Después del último caso del Inspector Ezequiel, en el que tuve un papel fundamental para ayudar a resolverlo, Eric y yo ya hemos acercado posturas en cuanto a nuestra relación y queremos seguir adelante y basarlo todo en la confianza, no solo en la atracción que, obviamente, sentimos el uno hacia el otro.

Ahora, como colaboradora oficial de la policía en Besalú, lo que más nos urge es comprender qué tiene que ver el libro que le legó su padre con el caso de la Logia de Pan y con todo lo demás que hay escrito en el misterioso manuscrito.

Para ello, Bicho, Ariel, Eric y yo, viajaremos juntos a Madrid, para ver a su madre Esther y pasar unos días con ella, en la casa donde él creció como un niño feliz, y buscar respuestas a preguntas que nunca fueron hechas.

Es momento de cerrar heridas. Y posiblemente, de sanar cicatrices que no sabemos que están infectadas.

Sin embargo, para ello, hay que abrirlas, a riesgo de que las sombras del pasado puedan cernirse sobre nosotros.

Sombras de otros tiempos, que esperan pacientemente a ser escuchadas y recordadas como merecen.

Las almas están en pie.

Y nuestro corazón está en juego.

Lena Valenti

Las almas en pie

La mediadora - 3

ePub r1.0

Titivillus 02.09.2022

Título original: Las almas en pie

Lena Valenti, 2022

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

Para mi maravilloso compañero perruno de vida, Sinaí. Gracias por todo. Te recordaré y te querré siempre.

Las despedidas significan: «Te extrañaré y te recordaré, hasta que nos volvamos a ver».

1
Siempre fui mucha sartén para tus dos huevitos

Solo han pasado tres días desde que ayudé a Eric a solucionar el caso de la Logia de Pan. No Peter Pan, sino otro más feo, un ser propio de la fantasía emergente de una mente como la de Guillermo del Toro.

En mi casa todo sigue igual que siempre.

Excepto en el jardín, custodiado por Aunia y su sepulcro. Un jardín que, en pocos días, ha sido reformado. Los amigos de Óliver, especialistas en reformas, han trabajado laboriosamente, y en cuarenta y ocho horas, con bastante ruido y mucha competencia, han conseguido limpiar toda la fosa hasta dejar completamente despejado el sepulcro; además, han aislado y cubierto la pared del agujero para que no tuviera humedades ni filtrase el agua cuando llueva, le han instalado unas luces led que yo misma puedo modular o cambiar de color con el móvil, y mi monumento funerario a la gran sacerdotisa íbera que empezó el camino de la mediación en Besalú, ha quedado ya completamente resguardado y a prueba de granizo, piedras y mazas que se la quieran llevar. Y lo mío me ha costado ese cristal.

He pagado la reforma con el dinero que recibí de mi primer caminante oficial, Joaquín, compañero de Eric. Nunca pensé que acabaría usando el dinero de un espíritu, pero me ha hecho sentir mejor porque, al final, todo es por la causa.

Mi jardín del portal de las hadas merece una inauguración como la Muerte y los caminantes mandan, pero, sobre todo, como la vida se ha ganado que la celebren.

He invitado a las personas que más me importan y que están haciendo que mi realidad sea más bonita y menos etérea.

Mi recién descubierto amigo, Óliver: un cazafantasmas de los de antes. El hermano de Laia Estepa ha resultado ser de gran ayuda con lo del sepulcro y, aunque parecía imposible, ya está haciendo buenas migas con Eric. Y no podía ser de otro modo, porque Óliver no está para nada más ni le interesa nada más que no sea el mundo paranormal y las cosas del Más Allá. No es un tío alfa ni ningún seductor. Es un nerd adorable y, sea como sea, es un acierto que esté en mi círculo. Además, se ha prestado a ayudarnos con el misterio del caminante que hay en la casa de Eric, y quiere ver si, con su tecnología, es capaz de captar alguna imagen de él.

El caminante es el padre de Eric, y parece que no se ha ido porque tiene algo pendiente y algo muy importante que decir a su hijo relacionado con el trabajo de Eric. Solo tenemos un libro, de entre los muchos que le legó, Dentro del Laberinto, que parece ser la clave de muchas cosas.

También sé que es su padre, porque le canta la nana que le cantaba, «Sombras», a Ariel, la hija de Eric. Y la niña, que tiene capacidades como yo, pues lo ha oído y sabe que hay un señor al cual, a veces, le da por ahí.

Luego también está mi inseparable amiga Bea, la tatuadora estrella del «Sign» de Girona. Bueno, eso lo digo yo, porque para mí ella es la mejor. La pobre anda con el corazón roto por culpa de un compañero de mi Inspector, del bueno de Abel. Pero «ricitos», como lo llama ella, es tan bueno y también tan moralista, que no entiende que hay mujeres explosivas como ella, que no quieren lo mismo que las demás ni tienen el mismo modo de pedir las cosas que las demás, pero eso no las hace peores ni tampoco unas frescas. No sé cómo va a acabar lo de ellos, pero no pinta bien.

Y, después, por supuesto, no podían faltar Eric y la hermosa Bollito.

Ellos dos rellenan una parte de mí que estaba vacía, que quedó coja años atrás, y me hacen sentir en casa. Es una sensación muy extraña, pero también me siento muy celosa de ellos, muy protectora, con el hombre y con la niña, con los dos. Quiero arrullarlos y abrazarlos en mi corazón, sin ansias, sin tacañería. El amor que tengo por ambos es tan bonito que no quiero que nada lo estropee.

Eric tiene un pasado, con cicatrices, como muchos de nosotros.

El mío es haber sobrevivido a un accidente en el que mi hermana, mi padre y mi madre, murieron en el acto. La experiencia, en cambio, me dejó este don de mediación que estoy aprendiendo a respetar.

El suyo es haber perdido a gente muy querida y estando muy cerca. Contemplar la muerte nunca es fácil, pero ver cómo se les va la vida a las personas que quieres, cuando menos te lo esperas, eso es descorazonador.

Le pasó con su padre, que era policía como él, y que murió celebrando uno de sus goles cuando Eric solo tenía diez años. Han pasado veintitrés años de eso, pero no importa cuánto tiempo pase de la muerte de un ser muy querido; cuando las personas están anudadas en el corazón, algo se nos muere en el alma.

También sufrió con Marta, su amiga subinspectora, una hermana para él. Trabajaban los dos en la Brigada de Extranjería en Alicante, en la Comisaría Provincial. Fueron juntos a la Academia y después trabajaron junto seis años más, en Alicante. Marta es la mamá biológica de Ariel, mamá soltera, y murió cuando Ariel era bebé, por eso la niña no se acuerda de ella, pero tampoco la ha visto nunca. Murió de un modo violento, cuando después de venir de unos juzgados, se encontraron accidentalmente en medio de una reyerta entre clanes gitanos y rumanos, con tan mala suerte que los impactos que recibió fueron mortales. Pereció en brazos de Eric, y eso es tremendo para la paz de la memoria.

El dolor de una despedida obligada e inesperada es demasiado lacerante. Sé que, para Eric, hablar de Marta es doloroso, como lo es hablar de su madre, a la que quiere mucho, pero cuya relación se ha enfriado por la distancia y por la necesidad de ella de seguir sabiendo cosas de un muerto, antes que vivir experiencias junto a los vivos, como lo son su hijo y su nieta.

Y con todo este panorama y una niña llena de luz y ajena a tanto conflicto emocional y adulto, mañana, viajamos a Madrid. Eric me ha pedido que los acompañe a él y a Ariel a pasar unos días allí, para que él pueda hablar con su madre.

De repente, necesita saber cosas, y también quiere hacerle saber otras a ella, como, por ejemplo, que, si quería hablar con su padre, en el Más Allá, buscó en las personas equivocadas, porque la que vale, según él, soy yo. Y lo dice muy orgulloso, con la boca bien llena, sin ápice de duda. A mí me hace sentir bien que se sienta así respecto a mí y a mi don, porque muchos saldrían corriendo. Pero él no. Él es valiente. Obtuso y escéptico al principio, sí. Pero, cuando supo la verdad y vio que se había equivocado, empezó a remar contracorriente para acercarse a mí de nuevo.

Y ahora está en mi orilla, decidido a no dejarme ir y a plantar su sombrilla en mi isla.

Mi isla es un lugar en el que acepto a todo el mundo que me quiera, me respete y me trate bien. Y, aunque es reducida, esta islita que he hecho con ellos cuatro, por ahora, me es más que suficiente para que mi vida me guste más.

Estoy particularmente emocionada por hacer este viaje los tres juntos. Pero mentiría si no dijese que también me da ansiedad conocer a la madre de Eric, por la tensión que pueda surgir entre ellos.

No quiero ir en calidad de salvavidas, y menos sabiendo que la señal del padre de Eric es baja, y que solo ha hablado con Ariel. Hay caminantes que pierden fuerza con el tiempo y cuya forma se desvanece, a veces porque los recuerdos que conservan los demás sobre ellos se desdibujan por el tiempo, o por otro tipo de emociones. Tengo que averiguar bien y comprender qué quiere el padre de Eric, qué necesita de su hijo y por qué solo habla con Bollito.

Pero a la pequeña no hay que presionarla. Ella no sabe a lo que tiene que prestar atención, y nunca ha interactuado con él ni le ha hablado directamente. Espero que todo se aclare con el tiempo.

Desde luego, Eric no va a darle la espalda a la conexión entre el libro, su padre y el último caso que le ayudé a averiguar. Por eso quiere ir a hablar con su madre y preguntarle más cosas sobre él. Hay que esperar a ver cómo se desenvuelven los acontecimientos.

A mí me encantará ayudarles en lo que pueda, y me fascina que cuenten conmigo, pero la madre de Eric no se va a sentir nada bien cuando descubra que la han estado engañando durante años y que se han aprovechado de su dolor.

Por experiencia, sé que los caminantes no aparecen cuando los convocas, así como así. Ellos se presencian cuando deben hacerlo y cuando algo les llama en esencia. O cuando se toca un objeto al que están muy vinculados.

Por ahora, tengo mucho por delante. Mi vida ha cambiado en poco tiempo y estoy en julio, yéndome de vacaciones. Cuando yo siempre he sido más de agosto.

Pero no me quería ir con Eric sin haber solucionado lo del jardín. Ahora que está hecho, puedo disfrutar de esta fiesta de inauguración y esperar a que vengan todos.

Dije que Paréntesis estaría cerrada dos semanas, y ahora da inicio la segunda. En principio tengo siete días para estar fuera. Y espero aprovecharlos bien, y alejarme un poquito de mi jardín de las hadas y de mi puente de Besalú. Lo necesito para desconectar y después volver más fuerte al trabajo.

Inspiro profundamente mientras sigo sentada en las escaleras de mi porche y contemplo mi obra. Ahora parece más un jardín chillout o japonés. Con zonas de césped perfectamente cortado, y piedra blanca y redondeada que rodea el cristal del sepulcro, además de tarimas de maderas laterales que delimitan sus paredes y sus muros. Está todo tan recogido que da gusto. Pero, por otro lado, tengo añoranza de aquella selva floral que existía aquí antes y que cuidaba mi abuela Ifi. Ahora, el jardín es otra cosa, y se ha adecuado a lo que hay debajo y también a mí, que soy la nueva mediadora regente. Sin embargo, sigue teniendo esa energía tan bonita que durante décadas volcó mi abuela en cada planta y cada ladrillo de esta casa.

Una casa donde la perdí, definitivamente. Donde un día, hace muy poco, su espíritu se fue para siempre.

Pero yo me encontré.

Bicho, mi precioso San Bernardo gigante, husmea el césped y, de vez en cuando, dirige una de esas miradas suyas tan elocuentes al sepulcro. Él sabe que la yaya no está. Pero entiende que algo mágico permanece en el lugar, porque los animales tienen capacidades extrasensoriales que la mayoría de humanos no tienen.

Lo llamo y él viene para que le haga carantoñas y le llene la cara de besos.

—Te voy a comer esa cara guapa que tienes —le digo acariciando sus orejas.

Bicho se viene conmigo de vacaciones. Él se viene donde vaya yo. A Eric no le ha parecido mal porque Ariel siempre está deseosa de verlo y jugar con él.

Ding dong.

El timbre de mi casa acaba de sonar.

Al abrir la puerta, me encuentro con mis dos amores, Ariel y Eric. La niña lleva un adorable vestidito de tirantes, a rayas marineras y unas sandalias blancas. Y carga en las manos con su Gusiluz.

Eric lleva una camiseta azul clara de manga corta, así ajustada y de marca, como a él le gustan y como a él mejor le quedan con esa percha que tiene. También me he dado cuenta de que su estilo es siempre muy casual y de sport, pero con gusto. El tejano fino, de bajos y pierna ajustada y las Vans de verano completan su atuendo. Hay hombres que, con zapatillas y ropa, sea la que sea, están guapos. Pero Eric también lo está desnudo, para qué voy a mentir.

El sol aplastante de Besalú y de Girona lo está bronceando y ¡qué bien le queda el sol!

Las miradas que ambos me dirigen son muy distintas.

Tras los ojos marrón oscuro de Ariel hay ternura y cariño; tras el negro profundo de los ojos de Eric, hay perversión, diversión, deseo… y más cosas buenas.

Él lleva un pastel de panadería en las manos. La imagen es demasiado dulce para mí.

—¡Hola, Ada! —exclama Ariel echándose a mis brazos.

—¡Hola, bollito! —le devuelvo el abrazo y me agacho a besar su cabecita.

—¡Hemos venido a tu fiesta!

—Sí, ¡qué bien! —celebro dedicando una sonrisa a su padre.

Él también sonríe, porque ver a su pequeña tan feliz le ablanda el corazón.

La niña se aparta un poco y nos mira de reojo, ocultando una risita maquiavélica pero muy elocuente. Está esperando lo que está esperando. Que nos demos un beso.

—Hola —lo miro bajo la atenta mirada de la tunanta.

—Hola, Ada de los Bosques.

La niña se ríe y yo también. Acto seguido, él tira de la cinturilla de mi pantalón y me da un beso en los labios. Es un beso casto y delicado, pero sus manos siempre van más allá, aunque se corta un poco, por estar ante la cría.

Yo carraspeo al apartarme de él. Es que este hombre a mí me enciende y me deja tiritando.

Eric y yo estamos saliendo oficialmente. Ya no somos un rollo.

El otro día nos dijimos que nos estábamos enamorando, como tontos. Que nos gustábamos mucho. Nuestros inicios han sido complicados, con recelos y falta de confianza, pero llenos de autenticidad. Sé que esto que siento por él no lo puedo comparar con nada. Y sé que a él le sucede lo mismo. Pero es ahora, cuando empezamos a vernos el uno al otro, poco a poco, que empezamos a revelar quiénes somos y lo que somos. Y aún queda un mundo para descubrirnos por completo, porque hay personas que en una vida no logran saber al lado de quién han estado, pero estamos en el camino.

—¿Sois noivos?

La pregunta se queda en el aire. Pues no lo sé. Ahora estamos juntos y conociéndonos. ¿Cuándo se determina que uno es novio del otro? ¿Hay un tiempo de duración para eso? ¿Hay reglas preestablecidas? ¿O solo es sentido común?

—Papá y Ada somos muy buenos amigos.

—¿Yo puedo dar besos a mis amigos de la guarde?

—No, niña, tú no —contesta Eric de repente, muy serio.

—¿Por qué no?

—Porque esto lo hago yo solo con Ada, que necesita muchos besos. —Me guiña un ojo y yo le lanzo una mirada de «¿En serio?».

La cría se encoge de hombros. Es evidente que esa respuesta no le vale de demasiado, pero, sí le vale a Eric, que es protector de su pequeña. Dejo ir una carcajada, y permito que Ariel entre en casa mientras tomo a Eric de la mano para meterlo ya en mi territorio.

—Dejemos el pastel en la nevera. No deberías haber traído nada, ya hay mucha comida.

—Ariel ha insistido.

Es un gustazo para mí no esconder el cartelito de bienvenida y de advertencias para los caminantes, porque todos los que entran en mi hogar, ahora, saben lo que hago y cuál es mi habilidad, y ya no tengo que ocultarlo de nadie.

En la cocina, en la isleta, he dejado un catering para todos, repleto de bebidas fresquitas en una cubitera, y dulces y salados de todo tipo.

Cuando Ariel lo ve, camina lentamente para inspeccionar qué puede arramblar de ahí.

—Ariel —le recuerda Eric—, que nos conocemos. Solo una cosa. De una en una.

—Vale, papi.

Dicho esto, la niña toma un Donette y se va feliz directa al jardín y, cuando Bicho la ve, empieza a hacerle la fiesta y a dar vueltas a su alrededor. Ella ya sabe lo que debe hacer, tienen su propio lenguaje, así que va a por su muñeco para lanzárselo y que él se lo traiga.

—¡Ada, está el castillo en el suelo! —dice Ariel asomándose al mirador de cristal del sepulcro, dando un mordisco distraído al Donette.

—No es un castillo —contesto yo desde el porche—. Es un sepulcro.

—¿Y qué es un secrulo?

—Es… es un… Bueno, da igual, es como un castillito donde descansan las personas.

—¿Cómo le voy a decir a la niña que es una tumba o una reliquia funeraria? No lo va a entender.

—¿Es ahí de donde salen las hadas? ¿Viven ahí? —pregunta apoyando sus manitas en sus rodillas para observarlo mejor.

—Pues…

—¿Es donde vive la señora con el peinado raro?

Eric frunce el ceño y espera mi respuesta. Ariel ya vio a la íbera días atrás. No le hizo mucho caso, solo le sonrió y ya está, porque le dije que no debía interactuar demasiado con los caminantes.

—Sí, es ahí.

—¿Hacen peinados en ese lugar?

Se me escapa la risa, aunque Ariel no entiende por qué me río. Me hace gracia, dado que Aunia lleva un tocado y el pelo recogido a los lados como si llevase cascos de música.

—Ariel —le digo desde la baranda del porche, indicándole que se acercara.

La cría viene con Bicho pegado a sus talones, y su lengua kilométrica moviéndose de un lado al otro.

—La mujer que viste, es una caminante. Ella cuida del jardín de las hadas. Se llama Aunia.

—Ah… —agranda los ojos y voltea la cabeza hacia el lugar—. ¡Pues vale! —acto seguido, nos ignora tanto a mí como a Eric, y continúa jugando con Bicho.

Controlo a Eric con el rabillo de los ojos. No parece incómodo, pero sí está meditabundo. Entiendo que es difícil para él asumir la realidad de su hija y la mía. Pero es un valiente y lo está haciendo muy bien.

—¿En qué piensas? —le pregunto.

—En que nunca podré ver lo que vosotras veis.

—Y… ¿cómo te hace sentir eso?

—Excluido —contesta algo frustrado—. Aunque me bastará con que vosotras me hagáis partícipe siempre de lo que os pasa o de lo que estáis viendo.

Asiento y apoyo mi mano en una de las de Eric, que reposan sobre el adral del porche. Él abre los dedos para que los entrelacemos, y después, se lleva mi mano a los labios y le da un beso.

—Nosotras te lo contaremos todo, Eric.

—Para mí, lo que tú y mi hija hacéis es magia. Es ir más allá de lo palpable y de lo físico, de todo lo que se puede juzgar y valorar. Vengo del ver para creer, ya lo sabes.

—Lamentablemente, te diría que, con los caminantes y el mundo de los espíritus, hay que creer para ver, pero no funciona exactamente así. O tienes la habilidad y eres suficientemente sensible para llegar a interactuar con ellos, o no la tienes. Pero sí puedes estar presente y observar los cambios que ellos provocan alrededor cuando están cerca: el frío, los cristales empañados, las luces que a veces titilan, la sensación de tener algo o alguien detrás, el viento que roza tu oído —le acaricio el lóbulo de la oreja y se le pone ligeramente roja—, objetos que se caen —me pongo de puntillas y le beso el cuello suavemente—, roces etéreos, aparatos que se encienden o que, de repente, dejan de funcionar… Ellos saben interactuar con el entorno, afectan al entorno… —paso mis dedos de la mano libre por su hombro, inflamado por el ejercicio y por su musculoso brazo. Disfruto de cómo la piel se le pone de gallina, y apoyo mi frente en su bíceps—. Incluso en sueños. En sueños también se comunican. A veces, si observas bien, puedes intuir su presencia. Es un mundo en este, y ambos viven solapados, sin saber quién es el que ocupa a quién. Pero no tienes que temerlo mientras yo esté contigo.

Eric asiente, por ahora conforme con mi explicación. Sé que voy a tener más de una charla de este tipo, porque para un hombre acostumbrado a que todos sigan sus directrices, no poder ver ni comprender algo, debe ser muy frustrante.

Eric me rodea con su brazo y me atrae hacia él. Estoy descubriendo que el grandullón es muy cariñoso. Adoro la forma de sus ojos y cómo sus tupidas pestañas oscuras los enmarcan. Y me estoy haciendo adicta al modo que tiene de mirarme. Como ahora, que tiene que agachar la cabeza para hacerlo. Las comisuras de sus labios se alzan, como si le gustase mucho lo que viese. Me da un beso en la frente y murmura sobre ella:

—Ada Maligna… eres como un milagro en mi vida.

Yo rodeo su cintura con mi otro brazo y disfruto de la sensación de cobijo, amparo y amor que exuda este señor por cada uno de sus poros. Podría decir lo mismo de ellos dos. Son un milagro en mi vida.

—¿Te gusta cómo ha quedado el jardín?

—Me encanta todo. El jardín y lo que hay en el jardín. Es precioso.

Me muerdo el labio inferior antes de que él bese mi boca de nuevo. Es injusto que me provoque así, porque le estaría quitando la ropa a cada instante, si no fuera porque tenemos responsabilidades que atender. Siento mucha necesidad de él, de estar con él, es como si tuviera todo el día mi horno interior encendido.

Sus besos son pequeñas muestras de éxtasis, por eso, antes de que me incite a querer más, me aparto y le digo:

—¿Quieres tomar algo?

—Sí. Quiero —contesta mirándome solo a mí.

—Algo comestible, digo.

—Tú eres perfectamente comestible, Ada —hunde su rostro en mi cuello y me lo besa.

Se me eriza la piel y los pezones, pero vuelvo a apartarme y a marcar distancias.

—A ver, pórtate bien —lo señalo—. Voy a traerte algo fresquito… y con mucho hielo.

Eric se ríe y me persigue hasta la cocina.

—Tranquila, no te voy a hacer nada, aún… —asegura rodeando la isleta como un felino al acecho. Yo me salvaguardo en la otra esquina, parapetada como un soldado en una barricada.

Pero el timbre de mi casa me salva del león.

Y por cómo ha salido Bicho disparado, ya sé que es su mujer: Bea. Mi perro solo reacciona como un macho desesperado cuando huele las feromonas de mi mejor amiga.

Al abrir la puerta, este sale disparado al jardín de entrada y ladra como un loco mientras ella entra.

Ella es toda energía femenina desafiante y despampanante, pero bajo todo ese poderío, bajo toda esa belleza salvaje subyugante e intimidante, también esconde un corazoncito. Como todos. A Bea le pasa factura lo explosiva que es, y también su manera de vivir las relaciones. Pero como ella dice: disfrutar, si disfrutan dos, no hace daño a nadie.

Mi amiga de pelo negro e increíbles ojazos azules, me enseña una botella de cava y menea las caderas como si nos fuéramos de fiesta. Bicho le lame las piernas y no para hasta que ella se agacha y le da un beso en los morros.

—Hola, corazón. ¿Me has echado de menos?

¡Guau! ¡Guau!

—Eso es que sí. El único macho que vale la pena eres tú —le dice rascándole las orejas—. Tendremos que esperar a que una vieja corte una rosa y yo te diga que te quiero antes de que esta se deshoje y a mí me pinchen con el huso de una rueca para echarme un sueñecito eterno.

—Estás mezclando cuentos —le recrimino haciendo noes con la cabeza.

—Me da igual —dice ella levantándose y ofreciéndome la botella de cava—. Toma, para brindar por nuestro nuevo chillout —me besa en la mejilla—. Hola, nena.

—Hola, guapa. Dentro están Eric y Ariel —la aviso.

—Oh, qué bien… voy a alegrarme la vista un rato.

Pongo los ojos en blanco y cierro la puerta de entrada.

Ya hay una salida dentro.

2
Supe que no fui el primero cuando me dijiste que tu virginidad la perdías tantas veces como te diera la gana. Siempre te recordaré. Fdo: Federico, el sext

La conexión entre Ariel y Bea ha sido casi inmediata, cuando la niña se la ha quedado mirando muy fijamente y ha dicho: «Ala, tienes mujeres bonitas en los brazos». Y Bea, se ha acuclillado, ya con su cerveza en la mano y dispuesta a darle varios tragos seguidos, se ha señalado a sus musas y se las ha presentado:

—Marilyn, Greta, Ava y Mónica… Estas son mis amigas. Chicas, saludad a… ¿Cómo te llamas? —Ella ya sabe su nombre, pero prefiere que se lo diga.

—Ariel —contesta mirando sus tatuajes ensimismada.

—Tienes nombre de detergente, pequeña.

—Mi papi detiene a gente —contesta ella muy resolutiva.

Bea frunce el ceño porque no sabe si se lo dice como indirecta o porque entiende que la palabra «detergente» se parece mucho a detener gente.

Yo me muero de la risa ahí mismo.

—¿Yo puedo estar en tu brazo? ¿Me vas a dibujar a mí tambén?

Bea aún está en shock por sus respuestas y se lleva la mano al corazón.

—¿Me puedo llevar a este ser a casa? —me pregunta Bea hechizada por la cría.

—No creo que Eric quiera —contesto.

—¿La puedo secuestrar?

—No, creo que tampoco.

Bea le pellizca la barbilla con cariño a Ariel.

—Puedo dibujarte, si quieres.

—Bea dibuja muy bien —aseguro a Ariel, que a cada momento que pasa parece más fascinada con mi amiga.

—¿Ah sí?

—Sí. Y un día, si quieres, drogamos a tu padre y le tatuamos tu cara en el…

—¡Bea, para! —cubro las orejas de Ariel con las manos, y la pequeña se ríe, aunque no sabe de qué.

Mi amiga le guiña un ojo y se levanta.

—Tú y yo vamos a ser muy buenas amigas, ¿vale, Ariel?

—Vale —asiente el azucarillo.

—No sé si es buena idea esta relación —murmuro estudiándolas a ambas.

—Lo que yo no sé es cómo esta niña es tan dulce y bonita teniendo al padre sieso que tiene.

—Bea, te estoy escuchando —dice Eric, que está solo a un metro y medio de nosotras, contemplando el sepulcro, ignorando la conversación.

—Vaya, ¿has estado aquí todo el tiempo? —espeta dirigiéndole una mirada azul taimada—. Como con tanto músculo no se te ve…

Eric entorna los ojos, pero sé que Bea le cae muy bien.

En ese instante, timbran de nuevo.

Ha llegado Óliver. Es el último que falta por llegar. La última incorporación a mi círculo.

Salgo corriendo a abrir la puerta, y me lo encuentro en la entrada, con unas abarcas negras de verano, un pantalón oscuro y corto y un polo blanco de marca, sus gafas que ocultan sus ojos azul cobalto y su pelo negro bien peinado. Es un hombre guapo, pero no siente excesivo interés por nada que tenga que ver con este mundo. A Bea la vio en el Replay, la noche de mi inmensa borrachera. No sé si le prestó atención.

—Ada —exhala eufórico—. Creo que lo tengo.

—Hola a ti también —digo dejándolo entrar como una bala al interior de mi casa—. ¿Qué tienes? ¿Por qué estás tan contento?

—Por esto… —sin mirarme, sacude un pendrive.

—¿Qué es?

—Cámaras infrarrojas instaladas en casa de Eric. Tenía una en la oficina y otra en el salón.

Cuando Óliver ve a Eric en la cocina y descubre que hay comida en la isleta, le sonríe, vuelve a agitar el pendrive y le dice, antes de irse hacia el catering como las polillas a la luz.

—Tío, aquí está.

Eric se acaba de comer de un plumazo una mini hamburguesa. Se la ha metido entera. Se limpia las manos en una servilleta y arquea las cejas negras con interés.

—Ahí tienes azúcar, Óliver. El que quieras —digo cruzándome de brazos, mirándolo divertida.

Es mucho más goloso que yo. Él empieza a atacar los Donuts, los trozos de Carrot Cake y se apodera de una cerveza. Con la boca llena me dice:

—¿Onde uedo conetar sto?

—En la tele —le digo—. Tiene conexión USB —como la cocina está abierta, y es tipo americana, el salón, aunque es amplio, es colindante, y se ve entero, con mi sofá, mi mesita de centro, mis libros… y el mueble que le señalo, donde está la pantalla—. O, si quieres, bajo mi ordenador.

—O,… sto ien…

Quiero traducirlo. Así que entiendo que acaba de decir que la tele ya le va bien.

—¿Ada, tenemos unos rotuladores? —Bea entra en casa con Ariel dando saltitos tras ella.

Para entender cómo es mi amigo Óliver, solo hay que ver su reacción al verla. Nada. Como si acabase de entrar Bicho a la casa. Sin más.

Bea en cambio se presenta directamente a Óliver.

—Hola, Oli. —Ariel saluda a Óliver con la mano.

—Hola, compañera. —El otro día, en casa de Eric, la niña estuvo ayudándole a montar todo el equipo.

—Hola. Ahora puedo hablarte sin música ni alcohol cerca —aclara Bea—. ¿Tú eres el cazafantasmas?

—Sí —contesta él orgulloso—. Hablamos el viernes en el que Ada iba como una cuba… Tú eres la tatuadora. Bea, ¿verdad?

—¡La misma! ¡Y no me acuerdo de casi nada!

Ambos se dan la mano y, por primera vez, presencio cómo un hombre no le mira las tetas a Bea, y cómo ella no coquetea con él ni le llama la atención. Por eso sé que se llevarán bien, porque, con toda probabilidad, nunca querrán nada el uno del otro.

—¿Qué traes, Óliver? —insiste Eric al ver que Óliver empieza a divagar.

—Vas a alucinar. Vais a alucinar todos —nos señala, con la cerveza en la mano—. Voy a conectarlo. Eric, sabes que instalé un equipo para la detección paranormal, para detectar presencias, en tu oficina, y otro en el salón. Los calibré bien y, además, añadí el Ovilus III, que activa todo tipo de detectores, incluso térmico, electromagnéticos y EMF, y que además tiene un diccionario interno que cuando detecta algo crea mensajes aleatorios relacionado con lo captado…

—No entiendo nada —digo.

—Como una ouija electrónica. Es lo último en detección de espíritus —explica Óliver conectando el pen al televisor—. Lo programé junto a mis cámaras, para que estas se encendieran cuando este se disparase por haber detectado algo. La cámara se activa y entonces se pone a grabar lo que ve —enciende el monitor y abre lo que hay en el USB. Se abre el archivo de la carpeta, Óliver lo selecciona.

—¡Eh! —Ariel señala al televisor—. ¡Papi, somos tú y yo!

Y es verdad.

La imagen que hay congelada por ahora, muestra a Eric y a Ariel en el salón. La niña está jugando en el suelo con sus muñecos, y él se muestra sentado en su sofá, revisando un libro con mucha atención. El de Dentro del Laberinto que le legó su padre.

Todos rodeamos a Óliver y nos ubicamos frente al televisor, llenos de curiosidad por lo que reflejan las imágenes.

—¿Qué estabas haciendo? —le pregunto a Eric colocándome a su lado.

—Solo revisar y releer lo que había en el libro. —Un libro que, ambos sabemos, está escrito a mano y son explicaciones de todo tipo de rituales extraños y variopintos. Cada capítulo parece un cuento, lo encabeza un dibujo y explica un tipo de ritual. En las esquinas hay unos números escritos en rojo. Esa es la única información visible que tenemos hasta ahora.

La pequeña se acerca a mí y me agarra de la mano.

—Yo estaba jugando —me cuenta.

—¿Estáis listos?

—¿Qué se supone que vamos a ver? Que yo soy aprensiva y a mí todo esto me da mucho yuyu… —dice Bea un poco nerviosa.

—Ahora verás —contesta Óliver.

Entonces le da al play. La imagen cobra vida y movimiento. En la tele se están viendo las noticias sobre una especie de evento. Eric lee muy ensimismado, y Ariel está haciendo bailar a los muñecos. Pero la niña hace algo muy revelador. Mira hacia la tele, y en ese preciso momento, esta pierde un poco la imagen, como si no sintonizase bien… La cría sigue mirando el televisor.

—Ahora —dice Óliver.

Me mordería las uñas, si no fuera porque tengo una mano secuestrada por Ariel, y la otra, entre una de las manos inmensas de Eric, que acaba de sujetarse a mí como la cría.

En la pantalla aparece algo. Una silueta blanquecina, muy transparente, pero se ve a la perfección. La silueta parece tener brazos y piernas y juraría que está intentando tocar el televisor de Eric. Cada vez que hace un movimiento, este falla, y la imagen se desdibuja.

La niña le dice: «Papi, el televisor no funciona». Eric se levanta, deja el libro sobre la mesita de centro y atraviesa esa presencia. Entonces, empieza a toquetear los cables de la tele hasta que la imagen vuelve a verse nítidamente.

La presencia, que hacía un momento que estaba ahí, se va. Ariel deja de prestar atención al televisor y continúa con lo que estaba haciendo y lo mismo hace Eric.

Acto seguido, Óliver detiene la imagen y nos mira entusiasmado.

—¿Lo habéis visto? —sus ojos se agrandan como los de un niño—. ¿Veis lo que hay? Lo que hay en tu casa se ha manifestado Eric.

—Es el abuelo —anuncia Ariel como si nada.

—Madre mía —susurra Bea, pálida, cubriéndose el rostro—. Voy a por otra cerveza.

Eric y yo nos miramos el uno al otro. Su nuez sube y baja con dificultad.

—No sabes cuánto me ha costado obtener una imagen real de este tipo. Pero es evidente que hay un caminante en tu casa, Eric —continúa Óliver.

—¿Puede ser mi padre? —me pregunta muy respetuoso.

—Puede serlo —asiento firmemente—. Tú estás leyendo su libro. Como dije, hay entes que se manifiestan cuando tocan algo muy suyo… ¿Te acuerdas de lo que me dijiste de los objetos embrujados?

—Sí.

—Pues esto es más o menos eso.

—¿Y qué quiere? —pregunta Eric.

—Un caminante no se presencia por mero gusto. Siempre hay algo que lo activa y que justifica su aparición. A veces, para dar advertencias; otras veces para activar un recuerdo, para calmar una emoción o incluso para provocarla… Y otras están dando un mensaje, Eric —le aclaro.

—Sí, yo estoy de acuerdo con Ada —confirma Óliver—. No sucede nada porque sí. ¿Hay algo en esta imagen que te pueda llamar la atención? Si se trata de tu padre, ha interferido con la señal de televisión… Tiene que querer decirte algo.

Eric frunce el ceño y, sin soltarme la mano, sus ojos negros tan sexis e inteligentes se amartillan a la tele como un clavo afilado. No sé qué está pensando, pero su cerebro va muy acelerado, porque los ojos se mueven y titilan con nervio.

—¿Eric? —digo al cabo de un rato en el que él no pronuncia palabra—. ¿Hay algo en lo que estás viendo que pueda atraer tu atención o que te lleve a algún recuerdo, a alguna experiencia…? Puede ser cualquier cosa —le aseguro—. Los caminantes son sutiles, pero son certeros.

Él mueve la cabeza afirmativamente. Su mano firme empieza a sudar por los nervios.

—Sí, hay algo.

—¿El qué? —quiero saber intrigada.

—La televisión. Lo que está emitiendo la televisión, la imagen que se ha quedado congelada.

Yo intento comprobar lo que él dice. Lo que veo es un evento, donde hay personas sentadas en una mesa. Hay una mujer junto a un niño, que está diciéndole cualquier cosa… Y, si no veo mal, también hay algún que otro Influencer bastante popular. Parece un cumpleaños.

—¿Qué es? —pregunto.

—La mujer…

—¿Quién es? —queremos saber Bea y yo al mismo tiempo.

—¿Te recuerda a alguien? —le pregunto yo—. ¿La conoces?

—No la conozco —contesta Eric enmudecido y afectado—. No personalmente. Pero sí es conocida a niveles sociales en Alicante. Sus padres son muy ricos. Tienen una cadena de supermercados que ya han expandido a nivel nacional.

—Ah… ¿y por qué debería llamarte la atención?

—Porque hace que me acuerde inmediatamente de Marta.

La respuesta me impresiona, porque estamos hablando de alguien muy importante para él y para la niña. Su mejor amiga, y la madre de Ariel.

La niña escucha a su padre con atención. Sabe que Marta era su madre y cualquier cosa que tenga que ver con ella le despertará la curiosidad. Está sentada en el sofá, dibujando con Bea, pero tiene una oreja puesta en nosotros.

Todos hemos preferido dar espacio a Eric, porque las imágenes, aunque no sean nítidas, son muy gráficas y sabemos que Óliver no es capaz de hacer un montaje, no porque no sepa, sino por moralidad. Entonces, es como ver la primera imagen indefinida de un fantasma, y eso siempre sobrecoge.

Mientras tanto, él está sentado en las escaleras del porche, mirando al horizonte, satisfecho con su trabajo y con la convicción de que este será el primero de muchos fantasmas documentados que va a recopilar. Me insistirá en poner cámaras en mi casa, pero yo se lo volveré a negar. Nada va a hacer que exponga mi intimidad.

Eric está sentado en la isleta de la cocina. Parece muy afectado, pero también está algo perdido, porque no comprende por qué su padre iba a querer removerlo así.

—Siempre hay una respuesta, Eric. Vamos a encontrarla —lo animo sentada a su lado, acariciándole el antebrazo.

—No lo entiendo…

—¿Por qué te recuerdan esa mujer y ese niño a Marta?

—Fue antes de que ella muriese… Marta y yo estábamos trabajando en la Brigada de Extranjería de Alicante.

—Sí, recuerdo que me lo dijiste.

—En una vigilancia, Marta divisó algo que le llamó mucho la atención. Estábamos siguiendo a una mujer que creíamos que estaba siendo extorsionada por algún tipo de mafia y que fue a parar a un edificio en el que, al lado, había una clínica de fertilidad. Según Marta, una noche, vio entrar en la clínica a Lola Ponent.

—¿Quién es?

—Es la mujer de la imagen de la tele —me aclara—. Tú no la conocerás, pero, como te dije, es una chica de la alta sociedad de Alicante. Marta seguía bastante el mundo de la farándula, y sabía que Lola era la única hija del magnate de las cadenas Alcon. Se decía de ella que estaba en el extranjero estudiando. Según Marta, vio a Lola entrar en la clínica y salir al cabo de diez minutos con un bebé entre los brazos. Ella estaba segura de que se trataba de esa chica. A Marta le sorprendía que pudieran sacar un bebé de una clínica de fertilidad, así, como por arte de magia. Así que se obcecó con el caso, e hizo más guardias para investigar la clínica. Estuvo un poco obsesionada con el tema y realizó pesquisas por sí misma, al margen del grupo, a ver si podíamos hacer algo al respecto. El día que… el día que Marta murió —me dice en voz baja y ojos acuosos—, veníamos de los juzgados porque le había pedido a la jueza que nos diera una orden judicial para investigarlo. La jueza se lo denegó, porque no tenía actas de vigilancia ni datos que demostraran indicios de delito. Ver la cara de esa mujer ha sido como si Marta me diera un cabezazo. Se me remueve todo… —posa su mano en la boca del estómago—. ¿Qué crees que quiere decir?

He escuchado a Eric con atención. Es evidente que no es una casualidad. Casi nada en la vida lo es. Pero si están los caminantes involucrados, todo está interconectado con lo que uno siente, con lo que uno piensa, con un misterio por averiguar, una verdad que revelar, una venganza que ejecutar o un mensaje que entregar.

—¿Quién es el niño que hay sentado al lado de Lola? —digo aún pensando en el video.

—No lo sé. ¿Podría ser su hijo?… —sugiere Eric mirando la pantalla.

—Parece un poco más pequeño que Ariel —digo mirando su carita. Es de piel pálida, ojos negros y pelo negro larguito, como ella. Un niño guapo de anuncio.

—No tengo ni idea. Después de que Marta se fuera, la investigación se cerró, porque era ella la encargada de buscar indicios, y después, mi grupo se centró en un famoso caso de extorsión y drogas… que, al cabo de los años, se ramificaba en Madrid, Alicante y Cataluña, y fue el que me trajo aquí, a Girona.

—El de los Verdes…

—Sí, el de los Verdes. —Eric toma una pausa y me mira a través de sus espesas pestañas—. ¿Entonces? ¿Qué opinas? Tú eres la mediadora, ¿no?

—Sí, eso creo.

—Aconséjame, dime lo que de verdad piensas.

Exhalo y le acaricio la nuca y el pelo rasurado que siempre me calma tocar.

—Si esa presencia que se ve en el vídeo es tu padre, que todo parece indicar que lo es —aclaro—, es importante escuchar y ver lo que él señala y lo que él dice. Tú estabas con su libro en las manos, él hizo acto de presencia porque es evidente que hay algo en ese libro que te incumbe, y también él quiere que te hagas cargo, y entonces, en ese momento, salen esas imágenes en el programa del corazón, y él lo advierte e interfiere la señal. Puede ser, a mi parecer —intento hablar con tiento y sin resbalar mucho, porque no quiero dar por hecho cosas que no sé a ciencia cierta. La mediadora ayuda a mediar, pero no es ella quien debe solucionar—, que todo tenga conexión y que tú debas aprender a hilarlo. Como haces con tus casos, Eric.

—Esto me parece increíble… No logro comprender qué tiene que ver Marta o el caso de Marta, en todo esto. Y hay tantas cosas que no entiendo… Necesito descubrirlas ya y aclararlo todo.

—Dime qué quieres hacer.

—No sé —se frota la cara con las manos—, quería ir a Madrid a ver a mi madre, pero… Pero, tal vez, deba pasar antes por mi casa de Alicante e indagar un poco.

—Pues hazlo. Si sientes que debes hacerlo, hazlo.

—Pero es que estoy en mis días de permiso y no quiero involucraros ni a ti ni a Ariel en…

—Eric —lo tomo de la barbilla suavemente—, yo iba a ir a Madrid contigo porque me lo pediste. Si quieres ir a Alicante antes, a mí no me importa. Esto no va de mí —le recuerdo—. Va de tu padre, de este libro —lo señalo porque lo tenemos delante— y de la conexión que haya con Marta, si es que la hay, que no lo dudo.

Él une su frente a mi sien y me susurra:

—Te vas a cansar de mí. —Teme a que me sature de tantos problemas y casos pendientes.

—Tengo mucha paciencia —le doy un ligero beso en los labios—. Vamos a hacer lo que tú quieras que hagamos. Esto es importante, y es evidente que tengo que mediar. No le puedo dar la espalda a la mediación, se lo prometí a mi abuela Ifi. Tengo una semana y si tuviera que quedarme más días contigo, lo haría, no hay problema.

Él, más convencido, suspira y posa su mano sobre el libro.

—¿Puedo reconocerte que esté un poco asustado?

Que un hombre como él reconozca sus inseguridades, a mí me encanta. Lo hace humano y real a mis ojos.

—Si no lo estuvieras, no serías normal. Creo que estás aceptando muy bien la existencia de otro velo. Iremos a Alicante primero y te ayudaré en lo que pueda. Y, después, iremos a Madrid, porque creo que tienes asuntos pendientes en ambos lugares, con los muertos, pero, sobre todo, con los vivos.

—Está bien, Ada de los Bosques —sus ojos se iluminan y sonríen al mirarme—. Gracias por no irte corriendo —él me devuelve el beso y sus ojos arden repentinamente. Así de rápido le cambia a él el humor.

Yo me río, porque quien debería correr es él, no por los fantasmas, sino por tener a una mujer locamente enamorada a su lado.

—¡Ya lo tenemos! —exclama Bea. Ariel está de pie, entre sus piernas, mirándose el brazo.

Me levanto de la silla y digo.

—No, o sea no…

—¿No qué? —dice Bea.

—Dime que no le has hecho un tatuaje con esos rotuladores a la niña.

—Sí, ¿qué pasa?

Eric nos mira con curiosidad.

La niña lleva a Ariel, Blancanieves y la Sirenita como auténticas punkarras, enseñando bíceps, una con piercings en la cara, las tres con tatuajes, y otra sacando la lengua…

La niña está eufórica con esos dibujos. Y se siente muy feliz.

—¡Mira, Ada, las princesas!

—Sí, las princesas de Guadalix —digo yo pálida—. Bea, por Dios, que esos rotuladores son permanentes y que nos vamos mañana de vacaciones…

—¿Estás de coña? —pregunta Eric riéndose—. Estás de coña —eso es una orden—. Solo quieres ponerme nervioso. —Eric camina hacia Ariel, le toma el brazo suavemente e intenta quitarle los dibujos humedeciéndose el dedo con la lengua—. No me jodas, Bea.

—¡Yo no sabía que eran permanentes! ¡No lo pone en ningún sitio!

—Lo pone en la caja que habéis tirado al suelo —me cubro el rostro, azorada. Los dibujos pueden durar en la piel hasta dos semanas—. La tinta se desvanece con los lavados, pero persiste unos días.

—Mira, papi, soy yo. —Dice Ariel exultante señalándose la Sirenita.

—A mi madre le va a dar un ictus cuando lo vea. —Pero Eric no parece para nada preocupado. Al contrario, está muy divertido.

—¿Te bustan? —pregunta la cría.

—Sí, son muy bonitos —asegura Eric—. Y en ti quedan preciosos.

—¡Bien! ¡Bea, me bustan mucho! —Ariel abraza a Bea y a mi amiga, de repente, se le montan sueños relacionados con la maternidad. Es tan fácil leerla. Sin embargo, bollito solo hay una.

—También te puedo poner piercings de pegatina —sugiere Bea.

—¿Qué es un pirsin?

—Ya es suficiente, Bea. Con la manga entera que le has hecho, la niña parece hija de Axel Rose. Pero dibujas muy bien —le reconoce Eric.

—Deja que te haga algún tatuaje, Eric. Como a Ada.

Él achica sus ojos oscuros y dice:

—Me lo pensaré.

—¡Ada! —Ariel viene corriendo hacia mí—. ¿Me enseñas los tuyos?

—Mira —le muestro la mariposa amarilla en el interior de mi muñeca, y me bajo la camiseta de tirantes para mostrarle el corazón en el hombro.

—¡Hala! —Ariel abre sus enormes ojos de color marrón y espeta—: ¡Yo quiero una mariposa tambén!

—Yo te hago una si quieres, en el mismo lugar donde lo tiene Ada. —Bea agarra el rotulador negro, el blanco y el rosa—. ¿Te deja papi?

—¿Ahora me pides permiso? ¿Después de haberle dibujado a las princesas cuando se han echado a perder y ya han dejado Disney? —refuta él—. Hazle la mariposa —contesta sin más, volviendo a ver el video en bucle—. Pero no se la hagas encima de una calavera.

Yo sonrío a la niña y asiento con la cabeza, para ver cómo se va, confiada de nuevo, a sentarse al lado de Bea.

Mientras tanto, me acerco a Eric, rodeo su cintura con un brazo, y nos quedamos los dos mirando fijamente la imagen de esa tal Lola Ponent.

Eric no se va a quedar sin vincular ni enlazar todo lo que tiene en la cabeza, resonándole como un tambor. Está en una época un tanto convulsa y complicada, y me alegra que nuestros caminos se hayan cruzado, para así poder ayudarle en lo que pueda.

—Ese niño podría tener perfectamente una edad que cuadraría con el bebé que dijo Marta que vio sacar a esa mujer de la clínica.

—Podría ser. Es un niño hermoso.

—Sí, lo es. La pregunta es: ¿por qué deberíamos prestarle atención y qué quiere mi padre que averigüemos?

3
Seguro que iré al Infierno. Todo lo que me ha gustado de esta vida es ilegal

Al final, la inauguración del jardín de las hadas ha sido un éxito. Nos hemos quedado hasta tarde celebrando, y Ariel ha aguantado hasta las doce, y entonces se ha quedado frita en la hamaca donde mi abuela, en cuerpo presente y también etérea, se mecía contemplando sus rosales.

Óliver se ha preocupado más de comerse todo lo que había para comer, porque dice que odia tirar comida. Yo nunca tiro comida, la guardo en tuppers para aprovecharla durante la semana.

Bea ha empezado a beber, y entre la música que he puesto y lo contento que estaba Óliver por haber conseguido su primer vídeo y demás, ambos han acabado achispados. Sé que no va a pasar nada entre ellos dado que ninguno de los dos emite ese tipo de señales.

Y mientras tanto, Eric y yo hacemos lo que todavía no hemos hecho. Bailar.

Y no bailar lentas, sobre todo bailar. Me sorprende porque sigue el ritmo de la música. A ver, no es ningún bailarín, obviamente, pero puedo menearme un poco con él al son de Bailemos.

De Eric me embriaga su voz, su forma de mirarme, y de sonreírme incluso cuando no quiere. Me gusta su colonia, me vuelve loca cómo huele. Y me encantan sus manos, porque son grandes y masculinas, pero no son ásperas.

Creo que encajamos muy bien. Sé que encajamos muy bien, porque a su lado, tengo la sensación de que nos complementamos. Nos hemos calentado tanto con el baile, rozándonos, y yo meneando las caderas contra él, que no veo el momento de que Bea y Óliver se vayan y nos dejen solos.

Y el momento ha llegado justo ahora, que estoy despidiéndolos a los dos y que Óliver va a llevar a casa a Bea. 

Justo cuando cierro la puerta, Eric me sujeta de las caderas y pega todo su cuerpo a mi espalda.

—Ada de los Bosques…

—No ronronees, por favor —le pido con la frente apoyada en la puerta—. Me vuelve loca…

—Yo no ronroneo.

—Sí lo haces —refuto.

Siento sus manos dirigiéndose a mi pantalón corto. Desabrocha el botón, baja la cremallera y desliza las bragas junto a la prenda hasta mis tobillos, dejándome desnuda. Eso ha sido muy rápido. Pero ya me lo esperaba.

—La niña, Eric…

—Está frita en la mecedora. Luego la subiré a la habitación.

—Pero…

Eric cubre todo mi sexo con su mano y entonces me acaricia con un solo dedo entre mis labios interiores.

Yo cierro los ojos y gimo.

—Estás mojada, Ada.

Iba a hacer un chiste, pero sus caricias me debilitan tanto que no me sale.

Cuela un dedo en mi interior y yo le sujeto la mano para que no lo saque.

—¿Te gusta?

—Sí.

—¿Quieres otro?

Asiento y me muerdo el labio inferior.

—Me pasan cosas contigo, Ada… 

—¿Qué cosas?

—Es como si mi cuerpo tuviera vida propia —mueve los dedos, y entonces oigo cómo se baja la cremallera—. Quiero escucharte cuando hablas, porque me gusta oírte hablar… pero hay algo en ti, en tu cuerpo, en tu cara… Que despierta un lado salvaje y saqueador, que quiere otras cosas. Quiere esto… —Eric retira los dedos y entonces me penetra con su miembro. Se desliza perfectamente en mi interior—. Quiero volver a esposarte. Me gusta esposarte. ¿Crees que soy un pervertido por eso?

Mi cuerpo se despierta al oír esas palabras y me excito mientras él bombea en mi interior.

—No.

—Me gusta tenerte así… algún día me tienes que dejar hacértelo otra vez.

—S-sí… —gimo. Le dejaría que me hiciera todo lo que quisiera.

Eric me acaricia entre las piernas, me humedezco mientras él se interna entre mis pliegues, a más profundidad.

A mí me gusta todo lo que él me hace. Su manera de hacer el amor es intensa, y lo define muy bien. Es una fiera, un animal serio y metódico, pero perfecto en sus ataques y en sus envites. A él le gusta dominarme, y yo empiezo a fantasear con dominarlo a él alguna vez. Porque debe ser muy estimulante calmar a un animal así y darle o quitarle a mi antojo.

Pero, mientras tanto, el sexo entre ambos es tan bueno, y la conexión tan nítida y limpia, que prefiero deleitarme en el aquí y en el ahora, en cómo nos besamos y nos acariciamos mientras uno recibe lo que tiene el otro por dar.

—Eric, estoy cerca…

—Lo sé, noto cómo te abres, Ada…

Solo así, en la dicha, soy consciente de mi orgasmo, y en poco tiempo, con una serie de potentes embestidas, acabo corriéndome y ahogando el grito para que Ariel no se despierte. Él hace lo mismo, y gruñe y aprieta los dientes contra mi espalda, hasta que al final, se detiene en mi interior.

—¿Estás cansada? —su voz suena ronca.

—¿Mmm? —digo apoyada contra la puerta, recibiendo todos sus besos llenos de cuidado y agradecimiento.

Él sonríe y se sale muy lentamente de mi interior.

Me da la vuelta, me abre las piernas y vuelve a entrar en mí, levantándome del suelo y cogiéndome en brazos.

—Eric… —digo sorprendida y sensible.

—Chist… ¿es muy arriesgado llevarte al sofá y hacerlo allí?

—Sí —digo—. Al menos aquí nadie nos ve.

Eric sonríe, y lo encuentro el hombre más guapo del mundo. ¿Cómo no voy a enamorarme así? Tiene el puente de la nariz rojo y el cuello sudado, y sus blancos dientes refulgen en la oscuridad.

—Entonces, lo haremos así —dice doblando las rodillas un poco para volver a hacérmelo de cara.

En ese momento él me besa, y cuando nuestras bocas y nuestras lenguas se unen, nos olvidamos de que estamos de pie en la entrada.

Miro nuestro reflejo en el espejo, y me asombra la espalda tan musculosa y ancha que tiene. Se la arañaría y se la lamería de arriba abajo. Este hombre es un guerrero, hecho para la lucha, pero con grandísimas habilidades para el amor y la seducción.

Y en estos momentos está en mi casa, aceptando que somos algo más y que es mío.

Esa idea es suficiente como para que vuelva a excitarme rápido y a explotar en sus brazos al cabo de pocos minutos.

En este segundo orgasmo, mientras lo abrazo fuerte, un pensamiento cruza mi mente: caminantes del pasado se ciernen sobre Eric y reclaman algo de él.

Espero que este viaje nos una más y nos haga más fuertes como pareja, pero también lo fortalezcan a él, porque sé, a ciencia cierta, qué es muy difícil afrontar un pasado lleno de cicatrices.

Y él las tiene.

Al día siguiente

El viaje hasta Alicante no ha tenido ningún contratiempo a tener en cuenta. Bicho es un perro muy bueno y está muy bien educado, a pesar de que haya tenido que compartir asiento de atrás con Ariel. Pero el coche de Axel es muy amplio y han cabido bien los dos, además, la cría es muy cariñosa con los animales y muy sociable, y no le ha importado algún que otro beso en forma de lengüetazo.

La niña se ha dormido la mayor parte del tiempo, y eso nos ha dado la oportunidad de hablar de nuestras cosas.

Eric me ha contado muchas cosas de su Terreta. La considera suya, aunque él haya nacido en Madrid. Dice que en Alicante ha vivido muchas cosas y tenido muchas experiencias, sobre todo con Marta. Al parecer, los dos eran como una pareja de policías de esos de las series, un binomio, tipo Starsky y Hutch, y no sé quién es quién. En cambio, en Girona, hay un Starsky&Hutch que es una tienda de Donuts, y esa me la conozco enterita.

En fin, ¿qué espero de este viaje? Nada. He decidido que no voy a esperar nada, que solo quiero compartir tiempo con ellos y disfrutar de la aventura. Les ayudaré si me necesitan y me apartaré cuando considere que sobro.

