Catalogado como «enfant terrible» o, simplemente, «loco», Leopoldo María Panero (Madrid, 1948) es autor de la obra poética más radical y singular de la poesía española de los últimos tiempos y sigue siendo el último tabú de su generación, un autor condenado a la marginalidad y el escándalo, recluido la mayor parte de su vida en sanatorios psiquiátricos.

Leopoldo María Panero

Erección del labio sobre la página

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Titivillus 17.03.19

Título original: Erección del labio sobre la página

Leopoldo María Panero, 2004

Editor digital: Titivillus

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ERECCIÓN DEL LABIO SOBRE LA PÁGINA

(2004)

Ah tú la desesperación, la única lengua, la única vida

Ah tú la desesperación, la única lengua, la única vida

Ah joya del mar y de las tinieblas

Oh yacer insepulto en el cuarzo

Perecer en el marfil, Única estrella,

Única vida que te llama desesperada a ti Satán

Oh tú que tejes el sendero de la desdicha

Y naces de mi amarilla frente,

Donde el pirata reza al escorbuto

Y el mar se encrespa contra la ola misma

Ah pájaro de la nieve y del silencio

Territorio del mar en que forzada

Cae la lágrima abajo

Y territorio del mar es la desdicha,

Único sabor de la vida

Oh amarillo azul de la desdicha

Rosa de las tinieblas y del grito

Flor del mal

Para anidar conmigo mismo

Propter nuptias quas vidit sub umbra

Oh amarillo desposorio de mí conmigo mismo

Mientras los arcontes gritan en el cielo de la página

Donde acaricio el labio de Orestes

Con el labio único, besando el grito.

EL EXTRAÑO CASO DEL SEÑOR VALDEMAR

Rezando otra vez más al desierto

A ojo contra el ojo

Ojo que busca el ojo

Oh cocina del infierno

Niños que juegan con mi cabeza en la calle

Corriendo alrededor de la jaula en que yo estoy

Y gritando como en El Proceso de Kafka

Ah Scardanelli Scardanelli!

Labio de la página en que se inscribe el grito

Rezando para un futuro mejor,

en que los hombres griten unánimemente

Scardanelli Scardanelli.

Oh lengua que muere en la lengua

Araña terrible de la hipocresía y verbo de la mentira

Oh luz, Salinas lo dijo, que nunca sufre

Como cisne acodado en la página ante una flor que no existe,

Que es el mundo y su desgracia,

Porque la flor es símbolo de la desdicha

Y la desdicha, símbolo de la página

Para evitar tan sólo y que sólo quede el viento

Aventando la página y al hombre.

Oh señor dios

Gritando contra el asno de la vida

Contra la perfección del ridículo y el alma que no existe y grita

Contra la página y la miseria del verbo

Oh altar de ceniza

Oh Humpty Dumpty que caes entre mis muslos

Escupiendo sobre la rosa de la página, sobre el hombre

Ah gusano inmundo

Página que estrujo en silencio

Y que sea la nada mejor que el hombre

Al que estrujo en silencio

Rezando sólo a la página, así como al grito

Donde amarillo un gusano se arrastra sobre la página

Dejando sólo un sendero de excremento que acaricia el grito

Y el beso de la muerte, única redención del grito.

Cuando el hombre calla amanece la vida

Vida que nadie sabe por qué existe

Y que es tan sólo un cuento de brujas

Un hechizo para beber tan sólo

Para hablar con el sol

Y escupir sobre la página muerta

Oh palimpsesto, oh escriba sentado

Oh poema cursi, oh silencio.

HIMNO A SATÁN

«Je suis le Ténébreux, —le Veuf,— l’Inconsolé,

Le Prince d’Aquitaine à la Tour abolie»

NERVAL

Oh tú señor de la desdicha

Toi qui sur le néant en sais plus que les morts

Mallarmé dixit

Ah ligne monotone et vide

Oh tumba de Edgar Poe

Lorca reza como una madre a la muerta

Oh pirámide de ceniza, oh poema.

