En poco tiempo me han pasado muchas cosas. He abrazado el don, me he enamorado, me han roto el corazón, me han agredido y he ayudado a solucionar un caso de Trata. No es fácil para mí recomponerme de los golpes ni de la pérdida más irreparable de todas. Sé que el Inspector Ezequiel se va a esforzar en recuperar mi confianza y aceptar mi mundo. Un mundo que también ve Ariel, su hija. Pero necesito tiempo y espacio, para volver a abrirme a todo lo que siento, sin miedo a que me vuelvan a herir. Mientras tanto, mientras me recompongo, la vida sigue en Besalú y la Muerte no descansa. Algo muy oscuro está a punto de venir. Me llamo Ada. Ada sin hache. Y soy mediadora. Esta es mi historia.

Lena Valenti

A flor de piel

La mediadora - 2

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Titivillus 15-09-2021

Título original: A flor de piel

Lena Valenti, 2021

Editor digital: Titivillus

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No lloremos porque se fueron. Celebremos que los vivimos y los conocimos.

1
La Muerte está tan segura de ganar, que te da una vida de ventaja.

24 de junio. San Juán

Tengo una resaca que me muero. Y, aun así, estoy tumbada en mi cama, con este dolor de cabeza insoportable y con una crisis personal y existencial bastante importante.

¿No habéis sentido nunca la necesidad de retroceder en el tiempo, a ese momento exacto en el que os rompieron el corazón, solo porque deseáis que se hubieran portado de otra forma con vosotros? Porque en el fondo, todos esperamos una rectificación en el pasado, para que eso que nos hiere en el presente nos duela menos.

Pero nos duele. Nos lacera y nos encoge igualmente.

Así me siento yo ahora. Miedosa y encogida. Herida, pero viva.

En estas últimas semanas, he vivido muchas cosas en poco tiempo, y todas han tenido una carga emocional gigantesca en mí. Me han cambiado. Como me cambió lo que me pasó hace cinco años, cuando mis padres y mi hermana mayor murieron en el accidente de tráfico del que yo fui la única superviviente. Entonces, mi corazón se vació. Y, durante los años siguientes, procuré llenarlo de otras experiencias. Lo empapé del amor de mi etérea abuela Ifigenia, de sus canciones al rosal, de esa casa mágica en la Plaza Mayor en la que vivo.

Atiborré a mi corazón de los besos en forma de lengüetazos de Bicho, lo calmé con sus paseos, lo llené de las risas con mi mejor amiga Bea y, de algún modo, lo entretuve con las historias de los pacientes que pasaban por mi consulta con sus inseparables caminantes. Cuando, de la noche a la mañana, pierdes lo que más quieres, intentas sedar a tu corazón revuelto como mejor puedes. Yo lo asenté con la verdad que hoy por hoy sé: que la muerte no es el final. Y os lo digo yo, que he estado en coma, ahora dos veces, y que veo muertos.

Creía estar más o menos recuperada de lo de hace cinco años, o todo lo que una puede creer recuperarse de saber que te han arrancado las raíces a esta tierra y que has tenido que dejar crecer unas nuevas, con otros pilares y otros dogmas.

Hasta que conocí a Eric y a su caminante, y todo adoptó otra velocidad y otras formas. Decidí ayudarle y asumir el papel de mediadora que me había legado mi abuela, y no me fue fácil, porque tuve que preparar algunos ardides para que él no sospechara de que lo que yo estaba descubriendo lo sabía por los muertos.

Eric no venía solo. A su lado estaba Ariel, el bollito adorable a quien me siento conectada ya para toda la vida. Porque su padre es un destroza corazones, pero ella es una ladrona de almas, y tiene la mía para que haga con ella lo que quiera. Bollito es como yo. También ve caminantes. Su capacidad me tomó por sorpresa, a mí, y también a su padre, que no supo encajar la verdad de la niña en su mundo de leyes y formas tangibles. Y ese fue el primer descalabro: descubrir que Ariel veía lo que yo, y que Eric no tenía ni idea ni tampoco quería creerlo. Pensé que, cuando se lo dijera, que cuando le explicase que Ariel era especial pero que no tenía que temer porque yo la ayudaría, él reaccionaría bien, pero resultó que se enteró por boca de la hija de Anabel, y me lo lanzó a la cara como una bomba. A eso se le añadió que me agredieron, que después Eric quiso llevarme presa por un delito que no cometí, y todo lo que nos dijimos, a raíz de eso, por mucho que fuera originado por la tensión del momento, a mí me lastimó y me dejó a la defensiva con casi todo. Porque yo me estaba enamorando de ese hombre de un modo que nunca antes experimenté. Lo estaba haciendo en bajada y sin frenos. Hasta que me di la gran hostia. Y en este momento, sé que me la he dado, pero él ha reconocido sus errores y me ha pedido perdón.

Yo le he perdonado, pero eso no va a hacer que me olvide de las cosas. Me va a costar ser tan accesible como antes y acudir a él sin escudos. No, porque han sido golpes muy seguidos. Y me estoy recuperando. Siento mucho hacia Eric. De verdad que, en poco tiempo, sé que me he enamorado. Pero, para ser sincera, voy a ir con mucho cuidado. Estoy muy asustada, porque sé cuánto daño me puede hacer él. Y no es porque él sea malo. Por Dios, no lo es. Es bueno, y un padre alucinante, y un hombre leal y honesto. Me haría daño por todo lo que me hace sentir y porque mis ilusiones siguen intactas, aunque ahora estén plagadas de reservas.

Sin embargo, no está siendo fácil.

Ayer por la noche, nos vimos en el puente medieval de Besalú en plena verbena de San Juan —que ya deberíais ver en vuestra mente ese puente a la perfección— y, ahí, entre fuegos artificiales, nos dimos un beso de esos que él da, que me dejó con el corazón levitando. Él me pidió que le diera otra oportunidad y yo le dije que sí, pero a mi ritmo, porque quiero tener el control de todo. Con él. Con mi trabajo y mi vida. Con Bollito. No soportaría que a esa niña se le hiciera daño porque nadie la creyese.

No es fácil decirle a ese hombre que no. Porque una parte de mí quiere estar con él en esta cama ahora mismo, dándole los buenos días. Pero otra parte de mí, que es la que ganó, sé curó en salud y se protegió y prefirió que esa noche él se fuera a su casa con su hija y yo me fuera con Bea.

Sí. Me fui con Bea. Como lo leéis. Tenía al buenorro del Inspector Eric Ezequiel, con ojos llorosos pidiéndome mimos y mil perdones, y yo le dije que le perdonaba pero que se fuera a su casa. Que ya nos veríamos. Él me insistió para pasar la noche juntos.

—No tenemos que hacer nada. Solo quedarnos abrazados en tu casa y pasar la noche juntos. Tengo tantas cosas que quiero preguntarte y hay tanto por lo que me quisiera disculpar…

A mí me sobrepasaron sus ojos y su voz y todo él, y decidí que sería mejor vernos otro día. Porque aún estaba muy blanda. Y no quería estar blanda con él otra vez. Porque si cedía, solo le demostraría que podría hacerme daño otra vez, dudar de mí y ponerme en el ojo del huracán como me puso, y no tendría más consecuencias. Así que seguí la voz de mi orgullo y de mi supervivencia y le contesté:

—Voy a ir a cenar con Bea. Esta noche he hecho planes con ella. Otro día ya seguimos hablando.

A Eric la respuesta no le gustó demasiado, pero la respetó y no insistió. Sabe que no puede presionar. No debe hacerlo.

—Pero… ¿vas a querer seguir viéndome? —me preguntó angustiado. Yo estaba sentada sobre la baranda de piedra del puente. Los fuegos artificiales se alzaban a mi espalda e iluminaban el apuesto rostro de Eric.

—Te he perdonado —le aseguré acariciándole la barbilla—. Pero me has dicho que será como yo diga.

—Y así va a ser.

—Y quiero tiempo. Quiero recuperarme y sentir que puedo confiar en ti otra vez. Necesito tiempo para volver a encontrarme bien…

—¿Conmigo? —dijo muy afectado.

Yo asentí tímidamente. Me mordí el labio inferior pensando que lo que de verdad quería era que me abrazase toda la noche. Pero no voy a hacer eso sin recomponerme. Eric ha sido un vendaval, un tornado en mi vida que me ha mostrado mis propias debilidades y mis miedos. Tengo que asumirlos antes de seguir con él y con Bollito.

—Ada… —me susurró uniendo su frente a la mía—. No te voy a presionar. Entiendo todo lo que me dices. Me has dicho que esto no es un sí a todo. Es un ya veremos.

—Sí —confirmé un poco triste.

—Me parece bien. Yo no me pienso alejar. Pero, por favor —rogó muy serio—… necesito ayuda con Ariel y que me expliques las cosas que le puedan pasar y las que te han pasado y te pasan a ti… Lo estoy intentando. Intento encajar ese mundo en el mío. El vuestro —aclaró.

Yo afirmé con la cabeza.

—No voy a dejarte solo con Ariel. No la pienso dejar de lado —aclaré.

Eric se sacó un peso enorme de encima cuando le dije que no iba a dejar a la pequeña de lado solo porque él y yo tuviéramos problemas. Pero continuó mirándome de esa manera que me deja tiesa como una pegatina. Me miró de arriba abajo y dio un paso atrás para darme espacio. Aquello, el tener que alejarse de mí, pareció molestarle.

—Entonces, ya no te robo más tiempo. Dejo que te vayas a cenar con Bea. —Me dio un beso en la frente que a mí me supo a protección y a cariño, aunque yo quería y querré siempre más de él.

Bajé de la baranda con un saltito y me lo quedé mirando fijamente.

—Vale —contesté.

Eric sonrió ladinamente y por poco se me olvidó por qué tengo que marcar distancias.

—Pórtate bien esta noche. No hagas maldades.

—Yo nunca me porto mal —le contesté—. Ya lo has visto. Soy buena.

Él asumió el reproche con dignidad, porque no había nada que replicar. Y después de eso, alzó la mano y dijo:

—Me voy. Te escribiré. Pásalo bien.

—Y vosotros.

Se dio la vuelta y desapareció por el puente, entre la multitud que caminaba en contra dirección, ajena a aquella catarsis emocional bajo la que yo sucumbía y él también.

Me quedé muy rara. Como vacía. Y tenía una sensación extraña en el cuerpo, como ganas de llorar y ganas también de acostarme con Eric y no dejarlo ir, todo a la vez.

Lo sé, estoy fatal. Pero entendedme que ahora esté así y no sepa estar de otra manera. Autoprotección lo llaman.

Así que, con la promesa de que me portaría bien, me di media vuelta y esperé a que Bea me pasase a recoger para ir al centro de Gerona y celebrar la verbena como ella la celebra.

Y, bueno, debí elegir muerte.

Porque ahora os juro que soy como un fantasma.

La pierna de Bea está encima de mi vientre. Tiene uno de esos muslos potentes y bien torneados. Esta bomba explosiva y yo, hemos pasado la noche juntas, no en el sentido sexual de la palabra, pero sí en el alcohólico.

Dios mío, mi cabeza. Qué dolor tan diabólico. Es que nos hemos acostado vestidas y no recuerdo bien cómo llegamos a casa. Y pienso que, si salimos por el Replay de Gerona, y Bea vive allí, ¿por qué no nos quedamos a dormir en su casa en vez de venir a la mía? No entiendo nada. Y tengo lagunas. No recuerdo muchas cosas.

Necesito un Gelocatil o que me corten la cabeza, como diría Ana Bolena.

—Bea… —la sacudo una poco por el hombro—. Bea… ¿qué hora es? —digo para mí misma. Me miro el iWatch que suelo llevar con la correa de fiesta, porque es más finita y más chic, y no veo ni la hora de la migraña que tengo. Entrecierro un poco más los ojos y veo que son las dos del mediodía. Las dos—. Madre mía… que son las dos de la tarde. Bea… Abre un ojo, por favor. ¿Qué demonios pasó anoche?

Bea, además de una pierna encima de las mías, tiene la boca abierta, los brazos en cruz a cada lado de su cuerpo, el dorso de su mano en mi frente, roales negros alrededor de los ojos y el pelo pegado a un lado de la cara. Pienso que está muerta. Pero no. Abre los ojos azules lentamente, y mueve su boca pastosa hasta fijar su atención en mí.

—Eh… —atina a saludarme así. Supongo que significa «Buenos días».

—Bea —me apoyo en un codo y me sujeto el puente de la nariz—. Voy a tener que hacerme uno de esos remedios de mi abuela para la resaca.

Bea se echa a reír. Está claro que está acostumbrada a esto y que se siente más fresca que yo. Pero mucho más. Porque se incorpora, se queda sentada en el colchón y se estira como un gato gigante y perezoso.

—Qué sueñecito más rico…

—¿Es que a ti no te duele nada? Me quiero morir.

—Eres débil —se burla de mí—. Anoche parecías una salvaje de speed hasta las cejas, amiga.

—¿Qué? —frunzo el ceño—. No me acuerdo de nada. ¿Por qué no me acuerdo de nada? —pregunto nerviosa—. ¿Me drogaron? ¿Me drogaste? ¡Yo en mi vida he probado las drogas!

Bea vuelve a carcajearse.

—Nadie te drogó. Y lo que te ofrecieron, me lo quedé yo —bromea. O eso espero.

—Bea, te hablo en serio. Tengo lagunas.

—Bueno, son daños colaterales por ir más borracha que el cuñado de Rocky, querida. Por eso y por beberte todo lo que fuera en vaso.

—¿Cómo?

—Ada —suspira y me viene el olor a destilería desde el fondo de su garganta—. Que hubo un momento que me fui a echar perfume en el baño, y tú, cómo tenía forma de botellita, lo abriste para bebértelo. O sea, asume que es muy fuerte beberse el Chanel número cinco.

—¿Qué estás diciendo? Yo no hago esas cosas —contesté muy pálida.

Ella sonríe y arquea sus cejas negras.

—Nena, ayer noche te poseyó tu alter ego y todos dimos la bienvenida a Ada Maligna. Todo un descubrimiento y una leyenda en Gerona —me guiña el ojo—. Fue un escándalo.

—Bea, por favor —me cubro los ojos con las manos—. Dime que es mentira lo que me estás diciendo.

—No lo es. Mírate los antebrazos.

Se me va la sangre del rostro.

—No me digas que tengo pinchazos, te lo suplico.

—¿Pinchazos? —Repite Bea riéndose cada vez más fuerte—. ¿Qué dices, tarada? ¡No eres una yonqui! Míratelos —me agarra el antebrazo derecho y me lo zarandea.

Y cuando miro mi piel, me quedo a cuadros, sin reaccionar y sin comprender nada. Tengo dos números de teléfono en el derecho y otro en el izquierdo. Los miro fijamente. Dos tienen nombres y el otro es un adjetivo. Bacon.

—Este te lo puse yo —aclara Bea—. Tú ya no estabas para escribir nada, pero era un tío con cuerpazo pero con cara de haberle dado un aire, así que le puse Bacon para que no te olvides que de cuerpo es Bacon y de cara Kevin.

Madre mía. Qué vergüenza.

—¿Y los otros dos?

—Pues te explico. Uno de ellos dice que es el hermano de Laia.

—¿El hermano de Laia? ¿Qué Laia?

—No sé. No lo tengo claro. Yo no estaba delante cuando estabas ligando con ellos.

—¿Con ellos? ¡Bea! —le gritó—. Pero ¿qué hice?

—Nada. Solo te lo pasaste bien —me dice tranquilizándome—. Nada malo. Sí. Este Óliver, me pidió por favor que te lo recordase, que asumía que no te acordarías al día siguiente. Muy majo —sonríe melancólica.

—No entiendo nada…

—Da igual. Tienes su teléfono. Llámalo y aclaras las cosas. Y este otro, Rubén, es de la Comisaría de Gerona.

Es oír eso y se me pone todo el vello de punta. ¿Cómo que de la comisaría?

—¿Qué?

—Es que ayer, en el Replay, nos encontramos a un grupo de polis de la comisaría, entre los que estaba Abel… Abel, ya sabes —me dice al ver que no reacciono ante los nombres—, el compañero de Eric. Y estuvimos un rato con ellos. Chica, eres conocida entre los polis, eh —¿me está felicitando? Sí, lo está celebrando—. Bueno, y como eres una heroína, empezaron a invitarnos a bebidas. Primero fueron chupitos, y con la broma, empezasteis a competir, y acabaste con todos los polis y deslizándote por la barra como si fuera un tobogán. Te jaleaban y te hacían la ola, Ada. —Bea no podía dejar de reír—. Eras como una reina cosaca. Al final, Abel nos trajo a tu casa. Yo intenté abrir mi coche, y resultó que no era el mío.

Que el compañero de Eric me viera en ese estado me preocupa y me turba. Pero que, además, me viera intercambiando teléfonos, de los que no soy consciente, me incomoda todavía más. Eso sin mencionar que, seguramente, debido a nuestro mal estado, tuvo el detalle de llevarme a casa.

—Pero, si estábamos en el centro, ¿por qué no fuimos a la tuya, a tu casa?

—Yo no recordaba ni mi dirección —contesta tan tranquila—. Y se la dije muchas veces, pero, por lo visto, no se lo decía bien.

—Vamos, que no podías ni vocalizar y Abel optó por dejarnos en mi casa, que sí conocía. Creo que no quiero saber más. Esto es una tragedia —me levanto de la cama como puedo. Qué mareo. Y qué ganas de vomitar que tengo, por el amor de Dios.

Mi rostro cada vez está más estupefacto. Miro el teléfono de Rubén. No recuerdo ni cómo es.

—Bea… ¿hice algo con alguien?

—¡¿Tú?! —me señala como si dijese una barbaridad—. Yo no te vi haciendo nada. Aunque tampoco es que viera demasiado —aclara encogiendo los hombros—. Yo creo que me sentó mal algo en la cena porque no me encontraba bien —se toca la panza y se humedece los labios—. Joder, tengo la boca seca. ¿Vamos a comer algo?

Mi amiga Bea es de las que bebe cuando sale y a mucha honra. No le sentó mal la cena, le sentaría mal el Jagger del que es muy fan.

Pero es resistente y su estómago es a prueba de bombas. Ella piensa en comida y yo en vomitar y en medicarme.

—Necesito más detalles.

—¿Qué detalles quieres?

—De todos, Bea. ¿Te acuerdas de todo?

Bea sonríe y me mira con cara pícara.

—¿De la que liaste anoche?

—No me jodas.

Bea resopla y asiente con la cabeza.

—Nena, como para no acordarme. Sácame de la cama y te lo cuento todo.

2
¿Crees que después de la muerte haya una mejor vida? Depende, ¿después de la muerte de quién?

—¿Por qué me dejaste beber? —le reprocho a Bea. Llevo unas gafas de sol y no me las pienso quitar porque mis ojeras me delatan—. Sabes que es mejor que lo evite.

—Pues estabas divertidísima.

—Bea, no, es que eso es muy malo para mí —lamento poniendo una de mis manos en mi frente.

Tenemos el aspecto de dos chicas que se han pegado una buena fiesta, una fiesta que una buena ducha no ha logrado borrar.

Bea lleva un vestido de los míos con los zapatos de ayer noche. A ella, cualquier cosa que se ponga la hace sensual. A mí ese vestido caqui hace que parezca una colegiala.

Somos así de diferentes. Las dos bebimos. Bea está como una rosa y, en cambio, a mí parece que me haya pasado un camión por encima varias veces.

Hemos venido a la terraza del Nox. Hace un día soleado y muy caluroso. En Besalú se puede llegar a temperaturas muy altas.

Nos hemos pedido un arroz, pero yo no tengo mucha hambre. Me siento empachada de vergüenza. Porque Bea lo recuerda todo y yo nada, y porque lo que me ha contado, coloca esa noche, posiblemente, en una de las noches más locas de todas las que he vivido. Y hace más de cinco años que no vivo una así.

—Ada, empezaste la noche diciendo que necesitabas beber y olvidar y pasártelo bien porque habías dejado que Eric se volviera a su casa y estabas muy triste, muy débil y porque no dejabas de pensar en él y en que querías estar con él. Pero no podías, porque le habías dicho que querías tu espacio y, por nada del mundo debías dar un paso atrás. ¿Qué esperabas que hiciera? —se defiende con mucha dignidad—. He cuidado de ti toda la noche para que no le llamaras y no cayeras en sus redes de mojabragas buenorro. Y has intentado llamarlo varias veces, hasta que te quité el móvil. Eres un peligro, muchacha.

No le digo que no. Pero Eric no es solo eso, no es solo un tío guapo y mojabragas. Es mucho más para mí. Pero ahora le tengo más miedo que nunca. Y, además, estoy dolida. Sigo estándolo, por mucho que ayer nos besáramos y yo le diera otra oportunidad. Sigo estándolo, aunque me muera cada vez que le veo. Pero siento un dolor en el pecho, y como sé que no es una angina, hasta que no se me vaya del todo, no dejaré que se me acerque demasiado. Y si lo hace, será bajo mis condiciones. Las mujeres tenemos que protegernos y marcar nuestro territorio para que no vuelvan a invadirnos mal.

—Quedamos en que te tomarías tu tiempo para ver si podías confiar en él —me recuerda Bea con sus ojos azules entrecerrados—. Y ayer casi tardaste muy poco en escribirle con una cogorza de campeonato y decirle tonterías. Yo lo evité.

—Pues te doy las gracias por eso —contesto carraspeando un poco incómoda—. Pero no debiste dejar que bebiera tanto.

—Mira, Ada, era imposible controlarte. Te bebías hasta lo que no era tuyo. Bailaste con todos, perreaste con todos. Ayer estaba Alfonso con su equipo de remo y eres su nueva musa.

—¿Alfonso? —Me quiero esconder en un agujero y no salir—. ¿Kevin Costner? ¿Qué dices? Pero si ese no es su tipo de local.

—Pero sí el de sus chicos. Madre mía, cómo estaban los de remo… qué espaldas.

—Bea, no tienes remedio.

—¿Yo? Yo iba apagando tus incendios, guapa. Incluso perreaste con Abel y con el compañero de Eric, con Rubén que, por cierto, estaba muy bueno —puntualiza atacando la paella—. Eras una fiera. Una salvaje. Una golfa. Me sentí muy orgullosa de ti —sentenció feliz.

—Basta, de verdad, no quiero saber más —la migraña ataca mis sienes.

—Pero no tienes nada que lamentar. No te acostaste con nadie ni te enrollaste con nadie. Incluso, como una cuba, tienes el control. Solo querías pasártelo bien.

—No recordar nada no es tener el control. Me da pavor no saber qué hice ni qué les dije a esos hombres.

—Ada, nada demasiado malo. Todos se reían y todos querían ser el elegido. Pero no te fuiste con ninguno. Nada que reprocharte.

Miro a Bea por debajo de mis pestañas y capto sus señales a la perfección.

—¿Y tú tuviste que lamentar algo?

—Yo siempre que salgo tengo que lamentar algo —contesta llevándose un tenedor lleno de arroz a la boca—. Soy una inconsciente.

La noto un poco nerviosa.

—¿Qué hiciste?

—Nada. Me di unos cuantos besitos con Abel.

—¡¿Con Abel?! —exclamo impresionada—. ¡No me digas! ¡Pero si es un niño!

—Y una mierda un niño —contesta exhalando por la boca—. Parece un niño, pero es mayor que tú y que yo. Dos años. Tiene treinta y uno y va para treinta y dos, el 30 de junio. Además, no besa como un niño.

—Me refiero a que es muy bueno. Muy… bueno —repito descubriendo mi pobre vocabulario resacoso—. No tienes ni para empezar con él.

—No, claro que no —contesta echándose a reír—. Solo fue un error. De noche todos los gatos son pardos. No volverá a pasar.

Las dos nos quedamos en silencio, mirándonos la una a la otra. Tengo la sensación que a ninguna nos convence esa afirmación. Pero poco me importa. Me lleno el vaso de agua y vuelvo a beber poco a poco, pero sin pausa. Estoy deshidratada.

Así que tonteé con un tal Óliver y un tal Rubén de quienes no recuerdo nada. Pienso escribir a Óliver, eso seguro. Y a Rubén creo que no, porque no quiero saber nada de nadie que esté en la misma comisaría que Eric. No quiero malos entendidos ni que se piensen nada que no es.

Me siento mal. Solo espero que nada de eso llegue a oídos del Inspector. No quiero que malinterprete mi noche de fiesta. No quiero que vuelva a desconfiar de mí.

Entonces, al pensar así, lo recuerdo todo otra vez, todo lo que me pasó con él, desde mi discusión sobre Ariel, hasta mi detención, a todo lo que perdí… y vuelvo a sentirme mal. Y de repente, ese miedo a que él pueda desconfiar se convierte en rabia. Como si no me importase o como si me revelase ante ello. ¿Qué soy? ¿Gilipollas? Es él quien tiene que recuperar mi confianza, no yo la suya.