Eric tiene una casita en Vistahermosa. La verdad es que es una buena casa. Él es de esos hombres que se gasta el dinero en lujo, pero no en chorradas, no. Él se las gasta en inversiones a lo grande. Y eso hace que me pregunte qué tipo de sueldo tiene un Inspector y con treintaitrés años, cómo ha podido ahorrar para comprarse el cochazo, la moto, y una vivienda de ese estilo, en una zona cara como esa. Bueno, eso parece, parece que es una zona buena, muy cerquita del centro. Pero, entonces, recuerdo algo que una vez él me dijo muy por encima: «mi familia es rica, Ada. Mi abuelo tenía petroleras y había hecho contratos vitalicios con Arabia Saudí…». Y lo dejó ahí y nunca más hablamos, porque a mí son cosas que no me interesan demasiado.

—Oye… ¿tienes mayordomo? —le pregunto mientras deja el coche en su parquin privado.

—No —sonríe—. ¿Por?

—Porque una vez me dijiste que tu familia era rica nivel mayordomo y jet privado… Eres joven y esta propiedad parece un tanto exclusiva, eso sin mencionar tus vehículos que sé que no son baratos. Lo sé porque me lo ha dicho Bea —aclaro sin querer dármelas de lo que no soy—, yo no tengo ni idea, ya has visto que tengo una bici color menta y un Jeep muy bonito, pero muy antiguo en mi garaje.

—No tengo mayordomo.

—Humph… —mis ojos caramelo se fruncen un poco—. ¿Y esta casa?

—¿Qué?

—¿Tienes hipoteca? Si aún tienes hipoteca, tu sueldo no puede darte tampoco para pagar un alquiler en Girona además de una letra —elucubro haciendo mis propias cábalas sin intención de ofenderle—, y mantener a una niña… No sé cómo lo haces.

—Gastando solo en cosas importantes, Ada de los Bosques.

—Sí, ya… ¿Estás evitando el tema? Tienes una sonrisilla extraña en los labios.

—No. Para nada —espeta torciendo la cabeza y sonriéndome.

Bueno, no tengo en cuenta que no me lo quiera decir, me ha quedado claro que en este tema tengo una pequeña banderita roja, un vacío, pero seguro que lo averiguaré.

Eric carga a Ariel, que está frita. Hemos salido de Girona justo después de comer, y al anochecer hemos llegado a Alicante. El viaje ha sido un tanto larguito para ella, pero para mí se me ha pasado volando porque, aunque este tema del dinero no lo hemos tocado, hemos tocado otros y hablado un poco por encima de casi todo. Los temas más profundos los dejo para comidas, cenas y momentos silentes en el salón, acurrucados el uno contra el otro.

Eric me enseña la casa en voz baja y yo, lo primero que hago es sentir si hay alguna presencia alrededor. Pero no puede haberla porque es una casa de obra nueva y no hay entidades del pasado en el lugar.

Es una casa de dos pisos, muy grande a lo ancho, de diseño muy moderno, y con zona ajardinada y piscina privada. Los interiores tienen acabados maravillosos y todo es de última generación, y la casa es ofimática. Tiene dos baños, cuatro habitaciones, un estudio, una cocina office abierta al comedor, parquin privado, un solárium arriba y el jardín detrás.

Eric le ha quitado el calzado a Ariel y le ha puesto el pijama mientras la cría seguía roncando. Qué buen dormir tiene.

Y una vez la hemos dejado descansando, me ha enseñado la habitación que vamos a compartir. Su habitación.

Hemos dejado las maletas y me ha dicho que me pusiera el bikini, porque, al final, hemos acabado dándonos un baño en su piscina, y esta es de verdad, no como la que tiene en Girona.

Eric lleva un bañador ajustado de pantalón que hace que salive y que me pregunte cómo he acabado con un semental así de bueno y así de guapo.

Me encanta que estemos juntos, que él me meza en la piscina, y que juguemos a hundirnos como críos, a dar vueltas sobre nosotros mismos con las estrellas en el cielo.

El verano aquí es igual de caluroso, aunque de un modo distinto. En Besalú, el calor puede ser asfixiante. Aquí parece dar más tregua, supongo que porque todo es más abierto.

Estamos ahora en las hamacas de madera, yo sentada encima de él a horcajadas, cubriéndome con la toalla, mientras él usa mi trasero como si fuera un tambor de percusión.

—¿Tienes algún plan para estos días, Eric? —Se lo pregunto porque sé que no es de los de dejarse llevar. Él quiere tenerlo todo atado y más que atado.

—Sí —me contesta—. Vamos a estar aquí un par de días. Mañana quiero ir a la comisaría y revisar las carpetas archivadas de los casos que se investigaron y que no fueron judicializados antes de que Marta muriese. Quiero ver qué es lo que ella tenía.

—¿Puedes hacer eso? —me limpio una gota que me gotea de la nariz.

—Sí. Soy Inspector, estuve en el grupo, y hace muy poco que me he ido. Las carpetas se archivan por años, y se guardan en el disco duro de nuestra unidad. Lo revisaré, para ver si había recopilado algo más. La verdad es que tras su muerte y después de la negativa del juez a darnos vía libre, yo no quise saber nada al respecto y, además, que viniera el caso de la droga y la Trata me ayudó mucho a centrarme y a focalizar, y a no pensar en… en ella. Fue como una vía de escape.

—Ya veo. —Solo lo escucho, pero también oigo lo que no dice. A Eric aún le falta afrontar cosas.

—Después, quiero ir a la clínica y ver un poco cómo es todo por mí mismo. Jamás pondría en duda la palabra de Marta, porque era una subinspectora muy tenaz y muy inteligente, pero han pasado unos años, y quisiera indagar.

—Si te interesa, yo he buscado información sobre Lola Ponent. Abrió su Instagram hace relativamente tres años, y muestra a su hijo, al niño del vídeo… Es Influencer de moda para mamis e hijos, para ir conjuntados… ¿Sabes?

—Joder, qué chorradas… ¿A eso se dedica?

—Sí, tiene un millón y algo más de seguidores. Las marcas apuestan por personajes así, y más si es hija de un magnate. Hay madres que les va ese rollo de ir vestida iguales a sus hijos o, mejor dicho, de vestir a sus hijos iguales a ellas. Supongo que también hay un público para eso.

Eric resopla como si fuera un universo alternativo que no puede comprender. Aunque a él nunca le hizo falta que lo educaran en cuanto a estilismos, porque tanto él como Ariel van siempre monísimos.

—No sé —se cubre los ojos con el antebrazo—, solo quiero comprender cómo hilar lo de Marta con mi padre, porque voy dando palos de ciego. Esto me ha tomado por sorpresa. Y ya van muchas veces en poco tiempo. Justo —se quita el antebrazo de los ojos y me mira con interés— desde que te conocí. Ha sido una sorpresa tras otra… —Eric se incorpora, y me amasa las nalgas. Moviéndome un poco contra él para que note la semierección que tiene.

—Todo lo que no nos esperamos, nos toma por sorpresa —digo abrazándolo y rodeándolo con mi misma toalla—. Solo tenemos que ocuparnos de esas cosas mientras hacemos camino.

Él cierra los ojos y sonríe satisfecho. Esa es la cara que se pone cuando sé que algo muy bueno me acaba de pasar y que estoy agradecida a la vida por ello.

—Eres una fuente de sabiduría inagotable —admite.

—No te pitorrees.

—No lo hago. Lo digo en serio.

Le beso la frente, fría aún por el agua de la piscina.

—¿Y después de todo eso qué?

—Después, espero tener algún hilo del que tirar o algo que seguir. Y sino, nos iremos a Madrid a ver qué puedo conseguir allí.

Yo asiento, de manera muy reflexiva. Estoy pensando muy seriamente en decir lo que voy a decir, pero he decidido que con Eric no quiero morderme la lengua con nada.

—¿Irás al cementerio?

—¿Al cementerio? —Su cara es de absoluta perplejidad. Ni siquiera intuye por dónde van los tiros.

—A visitar la tumba de Marta, Eric —digo con seriedad.

Y en ese momento noto el chispazo helado, ese que hace que una persona se incomode y se amuralle en sí mismo. Está tenso y ha dejado de acariciarme.

—Ya… ya veré —contesta esquivando mis ojos.

De repente, tiene muchas ganas de levantarse de la hamaca y, ese ambiente calmo y lleno de confianza que habíamos conseguido, se ha desvanecido por la aparición de unas púas puntiagudas e inesperadas que le han salido al erizo del Inspector.

Es verdad. Eric y yo, a pesar de todo, nos estamos conociendo, y aún no sabemos demasiado el uno del otro, aunque lo que conocemos, nos gusta tanto como para querer seguir descubriéndonos juntos.

A mí no me asusta ahondar. Lo que más miedo me daba de intimar y de acercarme a las personas o de enamorarme como me estoy enamorando de él, era que no aceptaran lo que soy y lo que puedo hacer, y que me ridiculizaran. Pero, creo que ese eslabón se ha superado, y después de eso, nada me parece tan insalvable como para no encararlo.

Eric me retira suavemente de encima de él y acto seguido se levanta.

Es más que evidente que este es un tema que dispara su alarma de peligro.

Así que mi cabeza empieza a hacerse todas las preguntas que suele hacerse cuando algo me preocupa o me deja sorprendida.

¿Por qué esa incomodidad? A todos nos duele hablar de o recordar a alguien a quien ya hemos perdido, pero no nos ponemos a la defensiva y no damos portazo al tema así. El tema le ha disturbado tanto que ha necesitado moverse y huir. Su propio cuerpo le ha delatado.

Me lo quedo mirando, arrodillada encima de la hamaca y él me ofrece la mano bocarriba.

—¿Vamos a la habitación?

—Marta es una de tus cicatrices, ¿verdad?

Él vuelve a mecerse, y aprieta los labios, porque no quiere que las palabras le salgan disparadas.

—Ya hablaremos de esto… Pero ahora no. Estoy cansado del viaje, y el tema me remueve y me perturba un poco —reconoce con mucha sinceridad.

Yo agradezco su respuesta y que no se haga el fuerte ante mí. Es valiente por reconocer eso y destaparse, por plantarse y decirme sin más que no lo pasa bien con este tema. Creo que podemos mostrarnos tal cual somos, aunque el asunto sea delicado.

Evidentemente, no me ha dado una respuesta clara y con detalles, porque a Eric le pasa cómo al libro de Dentro del Laberinto: que lo que siente y lo que es él, hay que descubrirlo y leerlo entre líneas.

Mi pecho se llena de comprensión y paciencia hacia él, porque todos tenemos nuestras formas de ser, y no podemos obligar a nadie a que se comporte como queremos que se comporte.

Acepto su mano, me levanto de la hamaca y le doy un beso en la mejilla.

—Vamos a dormir, Inspector.

Capto el momento en que se relaja y agradece que no le presione. Y juntos, salimos del jardín y de la piscina para meternos en su casa.

Sé lo que quiere. Y yo quiero lo mismo.

Porque, para muchas cosas, es un libro abierto para mí.

Y yo también tengo ganas de hacer el amor con él.

Siempre.

Estoy abrazada a Eric.

Me he dormido así, pero, por algún motivo me he desvelado y acabo de despertarme.

La habitación de Ariel está pegada a la de Eric.

No sé por qué no me puedo dormir, ni por qué razón he tenido que abrir los ojos, pero aquí estoy, mirando al techo y pensando en muchas cosas.

Me he dado cuenta de que no tiene fotografías en su casa. No las tiene de su padre, ni tampoco tiene de Marta.

Solo hay una fotografía del bautizo de Ariel. Ese día, Eric iba guapísimo, con un traje con corbata, y un bebé vestidito de rosa en brazos. Se le veía tan feliz en la foto… Tan agradecido, como si esa niña le hubiese dado algo que o había perdido, o no sabía que podía tener.

Pero la ausencia de fotografías da más fuerza a mi teoría sobre Eric. Creo que sigue sintiendo mucho dolor. Él es tan duro, que es muy difícil percibir su flaqueza, su debilidad. No quiere mostrarla, no quiere que nadie la vea.

Miro a la mesita de noche, al lado de Eric. El libro está ahí.

Su padre ha estado muy cerca siempre, pero, al mismo tiempo, ha estado muy lejos. Porque murió hace veinte años, y aun así, sigue aquí. Y, sin embargo, es ahora cuando Eric advierte que hay un mensaje para él.

De repente, la nuca se me eriza, y noto el aire que entra en mis pulmones más frío de lo normal.

Conozco las sensaciones perfectamente, pero las acepto y ya no las temo.

Al lado del libro, parapetado, hay una presencia alta y blanquecina, sin forma definida ni identidad.

La miro fijamente queriendo darle nitidez y también ofreciéndole un lugar existencial en mis ojos, para que se dé cuenta de que sí lo veo. Pero el ente ha perdido mucha práctica y no puede dibujarse como es.

Aunque no hace falta que se muestre, dado que ya sé de quién se trata.

El padre de Eric: Isaac.

No le oigo, no dice nada. Solo está ahí, sin embargo, hay algo que sabe hacer muy bien, porque lo ha demostrado varías veces. Interactúa con los objetos a su alrededor, como, por ejemplo, con el libro.

Este se cae de la mesilla y se oye un golpe seco, que pensaba que iba a despertar a Eric. Pero duerme muy profundamente.

Su forma de proceder me recuerda a la de Joaquín, cuando tiró mi libro de la guía turística de Besalú. Entonces, tampoco podía interactuar con él, solo seguir sus pruebas y sus pasos.

La presencia desaparece, del mismo modo que se esfuma el aire frío y mi piel deja de estar de gallina.

Me levanto de la cama con cuidado de no despertar a Eric, rodeo el colchón y me agacho para tomar el libro que ha caído, cómo no, bocabajo.

La página por la que se ha quedado abierta tiene un dibujo con una cigüeña que porta un bebé en su pico y se titula: La mensajera de Holda.

—Esto es importante, ¿verdad? —pregunto mirando hacia todas partes. Él puede estar ahora mismo en cualquier lugar. O aquí, o suspendido en el espacio y el tiempo.

Pero no necesito que me responda.

Ese libro es mucho más que un libro de leyendas y rituales. Esconde claves, esconde secretos a voces, solo que aún no sabemos cómo hay que leerlo o hay que usarlo. Por supuesto que es importante, me respondo yo misma. ¿Cuándo algo relacionado con un caminante no ha sido una pista, o incluso una prueba trascendental?

Cierro el libro y, mientras Eric duerme, me meto en la cama, me estiro a su lado, y leo ese cuento o lo que sea que es, con la esperanza de entender parte del mensaje del padre de Eric.

4
La gente amasando fortunas en vida… ¡Si en la muerte no te llevas nada!

He amanecido con el cuerpecito de Ariel entre el de Eric y el mío, y la niña sonriente y feliz, abrazándome por la cintura. Habrá migrado de su habitación a la nuestra durante la noche. O al amanecer, a saber.

La cara de paz y de satisfacción de Ariel cuando descansa, me da mucha vida. Ella ve cosas que muy pocos ven, pero lejos de estar asustada, lo afronta con valentía y con la espontaneidad de una niña de cuatro años.

Cuando me he levantado eran las siete de la mañana, ella se ha quedado abrazada a Eric y él le ha pasado el brazo por encima y ha seguido durmiendo.

Sé que está cansado. Lleva mucha tensión acumulada y mucho trabajo estos días, y quiero que se relaje y que se lo tome con calma, todo lo que pueda tomárselo.

Yo, en cambio, en vez de seguir durmiendo, he preferido bajar al salón y agarrar mi portátil, que también me he traído de vacaciones, no solo para añadir apuntes sobre los caminantes, y sobre Isaac, el padre de Eric.

Ayer me quedé absorta en el cuento barra leyenda de La mensajera de Holda. Y hoy he querido buscar más información al respecto.

Porque quiero ayudar a Eric en lo que pueda. Ya sé que no soy investigadora ni inspectora, pero sí soy colaboradora oficial de la policía —voy a tener un sueldo por ello— y mediadora a tiempo completo. Que quiera buscar datos, no contamina mi trabajo de mediación, pero sí ayuda en el de colaboración.

Así que empiezo a apuntar todo lo que descubro al respecto y, debo añadir, que es muy inquietante.

El padre de Eric es un alma antigua ahora mismo y su manera de comunicarse es casi intuitiva, porque no puede hacer acto de presencia y hablar sin más como lo hizo Laia, Joaquín, Svetlana, Vicky… muertos mucho más recientemente. Pero Fran, el caminante de Besalú que cuidaba de su nieto, también era antiguo, y se veía claramente y se le entendía alto y claro.

A Isaac, por lo que sea, le cuesta más, dado que su señal es muy débil. Así que espero que encuentre un modo de decirle a Eric que va por buen camino.

He preferido preparar café, que es lo único que este hombre tenía en los armarios de su cocina blanca de diseño. Normal, dado que se mudó hace varios meses. Habría hecho desayuno, pero no hay nada, excepto las capsulitas de Nespresso. Así que, para despertarme del todo, he cargado una taza, con la mala suerte de que no he encontrado sacarina. Pero no me ha importado, el café solo está asqueroso y eso despierta ya de por sí.

Tengo todos los apuntes recopilados en un Word, y ya me he aseado y me he arreglado. Me he puesto un vestido de algodón de tirantes negros y unas zapatillas a tiras negras y de verano, con algo de plataforma de esparto.

Vamos a estar pocos días aquí. Eric quiere solucionar esto rápido, pero las cosas de los caminantes, a veces, van muy despacio. Su padre lleva veinte años rondándole y ahora está más activo que nunca. Pero para mí es evidente que lo que dejó pendiente, se ha reavivado más que nunca.

Al final, oigo a Eric y a Ariel bajar las escaleras juntos. Yo estoy sentada en la barra americana que divide la cocina del salón, y creo tener en orden en la cabeza todo lo que quiero contarle.

Pero cuando los veo juntos y cogidos de la mano, me enternezco y siento que se me van un poco las ideas entre nubes de azúcar. Ariel lleva una diadema que la hace parecer un angelito, y otro vestidito blanco con zapatillas Crocks de color rosa.

Y él… él lleva un moreno de infarto y un torso de última generación, un pantalón color caqui corto, y una camiseta blanca colgando en la mano. Se la va a poner ahora mismo.

—Buenos días, Ada. —Ariel corre a saludarme y a darme un beso.

—Buenos días, bolli. ¿Te has escapado a la cama de papá hoy?

Ella asiente y esconde una sonrisita sin culpabilidad.

—Lo hace casi siempre. Al amanecer, se viene a dormir un rato conmigo —interviene Eric medio bostezando.

—Sí, porque sino mi pardre no tiene un buen día —asegura ella.

—Ah… —abro la boca con sorpresa—. Ya.

—Te has levantado temprano —dice él acercándose a mí mientras se pone la camiseta y yo veo en primera fila cómo se le mueven esas abdominales y ese pecho hinchado y tan bien definido—. ¿No has dormido bien? —Se coloca detrás de mí y apoya las manos en la barra, encerrándome a mí entre su cuerpo y la mesa. Me da un beso en la mejilla y apoya su barbilla en mi hombro.

—Sí he dormido bien. Pero quería hacer algo…

—¿El qué?

—Ayer por la noche, mientras dormías, pasaron cosas en la habitación.

Eric asiente seriamente mientras me escucha.

—El yayo —dice Ariel sin más, correteando alrededor de los sofás de piel del salón.

—¿Lo escuchaste ayer noche, Ariel? —pregunto.

—No me acuerdo —contesta con naturalidad. Normal, si lo vio o lo escuchó y después se durmió, es como quien tiene un sueño entre horas del que después ya no recuerda nada—. Pero aquí solo viene él.

La cara de Eric es un poema. Me reiría mucho si no fuera porque sé que se siente muy mal por no haber descubierto esto antes sobre su hija.

—Joder… necesito un café muy bien cargado —murmura.

—Uy, papi, eso son pempins para el cerdito —recuerda Ariel con tono cantarín.

Me echo a reír y le ofrezco del mío.

—Toma.

—El tuyo está siempre muy dulce —dice diciendo que no con la cabeza.

—Pues ya me dirás qué edulcorante le he puesto, porque no hay nada.

Eric arquea las cejas y me dirige una mirada de truhán.

—Todo lo que tocas lo haces dulce, Adita.

—Porque Ada es pastelera —contesta la niña—. Tiene muchos pasteles en su casa.

Dejo ir una carcajada. Tengo pasteles porque el pueblo de Besalú está muy agradecido conmigo y siempre me traen cositas. Y porque soy golosa y hace mucho que lo he aceptado.

—Pequeña tunanta… —murmura su padre dando un sorbo de mi café—. Cuéntame qué tienes ahí.

Le explico lo que sucedió durante la noche mientras él dormía, y lo que he estado haciendo ahora desde que me he despertado.

—He estado buscando información sobre un cuento que se llame La mensajera de Holda, pero no existe ninguno. Sin embargo, sí he encontrado muchas referencias —continúo leyendo el Word que he resumido—. Resulta que es una leyenda sobre una cigüeña. Parece ser que la diosa Holda, una diosa germánica, usaba a una cigüeña como mensajera, ¿sabes para qué?

—¿Bebés?

—Sí, pero no —le corrijo—. La historia es más intrigante. Holda rescata a las almas de los que han fallecido y los hace volver en cuerpos de bebés. Las parejas que quieren ser papás le rezan a esa diosa para que esas almas que ella rescata se les devuelva a ellos en forma de recién nacido.

Eric se queda en silencio y, al final, apoya la frente en mi hombro. Necesita un tiempo para asumir que el cuento está relacionado con el caso que empezó a investigar Marta, porque solo un ciego no lo vería. Y Eric no está ciego. No hay que tener un coeficiente intelectual alto para llegar a esa conclusión.

—Me cago en todo…

—¡Papi, pempins! —se oye decir a Ariel desde el jardín.

Blanqueo los ojos y me doy la vuelta entre sus brazos.

—A este ritmo tu hija podrá comprarse una casa con ocho años —él sonríe, pero, le cuesta—. ¿Estás bien?

—Es una locura…

—Es normal que estés sorprendido.

—Es una mezcla de frustración y de sorpresa, por haber tenido algo en mi poder, frente a mis narices, y no ser capaz de…

Dibujo un mohín de evidencia con mis labios. Pero entiendo que a él todo le parezca un truco de magia.

—Eric, ni se te ocurra culparte. Yo estoy aprendiendo a aceptar que las cosas llegan cuando tienen que llegar. Tu libro estaba precintado. Un libro de hace veintitrés años.

—Yo tenía diez años cuando él murió. ¿Cómo podía saber mi padre que en un futuro yo…? —se aparta y sacude la cabeza—. Es que es imposible. Vámonos a desayunar —dice sobrepasado—. Después iremos a la Comisaría.

—Eric —lo detengo suavemente—. No llegues a conclusiones precipitadas.

—¿Qué era mi padre, Ada? —replica sin paciencia—. ¿Un adivino?

—No —refuto comprensivamente. Ya conozco a Eric y su temperamento. No me sorprende que esté así—. Al parecer, era policía, como tú. Que esto se haya dado así no significa que él pudiera ver el futuro y supiera que un día tú ibas a dar con este libro.

—¿Y entonces? ¿Cómo es posible?

—Porque, a veces, no somos arquitectos conscientes de nuestro propio destino, Eric. Hay elementos, hay cosas que están por encima de nosotros, que se alinean cuando menos lo esperamos. Hay giros sorprendentes en nuestra vida que nos ponen en un camino inesperado del que no podemos escapar.

—Es imposible que él hubiera planeado esto. Imposible.

—Es que él no lo ha planeado. Solo es un resultado a una acción, a una decisión. Está claro que tu padre te dio este libro por una razón, pero puede que la razón sea otra y no la que piensas. Y, sin embargo, lo de Marta lo relaciona. Es el vínculo de contacto directo contigo. Tu padre ha encontrado una vía común de contacto. Y eso es básico para un caminante, para que cumpla con su cometido. Y una cosa precipita a la otra… Como una cadena.

Él se frota la nuca. Me parece que tiene ganas de llorar, y se me parte el corazón al verlo así, porque sé que lo último que quiere es que lo vean vulnerable. Pero yo no soy una cualquiera. Conmigo, si quiere, se puede romper.

—Eric, tranquilo… vamos a encontrarle sentido a todo. —Lo tomo de la mano porque advierto que no quiere más cariño. Está en modo «hombre de hierro».

—Nunca imaginé que pudiera vivir nada parecido. No te imaginas los días que llevo intentando no volverme loco y pensar todo de un modo más racional.

—¿Racional? —Me río—. No puedes pensar en esto de un modo racional, Eric, porque se aleja en mucho de la educación que todos hemos recibido. Y lo que se aleje de ella parece imposible. Pero no lo es. Solo debes estar capacitado para aceptarlo. Saber ver más allá y, si no lo ves, entender que, aunque no lo veas, esto es así, lo quieras o no. Existe. Y ya está.

Él resopla y mira al techo.

—Te juro que lo intento —poso mi mano en su mejilla.

—Ya lo sé. Y lo estás haciendo muy bien.

—Esto no estaba en mis planes.

—¿Planes, dices? —me echo a reír—. Cariño, si quieres hacer reír al Destino, cuéntale los planes de vida que tienes.

Nos hemos ido a desayunar a una cafetería del centro de Alicante. El Wrangler Rubicon negro de Eric es grande, y cuesta bastante de estacionar, pero hemos tenido suerte.

Evidentemente, no hemos venido a hacer turismo. Pero sé que Eric no quiere agobiarme con sus movidas, y va a hacer lo posible por distraernos a mí y a Ariel.

Ya le he dicho que no quiero que se preocupe. Que él haga lo que tiene que hacer, que es mucho. Que Ariel y yo nos las arreglaremos y nos lo pasaremos bien.

Así que hemos desayunado en una terracita que da al puerto, cerca del Casino. Y me ha sentado de maravilla. Pan de mollete con tomate, aceite y jamón, un buen café con leche y un jugo natural de manzana muy fresquito. Eric se ha tomado lo mismo que yo, excepto el café con leche.

La niña se ha pedido un Choleck, que es como un Cacaolat, y un cruasán.

Y mientras desayunábamos, Eric me hablaba de lo que había vivido allí y de sus lugares favoritos. Me ha prometido que nos llevaría de Tour.

Yo le he tomado la palabra, pero si no puede, tampoco se lo tendré en cuenta.

Después de eso, nos hemos dirigido a la Comisaría Provincial, que es Jefatura de Alicante, y Eric ha querido que entremos con él.

Allí todos le han felicitado por la operación de Girona y, cuando él me ha presentado, no ha dicho nada de a lo que me dedico, y se lo agradezco mucho. Pero sí ha dicho que colaboro con la policía en Girona y, además, me ha presentado como su «pareja», y la verdad es que se me ha encogido el estómago, pero para bien.

Yo hace años que no tengo pareja, si se le podía llamar pareja a Daniel. Pero, tengo claro que esto que siento hacia Eric no se parece en nada a lo que alguna vez sentí por mi ex.

Todos han sido muy amables y atentos conmigo, pero, sobre todo, con Ariel, que ha sido la auténtica estrella de la visita.

Cada uno de los miembros del grupo que llevaba Eric en Alicante, le tienen cariño y respeto, y saben mucho de su vida y de todo lo que pasó con Marta. Son cinco hombres, más o menos de su edad, algunos puede que mayores. Y todos han vivido mucho en ese grupo, se nota en la cohesión que muestran. Ahí hay un vínculo irrompible, que la distancia nunca podrá cortar.

Todos van vestidos de calle, eso sí, con las placas bien visibles colgadas del cuello, o en los cinturones de los pantalones. Me siento como una pitufa entre gigantes y tíos barbudos y cachas. No hay ni un fofisano en el grupo.

—Vaya, vaya… Si tenemos aquí al Rompecorazones.

Cuando me doy la vuelta, veo a una mujer de mi edad, sonriente y muy feliz de ver a Eric. Es rubia y de ojos marrones, y más alta que yo, pero eso no es muy difícil.

—¡Érika! —exclama Ariel muy risueña, pero no me suelta la mano.

—¡Hola, princesita! ¿Qué tal todo debajo del mar?

Ariel se ríe y se encoge de hombros. Es un poco vergonzosa. Lo que nunca ha sido conmigo sí lo es con los demás. Eso hace que mi ego se infle, qué vanidosa soy.

Érika choca la mano a Ariel, pero inmediatamente centra su atención en Eric, que también la mira sonriente.

—Bueno, bueno… sí que nos echabas de menos… —ella da un paso y lo abraza sinceramente.

Y Eric también. Es alguien, sin duda, con quien tiene afinidad y confianza.

—La Rompecorazones del grupo eres tú —le recuerda Eric con complicidad.

Entonces pienso: Érika y Eric, qué monos, si hasta podrían casarse. No estoy celosa, que conste. ¿Será ella la historia de amor fallida de la que Eric no me habla? Tengo curiosidad.

—¿Qué te trae por aquí?

—Me gustaría que me dierais acceso al disco de archivos del grupo. Quiero revisar una carpeta, porque hay algo que tengo en Girona que puede tener datos cruzados con una investigación antigua.

—Ahá… ¿Y es secreto?

—Sí. Confidencial —asegura sonriente de oreja a oreja.

—¿Y te traes a estas dos bellezas a Alicante para llevártelas al trabajo? —Érika nos señala. Lo está chinchando a propósito.

—Es solo un momento.

—Tú mismo. Todo está en el mismo lugar donde lo dejaste, las claves son las mismas —asegura Érika dándole luz verde—. La planta es de tu grupo —recuerda.

—Gracias.

Érika asiente y entonces mira a Ariel, se agacha un poco y le dice:

—Oye, ¿sabes que tenemos una máquina de helados en nuestro comedor? ¿Quieres uno?

Ariel me mira a mí como si yo tuviera que darle permiso, y se esconde detrás de mi pierna. Pero asiente interesada por los helados, claro.

—Vamos, entonces, mientras Eric trastea nuestros ordenadores —dice esta vez atendiéndome a mí—. Si queréis, podéis ir abajo y comer lo que queráis. Os acompaño.

—Ariel, haz caso de Ada en todo lo que te diga, ¿vale? —le pide Eric internándose en la sala.

—Sí.

Ariel y yo seguimos a Érika sin ánimo de llevarle la contraria. Bien, porque no me parece lugar para una niña. Eric va a estar trabajando y nosotras no vamos a estar ahí como pasmarotes. Tenía pensado llevarla afuera a algún parque, pero con el sol que cae, no es bueno para ella.

Mejor opción es esta, que aquí hay aire acondicionado y un lugar para sentarnos. Y a mí me parece interesante hablar con alguien del círculo de Eric, aunque sea laboral.

La Sala Comedor de la Comisaría es bastante grande, y está repleta de mesas alargadas. Tiene microondas y cafetera, y un par de neveras para guardar comidas y tuppers de los trabajadores.

—¿Dónde está la máquina de helados? —pregunta Ariel.

—Ahí. —Érika señala la nevera y se ríe—. En el congelador. —Ella misma abre la puerta y le enseña un cajón con Magnums—… ¿Quieres uno?

—¿Puedo? —Me mira esperanzada.

—Sí. —¿Cómo le voy a decir que no?

Érika le da a la niña el Magnum de chocolate blanco que es el que ella ha pedido.

—¿Quieres uno Ada? —me pregunta Érika, acuclillada y mirándome por encima del hombro.

—No, gracias.

Ella se levanta con un Frac en la mano, y las tres nos sentamos en una mesa. En la sala no hay nadie, estamos solas.

—Ada… —me dice Ariel—. ¿Me dejas el móvil? Quiero escuchar canciones.

Ya sé qué canciones quiere escuchar. Le gusta ver el Sing Along de YouTube. Y así aprende inglés. A Eric no le importa que ella vea eso, lo que no soporta es que se ponga a ver videos de vlogs, youtubers caprichosos y niños malcriados ahogados de dinero e infestados de regalos de marcas que buscan publicidad. Está muy en contra de lo que están haciendo con las redes sociales y de la imagen que se está dando de los niños como máquinas de hacer dinero y de enriquecer a los padres.

Le pongo el Sing Along y le recuerdo:

—Bajito, Ariel, que esto está lleno de hombres con pistolas.

La niña se ríe y asiente, concentrada ya en la pantalla.

—A esta hora casi nunca hay nadie —me explica Érika—. Solo a la hora de comer y de cenar, para los que hacen guardia. —Ella me lanza una mirada muy instigadora—. Así que colaboras con la policía, eh…

—Sí.

—¿Qué eres? ¿Traductora? ¿Abogada?

—Consejera. —Carraspeo un tanto nerviosa.

—Vamos, que no me lo puedes decir.

Le acaba de dar un bocado al Frac que aún no entiendo cómo no se le han caído los dientes con lo frío y lo congelado que está.

—Es… confidencial —repito lo que le ha dicho Eric.

Ella se echa a reír y mira a Ariel. Érika no tiene dificultad en entablar conversación con nadie ni en invadir espacios. Tiene carisma. Su pelo rubio es liso y largo y se lo ha recogido en una cola alta.

—No te imaginas cuánto se parece la niña a Marta. Espero que no te moleste que te lo diga…

—No, por favor. ¿Cómo me va a molestar? No soy su madre ni pretendo serlo. Eric y yo hace poco que nos estamos conociendo. Pero yo solo estoy con él por bollito, ella es quien me ha robado el corazón —la cría me ha oído y ha dejado ir una risita—. Somos muy buenas amigas, ¿verdad?

—Sí —contesta Ariel muy de acuerdo.

La expresión de sorpresa de Érika me llama la atención.

—¿Y ya te ha presentado como su pareja? Interesante. Sí que le ha dado fuerte…

La respuesta me interesa.

—¿Qué quiere decir con eso? ¿Cuánto hace que os conocéis tú y Eric?

—Desde que vino a Alicante. Yo estaba en otro grupo, en Jefatura. Pero siempre quise entrar al grupo de Extranjería. Y allí estaban Eric y Marta —vuelve a dar otro bocado gigante al helado. Madre mía, esta chica se liquida un Frac en tres bocados—. Pero, cuando Marta faltó… Yo la suplí como subinspectora.

—Ah, eres subinspectora…

—Sí —asiente lamiéndose los labios.

—¿Y tú y Eric erais…? —agacho la cabeza poco a poco, sin dejar de mirarla, para ver si ella me da la respuesta que espero.

—Ah, no, no… —Entiende perfectamente por dónde voy—. Eric no me gusta. Los que son como él no me gustan —se ríe.

—¿Qué quiere decir eso?

—Que, si son hombres, no me van —se encoge de hombros.

—Ah, vale…

—Pero la fama de Eric le precede. Es un ligón, ya lo sabrás. Sin embargo —me señala y cierra un ojo más que el otro—, tú pareces distinta. He conocido a historias de Eric… —murmura—. Pero nunca nos había presentado a nadie. Jamás.

—Supongo que eso es bueno. ¿Y dices que la niña se parece a Marta?

—Ufff… mucho. Es preciosa, como ella era. Marta era muy mona y muy risueña.

Veo a Érika capaz de hablar y de contar cualquier cosa, y también con ganas de saber. Hay personas que son así de extrovertidas. Y eso lo hace todo más fácil.

—¿Te puedo hacer una pregunta?

Ella asiente y se come el último trozo de helado. Yo es que no salgo de mi asombro.

—¿Cómo llevó Eric lo que le sucedió a Marta?

Érika cambia su expresión a una más cautelosa.

—No te sabría decir. Él no es muy hablador y le cuesta mucho abrirse a los demás…

—¿No me digas?

—Ya lo habrás notado —se ríe disculpándose—. Marta era su favorita y eran como hermanos. Cuando ella —mira de reojo a Ariel y dice en voz baja—, murió, Eric no se tomó la baja para recuperarse del varapalo. Siguió trabajando al día siguiente y procuraba no hablar del tema. De hecho, nunca habló con nosotros, aunque sabíamos lo sucedido. Creo… creo que no lo asimiló. De hecho, ahora, no sé si te has fijado —me dice—, pero en la entrada a nuestra sala de grupo hay una foto de Marta en la pared. Eric no la ha mirado ni una sola vez.

—¿Había una foto de Marta? No me he fijado. Eric no me ha enseñado ninguna foto de ella.

Érika sonríe con tristeza.

—Sí, es muy típico de él. Al principio, intentaba evitar como fuera lugares que le recordasen a ella. Dejó de salir con el grupo y se centró solo en el trabajo y en Ariel. Hasta le costaba estar en el equipo, porque ellos se sentaban juntos en la misma mesa de despacho. De hecho, tuvo que cambiar el mobiliario… Se aisló bastante.

Escuchar esas palabras de alguien que había sido cercano a ellos y que ha visto la actitud de Eric hacia la pérdida de alguien íntimo, confirma más si cabe mi opinión sobre él y sobre lo que le sucede.

—Y entiendo que, a ti, siendo la sustituta —hago comillas con los dedos— de Marta, te costó ser aceptada por él.

—Por el grupo en general. Marta era la niña bonita y era muy querida en la comisaría. Lo que les sucedió nos hirió mucho a todos. Pero a quien más, a él —se mete la mano en el bolsillo del pantalón y empieza a trastearlo, hasta que encuentra lo que busca—. Mira, ¿ves? Esta era Marta.

Cuando veo la foto, no puedo evitar emocionarme. Ariel es su vivo retrato. Era una chica muy bonita y con una luz especial en los ojos. Los ojos grandes y marrones, las pestañas muy curvas, y un hoyuelo pizpireto en la mejilla. Y el pelo igual que ella, lacio y muy liso y espeso. En la foto está con Érika, las dos riéndose a carcajada limpia, ambas vestidas de uniforme.

—Qué guapa… cuánta vida —reconozco admirándola.

—Esto fue después de una condecoración. Éramos buenas amigas. No hay un día que no la eche de menos. ¿Sabes? —le devuelvo el móvil y ella se lo guarda—, pensé que Eric y yo podríamos apoyarnos para superar una pérdida así, porque cuando Marta no estaba con Eric, estaba conmigo. Pero con el tiempo, y al ver la frialdad de él y lo poco dispuesto que estaba a hablar de ella o a recordarla, me rendí y acepté que no todos superamos el dolor de la misma manera. Así que dejé de insistir. Pero, Eric es un buen hombre y valora mucho a la gente trabajadora, por eso acabamos haciendo buenas migas.

—¿Y mantiene contacto con el grupo?

—Desde que se fue, no mucho —admite—. Guarda muy bien las distancias.

Sí, sé a lo que se refiere.

Sin embargo, él y yo estamos aprendiendo a trabajar en las distancias cortas. Pero aún tengo mucho trabajo por delante, por lo visto. Y estoy haciendo un trabajo de campo respecto a él, porque lo conoceré mejor cuando los que lo han rodeado durante años me hablen de cómo los ha tratado o de cómo él se comportaba.

Por eso agradezco que Érika sea así de parlanchina.

—Somewhere in my memory… —empieza a cantar la niña señalando el móvil.

Yo la miro sin parpadear, porque sé lo que va a decir a continuación.

—Mira, Ada, esta es la canción que me canta el abuelo…

Mierda.

A Érika no se le escapa ni una y frunce el ceño.

—¿El abuelo? ¿Qué abuelo? Que yo sepa, el padre de Eric murió… ¿no?

—¿Eh? Sí, sí…

—¿Es tu padre a lo mejor? ¿Ya llama abuelo a tu padre? ¿Cuánto hace que estáis saliendo juntos y qué me he perdido?

—El papi de Ada está morido. Como el abuelo —dice la niña—. Pero el abuelo viene a casa a veces…

Érika chupa el palo de madera del Frac, y lanza una mirada especulativa a la pequeña, porque no comprende nada de lo que dice.

—No, bueno —intervengo un poco agitada y recuperando el móvil de manos de Ariel—. Luego te lo dejo otro ratito, ¿vale, cariño? Es que, el abuelo, es un vecino que es mayor, y a veces lo tenemos en casa, y lo llamamos así —río nerviosamente.

Érika deja el palo en la mesa y se cruza de brazos, no muy convencida, pero muy entretenida con mi reacción.

—Debe ser muy divertido veros a los tres juntos.

Exhalo el aire un poco más aliviada al ver que ella no le va a dar importancia a lo que ha dicho Ariel. Divertido, dice. Vamos, para morirse de risa.

5
En la vida todo es posible si eres Henry Cavill. Pues  me parecía a él, y mírame: bajo tierra y pasto de los gusanos

Hemos salido de la comisaría ambos con información. Eric tiene en su poder, en un pen, la carpeta que usó Marta para introducir los datos de la clínica.

Yo tengo en mi poder todo lo que me ha dicho Érika sobre él y sobre cómo reaccionó a la pérdida de su mejor amiga. Y es muy revelador, porque respondería a mi pregunta de por qué no tiene fotografías de ella en su casa. Ni tampoco de su padre.

Entonces recuerdo unas palabras que me dijo mi abuela sobre él, cuando le pregunté que qué le parecía. Ella me dijo: «No estoy segura. Es un hombre honesto, leal e íntegro. Pero tiene un gran dolor… El tiempo dirá si es para ti». Es ahora cuando empiezo a asomarme a los abismos de ese dolor, y es profundo, y lo que es más importante, está muy bien enterrado.

Después de eso, nos hemos ido a comer juntos los tres un arroz a banda, porque la niña es muy fan del arroz. Y está delicioso. Durante la comida, Eric ha intentado evitar cualquier tema sobre cómo era trabajar en el grupo. Y también he advertido algo, incluso la niña, con lo preguntona que es, evita sacar el tema de su madre. Porque ella sabe quién es su madre, no me jodas. Sabe cómo se llama, sabe que trabajaba con su padre… ¿no? Debe saber todas esas cosas.

Y, como ya va siendo habitual, Ariel tiene el maravilloso don de la oportunidad, y en el postre, mientras se está comiendo un flan con nata, la niña va y pregunta con toda su naturalidad:

—¿Mami se parecía a mí? Lo ha dicho Érika.

Yo por poco me ahogo con una fresa, pero espero pacientemente a que Eric le responda.

—Sí, bollito —contesta él con cariño—. Mucho. Ya lo sabes. Te lo he dicho alguna vez.

Ah, eso me tranquiliza y lo humaniza más. Eric sí habla de Marta con Ariel, porque es su hija y también por algo más; porque frente a la niña, no le importa mostrar sus sentimientos, porque con ella se siente a salvo y porque, con toda probabilidad, le debe parecer, a veces, que habla con una Marta diminuta, y eso lo conmueve.

—¿Me contarás el cuento de cuando salvasteis a unos pedros?

—Te contaré el cuento que quieras, cariño.

No sé si Eric lo ha advertido, pero, en poco tiempo, Ariel habla mejor que antes. Yo me muerdo el labio inferior, superada por ese momento íntimo de ternura infinita entre ambos.

Él me mira un poco avergonzado y me dice:

—A veces, le cuento cuentos de aventuras que vivimos su madre y yo.

Se me llenan los ojos de lágrimas, no lo puedo evitar. Es precioso que él luche por mantener un recuerdo vivo de ella en Ariel, aunque en sí mismo, no sea capaz de enfrentarlos.

—Eres muy querido en tu grupo, Eric, eso dice muchas cosas buenas de ti.

No se lleva demasiado bien con los halagos ni los reconocimientos y por eso se sonroja.

—Me imagino todo lo que te ha podido decir la bocachanclas de Érika.

—Nada que yo ya no sepa. Sé que has sido un Don Juan y que nunca me hablas de tus ex, porque asumo que has debido tener unas cuantas.

—No. Eso no es cierto —admite.

—Ya, porque un caballero no habla de sus conquistas, ¿no?

—En realidad es porque —cuela la mano por debajo de la mesa y la posa sobre mi rodilla desnuda—, es imposible que alguna te pueda hacer sombra. No hay nada que recordar ni que nombrar.

Pero ambos sabemos que no es cierto. Hay una que sí le afectó. Una con la que me comparó hace unos días.

—El abuelo me cuenta a veces un cuento…

Eric y yo nos quedamos de piedra y nos miramos fijamente. Juraría que a ambos se nos ha ido el color de la cara. Ariel me lo comentó hace unos días, mientras estábamos en Girona, en su piscina. Me dijo que, a veces, su abuelo le contaba cuentos, pero no indagué más en el tema.

—¿Un cuento, bollito? —repite Eric—… ¿Qué cuento es?

—El cuento del niño Eric.

—Anda… —digo casi sin voz—. ¿Así se llama? ¿Tiene el mismo nombre que tu padre?

—Sí.

—Cuéntanoslo —la animo—. Me encantan los cuentos.

—Pos mira… —Ariel juguetea con la nata del flan—. Había una vez un niño que se llamaba Eric. A Eric le gustan los lirbos. Pero Eric y la mamá de Eric siempre están preocupados porque… —se mete una cucharada de flan en la boca y sus piecitos se mueven arriba y abajo colgando de la silla. Es adorable—, porque… el papá es un polisía y hay muchos malos que le quieren hacer daño. Pero un día, Eric encuentra un lirbo que le da poderes mágicos para ayudar a su papá a cazar a los malos. Y entonces, Eric y su papá luchan juntos para meter a los malos en la cárcel. Y… vivieron perdices y comieron felices.

—¿Y vivieron felices y comieron perdices? ¡Qué bien! —aplaudo. Por el rabillo del ojo veo que Eric se bebe el carajillo y se limpia los labios con una esquina de la servilleta—. ¿No te parece un cuento maravilloso, Eric? Me encantan los cuentos con finales felices.

—Es el mejor cuento que me has contado, bollito —reconoce Eric, pero está tenso como una vara.

Lo miro esperando a que me conteste la pregunta mental que le hago. ¿En qué estás pensando y por qué parece que te hayas tragado un clavo?

—Y vivieron perdices y comieron felices —repite él humedeciéndose los labios secos.

—¿Qué pasa?

—Mi padre acababa así los cuentos. Sabía que lo decía mal, pero lo hacía a propósito porque yo siempre me echaba a reír. Es mi padre —sentencia—. Es él —dice mientras se saca la cartera para pagar al camarero que viene con el datáfono.

—¿Tenías alguna duda de ello Eric?

—Ya no —suspira.

¿No querías aventura y misterio? Pues toma dos tazas.

Cuando salimos del restaurante, antes queremos darnos una vuelta por el centro. Es una manera de no estresarnos con lo que está pasando y de intentar disfrutar del tiempo juntos, aunque sea con «sombras de otros tiempos» acechándonos.

Hemos ido paseando a la Plaza del Ayuntamiento donde Ariel se ha puesto a bailar y a refrescarse entre los chorros de la fuente danzarina junto a otros niños. Mientras tanto, Eric y yo compartíamos una tarrina gigante de stracciatella y nata con oreo.

Y después, hemos decidido subir al castillo de Santa Bárbara. Eric ha subido a Ariel a hombros, porque con el calor ha sido insoportable. Es un castillo árabe que se utilizó en el pasado como centro de detenciones. Desde allí estamos viendo ahora una preciosa puesta de sol, con Ariel frita en brazos de Eric.

Este es un momento muy especial. Estoy con el hombre que quiero y con la niña que tiene parte de mi corazón. Y el castillo que tengo en la cabeza es casi tan real como en el que estoy. Ojalá y no se me desmorone.

Eric me rodea con el brazo. Es como un cóndor cobijándome debajo de su ala. No estoy en su cabeza, pero juraría que piensa en protegernos por encima de todo y en que esta investigación personal y particular que está llevando a cabo, no nos ponga en peligro, porque llevamos una racha larga de sustos. Pero a mí no me importa mientras todo acabe bien.

—Ada, te voy a pedir un favor —dice mirando cómo el sol se pone. A mí me arroba ver su perfil recortado por el fuego del atardecer.

—Qué pides.

—Que seas muy sincera y que me digas el momento justo en que estar conmigo te canse. Porque estoy seguro de que eso va a llegar.

Eso me deja sin palabras y siento pena por él, porque piense que yo lo quiera abandonar en algún momento.

—¿Por qué crees que me voy a cansar?

—Porque lo bueno no dura eternamente. Yo soy muy egoísta y no quiero que te vayas nunca, y no sería capaz de darte la carta de libertad, pero entiendo que tú no tienes por qué cargar con mis caminantes ni con mi pasado ni tampoco con el pollo que tengo en brazos. No es justo para ti.

Me muerdo el labio inferior y me pongo de puntillas para darle un beso en la mejilla.

—Yo tampoco tengo ninguna intención de irme, Eric. Tengo mucho trabajo contigo y tú también lo vas a tener conmigo. Solo te pido que dejes de tener miedo.

Él se ríe como si no tuviera una respuesta fácil para eso.

—Ya me dirás cómo. No he estado más acojonado en toda mi vida. Pero no por los caminantes, aunque me van enormes —aclara—, sino por ti y por Ariel. Lo último que quiero es decepcionaros o hacer algo que os ponga en peligro. Y contigo ya tengo experiencia en eso y no quiero volver a hacerlo.

—Eric… Todo va a estar bien, Inspector Ezequiel —rodeo su cintura con un brazo y apoyo mi cabeza en su hombro—. Todo va a estar bien.

Y si lo digo es porque lo creo firmemente.

Voy a poner los granitos de arena que hagan falta para que nosotros tres tengamos nuestra propia playa.

Una playa tan hermosa y con cabida para mucha belleza y amor, como la que tenemos en frente.

Pero ambos debemos asumir que no será fácil. Y está bien.

Porque lo que vale la pena, nunca es sencillo.

Al anochecer, en casa de Eric, hemos decidido cenar en el jardín. Bueno, lo he decidido yo. He querido darle un respiro a Eric para que él esté solo centrado en lo de Marta, mientras que yo he encendido unas velitas antimosquitos y una iluminación muy bonita a colores que tiene Eric en la piscina. Y he pedido cena para que la traigan.

Eric y yo hemos acordado no hablar de lo de Marta delante de Ariel, porque son temas peliagudos, y la cría es una esponja y no queremos que se quede con nada.

Así que hemos compartido una buena cena al aire libre, con música y, después, Ariel se ha vuelto a dormir y la hemos acostado.

Pensaba darme un chapuzón con Bicho. Mi perro se ha adaptado muy bien a la casa y a su enorme jardín, pero está deseando corretear, porque lo he acostumbrado a largos paseos por Besalú. Así que, antes de darnos un baño, le he dicho a Eric que voy a darle una vuelta.

Yo también necesito mis momentos a solas. No estoy acostumbrada a ser parte de un núcleo de tres, y a mí siempre me ha gustado mucho tener mi espacio, para pensar y para meditar.

Pero me vienen a la cabeza constantemente Eric y Ariel.

Y me da por pensar en un montón de cosas mientras recorro las calles de Vistahermosa y decido hacer correr a Bicho soltándolo por sus zonas verdes.

Mi abuela Ifi me dijo que las mediadoras tenemos la misión y la obligación moral de ayudar a quienes nos lo pidan. Eric me lo pidió. Me pidió que no lo echase nunca de mi jardín de las hadas y que quería que fuera con él en este viaje porque no quería separarse de mí. Me pidió ayuda con Ariel porque soy la única que la entiende.

Y no quiero fallarle. Porque es el primer vivo que me pide ayuda oficial con sus muertos. Y porque es él, mi amor. Y puede que sea el amor más importante de todos: el amor romántico de mi vida.

Pero con Eric no es fácil mediar, hay que rascar mucho. Y si no lo ayudo con sus miedos, con sus sombras y sus fantasmas, si no soy capaz de ayudar a las personas que quiero, entonces, no sé si estoy capacitada para ser una buena mediadora. Porque no solo quiero ayudar a los caminantes, también me gustaría poder ayudar a las personas vivas que hacen el camino conmigo. Y quiero que él se abra, quiero ir rascando poco a poco esa corteza dura que tiene, para que empiece a emanar sangre de esas heridas que no dejó sangrar, que lo están emponzoñando por dentro. Porque si no lo hace, entonces, no podrá sanar jamás.

La mediación es sanación del espíritu, del alma… pero hay que abrir la mente y el corazón para dejar que te echen alcohol en los cortes internos. Porque el dolor del corazón contamina al alma, y el dolor del alma, hace que enfermemos físicamente y que nuestra mente se colapse.

Pero no sé si él es consciente realmente de lo que le está pasando y de que, investigar en lo de Marta y en lo de su padre, le va a obligar a enfrentarse al recuerdo y a la pérdida de los seres que ha querido.

Y es por eso por lo que está asustado.

Va a tener que dejar de poner resistencia a la verdad, a la realidad. Y estoy convencida de que va a hacerlo o, de lo contrario, nada de esto servirá de nada.

Ni mis esfuerzos ni los suyos.

Estoy con Bicho en un parque llamado Los Almendros donde los árboles de mora ofrecen un fresquito muy agradable. Es muy amplio y grande, pero me están matando los mosquitos. Mi San Bernardo, en cambio, está de lujo, pero debo advertirle de que no se vaya muy lejos, porque al no estar vallado me da miedo a que pueda cruzar la carretera en algún momento. Sea como sea, Bicho nunca me desobedece.

Me he sentado en un banco, a disfrutar de la naturaleza y del pequeño respiro que nos está dando el calor.

A unos cuatro metros, hay una mujer sentada en otro banco. Morena, de pelo ondulado y cabizbaja, muy delgadita, casi en los huesos.

Hay algo a su alrededor, un halo extraño que parece que le chupe la energía. Ella llora en silencio. Quisiera acercarme para preguntarle qué le pasa, para ver si necesita ayuda. Justo cuando me levanto para hacerlo, advierto la silueta de un caminante, sentado justo a su lado. Y lo veo con mucha nitidez. Y no me gusta nada.

En Besalú, en mi casa, este tipo de caminantes están prohibidos y no pueden entrar en mis condominios, gracias al Sepulcro de Aunia y a su luz. Pero existen. Y atormentan a los vivos. Este caminante va vestido de negro, lleva gafas de montura metálica, tiene el pelo rasurado y perilla al estilo Heisenberg, pero mucho más joven. Es que ella es muy joven también. No sé si tiene dieciocho o diecinueve años.

Y sí, él la está torturando y le está absorbiendo la energía, posiblemente, porque ese era el rol que tuvo en vida.

Soy una mediadora, medio con las almas que me piden ayuda, solo con esas, y no me interesa en absoluto captar la atención de entidades así ni de enfrentarme a ellas, porque no me las quiero llevar a casa. No obstante, mi abuela, en su recetario, me dejó muchos modos de protegerme de ellos y también de capturarlos y devolverlos a su dimensión.

Debo recordar qué símbolo es el que se usa para ayudar a las almas tóxicas a que dejen en paz a los vivos, a darles un camino de vuelta a su lugar, y sé que hay un modo y un orden para dibujarlo.

Sin embargo, este tipo de caminante podría irse si esa chica recibiera mucho amor y comprensión y dejase de estar asustada.

—Hazlo —le dice el hombre al oído y con rabia—. Hazlo, venga, Julia. Hazlo. Todas las noches vienes aquí a la misma hora porque me echas de menos.

No lo miro ni una sola vez, no quiero que él se dé cuenta de que lo veo, pero lo escucho tan nítido que parece que lo tenga al lado.

—Hazlo, vente conmigo. Tanto que hemos compartido… No pienses que nunca te quise. No lo pienses —le suplica—. Si te pegué, fue porque tú me obligaste a hacerlo. Si te insulté fue, porque tú me obligaste a hacerlo… Pero sabes que te quiero y que no puedes vivir sin mí. No me olvides. No escuches a esa psicóloga. Tú no estás cohibida ni tienes restos de una dominación tóxica ni de abuso psicológico de nada. Ella no nos conoce, no sabe quiénes somos ni lo que nos necesitamos. Tú me necesitas para ser feliz. Por eso ahora, que no estoy a tu lado, estás tan triste.

El espíritu de un maltratador muy joven. Ni muerto se olvida de su manipulación y su malignidad. Almas descarriadas y antiguas, posiblemente, reencarnadas y acostumbradas a hacer el mal.

Y ella está tan consumida por su recuerdo y por su toxicidad que ya no se quiere nada y que no sabe cómo remontar sin él. Que lo tiene pegado a ella por la dependencia que le suscitó.