Oh tú Robespierre, Seigneur de la muerte

«Flambe exiguë sortant de sollitude,

Fait prospérer qui n’est a croire vain»

NOSTRADAMUS

Oh tú Robespierre, Seigneur de la muerte

Guillotina del poema y señor de la lengua

Oh cabeza de Robespierre enseñando la lengua

Oh rizo sobre la cabeza de Robespierre

Oh poema que inútilmente rezas

Al diablo terrible, señor del poema

Oh tú que en el acantilado lloras rezando al mar y llorando.

EL LOCO

Cabeza derruida ante la nada

Poema para beber tan sólo, y llorar

Frente a la página, por la muerte del anarquista Seisdedos.

Único señor de la página

Que es sólo madera y aceite y hechura terrible del poema

Oh metal del metal flor de la nada

Flor del terror que embravece a los hombres para que griten

contra el poema

Y sea la nada el único trono de dios

Oh trono último de la nada

Flor que reza a la nada

Oh tú que sobre la locura sabes más que los muertos

Flor de la vesania, bisturí que destripa el poema

Oh sol de superman ante los muertos

Ceniza de la grava, único concepto,

Arconte del silencio y de la nada, y del poema que dice oh y ah

Mientras un animal enorme se desploma sobre la página

Oh laguna Estigia, vestigio atroz del poema

Huella del pie de la nada

Voces que escupen contra el poema

Oh Virginia Woolf, oh Edith Sitwell,

54 clavos han anudado hoy un buey a la nada.

MASOQUISMO O ALGOLAGNIA

La foy trop grande trahira le monarque

Centurias de Nostradamus

Ah trigo del silencio, fruto del silencio

Fruto de la nada, Eckhardt lo dijo

Esplendor del desastre

Una la única, nada sólo para mí, que gozo en el desastre,

que gozo en la ruina

Y me masturbo ante la nada y hago semen de la ruina.

MASOQUISMO 2

Ah nebulosa sobre la que caen los latigazos

Deleuze lo dijo frente a un muerto

Que lloraba y lloraba en la sombra como suelen llorar los perros

En silencio, como suelen llorar los caballos.

Ah nada a una nada enredada

Ah voces del silencio que escupís contra el hada

Ah tiniebla del ser única contrada

Que es palabra de Heidegger

Porque el poema se escribe contra la nada

Aromada de viento y de desastre

Oh sobre nada, Angelus Silentius dixit

Oh pie hecho de nada, oh pie métrico

Que cantas a la helada, flor del silencio,

Único señor y único rezo

Cuando llenos de frío con la manta

Nos protegíamos de la nada.

Al silencio del ser, Kafka lo dijo, campo de plumas

A la batalla contra el ser, campo de trigo:

Et surtout ne vais pas mon frère acheter du pain.

Siendo sólo el pan una cifra del poema

Siendo sólo las letras baratijas para comerciar con los indígenas.

Ah flor de la saliva

Besando el poema como si fuera mi ano

Que besara solamente una mujer de nombre Alicia y que

no tuvo ningún nombre

Y está esculpida en la arena como un recuerdo.

Mañana al amanecer escupirán sobre mí

Y morderán en la carne como letras, como sílabas de la nada

Y bajo el sol, rodeado de recuerdos, tengo frío.

Qué terrible es el día que amanece a la borrachera

La cerveza muerde como la aguja de la heroína

Muerde y remuerde la carne

Y escupe contra el ser, contra el poema que sigue ahí

impertérrito

Y dice oh y ah,

Y se asombra de sí mismo,

Y es que ¿acaso no se puede creer en los muertos?

Dios mío qué solo se queda el poema

Que dice oh y ah, como un ángel para la tumba

Como un ángel grabado en la nada, de la que cae el hombre

Humildemente unido a una roca, hecha para que llore el

hombre y solloce

Desnudo

Ante la nariz de Cleopatra.