—Bueno, y ¿a quién llamarás?

—No lo sé —contesto muy seria.

—Pues yo creo que a Óliver sí tienes que llamarlo. Estaba con muchas ganas de seguir hablando contigo. Me dijo que era el hermano de Laia y que quería hablar sobre la muerte de su hermana.

Palidezco y cierro los ojos atormentada. ¿Óliver es el hermano de esa Laia? ¿De la víctima de Svetlana?

—No entiendo nada. ¿Qué hacía Óliver ahí?

—Había salido con unos amigos para intentar despejarse, o algo así, porque había tensión en su casa. Os encontrasteis por pura casualidad. Uno de sus amigos te empezó a tirar los tejos y tú le dijiste algo así como «a ver si te voy a tener que echar matabichos, moscardón». Y eso le hizo mucha gracia a Óliver, y os pusisteis a hablar y no sé mucho más.

—Es que me lo estás contando y parece que sea la vida de otra persona —asumo anonadada—. Pero, vamos a ver ¿yo le dije algo? Quiero decir, ¿le conté algo sobre mi habilidad? ¿De qué hablamos él y yo?

—Pues no lo sé —contesta Bea—. No estaba contigo pegada para escuchar tu conversación. Además, en ese momento era cuando estaba enrollándome con Abel y no sé más. Solo que Óliver se fue al cabo del rato y, antes de irme, me dijo que por favor lo llamaras. Que estabas muy borracha para hablar contigo de nada. Pero que necesitaba muchísimo tener una reunión contigo urgentemente.

—Qué humillación tan grande —susurro avergonzada—. ¿Qué van a pensar de mí?

—No te pongas así, Sue Ellen. ¿Has grabado su teléfono en tu móvil?

—Sí, el de los dos.

—Pues lo llamas y ya está. No tienes nada que perder. Ahora, come antes de que me acabe yo toda la paella. Necesitas que se te asiente el estómago. —Bea coge mi plato y lo llena de arroz con la cuchara de servir—. Esta niña no me come nada —musita como una madre.

Yo tomo el teléfono entre los dedos de mi mano y me quedo pensativa observando la pantalla. El aroma del arroz asciende hasta mi nariz y las tripas me suenan. Es la primera señal que tengo de que puedo empezar a ingerir algo.

A lo mejor, si me lleno el estómago, nada me parecerá tan grave y tan vergonzoso.

Que aproveche.

Tengo mucho en lo que pensar. El dolor de cabeza sigue ahí, pero más leve. Me he tomado un par de analgésicos porque no me daba tiempo a hacer la receta sagrada de mi abuela, que en paz descanse. He escuchado con atención a Bea, y cada cosa que me contaba era más bestia que la anterior. Creo que nunca me he sentido más avergonzada y, lo peor, es que sé que las consecuencias de lo que he hecho esta noche traerán cola.

Después de comer, he cogido el coche y he llevado a mi amiga al centro de Gerona, hasta su casa. Ella vive justo encima del local de tatuajes para el que trabaja como Manager. Es el más popular de la ciudad. Se llama «Sign». En el trayecto, me ha continuado hablando de Rubén y de Óliver, de cómo son los tíos con los que, supuestamente, tonteé. Pero ha obviado en todo momento cualquier mención a Abel. Parece ser que se arrepiente mucho de haberlo besado. Nunca había visto a Bea tan arrepentida de algo, aunque me lo niegue. La conozco, es mi mejor amiga, y a mí no me puede engañar.

Yo también he evitado hablar de Eric y de cómo me siento. Bea no es muy proEric en este momento. De hecho, ella no entiende que lo haya perdonado después de todo. Así que procuro mantener mi tema personal a buen recaudo. Sabe que lo besé, pero ella cree que recapacitaré y me daré cuenta de que hombres así siempre me harán daño y me pondrán en aprietos, porque no saben ceder ni confiar.

A veces, parece que hable más de ella misma que de Eric. Se llama psicología espejo, cuando sabes cómo es el otro a la perfección porque ves tu reflejo en él. Pero eso no se lo voy a decir a ella. Eric me ha hecho mucho daño, y Bea no. No voy a decir que son iguales, ni siquiera lo voy a insinuar. Necesito a mi amiga a mi lado.

—Avísame cuando llegues a tu casa y dame las buenas noches.

Esa ha sido la orden de Bea cuando la he dejado en la puerta de la calle de su edificio. Yo le he dicho que lo haría. Porque Bea es protectora y siempre se preocupa por mí.

Mi amiga comehombres también necesita que cuiden de ella. Y, mientras no siente cabeza, esa será mi labor. Somos dos Pit Bulls la una con la otra. Por eso quiero mantener a mi Pin Up favorita a raya con todo lo de Eric porque, conociéndola como la conozco, es capaz de morderle.

Ahora estoy en el coche, por la carretera llegando casi a Besalú. Escucho a C. Tangana y tarareo el Tú me dejaste de querer cuando menos lo esperaba… canto fatal. Muy mal. Pero escuchar música mientras conduzco también es terapia.

No dejo de darle vueltas a la cabeza. Tuve que beber mucho para no acordarme de nada. Ella dice que llegué inconsciente y que por un momento pensó en hacerme un lavado de estómago casero. Ya sabéis, meterme los dedos hasta la campanilla y potar. Se ve que lo intentó, pero las dos nos quedamos dormidas en la taza del inodoro como dos perdedoras con el hígado hecho cirrosis. En algún momento de la madrugada, Bea abrió los ojos y nos llevó a ambas a la habitación de abajo. Menos mal, porque de subir arriba nos hubiéramos matado por las escaleras.

En los labios tengo una sonrisa incrédula a la par que ruborizada. Debió ser una locura de noche.

Como locura es mi vida desde hace un tiempo. Aún tengo que asimilar muchas cosas. Mi razón había aguantado bien mientras los acontecimientos de los últimos días iban sucediendo y yo me mantenía ocupada ayudando a un caminante que tenía mucho que ver con el hombre que me iba a romper.

Pero ahora, con más serenidad y frialdad, me doy cuenta de que no estoy preparada para esto. Ni para evitar a la muerte ni para ayudar a los muertos ni para enamorarme de los vivos y, sin embargo, es inevitable una cosa y la otra. Mi abuela no va a volver. El don no me va a desaparecer. Y este amor que siento hacia Eric, inexplicable para mí y que me deja muy parca en palabras, tampoco se puede borrar. Por eso debo encontrar una manera de enfrentar lo que me sucede y encarar la situación como venga, aunque no a pecho descubierto, porque ya he visto que es muy fácil que me den en el corazón.

Y entonces…

—¡Jo-der!

He dado un volantazo porque justo enfrente de mí, en medio de la carretera solitaria, he visto a una chica caminando sin rumbo, con apariencia de estar extraviada y de no haber vuelto a casa todavía después de la verbena. Freno en seco y dejo el coche paralelo al arcén, en la cuneta.

No sé si la he atropellado. Miro hacia atrás aturdida, buscándola. La radio empieza a fallar… los cristales se me empañan. Hasta el retrovisor. Siento un escalofrío que me sube por la columna vertebral y, durante unos segundos, mi aliento se convierte en vaho. No tiene sentido, porque estamos en pleno verano y hace un calor de mil demonios.

Pero en mi mundo sí tiene sentido. Así me pongo cuando hay caminantes cerca.

No hay rastro de la chica. La carretera sigue solitaria, rodeada de los altos y verdes árboles que la bordean hasta llegar a Besalú. Es curioso, porque justamente he tenido el frenazo en el mismo lugar donde hace dos semanas por poco pierdo la vida, junto a Eric y Abel. Pero no voy a pensar en ello para no ponerme más nerviosa. En ese lugar, el Comisario Lorenzo me apuntó con una pistola y Eric acabó cediendo a las evidencias sobre mi inocencia y me creyó.

Vuelvo a mirar por el retrovisor. Abro la ventana para que se desempañen los cristales y absorbo aire del exterior, de la naturaleza. Cierro los ojos y apoyo mi frente en el volante, con tan mala suerte que suena el claxon y me doy un susto que doy un bote en el asiento. Por Dios, ¿se puede ser más torpe?

Me humedezco los labios, miro una última vez a mi alrededor, para ver si localizo a la caminante. Pero se ha esfumado. No veo nada ni a nadie, excepto un coche que sigue su trayecto dirección Besalú. Se detiene justo a mi lado y me pregunta si necesito ayuda. Levanto la mano y digo que no. En general, siempre he creído que hay gente buena y solícita, pero últimamente me cuesta más creer en ello. Así que subo el cristal rápidamente y espero a que el conductor, un hombre calvo y regordete, arranque y se vaya.

Cuando lo hace y me quedo sola, suspiro, sujeto el volante otra vez, pongo el intermitente izquierdo, y me incorporo de nuevo a la circulación.

Eso ha sido muy raro. He visto lo que he visto. Una caminante perdida por la carretera. No ha entrado en contacto conmigo, pero yo sí la he visto a ella. He querido volver a entablar contacto, pero ella ya no estaba.

Mi don no ha desaparecido. Después de que Megalodón me dejara inconsciente y me golpease la cabeza con el suelo, estuve en coma casi dos días. No he perdido la memoria, y sé que, en esta ocasión, viví algo en el limbo, o donde fuera que estuve, y no sé el qué. Y, además, no he perdido mi habilidad.

Soy mediadora. Como mi abuela. Y solo por ella seguiré siendo quien soy y haciendo lo que hago. Si ese espíritu que vagaba por la carretera necesita mi ayuda, estoy segura que sabrá dónde encontrarme.

Porque todos lo hacen.

3
No te tomes la vida demasiado en serio, no saldrás vivo de ella.

Ha anochecido. Y desde que no está mi abuela, soy yo la que me pongo en su mecedora, en el porche, y observo el rosal. Bicho está a mis pies, tumbado, royendo un hueso verde para los dientes.

Puedo imaginarme a la yaya Ifi cantando a sus flores. De hecho, si cierro los ojos fuertemente, aún la puedo ver. Y allí, en ese lugar, huele a ella. Porque mi abuela olía así.

Cuando recuerdo nuestra despedida, me duele, porque la echo de menos, pero también me queda un regusto lleno de amor y sacrificio. Ella dio su alma por mí, nunca mejor dicho. Como no era mi momento, decidió irse en mi lugar y ocupar esa muesca en el cielo, esa esquela estelar del día que quería cobrarse La Muerte.

Y eso me destroza cada vez que lo pienso. Porque preferiría mil veces que ella estuviera aquí, a seguir viva, pero sin ella. Estoy harta de perder a las personas que me importan. Harta.

Antes de irse, mi abuela trasteó mucho el libro que saqué de la Biblioteca Ramon Vidal. El que hablaba de la arquitectura del medievo y de cómo era la ciudadela en la antigüedad. Los días que estuve de reposo en mi casa, me interesé más por el libro y decidí que continuaría el trabajo de investigación que me sugirió mi abuela y el caminante Fran. Descubrí que, bajo nuestra casa, podían encontrarse tumbas antiguas de los habitantes de Besalú. Y por el plano que tengo en el libro, me muestra la ubicación de esas tumbas justo en mi jardín. Estoy convencida de que es aquí. Porque los caminantes ven una luz potente ubicada sobre las rosas cuando quieren volver a casa, y quiero descubrir a qué es debido. ¿Es por las tumbas? ¿Es porque es un lugar sacro? ¿Es porque los restos de la antigua iglesia llegan hasta mi casa? Tengo que investigar más y hablar con algún historiador que me eche una mano con esto.

Por supuesto, estoy cenando una ensalada de verano que es de las pocas cosas que me gusta hacerme además de mis torradas de fuet. Hoy estoy cenando más pronto, porque quiero irme a dormir para que se me vaya definitivamente el dolor de cabeza. No ha venido ningún caminante a visitarme. Y no sé nada de la chica que he visto en la carretera. He aprendido que los caminantes no vienen cuando yo quiero, sino cuando ellos están preparados para pedir ayuda.

El crujido de la mecedora me relaja, y leer también me tranquiliza un poco, aunque no me entere demasiado de lo que estoy leyendo. Tomo un sorbo de agua bien fresca y doy un mordisco al pan, y en ese momento, timbran a la puerta.

Bicho se levanta de golpe y ladra moviendo la cola alegremente de un lado al otro. Me levanto de la mecedora, dejo el plato de la ensalada sobre la mesita complementaria de mimbre que hay al lado, y me dirijo hacia la puerta.

No espero a nadie. Pero sea quien sea, a Bicho le gusta. Aunque, bien pensado, mi perro es tan bueno y tan tonto que se fía de todos, excepto de los que me atacan. A esos, como le pasó a Adrián, los muerde y no los suelta hasta que llega la Policía o la ambulancia.

—¡Voy! —digo en voz alta.

Llego a la entrada, sonrío a la foto de mis padres y mi hermana, y a la que he añadido de mi abuela, y miro por la mirilla.

Hay un chico al otro lado de la puerta de la verja de entrada. Es alto, tiene las facciones muy marcadas, el pelo rizado y negro, los ojos verdes y la piel muy clarita. Es guapo. Pero no sé quién es. Espero que no me quieran vender nada.

Abro la puerta con un poco de desconfianza, pero no la abro del todo. Asomo medio cuerpo y le digo:

—¿Sí?

Él sonríe al verme y se pasa los dedos por los rizos, de un modo nervioso y avergonzado.

—¿Ada?

—Sí, soy yo.

Él vuelve a reír. Tiene una sonrisa bonita y no me parece peligroso. A Bicho tampoco, porque está deseando jugar con él.

—Sabía que no te ibas a acordar de mí. Ayer noche ibas muy perjudicada y… —mira a todos lados con incomodidad—. Igual me he precipitado. Soy demasiado ansioso.

Frunzo el ceño y finjo que hago memoria, pero no la hago porque el alcohol ha matado muchas neuronas. No me acuerdo de él. Punto y final.

—¿Te conocí ayer? —le pregunto.

—Sí.

—¿Eres Rubén? ¿El compañero de Eric? —digo muy avergonzada. Ay, no. No quiero esto ahora.

—¿Rubén? No —dice extrañado—. Soy el hermano de Laia Estepa. Óliver.

Abro la boca de par en par y me cuesta reaccionar a su presentación. ¿El hermano de Laia está en mi casa?

—Te prometo que es la primera vez que te veo en mi vida. O sea, sé que nos conocimos porque me lo dijo mi amiga Bea. Pero es la primera vez que te veo.

Óliver vuelve a sonreír y niega con la cabeza.

—No. Te aseguro que no. Ayer noche…

—Ayer noche fue como un agujero de gusano en mi vida. No recuerdo nada.

—Me lo imagino.

—¿Cómo… cómo sabes dónde vivo?

—Me lo dijiste tú. Me dijiste que tenía que ir a verte a tu casa y así hablaríamos tranquilamente de mi hermana.

Mi cara debe ser un poema. No entiendo nada.

—¿Por qué me puse a hablar contigo? —quiero saber.

Óliver se pasa la mano por la barbilla y me dice:

—¿Quieres que lo hablemos desde aquí a cuatro metros de distancia? Soy inofensivo. ¿Me dejas pasar y te lo explico?

—No —contesto con dudas—. No sé quién eres. Explícamelo desde aquí —le cierro la salida a mi perro que quiere salir a olerlo, pero lleva uno de sus juguetes en la boca para que se lo lance. No tiene remedio.

—Ayer noche salí con mis amigos al Replay. Estábamos cerca del grupo en el que tú estabas. Eran polis. Hablaron de Paréntesis y de ti. Y de lo mucho que ayudaste en la investigación en la que mi hermana había estado involucrada. El caso es conocido porque salió en los medios. Pero fue oír el nombre de Laia y toda mi atención se activó. Yo puse la oreja y en cuanto ellos me dejaron y vi camino libre, me presenté. Te dije que era el hermano de Laia, y tú me dijiste que mi hermana era una tía súper interesante y muy inteligente y que te hubiera gustado hablar más con ella antes de cruzar el umbral. Puede que, a otro, esa información igual le hubiera pasado desapercibida. Pero a mí no. Porque yo siempre he sentido un abierto y sano interés hacia el ocultismo, el Más Allá y lo paranormal.

Soy cazurra y bocazas. Pero ¿por qué no me cosen la boca? ¿Cómo pude largar algo así?

—Por Dios… qué desastre —murmuro cubriéndome el rostro—. No voy a salir más. Lo juro.

—Me dijiste más cosas. Muchas —me asegura—. Pero estoy aquí por pura necesidad. Solo quiero que me hables de ella. De lo que viste.

—¿Y te creíste todo lo que te dije? Eran barbaridades. De verdad, no sabía lo que decía.

—No. Yo creo que no lo son.

—¿En serio te lo creíste?

Óliver se queda sorprendido ante la pregunta.

—¿Cómo no lo voy a creer? Yo he sido siempre el compañero de aventuras de mi hermana y fui yo quien la animé a escribir su tesis, que está a punto de publicar mi padre. —Parece muy sincero y creíble—. Ada… creo en lo que dices —dice muy serio y convencido—. Solo quiero que me ayudes a superar su adiós. Oírte hablar es la prueba que confirma que no estábamos locos y que hay mucho que investigar. Por favor —me suplica realmente desesperado—. Me invitaste a tu casa para que viniera a hablar contigo cuando quisiera. ¿Me vas a echar?

—No omitas que estaba borracha.

—Lo sé. Pero por eso no podías mentir. Por favor… —junta sus manos—. Solo quiero hablar un poco de ella. Para poder dejarla ir, ya sabes…

—Tu hermana se fue bien y en paz. Vi cómo lo hacía. —Al momento, cierro la boca. Me quiero morder la lengua.

Óliver sonríe al darse cuenta de mi desliz.

—Te prometo que soy una tumba. Sé que mantienes tu habilidad en secreto. Pero no me cierres la puerta. Ayúdame a entender qué es lo que ha pasado con Laia.

¿Qué hago? ¿Le cierro? No, no puedo hacer eso. Mi labor es ayudar a los muertos y también calmar en la pérdida a los vivos.

—Está bien. Entra —cedo finalmente—. El porche de entrada de mi casa no es lugar para hablar de esto.

Abro la puerta y permito que Óliver entre en mi casa. Pero, por si acaso, agarro el spray pimienta que guardo en el cajón del mueble de la recepción, el mismo que me dio Bea y que me salvó la vida.

Cuando digo que me he vuelto desconfiada es por una razón de peso.

Tengo la mirada de Óliver clavada en la mía. Ambos estamos sentados en la mesa, el uno en frente del otro. Le he ofrecido una cerveza, pero me ha dicho que no. Que preferiría un té.

Así que le he servido un té a él y para mí un vaso de agua, porque me he dejado la cena en el porche, aún por acabar, y pronto vendrán los insectos a comerse lo que yo he dejado.

Óliver es alto, atractivo, y va arreglado. Lleva un pantalón caqui de pinzas y un polo blanco, y unas náuticas. Es un niño bien. Lo sé por el reloj que lleva en la muñeca. Es de los caros. Pero tiene mucha educación, sabe que, de algún modo, está violando mi intimidad, y aun así su energía no es pesada, para nada. Me siento cómoda.

Y sí, se parece a su hermana. Tiene la misma expresión en la cara. Su hermana era guapa, pero como se presentó ante mí con un balazo en el ojo y la cara manchada de sangre, su belleza quedó opacada por lo macabro de la imagen. Sin embargo, tenía un alma bonita y limpia.

Él no espera a que rompa el hielo yo. Da el primer paso.

—Hablas mucho más cuando vas bebida.

Me pongo roja como un tomate. Madre mía, menudo espectáculo debí dar.

—Por eso no bebo. No me sienta bien.

—Yo tampoco bebo —contesta—. Pero de verdad —sonríe levemente.

Mis cejas se elevan con sorpresa. Me acaba de llamar trolera a la cara.

—Bueno… —encajo mis dedos como si fueran un tetris y adopto mi tono más serio—. A ver, Óliver, es evidente que me fui de la lengua y que hablé de más. Quiero que me digas qué fue exactamente lo que te dije.

—Me dijiste, básicamente, que el espíritu de mi hermana se puso en contacto contigo y te dijo que la habían matado los hombres de Svetlana, y que ella te encargó que su portátil llegase hasta mi padre, porque él es editor, trabaja en la Universidad y podría publicar su tesis…

—Madre mía —agacho la cabeza y poso mi mano en la frente.

—Todos esos policías que te rodeaban te conocen. Eres una celebridad por lo visto. Y ahora entiendo por qué… tú ayudaste a solventar todo el caso de la droga y las chicas, ¿verdad?

Abro la boca sin saber qué responder.

—No me mires así. Sé lo que sabe todo el mundo, lo que se publicó en los periódicos de tirada nacional y salió en los medios. Sabíamos que había un peón que colaboró con la policía y cuya identidad era anónima. A ti nunca te nombraron. Es solo que —encoge sus hombros— yo estaba ahí cuando ellos hablaban contigo y bromeaban sobre lo valiente que habías sido y lo mucho que habías ayudado en la captura de los delincuentes… Y quise conocerte. Porque estabas involucrada en algo en lo que mi hermana perdió su vida —admitió abatido—. Pero —le da vueltas a su té con la cucharilla—, todo lo que me dijiste, me…

—Lo siento. No debí decir nada de lo que dije…

—No, por favor. No te disculpes, no me digas que eso no es verdad… porque la muerte de mi hermana ha sido un palo de los gordos, pero hablar contigo fue como si me dieras una nueva inyección de moral. —Se pasa las manos por los rizos negros—. La tesis era lo que más le importaba a ella —añade con voz quebrada—. Ella y yo hablamos muchísimo, incluso la ayudé a investigar y a grabar sus hipnosis. Mi hermana creía en el Más Allá, en las reencarnaciones. Y yo también. Ada… —Estira los brazos y sujeta una de mis manos con las suyas—. Quiero que me hables de ello. Yo creo en todo esto. Mi hermana hacía terapia cognitiva e invirtió mucho tiempo en su trabajo. Pero yo llevo dedicando mi vida al estudio de los espíritus, de las manifestaciones ectoplasmáticas, los poltergeist, el Más Allá…

—¿Crees en todo eso?

—Lo estudio —asegura sorprendiéndose de sí mismo—. Sí, soy un friqui, un… Cazafantasmas. Creo en ello.

Lo miro con sorpresa. Me alegra encontrarme con alguien con quien hablar de esto, que me crea a ciegas y que confíe en lo que le diga. Es refrescante y muy nuevo para mí.

—¿Y qué quieres que te cuente? ¿Qué haces aquí exactamente?

—Primero de todo, te pido que me expliques cómo estaba Laia cuando se fue y cómo la viste. Y segundo, te pago lo que quieras para que me dejes ayudarte y acompañarte en una de tus sesiones…

Niego con la cabeza con vehemencia.

—No, lo siento, yo no hago eso. No hago sesiones de espiritismo ni nada parecido. No atraigo a nadie.

—Bueno, pues lo que sea que haces… Tengo herramientas que pueden grabar frecuencias que las personas normales no oyen ni ven. Tengo máquinas de fotografiar, cámaras de grabación, micros, piedras, metales conductores… de todo. Y me gustaría poder filmar o grabar el encuentro real de un espíritu con una espiritista.

—No soy espiritista. Soy mediadora —lo corto abruptamente—. Y lo que me ofreces es invasivo para mí.

—Ada, no te imaginas la de charlatanes que hay ahí afuera y que afirman que hablan con el Más Allá. Tú puedes ser de verdad, lo más real para muchas personas, un rayo de esperanza entre tanta mentira. ¿Y si pudiéramos documentarlo?

—No.

Óliver parece aceptar con elegancia mi negación. No es de los que insisten. Toma aire y dice:

—Lo comprendo. Tú necesitas intimidad para trabajar como lo haces, y de repente se te aparece el hermano de una muerta y te pide que le dejes formar parte de eso y que lo dejes trabajar contigo. Lo sé —exhala entrando en razón—. Es una locura. Perdóname. Soy intenso con esto, porque es mi vida desde que tengo quince años. Mi hermana creció conmigo, yo era el mayor, y ella veía mis comidas de olla y formaba parte de mis historias fantásticas. Y, al final, ella se dedicó a lo mismo, a demostrar que hay algo más después del fin, mediante un trabajo serio y nada sensacionalista. Y, en cambio, yo siempre me decanté más por La Nave del Misterio —bromea atribulado—. Joder —dice reprendiéndose a sí mismo—. A veces, tengo que mirarme desde fuera para darme cuenta de lo loco que puedo parecer.

Eso me hace sonreír. Yo llevo temiendo a que me tomen por loca desde hace cinco años.

—No tengo nada que perdonarte, Óliver. Todos superamos el luto como podemos. A ti, saber que yo hago lo que hago, te da esperanza y hace que no sientas tanto lo de tu hermana como una pérdida irreparable.