Quisiera poder ayudarla, pero no soy yo quien lo hace.

Es Bicho.

Mi Bicho, que me lee el pensamiento, se acerca a ella y le hace una carantoña. En ese preciso momento que ella deja de pensar en su pareja, el caminante desaparece, porque ya no tiene poder, porque él se alimenta de esos momentos de soledad, tristeza y desesperación, pero el circuito se rompe con algo de luz como, por ejemplo, la simpatía y el cariño puro e incondicional de un perro, que también capta cuándo alguien está muy triste. El flujo de negatividad se esfuma y la mente y la energía de esa joven vuelve a fluir, aunque sigue muy débil y volverá a recaer si alguien no la ayuda.

Ella sonríe y acaricia a mi perro. Y después de eso, sale de su bucle negativo, se levanta y se va, como si acabasen de quitarle un peso de encima de los hombros.

Y así ha sido. Solo que ella no lo sabe.

La negatividad atrae negatividad, y todo es energía. Ojalá y esa chica aprenda a quererse y no deje de ir nunca a terapia. Ojalá y se haga fuerte y luminosa, y su luz aleje por completo a las malas influencias. Ella puede conseguirlo y estoy segura de que lo hará, y llegará un momento en que su caminante desistirá al ver que no vuelve a ser convocado por su pensamiento y por el violento, abusivo y falso amor que despertó en ella.

Bicho se acerca a mí y yo le acaricio y le digo lo bueno y lo bonito que es.

Siempre he creído que tener animales nos hace más sensibles y más sociables, pero también más intuitivos, porque aprendes a leerlos y a comunicarte con otros seres de otro modo que no sea mediante las palabras.

Aprender otro tipo de lenguajes nos hace siempre más evolucionados. Bicho, junto a mi abuela Ifi, me ayudaron a estar presente cuando toda mi vida se desmoronó al perder a lo que más quería. Me ayudaron a responsabilizarme y a concentrarme no solo en mí y en mi dolor, sino en ellos y en salir del bucle. Por eso es tan importante tener gente alrededor que nos cuiden y nos quieran bien y nos recuerden que, cuanto más oscura sea la noche pronto se verán las estrellas. Así que, orgullosa de mi perro y de todos los que siempre he tenido en mi diminuto y etéreo círculo, le pongo la correa de nuevo y decido volver a casa de Eric, porque considero que mi paseo nocturno se ha acabado.

Y porque en mi relación con Eric y con Ariel, también doy amor del bueno, y lo recibo por mil.

Al llegar a la casa de Eric me felicito a mí misma por no haberme perdido. Menos mal que Bicho me orienta de maravilla.

Y cuando rodeo la moderna vivienda para ir a la parte trasera del jardín, me encuentro a Eric con su mirada negra fija en la pantalla de su portátil.

Cogitabundo, ensimismado, como si no pudiera cuadrar todo lo que ha leído.

Bicho lo saluda como siempre y él le devuelve el saludo, y cuando posa su atención en mí, me dice:

—Veo que no te has perdido.

Lo que digo. Él también conoce mi mala orientación.

—Con un San Bernardo no te pierdes nunca.

Eric se palmea los muslos:

—Ven, siéntate aquí.

—¿Me lo dices a mí o al perro? —pregunto divertida.

Eric sonríe e insiste de nuevo.

—Ven, mediadora.

Obedezco, le quito la correa a Bicho y lo libero, y yo acabo sentándome sobre las piernas de Eric.

—¿Cómo ha ido el paseo?

—Curioso —contesto oteando la pantalla.

—¿Por qué? ¿Te ha gustado la zona?

—Sí. Está muy bien. Tiene buenos espacios ajardinados. Aunque hay algún caminante muy malo suelto por ahí.

Él arruga el entrecejo.

—¿Has visto algún caminante?

—Sí.

—¿Y has mediado con él?

—No —contesto admirando sus facciones.

—¿Por qué no?

—Yo solo medio con los que me piden ayuda. Con los que interactúan conmigo y me buscan. Ese caminante estaba comiéndole la moral a una chiquilla. Al parecer, habían sido novios y él le pegaba y la maltrataba… La chica estaba tan hundida y ha quedado tan impedida que él se nutre de su energía, intenta seguir con ella y se aprovecha de la dependencia que le creó.

—¿Y cómo se la puede ayudar?

Me encojo de hombros y le digo:

—Con amor y con toneladas de cariño auténtico. Buscando ayuda entre los vivos y rodeándote de gente buena y positiva, solo así podrás quitarte a ese tipo de caminante negativo. Mi abuela los llamaba «sanguijuelas». Se alimentan del dolor que producen al ser recordados e invocados. No es que esa chica esté maldita y tenga un espíritu rebanándole los sesos, es que está tan baja de energía y mentalmente ha quedado tan mutilada, que ella misma le da energía al caminante para que siga ahí, maltratándola. Se llama Julia y, al parecer, cada noche va a ese banco del parque de Los Almendros a llorarle —explico—. No sé cómo murió su maltratador ni sé nada más. Y no me interesa. Solo quiero que ella sane. Necesita un chute de amor y que se corte ese flujo de retroalimentación de golpe.

—Tienes esa carita —me pellizca la nariz— de que quieres que la ayuden o de que quieres ayudarla tú.

Mi sonrisa se hace patente, de oreja a oreja. Me hace feliz que él empiece a conocerme y a saber mis necesidades.

—Sí, me gustaría ayudarla. Pero aún tengo que pensar cómo voy a hacerlo. Y me vas a tener que echar una mano, si puedes —miro el portátil de reojo y rodeo su nuca con mis manos—. Ahora cuéntame tú qué has descubierto.

Eric se frota los ojos y se masajea las sienes. Está estresado.

—Resulta que Marta sí obtuvo más información por su cuenta, incluso después de que la jueza, por primera vez, le negase la orden judicial para pinchar teléfonos. Ella continuó de algún modo con la investigación. No solo con lo de Lola Ponent. Marta creía que había una información cruzada entre la mujer que había estado investigando y que se había colocado en un piso franco al lado de la clínica, y la clínica en sí. Había estado vigilando a nuestra sospechosa de trata y la había seguido, e incluso había controlado sus compras en la farmacia. Ácido fólico, vitaminas, y Rekovelle… entre otras cosas.

—Son medicamentos para quedarse embarazada. Lo sé porque me han hablado de ello algunas de mis pacientes de la consulta que se han sometido a tratamientos de fertilidad.

—Hasta ahí es raro que una mujer sin aparente dinero ni medios venga aquí a hacerse un tratamiento para la fertilidad. Y se hospede justo al lado del hospital. Pero, además, Marta hizo unas fotografías durante una noche, en la que vio llegar una furgoneta que dejó un material en el interior de la clínica. Aquí están las fotos. —Eric amplía el zoom y me muestra la imagen. Son unas cajas en las que hay escrita la palabra NEOBOX en azul.

—¿Qué es NEOBOX?

Eric eleva sus cejas y se ríe incrédulo.

—Pues es… Por increíble que parezca, son incubadoras.

—¿Incubadoras de bebés? —digo atónita.

—Sí, de recién nacidos muy prematuros.

—Pero es una clínica de fertilidad, no un hospital ginecológico o de obstetricia… —la expresión de Eric es de que hay gato encerrado, porque esa es la misma pregunta que él se hace, y que lleva directamente a darle un sentido a la investigación que hacía Marta en paralelo—. Es algo más, ¿verdad? —concluyo.

—Eso parece. Marta tenía motivos para sospechar. No sé qué mierda pasa en esa clínica ni cómo está todo interconectado, pero, sea como sea, creo que estoy aquí para continuar con lo que ella dejó a medias. Tampoco comprendo por qué la jueza desechó la información que había recopilado y decidido denegar la orden teniendo indicios de algún tipo de mala praxis en la clínica y actividades ilícitas. Es todo muy extraño.

—Entonces, empiezas a entender algo imprescindible para continuar con esto.

—¿El qué? —pregunta con ojos brillantes.

—El asunto pendiente del caminante, Eric. Debes seguir con lo que investigó Marta. Esa es tu labor.

Él cierra los ojos y asiente como si no tuviera otra salida.

—Ella lo empezó —me dice muy decidido. Entonces me coge en brazos y se levanta de la silla—. Yo lo continuaré y, tú y yo, juntos, lo solucionaremos.

—¿Yo?

—Sí, señorita Ada sin hache. Mañana tenemos mucho por hacer, y como colaboradora de la policía, debes descansar.

Con esas palabras, Eric me introduce dentro de la casa, con Bicho pisándole los talones mirándonos como si fuera hora de jugar.

Y tal vez lo sea, solo que, de otro tipo de juego, en el que Bicho, por ser perro, no puede participar.

Así que se mete en la habitación de Ariel, para dormir a sus pies, como la anterior.

Y Eric y yo nos vamos a la nuestra.

A «descansar».

6
Vive ahora. Que igual te morirás algún día

Ayer noche no hicimos nada. Creo que la intensidad de todo lo que está viviendo le drena la energía, y en el fondo a mí también, por lo emocional, así que, en cuanto lo vi tumbado en la cama con los ojos cerrados y yo salí del baño, decidí que no tenemos que estar follando como conejos todo el día. Y que descansar y dormir juntos está bien.

Más que bien.

Y al despertarme, lo he hecho sola. Eric no estaba en la cama. Ha madrugado para seguir indagando y buscando información. Ahora está obsesionado y con un objetivo: descubrir la verdad de todo. Y la verdad es muy poderosa. Pero te consume hasta que no das con ella.

Cuando he bajado para que nos fuéramos a desayunar, he advertido que en la casa de al lado de Eric han llegado unos vecinos que parece que Ariel conoce y se ha puesto muy contenta al verlos.

Es una pareja de holandeses que, según me ha contado Eric, llevan veraneando en Alicante desde hace años y se han comprado esa vivienda como segunda residencia.

Se llaman Vandor y Ruud y son dos hombres que, además, tienen a un maravilloso niño rubio y de ojos azules como ellos llamado Pim. 

Hemos ido a saludarlos, y Eric ha hecho las presentaciones.

—Ella es Ada, sin hache —aclara.

Y ellos dos, tan divinos, me han caído bien de inmediato. Porque se ven muy sanos de carácter y muy amables y respetuosos.

El niño enseguida ha saludado a Ariel, porque parece que se llevan muy bien.

—Este es mi amigo de siempre —me cuenta la niña muy risueña y feliz.

—Han crecido casi juntos —me explican ellos—. Nos conocimos cuando Ariel no tenía aún un añito —me cuenta Vandor, el más alto de los dos y con menos pelo—. Enseguida hicieron buenas migos.

Eric se ríe y le corrige.

—Buenas migas.

—Aunque son buenos «migos». —Apunto con mi humor absurdo.

Les ha caído bien porque aún se están riendo.

La cuestión es que, Eric quería que la cría estuviera con nosotros, pero la pequeña le ha suplicado a su padre que le dejara pasar el día con Pim. En realidad, ambos han venido como agua de mayo, porque las visitas que vamos a hacer pueden ser incómodas con la peque de por medio.

Eric ha accedido a la propuesta, y Ariel se ha quedado tan feliz con sus amigos holandeses.

Una vez en el coche, Eric me explica que ellos dos lo ayudaron más de una vez quedándose a Ariel cuando él tenía algún seguimiento o alguna operación. Que son de su plena confianza.

—Me gustan —digo—. Me gustan porque no son morenas con tetas gigantes.

Eric deja ir una risotada.

—Y no se llaman Anabel —apunta.

—Sí, eso también es un punto a favor —digo con tono quisquilloso, poniéndome las gafas de sol—. No, por favor, apagad la calefacción —bromeo en voz alta, asfixiada—. Madre mía, es inaguantable.

—Aquí el calor es así. Pero no es el hervidero de Besalú.

—¿Cuál es el plan de hoy, Eric? Has madrugado mucho y, conociéndote, debes tener ya un mapa con todo lo que vamos a hacer.

—El plan es, primero: ir a los juzgados y hablar con la jueza que se nos adjudicó. Segundo: visitar la Clínica. Y tercero: preguntar a É qué pasó con la investigada que llevó a Marta a hacer vigilancias al lado del hospital. El caso se abandonó por completo y después de eso nos centramos en otro, pero no sé si tenemos más datos de la investigada. No sé qué sucedió con ella. Sin embargo, antes de todo eso, vamos a alimentar a tu musaraña interior.

—¿Mi musaraña?

—Sí. ¿Sabes que es un ratón que pesa unos treinta gramos, pero come tres veces su peso?

—Vaya, Frank de la Jungla, sal de Eric. ¿Qué más sabes? —digo intrigada.

—Muchas cosas, querida Ada de los Bosques. Tú sabrás de caminantes —me guiña un ojo—. Pero yo sé de roedores. De pequeño, me tenían obsesionado. Les montaba unas jaulas alucinantes, y los vecinos venías a verlas porque eran como hoteles de cinco estrellas para ratones.

Imaginármelo me hace reír. Quisiera ver fotos de Eric de pequeño. De hecho, me gustaría ver fotos de Eric rodeado de sus personas favoritas para ver cómo se le iluminaba la cara, antes de que esas pequeñas arruguitas en las comisuras de los ojos provocadas por la tristeza aparecieran en su rostro.

Pero tengo que esperar, porque la prioridad ahora es indagar en lo de la clínica.

Hemos salido de los juzgados un tanto desanimados, porque la jueza a la que se le reclamó la orden, ya no está en Alicante. Ahora trabaja en el juzgado de Madrid, así que nos hemos quedado sin poder hacerle preguntas ni refrescarle la memoria, dado que esto sucedió hace unos tres años, y con la de casos que deben estudiar, dudo que recuerde nada de alguno que ni siquiera se aprobó por falta de pruebas.

—Aquel día, Marta vio a la jueza y le dijo que estaba recopilando más pruebas para entregárselas —me explica Eric mientras caminamos por los pasillos de los juzgados—. Con lo que ella le ofreció la primera vez, algún juez hubiera dado la orden, solo por ser sospechoso, pero, otros, como ella, no, por falta de pruebas. Con lo que Marta había recopilado se podría haber abierto el caso oficialmente para ser investigado —lamenta—… Y después, ya… fue demasiado tarde. —Añade esas palabras estoicamente—. No me quiero ir de aquí sin nada. Estoy en Alicante para sacar cosas en claro, porque sigo las instrucciones de un fantasma… —se echa a reír, pero tras ese gesto hay inseguridad y también mucha frustración, porque él cree, y más ahora que tiene más datos.

Entramos en el coche y Eric vuelve a guardar el pen con todo lo que había grabado de la carpeta de Marta en la guantera. No le gusta que las cosas no salgan como él quiere, y es muy comprensible, dado que yo también estaría muy cabreada.

Estamos un poco desengañados, pero él está triste de más, se lo noto. Así que, antes de que arranque el coche, coloco mi mano sobre la suya, en la palanca de cambios y le obligo a calmarse.

—Eric… Aún hay cosas por hacer. Que no esté la jueza y que no nos dé explicaciones no implica que no podamos conseguir todo lo demás. Vamos a ir a la clínica y vamos a preguntar todo lo que necesitemos saber.

—He seguido el rastro de Lola Ponent en las redes, porque quería descubrir cuándo presentó a su hijo en sociedad. Esa chica ya era popular por ser hija de quién era, y ya había salido en medios, pero de un modo discreto. La narrativa es que la familia la envió a estudiar a Inglaterra una larguísima temporada, cursando la carrera de Publicidad y Marketing en Cambridge, y allí tuvo una relación y se quedó embarazada. Tuvo a su hijo en Londres, estuvo una temporada viviendo allí como madre soltera, y después, a los pocos meses, se volvió a España a vivir con su familia en Alicante. Regresó a España con un niño de unos diez meses en brazos. Ahora ella vive sola en un ático de lujo en el centro. Ella y su hijo —añade.

—¿Y las fechas cuadran con la fotografía que sacó Marta de la clínica de fertilidad en la que se intuye a ella sacando un bebé recién nacido del interior de las instalaciones?

Eric asiente.

—Sí, pasaron, por fechas, desde que ella obtuvo la foto hasta que Lola hizo su presentación oficial en redes como madre soltera Influencer, unos diez meses. Pero, para entonces, ya tenían toda la historia montada a su alrededor y nadie ha hecho más preguntas al respecto, dado que Marta se fue.

—Entonces… ¿crees que todo lo de Marta tiene fundamento?

—Creo que Marta aplicó los fundamentos básicos de una investigación con una lógica aplastante. Observó, intuyó, enlazó, obtuvo pruebas… Ella vio algo raro, pero ya no sé si vamos a poder tirar del hilo. Porque ha pasado el tiempo y porque no tengo modo de vincular la información que recabó con un posible delito. Ella adivinó algo, pero las pruebas deben confirmar eso.

—Bueno, entonces, iremos a la clínica y vamos a intentar indagar lo que hay por ahí. Porque tú tienes algo que nadie tiene —arqueo mis cejas repetidas veces.

—¿A ti? —sus ojos negros parecen captar lo que digo.

—¡Claro! Intentaré ver y oír lo que nadie ve y oye —le guiño un ojo.

Eric suspira, me agarra de la cabeza y me da un beso de tornillo que me deja con los ojos titilando.

—Ada… —dice contra mi boca—. Yo ya sé que tengo a mi lado algo que nadie tiene. Y por eso debo poner mil ojos en ti, para que nadie te lleve. Porque puedes despertar el capricho de cualquiera.

—Exagerado.

—No. No lo soy. Y no se trata de que seas mediadora. Es lo que exudas…

—¿Feromonas?

Eric deja ir una carcajada y se coloca las gafas de sol reflectantes Ray Ban que le quedan tan bien que solo quiero que se denude y se las deje puestas.

—Tienes algo que hace que te imagine de mil maneras distintas.

—¿A qué te refieres? ¿A… perversiones? —sonrío diabólicamente.

—A demasiadas cosas. —Me da un beso en la frente y me aleja diciendo—: Apártate, demonio.

Eric es explícito con cosas carnales, y con lo emocional, solo cuando se deja llevar y no sabe que está siendo espontáneo. Pero por eso me vuelve loca. Porque no necesita ser empalagoso, ni más romántico, ni más cariñoso —que lo es—. No lo necesita porque, cuando da todas esas muestras emocionales y expresa lo que piensa y siente, es muy de verdad, es auténtico, no lo dice por decir y lo siento en cada célula de mi cuerpo.

Aquí tenemos la segunda sorpresa de la mañana.

Hemos ido a la calle donde Marta montó vigilancia, y hemos aparcado en frente. Al bajarnos del coche, nos hemos quedado los dos de piedra, observando el panorama. Esperábamos encontrar la clínica de HoldaFiv, pero lo que había sido su edificio, son ahora oficinas cerradas por vacaciones. Y el edificio de al lado, que es donde se hospedaba la sospechosa de trata del grupo, ya no existe.

No es que lo hayan derribado o que hayan construido otro en su lugar. No.

El edificio está completamente quemado, y lleva así bastante tiempo, al parecer. La fachada está ennegrecida por completo, y se ve perfectamente en los ladrillos los lametazos que prodigaron las llamas durante horas.

—Eric… ¿qué ha pasado? —pregunto anonadada.

Él se quita las gafas de sol y con gesto sombrío contesta:

—No lo sé. No sabía nada de un incendio en este edificio ni de que la clínica había cerrado. Voy a buscar información —toma el móvil y empieza a teclear.

Son demasiados impedimentos, demasiadas casualidades fatales y todo relacionado con lo mismo. Me cruzo de brazos y me apoyo en el Rubicon, contemplativamente, observando lo que queda del edificio en pie mientras Eric prosigue obteniendo datos.

Y en ese estado, en el que pienso y quiero observar más allá, es cuando empiezo a percibir sensaciones que ya me son conocidas y familiares. Siento el cosquilleo en la nuca, el cambio de temperatura a mi alrededor, las manos frías…

Y entonces, lo veo. Veo a un caminante asomado a lo que queda de ventana del edificio quemado, mirando hacia abajo, hacia mí, con mucha curiosidad. No sé definir si es un hombre o una mujer, porque no lo veo con nitidez.

Decido mirarlo para que advierta que sí le puedo ver, y el caminante se echa para atrás y desaparece.

Bueno. Ya sé lo que tengo que hacer.

Tomo aire por la nariz y decido acercarme a Eric, que acaba de colgar.

—¿Qué te han dicho?

Él está sorprendido, pero también escéptico.

—Joder… Que el edificio ardió hace un par de años por un cortocircuito en la caja de luces. Y que la clínica cerró y se trasladó a Madrid, por la mala imagen y la mala publicidad que daba un siniestro de este tipo al lado. —Eric se acaricia la barbilla y ríe sin ganas—. Es de locos.

—Demasiada mala suerte, ¿no?

—Parece que estamos ante unos escapistas… —asegura volviendo a mirar la fachada.

—Eric, ¿entramos en el edificio?

Él tuerce la cabeza y estudia mi expresión.

Yo tengo cara de circunstancia, pero creo que soy bastante elocuente.

—¿Al edificio quemado?

—Sí.

—¿Has visto algo, Ada?

—Puede.

Asiente y me da la mano, sin necesidad de preguntarme nada más.

—¿Estás segura de que quieres entrar ahí?

—Sí —afirmo decidida.

—Bien. Vamos.

Cruzamos la calle, y nos internamos por la única ventana del Bajos del edificio que no está tapiada y por la que podemos caber.

Eric junta sus manos y me anima a que apoye el pie y me impulse. Menos mal que llevo un pantalón corto tejano… Eric pone sus manazas en mi culo y me ayuda a entrar.

—Oye, cuidado con esos dedos… —digo bromeando.

—No sé de qué me estás hablando. —Pero sí lo sabe. Perfectamente.

Yo ágil, lo que se dice ágil, creo que no soy. Pero he entrado y caído de un saltito con mucha dignidad. En cambio, Eric es como un gato montés experto en Parkour.

Enciende la linterna del móvil y miramos a nuestro alrededor.

—¿Eran viviendas? —pregunto.

—Eran estudios individuales, sí —contesta—, por eso son tan pequeños. Aquí debía haber un baño, la cocina —alumbra una parte del interior con fogones— y una habitación-comedor. Todos están dispuestos de esta manera. Cuidado —señala una ratilla que pasa muy cerca de mis zapatillas deportivas.

—Ay, joder… —me estremezco, pero añado—: Mira, puedes adoptarla y llevártela para hacerle una jaula de lujo.

—No me des ideas, que echo de menos mis inventos —contesta alumbrando ahora el techo—. Joder, el fuego acabó con todo. El mobiliario era de madera, y lo consumió. Solo quedan las paredes en pie, fogones por el suelo, tuberías negras en las paredes —enumera— y frigoríficos. Y el mobiliario del baño, de cerámica. Ven, vamos a ver si podemos subir a la planta de arriba.

Sigo a Eric con cuidado de no pisar nada indebido. Y me agarro a la cinturilla de su pantalón para subir peldaño a peldaño la escalera que nos lleva a la planta superior. Es un edificio de cuatro plantas.

Y, cuanto más subimos, más frío empiezo a tener.

—Eric…

—¿Qué? —me da la mano—. ¿Estás bien?

—Sí. Es solo que creo que va a pasar algo…

Él presiona mi mano transmitiéndome su apoyo y, justo cuando subimos el último escalón, en ese rellano rectangular donde colindan tres puertas, hay una caminante, de pie, vestida con una bata verde de hospital y una pulserita en la muñeca. Creo que no es española. Puede que sea de Latinoamérica.

Es morenita de piel, con ojos oscuros y pelo negro y muy liso. Como una hermosa india, con una dentadura blanca y perfecta.

La mujer me mira con deseo ávido de saber quién soy y por qué la estoy mirando directamente a los ojos.

—¿Hola? —me saluda.

—Hola —contesto.

Eric no me suelta la mano, y se ha quedado tan tieso que parece estar hecho de cartón piedra.

—¿Estás hablando con un caminante?

—Sí —le contesto—. Deja que haga el contacto y luego te cuento todo, ¿vale? —le pido. Siempre me pondré nerviosa al contactar con un caminante, porque no es fácil ser la última persona viva con la que hablan.

—¿Qué está haciendo aquí? ¿Por qué me ve? Hace mucho que nadie me ve —la chica se cruza de brazos—. El señor que vigila el edificio no nos ve.

Claro, porque él no es mediador, solo es un vigilante de seguridad.

—¿Hay un señor que vigila el edificio?

—Sí, pero solo pasa por las noches. Para que no se cuele nadie aquí. ¿Quién es usted?

—Me llamo Ada. Te he visto desde la calle. ¿Qué estás haciendo tú aquí?

—No lo sé aún. Solo sé que me dormí y luego me desperté y todo estaba hecho un asco y muy negro.

—¿De dónde eres?

—De Venezuela.

—¿Y cómo te llamas?

—María Gabriela. ¿Me va a sacar usted de aquí?

¿Por qué parece que haya estado ingresada en un hospital? No lo comprendo.

—María Gabriela —inmediatamente, veo como Eric abre las notas de su teléfono y apunta el nombre de la caminante—. ¿Te dormiste y dices que al despertar estaba todo así?

—Sí.

—¿En este edificio?

—Sí, pero… no. No exactamente.

—Ada, la información que me han dado sobre este edificio —me explica Eric aún sobrecogido con la situación, y no es su primera vez—, es que no hubo víctimas. Aquí nadie murió quemado. Los inquilinos se salvaron.

Pues esa no parece la versión de María Gabriela.

—¿Recuerdas lo que viniste a hacer aquí? —pregunto a la caminante.

—¡Mira la boba! —¿me acaba de insultar?—. Claro. Vine a hacerme un tratamiento para ovodonación.

—¿Para implantártelos a ti?

—No, para yo ofrecérselos a otra mujer. Me hacía falta el dinero y había estado buscando cómo obtener algún ingreso. Quería billullo.

—Querías… —entreabro los labios porque no estoy segura de lo que ha dicho—… ¿querías buyuyu?

—¿Qué es eso? —dice ella.

—¿Buyuyu? —repite Eric apunto de echarse a reír—. ¿Qué es eso?

—Buyuyu es… toda la patata —me señalo la entrepierna—. Igual quería también hacerse una reconstrucción.

—¿Una reconstrucción de qué, bolsa? Yo digo billullo. Billetes —frota sus dedos haciéndome el gesto del dinero.

—Dios mío —le digo en voz baja a Eric un poco nerviosa—. No entiendo la jerga. Me ha llamado bolsa.

—Dejé mis datos en varias clínicas, pero lo que me pagaban por donar era muy poco. Hasta que se contactaron conmigo.

—¿Quiénes?

—Los directores de una clínica a la que había escrito… Me pagaron el billete de avión y me dijeron que iba a ganar mucho dinero haciendo el tratamiento. Me hospedaron aquí mientras me preparaba para todo el proceso hormonal. Y cuando estuve lista, solo sé que me ingresaron para sedarme y ponerme la anestesia y… ya no sé más. Ni yo ni las demás.

—¿Cómo dices? ¿Hay más?

—Sí —contesta—. Bellas Durmientes.

—¿Bellas Durmientes? —No entiendo nada y esto me da mucho miedo—. María Gabriela, ¿eres consciente de lo que te pasa?

Ella frunce el ceño y me mira como si tuviera algún tipo de falta de comprensión.

—Señorita, sé que estoy muerta. Lo que no entiendo es lo que han hecho con nosotras, y por qué no podemos salir de aquí.

—¿Dónde están las demás?

Ella hace círculos con el índice.

—Por toooodo el edificio.

—¿Y sabes dónde está tu cuerpo?

—Sí, claro que lo sé. Bajo tierra.

—¿Os han enterrado?

—No, no… Bajo tierra —señala el suelo—. Estamos debajo.

Me froto la cara y me peino las cejas para no parecer el Grinch.

—De acuerdo. Un momento, María Gabriela… —Tiene nombre de Telenovela y me encanta. Me giro hacia Eric con unas ganas tremendas de llamarlo Luis Alfredo. Él está esperando cualquier comentario mío—. ¿Puedes conseguir planos antiguos del edificio?

—Sí. ¿Por qué? ¿Qué te está diciendo?

—Que hay Bellas Durmientes bajo tierra.

—Joder… qué siniestro.

—Sí, toditas vestidas como yo —apunta Maria Gabriela.

—¿Llevan todas batas de hospital? —digo incrédula.

—Sí. Dígale a la arepa de chocolate que la acompaña que está justo aquí, a pata de mingo —interviene la caminante.

—No sé qué es pata de mingo.

—Aquí, debajo, cerquita, ¡señorita! Estas españolas… —se cruza de brazos y blanquea los ojos.

—Eric —intento concentrarme—, María Gabriela lleva una bata como si la hubieran ingresado, y se durmió para la eternidad en medio de una intervención para una ovodonación. La captaron por internet después de haber estado buscando una clínica que pudiera ofrecerle la mayor cantidad de dinero posible por sus óvulos. Dice que todas las Bellas Durmientes visten igual que ella.

Eric está empezando a oler la sangre y su cerebro inteligente ya hace conjeturas. Ahora mismo sus ojos son tan avispados que creo que podría resolver lo que quisiera.

—Pero, ¿están aquí debajo de este edificio, o en lo que era la clínica?

—No. Dice que están aquí.

—Yo los llevo —espeta la caminante—. Vamos. Se lo enseño.

¡Fium! Acaba de desaparecer. No es consciente de que no la puedo seguir si no la veo.

—¡Vengan abajo! —exclama.

—Vale —agarro a Eric del brazo y tiro de él—. Abajo.

—Cuidado con las escaleras —me pide bajando él primero para ayudarme.

—Tranquilo… No soy tan torpe.

—No lo digas muy alto.

Una vez en la planta baja, no veo ni rastro de la mujer.

—No sé dónde ha ido… —oteo a mi alrededor y cuelo la cabeza en los otros estudios. Pero nada. Cuando salgo al rellano, vuelve a aparecer.

—¡Aquí! —María Gabriela acaba de atravesar la pared y asoma medio cuerpo—. ¡Aquí! ¡Aquí está la puerta!

Me quedo mirando la pared. Ahí no hay ninguna puerta.

—Yo aquí no veo ninguna puerta.

—Sí está. No se ve. Pero está detrás. Les digo que es por aquí. Aquí estamos todas.

—Eric —lo tomo del antebrazo—. Dice que ahí hay una puerta. Pero que no se ve… Que están todas allí.

—¡Sáquennos de aquí! —me pide ella con el cuerpo atravesado por la pared.

Eric se acerca a ella sin verla y empieza a palpar la pared, que más allá de estar ennegrecida, no indica que haya nada más allá de ella. Golpea con los nudillos y apoya el oído. Después hace lo mismo golpeando alrededor, para encontrar si suena igual, e incluso yo advierto que suena distinto.

—Interesante…

—¿Qué pasa?

—Voy a pedir los planos —dice apartándose de la pared—. Y, de paso, vamos a comprar un mazo.

—¿Cómo?

—Un mazo.

—¿Un mazo?

Él pone los brazos en jarra y me mira de arriba abajo, meneando la cabeza como si no pudiera creerse lo que ve. Llevo una camiseta de tirantes amarilla y el bikini negro debajo porque no sabía si íbamos a pasar por la playa después de nuestras múltiples misiones.

—Sí, un mazo —me agarra de la mano y me saca de allí a paso firme para salir por donde hemos entrado.

—Pero… A ver, Eric, vamos a hacer ruido. Y… Mira lo que ha dicho ella, que hay un guardia que vigila el edificio… para que no se cuelen okupas ni drogadictos. Y aunque pase solo por la noche, alguien podría avisarlo.

—Ada, se va a hacer lo que yo digo. Quiero hacerlo. —Eric me agarra de la barbilla y me dice emocionado.

—Eres muy marimandón.

—Sí. ¿Y quieres saber una cosa más?

—¿Qué?

—Estoy cachondo con tanto misterio y me pones un montón cuando te veo hablar al aire, pero me pareces demasiado sexi si encima me llevas la contraria. Así que deja que se me vaya el calentón reventando esa puta pared, ¿vale?

Mis párpados aletean conmocionados y entonces digo:

—Hala… Sí, señor.

Él sonríe, me da un beso rápido y me levanta para que salga por la ventana.

—Vamos, hay trabajo que hacer.

7
La vida no es amable. Pero, si la mierda del whatsapp sonríe, tú también puedes

Revisamos el plano que Eric ha conseguido en tiempo récord gracias a su placa y a sus contactos. Bueno, lo revisa él, porque yo no soy muy buena. Si no me oriento bien, como para interpretar un plano y más en una pantalla de móvil. Así que él es el que me explica lo que ve.

—Originariamente, el edificio tenía un sótano adaptado para aparcar coches. Es amplio, tal vez para unos catorce coches, entendiendo que el edifico consta de doce estudios. Sin embargo, el parquin no se usó, porque los estudios se alquilaban sin plaza de parquin. De este modo, quedó un sótano sin ocupar. Y no tiene sentido, ¿no?

—No, no mucho. Entonces… ¿puede ser que, como dice ella, estén debajo?

—Sí, podría ser —admite colgándose las gafas del cuello de su camiseta blanca de algodón—. El edificio, además, tenía un portero que se encargaba de controlar quién entraba y salía y de arreglar desperfectos. Él podría explicárnoslo mejor. Debo averiguar quién estaba a cargo del edificio.

—¿Tenían portero? ¿Eran estudios de Alto Standing?

—Sí, parece que habían sido diseñados para eso. Se construyeron hace cinco años, a cargo de Urban Asociados. He pedido información sobre los alquileres de estos estudios. Había toda una planta, la primera, para ser exactos, que estaba alquilada a un solo propietario.

Acto seguido, Eric se cubre los ojos con unas gafas transparentes de demolición. Tenemos la suerte de que la calle no está nada transitada y de que las oficinas de al lado han cerrado por vacaciones, con lo cual, esperamos no llamar mucho la atención.

—Ada, voy a necesitar que documentemos todo lo que estamos haciendo. Quiero que me grabes haciendo un agujero en la pared.

—Eric, yo no quiero ser pesada —digo con cautela—, pero eres policía y creo que estamos haciendo algo ilegal. Esto no deja de ser una propiedad privada.

—Tú no te preocupes que, si pasa algo, ya me encargo yo. Llevo la placa encima.

—¿Y qué explicación vamos a dar si nos pillan echando abajo la pared con un mazo?

—La verdad, nena —contesta con una lógica aplastante—. Diremos la verdad. Que hemos oído voces.

—¿En serio?

Él se encoge de hombros porque va a por todas.

—No —reconoce—. No puedo tirar toda la pared abajo, porque haya lo que haya aquí no es bueno que se sepa todavía. Pero llegados hasta este punto, ya no me paran y no me pienso ir sin saber si hay cuerpos enterrados o no. Ahora mismo, nadie sabe lo que yo sé, porque no tienen lo que yo tengo, así que voy a tener que aprovecharme de ti. Voy a reabrir el caso —asegura—, hablaré directamente con Pradera para que me ayude con las gestiones —se carga el mazo en el hombro—. Porque, si tienes razón y ahí debajo hay mujeres enterradas, estamos ante algo muy gordo.

—Pero, si tiras abajo la pared, el vigilante lo verá y sabrá lo que…

—Voy a hacer solo un agujero —me aclara—. Y, además, he pedido refuerzos.

—¿Refuerzos?

—Sí. Necesito a alguien de confianza para que me eche una mano.

Y es entonces cuando veo llegar un Seat Ibiza blanco que aparca justo detrás del Wrangler. De ese coche se baja Érika y cuando nos ve, nos saluda con un gesto de barbilla. Obviamente, aunque Eric no se abra demasiado con nadie, sí confía profesionalmente en sus compañeros y sus compañeros en él. Por eso, Érika está ahí.

—Ya estoy aquí con todo lo que me has pedido. Hola, Ada —me guiña un ojo.

—Hola —la saludo—… ¿Así que tú le vas a ayudar?

—Sí —golpea con cariño la bolsa que cuelga del hombro—. Mis juguetitos y yo. ¿Y bien? —sonríe de oreja a oreja a Eric—. ¿Para qué me quieres, Inspector?

—Sígueme. —Eric está muy agradecido de verla ahí, se le nota.

Nos dirigimos de nuevo hacia el edificio. Eric me ayuda a entrar por la ventana, y luego me sigue él. Y por supuesto, Érika, también entra de un modo que parece una potra saltando la ventana. Sin despeinarse.

—¿Qué estamos haciendo aquí? Este edificio se quemó hace un tiempo, y siguen sin poder echarlo abajo.

—Porque es propiedad privada —contesta Eric.

—Ya, pero… ¿qué hacemos aquí? —insiste.

Una vez dentro, veo a María Gabriela atravesar de nuevo la pared.

—Han vuelto. Pensaba que nos habían dejado. Ah, ¿traen personas nuevas? —mira a la policía rubia—. Esta no me ve tampoco, ¿verdad?

Yo digo que no con la cabeza.

—Entiendo. Es por aquí. —Maria Gabriela desaparece de nuevo a través del muro.

Yo me acerco y con la mano toco la zona oscurecida por el humo.

—Es aquí —le digo.

Érika frunce el ceño y me mira de forma muy extraña.

—¿Es aquí el qué? ¿Qué está pasando?

—No hagas preguntas ahora, solo ayúdame y luego te lo cuento todo —le pide Eric.

—Está bien.

Es evidente que no solo confía en él, sabe de su integridad y entiende que Eric jamás haría nada «realmente» malo o ilegal, aunque yo podría decirle muchas cosas de él que me parecen muy ilegales.

—Bien. Retírate, Ada —se ubica y se prepara para dar el primer mazazo—, no quiero que nada te salpique. Si hay algo aquí de verdad, esto debe ser solo pladur y debe haber un acceso que lleve a la planta inferior. —Toma aire profundamente y añade—: Allá voy. ¿Cómo es de grande tu dron, Érika?

Ella abre la bolsa, y saca un mini dron negro y un mando.

—Es pequeño pero matón. Y tiene una resolución alucinante, sobre todo en lugares oscuros.

—Joder, sí que se ha estirado la Policía… —reconoce Eric calculando el tamaño del agujero que debe hacer.

—¿Qué dices? Esto lo compramos entre todos —protesta—. Sí hombre, si les cuesta darnos chalecos antibalas nuevos, como para regalarnos ahora drones y tecnología. —¿Se está burlando?

Eric asiente muy de acuerdo con sus palabras.

—Bueno, voy a hacer un agujero más o menos de ese tamaño, para ver si tu juguetito entra.

Tres mazazos después, los más brutales que he visto yo en mi vida, hay un agujero de unos veinte centímetros de diámetro. El dron mide solo unos diez.

—Lo habían tapado con ladrillo y pladur —asegura.

—Eric… ¿qué se supone que…? —Érika calla de repente y se pone la mano en la boca—. ¡Joder! ¡Qué peste!

Eric retira la cara, se quita la camiseta y se la ata alrededor de la mandíbula como si fuera un bandolero. Y yo necesito apartarme porque me entran unas ganas de vomitar demasiado intensas.

—¡Huele a cadáver! ¡A putrefacción! —dice Érika muy asqueada—. ¡Por Dios! ¡¿Qué hay ahí?!

—Dile a tu dron que lo averigüe —dice Eric señalando el agujero con el pulgar—. Date prisa, porque este olor no tardará en traspasar la calle y llamar la atención de los viandantes. Ponlo a grabar —ordena.

El hedor es repugnante y muy debilitante. Hace que me encuentre realmente mal. Y entonces, empiezo a escuchar más voces. No solo la de María Gabriela, que de repente, se presenta a mi lado. Oigo las voces de más mujeres.

«Sáquennos de aquí», «Sacadnos de aquí»… y otras en otros idiomas. Se me pone la piel de gallina, me abrazo muy fuerte y me acuclillo en el suelo. Porque siento su desesperación y también el peso de su desorientación.

Cuando Eric me ve, corre a agacharse a mi lado.

—Ada, ¿estás bien?

—Sí… —digo temblorosa—. Las oigo, Eric —reconozco entre susurros, para que Érika no me oiga—. Están ahí.

Eric me ayuda a sentarme y toma asiento a mi lado para pasarme el brazo por encima.

—Vale, tranquila. No pasa nada.

—Ya sé que no pasa nada —contesto carraspeando—. Es solo que es… —miro de reojo a Érika— incómodo.

Érika no sabe qué está pasando. Nos mira a uno y a otro intentando intuir de qué va esta historia, pero es evidente que ya sabe que es serio, porque ahí adentro huele a muerto. Muertos, en plural.

—Vale. Voy a meter el dron.

Con una habilidad impresionante, Érika alza el vuelo del dron y enciende la luz, como si fuera una linterna. Mueve el dron con el mando, con maestría, y lo coloca a la altura del orificio. Y entonces, interna el aparato volador.

A través de la pantalla de su móvil, está viendo todo lo que ve el dron.

Nos mira, se dirige hacia nosotros, y se sienta al lado de Eric, para enseñarle lo que está grabando el aparato.

—Bueno, esto está muy oscuro… pero sin duda hay unas escaleras que van hacia abajo. —Comenta Érika retransmitiendo los movimientos que ve en la pantalla—. Vale… Avanza, así, un poco más…

Trago saliva y Eric sigue en silencio, esperando escuchar lo que creemos que vamos a escuchar.

—La madre que me parió, pero… ¡¿qué coño?!

No quiero mirar a la pantalla del móvil, porque sé lo que voy a ver. Con todo y con eso, es ella quien se encarga de resumirlo.

—Eric… aquí hay… aquí hay… Hay cuerpos de mujeres en descomposición. Están en camillas, estiradas. Atadas con correas y conectadas a unas máquinas que, han dejado de funcionar. Joder… Joder… —repite—. Tienen monitores fetales al lado —la voz de Erica se rompe y tiene que respirar profundo, pero el hedor provoca que le dé una arcada—. Estaban —tose y se aclara la garganta—, estaban embarazadas. Todas.

—¿Cuántas hay? —pregunta Eric.

—Hostia puta… Déjame contar. A ver… —cuenta por lo bajini—. Veinte —ha contado Érika—. Hay veinte. ¿Qué es esto?

—¿Puedes ver si alguna de esas mujeres está desatada? —digo yo.

—¿Qué? —pregunta la subinspectora muy sorprendida.

—Las correas —repito—. Una de esas mujeres no las debe tener puestas, o se le aflojaron.

Eric está viéndolo todo y su expresión es de puro horror. Y entonces, él asiente cuando ve a una víctima con las correas aflojadas.

—Hay una, Ada.

Yo asiento sin más y miro con mucha pena a Maria Gabriela. Por eso ella se puede mover.

—Esa soy yo —asume la víctima con tristeza.

Su cuerpo no murió atado del todo. Sus correas estaban sueltas. Y, sin embargo, las demás, no han podido salir del sótano, porque murieron atadas a las camillas.

—Pero… no lo comprendo. Yo no estaba embarazada —dice María Gabriela muy afectada. Es una caminante, pero es alma. Y el alma siente todo—. Yo no vine a quedarme embarazada. Vine a recibir un tratamiento por el que me pagaban para donar óvulos.

—Esto es una sala que estaba adecuada para monitorizar a embarazadas. —Las manos de Érika tiemblan. Lo sé porque la imagen del móvil no está quieta—. Dios mío… hay una sala colindante más pequeña, con cubículos transparentes… ¿Puede ser? ¿Pueden ser cámaras para prematuros? ¿Cunitas para bebés?

Las incubadoras de NEOBOX que captó Marta. Cierro los ojos con fuerza, se me encoge el corazón y me entran ganas de llorar. «Dime que están vacías, dime que están vacías…», pienso.

—Están vacías. —Ella también parece aliviada—. ¿Cuánto hace que esos cuerpos están ahí? —Érika sigue grabando con el dron, pero yo necesito salir de ahí.

Así que me disculpo ante ellos, me levanto y salgo a la calle, saltando por la ventana.

Cojo aire por la boca y me dirijo al coche, donde finalmente me apoyo y me recompongo todo lo que puedo.

Ellos no lo entienden, pero yo siento la muerte de esas veinte mujeres. El desconcierto, el encierro, la locura…

¿Quién se acuerda de ellas?

¿Quién las reclama?

¿De quiénes no se despidieron y a quiénes dejaron atrás?

María Gabriela está sentada en el capó, ya liberada, por haber sido vista por fin y haber abierto la pared, sin embargo, las otras caminantes continuarán encerradas hasta que no levanten sus cadáveres y los saquen de esas camillas que les han hecho la función de tumbas.

—Tienen que sacarlas de ahí. Tienen que dejarnos libres, desatarlas. Lo harán, ¿verdad?

Yo asiento y sorbo por la nariz.

—Sí. Pero no sé si lo harán ahora.

—Bueno, hemos esperado mucho, no importará unos días más —dice mirando al horizonte—. Lo importante es que, por fin, sabe el mundo que estamos ahí.

—¿No puedes explicarme nada más de por qué acabasteis de ese modo?

—Todas tienen la misma historia que yo. El portero se encargaba de nosotras y nos pedía máxima precaución y cautela. Y, sobre todo, que no dijéramos nada a nadie.

—¿El portero? ¿El del edificio?

—Sí. Él supervisaba que siguiésemos el tratamiento.

—A ver, un momento —me presiono el puente de la nariz—. ¿Te acuerdas del nombre de ese señor?

—Del nombre y del apellido —asegura—. Recibía cartas en este edificio, porque él se hospedaba en el Bajos. Se llama: Marco Navarro Lomba.

Tomo apunte mental del nombre. Después le diré a Eric que revise los buzones.

—En mi planta había tres chicas como yo. Las tres habíamos recibido el mismo mail para contactarnos. Entramos las tres a la clínica el mismo día.

—¿Cuál era tu planta?

—La primera.

—Así que os captaban en masa y os hacían compartir la misma planta del edifico para teneros controladas.

—Sí. Todas las víctimas entraron en HoldaFiv en quirófano para una ovodonación, en la clínica de al lado. Se durmieron, y despertaron así —se mira el cuerpo—. Incorpóreas.

—Moristeis todas.

—Sí. Ya lo he visto. Lo que no comprendo es que estuviéramos embarazadas. ¿Cómo es posible? ¿Cuándo nos quedamos? ¿Por qué no lo recordamos? ¿Cómo nos metieron ahí y cuándo? Yo, le aseguro que habría notado una vida creciendo en mi interior —se palpa el vientre.

—Eso es lo que queremos averiguar, entre muchas otras cosas.

—¿Quién, la arepa de chocolate? —Se refiere a Eric.

—Sí. Él no va a permitir que esto quede impune. Y yo tampoco.

—Usted es un ser distinto. Los perros me ladran cuando me ven, y algunos niños miran hacia las ruinas del edificio, y yo creo que muchos me ven también.

—Seguro que sí.

—Pero usted es… ¿Espiritista? ¿Medium?

—Mediadora.

A ella la respuesta no le ha suscitado demasiado interés.

—Como sea, debo darle las gracias, al menos, por permitirme salir a mí. Llevo tiempo en este lugar, sin saber qué me pasó. Incluso ahora tengo muchas preguntas.

—¿Crees que tienes algún asunto pendiente? ¿Debes dar algún mensaje a alguien, María Gabriela?

—¿Importante? No. A estas alturas llevo años desaparecida y nadie va a preguntar por mí. Estoy sola, y no tengo familia cercana viva. Pero… —mira al frente— sí sé que caí en malas manos, y me gustaría que los culpables pagasen. Ahí abajo hay muchas almas en pie que quieren ser vengadas o salir para atormentar a los que les hicieron eso. Eso lo sé. Oye… —su rictus cambia a uno de fascinación. Y sé por qué es. Sé lo que está viendo—. Hay una luz delante de mí, y cada vez es más grande.

Se baja del capó y se dirige hacia ella. Es el umbral, el puente que deben cruzar.

—¿Es así? ¿Así funciona? ¿Debo ir?

Afirmo suavemente y la animo a cruzar.

—Sí. Creo que tu labor era decirme dónde estaba tu cuerpo y el de las demás. Ahora, después de esto, eres libre. Te están dando la oportunidad de volver —indico.

—¿Adónde?

—Adonde sea que te lleve esa luz —me encojo de hombros. Ojalá pudiera darle una descripción de lo que va a encontrar. Pero no lo sé.

—Entonces, vuelvo —reafirma dirigiéndose a la luz—. ¿Cree que al lugar donde voy están mis padres?

—Sé que ellos pasaron por ahí, cómo estás pasando tú, pero no sé si siguen estando allí. Tal vez ya hayan reencarnado y esperan que regreses de otra forma.

—¿Cree que puedo elegir cómo volver y qué vida tener? —pregunta con mucha esperanza—. He sido muy pobre… Quiero bullillo en la siguiente. Y que no me maten, puestos a elegir.

Su explicación me deja sin argumentos y con la boca semiabierta.

—Tendré que descubrirlo —sentencia ella sin más—. No sabe cómo agradezco tanta luz después de estar en un agujero oscuro durante tanto tiempo. Eh… —parece que ha reconocido a alguien porque ha abierto los ojos mucho y medio sonríe—. Holaaaaa… —la última imagen que veo de ella, es abriendo los brazos para abrazar a alguien.

La caminante cruza el umbral, el puente que se acaba de abrir ante mí. Hasta ahora solo lo había visto abriéndose en el Jardín de la Hadas. Hasta que me he dado cuenta de que, aunque en mi jardín hay un portal, este puente se abre siempre que al caminante le ha llegado su hora.

Me voy a quedar apoyada en el coche un buen rato, hasta que Eric salga ya con todo bajo control y lo grabado a buen recaudo.

Necesito serenarme y que ese maldito olor a muerte desaparezca.

Horas después, Eric y Érika salen por la ventana. Ambos tienen las manos blancas, pero Érika ya ha guardado todo en su mochila del Equipo A.

Ella no me quita los ojos de encima. Los dos se ubican ante mí, están sudados y tienen cara de descompuestos, pero hace un rato que el olor ha menguado.

—Hemos vuelto a tapar el agujero y a cubrirlo, dejando la pared lisa —explica Eric—. Mandé a Érika que trajera Aquaplast y rellenáramos entre los dos el boquete. Lo ha hecho muy bien —reconoce—. Como no es mucho, se va a secar durante el día… Además, hemos pasado la ceniza del suelo por la pared para que quede como antes, negra y oscura. Nadie se dará cuenta de que eso se abrió.

Afirmo con movimientos de mi barbilla, pero lo lamento por las almas que aún están ahí encerradas. Aunque sé que pronto, si todo sale bien, saldrán.

—¿Qué vais a hacer con lo que tenéis?

—Ya tengo en mi móvil los archivos que ha grabado el dron de Érika Ya tengo los planos, el nombre del constructor del edificio… Estoy ordenando la información y documentándolo todo, pero esto todavía no puede salir a la luz. Porque, si lo destapamos y HoldaFiv continúa haciendo esto con sus clientes, en otras comunidades, harán por eliminar pruebas. Y quiero saber quién hay detrás de todo. Debe haber un líder, un cabecilla, y no se nos puede escapar ni uno.

Érika guarda la mochila en el maletero del coche, y cuando vuelve, nos habla de frente y sin tapujos.

—Bueno, ¿me vais a decir cómo habéis conseguido este chivatazo? ¿Cómo os ha dado por pensar que en un sótano debajo de este edificio había mujeres muertas? Y tú —me señala—, antes me he acercado a la ventana para tomar aire, y te he visto hablando sola. ¿Qué hacías? ¿Y cómo sabías dónde debía picar Eric con el mazo? ¿Y cómo sabías que una de esas víctimas estaba sin las correas? ¡Aquí hay algo que no me contáis y me estoy poniendo un poco nerviosa!

Yo no sé si puedo decir lo que soy, porque ahora colaboro con la policía y entiendo que soy como un arma secreta.

—Érika, todo a su debido tiempo, ¿vale, rubia? —Eric la coge de los brazos para tranquilizarla—. Ya te he dicho que aún no puedes decir nada de lo que has visto. Pero esto es algo muy gordo, y si sale bien y llegamos hasta el fondo, vas a tener una medalla de las que tanto te gustan.

—¿Y qué vais a hacer vosotros con lo que tenemos?

—Nos vamos a Madrid. Hablaré con Pradera para que esté advertido y nos eche una mano cuando creamos que lo necesitamos.

—Es una locura… Y eso de ahí abajo es muy siniestro —se quita la goma del pelo para volver a hacerse una coleta esta vez más alta—. Joder, tengo mal cuerpo…

Pues anda que yo, pienso.

—Érika, espera a que yo te avise para que podamos continuar con esto. Era el caso de Marta, ella había empezado a investigarlo.

—¿Todo es por ella? —dice anonadada—. ¿Ella tenía información de esto?

—No —contesta Eric—. Ella intuyó que aquí pasaba algo raro. Pero la jueza no nos quiso dar la orden para continuar con la investigación. Entonces, ella no tenía mucho, pero sí se olía algo…

—La intuición de Marta era muy fina —comenta Érika más sosegada—. Martilla Pilón —recuerda melancólica—. ¿Por eso has entrado al disco duro del grupo?

—Sí. Como dije, había algo que me recordaba a otra investigación que hay abierta en Cataluña.

Está mintiendo. Controlo a Eric de soslayo. No puede decirle toda la verdad. Érika cortocircuitaría ahí mismo, así que debe maquillarle la versión y ofrecerle una historia creíble.

—Está bien —me mira de refilón—. No me voy a meter. Esperaré pacientemente a que me lo expliques todo y a que me des la orden para reventar esa pared y levantar los cadáveres.

—Serás la primera a la que avisaré cuando todo esté atado.

—Tío, qué locura…

—Sí. Lo es.

Érika se mira el reloj y resopla.

—Debo ir al trabajo, pero antes voy a pasar por casa y ducharme para quitarme este olor a…

—Tristeza y oscuridad —apunto yo.

Ella asiente, meditando qué tengo que ver yo en todo esto, cuál es mi papel, pero al final, se rinde, y me deja por imposible.

—Eres muy guapa, Ada sin hache, pero muy rara. Aunque, debo decir, que hacéis buena pareja —nos señala y me guiña un ojo—. Porque Eric tampoco es un tipo fácil. Además, ya no tiene tantas arruguitas aquí —se señala el entrecejo.

—Me he dado cuenta —contesto, sonriéndole, más tranquila.

—¿Vas a pasar otra vez por la Comisaría? —pregunta ella a Eric, a quien poco le importa que se metan con él.

—No. Mañana nos iremos a Madrid.

—Ah, bien… Entonces —le da un abrazo amistoso y Eric se lo devuelve—. Nos vemos pronto. Y tenme informada.

—Lo haré.

—Y tú, Ada —me da dos besos—, espero verte otra vez.

—Seguro —contesta Eric.

Yo me quedo sorprendida por su respuesta, por esa certeza de que vamos a estar juntos. Me parece maravilloso.

—Hasta luego. —Érika se mete en el coche, y sale de allí, muy impresionada con todo lo que ha visto. ¡Cómo para no estarlo!

Una vez a solas, Eric me abraza fuerte y no me doy cuenta de lo mucho que lo necesito hasta que vuelvo a inhalar su olor personal, y borra el terrible perfume de la muerte. Entonces me siento bien y en casa, y me relajo entre sus brazos.

—No estás bien, ¿verdad? —me dice apoyando su barbilla en mi cabeza.

—Ahora estoy mejor. Ha sido muy desagradable.

—Lo sé. Pero lo has hecho muy bien.

—El portero las supervisaba, Eric. Se llama Marco Navarro Lomba y vivía en el Bajos.

Él absorbe la información que le he dado, y me abraza más fuerte.

—Tenemos más de lo que me imaginaba —me besa el pelo—. Venga, sube al coche. Vamos a que nos dé el aire.

—Sí, por favor.

Necesito salir y despejarme tanto como él.

No pensaba encontrarme todo lo que me he encontrado, ni sentir la agonía de tantas almas encerradas. Pero todo duele mucho más cuando, además, se trata de mujeres en proceso de gestación.