Escribo estos versos como los últimos versos del pirata en la tabla

Rezando una oración al mar

Para que sea la cuna del diablo y de la idea

La espera de la muerte abrazado a la nada

Quince hombres en el pecho del hombre muerto

Ah y el valor de una espada

El valor más atroz de la nada

Aullando bajo el pecho, oh princesa quemada.

Oh tumba que es el poema

ano enredada en la nada

Misterio de la espada en que el poema cruje y se deshace

Como si fuera arena escapando de la mano

Huyendo del silencio y cercenando la nada

Ah flor en el escroto

Oh tú, Lasa y Zabala.

Oh tu voz del silencio, ciervo que escapas a lo largo del

poema,

Ciervo del silencio y de la nada

Del puente del sentido de dos palabras,

Diciendo el misterio del sentido

Oh tú, flor para Hölderlin,

Oh tú, Lasa y Zabala

Misterio de la palabra y de la idea que tan sólo remite a otra

idea.

FLOR ÚNICA PARA HÖLDERLIN

Oh tú misterio del hombre y de la idea

Enigma en pie de la locura que es flor que el sapo acaricia

Flor de nada y de ruina

Olas del alma que baten contra la roca

Olas que baten contra el alma, silencio y nieve de la idea

Lluvia contra el hombre

Ah flor hecha de ideas de inmunda saliva de una ría

Ah flores que crecen contra la idea y que se despojan de sí

mismas

En el acto cruel de la desnudez

En donde sólo el verso de mi falo

Sacia el hambre y la necesidad de la idea

La necesidad terrible del poema inexorable as the thoughts of

the tram driver

Inexorable como la realidad que no existe

Como el terrible momento de no tener ya nada que escribir,

De estar flaco y desnudo frente a la página en blanco.

En el principio fue la masa, no el verbo

En el principio fue el terror del poema frente a la página

desierta

De la página que sólo es cierta

Frente al ser mudo, frente a la cosa que no habla, frente a la

realidad que conspira contra mí,

Que conspira contra el hombre y queda sólo en el poema

el despojo de un viejo y raído traje de mujer.

El poema sirve para enamorar a las mujeres,

Como fauno contra el hombre, última saliva contra la nada

Bala de pistola como un esputo último

apostando más por el mal que por la nada.

Pronto llega el terror del sueño, pesadilla creada por la vida

La chair est triste et j’ai lu tous les livres

Pero tengo miedo, Oliva, de morir sin ti.

Ah tú, simetría del poema, único dios

Perfecta simetría del poema donde acecha el tigre,

El tigre de la locura que ruge aún contra el pensamiento

Cae del culo semejante a un excremento que sobre el

poema se deslizara

Oh tú, única anaconda

Que te acechan queriéndote las dos nalgas.

La erección de mi yo misterioso

Que reza aún a la página de rodillas ante el excremento

De rodillas llamando al diablo

Oh, Montague Rhode James, este suplicio no se acabará

jamás.

Aquí es donde el excremento se viste con manto de púrpura

Amor, lo dijo Yeats, es el lugar del excremento

Que a la nada se enreda

Para formar un verso

Rostro azul de la nada, oh William Wilson

Oh tumba donde el deseo se parece a una flor

donde llenan de flores los hombres

Y cantan loas e himnos al excremento.

VEJEZ

Estoy marchito y acaricio mis heces como si fuera un revólver

Oh disparo en la sien que haga nada del hombre

Oh sinfonía de disparos

Para que nazca

Mudo

El hombre

Equiparándose a la nada

Y equiparándose al viento

Oh poema que cuelgas de mis piernas

Oh falo barrido por el viento.

CONSTRUCCIÓN DEL SAPO

La arquitectura del sapo es un edificio hecho para no llorar

Para estar solo frente a la lengua del sapo

Hecha para no llorar

Para poner el acento sobre la gravedad

Y ver formarse en el sapo la baba

Hecha para no llorar.

xxxii

La estructura de la lágrima —oh canción para Jakobson—

Oh flor dibujada en la sombra por un animal de rostro

incierto

Por un animal que dibujara en la página

No sé si Cristo o el dolor o el anticristo: el suplicio de sí mismo

El temblor de un rostro inmundo arrojado contra la página.

qué oscura es la luz, luz de la nada

«He escrito estos versos

para que vuelvan los dioses»

RICARDO REIS

qué oscura es la luz, luz de la nada

que ya a todos envuelve

luz del hombre hecha nada

para que, como una espada

brille sobre el hombre, anunciando su fin,

y el terrible sacrilegio

de rezar donde ya no está el hombre.

