón se quedó un momento pensativo.

—Pues, no —dijo al fin—. Se trata de mantener la cabeza erguida, bien erguida…, así…, sin doblar el cuello.

—¡Ah! —exclamó Alicia—. ¡A eso se le llama tener el cuello tieso!

—No sé como se llamará ahora —dijo el Avispón—, pero en mis tiempos lo llamábamos «ínfulas».

—¡Pero las ínfulas no son ninguna enfermedad! —objetó Alicia.

—Pues sí que lo son —dijo el Avispón—, y si no… espera a que las tengas. ¡Entonces te vas a enterar! Cuando cojas unas ínfulas ya sabes cuál es el remedio… Te atas un pañuelo amarillo alrededor de la cara y… ¡santas pascuas!

Mientras hablaba, el Avispón se había desatado el pañuelo hasta dejar al descubierto la peluca, con gran sorpresa por parte de Alicia. Era del mismo color amarillo fuerte que el pañuelo y colgaba enmarañada como un manojo de algas sobre su cabeza.

—¡Parece un niño de pañales con esos tirabuzones! —dijo la niña—. Debería usted peinárselos.

—¿Panales has dicho? —le preguntó el Avispón, mirando con nueva curiosidad a la niña—. ¿No serás, por casualidad, una abeja? Y dime, ¿tienes mucha miel en esos panales?

—No le estaba hablando de esos «panales» —se apresuró a decir Alicia—, sino de sus tirabuzones, que parecen los de un niño de pañales.

—Pues eso es justo lo que quería contarte —dijo el Avispón—. Verás, cuando era pequeño tenía unos tirabuzones que eran una maravilla…

En aquel momento se le ocurrió a Alicia una curiosa idea. Como casi todo el mundo en aquel país le había recitado algún poema, pensó que le podía pedir al Avispón que hiciera lo mismo.

—¿Le importaría contármelo en verso? —le preguntó muy cortésmente.

—No tengo por costumbre hablar en verso —dijo el Avispón—; pero, en fin, trataré de complacerte.

Guardó silencio durante unos minutos y luego comenzó así:[166]

Yo tuve tirabuzones

que eran una maravilla.

Pero un día unos guasones

dijeron: «Mejor te pones

una peluca amarilla».

Seguí el consejo encantado

y me corté el pelo al cero.

Pero, al ver el resultado,

ya no fue tan de su agrado

como afirmaban primero.

Y me dijeron que nones,

que parecía un payaso,

¡pero a ver cómo te pones

a hacerte tirabuzones

teniendo el cráneo raso!

Y ahora que estoy viejo y cano

y calvo como una bola,

si me ven peluca en mano,

me dicen: «¡Mira el marrano,

lo que se pone en la chola!».

Y en fin, todo el que me ve

me llama guarro y me chilla.

Y todo ¿sabes por qué?

Porque un día me calé

una peluca amarilla.

—Lo siento mucho por usted —dijo Alicia de todo corazón—. Pienso que, si su peluca le sentara mejor…, ¡no le tomarían tanto el pelo!

—En cambio, la tuya te sienta muy bien —murmuró la Avispa, mirándola con admiración—. ¡Será por la forma de tu mollera! ¡Natural! En cambio, tus quijadas dejan mucho que desear… ¿Cómo te las arreglas a la hora del manduque?

Alicia no podía contener la risa y hubo de disimularla con una oportuna tos.

—Me las arreglo muy bien —consiguió decir al fin—; puedo morder todo lo que quiero.

—¿Con esa boca tan chiquita? ¡Amos venga! —exclamó el Avispón—. Un suponer… Si te metes en un fregao…, ¿puedes coger a tu contrincante por la nuca?

—No lo creo —repuso Alicia.

—¡Claro! ¡Con esa boca tan chiquita! —continuó diciendo el Avispón—. ¡Pero me encanta tu coronilla, tan bonita y redonda!

Mientras hablaba, se quitó la peluca y extendió una de sus patas hacia Alicia, como si pretendiera también quitarle el pelo. Pero la niña se mantenía a prudente distancia y no atendió a la insinuación del Avispón. De manera que éste continuó con sus críticas:

—En cuanto a tus ojos… están demasiado juntos… ¡No sé para qué quieres dos! ¡Con uno te habría bastado!

Alicia comenzaba a cansarse de tanto comentario personal y, como el Avispón parecía que había recobrado su buen humor, pensó que era el momento adecuado para irse.

—Creo que debo irme ya —dijo—. ¡Adiós!

—¡Adiós y muchas gracias, hermosa! —le dijo el Avispón.

Alicia bajó la colina de nuevo, contenta de haber dedicado unos minutos a consolar a aquella vieja criatura].

—¡La Octava Casilla, al fin! —exclamó mientras saltaba y caía sobre una pradera tan suave como si fuera de musgo, salpicada de trecho en trecho por pequeños macizos de flores.

—¡Cómo me alegra estar al fin aquí! Pero… ¿qué es esto que siento sobre mi cabeza? —exclamó la niña, disgustada, al tocar con las manos un muy pesado objeto que le ceñía la cabeza.

«¿Cómo es posible que esto se haya posado sobre mi cabeza sin haberme enterado?», se decía para sus adentros, mientras levantaba el pesado objeto y lo posaba sobre su regazo para ver de qué se trataba.

Era una corona de oro.

Capítulo IX

Alicia, Reina

—¡Qué cosa más maravillosa! —exclamó Alicia contemplando aquel objeto en sus manos—. ¡Nunca pensé que llegaría a ser Reina tan pronto! ¡Y ahora, Majestad, le voy a leer a usted la cartilla! —continuó la niña en un tono muy severo (siempre había sido muy aficionada a regañarse a sí misma)—. ¿Qué es eso de andar rodando por la hierba? ¡Las Reinas han de guardar una cierta compostura!

Así es que se levantó y dio unos pasos por los alrededores, envarada al principio por miedo a que se le cayera la corona. Pero fue cogiendo confianza, sobre todo al comprobar que nadie la miraba.

—Y si de verdad soy Reina —dijo mientras se sentaba de nuevo—, ya me acostumbraré a llevarla con el tiempo.

Todo sucedía de una forma tan extraña, que no se sorprendió lo más mínimo al encontrarse con que la Reina Blanca y la Reina Roja estaban sentadas, una a cada lado, junto a ella[167]. Estuvo a punto de preguntarles cómo habían llegado hasta allí, pero le pareció que no sería de buena educación. Pensó entonces que no había nada malo en preguntarles si se había acabado la partida.

—Por favor, ¿querría usted decirme si…? —comenzó en voz alta, mirando algo cohibida a la Reina Roja.

—¡Niña, no hables nunca hasta que alguien no te dirija la palabra! —la interrumpió bruscamente la Reina.

—Pero si todo el mundo siguiera esa regla —objetó Alicia, que era una niña discutidora por naturaleza— y esperara a que alguien hablara antes de abrir la boca, todo el mundo estaría esperando a que alguien hablara primero y así nadie diría nunca nada…

—¡Qué estupidez! —exclamó la Reina—. ¡Niña! ¿Es que no te das cuenta de que los mayores podemos…? —y entonces la Reina se interrumpió y, frunciendo el entrecejo, decidió cambiar de tema—. ¿Qué es lo que querías decir con eso de que «si de verdad soy Reina»? ¿Con qué derecho te atribuyes ese título? ¿Cómo puedes ser Reina si ni siquiera has pasado el correspondiente examen? ¡Así que, cuanto antes empieces, mejor!

—¡Pero si yo sólo dije «si de verdad»…! —se excusó Alicia con voz lastimera.

Las dos Reinas se miraron y la Roja observó con un respingo:

—Dice que sólo pronunció las palabras «si de verdad»…

—¡Pero está claro que dijo mucho más que eso! —gimió la Reina Blanca retorciéndose las manos—. ¡Mucho más que eso!

—Así es y lo sabes perfectamente —le reprendió la Reina Roja. Lo primero que debe aprender una niña es a decir la verdad. Lo segundo, a pensar antes de hablar. Y lo tercero, a apuntarlo todo para no olvidarse de nada.

—No quise decir eso… —comenzó a excusarse Alicia, pero la Reina Roja la interrumpió impacientemente.

—¡De eso me quejo! ¡De que no dices lo que quieres! ¿De qué sirve hablar sin sentido? ¡Todo tiene que tener un sentido! ¡Hasta los chistes tienen sentido! ¡Y si los chistes tienen sentido, no me negarás que también lo tiene que tener una niña cuando habla! ¡Porque no me negarás que una niña es más importante que un chiste! ¡No lo podrías negar ni aunque lo intentaras a dos manos!

—¡Pero si nunca niego nada con las manos! —dijo Alicia, muy digna.

—No he dicho que lo hicieras —dijo la Reina Roja—, sino que no me lo podrías negar ni aunque lo intentaras.

—Está de un genio —declaró la Reina Blanca—, que lo único que quiere es negar algo… ¡aunque no sabe en realidad qué!

—¡Vaya con la niña! —exclamó la Reina Roja—. ¡Nos ha salido respondona! ¡Y tiene un genio que no hay quien la aguante!

Se produjo a continuación un silencio de lo más tirante, que se prolongó durante algunos minutos.

Por fin, la Reina Roja rompió el silencio para dirigirse a la Reina Blanca y decirle:

—Tengo el gusto de invitarte al banquete que ofrece Alicia esta tarde.

La Reina Blanca sonrió con delicadeza y dijo a su vez:

—Y yo tengo el gusto de invitarte a ti.

—Es la primera noticia que tengo de que voy a dar una fiesta —dijo Alicia—; pero, ya que se va a dar, creo que soy yo la que debo escoger a los invitados.

—Ya te dimos la oportunidad de hacerlo —observó la Reina Roja—, pero me temo que no has recibido muchas lecciones de urbanidad, ¿no es así?

—Los buenos modales no se aprenden en lecciones —le contestó Alicia—. Lo que se enseña en las lecciones es a sumar, a restar y cosas por el estilo.

—¿Sabes sumar? —le preguntó la Reina Blanca—. Vamos a ver, ¿cuántas son una y una y una y una y una y una y una y una y una y una?

—No sé —dijo Alicia—. He perdido la cuenta.

—No sabe sumar —la interrumpió la Reina Roja—. ¿Sabes restar? Vamos a ver, ¿cuántas son ocho menos nueve?

—No se puede restar nueve de ocho, ¡eso es imposible! —contestó con rapidez Alicia—. En cambio…

—No sabe restar —dijo la Reina Blanca—. ¿Sabes dividir? Divide una barra de pan con un cuchillo: ¿cuál es el resultado?

—Supongo que… —comenzó a decir Alicia.

—¡Un bocadillo de pan con mantequilla, naturalmente! —le interrumpió la Reina Roja, anticipándose a su respuesta—. Prueba a restar de nuevo. Quítale un hueso a un perro, ¿qué te queda?

—No quedaría nada —contestó Alicia después de pensárselo—. El hueso no queda porque me lo llevo yo; el perro no queda porque iría tras de mí; y yo tampoco quedaría ¡porque pondría pies en polvorosa!

—¿Piensas que no quedaría nada? —insistió la Reina Roja.

—Creo que ésa es la respuesta —dijo Alicia.

—Pues te has vuelto a equivocar —sentenció la Reina Roja—. Quedaría la paciencia del perro.

—No entiendo cómo…

—Vamos a ver —dijo la Reina Roja—: si le quitas el hueso al perro, éste pierde la paciencia, ¿no es así?

—Supongo que sí —dijo Alicia.

—Pues entonces, si el perro se marcha… ¡queda su paciencia! —exclamó, triunfal, la Reina.

Alicia se quedó cavilando unos momentos antes de decir:

—Pudiera ocurrir que la paciencia también se marchara… por otro camino —dijo Alicia. Aunque no pudo evitar pensar para sus adentros—: «¡Pero qué sarta de tonterías estamos diciendo!».

—¡La niña no sabe una palabra de cuentas! —declararon las dos Reinas, al unísono.

—Y usted ¿sabe algo? ¿Sabe usted sumar? —dijo Alicia, volviéndose de repente hacia la Reina Blanca, porque ya estaba empezando a hartarse de tanta crítica.

A la Reina se le cortó la respiración y hubo de cerrar los ojos antes de contestar:

—¡Claro que sé sumar —dijo— si no se me atosiga…! En cuanto a restar, ése es otro cantar… ¡En eso sí que no doy pie con bola!

—Supongo que te sabrás bien el abecedario —le preguntó la Reina Roja a la niña.

—Por supuesto —contestó Alicia.

—Yo también me lo sé —le susurró la Reina Blanca—; a menudo lo recitamos juntas… Y te voy a decir más: ¡sé leer palabras de una sola letra! ¿Qué te parece? Pero no te desanimes… ¡Tú también lo conseguirás con el pasar del tiempo!

La Reina Roja prosiguió su interrogatorio.

—¿Sabes responder a cuestiones prácticas? Por ejemplo, ¿cómo se hace el pan?

—¡Eso sí que lo sé! —gritó Alicia muy excitada—. Se toma un poco de harina de flor…

—¿Y esa flor dónde se coge, si puede saberse? —dijo la Reina Blanca—. ¿En un jardín, o entre los setos?

—No es una flor que se coja —explicó Alicia—, basta con que se muela…

—¿Usas muelas para hacer el pan? —le preguntó la Reina Blanca—. ¿No te queda algo duro? ¡Si no nos explicas los detalles, no nos enteraremos!

—¡Abanícale la cabeza! —le interrumpió la Reina Roja—. Debe de tener calentura de tanto pensar.

Las dos se afanaron en abanicar a la niña con manojos de hojas secas que cogían del suelo, hasta que Alicia hubo de pedirles que dejaran de hacerlo porque le alborotaban el pelo.

—Ya se le ha pasado —dijo la Reina Roja—. Prosigamos. ¿Sabes idiomas? Vamos a ver, ¿cómo se dice en francés «tururú»?

—«Tururú» no es una palabra inglesa —replicó Alicia con un mohín de seriedad.

—¿Y quién ha dicho que lo sea? —dijo la Reina Roja.

Alicia pensó que esta vez la Reina no iba a salirse con la suya.

—Si me dice a qué idioma pertenece la palabra «tururú», entonces yo le diré su equivalente en francés —exclamó, triunfal.

—Una Reina nunca debe hacer tratos con sus súbditos —declaró, irguiéndose con suficiencia, la Reina Roja.

«¡Una Reina no debería hacer tantas preguntas!», pensó Alicia, sin atreverse a decirlo en voz alta.

—Vamos, vamos…, ¡no nos peleemos! —dijo la Reina Blanca, conciliadora—. Vamos a ver, ¿cuál es la causa del relámpago?

—La causa del relámpago —dijo Alicia con firmeza, pues creía pisar terreno firme— es el trueno… ¡No, no! —se corrigió rápidamente—. ¡Es al revés!

—¡Demasiado tarde! —la atajó la Reina Roja—. ¡Palabra pronunciada, palabra otorgada! Tienes que atenerte a las consecuencias…

—Por cierto —dijo la Reina, mirando hacia el suelo y retorciéndose nerviosamente las manos—, esto me recuerda la tormenta tan espantosa que tuvimos el martes pasado… Bueno, ¡uno de los de la última tanda de martes pasados!

Alicia parecía desconcertada:

—No entiendo eso de la tanda de martes[168] —dijo al fin—. En mi país sólo hay un día a la vez.

—¡Pues debe de ser un país muy mezquino! —dijo la Reina Roja—. Aquí, los días vienen en tandas de dos y tres a la vez… Incluso hay veces, sobre todo en invierno, en las que se juntan hasta cinco noches juntas… Se juntan para darse calor, naturalmente.

—No veo cómo cinco noches juntas pueden ser más calientes que una sola noche —objetó Alicia.

—Está claro que son cinco veces más calientes que una noche sola —dijo la Reina.

—Por esa regla de tres, serían también cinco veces más frías —insistió la niña.

—¡Naturalmente que sí! —exclamó la Reina Roja—. ¡Cinco veces más calientes y, a la vez, cinco veces más frías! ¡De la misma manera que yo soy cinco veces más rica que tú, y a la vez, cinco veces más lista!

Alicia suspiró resignada y se dio por vencida. «¡Es como tratar de adivinar un acertijo que no tuviera solución!», pensó.

—Don Huevón también lo entendió así —dijo la Reina Blanca en voz muy baja, como si hablara consigo misma—. Llamó a la puerta y llevaba un sacacorchos en la mano[169]…

—¿Y qué quería? —preguntó la Reina Roja.

—Quería entrar —continuó diciendo la Reina Blanca— porque buscaba un hipopótamo… Daba la casualidad de que, aquella mañana, no había ningún hipopótamo en casa.

—¿Pero es que suele haber hipopótamos en su casa? —preguntó la niña, asombrada.

—Solamente los jueves —le contestó la Reina.

—Yo sé lo que realmente quería don Huevón —dijo Alicia—: quería castigar a los peces porque…

Pero la Reina Blanca no la dejó continuar:

—¡Fue una tormenta como no os podéis ni pensar!

—La que no es capaz de pensar es ella —intercaló la Reina Roja.

—¡Se desprendió parte del techo y por el agujero se colaron los truenos! ¡Había que ver los truenos yendo de acá para allá por las habitaciones, tumbando mesas y revolviéndolo todo a su paso! ¡Fijaos si me asusté, que no me acordaba ni de mi nombre!

«¡Yo nunca trataría de recordar mi nombre en plena tormenta! —pensó Alicia—. ¿De qué le sirve eso a uno en semejantes momentos?». Pero no se atrevió a decirlo en voz alta por no herir los sentimientos de la pobre Reina.

—Su Majestad debe excusarla —dijo la Reina Roja a Alicia tomando entre las suyas una de las manos de la Reina Blanca y acariciándola—. ¡Es lo más bueno que hay en el mundo, pero no puede evitar soltar algún que otro disparate de cuando en cuando!

La Reina Blanca miró tímidamente a Alicia y la niña trató de decirle alguna frase amable, pero en aquel momento no se le ocurrió ninguna.

—Nunca recibió una buena educación —le explicó la Reina Roja a Alicia—. ¡Pero tiene muy buen carácter! Anda, dale unas palmaditas en la cabeza… ¡Verás cómo le gusta!

Pero Alicia no se atrevió a tanto.

—Un poco de cariño… y que le cojan el pelo en papillotes[170]. ¡No pide más la pobre!

La Reina Blanca, dando un profundo suspiro, apoyó la cabeza en el hombro de Alicia.

—¡Estoy muerta de sueño! —gimió.

—¡Ya ves lo cansada que está la pobre! —dijo la Reina Roja—. Anda, alísale el pelo…, préstale tu gorro de dormir y arrúllala con una nana.

—No he traído mi gorro de dormir —dijo Alicia, mientras trataba de complacerla en su primera petición—, y la verdad es que no conozco ninguna canción de cuna.

—No me va a tocar más remedio que hacerlo a mí —dijo la Reina Roja, y comenzó a cantar:

Duérmete. Reina mía,[171]

que yo te canto;

en los brazos de Alicia

duérmete un rato.

Hasta la fiesta

aún tenemos tiempo

de echar la siesta.

Y cuando se termine

la fiesta, iremos

al baile todos juntos

y bailaremos.

Allí estarán

las dos Reinas, Alicia

y los demás.

—Ahora que ya sabes la letra —continuó diciendo mientras colocaba la cabeza en el otro hombro de Alicia—, me la cantas a mí… A mí también me está entrando el sueño…

Y al cabo de unos momentos, ambas Reinas dormían profundamente, y roncaban a pierna suelta.

—Bueno, y ahora ¿qué hago yo? —exclamó Alicia mirando, perpleja, a su alrededor, mientras las dos regias testas rodaban, como pesados fardos, sobre el regazo de la niña—. ¡Supongo que es la primera vez que una persona acuna sobre su regazo a dos Reinas a la vez! ¡En toda la historia de Inglaterra no se habrá dado un caso semejante! Bien pensado, es imposible que ocurriera, porque nunca hubo más de una reina en el trono… ¡Vamos, despertaos de una vez, pesadas! —continuó, algo impaciente, mientras sacudía a sus Majestades; pero recibió unos suaves ronquidos como única respuesta.

