El poeta madrileño Leopoldo María Panero Blanc (1948-2014) era hijo del poeta Leopoldo Panero y Felicidad Blanc, hermano del también poeta Juan Luis Panero y Michi Panero y sobrino del poeta Juan Panero. Fue el arquetipo de un malditismo cultivado tanto como repudiado, pero ese malditismo no le impidió ser el primer miembro de su generación en incorporarse a la nómina de clásicos e insertarse en la historia literaria, las antologías y los programas académicos.

De su amplia obra poética destaca Golem, libro publicado en 2008 en el que Panero recupera sus habituales planteamientos sobre la destrucción y la vida y en el que sus mejores versos nos traen de nuevo a un poeta excepcional que vivió también de una manera excepcional.

Leopoldo María Panero

Gólem

Título original: Gólem

Leopoldo María Panero, 2008

Revisión: 1.0

19/02/2019

GÓLEM

(2008)

Dicen que en el ghetto judío de Praga Cada veinte años aparece un hombre que es todos los hombres;

Dicen que en el ghetto judío de Praga Cada veinte años se tiene miedo de ver a un hombre.

LEOPOLDO MARÍA PANERO

Porque yo instalo, por la ciencia, El himno de los coros espirituales En la obra de mi paciencia, Atlas, herbarios y rituales.

STÉPHANE MALLARMÉ

Negus vezer Mon bel pensar ne val.

EZRA POUND

GÓLEM

Dicen que Selomo Ibn Guebirol tenía un gólem

una pierna que se movía y un dedo que se movía

y una estrella en la frente del muñeco

que era y no era Selomo Ibn Guebirol

que era y no era

que gritaba y no gritaba

que veía y no veía

que andaba por las calles como si no anduviera

como si anduviera en la nieve teniendo miedo de matar

y de arrancar la estrella

que ardía en su frente

y que con una espada

rompía las tinieblas

y hacía brillar la herida

cruel de la vida

y a sus dos lados brotaban los cadáveres

como espuma del vino,

como ceniza de la tiniebla

como semen del cadáver

en que la nada ulula

llorando por la frente

de Selomo Ibn Guebirol.

¡Ah! El terror de estar a solas con la nada

¡Ah! El terror de estar a solas con la nada

virgen azul única verdadera compañera

para suplicar al viento

para adorar al terror y al espanto del silencio

en donde la nada besa a la nada

y estoy solo, tembloroso

llevado de la mano por el cierzo.

¡Ah! falo del desierto

¡Ah! falo del desierto

ruina a una ruina enredada

desastre atroz del laberinto

que despelleja una criada

a una nada en la sombra para cantar a la nada

para cantar a la sombra canciones hechas de nada

y dibujar la santidad del poema

la tiniebla sin mancha, übersinliche

esplendor de la nada

zohar del silencio

flor hecha con mi sola mano frente a la nada

falo que crece sobre la nada

para orinar encima de la nada

para rezar al estiércol:

soy sólo un hombre hecho de nada.

¡Ah! virgen del espanto

¡Ah! virgen del espanto

rosa azul de la nada

peine para el miedo

desastre en la cruz

voz amarilla de la tiniebla

el cielo crepusculastro y amarillo

que no perdonará jamás

Laforgue lo dijo

palabra contra palabra

palabra contra el viento

contra la nada y el viento

contra el sepulcro de Poe

contra el mundo.

¡Ah! palabra cruel que nada dice

que susurra en el oído del Anticristo

la pureza atroz de la nada

la atroz pureza sin llanto

la luz que nunca sufre

Salinas lo dijo

al oído tenebroso del llanto

Satanás en mi torso

atroz Satanás del llanto

y que sea mi predicación un alegato

contra la nada, contra la nada y contra el llanto

contra la espiga que crece siempre sobre el llanto.

¡Ah! El rugido del león contra la boca

¡Ah! El rugido del león contra la boca

el espasmo que cortan los dientes

¡Oh! Amarillo del ser, blanco tridente

que te clavas en el estómago de la nada

diciendo nada es el ser y su blanco tridente

que al frío convoca

¡Oh! Reina azul de la boca

labio de lapislázuli en donde la frente boquea

sobre el perfil de la boca

estatua ya para nada que los hombres observan

con su boca

sotana de Satanás que a la nada convoca

diciendo sólo dónde estuvo mi boca

mi frente que el cierzo borra

y que alguien grite en la sombra

para nada, para nada y para nadie.