Oscuro es el secreto del lobo

Oscuro es el secreto del lobo

secreto sólo de sus dientes

perfección de su boca, labio para el viento

labio para la nada y la sombra,

labio cruel del viento.

Cuán perfecta es la deshonra

Cuán perfecta es la deshonra

qué perfecto es estar acabado

desnudo contra el viento

porque sólo soy una sombra para que los hombres escupan.

TRAKL

Oscuro es el pescador de la noche

de la noche que todo lo envuelve

con rubor de Apocalipsis y de sombra

que cae sobre el poema, hiriéndole

con la flecha del poema, y de la sombra.

Oh viento cruel del desespero

Oh viento cruel del desespero

de la nada en que sólo el viento brilla

más puro que la nada, y que el aire

hecho para la nada, y el

disparo de una frente, oh frente para la muerte

y muerte como única frente.

Oscuro es el río que a la nada conduce

Oscuro es el río que a la nada conduce

como sombra en la sombra, como lobo

para el lobo, pez en el desierto

bocanada de moribundo

río sutil de la espera

porque vivir es sólo esperar la muerte.

Oh temblor del dolor

Oh temblor del dolor

espuma contra el labio

en que un hombre mea

con dolor en el metro

creando así la cerveza

y el dolor en el centro del dolor,

en el centro de la espuma.

Oh diente perfecto, contra el diente

Oh diente perfecto, contra el diente

boca contra la boca y espuma de la noche

contra la noche, contra la noche en que un hombre vaga

hecho de nada y de silencio

como espuma

feroz de la boca de un idiota, oh noche

más atroz que la noche, en que la noche

se mira en un espejo, y un sapo

mira temeroso en los ojos de otro sapo

sin ojos.

Oh perfección oscura de la sombra

Oh perfección oscura de la sombra

huésped de la sombra

amigo único del silencio

en donde mi madre huele a pez

—my mother is a fish, Faulkner lo dijo—

oh triunfo del falo en la tiniebla

para escupir con él contra la vida

contra la vida y el falo,

contra el viento.

Oh agujero hecho para cobijar la nada

Oh agujero hecho para cobijar la nada

y acogerla allí como un rezo

íntimo al desierto en que florezco

rezando aullidos a la nada

y floreciendo en el viento.

Mi frente cae al suelo

Mi frente cae al suelo

al pie de la página, y del rezo

de algo más cruel que el desespero

que la desesperación y la nada

en que se convertirá mi ser, cuando caiga

una gota de nada sobre el desespero.

Oh labio cruel de la nada

Oh labio cruel de la nada

frente como poema, poema hecho

a imitación de mi frente

labio para el cielo, que no es nada

sino sólo un agujero, hecho en la muerte

como alquitrán o cianuro.

Oh terror de estar solo

Oh terror de estar solo

frente a la nada, azotado

en la espalda por el viento

por el viento y la nada,

por el soplo cruel de la Merkabá

por el viento de la Kábala en

una página

donde ya no está el hombre, sino

no sé si Joseph Ben Gikatilla

o Moshé Ben Cordovero.

Rezo en la nada envuelto

Rezo en la nada envuelto

en la nada cruel de la deshonra

y de la flor de la carne, del descenso

cruel de la Merkabá

—facile est descensus ad inferos—

fácil la muerte y difícil la vida.

INFANCIA

Ah, flor de la nada

que es el poema

qué es el viento y la nada,

contra el viento, contra el viento y la nada

hecha de pelos, como un oso de trapo

destripado lentamente, en silencio.