—Lo es —contesta—. Es irreparable. En esta vida, al menos lo es.

Me humedezco los labios y asiento dándole toda la razón. Es increíble hablar de esto así, sin paños calientes. Hasta ahora, la única con la que hablaba del mundo que solo yo veía, eran Bea y mi abuela, y la última era un fantasma.

—Háblame de la primera vez que viste a mi hermana.

Lo necesita y soy experta en captar necesidades y en sentir empatía hacia los demás.

Sé que no debo. Sé que no puedo contar detalles que forman parte de una investigación, aunque ya esté resuelta.

Pero tengo la sensación de que Óliver pondrá todos los sentidos a lo que yo le digo. Y no juzgará nada. Y escuchará con el corazón abierto y los ojos limpios.

Le brilla la mirada con emoción y percibo su dolor. Y es ese dolor que yo también reconozco, el que me hace dar el paso y empezar a contarle todo lo que supe de su hermana nada más verla, lo que aprendí de ella y cómo se fue.

Y, para ser sincera, es liberador. Es como sacarse una coraza, como abrir una ventana para dejar entrar el aire o como cuando te desencadenan. A mí nunca me han atado ni me han encadenado, excepto Eric, cuando me puso las esposas para llevarme a comisaría.

Pero sí que he debido permanecer callada, en silencio, disimulando ante la mayoría de personas, haciendo ver que ni oigo ni veo nada que ellos no pueden ver, y eso se parece mucho a una cárcel. Porque me he sentido sola y aislada. Pero, además, coartada y con miedo. Y no quiero volver a sentirme así nunca más.

Óliver es un desconocido, pero me sirve, al menos, para darme cuenta de que no siempre tengo que esconderme de quién soy, y de que, algunos, excepcionalmente, me creerán siempre a la primera.

Incluso sin conocerme. Y esos, valen la pena, porque nunca te pedirán que les demuestres nada y nunca te pondrán a prueba.

Por eso tomo la decisión de hablar con Óliver. Porque no le debo nada ni él a mí, y porque no me hace sentir amenazada.

Laia me dio la impresión que, de estar viva, podríamos haber sido amigas o haber colaborado juntas, de habernos encontrado antes. Porque el mundo que ella estudió, sus motivos y sus razones para llevar a cabo su tesis, podían complementarse con el mío.

A lo mejor, Óliver también puede ser un buen amigo. Solo el tiempo lo dirá.

Un buen rato más tarde

Óliver se acaba de ir hace tres minutos.

He estado con él, explicándole todo lo sucedido con su hermana, durante al menos una hora y media. Se me ha pasado el tiempo volando y ha sido tan fácil… Parecía que Óliver veía a su hermana a la perfección, tal y como yo se la describía. No se cuestionó nada en ningún momento, lo único que lamentó fue que ella no lo mencionara en su despedida, pero tampoco le impresionó, porque tal y como él me dijo cuando se fue:

—Laia no era una chica muy sentimental. Nos quería, pero no estaba muy apegada a la familia. Yo tampoco es que lo esté mucho. Supongo que los dos éramos bichos raros centrados más en lo que hay más allá de la vida que en vivirla. Sé que mis padres estaban un poco decepcionados al respecto, porque esperaban que continuásemos con lo que ellos hacían. Mi padre es profesor de la UdG y entre él y mi madre tienen una imprenta que trabaja para la editorial de la Universidad. Para libros formativos, sobre todo. Su deseo siempre ha sido que continuáramos con el negocio. —El modo que tiene de azuzarse los rizos negros me parece tierno—. Creo que sienten un poco de vergüenza por tener a un hijo que estudia los fenómenos paranormales y porque Laia se dedicó a las reencarnaciones… —se encoge de hombros—. Ellos son muy serios, ¿sabes? —sonríe—. Como sea, mi hermana vivía su vida y sentía obsesión por su labor. Estaba muy centrada en sus estudios y en su trabajo y estaba convencida de que su tesis cambiaría la percepción de la vida y la muerte. Pero, pensaba que, al menos, me dejaría algún mensaje —reconoció con pesar.

—No sé en qué piensa un espíritu cuando se va. Dependerá de la vida que haya tenido y los vínculos que haya ejercido —le reconocí. Porque es verdad, aún no lo tengo claro—. Lo que sí sé es que, hay espíritus que se van con una bolsa llena de experiencias, y se van felices y sin traumas. Hay otros que necesitan despedirse bien antes de partir, a otros no los dejan irse y los que no encuentran el portal de vuelta son los que más asuntos pendientes tienen.

Óliver me miró de arriba abajo y sonrió.

—Y tú medias con todos ellos.

Resoplé.

—Hasta hace poco lo evité tanto como pude. Pero ya no puedo dar marcha atrás. Mi abuela decía que, si abría la puerta, era muy difícil volverla a cerrar. Sobre todo, por mí, porque me costaría mucho no ayudar. Y ya ves —abrí la mano y lo abarqué— a la vista está que me piden ayuda y no sé decir que no.

Él me observó muy agradecido.

—Ojalá me dejes acompañarte un día. Ojalá me dejes ver lo que haces… Yo no tengo el don —aseguró—, pero llevo muchos años trabajando y preparándome para poder captar una aparición real. Tengo un canal en Vimeo. Se llama: «Hasta el Infinito y Más Allá». Échale un vistazo cuando puedas y así ves lo que hago… Y, tal vez, si te interesa, un día podríamos subir algo especial contigo.

Yo negué con la cabeza. Ni hablar.

—No pienso exponerme. Lo siento, prefiero que mi trabajo sea anónimo.

Él asintió y lo entendió a la perfección.

—Lo comprendo. Pero ¿me dejarás verte un día en acción?

Hice como que me lo pensaba, pero volví a decir que no.

—Piénsatelo más —me rogó—. Hasta pronto.

Sonrió afablemente y se despidió de mí alzando su mano.

Eso fue hace, como dije, tres minutos. Ahora estoy recogiendo la cena que ya no me voy a comer del porche, y metiendo los cubiertos en el lavavajillas. Limpio bien todo hasta que me quedo satisfecha.

La verdad es que hablar de mis experiencias me ayuda a que todo sea mucho más real.

Y que me crean, sin pedirme pruebas, me reconforta.

Como a todo el mundo.

Ding dong.

Iba a subir a la planta de arriba, para prepararme para ver algo en Netflix y dormir, pero me sorprende el timbre de la puerta de mi casa. Reviso que Óliver no se haya dejado nada sobre la mesa en la que hemos estado conversando. Pero no hay nada.

Así que frunzo el ceño y me dirijo a la entrada. Miro por la mirilla y el corazón se me sube a la boca.

Es Eric. Tiene a Ariel en brazos, con su Gusiluz inseparable, y parece preocupado. La niña está durmiendo.

Abro la puerta sin pensármelo dos veces. Sé que estoy a la defensiva, que tengo miedo y que vamos a ir muy poco a poco, pero no puedo no atenderle.

—¿Eric?

Él me mira disculpándose inmediatamente, como si lamentase mucho estar donde está.

—Hola, Ada —me saluda algo turbado—. Perdona que esté aquí sin avisarte, además, siendo sábado. Pero no sabía a quién acudir. No tenía a nadie con quien dejarla. Mari Carmen no puede. Y ya sabes que voy a intentar que Ariel no esté mucho con Anabel y…

Me aparto y lo invito a pasar.

—Eric, no tienes que darme explicaciones. —Me gusta que él haya pensado en mí—. ¿Qué sucede?

—Tengo que trabajar. Ha surgido algo que me compete y no tengo a nadie que se pueda hacer cargo de la niña. Sé que es abusivo y, más aún, cuando me has pedido espacio y tiempo, y a lo mejor tenías planes y… Pero es una emergencia y no te la pediría de tener más opciones.

No puedo evitar mirarle la espalda de nadador que tiene ni ese culo ni tampoco sus muslos… es tan alto y tan arrebatador. Parezco una salida, pero es que ese hombre me provoca. Y encima tiene a Bollito dormida con su carita sobre su hombro, confiada y feliz de estar con el hombre que la cuida y tanto la quiere… y yo me derrito.

—Bueno, tranquilo. No pasa nada. Yo me haré cargo.

—¿Puedes? ¿De verdad? —Me mira esperanzado y al mismo tiempo con un toque de culpabilidad que me hace sentir mal.

A mí Ariel no me molesta. Esa cría me encanta. Y su padre, aunque me ha hecho mucho daño, también. No es fácil ignorarle.

—Sí. ¿Le has puesto todo en la mochilita?

—Sí. Todo, y ya tiene el pijama puesto. La puedes dejar en la cama directamente. ¿Quieres que te la suba? Así no tienes que cargar tú con ella…

Yo lo invito a que lo haga él solo y le señalo las escaleras.

—Ya sabes dónde es.

Doy gracias de ser rápida en limpiar y en recoger todo. La casa ya no huele a alcohol. Solo a aire limpio y a un ambientador que compré que huele a chuches. Todo porque Ariel me dijo que le encantaba ese olor.

Él me mira fijamente, asiente y se da la vuelta para subir las escaleras y dejar a la criatura en mi habitación, en mi cama, donde no hace demasiados días, él y yo tuvimos una noche de sexo y pasión maravillosa. Pero al día siguiente, todo se fue a la mierda.

Ese recuerdo me hiere un poco. Aún tengo las heridas abiertas y algo de rencor, pero espero que el tiempo lo cure todo.

Me encanta tenerlos a los dos en mi casa. Es una sensación que no sé explicar, pero de lo mucho que me gusta, también me aterra, ¿me entendéis?

4
El que por su gusto muere, hasta la muerte le sabe.

Cuando Eric baja las escaleras, tiene la mochilita de Ariel colgada al hombro, y el corazón se me reblandece. Qué tontas somos las mujeres ante estampas de masculinidad con toques dulces e infantiles. No hay nada que nos guste más que un empotrador que sea buen papá. Eso es lo que diría Bea. Yo solo puedo decir que nunca me ha gustado tanto nadie como me gusta él.

Me pongo nerviosa al ver que se acerca y me coloco justo detrás de la mesa, que hace de isla en la cocina. Se nota mucho que lo hago como sistema de protección, y Eric, que es Inspector e intuye muchas cosas, también se da cuenta, y sé que le molesta.

—Toma —me dice acercándome la mochila. Yo la sujeto para dejarla encima de la mesa, pero él no la suelta. Está serio. No, no es serio. Está un poco triste. Bueno, es una mezcla de las dos cosas—. Gracias. Estoy cogido con Ariel cuando pasan estas cosas… No empezará en el esplai hasta el lunes. Y sé que ahí ofrecen una bolsa de canguros para los padres que lo necesiten. Entonces, podré tirar de ella, pero mientras tanto…

—Entonces, ¿ya la has apuntado?

—Sí. Al de Sant Vicenç que me dijiste. Más cerca de Besalú —se encoge de hombros—. Se llama el Unicornio Azul.

—Sí, lo sé —carraspeo.

Eric rodea la mesa y se me acerca muy lentamente, como si fuera una pantera oscura y sigilosa. Se coloca a mi espalda, muy cerquita de mí. Huelo su colonia y su desodorante y cierro los ojos con nerviosismo y placer. Soy débil con él. Y no quiero serlo, porque entiendo que no estoy fuerte.

—Trabajar hoy me ha tomado por sorpresa… —Posa sus manos sobre las mías, que tengo apoyadas en la mesa—. Ada… —me susurra al oído—. Me encanta cómo hueles.

—Eric…

Él enlaza sus dedos con los míos y yo se lo permito. Porque no puedo decirle que no. Porque, me toca y se me olvida por qué debo temerle, por qué debo salvaguardarme. Porque, en el fondo, quisiera sus besos y sus abrazos todos para mí, en todo momento, pero debo alzar el muro un poco o volveré a entregarme como antes, como una tonta, ciega y enamorada.

Estoy enamorada de él. Y no quiero estarlo. No tanto. No así.

—Ada… Me hace sentir bien saber que Ariel va a estar contigo.

—Eric, no tengo nada que hacer. Ya sabes que puedes dejarme a Ariel cuando quieras. Después del accidente…

—¿Del accidente? —repite incrédulo—. Fue una agresión y un intento de homicidio, todo el mismo día. No lo minimices —aclaró él con honestidad.

—Bueno —le intento quitar hierro al asunto, para que no haya tanta tensión—. Después de lo que pasó, y al salir del hospital, decidí dejar mi agenda laboral vacía unas dos semanas. Así que, si me necesitas, aquí estaré para Ariel. No tengo que trabajar.

—Te lo agradezco.

Yo me siento en inferioridad de condiciones. Me parte en dos estar así con él y no hacer lo que de verdad me gustaría hacerle.

—Date la vuelta —me ordena.

Le obedezco, porque no quiero que él se dé cuenta de cuánto me asusta.

Eric me sujeta la cara con sus manos y se queda mirando la cicatriz de mi frente.

—¿Cuándo te quitan los puntos?

Yo intento cubrírmela con mis rizos marrones castaños.

—El lunes. Me va a quedar marca —asumo apoyando mis palmas en la mesa.

Eric aprieta la mandíbula. Es como si esa marca me la hubiera hecho él. Toma aire por la nariz y exhala lentamente.

—Podrías tener la cara llena de marcas, y serías un hada de los bosques igualmente. Una muy guapa —sus ojazos negros brillan demandantes. La luz de la cocina cae sobre nosotros, sobre nuestras cabezas y cubre nuestros rostros de sombras, secretos y deseos—. Me pareces guapísima, Ada.

Yo trago saliva y contesto:

—Guapo. Digo, gracias —corrigiéndome inmediatamente. Me fríe las neuronas este hombre.

Eric medio sonríe y entonces une su frente a la mía.

—¿Esto es violar tu espacio?

Yo cierro los ojos y digo que no con la cabeza. Aunque sí es estar muy cerca.

—Vas a tener que decirme muy claramente lo que puedo o no puedo decirte o hacerte, porque yo solo tengo ganas de hacértelo todo. —Parece que se esfuerce en mantener el control—. Y sé que no debo. Que tenemos cosas de las que hablar. Muchas —reivindica—. Pero me muero de ganas de volver a estar contigo y no es fácil estar cerca de ti y saber que no estás cómoda a mi lado. Me revienta —reconoce—. Porque sé que ha sido mi culpa. Pero tú mandas, nena. Esperaré lo que haga falta.

Para mí tampoco está siendo fácil. Nada fácil. Pero necesito más espacio.

—¿Estás bien? ¿Te duele la cabeza o algo?

—¿Qué? —digo aturdida.

—Lo digo por el traumatismo. ¿Tienes que seguir medicándote?

—Estoy bien. No tengo dolores.

—Me alegro —está buscando temas de conversación—. ¿Qué tal fue tu verbena?

La pregunta me deja helada. Se me pasan todas las imágenes visuales que Bea ha hecho que imagine, y no sé qué decirle. Es más, sé por qué no tengo que decirle absolutamente nada.

—Me fui de cena con Bea. Por Gerona —digo escuetamente—. Y luego nos fuimos a tomar algo. Nada importante.

Eric absorbe mi respuesta, pensativo. Yo solo espero que no sepa nada.

—¿Y vuestra verbena? ¿Qué hicisteis? —replico.

—Hacían una fiesta en el barrio, y estuve con Ariel. Como le dan miedo los petardos, nos volvimos a casa y vimos Enredados.

Sonrío imaginándomelo.

—Me parece un planazo —contesto.

—A mí me gusta —admite—. Pero seguro que tú te lo pasaste mejor.

De repente me viene un flashback de una hilera de tequilas, y dos tíos compitiendo conmigo. Uno de ellos vomitó. Dios mío.

Sonrío nerviosa.

—Solo fue una noche de chicas —intento cambiar de tema muy rápidamente—. Bueno… ¿me quieres contar de qué se trata? ¿Por qué tienes que trabajar?

—Han encontrado el cadáver de una chica en el lago de Banyoles.

Uf. Cadáveres. Mal asunto.

—Pero, ¿tú no llevas Trata? ¿Estás también en homicidios ahora?

—Estoy un poco barajando todo. Después de dejar atado todo el caso anterior, con la baja de Asensio, que era el jefe de grupo de estupas, han movilizado los grupos. Es posible que me quede en homicidios. El Comisario Pradera vendrá en sustitución de Lorenzo, que ya está en la cárcel. Él me ha pedido que supla al Inspector de homicidios que se ha ido a Madrid. Ha surgido este tema hoy. Y es mi primera vez al cargo —frota su frente contra la mía.

Si es que el condenado es muy dulce cuando quiere.

—¿Y Abel va a ir contigo a tu nuevo grupo? ¿Tu escudero?

Eric sonríe y arruga el ceño.

—¿Abel? ¿Tu fan? No.

—Abel no es mi fan.

—Sí lo es. Hoy libra —me explica—. Todos quieren conocerte en la comisaría. Pronto te condecorarán. Será muy bonito verte. Una ciudadana recibiendo el reconocimiento público de un cuerpo de seguridad estatal.

A mí me hace gracia. Y me pone nerviosa pensar que en una ceremonia me vayan a dar nada. Pero no deja de rondarme la noche de ayer y lo que parece ser que hice… Rubén ya me conoce. Y algunos más de la comisaría. Como le digan algo a Eric… Qué mal me siento.

—Entonces —digo cambiando de tema—, tendrás que trabajar con un grupo nuevo.

—Síp —observa mi pequeña marca en la frente con mucha detención.

—¿Y eso te pone nervioso?

Eric medio sonríe de esa manera tan suya.

—Me pones nervioso tú.

Yo retiro la mirada porque la suya es muy intensa. Y cuando él percibe mi reacción, baja la intensidad.

—Me haré pronto con este grupo también. —No tengo ninguna duda. Eric es muy competente y exitoso en el trabajo—. Me sabe mal meterte en este compromiso con Ariel. Pero, en el fondo, agradezco trabajar —dice él de repente. Levanta sus manos de nuevo y las posa en los laterales de mi cuello. Es como si no pudiera alejarse del radio de mi espacio personal. Como si necesitase estar ahí.

—¿Y eso? —sus manos arden.

—Necesito dejar de pensar en ti y en lo ciego e injusto que fui contigo y también con Ariel —su confesión es tan sincera que me duele en el alma—. Todo esto me ha ido muy grande.

Se me seca la garganta al oír el arrepentimiento en su voz.

—¿Todo? ¿El qué?

—Lo que Ariel y tú veis, lo que tú sabes hacer, lo que me haces… Lo que siento. El no creeros. Me hace mal saber que he fallado. Que le he fallado a ella. Y que te he fallado a ti.

—Eric…

—No tienes que decirme nada para que me sienta mejor. No lo vas a conseguir —señala con tranquilidad—. Sé lo que he hecho y cuánto he metido la pata. Créeme, cuando te cogí en brazos y estabas en el suelo sin conocimiento después del golpe que te dio Lorenzo… fue como si me arrancaran años de vida. Porque tú no habrías pasado por nada de eso de no ser por mí. Y eso me tortura y no se me va a olvidar. Nunca. Pero necesito que hablemos, que me cuentes, que me expliques… quiero ayudar a mi hija. No la quiero decepcionar como te he decepcionado a ti. Ya sé que conmigo vas a ser diferente, te lo noto. Y me lo merezco. Pero tengo prisa por saber de Ariel, y tú eres la única que me puede iluminar sobre ella y sobre cómo ser su mejor apoyo, a pesar de que yo no vea lo que ella ve.

Me duele el pecho por aguantarme las ganas de llorar. Parece tan sincero y se ve tan afligido que no me sale ser demasiado fría o cruel. No sé serlo.

—Cuando quieras, Eric. Yo voy a estar aquí. No tengo planeado irme a ningún sitio estos días. Esa niña es muy especial para mí. Solo dime cuándo y hablaremos.

Eric asiente con calma. Sus ojos negros están fijos en los míos marrones y rasgados. Se humedece los labios y, después de pensárselo una eternidad, da un paso atrás.

—¿Y yo?

—¿Tú qué?

—¿Yo soy especial para ti? ¿O me quieres bien lejos?

—Yo no he dicho que te quiera lejos —le aclaro—. Y lo que te dije sobre lo que sentía, no se borra en unos días —le dije que estaba enamorada de él. Eso no se diluye así como así—. Solo que hay cosas que tienen que arreglarse.

—Lo entiendo. Sé que no es el momento. Lo noto. No quieres que te bese ni que te toque. —Le duele hasta a él decirlo—. Y yo me muero de ganas.

—No es eso —digo yo, dejándole las cosas claras—. Lo que no quiero es que me confundas. Necesito mi tiempo para volver a…

—¿Para volver a mí? —sus ojos parecen dolidos consigo mismo.

—Para volver a confiar.

—Tú nunca confiaste en mí. Nunca me dijiste la verdad.

—¿Y te extraña, Eric? —le replico algo más mordaz—. Me dijiste que todas las que eran como yo eran unas charlatanas que se habían aprovechado de la vulnerabilidad de tu madre tras la muerte de tu padre. Sé lo que piensas de personas como yo. ¿Cómo iba a decírtelo? Lo único que podía hacer era ayudarte como podía. En silencio. Y que tú no descubrieras nada. Además —añado cada vez más ofendida—. Yo no he hecho nada malo. ¿O es que me tengo que justificar otra vez?

—No.

—Ah, porque fue a mí a quien se me acusó injustamente y fue a mí a quien le pusiste las esposas como si fuera una delincuente y me metiste en el coche después de sufrir una agresión por parte de Adrián y de decirme lo que me dijiste sobre si era buena o no para Ariel. Me trataste como a una apestada. Estaba muy débil, me sentía muy frágil y lo último que esperaba era eso por tu parte. —La voz me está empezando a temblar y siento los ojos muy calientes. No voy a llorar otra vez. No quiero hacerlo.

Eric enmudece. Se queda sin palabras y tengo la sensación de que advierte, por primera vez, lo difícil que voy a ser y el groso de sus acciones.

—Está bien. Son tus reglas —levanta las manos en son de paz—, y lo entiendo. Esperaré. Antes me muero a dar un paso en falso contigo otra vez.

—Mejor no te mueras —le pido.

Él sonríe de lado y agacha la cabeza un poco como si quisiera hablarme de más de cerca.

—Voy a respetarlo todo como un niño bueno. Pero, quiero que te quede claro algo, Ada de los Bosques: cuando me digas que estás lista, voy a entrar en tromba y no me vas a frenar. Porque yo no dejo de pensar en ti —me reconoce apartándose de la mesa prudencialmente.

—Se llama culpabilidad.

A él no le gusta nada mi respuesta. Y a mí tampoco. Porque, en el fondo, quiero que él sienta algo fuerte y genuino hacia mí, y no solo culpa por haberla cagado.

—Puedes ser todo lo dura que quieras. No voy a rendirme —sonríe de oreja a oreja, muy seguro de sí mismo. Y, entonces, caigo en la cuenta de que tiene carisma para encantar a las chicas y para tratar con ellas, porque ha practicado con Ariel.

Y aun así, asiento feliz de oírlo. Lo único que necesito es que él me respete y que, con el tiempo, me demuestre que sí puedo confiar en él. No quiero que cambie su forma de ser. Porque adoro cómo es. Me gustan muchas cosas de él, aunque me falte mucho por descubrir. Y, por supuesto, que no quiero que se aleje ni me deje por imposible. Solo quiero que me cuide y que aguante un poco mi necesidad de espacio. Y, si se rinde por el camino, me dolerá hasta el infinito, pero querrá decir que no es para mí.

—Bien —digo cruzándome de brazos, porque su manera de mirarme y de decirme que va a ir a por mí me ha puesto la piel de gallina.

—Tengo que irme. En cuanto acabe, pasaré a recoger a Ariel.

Lo sé, y no quiero que se vaya.

—Ve tranquilo.

—Cualquier cosa, me llamas. —Me pellizca la nariz como si fuera una cría, y eso me parece tan dulce y ridículo que me hace sonreír. Eric lleva una camiseta gris que se le marcan los músculos del pecho y de los brazos, y unos tejanos. ¡Qué bien le quedan! Es que está tremendo este hombre y me tiene mal—. Gracias, preciosa. Te veo en un rato…

Eric se aleja y le acompaño hasta la entrada, manteniendo las distancias. Abre la puerta y yo espero a que se vaya para empezar a cerrarla, pero entonces él cuela su mano y la medio abre de nuevo. Tiene prisa por decirme algo.

—Ada, si estuviéramos bien, te daría un besazo de despedida ahora mismo y te sentaría sobre el recibidor para frotarme contra ti como deseo. Pero como no quieres oírme decir esas cosas ni me quieres en ese plan, solo puedo hacerte esto —acerca su rostro hasta el mío y me da un beso en la mejilla—. Buenas noches. Que estéis bien.

Yo lo veo alejarse por la plaza, y me doy cuenta de que tengo los ojos vidriosos y una sonrisa tonta en los labios.