Cosa curiosa, los ronquidos fueron percibiéndose cada vez con mayor claridad, hasta que comenzaron a sonar más bien como una canción. Al fin creyó que incluso podía distinguir la letra y se puso a escuchar con tanta atención que ni siquiera se dio cuenta cuando las dos reales cabezas desaparecían de repente de su regazo.

Se hallaba frente a un gran portal, en cuyo dintel podían leerse, en mayúsculas, las palabras «REINA ALICIA». A cada lado del portal había una campanilla con un llamador, uno de los cuales decía «Visitas», y el otro, «Servicio».

«Esperaré a que termine la canción antes de entrar —se dijo Alicia—. Entonces, tocaré la… ¿Cuál campanilla toco? —se preguntaba la niña mirando, alternativamente, las dos campanillas—. Yo no soy una “visita” ni tampoco soy “servicio”. ¿No habrá una campanilla especial para la Reina? ¡Pues debería haberla!».

En aquel momento la puerta se entreabrió y una extraña criatura dejó asomar su largo pico y dijo por la rendija:

—¡No se admite a nadie hasta la próxima semana! —y volvió a cerrar de un portazo.

Alicia se cansó de llamar a la campanilla sin obtener ningún resultado, hasta que una vieja Rana, que estaba sentada bajo un árbol, se levantó y se dirigió hacia donde ella estaba. Iba vestida de amarillo rabioso y llevaba un enorme par de botas.

—¿Qué pasa ahora? —le preguntó la Rana con voz aguardentosa.

Alicia se volvió, muy dispuesta a quejarse a cualquiera:

—¿Dónde está el criado que atiende las llamadas de la puerta? —preguntó la niña, con voz altanera.

—¿A qué puerta se refiere usted? —preguntó la Rana.

Alicia no pudo disimular su irritación, sobre todo por el deje cansino de la Rana al hablar y, pateando el suelo, exclamó:

—¿Qué puerta va a ser? ¡Esta!

La Rana fijó sus grandes ojos saltones en la puerta que tenía delante. Después se acercó y la frotó con su pulgar, como si tratara de comprobar si desprendía pintura. Al fin se volvió de nuevo a Alicia:

—¿Quién contesta a la puerta? —repitió la Rana—. ¿Acaso le ha preguntado a usted algo?

La Rana tenía una voz tan ronca que Alicia apenas podía oír lo que decía.

—No entiendo una palabra de lo que dice —dijo Alicia.

—¿No me entiende? ¿Acaso no hablo en cristiano como cualquier hijo de vecino? —dijo la Rana—. ¿No será que está usted sorda? ¡Quiero saber qué le ha preguntado a usted esa puerta!

—¡Nada! —contestó Alicia con impaciencia—. ¡La he estado golpeando, eso es todo!

—Pues no debería usted hacer eso —musitó la Rana—. ¡No son maneras de tratar a una puerta!

Se acercó a la puerta y le propinó una fuerte patada con una de sus grandes botas.

—Hágame caso y déjela en paz —jadeó, mientras cojeaba de vuelta hacia su árbol— y ya verá cómo ella la deja en paz a usted.

En aquel momento la puerta se abrió de par en par y se oyó una voz estridente que anunciaba:[172]

—Al Mundo del Espejo Alicia así proclama:

«¡Con corona y con cetro yo soy primera dama!

A todos os invito…, ¡a todos os lo digo!,

a cenar con las Reinas…, ¡con ellas y conmigo!».

Y a continuación cientos de voces corearon el estribillo:

—Saludemos a Alicia con un hurra cerrado,

echémosle botones y flores de salvado…

Llenémosle la taza de ratones con té,

¡y ojalá no se ponga después de mal café!

¡Brindemos por Alicia, chin, treinta veces tres,

la mitad al derecho, la mitad al revés!

Se oyó a continuación un confuso entrechocar de copas mezclado con el brindis de los comensales y Alicia pensó para sus adentros: «Treinta veces tres son noventa… ¡Me pregunto si hay alguien que lleve la cuenta!». Al cabo de un minuto se hizo de nuevo el silencio y la misma voz estridente cantó la copla siguiente:

—¡Criaturas del Espejo, venid aquí, acercaos,

y ante la Reina Alicia, reverentes postraos!

¡Es un gran privilegio, una rara delicia

cenar con las dos Reinas y cenar con Alicia!

A lo que el coro contestó de nuevo:

—¡Brindemos, pues, de nuevo con tinta y con melaza,

y al mejunje agreguemos un pelín de mostaza!

¡La sidra está divina con un toque de arena

y el vino con la lana se pone que enajena!

¡Brindemos por Alicia, noventa veces nueve,

y no enrollarse mucho, que el brindis sea breve!

«¡Noventa veces nueve! —repitió Alicia con desesperación—. ¡A este paso no vamos a acabar nunca! Será mejor que entre de una vez», y en el momento de entrar Alicia en el salón se produjo un profundo silencio.

Alicia miraba de reojo a uno y otro lado de la mesa mientras avanzaba por la gran sala. Pudo ver que había unos cincuenta comensales y que éstos pertenecían a diversas especies de animales y pájaros, y que había entre ellos incluso algunas flores. «¡Menos mal que han venido sin esperar a que yo los invitara! —pensó Alicia—. ¡Yo nunca habría sabido a quién invitar!».

En la cabecera de la mesa había tres sillas: la Reina Roja y la Reina Blanca habían ocupado dos de ellas, pero la del centro permanecía vacía. Alicia se sentó en ella, un poco azarada por el silencio que reinaba a su alrededor y esperando que alguien lo rompiera cuanto antes.

Por fin habló la Reina Roja:

—Se ha perdido usted la sopa y el pescado —dijo—. ¡Que traigan el asado!

Los servidores pusieron una pierna de cordero delante de Alicia, que se quedó mirándola con cierta ansiedad, porque nunca en su vida le habían pedido que hiciera los honores de cortar y servir la carne.

—Parece que estás algo cohibida… Permíteme que te presente a la pierna de cordero —dijo la Reina Roja—. Alicia, éste es don Cordero; don Cordero, ésta es Alicia.

La pierna de cordero se puso de patitas sobre la fuente en la que estaba servida e hizo una profunda reverencia a Alicia. Alicia le devolvió el saludo sin saber muy bien si debía reír o llorar.

—¿Me permiten que les sirva una tajada? —preguntó Alicia, dirigiéndose a una y otra Reina, mientras cogía el cuchillo y el tenedor.

—¡De ningún modo! —replicó, ofendida, la Reina Roja—. ¿Le parece a usted bien hacerle eso a alguien que acaba de serle presentado? ¡Menudo corte le iba usted a dar! ¡Camareros! ¡Retiren el asado!

Y los criados se llevaron la pierna de cordero y trajeron, en su lugar, un gran pudín de frutas.

—Por favor, no me presenten al pudín —dijo Alicia con presteza—, o nos quedaremos sin cenar. ¿Me permite que le sirva un trozo?

Pero la Reina Roja frunció el entrecejo y gruñó:

—Alicia…, éste es don Pudín; don Pudín, ésta es Alicia… ¡Retiren el pudín! —Y los camareros lo retiraron con tanta presteza, que apenas si tuvo tiempo de devolverle la reverencia.

Alicia no comprendía por qué la Reina Roja tenía que ser la única que daba órdenes, así es que decidió probar fortuna y hacer ella lo mismo:

—¡Camarero, que traigan de nuevo el pudín!

Y éste reapareció al momento, como por arte de magia. Era tan grande que Alicia no pudo evitar sentirse, de nuevo, un poco cohibida, pero, haciendo de tripas corazón, tomó el cuchillo y, cortando una gran tajada, se la sirvió a la Reina Roja.

—¡Qué salvajada! —exclamó, dolido, el Pudín—. ¡Me gustaría saber si a ti te gustaría que te cortaran un pedazo de tu costado! ¡Qué criatura más bruta!

Las palabras del Pudín, pronunciadas con una voz muy pastosa, dejaron atónita y sin hablar a la niña. No hacía más que mirarle con la boca abierta.

—¡Vamos! ¡No te quedes así! —le dijo la Reina Roja—. ¡Parece mentira que no sepas qué decirle a un simple pudín!

—Hoy me han recitado gran cantidad de poemas —comenzó diciendo la niña, un poco asustada al comprobar que, cada vez que despegaba los labios, se producía un profundo silencio a su alrededor y todos los ojos se fijaban en ella—, y lo más curioso del caso es que todos ellos se referían a pescado… ¿Podría usted decirme por qué la gente de por aquí es tan aficionada a los peces?

Se dirigía a la Reina Roja, y ésta le contestó con una evasiva:

—Hablando de pescados —dijo con una voz lenta y solemne, acercando la boca al oído de Alicia—, su Majestad la Reina Blanca sabe un precioso acertijo, en verso, que también se refiere a un pescado… ¿Quieres que te lo recite?

—Su Majestad la Reina Roja es muy amable al sacarlo a colación —murmuró la Reina Blanca al otro oído de Alicia, arrullando la voz como si fuera un pichón—. Me gustaría tanto poder hacerlo… ¿No te importa?

—No faltaba más —dijo Alicia, cortésmente.

La Reina Blanca sonrió alegremente y, acariciando la mejilla de la niña, comenzó a decir:

Es un pescado fácil de coger:

hasta un niño de teta lo podría hacer.

Tampoco es nada caro de comprar,

con un penique o dos puede sobrar.

Cocinarlo no exige mucha ciencia,

muy poco tiempo y nada de paciencia.

Colocarlo en la fuente no es problema,

pues él dentro está ya con mucha flema.

Pero lo peliagudo es al servir,

porque la tapa no te deja abrir.

La sujeta por dentro con tal tiento,

que parece que está con pegamento.

¿Qué es más fácil: sacar de su entresijo

al bicho o acertar el acertijo?

—Tienes un minuto para pensarlo —le dijo la Reina Roja—. Y mientras tanto, brindaremos por ti. ¡A la salud de la Reina Alicia! —añadió, chillando con voz estridente.

Los invitados levantaron sus copas para beber a su salud… ¡y allí fue Troya! Algunos invitados volcaron las copas sobre sus cabezas, colocándoselas como si fueran apagavelas, y se bebían las gotas que les escurrían por la cara; otros vaciaban las jarras y se bebían el vino que resbalaba por el borde de la mesa; y tres de ellos, que tenían todas las trazas de ser canguros, saltaron sobre la mesa y se dirigieron a la fuente donde estaba el cordero para beberse la salsa a lametones, «¡como si fueran cerditos!», pensó Alicia.

—¡Lo menos que puedes hacer es dar las gracias por el banquete! —le dijo la Reina Roja, frunciendo el entrecejo.

—¡Tú ya sabes que nosotras te apoyamos en todo! —le dijo la Reina Blanca, mientras Alicia se levantaba, obediente pero temerosa, para decir unas palabras de agradecimiento.

—Muchas gracias —le respondió Alicia en un susurro—, pero me las arreglo muy bien sola.

—¡Sola o acompañada, es preciso que digas unas palabras! —le instó, de nuevo, la Reina Roja, y Alicia no tuvo más remedio que acceder a sus deseos.

(«¡Y qué manera de empujar! —diría más tarde Alicia cuando le contó a su hermana la historia del banquete—. ¡Parecía que querían estrujarme viva!»).

Y ciertamente le era difícil a la niña mantenerse en su lugar mientras pronunciaba el discurso, porque las dos Reinas se apretujaban contra ella de manera que casi la levantaban en vilo.

—Me levanto para expresaros mi agradecimiento… —comenzó a decir Alicia.

Y en verdad se levantaba en el aire mientras hablaba, de manera que hubo de agarrarse al borde de la mesa para no salir volando.

—¡Ten cuidado! —le dijo la Reina Blanca, agarrándola del pelo con ambas manos—. ¡Va a ocurrir algo!

Y en aquel momento (tal como lo explicó Alicia más adelante) comenzaron a suceder las cosas más increíbles. Las velas crecieron de tamaño hasta llegar al techo, de manera que parecían un macizo de juncos con fuegos artificiales en la punta; las botellas se habían colocado platos a modo de alas y un par de tenedores como piernas y volaban por los aires en todas direcciones, «como si fueran pájaros», pensó Alicia, si es que en aquel caos había forma de pensar.

En aquel momento, Alicia oyó una sonora carcajada a su lado y se volvió para ver qué le ocurría a la Reina Blanca, pero la Reina Blanca había desaparecido y, en su lugar, se había sentado la pierna de cordero.

—¡Estoy aquí! ¡Aquí estoy! —decía una voz que salía de la sopera, y Alicia se volvió a tiempo de ver la cara ancha y bonachona de la Reina antes de que desapareciera en la sopa.

No había un momento que perder. Varios comensales se habían sentado encima de los platos y las fuentes y el cucharón de la sopa avanzaba amenazadoramente en dirección a Alicia, conminándola a que se apartara de su camino.

—¡Esto no lo aguanto ni un minuto más! —exclamó Alicia; y, levantándose de la mesa, cogió el mantel con ambas manos, y tiró de él con todas sus fuerzas de manera que platos, fuentes, comensales y velas fueron a caer estrepitosamente al suelo.

—¡Contigo no he acabado aún! —dijo volviéndose hacia la Reina Roja, a la que consideraba responsable de todo aquel desaguisado.

La Reina Roja ya no estaba a su lado. Se había encogido hasta convertirse en una pequeña muñeca y correteaba por encima de la mesa tratando de alcanzar su mantón, que colgaba a sus espaldas.

En otras circunstancias Alicia se habría sorprendido de aquel cambio tan inusitado, pero en aquellos momentos estaba tan excitada, que nada podía sorprenderla.

—¡He dicho que aún no he terminado contigo! —repitió, mientras la cogía en sus manos, justamente cuando se disponía a saltar por encima de una botella que acababa de aterrizar en la mesa—. ¡Te voy a dar tal meneo, que de ésta te conviertes en gato! ¡Vaya si lo voy a hacer![173]

Capítulo X

El meneo

Mientras hablaba, Alicia la retiró de la mesa y comenzó a sacudirla hacia delante y hacia atrás con todas sus fuerzas.

La Reina Roja no ofrecía la menor resistencia, pero su rostro iba contrayéndose, mientras que los ojos se le volvían… cada vez más grandes y verdes. Y cuanto más la sacudía, más gorda y más pequeña, más suave y más redonda se volvía hasta que…

Capítulo XI

Se despertó

¡… y vio que era un gatito lo que tenía en sus manos!

Capítulo XII

¿Quién lo soñó?

—Su Roja Majestad debería moderar esos maullidos —dijo Alicia, restregándose los ojos y dirigiéndose a su gatito en un tono educado, pero severo a la vez—. ¡Me has despertado de un sueño tan… maravilloso! ¿Sabes, Minino, que has viajado conmigo por todo el mundo del espejo?

Los gatitos tienen la fea costumbre (tal como Alicia había señalado en alguna ocasión) de ponerse a ronronear cada vez que les dices algo. «Si al menos ronronearan para decir que “sí” y maullaran para decir que “no”, se podría mantener una conversación con ellos… Pero ¿cómo es posible hablar con alguien que siempre te dice lo mismo?».

En esta ocasión el gatito sólo ronroneó y no había manera de saber si aquel ronroneo significaba un «sí» o un «no».

Así es que Alicia rebuscó entre las piezas de ajedrez que había en la mesa hasta que encontró a la Reina Roja. Entonces se puso de rodillas sobre la alfombra de la chimenea y acercó la pieza hasta las mismas narices del gatito.

—¡Vamos, Minino, confiesa! —exclamó, palmoteando—. ¡Confiesa que te has convertido en esta pieza!

(«Pero el caso es que ni la miraba —decía después Alicia cuando le contaba lo sucedido a su hermana—. Dio media vuelta para hacer como que no la veía… o como si estuviera un poco avergonzado de su conducta… ¡Lo cual me hace pensar que, efectivamente, el gatito era la Reina Roja!»).

—¡Siéntate más derecho, querido! —le reprendía Alicia alegremente—. Y no te olvides de hacer la reverencia mientras piensas lo que vas a… ronronear. ¡Ya sabes que así se gana tiempo! —y cogiéndolo entre sus manos lo levantó para darle un beso—. ¡Esto es por haber sido una Reina Roja!

»¡Copito de nieve, mi pequeño! —prosiguió diciendo, mientras miraba por encima del hombro al gatito blanco, que continuaba sometiéndose a los cuidados de su madre—. ¿Cuándo acabará Dina de acicalar a su Blanca Majestad? Sería ésa la razón por la cual, en mi sueño, estabas siempre tan desgreñada… Dina, ¿sabes que le estás frotando los hocicos nada menos que a la Reina Blanca? ¡Un poco más de respeto, por favor!

»¿Y tú, Dina? ¿Puede saberse en qué te convertiste? —continuó parloteando Alicia mientras se tumbaba en la alfombra, apoyando la cabeza en las manos para poder observar de cerca a los gatitos—. ¿No serías tú ese don Huevón de mis sueños? Sospecho que sí…, aunque no estoy aún muy segura, así es que no se lo cuentes a tus amigos.

»Por cierto, Minino, si de veras estuviste conmigo en mis sueños, estoy segura de que hay algo que te habrá gustado sobremanera… Me refiero a todos esos poemas que me recitaron y que trataban, invariablemente, de pescados… Mañana por la mañana voy a darte una sorpresa: cuando estés tomando el desayuno te recitaré La Morsa y el Carpintero para que te imagines que son ostras lo que te estás zampando…

»Y ahora, Minino, vamos a lo más importante: ¿quién crees tú que ha soñado toda esta historia? No, no te me pongas a lamerte la patita… ¡Como si Dina no te hubiera lavado bastante esta mañana! Verás, Minino, sólo pueden haber sido dos personas: el Rey Rojo o yo. Él fue parte de mi sueño, ¡pero yo también fui parte del suyo, si vamos a ver! ¿Quién fue entonces? ¿Fue el Rey Rojo? Recuerda que tú eras su esposa, así que, si tú no lo sabes, ¡quién lo va a saber! ¡Minino, gatito mío…, ayúdame a descifrar este enigma! ¡Y deja de restregarte el hocico con la patita, que eso puede esperar!

Pero el exasperante gatito no hizo más que cambiar de pata y continuó con su aseo, como si no quisiera darse por enterado.

Y vosotros, ¿de quién creéis que fue el sueño?

Arde el sol. Bajo el cielo soleado[174]

Lentamente una barca se desliza,

Inmersa en una tarde de verano.

Cerca una de otra, apriétanse tres niñas,

El oído y los ojos bien abiertos,

Para oír una historia muy sencilla.

Los ecos y el recuerdo de aquel cielo

Extinguiéronse ya, y el frío otoño

Aquel julio estival también ha muerto.

Su espíritu… me inquieta sin reposo:

Alicia caminando bajo cielos

Nunca vistos por los mortales ojos.

Correrán aún niños a mi encuentro.

Esperando una historia muy sencilla,

Los ojos y el oído bien abiertos.

Irán a ese País de Maravillas,

Donde soñar cuando el verano ha muerto,

Donde soñar cuando se van los días.

En la misma corriente siempre inmersos,

Llevados siempre bajo el sol que brilla…

La vida ¿no es acaso sólo un sueño?

Apéndice

El matemático y la reina

El juicio

de una

computadora

Lo ha dicho una computadora en California: Alicia en el País de las Maravillas no fue escrita por Lewis Carroll, sino por la reina Victoria de Inglaterra. Tras largos años de estudio, un equipo de eruditos americanos ha sometido sus datos al juicio de una computadora. Y el veredicto de ésta ha sido tajante: el estilo de Alicia no se corresponde al del matemático de Oxford, sino al de su egregia soberana.

Naturalmente, la noticia ha sido acogida con frío escepticismo por parte de los ingleses. Son tantas y tan detalladas las informaciones que tenemos sobre la creación y elaboración de Alicia, es tan estrecha e íntima la vinculación de este libro con la vida personal de Lewis Carroll, que cuesta creer que él no lo escribiera, por más que lo asegure la computadora de California.

