Ada se ha adaptado a los nuevos cambios en su vida personal y laboral. La relación con Eric se ha afianzado, y está muy ilusionada con su nuevo cargo de asesora externa del nuevo Grupo de Homicidios que lidera el Inspector Ezequiel. Sin embargo, una nueva amenaza se cernirá sobre ellos, una amenaza silenciosa que llenará de dudas e inseguridades a Ada, y va a hacer que se tambaleen los cimientos no solo del grupo, sino también la de su relación mientras intentan dar respuesta a los casos que tienen entre manos.

Hay momentos en los que los vivos y los muertos se ponen de acuerdo para joderte la vida.

Lena Valenti

Las voces de plata

La mediadora - 4

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Titivillus 08-09-2023

Título original: Las voces de plata

Lena Valenti, 2023

Editor digital: Titivillus

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«Qué cosa tan extraña es el hombre: nacer no pide, vivir no sabe y morir no quiere».

Facundo Cabral

1
Murió porque se creía Barbie pero bebía como Sue Ellen

Mi jardín de las hadas se ha convertido en el punto de encuentro de las almas perdidas, de esas que divagaban sin más, sin asuntos pendientes, y que existían por los chispazos melancólicos de aquellos que los recordaban. De esas almas que se negaban a abandonar este mundo, porque estaban o demasiado apegadas a su belleza, o demasiado perdidas como para saber cómo regresar.

El sepulcro de Aunia y su influencia como puente del Más Allá es atravesado todos los días por caminantes que ya no tienen demasiada fuerza como para ser visibles en su forma física, pero aún persisten como un vehículo de luz. Son siluetas luminiscentes, algunas más perfiladas que otras. La mayoría levitan, ya hace mucho que han dejado de caminar como cuando estaban vivos. Esto es así porque el espíritu es incorpóreo, no pesa, flota. Y ellos boyan el espacio, desplazándose de un punto a otro, tan rápido como sientan que deben hacerlo.

Hace unos meses, verlos flotar me ponía la piel de gallina… pero ahora es todo más fácil y llevadero. Me sigo cagando de miedo algunas veces, pero es normal.

Muchos caminantes vienen a hacerse el último chequeo, y se introducen en el portal que siempre ofreció Aunia como la primera mediadora íbera, en este lugar, en mi Besalú, justo donde mis abuelos tenían su casa.

Y como yo heredé el don de mi abuela, también he heredado su jardín y, con ello, la responsabilidad de seguir guardando el secreto de mediación, que se inició hace mucho, muchísimo, con la sacerdotisa íbera.

Si os digo la verdad, me he quedado más de una noche contemplando el jardín de las hadas para ver el espectáculo de un adiós que siempre, siempre es, en realidad, un «hasta luego», aunque no estemos hechos para recordarlo.

Pero agradezco poder verlo. Desde que colaboro con la Policía y ayudo a Eric, he aprendido a apreciar mi don y a no darle la espalda. Unas veces es más fácil y otras más difícil, pero casi siempre es gratificante. Porque ayudar siempre lo es, y hacer bien sentir a los demás, estén vivos o no, también.

Mi vida ha cambiado mucho desde que el Inspector Eric Ezequiel aporreó la puerta de Paréntesis creyendo que yo estaba metido en el ajo de Svetlana y los Verdes. Sigo con mi local, claro, y dando palizas a mis clientes y recolocándoles todos los huesos que pueda y ellos me dejen recolocar. Pero, cuando me avisan o cuando creo que puedo intervenir, ayudo a Eric a resolver cositas, como si fuera una superheroína. En realidad, no lo soy. Pero me gusta pensar que él y yo formamos ese tipo de tándem.

Sobre todo, ahora que se ha hecho cargo del departamento de homicidios. Lo que sucedió en Madrid con HoldaFiv le ha dado mucho prestigio y mucha reputación, y ha acordado con el Comisario poder dirigir desde Gerona ese departamento especial de criminología. Una vez se fundó uno en Madrid liderado por su padre Isaac Ezequiel, que se encargaba de investigar los crímenes perpetrados en rituales, por sectas o logias. No lo hubiéramos sabido nunca de no ser por el misterioso libro que Isaac dejó a Eric y que aprendimos a leer con la ayuda de Esther, la madre de mi inspector, y ahora mi suegra. Un libro al que el espíritu de su padre estaba apegado. Pensábamos que se trataba de un libro de antología de cuentos. Pero resultó ser mucho más. «Dentro del Laberinto» era una edición increíble que contenía cuentos, pero cada cuento estaba relacionado con casos que el equipo de Isaac, junto con la ayuda de Manu del Puerto, investigaron por toda España. Algunos acabaron con gente presa, pero otros casos aún estaban abiertos, y algunos otros, sencillamente, se habían olvidado por no haber pruebas suficientes. Sin embargo, eran casos reales, no se trataba de fábulas.

Con el libro supimos que el caso de las chicas desaparecidas en Gerona tenía que ver con «la Logia de Pan», y que el caso que una vez empezó a investigar Marta, la madre de Ariel y mejor amiga de Eric, ya fallecida, tenía que ver con «El cuento de la cigüeña» que estaba vinculado con el negocio de las supuestas clínicas de fertilidad y de ovodonación de HoldaFiv y su corrupción con los vientres de alquiler no autorizados. Casos que, gracias a Dios, están resueltos.

Pero el libro está repleto de relatos y de muchos sucesos escabrosos aún por aclarar y retomar. Y en el día a día continúan pasando cosas horribles. Y eso me hace pensar que el mundo está lleno de gente mala. En mi interior, sé que somos más buenos que malos, al menos, yo me intento rodear de buena gente. Pero también sé que la maldad es una semillita que existe en el interior de todos, que crece mucho y de forma muy oscura con poco alimento, así que me encantaría ayudar a salvar tantos buenos y vivos como pueda. Y a los que son caminantes y perdieron la vida de manera injusta, al menos, echarles una mano para que encuentren justicia y regresen en paz.

Por eso, hoy ayudo como agente externo de la Policía Nacional a solucionar casos, gracias a mi peculiar habilidad. Una vez, el bonachón del Comisario Pradera, de los más jóvenes de la historia de la CNP, me afirmó que, aunque no es algo ortodoxo ni mucho menos afirmado públicamente, la CÍA, la KGB, el MI5 y el CNI trabajan con personas sensitivas como yo, porque acaban atendiendo cualquier pista que ayude a investigar los delitos para descubrir y detener a presuntos culpables, siempre y cuando esas pistas tengan base real y credibilidad, y como yo la tenía, iban a usarme. No soy la primera, dado que a lo largo de la historia la policía, secretamente, había usado los conocimientos y habilidades del Padre Pilón y su grupo Hepta, o del Equipo 13, entre algunos otros.

Yo estoy descubriendo estas cosas ahora, porque me gusta informarme. Pero sé que mi abuela Ifigenia ayudó al anterior comisario al corrupto Lorenzo, y aunque nadie la nombrará ni a mí tampoco, veo que sigo sus pasos. Y me enorgullece, porque mi abuela Ifigenia era maravillosa y hacer lo que ella hacía, provoca que la sienta más cerca.

Después de nuestra estancia en Madrid y pasar unos días maravillosos con Esther, Eric y yo pasamos unas necesarias vacaciones, a solas, que no duraron demasiado dado que, inmediatamente, recibió la llamada de Pradera y de los altos cargos de la Comisaría General de la Policía Judicial para comunicarle que iba a seguir trabajando en la Brigada provincial de la Policía judicial de Gerona, en el departamento de homicidios, pero, además, lo iban a nombrar jefe de grupo de una unidad especial de delitos violentos relacionados con rituales, logias y otros menesteres de carácter sectario, como el que había llevado su padre en Madrid. Iba a ser una unidad especial, alto secreto de la policía, y como él iba a ser el jefe y máximo responsable, podía elegir desde dónde trabajar y formar al equipo que quisiese. Él tomaría las decisiones y solo tendría que dar parte a Pradera, dado que él era el Comisario Provincial.

Por esa razón, nuestras vacaciones duraron poco. Eric tenía mucho que hacer y preparar. Le pasa lo que a mí, que sigo los pasos de mi abuela, y él continúa con el legado de su padre, retomando todo aquello que Isaac dejó a medias.

Así que volvimos a Gerona, juntos, enamoradísimos pero muy ocupados.

Nuestra relación empieza a ser estable y seria, y sé que quiero a este hombre como no voy a querer a ningún otro en mi vida.

Estoy enamorada. Muy enamorada.

Han pasado dos meses desde que llegamos de Madrid y, a pesar del ajetreo, intentamos sacar tiempo de calidad para nosotros dos. Para él y para mí.

Me encanta verlo emocionado con su nuevo cargo, aunque sigue trabajando y echando un cable a su anterior grupo. Y también me gusta que sea leal y consecuente, y que haya elegido a Abel para que forme parte de la unidad. Ahora son muy buenos amigos, han pasado bastantes cosas juntos, y se van a tomar cervezas de vez en cuando.

Además, Abel y Bea están saliendo, y sé lo complicada que puede ser mi mejor amiga y cuánto puede necesitar él el consejo de un colega. No todos están preparados para mi tatuadora todoterreno morena y de ojos de color azul. De hecho, hay que ser muy hombre para atreverse con ella, y me fascina que el bueno de Abel sea el elegido.

He trabajado gran parte del verano, porque me apetecía. Y he compartido mucho tiempo con Ariel, porque la cría no iba a pasarse todas las vacaciones en Madrid con su abuela, que también tiene que trabajar.

Como trabajamos todos, pues alguien tiene que ayudar con la pequeña.

Y yo soy su segunda persona favorita, así que he hecho de canguro gran parte del verano. Sé que Eric se siente muy en deuda conmigo por esa razón, pero no quiero que se sienta así.

Ariel me encanta. La quiero mucho. Y sé que tenemos un vínculo muy fuerte ella y yo, porque somos parecidas y porque la criatura necesita una guía para comprender su don. Además, como en verano abro solo hasta las dos del mediodía, no me costaba nada ir a buscarla después de que saliese del casal y así llevarla a casa.

Pero ahora ya todos tenemos horarios laborales normales.

La niña va a la escuela.

Y Eric y yo hacemos malabares para vernos.

Estamos a dieciocho de octubre.

Y aquí estoy, trabajando, crujiendo huesos de mi último paciente del día, y contenta porque hoy tengo al Inspector Ezequiel para mí, y nos vamos a cenar juntos.

¿Adivináis quién se queda con Ariel?

Mi parapsicólogo favorito: Óliver. A Ariel le gusta mucho y le cae bien, y como se ha convertido en mi mejor amigo hombre, completamente inofensivo, y creo que asexual, y se ha ganado la confianza y la amistad de Eric, lo ha contratado para esa labor.

Yo aún sigo sorprendida. Eric y yo tuvimos un problema gordo a causa de los celos que le suscitó mi relación con el hermano de la fallecida Laia Estepa, pero una de las cosas que amo de Eric es que es muy maduro, sabe reconocer cuándo se equivoca, y una vez acepta las cosas, ya no las vuelve a pensar.

Como él me dijo, es un clásico. Es de esos hombres que, si están con una mujer, están con ella. Que dan su palabra de fidelidad y no la rompen. De esos que no miran a otras y siempre tienen en cuenta el planear cosas juntos, porque yo noto cómo él quiere estar conmigo, y me hace muy feliz, dado que yo tengo las mismas ganas.

Quiero a Eric. Lo amo. Y es la primera vez que amo a alguien así.

Ya nos hemos dicho que estamos enamorados, y es precioso oírlo cuando sabes con tanta certeza que es verdad.

Yo también soy una clásica.

Lo quiero para mí. No soy una psicópata tóxica ni celosa, de esas que tienen a su pareja con una venda en los ojos para que no mire a nadie. No. Siempre he creído que, si alguien tiene que engañarte, te engañará, lo quieras o no. Y que, si tenemos ojos, es para mirar, pero eso no nos hace infieles. Además, no pasa nada por mirar si luego decides volver al final del día con tu persona.

Por ese motivo, de nada sirve reñir ni montar números. Solo construir un puente de confianza y lealtad entre los dos. Cualquiera podría estar con quien quisiera y, si nos hemos elegido, es por algo, ¿no? Bueno, es cierto que Eric llama mucho la atención y que tiene ese porte que obliga a más de una y uno a darse la vuelta para mirarlo bien, y asegurarse de que tiene todo lo que los humanos tienen, y eso me hace mucha gracia.

Porque tengo la suerte de comprobarlo a menudo.

Sí que lo tiene, y muy bien puesto.

Eric me ha pasado a buscar para ir a cenar. Quería llevarme hoy viernes al Divinium y ha reservado una mesa. Está en la calle de la Albareda y es de los caros.

Tenía tantas ganas de verle… Siento una alegría inmensa cada vez que nos reencontramos. Siempre que nos cogemos de la mano, como ahora, para sentarnos en la mesa, en una esquinita íntima del restaurante, siento cosquillitas en el estómago y un abrazo al corazón. A él le gusta mucho llevarme de la mano, dice tonterías como «que le encanta presumir de mí» y cosas de esas que no me las creo demasiado, pero me gusta oírlas igualmente.

Adoro cómo huele, me encanta su colonia y también su desodorante… Me lo quedo mirando mientras se sienta delante de mí, y no puedo hacer otra cosa que admirar al buenorro que me he echado por novio.

Sus ojos negros no dejan de mirarme, y tiene una media sonrisa en los labios que me pone nerviosa. Él siempre me va a poner nerviosa, porque sabe cómo ponerme en guardia. Lleva una camisa azul oscura arremangada sobre sus poderosos antebrazos, y un chino de color beige que le queda que ni pintado.

Es irremediable. Se ponga lo que se ponga, me pone.

—Le he dicho a Óliver que no le dé azúcar a Ariel esta noche. ¿Crees que me hará caso?

—¿Óliver? —pregunto arqueando las cejas con expresión divertida—. No. Nunca he visto a nadie tan adicto al azúcar como él. Además, no sabe decirle que no a la renacuaja.

Eric resopla.

—Bollito tiene la energía por las nubes, y no es buena idea que le den dulces.

—No pasa nada. Tampoco los suele comer en los días de cada día… Lo importante es que va a estar bien. Además, tú necesitas a alguien que acompañe a Ariel esta noche y que ella lo disfrute, no a un doble tuyo, ¿no?

A él la respuesta no le convence. Es controlador y protector de su hija, aunque poco a poco está aprendiendo a soltarse.

—¿Eso qué quiere decir?

—Que los que cuidan a los hijos por gusto, no tienen porqué hacer de padres. Solo cuidarlos y también malcriarlos un poco —me río—. Los abuelos, los tíos, los amigos que se prestan a echar una mano son otro mundo, y hay que darles manga ancha. Cuidadores son todos, pero el papel de educadores y censuradores solo los tienen los progenitores. Excepto —pongo los ojos en blanco—, si el crío va a hacer alguna salvajada o algo que le ponga en peligro, entonces, todos tenemos que decirle que no.

Él parpadea lentamente mientras me escucha. Tiene una manera de mirarme extraña, cálida… y también en llamas.

—¿Cómo te ha ido el día, Ada de los Bosques? —me pregunta tomándome la mano y dándome un beso en el interior de la muñeca.

—¿En relación a los espíritus o a los huesos?

Él sonríe y contesta:

—Ambas cosas.

—Bueno, he estado tratando alguna corrección cervical y una mandíbula con mucha sobrecarga. Y en cuanto a los caminantes —Eric sigue dándome besitos en la muñeca mientras me escucha, y yo le pellizco la nariz cariñosamente—… Todo ha estado bastante tranquilo desde que llegamos de Madrid. Los veo, pero ninguno ha venido expresamente a pedirme ayuda. Desde que liberé el sepulcro de Aunia y lo expuse en el jardín, los caminantes vienen solo para irse y no volver. Atraviesan la enorme sepultura funeraria y se van.

A él le sigue maravillando todo lo que le explico. Sé que nunca dejará de fascinarle mi mundo, pero a mí lo único que me importa es lo mucho que me cree y lo tranquilo que está respecto a Ariel y a cómo la niña se apoya en mí, y también en él, aunque jamás pueda ver lo que nosotras vemos. Es valiente y humilde mi chico.

—Mmmm… —murmulla él apoyando su mejilla recién afeitada en mi mano. Esos ojos ónix brillan con el reflejo de la luz de la vela de la mesa.

Yo entrecierro mis ojos almendrados y le dirijo una mirada interrogativa.

—¿Estás bien, Inspector? —Paso mi dedo índice por su barbilla y por sus labios.

—Llevo pensando en esta cena toda la semana. En estar contigo y poder pasar un rato juntos… —entorna los ojos malévolamente—, a solas. —Apresa mi dedo índice entre los dientes y le da un lametazo suave y delicado que hace que dé un respingo en la silla y me deshaga—. Últimamente hemos tenido mucho trabajo. Y no es bueno para mí echarte tanto de menos.

Suelto una risita tierna.

—Eric.

—¿Qué?

—Yo también. Me encantaría poder pasar más tiempo juntos —reconozco—. Y lo pasaremos… Pero lo primero es lo primero.

—El grupo está listo. El lunes ya estaremos plenamente operativos. Abel se lo ha currado mucho actualizando toda la base de datos de homicidios. Lleva dos meses sin parar, el pobre…

—Qué suerte has tenido encontrando un compañero como él —reconozco.

—Sí.

—Pero él también tiene suerte con un jefe como tú.

—También —sonríe—. Desde Comisaría General nos enviarán una Inspectora solo para ver cómo trabajamos. Ya sabes que siempre quieren estar al tanto de todo y luego colgarse las medallas, aunque el trabajo los realicemos desde aquí. Pero con este departamento no va a funcionar así porque soy el máximo encargado y el único responsable.

—Pero tienes por encima a Pradera y al Comisario General, ¿no?

—Sí, pero me ayudarán en todo, y nos aseguraremos de lo que sea que aquí o en cercanías investiguemos, no tengan cruces con otras investigaciones a nivel nacional. —Desliza sus ojos por el canalillo de mi top negro. Llevo una americana fina para cubrirme del fresco nocturno que ya empieza a caer en Besalú, y unos tejanos ajustados que sé que a él le encanta cómo me quedan por cómo me mira cuando se cree que no me doy cuenta—. Va a hacer casi cuatro meses que estamos juntos y nos han pasado miles de cosas.

—Lo nuestro es una supernova cósmica del destino. Hemos explotado juntos y todo se ha removido a nuestro alrededor —respondo, acariciando sus tobillos por debajo de la mesa con la punta de mis zapatillas blancas.

—Tú eres la supernova. Yo soy solo una estrellita que te orbitaba y que se vio absorbida por todo tu esplendor.

—Mi astrónomo que está como un queso… —bromeo.

—Llevamos dos meses sin parar, arriba y abajo con todo esto de la creación de la nueva unidad. Y… —muerde mi muñeca suavemente—. Joder… —lamenta como si le doliese algo—. Hace una semana que no te veo desnuda, Ada. Para mí eso es una eternidad. Quiero cenar contigo, quiero traerte a un bonito restaurante… Hacer cosas de parejas normales. Pero… me cuesta la vida no abalanzarme encima de ti ahora mismo. ¿Crees que tengo un problema?

Yo me sonrojo y entreabro los labios.

—No. Eso no es un problema —digo en voz baja.

—Debo parecerte un salido —su mirada es maquiavélica.

Yo trago saliva y digo que no con la cabeza, porque lo que le pasa a él también me pasa a mí, pero yo soy más vergonzosa para hablar de estas cosas como él las habla.

—Me pasa que las ganas que te tengo no se me van —continúa él—. Pasamos unas vacaciones maravillosas pero muy cortas y… desde entonces, has pasado más tiempo con Ariel que conmigo. Y no me parece justo para ti, y siento que te debo mucho, y al mismo tiempo, tengo envidia de mi hija… —reconoce frustrado—. Como un puto egoísta.

—Eric… —Me muerdo el labio inferior y paso el pulgar por su labio superior, hipnotizada por su manera de transmitirme todo lo que le pasa por la cabeza. Eric es un maestro de la comunicación no verbal. Con una mirada te dice todo lo que piensa. Pero ha mejorado muchísimo en comunicación verbal, y esa medalla me la pienso colgar yo, que hemos trabajado mucho en ello—. Lo primero: no quiero que sientas que me siento obligada a hacer nada con Ariel. Ya te lo dije: quiero a esa niña muchísimo, y la quiero también porque es tuya. Y estoy muy feliz de poder ayudaros. Ariel nunca será una carga para mí. Siempre será como un rayito de luz, que hace mejor mis días y que me recuerda que, detrás de ese angelito, hay un demonio moreno que me tiene loquita por él. Y segundo: no eres un puto egoísta por querer estar conmigo. Porque yo también sería una egoísta. Pero eres un hombre bueno y altruista, y generoso… —admito—. Y, si te sirve de consuelo…

Eric se acaba de tensar por completo y su expresión se ha vuelto seria y adusta, por eso dejo de hablar. Todo su odio y su desdén está dirigido a alguien que hay por encima de mi hombro y que va a pasar caminando justo por al lado de nuestra mesa.

No le veo la cara porque pasa rápido y solo le veo la espalda. Está acompañado por dos hombres trajeados, con aspecto de guardaespaldas. El hombre le dirige una mirada de soslayo a Eric, como si se la tuviera jurada, y Eric no le retira la mirada, aceptando el reto.

—¿Quién…?

—Es Jaime Queralt —contesta Eric sin más.

Cuando oigo el nombre me quedo blanca.

Es el padre de Adrián. El hombre obsesionado conmigo que, hace unos meses, me agredió en la puerta de mi casa, pero que Bicho pudo reducir destrozándole el hombro, y que, después, se llevó una paliza de Eric en el calabozo.

Adrián está libre. La Justicia es así. Si hay asesinos en serie y violadores que la Justicia libera sin problemas, ¿qué no iba a pasar con el hijo de un magnate de la construcción y futuro aspirante a Alcalde de Gerona? Sí, ha formado un partido político y se presenta a la Alcaldía, y Adrián, un hijo de papá de los de toda la vida, que no tenía aspiraciones políticas ni oficio ni beneficio, excepto el de ser entrenador personal y mirarse los bíceps, parece que ha entrado a formar parte de su equipo, pero no sé en calidad de qué.

Pero tengo que dejar de pensar en él, porque no me hace bien. Nunca me habían agredido así, y recordarlo me pone nerviosa y hace que me suden las manos. No me he vuelto a cruzar con Adrián desde entonces, y tiene una orden de alejamiento, así que no debería ponerme así, pero me pongo, porque ante tipos así nada es suficiente.

—Eric. —Me remuevo intranquila en la silla.

—Odio a ese hombre. Es tan mierda como su hijo. ¿Sabes que intentó empapelar a la Comisaría porque decía que era su hijo el maltratado? Es un cabrón. Y su abogado es muy bueno. Por eso está libre.

Yo asiento y apoyo la frente en mis manos. El abogado logró que todo se viera como un malentendido. Que fue él quien sufrió la agresión por parte de Bicho… Y encima quería denunciarme a mí y sacrificar a mi San Bernardo, el hijo de puta.

—No soporto que este tío esté en un lugar respirando el mismo oxígeno que tú —reconoce Eric—. Le di una paliza a su hijo porque es un abusador y un acosador, y tuvo problemas obsesivos contigo. Y los perros de sus abogados intentaron darle la vuelta a la tortilla y hacerlo víctima. Y ni hablar de lo que intentaron con Bicho. Menos mal que la jueza no pasó por el aro, pero él sí salió ganando. No es lo mismo estar en la cárcel, que salir de ella con un único cargo de violación de la propiedad privada, una orden de alejamiento y ayudas extracomunitarias.

No puedo rebatirlo ni quiero. Y sí fue lo que pasó. Nunca he sido de creer que los hijos heredan los defectos de sus padres, pero en este caso, no pondría la mano en el fuego. Este señor no disimula su soberbia. Adrián lo disimulaba más con su perfil bajo y su falso y denso encanto. Sin embargo, su padre se sabe poderoso y quiere que los demás también evidencien su poder.

Eric exhala muy frustrado. Si por él fuera, sé que reventaría al padre como hizo con el hijo.

—No vamos a estar cómodos. —Pongo mi mano sobre la de él y le acaricio el dorso con el pulgar—. Vamos a otro sitio.

Él me mira contrito.

—No quiero tener que dejar nuestro plan por este gilipollas.

—No lo vamos a dejar —arguyo con una media sonrisa que lo pone nervioso—. Podemos salir de aquí y seguir con nuestra cita, igualmente.

Eric se apoya en el respaldo de la silla, mirándome fijamente, y se humedece los labios.

—Ada Maligna… estar en un lugar público te está salvando de todo lo que en realidad quiero hacerte. No pienso en otra cosa. —Se encoge de hombros—. No he pensado en otra cosa en toda la semana.

—¿Ah sí? ¿Y qué te apetece hacerme, Inspector? —Me inclino hacia adelante con interés.

—A mí lo que de verdad me apetece hacerte es cenarte.

¿Y a quién quiero engañar? ¡Si es justo lo que me apetece a mí! Nos quedamos en silencio unos segundos hasta que decido dar el paso yo.

Retiro mi silla suavemente y me levanto. Le ofrezco la mano, y él me la toma gratamente sorprendido.

—Te estás empezando a soltar, Ada… —reconoce.

Soltar, dice. Si hace mucho que voy cuesta abajo y sin frenos por su culpa.

Hemos salido del restaurante. No pasa nada, en otro momento será, cuando no haya ratas miserables en nuestro mismo espacio.

Hemos aparcado cerca y pienso que podemos buscar otro lugar para cenar, con reserva.

Pero lo que sucede a continuación, una vez entramos en el cochazo del Inspector es que, Eric tiene en mente cualquier cosa menos conducir. Y yo también.

Las miraditas que nos hemos echado en la sala nos han calentado. Por eso, cuando él se abalanza sobre mí, y me agarra pos las axilas antes de que me ponga el cinturón, para sentarme a horcajadas sobre su ingle, dejo ir un gritito de diversión, pero no de sorpresa, porque si las miradas tocasen, él y yo estaríamos sin ropa hace rato.

Eric me da un beso de Padre y Señor nuestro y echa para atrás su sillón para que quedemos los dos completamente recostados.

—Oye, te estás aficionando a meterme mano en los coches —digo mordiéndole la barbilla y acariciándole los pezones por encima de la camiseta. Me encanta cómo se le endurecen. Eric es muy sensible.

Él apresa mis labios con los suyos y vuelve a besarme de ese modo que me pone la cabeza del revés. Su lengua es exigente, como sus manos, que son rápidas y me están desabrochando el pantalón a la velocidad de la luz.

—Eric… podría pasar cualquiera por esta calle. Y no me gusta nada la idea de que…

—Se llevarían una alegría —gruñe metiéndome la mano dentro del pantalón y por debajo de las braguitas—. Dios… —gime pegando su frente a mi cuello—. ¿Cómo estas así?

—¡Ah, claro! ¡Es mi culpa! Tus ojos me han mandado señales porno toda la noche, Eric. Una no es de piedra.

—Madre mía… —Introduce uno de sus dedos dentro de mí y me deshago solo con eso. Tiene una manera de tocarme, leerme y aprenderme que me enloquece.

—Eric… —Me abrazo a él mientras me masturba con otro dedo más—. La limusina era más íntima… Esto es demasiado emocionante… no necesito tantas emociones en mi vida —Eric apresa mi labio inferior y tironea de él, sin dejar de mover la mano contra mi sexo. Gimo encantada con su pasión y sus ganas. Cuanto más nos acostamos, más pervertido y caliente me parece. Me intento colocar de un modo que pueda, al menos, quitarme una pernera del pantalón y liberar una pierna.

Cuando lo consigo, él va directo a mis braguitas, y yo le riño y señalo su rostro con mi dedo.

—Ni se te ocurra romperme más bragas interiores, cabrito.

Eric se parte de la risa, pero me hace caso.

—No hace falta. Lo bueno de este mini tanga que llevas es que se retira a un lado y así es más fácil para mí… —Levanta las caderas, para bajarse el pantalón y sacarse el miembro, listo ya para tomarme. Me penetra de esa manera lenta, suave pero decidida, que provoca que se me erice la piel. Yo me sujeto a sus hombros y echó el cuello hacia atrás.

—Eric… cariño… —Cuando lo miro, dejo caer mi boca contra la suya, y entonces sé que ya no hay vuelta atrás.

El coche no es lo más cómodo del mundo, pero cualquier lugar es bueno para dejarse llevar por las ganas y la pasión.

Eric es un toro haciendo el amor, es un hombre muy intenso. Y me lo hace como deseo que me lo haga, pero tengo la impresión de que aún me queda mucho por descubrir de él en esa faceta, y de mí misma también.

Siempre pensé que el sexo debía ser respetuoso y delicado, que eso era lo que hacían las parejas… Siempre creía que quería para mí a un hombre dulce y cariñoso, porque todo lo que no fuera eso asustaba, o era insultante para mí como mujer. Y ahora me he dado cuenta que lo insultante eran todos mis prejuicios, y que el sexo se puede vivir de mil maneras, con amor y sin, y sentirte maravillosamente bien y tener orgasmos brutales en ambas modalidades. Pero cuando es sexo con amor, y tienes la complicidad y la aceptación que Eric y yo tenemos el uno en el otro, entonces, todo es infinitamente mejor, porque no es solo satisfacción física, deseo y placer, también colma mis anhelos emocionales y me hace sentir amada, deseada y respetada.

—A veces… —me dice Eric sin dejar de bombear en mi interior—, tengo la sensación de que podrías consumirme, Ada. De que, un día de estos, estando tan adentro de ti —se zambulle en mi interior y llega al límite. Eso hace que gimotee impresionada y entreabra los ojos para mirarlo con interés—, un día me pierda. A veces, es lo único que quiero…

—¿Perderte en mí? —digo tomando aire como puedo.

—No se me ocurre un lugar mejor en el que desaparecer.

Unimos nuestras frentes, y nos besamos con la libido por las nubes. Él me mueve de un modo brutal y profundo… Le gusta eso, le encanta arrasarme, como si tuviera entre ceja y ceja atravesarme. No debería esforzarse en hacerlo, porque me atravesó un rayo del amor en cuanto lo vi.

Él ya lo sabe.

Y yo también.

Pero está bien que siempre quiera más.

Cuando llego al orgasmo me abrazo con fuerza y hundo mi rostro en su cuello. Y él sonríe feliz porque, poco después, me sigue. Acabamos los dos haciéndonos arrumacos y calmándonos después de los fuegos explosivos. Estamos sudorosos y el coche está empañado, pero él no me deja apartarme o salirme de encima.

—Quedémonos así más rato, Ada sin hache. —Me da varios besos en la mejilla y acaricia mis nalgas con ternura.

Acepto sus caricias y me relajo por completo encima de él. Es tan tierno cuando quiere… Yo le beso el cuello y le susurro:

—Yo jamás permitiría que te perdieras ni en mí ni en nadie. Siempre te encontraría.

Él asiente, porque sabe que lo digo muy en serio. Y porque él tampoco permitiría que yo me perdiese.

Nos hemos encontrado. Y con lo que nos ha costado, ni él ni yo vamos a perdernos de vista.

2
Es imposible correr con dignidad cuando te persigue el fantasma de tu suegra

Ayer noche, después de nuestro interludio amoroso en el coche, Eric me propuso que me quedase a dormir en su casa. Hace poco me llevé un pijama, un cepillo de dientes y ropa de recambio, porque, podría ser un hábito de fin de semana, ya sabéis.

Y la verdad es que, con el ajetreo que hemos tenido, la mejor manera de pasar más tiempo juntos, pero juntos de verdad, es o que ellos vengan a dormir a mi casa en fin de semana, o que me vaya yo a la suya.

Esta vez accedí a quedarme a dormir con él porque me moría de ganas. Cuando llegamos, Ariel ya estaba frita, y Óliver se había quedado mirando los Cazafantasmas. Más Allá en Prime.

—¿No le habrás puesto esta película a Ariel? —le preguntó Eric con una ceja negra más alta que la otra.

—Qué va —contestó Óliver, con ese aspecto suyo de pijo descuidado pero sexy y cool. Ha sido uno de los mejores descubrimientos de este año, después de Eric y de Ariel, claro—. La niña no está preparada para que entienda lo que es un equipo de protones y una unidad contenedora.

Yo me muerdo el labio inferior para no echarme a reír. Óliver sí cree en ello. ¿Cómo no iba a hacerlo si ha dedicado su vida al estudio de lo paranormal?

—¿Por qué habéis venido tan pronto? —se miró el reloj extrañado.

—Porque nos hemos cruzado con Queralt, y me han entrado ganas de aplastarle la cabeza como hice con su hijo, y he pensado que mejor no —respondió con normalidad.

Óliver asintió y se subió las gafas por encima del puente de la nariz.

—Claro —Óliver conoce el temperamento de Eric y entiende que sea así—. Ese cretino va directo a las elecciones municipales. Tiene mucho poder.

—Yo no lo votaré jamás.

—Creo que el indeseable de Adrián está trabajando en su constructora, aunque no sé qué papel juega en su organigrama —Óliver sabía lo mismo que yo.

—Me da igual. Mientras no se acerque a Ada, él estará a salvo —dijo Eric sin más.

Me rio con nerviosismo.

—Pareces un matón.

—Se trata de ti —dijo Eric encogiéndose de hombros—. Más vale que te dejen tranquila.

Lo miro con ternura. Me tengo que comer a este hombre con patatas. Porque es lo más protector que he visto en mi vida. Mi padre también era muy protector con mi madre y con nosotras, recuerdo con melancolía. Supongo que, al haber crecido con el mejor, también me he fijado en el mejor.

—No va a pasar nada. —Froto su brazo y beso su hombro—. Tranquilo, Inspector.

Óliver sonrió al vernos y entonces dijo:

—Oye, ha venido tu vecina, Anabel.

Mi cara de comer una almendra en mal estado lo dijo todo.

—La tarántula… —susurro.

—Ah, ¿y qué quería? —dijo Eric pasándome el brazo por encima de los hombros y acercándome a él. Él sabe que en el pasado hay cosas que me molestaron, y una de esas cosas tuvo que ver con su relación con Anabel y lo que ella quería de él.

—Es una mujer muy llamativa. —Nunca había oído hablar a Óliver sobre ninguna mujer, y menos con ese tono—. Me dijo algo de que su hija Roberta tenía unos números para vender para no sé qué excursión de esta semana que viene.

Y ya me imagino lo que sortea la madre…

—Solo venía a vender números y a traerte unos bizcochos.

Abro la boca y miro al techo. No debería enfadarme, pero Anabel sigue sin caerme bien. Ya sé que a Eric no le interesa, pero es un hombre educado y amable que no sabe cortarle el pienso y puede que eso alimente sus esperanzas y hace que insista en adularlo y cuidarlo como lo hace.

—¿Cuántos bizcochos van ya? —le pregunté a Eric intentando no parecer arisca.

—¿Te trae bizcochos a menudo? —Óliver parecía maravillado—. Qué suerte. Estaba muy rico.

—¿Te lo has comido? —dije muerta de risa.

—Sí, claro. Estaba recién hecho. Os he dejado un trozo.

—Qué detalle —contestó Eric entrecerrando los ojos negros que el diablo le ha dado.

Miré a Óliver de arriba abajo. Está delgado y fibrado. No entiendo cómo puede comer tanto dulce y no engordar. La genética es un misterio, casi tanto como los fantasmas.

—También le he comprado los números.

Lancé una mirada suspicaz a Óliver.

—¿Cuántos le has comprado?

—Todo el mazo que llevaba.

Eric deja ir una risotada y yo observo a Óliver como si fuera un duende.

—¡Pero, Óliver!

—¿Qué? —dice extrañado—. ¿No debería? Pobrecita, es para esa excursión que tienen que hacer.

—¿Cuánto te has gastado?

—Ciento veinte euros.

Eric y yo nos miramos y nos da un ataque de risa ahí mismo. Este hombre es un caso. Sabe del mundo paranormal, pero del normal no tiene ni idea.

—Madre mía, Anabel ha debido quedarse a cuadros.

—Estaba un poco sorprendida, sí —dijo pensativo—. Me dio las gracias muchas veces.

—Ya… —esta vez, lo estudio con más atención. Parece que Óliver se ha quedado algo cautivado con la vecina de Eric—. Tu vecina es muy amable. Tienes suerte.

—Qué fácil eres… —le echo en cara—. Te traen un bizcocho y ya te vendes.

—Mi estómago lo agradece. —Se tocó el abdomen duro y suspiró—. En fin, os dejo. Ariel está durmiendo como un tronco en su habitación. Y yo tengo que editar mi próximo programa.

Óliver sigue con su programa online sobre parapsicología, y le va muy bien. Ya tiene el botón plateado de YouTube. Los vídeos más vistos son aquellos que le ayudé a grabar en mi jardín —sin que se supiera que era mi jardín—, y también en la casa de Eric. Muchos dicen que son fakes. Pero el mundo está repleto de incrédulos e ignorantes.

El sablazo que le ha metido Anabel a Óliver es de órdago. Yo nunca me he gastado tanto dinero en números. No tengo sobrinos y, tal vez, lo máximo que he invertido en números de paneras de los hijos de mis pacientes han sido dos euros. Un numerito, hay que aclarar, que nunca me toca.

Pero Óliver El Generoso ha desembolsado ciento veinte euros en 60 números para Roberta. Es que aún lo pienso y no me lo creo. Me da entre risa y pena, porque Anabel tiene poder para embaucar a quien sea y Óliver, por su falta de maldad y su buen fondo, es una víctima perfecta.

Cuando Óliver se fue, Eric y yo nos quedamos solos en su casa. Así que decidimos seguir con nuestro planazo: pedimos japonés, y vimos «Cazafantasmas. Más Allá» ya que ni Eric ni yo la habíamos visto.

Y después, al acostarnos, volvimos a comprobar que su condensador de protones funcionase bien.

Pero lo hicimos en silencio, al menos, todo lo que pudimos, ya que había una dulce niña de cuatro años profundamente dormidita a la que ni su padre ni yo hubiésemos querido despertar por nada del mundo.

El planazo de nuestro fin de semana lo ha organizado Eric. Nos hemos llevado a Bicho a la montaña, y vamos a acampar juntos los cuatro, por primera vez. Mi San Bernardo de cinco años está feliz, y yo adoro sacarlo a hacer caminatas y a que esté fuera en medio de la naturaleza. Él lo agradece, y después duerme como un lirón.

Hemos ido con el cochazo de mi Inspector hasta el municipio de Beuda. Allí hemos iniciado una ruta circular hasta detenernos en una planicie en la que hemos decidido acampar, con vistas al valle del Fluvià. La superficie era lisa y jaspeada, y no nos ha costado nada montar la tienda de campaña.

El día está siendo maravilloso. Vamos a tener una noche estrellada de quitar el hipo, y ya hemos venido todos preparados para no pasar frío por la noche. Ya que es Gerona, montaña, y en octubre se nota mucho el bajón de temperatura nocturno.

En teoría, hay muchos lugares en los que está prohibido hacer acampada libre. Pero Eric es especialista en hacerlo todo con discreción y, además, si le dicen algo, sé que tiene argumentos para que le dejen hacer lo que él quiere hacer. Es su encanto.

Esta mañana encargué una zafata de dulces de la panadería de al lado de mi casa y, además, hemos preparado bocadillos y ensaladas, y Eric ha comprado nubes de azúcar para quemar.

Ahora estamos cenando al aire libre. Son estas pequeñas cosas las que me llenan y me hacen sentir especial y que formo parte de ellos. Estar aquí, en la montaña, los tres, sentados alrededor de la luz de la lámpara eléctrica, contando cosas de nuestras vidas, son momentos en el tiempo que me gustaría atesorar siempre. Es algo normal, muy sencillo y cotidiano, pero para mí tiene mucho valor, porque sé cómo la muerte puede quitarte lo que quieres en un abrir y cerrar de ojos, y sé lo cuesta arriba que se hace la vida después de algo así.

Perdí a mi familia de repente. Pero ahora es como si el destino me hubiese regalado otra, otra a la que poder cuidar, escuchar, querer y disfrutar. Y me siento agradecida, pero, al mismo tiempo, también estoy algo asustada. Y no sé por qué tengo miedo. Pero lo tengo.

Llevo con ellos solo cuatro meses. Pero me han curado y me han sanado del dolor que llevaba arrastrando de hacía años.

A Ariel le ha crecido bastante el flequillo y ya casi le llega por la mejilla. Eric la sigue vistiendo como le da la gana, y a veces le tengo que llamar la atención y decirle que hay colores que no combinan. Pero mi Inspector siempre me dice: «Está feliz, ¿no? Que vaya como le dé la gana. Ya habrá tiempo para las restricciones en su vida, cuando se haga mayor. Ahora solo tiene que ser Ariel, una niña de cuatro años adorable».

Cuando le oigo hablar así de ella, me convierto en miel. Él es excepcional y maravilloso. A pesar de su hermetismo y las aristas que hemos tenido que ir limando, es un ser de luz. Eric dice que yo lo soy, pero la verdad es que él también ilumina.

Como la estrellita constante que está sentada entre mis piernas, comiéndose una nube deshecha, pinchada en un palo, mientras intenta contar todas las estrellas del firmamento.

—¿Ada, mi madre se fue por el jardín de las hadas? —nos pregunta saboreando el dulce tierno y pegajoso.

Eric me sonríe y se encoge de hombros.

—Puede ser, bollito.

—¿La has visto?

—No. Tu mamá se fue hace años y yo aún no había arreglado el jardín.

—Vivías con la yaya —asume muy resuelta—. Hasta que la yaya se fue.

—Sí —sonrío con tristeza.

Eric carraspea y se remueve incómodo porque todavía siente que fue su culpa que el espíritu de mi abuela se fuera de mi casa.

—¿Nos iremos todos algún día? —Su rostro está concentrado en todas las estrellas que centellean como si guiñaran sus ojos.

—Sí, algún día —contesto con sinceridad—. Y esperemos que sea de aquí a mucho muchísimo tiempo, y estemos todos viejitos y con arrugas de haber reído mucho y haber disfrutado de toda la magia de esta vida.

—¿Y a dónde iremos? —me pregunta con mucho interés—. ¿Al otro lado? ¿Al Más Allá? ¿Iremos con Coco? A mí no me gustan las caravelas.

La pequeñaja ha mejorado mucho en dicción y cada vez habla mejor, aunque se le escapen palabras.

—¿Con Coco? ¿El de la película?

—Sí.

—No lo sé.

—No deberías pensar en esas cosas, bollito —dice Eric mirándola con adoración.

—Pero las personas se mueren —señala con mucha razón—. Por eso existen los fantasmas, papi.

—Las personas no duran para toda la vida. Nos hacemos mayores y viejecitos, y se nos apagan las pilas. Y a otros les pasan cosas malas y tienen mala suerte, y se van antes. Por eso hay que disfrutar de toda nuestra vida —le dio un golpecito en la nariz con el índice—. Y tú, Ada y yo, tenemos muchísimas pilas todavía.

Eso hace sonreír a Ariel y la tranquiliza, porque considera que la palabra de Eric es la verdad.

—¿Y allí? ¿En el cielo? ¿Vamos a las estrellas después? —insiste Ariel.

A mí no me gusta inventar ni contar fantasías innecesarias. Ella es una niña muy inteligente y no entiende por qué puede ver y percibir al abuelo, pero a su madre no. Es un misterio para mí también. Yo nunca vi a mis padres ni a mi hermana una vez muertos. Pero la tragedia me trajo este don con el que puedo ver a todos los demás.

—Yo creo que siempre puedes elegir una estrella del cielo, la que más te guste, y pensar que las personas que queremos y se han ido están ahí, iluminando nuestras noches. —Apoyo mi barbilla en su cabecita—. Así sabes que nos ven y que cuidan de nosotros. Puedes desearles buenas noches antes de acostarte y les puedes hablar.

Ariel se recuesta en mi pecho y Bicho está apoyado encima de las piernas de Eric.

—Los fantasmas son estrellas en el filamento —susurra la cría en medio de un bostezo, agarrándose fuerte a mi brazo, que la rodea por el estómago.

—En el firmamento.

Ella asiente, pero ya no lo repite.

Eric y yo nos quedamos mirando en silencio. La luz de esas estrellas se refleja en sus ojos, pero me mira como si yo fuera una de ellas. Me deja sin respiración.

—Bollito se va a quedar inconsciente en unos segundos —anuncia divertido.

—Lo sé.

Dicho y hecho.

Cinco minutos después, Eric está metiendo a Ariel en el saco rojo con mariquitas, y le pone el Gusiluz entre los brazos. La niña suspira y lo abraza fuerte, y su cara se ilumina.

A continuación, nos quitamos la ropa y nos ponemos la de chándal que usaremos para dormir en la montaña. Ha traído un saco enorme para los dos, que está pegado al de Ariel.

—Tengo un poco de frío —reconozco.

Eric abre el enorme saco negro para los dos y me sonríe fijamente.

—Ven aquí conmigo, nena. Yo te voy a dar calor.

Mi mirada se sesga y le lanzo una advertencia:

—Ni se te ocurra ponerme un dedo encima, nene. Tenemos a la niña pegada.

—Tú solo ven.

—Eric —le advierto con el dedo y una ceja castaña oscura levantada.

—Deja de señalarme. —Se está riendo, no me toma en serio.

—No, no, te señalo porque aquí tienes que portarte bien.

—Que sí, que no voy a hacer nada. Anda, ven. Vamos a hacer la cucharita.

Me cuelo dentro del saco, y él me sujeta bien y pega su pecho a mi espalda. Me da calor inmediatamente, es como una chimenea.

Eric me acaricia las caderas y después, desliza su manaza izquierda hasta mi vientre. Lo agarro de la muñeca y le digo:

—Eric, como esa mano vaya hacia el Sur…

Él se ríe en silencio, y apoya su frente en mi nuca.

—Es que me vuelves loco, Adita…

—Pues mantén a raya tu locura aquí —susurro como si le estuviera gritando—. Me estás poniendo nerviosa y es completamente inapropiado.

Entonces, siento la erección del Inspector entre mis nalgas. La percibo perfectamente porque la ropa es liviana y se nota todo.

—Madre mía —resoplo cubriéndome los ojos con una mano, sin soltarle la muñeca con la otra—. Pero ¿qué haces así?

—Es tu culpa. Me pasa a menudo contigo.

—No es mi culpa. Es tu mente. Por favor, baja la bandera.

—Claro, como si respondiera a órdenes.

Eric se está partiendo de risa y no podemos hacer mucho ruido para no despertar a Ariel que ya duerme como un tronco, pobre angelito.

Me abraza fuerte contra él, una vez ha acabado de reírse, besa mi nuca y me dice al oído:

—Tranquila, Ada sin hache, esta noche estás a salvo. No te haré nada. Te protegeré de los jabalís.

—Aquí no hay jabalís —repongo sujetando su muñeca. Me llevo su mano al centro de mi pecho.

—Claro que los hay. Y lobos. Son montañas, en casi todas hay.

Me imagino a un jabalí envistiendo la tienda y me quedo pálida.

—¿Te asustan los jabalís? —dice con curiosidad.

—No me gustaría encontrarme uno de cara.

—Antes he visto una araña del tamaño de una cabeza cerca de la tienda.

—¡Eric, para!

Deja ir una risotada.

—No tienes miedo a los fantasmas y ¿sí a los bichos y a los animales salvajes?

—A los bichos les tengo pavor. No me gustan. Y a los animales salvajes, depende de cómo reaccionen y del hambre que tengan.

—Yo soy un animal salvaje, Ada, y tengo mucha hambre. ¿No me tienes miedo a mí?

—¿A ti? No, jamás.

—Bien. Porque nunca, jamás, quiero que tengas miedo a nada si yo estoy contigo. Te voy a defender de cualquier cosa que tenga cuerpo corpóreo, eso tenlo por seguro.

—No lo he dudado nunca —le doy un beso en el dorso de la mano—. Sé que estás hecho para proteger.

—Creo que sería muy capaz de matar a cualquiera que intentase haceros algo a ti o a Ariel —asegura muy serio.

Lo miro por encima del hombro, sorprendida por la verdad en sus palabras. Me lo creo. Eric no miente nunca.

Acuno su mejilla con mi mano y le doy un beso en los labios.

—Sé que lo harías. Pero no va a hacer falta. No vamos a meternos en líos y vamos a cuidar los unos de los otros.

Sus ojos están imantados a los míos, y brillan con promesas de todo tipo. Está tan apasionado y es tan sincero que me encantaría hacerle el amor en el interior de la tienda de campaña, pero no podemos, porque hay una cría dentro.

Él besa mi frente y se relaja contra mí.

Nos relajamos los dos, porque no hay mejor lugar en el que estar que este. Me encanta la sensación de estar abrazada por este hombre grande y corpulento, me gusta sentirlo imantado a mí, a mi piel. Y a mi alma.

Si tuviera que pedir un deseo, sería el de tenerlo como una constante en mi vida, siempre.

Que ellos dos fueran mi infinito.

Con ese dulce pensamiento, Eric y yo nos dormimos, como si ambos hubiésemos deseado lo mismo y cantásemos juntos la misma canción de cuna.

A las cuatro de la madrugada abro los ojos con una necesidad irrefrenable de hacer pipí. La vejiga me va a estallar, pero se está tan calentita en el saco que me he aguantado demasiado. Y ya no puedo más.

Retiro el enorme brazo de Eric de mi cuerpo, y me escapo del saco sin hacer demasiado ruido.

—¿Adónde vas? —me pregunta Eric como un guardián.

—Me hago pis. Ahora vengo.

—Te acompaño —está dispuesto a salir del saco.

—¿Qué? No. —Se lo prohíbo—. Bicho está aquí, vendrá conmigo. Quédate que estoy aquí al lado. Vuelvo en un minuto.

—¿Y los jabalís?

Entorno los ojos y contesto:

—No va a venir ninguno. No hay comida a la vista. Quédate ahí, Eric.

Al final, le convenzo y consigo salir sola de la tienda de campaña, con mi perro pegado a mis piernas.

Enciendo la linterna para ver bien. Los búhos ululan y cortan el silencio intimidante del bosque. Bicho aparece a mi lado. Hay mucha humedad y se nota el frío ya en el ambiente. Intento darme prisa en buscar un lugar en el que poder hacer pis, un poco alejado de la tienda.

A unos metros hay una arboleda en la que poder refugiarme, así que voy hasta allá.

—Bicho, vigila que no venga nadie —digo riéndome de mi propio chiste. ¿Quién iba a venir a este lugar del bosque a estas horas?

Me bajo los pantalones y cuando estoy a punto de bajarme también las braguitas, miro a través de los troncos de los árboles y diviso una figura pequeña, fantasmal, corriendo hacia mí.

Bicho se lo queda mirando fijamente, y yo no me atrevo a moverme.

Es la figura de un niño. Un niño que está huyendo de algo o de alguien y que se dirige hacia donde estoy. Debe tener unos diez años, más o menos. Y va disfrazado de… ¿de qué va disfrazado? Me subo el pantalón de chándal con rapidez.

Es un caminante muy joven y parece muy asustado.

El niño se detiene delante de mí, y yo no oso a mover un solo músculo de mi cuerpo. Siento el ambiente denso y pesado, y tengo todo el cuerpo congelado.

El pequeño es rubio y de ojos azules, y me observa como si fuera un milagro para él. Va disfrazado de Superman.

—¿Hola? —pregunta, cerciorándose de que lo puedo ver.

—Hola.

—¿Me puedes ver? —Está emocionado. Seguramente hace mucho que vaga y que no ha podido verle nadie. La soledad de algunos fantasmas también es triste.

—Sí, te puedo ver —digo en voz baja.

Otea su alrededor con nerviosismo y vuelve a mirarme fijamente.

—Brillas. Brillas mucho. Eres como un rayo de luz en la montaña. Quería ver qué eras…

Lo sé. Sé que irradio un tipo de luz para los caminantes.

Sonrío para transmitirle tranquilidad.

—Pues soy solo yo. Me llamo Ada.

—Pero… estás viva.

—Lo sé.

—Yo no estoy vivo, creo.

Me humedezco los labios. Me encantaría poder abrazarlo porque se ve muy perdido y también agotado.

—No estás vivo como antes. ¿Por qué estás aquí?

—Esto es peligroso. No tienes que estar aquí. Si yo te veo él también puede verte.

Menos mal que no me estoy haciendo caca.

—¿Él? ¿Quién?

—Ya viene… Ya viene —asegura aterrado—. Me tengo que ir.

—No, no… espera. ¿Cómo te llamas?

—Gin. Él… él me va a encontrar… ¡Tengo que escapar! ¡Ayúdanos!

Entonces, el pequeño Gin abre los ojos muy asustado, con toda su alma fija en un punto detrás de mi espalda. Sea lo que sea lo que ve, se muere de miedo. Luego los cierra con fuerza, su cuerpo se sacude por los estremecimientos y desaparece ante mis ojos.

Pero yo sé que ese algo que el pequeño caminante ha visto, se ha quedado ahí, conmigo. Ya no estoy sola, y lo que sea que tengo detrás, es algo demasiado pesado y oscuro. Algo que me hace temblar de manera incontrolada y que provoca que me castañeteen los dientes.

Bicho está ladrando como un salvaje a esa entidad que hay tras de mí. Me doy la vuelta lentamente, y entonces lo veo. Lo tengo a solo un palmo de mí.

No tiene rostro, porque lo tiene cubierto por una cara cosida con trozos de saco en el que hay dibujada un rostro deformado y siniestro. Todo él lo es. Lleva unas ropas oscuras y ajustadas, del mismo color que la máscara que usa.

No le digo nada. No quiero hablar con eso, sea lo que sea.

Bicho intenta morderle, pero los espíritus son incorpóreos.

Entonces, el caminante hace un movimiento de cabeza extraño, espasmódico hacia un lado, después se me queda mirando como si me estudiara, y de repente, da un paso hacia mí y me atraviesa.

Es la peor experiencia que he tenido en mi vida.

Me quedo sin respiración, con el cuerpo tenso y paralizado, y siento mucho horror, mucho miedo y percibo cosas de esa entidad… cosas nada buenas. Es como si me intentase poseer, pero no puede. Sé que no puede, porque donde hay luz ya no cabe la oscuridad.

El caminante me atraviesa, y yo me caigo de rodillas impactada por las terribles y espeluznantes emociones que me recorren.

Miro hacia atrás, hacia mi espalda, para verlo a él, de pie.

¿Quién es? ¿Qué quiere?

Y, aunque no puedo vislumbrar su rostro, estoy convencida de que él también se sorprende de no haber podido quedarse dentro de mí, como si no contase con eso, con alguien como yo.

Entonces, en ese instante, se oye el grito de Ariel. Un grito que me eriza y me pone todo el vello de punta.

La entidad desaparece, se esfuma como lo ha hecho Gin, y yo miro hacia la tienda de campaña, aún paralizada por las sensaciones.

Siento que me mareo, pero me incorporo con ayuda de Bicho, y de repente…

¡Fuas! Vomito todo lo que tengo en el estómago.

Acto seguido, me encuentro a Eric frente a mí, que lleva en brazos a Ariel, llorando aún asustada. Mi Inspector me mira con los ojos de un Pit Bull, buscando respuestas a mi estado.

—Ariel se ha despertado diciendo que te querían hacer daño —aún respira agitadamente de la carrera que se ha dado al salir—. ¿Estás bien?

—¿Estás bien, Ada? —pregunta Ariel aún llorosa.

—Sí, cariño. —La tranquilizo pasándole la mano por el bracito.

Me limpio la boca con el antebrazo y apoyo mis manos en mis rodillas temblorosas. Eric sabe que me ha pasado algo gordo.

—¿Qué ha pasado, Ada?

Hago noes con la cabeza y tomo aire para contestarle.

—Eric… —Aún tengo el estómago revuelto—. Creo… creo que es mejor que nos vayamos de aquí.

—Claro.

Él asiente sin más, me ayuda a incorporarme y sin pedirme más explicaciones, porque sabe que se las daré cuando me encuentre mejor, deja que me apoye en él para ir los cuatro de nuevo hasta la tienda de campaña.

Yo echo un último vistazo a mi espalda.

No hay ni rastro del pequeño Superman ni del monstruo. Ya no están.

Pero yo aún tengo el susto en el cuerpo.

Eric me ha preguntado que qué ha pasado. Y me temo, fuera lo que fuese lo que pasó aquí, que no ha sido nada bueno.

3
Todos deberíamos tener a un amigo forense en nuestra vida, para que nos levanten cuando estamos casi muertos.

Después del suceso en la montaña, nos vinimos a mi casa. Sé que en ella estoy a salvo. Que en ella estamos a salvo todos. Mi abuela Ifi tenía una especie de zócalos de madera con símbolos protectores contra las malas «visitas», y están por toda la casa. Y Aunia me lo dijo, que el sepulcro aleja a las malas energías, y que es un faro protector. Y necesitaba ese abrigo, todos lo necesitábamos.

Ariel pudo dormir toda la noche sin problemas y Eric y yo, aunque nos comimos la cabeza, también.

Al día siguiente, nos levantamos tarde. Eric estaba tenso, aunque se esforzó en disimularlo por el bien de la pequeña.

Desayunamos intentando aparentar normalidad, pero él no podía, dado que no había podido hacer nada contra esa entidad que me atacó, y porque no dejaba de pensar en que Ariel, de alguna manera, en sueños, había visto ese algo aterrador que él no podía ver.

Entonces, le pedí a la pequeña que me dibujara lo que había soñado.

—El mostruo —dijo enseñándonos su ilustración. Lo había representado a su manera, pero para mí no había dudas, la cabeza y la mueca eran la misma. Un ser enmascarado con una cara deformada hecha de trozos de tela color marrón, mal cosida.