Cierro la puerta, apoyo mi espalda en ella y miro al techo.

Esto va a ser una tortura para él.

Pero también para mí.

Porque a mí me encanta que Eric sea atrevido y sexualmente extrovertido y pervertido como es. Pero una cosa es el sexo y otra muy diferente es el sexo con amor.

Y yo siento amor por él, para mí no solo sería sexo.

No quiero volver a sufrir.

5
¿Has sentido alguna vez esa cosa punzante en la nuca? Son ellos.

Es domingo y quiero dormir. Pero una niña de cuatro años se despierta muy pronto. Además, Bicho no deja de ladrar. Despertar con la vocecita aguda y adorable de Ariel me hace sonreír incluso antes de abrir los ojos.

—Ada… Ada… —Me está tocando la cara—. ¿Cómo he vinido aquí? ¿He volado?

Abro un ojo y me echo a reír. Miro mi reloj. Son las ocho y media de la mañana.

—Hola, bollito. Te trajo tu papi ayer noche porque él se tenía que ir a trabajar.

—¿Ah, sí? —Ariel me abraza con todo su cariño y dice—: ¡Qué guay! Me busta tu casa y huele a chuches.

Yo sonrío contra su pelo castaño y liso y ella alza su rostro para mirarme. Compré ese ambientador por ella. Porque soy tonta y porque me hago ilusiones. Así soy. Ariel es lo más preciado de Eric, y supongo que me hace sentir bien que él me la confíe después de todo.

Le retiro el flequillo de los ojos y ella espeta:

—Tenía ganas de verte.

—Y yo a ti, pequeñaja. ¿Cómo has estado estos días?

—Bien —contesta sin más, sin mencionar si ha visto o no a más caminantes.

No sé cómo encarar el tema, y no quiero agobiar a la pequeña, quiero que sea ella quien me pregunte. A Ariel le han negado muchas veces lo que veía, o la han tomado por fantasiosa en demasiadas ocasiones como para que se relaje y hable conmigo de eso.

—Papi me pregunta mucho eso.

—¿El qué? —digo sorprendida.

—Que cómo estoy —responde bostezando y acariciando las hebras de mi pelo castaño caoba ligeramente ondulado. Ariel se encoge de hombros—. Está triste.

—¿Tu padre está triste? —Me incorporo y apoyo la espalda en el respaldo del cabecero de la cama. Ariel es muy inteligente emocionalmente y se da cuenta de todo.

—Sí, está triste —la pequeña agarra el Gusiluz y lo abraza contra su pecho—. Le da pena que yo vea a fantasmas y él no.

Abro la boca consternada y entiendo que con ella todo es más fácil y obvio de lo que imaginaba. Es una niña, no tiene prejuicios ni argucias y solo se defiende con la verdad. Me relajo y disfruto del modo en que ella me abre la puerta para que hablemos.

—¿Eso te ha dicho?

—No me lo ha dicho. Pero lo sé. Quiere que seáis amigos otra vez.

Me quedo de pasta de boniato. ¿Amigos? Qué inocentemente dulce que se oye en boca de Ariel. Si supiera que su padre es un dominante pervertido…

—Somos amigos.

—Los amigos se quieren.

—A veces, también se enfadan…

Ella hace que no con la cabeza.

—Papi dice que fue malo contigo.

—¿Eso te ha dicho? —estoy impresionada.

—Sí, porque él me cuenta muchas cosas. Por eso estás enfadada con él. Y eso le pone triste. Quiere ser tu amigo otra vez.

Me aclaro la garganta y pienso que Ariel no comprendería cómo me siento respecto a Eric, porque para ella la gravedad de las cosas siempre son muy relativas.

—Son cosas de personas mayores —aseguro—. Ya se arreglará.

Ella me mira con detenimiento y asiente convencida de lo que le digo.

—Compraremos pegamento.

—¿Para qué?

—Porque cuando algo se rompe y ya no va, hay que comprar pegamento.

—Eres una fuente de sabiduría —digo maravillada.

—Vale. —A ella le parece bien lo que le digo—. ¿Tú los ves como yo?

—¿A quién?

—A los fantasmas.

Asiento y me quedo prendada de su pijama con unicornios.

—Sí, los veo como tú. Ariel —sujeto su mano con dulzura—, quiero que me preguntes todo lo que quieras saber sobre las personas que tú y yo vemos.

—Es muy chuli que tú también las veas. Me busta —Ariel me vuelve a abrazar, aliviada—. Nadie las ve. Anabel dijo que me tenían que llevar al médico —su voz denota que ha pasado miedo a raíz de eso y que se ha sentido muy mal.

Yo niego con la cabeza. La ignorancia de las personas y su actitud frente a lo desconocido me pone la piel de gallina.

—No, cariño. Nadie te va a llevar al médico. No lo voy a permitir. ¿Sabes por qué?

—¿Por qué?

—Porque somos amigas. Y las amigas nos ayudamos.

Ella sonríe y se incorpora para quedarse de rodillas en la cama. En ese instante, entra mi San Bernardo, Bicho, en la habitación, con su inseparable pelota de goma entre sus fauces. Se sube a la cama, deja la pelota en el colchón y da besos a Ariel, que se muere de la risa.

—Te está dando los buenos días.

—¡Buenos días! —exclama Ariel abrazándolo por el cuello.

La niña mira alrededor buscando a alguien más. A mí se me encoge el corazón porque sé a quién busca.

—Ya no está tu yaya —dibuja un mohín y posa su manita sobre mi mejilla—. ¿Ha volado ya?

Se me humedecen los ojos y asiento sin más. Parece percibir que ya no está de verdad.

—Voló como un pajarito.

—¿Como Edgar?

—Sí.

Ella cavila sobre lo que le digo y parece que comprende el concepto de «volar».

—Se van al cielo, ¿verdad?

—La verdad es que no sé dónde se van. Pero se van con mucho amor.

—Mi papi dice que las personas buenas se van al cielo. El cielo está lleno de fantasmas.

Yo me echo a reír y soy incapaz de llevarle la contraria.

—Tu yaya era muy buena —señala—. Me dijo que cuando se fuera yo tenía que cuidar de ti.

No sé por qué, pero los ojos se me llenan de lágrimas. Bueno, sí lo sé, porque eso me destroza.

—¿Cuándo te dijo eso?

—Cuando papi y tú os dabais besos en la cocina y yo estaba en el jardín jugando con Bicho y con ella.

Eso fue la mañana siguiente a cuando Ariel se quedó a dormir en mi casa. Recuerdo ese momento. Verifica que mi abuela sabía que se iba a ir pronto y que su partida iba a ser inevitable. Y, todo lo que vino después, fue demasiado malo.

—Mi yaya era la mejor. Gracias por decírmelo —contesto con la voz rota.

Ella sonríe feliz por haberme dado su mensaje.

—La mía de Madrí es más joven. Pero es yaya también —le pone bien el gorrito amarillo al Gusiluz.

—¿Tu yaya es buena contigo?

—Sí —asiente—… Habla mucho de mi yayo. Pero casi no la veo.

Eric ya me habló un poco sobre ello. Sobre la relación que tenía con su madre… Lo distante que había sido y que todavía era. Me gustaría que me explicara más cosas de su vida. No sé demasiado. En cambio, sí sé que Ariel oye a su abuelo cantarle la misma nana que le cantaba a Eric cuando era pequeño: «Sombras». La niña lo oye. Pero no sé si lo ve.

—¿Y a tu yayo lo ves?

—¿Mi yayo, el fantasma? Lo escucho —dice. Sabe quién es—. Me canta por las noches para que me vuelva a dormir.

—Entiendo… —El padre de Eric está con ellos. Él lo lleva, lo arrastra desde hace mucho. Estoy segura de eso. No tengo ninguna duda, pero tampoco tengo una prueba, solo la palabra de Ariel. Y con eso me basta.

—Pero no le veo bien. Hay fantasmas que se ven bien —aclara Ariel ensimismada con Bicho—. Y otros no. A Edgar lo veía bien. Y a Ifi.

—Algunos están todavía muy arraigados a esta tierra. De ahora en adelante, quiero que hables de ellos conmigo y les llames «caminantes», ¿vale? Fantasma da miedo.

—Me gusta más caminante. Y ahora que no está tu yaya Ifi. —Ariel me hace quiebros. Cambia de tema a mucha velocidad—, ¿es esa chica la que cuida las flores?

Me quedo callada unos cinco segundos. No entiendo bien lo que dice, hasta que me despierto de golpe y asumo sus palabras conscientemente.

—¿Perdón?

—Te perdono. Papi dice que hay que perdonar —dice acariciando a Bicho, que siente devoción por la niña.

—Ya hablaremos de papi… ¿Qué chica dices, Ariel?

—En el jardín de las hadas. Hay una chica. La he visto cuando me he despertado. ¿Es una caminante? Creo que sí —pregunta con mucha curiosidad.

No me lo puedo creer. Doy un salto de la cama, intentando mantener el control y llego hasta las puertas del balcón. Miro a través de las ventanas de cristal y clavo los ojos en el rosal.

Joder. Frente a este hay una chica. Y no es una chica cualquiera. Es la caminante que atravesé ayer con el coche, en medio de la carretera.

—Sí. Es una de ellos —me doy la vuelta hacia a Ariel y le ofrezco la mano. Ella corre y entrelaza sus dedos con los míos—. ¿Qué sientes cuando los ves?

Ariel se toca la nuca.

—Me pica aquí.

—¿Se te eriza la piel de la nuca? ¿Como a los gatos?

Asiente y se echa a reír.

—Sí.

—A mí también me pasa —le quiero dar toda la normalidad del mundo—… Y a veces me entra frío.

—Sí, un poco —reconoce ella contenta de poder decirlo.

—Es normal. Pero estas cosas solo nos pasan a nosotras, Ariel.

—¿Por qué?

—Somos especiales —me encojo de hombros—. Podemos ver lo que otros no ven. Pero debemos tener cuidado y elegir bien a quién se lo podemos contar. Porque como los demás no ven lo mismo, no nos creen y se piensan que decimos mentiras. Es nuestro secreto, ¿recuerdas?

—Roberta me dice mentirosa —anuncia sin muchos aspavientos—. Ella no veía a Edgar. No ve a nadie —abraza con fuerza a su muñeco—. Pero yo no decí mentiras.

—Dije. Se dice: yo no dije mentiras —la corrijo con suavidad.

Ella dice que sí con la cabeza, como si hiciera un apunte mental.

—Pero ¿qué son los fantasmas, Ada?

—Son personas que antes estaban vivas —contesto buscando la mejor definición para ella—. Ya no tienen cuerpo, como nosotros, pero su alma sigue aquí.

—¿Alma?

—Es lo que hay dentro de nosotros. —Madre mía, qué complicado va a ser esto—. Imagínate un bote de colonia vacío. Eso es como nuestro cuerpo. Pero dentro del frasco, aunque no lo veamos, hay algo más que es lo que somos de verdad, pero no lo vemos, porque no se puede ver.

—Sí —dice con los ojos muy abiertos.

—Eso que no vemos y que hay dentro del frasco de colonia, es el alma. Por eso, cuando morimos, el frasco se rompe y el alma se escapa para volar y volver al lugar de donde todos venimos.

—¿El cielo?

—Mmm… no lo sé. Puede ser —me encojo de hombros—. Los caminantes son esas personas a las que les pasó algo, y murieron. Y sus almas están todavía aquí. Por eso los vivos no los podemos ver. Porque son invisibles.

—¿Y si yo los veo estoy muerta?

—No. Eres una persona viva que puede verlos. Solo eso. Tú eres pequeña y no tienes que hacer nada con ellos si no quieres. No hables con ellos. Porque si ellos saben que tú les puedes ver, querrán que les ayudes, y ese no es tu trabajo. Porque eres una niña muy pequeña. Ese es mi trabajo —aclaro—. Yo los puedo ayudar para que encuentren su camino y se vayan al cielo. Por eso vienen a verme al jardín. Para explicarme lo que les ha pasado y yo así puedo ayudarles para que vuelen y se vayan…

—Por el jardín de las hadas. —Ariel entiende a la perfección lo que le digo.

—Así es —sentencio divertida—… Lo que quiero que hagas, Ariel, es que, si alguna vez uno de ellos habla contigo y no te deja en paz, quiero que me lo digas. Y si te hablan delante de otras personas, no les hagas caso. No hables con ellos, porque si lo haces, como los demás no los ven, pensarán como Anabel y dirán que tenemos que ir al médico.

—¿Eso es lo que haces tú? ¿Los ves y no les hablas?

—A algunos los ignoro. Y a otros muchos sí les hablo. Pero solo en casa y cuando estoy sola, porque soy Mediadora.

—Yo tengo medias de corazones en casa…

Ariel hace que me explote la cabeza con sus ocurrencias.

—No, cariño —me carcajeo—. No hago medias. Mediar es como ayudar.

—Ah… ¿los ayudas?

—Los ayudo, sí. Para mí es como un trabajo más, o eso estoy intentando asimilar —murmuro entre dientes.

—¿Ganas pempins?

Dejo ir una suave carcajada.

—¿De dónde has sacado esa palabra?

—Me la enseñó Anabel.

Me sienta mal hasta que pronuncie su nombre.

—Jodida muñeca diabólica… —susurro en voz muy baja. Qué mal me cae, en serio—. Bueno, pues sí. Gano dinero, a veces. —Sí, mucha pasta en forma de transacción bancaria que por poco me mete en la cárcel.

—Ah… Yo puedo ganar pempins para mi cerdito de los dineros.

—Por ahora no. Pero hagamos un trato. Por cada caminante que ignores cuando estés con más gente, yo te daré una moneda.

—¿Qué es ingorar? —pregunta sin comprender.

—Ignorar. Es cuando ves o sabes algo, pero haces ver que no te das cuenta de eso.

—Ah… vale. Eso a veces lo hago para que papi no se ponga nervioso. ¿Y me darás monedas de las pequeñitas? Papi me da de las pequeñitas.

—Papi es un tacaño —murmuro.

Acaricio su cabecita e inhalo profundamente.

Clavo la mirada en la chica, que no deja de mirar hacia nuestro balcón, porque sabe que estamos aquí, pero no sabe qué hacer.

La veo asustada y muy dubitativa. Decido que es momento de ver qué quiere.

—¿Quieres que vayamos a averiguar por qué está aquí esa caminante?

—Sí.

—Tú no digas nada. Quédate a mi lado y ya está. Acuérdate de esto: a partir de hoy tienes que ver —me señalo los ojos—, oír —me señalo la oreja— y contármelo todo solo a mí.

—¿Y a papi?

Eric está deseando comprender lo que ve su hija y lo que veo yo. Sé que aún hay algo muy incrédulo en su interior, y que le da miedo creer. Pero también sé que es un hombre valiente y que tiene pruebas suficientes como para comprender que lo que vemos es real.

Quiero ayudar a Eric. Pero iré con pies de plomo, porque sus dudas sí me han hecho daño. No me quiero involucrar demasiado ni me voy a abrir en canal de la noche a la mañana, pero necesito echarle una mano por Ariel. Esa niña merece toda la comprensión y toda la credibilidad del mundo.

—Hablaremos con él. Pero solo cuando esté listo.

—Vale —dice obediente.

—Vamos, bollito. Vamos a ir abajo a conocer a la chica del jardín.

Cogidas de la mano y en pijama, salimos de la habitación para ayudar a ese espíritu extraviado que ha venido a pedirme ayuda.

Y la ayudaré como pueda.

Ariel está de pie, a mi lado, aunque se protege ubicando medio cuerpo detrás de mi pierna. Mira a la caminante con mucha curiosidad y también vergüenza.

La joven que tengo ante mí es alta y delgada. Va vestida con unos shorts negros, un top de color rojo que deja que se le vea el abdomen, y unos zuecos de plataforma del mismo color, y tiene la piel pálida. Sus uñas pintadas de color negro tanto de los dedos de las manos como de los pies están muy bien hechas. A mí me gusta hacerme las uñas y me fijo en esas cosas.

Sus ojos son oscuros, como el rímel gatuno y las sombras de sus párpados. Y tiene los labios gruesos pintados de rojo. Esa es la última imagen que vio de sí misma, y por eso su espíritu se presenta así.

Es joven, no tendrá más de dieciocho, y es bonita, pero tiene un aire de fragilidad que la hace parecer muy lejana, y no porque sea un fantasma.

—Hola —ella me saluda primero—. ¿Puedes verme?

—Sí —contesto.

—No sé por qué nadie me ve —luce extraviada y perdida—… Y tampoco sé muy bien qué hago aquí. Es como si hubiera venido por inercia, tío. —Se pasa la mano por su flequillo, que aún siente que puede tocar—. Qué marrón…

Entrecierro los ojos y la miro con suspicacia. Aún no ha entendido que está muerta.

—Te vi ayer por la carretera. Tuve que frenar. ¿Te acuerdas?

—¿Ayer? —frunce el ceño—. ¿Qué día es hoy?

Sí, está varada y desubicada.

—A ver… —intento poner orden—. ¿Cómo te llamas?

—Vicky. Me llamo Vicky Gutiérrez.

—¿Cuántos años tienes?

—Diecisiete.

Oh, joder. Es muy joven. Estaba en la flor de la vida. Es terrible.

—Vicky —me humedezco los labios—, te pasó algo, ¿verdad? ¿Lo recuerdas?

Ella mira hacia un lado y hacia el otro, intentando recordar lo sucedido.

—Pasaron… cosas —contesta finalmente.

—¿Cuándo?

—En la verbena. Pasó algo —por su expresión sabe muy bien lo que sucedió, pero parece que le da miedo contarlo—. Una movida muy rara… tengo la cabeza un poco estresada. No sé qué mierda… —Mira a Ariel y después vuelve a mirarme a mí—. ¿Por qué me veis vosotras y los demás no? ¿Por qué no puedo tocar la campana que hay en la puerta? —la señala—. He leído lo que pones en tu entrada, lo de las visitas a las ocho y toda la historia…

—Sí, y ya veo que lo has respetado al pie de la letra —murmuro con ironía. Obvio que no. Son las nueve de la mañana.

—¿Qué es esto, pava? ¿Qué está pasando?

¿Pava? No me llamaban así desde hacía mucho.

—Bueno, pues…

—Te has morido y eres un fantasma —dice Ariel de golpe.

Pongo cara de pasmo y observo a Ariel que, con total naturalidad, sonríe apretando a su Gusiluz contra su carita. No sé ni qué decir, pero Vicky se encarga de romper la tensión.

—Está de coña —asume Vicky.

Yo hago que no con la cabeza.

—Me temo que no…

La chica empieza a mover los labios como si no pudiera articular palabra y entonces, cuando lo asimila, explota:

—¡No me jodas, tío! —da un paso atrás y mirando al techo del porche, pero sin verlo—. ¡¿Cómo me voy a morir ahora?! ¡Que me iba de camping con los colegas! ¡Que es verano!

Me sorprende las razones por las que no debía morirse. Al parecer, era una chica con las ideas claras y las prioridades justas para pasárselo bien.

Ni una lágrima. Ni una escena dramática. Nada.

Una chica muy fuerte, sin duda.

—Has venido aquí para que te ayude.

—He venido aquí porque hay algo rarito en tu casa y emite luz. Es imposible ignorarla.

Sí. Eso ya lo sé. Tiene que ver con lo que hay bajo mi jardín y lo mucho que atrae a los espíritus. Sé que hay tumbas antiguas y más cosas que tengo que averiguar.

—Vicky, has venido aquí por algo —intento guiarla a través de su frustración—: Medio con los espíritus.

—Eres espiritista. Como Esperanza Gracia.

—¿Qué?

—Me preguntarás si hay algo que me inquiete, me atormente y me perturbe.

—¿Qué? —mi voz suena aguda—. No sé de qué me hablas. Y no soy espiritista. Tal vez te puedo ayudar en alguna cosa que tengas pendiente. A lo mejor —vaticino—, quieres contarme lo que te pasó. No te va a pasar nada si me lo cuentas… No tengas miedo.

—¿Qué me va a pasar, si ya estoy muerta? —Se cruza de brazos y nos mira de manera desafiante.

En ese momento, ella parece ser más consciente de su situación. Es difícil admitir que se está en el otro lado pero, saber eso, hace que sienta menos miedo para hablar de lo que le sucedió.

—¿Quieres pasar y me lo cuentas? —Abro la puerta de par en par y la invito a entrar en la casa—. Si no has venido a nada, entonces, puedes irte —digo esperando a que la puerta de luz del rosal pueda abrirse para ella. Pero no. No sucede nada.

Ella duda unos diez segundos, hasta que resopla, refunfuña algo por lo bajo y acaba cediendo a mi invitación.

Bien. Antes de atender a Vicky, le pongo a Ariel los dibujos de la Disney y le pido que se quede ahí, que cuando acabe, nos iremos a desayunar. Ha pedido La Sirenita. Y yo se la he puesto encantada.

Mientras ella está entretenida, vuelvo a mirar a Vicky, me dirijo hacia ella y tomo asiento en la mesa. Saco mi libreta de apuntes del cajón, la abro, y apunto su nombre, apellido y su edad.

—¿Qué haces? —me pregunta Vicky.

—Estoy recopilando toda la información de los caminantes —sacudo la libreta ante sus ojos—. Lo hago con todos. Contigo también.

A Vicky le importa un comino mi explicación. Solo quiere que le dé respuestas rápidas, pero no entiende que es ella quien me las tiene que dar a mí.

—¿Recuerdas lo que te pasó y dónde te sucedió?

Ella se queda de pie a mi lado. Se pasa la mano por la cara y, como si se rindiera, me contesta:

—Es confuso… No lo tengo claro.

—Explícamelo. Explícame lo que recuerdes.

—¿Mis padres se van a enterar de esto? ¿De lo que te diga?

—No. Lo que me digas quedará entre tú y yo a no ser que tú me pidas que les diga algo.

—No, no —contesta avergonzada—. Me discutí con mi vieja la noche antes de salir. No nos llevamos demasiado bien. Se me fue la boca… Le deseé la muerte —dice muy avergonzada—, y soy yo la que la ha encontrado.

—No se le desea la muerte nunca a nadie. Y a una madre menos —la reprendo con asombro—. ¿Eres una Hermana Mayor? Me niego a ayudar a una Hermana Mayor. —Es que ni lo intentaría. No soporto a los hijos maltratadores. No soporto a nadie que maltrate a nadie y menos a los padres. No los ayudaría jamás.

—Ya lo sé que está mal, tía. No soy mala. Solo un poco rebelde y joven, como casi todos.

—Ser joven no te exculpa de hacer maldades. El que hace maldades es malo. Punto y final.

—Quiero a mi madre —aclara muy seria—. Pero nunca he sabido discutir. Me enfadé con ella porque ella no quería que saliera esa noche, que no volviera tarde, que tenía malas amistades, y no sabía dónde iba… —Parece ser cada vez más consciente de lo que le está pasando.

—Lo normal en una madre. Que se preocupe por ti y quiera que estés bien y te proteja. Lo que yo daría porque mi madre regresara —confieso abiertamente—. En la juventud debería haber rebeldía, no violencia ni mala educación.

Son conceptos muy diferentes que todo el mundo confunde. Exculpan a los jóvenes por ser jóvenes. Una chica dio una paliza a su madre: fue un error de juventud. Un hijo le desea la muerte a su madre: son tonterías de juventud. Unos chavales dan una paliza en grupo hasta provocar la muerte a otro: son jóvenes, no saben lo que hacen.

No. No son jóvenes. Son malas personas, e iría bien que la sociedad los identificara lo antes posible y que los padres supieran al monstruo que creen que educan en casa.

Vicky parece muy afectada ahora, como si quisiera volver atrás y hacer las cosas mejor.

—Qué mal… —Su expresión muda a otra de tristeza y estupor—. La he liado.

Me sabe mal por ella. Pero me sabe mucho peor por su madre, que va a sufrir toda su vida la pérdida de su hija.

—Qué recuerdas —le exijo saber—. Estás aquí por algo y quiero saber por qué.

—Esa noche me habían invitado a una fiesta en Melianta. Estuvimos en un piso unos colegas y yo tomando algo, hasta que llegó un contacto que nos iba a facilitar un poco de bicho para amenizar la fiesta.

—¿Bicho? ¿Qué bicho?

—Droga, tía.

—Vicky, ¿es que también te drogabas? —no lo puedo entender.

—¿Es que tú no has tenido juventud?

—Ah, que a drogarse también se le llama juventud. Joder… qué bonito todo.

—Bueno, ¿te sigo contando o vas a estar riñéndome todo el rato? —dice impaciente. Cuando asiento, porque es lo que tengo que hacer, ella prosigue—. Entonces, este chico nos dijo que si queríamos fiesta de verdad, que fuéramos a la Platja d’Espolla, que había un botellón y que siempre eran bien recibidas las chicas guapas. Mi amiga Francis y yo fuimos. Nos llevó el tío este en coche.