¿Pudo Lewis Carroll haber prestado su nombre y su firma para la obra clandestina de una reina? ¿Qué sabemos de las relaciones entre el matemático de Oxford y su ilustre majestad? Muy poca cosa. Sabemos que el hijo de la reina, el príncipe Bertie, fue alumno de Carroll en el Christ Church College de Oxford. Sabemos que Carroll intentó (sin conseguirlo) que la reina Victoria posara para él (era un apasionado de la fotografía)[175] en una de sus visitas a Oxford. Cruzó con ella algunas palabras, que, debido a la timidez de Carroll (y a su tartamudez), no pasaron de ser trivialidades. Sabemos que, cuando se publicó Alicia, la reina se deleitó con su lectura y que le envió una nota a Carroll diciéndole que «no dejara de mandarle su próxima obra». Y cuentan las malas lenguas que el matemático así lo hizo…, ¡sólo que la próxima obra llevaba por título Tratado elemental sobre determinantes! Y aquí acaban las poquísimas noticias que tenemos de las relaciones que el ilustre matemático sostuvo con su egregia majestad.

Sobre

la pista

¿Se equivoca entonces la computadora californiana? Probablemente. Pero al tiempo nos pone sobre la pista de un hecho que a mí me parece incontestable: por más que Victoria no escribiera el libro, difícilmente podemos entender el libro sin ella. Su vida, su personalidad, su entorno, el mundo que creó a su alrededor, la época a la que dio nombre impregnan las páginas del libro de Carroll, de manera que no podremos entender el libro si antes no la entendemos a ella.

Victoria

y Alicia

Nació Victoria en el año 1819, hija de Eduardo, duque de Kent, y de María Luisa, duquesa de Sajonia-Coburgo. Murió Eduardo al poco tiempo de nacer la niña, de manera que ésta se crió entre las mujeres en el londinense palacio de Kensington. Se dice que su propia madre, la duquesa de Kent, intrigaba en palacio con el rey Guillermo para que Victoria no accediera al trono de Inglaterra. ¿No podría ser la duquesa fea de Alicia su retrato en vivo o, al menos, su caricatura?

Conservamos también el recuerdo del día en el que Victoria, aún niña, supo, después de una larga lección de historia inglesa, que iba a ser reina. Parece que la niña contestó con aplomo: «¡Seré una buena reina!». También Alicia, en la segunda parte de sus aventuras, se entera de que va a convertirse en reina «al llegar a la octava casilla». Dos niñas, Victoria y Alicia, educadas según los más rígidos principios de la época, aplicadas, sensibles y «buenas», conocen a muy temprana edad su real destino.

El 18 de junio de 1837 moría el rey Guillermo, dejando el trono a su sobrina Victoria, que acababa de cumplir los 18 años. Victoria, la joven reina, no se limita a reinar, sino que pretende también gobernar, apoyándose para ello en lord Melbourne, cabeza de fila de los whigs, el partido liberal inglés, que en aquellos momentos ostentaba el poder. Este excesivo acercamiento de la reina al partido liberal le granjea la enemistad de los conservadores, de manera que, cuando los whigs caen en desgracia, arrastran en su caída a la misma reina.

La reina se hubiera visto en una situación muy comprometida de no haber sido por la llegada, en 1840, de su primo el príncipe Alberto a Inglaterra. La boda de Alberto y Victoria supone una estabilización de la monarquía, situándola por encima de las luchas partidistas de conservadores y liberales. Como escribe Lytton Strachey, se inicia así una nueva era:

Una

nueva era

«Victoria era el ápice viviente de una nueva era de las generaciones humanas… Los últimos vestigios del siglo XVIII habían desaparecido…, el cinismo y la sutileza habían caído en desgracia…, el deber, el trabajo, la moral y las virtudes domésticas triunfaban sobre ellas… La era de Victoria estaba en marcha…».

Los nuevos descubrimientos científicos (Charles Darwin), la exploración de África (Livingstone y Stanley), la conquista de la India, la revolución industrial eran las características más sobresalientes de esta nueva era. El príncipe Alberto tuvo la idea de conjugarlas todas en una, organizando una Exposición Universal, que se inauguró en Londres en el año 1851. «El 1 de mayo de 1851 —escribe la propia reina— ha sido el día más grande de nuestra historia, el más grande, inmenso y conmovedor espectáculo que se ha visto jamás, y el triunfo de mi amado Alberto… Su nombre quedará inmortalizado en esta gran idea suya». El Palacio de Cristal que se erigió en el Hyde Park de Londres era la muestra más palpable del poderío inglés sobre la tierra, de sus conquistas y descubrimientos, de su revolución tecnológica y científica, de su espíritu pragmático y emprendedor.

La muerte de Alberto en 1861 supuso un duro golpe para Victoria. La reina se vistió de negro y se encerró en su intimidad, recibiendo sólo las visitas de «su» ministro para despachar con él asuntos de estado. Si alguna vez ofrecía una cena para sus huéspedes, solía interrumpirlos de forma cortante: «Esto no es de nuestro agrado». Eran los años en que un joven don de Oxford, profesor de matemáticas, escribía cuentos para entretener a sus jóvenes amigas. ¿Acaso no hay un trasunto de aquella negra y adusta Victoria en las páginas de Alicia? ¿No les cortaba Victoria la palabra a sus huéspedes con la misma facilidad con que la «reina de corazones» les cortaba la cabeza?

Cambio

de escenario

político

Pasan los años y cambia el escenario político en Inglaterra. Ahora son Disraeli y Gladstone los que se disputan el poder. La reina, antes partidaria de los whigs, se inclina ahora a favor de los tories (conservadores) y busca el apoyo de Disraeli. El triunfo de los whigs en 1869 hace tambalear incluso la institución monárquica y se producen brotes de republicanismo. Son los últimos coletazos del Reform Bill (Ley de Reforma), introducido en 1835 para dar más poder al Parlamento frente a la Monarquía. Disraeli se hace con el poder de nuevo en 1874 y la reina le «saluda como a un héroe conquistador».

El León y

el Unicornio

Esta pugna entre liberales y conservadores, entre Gladstone y Disraeli, queda reflejada en la segunda parte de la obra de Carroll, en la lucha del León y el Unicornio que «luchaban por la corona». Tenniel, el ilustrador de Alicia, usa las efigies de los dos políticos ingleses en sus dibujos.

«La reina

hada»

A partir de aquel momento, 1874, se produce la encumbración definitiva de Victoria. Disraeli la llama «the Faerie Queen» («la reina hada») tomando el título de la obra de Spencer, y dos años más tarde, en 1877, la proclama «emperatriz de la India». En 1887 se celebra el cincuenta aniversario de la coronación de Victoria en medio de un ambiente apoteósico: «Un ambiente sin igual de triunfo y adoración envolvió el último período de la vida de Victoria —escribe su biógrafo Lytton Strachey—. En la imaginación de sus súbditos, Victoria se cernía allá en lo alto, en las regiones de la divinidad a través de un halo de inmaculada gloria». En el momento de su muerte, acaecida en el año 1901, vivían nada menos que treinta y siete bisnietos de esta extraordinaria mujer.

La

literatura

de la «era

victoriana»

Pero no son tan sólo los detalles de la vida de Victoria lo que queda reflejado en la obra de Carroll, sino, ante todo, el ambiente de una época (la segunda mitad del siglo XIX) a la que la reina dio su nombre. ¿En qué consiste esta «era victoriana»? En el terreno literario, consiste en una reacción frente al movimiento romántico inglés del primer cuarto de siglo. Los nuevos escritores rechazan la fantasía romántica de Byron o Shelley y buscan un nuevo realismo. Incluso un libro tan aparentemente fantasioso como pudiera parecer Alicia, en el fondo no lo es. Alicia nos describe su mundo (el País de las Maravillas) con toda suerte de detalles y de la manera más lógica, coherente y realista. Y es muy significativa la mofa que hace Carroll del gran poeta romántico inglés William Wordsworth y su conocidísima obra Resolution and Independence. La parodia que hace Carroll de este poema es una parodia del espíritu sensiblero y melodramático de los poetas románticos. Carroll se une así a toda una generación de escritores —el poeta Tennyson, los novelistas Thackeray y Dickens, el filósofo Carlyle— que encarnan los nuevos valores de la era.

El ideal

del progreso

¿Cuáles son los ideales de esta nueva era? El primero, quizás el más perceptible, es el ideal de progreso. Progreso científico (Darwin), progreso económico (Stuart Mill y librecambistas de Manchester), progreso social (a pesar de las lacras de miseria de la nueva sociedad industrial), progreso tecnológico (ferrocarril, industria textil del norte de Inglaterra). Nada tan palpable en la era victoriana como el progreso. Pero el propio Tennyson nos advierte que todo «progreso» tiene su «regreso»: «¡Adelante, sí! Pero con cautela, / porque el cauce del tiempo no es recto, / sino que vuelve y se revuelve / en curvas y meandros traicioneros».

Cierto espíritu

didáctico

y moralista

La segunda característica que se advierte en la literatura de la época victoriana es un cierto espíritu didáctico (la filosofía de Carlyle) y moralista (la novelística de Dickens). Hay que tener en cuenta que, junto a la revolución industrial, se estaba produciendo en Inglaterra una revolución social que hacía que millares de personas, hasta entonces analfabetas, accedieran a la cultura de la letra impresa. El escritor se sentía «educador» de estas masas proletarias y de clase media. Se explica así el auge del melodrama y las novelas por entregas para satisfacer las exiguas necesidades culturales de estas clases sociales.

Espíritu de

descubrimiento

y aventura

Otro de los ideales de la era victoriana era, sin duda, el espíritu de descubrimiento y aventura. Los viajes de Livingstone y Stanley apasionaban al público inglés, que seguía sus aventuras por el corazón de África con entusiasmo. En este contexto hay que entender los libros de Lewis Carroll. También Alicia emprende un apasionante viaje a un país ignoto, y Lewis Carroll se cuida muy mucho de informar a sus lectores de todas y cada una de las características de la fauna y la flora de su desconocido, y recién descubierto, país.

Espíritu

religioso

También es propio de la era victoriana un cierto espíritu religioso, incluso místico, que trataba de hermanar los grandes descubrimientos científicos y técnicos con una nueva fe en Dios: «Que crezcan, sí nuestros conocimientos, / pero sin disminuir la reverencia / de nuestro espíritu y se produzca así / la unión de Dios y la inteligencia» (Tennyson).

Sentido

práctico

Quizás la característica esencial de la era victoriana sea su sentido práctico, su búsqueda de la realización personal y colectiva, su sentido de lo que los ingleses llaman el fulfilment o el accomplishment.

Homo ludens

o el invento

del juego

He dejado adrede para el final un ideal de la época victoriana que a menudo se olvida y —más a menudo aún— se ignora. Esta nueva sociedad inglesa tan aparentemente abocada al trabajo, a la moral y a las buenas costumbres, inventa el juego, en todos los sentidos y direcciones que este término abarca. Desde el backgammon y los juegos de casino, las charadas y juegos de salón, hasta los deportes de campo, como el rugby, el tenis, el críquet y el fútbol. Sin olvidar el croquet, que es una mezcla de juego de salón y de campo. Naturalmente, algunos de estos juegos eran ya conocidos antes de la era victoriana, pero es sin duda esta sociedad la que los practica y pone de moda, difundiéndolos por todo el orbe terráqueo. Sin temor a la exageración, podíamos hablar de la aparición de un homo ludens, es decir, de un hombre que, fundamentalmente, se realiza jugando.

Carroll,

el apóstol

del juego

Si hago hincapié en este ideal Victoriano es por lo que representa en la obra de Lewis Carroll. Porque si consideramos a Thomas Carlyle como el «apóstol del trabajo», Carroll es, sin duda, el apóstol del juego, del divertimiento y del descanso. La voz de Carroll es de las primeras que se alzan en Europa en contra del trabajo alienante. «Solamente cuando el trabajo es una experiencia creadora, es decir, sólo cuando el trabajo se convierte en juego, es admisible el trabajo», decía Carroll. Y la mejor prueba de sus teorías está en sus propias obras. Sus mejores obras no son los pesados tomos de Matemáticas y de Lógica, sino aquellos libros que escribía como juego. ¿Qué es Alicia sino un juego? Un juego de naipes en la primera parte y un juego de ajedrez en la segunda. Pero, por encima de todo, Alicia es un juego de palabras, una gigantesca (y a veces pesada) broma que Carroll le juega a la lengua inglesa. «Una lengua —dice Kathleen Blake— no es más que un juego social, con unas reglas arbitrarias que se establecen por convenio social». Pues bien, lo que Carroll hizo fue alterar estas reglas, cambiar el sentido convencional de las palabras y darles un nuevo sentido, para que todo el mundo pudiera reírse de este «nuevo juego» que había inventado Carroll; para que los ingleses, en definitiva, se rieran de sí mismos.

Charles Lutwidge Dodgson

Los padres

de Charles

¿Quién fue realmente Lewis Carroll? Su verdadero nombre es Charles Lutwidge Dodgson. Nació en Daresbury, Cheshire, en 1832, en el seno de una familia de un pastor protestante. Su padre era un hombre con gran imaginación, y en una ocasión escribió una carta en términos que se acercan bastante al nonsense de su hijo. Su madre era, según expresión del propio autor, «el ser más bondadoso del mundo». En el año 1843 la familia se trasladó a Croft, al serle adjudicada al pastor Dodgson una importante rectoría. Es la época en la que el joven Charles alterna sus vacaciones en Croft con sus estancias en el prestigioso colegio de Rugby. Uno de sus compañeros en Rugby fue Thomas Hughes, que más tarde escribiría su famosa novela Tom Brown’s Schooldays («Tom Brown en la escuela»). A través de esta novela podemos reconstruir fácilmente las vivencias del joven Charles en Rugby: los estudios y los deportes; las bromas, a veces pesadas, de los compañeros, el estricto sistema jerárquico del alumnado inglés, que hace que los alumnos mayores en un colegio interno usen a los pequeños como criados, etc. Sabemos, por sus diarios, que el joven Charles siguió todo este ritual académico del public school inglés, aunque no acabara de integrarse en él. Era demasiado tímido y sensible para ello. «En Rugby —diría años más tarde— aprendí lo que me enseñaron e hice lo que me dijeron… y nada más».

Un año

decisivo

El año decisivo de su vida fue, sin duda, 1850. En el mes de mayo su padre le envió a Oxford para que se matriculara en el Christ Church College. ¡Poco se podía imaginar el joven colegial que el resto de su vida transcurriría entre aquellas paredes que enmarean el patio rectangular del colegio!

El rey

del absurdo

estudia

Lógica

El joven Charles se matriculó en Matemáticas, si bien sus intereses se decantaron muy pronto hacia la Lógica. ¡El que había de ser el rey del absurdo y el disparate se instruía en los principios de la Lógica! Su graduación en el año 1854 con First Class Honours (matrícula de honor) prueban que el joven Charles era un alumno aventajado. Y sin embargo, a pesar de que a las Matemáticas y a la Lógica dedicó la mayor parte de su actividad profesional, escribiendo numerosos libros de texto, no parece haber destacado en ninguna de estas dos materias. «Fue un buen profesional, consciente, meticuloso y trabajador, pero le faltaba la chispa de la creatividad para haber llegado a ser un gran matemático». Y Alfredo Deaño, nuestro experto en Lógica matemática, reconocía que había poco de novedoso en las teorías de Carroll: «Sus principales logros estaban en los problemas prácticos que planteaba».

Un clérigo

apacible

Charles Dodgson, que había encauzado ya su vida profesional, empieza a sentir dudas respecto a su vocación religiosa. Fuertemente influido por su padre, había sido ordenado diácono y durante sus primeros años de Oxford se debate sobre si debe o no ordenarse sacerdote. Sostiene, durante años, una fuerte lucha interna consigo mismo. Su timidez, su tartamudeo y, más que nada, su falta absoluta de ambición, incluso en el terreno religioso, hacen que acabe por desistir y se conforme con ser diácono de la iglesia anglicana para el resto de su vida. Poco a poco la irá orientando hacia nuevas vocaciones, como la fotografía, la invención de juegos y pasatiempos, y, finalmente, su vocación suprema, los niños.

El decano

y sus bijas

En el año 1855 había llegado al Christ Church College un nuevo decano. Su nombre era Henry George Liddell. Traía consigo una joven y bella esposa, «de rasgos españoles», tal como nos la describe Carroll, y tres preciosísimas hijas. Sus nombres eran Lorina, Edith y Alice. La familia Liddell debía de resultar un tanto exótica en medio de una sociedad de hombres solos (alumnos y profesores) como era el Christ Church College de Oxford. En cualquier caso, es fácil suponer que el joven don (profesor) Charles Dodgson se tropezaría a menudo con las hijas de Liddell jugando en la hierba del patio del colegio y trabaría amistad con ellas. Tanto interés mostró el joven Charles por las niñas, que sus compañeros se imaginaron que trataba, en realidad, de cortejar a su institutriz, miss Prickett. Y corrieron rumores por el College, de manera que Charles tuvo que dejar de verlas por algún tiempo. Tampoco la madre de las niñas veía con buenos ojos el interés que el joven profesor se tomaba por sus hijas. El joven Charles hubo de esperar una prolongada ausencia del matrimonio Liddell para reanudar su amistad con sus pequeñas amigas. Esta amistad cristalizó en una tarde del verano de 1862, una tarde que ya ha hecho historia.

El 4 de julio

de 1862

El 4 de julio de 1862 (un 4 de julio tan importante en la literatura universal como lo es en la historia de los Estados Unidos) Charles Dodgson, en compañía de su amigo el reverendo Robinson Duckworth, fellow (camarada) del Trinity College de Oxford, sacaron a pasear en barca, como ya lo habían hecho otras veces, a las tres hermanas Liddell. En esta ocasión la excursión fue río arriba, iniciándose en el Folly Bridge de Oxford, hasta llegar, cinco kilómetros más arriba, a la aldea de Godstow. Allí merendaron junto al río, «y no regresamos a Oxford, hasta pasadas las ocho de la tarde», tal como anota Dodgson cuidadosamente en su diario. La excursión por el río fue como tantas otras, y como siempre, Dodgson hubo de improvisar cuentos para sus jóvenes amigas. Sólo que, en esta ocasión, Alicia, la segunda de las hermanas, insistió en que Dodgson, además de contarles cuentos, debía escribírselos a continuación. Y así lo hizo al llegar a su casa. En aquel momento, y sin él saberlo, Charles Dodgson comenzaba a convertirse en Lewis Carroll.

Lewis Carroll

El

nacimiento

de un

seudónimo

El don de Oxford y diácono de la iglesia anglicana necesitaba un nom de plume bajo el cual camuflarse, a la hora de publicar sus obras más «frívolas» o «atrevidas». Y escogió un sobrenombre derivado de sus propios nombres de pila invertidos: Lewis (de Lutwidge, Ludovicus en latín, Luis en castellano), Carroll (de Charles, semejante al latino Carolus). Con este sobrenombre había firmado ya artículos en el Comic Times y en The Train, antes de que apareciera la primera edición de Alicia[176]. A pesar de que, al principio, Carroll había comenzado a ilustrar su propia historia, a partir de 1864, cuando entra en contacto con la editorial Macmillan, decide encargar las ilustraciones a Tenniel, conocido caricaturista del Punch. La colaboración entre narrador e ilustrador fue desde el principio muy estrecha, ejerciendo una mutua influencia, que resultó decisiva para la gestación de la obra. Cuando ésta finalmente vio la luz, en el año 1866 (hay una edición fallida de 1865), las primeras críticas aparecidas en la prensa londinense alababan más las ilustraciones de Tenniel que el texto de Carroll. Hoy en día nos cuesta trabajo imaginar el texto de éste sin las ilustraciones de aquél. Desde entonces todos los nuevos ilustradores de Alicia parecen irremisiblemente condenados al fracaso.

¿Un caso

de doble

personalidad?

¿Quién se escondía bajo el seudónimo de Lewis Carroll? Según la computadora de California, la reina Victoria de Inglaterra. Otras opiniones, menos audaces, creen que se trata de un caso de doble personalidad. Así, Charles Dodgson sería un «hombre de vida ordenada, casta, apacible; burgués británico de la segunda mitad del siglo XIX; diácono de la iglesia de Inglaterra; remilgado, altivo, impoluto, profundamente aburrido en clases y en reuniones sociales, autor de libros de Geometría…». Lewis Carroll sería el reverso de la medalla: «domador de serpientes; prestidigitador; editor, siendo niño, de revistas escritas para niños; zurdo, tartamudo, bello, sordo de un oído; inventor de cajas de sorpresa, de aparatos inútiles; insomne; inventor de juegos de palabras en idiomas que no conocía…».