No sé qué ser retorcido y diabólico hay detrás de esto, pero, tampoco sé si es por ser mujer o porque estoy demasiado sensible, pero quiero involucrarme en este caso y quiero ver cómo todos los culpables, uno a uno, desfilan hasta quedar entre rejas.

8
Lo que no mata, engorda. Pero morí igual, hecha una vaca

Necesito esto. Necesito el cuidado, la protección, la tirita. Después de una experiencia como la que hemos vivido en ese edificio, muchas cosas se remueven y se rompen. Los pensamientos sobre el sufrimiento de esas chicas me inquietan, pero me inquietarían igual sin ser mediadora.

—La vida que crees segura se desmorona cuando entiendes que pueden pasar estas cosas —me dice Eric sin dejar de mecerme en el agua.

Sorprendentemente, Eric me ha traído a la playa de San Juan, porque necesitaba un espacio abierto donde poder respirar oxígeno del bueno. Y me ha leído la mente, porque es justo lo que necesito. Yo llevaba el bikini debajo y él, llevaba un slip de baño, porque ya había pensado en ello. Si a eso le añadimos una toalla grande en el maletero y ganas de desconectar, el plan está más que hecho.

Hay algo que valoro mucho de Eric y es que, sabe dejar a un lado la investigación, y estar plena y conscientemente conmigo. Por muy fuerte que sea lo que hayamos vivido, sé que él ya tiene su estrategia montada en su cabeza, y sabe cómo seguir indagando. Pero no quiere que esa sea la tónica de nuestros días juntos.

Ni a mí tampoco me gustaría. Sin embargo, mi don ofrece esos privilegios y hay que echar mano de ellos, como él me dijo. Y, de todos modos, me gusta mucho ayudarle no solo a él, sino también, a las almas perdidas.

Estar aquí después de pasar la mañana en esas ruinas de mala muerte, nunca mejor dicho, hace que tenga la sensación de que eso no ha pasado. Eso es lo que nos sucede al estar juntos, que nos devuelve a nuestra realidad, a un mundo donde parece que estemos protegidos de toda la porquería.

Eric se cree que soy yo la única que da algo más en esta relación, por mi habilidad y por todo lo que puede conseguir conmigo al lado.

Pero no es cierto.

Después de la muerte, quiero vida. Y el mar limpio y transparente, el frescor salado acariciando mi piel, el sol… todo eso es vida.

Hay personas a las que le suceden cosas malas y ya no tienen posibilidad de disfrutar de estar conscientes y con los ojos abiertos. Pero yo, desde que acepté mi rol de mediadora, cada vez lo valoro más.

Y cada vez lo valoro más a él, a Eric, eso es lo que no acaba de creerse o lo que no entiende. Lo valoro a él, a este hombre fuerte, alto como una torre y extrañamente comprensivo y sensible, aunque no necesite decir que lo es constantemente.

Eric me sorprende cada día con sus reacciones y sus actitudes, porque sigue estando ahí después de todo y no me da la espalda, por terrible que sea lo que yo vea o con quién yo hable. Eso sí es ser bravo y tenerlos bien puestos.

Y siento que soy afortunada. Por tener su compañía, y porque empieza a conocerme y saber qué necesito.

Eric, sin ser mi dependencia, también es vida y supervivencia para mí. Por eso, mientras él sigue hablando, yo no lo interrumpo. Es como si supiera que no tengo muchas ganas de decir nada, solo de estar así, de escucharlo hablar y saber qué piensa. Estamos retirados de la gente, y parece que la playa sea solo nuestra, aunque, de vez en cuando, oigamos a algún crío gritar mientras juega, o a alguna madre llamar a su hijo para que no nade tan profundo.

—Pero no sabes por qué pasan las cosas —continúa él acariciándome la espalda sin soltarme. Mis pies flotan a su alrededor y mis brazos rodean su cintura—, ni entiendes por qué hay gente capaz de hacer algo así. Pero la hay, todos los días. Desde que supe que Ariel se quedaría conmigo sin su madre —su voz es como un arrullo—, me entró mucho miedo. —Vamos, ni loca le interrumpo. Eric va cogiendo práctica en hablar y contarme cosas personales sin que yo le pregunte, y atesoro estos momentos como si fueran oro—. Sabía que iba a tener mucha responsabilidad —asegura—, porque desde que Marta me nombró su padrino, yo me lo tomé muy en serio, y pensaba ser la figura masculina de esa niña y también su guardaespaldas. —Apoyo mi mejilla húmeda en su pecho y sonrío. Es tan tierno—. Pero me dio miedo, porque sabía que querer tanto era sufrir y temer por la seguridad y el bienestar del otro. Y no sabía si iba a poder protegerla de todo.

—¿Por qué?

—Porque el mundo en el que vivimos, Ada, es peligroso. Está todo decorado de falsa seguridad y de normas que se supone que no se deben violar, pero es todo un espejismo, porque la maldad es real. El mal se hace cada día y también está ahí afuera.

—Como el bien, como la verdad y como la justicia, Eric —repongo.

—Lo sé. Sé que hay cosas buenas… Pero también sé que estaré cada día de mi vida preocupado por Ariel, esperando que llegue a casa sana y salva. Porque yo sí veo la mierda que hay y, debido a mi trabajo, estoy muy en contacto con ella. Todas esas mujeres… debieron tener a alguien que se preocupaba por ellas. Y en un despiste, en un descuido, la falta de interés por no preguntarles cada día cómo estaban y qué hacían con sus vidas… todo eso facilita que otros individuos sin escrúpulos se las lleven, solo porque no mirabas, o mirabas hacia otro lado.

Levanto la cabeza y lo observo. En el agua me parece mucho más grande de lo que ya es. Pero Eric no es grande tipo Hulk, es musculoso, pero estilizado como un Avatar y perfectamente equilibrado.

—Eric… No puedes vivir queriendo controlarlo todo. Es imposible. Claro que hay maldad, claro que la gente se va… Es la Ley de la Vida. Unos se van de manera natural, otros en accidentes, otros por enfermedades y a otros los matan. Todos tenemos una fecha de caducidad, y tú no puedes detener ese reloj, por muy fuerte y superhéroe que seas. —Vivir como él vive y sentir como él siente, debe ser tan agotador…—. Pero la vida no va de vivir así.

—Eso lo dices porque tú ves a los vivos y también a los muertos.

—Sí —sonrío dándole un poco la razón—. Pero sé que vamos y venimos. Sin embargo, vivir la vida que tienes y que te ha tocado, con miedo a que te pase algo a ti o a tus seres queridos…

—No. A mí no —me rectifica—. Yo no temo por mí. A mí me da igual lo que me pase. Yo temo por los que quiero. Temo por Ariel. Temo por mi madre. Temo por ti… —apoya su frente en la mía y a mí me entran unas ganas tremendas de besarlo hasta que se haga de noche.

—Eric… —le acaricio la barbilla—. Tienes que aprender a liberar esas riendas. No puedes controlarlo todo y, hasta que no lo entiendas, vas a sufrir mucho.

—Sí puedo.

Lo miro como si no tuviera remedio. No, no puede. Debería saberlo, porque él presenció la muerte de su padre y de Marta. No pudo hacer nada, porque nadie puede cuando el reloj se para. Esas experiencias, probablemente, lo han hecho ser como es, justiciero y dispuesto siempre a solucionar las cosas él mismo, incluso a veces, a espaldas de su propia institución. Pero es por ese sentido de la Ley y de lo que es justo, y puede que también por su sentido de la venganza, las razones por las que no pude evitar enamorarme.

Tendrá que descubrir por sí mismo que no importa cuán fuerte sea o cuán preparado esté. Donde está el cuerpo, siempre estará el peligro.

—Quisiera poder protegerte de lo que ves. De esa parte de la muerte que habla contigo, porque sé que te hace daño…

Yo niego con suavidad y siento que a mi corazón le están dando besos de Betadine.

—No siempre es así. Hay dolor, hay miedo… pero también hay paz, luz y agradecimiento. Lo de hoy ha sido inesperado y muy escabroso e incómodo. Pero, al menos, sé que las puedo ayudar.

Él me presta atención y quiere creer en lo que le digo.

—Me parece muy injusto para ti.

—Eric… —me río—. ¿Te frustra no poder ayudarme? ¿Quieres ver fantasmas?

—No me gusta ver que lo pasas mal.

Oigo lo que no me dice. Sé que le falta añadir que no quiere ver a Ariel «pasándolo mal» como yo. Pero le falta tiempo para entender que no tiene por qué ser así, por eso tengo reglas y normas en mi casa que, estando de «vacaciones», no tengo. Y si Ariel acaba siendo Mediadora como yo, también le enseñaré a protegerse hasta que ella decida aceptar su papel.

—Inspector Ezequiel —me impulso un poco y me cuelgo de su cuello—. ¿Sabes que me pareces adorable cuando te pones tan sobreprotector y tan terco?

Los blancos dientes de Eric destellan cuando sus labios se estiran para regalarme una sonrisa pilluela.

—¿Sabes qué me parece a mí?

—Qué.

Eric cuela sus manos por debajo de mis braguitas del bikini y me acaricia las nalgas.

—Que quiero hacerte el amor aquí mismo, porque aún tengo adrenalina por mis venas. Y porque… —inclina su cabeza y con sus dientes me pellizca el labio superior—. Te deseo, Ada. Pero eso no es ningún secreto ni nada nuevo.

—No. No lo es. Pero siempre es una buena noticia.

Nunca lo he hecho en el mar. Siempre me he imaginado que el agua salada se me metiera por donde no toca, con la suciedad que de por sí puede conllevar el agua… pero, también es cierto, que nunca he estado con un hombre que me despierte el deseo y las necesidades y las ganas que él estimula en mí.

Así que, lo que quiero es besarlo y, de paso, absorber parte de esa necesidad de control que tiene, de ese miedo a la pérdida. Estamos vivos, y después de lo que hemos visto en ese edificio, es algo que hay que celebrar.

No hay mejor modo de celebrar la vida que con amor.

Lo beso y me abrazo a él como un pulpo. La Playa de San Juan no es nada profunda, pero estamos en un punto lejano, como digo, apartados de todo el jaleo y la gente.

Nuestros besos saben a sal. La lengua de Eric se frota contra la mía, y nuestros labios muerden y buscan lo que quieren del otro.

—No me saques la braguita —le pido al notar sus manos procediendo—. A ver si va a haber alguien buceando y se va a encontrar con una ostra…

—Sí, y con una morena.

Yo dejo ir una carcajada y paso mis manos por su espalda y los músculos de sus brazos, y por su pecho. Es un sueño poder estar así con el hombre que quiero. Es un sueño compartir lo malo y también disfrutar de lo bueno.

—Me gustas tanto, Eric… Pero tengo tanto que enseñarte… —se lo digo en tono de broma. Pero ambos sabemos que la advertencia es seria. Mis labios rozan el lóbulo derecho de su oreja y se lo muerdo—. Y tienes tanto que aprender… Pero, no te preocupes… —él retira mis braguitas un poco, y cuela sus dedos para poder penetrarme con ellos. Me da placer enseguida y dejo ir un gemido—. No te preocupes, porque ahora estás en mis manos —aseguro.

Sus ojos se vuelven intensos y cuando sustituye sus dedos por su miembro, y su vara se interna en mí, él añade:

—Y tú estás en las mías.

Nunca fui muy ambiciosa con el sexo. No es algo que me haya obsesionado mucho o sin lo que no pudiera pasar. Pero es ahora cuando comprendo que nadie me motivó lo suficiente como para pensar en ello más de la cuenta.

Sin embargo, si solo fuera sexo, si solo fuera eso, todo sería más fácil y más sencillo.

El sexo es fácil, pero las emociones son complicadas. En el poco tiempo que hace que nos conocemos, ya sé que tengo comprometida el alma y el corazón con él.

Y él, a estas alturas, ya sabe que le sucede lo mismo. Me lo ha reconocido, y también ha reconocido que está aterrado.

Dicen que cuando estás enamorado te pierdes a ti mismo. Yo creo que eso sucede cuando no te quieres lo suficiente como para poder querer a otro más. Es cuando te enamoras mal, porque tú estás mal.

Sé que me quiero y sé que él se quiere.

Pero el miedo a sufrir, a hacer daño y a que nos lo hagan a nosotros, es algo inherente a todos, que despierta cohibición e inseguridad.

Ese miedo se manifiesta en las personas de muchas maneras. Bloquea, aleja y restringe.

Son obstáculos que debemos sortear y creo que, por ahora, lo estamos haciendo bastante bien.

La playa de San Juan puede dar buena cuenta de ello.

Después de nuestro paréntesis en el mar, hemos vuelto a la casa, donde hemos recogido a Ariel y hemos pedido algo a domicilio para comer juntos en el jardín, dado que en casa de Eric no hay comida.

Ariel ha acabado sentada encima de las piernas de Eric, en la sobremesa, mientras ella le contaba la increíble aventura que había vivido en casa de Pim, con sus papis.

—Pim quería un dibujo como el mío —se señala el brazo y a sus princesas macarras—. Y le he dicho que solo sabe la amiga de Ada: Eva.

—Bea —le recuerdo yo.

—Sí, eso.

—Dile a Pim que venga y yo le dibujaré lo que quiera —propone Eric.

A lo que la niña responde:

—Sí tú no sabes dibujar.

—Si la niña lo dice, es que es verdad —añado yo dando vueltas al café.

—Oye, papi. —Ariel exige toda su atención—. ¿Es Ada tu noiva? —vuelve a preguntar. Joder con la preguntita…—. Los papis de Pim querían saberlo.

Eric me dirige una de esas miradas incendiarias, y yo espero pacientemente a su respuesta.

—Estamos trabajando en ello.

—Pero le das besos. Pim dice que si le das besos entonses es tu noiva —concluye con toda la coherencia de sus cuatro años.

—Yo quiero que lo sea —contesta—. Pero Ada me lo pone difícil.

—Sí, dificilísimo —murmuró incrédula.

Y después de eso, la niña ha cambiado la conversación a por qué las princesas de su brazo se han cambiado la ropa.

Me fascina la relación que tienen, porque me recuerda mucho a la que tenía yo con mi padre. Éramos confidentes, y casi siempre era a él a quien le contaba los planes que tenía o la maldad que había hecho.

Ariel es igual con él. Le dice lo que opina de todo, lo que le gustaría hacer y le pregunta sobre el mundo y la vida. Y me divierte verlo, intentando salir airoso y dándole las mejores respuestas. Para contestar bien a un niño, hay que ser honesto, sincero, no tratarlo como si fuera tonto, y tener buena imaginación. Eric es bueno en eso.

Después, ambos se han quedado dormidos en la hamaca, bajo la sombrilla.

Y yo he decidido sacar mi portátil y actualizar apuntes de los caminantes. De la historia de María Gabriela y las mujeres encerradas en el sótano.

Y a continuación, me he puesto a leer el libro de Laia, porque quería ir al capítulo en el que ella habla de las almas de los animales. Y más teniendo en cuenta lo que tenemos pensado hacer Eric y yo esta tarde noche.

Laia afirma que el alma animal es distinta al de los humanos. Eso también lo creía mi abuela Ifi. Ambas dicen que las almas de los animales proceden de otro lugar, de otra fuente, y que cuando mueren, su proceso de reencarnación es distinto.

Sin embargo, Laia ofrece otra visión. Según ella, ellos se quedan en este plano, no regresan a ninguna fuente. Se quedan aquí porque saben que, cuando la familia a la que han pertenecido vuelve a tener otra mascota, ellos pueden acoplarse a esa conciencia. Como si su alma se combinara. Por ese motivo, sucede que muchos dueños, al pasar por la muerte de un miembro peludo de la familia, si aún tienen más animales, empiezan a ver comportamientos en ese animal que les recuerda al fallecido. Cuando eso nunca antes lo habían hecho. A eso Laia lo llama «sincronismo de personalidad». Y según ella, es debido a que el alma-conciencia del perro que se fue, se ha acoplado a la del que se ha quedado o a la del nuevo que ha llegado a la familia. De ese modo, el alma de los animales, nunca se va, se regenera y se transforma, pero de verdad, evolucionando y compartiendo una conciencia colectiva única, que puede absorber almas en sí misma para convertirse en la mezcla de muchas, pero solo del Reino Animal. Muchos no tienen ni idea de esto, pero tampoco tienen idea de que la Vida y la Muerte son las dos caras de una puerta giratoria.

El alma humana, en cambio, es individual e intransferible. Los humanos no reencarnamos en animales, nuestras almas no involucionan. Aunque para muchos, los animales valgan más que muchos humanos. Pero, es la misma, vida a vida, creciendo y aprendiendo, pero no se mimetiza con otras. En todo caso, puede quebrarse y recordar todas sus vidas pasadas, algo que los psicólogos llaman personalidad múltiple.

Pero la de los animales puede ser absorbida en otra.

Por ejemplo, yo no sé cuántas almas comparte Bicho, el cual tengo a mis pies. Ni sé con cuántas almas ha compartido su conciencia, pero sí sé que para mí es único.

9
Estado civil: Muerta y también hasta el coño

Me quedé frita leyendo el libro. Y me desperté con Eric diciéndome que ya había hecho gestiones y que ya tenía lo que le había pedido y a Ariel diciéndome que le hiciera un peinado bonito.

Y se lo he hecho. Lleva dos trenzas africanas que, en esa carita tan bonita, quedan de lujo.

Los tres juntos hemos ido con el Jeep a una perrera de Alicante. Conocen personalmente a Eric, de cuando él trabajaba aquí y de alguna vez que recogió algún perro malherido o abandonado. La misma comisaría les hacía publi para que la gente adoptara y no comprara, y compartían las fotos de los perros de la perrera.

Le he dicho que sea él quien elija.

Mientras tanto, Ariel y yo nos hemos quedado en el coche, porque a mí me destroza verlos y no poder llevármelos a todos, y a mi pequeña compañera también.

Al final, Eric ha vuelto al cabo del rato, con Sansón. Un pastor negro de seis meses, de patas muy gorditas para su edad y un hermoso colmillo roto.

—Parece un lobo. —Ariel le toca las orejitas y sonríe ante sus mimos—. Sansón, dice Ada que vas a ser un superhéroe.

—Lo va a ser —miro al perro y le acaricio entre las orejas.

—¿Estás segura de lo que vamos a hacer? —me pregunta Eric conduciendo.

—Sí —digo con seguridad—. Sé lo que vi y sé lo que necesita. Solo hay que darle la posibilidad de elegirlo.

Antes de ir a nuestro destino con Sansón, hemos aparcado y hemos ido a por Bicho, para pasear los cinco por Vistahermosa e ir a pie, juntos, hasta el parque de Los Almendros.

Una vez dentro, he ido hasta la misma zona de ayer noche, donde encontré a Julia llorando en el banco.

Ariel y yo nos ocultamos entre los árboles de al lado, para tener buena visión. La cría siente que estamos jugando y se lo está pasando bien.

—¿Y estamos aquí escondidas nosotras?

—Sí. Ariel —me acuclillo con Bicho sentado a nuestro lado—, ¿tú ves colores en las personas y en los animales?

—¿Colores en la ropa?

—No… alrededor de las personas. Alrededor de la cabeza, de los hombros, de las manitas —le acaricio los dedos.

Ella se queda pensativa y sus ojos me analizan detenidamente, hasta que empiezan a observar mi silueta.

—Sí, a veces. A veces es como luz blanca… y también colores.

Asiento y le sonrío orgullosa.

—¿Sabes cómo se llama a eso?

—Ver colores.

—Aura. Pero no todos la ven. Solo personas especiales, como tú y yo.

Bueno, yo estoy aprendiendo a verlo, porque hasta hace un tiempo no era capaz. La aceptación de mi mediación me está reconciliando con los dones que no he querido utilizar.

—¡Qué bien, Ada! ¡Solo nosotras! —vitorea un poco hasta que se detiene de golpe—. Pero ¿y papi?

—No, papi no.

—Oh, pobrecito, papi no pede ver fantasmas ni colores —se lamenta, mientras yo tengo ganas de partirme de la risa ahí mismo.

—Bueno, cariño, no pasa nada. Con que los veamos tú y yo ya es suficiente. Mira, ven —le sujeto de la cintura y la acerco a mí para que nos escondamos bien.

Ahí está, Julia acaba de llegar, más a menos a la misma hora que ayer.

Viste con ropa de tonalidades oscuras y apagadas, como su humor. Y cómo está triste y deprimida, porque esa es su manera viciada y autodestructiva de actuar, no viene sola: su caminante torturador y sanguijuela está con ella.

—Ada… —susurra Ariel observando al caminante—. Esa niña tiene a un hombre malo al lado.

Lo sabía. Sabía que Ariel sentiría enseguida a los caminantes negativos.

Y, seguramente, esté viendo cómo el aura de la chica se desdibuja y está siendo colonizada por la energía oscura de él. Y cómo la chica, poco a poco, va perdiendo su color.

El caminante vuelve a decirle las mismas cosas déspotas y despreciativas que le dijo ayer, y Julia cada vez se descompone más.

—No me busta.

—Ni a mí —le susurro a Ariel—. Hay personas que no son buenas, Ariel…

—Mi pardre me lo dice mucho…

—Porque papi sabe mucho de eso, porque mete a los malos en la cárcel.

—Sí —sonríe.

—Y también hay caminantes que tampoco lo son. Y tú y yo los vemos. Cuando veas a caminantes como ese de ahí, tienes que mirar hacia otro lado y no quedártelos mirando, ¿vale? No hables con ellos nunca. Y cuando sientas que hay personas que no te gustan, no seas amiga de ellas. Aléjate.

Le digo esto porque es muy intuitiva y tiene capacidades de mediadora. Ariel puede ser muy capaz de captar a las personas por su alma, y si es oscura, lo sabrá.

—Vale, Ada —sentencia muy obediente—. Papi me ha dicho que te haga mucho caso porque eres muy buena y sabes muchas cosas que él no sabe.

—¿Eso te ha dicho? —pregunto enmudecida.

—Sí. Y que te escuche siempre y haga lo que tú me digas.

A mí, tontamente, se me humedecen los ojos. Eric confía plenamente en mí. Joder, es un triturador de corazones.

Lo busco con la mirada y lo veo que está al otro lado del parque, esperando mi señal para entrar en escena. Él sabe lo que tiene que hacer, porque le expliqué la historia de Julia y su caminante y lo que pasó cuando Bicho apareció en escena.

Eric recibe mi señal y sigue paso a paso el plan.

Julia está llorando, su caminante no la deja en paz. Y entonces, Eric se detiene frente a ella con Sansón.

—¿Necesitas ayuda? —le pregunta Eric.

Julia levanta la cabeza, asombrada por ver que alguien le diga nada.

Y mientras tanto, Sansón, como buen perro sensitivo que es, empieza a oler a Julia y a lamerle las rodillas descubiertas y pálidas que tiene.

—Estoy bien —sonríe al ver al perro.

—No suelo ver a chicas que estén bien, llorando. ¿Necesitas algo? ¿Te ha pasado algo?

El caminante maltratador, está molesto por la interrupción, pero, sobre todo, por ver cómo su víctima deja de pensar en él momentáneamente para concentrarse en un vivo.

—No, es solo que… cosas mías. —La chica tiene prisa por cortar la conversación, pero no deja de acariciar a Sansón.

Ariel dice en voy muy bajita:

—Sansón tiene luz rosa.

—Sí —la felicito dándole un achuchón—. Y Bicho también.

—Sí, tam… bién —se esfuerza en decirlo bien.

—Es porque los perros todos son seres llenos de amor. Por eso su aura es de ese color. Vienen aquí a dar amor.

—Mira —señala Ariel maravillada—. El ura de Sansón está manchando el de la chica…

Ariel lo dice porque está sucediendo eso exactamente. Como sucedió ayer con la de Bicho.

Julia necesita mucho amor y mucho cariño. Y está receptiva a recibirlo. Y se nota que adora a los perros. Tiene buena conexión con ellos. El perro sana a Julia.

—¿Cómo te llamas?

—Julia.

—¿Te gustan los animales, Julia? —le pregunta Eric.

—Muchísimo —contesta—. Siempre he querido tener uno. —Sansón le pone las dos patitas encima de las rodillas y empieza a darle besos en la cara. Cuando Julia emite la primera risa, su caminante abusivo desaparece sin más. Como si nunca hubiese existido.

Dale una risa a un ser oscuro, y es como el ajo para los vampiros.

—Se ha ido el malo. —Anuncia Ariel feliz.

—Bien por papi —digo como si Eric lo hubiese ahuyentado.

Mientras tanto, Eric prosigue con el plan.

—¿Y por qué no has tenido nunca uno? Los perros son sanadores, ¿sabes? Y se nota que tú estás triste.

—Porque nunca encontré el momento. Y vivía con una persona a la que no le gustaban.

Yo ya sé quién es ese individuo.

—¿Y ahora?

Sansón le ladra y mueve el rabo a toda velocidad diciéndole claramente: ¡adóptame! ¡Sé mi mami!

—Quiero tener, pero no quiero comprar. Y en las perreras piden mucho papeleo para las adopciones. Que lo entiendo —se contesta ella misma—, porque hay gente mala que no saben cuidarlos.

Como la persona que vivía con ella, obvio. Por eso no podía adoptar. Pero se nota a leguas que siempre ha querido tener un perro y darle amor y recibirlo por cien.

—Pero tú sí lo sabrías cuidar, ¿verdad? —Eric se sienta a su lado.

—Sí. Pero seguro que no soy apta y no me lo darían. No suelen pasarme cosas buenas.

—¿Te cuento un secreto?

—¿Qué?

—Este es Sansón. Soy de la perrera de Alicante y estoy dando una vuelta con él para ver cómo se comporta.

Julia frunce el ceño, pero no deja de acariciar al pastor.

—Sansón volverá a la perrera esta noche. Pero, si tú quieres, y le ofreces un hogar, es tuyo.

Julia abre los ojos de par en par. No se puede creer lo que le cuenta Eric. Parece demasiado bueno para ser verdad.

—¿Me lo das? —sus ojos negros están llenos de esperanza ahora mismo, aunque no se cree que esto le esté pasando a ella, porque ha tragado demasiada mierda que la ha hecho sentirse de menos.

—Me ha dicho un pajarito que este perro tiene que ser para ti. Y Sansón quiere ser tuyo. Pero a cambio de que tú también seas de él y de que lo cuides mucho.

—Pero ¿es en serio?

—Sí. —Eric le ofrece la correa para que sea ella quien lo lleve a partir de ahora—. ¿Te ves capaz de cuidar y de querer a este perro para siempre y dejar que él te quiera?

—Joder… —ella se emociona y se pone a llorar de felicidad—. Sí. Claro que sí.

—¿Tu casa será la de él?

—Por supuesto.

Julia se seca las lágrimas de las mejillas y asiente, agarrando la correa más firmemente.

—¿Dejarás de llorar por quien te ha hecho llorar y te preocuparás de que Sansón esté bien? Ya nunca mas volverás a estar sola, Julia.

Julia asiente. A estas alturas su aura es tan rosa como la de Sansón.

—Quiero quedarme con él, por favor.

—Entonces, Sansón es tuyo. —Eric se levanta y se coloca en frente de ellos—. Él te ha elegido. Y si te ha elegido a ti es porque sabe que eres muy buena, muy competente y la mejor mami para él. No le decepciones.

—No, no señor.

Sonrío por el buen hacer de Eric. Las chicas maltratadas tan jóvenes necesitan autoestima y fuerza para que vuelvan a creer en sí mismas. Todos, en general.

Él sabe muy bien cómo actuar y eso pone otro granito de arena más en la playa de sentimientos que está creando en mi interior.

Al final, Julia se va de allí con una sonrisa de oreja a oreja, sin poder dejar de tocar a Sansón ni acariciarlo, con las mejillas con las lágrimas ya secas.

Eric camina hacia nosotras y Bicho, Ariel y yo lo recibimos haciéndole una fiesta.

—Tienes razón. —Eric coge en brazos a Ariel y yo sujeto la correa de Bicho—. Esa chica lo va a cuidar muy bien.

—Estoy segurísima.

Cuando una persona tiene un gran dolor, solo puede sanar con toneladas de amor desinteresado. Los perros, por ejemplo, aunque sus almas vienen de otro lugar, encajan y se complementan muy bien con la nuestra, como si nos necesitásemos para evolucionar y ser mejores.

Julia tenía un gran dolor. Su bucle autodestructivo no tenía estímulos ni ilusiones a las que aferrarse para salir de su depresión.

Pero ahora tiene un motivo que, con solo verlo, la hace sonreír. Sansón la obligará a salir, la obligará a acariciar, a tocar, a besar… y a recibir esos mimos perrunos a su vez. Y se sentirá querida, respetada y necesitada. Justo lo que no se ha sentido en su tormentosa relación con su ex.

Un perro ayuda a un humano sumido en el dolor a salir del hoyo. Es el mejor terapeuta, porque su amor es altruista e incondicional.

Y, al fin y al cabo, eso es lo que necesita cualquiera para sanar las enfermedades del alma.

Después del regalo que se han dado Julia y Sansón el uno al otro, nos hemos ido los cuatro a cenar a los Castaños, para celebrar que hemos hecho una buena labor y que, a esa chica, su caminante dejará de atormentarla porque, a partir de ahora, tiene mejores cosas más bonitas y entrañables en las que pensar. Y Sansón estará cuidado por una chica que necesita dar y recibir amor para sacarse de encima el dolor y la oscuridad.

Desde que conocí a Eric estoy haciendo muchas cosas buenas.

Aunque ya consideraba que lo hacía, dado que siempre he tratado bien a las personas, ya sea con mis masajes o escuchando sus penas.

Sin embargo, esta vez, mi labor ha alcanzado otro nivel. Un nivel del que no era consciente hasta que abracé el don y me di cuenta de que podía salvar vidas con ello.

Y Eric también se está dando cuenta de que, con sus acciones y sus decisiones, puede salvar dos mundos al mismo tiempo. Él está cambiando, porque ahora ve la vida con otros ojos y su trabajo se está convirtiendo en un puente de salvación entre la vida y la muerte. Y ese ejercicio de aceptación es el que más me está enamorando de él.

Deberíamos sentirnos orgullosos de lo que hacemos y de cómo estamos adaptándonos a quiénes somos y a quiénes podemos llegar a ser. Por eso hay que celebrar.

Pero Eric no es un hombre que se mire el ombligo y se quede satisfecho con cualquier cosa. Él está contento y maravillado con las cosas que puedo llegar a hacer y con cómo puedo ayudarle, pero sabe que está en medio de una investigación muy complicada que, de alguna manera, aún debe averiguar, y que conecta a su padre con Marta, y a ellos con muertes atroces que deben aclararse. Y, a pesar de tener esto entre manos y de saber que es nuestro objetivo, sabemos ser más que eso, más que una Mediadora y un Inspector de la Policía.

Sabemos estar los tres con Bicho, disfrutar de esas pequeñas cosas que hacen que lo cotidiano valga la pena, como cenar al aire libre bajo inmensos y preciosos castaños en medio de una plaza llena de lucecitas, pasear para buscar una buena heladería, quedarnos maravillados con cómo a Ariel le gusta cogernos de la mano a los dos y ella ir en medio, y reírnos con ocurrencias de esa niña llena de luz o con el sentido del humor que tiene su padre cuando está con los suyos.

Y ser parte de ellos, me hace inmensamente feliz y me pone el aura muy rosa.

Estoy llamando a Bea, porque es la única que tiene llaves de mi casa. Por si acaso sucediese algo. Y para ver qué tal está, porque lleva unos días muy afectada por lo que sucedió con Abel.

A mi chica ligona le tocó sufrir esta vez.

Eric ha acostado a Ariel y mientras tanto, he salido al jardín con Bicho, para hablar con Bea y mirar las estrellas. Veo más estrellas en Besalú que aquí, pero, aun así, contemplar el cielo nocturno sigue siendo hermoso.

Bicho está olisqueando el agua de la piscina y yo me estoy remojando los pies.

Para ser sincera, estoy cansada y tengo mucho sueño. Ha sido un día muy productivo, pero también muy intenso.

Hasta que Bea descuelga.

—¡Hola, lagarta!

—Hola, tú.

—¿Qué tal por tierras alicantinas con el Señor Buenorro y mi nueva mejor amiga?

—Muy bien.

—¿Ya te ha presentado formalmente a tu suegro? ¿Habéis hecho una ouija de presentación?

—Eh, no… No, Bea. —Qué cabrona es—. No he visto al padre de Eric ni he hablado con él. Solo contactos sutiles y esporádicos… pero nos está guiando hasta algo increíble.

—¿Algo que da miedo?

—Algo… muy inquietante.

—El mundo Walking Dead —oigo que resopla—. Complicado para mí. ¿Sigue en pie el tatuaje de la cría?

—Ya te digo. Llama la atención mucho… como la madre de Eric la vea con eso…

—En unos días se irá —le resta importancia.

—¿Y tú cómo estás?

—Yo bien.

—De lo tuyo. No hagas como que no te pasa nada. ¿Has hablado con Abel?

—¿Quién es ese…?

—Bea…

—No, no he hablado con él. No le he escrito ni él a mí. Te recuerdo que, más o menos, me llamó guarra solo por no querer nada más que no sea pasar un buen rato…

—No te llamó guarra. Te recuerdo que yo estaba ahí. Te dijo que él no quería ser uno más.

—Sí, y que me respetase un poco. ¿De qué va? ¿De mormón? ¿De la Inquisición? No necesito que nadie me diga esas cosas…

—Creo que lo que te dijo no estuvo acertado. Pero también creo que no supo decirte lo que de verdad quería decirte.

—Me da igual… puñetero ricitos —espera con amargura—. A mí nadie me ha hecho que me replantee mi manera de vivir la relaciones. Nadie. ¿Por qué está mal vivir como yo?

—No está mal —replico—. Tú puedes hacer lo que quieras, Bea. Pero, precisamente, lo que tienes que replantearte es por qué sientes distinto y por qué te ha hecho daño lo que él te ha dicho…

—No me ha hecho daño.

—Bea…

—Solo un poco. Ya está. Ya se me pasará.

—La gripe se pasa. Esto tiene su tiempo.

—¿No hay medicinas para estas cosas?

Me echo a reír.

—Tener sentimientos hacia alguien o estar disgustada por alguien no es un virus.

—Joder, ya te digo si lo es… prefiero estar con fiebre y vomitando por arriba y por abajo, a sentirme así.

—Pobrecita mía… —le digo condescendientemente.

—¿Cuándo vuelves? Ya te echo de menos.

—Mañana vamos a Madrid y allí, ya se verá. Lo que tardemos en solucionar lo que hay entre manos y, sobre todo, en arreglar el asunto pendiente del padre de Eric.

—¿Y ya sabéis cuál es?

Hago círculos con mis pies en el agua.

—Empezamos a tener una vaga idea…

—Espero que lo solucionéis pronto.

—Y yo. ¿Has pasado por mi casa para ver si todo está bien?

—Sí. La tumba sigue ahí, y los fantasmas supongo que también. ¿Sabes una cosa? No entiendo por qué instalaste una cámara de vigilancia en el jardín y en la entrada… ¿es que no las tienes activadas para que te dé avisos cuando detecta movimiento?

—Me fío mucho más de las personas.

—Bueno, pues quédate tranquila que está todo bien. Tu Jeep viejo en su sitio, tu bici antigua verde también…

—¿Y Paréntesis?

—Está todo bien. No te preocupes.

—Vaaale.

—Venga, ve a darle buenas noches de mi parte al maromo con porra y pistola que duerme contigo. ¿Se está portando bien?

—De maravilla.

—Me alegro… Mira, me han entrado ganas de ver Ghost.

—Es preciosa.

—Sí, bueno, Johnny no baila en esa película, pero está bueno igual…

Me empiezo a reír y miro al cielo pensando en lo petarda que es.

—Ya sabes que el actor se llama Patrick Swayze, ¿no?

—¿Es suizo?

—¿Qué?

—Por el apellido.

—Joder, no.

—Para mí es Johnny. Y Demi Lovato lo hace muy bien.

—Moore. Demi Moore.

—Vale, lo que tú digas Odamae —me trata como si estuviera loca cuando la que se equivoca es ella—. Te dejo. Un beso y buenas noches. Te quiero.

—Y yo a ti.

Cuando cuelgo, me quedo mirando el teléfono. Bea es increíble, si no existiera, a ella sí que habría que inventarla.

Veremos cómo soluciona lo de Abel y si es capaz de volver a hablar con él o no.

—¿Te vienes a dormir?

Me doy la vuelta de golpe y me encuentro a Eric, solo con un calzoncillo blanco y estrenando su espléndido moreno de playa. Está descalzo, y aún le veo perfectamente la leve cicatriz que le provocó el tiroteo en casa de Laia. Parece que hayan pasado años de eso. Y solo fue hace un mes y medio.

10
Estoy aprendiendo a bailar thriller. Por si me muero y resucito y soy el único zombi que no se sabe el baile

—Sí, estaba hablando con Bea… —se me va el hilo cuando veo que tiene el libro de Laia «Las vidas del alma» entre las manos—. Vaya… ¿lo estás leyendo?

Él lo mira y asiente.

—Sí, un poco por encima. Es muy interesante.

—¿Por qué lo estás leyendo? Pensaba que estabas trabajando y ordenando toda la información del caso de las mujeres…

—Y lo he hecho. Lo tengo todo en orden. Pero esto es muy importante —sacude el libro delante de mí.

—¿Por qué?

Los ojos negros de Eric me observan con intensidad.

—Porque quiero entenderte y quiero conocer bien tu mundo y el de Ariel. Tú estás aprendiendo del mío. Yo quiero comprenderte y saber poder ayudarte cuando lo necesites.

Trago saliva y me paso los dedos entre mis rizos castaños. Me dice cosas tan bonitas y tan impensables de que pudiera escucharlas alguna vez, que no sé ni qué decirle.

—Laia habla de cómo volvemos aquí una y otra vez, de lo que es el alma… —le explico.

—Sí, lo sé. Pero toda esta teoría, está bien, aunque es espesa. Sin embargo, quiero saber cómo ayudarte a ti. En el plano físico.

—En ese libro no lo vas a encontrar. El libro no habla de las Mediadoras, sino de la realidad del alma. El libro de mi abuela «El recetario para morir con gusto», ahí sí hay información sobre nosotras.

—Pero no lo has traído contigo.

—No.

—Por eso quiero que me lo expliques tú o que me digas qué puedo leer para estar preparado…

—Eric… —me acerco a él y acaricio su pecho desnudo—. No te imaginas cuánto me ayudas compartiendo esto conmigo y creyéndome como me crees. Eso es más que suficiente.

—Sí, pero —replica—, creyéndote no es suficiente. Sé que hoy lo has pasado mal en el edificio incendiado. Lo he notado, lo he visto en tus ojos. Y sé que ese caminante que acompañaba a Julia no te gustaba y has preferido mantenerte al margen… Quiero poder ayudarte si te sientes mal, si le tienes miedo a algo. Estás en estos conflictos por mi culpa y por mi culpa es que seas colaboradora de la policía. De no ser por mí. —Parece que se sienta mal por mi situación—, tú no estarías mediando. Yo te traje a Joaquín, y tus planes de no mediar se fueron a la mierda.

—Pero esto no es algo que deba reprocharte. Ni de lo que debas sentirte culpable. Hago una buena labor y, tal vez, de nos ser por ti, nunca la hubiera hecho.

—Pero a veces me siento culpable. Por ejemplo —se humedece los labios—: ¿pueden los caminantes malos hacerte daño físicamente? ¿Pueden traspasar esa dimensión? Mi padre puede mover objetos, Joaquín también podía… ¿No me dijiste que él tiró el libro de tu consulta?

—Sí —reconozco—. Tienes buena memoria.

—Eso quiere decir que pueden «tocar» las cosas físicamente. ¿Podrían… —me mira con dudas—… podrían ellos provocarte algún daño? ¿Tocarte a ti?

Sé que pueden pasar cosas al respecto, pero no voy a alarmarle, porque en mi caso, no pienso convertirme en objetivo de esos bajos espectros. Siempre hay medios para protegerse que, en cuanto llegue a Besalú, pondré en práctica.

—No. Los puedo ver y escuchar, pero no interactúo con ellos así ni ellos conmigo —respondo—. Recuerda que solo medio con los que me piden ayuda… a los que no, solo los ignoro o les cierro la puerta. Pero, eso no quiere decir que, al captar esas presencias oscuras, yo no me remueva o no me sienta mal. Es energía, Eric. Todo es energía a nuestro alrededor —señalo la piscina, el jardín, la casa y la distancia que hay entre nuestros cuerpos—. No la ves. Pero está ahí. Y soy altamente sensible a la buena energía, pero también a la mala.

A él la respuesta no parece gustarle demasiado. Eso de que yo me pueda encontrar mal y él no pueda hacer nada para hacerme sentir mejor, le frustra y le pone nervioso.

Eric me abraza y me levanta del suelo.

—Con lo pequeñita que eres y el poder que tienes… —reconoce—. No me gusta saber que te expongo a esas presencias por llevarte a lugares de muerte y…

—Tú no me expones, Eric. Es mi don, mi habilidad —le explico—. Mira, te diré que mi abuela usaba unos símbolos de protección contra presencias negativas. Solo tengo que aprendérmelos para poder dibujarlos. Ella tenía incluso tablillas, que ya he colocado por la casa de Besalú.

—Por favor… aprende lo que necesites aprender para cuidarte —me ruega—. No escatimes en tu seguridad, Ada. Yo no veo a los malos del mundo que solo tú ves y que te puedan hacer daño, y odio no poder escoltarte. Odio no poder protegeros a ninguna de las dos. Ariel y tú… —sacude la cabeza—. A vosotras no os puede pasar nada.

Se me para el corazón, porque una cosa es decir que «me estoy enamorando de ti». Otra cosa es pronunciar las dos palabras que hacen que algo sea eterno. Y Eric parece retenerlas. Y lo entiendo. Yo también, pero eso no impide que me emocione pensarlo.

—Eric, cariño… —¿Por qué tiene que ser tan bueno y tan noble? Maldito Cupido—. Tú protégenos de los vivos, y a los muertos déjalos tranquilos. Ariel es muy sensible, pero ella decidirá si quiere ser Mediadora o no. Mientras tanto, no interactuará. Oirá, verá y me lo contará a mí para que yo sea quien medie, ya te lo dije. Deja de preocuparte —le doy un beso en la nariz y luego otro en la boca.

Eric hace chasquear la lengua contra los dientes y me sonríe con culpabilidad.

—Es un defecto de fábrica.

—¿Lo guapo que eres? —le digo para que sonría.

—No. La preocupación.

—Sí, ya lo veo… —murmuro contra sus labios—. Te sientes demasiado culpable por tantas cosas… —vuelvo a bostezar.

—¿Qué quieres decir?

—Nada… Eric… ¿pasa algo si te digo que estoy cansada? —bostezo y apoyo mi cara en su hombro. Sé qué tipo de reacción despierto en él cuando me abrazo o pego mi cuerpo al suyo y me fascina más que ver fantasmas. Creo que, si por él fuera, estaríamos desnudos siempre. Y no me parece mala idea, que conste.

Él sonríe y dice:

—No le hagas tanto caso a mi cuerpo. Es autómata y, a veces, se afecta con solo olerte.

—Tú también eres sensible —le tomo el pelo.

—Mi sensibilidad es distinta —dice riéndose de su excitación—. ¿Interactuar con los caminantes te agota? —me pregunta más serio.

—Sí. Sí me cansa —reconozco—. Depende de la intensidad de las emociones que percibo en ellos. Hoy han sido muy fuertes, tanto las de las almas que siguen encerradas debajo del edificio, como las del caminante de Julia… Puede ser extenuante.

—Entonces… —Eric le hace un gesto a Bicho para que lo siga hasta dentro de la casa. El perro lo obedece porque es un líder—. Bicho, amigo, vete a dormir con Ariel.

El perro sube las escaleras corriendo, y Eric también, pero más lentamente, porque me lleva a mí a cuestas.

—¿Me llevas a la cama? —le pregunto.

—Te voy a quitar la ropa y a hacerte cosquillas en la espalda hasta que te duermas. ¿Te parece un buen plan?

—Bah… —asiento—. Me parece un sueño.

—Bien —contesta él sonriendo y besándome en la mejilla.

Bien, pienso yo. ¿Pueden ser las vacaciones eternas?

Un grito me despierta a media noche. No es de la niña. Es de Eric.

Me quedo sentada en la cama, y me inclino hacia él para tocarlo y tranquilizarlo.

—Eric… —lo llamo suavemente—. Estás teniendo una pesadilla…

Él vuelve a gritar y me aparta de golpe, hasta casi tirarme de la cama. Pero consigo mantenerme en el lugar.

Hasta que, en el último aspaviento, él grita el nombre de «Marta», se despierta y se queda sentado en la cama, sudoroso y respirando aceleradamente.

¿Está llorando? Sí, afirmativo. Está llorando.

Verlo así me parte el corazón. Con tiento, vuelvo a tocarlo para que sienta que está a salvo.

—Eric… has tenido una pesadilla, tranquilo. No pasa nada. Estás aquí. Ya ha pasado…

Él aún está cogiendo aire, sorbiendo por la nariz, recuperándose del disgusto.

—¿Estás bien?

—Sí, sí… joder… —resopla y se cubre la cara con una mano—. Hacía mucho que esto no me pasaba…

Yo le acaricio la espalda húmeda y fría.

—Tranquilo. ¿Has tenido pesadillas así otras veces?

—S-sí…

—Yo también he tenido pesadillas. Muchas. Sobre todo, después de lo de mis padres. —Pero sé lo que he oído. Ha gritado el nombre de «Marta»—. ¿Te traigo agua?

—No. Estoy bien. Ya está…

Él asiente y se pasa el antebrazo por los ojos.

—¿Quieres contarme el sueño?

Deja caer los ojos por toda la habitación, solo iluminada por la claridad que se cuela por las puertas del balcón. Todavía se está ubicando.

—No, no es nada… —contesta.

—Sí lo es.

—Sí, pero… —vuelve a tomar aire—. No quiero hablarlo.

No me enfado porque me diga que no. Pero hace más evidente la profunda herida que tiene con todo lo relacionado con Marta.

Sé lo que son las pesadillas que vienen a raíz de un shock o de un trauma. Y tengo la certeza de que Eric no lo ha superado.

—Ven —se tumba y me obliga a tumbarme a su lado.

Nos miramos a la cara el uno al otro. Está intentando recobrar el aliento. Es sobrecogedor ver cómo una pesadilla puede derrumbar a un guerrero como él.

—No pasa nada, Ada. A veces me pasa…

—Sueñas con Marta. Con el día que le arrebataron la vida —no es una pregunta.

Él guarda silencio y cierra los ojos. Sé que le incomoda que yo haya visto uno de estos episodios.

—Ayuda hablar, Eric…

—No tengo nada que decir.

Y en cambio tengo tanto que preguntarle… pero Eric tiene una línea limitante muy marcada. Una línea que no me deja cruzar a mí ni a nadie. Es su cajón desastre, esa zona que nadie debe hurgar, porque entonces, salen todos sus demonios.

—Eric… —susurro acariciándole el hombro—. Medio con los caminantes. Pero también se me da muy bien escuchar a los vivos.

Él abre un ojo, me sonríe, me rodea con el brazo más fuerte y me pega a él.

—Nada que contar, Ada sin hache… Ya estoy bien. Vamos a dormir.

Eric cierra los ojos, pero a mí no me convence. No puedo obligarlo a que me cuente qué le atormenta, aunque ya me lo imagino. Pero no puedo ayudarle como me gustaría si él no se libera ante mí. Mientras tanto, haré el papel de compañera y amiga confiable. No lo presionaré y no le exigiré que me deje ayudarle, porque confío en que él solucione su problema antes. Aunque no las tengo todas conmigo, dado que Eric arrastra ese conflicto interior desde hace muchos años.

Incluso antes de lo de Marta.

Al día siguiente

Los cuatro nos vamos a Madrid.

Hemos dejado la casa recogida, nos hemos despedido de Pim y sus padres y cargando todos nuestros bártulos nos hemos subido al Wrangler y ya estamos de camino a la Moraleja, donde reside la madre de Eric. Ya sé que es una zona carísima de Madrid, donde hay, además, grandes mansiones… Eric ya me lo advirtió, pero estoy a punto de descubrir el nivel de adquisición de su familia por mí misma. Como siempre, soy bastante discreta y no me gusta curiosear de más o hacer preguntas relacionadas con la economía de cada uno, me parecen cuestiones ordinarias que a nadie debería de importarle. Y a mí el dinero nunca me ha interesado, pero sí que tengo un deseo de saber cómo es su madre y, sobre todo, que me cuente cómo era Eric de pequeño a través de sus ojos.

Nos hemos detenido en un Área de descanso en Albacete, para que Bicho hiciera sus necesidades y Ariel también estirase un poco las piernas. Hay cuatro horas de coche y, para una niña de cuatro años, son demasiadas para hacer del tirón. Y para su vejiga también.

He ido con Ariel al baño. Todas las mujeres me miraban mal porque el espléndido dibujo que le hizo Bea con las princesas chungas en todo su diminuto brazo, no pasa desapercibido, como es normal. Claro, se creen que soy su mamá y seguro que piensan que soy medio pandillera y que también me meto crack delante de la cría.

Y allí, cuando hemos entrado las dos para que Ariel hiciera pipí, la niña me mira sentada en el retrete y me dice:

—Papi ha gritado hoy, ¿a que sí?

—Sí, ha tenido una pesadilla.

—¿Eso es cuando sueñas cosas malas?

—¿Lo has oído gritar más veces por la noche, Ariel?

Ella asiente lamentándolo por él.

—Sí, a papi a veces le duele algo… Siempre grita el nombre de mi mardre.

Acaricio el pelo a Ariel.

—¿Sabes muchas cosas de tu madre?

—Sé que era muy buena polisía y que papi la quería mucho. Eso dice él. Y que está en el cielo ahora. Es una estrella —asume—. Dice papi que toda la gente que se muere se convierte en estrella. Pero dice Pim que se convierten en gusanos.

—Pim va para forense —murmuro yo en voz baja.

—Y también sé que a mi mardre le bustaban los Conguitos, como a mí —se ríe—. A ti te bustan también, Ada —me coge de la mano con cariño.

—A mí me encantan, bollito.

—Ya… ¿Cuándo dejará papi de llorar por mami?

Ay, Dios… Me da tanta pena. Ojalá y Eric me dé la oportunidad de ayudarle, porque no se puede vivir con ese dolor y esa culpa.

—Cuando las cosas nos duelen muy a dentro, podemos llorar durante mucho tiempo —le explico.

—¿Mi pardre tiene una pupa dentro?

—Sí.

—¿Dónde?

—Aquí, en el pechito… —me pongo la mano en el corazón—. Le duele el corazón porque le hubiera gustado que tu mami estuviera contigo y no fuese una estrella…

Ariel mira al suelo y se queda pensativa.

—A mí me gustaría tambén. Pero, ¿tú tam… bién estarías?

—¿Dónde?

—Conmigo. ¿Si mi mami estuviera, tú estarías?

Paso mis dedos por su flequillo largo y liso para verle esos ojazos marrones y me emociono.

—Ojalá que sí. No sé lo que nos hubiera preparado el Destino.

—¿Quién es el Destino?

Entablar una conversación así en un baño, es un poco complicado.

—El Destino es algo que no se ve, pero que sabe cómo acaba el cuento de cada uno.

—Es como Wendy… Wendy sabe muchos cuentos.

—Sí, como Wendy —ahogo una risa. Solo que es más retorcido y mucho más antiguo que el tiempo. Y muy amigo del Karma.

—Ya estoy.

Ayudo a Ariel a bajarse del inodoro, ella solita se limpia y después de arreglarse, salimos las dos del baño.

—¿Compramos tiritas?

—¿Tiritas para qué?

—Para la pupa de papi.

—No te preocupes, Ariel —digo decidida a estar lista para echarle un cable cuando él ya no pueda más—, yo sé curar a papi. Tengo muchas tiritas.

—¡Bien!

Ariel empieza a dar saltitos felices.

Al menos, ella confía plenamente en que puedo ayudar a su padre.

Yo también espero hacerlo.

Cuando llegamos al parquin, nos encontramos a Eric sentado en el copiloto, hablando por el manos libres del coche.

Conozco esa voz. Es el Comisario Pradera, y por lo visto, acaba de llamarlo.

Eric me pide con gestos que prepare a Ariel y la suba atrás, que Bicho ya está dentro.

Así que la siento en su sillita, la aseguro bien, le doy un beso y le digo:

—En un ratito llegaremos, ya verás.

Después cierro la puerta y me quedo mirando a Eric, porque está en mi sitio. Él me agarra y me sienta entre sus piernas, mientras sigue hablando con el Comisario.

—Ezequiel… todo lo que me has enviado es abrumador. Dices que esta investigación se inició cuando Marta empezó a trabajar después de la baja maternal. Pero no se continuó la investigación.

—Sí, así es.

—Y ahora… —lo oigo resoplar—. Es que nadie es capaz de recopilar tanta información si no tiene un as en la manga… Es altamente improbable, a no ser que dispongas de alguien que sepa cosas que nadie es capaz de saber. ¿Estoy en lo cierto?

—¿A qué se refiere?

—¿Es porque está mediando la señorita Ada Sierra?

Eric me mira y eleva una ceja negra, más divertido de la cuenta.

—Está colaborando conmigo.

—Lo sabía —contesta satisfecho—. Pero… ¿cómo ha llegado a la conclusión de que debía reabrir este caso? Debe haber alguna prueba, algo que le haya llevado a los archivos de la Subinspectora Rubí.

Yo frunzo el ceño y Eric me contesta en voz baja:

—Marta. Marta se apellidaba Rubí.

—Ah… —digo cayendo en la cuenta.

—¿O es que ella percibió mediante sus habilidades que debía abrirse esa carpeta exacta de la Comisaría de Jefatura de Alicante? —es obvio que su tono es de incredulidad.

—Comisario, por ahora eso quedará bajo secreto de sumario. Lo que le pido es que mande orden de que se vigile cualquier actividad en el edificio incendiado. Hay un guardia que lo habita cada noche, y no queremos que durante la investigación se haga nada allí, o él advierta algo, pero necesitamos que lo custodien. Como ve, hicimos un agujero y metimos un dron para que grabase lo que hay debajo.

—Sí, es horrible.

—Pero hemos vuelto a taparlo de nuevo. La subinspectora Érika Aguirre me ayudó. Ella tiene todos los detalles.

—¿Debería ponerla al mando de la operación en Alicante?

—Ella está recopilando todos los datos y movimientos bancarios de los últimos ejercicios activos de HoldaFiv en la ciudad antes de que decidieran trasladarse a Madrid, donde hay la mayor sucursal. Pero hay cuatro más distribuidas por España. Como ve, también hemos facilitado los planos de los dos edificios. No muestra ningún conducto que una un edificio con el otro, pero como ha visto en el vídeo, el conducto existe, seguramente hicieron una obra después de la construcción original.

—¿Está implicando al constructor del Edificio con HoldaFiv? 

—La constructora encargada de realizar las dos obras es la misma: Urban Asociados. Sí, por supuesto que creo que hay una relación. Como ve en el vídeo que le he enviado, se observa un conducto que los une, a través del sótano del edificio colindante y que tomaba contacto con el sótano de la clínica. Y no incluyeron esto en los planos. María Gabriela, es el nombre de la mujer que investigó la subinspectora Marta Rubí por posible trata. —Eric parece una metralleta hablando—. Su cadáver es una de las veinte.

—Pero, Ezequiel, según tengo entendido, el incendio se propagó hace dos años. ¿Qué hacía María Gabriela ahí entonces? ¿Cómo la tenían ahí? ¿Dónde estuvo el año anterior al incendio?