—¿Os subís a coches de desconocidos? ¿Es que vosotras no leéis los periódicos ni veis las noticias?

—A este ya lo conocíamos. Es un habitual de las noches de fiesta en Gerona, la piscina de la Devesa… y solía frecuentar los institutos.

—Es un camello, vamos.

—Sí. Además, a Francis él le gusta mogollón. Se cree que está enamorada, la muy tonta. Pero es normal, porque el tío es un ligón.

Me molesta lo que me cuenta, me duele a los oídos y también al alma. Mi juventud, entre los catorce y los dieciocho, nunca fue así. O nosotros éramos muy infantiles, o estos van de vuelta de todo. Y no lo comprendo.

—Vale, llegasteis a Espolla. ¿Y entonces?

—Nada. Era una fiesta abierta. Había un DJ tocando con su mesa de mezclas conectado a la furgoneta, macrobotellón, furgonetas con paradas para beber y para comer, la música a tope, el bicho que nos dio Lio…

—¿Lio se llama el camello? —digo apuntando el nombre en la libreta.

—Sí.

—Bueno… ¿y qué te pasó?

—No lo recuerdo. Es un conjunto de imágenes psicodélicas en mi cabeza. La gente se bañaba en el lago, las parejas se enrollaban… Solo sé que estaba muy mareada y que necesitaba mear. Así que me interné en el bosque. Tenía que alejarme para que nadie me viera el papo… Y me fui hacia una arboleda. No sé si me interné mucho o poco. Había unas piedras raras alrededor, pero esa zona está llena de ellas. Y bueno, encontré un lugar y aproveché el refugio de las piedras. Y entonces le vi —dice abriendo los ojos, como si todavía pudiera verle nítidamente.

—¿A quién viste?

—A él.

—¿A quién? ¿A Lio? ¿Te siguió?

Vicky mueve la cabeza de un lado al otro, haciendo noes, sobrecogida por su recuerdo.

—No, tía. A él. Al demonio.

Yo me quedo muda. En silencio. Y justo cuando salgo de mi pequeño momento de terror y me predispongo a preguntarle más cosas, Vicky empieza a hacerse más transparente de lo que es.

—Está pasando algo… —dice nerviosa—. Me tengo que ir…

Me levanto de la silla, nerviosa por ella, porque su estado no solo es un shock, es una sorpresa muy incómoda. La imagen de Vicky desaparece de mi vista y deja de hablar conmigo.

El portal del jardín no se ha abierto, así que no ha regresado a ningún lugar. Sin embargo, entiendo que, cuando un espíritu se biloca así, es por una fuerza mayor. Relacionada con un vínculo emocional o físico.

Posiblemente, tenga que ver con la manipulación de su cuerpo.

6
A la muerte se la mira de frente y, después, se le invita a una copa.

Que un espíritu te diga que, antes de morir, vio al demonio, te deja los pelos como escarpias para todo el día. Yo los tengo así. «El Demonio» son palabras mayores. Sin embargo, no voy a obviar que Vicky había consumido drogas y que, seguramente, tuvo una alucinación. O eso espero.

Me he llevado a Ariel a desayunar, porque necesitaba salir de casa y de la sensación fría e incómoda que me ha dejado la visita de Vicky. No dejo de darle vueltas a lo que me ha contado. No recuerda cómo murió y, claramente, no ha visto su propio cuerpo, porque no recuerda bien lo que pasó ni dónde puede estar. Ella no era ni consciente de que estaba muerta.

Me gustaría poder ayudarla, pero no sé cómo hacerlo. ¿Qué le puedo contar a Eric? ¿Se lo debería contar por ser Inspector de la Policía? Él estará por otras cosas y, además, sé lo mucho que le intimida este tema y los problemas que nos ha acarreado. Y aún no sé qué necesita Vicky de mí o qué tiene pendiente para que yo pueda ayudarla a resolver. No dudo que volverá a acudir a mí, pero no sé cómo ni cuándo. Habrá que estar preparada.

He decidido que no vamos a desayunar en casa. Me he puesto un vestido rojo de tirantes y falda corta, y unas sandalias de piel marrón y tiras muy finas. He ayudado a cambiar a Ariel de ropa y ahora, peinada y con la cara lavada, estamos sentadas en la terraza de 10 del Pont. En la bajada de la Mikweh, en la zona judía. Como ya dije, Besalú fue un cónclave judío en el pasado y hoy queda aún en pie el legado arquitectónico de esa época.

Me he pedido un planchado con sobrasada y queso, un zumo de naranja y un cortado. La niña otro zumo, un chocolate caliente con nata por encima y un par de ensaimadas.

No quiero que Ariel se quede pensando en Vicky ni en lo que ha visto de ella o haya podido oír. Es una niña increíblemente inteligente y despierta y sé que, aunque se haga la sorda, oye muy bien y absorbe cualquier detalle.

En la terraza se está de maravilla. Hace un sol increíble, y huele a café y a pan tostado. Es un rinconcito especial con unas vistas espléndidas del puente. Pero es que cualquier horizonte con un puente cruzando de un lado al otro, es hermoso. Y este lo es más, si cabe.

La niña canturrea mientras saborea el chocolate. Tiene los morros manchados y me está diciendo que si se puede quedar a Bicho. Mi hijo peludo es mío y es innegociable.

—No creo que a tu padre le guste cuidar de Bicho.

—Yo lo cuido. Papi no.

—Hay que sacarlo a la calle a que haga pipí y caca…

—En casa puede hacerlo.

—Uy, no creo —susurro—. No sabes lo que caga ese perro…

Ariel suelta una risita y me señala.

—No se dice eso. Se dice caca.

—Tienes razón —contesto mordiendo el planchado—. Perdón.

—Dineros. Una moneda —me exige la niña señalándome.

Yo pongo los ojos en blanco y le pongo un euro en el pichi tejano.

—Debes tener muchos pempins en el cerdito —adivino.

—Muchos —dice feliz—, porque a papi se le escapan palabras malas.

—Me imagino.

—¿Vicky se ha ido al cielo con los fantasmas?

Dios mío. Esto va a ser muy difícil de mantener en secreto.

—No. Aún no. No se irá hasta que no le ayude.

—¿Y cómo le ayudarás?

—Aún no lo sé. Pero seguro que lo descubro pronto.

—¿Le hicieron algo malo? ¿Por eso se ha morido?

La niña cavila sus propias historias, y su cerebro va a una velocidad a la que aún no estoy acostumbrada.

—La gente un día está y al otro no. Hay personas que les pasan cosas malas de repente, y dejan de estar vivas. O se ponen muy malitos, o tienen un accidente como Edgar, o van a la guerra y se mueren… Las personas podemos vivir muchos años, pero al final siempre nos tendremos que ir. Lo importante es vivir todo el tiempo que podamos, bien, sanos y con las personas que queremos. Y cuidarnos mucho entre todos.

Ella asiente, aunque no sé si lo entiende. No debería ser yo quien le hablase de la muerte.

—Papi me dijo que tenemos que vivir muchos años juntos. Que él cuidará de mí.

Me enternezco nada más oírlo. Me imagino a Eric, con lo protector que es, hablándole tiernamente a Ariel y se me reblandecen las intenciones.

—Claro que sí. Tenéis muchos años juntos por delante.

—Sí. Yo solo tengo cuatro. ¿Y tú?

—Yo veintinueve.

—No —se ríe—. Que si vas a vivir muchos años igual que nosotros.

Sonrío con nerviosismo.

—Eso espero.

—Nosotros también te podremos cuidar —me dice cogiéndome la mano.

—Eres un amor… gracias.

Sería maravilloso que me cuidaran y que yo pudiera cuidarles igual. Pero eso es hablar de un futuro, y el futuro se construye día a día.

—¿Qué es el denomio? —y acompaña la pregunta con un lametazo de su lengua para limpiar el chocolate de las comisuras de su boca.

Es que sabía que tendría que haber puesto el volumen de la televisión más alto. ¿Cómo le explico yo a una niña qué es el demonio si yo nunca lo he visto?

—No te tienes que preocupar por eso, bollito. El demonio es algo malo que persigue a las personas muy malas como él.

—¿Tú lo has visto alguna vez?

—No. ¿Y tú? —frunzo el ceño.

—No. A mí no me puede hacer nada porque yo soy buena y mi pardre tiene una pistola.

Toma ya. Ariel tiene muy claro que vive con alguien con poder, y eso le hace sentirse segura. No porque tenga un arma, sino porque es Eric. Ojalá yo pudiera sentirme igual de segura a su lado, pero después de su desconfianza me va a costar. Estoy trabajando en ello.

Recibo un mensaje en ese momento. Es de Eric. Leo su nombre y se me encoge el estómago un poco, señal de que estoy hecha polvo.

«Ada, estoy cruzando el puente. ¿Estás en tu casa?».

Alzo la mirada y lo veo desde donde estamos, cruzando la estructura medieval, con gesto cansado que sus gafas de sol no cubren del todo. Camina con energía y una desbordante seguridad, pero está exhausto. Ha sido una noche larga para él.

Le escribo y le digo dónde estamos, y al cabo de unos minutos, lo veo aparecer en la cafetería. Sonríe a Ariel abiertamente, y cuando esta lo ve, da un brinco de la silla y corre a abrazarlo. Es terrible lo guapo que es y lo bonito que queda con su hija.

—¡Papi, hola! —lo abraza fuertemente.

—Hola, bollito. ¿Como ha ido? ¿Te lo has pasado bien con Ada?

—¡Sí, mucho! ¡Estoy comiendo chocolate! —dice señalando la mesa.

Eric mira hacia donde estoy y susurra con voz ronca.

—Ya veo. Tiene que estar muy rico.

—Sí, ven. Come con nosotras, papi. —Eric se sienta en la silla donde estaba Ariel, con ella sobre sus rodillas.

Me muero de los nervios porque, aunque Ariel y yo sabemos lo que hemos visto y hemos quedado en que no diríamos nada a papá Eric hasta que él no estuviera preparado, tengo la sensación de que la espontaneidad de Ariel no recuerda nuestro pacto, y con su padre se le pueden escapar detalles con facilidad.

—¿Y qué habéis hecho? —me pregunta Eric—. ¿Te ha dado mucho trabajo?

Yo trago saliva y contesto que no.

—Ya te lo dije. Es muy buena.

—Ha venido una amiga de Ada, se llama Vicky —espeta Ariel con inocencia—. Yo he visto Rapunzel y después nos hemos ido a desayunar.

Abro los ojos de par en par y aprieto los labios con incomodidad. La primera en la frente.

—Ah… muy bien —dice Eric sin darle importancia—. ¿Una amiga del pueblo? —me pregunta con normalidad.

Madre de Dios. Qué angustia tengo y no sé ni por dónde salir.

—Conocida. Venía para una cita. Pero como estoy de vacaciones, tendrá que pasar otro día. —No es del todo mentira.

—¿Un domingo?

—Sí. La quería asegurar para mañana. Pero no va a ser posible. Ya vendrá otro día.

—Solo ha estado un ratito —dice Ariel tocando las mejillas rasposas de Eric, centrando su atención en ella. «Bien hecho, compañera», pienso—. Luego se ha ido. Y hemos venido aquí a comer ensiamadas.

—Anda, qué bien. ¿Me das una ensaimada? —Su hija se ríe y le ofrece la que aún no se ha comido—. Qué rica…

—¿Quieres que te pida algo? —Busco al camarero con la mirada—. ¿Tienes hambre?

—La verdad es que estoy cansado y solo tengo ganas de estar en casa con Ariel.

Tengo ganas de quitarle las gafas y que me enseñe esos ojazos negros que tiene, porque me parece que viene muy tocado de lo que ha visto esta noche, y empiezo a tener mucha curiosidad. Además, siento su pesar como si fuera mío. Así de conectada estoy a este hombre que no cree del todo en lo que soy. Es un desastre.

—¿Cómo ha ido la noche? —le pregunto—. ¿Dura?

Eric hace un gesto de cansancio.

—Dura no sería la palabra. Desagradable y triste. El cadáver corresponde a una chica. Lo hemos encontrado en las inmediaciones del lago.

Yo permanezco en silencio y dejo que mi mente elucubre sola. ¿Será el cuerpo de Vicky? Lo veo muy incómodo.

—¿La habéis identificado?

—Sí. Se llama Anaïs Pérez. La noticia trascenderá hoy en los medios. —Eric resopla y se pasa la mano por la frente—. Estoy roto.

No es Vicky. Es lamentable que una chica joven haya muerto. Otra más.

—¿Cómo ha sido?

Eric no sabe por dónde empezar, así que se lo pongo fácil.

—Si no quieres hablar de eso, no hables. Sé que es confidencial…

—No es eso —dice él mirando a Ariel de reojo—. No es bonito.

Yo asiento y lo comprendo a la perfección. No quiere que su hija escuche nada bizarro ni malo.

—Vengo con el estómago revuelto y agotado mentalmente —reconoce con sinceridad—. Mañana, cuando llegue a base, tenemos que empezar a organizar la investigación.

—¿Ha sido un asesinato?

—Sí.

—Entonces, creo que lo mejor es que descanses un poco. ¿Quieres dormir un rato en mi casa? Si quieres, puedes quedarte, recuperarte y a la tarde te…

—No, Ada —me mira a través de sus cristales reflectantes—. No voy a quedarme en tu casa.

Yo no sé cómo reaccionar a eso. Ha sonado extraño. Igual no quiere quedarse porque se siente raro allí con todo lo que ya sabe de mí.

—No es por nada que te estés imaginando. Es que, en tu casa, contigo cerca, no voy a dormir.

Vale. Parpadeo un par de veces. Me ha venido una ola de calor repentina que ha recorrido todo mi cuerpo, de arriba abajo.

Me pongo el pelo por detrás de la oreja, y desvío mis ojos de los suyos.

—Entendido.

Eric sonríe y apoya la espalda en el respaldo de la silla, mientras se come la ensaimada entera de Ariel sin dejar de mirarme.

—Tenemos que hablar, Ada de los Bosques.

Pongo los ojos en blanco. Ya está con el tono guasón.

—¿De qué?

—En el grupo de estupas, hay un oficial llamado Rubén —se limpia el azúcar de la ensaimada con la servilleta de papel.

No puede ser. Es que lo sabía, que el mundo es un pañuelo lleno de mocos y que, al final, todo se sabe. No sé qué le habrá dicho Rubén. Así que espero pacientemente.

—Me ha dicho que coincidisteis el viernes en el Replay. Bueno, no me lo ha dicho a mí directamente. Ya sabes que en la comisaría eres popular, y que pronto te van a condecorar… Escuché su conversación, sacando pecho como un niñato con otros policías y decía que tenía tu teléfono, y que habíais conectado mucho. Que iba a pasarte por la piedra.

Resoplo con mucha inquietud.

—¿De verdad habláis así entre tíos?

—Algunos sí. ¿Algo que añadir a lo que dice Rubén?

—Estaba borracha. Borrachos todo el mundo conecta y todos somos simpáticos.

Eric sonríe.

—Abel me ha dicho que, simplemente, te pegaste una buena fiesta, que él y otros compañeros estaban ahí, y que se aseguró de que nadie se te echara encima ni a ti ni a tu amiga Bea, incluido Rubén. —Apoya los codos en la mesa y se inclina hacia mí—. Abel dice que eres un peligro andante cuando sales de fiesta. ¿Es verdad? ¿Te portaste mal, Adita?

—Solo me distraje y me lo intenté pasar bien. Hacía mucho que no bebía nada fuerte, y me subió enseguida —explico un poco nerviosa. No quiero que se piense que salgo y me vuelvo loca y pierdo el Norte y el gusto y me enrollo con quien sea—. No hice nada.

—Ya lo sé. —Eric está muy seguro de eso.

Entrecierro la mirada. Está muy seguro de sí mismo.

—Rubén es un chico guapo y amable, creo —digo. Porque no me acuerdo bien.

—Rubén es un chulo y un fantasma.

—El cielo está lleno de fantasmas —apunta Ariel enseguida, con su vocecita.

Mi Siri se activa solo, como a veces hace, y de repente dice: «¿Llamar a Fantasma de tu lista de contactos?».

Ariel mira a todos lados, porque se cree que esa voz es la de un espíritu. Madre mía, qué rápido se puede liar todo.

—¿Hola? —pregunta Ariel con total normalidad, como si fuera una diminuta espiritista—… No te veo.

—¿Qué? —espeto apagando el reloj—. Ariel, cariño, es mi… esto —le señalo mi reloj—. El Siri. Este trasto interrumpe las conversaciones.

Eric nos mira a Ariel y a mí, sin que se le borre la sonrisa de los labios, pero con la mirada más cauta e inquisitiva. No se le olvida que su hija tiene un don como el mío, ni a mí tampoco. Supongo que tarde o temprano tendremos que tomar al toro por los cuernos y afrontar la situación.

—¿Quién es ese fantasma? —pregunta Eric.

—Se llama Siri —bromeo.

—No, joder —contesta divertido.

—¿Siri es un fantasma? —me pregunta Ariel acercándose a mí y sujetándome la muñeca—. Ay, qué pena… ¿Está encerrado ahí?

—No. Siri es un robot que habla —le contesto.

—Respóndeme. ¿Quién es ese fantasma de la lista de tus contactos?

—Si te lo digo, no te va a hacer gracia, porque a mí no me la hace. Es más. Voy a eliminarlo ahora mismo. No sé por qué lo tengo aquí.

—¿Quién es? —insiste.

—Es Adrián —su cara es todo un poema—… Pero, mira, ¿ves? —le enseño el móvil y elimino su contacto frente a Eric—… Ya está. Borrado.

—Ese hijo de puta mal nacido —explica entre dientes. Está tan rabioso que se le hinchan las venas del cuello—… Lo reventaría otra vez.

—Uy, papi, muchos pempins para el cerdito.

—Eric, lo que hiciste no está bien —le recuerdo—. ¿No vas a tener problemas por eso? ¿Él podría demandarte?

—¿Lo que hice yo no está bien? —pregunta ofendido—. Le di su merecido. Lo que hace él es lo que está mal. Es un abusador y un violador en potencia.

—Adrián está en la cárcel ahora.

—Adrián va a salir bajo fianza y está a espera del juicio. Si se agiliza el juicio es por nuestra presión, pero tiene un padre muy rico.

Palidezco. El desayuno estaba delicioso, pero se me acaba de cortar. No sabía nada de eso. Ni de que iba a salir ni de que venía de familias de ricos.

—¿Cómo que va a salir?

—Tiene un buen abogado y un padre poderoso. Saldrá como salen muchos otros.

—Pero… —digo con voz temblorosa—. Está loco.

—Ada, ese tío no se va a acercar a ti nunca —posa su mano sobre la mía y el toque me tranquiliza—. No quiero que te preocupes por él. Lo vamos a controlar y va a saber que estamos ahí. Le voy a hacer la vida imposible.

Me humedezco los labios e intento mantener el control.

—Además —añade—, mi colega Bicho no va a permitir que se aproxime a tu casa ni a ti.

—¿Cuándo sale?

—Seguramente el jueves o el viernes. Nos ha demandado.

—¿A ti?

Eric se encoge de hombros.

—Él dice que no te hizo nada, que solo pasó a verte y tu perro se le echó encima. Que esas marcas ya las tenías, que no te las hizo él.

—Pero es que eso no es verdad…

—Claro que no lo es. Sufriste una agresión. Él te agredió. Pero ya sabes cuánto pueden llegar a mentir para salir libres. Como no hay pruebas y es tu palabra contra la de él… se escuda en eso. Como sea, no tiene mucho recorrido. Así que cuando nos ha demandado por violencia policial, le hemos dicho que esos golpes y esas heridas se las causó tu San Bernardo cuando, para defenderte, lo arrastró por el suelo hasta que le agarró el brazo con su mandíbula. Como no hay pruebas de lo que dice —se encoge de hombros—, así se va a quedar. Y la jueza es conocida de la comisaría y se pone muy dura con estos temas. Pero cuando hay una fianza y se paga, el preso, aunque nos pese, sale libre.

Resoplo y tomo un largo sorbo del zumo de naranja. Eric me mira de arriba abajo y se preocupa al verme afectada.

—Ada, vas a estar bien. Confía en mí —me ruega—. Sé que no te he dado motivos para que lo hagas, pero te prometo que voy a cuidar de ti. Adrián no te va a ver a más de un kilómetro de distancia.

—Está bien —inhalo profundamente por la nariz—. Te creo.

Eric se queda más tranquilo al oírme decir eso. Entonces desliza su mano suavemente por mi antebrazo y tamborilea sobre él con los dedos.

—No puedo culpar a Rubén de que le gustes. A mí me encantas.

Carraspeo y se me seca la boca y vuelvo a beber zumo de naranja. Eric deja de tener contacto con mi brazo y se aparta para, acto seguido, levantarse con Ariel en brazos.

—Tengo que irme ya, Ada. Déjame agradecerte que me hayas hecho este favor, invitándote mañana a comer —espera una respuesta mía, que me estoy pensando. Si quedo con él, caigo otra vez como las moscas. Pero parece tan serio y tan educado…—. Por favor. Necesito estar contigo a solas, como adultos, y hablar. Ya sé que estoy a prueba —reconoce—, pero ¿cómo me vas a poner a prueba si no me das la oportunidad de estar contigo? —Su gesto es angelical. Y es terrible, porque un hombre con esa cara de demonio comevírgenes no puede parecer tan bueno. Pero es que Eric es muy bueno, tiene un corazón muy puro y un alma ardiente.

—Está bien. Mañana comeremos.

—Mañana es el primer día de esplai de Ariel. Saldré de trabajar y vendré a buscarte.

—No hace falta. Si quieres, me acerco yo a Gerona con…

—No. Te paso a buscar y tú me dices dónde nos vamos. ¿Te parece?

Claro que yes. Por supuesto que me parece. ¿Me da miedo? Sí. ¿Me importa? Sí. ¿Voy a hacer algo para evitarlo? Por supuesto que no.

—A las dos te paso a recoger.

—A las dos, entonces.

—No pagues nada de esto. Ya lo he pagado yo al llegar.

—Ah… Pues vale.

—Vámonos, bollito. ¿Le das un beso a Ada?

Yo me levanto y hago cosquillas a Ariel.

—Ven, tunanta.

Ariel se ríe, me abraza y me da un beso, y entonces añade:

—Iré a un esplai cerca de aquí —me dice emocionada—. Nos podremos ver.

—Por supuesto. ¡Qué bien! —celebro.

Eric alza una ceja negra que emerge por encima de la montura de sus gafas y espeta:

—Hasta mañana, bombón.

—Hasta mañana —digo con las mariposas estomacales en pleno apogeo.

Ellos se van, y me siento pacientemente en la silla, para contemplarlos cruzar el puente juntos. Esa niña es feliz con Eric. Se le ve en su sonrisa y en sus ojos brillantes.

Y un hombre que, solo por ser él, sin grandes aspavientos ni grandes demostraciones ni chantajes emocionales, hace así de feliz a una cría, es un hombre bueno, sin duda.

Me encantaría que fuera un hombre bueno también para mí.

Mi corazón, que está enamorado, cree que sí lo es.

7
En este mundo no hay nada cierto, más que la muerte y los impuestos.

Al día siguiente

Ayer no pasé el día mal. Después de que Eric y Ariel se fueran, me quedó una sensación de nube de azúcar en la boca del estómago.

Porque me encanta ver a Eric, aunque despierte mis nervios, mis anhelos y también mis miedos. Es una persona que tiene poder sobre mis emociones. No sobre mí, porque yo me mando y me reino bastante bien. Pero sí puede llegar a influenciar en mi bienestar emocional.

¿Cómo le digo lo que siento? ¿Cómo le explico que, desde que lo conocí, nunca he dejado de pensar en él, incluso cuando más daño me hizo? No es fácil. No es sencillo para mí, porque quiero que el interés que él tiene por recuperarme y por estar conmigo sea auténtico, y que esté realmente interesado por todo el pack, porque yo no voy a cambiar ni a dejar de ver lo que veo porque él me lo pida. Y no todo el mundo está capacitado para entender a alguien con mi habilidad.

Con todo y con eso, me encanta estar con ellos dos. Y quiero ser esa pieza de ensamble que ayude a Eric a comprender y a acompañar a Ariel en su vida, en esa travesía especial que parece que le puede tocar vivir viendo espíritus como ve. A muchos niños las capacidades les desaparecen cuando empiezan a ser mayores, cuando aprenden que hay prejuicios y miedos de otros que uno no debe olvidar jamás. Entonces dejan de creer en lo que ven, y dejan de ver.

No quiero que a esa niña le pase eso, porque es triste poder ver un mundo tan real y que te lo cierren con llave solo porque lo normal es no verlo. Y tienes que ser normal como los demás, y si no lo eres, entonces te medican. No me gustaría esto para Ariel.

