Leo Coyote (Rubín-Sarria, Lugo), seducido por la novela negra y muy buen conocedor de los ambientes que se reflejan en sus historias que narra con un lenguaje directo y duro, toma la realidad como pretexto para organizar sus tramas, que es lo único que le importa junto con la exhaustiva descripción de sus maquiavélicos personajes.

Sus últimos títulos son: Perro Flaco (Almuzara 2005) y Otro día en el paraíso (Almuzara 2010).

Durante las veinticuatro horas más importantes de las vidas de varias personas no cesa de llover.

Nina Muntaner, novia de un gánster de la Europa del Este... Unos extraños delincuentes quieren secuestrar a un perro... Dos policías vigilan en el puerto la entrada de droga en la ciudad, mientras viven su particular historia de amor.

Las cosas se tuercen y se complican con el paso de las horas y la lluvia incesante, que todo lo confunde.

Otra vez la borrosa Barcelona, otra vez personajes al límite, otra vez una trama diabólica, otra vez el lenguaje duro y callejero... otra vez Leo Coyote.

UN BUEN INVIERNO PARA GARRAPATA

Primera edición: noviembre de 2013

© Leo Coyote, 2013

© de la presente edición: Editorial Alrevés, 2013

Diseño e ilustración de portada: Mauro Bianco

Editorial Alrevés S.L.

Passeig de Manuel Girona, 52 5è 5a • 08034 Barcelona

info@alreveseditorial.com

Producción del ebook: booqlab

ISBN digital: 978-84-15900-29-0

Depósito legal: B. 23988-2013

Código IBIC: FF

Queda rigurosamente prohibida, sin la autorización por escrito de los titulares del «Copyright», la reproducción total o parcial de esta obra por cualquier medio o procedimiento mecánico o electrónico, actual o futuro, comprendiendo la reprografía y el tratamiento informático, y la distribución de ejemplares de esta edición mediante alquiler o préstamo públicos. La infracción de los derechos mencionados puede ser constitutiva de delito contra la propiedad intelectual (Art. 270 y siguientes del Código Penal). Diríjase a CEDRO (Centro Español de Derechos Reprográficos) si necesita fotocopiar o escanear algún fragmento de esta obra. Puede contactar con CEDRO a través de la web www.conlicencia.com o por teléfono en el 91 702 19 70 / 93 272 04 47.

UN BUEN INVIERNO PARA GARRAPATA

LEO COYOTE

A Germán del Ojo de la Vega, ese maldito bebedor de
Voll-Damm, que me dejó su extraordinario nombre y
su discreto físico para un personaje de esta novela, y
al que yo le he añadido algunas de mis obsesiones

A Joaquín Vila y Ángeles Tomás, imprescindibles
lectores de mis historias

A Rosa M.ª Carreras y Eulàlia Vinyals,
que fueron el germen de la trama

Empecé a dar crédito a la afirmación de mi padre, según la cual las mujeres son siempre más interesantes que los hombres.

JOHN DOS PASSOS,

Años inolvidables

UNO

Manolo, el Gitano tenía la mirada lastimosa y legañas en los ojos. Observaba atentamente la casa mientras una intensa lluvia le castigaba el rostro y todo su cuerpo. El agua se introducía por todos los resquicios que dejaba su ropa, que consistía en un chándal azul y un anorak de color rojo. Calzaba unas bambas blancas marca Nike, que ahora habían cogido un suave tono marrón. Sus pies, enfundados en unos calcetines deportivos, empezaban a arrugarse por el efecto del agua fría. Eran las siete de la tarde de un inclemente viernes de finales de octubre. En Castelldefels, y en toda la provincia de Barcelona, hacía varias horas que llovía sin parar. Esta circunstancia contentaba a mucha gente, el verano había sido caluroso y muy largo, la sequía era una amenaza que nadie dejaba de recordar. Pero… como nunca llueve a gusto de todos, también había quien auguraba terribles males en forma de inundaciones, riadas, desbordamientos y toda clase de plagas propiciadas por el agua.

En el interior de la casa, Garrapata, un perro gordo y vago, roncaba a pierna suelta. Era de raza bóxer, tenía, como todos los de su raza, la cabeza grande, el morro chato y las orejas de punta. Era de color marrón brillante con el hocico parcialmente manchado de blanco, esa mancha se extendía por el pecho, alargándose hacia la barriga. Los ojos de Garrapata eran negros con ciertos matices grises en los bordes y su mirada era de una profunda indiferencia. Su dueño lo había comprado con la intención de entrenarlo para que vigilara la vivienda, el perro no tenía ni idea de eso y se dedicaba a comer, a dormir, a perseguir algún insecto, si no era muy grande, y, en definitiva, a vivir plácidamente. El perro era extremadamente inteligente, solía entender todo lo que le decían y aprendía muy rápido cualquier cosa que le enseñaran, por eso su dueño le había pagado a un adiestrador de perros que lo venía a buscar cada día y lo llevaba a un campo de entrenamiento en el que lo hacía correr, saltar, gatear por dentro de agujeros angostos... Garrapata no tenía ninguna voluntad de aprender todos esos ejercicios tan agotadores, y desde los primeros días procuró ser desobediente, despistado, vago, gracioso, juguetón... El entrenador, un tipo delgado y nervioso, fue, al principio, muy persistente; después se empezó a cansar del perro y, en lugar de llevarlo a entrenar, se iban ambos a un bar especializado en comidas caseras que había cerca del campo de adiestramiento. El entrenador desayunaba divinamente, gracias a la cuantiosa minuta que le cobraba al dueño de Garrapata, y este se situaba, plácidamente, debajo de alguna mesa a dormitar y a esperar que le cayera algo de comida de algún amable cliente de aquella fonda en el que era muy bien recibido y que, a él, le gustaba más que el agotador campo de entrenamiento. La excursión matinal se les acabó cuando el amo de Garrapata se dio cuenta de que el perro no aprendía absolutamente nada y ni tan siquiera se molestaba en ladrar cuando alguien entraba en la casa. La vida de Garrapata no cambió mucho, él era un bicho muy amigable y de buen carácter que solía relacionarse bien con sus congéneres y mucho mejor con los humanos, y a nadie le molestaba que hiciera lo que le diera la gana.

Ahora estaba acostado en un rincón del comedor de su casa, una vivienda adosada en una urbanización de lujo de las que habían crecido como la espuma en los pueblos cercanos a Barcelona.

Garrapata, desde hacía unos días, tenía unos sueños muy concretos y bastante angustiosos, casi todos relacionados con comida. Esto quizás resultaría extraño de comprender si tenemos en cuenta que Garrapata era un perro rico y obeso al que no le faltaba alimento alguno. Pero sus sueños eran muy persistentes y obsesivos. Garrapata se disponía a hincarle el diente a su manduca, una desmesurada cantidad de pequeños trozos marrones que salían de una bolsa multicolor —aunque esto Garrapata no podía apreciarlo porque no entendía de colores— que su dueño le administraba dos veces al día. El perro, ansioso, se relamía viendo caer la comida en el bol de plástico de color azul; cuando Garrapata se disponía a deglutir su comida se daba cuenta de que en el cuenco no había nada. Y así una vez y otra y otra... Garrapata se despertaba siempre tremendamente afligido, tanto que, invariablemente, iba a la cocina, en la que descansaba su bol azul y en el que siempre encontraba algún resto de los indefinidos fragmentos marrones, que lo tranquilizaban.

Manolo, el Gitano no estaba solo; dentro de un coche, un viejo Golf de cuatro puertas de color rojo muy descolorido —aunque esto, con la oscuridad que lo invadía todo, no se podía apreciar—, estaba su colega Juan Patata, que lo miraba atentamente sin atreverse a salir fuera. Tenía el pelo bastante largo y rizado, la cara delgada de pómulos muy pronunciados con una barba de varios días que no hacía más que acentuar la extrema delgadez de su rostro. Los pantalones del chándal que llevaba puestos no lo resguardaban del frío, y a la cazadora de piel que apretaba contra sus costillas le tenía tanto cariño que no quería mojarla, y por si fuera poco, a Juan Patata no le gustaba la lluvia, tampoco le gustaba el frío; por todo eso estaba dentro del coche con las manos entre las piernas viendo cómo el Gitano se mojaba. «Al fin y al cabo —pensaba—, todo el plan lo hemos parido entre la novia del Gitano, Abigail, y yo.» Secuestrar a un perro era una gran idea, le había dicho Abigail. Ella incluso lo había visto en una película, la gente de pasta está muy enrollada con sus chuchos y son capaces de pagar para recuperarlos... Interrumpieron sus pensamientos los nudillos del Gitano, que golpeaban en la ventanilla.

—¿Qué hacemos, tío?... ¿entramos?

—Tú me lo tienes que decir, colega. ¿Has visto a alguien?

—No, Titi, no. Ni ha entrao ni ha salío nadie, y ya llevo un puñao de tiempo aquí, mojándome.

—Venga, pues... muévete, vamos a buscar al cabrón de perro rico ese.

—Pero ¿estás seguro de que no hay nadie en la casa? —dijo el Gitano escondiendo la cara y mirando al suelo.

—¿Otra vez, tío?, el que tiene que estar seguro eres tú, que has vigilado la casa.

—Sí, tío... Llevo aquí desde las cinco y no ha parado de llover. No veas cómo me he puesto de agua. ¡Oye!, que m’a calao hasta los huesos.

—Entonces, ¿cuál es el problema?

—Titi, me preocupa que estén dentro y que no hayan salido...

Manolo, el Gitano abrió la puerta trasera del coche y se dejó caer en el asiento, mojándolo todo y creando en el suelo sin alfombras del vehículo un pequeño charco de agua.

—Joder, Manolo, llevo días controlando la casa. Hoy es el mejor día para hacerlo...

—Mira que es mala suerte la mía... seguro que a ti no te ha llovido ningún día, y cuando me toca a mí la vigilancia se pone a llover a cántaros.

—Ya sabes, eso va como va... en cualquier caso, dentro no hay nadie. El marido estará por ahí, vete tú a saber, y la mujer se habrá pirado con sus amigas o se ha ido al gimnasio...

—¿Al gimnasio?

—Digo yo... Los ricos van a esos sitios... Hoy es viernes y se preparan para el fin de semana.

—¡Afu con los ricos, nene!, que viven mejor sus perros que nosotros, ¿que no?

—Que sí, Gitano, que sí. Venga... Vamos a por el perro, que me estoy poniendo nervioso y tú ya estás paranoico perdido.

—Mira que como haiga algún julai dentro...

—Tú tranqui, colega, que si nos trompezamos con alguien, le metemos un meco que lo abiamos, y listo.

—Oye, Titi, lo que yo no acabo de ver claro es cómo vamos a cobrarles la pasta sin que nos pillen.

—Joer, Gitano, macho, tú es que eres tela de borrico, ¿vale? Mira, te lo voy a explicar desde el principio... es mu fácil. Nosotros secuestramos al perro, esta noche llamamos por teléfono a la casa y les decimos que como no nos arreen dieciocho mil euros, lo matamos...

—¿Y estás seguro de que el teléfono que tenemos es el de la casa?

—Sí, tío, sí, les he guindado del buzón una factura de la Telefónica, el miércoles.

—Entonces, si no hubiera llegado la factura estos días, se nos hubiera ido el plan al barranco, ¿no? —dijo el Gitano abriendo sus ojos marrones mientras se apretaba con una mano la frente.

—Pero ¿qué tontería es esa? La cuestión es que tenemos el número y punto.

—Vale, vale, si yo nada más lo decía por si fuera sido así.

—Bueno, a lo que íbamos, les damos de plazo hasta las seis de la madrugada...

—Y si no tienen los dineros, ¿qué?

—Pues ya se los buscarán, que se lo pidan a sus colegas, que también serán ricos como ellos, y se los dejan...

—¡Ah! Sus colegas, claro, cuando tienes pasta te relacionas con gente que también la tiene, ¿que no?

—Que sí, bueno, a lo que vamos... Les decimos que nos tienen que poner la morterada en una bolsa de basura y dejárnosla en una papelera que hay al final de la calle Luis Dalmau esquina con Perpiñá, en el barrio, ya sabes. Después, que se las piren, que vuelvan al cabo de media hora y tendrán el perro enganchado a la papelera.

—Vale, y nosotros ¿cómo sabremos que no se lo han dicho a la pestañí y cuando vayamos a recoger el dinero nos pillan?

—Pues porque no iremos los dos, irá uno haciendo el disimulado y cogerá la bolsa, como si se la hubiera encontrado, y así veremos si hay policía.

—Ya... oye, ¿y a quién le tocará ir a recoger la bolsa?...

—A suertes, Gitano, lo haremos a suertes.

—¡Afu! Pues ajolá que te toque a ti.

—Que me es igual, Gitano, esta gente no se atreverá a llamar a la pasma por nada del mundo y exponerse a que les maten al chucho. Además, pase lo que pase, nosotros conocemos tela de bien el barrio y nos podemos escabullir por muchos sitios que los maderos no conocen... O sea que tranqui, colega, que esta noche seremos ricos.

Patata cogió de la guantera del coche una correa para perros, inmaculadamente nueva.

—Toma... llévate esto, por si no encontramos la suya en la casa —le dijo Juan Patata, el Titi, al Gitano, dándole la correa.

Él cogió una manta de cuadros grises y blancos que estaba en el asiento, y que Manolo, el Gitano y Abigail habían utilizado para fornicar dentro de aquel coche, que el Gitano le había vendido al Titi cuando alquiló el piso y se vio falto de fondos para pagar la fianza que le exigía el dueño del inmueble.

—Por si acaso —dijo Juan Patata enseñándole la manta.

—Por si acaso ¿qué?

—Se pone el chucho rebelde...

—Pero ¿tú no dices que te conoce y que es muy manso?...

—Vamos a ver, Gitano... Yo he estado con el perro un par de veces, aprovechando que la señora que lo saca a pasear lo deja suelto en una plaza cerca de aquí. Pero solo unos segundos, más que nada para que la gachí no me junase. El bicho es cantidad de manso, me lamía la mano... Pero ahora vamos a entrar en su casa, lo mismo se mosquea.

—Joer, tío, joer... Y la manta ¿pa qué la queremos?

—No entiendes de nada, Gitano. Es por si se pone borde. Le echamos la manta encima y entre los dos nos lo llevamos... Y vámonos ya, que me estoy poniendo de los nervios.

Juan Patata salió del coche, llevando debajo del brazo una manta que todavía olía al sexo de Abigail. Manolo, el Gitano salió del coche con una correa de perro fuertemente sujeta de su mano, tanto que los nudillos se le empezaron a poner blancos. La lluvia se cebó en él empapándolo más, si esto fuera posible, pero, curiosamente, eso no le importó. Lo cierto es que casi no tuvo conciencia de que el agua resbalaba por su piel como si no estuviera vestido. Tenía un cierto temblor en el cuerpo y, por un momento, los dientes empezaron a castañetearle, aunque no tenía frío. Estaba cagado, tenía miedo, no quería entrar en aquella casa, no podía resistir el pánico de verse dentro, de que lo pillaran. Abigail, su novia, se había dado cuenta la noche —hacía ya un mes— en la que habían estado planeándolo todo. Eso molestó mucho al Gitano; no quería quedar como un cobarde delante de ella. Esa noche se habían reunido con el Patata para planificar el secuestro, todo había quedado claro y a partir del día siguiente se pondrían a buscar su objetivo. Cuando el Titi se marchó, Abigail se metió en la cama con él y, después de un silencio bastante incómodo, en el que el Gitano ni tan siquiera se movió, se giró en su almohada, rompiendo los pensamientos difusos y bastante cobardes de Manolo Ruiz, el Gitano.

—Supongo... que tú no te jiñarás, ¿no? —le dijo mirándolo a través de las tinieblas de la oscuridad de su habitación.

—No, claro que no, ¿por qué lo dices?

—Por nada, pero no te he visto mu decidido, y yo me quiero pirar de este piso de mierda...

—Que sí, coño, que sí... Que nos compraremos un piso... si todo es comenzar... damos cuatro o cinco palos y, con una miaja de suerte, nos montamos un poco. —Cuando acabó la frase se dio cuenta de que Abigail ya dormía.

Él siguió despierto hasta muy tarde y recordó cómo se habían conocido... Ella tenía veinticinco años, él veintisiete. Eran novios desde hacía dos años, casi desde que el Gitano le había visto el culo. Él trabajaba como repartidor de frutas y verduras. Llevó a la frutería donde ella era dependienta especializada, según Abigail le había dicho, una furgoneta llena de lechugas. Ella le abrió la puerta del almacén, estaba en la calle Manso, era un antiguo colmado que llevaba muchos años cerrado y que Octavio, el jefe de Abigail, había alquilado no hacía mucho tiempo porque en la frutería, una parada con cinco números en el mercado de Sant Antoni, no le cabía nada. Ella se agachó para abrir el candado que cerraba la persiana metálica y los pantalones se le escurrieron por las piernas, dejando delante de los ojos de Manolo Ruiz unas nalgas indecentemente gordas, blancas, con granos y que un minitanga de los que llaman de hilo dental, que hacía mucho tiempo que había dejado de ser blanco para convertirse en un extraño color grisáceo, no tapaban. El Gitano se puso colorado e intentó apartar la vista sin conseguirlo. Abigail Fernández, sin inmutarse, se levantó y arrastró, con ambas manos, el pantalón hasta su posición original. Abigail era de estatura pequeña y de constitución rolliza, el pelo lo llevaba corto y su cara era redonda de labios delgados y ojos pequeños de color marrón, muy oscuros, casi negros. Para Manolo Ruiz era la octava maravilla. Y aquel primer día sudó lo indecible para no rendirse al deseo de abrazarla.

Durante los días que siguieron, el Gitano gastó varias tarjetas de prepago de su teléfono móvil en convencerla para que saliera con él un sábado, a lo que, finalmente, Abigail accedió. En realidad, lo había querido hacer desde el primer día, pero pensó que hacerse de rogar era la premisa indispensable para cualquier relación.

Manolo Ruiz la llevó a una discoteca de Cerdanyola del Vallès que olía a porros de «chocolate» mangui y, a última hora, ya de la madrugada, ponían discos de rumba flamenca de los mejores: Los Chunguitos, Rumba Tres, Los Chavis... aunque, últimamente, solían poner las canciones de los Estopa, unos vendidos que habían perdido la pureza del rumbero. A Manolo Ruiz, el Gitano no le gustaban nada los dos hermanos que componían el grupo Estopa porque los consideraba unos traidores a la rumba auténtica. La conversación de Abigail Fernández era más bien escasa y la mitad de las veces se limitaba a mirar, con ojos maliciosos e incrédulos, la cara de Manolo Ruiz cuando este decía alguna tontería. Cuando se fueron de la disco, cerca de las seis de la mañana, el Gitano, sentado en el asiento de su coche, le metió la lengua en la boca y la mano en la entrepierna. Ella se dejó hacer, incluso facilitó la maniobra de Manolo elevando la pelvis y abriendo las piernas para que este le acariciara el sexo. El Gitano, minutos después, no daba crédito a lo que le estaba pasando y se sentía el tío más afortunado del mundo, viendo cómo le abrían la cremallera del tejano y la boca de Abigail se ajustaba a su falo, mientras la claridad del día que despuntaba los dejaba como espectáculo para todos los que salían de la discoteca. Abigail, cuando se cansó de esa postura, se levantó la falda, se apartó ligeramente la braga y lo atornilló sentándose de rodillas encima de él apoyando ambas manos en el techo del coche, clavándose el volante en la espalda y desplazando, peligrosamente, con su pierna izquierda la palanca del cambio al límite de su recorrido.

Después, todo fue fácil para Manolo Ruiz excepto por la insistencia diaria y machacona de Abigail en lo del «Gitano».

—Pero... entonces, ¿tú no eres gitano?

—No.

—Y… a luego, ¿por qué te lo dicen?

—Porque soy de San Adrián, de la Mina, y allí los payos estamos mezclados con los gitanos.

—¿Y qué?

—Y eso... que cuando a la gente le dices que eres del barrio de la Mina, todo el mundo te pregunta si eres gitano.

—Ya, pero... tú no lo eres, ¿no?

—Pues no... pero ahora ya me he acostumbrado a que me llamen el Gitano, es un buen mote... La gente, si piensa que eres gitano, te respeta más. Es que los gitanos tienen sus leyes y todo ese rollo, ya sabes.

—Pues mi madre no creo que te respete más...

—¿Por qué?

—No le gustan los gitanos, dice que les dan mu mala vida a las mujeres.

—Yo eso nunca lo he escuchado.

—Pues mi madre no dice mentiras.

—Vale, pero eso serán algunos... no todos los gitanos...

—Lo que no entiendo es por qué a ti te llaman el Gitano y al Juan Patata, que también es de tu barrio, no.

—Es que a los dos no nos lo pueden llamar... A él lo llaman el Titi, pero no sé por qué... tal vez sea por su padre, que está muerto, a lo mejor a él también lo llamaban así.

—Pero lo de su padre tú no lo sabes seguro, ¿no?

—No, me lo parece pero no lo sé. Es que él tampoco lo conoció... a su padre.

Y, con alguna variación, eso era parte de la conversación que, recurrentemente, Abigail introducía en sus vidas.

Pasaron por delante de la puerta principal de la casa de madera blanca, robusta y cara. Saltaron a un pequeño jardín vallado con setos, despreciando la puerta metálica pintada de gris y ligeramente oxidada en sus márgenes por la que solía salir a pasear el perro que querían secuestrar. El agua les hacía moverse con más lentitud de lo previsto. Juan Patata caminaba delante y saltó la valla con mucha más agilidad que Manolo, el Gitano. Cayeron en un jardín en el que la tierra había sido sustituida por baldosas grandes y marrones; entre sus rendijas crecía una hierba que ahora se agachaba por la fuerza del agua, que la golpeaba con ímpetu en el suelo. Manolo Ruiz, al caer, había provocado que el agua, acumulada entre la tierra y la baldosa, saliera con fuerza hacia arriba penetrando en sus pantalones y mojándole la pierna hasta el calzoncillo.

—Me cago en todos los...

—Chiis, ni mijita —le dijo el Patata, reprimiendo su grito, mientras lo miraba a la cara tan cerca que Manolo Ruiz había notado el olor dulce de su aliento, el de las dos copitas de Anís del Mono que se había soplado el Titi antes de salir de su casa. A Juan Patata no le gustaban nada las bebidas dulces, pero era la única bebida alcohólica que tenía en su mermada despensa.

Subieron por la escalera que los llevaba a la terraza donde los habitantes de aquella casa tomaban habitualmente el aperitivo, y donde Garrapata solía pasar las tardes de calor, roncando debajo de la mesa. La puerta era de cristal. Unos enormes ventanales de cristal grueso que se desplazaban por unas guías metálicas para abrirse estaban protegidos por una persiana metálica en forma de red, en este momento sin cerrar. Juan Patata apalancó con un destornillador la puerta de vidrio, que no ofreció ninguna resistencia. Dentro de la casa, las cosas fueron, si esto era posible, mucho más sencillas. Garrapata dormía enroscado en una cesta de mimbre grande y marrón, al lado de uno de los radiadores que tenía el comedor. El Gitano y Juan Patata se iluminaban con una pequeña linterna. La habitación era muy amplia, y el haz de luz, insuficiente para abarcarlo todo. El azar hizo que el Titi iluminara la cara, arrugada y tambaleante, de Garrapata, que estaba sorprendido por aquella visita.

—Ea, tío, el chucho, métele la correa, rápido —le dijo Juan Patata al Gitano.

Este se acercó a la cara del perro, que ni se inmutó, y fijó el mosquetón en la arandela del collar; Garrapata intentó lamerle la mano, mientras Manolo Ruiz salía corriendo arrastrando al perro hacia la salida. Durante unos brevísimos segundos, creyó escuchar un ruido acompasado y monocorde en la parte de arriba y, sin saber por qué, le recordó el sonido de su cama cuando hacía el amor con Abigail. Juan salió detrás del Gitano; con su linterna y con la ayuda de un rayo que iluminó fugazmente la habitación, vislumbró, encima de la mesa, un enorme recipiente de cristal grueso tallado formando unos dibujos de muy dudoso gusto, metió la mano dentro y notó varias cosas metálicas que no era capaz de diferenciar y que dejó donde estaban. Con el ansia de salir de allí rápido, arrastró con la manta el recipiente de cristal, que cayo al suelo haciendo un considerable ruido. Juan Patata recogió la manta y la sujetó, mal doblada, debajo del brazo. Salió corriendo y alcanzó al Gitano, aterrorizado y con el corazón latiéndole desbocado por el ruido que él no sabía de dónde había venido. Bajaron por las pequeñas escaleras hasta el jardín y salieron a la calle de la urbanización abriendo la puerta de la verja, que solo estaba cerrada por dentro con una sencilla balda metálica. Corrieron dejando atrás la casa y llegaron a su coche, empapados. Metieron a Garrapata en el asiento trasero y arrancaron a toda prisa. Garrapata se sintió incómodo por la cantidad de agua que se había acumulado en su pelo e inició un convulso movimiento corporal para expulsarla. Mojó el coche y a sus ocupantes con los millones de gotas de agua que tenía adheridas a su cuerpo.

—¡Eh! Perro cabrón, para quieto, hostia, que nos mojas... —chillaron nerviosos Juan Patata y Manolo, el Gitano.

Garrapata, el perro gordo y feliz, pensó que a sus nuevos amigos les gustaba lo que había hecho y lo volvió a repetir.

DOS

Ianina le debía su nombre al capricho de su madre, que era de origen italiano. Años más tarde, descubrió que ese nombre era el diminutivo italiano de Juana, lo que, según ella, no le quitaba nada de glamour. A Ianina todo el mundo la conocía como Nina. A ella, eso, le gustaba. En este momento no lo pensaba, aunque lo escuchaba repetida y machaconamente.

—Nina, Nina, Nina, Nina, Nina, aaagggg...

El tío que tenía encima gritaba su nombre mientras notaba el sabor del orgasmo en el final de su lengua, que se esparcía, en forma de agradable picor, por toda la cavidad de su boca. Nina sonreía mirando la cara del tío mientras la cabalgaba, encajado entre sus piernas, apoyando sus codos en el colchón, con las manos agarrotadas aferrando la almohada. Cuando él se corrió dentro de sus entrañas, Nina notó el calor de su semen e imaginó su viscosidad pegajosa. Ella dejó caer su cabeza en la almohada y cerró los ojos. Él cayó apoyando su pecho de pelo negro y enmarañado en las perfectas y voluminosas tetas de Nina, que se desplazaron ligeramente hacia los lados. Él se llamaba Kamil, era polaco y hacía tres años que vivía en aquella casa. Tenía cuarenta años recién cumplidos, cinco menos que Nina, a la que ahora estaba abrazado cubriéndole la cara con su hombro y con la nariz metida en el reluciente y algo áspero pelo rubio, teñido el día anterior y que olía a Opium de Yves Saint Laurent. Nina, en ese momento, y justo cuando la polla del tío se empezaba a encoger, notó un incontenible calor que subía directamente desde donde su barriga se confundía con sus piernas, esparciéndose por todo su cuerpo, dándole un irrefrenable placer que, en su garganta, se transformó en un sonido que no llegó a ser grito. Se lo impidió un ruido concreto, preciso e indefinido, de algún objeto al caerse al suelo.

—¿Qué es eso? —le dijo a Kamil, sacando su cara, recién transformada por el placer, de debajo de él.

—Nada, nada, debe de ser el hijo de puta de Garrapata —dijo con su acento confuso, oscuro y poco agradable. Hablaba abriendo la boca y esforzándose en pronunciar las palabras, que en su boca parecían extrañas, a veces nuevas, una extraña mezcla de español y polaco.

—¿El perro?

—Sí, el perro... Garrapata.

—Qué nombre más bonito para un chucho, siempre me ha gustado, es divertido.

—Era el que tenía puesto en su collar cuando me lo vendieron.

—Pues me gusta.

Nina se abrazó al hombre y puso su cara muy cerca del rostro sombrío, demasiado moreno, demasiado cuadrado y comido por la viruela, de su amante e introdujo su lengua dulce, húmeda, nerviosa y voraz en la boca de Kamil mientras se reía. Se quedaron así durante varios minutos, después Nina se deshizo del cuerpo del hombre, se acurrucó un poco y se durmió; mientras lo hacía, tenía ligeros temblores que la apartaban de los deliciosos sueños que la retornaban al inicio de su tarde de sexo con Kamil. Él la volvía a desnudar, la volvía a doblar sobre la cama, le volvía a abrir las nalgas, la embadurnaba de crema, y ella le volvía a decir que lo hiciera despacio… Cuando se despertó, él roncaba suavemente. Nina se levantó tambaleante y se dirigió al cuarto de baño. En su cuerpo desnudo, y desde la posición de Kamil, si este hubiera estado despierto, hubiera podido ver, como tantas otras veces, encima de sus nalgas redondas y duras, un código de barras tatuado al final de su espalda, justo en el inicio de la raja del culo. Las rayas del tatuaje fueron hechas de forma aleatoria y los números eran una complicada secuencia en la que había varias fechas importantes para ella: la del nacimiento de su hija, el año que vivió en Tokio, el día que se casó con Esteban... Nina se metió en la ducha y dejó caer el agua, excesivamente caliente, por su cuerpo sudoroso. Cerró los ojos y apoyó ambas manos en los azulejos de color crudo que decoraban el cuarto de baño. Mientras el chorro de agua constante golpeaba su cara, Nina hizo un recorrido mental por las cosas que tenía que hacer aquella noche y un rictus nervioso se apoderó de sus labios, torciéndolos. Ella, para evitarlo, los recogió hacia dentro, dejando sin efecto aparente el tratamiento médico al que se había sometido para darle a su boca una apariencia carnal, sensual, procaz y algo exótica, aparte de dejarle las comisuras sin arrugas, cosa que a ella le satisfacía especialmente. Aquel médico caro, eficiente y osado le inyectó bótox durante varias sesiones con un resultado aparentemente inmejorable. Después le operó los pechos, y el doctor no dudaba en meterle las manos en las tetas, hurgándolas descaradamente cada vez que ella pasaba por su consulta, con la excusa de ver cómo había quedado su trabajo.

—Te pondremos una silicona de doble capa... rugosa... nada, no es nada, anestesia total, pero muy poca, y nada más... te abrimos por debajo del pezón y te quedarán perfectas, mejor que cuando tenías veinte años... no se va a notar nada. Las haremos más grandes y evitaremos que se caigan, te quedarán más bonitas... es decir, mucho más bonitas de lo que ya son —le había dicho antes de operarla. Y el resultado fue como estaba previsto, y aunque estuvo un par de semanas con los senos llenos de hematomas, Nina estaba muy orgullosa de sus nuevas tetas.

Ahora necesitaba dinero para poder seguir con el tratamiento de bótox:

—Tendríamos que hacértelo un par de veces al año.

También quería hacerse una reducción de abdomen, que empezaba a ser evidente: cuando se vestía con pantalones, al abrocharlos a la cintura, la barriga le salía por encima del cinturón. El médico ya se lo había explicado con el consabido:

—No es nada, una pequeña cosa —para sacar hierro al asunto—. Una ligera incisión por encima del pubis, se despega hasta las costillas, se desplaza el ombligo y después se vuelve a implantar, nada, nada, no es nada... la piel del ombligo va al pubis... Pero no te hagas una montaña, en cirugía eso es una pequeña cosa.

También quería hacerse una liposucción en las piernas para librarse de la incipiente pero implacable piel de naranja que pronto haría estragos en sus bien formados muslos.

Se aplicó una buena capa de crema hidratante en la cara y en todo el cuerpo, haciendo círculos con las manos y masajeando toda la superficie de su epidermis que hacía unos minutos Kamil había tocado, acariciado y manoseado a placer. Se pintó, concienzudamente, con carmín rojo pálido, los labios, sacándolos hacia fuera como si estuviera dando un beso. Se aplicó un ligero pincel oscuro en las pestañas que las dejó estiradas y curvas. Recogió con extrema meticulosidad todos sus enseres que estaban esparcidos por el baño y los guardó en un neceser de tela color púrpura. También revisó el armario blanco que estaba empotrado en la pared y del que sacó un vibrador de látex de color fucsia que había dejado allí días atrás. Lo había utilizado para un juego que había vuelto loco a Kamil, pero el aparato lo había comprado hacía mucho tiempo. El vibrador, que ahora limpiaba cuidadosamente con la toalla, no era para ella un objeto, sino una idea del placer limpio, sencillo, rápido, sin palabras posteriores, sin arrepentimientos, sin miedos, sin riesgos, sin amores inútiles... quizás sí, acaso era el amor egoísta y profundo que se brindaba a sí misma de vez en cuando y que no tenía que compartir con nadie. Lo guardó junto con el neceser en una bolsa de plástico opaco.

Cuando volvió a la habitación, Kamil fumaba un cigarrillo, acostado en la cama y con las dos almohadas sujetándole la espalda. Nina se acerco a él, lo besó en los labios y le quitó el cigarrillo de la mano, fumó dándole caladas profundas y largas; lo volvió a besar y le puso el cigarro entre los labios. Recogió de la habitación, de toda la habitación, su ropa esparcida mientras Kamil la miraba con una media sonrisa en los labios.

Se vistió despacio y en un silencio solo interrumpido por el continuo golpeteo del agua en las persianas cerradas de la habitación y los sonidos que salían de la garganta de Kamil al expulsar el humo de los pulmones. Se puso el tanga de color negro procurando girarse para que él le viera sus nalgas redondas e impecables; después se ajustó el sujetador a los pechos, sonriendo. Se sentó en un sofá de mimbre marrón y se puso las medias estirando las piernas. En su tobillo derecho lucía el tatuaje de un delfín que saltaba en un mar de aguas escasas, que acarició con la uña de su dedo pulgar al estirar el nailon de sus pantis. Se vistió un grueso jersey de cuello alto, un pantalón de cuero verde oscuro ligeramente acampanado y un chaquetón marrón claro, de cachemir, que daba la sensación de suavidad, se calzó unos zapatos que tenían los tacones bastante gastados y se colgó del hombro un falso Louis Vuitton, que se había comprado en Ibiza, en el que había guardado la bolsa de plástico con sus enseres.

—Me voy al curro, me llevo el coche, ¿vale?

—Claro... No te olvides, ¿eh?

—No.

—Tenemos que estar en el aeropuerto del Prat a las seis...

—Sí, ya sé. Cuando acabe, me vengo para aquí. ¿A las seis, has dicho?

—Sí.

Lo besó de nuevo, él fumaba otra vez, seguía lloviendo.