Cuando nos enseñó el dibujo, yo palidecí. Y a Eric no le hizo falta hacer preguntas, porque, por mi expresión, sabía que Ariel había visto al mismo «monstruo» que yo. Y eso le puso nervioso, pero estaba dispuesto a escuchar y a entender lo que había pasado. Porque Eric ya no se cierra en banda, porque quiere lo mejor para nosotras y quiere ser un apoyo y no un inconveniente. Y cree incondicionalmente. Cree, sobre todo, en mí.

—Nos tenemos que tranquilizar —le dije abrazándolo suavemente—. Salgamos a comer.

Durante la comida de pícnic en Besalú, en el anillo verde, hay una fuente y un par de mesas de madera para comer al aire libre. A Ariel le gusta estar allí, además, puede darle de comer a los patos. Las vistas del río Fluvià y el puente románico son espectaculares y muy calmantes y evocadoras. Desde allí, desde ese punto, la gente puede iniciar la ruta de las sillas de Besalú, iniciando con la Silla por la Paz.

En este lugar hemos decidido hablar sobre el tema, porque era necesario.

Eric le ha puesto la Tablet a Ariel, los cascos y una película de Disney para que vea tumbada sobre el tapete, en el césped.

—Sé que estás tenso —le digo ahora que Ariel por fin no nos escucha y está entretenida en cosas más bonitas.

Eric no me lo niega.

—El caminante que viste, también lo vio ella en sueños, y no entiendo por qué. Significa que esa entidad, sea lo que sea, ¿se puede meter en su cabeza?

No tengo la respuesta absoluta a eso, pero creo que tengo una idea de lo que puede ser Ariel. Mi abuela me habló de ello en su «recetario».

—Ariel tiene una habilidad extrasensorial. Es muy sensible y tiene la capacidad de ver más allá, como yo. Es posible que su habilidad haga que pueda ver cosas en el astral. Que su… espíritu —me aseguro de que me está escuchando y de que no se ha quedado blanco—, pueda hacer viajecitos nocturnos y ver la totalidad de la realidad. Posiblemente, ella nos vio mientras dormía.

—¿Salir de su cuerpo? —repite ensimismado.

—Sí. Una viajera astral.

—¿A ti te ha pasado alguna vez? —me pregunta mientras se come el bocadillo de fuet que he preparado en un santiamén. Eso, una tortilla de patata con cebolla, unas tapas de queso y unas aceitunas. No me complico.

—No lo sé. No lo recuerdo —murmuro sin estar muy convencida. Tengo un vago recuerdo, no algo nítido—. Pero no es habitual. Los caminantes prefieren visitarme cuando estoy despierta.

Eric se queda meditabundo, con la mirada perdida.

—¿Le pueden hacer daño?

—Cuando soñamos, todos viajamos de un modo o de otro. Algunos de esos sueños son increíbles, a otros lugares o a otras dimensiones. Otros sueños son una manifestación de nuestras preocupaciones y nuestro estrés, de nuestros miedos. Y otros ven más allá, no son solo sueños. Ariel tiene una posible habilidad onírica. Y la tiene desde hace mucho. Lo único que puede pasarle es que tenga una pesadilla.

—Pero… —Eric se pasa la mano por la cabeza de corte militar—. No quiero parecer un ridículo.

—No lo parecerías, aunque te esforzaras. Suéltalo.

—Que ella viaje, como dices, significa que deja su cuerpo solo. ¿Eso implica que «otro» pueda meterse en él?

—No —sonrío y poso mi mano sobre la de él—. No estés tan asustado con eso. Lo que te digo no es científico, pero lo menciona mi abuela y también el libro de Laia. Nuestro cuerpo es un vehículo para nuestra alma, y esta activa nuestro yo, nuestra conciencia. Estamos atados ella por el cerebro, con algo llamado «nudo de plata», que hace que cada día despertemos sabiendo quiénes somos y qué somos. Ese nudo es el amarre, solo se rompe cuando morimos, y tarda tres días en desvanecerse completamente. Ese cordón de plata metafísico o cuántico, como sea, jamás permitirá que a Ariel le pase nada mientras duerme. Puede dormir tranquila, y tú también. Un alma no puede entrar donde ya hay otra ocupando el espacio, donde hay un cordón de plata, un amarre, bien sujeto. De lo contrario todos los caminantes estarían poseyendo a los vivos, como zombis, y no es el caso.

Él exhala y parece tranquilizarse con mi explicación.

—Quiero poner los símbolos que tienes en tu casa, en la mía. Quiero que estemos protegidos.

—Siempre va bien cuidarse de visitas indeseadas —le doy la razón—. No tengo más placas ni zócalos, pero las puedo mandar replicar.

—Quiero que les hagas fotos, y yo las imprimiré en lienzos para ponerlos por todas partes…

Me echo a reír.

—No seas exagerado.

—No lo soy. Bollito es como tú, pero no sabe ni la mitad de cosas que tú sabes, no tiene tu fortaleza ni tu madurez, y yo soy una ameba del tema… quiero estar preparado.

—No eres una ameba. Sabes más que muchos.

—Ada, si no fuera por ti, yo sería un completo desastre con ella. No la habría sabido tratar y lo peor, no la habría creído. Eres un ángel que ha llegado a mi vida —reconoce con sus ojos negros llenos de un brillo muy especial.

—No seas tan duro contigo mismo. No sabes qué habría pasado de no haberme conocido.

Él me lanza una mirada incrédula.

—Sí lo sé. Óliver estaría encantado de ocupar mi lugar —bromea.

—Eso no es cierto —repongo.

—Es verdad. Ahora que lo conozco, creo que no tendrías ni para empezar con él. Pero le envidio en muchas cosas.

—¿Tú? ¿En qué?

—Óliver sí sabe sobre todo este mundo.

—No, Óliver es parapsicólogo, pero también está aprendiendo conmigo —digo muy orgullosa por ayudarles, a mi manera, a ver el mundo que la pequeña y yo vemos—. Hay muchas cosas que desconoce.

Estoy atacando la tortilla de patata, y me encanta, porque me gusta que me quede jugosa.

A Eric también.

La verdad es que estoy preocupada. Lo sucedido anoche me dejó intranquila.

Y sé que Eric tiene muchas preguntas. Tantas como yo.

—¿Crees que en Beuda pasó algo? ¿Crees que esos caminantes tenían que ver con algo del lugar?

Suspiro y lo miro con total transparencia.

—Sé que un caminante llamado Gin me ha pedido ayuda. Es un niño, Eric, y se me ha quedado muy grabada su expresión de miedo. No soporto no poder ayudarle. Fue todo muy rápido. Estaba aterrado por culpa del otro encapuchado. Pero que yo sepa en Beuda no ha habido desapariciones de niños ni nada rocambolesco. Es un pueblo pequeño, muy tranquilo. Tal vez… —lo tanteo—. Deberíamos investigar —sugiero.

—Mañana damos de alta oficialmente nuestro grupo. Estudiaremos los casos inconclusos del libro de mi padre y veremos qué nos entra en el departamento. Pero para abrir una posible investigación, necesitamos una prueba física que seguir. Ya sabes cómo funciona.

—Eres el jefe del grupo, ¿no? Tú decides tras qué pruebas poner a buscar a tus sabuesos.

—Bonita analogía —murmura—. Sí podría.

—Solo tengo eso, por ahora. El niño se llamaba Gin. Y me dijo que les ayudara, como si hubiera más gente.

—¿A quiénes?

—Es que no lo sé.

Él me sienta encima de sus piernas. Le encanta hacer eso y a mí me gusta que lo haga, porque muchas veces me reconforta su cuidado y su protección.

—Además —le insisto—. Estoy en el plantel del departamento como asistente externo de la policía. Pradera ya me conoce, ya sabe cómo funciono. No va a desoír nada de lo que pueda decir.

—A ti nadie te puede desoír, nena —sonríe frotando su nariz contra mi mejilla—. Está bien. Mañana lo hablaremos y lo propondremos como una vía para abrir una nueva carpeta, ¿te parece?

—Sí —asiento, satisfecha—. Gracias.

Él se ríe y me da un largo beso sin importarnos si está Ariel en frente o no. A ella le interesa más los Piratas del Caribe. La cría siempre ha tenido algo salvaje que a mí siempre me ha encantado y me alegra que lo esté explorando. Le gusta Disney, pero todas sus versiones. Desde las películas clásicas de dibujos, a las de Pixar, a las de Superhéroes… es muy curiosa y le encanta el espectáculo. Aunque lo de dormir con su Gusiluz sea innegociable.

Y cuando pienso en Ariel tan cuidada y tan segura con Eric, siento un pellizco en el pecho, y sé que no puedo dejar en pendiente a ese niño de la montaña.

Quiero volver a ir a Beuda, a esa zona, y ver si lo puedo encontrar de nuevo o si él me puede encontrar a mí. Pero también temo volver a darme de bruces con el otro ser. Lo que tengo claro es que detrás de su tétrica máscara se oculta el rostro de un humano, alguien que una vez vivió y que, por algún motivo, intimida y persigue al espíritu de Gin.

En la muerte debería encontrarse la paz y la luz o, al menos, tener la posibilidad de hallarla, y lo que yo capté fue una especie de purgatorio continuo para un crío demasiado pequeño instigado por el espíritu de un adulto muy malo.

A los malos hay que cazarlos, y eso es algo que he aprendido del Inspector Ezequiel Salazar.

Al día siguiente

He sacado a Bicho por la mañana, como siempre. Después he pasado por la panadería de toda la vida de Besalú y me he pedido unos Donuts de Oreo. Es lunes, primer día de la semana, y me los merezco porque tengo la sensación de que voy a tener mucho trabajo y porque los lunes con subidón de azúcar son mucho mejor.

Después de eso, he pedido un encargo por internet, a una copistería, para que en menos de veinticuatro a cuarenta y ocho horas me envíen a casa los lienzos impresos con los símbolos protectores que me enseñó mi abuela.

Sé que hay un orden para hacerlos, como los kanjis japoneses. Y estoy leyendo para memorizar su elaboración. Pero son los símbolos los que tienen el poder, y bastará con que estén expuestos y a la vista para humanos y caminantes. Como dice mi abuela, son distintivos y representaciones que, de un modo que no entiendo, afectan a la composición de los espíritus. Es importante que una mediadora los comprenda, los interiorice y los sepa hacer porque una nunca sabe cuándo los puede necesitar. Es evidente que yo los necesito ahora.

Después he estado en Paréntesis ayudando a un par de pacientes. Me hace gracia porque, una de ellas, Matilde, que tiene un problema en el suelo pélvico, me ha dicho algo que me ha llamado la atención. Dice que no yo puedo ser osteópata y quiromasajista.

Todo esto lo hemos hablado mientras tenía mis dedos, enfundados en unos guantes de látex azul claro, hurgando en el interior de su vagina para sentir las paredes vaginales cercanas a su vejiga. Matilde, como muchas mujeres, tienen la zona destrozada después del parto. Sobre todo, si no hicieron antes trabajos para fortalecer la zona, ni tampoco después de dar a luz naturalmente. Yo no soy especialista en suelo pélvico, pero conozco a profesionales que sí lo son y, seguramente, derive a Matilda a uno de ellos. Pero, mientras, tengo que hacerle yo la primera exploración.

—¿Cómo que no? —le he dicho mientras la manipulaba—. Ahí tienes mis títulos. Uno universitario de fisioterapia y especialización en osteopatía y el otro por un centro de terapias alternativas. ¿Cuál es el problema?

Matilde se los queda mirando como si aún no lo comprendiera.

—Se supone que sois antagónicos uno de otro.

—Pues también hago las uñas —digo riéndome.

—Eres un todo en uno.

—No —digo quitándole importancia—. A mí me gusta aprender de todo. Creo que el Quiromasaje va muy bien para relajar y para acceder a otros lugares más emocionales del paciente. Y la Osteopatía es un alineador, un recolocador y un solucionador de lesiones y de otras dolencias físicas. Con la Osteopatía se solucionan muchas enfermedades, no solo del cuerpo esquelético. También de todo el cuerpo. ¿Qué tipo de disfunción tienes, Matilda? —pregunto presionando las paredes para notar su densidad y su contracción.

—Urinaria y a veces fecal. Y también me duele en las relaciones sexuales.

—Ah… ¿te estoy haciendo daño ahora? —se lo pregunto porque mis dedos están jugueteando por ahí adentro.

—Me molesta un poco —dice mirando al techo.

—¿Dispareunia tienes?

—También.

—El suelo pélvico se puede deteriorar de muchas maneras, con los embarazos y los partos, por ejemplo. Con la llegada de la menopausia…

—Todo nos pasa a las mujeres.

Yo sonrío.

—En realidad, también puede sucederles a hombres y a niños. Una lesión mal curada, un traumatismo… Todo puede provocar una disfunción. Lo bueno es que, si caes en buenas manos, pueden encontrar una solución.

—¿Y cómo me ves?

—Veo que vas a tener una larga recuperación, Matilda, porque la zona está muy atrofiada. Necesitarás hacer ejercicios pélvicos de Kegel, sesiones de fisioterapia y puede que biorretroacción… Pero eso lo decidirá la especialista a la que te voy a derivar. Es la mejor.

—¿No me puedes tratar tú? Soy de Besalú.

—No. Tendrás que desplazarte a Barcelona. Pero te merecerá la pena, ya verás. Necesitas una especialista en suelo pélvico. Yo no lo soy. Sé un poco pero no lo suficiente para lo que tú necesitas.

—Está bien —resopló—. Entonces vas a dejar de tocarme el coño.

Yo dejo ir una risotada porque, al menos, tiene mucho sentido del humor.

—Nunca mejor dicho —digo sacándole los dedos del interior y tirando los guantes a la basura.

—Joder —dice lamentándolo—, debí haber pedido cesárea en los dos partos.

—La cesárea no es la solución tampoco —le aseguro—. Muchas mujeres desarrollan dolores de espalda lumbar después de esa cirugía, porque cortan los músculos tensores del vientre, y eso le da menos soporte a la espalda, y acaban sufriendo mucho. Y no solo ese tipo de dolores…

—Hostia… sacrificamos mucho por la maternidad —susurra con ironía.

—Seguro que compensa con creces todo el sufrimiento. Pero no deberíamos tener que renunciar a nuestra salud y nuestra sanación. —Yo no soy madre, pero me parece que lo que digo tiene mucho sentido—. Se pueden tener las dos cosas. Y tiene que ser precioso, pero hay que informar mejor a las mujeres y, sobre todo, preparar mejor a los profesionales. A pesar de que hay más seguridad ahora, por si viene cualquier complicación, la violencia obstétrica es una realidad, aunque a muchos le suene ahora a nueva tendencia y exageración. Pero las lesiones están ahí, y las disfunciones corporales en la mujer son una evidencia. Hay mujeres que tienen más suerte y sus partos no son nada problemáticos. Depende de la fisionomía en muchos casos, del ejercicio que hayan hecho antes para preservar la zona y de otros factores. Pero en otros casos, depende de la formación de los profesionales. No obstante, así es como les han enseñado. Tanto para bien como para mal. Sin embargo, estoy convencida de que hay un camino mejor y que se puede llegar a un consenso general.

Le he hecho un masaje y después he recolocado sus huesos de la cadera y del pubis. Eso la aliviará, pero no solucionará su problema.

Matilda es una mujer de unos cuarenta y pico años, y quiere seguir disfrutando de sus relaciones, de su vida y de tener una salud óptima. Sé que la podrán ayudar, pero el camino no será fácil. Ojalá todas las mujeres supieran lo importante que es ejercitar los músculos de la pelvis y de la vagina.

Ojalá, entre todos y todas, aprendamos a tocarnos el coño mejor.

Matilda me ha dejado libre a las doce y media. Por eso ahora estoy llamando a Óliver. Ayer le expliqué un poco lo sucedido y le dije que, cuando pudiera, me gustaría que me acompañase con sus artilugios medidores y todo eso que él usa, y que fuéramos a Beuda él y yo.

Óliver, como siempre, está dispuesto a ir a donde yo le diga, porque sabe que siempre encuentra algo de oro parapsicológico conmigo. Y porque es un gran amigo y podemos hablar de todo el fenómeno sin filtros.

—No te mentiré —digo mientras caminamos por la zona del bosque donde acampamos con Eric y Ariel—. Nunca me había encontrado con un caminante así. Ya sé que hay entidades que pueden no ser muy buenas…

—Claro que las hay. Como las personas. Si hay personas malas, hay caminantes malos —contesta usando su medidor de campo electromagnético EMF. Tiene una GoPro atada con un arnés al pecho, y además, también lleva una cámara portátil en el hombro de infrarrojos, sujeta no sé muy bien cómo. Va completamente equipado—. Mi hermana decía que la maldad no estaba en los genes, sino que viene de fábrica, del espíritu.

—Lo sé. Me he releído el libro de tu hermana tres veces ya, porque me parece fascinante. Pero, si esto es así, esos caminantes, entonces, para dejar de encarnar, deberían regresar a la fuente de dónde vienen todos, ¿no? Pero, ¿significa que no vuelven? ¿Se quedan aquí para seguir haciendo maldades porque no pueden regresar?

—O no quieren regresar —asume Óliver poniéndose bien las gafas para mirar por el visor de la cámara—. Recuerda que muchos se siguen alimentando del dolor que pueden provocar. Por eso existen los Cazafantasmas.

Lo miro como si fuera un crío de cinco años.

—Ya, pero Óliver, sabes que los Cazafantasmas son personajes de películas, ¿no?

—Yo soy un Cazafantasmas moderno, y tú eres la Odamae blanca. Al final, la realidad siempre supera a la ficción, amiga.

—Eso no hace falta ni que lo digas.

Óliver se queda mirando los alrededores. Le indico dónde dejamos las tiendas y donde tuve el avistamiento de los dos caminantes cuando fui a hacer pipí. Mientras tanto, él estudia sus dispositivos.

—No parece haber demasiada actividad paranormal por aquí.

—Lo sé. Es un lugar tranquilo y bonito. Como te dije, fue como si estuviera en medio de una persecución, y a mí la carrera me pilló en medio. Gin me dijo que había venido porque yo emitía mucha luz, pero que, si él me veía, el otro también podía hacerlo…

—Hmmm… —asiente pensativo—. ¿No te fijaste en nada más? Algo que llevasen en las manos, cualquier cosa…

—El caminante adulto daba mucho miedo. El niño estaba demasiado asustado…

—¿Está ayudando Eric a investigar algo? —pregunta con curiosidad—. Gin… ¿qué nombre es ese? Sería fácil encontrar de quién se trata si revisa la base de datos de niños desaparecidos de Gerona.

—Sí, sé que va a empezar a moverlo, pero no de manera oficial porque nos faltan pruebas físicas para iniciar una investigación.

—Pero tú eres una prueba fiable.

Yo me encojo de hombros.

—Necesitan una prueba real al principio. Algo sobre lo que construir una narrativa e iniciar todo el estudio de un caso. Hoy por la tarde voy a comisaría para ver la planta en la que va a estar y, bueno, tener la primera toma de contacto con el departamento.

—Ada sin Hache, investigadora policial.

—Solo soy una asesora externa.

Óliver sonríe y me guiña un ojo.

—¿Podría serlo yo también?

—Seguro que ayudarías en muchas cosas —asevero recogiéndome el pelo en un moño alto—. Empieza a refrescar un poco, ¿no?

—Yo estoy bien.

—Cuando se va el sol, se nota enseguida las zonas frías de la montaña.

Y de repente:

¡Píiiiiiii! ¡Píiiiiiii!

Óliver se pone en alerta, y se da la vuelta con el medidor, señalando hacia las vistas que hay desde los árboles en los que fui a hacer pis.

Yo estoy en la misma ubicación, casi en la misma posición.

—Hostia, Ada…

—¿Qué? ¿Qué pasa?

—Viene algo. Hay algo…

—¿Estás grabando?

—Sí.

—Vale.

Me quedo mirando al precipicio, expectante, como hice la noche del sábado. Y entonces veo una silueta borrosa y alta corriendo hacia mí. Cuánto más se acerca, más nítida se vuelve.

—Graba, Oli… —Ya sé lo que viene. Es un horror.

Me encuentro de frente con el caminante de la máscara desfigurada de retazos con colores marronosos. Se detiene frente a mí.

Sé que, tras la máscara, unos ojos que ya no viven me están mirando fijamente.

Las máquinas de Oli empiezan a pitar cada vez más fuerte.

—Está interceptando las señales. Les afecta… Me va a reventar el medidor electromagnético —Óliver está entusiasmado, pero yo no tanto.

La energía del caminante me deja congelada, no me gusta, me sienta muy mal.

Vuelve a hacer ese movimiento espasmódico con el cuello.

Y en el instante en el que tomo aire para preguntarle quién es, él me atraviesa de nuevo. Abro los ojos y se me pone todo el vello de punta. Ha salido por mi espalda y se ha ido del lugar en un suspiro.

Caigo de rodillas al suelo, me agarro el estómago, y vuelvo a vomitar.

Este caminante no es uno cualquiera. Está podrido y me crea indigestiones cada vez que hace eso. Da igual que se a plena luz del día, es igualmente intimidante. Hasta la fecha, me he encontrado con caminantes con los que he podido mediar.

Este no solo no me habla. Tiene la mala costumbre de traspasarme, porque sabe muy bien que provoca algo en el campo electromagnético de las personas. Y hoy ha hecho que vomite mis Donuts de Oreo. Esto no se lo voy a perdonar al puto.

Óliver corre a socorrerme y deja los aparatos en el suelo.

—¡Ada! ¡¿Estás bien?!

—Lo ha vuelto a hacer el hijo de… —digo limpiándome los labios con el antebrazo—. Qué cabrón.

—No es amigable. Y tiene mucha energía —arguye Óliver ayudándome a levantar.

—Nunca me había sentido agredida por un caminante.

—Haberlos haylos, como las meighas.

—Este… —sacudo la cabeza. Quisiera sacarme la sensación de ser atravesada por un espíritu tan feo, es como si hubiese visto parte de su naturaleza, como si viera lo oscuro que es—. Este no es bueno.

—Es obvio que no. Nunca había visto una reacción así. Veré si los vídeos han captado algo con los infrarrojos. Pero es evidente que se hace notar. ¿Has visto al niño?

—No —lamento—. Pero no me puedo quedar así. Estoy preocupada. Es un caminante hostil. No sé qué hace aquí, no sé dónde está el crío… ¿qué mierda ha pasado en este lugar?

—Aquí creo que nada —sentencia Óliver colocándose las gafas empañadas sobre la cabeza—. Los lugares donde han sucedido tragedias o siniestros suelen estar cargados negativamente. Este lugar está bien. Pero, tal vez, vienen hasta aquí porque tú eres una especie de faro que les llama la atención.

—Él no me quiere aquí. —Es la verdad. Es lo que siento.

—Eso también es evidente. Te está advirtiendo. Vayamos al coche. ¿Se te ha pasado el mareo?

—Casi.

—¿Por qué crees que no te quiere aquí?

—Porque, si él me puede ver, puede que los demás de los que me habló Gin también me vean. —Ya estoy mejor, así que me suelto del brazo de Óliver y llegamos por fin hasta el coche—. Oli, si crees que aquí no pasó nada, ¿por qué hay un caminante hostil que ronda el lugar?

Óliver sonríe y me mira con evidencia.

—Para mí está claro. Porque puede que en ese punto exacto no sucediese nada, pero los depredadores no quieren a extraños alrededor de su coto de caza. Marcan su terreno.

Levanto la cabeza de repente.

—Entonces, crees que aquí no, pero no andará muy lejos el lugar donde sucedió todo y donde los caminantes tienen su historia.

—Eso es. Y también tengo algo claro: tu entidad hostil no quiere que medies con él, no quiere ayudas, porque no quiere regresar. Supongo que sabes lo que tienes que hacer con un caminante así, ¿no, Adita?

—Nunca he tratado con uno.

—Es que no puedes tratar con ellos. A este tipo de espíritus hay que cazarlos y devolverlos a la fuerza.

—No hago exorcismos ni brujería. —Lo miro como si estuviera loco.

—No se trata de nada de eso.

—Mi abuela me dio simbología de protección.

—Protegerte solo lo mantendrá a raya, pero permitirá que él siga pululando libre y haciendo lo que hace. Persigue a un niño, ¿no?

—Solo vi a uno, pero por lo que me dijo Gin intuyo que puede haber más.

—Entonces, somos la policía de los fantasmas. Hay que apresarlo. No puedes dejarlo así. —Me está provocando, picándome para que acepte. Pero no hace falta que lo haga. El caminante me ha puesto de muy mal humor.

—¿Y qué hago? Estoy un poco perdida al respecto.

—Por eso nos hemos conocido. Tengo un colega que te puede ayudar. Podríamos ir a verle el miércoles. ¿Te parece? Aquí no puedes volver a venir sin protección —me regaña.

—Está bien —cedo, porque no quiero volver a pasar por lo mismo, y porque tengo el derecho de defenderme. Me niego a que un montón de mierda me atraviese de nuevo, porque la sensación que me deja es horrible.

—Bien. Yo lo prepararé todo. Ahora, vámonos corriendo que quiero ver lo que han grabado mis juguetitos —es como un niño pequeño.

—Sí, vámonos.

Abandonamos el lugar con una sensación extraña, de no sacar nada en claro, de no haber visto a Gin, pero, al menos, de tener una herramienta a mano de la que poder tirar para caminantes de ese tipo.

Al final, va a ser verdad que sí somos un poco Cazafantasmas.

4
«Disfruta de la vida. Hay mucho tiempo para estar muerto». Hans C. Andersen

Ariel está apuntada a actividades extraescolares. Eric lo ha hecho porque quiere que la niña sea activa, se mueva y también se agote para que duerma bien por las noches. Tiene muchísima energía y mucha curiosidad por todo, así que con algo tiene que desahogarse. La hija de Mari Carmen, Francis, que está eternamente agradecida a Eric por salvarla meses atrás, lo idolatra y se ha prestado a hacerle de canguro de lunes a viernes.

Eric va a necesitar ayuda ahora, pero necesita que durante unos días, hasta las ocho, alguien se quede con ella. El nuevo departamento, los nuevos horarios, han hecho que tenga que reorganizar su calendario, y yo no podré ayudarle muchos días porque estaré trabajando para ellos. Además, a él le preocupa que yo pueda sentirme obligada a estar con la niña. A mí no me importa, y le ayudaré siempre que pueda, pero sigue sintiéndose mal con ello.

Ser padre soltero trabajador con un cargo como el que él tiene es una movida, pero lo hace lo mejor que puede. Por eso los fines de semana exprime todo el jugo pasando el tiempo con Ariel y haciendo actividades con ella. Solo quiere tiempo de calidad con su hija.

Lo importante es que se ha podido organizar, que Ariel es muy comprensiva y que está perfectamente bien cuidada, y que su canguro la trata muy bien y ella la quiere mucho.

Cuando entro a Comisaría, Eric me recibe en recepción.

Es matemático, siempre sucede lo mismo. Cuando nos ven juntos, se sonríen y cuchichean, y Mari Carmen sale de la secretaría para venir a darme un abrazo y darme las gracias por mi colaboración en el caso de su hija. En realidad, no sabe mucho ni entiende mi grado de implicación, pero sí sabe que yo ayudé y eso hace que sea una heroína ante sus ojos.

En la Comisaría todos me tratan muy bien, con mucho respeto y cariño. Saben que soy asesora externa, que he ayudado en algunos casos, pero pocos conocen cuál es mi verdadera habilidad. Y, seguramente, haya alguno que no crea en nada de lo que hago, pero evitan hacer caras cuando estoy cerca y menos cuando lo está Eric, porque con el Inspector tonterías las justas.

Eric no da muestras de cariño en público, y yo lo entiendo. Pero, en cuanto entramos en el ascensor, me agarra de la cintura y me pega a él como un velcro para darme un beso. Yo se lo devuelvo con el mismo cariño y la misma adoración.

Le acaricio la barbilla un poco rasposa por el pelo naciente y lo miro a los ojos.

—Pareces cansado.

—Estoy cansado.

Suspira y se apoya en mí como si buscase un poco de aliento. Me hace gracia porque él es un gigante y a su lado yo soy de la Comarca.

—Vas a conocer nuestras nuevas oficinas. ¿Estás ilusionada? —yo asiento—. Abel ha comprado merienda para todos. Dice que una inauguración sin comida no es una inauguración.

—Abel es un sabio. Y me parece bien, porque tengo el estómago vacío.

—¿Y eso por qué? —pregunta interesado—. ¿No has comido?

Las puertas del ascensor se abren y salimos a la planta en la que Eric siempre ha tenido su despacho. Ahora la han reorganizado para su departamento.

—Sí, pero… es que he ido a Beuda otra vez.

Eric se detiene en seco y me mira con esa cara de juez.

—¿Por qué has ido ahí sola?

—No he ido sola. Me ha acompañado Óliver con sus bártulos medidores. —Me disculpo con una sonrisa un tanto nerviosa.

—¿Y por qué has vuelto a ir allí? —insiste.

—Porque necesito más información y, además, no me puedo quedar como si nada hubiese sucedido, Eric. Allí hay algo malo.

—Pero lo que hay también te hace daño —señala obtuso y contrariado—. ¿Te volvió a pasar lo mismo? ¿Esa cosa te atravesó?

—Sí.

—Joder, Ada.

—Estoy bien.

—No quiero que vuelvas a ir.

Es una orden. Una orden que me deja un tanto perpleja.

—Ah, vaya. ¿Y te tengo que obedecer? Yo a ti nunca te digo que no vayas a ningún lado, por muy peligroso que sea.

—Pero esta vez no sabes a lo que te enfrentas.

—Tú, la mayoría de veces, tampoco. —Me cruzo de brazos—. Eso, sea lo que sea, es hostil, y me temo que sigue haciendo daño, aún estando muerto. Y no quieres abrir investigación ni indagar en…

Eric me hace chist y me dice en voz baja:

—Sí he indagado —admite.

—¿En serio?

—Ada, para mí cualquier dato que tengas y que descubras es importante y es una prueba válida sobre la que investigar.

—Aish… —Le acaricio el antebrazo y la verdad es que tengo ganas de abrazarlo, pero no se aceptan muestras de cariño en público. Él me las ha prohibido, así que retiro la mano rápidamente—. Eres el mejor.

Él sonríe y me guiña un ojo.

—Tengo una carpeta para ti, con fotografías de todos los niños que tenemos en base. Pero lo único que tenías era un nombre. Es poco. El banco de niños desaparecidos de Gerona no contempla ningún Gin. Aun y así, luego te miras la carpeta a ver si reconoces en alguna de esas fotografías los rasgos del pequeño caminante.

—Sí.

—Ahora, escúchame bien. —Se detiene delante de la puerta que separa su grupo del resto de departamentos. Le han dado una placa en la que pone Grupo Especial de Homicidios—. Lo digo en serio. No quiero que vayas sola allí otra vez.

—No me va a pasar nada —le tranquilizo—. Además, Óliver me va a presentar a alguien que sabe cómo actuar frente a ese tipo de caminantes.

—Uy, sí, ahora estoy mucho más tranquilo —dice con sarcasmo—. Oli es un gran tío, pero no sabe cómo hay que defenderte.

—Eso ha sonado un poco de las cavernas.

—Y ya deberías saber que cómo suene lo que diga me trae sin cuidado si estamos hablando de ti y de tu seguridad. Al menos, prométeme que me avisarás cuando decidas ir de nuevo.

—Está bien. Prometido.

—Bien.

—Bien. —Se me queda mirando fijamente y a mí se me escapa la risa.

—Estás muy guapa.

—Y tú.

En otras condiciones, nos morrearíamos sin decoro ahí mismo, pero la comisaría es territorio comanche para las relaciones sentimentales.

Pradera sabe perfectamente que estamos juntos, pero él es el que sugiere que, para no levantar habladurías, lo mantengamos lo más en secreto posible. Y más ahora que hay visita de Madrid para ver cómo se trabaja.

—Venga, te voy a presentar al resto del equipo y a la Inspectora que han enviado de la Central. Están todos dentro.

Eric abre la puerta, y aunque allí hay unas mesas llenas de cruasáns, saladitos y bebidas, más Abel y dos hombres más, yo solo me puedo fijar en la rubia que escucha atentamente a ricitos, vestida con un traje chaqueta negro y blusa blanca y que me recuerda a Sara Lance.

Joder, es como un rayo cegador de perfección. Es guapísima. Lleva el pelo suelto y estoy segura que ha sido la comidilla desde que ha entrado en la comisaría.

Ella me mira con interés y me sonríe educadamente, con amabilidad, mientras toma un sorbo de lo que haya en su vaso de plástico.

—Equipo, os presento a Ada Sierra. Nuestra asesora externa. Ada. —Me mira diplomáticamente—, al oficial Abel ya lo conoces. Te presento a los policías Jesús y José y a…

—¿María? —digo víctima de mi propio sentido del humor.

Ellos se ríen, también la Inspectora, y entonces Eric contesta:

—Es Gloria. La Inspectora que viene de Madrid a echar un vistazo a nuestros procedimientos. Tenemos que tratarla muy bien.

Los saludo a todos cordialmente. Jesús y José parecen hermanos, y tienen aspecto de policías. Pelo bastante rasurado y barba, excepto que Jesús es rubio y José es moreno. Cuando me acerco a Gloria es ella quien me da la mano con brío y me da dos besos en las mejillas.

—Ada, es un placer conocerte.

—Lo mismo digo, Gloria. —Tiene pecas en la cara y los ojos de un azul muy eléctrico. Se nota que es una mujer de carácter fuerte y mucha personalidad.

—Me han hablado mucho de ti. Dicen que eres el verdadero fichaje estrella de este grupo.

—No lo creo —me abruman las adulaciones—. Yo solo ayudo en lo que puedo, pero el trabajo lo sacan y lo sacarán todo ellos.

Gloria transmite una seguridad apabullante.

—Estoy deseando verte en acción. Nunca he tenido el placer de trabajar con una auténtica… —está intentando recordar la palabra—, «mediadora» te haces llamar, ¿no? Hasta la fecha, solo he visto charlatanes.

Arqueo mis cejas por el tono que ha usado. Igual no ha sido su intención, pero la he percibido algo incrédula. Y me parece bien, porque para muchas personas funciona mejor lo de que para creer hay que ver. Y no al revés. No es la primera que duda. Aunque me extraña que lo haga, dado que entre Pradera y Eric la han tenido que poner al día.

—Ayudaré en todo lo que pueda.

—Estoy segurísima. Yo solo vengo aquí de paso, pero quiero ver de lo que eres capaz. Eres una gran atracción para mí.

Me imagino como un payaso haciendo malabares en un Circo de los Horrores. Tengo la impresión de que Gloria me ve un poco así.

Aún no sé si me va a caer bien. Hay personas que tienen una energía extraña, que sientes que choca con la tuya… No entiendo de dónde vienen esas ganas de competir, porque ni siquiera nos interesa lo mismo ni buscamos lo mismo. Mi necesidad es ayudarles a dar paz a los muertos, y la de ella, en todo caso, es poner nerviosos con su investigación a los vivos. A veces, tengo la sensación de que los caminantes son más sencillos que los que aún vivimos, porque con ellos se percibe enseguida cuándo algo es bueno o malo. El caminante de la máscara no tiene que mostrarme su cara para leerla, porque ya percibo que es maligno.

Las personas, con sus cuerpos, sus actitudes, sus expresiones fingidas o no, su lenguaje no verbal, pueden ser taimadas y facinerosas hasta que muestran sus verdaderos rostros.

Pero no quiero prejuzgar. Lo único que puedo decir de Gloria es que es una rubia muy atractiva, con un cargo superior en la Policía, que se hace respetar, y que tiene una sonrisa muy bonita, pero su manera de hablar es muy directa, sin tacto ni filtro.

Mi amiga Bea le haría un traje a medida si la viera.

—¿Cuál es la ruta de trabajo, Inspector?

Gloria me da la espalda para dirigirse a Eric con naturalidad y mucha expectativa, y compruebo cómo su melena lisa se mueve como la de las villanas.

Eric se coloca a mi lado, guardando las distancias, y Abel me trae cruasanes y una bebida.

—Toma, Ada.

—Gracias, Abel —contesto sonriéndole. Es mi amigo, es el chico de mi mejor amiga, y alguna vez salimos los cuatro juntos. De hecho, esta semana tenemos una cena pendiente.

Mi familiaridad con él sorprende a Gloria.

—Vaya… aquí lo de las jerarquías no lo lleváis bien.

—¿A qué te refieres? —pregunto con inocencia.

—Que es bueno que guardéis las formas, aunque seas una asesora externa —da otro sorbo a su bebida—. Es decir, Abel debería tener Oficial delante. Igual que Inspector Ezequiel o… —me mira como si lo que dijese no fuese muy grave—. Inspectora Tento. No te ofendas, eh —me dice poniéndome la mano delicadamente en el antebrazo, como una amiga condescendiente—, pero es protocolo. Sois una Unidad especial, no un grupo de amigos del pueblo.

Mastico el cruasán con bastante paciencia, porque está muy rico, y porque no sé si voy a contestar yo o si lo va a hacer Eric.

Espero que lo haga Eric, porque igual mi respuesta no le gusta. Además, no es solo su tono lo que no me gusta, también sus formas.

«Amigos del pueblo», ha dicho. Esta que viene de la Capital se piensa que Gerona es un pueblo. Y no solo eso, prefiere formalismos, a la confianza de poder tutear a alguien. Cómo se nota que le gusta presumir de las escalas y de su rango.

—Nosotros funcionamos bien así —contesta Eric sin más—. Además, Ada es una gran ayuda, nos asesora como civil y profesional y no tiene por qué responder a nuestro orden jerárquico.

—Lo entiendo —contesta Gloria muy sonriente, como si eso le pareciese bien repentinamente—. Debería, pero lo entiendo. No obstante, conmigo guardáis todos las formas, ¿entendido?

—Sí, Inspectora —contestan Abel, José y Jesús.

Yo asiento sin más. Mensaje recibido. Está dibujando una línea límite y guardando las distancias. Por mí, perfecto. No soy de esas personas que están deseando llevarse bien con todos y conocer a cuánta más gente mejor para hacer amigos. Ser su amiga no me puede importar menos. Así que, si la rubia estirada quiere que la llamen de un modo, así la llamaré.

Ningún problema.

—La hoja de ruta es la siguiente: mientras no entren nuevos casos, revisaremos los que se hayan archivado y seguiremos con el libro de mi padre…

—Menuda leyenda tu padre. En Madrid se habla mucho de él y de ti, Eric —me la quedo mirando fijamente. ¿Ella sí lo puede tutear?—. Lo que hiciste en HoldaFiv fue tremendo. Estoy deseando echarle un ojo a ese manuscrito misterioso —arguye Gloria fascinada—. Yo siempre pensé que tu padre era un policía raso, como los agentes José y Jesús —los señala teniéndolos en cuenta, aunque sea para recordarles que no mandan—. Pero resulta que se hacía cargo de una unidad secreta y de asuntos realmente escabrosos.

Eric asiente orgulloso.

—Sí, ese era mi padre Isaac. Respecto a lo de HoldaFiv… Ada fue imprescindible para llegar al fondo de todo el asunto. Sin ella, nada hubiera fructificado. —Eric me mete en medio y me da mi lugar. Eso me gusta, aunque para Gloria es como si oyese llover—. Y sí, hay muchos hilos de los que tirar. Pero, mientras los estudiamos, no deberíamos obviar los casos que no estén cerrados en esta Comisaría. Tal vez podamos llevar alguno a nuestro terreno.

—Seguro —murmura ella observando nuestro rincón en la oficina—. El mundo está lleno de tarados y retorcidos por todas partes que hacen barbaridades por sus creencias. No habrá que esperar mucho —vaticina—. Ya tengo ganas de que pase algo.

Mi manera de pensar no es así como la de ella. Creo que el mundo está lleno de todo: de tarados, de soberbias, de egocéntricas, de tiarronas Inspectoras implacables, de muertos buenísimos y muertos muy malos, y de vivos a los que a veces les desearías que les atropellase un camión.

Pero cabemos todos, gilipollas o no, porque el mundo es una jungla maravillosa, de mugre y de perlas aún por pulir. Aunque, a veces, tengas que hurgar mucho para descubrirlo.

5
«La vida es una gran sorpresa. No veo por qué la muerte no puede ser una mayor». Vladimir Nabokov

Conocer a Gloria ha sido extraño. Creo que con ella alrededor no voy a estar muy cómoda, porque es de esas que hacen que todo esté más tenso, tal vez por su autoexigencia, o porque el palo que tiene metido por el culo es demasiado grueso. A saber.

Pero la reunión con el grupo ha estado bien. Al fin y al cabo, con Eric y con Abel tengo vínculos emocionales, y con José y Jesús no creo que vaya a tener demasiados problemas de comunicación. Se ven buenas personas, discretas, de perfil bajo, y creo que van a estar más en base que otra cosa. Supongo que los tendrán cumpliendo funciones administrativas, y los que van a estar más en el meollo de la acción serán Eric y Abel. En general, la impresión ha sido buena, excepto por la Reina de Hielo.

Así que me he vuelto a casa, he sacado a Bicho, y después me he preparado la cena. He comido sentada en la isleta de la cocina, porque no me apetecía ver nada, y porque quería informarme sobre «malas entidades», sobre cómo actuar con ellas, porque no tengo ni idea.

El libro de Laia, que habla de regresiones y de las vidas del alma, menciona que el alma es una entidad escindida de nuestros cuerpos, lo cual afirma entonces que en la realidad existe lo material y lo inmaterial. El alma se sirve del cerebro en muchos casos para toda la actividad mental, vivencias, recuerdos, carácter, emociones, sentimientos… Se sirve del cuerpo para tener experiencias materiales en la realidad. El cerebro podría influir en el comportamiento del alma, dependiendo de la educación social y emocional que reciba en esa vida, y el alma podría aprender otras conductas. Sin embargo, para Laia, había algo indiscutible: que el alma evoluciona vida tras vida, que la actual es la mejor versión de todas las que has podido tener en tu existencia, y que se supone que la has potenciado al máximo, pero tanto para bien como para mal. Porque hay algo muy esencial en el alma, una semilla pura, que la convierte en ente independiente de todo enjambre social en el que se nazca, y que define la naturaleza de cada uno. Las vidas en las que has experimentado valores como la bondad, la resiliencia, la empatía, el amor… han alimentado a tu alma, todas sus experiencias. Pero hay almas que repiten patrones negativos, tóxicos y malignos vida tras vida, y no importa en qué seno nazca, siempre estará inclinado a hacer más mal que bien. Igual que hay almas viejas llenas de luz y de reencarnaciones, hay otras viejas también, con otras influencias mucho más oscuras, aprendidas, estigmatizadas, e incapaces de dejar atrás lo malo y evolucionar.

Estas almas son pesadas y no quieren regresar nunca al origen. Pueden alimentarse de las personas, pueden provocar daños materiales, y pueden seguir haciendo daño a otras almas, como en una conducta cíclica y repetitiva.

Sé que el caminante enmascarado no es bueno. Lo sé porque, al atravesarme, es como si mi alma tocase la de él, y lo que siento después de eso es terrible; vacío, rabia, oscuridad… Nada bueno. Es hostil y hay que ir con mil ojos. Al menos, sé que en mi casa estoy a salvo y que aquí nada negativo puede entrar.

Es mi santuario.

Tengo una norma en casa, ya lo sabéis.

La norma es que los caminantes no me asusten. Cuando era pequeña, siempre pensaba que no podría ver fantasmas jamás porque todos aparecían de repente, con demasiada intriga, y eso haría que me cagase de miedo.

Pero ahora que tengo el don, la tablilla de reglas a seguir para caminantes y humanos está muy visible en la entrada, y me gusta creer que todos la respetan. Incluso tengo una campana en el porche, que los que aún saben cómo tocar lo físico, pueden golpear para que haga ¡talán, talán!

Prefiero que me avisen a que se presenten de sopetón.

Después de eso, he estado mirando las fotografías que Eric me ha pasado en un pen de niños desaparecidos en Gerona. Me pone la piel de gallina y me da mucha pena que haya tantísimos casos sin resolver. Debe ser terrible sentir que te quitan lo más bonito de un día para otro y que es como si se los hubiera tragado la tierra.

Me ha dado mucha curiosidad, y he buscado en Internet sobre estadísticas de desapariciones de niños en todo el mundo. Me he quedado fría. Desaparecen veintidós mil niños al día. ¡Al día! ¡¿Qué barbaridad es esta?!

Solo en España, donde se registran unas 23000 desapariciones anualmente, dieciséis mil son de menores de edad. ¡Dieciséis mil! Canarias, Madrid, Cataluña y Andalucía lideran las comunidades con más denuncias en desapariciones infantiles. Las Palmas, Madrid, Barcelona y Valencia, las provincias en las que esto sucede más.

Es que son muchísimas. El noventa y cinco por ciento se resuelve satisfactoriamente, menos mal. Un tres por ciento se resuelve trágicamente, pero el otro dos se queda sin resolver. Así, a grandes cifras, hablamos de unos tres cientos veinte niños desaparecidos al año en toda España de los cuales no se sabe el paradero, se desconoce. Actualmente, según el Centro Nacional de Desaparecidos que trabaja en coordinación con las Fuerzas y los Cuerpos de Seguridad del Estado, confirma que hay casi 6200 casos activos sin resolver desde que se creó el sistema de Personas Desaparecidas y restos Humanos en 2009.

¿Por qué tantos niños? No solo aquí. En el resto del mundo.

Asusta pensar que esto esté pasando, y que puedan estar tan desprotegidos. Pero en la vida asustan tantas cosas, ¿verdad? Sin embargo, los niños es tema demasiado sensible, al menos para mí.

Que no vea a Gin entre las fotos de las caras de estos angelitos solo quiere decir una cosa: tal vez, hay que buscar en los niños desaparecidos en otras comunidades. Y no sé nada más. No sé por qué lo vi aquí, no sé qué demonios hacía el espíritu de Gin en esa zona montañosa de Beuda, pero no lo sé ignorar y no quiero dejarlo pasar.

Soy Mediadora. Tengo una responsabilidad, y el crío vino hasta mí y me pidió ayuda. No pienso darle la espalda.

Cierro el ordenador y estiro el cuello todo lo que puedo. Llevo un buen rato abducida por toda la información.

Cuando, de repente, oigo la campana del porche.

Cuando miro hacia atrás, ya sé lo que me voy a encontrar.

Al otro lado de la puerta de cristal que divide mi salón del porche, bajo la luz de la lámpara de bienvenida, diviso el cuerpo semitransparente de un caminante.

Las mariposas flotan alrededor de él, como si lo advirtieran. A pesar de que ya no existen las flores que cuidaba mi abuela, el portal del sepulcro sigue abierto, su energía late más allá de lo que era el jardín de las hadas, y es un lugar que a las mariposas les gusta mucho frecuentar. Por eso tengo una mariposa amarilla tatuada en el interior de mi muñeca, porque me representan y representan mis dos mundos, el de aquí y el del Más Allá. Por eso, y porque bebí demasiado con Bea un día, después de una pelea con Eric.

Menos mal que no me dio por caras de hombres famosos buenorros ni tatuajes feos y ordinarios. Solo me tatué la mariposita, y un pequeño corazón en el interior del hombro izquierdo.

Me levanto de la butaca alta en la que suelo comer en la isla de la cocina, y Bicho ya le está ladrando al caminante.

—Cálmate, cariño —le digo tocándole la cabeza. Él se calla de golpe.

Es una señora mayor, con el pelo blanco recogido en un moño muy bajo, y ropas de campo, como si hubiese estado trabajando no hace mucho. A los campesinos se les llama «pageses» aquí.

Que me acostumbre a los caminantes no significa que no les tenga respeto. Estamos hablando de las almas de personas que han muerto, siguen siendo fantasmas, como se conoce popularmente.

Me hace gracia la educación de la señora. Creo que aún no sabe que puede atravesar superficies como espíritu que es, y se espera en la puerta, esperando a que le dé permiso.

Cuando abro la puerta y me coloco ante ella, noto una energía bondadosa a su alrededor.

—Hola —la saludo.

La señora parece aún aturdida, no comprende lo que le está pasando.

—Hola, nena —me contesta—. No sé bien cómo he llegado hasta aquí.

Carraspeo y la miro con comprensión y también tristeza.

—¿Sabe lo que le ha pasado, al menos?

—Creo que… —Se acaricia el moño blanco. Suelen tener los mismos tics que cuando estaban vivos—. Creo que me ha pasado algo muy feo. Creo que me he muerto. ¿Puede ser que esté muerta?

—Sí, puede ser —arguyo—. Si yo la puedo ver aquí, en mi casa, es que usted ya ha pasado al otro lado.

Ella se retuerce las manos y mira al cielo como si lamentase mucho su situación y no contase con ese desenlace para ella.

—Ay, mare de Déu…

—¿Cómo se llama?

—Rosa María.

—¿Y qué le ha pasado? ¿Lo recuerda?

—Yo… estaba en casa.

Salgo al porche con ella y me siento en las escaleritas de madera que van al jardín, invitándola con mi actitud a que haga lo mismo. Me sorprende que ella se pueda sentar con naturalidad, eso es que aún tiene los automatismos de la realidad física muy recientes. La mayoría se quedan atravesando cosas, a medias entre lo material. Debió morir hace muy poco.

—¿Eres la nieta de Ifigenia? —me pregunta de repente—. Esta es la casa de Ifigenia, ¿verdad? Está cambiada, pero es la misma.

Eso llama mucho mi atención. ¿Cuántos años tiene la señora? Parece bastante mayor.

—¿Conocía usted a mi abuela?

Ella sonríe y asiente. Aún sigue visiblemente nerviosa.

—Sí. Ella era especial… y veo que tú también lo eres. ¿Ada, verdad?

—Sí —reconozco.

—Ella decía que veía cosas. Veo que el don lo has heredado tú también.

—Sí. —Me hace sentir bien que mente a mi abuela. Es como si la sintiera más cerca—. Rosa María, si ha llegado hasta aquí es porque quiere cruzar el umbral. ¿Lo entiende? —pregunto con tiento.

—No lo puedo cruzar todavía.

—Entonces, es que tiene algo pendiente. Algo que debe comunicarme, a lo mejor, para que yo medie por usted.

—Es que yo no me he muerto naturalmente —Rosa María dirige sus ojos llorosos hacia mí, y eso me encoge el corazón—. A mí me han matado. Y creo que ha sido ahora mismo.

Eso lo cambia todo.

Una cosa es que un caminante cruce el portal porque siente que es su hora. Que conste que el mío no es el único. Que hay muchos por todo el mundo, y que a algunos que no tienen cuentas pendientes, se les abre sin más, y sencillamente se van.

Pero no es el caso de Rosa María.

Dice que la han matado.

—¿Quién?

—No lo sé. Sé que estaba en casa, regando mis aloes. Los aloes es mejor regarlos por la noche, ¿sabes?

—No tenía ni idea.

—Tu abuela sabía mucho de plantas. Eso me lo dijo ella. ¿Tú sabes de plantas?

—De las artificiales —bromeo.

Ella tiene sentido del humor y capta la broma.

—Bueno, no tenemos que saber de todo.

—¿Eran muy amigas?

—De esas amistades que se ven de vez en cuando pero que cuando lo hacen es como si no hubiese pasado el tiempo. —Se le dibuja una sonrisita de melancolía.

—Esas dicen que son las mejores. —Me tengo que centrar en lo que ella me dice porque sé cómo son los espíritus de inestables.

—Sí. En cuanto me he dado cuenta que estaba fuera de mi cuerpo, y que mi cuerpo estaba en el suelo boca abajo, lo primero en lo que he pensado ha sido en Ifigenia, y de repente me he visto aquí.

—Está bien, un momento, no se vaya. —Me levanto rápidamente, tomo la libreta de apuntes del cajón de la cocina, y vuelvo al lado de Rosa María para escribir los datos que creo que puedan ser interesantes—. ¿Qué recuerda que le haya pasado?

—Estaba regando los aloes, como digo, en el patio interior de casa, y entonces he sentido pasos detrás de mí, y antes de darme la vuelta he notado un fuerte golpe en la cabeza. Y se me ha hecho de noche, de repente.

—¿La han agredido?

—Sí, supongo que sí. Mi cuerpo se ha quedado en mi jardín, boca abajo. Tenía un boquete aquí —señala la parte de atrás de su cabeza—. Alguien ha entrado en mi casa y me ha hecho eso.

—¿Por qué? ¿Querían robarle? ¿Tenía usted algo de valor en su casa?

—¡¿Qué voy a tener yo?! ¡Tengo noventa y cuatro años y vivo con mi paga de jubilación y lo que planto en casa!

—¿Noventa y cuatro años? —la miro bien—. Se conservaba usted muy bien.

—Es por el músculo y la buena alimentación. Y también porque vengo de familias de centenarios.

—¿Tiene usted hijos?

—Tuve un hijo tirano que me pegaba y me robaba. Nos pegaba a los dos, a mi Joan y a mí.

—¿Su marido?

—Sí. Tu abuela Ifigenia conocía mi historia. Al final, lo desheredé. Él murió por estar metido en asuntos muy turbios. —Lamenta mirando el resplandor que sale del sepulcro—. Lo intenté hacer tan bien… Di lo mejor de mí para educarle. Pero, a veces, aunque intentes transmitir valores y tratarlos bien, los frutos vienen podridos.

A mí oír estas cosas siempre hace que me ponga enferma. ¿Qué hijo, repito, puede levantar la mano a sus padres?

—¿Y su marido?

—Murió también hace unos diez años.

—Entonces, ¿no tiene a nadie?

—La persona más cercana que me queda es la Rosaura. Ella es mi vecina más cercana, mi amiga, está a unos cinco kilómetros de mi casa. Vivimos en el interior, en la zona de las masías, pero en la más cercana a las urbes. Rosaura no lo sabe, pero como es la única persona que tengo, hace poco escribí mi testamento en una hoja con mi puño y letra y mi firma, y la puse como única heredera de mi propiedad.

—¿Su casa?

—Sí. Y mi terreno. Es un lugar bonito.

—Y Rosaura no sabe que la ha puesto en la herencia.

—No lo sabe. No me ha dado tiempo de decírselo. Rosaura es joven. Tiene cincuenta años y dos chicos jóvenes que me han tratado siempre como si fuera su abuela. Me llamaban «àvia» —Eso es «abuela» en catalán—. Ella me ha hecho compañía y me ha cuidado mucho. Se ha hecho siempre muchos viajes para visitarme, traerme comida, medicinas, incluso… Ya ves, la vida me dio un hijo biológico que no nos quería pero, en cambio, me regaló una hija no sanguínea que me quería como si fuera su madre. Te quita por un lado y te da por el otro, ¿no? Por eso lo poco o mucho que tengo es para ella. También tengo unos ahorros en el banco. Son pocos. También son para Rosaura, pero… ¿te tengo que pagar por ayudarme? —me pregunta muy dispuesta a hacerlo.

—No hace falta —contesto. Pobre mujer.

—Puedo pagarte. Te doy mi número de cuenta y haces una orden de ingreso a la tuya. O le dices a Rosaura que yo te he dicho que te pague.

Me dan ganas de reírme. Le tengo que decir a una señora que su amiga muerta me ha dicho que saque dinero de su cuenta para pagarme. Ni de coña.

—No, señora.

—El trabajo se paga, jovencita. No tengo gastos y lo que me sobraba lo ahorraba. No da para grandes lujos, pero sí para una buena reforma —me asegura.

—No, muchas gracias, Rosa María. No me hace falta. Será suficiente si la puedo ayudar. Entiendo que lo que usted quiere es comunicar a Rosaura que hay un testamento ológrafo para ella.

—Es un testamento a boli —dice sin entenderme.

—Sí, bueno, es eso… Ológrafo es escrito a mano.

—Ah, qué culta eres —reconoce con admiración. Sus ojos de un color verde claro tienen todavía mucha vida, aunque alguien se la haya arrebatado—. Debí suponer que la nieta de Ifi sería igual de lista.

Yo me echo a reír.

—¿Dónde guardó usted el testamento?

—Está escondido. Detrás del cuadro de las frutas hay una caja fuerte. Allí guardo recuerdos que tienen valor para mí, y también guardo un diario y el testamento con mi última voluntad.

—Bien. Entonces habrá que recuperar esa hoja y contactar con Rosaura. —Me la quedo mirando con curiosidad—. ¿Quién cree que ha podido entrar en su casa para hacerle eso?

—No lo sé. Yo no tengo enemigos. Tengo buena relación con todos los vecinos de la zona.

—¿Y no le ha pasado nada extraño últimamente? ¿No ha visto usted nada raro alrededor o se ha visto implicada en algo inusual que pueda haberle acarreado enemigos?

—¿Yo? —pregunta abriendo muchos los ojos con desconocimiento—. Soy una anciana, no veo a quién he podido molestar o incomodar. No soy de gran interés.

—Claro. —Yo he conocido a ancianas que me hubiera gustado estrangular con mis propias manos, pero este no es el caso—. Dígame cuál es la dirección de su casa y cuál es la de Rosaura. Intentaré recuperar ese testamento para dárselo a su amiga.

Una vez apunto los datos que me facilita Rosa María, esta parece más tranquila, aunque no se le ha ido el desasosiego del todo.

—Nunca pensé que moriría así. Siempre creí que llegaría a los cien y me iría durmiendo, como se han ido la mayoría de centenarios de mi familia. En mi terreno hay un árbol precioso, un castaño centenario. Está ahí desde antes de que yo naciera. Se lo he dicho a muchos: «nadie lo puede echar por tierra». ¿Le dirás a Rosaura que lo preserve?

