Aquí estoy yo, Leopoldo María Panero

hijo de padre borracho

y hermano de un suicida

perseguido por los pájaros y los recuerdos

que me acechan cada mañana

escondidos en matorrales

gritando por que termine la memoria

y el recuerdo se vuelva azul, y gima

rezándole a la nada porque muera.

Leopoldo María Panero

Esquizofrénicas o La balada de la lámpara azul

Título original: Esquizofrénicas o La balada de la lámpara azul

Leopoldo María Panero, 2004

Revisión: 1.0

11/12/2018

ESQUIZOFRÉNICAS O
LA BALADA DE LA LÁMPARA AZUL

(2004)

«Cuando los dioses quieren perderte,

primero te vuelven loco»

BUDA

(tomado de la película Círculo rojo

de Jean Pierre Melville)

I
HIMNOS
A LAS DIVINIDADES INFERNALES

PER ASTAROTH

Ah viejecito ruin que dibujas

una mano donde no hay ninguna

sino unos labios que tiemblan

por la página en blanco

sólo a ti dedicada

señor de mi sepulcro y señor de la nada, ángel

que sobrevuelas el sepulcro

con la bandera de la nada.

PER BELIAL

Tú que adoras el vino

y su grito

tú que buscas en la nada

el temblor de Beherito y mañana el poema

volverá a estar vencido por el grito.

PER BEHERITO

Tú, secretario de la misa

del sepulcro, único temblor de mis labios,

promesa de mi saliva

ofrecida al viento

de la nada, oh tú Beherito

señor del viento y de la nada

dame al fin

la paz del sepulcro y de la nada: y el poema

como una flor se enreda

en mis piernas.

PER TIFEO

Oh tú, Tifeo, hermano de Asmodeo

que escupes sobre la cruz atroz del poema

y buscas en el temblor de una certeza

oh tú, señor de la muerte

dame al fin la vida.

PER YEMAYÁ,
SEÑORA DE LA LOCURA Y DE LA MUERTE

Oh tú, paloma negra

que sobrevuelas el abismo

y tienes las llaves del pozo

de la locura: tú como yo

sólo crees

en el abismo.

DESCENSO A LA MERKABÁ

Bajaremos juntos a explorar

los rincones del falo

cuando llegue la hora final, la de orinar

al borde del sepulcro, la de orinar

sobre el papel, y oír como una pistola

el ruido del orín sobre la taza

y al excremento bailar sobre mi sien.

Oh, ved cómo alguien llama

«desgarraba el tú turbiamente

al pie de la montaña»

como escribía antes

Oh, ved cómo alguien llama

alguien me llama por teléfono

y es como si una serpiente susurrara

al otro lado del hilo

diciéndome

las sílabas de Dios, como en una escuela

5 Geburia, 6 Rajamanin.

Soy un cuerpo muerto, y como el mar

Soy un cuerpo muerto, y como el mar

me deseo a mí mismo: ah, la retórica del llanto

como dijera Sor Juana Inés de la Cruz,

la mecánica del sufrimiento, el potro

azul de la nada, el silbido

atroz de la nada

mientras inmóvil, clavado en la cruz del dolor

lloro como una vieja, y babeo

ofreciendo mi espalda a la nada:

cincuenta y cuatro clavos en el cuerpo

de una vieja, de un viejecito que llora

al fondo de la habitación, acurrucado

junto al silencio, junto a lo oscuro,

sin ver nada, llorando.

Voy como un perro recorriendo el desierto

Voy como un perro recorriendo el desierto

—as beaten dog beneath the hail—

como un perro golpeado bajo el granizo

y estoy hecho sólo de lluvia

soy un alma para el granizo

soy como un viento o una estrella caída

soy el alma perfecta de la nada.

Ah, esposo de la sombra

Ah, esposo de la sombra

sombra en la sombra

del resplandor

esclavo del silencio

cuando las palabras se mueven como sapos

lentamente, dejando caer su baba

a la que llaman poema.