—Te quiero —le dijo ella.

—¿De verdad? —dijo Kamil, agarrándole el culo con la mano derecha mientras con la otra se sacaba el cigarrillo de la boca y el humo dulzón, gris y espeso le hacía cerrar los ojos.

—Claro, tonto...

—¿Por qué?

—La tienes muy gorda...

Ambos rieron de aquel chiste común, privado, secreto, muchas veces repetido. Kamil dejó caer la mano, deslizándose por el pantalón, el tacto del cuero era suave, le puso el cigarrillo en los labios, ella aspiró y sintió un ligero picor en el cuello.

Recogió las llaves de la mesita de noche, salió al pasillo y, antes de bajar las escaleras, se giró para mirar la puerta de la habitación de la que había salido, encendió la luz y bajó despacio agarrándose firmemente a la barandilla. Llegó hasta el garaje sin advertir nada extraño en el comedor. Entró en el coche, donde notó un agradable frescor y un silencio absoluto que disfrutó con los ojos cerrados durante unos segundos.

TRES

Kamil Kerensky había llegado a Barcelona hacía unos diez años desde Wroclaw, en Polonia, ciudad en la que había nacido y de la que no guardaba muy buen recuerdo. Empezó a ganarse la vida con el negocio de la construcción. Kamil era un buen proveedor de maquinaria pesada: bulldozers, excavadoras, camiones... Su sistema era muy sencillo, realizaba una labor de comercial visitando las obras y ofreciendo sus servicios. Para conseguir clientes tenía un sistema infalible, rebajaba un cincuenta por ciento el precio de los servicios que tuvieran contratados con otras empresas, con lo cual no había nadie que se le resistiera. Los operarios para hacer funcionar las máquinas los buscaba entre sus paisanos, a los que pagaba unos sueldos absolutamente miserables. Las máquinas las localizaba por el día y las robaba por la noche. Procuraba sustraerlas de obras que estuvieran relativamente lejos de donde él las ponía a trabajar. Las buscaba por Lleida, Girona, Tarragona, algunas veces se desplazaba hasta Andorra, para después poder tenerlas funcionando por la provincia de Barcelona con una relativa tranquilidad. Todos estaban avisados, cuando había problemas, el que estuviera trabajando con la excavadora, o con la máquina que fuera, salía corriendo dejándola abandonada, lo cual no impedía que Kamil, al cabo de dos o tres días, fuera a cobrar los servicios prestados. Lo cierto es que le pagaban todos religiosamente, nadie quería problemas con un tipo como él y, por otra parte, les interesaban mucho sus económicos servicios.

La peor época para Kamil la vivió al principio, cuando tenía que hacerlo todo él solo. Ir a buscar las máquinas, vender el servicio y trabajar con ellas. Muchas veces tenía que andar muchos kilómetros para recuperar su coche dejado por la noche cerca de donde había ido a coger sus herramientas de trabajo. Esto cambió cuando su mujer vino a vivir a Barcelona, ambos hacían la labor y ella era la encargada de volver, conduciendo el coche con el que se desplazaban, hasta donde tenían escondida la máquina. Normalmente era en alguna arboleda de Castelldefels, aunque algunas veces las habían dejado en la montaña de Montjuïc. Cuando Karolina se casó con Kamil, solo tenía dieciséis años. Era una chica muy guapa, muy rubia, muy frágil, muy católica, profundamente creyente y temerosa de Dios. Tuvo cinco hijos en los siguientes seis años después de casarse. Mientras vivió en España, sus hijos estaban con sus padres, a los que, puntualmente, Kamil enviaba una considerable cantidad de dinero que, para su precaria economía, los hacía vivir con un lujo poco común entre sus vecinos.

Karolina se marchó para Wroclaw un año después de que Kamil comprara la casa en la que ahora estaba. Los cada vez más complicados negocios de su marido, las continuas infidelidades, la negativa de este a traer a sus hijos y una forma de vida muy contraria a sus creencias religiosas, que la hacían rezar continuamente; la dificultad del idioma le impedía confesarse, esto la angustiaba y la llevaba a pensar que estaba condenada al infierno irremisiblemente. Todas estas cosas la empujaron a volver a su tierra. Kamil no opuso ninguna resistencia a su marcha; al fin, ahora, lo único que hacía Karolina en su vida era molestarlo. Ella pasó tres días llorando antes de marcharse, suplicándole a su marido que la acompañara para estar con sus hijos y seguir una vida adecuada... A lo que Kamil no contestaba nada, lo cierto es que no abrió la boca ni para decirle adiós. Lo que no dejó de hacer es enviarles cada mes el dinero al que los tenía acostumbrados, quizás para impedir así que volviera Karolina y que, tal vez, arrastrara a sus hijos con ella, de los cuales Kamil ya no recordaba ni su cara.

Kamil, del robo de maquinaria para la construcción había pasado a ser constructor y el testaferro de una importante organización que dirigía un político: el conseller para Vivienda y Obras Públicas del gobierno de Cataluña, Albert Vila Centelles. El negocio era muy antiguo y muy burdo. Vila Centelles recalificaba terrenos, haciéndolos aptos para construir en sitios no demasiado legales: cerca del mar, comiendo espacio a la arena de la playa, por ejemplo. En un pueblo de la provincia de Lleida se concedió un permiso de obras en un campo de fútbol en el que jugaban sus ligas tres equipos de Tercera Regional y que era utilizado por cuatro colegios públicos para sus clases de gimnasia. Kamil se encargaba de la construcción haciéndoles el encargo a varias empresas subcontratadas, que hacían de las posteriores reclamaciones por fallos un galimatías imposible de resolver. Vila Centelles no tenía nada a su nombre, todo estaba a nombre de tres empresas en las que figuraba como socio Kamil y varios extraños y poco recomendables personajes. En esas sociedades figuraban como apoderados dos ancianos de ochenta y tres y noventa años respectivamente. Ambos vivían en una desagradable y bastante cochambrosa residencia para la tercera edad dependiente del Ayuntamiento. Lo único que obtenían, a cambio de firmar los numerosos documentos que el abogado de Vila Centelles y Kamil Kerensky les llevaban una vez por semana, era tabaco, coñac, pasteles y, a uno de ellos, revistas pornográficas y algo de dinero para satisfacer ciertos vicios carnales que tenía el abuelo de noventa años. Tampoco despreciaba, Kamil, ninguna otra oportunidad de ganar dinero: robo, extorsión, tráfico de drogas y de personas que traían a una Europa rica y apetecible, aunque profundamente injusta para los que no tenían papeles ni oficio ni conocían el idioma.

Kamil vio marcharse a Nina, escuchó abrirse la puerta del garaje, escuchó cómo aceleraba el coche. Imaginó el vehículo circulando por las intrincadas avenidas de la lujosa urbanización. Imaginó el cuerpo de Nina inclinado sobre el volante. Imaginó el sonido del agua sacudiendo el techo del coche.

Estuvo en su casa durante una hora, después se vistió y cogió una bufanda negra de uno de los cajones del enorme armario de gusto espantoso que ocupaba una buena parte de la habitación y se la anudó al cuello. También se metió, en el bolsillo de su tabardo de piel, una pistola Astra A-90 9mm Parabellum, que tenía debajo de la cama al lado de un par de zapatillas de felpa con cuadros verdes. Apagó el décimo cigarrillo que se había fumado en ese período, miró al techo que un día había sido blanco y ahora tenía un lastimoso color amarillento gracias al humo de los miles de cigarrillos que allí se habían consumido.

Salió a la calle, caminó bajo la lluvia hasta llegar cerca de la autovía. Se metió en un coche grande, un todoterreno de color azul oscuro que estaba aparcado en un descampado, ahora lleno de barro. Kamil encendió el motor y arrancó pisando el gas a fondo. Las ruedas patinaron dejando una estela de barro entre la lluvia. El coche salió a la carretera de improviso, haciendo dar un frenazo a otro automóvil y provocando las iras del conductor en forma de estruendosos bocinazos. Kamil condujo a toda velocidad hasta llegar a Barcelona. La luz roja del semáforo del paso de peatones de la Gran Via con Entença lo obligó a frenar. Durante la espera, cogió su teléfono móvil del bolsillo interior de su zamarra, marcó un número que tenía perfectamente memorizado en su cerebro con rápidos movimientos de los dedos, mientras procuraba no perder de vista el color del semáforo, y presionó la tecla de llamada.

—Hola... ¿Albert?

—¿Sí? Soy yo, ¿qué quieres?

—Las cosas se han puesto muy feas, horrorosamente feas…

—No me jodas…

—Tranquilízate, hombre, se han puesto feas para mí.

—Ya, y eso ¿qué significa?

—Para ti, nada... yo quizás tendré que salir por patas... lo tuyo se lo he dado a Nina, tenía que sacarlo de la casa.

—¿Ella me lo traerá?

—No, ella no sabe ni que lo lleva encima... está en un cilindro metálico, en el maletero del Audi, lo conduce ella, va para su casa.

—También son ganas de complicar las cosas.

—Las cosas ya estaban complicadas.

—Llámala y dile que mandaré a alguien a buscarlo.

—¿Alguien? Creo que será mejor que vayas tú...

—¿Por qué?

—Joder, tío, estamos metidos en un buen lío... supongo que no querrás que tu capricho nos haga las cosas más difíciles... en este momento no debemos confiar en nadie.

—Está bien, iré yo.

—Pero hazlo ahora mismo... no quiero que se quede en mi coche toda la noche, ¿comprendes? Le dices a Nina que te he mandado yo... lo coges y ya está. ¿Vale?

—Sí, joder. No te preocupes, ahora voy. ¿Qué número es?

—Es en la calle Castillejos con Mallorca, el portal que está al lado del banco... el sexto primera.

—Muy bien... Y tú… ¿qué pasa?

—Me parece que tengo problemas, muy graves, la poli, tío, creo que de un momento a otro me harán un registro, por eso me he sacado la tontería esa de encima.

—Oye, con esto solo... no queda zanjada la deuda...

—¿Qué pasa? ¿Qué quieres más?

—Hay mucho dinero sin repartir todavía, nos tenemos que ver.

—Solo me voy unos días, hasta que se despeje todo esto.

—Ya... Supongo que puedo confiar en ti.

—Claro.

—Creo que me dijiste eso mismo antes de que se nos cayeran las casas que tú y tus compinches construisteis poniendo más arena que cemento... Quince muertos son muchos muertos.

—Claro... pero yo me he chupado el marrón, como decís aquí, tú has salido bien parado.

—Ya, eso es lo que tú te crees. Me están investigando... Por supuesto, voy a saltar del cargo. El presidente me ha llamado para una entrevista en el Palau de la Generalitat, el lunes... El cese lo tengo seguro, y la cárcel depende de ti... supongo que no me delatarás.

—Yo no cantaré, ¿y tú?

—Yo tampoco, no tengo nada que ganar... Pero quiero todo el dinero que me debes.

—Sí, tío, sí... tendrás tu dinero —dijo Kamil mirando hacia el semáforo, que ya había cambiado del rojo al verde más de tres veces, obligando a los escasos vehículos que se paraban detrás del todoterreno azul a hacer excepcionales maniobras para poder seguir su camino.

Cuando terminó de hablar, Kamil no se molestó en presionar el botón que interrumpía la comunicación, abrió la ventanilla y golpeó varias veces el teléfono en la puerta hasta que quedó destrozado y después lo tiró a la acera, que estaba mojada, sucia, oscura y desierta. Abrió la guantera y sacó otro teléfono móvil, que puso en marcha, y lo dejó encima del asiento del acompañante.

Recorrió la Gran Via hasta llegar a la plaza de toros Monumental, zigzagueando entre los coches. Subió por la calle Marina saltándose varios semáforos. Aparcó el automóvil encima de la acera, dos manzanas antes del edificio al que iba. Fue corriendo hasta un portal, subió en el ascensor hasta la sexta y última planta, en la que había cuatro pisos, todos ellos de reducidas dimensiones. Puso la oreja en la puerta y sintió un intenso frío en ella. Golpeó tres veces sin recibir ninguna respuesta. Sacó las llaves de su bolsillo y abrió, escuchando el sonido metálico del mecanismo de la cerradura. Entró, encendió la luz, el televisor, y se sentó en un sofá bastante usado con la pistola metida en su bragueta.

Albert Vila Centelles había llamado a un taxi que lo recogió delante de su casa, en la calle Ganduxer. Era un hombre gordo y alto, con grandes mofletes que se le caían por su cara uniéndose a la papada que ocultaba su cuello. Peinaba el escaso pelo que le quedaba con gomina en gel, que humedecía su cuero cabelludo haciéndolo brillante. El taxista que lo llevaba había mirado varias veces por el espejo retrovisor. Vila Centelles sabía, sin ninguna duda, lo que estaba a punto de suceder, y justo en el momento que el taxista abrió la boca, se arrepintió de no haber llamado al chófer, que, por otra parte, también se estaba convirtiendo en un problema. Lo acompañaba a todas las reuniones, conocía a todos sus amigos, muchas veces llevaba maletines que entregaba a tipos a los que Vila Centelles no tendría que haber conocido nunca de haber llevado otro tipo de vida. Su chófer sabía demasiadas cosas de él.

—Yo a usted lo conozco... lo he visto varias veces por la tele —dijo el taxista, seguro del terreno que pisaba.

—¿Sí?

—Sí, hombre. Anda que no soy yo fisonomista ni nada, que no se me escapa una, oiga...

—¿Ah, sí?

—Claro que sí. Es que son muchos años de oficio, ¿sabe usted?... Yo empecé en el año 78, lo mismo usted ni había nacido —dijo el conductor utilizando uno de los elogios que mejor resultado le daba.

—¡Uy! Pues sí... que son años —dijo Vila Centelles con absoluto desinterés y ganas de que se callara el hombre aquel, que, ahora que lo pensaba, olía a sudor rancio y llevaba una horrorosa camisa de cuadros marrones.

—Más años de mili que el Cabo Rusty y Rin Tin Tin juntos... ja, ja, ja, ja, ja...

Un trueno sonó encima de sus cabezas y un rayo iluminó la calle, por la que discurría un río de agua incontenible. Vila Centelles miró por la ventanilla y olvidó los comentarios del taxista. Su mente se concentró en Nina. La había visto varias veces y había estado en su casa una noche con Kamil. La fueron a buscar para ir a cenar, ella los invitó a subir y les preparó unos martinis. Vila Centelles le había visto las tetas; ella se había ido a cambiar para salir, él se levantó para ir al lavabo y ella estaba dentro, se peinaba, solo llevaba puesta una minifalda negra, se giró con el cepillo entre los cabellos y él le vio aquellos dos globos grandes y perfectos, salidos de las manos del cirujano. Ahora, pensando en ella, había empezado a notar cómo su verga, poco activa últimamente, se le hinchaba. Él conocía bastante bien a Nina, aunque solo la había visto unas cuantas veces y todas con Kamil. Sabía de dónde venía y conocía su entorno. Su familia era el prototipo de la antigua burguesía catalana, industriales del textil en Sabadell que algunas crisis y las nuevas generaciones, menos afectas al trabajo y más dadas al gasto superfluo, habían ido arruinando. Seguían, eso sí, manteniendo su nombre, sus amistades, sus influencias, una segunda residencia en Puigcerdà cerca del campo de golf y, todavía, bastante dinero. Nina era, en ese ambiente, la díscola, la progre, la fulana... «En fin: alta cuna y baja cama», pensaba mientras la excitación por volver a verla se hacía más intensa.

Vila Centelles hizo parar el taxi en la calle Castillejos, delante del portal de la casa de Nina, eso no impidió que se mojara mientras corría hacia la puerta. Llamó al timbre y acercó la oreja al interfono, esperando escuchar la voz de Nina...

Kamil Kerensky apagó el televisor y se levantó como movido por un resorte mecánico, pulsó el botón del interfono que abría el portal. Se sacó la pistola que tenía metida en el cinturón por encima de la bragueta, la envolvió en uno de los cojines sobre los que estaba sentado, abrió la puerta y se situó detrás.

Lo único que Vila Centelles pudo oír fue el zumbido del mecanismo eléctrico que le permitiría entrar en el portal. Entró y sacudió el agua de sus zapatos en una alfombra de pelo marrón y sucio. En el ascensor volvió a pensar en Nina, era sofisticada, de aspecto distinguido y vestía muy bien, pero había en ella un punto absolutamente vulgar que lo enloquecía. Quizás fuera la forma algo descarada de mirar o, tal vez, cómo se mordía el labio inferior doblándolo por la mitad, no era capaz de discernirlo, pero ahora tenía una inexplicable necesidad de verla. Quizás la única necesidad era tocarla, más concretamente, magrearla y ver cómo la piel de ella se doblaba entre sus manos, percibir el olor de su perfume que a él siempre le había resultado familiar. En el fondo, el deseo más concreto era penetrarla, comerle la boca y, mientras lo hacía, notar que ella le pertenecía, que era suya.

No se dio cuenta de nada. Al ver la puerta abierta y la luz encendida entró en el piso sin dudarlo. Cuando la bala que le disparó Kamil le entró por la espalda a la altura del omoplato izquierdo y le atravesó el corazón, en sus labios estaba el nombre de Nina. La llamaba para no asustarla entrando así en su casa, sin avisar, sin llamar. Y en su cerebro, que no entendía en absoluto lo que pasaba, se había formado, durante unos brevísimos segundos, una idea. Esa idea, de haberla tenido solo unos minutos antes, le hubiera salvado la vida: era absolutamente imposible que estuviera enrollado y dentro de un cilindro metálico, tal como le había dicho el polaco. El ruido del disparo fue amortiguado por el cojín y disfrazado por los truenos y la lluvia. Kamil vio caer el cuerpo, enorme y fofo, de Albert Vila Centelles con regocijo.

—Las deudas están saldadas y nunca podrás delatarme, imbécil —le dijo al cadáver, que se desangraba en el suelo, ocupando todo el recibidor, y al que la lluvia que había recogido su pelo le estaba jugando una mala pasada, disolviendo la brillantina por el parqué imitación de madera de pino, dejando su rastro grasiento y oscuro.

Kamil salió al rellano de la escalera esperando alguna reacción de los vecinos, que no se produjo. El silencio era tan absoluto como la oscuridad que lo envolvía. El polaco volvió al interior del piso y limpió con extremo cuidado todos los objetos que había tocado. Cuando se marchó, no llamó al ascensor ni encendió la luz, bajó caminando despacio y prestando atención a cualquier ruido. Al salir a la calle, la lluvia era más insistente, si esto era posible, que cuando había llegado.

CUATRO

Nina esperó hasta llegar a la autovía para sacar su teléfono del bolso mientras sujetaba, en un difícil equilibrio, el volante. Buscó un número en la agenda del aparato, presionó la tecla de marcar y se llevó el móvil al oído sujetándolo con el hombro. El teléfono que recibió la llamada estaba situado en la calle Est, en el barrio del Raval, cerca de las Ramblas, concretamente en un bar de copas que se llamaba el Cincuenta y Tres y que estaba en el número veinticinco, el último de la calle. Justo al girar, en Arc del Teatre, había un local cerrado que hacía muchos años había sido una barbería y que guardaba una historia muy trágica. Todavía mantenía en las paredes las viejas fotos de anticuados actores de Hollywood recién peinados y aún estaban allí las vetustas sillas de hierro, ya muy oxidadas, en las que se había afeitado a los macarras más conocidos del barrio Chino de su época gloriosa. También seguía allí la cuerda enganchada al techo, cortada con un cuchillo por la policía cuando descolgó al barbero, días después de que este se hubiera suicidado, víctima de un apasionado y extraño amor por un conocido travesti que hacía la carrera en las Ramblas, delante de la iglesia de Santa Mònica. El barbero recogía, casi todos los días, el dinero de la caja para poder gastárselo con su novia, que había cambiado el nombre: Antonio por Marilyn, para hacerle un homenaje a Marilyn Monroe, a la que intentaba parecerse. El barbero la iba a buscar por la zona donde ella trabajaba, por delante de un sexshop en el que había cabinas para ver espectáculos en directo y vendían unas pastillas, que traían de Cuba, que se llamaban PPG y que eran muy útiles para los problemas de erección, según se podía leer en el reverso del frasco. Se solía poner, el barbero, muy nervioso cuando no la encontraba, y su aceitoso cuero cabelludo le empezaba a brillar, las manos le sudaban, la boca se le secaba, y las imágenes de Marilyn siendo mancillada, sobada, profanada, follada... por un tío cerdo en la semioscuridad de la habitación de aquel edificio de apartamentos de la calle Montserrat, que él conocía muy bien, lo sacaban de quicio. Durante el día, cuando su mente estaba ociosa, le gustaba divagar recordando con detalle alguna de las veces que se había acostado con Marilyn. Se complacía rememorando el cierto desprecio con el que ella consentía, previo pago, claro, sus pequeñas marranadas y el placer de poseerla mientras Marilyn gritaba obscenidades. Cuando tenía dinero para comprar su tiempo, se sentía feliz y solía llevarla a ver algún espectáculo, muchas veces al New York de la calle Escudellers, un local de variedades en el que hacían stripteases, otras veces al cine, todo con la vana intención de enamorarla. Una noche fue a buscarla y esa vez no apareció. La esperó durante horas, hasta que le dijeron que se había marchado a Málaga con un novio al que acababan de licenciar del servicio militar y del que ella siempre había estado enamorada... «Desde la escuela», le dijo una de las travestis que hacía la carrera con Marilyn; eran del mismo pueblo, ella la conocía bien.

—... Siempre ha estado muy colada por ese muchacho. Aunque a él, antes, le gustaban las tías, qué asco, con lo buenos que están los tíos, pero todo cambia. Fíjate que yo creo que la Marylin se hizo travesti para agradarle al chico.

A la mañana siguiente, el barbero se suicidó. Quizás fue una lástima que no hubiera esperado un poco, antes de tomar esa decisión. Una semana más tarde, Marilyn volvía a recorrer la acera de la Rambla de Santa Mònica, llevaba la cara muy maquillada, casi como si fuera una máscara, y a pesar de eso, no podía disimular los moratones que le cubrían todo el rostro, fruto de la tremenda paliza que le había dado el novio antes de dejarla. Lo cierto es que ella no se había vuelto a acordar del barbero hasta muchos días después, cuando la policía lo encontró colgado, y en el barrio no se hablaba de otra cosa. Pero de esa historia ya había pasado mucho tiempo y los dos actores que la protagonizaron ya no estaban entre los vivos, ella murió de sida, justo un año después de que lo hiciera Rock Hudson.

El nombre del bar, que estaba al lado de la antigua barbería, obedecía a la decisión de su actual propietario, que cuando lo compró tenía cincuenta y tres años. Era uno de los sitios de moda en Barcelona. Ejercían, el local y el barrio, una extraña fascinación entre una cierta juventud posmoderna, con ganas de vivir experiencias fuertes, de ligues etílicos, de un amplio catálogo de drogas que circulaban por el local, de convivir con una amalgama de gentes del barrio: gafapastas, nuevos emigrantes y la joven burguesía ilustrada, siempre dispuesta a encontrar dónde perder el tiempo y el dinero que sus más que generosos padres les daban, llenaban cada noche el local.

El Cincuenta y Tres hacía media hora que estaba abierto. No había ni un solo cliente. Su dueño, Aquilino González, lucía su oronda barriga apenas tapada por una anodina camisa blanca, mientras miraba desde la puerta cómo se deslizaba el agua de la lluvia por la calle arrastrando papeles, colillas, condones, latas de coca-cola, alguna jeringuilla... que estaban atascando las cloacas, que hacía muchos días que apestaban a podrido, rancio y antiguo, presagiando el aguacero. Aquilino escuchó el timbre del teléfono y se giró esperando que alguno de los camareros que estaban en el piso de arriba lo cogiera. Se fijó, con disgusto, en el suelo, donde había tiradas varias baldosas pequeñas y verdes de las que adornaban el mostrador. Aquella barra debía de tener sesenta años, igual que las paredes, que estaban pasando del amarillo al marrón, dejando en el olvido su color blanco original; estaban muy erosionadas por la humedad y en algunos trozos se caía la cal a pedazos, depositando en el suelo pequeños montículos blancos; de ellas colgaban cuadros, con anuncios de antiguas bebidas y con fotos curvadas y amarillentas de grupos heterogéneos y sonrientes que, en su día, debieron de ser los orgullosos clientes de aquel local y que, quizás, algunos de ellos, gozaron de una cierta fama social. También había fotos pequeñas y oscuras, fijadas a las paredes con oxidadas chinchetas, de vetustos cantantes, de todos los géneros, algunas de ellas firmadas con letra analfabeta y temblorosa muy difuminada por el tiempo. Aquilino no había tocado, cuando compró el local, ni la barra ni nada de lo que había en el bar. Al principio fue porque no tenía dinero para hacer arreglos y después porque era el secreto de su éxito, aquel entorno decrépito y decadente pero con el valor de lo auténtico convertía aquel lugar en algo digno de ver. Aquilino arrastró sus zapatos negros de cordones, con una notable falta de lustre, por el suelo oscuro del bar, hasta que llegó al teléfono que estaba en el fondo de la barra. Tuvo que recoger su voluminosa barriga para poder entrar sorteando una nevera en forma de arcón en la que guardaban las cervezas de repuesto.

—¡Dígame!

—Hola, ¿Aquilino? Soy Nina... oye, es que no me encuentro nada bien... hoy no podré ir... ¿me oyes?... ¿Aquilino?

—Todos sois iguales, todos me jodéis el mismo día, a la mierda...

—¿De qué me hablas?, no te entiendo.

—Mira, Nina, si no vienes hoy, no es necesario que vengas nunca más.

—Aquilino, no creo que debas tratarme así.

—Te trato como quiero... a ver si te crees que porque hayamos tenido un lío puedes hacer lo que te venga en gana.

—Vete a tomar por el culo, Aquilino... Yo no tengo líos con nadie, ¿me entiendes?

—No, claro, solo me la chupabas por amor, ja, ja, ja, por amor a mi dinero, querrás decir, ¿no?

—Nunca me arrepentiré lo bastante de eso…

—A la mierda, Nina, a la mierda... Vete a la mierda.

Aquilino colgó violentamente, tanto que rompió un trozo del auricular. Nina tiró el teléfono en el asiento y maldijo varias veces a la madre de su jefe, lo era desde hacía dos años, más o menos, y solo los viernes y los sábados; esos días servía copas toda la noche en la vetusta barra del Cincuenta y Tres. Liarse con Aquilino también fue uno de los errores que Nina, y según ella misma reconocía, no paraba de cometer continuamente.

Condujo el coche con las manos crispadas en el volante. Circuló por una solitaria Gran Via hasta llegar a la calle Aribau, por la que giró y aceleró hasta llegar a la calle Mallorca, aparcó el coche en una esquina en la que durante el día solo pueden parar camiones de reparto, y salió corriendo para meterse en un restaurante, Els Barrils. Entró sacudiéndose la lluvia del chaquetón.

—Vaya, Nina, te has puesto como un pollo.

—Hola, Carlos, sí, como un pollo mojado.

Carlos era un hombre pequeño y tranquilo no muy dado a gastar palabras innecesarias, utilizaba unas gafas de miope que aquel día necesitaban una limpieza y siempre vestía camisas llamativas y caras.

—Quiero cenar un poco, no es muy temprano, ¿no?

—No, sube arriba si quieres.

—Espera, que tengo que llamar por teléfono... prepárame unas verduras fritas y algo de pescado.

Nina salió y se metió debajo de uno de los parasoles de la terraza. Mientras veía cómo el agua se deslizaba por el suelo, casi cubriendo la punta de sus zapatos, el tono de la llamada sonaba en su oído con absoluta nitidez.

—¿Sí? Hola, Nina… —dijo una voz que sonaba muy, muy lejana.

—Hola. Confirmado, esta noche. Está todo preparado y la cosa tendría que funcionar tal y como lo teníamos previsto.

—De acuerdo, Nina, en todo caso, después nos llamamos y lo acabamos de concretar... ¿A qué hora?

—Tenemos que estar a las seis de la mañana en el aeropuerto del Prat. O sea que sobre las cinco, mejor cinco y media... y tendréis un par de horas, más o menos, pero... salid cuanto antes de allí.

—Perfecto, no te preocupes, perfecto. ¿Dónde estás?

—Voy a cenar en Els Barrils.

—De acuerdo... hasta luego.

Nina subió al altillo del restaurante, en el que había unas siete u ocho mesas, ahora todas vacías. El techo era muy bajo y Nina siempre se sentía algo agobiada cuando comía allí. Carlos le sirvió la fuente de verduras y le abrió una botella de verdejo, con la que llenó su copa y que después dejó en una cubitera con hielo.

—Después iré a tomarme una copa al Cincuenta y Tres, ¿estarás?

—No, Carlos, hoy no.

—Vaya, hoy que te quería ver enfaenada —dijo Carlos chascando los dedos y con una mirada entre pícara y lasciva.

Nina miró la bandeja de verduras y cogió unos espárragos verdes, unas rodajas de berenjena ligeramente rebozadas y tomate frito humeante. Cortó un poco de cada uno y los pinchó con el tenedor, se los metió en la boca y la mezcla de sabores la hizo feliz. Cuando bebió el primer sorbo de vino, los insultos de Aquilino habían dejado de importarle.

CINCO

La bola penetraba a través de la cortina de agua, describiendo un círculo ascendente en el que su color amarillo dejaba de existir para transformarse en blanco y después en una masa informe que caía en algún punto impreciso del campo. Germán de la Vega situaba, arrastrándolas desde la bandeja, las bolas en el tee fijo de la esterilla y las sujetaba entre el hierro siete y el tacón de su calzado derecho. Sostenía el palo con firmeza entrelazando sus manos en el grip. Se concentraba en la bola, carraspeaba, siempre lo hacía antes de levantar el palo, sus manos subían lentamente hasta que el mango apuntaba a la bola y descendía hacia la demoledora aceleración final. Justo antes de que la cabeza del palo impactara en la bola había recordado las palabras de Antonio: «El palo tiene que hacer el mismo recorrido hacia arriba que hacia abajo». Antes de que sonara su teléfono había pensado en otra de las frases preferidas de Antonio, Antonio Lobos, su profesor: «Al golf se juega con la mente, de tal manera que para el swing sería igual golpear con los ojos cerrados». Germán de la Vega tenía los ojos cerrados cuando sonó el móvil y su hierro bajaba con fuerza hacia la bola amarilla. La música que se oía en el teléfono era la canción «You never can tell». El palo no tocó la bola y chocó con la esterilla mojada hasta la mitad por la incesante lluvia que caía sin parar desde hacía varias horas. Germán sacó el teléfono del bolsillo de su chaleco y se apartó para guarecerse de las salpicaduras que recibía desde el techo de la caseta; no se sorprendió al ver que era Nina la que lo llamaba, de hecho estaba esperando que lo hiciera.

—¿Sí? Hola, Nina…

Casi no tuvo tiempo de guardarse el móvil en el bolsillo cuando volvió a sonar. Germán sonrió al ver en la pantalla el nombre de René.

—Dime... cariño.

—¿Estás en el club?

—Sí, ¿vienes?

—Sí, ¿dónde estarás?

—Te espero en el vestuario.

Germán metió en la bolsa los palos que tenía apoyados en la pared, mientras contemplaba cómo uno de los trabajadores del campo, un tipo vestido de verde, jersey verde, pantalones verdes, botas de goma verdes, se montaba en un carricoche que tenía una trompa de goma flexible con la que absorbía las bolas dispersas por el campo. Se fue hacia el vestuario del gimnasio, protegiendo la bolsa del agua con el cuerpo y pensando en el tipo de verde. En su cerebro sonaban las palabras de René como si fueran una promesa, en el suelo repicaba el agua de la lluvia sin cesar. Caminaba deprisa pero sin molestarse en esquivar la tormenta que lo empapaba, con lo cual llegó al vestuario, en el que no había nadie, absolutamente mojado; se desprendió de su ropa tirándola en un rincón, sacó de su armario una toalla que se anudó a la cintura y entró en la sauna de vapor que estaba llena de humo blanco y de un delicioso olor a eucalipto. Germán se sentó y apoyó su cabeza en una de las paredes que estaba impregnada de minúsculas gotas de agua, y se pasó las manos por su ya escaso pelo que hacía muchos años que era gris y que ya iba camino de hacerse blanco. Se colocó los auriculares de su iPod en las orejas, cerró los ojos y dejó que su mente flotara entre la voz de Maria Callas y la música de Puccini: «O mío babbino caro, mi piace...». En la ópera, Lauretta está enamorada de uno de los desheredados del rico Buoso Donati, Rinuccio. En el aria, Lauretta canta diciéndole a su amado, y a los demás, que si no se arregla su matrimonio, ahora muy complicado al estar su amado sin herencia, se tirará al río Arno. Germán, durante muchos años, había llorado al escucharla. Se concentraba en la melodía, y la algo estridente voz de la Callas le penetraba en los oídos como un estilete afilado y dulce cuya tortura devenía en placer: «O mío babbino caro, // mi piaceí e bello, bello; // vo’andare in Porta Rossa // a comperar l’anello!...». No lo había escuchado entrar... René le besaba el cuello dejando un rastro de saliva por todos los rincones que recorría. Su boca se desplazó hacia abajo deshaciéndose de la toalla. El vapor con olor a eucalipto lo envolvía todo y Germán no se atrevía a abrir los ojos, pero imaginaba cómo la neblina los ocultaba. Cuando la canción se acabó, presionó el botón de inicio y, de nuevo, la voz metálica, árida, magistral y eterna de María Callas volvió a sonar con la misma magia, con la misma fuerza. Hoy, Germán de la Vega, deseó llorar.

Se ducharon en silencio. Germán estaba muy satisfecho y se frotaba el cuerpo impregnado de jabón con una desacostumbrada energía y procurando ocultar un abdomen que ya no tenía remedio. Todavía tenía en su cerebro la música de Puccini. René lo miraba mientras se secaba. René era una especie de atleta de treinta años, alto, rubio, con el pelo cortado al cepillo y un rostro atractivo y demasiado delgado para el resto del cuerpo.

—Creo que Nina nos la está jugando... —le dijo a Germán, al que se le cayó la pastilla de jabón con la que se estaba frotando las piernas.

—¿De qué me estás hablando?…

—He estado vigilando la casa... Nina y el polaco estaban dentro, había otros tipos allí fuera, han entrado, y después... estoy seguro de que llevaban algo envuelto en una manta cuando han salido.

—Y… supongo que estás persuadido de que Nina sabe algo de eso...