Estuve todo el día pensando en ellos, en cómo iba a evolucionar todo y en cómo iba a trascender la comida con Eric.

Y también pensé en Vicky, en cómo estaría y en dónde había ido. Esa chica ha muerto, anda perdida y aún no sabe lo que le ha sucedido, y yo voy a ayudarla, como pueda.

Al anochecer vi a un caminante mientras sacaba a Bicho. Era un viajero. Hay viajeros dentro del mundo de los espíritus, ¿sabéis? Son esas almas que viven de la energía de los demás, de lo que ven, de lo que les rodea a pesar de que no puedan interactuar con nada. Ese hombre iba con una mochila de excursionista, y no sabría decir cómo de antigua era su alma, pero pasó de largo mi casa, me miró y no dijo nada. Después observó fijamente la fachada de mi hogar y entendí que, de algún modo, le llamaba la atención por la luz que emitía el portal del jardín, como me dijo Fran, que era un faro de atracción para las almas. Pero este espíritu no quería saber nada de regresar y cruzar el umbral. Así que siguió su camino, sin abandonar su bastón de trekking ni soltar el mapa que sujetaba en la otra mano. Me pareció que sí estaba extraviado, pero fuera como fuese no me pidió ayuda. Cruzó la Plaza de la Libertad y desapareció por la calle Mayor.

Pienso en todo esto mientras me tomo mi café con leche y un cruasán que he ido a buscar de la panadería, porque hoy me apetecía dulce. Por cierto, debo reponer urgentemente mis Donuts de Oreo y por eso tengo que ir a comprarlos a Gerona, al supermercado. Creo que es mi bollería favorita. No, no lo creo. Lo es. Aún recuerdo la cara de Eric cuando le dije que en mi caja fuerte guardaba la droga y se encontró con varios paquetes de Donuts. Me miró como si estuviera loca o como si me estuviera pitorreando. Por desgracia para él, soy las dos cosas.

No trabajar en Paréntesis me da mucho tiempo para mí misma, y por suerte, yo siempre tengo cosas que hacer. Por ejemplo, repasar mi libro sobre mis experiencias con los espíritus, al que, ahora que caigo, debo añadir el espíritu «viajero» del que todavía no he hablado porque, probablemente, me falten más datos. O regar las plantas del jardín y cuidarlas como hacía mi yaya Ifi, o incluso continuar con la información genealógica sobre las personas «censadas» en Besalú en la época medieval. Y quiénes fueron enterradas aquí. Quiero saber de quiénes son las tumbas que pueda haber bajo mi casa.

Sea como sea, no me aburro. Pero tampoco me engaño. Mantengo la mente ocupada porque un tío me agredió en el porche de mi casa, me acusaron de traficante, estuve a punto de morir a manos de un comisario corrupto, el hombre del que me estoy enamorando mucho me entregó en bandeja al no creer en mí, mi cabeza sufrió un traumatismo y un shock grande por segunda vez y el espíritu de mi abuela se sacrificó por el mío. Es demasiado. Debo asimilarlo como pueda, con calma, con retrospectiva, sin rencores ni quistes o no podré volver a sentirme bien.

Bea me ha escrito, que va a venir a verme. Quiere novedades, y yo también las quiero por su parte, que la historia que tiene repentinamente con Abel no sé por dónde cogerla.

Acabo de desayunar, limpio un poco y lo dejo todo recogido, y timbran a la puerta.

Es ella. Lo sé porque siempre que viene Bea, Bicho coge su peluche que es el conejo Tambor de Bambi, y se lo lleva. Porque Bea siempre se lo esconde por el jardín y Bicho tiene que encontrarlo. Esa es su manera de comunicarse, y así parecen la pareja perfecta.

Bea entra en casa con sus gafas de gato y de pasta negra, una camiseta de tirantes del mismo color y con un escote con casi todas sus gloriosas manolas al aire, el pelo recogido a lo Audrew Hepburn, unos shorts rotos y de cintura alta que hace que enseñe todos sus muslos y unas sandalias con plataformas y tiras negras.

Se queja del calor y de que tiene que comprarse otro rímel que no se le corra a la que sude un poco. Acaricia a Bicho y le rasca detrás de las orejas, y él sería capaz de darle hasta su cuenco de comida.

Se aman. Me gustaría averiguar si las almas de los animales pueden ser humanas. Nunca he tratado con el alma de un animal, aunque sí he visto alguna, en cementerios. Sé que me quedan por responder muchas preguntas sobre este mundo espiritual, y que no lo sé todo, ni mucho menos. Leí las libretas de apuntes que dejó mi abuela sobre sus experiencias, y no dice mucho sobre el reino espiritual de los animales, así que me lo dejaré en pendiente. Yo solo sé que mi perro es un alma sabia, y que intuye y conoce a la perfección mis emociones y mis sentimientos. Tiene olfato hasta para eso, por eso sé que es mucho más humano que cualquier bípedo que me pueda cruzar por el camino. Porque la empatía es humanidad, y mi perro es el más empático de todos.

—Me he ido del salón de tatuajes porque las sesiones están todas llenas y ha venido un hombre de unos doscientos kilos a tatuarse un dragón en la espalda. Su espalda es grande y el dragón es estrábico y horrendo. Pero para gustos… —encoge sus redondeados y blancos hombros—. Bueno, cuéntame qué tal con Eric —dice sin más. Se sienta en el sofá, Bicho se coloca a sus pies y espera pacientemente a que le cuente la nueva película. Soy su Netflix particular.

Nos hemos echado unas risas juntas, como siempre. No le sorprende nada de lo que le cuento, porque a ella nada la deja con la boca abierta. Pero siempre me da buenos consejos. Por ejemplo: «si tienes dudas, tíratelo y luego ya ves». Bea es una mujer sin prejuicios ni medias tintas. Toma lo que quiere cuando quiere y, que yo recuerde, nunca la he visto sufrir por amor. Es ella la que hace sufrir, y no sé si se siente orgullosa de ello.

—Así que la niña y tú habéis visto a un Walking Dead juntas —en el fondo se muere de la risa—, y se lo ha soltado a su padre sin más.

—Con toda la naturalidad del mundo —contesto yo con mi vaso de Pepsi Light en la mano—. El otro se ha pensado que es una chica del pueblo y le he mentido y le he dicho que venía a por una cita.

Bea dice que no con la cabeza.

—No tienes que ir escondiéndote de él, Ada. No te lo mereces ni él tampoco. Tú eres quien eres y ya va siendo hora de que ese hombre se entere. Si los tiene bien puestos, va a tener que apostar por ti. Eres la mejor persona viva que se va a encontrar en este mundo.

—Él dice que quiere que le dé otra oportunidad y hoy, después de que me vaya a sacar los puntos de la frente, vamos a hablar.

—Bueno, las oportunidades se ganan. A veces, los hombres hacen cualquier cosa por acostarse otra vez contigo, porque adoran el sexo.

—Cosificas a los hombres —apunto—. No son tan así.

Bea resopla y deja ir una carcajada.

—Eres buena, Ada. Lamentablemente, el noventa por ciento son así.

—Ese —la señalo incrédula—, es un porcentaje demasiado alto.

—Pregúntale a Eric. Si es sincero te dirá en qué piensan la mayoría y qué quieren en una mujer. Luego están los chicos buenos —medita como si ese concepto fuera una leyenda urbana—, pero esos escasean, porque a la mayoría los han secuestrado unas arpías.

Dejo ir una carcajada. No creo que sea como ella dice, claro que tampoco tengo demasiadas relaciones sobre mis hombros como para poder hacer un estudio de campo. Tuve una relación de varios años con Daniel, mi ex. Y antes, en mi época más juvenil, y después en la adolescente, ya en la universidad también tuve algún rollo de algunos meses. Pero a raíz del accidente, Daniel se alejó porque era demasiado complicada. Y ahora con veintinueve no sé si estoy lista para alguien como Eric. Aunque quizás, es él quien deba prepararse para alguien como yo.

En ese instante, Bea recibe varios mensajes seguidos de WhatsApp. Tiene una sonrisita curiosa en los labios.

—¿Quién te ha escrito? —pregunto.

—Es Abel.

—Uy, qué peligro… Solo te diste un beso con él en el Replay, ¿no?

—Sí —dice divertida, tecleando y mirando a la pantalla.

—Abel es un hombre muy mono y dulce. No es de tu tipo…

—Es divertido —dice sin más—. Solo me lo estoy pasando bien. Es un chico muy interesante. ¿Sabías que estudió Ciencias Gastronómicas? Se ve que cocina de maravilla…

—¿No te ha cocinado aún? —pregunto alzando las cejas.

—No. Aún no. Le encantan los niños y nunca en su vida se ha hecho un tatuaje y le dan pavor las agujas… —se burla de su nueva futura víctima—. Pero quiere que le haga uno.

—Sabes más de él que de todos los tíos con los que has estado. Curioso…

—Los tíos son tíos, Ada —suspira echando por tierra mi ilusión de que ella también encuentre a alguien que le haga creer en el amor—. Todos quieren lo mismo. Y él también. Solo tengo que ser consciente de eso.

—A lo mejor Abel no es así.

—Nah. Son un universo alternativo. Todos se ciegan por unas tetas y un lugar calentito en el que dejar a su miniyo. Biológicamente, están programados para eso. Para superpoblar.

—Bueno, yo no creo en eso. No creo que Eric sea así. Un hombre que mira a su hija como hace Eric, no puede tener ese concepto de las mujeres.

Bea entorna sus ojazos azules.

—Mira, volviendo a tu tema con Buenorro Ezequiel, yo no quiero que seas demasiado dura con él porque, aunque me repatee, me cae bien, y todavía tengo grabada su cara de adonis, acongojada al entrar en tu casa cuando yo estaba aquí y tú en el hospital, y leer enmudecido todo lo que habías escrito en tu ordenador sobre lo que sabes hacer. No sabía dónde meterse.

—No es fácil jugársela por mí, Bea —admito con sinceridad—, soy muy complicada y veo un mundo que nadie ve.

—Su hija sí lo ve —pronuncia ese dato dándole mucha importancia—. Yo solo espero que se acerque a ti y que quiera recuperarte por ti, por quién eres y lo mucho que vales, y no solo por su hija. Te mereces que te quieran al cien por cien, no solo por interés o por lo que puedan sacar de ti.

Sonrío con tristeza. Ha dado en la diana, porque esa es mi mayor inseguridad ahora. Y por esa misma razón no le voy a dar la espalda, porque dársela, sería negarle a Ariel ser quien es. Y no quiero eso.

No lo quiero para ninguno de los dos, porque todas las negaciones y todas las privaciones traen consecuencias.

Bea me tira de un mechón de pelo con cariño y espeta:

—Si crees que puedes abrirte a él sin que te haga daño, entonces hazlo. Pero si lo que le cuentes va a servir para que él te ofenda…

—Ya sabe lo que tiene que saber. Ya ha leído lo que he escrito sobre mis experiencias y sabe cómo ayudé en todo el tema de Svetlana y Joaquín. Sabe lo que le pasa a Ariel. No puede no creérselo.

—Estás hecha para hombres de verdad, Ada. Para valientes. Veamos si Eric los tiene bien puestos y si de verdad no se va a alejar.

Por el amor que siento, por lo mucho que él me fascina, aunque me haya fallado, espero que él no me haga sentir mal y que se comporte. Pero uno siempre puede echar marcha atrás.

Y yo también. Sea lo que sea, la cita de hoy con Eric es más importante que cualquier otra que haya tenido. Es la primera, después de mi ingreso en el hospital. Y de eso ya ha pasado muchos días.

Y, por supuesto, no lo voy a negar, querría que fuera un valiente, como dice Bea. Pero la realidad es que no nos conocemos apenas, y aunque mis emociones rallan una intensidad desproporcionada a lo que es medianamente normal, las ilusiones siempre son gratuitas, y yo me las hago a menudo.

Mediodía

Me he ido a quitar los puntos, y la verdad, es que no me ha dolido nada. Tengo una diminuta cicatriz que se irá con el tiempo.

Bueno, Eric me ha pasado a buscar. Me ha dicho: «sal». Yo he salido de casa dispuesta a cruzar la ciudadela y el puente para ir a su encuentro, pero no ha hecho falta. Me esperaba frente a la puerta de mi casa, subido en una moto, con su casco negro puesto y otro blanco colgando del brazo.

Me he quedado sin saber muy bien qué decir. Ha venido hasta casa, cuando en teoría no puede entrar por aquí en moto, pero le han dado igual las reglas de circulación de Besalú. No sé mucho de motos, pero la suya me gusta. Es una BMW R90T alucinante. Negra, con ruedas gruesas y el tambor del combustible de color verde militar. La moto es intimidante, pero Eric en plan motero me deja sin aliento.

Lo miro de arriba abajo y, como siempre, me doy cuenta de que no voy como debería ir para ir en moto. Lleva la visera de su casco subida, y le veo sus ojos grandes y con esa hilera de pestañas oscuras que parece que los lleve pintados.

—¿Y tu coche? —es lo primero que le pregunto.

—En casa —contesta él mostrándome su media sonrisa que le llega a la mirada—. He preferido venir en moto. ¿Te da miedo? —pregunta aún con sorna.

Hablo con los espíritus, pienso. No me da miedo ir en moto.

—No, pero igual entro a cambiarme… —mi falda elástica negra no es muy adecuada para ir con las piernas abiertas. Pero no me quiero cambiar, porque me gusta cómo me queda con mi camiseta de tirantes gris algo holgada y mis zapatillas converse del mismo color. He optado por este atuendo porque no me quiero arreglar demasiado, no quiero que sea una cita romántica ni quiero que piense que me arreglo porque quiero gustarle. Así voy cómoda, y me gusto yo, que es lo que cuenta.

—No te cambies —ordena él—. Nadie te verá, porque mi cuerpo te cubre. Además, estás guapísima —esto último lo dice con voz ronca.

—Deberías haberme avisado. No sabía que eras motero.

—Me gustan las motos. Pero solo como un hobby. La conduzco para quitarme el estrés —enciende la moto y me ofrece el casco que tiene en el brazo—… Lo he traído para ti.

Miro el casco. Es negro. Pone NZI vintage y tiene un visor integrado transparente, pero no es un casco integral. Es de verano.

Yo lo tomo y lo miro con diversión, porque hay una etiqueta colgando de su interior.

—Parece nuevo.

—Es nuevo. Lo he comprado para ti. Supuse que no tenías ninguno —explica sin darse la menos importancia.

—¿Para mí?

—Sí, hada diabólica. Para ti. ¿Montas?

Me ha comprado un casco para irme con él en moto. Debe asumir que me va a encantar.

—Madre mía —susurro mientras me pongo el casco como puedo—. ¿Así?

Eric sonríe y me dice que me acerque. Alza las manos y me abrocha bien el cierre por debajo de la barbilla.

—No queremos que te des otro golpe en la cabeza.

—No. No lo queremos —le doy la razón.

—¿Te han quitado los puntos? —pregunta preocupado.

—Sí.

—¿Te han hecho daño?

—No. ¿Subo?

—Adelante.

Lo rodeo y me sujeto la falda por delante para pasar la pierna por encima del sillín. Cuando lo consigo, me agarro a la cintura de Eric y él me dice dónde poner los pies.

—Venga. ¿Has pensado adónde quieres que vayamos a comer?

—Sí. A l’Alquería. Está en la calle Ginesta.

—¿Centro?

—Sí.

—Perfecto. Agárrate que despegamos.

—No corras mucho que por aquí no se puede llev…

¡Brrrrrrrum!

Ha cruzado la plaza en dos segundos, y hemos salido de Besalú en un momento.

Sin darme cuenta ya estábamos cruzando el puente, yo agarrada a su cintura y con todo mi torso pegado a su espalda.

Y él feliz como un niño con su juguete.

No sé si el juguete es la moto o yo.

L’ Alqueria

El trayecto no ha durado más de media hora, pero ha sido muy intenso. Eric conduce rápido, seguro y con mucha habilidad. Pues igual a como hace el resto de cosas mundanas de su día a día. Me he tragado dos mosquitos, estoy segurísima. Él se reía cada vez que tosía y me decía que no podía estar hablando todo el rato, que parecía una cotorra. Pues bien, hablo porque estoy nerviosa. Porque lo abrazo y me tiemblan las piernas, se me acelera el corazón, me pican los dedos por las ganas que tengo de volverlo a recorrer, y me he emborrachado de su colonia. Es que me encanta cómo huele este hombre. Todo él.

Eric asentía a todo lo que le decía, pero no me decía mucho más, excepto: «agárrate, inclínate cuando yo me inclino, cógete más fuerte, pégate a mí». Con esas directrices hemos aparcado, que yo parecía un velcro adherido a él.

Al entrar en el restaurante, él me ha sujetado la puerta caballerosamente, y ha cargado mi casco y el suyo.

—¿Conoces este restaurante? ¿Has venido alguna vez? —me pregunta en cuanto nos han sentado en una mesa.

—No. Pero siempre he pensado que me gustaría venir. Mis clientes me han hablado de él. A partir de julio cierran los medios días y solo hacen cenas.

Estamos ubicados en una mesa más en el interior, junto a la cristalera a través de la cual se ve el patio interior. El lugar está decorado como una casa de campo, y están especializados en cocina valenciana. En el exterior, hay un enorme ficus y unas escaleras que ascienden a la planta superior.

Me gusta el ambiente y hace que me relaje. Y lo necesito, porque Eric no deja de mirarme de esa manera tan suya que provoca que me remueva en la silla.

—Tenía ganas de estar contigo a solas, Ada —reconoce sin ninguna vergüenza.

—Me… me alegra oírlo. Yo también tenía ganas de que habláramos —admito, jugando nerviosa con la copa vacía de cristal que tengo ante mí.

—Quiero saber cómo estás de verdad. ¿Tienes secuelas, pesadillas, terrores por lo sucedido…?

—No. Estoy bien.

—¿Dolores de cabeza, migrañas o cefaleas? ¿Te sigues medicando? Ya sé que soy un pesado…

—Un poco. Solo Paracetamol. Pero hace días que no me duele la cabeza. Y sé que lo estás pensando —señalo—, la resaca no cuenta.

Eric sonríe y se pone una cremallera imaginaria en la boca.

—Me han pasado un vídeo. Los del grupo —anuncia sacando su iPhone—. Se ve cómo El Gordo, uno de los del grupo de Estupas, te desafía a beberte una hilera de cinco tequilas en la barra del Replay.

Me cubro el rostro con la mano.

—Dime que no es verdad… —lamento abiertamente—. Te juro que no soy así. Esa noche… esa no soy yo.

Veo el vídeo entero. El Gordo es un cachas rubio de dos metros, que se cae en redondo al quinto tequila. Todos me vitorean, y yo alzo los puños como una yanqui en un estadio de béisbol.

—Tienes aguante. Eres toda una leyenda.

—Bea me dijo lo mismo. Yo no me acuerdo de nada.

—Rubén insiste en que vas a quedar con él esta semana. ¿Acaso os estáis escribiendo? —La pregunta es seria, pero él usa un tono precavido, como si no estuviera seguro de poder marcar territorio o poder sentirse ofendido.

—No recuerdo ni cómo es Rubén, ni su voz ni de lo que hablamos… Y nadie me ha escrito al móvil.

—Él insiste en que os disteis un morreo —ahora su tono sí es acusatorio.

Yo acomodo la espalda en el respaldo y lo miro de hito en hito.

—Eso no pasó. Bea y Abel están para confirmarlo.

—Ya lo sé. Pero me repatea que vaya diciendo nada sobre ti. Al final tendré que aplastarle la cabeza.

Yo abro la boca sorprendida por su beligerancia.

—No quiero que te pelees con nadie. No necesito que nadie vengue mi honor. Esas cosas no me interesan en lo más mínimo. Así que, por favor, ignóralo —le pido muy preocupada.

Eric sonríe como si me pusiera a prueba y hace negaciones con la cabeza.

—Bebes como un hombre de ciento cincuenta kilos, con lo menuda que eres… —confiesa maravillado con mis aptitudes. Sus ojos bailan por todo mi cuerpo—. Dicen que bailas muy bien…

—¿Quién lo dice? ¿Rubén? —Arqueo las cejas.

—No. Abel.

—Ah… Bueno. Me defiendo —alzo la barbilla.

—Que él haya bailado contigo y yo no… Me gustaría llevarte a bailar.

En mi vida había pensado que esas palabras pudieran sonar tan porno. Pero en su boca, así me suenan.

—Algún día, Eric.

Él se queda conforme con la respuesta, o al menos, eso hace que crea.

El camarero se acerca para apuntar lo que queremos para beber. Entonces el Inspector dice:

—Para la señorita un Jack Daniels —me mira de reojo y se ríe—. Sin hielo.

Le divierte provocarme y meterse conmigo. Y a mí me encanta su sonrisa.

—Es broma —se corrige inmediatamente—. Un agua ¿y tú, Ada?

—Un agua también, bien fresquita —apuntillo.

—¿Qué nos recomienda? —pregunta Eric sin mirar la carta.

El camarero responde que la ensalada de burrata y helado de alfábrega está muy rico. Y por supuesto nos anima a probar el arroz. Eric es de Alicante, vecino de Valencia, y sé que le gustan los arroces. Como a mí.

—¿Van a tomar arroz?

—Sí —contesto yo—. Una paella de pollo y verduras —miro a Eric para ver si está de acuerdo. Él me guiña un ojo y asiente.

El camarero se va, y Eric adopta una pose de control, como si fuera a entrar en terreno pantanoso, que hace que se le marquen los músculos de los brazos. Con esa camiseta gris oscura y las gafas colgando del cuello de esta, tiene más look de poli buenorro que nunca.

—Bueno, Ada… ¿vamos a ser sinceros de una vez? ¿No vas a esquivarme más?

Yo me aclaro la garganta y afirmo con la cabeza.

—Siempre he sido sincera.

—¿Ah, sí? —Me parece que está jugando y que no me cree.

—Sí. ¿A qué viene ese tono?

—Te dije que por muy loco que fuera todo, quería creer en ti, que iba a hacerlo, y que necesitaba que, aunque no quisieras estar conmigo, me ayudaras con Ariel. Porque sé que lo que decís es verdad.

—Sí, eso me pediste.

—Entonces, ¿por qué me ocultas las cosas y no me cuentas lo que pasa?

A mí se me corta la respiración. No sé por dónde está yendo.

—¿A qué te refieres?

A Eric la respuesta no le gusta. No esperaba eso.

—Ada, por favor… Cuento con recuperar tu confianza, con intentarlo, y no me voy a rendir… me gustaría que me explicaras lo que te pasa cada día, lo que ves, pero no te puedo obligar a eso. Aunque me muero de ganas de que estemos juntos de nuevo y de que te relajes a mi lado, pero estoy dispuesto a esperar. Sin embargo, necesito que me hagas partícipe, que me cuentes las cosas cuando mi hija esté involucrada. Porque soy su padre y quiero saber todo lo que ven sus ojos y todo lo que acontece en su vida, aunque yo no pueda verlo.

—¿Qué quieres decir, Eric? —El corazón me va a mil por hora.

—No hagas esto —me suplica con impotencia y algo de intranquilidad—. ¿Cómo crees que me siento cuando pasa esto? Mi hija de cuatro años, ve las noticias conmigo de refilón esta mañana, antes de dejarla en su primer día de esplai y, de repente, aparece la imagen de una chica desaparecida la noche de la verbena y me dice: «Esa es Vicky. Estuvo con nosotras el domingo por la mañana en el jardín de las hadas de Ada». ¿Cómo tengo que reaccionar a eso cuando estuve contigo el domingo y no me dijiste nada de lo sucedido? ¿Es así como vas a dejar que me acerque a ti? ¿Mintiéndome?

8
No llores, que en nada te veo.

Me encojo un poco en la silla. Entiendo perfectamente el enfado de Eric, pero yo no he visto las noticias y esto me ha tomado por sorpresa.

Eric no mueve un solo músculo, y sus ojos negros están concentrados en mí y en cada una de mis reacciones. Al final, dejo caer la cabeza y, cuando la levanto, estoy decidida a decirle la verdad, sin más.

—¿Cómo es posible que esa chica desaparecida en la verbena haya estado en tu casa?

Es el momento de la verdad. O me cree definitivamente, o después de todo, nunca me creerá ni lo aceptará.

—Porque lo estuvo, Eric. Se llama Vicky Gutiérrez, tiene diecisiete años y, como muchos otros, vino a visitarme, porque está perdida y aún no sabe que está muerta. Yo no sabía que la habían declarado como desaparecida ni que su imagen había salido por televisión.

El camarero nos interrumpe y nos trae las bebidas. Eric sigue sin inmutarse, sin reaccionar, hasta que toma la botella de agua de un litro, la abre y, con la atención fija en mí, me llena la copa hasta arriba, y luego él hace lo mismo con la suya. Deja a un lado la botella e inclina la cabeza a un lado.