AUTOPSIA

Ah perfección del látigo en la sombra

ah puñal del desespero que aún se clava

en mí, haciendo que las hojas de papel

dibujen la sangre, y que el gato Félix

se acurruque ante mí, diciéndome:

eres sólo un viejo aterido de frío

eres un viejo y nada más

y son como arrugas las líneas del papel

señalando el camino

al barco de Nunca Jamás.

La Humanidad a lo largo de los siglos

La Humanidad a lo largo de los siglos

nunca se ha planteado una pregunta

¿qué es el dolor? Y ello por cuanto

el enigma del dolor reenvía al acuciante

problema del otro, del prójimo

que está ahí mudamente ante nosotros,

y es probable que exista.

Voces hablan de la sombra

Voces hablan de la sombra

desnudando el cadáver del poema

y ofreciendo a la nada mi reino

pues sólo soy un cadáver destronado

una sirena llamada Yemayá

que habita en el abismo, y en

el abismo construye casitas

golpeadas por la nieve

que inútilmente cae, y babea

descifrando el cadáver del alma

la perfecta silueta del viento.

Aquí estoy yo, Leopoldo María Panero

Aquí estoy yo, Leopoldo María Panero

hijo de padre borracho

y hermano de un suicida

perseguido por los pájaros y los recuerdos

que me acechan cada mañana

escondidos en matorrales

gritando por que termine la memoria

y el recuerdo se vuelva azul, y gima

rezándole a la nada por que muera.

La flor que baila

La flor que baila

sobre el estiércol

—oh sorella oh mia sorella

che ballava sobr’un zecchin—

la flor que babea en mis labios

oh baba para siempre

líquido estiércol

que cae de mi boca

rubí —rubbish—

pescado en el estiércol,

vida para nada, árbol de la fama,

estiércol.

Ah, 7, el número del desastre

Ah, 7, el número del desastre

qué cálidamente envuelve la luna

luna en los labios y 5 en el escroto

para que el sol no nazca sino sólo su hijo

el hijo de Dios armado de una flauta

oh silencio en los ojos y amarillo el despertar.

Hay muchas profecías sobre la nada

Hay muchas profecías sobre la nada

y mi sombra está en los labios de Nostradamus

mi sombra es la perfección del labio

chocando con los labios de la cosa

de esa cosa azul que el poema es

pues el poema es mi esposa

mi madre y mi hermana, oh tú poema

por ti sollozo, empuña el látigo

del desespero, y que un puñal

me selle otra vez en la cruz de la nada.

RIMBAUD

Es Azul

el color del espanto

y Amarillo

el color del odio

Blanco

el color de la muerte

y de la nada

como un linchamiento perfecto

como una cabeza cortada

para dar de comer a los pájaros.

BENNY

«La vida es un cuento

dicho por un idiota

lleno de ruido y de furia»

SHAKESPEARE

Soy un niño subnormal

que deshace las palabras

y come papeles de periódico

buscando aún la fama de un jardín desierto

donde aún espero a la Dama

a la Virgen, señora única del dolor.

CANÍBAL

Aleteo del pájaro contra la nada

donde el desierto es una flor

una flor que odia al hombre

y que se nutre de trozos de ser.

El padre Damián

El padre Damián

no era más que un leproso

un ser en los límites de la nada

que surcaban febrilmente los hombres

pidiendo a gritos, reclamando la nada.

Tiembla el ser adonde ya no hay nada

Tiembla el ser adonde ya no hay nada

sino una flor contra el ser

un silencio contra el mundo

y un ser contra la nada.

INSULTA, MONSTRUO

«Y el dolor sin dolor, como una sombra vana

como dolor de muelas o carie en una cama»

LEOPOLDO MARÍA PANERO

«La luz que nunca sufre»

PEDRO SALINAS

Victoria de mi alma es el desastre

y escribir es no ser

frente a la espada

cruel del viento

contra la espuma de mis labios

saliva contra el hombre

viento contra la espada

ceniza contra el alma.