CABELLERA DE BERENICE

Hay pelos en mi boca

como si para nada hubiese sido el ser

como si para nada fuera la creación entera,

el sepher yetzira de mi saliva

hecha no sé si para morir o existir en vano

para moverme como un gusano

sobre la tumba del poema

al que insulta el monstruo de la vida

el monstruo de la cabeza cercenada

el monstruo cruel de mi saliva

¡Ah! Este poema en donde yace el hombre

y nieva sobre mi boca

¡Ah! Rosa del silencio

frente que a la nada invoca

suplicio perfecto del poema

donde los lobos muerden mi boca.

CRUCIFIXIÓN

Estoy atado a una rosa

sumergido en la lluvia del poema

y llueve sobre la vida

sumergida en la rosa

sumergida en la ciénaga del ser

barrido por el viento, por la negra escultura

en donde cae mi frente

¡Ah! Qué fue de mi saliva

dónde yacen mis dientes.

DOLOR

El dolor tiene el nombre de la piedra de jade

el dolor no tiene nombre

y está por todas partes, es el Innombrable

el dolor tiene el nombre del papel en que se escribe

imitando a una flor, rezándole al sepulcro

para que nunca acabe

para que sea sólo la flor machacada por el horizonte

por la frente parecida a una rosa

barrida por el crepúsculo

semejante a una rosa

a una rosa negada

porque la vejez es lo contrario del poema

y todo viejo es un miserable

¡Ah! Rosa negada por el tiempo

que tiene hambre, hambre de ser

como una ardilla frente al tiempo.

EL SACRIFICIO DE ISAAC

¿Qué es esto Señor? Dijo Abraham

¿Qué es esto Señor que tengo entre mis manos?

Algo parecido a un cerebro, una boca para sonreír

a los invitados, a los invitados al espectáculo del cierzo

que barre las bocas sonriendo

diciendo nada ha ocurrido

sopla el cierzo cruel sobre la boca del silencio

diciendo nada ha ocurrido, es un milagro

oír cómo silba el cierzo.

El terrible momento de no tener ya nada en que pensar

El terrible momento de no tener ya nada en que pensar[1]

de estar a solas con mi boca diciendo nada es el ser

que a la nada convoca

hay espuma en mi boca

ceniza en la frente de la loca

como si el ser sólo fuera una boca

escupiendo lentamente en el silencio.

ESTÁ QUE TRINA

El dolor es la fuente del canto

¡Ah! Fetidez del dolor

mal olor de las lágrimas

espanto de existir

a solas con la nada,

con la cruel espiga

que sobre el silencio vuela

mirada por los ojos de la hormiga

¡Oh! azul de la sombra y verde de la espiga

y para terminar un pájaro volando en mi barriga

¡Ah! Esplendor de la sombra y esplendor de la herida

no sólo un pájaro sino muchos[2]

Esplendor de tinieblas y un pájaro que trina

¡Oh! Sollozo del ser y árbol de la ruina.

La vida es una enfermedad incurable

La vida es una enfermedad incurable

donde sólo se oye el sonido del viento

llevándose las sombras al país de nunca jamás

al árbol del ahorcado en donde la nada se enuncia

como aurora; en donde brilla el viento:

y vamos todos camino del abismo

llevados de la mano por el conde de Montecristo

¡Ah! Terrible venganza del silencio

en donde la nada brilla camino del abismo

camino del abismo en donde las almas se rompen,

como tallos de flor, como ceniza llevada azulmente por el

viento

¡Ah! Combate en la sombra de dos águilas

para morir ahorcado a una paloma

para morir desnudo mientras sopla el viento

mientras cae inútilmente como lluvia el semen de mi boca

y todo lo borra la ceniza estúpida del viento de la palabra

que borra otra palabra quedando sólo el aire,

quedando sólo el viento.

Me observo a mí mismo en el rostro del cierzo

Me observo a mí mismo en el rostro del cierzo

y veo sólo al viento, por doquier al viento

llevado de la mano por el silencio

en que escupen los hombres de una sola mano

que escupe en la sombra

¡Ah! Flor terrible de la nada, cabellera del viento.