Si aceptamos este caso de doble personalidad que nos propone Alfredo Deaño (muy parecido por cierto al Dr. Jekyll y Mr. Hyde, de Robert Louis Stevenson), tendremos por fuerza que preguntarnos cómo podían convivir dos personalidades tan distintas en un mismo ser. La respuesta a este enigma puede muy bien encontrarse en la sencilla explicación que nos ofrece la escritora Virginia Wolf: «Si los dons de Oxford del siglo XIX hubieran de escoger un modelo, sin duda escogerían a Charles Dodgson…, respetado por sus colegas, adorado por sus hermanas, admirado por sus estudiantes…, la esencia misma de la bondad… Pero dentro de esta esencia se alojaba un cristal duro, incorruptible, imperecedero…, el cristal de su niñez…, y así Carroll podía hacer lo que nadie había hecho antes ni ha conseguido hacer después…, podía regresar al mundo de la niñez…, podía recrear ese mundo de forma tan perfecta que todos nosotros nos volvemos a sentir niños al leerlo… Los libros de Alicia no son libros “para” niños… Son libros mediante los cuales nosotros, los lectores adultos, volvemos a ser niños de nuevo».

Infancia

nunca

perdida…

Así es como se comienza a entender este caso de «doble personalidad». Charles Dodgson nunca dejó de ser niño. Creció, naturalmente, y se hizo hombre, pero su ser infantil nunca desapareció con la madurez. De aquí su deseo de buscar constantemente la compañía de los niños. De aquí las anécdotas que se cuentan de cuando se hallaba en compañía de niños: perdía su timidez, desaparecía su tartamudeo, se hacía locuaz y comunicativo. De aquí (¿por qué no decirlo?) su desmedido amor por las niñas, su relación sentimental y afectiva con Alicia Liddell y con muchas otras niñas de esa edad. Si él mismo era un niño, ¿por qué no iba a enamorarse de las niñas que pululaban a su alrededor?

… infancia

recuperada

Lewis Carroll no era simplemente un ingenioso nom de plume que se inventa el profesor Dodgson. Era su infancia misma, recuperada.

Alicia en el País de las Maravillas

El trasfondo

de Alicia

Desde esta perspectiva es más fácil entender los libros de Alicia. Cuando Charles Dodgson se embarca con sus tres pequeñas amigas en la ya legendaria excursión río arriba, Alicia Liddell tenía exactamente diez años. Su hermana Edith tenía sólo ocho, pero en cambio Lorina Liddell tenía ya trece, es decir, había dejado de ser una niña. Alicia, a sus diez años, todavía lo era, pero muy pronto (¡demasiado pronto!) dejaría de serlo, como le había ocurrido ya a su hermana mayor. Charles Dodgson (Lewis Carroll) improvisa entonces un cuento para ellas, y el cuento que les cuenta trata justamente de eso: del momento (¡terrible momento!) en que el niño, al dejar de serlo, comienza a penetrar en el (para ellos) fascinante, misterioso y absurdo mundo de los adultos.

La

madriguera

del Conejo

Al descender por la madriguera del Conejo, Alicia no está retrocediendo (como se ha dicho) a su primera infancia, sino que está avanzando en el tiempo hacia ese momento, ya cercano, en el que ingresará en el mundo social de los mayores. Y al llegar al fondo de la madriguera, el primer dilema que se le plantea es si beber o no de ese frasco que hay encima de la mesa, si crecer o no crecer, es decir, si hacerse o no hacerse adulto. Alicia bebe del frasco y, ya crecida, se encuentra con la primera «persona» adulta. Es el Conejo Blanco. Va impecablemente vestido de caballero Victoriano y por sus palabras se deduce que sufre de la gran enfermedad del mundo moderno: la prisa. «¡Es tarde! ¡Es ya muy tarde!», exclama una y otra vez sin dejar de correr. ¡Difícilmente podía Alicia haber encontrado una persona que caracterizara tan bien ese mundo de los adultos, en el que todo el mundo tiene siempre prisa! Justamente lo contrario que le ocurría a Lewis Carroll, que podía pasarse horas y horas «perdiendo el tiempo», charlando con sus jóvenes amigas en una tarde de verano.

Ironías

políticas

Después de caer en el mar de sus propias lágrimas (¿representa ese mar el líquido amniótico, el deseo de regresar al vientre de la madre, como han señalado los críticos freudianos de Alicia?), Alicia nada hasta la orilla y se reúne con una asamblea de animales, que representa admirablemente la asamblea parlamentaria inglesa. Su deporte favorito es la «carrera electoral», una carrera totalmente arbitraria, en la que no se sabe muy bien cuándo se da la salida ni cuándo se llega a la meta, ni mucho menos quién ha ganado. Ya hemos señalado antes cómo, a partir del Reform Bill de 1835, la Cámara Baja (Cámara de los Comunes) del Parlamento inglés adquiere creciente importancia. Sin duda, un conservador en política como era Dodgson miraría con recelo hacia esta Cámara parlamentaria que, en ocasiones, parecía querer socavar los cimientos mismos de la Monarquía inglesa.

Los que

corren

y los que

«pasan»

Igualmente significativa es la escena en la que Alicia inopinadamente «crece» dentro de la Casa del Conejo Blanco. ¡Qué angustia y qué asfixia siente la pobre niña condenada ya a vivir entre las estrechas paredes del mundo de los mayores! ¡Y qué alegría, qué liberación, cuando consigue volver a su tamaño de niña y sale corriendo de la casa hacia el campo abierto! En el campo se encuentra a otro adulto que representa la antítesis del Conejo Blanco. Si el Conejo tenía siempre prisa, la Oruga se pasa la vida sentada en un hongo gigante fumando su misteriosa pipa. Es ocioso discutir si la Oruga representa o no al fumador de opio, droga frecuente (e incluso tolerada) en la sociedad victoriana inglesa. Representa, en cualquier caso, al adulto que «pasa» del mundanal ruido, que piensa que ya no queda nada por hacer. La «curiosidad» de Alicia, tan alejada de las prisas del Conejo como del ocio de la Oruga, la mantiene eternamente ocupada… ¡y eternamente desocupada a la vez!

En las

altas esferas

El encuentro con la Duquesa y más adelante, con el Rey y la Reina de Corazones introduce a la niña en las altas esferas de la sociedad inglesa. Ya hemos señalado que la duquesa «fea» podría muy bien representar a la duquesa de Kent, madre de la reina Victoria, figura dominante que quiso controlar el destino de la joven reina, de la misma manera que la duquesa fea parece querer controlar el de Alicia cogiendo a la niña por la cintura e imponiendo su presencia sobre la niña. Tampoco es casual que el Rey y la Reina de Corazones sean sólo naipes.

Como en

una baraja

Los naipes tienen un valor convencional, el valor que nosotros, los jugadores, queremos darles. En el mundo de los adultos, tal como descubre Alicia, todos o casi todos los valores son convencionales. Como en un juego de cartas, a unos les toca ser rey, a otros, sota, a los más, soldado raso. Su valor depende exclusivamente de unas reglas de juego que son de por sí convencionales. Todo el mundo de los adultos está regido por unas normas que, tal como descubre Alicia, no tienen sentido alguno. La vida es un juego tan absurdo y arbitrario como el partido de croquet que organiza la Reina en sus propios jardines.

Una

definición

de Inglaterra

He dejado para el final el episodio quizá más célebre de Alicia: la merienda del Sombrerero y la Liebre. «El tiempo —le dice el Sombrerero a Alicia— se ha detenido para siempre en las seis… Aquí estamos siempre en la hora del té». ¿Se ha intentado alguna vez una definición tan brillante de lo que es Inglaterra? De todas las convenciones sociales británicas ¿no es la del té la más absurda y a la vez la más radicalmente inglesa? El ritual del té es la culminación del absurdo inglés, la verificación, por parte de Alicia, de que se encuentra «en un país de locos…». Ya se lo había advertido el Gato de Cheshire: «Por ahí —le había dicho a la niña— vive un Sombrerero, y en esa otra dirección, una Liebre Marcera… Da igual al que visites… ¡Los dos están igual de locos!».

El

significado

del sueño

Vuelve Alicia a la realidad, después de su largo y azaroso sueño, y se encuentra a su hermana junto a ella. La hermana «comprende» al instante el significado del sueño de Alicia. «Finalmente trató de imaginarse cómo sería su hermanita convertida ya en mujer adulta. Y cómo guardaría a lo largo de su vida el alma cándida de cuando era niña. Trató de imaginársela rodeada ya de hijos, contándoles alguna historia que encendiera la luz de sus ojos, contándoles, quizá, aquel viaje suyo al País de las Maravillas… Sabiendo que Alicia reviviría entonces, en la alegría y la tristeza de sus hijos, aquellos dulces días de su niñez…».

Los espacios

interiores

Lewis Carroll nos cuenta en Alicia en el País de las Maravillas el último, y definitivo, sueño de la niñez: el sueño en el que el niño se enfrenta al mundo de los adultos, no para verlo desde fuera, sino para ingresar en él. Este mundo, para el niño, es a la vez atrayente y repelente, misterioso y pedestre, racional y profundamente absurdo. El ingreso del niño en este nuevo mundo supone, para él, una aventura tan formidable como lo era para Livingstone adentrarse en el corazón de África. La flora y la fauna de este nuevo país son, para él, tan exóticos como lo eran los de África para el famoso doctor. Desde esta perspectiva, Alicia se convierte en la primera de las grandes narraciones contemporáneas que proclaman que los grandes descubrimientos del hombre no están en el espacio exterior, sino en el interior. Marcel Proust (En busca del tiempo perdido), James Joyce (Ulises) y Thomas Mann (La montaña mágica) no hacen sino continuar la exploración de este fascinante «país» que iniciara Carroll con su Alicia, en pleno siglo XIX.

A través del espejo y lo que Alicia encontró allí

La anécdota

del espejo

En el año 1871 publicaba Carroll la segunda parte de las aventuras de Alicia, A través del espejo. Curiosamente, la génesis de esta obra guarda un sorprendente paralelismo con la primera parte de las aventuras de Alicia. Por aquel entonces Carroll conocía a otra niña llamada Alice Raikes. Se encontraba esta segunda Alicia jugando en el jardín de su casa cuando Carroll la llamó desde el interior. Estaba en un salón lleno de elegantes muebles con un gran espejo al fondo. Carroll situó a la niña delante del espejo y dándole una naranja le dijo:

—Primero quiero que me digas en qué mano tienes la naranja.

—En la derecha —contestó Alicia.

—Ahora —dijo Carroll— fíjate en el espejo y dime en qué mano tiene la naranja la niña que ves en él.

—En la izquierda —dijo Alicia.

—¿Y cómo se explica eso? —le preguntó Carroll.

La niña se quedó dudando, pero al fin dijo:

—Si yo estuviera al otro lado del espejo, ¿no es cierto que la naranja seguiría estando en mi mano derecha?

—¡Bravo, mi pequeña Alicia! —exclamó Carroll—. ¡Es la mejor respuesta que he recibido hasta el momento!

La anécdota, contada años más tarde por la propia Alice Raikes, ilustra perfectamente el método de trabajo de Carroll. Partía siempre de una anécdota, de una situación en la que se encontraba rodeado, generalmente, de sus pequeñas amigas. Un comentario —como el de Alice Liddell— o la respuesta a una de sus preguntas —como en el caso de Alice Raikes— eran suficientes para disparar su imaginación hacia una obra de creación. Cuando Alice observa lo que haría si se encontrara al «otro lado del espejo», Carroll convierte la hipótesis de la niña en realidad: traslada a «su» Alicia a través de él, iniciando así una nueva serie de aventuras.

En el

mundo de

los adultos

Ha de entenderse este segundo libro de Alicia como una continuación del primero. Si en el primero Alicia tomaba contacto con el mundo de los adultos, en el segundo ingresa definitivamente en él. Al «atravesar el espejo» Alicia está atravesando (aunque sólo fuera en sueños) el umbral de su propia niñez. El mundo que le espera «al otro lado» es, a la vez, igual y radicalmente distinto al suyo propio. Tal como observa Martin Gardner, «en un espejo, todos los objetos asimétricos van en dirección contraria».

Inversión de

la realidad

Se produce así, a lo largo de toda la narración, una inversión de la realidad. Para llegar hasta donde se encuentra la Reina Roja, Alicia anda hacia atrás; el Caballero Blanco mete el pie derecho en el zapato izquierdo; el revisor del tren le dice a Alicia que va «en dirección contraria»; la Reina Blanca vive temporalmente al revés; Alicia reparte el pastel del León y el Unicornio y después lo parte; el Rey usa dos mensajeros, uno para venir y otro para ir, etcétera.

Alicia contempla el mundo de los adultos no como la «realidad» (tal como lo contemplamos nosotros), sino justamente lo contrario, como una inversión de la realidad. Para entender esta «inversión» es preciso echar mano de dos palabras absolutamente definitorias en el idioma inglés. Se trata del common sense y de su opuesto, el nonsense. La sociedad victoriana estaba basada en unas normas de conducta que nacían del sentido pragmático del pueblo inglés, de su common sense. Pero estas normas, vistas a través de los ojos inocentes de una niña, aparecen desprovistas de su sentido común, resultan ser totalmente convencionales y arbitrarias. Del common sense hemos pasado al nonsense.

El nonsense

El nonsesnse

como estilo

Nonsense. He aquí la palabra que mejor define el estilo y el contenido mismo de la obra de Lewis Carroll. Se han intentado varias traducciones de este término tan profundamente británico: «sinsentido» es la traducción más literal; «absurdo» es la más amplia; «disparate» se refiere a la vertiente cómica o extravagante del nonsense; «acrónimos» se refiere a aquellas palabras nuevas formadas por dos o más palabras antiguas que adquieren así un sentido nuevo y a menudo disparatado, y finalmente el término acuñado por Alfonso Reyes, «jitanjáfora», neologismo formado por combinación de fonemas de palabras ya existentes con fines puramente lúdicos.

Orígenes del

nonsense

Algo de todo esto hay en la obra de Carroll. Carroll se remonta a los orígenes mismos del nonsense británico que son los nursery rhymes, las canciones y refranes infantiles. Estas canciones, que tuvieron en sus orígenes un sentido perfectamente lógico y racional, fueron perdiéndolo a lo largo de los siglos y se convirtieron así en piezas maestras del arte del absurdo. Carroll nos muestra dicho absurdo al tomar al pie de la letra estas canciones, al llevar hasta sus últimas consecuencias lo que en ellas se dice. En A través del espejo, personajes tan conocidos por los niños ingleses como son Humpty Dumpty (Don Huevón) o Tweedledum and Tweedledee (Tarará y Tararí) se convierten en los reyes del nonsense, del absurdo y el disparate.

Su época

de esplendor

Pero si el origen del nonsense está en las canciones infantiles inglesas, su época de esplendor es, sin duda, la época en la que vivió Lewis Carroll, la época victoriana. A Lewis Carroll se le anticipa Edward Lear (A Book of Nonsense, 1846, publicado con el título de Fabuleario en el n. º 128 de la colección «Tus Libros») y le siguen William Brightly Rands (Liliput Lectures, 1871), D’Arcy Wentworth Thompson (Nursery Nonsense, 1864), Elizabeth Ann Smedley (Child World, 1869), etc. Las razones del florecimiento del nonsense en esta época son fáciles de explicar. La sociedad suele condicionar a sus escritores de forma inversa, de manera que éstos, lejos de ser los portadores de sus valores, lo son de sus defectos. Cuanto más imperaba el «sentido común» en la era victoriana, tanto más urgente se hacía su subversión. Cuanto más obligaba la sociedad de Oxford a Charles Dodgson a ser el don modélico que era, tanto más apremiante le resultaba a éste evadirse de dicha sociedad, convertirse en Lewis Carroll y recuperar su infancia perdida.

La

originalidad

de Carroll

De textos los autores Victorianos del nonsense es, sin duda, Carroll el más original. Ello se debe a que Carroll, para llegar al nonsense, partía del sense. No hay que olvidar que la profesión de Carroll era la Lógica matemática. Para llegar al absurdo, a la ilógica, hay que partir de la lógica: «El sentido que damos a las cosas es la manera que tenemos de hacerlas inteligibles… El nonsense representa una evasión del sentido común. Y, sin embargo, el nonsense está basado en el sense, de manera que no puede existir sin él. La mente humana está constituida de tal forma, que sólo puede llegar al nonsense a través del sense, el sentido. De esta manera, llegamos a la paradójica conclusión de que incluso el nonsense (sinsentido) tiene que tener algún “sentido”».

He aquí la clave para entender el pensamiento de Lewis Carroll. El que un lógico matemático escribiera historias «ilógicas» o absurdas, lejos de ser una contradicción, era una necesidad, porque sólo él podía haberlas escrito. Sólo un lógico puede llegar a ser «ilógico».

La locura

de la lógica

Carroll aplicó los principios de la lógica al idioma inglés. Y descubrió que este idioma es profundamente ilógico. ¿Qué ocurriría, se preguntó Carroll, si aplicáramos los principios de la lógica a algo tan profundamente arbitrario como es un idioma? Pues que, por mor de decir sensateces, no diríamos más que insensateces. He aquí la mejor definición de los personajes que pueblan los dos libros de Alicia: son «sensatamente insensatos», o dicho de otra manera, su extrema «sensatez» les lleva a los límites mismos de la locura. A través de su lenguaje, Alicia descubre que el mundo de los adultos está poblado por locos. «Carroll —dice Alfredo Deaño—, lejos de demostrar que la lógica nos salva, dice que la lógica nos pierde… La lógica, obedecida hasta sus últimas consecuencias, nos lleva hasta la locura».

La

liberación

por el

lenguaje

Pero si la lengua es la máxima expresión del mundo «absurdo» en el que viven los adultos, la lengua puede también conducir a las personas a su liberación. La lengua es absurda cuando se ajusta a una serie de convencionalismos y arbitrariedades sociales. Pero Carroll piensa que «todo escritor tiene el derecho inalienable a dar el sentido que mejor le plazca a una determinada palabra o frase. Así, por ejemplo, si un autor advierte antes de comenzar el libro que donde dice “blanco” debe entenderse “negro” y viceversa, yo no tengo más remedio que aceptar su juicio, por irracional que me parezca».

La lengua como fenómeno colectivo era, para Carroll, la expresión máxima de lo irracional de la sociedad. Pero la lengua como expresión individual puede constituir la afirmación máxima del ser humano.

El juego de

las palabras

La lengua es, según Carroll, el único juego que el adulto conserva de su época de niño. El adulto va perdiendo, poco a poco, sus juegos infantiles, para quedarse finalmente con uno solo. Al jugar con las palabras, el adulto vuelve a ser niño. Y así puede, como hace Carroll en su famoso Jabber-woby («El Fablistanón» en nuestra versión), reinventarse un nuevo idioma. Se dice de este poema que es el ejemplo máximo del absurdo en la lengua inglesa. Habría que añadir quizá que los poetas ingleses del siglo XIX, por medio de esta poesía del absurdo, conservaban su cordura.

Carroll continuó cultivando el nonsense en su poema The huntign of the Snark («La caza del Snark», 1876). Y cuando abandonó este estilo, sus obras se volvieron blandas y empalagosas, debido al estilo didáctico de su autor (Sylvia y Bruno, 1889, publicado también por Anaya). Y parece ser que en los últimos años de su vida (murió en 1898) se negaba a aceptar correspondencia a nombre de Lewis Carroll, como si este nombre le recordara que una vez había sido el rey del absurdo en Inglaterra. En los últimos años de su vida Lewis Carroll volvió a ser Charles Dodgson.

Traducir Alicia

Un libro

generosamente

traducido

Alicia ocupa, sin duda, un lugar privilegiado dentro de la literatura en traducción. En los últimos cincuenta años esta obra ha gozado, como ninguna, del favor de los editores españoles, que no han cesado de sacar versiones, traducciones, adaptaciones, refundiciones, etc., de esta obra de Carroll. Tan importante ha sido esta labor editorial, que un profesor de la Universidad de La Laguna, García Deniz, ha dedicado toda una tesis doctoral a las diferentes traducciones y versiones castellanas de Alicia.