—Sí, claro. La realidad es que, si han entrado, únicamente Nina tiene algo que ganar.

—Y... ¿no puede ser alguna otra cosa, algo que se nos escapa?

—No sé. Yo no creo en las casualidades... Lo otro es que, estoy casi seguro, uno de los dos que han entrado era un amigo de ella... es uno de los camareros del Cincuenta y Tres. Han entrado saltando la valla del jardín. Quizás nos quiera utilizar a nosotros como carnaza para el polaco.

—Nina me ha llamado hace un rato, según ella todo estaba correcto y es, como estaba previsto, esta noche. Lo cual es lo que yo me imaginaba, Kamil está a punto de entrar en la cárcel, tengo la mesa del despacho llena con sus expedientes. O sale corriendo o le caerán veinte años, como mínimo. Está liquidando todos sus negocios. Sus asuntos son una pura chapuza, no hay ninguna planificación, es puro robo, hay tráfico de drogas, extorsión, asesinatos, la cosa no tiene remedio.

—Ya, pero nosotros tenemos que tener cuidado...

—Cariño, lo nuestro tampoco tiene solución. Tengo tantas deudas que me quedaré sin bufete... lo más probable es que me echen del Colegio de Abogados por malas prácticas.

—¿Te echarán?

—Sí, pero créeme, eso es lo que menos me importa. Llevo mucho tiempo con los asuntos de Vila Centelles y de Kamil Kerensky. He cometido tantas infracciones que lo más probable es que me encarcelen y, por si esto fuera poco, no sé ni si me podré pagar un buen abogado.

—O sea... que estamos arruinados.

—Sí, me temo que sí. Aunque hemos vivido, hasta ahora, una vida espléndida, ya sabes: «He gastado todo mi dinero en flores, libros y vinos» —dijo Germán apoyando su cuerpo en uno de los armarios del vestuario.

—Sí. Esa frase resume muy bien tu filosofía de vida, que ahora también es la mía. Lo que pasa es que no solo eran libros y flores, también hemos alquilado aviones y yates para viajes que hubiéramos podido hacer en coche, hemos organizado maravillosas y costosísimas fiestas. Nos hemos paseado por los mejores hoteles del mundo, hemos derrochado tanto dinero que, ahora que lo pienso, me asusto... Es verdad, hemos vivido muy bien... además, yo te quiero... me gustas... y quizás podríamos vender los cuadros y las esculturas, ¿no?

Germán de la Vega se quedó mirando a René, que le parecía devastadoramente guapo, mientras este se calzaba sus zapatillas deportivas de color rojo. La frente, arrugada por la postura en la que estaba, a pesar del frío exterior, estaba absolutamente cubierta de sudor. Germán se acercó a él y se la secó con la toalla.

—Sí, siempre podemos vender todas las esculturas y los cuadros, bueno… solo los que sean legales, pero, a pesar de eso, lo tengo jodido. Contando todas las cosas que podamos vender, es una buena cantidad de dinero, pero no suficiente para vivir en Brasil o en otro sitio durante mucho tiempo, y necesitamos cambiar de aires antes de que explote todo lo de Kerensky.

—Y Vila Centelles ¿qué dice?

—Vila Centelles es un idiota, un pijo, un hijo de papá que no creo que sea muy consciente de lo que se le viene encima. Él está convencido de que lo único que tiene que hacer para salvarse es cargarle todo el marrón al polaco, con eso no soluciona nada, y encima, a Kamil, no le costaría nada matarlo.

—Bueno, no nos pongamos nerviosos, vamos a hablar con Nina y a ver qué podemos sacar en claro... no sé, quizás esté equivocado... ¿Ella dónde estaba cuando te ha llamado?

—Cenaba en Els Barrils...

—Pues llámala y queda con ella en la coctelería de la calle Aribau.

—¿El Tandem?

—Sí.

—Me parece muy poco discreto, René.

—Tú hazme caso a mí... No la podemos asustar, hay que saber cómo respira. Pensándolo bien, quizás esto no sea lo que parece.

Germán de la Vega exhaló el resto del aire que almacenaba en sus pulmones y después aspiró profundamente, introduciéndose el olor a sudor de René, el de las toallas mojadas, el del jabón disuelto en el agua... mientras se acercaba a la oreja su teléfono. Nina respondió sin ningún resquicio en la voz. Germán procuraba no poner en sus palabras ninguna intención, ningún acento.

—... para acabar de ajustar el plan... sí, sí, sí, ahora vamos para allá.

Cuando Germán y René salían del vestuario, se cruzaron con unos tipos recién salidos de la tortura de todo tipo de aparatos de gimnasia: bicicletas estáticas, cintas, las máquinas de musculación, los remos... Tenían los rostros enrojecidos, los pelos mojados de sudor agrio, las camisetas empapadas y sucias, los músculos agotados, su sonrisa era una mueca, sus piernas extenuadas no los llevaban, solo los arrastraban, y, a pesar de todo eso, ellos se sentían felices porque sus cuerpos servían para algo.

René había dejado su coche aparcado al lado del de Germán. Ambos corrían hacia ellos sin poder evitar que la lluvia los empapara. Un viento persistente y virulento movía los árboles haciéndolos criaturas fantasmales, hacía que el agua golpeara racheada los cuerpos de los dos amantes, que habían presionado el botón del control remoto que abría las puertas de sus vehículos, con un intervalo de medio segundo. Subieron por la estrecha carretera de la entrada desde la que se veía el campo de golf, ahora vacío, en el que unas inútiles farolas esparcían su luz, que iluminaba las gotas de lluvia que calaban el césped. Germán miró con atención y descubrió, entre la hierba, el vehículo absorbedor de bolas, que humeaba por una chimenea clavada en una de las barras que sostenía el techo. «Ese tío es gilipollas, ¿qué coño hará recogiendo bolas esta noche, con esta lluvia?», se dijo mientras pensaba en el hombre del jersey verde que conducía el carrito. Las luces del coche de René invadieron el interior de su vehículo cuando se pararon delante de la cabina de la salida del aparcamiento, en la que un taciturno hombre con gafas que leía una novela se apresuró a abrirles la valla, tocando algún botón que estaba encima de su mesa. La oscuridad era absoluta en la montaña de Montjuïc, los dos coches se seguían muy pegados, los faros iluminaban pequeñas porciones de arbolado y maleza que parecían sucios y abandonados.

Nina había pedido prestado un paraguas y caminaba pegada a las paredes de los edificios, resguardándose del viento que ahora acompañaba al agua que caía del cielo inescrutable y oscuro. Para llegar a la coctelería solo tenía que atravesar la calle, pero fue suficiente para que la lluvia le mojara el pelo y la cara, «hubiera estado bien poder coger el coche», pensó. Entró en El Tandem; era un local alargado y estrecho forrado de madera, las estanterías que había dentro de la barra estaban abarrotadas de botellas y en el centro habían colgado un dibujo hecho a tinta negra en el que dos hombres montados en una bicicleta tándem transportaban una bandeja con una copa triangular. Cuando Nina entró, estaba vacío, si no tenemos en cuenta al camarero, que vestía un esmoquin con chaqueta blanca y pantalón negro. Era moreno de piel y tenía el pelo canoso y peinado con laca que mantenía las puntas hacia arriba. Saludó de forma discreta a Nina y esta recorrió la larga barra, solo escuchando el sonido de sus tacones repiqueteando en el suelo, hasta llegar a la mesa que hacía esquina en el fondo del local. Se sentó mirando hacia la puerta y su cuerpo se hundió ligeramente en el sofá envolvente, en el que podía apoyar sus brazos cómodamente.

—Buenas noches, Nina, ¿qué desea tomar? —le dijo el barman, que se inclinaba, aprovechando para retirar con sus dedos algún minúsculo objeto que había en la mesa.

—Buenas noches, Xavier... no sé, quizás...

—¿Le apetece un martini?

—No, acabo de cenar...

—Entonces quizás un whisky —dijo el camarero mirando disimuladamente el reloj para comprobar que, a aquellas horas, él también tendría que haber comido algo.

—No... quizás sea mejor que me tome una copa de cava... me apetece más. Aunque el dry siempre es una buena idea, ¿no crees?

—Sí, sí, claro... es una buena idea. Entonces... ¿Cava?

—Sí, definitivamente, cava.

El camarero se marchó con el mismo sigilo con el que había llegado. Una canción sonaba en los altavoces del local, invadiéndolo todo. Era «Chelsea Hotel n.º 2», la voz arrugada de Leonard Cohen iba desgranando, suavemente, los versos de su oscura y fugaz historia de amor, que crearon una nube de tristeza en el cerebro de Nina que desapareció con la entrada, atropellada, de tres hombres cincuentones, canosos y bien vestidos... el tipo de hombre que siempre había enloquecido a Nina y el tipo de hombre que siempre la había perjudicado. Se sentaron en la barra y ella puso toda su atención en la conversación, algo confusa, de aquellos tipos.

—Pues, como te cuento, estaba desesperado, ningún médico me daba soluciones, tenía la rótula jodida pero una cosa rara, tú. No se podía operar ni con artroscopia ni con nada... y vamos, de jugar al tenis ni hablar —dijo uno de aquellos hombres mientras intentaba apoyarse en la barra, mirando con reparo dónde dejaba descansar el brazo.

—Pues sí que estabas fastidiado, ¿no?

—Fatal, chico, fatal. Tanto que había escuchado hablar de una especie de curandera que estaba en Santa Margarida i els Monjos, un pueblo cerca del Vendrell, y que curaba todas estas cosas, y me fui a verla.

—Nada, todo eso son rollos y sacadineros.

—Calla, calla, deja que te lo explique, que la cosa no tiene desperdicio —dijo el tercero de los cincuentones.

—Bueno, tú, que total, que me cojo el coche y me voy para allá. Que para encontrar la casa me volví loco, era una masía en medio del monte, perdida... sin carretera... un desastre. Llamo a la puerta, que estaba medio podrida, me abre una mujer viejísima con el pelo todo blanco y vestida con unas sayas negras muy arrugadas y, sin decirme ni pío, me deja la puerta abierta para que entrara, y la tía se va caminando delante de mí, bueno, caminando, parecía que llevaba unas ruedas en los pies, le hacían hasta ruido, como si rodaran, ¿me entendéis?

—Pues vaya historia más tétrica.

—Bueno, ya os podéis imaginar, yo estaba cagado. Total que la fui siguiendo y entramos en una habitación, solo iluminada por velas, por lo menos había allí quinientas velas encendidas que desprendían un pestazo tremendo. Y después… imágenes de santos por todas partes, todas renegridas por el humo de las dichosas velas. La tía va y se sienta en una especie de trono que tenía en medio de la estancia que estaba tapado con una manta, que vete a saber tú de qué color había sido cuando la compraron, ahora solo era un harapo gris. Total que yo ya estaba al borde del infarto y entonces veo a la mujer aquella que saca, de no sé dónde, unas patas de pollo y empieza a dar golpes con ellas en los reposabrazos...

—Tú... pero si parece una película de terror.

—Ya te digo, pero si yo, cuando vi aquello, lo único que pensé fue: aquí, lo primero es salir vivo, no hay otra cosa.

—Ja, ja, ja, ja...

Nina solo pudo escuchar hasta ese punto de la conversación, entraron dos parejas que hablaban muy alto y se reían con mucha facilidad que le impidieron escuchar el final de la historia.

Los dos coches se fueron siguiendo hasta llegar cerca de la coctelería en la que los esperaba Nina. Germán encontró un hueco para aparcar en una esquina de la calle Valencia, René dejó su coche detrás, muy pegado al otro. Germán se bajó encogiendo el cuerpo para evitar la lluvia y se sentó al lado de René, lo miró y le dio un ligero beso en los labios.

—Oye, René, si esto se complica y tenemos problemas con Kamil o con alguno de los suyos... No sé, yo soy un cobarde, soy físicamente un cobarde, no me importa morir, te lo digo de verdad. Pero me da pánico sufrir, el dolor físico, ¿sabes?... me horroriza.

—Germán, querido Germán... Te voy a explicar una historia. Hace muchos años, yo acababa de cumplir los dieciocho, me lié con un tío. Era un amante sensible y romántico, por aquel entonces yo huía de eso como de la peste. También era muy mayor para mí, que casi era un niño, y tenía una más que prominente barriga, aunque… todo eso ya me gustaba más. También le suponía una fortuna inagotable, lo cual no era cierto, lo supe el día que tuvimos que matar a un tipo para poder pagar la cuenta del hotel; un hotel de lujo, en el que estábamos alojados en Túnez. ¿Comprendes lo que te quiero decir?

—Sí, perfectamente... perfectamente —dijo Germán, que miró a René de una manera diferente de como lo había hecho hasta ahora.

—No te preocupes, sabré reaccionar de la mejor manera, no lo dudes.

—Casi me estás asustando, espero que me lo expliques con más detalle.

—Claro, pero fue menos truculento de lo que parece, dicho así, de repente, sin historia previa.

—Bueno, cuando acabe todo esto… ya sabes, tendremos tiempo de sobras para que me lo cuentes con más detalle —le dijo German acariciándole la barbilla.

Cuando se abrió la puerta y entraron Germán y René, Nina miraba atentamente cómo unas diminutas gotas de agua se deslizaban por la segunda copa de cava que le había servido aquel camarero serio y de gestos educados.

SEIS

El coche se movía por las estrechas calles de Sant Adrià del Besòs. El parabrisas estaba absolutamente empañado y Juan Patata, el Titi intentaba limpiarlo con el reverso de la mano. Manolo, el Gitano se tapaba la nariz apretándola con los dedos. Garrapata estaba muy contento en aquel asiento, se sentía cómodo y le gustaba aquel coche, en el que estaba muy caliente, pero desde hacía un rato sentía un cierto malestar en el estómago por las vueltas que estaban dando y el traqueteo que soportaba por el escaso rendimiento de los amortiguadores, demasiado viejos para ser efectivos.

—Cabrón de perro, pues no se ha tirado un pedo, y que no veas cómo huele.

El Gitano dijo esto mientras se giraba para darle un manotazo en la cabeza a Garrapata, este giró la cabeza para esquivar el golpe y, entendiendo que se iniciaba el juego, dio un salto, se sentó sobre sus patas traseras y propulsó su cabeza para chocar con el asiento de su amiguito, que no entendía qué hacía el perro y se llevó un buen susto pensando que lo iba a morder.

—Otia, otia, el joputa del chucho este se está mosqueando todo...

—Joer, Gitano, ¿quieres dejar al bicho en paz? ¿No ves que él no hace nada?, si solo le interesa sobar y tapiñar.

Garrapata, al escucharlos gritar, se sintió forzado a participar y empezó a ladrar y escarbar en su asiento mientras movía, frenéticamente, su escasa cola para demostrar su alegría.

Dejaron el coche aparcado, en doble fila, delante del piso de Abigail. Juan Patata y Manolo Ruiz sacaron a Garrapata y lo metieron en el portal. El perro subió la escalera estrecha y oscura a toda prisa y sin esperar a nadie.

—Pero ¿qué hace el perro?... pero será cabrón... ¡ven pa’quí! Pero ¿tú no te das cuenta, Titi?... ¡Ahora se va pa’rriba!

—Pero ¿quieres dejar de chillar? Ya bajará. Vamos a achantar la mui, a ver si todo el edificio se va a enterar de nuestros rollos.

Garrapata se paró cuando llego al último rellano de la escalera. Se sentó en una alfombra de esparto en la que estaba escrito «BIENVENIDOS» y esperó pacientemente hasta que el Gitano lo fue a buscar para bajarlo a su piso, que era el segundo segunda. Lo primero que hizo Garrapata en el interior de la vivienda fue recorrer el diminuto piso de sus amigos oliendo todos los rincones a gran velocidad sin dejar de mover, frenéticamente, el pequeño muñón que tenía por cola. Era un sitio calentito y fácil de recorrer, al perro le encantó. Aunque lo que más le emocionó fue descubrir a Abigail sentada en el sofá con el mando de la tele en la mano, la olió e intentó meter su hocico entre sus piernas. A él ese olor siempre le había encantado, y cada vez que lo notaba a su alrededor intentaba, por todos los medios, buscarlo.

—Vaya perro más marrano —dijo Abigail dirigiéndose al Titi, que no le hacía ningún caso—, pues nada más conocerme ya se pone a olerme el botón del gustito, oye.

—Bueno, Gitano, yo me tengo que ir al curro.

—¿No te vas a quedar para las llamadas y todo el follón ese?

—No, Manolo, ya habíamos quedado en que yo me las piraría para que no se mosquearan los del trabajo. Pero lo de las llamadas es mejor que lo haga yo. Lo voy hacer con mi móvil, que se lo sirlé a una pava en el metro y no lo ha dado de baja ni nada. Así no pueden relacionarnos con el secuestro.

—Sí, macho, pero es que el perro este es un borde y nos va a volver locos —dijo el Gitano mirando a Garrapata, que se mantenía sentado delante de Abigail y con la vista fija en su entrepierna.

—Macho, es que tú no lo sabes entender, déjalo en paz, dale un cacharro con agua pa que no pase sed y ya está. Si pasa algo, ya me llamas al móvil.

Abigail acompañó al Titi hasta la puerta. Había estado toda la tarde mirando la televisión, un programa del corazón, dos telenovelas, los resúmenes de un reality show que iba sobre unos personajes que estaban perdidos en una isla. No había sido capaz de enterarse de nada de lo que estaba viendo, su mente se concentraba en una idea muy concreta, un pensamiento que, para ella, era parte de la lógica de las cosas. El secuestro del perro lo llevarían a cabo entre tres personas, ella y el Gitano tenían dos partes, él era su novio, entonces era lógico que todo fuera de los dos. Si se enrollaba con el Titi, también tendría esa parte... «Al fin no habría nada de malo en tener un amante y, de esa forma, todo el dinero se quedaría conmigo y mis hombres.» Había tenido la precaución de vestirse lo más sexi posible con un chándal color rosa chicle que se ajustaba a su cuerpo evidenciando todas sus rotundas y algo excesivas formas. Estuvo meditando qué calzado ponerse, quizás… ¿unos zapatos de tacón alto? ¿Unas zapatillas deportivas? Se acordó de que tenía unas muy guapas de la marca Adidas, «eran ful», ella ya lo sabía, se las había regalado el Gitano; y él las había guindado en una tienda de chinos, «esos solo venden cosas falsificadas». También pensó en ponerse unas chanclas muy chachis que se había comprado el jueves en el mercadillo de Singuerlín, en Santa Coloma de Gramenet. Finalmente decidió que lo que más ponía a los tíos eran los pies descalzos; el Gitano, cuando se ponía muy borrico, se los chupaba «igual que si estuviera comiéndose un polo de esos de hielo con sabores guarros». Se pintó las uñas con un color parecido al del chándal, se colocó una cadena de plata en el tobillo e hizo desaparecer de su lado cualquier zapato o zapatilla. Cuando los escuchó haciendo ruido en la escalera, se fue corriendo al cuarto de baño y buscó algún perfume para ponerse, despreció varios frascos y cogió una botella de plástico, de las grandes, de la marca Nenuco, «para oler a jovencita, esto les va a los tíos», pensó mientras depositaba en su mano izquierda ahuecada una abundante cantidad de colonia que después se aplicó en el pelo dejándolo mojado y pegado a la cabeza. Había estado ideando la forma de acercarse al Titi, para que él se enterara y sin que el Gitano se diera cuenta. No era capaz de decidirse por ninguna de las opciones que se le ocurrían. Cuando lo vio marcharse decidió que lo mejor era atacarle directamente y hacer que le pareciera muy evidente que a ella le gustaba. Fue con él hasta la puerta, en el recibidor estaban solos y aislados. El Gitano, desde el comedor, no los podía ver... «Es perfecto», pensó ella en aquel momento.

—O sea que... tú te encargarás de hacer las llamadas para pedir el rescate, ¿no? —dijo Abigail acercándose al Titi mucho más de lo que era necesario, tanto que él se retiró pegando su espalda contra la puerta.

—Sí, sí, vosotros no os preocupéis. Solo tenéis que cuidar del perro hasta que tengamos que ir a recoger el dinero.

—Sí, con eso hemos de tener muchísimo cuidadito, a ver si nos van a pillar, que son muchos jurdós... Bueno, ¡ea! Dame un beso y pírate ya, a ver si acabamos rápido con esto y tenemos tiempo para nosotros.

Juan Patata, el Titi quiso no entender lo que Abigail le estaba diciendo. Tuvo muchas dudas, porque ella se apretó contra él sin dejar lugar a equívocos y lo besó. Con un beso demasiado largo, demasiado húmedo, en la boca, con la lengua, sin lugar para la ingenuidad. El Titi estuvo a punto de estornudar cuando el olor a colonia de niños le invadió la nariz, «vaya pestazo a niño chico mete esta tía», pensó, y apartó la mirada de los ojos pequeños, negros y nerviosos de Abigail, que lo intentaba traspasar mandándole un mensaje irrefutablemente sexual que él pasó por alto, salvado por la voz del Gitano chillándole al perro.

—Hostia, tío, que se está comiendo la manta del sofá... trae eso pa’cá, so maricón.

Juan Patata se marchó de allí bajando los escalones de dos en dos, cuando subió al coche condujo con el único deseo de alejarse, lo más rápido posible, de aquella casa y de aquellos ojos.

—¡Ojos de rata! —dijo en voz alta cuando encontró la imagen que mejor los definía.

Una hora después de todo esto, el Titi todavía estaba sentado en su coche, su teléfono móvil sonó sobresaltándolo.

—Oye, Titi, soy el Gitano... ¿ya sabes algo del tío ese o qué?

—No, aún no, he llamado varias veces, pero no me contesta nadie.

—Pues, macho, este bicho es inaguantable, se ha comido un cable de la tele, ha roto una manta para acostarse en ella, ha reventado la puerta del tigre rascándola con las patas y no ha parado de ladrar hasta que la Abi lo ha sacado a pasear.

—Joer, tío, ¿y yo qué quieres que le haga?

—Pero si lo peor no es eso que te cuento, lo peor es que la Abigail dice que está enamorada del perro y que se lo quiere quedar.

—Bueno, tú... aguanta un poco, a ver cómo acaba todo esto.

Unos diez minutos después de haber hablado con Manolo Ruiz, el Gitano, su teléfono volvió a sonar.

—Hola, soy la Abigail, ¿cómo estás?

—Yo bien... —dijo el Titi muy receloso.

—Nada… que he salido a pasear al perro, es que se ha meado dos veces en el piso, aunque ahora está apañando una de agua de lluvia que ya verás después cómo lo pone todo... y... na, que entonces he pensado en llamarte.

—Sí, vale... Me acaba de llamar el Gitano que está to mosqueado con el perro.

—Sí, es que el Manolo siempre se pone muy nervioso. Pero el perro es cantidad de guapo, fíjate que a mí me gustaría quedármelo.

—Ya, es que es muy coqui el bicho ese...

—Por cierto, ¿cómo está lo del rescate?

—Uf, pues chungo, es que no me contestan.

—Hostia, ¿entonces?

—Nada, lo seguiré intentando.

—Bueno, pues ya nos dirás algo, ¿no?

SIETE

Cuando René y Germán se sentaron delante de Nina, esta sonreía con cierto nerviosismo que se reflejaba en el temblor de los labios y en un ligero tic que hacía que cerrara, levemente, un ojo. De hecho, todo había empezado allí, en aquella coctelería, donde estaban ahora. Ella había ido a ver a Germán, él tenía el despacho cerca de allí, Aquilino se lo había presentado, el abogado estaba resolviéndole una denuncia por ruidos que le habían puesto los vecinos del bar. Nina estaba intentando que su exmarido le pagara la pensión compensatoria que hacía por lo menos un año que no recibía. En el despacho se encontró con Kamil, que no paró hasta que se tomaron, los tres, una copa. En un momento de la conversación, Germán se dio cuenta de que sobraba en aquella reunión y los dejó solos. Aquella noche, Nina se fue a cenar con Kamil e hizo el amor con él. Alquilaron una habitación en el hotel Alexandra, en la calle Mallorca, cerca de paseo de Gràcia, a Nina le gustaron las sábanas azul marino y le disgustó el recepcionista que los atendió, y que no dejó de sonreírle con la suficiencia del que sabe de qué va todo aquello, mientras les daba la habitación. Tres días después, Germán, que no tenía la conciencia tranquila y que pensaba que a la agitada vida de aquella mujer solo le faltaba Kamil Kerensky, el gánster, la llamó por teléfono para explicarle, sin ambigüedades, quién era aquel tipo tan generoso y tan amable.

Nina Muntaner estaba segura de no querer volver a ver a Kamil mucho antes de que Germán de la Vega le explicara el uno por ciento de lo que en realidad era. Las cosas cambiaron de rumbo cuando Nina recibió una carta del banco donde ella tenía sus cuentas, que no su dinero, dinero no tenía ni un céntimo en ningún banco, ni en su casa, ni en su bolso, ni en su cartera, Nina Muntaner no tenía dinero. En la carta le requerían el pago de tres meses de la hipoteca del piso, con la amenaza de embargo de la propiedad que había comprado, pagando la entrada con un dinero que le había regalado su padre, con la advertencia de que era el último que le iba a dar.

Kamil Kerensky, el gánster, le dejó el dinero para pagar el piso y le dio lo suficiente para que pudiera vivir un mes sin ningún agobio. Por supuesto, el dinero no le duró a Nina ni una semana. Había acumulado demasiadas deudas y necesitaba comprarse varios e imprescindibles artículos como perfume y ropa; pero el bolsillo de Kerensky parecía no tener fondo, con la única condición de que Nina pasara a ser, prácticamente, de su propiedad. A Nina, esto no pareció importarle nada, Kamil le gustaba y encima era más joven que ella, era un buen amante y le dejaba bastante libertad, incluso podía seguir trabajando en el Cincuenta y Tres, cosa que a ella le interesaba y le permitía conocer gente y relacionarse y escapar del control de él. El polaco era muy generoso con el dinero y ella prefería chupársela a él que a Aquilino, que era un tacaño y nunca le había dado ni un solo euro de regalo ni cuando le pagaba las horas que trabajaba en el bar. De hecho empezó a alejarse de Aquilino cuando se enrolló con Kamil; el pobre Aquilino nunca sabría la suerte que tuvo de que lo dejara antes de que el polaco se enterara de que, también él, se estaba tirando a su nueva novia. De todas formas, el polaco nunca había ido por el Cincuenta y Tres y solo lo había visto un día en el despacho de Germán de la Vega. Kamil estaba con Nina y le estuvo metiendo mano mientras hablaba con Aquilino. Era una primitiva demostración de quién era el dueño de la hembra. Aquilino se puso muy nervioso y procuró marcharse lo más deprisa posible, aunque, para el polaco, Aquilino era alguien que no existía.

Pero las cosas no son tan sencillas, y Kamil empezó a utilizarla para pequeños trabajillos de sus negocios, como ir a cobrar deudas de emigrantes del este de Europa, a los que Kerensky y sus hombres traían a España y que, por ese motivo, contraían con ellos unas deudas muy difíciles de pagar con los sencillos trabajos que podían realizar, lo que los obligaba a delinquir o a prostituirse para poder amortizar la deuda, evitando así que los sicarios de Kerensky les rompieran las piernas o mandaran secuestrar o matar a alguno de sus familiares en sus pueblos de origen.

Kamil también utilizaba a Nina para que lo llevara a tasar cuadros y obras de arte, que robaban en otros países y que intentaban vender aquí, de forma que ni él ni ninguno de sus compinches dieran la cara con el consiguiente peligro que eso conllevaría. También había pasado varias temporadas en Andorra cambiando dinero de una cuenta a otra. El dinero se ingresaba en la cuenta de una de las sociedades que tenían registradas, después pasaba a otra y luego a otra, hasta que acababa en las arcas de una entidad bancaria andorrana. Una vez allí, Nina, sacaba el dinero en efectivo con cheques al portador y lo ingresaba en otra cuenta de la misma entidad, con lo que el rastro se perdía al hacer los ingresos en efectivo. La operación era muy lenta, solo podía sacar dos mil quinientos euros cada día, con lo que tenía que pasar mucho tiempo hasta completar las maniobras. Nina vivía en un hotel y pasaba los días leyendo novelas románticas y aburriéndose mortalmente, Andorra era un país muy poco divertido y lo único que se podía hacer era esquiar o dormir. Kerensky la visitaba cada tres o cuatro días para ver cómo iba el transvase de dinero. Nunca se había quedado a pasar la noche con ella; llegaba al mediodía, comían juntos, se iban al hotel, Kamil recogía los papeles de los ingresos, se la tiraba deprisa, muchas veces sin ni tan siquiera meterse en la cama, y se marchaba, casi sin despedirse. Las cosas se estaban complicando mucho y Nina ya no estaba segura con Kamil, cualquier día la podían enganchar en cualquiera de sus manejos, y pasar una temporadita en la cárcel era una cosa que no contemplaba con buen gusto. Pero dejarlo no era tan fácil, él le había dado mucho dinero y ella conocía muchas cosas del entramado delictivo que este tenía montado, con lo cual no se planteaba ni tan siquiera la idea de hacerlo. La única solución era marcharse lejos, fuera, a cualquier país civilizado que Kamil Kerensky no tuviera ni la más mínima intención de pisar. Pero con cuarenta y cinco años no estaba dispuesta a marcharse a ninguna parte para empezar de cero y sin el suficiente dinero para vivir con una cierta tranquilidad.

Con el único que se atrevió a hablar de esta situación fue con el abogado Germán de la Vega, al que no le interesó escuchar cuando había empezado todo esto, y, ahora, era al abogado al que no le interesaban todos los delitos que estaba cometiendo.

—Nina, ya te lo dije...

—Sí, ya lo sé, por eso te he venido a ver, porque lo conoces.

—Mira, Nina, con absoluta sinceridad, si yo pudiera desembarazarme de él y de Vila Centelles, lo haría. He ganado mucho dinero con ellos, pero también me lo he gastado en vicios y en negocios fracasados, todo el entramado que tienen montado está a punto de explotar y a mí me arrastrarán con ellos, pero ahora no puedo hacer nada, tengo que aguantar hasta el final, y a ver cómo acaba todo esto... Pero tú, es un consejo, a la que puedas… empieza a correr.

El camarero del pelo canoso y de punta ya hacía un buen rato que había dejado las bebidas encima de la mesa. El silencio en el que estaban los tres resultaba muy incómodo. Nina Muntaner le daba vueltas a la forma de iniciar la conversación mientras miraba los cuadros de colores chillones y gusto dudoso que tenía a su alrededor, pero fue Germán quien interrumpió sus pensamientos abruptamente.

—Nina... supongo que podemos confiar en ti.

—Sí, claro, pero ¿qué pasa?

—No pasa nada, no, tranquila... solo es que estamos un poco nerviosos, eso es todo —dijo René intentando que Nina no se pusiera en guardia.

—Oye, ahora no me fastidiéis, lo tenemos que hacer esta noche.

—Sí, claro, nosotros estamos de acuerdo...

—Coño, que yo me la estoy jugando con todo esto, no se puede dejar pasar el tiempo... O lo hacemos hoy o tenemos que dejarlo correr para siempre.

—Vale, Nina, vale. Estamos contigo, solo que...

—¿Qué?

—No quisiéramos pensar en la posibilidad de que tú nos dejaras en la estacada...

—¿A qué viene eso ahora?... no me jodáis, tíos, no me jodáis... —les dijo con los ojos a punto de salírsele de sus cuencas.

—Que no, que no es eso, es solo... quizás los nervios nos estén jugando una mala pasada, no es nada.

—Pues pongámonos todos tranquilos... Hace cinco días que el dinero está allí y es mucho, varios millones de euros... seis, tal vez siete; pero si no lo hacemos, habrá que dejarlo, no tendremos otra oportunidad. Cinco días es mucho tiempo para Kamil, lo moverá, él no se fía de nadie —dijo Nina bajando la voz al mínimo.

—Pero... —dijo Germán con su tono de voz más paterno—, y tú, ¿no sospechará de ti?

—Créeme, cariño, él sospechará de todos, de mí también. Por eso os necesito. Yo estaré con él; cuando volvamos, el dinero no estará, pero yo no lo tendré y mi cuartada será el propio Kamil... Estoy segura de que desconfiará antes de sus socios que de mí. Claro que eso no durará mucho, después irá a por todos.

—Sí, a por nosotros también... pero lo estaremos esperando —dijo René mientras separaba una servilleta mojada que hacía la función de posavasos de su copa de gin-tonic.

—Bueno, si lo tenemos claro, ya no tenemos nada más que hablar... No lleguéis antes de las cinco y media. Yo no os volveré a llamar esta noche... Solo lo haré si pasa algo importante.

—De acuerdo, estaremos allí.

—Me voy a casa, quiero cambiarme de ropa —dijo Nina levantándose—... ¡Ah! No os vayáis a olvidar de las llaves. Ni por supuesto de separar mi parte, confío en vosotros, y supongo que haréis tres partes iguales.

—¡Nina! Si no lo hacemos, tú siempre nos podrías delatar y... todos lo perderíamos todo.

—Sí, claro... nos vemos el lunes por la tarde, a las ocho en vuestro despacho, supongo que para entonces ya me podré separar de Kamil. Si pasados treinta minutos no he llegado, no me esperéis, es posible que me sigan, y lo volvemos a intentar el martes a la misma hora.