—¿Un castaño?

—Sí. Tiene más de un siglo de edad.

—Sí, está bien. Se lo diré.

De repente, el sepulcro se ilumina con más fuerza, como si un rayo emergiera de él. Las mariposas vuelan en su dirección, y Rosa María lo mira fascinada.

—Supongo que me tengo que ir.

Yo me levanto y la animo a que haga lo mismo.

—Supongo que sí.

—¿Crees que me encontraré a mi marido? Me gustaría mucho volver a verlo.

—Puede que sí. Dicen que al otro lado siempre encuentras rostros conocidos que te han querido mucho y te han acompañado en tu vida —le digo.

—No creo que vea a mi hijo, entonces.

—¿Por qué dice eso?

—Yo lo quise mucho. Y sigo queriendo el recuerdo de cuando era un niño y nació, y aún no se le veía la oscuridad que tenía. Ya sé que dicen que Dios perdona a todos, pero no me parece muy justo, porque eso nos da carta blanca para hacer todo lo que nos dé la gana ya que él retribuye del mismo modo a buenos y a malos. No es equitativo. Y Dios debería ser justo. Debe haber un lugar para las personas que han sido malas, ¿no dicen eso?

Rosaura empieza a caminar lentamente hacia la luz que se asemeja a un portal.

—No sé cómo funciona el perdón en la muerte —le digo la verdad, porque no me gusta mentir ni inventar. Pero sí sé que hay un ciclo de reencarnaciones y es posible que el espíritu de su hijo deba reencarnar muchas veces más o, si hay un lugar para esas almas descarriadas, no dejarlos salir de allí. Aunque es evidente que salen. Así que no sé contestarle—. Nunca he ido a ese lugar. No sabría decirle.

—¿Y crees que me encontraré a tu abuela? —pregunta emocionada.

No sé qué responderle, pero imaginármelo me pone muy contenta y me emociona al mismo tiempo.

—Si la ve, dígale que no hay un solo día que pase que no piense en ella y la quiera. Y que echo de menos oír cómo cantaba a las flores.

Rosaura me mira por encima del hombro.

—Sé que perdiste a tus padres, Ada. Lo sé porque en los pueblos se habla de los nuevos, ya sabes, y la casa de Ifi era como un Patrimonio de aquí. Pero déjame decirte que estoy segura que no hubo un solo día que tus padres no se sintieran orgullosos de ti. Ojalá yo hubiese tenido a una hija como tú. O a una nieta como tú. Ifi tuvo mucha suerte. Estás llena de luz y de amor.

Sus palabras me acongojan. La luz del portal refleja en mi rostro y es tan fuerte que tengo que cerrar los ojos un momento y retirar la mirada.

Cuando vuelvo a mirar, Rosaura ya no está, y el portal se ha cerrado.

Las mariposas se posan en mi mano. Es increíble, porque las hay de muchos colores. Me quedo mirando una de ellas y recuerdo la expresión serena de mi abuela mientras levitaba entre el jardín.

Estoy llena de luz y de amor, porque yo sí recibí y aprecié toda esa luz y ese amor que me dieron. Sé que hay personas que, aunque las quieras, no valoran eso porque tienen otra naturaleza.

Pero me gusta pensar que la gran mayoría sabemos querer y que nos quieran.

Me vuelvo adentro de casa con Bicho pisándome los talones. Mañana llamaré a Eric y le hablaré de la visita de Rosaura. Ahora es demasiado tarde.

Me pongo el pijama, me lavo los dientes y me desmaquillo la cara y subo con Bicho a mi habitación.

Una vez allí, me estiro, me cubro con la colcha y espero a que Bicho se suba a dormir conmigo. Echo de menos a Eric a menudo. La verdad es que me gustaría verlo todos los días y dormir con él más veces de lo que lo hago. Y también echo de menos a Ariel. Me había acostumbrado a tenerla de vez en cuando por las tardes, pero ahora que hace extraescolares y que Eric y yo vamos a tener más trabajo, me da pena no ir a buscarla como hacía.

Me gusta verla y saber que está bien.

Me gusta verlos a los dos y pasar tiempo con ellos.

Espero quitarme el mono de ellos esta semana.

Abrazo a Bicho como si fuera una persona y él lo agradece, y ambos cerramos los ojos poco a poco.

Hasta que nos quedamos dormidos.

6
Si la muerte viene y pregunta por mí, dile que mejor vuelva mañana.

He tenido una pesadilla. No una cualquiera. Ha sido de esas que hacen que te despiertes a media noche con la piel cubierta por el sudor, y el pecho encogido por el miedo.

Me encontraba en un habitáculo sin mucha luz. Mis manos no eran mis manos, eran las de un hombre, y las estaba metiendo bajo el chorro de agua de un grifo porque estaban manchadas de sangre. Mucha sangre.

El agua la arrastraba y la hacía desaparecer por el desagüe dibujando cenefas serpentiles. Estaba horrorizada. Aquella no era yo. Y, de repente, me miré en el espejo, y vi la mueca horrible del hombre enmascarado. Una mascara que podía ver bien y que estaba cosida con trozos de color carne. No era tela. La textura parecía rugosa, como si la hubiesen encerado.

Maldito fuera, era espantoso.

Así que grité todo lo que pude y salí del sueño.

Definitivamente, el caminante me había afectado y, posiblemente, al haberme atravesado, había dejado algo de su esencia maligna en mí, como en mis recuerdos inconscientes. No sé si lo hizo a propósito o si me pasa esto debido a mi habilidad, pero tiene que significar algo.

Pienso en todo ello mientras paso a recoger los lienzos con los símbolos de protección.

Esta mañana no tengo sesiones en Paréntesis así que me he organizado para bajar al centro de Gerona y hacer una visita a Bea, que está trabajando en su local de tatuaje. Bueno, ella no está tatuando, porque es la dueña y la Relaciones Públicas del The Sign. Pero, cuando llego, me la encuentro en la recepción, con un café bien cargado, y con su hermoso rostro sumido en una seria y molesta meditación, mientras la música suena de fondo en las salas de tatuaje.

—¿Bea?

Me planto frente a ella y dejo las bolsas con los lienzos encima de la mesa blanca. La miro bien y me doy cuenta de que tiene los ojos un poco hinchados.

—¿Eso es alergia?

—No.

—Entonces has llorado.

Ella asiente. No me va a mentir. A mí no me puede mentir. La única persona que la puede hacer llorar en el mundo, es el hombre del que se ha enamorado como nunca en la vida. Y mucho. El amor y el llevar una relación es todo un mundo nuevo para ella. Yo sé un poco más de relaciones, pero también soy una completa novata en el amor que siento hacia Eric. ¿Qué le vamos a hacer?

—Quiero salir a que me dé el aire —me dice.

—Pues venga —la animo—. Vamos al café de la esquina y me cuentas qué te ha pasado con Abel.

—¿Cómo sabes que es con Abel el problema? ¿Te lo ha dicho algún fantasma?

Pongo los ojos en blanco.

—Bea, que soy yo. Va. —Le paso el brazo por encima—. Soy toda oídos.

Y aquí estamos ahora. Sentadas en la barra de la cafetería, porque no hay mesita libre.

Desayunando por segunda vez en el día y feliz de hacerlo.

—Ha pasado lo siguiente: ha venido Clau a verme.

—¿Clau? ¿El tatuador gilipollas que te quería llevar a la cama?

—Sí.

—¿El mismo con el que tuviste alguna diferencia con Abel?

—Sí, ese. —Se ha pedido un café largo, pero con mucha nata encima, para levantarse el ánimo—. No ha venido a tirarme los tejos ni nada parecido. Solo ha venido a pedirme un favor. Necesita dinero, y me ha pedido que lo meta como tatuador invitado una semana.

—¿A ese? Será muy buen tatuador, pero no sabe mantener las formas contigo.

—Pero es que eso ya lo he hablado con él. Y le he dicho que se olvide, que venga a trabajar y punto, que no me interesa. Le he metido en plantilla esta semana y ya está, solo porque está pasando un apurillo.

—Bea —la obligó a que me mira agarrándola de la mano—. Si Clau tiene tan buen cartel como tatuador, no le va a faltar el trabajo. ¿No piensas que igual está intentando un acercamiento contigo otra vez? Hay tíos que son así, les pica y quieren que les rasques. Y más tú. Que a ti no te superan.

—Que no, Ada.

—Vale, está Clau trabajando contigo. ¿Y qué ha pasado?

—Que ayer vino Abel a verme y ha visto su nombre en el plantel de la semana. Y… no le ha hecho ni puta gracia.

—Se masca la tragedia —digo con obviedad.

—Pero si yo le digo que no va a pasar nada, Ada, ¿por qué no confía en mí y por qué se enfada tanto?

Resoplo. Obviamente, Bea tiene parte de razón, pero hay reglas y sentido común en una relación de pareja.

—Porque Abel no está preocupado por ti. Está preocupado por Clau, porque son tíos, y saben cómo funcionan. Y porque Clau es como un ex tuyo.

—No es un ex. Yo nunca he tenido ex porque jamás he tenido novios.

—Ya lo sé —dejo ir una risotada—. Y por eso está pasando esto. Hay reglas: que un ex aparezca, un ex que es evidente que te come con los ojos y que encima tú dejas que esté cerca de ti trabajando contigo, es una afrenta. Y puede ofender y provocar malestar.

—Le dije a Abel que no soy de nadie. Pero sí soy de él, porque me… me importa tanto… —lamenta—. Eso ya es mucho. Soy leal, no voy a hacer nada.

Va a ser alérgica toda la vida a decir «te quiero», como si lo viera.

—El problema no eres tú. Cuando estamos enamorados somos un poco como perros. Marcamos, de alguna manera. No queremos que nada ni nadie ronde o incomode a nuestra pareja. Imagínate, a mí no me gustaría que Eric estuviese trabajando con la ex que más lo marcó. Sé que estuvo en una especie de triángulo y que odia que haya terceras personas de por medio porque lo pasó muy mal con ella. Por eso pensó tan mal sobre Óliver y sobre mí al principio. Pero eso ya está superado.

—Eric sí que no va a poder superarte nunca. Solo tiene ojos para ti.

—Sin embargo, no me gustaría que se volvieran a ver o que tuvieran que trabajar juntos… —Es que lo pienso y mi mente lo rechaza inmediatamente—. Me haría sentir inquieta y un poco mal. No por él, sino por pensar en lo que ella querría de él.

—Tú eres muy poco competitiva, Ada. Eres muy zen. Siempre has dicho que, si alguien te tiene que poner los cuernos, te los pondrá lo quieras o no.

—Y es la verdad. Pero eso no implica que no me duela o que no me moleste.

—No te veo a ti en plan celosa tóxica —me mira incrédula.

—Es que no lo sería jamás. Pero estoy intentando darte un ejemplo para que entiendas a Abel. Abel tampoco lo está siendo. Es razonable lo que le pasa. No es nada raro. Solo que tú no estás acostumbrada.

Mi amiga se cubre la cara con la mano y escupe el aire entre los labios.

—Odio verlo enfadado conmigo. Y que me mire como si le hubiese decepcionado, cuando yo no he hecho nada.

—Tienes que hablarlo con él. Podrías haberle dicho que no a Clau.

—Los colegas no se hacen eso.

—Él no es un colega. No sois amigos, Bea. No le debes nada.

Ella asiente y, al final, decide decirme la verdad.

—Clau tiene muchos contactos en el mundo del tatuaje. Prefiero que esté contento. Si le hubiese dicho que no, seguro que me hubiera dado mala prensa. El Sign es Élite aquí. Y tienen que seguir hablando maravillas de mi local, como trabajadores y como clientes.

—Pues que tengas miedo a una represalia de Clau ya te dice el tipo de persona que es. No te interesa tenerlo cerca. El Sign está por encima de individualidades, menos de ti.

Ella se muerde el labio inferior y me agradece el comentario.

—Está cabreado, Ada —dice con todo su pesar—. No quiere hablar conmigo. Dice que Clau en algún momento se va a propasar conmigo y que eso él no lo puede permitir. Que yo no debería haber permitido esta situación.

—Si se sobrepasa o intenta algo, lo despides así —chasqueo los dedos—, fulgurantemente. Y se lo cuentas todo a Abel, con pelos y señales, para que vea que no le escondes nada.

—Abel no quiere ni hablarme.

—Pues el sábado por la noche tenemos una cena, vosotros veréis. Tenéis que arreglarlo, ¿o pensáis venir uno por cada lado?

—Yo quiero que me hable. —Se está comiendo la nata compulsivamente—. No responde a mis mensajes ni me coge las llamadas. Y me siento tan mal que tengo ganas de llorar todo el rato.

La compadezco porque es la primera vez que se siente así.

—También te digo que están los dos con mucho trabajo —aseguro—. Abel y Eric tienen encima a una Inspectora que pasa el parte a Madrid. Hoy ya están en marcha y seguro que tendrán mucho que hacer.

—Lo sé —admite—. Me ha dicho que la Inspectora es de la que se saca brillo a los galones.

—Sí, es bastante soberbia. Pero creo que tiene que ser así, por su puesto y por ser mujer. Ya sabes lo que pasa en los trabajos donde lo que más se ve son hombres.

—Sí, lo sé —asiente. Sobre por la nariz, se repone y dice—. Lo arreglaré. Lo arreglaré con ricitos. Pero, ahora, cuéntame cómo te ha ido el día y si hay algo interesante que deba saber.

Yo me tomo mi café con leche y empiezo a contarle lo que ha pasado desde el fin de semana.

Los cafés con las amigas son puestas al día, o puestas semanales, y una no se levanta hasta que se han tocado todos los puntos.

Y eso he hecho.

Después del café con Bea, he tenido la necesidad irrefrenable de pasarme por la comisaría y llevar una caja de cruasanes para el equipo, pero he pensado que mejor no hacerlo. Estamos en ese momento incómodo en que todo debe ser muy protocolario, y muy contrario a como yo suelo actuar con Eric o con Abel, y es extraño tratarles con tanto formalismo. Ellos siempre me están tomando el pelo y yo a ellos también, así que esa sequedad repentina se siente fuera de lugar.

Y justo cuando pasaba por la librería para ojear algunos libros que me interesa adquirir, me llama Eric al móvil.

—Hola, nena.

Me encanta que me llame así. Me da igual cómo suene. Es que me gusta.

—Hola, guapo. ¿Cómo te está yendo el día?

—Pues con trabajo de buena mañana.

—¿Ah, sí?

—Sí.

—¿Algo interesante?

—No, nada a destacar. Una vecina que vive cerca de la Vall de Vianya ha llamado porque ha encontrado a su vecina anciana muerta. Era muy mayor y se ha caído mientras regaba su jardín. Al parecer, se ha dado un golpe en la cabeza con los escalones de piedra.

Lo que me está contando me suena muchísimo. No le he dicho nada de la visita de la caminante de ayer noche porque no hemos podido hablar hasta ahora. Me dijo que me llamaría él. Y así ha sido.

—Ah… Eric, ¿esa vecina no se llamará Rosaura?

—Sí. ¿Cómo lo sabes?

—¿Y la muerta se llama Rosa María y tiene noventa y cuatro años?

Silencio en la línea.

—Joder, Ada… ¿qué sabes?

—Sé que no se golpeó la cabeza con las escaleras.

—Ven aquí —me ordena—. ¿Dónde estás?

—En el centro. Pero cojo el coche y espero llegar en unos cuarenta minutos más o menos.

—Bien. Entonces ven, que te esperamos. Pero no corras mucho.

—Vale.

—Ah, y Ada —oigo cómo se remueve y se cubre un poco la boca—. Esta noche no he parado de pensar en ti. Tengo muchas ganas de verte.

Yo sonrío y le digo:

—Yo también tengo ganas de verte.

Eric cuelga y yo suspiro en una nube. Resulta que ya puedo actuar como asesora oficial del nuevo grupo y que estoy ante mi primer caso.

Gloria va a flipar.

La Vall del Vianya es hermosa.

Está ubicada en el parque volcánico de la Garrotxa y es conocida por la cantidad de rutas que se pueden hacer, por vegetación y bosques exuberantes, con fuentes y salpicado de prados interminables, y por supuesto muchas masías por aquí y por allá e iglesias románicas, algunas en mal estado por los terremotos. Es un lugar encantador, muy bucólico e inspirador, con una ruta medieval y románica que atrae a muchos curiosos.

Aunque, la verdad, es que nunca he hecho caminatas por aquí, y ahora que lo veo lo estoy deseando. Bicho se volvería loco correteando por el valle.

Cuando llego a la casa de Rosa María, me encuentro con una masía que no es como me la esperaba. Está en mejor estado de lo que creía, tiene un terreno inmenso y muy cuidado, y el castaño parece un lugar mágico. Cuando hablé con la víctima, tan humilde ella, me imaginé una casa de campesina de estas que apenas se sostienen. En vez de eso, me he dado de bruces con un casoplón, ni mucho menos moderno y vanguardista, pero con algo cálido y muy trabajado durante toda una vida.

Está el Zeta de Eric y un par de coches más de la policía judicial y de la forense aparcados en la entrada.

Me cuelgo, orgullosamente, la ficha en el cuello, donde pone que soy asesora policial, y aunque la zona está acordonada, me dejan pasar sin problemas. Eso es caché, sí, señor.

Entro en la casa de Rosa María con respeto, y percibo toda su dedicación en ella.

Está limpia, las macetas de interior y sus plantas están perfectamente asistidas. En el salón, sobre los sofás pulcros y aún perfumados, como toda la casa que huele bien, me encuentro con el cuadro de las frutas del que ella me habló.

Sonrío con tristeza y avanzo hasta el jardín interior. Me recuerda bastante al de mi casa, al que cuidaba mi abuela antes de hacerle la reforma, pero este es más grande y tiene muchas macetas. El de mi abuela era más salvaje.

Estamos hablando de una Masía. Hay muchos metros aquí. Me imagino a Rosa María viviendo sola en este lugar, y ahora entiendo cómo estaba tan en forma y tan sana; porque la casa y su mantenimiento la tenían saludable y joven, a pesar de su avanzada edad.

Al entrar al jardín veo a Eric de pie, de espaldas a mí, y a Gloria muy cerca de él, con su mano apoyada en la parte baja de la espalda de Eric, mientras él revisa algo en un iPad.

Creo que es un gesto de demasiada confianza. Y no me gusta, para qué voy a mentir. Gloria quiere formalismos solo para lo que le interesa.

Dado que Eric siempre es educado, no le va a llamar la atención por eso.

¿Que me gustaría que se la llamase? Sí. ¿Que se la va a llamar? No.

Igual la chica no tiene ninguna intención de incomodarlo, pero siendo tan de guardar distancias, me extraña que rompa los límites de la distancia corporal así.

En fin, no quiero darle más importancia de la que tiene. Abel también es cariñoso conmigo, y Óliver, y Eric no monta pollos por eso.

—Buenos días —los saludo a los dos.

Eric se da la vuelta y la mirada que me echa de arriba abajo es para que solo me tenga que calentar al grill y comerme. Pero la expresión se le borra inmediatamente, porque no quiere delatarse ante la Inspectora.

La rubia es una corta rollos, ya se podría largar a Madrid otra vez, total, aquí no hace demasiado, me parece.

—Buenos días, Señorita Sierra —contesta Gloria con amabilidad.

—Hola, Inspectora. Inspector Ezequiel —le sonrío, porque se me escapa la risa. Es que es absurdo.

—Señorita Sierra.

Me recuerda a cuando nos conocimos. Tardó poco en tutearme y en hacerme cosas peores, pero me recuerda a esos momentos.

—Estoy muerta de curiosidad —interviene Gloria con el mismo gesto escéptico de ayer—. Cuando Eric me ha dicho que tenías algo que contarnos sobre la fallecida, me ha sorprendido mucho. Dado que es evidente que se ha golpeado la cabeza. —Señala el escalón con el manchurrón rojo sanguinolento y después otro charquito más que fue donde supuestamente reposó el cuerpo ya muerto. El cadáver de Rosa María ya ha sido levantado. Seguramente lo hayan hecho antes de que Eric me llamase—. Así que no sé qué otra información puedes ofrecernos, Sierra.

—La Señorita Sierra nunca ofrece información irrelevante, Inspectora —le contesta Eric—. Pero es algo que no sabe, dado que nunca ha trabajado con ella. —Se cruza de brazos y me guiña un ojo sin que ella lo vea.

—Eso espero, y que lo que cuente siempre se pueda demostrar. Ya sabes que la información debe ser comprobable, que la charlatanería mística no nos sirve de nada.

—A mí tampoco me gustan los charlatanes —contesto sin parpadear, pero sonriendo a Gloria con suficiencia. Creo que con ella es mejor actuar con naturalidad y sin tomarse nada a la tremenda, aunque me joda su cinismo y su descreimiento.

—¿Qué tienes que contarnos? —pregunta Eric. Le brillan los ojos negros y sé que se siente muy orgulloso de mí. Eso me envalentona.

—Los aloes —digo sin más.

—¿Cómo? —Gloria no entiende nada.

—La zona de los aloes —repito. Eric se coloca a mi lado y se pone los guantes de látex de color blanco.

—Los aloes están en el centro del jardín —dice una señora que no había advertido. Está sentada en el banco de madera que hay arramblado a la pared de la casa, bajo el porche. Está llorando, tiene la nariz roja y un pañuelo muy arrugado en su mano.

—¿Eres Rosaura? —intuyo que lo es, porque es la única que cuidó a Rosa María y la única que está llorando. Es morena de piel, con el pelo un poquito canoso y arruguitas propias del trabajo bajo el sol. Un poco más bajita que yo, pero muy nervuda y fuerte.

Rosaura me mira con asombro, se levanta y dice muy servicial:

—Sí, soy yo. ¿Cómo sabes quién soy?

—¿Cómo sabes quién es? —repite la Inspectora Tento.

Yo la ignoro. No estoy aquí para darle explicaciones a ella de lo que hago y de cómo lo hago. Estoy aquí para ayudar a Rosa María, Rosaura y Eric.

—¿Me enseñas dónde están los aloes? —le pido.

Rosaura asiente y me lleva por el jardín hasta que me muestra los maceteros de aloes.

Me los quedo mirando fijamente y Rosaura también.

Eric se pone de cuclillas, y revisa la planta que es parecida al cactus, del mismo color verde.

—Rosa era muy dedicada con los aloes —me cuenta Rosaura—. Los regaba por goteo, con un dosificador cuenta gotas y así humedecía la tierra.

—¿Un cuentagotas como… este? —pregunta Eric. Lo ha hallado en el suelo, entre las macetas. Se le debió caer de las manos a Rosa María al recibir el impacto en la cabeza.

—S-sí… —contesta la mujer—. Ese mismo. Se lo regalé yo.

—Rosa María estaba cuidando de los aloes cuando alguien entró —empiezo a explicar—, ella lo oyó, fue a darse la vuelta y recibió un golpe mortal por detrás, en la cabeza. Cayó boca abajo —señalo el camino pavimentado que divide el jardín en dos partes.

Es evidente que lo que cuento es verdad, porque el golpe fue tan fuerte que salió sangre de la herida del cráneo y salpicó como un abanico. Eric hace fotos a las salpicaduras de sangre del aloe y de las plantas alrededor del aloe. Se ven las gotas rojizas bastante bien, pero ellos no se habían fijado.

—La versión de Ada concuerda. La agresión fue aquí —dice él levantándose y mirando a Gloria con seguridad—. Hay pruebas. —La cara de Gloria es de sorpresa suprema—. Si la agresión fue aquí, tuvieron que mover el cuerpo rápidamente y recolocarlo en las escaleras para construir la narrativa del accidente.

—A ver, un momento —Gloria intenta poner sentido común. Pero lo que no entiende es que el sentido común lo tienen que poner ellos, cuando tengan todas las pruebas que afirmen lo que yo digo—. ¿Hemos pasado de un accidente doméstico a un asesinato con premeditación y alevosía?

—Las pruebas están aquí —señala Eric—. Vamos a llevarlas a que cotejen el ADN, a ver si es el mismo de Rosa María. Pero no tengo ninguna duda de que lo es.

—¿Y qué móvil iban a tener para matar a esta señora? —pregunta Gloria—. Rosaura ha estado muchas veces aquí y dice que solo le han robado unas figurillas. ¿La van a matar por unas figuras sin valor?

—Es verdad, las figuras eran de barro, las compró en un mercado —contesta afectada por la idea de que hayan matado a su amiga a sangre fría.

—¿Qué otro móvil podría tener alguien para hacerle eso a la pobre señora? Hemos pasado de levantar un cadáver de muerte accidental a un homicidio. —La Inspectora me mira como si yo tuviera la respuesta a todo—. ¿Eso no lo sabes, Señorita Sierra?

Eric se tensa porque considera que el tono es un ataque hacia mí, pero yo ni me inmuto.

—No lo sé. No sé por qué un robo absurdo de unas figuras ha acabado en un asesinato. Descubrirlo es trabajo vuestro, Inspectora. No mío. Yo solo asesoro —sonrío dulcemente—. Solo doy la información que me dan.

—¿Y no sabes nada más?

—Uy, sí. También sé que hay una caja fuerte detrás del cuadro de las frutas. Hay algo que ella ha dejado para Rosaura. —Intento no asustarla, pero la mujer está hecha un flan.

Eric oculta una sonrisa pero Gloria parece que tiene acidez repentina.

—¿Es eso verdad? —La Inspectora cada vez está más desubicada—. ¿Cómo puedes saber eso? ¿Conocías a la víctima, señorita Sierra? —me pregunta con doble rasero.

—Me lo pregunta como si fuera yo la sospechosa —me burlo de ella un poco—. ¿Me va a preguntar dónde estaba ayer noche?

—Tal vez, debería…

Eric resopla y vuelve a intervenir.

—Inspectora Tento, parece que aún no entiende cuál es la figura de Ada Sierra en todo esto. ¿Cree que Pradera la pediría, hasta el punto de casi rogarle, para una unidad así y para su comisaría, si fuese una charlatana o no ofreciese información de relevancia? Está actuando como una desubicada.

Ja. Le ha dicho justo lo que yo pienso. Parece que la hayan enviado para negar mis capacidades en vez de para servirse de ellas y a entenderlas.

Gloria levanta las manos como si fuera inocente.

—Creo que me estoy haciendo preguntas muy obvias. Cualquiera en mi situación se las haría.

—Yo creo que tu labor no es venir aquí a poner en tela de juicio el modo de trabajar del grupo ni a desmentir todo lo que alguien como Ada puede hacer por nosotros. —El tono de Eric es inflexible y muy duro.

Frunzo el ceño con sorpresa, porque nunca lo había visto tan agresivo y, menos, con una mujer. Y encima tuteándola.

—Está bien, Eric —dice ella—. Vamos a abrir una investigación, a sacar todas las huellas que podamos y a averiguar quién entró aquí y con qué motivo.

Ella se da media vuelta y nos deja solos. Porque no soporta que la rectifiquen. Menudo ego gigante tiene.

Quiero abrazar a Eric y agradecerle cómo me ha defendido.

—Sé donde está la llave de la caja fuerte —Rosaura habla sin querer interrumpir ese momento tan violento—. Soy la única que lo sabe, porque Rosa María confiaba en mí para todo, era su persona más cercana.

—Lo sé —le digo tocándola para tranquilizarla—. Ella le va a dar un gran regalo, porque quería que usted fuera su única heredera.

Los ojos de Rosaura se llenan de lágrimas y se pone a temblar.

—No entiendo —dice.

—La señora Rosa María ha dejado un testamento ológrafo donde le deja esta casa y parte del dinero que tiene ahorrado a usted. Abra la caja fuerte y lo verá.

—Pero… pero… —Me dirige una mirada maravillada y llena de lágrimas—. ¿Quién es usted? ¿La notaria?

—No. —Me hace gracia el comentario—. Solo soy Ada. Ada sin hache. Venga, la acompaño a abrir la caja fuerte. ¿Vamos? —miro a Eric por encima del hombro.

Él toma aire profundamente y hace una mueca de orgullo y de ternura hacia mí. Cuando me mira así, hace que me sienta como parte de un milagro.

—Vamos, Ada sin hache —asiente él.

Juntas y acompañadas de mi gigante, procedemos a retirar el cuadro de frutas y a confirmar que lo que digo es cierto.

Yo ya he hecho mi labor por hoy.

Ahora les toca a ellos descubrir qué hay detrás de la agresión letal a Rosa María.

7
Me preguntaron que cómo morían las estrellas. Y yo dije que «algunas, por sobredosis».

En otra ocasión, habría ido con Eric en el Zeta, acompañándolo en el resto del día y de su investigación. Pero él está incómodo. Se lo noto. No quiere que esté cerca de Gloria. Y es tonto, porque yo me sé proteger muy bien y sé cómo cortarla si su tono es más déspota de lo necesario. Sin embargo, Eric me aleja de ella. Es demasiado sobreprotector.

Así que me he tenido que ir al mediodía porque ellos iban a hacer no sé qué gestiones más burocráticas y ya no me necesitaban. Lo de Rosa María es un crimen violento, pero no se sabe lo que hay detrás.

He estado con Bicho toda la tarde, paseando por Besalú, cruzando su puente románico para ir al río un rato.

Él también echa de menos a Eric. Se pone melancólico cuando no lo ve durante más de tres días seguidos. Querría haberle dado los lienzos, porque los había dejado en el maletero del coche, pero con Gloria orbitándolo todo el día no me ha apetecido hacerle una entrega personal.

Después de mi paseo con Bicho, he vuelto a casa. No me puedo sacar a Gin de la cabeza. Quiero ayudarle, pero no voy a ir en su busca sin saber cómo enfrentarme a ese caminante que se ha colado en mi subconsciente para torturar mis sueños. Es hostil, no es bueno. Y tengo que comprender cuál es la trama y qué tiene que ver con Gin.

Pienso sobre ello mientras estoy a punto de prepararme la cena.

Me torturo pensando en que ese pequeño espíritu corre en bucle desde hace mucho, seguramente, desde que murió. Y debe ser una agonía para él. Así nunca tendrá descanso.

Abro la nevera para ver qué me puedo hacer. Últimamente estoy más espléndida y desde que tengo pareja como más y más variedad, no solo bocadillos de fuet, tortillas de patata y ensaladas. Pero es que son mis platos favoritos y son cosas que las comería siempre.

Bicho se pone a ladrar de un modo que hace que yo también mueva la cola como él. Solo se pone así de eufórico hasta el punto de apoyar las patas en la puerta cuando vienen dos de sus tres personas favoritas a parte de mí, claro. Bicho está enamorado de Bea, pero ama a Ariel y a Eric como si fueran de él.

Cuando oigo que timbran, mi corazón da saltitos de alegría. Corro a abrir la puerta y me encuentro a mis dos amores allí, al otro lado de la verja. Abro la puerta automática y Ariel entra corriendo con una sonrisa de oreja a oreja, abriéndome los brazos para abrazarme. ¿Puede haber algo más bonito que el abrazo sincero de un niño?

—¡Hola, Ada!

—¡Bollito! ¡Pero bueno! ¡Qué sorpresa! —le devuelvo el abrazo con ganas y me quedo mirando a Eric con alegría. Bicho está encima de él y Eric le devuelve las atenciones.

—Papi ha dicho que vendríamos a verte y a cenar contigo.

—¿En serio? ¿Tenía papi ganas de verme?

—Papi siempre tiene. —Se burla de él—. ¡Y yo! —Me abraza más fuerte.

—¡Y yo tenía ganas de verte a ti, pitufa! —Le acaricio el pelo liso y castaño y le retiro el flequillo de sus ojos color marrón.

—¿Puedo ver a la señora de las pastas en las orejas del jardín?

Suelto una carcajada y Eric se ríe.

—Ojalá pudiera verla —murmura Eric—. No sé de qué pastas habla.

—¡Es Aunia! Tiene un peinado muy muy antiguo, y el pelo recogido como ensaimadas a la altura de las orejas. Sí, ve al jardín. —La animo—. Pero no la molestes y no des saltos sobre el cristal.

Ariel ve el sepulcro y ve más cosas. La niña atrae tanto a las mariposas como lo hago yo.

—¡Vale! ¡Vamos, Bicho! —El perro corre a su lado como un guardián. Ya sé que no se va a despegar de ella en toda la noche.

Cuando Eric se pone delante de mí, yo le rodeo la cintura con los brazos y echo la cabeza hacia atrás para mirarlo.

—¿Y esta sorpresa? No me has avisado de que veníais.

Él toma mi rostro con ambas manos y me planta un besazo suave pero muy muy largo. Cuando corta el beso añade:

—Entonces no sería una sorpresa. ¿Te pillamos en mal momento?

—Vosotros nunca me pilláis en mal momento.

Él me mira de un modo extraño y me pellizca la nariz con ternura. Sus ojos tienen mucha intensidad y sus labios dibujan una sonrisita tonta.

—Voy a preparar la cena.

—No. No quiero darte trabajo. Pediré algo para cenar los tres juntitos.

—¿Los tres juntitos? —arqueo las cejas, porque me suena muy dulce como lo ha dicho.

—Sí, no quiero que estés haciendo nada. Quiero que estés conmigo.

—Vale… —canturreo—. Pero, al menos, déjame que le haga una tortilla y un torrada con jamón a Ariel. Ella tiene que cenar antes, que ya son las nueve menos cuarto. Ya sabes que se queda grogui enseguida.

—De acuerdo… Ada.

—¿Qué?

—¿Te gustaría que nos quedásemos a dormir hoy? —Es su manera de decirme que él quiere dormir conmigo.

—¿Si me gustaría? ¡Me encantaría! —exclamo—. Aquí tienes ropa para cambiarte para mañana ir a trabajar. Y Ariel creo que…

—A Ariel ya le he preparado su mochila con todo.

Entreabro los labios con sorpresa.

—Inspector, Ezequiel. Lo tenía preparado todo de antes.

—Culpable.

—Venga, vamos. —Lo tomo de la mano y lo meto dentro de mi casa—. Me encanta teneros aquí.

Y para mí ha sido una sorpresa inesperada tenerlos hoy para mí. Es como si Eric hubiese leído mi pensamiento de que los echaba de menos. O, a lo mejor, ellos también me echan de menos a mí.

Hemos cenado en el salón los tres. Nos han traído la cena más rápido de lo esperado, justo cuando acababa de preparar la comida de Ariel.

La niña me ha contado todo lo que hace en el colegio y en las extraescolares.

Hace natación y juega a fútbol. Le encanta chutar la pelota.

Nos ha contado que, sin querer, le ha chutado el pie a un niño y el niño se ha puesto a llorar y ella también. Y que le ha preguntado si se iba a morir y el niño le ha dicho que creía que no. Y, al final, se han hecho amigos.

—¿Amigos? —Eric está muy interesado en ese detalle.

—Sí —Ariel se ríe y Eric frunce el ceño fingiendo enfado.

—¿Qué te ha dicho papi de los niños y de los novios?

—Que no tendré novio hasta que no cumpla los treinta.

Me muero de risa.

—¡Eric! ¿Cómo le dices eso a la cría?

—Porque es lo que hay. Y ¿qué más te he dicho, cariño?

Ariel se ríe mucho con este tema.

—Que cuando vaya a la discoteca, él vendrá conmigo.

—No hagas caso a tu padre —le digo en voz baja a Ariel.

—Es un pesado —afirma.

Eric finge llevarse una sorpresa por la palabra.

—Eso son pempins para la hucha, bollito —le recuerda.

—Pero si eso no es una palabrota —digo yo.

—Al papi no se le dice pesado porque solo dice verdades —contesta Eric.

Me gusta verlos así, se ríen mucho entre ellos y ver a esa niña tan feliz hace que me enamore más de su padre, porque no lo ha tenido fácil. Ella le vino de sopetón, pero ha sabido sacarla adelante de maravilla.

Después de eso, Ariel nos cuenta que ahora se lleva mejor con Roberta, la hija de Anabel, porque Óliver la invita a jugar con ellos cuando está en casa.

—Ah, ya… que Óliver invita a Roberta, la hija de la vecina —miro de reojo a Eric. Él sabe por qué pongo la cara que estoy poniendo. Pero no lo puedo evitar.

—Solo a la niña —señala Eric sin darle importancia—. Están puerta con puerta, es normal. Además, Roberta es muy curiosa y siempre está con la cabeza por encima del muro separador de madera, para ver qué hace Ariel. Pero ya no le dice cosas feas, ¿a que no, bollito?

—No, Roberta ya no me dice nada porque yo no hablo sola delante de nadie. Ada me dijo que no lo hiciera. Pero Roberta no sabe que yo veo fantasmas. Y no lo puede saber —se lleva el índice a los labios y hace—. Chist, secreto.

—Eso es. Chist, secreto —repito yo cerrándome los labios con una cremallera imaginaria.

—¿Podemos ver los zafacantasmas?

A veces, se sigue liando con las palabras, pero cada vez menos.

—¿Los Cazafantasmas? —le repito.

—No —dice Eric—. No es para niñas de tu edad.

—Pero yo he visto que sale un fantasma que es como un slime y no da miedo. Y Óliver me dice que salen niños —contesta la niña indignada.

—O sea, que Óliver sí te puso la película —murmura Eric.

—Solo un poco…

Me muerdo los labios para no sonreír.

—Bollito, no empieces. Te pondré Peter Pan —sentencia, Eric.

—Pero la de verdad. La del niño rubio… —protesta ella.

—Vale, pero solo un rato que te tienes que ir a dormir pronto. Mañana hay cole.

—Joooo, yo no quiero ir. Cuando nos quedamos con Ada es fiesta al otro día.

—Sí, pero hoy no. Hoy es martes —le explica.

La niña refunfuña, pero no puede comprar al Todopoderoso Inspector Ezequiel. Hará lo que él diga hasta que por lo menos cumpla 30 años.

La realidad es que Ariel, después de cenar, no dura ni diez minutos. Salen los créditos iniciales de la película y se queda frita ipso facto.

Eric la sube arriba a la habitación, va a dormir con nosotros. Le quita la ropa, le pone el pijama rápido y la acuesta, todo eso a la velocidad de la luz y sin despertarla. Cómo se nota que tiene mucha práctica. Es un padrazo.

Le deja el Gusiluz entre los brazos y la puerta abierta. Cuando sale de la habitación, nos vamos los dos a la planta de abajo y nos tumbamos en el sofá. A él le gusta colocarse detrás mío porque así puede meterme mano por donde quiera.

Ver una película entera es misión imposible porque siempre acabamos quitándonos la ropa y haciéndolo.

Pero esta vez, Eric está muy cariñoso. Siempre es pervertido, que conste. Pero lleva unos días más cariñoso de lo habitual.

Me doy la vuelta para mirarlo cara a cara y él me pasa el brazo por encima, con curiosidad.

—¿Qué pasa, Ada sin hache? —me pregunta.

—A mí nada… ¿y a ti? —le observo bien. Parece cansado—. ¿No estás durmiendo bien? —le acaricio las ojeras un poco.

—Están siendo unos días un poco intensos. La formación del grupo me ha quitado muchas horas… y me ha quitado tiempo de ti. Y no sabes lo que me jode eso.

—Pero, no pasa nada —le aseguró—. Yo lo entiendo. Sé en lo que trabajas, y sé lo importante que es lo que haces, y más ahora.

—No… pero no es eso. —Parece frustrado—. Me jode por cómo me siento yo, Adita —suspira y une mi frente a la suya—. No sabía que me sentiría así de ansioso por no verte o no estar contigo. No es normal, y no me gusta esta sensación… Me has jodido. —Su mano se desliza por mi pantalón de chándal gris claro y me acaricia el trasero, primero por fuera y después por dentro de las braguitas—. Tienes la piel tan suave…

—¿Me estás echando de menos? —le pregunto muy ilusionada. ¿Quién me iba a decir a mí que este hombre era capaz de abrirse así?

—Sí, mucho. Y pensaba que podríamos ya estar juntos y jugar a polis y a espíritus como lo hemos venido haciendo. Pero la Inspectora…

—¿Qué le pasa a esa mujer? No es nada simpática. Además, es como si no quisiera creer nada de lo que digo.

—Es así. —Se encoge de hombros—. Pero se irá a la que solucionemos el primer caso que, gracias a ti, sabemos que es el de Rosa María.

—Me alegro. ¿Estáis investigando algo más?

—Por ahora solo tenemos un coche grabado con una cámara de unas de las masías de la zona. No suelen pasar muchos coches por la noche dado que no son demasiados vecinos… pero grabaron un coche negro que fue en esa dirección y volvió una media hora después. No tenemos la imagen nítida del conductor, pero estamos cotejando la matrícula y viendo a quién pertenece para interrogarlo.

—¿Crees que pudo ser su agresor?

—No era de la zona, eso seguro. Me lo ha dicho el pagés que tiene la grabación, y allí se conocen todos.

—Entonces, estamos más cerca de saber la verdad, ¿no?

—Joder, eso espero —exhala—. Con suerte, ella se irá antes de lo previsto.

—No es de las que hace grupo —murmuro—. Pero, ¿puedo decirte algo?

—Claro.

—No te enfades.

—No.

—La Inspectora quiere tener un acercamiento contigo. Se nota algo raro ahí… —le acaricio la barbilla distraídamente—. Creo que le gustas.

Eric se queda callado y frunce el ceño.

—¿Qué dices?

—Sí, es el radar antiperras de las mujeres. Lo tengo y ya he visto un par de cosas de ella que no me gustan demasiado.

—No digas tonterías.

—No las digo. Es cierto.

Él niega vehementemente y se coloca encima de mí, para hacerse un hueco entre mis piernas.

—Además, también he notado que intentas que me aparte de ella todo lo posible.

—Porque es una borde y no me gusta cómo te habla. Y porque es importante que ella no sepa nada sobre ti ni sobre mí, porque no quiero ser la comidilla en la comisaría general, y más ahora que me han dado esta unidad. Pero, si pasamos mucho tiempo juntos, a mí me cuesta no tocarte. —Me pasa las manos por los pechos. Tengo puesta la calefacción, estoy en camiseta de tirantes negros sin sostén, y así duermo, como si fuera mi pijama—. Me cuesta no poder besarte. —Me besa en los labios y me los apresa suavemente con sus dientes para tirar de ellos—. Y no mirarte como te miro ahora…

Yo trago saliva y dejo que él me levante la camiseta por encima de los pechos, y agache la cabeza para pasar la lengua por uno de mis pezones.

—Eric…

—Que estemos juntos sin poder decirte cosas al oído ni poder ser yo contigo me frustra mucho.

—¿Por qué es tan malo que sepan en la central que estamos juntos?

—Porque es poco profesional. Las relaciones sentimentales entre miembros de un mismo equipo están mal vistas —succiona y mordisquea mi pezón y a mí se me eriza toda la piel—. En muchas comisarias no se permiten.

—Pero es que yo no soy policía —gimo al sentir sus dientes alrededor de mi aureola.

—Como si lo fueras, Ada.

—Pero en tu comisaría lo saben.

—No, solo los imprescindibles. Y Pradera no va a decir nada porque piensa lo mismo que yo.

Eso me daría igual, pero no estando la rubia nazi intentando meterle ficha.

—Pues vaya mierda.

Eric levanta la cabeza y espeta:

—Señorita Ada, pempins para la hucha.

—Y un huevo.

—Más pempins.

Eric me baja los pantalones y me deja desnuda. Se pone de rodillas en la alfombra que hay en la zona del sofá, abre mis muslos, agarra mis caderas y me acerca a él. Se desabrocha el botón del tejano, sin dejar de mirarme, y se baja los pantalones por las caderas hasta mostrarme todo el miembro moreno y erecto que tiene.

Es fascinante. Palpita y sale disparado hacia arriba.

—Voy a poner pempins en tu hucha. —Susurra con cara de diablo, inclinándose y colocando su boca a un palmo de mi vagina expuesta.

—¿Qué? —lo miró apoyándome en mis codos.

Eric zambulle su lengua abriendo mis labios exteriores y saboreándome de arriba abajo.

Yo me dejo caer en el sofá y le permito que me ponga todo el dinero que quiera a lengüetazos.

Le sujeto la cabeza mientras él me come como un avaricioso, absorbiendo hasta mi última gota y mimando mi botón de máximo placer.

Estoy a punto de correrme y, cuando exploto, él gime contra mí, como si recibiera parte de mi placer.

Después de eso, sigue lamiéndome más lentamente, pero con una clara intención: volver a excitarme. Y no tardo demasiado. He descubierto que puedo ser multiorgásmica con él y que me vuelvo a poner a tono fácilmente. Cuando lo consigue, Eric se coloca mejor de rodillas, se afianza en el suelo, y me agarra hasta sentarme encima de él.

Me penetra poco a poco, sin apartar sus ojos negros de los míos, más vidriosos, y cuando está completamente metido en mí, me dice:

—¿Quieres correrte otra vez?

—Sí —contestó con honestidad.

—Dímelo. Dime cuánto lo deseas, Ada Maligna.

Yo le rodeo los hombros abrazándolo, le muerdo el lóbulo de la oreja derecha y le digo:

—Quiero que me folles hasta que me corra, cariño.

Eric me abraza con más fuerza, parece que quiera fundirse conmigo.

Y después de eso, solo fuego.

Solo él y yo.

Su posesión, su manera de moverse en mi interior, demuestra lo mucho que conoce mi cuerpo y lo que me gusta. Disfruto de sus penetraciones, y sigo maravillada de haberme acostumbrado a él. Porque es un toro, un salvaje, y un apasionado mi Inspector.

Gimo en su oreja y le acaricio la nuca, animándolo para que me dé más.

Pero Eric no necesita que lo vitoreen. Va a por su meta, a por la de los dos.

Y justo cuando empiezo a correrme, él se deja ir conmigo. Sabe controlarse, y siempre me espera para que yo también sienta el mismo éxtasis que él.

No me preguntéis por la película que estábamos viendo, porque ni siquiera recuerdo el título.

Eric y Ariel se han ido temprano.

Hemos dormido los tres juntos en la cama, y Bicho se ha quedado en el suelo, en mi lado. Los cuatro juntos durmiendo en mi habitación. Y tan felices.

Hoy no he tenido ninguna pesadilla. He dormido bien. Eric nos tenía cogidas a mí y a Ariel a cada una con un brazo. Ojalá hubiese podido hacer una foto.

Dormir con él siempre me da paz. Me da calma y seguridad.

Hemos desayunado juntos y, después, Eric se ha llevado a Ariel en coche, para dejarla en la escuela y él ir a trabajar. Me ha dicho que, si me necesitaba, me llamaría.

Pero yo tengo planes hoy. Planes que no le he mencionado. Ya sé que está mal ocultar cosas, pero no quiero que se preocupe. Quiero que se centre en el caso, en solucionarlo rápido y en poner firme a Gloria.

Mientras tanto, yo tengo algo pendiente con Óliver. Hoy me iba a llevar a ver un amigo experto en cajas de caza para espíritus.

Sé que es surrealista que yo vaya a un lugar así, porque no es mi labor cazar a nadie. Pero, en este caso, con este caminante hostil, creo que debo tener más recursos.

Voy a volver al mismo lugar, y esta vez quiero volver a ver a Gin y liberarlo de su persecutor.

Así que, aquí estamos, en Barcelona.

Sí, hemos venido a la capital porque este amigo tiene su tienda de antigüedades y cosas raras en Gracia.

—¿Cómo se llama tu amigo?

—Bartolo Solotolo.

Mi cabeza se tuerce de golpe hacia Óliver, que sigue con su caminar desgarbado, mirando al frente, ignorante de lo ridículo que suena ese nombre.

—¿Hablas en serio? ¿Se llama Bartolo?

—Sí.

—¿Solotolo?

—Ahá.

—Pero… ¿le llamo Tolo… solo? No entiendo —estoy cortocircuitando.

Óliver deja ir una risotada.

—Solotolo es su apellido. Bueno, es inventado —conviene—. Es como un nombre artístico.

Esto tiene que ser una broma.

—Solo por asegurarme: ¿es un hombre serio?

—Claro que su nombre es serio —se está burlando de mí.

—Que no, joder, Óliver. —Me presiono el puente de la nariz—. Que si él es serio.

—Por supuesto.

—¿De qué lo conoces?

—Es mi mejor amigo de siempre.

—¿De la infancia?

—Sí, nos hicimos inseparables en el Instituto. Bartolo siempre estuvo enamorado de mi hermana. Lloró mucho cuando supo de su muerte. —Me explica confidentemente.

—Que te arrebaten a las personas por la violencia y la maldad de otras es un modo muy cruel de perderlas.

—Sí. Pero, por suerte. —Me pasa el brazo por encima de los hombros—, apareciste tú, Adita. ¡Y nos diste esperanza! Doy gracias de haberte encontrado borracha aquella noche en el Replay.

—No me menciones esa noche que no recuerdo. —Le pido entornando la mirada.

Óliver se ríe.

—Bartolo es un poco peculiar, pero es un sabio de lo paranormal. Algunas veces lo he traído al canal.

—¿A tu canal? Pero si hace poco que lo tienes…

—Claro, pero te recuerdo que tengo un vídeo del fantasma del padre de Eric y que tiene ya millones de visitas. Y también tengo ya el botón de plata de YouTube. Te sorprendería lo que puede crecer un canal en dos meses y medio con buen contenido.

—Me alegra mucho por ti…

—Pero no has visto ni un solo capítulo. —Me da un empujón con el hombro y se mete conmigo—. Mala amiga.

—¿Cómo voy a ver tus capítulos si yo veo a los fantasmas a diario? Es como tener un episodio cada día.

Óliver se queda pensativo y no me puede quitar la razón.

—Es cierto. Pero no tienes las respuestas a todo tu mundo ectoplasmático. Por eso tenemos que ayudarte.

Cuando llegamos al local, está vacío, no hay un solo cliente.

El barrio de Gracia es muy bonito, tiene muchos bulevares, tiendas y rincones mágicos por doquier. Cuando vivía en Barcelona paseé alguna vez por sus calles y, sobre todo, disfruté de las famosas Fiestas de Gràcia. Pero, desde que mi familia falleció, no he vuelto a pisar la ciudad condal, salvo en contadas ocasiones o a visitar mi piso muy de pasada, aunque sin quedarme a dormir. Porque no soy capaz.

De hecho, hoy estoy aquí, y no estoy nada lejos del ático en el que vivía con mis padres y que debería ir a ver para comprobar que todo sigue en su lugar.

No está bien no ir pero, muchas veces siento que no tengo valor. Cuando me peleé con Eric hace unos meses, sí pensé en venir, como si aquí fuera a encontrar refugio. Y, al final, no vine. Sin embargo, aunque yo debería tener el coraje de coger las llaves y abrir la puerta de la casa en la que crecí, tengo a la vecina de toda la vida que hace esa labor por mí, la Clotilde. Y se lo agradeceré siempre.

Tal vez sí pase a verla, aunque hablo con ella por teléfono, a veces. He hablado de esto con Eric. Me ha dicho que él me acompaña cuando yo lo necesite. Pero, es que aún no siento que esté lista. Han pasado casi cinco años y medio desde el accidente que lo cambió todo en mi vida y en mí, y no soy capaz de entrar en mi casa familiar y pasar más de tres horas en ello. Se me cae el techo encima.

Aunque espero remediarlo en algún momento.

No soy la única a la que le pasa esto. Eric aún no ha ido al cementerio a despedirse de su amiga Marta, la madre de Ariel. Y eso que estuvimos en Alicante. Y no se nos puede juzgar, porque el luto se vive como uno buenamente puede.

Es una tienda bastante sobria, repleta de estanterías con todo tipo de chismes, utensilios, libros inauditos, y objetos que estoy convencida que están malditos y que no tocaría jamás.

Y, de repente, oigo a alguien respirar detrás de mí, muy fuerte. Cuando me doy la vuelta, es un hombre con el pelo negro y liso aplastado, gafas de culo de vaso, bastante sobrepeso, por eso tiene las mejillas tan llenas, y una pelusa en forma de perilla que si encuentro unas tijeras se la corto. Me recuerda a Jack Black muchísimo.

El rictus de sus labios delgados es sonriente, y me mira fijamente, sin parpadear, con las manos sujetas detrás de su espalda. Viste con una túnica lila y larga.

—¡¿La puedo ayudar en algo, madame?!

Doy un salto hacia atrás, impresionada. Pero ¿por qué me grita?

—¡Bartolo! —Óliver, al que había perdido momentáneamente de vista, lo llama a gritos también. Está sujetando un libro que debe ser el libro de los muertos de Mesopotamia, por decir algo.

—¡Óliver!

Bartolo se alegra mucho de verlo, y ambos se abrazan con mucha euforia.

Hasta que me doy cuenta de que Solotolo tiene un audífono azul oscuro en su oído derecho.

—Mira, te presento a mi amiga Ada. Te dije que hoy vendríamos.

—Aaaah —Bartolo me toma la mano y me la sacude hasta que casi me saca el hombro de sitio—. ¡La espiritista!

—No soy espiritista. —Veo que me mira mucho los labios—. Soy mediadora —le digo con una sonrisa.

—¿Que tienes media hora?

Me quedo con cara de loca, y Óliver vuelve a gritarle.

—¡Que no, Bartolo! ¡Que es Mediadora!

—Aaaah —abre los ojos mucho—. Lo mismo es.

—Eh… no —aseguro.

—Soy Bartolo Solotolo —se presenta oficialmente—. Solotolo —repite.

—Tolo… —digo por lo bajini.

—Sí, Bartolo. Solotolo.

¿Es un tic?

En serio, ¿dónde está la cámara oculta?

—Se me ha olvidado decirte que Bartolo es medio sordo —Óliver se inclina un poco hacia mí, hablándome entre dientes—. Cuando hables, álzale la voz.

Maravilloso, pienso.

—Este es mi oído bueno —suelta Bartolo.

¡Con un par! Se acaba de señalar el del aparato.

¿Pues si ese es el bueno, el sano cómo estará?

—Me contaste en el mail —le dice Bartolo a Óliver—, que teníais un problema con una entidad negativa, ¿verdad?

—Sí.

—Y que queríais una caja de captura.

—Sí.

—Pues seguidme. La he dejado preparada ahí. Os explicaré cómo funciona.

Óliver y yo lo seguimos hasta el mostrador. Él se coloca detrás, se agacha y cuando se incorpora de nuevo tiene una caja metálica y de color cobre en la mano.

La desliza por la mesa sin soltarla y nos la muestra.

No mide más de veinte centímetros de alto y ancho. Parece un cubo perfecto.

Bartolo abre la caja.

—Las diseña él. Funciona como los cuencos tibetanos. —Me explica Óliver muy orgulloso de su amigo.

—¡Hay espíritus escurridizos, que es mejor apresarlos a que anden sueltos! —Bartolo grita muchísimo, supongo que porque está muy sordo—. No todos quieren volver, ¿a que no?

—No —contesto.

—¿Cómo de malo es este fantasma que tenemos entre manos?

Le explico a Bartolo, gritando mucho también, lo que me ha pasado con ese caminante, hasta el punto de que me influenció en mi sueño.

—Es peligroso. Como un acosador. —Se toca la perilla y a mí me da dentera.

—Eso parece —digo.

—¿A veces?

—¡No, que eso parece!

—Ah. ¿Te ha hablado alguna vez?

—No.

—Está bien. ¿Cómo se caza a un fantasma? Esa es la pregunta —Bartolo se va a responder a sí mismo—. El oído humano capta frecuencias de entre 20Hz a 20Khz. —Me cuenta abriendo la caja. Dentro de ella, que es igualmente metálica en su interior, se encuentra una varilla pequeña de acero—. Las frecuencias por debajo de 20Hz son muy bajas. Las suelen oír los animales. Dicen que antes de que pase una desgracia natural, los animales oyen esa frecuencia, por eso salen corriendo antes que los humanos. Sin embargo, hay humanos como tú.

—¿Como yo?

—Sí. Tú oyes esas frecuencias bajas, que son las mismas que emiten los espíritus, que son vibración. Tú la oyes, y eso afecta a tu ojo. La frecuencia resonante en el ojo humano es de 18,98 hz, esa es la que lo hace temblar. Y cuando se ve afectado al ojo y al cerebro por completo, entonces es cuando se te abre el velo y ves. —Abre mucho los ojos y sonríe. Bartolo está muy convencido de lo que habla—. Es posible que tu capacidad venga dada por tu oído. Todo son frecuencias, Ada sin Hache.

—Eso es lo que defiende Bartolo. —Me aclara Óliver—. Luego está la vertiente de que, cuando sobrevives a una experiencia mortal como tú sobreviviste y estuviste más muerta que viva, pasando el umbral, el haber estado en el otro lado te permite ver esa misma frecuencia.

Bartolo asiente.

—También puede ser válida esa teoría. Pero tu teoría no hace estas cosas. —Señala su caja de nuevo.

A mí ya me da igual el motivo por el que veo y soy mediadora. Lo he aceptado. Aunque me parece interesante el tema de las frecuencias.

—¿Cómo funciona la caja? —pregunto.

Bartolo no responde. Ha intentado leer mis labios, pero no ha podido.

—¡¿Que cómo funciona la caja?! —alzo la voz.

—Es muy fácil. La abres cuando veas a tu espectro, la golpeas con la varita y, la frecuencia vibratoria que esta emite, le obligará a ir hacia ella, como si lo absorbiera. Después solo tienes que cerrarla. Y una vez cerrada, golpeas los seis costados del cubo con la varita de nuevo.

No sé si me creo la versión. Aunque ambos me transmiten mucha confianza en el invento de Bartolo.

—¿Y qué hago con ella después? ¿Se supone que el caminante se queda ahí?

—Está apresado por esa frecuencia, encerrado en esa caja, sí. La idea es que la frecuencia lo desintegre. Pero lo que pase, tendrás que explicármelo tú, porque yo nunca he podido ver tu mundo, Ada sin Hache.