NADA

¡Ah! Pájaro azul de la serpiente

esplendor azul en la boca

donde el silencio golpea la frente

donde sangra el ser y escupe la simiente

diciendo ¡Ah! Pájaro azul ¿qué fue de mi frente?

¿Qué fue de mi vida si sólo queda el diente?

Para morder tan sólo la cosa

hecha de alma impura y diente

desespero sin frente

en donde la tiniebla ruge contra el diente

y que ruja el león donde estuvo mi frente

donde estuvo mi ser que ya nada siente

sino el silencio caer gota a gota lentamente

dibujando una página donde estuvo mi frente.

¡Oh! Madre del silencio, espuma inútil de las lágrimas

¡Oh! Madre del silencio, espuma inútil de las lágrimas

verso para medir el llanto

¡Oh! Agrimensor del dolor

desesperación único infinito

desnudo en las sombras para saber sólo el grito

difícil escultura de la sombra

¡Oh! Grito de esmeralda que solo a mí me nombra

como si fuera alguien como si fuera un hombre

y no este pútrido poema hecho sólo de sombra

donde se escupe contra la esperanza

y donde tiembla el corazón de la hormiga.

Orinarán encima de mi tumba

Orinarán encima de mi tumba

y caerán ángeles sobre la página

donde envuelto en un sudario

yace el ser, la cólera de haber existido alguna vez

envuelto en el sudario de los hombres

flor entre los hombres, Emmanuelle[3]

yo he besado tu culo Emmanuelle

y aún estoy húmedo de tu saliva

y es este poema el último lapo

sobre la hierba húmeda, sobre la tumba del poema.

¿Qué dice la flor? ¿Qué dice la simiente?

¿Qué dice la flor? ¿Qué dice la simiente?

¿Qué dice cuando cae la frente?

¿Qué Dios infecundo llora en el poema?

Y susurra por la perdida frente

por la perdida alcoba en donde un león solloza

por la perfecta podredumbre, por la pisada atroz

del gusano en la sombra, unido sólo a una pistola

donde ruge el león y la sombra.

Llueve contra el ser

Llueve contra el ser

y me alimento de lluvia

que cae en vano sobre el papel

lluvia que parece una lágrima

caída en vano sobre el papel

como si sobre la ciénaga

volara un reptil

ambicionando inútilmente mi saliva

para esconderla como un tesoro en el armario

susurrando el nombre de Jesús

¡Ah! Espíritu Llanto

y nombre del crepúsculo

llama perfecta de la soledad

escupiendo contra el mundo

contra el tembladeral del mundo

más inmundo aún que mi saliva

que mi saliva insomne

que reza en vano a una viuda

que reza en vano a la vida

donde el crepúsculo se acuesta maldiciendo su nombre

maldiciendo su nombre y la peste del crepúsculo

hecho sólo para rezarle al viento

¡Oh! Ma fulgurante console

y que sea la tumba el silencio de Rimbaud

el grito de la serpiente

única infinitud.

RITUAL DEL NEURÓTICO OBSESIVO O ESCRITURA

El neurótico obsesivo mide con su vela

todo el espacio de lo escrito

el espacio en blanco donde no hay perdón

sino para la nada

para la nada abyecta contra el salto del león

que es homenaje a la lluvia y al silencio

en donde caen los pájaros y la herida supura

y el viento se enreda en una aguja

en que la muerte triunfa

—que la mort triomphait dans cette voix étrange—[4]

porque la muerte es lo contrario del llanto

y es más recia que el dolor, que el mísero dolor que

en vano gime

por el privilegio perdido del llanto

en donde está la flor y el ruiseñor se pudre

llevado por la mano inacabable del dolor

pálido como el desierto en donde como Alicia

rezamos a las flores

y hablamos con las flores, como una Virgen loca

enredada en mis cabellos

susurrando en vano el nombre de Alice Liddell

¡Oh! Huevo y misterio del ser

¡Oh! Humpty Dumpty rezándole a la nada

¡Ah! Pájaro de mi sien muerto de un balazo

¡Ah! Pájaro de mi sien muerto de un balazo

para que nada vuele

sobre el silencio del ser

para que se suicide el mundo

y ante la nada tiemble mi palabra

enferma como la vida como el mundo

porque sólo la nada es perfecta

sólo el llanto escribe

sólo la mano contra el mundo

contra el mundo de perfil como un retrato

atroz de lo inmundo,

¡Oh! Tú Edmundo Dantés

que escribes contra el mundo

¡Oh! Tú alma rota en que golpean

inútilmente las teclas de mi máquina,

porque lo inmundo no sabe sollozar.