Nina recogió el coche, puso la música a tope y se dirigió a su casa a mucha más velocidad de la que sería conveniente. Se sentía muy molesta por la conversación que había tenido con sus socios, que por otra parte eran los únicos posibles. Nina, el lunes de esa semana, había escuchado varias conversaciones de Kamil con alguien, hablaban de dinero... seis, siete millones; en algún momento Kamil le había dicho, a quien fuera, que los trajera a casa... era difícil estar segura porque hablaban alternando el polaco con el castellano. Este tipo de conversación no sorprendió a Nina, eran muy frecuentes. También era frecuente que trajeran dinero a aquella casa, a veces mucho dinero, ella había visto hacer repartos con mucha gente, incluso, una vez, con Vila Centelles. Aquel mediodía apareció un tipo por allí con unas bolsas de basura, estaban llenas de billetes de quinientos euros. Kamil las dejó en el comedor debajo de la mesa. Nina, después de comer, se marchó para Barcelona, quería ir de tiendas, necesitaba comprar varias cosas. Se despidió de Kamil, esa noche no volvería, se quedaría a dormir en su casa. Por la noche se sintió sola en su piso y a las diez decidió volver con Kamil, de repente tenía muchas ganas de acostarse con él. Al llegar a la urbanización, la calle en la que estaba la casa del polaco estaba obstruida por un camión que estaba parado y con las luces de emergencia encendidas, y tuvo que dejar el coche aparcado fuera. Pensó en darle una sorpresa a Kamil y entró en la casa muy silenciosamente. No lo encontró en ninguno de los sitios posibles: el comedor, la cocina, la habitación... de hecho pensó que quizás se había marchado. Subió a la tercera planta de la casa, en la que había dos terrazas y una buhardilla entre ambas, donde vio luz. Nina seguía con la idea de sorprenderlo, se quitó los zapatos para no hacer ruido y, cuando asomó la cabeza por encima de la barandilla de la escalera, vio cómo Kamil ponía las bolsas de dinero en el hueco de un tabique. Él había hecho una doble pared, había roto la primera en el centro y allí estaba dejando las bolsas que ahora estaban precintadas con cinta adhesiva, con la que había dado varias vueltas alrededor del plástico. El escondite era perfecto; simplemente, aquella pared se había hecho un poco más gruesa y, eso, nadie lo notaría, ni tan siquiera Nina si no lo hubiera visto. El polaco tenía allí todo lo necesario para dejar la segunda pared en perfecto estado: ladrillos, cal blanca, cemento, pintura... Nina Muntaner se asustó muchísimo solo de pensar que Kamil la podría haber visto, en apariencia, espiándolo. Bajó las escaleras y se marchó sin hacer ni un solo ruido. Aquella noche se fue a tomar una copa al Cincuenta y Tres, solo para que la vieran, para que se supiera que ella estaba en Barcelona y no en ningún otro sitio. Cuando se acostó, le estuvo dando vueltas hasta la extenuación sin saber qué hacer con aquella información tan valiosa. Aunque la idea general era muy clara: quería aprovecharse de lo que había visto.

Después pensó en Germán y al día siguiente lo fue a ver, y lo primero que él le dijo fue que se olvidara del tema. Ella también pensaba que quizás eso era lo mejor, lo más prudente. Pero era su única oportunidad de dejar a Kamil y marcharse con el suficiente dinero para no tener que preocuparse nunca más.

—Germán, míralo de esta manera, yo me podré marchar lejos y vosotros ganaréis mucha pasta sin ningún esfuerzo... casi.

—Sí, eso, casi... bueno, Nina, déjame pensarlo, pero... ¿cómo lo haríamos?

Nina le explicó lo esencial de su plan, que no tenía ninguna complicación, solo se trataba de esperar el mejor momento, uno en el que ella y Kamil estuvieran ausentes el suficiente tiempo para desmontar la pared y llevarse el dinero. El problema era que Kamil llevaba unos días muy preocupado, apenas salía de casa, y si lo hacía, era para ir a comprar tabaco o alguna comida, pero nunca pasaba más de media hora fuera.

—... Pero esta semana tenemos que arreglar el tema aquel de los noruegos. Quien da la cara soy yo, el muy cabrón me está metiendo en un gran marrón, uno más, pero no puedo negarme. Él me acompañará, se haga como se haga estaremos fuera varias horas, y ese será el momento oportuno para hacerlo.

—Está bien, Nina, es un asunto muy goloso y parece fácil, te llamo mañana. Déjame pensarlo.

Germán de la Vega tenía claro lo que iba a hacer mucho antes de que, aquella tarde, Nina Muntaner se marchara de su despacho.

Nina llegó a su casa sintiéndose muy incómoda con la ropa que vestía, los pantalones de cuero que llevaba puestos le oprimían demasiado y el chaquetón no conseguía protegerla del frío. Cuando encendió la luz dio un chillido, que intentó ahogar con sus manos, al ver el cadáver de Vila Centelles con el cuerpo acostado en un charco de sangre.

—Maldito hijo de puta... —dijo Nina mordiéndose los labios y cerrando la puerta de una patada mientras sacaba el teléfono del bolso para llamar a Kamil.

«El teléfono está apagado o fuera de cobertura. El teléfono está...»

Nina dejó que la voz femenina y metálica repitiera su mensaje varias veces... muchas veces. En su cerebro se estaba formando la indignación, llenando sus venas de adrenalina; no tenía ni una sola duda, ni una sola. «Kamil ha matado a Vila Centelles, él sabrá por qué... Tampoco es difícil de adivinar. Pero... ¿por qué cojones lo ha hecho en mi casa?»

Colgó el teléfono y la voz se interrumpió cuando, de nuevo, volvía a repetir «... está apagado o fuera de cobertura...». Nina buscó en la agenda del móvil el número de Germán de la Vega. Antes de que su dedo presionara la tecla de llamar, se dio cuenta de que no lo podía hacer. Lo más probable es que si les explicara esto, su plan para llevarse el dinero del hijo de puta de Kamil se iría al traste.

Intentó mover el cuerpo de Vila Centelles, lo había desplazado lo suficiente para que el cadáver no estuviera encima del charco de sangre. La única idea era sacar al muerto de allí; cogió una manta, la tendió al lado y quiso enrollarlo con ella hasta que el cadáver chocó con la pared y no pudo completar la operación. Nina Muntaner sabía que necesitaba la ayuda de alguien para sacar aquello de allí. Una oleada de calor le invadió el cuerpo cuando pensó que quizás Kamil ya se había llevado el dinero de su escondite, y salió del piso dando un portazo.

Condujo entre la lluvia, fumando sin parar, hasta que llegó a la casa del polaco en Castelldefels, y dejó el coche delante de la entrada del garaje sin ni tan siquiera preocuparse de cerrar las puertas.

—¿Kamil? —chillaba, mientras subía por las escaleras que conducían hasta el comedor.

Había encendido las luces y caminaba despacio poniendo un pie delante del otro, mientras alargaba la cabeza para poder ver lo que pasaba por encima de ella. Llegó al comedor y no había nada extraño, con la excepción de un centro de mesa de cristal roto en el suelo.

—Kamil, cariño, soy yo... Nina. ¿Dónde estas? —dijo asomando la cabeza por la puerta de la cocina, que estaba a oscuras.

Casi no lo notó, solo se dio cuenta de lo que había pasado cuando se vio encima de la mesa de mármol que estaba en medio de la habitación, que era muy útil para preparar suculentos platos de comida, con la comodidad de un gran restaurante, y que no se había utilizado desde que Karolina, la mujer de Kamil, se había marchado.

Eran cuatro tipos grandes y gordos, hablaban en polaco y habían cogido a Nina por los hombros y la habían depositado encima de aquel mármol veteado de gris que ahora le helaba el cuerpo. Nina solo conocía a uno de ellos, era el que había traído las bolsas de dinero y quizás eso era lo que estaban buscando.

—Esta es la puta que se tira Kamil —dijo el tipo que conocía a Nina, con un amasijo de palabras entre el español y cualquier otro idioma, imposibles de comprender, aunque esta vez Nina Muntaner lo entendió todo y a la perfección.

Dos de aquellos tipos grandes y gordos la sujetaban encima de la mesa presionándola contra el mármol e impidiéndole respirar con normalidad. Otro de ellos, uno que tenía una barba roja muy cerrada y que vestía un chaquetón de cuero negro —bueno, todos vestían chaquetones de piel negros, pero el de este estaba bastante zarrapastroso—, cogió de uno de los cajones, después de abrir cuatro o cinco, un cuchillo de los grandes, de esos que se utilizan para cortar la carne y que tenía pinta de estar muy afilado, y lo acercó a la cara de Nina.

—Vamos a ver, zorra... ¿dónde está tu hombre?

—No lo sé, yo también lo estoy buscando.

—Y... ¿para qué, puta?

—Yo me llamo Nina...

—Bueno, pues vale, Nina, la puta... ¿dónde está el cabrón de tu novio? —dijo el del chaquetón zarrapastroso, con su peculiar acento que convertía todas las palabras en duras sentencias.

—Te he dicho que no lo sé... y dejadme salir de aquí —dijo, mientras intentaba zafarse de las zarpas de los dos osos que la inmovilizaban.

—Estate quieta —chilló uno de ellos, uno que olía a sudor viejo, mientras le daba un golpe con el puño cerrado en un costado, dejándola sin respiración varios segundos, en los que Nina abrió la boca tanto como le era posible intentado coger aire.

—Hijos de perra, me cago en vuestra puta vida. Dejadme, Kamil os va a romper los huevos como me hagáis algo.

—Ja, ja, ja, a Kamil lo vamos a matar esta noche, en cuanto lo encontremos... no te quepa ninguna duda.

—Pero ¿qué pasa?, ¿qué os ha hecho?

—Nos ha estafado, se ha quedado con nuestro dinero... y queremos que nos lo devuelva hoy mismo o lo mataremos... ese dinero es nuestro. O sea que más vale que nos digas dónde está...

—Que no lo sé, joder, iros a...

El polaco que conocía Nina y que se llamaba Jakub no dejó que ella siguiera hablando. Le dio una bofetada que le hizo girar la cara violentamente dejándole una marca roja y proyectando su cabeza contra el mármol. Sus ojos se llenaron de lágrimas mientras veía cómo la mano de Jakub la golpeaba de nuevo, esta vez con el reverso, debajo de su ojo izquierdo produciéndole un dolor muy intenso en el lugar donde más tarde le saldría un intenso morado.

El del chaquetón zarrapastroso movió el cuchillo, en la hoja se reflejaban los ojos de Nina, que estaban llorosos y muy asustados; con el filo rozándole la cara, hizo un movimiento rápido hacia arriba produciendo un corte en una de las aletas de su nariz.

Nina chilló con desesperación sin producir en sus torturadores ningún efecto. Del corte, no muy profundo, empezó a manar sangre. Mientras Nina chillaba, otro de aquellos tipos le bajó los pantalones dejándole el culo al aire.

—No, no, no, eso no. Por favor, eso no, me vais a hacer mucho daño, eso no... —decía Nina moviéndose como una posesa, sin poder librarse de las manos, callosas y sucias, de aquellos tipos.

—Tranquila, tranquila, nunca meteríamos nuestras pollas donde lo ha hecho Kamil... Además, yo, en mi país, tengo mujeres, muchas mujeres, mujeres buenas, mujeres que cuidan y crían a sus hijos, mujeres que van a misa, mujeres que saben cocinar...

Ella se sintió tan liberada como si alguien le hubiera dicho que un bulto que tenía en el pecho era benigno, como si alguien al que quisiera mucho y estuviera implicado en un accidente muy grave saliera ileso. Le duró poco el consuelo cuando vio cómo el del chaquetón zarrapastroso sacaba del bolsillo un revólver que puso delante de los ojos de Nina.

—¿Ves este bonito revólver?, es americano, un Smith & Wesson, son los mejores, no se encasquillan nunca, los yanquis saben hacer bien las cosas. ¿Ves qué cañón más largo tiene? —decía el tipo aquel, acariciando su arma, mientras miraba a Nina, que tenía sus ojos a punto de saltarle de las órbitas—. ¿Lo ves?

—Sí, lo veo... por favor, no me matéis —dijo llorando con más rabia que miedo.

—De ti depende, si nos dices dónde está Kamil... no te mataremos.

—Que no lo sé, yo también lo busco.

—Muy bien, guarra, pues para que vayas haciendo memoria te vamos a meter este cañón tan precioso por tu culo sucio y lleno de mierda; una vez dentro, si todavía no has recuperado la memoria... bum... el tiro recorrerá tu cuerpo y te saldrá por la cabeza destrozando todo lo que encuentre a su paso, serán unos pocos segundos, pero vas a vivir lo suficiente para notar cómo te perfora ese cuerpo tan bien cuidado... para ser una vieja como eres.

Nina Muntaner notó cómo una mano se introducía entre sus nalgas y estiraba de la tira del tanga, después la sensación áspera y fría del cañón del arma buscando el agujero para entrar, y cuando lo hizo, le produjo tanta vergüenza que se puso absolutamente colorada, sintió un lacerante dolor y solo pudo gritar, pero ya no lloraba. Su chillido tapó el timbre del móvil del tipo que ella conocía y que este no escuchó hasta que ella se calló. Salió de la cocina para responder. Cuando entró, estaba muy excitado, ella solo entendió: «Kamil está en...», y después un idioma que estaba segura de que tenía un sonido bonito si no fuera porque eran aquellos tipos los que lo hablaban. Las manos dejaron de retenerla y el revólver americano, el que nunca se encasquillaba, salió de su culo muy deprisa, haciéndole muchísimo más daño que cuando había entrado. El punto de mira de doble rampa rasgó la suave piel del orificio anal produciéndole un dolor similar a la mordedura de un hierro ardiente y al tajo de una navaja juntos, que hizo que Nina cerrara la boca y gimiera con desesperación. Aquellos tipos habían desaparecido sin decirle nada ni preocuparse de lo que pudiera hacer. Se dejó caer de la mesa y se sentó en el suelo, tal como estaba, sin molestarse en subirse los pantalones. El frío de las baldosas en sus nalgas le producía un efecto curativo y placentero en todo su cuerpo. Lloró desconsoladamente, sin voluntad de evitarlo, sin ganas de no hacerlo, mientras notaba un intenso dolor dentro de su recto. Cuando se levantó, lo hizo tambaleándose, se tuvo que agarrar a la mesa para no caerse. En el suelo, donde ella había estado sentada, había sangre, sobre sus labios y en su cuello también había sangre, le dolían las costillas donde le habían dado el puñetazo. Fue al cuarto de baño y se lavó la cara, que se le empezaba a hinchar por debajo de su ojo izquierdo, con cuidado. El corte de la nariz ya no sangraba, pero le producía un leve e hiriente dolor. Se limpió, con una toalla mojada, las nalgas llenas de sangre y prefirió pensar que nunca había tenido el cañón de una pistola dentro. Habían pasado muchos minutos, quizás media hora, fuera la lluvia no cesaba. Nina sabía perfectamente lo que tenía que hacer, a partir de ahora, paso a paso. Se acercó a la ventana, por el cristal se deslizaban regueros de agua que transformaban el paisaje exterior, haciéndolo inconcreto, oscuro e indescifrable. Se imaginó a aquellos tipos que ahora ella odiaba, corriendo, huyendo bajo la lluvia con sus chaquetones oscuros y sucios, también se los imaginó con las cabezas machacadas, también los vio pidiendo perdón mientras ella les disparaba con una pistola... Pegó su cara al vidrio, que notó frío y húmedo, tuvo que frotarse los ojos para volver a mirar, pero seguía allí. Lo que estaba viendo le gustaba menos que nada, pero no era ningún espejismo, era lamentablemente real y le produjo un intenso dolor en el pecho que intentó aplacar presionándolo con ambas manos.

Sonó su móvil, que estaba dentro del bolso, tirado en algún lugar de la cocina. Cuando lo encontró y vio quién la llamaba, estuvo a punto de no contestar, en la pantalla salía el nombre de Aquilino. Nina lo miró varias veces, lo único que no le apetecía hacer en este momento y con la noche que llevaba era hablar con él.

—¿Sí? —dijo con una voz plana, desprovista de ningún tipo de energía.

—Hola, Nina, soy yo... Aquilino. Te llamo para hacerte un favor de amigo... ya sabes, por los buenos tiempos, por esos momentos que hemos vivido...

—Ya, sí. Los buenos momentos ya han pasado, o sea que ve al grano… No tengo tiempo para tus historias.

—Te ha venido a buscar el tipo ese polaco, ¿Kamil? Estaba muy nervioso, tenía la cara desencajada. Les ha preguntado a todos por ti.

—Pues sería que me quería ver, ¿no?

—Oye... un consejo, deja a ese tío, no es buena gente, te va a traer muchos problemas.

—Ya, muchas gracias por la recomendación. Créeme, Aquilino, tú, como profeta, no tienes precio.

—Mira, Nina, lo que yo soy es un hombre de la cabeza a los pies… que te ha querido mucho y de verdad…

—Ya, ya. Pues que me alegro una infinidad, pero adiós… querido.

Nina colgó sin darle tiempo a despedirse, su estado de ánimo no mejoró con aquella llamada. Volvió a la ventana, aquella figura bastante esquelética seguía allí atravesada por la lluvia, era más patética que amenazante, pero a Nina, en este momento, le estaba dando bastante miedo.

—Eso lo resolveré más tarde, y a Germán y su novio ya les tocará la lotería otro día, de momento la tela será solo para mí —dijo en voz alta mientras corría hacia las escaleras.

Subió las tres plantas que la separaban de la buhardilla sin respirar. Cuando llegó arriba, le faltaba aire en los pulmones y se tuvo que arrodillar para no marearse mientras cogía oxígeno. No tuvo que levantarse para darse cuenta de que todo estaba perdido y que Kamil Kerensky se había burlado de ella y de todos los demás. La doble pared estaba parcialmente deshecha y en el hueco donde tendría que estar el dinero había un cartel en el que estaba escrito: «Joderos», en castellano, y debajo, en polaco, o por lo menos eso suponía Nina. Por la tarde, la pared estaba intacta, ella lo había comprobado. «Lo cual quiere decir que, muy probablemente, el dinero nunca ha estado ahí y lo que vi fue un simulacro, quizás no dirigido a mí, pero fue un montaje para los otros, tal vez por eso estaba muerto Vila Centelles. Pero si era una representación, ¿por qué Kamil estaba solo? Aunque no vi toda la operación, quizás después vinieron los otros y tapiaron la pared con el dinero dentro, y Kamil, posteriormente, se lo llevó y reconstruyó el escondite de nuevo. Y los hijos de puta de mis torturadores se han llevado la sorpresa del siglo al no encontrar ni un clavel.» A Nina Muntaner le trabajaba el cerebro a toda máquina, sentía su cuerpo absolutamente empapado de sudor mientras bajaba atropelladamente las escaleras, había notado cómo su pantalón se había enganchado en algo y escuchó el sonido de la piel al rasgarse. Se metió en el cuarto de baño y se maquilló el pómulo que había recibido el puñetazo, que ya empezaba a tener un desagradable color rojo oscuro. Como ya había dado por perdido el dinero, lo único que en este momento no le cuadraba en aquel sitio era su compañero de trabajo y delincuente ocasional Juan Patata, el Titi. Bajó hasta la puerta y la abrió de golpe. El Titi estaba de pie, con las manos en los bolsillos, debajo de un estrecho balcón de la casa de enfrente que no era capaz de protegerlo de la lluvia. Nina caminó hasta él con paso firme y absoluta decisión. El Titi abrió los ojos e hizo un amago de sonrisa al verla acercarse.

—Ahí va, no me veas qué casualidad —dijo con uno de los mejores argumentos que se le podían haber ocurrido.

—Sí, qué casualidad, je, je, je.

La sorna que había en la contestación de Nina no hizo mella en su ánimo.

—A la única persona que no esperaba ver hoy era a ti. Claro, como no he ido a currelar, y voy y te encuentro aquí, joder, qué chamba, oye, que va ser el destino...

—Titi, no me jodas. ¿Qué coño haces tú aquí?

—Na, un paseíllo... Y tú qué, ¿tampoco has ido a currelar al Cincuenta y Tres, hoy?

—No... Tenemos a Aquilino contento.

La lluvia empezaba a mojar a Nina Muntaner, un alud de agua marrón empezaba a pasar por encima de sus zapatos, empapándolos, en el mismo momento que se había acordado de un buen sitio para interrogar a Juan Patata, el Titi. Además, con absoluta tranquilidad, esta noche, quien seguro que no iba a aparecer por allí era Kamil Kerensky.

—Bueno, Titi, bueno, pues a lo mejor sí que es el destino, porque te necesito.

—Pues ya sabes, pivón, yo a ti te ayudo en lo que sea —dijo haciendo un gesto obsceno con la mano.

—Tengo que sacar una placa de hierro del garaje y yo sola no puedo. Es la puerta de una bodega y necesito unas botellas de vino...

—Chachi, lo que tú me digas, yo te echo una mano en to lo que te sea menester, ya sabes que te quiero.

Lo llevó hasta la casa y le hizo bajar los cinco escalones que llevaban al garaje. Juan Patata bajó detrás de ella con las manos metidas en los bolsillos de la cazadora, que rezumaba agua. Nina encendió la luz dando un manotazo a un interruptor que anunciaba su presencia con un ínfimo fulgor naranja en su interior. Los fluorescentes se encendieron emitiendo un zumbido desentonado, dejando al descubierto, en uno de los extremos del local, una solitaria Harley-Davidson.

—Es aquí —le dijo Nina señalando la placa de hierro que cubría el agujero, que había sido dejado así para que los compradores de las casas pudieran hacer una bodega y vacilar con sus amigos de los muchos vinos que poseían, y que sin duda habían sido comprados, todos, en cualquier supermercado un sábado por la mañana. El agujero tenía dos metros de ancho por cuatro de largo y tres de alto, en su interior no se había producido ningún cambio y sus cuatro paredes estaban exactamente igual que cuando Kamil había comprado la casa.

—Afu, Nina, este hierro tiene que ser cantidad de pesado.

El Titi fue dando vueltas alrededor de la placa. La agarró de un extremo y empezó a tirar de ella mientras Nina lo miraba con un brillo maligno en sus ojos azules y, como siempre, demasiado turbios. El Titi se sacó la cazadora y la dejó en el suelo de cemento sospechosamente oscuro.

—Esto se mueve por mis cojones —dijo tirando de la placa y poniéndose rojo por el esfuerzo.

El hierro fue cediendo poco a poco hasta que dejó abierto un hueco lo bastante grande como para que pudiera entrar una persona sin ningún problema. El Titi dejó caer el extremo de la placa, que produjo un ruido sordo y esparció el polvo acumulado en el garaje por toda su extensión. Se acercó a Nina, que miraba hacia el interior, en el que no había nada excepto tierra marrón en el suelo y las paredes. A Kamil Kerensky el vino no le importaba nada en absoluto, y nunca había puesto allí ni una botella de Coca-Cola. Cuando el Titi se puso al lado de Nina y empezó a mirar al interior del agujero, sin saber qué buscaba, Nina se dio la vuelta para ponerse detrás de él y le dio un empujón que lo hizo caer en la inacabada bodega, profiriendo un grito de sorpresa. Se levantó del suelo del zulo cojeando de su pierna derecha y se agarró a una de las paredes de tierra que ahora empezaban a rezumar agua, intentando, en vano, subir los tres metros que lo separaban del cemento del garaje.

—Nina, ¿tú qué m’has hecho?... hija puta, yo te estoy ayudando, ¿no? —dijo mientras se agarraba con fuerza su muslo derecho y musitaba quedos gemidos de dolor.

—Sí, Titi, sí, me estás ayudando.

—Pos claro que sí, si es que yo estoy tela de enamorado de ti... eso ya lo sabes tú...

—Ya.

—Si es que daría cualquier cosa por hacérmelo contigo, tía. Pero de formal, ¿eh?

—Yo tengo años como para ser tu madre...

—Eso no tiene importancia pa mí. Tú eres la tía más chachi y más elegante que he conocido en toa mi vida.

—Bueno, basta de rollos, Titi, que tengo una noche muy mala. ¿Tú qué hacías ahí fuera?

—Pos ya te lo he dicho, me estaba dando un paseíllo.

—Pero vamos a ver, Titi, ¿tú es que te crees que yo soy gilipollas, o qué?

—Pero si es que no te puedo decir otra cosa, Nina, yo te quiero ayudar.

—Mira, Titi, tú sabrás lo que quieres hacer, pero yo te puedo dejar aquí, metido en el pozo durante muchos días... también puedo tapar el agujero con la placa de hierro y abandonarte aquí, a oscuras, hasta que alguien te encuentre.

—Pero tía, ¿qué quieres que te diga?... yo no sé nada...

—Mira, amigo, te voy a explicar una historia que creo que te dará una pista de cómo están las cosas: esta noche unos tíos, a los que no conozco de nada, me han dado un curro de un par de narices y me han metido una pistola por el culo. Tengo un par de socios que no darían una mierda por mí, en el comedor de mi casa tengo un baúl que me puede llevar directa al talego y se me acaba de esfumar de las manos un negocio en el que tenía puestas todas mis esperanzas, y ahora apareces tú aquí, en un sitio en el que no debías estar y del que, en teoría, no sabías ni que existía. ¿De qué vas?

Nina, mientras hablaba, se había movido por el garaje, buscando algo para sentarse, lo hizo en una silla que encontró plegada y apoyada en una pared en la que había una placa metálica llena de herramientas colgadas. Se sentó en el borde del agujero poniendo la silla al revés para poder apoyar los brazos en el respaldo. Notó un intenso dolor en el trasero al sentarse en las láminas de madera sin barnizar. Sacó de su bolsillo un paquete de Winston de estuche blando y encendió un cigarrillo lentamente, con parsimonia y sin dejar de mirar al agujero donde el Titi intentaba trepar por las paredes de tierra mojada.

—Dame un trujilla de esos, ¿no? —le dijo a Nina cuando esta había expelido la primera bocanada de humo a través de sus desdibujados labios, en los que el carmín se había movido a placer por la comisura de la boca.

Miró en el interior de la cajetilla de cigarrillos, ahuecándola delante de sus ojos. Al comprobar que estaba vacía, la aplastó y se la tiró al interior del agujero. El Titi saltó cojeando para cogerla en el aire y, cuando la recogió, la volvió a tirar con rabia.

—Nina, eres una cabrona, me estás jodiendo.

—No, Titi, no. Tú me estás jodiendo a mí, y mucho. Pero lo vamos a resolver de una u otra manera.

—Nina, que yo soy un tío legal. Te lo juro —dijo mientras se ponía de puntillas para intentar que el agua que rezumaba por las paredes y por el suelo no le mojara los pies.

—¿De qué va todo esto, Titi? —dijo la voz impasible de Nina Muntaner, que empezaba a estar cansada, físicamente cansada.

—No es normal que me trates de esta forma...

Nina se levantó y recogió del suelo la cazadora de Juan Patata, el Titi. La trajo hasta la silla en la que estaba sentada y registró los bolsillos con calculada lentitud. Sacó el teléfono móvil y miró el registro de últimas llamadas, ni en las de salida ni en las de entrada encontró ningún número conocido. En la cartera arrugada y gastada solo encontró, aparte de veinte euros, el carné de identidad y el permiso de conducir abierto por la mitad como si fueran dos trozos independientes, una foto en la que estaban ella y el Titi, con las caras muy juntas, vestidos ambos con el uniforme del Cincuenta y Tres y apoyados en la barra del bar. Ella tenía la cara algo abotargada y, a juzgar por la expresión de los ojos, estaba muy borracha, se la debieron de hacer alguna noche, de madrugada. Nina no recordaba cuándo había sido. Se la enseñó al Titi, que se movía como un tigre enjaulado por el zulo sin ya importarle para nada mojarse los pies.

—¿Lo ves, tía?, ¿lo ves? Siempre te llevo conmigo. Estoy cantidad de enamorado. Oye, que cuando miro la foto me coge pellizco aquí, en la barriga —dijo palmeando, ostensiblemente, un trozo de su exiguo abdomen.

Nina le tiró la foto y él la pescó al vuelo, impidiendo así que se mojara, y le dio un beso. Ella siguió registrando, meticulosamente, en los bolsillos hasta que encontró una papelina de coca. La abrió ante la atenta mirada del Titi, que abría los ojos con tal desmesura que parecía que se le iban a salir de la cara.

—Vaya, vaya, vaya... —dijo Nina abriendo con las uñas los pliegues del papel.

—¿Qué? ¿Qué vas a hacer con eso? Anda, déjala, no la toques que es de la chachi, que me la ha pasao un colega mío. Es un perico de primera, este no se encuentra así como así...

Nina Muntaner desplegó completamente el papel ante su cara y, mirando al Titi con una sonrisa maliciosa, sopló con fuerza, esparciendo el polvo blanco por la abertura del agujero, mientras Juan Patata chillaba y daba puñetazos a las paredes, que se deshacían y lo llenaban de barro.

—No, no, mi farlopita no, hija puta, no... ¿Por qué me haces esto? Eres una borde, que lo sepas.

—Titi, dejémonos de mariconadas, ¿qué estabas haciendo ahí fuera? ¿A quién estabas esperando?

—Joer. Tú también me has engañado...

—¿En qué?... ¿de qué narices estás hablando?

—Tú me dijiste que venías a esta casa para hacerles la limpieza y así ganarte unos jurdós extras... y eso es mentira. Tú estabas liada con el millonetis.

—Pero... ¿qué coño es esto?... A ti, eso, ¿qué narices te importa? Es mi vida.

—Pero tú no comprendes que yo estoy mu hecho polvo por ti, y me hacen sufrir tela tus desprecios.

—Bueno, basta de mamarrachadas. Yo no tengo que darte a ti ninguna explicación. Quiero una respuesta y la quiero ya, ¿qué hacías ahí fuera vigilando la casa? —dijo Nina mientras se frotaba las piernas con las manos, desplazándolas por la superficie uniforme de la piel verde de sus pantalones hasta que llegó al desgarro del muslo izquierdo y la uña de su dedo se introdujo dentro.

—Pero antes sácame de aquí. Esto se está llenando de agua, coño, que se va a inundar.

—Sí, siempre se inunda cuando llueve. Son aguas freáticas, aguas subterráneas. Eso tiene que ver con la calidad del subsuelo, aquí se ve que es muy permeable, y cuando la lluvia empapa la tierra, el agua se filtra produciendo inundaciones en los garajes y en las bodegas. Lo que te pasará es que se irá inundando hasta que tengas que empezar a nadar para no ahogarte, y cuando estés tan arriba como para poder salir del agujero, quizás ya te habrás ahogado, no creo que tú seas capaz de resistir muchas horas nadando, ¿no?

—Joer, Nina, eso podría ser un asesinato.

—Sí, ya, quizás, pero nadie me podría acusar, ¿lo entiendes? Tú estás solo y en una casa que no es la tuya, quizás te acusen de robo… Los periódicos dirán, en un pequeño recuadro, por supuesto: «Juan Patata, más conocido como el Titi, delincuente de baja estofa, ha sido hallado muerto en un chalé de una urbanización de lujo en Castelldefels. Se ahogó cuando intentaba robar en una casa. Fue mala suerte, quizás entró por la puerta del garaje, que estaba abierta, y cayó en el hueco de la bodega, que estaba inundada a causa de las intensas lluvias y…», más o menos sería así. Qué, ¿te gusta?

—Nina, óstima. Me estás poniendo los pelos de punta… que es que yo no sé nadar.

—Pues no seas imbécil y dime qué coño hacías aquí.

—Pues na, había venido sin saber...

—Mira, Titi, tú eres tonto, el jefe de todos los tontos, y no te aguanto. Ahí te quedas —dijo levantándose de la silla y dirigiéndose hacia la escalera.

—El perro, vinimos aquí por el perro... —le chilló el Titi haciendo que ella volviera.

—¿Qué? —dijo Nina asomando la cabeza por el agujero—. ¿Qué pasa con el perro?

—Nada, eso, que lo hemos secuestrado...

—¡Pero qué carajo de locura es esa! —dijo recordando que no había visto a Garrapata por ningún sitio.

—A nosotros no nos lo parecía.

—¿A ti y a quién más no os lo parecía?

—Al Gitano y a su novia... al Gitano, tú ya lo conoces, ha venido por el Cincuenta y Tres varias veces...

—Buff, pero... exactamente, ¿qué es lo que habéis hecho?

—Pues eso, lo secuestramos... le queríamos pedir al dueño dieciocho mil euros por el chucho.

—Pero... ¿Por qué este perro?

—Pues porque esta casa es de ricos, tienen perro y pensamos que le podríamos sacar...

—¡Titi! Dime la verdad de una puta vez, ¿por qué aquí?

—Te seguí... vi la casa, vi el perro... —chilló.

—¿Cuándo?

—Pues un día.

—Titi, me cago en todos tus muertos... quiero la verdad. ¿Cuándo me seguiste?

—Cogí la dirección de la casa de tu bolso, tenías una tarjeta, te la vi usar para llamar por teléfono —dijo el Titi agachando la cabeza—, un día, en el vestuario del Cincuenta y Tres.

—¿Y qué más?

—Me vine por aquí, vi al tío ese sacando al perro... por cierto, que al cabrón ese le tengo cantidad de manía... solo pensar que se acuesta contigo me pone los cuernos mu afilados.

Nina Muntaner reprimía un atisbo de risa que se le dibujaba en sus labios. Se movía nerviosa por el garaje mientras Juan Patata, el Titi le explicaba, sin ahorrar ningún detalle, todo el plan del secuestro. Para Nina, aquello era una película de puro surrealismo, pero en un momento del monólogo del Titi pensó que lo necesitaba para sacarse de encima el cadáver de Vila Centelles, que había iniciado el siempre triste tránsito a la otra vida, en el comedor de su casa.

—... y el cabrón del perro ya se ha comido el cable de la televisión, ha hecho polvo una manta, enroscándola, para dormir, ladra como un majarón hasta que lo sacan a la calle, se ha meado en la cocina y en el recibidor, ha destrozado, rascando con las pezuñas, la puerta del meadero... Es como si fuera una maldición. Y encima, en el teléfono de la casa no contestaba nadie, así que me vine para aquí a ver si junaba algo...

—Oye, Titi... te voy a dejar salir del agujero... y te voy a dar un consejo que quizás te salve la vida a ti y a tus amigos: devolved al perro inmediatamente. El dueño de esta casa no es ningún burgués rico y bonachón, es un gánster bastante sanguinario...

—Hostia, y tú, ¿cómo es que estás liada con él?

—Eso son cosas que a ti no te interesan, pero... hazme caso, no juguéis con fuego.

Nina arrastró una escalera metálica, que resultó mucho más liviana de lo que a primera vista parecía, la deslizó dentro del agujero y vio, con una sonrisa socarrona, cómo subía el Titi con muy poco estilo, tan poco que estuvo a punto de caerse al resbalar su calzado mojado en uno de los peldaños.

—Estoy hecho una mierda —decía, mientras se sacaba la tierra húmeda a manotazos del jersey y pateaba en el suelo con sus bambas para expulsar el barro que se había formado en ellas.

—Titi, necesito que me ayudes. Estoy metida en un marrón muy grande y me puede costar carísimo.

—Necesito que me ayudes, necesito que me ayudes... anda que no le echas tú morro a la vida, tía.

Nina se acercó a él y le limpió la mejilla con la mano, acariciándosela suavemente.

—Vale, tía, te voy a ayudar, pero... te lo tienes que montar conmigo.

—¿De qué me estás hablando?

—Pues de eso que has escuchao... Quiero acostarme contigo... Que quilemos juntos...

Nina lo miró durante unos segundos, sabiendo lo que le contestaría pero dejando que él se lo volviera a pedir.