—Ella es uno de los cuerpos. Estaban en camillas, pero eso es lo que tenemos que averiguar. HoldaFiv está detrás de algo terrible, otro tipo de trata, otro tipo de negocio que, obviamente, incluye ovodonaciones y intuimos que tráfico de bebés.

—¿Como el caso de la señorita Lola Ponent? ¿Creen que su hijo salió de ese lugar?

—Sí —contesta Eric lleno de energía—. En la carpeta que le he enviado está toda la información que he recopilado hasta ahora para que usted dé las órdenes pertinentes y me facilite el trabajo en Madrid.

—Has hecho un buen trabajo, Inspector —le reconoce—. Me asombra lo que puedes llegar a conseguir con la ayuda… adecuada. ¿Está ella ahí ahora?

Es evidente que hace referencia a mí.

—Sí, señor.

—¿Me está escuchando?

—Sí, señor.

Yo me pongo roja como un tomate.

—Hola, Señorita Sierra. ¿No la dejan irse de vacaciones?

Yo sonrío y miro a Eric de refilón.

—Me está costando más de la cuenta tomarme unos días.

—Ya veo… Valoramos mucho su colaboración y me encantaría verla en acción, pero asuntos laborales me impiden estar ahí.

—Otra vez será —respondo.

—Me alegra saludarla.

—Igualmente, Comisario Pradera.

—En fin —suspira el Comisario—. Inspector Ezequiel, siga informándome sobre los avances en Madrid. ¿A quien le va a poner el foco?

—Tenemos cinco focos a los que debemos encontrarle el nexo de unión en todo este caso. Y necesitamos sus declaraciones. Pero si hacemos eso, estamos poniendo en riesgo toda la investigación —dice Eric hablando muy concentrado en los pros y los contras de lo que se trae entre manos—. Debemos poner a los implicados que tenemos hasta ahora contra la espada y la pared. A Urban Asociados, a la jueza Arnelas, a HoldaFiv, a Lola Ponent, y al portero que trabajó en el edificio a cargo de esas chicas y que, casualmente, vive ahora en Madrid: Marco Navarro Lomba. Tenemos que conseguir que, al menos, uno de ellos cante. O, en su defecto, grabarlos llevando a cabo sus protocolos de actuación.

—Una grabación de todo sería un logro. Pero, para hacer eso tienes que estar muy cerca, Inspector —sugiere el Comisario—. No haga nada que lo pueda poner en un compromiso.

—No se preocupe.

—Usted manténgame informado de todo, y le pondré un equipo en Madrid a su disposición.

—Por lo pronto, sí necesito un equipo trabajando a nivel de ciberseguridad. Todas esas mujeres dejaban sus datos en internet en muchas clínicas de ovodonación. Creemos que debe haber una web tipo rastreador que se aproveche de esos datos, los robe y sea así como contacten con las víctimas haciéndose pasar por una clínica que luego resulta ser HoldaFiv. Sé que es difícil, pero debe haber un modo de registrar las IPs desde donde se envían esos mails. Debemos lograr, como sea, un mail tipo que cite a las víctimas cerca de los centros de fecundación in vitro de HoldaFiv. Ese fue el modus operandi con María Gabriela, y creemos que sigue siendo el mismo, porque sabemos que llevan a cabo su captación sin comprometer en ningún momento el nombre de la cadena de clínicas.

—Muy bien, lo tendrá. ¿Necesita alguna cosa más? Orden para escuchas, ¿tal vez?

—Por ahora no, Comisario Pradera. Muchas gracias.

—De acuerdo, Inspector. Seguimos en contacto, entonces.

—Sí, señor.

—Adiós, Señorita Sierra.

—Adiós, Comisario —contesto yo acercándome al altavoz.

Cuando finaliza la conversación entre ambos, Eric se me queda mirando y me dice:

—Le encantas. ¿Te has dado cuenta de cómo cambia el tono de voz cuando te habla? —se está burlando.

—No digas tonterías.

—Esta chica cazafantasmas… —Me da un cachete en el trasero—. Venga, levanta. En nada estaremos en Madrid.

Sí, en nada estaremos allí, y ya me veo que va a ser movidito. Pero eso lo hace todo más emocionante y entretenido, como en un parque de atracciones, pero sin nada lúdico y con todo lo oscuro del misterio.

Y la primera parada va a ser en la montaña rusa más alta: conocer a su madre Esther.

11
Siempre tuve algo en común con el amor de mi vida: que nunca nos conocimos

La Moraleja

En el Norte de Madrid, en Alcobendas, se encuentra la Moraleja, una zona de alto standing y residencial para gente con músculo económico.

Yo sé que Eric tiene una familia adinerada. Un dinero que viene por parte del padre de su madre: el abuelo.

El padre de Esther, según tengo entendido, era un magnate del petróleo, y creo que firmó algo con Arabia Saudí. Del negocio se encarga ahora la madre de Eric. Curioso, porque no sé por qué no me imaginaba que ella, con el dinero que parece tener, estuviera trabajando todavía, pero ahora, además, me la tengo que imaginar como una implacable mujer de negocios.

—Mira, ¡la casa de mi yaya de Madrí! —señala Ariel muy contenta y abrazada a su Gusiluz.

—Joder… —musito.

Ya hemos dejado casas increíbles atrás, de famosos, cantantes, futbolistas, empresarios… por esta zona, pero ninguna como la que estoy viendo ahora.

—Madre mía, Eric… —digo al entrar en una mansión cuyas rejas de entrada se abren de manera automática. La residencia se llama «La Hacienda».

—No te sientas intimidada, Ada —dice Eric posando su mano en mi rodilla y conduciendo con la otra.

—Deberías haberme contado algo más sobre… ti y tu familia.

Eric no está de acuerdo y no le da importancia a lo que yo le doy.

—En realidad, no hay mucho que contar. Mi madre es muy rica. Yo soy solo su hijo —eso me contesta mientras recorremos con el coche un camino pavimentado rodeado de pinos y con un terreno del cual no veo límites a los lados.

—Ah, menos mal que solo eres su hijo y único heredero —apunto con ironía.

Él se encoge de hombros.

—No es lo mío. No me interesa el dinero, Ada de los Bosques. No me gusta hablar de esto, porque no tiene que ver mucho conmigo.

—Pero, ¿te criaste aquí?

—Sí.

—Entonces sí tiene que ver contigo, Eric. Con el niño que fuiste —le recuerdo—, y que aún está por ahí escondido. Y tengo ganas de conocerlo.

—No tengas demasiadas expectativas.

—Ya sé que no te gusta nada hablar de ti, ni de tus padres ni de nadie que te emocione demasiado —no nombro a Marta, pero ahí está—. Y el no querer contarme nada, al final, hace que mis expectativas sean mucho más grandes. Así que estoy deseando conocer a tu madre, para que ella me cuente todo lo que no me cuentas tú.

—Espero que no te lleves una decepción. Mi madre es especial.

—Tú también.

—¿Y yo? —pregunta Ariel sacándonos una carcajada.

—Tu eres la que más —le aseguro mostrándole la lengua.

—Solo quiero que estés bien, nena —susurra y me da un beso en la mano.

—Yo estaré bien si no me apartas, Eric. Cuenta conmigo, hazme partícipe, y estaré de tu parte al cien por cien.

Él asiente, pero sospecho que no ha entendido lo que le he pedido.

Su madre puede ser todo lo especial que quiera, yo me la imagino como a una bruja porque pienso que cuanto peor la imagine más grata sorpresa me llevaré. Pero si Eric no me cuenta las cosas y no se abre, no tendré problema en ganármela. Porque, como dijo Eric: ella decidió vivir más para los muertos antes que para los vivos. Y yo, para su suerte o no, tengo la capacidad de comunicarme con lo que ella más ha estado buscando todo este tiempo: su marido.

El coche aparca en un parquin privado cubierto por un porche exterior.

Es un Palacete grecorromano, una casa independiente que va de camino al Golf.

Tiene un gran pórtico con cenadores y columnas, y un jardín —que aún ni siquiera veo entero porque rodea toda la propiedad— que hace que el mío de casa, del que estoy orgullosísima, sea solo una maceta. Es increíble. Es como si viviese en un parque solo para ella sola.

—¿Tu madre vive aquí sola?

—Vive sola, y con el servicio —contesta cargando él las maletas y las mochilas y yo a Ariel, que me explica todo lo que conoce de la casa—. Sé lo que piensas: que es demasiado.

—Sí.

—Pues no has visto nada, preciosa. Mi madre es de esas a las que les gusta hacer todo a lo grande. La casa tiene una piscina exterior con cascada y que desborda el agua, tres fuentes con iluminación especial, un lago con muchos peces, dos carpas, una pista de pádel y algunas pijadas más que ella ha ido poniendo durante todos estos años.

—Es una Koplowitz.

—No —contesta Eric caminando hacia las escaleras de entrada del dadivoso palacete—. Es solo mi madre. Esther Victorino.

—Eric Ezequiel Victorino —pronuncio de modo dramático—. Ahora acabo de descubrir tu segundo apellido. Me divierte que me vayas contando las cosas a cuenta gotas —señalo.

—Así es todo más entretenido —señala él.

—Sí, tú llevas lo de mantener la intriga y el misterio en la pareja a otro nivel —aseguro con ironía.

—Y tiene una casa en un árbol. Era de papi.

Eso sí que me da mucha curiosidad.

—¿La casita de Eric? ¿Tu lugar secreto? —lo provoco un poco.

—¡Eric! —una mujer aparece en lo alto de las escaleras. Y no es una mujer cualquiera. Es guapa, se mantiene en forma, y tiene muchísima clase. Es morena, ojos negros, pelo negro, facciones suaves y femeninas… Eric ha sacado su belleza de ella. Lleva un conjunto de camiseta de manga corta ancha y pantalón fino y largo también abombado que juraría que se lo he visto a Kris Jenner. Y lleva para esa ropa de lujo, unas sandalias tipo hawaiana que deben costar lo que vale un viaje a Hawai. A mí estas cosas me fascinan y me divierten, no me impresionan. Me encanta conocer a personas con la personalidad de las estrellas y el poder de hacer lo que quieran y de ir como se les antoje.

Y claro, yo vengo de un viajecito de cuatro horas, con un pantalón corto militar con bolsillos, mis zapatillas surferas, y una camiseta de tirantes de color negro. Apenas llevo maquillaje y uso mis gafas de sol como diadema para sujetar mis rizos… pero eso sí: mis manos y mis pies están perfectamente manicurados y pedicurados, y llevo unas uñas perfectas. Sé que no es para nada el estilo de ella, pero el mundo está lleno de gente muy diferente y que se lleva muy bien.

—¡Ariel! —grita muy feliz—. ¡Pequeñita mía! Eric, cariño, el servicio te lleva las maletas —le recuerda.

—Son solo unas maletas. Sé llevarlas yo.

Esther me mira con curiosidad, pero sin tener excesivo interés. Hasta que, cuando baja el último escalón, ella me sonríe con mucha educación, aunque poca calidez.

—Ada, te presento a la Matriarca —anuncia él.

—No me llames así, hijo, no somos de un clan gitano.

A mí ese comentario me acaba de parecer un poco xenófobo, pero prefiero no decir nada.

Entonces, ella añade:

—¡Bueno, por fin te has decidido a contratar a una Nanny!

La madre que me parió.

—Ada no es una Nanny, madre —contesta Eric aceptando el beso en la mejilla y el fuerte abrazo que ella le da, pero que él no le devuelve.

—¿Qué es una Nanny? —pregunta Ariel.

La abuela Esther me quita a la niña de los brazos y la llena de besos. Ariel se ríe y se nota que le tiene cariño. Esther es pija, pero da besos como las de pueblo.

—Entonces, ¿quién eres? —me pregunta de frente.

—Soy Ada.

—Ada… ¿como un hada del bosque?

—No, Ada sin hache —contesta Eric—. Y estamos saliendo juntos.

Humph… yo hubiese preferido que dijese «y es mi novia, futura mujer y madre de mis hijos» solo para ver la cara que se le quedaba, pero con decirle que estamos saliendo juntos ya se sobrentienden muchas cosas. O eso espero.

Esther nos mira a uno y a otro, con cara de sorprendida y de no entender mucho lo que está pasando, pero como no es una impertinente y tiene buenos modales, rectifica rápidamente su comportamiento.

—Vaya, no sabía que mi hijo me traía a su amiga. Como no me llama para contarme nada… —replica un poco disgustada—. Bienvenida, Ada. Encantada de conocerte —me da la mano como puede y dos besos de Beverly Hills, no de los de pueblo que le ha dado a Eric y a Ariel.

—Encantada de conocerla.

—No me llames de usted. Tutéame, querida.

Y de repente, aparece Bicho por detrás del coche, corriendo, y lo primero que hace es saludar con sus patorras a esa desconocida que huele un poco como Eric.

—¡Ay, por Dios! —exclama. El perro quiere saludarla con tanto ímpetu, que tira a esa mujer de revista al suelo, y la pone a cuatro patas. Y a mi perro no se le ocurre otra cosa mejor que intentar montársela de la emoción—. ¡Socorro! ¡Socorro! —se le sale una zapatilla y por poco se le bajan los pantalones.

Me quiero morir ahí mismo.

Menos mal que aparto rápidamente a Bicho con ayuda de Eric y él ayuda a levantarse a su madre, que es ágil y no es una anciana. Pero el susto se lo ha llevado.

—Lo siento mucho, Esther. A Bicho le has… gustado —sonrío un tanto avergonzada.

Eric, en cambio, se está ahogando de la risa.

—¿Bicho? ¿Ese animal que pesa más que Eric se llama Bicho?

—Sí —contesto.

—¿Estás bien, mamá? No puedes seducir a un perro así.

—¿Te lo pasas bien, hijo, de ver a tu madre revolcada por el suelo? —se espolvorea las manos y se limpia las rodillas.

—No, mamá —se le están saltando las lágrimas.

—Anda, vamos —acto seguido, la Matriarca va por delante y nosotros la seguimos como en una procesión.

Miro a Eric de reojo y me aguanto las ganas de reírme, que es lo que me suele suceder cuando estoy nerviosa o percibo incomodidad en el ambiente. Pero a él aún le tiemblan los hombros de lo bien que se lo ha pasado.

Cuando entramos dentro, el Palacete es un Palacio decorado y construido para intimidar a los simples mundanos. Y para que los de su misma clase comparen con envidia todo lo que no tienen en sus mansiones.

Altísimos techos, escaleras interminables, grandes ventanales y puertas, mucha luz que entra del exterior, suelos de mármol en el que puedes ver tu reflejo, espacios muy abiertos en los que, la verdad, me siento bastante bien, y no percibo energías espesas y nada raro… es majestuoso, como de cuento.

Los colores del interior van del blanco, al gris y a algunos negros, salpicados de detalles dorados.

Esther nos lleva a la planta de arriba, donde Ariel tiene una habitación de princesas que es como Disneyland. La niña en cuanto llega a su espacio, se mete corriendo y se vuelve loca con sus juguetes, algunos recién comprados y envueltos en papel de regalo.

Nos quedamos los tres mirando su reacción, apoyados en el amplio marco de la puerta.

—Mamá, no deberías comprarle tantas cosas. No quiero que mi hija sea como una de esas malcriadas de YouTube abriendo regalos todos los días. Así no aprenden a valorar nada.

—No te preocupes, cariño. Todos los días es imposible que lo haga. Apenas la veo. Además, tu educa a tus hijos. Yo soy la abuela y los malcrío.

Se hablan con un tono un tanto crispado, como si estuvieran enfadados. Y sé que lo están. Pero también sé que se quieren y se echan de menos. Al menos, echan de menos las versiones antiguas de lo que fueron y que no pueden conciliar con lo que son hoy en día.

—Eso que lleva en el brazo es horrible —señala—. Espero que se le vaya con el tiempo.

—Se le irá —le digo yo para que la tranquilice—. Mi amiga Bea se los dibujó y no advirtió que eran rotuladores especiales permanentes.

—¿Tu amiga es grafitera? —me hace la pregunta sin mirarme, solo observando la alegría de Ariel al descubrir cada uno de esos paquetes.

Sonrío por debajo de la nariz.

—Bea es una excelente tatuadora —contesto con afabilidad—. Y también camello.

Eric deja ir una carcajada que provoca que Esther se vuelva a mirarlo inmediatamente. Entonces frunce el ceño y me echa un nuevo vistazo. No sé lo que está pensando, pero me muero de ganas de saberlo.

—Será broma, ¿no?

—Por supuesto que lo es, mamá —contesta Eric sin dejar de reírse—. Ya conocerás a Ada.

—Sí, ya… Bueno, habréis tenido un viaje pesado yendo en coche y conduciendo tú. Podría haberte enviado a un chófer…

—No hace falta.

—Hijo, te empeñas en rechazar comodidades. No lo entiendo.

—Estoy bien como estoy.

—Si tú lo dices —se da la vuelta y le pone una mano en la mejilla con mucho cuidado—. Eric, tenía muchas ganas de veros a ti y a la niña —reconoce con sinceridad.

Él asiente y sonríe.

—¿Tú a mí también? —se responde ella muy cómica—. Cuánto me alegro de oírlo.

Eso me hace mucha gracia. Yo también sería capaz de decir algo así.

—Ya sabes cuál es tu habitación —señala una puerta al final del ancho y largo pasillo—. Ada, tu habitación será esta —y me señala otra al lado de la de Ariel.

No pensaba dormir en habitaciones separadas, pero la propuesta me sorprende.

—Ada va a dormir conmigo. Somos adultos, mamá.

—Hijo, bajo mi techo no —sonríe dejando claro que no va a cambiar de parecer. Y antes de que se avecine una guerra, prefiero intervenir.

—No pasa nada —contesto para apaciguar un poco los ánimos—. A mí no me importa. Son las reglas de tu madre, Eric. Esta es su casa.

Eric me dirige una mirada de «haz el favor de no hacerle caso». Pero hay que tener un poco de psicología y tacto con las madres del hombre de quién estás enamorada. Porque si es tan maravilloso, es porque su madre ha tenido mucho que ver en ello.

—No pasa nada, Esther. Así Ariel y yo seremos vecinas y podremos hacer una fiesta de chicas.

Y la niña que lo oye y empieza a dar saltos y a gritar: «¡Sí, fiesta de chicas! ¡Sí!».

La madre de Eric está desubicada, y no sabe cómo tomarse esta visita.

A mí me choca que él no le haya contado nada ni le haya avisado de que viene acompañado ni tampoco, y más importante, le haya revelado por qué está ahí realmente.

Pero, aunque respeto las tensiones de todos, yo no estoy en esta casa para echar más leña al fuego.

Soy Mediadora. Mi labor está muy marcada, y la tengo más que interiorizada, aunque aún tenga mucho que aprender.

Sin embargo, lo que tengo claro es que no pienso ser motivo de conflictos. Por eso voy a ponerle las cosas fáciles a Esther, a pesar de que Eric se enfade.

—Entonces, si Ada no duerme conmigo —propone Eric—, lo hará Bicho.

—¿El león que habéis traído en el coche?

Ariel se ríe.

—Abuela, Bicho no es un león. Es un pedro.

—Que duerma afuera. Hay una casita para perro —dice ella con normalidad.

—No. Bicho no duerme afuera. —Agradezco que sea Eric quien lo diga, porque, aunque no quiero tener enfrentamientos con alguien que no está siendo excesivamente amable, tampoco quiero tener la primera desavenencia—. Bicho duerme o conmigo o con Ada. Tú verás. O cogemos y nos vamos los cuatro a un hotel.

—Hijo mío, ¿hace falta poner ultimátums? Con lo bueno que eras… ¿Cómo crees que voy a dejar que vayas a un hotel teniendo tu casa aquí?

—Pues haz que sea mi casa —le dice forzando una sonrisa—. Y no empieces, mamá. No hay más que hablar. Bicho viene conmigo. Ahora estará dando vueltas por el jardín y dejando regalitos.

—¿No se estará cagando por ahí?

—No, Esther —la tranquilizo yo—. Mi perro solo hace pipí y caca cuando lo saco de paseo expresamente para eso. Tranquila que yo me encargo de que no te estropee nada.

—Bueno. —Pero no está para nada convencida. Se retuerce las manos con nerviosismo y ese gesto hace que sienta ternura hacia ella. Sabe que hay distancia entre él y su hijo, y como es normal, eso la hiere. Pero, rápidamente, se repone—. Acomodaos. Estáis en vuestra casa. Yo voy a hablar con los cocineros para que pongan en marcha la cena de bienvenida que había preparado para vos…

—No tenía pensado cenar aquí —la interrumpe Eric, también incómodo.

—¿Ah no? —dice decepcionada.

—Sí, por supuesto —digo yo—. Claro que vamos a cenar aquí —le pido a Eric con los ojos que cambie de opinión. No me gusta tanta tensión—. Tu madre ha preparado una cena y no se rechazan las cenas.

—Está bien —asiente Eric, reticente.

—Perfecto. —Esther da una palmada, y no deja que Eric replique—. Nos vemos a las nueve en la carpa principal. Ahora os dejo, que tengo mucho que hacer.

Se aleja de ahí rápidamente, porque no quiere dar oportunidad a su hijo de que le chafe el plan. La mujer parece muy emocionada de tenerlo ahí.

—Perfecto —guiño el ojo a Eric, y me meto con las maletas en mi habitación.

Un rato después

Me estoy acomodando en mi habitación para «amigas» de Eric. Ariel entra y sale enseñándome muñecas nuevas que le ha regalado la yaya Esther.

La verdad, es que no me puedo quejar porque la habitación es como de princesa millonaria. Es suite.

Soy muy fan de Esther y del gusto que tiene, porque hay gente que teniendo muchos millones es una hortera, pero esta mujer debe ser íntima de Kris Jenner o de su decoradora.

Me siento sobre la cama gigantesca en la que voy a tener que dormir sin Eric, cuando ese no era el plan en mis vacaciones, y veo que Ariel entra en la habitación y se estira a mi lado. Y Bicho también entra y se tumba sobre la alfombra que seguro que es de alguna dinastía.

—Bicho, te lo pido por favor —le lanzó una mirada de medio advertencia—: ni una gota de pipi quiero en esta casa, ¿vale?

Él agacha la cabeza y hace un sonidito parecido al de los humanos, cuando aceptamos normas a regañadientes.

—¿Haremos fiesta de chicas? —pregunta Ariel.

—Sí, bollito —le hago cosquillas y ella se ríe.

—¿Cuándo?

—Un día de estos que podamos y no estemos muy ocupados. Oye… ¿te gusta estar con la abuela Esther?

—Sí. Es muy divertida y me da muchos besos —contesta—. Pero la veo poco.

La información de la niña es valiosa. Que ella considere que su abuela es muy divertida y que le da mucho cariño, me sirve para romper un poco la imagen que Esther quiere proyectar a los demás. Incluso a su hijo. Pero con Ariel no puede. Porque es una niña con un máster especializado en romper muros y barreras.

Eric golpea la puerta abierta de mi suite con los nudillos. Ambos nos miramos con cara de circunstancias por la leve separación, pero no me lo tomo tan a la tremenda como él.

—No tendrías que haberle hecho caso —me dice entrando en la habitación.

—Ahora ya sé de dónde te viene lo del control.

—Ven a mi habitación —me ordena.

—No. No es para tanto, Eric —contesto—. La mujer está descuadrada al ver a su hijo con una «amiga». Esta es la habitación de las amigas —me encojo de hombros—. Y no pienso desobedecer su norma. Está en el decálogo de la buena futura «nuera»: No desafíes a la madre de tu novio.

—Ya encontraré el modo de colarte en mi habitación. Esto es ridículo.

—Será divertido —asumo. Me levanto y camino hacia él. Coloco los dedos sobre su pecho y los hago andar hasta su barbilla—. Señorito Eric, ¿me enseñas la casa donde vivió hasta los…?

—Veinte. Hasta que decidí ir a la universidad y después opositar para entrar en la Academia en Ávila.

—Bueno, eso es mucho tiempo y aquí debes tener un montón de recuerdos. Hazme un tour.

—Está bien, señorita Ada —él entrecierra los ojos, me agarra y me da un besazo de tornillo delante de la niña que eso no debería permitirse.

—Eric… para. Está Ariel…

—A Ariel le encanta que te dé besos —me da besitos por la cara y el cuello, aunque sus manos van por otros derroteros, y tengo que apartarlas porque parece un pulpo.

—Ya, bueno, pero no así… Venga, enséñamela. —Él se ríe y una de sus cejas sale disparada.

—¿Aquí?

—Tienes un problema, en serio. Vamos, Ariel. Ayuda a papi a enseñarme la casa de la abuela.

—¡Vale! —la niña agarra dos muñecas, y sale disparada por la puerta esperando a que le sigamos.

Y gracias a este tour he advertido varías cosas. La primera: que Esther es mucho más poderosa de lo que Eric insinuó o incluso de lo que yo me había imaginado. Dos: que en su propiedad hay gimnasio e incluso discoteca, sauna, piscina interior y una amplia bodega de vinos.

Y tres: que sola por aquí me pierdo.

También me ha dicho que la casa ha tenido reformas, y que ya casi nada está como estaba.

—Mi madre debe estar en la cocina —insinúa Eric—. Dando órdenes.

—Eric… —estamos paseando por un jardín laberíntico—. Tú y tu madre tenéis una comunicación ruda. No la imaginaba así. No os imaginaba así a los dos.

Él parece arrepentido al oír de mi boca cuál es su manera de hablar a su madre.

—No lo hago a propósito —lamenta.

—Me lo imagino, pero es muy evidente.

—Es solo que… ya te dije lo que pasó. Mi madre se olvidó bastante de mí y de hablar conmigo después de lo de mi padre. Yo estuve muchas veces solo en esta casa porque mi madre se iba a hacer viajes espirituales y a conocer a supuestas médiums para hablar con mi padre. Me ponía de los nervios cuando decía que hablaba con él. Aún ahora sigue haciéndolo. Ella nunca superó la muerte de mi padre. No quiso seguir adelante.

—Ella ha sufrido como tú —le explico—. No digo esto para darle la razón a su comportamiento. Pero creo que habéis tenido maneras distintas de encarar la muerte, y de sufrirla. Y, sin embargo, ninguno de los dos la ha superado.

—¿Por qué dices eso? —se detiene en medio de un caminito delineado por cipreses.

Tomo aire y exhalo lentamente.

—Creo que os debéis una charla. Y creo que ambos os debéis una disculpa. Conozco poco o nada a tu madre, pero tengo la sensación de que ella sí se ha dado cuenta de lo que hizo mal, y creo que quiere recuperarte. Porque sabe que te ha perdido.

—Pero no sabe que ella se perdió a sí misma entre tanta falsa adivina.

—Eric, no soy nadie para darte consejos.

—No digas eso —me interrumpe—. Tú eres a la única a la que le permito que me dé consejos y se meta en mi vida.

—Bueno, pero, aun así, no me gusta darlos. Sin embargo, en esto sí quiero decírtelo: arregla las cosas con tu madre. Intenta un acercamiento y estoy segura de que ella dará mil pasos hacia ti, porque ella también está sufriendo. Pero ya no sabe cómo hacerlo.

—No soy un ogro —contesta muy serio.

—No. Pero eres un erizo. Y yo sé por qué lo eres, y me aseguraré de quitarte cada uno de esos pinchos. Pero, por ahora —cuelo mi mano en el bolsillo trasero de su pantalón—, por ahora… intenta que el tiempo aquí con tu madre no sea de venganza, sino de acercamiento. Sé amable.

Él me pasa uno de sus brazos por mis hombros, me da un beso en la sien y contesta:

—Lo intentaré.

12
Ojalá y te reencarnes en papel higiénico

Se respira algo muy bueno y poderoso en esta casa. Algo antiguo y cuidado. Algo del pasado, que aún sigue latente, aunque parece estar escondido y deseoso de que alguien lo encuentre. Juega al gato y al ratón, se intuye, se asoma… pero desaparece y deja una estela de paz consigo.

He invertido la tarde en escribir y apuntar datos en mi ordenador sobre los caminantes que me he encontrado estos días. He leído un poco más del libro de Laia. Me gusta mirarme alguna página de vez en cuando, porque es como si me diera mensajes.

Por su parte, Eric está ultimando lo que quiere hacer mañana. Pero va a empezar a acorralar a sus objetivos, y espera que todo le salga bien, sobre todo, sabiendo que tiene luz verde del Comisario Pradera para hacer lo que quiera.

Yo me pongo de los nervios con solo pensar que en Madrid estén haciendo lo mismo que en Alicante y que hay mujeres comprometidas de esa manera. Me da ansiedad por querer ayudarlas y quiero que todo se agilice.

Pero como dice Eric: todo a su tiempo, aunque él siempre vaya por delante.

Después, me he duchado y arreglado para ir a cenar.

Porque las cenas en Palacio supongo que también irán despacio y con protocolos.

Da la impresión que Esther se toma en serio su posición y también espera que su hijo y la «amiga» de su hijo se adapten.

Lo haré lo mejor que sepa, no tengo mucha idea de protocolos ni de para qué sirven los cubiertos, pero lo intentaré. Y, si no me sale, al menos, seré la que dé conversación. Porque me temo que van a necesitar que alguien esté ahí de Rompehielo.

Llevo un vestido corto halter con estampado floral en tonos verdes y amarillos. Y unas sandalias con cuña y cordón negro que me sube hasta el inicio de la pantorrilla y me estiliza las piernas. Creo que a las piernas hay que darle protagonismo, y eso que no soy demasiado alta. Pero las quiero enseñar porque sé que Eric tiene un pequeño fetiche con ellas, y porque el calor que hace en Madrid es microondas y parece que vayamos a arder solos.

Me he dejado mi pelo suelto y, no sé por qué, pero a pesar de la temperatura sofocante, no hay humedad, y el rizo se hace más curly.

Ariel es la que me viene a buscar. Ella va preciosa, como siempre.

—Papi me ha dicho que te lleve a cenar. Él está ahí.

Ariel sabe dónde está la carpa de la cena. Yo no. Ella ha pasado días en casa de su abuela y, aunque es pequeña, sabe hacia dónde ir.

—¿Y tú sabes por qué papá no ha venido a buscarme?

—No sé —dice ella—. Él está hablando con la abuela y su amiga. Ya están sentados.

—¿Cómo? ¿Qué amiga?

Ahora la curiosidad me puede. Solo hace falta que Esther haya traído a la cena a alguna de esas mujeres que contactan con su marido…

Avanzamos por los jardines iluminados de la Hacienda, dejamos atrás la primera fuente con una figura grecorromana desnuda y meando agua, y llegamos a la carpa.

No es una carpa como tal, es una cúpula edificada de madera blanca que da al lago con peces, en el que hay un banco como mirador. Y lo que hay al otro lado del lago, también es terreno de La Hacienda. Hogar de millonarios.

La cúpula es grande, tiene hasta barandilla y bajo ella hay una mesa con tres comensales y dos sillas vacías. La mía y la de Ariel.

Entonces, veo que Eric está sentado con la espalda muy tiesa. Va muy guapo, como siempre. Muy informal, pero a él, se ponga lo que se ponga, todo le queda bien.

A su lado, de espaldas a mí, hay una mujer de pelo liso y castaño clarito. Y al lado de ella está Esther.

Un camarero se queda parapetado detrás de la matriarca, esperando a su orden para ir trayendo lo que falte o servir lo que se necesite.

La mesa está puesta con tanto gusto y tanta exquisitez, y los platos son tan deliciosos, que me gustaría centrarme en ello, y decir algo apropiado, pero percibo a Eric tan mal que solo me centro en él.

—Ada, querida. —Esther me saluda con su simpatía fría y educada—. Os esperábamos.

Me iba a sentar al lado de Eric, y Ariel entre su abuela y yo, pero Esther se adelanta.

—Ariel, tú al lado de papá. Ada se sentará a mi lado.

De modo que veo a Eric sentado entre Ariel y la desconocida, que es joven y muy fina y delicada.

Ella me medio sonríe, no muy afectuosamente, pero tampoco demasiado mal.

—Buenas noches a todos —los saludo.

Antes de tomar asiento, Eric se levanta, y hace sentarse a Ariel en la silla, y a mí me retira la mía. La mirada que intercambiamos es de que va a haber algún conflicto pronto, pero yo no sé de qué se trata.

—Gracias —susurro.

—¿Haces tú las presentaciones, Eric? —pregunta su madre.

Él asiente sin demasiado protocolo.

—Janet, ella es Ada.

—Una amiga de Eric —interrumpe Esther sin darme demasiada importancia. No soy su amiga. Al menos, no solo su amiga. A ver si se lo va aprendiendo.

—Ada, ella es Janet —añade Eric.

—El amor de toda la vida de Eric y su exprometida —su madre pone la puntilla.

«Y su exprometida».

Cuando oigo esas palabras es como escuchar una copa caer al suelo y romperse.

¿El amor de toda la vida de Eric? ¿Su exprometida?

Debo haberme quedado helada porque Eric se está sintiendo muy mal por mí. Sin embargo, no soy de las que se queda bloqueada cuando intentan violentarme.

Mi cabeza va a mil por hora. Eric me dijo una vez que a todos le habían roto el corazón en algún momento de su vida. Es evidente, porque lo noto en el lenguaje corporal de Eric, que esa mujer de ojos muy verdes y grandes y cara de princesa que no ha roto nunca un plato, es la que le rompió el suyo. Debe ser ella, ¿no? ¿Y qué hace aquí?

Y me doy cuenta de lo mucho que me queda por descubrir de la vida de Eric y de las ganas que tengo de que él se anime a contármelo. Sin embargo, para ser sincera, no lo ha hecho.

Por eso no sé que estuvo prometido, y que sigue viendo a su ex cuando va a casa de su madre. A mí no me molesta que sea su ex. A mí me molesta que no me haya contado ese episodio de su vida.

Tomo aire por la nariz, y me obligo a sonreír.

Me aliso el vestido de estampado de flores que ahora hace que me sienta como una niña rodeada de señoras, y observo a Eric fugazmente, ocultando mi enfado. No me gusta llamar demasiado la atención, ni tampoco actuar de un modo en que los demás intuyan que estoy disgustada. Porque no creo que deba hacer pasar a los demás por ningún bochorno, y menos, a mí misma.

—Encantada, Janet —digo con mi tono más amable.

—Igualmente —contesta la mujer, que lleva un elegante vestido negro—. ¿Eres la Nanny de Ariel?

Arqueo mis cejas castañas, y me muerdo el labio inferior para no reírme.

—Soy la Nanny de Eric. Él necesita más una cuidadora que esta niña, que es un angelito —contesto pellizcándole la mejilla a Ariel.

La pequeña sonríe, Eric se echa a reír, Janet se queda sorprendida y Esther tiene cara de haber comido una almendra en mal estado.

—Ada y yo —dice Eric—, estamos saliendo juntos.

—Vaya… —dice una cariacontecida Janet—. ¿Hace mucho?

—Hace casi dos meses que nos conocemos.

La respuesta debe parecerle un chiste a Janet, porque no se lo toma demasiado en serio, y Esther deja ir una risotada.

—¿Casi dos meses? ¿Y eso qué es? Eso no es nada —mueve la mano desechando nuestro tiempo.

—Sí, hace muy poco —contesto yo—. Tan poco que no nos ha dado tiempo a hablar de nuestras relaciones, ¿verdad, Eric? —apoyo mi barbilla en mis manos y lo miro como si todo me resbalase—. Tampoco es que hablemos demasiado… Ya sabes, Janet —le guiño un ojo—. Los principios son apasionados…

La madre de Eric carraspea y se remueve en la silla, y Janet se queda de piedra.

—Ada tene un Jardín de las Hadas en su casa —explica Ariel con su inoportuna naturalidad.

—¿Ah sí? —Esther no comprende nada.

Pero yo le hago el gesto de la cremallera a Ariel que ya sabe que significa «no hables de los fantasmas». Y la niña asiente y me hace caso inmediatamente.

—Sí. Pero no hay fantasmas —añade la cría llevando a cabo su lógica—. ¿Lo he dicho bien? —me pregunta en voz baja.

—Perfectamente, bollito —respondo quitándole hierro.

—¿Entonces ya has estado en casa de Ada? —pregunta la abuela cada vez más interesada.

—Sí, el otro día. Y el otro día.

Como no sabe controlar aún el tiempo, para ella todo es el otro día.

—Eso son muchos días —murmura Esther frunciendo el ceño.

—Pero no tantos como dos meses —respondo yo—. Dos meses son muchos más, ¿no cree? —Como Esther no me da la confianza que esperaba, voy a dejar de tutearla.

—Por favor, querida, te he dicho que me tutees…

—Por ahora, no —contesto inflexible, pero siempre con una sonrisa amable—. Janet, qué bien que estés aquí —celebro—. A lo mejor me puedes contar tú cuál es la historia fallida de Eric.

—No hace falta que… —interviene Eric muy serio.

—Eric y yo nos conocemos desde que somos unos niños. —No le ha costado nada empezar a Janet, porque lo estaba deseando.

Pero entonces, nos traen los primeros: sopa de sandía bien fresquita y nos llenan las copas de vino. Yo le digo que no al camarero.

—Por favor, yo agua.

—Claro, Señorita.

—Este vino es un Pingus —dice Esther muy ofendida—. No se le dice que no a este tinto.

—Eso es cierto, está delicioso —obviamente, Janet la apoya.

—No puedo beber —contesto muy seria. Voy a atormentar a esta señora todo lo que pueda, como ella quiere atormentarme a mí—. Llevo cuatro años de abstinencia. Y por estar aquí, me he saltado la reunión… No debo hacerlo. Me ayuda a estar sobria.

La cara de horror de Esther es maravillosa. Cierra los ojos consternada y retira la botella de mi vista.

—Oh, Dios mío, Eric… —le dirige una mirada llena de reproche que viene a decir: «¿No has encontrado nada mejor que una borracha?».

Eric me mira con mucho interés y suspicacia. Parece que me va a dejar hacer. Es lo que debe, después de verme en una así y no avisarme. Le dije que contase conmigo para todo, que no me dejase de lado. Veo que no lo entiende.

—Por favor, continúa con la historia de amor, Janet —le ruego.

Janet no sabe por dónde salir y menos después de saber que su ex está con una de Alcohólicos Anónimos.

—Bien, pues…

—Shhhuuuuuu…

Empiezo a beber la sandía con la cuchara a sorbos ruidosos, de estos que ponen nervioso al personal. Ariel se muere de la risa y me copia y hace lo mismo.

—Ariel —le regaña su abuela— no hagas eso. Eres una señorita, no un sifón.

—Ariel shhhuuuuuu… Creo que estás haciendo mucho ruido… shhhuuuu… —señalo.

—¿Yo? —dice la niña riéndose sin complejos a carcajada limpia—. Shhhhuuuu… yo no shhhuuuuuoyyyyy… —se ríe tanto que escupe media cucharada.

Eric se está riendo en silencio.

—Ariel, así no se come —la regaña Eric. Por decirle algo, pero no puede ocultar su diversión.

—Perdón, no me oigo a mí misma por culpa de este oído —me señalo el derecho.

—¿Qué pasa, es que también eres sorda? —pregunta Esther irritada.

—Una bomba, en la guerra del Vietnam… —digo así, no sé, la primera barbaridad que se me ocurre.

—¿Qué has dicho? —la invitada sorpresa parece perdida.

—¿En la guerra del Vietnam? —Esther lo repite sin creérselo. Y toma su copa de vino y le da dos sorbos largos—. ¿La has sacado de algún manicomio? —espeta a Eric.

—Hoy no se ha tomado su medicación —responde él frotándose la barbilla para no mostrar su reluciente sonrisa.

—Por favor, Janet, sigue con tu historia y no te dejes ni un detalle —añado—. Posiblemente, mañana no me acuerde, tengo problemas de memoria desde que en los San Fermines un toro me pasó por encima —le guiño un ojo a Esther y ella me fusila con su mirada.

—¿Así que problemas de memoria, eh? —Esther me quiere ahogar.

—Sí, señora Maruja.

—Esther, querida.

—Uy, ve —me doy un toquecito en la frente.

—¿Está hablando en serio? —oigo que le susurra Janet a Eric. Pero él prefiere el misterio y no darle una respuesta—. Vaya… Bueno, pues…

—Janet y él se conocieron desde pequeños —responde Esther interrumpiendo a la pobre a Janet, que no está acostumbrada a estas locuras. Yo tampoco, pero solo quería ver desquiciada a la Matriarca—. Se llevaban muy bien —asegura.

—No me diga —replico muy interesada, con gesto soñador, como si me estuviera contando una historia romántica.

—Sí, y se enamoraron. Empezaron a salir juntos a las dieciocho y estuvieron juntos hasta que Eric decidió ser policía.

—Bueno, incluso entonces, Esther —le recuerda Janet, dándole dos golpecitos cariñosos en la mano—. Eric y yo nos llevábamos muy bien. No teníamos problemas, ¿a que no, Eric? No nos discutíamos nunca.

—Es cierto —contesta Eric, acuchillándome con esa afirmación.

—Nos prometimos cuando se graduó para policía… pero se fue a Alicante y se sacó la oposición para ser Inspector. Y ahí, todo cambió. —Janet dirige una mirada descuidada a Ariel—. Eric solo tenía tiempo para su trabajo y su amiga Marta. Y cada vez nos veíamos menos. Y… bueno. Pensaba que me iba a casar con él, pero él tuvo otras prioridades… y yo no estaba entre ellas.

—Entiendo —digo comprendiendo perfectamente lo que no se atreve a decir. Porque queda mal decir que Eric se quedó con la mochila de Marta y ella no quería saber nada de esa mochila.

A Esther esa historia así contada le suena diferente a como la había oído otras veces de boca de Janet.

—Pero nos sigue uniendo una buena amistad —dice Janet—. Al menos, por mi parte, así es. Yo sigo queriéndolo mucho —esa sonrisa coqueta me repatea.

—Se os acabó el amor —digo lamentándolo falsamente por ellos—. Es curioso, a lo mejor es porque dos meses es poco —doy otra puntada—, pero Eric jamás te ha mencionado. Y me sorprende porque, déjame calcular… —me pongo a hacer cuentas mentales—. Si empezasteis a salir a los 18 y lo vuestro murió cuando Eric se quedó como papá solo de Ariel… —Janet se queda muy blanca y Esther también porque nunca lo pensó así—. Han sido casi doce años de relación —fulmino a Eric con ojos dolidos—. Doce años son una barbaridad, ¿eh, Eric? Una auténtica brutalidad como para no hablarme de ello ni una vez. Y eso que te he preguntado y has tenido oportunidades para contarme algo sobre tu pasado —le recuerdo—. Pero, te cuesta tanto hablar… Eres un búnker.

Los ojos negros de Eric se mueven hacia Janet, con mucha pena. Y yo no lo entiendo.

—Será que aún no lo ha superado —dice Esther cada vez con la boca más pequeña.

—¿El qué, señora? —replico.

—Su ruptura.

—Tal vez sea eso —me encojo de hombros—. ¿Es eso, Eric? ¿Sigues enamorado de Janet? ¿Es ella la que te partió el corazón? ¿Es a ella a quien te recordaba yo? —intento parecer desinteresada, pero soy material inflamable.

Janet también mira a Eric como pidiéndole una disculpa. Parece que ninguna de los dos quería verse envuelto en algo así, y ahora la que se siente mal soy yo. Porque yo sí leo las actitudes y de repente siento que ahí hay algo extraño.

—Esto no es momento para hablar de estas cosas —suplica Janet.

Eric le dice que esté tranquila, le está transmitiendo esa mirada que a veces me transmite a mí.

—Has empezado tú con Cómo conocí a vuestro padre —le recuerdo—, y aquí, la Señora Esther —señalo con un gesto de mi barbilla—, haciendo de Celestina. Por un momento he creído que era una cena para que os reconciliarais. ¿Es eso? —doy el último sorbo a la sopa de sandía—. Porque, si es eso, me gustaría que me avisarais antes, dado que estas cosas no se me dan bien y me parecen de muy mal gusto.

A Eric se le hincha el pecho y sus ojos brillan al escucharme.

—Janet… ¿hay alguna posibilidad de que vuelvas con Eric o de que él quiera volver contigo? —le pregunto de frente—. Ya sé que a la señora Esther le encantaría oír que sí, pero yo solo quiero saber la verdad. Y así cortamos esta pantomima de cuajo y a mí me dejáis tranquila.

A Janet se le cae el mundo encima. Tiene aspecto de estar muy arrepentida de, simplemente, estar en este lugar y en este momento.

Eric, en cambio, pone su mano sobre la de ella y vuelve a transmitirle confianza.

—Tranquila, Jan —le sonríe—. Está bien. No tienes que decir nada más…

—No —resopla ella lamentándolo profundamente por él y por Esther. Incluso por mí—. No está bien.

—No tienes que decir nada —insiste él—. Déjalo estar.

—Sí. Claro que tengo que decirlo. —Toma aire por la boca, cierra los ojos y entonces suelta—: Nuestra historia está más que acabada, Esther. Yo no volvería a estar con él. No podría —lanza una mirada cautelosa a Ariel y otra a mí—. No quería dar esta impresión —me dice—. Lo siento —me dice a mí.

—No, no pasa nada… —mi tono más exigente ha desaparecido, y ahora también estoy preocupada. Tal vez he sido demasiado directa. Además, no entiendo qué es lo que está pasando.

—Esther, siento haber alimentado tus esperanzas.

La señora Esther se queda con la boca abierta, pero muy preocupada por el aspecto de Janet.

—Pero, ¿estás bien? ¿Qué te pasa, niña? Tienes mala cara.

—Nada. Es solo que siento decir esto. Sé cuanto querías que Eric y yo volviéramos a estar juntos y a intentarlo, pero… —sacude la cabeza—. No puede ser.

—Bueno, pues… no pasa nada —ella decide no insistir al advertir la incomodidad de Janet—. Si no puede ser, no puede ser… no se acaba el mundo —pronuncia la madre de Eric pidiendo que le llenen otra copa de vino.

—Lo siento, Ada. Esto ha sido incómodo. —Janet se ríe ligeramente—. No sabía que Eric iba a traer a nadie con él —reconoce—. Esther me advirtió hace cinco días que ibas a venir, Eric, y pensaba venir a saludarte y cenar con vosotros, pero no me dijo nada de que te acompañaba tu chica.

¿Su chica? La única que lo ha reconocido es ella, manda huevos.

—Shhhuuuuuu… Es su novia —apunta Ariel bebiendo la sopa de sandía como leche con cereales—. Y es mi amiga.

Es que la adoro. ¡Esa sí es mi chica!

—Uy, «novia» esa una palabra muy grande, Ariel, y tu papi ha perdido puntos y ha perdido letras por el camino —musito entornando los ojos hacia él, para que se entere.

Él advierte mi puya, pero no está nada preocupado, y debería.

—Papi es tonto, a veces.

—¡Oye, bollito! —la regaña sin demasiada firmeza.

Yo me echo a reír, pero pienso lo mismo.

Eric tiene mucho que aprender, y yo también. No me siento orgullosa de mi comportamiento de esta noche, pero el de él deja mucho que desear.

—En mi defensa —dice Esther un poco decepcionada— diré que yo no sabía que mi hijo traía a Ada, porque como ya no habla conmigo… De haberlo sabido, te hubiera llamado, Janet, para decirte que no vinieras… Porque no quería que sufrieras. Y porque no me gustan estos espectáculos.

—Cualquiera lo diría… —murmuro bebiendo de mi copa de agua.

—Janet no sufre por mí, mamá. Tú eres la única que sufres, porque mi historia con ella no salió como esperabas.

—Hombre, hijo, después de doce años mareando la perdiz…

—Como si hubiesen sido veinte. Pero ya ves que estamos bien. —Abre los brazos y acaricia a Ariel y la cabeza de Janet como si fuera un perro—. Seguimos cada uno nuestro camino. Deja de insistir.

Ella mira hacia arriba y resopla con los ojos clavados en la cúpula.

—No os entiendo a los jóvenes.

—Yo en mi defensa diré —alzo la mano con vergüenza—, que no soy alcohólica, excepto algún viernes —sonrío recordando mi última fiesta—. Y que no estoy sorda ni me medico. Y que sé comer, ¿verdad, Ariel?

—Sí.

—Solo es que… no quiero más tonterías que tengan que ver con mujeres y con él. —Esa información atrae mucho a Esther pero, como es orgullosa, no va a querer inmiscuirse ni preguntarme, por ahora—. Y antes de volver a pasarlo mal, prefiero cortar por lo sano. Lo siento, Janet, si te he parecido impertinente.

—¿Impertinente? —repite con incredulidad—. Es normal. Que yo esté aquí con este papel ha estado fuera de lugar. Pero —se pone la mano en el centro del pecho—, a mí me pareces perfecta y maravillosa para Eric, que conste. A ver si tú eres capaz de sacarlo de la cueva esa interior en la que anda metido. —Janet le da una caricia de amiga en la nuca.

Y deja de parecerme pija y malvada. Ahora me cae mejor y la veo más guapa.

—Entonces, ¿podemos cenar ya tranquilos y pasarlo bien y dejarnos de momentos incómodos? —pregunta Eric más desahogado.

—Sí, por favor. —La Matriarca hace un gesto para que traigan el segundo.

—¿Y a qué te dedicas, Janet? —le pregunto.

—Soy DJ.

—¿Eso es Directora de algo? —pregunta Esther muy interesada—. Estudiaste dirección de empresas, ¿no es así? Y como hace tanto que no te veo… y eso que tu padre es vecino de la Moraleja.

—Sí, pero tampoco es que vaya a verlo demasiado. Yo no me dedico a lo que él. Al final, decliné la propuesta de mi padre de trabajar con él y llevar su negocio…

—Ah, vaya… ¿y entonces? ¿De qué eres DJ?

—De Ushuaïa. Soy Disk Jockey. Soy DJ y pincho en Ibiza casi todo el año.

Las caras. Abro los ojos de par en par. Cada vez me cae mejor esta chica.

—Madre de Dios… Pobre Pablo. —Esther deja ir una carcajada—. Tu padre siempre presumía de que su hija iba a heredar su empresa.

—Todos los padres lo piensan. —Janet no le da importancia—. Tú también creías que Eric llevaría el negocio del petróleo.

Esther pone cara de resignación.

—Sí, hija… Pero a mi hijo nunca le interesó mi mundo ni el de su abuelo. Como único heredero, su abuelo iba loco por enseñarle, pero Eric solo tenía ojos para su padre. Y quería ser policía.

Y así es como empiezo a saber cosas de Eric. Interactuando con los demás. Oyéndolos hablar. Escuchando con la humildad y el reconocimiento con el que habla Esther de la relación de su marido Isaac y su hijo, de cómo ella aceptó que su marido iba a ser el héroe de su niño, aunque hubiera jugado a las canicas, y que lo iba a querer imitar siempre.

—Porque Isaac era especial. Era magnético.

Y, sinceramente, me quedaría toda la noche oyendo hablar a Esther así, de las aventuras de su hijo y su marido, con ese amor y ese cariño hacia los dos hombres de su vida. Porque esa emoción hace que me parezca menos frívola.

Sé que Eric también le escucha emocionado, pero a él le duele.

Y a mí también me duele y me ha molestado lo de esta noche. Y se lo haré saber.

Pero también me duele y me da pena que nadie vea, en este momento tan mágico y reconciliador, al caminante que hay detrás de Esther.

Es el padre de Eric, el héroe del que hablan. Y nunca lo había visto con tanta luz y con tanta nitidez. Creo que, incluso, es la primera vez que puedo intuirle la cara.

Y comprendo por qué se la veo ahora, en este lugar: es porque Esther habla de él como si estuviera, como si lo viera, permanece muy vivo su recuerdo en ella y el caminante usa esa energía llena de amor para estar ahí.

Ariel también lo ve, medio sonríe y, cuando me mira, ella misma se hace el gesto de la cremallera sobre los labios. Pero me advierte a mí.

Y yo, la obedezco.

13
¿No querías probar sexo anal? Tranquilo, que la muerte siempre da por culo

Ha sido una noche, por un lado, triste. Pero muy aclaratoria por el otro. Pienso que, ojalá, me pudiese llevar bien con Esther y ella me diese el visto bueno, porque es a través de ella como conoceré al Eric que no conozco. Y porque también me apetece conocerla a ella, porque no es tan mala como quiere hacer ver.

Lo que ha pasado esta noche en la cena me ha ofendido y me ha molestado. Que yo no sepa que el hombre que quiero para mí tuvo una relación de doce años con su vecina Janet y que se comprometieron, hace que me sienta tonta y una doña nadie.

Y que su madre haya querido hacerme de menos, también me ha molestado. Aunque, creo que se la he devuelto bien.

Ahora estoy en mi habitación intentando que se me baje el cabreo con Eric. Ya me he aseado y me he puesto el pijama, y les he dejado a ellos, solos, tomándose el último chupito y despidiéndose. Ya no quería estar ahí.

—Oye, Ada… —oigo el susurro de Eric a través de la puerta, pero la he cerrado con llave—. Ábreme, tenemos que hablar.

Me acerco a la puerta.

—No hay nada de qué hablar, Eric. Ahora no me apetece. Vete a dormir.

—Ada, no es lo que tú crees. Ábreme la puerta, nena. Venga. Solo quiero estar contigo…

—Eric —digo entre dientes—. No pienso abrir.

—Déjame explicártelo y lo entenderás.

—Sí, ahora. ¿No has tenido tiempo de contármelo en todos estos días?

—Sí, pero no he pensado que…

—Me voy a acostar y haz tú lo mismo. Mañana ya hablaremos.

—Pero, Ada… No me hagas hablar aquí. Mi madre duerme abajo y nos puede oír y…

—Me trae sin cuidado lo que oiga o deje de oír tu madre. No quiero hablar contigo ahora. Estoy enfadada. Has hecho que quede como una tonta que no habla contigo. Se pensará que solo quiero tu cuerpo y tu dinero y que no sé nada de ti.

Siento cómo Eric apoya la frente en la puerta y después las palmas de las dos manos.

—No es verdad. No se va a pensar eso. Sé que estás enfadada, pero, en realidad, no tienes motivos para enfadarte… En serio, Ada. Ábreme.

—No hagas que me enfade más, por favor —le advierto—. ¿Cómo no quieres que me enfade, cuando descubro que mi novio ha tenido un único gran amor de su vida con el que se había comprometido? ¡¿Estás de coña?! —golpeo la puerta—. ¡Comprometido, Eric!

—Sí, pero no es…

—¡Que me da igual! ¡Vete a dormir! —no hay nada más ridículo que alzar la voz susurrando, porque es improductivo.

—Tiene una explicación.

—Ya me la contarás mañana, si aún estoy aquí y no me he ido con el primer Ave.

—No vas a hacer eso.

—No me pongas a prueba.

—Joder… —susurra rabioso apartándose de la puerta y retirándose como le he pedido—. Está bien, me voy. Pero no te vayas, por favor…

Bien. Mejor así.

Sin embargo, al cabo de diez minutos abro la puerta por si Ariel viene a meterse en mi cama, no vaya a ser que extrañe al estar en una casa en la que no suele estar.

Y así sucede. La niña se mete en la habitación y sin pronunciar palabra se introduce en la cama y se hace un ovillo contra mí. No se va a dormir con su padre. Mi bollito se mete en la cama a dormir conmigo.

La cabeza del Gusiluz se enciende entre nosotras, y yo le paso un brazo por encima.

Al menos, la bollito sabe quién necesita ayuda.

Acto seguido, oigo los pesados pasos de Bicho y entra también en mi habitación, y se tumba en la alfombra, al lado de nuestra cama, emitiendo un largo bostezo.

Que ni se le ocurra a Eric hacer lo mismo, porque este esta noche aquí no entra.

Mi batallón está de mi parte.

A la mañana siguiente, me despierto de las primeras con ese olor mentolado que una vez percaté en casa de Eric. Su padre está por aquí, y se hace mucho más presente en esta casa.

Ariel está dormidita a mi lado, y Bicho en cuanto oye que me muevo, ya mueve el rabo, a pesar de no abrir los ojos.