Historia

de las

traducciones

Distingue García Deniz dos etapas en las traducciones de Alicia. La primera se inicia en 1928 con la primera versión de la obra en lengua castellana, la de Gutiérrez Gili, publicada por la Editorial Juventud (¡aunque se anticipó a ella la versión catalana de Josep Carner, publicada en Barcelona 1922!), y tiene como objetivo el lector-niño. Casi sin excepción, todas las versiones que se publican a partir de esta fecha son refundiciones o adaptaciones para niños. El panorama cambia a partir de 1970. En ese año, y por primera vez, Alianza Editorial lanza una Alicia dirigida, evidentemente, a un público adulto. Esta traducción, que se esmera en ser fiel al original y, sobre todo, en no obviar ninguna de las dificultades que el original inglés presenta, corre a cargo de Jaime de Ojeda, y es, según García Deniz, «el punto más alto en el progreso hacia una traducción de Alicia al castellano». A partir de este momento, se suceden las versiones «serias» de Alicia dirigidas a un público adulto, tanto en España como en Hispanoamérica. Estas ediciones para adultos culminarían en la edición de Akal, de 1984, que fue la primera versión de Alicia junto con el texto completo de las famosas notas de Martin Gardner. La traducción corrió a cargo de Francisco Torres Oliver.

Una

solución

intermedia

Parece, pues, que tanto los niños como los adultos españoles tienen ya «su» Alicia. ¿Para qué queremos más? Pensamos que la respuesta a esta pregunta está en la obra misma de Lewis Carroll. Carroll no escribió dos Alicias, sino una sola[177], capaz de ser leída (¡y gozada!) tanto por el niño o el joven como por el lector adulto. El propio García Deniz nos dice que, frente a las soluciones que hasta ahora se han dado, él propone «una tercera solución intermedia, que por ser más fiel al original y más completa parece, a primera vista, la más difícil».

La letra y

el espíritu

De aquí arranca la concepción de esta nueva Alicia. Alicia no es tan sólo puro divertimiento para niños ni pura erudición de adultos. Alicia es, ante todo, una obra de creación pura, y las traducciones que nazcan de ella han de hacerse eco del espíritu creativo de su autor. ¿No experimentaba Carroll con la lengua inglesa? ¡Pues experimentemos nosotros con la nuestra, juguemos con las palabras de nuestro idioma tal como Carroll lo hace con el suyo! Para ser fiel a Carroll hay que seguir su espíritu mucho más que su letra. Sin apartarse de las ideas de Carroll, es preciso re-inventar su mundo a partir de nuestra propia lengua.

Labor

de equipo

Hemos sido conscientes, desde el principio, de que una buena traducción de Alicia no podía ser una labor individual y que sólo el trabajo en equipo podía dar buenos frutos. Así, colaborando estrechamente con el traductor, María Isabel Villarino ha reformado, retocado, pulido su versión, aportando innumerables ideas a la traducción final, salvándole en numerosos «impasses» del desastre más seguro. Mientras tanto, Emilio Pascual, empleando (¡rara avis!) sus grandes conocimientos de retórica, ha rehecho todos los poemas «alicios», usando a veces su propia versión y otras la del traductor. Ya no es preciso, ¡querido lector!, «saltarse» los poemas de Alicia. Sin perder nunca de vista el original, pero usando, ¡eso sí!, de toda nuestra libertad creadora, hemos versificado (¿por primera vez?) Alicia en castellano.

En fin, he aquí una nueva Alicia. Una Alicia que no pretende ser la «definitiva». Pretendemos, eso sí, haber devuelto la frescura del original inglés, sin, por ello, desvirtuar la obra que Lewis Carroll escribiera. Si el resultado se acerca, aunque sea un poco, a esta pretensión, nos daremos por bien satisfechos.

Ramón Buclkey

Las ilustraciones de Tenniel

Sir John Tenniel (1820-1914) ha pasado a la historia del arte como ilustrador y dibujante satírico, especialmente famoso por sus colaboraciones en la revista Punch y sus ilustraciones para Las aventuras de Alicia.

Dibujante y

caricaturista

Estudió en los talleres de la Royal Academy y a los 16 años de edad expuso por primera vez en la muestra organizada por la Society of British Artists (Asociación de artistas británicos). En 1845 toma parte en el concurso de murales para decorar el nuevo palacio de Westminster y consigue un premio de 100 libras y el encargo para realizar un fresco para el «Salón de los poetas» en la Cámara de los lores. Ya para entonces se le conocía y se le apreciaba como dibujante de humor, estimulándole en su faceta de caricaturista su amigo Charles Keene.

Los dibujos

del Punch

En 1850 entra fijo en plantilla como dibujante del Punch, y en este periódico seguirá trabajando Tenniel durante la mayor parte de su vida, repartiéndose la tarca con su amigo John Leech. En sus dibujos para el Punch, Tenniel eleva la viñeta política a la categoría de una composición clásica, a la que nunca falta un sello de nobleza. Probablemente, su dibujo más famoso sea el titulado Dropping the Pilot («Cae el piloto»), a propósito de la dimisión del canciller Bismarck en 1890.

En 1893 recibió el título de «Sir» y en 1901 se jubiló como colaborador del Punch, después de haber realizado más de 2.300 viñetas, a través de las cuales se puede seguir la historia política de la segunda mitad del siglo XIX.

Ilustrador

de Alicia

Pero aquí es el Tenniel creador de la inolvidable Alicia y sus compañeros de aventuras el que nos interesa estudiar. En febrero de 1864 le pide Carroll que se avenga a ilustrarle su primer libro para niños, Las aventuras de Alicia en el País de las Maravillas. Tenniel se toma varios meses para pensárselo, pero al cabo acepta, y de la colaboración entre artista y escritor resulta una obra única, en la que a veces es difícil saber qué es más importante, si la letra o la imagen.

Tenniel era de temperamento pacífico y amable, pero la relación entre escritor y dibujante fue tan borrascosa como superficialmente cortés. Cuentan que Carroll le comentó al también dibujante Harry Furniss que no le gustaba ninguno de los caracteres realizados por Tenniel, a excepción hecha de Humpty Dumpty (Don Huevón).

Carroll,

primer

ilustrador

de Alicia

Hemos de recordar que el primer ilustrador de Alicia fue el propio Lewis Carroll. Ante la insistencia de Alice Liddell, Carroll escribió e ilustró de su puño y letra un volumen que, encuadernado en piel verde, entregó a la niña el día 26 de noviembre de 1864, con la siguiente dedicatoria: «Como regalo de Navidad, a una niña muy querida, en recuerdo de un día de verano»[178]. Parece ser que el novelista Henry Kingsley, hermano del autor de The Water Rabies (Los niños del agua), en cierta ocasión en que visitaba a la familia del decano, vio el manuscrito, lo leyó e instó a la señora Liddell para que convenciera al autor de que publicase el cuento. Sorprendido, Carroll se lo consultó a su amigo George Mac Donald, lo revisó, añadió algunas aventuras más y consiguió una carta de John Tenniel (que ya había ilustrado Ondina y las Fábulas de Esopo), a quien le encargó que hiciera las ilustraciones siguiendo sus indicaciones. Incluso le dio una fotografía de una niña, Mary Hilton Badcock, que fue el modelo que siguió Tenniel, aunque luego Carroll se quejase de que el dibujante no hubiera sabido reproducir la Alicia que el escritor imaginaba (véase la nota 1 del Capítulo I de Las aventuras…).

El libro, editado por Macmillan, apareció a mediados de 1865, pero Tenniel se quejó de la mala calidad de las reproducciones, y Carroll accedió, sufragando personalmente los gastos, a retirar la edición, que se volvió a reeditar en Navidad del mismo año, aunque ya con fecha de 1866. De la primera edición quedan solamente 21 ejemplares encuadernados (Dodgson había repartido los 50 primeros ejemplares entre sus amigos) y es uno de los libros más codiciados del siglo XIX; el resto de la tirada, en pliegos sueltos, se envió a América y, en Nueva York, D. Appleton & Co. la puso a la venta, encuadernada, en 1866, constituyendo así la primera edición americana. En todo caso, la medida tomada por Carroll es buena prueba de que, a pesar de las discusiones, el autor admiraba y respetaba a Tenniel como artista consagrado que era.

Breve

historia

de los

ilustradores

de Alicia

Desde su aparición en 1865 y 1871, respectivamente, más de un centenar de artistas han intentado, con mayor o menor éxito, ilustrar Las aventuras de Alicia en el País de las Maravillas y A través del espejo y lo que Alicia encontró allí, pues, al igual que a los lectores de cualquier edad, estos libros parecen haber fascinado a artistas de todos los estilos, que han dejado reflejados en sus ilustraciones su sello personal o los diversos acontecimientos de la época que les tocó vivir. Así nos encontramos con que el precio del sombrero del Sombrerero Loco ha ido variando según las fluctuaciones del coste de vida, los gorros de los jardineros se convierten en cascos de soldados prusianos en las ediciones previas a la guerra del 14, las cartas de la baraja aparecen como cadetes de West Point en la edición americana de 1929, y la Alicia de larga melena rubia y mirada penetrante y pensativa de Tenniel se transforma en una adolescente de melena a lo paje y vestido de talle bajo, dentro de un entorno muy art déco, en la anteriormente citada edición de Nueva York, ilustrada por Willy Pogany.

Arthur

Rackham

De todas las pasadas interpretaciones nos complace recordar la de Arthur Rackham (1867-1939), ya famoso ilustrador de cuentos infantiles cuando acometió la tarea de ilustrar Alicia; sus acuarelas, predominantemente en sepias y grises, son notables por la composición de los fondos, en los que a menudo aparecen fantasmagóricos árboles, cuajados de ojos, que llegan a dominar a los personajes del primer término.

Mervyn

Peake

En 1954 se publica la edición ilustrada por Mervyn Peake (1911-1968), de la que Graham Greene escribió: «Es usted la primera persona que ha sido capaz de ilustrar el libro satisfactoriamente desde Tenniel, aunque sigo pensando, como creo haberlo dicho hace años, que su Alicia tiene un aspecto de golfillo excesivamente marcado». Por el contrario otros personajes, como el Sombrerero Loco y, sobre todo, los Mensajeros Lombrerero y Libera, tienen un carácter entre cómico y espeluznante, no desprovisto de morbosidad.

Salvador

Dalí

En 1969, Salvador Dalí hizo once xilografías y una punta seca para una magnífica edición de tirada limitada (en Maecanas Press, Nueva York), pura muestra de surrealismo en la que Alicia aparece invariablemente en todos los dibujos con una cuerda de saltar a la comba, y la mesa donde está puesta la merienda en casa del Sombrerero es uno de los famosos relojes blandos de Dalí.

Max Ernst

Por su parte, también el pintor surrealista Max Ernst (1891-1976) se sintió igualmente tentado a interpretar la merienda de locos y lo hace en una litografía en la que las palabras se comprimen según un modelo matemático.

La

colaboración

entre Carroll

y Tenniel

De cualquier modo, parece indiscutible que la labor de Tenniel ha marcado la pauta para casi todos los artistas que, después de él y hasta la fecha, han intentado ilustrar Las aventuras de Alicia; y ello resulta explicable porque Carroll describió con todo lujo de detalle a los distintos personajes, dejando pocas puertas abiertas a la imaginación del artista, que más bien se limitó a embellecer el relato. Señalemos, como muestra de fidelidad a la palabra de Carroll, la ilustración del Capítulo VIII de A través del espejo…, en la que Tenniel, a diferencia de otros ilustradores posteriores, pinta a los Caballeros sosteniendo las mazas como si fueran títeres de un teatro de marionetas.

La colaboración entre ambos queda todavía más patente en Alicia para los pequeños, donde, junto a la ilustración correspondiente al testimonio de Alicia, Carroll describe los animalillos que han caído al volcar la niña la tribuna del jurado con el borde de su falda (véase la nota 1 del Capítulo XII) y luego comenta: «El señor Tenniel dice que el pájaro que chilla con el pico abierto es un cigoñino (¿a que sabéis qué es eso?) y la cabecita blanca es la de un ratoncito. ¡Qué lindo! ¿Verdad?».

La segunda

Alicia

Cuando Carroll se dispuso a publicar la segunda parte de Alicia, el escritor, tras la negativa de Tenniel a seguir colaborando con él, propuso a varios artistas (entre ellos a Richard Doyle y Noel Patón) que le ilustraran el libro; pero todos, muy cortésmente, rechazaron su oferta. Al fin, tras mucho insistir, Tenniel accedió a satisfacer los deseos de Carroll y el resultado —gloriosa excepción que confirma la regia— es que la segunda parte de Las aventuras de Alicia es quizá un libro todavía más impresionante por su calidad y unidad entre texto e imagen.

Dominio

del dibujo

Tenniel realiza para A través del espejo y lo que Alicia encontró allí cincuenta ilustraciones (las de la primera parte habían sido cuarenta y dos), en las que queda patente su dominio del arte de dibujar animales (algunos quieren ver reminiscencias de Grandville). Alicia está menos envarada y resulta más delicada[179]; el Fablistanón[180] infunde un bien justificado terror, y el Caballero Blanco tiene un eco de Durero, tanto por la composición como por la calidad del grabado (recordemos de paso aquí el nombre de los hermanos Dalziel, que eran los grabadores que trasladaban a los bloques de madera las composiciones de Tenniel; su firma aparece en todos los grabados junto con el anagrama de Tenniel). Interesa resaltar la habilidad de Tenniel para resolver la entrada de Alicia en el maravilloso mundo del espejo: al colocar (págs. 143 y 144) las ilustraciones en páginas consecutivas (nótese el detalle con que, en la segunda imagen, todo, hasta el anagrama de Tenniel, se ve invertido), nos da la impresión de que, efectivamente, Alicia sale de la realidad del libro y entra en el mundo de las aventuras maravillosas.

La feliz combinación de artista y escritor ha dado lugar a que se pueda decir, con toda justicia, a propósito de la labor de Tenniel: «Puede que haya mejores dibujos, pero será difícil encontrar mejores ilustraciones».

Las primeras palabras de Alicia: «¿De qué sirve un libro que no tiene ni diálogos ni dibujos?», se convierten así en aviso y norma para seguir esta obra, y el lector no sabe si recuerda con mayor placer los diálogos ingeniosos y chispeantes o la personalidad de los caracteres, en la que la pluma de Tenniel hace olvidar las descripciones de Carroll.

María Isabel Villarino

Bibliografía

¹ Publicado en Nueva York en 1961 con el título Diversions and Digressions (Diversiones y Digresiones). Publicación anónima.

² Firmado por Lewis Carroll.

³ Edición particular.

⁴ La traducción y prólogo es de Alfredo Deaño. Entre las traducciones de textos de Carroll conviene mencionar además Matemática demente (trad. de Leopoldo María Panero, Barcelona, 1978) y Niñas (Barcelona, 1980).

AÑO | TÍTULO ORIGINAL | TÍTULO CASTELLANO
I. Publicaciones principalmente para niños, firmadas con el pseudónimo Lewis Carroll.
Narrativa
1865 | Alice’s Adventures in Wonderland. | Alicia en el País de las Maravillas (1928).
1871 | Through the Looking-Glass, and Wath Alice found there. | En el mundo del espejo. Continuación de «Alicia en el País de las Maravillas» (1944).
1886 | Alice’s Adventures Underground. | Aventuras subterráneas de Alicia (1979).
1889 | The Nursery Alice. | Alicia para los pequeños (1977).
1890 | The «Wonderland» Postage-Stamp-Case. | El estuche para sellos de correos del País de las Maravillas.
Poesía
1869 | Phantasmagoria and Other Poems. | Fantasmagoría y otros poemas.
1876 | The Hunting of the Snark: An Agony in Eight Fits. | La caza del Snark (1980).
1883 | Rhyme? and Reason? | ¿Rima? ¿Y Razón?
1889 | Sylvie and Bruno. | Silvia y Bruno (1973).
1893 | Sylvie and Bruno Concluded. | El final de Silvia y Bruno.
1898 | Three Sunsets and Other Poems. | Tres ocasos y otros poemas.
1929 | The Collected Verse of Lewis Carroll. | Poesía completa de Lewis Carroll.
1932 | For the Train: Five Poems and a Tale. | Al tren: Cinco poemas y un cuento.
1950 | The Humorous Verses of Lewis Carroll. | Poesía humorística de Lewis Carroll.
1954 | Useful and Instructive Poetry. | Poemas útiles e instructivos.
1973 | The Poems of Lewis Carroll. | Poemas de Lewis CarrolI.
Otros escritos
1885 | A Tangled Tale: A Series of Mathematical Questions. | Un cuento enrevesado: Serie de cuestiones matemáticas.
1895 | Symbolic Logic, part I. | Lógica simbólica, primera parte.
1899 | The Lewis Carroll Picture Book: A Selection from the Unpublished Writings and Drawings.¹ | El cuaderno de dibujos de Lewis Carroll: Selección de escritos y dibujos inéditos.
1926 | Further Nonsense Verse and Prose. | Otras piezas de «nonsense» en verso y prosa.
1931 | The Lewis Carroll Book. | El libro de Lewis Carroll.
1956 | The Book of Nonsense. | El libro del «nonsense».
1976 | The Rectory Magazine. | La revista de la casa parroquial.
1977 | Symbolic Logic, parts 1-2. | Lógica simbólica, partes 1 y 2.
II. Publicaciones para adultos firmadas por C. L. Dogson
1858 | The Fifth Book of Euclid Treated Algebraically. | El quinto libro de Euclides tratado algebraicamente.
1860 | A Syllabus of Plane Algebraical Geometry. | Programa de geometría algebraica plana.
1860 | Notes on the First Two Books of Euclid. | Notas sobre los dos primeros libros de Euclides.
1861 | Notes on the First Part of Algebra. | Notas sobre la primera parte de álgebra.
1861 | The Formulae of Plane Trigonometry. | Las fórmulas de la trigonometría plana.
1862 | An Index ti «In Memoriam».² | Un índice para «In Memoriam».
1863 | The Enunciation of the Propositions and Corollaries with Questions in Euclid, Books I and II. | Enunciación de proposiciones y corolarios con cuestiones sobre los libros I y II de Euclides.
1864 | A Guide to the Mathematical Student. | Guía del estudiante de Matemáticas.
1865-74 | Notes by an Oxford Chiel. | Notas de un oxfordiano.
1867 | An Elementary Treatise on Determinants. | Tratado elemental sobre determinantes.
1868 | Algebraic Formulae for Responsions. | Fórmulas algebraicas para los exámenes intermedios de Oxford.
1870 | Algebraic Formulae and Rules. | Fórmulas y reglas algebraicas.
1873 | Enunciations, Euclid, 1-4. | Enunciados de Euclides, 1-4.
1874 | Preliminary Algebra, and Euclid, Book 5. | Álgebra preliminar y libro quinto de Euclides.
1874 | Suggestions as to the Best Methods of Taking Votes. | Sugerencias sobre el mejor método para el recuento de votos.
1875 | Some Popular Fallacies about Vivisection.³ | Algunas falacias comunes sobre la vivisección.
1879 | Doublets: A Word Puzzle. | Dobles etimologías: Juegos de palabras.
1879 | Euclid and His Modern Rivals. | Euclides y sus rivales modernos.
1883 | Lawn Tennis Tournaments: The True Method of Assigning Prizes. | Campeonatos de tenis sobre hierba: Método correcto para conceder los premios.
1884 | Twelve Months in a Curatorship, by One Who Has Tried.⁴ | Doce meses en una vicaría, por quien lo ha vivido.
1884 | The Principles of Parliamentary Representation. | Principios de representación parlamentaría.
1886 | Three Years in a Curateship.⁴ | Tres años en una vicaría.
1886 | The Game of Logic.³ | El juego de la lógica y otros escritos (1972).⁵
1888-93 | Curiosa Mathematica. | Curiosidades matemáticas.
1907 | Feeding the Mind. | Nutrir la mente.
1924 | Some Rare Carrolliana.⁴ | Curiosidades carrolianas.
1924 | Six letters by Lewis Carroll. | Seis cartas de Lewis Carroll.
1925 | Novelty and Romancement. | Novedades y Fantasías.
1928 | Tour in 1867. | El viaje de 1867.
1932 | The Rectory Umbrella, and Misch-Masch. | El paraguas de la rectoría y cajón de sastre (1980).
1932 | Two letters to Marion. | Dos cartas a Marion.
1933 | A Selection from the Letters of Lewis Carroll… to His Child-Friends. | Selección de las cartas de Lewis Carroll… a sus amiguitas.
1934 | Logical Nonsense. | «Nonsense» lógico.
1935 | The Russian Journal and Other Selections from the Work of Lewis Carroll. | El diario de Rusia y otros escritos de Lewis Carroll.
1937 | The Complete Works. | Obras completas.
1943 | How the Boots Got Left Behind.⁴ | Cómo se perdieron las botas.
1954 | The Diaries of Lewis Carroll. | Los diarios de Lewis Carroll.
1977 | Lewis Carroll Observed: A Collection of Unpublished Photographs, Drawings, Poetry and New Essays. | Lewis Carroll analizado: Recopilación de fotografías, dibujos y ensayos inéditos.
1979 | The Letters of Lewis Carroll (2 vols.). | Correspondencia de Lewis Carroll.