—Joer, si te lo tienes que pensar tanto es que no me vale la pena ni de ayudarte ni de nada...

—Esto es como un chantaje...

—Ni chantaje ni leche frita, es mi precio. Pero si no quieres, me las piro con viento fresco, traigo a la mierda del perro, lo dejo por aquí y, oye, como si no nos hubiéramos visto.

—Yo no te he dicho que no quisiera... todavía.

—No me comas la pelota, «todavía» ¿qué significa?

—Que más tarde te diré que sí.

—Ya me estás liando, o me lo dices ahora o no quiero saber nada, ligo mi chupa y me abro en forma de abanico. —Recogió la cazadora del suelo y guardó, muy deprisa, las cosas que Nina había ido tirando al suelo—. Vaya mierda. A la piel no le va bien el agua, y la chupa esta, que es la más guapa que tengo, está to mojada.

En contestación a las palabras del Titi, se escuchó con absoluta nitidez el ruido de la lluvia al golpear contra la persiana del garaje de forma persistente e inagotable. El agua se colaba por debajo de la puerta formando un charco en el que se reflejaban las luces alineadas del techo del recinto. Nina Muntaner rebuscó en los bolsillos de su chaquetón hasta que encontró otro paquete de Winston. Lo desprecintó lentamente, sacó dos cigarrillos, se los puso en la boca, los encendió y le dio uno a Juan Patata.

—Bueno, cuando acabe todo esto, quizás lo podríamos intentar llevar a cabo, nuestro…

—Y dale. Anda que tú no hablas raro ni na. Ni podríamos intentar ni hostias. Tía, es más fácil, o sí o no, y ya está.

Nina chupó el cigarrillo dándole un ligero mordisco. Aspiró una intensa bocanada que expelió mirando al techo mientras su cara se le llenaba del color gris del humo y entornaba ligeramente los ojos.

—Que sí, Titi, que sí... te estoy diciendo que sí —dijo sin cambiar de postura.

Nina Muntaner conducía, de regreso a Barcelona, presionando el pedal del acelerador con unos zapatos en los que los tacones ya habían perdido los protectores de goma, y cuando pisaba lo hacía con el hierro. Sentía un daño sordo y persistente en el empeine de su pie derecho y también le dolía la cara del golpe que le habían dado los socios de Kamil, y podía notar todavía cómo el cañón del revólver le penetraba el agujero del culo y cómo volvía a salir, muy deprisa, dejándole un desesperante dolor que aún persistía dentro; mientras, la mano deseosa del Titi intentaba hurgarle en sus pechos.

—Titi, hostia... para quieto.

—Qué pasa, ¿ya estás arrepentida de lo que me has dicho?

—No, no, no... Pero dijimos que sería cuando se acabara todo este mal rollo en el que estoy metida.

—Pero... de verdad, después, ¿querrás follar conmigo?

—Sí, soy una mujer de palabra.

—Guay, chachi, canela...

—Pero lo primero es deshacernos del baúl que tengo en mi casa.

—Vale, pero ¿eso pesa mucho, o qué?

—Como un muerto, te lo juro.

—Mu bien, pero después quilamos, ¿no?

—Titi, no seas pesado. ¿Cuántas veces me lo vas a preguntar?, ya te he dicho que sí.

—Ya... pero ¿no me puedes hacer un adelanto? Algo a cuenta... ya sabes.

Nina se rio con ganas y a duras penas fue capaz de sostener el volante, haciendo que el coche se saliera de su carril durante unos segundos. Mientras, lo que parecían millones de litros de agua se precipitaban encima de ellos.

A Germán y René los habían invitado a marcharse del Tandem para poder cerrar cuando ya no quedaba ni un alma en el local. Se fueron en el coche que conducía René. Lo había alquilado aquella misma tarde, antes de ir a vigilar la casa de Castelldefels, lo había hecho con un carné de conducir falso. Bueno, en realidad era simplemente el carné de un tipo que se parecía físicamente a él. Se lo había vendido el mismo tipo al que le había comprado la pistola que llevaba en el bolsillo. Era un tipo que trapicheaba con drogas y al que, alguna vez, René le había comprado cocaína. Le había asegurado que aquella pipa estaba limpia, René estaba seguro de que no, pero lo cierto es que le daba igual. No tenía ninguna intención de matar a nadie con ella y solo la necesitaba para esta noche... por si algo fallaba. El mazo y el pico que llevaba en el maletero los había comprado en un almacén donde vendían objetos de bricolaje y jardinería que estaba en el paseo de la Zona Franca y que tenía un nombre muy difícil de recordar, media hora después de haber alquilado el coche.

Habían dejado el coche que conducía Germán aparcado cerca del Tandem, iban hacia el despacho de Germán, que estaba en la calle Provença esquina con Rambla de Catalunya. El edificio era una casa antigua y no demasiado bien conservada en la que había varios despachos profesionales. El ascensor, viejo y muy frágil, crujía y temblaba cada vez que pasaba por las plantas. En la puerta del despacho, estaba escrito: «Germán de la Vega, abogado». Ahora estaba cerrada, pero la cerradura había sido reventada y solo quedaba el agujero. Habían subido en silencio, se habían estado besando en el ascensor y Germán había agarrado, con fuerza, la verga semitiesa de René y la había estado masajeando. Si la puerta de su despacho no hubiera estado rota, Germán se la hubiera chupado, pero aquello lo cambiaba todo. René sacó la pistola, la amartilló y entró, seguido por Germán. Avanzaron a oscuras por un pasillo demasiado largo para los pocos metros que tenía el piso. Al fondo, en la sala de reuniones, donde Germán solía recibir a sus clientes —le gustaba más que su despacho—, había una mesa grande en la que se podían extender los papeles con comodidad, unas sillas muy cómodas y la luz era muy buena por el efecto de las lámparas alógenas que en filas de ocho atravesaban el techo de norte a sur y de este a oeste. Esas luces, ahora, estaban encendidas. Cuando René abrió la puerta, de golpe un fortísimo olor a gasolina le llenó los pulmones y le irritó los ojos. Kamil Kerensky estaba allí, de pie, con la cara congestionada por el olor del carburante y tirando cerillas encendidas sobre una montaña formada por papeles, ordenadores portátiles, archivadores... Las cerillas iniciaron el baile de llamas al primer contacto con el papel y la gasolina.

A diferencia de Kamil Kerensky, René no era un asesino, ni tan siquiera se podía decir que le gustaran las armas, tampoco era un buen tirador ni tenía ninguna intención de serlo, pero tenía un arma en la mano y Kamil solo una caja de cerillas. René disparó dos veces y los dos disparos impactaron en el cuerpo de Kerensky, que se dobló y cayó en la incipiente hoguera que él había encendido. René se quedó parado, con la pistola en la mano, viendo cómo agonizaba el polaco sacando espuma por la boca.

—Rápido, tenemos que apagar el fuego, ya se está extendiendo... ¿Dónde hay un extintor? —dijo René sin apartar la vista de Kamil.

Germán de la Vega, que en todo momento había permanecido detrás de su amante, casi ni se inmutó ante la escena que acababa de presenciar, y en su cerebro se estaba formando un nuevo escenario de lo que tenían que hacer a partir de ahora.

—Deja que se queme, aquí no vive nadie, hoy es viernes, no está ni el portero, el despacho es de alquiler y yo aquí no tengo nada que perder —le dijo.

Germán atravesó la habitación sorteando el fuego, que ya era bastante intenso, se agachó al lado de una estantería pequeña y cuadrada llena de sesudos libros de derecho encuadernados en piel, la desplazó dejando a la vista una caja fuerte que abrió y de la que recogió un portafolios de piel, que metió debajo del brazo. Al levantarse, vio cómo se le caía del bolsillo su teléfono móvil sin molestarse en recogerlo. René, un poco ausente de todo, seguía mirando el cadáver del polaco y con la pistola en la mano apuntando al vacío. Germán le quitó la pistola de entre los dedos y la tiró a las llamas mientras empujaba a René hacia la puerta. Salieron corriendo sin preocuparse del destino del resto del despacho.

Conducía Germán de la Vega, el coche que había alquilado René, en dirección a la plaza de España, para poder coger la autovía de Castelldefels. El agua formaba una cortina delante de ellos que les hacía muy difícil ver el trazado de la carretera.

—Tú... mira que es mala suerte, hoy, que nos queman el despacho, lo mismo lo apaga la lluvia.

—Ja, ja, ja, eso sería el colmo... Por cierto, ¿qué hora es? —dijo René mirando el reloj del salpicadero—. Son las dos y media... Nina no creo que esté en casa de Kerensky, todavía.

—No, seguro que no, lo irá a buscar con el tiempo justo, ese era el plan… Cuando llegue se llevará la sorpresa de comprobar que el dinero ha desaparecido… nosotros nos lo habremos llevado.

—En cierta forma me da pena no darle su parte.

—René, es imposible, ya no podemos hacer el reparto... No tenemos despacho.

—Ja, ja, ja... Esa es una buena forma de solucionar el conflicto moral que nos amarga...

—No, no creo que nos amargue mucho en el futuro.

OCHO

Ignacio Sánchez Vila no entendía nada de polaco, de hecho no le gustaban los extranjeros. Siempre había pensado que eran unos invasores que les quitaban el trabajo a los españoles, aunque en los últimos tiempos se había relacionado con mucha gente de la Europa del Este y se había especializado en hacer de santero para diferentes grupos, de los que sacaba buenas comisiones. Ignacio Sánchez ofrecía sus servicios como pintor, fontanero, electricista o reparador de electrodomésticos. Su sobrino, un «chavalote muy listo», según decía él, le escribía anuncios con el ordenador que después pegaba en los portales o debajo de los porteros electrónicos, ofreciendo su trabajo en los mejores barrios de Barcelona y en muchas de las urbanizaciones de los alrededores. Cuando lo llamaban de alguna casa, él iba allí para mirar el encargo y lo único que hacía era una evaluación de lo fácil o difícil que sería robar y del valor del posible botín. Después daba el santo a los atracadores, que le repartían una comisión de lo robado. Había conocido a Jakub Kowalsky en la cárcel Modelo; una mujer a la que le habían desvalijado el piso lo había reconocido como el fontanero que había estado en su casa dos días antes de que la dejaran limpia y el abogado de oficio que lo defendía no pudo evitar que lo enchironaran. Jakub y él se habían hecho bastante colegas. El polaco le buscaba algunos trabajitos para que él fuera trapicheando, mientras esperaba una temporada hasta que pudiera volver a su oficio, al que Ignacio prefería dar descanso durante un tiempo. Esa noche lo había llamado para que vigilara un portal de la calle Provença y le dijera si por él entraba su socio Kamil. Ignacio lo conocía: «Un día fui a su casa a buscar una cartera para entregársela a un tío de alto copete, uno que sale por la tele... un político de esos, que son todos unos hijos de puta y unos ladrones. La cartera era como las que llevaban los abogados a los juicios. Estaba cerrada con llave y yo no me atreví a abrirla, esos rusos son tela de peligrosos... La cuestión es que me endiñaron cien euros y todo por ir de Castelldefels a la plaza Sant Jaume; eso sí, los billetes del tren y el metro me los tuve que pagar yo», les había dicho a sus colegas del bar La Macaria, en Cornellà de Llobregat, cerca de donde él vivía, mientras se echaban la partida de dominó de cada tarde.

Ignacio Sánchez estaba muy mosqueado, no sabía cuánto le iban a dar por aquel trabajillo y estaba metido en un portal pelándose de frío y mojándose los zapatos de color burdeos que no habían visto el betún en su vida. Cuando vio aparecer a Kamil y observó cómo entraba en el portal que él vigilaba, se llevó un alegrón. Llamó por teléfono a Jakub y se lo dijo.

—Escúchame, tío, que el andoba ese que tú me has dicho, tu paisano, acaba de llegar y se ha metido en la casa.

—Está bien...

—Qué, yo ya me piro, ¿no?

—No, espera a que lleguemos nosotros, y si ves algo más, me vuelves a llamar.

—Bueno… lo que tú me digas, colega —le dijo sin entender qué significaba eso de «ver algo más».

Más tarde, cuando vio entrar a René y Germán, no supo qué hacer... «A lo mejor son unos vecinos.» Después observó cómo salía humo de una ventana de aquel edificio... «Qué cabrones, lo mismo le han pegado fuego al guiri.» Cuando los vio salir del portal, no dudó en ir detrás de ellos. Los vio subir al coche, esperó a que arrancaran, memorizó la matrícula, el color, la marca...

Cuando volvió a su lugar de vigilancia, Jakub y sus compinches ya estaban allí, habían podido entrar en el despacho de Germán, que ardía con intensas llamaradas, y habían visto el cadáver de Kamil Kerensky, que se destruía en el fuego. Ahora estaban en la calle delante del portal sin saber qué hacer, desconcertados, cabreados, rabiosos. Los cuatro hombres miraron con furia a Ignacio.

—Vuestro paisano fue el primero en entrar, pero ya no ha vuelto a salir —les dijo Ignacio Sánchez con voz entrecortada y temerosa—. Luego vinieron los otros dos y fue cuando vi el humo que salía por la ventana... los tíos esos se han ido ahora mismito.

—¿Hacia dónde?

—No sé. Llevaban un coche blanco, un Volkswagen Passat, nuevecito, se han ido en dirección a la calle Aragón.

Jakub metió la mano en el bolsillo y le dio dos billetes de veinte euros a Ignacio, que vio cómo subieron al coche que habían dejado en doble fila, con las luces encendidas, delante del edificio que se estaba quemando, mientras les chillaba:

—¡Oye! ¿Qué pasa? ¿Es que no queréis saber la matrícula?

Los polacos no lo escucharon, protegidos del mundo exterior por el estrecho, para el volumen de los cuatro, habitáculo del vehículo, y corriendo en una carrera desesperada para encontrar el coche de Germán. Y sin parar de hablar entre ellos dando gritos.

—Ese era el despacho de Germán de la Vega, el abogado de Kamil, ¿ves como yo tenía razón que podía ir por ahí?...

—Sí, y seguro que es el abogado el que se ha marchado en el coche blanco.

—Han matado a Kerensky...

—Y se han quedado con el dinero... cabrones.

Recorrieron a gran velocidad la calle Aragó y dieron alcance al Volkswagen de René y Germán a la altura de la avenida de Roma. Les hubiera sido relativamente fácil hacerlo parar y acribillarlos a balazos. Pero no estaban seguros de que llevaran el dinero con ellos.

—Quizás lo van a buscar ahora.

—Han hecho cantar a Kamil... después lo han matado.

La seguridad de que eso era así la tuvieron cuando vieron que el coche cogía la autovía de Castelldefels.

—El dinero está en la casa de Kerensky... estos saben dónde y ahora lo van a buscar.

—Procura que no nos descubran —le dijo el hombre que había cortado la nariz de Nina a Jakub, que era el que conducía.

NUEVE

Llegaron a su casa con relativa rapidez. Nina dejó el coche en un vado que había a dos metros de su portal. Pensó que quizás se podía encontrar con Kamil en su casa y esa idea no la tranquilizó nada. Pero por otra parte sería difícil que volviera al lugar del crimen, al menos no tan pronto. El piso estaba exactamente igual que cuando se había marchado. El cadáver de Vila Centelles seguía en la misma postura y el charco de sangre no había disminuido ni un centímetro...

—¡Pero, tía, si aquí hay un muerto! —gritó el Titi al ver aquel cadáver orondo y pálido.

—Vaya... veo que de vista estás tú fenómeno.

—Pero… ¿tú por qué lo has matado?

—Titi, no seas necio, yo no he matado a nadie, alguien me ha dejado este regalo aquí para intentar joderme. Y no quisiera asustarte, pero para mí que es el mismo al que vosotros le habéis robado el perro.

—No seas dañina, Nina, no me digas eso. ¿No ves lo perjudicado que estoy ya?, solo falta que me asustes más.

—No te quiero asustar, solo quiero que te centres...

—Vale, vale. Me centro… venga, qué hacemos con el señor muerto este...

—Tenemos que sacarlo de aquí y tirarlo por ahí. Coge esa manta grande que hay en el suelo y lo envuelves con ella, lo bajamos al coche, lo metemos en el maletero y nos deshacemos de él.

—Sí, sí, muy fácil... Quién me iba a decir que yo iba a hacer esto por un polvo...

—Venga, espabila, mientras yo limpio la sangre.

Nina tiró el chaquetón en una silla y se quitó los pantalones para poder limpiar el suelo de sangre ante la atenta mirada del Titi, que se mordía los labios mientras la piel se deslizaba por la pierna.

—Joer, Nina, llevas el pantalón tan ajustado que es como si le sacaras el papel a una magdalena —dijo el Titi, que todavía estaba embobado mirándola.

—No te entretengas, tío, que estamos metidos en un lío... ya tendremos tiempo después —le dijo Nina, mientras se vestía un grueso albornoz de algodón, perfecto para matar el deseo del más libidinoso. El Titi, a pesar de eso, la seguía encontrando canela.

Juan Patata, el Titi envolvió en la manta el cadáver de Vila Centelles con el suficiente asco para que le dieran arcadas. Sujetó el cuerpo con precinto adhesivo marrón, gastó todo un rollo. Nina Muntaner limpió, con la meticulosidad de un restaurador, la sangre acumulada en el suelo con agua y jabón, después pasó el mocho con lejía viva por toda la superficie en la que había estado el cadáver, recogió y metió en una bolsa de basura todo lo que había utilizado para hacer la limpieza y un cojín que tenía un agujero de bala en el centro. Esparció papeles de periódico por el suelo, mojado, para que se secara antes. Fijó la vista en una de las noticias que estaba en grandes titulares —sin gafas le era imposible leer la letra pequeña—, que decía: «Heidi Fleiss, más conocida como madame Hollywood, todavía tiene suspendida la apertura de los burdeles “solo para mujeres” que planeaba abrir en Las Vegas, debido a una complicación legal». Aquella noticia debía de ser muy antigua, el periódico era muy viejo… pensó que quizás ya estaban abiertos y esto le alegró un poco la noche.

Juan Patata y Nina Muntaner no eran capaces de cargar con el cuerpo de Vila Centelles. Lo arrastraron hasta el rellano tirando de la manta. No encendieron la luz de la escalera y solo se iluminaron con la que salía del ascensor. El silencio era absoluto, si no tenemos en cuenta el zumbido del motor y el del rozamiento al desplazarse, por las guías, la cabina del elevador. Consiguieron introducirlo dentro y bajaron con él hasta el portal.

—Y si nos ve algún vecino, ¿qué hacemos? —le dijo el Titi, con el rostro sorprendido por la revelación que había tenido en ese mismo instante.

—Pues qué coño les vamos a decir... pues que es la basura... una bolsa de basura —dijo jadeando por el esfuerzo.

—¿Ah? ¿Y eso se lo van a creer? Si no llevamos ni bolsa ni nada.

—Titi, ¿quieres dejar de preguntar chorradas y tirar del muerto este para salir de aquí lo antes posible?

—Vale, chica, vale... con las prisas...

Apoyaron el cadáver en la puerta de la calle y Nina fue a buscar el coche. Lo subió encima de la acera y lo dejó justo delante del portal y puso en marcha las luces de posición sin ser muy consciente de que lo hacía. Los cuatro intermitentes iluminaron, con su fulgor anaranjado y discontinuo, sus caras mientras arrastraban el cuerpo inerte de Vila Centelles envuelto en la manta, que ya estaba empapada. Lo apoyaron en el parachoques e introdujeron, primero, la cabeza y los hombros, y después lo empujaron hasta que entró el resto del cuerpo. Se sentaron exhaustos y se limpiaron el resto del agua que se había acumulado en sus cabellos.

—Espérame aquí —dijo Nina, que salía del coche para subir a su apartamento y recoger la bolsa en la que había metido la fregona y la bayeta con las que había limpiado la sangre de Vila Centelles.

—Pero... ¿ahora qué haces, tía? —dijo el Titi, sin entender nada de lo que hacía Nina.

Nina bajó con el rostro rojo por la fatiga y la bolsa en la mano. La tiró en el asiento trasero del Audi y se sentó al volante.

—Tenemos que tirar esto lejos de aquí —dijo mirando de reojo hacia atrás.

—Tú lo que estás es zumbada... ¿Y ahora qué hacemos? —dijo el Titi, mientras Nina sacaba el coche hacia la calle.

—Pues... no lo sé, ¿tú qué crees?

—¿De qué?

—De qué va a ser... del muerto, ¿cómo nos deshacemos de él?

—Yo qué sé, pero... al hombre este lo que mejor le iba a prestar sería un cementerio.

—Ya, y le hacemos una misa y todo... pero ¿tú quieres dejar de decir tonterías y ayudarme en algo?...

—Pues anda que no te he ayudado yo... como que tú sola lo ibas a bajar y meterlo en el coche y todo eso...

—Bueno, pero ahora le tendremos que dar una solución, ¿no?

—Que sí, pero no se me ocurre... Quizás lo podríamos tirar en un contenedor, a él le va a importar una mierda lo que le hagamos.

—No, hay que dejarlo en algún sitio en el que no lo encuentren fácilmente. Y sería conveniente que no nos vieran deshacernos del cuerpo.

—Sí, hombre. La gente no tiene nada más que hacer que estar mirando lo que hacemos nosotros con el muerto.

—Nunca se sabe, no podemos arriesgarnos... ya nos hemos expuesto bastante sacándolo de mi casa.

—Tengo una idea cojonuda, un sitio cantidad de solitario... Lo podemos llevar a la montaña de Montjuïc y dejarlo allí entre unos árboles.

—Bien, esa es una idea, no está mal... además está lejos de donde lo han matado y, si lo escondemos bien, tardarán en encontrarlo.

Nina atravesó Barcelona por unas calles absolutamente vacías. Subió por la calle Lleida y siguió por el paseo de la Exposició hasta enfilar la cuesta de la montaña. Paró el coche en el inicio de un camino de piedra.

—Venga, aquí, vamos a dejarlo aquí.

—Eso está hecho, Nina —dijo el Titi, mientras salía del coche levantándose las solapas de la cazadora.

Nina le había abierto el portón del portaequipajes y el Titi empezó a tirar del cuerpo de Vila Centelles. Nina recordó que estaba envuelto en una manta que la podían relacionar con ella. Salió para sacársela y contempló cómo el Titi le pegaba una paliza al muerto, golpeándolo con los puños cerrados y con una furia exacerbada.

—Pero... ¿qué coño estás haciendo?

—Na, hostia, que el cabrón este s’ha movido... que está vivo, el muy hijo puta, y lo estoy rematando.

—Pero, hombre, si está vivo, mejor, ¿no? Así no tenemos que deshacernos de él —dijo Nina tocando la cara mojada y entumecida de Vila Centelles, desprovista de todo signo de vida.

—¡Ah! En eso no había caído.

Un coche pasó por su lado iluminando la escena, harto sospechosa para cualquiera que se parara a pensarlo.

—Venga, Titi, larguémonos de aquí... creo que esto no ha sido una buena idea —le dijo Nina, mientras empujaban el cadáver otra vez dentro del maletero y cogían del asiento la bolsa de basura para tirarla entre los árboles.

El coche arrancó de lado al patinar las ruedas delanteras en el asfalto lleno de agua, y en el interior, la cabeza del cadáver de Vila Centelles chocó contra la moqueta que cubría la plancha del hueco de una de las ruedas. Pasaron por dentro de un túnel que no sabían ni que existía y salieron por una carretera desde la que se veía el puerto, en el que unas farolas que parecían animales metálicos esparcían su insignificante luz que iluminaba monstruosos contenedores apilados junto al agua. Dos imponentes filas de palmeras altas y delgadas seguían el trazado de la carretera, ahora llena de agua marrón que bajaba arrastrando la tierra de la montaña. Tenía una curva muy cerrada en la que a Nina le derrapó el coche, dándole un susto que hizo que su corazón acelerara su ritmo ya bastante vertiginoso. Siguió conduciendo dándose cuenta de que salían hacia la ciudad, alejándose de la montaña y circulando en paralelo al puerto.

—Nina, tengo otra idea...

—¿No me digas?

—Sí, joder, una buena... lo mejor, lo mejor es tirarlo al agua, en el puerto.

—Ahí nos van a ver seguro.

—No, Nina, a estas horas no hay nadie en los muelles.

—No sé, nos van a pillar y nos tendremos que comer el marrón nosotros solitos.

—Que no, tú hazme caso a mí, gira ahora a la derecha.

Nina, siguiendo las instrucciones que le daba Juan Patata, pasó por delante del World Trade Center y por delante de un letrero en el que, entre otros muchos nombres, estaba escrito «La dársena del Morrot», y fue a parar a la entrada de los muelles de carga. Giró en una rotonda en la que había muchas señales de tráfico y flechas señalando a casi todas las direcciones posibles, y el Titi le indicó un rótulo azul en el que se leía: «Terminal de Génova».

—Vamos pa el sitio ese, que eso es cantidad de solitario, y lo tiramos al agua.

Nada más entrar en el muelle vieron un coche de la Guardia Civil parado y con la luz de la sirena encendida. Nina giró en redondo saliendo de aquel sitio con más pinta de sospechosa que un hombre entrando en un banco con una media en la cabeza. Aquel coche de la policía estaba allí con una función muy concreta. Desde hacía varias semanas habían detectado una llegada continua de cocaína. Entraba por el puerto en pequeñas cantidades pero de forma regular, alguien estaba utilizando pequeñas barcas para descargar la mercancía de un buque madre, pero nadie sabía dónde estaba el barco almacén, ni tan siquiera si existía. Otra de las posibilidades era que la droga entrara pegada al casco de algunas embarcaciones, enganchada con imanes o de alguna otra forma que ignoraban. Si era así, para descargarla solo necesitaban una lancha y un buzo, ellos sabían cuál era el barco que la transportaba y el lugar exacto donde estaba colocado el paquete, con lo cual el trabajo era muy sencillo. El problema del equipo de buceo de la policía del puerto era que, al desconocer todo esto, tenía que revisar todos los navíos, en complicadísimas operaciones, en transatlánticos de ciento cuarenta y trescientos metros de eslora, obligados a bucear con cierta discreción y buscando una aguja en un pajar. Tampoco habían logrado pescar ninguna de las lanchas, o barcas de pesca, o lo que fuera con que acercaban a tierra la droga. Lo único que tenían era el testimonio de dos camellos que habían pillado con bolsas de coca, todas iguales, azules, con cierre hermético y con una cruz blanca en uno de los extremos. Ambos habían coincidido en confesar que el material se lo pasaban en el puerto, por la noche y desde una pequeña embarcación. El coche de la Guardia Civil que vigilaba el muelle no tenía la misión de detener a nadie, únicamente quería que lo vieran en aquel sitio, difícil de controlar, y obligarlos a descargar en otros muelles en los que podían montar un dispositivo adecuado para coger a alguna de las lanchas de transporte; y si no interceptaban a nadie, saber si lo que se sospechaba estaba pasando realmente:

—¿O es que nos están levantando la falda como a las colegialas? —les había dicho, al iniciar el servicio, el capitán Martínez, en una pregunta retórica y que le sirvió para mirar las caras de toda la división, en las que no observó ningún signo de preocupación extrema.

En aquel momento, la pareja de la Guardia Civil que tenía esta misión, dos hombres jóvenes y sanos que se habían metido en la policía por vocación y que siempre se habían tomado muy en serio su trabajo, se besaban apasionadamente y les traía sin cuidado que un coche, que no tenía que estar en aquel lugar, hiciera una maniobra sospechosa. Eran hombres de la nueva división antidroga, muy preparados para su trabajo y con una exhaustiva formación académica y militar. La misión que estaban realizando no se ajustaba a su perfil de trabajo, pero nadie en la división quería que los Mossos d’Esquadra se metieran en sus operaciones. La policía autonómica catalana les producía cierto repelús y no querían derivarles ningún trabajo por simple que este fuera. Sospechaban que quizás había alguien, quizás un topo, que pasaba información a los narcos, dentro del cuerpo de los Mossos, y hasta que no lo descubrieran preferían tenerlos lejos. Manel, uno de los policías que se besaba con su compañero dentro del coche, cuando escuchó los neumáticos del coche de Nina chirriar en el asfalto mojado del muelle, abrió los ojos durante unos segundos y vio el perfil del Audi, lejano y hermoso. Le encantaba aquel coche y había abierto una libreta de ahorros en la que cada mes ponía algo de dinero para poder comprárselo.

—¿Qué pasa? —le dijo su compañero al notar que la presión de sus labios había aflojado.

—Nada. Un coche que, al vernos, ha dado la vuelta.

—¿Sospechoso?

—No. Quizás sea alguna pareja a la que le da morbo follar aquí.

—¿Como nosotros?

—Bueno, quizás ellos no sean una pareja de la Guardia Civil ni sean dos tíos.

—Heteros, no creo, no tienen imaginación para hacer ese tipo de cosas.

—Te veo muy mariquita, muy subido, ¿no?

—Cada uno defiende su rollo, así es la vida. ¿Qué coche era?

—Uno bonito… un Audi, como el que me quiero comprar.

—Si te portas bien conmigo… es decir, si me lo haces bien y me eres fiel, te lo regalaré yo.

—¿Tú?

—Sí, yo…

—Ya. ¿Y con qué dinero piensas pagarlo?

—Bueno… ya te lo contaré, cuando te lo merezcas… quizás yo sea un heredero próspero.

—Oye… tú eso no me lo habías contado.

—Tampoco te lo voy a contar todo, ¿no?

Manel miró a su compañero, quizás fuera más correcto decir su novio, y le gustó lo que vio. Tenía el pelo corto y muy negro, la cara angulosa y unos ojos demasiado metidos en sus cuencas para ser bonitos. Alguien que los hubiera visto a los dos juntos quizás hubiera dicho que eran hermanos, eran muy parecidos. Manel lo besó apasionadamente y deslizó su mano por la bragueta abierta de Raúl, y este, algunos minutos después, puso los ojos en blanco mientras de su boca abierta se escapaba un chillido ronco, amortiguado, placentero.

Nina conducía muy nerviosa, y en aquel momento recordó que tenía que llamar a Germán de la Vega para decirle que su plan se había ido al traste. Salió del puerto metiéndose en la Ronda del Litoral, hasta llegar a las torres MAPFRE. Paró el coche detrás de una caseta de obras, cerca de la entrada del Casino de Barcelona, apagó el motor, las luces y se quedó en silencio, mirando la pared blanca y metálica por la que se deslizaba un agua de lluvia de color gris con apariencia viscosa y un tanto siniestra. Llamó repetidas veces al teléfono de Germán mientras este se derretía en el fuego que también consumía el cuerpo de Kamil Kerensky.

Nina encendió un cigarrillo y salió del coche en silencio. Fue corriendo hasta la acera, que estaba protegida por un techo transparente sujeto por unas estructuras metálicas, una mezcla entre cuerdas y barras de resplandeciente aluminio. Nina fumaba concentrándose en el sabor del tabaco y apreciando, en cada calada, cómo el humo penetraba en los pulmones y el inmenso placer que le producía cuando lo expulsaba. «Tengo que dejar de fumar», pensó mientras observaba cómo Juan Patata la miraba desde la ventanilla del coche, que ahora se empezaba a empañar y él limpiaba con la palma de la mano. Nina se dio cuenta de que ya estaba todo perdido. No tendría el dinero. Tendría que salir corriendo de Barcelona antes de que Kamil la encontrara. No estaba muy segura de que no la quisiera matar a ella también. Pensaba que quizás el polaco estaba borrando toda su vida actual, con lo cual se tendría que marchar de España, y cuando todo esto pasara, ella podría volver. Durante un par de minutos, pensó en casarse con Aquilino. Él se lo había sugerido en una ocasión, lo hizo entre risas, quería que pareciera una broma, no quería sentirse ridículo si ella le decía que no, pero se lo había pedido. Nina también había bromeado, pero tampoco le había dicho que no. Fue un día después de hacer el amor. Nina casi nunca se corría cuando follaba con Aquilino, pero le gustaba cómo la abrazaba cuando acababan. Se vio acabando su vida con él y un escalofrío le hizo temblar, quizás era que estaba cogiendo frío. Tiró el cigarrillo, que ya solo tenía la boquilla, y volvió al coche. Se sentó, dejándose caer en el asiento, contemplada por la inquisidora mirada del Titi, que no entendía muy bien lo que estaba pasando por la cabeza de aquella tía, «que estaba más buena que el arroz con leche».

—Oye, Titi, vamos a limpiar este coche para que no haya huellas nuestras, también tenemos que sacar la manta con la que hemos envuelto al muerto... y después dejamos el coche aquí mismo y nos piramos a mi casa en taxi...

—Joer, Nina, un taxi no lo vamos a encontrar, ahora, a estas horas y con la que está cayendo, ni hablar... Además, ¿cómo recojo yo mi coche que está en la casa del tío ese... tu novio, vamos?

—Mierda, Titi, lo podías haber dicho antes.

—¿Antes de qué?

—Pues antes de venirnos de allí.

—En eso llevas razón... pero es que me he acordado ahora.

Nina dio la vuelta por la rotonda, que está después de pasar el hotel Arts, en el centro de la cual una fuente de gruesos chorros de agua iluminada competían entre ellos elevando su caudal, unos por encima de los otros, en un baile interminable e inútil. Se volvió a meter en la Ronda del Litoral y, cuando estaba dentro del primer túnel, pensó que tal vez no era tan mala idea dejar el cadáver de Vila Centelles en la casa de Kamil Kerensky y dentro del maletero de su propio coche. «Quizás sería buena idea llamar a la policía, decir que soy una vecina, que he escuchado ruidos.» Después volvió a pensar en Germán de la Vega. «Tengo que avisarlo.» Cogió su teléfono y volvió a marcar, sin obtener ninguna respuesta, salvo la conocida cantinela del: «... está apagado o fuera de cobertura...».

—Oye, Nina, pero ya no nos enrollamos más, recogemos mi coche y salimos echando chispas de allí, que a mí ya ha empezado a darme el yuyu. Todo esto es un mal rollo —dijo el Titi moviéndose inquieto en el asiento de piel negra que lo envolvía.

—Sí, muy mal rollo, Titi, todo esto es un mal rollo.

—Y lo de tu negocio qué, ¿ya está jodido del todo?

—Sí, se ha esfumado.

—Pues sí que vamos malamente, ¿no?

—Sí, y fíjate que yo pensaba que esta vez todo me iba a salir bien.

—Pues sí que lo siento, Nina, pero... me tienes a mí, que soy un monstruo.

—Ja, ja, ja. Pues menos mal, pero yo con ese dinero pensaba marcharme a América.