Me rasco el cuello y tomo la caja.

—¿No sabemos con total certeza si funciona? —Eso no me da demasiada seguridad.

—Funciona. Créeme, he hecho muchas pruebas y usado cajas distintas hasta dar con las medidas y la frecuencia perfecta. —Se señala el audífono—… ¿Cómo crees que me quedé así? Fallando y probando de nuevo. Fallando y probando. Además, piénsalo. Si hay objetos que están embrujados por almas que se han quedado aquí, si los espíritus se pueden mimetizar con ellos y vincularse, ¿por qué no iba a haber un objeto que pudiera cazar y retener al que tiene que estar preso?

Desde luego, ha debido de creer mucho en su idea para dedicar su salud y su tiempo. Y lo que dice tiene sentido. No tengo más opciones, y ellos son expertos. Supongo que debo probarla.

—De acuerdo. Abrirla, golpearla con la varita, cerrar la tapa y después golpear los seis costados y ver qué pasa —repito.

—Óliver me ha dicho que tu abuela tiene simbología de protección contra las entidades malas.

—Sí, ella sabía de todo.

—¿Savia y lodo? —inclina el oído hacia mí.

Por el amor de Dios.

—¡Que ella sabía de todo!

—¡Perfecto! Entonces, refuerza la fuerza de la caja con esos símbolos. Usa los más apropiados para encerrarlo. Cualquier ayuda es buena.

—Entendido.

—¿Cuándo vais a cazarlo?

—Hoy por la tarde —contesto.

—Óliver, espero que lo grabes todo y que después me saques de nuevo en tu canal. —Es más una exigencia que una sugerencia.

Óliver asiente y le guiña un ojo.

Yo estoy inquieta. Nunca me había pasado esto.

Voy a enfrentarme a un caminante para liberar a otro.

Gin iba disfrazado de Superman. Pero él necesita también a su propio héroe.

Espero poder ayudarlo.

8
Nunca olvidaré las palabras de mi abuelo antes de morir: «¿Sigues sujetando la escalera?».

Nos hemos ido a comer al mediodía a La Pubilla. Un restaurante bastante popular donde ofrecen menús de mediodía muy ricos. Vine a comer un par de veces aquí con mi familia.

He invitado a Óliver, porque me está ayudando mucho con el tema del caminante. Bartolo no quería cobrarme la caja, pero le he dicho que ni hablar. La voy a usar y va ayudar mucho. Todo debe ser remunerado, eso dijo Rosa María, sobre todo, con mano de obra de por medio.

Después de eso, nos hemos metido un buen café entre pecho y espalda para dirigirnos de nuevo a la montaña. Eric no me ha llamado en todo el día, supongo que tiene muchísimo trabajo, pobre, y más con la dominante de Gloria cerca. A ver si se larga ya la nazi.

Aparcamos en la misma parte de la montaña, cerca de la zona de Beuda.

Nunca imaginé que me enfrentaría a algo así.

Refresca bastante. Llevo una sudadera roja y gruesa con capucha, unos tejanos claros y unas Converse de suela gruesa y de color negro. Me he recogido el pelo con una goma porque empieza a hacer un poco de aire, y entre que lo tengo ondulado y largo, en uno de sus azotes me quedo ciega.

Óliver ha preparado todo su equipo alrededor, y está alejado de mí, a unos metros, con su cámara y su Ovilus III ayudándole a detectar todo tipo de actividad paranormal.

He aprendido a dibujar los símbolos de mi abuela con conciencia. Parecen letras hebreas, la verdad, pero, al final, he hecho caso a Bartolo. Las he dibujado en un papel en grande y las he recortado para meterlas dentro de la caja, cubriendo la base y los cuatro costados con el mismo símbolo. Dice mi abuela que es un símbolo de contención, como si los espíritus se quedaran paralizados al verlo.

Sinceramente, no sé de esta ciencia, no sé de física cuántica, no sé en qué afecta a la no materia los símbolos y los amuletos, ni tampoco entiendo demasiado lo que me ha explicado Bartolo sobre la frecuencia de las cosas. Pero, cuando una no sabe y tiene una urgencia, se agarra a lo que sea.

Miro a Óliver y me levanta el pulgar.

—Hazlo —me dice.

Tengo la caja y la varilla entre las manos. Estoy temblando, y la caja de cobre parece que vibre en mis manos por mis sacudidas.

Después de más de media hora parapetada en el lugar, el viento arremete con más fuerza, y me coloco la capucha por encima de la cabeza.

Todavía no los he visto. Suele pasar. Cuando más deseas que suceda algo, no sucede.

Hasta que los pájaros dejan de piar y mi instinto se pone en guardia, porque es una señal de que algo viene.

Y viene el silencio.

Un silencio pesado y frío que hace que se me congele el pecho.

Entonces, veo al pequeño Gin, con su traje de Superman y sus botitas rojas. Aunque advierto que no son botas, son calcetines. La otra vez no me fijé en ese detalle.

¿Estuvo corriendo descalzo? Pobrecito.

Gin me mira de reojo, me ve y sé que quiere hablarme, pero pasa corriendo por mi lado, como si no se quisiera detener. Sé por qué. Porque a unos diez metros, aparece corriendo el caminante que lo persigue.

Es intimidante. Da miedo de verdad. Una presencia oscura y maquiavélica avanzando entre los árboles.

—¡Corre, Gin! ¡Corre! —le ordeno.

Eso no le gusta a su acosador que, al oírme y verme, cambia su ruta y se dirige hacia mí, decidido a traspasarme como ya ha hecho dos veces.

Y pienso que no pienso potar lo que he comido otra vez.

Es un jodido buller y, seguramente, le hizo algo terrible a ese niño.

Cuando lo tengo a solo un metro, abro la caja y con la mano temblando para tocar panderetas, golpeo con la varilla la caja metálica. El sonido es muy muy agudo, a mí me molesta, pero es muy bajo, es extraño, porque hace que vibre todo mi cuerpo y que los pájaros salgan disparados de sus nidos en bandada, como en una película de terror.

El efecto es inmediato.

El caminante se abalanza sobre mí, pero se queda inmóvil, mirando hacia el interior de la caja, hipnotizado, mientras esta empieza a absorberlo poco a poco, como la lámpara absorbe al genio.

—¿Quién eres? —le pregunto.

Este no me contesta, pero sé que me está escuchando, subyugado por la frecuencia que lo debilita y lo apresa.

—Háblame, quién eres. Enséñame la cara.

Él se niega.

Está bien. No tiene por qué colaborar, pero sí irse de esta dimensión. Ya jodió mucho estando vivo, por lo visto. Que no lo siga haciendo estando muerto.

—Deja en paz al niño —le advierto—. Y lárgate.

No sé qué expresión pone porque su rostro está cubierto por la máscara deformada, pero no puede hacer nada para evitar ser absorbido por la vibración. Hace un movimiento espasmódico con el cuello, hacia un lado y empieza a penetrar en la caja.

Es increíble. Cuando siento que está dentro, la cierro con la tapa, le pongo el seguro y golpeo los seis costados del cubo con la varita.

Me duele la cabeza, porque me molesta la vibración, como si hiciera temblar mi cerebro y cada una de mis células. No es fácil manipular la caja. Igual que no era fácil para los Cazafantasmas controlar el ECTO-1. Y, acto seguido, siento el artilugio tan caliente en mis manos que tengo que dejarla caer al suelo.

Me aparto un poco y me miro las palmas. No me he quemado, pero las sentía arder. La caja capturadora yace sobre la tierra, entre el césped y las piedras, y entonces veo algo… Esta se ilumina como si ella misma fuera un portal, y después de un fuerte fogonazo, la luz desaparece sin más.

Diez segundos más tarde en los que no me atrevo a parpadear, los pájaros vuelven a piar y a regresar a su lugar, volando sobre nuestras cabezas y viajando entre las copas de los árboles.

Respiro como si hubiese salido a correr diez kilómetros y busco a Óliver con los ojos.

Él sigue grabando hasta que nuestros ojos coinciden y me dice:

—No sé qué mierda he grabado, Ada, pero ha sido un espectáculo de luces.

—Creo… creo que ha funcionado. —Por supuesto que ha funcionado. Si tengo la intuición y el don de ver Más Allá, también tengo la intuición de verificar que he capturado a un ente maligno y que la caja, junto con los símbolos de mi abuela, se lo ha comido. Lo ha triturado y lo ha hecho desaparecer. No sé dónde lo ha llevado, pero en este plano ya no está. Eso seguro.

Óliver camina hacia mí. Sé que tiene mucho material porque parece entusiasmado, aunque también se ha pegado su buen hartón a sudar. Estaba tan nervioso como yo.

—Llévate la caja, Oli. Ya no la necesito. —No la quiero llevar a casa, por si acaso. Aunque no sé si algún día volveré a necesitarla. Como sea, estará mejor con Óliver que conmigo.

—Yo no sé lo que tú has visto. —Me asegura recogiendo él mismo el artefacto—. Guau… está muy caliente. Pero sí sé lo que ha grabado la cámara, y de aquí —señala el artilugio—, han salido fuegos artificiales. ¿Tú estás bien? —Me mira preocupado.

Sí. Estoy bien. El miedo ha desaparecido y ahora, en ese lugar, se respira paz, y no la tensa calma de días anteriores.

—Sí, estoy bien.

Óliver se pone las gafas de ver como si fueran una diadema para su pelo repeinado, y me levanta la mano para que nos choquemos las palmas.

—Señorita Ada Sierra, ¡has cazado tu primer fantasma! —está él mucho más emocionado que yo—. Y he visto cómo lo has hecho.

—¿Has podido grabar su silueta?

—No es nada nítida, y mucho menos luminiscente que la del padre de Eric. Pero se ve algo que está en frente de ti y cómo se va haciendo pequeño mientras se mete en la caja. Bartolo va a alucinar cuando lo vea.

—No ha querido hablar —reconozco pensativa.

—¿El caminante?

—Sí. No me ha dicho nada. En general, todos hablan cuando son vistos y están tan presentes como él —le cuento, con mis ojos clavados en el dispositivo de cobre—. Pero este no ha dicho ni una palabra.

—Eso es que el caminante tiene una razón para ello. Estoy seguro que encontrarás tus respuestas. Siempre lo haces. —Me da un tirón a la capucha—. ¿Qué quieres hacer ahora?

—¿Ahora? Nada. Aún me duele la cabeza un poco por la vibración.

—¿Te llevo a casa? ¿O quieres ir a ver a Eric o…?

—No, no. Llévame a casa.

—A sus órdenes.

Le ayudo a recoger todo y nos metemos en el coche. Mientras bajamos por la carretera, me quedo mirando la montaña y me siento muy satisfecha y al mismo tiempo fascinada por la caja de bronce.

Pero sigo queriendo saber qué pasó allí y si Gin va a encontrar la paz ahora.

Espero que venga a verme pronto.

Ha dado la casualidad de que, al llegar a casa, me ha entrado una llamada justamente de mi vecina Clotilde de Barcelona. Por un momento, he pensado que me había visto por Gracia y que me recriminaría el no ir a verla.

Pero no ha sido nada de eso. Según ella, hay una chica que ha preguntado por mí un par de veces, que necesitaba hablar conmigo. Al final, Clotilde le ha dicho que para darle mi dirección yo debía darle ese permiso. La mujer no sabe quién es ni qué quiere, pero según me ha dicho se veía una chica bastante normal. Y quería hablar conmigo en persona.

Así que le he dicho que le diera mi dirección y viniese a verme. Que no había problema.

Por otro lado, lo de la frecuencia de la caja aún me tiene maravillada. He tenido que tomarme un Paracetamol para que se me fuera la jaqueca, pero ahora ya estoy bien.

He atrapado a un fantasma malo, y la caja lo ha desintegrado. Lo ha hecho desaparecer. Es que es de locos. Siempre he creído en las segundas oportunidades y sé que la existencia es un proceso de reencarnaciones, una detrás de otra, aunque no sepamos con qué motivo ni tampoco sepamos si podemos decidir detener ese proceso o no, pero el hecho de que ese caminante se haya esfumado para siempre, porque eso es lo que ha pasado, no sé en qué lugar de la cadena de reencarnaciones lo coloca. ¿Lo volverán a reciclar? ¿No vuelve a encarnar? Estaría bien que no lo hiciera, y más sabiendo que hay almas que vienen un tanto oscuritas y prefieren ser así.

Medito sobre todo ello mientras le estoy dando un paseo corto y nocturno a Bicho por el interior del pueblo. Eric no me ha llamado, así que le enviaré un mensaje con un emoticono divertido y un beso. No quiero molestarle. Con que me conteste, será suficiente.

Estoy regresando a casa del paseo a Bicho, cuando…

—¡Ada!

Me doy la vuelta, y me encuentro con Conchi, vecina de Besalú y paciente de Paréntesis. Es una señora de casi sesenta años, con el pelo rizado y corto, a lo chico, de un color caoba muy llamativo. Vive en la misma plaza, como yo, unas casitas más a la derecha.

—Hola, Conchita.

—Hola, guapa. ¿Cómo estás?

—Bien, ¿y tú? —Conchi no deja que le hable de usted.

—Mira, voy a necesitar que me des hora porque estoy fatal de las caderas. —Se las toca con gestos de dolor.

—De acuerdo. Miro cuándo tengo hora y te escribo para dártela, ¿te parece?

—Sí, sí… —se retuerce las manos un poco dubitativa—. ¿Sabes qué? He visto al mozo este tan guapo que va contigo y que tiene una niña.

—Ah… a Eric. —Sonrío internamente porque sé que todas las señoras y mujeres de Besalú babean cuando lo ven. Y sé que a ella le encantan los chismes.

—Sí, bueno no sabía que se llamaba Eric —me aclara—. Ahora ya lo sé.

—¿Y dónde lo ha visto?

—Al mediodía, comiendo en el centro de Gerona. Estaba con una chica rubia muy guapa —está nerviosa, como si no estuviera segura de decírmelo, pero necesitase hacerlo.

No sé bien cómo reaccionar a eso.

—¿Estaba segura que era él?

—Sí, sí, no hay uno como ese hombre en toda Gerona, ya te lo digo… estaban comiendo solos —carraspea un poco.

—Es su compañera de trabajo. —No le voy a explicar ahora la jerarquía de la policía.

—Ah, muy bien… Si a mí me da igual. Pero me quedo más tranquila. Quería decírtelo, por si las moscas, que aquí te queremos mucho, nena —sonríe sintiendo un poco de vergüenza—. Creo que es bueno que entre mujeres se digan estas cosas. Además, tú, con lo bonita y dulce que eres… En fin.

—Conchi… —Me río, aunque en el fondo, muy en el fondo y puede que no tanto, me molesta—, está bien, te agradezco que me lo digas.

—Ay, hija. —Se pone la mano en el pecho y mira al cielo—, es que eso es muy malo y humillante. A mí mi Josep me puso los cuernos con tantas que ya ni me acuerdo, pero a todas les tenía que pagar. Me hubiese gustado que me lo dijesen porque, entonces, yo estaba con una venda en los ojos… Además, siempre pensé que con lo feo que era, el pobre ¿quién se iba a acostar con él? Yo, sí, claro. Porque lo quería —puntualiza—, y luego resulta que era un putero. ¿Tú te crees?

—Lamentablemente, sí, me lo creo —reconozco. Su marido fue uno de los hombres que pedía cita en Paréntesis cuando se creyó que era un puticlub, un centro de masajes con finales felices por culpa de Svetlana y también un poco de Eric. Pero como el marido de Conchi, muchos otros, vecinos, y de los alrededores, también llamaron—. Siento que le hiciese eso.

—Bueno, ya es agua pasada. Pero me alegra saber que esa chica de tu Eric solo es su compañera. Es que hacéis una pareja muy bonita, Ada. Espero que a ti no te pase nunca lo que a mí.

—Yo también lo espero.

—Bueno, ya te dejo, guapa. Escríbeme para darme hora para lo de las caderas, ¿sí?

—Sí, Conchi. En cuanto pueda lo haré.

—Buenas noches, nena.

—Buenas noches.

Abro la puerta de casa, y Bicho y yo nos metemos dentro.

¿Buenas noches? Tiro las llaves de mala manera sobre el mueble de la entrada. ¡Los cojones!

A ver, que no pasa nada, ¿no? Es una comida de trabajo. En el restaurante donde no pudimos cenar él y yo hace unos días, ni más ni menos.

No tengo que molestarme por estas cosas. No debería. Además, Eric no sabe lo que he hecho yo hoy. Y he comido sola con Óliver y no pasa nada.

Pero es que odio a Gloria.

No me cae bien. No me gusta cómo me habla a mí, ni tampoco el modo que tiene de tratarlo a él.

Ahora estoy cabreada. No me ha llamado en todo el día, y yo he respetado lo de sus horarios de llamada estos días. Joder… Es absurdo.

Pero sí, estoy muy cabreada. No obstante, cuando llego al salón, enciendo la luz y miro al jardín a través de la cristalera, el motivo de mi furia desaparece por completo, porque ante mí, mirando el sepulcro con mucha curiosidad, hay un pequeño Superman rubito, acuclillado, admirando lo que sea que ve en él, con gesto expectante y lleno de inocencia.

Gin está aquí.

Siempre he dicho que me afecta ver fantasmas de niños. Me sobrecogen porque, el dolor que deja una pérdida así, es un terremoto que sacude muchos mundos, el del núcleo familiar y también el de fuera de él.

Sin embargo, es la primera vez que me alegra ver a un caminante tan pequeño, porque sé que no lo ha pasado bien y porque, por fin, voy a conocer su historia o lo que él me sepa o me pueda contar.

Abro la puerta que da al porche, ya iluminado automáticamente. Las luces tienen un detector que se encienden solas cuando empieza a oscurecer. Me lo recomendó el diseñador, y yo le dije a todo lo que me sugería que sí. Y no me arrepiento. Mi jardín transmite mucha paz, pero también puedo atenuar las luces o cambiarlas de color con mi voz. Y no solo eso, se iluminan y hacen juegos de colores según el tipo de música que ponga. El sábado por la noche estrenaré esa modalidad.

Cuando Gin me ve, se levanta, y se queda muy quieto, pero no está asustado.

—Eres la chica de la montaña.

—Sí, soy yo. Ada —digo colocándome justo en frente. Tenemos el sepulcro a mano derecha.

—Se ve el rayo de luz del jardín desde el monte —me cuenta—. Pero no podía venir. Él no me dejaba.

Asiento, porque sé a qué se refiere. He visto su persecución y he rabiado por no poder protegerlo.

—Gin…

—¿Lo has vencido? Él ya no está. ¿Has sido tú?

—Sí. Ya no te molestará más.

—Hala… entonces eres muy fuerte —me mira como si fuera una superheroína.

—Un poco solo.

—¿Por qué puedes verme? Nadie me ve, nadie me ha podido ver nunca… —lamenta.

Me acuclillo delante de él. No es muy alto. Nuestras caras quedan a la misma altura, la suya translúcida pero muy bonita. Tiene ojos de color azul. No le veo ninguna herida en el cuerpo. El alma siempre adapta el recuerdo de su última imagen y él se recuerda así.

—¿Sabes lo que te ha pasado? —Él mira hacia otro lado y asiente—. Yo puedo ver a todos los que no estáis vivos. Y os ayudo a cruzar a ese lado —le señalo el sepulcro.

—Soy un fantasma, ya lo sé.

—Sí. Estás aquí porque tienes que contarme lo que te ha pasado. Y quiero ayudarte.

El pequeño me mira fijamente y mueve la cabeza afirmativamente.

—Sí. Superman dice que un gran poder conlleva una gran responsabilidad —me asegura.

—Sé que eres muy valiente. Superman lo es.

—Sí, soy valiente. ¿Qué quieres saber?

—Quiero saber por qué corrías por el bosque y quién era el hombre malo de la máscara que te perseguía. Quiero que me cuentes qué te pasó.

—Nos fuimos a dormir la noche de Halloween.

—¿Cuándo? ¿Te acuerdas? —Ojalá pudiera tocarlo y abrazarlo.

—No lo sé.

Lo vuelvo a mirar de arriba abajo. Ahora lo entiendo. No es un disfraz. Es un pijama que simula un disfraz. Por eso va con los calcetines rojos puestos.

Es normal que Gin no sepa cuándo pasó. Los espíritus pierden la noción del tiempo porque para ellos no existe, en realidad. Pudo haber sido el año pasado como hace cinco. A saber.

—¿Os fuisteis a dormir quiénes y dónde?

—En la casa refugio. En «La familia». Mis hermanos y yo.

—¿En la casa refugio? ¿Se llama «La familia»? ¿Vivías allí?

—Sí, todos. Los niños sin padres vamos a esas casas.

Debió vivir en un orfanato, entonces.

—¿Te acuerdas dónde estaba esa casa?

—En Monzón. En Huesca.

En Huesca. Me explota la cabeza. No entiendo nada. Se fue a dormir una noche en Huesca y su espíritu corre por los bosques de Beuda. No lo comprendo.

—Vale, a ver si lo entiendo. ¿Qué pasó cuando os fuisteis a dormir?

—No lo sé. Nos despertamos en un lugar raro. Hacía frío. Estaba muy oscuro.

—¿Quiénes os despertasteis allí?

—Aritz, Enzo y yo.

—¿Todos tus hermanos?

—No, todos no. Faltaban más. En «La familia» éramos muchos, pero allí solo estábamos nosotros tres.

—Qué pasó, Gin. —Me pueden la ansias, y tengo el corazón en la garganta.

—Yo me desperté. Y mis hermanos estaban tumbados en unas camas. Tenían los cuerpos tapados en sábanas blancas.

—¿Eran más pequeños que tú o más mayores?

—Unos años más mayores. Ellos… dormían mucho y tenían los labios morados. —Por Dios—. Tienen doce y catorce años.

—¿Y tú?

—Ocho.

Lo que yo decía.

—Había herramientas en una mesa metálica. Cosas… cosas feas, que cortaban. Como cosas de médicos. Cuchillos y también máquinas raras. Hacía mucho frío y olía a… como a mantequilla y a carne cruda. Mis hermanos no abrían los ojos y me dio miedo y quise salir de allí. Pensé que podían hacerme lo que a ellos. Cogí un pincho de la mesa y me escondí detrás de la puerta metálica. Estuve allí mucho rato hasta que él vino.

—¿Él? ¿El hombre de la máscara?

—Sí. Él entró, me escondí detrás de la puerta y, cuando vio que no estaba en mi cama, se dio la vuelta para atraparme, pero yo… pero yo…

—¿Qué hiciste? No pasa nada, Gin. Puedes contármelo.

—Es que… creo que no iré al cielo —dice muy triste e inseguro.

—Seguro que sí irás. Tú cuéntamelo.

—Él vino a por mí y yo le hice daño. Le clavé el pincho en… en la pierna. Y me fui corriendo. Subí unas escaleras, salí de ese lugar como pude y me puse a correr. Estaba en el bosque.

—¿Era el bosque donde te encontré?

—No. Pero creo que no está lejos —asegura—. Me escapé. Corrí y corrí, y… sé que estuve mucho rato. Él me persiguió y yo me escondí. Sé que hablaba con alguien por teléfono. Dijo que estaba sangrando mucho. Dijo: «como uno de tus cerdos».

—¿Y qué pasó?

—Él me descubrió. Volví a correr todo lo que pude, pero me caí. Estaba oscuro. Me caí, creo que me hice daño y se hizo todo de noche. Cuando desperté, estaban mis hermanos Aritz y Enzo conmigo. Y podían verme. Y yo a ellos. Pero seguíamos encerrados en un lugar muy oscuro, con el suelo mojado y cosas verdes en las paredes. Un lugar redondo. Solo se veía la luz del sol en un círculo encima de nuestras cabezas.

¿Es posible que Gin muriese en la caída, por accidente? Pero, ¿dónde despertó su alma? ¿En qué lugar? ¿Dónde están sus cuerpos?

—También estaba él, con nosotros encerrados —añade—. Su cuerpo. Pero su fantasma no.

Eso me enmudece todavía más.

—¿El monstruo estaba con vosotros?

—Sí. —Se acerca a mí con la agilidad de un espíritu y me habla en voz baja y al oído—. Es el Boogeyman.

—¿Quién?

—El hombre del saco. Se roba niños por las noches. Nos contó una vez la historia la señorita Emi.

Trago saliva y me seco las palmas húmedas en mis muslos. Esto me está poniendo enferma.

—¿Quién es la Señorita Emi?

—La madre de todos los niños.

Entiendo. La directora del Orfanato debe ser.

—A veces me pongo a correr por el bosque y no sé cómo lo hago. Mis hermanos no pueden salir, pero yo sí.

Claro, porque él murió en el exterior, después de una persecución. Y recordará eso.

—Y él te persigue. —Pueden repetir patrones en bucle los espíritus, hasta que son liberados unos de otros.

—Sí. Y después vuelvo a despertar en ese sitio con los hermanos. Pero, al menos, cantamos juntos.

—¿Cantáis juntos? ¿Eso hacéis en ese lugar?

—Sí. Formábamos parte de un coro del Orfanato, nos llaman «Voces de plata». Pero mientras volvía a escapar de él, te vi desde el monte, vi la luz que tienes y tuve que ir corriendo hacia ti. Y él me siguió.

Está bien. Es muchísima información la que tengo. Toda espeluznante. Pero es evidente que tengo algo por hacer, y es ayudar a encontrar esos cuerpos y que los espíritus de Aritz y Enzo sean liberados. Estoy convencida de que Gin no se va a querer ir sin ellos.

—Gin, ¿sabes de dónde sales cuando corres por la noche? ¿Está muy lejos del lugar donde te encontré?

—Te encontré yo a ti —me aclara.

—Vale, sí. Pero ¿estábamos muy lejos?

Gin mueve la cabeza negativamente.

—Más para arriba, creo.

Una directriz perfecta y nada clara.

—Hay un castillo cerca, pero está destruido. Y donde siempre salgo, hay un cartel en el suelo. Está cubierto por plantas y se ha puesto negro. Pero pone «agua no potable».

Eso son detalles muy válidos.

—¿Agua no potable? ¿Estás seguro?

—Sí. Sé cómo ir hasta allí pensándolo —dice. Obvio, porque los espíritus viajan a la velocidad del pensamiento—. Pero no sé si te sé llevar.

—Está bien. Gin… Creo que puedo ayudarte con lo que me has contado —lo vuelvo a estudiar de arriba abajo—. ¿No quieres cruzar el umbral? —Se lo pregunto, aunque sé su respuesta. Es un héroe, y los héroes no abandonan a los suyos.

—¿Sin mis hermanos? No. Tenemos que salir los tres de allí. ¿Nos puedes sacar? —pregunta muy emocionado.

—Lo voy a intentar. Creo que sí podré. Pero hay que esperar un poco.

Gin sonríe y cierra el puño como si hubiera conseguido su mayor victoria.

—Ahora vengo, ¡voy a decirles que nos van a sacar!

—Déjame que llame a alguien y… —voy a coger el móvil y, cuando vuelvo a mirar a Gin, él ya no está.

Es veloz para moverse a través del espacio.

Me quedo sola en el jardín, con el silencio nocturno de Besalú en mi cabeza, las luces tenues del sepulcro iluminando mi rostro y Bicho chupándome las zapatillas.

Gin no debió ir disfrazado de Superman.

Debió ir de Flash, es más apropiado para lo rápido que se mueve.

Y es terrible lo que les sucedió.

Pero hay tantas cosas por responder… Tengo tantas preguntas. Yo no soy investigadora ni pretendo serlo, y Eric hace muy bien su trabajo.

Solo él puede ayudarme a hallar respuestas.

Así que lo llamo, a las diez de la noche. No he sabido nada de él en todo el día, pero sé que ha comido con Gloria. Eso sí lo sé.

Aunque todo eso ahora mismo no me importa. No me importa porque lo primero son esos niños. Alguien los tiene que sacar de sus cárceles y darles el entierro que se merecen.

El teléfono hace un par de señales de llamada hasta que se descuelga:

—Ada, preciosa… Estoy muerto. Quería llamarte ahora, pero acabo de acostar a Ariel y…

Me encanta oír su voz, podría quedarme callada dejando que me embelese, pero ahora estoy enfadada, no solo con él, también con la vida, que deja que pasen cosas tan horribles como lo de estos niños. No estoy para palabras bonitas ni tonos melosos.

—Eric.

Él se calla de golpe. Ya me conoce. Cuando mi tono es exigente y seco es que estoy seria y quiero que me preste mucha atención.

—¿Qué pasa?

—Es lo de Gin.

—Ya te he dicho que, por ahora, no puedo hacer nada más. Te he dado el banco de imágenes de personas desaparecidas y mañana te enseñaré el de las demás comunidades, pero sin pruebas que seguir oficialmente no puedo…

—Esto tienes que investigarlo. —No quiero oír milongas—. Y creo que sé dónde encontrar las pruebas que necesitas.

—¿Ha pasado algo más? ¿Lo has vuelto a ver?

—Sí. Me ha dicho muchas cosas.

—Joder… ¿Tú estás bien? —Ya lo noto nervioso—. ¿Has visto al malo? ¿Te ha hecho algo?

—Yo estoy bien, Eric.

—Vale. Voy para allá y me llevo a la niña en el coche…

—No. No tiene que ser ahora —le aclaro—. Ya sé que estás investigando lo de Rosa María, y que estarás cansado. Ellos no se van a ir de donde sea que estén.

—¿Ellos? —cada vez parece más serio.

—Sí. Esto no es bueno. —Le dejo claro. Claro que no es bueno, es de película de terror—. Prométeme que mañana vas a venir donde yo te diga. Es muy urgente.

—Por supuesto. Me agarraré a cualquier prueba que haya para iniciar una investigación, por ridícula que sea. Ponme detrás de una prueba palpable, Ada de los Bosques, y dejo lo de Rosa María en manos de Gloria, para que se entretenga, y nos centramos en esto.

—Bien. —Exhalo sacándome la tensión de encima. Aunque no toda. Me masajeo la nuca como puedo.

—No parece que estés bien. ¿Voy para tu casa, nena?

—No. Descansa, Eric. Y arropa bien a Ariel.

—Siempre lo hago. Ojalá pudiera arroparte a ti también.

—Ya… —Ahora me habla así, tranquilo, y se deja ir porque no está la nazi delante. Y eso me molesta todavía más.

—Te noto fría.

—Estoy bien —le aseguro—. ¿Has tenido mucho trabajo hoy?

—Muchísimo. No hemos parado. Con Gloria hay que tirar demasiado de protocolo y papeleo para permisos y demás de cara a la General. Pero cuando no esté, se seguirá haciendo todo a mi manera. A nuestra manera.

—¿Qué tal con ella?

—Hay que saberla llevar. Pero, la verdad, es que estoy deseando que se largue.

No me menciona nada más. Y eso que ha comido con ella. Como no quiero hacer de novia tóxica y controladora, y no me quiero poner de peor humor ni hacerme mala sangre, decido cortar rápido la conversación.

—Todos estamos deseando que se largue —murmujeo—. Eric, te dejo, que estoy bastante cansada yo también, y quiero ducharme y acostarme pronto. Mañana tengo paciente a primera hora, pero después ya estoy libre.

—Te pasaré a buscar y vamos donde tú me digas.

—No. Donde nos tengamos que ver, iré yo con mi coche. No quiero que Gloria diga que me hacéis de taxista. Aunque, no debería opinar tanto, dado que el jefe de grupo eres tú. Todo debería hacerse como tú dices —sueno puntillosa. Pero me da igual—. Esa mujer no es superior a ti, tú eres superior a ella. No deberías dejar que te condicione tanto. Es como si no pudieras ser tú, ni conmigo ni con nadie.

Él se queda en silencio unos segundos, asimilando lo que le he dicho.

—Lo sé, es que es complicado…

—¿Complicado? Eso no es complicado —digo medio riéndome—. Pero no me hagas caso, igual digo tonterías… En fin…

—Pareces enfadada.

—No. Es solo que estoy… estoy agotada. He tenido una experiencia bastante difícil.

—¿Quieres contármela? Yo estoy aquí para ti, ya lo sabes.

—No. Mañana mejor, ¿vale? Buenas noches, Inspector Ezequiel.

—Buenas noches, que duermas b…

He colgado. Sí, le he dejado a medias. Odio ser así. No me gusta esta parte de mí. Pero tampoco me gusta que haya alguien capaz de influenciar en la manera de ser y de actuar de un hombre como Eric. Que lo coarte y que él se deje. ¿Por qué? Eric tiene poder, tiene galones ahora mismo y no debería temer a nadie.

Si, al final, como me cabrea mucho, de quién va a tener que temer es de mí.

Él verá.

9
Los muertos reciben más flores que los vivos, porque el arrepentimiento es más fuerte que la gratitud. Anna Frank

No sabía que tenía habilidades para la investigación. Pero ayer no me podía dormir, y decidí avanzar yo sola con lo de Gin.

Pensé: ¿Dónde podría haber un cartel de «Agua no potable»? En embalses, en fuentes, en pozos… Me informé sobre la zona más allá de Beuda. Hacia el norte, adentrándote más en la montaña, se encuentran las ruinas de un antiguo castillo, El Castellot, que tiene unas vistas espectaculares hacia el valle. Y las montañas que lo envuelven son muy bonitas y verdes. Dijo que había unas ruinas cerca.

Es fácil que Gin pudiera ver esa luz que desprendo desde esa altura, o que se sintiera atraído hacia mí, porque ellos me pueden percibir de otro modo. En este lugar no hay embalses ni fuentes. Lo único que me queda pensar es que hayan estado encerrados en un pozo. Y me cuadra, porque el crío me explicó que solo veían la luz sobre el círculo en su cabeza, por las mañanas. Un pozo tiene mucha probabilidad de ser profundo y circular.

Con eso en mente, me he venido con Óliver hasta las ruinas, pensando en lo que Gin dijo, que estaban cerca, y quedándome con un dato que también me facilitó: «Pero, al menos, cantamos juntos». Le he dicho a mi amigo que traiga sus aparatos para ver si puede grabar los sonidos.

Soy Mediadora, Gin sabrá que estoy cerca y, dado que es el único que puede salir de donde están, vendrá a verme, pero, si no lo hace, yo los podré oír. Porque siguen cantando. Tal vez, Óliver tenga suerte y esas voces se queden grabadas. Le quiero regalar cientos de miles de visitas a su canal.

Hemos dejado mi coche a un lado del camino de tierra. Y hemos andado unos tres cientos metros hasta las ruinas.

Son las diez de la mañana. Hay algo de niebla en esta zona, que se cuela y baila a ras de suelo. Llevo mi chaqueta de cuero, unos pantalones negros que se ajustan muy bien con los bajos estrechos sujetos a mis tobillos, y una camiseta de manga larga y ajustada debajo, de color granate. He sido previsora y cubro mi cuello con un pañuelo de los largos.

Como vengo a la montaña, me he puesto unas Huarache negras.

Meterse por estos lugares para encontrar un cartel de agua no potable no va a ser nada fácil, por eso intento agudizar bien el oído.

—¿Oyes algo? —me pregunta Óliver.

Lo estoy intentando. El viento sopla de lado, de Poniente.

Y como si él me hubiera escuchado, me trae una melodía, voces de niños, todavía agudas. Y reconozco la canción. Es antigua, pero muy bonita. «Fields of gold», de Sting.

—Dios mío… —susurro mirando hacia la dirección de su canto—. ¡Vamos para allá! —animo a Óliver.

Este sigue mis pasos mientras avanzamos por la zona montañosa. No es un camino sencillo si sales del sendero de tierra, porque tienes que abrir camino entre árboles y matorrales, y la vegetación es bastante espesa. Es una zona con mucho tomillo, y huele bien.

Diez minutos después, chuto algo duro en el suelo, y me encuentro el cartelito de agua no potable que mencionó Gin.

Se me detiene el corazón y empiezo a buscar ansiosamente la entrada del pozo. Están cantando. Cuando levanto la cabeza, con lágrimas en los ojos por la frustración que me da pensar que ni en la muerte pudieron encontrar calma estos niños, me encuentro a Gin, el pequeño Superman, saludándome con la mano alzada y señalando un punto en el suelo, a sus pies.

—Óliver —advierto a mi amigo, que graba con la cámara atada al pecho y tiene su grabador de audio en la mano.

—No te imaginas cómo va la aguja aquí —me asegura colocándose los auriculares en los oídos. Es como si estuviera oyendo algo muy nítidamente—. Está entrando algo. Estoy seguro.

—Óliver, vamos allí —le repito mirando a Gin.

Caminamos juntos hasta el lugar donde está el pequeño, que vuelve a desaparecer. A nuestros pies, hay una tapa metálica roja y oxidada, de un metro y medio de diámetro. Sellada al suelo, construida expresamente para tapar dicho agujero. Y ni Óliver ni yo tenemos la fuerza ni las herramientas para abrirla.

Pero sé quién puede hacerlo.

Mando mi ubicación a Eric y le dejo un audio.

—Eric, ven a la zona de El Castellot. Trae algo para retirar una tapa metálica que cubre un pozo. Me temo que las pruebas están dentro.

Después de eso, Óliver y yo nos retiramos unos metros del pozo, porque es como si sintiéramos que estamos pisando las tumbas de los pequeños. Nos sentamos en el suelo, apoyados en un tronco de un pino, y esperamos pacientemente a que llegue la caballería.

Óliver no oye la música, tal vez la escuchará después, revisando lo grabado. Pero yo sí. Y me parece hermoso que, en la muerte, los ángeles sigan cantando, a pesar de la oscuridad.

…See the children run as the sun goes down

Among the fields of gold

You’ll remember me when the west wind moves

Upon the fields of barley

You can tell the sun in his jealous sky

When we walked in fields of gold…

…Mira a los niños correr mientras el sol se pone,

a través de los campos de oro.

Me recordarás cuando el viento del Oeste

agite los campos de Barley.

Se lo puedes decir al sol, en su celoso cielo,

cuando caminemos en los campos de oro…

Tal vez, cuando sean liberados, Gin, Aritz y Enzo, puedan correr libres por otros campos.

Unos más celestiales y más apropiados para niños de sus edades. Campos en los que sus voces de plata se oigan con fuerza.

Y aquí, esperando a que los cadáveres de tres críos y su asesino sean levantados de un pozo mugriento, solo me queda pensar en que hice desaparecer a su hombre pesadilla, a quien les hizo daño en vida y que, incluso en la muerte, siguió amenazando a Gin. Su hombre del saco.

Pero, fuera quien fuese, no lo hizo solo.

Y sé que, cuando Eric sepa todo, va a ir detrás de él hasta darle caza.

Cuando Eric llega en el Zeta, con sus gafas de sol Aviator puestas, y su chupa de cuero, lo primero que pienso cuando baja del coche es que es un pecado. Pero, entonces, me doy cuenta que a su lado, en el copiloto, va Satanás. Él me dijo que la iba a dejar con lo de Rosa María, y ahí está, como una garrapata.

Eso va a hacer que Eric sea frío y distante conmigo.

Lo que ella ha sembrado alrededor me molesta. Es mala energía, no es nada accesible. Afecta a Eric y afecta al grupo, también a Abel. Eric debería ir acompañado de Abel, no de Gloria. Y no sé dónde está él.

Ellos se acercan riéndose de algún chascarrillo, pero la risa de Eric no es del todo sincera. Lo sé porque lo conozco. Aún así, sigue riendo. Y de repente le oigo decir a Gloria:

—No vas a llevarme a la pizzería de ayer noche, hoy decido yo.

Se me gira el cerebro. Pero ¿cuánto tiempo pasan juntos estos dos? Eric me dijo que estaba trabajando mucho, que estaba cansado, que no había tenido tiempo de llamarme… ¿Y sí tiene tiempo para comer y cenar con ella?

Óliver y yo nos levantamos del suelo y en nada los tenemos delante. No me siento nada bien. Estoy como desubicada y un poco desorientada. No sé, algo pasa… No sé quién es este Eric.

—Señorita Sierra. —Eric me mira y después mira a Óliver para saludarlo con un gesto de la cabeza.

Óliver hace lo mismo.

—Cuéntame qué tienes —me pide Eric. Parece que quiere tocarme o hacer algo con la mano, pero la deja caer inmediatamente.

—Un momento —Gloria posa su mano en el antebrazo de Eric—. Antes de nada, ¿quién es este civil?

—Es un asesor externo del grupo —contesta Eric—. Óliver, conocido y amigo nuestro.

—¿Otro? —pregunta la rubia—. ¿Está en nómina?

—No —contesta Eric tenso de nuevo.

—Entonces, es un civil —le sonríe falsamente—. No debería estar en esta conversación.

—Óliver tiene herramientas que podrían servir al grupo como pruebas, entre otras cosas —contesto yo—. Pruebas que luego es posible que queráis confiscar —advierto.

—Las únicas pruebas que hemos venido a buscar son las que has asegurado al Inspector Ezequiel que tienes para abrir un caso —contesta Gloria—. Queremos verlas. Lo siento —se disculpa fríamente con Óliver—. Por ahora no nos interesa lo que tengas en esas… herramientas —dice con desprecio—. Queremos escuchar a la Señorita Sierra. Solo eso.

—Óliver lo sabe todo —replico yo—. Sabe lo mismo que yo y muchas más cosas que vosotros. Tiene vídeos y audios. De ayer y de hoy.

Gloria da un respingo ante mi respuesta y Eric también, pero a él no le sienta mal y a la nazi sí.

—No hemos venido aquí a perder el tiempo ni a discutir cosas innegociables. Esto es una unidad de homicidios, no los Goonies.

—Gloria —la censura Eric—. Por favor, sé amable.

Ella lo mira inocentemente, como si no hubiese dicho nada grave.

—¿Me has llamado Goonie? —Me señalo con cara de estupefacción. De repente, no tengo ganas de ser diplomática ni simpática. Ya no. Esta no nos va a ofender en nuestra cara.

—Un momento —Óliver, al que no le gustan ese tipo de enfrentamientos, sonríe y alza las manos—. No se peleen por mí, señoritas. Prefiero no dar mis cosas a nadie —se echa a reír—. Y más si no las van a tratar bien. Son muy delicadas.

—Óliver, no tienes por qué irte —le aseguro.

—Ada —él me guiña un ojo a través de sus gafas de cristal—. Luego hablamos. No pasa absolutamente nada.

—Espérame en el coche —le pido—. No tardaré.

Claro que no.

Él me saluda como a un militar y se dirige a mi Jeep.

La falta de respeto de esta mujer me enerva mucho, pero también la parsimonia de Eric, que parece que no va a reaccionar ni a intervenir.

Gloria, satisfecha, se dobla las mangas de la americana y me mira esperando a que yo empiece hablar.

Sin embargo, algo me pasa. Tal vez es por la seriedad del asunto, por la tristeza de saber que tres inocentes murieron a manos de un sádico o por la impotencia de comprobar que esa mujer está frustrándonos a todos y que nadie le dice nada, que siento un click adentro de mí. Como si me dibujaran una línea que pusiera «hasta aquí».

—Adelante, Señorita Sierra —me pide Eric. Él está muy incómodo. Y no quiero hablarle mal por cómo pueda afectar eso a su trabajo, pero me muero de ganas. Porque estoy cansada. En cuatro días he visto cosas raras. Y no quiero que después él me las niegue.

—Soy asesora externa —recuerdo en voz alta—. Mi condición para ayudar a la unidad y trabajar ocasionalmente con vosotros fue la de colaborar única y exclusivamente con el Inspector Ezequiel. Para su grupo.

—¿Eso qué quiere decir? —dice Gloria divertida.

—Que solo hablaré con él. Que tú, no eres de su grupo. Y que para que yo ofrezca un buen trabajo, debo sentirme cómoda. No puedo sentirme cómoda contigo, Gloria. —La tuteo, porque sé que le jode más—. Creo que la única norma y obligación que debe haber para trabajar en grupo y con un grupo es el respeto. Y no lo encuentro en esta… unidad —miro a Eric y solo el tic de sus cejas negras me da a entender que está captando mi mensaje.

Ella frunce el ceño y entreabre los labios.

—No sé a qué viene esto. Como ciudadana estás obligada a…

—Basta —dice Eric alzando la voz—. La Señorita Sierra tiene razón. Si ella no está cómoda no nos va a ayudar. Por favor, Gloria —le pide amablemente—. Déjame que hable con ella a solas.

—Voy a dar parte de todo esto a Madrid —me advierte—. Daré parte de ella.

—Por mí como si avisas a Roma —contesto mirándola fijamente—. No me importa. Si me tengo que ir me iré. Vosotros sabréis. —Me encojo de hombros—. Yo nunca os he necesitado, vosotros a mí sí.

Sé que ha sido una sobrada mi comentario, pero me sirve para que esa señora entienda que no me hacen falta para nada.

Eric se pone muy nervioso y se frota la nuca, e insiste para que Gloria nos deje a solas antes de que volvamos a discutir.

Y, al final, ella lo hace, retirándose solo unos metros. Eric me toma del codo y me aleja un poco más. Pero yo me zafo de él, lenta pero decididamente.

—Ada…

Odio los numeritos. Y más ahora.

Pero ni lo que yo siento ni lo que él me pueda decir es importante ahora.

Lo único importante para mí es sacar los cadáveres del Pozo. Gin, Aritz y Enzo son lo importante. Y me tengo que centrar en ellos.

—No quiero que me hables ahora —me estoy frustrando. Y si me enfado, me emociono y se me rompe la voz. Y no quiero sentirme así, y menos con Gloria mirando con atención.

Eric suspira y mira por encima del hombro.

—¿Quieres contarme lo que haces aquí, entonces?

Y entonces le contesto mirándolo fijamente:

—No. No te lo voy a contar.

—¿Ah, no? ¿Ayer me dices que tienes muchas cosas y hoy no me las vas a contar?

—No. De ayer a hoy las cosas han cambiado.

Su expresión se endurece. Su nuez se mueve arriba y abajo con un movimiento reflejo.

—No te preocupes, no voy a montar un pollo ni a dejarte en evidencia delante de tu jefa.

—Gloria no es mi jefa.

—Sí lo es —asiento riéndome de la situación—. Te ha comido toda la tostada. Manda ella.

Sé que estoy siendo atrevida por meterme con su carácter y su trabajo, pero estoy superada.

—A mí nadie me come nada. Solo os estoy protegiendo. Te estoy protegiendo…

—¿A mí? —digo incrédulamente—. ¿Cómo me proteges? ¿Yendo a comer y a cenar con ella, Eric, mientras me dices que no tienes tiempo ni para llamarme y me pides que no te llame a ti? —Él se queda de piedra al ver que sé esos detalles—. ¿Dejando que humille a Óliver y que se ría de mí y ponga lo que soy capaz de hacer en tela de juicio?

—Ada… baja la voz —me ordena.

—Tranquilo. No nos oye. Lo intenta, pero no puede.

—Sé que es raro y que las cosas han cambiado un poco… pero es momentáneo. Ella se irá pronto…

—Es que me da igual. No es ella el problema. Es… esto —señalo el espacio entre él y yo—. No estamos igual desde que llegó esa mujer. Y no sé qué es, porque tú no me lo cuentas. Pero no me gusta.

—Es que no pasa nada, Ada. Estás exagerando.

—No me hagas luz de gas —le digo muy seria, y él se calla de golpe.

—No hay nada de lo que te tengas que preocupar. ¿No confías en mí? —parece afectado por mis palabras.

—Si me mientes y me omites cosas, no es fácil. Sé que no estamos igual y que no me cuentas qué te pasa.

—Ada… hablemos de esto más tarde, aquí no. —La mira de reojo.

—¿Más tarde? ¿Después de que vengas de cenar con ella y estés demasiado cansado para llamarme o para venir a verme? No sabía que las jornadas laborales de la unidad eran tan largas.

—Ada… Por favor —me suplica.

Me obligo a tomar aire y a serenarme lo poco que puedo.

—Te he dicho que no iba a montar un espectáculo —le recuerdo—. Y no lo voy a hacer. Pero tampoco voy a ayudarte, Inspector Ezequiel —le aseguro—. Solo contéstame a una cosa. ¿Los casos que cierres aquí mientras ella esté, también se lo reconocerán a ella? ¿Os dan medallitas y esas cosas?

—Sí. Es posible —contesta.

—Ah… bien —digo haciendo un mohín de conformidad—. Entonces, no os voy a ayudar.

—¿Cómo? —parece decepcionado.

—Esa no se va a llevar una medalla a mi consta. De todo lo que sé sobre quiénes hay en ese pozo —señalo la tapa roja y metálica del suelo—, no te diré nada. Ábrelo y punto. Te encontrarás tres cadáveres de tres niños, y el de un adulto —le doy un golpe en el hombro—. Y, a partir de ahí, os toca a vosotros hacer vuestro trabajo, que sois los polis. Llegar a conclusiones, seguid pruebas… Suerte, Inspector Ezequiel.

—Ada —me toma de la muñeca con asombro—. Estás siendo muy drástica. No lo dices en serio.

—Hablo en serio. Y, otra cosa: mientras ella esté —le pido liberando mi muñeca—, conmigo no cuentes para nada, Eric. ¿Me has oído? Cuando se largue, ya veremos si tenemos algo de lo que hablar tú y yo, pero no pienso trabajar con la unidad estos días. Ni con este caso. Lo siento. Y no voy a trabajar tampoco contigo.

—¿Es un…? —no sabe ni qué decir—. ¿Me… me estás dejando? —Me da mucha pena el tono con el que me lo pregunta. No quiero imaginarlo desvalido.

—¿Laboralmente? Sí.

—Ada, joder, espera… no te vayas… —pide con la voz ronca.

—Señorita Sierra, ¿recuerdas? Que te vaya bien el día y que no tengas una indigestión en la pizzería.

Lo miro por última vez y me voy de allí, ignorando por completo la mirada desaprobadora que me echa Gloria.

Cuando entro en mi todoterreno viejo pero bien conservado, por un lado, tengo la sensación de que he tomado la decisión correcta, porque a esas personas como Gloria no se les tiene que dar nada hecho, dado que ya les regalan demasiadas cosas.

Pero, por el otro, estoy viendo a Eric mal, con las manos en las caderas, observando cómo me alejo con Óliver en el coche. No me preocupo por los caminantes, porque serán liberados en cuanto les abran la puerta del pozo. Me preocupo por él, porque no quiero haber exagerado o sobredimensionado algo que solo existe en mi cabeza. Pero es que no, sea lo que sea, sí que existe, y me están queriendo hacer creer que no es así.

—No me habías contado que la Inspectora tenía tanto carácter y estaba tan buena —dice Óliver.

—Ponte el cinturón —respondo mascullando.

—Ni tampoco que se quiere follar a Eric.

—Óliver —lo miro echando chispas. Y doy marcha atrás para salir al caminito de tierra.

—¿Qué? ¿He dicho algo malo? —Tiene la cara de parecer inocente—. Es evidente.

—Ponte el cinturón. No vaya a ser que salgas disparado sin querer.

Él obedece inmediatamente.

Salimos de la montaña derrapando como en las películas. Y ha quedado muy bien, una salida dramática.

Aunque esto ha sido involuntario. Se me ha ido un poco el pie en el acelerador.

La historia dirá que un jueves de la tercera semana de agosto, en las montañas de la zona del Castellot, se levantaron los cadáveres de tres niños y de un adulto. Solo quedaban los restos de sus esqueletos, y poco de las ropas que los habían cubierto.

Los medios se acercaron al lugar para darle cobertura de carácter nacional, dado que se hizo un gran despliegue para extraer lo que quedaba de ellos de ese pozo. Un pozo de unos cuatro metros de profundidad, nada demasiado exagerado.

Esa será la primera noticia que quede registrada sobre la desaparición de esos críos. Tras ello, hay una historia muy turbia, muy oscura, que solo yo conozco. En la televisión se dice que no saben de quiénes se tratan. La policía no tiene medios para hablar con el Más Allá, pero yo sí, y la única que sabe quiénes son soy yo.

Pero me he discutido con Eric y me he negado a trabajar en su unidad mientras Gloria siga en ella, y no sé si he hecho bien o no. Me siento culpable y poco responsable. Tengo información para solventar un caso y para poner las pistas tras los pasos del cómplice o los cómplices que ayudaron al asesino de los niños.

Pero me he dejado llevar por la rabia, por la inseguridad y he privado a Eric de toda mi información. Y lo único que pienso es en que, si hay más malos, que los hay, aún siguen libres. El cuerpo del asesino no llegó al pozo solo por arte de magia. Alguien lo encontró y lo depositó allí junto con los cuerpos de los tres niños. Alguien quiso borrar todo tipo de pruebas. Posiblemente, ese alguien a quien, según Gin, el Boogeyman llamó para decirle que le habían herido y que estaba sangrando como «uno de sus cerdos».

Sé lo que tengo que hacer. Es información relevante.

Lo que Eric no sabe es que voy a hacer mucho más de lo que me pertenece como Mediadora, pero no menos de lo que debería hacer como persona.

Por eso estoy con el teléfono en las manos, dudando de si dar el paso o no, aunque en el fondo sé que lo acabaré haciendo. Porque hace diez minutos, Aritz, Enzo y Gin, se han presentado los tres en mi jardín.

Será que estoy muy sensible, pero he llorado mucho al verlos, porque ahora están libres. Aritz y Enzo eran más altos que Gin, pero seguían siendo niños. Tenían el pelo negro, pero se les veía que eran de padres y madres distintos. En su vida, alguien los abandonó, o puede que la vida les pasara por encima hasta acabar en una casa de acogida. En su muerte, alguien los apresó. Me alegra haber roto sus grilletes para que pudiesen volver juntos.

Tal vez, si el ciclo de reencarnaciones de Laia es cierto, puedan reencarnar los tres juntos, como hermanos reales, en una misma familia. Después de lo que han vivido en esta vida, espero que la siguiente sea muchísimo mejor.

Antes de cruzar, necesitaba preguntarles a Aritz y a Enzo si recordaban lo que les pasó. Pero los dos muchachos me aseguraron que no. Que se durmieron en su casa, en su cama, y que cuando despertaron, ya no estaban vivos, sino en el pozo.

Eso me ha alegrado y ha hecho que una parte que estaba muy agitada en mí, ante la idea de que hubiesen sufrido una tortura consciente, se tranquilizase. Lo que les hicieron, fuera lo que fuese, se lo hicieron plenamente inconscientes.

Gin ha venido y me ha puesto las manos sobre los hombros. Yo estaba de cuclillas, observando cómo el portal se abría sin más para ellos. Los espíritus no pueden tocar la carne física, pero, al ser energía, sí se puede percibir el halo que dejan sobre la piel. Es como una caricia, como un susurro del viento. Lo he sentido frío, pero muy bondadoso.

Gin me ha mirado con una sonrisa en los ojos y me ha dicho:

—Eres nuestra héroe —ha asegurado.

—Heroína —le he rectificado como hago con Ariel—. Las chicas somos heroínas.

—Nuestra heroína. Me gustaría que hicieses algo. ¿Puedes?

—No lo sé. Dime qué es —le contesto.

—La Señora Emilia nos quería mucho a todos. Yo la quería mucho a ella, aunque a veces me portaba mal y me escapaba con Aritz y Enzo.

—¿Os escapabais?

—Sí. A veces —dijo sin darle importancia—. Pero al cabo de los días volvíamos.

—¿Al cabo de los días? Y ¿dónde ibais?

—A vivir aventuras —contestó sin más—. A veces, se organizaban concursos de hamburguesas no muy lejos del orfanato, en el parque de la Azucarera. Se anunciaba por todos los lugares. Y era una gran fiesta. Ponían música, iban muchos niños con sus padres y venían muchas caravanas con sus cocinas. Duraban días, y esos días, los chicos y yo estábamos allí. Me encantaban las hamburguesas —aseguró—. Mucho. Las robábamos, porque no teníamos dinero para pagarlas. Nos gustaba mucho una que tenía pan de Donut, y que tenía quicos y fritos machacados dentro —parece que la recuerde y que salive—. Y le ponían también mermelada. Teníamos a los dueños fritos —se ríe.

¿Eso ha sido un chascarrillo?

—A mí también me gustan las hamburguesas —digo dándole la razón. Pero ¿hamburguesa con pan de Donut y toda esa mezcla? Quiero una.

—La noche en la que vino el malo, me acosté sin darle un beso de buenas noches a la Señora Emilia. —Sus ojos brillan con tristeza—. Me quedé dormido antes, y no recuerdo habérselo dado. Ella siempre nos daba besos a todos antes de apagar la luz y nos decía «Buenas noches, angelitos. Hoy os quiero más que ayer, pero menos que mañana». Me… me gustaría mucho que le digas que me encantaban sus bollos, y que sé que me faltó darle un beso, y que ojalá le pudiera dar mil más esté donde esté. Ha sido una madre muy buena para nosotros. Y sentimos haberla preocupado tanto.

No puedo evitar acongojarme al oírle hablar así.

¿Cómo le iba a decir que no?

—Por supuesto, Gin. Yo hablaré con ella y se lo diré.

—¿Me lo prometes?

—Te lo prometo.

—Bien —dijo feliz y contento, como si se hubiera sacado un peso de encima—. Muchas gracias, Ada. —Me sonrió y me dio un beso en la mejilla que sentí como el aleteo de una mariposa.

Después de eso, los tres niños cruzaron el portal y se fueron.

Y yo me he quedado con la responsabilidad de hablar con la Señora Emilia. Lo haré de una manera anónima, pondré mi número en oculto e intentaré no darle demasiados datos, pero quiero que se quede tranquila.

Esa mujer ha debido sufrir mucho.

Estoy a punto de llamarla, cuando timbran en casa.

Bicho y su euforia ya me dicen quién es.

Son las cinco de la tarde, qué raro que a esta hora él esté aquí y no siga esclavizado con la unidad y con Gloria.