JE EST UN AUTRE

Mañana con el recogedor

arrastrarán los trozos de mi alma

y los venderán al mejor postor

y los niños, corriendo alrededor

gritarán “Scardanelli, Scardanelli”

Holderlin ha muerto ya.

Dos animales que conviven en la ruina

Dos animales que conviven en la ruina

dos perros ladrando al cielo, y dando

a los hombres limosna de su saliva

oh espuma de cerveza, blanca

saliva del poema

que a los cielos ofreces

un excremento.

II

Cabalgando sobre el filo de un verso

Cabalgando sobre el filo de un verso

y a lomos de un tigre

para saber que nada puede el hombre

y que estoy solo frente a la nada

del hombre,

del hombre miserable que es el único que existe

y mañana sobre la vida escupiré otra vez

con el poema, como el tañido

del verso o la heroicidad del lobo.

VÍA DE LA MANO IZQUIERDA

Estoy solo, y lleno de incertidumbre

pero dime una palabra solamente

una palabra que nombre al espíritu

algo que tranquilice a los demonios

en pie sobre mi espíritu

viendo como en una película

mi caída al ralentí

y mi desastre en cámara lenta

para filmar entera la nada

cabalgando sobre el filo de una espada.

DESPUÉS DE SUICIDARME

Ah la paloma que vuela sobre el papel,

la paloma que se abre de piernas ante el abismo

diciendo eso es tu sexo, una paloma

muerta, nieve sobre el cuerpo,

un disparo en la sien

diciendo que yo no existo.

Qué horrenda es la vida cuando el acero brilla

Qué horrenda es la vida cuando el acero brilla

entre tus dos piernas, mujer

que adoras al acero

que cubres de nieve mi alma

diciendo «Tú no existes

y eres menos que el alma»

mientras la mosca vuela en torno

del poema.

La vida es una bestia

La vida es una bestia

que acosa en los recuerdos,

que nos persigue en el sueño

corriendo y acezando por la página en blanco.

Quién soy yo, dijo el hombre

Quién soy yo, dijo el hombre

como un vampiro asombrándose ante el espejo

y muerto en la pared como un insecto

hábil como la muerte

como el secreto que siempre hay entre dos hombres

que desoyen los gritos de la nada

la espuma del silencio

el temblor de la nada

la vida que es sólo silencio

y muerte

callada hondura

como dijo mi padre

chupándome el pene.

KAFKA

Cuando amanece y ya no hay nadie

y está sólo el cruel despertar

y los ojos se abren una vez más

para contemplar el fin del poema,

la tumba

en que nada hay escrito

sino un secreto

entre el hombre y el hombre

y el cuerpo

como un tambor en las sombras

como la flor de la ruina

donde los cuerpos hablan

y el agrimensor mide la ruina.

SALLY CAN’T DANCE NO MORE
Lou Reed

Mi cerebro es una cosa

para jugar a la pelota

que cae por las escaleras

como el vidrio se quiebra entre dos cabezas.

Hay un velo entre las ruinas

«Dios puso entre este universo y el otro una cortina

para salvarnos de la muerte y de la desaparición»

RABBÍ MOSHÉ DE LEÓN

Hay un velo entre las ruinas

de mí mismo y la cosa,

la contrada, como dijo Heidegger

acariciando con su lengua la cosa

para que brotara semen

de la piedra

y un animal recorriera el poema.

Qué infinito el odio

Qué infinito el odio

el odio que cree en Dios

sinónimo de muerte

y de esperanza

oh flor que corta los pezones

oh flor que al cuerpo castiga

—you hit me with the flower

Lou Reed lo dijo—

oh rosa del color de la sangre

y del viento

oh poema sólo para hozar en la herida.