—Ya, pero, ¿a América del Sur o a América, América?

—Pues será... América, América.

—¿Tú has estado allí alguna vez, Nina?

—Sí, una vez, con mi marido, fuimos a Manhattan, a Nueva York, ya sabes.

—Y qué... ¿es guapo?

—Sí, mucho.

—Ya... y... a tu marido ¿todavía lo ves?

—No, era mi primer marido.

—Ya, ¿lo dejaste?

—No, me dejó él a mí...

—Pues vaya tío burro, yo no te dejaría por na del mundo. Anda que no estás tú buena ni nada.

—Ya, quizás él también lo pensaba, por lo menos al principio, pero… yo… me acosté con su mejor amigo.

—Joer. O sea que le pusiste la cornamenta.

—Sí, lo adorné bien adornado.

—Ya, pues eso jode mucho, no te vayas a creer…

—Sí, ya lo sé, pero…

—Bueno, la vida es así —dijo Juan Patata con voz de resignación.

—Después me casé con el amigo...

—¿Y también te dejó?

—No, lo dejé yo...

—¿Era mala gente?

—No, se acostaba con mi madre.

—¡Hostias!

—Bueno, también dejé a mi madre.

—¿Y tú padre, qué?

—Supongo que nunca se ha enterado de nada... supongo que, en cierto sentido, a él le daba igual. Creo que mi madre siempre le ha importado una mierda.

—Ya, ya pasa, eso, ya.

—Lo que más me jodió de todo fue que mi hija no se quiso venir conmigo... se quedó con su padre, de hecho no la he vuelto a ver... ella nunca ha querido.

—¿Y su padre quién es, el amigo?

—No, su padre es mi primer marido, Leopoldo. El amigo se llama Esteban.

—Y ese, ahora, ¿con quién está? Que yo ya estoy un poco perdido con tu vida, Nina.

—La verdad es que yo también estoy bastante perdida, supongo que ahora todo eso ya no tiene ninguna importancia.

—Sí, mejor sola que mal acompañada, ¿no?

—Vivir sola tiene sus ventajas, no te peleas con nadie, tienes menos trabajo en todo... Fíjate que yo, como siempre duermo en el mismo sitio, no tengo que cambiar las sábanas cada semana... cojo, les doy la vuelta y ya está... La única cosa es que los dibujitos quedan del revés, pero… nada más.

—Ya, en eso no había pensado yo, mira —dijo el Titi, que no estaba muy seguro de entender a qué se refería Nina—, aunque tener a alguien siempre mola, te ayuda con las cosas y eso…

—Sí, cuando me divorcié de Esteban me compré un destornillador electrónico multifunción y, con eso, cubrí buena parte de mis necesidades conyugales…

—¿Conyugales qué es?

—Pues… eso, que podía atornillar los enchufes, montar muebles, colgar cuadros…

—Claro, tú te hacías los trabajillos que antes te hacía el pavo ese con el que estabas casada. ¿No?

—Exactamente, Titi, eso es exactamente lo que me hacía… atornillarme.

—¡Afu! Si es que un buen maromo tiene su utilidad, no te creas tú que no.

—Que sí, Titi, que sí. Después les regalé el aparatito a todas mis amigas, y todas están muy contentas.

—Pues lo que yo digo…

—Y a ti... ¿a qué sitio de América, América te gustaría ir?

—A Wisconsin.

—¿Wisconsin?

—¡Sí!

—¿Y eso por qué?

—Yo qué sé... Tú me has preguntado. Yo te contesto.

—¿Y no te gustaría más ir a Las Vegas?

—Sí, eso también molaría —dijo el Titi con una amplia sonrisa en los labios.

—Es que he leído una cosa en el periódico que creo que sería perfecto para ti... es un trabajo, un buen trabajo.

—Vale, y tú te vendrías conmigo, ¿no? Los dos viviendo en América, qué guay.

—Además estoy segura de que te iba a gustar... y me podrías mantener, así estaríamos siempre juntos.

—¿Me estás hablando en serio?

—Sí, ¿por qué no? —le decía Nina apretando los labios para no reírse.

—¿Y de qué va el curro ese?

—De prostituto para mujeres. Te acostarías con un montón de tías y encima te pagarían.

—Pues... no está mal.

—No, está muy bien.

—¡Oye, Nina!

—¿Qué?

—¿Y tú me dejarías acostarme con otras mujeres sin ponerte celosa ni na?

—Solo son negocios.

Juan Patata, el Titi se imaginó acostándose con una cantidad ingente de mujeres, que todas tenían cara de artistas de cine y que se abrían de piernas con solo verlo a él aparecer por la puerta, mientras Nina Muntaner no quería pensar en nada más allá de los próximos minutos en los que se veía conduciendo entre la lluvia por aquella carretera demasiado conocida y nada querida.

DIEZ

René y Germán de la Vega no perdieron el tiempo. Pararon su coche delante de la puerta de la casa de Kamil. Cogieron las herramientas. Abrieron la puerta con la llave que Nina les había dado y subieron hasta la buhardilla, en la que descubrieron que allí no había dinero.

—Mierda, se lo han llevado.

—Pero ¿quién? ¿Kamil o Nina? —dijo Germán, sudoroso y rojo de ira.

—Eso ya qué más da.

—Si ha sido Nina, la mato.

—Bueno, eso ya lo averiguaremos, salgamos de aquí cuanto antes. No te dejes nada —dijo René señalando el pico que Germán había tirado al suelo.

Volvieron a bajar con las herramientas a cuestas y en el comedor los esperaban los cuatro polacos, que los apuntaban con sus cuatro pistolas, una de las cuales todavía mantenía en su cañón restos de sangre, de semen y de las heces que habían salido del culo de Nina Muntaner, que en aquel momento se dirigía hacia allí a toda velocidad.

—Tirad todo eso —dijo el que se llamaba Jakub, señalando con el cañón de su arma el mazo de René.

Los registraron, los desnudaron, les ataron los pies y las manos a una silla con las cuerdas que habían cortado de un tendedero de ropa que estaba en la terraza, y los pusieron de espaldas el uno al otro. Después fueron al coche y cogieron la maleta de piel que Germán había salvado de las llamas de su despacho. La inspeccionaron delante de él y tiraron al suelo los papeles que contenía: actas notariales, contratos y algún documento más que para ellos no tenían ningún valor.

—Aquí no hay nada, solo papelajos.

Germán y René, después de esta frase, ya no entendieron nada más de la conversación que siguió. Hablaban en polaco con un tono de voz tan alto que parecía que estuvieran discutiendo.

—Estos no saben nada del dinero.

—Sí, tienes razón... ellos venían buscándolo igual que nosotros.

—Quizás Kamil los engañó, sabía que lo iban a matar y les dijo que el dinero seguía metido en la pared.

—Sí, y él ya se había llevado la pasta.

—De todas formas, vamos a pegarles un poco, a ver si saben algo.

—Primero saquemos los coches de la puerta, es mejor que nadie los vea aparcados aquí.

El hombre que olía a sudor antiguo y Jakub bajaron y se llevaron los coches lejos de aquella casa, los aparcaron en una de las calles de la urbanización, una que tenía el asfalto muy estropeado, y regresaron andando despacio, sin preocuparse por el hecho de que la lluvia se cebara en ellos de manera muy especial. Mientras tanto, sus dos socios habían encontrado una botella de coñac y se habían servido dos generosas raciones en unos vasos de Duralex que estaban en un mueble del comedor.

El coche de Nina paró delante de la puerta del garaje y accionó el mecanismo electrónico que abría la persiana. Cuando esta alcanzó el techo, golpeó con fuerza y el ruido retumbó en el comedor, sorprendiendo a los dos bebedores de coñac.

—Jakub, ¿eres tú? ¿Qué pasa? —dijo chillando uno de ellos mientras asomaba la cabeza por la escalera que llevaba a la puerta de entrada y al garaje.

—Baja a ver qué pasa —le dijo su compañero, que no se quería levantar de su asiento ni quería dejar de sorber el coñac de su vaso grueso y rayado.

Aquel tipo grande y gordo, que tenía su chaquetón demasiado sucio, demasiado zarrapastroso para ser bonito, entró en el garaje pistola en mano en el momento en que Nina aceleraba para meter el coche dentro. Las luces lo deslumbraron y levantó la pistola. El Titi gritó y Nina pisó el pedal del gas a fondo con la intención de evitar que les disparara. Arrolló al pistolero, que cayó en el agujero del suelo, seccionándose la cabeza con la placa metálica que antes había arrastrado Juan Patata. El cuerpo cayó al agujero y la cara quedó encima de la lámina de hierro con una mueca en su boca muy cercana a la sonrisa. Nina no fue capaz de evitar que el coche rodara hasta que una de sus ruedas quedara suspendida en el hoyo girando a gran velocidad. La parte trasera del automóvil se desplazó sin control, chocó contra una de las paredes y el maletero se abrió dejando al descubierto el cuerpo y la cara, cerúlea, de Vila Centelles.

—Lo has matao, lo has matao —chilló el Titi, saliendo del coche tembloroso y con el rostro desencajado por el miedo mientras tropezaba y caía en el cemento, arañándose las rodillas.

Nina vio la pistola en el suelo y la recogió pensando en los amigos del muerto, pero sobre todo en el dolor que le había producido el cañón del revólver en su trasero, y un ataque de rabia le invadió todo su cerebro. Dio un ligero golpe en el peine del arma para cerciorarse de que no estaba vacía. La montó con el cañón metido entre las piernas, apuntando hacia el suelo. El sonido de la bala al entrar en la recámara fue casi imperceptible.

El bebedor de coñac, el que tenía una barba roja y cerrada, no tuvo ninguna oportunidad de vivir. Nina disparó en cuanto lo vio aparecer por la puerta que daba al garaje. El impacto le dio en el pecho, abriéndole un agujero grande y profundo por el que manaba una sangre oscura y espesa. Mientras, el tipo se derrumbaba sin que de su boca saliera ni un solo sonido. Nina se quedó contemplando el arma como si le fuera imposible concebir el hecho de que ella hubiera disparado, de que hubiera matado a alguien. Ella sabía disparar, le había enseñado Kamil. Iban muchos días a practicar al campo de tiro de Sabadell. Él había falsificado una licencia de tiro deportivo para poder hacerse socio del club. A Nina Muntaner le gustaba disparar; le gustaba el olor de la pólvora que quedaba en el ambiente, le gustaba la vibración que se producía en su cuerpo después de que la bala saliera por el cañón del arma, también le gustaba el ruido intenso y contundente que escuchaba a través de los protectores de los oídos. Lo que nunca se llegó a imaginar era que alguna vez pudiera matar a una persona, y, ahora que lo había hecho, no notaba nada especial, no sentía ningún remordimiento ni se sentía culpable de aquellas dos muertes; de hecho, en aquel momento, ni tan siquiera se acordaba del tipo que había perdido la cabeza segada por la placa de hierro.

—Tía, vámonos de aquí, esto se ha puesto mu chungo... pero que mu chungo. Nos van a liquidar...

Nina lo miró con una frialdad de la que no se creía capaz y por su mente pasaron los rostros de los hombres que la habían torturado, y vio con claridad que le faltaban dos y que era mejor que acabara con ellos y con aquella historia. De otra manera nunca sería libre, siempre temería que cualquier día la esperaran para vengarse, para torturarla. En aquel momento no pensaba en nada más. Tampoco le importaba tener que morir, quizás ni tan siquiera lo pensaba.

—Titi, ve a buscar tu coche. Tráelo aquí... yo tengo que terminar una cosa...

—Tía, tía, te van a matar.

—Titi, hostia, haz lo que te digo de una puta vez...

—Vale, vale... tú sabrás. Pero si te matan, después no me digas nada… yo ya te lo advertí.

—Vale, de acuerdo, tú me lo has dicho, pero vete, que cierro la persiana para que no vean los vecinos la carnicería que hemos montado aquí —dijo mirando a la casa de enfrente en la que no sea veía ni una sola luz.

Nina Muntaner subió al comedor, donde estaban Germán y René, apoyando su espalda en la pared de la escalera, en un silencio solo interrumpido por el sonido de la lluvia. Nina notaba el sudor que resbalaba entre sus pechos y un calor intenso y desagradable le ocupaba la cara. Sacó la cabeza por encima de la barandilla de la escalera y vio el espectáculo que representaban aquellos dos hombres desnudos y atados en las sillas.

—Nina, rápido, desátanos.

—Pero... ¿qué pasa aquí?

—Kamil está muerto —chilló René mientras Nina buscaba un cuchillo en la cocina para cortar las cuerdas que los aprisionaban a aquellas sillas. Encontró el que habían utilizado con ella encima del mármol.

—¿Cómo?

—Vino al despacho, quería quemar todos los papeles que teníamos allí, supongo que todos los que hablaban de él... pero lo ha quemado todo, él mismo también se ha asado, a estas horas supongo que ya queda muy poco de él, quizás… sus huesos.

—Pobre estúpido, quizás pensaba que carbonizando los papeles quedaría limpio de sus cuentas pendientes con la justicia —decía Germán mientras Nina cortaba las cuerdas de sus manos.

—¿Y vosotros qué hacéis aquí... así atados?

—Nos han traído los polacos...

—Sí, pensaban que nosotros sabíamos dónde estaba el dinero... que es lo que andan buscando.

—Ya, pues el dinero ya no está aquí, supongo que Kamil se lo habrá llevado a otro sitio —decía Nina, confusa con todo lo que le estaban explicando.

—Nos tenemos que marchar cuanto antes, hay dos tipos más, no sé a dónde han ido, pero... seguro que volverán.

—Con los que han bajado ¿qué ha pasado? —dijo René.

—Pues... esos ya no nos molestarán.

René todavía no se había acabado de vestir e iba a recoger sus pantalones cuando Jakub y su socio entraron en el comedor por la puerta de cristal, por la misma que lo habían hecho el Titi y el Gitano apenas unas horas antes. René estaba cerca de ellos y con el cuchillo en la mano. Se lo clavó a Jakub mientras este intentaba sacar de su bolsillo la pistola, casi sin que se diera cuenta. La hoja del cuchillo le entró por el estómago, un palmo por encima del ombligo, a gran velocidad. René se lo clavó agarrando el mango con las dos manos, una vez dentro de la carne empujó hacia abajo y Jakub Kowalsky derramó, en el comedor de la casa de su paisano Kamil, muchos restos de lo que había ingerido aquella noche para cenar: chuleta de lomo de cerdo empanada con patatas y col, pastel de queso y una generosa cantidad de cerveza Tyskie que había permanecido prácticamente inalterable en su estómago. Minutos después, murió. El polaco que olía a sudor antiguo disparó, impactando en la cabeza de René y vaciándole un trozo de su cerebro; solo con un ligero movimiento de la cabeza, René hubiera podido salvar la vida, pero no pasó así. Germán de la Vega, que aún estaba desnudo, articuló un grito descarnado mientras saltaba, lleno de rabia, sobre el asesino de su novio, que no tuvo ninguna dificultad para matarlo, pegándole dos tiros que impactaron en el corazón y en el hombro. Nina había visto toda la escena con la pistola en la mano y no hubo, en su mente, ninguna vacilación ni una sola duda. Se puso, instintivamente, de perfil: «Hay que ofrecer poco blanco al enemigo», le había dicho Kamil en muchas ocasiones. Estiró el brazo, abrió los ojos, miró a través de la muesca del punto de mira, siguió la guía hasta que vio con nitidez el blanco y disparó, destrozando la cara del polaco que había matado a René y a Germán. Contempló cómo de su rostro, desfigurado por el impacto de la bala, salía humo y sangre, mientras caía al suelo con una extraña suavidad.

Nina Muntaner se sentó en las escaleras y un temblor fuerte y convulso le recorrió todo el cuerpo durante unos largos e intensos minutos que interrumpió el Titi, haciendo sonar el claxon afónico de su coche. Bajó corriendo y vio a Juan Patata encogido detrás del volante con los ojos muy abiertos y las manos temblorosas.

—Coño, Titi, ¿no se te ocurre nada más para llamar la atención que ponerte a montar un escándalo con la mierda el pito?

—Ya... ¿Y cómo te aviso de que ya he llegado?

—Pues entrando en la casa, ¿no?

—Yo no quiero entrar ahí dentro… Estoy jiñao, tengo el cuerpo encogido y las tripas me hacen cantidad de ruidos raros… y todo eso es por el canguelis que arrastro.

—Pues tienes que hacerlo... rápido, venga, tenemos trabajo —le dijo Nina protegiéndose la cabeza de la lluvia con la mano.

—No, te he dicho que no. Yo no quiero entrar, que me da mal fario ver los muertos esos que hay ahí dentro.

—Muy bien, Titi, muy bien... pues cuando venga la policía encontrará tus huellas por toda la casa y será divertidísimo.

—Joer, si es que uno no puede ser buena gente e intentar ayudar a nadie...

—Oye, guapo, si lo dices por mí, vas equivocado, yo no te he dicho que secuestraras a ningún perro, ¿eh?

Juan Patata frotó con un trapo la placa del garaje que él había desplazado para que Nina lo tirara dentro, sin mirar ni un solo instante la cabeza que descansaba sobre ella. Cuando descubrió el montón de cadáveres que había en el comedor, se puso a temblar como un flan de gelatina.

—Joer, Nina, joer... estoy cagao, esto es demasiado, pero ¿esto quién lo ha hecho?

—Y yo que sé, Titi, ya estaban muertos, se habrán matado entre ellos. Tú espabila y vámonos de aquí lo más rápido posible.

—Pero... es que aquí hay cantidad de interfectos, tos muertos... esto nos va a pringar, ya lo verás, nos vamos a comer to el marrón.

—Pues piensa, Patata, piensa. ¿Dónde puede haber huellas tuyas? Y bórralas... si no, sí que te pringarán.

—¿Y tú? Tú sí que tienes que tener cantidad de huellas por toa la casa.

—¡Titi! Aquí están mis huellas y el rastro de parte de mi vida reciente, pero yo solo tendré que demostrar que esta noche no he estado aquí. No que no he vivido aquí.

Nina recogió del lavabo la toalla que estaba manchada con la sangre que había salido de su culo herido por el cañón de la pistola y limpió los restos que todavía quedaban en el suelo de la cocina.

Juan Patata frotaba, con un trapo, la puerta de cristal del comedor, cerrando los ojos cada vez que estos daban con alguno de los cadáveres que estaban esparcidos por la habitación. Mientras, Nina borraba, a conciencia, las huellas de la pistola que había usado aquella noche. Después limpiaron el coche y sacaron el cadáver de Vila Centelles. Lo dejaron caer al suelo, le quitaron la manta que le envolvía el cuerpo y lo hicieron rodar, manchándole la ropa y llenando su pelo mojado de polvo marrón. Recogieron la manta y la guardaron con la toalla en el maletero del coche del Titi, que ahora intentaba arrancar girando una y otra vez la llave en el contacto. El motor, muy trabajado, del vehículo se resistía. El ruido que esto producía hería los oídos de Nina Muntaner, que esperaba pacientemente sentada al lado de Juan Patata. Su cerebro trabajaba con toda intensidad elaborando la película de las últimas horas: «Kamil estaba cerrando su etapa española, se marchaba y quería dejar liquidados todos sus asuntos. Cita a su socio Vila Centelles en mi casa y lo mata, con lo cual a mí me deja pringada hasta el coño y, de alguna manera, con eso, también me elimina, al menos durante una temporada. Quiere borrar su rastro y cree que quemando los papeles del despacho de Germán de la Vega lo hará, lo más probable es que después quisiera asesinar al abogado, pero allí lo matan a él... No sé quién, quizás sus socios polacos... con los cuales él seguro que no contaba. Antes va al Cincuenta y Tres para cerciorarse de que estoy trabajando y de que volveré a la hora prevista... así él remataría la noche cobrando el rescate de...». Nina descubrió una imagen que se escondía en algún recoveco de su cerebro y que le aceleró el pulso hasta hacerse evidente en las venas de su cuello.

—Espera aquí un momento —le dijo a Juan Patata, cuando, finalmente, el motor del coche empezó a funcionar de manera regular; salió corriendo y entró en la casa.

—Nina, joer, que nos van a pillar —le chillaba el Titi con el rostro sofocado y la voz rota.

ONCE

Nina entró en el garaje y, al encender la luz, vio cómo los ojos de la cabeza seccionada del muerto la contemplaban, sin odio. En la pared había un plafón de madera lleno de herramientas colgadas. Con uno de los destornilladores que estaban enganchados en él, sacó las dos tuercas que lo sostenían, por la parte de arriba, a la pared. Lo dejó caer y, al hacerlo, se desprendieron todas las herramientas, cayendo al suelo y haciendo un ruido casi insignificante para lo que bullía en su cabeza.

—Maldito hijo de puta, por eso quería saber si yo estaba trabajando, por eso... para que no le fallara nada, por eso —dijo en voz alta. «El muy cabrón, esto tampoco lo quería perder. Por eso quería comprobar que yo estaba sirviendo copas a los borrachos del Cincuenta y Tres. Una vez realizada la entrega y cobrado el dinero, me dejaría en mi casa, él se piraría y yo me comería el muerto. Si por casualidad yo descubría el cadáver antes de que hiciéramos el trabajo, le crearía problemas, y eso quería tenerlo controlado...»—. Pues que te den por el culo, Kamil, ojalá te pudras en el infierno.

La madera crujió pero no cayó del todo, los dos tornillos de la parte inferior la sostenían. Nina sacó un cuadro que estaba envuelto en plástico transparente, que lo apoyó en la pared, era de cartón rígido y no tenía marco. Esa fue la última cosa en la que pensó Vila Centelles, segundos antes de caer fulminado en el piso de Nina Muntaner. Kamil Kerensky le había dicho que Nina lo llevaba en el maletero metido en un tubo de metal, eso no podía ser, no se podía enrollar... era de cartón, en concreto témpera sobre cartón. Si hubiera pensado en eso antes, quizás hubiera salvado la vida. Vila Centelles se había encaprichado del cuadro; Kerensky se lo había enseñado y él le dijo que lo quería, que se lo tenía que dar. Lo hubiera colgado en su casa, en un lugar poco importante, quizás en el pasillo que va desde el recibidor al comedor, esa era la idea, y cuando la gente le preguntara, simplemente diría que era una copia... una buena copia... hecha por un amigo, un pintor, un gran pintor... Aunque, en general, la gente no solía prestar mucha atención a la pintura. Vila Centelles lo sabía, en su despacho había dos cuadros de Santiago Rusiñol y nunca, jamás, nadie les había prestado ninguna atención.

Nina subió a la habitación de Kamil. En el armario guardaban una cartera portacuadros de piel, la había utilizado más veces, iba muy bien para cuadros pequeños, y este lo era, medía 83,55 por 66. Nina Muntaner buscó, entre los cadáveres del comedor, una pistola, quizás ahora la volviera a necesitar. Cogió la primera que vio, era una Astra A-80; al hombre que había comprado esa pistola le explicaron que era un arma de doble acción, con funcionamiento de retroceso corto de cañón del sistema Browning y cierre geométrico. De todo esto, Nina no conocía nada y, en aquel momento, le pareció demasiado pesada, pero no tenía ganas de buscar otra y se la guardó en el bolsillo de su chaquetón.

Le sacó el envoltorio al cuadro y lo contempló unos segundos antes de meterlo en la cartera. Allí estaba aquel tipo con las manos en la cara y la expresión de horror en su rostro mientras gritaba. A Nina no le gustaba, era demasiado desesperante, demasiado angustioso. Nina quizás no lo sabía, pero esas eran las cosas que quería transmitir su autor: Edvard Munch. De hecho, él describió las circunstancias que rodearon la creación de su obra de la siguiente manera: «Estaba caminando a lo largo de un sendero con unos amigos. Se estaba poniendo el sol, y de pronto, el cielo se tornó de un color rojo sangre. Hice una pausa, sintiéndome exhausto, y me apoyé en la cerca. Había sangre y lenguas de fuego sobre el fiordo de color negro azulado».

Nina introdujo el cuadro en la cartera con las manos algo temblorosas, al cerrar la cremallera dejó de sujetar las asas y se le cayó el cartón, dando con el borde contra el cemento del garaje y doblando ligeramente una de las esquinas. Nina sacó el cuadro de dentro de la cartera y enderezó, presionando con los dedos, el cartón. Observó cómo unas pequeñas sombras de humedad, en la parte inferior izquierda del cuadro, manchaban los colores de la témpera. Nina miró hacia la pared y observó una gran mancha oscura en la que ya había ligeras capas de moho en los márgenes. El plástico que protegía el cuadro no había podido evitar que esa humedad llegara a la pintura.

Convencer a Juan Patata, el Titi de que la llevara al aeropuerto no fue sencillo, sobre todo porque Nina no le quiso decir el motivo, tampoco quería compartir con él el rescate que tenía que cobrar por devolver el cuadro.

—Pero tía, tú me estás metiendo en un lío mu grandísimo y mu, mu chunguísimo…

—Pero qué lío, simplemente quiero que vayamos al aeropuerto, un momento... nada más.

—Pero a nosotros qué se nos ha perdido en lo de los aviones. Lo mismo se cae alguno y nos da en toa la cabeza, ya ves, con la suerte que gastamos, cualquier cosa…

—Titi, tú quizás no lo entiendas, pero yo tengo que entregar esta cartera a una gente allí, si no lo hago, voy a tener muchos problemas.

—Problemas... pero es que todo me toca a mí. Lo que tengo que hacer es averiguarme una tía que me quiera, pero de verdad, por mí mismo, y no por el interés, que es como me quieres tú.

—Bueno, ya pensarás en eso después. Vamos a rematar esta noche de una vez... Pero si no quieres estar conmigo... tú mismo.

—No, no, no, que tú lo aprovechas todo para no dar na... que eres mu lista... Pero es que tengo miedo, Nina, este cuento es ya mu jodío. Que lo mismo y nos matan.

La historia era chunga y muy arriesgada, Nina la conocía, Kamil se la había explicado, no solía hacerlo casi nunca, normalmente era silencioso y nunca explicaba de dónde salía el dinero que ganaba ni cómo conseguía los cuadros y las joyas con las que traficaba. Pero aquel cuadro era algo distinto; de hecho, él nunca hubiera sabido de su existencia si no fuera por un amigo suyo, un socio, que había ido a parar a la cárcel en Noruega por robo y asesinato. Habían atracado un banco. Eran tres hombres, todos armados, todos enmascarados con capuchas negras, habían entrado en un banco, lo habían robado y también a todos los clientes que estaban en la oficina aquella mañana. Vaciaron todas las cajas, que aquel día estaban repletas, era primero de mes y había mucho dinero para pagar las pensiones. Después fueron desplumando a los clientes del banco, que mantenían acostados en el suelo sin dejarles levantar la cabeza. No hubo ningún problema hasta que intentaron sacarle el reloj a uno de ellos. Aquel hombre se revolvió en el suelo intentando proteger la muñeca debajo del cuerpo para evitar que se lo sacaran. Lo golpearon en la espalda con la culata de la escopeta que llevaba uno de los atracadores y le arrancaron el reloj rompiéndole la correa. El hombre metió la mano en el bolsillo y sacó una pistola, los atracadores dispararon sobre él sin piedad dejándole tres agujeros de bala en su cuerpo. Aquello fue una mala suerte para los atracadores y una tragedia para la familia del muerto, que resultó ser policía. A la policía no le gusta que maten a los suyos, se lo suelen tomar muy mal. Arrestaron a todos los atracadores con una eficacia y una velocidad inexplicable si no se hubiera tratado de una cuestión de honor. Fueron condenados por atraco a mano armada y asesinato, se les aplicaron todos los agravantes posibles. Con lo cual la reducción de condenas se les complicaba mucho. El amigo de Kamil, cabecilla y organizador de todo aquello, estaba condenado a diecinueve años sin ninguna posibilidad de reducir el castigo. Era un hombre de recursos y poseedor de mucho poder, aun estando en la cárcel. Planificó y ordenó el robo de unos cuadros, sustrajeron dos: El grito y Madonna, los dos de Munch, con la idea de utilizarlos como arma en una posible negociación para intentar rebajar las penas.

El robo de las pinturas se había producido tres años atrás, justo seis meses después de que los atracadores fueran juzgados. Fue todo una absoluta chapuza. Los cuadros los robaron dos personas en el Museo Munch, lo hicieron por la mañana, con el museo lleno de gente, sin ningún disimulo, arrancaron los cuadros de la pared y los golpearon contra el suelo para sacarles el marco. Salieron por la puerta sin que nadie los detuviera, se montaron en un coche que los estaba esperando y se marcharon sin ningún problema. El atracador de bancos lo tenía todo muy bien planificado. Primero dejó dormir, durante dos años, los cuadros en un almacén de muebles regentado por un hombre que le debía un favor. Después hizo llegar a dos personas distintas y en países diferentes las dos obras de arte. El abogado del reo hizo saber a las autoridades que él sabía quién tenía los cuadros; si llegaban a un acuerdo, los cuadros se entregarían, previo pago de la indemnización que pagaba el seguro.

Era un buen trato en el que todos ganaban. Él vería reducida su condena, la policía se apuntaría un tanto al recuperar los cuadros, el museo volvería a exhibir las obras y el seguro solo pagaría el dinero del rescate; si las pinturas no aparecían o eran destruidas, la compañía aseguradora tendría que pagar una desorbitante cantidad de millones. Kamil y el que tuviera el otro cuadro ganarían un dinero muy fácil, simplemente haciendo la entrega. La Madonna ya había sido devuelta y estaba en poder de las autoridades noruegas, solo faltaba el que Nina había dejado en el asiento de atrás del coche del Titi, el mismo asiento en el que había estado Garrapata dormitando plácidamente, como era su costumbre, estuviera donde estuviera.

—Joer, Nina, me estás fastidiando...

—Pero si solo me tienes que llevar al aeropuerto y esperarme fuera... Entrego esa cartera... son unos papeles muy importantes... y después nos vamos para mi casa... ya sabes.

—Ni ya sabes ni leches, creo que ya se me han pasado las ganas, tía, ya no sé si me lo quiero hacer contigo o no.

—¿Ah, no? Pero no me acabas de decir que yo nunca doy nada y que no sé qué más...

—Ya, pero ya no sé si vale la pena... correr el riesgo.

—Yo creo que sí lo vale —le dijo Nina acercando su boca al cuello, tapado por los pelos rizados del Titi.

Nina Muntaner mordió, chupeteó y besó el cuello, la cara y los labios de Juan Patata, que conducía su coche rojo descolorido en dirección al aeropuerto del Prat y que hacía un extraño ruido en el amortiguador de la rueda trasera izquierda. Nina introdujo su lengua en la boca del Titi y recorrió toda su pastosa cavidad provocando que redujera la velocidad y que alargara la cabeza por encima de la pelambrera de Nina para ver la carretera.

—Espera, tía, espera... que nos vamos a matar. Paramos un momento y...

—No, no, sigue. Tengo que estar allí a las seis y solo faltan diez minutos.

Nina volvió a recostarse en su asiento y abrió la visera para mirarse la cara en el espejo. Tenía unas ojeras profundas y oscuras y, debajo del ojo izquierdo, se le estaba formando un morado que le ocupaba todo el pómulo. Abrió el bolso, sacó una pequeña polvera de color negro en la que se veía el anagrama de Chanel. Se maquilló sin poder ocultar del todo el efecto del puñetazo y se pintó los labios mientras el Titi le metía, lascivo y ansioso, la mano entre las piernas enfundadas en piel que él burlaba introduciéndola por la cintura del pantalón, pasándola por debajo del tanga hasta llegar al objeto de sus mejores sueños, y… ahora que había logrado alcanzarlo, le empezó a sonar el móvil.

—¿Titi?

—¿Sí?

—¿Titi? Oye, que soy el Gitano... ¿me escuchas?

—Pos claro que te escucho... ¿no ves que te estoy contestando?, si no fuera así, ¿cómo te iba a contestar?

—¿Qué pasa? No sabemos nada de ti.

—Estoy conduciendo...

—Yo hablo del rescate de la mierda el perro.

—No te voy a engañar, tío, pero esto se ha puesto chúngali total. Me parece que la operación nos ha salido ful.

—¡Chungo! Yo sí que lo tengo chungo, que la Abigail dice que está encantada con el perro y que se lo quiere quedar. Ya ves qué lío, ¿no?

—Pues eso... ya os lo podéis quedar.

—Anda que... si es que mira la hora que es y con lo que llueve, y la tía ya lo ha vuelto a sacar a pasear, «pa que no pase necesidad de mear», dice ella.

—Esto está mu terrorífico, ya te explicaré... pero del rescate ya nos podemos empezar a olvidar.

—Joer, tío, es que nada nos sale bien, ¿vale?

—Ya ves, si es la que decía el tío Antonio: «Estamos tan acostumbrados a perder, que cuando ganamos nos enfadamos».

—Nosotros es que no podemos ni enfadarnos… No tenemos con quién, Titi.

—Razón que tienes, Gitano, razón…

Juan Patata, el Titi colgó e intentó volver a poner la mano donde la había tenido antes, pero Nina Muntaner se lo impidió. Llegaron al aeropuerto e hizo que el Titi parara lejos de la terminal B, donde la esperaban. Bajó del coche, después de darle un beso y pedirle que la esperara.

—Espérame aquí... quizás tarde un poquito, pero no te pongas nervioso, espérame, ¿vale?

—¡Oye, tía!

—¿Qué? —le dijo Nina manteniendo la cabeza dentro del coche mientras el resto del cuerpo se mojaba fuera.

—Tú no me vas a dejar colgado ahora, ¿verdad?

—Te juro que no... Te lo juro, volveremos juntos a Barcelona —le dijo tocándole ligeramente la barbilla y viendo en su cara un rastro de tristeza y desamparo.

Nina caminó por la acera, muy pegada a las paredes del edificio del aeropuerto. Abrió el bolso y sacó unas gafas de sol de pantalla grande que casi le tapaban toda la cara. Se las ajustó presionando en el centro de los dos cristales y después metió la mano en el bolsillo de su chaquetón y empuñó con fuerza la pistola para asegurarse de que estaba allí. Nina Muntaner tenía miedo, mucho miedo, por eso intentó concentrar en su mente las explicaciones que le había dado Kamil el día que habían venido a hacer el simulacro de la entrega: «Vas hasta la estatua del tío ese que todas las hace gordas, allí habrá un tipo, irá vestido de negro...».