Ojo de Picasso ladrando contra el grito

Ojo de Picasso ladrando contra el grito

porque la vida es un perro golpeado por el granizo

—As a beaten dog under the hail—

La vida es —Kafka— una colonia penitenciaria

un extraño código grabado sobre la piel

para rezarle a la nada

en la que todo está inscrito

¡Oh! Labio del silencio

más perfecto que el vacío

más pútrido que el llanto

que el llanto y la nieve

blanca en que escribes

el abecedario del dolor

la muerte que no delira

y es más perfecta que el llanto

cubrid mi lomo con lágrimas

como única telliz.

Como aceza el esclavo cuando huye

Como aceza el esclavo cuando huye

perseguido por él mismo

a través de una jungla

en donde el verso es la única liana

la única frente del verso como una espada

como una extraña copla hecha de nada

para que brille el verso única estructura

único dolor que ya nada siente

sino una espuela y un freno en los dientes

en los dientes del caballo que va sólo por la nada

guiado por la mano de la ardilla

llevado de la mano hacia el abismo

en donde nos espera el conde de Montecristo

cantando para siempre un himno al abismo

al desierto cruel donde mueren los peces

atroces del viento

vestidos de silencio

vástagos de la nada y vástagos del viento

para decir tan sólo ya no sopla el viento.

Herederos de la rosa y herederos del viento

Herederos de la rosa y herederos del viento

siendo sólo la tumba un lugar para el rezo

y que los muertos sean la única religión

la atroz religión del silencio

que parece hecha para el rezo

como la tarde es la patria de Dios

el reino florido del silencio

en donde son las lágrimas el único vestido

la única piel

y un disparo en la nuca

sea el único desenlace del poema

escrito para que no lo mojen las lágrimas

porque el dolor es húmedo como la vida

y que no lo mojen las lágrimas.

Porque la flor no habla y por eso la quiero

Porque la flor no habla y por eso la quiero

porque las palabras me dan miedo

y sólo aspiro a rezar a la nada

y a que brille en el sepulcro el fuego fatuo

llamado por los hombres poema

¡Oh! Dolor de la estantigua

procesión de espectros en la calle

para que brille el poema

menos aún que una lágrima

y más hondo que el estiércol

en donde finjo una lágrima,

en donde finjo el dolor

y no grito

porque ya no soy ni siquiera un cadáver

y ni siquiera una flor

para mi cabeza cercenada

para ese tronco donde crece una flor

semejando una cabeza.

Porque el dolor niega mi cabeza

Porque el dolor niega mi cabeza

y el verso maldice mi cabeza

como una oración maldita

en donde mana el llanto como espuma

inútil de las olas

la mer, la mer, toujours recommencée

el sonido atroz de la nada

puro como una pistola

como un disparo en el viento,

como una oración a la nada,

como una mesnada

atroz susurrando las sílabas del viento

el estremecimiento de existir

para siempre,

con mi cerebro ofrecido en vano a la nada

una mano muerta en un vaso con agua

para llorar tan sólo al amparo de la nada

en donde caen los pájaros como una lluvia

y marcha el elefante sobre el filo de una espada.

Qué es una flor sólo lo sabe la flor

Qué es una flor sólo lo sabe la flor

a la que nombra en vano mi saliva

mi saliva impura que una flor corona

llena de moscas como para rezar

para adorar tan sólo al dios de las moscas

al dios de la corona de excremento

al dios imperfecto y corcovado

que las moscas adoran llamándolo Vulcano

siendo el poema su fragua como un martillo en vano

y ahora en la calle como a Stirner me picará una mosca

venciéndome.

¡Ah! Torpeza del ser

¡Ah! Torpeza del ser

y torpeza del sueño

¡Ah! Flor del estiércol

y nada de la nada

tabla de esmeralda para que brille el cierzo

para que el cierzo construya una ciudad

que una mano lleva hacia la estrella

desposándola con ella

¡Ah! Homenaje a la tiniebla

oración perfecta a la nada

en donde se hunde el puñal

como temiendo verla

como teniendo miedo de ver una estrella.