Qué infinita es la vejez

Qué infinita es la vejez

y cuánto sabe aquella,

cuánto sabe la muerte

que odia al poema

y pone una frase en lo alto de un palo

diciendo:

he aquí lo que queda de mi alma.

REMAKE

Ah infinita vejez del poema

como una lágrima que cae

sollozando por el poema

sobre la tumba del poema

que acaricia la muerte con dedos

gordezuelos.

ENCUENTRO

Ah, ruina contra ruina

mancha brillante contra el mundo

esplendor de la borrachera

en la que se entrelazan las manos

y juntos se odia al hombre,

ah alcohol del saber[*] y saber de la ruina.

La vida humana tiene muy escaso valor

La vida humana tiene muy escaso valor,

lo dijo el papa Borgia

abrazado a un esqueleto, llorando

como quien compone un verso

y reza a la nada.

ESPRONCEDA

Ah, perfección de la catástrofe

mientras lloro abrazado al desastre

como a un oso de trapo

y sólo la hiel compone el poema

como un himno a la muerte y la catástrofe.

Ah, palabra del odio y de la ruina

Ah, palabra del odio y de la ruina

cuya sola esperanza es la desesperación

y que se complace en el sollozo

y acaricia la ruina

ah esplendor de la ruina

midiendo la miseria con la mano.

BORGES

Ah, espejo del que caen los hombres

como moscas del dios de la nada,

como rostros enredándose en el viento,

como cerebros sin rostro,

saltimbanquis

insultando a los hombres

y es el poema un clochard, un mendigo

que lee a Paul Celan

y no escucha

las palabras de los hombres

que no dicen nada, y hablan en la sombra

de dorar el salmón, y de una espada.

Ah, fuego en el acero inscrito

Ah, fuego en el acero inscrito,

verso contra la nada

espejo de las nubes

contra el hombre y la nada

envés del silencio

donde resplandece la flors enversa

Ah Raimbaut dit d’Aurenga

en pie contra el hombre con su espada

luz de la nada.

Ah rosa febril del diablo

«Farai

un vers de dreyt nien»

GUILHEM DE PEITIEU

Ah rosa febril del diablo,

tigre sobre el acero inscrito

tigre de la palabra

y del verso contra el verso

de la página que canta a un árbol

ante la nada

ante el árbol que deshace mi figura

—Siena mi fe, disfecemi Maremma—

caído estoy ante el verso

cruel hecho de nada.

Ah, flor contra el hombre

Ah, flor contra el hombre

rosa contra la nada

silueta febril del espejo

en donde nada un hombre

atado por los pies a una caverna

donde la virgen habla con los espíritus

de rosas y de hombres

caídos frente al estiércol, humillándose

ante la rosa de la nada.

III

El prójimo es un ser sucio

El prójimo es un ser sucio

y la vida es una mujer sucia.

Desnudo me arrodillo ante mí mismo

y rezo por la sílaba en el bosque.

Soy el rey de la nada

Soy el rey de la nada

y rezo porque ya no existo.

Mi mano sembrada de dioses

reza ante un ser que no existe.

El poema es el único supuesto de que yo existo

El poema es el único supuesto de que yo existo

la única garantía de mi ser:

el único rezo por que el no ser no sea como el ser.

Mi padre lo dijo: la palabra es una penumbra

Mi padre lo dijo: la palabra es una penumbra

una sombra que aletea en la sombra

una desnudez sin mí, una flor sobre el vacío

una oración de la rosa

un cadáver llorando en el balcón.

El poema es un vientre

El poema es un vientre

que miente contra el ser

una nada en la aurora

cuando el amanecer nos ve

sollozando en la sombra por un ser que no ve.

La vida es una sombra que se enreda contra otra sombra

La vida es una sombra que se enreda contra otra sombra

como un corazón se tuerce ante un corazón.

Una pistola llamea en la sombra

y alude al fuego de ningún corazón.