Oh frente que boquea

Oh frente que boquea

sobre la página, dejando

como Pulgarcito un rastro de saliva

sobre la página, para que nazca

el gigante.

Oh mano cruel que escupe

Oh mano cruel que escupe

sobre la tumba del poema

sobre la lápida de letras y de sílabas

indestructibles

—la luz que nunca sufre, Salinas lo dijo—

oh tumba de la luz para que sobre ella

brille el excremento: oh terror de la luz

sobre la nada, sobre el viento.

DIÓGENES

Ah ira de la luz, calor del excremento

que se asoma pálido a la página

en do brillan las heces, y en ellas

se disuelve el mundo

oh tú hombre que no existe

tengo hambre

de hombre, no de hombre inmundo

sino de hombre

Cuán perfecta es la silueta del desastre

«Qué inmortal mano o qué ojo

pudo crear tu aterradora simetría»

Himno al diablo de William Blake

Cuán perfecta es la silueta del desastre

mano del diablo y de la ruina

que en el hombre escupe, y en su sombra

que puede más que el viento, y que la espuma

cruel sobre la página

de la saliva.

Oh hipócrita lector, qué hay en mí que en ti

Oh hipócrita lector, qué hay en mí que en ti

no haya, cuál de los dos es más canalla

qué oscuro perfil en el marfil se cincela

para acabar de una vez con el hombre:

después de muerto Dios, muerto está el hombre.

Oh marfil de la crueldad

Oh marfil de la crueldad

perfecta crueldad de la sombra

en que desaparece el hombre

y la nada sobre la nada se construye

en un palacio en donde no está el hombre.

Capturar al hombre

«La luz que nunca sufre»

PEDRO SALINAS

Capturar al hombre

en la red del espejo

donde la nada reina

sobre el crepúsculo del viento.

Te esperaré hasta el amanecer

Te esperaré hasta el amanecer

y lloraré cuando vengas

de haber llorado

de haber rezado al silencio

por haber llorado

por despedazarme otra vez

oh violeta pálida del silencio

oh colorido azul de la nada

único asesino, único resplandor

victoria pálida del silencio pálido

(Carnero lo dijo

en un mundo sin nada).

Ah, sol de la ceniza

Ah, sol de la ceniza

de la ceniza al viento enredada

oh sombrero para el viento

para aullar en la manada.

El poema es sólo un fonema

El poema es sólo un fonema

a cuyos dientes la sombra de Cravan

enferma

en el aliento de otros ojos.

Y el poema

Y el poema

es sólo espuma contra el viento

espuma en la boca, últimos sonidos

antes que por la boca

se vaya el alma.

RESURRECCIÓN DE LA CARNE
(Remake de mí mismo)

Crecen sobre el césped

cabezas de muertos

lo dije en otra ocasión

cabezas, yelmos, corazas y espadas

para señalar el camino a la nada

que se encubre en el viento,

gritando contra sí misma

oh corazón del silencio

águila de la manada

mano saliendo de la tumba

señalando con su dedo

índice al miedo, al goce de la muerte.

Nada en mis ojos sino ceniza

«Y aquel pijama rosa en pie bajo la lluvia»

GIMFERRER

Nada en mis ojos sino ceniza

para el viento, águila

para servir

de enseña a la manada,

flor contra el viento,

luz para nada

Paul Celan orgulloso de su pijama rosa.

En el salón

«Al acabar el baile vimos

el suelo de rotos corazones alfombrado»

RICHARD LOVELACE

En el salón

de la desesperación

nada un abanico

midiendo el aire

y mi muñeca

esgrime el aire contra el diente

y flotan allí abajo

rotos corazones.

OÚ TÍS

En el salón

vuela un pez: abajo

nada una oruga

y por el cielo

cabalga una tortuga, diciendo

este poema es para nadie.