¡Ah! El terror de que nada esté escrito

¡Ah! El terror de que nada esté escrito

de que sea la Nada el único emperador

que el ser sea el final del parecer

el único emperador es el emperador del helado

Wallace Stevens dixit

El terrible momento de no tener ya nada en que pensar

de no ser más que un juego de espectros de Strindberg

que en mi corazón veas la danza macabra

y que haya espectros en mi cabeza y llueva sobre mi cráneo

y sea la página una lluvia que nunca ha de escampar

y para maldecir a los hombres aquí sobre el papel

sobre el papel en ruinas donde danza un espectro

lamiendo las costras de mi tumba

orinando sobre los fantasmas

y pidiendo perdón a la nada

en donde aún ladra el poema

y reverdece mi piel

asida al llanto

cruel de la sombra

¡Ah! Teatro de la crueldad

rostro en penumbra

asido a las columnas de la sombra

asido al templo de la ruindad

y a la risa en tinieblas de la muerte

¡Oh! Tú cuclillo

que danza sobre el estómago del grillo

y si no aquí esperar como un sapo

a los corceles de la muerte y del grito.

ANTONIO TORRES HEREDIA

¡Oh! Estampida de un revólver en la sien

único poema y única sien

y algún día comerán mi carne

como amarillo limón

y tirarán mi cerebro al río

—cortó limones redondos y los fue tirando al río

hasta que lo puso de oro—

¡Oh! Verso de Mallarmé perfecto como el absurdo

como la nada propicia a fantasmas y a ecos

como el invierno, como el miedo

como el alma en ruinas

como el miedo al alma

como el miedo a no tener ya sombra

y ser sólo juguete de los vientos

ruina perfecta donde sopla el aire

como un silbo en la sien, como un disparo.

Matar espiritualmente es el único dilema

En la tumba de un borracho ha nacido un arbolito

mira, mira, qué bonito mira, mira qué bonito

Canción que cantaba Luis Rosales

camino de Venecia

Matar espiritualmente es el único dilema[5]

Mallarmé significa adorar la ruina

mi única lágrima ma larme

mi único revólver escondido en la sombra

teniendo cuidado de no alterar el desastre

tratando con premura el desastre

y olvidando los dientes

como un árbol en la tumba de un borracho.

Matar oscuramente camino de Venecia

Matar oscuramente camino de Venecia

ciudad de sombras donde ladra el viento

y las olas lamen la cruz

¿Quién sabe qué dijo Jesucristo a los gusanos?

¿Qué juramento a una mujer o qué sílaba en el viento?

El viento cruel que a la razón borra

rezando suave y banalmente las sílabas del crimen

del crimen donde crece una flor

estúpida y banalmente

oración por la flor

oración tan sólo por el sonido

como una pistola de repetición.

POEMA A ROMÁN RODRIGUEZ
(ALIAS VICENTE)

Torre en la que el acero se ha inscrito

y sobre la que el acero cae como lluvia

porque la vida es como una densa lluvia

que no escampará jamás

para que el ruiseñor brille como el desastre

y una lágrima caiga sobre el acero

en que está inscrito todo el mal de la vida

todo el mal de la lluvia densa como el desastre

como el desastre azul

que unos hombres llaman poesía.

POEMA A ROSA LENTINI

La batalla perdida para siempre

la batalla del pensamiento

la batalla de la rosa demacrada

la batalla impura del verso

tembladeral de sílabas

en que nada como un sapo el recuerdo

tengo una rana en la cabeza y un pescado en la boca

y mi carne se deshace en el poema, pedazo a pedazo

como la carne de Sta. Lidwina de Schiedam

como la carne impura de Jesucristo en la cruz

como la carne destruida del verso

La destruction fut ma Béatrice

y se llama poesía a un callejón sin salida

donde crece la flor del desespero

la flor sin sentido del llanto

¡Oh! Flor en los ojos único quebranto.