Es obvio que es el Inspector Ezequiel. Y sé que voy a tener movida.

10
«Los únicos hombres fieles, son los fieles difuntos».

Cuando abro la puerta, él está muy serio, indignado parece, mirándome al otro lado de la verja. Yo abro, sin decirle nada, y entro en casa sin esperar a invitarlo a entrar.

Él va a entrar igualmente. Mi perro traidor le hace la fiesta, pero eso es porque no sabe lo mal que se está portando ese señor.

Abro la nevera y saco un agua con gas.

—¿Te ha dejado salir antes Gloria? —Cierro la puerta de la nevera y me lo encuentro ahí.

Qué rápido es el samurái.

—Nadie marca mi horario.

—No es verdad.

—Tenemos que hablar.

—¿Ah, sí? —le pregunto dándole la espalda. Me siento sobre la isleta de la cocina y lo encaro—. ¿En calidad de qué vienes? ¿Como novio o como Inspector? Bicho, deja al señor —le ordeno, porque no para de chuparle las manos.

Bicho no entiende a quién me refiero porque nunca llamo a Eric «señor».

El Inspector arquea su perfecta ceja negra y se coloca frente a mí.

—Nunca soy una cosa sin la otra. Para ti siempre seré las dos.

—Pues ahora no me apetece mucho tenerte como Inspector. Y como lo otro, aún me lo estoy pensando.

—Ada… —Se frota el rostro con una de sus manazas—. Tienes que parar con lo de Gloria. No puedes tener una rabieta así…

—¿Una rabieta? —No me lo puedo creer—. ¡Eso no ha sido una rabieta! ¡Te he hablado muy en serio!

—Ella no importa, Ada. Todo lo que estamos haciendo es para que ella informe bien al Comisario General. Nuestro grupo puede convertirse en referencia a nivel Nacional. Y mucho va a depender de lo que ella diga cuando regrese.

Me quedo en silencio unos segundos. Es solo una inspectora, no puede tener tanto poder.

—No, no es solo eso. —Achico los ojos—. Y no voy a parar. Creo que le tienes miedo y no sé por qué. Veo los cambios, veo cómo te influencia y te afecta y tú insistes en negármelo. No estás hablando conmigo y se supone que soy tu novia y tu mejor amiga —le echo en cara—. Y estás logrando que los primeros días de tu grupo te definan, por culpa de esa perra engreída.

—Te digo que no es importante. Necesito actuar de un modo estricto para que haga un buen feedback en Madrid.

—¿Es que a Madrid no le parece suficiente con lo que pasó con HoldaFiv? ¿No tiene suficiente con lo de la Logia de Pan? ¡No tenían ni idea! ¡Y tú lo hiciste volar todo por los aires! ¿Ahora te van a pedir a ti protocolo? ¡Es que no me lo creo!

—Es solo un formalismo. Una puesta a punto. Ella se irá y todo volverá a ser como antes.

—¿A cambio de qué? Hoy habéis ofendido mucho a Óliver. Y a mí —sentencio alzando la barbilla.

—Yo no. Ha sido Gloria —se defiende, lamentando lo sucedido—. Pero, lo siento. Me ha sabido muy mal. Es incorrecta y una impertinente.

—Debiste haberla cortado antes.

Eric inspira profundamente y, cuando me mira, lo noto cansado y también enfadado conmigo. Y eso me enerva aún más. Nada de esto es mi culpa.

—Deberías confiar en mí y ponerme las cosas más fáciles, Ada.

—¡Es que no hay por dónde cogerlo! ¿Por qué esta tía está aquí, para supuestamente supervisar un grupo especial como el tuyo, si no cree una mierda en lo que se hace ni en los medios de los que te sirves? —exijo saber.

—Precisamente, para que vuelva a Madrid y diga: «Todo es verdad» y «ese grupo es una mina de oro y tienen un fichaje llamado Ada que ni todo el dinero árabe puede comprar. No hay una réplica como ella».

—¿Por qué estás comiendo y cenando con ella y por qué no me dices nada? —insisto, obviando sus piropos.

—Porque está sola aquí, no conoce a nadie y es… es una obsesionada del trabajo. Es solo trabajo. Y encima es una maldita clasista, y solo quiere comer y relacionarse con rangos como el suyo o superiores, por eso no nos acompañan Abel y los demás.

—Ni yo.

—Exacto.

—Qué conveniente, ¿no? —entorno la mirada—… De verdad, qué asco de tía.

Eric me abre las piernas y se coloca entre ellas. Entonces, apoya las manos sobre la encimera blanca de la isleta de la cocina, apresándome y se inclina un poco hacia mí, como un cazador.

—No quiero —le digo retirando la cara. Él quiere acercarse y besarme—. Estoy enfadada.

—Adita… —murmura tomándome de la barbilla para mirarlo—. Solo estás celosa. Y, nunca, jamás, debes estar celosa de nadie, porque nadie te hace sombra.

Retiro la cara de golpe.

—No son celos, Eric. Hay algo que no me gusta. No sé lo que es, es raro.

—No hay nada —me asegura retirándome los largos mechones castaño oscuros de la cara.

Me humedezco los labios y exhalo agotada con la situación. Odio oírle decir que «no hay nada».

—Eric, no solo veo fantasmas, soy intuitiva. Y cuando digo que algo no me cuadra, es por una razón.

—Lo sé. Pero, confía en mí. Vamos a estar bien. Esto pasará.

—Te estoy dando la oportunidad de que me cuentes qué es —le advierto muy seria—… No me voy a enfadar si me lo cuentas. Pero, si luego me entero, va a ser mucho peor. No soporto que no confíes en mí lo suficiente como para no hablarme de todo.

—Tú tampoco estás confiando en mí cuando te digo que no tienes que preocuparte por nada.

—Esa mujer no es nada. Es la hija de la Semilla del Mal. Es como si Damian y Carrie hubiesen tenido una hija.

Eric deja ir una carcajada.

—Es verdad. La has descrito muy bien. —Toma mi cabeza con las manos y me besa la coronilla—. No me gusta enfadarme contigo.

—Soy yo la que está enfadada, no tú —replico, apoyando mi frente en su pecho mientras él me acaricia la cabeza. Y cuando veo que empieza a obrar su magia en mí, lo aparto con una mano—. No empieces, encantador de serpientes…

Eric se está riendo y no lo quiero ni mirar a la cara porque, cuando lo hace, no encuentro razones de peso para estar cabreada con él y no amarlo como lo amo.

—Quiero besarte —se lamenta—. ¿Puedo?

—No. No te lo mereces.

—Pero quieres.

—Deja que se me pase. —Tengo que marcar un poco las distancias, por dignidad y por dejarle claro mi postura. Si me pongo a comerle la boca como deseo, entonces, no entenderá la gravedad de la situación.

Es una avasalladora humana cuando quiere. Y sigo molesta, porque, en el fondo, no me preguntéis por qué, sé que no me está diciendo la verdad.

Pero le quiero. Voy a querer a este gigante bueno y mandón toda mi vida. Confío en Eric cuando me dice que soy la única y que está enamorado de mí, incluso mucho más que eso. Eso me lo dice a menudo y en mi corazón sé que es verdad. Pero no se trata de que lo que siente por mí, se trata de lo que no se atreve a decirme. Se trata de que me esconda cosas y juegue a los magos.

Sin embargo, voy a hacer un esfuerzo y a creerle ciegamente, aunque mi sexto o séptimo sentido me diga que no, que hay gato encerrado. Y lo voy a hacer porque nada me duele más que estar enfadada con él.

Me desequilibra. Además, no sé quedarme al margen del caso que yo misma le he dado, y necesito saber más. Lo estoy deseando.

—¿Vas a volver al grupo?

—¿Con esa pululando? No —contesto dando un sorbo a mi botella de agua con gas.

—No quiero presionarte —dice él arrebatándomela para beber otro sorbo—. Pero, esto es muy serio.

—¿No me digas? —respondo con ironía.

Él asiente y pone las manos en mis rodillas, para acariciarme por encima del pantalón.

—Lo que has descubierto hoy es demasiado acojonante e inaudito. Es noticia nacional. Tenías que verle la cara a Gloria —me asegura—. No sabía qué hacer ni dónde meterse. Todo le viene grande. —Y parece sorprendido con eso.

—Me lo imagino.

—Ada…

Levanto la mirada para clavar mis ojos en los de él.

—¿Me vas a ayudar a mí?

—Si Gloria no se mete en esto ni entre nosotros, sí.

—No sé si puedo hacer algo al respecto —me explica—. Las felicitaciones, las medallas en la policía, a veces se dan a dedo, porque toca, o porque sí. Pero puedes ignorar el hecho de que ella meta las narices en la investigación, y pensar en mí, en Abel, en los chicos nuevos… Y, sobre todo, en esos niños que perdieron la vida. Necesito tu ayuda —admite con mucha humildad—. Mira… —Se mete la mano en el bolsillo trasero de su pantalón y saca una ficha metálica, en forma de corazón, de color negro, pero con un ojo serigrafiado en dorado en el centro, la pupila con un diamante rojo y palabras de «hola» y «adiós» alrededor.

—¿Qué es esto? —No lo quiero ni tocar. No me gusta.

—Gloria dice que esta es tu manera de contactar con los espíritus.

—¿Mi manera? ¿Qué dice la loca?

—Es un puntero de güija. Lo he encontrado entre los hierbajos de alrededor de la tapa del pozo.

—¿Güija? ¿Esa se cree que yo hago güija?

—Yo sé que no, pero ya sabes…

—Sí, es gilipollas —asumo—. En mi vida he practicado eso y jamás lo voy a hacer.

—Lo sé. Por eso, como sé que no es tuyo, solo me queda pensar que alguien que estaba muy vivo, sabía que ahí abajo había algo y decidió jugar con una tabla de esas. Las casualidades no existen. Abel está buscando una güija con un puntero así, pero no es convencional. Parece algo muy artesanal y exclusivo.

—Madre mía… —murmuro—. Qué miedo. Esto adquiere otra dimensión.

—Ada, este grupo no tiene sentido sin ti ni todo lo que tú eres capaz de ver —reconoce abiertamente—. Te necesito para entender cosas. Dime lo que sepas, dime hacia dónde tengo que dirigir la mirada. Tú nos has llevado hasta esos cadáveres y sé que sabes mucho más de lo que la científica está intentando averiguar ahora.

Eric tiene razón. No tengo que pensar en la odiosa. Tengo que pensar en el grupo, al que yo ayudo y formo parte como asesora. Y soy amiga y compañera.

Y tengo que pensar en los críos que hace un momento han cruzado el portal. Desde el principio, ellos son lo único que importa. Y a ellos no les puedo fallar.

—Está bien, Eric —musito—. Te lo voy a contar todo.

—Gracias —por fin sonríe y se relaja.

—Se llamaban Gin, Aritz y Enzo y, hace un momento, acaban de cruzar el portal los tres juntos.

Eric parpadea lentamente, asumiendo mis palabras como puede.

—De acuerdo… —Por mucho que sea fuerte y crea en mí a ciegas, todo lo que yo veo le sigue sorprendiendo y dejando a cuadros—. ¿Me invitas a un café y me cuentas la historia? Estoy reventado.

Yo alzo la mano y le acaricio la mejilla, porque me compadezco un poco. Él me sujeta la muñeca y me da un par de besos seguidos en la palma, con tanta adoración que hasta me da pena.

—Siéntate, anda —le digo.

Me alejo de él dando un saltito de la isleta y me dirijo a la encimera donde tengo una cafetera gigante y maravillosa lista para hacer todo tipo de cafés.

Creo que nos va a ir bien a los dos.

Tres horas después, ni él ni yo estamos en Gerona. Increíblemente, vamos de camino con su coche a Huesca. A la zona del Monzón, para visitar en persona a la Señorita Emilia, la dueña del Orfanato «La familia».

Eric ha tomado nota de todo y tiene la energía por las nubes. Se ha puesto en modalidad Inspector resolutivo y necesita dar luz a todo lo que he descubierto.

Él me ha contado todo lo que sabe y todo lo que le dice la policía científica y forense.

—El cadáver del adulto no tenía dientes. Se los habían arrancado —me explicó aturdido por todos los datos que le había dado—. Eso lo hacen para que no podamos identificarlo. Los niños…

—No. —Alcé la mano, sentada a su lado en el sofá, porque me daba miedo oír lo que viniera a continuación—. No me des detalles, no quiero saber el daño que les pudieron hacer. Los he visto y quiero recordarlos así.

Eric me comprendió, pero me dio a entender que manipularon sus cuerpos internamente, por los cortes que presentaban los huesos torácicos. Excepto el de Gin. El del pequeño no. Los otros dos sufrieron las mismas manipulaciones, por lo visto. Y tenían agujeritos en los huesos de las extremidades. Como si hubiesen usado un taladro para extraer algo de su interior.

—Lo único que te puedo decir es que no sufrieron —le dije—. Los niños no estaban conscientes. Creo que los sustrajeron de su casa de acogida y los tuvieron que preparar directamente para lo que fuera que les tenían que hacer.

Las ropas que llevaban los tres niños eran pijamas. Y tenía sentido, dado que al parecer se los llevaron mientras dormían.

No había rastro de la máscara del adulto. Se la habrían llevado, porque puede que fuera demasiado elocuente un disfraz de Boogeyman, y más cuando Gin me dijo que la tragedia les sucedió una noche de Halloween.

Curioso, porque quedan unos días para que sea 31 de octubre y se celebre.

Ellos no tienen la información que tengo yo. Pero yo tampoco tengo la que están barajando ellos.

Eric tampoco sabía que fui a Beuda con Óliver después de que él me prohibiese regresar allí sola. Y no le ha sentado bien del todo.

—Te digo que no vayas a Beuda otra vez sin mí, y tú vas —me reprende.

—Es que tú no me puedes prohibir que yo haga algo.

—Pero es que tú no me puedes poner en la tesitura de estar preocupado pensando que te pueda pasar algo. Y viendo que hay caminantes que pueden hacerte daño, no sé por qué no me haces caso.

—Tú no puedes hacer nada para protegerme contra eso —le recuerdo.

—Yo tengo pistola, Óliver no.

—Ya, pero las balas no hacen nada a los fantasmas —le aclaro mirando a través de la ventana.

Él se muerde la lengua y, al cabo de unos segundos, me mira de reojo y pregunta:

—¿Así que puedes reducir a un fantasma hostil con una caja de esas?

—Sí.

—Entonces compraremos muchas —sentencia, dirigiéndome una mirada rápida y felinamente divertida.

—Son muy caras.

—Mi madre es tu fan y es la reina del petróleo. Compraría lo que fuera que le dijeras.

—No pienso usar a mi suegra para eso. —Se me escapa la risa.

—Pues yo sí. Compraremos muchas. Tendremos un almacén, nena. —Me guiña un ojo.

No quiero reírme, porque se supone que aún no se me ha pasado el mosqueo, pero lo miro como si no tuviera remedio.

—También creo que el mismo que diseña esas cajas os puede ayudar con ese puntero que habéis encontrado. Es un erudito de muchos temas.

—¿Bartolo el Sordo?

—Sí, ese —me río.

—¿Cuándo crees que podríamos verle?

—Tengo su teléfono. Si quieres, le paso una imagen del puntero y le pregunto si sabe dónde se puede comprar.

—Por supuesto. Espera —Eric toma el móvil un momento y en tres segundos me envía la fotografía del objeto—. Hazlo —está conforme.

—No cojas el móvil mientras conduces —le regaño.

—No hay ni un solo coche en estas carreteras. Pero tienes razón. No lo volveré a hacer.

Cojo mi móvil y escribo a Bartolo. Será muchísimo más fácil hablar con él por texto. Me contesta inmediatamente, y es igual de amable que en persona. Le cuento todo lo que necesito y él está muerto de curiosidad. Cuando voy a pasarle la imagen, en el manos libres, entra la llamada de Gloria.

Se me retuercen un poco las entrañas.

Eric mira la pantalla y cuando lee su nombre vuelve a mirar al frente como si no pasase nada.

—¿No vas a cogerle el teléfono? —le pregunto—. Está esperando que la invites a cenar —murmuro con retintín.

—La tengo entretenida con el tema de Rosa María. Pensábamos que teníamos al tipo que entró en la casa y la mató, porque el coche está a nombre de un gitano del centro, Rafa Montoya. Pero resulta que Rafa tiene fotos en las redes sociales en los que se ve en otro lugar a esa hora.

—Pero era su coche el que grabó la cámara.

—Sí.

—¿Y no fue él?

—Por lo visto no. Él aduce que le robaron el coche y que lo denunció. Así que, Gloria está emperrada buscando al hombre que condujo el coche de Rafa. Pero, o se cubren entre ellos, o nadie sabe nada.

—Así será difícil coger a quien lo hizo.

—No hay huellas, no hay pruebas, no hay nada… No se llevaron nada de la casa que se pudiera rastrear, excepto unas figuras absurdas de barro… Un problema.

Por fin Gloria se da por vencida y el teléfono deja de sonar.

—Qué pesada es… —digo en voz baja.

—Además, le he dicho que me quedo en casa con Ariel, que no tiene canguro. No pienso decirle que vamos a Huesca, porque se hubiera apuntado. Y quiero estar contigo a solas. Necesito pasar tiempo contigo —admite con toda su sinceridad.

—¿Y tú crees que su insistencia es solo profesional, Eric? Sinceramente, dime la verdad. Sé que nunca te fijarías en una tía tan superficial, pero… ¿no crees que ella sí se ha fijado en ti?

Eric apoya el codo en la ventana, mira al frente mientras sujeta el volante con la derecha, y se acaricia distraídamente la ceja con el dedo.

—Si se ha fijado en mí o no es su problema. Estoy muy enamorado de mi chica. No tiene nada que hacer. Me echaste a perder para todas, Ada sin hache.

Su rostro tiene toda mi atención, y sus palabras me arrullan un poco, que es justo lo que necesito. Me gusta que me hable así, porque este sí es el Eric que conozco. El que está conmigo a solas.

Pero sé cuánto cambia cuando ella está cerca, y debería estar tranquila después de escuchar todo lo que me dice, pero la verdad es que un cambio de comportamiento tan evidente ante una tercera persona, me mantiene más en alerta. Eric se ha cohibido menos con Pradera, que es Comisario, que con ella.

Estaré muy atenta.

Cuando llegamos al centro de acogida de menores, son las diez de la noche.

«La familia» se encuentra en un cerro verde y montañoso. A lo lejos, en el horizonte, se vislumbra un castillo templario de origen árabe. La noche está tan limpia aquí como en Besalú. Hay muy poca polución, aunque hay zonas industriales, no es una ciudad saturada como Barcelona o Madrid.

También, desde donde estamos, se divisa a lo lejos una enorme chimenea, inactiva y muy grande que llama mucho la atención.

Aparcamos en el jardín delantero de la casa. Es una casa tipo Mesón, y está bien cuidada. Sus árboles, sus macetas, las piedrecitas que cubren el suelo… todo al detalle. Eric me toma de la mano y me transmite confianza y fuerza.

—¿Estás lista?

—Creo que sí.

No va a ser nada fácil hablar con la Señora Emilia. Nunca es fácil mirar a los ojos de una persona y anunciar que ha sufrido una pérdida irreparable.

Pero, debemos hacerlo.

Nos dirigimos a la puerta en arco de la entrada. Hay un cartel amarillo que pone Centro de Acogida «La familia».

—La vida está llena de segundas oportunidades —leo más abajo—. Ojalá fuera cierto y ojalá todos la tuvieran.

Una mujer vestida con un delantal azul y blanco, con un rostro lleno de luz y ternura, pelo rizado rubio y corto y ojos azules que han reído y también han sufrido mucho, abre la puerta con una sonrisa de curiosidad. El aroma del pan recién horneado nos golpea y nos embriaga. Qué bien huele.

—Buenas noches —nos saluda.

—Buenas noches —contestamos—. ¿Es usted la Señora Emilia?

—Sí, soy yo —contesta sin dejar de sonreír—. Pero… las visitas son los últimos fines de semana de cada mes.

Eric y yo nos miramos sin comprender. Al ver que estamos cogidos de la mano, entiendo a lo que se refiere.

—Ah, no… no —le suelto la mano—. No venimos con intención de visitar a ningún muchacho, Señora Emilia. Venimos con la intención de visitarla a usted.

Eric se saca la cartera para enseñar la placa.

Ella abre los ojos asustada y se limpia las manos en el delantal.

—Ay, Señor… ¿ha pasado algo?

—Sí —contesta Eric—. ¿Podemos entrar? Necesitamos hablar con usted.

Es así de directo y de fácil. La placa y esas palabras abren muchas puertas, pero ninguna tan inocente como esa.

Maldita sea, ya estoy sufriendo y no le he dicho nada.

Ella nos lleva hasta su despacho, en la planta de arriba. El Mesón tiene tres plantas y es verdaderamente grande.

El despacho de la Señora Emilia es acogedor. Tiene un escritorio, y detrás de él una estantería repleta de fichas y libros. La ventana debe iluminarla lo suficiente por las mañanas, y por la noche, seguramente, la noche y su luna también la acompañe. Frente a su escritorio hay dos sillas libres, pero prefiere que nos sentemos con ella en los sofás, porque es más cálido.

—¿Quieren tomar algo? ¿Les puedo servir un café? ¿Zumo, alguna bebida…?

—Estamos bien, muchas gracias —contesta Eric.

Tiene fotos de todos los niños repartidas por sus paredes. Y son preciosas. Se nota que los niños la quieren mucho.

Pero mis ojos se detienen en un marco, con ella y con Gin. Y en otro con Gin, Aritz y Enzo.

—Como quieran. Mejor hablemos aquí. Los chicos son curiosos y no quiero que, sea lo que sea, se enteren.

—¿Cuántos tiene con usted? —le pregunto.

—Ahora quince. Cinco chicas y diez chicos. Entre los diez y los diecisiete años. Son… buenos chicos todos, aunque la vida que han llevado no ha sido buena y a muchos les cuesta aprender a comportarse. ¿Quién ha sido? —suelta de repente, preparándose para oír una respuesta que no quiere escuchar—. ¿Qué han hecho?

Me levanto y me dirijo hacia sus fotografías. Tomo la de Gin y ella, y la de los tres niños juntos. Eric está observándome con atención y Emilia también.

—Señora Emilia. —Me humedezco los labios y busco sus ojos azules, para transmitirle compasión—. Lo que le voy a contar es confidencial, y tiene que ver con él —le muestro la foto de Gin, abrazado a ella mientras come un bollo—, y con ellos —le muestro la de los tres—. Tal vez no lo quiera creer o no lo pueda entender, pero lo que le vamos a decir es verdad.

—Ese es mi Georgino —dice llevándose la mano en el corazón—. Ese niño era maravilloso, un poco nervioso y revoltoso, pero… era de mis favoritos. —Se le humedecen los ojos—. Le he echado mucho de menos. Y a los otros dos también. Eran mayores que él, pero Georgino parecía de la edad de ellos porque tenía mucho carácter… y era muy listo. Sea como sea, congeniaron mucho, e iban los tres juntos a todas partes. No le digo la de veces que se escaparon… —recuerda mirando a través de la ventana—. A muchos de estos críos les cuesta estar en un hogar y son algo conflictivos. Pero, al cabo de los días, ellos siempre regresaban. Decían que echaban de menos mi pan y mis bollos. Hasta que un día —dice apenada—, ya no volvieron.

—¿Lo denunció? —pregunté.

—Se habían escapado tantas veces… —menciona—. Muchos de ellos se acaban yendo, ¿sabe? A la que son un poco mayores, como saben que nadie los va a adoptar, empiezan a buscarse la vida. Se van con malas compañías, se buscan su manera de ganar dinero… ya sabe. El mundo podrido en el que vivimos —lo dice con amargura, mirando al suelo y agarrándose las manos con incomodidad.

—Lo sé —musita Eric—. Vemos muchas cosas todos los días.

—Me imagino. Pero sí puse la denuncia —aclara Emilia—. El problema es que la policía no se toma muy en serio este tipo de desapariciones, porque sabe que son proclives a hacer eso. Y había puesto muchas denuncias antes de todos mis niños y de ellos también. —Alarga la mano y me pide la foto de los tres—. Aritz, Enzo y Georgino. Mi pequeño Gin. Ha sido de los más pequeños que he tenido. ¿Están bien? ¿Dónde están? ¿Han hecho cosas malas? —pregunta como un carrusel—. ¿Están en otra casa de acogida?

Se me parte el corazón.

—Señora Emilia.

—¿Sí?

Ni se imagina lo que le voy a decir.

—La noche que desaparecieron Enzo, Aritz y Gin, no se escaparon. Alguien se los llevó de aquí. Y… —muevo los dedos de las manos con nerviosismo hasta que me clavo las uñas en las palmas—… ese fue el último día de sus vidas.

Las palabras son brutales al pensarlas, pero, al decirlas, son mucho peor.

Emilia se cubre la cara con las manos y arranca a llorar desconsoladamente. Es tan fuerte su impresión y llora con tanta aflicción y desaliento que veo cómo su cuerpo va perdiendo fuerza y estabilidad…

—¡Eric! ¡Se está desmayando!

11
Ha llegado la Catrina, vestida de morado, para llevarse a todo aquel que se diga enamorado.

Media hora después, Emilia se ha repuesto del susto y del disgusto. Y le he informado, aunque no con todo lujo de detalles, de lo que sabíamos. Ella siente mucho respeto por el mundo espiritual y cree en personas como yo. Por eso sabe que le he dicho la verdad. Por eso y por la cantidad de detalles que sería imposible saber de otra manera.

Más calmada, aunque igualmente abatida, se seca las lágrimas con una servilleta y sorbe por la nariz con mucho sentimiento.

—Gin cantaba muy bien. Su voz resonaba en el coro.

—Voces de plata —anuncio yo.

—Sí… El coro es una de las cosas que más gusta a los muchachos de estar aquí. Y es una manera de integrarlos también en la vida social y de que los vean con otros ojos. Las voces de plata son las de los niños. Hay voces de oro, que son de los mayores. Y voces de platino, los de la tercera edad. —Vuelve a negar con la cabeza—. Debí insistir con la denuncia… La puse dos días más tarde al ver que no aparecían. Pero lo habían hecho tantas veces… —se lamenta.

—Eso no hubiera cambiado el destino de los chicos —asegura Eric—. No es culpa suya. No los habría salvado.

—Pero, de reforzar la denuncia, sí podrían haber cogido a los asesinos.

Eric sacude la cabeza, nada convencido sobre ello. Si los chicos de los orfanatos están estigmatizados con sus fugas, y se sabía que siempre volvían, no iban a agilizar mucho.

—La mañana que ellos se fueron —continúa Emilia—, dejaron la cama sin hacer, como siempre. Pero esa mañana, recuerdo que nos levantamos todos inusualmente tarde. Yo, sobre todo. Suelo despertarme a las seis y media de la mañana porque aquí hay mucho que hacer —hipa y cierra los ojos—. Ese día me desperté sobre las diez, como si no hubiese oído el despertador. Y los chicos también lo hicieron muy tarde.

—¿Se los pudieron llevar sin que oyerais nada? —pregunto.

—Imposible. Los chicos duermen juntos en literas. Si alguien hubiese entrado aquí, habrían dado la voz. Es… es tan raro.

—¿La casa tiene calefacción y aire acondicionado? —pregunta Eric.

—Sí.

—Es posible que hubieran utilizado el conducto para emitir gas somnífero. Eso garantizaría largas horas de sueño para todos e incapacitación para despertaros al oír cualquier ruido. Emilia, creemos que quien hizo esto fue más de una persona —le explica—. Si cargaron tres niños no lo pudo hacer una persona sola. Debía haber como mínimo uno cargando y otro vigilando el vehículo en el que se los llevaron.

—No lo sé. Lo único que sé es que ellos ya no estaban cuando nos despertamos. La noche anterior fue Halloween. Los niños se disfrazaron, llegaron a la noche porque ese día les permito llegar un poco más tarde —puntualiza secándose de nuevo las lágrimas que le caen sin cesar—. Durante toda la semana los chicos iban y venían del parque de la Azucarera donde estaba el concurso de hamburguesas. A unos tres kilómetros de aquí. Sabía que les gustaba ir allí. Tuve alguna queja porque algunos intentaban robar comida… Recuerdo —sonríe con melancolía—, que Gin tenía predilección por una hamburguesa.

—Una que llevaba fritos, kicos, picaba y estaba hecha con pan de Donut —le recito yo.

—Menudo mejunje —apuntilla Eric.

—Dios mío, sí —dice mirándome como si fuera un milagro y una abominación—. Es increíble que sepa eso usted… Tenía buen gusto culinario porque, de hecho, esa fue la que ganó ese año —suspira y mira a la foto de los tres juntos—. ¿Por qué ellos? ¿Por qué les pasó a ellos esto?

—No sabemos qué mueve a los cazadores a elegir a sus presas —contesta Eric acercándole otra servilleta de papel—. Pero, posiblemente, eran presas fáciles. En el Mesón está usted sola con niños menores de edad. Tal vez los eligieron porque, como usted dice, no iban a dar importancia a la enésima desaparición ni a mover demasiado por encontrarlos, dado su historial. Pero es solo una conjetura.

—Entiendo.

—Señora Emilia, antes de irnos, necesitamos que nos facilite los historiales personales y médicos de Gin, Aritz y Enzo, para compararlos con las pruebas de ADN que se puedan obtener de sus cuerpos.

—Por supuesto. Tengo todo. Análisis y pruebas generales de todos los chicos que acojo en casa, por si hay que tratarlos, llevarlos al médico o hacerles transfusiones alguna vez. Lo que necesiten.

—Eso nos servirá mucho —dice Eric congratulado.

—En todo lo que pueda ayudar, les ayudaré.

Eric y yo sonreímos agradecidos.

La señora Emilia nos ayudará mucho con esos historiales. Sé que le gustaría ayudarnos más, pero ella también fue víctima ese día. Y sabe lo que todos.

Después de eso, Eric y yo decidimos irnos, pero, antes de cruzar la puerta, me detuve ante Emilia y tomé sus manos entre las mías.

—Tengo algo que decirle de parte de Gin.

Ella vuelve a emocionarse.

—¿De verdad?

—Sí —tomo aire y le digo—: le encantaban sus bollos. Y le gustaba mucho que le diera los besos de buenas noches. Esa noche, él no se lo dio, porque estaba cansado y se durmió rápido —Emilia cierra los ojos consternada, hipando de manera incontenible—. ¿Está bien?

—Sí, sí, por favor, sigue… esto me hace bien y me da esperanzas. Por favor, sigue…

—Me ha dicho que le diga que fue una madre buenísima para él, y que le hubiera encantado darle mil besos más.

La barbilla de Emilia hace mohínes y entonces me abraza fuertemente, para llorar contra mí. Y yo también con ella, porque se me pega. Y porque conocía a Gin, y comparto su dolor.

—Gracias. Gracias por lo que me has dicho. ¿Esos niños han encontrado la luz? ¿Tú lo sabes?

—Sí, Emilia.

—Entonces, me quedo con eso. Lo ideal es que hubieran encontrado una casa, que alguien bueno les hubiese adoptado y que tuvieran una vida feliz. Eso es lo que pasa en un mundo ideal. Pero, no sé qué habría sido de sus vidas en este, porque el panorama no es bueno para estos chicos. Aunque lo justo es que hubieran tenido la posibilidad de saberlo y de vivirla. No obstante, si no ha sido así, al menos, sé que si hay un cielo, ellos están en él. Gracias. —Agita mis manos entre las suyas—. Eres un ángel mensajero.

Pero no lo soy. Solo soy una mediadora.

Nos vamos del orfanato, dejamos la «Familia» atrás y cuando miro a Eric, se está secando las lágrimas de los ojos, muy afectado por lo que le he dicho a Emilia.

—¿Eric? ¿Estás bien?

Él se pasa el antebrazo por los ojos y asiente.

—Sí. Es solo que, como padre, imaginarme que algo así le pudieses pasar a Ariel… Que ella dejase un mensaje así para mí…

—No digas esas cosas —le ordeno tajante.

—Es muy jodido.

—Sí. Pero Ariel tiene suerte de tener a un poli de muy malas pulgas como protector.

—No solo tiene suerte de tenerme a mí. Tú has sido una bendición para ella, y también para mí. Ella tiene a toda una Cazafantasmas —me recuerda él.

Le sonrío con ternura y agradecimiento.

—Es una combinación invencible.

Él asiente, pero sigue llorando.

Entonces, me pongo de puntillas para abrazarlo y él me devuelve el abrazo con fuerza.

—Vamos a casa —le digo al oído.

—Sí, pero antes, quiero ir al parque de la Azucarera. Quiero ver un poco cómo es el lugar.

—¿Por qué quieres ir ahí?

—Solo por hacerme una idea. Estudio de campo.

Eric me da un beso en la frente.

—Bien. Estudiemos el campo, entonces.

El parque de la Azucarera es muy grande. Y la chimenea de ochenta metros que lo preside también es gigante.

A estas horas, el parque es silencioso, no hay nadie. Hace frío, en la segunda quincena de octubre, algo de viento… Todos están recogidos, menos Eric y yo.

Eric se encuentra de pie, apoyado en el capó del coche, mirando en silencio la chimenea. Sé que está pensando. Sé que está intentando reconstruir lo que pasó en su cabeza e intentando hacer conjeturas.

—¿Ves algún caminante por aquí? —me pregunta.

—Ni un alma —contesto.

—Una lástima. Podríamos preguntarle si vio algo raro la noche de Halloween de hace dos años.

—Dime qué hacemos aquí, qué es lo que estás pensando. —Yo estoy sentada en el capó, a su lado. Y tengo curiosidad por saber cómo funciona su cabeza.

Eric chuta una piedra suavemente con el pie, y vuelve a mirar al frente. Al gran espacio que está vacío hoy y que, en días de eventos y ferias, debe estar a reventar con paradas de todo tipo.

—Algo me dice que el asesino salió de aquí. De este lugar.

—¿Por qué dices eso? Podría haber sido cualquiera.

—No. Este no es municipio muy grande. No eran de aquí. Se los llevaron y los mataron en Cataluña. Y allí, según lo que dice Gin, tenían un lugar completamente dispuesto para intervenirlos. Luego él se escapó y salió al bosque. Hasta que tropezó al intentar huir del asesino y se dio un golpe fatídico en la cabeza. El asesino llamó a alguien cuando estaba mal herido por el pinchazo que le asestó Gin. —No puedo dejar de contemplar su perfil y escuchar el orden y la coherencia con la que narra los hechos—. Ese alguien no tardó mucho en llegar, se encontró muerto al Boogeyman, posiblemente porque el pinchazo de Gin la rasgó una arteria de la pierna y murió desangrado. Los recogió a los dos y los tiró al pozo, junto con los cuerpos de Aritz y Enzo. Tanto el asesino como sus cómplices, debían estar cerca, deben moverse por ese radio de Gerona. Fuera quien fuese, no era de aquí.

—Pero, ¿por qué crees que salió de la feria de hamburguesas?

—Porque los tres niños la frecuentaron todos los días, y encima no pasaron desapercibidos con sus robos. Era una feria internacional. Necesito información, datos, fotografías. Necesito saber más cosas. Seguro que hay material visual en algún sitio.

Ahora que escucho a Eric, tiene razón y sentido.

—Gin dijo que el lugar en el que se despertó era frío y tenía muchos artilugios, y olía como a carne y a mantequilla. Que había unos instrumentos que eran como molinillos. Y tanques metálicos grandes y otras cosas que no me supo decir qué eran.

—Debía ser la nevera de una carnicería. El frío, el olor a carne y a grasa… Y, aunque me joda, eso da más fuerza a mi teoría. —Se da la vuelta y se coloca frente a mí—. Muchas de las caravanas que participan en concursos de «la mejor hamburguesa o el Mejor Frankfurt» no intentan vender la hamburguesa con pan como producto final, lo que venden es la carne de su producto. —Sus ojos brillan con magnetismo e inteligencia—. Porque luego, pueden vender sus hamburguesas sin necesidad de vestirlas, ya que, si están ricas, es porque su carne está buena y es la mejor. Es un negocio.

—Estás cerrando mucho el círculo —digo admirada—. Si lo que dices es cierto, entonces estás lanzando tu dedo acusador a los participantes que llevaban las caravanas en la feria. Muchos, aunque no todos, propietarios de sus propias carnicerías. ¿Es eso?

—Sí, señorita.

—Si conseguimos la lista de los participantes de hace dos años, tendríamos a nuestro sospechoso en ese círculo. Y no sería tan grande como esperamos.

—Cómo me gusta que me leas tan bien —sonríe y posa sus manos en mis caderas—. Hacemos un gran binomio, Ada de los Bosques. ¿No crees?

—Cuando no metes a terceras Inspectoras cabronas en discordia, sí —admito posando mis manos en sus hombros.

—¿Vas a continuar con tu decisión de no darme besos?

Inclino la cabeza a un lado y muevo los labios como si me lo estuviera pensando.

¿Cómo voy a estar tanto tiempo sin besarlo teniéndolo tan cerca? Si los dos lo estamos deseando.

Lo agarro de la solapa de la chaqueta negra de piel y uno mis labios a los de él.

Eric no pierde el tiempo, y me agarra del trasero para profundizar el beso y que nuestras lenguas se froten y jueguen como saben hacer.

Y, cómo lo tengo entre mis piernas, a la que siento que se empieza a frotar contra mí, yo me excito. Corto el beso y me muerdo el labio inferior.

—Para…

—No, Ada. No quiero parar… ¿Lo has hecho alguna vez al aire libre?

—En la playa, contigo.

—Pero estábamos debajo del agua. Nadie nos veía.

—Eso díselo a los buceadores…

Eric me retira el pelo del cuello y me pasa la lengua por la piel.

—Aquí no hay nadie. Nadie nos ve. Podría bajarte los pantalones y hacértelo aquí, encima del capó, con el calorcito del motor… no pasarías frío, nena. —Sus manos ascienden hasta cubrirme los pechos—. Quiero estar dentro de ti. —Mueve las caderas hacia delante y ya siento lo erecto que está.

—Amor…

—Ada —me muerde el lateral del cuello—. ¿No quieres?

—Claro que quiero —digo echando el cuello hacia atrás para que él estimule mis puntos erógenos.

—Entonces, déjame a mí…

Me vuelve a besar, y sus dedos empiezan a maniobrar con el botón de mis pantalones y su cremallera. Lo desabrocha enseguida, me toma de la cintura, y me los baja hasta liberarme una pierna.

Cuando se hace el amor en el exterior, se tiene prisa, o son las ganas las que nos aceleran.

Eric me sujeta la cintura con una mano, y se humedece los dedos de la otra. Cuando posa sus dedos en mi sexo, es como si me encendiese toda.

Desliza dos dedos suavemente en mi interior y me penetra con ellos, dándome forma y abriéndome para él.

Debe de ser el lugar, el estar expuesta, el miedo a ser vistos… Pero estoy tan excitada que tengo ganas de que él entre ya.

Así que lo beso para que nuestras lenguas se acaricien de nuevo, pero, mientras, mis manos proceden también con sus pantalones y se los bajo lo suficiente para que pueda mostrar su orgulloso miembro.

Se lo agarro con la mano y él gime en mi boca cuando empiezo a masturbarlo. Con él me he vuelto libre, atrevida y osada en el sexo.

Y también en el amor. He aprendido que puede ser explosivo, intenso, duro a veces, pero que siempre consigue que me guste.

Como ahora, que tenemos prisa en poseernos. Cuando él retira los dedos y usa su polla para penetrarme, yo dejo ir un largo quejido gustoso y me apoyo con las manos en el capó, alzándome, para que él pueda asir bien mi trasero y embestir.

Nos miramos a los ojos mientras siento que golpea mi interior y que se desliza a la perfección ensanchándome. Me da tanto placer que me cuesta no cerrar los ojos.

Él me marca con su mirada negra y me dice tantas cosas bonitas con ella que me parece un sueño. Sé que el caso le ha removido, pero también sé que siente euforia porque cree que sabe cómo seguir el rastro de los asesinos.

Es indudable que hubo más de uno. ¿Cuántos? No lo sabemos. Pero tiene entre ceja y ceja descubrirlo, y este caso le toca de cerca, porque tiene una hija y le asusta pensar que individuos así estén libres.

Dejo que me haga el amor como necesita, porque también es así como lo quiero a él, completamente concentrado y entregado en mí.

Se tumba encima de mí y me aplasta contra el capó, embistiendo más duro, dominándome, hasta que consigue que empiece a correrme y, unos segundos después, lo hace él.

Nos quedamos imantados el uno en el otro.

Él no deja de darme besos por la cara y el cuello, para calmarme después del orgasmo y darme mucho amor.

—Es verdad lo que ha dicho la Señora Emilia —murmura mirándome a los ojos.

—¿El qué?

—Eres un ángel, mi Ada.

Yo sonrío y suspiro cuando él se deja caer sobre mí de nuevo y se queda doblado sobre el capó, conmigo debajo de su cuerpo.

Miro las estrellas del cielo de Monzón y pienso en lo que le dije una vez a Ariel. Si es verdad que son espíritus de personas de la tierra, acaban de ver un polvo de cinco estrellas.

—¿Nos vamos a casa? —me pregunta Eric.

—Sí, pero vamos a parar por el camino a cenar algo, que tengo hambre.

—Bien. Nada de hamburguesas.

Justo.

Eso mismo pensaba yo.

Al día siguiente

Me quedé a dormir en casa de Eric, él me insistió y yo me dejé. Llegamos tan tarde y habíamos elucubrado tanto sobre el caso, que no queríamos dejar de estar juntos. De hecho, creo que es algo que me apetece siempre con él.

Dormir a su lado.

Pero me he levantado esta mañana con ellos, porque quería ver a Ariel y abrazarla y darle muchos besos y decirle que la quería.

Le he preparado el desayuno rápido para que se lo llevase a la escuela, y después le he dicho a Eric que quería ir a recogerla yo por la tarde después del fútbol, porque me apetece estar con la niña. Y a él le ha encantado la idea. Me ha prometido que intentaría llegar pronto del trabajo, así podría estar con nosotras más rato.

Después me he ido a sacar a Bicho y a llenarle el cuenco de comida. Ayer no dormí en casa y seguro que me ha echado mucho de menos. Y, a continuación, he ido a Paréntesis, porque tenía una paciente a las diez.

Cuando estaba recogiendo la consulta después de tratar a mi clienta, he recibido un mensaje de Bartolo. Agradezco mucho que me escriba, porque así me ahorro tener que gritar a través del teléfono.

De Bartolo:

Tengo buenas noticias sobre el puntero.

De Ada:

¿No me digas? Cuéntame.

De Bartolo:

Tengo colegas que se dedican exclusivamente a hacer güijas personalizadas. La güija a la que pertenece este péndulo es exclusiva, y solo hay una en todo el mundo. Está hecha a mano y es artesanal.

De Ada:

¿Y tienes el contacto de la persona que la diseñó?

De Bartolo:

Sí. De hecho, ya he hablado con él. Se llama Smith, lo conozco de las convenciones esotéricas. Es amigo, vive en Valencia. Y me ha dicho que la güija que hizo es exquisita. Que el cliente no le dejó datos, pero que se la pagó entera en efectivo por adelantado. Le dio una fecha de entrega y el hombre pasó ese día y se la recogió.

De Ada:

Vaya… pero no tenemos datos de ese cliente. Es una pena.

De Bartolo:

No. Ni datos de tarjeta ni siquiera nombre, pero él recuerda a su cliente, porque le pareció muy raro.

De Ada:

¿Qué recuerda?

De Bartolo:

Que era muy alto, delgado, pálido y pecoso. Y que era pelirrojo. Y tenía un problema de dicción. Tartamudeaba.

De Ada:

Muchas gracias, Bartolo. Has sido de mucha ayuda. Ah, y tu caja funcionó perfectamente.

De Bartolo:

¿Por qué no iba a funcionar? Está hecha para eso.

De Ada:

Gracias, igualmente.

De Bartolo:

Para eso estamos. Ciao.

Cuando acabo de hablar con él, tengo la sensación de que la información puede servirnos de mucho. Son características físicas distinguibles, y después, lo de la dicción es muy diferencial. Le daré la información que he recibido a Eric. No sé qué podremos hacer con ella, pero algo es algo.

He tenido un rato las ventanas abiertas para que se airease mi local, y renovase energías. Y después de dejarlo todo en orden, apago la luz de la consulta, y cierro la puerta con llave.

Cuando doy un paso a la calle peatonal, me vuelve a sonar el móvil. No es un mensaje, es una llamada entrante.

Es un teléfono desconocido. No soy de coger teléfonos que no tengo grabados, porque odio las llamadas de las compañías, pero tengo un negocio y soy terapeuta, y cualquiera puede encontrar mi teléfono, así que lo descuelgo y contesto.

—¿Sí?

—Hola, ¿eres Ada?

—Sí, soy yo.

—Ada, soy Rosaura. La vecina de Rosa María.

Ah, es verdad. Le di mi teléfono a la señora por si quería preguntarme cualquier cosa sobre la despedida de Rosa.

—Ah, hola, ¿cómo estás?

—Bueno, tirando y poniéndome al día con los poderes que me ha dado Rosa María. De hecho, me gustaría que vinieras porque quería hablar contigo de algo.

—¿Conmigo?

—Sí.

—Está bien.

—¿Puedes venir ahora?

—Sí… podría estar allí sobre las doce y media.

—Perfecto. Te espero entonces. Hasta ahora.

—Hasta ahora.

Cuelgo y me quedo consternada mirando el móvil. ¿Para qué querrá que vaya?

Acabo de aparcar el coche en el terreno de Rosaura en la Vall de Vianya. Es una masía más pequeña que la de Rosa María. Sale humo de su chimenea, y tiene a un lado de la entrada de la casa, troncos cortados para pasar mejor el invierno.

Sigo pensando que, más allá de lo idílico del lugar, este tipo de casas dan muchísimo trabajo. Y luego te tiene que gustar vivir tan aislado, no creo que este tipo de vida de campesino guste a todo el mundo ni que todos estén preparados para ella.

Rosaura sale a recibirme porque me ha visto llegar, y cuando me invita a entrar en su hogar, es tan acogedor como ella.

La casa tiene mucha luz, techos altos con vigas y un salón con mucha nobleza. No es una casa moderna, es una casa de montaña, pero todo está en perfecto estado. Para muchos, esta sería la típica torre o casa de campo a la que subirían los fines de semana. Para Rosaura es su casa, su primera vivienda y donde ha vivido siempre.

—¿Vives con tus hijos, Rosaura?

Le pregunto una vez me ha sentado a su lado, en la mesa redonda que está frente a las puertas de su huerto interior. Veo las abejas sobrevolar las plantas bañadas por los rayos del sol otoñal. He visto fotos de sus hijos, ya mayores, como me dijo Rosa María.

—No —contesta poniéndome un café con leche y abriéndome una caja de galletas de mantequilla. Y esta señora no sabe lo que hace, porque las puedo comer compulsivamente. Me encantan—. Mis chicos trabajan y viven en la ciudad. De vez en cuando, me vienen a ver y me ayudan en mis labores. Sobre todo, a cortar leña.

—Eso es que son buenos y responsables.

—Sí, he tenido suerte —sonríe agradecida por ellos—. Mi Quimet me ayudó a educarlos, hasta que el mayor cumplió quince. Pero, entonces, a mi pobre marido le dio un ataque al corazón y murió.

—Lo siento mucho. —Me quedo con media galleta en la boca y la otra en la mano.

—No pasa nada. Han pasado diez años ya.

—¿Y lo has llevado todo sola desde entonces?

Ella asiente, porque sabe que no tenía más remedio.

—Sí. Me quedó una pensión, porque él era transportista, y yo me dediqué a mi campo y mis cultivos. Y a vender lo que podía darme la tierra. Y con eso pude sacar a mis hijos adelante.

—No ha debido ser fácil.

—No. No lo es, pero toca remangarse a veces para seguir viva —sonríe y sus ojos negros se llenas de arruguitas—. Y el esfuerzo vale mucho la pena.

—Eso es lo que cuenta —le doy un sorbo al café con leche y, cuando me limpio con la servilleta, la miro de frente y le pregunto—: ¿Qué me quería decir, Rosaura?

—En realidad —parece que quiera disculparse conmigo—. No quería decirle nada, quería darle algo.

—¿A mí? ¿El qué? —pregunto sin comprender.

Rosaura se saca un sobre de la bata de estar por casa que lleva y lo desliza por la mesa hasta ponérmelo en frente.

—¿Qué es esto?

—Rosa María era como una madre para mí. La quería mucho y la conocía muy bien —me explica entrelazando las manos de sus dedos—. Sé que ella debió agradecer mucho el poder comunicarse con usted y que pudiera ayudarla en su última voluntad. Rosa María era muy muy generosa con los que la ayudaban. Ya ha visto lo que ha hecho conmigo. Me lo ha dado todo solo por ser su amiga.

—Eso es más de lo que muchos tienen. Me habló muy bien de usted, Rosaura, y de sus hijos. Os quería mucho.

Rosaura se emociona y afirma con la cabeza. Ella sabe que digo la verdad.

—Como nosotros a ella. Por eso sé, porque la conozco, que ella hubiese querido darte algo como agradecimiento. Te voy a tutear, Ada, porque eres más joven que yo. Y tú puedes tutearme a mí.

—De acuerdo.

—Me gustaría que aceptaras el sobre. Gracias a ti, tenemos una propiedad con un gran terreno, y dinero en metálico. Y queríamos compartirlo contigo.

Es verdad que la conocía mucho. Eso fue justo lo que me dijo Rosa María, que quería pagarme por mi servicio.

—No, Rosaura, no puedo aceptarlo. —Abro el sobre y veo muchos billetes de cien juntos. Como cien de cien—. Aquí hay mucho dinero. No, ni hablar.

—Por favor —Rosaura me pone la mano encima y no deja que suelte el sobre—. Por favor, me harás feliz, si lo aceptas. No me lo rechaces. Sé que ella lo hubiera querido así. Y yo también. Ella siempre decía que el trabajo y el esfuerzo debía ser recompensado y bien remunerado. No nos digas que no o harás que se remueva en su tumba.

—No deberías decirle esas cosas a una Mediadora. —Mi risita es nerviosa, porque con los muertos no se juega.

Ella sonríe y me guiña un ojo.

—Seguramente, a lo largo de tu vida, vas a ayudar a mucha gente y nadie te va a remunerar, porque los fantasmas no tocan dinero, y a algunos vivos les cuesta rascarse los bolsillos. A mí no. Cógelo, Ada, seguro que le darás un buen uso.

Sé que no voy a convencerla, así que cojo el sobre y me lo guardo en la mochilita que uso de bolso.

—De acuerdo —digo levantándome y dándole un abrazo sincero—. Muchas gracias. Gracias a la dos.

—Gracias las tuyas, guapa. Eres como un milagro.

Últimamente, me están echando muchos piropos. Que si ángel, que si milagro… al final, me lo voy a creer.

En ese instante, escuchamos las ruedas de un coche aparcar en el terreno de Rosaura.

—¿Tus hijos? —pregunto al ver que se dirige a mirar por la ventana.

—No, ellos hoy no vienen. ¿Otra vez están aquí? —dice disgustada.

—¿Quiénes?

—Los de los terrenos.

—¿Qué terrenos? —pregunto con curiosidad.

—Esos de… Ovium —me señala unos papeles que ha dejado sobre la mesita de recepción de la entrada—. Son muy insistentes.

Yo me acerco a mirarlos con curiosidad. Ovium… Los papeles son un contrato para comprar la propiedad de Rosaura.

Me quedo en el pasillo, un poco alejada de ella, cuando va a abrir la puerta.

—Buenos días, Rosaura.

Ah, mierda. Esa voz…

—Buenos días —contesta ella.

—Veníamos a preguntarle si se ha mirado lo oferta que le dimos.

Palidezco un poco. Me quedo mirando los papeles y leyendo la palabra Ovium. Hostia, claro. Es la constructora del magnate de su padre, por tanto, tiene sentido que esté trabajando para él.

Es Adrián. El hijo de puta que me reventó la cara meses atrás.

12
No me llores, no. Cántame. Porque si tú me cantas, yo siempre vivo y nunca muero.

—La oferta es muy suculenta, pero mi casa tiene un valor sentimental muy grande. No la quiero vender.

—La entiendo —contesta Adrián—. Pero piense que, con ese dinero, usted podría ir a vivir a otro lugar, muchísimo mejor, con todas las comodidades e incluso, con lo que sobrase, sus hijos podrían también obtener liquidación para sus deudas, o hacer alguna reforma o comprarse un coche que les gustase mucho… O hacer una cuenta de ahorros para sus futuros nietos. ¿No le gustaría eso, Rosaura? De hecho, tenemos una nueva oferta para usted. —Le entrega unos papeles nuevos—. Ha llegado a nuestros oídos que ha pasado a ser la heredera de la señora Rosa María y que su casa ahora le pertenece. ¿Es así?

—Vaya, qué rápido corren las noticias —murmura.

—Hemos redactado una nueva oferta que comprende su terreno y el de Rosa María. Es irrechazable. La podemos convertir en millonaria, Rosaura.

Él es muy embaucador con las palabras. Muy persuasivo. Y se le da bien.

—Ya, Adrián. Pero ya pasasteis por aquí hace dos semanas, hace una, y ayer y siempre lo rechacé. Ahora vuelvo a hacerlo. Mi casa no está en venta. Agradezco el interés y la oferta, pero no quiero vender. Ahora debo dejaros, que tengo visita. —Rosaura está cerrando la puerta con una sonrisa de disculpa, pero veo cómo Adrián coloca su perfecto mocasín entre medio para que no le cierre la puerta en las narices.

—Repito. Puedo ofrecerle una millonada, señora, por los dos terrenos. Piénselo. Sus otros vecinos ya han aceptado y han vendido sus propiedades. Se va a quedar sola aquí.

—Sé que estamos retirados y que ni siquiera estamos en el valle, donde hay más casas. Pero tengo coche y puedo ir a ver a los vecinos de la Vall de Vianya sin problemas. Además, me gusta la soledad. Estoy hecha a vivir aquí.

—A su vecina también le gustaba, y mírela. Murió sola.

Eso es completamente inapropiado para un vendedor. Es evidente que Adrián tiene una naturaleza agresiva cuando no se sale con la suya y no le funciona la brujería.

Así que abro la puerta para que deje de coaccionar a Rosaura y a decirle cosas desagradables.

Cuando él me ve, su cara es un poema.

Y la mía también. Porque recuerdo perfectamente lo que él me hizo. Y él también.

—Ada…

Rosaura se nos queda mirando a los dos con cara de póker.

—¿Os conocéis? —pregunta curiosamente.

—Sí —contesto yo agarrando el marco de la puerta con fuerza. Estoy tensa, y tengo las emociones al rojo vivo, porque le odio. Le odio y no lo puedo evitar. Pensaba que me daría miedo encontrármelo cara a cara. Y mentiría si dijera que también le temo un poco, pero mi odio es superior—. Le conozco lo suficiente. Y mi perro también.

Va vestido con traje y chaqueta, tiene el pelo rubio un poco más largo por arriba y rasurado por abajo. Es evidente que sigue haciendo culturismo y que se sigue cuidando. Y le acompaña un hombre bastante moreno de piel, con gafas de sol, y una cicatriz en la barbilla, trajeado como él. No sé si es un guardaespaldas o un matón. O ambas cosas.

Han venido en un coche que parece muy caro, un Mercedes negro tipo cuatro por cuatro. No sé nada de coches, ni qué modelo es, pero es de los que solo pueden comprar unos pocos. Y la madre de Eric, obvio.

—Ada… —repite.

—Creo que Rosaura ya os ha dicho que no quiere vender.

Él traga saliva, estupefacto por ubicarme en este lugar. Está perdido. Y yo también, pero no voy a dejar que me vea débil.

—¿Qué… qué estás haciendo aquí?

—He venido a ver a mi amiga —contesto sin más—. Y que yo sepa, deberías estar lejos de donde yo esté. Como a medio kilómetro —mi voz es inflexible.

—No he venido aquí por ti.

—Eso yo no lo sé.

—Esto no es Besalú.

—Eso sí lo sé. Pero también sé que estás diciendo cosas desagradables a Rosaura. Tus estrategias de venta son demasiado enérgicas, ¿no te parece? Cuchilleras, diría yo.

Él tensa los hombros, porque parece que el traje le aprieta un poco. Con el índice intenta aflojarse el cuello de la camisa y carraspea. Su guardaespaldas me echa un vistazo desafiante por encima del hombro.

Y a mí ese tipo de testosterona y actitud intimidante me importa un comino.

—Vámonos, Dalil —dice finalmente Adrián—. Siempre es un placer verte, Ada. Estás muy guapa.

—Yo espero no verte más.

—Cuídate, Ada —me dirige una mirada sesgada.

—Sé de quién me tengo que cuidar, Adrián.

—Adiós, Señora Rosaura. —Se despide de ella y se da la media vuelta de un modo muy soberbio.

Los dos se introducen en el vehículo y se alejan.

Cuando Rosaura cierra la puerta, yo me apoyo en ella.

Estoy temblando solo un poquito. Ojalá me fuera indiferente. Pero no lo es. Adrián me agredió y me enseñó una parte del comportamiento humano que me aterra y que sé que existe, de la peor de las maneras.

Tengo los papeles de su oferta en la mano. Rosaura solo tendría que firmarla y su propiedad pasaría a ser de Ovium. Así de fácil.

—¿Desde cuándo le están insistiendo en vender? —quiero saber.

—Hace un par de meses. Desde finales de agosto. No parece que Adrián y tú os llevéis bien —apunta incómoda por lo sucedido.

—No nos llevamos.