Son las nueve de la mañana.

He dormido bien y de maravilla, a pesar del disgusto. Qué gustazo y qué curioso.

Hay espíritus que, con el tiempo, pierden visibilidad, forma y silueta, pero no fuerza. Y con el tiempo, con el recuerdo, con los rezos a veces inconscientes y dependientes, los convertimos en guardianes. En ángeles de la guarda. No se pueden ir, a veces porque ellos se quedan para cuidarnos y esperarnos para cruzar el umbral juntos. Otras, porque nosotros les hemos dado ese trabajo.

No sé qué tipo de espíritu es el abuelo de bollito. Pero sí sé que es uno que transmite mucha calma y mucho amor, y una sensación inequívoca de hogar y de seguridad.

Eso es también lo que Eric me transmite a mí, cuando no se comporta como un imbécil, como la noche anterior.

Me encargo de levantar a todo el batallón, y de asearnos y estar listos para bajar a desayunar. Aún estoy cabreada con Eric, con su falta de reacción y su poca transparencia.

Aun así, me dirijo a su habitación, para ver si aún sigue durmiendo, y advierto que no está en ella. Su habitación es la alcoba de un Rey con todas las modernidades tecnológicas actuales, pero ya no es la del niño que fue. Su madre, como dijo, hizo reformas, y ahora todo es muy caro pero también muy sobrio. Su cama está perfectamente hecha y, el libro de Dentro del Laberinto, vuelve a estar en la mesilla de noche, abierto, pero boca abajo, como si ayer él se hubiera quedado durmiendo mientras lo leía.

—Huele a menta… —dice Ariel canturreando canciones y jugando con Bicho a perseguirlo.

—Huele a eucalipto —asiento y me dirijo a la mesita para tomar el libro. Vuelve a estar abierto en el cuento de la cigüeña.

Oigo un carraspeo que no es ni mío ni de la niña. Y si mi perro Bicho sabe hacer eso, entonces sí que me muero de miedo.

—Buenos días. —Esther se encuentra en el marco de la puerta. Está perfecta, pero viste más desenfadada, aunque igualmente muy cool. Lleva un vestido cruzado negro, tipo pareo, y unas sandalias negras. Ella también lleva una buena pedicura francesa, igual que en las manos. Sus ojos negros están cubiertos por unas gafas de gato tipo Audrey Hepburn, y se ha cubierto la cabeza con un sombrero tipo Panamá de color blanco, con la franja negra.

—Buenos días —contesto, intentando ignorar las sensaciones de ayer noche.

—¿No está aquí Eric?

—No. ¿No está abajo? —pregunto con el libro entre las manos.

—No. Y si lo ha estado, no me ha saludado ni me ha hablado. Aunque no es nada nuevo, ya te habrás dado cuenta de que no tenemos la comunicación que a mí me gustaría.

La miro con atención, porque es la primera vez que intenta hablar conmigo de verdad y con sinceridad, y no con mensajes velados.

—Debió madrugar mucho —prosigue ella al ver que yo no digo nada—. Espero que hayáis hecho las paces —dice preocupada. La niña la ve y la abraza, y eso deshace a la abuela, que le da besos por toda la cara—. Buenos días, mi reina.

—¿De verdad? —la miro sin creérmela—. ¿De verdad espera que hagamos las paces? Yo no soy Janet.

Ella se aclara un poco la garganta e inhala profundamente. No ha pasado buena noche. En sus gestos y en la tensión alrededor de sus labios se le nota que está arrepentida.

—Janet estaba invitada desde hacía cinco días —me explica entrando en la habitación para sentarse en la cama—. Ha sido la novia de mi hijo durante muchos años. Y siempre quise que volvieran a estar juntos. Pero Eric no me dijo que venía con otra mujer, y luego consideré de mal gusto anular la invitación de Janet. Y, bueno, la película ya estaba hecha. Soy protectora con mi hijo, lo que me deja —puntualiza— ya has visto. Después de Janet, a Eric siempre le han rondado mujeres más interesadas en su fortuna que en él.

—Conmigo debe estar tranquila —contesto muy seria—. No me interesa el dinero, de hecho, hace cuarenta y ocho horas que acabo de darme cuenta de lo rico que es. No me lo imaginaba. Una vez me dijo algo de Arabia Saudí y de los negocios de su abuelo… pero ya le digo que no le di importancia. —Como para dársela, viendo todo lo que veo y viviendo aventuras casi continúas.

—Sí, eso estoy advirtiendo yo… —me estudia como si fuera un bicho raro—. No eres para nada como otras chicas que sé que le han buscado.

—No soy su tipo —me río de mí misma.

—Sí lo eres. Eres muy guapa y mi hijo siempre ha ido con mujeres muy guapas. Pero eres más que eso…

—No. El suyo, me refiero. No soy el tipo de usted. Usted prefiere a mujeres de buena cuna, como Janet.

—En realidad no. Solo prefiero mujeres que merezcan la pena. Me estoy tomando mi tiempo en averiguar si tú lo eres. He oído reír a mi hijo más veces en este tiempo que estáis aquí, que en todos los años anteriores. Y Ariel… Ariel te tiene como si fueras su mejor amiga. Te idolatra —reconoce admirando a la pequeña, que ahora está mirándole las orejas a Bicho para ver si las tiene limpias—. Sí, puede que ayer no me comportase bien —reconoce abiertamente—. Te pido disculpas sinceramente.

—Disculpas aceptadas —contesto. Pero no pienso tutearla. Ni mucho menos siento que tengamos esa confianza. No voy a ser mala pero no voy a darme inmediatamente—. Yo también pido disculpas por mi comportamiento.

—No pasa nada. Vietnam es muy duro.

Ambas nos lanzamos miradas condescendientes.

Ella cierra los ojos, echa la cabeza hacia atrás y sonríe con melancolía.

—Ah… este olor.

—Huele a cuelipto —asegura Ariel—. Lo ha dicho Ada.

—Sí —afirma Esther—. Huele a eucalipto. Es mágico… —susurra—. Mi marido hace veinte años que se fue, pero sigue viniendo a esta casa, sigue estando aquí —dice muy segura de sus palabras—. Él siempre olía así, porque le gustaba mucho comer caramelos y, además, de los fuertes… —recuerda con una sonrisa. Abre un ojo inquisidor—. Ha estado aquí. Lo presiento —presiente bien—. ¿Te puedo hacer una pregunta?

—Sí.

—Ada, ¿crees que cuando las personas mueren, se van para siempre?

Esa pregunta podría abrir un mundo entero de comunicación entre nosotras dos, pero debo ser cauta. ¿Cómo le voy a decir que veo a su marido de verdad, si ella cree que habla con él desde hace años a través de sus médiums?

Además, quiero que me valore por quién soy, no por lo que hago. Decirle de lo que soy capaz, es ponérmelo demasiado fácil.

—Creo que cuando se las ha querido tantísimo, nunca se van del todo —contesto ofreciéndole lo mejor que le sé decir en este momento.

—Sí —musita con voz débil, dándome la razón—. Eric nunca ha creído en nada. ¿Sabes? Yo creo que su padre sigue aquí. Este olor que lo invade todo, es él, diciéndome que nunca se fue…

Ariel me coge de la mano, y yo la miro advirtiéndole que no diga nada. Pero la niña ya sabe que debe callar, aunque comprende de lo que estamos hablando.

—Su hijo me ha explicado que está enganchada al Más Allá y a mujeres que faciliten… la comunicación con él. Con su marido —me siento a su lado en la cama.

A ella no parece ofenderle lo que yo sé. No se siente avergonzada de su adicción.

—Sé lo que piensa Eric —asegura—. Sé que… él no entiende lo que me pasa. Eric se endureció mucho después de la muerte de su padre. Fue como si dejase de creer en todo. Yo… me sentí tan desesperada —reconoce mirando al techo— cuando mi Isaac faltó. Tanto… Pero yo sabía que no se había ido, porque continuaba aquí adentro —se toca la boca del estómago—. Es muy difícil de explicar…

Sí, me lo puedo imaginar, porque, aunque su hijo empieza a abrir los ojos, continúa teniéndole mucho respeto a mi mundo.

—Eric no sabe encajar la muerte —resume su madre—. Le da la espalda a la muerte y a las despedidas. No las soporta —mira con tristeza su habitación—, por eso no tiene fotografías de su padre en ningún sitio, por eso las esquiva. Y le sucede lo mismo con lo de su amiga Marta. Todo eso le destrozó.

Me alegra saber que su madre llega a la misma conclusión que yo. Es evidente que lo conoce y que sabe lo que le pasa. Pero desconoce por lo que está pasando ahora su hijo, y también desconoce lo que él puede hacer por ella, y al revés. Han llegado a un punto en el que se han decepcionado el uno con el otro y la grieta entre los dos se ha hecho muy grande. Ojalá y les pueda ayudar a reencontrarse.

—Yo intenté sobrevivir como pude. Eric aún era pequeño y no entendía muchas cosas que le decía. Pero siempre le dije que su padre y yo éramos para siempre. Y así lo creo. Me centré en buscar pruebas de que lo que le decía era verdad, de que podía comunicarme con él de algún modo, y cuanto más intentaba reconectar con Isaac, más me alejaba de mi hijo. Eric no quería saber nada. Para él, su padre se había ido. Lo había dejado. Estaba enfadado. Punto y final. Y había que seguir adelante… —se encoge de hombros—. Él dedicándose a un trabajo que sé que se le da muy bien y a una niña que le ha ablandado, pero también hace que tenga mucho miedo. Y yo liderando la empresa de construcción de plataformas petrolíferas y extracción. Y ambos, tanto él como yo, lo hemos hecho, hemos seguido caminando. Pero sé que hemos tomado caminos distintos, que nos han alejado. ¿Has perdido a alguien alguna vez que haya dado sentido a quién eres?

Dejo ir el aire entre los dientes y me miro las sandalias de verano que llevo. Si ella supiera…

—Perdí a toda mi familia en un accidente de coche. Y me quedé sola. Sí, Esther —la miro con comprensión, porque no hay más remedio—. Sí he perdido a gente muy anudada a mi alma.

Ella oscila las pestañas y parpadea un par de veces, sobrecogida por mi respuesta.

—¿Cuántos años tienes?

—Veintinueve.

—Por Dios… ¿A qué edad los perdiste?

—A los veinticuatro.

—¿Solo hace cinco años? —calcula abrumada.

—Sí. Hace poco.

—¿Y cómo…?

—Un conductor borracho. Murieron los tres, menos yo. Perdí a mi padre, mi madre y mi hermana. Yo sobreviví.

—Señor… —se siente consternada—. Lo siento muchísimo.

—Gracias.

—¿Cómo se supera eso?

—¿Cómo ha superado usted la muerte de su marido?

—No lo he superado —asegura.

La miro con obviedad y sonrío con evidencia.

—Eso es. No se supera nunca del todo. Todos reaccionamos de forma diferente al dolor y la pérdida. Unos luchamos por sobrevivir, otros decidimos cerrar puertas, muchos niegan su realidad y algunos otros prefieren centrarse en los vivos de su realidad en vez de recordar a sus muertos. Y para mí todo es respetable. Pero creo que vivir es abrazar también el dolor de la pérdida, porque eso hace que valores más la vida —explico entrelazando mis dedos—. Sé que no me va a creer, sé que ya se habrá hecho una idea de mí… pero yo no valoro a Eric por lo que me pueda dar o por lo que pueda sacar de él. Lo valoro por todo lo mío que se llevaría con él si alguna vez se fuera. Pero no es fácil estar con un hombre como él —asevero.

—No hace falta que lo jures…

—Aunque tampoco es fácil estar con alguien como yo. Y Eric merece mucho la pena solo por el mero hecho de no haberse ido corriendo en cuanto me conoció.

—Chica, ni que tengas siete cabezas…

Decido callar y no explicarle nada más. No tengo siete cabezas, pero sí un tercer ojo.

—¿Qué libro lees? —pregunta Esther visiblemente emocionada.

—Uno de los libros de la biblioteca de Eric… Se lo ha traído para… para ojearlo.

Esther me quita el libro de las manos y deja ir una risita en cuanto lo mira. Los ojos se le llenan de lágrimas y su expresión se vuelve tierna y melancólica.

—Ay, por el amor de Dios… este libro —musita acariciando las tapas con sus manos.

—¿Qué? ¿Lo conoce? Este libro estaba plastificado en la librería de su hijo. Y cuando lo abrió… se encontró con estos cuentos numerados.

Esther se humedece los labios y hace pucheros.

—Hacía tantísimo que no lo veía.

—¿Qué es? ¿Lo conoce?

—¿Que si lo conozco? —se echa a reír—. Yo he visto a Isaac mecanografiando este manuscrito. A él, y a su compañero Manu del Puerto haciendo los dibujos de los encabezados. Manu ya murió hace un par de años y era un excelente ilustrador, además de un hombre muy interesado en el ocultismo. Isaac desarrolló una buena amistad con él, dado que trabajaba en un departamento especial de la policía, y los conocimientos de Manu le ayudaban mucho en las investigaciones.

—¿En un departamento especial? ¿No era policía raso? —Un momento, un momento. ¿Qué está pasando? Eric no tiene ni idea de esto.

Esther se encoge de hombros.

—Eso fue lo que decíamos a todos. Pero lo cierto era que trabajó en la comisaría de Madrid y estuvo a cargo de homicidios relacionados con crímenes rituales. En una división especial que ahora no sé si todavía existe.

—¿Una división encargada de seguir crímenes rituales?

—Sí, crímenes perpetrados por minorías poderosas, logias y sectas. Eso era lo que más me fascinaba de Isaac: el mundo que solo él conocía. Un mundo del que nos quería librar a mí y a Eric. Recuerdo que había muchos casos que se cerraban y se archivaban sin poder encontrar a los culpables, dado que era gente con medios para escapar, y que no dudaban en pagar a otros por su silencio.

Ariel se sienta en el suelo, entre mis piernas y me da un golpe en la rodilla y cuando advierto lo que le pasa, ambas vemos la silueta de luz de Isaac, inmóvil, frente a Esther, como si escuchara con atención lo que dice y estuviera muy de acuerdo con todo.

Y la intuición se me activa, y de repente, entiendo que el libro es el nexo de unión entre la madre de Eric y Eric, y entre Isaac y ellos dos. La clave está ahí. El motivo por el que él está vinculado al libro es ese.

—Un día me dijo: «Nena, voy a escribir un libro. Voy a dejar un legado de todo lo que sé y todo lo que veo. Y será para Eric».

—¿Esto lo hizo pensando en él? ¿Este libro?

—Son todos los casos que su grupo investigó y que archivaron por no tener suficientes pruebas. Isaac había estudiado meticulosamente sus procedimientos, pero esas carpetas se cerraron y los casos se resolvieron de un modo que no convencieron a su grupo, o bien, nunca se resolvieron. Una vez —continúa sin que la interrumpa, porque todo lo que ella me está diciendo es oro—, me dijo: «Algún día, Eric continuará mi legado y sabrá a qué se dedicaba su padre. Espero dárselo yo cuando se convierta en policía». Yo me reía, porque era pensar demasiado en el futuro, y aún tenía esperanza de que Eric me ayudara con mi empresa. Pero no, ese crío siempre quiso coger a los malos —reconoce—. Sin embargo, mi Isaac cumplió y le regaló el libro a Eric, mezclándolo entre la colección de clásicos que él se hacía y que legó a nuestro hijo. Me… me había olvidado de esto… siempre pensé que era una de las muchas fantasías de Isaac. Mi marido era muy de fábulas.

Pero qué maravilla tan fascinante esta que está narrando.

Esther va pasando página a página, dibujando sonrisas de añoranza en sus labios.

—Mira, estos números —señala esos numeritos que Eric y yo nos preguntábamos qué significaban, que están en rojo, en la esquina derecha superior del inicio de cada supuesto «cuento».

—¿Sí? ¿Sabe qué son?

—Sí, claro. Él me lo explicó. Son los números de los casos archivados que tenían relación con cada cuento, según él —aclara—. Y cada cuento hablaba de un procedimiento macabro llevado a cabo por auténticos psicópatas. Algunos entre rejas, gracias al grupo de trabajo de Isaac. Y otros no, por no tener suficientes pruebas para incriminarlos. Él y Manu —señala las iniciales debajo de cada dibujo. Y ahora entiendo que son las iniciales del nombre y del apellido del ilustrador m.d.p— se pasaron algunas noches en su oficina, jugando con este libro. Era un regalo para el Eric adulto e investigador.

Ya, pero, resulta que no es un juego. Y resulta que, Esther, a pesar de sentirse distanciada de Eric, lo está ayudando a comprender muchas cosas.

—¿Por qué lo tiene? —me pregunta—. ¿Por qué lo ha abierto? ¿Curiosidad? ¿Casualidad?

Me devuelve el libro, y se le salta una lagrimita rebelde. Han pasado veinte años y esta mujer sigue sintiendo el mismo amor por su marido que cuando se fue.

—Puede que… Isaac quisiera que lo abriese.

—No me digas esas cosas para ganarme —me advierte.

—No me atrevería jamás —digo categórica. Me levanto y agarro el móvil para llamar a Eric—. Esther… tengo que localizar a su hijo. ¿Puede quedarse con Ariel?

—Haz lo que tengas que hacer. Mi nieta y yo nos bañaremos en la piscina y hablaremos de cosas de chicas. ¿Te parece, bombón?

—¡Sí, abuela! —está feliz de pasar tiempo con ella. Y yo también de que quiera pasarlo.

—Os dejo, entonces.

—Haz las paces con Eric, por favor —me pide Esther—. O no volverá a hablarme.

Yo me llevo el libro, las miro a las dos por encima del hombro y me despido de ellas levantando la mano.

—¿Cómo vas a ir donde esté? —me pregunta.

—En taxi —contesto.

—No, pídeselo al chófer. Jeffrey.

—¿Jeffrey? Qué adecuado.

—Que te lleve donde necesites.

—Gracias.

Salgo de ahí rápidamente, y le envío un mensaje de WhatsApp a Eric. Ni buenos días, ni tenemos que hablar. Solo esto:

De Ada sin hache:

Eric, dónde estás. Tengo algo importante que decirte sobre el libro de tu padre.

De Ezequiel:

Hola a ti también, guapa. ¿Sobre el libro? Acabo de salir de los juzgados. Yo también tengo información. Ven a Federico Rubio y Galí. A Jefatura de la Policía. Estoy entrando ahora para hacer unas gestiones.

De Ada sin hache:

Ahora voy.

Cuando guardo el móvil, pienso que Eric se va a quedar loco cuando le diga lo que sé.

Pero, por otro lado, también siento que odio estar enfadada con él.

Aunque tenga mis razones.

Espero que me dé un buen motivo para haberme ocultado la historia de su primer amor y su compromiso roto.

14
Estoy bajo tierra por decir: «¡Qué guapa sales en la foto! ¡No pareces tú!»

Que voy en una limusina es una realidad. No sabía qué tipo de coche me iba a llevar a Jefatura, pero debí haber intuido que Esther no iba a escoger un Panda.

Ahora estoy muerta de la vergüenza, aunque he viajado muy cómoda y encima tengo un mini bar. Y, además, los cristales, como buena aprendiz a Kardashian, están tintados.

Tengo nervios por ver a Eric, porque tengo ganas de verle, pero aún estoy dolida por lo de ayer noche y el momento incómodo que me hicieron pasar a mí y que yo les hice pasar a ellos. Y me da miedo que me diga que me lo ocultó porque no quería hacerme daño. O peor, que ahora él me salga por peteneras y me suelte algo así como que sí siente cosas por ella todavía. Es que me partiría en dos después de las cosas que me ha llegado a decir.

Sería un mentiroso y un farsante para mí.

—Señorita —me pregunta Jeffrey, que es blanco y con el pelo muy canoso. Me ha contado que es chofer desde que Eric era un bebé. Otro que sabe más de mi pareja que yo—. ¿Quiere que nos paremos?

Miro por la ventana y veo a Eric salir corriendo de la puerta principal en cuanto ve la limusina. Vaya papelón. Ignoro lo guapo que es y lo soldado que parece mientras corre hacía mí con las gafas de sol puestas.

Abre la puerta de atrás y entra en el coche y se sienta a mi lado.

—Jeffrey, conduce. Danos una vuelta por Madrid —le ordena al chofer.

—Sí, señor.

Se quita las gafas y veo sus ojos negros y siento que mis convicciones no son tan fuertes como deberían, pero, por otro lado, deben serlo. Porque su cara guapa no debe poder con todo.

—Hola. —Me saluda sin saber muy bien lo que hacer, aunque es listo y sabe que tiene que guardar las distancias.

—Hola —le lanzo una mirada llena de personalidad.

—No te has ido.

—Todavía tengo tiempo.

—¿Me vas a dejar hablar contigo ahora?

—Prefiero que antes me cuentes qué has descubierto, porque yo tengo algo gordo.

—No tanto como lo que acabo de hilar yo y todo lo que he conseguido conectar en una noche de insomnio.

—Ya veremos. ¿Apostamos?

Él asiente y empieza a hablar:

—Hace un mes se celebró en el Parque del Moro una cena para recaudar fondos para fines benéficos. ¿Quieres saber quiénes se sentaban juntos en una de las mesas? —Eric se saca el móvil y me enseña una fotografía de una mesa de ese evento—. No los conoces, pero yo sí. La Jueza Arnelas —una señora rubia, de pelo liso y entrecano y ojos negros—, y los hermanos Campazo —mellizos, un hombre y una mujer de unos cincuenta años, morenos de ojos azules los dos—. Ella, Marisa, es la directora jefa de HoldaFiv. Él es Álvaro, el jefe de Urban Asociados. Los tres juntos compartiendo mesa. La jueza Arnelas te recuerdo que fue la que no vio indicio de delito en la vista en la que Marta llevó todo lo que tenía sobre el caso de HoldaFiv. Años después, es consejera de Urban Asociados y, además, trabaja hoy por hoy en la Sala de Gobierno de la Audiencia Nacional. Un ascenso meteórico desde que trabajase en un juzgado de primera instancia en Alicante, ¿no te parece?

—Supongo que no parece nada casual.

—No lo es. En cuanto he visto la relación de Arnelas con Urban Asociados, he decidido seguir investigando un poco sobre ella. La jueza tiene una hija, Bárbara, que tuvo gemelos gracias a un tratamiento de reproducción asistida. Sin embargo, no hay registro alguno en ningún hospital de ginecología u obstetricia en Madrid que la haya ingresado para dar a luz.

—¿Puedes llegar a obtener todos estos datos?

—Con el grupo que me está ayudando desde comisaría, sí. No consta en ningún registro.

—Es decir, que sospechas que los gemelos de Bárbara han venido por otro lado, como el hijo de Lola Ponent, por ejemplo. O sea que crees que la Jueza Arnelas está metida en el ajo de HoldaFiv.

—Estoy convencido. También he encontrado algo interesante —me enseña una fotografía de HoldaFiv de la Castellana—. La clínica y el edificio, pegados igual que en Alicante. Todos los centros son iguales —explica. Y tiene razón. La clínica es igual, y el edificio colindante, aunque con diferencias, también lo es. Del mismo estilo, y cuatro plantas—. Y… lo más importante —dice muy orgulloso de todo lo que ha avanzado.

—¿Qué?

Eric me enseña una fotografía de la portería del edificio colindante a la moderna clínica. Hay un hombre rubio de media melena con barba saliendo de ella.

—¿Adivinas quién es?

—¿Bon Jovi?

—No —replica divertido—. Marco Navarro Lomba. El portero del siniestrado edificio de Alicante. El portero del que te habló María Gabriela.

Abro los ojos de par en par y cierro el puño felicitando a Eric.

—Toma ya.

—También me han dado una buena noticia desde la unidad de ciberseguridad. Resulta que un mail de una cuenta dedicada a reunificar datos de contacto de clínicas FIV tipo Rastreator ha contactado con dos de nuestros ganchos para hacer una visita y contactar directamente con ellos y conocer su modus operandi.

—¿Uno de los ganchos?

—Sí, uno de los miembros del grupo. Lo han citado en unas oficinas secundarias, alejado de HoldaFiv y de su edificio que hace servir como pisos francos —hace las comillas con los dedos— para las víctimas.

—Entiendo…

—Pero, tengo un problema. El contacto real, que es el que se ha encargado de registrarse en todas las clínicas FIV habidas y por haber con más de un correo y nombres y apellidos distintos, es un tipo calvo que pesa ciento veinte kilos de músculo. No creo que cuele como futura ovodonante.

—No —achico los ojos.

—Los miembros del grupo que están colaborando conmigo tienen trabajo que hacer mañana, una tirada muy importante. Y yo necesito a alguien, a un par de personas en quienes pueda confiar y que puedan hacerse pasar por esas futuras pacientes. Tenemos la sospecha de que, las mujeres que recluta HoldaFiv para estos fines son atractivas…

—Sí. María Gabriela era muy guapa —aseguro.

—Es decir, les importa la genética, entiendo que es así porque intuyo que el tipo de clientes que tienen, también son exigentes y quieren elegir a la donante o a la gestante, en este caso. Sé de una chica que puede encajar muy bien, y puede hacerlo bien porque, además, es muy sensible y ve cosas que los demás no ven. ¿Crees que podría ayudarme?

Ya sé a quién se refiere. Y me pone un poco nerviosa.

—No sé quién puede ser —murmuro haciéndome la loca.

—Se llama Ada, tiene un pelo precioso y uno ojos llenos de vida y muy grandes, de un color que a veces me recuerdan a la miel. Cuando se ríe le sale hoyuelos y es tan hermosa… Y, además, ¿sabes qué?

—¿Qué?

—Me vuelve loco, y tengo la necesidad de estar siempre con ella. Y no quiero que se vaya.

—Eric, para… —miro hacia la ventana—. Después de enterarme de lo de ayer noche, no me hace ninguna gracia que me vengas con estas…

—Ada…

—Eres un mentiroso —vuelvo la cara hacia él.

—Te dije que tengo una explicación y no me dejas hablar contigo —repone abatido.

—Porque mirarte a la cara me duele, capullo —gruño indignada.

Ya sé que a Eric le gusta que saque el carácter, y también sé que no le gusta que le insulten ni tampoco verme triste. Así que la combinación lo turba tanto que, al final, me coge en brazos y me sienta sobre sus piernas.

—¡Eric, no empieces! —le pido intentando apartarme. Se me están humedeciendo los ojos porque, cuando la furia se une a la tristeza, las aguas se desbordan.

—Ada… ¡Cálmate, culebra!

—Cálmate tú. ¡Yo estoy calmada! ¡Estoy calmada!

Eric me agarra y me sujeta bien fuerte, encima de él, para que no me escape.

—Escúchame —me ordena—. Janet es lesbiana desde que empezaron a salirle las tetas.

—Sí claro, otra lesbiana. Ahora va a resultar que todas son lesbianas —me remuevo nerviosa, pero él vuelve a inmovilizarme.

—Te digo la verdad. Nuestros padres siempre fantasearon con la idea de vernos juntos. Pero a Janet yo nunca le gusté.

—¿Qué dices? ¿Qué historia me estás contando? —repito burlándome.

—Ada, es cierto. Janet y yo fingimos ante nuestros padres tener un algo especial. Pero la broma se estiró demasiado… Yo lo hice por ella. Porque era mi amiga desde pequeños y le daba pavor salir del armario y admitirle a sus padres que le gustan las mujeres. Siempre ha hecho el papel de estar enamorada cuando hemos estado juntos. Vino a Alicante a verme varias veces para continuar con la historia. El compromiso es falso, yo no me comprometí. A Janet las cosas, a veces, se le escapan de las manos. Compró un anillo para calmar las insistencias de su padre y le dijo que nos habíamos comprometido. Hasta que le dije que tenía que parar. Que yo no estaba dispuesto a seguir jugando a eso y menos con una niña a mi cargo. Ella y yo tenemos buena relación, pero solo ha sido por interés. Ella me servía para que mi madre dejara de perseguirme con la idea de tener pareja, y yo a ella le serví como tapadera, para ocultar a su familia que le gustan ellas y no ellos. Es solo una amiga. Nada más. No pongas esa cara —está medio sonriendo.

—¿Qué cara estoy poniendo? —No puede ser. ¿Estas cosas aún se hacen en la alta sociedad? Qué estupidez más grande. Me da tanta rabia que tengo hasta ganas de llorar—. No me engañes, Eric. No me tomes el pelo con historias ridículas de niños…

Él ahoga una risa, pero aún no me suelta.

—Es ridículo, eso no te lo niego. Pero no es ninguna mentira. No te mencioné nunca a Janet porque no es alguien imprescindible. Le tengo cariño, pero no es trascendente en mi vida. Es como un acuerdo que acarreo desde que éramos chavales. Ayer su visita me tomó por sorpresa. Pero mi madre ya dijo que la había invitado porque no sabía nada de mí, y ella odia quedar mal y retirar invitaciones…

—Sí, ya lo sé.

Trago saliva y no sé muy bien cómo reaccionar. El cuento que me acaba de narrar raya lo absurdo, pero, cuando Eric es transparente, lo es de verdad. Y es tan patética esta versión que la verdad es que me la creo.

—¿Alguna vez te has acostado con ella?

—Solo una —contesta y yo me tenso encima de él—. Con quince años —aclara—. Ella quería estar segura de su sexualidad. Por probar —hace un movimiento de hombros sin darle demasiada importancia.

—Pero no la convertiste en hetero.

—No —deja ir una risita—. Fracasé.

—Entonces, ¿no es ella esa mujer que te dejó marcado?

—No, Ada —me mira arrepentido por haberme puesto en esta tesitura—. Esa historia pasó hace años y ya no viene al caso, solo fue una decepción. Se llamaba Fabiola, pero es agua pasada… Ahora estoy aprendiendo que ella no me marcó. La única mujer que me está dejando marcas eres tú.

Ambos nos aguantamos la mirada. Quiero saber más de Fabiola. Quisiera saber qué le hizo, pero ahora ya da igual.

Ella no está aquí. Tampoco Janet. Solo estoy yo.

Me empiezo a relajar y mis labios vuelven a sonreír naturalmente.

—Eso es… —se congratula—. Así te quiero ver…

Mi mano sale disparada para sujetarle la mandíbula, que agarro con dureza y le señalo con el dedo.

—Eres insoportable. Y no te aguanto.

—Lsss ento…

—No vuelvas a hacerme nada parecido, ¿me has oído?

—Ssssí… Perrrr… óname…

Sus ojos negros enmarcados en esas pestañas y con esas cejas tan alucinantes me someten y me convencen de su arrepentimiento. Se me ha pasado el enfado y también la pena de sentirme engañada, y ahora lo que quiero es disfrutarlo y asegurarme de que todo está bien y de que sigue siendo mío.

Eric motiva una parte de mí que quiere emerger y ser salvaje, a veces. Esa seguridad me provoca y me anima a dominarla, a intentar jugar un poco con ella y hacerlo dudar de su propia capacidad de encantarme y sosegarme.

Entonces, él le da a un botón de la puerta, sin dejar de mirarme, y advierto que la ventana de separación entre el chófer y la parte de atrás, se levanta y se convierte en un cristal tupido negro.

—Jeffrey no va a oírte gritar, Ada —me dedica una sonrisa lupina.

Y antes de lo que me esperaba, se abalanza sobre mí.

Me recoloca bien sobre su cintura, y hace que apoye las rodillas a cada lado de sus caderas, sobre el asiento.

—¿Cómo piensas hacerme gritar?

—Ya se me ocurrirá algo. Pero quiero hacértelo. Quiero tocarte aquí y ahora.

Él sujeta mi cabeza con las manos y se lanza a besar mis labios y a mordisquearme. Los pellizcos de sus dientes en mi lengua y en mis labios lanzan pinchazos a mis pezones y a mi entrepierna. Y eso solo con un beso.

Nunca lo había hecho en un coche tampoco. Pero quiero hacerlo ahí, con él, con esta limusina recorriendo el centro de Madrid sin que nadie pueda ver que hay dos personas montándoselo en los asientos de atrás.

Le devuelvo el beso con las mismas ganas, y rodeo sus hombros con mis brazos…

—Eric…

—¿Qué, amor? —sus manos vagan por mi cuerpo y tocan todo porque siente que es suyo.

Cojo una de sus manos y las llevo a mi entrepierna. Como llevo un sencillo vestidito de color lila oscuro, lo que toca son las braguitas.

—Ada… —gime y pega su frente en mi cuello—. Estás muy caliente —retira las braguitas y me acaricia entre los labios internos que siento húmedos. Es la reacción física que me provoca este señor, que a veces no me siento dueña de mi cuerpo—. Vamos a ver… —Eric se lleva dos dedos a la boca. El gesto me deja hipnotizada. Me inclino y secuestro sus dedos para llevármelos a la mía. Él cierra sus ojos, muerto del gusto, y menea las caderas como si ya estuviera dentro de mí. Hasta que yo misma retiro los dedos y los guío donde realmente quiero que estén. Él los introduce presionando para vencer mi resistencia.

Dejo ir un gemido al sentir cómo se deslizan hasta mi interior, y él también.

Ambos nos movemos como si hiciéramos el amor. Sus dedos rotan y se abren para que sienta cada textura. Y lo vuelvo a besar.

—Eric… podría correrme así —digo en voz baja, ofreciéndole mi cuello.

Él pasa su lengua por mi piel y después succiona mi carne.

—Esta noche duermes en mi cama.

—No —sonrío, pero sufro un espasmo entre las piernas y el placer cada vez más cerca.

Eric retira los dedos y vuelve a llevárselos a la boca.

—Desabróchame el pantalón —dice el exigente.

Arqueo mis cejas. No va a añadir «por favor», y me da igual. Tampoco estoy ahora para la buena educación, cuando lo que quiero es lo más primitivo entre uno hombre y una mujer.

Él mira mis manos mientras proceden. Saco su miembro del interior de los calzoncillos, y también sus testículos. Eric es fascinante e intimidante.

Lo sujeto con la mano y lo empiezo a acariciar arriba y abajo.

—Ada, no… —sostiene mi muñeca y yo me río.

—Solo un poco, déjame…

—No. No voy a aguantar mucho —asegura enrojeciendo.

—Sí, vas a aguantar —paso el dedo por el prepucio y recojo una perla de su esencia. Palpita entre mis manos y se le marcan las venas. Me lo llevaría a la boca si no fuera porque la posición es incómoda. Aunque podría dejarme caer entre sus piernas y clavar las rodillas en el suelo del coche y…

—No. —Eric parece que me lee la mente. Retira mi mano con suavidad y acto seguido me besa para distraerme. Sus manos me sujetan, levantan mi trasero y retirando la braguita, ubica su pene en la entrada de mi vagina—. Relájate…

Yo cojo aire y echo el cuello hacia atrás, como si así facilitase mejor la invasión de ese miembro robusto.

—Eso es… —él me acaricia el clítoris con el pulgar— relájate.

Lo sujeto de la cabeza y lo beso. Eric levanta las caderas, me mueve hacia abajo, y de repente, ya está completamente dentro en mi interior. Y yo dejo ir un sollozo en su boca.

Y es como un enchufe en un interruptor. Me enciendo, lo siento bien y completo, y rellenándome el interior de un modo obsceno.

Estamos los dos inmóviles, y exhalamos, aliviados, liberando tensión, porque así es cómo queremos sentirnos.

—Quiero que me cuentes todo, Eric —le susurro—. No quiero más sorpresas desagradables.

—Lo sé, cariño —lamenta—. No me pareció importante.

En su mundo no. Pero en el mío puede suponer un Tsunami.

—Bésame, Ada. Odio cuando siento que te decepciono.

Se medio incorpora y me abraza, mientras se zambulle dentro de mí. Compartimos besos que nos quitan el aire, pero nos dan la vida.

Hasta que encuentro un movimiento, una posición que además de sentir sus estocadas estimula también mi botón de placer e inflama mi clítoris.

Eric también sabe que lo he encontrado, y clava los dedos en mi trasero.

—Así, cariño… Búscalo tú.

Sus movimientos son rítmicos. Sabe hasta dónde tiene que salir y cómo debe entrar de nuevo para darme todo el placer que busco, y para obtenerlo él también.

Hasta que me lanzo a por sus labios y presa del inicio del orgasmo, le muerdo sin querer. Pero a él no le importa. Me agarra del pelo y me sostiene ahí.

Nos estamos empezando a correr, mirándonos a los ojos, uniendo nuestras frentes como si hiciéramos una promesa silente para darnos este placer siempre que podamos.

—Eric… me corro…

Mi cuerpo empieza a temblar encima del suyo, y percibo el instante en el que su miembro palpita porque también me sigue en esa persecución del orgasmo.

Eric aprieta los dientes y se le marcan las venas del cuello. Gruñe y gime y sus ojos negros brillan de un modo mágico.

Y yo, tal y como él me había dicho, dejo ir varios gritos cuando alcanzo el éxtasis en sus brazos.

Hasta que me desplomo encima de él, disfrutando de la calidez y la dilatación entre mis piernas. Disfrutando de él y del orgasmo que persiste en mi cuerpo.

Tendré una vida corta si él hace que me corra así a menudo.

Pero bueno, lo asumo, pienso sonriendo contra su hombro.

La muerte no es el final.

Eric me está limpiando. En la limusina hay un dispensador de clínex, muy oportuno, además de toallitas húmedas. Es un ritual del que le gusta encargarse. Eso también lo he aprendido con el tiempo.

Esther piensa en todo. No quiero pensar en ella después de haberle hecho el amor a su hijo, pero es inevitable.

Tengo algo que contarle a Eric, no se me ha olvidado. Le doy varios besos rápidos y muy sentidos en los labios, hasta que lo miro de frente.

—Me pasaría todo el día aquí, Ada —comenta—. Follándote. Necesitaríamos un mes entero de vacaciones para poder quedarme a gusto como quiero quedarme.

Yo lo miro con ternura.

—Se acabaría el amor rápido —bromeo.

—No —contesta él observándome de ese modo que hace que me sienta como un imán en una nevera—. Esto no se acaba. Esto es inagotable —me cubre los pechos con sus manos, pero antes de que se caliente otra vez, se las retiro dulcemente.

—Eric… yo había venido a contarte algo —le recuerdo—… Algo urgente.

—Cuéntame —responde—, pero déjame tocarte.

—No, que me descentro —vuelvo a apartar sus manos—. Tu madre conocía el libro de Dentro del Laberinto. Ella tiene la respuesta a tus dudas, y sabe cómo funciona.

Es evidente que Eric no esperaba una información como esta y menos que implicase la participación trascendental de su madre.

—No entiendo.

—Yo sí —digo poniéndome de parte de ella, aunque sea solo por este instante—. Tu madre y tu padre se amaban, Eric. Tu madre conoce todo de tu padre, absolutamente todo, mucho más de lo que sabes tú. Entiendo que estés disgustado con ella, pero al alejarte tú también de ella, perdiste la posibilidad de que te hablase de él. De todas las cosas que solo ellos vivieron.

—¿De qué estás hablando, Ada? Yo no me alejé.

—Sí lo hiciste —sujeto su rostro con ambas manos—. Pero no te culpo. Y, sin embargo, después de haberla escuchado hablar sobre tu padre Isaac, tampoco la culpo a ella. Porque nadie está preparado para perder a las personas que amamos. Creo que ambos os merecéis una charla. Porque sé que os queréis. Y no tiene sentido la distancia, y menos cuando esa mujer está deseosa de pasar tiempo con su nieta y con su hijo.

Sé que está a la defensiva. Pero, también sé que todo lo que le digo le acaba filtrando. Como el agua, que filtra incluso las superficies más sólidas.

—Ada…

—Eric. No te estoy diciendo nada. Solo quiero que entiendas que ambos podéis tener razón. Pero, también, ambos tenéis algo en común: el dolor de la pérdida por ese hombre que tanto quisisteis y que era tan importante para vosotros. Eric, mírame…

—Me estoy agobiando —dice mirando hacia todas partes como si quisiera salir.

—Eric —le obligo a mirarme a los ojos—. Esto no es ninguna encerrona. Sé que pronto meditarás sobre lo que te he dicho. No te lo voy a repetir más. Cálmate…

Él toma una inhalación lenta, profunda y se serena. No está siendo brusco conmigo, sigue acariciándome la espalda y entonces, toma mi mano y me da un beso en el interior de mi muñeca, donde tengo mi mariposa amarilla.

—Está bien, mediadora. Está bien.

Estoy loca por el Inspector Ezequiel. ¿Qué le vamos a hacer? Pues nada. Amarlo.

—¿Me cuentas ya lo que te ha dicho mi madre?

—Sí —saco el libro de debajo del asiento, con mucho cuidado y se lo enseño—. El libro fue un regalo friki que preparó tu padre para ti, cuando fueras adulto —él me quita el libro entre las manos—. Cada cuento está relacionado con un número de caso cerrado, algunos con éxito y otro no. Tu madre me ha dicho que los numeritos rojos que hay en la esquina de cada título de cuento, es un número de archivo de caso. No sé más. Ah, y que tu padre pertenecía a una división especial que investigaba crímenes sectarios y de logias. Tenía un muy buen amigo, llamado Manu del Puerto, pero ya murió —le señalo las iniciales de cada ilustración—. Tu padre sabía de mitología, pero Manu sabía mucho de ocultismo y rollos de estos. Él le ayudó a elaborar Dentro del Laberinto.

El rostro de Eric es un poema. Siento cada uno de sus pensamientos que cruzan esa cabecita inteligente y repleta de decisiones a tomar.

Se ha quedado sin palabras. Sus ojos acuosos me miran porque no se lo acaba de creer, pero es un hombre al que estoy acostumbrando a convivir con lo increíble.

—Si tú no fueras mágica, Ada, creería que esto… esto es una broma. —Le tiembla la voz, y yo le acaricio la mejilla.

—Eric… no soy mágica.

—Sí, lo eres. Por eso puedo concebir lo que me estás diciendo, aunque una parte de mi cabeza, la que está dominada por la razón, se niega a entenderlo.

—Eric… Tu padre no era adivino. Solo quiso entregarle algo especial a su hijo, que estaba seguro que ibas ser policía como él, porque, como dice tu madre: «Eres un hombre fuerte y bueno, y estás hecho para cazar a los malos».

Intenta asumir mis palabras, abrazarlas para que suenen menos increíbles para él. Pero, fracasa, sin vergüenza alguna. Y manteniendo el libro muy cerca de su corazón, sobrecogido como el gran hombre sin complejos que es.

—Ada… ¿esto es de verdad? —me pregunta permitiéndole que yo le abrace y lo tranquilice.

—Sí, cariño… —susurro besando su cabeza—. Es de verdad.

—Dame… dame unos minutos. —Está intentando recomponerse, pero tardará un poco—. Sé lo que tengo que hacer. Sé que debo llamar a Pradera y pedirle unos permisos para, para revisar estos archivos y…

—Chist, Eric. Aquí solo estamos tú y yo, y el regalo de tu padre. No hay prisa. Tranquilo…

Él asiente y vuelve a mirar el libro maravillado.

—Sí. Solo un momento… Déjame así un momento.

Lo sostengo contra mí, porque me doy cuenta de que, en mí, él encuentra paz, la misma que yo hallo cuando se abre y me deja ver lo hermoso que, realmente, es.

—Tómate el tiempo que necesites, Eric.

Nunca había visto Madrid así, a través de los cristales opacos de una limusina, y con el hombre de mi vida pidiendo consuelo entre mis brazos.

Y nunca me había parecido tan tierna y tan bonita como ahora.

15
Si durante mi vida viví en las nubes, es porque la tierra estaba llena de gilipollas

Hace un rato, Eric ha llamado al Comisario Pradera. Siempre es bueno tener a gente con tanto poder que te pueda echar una mano y no pasar por gestiones burocráticas que te quiten tiempo.

El padre de Eric trabajó en Jefatura, en esa división extraña que Eric desconocía. Sin embargo, Pradera le ha facilitado los juzgados a los que se les asignaba los procedimientos previos, las diligencias, del grupo de investigación de su padre cuando estaba activo.

Eric va a ir allí con una orden directa del Comisario, para revisar, uno a uno, eso casos con número de archivo determinado que hay plasmado en el libro del laberinto. Necesita hacer eso. Tenemos un caso entre manos que, precisamente, su padre le hizo seguir, «La mensajera de Holda» y tiene un número de archivo. Quiere abrirlo y ver qué fue lo que él obtuvo entonces, y compararlo con lo que Eric tiene ahora.

Estamos llegando al juzgado de instrucción al que le ha remitido Pradera.

Eric quiere que antes vayamos a comer, y yo le he dicho que no. Que él se preocupe por entrar allí y revisar, uno a uno, esos archivos. Yo no puedo entrar con él, pero me las apañaré sola.

—Intentaré no tardar mucho.

—Eric, no te preocupes, esto es muy importante no solo para ti, sino para muchas otras personas que es posible que corran peligro ahora mismo. Le diré a Jeffrey que me lleve a La Hacienda. Y ya nos encargaremos de hacer que pase el tiempo —le guiño un ojo.

Ring ring.

—Mira, hablando del demonio. —No lo dice en serio, porque se está riendo. Y sé que quiere mucho a su madre—. Hola, mamá.

Eric pone el manoslibres.

—Hola, Eric. ¿Te ha podido localizar Ada?

—Sí. Está conmigo.

—Ah… ¿tú estás bien?

—Sí, tengo que revisar unas cosas en los juzgados.

—¿Vais a venir a comer?

—No creo, mamá. Tengo mucho trabajo.

—Ah, ya me imagino. ¿Puedo hablar con Ada?

—Estoy aquí —contesto yo.

—Ah, que estaba con el manos libres… Dile a mi hijo que eso no es de buena educación.

—Su hijo ya lo sabe —contesta el mismo Eric.

—¿Puedes quitarlo, Ada? Quiero preguntarte algo.

Eric me dice que no con la cabeza, pero yo le regaño. No soy así de traicionera.

Quito el altavoz al teléfono y pongo el oído.

—Ya está. ¿Qué sucede?

—Esta tarde tengo una reunión muy importante a las 17h. Y no sé si es buena idea que me lleve a Ariel…

—Oh, no se preocupe. Iré en un rato a su casa y me iré por ahí con ella.

—Ah, bueno, vale… me haces un favor. Muchas gracias.

Ariel es de Eric. Pero Eric está en Madrid para mucho más que pasar tiempo con su madre. Sin embargo, Esther no puede estar haciéndose cargo de Ariel, porque también tendrá que hacer sus cosas, digo yo. Así que voy a ir yo a por ella, que soy la Nanny y la invitada sorpresa.

—Bueno, ahora voy.

—Ada… ¿has comido? —Noto a Esther tímida y dubitativa conmigo.

—Aún no, pero…

—Pues ya tenemos plan. Ven a buscarnos y nos iremos al centro, y luego, si queréis, me acompañáis a donde tengo que ir.

—Pero ha dicho que igual no es lugar para que la…

—Pero si vienes tú con ella y entráis conmigo, entonces será mucho mejor. Te esperamos. Ciao.

Acaba de colgarme.

Frunzo el ceño sin comprender qué quiere realmente. Tengo la impresión de que su plan inicial era hacer algo con la niña y conmigo o, que la acompañásemos directamente a ese lugar misterioso.

—Me voy. Tengo una cita con tu madre. —Abrazo a Eric por la cintura y le doy un besito en los labios.

—¿En serio?

—Sí. Nos vamos a ir las tres por ahí.

—¿Después del momento incómodo de ayer noche? Ada —mira al cielo—, eres un angelito…

—No es verdad. Pero es tu madre. Y no es tan mala como crees. Además, ya te he dicho lo que pienso. Tenéis que solucionarlo —le advierto.

Eric asiente, me da un beso en la frente y sale del coche.

—Tened cuidado.

—Sí, señor. Por favor, luego me lo cuentas todo.

—Siempre lo hago.

Le digo adiós con los dedos al tiempo que la ventanilla eléctrica del coche se va subiendo, hasta cubrir mi rostro por completo.

—¿Adónde, Señorita? —me pregunta Jeffrey por el interfono.

Yo abro la ventanilla que nos separa y le digo mirándolo como si ahí atrás no hubiese sucedido nada.

—A la Hacienda, por favor.

Jeffrey asiente. Pero por debajo de su espeso bigote blanco, asoma una sonrisita listilla.

Como si él no supiera las cosas que se hacen en la parte de atrás de un taxi, como para no imaginarse lo que sucede en el privado de una limusina.

Esther nos ha llevado a comer al restaurante de Paco Roncero, en la calle de Alcalá.

—¿Te gusta, Ada? —pregunta cuando ya nos han dado una mesa y nos estamos sentando—. Es un palacio del siglo diecinueve —dice señalándome los detalles que de los techos y los frescos—. Aquí todo está delicioso.

—Es muy bonito. Pero sigo quedándome con su mansión —mi comentario le hace gracia—. Yo no estoy acostumbrada a estas cosas. Soy más bien de gustos humildes.

Ella asiente mientras abre la carta.

—¿Aquí hay patatas fritas? —me pregunta Ariel.

—Sí, petardita. Salpicadas en salsa de oro y diamantes.

La niña abre los ojos de par en par.

—¡Yo quiero!

—Vale, le pediremos que también te pongan ketchup.

Esther me observa con atención. Tengo experiencia para saber cuándo un caminante me mira, así que imagínate cuando un vivo lo hace de ese modo tan penetrante.

—¿Sabes? Me recuerdas un poco a mí, Ada.

—Con todo el respeto, señora —le aclaro, poniéndole la servilleta de tela a Ariel por el cuello—. Creo que no tenemos mucho que ver.

—Nací millonaria —asume—. Pero no soy solo una mujer millonaria. Piensa que desafié a toda mi familia por haberme enamorado de un hombre muy humilde como era Isaac.

Vaya. Por fin datos y salseo.

—Me interesa esa historia —reconozco.

—Isaac era tan guapo como es Eric. Y tenía un carácter fuerte. Pero luego era el hombre más tierno y cariñoso que había conocido nunca. Sin embargo, aunque él se había fijado en mí, no quería tener nada conmigo por venir de una familia de mucho dinero. Me costó mucho acercarme a él, porque eso sí, la primera vez que lo vi, haciendo guardia, vestido de traje, me enamoré de él.

—¿A qué edad?

—Éramos jóvenes. Yo tenía veinte y él veintitrés.

—¿Y qué hizo para que él se acercase?

—Fingí que me habían robado y fui a poner una denuncia.

—¡¿Usted?! —finjo asombro y ella se ríe.

—Sí. Esa tarde, Isaac estuvo conmigo y dio la casualidad que él hacía calle. Me acompañó para que le dijera dónde había ocurrido. Yo tuve que inventármelo, claro.

—Claro.

—Y nos dieron las diez, las once… desde entonces, nos hicimos inseparables. A mí solo me hizo falta pasar una tarde con él para saber que era el hombre con quien yo quería formar una familia —está tan a gusto y tan feliz contándome su historia, que incluso parece más joven.

—Y que Eric y yo hiciéramos casi dos meses que nos conocíamos le pareció muy poco, ¿eh, pillina? —la provoco un poco.

—Depende del tipo de historia de amor que tengáis. Hay parejas que llevan veinte años juntas y no saben lo que es amor. Hay otras que llevan toda la vida, y volverían a repetir con la misma persona en la siguiente. Y a otras, solo necesitan una tarde para querer que sea para siempre.

—Ah, no. Pero yo solo soy su Nanny… —la miro de reojo para ver qué dice.

—Lo reconozco —asume su error—. No estuve bien.

—Da igual, sígame contando. —Tampoco quiero que se sienta mal ni que deba estar disculpándose siempre.

—Mi padre nunca entendió por qué teniendo a mano a cualquier hijo de familia de bien, tuve que elegir a un simple funcionario de la policía. Así que, pensó que, quitándome ingresos, cambiaría de opinión. Pero no. Estuve tres años viviendo con Isaac en un piso de Chamartín.

—Vaya… eso no lo sabía —digo anonadada.

—Y también estudié y pude sacarme mi grado de Ingeniería. Pero tuve que trabajar para ello porque mi padre me había cortado el grifo. A mí me gustaba el mundo del petróleo, buscar yacimientos y demás. Y me gustaba lo que se podía conseguir con el petróleo —asegura sin ocultar lo mucho que le gusta el lujo—. Y quería dedicarme a ello y tenía muy buenas ideas… Mi padre lo sabía, y también me echaba de menos porque era su ojito derecho, pero era muy orgulloso y poco dado a dar su brazo a torcer. Isaac tenía muy buena mano, y sabía cómo llegar a las personas, cómo hacerles cambiar de opinión sin que se sintieran tontas por ello. Así que convenció a mi padre para que quedara conmigo y hablásemos. Le dijo que yo le echaba de menos y que, si él tenía que hacerse a un lado para hacerme feliz, y que yo tuviera relación con mi padre, lo haría sin pensárselo. Pero no le hizo falta, porque con ese gesto, se lo ganó para siempre. Después de eso, Isaac y yo seguimos juntos, y yo pude entrar a trabajar con mi padre. El contrato con los árabes lo cerré yo, aunque les hicimos creer que todo había sido idea de mi padre. Ya sabes cómo es esa cultura con las mujeres… —asegura como confidencia—. No quieren sentirse nunca de menos.

—No todos, ¿no?

—Los jeques, sobre todo. Después Isaac y yo nos casamos. Yo tenía veintiocho y él treinta y uno, y cinco años después, tuvimos a Eric, para entonces ya vivíamos en La Hacienda. Hasta que Isaac murió viendo un partido de fútbol de Eric, celebrando como loco uno de sus goles. Tenía 46 años cuando sucedió. Era muy joven —señala triste por el recuerdo, que aún la atormenta.

—¿Había tenido problemas de corazón?

—No, fue de repente. Después en la autopsia le descubrieron un coágulo, ahí, escondido, para actuar cuando uno menos se lo espera… —sonríe al camarero que ya va a apuntar lo que vayamos a comer. Tiene una gran capacidad para centrarse en la realidad y obviar el pasado—. ¿Ada, a ti te gusta todo?

—Sí.

—¿Quieres que pida yo a ver si acierto? —No es nada invasiva en su manera de hablar.

—Claro, adelante. —Lo prefiero porque no sé qué son la mitad de los platos que salen en el menú.

—Le bustan los bocatas de fuet —apunta Ariel.

Y es verdad, por eso no me siento avergonzada de ello.

—Sí, y me los hago muy ricos —asiento.

—Yo quero ganchitos.

—¿Tienen ganchitos? —pregunta Esther al camarero.

—No, señora —parece apenado.

—Pero sí tienen patatas fritas con salsa de oro y diamantes. Lo he visto en la carta. ¿Las podrá traer mezclando la salsa con ketchup?

El camarero sonríe y asiente sin más. Y es la primera vez que me gusta Esther y su naturalidad. No es estirada, y podría serlo mucho.

—¿Qué quieren para beber?

—Agua para las dos niñas —contesta la madre de Eric ocultando una sonrisita.

—¿Y para usted?

—Un Pingus —contesto yo por ella—. El más caro que tengan de la carta.

Esther y yo intercambiamos una mirada más cómplice que la de ayer cuando llegué. Tal vez, poco a poco, todo se coloque en su lugar.

—Ya ha oído a la señorita.

—Perfecto.

—¿Abuela, voy a comer diamantes?

—No los vas a notar —asegura.

Ariel me coge de la mano y me pregunta:

—Ada, ¿Casper puede comer?

Me hace esa pregunta porque siempre que Esther habla de Isaac, él revolotea alrededor, como si quisiera acompañarla y transmitirle que sigue ahí. Yo lo veo, y Ariel también.

—No. Casper no puede comer.

—¿Quién es Casper? ¿Un animal? —pregunta Esther con mucho interés hacia el mundo interior de la niña.

—No, es un fantasma —responde la pequeña.

—Anda… —abre los ojos de par en par.

—Sí, de una película —arguyo yo.