—¿Está muerta? —pregunta al cabo de los segundos.

Yo tomo aire, lo dejo escapar entre los dientes y asiento.

—Sí. Si hablo con su fantasma, es porque está muerta —digo con obviedad.

A continuación, sorbo de mi copa llena de agua y refresco mi garganta que está repentinamente seca.

—Claro, debo haber dicho una gilipollez. —Lo miro de reojo dándole un poco la razón—. ¿Y Ariel la vio o se lo dijiste tú?

Vuelvo a asentir y añado:

—Sí. Ariel la vio. Ariel lo puede ver todo, Eric. Igual que vio a Edgar, igual que escucha a veces la nana de tu padre que tú no le has cantado nunca…

Puedo ver la mente de Eric intentando encajar la información en su mundo de formas palpables y visibles.

—¿Estás asustado? ¿Tienes miedo de lo que te estoy diciendo?

Él niega con vehemencia.

—No, joder. Esto no me da miedo. Me choca y me molesta que no me hayas contado lo de Vicky. ¿Por qué? ¿Por qué Ariel no me ha dicho nada?

—Porque no me he sentido segura de decirte nada —reconozco—. No es fácil decirte: «Hola, Eric. Hoy ha venido un fantasma a visitarme…». No confío en que puedas comprender lo que es esto, me pone nerviosa tu reacción porque aún tengo grabado todo lo que me dijiste cuando te lo revelé. Y ahora no quiero que te estreses mucho con Ariel y su habilidad… Y ella tampoco.

—Ariel es mi hija —me corta con dureza—. Quiero saber todo lo que le pasa a ella. Y quiero que me cuentes todo lo que te pase a ti a partir de ahora…

—¿Por qué?

—Porque me importas, maldita sea —contesta frustrado.

Yo silencio cualquier pensamiento y juego con la base de la copa, sin dejar de mirarlo.

—Sé que no me crees —se pasa la mano por los laterales rasurados de su morena cabeza—. Leí todo lo que tenías escrito sobre esas «recetas para morir con gusto» en tu ordenador. Me quedé bloqueado y, desde entonces, no puedo dejar de pensar en lo que has tenido que vivir y callar todo este tiempo… ¿Es todo verdad? —pregunta angustiado—. ¿Todo?

Lo miro un poco desanimada.

—Eric, ¿fue verdad lo de Joaquín, lo de Laia o lo de Svetlana? —él no sabe dónde meterse y al final tiene que reconocerlo abiertamente.

—Sí.

—Veo a los muertos. Mejor dicho, veo el alma de los muertos y se comunican conmigo —susurro en voz baja. No hay mucha gente en la sala, pero por si acaso, no es algo que pregone a los cuatro vientos—. Las veo desde que tuve el accidente con mi familia. Fui la única que salió viva de la tragedia. Sin embargo, tuve que darme una vuelta por el otro lado, porque tengo la capacidad de verlos y de comunicarme con el Más Allá desde entonces.

Él se queda muy callado y meditabundo. Como si lo que acabase de decir lo dejara en el limbo de un mal recuerdo.

—¿Fue después del accidente en el que perdiste a tu familia?

—Sí. ¿Por qué pones esa cara? ¿En qué estás pensando?

—Ariel nació asfixiada por el cordón umbilical. Tuvieron que reanimarla —murmura preocupado.

No sabía nada de eso, así que me quedo muda ante la revelación. No me quiero imaginar a un recién nacido así.

—Estaba morada.

—Vaya… Desconocía ese dato… No soy experta para saber qué hace que unos vean y qué no. Pero asumo que sufrir una experiencia cercana a la muerte y cruzar el umbral te activa el sexto sentido.

—¿Por qué?

—Supongo que porque lo conoces y has estado en ese lugar con todas las almas… y ya sabes verlas. Es como cuando te compras unas zapatillas que te gustan mucho, y de repente ves a mucha gente llevándolas. Las llevaban antes, pero como no las conocías, y no te habías fijado nunca, nunca las viste. Creo que es así de sencillo. Que la mente nos permite ver solo lo que conocemos. Con los muertos, el velo y su frecuencia sucede así. Una vez se abre el velo, lo ves todo.

Eric se frota la cara con las manos. Me pongo en su lugar, para mí no es nada difícil comprenderlo, pero para él no es sencillo. Valoro que esté ahí escuchándome y que no se haya levantado para huir a otro lugar. Pero, si lo hace, será su problema, porque conmigo ya no tendrá nada que hacer. No soportaría lo mismo una segunda vez.

—Me revienta pensar que Ariel ha estado viviendo esas experiencias sola y que cuando me hablaba yo no la creí —su voz suena algo rota y desvalida—. Y lamento no haberte creído a ti tampoco. La experiencia que tengo en estos temas no es nada buena. Mi madre enloqueció pagando a espiritistas para intentar contactar con mi padre, que era el amor de su vida. Y se obsesionó tanto que se olvidó de vivir.

—Lo sé, me lo explicaste —le recuerdo queriendo tranquilizarlo.

—¿Le supone a ella malestar?

—¿A quién?

—A Ariel. Verlos y que se acerquen a ella… ¿hace que ella sea infeliz?

Sonrío porque me enternece y porque sé que Ariel no sufre con eso.

—Ariel es fuerte, es una niña viva y muy sensible, pero lo que ve no le hace perder el Norte ni despegarse de la realidad. Ni a mí tampoco. Ella es feliz. Y no, verlos no le hace mal. Eric —estiro el brazo y poso mi mano sobre la suya que no puedo cubrir del todo—… es una niña maravillosa y lo has hecho muy bien y lo estás haciendo muy bien con ella. No te reproches nada.

—Eres demasiado buena conmigo. Me hace polvo… No me lo merezco —reconoce en voz baja y el gesto agachado—. Sería más fácil si fueras una borde y más dura conmigo, y no tan encantadora.

Mi cara refleja sorpresa y compasión.

—No soy así —esa es mi única respuesta a su angustia para conmigo—. No sé ser…

—¿Mala?

—Supongo que no —admito rindiéndome a la evidencia—. Es posible que Ariel los vea desde que es un bebé. Pero no es como yo, si eso es lo que te preocupa.

Él me mira asombrado, como si hubiese dicho una soberana estupidez.

—¿Cómo me va a preocupar que sea como tú? Tú eres increíble. Me gustaría que tuviera las herramientas que tú tienes para que estuviera bien y supiera afrontar lo que ve, porque yo no tengo ni idea de cómo ayudarle. Y tú eres una bendición que no he sabido ver y que de repente entiende a Ariel como yo nunca haré —admite con una honestidad sincera y brutal que me deja temblorosa—. Ser como tú no es un problema.

Me humedezco los labios y me doy cuenta de que sus palabras me hacen más bien de lo que me imaginaba.

—Ariel y yo tenemos algo en común que es increíble y único —reconozco—. Pero soy Mediadora y ella no tiene por qué serlo. Nadie le irá a ella con sus problemas, porque es una niña y no puede ayudarlos. Y porque no es exactamente como yo.

—¿A qué te refieres con que no es como tú?

En ese instante nos traen los primeros y yo callo abruptamente. Mientras el camarero nos sirve, Eric no deja de mirarme, y cuando por fin se va, añade:

—Cuéntamelo todo. Soy torpe en muchas cosas, pero sé callar y escuchar. Y estoy aquí para que me permitas conocerte.

Yo coloco mi servilleta sobre los muslos, suspiro suavemente y cedo a contarle todo desde el principio.

Retiro la mano de la suya suavemente. Él se la queda mirando fijamente, como un león, pero no hace nada para retenerla.

—Mi abuela Ifigenia era Mediadora. Ella había colaborado con el antiguo comisario de Gerona para ayudarle a resolver algunos casos. Pero a la llegada del Comisario Lorenzo, este se aseguró de que esa «relación» acabase, supongo que para su propio beneficio y para que las víctimas de sus negocios corruptos no pudieran hablar ni chivarse desde el Más Allá —la cara de Eric es todo un poema. Aunque ya lo sabía, porque el mismo Comisario Lorenzo lo reconoció, debe estar sorprendido de saber que los suyos trabajaron con alguien como yo en el pasado, aunque sea información bajo sumario—. Ahora soy la única de la familia que está viva y que ha heredado el don, y mi abuela me pidió que no le diera la espalda. Así que, hace unos días, cuando ella se fue…

Eric frunce el ceño y sacude la cabeza sin comprender.

—¿Cuando se fue? ¿Pero tu abuela no estaba muerta?

Alzo la barbilla y lo miro con todo el dolor del mundo.

—Mi abuela, su fantasma, mejor dicho —me corrijo rápidamente—, ha estado acompañándome todo este tiempo, Eric, desde que vine a Besalú, y ha vivido conmigo en esa casa. No la viste, pero estaba ahí. Siempre lo estuvo. Y ella me dijo que me traerías problemas —recuerdo haciendo mohines—. El golpe que me di en la cabeza por culpa del comisario Lorenzo, me provocó daño cerebral, me dejó sin conciencia y tuvieron que provocarme el coma para bajarme la inflamación… Estuve… fuera de mi cuerpo —recuerdo ese momento y se me hace un nudo en la garganta que me provoca dificultad para hablar—. Y fui a mi casa, al jardín que ella siempre cuidó. En ese jardín hay algo, es como un portal que se abre para que las almas vuelvan a casa, y tiene que ver con lo que hay enterrado bajo la parcela…

—El portal de las hadas… —susurra Eric ensimismado, recordando las palabras de Ariel.

—Sí. El portal de las hadas. Pude haber muerto, Eric, cuando estaba ingresada en el hospital y con el coma inducido, pero mi abuela sabía que eso podía pasar y me dijo que esa era su hora y no la mía, y que ella iba en mi lugar porque esa había sido siempre su misión, como si por ese motivo se hubiera quedado todo este tiempo a mi lado. —No me doy cuenta de que estoy llorando hasta que Eric recoge mis lágrimas con su pulgar y me mira afligido por todo lo que le estoy explicando. Y culpable. Parece muy culpable—. Así que, se despidió de mí, cruzó el umbral y se fue —digo medio riendo, asumiendo que por mucho que lo hubiese intentado, ella se hubiera ido igualmente—. Y desde que regresé del hospital, vivo sola en mi casa. Ella ya no está.

—Ada… —me mira desolado. No sabe cómo actuar ni cómo reaccionar—. Siento muchísimo tu pérdida. Lo siento todo tanto… Esto me deja reventado.

—Bueno —encojo mis hombros aceptando lo sucedido—. En realidad, ha sido la segunda vez que la he perdido. Pero esta ha sido la definitiva. —Me aparto para dejar de sentir su mano y su compasión contra mi mejilla, y me limpio las lágrimas con la servilleta—. Cuando reencarne, no creo que podamos reconocernos. Pero mi yaya era una mujer maravillosa.

Eric vuelve a tragar saliva y mira hacia abajo, como si no soportase mantener la mirada en mis ojos almendrados, decaídos y flébiles.

—No puedo imaginar tu dolor… No sabía nada de esto. No sé ni cómo puedes seguir mirándome a la cara…

—No digas eso.

—No pasa nada, tranquila. Es normal que te mantengas lejos. Yo también lo haría si, por tu culpa, me hacen daño, me quieren llevar a prisión injustamente, me agreden y para colmo pierdo a un ser querido por todo eso.

Me echo la melena hacia atrás con mi mano temblorosa y me aclaro la garganta.

—Las cosas pasan. Y ya no hay que darle más vueltas —sentencio. No voy a ser yo quien le esté fustigando.

Eric se masajea la nuca. Está incómodo, vacilante y por primera vez, ha dejado de mostrar ese aire soberbio y confiado que siempre ha irradiado conmigo. Y eso le hace más humano a mis ojos.

—Joder… —dice con los dientes apretados—. No ha sido buena idea esto.

—¿Qué? ¿Por qué? ¿No me crees? —le pregunto decepcionada, apunto de levantarme…

—¿Qué? No es eso. —Eric me retiene y me sujeta de la muñeca—. No sé cómo tienes ganas de comer conmigo —me libera y cierra los puños sobre la mesa—. Yo no soportaría comer conmigo mismo. No me soporto.

—No hagas eso —le pido—. Estoy bien. Y estoy asumiendo las cosas. Tú hiciste lo que tenías que hacer como Inspector.

—Dejas claro lo de «como Inspector» porque como hombre, como padre y como pareja he sido patético. Pero no pasa nada. —Eric me corta antes de que yo le pueda decir algo que le haga sentir un poco mejor como, por ejemplo, que no éramos una pareja oficial. ¿O sí?—. Esta comida no es para llorarte y decirte lo imbécil y ciego que he sido… Que ya lo sabemos. Solo quiero hablar de ti, de tu habilidad y de la de mi hija, y saber cómo funciona. Me gustaría poder ayudaros…

Alzo las cejas con estupor.

—No nos puedes ayudar. No podrás ver lo que vemos. Solo nos puedes creer.

—Te creo —dice de repente—. Creo más en ti de lo que nunca he creído en nadie. Y ojalá lo hubiese hecho antes.

Yo exhalo aliviada y vuelvo a emocionarme.

—Gracias. Significa mucho para mí oírlo. —Me llevo la mano al centro del pecho—. No le he explicado esto a nadie. Solo lo sabe Bea, Ariel, Bicho y mi abuela, que era mi confidente. La gente suele reaccionar mal ante estas cosas…

—Lo comprendo. Lamento haber formado parte de esa «gente». ¿Me lo hubieras contado si hubiésemos seguido con nuestra historia sin mis meteduras de pata? ¿Me hubieras dicho lo de Ariel?

Juego con los cubiertos y asumo que debo ser sincera.

—Quería decírtelo. Hubiera buscado la mejor manera de contártelo, sobre todo cuando descubrí que Ariel veía a mi abuela y a Edgar. Pero me dejaste helada con lo de tu madre y me entró mucho miedo a decirte nada de lo de Ariel o lo mío. El día que íbamos a comer en el castillo, estaba decidida a decírtelo, pero todo se precipitó y… Bueno, ya sabemos cómo acabó todo.

—Sí —asume muy serio—. Una pesadilla.

—Más o menos. La cuestión es que no quiero que estés muy nervioso con Ariel. Porque ella ve, pero no interactúa ni lo hará. Ya le he dicho que los ignore.

—¿Se puede hacer eso?

—He sido especialista en hacerlo durante cinco años. Hasta que llegaste con Joaquín.

—Entiendo —su rostro sigue siendo hermoso, incluso cuando parece tallado en piedra bajo un juego de luces y sombras.

—Ariel va a estar bien mientras te tenga a ti y le des todo el amor que le das para que ella se sienta con confianza para contarte algo si algún día ve algo más. Tranquilo.

—¿Y tú?

—¿Yo qué?

—Si vas a estar bien.

—Por supuesto. Cada vez lo tengo más por la mano.

Sé que la Ada confiada de unas semanas atrás habría dicho «yo también necesito que me ames y me cuides mucho». Pero mi versión de ahora, más comedida, prefiere no decir nada.

—¿Y lo de mi padre? —Eric se frustra con mis silencios, pero tardan poco en desaparecer.

—Eso es algo que no te sé responder. He estado en tu casa y no he percibido nada. Tenemos que esperar a ver si es algo que sucede a menudo o es intermitente, y qué desencadena que pueda aparecer o que ella pueda oírlo cantar.

—No te lo voy a negar. Esto me pone la piel de gallina.

Sonrío comprensivamente.

—Raro sería que no lo hiciera, Eric. Pero como decía mi abuela: hay que temerles a los vivos, y no a los muertos. Y de los vivos que hacen maldades tú te encargas muy bien. Lo otro, déjamelo a mí —bromeo fingiendo estar segura cuando me siento vulnerable y frágil con él mirándome así.

Eric se cruje el cuello a un lado y me observa con detenimiento durante segundos que se hacen eternos.

—De acuerdo, Ada de los bosques. A tu ritmo. —Tiene esa frase grabada en la mente.

—Bien.

—¿Te puedo hacer otra pregunta que no quiero que parezca abusiva?

—¿Cuál?

—Me gustaría que me contaras algo de Vicky, lo que has visto y cómo has mediado con ella. Está muerta y aún no se sabe dónde está el cuerpo. ¿Sabes algo?

—¿Me estás pidiendo que colabore con la Policía?

—No. Te estoy pidiendo que colabores conmigo —sentencia con un cambio de actitud súbita en él. Como si aceptase mi distanciamiento y no quisiera tensar la cuerda. Todavía estoy pensando en si me gusta que haga eso o no—. Accedes a la información de un modo que ninguno de nosotros podría. Y es información valiosa, que puede ayudar a resolver casos. Estás en todo tu derecho de enviarme a la mierda y de decirme que me busque las castañas yo solo… —aclara dándome la posibilidad de negarme—. No te lo voy a reprochar.

—No haría eso. Podemos estar en el momento en el que estemos —digo sin querer decir qué momento es—, pero soy mediadora y, en muchos aspectos, quiero ayudar a las almas a que vuelvan sin nada pendiente y con su caso resuelto. Si mi información te puede echar un cable a ti… —Además, es la excusa perfecta para seguir viéndonos sin presión, y sin más motivo que el de hacer el bien, aunque a mí me apetezca hacer muchas maldades con Eric—. Estaré encantada de ayudarte, porque vosotros no podéis interrogar a los muertos, y por suerte —pincho un poco del primero plato con el tenedor—, a alguien como yo, los muertos siempre acaban revelando lo que ocultan los vivos.

La comisura del labio de Eric se levanta y dibuja una sonrisa petulante que me vuelve loca, aunque la sonrisa no le llegue a los ojos. Sé que todo lo que le he contado le ha afectado, y sé que, de alguna manera, al ser un hombre de ley y defensor de los buenos, se siente responsable de todo mi dolor. Y es responsable de una parte, pero no de todo. Al menos, ahora puede comprenderme y entender que guarde distancias emocionales. Solo podía entenderlo si le explicaba todo lo que ha supuesto para mí conocerle y dejarle entrar en mi vida.

Ahora ya sabe quién soy y lo que soy. Sabe lo que me ha pasado, lo que he perdido y lo que he aprendido.

—Entonces… ¿me ayudarás? No voy a abusar de ti ni de tu tiempo —me recalca—. Tú tienes tu trabajo y yo el mío. Pero estoy supliendo la vacante de Inspector del grupo de homicidios, además se ha cruzado con un tema de drogas, y…

—Sí, ya conozco tu situación. Ahora estás metido un poco en todo.

—Homicidios me gusta.

—¿Más que el de trata o el de drogas?

—Sí. Todo lo de Trata pasa ahora a central, porque lo de aquí ha quedado desarticulado, y aún me queda un año de comisión. El tema de Madrid y Alicante ya está encauzado. El comisario me ha ofrecido elegir el grupo en el que quiero estar y todo va encaminado a quedarme en homicidios, gracias al éxito de la misión de Trata que tú ayudaste a solucionar —dice agradecido—. Sin tu ayuda estaríamos más perdidos que un daltónico con un rubik.

Esta vez soy yo la que deja ir una carcajada. La comparación me ha hecho mucha gracia. Eric me mira raro.

—Me encanta verte reír. Tienes la risa más bonita que he visto en toda mi vida.

Seguro que me he puesto roja como un tomate.

—Gracias —contesto.

—Te diría muchas más cosas. Pero no te voy a agobiar, porque además de haberte arruinado la vida no quiero ser un pesado.

—Tú no me has arruinado la…

—No. No lo suavices —me ordena—. No tienes que ser delicada. Soy un hombre y puedo comer mierda sin problemas cuando sé que me lo merezco. —Eric empieza a comer, un poco más calmado, rebajando la intensidad de su mirada y su interés hacia mí—. La cuestión es que, ya que me quedo en Gerona, al menos, me ofrecen estar en el grupo que más me guste.

No quiero que se lleve esa impresión de todo lo que le he dicho. Porque es verdad que no lo he pasado bien, pero también siento cosas increíbles que no he sentido en mi vida. Sin embargo, él no está receptivo ahora y yo tampoco me encuentro en un momento en el que le vaya a abrir mi corazón así sin más.

—Eso es muy bueno para ti, ¿no?

—Es lo que cualquier Inspector querría. Que le dieran a elegir —contesta. Adoro el modo en que su maxilar se mueve al masticar. Me parece súper masculino—. Es por eso, Ada sin hache, que me gustaría que me contaras todo lo que sabes sobre Vicky —me señala con el tenedor vacío—. Seguro que puedes arrojar luz a lo que le sucedió.

—Vicky no sabe lo que le sucedió —contesto.

—¿Cómo que no?

—Estaba muy confundida y extraviada. Pero no recuerda lo que le pasó. Estoy segura de que no tardará en acudir a mí otra vez porque vino para que yo la ayudara y la guiara. Y no le solucioné nada porque desapareció esa mañana en un suspiro.

—¿Y eso te había pasado antes?

—Pasa cuando tienen prisa por algo, o sucede algo con sus cuerpos físicos.

Eric bebe agua sin dejar de mirarme, pero su mente elucubra muchos escenarios relacionados con la desaparecida.

—¿Qué pudo pasarle para que no recordase lo sucedido?

—Drogas, música, la verbena, una fiesta abierta en un lago y… algo más que me dejó muy intranquila —anuncio observando el modo en que su nuez sube y baja—. Y es algo que también escuchó Ariel, aunque le puse una de Disney para que no oyese demasiado.

—Ariel tiene el oído de un lince.

—Ya veo.

—¿El qué? ¿Qué dijo Vicky?

Deja la copa sobre la mesa y yo observo el agua ondear.

—Vicky dijo que lo último que recuerda es que vio al demonio.

Eric se queda tieso en la silla, se inclina hacia adelante y con una mano se hace un leve masaje en la sien.

—Joder… —está impresionado y muy interesado—. Cuéntamelo todo, Ada.

9
La muerte es una vida vivida, la vida es la muerte que viene.

Hubiera pagado lo que fuera por grabar a Eric mientras le hablaba de mi encuentro con Vicky y comíamos la deliciosa paella que estamos compartiendo como si fuéramos una pareja.

Los ojos se le abrían como platos, llenos de interés, luego se quedaba cavilando, los entrecerraba hasta convertirlos en una línea negra, y después asentía y me animaba a continuar. Pero, para mi sorpresa, ha reaccionado bien y ha sido rápido de reflejos. Ha tomado su móvil y, como si de un cuento se tratase, ha escrito los datos importantes de todo lo que le he contado, que para él ha sido la gran totalidad de mi relato. Los ojos le brillaban entre la fascinación y la fantasía. Pero sé que se ha creído el encuentro con Vicky de principio a fin.

Una vez ha acabado de teclear en su aplicación de notas, deja el móvil sobre la mesa, entrelaza sus dedos y apoya su barbilla marcada sobre estos, mirándome como si yo fuera algo que no pudiera creer real. Pero lo soy, porque estoy aquí, ante él, y me he abierto como un libro. Lo que haga a partir de ahora con todo lo que le he contado, determinará si me sigo enamorando de este hombre o si me quedo con el corazón roto. No es que tenga mucha elección, porque el corazón va por libre en estas cosas, tiene alas, decisiones, se imanta y se magnetiza a aquello que le atrae y lo riega, pero creer que soy yo quien lo controla me hace sentir más fuerte.

—Eric, deja de mirarme así —le pido inquieta.

—¿Así cómo? —sus perfectas facciones, y esos labios que ansío besar, me dejan embelesada y antojada de morderle la boca y la barbilla.

—Así… como miras tú.

—No sé mirarte de otra manera. Es increíble lo que haces. Tú eres increíble.

—¿Es bueno eso?

—Te lo digo con admiración. Y con la evidencia de un hombre que no es más que lo que ves. —Si supiera lo mucho que me gusta lo que veo no se quitaría tanta importancia—. Tú, en cambio, no solo eres hermosa, divertida y sensible… Eres jodidamente noble y buena en todo lo que haces.

—Vaya… yo no me reconozco en lo que dices.

—Porque sueles ver las cosas que los demás no ven, pero no ves lo evidente en ti. Y eres altamente adictiva y difícilmente evitable, señorita Sierra.

Sus palabras me cortejan y me arrullan, pero también prenden algo en mí que se calienta a fuego muy lento.

Eric mueve los labios de un lado al otro, de esa forma en la que uno valora que todo lo que ve no es blanco ni negro. Que la vida posee otros colores.

—Colabora conmigo.

—¿Qué? No. No quiero que nadie sepa que…

—Nadie lo va a saber. Pero necesito a alguien tan sensible como tú. Podrían remunerarte.

Cierro los ojos con incredulidad.

—¿Cómo puedes pasar de no creerme como lo has hecho a querer usarme como sabueso?

—Tú no eres un sabueso. Eres una mediadora, ¿no? Y osteópata. Y puedes pluriemplearte y trabajar como asesora personal del Inspector Ezequiel.