—Parece un hombre tan educado y amable…

—Sí. Hasta que no lo es. De hecho, lo quiero cuanto más lejos mejor. Rosaura… —sacudo los papeles un poco—. ¿Sabes si Ovium habló con Rosa María?

Ella asiente.

—Por supuesto que sí. Ovium ha hecho que los propietarios de las masías más alejadas vendan sus terrenos. Pero Rosa María no vendía ni loca. Además, la idea de que tiraran su castaño abajo le rompía el corazón.

Ahora recuerdo que Rosa María me mencionó lo de su árbol. Dijo que les había dicho a «todos» que el castaño no se tocaba.

—Creo que las únicas que no hemos pasado por el aro hemos sido Rosa María y yo.

—Pero tú has pasado ahora a tener la propiedad de Rosa María —señalo.

—Sí.

—Eso te convierte en la heredera de dos propiedades que ellos quieren.

—Sí. —No lo lamenta—. ¿Por qué lo dices como si fuera malo?

Me quedo pensativa unos segundos e intento transmitirle tranquilidad.

—¿Sabes lo que quieren hacer aquí?

—Quieren crear un complejo holístico sin precedentes en Gerona. Pero la Vall es preciosa como está. Hay personas como nosotras que estamos muy arraigadas a la tierra. A las raíces. Y no queremos movernos.

—Entiendo… Rosaura, ¿me dejas que me lleve esto?

—Claro, llévatelo —responde—. No lo quiero ni ver. Doy gracias de que hayas estado aquí, porque cuando se ponen así de insistentes no sé cómo reaccionar y no los sé echar.

—Lo has hecho bien. Es él quien no ha sabido cuándo debía retirarse.

—¿Quieres quedarte a comer? Voy a hacer fabada asturiana.

¿Fabada? Madre mía, me vuelve loca la fabada. Pero no puedo, porque he quedado para comer con Bea. Mañana es la cena en casa, y quiero que me cuente novedades sobre Abel y ella.

—Otro día, Rosaura —le doy dos besos.

—Te tomo la palabra.

—Rosaura… Llámame si vuelven a pasar por aquí los de Ovium, o si ves cualquier cosa rara…

—¿Debería asustarme?

—No, no… presta atención, por si ves algo extraño. Y, si tienes novedades, me avisas, ¿de acuerdo?

—Bien —afirma memorizando mi orden—. Gracias, Ada.

—Gracias a ti —me señalo la mochilita—. Esto es del todo inesperado y no sé si es apropiado.

—Por supuesto que lo es. Creo que ayudas mucho más de lo que crees, niña.

Cuando me he subido en el coche, después de despedirme de ella, he tirado los papeles en el asiento del copiloto, y los he mirado de soslayo.

Hay algo en todo esto que no me gusta nada, y no soy un lince, pero hay conexiones evidentes que no se pueden pasar por alto.

Por eso tengo que informar a Eric sobre ello.

El culo del mundo

En el valle de San Daniel, haciendo una deliciosa fusión de comida catalana y marroquí, se encuentra El cul del Món, que significa «El culo del mundo», un caserío del siglo XVIII reconstruido a restaurante, muy alejado del centro, en un espacio único y retirado, como su nombre indica.

Bea quería alejarse del mundanal ruido del centro y tomar aire fresco. Y yo también.

Y aquí estamos las dos, sentadas, comiendo, Bea disfrutando de unos caracoles, y yo con pena al verlos comer.

Me he pedido una ensalada y pulpo.

Y para beber Bea ha ido a por la cerveza, y yo a por una clara. Un día es un día. Bea tiene mucho trabajo los meses después del verano, porque la gente es cuando más se anima a hacerse tatuajes, ya que no corren riesgo de que les de demasiado el sol. Está estresada pero, sobre todo, sigue muy preocupada con lo de Abel, porque tiene noticias nuevas al respecto de Clau.

—Clau intentó sobrepasarse ayer noche. Me dijo que quería salir conmigo.

La noticia cae como una bomba, pero no es algo que yo no esperase.

—Él sabe que estás saliendo con Abel, ¿verdad?

—Claro que sí. Pero igual se piensa que lo he dejado, porque no ha venido en toda la semana a verme —dice disgustada.

—No. Yo creo que Clau es de los que le da igual si tienes pareja o no. Él tira la caña y, si picas, perfecto. Bueno, y ¿qué pasó?

—Lo eché. Hoy y mañana tenía dos clientes con dos grandes tatuajes. Y me dio igual. Le dije que no podía seguir y que no me podía perder el respeto así.

—¿Y qué te dijo él?

—Insistió —deja un cascarón de caracol en el plato y se come lo de dentro.

Todo mi cuerpo se tensa y mis sentidos alzan la cabeza.

—¿Qué quiere decir que insistió?

—Que se le fue de las manos. No me escuchó cuando le dije que no y, al final, acabó con una pistola de tatuar en los huevos. —Sus ojos de color azul se tiñen de furia al recordar ese momento, pero sé, por experiencia propia, que también sintieron miedo.

—¡Bea! —Tomo su mano y me inclino hacia ella—. Pero ¿estás bien? ¿No te hizo nada más?

—Estoy bien —sonríe para tranquilizarme—. Él se fue del Sign insultándome y asegurando que iba a decir a todo el mundo que era una puta. Que me iba a dar mala reputación, todo por haberle dicho que no.

—¡Ese cabrón! —le maldigo—. ¡Eso no puede quedar así! ¿Por qué no me llamaste?

—Porque me sentía ridícula y me daba vergüenza. Abel y tú me advertisteis, y no os hice caso.

—No es culpa tuya lo que pasó.

—Ya lo sé. Pero me jode. Y ahora me siento muy mal con Abel, porque él me dijo justamente que esto pasaría.

—Bueno, pues si ha pasado, ha pasado. Ya no puedes hacerle nada. Lo único que puedes hacer es agachar las orejitas un poquito, que no pasa nada por hacerlo, hablar con Abel e intentar arreglar las cosas.

—Se va a cabrear más.

—Yo creo que se cabreará cuando sepa que Clau no entiende un «no».

—Eso también. Y me da miedo… Abel es muy bueno, pero, con todo lo que me concierne, se convierte en un demonio. Y eso es lo que más me gusta de él… No necesito un protector, ya me sé defender sola. Pero es que no lo puede evitar. Si está involucrado conmigo, lo está en todo.

—Madre mía, Bea. —Se me escapa la risa al darle un sobro a la clara, y la espumita casi le da en la cara a mi amiga—. Estás tan enamorada… Tan tonta…

—Sí, claro, habló… Esa es la cara que llevo viéndote a ti desde que el Inspector buenorro entró en Paréntesis.

—Bueno. —Muevo los hombros sin negarlo—. Es lo que hay.

—Esto es un desastre. ¿Ves porque no quería yo líos amorosos?

—Bea, no seas cagona… Abel es un tío de los que no quedan. Es un hombre de verdad. Las cosas pueden ser más complicadas con ellos, porque se implican, se conectan con nosotras… y es difícil encontrar una pareja así hoy en día, cuando todo parece tan pasajero y esporádico. Pero ellos se quedan. Son de los que, si se lo permites y les haces sentir bien, se quedan y merecen muchísimo la pena. Y a ti te ha tocado uno de ellos.

—El tuyo y el mío están cortados por el mismo patrón. Es como si los hubiesen cagado los dos a la vez.

Me entra la risa. De esa risa que no puedes parar, hasta el punto que se me pega una ventosa de la pata del pulpo en el paladar y por poco me ahogo.

Entre que toso y digo que me ahogo, me dan arcada por la sensación de algo haciendo cosquillas casi a la altura de la campanilla… somos un meme. Qué espectáculo estamos dando, qué vergüenza.

Me he tenido que meter los dedos para desengancharlo. En mi vida me ha pasado esto. Cuando, por fin, paso el mal trago, a Bea se le ha corrido el rimmel de la risa y se ha tenido que levantar de la mesa para ir al baño porque estaba a punto de hacerse pipí.

A mí me gustaría levantarme con ella y mirarme el paladar, porque tengo la sensación que me ha dejado un roal.

Esperpéntico.

Pero son cosas que nos pasan, a veces.

Sí, de esas que recuerdas para toda la vida.

Porque las amigas de verdad están para desahogarse y darse buenos consejos, pero también para que se partan de risa mientras tú te ahogas con un trozo de pulpo.

A Bollito le ha encantado que fuera a recogerla al fútbol. He dejado a Bea y después he ido a por ella. Creo que tengo casi diez mil pavos en el bolso, aún no lo he contado, pero me pone nerviosa tener tanto dinero encima, así que he abierto el maletero, y he guardado la mochila detrás.

La cría sale hecha un Cristo. Con una media de calcetín rojo más arriba que la otra, una cola deshecha y la otra a puntito de ello, y las rodillas llenas de barro.

—¿En qué barrizal te has metido? —le pregunto.

—¿Qué es un barrizal?

—Donde juegan los cerditos.

La niña se echa a reír, me abraza, y me llena de barro, pero me da igual.

—He aprendido a tirarme por el suelo, Ada.

—Qué bonito. —Le paso la mano por la cola que aún sigue en pie y la tiene llena de fango. Me quedo con toda la masa en la mano y cara de asco—. Te has puesto perdida. Cuando te duche tu padre va a salir el agua negra.

—Podrías ducharme tú.

—Ya veremos… Hay mucho que rascar. —Le pellizco la nariz y se ríe.

Ariel lleva un brazalete rojo de goma, un poco grande para su pequeña muñeca, con una pastillita con líquido.

—¿Qué es esto?

—Es para que no me piquen los mosquitos. Me la ha puesto hoy papi.

Me echo a reír. En octubre no hay mosquitos, pero no se puede hacer nada con Eric y su obsesión por proteger a Ariel de cualquier amenaza.

—Le he dado un pelotazo a la mamá de un niño en toda la cara. —Se vuelve a reír.

Yo espero que la mamá no esté cerca, pero sí lo está, y tiene un ojo rojo, seguramente, lleno de conjuntivitis por la de bacterias que debe haber en la tierra húmeda del campo de fútbol. Me ha mirado con mala cara, como si la culpa fuera mía. Cuando se aleja, le guiño el ojo a Ariel y le digo:

—Qué puntería tienes.

—¡Soy muy buena! —exclama bailando en círculos—. Ada, ¿vamos a tu casa?

—No, vamos a la tuya. No tengo las llaves, así que se las pediremos a Anabel.

—¿Le podemos decir a Roberta que venga a casa?

—Te has hecho muy amiga de Roberta, ¿verdad? —me gusta saber eso. Porque si Ariel se siente bien con ella, es que la niña ha cambiado y ahora es buena. Y si la niña es buena, será que la madre también ha rectificado y ya no es tan tarántula como antes. Tendré que darle una oportunidad a Anabel. Además, tengo la sensación de que a Óliver le gusta. Y él tiene buen ojo con las personas buenas.

—Sí. Bailamos juntas. Ella baila muy bien.

—¡Qué bien! —le agarro la barbillita—. Pues venga, andando.

El campo de fútbol no está demasiado lejos de la casa de Eric, estará a unos quince minutos, así que vamos andando.

Pero justo cuando giramos la esquina del pabellón municipal de Santa Eugenia, veo una escena que me llama muchísimo la atención. En una acera, hay dos hombres hablando de manera muy sospechosa entre dos coches, medio a escondidas. No estaría atenta si no fuera porque uno de esos dos hombres es Dalil, el tipo que acompañaba a Adrián.

Saco el móvil rápidamente y me escondo en un portal para que él no me vea, y para grabarlos como puedo.

—Ariel. —La sujeto y la abrazo por los hombros pegándola a la pared, de modo que solo mi mano salga del portal—, quédate aquí y escóndete. Que no nos vean.

—¿Quién no nos puede ver?

—Nadie. Unos señores.

—¿Somos fantasmas?

—No, no somos fantasmas. Juguemos al escondite un momento.

—Ah, vale.

Lo fácil que es que un niño bueno obedezca…

Estoy grabando el encuentro. El otro individuo es muy moreno de piel, como Dalil. Creo que Eric me mencionó algo sobre un hombre de etnia gitana. No sé si es él, pero Dalil le está dando un sobre a escondidas, y el otro le ha hecho entrega de unas llaves de un coche.

Mi cerebro empieza a cortocircuitar y a crear sinapsis nuevas y probabilidades. No sé qué estoy viendo exactamente, pero tengo miedo de lo que estoy viendo. Necesito hablar con Eric porque, puede que el tema de Rosa María no solo sea un robo, sino mucho más de lo que ellos creen.

O puede que me esté acostumbrando demasiado a estar con un Inspector y de todo saque tramas.

Sea como sea, los dos acaban despidiéndose. Y lo he grabado todo. Absolutamente todo. Soy buenísima, joder.

Uno se va hacia un lado, y el otro hacia otro. Y espero unos cinco minutos a que desaparezcan de nuestra órbita.

Yo tengo que ir en la dirección del gitano.

Cuando ya no hay moros en la costa, salgo del portal y le digo Ariel.

—Lo has hecho muy bien.

—¿Hemos ganado? —me pregunta esperanzada, con barro aún en la cara.

Yo sonrío y le digo.

—Casi. Ganaremos del todo cuando estemos en tu casa.

—¡¿Eso es salve?!

—Sí, eso es salve.

—¡Pues corre, Ada! ¡Tenemos que ganar!

Qué competitiva es. Igual que su padre.

Aceleramos el paso y avanzamos por las calles del centro hasta llegar a la de Eric, casi quince minutos anaeróbicos después.

Creo que el día ha sido exitoso, que tengo mucha información que darle a Eric y, lo mejor de todo, es que lo voy a ver y vamos a estar los tres juntos.

Pero, todo se puede desmoronar en un segundo. Todo el mundo bonito que una se puede crear, la fantasía idílica, el presente que una trabaja y quiere, puede desaparecer en un parpadeo.

El mío se desmorona cuando, a pocos metros, veo a Eric de pie, en su coche, aparcado justo delante de su casa, y a Gloria con él. Están hablando, muy cerca.

No sé de lo que hablan, pero sí noto la tensión entre ellos.

Y, de repente, la rubia, que tiene el pelo recogido en un moño perfecto y va vestida toda de negro, con traje chaqueta que le queda muy bien, agarra a Eric por la cara, le dice algo, y le planta un beso de tornillo hasta hacerlo chocar contra el coche.

Ariel y yo estamos a dos metros de ellos, le he tapado los ojos a la niña, como un gesto reflejo. Pero, en realidad, es como si se los hubiera cubierto a mi niña interior, porque esto me hace daño de muchas maneras, y aún no sé de cuántas.

Eric, que ha perdido el equilibrio, nos ve por el rabillo del ojo. Percibo su sorpresa y también su miedo. El miedo de que lo han pillado, claro. Veo cómo su hermoso ojo se abre y cómo aparta a Gloria de un empujón y ella, consternada, se queda perpleja y le espeta:

—¡¿Qué te pasa?! ¡¿Ahora no quieres?! ¡Antes sí querías! —dice recolocándose el moño con gesto airado.

Ariel me agarra las manos y me las retira con fuerza.

—¡Papi! —le grita—. ¡Eso no está bien! —lo señala muy enfadada—. ¡Eso no se hace! ¡Ada, dile a papi que eso no se hace! —está indignada.

Ariel siempre me sorprende de muchas maneras. Pero, esta vez, me deja sin palabras. Porque ha visto el beso, y sabe que algo de lo que ha visto está mal. Su padre no besa a las rubias, su padre solo me besa a mí, por eso siente que lo que está pasando no es bueno, y se emociona. Se me parte el corazón al mirarla, porque ella está llorando. Ella llora, y deja caer las lágrimas que no me salen en este momento. La quiero, porque es como si estuviera conectada conmigo. Ariel y yo, pase lo que pase, siempre vamos a estar conectadas.

13
Hay espíritus que van hacia el error a través de todas las verdades; hay otros que van hacia grandes verdades a través de todos los errores. Joseph Joubert

—Señorita Sierra —Gloria me ve, por fin. Se recoloca la americana negra para que vuelva a lucir perfecta, y nos mira a Ariel y a mí—. ¿También hace de canguro de tu hija? —le pregunta a Eric con su ya habitual tono endemoniado.

Me recuerda a cuando la madre de Eric, Esther, a la que ahora quiero, me trató igual, con esa condescendencia.

—Ada… —empieza él recuperando la postura y poniéndose erguido de nuevo, pero no le permito que continúe. No quiero oírle.

Alzo la mano y cierro los ojos dado que no lo puedo ni mirar.

—Aquí tienes a Ariel —le digo sin más.

—Pero… —La niña me mira muy nerviosa—. ¿No te quedas? ¿No vas a ducharme?

Tomo aire por la boca y le retiro los mechoncitos lisos que le he recogido, pero que otra vez se le han vuelto a escapar de las colas.

—Hoy no, bollito —contesto con la voz quebrada.

—Pero no quiero que te vayas —agacha la cabeza y mira a su padre llorosa—. ¡Es tu culpa! —le grita.

—Ariel, tranquilízate —le pido.

—Pero ¿vendrás otro día? ¿Mañana? O… ¿puede ser al otro día de mañana? —está ansiosa, precisamente, porque sabe que esto es grave.

Yo asiento, pero no le prometo nada.

—Algún día, ¿vale?

Eric aún no sabe qué decir. Se ha quedado blanco, y está con las manos en la cintura, mirando al suelo, derrotado.

—Tengo algo que contarte —le digo sin más a Eric.

—Ada, esto no es lo que crees… —contesta él mirándome con una súplica.

—¿Ah, no? —replica Gloria—. ¿Y entonces qué es? —se ríe—. ¿Lo de esta mañana en la parte de atrás del coche no ha pasado? —me mira de reojo.

—¡Eso es mentira, Gloria! ¡¿De qué coño estás hablando?! ¡Esta mañana no ha pasado nada, jodida loca! —está completamente fuera de sus casillas.

—Da igual, ya hablaremos —le advierte Gloria satisfecha con ponerlo así de desquiciado—. Ahora, cuéntenos, Señorita Sierra.

—No tengo nada que contarte a ti —le respondo—. Tú eres la que sigues diciendo que lo de Rosa María fue un robo con violencia, ¿no? Como no tienes más pruebas…

—Sí, así es. Sabemos que ha sido alguien del clan gitano. Estamos haciendo interrogaciones y…

—No sabes una mierda, Gloria —espeto sin más—. No sé cómo has ascendido a Inspectora, pero eres una inepta y una soberbia. No tienes capacidad de análisis, no sabes escuchar, no sabes ver. No eres mi jefa. No lo serás nunca. Eres un desastre —me río de ella en su cara—. Y no me pareces nada buena persona. Dudo que seas capaz de resolver algún caso por tu propia deducción y observación. Y dudo que lo dirijas donde debes, dado que no tienes ningún tipo de empatía y no piensas como las víctimas ni tampoco como los delincuentes, aunque seas tan villana como ellos.

La rubia va mutando la expresión a una de extrema ofensa.

—Pero ¡¿quién coño te crees que eres para hablarme así?!

—Pempins… —susurra Ariel. Yo le cubro los oídos, rápidamente.

—Soy la que sabe de qué va lo de Rosa María —le advierto—. Lo tengo tan claro que sé que es posible que entre hoy y mañana, Rosaura reciba una nueva visita. Pero no pienso explicarte nada más. Eres una chupona que te quieres llevar los méritos del trabajo de los demás.

—¡¿Cómo?! ¡La has jodido! —me señala—. ¡Voy a hacer hasta que te quiten la medalla que te dieron, perra! ¡No vas a tener una nómina por jugar a la güija como haces!

Dios, es más ciega y estúpida de lo que pensaba.

—¡Tú no vas a hacer nada! —le grita Eric. Me quedo sorprendida por su beligerancia. No hablas así a alguien a quien acabas de besar—. ¡Eres un diablo y un puto esperpento de policía! —Él está tan furioso pero tan frío, al mismo tiempo, que me deja sin palabras—. ¡Cada minuto a tu lado ha sido una tortura! ¡Un maldito infierno! ¡Y quiero que te largues y que nos dejes en paz!

—No me decías eso cuando te acostabas conmigo. —Gloria se cruza de brazos y lo desafía abiertamente, provocándolo a él, pero también provocándome a mí.

Y vaya si me provoca. Abro la boca, me quedo sin aire y me llevo la mano al pecho, porque ha sido como un jodido disparo al corazón. Me ha dolido y me inhabilita para estar ahí entera.

—¡Gloria, quiero que salgas de mi vista! ¡Voy a dar parte a Pradera de todo! ¡Y mañana te vas a largar a Madrid!

—Tú no me puedes echar. Tengo dos semanas aquí. Son órdenes —arquea las cejas y señala al cielo como si ese fuera su jefe—. Órdenes de arriba. Es lo que hay. No tienes manera de hacerlo.

—Yo no te puedo echar. Pero Pradera sí, y créeme, elegiría mil veces antes a Ada que a ti. Lárgate ya —está abatido. Se aprieta el puente de la nariz, a la altura de las cejas—. Aquí no haces nada, ¡solo has venido a jugar! Te he tenido un respeto, pero ya se acabó.

—No digas chorradas, Eric…

—¡Vete de mi casa! ¡No has querido bajarte antes del coche, pero ya no te vas a subir más y a mi casa no vas a entrar! ¡Lárgate! ¡Lárgate o te largo yo! —Sus ojos son pozos desafiantes que prometen lo que dicen.

Anabel ha levantado la persiana de una de las habitaciones de su casa para ver qué diantres sucede.

Gloria no entiende la reacción de Eric. Creo que nadie en la vida le ha hablado así. Pero me importa poco cómo la trate ahora. Tengo la sensación de que nada de lo que me explique él va a hacer que la decepción que siento y que es como una tormenta, amaine.

—Estáis liados, ¿verdad? —nos desafía—. ¿No quieres nada serio conmigo porque estás con ella?

—Estás loca, Gloria —dice Eric abatido.

—Esto no se va a quedar así —nos amenaza a los dos—. Voy a hacer que os echen.

—Mañana estás fuera —le asegura Eric—. Ten presente lo que te digo: estás fuera y todos sabrán cómo eres en realidad.

—Te gustaba cómo era.

Le suelta dando un paso hacia él. ¿Qué más puedo oír que me destroce?

—Solo estaba distraído por el humo que vendes, Gloria. Solo eso. Pero ya sé la verdad.

Ella nos mira a mí y a Eric, y después chasquea con la lengua desdeñosamente cuando dirige sus ojos a Ariel. La quiero matar ahí mismo. A una niña tan bonita no se la mira con desprecio. Hija de puta.

Por suerte, Gloria se va, con esos andares de suficiencia. No sé dónde se hospeda, ni si necesita taxi, me trae sin cuidado.

Por desgracia, nos deja solos a los tres, en un momento en que duelen igual los silencios que las palabras.

—Papi, basta de pelear —murmura Ariel sin soltarme la mano—. ¿Quién es esa mujer mala?

Eric le sonríe para tranquilizarla pero a mí no me va a tranquilizar. Él no lo sabe, pero es posible que yo no vuelva a entrar nunca más en su casa ni tampoco le deje entrar a él en mi vida.

Se ha fundido la luz.

—Ada, por favor…

—Me hablaste de un gitano llamado Montoya —le hablo como un robot, sin emoción, compartiendo solo datos.

—Ada, te lo ruego, escúchame…

—Te voy a decir lo que sé y no me cortes, Eric, o me largo y no te digo nada. —Él asiente y se pasa la mano con frustración por su pelo negro cortísimo—. Ovium, la empresa constructora del padre de Adrián, que quiere ser el futuro Alcalde, ha estado presionando a los propietarios de los terrenos y de las masías de Vianya para comprar sus casas. Lo han logrado con algunos vecinos, pero no lo consiguieron con Rosa María, a quien llevaban visitando desde hacía dos meses para convencerla. Creo que Rosa María se negó y le mandaron a un verdugo, porque sabían que si ella moría, el terreno podía pasar a manos del ayuntamiento y de ahí sería más difícil comprarlo. Tal vez, querían matarla y después firmar ellos mismos los papeles de la cesión del terreno falsificando su firma. No lo sé, pero se les fue todo al traste cuando se descubrió que había pasado todos los poderes a su vecina Rosaura, que tampoco quiere vender. Hoy he estado con ella en su masía, y ha recibido la visita de Adrián y de su guardaespaldas. Ovium estaba ahí.

—¿Adrián? ¿Ha estado Adrián cerca de ti y…?

—Sí, y he dicho que te calles —él enmudece—. Adrián no ha llegado a extorsionar a Rosaura para que vendiera, pero le ha dicho cosas desafortunadas. Traía una oferta de compra de su terreno y el de Rosa María. Muchísimo dinero. Rosaura se ha negado. Hace un rato, cuando venía de recoger a Ariel, he visto al guardaespaldas de Adrián trapicheando con alguien de etnia gitana, y me juego una mano a que es ese tal Montoya. El guardaespaldas se llama Dalil, tiene una cicatriz en la barbilla, y le ha entregado un sobre a cambio de las llaves de lo que parece ser un vehículo. Puede que Montoya no condujera el coche que se vio la noche que mataron a Rosa María, pero, desde luego, es posible que no se lo robaran. Es posible que se lo diera a Dalil a cambio de dinero, No sé si esta vez se va a tratar del mismo coche o de otro, pero Dalil da muy mala espina, tiene una energía horrible alrededor. Y Montoya también. Si les funcionó con Rosa María, hasta el punto que no habéis encontrado el coche ni sabéis a quién preguntar ni a quién investigar, es muy posible que lo vayan a hacer otra vez. Porque Ovium quiere esos terrenos para iniciar su edificación, un complejo hotelero único y exclusivo en la Vianya. Así que, esta es mi propuesta: mandad a alguien a casa de Rosaura. Estad preparados. Porque es posible que Dalil sea quien vaya a visitarla como, probablemente, hizo con Rosa María y fingió que había sido un robo. Ovium está detrás de esto. Te estoy dando la oportunidad de que metáis en la cárcel al padre de Adrián, a Adrián y a todos los que estén en el ajo. No queremos alcaldes corruptos. Toma. —Me saco el móvil y me doy cuenta de que mi mano está temblando—. Te mando el vídeo que he grabado del encuentro.

—Ada, por favor. —Su voz no suena a su voz. Está acongojado—. Tengo una explicación. Escúchame…

—No quiero escucharte, Eric. No lo soporto ahora, ni siquiera te puedo mirar a la cara. Me voy a ir. —Le doy un beso en la cabeza a Ariel—. Cuando tú quieras nos vemos, ¿vale, ratón?

Ella levanta su carita y asiente. Pero está muy triste.

—Pero, nena… —él se quiere acercar a mí.

—¡¿Puedes dejarme este espacio?! ¡¿Puedes?! —le grito tensándome por completo, con lágrimas en los ojos. Ariel se cubre los oídos y mira enfurruñada a su padre.

—S-sí —contesta asustado.

—Papa, malo —susurra Ariel.

—Bien. Ya lo tienes. —Me recojo las lágrimas con las puntas de los dedos—. Mañana no vengas a la cena. No pintas nada ahí.

—Ada, te lo puedo explicar.

Sorbo por la nariz.

—Tarde, como siempre, Eric.

Alejarme de ellos así, es lo más difícil que he hecho en mi vida porque, jamás pensé que podría apartarme por propia voluntad de las personas que más bien me hacen.

No sé lo que va a pasar. No sé si esto tiene solución, porque no sé cuándo podré olvidar el beso de Gloria o las palabras que ella le ha dirigido.

Necesito pensar con calma.

Eric me ha estado haciendo luz de gas, diciéndome que me inventaba las cosas. Se lo dije. Le dije que si me enteraba de que mis sospechas eran ciertas, me iba a enfadar mucho.

Pero le mentí.

Porque lo que siento no tiene nada que ver con un enfado.

Tiene que ver con una defunción.

Como si mi relación hubiera muerto de un disparo al corazón.

Al día siguiente

Sigo en el grupo de la unidad. Estoy en el WhatsApp.

Y leo todas las novedades sobre Gloria y sobre el caso de Rosa María mientras tomo mi café matutino y no dejo de llorar.

Lloré al acostarme. He llorado al levantarme.

Sigo llorando mientras desayuno, y no sé si voy a ser capaz de parar alguna vez.

Ha habido muchas novedades, todo en tiempo récord.

Gloria está de vuelta a Madrid. Eric ha cumplido lo que le dijo, se la ha quitado de encima. Ha recibido una llamada del Comisario General exigiendo su regreso. Según dicen, la van a suspender.

Pero ¿por qué? Si ha pasado algo con Eric será porque él haya querido, ¿no? Era evidente que él le seguía el juego.

Por otro lado, toda mi intuición sobre el tema de Rosa María era cierta. Y no iba nada desencaminada.

Ayer noche intentaron entrar en casa de Rosaura, pero Abel y Eric estaban ahí para detener la agresión.

Fue Dalil quien entró. Hoy he visto por las noticias cómo se llevaban a Dalil preso, y cómo han sacado engrilletados de su mansión al señor Queralt y a Adrián. Al menos, he celebrado verles la cara a esos cerdos. Van a acabar entre rejas. Por muy buen abogado que tengan, esta vez sí los van a encerrar. Han estado recogiendo testimonios de los vecinos a los que se les presionó para vender y recopilando pruebas de cuál iba a ser su proyecto en la Vianya. Es gracioso ver como, en el epicentro de ese hotel que querían montar, se encuentran los terrenos de Rosa María y Rosaura. Las únicas que no vendían.

El caso se ha resuelto de un modo tan efectivo y fulminante que hemos recibido la felicitación del mismísimo Comisario General y del Provincial.

Después, recibí la llamada de Pradera.

Pradera ya no es solo un Comisario para mí, tiene una de esas energías de padre, ¿sabéis a lo que me refiero? Y le tengo aprecio y sé que él a mí también, porque es muy paternal conmigo. Me ha felicitado por haber resuelto yo sola el caso de Ovium. Dice que eso es un pelotazo, y me ha pedido que me piense lo de ser policía. Obviamente, le he dicho que ni hablar. Yo no sirvo para perseguir a nadie ni para enfrentarme a malos. Y a él le ha parecido bien, mientras que siga asesorando a la unidad y estando con ellos como equipo.

Él, que no tenía nada que ver, me ha pedido disculpas por el trato recibido por Gloria. Eric había dado parte de ella. Me ha dicho que él nunca la recomendó y no quería a nadie externo en el grupo. Que se alegraba de haberla echado. Que había sido una muy mala idea pero que, cuando las órdenes venían de Madrid, poco se podía hacer. Por suerte, ahora todos sabían que había sido un error y que no se iba a volver a repetir. El grupo tenía autonomía para hacer y decidir sin necesidad de la aprobación directa de la Comisaría General. Que habían acordado que, con la suya, iba a ser más que suficiente.

Me alegra oír esas cosas. Un grupo de esas características merece trabajar en confianza y con tranquilidad.

Pero yo sé que nunca podré sentirme bien y con confianza cerca de Eric.

Él la ha roto toda.

No sé si podré trabajar como asesora, porque no quiero tener contacto con él.

Me siento incapaz, porque me va a doler mucho verlo y no voy a tolerar eso.

Apenas he comido. Me he pedido un pollo a l’ Ast, pero le he dado casi todo a Bicho, porque tengo el estómago cerrado.

Es ansiedad. Es destrucción emocional.

No le he contado nada a Bea de lo sucedido. No tengo ganas de hablar de ello. Quiero intentar mantener la cabeza fría.

Porque estoy pensando en todo lo que vi y escuché, y valorando si estoy exagerando o si, por otro lado, la herida está muy infectada y no veo en qué lo he podido exagerar.

Mi herida es real.

Sabía que entre Gloria y él pasaba algo. Pero, los vi besarse, y Gloria no se cortó en decir que habían tenido algo esa mañana y que habían follado antes. Eric lo negó enfurecido, y eso me da más motivos para creer la versión de Gloria, porque si sabes que algo es mentira, mantienes la calma y no te afectas tanto.

Y no quiero anular la cena, porque eso levantaría suspicacias y no estoy nada lista para hablar del tema.

Se supone que a las nueve tienen que empezar a llegar todos.

Iba a ser una maravillosa cena entre parejas y amigos. Podríamos haber celebrado el éxito de lo de Rosaura y de haber metido al gilipollas del alcalde entre rejas. Pero, ahora, resulta que va a venir Abel estando cabreado con Bea. Que Óliver va a traer al sordo de Bartolo, y que Eric no va a venir, porque le retiré la invitación.

Va a ser un exitazo. Ironía, claro.

Y entonces pasa lo que no tiene que pasar.

Bicho se pone a ladrar feliz y eufórico, como siempre que él viene, y sé que Eric está aquí. Cuando timbra, me da un vuelco el corazón.

Me ha escrito como cien mensajes que no he contestado.

Se supone que tengo que ser una persona madura y poder encararme a él, poder hablar como una adulta civilizada, pero estoy tan disgustada… Lo que ha hecho y cómo se ha comportado ha sido un baldazo de agua fría para mí.

Voy hacia la puerta y lo oteo por la mirilla.

Está serio, y tiene una expresión triste en los ojos. Lleva un tejano azul oscuro, una camiseta de manga larga también del mismo color y la chupa de cuero encima.

Me entran ganas de llorar, porque incluso estando así de desilusionada, verlo siempre me va a provocar esa sensación de mariposas en el estómago. Porque mi cuerpo y mi corazón no se hablan, y no saben que Eric me ha hecho mucho daño.

—¡Ada! Ábreme —me ordena—. No me voy a ir de aquí sin hablar contigo.

—Vete —le digo yo a través de la puerta.

—No pienso irme. No me muevo de aquí hasta que no te vea y hablemos.

Lo conozco. Sé que lo dice en serio, y no quiero llamar la atención de más. Me había prometido que no iba a dejarle entrar en casa otra vez y, aquí estoy, cediendo.

Por lo visto, tengo poca palabra y poca dignidad conmigo misma.

Así que abro. Solo llevo un albornoz blanco con la capucha de unicornio y voy descalza. Iba a ducharme antes de recibirlos a todos.

Cuando abro la puerta, me lo quedo mirando fijamente y le doy al botón de abrir la puerta metálica de la entrada.

Yo me meto dentro, sin dirigirle una palabra, y él me sigue hasta el interior de la casa. Bicho salta a su alrededor, y Eric lo calma acariciándole la cabeza.

—Hola, chico —lo saluda como siempre.

Me voy hasta el salón y me siento en una de las butacas altas de la isleta de la cocina. No soy capaz de mirarlo, porque no sé qué siento ahora mismo. Tengo ganas de gritar, ganas de llorar, ganas de abrazarlo y de echarlo, todo a la vez. Soy una caja sorpresa y, si me abre, no sé qué va a pasar.

Eric se acerca a mí y yo le digo:

—Quédate ahí —le señalo la encimera, a dos metros de mí. Necesito distancia—. No te acerques.

Él me hace caso y se apoya en ella.

—Ada, yo…

—No. No quiero que me cuentes nada que no sea lo único que quiero oír. —No reconozco ni mi voz, así de dura y de inflexible, pero estoy rabiosa y lo va a tener que aceptar—. Me has intentado desacreditar haciendo que dude de mis percepciones y de lo que veía contigo y con Gloria. Has hecho que dude de mi propio juicio. Llevo una semana comiéndome la cabeza para descubrir que yo tenía razón. Me has mentido en toda la cara, Eric. Y eso ya no se puede deshacer, pero creo que me merezco la verdad, aunque sea tarde.

Él asiente y veo cómo su nuez sube y baja. Está tan nervioso como lo puedo estar yo.

—Hace meses, tuvimos una conversación en la que te dije que no me gustaba ser la tercera pata de nadie. Fue cuando conociste a Óliver y yo pensé que podías tener algo con él…

—Y te equivocaste.

—Sí.

—Pero, yo no con Gloria —mantengo con firmeza.

Él aprieta los labios y mira hacia Bicho, que está tumbado entre sus pies.

—Te dije que había sido el tercero y que jamás iba a pasar por lo mismo. Gloria es la mujer que me obligó a pasar por eso.

Me cruzo de brazos. No puede ser. ¿Ella? ¿Ella es la mujer que tanto lo marcó y lo hizo dudar tanto de las relaciones y del amor? Y se lo ha callado todo este tiempo… ¿Por qué me ha hecho esto? ¿Por qué me ha mentido? Esto me hace más daño todavía.

—La conocí en Alicante. Ella… —se masaje la nuca, incómodo—. Ella parecía encantadora y me gustaba —reconoce—. Pero, me gustaba porque fingía ser una persona que no era.

—¿Cuánto tiempo?

—¿Qué?

—¿Cuánto tiempo estuviste con ella?

—Un año.

Cierro los ojos e inhalo profundamente. Es como un bofetón en toda la cara. Un año. Estuvo con ella más de lo que lleva conmigo.

—Ella parecía muy simpática, siempre estaba dispuesta a ayudar… pero fingía muy bien. Sabía lo que tenía que hacer para engatusar a la gente. En poco tiempo, los tenía a todos comiendo de la mano. Excepto a Marta. Marta no la podía ni ver.

Seré Team Marta toda mi vida. Ojalá la hubiese conocido, seguro que seríamos muy buenas amigas.

—Mi relación con Gloria era muy… carnal.

—No quiero oír detalles. —Quiero unos tapones para los oídos.

—Quieres saber la verdad, ¿no? Pues te la voy a contar, te guste o no. Solo así me entenderás. Era una relación que yo creía que podía llegar a más pero, con el tiempo, fui viendo la cara de Gloria. Era superficial, materialista, poco trabajadora y poco conciliadora con los compañeros con los que trabajaba y… para colmo, descubrí que era la hija del Comisario General.

—Así que el papi de la princesita es el mandamás…

—Sí. Ella ha sido siempre muy manipuladora, y decía que le hablaba a su padre de mí y que me tenía en alta estima y que eso haría que yo pudiera avanzar y chorradas de ese tipo —cuenta con desprecio—. Todo para intentar agradar. Y de un día para otro, empezó a verse con otro, un oficial que iba de que tenía dinero, porque Gloria es codiciosa y le encanta todo lo que le pueden dar los billetes… Empezó a follar con él los mismos días que lo hacía conmigo, pero yo no me enteraba. Me tenía abducido y confundido. Me absorbió. Marta me decía que era una mala persona y que tenía que abrir los ojos, pero cuando estás en una relación así, tan intoxicado por su veneno, no te das cuenta. El día que la cacé, la pillé en la cama de su piso con el oficial. —Me estoy tensando. No me gusta nada lo que me cuenta sobre esa arpía, pero menos me gusta saber que una mujer así lo afectó de esa manera. Gloria lo estigmatizó tanto que estuvo a punto de joder nuestra relación hace unos meses. Pero lo ha logrado ahora—. Me quedé en shock. Y lo único que ella me dijo era que: ¿por qué tenía que elegir entre uno y otro, pudiendo tener a los dos? —sigo enmudecida—. Me miró como si fuera una mierda, como si solo fuera un juguete para ella. Me negué, claro. Y ahí rompí la relación. Pero, después de eso, vino la pesadilla. Nunca le he dicho a nadie de quién soy hijo o la fortuna que tiene mi madre. Ella no lo sabía, pero se enteró casualmente por una entrevista que dio mi madre en los periódicos. Cuando supo que yo era hijo y heredero del negocio del petróleo, empezó a perseguirme. Quería volver conmigo, no se daba por vencida. Y me acosó…

—¿Te acosó? —repito incrédulamente.

—Me acosó sexualmente.

—¿A ti? ¿Quién se va a creer eso? Eres gigante, Eric.

—Eso no importa. Tu comentario es un poco machista. Y yo no puedo hacer uso de mi fuerza contra una mujer, aunque sea en defensa propia, porque salgo perdiendo yo. Una mujer también puede acosar a un hombre, ¿eso lo entiendes?

—Sí. —Ahora que me doy cuenta, me da vergüenza haber soltado algo así.

—Me acorralaba, me metía mano… Me zafaba de ella como podía. Me sentía avergonzado por lo que me estaba pasando. Se lo conté a Marta y ella me dijo que tenía que grabarla de algún modo. Pero yo no podía dar parte de ella porque era la hija del Comisario y no sabía qué podía acarrear eso contra mí. Estaba en juego lo que más deseaba, mi trabajo. Gloria me amenazaba con hablar con él, me decía que podía conseguir que me echaran de la policía… Fue un Infierno.

Ahora entiendo por qué está tan segura de sus amenazas.

—¿Cuánto duró ese acoso?

—Los tres meses más que se quedó en Alicante. Todos los días me molestaba. Hasta que alguien, más superior que yo, dio parte de ella por una mala praxis en un seguimiento y por comentarios inapropiados a los compañeros. Entonces, fue cuando la regresaron a Madrid. El Comisario es un hombre muy serio y creo que conoce bastante bien las inclinaciones narcisistas de su hija. Parece que Gloria nunca habló con él de nada. Gloria es su hija y la tiene en la policía por hacer algo, pero no vale. No tiene madera ni vocación.

—Siento que hayas pasado por eso. —Le reconozco—… Pero lo que me acabas de contar ya no me sirve —admito sin fuerzas en la voz ni en el alma—. No me sirve ahora.

—Supe que venía Gloria a supervisar el grupo hace tres semanas.

Y no me dijo nada.

—Ahá… Tres semanas. —No sé qué cara estoy poniendo, pero sí sé que me siento como una mierda. Por eso lo notaba tan raro y estresado.

—Quería que pasase, que viniese y se fuera. No te dije nada porque no quería preocuparte, no quería volver a provocar un sisma entre nosotros. Siempre soy yo el que da problemas con mi manera de ser, y tú me has culpado muchas veces de ser muy hermético y de no hablar del tema, pero no es un tema fácil para mí, porque aún me siento avergonzado por haberle dado tanto poder a esa zorra. Cuando supe que venía, me dio hasta ansiedad. —Se frota el pecho como si aún pudiera sentir esa agonía—. Porque sabía que venía a por mí, a intentar ganar terreno y a incomodarme. A esa le da igual todo, solo quiere ganar. Ella iba a usar la misma estrategia de siempre. Amenazas, coacciones, acoso… Y es lo que ha hecho. Viene a dinamitar lo que no puede tener, porque si no es para ella, no es para nadie. Ha intentado hacer sentir mal al grupo, te ha hecho sentir mal a ti por ser una amenaza para su objetivo, y no me ha dejado en paz… No quería que estuvieras cerca porque sabía lo que iba a pasar, y porque ella podía herirte de muchas maneras. Pero, esta vez, las cosas han sido distintas, porque sí he hecho caso de lo que me dijo Marta.

—¿Por qué? ¿Qué hiciste? —mi tono es de pitorreo—. ¿Le dijiste que se buscase un terapeuta, Eric?

A él no le gusta mi comentario, pero me trae sin cuidado.

—La grabé. La grabé todos los días. Recopilé todos los videos y los monté en uno, y le pedí ayuda a Pradera. Cuando él vio cómo actuaba Gloria, se puso las manos a la cabeza y dijo que eso no se podía permitir. Que él llevaría el tema de la mejor manera, y que lo haría de un modo en el que pudiera incluso ganarse el respeto y el favor eterno del Comisario. Ayer noche viajó a Madrid expresamente para verse con él. Cenaron mientras le mostró el vídeo de su hija Gloria «trabajando». Le contó la historia que yo le conté de Alicante, que es la pura verdad, y después dijo que yo no quería hundir a nadie, pero que consideraba que era mejor que esta información la gestionara él, no solo como Comisario, sino como padre. Que nuestra unidad tenía mucho respeto hacia su figura y que prefería que lo llevase él. El Comisario acabó muy agradecido ayer noche, y espera venir a visitarme en persona para pedirme una disculpa personal por el comportamiento inapropiado de su hija.

—Ah, qué bien… Te ha salido bien la jugada, entonces. ¿Y cuándo le enviaste el vídeo, Eric? —le increpo—. ¿Antes o después de haberte acostado con ella?

14
«Cuando te toca, ni aunque te quites. Y, cuando no, ni aunque te pongas».

Eric me dirige una mirada angustiada.

—Yo no me he acostado con ella, Ada. Te juro que no la he tocado.

Me empieza a temblar la barbilla, pero no le retiro los ojos, exigentes por ver pronunciar la verdad.

—Ella lo dijo. Ella dijo que ayer por la mañana… en la parte trasera del coche…—sacudo la cabeza, con ganas de borrar ese maltrecho recuerdo de mi cabeza, pero sé que me perseguirá toda la vida, al menos, mientras siga queriendo a este hombre—. ¡Ella dijo que os habíais acostado y que ella sí te gustaba!

—¡Ada! —desesperado, viene hacia mí.

—¡Que no te acerques! —lo clavo en el sitio—. Llevas apartándome hace días, ahora no vengas a por mí. ¿Por qué iba a mentir? ¡Vi cómo os besabais! ¡Ariel lo vio!

—¡No has escuchado nada de lo que te he dicho! ¡¿Nada?! ¡Me gustaba en el pasado! ¡Eso es lo que hace, Gloria! ¡Destruye lo que no puede tener! ¡Lleva cinco días acosándome! ¡Ella me besó, se me echó encima! Ayer por la tarde no quiso bajar del coche cuando la iba a dejar en su casa, quería alargar más el rato conmigo… Insistía e insistía, y no hacía caso cuando le decía que parase, ¡joder! —da un golpe fuerte al armario de uno de los muebles de la cocina—. ¡Lo está haciendo otra vez!

—Mi cocina no tiene la culpa de lo que has hecho mal, Eric. Gloria tampoco la tiene. La tienes tú. Porque tú eras quien tenía que hablar conmigo y explicarme las cosas. ¡Tú!

—No podía. Sé cómo eres, sé cómo te afecta todo, ¡no podía dejar que ella metiera las narices en lo nuestro! ¡Es mala, Ada! ¡No quería que supiera que estábamos juntos, por cómo coaccionaría y amenazaría con el tema de largárselo a su padre! ¡No quería que nos separaran o que no pudiéramos trabajar juntos!

—¡Déjate de tonterías! ¡No tienes ni idea de cómo soy, Eric! Si lo supieras, no hubieras hecho lo que has hecho, no me hubieras escondido las cosas ni me habrías mentido como me has mentido. ¡No me protegías a mí! ¡Te protegías a ti! ¡Protegías tu ego y tu reputación! ¡¿En serio vas a venir con el tema del acoso?! ¡¿Quién se lo va a creer?! No pasa nada, puedes decir que ella te gusta y ya está y que has caído en sus redes otra vez…

—Ada, deberías creerme. —Pone las manos como si rezara—. Te juro que no ha pasado nada.

—¡¿Y por qué debería creerte?! ¡¿Por qué?! —Ya está. No puedo mantener la calma, y ya me salen las lágrimas solas, incontrolables—. ¡No has confiado en mí y me has estado mintiendo! ¡Y lo peor es que yo sí sé lo que he visto! ¡Si no te llego a cazar ayer, habrías continuado con tu mentira hasta que ella se fuera! Porque igual te convenía, porque igual ¡sí te has acostado con ella!

—No… Ada. —No sabe qué hacer ni qué decir. Sabe que se ha equivocado, pero lo veo impotente y frustrado. Y también molesto conmigo—. No… no lo he hecho bien y no he tomado la mejor decisión, pero… tienes que creerme. No he hecho nada con ella.

—No me creo que un hombre como tú haya estado tan sublevado por una mujer como esa. —Me sale una risa sarcástica—. Y eso que te llegué a decir que sabía que ella no te podía gustar. Qué tonta soy. Cuando, en realidad, ella te había gustado mucho, demasiado… —Lo miro de arriba abajo.

—Cariño… te lo ruego —tiene la voz muy ronca—. Confía en mí. No ha pasado nada. Sé que ahora te cuesta creerlo. Entiendo cómo te puedes sentir y lo siento mucho…

—¿Que entiendes cómo me puedo sentir? El miércoles por la noche hicimos el amor en el Monzón, sobre el capó del coche. Y el jueves me entero que te acostaste con ella por la mañana y te veo por la tarde besándola. No, Eric… —sacudo la cabeza sin fuerzas—. Tú no sabes cómo me siento. ¿Quién eres?

—Soy yo… —abre los brazos fuertes y musculosos, pero sus ojos negros brillan con una vaga humedad—. Soy Eric.

—Tengo la sensación de que me has estado mintiendo mucho tiempo.

Él deja caer los hombros y exhala entre los dientes, agotado.

—Pensaba que cuando te lo contase me comprenderías.

—Estoy harta de comprenderte, Eric. —Sorbo por la nariz y me seco las lágrimas de los ojos con el albornoz—. Ahora te toca comprenderme a mí. Te advertí. Te dije que, si me enteraba de que me ocultabas algo, me iba a enfadar mucho. Pues aquí me tienes. Me has engañado, me has ocultado quién era Gloria, me has confundido y has hecho creer que era una exagerada con las cosas que intuía y veía sobre vosotros, me lo has negado más de una vez mirándome a los ojos, y sí creo que te has acostado con ella. Te he visto… —me pongo a hipar desconsolada—. ¡Te he visto besarla! Y no estoy enfadada, estoy desencantada y muy desengañada. ¡Y eso es mucho peor!

—Yo no sé qué más puedo decirte… —admite descorazonado—. No puedo obligarte a creerme. Todo lo que te he contado es verdad.

—También era verdad que entre ella y tú no pasaba nada, y ha sido mentira.

Eric se acerca a mí hasta que nuestros cuerpos están a un palmo de tocarse.

—Ada… no sé qué hacer. Ayúdame, dime cómo solucionarlo.

Yo le retiro la mirada y miro hacia un lado. No me he descruzado de brazos en toda la discusión, porque siento que así estoy más contenida.

—No tienes que hacer nada. No hay nada que hacer.

—Perdóname. Te pido perdón por haberte ocultado lo de Gloria…

—¿No te das cuenta? Siempre llegas a este punto. Al punto de equivocarte y de tener que estar disculpándote siempre. Tú haces, y luego ya pedirás perdón, total, como la tonta de Ada siempre te perdona…

—No digas eso. Yo nunca he pensado que…

—Lo que deberías hacer es dejar de meter la pata y de cagarla, Eric. Has roto mi confianza. ¿Cómo se arregla eso?

—No he hecho nada… por favor, perdóname por no haber sabido llevar el tema de Gloria. Lo haré mucho mejor a partir de ahora.

Sería muy fácil para mí abrazarlo, porque es lo que quiero. Quiero que me abrace, pero mi orgullo no me deja, porque no puedo confiar en él y porque me siento muy humillada con todo. ¿Por qué debería creerle cuando dice que no se ha acostado con ella? Gloria es mala, esa es la narrativa. Dice que ella lo acosó. Los hombres dicen que las mujeres son malas y que mienten, cuando les acusan de infidelidades. Pero los culpables son ellos, que meten la polla donde no toca.

Gloria es muy guapa y Eric está como un queso, y ya habían estado juntos y él se había quedado traumado porque ella le gustaba mucho… ¿por qué no iba a volver a pasar?

Cuando me doy cuenta que no sé si voy a poderle creer, también asumo que no sé si podré estar con él, porque me niego a estar con un hombre pensando en si me va a engañar o no, o imaginándome cómo y cuándo estuvo con ella.

Y advertir que algo se ha roto en mí de ese modo, que lo que sentía por él se ha agrietado así, hace que me desmorone, porque yo le amo. Le quiero muchísimo.

Y no voy a saber quererlo pensando en lo que ha hecho o ha dejado de hacer. Pero, tampoco voy a saber dejar de quererlo, aún creyendo que ha hecho lo que ha hecho.

Y eso no va a ser saludable para mí.

Eric me va a abrazar, pero no quiero abrazos, así que lo aparto poniéndole la mano en el pecho.

—Eric…

—¿Qué, nena? Quiero arreglarlo. Déjame hacerlo…

—Creo… —Debo tener al menos el valor de mirarlo—. Creo que yo quiero dejarlo.

Las palabras caen como una losa entre nosotros. Bicho gime como si le doliera oírlas, y mi casa se queda en silencio.

A él se le llenan los ojos de lágrimas y a mí se me parte el corazón.

—Ada… no… no, por favor.

—Sí, Eric…

—Pero, Ada… —Se cubre la cara con las manos, no se lo puede creer—. No me dejes, yo te quiero tanto… Tanto, Ada…

Es curioso, porque Eric nunca me ha dicho que me quiere así. Nos decimos cosas bonitas, que estamos enamorados, nos ponemos motes cariñosos, nos mimamos… Pero nunca me había dicho que me quería.

—Ahora no puedo estar contigo. No me sale… —Estoy muy bloqueada y saturada de pena y de malhumor y también de celos insanos, pero muy justificados—. Esto me ha… me ha sobrepasado.

Él aún no puede creérselo. Nunca lo había visto así, tan nervioso, como un tigre intranquilo.

—La hija de perra de Gloria siempre gana… —dice agriado.

—No ha sido Gloria la que me ha mentido. Has sido tú.

—Ella también te ha mentido —asegura dando un paso atrás—. No me he acostado con ella. Y no me he besado con ella. Fue ella quien me atacó y se abalanzó sobre mí.

Yo digo que no con la cabeza, porque ahora no quiero que nada ni nadie me convenza. Estoy cabreadísima y tengo mi derecho a estarlo.

Él tiene que dejarme estar así.

—¿De verdad quieres que lo dejemos? —Está roto y yo no lo quiero mirar más.

—Sí. Necesito dejarlo —mientras las lágrimas inundan mi rostro, él me mira como si no se creyera lo que está sucediendo.

—¿Puedes entender por qué te oculté lo de Gloria, al menos?

—Porque te daba vergüenza admitir que te acosó una mujer y no supiste cómo detenerla. —Me encojo de hombros—. Tu ego masculino se vio en un compromiso.

—Ada, mírame —me pide—. Soy yo. ¿De verdad crees que fue por eso? Fue porque no quería volver a disgustarte con estas cosas… No quería que volvieras a preocuparte ni a sentirte mal por nada que tuviera que ver con terceras personas. Porque no existen para mí. Para mí solo existes tú.

No me costaría nada creerlo y volver a ceder y a echarme a sus brazos. Pero lo fácil siempre sale caro. Y estoy cansada de pagar de más.

—Ya, bueno. Pues tus mentiras han hecho que nuestra relación se acabe, Eric.

—No. Lo que ha hecho que la relación se acabe —asegura más beligerante de la cuenta—, es que crees que me he acostado con ella.

—¿Y me culpas por eso? No hay modo de demostrar si lo has hecho o no —le echo en cara—. Pero sí me has demostrado que puedes mentirme, y no una, sino varias veces.

—Siento haberte mentido, no sabía como apartarte de la mierda de Gloria. Lo siento. Pero nunca te he mentido en lo que siento por ti, ni en lo que te he dicho varias veces. Yo siempre te querré en mi vida, y te he elegido para siempre. ¿Quieres dejarme? Está bien, hazlo. Pero no me voy a alejar, Ada. Voy a estar aquí, esperando a que vuelvas conmigo y a que creas en mí. Soy inflexible respecto a ti. Mi corazón es tuyo y no necesito que me lo devuelvas.

Eso me emociona. No se quiere dar por vencido. Él está seguro de lo nuestro, y convencido de lo que siente por mí.

—Pero, si un día te pido que lo hagas, que me lo vuelvas a dar —asegura—, ese día espero que me lo des. No se puede vivir sin corazón toda la vida.

Yo me seco las lágrimas con las manos y asiento como si entendiera lo que me está queriendo decir, y yo solo entiendo: «bésalo, lerda». Y no quiero ser compulsiva y hacerlo.

—Necesito ir a ducharme.

Eric no hace mucho más. Se sienta en la butaca de al lado y mira alrededor. Ya ha dicho todo lo que tenía que decir, y ahora está volviendo a adoptar su compostura segura y confiada de siempre. Y a mí me ha dejado hecha trizas y temblando, con serias dudas sobre lo que quiero hacer y lo que debo hacer.

—¿Puedo quedarme a cenar o me tengo que ir y no ver a Óliver ni a Abel ni a Bea…? Me dijiste que no estaba invitado.

No sé por qué no le digo que se largue y me deje en paz. Creo que es porque no quiero dar explicaciones a nadie, porque no quiero decir en voz alta que lo hemos dejado porque, si lo digo, entonces es más real.

La conversación ha llegado a su fin. Lo sé porque ha llegado ese punto en Eric en el que cree que ya no haya nada más que discutir y que está todo el pescado vendido.

Y, a partir de ahora, me tratará con amabilidad, como a una más del grupo.

Nos comportaremos con diplomacia e, incluso, de vez en cuando, nos permitiremos alguna broma.

Y ese será su modo de darme mi espacio.

Y yo se lo agradeceré, porque lo necesito. Porque estoy aturdida y confusa pero, ante todo, estoy lastimada. Necesito mi tiempo para sanar, pero no puedo eliminarlo de todas las ecuaciones. No quiero hacerlo, tampoco.

Puede que aún no quiera cortar el nudo que nos une, pero sé que está deshilachado.

—Sí, puedes quedarte —contesto—. Todos esperan que estés aquí.

—¿Y tú quieres que esté aquí?

—Yo preferiría estar a muchos kilómetros de distancia, sería más fácil para los dos.

—No te preocupes, Ada. No voy a hacer que te sientas incómoda y no voy a ponerte las cosas difíciles. Somos adultos y podemos tener una ruptura amistosa, ¿no?

Eso quiero creer. Y eso espero.

—Sí.

—Gracias por dejar que esté esta noche. Anabel ha accedido a hacer de canguro a Ariel y se va a quedar a dormir con Roberta. Mi plan para esta noche era otro. ¿Quieres saber cuál era mi plan?

—¿Cuál?