LEWIS CARROLL (Daresbury, Cheshire, 27 de enero de 1832 - Guildford, Surrey, 14 de enero de 1898). Escritor inglés, su verdadero nombre era Charles Lutwidge Dodgson, con el que publicó numerosos tratados de matemáticas y lógica. En todo caso, es principalmente conocido por sus obras literarias y, en menor medida, por ser uno de los principales fotógrafos de la época victoriana.

Tras estudiar en Richmond y en el Rugby School, pasó al Christ Church College de la Universidad de Oxford, en el que tras terminar sus estudios quedó como profesor durante un cuarto de siglo.

Empezó publicando poemas y cuentos de corte humorístico y/o satírico en pequeñas publicaciones locales. Tras adoptar su seudónimo, y después de un paseo en barca por el Támesis junto a las hijas pequeñas de un compañero del Christ Church College, escribió Alice’s Adventures in Wonderland (Alicia en el país de las maravillas, escrito en 1862 y publicado finalmente en 1865 con ilustraciones de Sir John Tenniel) basado en las historias que les contó ese día, improvisando, a las niñas. La obra tuvo una gran acogida, lo que motivó la publicación de una segunda parte titulada Through the Looking-Glass and what Alice Found There (A través del espejo y lo que Alicia encontró allí, 1871).

La peculiar combinación de fantasía, disparate y absurdo, junto a incisivas paradojas lógicas y matemáticas, permitieron que las obras se convirtieran a la vez en clásicos de la literatura infantil y en inteligentes sátiras morales, llenas de apuntes filosóficos y lógicos, aunque naturalmente para un público adulto y atento.

Otra obra imprescindible en la bibliografía del inmortal autor inglés es el poema paródico The Hunting of the Snark (La caza del Snark, 1876), emparentado con el mucho más corto (y famoso) Jabberwocky, incluido en A través del espejo.

Notas

[1] En este poema, que sirve de prefacio al primer libro de Alicia, Carroll rememora aquella «tarde dorada», la del viernes 4 de julio de 1862, en la que él y el reverendo Robinson Duckworth llevaron a las tres pequeñas Liddell a pasear en barca por el Támesis. Prima era la hermana mayor, Lorina Charlotte (de trece años de edad). Secunda era Alice Pleasance (diez años), y Tertia, Edith (ocho años). Carroll gustaba de pasear por el río con las niñas, inventando para ellas cuentos de hadas y relatos maravillosos. Pero tanto al autor como a Duckworth y a la misma Alicia se les quedó grabada con todo detalle aquella memorable tarde de julio, en que nació una obra que habría de ocupar un lugar de honor en la literatura de todos los tiempos. <<

[2] Señala Martin Gardner que la Alicia de las ilustraciones de Tenniel no se corresponde con la Alice Liddell de la realidad. Ésta tenía el pelo oscuro, con un flequillo que le caía por la frente, bien distinta a la niña de larga cabellera rubia que nos presenta Tenniel. <<

[3] La caída de Alicia es una caída «en sueños». Buen conocedor de las leyes de la gravedad, Carroll era perfectamente consciente de que en una caída libre la niña no habría podido «dejar caer» un tarro de mermelada. <<

[4] Uno de los aspectos más frecuentemente olvidados del humor de Carroll es su faceta «negra». Y. sin embargo. Alicia… está llena de estas alusiones macabras más o menos encubiertas. <<

[5] Nueva incursión en las leyes de la gravedad, por las que había considerable interés en los tiempos de Lewis Carroll. ¿Qué pasaría si se hiciera un agujero de un extremo a otro de la tierra? Pues que el objeto que cayera por dicho agujero llegaría hasta las antípodas y allí volvería a caer para hacer el recorrido a la inversa y así ad infinitum. Es la solución que anticipa Carroll en su Silvia y Bruno, donde un tren atraviesa un largo túnel impulsándose exclusivamente por la fuerza de la gravedad. <<

[6] La frase inglesa es: Do cats eat bats?, y luego al revés Do bats eat cats?, frases ambas con una marcada aliteración, cuyo ritmo monótono puede efectivamente inducir a una somnolencia provocada. <<

[7] Véase la nota 4. <<

[8] Efectivamente, Alicia «nunca llegará a veinte» (y eso que las tablas inglesas de multiplicar llegan hasta el doce). Si se continúa la progresión de Alicia tendremos: «cuatro por siete, catorce; cuatro por ocho, quince: cuatro por nueve, dieciséis; cuatro por diez, diecisiete; cuatro por once, dieciocho: y cuatro por doce, diecinueve». <<

[9] El poema de Carroll dice así:

¡Ved al pequeño cocodrilo / darle lustre a su cola reluciente / y bañar con las aguas del Nilo / cada una de sus escamas doradas! / ¡Y de qué manera sonríe / y extiende con cuidado sus garras / mientras da la bienvenida a los pececitos, / con sus fauces sonrientes!

El autor ha parodiado el poema de Isaac Watts (1674-1748), Contra la pereza y la maldad, publicado en 1715. Se trata de una fábula moral muy del gusto de la época victoriana, en la que seguía siendo conocida y recitada a los niños. El traductor ha creído oportuno hacer una extrapolación a la lengua castellana, y ha encontrado una fábula moral de Samaniego, publicada también en el siglo XVIII, muy semejante al poema de Watts. El lector español reconocerá con facilidad el poema Las moscas, sobre cuyo tema el traductor ha realizado una parodia semejante a la de Carroll. He aquí el poema de Samaniego:

A un panal de rica miel / dos mil moscas acudieron, / que por golosas murieron, / presas de patas en él. / Otra dentro de un pastel / enterró su golosina. / Así, si bien se examina, / los humanos corazones / perecen en las prisiones / del vicio que los domina. <<

[10] Las «casetas de baño metidas en el agua» eran propias de la época victoriana. Las casetas iban sobre ruedas, tiradas por unos caballos que las introducían en el agua. Cuando llegaban al lugar apetecido, el bañista salía de su interior y se metía en el agua, a cubierto de las miradas indiscretas de la gente que había en la playa. <<

[11] Guillermo el Conquistador (1027-1087) llegó a Inglaterra en el año 1066 y se hizo con el poder a raíz de la batalla de Hastings. <<

[12] «¿Dónde está mi gata?». (En francés en el original). <<

[13] Con estos animales alude Carroll a un grupo de amigos que le acompañaron en una excursión en barca el 17 de junio de 1862. El Pato (Duck) es el reverendo Duckworth; el Loro (Lory) es Lorina Liddell, hermana de Alicia; el Aguilucho (Eaglet) es Edith Liddell, la otra hermana de Alicia; y finalmente el extraño animal llamado Dodo es el propio Lewis Carroll, cuyo nombre original. Charles Dodgson, a veces pronunciaba tartamudeando ligeramente: «Do-do-dodgson». El dodo, columbiforme del tamaño de un cisne, con cabeza y pico grandes, alas cortas, impropias para el vuelo, y patas robustas con cuatro dedos, vivía en la isla Mauricio (dodo común) y en la de Reunión (dodo blanco): ambos se extinguieron a fines del siglo XVII. <<

[14] Este oscuro pasaje de la historia inglesa es una cita de la obra de Havilland Chepmell. Breve curso de historia, publicada en 1862. El lector español reconocerá con facilidad la retórica de ciertos historiadores, tan frecuente en nuestro país como en el de Carroll. El libro de Chepmell era uno de los textos que Alicia y sus hermanas empleaban en la escuela. <<

[15] La expresión original es A caucus race. El término caucus (de origen norteamericano) servía para designar una reunión de cabecillas de un partido político que decidían sobre la elección de un candidato o una determinada línea política. Carroll hace una sátira de dichas reuniones, sobre todo por el hecho de que corren en círculo (y por lo tanto no llegan a ninguna parte) y porque, al final de la carrera, todos quieren un premio. <<

[16] El poema en forma de cola es un claro ejemplo, entre los muchos que hay en el libro, de las inquietudes estilísticas de Carroll y de su búsqueda de nuevas fórmulas poéticas. Aunque lord Tennyson y Mallarmé habían experimentado con las formas tipográficas de un poema, no es hasta el vanguardismo de entreguerras (los años veinte, fundamentalmente) cuando el francés Apollinaire y el inglés E. E. Cummings (seguidos por los llamados «ultraístas» españoles) se plantean el poema como realidad formal. En este sentido, Carroll puede considerarse como un predecesor. <<

[17] Se explica aquí el sentido del título de este capítulo, «El Conejo manda un “billete”». El título del original es The Rabbit Sends in a Little Bill. Carroll juega así con la palabra bill en su doble acepción de «recado» y de «Bill», diminutivo de William, nombre propio. El traductor ha creído oportuno usar a su vez otro diminutivo, «billete», en su doble acepción de diminutivo de Bill y de «billete», sinónimo de «recado» o «mensaje» (equivalente al bill inglés). <<

[18] Esta «Oruga» se ha prestado a muchas y muy diversas consideraciones. En primer lugar, Carroll sitúa este episodio inmediatamente después del del Conejo Blanco. Si éste representa la vida moderna y activa («¡Es tarde! ¡Es tarde!»), la Oruga es el opuesto y encarna la vida contemplativa. El hecho de fumar una pipa, de tener la mirada perdida y la voz lánguida, su despego por las cosas mundanas, hacen pensar en una experiencia alucinógena. Más aún si se tiene en cuenta que está sentada sobre un hongo y que éste hace crecer a Alicia cuando come de él. El lector actual se preguntará por qué Carroll tocaba un tema tan espinoso en un cuento dedicado a los niños. La respuesta es que, hace cien años, el tema de las drogas no tenía ni las connotaciones ni las repercusiones sociales que tienen ahora. Baste citar el ya clásico libro de Thomas de Quincey, Confesiones de un opiómano inglés, publicado en Londres en el año 1822, para percatarse de que las drogas eran bien conocidas en la sociedad inglesa del siglo XIX, pero no eran objeto de particular discriminación. Por otra parte, el propio Carroll comentó así la ilustración que cierra el capítulo anterior:

«Esa cosa tan rara que hay delante de la Oruga es un “narguile”, y sirve para fumar. El humo sale por ese tubo largo que se enrolla como una serpiente.

¿Veis qué nariz más larga y qué barbilla tiene? Bueno, la verdad es que parecen una nariz y una barbilla, pero en realidad son dos patas. Ya sabéis que las orugas tienen montones de patas: más abajo podéis ver que tiene algunas más». (Lewis Carroll, Alicia para los más pequeños). <<

[19] Nueva parodia de un poema didáctico del siglo XVIII escrito por Robert Southey (1774-1843) y titulado Los consejos del viejo y cómo los consiguió. Carroll titula su parodia You are old, father William (Estáis viejo, padre William). <<

[20] Señala Gardner que Tenniel se inspiró en un conocido retrato del pintor flamenco Quentin Metsys (1466-1530), titulado precisamente La duquesa fea, para realizar el retrato de la duquesa de Carroll. <<

[21] Cheshire es un condado de Inglaterra conocido por sus quesos. En tiempos Victorianos, estos quesos estaban moldeados con la forma de un gran gato sonriente. De aquí podría venir el nombre que le da Carroll a su gato. Entre los fantásticos seres que pueblan El libro de los seres imaginarios colocó Borges también al Gato de Cheshire, al que —dice— «Carroll otorgó el don de desaparecer gradualmente, hasta no dejar otra cosa que la sonrisa, sin dientes y sin boca». Y comenta: «En inglés existe la locución grin like a Cheshire cat (“sonreír como un Gato de Cheshire”). Se han propuesto varias explicaciones. Una, que en Cheshire vendían quesos en forma de gato que ríe. Otra, que Cheshire es un condado palatino o earldom y que esa distinción nobiliaria causó la hilaridad de los gatos. Otra, que en tiempos de Ricardo III hubo un guardabosque, Caterling, que sonreía ferozmente al batirse con los cazadores furtivos». <<

[22] Nueva parodia de un poema didáctico, original de William Langford, sobre la necesidad de tratar a los niños con cariño. Speak gently (Habla con dulzura al niño) se titula el poema con el que, en esta ocasión, se ensaña Carroll. <<

[23] Es bien conocida la aversión de Lewis Carroll por los niños, tan profunda, si cabe, como su amor por las niñas. No es de extrañar, por tanto, que convierta al bebé en cerdito. <<

[24] ¿Por qué estaban «igual de locos»? Los sombrereros estaban locos —o podían llegar a estarlo— por el mercurio que empleaban para tratar el fieltro de sus sombreros. Tan común era su enfermedad, que existía incluso un nombre —«temblores de sombrerero»— para describirla. En cuanto a las liebres, es sabido que se vuelven «locas» en el mes de marzo, que es cuando están en celo. <<

[25] Dice Gardner que, para este personaje. Carroll se inspiró en un conocido comerciante de los alrededores de Oxford, al que llamaban «el sombrerero loco» por los extravagantes sombreros que empleaba y por sus ingeniosos inventos (entre ellos, una «cama-despertador» que despertaba a su usuario tirándolo al suelo). Curiosamente, el dibujo que Tenniel hace del Sombrerero nos recuerda vivamente la figura del gran filósofo inglés Bertrand Russell (1872-1970). El propio Russell debía de ser consciente de este parecido, porque la tertulia que se organizaba en su entorno en el Trinity College de Cambridge era conocida con el nombre de «Merienda de locos». <<

[26] Aunque el propio Carroll decía que este acertijo no tiene solución, son muchos los ingleses que se han roto la cabeza tratando de encontrarla. He aquí los resultados: porque ambos se sostienen sobre sus patas; porque ambos guardan celosamente sus tesoros: porque Edgar Allan Poe escribió sobre ambos… (Esta última respuesta hubiera sido muy del gusto de Carroll). <<

[27] Alicia nos está dando la fecha exacta de su viaje al País de las Maravillas. El día 4 de mayo era el cumpleaños de Alice Liddell, que había nacido en 1852. Diez años más tarde, el 4 de julio de 1862, Carroll realizó su famoso viaje en barca en el que contó, a las tres hermanas Liddell, las aventuras de Alicia por primera vez, y eligió el 4 de mayo para situar a Alicia en el País de las Maravillas por ser la fecha de su cumpleaños. <<

[28] La canción del Sombrerero es una parodia de la conocida canción inglesa Twinkle, twinkkle, little star (Brilla, brilla, estrellita), de Jane Taylor, que Carroll convierte en Brilla, brilla, murcielaguito: «Brilla, brilla, estrellita. / Me pregunto lo que tú eres, / en lo alto del mundo, / como un diamante en el cielo.

Brilla, brilla, murcielaguito. / Me pregunto lo que tú eres, / por encima del mundo vuelas / como una bandeja por el cielo». <<

[29] La hora tradicional de tomar el té en Inglaterra son las cinco de la tarde, no las seis, aunque parece ser que en el domicilio de los Liddell había la costumbre de servir el té a las seis para hacerlo coincidir con la cena de las niñas. Eso explicaría el cambio de Carroll. De cualquier manera, queda patente la intención satírica de Carroll del ritual del té inglés. Hoy en día, y tal como ocurría en la merienda de Carroll, se sirve en Inglaterra el té a todas horas, o, si se prefiere, todas las horas son las cinco de la tarde. <<

[30] Las tres hermanitas del cuento son, naturalmente, las hermanas Liddell. Los nombres que les da Carroll en el original son: Elsie (pronunciación de las letras l y c en inglés, iniciales de Lorina Charlotte). Tillie (abreviación de Matilda, apodo familiar de Edith) y Lacie (anagrama de Alice). <<

[31] La melaza es azúcar de caña cristalizado, uno de los dulces preferidos de los niños ingleses. Pero la palabra inglesa treacle también se empleaba para designar ciertos manantiales de aguas medicinales (treacle wells). Cerca de la ciudad de Oxford, donde vivía Carroll, existía uno de estos manantiales. He aquí el origen del cuento del Lirón, que consiste en un ingenioso juego de palabras… Difícilmente podía un niño inglés creer que existieran «pozos de melaza» (treacle wells), aunque, tal como asegura el Lirón, era bien cierto que éstos «existían». <<

[32] He aquí un ejemplo, entre los muchos que hay en este capítulo, del peculiar humor carrolliano, que consiste en aplicar la más estricta lógica a una lengua que es de por sí ilógica. <<

[33] En inglés, to draw significa tanto «dibujar» como «sacar» o «extraer». La melaza la «sacaban» y a la vez la «dibujaban». Por más que se ha estrujado los sesos, el traductor no ha encontrado una palabra castellana que expresara el doble juego del inglés… <<

[34] En el original, well («pozo») y well in («bien dentro») para llegar a well in the well («bien dentro del pozo»). El traductor ha creído conveniente trasladar este nuevo juego de palabras carrolliano sirviéndose del refrán «su gozo (la melaza, su postre favorito) en un pozo». <<

[35] En el original, much of a muchness («más o menos lo mismo»). Es una frase coloquial que significa que dos o más cosas son muy parecidas o tienen el mismo valor. <<

[36] En los palos de la baraja inglesa, las picas son los jardineros; los tréboles son los soldados; los diamantes son los cortesanos, y los corazones, la familia real. Obsérvese la habilidad con que Carroll ha transferido el comportamiento de una baraja de cartas al de sus cartas animadas. Se quedan planas tumbadas boca abajo, no se las puede identificar por el dorso, se las puede volver fácilmente boca arriba y se curvan para formar los arcos del croquet. <<

[37] Difícilmente podremos dejar de pensar, al leer esta afirmación de Alicia, que Carroll tenía in mente a todas las realezas y no sólo las del cuento. Como ocurre en los naipes, su poder es más simbólico que real. <<

[38] Gardner señala que, inicialmente, Carroll se había planteado este partido de croquet con avestruces en lugar de flamencos. Es de notar que Carroll se pasaba las horas muertas inventando nuevos juegos, que a continuación ponía en práctica con las hermanas Liddell. <<

[39] Proverbio inglés que significa que hay cosas que un inferior puede hacer en presencia de su superior. <<

[40] Uno de los alegatos de Carroll en favor de los niños y en contra de las personas adultas. Los adultos, nos dice Carroll, no saben relacionarse con los niños y muestran hacia ellos una actitud de desdén y desprecio o bien, como es el caso de la Duquesa, una excesiva familiaridad. <<

[41] Alicia, con mucho retintín, se está refiriendo a la propia Duquesa, que pronuncia estas mismas palabras en la mitad del Capítulo VI. <<

[42] Carroll trasboca las palabras de un viejo proverbio inglés: Take care of the pence and the pounds will take care of themselves («Cuida los peniques, que las libras se cuidarán solas») y lo convierte en Take care of the sense, and the sounds will take care of themselves («Cuida del sentido, que las palabras se cuidarán solas»). Como tantas frases de Carroll, la cita se ha hecho famosa y se recomienda como buena norma a la hora de escribir tanto prosa como poesía (norma por lo demás muy discutible). El traductor ha creído conveniente invertir el sentido de otro proverbio castellano semejante, en su significado, al que nos propone Carroll. <<