Esther mira de reojo a la niña y se inclina hacia mí para preguntarme en voz baja:

—¿Puede ser que la niña tenga un tic en los ojos? Los mueve muchas veces a un lado y al otro.

Me ha recordado a Eric, cuando yendo hacia los humedales, me preguntó lo mismo.

Podría decirle que su nieta ve fantasmas, como yo los veo, pero no sé si es el momento.

—Igual se le secan, por el aire acondicionado que suelen poner tan fuerte en los locales —intento darle una contestación convincente. Lo que tengo que llegar a mentir por no revelar lo que la niña y yo vemos, me llevará un día al Infierno.

El problema de nuestro mundo interior, es que es más exterior de lo que la gente se imagina. Pero solo los vemos nosotras.

—Ada —me dice muy interesada, mientras el camarero nos sirve las bebidas—, quiero saber cosas de ti. ¿A qué te dedicas? ¿Qué haces con tu vida? ¿Has tenido novio alguna vez? ¿Hijos? ¿Por qué no me cuentas cómo os conocisteis tú y Eric?

Y así, sin más, es cómo empiezo a hablarle a Esther de mí y de cómo conocí a su hijo, obviando, por supuesto, la parte de los caminantes.

Y cómo, poquito a poco, vamos acortando distancias y aprendemos a vernos sin etiquetas ni prejuicios.

Ella es solo la madre del hombre que quiero, no la bruja del cuento.

Y yo solo soy la mujer que quiere hacer muy feliz a su hijo, y no la que se lo viene a robar.

16
Mi ex se fue a por tabaco y no volvió. Nunca pude darle las gracias

Creo que he comido mejor que en toda mi vida. Esther tenía razón: todo estaba delicioso. Aun así, lo saciante que es un buen bocadillo de fuet o de jamón, con tomate y aceite, pocas cosas lo son. Bueno sí, el trozo de tarta de queso que hemos comido de postre. Pero hubiese querido más cantidad. Algo así como toda la tarta.

Dicho esto, estamos las tres en la limusina y me doy cuenta de que se ha metido por Chueca. Lanzo miradas de reojo a Esther, porque no entiendo qué hacemos por aquí, pero ella va recta y digna como una reina.

Hasta que Jeffrey dice por el interfono.

—Señora Victorino, es aquí.

—Perfecto, Jeffrey, vaya y escóndase por algún sitio. Cuando estemos a un par de minutos de salir, le avisaré. No salga a abrirnos, que ya salimos nosotras.

—Tenga cuidado, señora.

—Claro. No nos va a pasar nada.

Esther sale y mantiene la puerta abierta para que salgamos Ariel y yo.

Chueca me gusta mucho. Me encantan sus bares, sus cafeterías, su ambiente lleno color y vida y sus terracitas.

—Abuela, los unicornios lanzan arcoíris por el cuerno —le dice a modo informativo.

—Pues esto está lleno de unicornios, cielo —contesta Esther.

Yo frunzo el ceño, pero me entran ganas de reírme.

—Esther, ¿me puede decir qué hacemos aquí?

—Vamos a hacer una visita a alguien que me han dicho que es la mejor médium de España: Madame Culot.

—¿Madame Culot? —No me creo nada—. A ver, ¿tiene alguna tarjeta o algo? ¿Quién le pasó el contacto?

—Una de mis asesoras espirituales me dio su tarjeta. Dijo que le habían hablado muy bien de ella.

—¿Tiene asesoras espirituales? —¿De qué me está hablando?

—Sí, por supuesto. Te dije que creo en el Más Allá, Ada y que sé que mi marido sigue vivo, de una manera etérea. Ellas son mi único medio de seguir hablando con él. Y me hablan en su nombre.

Porque es una mujer muy inteligente y muy independiente y ella sola ha creado un imperio, de lo contrario, vista desde fuera, creería que está como una cabra y que se le fue la cabeza con la muerte de su marido. Pero yo sé que no.

Esther sabe que él está ahí, lo siente, y cuando alguien percibe algo así, de nada sirve negárselo. Pero aún no entiende que su caminante está ahí para cuidar de ella, no para seguir teniendo la vida juntos que habían tenido.

—¿Cuántas asesoras tiene?

—Dos. Y les pago muchísimo al mes.

—¿Están asalariadas? —mi voz sale demasiado aguda por la sorpresa.

—A la gente hay que pagarle por sus esfuerzos. Su trabajo no es fácil. Están aquí y allí al mismo tiempo y cruzan el portal todos los días.

—¡La madre que me parió…! —malditas mentirosas.

—¡Niña! —me reprende.

—¿Qué? —dice Ariel pensando que la llaman a ella.

—Perdón —digo rápidamente—. Pero creo que debería despedirlas —le digo de frente.

—No te comportes como mi hijo —me espeta indignada—, te creía más sensible.

Es que ni se lo imagina. Ariel debería estar remunerada y ser millonaria por todo lo que ve.

—Vamos a hacer una cosa —le pido con la sensibilidad que se me presupone—. Vamos a visitar a esa Madame Culot, y veamos de qué pie calza.

—Vamos —repite ella—. Dudo que mis asesoras me hayan enviado a las manos de una farsante, y más sabiendo la importancia que le doy a esto.

—Ojalá que no sea una farsante y que pueda hablar con Isaac como cree que puede.

Cuando miramos hacia la entrada del local de Madame Culot, parece un lugar diminuto, y oculto, tras una estrecha portería que da a la plaza de Chueca.

La portería está abierta, y veo que, en el Bajos, hay un nombrecito: Madame Culot.

—Madre mía —susurro agarrando a Ariel bien de la mano—… Vamos a entrar.

Al timbrar en el Bajos, Esther es la que se pone delante de nosotras. Y no me cuadra nada una señora tan guapa y tan elegante a su edad, ahí, en un antro como ese.

Pero es que, para colmo, el timbre del Bajos tiene la música de Expediente X.

Na ni no ni no naaaa…

Creo que Esther la reconoce, porque mira al suelo, a sus zapatillas de marca y sé qué está pensando que es una horterada.

—¿Es Frozen? —pregunta Ariel.

—No, cariño. —Se me escapa una risita y carraspeo—. ¿Esta mujer habla con los fantasmas o con los aliens? —espeto en voz baja.

Al lado de la puerta hay un tarjetero. Y tomo una tarjeta roja en la que hay un slogan escrito con letras negras. La leo en voz alta:

—Haz una sesión con Madame Culot y te ayudará a ver el Más Allá.

Se la enseño a Esther y le digo:

—¿Esta es la tarjeta que le han dado sus supuestas asesoras espirituales?

Ella la otea y asiente.

—Sí.

—Pues espérese cualquier cosa, Esther…

Y entonces, abre la puerta una giganta de Padre y muy señor mío, de dos metros, una peluca negra a lo Cleopatra un poco torcida, una túnica lila y larga, el eyeliner del ojo derecho más largo que el del izquierdo y los labios pintados de un rojo chillón. Eso sí, tiene unos ojos azules muy bonitos, y una nuez del tamaño de una pelota de ping pong.

Y sí. Estamos viendo de qué pie calza, y calza un cuarenta y ocho.

—Bienvenidos al Más Allá —nos mira a las tres, hablando suavemente, para que no se le note la voz de barítono que tiene.

—¿Madame Culot? —pregunta Esther con muchas dudas, mirando hacia arriba por lo alta que es.

—La misma.

—Venimos a hacer una sesión. Mis asesoras, Virginia y Marisol, me hablaron de usted.

Ella achica los ojos sin dejar de mirarnos.

—¿Las envían ellas?

—Sí. En realidad, solo me envía a mí. Yo soy quien quiere la sesión.

—Entonces, mejor que ellas no entren —nos dirige una mirada entornada.

—Ah, no —digo sujetando a Ariel por los hombros—. Nosotras vamos donde vaya ella.

—El señor lleva la peluca de Matilda —exclama Ariel, sin cortarse un pelo, estudiando todo su look.

—Es una señora —le explico a Ariel—. Porque —miro a Madame—, es una señora, ¿no?

—Pero… —Ariel no lo entiende.

—Ya está, bollito —le doy golpecitos suaves en los hombros para que no diga nada más, que no queremos ofender a nadie.

—Por supuesto que lo soy, querida. Más señora que muchas de las que hay por la calle. Usted —sus ojos azul claro se clavan en Esther—, debe ser la señora Victorino. Sí, ahora recuerdo que iba a venir.

Pues vaya. ¿Cómo sabremos entonces que lo que ella dice lo dice porque se lo comunican los espíritus y no por todo lo que le han contado Virginia y Marisol?

—Pasad. Y, por favor, no hagáis mucho ruido. No molestemos a los espíritus —dice ceremoniosamente.

Madame Culot camina meneando el culo como una cabaretera. El piso es muy pequeño y está decorado con muchas luces, de manera estrafalaria. Hay calaveras, hay hadas, hay ángeles, cruces, bolas de cristal… Eso es una mezcla extraña de mundos e ideologías.

Nos lleva hasta un saloncito parecido al típico que tenían las yayas de antes en sus casas, con muebles llenos de figuritas y recuerdos de todo tipo.

Lo que ella no sabe es que en la silla que hay en la esquina, que se supone que debe estar vacía, hay una señora de pelo blanco, con los ojos cerrados, apoyada en un bastón, con un mantón de punto de color granate por encima de los hombros y unas zapatillas de estar por casa.

Ariel la ve, y se me acerca, como si quisiera buscar seguridad. No transmite nada malo, al contrario, pero toda esa casa está demasiado cargada de energías.

Me inclino y le digo al oído.

—No digas nada. Yo también veo a la señora. No pasa nada, ¿vale?

—Vale —susurra la niña.

—¿Qué cuchicheáis? —pregunta Esther.

—Nada —contesta Ariel.

—Tú y la cría sentaos en esa silla —nos ordena Madame Culot señalando la silla vacía al lado de la madre de Eric.

Cojo a Ariel y la siento sobre mis piernas, rodeándola con mis brazos.

—Bueno. —Madame Culot ya está sentada frente a nosotros. Una luz de bola encima de la mesa circular alumbra nuestros rostros de un modo fantasmagórico. Hay una baraja de cartas al lado, y también una vela. Parece que toca muchas disciplinas—. Las manos.

Ella estira sus brazos kilométricos y pone las manos boca arriba, apoyadas en la superficie de la mesa, sin dejar de menear sus dedos con uñas de porcelana.

—¿Qué? —pregunta Esther.

—Las manos. Démelas. Quiero entrar en contacto con los espíritus que tiene alrededor.

—Sí. Claro. Ya se las doy.

Esther cierra los ojos y se concentra. Ariel la mira y hace lo mismo, pero yo de los tres ojos que tengo no pienso cerrar ni uno.

Y entonces empieza el espectáculo…

—Pppppppppprrrrrrrrrrrrrrrrr… ¡Fua fua! ¡Fua fua! —esos son los sonidos que Madame Culot hace con la boca mientras pone los ojos en blanco como si estuviera en trance—. Pppppprrrrrrrriiiii… ¡Ra Ra! ¡Ra rrrrrrrra!

Supongo que estas cosas pasan más veces de las que nos imaginamos. Que vas a un lugar creyendo que algo mágico te va a suceder, que te van a ayudar a calmar la ansiedad y el dolor por la pérdida, y de repente, te encuentras a una señora poseída por Carlos Jesús.

Me siento tan indignada. Pero lo peor está por llegar.

—¡Aquí estoy! ¡Aquí estoy, Esther, para saludarte!

Esther abre los ojos de par en par. Espero que no se crea que esta señora canaliza a los espíritus.

—¿Isaac?

—Sí, soy Isaac. Hola, bombón —la saluda con voz de hombre.

—Ay… Isaac me llamaba bombón —dice emocionada, mordiéndose el labio inferior tembloroso—. ¿Isaac eres tú?

—Todo está bien. Cuida tu espalda… Que últimamente tienes problemas.

Sí, claro, no le vayan a dar alguna puñalada sus asesoras.

Este tataranieto mío es muy tonto.

La estoy oyendo. Estoy oyendo hablar a la anciana de la silla.

—Tiene razón. Estoy muy contracturada —reconoce Esther—. Tengo mucho estrés con el trabajo y debo pensar en muchas inversiones…

—Hay algo… Algo de una estrella —abre un ojo pirata y mira a Esther—. Algo de un proyecto.

Ella abre la boca de par en par, estupefacta por esa información.

—¡El proyecto estrella!

—Sí, eso es.

Es que es muy cazurro, el pobre. Un día lo denunciarán. En mi familia yo era la que tenía el don de la adivinación. Tantas generaciones esperando y ahora este, que se ha quedado mi casa, se disfraza de mujer y se cree que es vidente.

—¿Qué es el proyecto estrella? —pregunto yo.

—Por favor, no interfieras —me ordena Madame Culot con su voz de mujer y una sonrisa de «te voy a arrancar la cabeza como no te calles»—. Las presencias no se deben cruzar.

¡Tendrá cara la tía!

—Es lo que me dijeron Virginia y Marisol, mis asesoras. Que debería invertir en ese proyecto.

—Vaya, qué casualidad, ¿no? —opino exterminando a Madame Culot con la mirada.

—Sí, eso es —arguye Madame Culot—. Hazlo, bombón. Es una buena idea.

Chica. Tú, chica. La del pelo castaño ondulado y los ojos de niña.

No la voy a mirar, pero la estoy escuchando.

Sé que me ves. Yo he tenido un don, como tú. Y ayudé a mucha gente. Pero lo de Paco es tremendo.

Apunte: Madame Culot se llama Paco.

Haz que detenga esto ya. Que deje de engañar a las personas. Dile que Mama Oriana está muy decepcionada con él. Que él no tiene la chispa, y que haga el favor de pagar las multas que debe o le embargarán este piso. Tú solo dile eso. La niña que va contigo tiene potencial. Puede ser como tú. Pero aún es pequeña. Por eso no me oye como tú sí me puedes oír. Soy un espíritu viejo, ¿sabes? Condenado al olvido. Pero tú tienes el don muy abierto.

Trago saliva, conmocionada por sus palabras. Yo puedo ver a hasta Aunia, una sacerdotisa íbera, así que, ¿cómo no iba a poder verla a ella?

—Entonces, ¿debo invertir, Isaac? —Esther habla a la estafadora como si se tratase de su difunto marido.

—Sí, Esther. —Madame Culot sigue con la pantomima.

Y yo me harto. Le va a cobrar un ojo de la cara por esta obra de teatro, y peor, va a alimentar sus esperanzas con acontecimientos falsos.

Debo intervenir, por Eric, por ella, y también por mí y por todas las que tengan mi don, dado que por culpa de charlatanes así, la gente no cree en lo que podemos hacer.

Así que, soy yo la que retira las manos de Esther de las de Madame Culot, ante el pasmo de la médium y de mi futura suegra.

Le aprieto las manos con cariño, y Ariel nos copia y pone sus manitas sobre las nuestras, en un maravilloso gesto de compromiso y salvación. De familia.

—Hip hip urra —dice la niña.

Yo es que me meo.

—Esther —hago negaciones con la cabeza.

—¿Por qué me detienes? —pregunta muy aturdida.

—Hazme caso. Vámonos de aquí.

—Dame las manos, bombón. Soy yo —insiste la Madame.

Me quiero morder la lengua, porque estoy al borde de perder la paciencia mal. Pero los ojos negros de la madre de Eric buscan luz, no mentiras.

—Esther, ¿quién es esta chica? —pregunta la medium.

—No lo sé, Isaac —uso un tono burlesco—. ¿Acaso no eres un espíritu y lo sabes todo?

—Es normal que no lo sepa. No te conoce. Yo tampoco te conocía, Ada —la defiende ella.

—¿Sabe quién no me conoce, Esther? —respondo—. No me conocen ni Virginia ni Marisol, que son las chivatas de esta señora.

—Eso no puede ser… —murmura decepcionada y con la mirada perdida—. Yo confío en ellas. Hace años que confío en ellas.

—Bombón, Virginia y Marisol son buenas chicas…

—¡¿Quieres cortar el rollo de una vez, Paco?! —le recrimino gritándole.

Madame Culot desencaja la mandíbula y se lleva las manos a la boca.

—¡Ay, maricón! ¡¿Y cómo sabes tú cómo me llamo?!

—Mama Oriana está muy decepcionada contigo. ¡Mucho! —lo señalo.

La médium se lleva las manos a las mejillas y empieza a gritar como una mujer histérica.

—¡Tócate el coño! —se da una palmada en la pierna y se remueve nerviosa.

—Qué ordinariez —musita Esther muy violentada por la habitación.

—No, tócatelo tú. ¡Farsante! Y dice que pagues todas las facturas que debes o te embargarán el piso. Que no tienes chispa.

—Pero ¡¿cómo sabes tú esas cosas, demonio?! —se levanta y se oculta hasta sentarse en la silla vacía, aplastando el espíritu inmóvil de Mama Oriana—. ¡Largo de mi casa!

Eso es. Como soy invisible. Muy bien, cazurro.

—Sé todo lo que quiera saber —le digo ayudando a levantar a Esther de la silla y cogiendo en brazos a Ariel—. Nos largamos de aquí.

—Pero… ¿habrá que pagarle no? —pregunta esta mujer tan correcta y educada, aún asombrada por mi beligerancia.

—Esther, como pagues un solo euro más por estas pendejadas, tendré que dar la razón a Eric por estar enfadado contigo. Esto tiene que acabar.

Salimos de la casa y veo cómo la dulce Ariel le dice adiós con la manita a Mama Oriana. Y la anciana sonríe con ternura.

Al final, la madre de Eric decide callar y no volver a decir nada más.

Excepto para llamar a Jeffrey para que nos pase a recoger.

17
Sin ti, mi vida se fue. Se fue poniendo mejor de lo que estaba

En la limusina, el ambiente se puede cortar con un cuchillo. Esther está muy ofendida, aunque su humor se ve mezclado entre el asombro y la incomprensión.

Esta es una mujer muy poderosa, acostumbrada a mandar y a hacer que impere su ley. No le gusta que le priven de algo que ella quería, de algo que ella creía que hacía bien.

Ariel se ha sentado entre las dos y está bebiéndose un zumo de cartón de la neverita.

—¿Qué ha sido todo eso de ahí adentro? —me pregunta Esther cuando, por fin, puede controlar su temperamento.

—Tu hijo ha investigado a Madame Culot. —Me va a crecer la nariz. Lo sé—. Le he dicho a esa estafadora todo lo que sé.

Esther se muerde el labio inferior con expresión muy incrédula.

—Eric siempre ha estado en contra de todo esto. Cree que son todos unos charlatanes. Él no cree en nada. Pero no me puede obligar a pensar como él —sonríe con tristeza—. Tú tampoco me crees.

Si supiera la verdad sobre su hijo, se caería de culo. Y si Esther supiera la verdad sobre mí y sobre Ariel, no sé lo que pasaría.

—Esther, yo sí la creo. La mediación es real, pero muchos fingen. Y por culpa de los que fingen, los que de verdad median están estigmatizados. Por eso no puede creerse a cualquiera.

—Eso ya no importa. ¿Me han estado tomando el pelo todo este tiempo?

—Si ha tenido como asesoras espirituales a esas tal Virginia y Marisol, no tengo ninguna duda. Me apostaría lo que fuera a que ellas ganarían dinero de su inversión en ese proyecto Estrella. ¿Quién le habló del Proyecto?

—Ellas.

Esther agacha la cabeza, parece derrotada y angustiada. Se quita su gorro Panamá y sus gafas, y se los deja sobre sus piernas.

—Ellas llevan muchos años conmigo. Son las que me han recomendado a los mejores médiums, incluso de fuera de España —habla con voz temblorosa. No quiero que se ponga a llorar, por esto no—. Ahora Eric puede reírse bien a gusto. Seguro que me mirará y me dirá: te lo dije, mamá. Papá nunca ha estado. Murió y se fue.

Me froto la cara con la mano, porque me frustra no poder decir lo que sé.

—Eric nunca se reiría de usted ni de su dolor. Pero tendría muchas ganas de meter entre rejas a sus asesoras y a esa médium de tres al cuarto.

—Me siento tan estúpida… Dios mío, he gastado mucho dinero en estas personas.

—No pasa nada —la intento consolar—. Por suerte tiene muchísimo —intento animarla con una broma.

Pero Esther se está cubriendo la cara para que no vea cómo hace pucheros ni cómo se le caen las lágrimas.

—Ese señor con peluca era muy alto. —Ariel tiene el don de la oportunidad para sacarnos una sonrisita—. Y la señora de la silla se parece a la abuelita de Coco, ¿a que sí, Ada?

Mierda.

Se hace un espeso silencio entre nosotras. Espero que Esther no haya oído ese comentario. Pero no. Esther reacciona a esas palabras con mucha curiosidad, y gira la cabeza tan bruscamente que creo que se le va a partir el cuello.

—¿Qué señora, Ariel?

—La señora de la silla con el bastón. Díselo Ada —la niña me mira con inocencia. Sin embargo, veo una luz en sus ojos, que me da a entender que ha escuchado la conversación, la ha entendido y me está animando a revelarle la verdad.

—Me está dando frío. —Esther está asustada—. ¿Qué dice la niña? Allí no había nadie más. Solo nosotras y el travesti.

Me humedezco los labios y toso ligeramente. ¿Se lo voy a tener que decir ahora?

—La niña dice lo que ve —le digo finalmente—. Ariel tiene un don especial. Puede ver a los caminantes, como yo.

—¿A los caminantes?

—Sí, Esther. A los espíritus —nunca he dicho esto tan seria como ahora—. Los veo yo, y los ve ella. En ese salón había una anciana, Mamá Oriana. Ella me ha contado todo lo que sé sobre Madame Culot.

Y entonces pasa. Capto el momento exacto en el que esa mujer deja de creer. Los ojos negros de Esther se apagan de repente y se llenan de lágrimas, pero ya no oculta su emoción.

Nos lanza una mirada de incredulidad.

—¿Así que este era el plan?

—¿Qué? —No la entiendo.

—Habéis preparado a la niña para que diga estas cosas. ¿No tenéis suficiente tú y mi hijo con demostrarme que llevan mucho tiempo engañándome como para ahora reíros de mí y soltarme esto? ¿Es que no tenéis vergüenza? —se señala el rostro repleto de lágrimas—. ¿No veis cómo estoy? ¡Para mí esto era muy serio!

—Esther, no se ponga así —le pido con cautela, porque la niña al verla triste se pone triste—. No le estamos mintiendo.

—¡Sí me estás mintiendo! Acabo de descubrir que he podido ser estafada por mis asesoras, que se han burlado de mí, ¡¿y ahora me sueltas que la médium eres tú y no ellas?! Y encima haces partícipe a la niña. ¡Tú y mi hijo sois unos retorcidos! —brama muy herida—. ¡Porque vamos con Ariel, sino te hacía bajar ahora mismo del coche y te buscabas un hotel! —No hace falta que me lo jure. Veo que eso es lo que más desea—. ¡Ni él ni tú tendríais que estar en mi casa! Meterle a mi nieta la idea de que ve fantasmas solo para que os siga el juego… No tenéis corazón.

—Pero, Esther… no estamos mintiendo —reprocho muy afectada.

—¡¿Y sigues?! Ada, ¿es verdad algo de lo que me has contado o es un papelón? ¿Estáis juntos mi hijo y tú de verdad o te contrató para esta tontería?

—Todo es verdad.

—Es curioso porque, me he creído lo de tu familia, pero igual, como eres médium, no los echas tanto de menos porque los ves a menudo, ¿no? Desde el Más Allá, digo.

A mí eso me sienta como un bofetón. Como una jarra de agua helada. Y no puedo decirle todo lo que me gustaría, por respeto.

—Creo que no debería hablar tan a la ligera de cosas que no sabe.

—¡¿No os da vergüenza?! Solo le faltaba eso a mi hijo, una mujer que tenga más mala idea que él.

—No tiene ni idea… A veces las personas prefieren creer las mentiras antes que rendirse a las evidencias.

—Esta conversación se ha acabado. Y por favor, no me dirijáis la palabra ni tú ni Eric mientras estéis en la Hacienda —retira el rostro y mira por la ventana—. Mi casa es muy grande, así que no hace falta ni que nos veamos. Excepto a Ariel, a Ariel sí la quiero ver…

Me acongojo y trago la bola que tengo en la garganta.

—Pero abuela, yo sí veo fantasmas. —Ariel lo dice con la boca pequeña.

—¡No digas eso! —grita la Matriarca muy afectada—. ¡Tú no ves fantasmas! ¡Es mentira!

A la niña le empieza a temblar la barbilla y lejos de amilanarse o de hacerse pequeñita, encara a su abuela y le dice:

—¡Sí, veo! —y después me abraza y se pone a llorar desconsolada.

Yo me empiezo a sentir muy mal.

No había calculado una reacción como esta. Puede que no le haya revelado la verdad en el mejor momento. Ahora ya sé de quién ha sacado Eric su carácter bravo.

Lo cierto es que me siento mal de verla llorar a ella, y también de ver llorar así a Ariel, y como los lloros se me pegan, acabo llorando yo también en silencio.

Las tres Marías en una limusina.

Pero no quiero echar más leña al fuego ni quiero defenderme. Ahora, diga lo que diga, parecerá una treta y que todo es mentira.

No sabe lo lejos que está Esther de la verdad. Jamás me burlaría de nadie así, y ni mucho menos jugaría con su dolor. Mis padres, que son los únicos caminantes que nunca pude ver, me enseñaron muy bien.

18
Hay dos verdades en la vida: que la muerte llega a todo el mundo, y que el vientre plano matutino es falso

No he querido bajar a cenar. Me he quedado en mi habitación, mientras Ariel sí ha ido con su abuela a jugar por su interminable terreno. A la cría la perdona porque cree que ha sido manipulada por nosotros. Por mí, sobre todo.

A mí no me quiere ni ver.

Pensaba que habíamos avanzado y que pronto podría tutearla con confianza, pero ha salido todo mal.

Cuando Eric se entere, no le va a gustar lo que ha pasado.

El problema es que no sé nada de él. Sé que tiene mucho trabajo y parece que, donde está, no hay demasiada cobertura, pero después de la bronca con su madre tengo muchísimas ganas de verle y de estar con él.

Incluso quiero estar con Ariel, pero la ha secuestrado su abuela.

Así que me estiro en la cama, y medito sobre cómo puedo solucionar esto.

Pero en esta casa creo que echan droga por el aire acondicionado, o puede que sea somnífero. Y me quedo dormida.

Es solo un instante en el que me dejo ir y…

De repente, cuando abro los ojos, ya no estoy en la habitación.

Estoy en el lago de los peces. Allí hay una casa de cristal, con una fuente en su interior. Yo estoy afuera. Y, a través de los cristales, veo una silueta de un hombre apoyado en la fuente.

Es de noche, hay mariposas alrededor. Son preciosas.

Y entonces le veo. Veo una versión de Eric, con rasgos un poco más redondos. Y lo veo vestido de policía.

No hace falta que nadie me diga quién es. Yo ya lo sé.

Es Isaac.

Lleva el pelo negro muy corto, pero bien peinado y engominado, y un bigote perfectamente recortado sobre el labio superior.

—Hola —lo saludo por fin.

—Hola, Ada sin hache —me saluda afablemente—. ¿Sabes quién soy?

—Sí lo sé. Eres el padre de Eric. Aún no te había podido ver.

Él sonríe y toca el agua de la fuente.

—¿Por qué no te puedo ver bien nunca? —pregunto.

—Porque no me están dando mi lugar. Eric me tiene medio olvidado. No quiere pensar en mí, no quiere recordar cómo era… Así que es como si no tuviera cara. Mi hijo nunca aceptó mi partida.

—Normal. Era muy pequeño cuando murió delante de él. Es su propio sistema de defensa.

—Sí. La negación de una persona a no creer que nos hemos ido, a no querer pensarnos, también nos niega a nosotros. No hablo de pensarnos fustigándose y con dolor. Hablo de que nos recuerden con nuestra esencia más pura, que evoquen lo que éramos. Mi hijo, cuya importancia para mí era incalculable, mantiene la puerta cerrada.

Es cierto. Eso es lo que sé que le sucede a Eric. Todo lo que le supone mucho dolor, lo aísla. Tiene esa capacidad. Pero no es una habilidad eterna. Todo lo que se hace a la fuerza, acaba rompiéndose.

—El astral es un espacio perfecto para que nos comuniquemos —continúa Isaac hundiendo la mano en el agua de la fuente—. La materia tiene otra composición, pero se vuelve sólida con nosotros.

—¿Por qué estoy aquí exactamente?

—Porque no quiero que te sientas mal por lo que te ha dicho Esther. Tú lo estás haciendo muy bien, y estás guiando a mi hijo hacia mí, hacia la conexión que tenía conmigo. Y hacia la conexión que tenía con su madre. Pero te tengo que pedir un favor. Otro más, oficialmente.

—¿Cuál?

—Mañana por la noche, a las doce, trae a este lugar a Eric y a Esther. Y a la niña. Van a necesitar estar juntos.

—¿Para qué?

—Porque tú vas a hacer que, por fin, me sientan y sepan que no me puedo ir de aquí.

—¿Dejaste algo pendiente aquí, Isaac?

—No. Estoy muy vinculado al libro, es mi objeto. Pero estoy seguro de que hoy Eric le habrá encontrado el sentido a todo. Hoy habrá descifrado ya el enigma. Pero no es por el libro, ni siquiera es por Eric por quien sigo aquí.

—Y ¿por qué es, entonces? Las almas se quedan cuando hay algo pendiente o una promesa que se hizo y no se cumplió.

—Es por mi Esther. Mi bombón.

—Es porque ella no lo puede dejar ir, ¿verdad? Lo reclama todos los días.

Él hace que no con la cabeza. Tiene una actitud un poco condescendiente, pero es normal, sabe muchísimo más que yo del mundo de los caminantes y del Más Allá.

—No. Es porque Esther y yo somos almas gemelas y complementarias. No me puedo ir de aquí sin ella.

—¿Cómo?

—Almas de eternidad. Es mi verdadera alma gemela, salimos de la misma fuente y nos despegaron para poder vivir existencias en las que siempre nos encontremos. Nos llamamos el uno al otro, y nos atraemos. Queremos estar juntos. Ya lo entenderás…

—Almas de eternidad —repito. Me parece un nombre precioso.

—Cuando Esther trascienda, yo la esperaré y cruzaremos el umbral juntos —dice con mucha satisfacción e ilusión—. Y una vez allí, esperaremos a encontrarnos otra vez en esta realidad. Y a enamorarnos como nos enamoramos. No un amor efímero. Un amor verdadero, el que dura más allá del tiempo y de las formas.

—Entonces…, —digo pensativa— ella lo siente de verdad. Ella lo percibe de verdad. Está convencida de que nunca la dejó.

—Porque nunca la dejé. Esther es mi amor inmortal. Por eso siente tanto mi falta. Siempre he estado con ella. Me muevo entre espacios, puedo estar aquí y allá, porque estoy vinculado al libro, pero sobre todo porque estoy anudado a mi alma gemela. Por eso yo sigo aquí en esta Hacienda. Porque es nuestro hogar.

No conocía esta versión de las almas gemelas. No sabía que, si uno de ellos moría, el otro lo esperaba para cruzar el umbral juntos y reencarnar en una vida en la que se vuelvan a encontrar y a enamorar. Me parece precioso.

—Está bien. Mañana los traigo aquí y… qué les digo.

—Nada. Quiero que lleves la radio de mi oficina. Llévala allí y enchúfala.

—¿Y si Esther se niega? No quiere saber nada de mí en estos momentos.

—Puedes convencerla. Tienes herramientas para que vuelva a creer en ti. Y cuando la convenzas, llévala a la casa de cristal. Os estaré esperando.

—Bien. Y si…

Cuando miro hacia mi lado él ya no está. Donde estaba Isaac ahora solo hay vacío, y unas partículas luminosas a mi alrededor.

Y, súbitamente, tengo mucho frío.

Cuando me despierto, estoy temblando en la cama. El aire acondicionado está un poco fuerte y noto una mano tierna en mi espalda.

—Ada… oye, Ada…

Abro los ojos y veo a Eric, y entonces estiro los brazos y lo atraigo para que me abrace.

—Eric —inhalo su perfume—. Necesito tu calor.

—¿Qué pasa, nena? ¿Te has quedado dormida con la ropa puesta? —se tumba encima de mí y me retira los rizos de la cara.

—Sí… ¿qué hora es? —aún tengo las pestañas pegadas. ¿Qué hora sería cuando me quedé dormida?

—Las dos de la madrugada.

Me incorporo un poco para verlo mejor. Tiene cara de cansado pero, al mismo tiempo, tengo la sensación de que se ha sacado un peso grande de encima.

—Has estado trabajando muchas horas seguidas.

—Sí. Pero ha valido la pena, Ada. Mucho —repite—. Acabo de conectar algo increíble que involucra un caso que cerraron del grupo de mi padre, con el de HoldaFiv. El cuento de la cigüeña, el mensajero de Holda, es HoldaFiv. Es su continuidad. Y estaban involucrados los mismos apellidos que ahora. Los fundadores y los colaboradores. El juez Arnelas trabajaba en el tribunal de justicia, y estaba siendo investigado por el grupo de mi padre, pero no tenían suficientes pruebas para incriminarlo por colaboración en un caso de Trata. Y también a los padres fundadores de Urban Asociados, los Campazo. Prácticamente, unos y otros iban de la mano en el nacimiento de ese proyecto. Mi padre y su grupo intuían que pasaba algo así, que estaban comerciando con bebés. Pero el juez Arnelas nunca vio indicio de delito en las previas que presentaron, claro, y lo echó para atrás. Sin embargo, el juez Arnelas murió hace dos años. ¿Quién ha venido a sustituirlo en este tiempo? Su hija. La jueza Arnelas.

—Qué perra… —murmuro estupefacta.

—Creo que HoldaFiv lleva muchos años, décadas, haciendo lo que hace, y que mi padre fue el primero en investigarlo seriamente. Y mañana vamos a poner punto y final a esta historia. Mañana es mi tirada personal con este caso. —Eric se empieza a desnudar. Se quita la ropa por completo y se deja solo los calzoncillos, y después me desnuda a mí hasta dejarme en braguitas—. Échate para allá.

—Eric, no…

—Sí, calla y no hagas ruido —se mete en la cama, me arrastra hasta abrazarme contra su pecho y coge mis pies con los suyos. Acaricia mi espalda con sus manos y también me acaricia el trasero—. Ada, estás helada. Si tenías frío, haber bajado el aire.

—Eric, ha habido un problema con tu madre.

—¿Qué problema?

Se lo cuento en voz baja, jugando con mis dedos sobre su pecho, procurando no dejarme ni un detalle ni una palabra.

Y cuando acabo de narrar lo sucedido, lo miro muy apesadumbrada y le digo:

—Creo que no quiere que estemos. Mañana nos obligará a salir de aquí. Está muy disgustada.

—Mi madre no nos va a echar de aquí. Ella no es capaz —se ríe, pero él no ha visto su enfado.

—Eric, estaba muy muy triste. No me creyó, y a la niña tampoco. Y somos las únicas que decimos la verdad.

—Hazme caso —me pasa la mano por los rizos—. Eso no va a pasar. Yo me haré cargo de todo, tranquila.

—Me dio mucha pena verla así.

—Lo sé —continúa jugando con los rizos y me masajea la cabeza—. Mañana tenemos muchas cosas que solucionar. Va a ser un día muy largo, Ada, y te necesito con tus facultades bien despiertas. Ahora descansa lo que puedas y no te preocupes por mi madre. Me voy a encargar de todo.

—¿Seguro?

—Sí —contesta muy serio—. Ya es hora.

Ya sé que va a ser un día muy largo. Entre otras cosas, a las doce de la noche tenemos una cita con un fantasma.

Bostezo contra el pecho de Eric, y poco a poco voy cerrando los ojitos, acunada por sus caricias y el tacto de sus dedos.

Mañana será un día muy especial, para todos.

19
Temes tanto a la muerte que no sabes disfrutar de la vida

A la mañana siguiente

Estoy desayunando con Eric y con Ariel, los tres en uno de los muchos rinconcitos adorables de Pícnic que posee la Hacienda por sus interminables hectáreas.

Esther, según le ha dicho el servicio a Eric, se ha levantado muy temprano para hacer unas gestiones en su empresa, uno de los edificios más modernos del centro de negocios de Madrid.

Y por mucho que me vuelva a explicar Eric lo que me está explicando, no lo entiendo y me está poniendo de muy mal humor.

Mientras se untaba sus tostadas y comía con el hambre de un animal, como no lo he visto desayunar yo nunca, mi guapísimo y noble Inspector me cuenta que, necesitaba otro gancho más para las acciones de hoy en HoldaFiv. Un perfil de chica espabilada, con cara, dotes de actriz y muy bella.

Que, al estar una jueza involucrada en el tema de Trata, es posible que tenga controlados a la mayoría de policías de los grupos más activos de la capital. Por eso necesitaba a alguien anónimo infiltrándose. Y por eso, su cerebro brillante y kamikaze llamó a Bea,: es decir, mi mejor amiga Bea. ¿Y cómo consiguió el teléfono de Bea? Porque llamó a Abel. Y Abel es muy bueno con las mochilas telefónicas, y como el hombre libra cuatro días seguidos, a Eric no se le ha ocurrido otra cosa que pedirle que viniera para el tema de las escuchas y las grabaciones, y echarle una mano más personal.

—Pero, Eric… —me presiono el tabique nasal. Nada me parece más locura que esa—. ¿Me estás diciendo que vas a traer a Abel y a Bea aquí, a Madrid, para que nos ayuden hoy a recopilar pruebas y tú puedas actuar?

—Sí —contesta como si nada, mordiendo la tostada. Está sonriente y feliz, porque cree que todo va a salir bien. Yo no entiendo nada.

—¿Cuándo? ¿Cuándo vienen?

—En una hora y media hemos quedado en el Parque del Retiro. La oficina en la que supuestamente os han citado a ti y a ella está relativamente cerca. Y tenéis reunión en dos horas y media.

—Esto es muy precipitado. Es ir demasiado deprisa…

—No. No es ir deprisa —contesta él con mucha calma—. Es ir más de veinte años tarde. Y yo tengo que cerrar esto hoy. Porque debemos cogerles completamente por sorpresa.

—Si eso lo entiendo… pero traes a Bea y está Abel y…

—Y harán lo que tienen que hacer.

—Inspector… —tomo aire, pero me sale en forma de humo por las orejas—… ¡Que Bea no lo quiere ni ver! ¡Y que mi amiga puede ser muy dramática! ¡Que no es buena idea que coincidan! —replico muy nerviosa.

—Abel es un profesional, nos entendemos bien y necesito a alguien de confianza. Y Bea tiene mucho desparpajo y sé que lo hará muy bien. Además, que en cuanto la vean, van a querer agilizar los trámites con ella.

—¿Y si sale mal?

—No va a salir mal, Ada —me levanta la barbilla con dos de sus dedos—. Somos invisibles para ellos. Ni se imaginan toda la información que tenemos, no pueden llegar a intuir que vimos lo que hay en el sótano de Alicante. Y que, gracias al libro de mi padre y a su grupo de investigación, sabemos que aquí están haciendo lo mismo desde hace muchos años. Necesitamos grabaciones de cómo es esa primera reunión en sus oficinas, saber lo que dicen y cómo lo dicen. Y después, iremos al edificio, y haremos una visita a su portero, para que nos muestre lo que hay debajo y cómo conecta un edificio con otro. Hay tres clínicas más de HoldaFiv, y Pradera ya ha preparado tres grupos de apoyo para que actúen y registren las clínicas al mismo tiempo, en cuanto yo dé la orden y obtenga las declaraciones que necesito y documente todo bien con imágenes. No se trata de una investigación normal, no hay que pasar por tanta burocracia ni llevar a cabo demasiadas vigilancias, porque lo tenemos absolutamente todo, pero debemos demostrar que tanto aquí, como en las demás clínicas de España hay una mafia que está jugando con la salud, incurriendo en un delito de Trata y un delito contra las relaciones familiares tipificado en el artículo 221 que incluye, con absoluta certeza, una manipulación genética basada en una reproducción asistida sin su consentimiento y como consecuencia, la venta ilegal de bebés.

—En definitiva: que usan mujeres como cigüeñas sin su consentimiento.

—Sí, eso parece. Esta es mi primera tirada nacional, es clandestina —puntualiza acariciándome la barbilla con el pulgar—, pero es como si la estuviera coordinando yo. Y va a haber muchísima gente detenida. Pero no queremos herir a nadie, por eso es importante obtener esta información que falta con discreción. Te necesito, Ada. A ti, a Bea y a Abel. Os necesito a los tres.

—A mí ya me tienes.

—No va a salir nada mal —me repite convencido como nunca lo había visto.

—¿Por qué estás tan seguro?

Eric se encoge de hombros y le saca la lengua a Ariel, que se ríe.

—Porque lo sé —contesta muy resuelto—. Si mi padre me ha guiado hasta aquí, es porque no va a permitir que me salga nada mal. Nada puede salir mal. Él va a estar conmigo. Va a ser mi compañero invisible —el modo en que lo dice, me llega al corazón. Está creyendo en él, le está teniendo fe ciega y está dando por hecho que está ahí y que nunca se fue. Le está empezando a dar su lugar y a recordar como se merece—. Y, además, te tengo a ti.

—Yo no soy garantía de nada.

—Te equivocas —me sujeta la barbilla y me da un beso en los labios—. Tú eres garantía de todo. Vamos a desayunar y vamos a llevar a Ariel con mi madre. Hoy papi y Ada tienen que trabajar, bollito. ¿Podrás cuidar de la abuela?

—Sí —contesta mientras hace bailar a sus Barbies como si estuviera de juerga—. Pero ella dice que no veo fantasmas.

Eric le quita una muñeca a la niña y la coloca de frente a ella, como si Barbie Exploradora fuera a darle un discurso.

—Pero tú y yo sabemos que sí ves cosas que los demás no podemos ver. Yo no los veo —le dice Barbie—, pero sí creo que los ves. Y Ada también los ve. La abuela no puede, pero no pasa nada.

—No, no pasa nada. —Ariel sonríe y asiente satisfecha con la charla—. Papi no puede verlos —añade.

—No, pero papi detiene a los malos. Que ya es mucho —saca pecho orgulloso.

Y yo también saco pecho por él.

Saco pecho por los dos. Porque son increíbles.

20
Dije: «la última y nos vamos». Y fue la última de verdad

El edificio en el que trabaja Esther, bueno, mejor dicho, que es propiedad de Esther, es igualmente una oda al diseño, a la innovación y una demostración de músculo económico espectacular.

Su oficina, por supuesto, es la planta entera de arriba, desde las que hay unas vistas panorámicas de Madrid. Todas las demás plantas son departamentos que trabajan para ella.

Cuando nos ha visto entrar en sus dependencias a Eric, a Ariel y a mí, se le ha cambiado la cara de golpe. La salita en la que ella está, es un lugar cálido, no parece para nada una oficina. Ahora bien, todo lo que veo de mobiliario es carísimo, eso sí. Sin embargo, al estar cubierta por cristales de cuerpo entero, podemos verla trabajar.

Admiro a Esther. Admiro la mujer que es, lo fuerte que se muestra y el poder que ha adquirido con los años. Y como mujer, entiendo su dolor. Sé que lo ha pasado muy mal porque ha perdido al verdadero amor de su «existencia», y ahora tiene que vivir lo que le resta de vida, sin él. Y sigue ahí, al pie del cañón. Que haya buscado placebos en esos médiums de pacotillas, es muy lícito y no la voy a juzgar jamás por ello.

Pero creo que ha llegado el momento de que ella avance y viva su vida de un modo sano y no dependiente, rodeada de esos farsantes que solo quieren su dinero. Ha llegado el momento de vivirla con la verdad. Una verdad que le da mucha razón y que afirma que su intuición siempre fue certera. Pero también refleja otra verdad: que, por buscar respuestas en la muerte, se perdió parte de la vida y de las necesidades de quien más quería, y cuando se dio cuenta de lo que había hecho, ese niño se había convertido en un erizo de negación, un puercoespín defensivo que no quería sufrir de más. Por ese motivo, vivió pretendiendo dar de menos a la vida y a la pérdida de quienes quería.

Sé que Esther aún está enfadada conmigo, injustamente.

Pero espero que esta noche todo se solucione, porque tengo una sorpresa para los tres. En realidad, es un regalo para los cuatro.

Está hablando con dos chicas, las tiene sentadas frente a ella, y ambas adoptan una actitud sumisa, de cabeza gacha. Es como si las estuviera regañando.

Las dos mujeres, se levantan, y salen de la oficina llorando, pero, rápidamente, cuando nos ven, se secan las lágrimas y aceleran el paso, mientras la ponen a caer de un burro.

—¿Podemos entrar? —pregunta Eric asomando la cabeza a través de la puerta igualmente de cristal transparente.

—Ya estáis dentro. Qué queréis —dice Esther mirando a la pantalla. Es toda simpatía, pienso irónicamente. Es de esas mujeres que, cuando se enfadan contigo, te hacen sentir el Polo Norte a tu alrededor.

—¡Abuela! —Ariel, que no entiende de protocolos ni de enfados de adultos, se mete dentro y corre a abrazarla.

Esther es azúcar con ella, así que le devuelve el abrazo, la llena de besos y la sienta sobre sus piernas.

—Has hecho llorar a esas dos chicas —señala Eric acercándose a su escritorio.

—Esas dos chicas son Virginia y Marisol. Mis asesoras. Las acabo de despedir. ¿No era eso lo que queríais, Eric?

Él dice que no con la cabeza.

—No, mamá. Pero está bien que las hayas echado, porque te estaban timando.

—Ya no discuto eso —asume. Entonces, me mira a mí—. Pero no quiero más asesoras ni más espiritistas. Y, ni mucho menos, más farsantes en mi vida. No sabía que se estaban riendo de mí, pero ahora que lo sé, no se lo voy a permitir a nadie más.

—Tengo trabajo. —Eric no está cómodo. Se masajea la nuca y mira a su madre con tristeza—. Necesito que te quedes con Ariel.

—Muy bien. Me quedo. Podéis iros.

—Gracias. Oye, mamá. —Se acerca un poco más al escritorio—, sé que no hemos tenido ocasión de hablar y que ayer te llevaste un buen disgusto. Y sé que no me vas a creer. Yo no creía tampoco. Pero me han pasado cosas desde que conozco a Ada… Cosas que han hecho que abra los ojos y crea.

—Pues a lo mejor también te está engañando a ti. Según parece, a mí me llevan engañando desde hace veinte años —señala muy ofendida.

No voy a intervenir. No quiero interrumpirles.

—No. Ada no engaña. Jamás —me mira de ese modo que hace que se me ponga el vello de punta—. Ella es más de lo que una vez imaginaste o quisiste para mí. Y sí, ayer te dijo la verdad. Y es por ella por la que estoy aquí. Ella es el motivo por el que quiero volver a estar con mi madre sin sentir rabia o pena. Me ha abierto los ojos, y es la razón por la que te pido perdón, mamá. —Esther tuerce la cabeza. Es la primera vez que lo oye hablar de ese modo—. Te pido perdón por no haberte creído y por haber pensado que estabas loca y que preferías a los muertos antes que a los vivos. Y por haberte odiado, porque tú tenías contacto con papá, y yo no —admite. Nunca había pensado en ello, pero también puedo entender a un Eric así—. Y eso hacía que me riera de ti, para hacerte daño, cuando, en realidad, era yo el que quería creer como tú lo hacías. —Los ojos de Esther están llenos de lágrimas, pero a Eric también se le está rompiendo la voz—. Yo no he sabido lidiar con la muerte, lo sé. Pero estoy aprendiendo a verla de otro modo, gracias a Ada. A ella, sí le tienes que dar una oportunidad, porque Ada es real. Y Ariel, tu nieta, aunque te parezca increíble, también dice la verdad. Ella tampoco sabe mentir.

Tengo algo en la garganta que no me deja respirar, y que hace que me duela el pecho. Es la emoción de oír hablar a Eric de mí con esa pasión y esa lealtad.

Y le quiero. Le voy a querer toda mi vida. Lo sé.

—No puedo seguir hablando contigo porque, gracias a papá, estamos a punto de hacer justicia.

—¿Gracias a papá? —A Esther se le parte la voz.

—Me encantaría poder hablarte de mil cosas, de mí, de esta mujer —me señala—, y de mi niña —señala a Ariel y se le cae una lagrimita—, pero ahora no puedo. Soy un hombre de acción, como lo era papá. Y, mamá, tengo tantas cosas que contarte… —advierte muy entusiasmado—. Ahora es cuando tienes que creerme. Ahora tienes que creer en mí cuando te digo que todo es verdad.

—Esta noche —digo, sorbiendo por la nariz. Pensaba no intervenir, pero me ha sido imposible.

—¿Qué pasa esta noche? —me pregunta Eric.

—Esta noche, a las doce, en la casa de cristal. Os cito a los tres esta noche ahí —me humedezco los labios—. Tengo un regalo para todos.

Esther se limpia las lágrimas en silencio, y carraspea, acongojada. La mirada de Eric es intensa. Me está preguntando qué es lo que pasa. Pero no se lo puedo decir. Al final, él acepta mi silencio.

—Está bien, Ada —vuelve a mirar a su madre—. ¿Qué dices, mamá? ¿Aceptas la invitación?

—¿Y si me engañáis y os reís de mí?

—Esther —hablo con suavidad—. Ven esta noche. Si me conocieras bien, sabrías que yo nunca me reiría de nadie, y menos con cosas tan delicadas. Ven, vayamos los cuatro, y veamos qué sucede. Y si luego quieres echarme de tu casa o crees que soy lo peor para tu hijo, estarás en tu derecho de hacerlo.

Después de pensárselo y volver a sorber por la nariz, Esther se da por vencida y asiente. Tengo muy claro que, en su mundo, en su lenguaje, es la última oportunidad que me da.

—Bollito, pórtate bien con la abuela —le pide Eric—. Volveremos lo más pronto que podamos.

—Sí, papi.

—Está bien. Tened cuidado. —Son las últimas palabras de Esther.

—Te quiero.

Y esas son las últimas que le dice Eric antes de ir al Parque del Retiro.

Y ninguno de los dos vemos cómo esas palabras iluminan a Esther, aunque no le haya dado tiempo de darle la réplica.

Parque del Retiro

Que mi amiga Bea es un espectáculo de PlayBoy andante, es algo más que evidente, para los madrileños del Parque del Retiro, y para todo Gerona. Tengo la teoría de que los clientes van al Zign no solo a dejarse tatuar, porque, como Ariel y yo sabemos, es una excelente tatuadora; sino por verla a ella.

Para mí, llamar tantísimo la atención sería como una maldición. Pero para Bea no. Para Bea es solo un medio para ser feliz y alimentar al ego. Aunque, estas últimas semanas, haya probado las hieles de ser tan explosiva y tan ligona, la otra cara del prejuicio: a muchos eso les puede parecer muy amenazante y ofensivo.

Hemos quedado en la fuente de las Campanillas. Si todo sale bien, espero tener más días en Madrid para pasear por el Retiro, porque me entusiasma el templete de música, el Palacio de Cristal, las ruinas de San Isidoro, el embarcadero… Me parece un parque precioso. En Gerona está el Parque de la Devesa o los Jardines de John Lennon, y en Barcelona, está el Parque de la Ciutadella o de Montjuïc… Pero creo que ninguno es tan grande como este.

Cuando Bea está a solo tres pasos de nosotros, yo me adelanto y corro a abrazarla.

—¿Me explicas cómo has accedido y por qué no me has dicho nada? —le digo con la mejilla pegada a la suya.

Bea se quita las gafas de sol y mira a Eric.

—Porque ese señor de ahí me ha dicho que no dijera nada. Y que ha hablado con el Comisario Patera para que me proponga para una medalla… —arquea sus cejas negras de manera repetida.

—El Comisario Pradera —la corrijo—. Eric, ¿la has chantajeado?

—Sí —contesta. No se siente ni un poco culpable.

—¿Te parece bien el modelito? —le pregunta Bea—. Llevo el tipo de ropa que me dijiste que llevara.

—Es perfecto —asiente.

—No me ha costado nada —sonríe de buen humor—. Es la que suelo llevar.

Lleva una camiseta de tirantes que tienen botones en la pechera y unos pantalones muy cortos de vestir, además de unos zuecos muy sexis. Pero da igual lo que se ponga. Siempre va a parecer una mujer explosiva.

—Funcionará —asegura Eric.

—Eso espero, porque he venido en Ave y tenían el aire acondicionado a menos diez grados —se toca la garganta—, y con tan poca ropa, pues ya ves… Como me ponga mala, los denuncio.

—Hola.

Bea y yo nos damos la vuelta al mismo tiempo, porque sabemos quién acaba de llegar.

Ricitos está ahí, con un porte y una actitud parecida a la de Eric, pero en formato menos picante, pelo corto marrón y se nota que rizado, y piel un poco más lechosa que la de Eric. Lleva gafas de sol de pasta Ray-Ban, y unos pantalones largos, deportivas, y una camiseta negra estrecha. También está en forma, y eso que parecía más delgadito, pero no. La ropa engañaba.

La cara de Bea es… Madre mía, la cara de Bea cuando lo ve.

Le sujeto de la muñeca, por si acaso.

—Hola —contestamos Eric y yo, menos Bea, claro.

Abel no le quita ojo a Bea, ni se quita las gafas, pero es evidente que la está mirando de cabo a rabo, y se ha sonrojado. Es que es demasiado transparente este hombre.

—Inspector. —Abel da un paso y le ofrece la mano.

—Oficial —lo saluda—. Muchas gracias por venir, tío.

—Gracias por pensar en mí —responde Abel—. Hola, Ada.

Sonrío afablemente, pero estoy sujetando a la fiera con todas mis fuerzas.

—Qué tal.

—Hola, Bea. —Abel suspira y se coloca frente a ella—. Eres muy valiente por hacer lo que vas a hacer.

—Gracias —contesta ella.

—En fin. Vamos a dejar al margen los asuntos personales, porque lo que tenemos que hacer es serio —aclara Eric con tono firme—. Vamos a centrarnos en esto. Primero trabajo y después… —dirige una mirada entornada a Abel—, lo que tenga que ser.

—No hay nada personal, Inspector —contesta Bea—… Yo he venido a ganarme una medalla.

Eric sonríe, como yo. No obstante, a Abel la respuesta en sí no le ha gustado nada.

—Perfecto. Entonces, atended. En tres cuartos de hora, vosotras dos tenéis cita con uno de los ganchos de HoldaFiv, en las oficinas que hay en Alfonso XII. Estamos relativamente cerca y tenemos tiempo para prepararlo más o menos bien.

A continuación, Eric procede a contarnos todo durante un buen rato y nos explica lo que tenemos que hacer. Tenemos documentación falsa, que Eric ha conseguido tanto para Bea como para mí. Bea y yo somos rumanas, no tenemos los papeles en regla y necesitamos urgentemente dinero. Vamos juntas, porque somos amigas. Nos explica que la idea es que ellos crean que estamos solas, que no hay familiares cerca a nuestro alrededor, que nos vean desprotegidas. No debemos hablar de más con ellos, solo responder a sus preguntas. Según Eric, ellos están muy interesados en nosotras, rellenamos los formularios con nuestra edad, que es la misma que tenemos, y con nuestra voluntad de hacer donación de óvulos. Y es lo que buscan, mujeres sanas, fértiles y sin mucha gente alrededor a la que pueda alertar nuestra posible desaparición.

—Posiblemente, si todo sale bien, tendrán prisa por remitiros al piso franco, como el que usaron para ubicar a María Gabriela y a las demás en Alicante. —Eric nos está dando las últimas indicaciones mientras a mí me pone unas gafas de ver, que tienen cámara para grabar lo que suceda en directo, y un pequeño comunicador en el interior del oído—. No van a querer dejaros escapar, porque encajáis en lo que andan buscando. Pero te hablaré por aquí —me da un tirón al lóbulo de la oreja—, porque voy a ver todo lo que ves y a oír todo lo que dicen. Y mientras tanto, Abel usará mi mochila de escuchas…

—¿La que compraste en el mercado negro? —recuerdo con una sonrisa.