Ahora que entraba por la puerta giratoria le era imposible recordar si la estatua de Botero era de una mujer, de un hombre o de un animal. Una vez dentro tampoco se fijó en la escasa gente que se movía perdida por la terminal ni en la ausencia de música o ruidos que había. Solo tuvo ojos para el hombre vestido con un traje negro que esperaba al lado de la figura de bronce con una revista enrollada en su mano derecha. Esa era la señal y ese era el tío que ella buscaba; mientras se acercaba, comprobó que era uno de los suyos, de esos que a ella le gustaban, de esos que la solían volver loca, de esos que siempre la hacían sufrir. Era alto, de tez blanquecina y ojos claros, tenía el pelo de color ceniza cortado a cepillo. Llevaba un impecable traje negro y una camisa blanca sin corbata. Nina se acercó a él y lo miró a través del marrón de los cristales de sus gafas de sol.

—¿Es usted? —le dijo el hombre en un perfecto castellano contaminado por un acento raro.

—Sí, y he venido con nuestro común amigo... el que chilla, ya sabe.

—Está bien, pues… Nos esperan donde ustedes nos dijeron, señora. Comprobará que hemos seguido sus instrucciones escrupulosamente.

—Y usted, amigo, ¿está limpio, o nos pueden escuchar?

—Yo no soy policía... solo quiero recuperar el cuadro.

Nina se acercó al hombre como si quisiera besarlo y le acarició el torso deslizando su mano por la camisa hasta llegar a la cintura. Después desplazó sus manos hacia la espalda como si quisiera abrazarlo, por un momento deseó hacerlo.

«Pásale la mano por el pecho, si lleva un micrófono, ese será el sitio más probable. Ellos no interrumpirán la entrega de la pintura, es primordial que esté a salvo. Pero si te graban, lo podrían utilizar como la prueba del delito... de todas formas, no gastes palabras.»

—¿Sus especialistas están aquí?

—Sí, tal como habíamos acordado, allí —dijo el hombre señalando hacia una cafetería en la que ahora estaban barriendo y, sentados en una de sus mesas, había dos hombres vestidos con traje gris.

—Vamos —le dijo Nina, mientras caminaba a su lado y sostenía con fuerza la cartera en la que llevaba el cuadro.

«Yo te estaré mirando, solo estaré yo, pero... pero tú no le digas eso. Acojónalo, dile que lo matarán, que hay mucha gente controlando la entrega...»

—Oiga, hay en este recinto, aunque usted no los vea, cinco hombres que vigilan esta entrega. No queremos problemas... solo entregar la mercancía, cobrar y punto. No se juegue la vida, ¿vale? —le dijo Nina siguiendo el guión de Kamil.

—No es mi intención, se lo aseguro.

—Me alegro...

—Yo solo soy un funcionario. Mi trabajo es volver con el cuadro a Noruega, nada más. No soy ningún héroe.

—Mejor para todos.

Llegaron hasta donde estaban los dos hombres. Nina les entregó la cartera, ellos se metieron en el lavabo, ella y el hombre del traje negro se sentaron en la mesa donde habían estado ellos. Desde allí se veía la puerta del lavabo. Kamil había planificado todos los pasos, era un condenado profesional, en su trabajo era muy bueno, era perfecto.

«No te preocupes por los expertos, solo es un teatro, ellos saben que no los vamos a engañar, ellos saben que es auténtico, ellos saben que lo tenemos.»

Aquel hombre de traje negro y pelo ceniciento se sentó delante de Nina, cruzó las piernas y las manos sobre ellas con un gesto medidamente elegante. Miró a Nina con curiosidad y sintió ganas de saber algo de ella, algo sutil e íntimo, más allá de si estaba disponible o si él le resultaba atractivo.

—¿Señora?

—¿Sí?

—¿Le gusta a usted la pintura?

—Alguna, sí...

—Ese cuadro es una joya del expresionismo y su autor uno de sus máximos exponentes... ¿lo sabía?

—Yo solo veo dinero.

—Sería bonito ver arte.

—Si quisiera ver arte, me iría a un museo o... me hubiera quedado con el cuadro y lo miraría cada día, ¿no le parece?

—Quedarse con él sería privar a mucha gente del placer de contemplarlo.

—¿Usted quién coño es? Un puto artista...

—No, qué va... Soy un esteta... solo eso.

—¿Un qué?

—A mí solo me interesa la belleza, lo demás solo es trivialidad… el mundo es demasiado vulgar y el arte es lo único que nos puede salvar de todo el horror que nos envuelve —dijo mientras miraba los pechos agitados de Nina, que en ese momento habían salido de debajo de la protección del abrigo y el jersey se amoldaba a ellos casi transparentando sus pezones.

Los dos hombres salieron del lavabo e hicieron una señal a su compañero, que, en aquel momento, estaba mirando las tetas de Nina y reprogramando su orden de valores, mientras varias personas que arrastraban sus maletas con ruedas corrían precipitadamente buscando alguien a quien preguntar qué debían hacer para coger un avión que los tenía que llevar a un lugar distinto, a uno más bonito, a uno que estuviera muy lejos de su vida cotidiana, y no se podían fijar en la escena de amor, sexo, dinero y arte que se desarrollaba en la mesa de aquel bar.

—Bueno, todo está correcto... espero que no lo hayan dañado mucho en todo este tiempo —dijo el hombre del traje negro mientras sacaba del bolsillo interior de su chaqueta un sobre marrón muy abultado y se lo daba a Nina, que lo metió en el bolso.

«No se te ocurra contar el dinero, ni tan siquiera abrir el sobre, ya lo haremos luego. Seguro que está bien, solo son cien mil euros, los paga el seguro, nadie se la juega por eso.»

—Oiga...

—Sí, señora.

—Dos cosas. La primera: no hay que magnificar tanto las cosas. De ese cuadro de Edvard Munch hay varias versiones, ¿no?

—Sí, hizo cuatro —dijo el hombre del traje negro con un deje de extrañeza en su voz al no poder adivinar dónde quería ir a parar Nina Muntaner con su pregunta.

—Si esta se hubiera roto, siempre les quedarían las otras tres, ¿no?

—Cada una de ellas es una obra maestra irrepetible, señora.

—Ya, lo que usted me diga; pero a mí, ese cuadro me produce miedo cuando lo miro.

—Al autor probablemente también le produjo el mismo sentimiento cuando lo pintó. Fíjese que el hombre que grita se tapa los oídos ante el horror que contempla; quizás sería más correcto decir: el horror que siente.

—Pues pintar cuatro sobre eso… ya es un poco de masoquismo, ¿no cree?

—Quizás, pero esa era su forma de trabajar. Siempre hacía varias versiones de una misma idea y utilizaba diferentes técnicas pictóricas, con lo cual, cada versión es única. Además, sometía a sus obras a una reelaboración constante incluso años después, lo que revela el sentido infinito de su obra, como si fuera una continua narración a través del tiempo. Y en este caso, lo más notable es que pinta un grito, y nosotros lo oímos sin necesidad de escucharlo físicamente. Es decir, que pudo pintar un grito sin que echemos en falta su sonido. El grito representa el horror, la angustia y la desesperación existenciales.

—Pues qué alegría, ¿no?

—Quizás no sea alegre y optimista, pero esos sentimientos que el cuadro refleja también forman parte de nuestras vidas.

—De acuerdo, pues que se diviertan mirándolo... La segunda cosa es más importante para todos, en este momento. Yo ahora me marcharé. Quiero que llame a sus amiguitos y que se sienten aquí en esta mesa. Quiero que esperen media hora, aquí quietecitos, tomen café si quieren, pero, muy importante, si se mueven antes de treinta minutos, alguien les pegará un tiro.

—De acuerdo... no nos moveremos.

—Bueno, pues... Ciao, amigo, quizás me hubiera gustado conocerlo en otras circunstancias.

—Quizás a mí también.

Nina se levantó y salió caminando, lentamente, procurando poner los pies uno delante del otro para dar a sus pasos una armonía matemática. Eso la hacía parecer más tranquila y también muy sensual; a ella, esto último, en este momento, ya había dejado de importarle. El tipo del traje negro la contempló hasta que ella salió por la puerta. Le hubiera gustado marcharse con ella, le hubiera gustado besarla, le hubiera gustado hacerle el amor, le hubiera gustado oírle decir procacidades en su oído, le hubiera gustado…

DOCE

Cuando ella desapareció de su vista, los tres hombres se quedaron durante unos minutos en silencio hasta que un suave olor a café les advirtió que en aquel bar ya funcionaba la cafetera. Al salir Nina, un aire congelado y cruel le abofeteó la cara y le impregnó el cuerpo de un frío doloroso. Mientras caminaba en dirección al coche de Juan Patata, abrió el sobre que le había dado el hombre del traje negro y palpó los billetes de cincuenta euros, no demasiado nuevos, que había en su interior. Después lo volvió a guardar en su bolso y aceleró el paso. Llegó al coche y vio cómo el Titi se sacaba el teléfono de la oreja y tocaba la tecla de colgar precipitadamente. Se sentó a su lado y le dijo que saliera de allí lo antes posible, cosa que Juan Patata hizo sin que, esta vez, el motor de encendido del coche le fallara.

—¿A quién llamabas?

—¿Yo?

—No, mi padre, ¿quién va a ser?

—Ah, no… nada... al Gitano, para eso del perro...

—Que se lo quieren quedar, ¿no? Eso he oído antes, ¿verdad?

—Sí, la novia del Gitano, la Abigail, que le ha cogido mucho cariño al chucho.

—Ya, a los bichos se les coge afecto rápido, ¿no, Titi?

—Sí, claro. Tú, al perro este, ¿no le tenías afecto?

—No me gustan mucho, a mí, los perros. Y, dime una cosa. Tus socios en el secuestro, ¿sabían cómo escogiste el perro?

—No te entiendo.

—Sí, si sabían que yo trabajaba contigo y todo eso...

—No, eso no, les dije que lo había hecho al azar... buscando por ahí y todo el rollo...

—Ya, muy listo, tú.

—No hay por qué mezclar las cosas.

—Pues no, cuanto menos se explique mejor…

—Total, la cuestión era sacar guita.

—Eso está bien, pero… por el éxito que has tenido en este negocio quizás te den una medalla, ¿no crees?

—Bueno, algunos me salen bien, no creas —le dijo mirándola de soslayo a los ojos, que ella tenía puestos en el asfalto.

—Bueno, pues yo que me alegro.

Circulaban solos por la carretera mientras amanecía sin que se notara mucho, sin que hubiera más luz que hacía unas horas. Juan Patata, el Titi conducía con ambas manos aferradas al volante y, de vez en cuando, con el dorso de su mano derecha, intentaba limpiar el cristal del parabrisas que se empañaba sin dejarle ver más allá del morro del coche. Estaban en un relativo silencio solo quebrado por los extraños ruidos que se producían en varias partes del vehículo, más cercano al desguace que a la autopista. Nina Muntaner miró al frente con la boca cerrada y los ojos entornados.

—Titi, para.

—¿Cómo? ¿Dónde voy a parar? Nina, no empecemos de nuevo.

—Para en cualquier sitio de estos —dijo señalando la maleza que crecía al borde de la carretera—, me estoy meando.

—Joer, joer, joer... Tía, que esto no puede ser, que nos van a pillar, que tenemos un marrón que no veas y no podemos ir parando por todas partes.

—He dicho que pares, hostia… ¿Qué quieres, que me mee aquí, dentro del coche?

Se metió en un pequeño camino de barro que se perdía entre los árboles y en el que, cuando hacía buen tiempo, varias prostitutas utilizaban para trabajar escondiendo los coches de sus clientes de la vista de los conductores curiosos, que solían reducir la velocidad para ver si pillaban alguna escena del teatro del sexo de pago que ellas realizaban. Nina Muntaner, antes de bajar del coche se miró en el espejo, que le devolvió el rostro cansado y los ojos hinchados que mostraba su cara. Salió y caminó despacio hacia los árboles, se agachó, se bajó los pantalones y apartó, con los dedos, la tira de las bragas e intentó orinar, parcialmente protegida de la lluvia por los árboles. Cuando volvió, se sentó en el asiento de atrás del coche, justo detrás de Juan Patata. Cuando le agarró el pelo con la mano izquierda, ya tenía la pistola en la derecha y la metía, con fuerza, en la oreja del Titi, que empezó a chillar.

—Hostia, tía, no me mates, no me mates... por favor, tía, yo he sido mu legal contigo.

—Cállate y coge el volante con las dos manos, o te dejo sordo para toda la eternidad.

—No, por favor, no, yo...

—Titi, no me jodas más, dime la verdad o te remato y te dejo tirado aquí mismo... esta noche ya no vas a ser el primero.

—Pero ¿de qué me estás hablando?...

—Del polaco, te estoy hablando de Kamil Kerensky, mi novio, y de la mierda de secuestro que te has montado... Y puedes hablar sin miedo, está muerto e incinerado, según creo.

—No es como tú te crees... te lo juro.

—Yo no me creo nada, empieza.

—Al principio, todo empezó como te he dicho... por ti, te seguía a ti… y entonces apareció lo del chucho y, como yo me fui a controlar la casa, el tío me pilló. Un día, el muy cabrón, se ve que me junó por la ventana. Aquel pavo daba un miedo que te cagas, me metió en el garaje y, mientras me agarraba por el pescuezo, me puso una llave inglesa delante del careto. Oye, que yo pensaba que me quedaba sin cara, tía, te lo juro. Cuando aquel tío levantó la herramienta me cagué… total, que le canté todo. Y ya ves tú, yo pensaba que me iba a dar la del pulpo y va el tío y se pone a reír como un loco. Y encima, el muy desgraciado, me dijo que secuestráramos al perro y que nos lo quedáramos y que lo hiciéramos esta noche, y me dijo la hora y todo el rollo.

—¿Y todo el rollo? ¿Qué significa?

—Pues na. Yo no le tenía que decir na a mis socios, tenía que seguir con la historia del secuestro, como si fuera en serio. Cuando el perro estuviera en su casa, yo me tenía que venir para Castelldefels a vigilar, me dio el número de teléfono de su móvil y yo lo tenía que llamar y explicarle si en su casa pasaba algo, si venía alguien o si entraban... y nos daba al perro y mil euros para mí.

—Vaya, vaya, ¿y has hablado con él esta noche?

—Sí, un par de veces... cuando llegué y... después, cuando llegaron los tíos esos que ahora están muertos... después ya no me contestaba.

—¿Y nada más?

—No, nada más... bueno, todo lo que tú ya sabes.

—Y de un agujero en la pared tú no sabes nada... —Nina dijo esto en un tono que era más de respuesta que de pregunta.

—No sé qué es eso, no sé qué me dices.

Nina Muntaner, mientras dejaba de tirar del pelo del Titi y le sacaba la pistola de la cara, comprendió que el dinero de la pared, ahora, probablemente, estaba en alguna cuenta bancaria o en los bolsillos de la mujer de Kamil y que el Titi solo era un peón más de todo aquello. Salieron del camino de tierra y se incorporaron a la carretera, por la que se desplazaba una fina capa de agua que no hacía más que incrementarse.

Cuando llegaron a Barcelona, todavía estaba lloviendo. Nina hizo que el Titi la llevara a una calle del barrio de Sants, sin que este protestara ni una sola vez; allí, en un contenedor, tiró la toalla manchada de sangre. Después fueron hasta la avenida del Paral·lel y metió la manta en una papelera que estaba llena de agua. Cogieron por el paseo de Colom, que estaba absolutamente desierto, y circularon por la avenida del Litoral hasta llegar a la calle Josep Pla, torcieron a la derecha y se metieron con el coche hasta el barro que ocupaba la playa, en la que una solitaria grúa mantenía colgado en sus fauces unos fantasmales bloques de cemento. Nina caminó hasta el borde del agua y tiró la pistola al mar tan lejos como le fue posible. Juan Patata, que la miraba en silencio con las manos metidas en los bolsillos, vio cómo también tiraba el móvil.

—Oye, Titi, ¿ese teléfono tuyo es de tarjeta?

—No lo sé, supongo que sí; lo robé en el metro.

—Pues dámelo.

Se lo dio y observó cómo el aparato volaba y cómo, al caer, hacía aquaplaning sobre el mar picado por la lluvia.

—Oye, Nina... ¿Qué estamos haciendo?

—Nos estamos alejando de Kamil Kerensky, estamos borrando los restos de esta noche.

—No lo entiendo...

—Todo esto nos relacionaba con todo lo que ha pasado. Tenemos que intentar borrar nuestras huellas.

—Nina, joer, no seas burra, ¿qué más da que tires el aparato? Las llamadas quedan registradas, como en las películas. El mío, al ser robado, es igual, pero el tuyo...

—El mío me lo dio Kamil, es de él, está a su nombre… Kamil está muerto... de ese teléfono yo no sé nada.

—Vale, por ahí m’has convencido.

—Ahora necesito una oficina de correos.

—Por aquí hay una, esto es casi mi barrio, lo conozco —le dijo el Titi mientras le pasaba la mano por el hombro y la sacaba de la playa frotando su cuerpo en el de ella y notando ese perfume que le era conocido y que a veces lo mareaba un poco. «Fíjate que con todo lo que vemos pasado esta noche y la gachí esta entodavía sigue oliendo de maravilla… afu, si es que esto solamente les pasa a las tías buenas», pensó el Titi mientras intentaba tocarle la cara a Nina con su cabeza, con un gesto que él siempre había visto en las películas americanas.

Fueron hasta la calle Ramón Turró, en el Poblenou. Esperaron hasta que la oficina de correos abrió; para cuando eso sucedió, el Titi dormía encima del volante roncando como un campeón. Nina entró dentro, compró un sobre, de esos acolchados, marrones… que son muy fuertes. Le puso la dirección de su casa. Dentro puso el otro sobre, el que tenía el dinero, lo certificó y lo envió. «Cuando llegue el sobre a mi casa ya habrán pasado dos o tres días y no creo que la policía me moleste durante tanto tiempo.» Cuando salió a la calle encendió un cigarrillo y se lo fumó protegiéndose de la lluvia debajo del toldo de la terraza de un bar «cerrado por defunción de la suegra del dueño», según rezaba en un letrero pegado en la puerta que empezaba a estar muy mojado y al que las letras, escritas con tinta azul, se le esparcían por todo el papel. Durante unos segundos, la lluvia aminoró su intensidad y Nina Muntaner pudo escuchar el gorgoteo del agua que discurría por las cloacas a punto de desbordarse.

Juan Patata solo se despertó cuando ella volvió al coche y cerró la puerta de golpe.

—Bueno, ¿y ahora qué? —dijo el Titi con cara de cansado, extrañado y vencido.

—A mi casa, ¿no? ¿No teníamos algo qué hacer? —dijo Nina poniendo una intencionada y maliciosa sonrisa en sus labios, que todavía mantenían la estructura dibujada por el carmín.

La cara de Juan Patata, el Titi se iluminó y arrancó el coche, produciendo un desagradable ruido en el cambio de marchas cuando metió la primera.

—Oye, Titi, vamos a montar una historia para cubrirnos, para tener una coartada, ya sabes.

—No te entiendo.

—Sí, yo te lo explico. Tú y yo estamos liados y llevamos juntos desde ayer por la noche, por eso no hemos ido a trabajar... o sea, esta noche hemos estado toda la noche de fiesta... es decir, follando, sin salir de casa.

—¿Y eso pa qué?...

—Titi, no seas ingenuo. La policía, cuando descubra todos los muertos esos, me vendrá a buscar, quizás no sea una sospechosa, pero seguro que soy una testigo... yo era la novia de uno de los muertos. Si estamos juntos, yo soy tu coartada y tú la mía, ¿entiendes?

—Te entiendo, tú y yo estamos emparejaos, liaos, vamos, y quilando toda la noche, ¿no?

—Exacto, y por eso todo este fin de semana lo vamos a pasar juntitos en mi apartamento sin salir ni para comprar el periódico.

—Pero lo mismo tardan muchos días en encontrar los cadáveres...

—No, seguro que ya los han encontrado a casi todos... Se ha quemado un despacho de abogados con un polaco mafioso dentro, ha desaparecido un político importante que estaba siendo investigado por corrupción, y a los otros llegarán muy rápido.

—Pues vaya lío vemos formao, ¿no?

—Sí, vaya lío…

Llegaron a la casa de Nina Muntaner a las diez de la mañana. Tomaron café en un bar que estaba recién abierto y en el que una mujer pequeña y nerviosa que se llamaba Irene y que estaba mosqueada con la vida en general se movía muy rápido por detrás del mostrador sin nada concreto que hacer. Observaba, con desagrado, a esta pareja de clientes con pinta de derrotados que bebían y comían sin decirse ni una palabra. No se podía imaginar qué tipo de relación había entre ellos y eso la irritaba: «¿Serán madre e hijo? No, no lo parecen. ¿Estarán liados? Ella lleva un morado en un ojo y él una pinta muy rara... seguro que son unos delincuentes». La mujer, que se llamaba Irene, cesó en sus especulaciones cuando encontró la palabra que, según ella, era la más adecuada para definir a Juan Patata, el Titi y a Nina Muntaner: eran unos delincuentes.

Nina se miraba el rostro en el espejo que estaba detrás del mostrador y no le gustaba nada lo que veía. Pero en su cerebro se empezó a montar una escena en la que había varios actores implicados, entre ellos un policía que le preguntaba por el golpe de su cara: «Kamil Kerensky me pegó, tengo el cuerpo muy dolorido y varios morados más, ¿quiere que se los enseñe? Es un mal nacido, nunca más volveré con él... ¿Cómo, que ha muerto? Pues qué quiere usted que le diga, pena no voy a sentir». Y en pocos minutos desarrollaba varias versiones de ese mismo tema, hasta que un trueno acompañado de un nuevo golpe de lluvia intensa la sacó de sus meditaciones. También notó la mano de Juan Patata que se introducía entre sus pantalones y sus dedos le hurgaban en medio de las nalgas. Lo miró a la cara, le dio un ligero beso en los labios, le cogió la mano y se la sacó de dentro de sus pantalones, después le mordió la oreja y le dijo, casi en un susurro:

—¿Nos vamos?

—Lo que tú me digas, prenda.

Salieron del bar y caminaron abrazados, protegiendo sus cuerpos del agua, arrimándose a las paredes, mientras intentaban no pisar los charcos que se habían formado en la acera.

—Ahora vas a ver tú lo que es un macho de verdad, uno que te quiere tela, pero tela, ¿eh? —le decía el Titi metiendo la lengua en el oído de Nina.

—Menos lobos, a ver si después te vas a cagar y entonces me voy a hartar a reír.

—De eso ni mijita. Pero si yo soy como Superman, y anda que no te quiero yo ni na.

—Ya, que me quieres mucho tú, ya… para casarnos, vamos.

—Pues porque tú no querrás. Yo, mañana mismo, me casaba contigo.

—Bueno, de momento te voy a probar, a ver cómo funcionas, y después ya veremos —dijo Nina con una amplia sonrisa en la boca mientras abría la puerta de su portal.

TRECE

Raúl y Manel llegaron al cuartel después de acabar el servicio, con ganas de desaparecer de allí lo antes posible. Bajaron a los vestuarios, se ducharon y se cambiaron de ropa a velocidad de vértigo. Cuando estaban a punto de salir por la puerta, escucharon a sus espaldas una voz que les resultaba inconfundible.

—No os marchéis —les dijo el capitán Martínez—, el jefe quiere hablar con vosotros.

—¿Cómo?, ¿con nosotros?

—Sí, con vosotros y con todos. Hay reunión arriba, en cinco minutos.

Subieron hasta la tercera planta, donde estaba la sala de reuniones. Reprimieron, cuando se hallaban solos en la exigua cabina del ascensor, sus deseos de meterse mano y de continuar besándose y se limitaron a lanzarse muecas explícitamente sexuales mientras las plantas pasaban en forma de números rojos con velocidad constante reflejados en los ojos de Raúl.

La sala de reuniones era estrecha y larga y en este momento estaba llena con todos los que habían tenido servicio aquella noche. Juan Ormaechea, jefe de la división antidroga, y Luis García Reja, delegado para delitos económicos, estaban de pie, con los rostros graves y brazos cruzados; se cuchicheaban acercándose uno al oído del otro en una íntima y apasionada conversación. Cuando entró el capitán Martínez les hizo una señal que indicaba que estaban todos los que se esperaban.

—Señores, alguien se está quedando con nosotros. Alguien nos está dejando con el culo al aire. —Después de decir esto, con una voz de grito contenido, Ormaechea se calló en seco para mirar uno por uno a las veinte personas que estaban allí, esperando alguna reacción que no se produjo—. Esta noche, mientras nosotros estábamos tomando el fresco en el puerto, alguien ha estado ajustando cuentas y esta mañana tenemos una carnicería digna de la mejor película de gánsteres.

—Han matado a Kamil Kerensky, el polaco, que supongo que a todos os suena por la investigación del blanqueo de capitales. Lo han hecho en la oficina del abogado Germán de la Vega y le han prendido fuego al despacho —dijo Luis García haciendo un silencio en sus palabras para intentar conseguir, también, algún tipo de reacción que tampoco se produjo—. Al abogado y a su amante, un tal René, les han dado matarile junto a cuatro polacos de la banda de Kamil, y, por si esto fuera poco, también se han cargado a Vila Centelles, el socio de Kerensky, que hacía meses que estaba siendo investigado por la división de delitos económicos; ahora el escándalo será de órdago. No me cabe ninguna duda de que empezarán a rodar cabezas, estos cabrones de políticos harán una escabechina piramidal, el de más arriba se cargará al siguiente y este al siguiente y este… en fin, que cada uno intentará salvar su sillón acuchillando al que tenga debajo. Nosotros también vamos a recibir, y recibiremos por todas partes. Todos esos tipos están muertos, y no de pulmonía, en casa del polaco, en Castelldefels, y esa es una bola de nieve demasiado grande para pararla. En definitiva, que esto parece el puto Chicago de los años veinte y nosotros sin enterarnos de nada… Persiguiendo bolsitas de coca por el puerto.

—Ahora la cosa está ya muy complicada y no tenemos más remedio que actuar junto con la policía local, los Mossos esos, pero mucho cuidado, información cero, ¿vale? —dijo Ormaechea mientras García maniobraba con un ordenador portátil para que salieran unas fotos en la pantalla del fondo de la sala.

En las fotografías se veía el matadero en el que se había convertido la casa de Kamil Kerensky y, en una de ellas, un Audi al lado del cual estaba el cuerpo del político en ejercicio, hombre de bien y honrado padre de familia: Albert Vila Centelles.

—Esa foto es clave —dijo García cuando apareció la instantánea del agujero con la nota de Kamil dentro—, ahí ha habido dinero. Eso es típico. Hacen una doble pared para guardarlo, pero en la casa no se ha encontrado ni un céntimo. La policía todavía está allí, han llegado hace unos minutos. Estas fotos nos las acaban de enviar y prácticamente son las primeras que han hecho. Tendrán que pasar horas hasta que no se levanten los cuerpos y la científica empiece a hacer su trabajo. Pero mucho me temo que el dinero no aparecerá. No sé, quizás se lo hayan robado los que los han matado… habrá que encontrarlos.

Raúl se había sentado delante de Manel, siempre lo hacía, le gustaba verle la cara, le gustaba mirar su boca e imaginarla en su cuerpo… Aquella mañana, cuando vieron la foto del coche, sus miradas se cruzaron durante breves segundos y después no se volvieron a mirar hasta que se acabó la reunión.

—Es hora de que presionéis a los confidentes, a todos. Y se acabó el buen rollo, el dinero de los fondos reservados y las papelinas de coca gratis. Ahora, sacadles lo que sepan por las buenas o por las malas… No quiero que nadie se vaya a dormir hasta que sepamos algo de lo que ha pasado esta noche.

Raúl y Manel salieron muy deprisa, ni tan siquiera esperaron a que la reunión hubiera finalizado del todo. Cuando se empezaron a poner de pie los demás, ellos ya estaban en el pasillo y se dirigieron al aparcamiento con paso rápido. Se metieron dentro de uno de los coches camuflados, el que utilizaba habitualmente Raúl, y salieron a la calle sin dirigirse ni una palabra hasta que el primer semáforo en rojo que encontraron los obligó a parar. Manel observó el rostro de Raúl, que estaba absolutamente congestionado, sudaba y tenía un ligero temblor en las manos, que se aferraban al volante.

—¿Qué te pasa, tío, estás enfermo?

—No, no, espera. Ahora te lo cuento todo.

Paró el coche en la esquina de dos calles, subiéndolo parcialmente encima de la acera, y sacó del bolsillo de su cazadora un teléfono móvil, miró su reloj y marcó un número que se sabía de memoria.

—No hagáis nada, se ha ido todo al carajo. Han muerto todos.

—¿Cómo? —dijo el hombre al que llamaba Raúl—. ¿De qué me estás hablando?

—No hay tiempo para explicaciones ahora, os tenéis que deshacer de todo el material.

—Tú estás loco.

—No, escúchame, nos pillarán a todos.

—Ya. Pero ¿cómo coño nos deshacemos de todo esto?

—Yo qué sé, quemadla o tiradla al mar.

—Joder, tío, nos hemos metido en un fregado…

—Oye, imbécil, deja de joderme, ya. Yo solo os paso la información. Los compradores están muertos y el dinero se ha esfumado… bueno, pero eso ya lo veréis en las noticias, la televisión y los periódicos, van a tener material para días.

—Joder, joder. Bueno, ¿tú vendrás por aquí?

—No, ya no puedo, todavía sigo de servicio.

Manel había escuchado las palabras de Raúl y había intuido las respuestas de su interlocutor, y en su cara se reflejaba la sorpresa y una cierta indignación. Cuando Raúl apagó el teléfono se encontró con la mirada fría y molesta de su compañero.

—Espera, amor, ahora te lo explico todo. Déjame que salgamos de aquí —dijo acariciándole el rostro con un gesto de extremo cariño que Manel despreció dándole un impetuoso manotazo.

Raúl aceleró el coche violentamente, dando un salto por encima de la acera que hizo que ambos chocaran con sus cabezas en el techo, se aferró al volante y puso su mirada en el asfalto mojado de las calles ante la furiosa mirada de su amante. Condujo a gran velocidad con la voluntad de alejarse muy deprisa. Quince minutos después, aparcó el coche en una zona de carga y descarga que estaba absolutamente vacía. Paró el motor y se quedó durante unos segundos en silencio, que rompió la voz impaciente de su compañero.

—Bueno, qué, ¿me lo vas a explicar?

—Hemos estado robando cocaína del depósito, de la decomisada, ya sabes de qué hablo —dijo sin dejar de mirar al frente, al parabrisas en el que la lluvia producía abundantes regueros que se deslizaban paralelos y constantes por toda su superficie.

—¿Hemos?… ¿quiénes, hemos?, ¿de quiénes me estás hablando?

—Espera, déjame que te cuente toda la historia. Contreras entró en contacto con gente del entorno de Kerensky. No fue nada intencionado, solo era trabajo, detuvo a uno de sus socios en una operación, pero recibió la orden de dejarlo en libertad, solo era un peón, al que querían pillar era al grande, a Kamil, y de paso acercarse a Vila Centelles. Contreras le ofreció un trato, lo dejarían libre, sin cargos, a cambio de que pudiera pasar información sobre los movimientos de sus socios. Pero el polaco, que se llamaba Jakub, le ofreció a Contreras un negocio mejor. Ellos le compraban farlopa de los decomisos pagándola a la mitad de precio del que pagaban a sus proveedores colombianos pero con extraordinario beneficio para él, que no tenía que pagar nada por ella.

—Ya, era un buen chollo para todos.

—Sí, nosotros solo teníamos que robarla…

—¿Solo?

—Algún riesgo había que correr, claro. Pero era, si lo piensas bien, un riesgo pequeño; estaba pensado para que fuera una sola operación, grande, muy grande, pero una sola vez y nos retirábamos todos…

—¿Quiénes estaban en el rollo?

—Contreras solo convenció a los necesarios. A mí me lo dijo porque estaba con él cuando hizo el trato con Jakub. O sea que estábamos Contreras y yo, Richard, Gómez, Olivellas y Juan Jiménez.

—¿Quién es Jiménez?

—Pues el elemento principal y la clave de todo el montaje, uno de los vigilantes del depósito, lógicamente acordamos que su parte sería mayor. Ahora no habrá ninguna parte ni para él ni para nadie.

Manel permaneció en silencio durante lo que parecieron muchos minutos, sin mirar a Raúl ni a nada en concreto.

—Bueno, ¿y cómo lo hicisteis? —dijo finalmente.

—La verdad es que sustraerla fue muy simple, pero organizarlo ha sido bastante complejo y largo de realizar. Preparamos, con harina (tú no sabes lo difícil que es comprar sacos de harina sin ser panadero), paquetes envueltos y precintados de la misma manera que están los originales que hay en el depósito, los cargamos en un camión que alquilamos a nombre de Olivellas, tenía que hacer un traslado de muebles de casa de su cuñado. Cargamos la harina perfectamente atada y colocada para poder sustituirla por la cocaína y la metimos en el garaje del Richard, que es lo suficientemente grande para meter el camión. Aguardamos hasta una noche en la que Juan Jiménez estuviera de guardia. Él nos avisó cuando su compañero se fue a cenar y en una hora hicimos el cambio sin ningún problema y sin la posibilidad de que se descubriera la falta de los paquetes.

—¿Y las cámaras de vigilancia?

—Jiménez estaba solo; cuando nos marchamos, simplemente borró esas secuencias de la memoria del ordenador. La posibilidad de que averiguaran que había un déficit de tiempo era muy remota, las grabaciones solo se revisan si hay algún problema serio y al cabo de cinco días se borra todo automáticamente. Volvimos a dejar el camión en el garaje, hasta hoy, que teníamos que hacer la entrega por la mañana, pero como tú sabes, los compradores seguro que no van a venir.

—Sí, lo tienen un poco difícil, sí…

—No sé qué habrá pasado, aunque entre ellos hubo algún problema, eso lo sabemos. Eran cuatro socios que querían actuar al margen de Kerensky, pero después se dieron cuenta de que ellos solos no serían capaces de volver a revender la farlopa ni les era posible reunir todo el dinero, y acordaron meterlo en el grupo. Esa historia quizás lo cabreó, aunque al estar él también muerto me parece difícil que los matara a todos. Y el dinero, probablemente, lo guardaba Kerensky, de ahí el agujero de la pared.

—Sí, eso es habitual. Lo esconden por si en los días que pasan entre que lo han reunido y lo necesitan hay alguna orden de registro o alguno de los compinches decide robarlo y hacer el negocio él solo.

—Que eso, exactamente, es lo que ha debido pasar, quizás al que se lo ha llevado lo habían dejado fuera del asunto o sabía lo del dinero y decidió ir a por él, no lo sé.