Odio a Dios

«No tienen los sapos nombre

cuando mueren en el monte»

LEOPOLDO MARÍA PANERO

Odio a Dios

ceniza quemada por el espanto

venganza del silencio

contra el mundo y la nada,

contra el espacio

en que vuela una paloma

—ah cura del Infierno

que quisiera destruir el planeta

para que contra Dios

brille el hombre

hecho tan sólo de la nada

ah suicidio de Pan en el desierto

flor perfecta de la nada.

Mi único tesoro es el silencio

Mi único tesoro es el silencio

—ah el oro

silencio de Rimbaud

flor que se dice

tiniebla del asesino

secreto azul de la nada

torpeza del ruiseñor volando

y cayendo

sobre la manada.

A SARA

La flor torpe de mi falo

muestra al diablo una rosa

que es la rosa de la muerte

la única flor que existe

—la muerte fue el maestro de Alemania

era joven y azul

juventud divino tesoro

oro azul del silencio

vegetación torpe que invita a la nada

colorido remoto del silencio

oh tú que huyes de mí como un ciervo

temeroso de la nada.

Oh labio oscuro de la rosa

Oh labio oscuro de la rosa

mujer a un muerto atada

flor sin emociones del poema

saltimbanqui en el circo del poema

donde todos los animales han desertado

—ah Yeats lo dijo

enseñando una rosa secreta

a la manada.

Mis únicos amigos

Mis únicos amigos

eran los niños

que tienen miedo de la oscuridad

de la oscuridad del miedo

cuando encuentran

un lagarto en su cama

y lloran, lloran

para que el diablo tenga de ellos piedad

oh tú Sara

lágrima del diablo y flor de la nada

que quema oscuramente en el silencio

e implora

caridad a los muertos

únicos señores de la nada

oh brillo del silencio

isla

a un muerto atada

oh palacio del alma

redada del poema

captura de la cosa

por la palabra

qu’enans fo trobatz en durmen

sus un chivau

REMAKE

No tienen sombras los sapos

que viven en la ciudad

saltando contra el cielo

reinando en la oscuridad

rezándole sólo

a la Reina de los Gatos

en la verdad azul del espanto

en el terrible gemido de estar solo

—ayant peur de mourir

lorsque je conche seul—

oh tú Sara

flor contra el silencio hecha de nada.

Oh Rey oscuro de la página

Oh Rey oscuro de la página

rey o ave idiota

balance del silencio

y de la nada

invirtiendo al grito

azul contra la página

ave contra el grito

colorido azul del espanto

veneno que todo lo ensucias

estupidez del azul, barco de Nunca Jamás

para que vuelen los piratas

—and I remembered the cry of the peacoks—

y el poema

como una borrachera de peroratas

o pedante— oh Rikie luz de luna

rezando

en un bar de putas.

Mi único amigo era Charles Olson

Mi único amigo era Charles Olson

y algo de Rimbaud

enseñaba a las espigas a cabalgar sobre la página

donde la nada yace escrita

—l’odeur du cul éternel de la morte (Artaud)

y tenía algunos amigos niños en el cementerio

y otros ya mayores en la cárcel

paseando por el patio

como si fueran monjas

rezándole a la página

la página cruel en donde nada se inscribe

—farai un vers de dreyt nien

non er de mi ni d’autra gen

oh Palimpsesto, página sobre página

línea contra línea

invirtiendo el cielo

(Mallarmé) poema contra el ruido.

Oh yo que todo lo dije

«Toi que sur le néant

en sais plus que les morts»

MALLARMÉ

Oh yo que todo lo dije

sobre la nada

sobre el silencio de la espada

—oh turba philosophorum

amigos oscuros del dios muerto

—los Dámasos, los Gerardos, los Andrés Trapiello

los hijos de perra

silenciosos cómplices del verdugo

amigos del crimen perfecto—

ah tú, horrible realidad

principio de crueldad

—Rosset lo dijo—

basura incendiando la nada

torpeza del papel, torpeza del poema

que sobre la nada

sabes más que los muertos— oh luna

que nos ayudas a vivir, como las drogas

y el alcohol, borrachos

en el regazo de Belcebú, Lowry lo dijo—

y heme aquí amigos, que estoy otra vez

rezando a la nada: han traído putas

al banquete de Eleusis

bajo un signo de usura.