[43] La Duquesa juega con el doble sentido de la palabra inglesa mine: «mío», «mía» (pronombre posesivo) y «mina» (sustantivo). <<

[44] Nueva inversión y parodia de un proverbio inglés, semejante al que indica el traductor en castellano. La explicación del proverbio por parte de la Duquesa, que sigue a continuación, es una parodia de las farragosas discusiones filosóficas que tenían lugar en Oxford en los tiempos de Carroll. <<

[45] La falsa sopa de tortuga se hacía a base de ternera. Ésa es la razón por la cual Tenniel dibuja a la Tortuga con la cabeza, las patas y la cola de una ternerita. Buen ejemplo, en todo caso, de la inversión carrolliana: si existe la falsa sopa de tortuga, ¿por qué no ha de existir la falsa tortuga? <<

[46] El Grifo es un animal fabuloso, con cabeza y alas de águila y la parte posterior del cuerpo de león. En el cuento de Carroll, el Grifo y la Falsa Tortuga son una sátira de los alumnos sentimentales de los muchos que pululaban por la Universidad de Oxford. <<

[47] En el original, el juego de palabras es a base de tortoise-taught us, es decir, una «tortuga» que «nos enseñaba». <<

[48] La frase «Extras: francés, música y lavado» aparecía en los recibos de los colegios internos. <<

[49] A «leer» y a «escribir». <<

[50] A «sumar», a «restar», a «multiplicar» y a «dividir». <<

[51] «Historia» antigua y moderna, y «Geografía», <<

[52] ¹³ «Dibujo. Escultura y Pintura al óleo». <<

[53] «Latín y Griego». <<

[54] En el original, el juego de palabras es a base de lessons («lecciones») y lessen («disminuir» o «menguar»). <<

[55] En el original, The Lobster-Quadrille. El quadrille o «cuadrilla» era una antigua contradanza. Se bailaba en parejas y tenía cinco pasos distintos. Era una de las danzas más complicadas de las que se bailaban en los salones de la época victoriana. Sabemos que las hermanas Liddell la habían aprendido de su tutor de danza. <<

[56] La canción de la Falsa Tortuga está basada en una conocida canción para niños inglesa. The Spider and the Fly (La Araña y la Mosca), de Mary Howitt. <<

[57] Pescadilla, en inglés, es whiting, que significa también «albayalde» o «blanco de España». Sobre este equívoco (la pescadilla lustra de blanco los zapatos) juega Carroll en las líneas siguientes. <<

[58] Para contrarrestar el juego de palabras expresado en la nota anterior, el traductor ha creído conveniente crear un juego similar en castellano: atún/betún. <<

[59] En esta ocasión, el juego de palabras en inglés entre porpoise («marsopa») y purpose («propósito» o «fin») se corresponde al castellano delfín/fin. <<

[60] The Sluggard (El haragán) es, según declara Gardner, un poema de infausta memoria de Isaac Watts, autor moralista del siglo XVIII. La parodia que Carroll realiza de dicho poema se basa en la sustitución del haragán (sluggard) por langosta (lobster). El traductor ha jugado con haragán/huracán. <<

[61] «… con el búho», evidentemente. El final macabro que Carroll da en su poema está en consonancia con el humor negro del que suele hacer gala en repetidas ocasiones. <<

[62] Gardner señala que las hermanas Liddell habían cantado a Carroll una canción popular, con música y letra de James M. Sayles, titulada Star of the Evening (Estrella de la Noche). Carroll se «inspiró» en dicha canción para escribir su Sopa de Tortuga. <<

[63] El Conejo Blanco lee la primera estrofa de un poema de cuatro estrofas (The Queen of Hearts) aparecido originalmente en The European Magazine en 1782, y luego recogido en la colección popular «Mother Goose» («Madre Ganso»). <<

[64] En el antiguo sistema monetario inglés, una libra era el equivalente de veinte chelines, y un chelín, de doce peniques. La operación matemática de convertir una determinada cantidad en libras, chelines y peniques era una de las operaciones más frecuentes efectuadas por colegiales ingleses. La absurda solución «en chelines y peniques» a la suma de las tres cifras de la fecha (14+15+16) es de tres chelines con nueve peniques (3/9). También en chelines y peniques viene expresado el precio del sombrero que lleva el Sombrerero, cuya etiqueta dice: «Este modelo a 10/6» (es decir, a 10 chelines y medio). <<

[65] El Sombrerero, inconscientemente, está haciendo una alusión al poema que recitara en el Capítulo VII («Tin-tin, tin-tin, tintinea, / estrellita de la aldea) y que le había hecho caer en desgracia de la Reina». <<

[66] Sabemos, por las ilustraciones de Tenniel, que el jurado se componía de una rana, un lirón, una rata, un hurón, un erizo, una lagartija, un gallito, un topo, un pato, una ardilla, una cigüeña y un ratoncito. <<

[67] Este enigmático poema de Carroll se basa en un anterior poema del mismo autor titulado She’s All My Fancy Painted Him («Así lo pintó a él mi fantasía») que se caracteriza por el continuo trasboque de pronombres personales que nos llevan al absurdo (el nonsense carrolliano). ¿Qué se proponía Carroll con este poema? En primer lugar, ridiculizar al estamento judicial, que toma este absurdo poema como prueba fehaciente de un acto criminal. Pero, además, expresar subrepticiamente su amor por Alicia. Es este amor imposible de Lewis Carroll por Alicia Liddell («así la pintó mi fantasía, / pero nunca llegará a ser mía» era uno de los versos del poema original) es la fuente de inspiración de toda la obra carrolliana. En la traducción hemos intentado combinar ambos elementos: el disparatado uso de los pronombres y el «secreto» carrolliano. <<

[68] Estas últimas líneas son las que dan pie a una lectura de Alicia como libro de la pubertad. Por eso nos habla Carroll de una Alicia «ya adulta» recordando su pasado de niña. Su viaje por el «País de las Maravillas» es el último de su niñez. Más allá de este país está el mundo «absurdo» de los adultos. <<

[69] En realidad, los movimientos de Alicia son sólo seis (cinco para llegar a Reina y otro para «comer» a la Reina Roja y dar jaque mate). Como el mismo Carroll dice, no se respeta la alternancia de las jugadas (de hecho, las blancas llegan a jugar hasta ocho veces seguidas) y, aunque los movimientos son correctos, las jugadas pueden ser disparatadas, como, en definitiva, lo es todo en el mundo del espejo. Sirvan de ejemplo los descabellados desplazamientos de la Reina Blanca (una auténtica «oveja modorra») o la jugada 8, en que el Rey Blanco está en jaque sin que nadie parezca darse cuenta de ello. A lo largo del texto hemos colocado tantos tableros como movimientos hay para que el lector perciba la ilógica «lógica» de esta singular partida. <<

[70] En este poema introductorio de A través del espejo, Carroll enlaza con el libro anterior aludiendo a «los felices días del verano» (happy summer days), palabras que cierran Alicia en el País de las Maravillas. <<

[71] El día es, sin duda, el 4 de noviembre, víspera de Guy Fawkes Day. Guy Fawkes (1570-1606) fue un famoso revolucionario inglés que planeó, junto con otros, el incendio del Parlamento británico. El complot fue descubierto en el último momento. La fecha en la que debía haber tenido lugar era el 5 de noviembre de 1605. Desde entonces, los ingleses celebran esta fecha con grandes fogatas en las calles. <<

[72] La idea de la Casa del Espejo surgió a raíz de la conversación de Carroll con otra Alicia, Alice Raikes, prima de las niñas Liddell. Cuenta Alice Raikes que un día Carroll le pidió que se colocara frente al espejo del salón sosteniendo una naranja en la mano derecha. «¿En qué mano sostiene la naranja esa niña que ves en el espejo?», le preguntó Carroll. «En la izquierda… —contestó la niña—, pero, suponiendo que yo estuviera al otro lado del espejo ¿no sería mi mano derecha la que sostiene la naranja?». A partir de la respuesta de esta «otra» Alicia. Carroll fue conjurando todo un mundo en el que, efectivamente. Alicia pasa «al otro lado del espejo» y se encuentra con un mundo que es, a la vez, la réplica y el reverso de nuestro mundo. Se produce así una «inversión» de la realidad, que va desde la inversión de los objetos, a la inversión del espacio y el tiempo en el que éstos están situados. (Véase Apéndice). <<

[73] Poco se imaginaba Carroll la cantidad de especulaciones que despertaría esta afirmación tan aparentemente inocente. Al encadenar los átomos de una sustancia determinada, como la leche, de forma inversa se produciría una «anti-materia» que, desde luego, «no sería buena para tomar…». A no ser que Alicia, tal como especula Gardner con humor, se hubiera convertido previamente en una «anti-Alicia»…, ¡en cuyo caso la anti-leche le sentaría a las mil maravillas! <<

[74] En la ilustración correspondiente, Tenniel no sólo le ha pintado una cara al reloj, sino al florero que hay en la repisa. <<

[75] Entre las piezas de ajedrez que figuran en la ilustración de Carroll están los alfiles, que en inglés se llaman bishops (obispos) y que van efectivamente vestidos con casulla y mitra. Sin embargo, Carroll no los menciona para nada a lo largo de la narración. ¿Será porque el reverendo Charles Lutwidge Dodgson quería evitar toda crítica de la institución eclesiástica? <<

[76] He aquí el más famoso poema del absurdo de toda la poesía inglesa. Su origen se remonta al año 1855, cuando Carroll escribió la primera estrofa en la revista Misch-Masch que él mismo preparaba por aquel entonces para deleite de sus hermanos. Existía en aquella época un gran interés por la primitiva lengua sajona y Carroll hace una parodia de los eruditos y sus afanes «sajonistas». El título original del poema es Jabberwocky, basado en el verbo inglés to jabber, hablar de forma alocada e incoherente. De aquí el título elegido para la traducción española. El Fablistanón, basado en el antiguo verbo «fablistanear», que significa «hablar de forma precipitada o inconexa». Es de todo punto imposible traducir literalmente este poema, por lo cual nos limitaremos a dar las explicaciones del propio Carroll sobre la génesis de algunas palabras. Así, brillig, derivado de bryl o broil, quemar; slythy, compuesto de slimy (viscoso) y lythe (ágil): gyre, verbo derivado de glaour, perro (en el sentido de infiel, para los musulmanes), y de ahí «arañar como un perro», etc. Algunas de las palabras-baúl inventadas por Carroll han sido admitidas en el vocabulario común. El Oxford English Dictionary define así galumph (último verso de la quinta estrofa): saltar alegremente, combinación de gallop (galopar) y triumphant (triunfante, jubiloso). Y la palabra chortled (último verso de la sexta estrofa), de to chortle, reírse alegremente, es un compuesto de chuckle (reírse entre dientes) y snort (bufar). En nuestra versión en lengua castellana hemos intentado, en la medida de lo posible, inventar nuevas palabras siguiendo las pautas marcadas por Carroll. <<

[77] Es decir, a la hora del atardecer, cuando los pucheros «borbotan» (cruce entre borbotar y gorgoteo) en la lumbre. El resto de las palabras de esta primera estrofa viene explicado por don Huevón en el Capítulo VI. <<

[78] Misterioso pájaro carrolliano (the Jubjub bird), citado también en La caza del Snark. <<

[79] Palabra que resulta de la combinación de «furioso» y «humo» (echar humo). <<

[80] El Magnapresa (Bandersnatch) es otro de los animales citados por Carroll en el Snark, habitante, junto con el pájaro Sonsón, de una mítica isla. <<

[81] Espada grande que se maneja con las dos manos. <<

[82] Tipo de acero de la mejor calidad, aunque Carroll no nos aclare su procedencia. <<

[83] La palabra «tam-tam» es onomatopéyica y expresa el sonido de un tambor. <<

[84] «Aviesmal» es un compuesto de «abismal» y «aviesa». <<

[85] Verbo creado a partir del sustantivo «tufo», que significa fetidez y soberbia. <<

[86] Reduplicación de «fosco», hosco y oscuro. <<

[87] Arcaísmo por «monstruo». <<

[88] Deformación de «galopando» con la f de «triunfante», «triunfando». <<

[89] Variante de «radiante», «radioroso» sería la persona que despide rayos. <<

[90] Deformación de «ristolero», alegre, risueño. <<

[91] Verbo creado a partir del sustantivo «risotada». <<

[92] La azucena atigrada, o tigridia, es una variedad del género lilium, de tallo ramoso y flor amarilla moteada de oscuro, muy apreciada en jardinería. <<

[93] «En caso de peligro, el árbol puede ladrar», dice el original; Carroll juega con bough-wough, que equivale a «guau-guau», y la palabra bough, «rama». Ante la imposibilidad de hacer el mismo juego de palabras en español, hemos preferido convertir «ladrar» en «llorar» y aludir a un sauce llorón. <<

[94] La «rosa» y la «violeta» son las dos hermanas menores de Alicia, Rhoda y Violet Liddell. <<

[95] Un ejemplo más de la inversión que se produce «al otro lado del espejo». <<

[96] Tal como asegura el propio Carroll, la Reina Roja, más que una Reina, encama la figura de una institutriz de la época…, «tranquila, fría, pedante en grado sumo, es la encamación viva de una institutriz». Podría muy bien tratarse de la institutriz de la propia Alicia Liddell, Miss Prickett, a la que los niños llamaban pricks («pinchos»). <<

[97] Al comparar la vida con una partida de ajedrez, Carroll no hace sino seguir una larga tradición artística y literaria que va desde antiguos manuscritos árabes hasta la película El séptimo sello, de Ingmar Bergman. En el Quijote tenemos un excelente resumen de esta tradición. Cuando don Quijote habla de «la comedia y trato deste mundo» (recuérdese de paso El gran teatro del mundo, de Calderón), responde así Sancho: «Brava comparación, aunque no tan nueva, que yo no la haya oído muchas y diversas veces, como aquella del juego del ajedrez, que mientras dura el juego, cada pieza tiene su particular oficio, y en acabándose el juego, todas se mezclan, juntan y barajan, y dan con ellas en una bolsa, que es como dar con la vida en la sepultura» (Quijote II, 12). En Carroll tiene el sentido de una progresión, de manera que Alicia, que es un simple Peón en la casilla segunda, puede llegar a ser Reina en la octava. Pero para ello es preciso que supere una serie de «pruebas» que las demás pie zas le preparan. <<

[98] Se ha querido ver en esta frase una alusión a la intensa vida política inglesa de fin de siglo, en la que uno «tenía que correr mucho» si no quería perder la posición que ya tenía. <<

[99] Los arroyos son, naturalmente, las líneas divisorias del tablero de ajedrez. Para llegar a la Octava Casilla, Alicia, que se encuentra en la Segunda, debe cruzar seis arroyos. <<

[100] No es difícil ver la sátira de Carroll hacia la clase media inglesa (que en aquellos tiempos llenaba los vagones de los primeros ferrocarriles) y cuyo tema único de conversación parecía girar en tomo al dinero. <<

[101] Representante de esta clase media es Benjamin Disraeli, líder del partido conservador inglés (tories), el hombre del traje de papel blanco, cuyo perfil ha dibujado Tenniel. Los «papeles blancos» era el nombre que se daba a los documentos de gobierno. <<

[102] En el manuscrito original, Alicia se agarraba del moño de una vieja dama. Fue el propio ilustrador, Tenniel, quien le indicó a Carroll que aquello le parecía improcedente y que Alicia tenía mucho más a mano la barba de la cabra… En cualquier caso, el salto del tren lleva a la niña hasta la Cuarta Casilla del tablero (PR 4). <<

[103] La relación entre el nombre y el sujeto que se nombra, la identidad de la cosa nombrada, eran fuente de especulación y controversia en los tiempos de Carroll. <<

[104] Tábano es horse-fly («mosca del caballo») en inglés. De aquí que el Tábano se convierta, en la descripción de Carroll y la ilustración de Tenniel, en un caballito de juguete. <<

[105] Dragon-fly («libélula»), en el texto original. Carroll juega de nuevo con las palabras y nos habla del snapdragon, pasatiempo navideño de la época victoriana que consistía en llenar una fuente de coñac y prenderle fuego, mientras los jugadores trataban de sacar de la fuente las pasas encendidas. El traductor ha buscado en la luciérnaga y sus connotaciones de luz, fuego y fiesta un posible paralelo. <<

[106] En el original se establece un juego de palabras a base de miss, que significa «señorita», y to miss, «faltar» (a clase). <<

[107] La «L» se puede referir a Liddell (apellido de la verdadera Alicia), a Lily (el peón de la Reina cuyo lugar ha usurpado Alicia) o al propio nombre de Alicia, una de cuyas letras es la «ele». <<

[108] Carroll enlaza el final del capítulo anterior con el principio de éste, al hacer que rime con el título, de modo que debe leerse seguido:… segura de que estaban allí… ¡Tarará y Tararí! <<

[109] Tweedledum and Tweedledee (a los que llamamos Tarará y Tararí) es una vieja canción de niños. Su origen muy bien pudo ser, tal como señala Gardner, la rivalidad que existía en Londres, a principios del siglo XVIII. entre el compositor alemán George Frederick Händel y el italiano Giovanni Bononcini. En un poema de la época se cita este caso de «rivalidad entre iguales» como si los compositores fueran hermanos gemelos y se les apoda Tweedle-dum y Tweedie-dee, que es asimismo sonido onomatopéyico de violines. <<

[110] Por medio de los dos gemelos. Carroll prosigue sus especulaciones en torno a «la Casa del Espejo». Los dos gemelos son réplicas exactas el uno del otro o, para ser más correctos, el uno es una imagen en el espejo del otro. Esto condiciona su comportamiento, la manera en que uno se dedica a completar las frases que el otro empieza, e incluso el cuerpo a cuerpo de su lucha final. <<

[111] El tema de las escuelas y la enseñanza es uno de los objetivos predilectos de la sátira de Carroll. Los dos gemelos, vestidos con sus uniformes de public school, encarnan a un tipo de colegial inglés que, de alguna forma, sigue siendo colegial toda su vida, sin conseguir salirse del molde que le imprimió la todopoderosa escuela británica. <<

[112] En el original. Here we go round the mulberry bush… («Alrededor del moral»), canción para ser cantada y bailada a corro. <<

[113] Es ésta otra de las obras maestras de la poesía del absurdo. Carroll usó el metro de una vieja balada inglesa de Thomas Hood (1799-1845). El sueño de Eugene Aram. Quería hacer una sátira de los viejos rapsodas ingleses que se «extasiaban» ante un paisaje, como muy bien puede apreciarse en la primera parte del poema. Sabemos que no tenía un significado simbólico porque, a la hora de escribir el poema, dejó que el ilustrador Tenniel escogiera entre un carpintero, una mariposa y un barón como su protagonista. Lo que Carroll buscaba era la divertida subversión de valores, anticipándose al movimiento surrealista en muchos años. De esta manera, siguiendo más el espíritu lúdico que la letra de Carroll, hemos realizado nuestra versión. <<

[114] Carroll se hace eco de la discusión entre Samuel Johnson y Berkeley. Este último sostenía que los hombres eran «objetos soñados por Dios», teoría que encontramos continuamente en Calderón, Unamuno. Borges, etc. Valgan como muestra las palabras finales de «Las ruinas circulares», de Ficciones, de Borges: «… con alivio, con humillación, con horror, comprendió que él también era una apariencia, que otro estaba soñándolo». El tema del sueño dentro del sueño —recuérdese que la propia Alicia está soñando— nos remite al tema general de la Casa del Espejo, donde todo objeto es el reflejo de otro. El sueño de Alicia se ve reflejado en el sueño del Rey, que, a su vez, sueña con Alicia…, y así, como si se tratara de espejos múltiples en una regresión infinita. <<

[115] Tal como se aprecia en la ilustración de Tenniel, el «sonajero» es en realidad una «carraca». <<

[116] De «afable, estúpida, gorda y pálida» la calificaba Carroll en su artículo Alicia para el Teatro…, «desvalida como un niño de pecho…, el aire perplejo de su mirada sugiere una cierta imbecilidad, pero sin llegar a serlo…». <<

[117] En inglés, el bisbiseo de la Reina está sugerido por la frase bread and butter, bread and butter («pan con mantequilla»), de ritmo semejante a wool and water («lana y agua»), título que hemos convertido en La Oveja y su madeja. <<