—Joder, pero es que toda esa carnicería parece algo más grande, una venganza o un ajuste de cuentas más severo…

—No sé, pero… estamos hablando de siete millones, eso es mucha tela…

—¿De euros?

—Sí, claro, las pesetas ya no existen.

—Joder, eso es una pasta que se me escapa mucho de mis entendederas…

—Sí, a mí también… y ahora más.

—Pero ¿cómo pudieron reunir todo ese capital unos peones de Kerensky?

—Quizás no lo eran. Se organizaron para implicar a mucha gente de su entorno en el negocio, quizás ahí también vieron el problema de dejar fuera a su socio Kamil. Seguro que se enteraría de una operación tan grande. Tenían que vender muchos de sus negocios para reunir el dinero y eso no es fácil de disimular.

El silencio volvió a establecerse entre ellos de una forma más densa, más espesa, más impenetrable, con una carga de reproches y culpabilidades difíciles de explicar con palabras.

—Bueno, Raúl, y ¿se puede saber dónde quedaba yo en todo ese organigrama que tenías montado? Ya comprendo que nuestra relación es más sexual que otra cosa. Bueno, es solo sexo, pero… Pensaba que por lo menos éramos amigos.

—Me duele lo que me dices, estoy enamorado de ti, tío. Para mí no es solo sexo. Te lo juro.

—Ya, ¿y entonces?

—Precisamente no lo hice por eso; al fin, lo mío lo iba a compartir contigo y, por otra parte, me hubiera sido muy difícil que los demás se tragaran a un socio más. Era mucho dinero a repartir, nos hubiera llegado para todo. Pero ahora ya es igual…

—Ya, pero ¿ni tan siquiera decírmelo?

—Pero ¿para qué? Hubiera sido comprometerte sin ninguna razón… además, yo me sentía más libre si no te implicaba.

—Bien, olvidemos todo esto, vamos a ser prácticos —dijo Manel mirando su reloj—, vamos a apretar a los confidentes, ¿no? Nos han dicho eso, ¿verdad?

—Sí… —dijo Raúl, dubitativo.

—Al pringado del Titi lo teníamos enfocado en eso, ¿no es cierto? Esta noche tenía que vigilar la casa del polaco. Pues vamos a buscarlo, y de esa manera cumplimos con las órdenes y, a lo mejor, podemos saber algo del dinero.

—Sí, además a ese lo untamos porque trabajaba con una de las fulanas de Kerensky, con lo cual, si no es por un sitio será por otro, pero algo pillaremos, seguro.

—En la escabechina de la casa no había ninguna mujer, ¿verdad?

—No, casi juraría que no. Aunque eran las primeras fotos, vete tú a saber qué más habrá ahí metido.

—Por cierto, ¿tú crees que el Audi que vimos en el puerto era el mismo que estaba en casa del polaco esta noche?

—No sé, ahora todo me parece posible, pero creo que no, no tendría ninguna lógica.

—Sí, además, lo de la droga del puerto estoy seguro de que no tiene nada que ver con los polacos.

—Aunque también podía ser una de esas casualidades del destino, ¿no crees?

—Yo ya no creo en nada —dijo Manel con un tono de agravio en su voz.

Atravesaron Barcelona con la luz azul de la sirena encendida encima del techo del coche. Cuando llegaron al barrio de la Mina, a aquella hora desierto, dejaron el coche enfrente del portal de la casa del Titi, con las puertas abiertas y la señal luminosa de la sirena funcionando.

—Es la única manera de evitar que nos lo roben, que sepan que es de la pasma —le dijo Raúl esbozando una ligera sonrisa a la que Manel respondió con el rostro impertérrito.

La puerta era de aluminio y le faltaban varios cristales, estaba abierta y el portal estaba sucio y oscuro, no había ascensor y la escalera, a la que le faltaban algunos peldaños, era muy estrecha. Los dos policías subieron saltando de dos en dos los escalones. Cuando llegaron a la puerta la golpearon violentamente, minutos más tarde se escuchó la voz débil y asustada de una mujer.

—¿Quién es?

—Policía, abra o tiramos la puerta.

La mujer abrió un pequeño resquicio, sujetando la puerta con la puntera del pie, y se encontró con las dos placas en la cara y con el brazo de Raúl, que la empujó hasta dejar el paso libre. La puerta daba directamente al comedor y encima de la mesa todavía había restos de la cena. Entraron empujando a la mujer y cerraron de un portazo.

—¿Dónde está tu hijo?

—¡Mi hijo! Pues no lo sé. Pa mi qu’esta noche no ha venío —dijo mientras abría una de las puertas que había en el comedor y que daba a una habitación en la que solo cabía la cama.

Manel abrió las otras tres puertas. La de la cocina, la del baño y el dormitorio de la madre, algo más grande que el del hijo, en el que había un hombre canijo de pelo largo y lacio que tapaba con las sábanas su exiguo cuerpo y que era, como mínimo, veinte años más joven que la madre de Juan Patata, el Titi.

—¿Y ese quién es? —dijo Raúl asomando la cabeza y dirigiéndose a la mujer.

—Mi novio, qué pasa, ¿que ahora una no se va a podé acostar con quien quiera?

—Señora, escúcheme. Me llamo Raúl, cuando aparezca su hijo dígale que me llame, es muy urgente.

Los dos policías salieron del piso sin cerrar la puerta y bajaron por las escaleras muy deprisa mientras escuchaban las voces que salían del interior de la vivienda y veían cómo se iban abriendo las puertas de los pisos a su paso.

—Sinvergüenzas… canallas.

—Esos tíos no pueden entrar aquí así, de mala manera, esos lo que necesitan es una orden, que lo sé yo.

—¿Qué sus ha pasao?

—¿Un robo?

—No, los maderos…

—¡Hijos de puta!

—Aquí no sois bienvenidos, que lo sepáis…

Fue lo último que escucharon antes de acceder a la calle. Se volvieron a meter en el coche y las ruedas dejaron el asfalto marcado al arrancar y una cortina de agua a su espalda.

—¿Y ahora?

—Vamos a casa de la novia del polaco, creo que vive por la Sagrada Familia. Búscame la agenda, aquí, en el bolsillo de la chupa, que tengo la dirección.

Cuando su coche bajaba por la calle Castillejos buscando el número de la casa de Nina, los descubrieron mientras entraban abrazados en el portal de ella.

—¡Ese es el Titi! Seguro, esos pelos son inconfundibles. Y la que va con él es la novia de Kerensky. Ese es el número de su portería.

—Pero la tía, ¿seguro que es…?

—Hombre, sería mucha casualidad que el Titi se estuviera tirando a una tía en la misma escalera, ¿no?

—Pues, bingo, los tenemos a los dos juntitos.

—Qué hijo de puta, el Patata, que se ha enrollado con la pava del gánster ese, jugándose la vida, si se llega a enterar Kerensky…

—Bueno, ahora el polaco ya no le puede hacer nada. Vamos a aparcar bien, que esto puede ir para largo.

Entraron en el portal diciendo que eran el cartero, buscaron en los buzones para saber cuál era el piso de Nina, subieron con el ascensor y bajaron en la planta que estaba debajo e hicieron el resto del recorrido a pie. Ambos tenían la pistola en la mano cuando llamaron al timbre.

—¿Quién es? —dijo la voz amedrentada e insegura de Nina.

—¡Policía!

Nina Muntaner cerró los ojos con fuerza y apoyó su mano izquierda en el marco de la puerta, después puso el ojo en la mirilla y vio con relativa claridad la placa y el carné que Manel tenía delante. Abrió dejando un ligero hueco para sacar la cabeza, en la que le apoyaron el cañón de un arma.

—Adentro, venga, ¡ya! —le dijo Raúl agarrándola por el cuello y empujándola hasta el interior del piso mientras Manel ya encañonaba a Juan Patata, que estaba detrás de Nina.

Los llevaron hasta el comedor sin que nadie dijera ni una sola palabra, los hicieron sentar en dos sillas y les inmovilizaron las manos y los pies con bridas de plástico. Nina chilló cuando Manel le apretó el plástico en uno de los tobillos, produciéndole un dolor intenso.

—Cállate, puta —le dijo Raúl mientras le soltaba una bofetada con el reverso de la mano.

—Joer, Raúl, no le pegues, tío… —le dijo el Titi intentando soltarse.

—¿Ah, no? Qué pasa… ¿es tu novia?

—Es mi colega y…

A Nina Muntaner le saltaron unas gruesas lágrimas de los ojos que le resbalaron por las mejillas llenas de maquillaje corrido. Miró al Titi y solo pudo escuchar cómo se dirigía al policía por el nombre. De repente se dio cuenta de que no sabía nada de él y de que, con toda seguridad, explicaría todo lo que había pasado aquella noche y muy probablemente le esperaran treinta años de cárcel.

—Titi, hijo de puta, ¿qué es esto? —dijo Nina chillando y olvidando que estaba atada y acompañada.

La mano de Manel golpeó en el mismo sitio que lo había hecho segundos antes Raúl, pero esta vez Nina no lloró. Se volvió hacia el policía, con los ojos llenos de odio, y le escupió.

—Oye, si me vuelves a pegar, quiero que me folles primero. A mí, cuando me pegan, me gusta que me la metan… Si es que puedes, claro.

Las palabras de Nina hicieron que Manel sonriera mientras intentaba limpiarse la saliva que había impactado en la camisa a la altura del ombligo.

—Vaya, qué graciosilla, la chica.

—Contéstame, Titi, ¿quién eres tú? —dijo Nina obviando las palabras de Manel.

—Claro, claro, claro… Tu querido amante no te ha dicho nada, ¿verdad? —le dijo Raúl a Nina, mientras apoyaba la mano en el hombro del Titi.

—No es mi amante, yo no tengo nada que ver con él.

—Ya, ya, muy bien, tú no sabes nada de él… Entonces no sabes que es un bocas, ¿verdad? Un chivato, un loro, un soplón, un delator, vamos.

—Y tampoco sabrás —le dijo Manel a Nina, acariciándole la mejilla— que lo escogimos como confidente por ti.

—¿Por mí?

—Sí, claro… A nosotros nos interesaba alguien que estuviera cerca de Kerensky.

—Hijo de puta… —dijo Nina mirando al Titi, con rabia.

—Bueno, basta. A nosotros eso ya no nos importa… Esta noche han pasado muchas cosas, demasiadas, Kamil Kerensky ha muerto y…

—Antes de eso, Juan… ¿Vosotros dónde habéis estado?

El Titi y Nina se miraron durante unos segundos sin alzar la cabeza y Juan Patata respondió con poca confianza en que lo creyeran.

—Pues por ahí, tomando unas copas.

—Ya, ya me lo parece, ya —dijo Manel mirándole los pantalones y las zapatillas llenas de barro.

—Venga, Titi, canta ya, no nos hagas perder el tiempo…

—Que no tengo nada que decir… Esta noche, como os dije, estuve vigilando la casa, el polaco se marchó y allí no pasó na más. Aluego me fui a buscar a Nina, y eso… aquí estamos.

—¿Adónde la fuiste a buscar?

—Pues al curro…

A Nina le empezó a temblar el labio superior. «Esto no conduce a nada. Los maderos estos sabrán que no he ido al bar a currar.» Siguió pensando en lo que ella tendría que decir cuando le preguntaran, mientras el Titi contestaba con evasivas a todo. Miró a la muñeca de Manel y descubrió una pequeña pulsera de trapo y una mancha en la bragueta de los tejanos, todo era normal, «dos policías cabrones y sádicos de paisano». Pero ¿por qué había algo que no le cuadraba? ¿Qué coño hacían allí en su casa? Era eso, «no tendrían que estar aquí». Tampoco tenían que hacer la pregunta que ahora le hacían a Juan Patata.

—¿Qué sabes tú del dinero?

—¿De qué dinero?

—Titi, no nos saques de quicio… solo queremos la pasta…

—¡Os juro que no sé de qué me habláis!

—¿Y tú? —dijo Raúl dirigiéndose a Nina.

—Vosotros no podéis hacer esto… es ilegal, lo que estáis haciendo es ilegal.

Raúl le atizó un puñetazo en el hombro que le hizo gritar de dolor.

—No me toques más, cacho de mierda —chilló.

Manel le tapó la boca con una mano mientras le aguantaba la cabeza con la otra.

—Cállate, cállate, si vuelves a gritar te meteré una toalla mojada en la boca y, cinco minutos después, mientras te ahogas, desearás que te mate.

—Repito la pregunta, guarra. ¿Dónde está el dinero?

—Pero ¿qué dinero?, ¿de qué dinero me estáis hablando?

—De mucho dinero, de una pasta que Kamil guardaba en una pared.

—No sé de qué estáis hablando… ¿qué historia es esa de dinero en una pared?

Raúl y Manel se miraron entre sí. Ellos también estaban convencidos de que aquellos dos no sabían nada del dinero. No obstante, Raúl le hizo un gesto a su compañero, cerrando la mano, como si en ella tuviera una llave, y girándola hacia la derecha, lo que significaba: «Otra vuelta de tuerca», y eso fue lo que hicieron.

—Yo creo que sí lo sabes —le dijo Manel mientras registraba el bolso que ella había dejado encima de la mesa.

Abrió la cremallera y volcó todo el contenido: una cartera de piel marrón, dos pintalabios, una crema de manos, una polvera negra, pañuelos de papel, un neceser, un paquete de Winston, una bolsa de plástico opaco de la que salió un consolador de látex de color fucsia que dejó a Manel con los ojos muy abiertos y una sonrisa en la boca.

—Vaya, vaya… ¡Pero qué tenemos aquí! —dijo mientras enseñaba el vibrador sosteniéndolo con dos dedos.

Raúl se lo cogió de la mano y lo puso delante de la cara de Nina.

—Ya sé lo que haré, te lo meteré en la boca y lo empujaré hasta que te llegue a la tráquea. Salvo que me digas dónde está el dinero, claro.

Juan Patata, el Titi intentó levantarse y se cayó de lado arrastrando la silla a la que estaba sujeto.

—No seáis cabrones, tíos, dejadla. Nosotros no sabemos nada de la guita; si no, ya la fuéramos ido a buscar.

—Cállate y estate quietecito, Titi. Que para ti también habrá…

Manel encendió el televisor y subió el volumen hasta que se hizo desagradable a los oídos, después sujetó la cabeza de Nina, y Raúl le fue introduciendo el dildo en la boca hasta que Nina empezó a tener arcadas. Se lo sacaron y volvieron con la pregunta.

—¿Dónde está la pasta?

—No lo sé… —dijo Nina con el rostro desencajado.

—¿La queréis dejar, so hijos de puta? —dijo el Titi consiguiendo que se fijaran en él.

Levantaron al Titi del suelo y el aparato de látex color fucsia entró hasta el fondo de su garganta, volvieron las arcadas, volvieron las preguntas. Finalmente, Manel y Raúl se convencieron. No sabían nada del dinero.

—Estos dos son unos pringados.

—Bueno, chicos, esto se acabó. Ahora os soltaremos y nos marcharemos… Y esto no ha pasado nunca; si no, será peor. ¿Entendido?

—Tan peor que volveremos y os meteremos un tiro en la frente, vosotros mismos.

Apagaron el televisor y les cortaron las bridas con un cuchillo de sierra que encontraron en la cocina. En pocos segundos, Juan Patata y Nina Muntaner se encontraron solos y en absoluto silencio. A Nina le dolían los tobillos, como si los hubieran cortado con una navaja; de hecho, uno de ellos le sangraba. El plástico estaba tan apretado que había seccionado la piel, y el delfín que tenía tatuado en él estaba adquiriendo un suave color rojo. Pasaron varios minutos hasta que se levantaron de las sillas. Nina lo hizo con paso vacilante, le dolía todo el cuerpo, y el hombro en el que le habían dado el puñetazo parecía que no le pertenecía. Intentó hablar y solo le salió un leve sonido gutural que ni ella misma entendió.

—Titi —dijo en el segundo intento de hablar, con la voz totalmente enronquecida—, me voy a meter en la ducha, cuando salga no quiero verte aquí… No quiero saber de ti nunca más. Eres un puto mentiroso.

—No es justo…

—¿Cómo que no es justo? No me has dicho ni una puta verdad en toda la noche. Has traído aquí a esos dos dementes y…

—¿Y qué? ¿No he estado aquí contigo haciéndoles frente? ¿No te he ayudado a librarte del muerto? ¿No te he llevado al aeropuerto? Yo solo quiero lo que es legal. ¿O es que tu palabra no vale nada?

—Joder, qué pesado eres, coño… ¿No ves que estoy hecha polvo? Ya quedaremos otro día, ¿no?

—Y un huevo, que a ti te conozco yo, y si no es ahora, ya me puedo olvidar del clavo.

Nina Muntaner se lo quedó mirando, parecía un perro apaleado. La miraba con la cabeza agachada. Los pelos le tapaban parcialmente la cara, estaba todo sucio y tenía la ropa llena de barro. Era mejor acabar con esto cuanto antes. Todo no se había perdido; todavía tenía el paquete de correos. Una ligera sonrisa se le formó en la cara cuando pensó en esto último.

—Bueno, pues, venga, ya. Dúchate tú primero y acabemos con todo este rollo de una puta vez.

El Titi se deshizo de toda su ropa allí mismo. Entró desnudo en el cuarto de baño y salió con una toalla envolviéndole la cabeza. Caminó dejando las marcas húmedas de los pies en el suelo. Con el dedo índice, Nina le indicó dónde estaba la habitación. A ella le costó mucho enjabonarse con el brazo, muy entumecido por el golpe que le había arreado Raúl, el cuerpo lo tenía lleno de moratones y muy dolorido. La garganta le ardía igual que si se hubiera bebido una taza de café hirviendo. Se lavó a conciencia, muy despacio, casi recreándose en sus dolores. Se secó y se entretuvo en ponerse crema en todo el cuerpo. Cuando entró en la habitación, el Titi estaba durmiendo y roncaba tumbado debajo de la colcha. Se acostó a su lado, dio un ligero grito cuando se giró y apoyó el brazo dañado en el colchón. Entró, sin transición, en un sueño profundo, muy profundo.

Eran las cinco de la tarde cuando Nina se despertó, fuera todavía llovía y Juan Patata seguía roncando a su lado con la cabeza envuelta en la toalla. Tenía un ligero zumbido en los oídos, muchas ganas de comer y persistían los dolores en todo su organismo, pero no eran esas cosas las que le provocaban aquella angustia que hacía que su corazón latiera a una velocidad vertiginosa. Se levantó procurando no despertar al Titi y se metió en el cuarto de baño. Se sentó en la taza del váter, se aguantó la cabeza con ambas manos y notó cómo el sudor de su rostro las empapaba. No tenía ninguna duda, su pensamiento era claro, diáfano, no admitía ni una sola fisura. Ella sabía dónde estaba el dinero.

Se lavó la cara con el agua fría que salía del grifo dañado por el cloro y contempló su rostro amoratado, magullado, hinchado y algo deformado. Fue a la cocina y buscó en la nevera algo de comer, encontró queso y pan de molde, que comió allí de pie, delante del frigorífico, sin cerrar la puerta. Abrió una lata de cerveza y bebió, a morro, dos o tres sorbos, y, casi inmediatamente, notó un ligero mareo producido por el alcohol de la bebida.

Kamil Kerensky había creado a su alrededor un círculo de enemigos muy peligrosos y siempre había contemplado la posibilidad de que cualquier día lo fueran a buscar a su casa para matarlo. Él había tomado muchas precauciones, una de las cuales era tener un coche limpio. Era un cuatro por cuatro marca BMW que había comprado de segunda mano, pagándolo muy generosamente para que su anterior dueño no se pusiera muy pesado si no lo cambiaba de nombre. De esta manera, ni la policía ni sus múltiples enemigos lo podían controlar. El coche siempre estaba aparcado en un descampado detrás de la casa del polaco, de esta forma podía salir sin que nadie lo viera y disponer de un vehículo para poder fugarse de su casa sin tener que bajar al garaje. Nina lo tenía absolutamente claro, y se sentía mal por no haberlo pensado antes. No había ninguna duda: el dinero estaba allí, se lo había llevado con él. Pero… ¿dónde estaba el coche? Esta era la pregunta que invadía el cerebro de Nina Muntaner, y la respuesta era tan evidente que se le ocurrió de forma inmediata: cerca de donde había muerto… Es decir, cerca del despacho de Germán de la Vega.

—¡Afu! Qué hartazgo de dormir, ¿vale? —dijo el Titi, que estaba apoyado en el quicio de la puerta, mirándola.

Se acercó a Nina con la sonrisa en los labios y empezó a abrazarla desplazando sus manos hasta las nalgas, que apretó con violencia mientras le buscaba la boca desplazando sus labios desde el cuello. Ella permaneció estática dejándose hacer, sin oponer ninguna resistencia ni participar en el magreo, hasta que Juan Patata reaccionó a la indolencia de Nina.

—Oye, podrías poner un poco de tu parte, ¿no?

—¿Qué harías tú si tuvieras todo el dinero ese que buscaban tus amigos?

Juan Patata se separó de ella para poder mirarla a la cara y valorar la veracidad de sus palabras. La miró en silencio mientras Nina procuraba agachar la cabeza en un gesto de extrema coquetería al ser consciente del mal estado en el que se hallaba su rostro después de las vicisitudes de las últimas horas.

—Hay una cosa que no entiendo —dijo el Titi torciendo su rostro para poder mirar a los ojos de Nina—.¿Por qué me lo dices a mí, ahora?

—Hombre, porque estoy enamorada de ti…

—Ya, qué chachi suena eso… Pero es mentira, ¿verdad?

—Lo cierto es que necesito tu ayuda.

—Ya me parecía a mí… pero yo no quiero matar a nadie, ¿sabes?…

—No seas gilipollas, no hay que matar a nadie ni hacer nada… Solo tenemos que ir a buscar un coche y recoger el dinero.

—¡Pero para eso no me necesitas a mí!

—Para abrirlo, sí. Yo no tengo las llaves.

—¡Ah! ¡Ves tú como yo sabía que tan fácil no sería!

—Nada es tan sencillo, pero… ¿puedes hacerlo?

—Eso es cantidad de fácil, un coche lo abro yo en un periquete.

—Ya, pero tiene una alarma que hace un ruido infernal cuando lo abren sin el mando electrónico.

—Ningún problema. Tú déjame que enniquele el buga y lo reviento en un plix plax sin que se escuche ni el pedo de una mosca.

Nina, mientras el Titi la magreaba, se dio cuenta de que ella sola no sería capaz de llevarse el dinero. Por otra parte, Juan Patata era testigo de todo lo que había pasado aquella noche y así le cerraba la boca, y además, ahora solo tendría que hacer dos partes; salía ganando.

—Venga, vamos a por la pasta.

—¿Ahora, sin hacer lo nuestro?…

—Joder, Titi, solo piensas en eso… No seas burro, cogemos la pasta, nos solucionamos la vida y luego ya veremos.

—Anda que yo no te admiro ni na. Pues has aguantado como una valiente lo que te han hecho esos maricones y no les has dicho na de na —le dijo el Titi mientras observaba cómo ella se vestía unos tejanos y una camisa de color burdeos y él se volvía a poner la misma ropa arrugada y llena de barro.

—Gracias, Titi, pero cuando esos tíos estaban aquí, yo no sabía dónde estaba la pasta.

—¿Cómo? ¿Qué me quieres decir con eso?

—Pues eso, ha sido una deducción… de repente he sabido lo que había pasado, lo he tenido claro.

—Uy, uy, uy, que me parece que ya me estás liando otra vez…

—No, Titi, no, lo sé, estoy segura, absolutamente. Yo conocía bien a Kamil, se cómo funcionaba su cerebro. El dinero está en el coche.

—Pues como sea otro de tus chanchullos, te juro que te acordarás, si es que tú estás abusando de mí y de mi amor…

—Venga, Titi, no te enrolles… ¿Tienes que ir a buscar las herramientas?

—No, las llevo en el coche. Yo siempre voy preparado pa cualquier acontecimiento u contingensia, tía, que no te enteras.

—Pues marchando.

—Por cierto, Nina, ¿cuánto dinero estamos buscando? Solo para hacerme una idea.

—Pues unos siete millones…

—¿De qué? ¿De euros?

—Sí, claro. ¿De qué va a ser?

—Joer, nena, qué subidón… —dijo el Titi con el rostro enrojecido y el habla entrecortada.

Se montaron en el coche rojo, que esta vez arrancó como si fuera nuevo. Nina se había puesto unas gafas de sol de pantalla grande para que le taparan la cara y se había subido las solapas de la cazadora de plástico que llevaba puesta, con lo cual era muy difícil verle el rostro. Circularon por la calle Aragó, en la que encontraron menos tráfico del que hubiera sido habitual; la calle estaba llena de charcos de agua y las ruedas del coche del Titi la desplazaban hacia los lados creando pequeños arcoíris al traspasar el agua las luces de los otros coches. Subieron por Rambla de Catalunya y pasaron por delante del edificio en el que había estado el despacho de Germán de la Vega. Fueron dando círculos procurando pasar por todas las calles adyacentes. Nina, que se había quitado las gafas oscuras y continuamente limpiaba los cristales de las ventanillas con las manos, no era capaz de ver el coche de Kamil, ni tan siquiera uno parecido.

—¡Qué, Nina! ¿Ves algo?

—No, no veo nada…

—Pues llevamos, por lo menos, una hora dando vueltas. A ver si lo ha dejado en otro sitio.

—No, eso es imposible, él no se hubiera separado mucho del vehículo, además, no iba a venir andando.

—Pues ya me dirás tú qué hacemos…

—Para aquí —le dijo Nina en la esquina de paseo de Gràcia con Provença.

Se bajó del coche y fue caminando por la acera hasta llegar a Rambla de Catalunya. La lluvia la obligaba a bajar la cabeza y fue así como lo vio. Estaba en medio de la acera, era un triángulo de color amarillo, el triángulo que deja la grúa municipal cuando retira algún coche. Nina se agachó y lo despegó del suelo. Se lo acercó a los ojos y no pudo leer lo que ponía por mucho que intentara enfocar separando el papel de sus ojos y entrecerrando estos, haciendo unas extrañas filigranas... Se metió en un portal y sacó las gafas del bolso. Se las puso en la punta de su nariz y leyó; sin ningún tipo de duda y a pesar de estar la tinta algo borrada por el agua, era la matrícula del coche de Kamil Kerensky.

—Maldito hijo de puta, lo dejó encima de la acera, se lo ha llevado la grúa —le dijo al Titi dándole el triángulo amarillo.

—Joer, si es que somos unos pringaos.

—Sí, creo que sí, eso es lo que somos.

—Oye, un momento… El coche está en el depósito que hay en las Glorias. Aquí lo dice…

—Ya… ¿Y?

—Y nada. Nina, no te enteras de la película, lo podemos ir a buscar allí.

—Pero ¿tú estás chalado o qué? ¿No ves que no tenemos ningún papel que diga que es nuestro?, y no nos lo darán, y como nos pongamos muy tontos, lo mismo nos enchironan.

—A nosotros, sí. Pero a los dos pasmas, no…

—¿Qué dices? Prefiero no pillar ni un céntimo antes que compartir nada con esos hijos de perra.

—¡Nina! No seas torpe, es mucho dinero… y aunque sea entre cuatro, sigue siendo mucha pasta.

Nina Muntaner se quedó callada mirando cómo se desplazaba el agua por la ventanilla del coche. Al fondo, en el otro lado de la acera, había un escaparate lleno de ropa cara y elegante. Los ojos se le llenaron de lágrimas y una fuerte opresión le invadió el pecho, abrió la boca para coger aire y le salió un ligero gruñido que el Titi entendió a la perfección.

—De acuerdo.

Juan Patata, el Titi sacó su cartera del bolsillo interior de la cazadora y rebuscó hasta encontrar un papel con infinitas dobleces que fue desenvolviendo, y en él tenía apuntados, con letra pequeña e irregular, varios números de teléfono. Metió la mano en el bolsillo del pantalón y sacó unas monedas.

—Voy a aquel teléfono —dijo señalando una cabina abierta que había en la acera.

—Oye, no les digas dónde está… solo queda con ellos por allí cerca, ¿vale?

—Sí, mi amor —le dijo dándole un beso en los labios, que Nina recibió sin oponer ninguna resistencia.

Cuando llegaron, los dos policías los estaban esperando protegiéndose de la lluvia debajo del toldo de una imprenta, tenían las manos en los bolsillos y llevaban la misma ropa que vestían por la mañana. Nina y el Titi bajaron del coche y corrieron hasta donde estaban ellos. Raúl sonrió cuando se vieron las caras.

—Bueno, nos necesitamos todos, ¿de acuerdo? —dijo Nina con rostro serio—. Por lo tanto, espero que todos seamos legales.

—Repartir entre cuatro es mejor que no repartir, no os preocupéis por eso, nosotros también tenemos mucho que perder. ¿Dónde está?

Nina se sacó el triángulo amarillo del bolsillo y señaló al depósito municipal, que estaba en medio de la plaza de Les Glòries. No hicieron falta más palabras. Los cuatro salieron corriendo hasta allí. Los dos policías entraron dentro, con las carteras en las que tenían sus placas en la mano. Nina y Juan Patata los siguieron a cierta distancia, pero los cuatro lo vieron claro, de hecho estaban prácticamente en la entrada. En medio de un caos de cristales rotos y hierros retorcidos, había varios mossos d’esquadra y varias personas vestidas con traje. Tenían las bolsas del dinero encima de unos palés de madera para impedir que se mojaran, al lado del coche de Kamil. Estaban apilando los billetes y los contaban utilizando una calculadora de mano. Los dos guardias civiles giraron sobre sus talones, encontrándose de cara con el Titi y Nina, a los que, con un gesto de la mano, les indicaron que salieran de allí. Les dio tiempo a ver las pilas de dinero e irse sin que nadie se diera cuenta de su presencia. Caminaron hasta llegar al sitio donde se habían encontrado. Manel y Raúl tardaron una media hora en salir del depósito municipal, tiempo que habían dedicado, el Titi y Nina, a fumar un cigarrillo tras otro en silencio viendo cómo las colillas que tiraban al suelo flotaban en el agua alrededor de sus pies.

—Bueno, hemos perdido, mala suerte —dijo Manel.

—Pero… ¿qué ha pasado? —le dijo Nina echándole el humo del tabaco rubio que había salido de sus pulmones en la cara.

—La puta la lluvia, la culpa es de la puta la lluvia… La entrada del garaje está inundada de agua desde esta mañana. La grúa que remolcaba el vehículo ha hecho una maniobra muy brusca, el coche del polaco se ha desplazado sin control y ha chocado con una de las columnas provocando un estropicio considerable. Se han roto todos los cristales del vehículo y se le ha abierto el portón trasero y… milagro, ha salido una de las bolsas llenas de dinero y, bueno… lo otro es fácil de imaginar.

—Nosotros hemos hecho el paripé de la investigación y hemos llamado a nuestra central para informarles, pero la pasta gansa ya estaba intervenida por el juez… Con lo cual nuestra pequeña aventura se ha acabado.

—Sí. Y ya no me apetece nada vuestra compañía, prefiero olvidaros.

—De acuerdo, Nina, vamos a olvidarnos todos de todo, ¿vale?

—Vale, hasta nunca —dijo Nina mientras se daba la vuelta y empezaba a caminar.

El Titi se fue detrás de ella, pero la mano de Raúl lo detuvo.

—Oye, Titi, nos tenemos que poner de acuerdo para cuando tengas que hablar de lo de esta noche con los altos mandos…

—Sí, colega, sí. Venga, dime lo que quieres que le diga yo a los pavos esos —dijo con la cabeza girada, viendo cómo se alejaba Nina—, que yo lo largo sin ningún problema.

Caminó hasta que se perdió entre las calles. Había dejado de llover y estaba cerca de su casa. Decidió ir dando un paseo, que interrumpió cuando tropezó con un bar del que salían muchas voces y en la puerta había un cartel que ofrecía menú a doce euros para comer o cenar. Nina miró su reloj, eran casi las nueve de la noche. Entró y se sentó en una mesa desde la que se podía ver la calle. La barra estaba repleta de gente que chillaba viendo un partido de fútbol en el televisor. Nadie se fijó en ella. Comió sopa casera de fideos y salmón fresco con una guarnición de patatas que no probó, bebió un vaso de vino que era muy ácido, prescindió del postre y se tomó un café. Cuando salió del restaurante se sentía mejor, aunque le dolía la cara, el hombro, el culo… Aceleró el paso y un ligero escalofrío le recorrió la espina dorsal. Llegó a su casa a las diez treinta de la noche. Se metió en el ascensor, apoyó su cabeza contra las puertas y fijó su mirada en una pequeña mancha que había en el suelo. Al llegar al rellano de su casa vio al Titi esperándola con las manos en los bolsillos. Dejó caer los brazos paralelos al cuerpo en un gesto de suprema impotencia y lo sorteó para poder abrir la puerta. Él entró detrás y vio cómo dejaba el bolso en el suelo y tiraba las llaves encima del sofá y… cuando franqueó la puerta del dormitorio, ella ya estaba totalmente desnuda. Se dejó caer encima de la cama y, durante la siguiente media hora, la única imagen que permaneció en su cerebro fue la del cartero que le traía un sobre marrón bastante abultado.

Garrapata estaba acostado en el sofá de aquella casa pequeña y acogedora en la que había una muy agradable temperatura, y eso era buena cosa para aquel invierno que se avecinaba, frío y lluvioso. Tenía el hocico apoyado en las piernas de aquella mujer gordita, que desprendía aquel olor que salía del centro de sus piernas que lo volvía loco, y allí estaba él intentando, con disimulo, meter sus narices en el foco de sus pasiones. Abigail le rascó la cabeza entre las dos orejas mientras miraba, con mucha atención, la pantalla del televisor, que estaba dando las noticias locales, en las que un locutor joven y muy atractivo explicaba cómo un grupo de mafiosos polacos habían muerto en un tiroteo en una casa de Castelldefels.

—Joder, con los putos inmigrantes. Nos van a matar a todos, y aquí nosotros riéndoles las gracias —dijo Abigail en voz alta, provocando que Garrapata levantara la cabeza creyendo entender algo sobre salir a la calle.

El perro volvió a poner el hocico en la misma postura en la que lo tenía antes de la pequeña interrupción que había significado las palabras de su actual dueña. La casa estaba en paz y se volvió a dormir con un sueño suave y exento de antiguas pesadillas. Todo parecía indicar que este sería un buen invierno para Garrapata.