—Quería celebrar contigo a lo grande que la cerda de Gloria tenía su merecido —cuando sus ojos se imantan a los míos, vuelve a hacerme lo que siempre me hace. Me pone en guardia y afecta a mi cuerpo—. Y quería pasar la noche dedicándote todo el tiempo que no he podido dedicarte por culpa de mis nervios y mi ansiedad. —Su voz se ha vuelto grave, hasta que la tensión desaparece entre nosotros como si nunca hubiese existido—. Pero una fiesta con amigos siempre está bien —me sonríe sinceramente apreciativo y lo hace de ese modo que me pellizca el corazón.

Tengo que aprender a rezar. Alguien me va a tener que ayudar para superar esto.

—Voy a ducharme. —Debo tener cuidado de no tropezarme con el escalón—. En el porche he dejado la mesa lista y he pedido un catering. Por favor, cuando timbren, ábreles, que son ellos, y les llevas al porche, que he preparado ahí la mesa para cenar.

—Claro —contesta acariciando a Bicho—. Haz lo que tengas que hacer. —No me está mirando. Está concentrado en el perro—. Yo me encargo.

—Bien… —le echo un último vistazo antes de subir las escaleras y pienso que no sé si está bien o no, o si me estoy comportando bien o no, pero hay una parte de mí que se arrepiente mucho de esta decisión, y otra que me aplaude.

Estoy dejando a Eric estando muy enamorada de él y no sé si es correcto o no, no sé lo que va a traer el futuro, pero sí sé que hay poner límites.

Y los míos se han sobrepasado.

No he tardado mucho. Media hora para ducharme, vestirme y maquillarme un poquito, porque quiero estar bien.

Porque, si hemos roto, yo tengo que estar digna y no como si me hubiera pasado por encima una estampida de búfalos del desamor.

Pero al bajar, me encuentro a Bartolo y a Óliver, hablando con Abel y con Eric, a gritos.

Veo que han descubierto ya el problema de audición de Solotolo.

Bajo las escaleras y ellos me vitorean. Es que son tontos. En fin, los saludo uno a uno, menos a Eric claro, que me mira de soslayo de arriba abajo, pero después me ignora mientras bebe a morro de su cerveza.

El catering está puesto. Todo está servido, pero falta Bea.

—Gracias por invitarme, Ada. He traído un pastel —dice Bartolo.

—Con pepitas y chocolate —añade Óliver feliz.

—Genial —contesto yo.

—No, flan no he traído —suelta Bartolo.

Óliver se echa a reír y le dice:

—Dale volumen al altavoz.

—Oh —Bartolo se toquetea el pinganillo del oído y levanta el pulgar.

—Señorita Sierra —me dice Abel con retintín.

—No me vuelvas a llamar así en tu vida —le digo agarrándole del brazo. Él se ríe y le pregunto—: ¿No has hablado con Bea aún?

Abel es casi tan alto como Eric y muy atractivo, aunque tiene los rasgos más dulces y aniñados que él. Y con ese pelo rizadito es que es muy mono.

—No. Ella ya sabe lo que tiene que hacer…

—Es nueva en esto —le quito hierro al asunto.

—Y yo también. Pero no soy un pelele. No va a hacer lo que le dé la gana siempre. Sé que es independiente y que tiene un carácter fuerte, y me gusta que sea así, me encanta, porque a mí no me intimida. Pero va a tener que comprender que hay cosas que, si duelen, no se hacen.

Sé muy bien de lo que habla. Y estoy de acuerdo con él, pero Bea ya ha aprendido. Espero que lo solucionen.

Y entonces es cuando llega Bea.

Al abrirle la puerta, nos damos un abrazo y nos miramos las ropas. Parece que nos hayamos leído la mente. Llevamos un vestido negro ajustado de manga larga, pero falda corta, y unas botas. Tal vez, después queramos seguir la fiesta en alguna discoteca. La noche es joven, aunque ambas tengamos el corazón removido.

—¿Está él? —es lo primero que me pregunta.

—Sí.

—¿Hay cervezas?

—Claro.

—Entonces, vamos. —Me toma del brazo y en cuanto ve al perro le dice—: Bicho, ni se te ocurra joderme las medias, que ya te veo.

Él le ladra, y al final, tiene que agacharse para besarle y que él le dé un lametazo.

—Coqueto —le sonríe y le guiña un ojo.

Tiene a mi perro enamorado. Los tiene a todos así, incluso a Abel, aunque ahora esté enfadado con ella.

Vaya panorama.

La verdad es que la cena está yendo muy bien. Es muy fluida. En el porche coloqué unas antorchas de calefacción para que se pudieran hacer cenas y comidas también en los meses de otoño y de invierno, y hace que estemos todos muy cómodos.

La música de fondo no deja de sonar, y nos damos cuenta de que no hemos dejado de hablar desde que empezamos con los canapés y las tapas.

Me gustan estas personas. Me gusta que esté Eric, aunque me duela verle. En realidad, estoy hecha mierda, pero no soy muy consciente, porque tenerle al lado es como no pasar el duelo de una separación. Como si no hubiésemos roto. Al menos, no intenta agobiarme, aunque sé que no deja de mirarme.

Bea se mea de risa con la sordera de Bartolo, pero es que, además, lo tiene muy hipnotizado y el tipo habla por los codos. Creo que se ha vuelto fan.

Y Abel disfruta de lo extrovertida que es Bea, porque sabe que tiene encanto, porque es divertida y nos hace reír a todos.

—Bueno, hemos venido a celebrar el éxito del caso de Ovium —dice Abel levantándose y dándole un golpecito a la copa—… Ha sido totalmente inesperado el giro radical que ha dado, pero nos alegra mucho que se haya resuelto así, ¿verdad, jefe? —mira a Eric, que está saboreando unas croquetas de trufa y setas.

—Lo cierto es que íbamos muy perdidos —asegura Eric—, pero los malos no saben que tenemos a Ada. —Me dirige una mirada muy tierna—. Ella se lo ha comido y se lo ha guisado todo, como Juan Palomo. Creo que deberíamos brindar por ella.

—¡Esa es mi chica! —exclama Bea, que no deja de echar miraditas de cordero degollado a Abel. La verdad es que Abel está siendo una roca y no va a ceder con ella. Supongo que sabe que Bea ha hecho siempre lo que ha querido con los tíos, y no quiere ser como ellos.

—Bueno, ha sido todo fruto de la casualidad —aseguro echándome el pelo ondulado y largo hacia un lado—. Simplemente se alinearon los astros.

—Y los caminantes —sentencia Óliver.

—Sí. Y mi mediación —corrijo burlándome de él.

—Como sea. Brindemos por ti, y porque Adrián y su padre Jaime Queralt están empapelados —explica Eric—. De hecho, hay una larga lista de procesados. Desde miembros de un clan gitano, el guardaespaldas de ambos, Óliver, que era el matón, hasta tasadores de terrenos… La trama es grande.

—Ayer hicimos guardia en casa de Rosaura —narra Abel siendo el centro de atención—. Entró Dalil, encapuchado y con guantes… Eric y yo estábamos escondidos. Y se fue hacia el dormitorio de Rosaura. Lo placamos entre los dos.

—Y tú te llevaste la peor parte —asegura Eric—. Dalil es un árabe de unos ciento veinte kilos de peso. Lo encañonamos y le dijimos que pusiera las manos en alto, pero el tío placó a Abel e hizo que se estampara contra el armario empotrado. Tuvimos que ir al hospital. El pobre tiene un esguince en la quinta costilla.

Cuando Bea oye eso, su rostro refleja la desazón que siente. Se limpia la comisura de los labios con la servilleta y le lanza una mirada azul y recriminatoria.

—¿Te hicieron daño ayer?

Abel la mira sorprendido.

—Sí, pero estoy bien.

—¿Por qué no me dijiste nada? —insiste un tanto disgustada.

—Porque no era importante. Oye —la ignora de repente—, ¡y también tenemos que brindar porque la indeseable de Gloria se ha ido a su puta casa! —clama Abel animando el cotarro.

—He entendido Noria y Mufasa —susurra Bartolo como si no le importase, pero bebe igual.

A Abel se le da bien lo de animar. Excepto por mí y por Eric. Yo no quiero ni mirarlo en este momento, pero él brinda como si tal cosa.

—¿La tía buenorra? —pregunta de repente Óliver—. Estarás contenta, ¿no, Ada? —dice mi inocente y bocazas amigo—. Dejará de comerse con los ojos a tu novio. Era muy evidente, Eric —le dice a mi exnovio—. Menuda Mantis.

Yo me tenso y recuerdo todo lo que ha pasado, y es como si me transformase en una máquina de matar sin activar.

Bea frunce el ceño al ver mi reacción y después veo su cuello de jirafa alargarse para contemplar la expresión de Eric.

Mierda, es un Doverman, y huele el problema desde lejos.

—Como sea, es una buena noticia que se haya largado. Era una petarda —murmura Eric bebiendo toda su cerveza de un hidalgo.

—Pero, no entiendo —sugiere Bartolo, alias «Jack Black», con audífono—. Se supone que sois un equipo de homicidios especial y que vuestro trabajo tiene que ver con muertes extrañas, violentas y ritualísticas. ¿Me equivoco?

—Así es —contesto.

—Esto no tiene nada que ver… Es solo una trama urbanística en la que hay personas que han sido extorsionadas y asesinadas. Pero… no hay nada paranormal o ritualístico en ello.

—Somos un grupo de homicidios, igualmente —contesta Eric abriéndose otra cerveza y comiendo una croqueta de cocido—. No podemos darle la espalda a un asesinato. Debemos solucionarlo.

—Vaya… —Bartolo entrelaza los dedos sobre su panza, cubierta con una camisa de manga larga de color negro—. Pensaba que erais más como Fringe, o como Murder y Skully… Olivia Dunan es mi amor platónico.

—Joder, tío —Abel choca el puño con él—. Olivia Dunan está muy buena. ¡Qué mujer! Buen gusto.

Bea sonríe sin muchas ganas y lanza una mirada sesgada a Abel. Creo que él la está provocando a propósito. O eso, o está achispado. Y entonces, me doy cuenta de que ella toma su móvil y empieza a escribir algo. Me juego lo que sea a que está buscando a Olivia Dunan. Y cuando la ve, pone los ojos en blanco y vuelve a guardar el teléfono malhumorada.

—Estamos en ello —asegura Eric—. Tenemos mucho pendiente y el grupo está activo oficialmente desde el lunes. Y tengo que reconocer que me emociona mucho hacer lo que hacemos. Es excitante y nunca sabes lo que te vas a encontrar.

—Y la caja que me pediste —Bartolo me mira—, ¿era para un caso de los que estáis investigando?

—Sí —contesto.

—¿Y el puntero es para el mismo caso?

—Exacto —digo comiendo como un ratón del bol de frutos secos. No tengo hambre, tengo el estómago encogido y estoy triste, aunque quiera pasármelo bien.

—Solotolo es un empollón. Sabe mucho sobre leyendas y folclore —anuncia Óliver orgulloso de su amigo.

—Perdona, pero ¿quién es Solotolo? —pregunta Bea, como si acabase de llegar a una dimensión desconocida.

—Es él —señala Óliver dejando ir unas cuantas carcajadas—. Es que se apellida así.

Bea parpadea un par de veces y arquea su ceja derecha.

—¿Te llamas —agacha un poco la barbilla, sin dejar de mirarlo—… Bartolo Solotolo?

—Sí, Solotolo —repite él.

—O sea… Tolo.

A mí me da la risa, porque es de las mías y ha llegado a la misma conclusión que yo.

—Tú me puedes llamar como quieras —dice Bartolo finalmente.

—¿Estás ligando con Bea? —le suelto a Bartolo.

Él sonríe y ataca a las ensaladillas.

—Tú estás cogida y Bea es la nueva.

—¿Cómo sabes que estoy cogida? —digo sorprendida. Si él supiera…

—Me avisó Óliver antes de que vinierais a mi tienda. Sabe que soy un ligón. —No sabemos si lo dice en broma o no, pero nos reímos con él—. Yo nunca he estado rodeado de tantas mujeres guapas. De mujeres guapas. De… mujeres —finaliza—, en general. Pero ahora estoy con dos, y es como muy surrealista para mí. ¿Tú tienes novio, Bea?

Ella se encoge de hombros y se muerde los labios con una sonrisa.

—No lo tengo claro, Tolo.

—¿Quieres tener un novio gordito? No soy nada celoso.

—Eso lo dices porque no estás con ella —suelta Abel.

—¿Y eso qué quiere decir? —lo mira de repente Bea, ofendida.

—Tú eres el novio —se ríe Bartolo.

Eric me echa un vistazo y yo lo miro fugazmente. Esto es como el Cluedo, pero sin matar a nadie.

—¿Y me podéis explicar de qué se trata lo que estáis investigando o es clasificado? —insiste Solotolo que se ha hecho con el grupo enseguida.

—Podemos explicártelo, si no dices nada a nadie —aclara Eric—. Estamos en medio de una investigación.

—No diré nada a nadie. No tengo amigos. —Se echa a reír de su propia desgracia.

—Está bien… —musita Eric, sin saber si lo dice en serio.

Yo me levanto de la mesa, porque quiero ir un momento al baño. No sé a qué.

Siento mucha tensión, y también tengo ganas de llorar. Joder, estoy hecha un cuadro.

Llego al baño de la planta de abajo, y me encierro. En otro momento iría al de arriba, pero parece que me voy a desmoronar, así que echo mano del que tengo más cerca.

Me siento en la taza del váter, y apoyo mi frente en mis manos.

He cortado con Eric y no puedo estar como si tal cosa. Lo he dejado yo. Y estoy tan rabiosa y enfurecida con él. Ha lanzado a la basura algo precioso por una cabrona rubia, pecosa y de ojos azules más mala que una diarrea con tos.

Se me saltan las lágrimas y me levanto para intentar arreglarme el rimmel mirándome al espejo. Menos mal que es lagriproof.

Y es entonces cuando oigo:

—Bea, iba a por hielo… ¿qué estás haciendo? Podría estar Ada en el baño de al lado y oírnos.

15
Nos vamos con lo vivido, lo compartido, lo llorado, lo amado y lo reído. Todo lo demás es un préstamo del juego.

—Ada no usa el baño de abajo —contesta Bea muy acertadamente, excepto hoy—. Ella usa el suyo de su habitación.

—Bueno, ¿y qué quieres? Te dije que no tenemos nada de qué hablar…

—¿Por qué has dicho eso en la mesa?

—Porque es la verdad. Te gusta provocar a tu pareja.

—No es verdad.

—No, claro que no… —dice sarcástico.

—Abel… —murmura con voz suplicante—. Estoy aquí porque quiero hablar contigo.

—¿De qué?

—¿Puedes dejar de ser tan borde conmigo?

—Mi novia ha metido en su local a un ex que la mira como si se la follase todos los días y que no tiene ningún respeto por ninguna mujer, no solo por ti. Y lo has aceptado, a pesar de que te dije que no me gustaba. No, Bea, no voy a dejar de ser borde contigo.

—Espera —oigo que Bea se mueve y que cierra la puerta—. No te vayas, escúchame.

—Abre la puerta.

—No, Abel… —Se toma unos segundos para hablar—. Tenías razón. No debí contratar a Clau. No debí hacerlo —repite—. Tú estabas en lo cierto… Clau es un ser despreciable. Solo quería volver a las andadas… El jueves intentó sobrepasarse conmigo, y tuve que apartarlo clavándole una pistola de tatuar en los huevos. Y lo he despedido, lo he echado, pero… me dijo que iba a echar mierda sobre mí, y a decir que se ha acostado conmigo y… —Bea tiene miedo. Tiene miedo de que Abel crea eso y de que no confíe en ella—. Pero, no es verdad. No es verdad. No tocaría a Clau ahora ni loca, a nadie, de hecho… Y tengo miedo de que te creas lo que oigas o de…

—¿Te hizo algo? —Abel ya no suena tan duro, parece haberse suavizado, aunque sí se nota nervioso.

—No, no, ya te lo he dicho… Se me tiró encima, en la recepción, mientras estábamos recogiendo, y yo usé la pistola sin cable que tengo de muestra y… lo aparté.

—¿Te hizo daño? —repite más serio.

—No, Abel. No pasó nada, no hicimos…

—No te estoy preguntando si pasó algo. Te estoy preguntando si te hizo daño, de alguna manera, la que fuera.

—No —susurra—. Lo siento mucho. Debí pensar en ti y en mí. No pensé que eso podía pasar.

—Lo que ha pasado no es culpa tuya. Ese tío es un desgraciado, y esto no se va a quedar así.

—¿Qué quieres decir?

—Nada.

—¿Me crees? ¿Me crees cuando te digo que no ha pasado nada? —insiste Bea—. Está grabado. La cámara del Sign lo tiene todo registrado, no he estado con él a solas en ninguna sala, pero pasó eso en recepción y… Puedes verlo cuando quieras.

—Chist… —Noto un golpe en la puerta, y creo que es porque Abel ha apretado su cuerpo contra el de ella—. No necesito ver nada. Te creo y acepto tus disculpas. Sé con quién estoy, sé que es inevitable que te miren, y eso me da igual. Lo que no quiero es que hagas cosas que me puedan ofender. ¿Entiendes por qué me ofenden?

—Sí… —dice ella en voz baja.

—¿Por qué?

—Porque no te fías de los tíos.

—Y porque no me gusta que se crean que pueden tratarte así, porque antes no podían tratarte así, pero ahora, estoy yo y nadie se va a propasar contigo de ninguna manera. Eres mi chica, Bea.

—Abel, me gusta tanto cuando dices eso…

—¿El qué? ¿Que eres mi chica?

—Sí —se ríe tontamente.

—¿Cuándo me lo vas a decir tú? Dímelo, anda… Hazme feliz, que me has dado unos días de mierda…

—Pobrecito… Lo siento. Eres mi chico. —Estoy oyendo como se besan, madre mía, ya empezamos—. No quiero estar con nadie que no seas tú.

Él ronronea.

—Joder, cómo me gusta que me lo digas… ¿Crees que podemos?

—¿Aquí? Un momento, Abel… —Se le escapa la risa—. ¡Abel!

—Te tengo ganas desde que te he visto entrar por la puerta. Te he echado mucho de menos estos días…

—¡Abel! —Bea se está riendo—. Cuidado con las medias… No se te ocurra rompérmelas.

Y vuelvo a sentir un golpe contra la puerta.

Un momento, así es como suena cuando Eric me empotra a mí. No, no… o sea, que no. Que me tengo que largar del baño.

Abro la puerta lentamente, apago la luz y la vuelvo a dejar ajustada. Camino sin hacer ruido ni plantar mucho los tacones en el suelo, y los dejo solos en la habitación de abajo, haciendo lo que sé bien que están haciendo, pero no quiero pensar que lo están haciendo.

Al menos, ellos se han arreglado.

El amor triunfa, a medias.

Algo de cómo han hablado Abel y ella me ha dejado mal y meditabunda. Es como si me retumbara en la cabeza.

Pero cuando salgo al porche, Eric absorbe la atención de Óliver y de Bartolo con su narración del caso de los niños del pozo.

—Y eso es lo que tenemos.

Óliver le enseña el brazo y los pelos de punta a Eric.

—Cuando escuchas todo lo que habéis obtenido, es todo mucho más fuerte —asevera sacándose las gafas para limpiárselas.

Bartolo, en cambio, sigue con su posición de manos entrelazadas sobre su estómago, y sonríe como si escuchase música clásica.

—Es evidente.

—¿El qué es evidente? —pregunto a Bartolo sentándome con la cerveza en las manos y sujetando un poco de pan con hummus.

—El hombre del saco, está claro. Es la leyenda del hombre del saco. El Boogeyman.

Me siento al lado de Bartolo, con Eric en frente.

—Gin me habló de que creía que era él —digo muy intrigada—. Me dijo lo mismo. ¿Por qué lo dices tú?

—Hostia… ¿no lo sabéis? ¿No lo pilláis? —Bartolo se acaricia la perilla y a mí me da dentera.

—Te hemos dicho la información que tenemos. Cuando Ada entró en contacto con el espíritu del pequeño, él le dijo lo mismo, pero lo dijo por el tipo de disfraz que llevaba su secuestrador y porque era una leyenda que usan los padres y cuidadores para que los niños se porten bien. Y él la había escuchado —explica Eric.

—Pero, no lo digo por eso… —Frunce el ceño—. ¿No has caído tú tampoco, Óliver?

—No tenía tantos datos como ahora, la verdad —contesta sacándose las gafas para limpiarlas.

—Joder… es el Boogeyman, tío —pone voz de Rocky—. El puto Coco. Duérmete niño, duérmete ya… que viene el coco y te llevará —canturrea como si dirigiese a una orquesta imaginaria—. Es evidente. A ver, hay muchos tipos de hombres de saco, no tienen todos la misma apariencia. Pero todos son hombres que castigan a los niños por portarse mal. Algunos tienen caras horripilantes, otros, dicen, se hacen sus propias caras con la piel de sus víctimas. Y vienen por la noche, para llevárselos de su habitación. El ropavejero, el viejo del costal… —insiste—. Detrás de la puerta, detrás del armario, debajo de la cama… en cualquier lado puede estar el coco esperando a castigarte por portarte mal. Pero, voy mucho más allá… ¿qué creéis que hace el hombre del saco con los niños que se lleva? Los mata sí, no los devuelve —se contesta—. Pero ¿para qué los quiere? Cada país tiene al suyo. Ahora bien, ¿qué tipo de hombre del saco tenemos en España? ¿Os suena Gador?

Eric se queda muy quieto, arruga el ceño y se mantiene pensativo. Después busca mi complicidad, pero no sé bien qué piensa.

—El libro de mi padre… —me dice—. Dentro del Laberinto. Herederos de Gador.

Yo no lo he leído todo, pero sé que consta de leyendas asociadas a casos sin resolver.

—¿Qué es Gador? —pregunto muy interesada a Bartolo.

—Los crímenes de Gador, chicos. España tiene su propio hombre del saco, y es un hijo de puta gigantesco. El sacamantecas, Francisco Leona. ¿No sabéis quién es? Está todo documentado. A ver, hace más de un siglo, a un señor apodado «el Moruno» le diagnostican tuberculosis. Él sabe que va a morir, hasta que alguien llamado Francisco Leona le dice que el único modo de salvarse de la muerte es bebiendo la sangre de un niño. Según esto, si se bebía la sangre de un niño y se ponía sobre su pecho sus grasas y su manteca, la enfermedad remitiría. Así que se hizo un ritual con un niño de siete años «Bernardo González». Y ahí empieza la historia del sacamantecas… Y el nacimiento de sus imitadores. Pensad: según decís, a los niños se los llevaron a un lugar donde parece ser que les intervinieron. Que olía a grasa y carne. Decís que en sus huesos encontraron incisiones circulares. ¿Sabéis por qué?

—No —digo yo.

—Porque les sacaron el tuétano, que es la grasa blanquecina que hay en el interior de los huesos. Y también los vaciaron por dentro y extrajeron la grasa visceral y su sangre. ¿Quién podría manipular un cuerpo de ese modo? Sí, un cirujano, de acuerdo —Bartolo se lo está diciendo todo él, pero nos está dejando con la boca abierta—. Pero, quien más podría tener esas herramientas para ser capaz de dejar seco a un cuerpo. Piel, huesos, sangre… grasa —susurra.

—Un carnicero —dice Óliver chasqueando con los dedos—. Los carniceros tienen máquinas con las que extraer las grasas tipo molinillos… Y pueden hacer todo lo que dices.

Bartolo asiente.

—Un millón para ti.

—Y eso coincidiría con lo que dijiste tú, Eric. —Estoy intentando pensar como ellos, aunque me dé terror y se me ponga la piel de gallina—. Es posible que los secuestradores de los niños saliesen del concurso de hamburguesas del Parque de la Azucarera. Si la mayoría hacen su propia carne, tendrán sus máquinas también, ¿no? Aritz, Enzo y Gin robaban hamburguesas…

—Es muy probable que en ese concurso haya un hombre del saco que decidió castigar a los niños por hacer esas fechorías —presume Bartolo—. O solo por diversión y por muchísimo dinero. Putos sádicos.

Es justo lo que supuso Eric en el parque de la Azucarera. Que el asesino salió de allí. Pero no sé si había llegado a todas esas conclusiones. Yo, desde luego, no había ahondado en la leyenda del sacamantecas.

Eric se cubre el rostro con las manos y mueve la cabeza perturbado.

—Joder… ¿cómo no lo he visto antes? Mi padre tiene un capítulo en el libro llamado «Herederos de Gador». He leído todos los capítulos del libro por encima, y este hacía referencia a un grupo de personas que se hacían millonarias vendiendo la sangre y la grasa de los niños. Porque justamente creían que eso les hacía inmortales. Pero no lo he asociado con esto que me cuentas hasta ahora…

—Podría ser el mismo caso. O un derivado. Solo lo sabremos si cazamos al cómplice —le digo a Eric.

—Pues ojalá y lo podáis coger, porque estamos hablando de locos, y paranoicos que hacen cualquier cosa por aquello en lo que creen.

Y como nada viene solo, justo cuando hablamos del tema, llaman al teléfono de Eric.

—Hola, buenas —contesta—. Sí, soy yo… Inspector Ezequiel… Ah, sí, sí, dígame… Muy bien, perfecto. Muchas gracias, ahora mismo lo revisaré. Gracias, buenas noches.

Cuando cuelga, nos mira y dice:

—Acabo de recibir en el mail el vídeo de la grabación del día de Halloween en la feria de hamburguesas en el Parque de la Azucarera. El día que desaparecieron los niños.

—¿Cómo has conseguido eso? —Me quedo perpleja.

—Leí que en la chimenea de la Azucarera habían puesto una cámara en la caja nido de halcón Yago, con un zoom enorme y altísima resolución para poder ver la ciudad. Se había convertido en un gran mirador. En los eventos, la cámara se dirige hacia el parque, para grabar lo que pueda suceder. Pedí las grabaciones del 31 de Octubre de hace dos años. Y las tienen —está muy satisfecho.

Abel y Bea salen al porche, un pelín acalorados, pero cogidos de la mano y reconciliados. Abel tiene las mejillas un poco coloradas, pero le brillan los ojos llenos de amor.

Ella me mira y yo le sonrío, y hago un gesto con mi mano para que se peine.

Ella me obedece y me guiña el ojo.

—Abel… tío, me acaban de enviar el vídeo de la feria de hamburguesas —le explica Eric.

—¿La del Monzón? No jodas… —dice entusiasmado—. Pues ¿a qué esperamos? Ada, déjanos tu ordenador y lo abrimos desde allí.

—Sí, tenemos la lista de los participantes, con el ganador, y con un vídeo panorámico de todo el recinto. Vamos a ver si encontramos a los hombres del saco.

—¿Podemos mirar? —preguntan Óliver y Bartolo.

—Es confidencial.

—No vamos a decir nada. Ver, oír y callar.

Eric suspira y les dirige una mirada intimidante.

—Si me entero que algo de esto se filtra, os vacío los huevos a los dos.

Solotolo se queda en shock y Óliver asiente repetidas veces.

—No hablamos.

Y así, en un momento, lo que era una cena muy amena, se ha convertido en una búsqueda incesante para encontrar al Boogeyman.

Lo más impresionante de todo esto es que, efectivamente, las imágenes son nítidas, y se ve bien cuando aparecen Gin, Enzo y Aritz, rondando una caravana bastante grande, varias veces, además. Pero, cuando enfocamos a los dueños de esa caravana, pido a Eric que haga más zoom. Son altos, pelirrojos, y gemelos. Y uno de ellos, hace el tic extraño que vi que hacía el caminante, el de torcer el cuello compulsivamente a un lado.

Llevamos dos horas hipnotizados con todo el caso, hasta Bea está buscando datos fiscales.

—Eric —señalo la pantalla. Nos hemos quedado los dos solos en el salón mientras los demás están pasando lista a todas las caravanas y los nombres de sus negocios para ver si alguno tiene residencia en Cataluña—. Aquí. Amplía esto.

—¿Este?

—Sí —me acercó más a la pantalla—. Son dos, gemelos, pelirrojos y uno de ellos… mira lo que hace con el cuello…

—¿Eso hacia tu enmascarado?

—Sí, y es la caravana favorita de Gin.

—Malson Burguers —dice leyendo su cartel—. Esta es la hamburguesería que ganó el concurso. Con su —mira la lista—… Donut Spicey fritos burguer…

—Creo que son ellos —estoy temblando de la emoción—. Bartolo me ha dicho que su amigo, el diseñador de güijas, podría reconocer al tipo que le pidió ese puntero. Era pelirrojo, pecoso, alto —señalo a los gemelos que están detrás de la barra de la caravana—. Y son dos. Dos. Y si… ¿hago una foto a la pantalla y le pedimos a Bartolo que llame con urgencia a su amigo para ver si nos dice si es el tipo que le hizo el encargo?

—Sí, hazlo rápido.

Él me dice que sí y yo hago la foto rápidamente. Y voy corriendo a decirle a Bartolo.

—Llama a tu amigo el de las güijas —le hablo en voz alta.

—¿Ahora? Son las doce.

—Hora bruja —auguro—. Seguro que está despierto. Necesito que me confirme la identidad del hombre de la güija. Por favor…

Unos minutos después, Bartolo está al teléfono, hablando con él. Y me pide que le envíe la foto.

Se la paso a Tolo y él a su vez se la transfiere a su amigo.

—¿Te parece que es el mismo tipo? —se acaricia de nuevo la perilla mientras habla con él—. Eran dos, sí. Son gemelos. Tartamudo, sí, ya pero eso no podemos verlo en el vídeo… Ahá… bien… perfecto. Muchas gracias, y perdona si te he despertado. Ah, bien, que estás con una carta astral… pues genial.

Cuando cuelga, Bartolo me mira, yo estoy expectante. Y solo tiene que mover la cabeza afirmativamente y decir:

—Es él. Al menos, uno de ellos es.

—¡Hostia! —le doy un abrazo fuerte y le doy mil gracias—. ¡Joder! ¡Qué fuerte! ¡Eric! —corro adentro—. ¡Son ellos! ¡Es él! ¡Lo tenemos!

Eric se levanta entusiasmado.

—¿En serio?

—Sí.

Abel y Bea entran con la lista de caravanas marcadas, solo para confirmar lo que nosotras ya sabemos.

—Hay tres marcas de hamburguesas con sede en Cataluña. Dos en Barcelona y… —Abel sacude la hoja eufórico—. ¡Una en Gerona! Y es… Malson Burguers, tienen una empresa llamada Cárnicas Malson.

Eric abre los ojos sorprendido por las increíbles revelaciones que tenemos. Después cierra el puño y exclama:

—¡Sí, joder! ¡Sí! ¡Los tenemos!

Estamos tan contentos que nos abrazamos entre todos.

Bartolo nos tiene a Bea y a mí cogidas con cada brazo.

—Es la mejor noche de mi vida —dice sonriente.

No lo sabemos si es por nosotras o porque ha sido de mucha ayuda con sus contactos y su información.

También puede ser la de Bea, que se ha reconciliado con Abel. Y la de Abel que está más feliz con Bea que sin ella.

E incluso la de Óliver, que sonríe como un niño por ayudar a ser un poco justiciero con su colaboración.

Pero no la mía. No será mi noche más feliz. De hecho me costará bastante encontrarla.

Me alegra saber que tenemos la identidad de los hombres del saco.

Pero me entristece saber que… que el hombre que quería a saco, ya no está conmigo.

Es muy doloroso.

Porque sé que, en otro momento, nos estaríamos abrazando y besando, celebrando nuestras pesquisas. Pero hoy estamos a un océano de distancia, y es frío mirarlo y saber que no va a celebrar nada conmigo.

Ni yo con él.

He acabado de recoger.

Los he echado a todos de casa, excepto a Eric, que ha insistido en ayudarme.

A nadie le ha parecido raro, dado que todos creen que seguimos juntos, y yo sé que él ha usado eso como excusa para estar un rato más conmigo. Son la dos de la mañana, y lo último que quiero es que él esté aquí.

No voy a dejar de estar enfadada, como tampoco voy a dejar de quererlo y desearlo. Y no es justo para mí ni para él.

Está sacando las bolsas de basura, así me da un respiro y puedo coger fuerzas para enfrentarlo.

Acabo de meter las cosas en el lavavajillas. Como no tengo vecinos, puedo encenderlo cuando quiera, además es silencioso.

Y de repente, me quedo paralizada y veo una pequeña silueta en el porche, de pie, mirando hacia adentro, con su pelo liso castaño y su pijama, y un Gusiluz entre los brazos.

No.

No.

No y no.

Me quedo sin aire… y arrastro los pies hasta el porche para abrir la puerta.

La sensación es asfixiante y lacerante, hasta el punto que, cuando le doy la bienvenida, caigo de rodillas ante ella y me pongo a llorar a grito pelado.

Nadie me había preparado para esto. Nadie puede estar preparado para algo así.

Ante mí, con sus ojos enormes del color de la miel, extrañados por estar donde está, y una sonrisita auténtica y sincera al verme, está la niña de mi corazón.

Ariel. Y es una caminante.

Y no puede ser.

Esto no puede estar pasando. Debe ser una alucinación. Pero no lo es.

Me ahogo con mis propias lágrimas y me falta el aire.

—Ariel…

—Ada, ¿por qué lloras? ¿Qué hago aquí en tu casa?

—Ariel… ¿qué?

—¿Me está pasando otra vez? —asegura sin ser consciente de lo grave que es esto.

Cojo aire por la boca, porque no me llega a los pulmones de otra manera. El dolor en el pecho me está matando.

—Ariel, cariño mío, mi pequeña… ¿qué ha pasado?

—Estaba durmiendo. Y me he despertado… —no entiende por qué lloro. Se gira y mira hacia el sepulcro.

—No, no, no… no lo mires, no lo mires… no vayas —le ruego—. Quédate aquí, por favor…

—La señora de las pastas en el pelo me dice que no tengo que ir… Ella tampoco me deja.

—¿Aunia te dice que no vayas?

—Sí, me ha dicho que no me dejan entrar. Que no es mi lugar. Yo quería ver lo que hay ahí adentro… donde las Hadas.

En ese momento, intento controlar todo el llanto y pensar: Si Aunia no la quiere ahí, es que… no es su momento. Pero estoy hablando con el espíritu de Ariel. Entonces… ¿qué está pasando?

—Ariel, cariño… cuéntame qué haces aquí…

—Hay un señor que nos ha sacado de casa. Y he venido aquí a buscarte a ti y a papi.

Dios mío, no puedo más. Tengo ganas hasta de vomitar.

—¿Un señor os ha sacado de casa?

—Sí. El señor de la máscara fea. Y no me puedo despertar.

El hombre del saco. Esto no puede ser una casualidad. ¿Sabe quién es Ariel? ¿Sabe que lo estamos investigando? Palidezco y, por un momento, el corazón me deja de latir. Es bueno que ella siga viva, es lo mejor. Pero es muy malo que él la tenga.

—¿A quién os ha sacado?

—A Roberta y a mí.

—¿Y a Anabel?

Ella mueve la cabeza haciendo noes.

—Sigue durmiendo.

Me cubro la boca con las manos.

—Ariel… esto es muy importante. ¿Tú te ves tu cuerpo?

Ella se mira las manitas.

—Sí.

—No, no este…

—Ah, ¿el otro?

—Sí. ¿Te has visto?

—Sí.

—¿Y estás bien? —sorbo por la nariz.

—Sí. Me muevo, se mueven mis pestañas y mis manos, como cuando sueño, y estoy durmiendo.

El oxígeno empieza a llenar mis pulmones, pero sigo muy asustada. Estoy viendo el astral de Ariel, ¿es eso? Es como si fuera un caminante. Y no sé si es mi habilidad, o la de la niña. Pero sé que está viva.

—¿Y Roberta?

—También. Estamos juntas durmiendo. Nos mueven en un coche grande. Y hay una cocina… Nos movemos otra vez.

—Está bien. Está bien —me humedezco los labios—. Vale… —intento pensar—. ¿Sabes volver a tu cuerpo?

Ella niega con firmeza.

—No puedo. Intento abrir los ojos pero no puedo. Ada, ¿me he morido? Yo no quiero… yo quiero estar con papi y contigo.

Arranco a llorar de nuevo, y ella también. Pero estoy convencida de que no está muerta.

—No estás muerta, mi vida. Tranquilízate, estás profundamente dormida, y sabes viajar. Sabes salir de tu cuerpo. No tengas miedo.

—¿Vas a venir a por mí?

Asiento vehementemente.

—Ve dónde estás y quédate cerca de ti y de Roberta. Papi y yo vamos a ir a buscarte.

—¿Me lo prometes?

—Te lo prometo.

Ariel se desvanece, y yo me levanto del suelo corriendo y muy asustada, sin poder dejar de llorar.

Salgo de casa con Bicho corriendo detrás de mí y ladrando, a pesar de las horas. Así vamos a despertar a los vecinos. Pero, la verdad es que despertaría al mundo entero con tal de que nos ayudaran a encontrar a Ariel, y entonces, me encuentro a Eric volviendo de la plaza.

—¡Eric! ¡Eric!

Cuando me ve corriendo histérica y fuera de mí, él se queda paralizado unos segundos, como si intuyera algo muy malo.

—¡Eric! —no me salen las palabras y lo agarro fuerte de los brazos.

—¡¿Qué ha pasado?!

—Es… acabo de ver a Ariel.

—¿A Ariel? —frunce el ceño—. Es imposible. Ella está en casa…

Espero a que entienda la forma en la que lo he visto, y siento que lo acabo de destruir de nuevo.

—¿Cómo la has visto, Ada?

Yo guardo silencio. Y ese es el momento exacto en el que un padre cree que su hija está muerta. Pero no lo está.

—Pero no… no llores, Eric… un momento…

Él no se da cuenta de que se ha quedado de rodillas en el suelo, sin fuerzas para mantenerse en pie.

—¡Eric! ¡Escucha! Creo que se la ha llevado el hombre del saco —lo tomo del rostro, y se lo agito para que salga del trance—. Se la ha llevado el hermano que aún está vivo. Y creo que sigue viva. Eric, ¡sigue viva! No es una caminante. ¡¿Me estás escuchando?! ¡Eric!!

Eric no reacciona, está ido, hasta que algo de lo que digo empieza a resonarle y a llegarle al cerebro.

—¿Está viva?

—Sí. Estarán bajo el efecto del somnífero, pero están vivas. Ariel puede viajar en el astral y yo la he visto. Él se ha llevado a Roberta y a Ariel, no sé dónde. Pero las tiene, Eric. ¡Hay que ir a buscarlas!

De repente, él toma una inspiración muy profunda por la nariz y se levanta como un toro y me agarra con fuerza de los antebrazos.

—¡¿Me lo dices en serio que mi hija vive?!

—Estoy segurísima.

—¡¿Ese hijo de puta ha ido a por mi hija?!

—Sí…

—Va a ser lo último que haga en su vida. Coge el casco —empieza a caminar a un paso que no puedo seguirle.

—Eric…

—¡Coge el casco! —me ordena mientras saca el móvil para empezar a hacer llamadas.

Yo entro corriendo a casa, dejo a Bicho en el salón y agarro el casco que él me regaló.

Cuando salgo, Eric está subido a su moto, y ya está preparado para ir a por Ariel. Tiene el casco puesto y la visera levantada, y acaba de encender el GPS de la moto, que tiene una buena pantalla por la que mirar.

—No sabemos dónde hay que ir… —digo con mucha inseguridad.

—Dices que soy controlador —me explica activando algo de su móvil—. Y estas cosas me dan la razón para serlo. Ariel tiene un brazalete que parece un antimosquitos.

—Sí. El rojo.

—No es un antimosquitos. Es un GPS, porque Ariel es lo más bonito que tengo, y no quiero perderla de vista jamás.

Entonces, en la pantalla de la moto se ve el mismo gps que en el móvil, y contemplo, no sin fascinación, que hay una luz verde titilante que avanza por una carretera dirección Beuda.

—Te tengo, cabronazo —susurra como una fiera. Se limpia las lágrimas con las manos enguantadas, se baja la visera y añade—: Agárrate, Ada. Vamos a por las niñas.

Después de eso, Eric arranca la moto con una fuerza que casi acabo dando una voltereta hacia atrás, pero, por suerte, me he agarrado a él como un candado cerrado.

Nunca jamás le diré que controla demasiado a la pequeña y que es excesivamente protector. De ahora en adelante, abogaré para que todos sean un poco más como él y entiendan que, con lo que más quieren, cualquier precaución es poca.

16
«Si nada nos salva de la muerte, al menos que el amor nos salve de la vida». Pablo Neruda

Es como morirse lentamente. Pensar en Ariel, drogada, y en manos de ese desalmado, es como si me quitaran años de vida. Y si yo estoy así, no sé cómo estará Eric, que es su padre.

No sabía lo que era la verdadera velocidad hasta que he visto cómo cogía las curvas a más de cien kilómetros por hora, y el arcén a un centímetro de mi cara. Para matarnos.

Y creo que no nos importaría si con eso liberamos a las pequeñas.

Esto no puede estar pasando. Un sábado a las dos y media de la madrugada, estamos siguiendo un GPS por las montañas de Gerona, porque Ariel deja su rastro con su localizador. No hay coches en el horizonte, es como si transitáramos los largos campos del purgatorio, o un camino al Infierno.

No sé qué va a pasar, pero sé que esto nos va a sacudir muy duramente.

No me quito un pensamiento de la cabeza. Y es uno que me hace sentir muy culpable, pero no puedo regodearme en mi miseria ahora.

Primero hay que encontrar a la pequeña, como sea.

Nunca pensé vivir muchas cosas que estoy viviendo en mi vida, pero esto era lo último, porque mi mente no era capaz de proyectar una situación tan mala y no soy capaz de dejar de llorar.

Pero Eric no llora. Es como si tuviera un piloto automático, el de los superhéroes, que antes de lamentarse, intentan hacer todo lo posible por salvar al otro. Mientras hay vida, hay esperanza, y la pequeña sigue viva.

Eso lo sé.

Y tanto él como yo creo que sabemos adónde las lleva. El sacamantecas, como lo ha apodado Bartolo, no tiene ni idea de lo cerca que estamos de él, ni de los datos que tenemos, y actúa con la calma de quien se cree invisible.

Por eso va a seguir el mismo procedimiento que siguió con los demás, y nos va a llevar directamente hasta el lugar en el que intervinieron a Aritz y Enzo, en el interior de la montaña, que no sabemos todavía dónde se ubica, pero Gin dijo que, cuando se escapó, tuvo que subir unas escaleras.

Es un lugar que ni la guardia forestal ni la policía ha logrado aún encontrar, pero que sigue ahí, y estamos convencidos de que está bajo tierra.

Es cierto que el hombre del saco, ha vuelto a actuar a raíz de las noticias que han salido de los cadáveres del pozo, y puede que eso lo haya espoleado, pero sabemos que se cree intocable, porque, puede que hayan estado haciendo esto demasiado tiempo… Y pensarlo me gira todo el cuerpo. Sin embargo, mientras haya gente que persigue a los malos, el asesino debería, al menos, tener un poco de miedo. Y más ahora, que un padre absolutamente loco de ira por lo que le han hecho a su pequeña, lo va a enfrentar cara a cara.

Estamos en las entrañas de la montaña, donde el espesor es tan denso como nuestras emociones, que nos pesan y que hacen que nos tiembles las rodillas. Al menos, a mí.

Eric parece una máquina de matar.

Se levanta la visera del casco, apaga la luz de la moto, pero sigue avanzando en silencio. Es evidente que estamos muy cerca de la luz titilante. Pone que está a solo a doscientos metros.

—Estamos cerca de los polígonos industriales que hay a unos diez minutos de aquí. Justamente, una de las fábricas que hay es Malson Cárnicas. Como nos ha dicho Abel.

Con eso, Eric me lo dice todo. Es evidente que tiene la empresa de los gemelos controlada y que, en este lugar, deben tener un pequeño punto de operaciones, también adecuado a los objetivos que quieren lograr de los niños.

Yo no puedo dejar de temblar. Soy incapaz.

Él avanza por el terreno ya mucho más escarpado, sin cimientos de ningún tipo, y vemos las marcas de las ruedas recientes de un vehículo.

Aparca la moto, y se baja como un ninja. Yo hago lo mismo, pero me castañetean los dientes. Me saco el casco y tomo aire.

Y entonces, vuelvo a ver a Ariel. La niña me está señalando un punto en el bosque y diciéndome.

—¡Aquí! ¡Estamos aquí! —dice feliz de verme—. Hay… —se cuenta los dedos de las manitas— hay ¡cuatro señores!

No sé si es consciente del peligro que corre, pero está emocionada de vernos.

Eric se da cuenta de que estoy mirando a alguien, a un punto fijo y que interactúo.

No quiero asustarlo, pero él me sujeta por los hombros y me obliga a mirarlo.

—¿Estás viendo a Ariel?

—Sí.

—¿Sigue… sigue viva?

Asiento repetidas veces.

—Sí, dice que están justo aquí.

—Bien —Eric saca una pistola de la guantera de la moto, y toma un accesorio para añadirlo al cañón. Creo que es un silenciador, lo he visto en Castle. Saca el seguro y me indica con el dedo índice que no haga ruido—. Te quedas. Es una orden. No me cabrees y hazme caso.

—S-sí… Pero, Eric… creo… joder, no puedo ni hablar —murmuro intentando concentrarme—. Son cuatro, dice Ariel. Hay cuatro hombres.

Eric mueve los hombros hacia atrás, en círculos, se cruje el cuello y asiente.

—Aquí te quiero ver. No te muevas. Voy a por las niñas.

Dicho esto, veo cómo Eric avanza agachado, dando pasos largos, silenciosos y seguros, y se va ocultando en los escondites que le facilita la naturaleza.

Mientras tanto, yo me agacho y me escondo entre los matorrales.

No oigo nada, excepto el sonido de una puerta chirriante abrir y cerrarse todo el rato.

—Pssst…

Miro hacia mi lado derecho y me encuentro a Ariel con su Gusiluz, y su pijama, descalza, mirando hacia donde yo.

—Ariel, por Dios… —Me llevo la mano al corazón y hablo muy bajito. Quiero tocarla, quiero abrazarla fuerte y llevármela de allí.

—Papi se ha ido a la puerta del suelo.

—¿Sí? —Esa debe ser la puerta de entrada al lugar subterráneo—. Va a por ti.

Ella afirma.

—Pero no estamos allí, estamos aquí. No estamos ahí abajo.

Esa es información nueva. Mierda.

—Entonces… ¿dónde es aquí, Ariel? —le pregunto desesperada.

—Detrás de los árboles, ven.

Sigo a Ariel con el corazón en la boca y serias dificultades para decirle a mi cerebro que continúe dando órdenes para poder respirar, pero es que siento que no me llega el aire.

Voy con un vestido negro de falda corta ajustada y botas en medio del monte. No es la mejo vestimenta para ir con sigilo, pero, al menos, voy oscura.

La niña me señala una caravana, que queda oculta a unos veinte metros de donde está la puerta de madera anclada al suelo. Es esa. Es la caravana Malson Burguers.

Eric me ha dicho que no me moviera, pero tengo a Ariel y a Roberta a menos de cuatro metros. ¿Cómo no voy a entrar? Sé que es un suicidio, pero…

—Estamos solas. El hombre de la máscara se ha ido. —Me informa Ariel al lado de la puerta de la caravana, pidiéndome que la siga.

¡A la mierda! Yo voy donde ella me diga. No pienso dejarla ahí ni un minuto más.

Entro en la caravana. La puerta está abierta y, cuando me las encuentro tumbadas en el suelo, corro a socorrerlas. Las lágrimas me impiden ver bien. No hay luz en el interior, y lo que hago, rápidamente, es tomarles el pulso en el cuello. Sé de anatomía, he visto muchas series, tengo algo de formación en primeros auxilios y sé lo que hay que hacer.

Tienen un pulso suave pero firme. No sé cuánto somnífero han inhalado, pero siguen vivas.

—¿Hemos morido, Ada? —vuelve a preguntarme Ariel, de pie, mirando su propio cuerpo y el de Roberta.

—No, cielo… —contesto en voz muy baja—. A ver si os puedo coger a las dos.

Ariel tiene cuatro años y Roberta es un poco más mayor. No pesarán más de cuarenta kilos entre las dos. Yo no soy Hulk, pero creo que puedo cogerlas. Además, ¿no dicen que, con la adrenalina por las nubes, una se vuelve más fuerte?

Agarro a Ariel, la cojo en brazos y después intento hacer lo mismo con Roberta que, aunque es mayor, no es mucho más grande que ella.

No… No voy a poder.

Lo primero que hago es sujetar a Ariel y salir corriendo de la caravana y alejarme todo lo que puedo de ella, unos veinte metros. El terreno es correoso y hay rocas que emergen de la tierra y que pueden sugerir un buen escondite.

Escondo a Ariel y la dejo tumbada bajo la protección de una de ellas.

Después, sin pensar mucho en lo que hago, por puro impulso, vuelvo a la caravana y cojo en brazos a Roberta, y cuando vuelvo a otear bien el interior, ahora que mis ojos se han acostumbrado a la oscuridad, advierto que hay otro cuerpecito más, cubierto con una manta. Normal que Ariel no la viera.

¿Hay otra niña más? Sin pensarlo, salgo de ahí corriendo y dejo el cuerpo de la hija de Anabel profundamente dormido detrás de la misma roca donde he escondido a Ariel.

No voy a dejar a nadie atrás.

Hay otro crío más en esa caravana. Y con la misma responsabilidad y el mismo instinto del que he tirado para recoger a Ariel y a Roberta, hago lo mismo con el otro cuerpo.

Es un niño. Un niño de la edad de Ariel.

Es increíble.

Lo cojo en brazos, y vuelvo a salir de la caravana, pero justo cuando quiero empezar a correr, siento un fuerte tirón de pelo, y algo frío y afilado pegado a mi garganta. Un brazo poderoso me agarra y me inmoviliza y me pega a un torso desconocido. No me gusta cómo huele, a producto químico y a… a grasa. Es la hoja del cuchillo. Lo han limpiado y por eso huele así. Pero es el hombre el que huele a manteca.

—Suelta a-al niño —me ordena.

Dejo al niño en el suelo lentamente para que no se golpee y se haga más daño. El hombre echa la cabeza para atrás para mirar en el interior de la caravana.

Noto cómo se lleva la sorpresa de su vida.

—Faltan las niñas —dice con voz severa—. ¡¿D-Dónde están?!

—No… no lo sé.

Me da un fuerte tirón de pelo.

—¡No estoy para tonterías, p-p-puta! ¡¿Dónde están?!

—Se las ha llevado el coco —contesto. Sé quién es. Es el tartamudo. El hermano tartamudo, el que compró la güija. El hombre que buscamos.

Siento un fuerte golpe a la altura del hígado, y se me saltan las lágrimas del dolor, me quedo sin aire.

—¿Crees que no sé q-quién eres? Sé quién e-eres. Te vi en el pozo, antes de que v-vinieran los po-policías.

Intento sobreponerme al increíble dolor que casi me deja noqueada en el suelo, pero él me sujeta y no deja que me caiga.

—Yo también sé quién eres.

—¡C-cállate! E-eres especial. Hablas con los espíritus, ¿v-verdad? Yo también hablaba con mi hermano —me revela—. Hasta hace unos días. El día que te vi, intentaba hablar con él, pero no m-me contestaba… Entonces llegaste t-tú con el chico de los ap-p-paratos, y tuve que salir corriendo.

—Y te dejaste el puntero de la güija —le digo.

—Se… se m-me cayó… Pero, me quedé observándote, oculto en el b-bosque. Tú nos has descubierto y has hecho q-que deje de hablar con mi her-hermano. Así que pensé en pagarte con la misma m-moneda. Tú me quitas algo que m-me importa y yo te lo quito a t-ti. Pero no tienes hijos.

Este cabrón me ha seguido. Ha estado vigilándome.

Me pongo a llorar al darme cuenta de que Ariel está aquí por mi culpa.

—Me has vigilado.

—Solo un p-poco. —Alza la mano y une el índice con el pulgar—. Y, entonces, descubrí que ibas a buscar a esa niña. Te seguí y llegué a su casa. Tú me ll-llevaste hasta ella. Hasta ella y hasta su v-vecinita. Hemos matado dos pájaros de un tiro. T-tres —asegura mirando al niño—. Mejor, cuatro, contigo. Dime d-dónde están las niñas y te mataré sin que s-sufras.

—No las vas a encontrar. Están muy lejos de aquí.

Él me empuja hacia delante, me tropiezo con el cuerpo del crío y caigo al suelo.

Cuando me doy la vuelta para encararlo, veo al Boogeyman. Ha adoptado el traje que llevaba su hermano. Pero ya no me da ningún miedo.

—Puedes quitarte la máscara, payaso. Solo eres un psicópata cazaniños. Un imitador de leyendas.

Él se saca la máscara con rabia y me sonríe.

—¿Cómo has llegado hasta a-q-quí? —Se burla de mí—. ¿Has venido s-sola? ¿Cómo sabías cómo encont-t-trarlas? —mira alrededor sin éxito.

—Porque hay padres precavidos, gilipollas. Y tienen a los niños localizados para que cerdos como tú no se los quiten. ¡¿A cuántos niños habéis matado tú y tu hermano?! ¡¿A cuántos?! ¡¿Qué hacéis con ellos?! —Intento zafarme de él.

—Cálmate, p-perra. Y-ya lo sabes, ¿no? Pagan mucho p-por l-los niños. La sangre, la grasa… las vísceras… Hay p-personas dispuestas a pagar m-millones por ello.

—Personas podridas de dinero y sin humanidad que creen que eso les hará inmortales.

—En m-mi f-familia se ha creído en eso. S-sabemos que es verdad. Es la l-ley de la o-oferta y la d-demanda. Hace m-mucho que existe.

—Eres un asesino, como lo era tu hermano. Enzo, Aritz, Gin…

—N-no sé qu-quiénes son…

—Claro que no. Los sacáis de sus casas y no os importa quiénes son ni a qué familia destrozáis. Os los llevasteis del Monzón. Con vuestra caravana de Malson Burguers. ¿Sabes que cantaban en un coro? ¿Sabes que seguían cantando desde el pozo? ¿Y sabes que tu hermano está ya en el Infierno? Yo lo envié allí, por eso no lo puedes contactar por güija. —Sé cuánto se va a cabrear cuando lo oiga, pero me importa poco. Es tiempo que gano.

No sabe que Eric está encargándose de los demás.

Él se me echa encima y me vuelve a levantar por el pelo. Yo le clavo las uñas en la muñeca, pero no siente nada.

—¡Suéltame!

—Y-yo no mato a n-nadie. Era mi he-hermano quien sabía l-lo que hacer. Yo solo me los ll-llevo.

—O sea… —gruño intentando liberarme—. Tu hermano era el listo y tú el tonto. Debiste quedarte muy perdido cuando él murió, haciendo sesiones de espiritismo a ver si te decía cómo hacer las cosas, ¿me equivoco?

—¿Qué coño eres? ¿Adivina?

—No, pero tú y los que son como tú sois muy evidentes.

Él se encoge de hombros.

—A-al final, s-siemp-pre hay gente que quiere trabajar p-para la causa y están dispuestos a a-ayudar…

—¿Son los que están abajo? ¿En la carnicería clandestina e ilegal que tenéis montada a lo Robin Hood? ¿Van a hacer lo que tú no tenías huevos a hacer y sí hacía el sádico de tu hermano?

—¡Tú no p-puedes hablarme así! —Me da un puñetazo en todo el estómago y me quedo sin aire, encogida. Él se inclina sobre mi oído—. El n-negocio debe c-continuar, aunque mi h-hermano ya no e-esté.

—¿Están ahí, tras la puerta de madera que hay en el suelo? ¿Ahí es dónde vaciasteis a los críos?

—Sí. Y ahí es donde acabarán l-los d-demás. Dime, ¿d-dónde están las niñas? —Me empuja y me tira al suelo otra vez como una cucaracha. Se da la vuelta y agarra una pala que ha dejado apoyada en la furgoneta—. He c-cavado un hoyo para dejar l-los c-cuerpos de los niños malos. —Se burla—. Pero t-también te d-dejaré a ti ahí, viva, aunque… rota. M-morirás viva y enterrada. Podrás c-cantar con ellos todo l-lo que quieras.

Es imbécil. Ha estado cavando un hoyo, preparándolo todo para su final feliz. Lo que no sabe es que el coito interrumpus se llama Eric, y está en la carnicería que han montado en el sótano de este bosque.

Cuando se acerca a mí, agarro tierra del suelo y antes de que me coja de los pies, le tiro la arena contra los ojos. Me doy la vuelta y arranco a correr, pero él me atrapa. Es muy alto y amorfo, nada corpulento, pero es fuerte.

Me rodea el cuello con el antebrazo y veo que saca una navaja, pequeña, delgada y afilada.

—Con e-esto s-se te acabarán las g-ganas de c-correr.

La navaja es pequeña, pero cuando siento que me la clava en el muslo derecho, dejo ir un grito tan fuerte que han tenido que oírme en toda la montaña.

Después tira de mí, rodea la caravana y me arrastra por el bosque.

—D-dime dónde e-están o te clavo otra vez esto, pero esta vez entre l-las costillas…

—Jódete, hijo de puta. ¡No te lo voy a decir nunca!

Él levanta de nuevo la navaja, con fuerza, con rabia, y yo cierro los ojos porque sé que me va a doler. Pero de mis labios no va a salir ni una palabra. Lo voy a alejar de Ariel tanto como pueda.

Y de repente, oigo un silbido.

No es un silbido, es como si algo hubiese salido rozando mi cabeza.