Sólo sé llorar

Sólo sé llorar

por la Contessa de Dia—

y no imploro a los hombres

sino sólo a los dioses de la página

a los dioses monstruosos de la cultura

donde la página nos enseña a morir

a llorar por la cultura

por el árbol de la Ciencia

del bien y del mal, por esa

vida que es sólo un llanto

acurrucado en la sombra,

implorando al silencio

y a las sombras

desnudas y vanas de los animales

en el circo vacío de la página

ah Yeats!

ah sol en la sombra

prisión del infortunio

laberinto desnudo de la muerte

porque sólo los muertos saben estar desnudos

ah perfección del silencio

labio azul contra la nada,

flor del silencio

y de la espada

amarilla floración del espanto

y que el centro de la pirámide

sea un dios muerto.

Ah perfección del desastre

Ah perfección del desastre

donde llueve sobre la vida

y sobre la pared desfilan

como sapos

las sombras de mis enemigos

llorando en la sombra

e implorando al diablo

al Dios de las sombras

para que nos guíe Dios

a través del reino de la muerte

—ah Thomas Stearns Eliot—

pureza amarilla de la muerte

ciel crépusculâtre et jaune

qui ne pardonnerais Jamais—

ah árbol del ahorcado

dios del poema

emblema de la sombra

ah Marcabrú

perfecta tragedia

de la literatura

donde la sombra nos enseña

a morir.

Oh Agatha Christie

Oh Agatha Christie

novela de la muerte

única perfección

único salmo

donde avanza entre mis cabellos

Hércules Poirot.

Buscará el rastro de mí mismo

Buscará el rastro de mí mismo

la policía de la memoria

—si pierdo la memoria, qué pureza

lo dijo Gimferrer

buscando en vano en el rastrojo de la memoria

en la sierpe de la memoria

donde se enredan mis cabellos

y llueve sobre el papel

—llueve sobre el manicomio

y cabalga una vez más el Cid del papel

el Cid de la muerte

escrita en una página.

Es el poema como un requiebro

Es el poema como un requiebro

a sí mismo

a la nada sin sombra

a la perfección de la nada

donde brilla una espada

por el silencio

por la flor de la nada:

azul floración del espanto

ofrecida a los buitres de la nada.

Ah, perfección de la lluvia

«Life is a tale

told by an idiot

full of sound and fury»

SHAKESPEARE

Ah, perfección de la lluvia

manto de estrellas para el silencio

pavo real, campo de pluma

—lo dijo Góngora—

oh Pound que se arrodilla ante el poema

buscando inútil el rastro del dios muerto la lengua

que se busca en vano, recordando al silencio

y a la espuma del idiota.

Ah perfección del desierto

«Le vin de l’assassin»

(Homenaje a Baudelaire)

Ah perfección del desierto

rastro oculto de una espada

para adorar a los dioses

del Infierno, del Infierno soberano

donde reina el diablo

invitando a beber a sus amigos.

Yo que lo sé todo sobre el miedo

Yo que lo sé todo sobre el miedo

que de la muerte lo sé todo

—la vida humana tiene muy escaso valor

como dijo el Papa Borgia—

yo que escribo tratados sobre el miedo

y que rezo en la noche a Villon,

poeta asesino

que suplico a la muerte para que se calle

para que también ella escriba en secreto

canciones al miedo,

himnos al desierto

cantos a la cruz y a la espada

para azotar a los muertos

en el Infierno

—oh río del Flegetonte, río del dolor

donde encontrarán tan sólo

un resto de dios muerto,

un corazón y una espada.

Quién da al moribundo un poco de agua

Quién da al moribundo un poco de agua

para que como un oasis brille apenas

la sombra de Viernes

en los limbos del Pacífico

donde no hay nadie

en un mundo sin nadie

tos de un borracho en la caverna

donde el estiércol —Panero lo dijo—

entona su sinfonía.