Los asesinos se enredan a los asesinos

«Los asesinos llevan zapatos de charol.

Fuman rubio, sonríen. Disparan.

¡Focos para el desfile de modelos,

pistolas humeantes!»

PERE GIMFERRER

Los asesinos se enredan a los asesinos

una especie de concento único y brutal

y un cadáver cae de una encina pálida

mostrando en mis labios el envés de una flor,

la rodilla pálida que sirve para que el orgullo humee

tout orgueil fume-t-il du soir.

Oh Satán, vencedor de la piel

Oh Satán, vencedor de la piel

que ahogas en la sombra a los muchachos

y untas mi cuerpo de una cera pálida

que desnuda se ríe de la flor.

Brea para el sepulcro

Brea para el sepulcro

de la flor de la flor

soneto al soneto que inspira un delgado olor.

Una tos en la frente y un arroyo en la sombra

para que caiga pálido el olor.

Quise descifrar el enigma de la piel

Quise descifrar el enigma de la piel

el enigma del rey con corona de la piel

el enigma del tesoro del barco escondido en el mármol

que aún solloza por la pálida piel.

Que la vida es ruin tú sólo lo sabías

Que la vida es ruin tú sólo lo sabías

tú sólo sabías el enigma del mal

el enigma del rey de cuyos ojos se burlan

mordiendo la extraña fruta de la muerte

la extraña fruta sin olor que recomienza.

La mer, la mer toujours recommencée

el aroma sin luz de la esperanza.

Pugna el lirio contra la rosa

Pugna el lirio contra la rosa

la flor contra la flor

el lirio contra el espanto

la espada contra la flor

el verde inesperado contra el susurro

pálido del domador.

Susurro contra susurro

Susurro contra susurro

voz en flor, aroma inusitado de la espada

ruina que da lugar a una flor.

La flor es sólo un nombre

La flor es sólo un nombre

un nombre contra la cosa

contra la rosa cruel de la contrada

pues no hay nada más insano que una flor

nada más vesánico que la rosa

nada más vesánico que el amor.

Crujen los labios

Crujen los labios

muerto y sus labios sólo veo

te veo a ti mi flor

porque los muertos no hablan

y son sólo el cadáver de una flor

la esponja que se alimenta del húmedo dolor,

la humedad de las lágrimas, el aullido del rencor.

Qué atroz es estar sin labios ni ojos

Qué atroz es estar sin labios ni ojos

sumido en el eco de otras bocas

en el corazón blando de un conejo

que corre y corre detrás de sí mismo

como el labio en pedazos de una flor.

GIMFERRER

Caen una tras otra las lágrimas

y es el aroma en vez de la flor

como una flor o una lágrima caída

por Gabrielle D’Annunzio, por Gabrielle d’Annunzio.

La poesía es el destino de la lágrima

La poesía es el destino de la lágrima

como un vómito enredado a otro vómito

como el árbol del saber

como el silencio en que se halla la noche

buscando locamente lo que excede al ser

la nada en que me buscas

el desierto y la flor.

Como el desierto su voz

Como el desierto su voz

como la arena para un gladiador

como el circo del que todos los animales han desertado

como el desierto en que anduviera un viejo

a la espera de la luz.

Voz en la voz, habla contra el hombre

Voz en la voz, habla contra el hombre

ruina acariciando la ruina

esperpento que se asombra de sí mismo en el espejo

ver ya sin alma habiendo vendido

todo mi desván al diablo.

Y cantarán los hombres a la ruina de mis labios

Y cantarán los hombres a la ruina de mis labios

y hozarán en mi silencio

cuando el alma se calle

y crezca un árbol de la voz

parecida al desierto en que brilla el esperpento

oh desierto ya sin voz de la nada

única flor en el estómago

buscando ávidamente la nada.

[*] Alcohol del saber esta frase pertenece a Bataille. <<