—Sí, Ada de los Bosques, esa misma.

—Y captaré todas las llamadas que salgan desde vuestra ubicación —me explica Abel, enseñándole la pequeña cámara con micro a Bea, que necesita ubicar por debajo de su camiseta—. ¿Puedo? —pregunta muy educadamente.

Bea se levanta la camiseta mirándolo fijamente, lo justo como para que pueda meter la mano. Pero no está siendo coqueta. Está siendo despiadada, dado que sabe que sigue poniendo muy nervioso a Abel.

Abel carraspea, pero sus manos no tiemblan al introducirse por debajo.

—Es una cámara botón. —De repente, Abel le arranca un botoncito de la pechera de la camiseta negra, y la sustituye por la cámara—. Lo siento.

Bea entorna sus ojos azules.

—Así no se ve —se excusa él.

—Me debes una camiseta —señala Bea.

—Tenía entendido que sin una orden judicial esto es ilegal —intervengo.

Eric me mira como si fuera maravillosa. Y después mira a Abel, sonriendo, que ya se ha apartado de Bea.

—Me encanta que me escuches… —reconoce.

—Gracias.

—No podemos pedir orden, porque si sospechamos que la jueza Arnelas ha cogido el testigo de su padre en Madrid, posiblemente se enteraría de que HoldaFiv está siendo investigada. Y a saber quién más hay en el ajo. Por eso, lo estamos haciendo todo de este modo no oficial.

—Entendido.

—Vais a estar protegidas en todo momento y muy vigiladas de cerca por nosotros —continúa Eric, agachándose para atarme bien la tira de la zapatilla—. No quiero que temáis por nada. A poco que intenten haceros algo, nosotros ya estaremos encima.

—No estoy preocupada —le digo acariciándole la cabeza.

Él alza el rostro hacia mí, y me besa la mano. Cuando se incorpora, vuelve a tener el control de la situación y a no mostrar emociones.

—Tenéis diez minutos para llegar hasta allí.

Eric nos da el número del edificio. Bea y yo nos miramos la una a la otra. Esta es, probablemente, la historia más gorda y rocambolesca en la que nos vayamos a ver, y hemos tenido unas cuantas. Pero todas tenían alcohol de por medio. Y ahora estamos más que sobrias, y muy decididas a ayudar.

Eric me toma del rostro unos segundos para mirarme fijamente, antes de que me vaya.

—¿Qué? —digo nerviosa.

—Nada. Es que me gusta mirarte, Ada sin hache. Te quedan muy bien las gafas —me besa la frente y me suelta—. Estamos en el coche, vigilándoos. No te preocupes por nada. Estoy contigo —se toca la oreja.

—Ay, Inspector… Inspector… —murmuro. Es él quien está preocupado. Yo, extrañamente, no estoy nerviosa.

Bea y yo nos vamos juntas a través del parque y nos dirigimos hacia la calle.

Cinco minutos después, oigo a Eric por el comunicador.

—Ada, no te retires el pelo de la oreja, ¿de acuerdo? Que no te vean el comunicador. —Sabe que, a veces, lo hago—. La imagen es nítida. Las cámaras graban bien.

Oiré su voz, pero no podré contestarle.

—¿Tú has visto a Abel? —me dice Bea—. Le cuesta un mundo aguantarme la mirada —chasquea con la punta de la lengua—. Es un gallina.

—Bea —digo con los dientes apretados—. Las cámaras tienen micro —le recuerdo.

—Lo sé —contesta medio sonriendo.

Lo que digo: es una trituradora despiadada.

Cuando llegamos a la portería, debemos timbrar al primero. Hay un cartelito al lado en el que solo hay las siglas FIV. 

—Lo tenemos. Estas siglas no estaban ayer —me cuenta Eric—. Debieron ponerlas esta mañana para la entrevista con vosotras.

Bea y yo subimos en el ascensor, y después timbramos a la puerta del primero.

Nos abre una mujer rubia vestida con falda de tubo color rojo y una blusa blanca. Lleva unas lentes gatunas de ver, de pasta negra. Parece alemana.

—Hola, bienvenidas —nos saluda dándonos las manos. Es muy española—. Por favor, pasad.

Nosotras evitamos tener demasiado contacto visual, por si se nos escapa algo.

—Doina y Anca, ¿verdad? —la mujer se sienta detrás del escritorio. Tiene unos papeles frente a ella.

—Sí —contesto.

—Soy Mireia Fernández, la que se encargaba de preseleccionar a las posibles ovodonantes. Como veis, nuestro procedimiento es estricto porque queremos lo mejor para nuestras clientes.

Ambas asentimos.

—Veintinueve y treinta años —continúa Mireia—. Naturales de…

—Banat —contesta Bea que se queda mejor con los nombres.

—Los papeles que tiene —me dice Eric— son la documentación que mandamos sobre vosotras. La misma que hemos repasado en el parque.

—¿Las dos residís en Madrid? —pregunta Mireia.

—Por ahora, sí. En un piso en Chamartín.

La mujer rubia asiente.

—No tenéis tarjeta de residencia porque hace poco que llegasteis a España.

—Seis meses. Nosotras escaparnos de Mafia en Rumanía. —A Bea siempre se le dio bien imitar acentos—. Venir aquí a buscar trabajo. Pero no trabajo. Solo para puta.

Mireia se interesa mucho por la historia. Me puedo imaginar cómo su cerebro va añadiendo puntos y enteros a cada una de nosotras.

—Ser sanas. Muy sanas —digo yo.

—No habléis tanto —nos ordena Eric.

—Debe ser muy duro venir de un país con tantas dificultades…

—Duro. Sí —contesto.

—¿Y vinisteis con más familia? ¿No tenéis a nadie que os pueda echar una mano?

—No, en Rumania solo abuela —responde Bea.

—No, yo todos muertos —contesto envalentonada. Madre mía…

—Bien, por suerte nosotros solo estamos interesados en la genética y también en pagaros por vuestros servicios. Vuestras solicitudes han sido preseleccionadas para un tratamiento de ovodonación. Esto quiere decir que, vamos a haceros unas pruebas para asegurarnos de que todo esté bien. Tendréis que ir a la clínica a hacéroslo.

—¿Ir nosotras?

—Sí. Os facilitaremos todo, incluso estancia gratuita si la necesitáis. Nuestro equipo lo cubre todo. Os podéis quedar en nuestras habitaciones que cedemos a las pacientes de HoldaFiv todo lo que dure el tratamiento.

—¿Gratis?

Mireia asiente.

—Sí. Nosotros cuidaremos de vosotras y de vuestros óvulos —sonríe—. Así nos aseguraremos de supervisar el tratamiento y de que todo vaya bien y con el cien por cien de efectividad. ¿Os interesa lo que os proponemos?

—¿Ser verdad que pagar 3000 euros por cada ovodonación?

—Sí —contesta muy complacida—. Es cierto. Pero antes debemos asegurarnos de que podemos trabajar con vosotras haciéndoos los análisis de sangre y las exploraciones ginecológicas pertinentes. Ah… y se me olvidaba —anuncia como quien no quiere la cosa— tenéis que firmar un contrato de confidencialidad.

—Es perfecto —oigo que dice Eric—. Tenemos la primera parte ya grabada. La captación.

—Vale, sí —dice Bea.

—El contrato es porque cada Clínica tiene sus funcionamientos. Y deben ser secretos. Debéis firmar un contrato de absoluto secretismo, no contaréis nada de lo que os paguemos o de lo que haya sido vuestro tratamiento. Si lo hacéis, os exponéis a graves multas.

—Ser tumbas —digo haciendo la cremallera con los dedos sobre mis labios—. Necesitar mucho el dinero.

Mireia sonríe comprensivamente. Pero es mentira. La sonrisa no llega a sus ojos claros.

—Perfecto. Entonces, aquí tenéis —abre un cajón de la adecuadísima oficina y extrae dos contratos para firmar cada una.

Bea y yo nos advertimos en silencio para que nos acordemos de firmar con nuestros nombres inventados.

Después de eso, Mireia guarda los contratos y hace una llamada por móvil.

Espera unos segundos hasta que alguien contesta al otro lado.

—Hola, Marco. Te llamo porque van a ir dos chicas ahora para hacerse los análisis para ver si son aptas para la ovodonación… Sí… de acuerdo… Bien, ya las envío para allá, hasta luego.

—Abel —oigo que dice Eric por el pinganillo— ¿has recogido la llamada?

—Afirmativo. Tengo el número de teléfono. Está en la Castellana, al lado de HoldaFiv.

—Es el teléfono móvil del portero. Bien hecho, chicas. Seguimos.

Cierro el puño por debajo de la mesa. Al menos, esta primera parte nos ha salido bien.

Bea lo sabe y me sonríe sin que Mireia se dé cuenta.

—Os toca ir al piso franco —me anima Eric por el pinganillo—. Veamos quién os recibe.

Unos diez minutos después ya estamos listas.

—Chicas, id a esta dirección —nos indica Mireia—. La clínica facilita las habitaciones para nuestras clientes justo en el edificio de al lado. Os están esperando.

—Muchas gracias —contestamos las dos.

21
Vive de un modo en que, cuando te vayas, todos hablen de ti. Eso es que la liaste muy parda

La Castellana
HoldaFiv

La última vez que estuve ante una pareja de edificios como este, la clínica había sido ocupada por unas oficinas, y el edificio de al lado se había quemado por completo.

Estar en una vía tan adinerada como esta y ver esos mismos edificios, hace que me dé cuenta de la estudiada argucia que ejecutan desde hace años.

Isaac lo sabía, pero no le dieron la razón, y ahora su hijo retoma su caso para sacarlo finalmente a la luz.

Bea y yo no entramos a HoldaFiv, que, como una clínica perfectamente transparente y de alto standing, cumple su función y atiende a pacientes para hacer fecundaciones in vitro y demás. Pero la gente no sabe lo que se mueve por debajo. Lo que también, de modo oscuro y amoral, llevan a cabo con otras víctimas que nadie, nunca, podrían liberar.

—Chicas. —Eric habla con sosiego, para no ponerme nerviosa—, ahora os entrarán en los estudios reservados para las chicas que acceden a su tratamiento. Ada —hace una pausa llena de suspense— sabes el tipo de edificio que es. Cualquier cosa que presientas o que percibas… por favor, dímela.

—Sí.

Bea y yo entramos en el edificio. Igual de modernista que la clínica, aunque luzca un aspecto más señorial por fuera.

Timbramos y nos abre un tipo con aire de groupie como Bon Jovi. Es el portero: Marco. Eric me enseñó su fotografía.

—Es él. Bien… lo estáis haciendo bien.

Al tipo se le van los ojos con Bea y también conmigo y parece muy feliz de tenernos ahí.

—Hola, chicas. Debéis ser Anca y Doina. Bienvenidas de parte de HoldaFiv.

—Gracias —nosotras entramos y miramos todo con curiosidad.

A mí se me eriza la piel, y continúo con esa sensación mientras lo seguimos por las escaleras.

Pero aún no percibo a ningún caminante.

—Bien. Estas serán vuestras habitaciones lo que dure el tratamiento —nos abre una puerta a cada una.

—¿No juntas? —pregunta Bea.

—No, estaréis más cómodas con una habitación para cada una. Yo os llevaré a haceros los análisis a HoldaFiv. Aquí debéis mantener discreción absoluta, porque los vecinos son muy especiales —se pasa la lengua por los dientes y mira las piernas de Bea—. ¿Sois de Rumania?

—Sí —contesto yo.

—¿No habéis encontrado trabajo aquí?

—No.

—Pero necesitáis el dinero, ¿verdad? —su tono es falsamente compasivo.

—Sí, mucho —contestamos las dos.

—Aquí os pagarán muy bien. Sin embargo, antes debo haceros unas pruebas… personales.

El rubio se pasa la mano por la barbilla, sin apartar sus ojos libidinosos de nuestros cuerpos.

No me gustan nada esos ojos. Nada en absoluto.

—Entremos en esta habitación. —El portero nos hace entrar a las dos en la que es, supuestamente, para mí. Me doy la vuelta lentamente hacia atrás y me doy cuenta de que en ese lugar no somos tres, somos cuatro.

Hay una caminante sentada en la cama perfectamente hecha del pequeño estudio. Parece triste y pensativa y lleva una bata con las iniciales de HoldaFiv. Pero no parece una paciente. En realidad, es… una enfermera del mismo centro.

No puedo concentrarme en ella, porque Marco está molestando a Bea, la está empezando a acosar.

—Tienes que quitarte la ropa, guapa. Y tú también, bonita —me señala. Espera pacientemente de brazos cruzados, pero ninguna de las dos hacemos nada porque, debajo, Bea tiene una cámara botón. Y porque no pensamos desnudarnos delante de este imbécil.

—¿Desnudar? ¿Yo? —dice Bea poniéndose la mano en el pecho—. ¿Para qué ser?

—Porque habrá que ver el material. Y porque queremos asegurarnos de que no lleváis nada indebido… Venga, tú —su tono es exigente— quítate esa ropa que llevas.

—Yo no ser puta —asegura Bea.

—Yo tampoco —añado.

—No hagáis esto complicado. Es solo un trámite. Quitaos la ropa ya, joder.

—Te digo que no —contesta Bea cuadrándose.

Marco empieza a acorralarla y oigo a la caminante que dice:

Es asqueroso. A todas les hace lo mismo.

Mierda.

—Oye, dejar a mi amiga —le ordeno.

—No te acerques —me advierte Marco—. ¿O acaso tengo que llamar y dar parte de que no queréis colaborar? Si doy el aviso, no os pagarán. Y necesitáis el dinero. Oye, guapas… puedo daros mucho dinero si me hacéis algo a cambio, pero que quede entre nosotros.

—No ser putas.

—Sí, eso decís todas, pero al final, todas acabáis chupándome la polla por dinero —se acerca a Bea y la agarra de la muñeca, pero Bea se libera.

—No tocarme coño —espeta ella muy enfadada.

De esto nos vamos a reír. Pero tenemos que salir ilesas para reírnos a gusto.

—Déjala —le pido a Marco—. Esto no estar en el contrato.

—Claro que no. Esto os lo ofrezco yo. Haced lo que os digo y después iremos a haceros los análisis y recibiréis vuestro dinero en efectivo e iniciareis el tratamiento. ¿Por qué tenéis tantos escrúpulos? Las rumanas no soléis tenerlos.

—No tocarme coño, te digo —le amenaza Bea muy ofendida por esos comentarios.

Marco agarra a Bea del cuello y la estampa contra la pared.

—Mira, guapa, no quiero dañar la mercancía, pero no me toques la polla tú a mí. Haz lo que te ordeno.

Yo me lanzo a detener a Marco, y este me da un bofetón que me saltan las gafas.

Mierda… no, no. Menos mal que no necesito gafas para ver, porque me las ha roto.

—¡Ada! ¡Ya llegamos! —me grita Eric por el comunicador.

—Te he dicho. —Dice Bea, que nunca se ha amilanado, agarrando del pelo al portero— que no tocarme coño. Y no tocar coño a mi amiga.

¡Zas!

Rodillazo en todos los testículos a Marco. Este palidece, enrojece, aprieta los labios y cae de rodillas en el suelo, porque no lo ha visto venir. Porque la mayoría de mujeres se quedan tan cohibidas y bloqueadas ante un hombre agresivo y acosador que, por miedo a que les hagan más daño, se quedan quietas y obedecen. Pero Bea es de armas tomar.

La puerta del estudio se abre de par en par, y entran los dos policías en tromba. Pero Eric se cuida de cerrarla antes para que nadie oiga nada.

Los dos van como toros a por Marco. Y le dan tal paliza que cuando acaban con él, dudo de que se acuerde siquiera de su nombre.

Pasa todo muy rápido y, sin embargo, nada me asusta. Creo que eso es justo lo que tenía que pasar.

Después de reducir al portero, Eric corre hacia mí, preocupado.

—¿Estás bien? ¿Te ha hecho daño?

—Tranquilo —digo frotándome la barbilla—, me han dado más fuerte otras veces —bromeo lo que puedo, a pesar de saber que la situación ha sido grave.

Él me abraza y me besa en la sien, está nervioso y le va el corazón a mil por hora.

Cuando me deja estar, se asegura de que Bea esté bien. Pero Abel se está encargando de ella, hablándole, aunque ella no quiere sus atenciones. Y aún así él está intentándole ver bien si le ha dejado marcas en el cuello.

—¿Puedes estarte quieta? —le ruega.

—Te he dicho que estoy bien. Ese es solo un mierda —se refiere al portero.

—Lo sé. Pero déjame ver…

—Abel —lo aparta un poco— ¿puedes no invadir mi espacio personal?

Él levanta las manos y deja de tocarla, como si se rindiera.

—Está bien.

—Gracias —contesta ella muy seca.

Eric se acerca a Abel y le pone una mano en el hombro.

—Abel, llévate a Bea y asegúrate de que las gafas de Ada siguen grabando. Danos el «ok» por el comunicador. Vamos a interrogar a Marco.

—Sí, Inspector.

Mi amiga me mira por encima del hombro, y me levanta el pulgar. Y yo le guiño el ojo del cristal que no está roto y le doy las gracias.

A Bea me la llevaría a la batalla del fin del mundo, porque sé que daría la vida por mí.

Eric sienta al portero en una silla, en medio del diminuto estudio, se cruje los nudillos y se coloca delante de él. Se le está hinchando la cara por momentos.

—Te lo voy a decir muy claramente. Soy el Inspector Ezequiel —empieza a hablarle con voz mortalmente fría—. Te llamas Marco Navarro Lomba… trabajabas haciendo exactamente lo mismo en HoldaFiv de Alicante, en los pisos francos del edificio de al lado. Hemos descubierto los cuerpos de veinte mujeres en el sótano del edificio. Y sabes perfectamente en qué estado estaban.

—Yo no… no tengo nada que ver con eso. Solo soy el portero.

—¿Ah sí? ¿Solo eres el portero? ¡Pues para ser solo el portero sabes muy bien cómo acosar a las víctimas! —le da un bofetón—. Sabemos perfectamente que aquí estáis haciendo lo mismo. Repitiendo patrones.

Él mira al frente todo lo que puede y le permiten sus ojos inflamados. Pero no contesta.

—Marco, lo sabemos todo.

—Es imposible que sepáis todo. Imposible.

—Todo —repite—. Sabemos que esto se lleva haciendo muchos años en Madrid, que están los gemelos Campazo y jueces importantes involucrados, como la familia Arnelas. Y que gente muy rica se lleva bebés, que no son suyos, de aquí.

Eric es uno de los mejores. «Está hecho para coger a los malos», como dijo su padre.

—¿Cómo sabes…? —el cerdo misógino acaba de escupir sangre.

—Lo sé todo. Y vas a ir entre rejas. De tu colaboración dependerá los años que te caigan en la cárcel. Ayúdame y te ayudaremos.

—Yo no he hecho nada.

—Te estoy diciendo que no me mientas. —Eric le da una colleja para que espabile—. ¡Despierta! ¿Mataste tú a esas chicas?

—No. Yo no. No haría eso… Me ordenaron que tapiara la entrada del sótano, porque iban a quemar el edificio. Yo no maté a nadie.

—¿Quién te lo ordenó? —Eric le agarra de la oreja con fuerza—. ¿Quién te dio la orden?

—Hablé con los jefes. Los porteros tenemos contacto directo con ellos.

—¿Con quiénes?

—Con Urban Asociados y HoldaFiv. Los hermanos Campazo. Les informé de que una de las enfermeras estaba en rebeldía. Había descubierto por error que había una subsala ocupada por mujeres en gestación avanzada. Y quería ir a poner una denuncia. Me dijeron que la eliminase, que me iban a dar mucho dinero por ello, y que después incendiase el edificio, porque temían que esa enfermera hubiese avisado a alguien más y se acercase la policía a investigar. La conexión entre sótanos del edificio no salía en los planos y a nadie… a nadie le daría por indagar, dado que el parquin no se hacía servir. Me dijeron que iban a retirar los cuerpos y a dejar a las chicas libres. Que nadie iba a morir… Tapié la puerta de entrada del parquin y la conexión entre edificios y lo incendié.

—Entonces te ascendieron y te trajeron a Madrid. Donde haces exactamente lo mismo.

Él asiente, nervioso.

—Pero con un montante de dinero en efectivo bastante importante. Dado que no serían tan tontos de hacerte ingresos por transferencia, ¿verdad?

—Sí.

—Bien. Dame nombres. ¿Quién registra todos los datos de las pacientes de ovodonación?

—Mireia.

—La de las entrevistas de Alfonso XII.

—Sí.

—¿Hay más chicas aquí encerradas?

—N… no. Yo ya no hago eso.

—¡No me mientas, Marco! ¡¿Te crees que soy gilipollas o qué te pasa?! —le grita Eric dándole otra colleja.

—Míralo tú mismo. Aquí abajo no hay chicas —dice volviendo a escupir sangre.

—¿Crees que si no hay chicas aquí, te vas a librar de algo? —Eric le enseña la pistola.

Te está mintiendo, dice la caminante. Él siempre miente. Cree que tiene las espaldas cubiertas. Pero sí hay chicas.

Cuando la oigo decir eso y sus ojos translúcidos se imantan a los míos, ella parece sorprendida de que yo la vea, y entonces levita hasta mí.

—¿Me ves?

—Sí.

La caminante da vueltas a mi alrededor eufórica. Y se detiene otra vez frente a mí.

—Las chicas no están aquí.

—¿Y cómo lo sabes? —le pregunto.

—Porque me llamo Pat. Yo fui la enfermera que iba a denunciarles por lo que había visto en Alicante. Él me mató. Y también mató a las chicas, las dejó morir. Simplemente, las desconectó. No es verdad que le dijeran que no iba a morir nadie. Para él, esas chicas ya estaban muertas y no le importó quemarlas. Soy su carga, su sombra. Y me encargo de atormentarlo siempre que puedo.

Eric ha detenido las preguntas a Marco, y ahora ha decidido centrarse en mí.

—¿Qué sabes, Ada? —pregunta con solemnidad.

—Creo… creo que tengo algo.

—Sígueme, Ada —me dice Pat, que tendrá unos cincuenta años. Pelo negro y ondulado y gafas—. Yo no pude salvar a esas chicas. Pero a estas creo que sí puedo salvarlas. Y si lo consigo, a lo mejor, podré irme a casa. Es demasiada cruz esta que cargo sobre mis hombros.

Eso detiene mi corazón y miro a Eric consternada.

—¿Qué quiere decir que aún puedes salvarlas, Pat? —busco la confirmación de mis sospechas en sus ojos.

—¿Pat? —dice Marco mirando hacia atrás—. ¡¿Qué dice la de los rizos?!

—Que no están muertas —repite Pat—. Traen a las chicas, y las mantienen con un coma inducido, pero dejan que sus cuerpos sigan trabajando. Las embarazan mientras están en el coma, con todas sus constantes vitales intactas y sus órganos trabajando, y dejan que el feto crezca en sus cuerpos hasta que las hacen dar a luz —sufro un estremecimiento tan fuerte que tengo que abrazarme a mí misma—. No las quieren para ovodonación. Las quieren para hacer bebés. Y esos bebés los venden a gente rica. Pero las chicas siguen vivas. En un coma inducido, pero vivas. Tienen chicas así en todos los HoldaFiv y muchas de ellas han dado a luz a más de un bebé.

—La hostia puta… —susurro.

—Sígueme.

—¿Qué le pasa a la rumana? ¿Está loca? —pregunta el portero.

—Dile que estoy hablando con Pat, la enfermera que él mató —exclamo en voz alta.

—¡¿Cómo?! ¿Qué ha dicho la ruma…?

Eric le da un golpe con la culata de la pistola, y lo deja inconsciente. Su cabeza cae hacia atrás, como si estuviera muerto.

—No es rumana —asevera guardándose la pistola en el cinturón.

—Eric.

—Dime, nena.

—Me dijiste que, a tu orden, la acción de registro de todos los HoldaFiv se haría conjunta, ¿verdad? Que hay grupos preparados para intervenir.

—Sí. Así será en cuanto tengamos confirmación de que aquí también guardan cuerpos.

—Pues da la orden. Estoy hablando con Pat, la mujer que mató Marco para que no denunciara lo que había visto.

Eric asiente y su nuez sube y baja compulsivamente.

—¿Y qué te ha dicho?

—Que aquí también hay chicas. En todos hay, como sospechabas.

—Sí, pero el acceso no es por este edificio —me explica Pat—. Se entra por HoldaFiv, y desde ahí se llega a una sala cerrada pero equipada para mantener a esas mujeres con vida, y también a los bebés que no saben que dan a luz. Por lo visto, aquí hubo un problema con los permisos para hacer un parquin, debido a una cuestión de altura. Y la sala de parteras está en la misma clínica. Te llevaré —me dice finalmente—. Pero necesitamos la llave que cuelga del llavero de Marco.

Intento localizar la llave de la que me habla.

—Eric, sácale el llavero. Necesitamos una llave.

—Está bien. —Inmediatamente procede a extraerle el juego de llaves.

—Vamos, Eric —advierto a mi Inspector—. Llama y comanda tu primera intervención nacional —le digo animándole—. Creo que vas a salvar un montón de vidas esta vez.

—Voy, no, preciosa. Vamos. Vamos a salvar.

Eric me sujeta la mano y deja que sea yo quien le guíe.

Juntos, avanzamos, salimos del edificio y nos metemos en la clínica, mientras Eric hace la llamada al Comisario para que active inmediatamente a todos los grupos.

—Pradera. Estoy en HoldaFiv de Madrid. Active la operación.

—¿Estás seguro?

—Totalmente. Estoy a punto de llegar a la sala donde están las chicas.

—Te mando refuerzos inmediatamente y doy la orden a los demás grupos.

—Hágalo. —Eric guarda el móvil en su pantalón.

Y veo la escena en cámara lenta.

Veo cómo él y yo seguimos de la mano, y tomamos un ascensor amplio y luminoso, en el cual, uno de los botones es una cerradura. Eric mete la llave que le indico, y en vez de llevarnos hacia arriba o hacia abajo, el panel trasero del ascensor se abre y nos muestra un pequeño pasillo con una puerta blanca metálica al fondo.

Eric introduce la llave, y la puerta se vuelve a abrir.

Y sé que, detrás de esta puerta, no encontraré la liberación de la muerte, sino que liberaré a mujeres que han estado vivas, pero encerradas en sus propios cuerpos.

Eric pone el móvil a grabar. Cuando entramos en la salita y las veo, conectadas a las máquinas, con las contantes vitales estables, algunas embarazadísimas, con los vientres abultados, no puedo evitar cubrirme el rostro con las manos y llorar.

Llorar porque es horrible.

Y llorar porque, la cárcel, para ellas, se ha acabado.

Y es momento de darles la bienvenida a su nueva vida.

22
Viví una vida llena de prohibiciones, pero me faltó tiempo para desobedecer a todo

En la Castellana, las luces de los coches de policía y las ambulancias no dejan de llegar. El movimiento, los periodistas, los transeúntes sorprendidos… el estrés no cesa.

Y mientras tanto, estoy sentada en el coche que llevaban Abel y Eric, sobre el capó, mirando cómo Pat se vuelve a casa y cruza el portal sintiendo que esta vez sí, ha salvado a las chicas. Se cierra un ciclo para ella.

Este caso me ha removido mucho, porque cuando vulneran lo femenino de ese modo, la gestación, el embarazo, la maternidad… todo es demasiado doloroso, y creo que la mayoría de las mujeres conectamos con eso de un modo natural.

Sigo llorando porque sé que las he salvado, pero cuando se recuperen, si lo consiguen y sus cuerpos están preparados para despertar, se darán cuenta de que ya no son las mismas, por dentro ni por fuera.

Sabrán que fueron mamás sin saberlo, y sin quererlo, y que no sintieron patadas ni dolor en el parto.

Sabrán que no amamantaron ni cantaron nanas.

Y sabrán que tienen hijos que no han conocido. Hijos por los que otras personas que no podían tenerlos pagaron cantidades indecentes para llevárselos, sin preguntar de dónde venían. Sin embargo, todo lo que no sea consentido, es indecente.

En cambio, esas madres que perdieron a sus hijas adultas de un modo que no comprendieron, las podrán recuperar. Y para ellas, será como ser madre otra vez.

Y esas mamás que tiene hijos que no son suyos, hijos comprados, ¿que será de ellas? ¿Qué será de esos niños? ¿Les dieron amor y una buena vida? ¿Se los quitarán?

Ya no está en mi mano averiguar cuál será el destino de todos y cada uno de ellos. Pero, sea cual sea, también espero que entiendan que pagar millonadas por bebés y hacerlo en secreto, no es transparente, y siempre hay algo turbio detrás.

Quiero creer que todo en la vida pasa por un motivo: que todo es para devolver el equilibrio que se pierde con las acciones inconscientes de cada uno de nosotros.

Espero que haya justicia siempre, aunque a veces, la justicia parezca injusta con los más inocentes.

Desde la distancia, estoy viendo a Eric hablando con el Comisario de Madrid, que ya ha sido avisado por Pradera. Escuchan a Eric como si fuera una eminencia, como alguien a muy tener en cuenta en un futuro en sus organigramas.

Y así debe ser, porque para mí es un superhéroe.

A partir de hoy, durante muchísimos días, en las noticias saldrá en bucle este caso y espero ver cómo todos los culpables, uno a uno, desfilan para ir a la cárcel. Jueces, empresas privadas, famosos, influencers… todos aquellos que comerciaron con vidas, que paguen.

Los progenitores fundadores, los herederos, y todos los culpables indirectos que han permitido que una trama como esta siga adelante sin haber sido jamás descubierta, que paguen y se pudran en la cárcel, y que no les dejen salir jamás.

Estoy pensando en ello, cuando oigo un gemido en el coche.

Y me doy cuenta de que, en los asientos de atrás, están Abel y Bea, discutiendo.

Y los oigo perfectamente, porque no me he quitado el comunicador del oído, que estaba acoplado al equipo del coche de Eric.

Dado que soy una alcahueta y no me escondo, tomo mi móvil, y con la cámara, la giro para ver lo que está pasando. Y es como ver un capítulo de una serie de televisión.

—Bea… solo quiero que hablemos.

—Ay, mira, Abel… ya me dijiste lo que me tenías que decir en el Replay. Estoy cansada de esto.

—¿Por qué es malo lo que te dije? —pregunta él muy conmocionado.

—¿Cómo que por qué? Porque me hiciste sentir como si fuera una guarra. Que haya vivido mi vida sexual como haya querido, sin hacer daño a nadie, no me convierte en una puta. Y si fuera puta, tampoco tienes derecho a juzgarme, ¿entiendes? Pero no lo soy. A ver si los tíos os enteráis de una vez que podemos hacer lo que nos dé la gana con nuestros cuerpos y nuestras vidas.

—Yo solo te dije que debías respetarte.

—¿Y qué pasa? ¿Qué una mujer se pierde el respeto solo por acostarse con quien quiera? ¿Te das cuenta del pensamiento machista que tienes aquí metido? —se golpea la frente con el índice—. ¿Te das cuenta de lo malo y flagelante que es para mí o para nosotras? Me respeto mucho, ¿te enteras? —se encara con él—. Para mí, el respeto no está relacionado con si me abrí de piernas o no, cuando no tengo ningún compromiso con nadie. Para mí, el respeto es quererme y no prejuzgar. Y tú no me has querido y, además, no has dejado de prejuzgarme. Ni siquiera sé por qué te has fijado en mí si soy lo opuesto a todo lo que quieres en una chica.

—Yo tampoco lo sé —admite angustiado.

—Pues eso. —Bea gira la cabeza y mira a través de la ventana. Aish, ya se está acongojando, y a mí se me parte el corazón—. Vete, Abel —le dice en voz baja.

Él abre la puerta del coche y se va.

Y yo me quedo de piedra al ver lo cobarde que es. Pero no, Abel no es un cobarde, solo está rodeando el coche para abrir la puerta de Bea, tirar de sus piernas y él acuclillarse entre sus muslos, delante de ella, para que no se escape ni lo pueda apartar.

—¿Qué haces? —Bea se seca las lágrimas rápidamente.

—Bea, siento mucho haberte hecho sentir así con mis palabras. Ojalá no me gustaras como me gustas. Llevo una semana sin dormir pensando en todo lo que te dije y en cómo echaría el tiempo hacia atrás para rectificar y cambiar mi discurso.

—¿Por qué lo ibas a cambiar, si es como piensas realmente?

—En realidad, no es así cómo pienso.

Los ojos azules de Bea titilan expectantes, pero con miedo a que la vuelva a cagar.

—¿Me dejas que te lo diga?

—¿Qué… qué me dirías? —se frota la nariz y alza la barbilla.

—Te diría que me gustas y que solo quiero que me beses a mí. Te diría que podemos ser lo que tú quieras, pero que lo intentes conmigo antes de liarte con nadie más, porque me he enamorado, y no sé qué tengo que hacer para llamar tu atención. Ni siquiera sé si merezco la pena para estar con alguien como tú. Y cuando estoy enamorado, me duele que la mujer que me gusta esté con otros en mis narices. Ya sé que no eres propiedad de nadie. Pero ojalá decidieras estar solo conmigo, porque yo no puedo pensar en nadie más que no seas tú. —Las palabras tan sinceras y sentidas de Abel están calando en Bea y le están derritiendo la escarcha—. Solo sé que estaba celoso. Quería verte en mi cumpleaños para estar contigo. Quería besarte y que bailases conmigo. No quería que vinieras para verte con otro como si yo no significase nada —reconoce con mucho pesar—. Tal vez, sea anticuado. Tal vez sea un noñas y tú necesites otro tipo de hombre, más liberal, más tío, más duro con estas cosas y sin querer lazos de más. O tal vez te gusten de otra manera. Pero yo soy así. Cuando me beso con alguien, es porque me gusta mucho; cuando toco a una mujer es porque la deseo, y eso no se me apaga de repente para que el fuego me lo encienda otra. ¿Entiendes lo que te quiero decir?

Bea está llorando. Y yo estoy emocionada por ella, porque ahora sé que Abel le gusta mucho, sino no estaría llorando como una Magdalena.

—Odio que estés llorando por mi culpa —le acaricia las mejillas y le seca las lágrimas. Al menos no le ha mordido ni le ha apartado la cara—. Entiendo que no quieras saber nada de mí y que si no te gusto yo…

—Ahora te has explicado mucho mejor… —susurra haciendo que Abel calle y se sonría.

—Menos mal… ¿Eso es bueno?

—No lo sé —se encoge de hombros.

—¿Qué tengo que hacer para que me tengas en cuenta como hombre y me des una oportunidad?

—Tú verás —lo desafía mirándolo fijamente, con sus ojazos azules pintados con kohl.

Él inhala profundamente y coloca sus manos sobre sus rodillas.

—Bea… ¿quieres salir solo conmigo?

Bea arquea las cejas y esta vez se ríe, pero dulcemente. Le debe parecer increíble que le haya preguntado eso, como cuando íbamos al instituto. Porque de adulto todo se presupone, pero pocas cosas se piden.

Ella, finalmente asiente, y juntan sus frentes sin mediar más palabra.

—Lo has hecho muy bien ahí adentro —le dice él en voz baja—. No tocar el coño a mi amiga… —la imita y provoca que ella suelte una risita—. Joder… Me encantas…

—Oye, ricitos.

—Qué —sus narices se frotan.

—¿Vas a besarme o no?

Abel no necesita más invitación. Se lanza a por su boca y se besan, primero dulcemente, pero luego cuando el beso se calienta y Abel entra en el coche para encerrarse con ella en la parte de atrás, y veo cómo agarra a Bea y la sienta sobre sus piernas, yo retiro la cámara. Joder, con ricitos…

Me ha gustado el capítulo que acabo de ver.

Será de mis series favoritas.

Me bajo del coche, antes de que el capote empiece a botar. No quiero sorpresas.

—Ada… —Eric está tan cerca de mí que me como todo su pecho duro.

—Au… —me froto la nariz.

—Podemos volver a casa ya. Pero mañana tendré que pasarme por aquí para continuar con los atestados.

—Está bien —voy en la dirección opuesta al coche.

—¿Adónde vas? Vamos en coche —señala el Altea negro.

—Eric, no… mejor llama a Jeffrey.

—¿Por qué? —desvía los ojos hacia el coche—. Un momento… ¿Esos que están dentro son…?

Yo lo agarro de la mano y tiro de él para que se aleje de los cristales que empiezan a empañarse, y no por los caminantes.

—¿Quieres ir en la parte de atrás de la limusina, eh, golfilla?

Me empieza a pellizcar el trasero y yo a correr delante de él para huir de la escena lo antes posible.

Me siento afortunada de tenerlo y de poder hacer algo juntos en el que ambos podamos trabajar. Y ayudar a los demás.

Sí, quiero ir en la parte de atrás de la limusina.

Pero quiero estar sentada a su lado, abrazarlo y disfrutar de él.

Eso es lo que más quiero en este momento.

23
La vida de los muertos perdura en el recuerdo de los vivos

Casa de Cristal

La Hacienda es la casa de la infancia de Eric. Es la casa del amor de Esther. Es la casa del hogar de los Ezequiel Victorino.

Desde que entré en esta casa, supe que se había respirado cariño, cuidado y mucha familia, desde el principio, entre sus muros y sus jardines.

Hoy, frente al lago, en la casa de cristal, he conseguido reunir a Esther, Eric y Ariel, tres pilares de una familia. Pasado, presente y futuro representados por cada uno de ellos.

Y aquí los tengo, los tres frente a mí, con la casa de cristal tras ellos, mirándome como si yo fuera a enseñarles algo mágico.

Y no sé bien lo que va a pasar. Pero creo que les va a marcar la vida a todos. Incluso a mí.

Después de lo sucedido en la Castellana, Eric y yo nos duchamos juntos y después nos vestimos para la ocasión.

Todos lo hemos hecho, como si intuyéramos que debíamos ponernos guapos para el Más Allá. Ariel lleva un vestidito rosa con sus abarcas blancas. Yo llevo un vestido rojo corto con una falda con volantes y unas sandalias de piel marrón oscura, Eric un polo negro de marca y unas bermudas marrones claras, y Esther un vestido ibicenco tan blanco que ella sí parece una fantasma, pero una muy hermosa.

—Esther… siento el malentendido —es lo primero que le digo—. Mi historia es larga y te la contaré cuando tengas ganas de oírla. Y también te contaré la verdad sobre cómo nos conocimos tu hijo y yo. No te he mentido, pero he omitido detalles. Aunque eso no importa en este momento. —Eric ha enchufado la radio antigua de su padre en los enchufes de la casa de cristal, que está hermosamente iluminada por miles de pequeñas lucecitas que cuelgan de sus paredes y la hace parecer una casa de cuento. En la radio solo se oye ruido blanco—. Ayer noche, tu marido Isaac contactó conmigo en sueños, y me dijo que a las doce viniéramos aquí.

Esther se queda en shock. Sin palabras.

Y Eric empieza a ponerse nervioso.

Ya siento la presencia de Isaac, el caminante de Eric, el ángel guardián de Ariel y el alma gemela de Esther.

Está dirigiéndose hacia la radio.

—Huele a eucalipto —susurra Esther cerrando los ojos con placer.

Eric asiente, pero se mantiene en silencio.

—Cada vez que tu marido aparece, deja este olor. Por eso tu casa huele así.

Entiendo que ella aún no sabe si creerme, pero empieza a abrirse un poco más.

—¿Qué esperas que haga esa radio, niña? —pregunta Esther, echándose el pelo negro hacia atrás.

—No lo sé. Isaac pidió que la trajera —contesto.

Ella cierra los ojos y suspira.

Y de repente, parece que el dial de la radio empieza a moverse y a buscar una emisora por sí sola.

Eric y Esther fijan su atención en el aparato con mucha expectación.

—¿Qué está pasan…?

—¿La radio se mueve sola? —pregunta ella anonadada.

Y sin más, el dial se detiene. Los segundos se hacen eternos, en la casa de cristal no se oye más que el vacío, y el lago emite sus ondas imperceptibles azuzadas por las alas de los insectos.

Ariel bosteza suavemente.

Y en la radio suena los acordes de una canción.

Sombras de otros tiempos,

van entrando en mi casa

llenan nuestro sueño…

La niña da saltitos y aplaude cantando la canción. Porque se la sabe.

—Sombras de otros tieeeeeeempossss… —canturrea la pequeña dando vueltas sobre sí misma—. Van entrando en mi casaaaaa…

Pero yo solo me fijo en Esther y en Eric.

La mano de su madre sale disparada a sujetar la del hijo, que la agarra con fuerza.

—Eric… —murmura sin atreverse a moverse.

—Lo sé, mamá —dice acongojado—, lo sé. Es la canción que papá me cantaba al dormir.

—Y a mí tambén me la canta —dice Ariel corriendo hacia mí para que la coja en brazos.

—Se ha… se ha puesto sola. —Los ojos se le vuelven cristalinos.

No sé qué más quiere Isaac hasta que le veo a mi lado. Y esta vez, le veo nítido y bien.

Él me sonríe y siento que apoya una mano en mi hombro. La estoy sintiendo, es como vapor frío.

—Ada… ¿puedes comunicarle esto a mi hijo?

Yo trago la congoja y hablo a Eric:

—Eric este mensaje es para ti. Tengo al lado a tu padre.

—Sí, está a su lado —repite Ariel—. Hola, abuelo —lo saluda dulcemente.

Eric no sabe dónde meterse. No sabe si llorar, o salir corriendo.

—Hola, lucecita —le contesta él. Me sonríe y empieza a transmitirme el mensaje para Eric.

—Tu padre dice que tienes que dejar de huir —le estoy transmitiendo el mensaje que él me está dando—. Que está orgulloso de que hayas descifrado el libro, pero que tiene que regañarte por haber dejado de creer en él. Tú eres su hijo querido. Dice que te dolía tanto recordarle que no querías pensarle. Y que uno de los motivos por los que la muerte no existe y sí la inmortalidad, es por el modo en que nos recuerdan los demás. No le olvides nunca más, Eric. Y no olvides a Marta. Aprende a recordar a la gente, sin dolor. No estés triste por nuestra partida, sé feliz por habernos tenido, y danos luz siempre. Y eso te llenará de luz a ti también. Aprende a confiar. Aprende a abrirte. Eres el mejor hijo que pude tener y eres hermoso. Y cuida de tu madre como me prometiste que harías. Cuidar no es estar ahí todos los días. Sino estar de verdad cuando estés. Y estar, sobre todo, cuando te necesite. Ella te quiere de un modo que no se puede medir. —No me doy cuenta de que hablo en primera persona, pero lo hago porque es más fácil de comunicar su mensaje.

Los hombros de Eric empiezan a temblar, y su atractivo rostro se llena de dolor y de desconsuelo. Su madre lo abraza inmediatamente y él le devuelve el abrazo con mucha fuerza, y están así lo que dura la canción.

… de ilusión, cantos y risas

y se irán con un mal viento

cuando acabe Navidad.

Que nadie me diga

si ha llegado el momento

quiero estar alegre todos los meses,

todos los días mirarme adentro

y sentirme en paz.

Y se irán con un mal viento

cuando acabe Navidad.

Acto seguido, la radio empieza a hacer tonterías, y coge varios locutores a la vez, hasta que advierto que Isaac está enviándole un mensaje de ese modo:

«y… fueron perdices… cscscs… y comieron felices».

Y Eric no lo soporta. No aguanta tanta tribulación.

Besa la cabeza de su madre, todavía abrazándola, le dice que la quiere mucho y que lo siente, me mira atormentado, y espeta:

—No puedo ver a mi padre.

—Él te está escuchando.

—Entonces, dile que le echo de menos todos los días. Me falta todos los días. Y lo quiero y lo recordaré, a partir de ahora, lo que me quede de vida.

Y entre hipidos, destrozado y demasiado emocionado, sale de ahí corriendo, alejándose por el jardín.

Quiero ir tras él, pero una temblorosa Esther arrastra los pies hasta detenerse delante de mí. Y ella me toma la mano con cariño y con confianza.

—¿Hay un mensaje para mí, Ada? —pregunta esperanzada.

Digo que sí con la cabeza. Porque Isaac me está hablando.

—Dice que eres un bombón —me río, pero es cierto que lo dice—. Dice que te ama y te quiere como el primer día. Que eres la mujer más fuerte y valiente que ha conocido. Y que lamenta mucho haberte dejado sola tan pronto. Pero quiere que sepas que eres su mitad, su alma gemela… que ser el alma eterna de alguien es para todas las vidas, no solo para esta. Que va a estar contigo hasta el último aliento, y que cuando espires, te tomará la mano para que ambos crucéis el portal juntos. Que te quiso en el pasado, te quiere hoy, y te querrá en el futuro, y que eso es igual a que te quiere siempre, porque el tiempo, dice que no existe. —Esther hace pucheros y sorbe por la nariz.

—¿Dónde está? —pregunta mirando fijamente a todos lados.

—Aquí —le señaló mi lado izquierdo.

Esther no me suelta la mano, pero mira hacia allí, como si le mirase a los ojos.

—Te quiero muchísimo, Isaac. Yo siempre he sabido que estabas aquí conmigo. Espérame, mi amor, que allí donde vayas, te seguiré yo.

La radio hace un ruido raro y se oye la frase de un locutor que dice: «amar y ser amado, es tocar la inmortalidad con la punta de los dedos».

Y dicho eso, la radio se apaga, y el olor a eucalipto se desvanece gradualmente del mágico y especial lago de la casa de cristal.

Entonces, vuelven a oírse los grillos.

Esther no libera mi mano.

Tira con fuerza y me atrae a sus brazos, y Ariel también la abraza.

—Ada… jamás podré devolverte lo que has hecho por nosotros esta noche. Te estaré agradecida toda la vida. Toda la eternidad. Espero no haberme equivocado demasiado como para que no me quieras dar una oportunidad. Ojalá y me perdones.

—No hay nada que perdonar, Esther —le devuelvo el abrazo.

—Me tienes que contar tantas cosas…

—Sí, y te las contaré todas. Pero, necesito que me digas algo…

—Lo que quieras —me toma del rostro y me seca también las lágrimas. Somos lloronas, ¿qué le vamos a hacer?

—¿Dónde se ha podido ir corriendo Eric? Tú casa es gigante y seguro que quiere esconderse en algún sitio.

Esther chasquea con la lengua entre los dientes y dice con una sonrisa.

—A su cabaña. A su casa del árbol. Estará ahí seguro. Es lo único que no reformé. Porque ahí pasaba muchas horas con su padre. Ve hacia la fuente de Ulises, gira a mano derecha, y en ese caminito, al fondo, hay un castaño. Ahí está su cabaña. Y, Ada…

—Sí.

—Gracias por devolverme a mi hijo. Ese que se ha ido corriendo, sí es mi Eric.

Sonrío orgullosa y contesto:

—Ha sido un placer.

Me voy a perder, lo sé. Pero da igual. Esta vez Eric va tener que enfrentar las cosas.

—Ariel, quédate con la abuela.

Ariel le echa los brazos a Esther y se quedan las dos juntas un rato más en la casa de cristal.

Mientras que yo me hago pequeñita, desapareciendo en la infinidad de ese bosque privado con jardines, decidida a secarle las lágrimas al hombre que amo.

24
Echar de menos, no es estar vacío. Es estar repleto de esa persona, a pesar de que ya no esté

Una cabaña en un árbol representa un escondite en el que soñar y fantasear. En el que llorar sin que nadie te vea. Un lugar en el que ocultar tus sueños y también tus vergüenzas.

Ahí, en esa cabaña de no más de cinco metros cuadrados, un hombre está llorando por todo lo que negó y dejó atrás, y por todo lo que perdió por el camino.

Lo difícil es el acceso, pero, al final, consigo superar mi vértigo y subo la escalera vertical que, dicho sea de paso, no es muy segura.

La cabaña es preciosa y tiene de todo. Palos de béisbol, guantes, pelotas de fútbol, una alfombra en el suelo, libros, linternas, un cubo de Rubikub, una ventana y un balconcito…

Cuando entro en su morada de madera, me encuentro a Eric sentado en el suelo, con la cabeza apoyada en sus rodillas, llorando desconsoladamente. Un gigante en su casita de niño. Y me derrito ahí mismo, y sufro también con él.

—Eric.

—No, ahora no, Ada. Déjame.

—Sí, ahora sí. —He dicho que no me va a apartar y no me va a dejar atrás, por eso no retrocedo. Hago que estire sus piernas y me siento encima de él—. Habla conmigo ahora.

A él le cuesta hasta tomar aire.

—Llevo toda la vida haciendo daño a mi madre por negar la verdad que ella conocía. Mi padre ha dado en el clavo. Claro que me duele pensar en lo que he perdido. Me cuesta superarlo. Me asusta perder las cosas definitivamente. ¿En qué me convierte eso?

—En humano, amor. Eric —lo sujeto de la barbilla y le obligo a que me mire—. Todos tenemos miedo a perder. Todos, yo también. Pero intentar negar algo, intentar quitar las fotos, intentar ponerlas bocabajo o no escuchar la canción que te recuerde a ellos, o desechar recuerdos lanzándolos al olvido, no hace que eso te duela menos. Simplemente, lo gangrena. Y lo desdibuja. Porque no le das su lugar al amor que te dieron. Al final, todos estamos hechos de experiencias con los demás, y si no nos atrevemos a pensarlos solo por miedo a llorar, entonces, ¿qué somos finalmente? ¿En qué nos convertimos?

—Me siento mal. Como una mierda. Pero sigo teniendo miedo de muchas cosas…

—Y ese miedo no se irá, pero lo afrontaremos.

Se presiona los ojos con las palmas de las manos.

—Oh, joder… debo parecerte un cobarde. Un puto llorón. Un infantil.

—Para nada. ¿De qué tienes miedo? Dímelo.

—Ada… de tantas cosas… y muchas tienen que ver contigo.

—Bien, cuéntamelas —le recojo las lágrimas con la punta de los dedos. Pero yo también estoy llorando con él.

—Me da miedo hacer contigo lo que hice con mi padre o con Marta. O incluso con mi madre Esther. Me da miedo alejarte de mí solo para no sentir dolor y preocupación. Desde que te conozco, solo tengo miedo.

—Eric —uno mi frente a la suya—. ¿Tú sabes lo valiente que suenas al reconocer algo así?

—Mi padre me ha señalado mis vergüenzas. No quiero sentir todo esto que siento por ti, porque he perdido a personas que he querido mucho… Y si te pierdo, me perdería yo también.

—¡Y yo también he perdido! —replico enfadada—. ¡Perdí a todo mi núcleo familiar en un accidente de coche! También he perdido a personas que he querido mucho, pero eso no va a hacer que dé la espalda al amor. Eric… mírame —sujeto su rostro con firmeza—. Te lo voy a decir claro: te quiero. Estoy enamorada de ti —él se siente abrumado—. No me estoy enamorando. Eso es mentira. Eso se dice para no admitir la verdad. Y la verdad es que estoy loca por ti y me he enamorado de ti, hasta el fondo. Y no me voy a desenamorar. Te quiero tanto… —reconozco emocionándome— que no encuentro palabras. La vida es un juego que sabes que, en algún momento, se acabará, pero quiero quererte lo que dure. Y quiero dejar que tú me quieras a mí. Si es que, me quieres así… ¿Me quieres así? —pregunto con un poco de miedo.

—Dios, Ada…

—¿Qué vas a hacer? ¿Me apartarás con el tiempo? ¿O decidirás afrontar lo que venga y vivir todo lo que tengamos que vivir juntos? ¿Decidirás quererme mucho, aunque dé miedo?

—Ada —toma mi rostro entre sus manos y me dice—: prefiero vivir acojonado, a vivir sin ti. No hay manera de que pueda darte la espalda. No hay manera. Tú me has abierto las puertas no solo de tu mundo, sino también del mío. Sé que tenemos muchas aventuras que vivir juntos y que esto solo acaba de empezar. Pero déjame, al menos, temblar y sentir un poco de miedo, de terror, al saber que me he enamorado como mi padre se enamoró de mi madre. Y que, al menos para mí, ya no hay escapatoria —hunde sus dedos en mis rizos—. Siento que estoy atado a ti de un modo al que no le sé dar explicación. Ya no me importa no dársela. Solo sé que te tengo, y eso es suficiente para mí.

—¿Esto quiere decir que me quieres para mucho tiempo? —beso sus labios suavemente.

—Ay, joder… mi pequeña y risueña Ada Maligna. Esto quiere decir que te voy a querer para esta y todas las vidas que sé que nos va a tocar vivir juntos. Y que venga lo que tenga que venir… Te quiero, mediadora.

Cuando Eric me besa esta vez, el beso crea raíces en mí tan fuertes como las de este castaño.

Me pego muy fuerte a él y dejo que vierta toda la pasión que siente cuando se descontrola.

Lo amo. Quiero a este hombre para el resto de mi vida.

Aún nos quedan días de vacaciones y vamos a disfrutarlos.

Sé que tenemos un camino muy largo juntos, y que nos vamos a encontrar de todo en la aventura de vivir. Sé que con Eric y con Ariel, todo son sorpresas y descubrimientos. Sé que cada día que paso con ellos, también descubro cosas sobre mí misma, sobre mis capacidades, que cada vez, son más.

Pero también sé que, como dijo Machado: caminante, no hay camino, se hace camino al andar.

Veremos lo que nos deparan los caminos del futuro.

Pero mientras tanto, disfrutemos de Madrid y de estar en La Hacienda juntos.

Y besémonos como si el mundo se acabase hoy, y no hubiese camino que andar mañana.

FIN

Si quieres más de Ada sin Hache, recomienda mucho LA MEDIADORA, valórala con todo el corazón en Amazon, regálala a las personas que más quieres, y hazle saber a la autora a través de sus redes, cuánto te gusta esta historia.

Haz lo mismo con todo lo que te apasione. Las cosas que nos gustan se tienen que cuidar en vida.

LENA VALENTI. Seudónimo de Lorena Cabo. (Nació en Noviembre de 1979 en Badalona, Provincia de Barcelona, Cataluña, España). Ha trabajado como responsable de Prensa y Comunicación de la Casa del Libro y como diseñadora de webs. Tras publicar Quan va parlar el Buda en catalán, ha comenzado a publicar las novelas de su Saga Vanir, romances basados en mitología nórdica.

Lectora profesional y especializada en novela romántica, escribe desde que tiene memoria. Es sin duda alguna la autora que ha revolucionado el género en nuestro país, la más vendida del género romántico en España en lengua castellana. Su Saga Vanir ya va por la friolera cifra de 50000 (cantidades escandalosas para el género en nuestro país) ejemplares vendidos solo en TRADE (Editorial Vanir) en dos años. Random compró los derechos para sacar toda la saga en DeBolsillo Bestseller con excelentes resultados. Lena es la autora más reconocida y de proyección más internacional hasta el punto de que otros países fuera de España se han interesado en sus libros.

Este año 2012 la Saga Vanir llega a Italia, Alemania, Bulgaria, Argentina y México, y se están negociando la traducción a otros países más. Su Saga Vanir ha trascendido la barrera de las letras de tal modo que hasta se hacen fiestas nacionales en su honor. Se ha rodado un DVD documental para explicar el fenómeno, y en setiembre del 2012 sale a la venta en toda España, traducido también al inglés.

Y como colofón, está en curso una guía oficial ilustrada de la Saga a cargo de un importante ilustrador español de MARVEL, Mikel Janín, que va a reventar el estilo hasta ahora vistos tanto en cómics inspirados en novelas románticas como en Guías oficiales de las mismas. Así mismo, el modus operandi de la editorial Vanir dirigida por Valen Bailon, ha conseguido ser el espejo en el que ahora muchas otras editoriales se miran.