[118] En inglés, juego de palabras entre address («dirigirse a»), a-dress («vestirse»). <<

[119] La idea de «vivir al revés» o «vivir hacia atrás», muy propia del mundo de la Casa del Espejo, ha inspirado, desde los tiempos de Carroll, una gran cantidad de cuentos fantásticos y de terror. <<

[120] El Mensajero del Rey, tal como nos lo revela la ilustración de Tenniel, no es otro que el Sombrerero de la primera parte. <<

[121] Alicia avanza una casilla (P-D5) hasta colocarse a la altura de la Reina, convertida ahora en oveja. <<

[122] Expertos en Mecánica Cuántica han señalado la semejanza entre las dificultades de Alicia en «fijar» su vista en los objetos de la tienda y sus propias dificultades en fijar la posición de un electrón en su viaje alrededor del núcleo. <<

[123] La expresión inglesa es Feather!, que en términos marineros significa colocar la pala del remo horizontalmente al moverlo hacia atrás, para que el filo del mismo ofrezca la mínima resistencia al aire (como una pluma). <<

[124] En inglés to catch a crab («coger un cangrejo») significa hundir los remos tan profundamente que la barca se desequilibre y la empuñadura del remo golpee al remero, que es lo que le sucede a Alicia más adelante. <<

[125] Uno de los pasajes más hermosos del libro: los «juncos» representan la belleza inaprensible de la vida, tan fugaz y pasajera. <<

[126] Esta historia de los huevos pochos parece estar basada en una anécdota relatada por los alumnos del Christ Church College, en Oxford, según la cual a los alumnos les servían dos huevos todas las mañanas, pero uno de los dos estaba, indefectiblemente, pocho. <<

[127] Alicia avanza hasta la sexta casilla (P-D6). <<

[128] Don Huevón (Humpty Dumpty) es uno de los personajes más populares de las canciones infantiles inglesas. Su nombre hace referencia a una persona «pequeña y obesa» o bien a «cualquier objeto que, una vez roto, no puede ser arreglado». Naturalmente, Carroll va más allá, y convierte a este personaje del folclore inglés en un engreído y petulante profesor de lingüística, sin duda un tipo frecuente en la Universidad de Oxford. A estos engreídos intelectuales se les llamaba egg-heads («cabezas de huevo»). De aquí la insistencia de Alicia en recordar su forma de huevo. <<

[129] Peter Alexander hace ver la «inversion gramatical» que supone la afirmación de don Huevón. Efectivamente, en la semántica convencional los nombres propios tienen, normalmente, un significado restringido, mientras los nombres comunes tienen un significado universal. En la semántica de don Huevón ocurre justamente lo contrario. <<

[130] Uno más de los chistes de «humor negro» que aparecen a lo largo de la obra de Carroll. <<

[131] La escasa habilidad matemática de don Huevón confirma el tipo de «hombre de letras» que Carroll nos quiere caricaturizar: muy versado en cuestiones semánticas, pero incapaz de resolver la más simple operación matemática. <<

[132] Don Huevón no hace sino reflejar las ideas del propio Carroll sobre cuestiones semánticas: «Yo mantengo —decía Carroll— que todo escritor tiene el derecho inalienable a dar el sentido que mejor le plazca a una determinada palabra o frase… Así, por ejemplo, si un autor advierte, antes de comenzar el libro, que donde dice “blanco” debe entenderse “negro”, y viceversa, yo no tengo más remedio que aceptar su juicio, por irracional que me parezca». <<

[133] Portmanteau word en inglés. Se trata, en realidad, de un neologismo, de una nueva palabra formada a base de dos palabras ya existentes cuyos significados se funden y resumen en la nueva voz. En castellano, y con intenciones humorísticas, se ha publicado El diccionario de Tip, que contiene neologismos formados de la misma manera. <<

[134] Los gentlemen de la más rancia sociedad aristocrática en la época de la reina Victoria tenían la fea costumbre de saludar a aquellas personas que consideraban inferiores alargándoles uno o, a lo más, dos dedos de la mano. Sin duda, Carroll se hace eco de dicha costumbre. <<

[135] Para el juego del ajedrez se necesitan, efectivamente, dos caballos por bando. <<

[136] Ligera no es otra que la Liebre Marcera de la primera parte de Las aventuras de Alicia, como nos lo demuestran las ilustraciones de Tenniel. <<

[137] Tal como señalábamos a propósito de El Fablistanón, Carroll está haciendo una sátira de algunos de sus colegas de Oxford que, por aquel entonces, estaban poseídos por la «fiebre anglosajona», la pasión por encontrar textos y referencias del antiguo idioma de Inglaterra. <<

[138] El popular juego de niños que consiste en inventar nuevas palabras a partir de la primera palabra de una letra determinada («De la Habana ha venido un barco cargado de… Limones») se corresponde con un juego de los niños ingleses de aquella época («Me gusta mi amor, con la letra A, porque es… Amable, Atento, etcétera»). <<

[139] El sombrerero es, naturalmente, nuestro viejo amigo el Sombrerero de la primera parte. El nombre que le da Carroll (Hatta) también hace referencia a los sombreros. <<

[140] En inglés, el recadero era conocido por fetch and carry («traer y llevar»). <<

[141] Continuando con el juego propuesto por Carroll, «lierba» sería la «manera anglosajona» de escribir «hierba». <<

[142] Uno de los más brillantes juegos de palabras de Carroll, donde, una vez más, la lengua impone su «lógica del absurdo». <<

[143] La vieja canción infantil data al parecer del siglo XVII. El León representaba a Inglaterra, y el Unicornio, a Escocia. La lucha de las dos coronas acaba, naturalmente, en su unión. En el escudo del Reino Unido, el León y el Unicornio sostienen, entre ambos, la corona. <<

[144] En el dibujo de Tenniel, el León y el Unicornio se parecen a Disraeli y a Gladstone, y podrían, también, representar la pugna entre los dos grandes políticos a finales de) siglo XIX en Inglaterra. <<

[145] El «Magnapresa» es un misterioso pájaro mencionado anteriormente en el poema El Fablistanón. <<

[146] Un vistazo al tablero de ajedrez nos confirma que la Reina Blanca no está amenazada por ninguna pieza del otro bando. Tal como dice Gardner, su «rápida huida» es una prueba fehaciente de su estupidez. <<

[147] La expresión inglesa era As large as life and quite as natural, (que equivale a nuestro «de tamaño natural y tan real como la vida misma»). Carroll escribió As large as life and twice as natural («… el doble de real que la vida misma») y, como tantas otras de sus expresiones, la frase se ha hecho popular y ha sustituido a la original. <<

[148] Esta inversión de valores es muy propia del «mundo al revés» que Carroll crea en torno a su Casa del Espejo. <<

[149] El León se lleva, naturalmente, «la parte del león», que explica Esopo en una de sus fábulas. <<

[150] Alicia avanza una casilla a P-D7. <<

[151] En inglés, el «caballo» del ajedrez es un «caballero» (knight). Carroll, evidentemente, juega con la doble acepción de la palabra. <<

[152] En términos ajedrecísticos, la jugada es la siguiente: CR a R2. La nueva posición del Caballo Rojo le permite poner en jaque al Rey y Dama blancos a la vez. <<

[153] La llegada del Caballo Blanco es de lo más oportuna porque rompe la difícil situación establecida en la jugada anterior. La amenaza de un jaque al Rey y Dama se convierte en un simple intercambio de piezas: caballo por caballo. <<

[154] La singular figura del Caballero Blanco ha intrigado a muchos estudiosos de la obra de Carroll. Y ello porque el Caballero, tanto en su aspecto como en su personalidad, nos recuerda al propio Carroll. La «enmarañada cabellera…, amable rostro…, grandes y bondadosos ojos…» son el vivo retrato del propio Carroll. Pero, más aún, su personalidad queda reflejada por la manía, casi obsesiva, que éste tenía de inventar cosas. Por su Diario sabemos que Carroll pasó buena parte de su vida dedicado a los más absurdos inventos. Pero quizá la prueba más definitiva de la identidad del Caballero Blanco se halla al final del capítulo, cuando éste se despide de Alicia. Según Gardner, esta melancólica despedida simboliza la propia despedida de Carroll a Alicia Liddell, justamente cuando ésta está a punto de convertirse en «Reina», es decir, en mujer. <<

[155] No ha sido suficientemente estudiada aún la relación que este Caballero Blanco pudiera tener con nuestro don Quijote de la Mancha. Tanto su aspecto, como su edad, como la frecuencia con que es desmontado por su cabalgadura, nos llevan, inevitablemente, a pensar en la figura de nuestro hidalgo. Cabrera Infante es de los pocos que hace hincapié en esta relación, al señalar que el Caballero de Carroll era «inestable en su caballo, pero no por ello menos noble». Sabemos que Carroll conocía bien la obra de Cervantes, y no parece aventurado afirmar que, además de representarse a sí mismo, recordó la figura del caballero manchego a la hora de escribir estas páginas. <<

[156] Carroll distingue aquí entre la cosa, el nombre de la cosa y el nombre del nombre de la cosa. La canción «es» Sentado en una valla; se la «llama» He amasado una fortuna; el título o «nombre» de la canción es El viejo vejestorio; y el título se «llama» Ojos de merluza. <<

[157] El poema de Carroll es una parodia del conocido poema de William Wordsworth, Resolution and Independence («Resolución e independencia»). Trata el poema de Wordsworth de un suceso real en la vida del poeta: el encuentro con un viejo que buscaba sanguijuelas en un apartado rincón de las montañas donde vivía. El viejo se convierte, a los ojos del poeta, en símbolo de la dignidad, el coraje y la independencia del ser humano. Se comprende así mejor la parodia que hace Carroll del viejo de Wordsworth, que, en lugar de «sanguijuelas», busca por el campo «ojos de merluza». Si el poema de Wordsworth era «lacrimógeno», el de Carroll, como muy bien indica Alicia, es más bien carcajeante. <<

[158] El puente Menai se halla en el norte del País de Gales. Es colgante y fue construido en el año 1826. Carroll debió de conocer el puente de niño, en una de las frecuentes excursiones que hacía con su familia por el País de Gales. <<

[159] A continuación, entre corchetes, incorporamos el más reciente descubrimiento de A través del espejo. En el año 1974 aparecieron en una de las populares subastas de Sotheby’s en Londres unas páginas escritas a mano por Charles Dodgson (Lewis Carroll). Estas páginas resultaron ser parte del texto original de la segunda parte de Alicia, que Carroll, después de escrito, decidió suprimir… Mucho se ha especulado sobre dicha supresión. Parece ser que Carroll lo hizo impulsado por Tenniel, el ilustrador de la obra, que no veía muy claro eso de dibujar un avispón con peluca… «Si desea usted abreviar el libro —le decía Tenniel a Carroll en una carta fechada el primero de junio de 1870—, no puedo menos de pensar (con todo respeto) que ésta es su oportunidad…». Carroll, evidentemente, hizo caso del consejo de su amigo y suprimió el episodio del avispón… Juzgue el lector si hizo bien o mal al suprimirlo. <<

[160] En el original, Carroll aplica a la avispa (the wasp) el género masculino. Intentando mantener la nota cómica de un insecto con aspecto de viejo y con peluca amarilla, hemos optado por convertir la avispa en un avispón. <<

[161] El «cambio de decorado» que se produce cada vez que Alicia salta un arroyo obedece, naturalmente, a los cambios que se producen en una partida de ajedrez cada vez que un jugador mueve una pieza. Cada jugada crea una situación en el tablero diferente a la jugada anterior. <<

[162] Gardner señala que no es casualidad que las abejas y avispas, animales eminentemente sociales, sean lectoras de periódicos, fabricantes como son de pulpa de papel para construir sus nidos. <<

[163] El azúcar de caña, o azúcar moreno, era el más barato entonces. La preferencia del Avispón por este azúcar demuestra, según Gardner, su baja extracción social. <<

[164] Se trata, sin duda, de una avispa obrera, tal como se refleja en el lenguaje cockney (barriobajero londinense) que emplea el Avispón al dirigirse a Alicia. El traductor ha creído conveniente trasladar el castizo cockney inglés a la igualmente castiza habla madrileña. <<

[165] En época victoriana (y en España, mucho más recientemente) el pañuelo atado alrededor de la cabeza con cataplasma incluida era el remedio infalible para el dolor de muelas. Naturalmente, pasearse por la calle con tal atuendo curaba no solamente el dolor de muelas, sino también, tal como indica el Avispón, las «ínfulas» de mucha gente. <<

[166] Se ha intentado buscar el «original» de esta nueva parodia de Carroll, pero hasta ahora sin resultado. Sin duda. Carroll se inspiró en algún poema de la época, como lo hace a lo largo de sus dos libros, pero hasta ahora los eruditos no han dado con el original. <<

[167] Al llegar Alicia a la Octava Casilla y convertirse en Reina, o Dama, la Dama Blanca y la Roja están, efectivamente, situadas a uno y otro lado de ella. <<

[168] El martes era el día predilecto de Carroll, tal como se puede constatar en sus diarios. <<

[169] Se refiere la Reina Roja al poema de don Huevón en el que éste persigue a los peces con un sacacorchos por haberle desobedecido (Capítulo VI). <<

[170] Papillotes o bigudíes: tiras de papel, cartón o plomo, que se utilizaban para enrollar el pelo húmedo y de este modo conseguir que, al cabo de unas horas, estuviera rizado. <<

[171] Parodia de la conocida nana inglesa: «¡Duérmete, mi niño, en lo alto del árbol! / Si el viento sopla, la cuna se mecerá. / Si la rama se rompe, la cuna se caerá / y se vendrá abajo el niño, la cuna y todo». <<

[172] Parodia de la canción «Bonny Dundee», que sir Walter Scott incluye en su obra teatral The Doom of Devorgoil, y en la que exalta al héroe de la resistencia escocesa contra Guillermo de Orange. Bonny Dundee era el apodo con que se conocía popularmente a John Graham of Claverhouse, primer vizconde Dundee. <<

[173] Alicia, que es ahora una Reina Blanca, se apodera, efectivamente, de la Reina Roja, al tiempo que da jaque-mate al Rey Rojo. Concluye así la partida de ajedrez con el triunfo de blanco sobre rojo, lo que no deja de tener su moraleja. A lo largo de la partida, las piezas blancas suelen ser «buenas», y las rojas, «malas». <<

[174] El poema es un acróstico en el que se deletrea el nombre completo de la niña: Alice Pleasance Liddell. Se inicia recordando aquella tarde del mes de julio de 1862 cuando Carroll contó por primera vez las aventuras de Alicia a sus jóvenes amigas, las hermanas Liddell. Pero el poema está narrado «desde el invierno», es decir, desde la madurez del autor, que contempla a la Alicia-niña como perteneciente a un pasado ya lejano que, a lo largo de las páginas del libro, ha vuelto nostálgicamente a rememorar.

Respecto a la traducción del poema, debemos hacer la siguiente aclaración: Pese a que Jaime de Ojeda afirma haber «renunciado al acróstico, que traducciones en otros idiomas se empeñan en salvar, por conservar el sentido original del poema sin deformaciones absurdas que lo desvirtúen», podemos asegurar que hemos salvado el acróstico siendo absolutamente fieles al original. Si en los poemas paródicos nos hemos permitido todas las libertades que el humor y el desenfado toleran —si no exigen—, en los poemas iniciales, y sobre todo en éste, hemos seguido tan de cerca a Carroll, que si de algo se ha pecado ha sido de literalidad. <<

[175] No se ha prestado la atención que se merece a la faceta de Dodgson como fotógrafo de niños y adultos. Son notables sus retratos de la actriz Ellen Terry, del poeta lord Tennyson, del pintor y poeta Dante Gabriel Rossetti, tantas veces reproducidos y admirados. Dodgson había pretendido llegar a ser pintor sin conseguirlo, y entonces orientó su vocación hacia el naciente arte de la fotografía. Retrató infinidad de niños y sobre todo niñas —entre ellas, por supuesto, repetidas veces a Alicia Liddell—, en todas las posturas y con todas las ropas imaginables, e incluso desnudas, hasta que en 1880, y sin causa explicable aparente, abandonó esta afición. <<

[176] La génesis de este seudónimo data de 1865, cuando empezó a escribir para The Train y propuso a Edmund Yates, editor de la revista, varias alternativas para ocultar su nombre. Una de ellas es característica del proceso mental de Carroll: Edgar Cuthwellis o Edgar U. C. Westhill no son más que anagramas de Charles Lutwidge, sus nombres de pila. Otra propuesta fue Louis Carroll o Lewis Carroll, derivaciones también de sus nombres, como ya hemos visto. Yates eligió por fin Lewis Carroll, y con él publicó Carroll su poema Solitude («Soledad») en marzo de 1865, convirtiéndose desde entonces en el nom de plume que Dodgson utilizaba para sus escritos no académicos. <<

[177] En realidad, Carroll no escribió una sola Alicia. El éxito y la fama de Alicia en el País de las Maravillas ha dejado un poco en el olvido otra versión reducida de Alicia, titulada The nursery «Alice» («“Alicia” para los pequeños»), que el propio Carroll preparó con especial cuidado, y que iba dirigida específicamente a los niños menores de cinco años. En dicha edición se reprodujeron veinte de las ilustraciones de Tenniel, ampliadas y coloreadas. El libro, publicado por primera vez en 1890, llevaba una cubierta pintada por E. Gertrude Thompson, y lo editó Edmund Evans, un prestigioso impresor de obras en color de la época victoriana. Esta Alicia contiene un prefacio del autor dirigido a las madres que no tiene desperdicio: «Tengo motivos para creer —dice— que Las aventuras de Alicia en el País de las Maravillas las han leído centenares de niños ingleses de cinco a quince años, también los niños de quince a veinticinco, e incluso los de veinticinco a treinta y cinco, y aun diría que también los niños —que los hay— a los que ni la mengua de su fuerza y su salud, ni el cansancio de oír solemnes payasadas, ver falsos oropeles y percibir la irremediable miseria de la vida, han conseguido cegar el puro manantial de alegría que mana de un corazón infantil […]. Hay niños de “cierta” edad que nunca podrán contar el cuento de su vida: dejémoslo enterrado en respetuoso silencio. Mi ambición hoy (¿será acaso vana?) consiste en que el libro lo lean los niños de cero a cinco años. ¿Que lo lean? No, no. Más bien diré que lo manoseen, que lo arrullen, que lo soben, que lo arruguen, que lo besen todos esos regordetes pequeñuelos que llenan vuestras casas de alegre algarabía y lo más profundo de vuestros corazones de paz y felicidad…». El libro se cierra con una dedicatoria final, también de Carroll, a todos los niños que aman Alicia. <<

[178] Este original se conserva en la British Library de Londres. Aunque los dibujos de Carroll adolecen de la torpeza propia de un dibujante aficionado, no cabe duda de que, en parte, habrían ya de servir de pauta a los que luego haría Tenniel: aparece ya el poema de la cola de ratón, sus viñetas para el poema You are old, father William están trazadas con vivacidad y desparpajo, y mucha gracia tienen también los animalillos que nadan en el Mar de Lágrimas; y de todas sus Alicias, dibujadas sin duda con gran emotividad, nos quedamos con la que nos mira acongojada, con la cabeza comprimida contra el techo, dentro de la casa del Conejo Blanco. (Este manuscrito fue posteriormente editado con el título Alice’s Adventures Undergrownd, traducido en castellano como Aventuras subterráneas de Alicia). <<

[179] Sirva como ejemplo la ilustración de la página 169 en el Capítulo III: la silueta de Alicia, sentada en el departamento del tren, está inspirada, hasta en el detalle del sombrero con pluma y del manguito, en la niña de Mi primer sermón, famoso cuadro del pintor John Everett Millais (1829-1896) probablemente por sugerencia de Carroll, que conocía bien la <<

[180] En principio, Tenniel pensó poner su dibujo del Fablistanón en la cubierta de A través del espejo…; pero Carroll, temiendo que resultara demasiado aterrador y chocante para los niños, llevó a cabo una encuesta entre varias familias conocidas y, basándose en la opinión expresada por grandes y pequeños, optó por sacar en la portada la simpática figura del Caballero Blanco y trasladar el Fablistanón al final del primer capítulo. <<