El sacamantecas me suelta de repente, y yo caigo al suelo. Se mira la mano, agujereada por un balazo.

Se da la vuelta, con gesto sorprendido, y se encuentra con el puño de Eric.

Una vez, dos veces, tres, cuatro… Impacta contra su cara.

Se cae al suelo y Eric se tumba encima de él y empieza a gritarle:

—¡¿Dónde está mi hija?! —No deja de golpearle mientras se lo repite una y otra vez—. ¡Mi hija, cabrón! ¡¿Dónde está?!

Lo está dejando hecho un Cristo, y yo estoy levantándome del suelo, aún en shock, con la pierna sangrando y los brazos tensos.

Eric se saca la pistola de detrás del pantalón, y le apoya el cañón del silenciador entre ceja y ceja.

—¡¿Dónde está?! —exige saber—. Tus amigos del sótano ya conocen a esta —presiona el metal contra la carne de su frente—. No me va a importar volarte la cabeza…

—Eric, las he escondido yo.

Pero, Eric parece decidido a disparar. ¿Cómo se calma a un padre que sabe que han intentado matar a su hija para alimentar las fantasías de unos cuantos? ¿Se puede calmar? ¿Se le puede detener? ¿Cómo se le puede decir que tenga clemencia? No. No se le puede pedir que tenga clemencia.

—Eric… —no me sale la voz de lo nerviosa que estoy—. Las tengo yo…

Veo los ojos negros de Eric teñirse con un Infierno emocional, dispuesto a hacer lo peor. La verdad es que el hombre del saco cutre está inconsciente, ahogándose con la sangre que le sale de la boca. Le ha roto varios dientes. Pero si sigue así, lo va a matar. Si dispara, lo va a matar. Y a estas personas hay que encerrarlas y no darle la libertad a su espíritu tan pronto. La cárcel para ellos es estar encerrados en su cuerpo.

—¡Eric! —grito con todas mis fuerzas. Él levanta la cabeza, como si estuviera desorientado—. ¡Las he escondido yo! ¡Están bien! ¡Las tengo yo! —Se me saltan las lágrimas—. Déjalo. Déjalo, no lo mates…

Eric, que lo sujeta por la pechera de su mierda de disfraz, lo deja caer al suelo. El otro ni se mueve. Estamos escuchando el ruido de las sirenas de la policía, y de las ambulancias… Están cerca.

Eric ha hecho varias llamadas antes de venir aquí.

Pero, entonces, el Inspector se levanta y lo vuelve a encañonar.

—¡Eric, no!

Eric dirige la pistola a su rodilla izquierda, y le dispara. Y después hace lo mismo con la derecha.

—Este cabrón no va a tener una buena vida en la cárcel —dice guardando la pistola detrás del cinturón—. Va a sufrir dolores toda la vida. Va a desear estar muerto.

Eric se dirige hacia mí, muy lentamente, arrastrando los pies.

Una vez lo tengo delante, poso mi mano en su mejilla. Es como si le hubiera pasado un camión por encima. Tiene las pupilas muy dilatadas por la tensión a la que ha estado sometido. Seguramente, igual que yo.

Parecerá que nos hemos metido dos rayas de coca cada uno.

—Dónde están.

Le tomo de la mano para guiarlo hasta Ariel y Roberta.

—Están aquí. —Rodeamos la enorme piedra donde he encontrado cobijo para las crías. Y cuando Eric las ve, se deja caer de rodillas y lo primero que hace es comprobar el pulso—. Están vivas —dice llorando.

—Sí, están vivas —asiento.

—¿Ves a Ariel?

Sé que se refiere a su espíritu astral. Yo miro a mi alrededor y contesto:

—No, ahora no.

—¿Eso es bueno?

—No… no lo sé…

Él intenta despertar a Ariel y la sacude suavemente.

El cielo se nos abre después de largos segundos de expectación cuando la pequeña, aletea los ojos y los abre ligeramente, pero le cuesta.

—¿Papi?

—Hola, cielo…

—Me pesan los ojos.

—Ya… —asegura sin poder contener los pucheros.

—He soñado con Ada…

Yo me acerco a ella y la tomo de la mano.

—Aquí estoy, cariño.

Ella sonríe, acerca mi mano a su cara y dice:

—Sí. Aquí estás. Siempre estás.

Después de eso, vuelve a dormirse profundamente.

Yo me acongojo tanto que me pongo a llorar.

Eric la carga en brazos. Carga a las dos niñas sin ningún problema, con lo que a mí me ha costado…

—Vamos, Ada —me ordena Eric.

Las sirenas de las ambulancias y la policía inundan el bosque.

Cuando nos ven aparecer, es Abel quien corre a socorrernos.

—Eric, tío… ¿Están bien? ¿Las niñas están bien? —pregunta acariciando la cabecita a Ariel.

—Eso creemos. Solo están un poco colocadas —contesta.

Pradera se dirige a nosotros a toda prisa, vestido de un modo informal, porque, seguramente, lo han despertado de la cama a las dos de la mañana.

—¿Cómo estáis? ¿Estás bien, Ezequiel? ¿Tu hija…?

—Sí —asiente Eric muy serio.

Los médicos están atendiendo a Malson pero, sobre todo, al pequeño, que está en el suelo y sigue dormido. Cuando ven aparecer a Eric, lo primero que hacen es traer camillas para las niñas, y meterlas rápidamente en la ambulancia.

Y, después pasan a revisar que estemos bien.

Es como un sueño. O, como una pesadilla de la que acabo de despertar. Me parece todo irreal. El mundo se mueve muy rápido alrededor, y todas y cada una de las personas que están ahí, saben muy bien lo que tienen que hacer y cuál es su labor, y trabajan en una comunión perfecta.

Nosotros solo tenemos que ponernos en sus manos.

A Eric y a mí nos quieren retirar para inspeccionarnos.

No entiendo por qué dos enfermeros traen una camilla hacia mí a toda prisa y me miran tan preocupados. Eric tampoco parece entenderlo.

Hasta que se queda mirando mi muslo y su cara es de terror.

—Ada… —susurra sin apenas fuerza.

—¿Qué? —le pregunto.

Cuando miro hacia abajo y me veo el muslo, me doy cuenta de que estoy sangrando tanto que está toda la pierna empapada, y que sale sangre a borbotones del navajazo que he recibido.

—Hostia… —digo con la boca seca. Me toco la herida, y mancho toda la mano. Las gotas se deslizan entre mis dedos—. No… no me gusta la sangre.

Y todo se apaga para mí.

17
«No son muertos los que descansan en tumban fría. Son muertos los que no sonríen y viven todavía».

Herederos de Gumar
Número de caso: 210

El mundo está repleto de hombres del saco. Seres humanos maquiavélicos que secuestran niños con fines terribles. Cada país tiene el suyo. Pero, lo que pocos saben, es que en España se implantó una cultura que aún permanece en secreto y en clandestinidad, cuando un siglo atrás, el Moruno, pidió ayuda al curandero Francisco Leona. Pocos saben que ellos iniciaron el culto a la sangre, la grasa y las vísceras de los niños. Después de ese macabro caso, se han ido registrando desapariciones que en ningún caso han sido resueltas, así como un incremento de pedidos extraños en el mercado negro de sangre y grasas humanas no provenientes de mayores de edad. Producto al que, solo unos pocos, acceden por su alto precio, individuos creyentes de la leyenda y del poder inmortal de estas dos sustancias. Hay una gran demanda, pero, como decimos, es solo para quienes se lo pueden costear.

Seguimos el caso de Luis Génova, de ocho años de edad, originario de Asturias. Declarado desaparecido en el año 1995. Desapareció de su cama una noche del 20 de abril. No se le pudo seguir el rastro, no teníamos pruebas, solo la declaración de una vecina que afirmó que al niño se lo había llevado El hombre del saco, un individuo con una máscara desigual y deforme. En ese año, hubo tres desapariciones más por el Norte de España, de niños que comprendían la misma edad. Todos desaparecidos en las mismas circunstancias. Nunca devueltos, nunca encontrados.

Deberíamos valorar la posibilidad de la existencia de una mafia de tráfico de órganos, sangre y grasa infantiles para su propio uso y beneficio. Deberíamos indagar en el mercado negro y encontrar quiénes compran y cuál es el origen de lo que compran.

Esta es la página del libro de Dentro del Laberinto, dedicada al tema del Sacamantecas. Y no, Isaac, el padre de Eric, no iba nada desencaminado. Sus sospechas eran ciertas.

En el sótano donde intervenían a los niños, había cámaras para grabar las acciones de los «carniceros». Mientras los niños dormían, se les administraba una anestesia potente para que no despertaran. Los pequeños morían en la macabra «sala de operaciones». Hay vídeos de, al menos, veinte infanticidios, que yo no veré jamás.

En este caso, el negocio lo llevaban Hermes y Noé Malson, propietarios de cárnicas Malson y dueños de la caravana ambulante Malson Burguers.

Curioso porque, «malson», en catalán, significa «pesadilla».

Noé ha declarado y lo ha admitido todo.

Solían viajar con la caravana una vez cada dos meses. En sus viajes, siempre intentaban estudiar a sus presas. Ellos elegían a los niños, analizar a los padres, los seguían para saber dónde vivían.

Hermes era el que mejor había aprendido el arte de la extracción de la grasa y Noé se dedicaba a hacer el trabajo de campo. Pero, la fatalidad llegó a la vida de los gemelos cuando Hermes murió por la herida que le asestó Gin con uno de sus instrumentos. Se desangró en el bosque mientras intentaba encontrar al pequeño, que huía de él, pero le dio tiempo a llamar a su hermano. Su hermano Noé recogió el cuerpo de Hermes y del malogrado Gin, muerto por un golpe en la cabeza, y los echó al pozo. Un poco que ellos mismos construyeron y que tapiaron con los cadáveres de Gin, Aritz, Enzo y el propio Hermes.

Los dos años siguientes a la muerte de Hermes, Noé se dedicó a crear un nuevo grupo de trabajo, pero creía que su hermano seguía vivo y que se comunicaba con él. Y pensó que podía seguir dándole consejos mediante la güija. Noé ha reconocido que, después de los tres niños del Monzón, hubo dos niños más del Sur de Francia, que también asesinaron, pero esta vez con sus nuevos colaboradores, porque Hermes le había dicho que dejaran el Norte de España, que estaban quemando la zona, y que se fueran a Francia.

Pero, entonces aparecí yo, con mi don de mediación. Y conocí a Gin, y descubrí todo lo que descubrimos y me metí en la boca del lobo sin quererlo, porque llamé la atención a quien no debía.

Eso hizo que mi entorno se convirtiera en una diana. Por eso fueron a por Ariel, con tan mala suerte que, la noche que se la llevaron, ella se quedó a dormir en casa de Anabel, y no en su casa, donde Eric tiene cámaras de seguridad con identificación de rostro. Si Noé hubiese intentado entrar en casa de Eric, las alarmas hubieran saltado y Noé no se hubiera llevado a nadie… Sin embargo, eso y seguirle el rastro a Ariel, nos ha llevado hasta una mafia atroz e inhumana de contrabando. Eric no solo destrozó las rodillas del sacamantecas, también lesionó a los tres hombres que había en el sótano. Pradera ha dicho que no le abrirán expediente porque saben que fue en defensa propia.

Es mentira. No fue en defensa propia. Eric tiene una puntería muy fina y sabe a dónde hay que apuntar para hacer mucho daño. Pero, dado que todo lo que se ve envuelto es gordo y al mismo tiempo muy resolutivo, asuntos internos no va a indagar.

Abel y Eric han conseguido entrar en la Red Oscura o Deep Web, en el lugar en el que se vendía lo que extraían de los pequeños, y han encontrado cuentas inverosímiles e identidades que no se pueden revelar, pero pertenecen a personas muy famosas en todos los ámbitos, miembros de grupos políticos y líderes de otros grupos de élite y seguridad privada. Todos van a ser denunciados y muchos de ellos no tendrán coartada. Esperan meter a todos los que puedan entre rejas, por ser quienes crean la demanda y por consumir la vida de los niños.

El niño que secuestraron junto a Ariel y Roberta también está bien, y se llama Gabby, un niño del barrio gitano de VilaRoja.

No os puedo contar más. Es todo lo que sé.

Han pasado cinco días desde que todo estalló por los aires. Digo todo porque estalló el caso, pero también mi relación con Eric.

No sé si me estoy comportando como una cobarde, pero no quería estar cerca de él, porque todo me dolía mucho, no solo el muslo. Así que me he ido, sin avisar a nadie, a casa de mis padres. Creo que ya es hora.

He vuelto a sortear la muerte, sigo viva, pero necesito paz y distancia.

Me duelen sus mentiras, me duele lo que haya podido hacer con esa mujer, me duele su dolor por Ariel y también me duele el negarle una llamada o un mensaje desde entonces, pero debo hacerlo. Se llama supervivencia.

Todo ha sido demasiado. El navajazo que me asestó Noé, no era profundo, pero salió muchísima sangre, y tuve la suerte de que se coló entre el recto y el vasto femoral, en ese hueco milagroso que hay entre músculos. No alcanzó ninguna arteria, ni siquiera rasgó músculo. Pero me dejó un boquete que han tenido que cerrar con puntos.

Sin embargo, físicamente, me encuentro bien. Solo me duele al ponerme los pantalones, que me rocen las braguitas, sentarme en la taza del váter y tumbarme del lado que no toca en la cama.

¿Cuál es el grado de dolor de cada uno? ¿Sabéis cuál es el vuestro? ¿Sabéis lo que no estáis dispuestos a perdonar nunca?

Yo sí. Odio las mentiras y me hiere que él me haya mentido. Pero no tolero una infidelidad. No puedo con eso, porque destruye toda la confianza construida con amor, con cariño, con auténtico deseo… Lo entierra y lo convierte en algo feo, que acaba corrompiendo todo lo bonito.

Sé lo que no voy a perdonarle a Eric. No voy a perdonarle jamás a Gloria.

Pero también sé que estaré enamorada de él toda la vida. Eso no va a desaparecer nunca.

Y lo digo aquí, llorando, mientras escribo en mi portátil todo esto y dejo constancia de mi experiencia con estos caminantes y de mi dolor. Dicen que, cuándo escribes todo aquello que te duele y te preocupa, es terapéutico. Y yo estoy en esas, sanándome a mí misma.

Y también estaré enamorada de Ariel para siempre, aunque haya necesitado alejarme de ella. Pero con Ariel sé que siempre voy a estar ahí. Ella me lo dijo cuando abrió los ojos después del efecto del gas somnífero. «Siempre estás aquí». Y el «aquí» pueden ser muchos lugares, pero para ella y para mí, ese lugar está en el pecho, un poco inclinado al lado izquierdo. Ella y yo seremos siempre de corazón, y nuestro nudo será eterno.

Os he dicho lo que no soy capaz de perdonar. Ahora dejadme deciros lo que no puedo perdonarme a mí misma, que también es el motivo por el que me he venido a Barcelona unos días.

No puedo perdonarme haber tenido algo de responsabilidad en el secuestro de Ariel. No me perdono que, por mi habilidad, por mi don, ella haya sido el objetivo de un ser tan despreciable.

Sí, ya sé que no es mi culpa. Pero la culpa tiene muchas caras y me estoy enfrentando a una de ellas. Pensaba que era buena para Eric y Ariel, pensaba que les haría bien… nunca imaginé vivir algo así, y nunca pensé que pasaríamos por eso. Pero esto nos ha pasado porque un psicópata me vio en un pozo y, como jodí a su hermano, decidió tomarse su venganza.

No me saco esto de la cabeza.

Y no me saco a Eric ni con la distancia.

¿Alguien sabe cómo se deja de sufrir? ¿Cómo puedes querer y odiar tanto a una misma persona? ¿Cómo puedes alejar y necesitar al mismo tiempo?

Sé que se acerca el momento de volver a mi vida, a Besalú, porque esta casa me viene gigante y está demasiado vacía sin mi familia. Pero mis experiencias me están curtiendo y me están ayudando a enfrentar miedos, como el de saber que no voy a olvidar nunca lo vivido aquí con los míos, y que no olvido ningún recuerdo. Temía venir aquí y no acordarme de ellos. No sé por qué, pero era un miedo irracional. Y ahora me gusta hacer memoria y recordar a mi hermana entrando en mi habitación para quitarme ropa sin mi permiso, ver a mis padres bailando juntos en el salón, vernos a los cuatro en una noche de palomitas y cine en el salón…

Nada de eso se me irá. Y he aprendido que puedo volver a casa y que el vacío existe, pero nunca la soledad, porque ellos viven en mí y vivirán en mí siempre.

Me fui para un día o dos.

Hui del hospital sin decirle nada a nadie, con los puntos recién cosiditos. Subí a Bicho a mi Jeep y me vine a Barcelona.

La única que sabe dónde estoy y cómo estoy es Bea. A ella no le parece bien que me haya querido meter en un búnker y no enfrentar la situación con Eric. Pero ya la enfrenté. Y le dije que quería dejarlo. Yo acabé la relación, y estoy siendo consecuente.

Pero el par de días que pretendía tomarme se han convertido en cinco y, aunque preparo todos los días la maleta, siempre se acaba quedando en la puerta.

Ni ella ni yo la cruzamos.

Cierro el portátil después de escribir todo esto, y acaricio la cabeza de Bicho que está descansando sobre mis muslos.

Y entonces, cuando intento descansar y no pensar en nada, me viene a la mente Gloria comiéndole la boca a Eric, sus palabras, todo lo que le dijo… Me vienen a la mente las mentiras que Eric se atrevió a pronunciar mirándome a los ojos. Y después, lo veo a él corriendo por el bosque para buscar venganza para Ariel.

Y le veo a él diciéndome que no se va a ir a ningún lado y que soy quien tiene su corazón.

Se me aguan los ojos y vuelvo a llorar en silencio. Bicho lloriquea porque se preocupa, pero le sonrío para tranquilizarlo:

—Estoy bien, bonito —también miento, a veces—. Venga —le doy una palmadita en el lomo—. ¿Salimos a la calle?

Él se levanta de golpe, meneando el rabo de un lado al otro, y me ladra diciéndome que sí y que no tarde.

Así que me arreglo, y hago lo que más me gusta hacer en la ciudad, pasear por sus calles y hacerlo con mi mejor amigo.

Al día siguiente

Es viernes. Creo que es momento ya de regresar. Sigo destruida, sigo sintiéndome mal y triste pero, al menos, estoy viva y eso tiene que ser lo más importante.

He ido a comprarme el desayuno. En el piso no tengo nada de comida, excepto lo que me he encargado de comprar a diario, solo para tener el mínimo de alimento necesario en el cuerpo. El estómago se me ha cerrado un poco, por la ansiedad y la pena que me golpean cuando más fuerte creo que estoy.

Pero unos churros con chocolate pueden arreglar una mala mañana.

Ahora estoy comiendo en la cocina, en la mesita de desayuno. Solíamos comer y cenar todos juntos aquí, porque es muy diáfana y tiene unas buenas vistas del barrio.

El chocolate está riquísimo y los churros también. La cafetería es nueva y está justo debajo de casa. Me gusta ir a sitios nuevos porque con mi familia iba a muchos lados y nos conocía bastante gente y, si voy a esos lares, siempre me acaban preguntando sobre cómo estoy y se sorprenden mucho de verme. Y para mí, es como remover de nuevo la pérdida de mis padres y mi hermana. No me apetece eso.

Pero esta cafetería está muy bien. Ya sé dónde iré cuando vuelva a estar por aquí.

Me estoy acabando el primer churro de la tanda, cuando timbran a la puerta de mi casa.

Me trago lo que tengo en la boca y voy hacia la puerta de puntillas para mirar por la mirilla.

—Te oigo respirar, perra. Abre la puerta.

Es Bea. Y me da tanta alegría verla.

Abro la puerta aún masticando el churro y la abrazo con fuerza dando saltitos. Pero enseguida paro, por culpa de los puntos que aún me tensan.

—¿Qué haces aquí? —pregunto.

—Pues dos cosas —contesta agachándose a besar a Bicho—: Saludar a mi amor perruno y ver a mi mejor amiga escapista.

Cierro la puerta y Bea entra en la casa.

—¿Quieres desayunar?

—Ya he desayunado.

—Tengo churros con chocolate —arqueo mis cejas.

—Joder, sí —dice.

Qué facilona es.

Nos sentamos en la mesa de la cocina y ella ataca a los churros mientras le doy una taza para servirse el chocolate deshecho.

—A ver, no puedo quedarme mucho rato que tengo que volver al Sign. En serio. No tengo ni para veinte minutos, pero esto es muy urgente. Joder, qué ricos están —murmura con la boca llena.

—¿Qué pasa? ¿Qué es tan urgente?

—Primero estas —me enseña las uñas—. ¿Me las puedes arreglar?

—No tengo los cacharros aquí, Bea. —Me sabe mal no poder hacerle la manicura, pero es que es la verdad.

—Pues ya estás volviendo al Paréntesis porque mis uñas solo las tocas tú. Segundo: esto —me saca el móvil y me lo deja encima de la mesa.

—¿Tu móvil? ¿Para qué quiero tu móvil?

—Me estoy jugando mucho haciendo esto. Ricitos se va a cabrear un montón, si se entera.

—¿De qué?

—Abel ayudó a Eric a hacer el montaje de todos los vídeos que recopiló con Gloria y su acoso.

—¿Qué? ¿El vídeo? —¿Por qué me lo menciona?

—Le dije que estaría bien que lo pudieras ver, pero él me contestó que Eric se lo tiene completamente prohibido. No quiere que lo veas.

—Porque sabe que es una vergüenza. No quiero oír ni una palabra. No pienso ver nada. ¿Qué quieres? ¿Que me muera? —respondo sin comprender su idea.

—No, Eric no quiere que lo veas porque lo único que espera él es que lo creas sin necesidad de pruebas.

Casi me atoro con un churro.

—Bea, me mintió, me ocultó la relación con Gloria, los vi besándose y la escuché decir que se habían enrollado y que habían follado. —Me estoy enfadando.

—Bien. Pues mira el vídeo, Ada. Espera, te lo voy a pasar.

—Me vas a joder el móvil con ese virus.

—No —ella sonríe—. Puede que te cures del virus que sufres. —Es una buena corrección—. Míralo, Ada. Y —le da un sorbo a la taza blanca llena de chocolate—, ni se te ocurra decir jamás que lo has visto. Se lo he robado a Abel y me lo he reenviado. Es un puto delito y estoy con un policía inflexible… —suspira—. Nunca digas que no me arriesgo por ti.

—Nunca lo diría.

—Bueno, pues ya he cumplido mi misión. —Agarra el bolso y se levanta.

—¿Ya? Pero si no has estado ni cinco minutos.

—Es cierto. Es que en realidad solo he venido a esto —sonríe delatándose—, y como no sabía cómo ibas a reaccionar antes, me he asegurado de que me dejarías entrar.

—Estratega.

Ella me guiña un ojo.

—Cariño, deja de huir —me recomienda—. Está bien lamerse las heridas, pero hay que saber reaccionar a tiempo. Creo que tu lugar está en Besalú, donde todos podemos cuidarte y decirte lo maravillosa, mágica y superheroína que eres. Además, hay fiesta de disfraces de Halloween en La Devesa. Ven, saldremos. Te animarás.

—No me siento maravillosa. —Hago un mohín incontrolable—. Me siento responsable, culpable y una basura. Y tengo roto el corazón.

Bea pone sus manos sobre mis hombros.

—Loctite.

—¿Qué?

—Necesitas pegamento. Ahí. —Me señala el móvil que he dejado sobre la mesa—, ahí tienes Loctite. Mira el vídeo y, cuando lo veas, demuéstrame que tienes un par de razones y vuelve, Ada. Tienes que volver. Tú no estás hecha para esconderte. Y hay muchos que te necesitan y necesitan verte. No te aísles —Bea me besa en la mejilla con fuerza y remueve los rizos castaños de mi cabeza—. Y deja de pensar tanto. Te veo mañana.

—Yo no he dicho que vaya a volver —le digo desde el marco de la puerta.

—Cariño, vas a ver ese vídeo, y te van a faltar piernas para regresar hoy mismo. Créeme. Es incómodo de ver y da vergüenza. Pero hay uno de esos dos, que siempre ha dicho la verdad.

Bea toma el ascensor y me dice adiós con la mano levantada mientras se cierran las puertas mecánicas. Pienso que en la vida también hay mediadoras que lo son sin necesidad de ver fantasmas, y mi amiga es una de ellas.

Yo cierro la puerta de casa y me voy sin mucho convencimiento a sentarme en la mesa de la cocina y a ver el vídeo que me ha mandado Bea.

No quiero darle al Play. No quiero saber nada ni ver nada de lo que hicieron Eric y Gloria.

Pero, al final, me puede el ansia y la curiosidad, y pienso que, viéndolo, exorcizo también a Eric y a todos mis demonios.

Así que le doy al Play.

El baño de realidad ha sido como una hostia con la mano abierta, y aún escuece. He visto el vídeo veinte veces, sin exagerar. Y no me puedo quitar de encima la sensación que tengo, porque estoy aliviada, pero también avergonzada.

En el vídeo se ve todas las veces en las que Eric y Gloria han compartido momentos juntos desde que ella llegó al grupo, el lunes de la semana pasada. Dura diez minutos y está lleno de cortes. Pero, en todos ellos, lo que veo es un acoso y derribo de una mujer mala y desesperada contra un hombre que no solo no hace nada, sino que intenta ser educado y no perder los nervios con ella para decirle que se detenga.

De la boca de Gloria salen muchas barbaridades mientras intenta meterle mano o acorralarlo en cualquier parte: restaurante, coche, pasillos de la comisaría… cualquier lugar le vale. Le dice cosas como: «Eric, ahora sería toda tuya», «Eric, llevo pensando en acostarme contigo desde hace tanto tiempo…», «Ahora sé lo que quiero y eres tú», «¿Te acuerdas cuando follábamos?», «Puedo hacerte una mamada en el coche sin que nos vean». «No llevo bragas», Gloria le intentaba agarrar la mano para que se la metiera dentro de los pantalones, pero Eric la apartaba con fuerza. «¡¿Qué coño haces?! Respétate un poco, joder y deja de acosarme. No voy a tocarte jamás. Nunca más».

Al principio, Gloria usaba un tono suave, como para embaucarlo. Pero cada vez estaba más enfadada y nerviosa al ver que su plan por reconquistarlo no funcionaba: «Eric, ¿me voy a ir de aquí sin que me hayas dado un puto beso? Es solo un beso», «Te has vuelto un estrecho. ¿Ya no te la pongo dura?», «No voy a parar hasta tenerte en mi cama»… son muchos vídeos, muy humillantes, y muy vergonzosos.

El último vídeo es el del beso. Gloria se le echa encima y lo ataca, diciéndole: «Ahora estamos en tu casa. Puedes follarme como quieras, Eric. Solo una vez. Solo hoy. Me has dicho que no todas las veces. No seas malo. Hagámoslo una vez y verás lo bueno que es».

Eric le contestó:

—¿Algún día dejarás de humillarte?

—No puede ser que ya no te guste. Tú estabas loco por mí. ¿Es por la espiritista? ¿Es esa?

En ese momento Eric contesta:

—No menciones a Ada, tu boca es demasiado sucia para hablar de ella. Y no estaba loco por ti, estaba corrompido, que es distinto. Estar enamorado es otra cosa, y yo tengo la suerte de estarlo, aunque tú nunca sabrás de quién, porque eres destructiva y muy tóxica, y necesitas ayuda o un exorcismo, Gloria. Tu padre y todos deben saber lo que haces.

—¿Y quién se lo va a decir? ¿Tú? ¿Quién te va a creer? ¡Eres un tío, un hombre que está buenísimo, lleno de músculos! ¿Vas a ir como un marica a llorar, a decir que una chica te dice que quiere irse a la cama contigo? Quedarás mal.

—No todos piensan como tú. Merezco respeto. El mismo que cualquier mujer ante un hombre que la acose.

—¿Ah, no? ¿Quién no piensa como yo? ¿Sierra? Oh, qué buena es Sierra, que te creería a ciegas —cómo provocaba la perra.

—Ella seguro que sí. No está podrida como tú.

—¿Vas a ir al comisario como una nenaza a decir que una chica como yo te asusta porque se quiere acostar contigo? ¡Todos lo hacen! Es de libro, si una tía buena se brinda a un hombre, todos caen. Y tú vas a quedar como un gallina, Eric, sin huevos. Así que haznos un favor: deja de fingir que no te gusto, y fóllame ya, que es lo que estás deseando.

No soy nada machista. Pero me cuesta ver un vocabulario así en una mujer, y tanta agresividad en su comportamiento.

—Me das asco —contestó él—. Solo estoy deseando que te expedienten. Y te juro que lo voy a conseguir.

—Y yo voy a conseguir esto, quieras o no.

Y Gloria brota. Entonces le empuja contra el coche con algo de violencia y lo besa.

Y en ese momento es cuando llego yo. No sé dónde tiene la cámara Eric, pero se nos ve a mí y a Ariel, y cómo yo le cubro los ojos a la cría.

Y el resto, pues ya es historia.

Apago el móvil y lo dejo boca abajo.

Sigo en la cocina, inmóvil, con la mirada perdida.

Llevo cinco horas en bucle viéndolo.

Y lo único que veo es un hombre de pies a cabeza, parándole los pies a una narcisista deseosa de acostarse con él.

Veo a un hombre que se mantiene firme a pesar de los placajes, los tocamientos y la insistencia de una abusadora.

Veo a un hombre que le dice las cosas claras. Han sido tantos noes, tantos «das vergüenza», «no sé qué vi en ti pero me alegra no verlo más», tantos «no me vuelvas a tocar, Gloria»… Que ya no siento el dolor que sentía, porque sé que me he equivocado y que no tenía razón. Pero ahora siento otro dolor bastante peor: el cargo de conciencia, la compunción. La decepción conmigo misma.

Es cierto que él me mintió.

Pero yo no creí a Eric y él me lo dijo. No lo creí cuando dijo que jamás haría algo así, que él me quería a mí. No lo creí cuando sabía que me perdía y lloraba diciendo que no quería que lo dejara, defendiéndose y diciendo que él no había hecho nada. No le perdoné cuando me pidió perdón por ocultarme lo de Gloria, y me dijo que lo había hecho porque ella era mala y destructiva.

Y tenía razón en todo.

Y decía la verdad.

He roto con él por decirme la verdad.

Y pienso que no sé con qué cara podría ir a hablarle de nuevo, cuando le creo porque he visto el vídeo, y jamás le creí por él mismo.

Recuerdo la tristeza de sus ojos cuando le dije que no le creía, y ahora sé que estaba muy defraudado conmigo. Porque actué como él jamás esperaba de mí y, en cambio, una maligna como Gloria sí esperaba que lo hiciera.

Soy un fraude.

De repente, el dolor, la rabia, la angustia y la tristeza, todas esas emociones que he vivido desde que Gloria apareció, se han esfumado.

Y solo me queda una congoja en la garganta que me duele, y muchísimas ganas de recuperar lo que he apartado de mi vida.

En nuestra relación, siempre ha habido equivocaciones y cagadas que hemos solucionado pero, esta vez, la cagada ha sido mía, soy yo la que me he portado mal.

Joder… Quiero estar con Eric, y quería estar con él incluso cuando creía que me había engañado.

Es como si lo hubiera dejado a un lado, a él y a todo lo bonito que él tiene, como Ariel.

He tenido miedo, me he sentido mal, pero también sé que quise dejar a Eric en el momento que sentí que, si lo perdía de verdad, me perdía yo con ello, y que si algo le pasaba a Ariel por mi culpa, yo me moría.

Ha sido un cúmulo de todo, pero no voy a excusarme.

Le he fallado. Posiblemente, muchas habrían pensado como yo después de ver todo lo que he visto sin ver el vídeo. Pero eso no es lo correcto ni lo justo con la persona que quieres.

Y quiero recuperarlo. Soy valiente para alejarme de lo que más quiero, pero también lo soy para luchar por ello y pedir perdón.

Solo espero que, por favor, no sea demasiado tarde.

¿Cómo de fuerte es el Loctite?

18
Que extrañar a los muertos, te haga consciente siempre de cuidar y querer a los vivos.

Parque de la Devesa

Halloween

He regresado a Besalú esta mañana. Ayer noche lo dejé todo recogido en el piso, preparé la maleta, y no dormí nada pensando en lo desgraciada que había sido con Eric y en lo mal que había reaccionado.

No le he dicho nada de que venía.

Supongo que él y Ariel están haciendo su vida, retomándola después del terrible suceso de hace una semana.

Yo abandoné. Les abandoné, me fui a reconstruirme de mis ruinas y de mis miedos. Pero, aunque sigo teniendo miedos, estoy aquí porque prefiero vivirlos que aislarme, como me dijo Bea.

Ariel le ha chivado a Bea cuál va a ser el disfraz de su padre. Va a ir de Batman.

O sea, Eric de Batman. Si ya estoy nerviosa por nuestro encuentro y por lo que él me pueda decir, hacerlo con su cuerpazo enfundado en el hombre murciélago, pues es todo un desafío.

La verdad es que no sé si me he equivocado, porque voy de Batwoman, en plan pretenciosa, como si fuéramos pareja cuando no lo somos, por mi puñetera culpa.

Y ya lo estoy buscando entre la multitud, en la fiesta de Halloween que hay en el parque.

Hay muchísima gente, todos disfrazados de todo tipo de personajes. Que si el Joker, que si un espantapájaros bailando reguetón con Dorothy, el Grinch por ahí bebiendo cervezas como un corsario, brujas y demonios en aquelarres, vampiros con la familia Addams de juerga… Pero también hay superhéroes, y disfraces que no son de terror. En el Halloween americano puedes disfrazarte de lo que quieras, no solo de algo terrorífico. Pues si allí se puede, aquí también.

Los panellets y las castañas se mezclan con los caramelos y el truco y el trato. Y huele a delicioso boniato al fuego.

El parque de la Devesa tiene cuarenta hectáreas, repletos de largas hileras de plataneros, dibujando avenidas inmensas que parecen calles naturales. Y, como se plantaron tan cerca unos de otros, han crecido en vertical, forjando un espeso decorado campestre en medio de la ciudad, al oeste del casco histórico.

Menos mal que Bea me ha dicho que estarían alrededor de la fuente de estalactitas de los jardines franceses de la Devesa.

Cuando llego a la fuente, me encuentro a Bea bailando con Abel, ella como la mujer maravilla y él como Mike Myers de Halloween. Pero me llevo una sorpresa porque veo a Ariel y Roberta juntas, saltando y bailando al ritmo de Las doce.

Mi pequeña Ariel va de ratón, y se me encoge el corazón al verla.

Por Dios, nunca más quiero volver a escapar.

Lo más sorprendente es encontrarme a Bartolo jugando con las crías y a Óliver y Anabel bailando juntos, pegados, como la canción de Sergio Dalma.

Es Ariel quien se gira como si me hubiera presentido y, cuando me ve… Señor…, cuando me ve se le ilumina la cara y viene corriendo hacia mí con los brazos abiertos, como Arale.

—¡Ada! ¡Ada! ¡Ya estás aquí! —La niña me celebra y yo la cojo en brazos y doy vueltas con ella.

—Pero ¡si vas de ratón! —exclamo.

—Sí, tú a veces me llamas ratón —se ríe—. ¡Qué guapa vas!

—Gracias. —Aunque me da vergüenza ir así. La verdad.

—Papi también lleva orejas como las tuyas. Así de pincho. —Me las toca del antifaz—. ¿Dónde estabas? Papi y yo hemos ido a tu casa todos los días y no estabas. —Nada me hace sentir peor—. Quería verte —apoya su cabecita en mi hombro.

—Y yo a ti, mi pequeña. Pero he tenido que hacer unas cosas.

—¿Y ya están? ¿Ya las has hecho?

—Algunas sí. —Pero me queda pendiente lo más importante. Su padre.

—Entonces no te vuelvas a ir. Queremos que estés aquí siempre.

—Yo también quiero quedarme aquí siempre —reconozco. Madre mía, ya estoy hecha un flan y no he visto al murciélago—. ¿Te lo estás pasando bien?

—Sí, muy bien.

—Pues, ale, sigue bailando con Bartolo y Roberta. —La dejo en el suelo y le pregunto a Bartolo—. ¡Bartolo Solotolo! ¡¿De qué vas disfrazado?! —gritando, claro.

—¡De Jack Black! —contesta moviéndose como si bailase un swing—. ¡Dicen que me parezco a él!

—¡Y es verdad!

—¡Gracias! ¿Quieres ser mi novia?

—No, Bartolo —pongo los ojos en blanco. Es un ligón.

Se acercan los adultos, menos Solotolo. Lo han adoptado en el grupo, por lo visto. Y me parece bien, porque me gusta, aunque tenga una personalidad extraña.

—¡Pero si está aquí la escapista! —me saluda Óliver dándome un abrazo cariñoso—. Houdini no es nadie a tu lado, amiga.

—Lo sé, lo siento mucho. Pero necesitaba un poco de aire…

—A mí no me tienes que dar explicaciones. Ya se las darás a Bruce Wayne…

—Sí, está de un humor de perros desde que te fuiste —reconoce Abel ofreciéndome una copa de botellón—. Toma, la necesitarás para hablar con él.

—Gracias, Abel. —Tomo la copa y bebo varios sorbos largos. Pero ¿cómo pueden beber eso? No sé ni lo que es, pero es que está malísimo.

—Ada. —Siento un dedo golpearme el hombro, y al voltearme, veo que es Anabel. Va de novia de Frankenstein, pero con el cuerpo que tiene y lo guapa que es, no está ni fea, la condenada.

—Hola, Anabel —le sonrío. Ya no me cae mal, sobre todo, porque veo cómo trata a Óliver y cómo es él con ella, y me gusta. Me gustan los dos juntos. No sé si tienen algo serio o no, pero algo hay. Seguro. Y porque la pobre lo pasó muy mal con lo de Roberta, y ahora empatizo el triple.

—No tuve la oportunidad de darte las gracias. No sé muy bien qué hiciste, pero sé que hiciste algo, porque Eric no deja de hablar de que, gracias a ti, tenemos a nuestras hijas con nosotros. Y yo no encuentro palabras suficientes para agradecértelo. Salvaste lo más grande que tengo, y voy a estar en deuda contigo toda la vida. Así que. —Me toma un mano con dos de las suyas—, ya sé que no nos conocemos mucho, pero no dudes en pedirme lo que necesites cuando sea, a la hora que sea y lo que sea.

—Ah… Gracias. —Me quiero morir. Él va diciendo eso de mí y yo lo abandono y le acuso de infiel. Soy una mala persona—. Pero Eric tuvo mucho que ver en todo.

—Eric me dijo que te quitarías méritos y que dirías justamente eso.

Eric me conoce tan bien y yo lo he hecho tan mal…

—Me alegra tanto que todo se arreglase, Anabel.

—Y yo. Hay que celebrar la vida.

—Sí —es la mejor frase de hoy—. ¿Roberta está bien?

—No se acuerda de nada. Ariel tampoco, se cree que todo fue un sueño. Así que sí, está bien.

Cierro los ojos agradeciendo a quien sea que esté en el cielo el que las pequeñas no tengan trauma.

—Ada… —parece avergonzada—. ¿Puedo… puedo darte un abrazo?

—Claro —contesto.

El abrazo de Anabel es real y confortable, es el agradecimiento de una madre que estuvo a punto de perder a su hija. Pero todo se solucionó.

—Siento haberte hecho sentir incómoda alguna vez con Eric… —me dice al oído—. Pero ya entiendo por qué él está como está por ti.

—¿Y cómo está? —pregunto sorprendida por su sinceridad.

—Fascinado. Aunque ahora es un Batman oscuro… muy oscuro y depresivo. Pero seguro que cuando te vea, cambiará.

Madre mía, no lo tengo tan claro. Es evidente que le he hecho daño, y no sé cómo arreglarlo. No las tengo todas conmigo.

—Bien. —Bea me pasa el brazo por el hombro y me retira un poco del grupo—, ya has visto la que has liado. Batman no está aquí.

—Ya lo veo… ¿dónde está?

—En su papel de héroe autodestructivo y taciturno. Quería estar solo un rato. No ha estado nada bien estos días, me lo ha dicho Abel.

—Bea, tengo miedo.

—Cabeza en alto, querida y ve con todo. Sigue recto. Por ahí. —Me señala un sendero señalado por los plataneros—. En un banco. Ya sabes, uno de esos rinconcitos perfectos y solitarios para darse el lote.

—¿El lote? ¿Qué? ¿Con quién? —se me ha ido la sangre de la cara.

—Contigo, payasa —me contesta—. Y recuerda: como le cuentes de dónde salió el vídeo, te daré una paliza que te dejaré médium muerta.

Es tan malo que me río, y ella también.

—No bebas más.

—¡Venga, Batwoman! ¡A por él!

Me alejo del grupo con la sensación de que todos esperan que triunfe pero, lo cierto es que cada vez me siento peor y más insegura.

Eric no tiene por qué aceptar mis disculpas. Bueno, igual sí, pero eso no quiere decir que quiera volver conmigo.

Avanzo por el sendero y llego a un cruce de caminos, en el que hay un solo banco, y en él está sentado mi Batman, con las piernas abiertas, una copa entre las manos, y la mirada alzada a la luna.

Tienen la música tan fuerte en el parque que se escucha en todas las esquinas.

Me deja sin aire verlo.

Es como una fantasía hecha realidad.

Eric de Batman, con el perfil recortado por la luz de la luna.

No hay nadie. Estamos solos. Y me siento intimidada.

—¿Estás esperando la Batllamada? —pregunto rodeando el banco para quedarme delante de él.

Él no parece reaccionar al verme, excepto por la leve tensión de sus hombros y su espalda. Solo me mira de arriba abajo y se queda en silencio.

Y yo ya sé que no me lo va a poner fácil y me siento fatal por haber hecho que lo pasase mal o que se entristeciera.

Y, entonces, toma un sorbo largo de su copa y vuelve a mirar a la luna, ignorándome por completo.

—Eric… —Me humedezco los labios, qué difícil es esto.

—¿Qué tal tu retiro? —No me mira a los ojos, porque es evidente que hay algo en los cráteres de la luna que le interesa más.

—Bien… —sacudo la cabeza y me corrijo—. No, eso ha sido un automatismo. Mal, muy mal. Pero me ha servido para…

—Me alegro.

Se hace un silencio insoportable entre nosotros y yo paso el peso de una pierna a la otra, meciéndome, porque no sé qué hacer.

—Llevo todo el día pensando en qué decirte, pero se me ha olvidado todo. Estoy en blanco. Y solo me sale… Perdóname —le digo sin más—. Perdóname por no haberte creído. Debería haberlo hecho. Perdóname por haber quitado hierro al asunto del acoso, por haberlo ridiculizado y haber dicho cosas tan feas y absurdas. Siento mucho no haberte creído y siento mucho lo que te ha pasado con esa hija de puta. Lo siento. No estoy orgullosa de haber respondido así.

Eric sigue oyendo llover.

—Ya está. Ya ha pasado.

—Eric… —Muevo la mano para tocarle la rodilla, pero él la aparta, como si le repugnase el contacto. Y eso hace que me sienta peor y que empiece a pensar que, a lo mejor, el tiempo separados le ha ido mejor a él que a mí—. Sé que estás enfadado.

Él responde a eso con una sonrisa fría e incrédula. Se levanta del banco, bebe todo lo que le queda en el vaso, y lo lanza a la papelera que tiene al lado.

Una semana sin verlo ha hecho que olvide lo alto, musculoso e impresionante que es cuando estamos tan cerca.

—¿Enfadado? —dice con sorna, aunque sin reírse ni un ápice—. Tú no sabes cómo estoy. Llevas una semana haciéndome el vacío más grande que me han hecho nunca. Y has hecho que me invente excusas para contarle a Ariel por qué no querías hablar con ella y no querías vernos. —Entreabro la boca y me siento como una mierda—. Qué, ¿me das una buena razón ahora, Ada o igual prefieres largarte otra semana a Barcelona?

—He estado en casa de mis padres porque necesitaba estar ahí —digo alzando la barbilla—. Porque… porque he tenido miedo, Eric. He tenido miedo de tantas cosas… —Se me cierra la garganta—. He tenido miedo de no ser buena para vosotros. Porque yo he hecho que Ariel fuera un objetivo para un hombre malo. Yo la puse en peligro. Y eso no me lo voy a perdonar jamás. He tenido miedo de que no fueras bueno para mí, de que tuvieras el poder de destruirme. He tenido miedo de perderme, si te perdía. Porque me siento así. —Me muerdo el labio inferior para evitar hacer un puchero—. Porque incluso cuando más te he odiado, más he querido que vinieras a buscarme y a decirme que todo se iba a arreglar. Y he estado tan triste y tan cabreada… —reconozco. Las lágrimas se me desbordan de los ojos y por el antifaz. Ojalá hubiese sequía, pero no—. He estado tan enfadada contigo pensando que habías echado a perder lo más bonito que teníamos, por esa… esa cerda rubia. Y sé que me he equivocado y me arrepiento mucho. Debo creer en ti, siempre debo creer en ti, pero me costaba porque había cosas raras y eso me confundía más, y me… me moría de celos, Eric… —Ya está, ya estoy llorando mal, desahogándome, y liberando la tensión—, pero ¡no eran infundados, eran reales y eso era lo peor! Ahora ya sé que no has hecho nada, que no hiciste nada nunca y que me intentabas proteger. Y lo sé porque he visto el vídeo que le pasaste a Pradera.

—¿Quién demonios te ha enseñado el maldito vídeo? —Eso no le gusta nada—. ¿Cómo lo has conseguido?

—¿Importa eso? Haberlo visto me avergüenza. Creerte con pruebas en las manos es fácil, y yo debí haberlo hecho antes.

Él me está escuchando, mirándome fijamente, de pie ante mí, con los brazos estirados y relajados al lado de sus estrechas pero poderosas caderas.

—En fin, que —sorbo por la nariz—. Que he venido a decirte que lo siento mucho, y que… que me perdones, Eric.

Él me mira con la máscara puesta, y sigo sin ver el calor en sus ojos negros, ese calor que me hacía sentir cuidada y respetada.

—Te perdono. Adiós, Ada.

Se da media vuelta, como si no le interesase más la conversación, y eso me pone de los nervios, porque siento que se me escapa de los dedos y que lo pierdo. Y no es eso lo que quiero. Lo que quiero es recuperarlo. Quiero reconciliarme con él.

—¡Eric! —corro y lo agarro del brazo sin ocultar mi frustración y mi pena—. ¿Cómo que «adiós, Ada»?

—Ha sido una semana de mierda —espeta—. Me entero en el bosque de que te han dado una puñalada, te desmayas y te intervienen. Te vas en cuanto tienes los puntos, al día siguiente, cuando yo aún me las estoy arreglando con Ariel para comprobar que regresa bien a la normalidad. Te vas de Besalú. Yo no puedo ir a verte ni hablar contigo. Me bloqueas las llamadas. Me haces el vacío. ¿Y ahora te presentas aquí diciendo que sabes toda la verdad y que me pides perdón? Pues eso, que adiós. Ya te has disculpado, ya está. No hay nada más que hablar. —Se da la vuelta y su capa ondea al viento y vuelvo a agarrarlo de la muñeca.

—Eric, no te vayas… espera. Solo quiero que…

—¿Qué quieres ahora? —Me está gritando. Menos mal que no hay nadie a nuestro alrededor porque toda la multitud está en las zonas de bebidas, comida y música.

—Quiero volver. No… Yo no quiero que lo dejemos y quiero que me dejes regresar contigo. No debí decir eso. Quiero estar contigo y con Ariel. Eric… en estos meses tú también te has equivocado. ¿Yo no me puedo equivocar? ¿No tengo el derecho a equivocarme?

—Pero ¡es que te estás equivocando otra vez, Ada! ¿No lo entiendes? Tú no eres la culpable de lo que ha pasado con Ariel. Tú eres la salvación, Ada. Siempre serás la salvación, el jodido ángel protector que hace milagros. Y es normal que te enfades conmigo por lo de Gloria, pero debiste creerme, no por el vídeo, sino porque deberías saber que te quiero, estoy muy loco por ti, y no quiero tocar a otra que no seas tú. Después de cuatro meses, ¿no lo sabes? —pregunta furioso—. No puedo, mi cuerpo rechaza eso. Pero tampoco puedo estar con una mujer que se larga y me deja una semana en el limbo. Lo siento, no puedo darte tanto poder. Sin saber si estás bien, si necesitas ayuda, si me echas de menos… No… no es justo. Te hirieron y no pude ayudarte en nada —lamenta muy ofendido.

—Eric… no lo volveré a hacer —le prometo—. Es que no podía estar aquí, porque todo… todo me recordaba a ti. Me has jodido Besalú para siempre.

—Ya…

—Eric…

—Devuélveme el corazón —me ordena, acallándome de golpe.

—¿Qué?

—Que me lo devuelvas. Si no lo quieres tener, si no lo vas a cuidar, devuélvemelo —dice inflexible—. No se puede vivir sin corazón, ya te lo dije. Iba a estar aquí, estaba convencido de que iba a estar para ti siempre, pero puede que no me quede. Así no.

—Pero yo… —Me quiere matar. Estoy temblando—. ¡Pues yo no quiero devolvértelo!

—¿Por qué no? —exige saber.

—Porque… es mío.

—No, no creo que sea tuyo.

Me quedo sin palabras y empiezo a hacer pucheros que no sé poner a raya.

—¡Sí lo es! ¡Y tú tienes el mío! ¡¿Qué te pasa?! ¡¿Me has dejado de querer en siete días?! ¡Pues yo a ti no! ¡Yo a ti te voy a querer toda mi vida! ¡Y, si me dejas, te lo demostraré! —me tengo que controlar, pero no puedo—. ¡No me voy a ir así nunca más, Eric!

Él se coloca las manos en la cintura, como el superhéroe de la noche que es.

—No sé si creerte.

Eso me pone de los nervios. ¿Me está provocando o qué le pasa?

—No sé qué más decir…

—Esfuérzate más. Ven, acércate. —Aún está enfadado, pero algo en su tono ha cambiado, algo que me da un pequeño rayo de esperanza.

Yo doy un paso, hundida y enfadada porque mi reencuentro no está saliendo como yo quería, porque él no quiere estar conmigo ya. No contaba con su personalidad y lo dolido que iba a estar.

—Quítame el antifaz —me exige.

Alzo la cabeza y lo miro con curiosidad.

Procedo a quitarle el antifaz con lentitud, hasta ver la hermosa cara que amo. Me dejará siempre sin aliento. Me emociono como una tonta al sentir su mirada sobre mí y al verlo a él, por fin, y no al hombre murciélago.

—Te echo tanto de menos… —murmuro, atragantándome con mis lágrimas.

—No te muevas.

Eric me saca el antifaz lentamente y me lo deja colgando detrás de la espalda. Y entonces, así, como si la tormenta interior que tiene hubiera amainado, sonríe un poco.

—¿Estás jugando conmigo, Eric? —le pregunto, al ver su actitud.

—Solo te estaba poniendo a prueba, Ada. Lo tienes demasiado fácil conmigo, y te lo tengo que poner duro.

—¿Qué?

Él me toma del rostro con las dos manos y me obliga a ponerme de puntillas.

—Quiero besarte desde que te he oído a mi espalda, y quiero decirte qué sí a todo, que no hay nada que perdonar, desde que me has mirado disfrazada así. No se puede estar más guapa, joder… Tú me has perdonado muchas veces, me has entendido, me has ayudado… —Eric sujeta mi rostro entre sus manos—. Quiero devolverte toda la generosidad que me has demostrado en este tiempo, y todo el amor que me has dado. Te amo, y es innegociable e inalterable. Creo que te amaré en esta y en todas las vidas que vengan, pero quiero que sepas que me has hecho daño, Ada. No soy de piedra.

—Lo s-sé… —estoy hipando, no me he vuelto tartaja.

—Tienes que creer en mí.

—Sí. Sí… te creeré siempre.

—Y no puedes volver a alejarte así de mí.

Y tiene toda la razón.

—Eric… lo siento tanto. —Me cubro el rostro con las manos y me apoyo en su pecho para llorar a gusto, dejándome ir por toda la tensión acumulada—. Te prometo que no voy a volver a actuar así ni a dudar de ti.

—Lo único que quiero es que no nos prives de ti, ni a mí ni a Ariel.

—Te lo prometo.

—Nos enfadaremos —susurra contra la parte superior de mi cabeza—, nos pasarán cosas que no nos gusten, pero no se puede abandonar. —Eric me levanta en brazos y me obliga a rodearle su cintura con las piernas, y yo me quedo abrazada a él como un koala, llorando—. Tú me has enseñado todas estas cosas. Y te las voy a recordar. —Me acaricia el trasero con las manos—. Cómo te queda este traje, por Dios…

Yo sonrío, con lágrimas en los ojos y me muerdo los labios.

—Te quiero tanto, Eric.

—Y yo a ti más, cariño.

—Eric… —Sujeto su cara con mis manos y lo beso con todo el amor que siento, que es mucho más, más puro y más auténtico de lo que nunca hubiera imaginado—. He traído una cosa para ti —digo contra sus labios.

—No quiero nada más. Solo a ti.

Me meto la mano en el corsé del traje y le enseño un juego de llaves:

—Estas son las llaves de mi casa. Son para ti y para Ariel. Y… —lo beso de nuevo—. No dejo de pensar en esto… Me gustaría que viviéramos juntos. —Uno mi frente a la de él.

Le brillan tanto los ojos que parece que se haya comido una estrella.

—Nena —gime emocionado, masajeándome el trasero—. Me encantaría. Lo llevo pensando hace meses —se ríe.

—¿Ah, sí?

—Sí. No queremos separarnos de ti, pero sé cuánto puede cambiarte eso la vida. Ariel es una niña y…

Lo acallo poniéndole la mano en la boca.

—A veces pienso que quiero más a tu hija que a ti. —No es verdad, pero son amores distintos e igual de intensos—. Te quiero por quién eres, lo quiero todo de ti, y quiero a la persona que te acompaña como si fuera mía. Ya sé que no lo es, pero eso no significa nada para mí. Solo sé que los dos habéis hecho mi mundo más bonito y quiero vivirlo todos los días.

—Ada… Ariel va a ser la niña más feliz del mundo, y yo el hombre más afortunado. —Me devuelve el beso con la misma pasión, y acabamos andando a través de los árboles de la Devesa, besándonos de un modo desatado y necesitado, hasta que nos quedamos apoyados en uno—. ¿Qué tal la herida de tu pierna? ¿Te duele?

—Solo un poco, pero no lo suficiente como para que no pueda hacer el amor contigo ahora.

Eric deja ir un ronroneo suave que reverbera en su pecho y en el mío y añade:

—Le estás cogiendo el gusto a hacerlo al aire libre.

—No, amor —susurro contra sus labios—. Te he cogido el gusto a ti —acaricio su nuca y su mejilla.

—Voy a llenarte el cuerpo de besos y chupetones —me advierte.

—Pues nada, bienvenidos sean.

Me abalanzo contra su boca y dejamos que nuestros cuerpos sean quienes tengan la última palabra.

Nos hemos echado mucho de menos, y vamos a demostrárnoslo.

En el cielo, la luna será testigo de nuestra nueva aventura.

En la tierra, las risas de mis amigos y de mi pequeña Ariel acarician mis oídos y arrullan mi corazón, mientras el Who’s loving you de Anastasia nos ponen a mí y a mi novio a tono.

En mi cuerpo, solo mandan y mandarán Eric, sus manos y sus besos, como ahora.

Porque, ¿quién nos va a querer como él y yo nos solemos querer el uno al otro?

Nadie. Nadie. Nadie.

Y esa, a pesar de las equivocaciones, de los errores y de los desencuentros, es una verdad que él y yo tenemos grabada a fuego en el alma.

FIN

LENA VALENTI. Seudónimo de Lorena Cabo. (Nació en noviembre de 1979 en Badalona, Provincia de Barcelona, Cataluña, España). Ha trabajado como responsable de Prensa y Comunicación de la Casa del Libro y como diseñadora de webs. Tras publicar Quan va parlar el Buda en catalán, ha comenzado a publicar las novelas de su Saga Vanir, romances basados en mitología nórdica.

Lena se dedica a la escritura profesional desde hace más de una década y ha publicado más de sesenta novelas de género romántico adulto y de subgéneros como la mitología, la fantasía urbana o el thriller erótico y paranormal.

Lectora profesional y especializada en novela romántica, escribe desde que tiene memoria. Es sin duda alguna la autora que ha revolucionado el género en nuestro país, la más vendida del género romántico en España en lengua castellana. Su Saga Vanir ya va por la friolera cifra de 50000 (cantidades escandalosas para el género en nuestro país) ejemplares vendidos solo en TRADE (Editorial Vanir) en dos años. Random compró los derechos para sacar toda la saga en DeBolsillo Bestseller con excelentes resultados. Lena es la autora más reconocida y de proyección más internacional hasta el punto de que otros países fuera de España se han interesado en sus libros.

Ha vendido los derechos audiovisuales de varias de sus sagas y sus libros han sido publicados en España, México, Argentina, Italia, Alemania y Bulgaria. Muchas de sus creaciones son consideradas obras de culto por sus legiones de seguidores en todo el mundo.

Y como colofón, está en curso una guía oficial ilustrada de la Saga Vanir a cargo de un importante ilustrador español de MARVEL, Mikel Janín, que va a reventar el estilo hasta ahora vistos tanto en cómics inspirados en novelas románticas como en Guías oficiales de las mismas. Así mismo, el modus operandi de la editorial Vanir dirigida por Valen Bailon, ha conseguido ser el espejo en el que ahora muchas otras editoriales se miran.