APARICIÓN

Aparece un espectro sobre el papel manchado de esperma

sobre el papel manchado para siempre

en donde reptaremos una vez más tú y yo

¡Ah! Flor de la sangre y vino del papel

del papel estúpido donde ladra un perro

orinando sobre el papel

no sé si vino o sangre

en donde caen las máscaras

rugiendo como un borracho en la sombra

como el tigre de la borrachera

Wallace Stevens lo dijo

El borracho caza tigres en rojo clima

porque sólo en la sien de la locura

anida el tigre

el tigre de cuya boca emana la espuma

atroz de este poema

perla sobre un barranco

trapecio de la piel

agua para negar la espuma

y caer de pie sobre el papel

sobre el papel silencioso en donde emana un grito

para llorar tan sólo en el labio de la hiel

en el labio oscuro de la piel

en el laúd del llanto

mar hecho de lágrimas y esperma

donde flotamos incorruptos[6]

ajenos a la corrupción de la vida

Précis de décomposition

himno a la podredumbre

y al terror de la vida

en donde unos muertos danzan sobre el sepulcro

mezclando orina con hiel

rimando flor y sepulcro

¡Oh! Labio de la amargura

donde yace Juan Ramón

(la excelsitud de mi amargura)

flor muerta para un gusano

dead flower to a Worm

como dije yo mismo en inglés

esperando a un gusano en la puerta

y oyendo mis pasos roer mi sombra

mi sombra que a la Nada nombra

en el ataúd del papel

del papel vencido por la vida

en donde los labios de nadie gritan seppuku

rosa que nace del papel

porque la vida es como un papel en blanco

y los hombres lo dije en otra ocasión

arrojan piedras sobre el lomo de la rosa

y llueve en rosa sobre la piel

sobre el papel mojado en que la rosa florece

diciendo una vez más muerte

labio en donde ya no estoy

en donde estoy solo en el poema

porque para andar conmigo

me bastan mis pensamientos

¡Oh! Azul.

El dolor sin dolor sólo hiel

El dolor sin dolor sólo hiel

sólo flor de hiel

sólo espuma de hiel

sólo suplicio en la sombra

sólo árbol en la sombra

sólo terror de las palabras

sólo amor de las sílabas

sólo homenaje a la hiel

y a la palabra que quema

que quema y mata bajo la lluvia entera

escucho cómo llueve

sobre el papel.

La única verdad es un cadáver

La única verdad es un cadáver

un cadáver desnudo en la sombra

lamido por las olas del viento

por la espuma del viento

por la espuma inmóvil del viento

¡Oh! Adorar sólo al viento

al viento como una estatua

al viento que silba en las mandíbulas

como único aliento

como aliento de vino en la tumba

donde yace un borracho mirado por las sombras

mimado por las sombras

adorado por el llanto

por el llanto de un niño

herido por las sombras

por la blasfemia de vivir

como un pecado

como un pecado o un pedo en la sombra

pero aún me arrastro como un reptil sobre la página

diciendo como Gimferrer: hombre soy, he vivido

oh Fleschig, mon pauvre Fleschig

¡Oh! Arado en la sombra del llanto

¡Oh! Pesadilla en la sombra que el viento nombra

¡Oh! Perfección del llanto y de la sombra

perfección de lo oscuro

and the rest is silence.

Victoria pálida del papel en ruinas

Victoria pálida del papel en ruinas

What then? sang Plato’s ghost, what then?[7]

orinar sobre la ruina

vestirse de pan para ir al Mercado

a orinar una vez más

sobre el pescado

en donde grita la sien como un venado

cagando en la sombra

y gritando a la Nada

y gritando para nada en la sombra

y errando por la página

como por un bosque

como por el bosque cálido de la Nada

y la tibieza de la muerte

en donde un tigre caza pájaros sobre el vacío

con un revólver.

¡Oh! Ruindad de la sombra

¡Oh! Ruindad de la sombra

verde de la tiniebla

espuma de los labios

unidos por un frágil hilo al ser

cosiendo con una aguja

la delgadez de la Nada

el brillo del sepulcro

el resplandor del grito

el resplandor del rito atroz de vivir

como una espada en la valhol

en donde como dije las espadas nos dan al fin su luz

su luz frágil en donde muere un insecto

quemado por las alas de la ceniza

quemado por las olas de la luz

por la espuma terrible del cadáver

y de los huesos que se intercambian en el mercado.

[1] T. S. Eliot. <<

[2] Ezra Pound. <<

[3] En hebreo, «entre los hombres». <<

[4] «Le tombeau d’Edgar Poe», de Mallarmé. <<

[5] El primer verso pertenece a Sebensuí Álvarez Sánchez. <<

[6] Los versos “mar hecho de lágrimas y esperma / donde flotamos incorruptos” son de Sebensuí Álvarez Sánchez. <<

[7] William Butler Yeats. <<