—Yo ya tengo mi trabajo, Inspector.

—Lo sé. Es solo en este caso. —Eric sujeta mis dedos con suavidad y tironea de ellos—. Me ayudaste sin que yo lo supiese en el tema de Svetlana. Ayúdame ahora siendo consciente de lo que puedes ver y de lo que eres capaz.

—No sé de los que soy capaz aún… mi abuela hacía muchas cosas, pero yo no hago ni la mitad —digo insegura.

—Hacer lo que haces es más que suficiente para mí, por ahora. Quiero que me ayudes, Ada, porque voy a encargarme de este caso y también del cuerpo de la chica que encontramos en Banyoles, y tengo la sensación, por lo que me dices, de que pueden estar relacionadas.

Aquello centra toda mi atención.

—¿Me vas a hablar por fin de la chica que encontrasteis en el lago?

—No. No tengo estómago y estamos comiendo. Lo haría si, oficialmente, fueras mi asesora —sonríe maquiavélico.

—No me presiones… ¿Por qué crees que están relacionadas?

—Es una corazonada.

—¿Tú tienes de eso? —bromeo.

—Tengo. Forma parte de mi olfato de Inspector.

—Vaya… —digo falsamente asombrada.

—La chica que encontramos muerta tenía, entre otras cosas, extrañas heridas por el cuerpo, y había consumido bicho. Un tipo de droga LSD que provoca alucinaciones y además es fuerte y te deja con amnesia después. Es la misma que venden los verdes. Dices que Victoria tenía un camello llamado Lio que las llevó a ella y a su amiga Francis al botellón de la Playa La Polla…

—¿Cómo has dicho? —repito dejando ir una sonora carcajada—. Eric, no se llama así… Por Dios —me está entrando un ataque de risa.

—Has dicho La Polla.

—No he dicho eso —me agarro el estómago porque me están entrando agujetas—. La Platja… l’ Espolla.

—Joder, el catalán… a mí me suena a polla.

—No es… —cojo aire para detener mi risa. Me he reído tanto que se me han saltado las lágrimas—. Da igual. No importa.

—Bueno, ¿me puedes ayudar? ¿Crees que Vicky puede querer tener contacto contigo de nuevo?

—Lo más probable es que sí —confieso.

—¿Y crees que podrás obtener más información?

Me encojo de hombros.

—No lo sé. Si ella viene a mí es porque tiene algo que decirme y necesita mi ayuda para irse. Aún no la he ayudado en nada. Así que sí, espero volver a verla.

—¿Me llamarás cuando lo haga?

Y sin verla también me encantaría llamarle, porque la comida y la cercanía de Eric hoy me han dejado levitando en una nube. Ya sé que me tengo que bajar, pero me ha encantado.

—De acuerdo. Te llamaré.

Eric asiente y sonríe satisfecho, de esa manera que lo hace parecer tan guapo.

—Genial. Bueno —suspira—. Me ha encantado la charla, pero vamos a dejar a los caminantes a un lado, ¿te parece? A partir de ahora solo quiero que me hables de ellos si te apetece. No quiero estresarte.

Sonrío sorprendida.

—No es porque no me interese —aclara llenando el tenedor de arroz—, me tiene trastornado el tema. Pero estás aquí, viva como yo —me guiña un ojo y yo me deshago. Qué floja soy—. Hablemos de los vivos. ¿Te parece?

—Me parece bien —respondo.

—Pues háblame de esa historia de que el bueno de Abel y la comehombres de Bea tienen un affaire.

Y así, de esa manera tan casual y fluyendo como el agua, Eric y yo acabamos hablando de nuestros amigos, de cosas triviales como lo que nos gusta y lo que no, del esplai de Ariel y de lo contenta que ha ido la niña esta mañana a conocer a sus nuevos amigos. Nos hemos comportado como si él y yo fuéramos más que un rollo, sin máscaras ni mentiras de por medio. Siendo naturales y sinceros.

Y me encanta el Eric perverso y sexi, pero este es más real y más auténtico, y es mucho más peligroso que solo el empotrador.

Una hora más tarde

Me sorprende estar abrazada a él, yendo en moto, acoplándome a su ancha espalda y sujetándome a sus potentes abdominales que sé que se esfuerza en trabajar. Eric está en forma porque no se olvida de ejercitarse ningún día en el gimnasio de su casa.

El viento me refresca el cuerpo, pero mece su colonia y hace que se me cuele por debajo del casco, emborrachándome de él.

Me ha dicho que me va a dejar en casa y después volverá de nuevo al centro a buscar su coche para ir a recoger a Ariel, porque es peligroso para la niña llevarla en moto.

Es un hombre cuidadoso y protector con la pequeña. Es admirable el modo en que la ha querido y se ha hecho cargo de ella, como si fuera su hija biológica —a sabiendas de que hay padres biológicos que nunca querrán a sus hijos como él quiere a Ariel—, todo por la promesa que le hizo a su mejor amiga Marta. Eso dice mucho de él y de su palabra. Es confiable y leal.

Cuando llegamos al puente de Besalú, le doy unos golpecitos en los abdominales y le pido que pare. Eric obedece, extrañado, y se queda justo en la entrada antes de cruzarlo.

Se quita el casco y me mira con curiosidad.

—¿Por qué quieres que pare aquí?

Yo me quito el casco, sacudo mi melena caoba y, sujetándome la parte delantera de la falda elástica negra, bajo de la pedazo de moto, evitando por todos los medios que no se me vean las braguitas rosas.

—No puedes ir en moto por las calles de la ciudadela —le recuerdo—. No quiero molestar a los vecinos ni que se piensen que como sé que me quieren y que están agradecidos conmigo por ser buena ciudadana y colaborar con la policía en un tema de trata, puedo permitirme romper las normas. No pienso aprovecharme.

Eric coloca el casco en el depósito de la gasolina y exhala sin dejar de mirarme.

—Eres genuinamente buena, hada de los infiernos.

Yo me echo a reír, estupefacta aún con ese mote.

—Gracias —dice Eric sin más.

—¿Por?

—Por tantas cosas… pero, sobre todo, por ser sincera y explicarme algo tan delicado como el mundo que ves.

—Bueno, gracias a ti por escucharme, Eric. Y por no levantarte de la silla e irte corriendo. Eso… ha estado bien.

—Ya te di la espalda una vez —me recuerda— y no pienso volver a hacerlo.

—Para romper una lanza a tu favor —admito apartándome los largos mechones que se me han pegado a la nuca—, no es fácil quedarse a escuchar toda la historia. Pero tú lo has hecho con la mente abierta y mucho respeto.

—Tampoco tiene mucho valor. Sé que lo que dices es cierto. Lo suyo habría sido creerte sin tener pruebas —lamenta.

—Bueno, no pasa nada. Ya pasó.

—A mí no se me pasa —sentencia con rabia hacia sí mismo—. He estado unos días hecho mierda, Ada —dice abiertamente, como si no aguantase más. Nos separa solo medio metro de distancia. Pero mejor así, porque mucho me está costando no lanzarme sobre él y comérmelo a besos—. Y ha sido todo culpa mía. Te prometo que nada de eso volverá a pasar.

Acepto su disculpa y asiento apreciando su promesa.

—Todo está bien. Solo el tiempo dirá si tenemos que estar juntos o no.

—Te diría más cosas, pero no creo que quieras escucharlas.

—Depende —digo sujetando el casco contra mi pecho.

—No. Son de esas cosas que hacen que te pongas nerviosa y a mí me hacen parecer un toro desbocado y un animal.

Me muerdo el labio inferior y él centra su atención en mi boca.

—Pero que no te las diga y que no haga lo que quiero hacerte no significa que no lo piense y que no esté deseando hacerlo. Sin embargo, ahora entiendo que tengo que dejarte en paz, y no invadir tu espacio. Te he hecho perder cosas muy importantes y estás dolida.

—Tú no me has hecho perder…

—Sí. No directamente, pero sí he tenido que ver. Mira —añade defraudado consigo mismo—, no te voy a mentir. Sigo siendo el Eric de antes. Me encantaría agarrarte y follarte ahora mismo aquí, a lo bestia, tú sentada encima de mí, en esta moto. Es una fantasía que tengo contigo. Una de tantas —reconoce mirando hacia arriba como si le rezara a alguien—. Porque no sería capaz de llegar hasta tu casa de las ganas que te tengo. Te tengo ganas. —Su mirada negra se deshace como el chocolate caliente—. Y eso no ha cambiado. ¿Por qué me miras así?

Cambio el peso de mi cuerpo de un pie al otro.

—No esperaba que después de la comida de hoy te interesase todavía —admito algo desorientada en mis cábalas—. Pensaba que te daría más respeto y que te alejarías con sutileza.

—Es porque no me conoces, y es culpa mía. Pero si crees que tus historias de fantasmas van a hacer que me dé media vuelta, vas a tener que pensar otra vez. Odio a las mentirosas y, mi reacción al respecto cuando me lo dijiste, fue de autodefensa porque no quería estar con una persona que me recordase todo aquel círculo vicioso de mentiras que vivió y, que aún sigue viviendo, mi madre. Quería alejar a Ariel de eso y por eso no quería que te acercaras a ella. Pero tú no mientes, Ada. Tú eres de verdad.

—Ya te lo dije —le doy la razón un poco emocionada.

—Sí. Me lo dijiste. Pero también te digo yo que, desde ahora, si quieres algo más o quieres que me acerque, vas a tener que decírmelo claramente, porque tú tienes que permitirme acercarme y, si lo hago, no quiero que sigas enfadada conmigo. Quiero que lo desees tanto como yo te deseo a ti.

Sus palabras me calientan, me hacen arder y provocan cosquilleos entre mis piernas. ¿Por qué es tan explícito y tan apasionado hablando? No le da ninguna vergüenza pedir lo que quiere.

—Y dicho esto, después de hacer de Cyrano, me voy —dice a punto de ponerse el casco.

Yo doy el paso que nos separa e impido que se lo ponga. Lo miro reclamando algo más, la despedida que quiero realmente hoy para nosotros. Pero a mí también me pasa algo. Sé que quiero a este Eric, y que necesito controlar la situación con él. Por eso no me puedo dejar llevar como quisiera, porque si lo hago, me perdería otra vez en toda esa marea sexual y llena de llamas que solo él ha sabido provocar en mí.

Eric aletea sus pestañas y me mira fijamente.

—Haz lo que quieras hacer, Ada. ¿Por qué te detienes? Tómalo y ya está. No le des más importancia.

—No significa nada —digo mintiéndole a la cara. Él no me cree, pero hace como si estuviera de acuerdo—. Lo hago porque es solo un beso. Solo eso.

Como si con él las cosas solo fueran cosas. Pero no me importa. Lo sujeto de la barbilla con una mano y le planto un beso en toda la boca. Un beso húmedo, hambriento, pero ni mucho menos saciante. Necesito mucho de él para decir basta. Eric ni siquiera me toca. No me agarra, no me abraza. Se queda sumiso sobre la moto y acepta lo poco que le doy, valorándolo como si fuera mucho.

No tiene suficiente y ambos lo sabemos, pero es mucho más de lo que pensaba darle hace una semana. No es follar encima de la moto, no es desnudarlo ni saborearlo como quisiera, ni tampoco es entregarme a él con la pasión de la última vez. Es que pienso en ello y me sonrojo. Pero es un beso. Y es algo que le doy con ganas y por propia voluntad.

Él cierra los ojos y sonríe, disfrutando del contacto de mis labios sobre los suyos. Nos quedamos rozándonos la boca unos segundos hasta que él susurra:

—Echo de menos tu sabor, Ada. Te echo de menos —asegura taladrándome los ojos, reconociendo su necesidad.

Yo trago saliva y acaricio sus labios con uno de mis dedos. Si él supiera que le echo de menos todos los días, aunque me duela esta separación obligada para mi bienestar emocional.

Pero lo añoro. La intensidad con la que siento todo lo relacionado con este hombre me pone nerviosa y me deja impotente.

Suspiro, le doy un último beso suave en los labios y me aparto de él para decirle:

—Adiós. Y gracias por la comida.

Eric sujeta el casco y, antes de colocárselo, hace el símbolo del teléfono con los dedos y espeta:

—Llámame cuando sepas algo más de nuestra investigada.

«Nuestra investigada».

Yo digo que sí con la cabeza y me despido de él alzando la mano.

Cruzo el puente que arde por el sol, caminando, medio bailando y medio soñando, pensando que puedo llevar la situación sin forjarme ilusiones ni soñar despierta.

Pero es Eric. Doy por sentado que romantizar mi situación con él no es difícil. Mi labor es estar despierta lo suficiente para que las expectativas no se coman la realidad.

10
Cuando me muera, quiero que me entierren con el amor de mi vida. Y me importa un bledo que esté vivo el puto.

Cuando cruzo la plaza y llego a casa, aún con el corazón tamborileando por mi no cita con Eric, advierto que justo en el rellano del porche interior, dentro ya de mi recinto, cuya entrada está cobijada por una pérgola de madera cubierta de hermosas buganvillas, hay una presencia errante, poco definida y de corporeidad insólita. No la acabo de ver bien, porque su frecuencia es débil, pero está. Mi perro no deja de ladrar, porque ya me ha olido y porque, con toda probabilidad, intuye la energía ectoplasmática de la entidad. Sea como sea, no me asusta ni me inspira desconfianza. Sé cuándo la energía a mi alrededor es negativa o positiva. Igual que acabo intuyendo cuándo una persona tiene un fondo bueno o malo y una energía muy densa.

Estoy a punto de abrir la puerta de la verja de mi casa, con mi mirada fija en la presencia que no sé identificar, cuando escucho mi nombre.

—Ada.

Me doy la vuelta. Es una persona viva y de carne y hueso. Se llama Rogelio y es uno de mis pacientes. Lleva un par de cajas en sus manos y sonríe con algo de vergüenza y mucha amabilidad. Su pelo es negro y canoso y tiene barba blanca. Es un hombre de unos cincuenta y pico por ahí.

—Hola, Rogelio —lo saludo con sorpresa.

—Hola, guapa. ¿Cómo estás?

—Bien. ¿Y tú?

—Yo estoy bien. Con ganas de que abras la consulta, porque tengo las cervicales como un acordeón.

—Pues hasta dentro de un par de semanas no abriré…

—Lo sé, bonita. No he venido por eso. Quería traerte un obsequio de parte de mi mujer y mía. Sabemos que estuviste involucrada en toda esa historia de la trata que salió por la tele y los periódicos y que, gracias a la información que recopilaste en Paréntesis, ayudaste a desenmascarar a los corruptos. Como besaluenc que soy, te doy las gracias. Toma. —Me ofrece las dos cajas que está cargando—. Sabes que tenemos una pastelería y hemos querido traerte algo dulce, que sé que te gusta.

—No tenías por qué… —digo emocionada. Me encantan los detalles, los regalos y todo lo que tenga azúcar.

—Por supuesto que sí. Bueno, he venido a eso. —Rogelio sonríe de oreja a oreja, satisfecho por haber cumplido su misión y después de eso, se limpia las manos en los pantalones cortos y dice—. Espero no haberte molestado.

—No lo has hecho. Muchísimas gracias a los dos.

—A ti. Cuando abras la consulta, te llamaré para pedir hora.

—Claro, hazlo. A ver si te ayudo con esas cervicales.

Rogelio se acaba yendo con timidez y yo, finalmente, abro la puerta de mi casa con dos cajas que huelen de maravilla bajo un brazo.

La entidad sigue ahí. Al lado de la puerta de entrada de mi casa. Cierro la puerta de la verja con llave y la miro de reojo. ¿Por qué no ha entrado? Habría leído el cartel y las horas de visita que ningún fantasma sigue, y todo lo demás…

La entidad se mueve a mi alrededor. Creo que tiene formas femeninas y lleva algo en la cabeza, como una especie de tocado muy antiguo.

Una vez dentro de casa, Bicho pasa del fantasma y de mí y fija toda su atención en las cajas de comida que llevo conmigo. Rogelio no ha sido el primero en traerme algo. Muchos vecinos de aquí saben de la noticia e intuyen que fui yo la besaluenca que ayudó a clarificar todo el asunto.

Como sea, no tienen que agradecerme nada. En realidad, no saben qué papel tuve en todo el caso y, si lo supieran, entonces tendría que cambiar la consulta de Paréntesis por una de espiritismo. Y no sirvo para eso. Ayudo a los muertos, pero no voy a vivir para ellos.

Dejo las cajas sobre la isla de la cocina y, coloco el casco al lado. Es un casco bonito y me hace ilusión que Eric haya pensado en mí y me lo haya regalado como si quisiera viajar más veces en moto conmigo.

Bicho pone sus patas encima de mi trasero y me da tal empujón que por poco salgo disparada por encima de la mesa.

—¡Bicho! ¡¿Qué haces?! ¡¿Qué te pasa, loquito?!

Mi perro está ante mí, hermoso, grande y peludo, con sus tonos pardos, negros y blancos y sus cejas claras, todo un San Bernardo, con la lengua afuera y muerto de calor. Había dejado al aire acondicionado puesto y tiene agua en su cacharro. Parece que haya estado corriendo y, entonces, temo que le esté dando un golpe de calor. Me acuclillo ante él y lo toco.

—Eh… ¿qué te pasa, bonito? ¿Estás bien?

Cuando le miro las patas, las veo todas sucias y las pezuñas llenas de tierra. Me levanto con asombro y soy consciente de que todo mi parqué está lleno de sus pisadas embarradas.

—No te creo… —murmuro al ver que el inicio de esas pisadas viene del jardín. El jardín interior es grande, tiene una parte que es de láminas de madera y que forma parte del porche, y otra con césped muy bien podado y las plantas y rosales que cuidaba tan bien mi abuela. El césped está bien, pero la parte de las plantas no tanto—. Bicho… ¿qué has hecho, trasto?

Salgo al porche, bajo las escaleritas que van al césped y avanzo hasta las plantas. Madre mía. Mi perro se ha vuelto loco. Ha empezado a cavar como si fuera un jugador del Minner Dash. Me acuclillo frente al agujero y calculo cuánto tiene que medir de hondo y de ancho. Es una barbaridad. Esa parte del rosal ha quedado destruida. Bicho está a mi lado, moviendo el rabo, ladrando hacia el interior del agujero, y no sé si reñirlo o comprenderlo. Creo que quiere encontrar a mi abuela. Ella siempre aparecía por aquí, como si ese lugar en concreto del jardín, la apasionara y la atrapase a menudo.

Lo miro con ternura y, aunque le regaño con el tono de voz y le prohíbo que vuelva a hacerlo nunca más, él aún está esperando que saque algo de ahí.

—La yaya no está aquí, cariño —le explico acariciando su frente y su cuello. Tiene una cabeza gigantesca.

Vuelvo a mirar al agujero. Ha dejado una montaña de tierra, flores y raíces profundas al lado derecho. Es como si una vez hubiera tomado la decisión de excavar, no se hubiera detenido en ningún momento.

Saco mi móvil, enciendo la linterna y me da por mirar en el interior del socavón. Achico bien la mirada, frunzo el ceño y distingo algo que sobresale, de una superficie distinta y un color no parejo a la tierra. Parece algo duro y blanquecino. No lo tengo claro.

—¿Qué es esto? —digo descalzándome las Converse y entrando en el hoyo. Son blancas y me las pondría perdidas si piso la tierra. El agujero es de profundo hasta el nacimiento de mi primera costilla, más o menos un metro con poco más. La entidad se asoma y se queda visible a mis ojos, pero sin forma ni identidad. Bicho la ve perfectamente, la huele, y no le da ninguna importancia, señal de que no es peligrosa—. ¿Quién eres? —le pregunto—. No te puedo ver.

No habla. Ni se mueve. Se queda ahí, como si fuera humo blanco incorpóreo.

Vuelvo a centrarme en el agujero y en lo que sea que sobresale. La tierra alrededor no es excesivamente dura, así que intento hurgar yo con los dedos y veo que, efectivamente, puedo seguir dragando manualmente sin demasiado esfuerzo. Hasta que, al cabo de una media hora en la que me abstraigo de todo intentando averiguar cuál es el tesoro que esconde las entrañas de la tierra sobre la que mi casa está posada, advierto que no es un solo objeto. Es algo más, como el inicio de un muro o de algo construido más complejo. Y entiendo que sola no podré con esto.

Acabo de encontrar algo en el jardín que no sé qué es, y me gustaría poder clarificarlo, y más aún sabiendo que puede que sea una tumba. Una de esas tumbas de las familias más aristócratas que vivieron en el pasado y que según los antiguos planos de Besalú se creen que están esparcidas por debajo de la plaza y de la Iglesia. Ahora estoy muerta de la curiosidad. Paso la mano por ese trozo de piedra que he limpiado y he descubierto y me doy cuenta de que está muy bien tallada y que una corriente de familiaridad recorre mi alma.

—Vas a tener que desenterrarlo.

Levanto la cabeza de golpe, y por primera vez veo a ese espíritu. Es una mujer. Lleva una indumentaria curiosa y nada acorde a esta época. Una especie de peineta adorna su cabeza y parece que fija todo eso una diadema de bronce. Un velo triangular cubre la parte posterior de la peineta y llega hasta los muslos. Su peinado me recuerda al de la princesa Amidala, con esos caracoles gigantescos sobre las orejas. Y, por último, un manto azul cobalto que parece muy pesado cubre sus hombros, y abraza toda la figura hasta los pies. Creo adivinar que debajo del manto lleva una túnica blanca. Me llama la atención el collar que pende de su cuello, por lo grande que es. Hay espíritus que adoptan corporeidad cuando se toca o se descubre el objeto al que están arraigados. Es como si les tocasen el alma. Esa es otra manera que tienen los caminantes de amarrarse al mundo de los vivos.

Sus ojos son claros, sus cejas espesas y sin demasiada forma, como si nunca se las hubiese depilado y le veo la sombra de un bigotillo sospechoso bajo la nariz, aun así, su expresión es serena y agradable. Me da por pensar que igual murió en una fiesta de Carnaval, pero tengo la sensación de que, si ni siquiera sabe lo que son las tiras frías de depilación facial, tampoco sabe lo que es un disfraz.

Es de otros tiempos, pero no soy historiadora, así que no lo sé ni lo voy a adivinar.

—¿Quién eres?

—Me llamo Aunia. Soy una sacerdotisa del pueblo íbero y, lo que acabas de encontrar, es mi sepulcro.

Entreabro los labios, miro el trozo de piedra que he conseguido liberar de la tierra y la miro a ella. Y hago ese movimiento unas tres veces seguidas.

—¿Cómo dices?

—Me llamo Aunia —repite con absoluta normalidad—. Soy una sacerdotisa del pueblo íbero y estás sobre mi sepulcro.

Me limpio las manos y les quito el polvo dando palmadas. No puedo apartar la mirada de esta visión etérea y de otra época que tengo ante mí. Sé que aún recorren la tierra de los vivos, espíritus del pasado que nunca supieron regresar. Pero esta es la primera vez que me doy de bruces con uno tan antiguo.

—Yo sí sé regresar —dice Aunia acercándose a mí con el sigilo y la habilidad de alguien que no pesa.

Me quedo perpleja al oír su comentario.

—¿Lees lo que pienso? ¿Qué tipo de espíritu eres tú y por qué estás en el jardín?

—Eres una mujer sensible. Una mediadora. Como lo era tu abuela.

—¿Conocías a mi abuela?

—Sí. La he oído cantar siempre. Me encantaba su voz. Pero regresó hace días al lugar donde todos regresan.

Asiento, enmudecida por la locuacidad de esa mujer, y la sabiduría ancestral que, sin lugar a dudas, posee. Y porque a mí me gustaba oírla cantar también.

—Le cantaba a las flores —digo emocionada.

—No. Me cantaba a mí. Las rosas crecían más fuertes por la energía de este lugar, por el portal que, de algún modo, creó mi sepulcro.

—Pero… ¿cómo puede ser?

—Por la energía telúrica de este lugar y la oración —dice sin más—. El poder de las palabras y el creer. Tú conoces a las almas. Sabes que todo es energía. Mi sepulcro ha atraído a muchas mediadoras, Ada. Y por esta zona han vivido algunas de ellas. Yo fui la primera.

—¿La primera qué?

—La primera en mediar, la primera de las primeras. Era una sacerdotisa íbera. Y vivía aquí. En este lugar que ahora es Besalú. Este jardín, este sepulcro que estás desenterrando —sugiere señalando— era sagrado para los íberos. Yo era sagrada para ellos como mediadora. Venían a mí. Mi vivienda estaba asentada en esta ladera donde ahora hay una ciudad medieval entera. Venían a visitarme y a que les ayudase a cruzar al otro lado. Les daba una bendición. Y fui visitada por cientos, tal vez miles… —asegura con orgullo.

—Como si fueras el Papa, o la tumba del Apóstol Santiago…

—No sé quiénes son esos.

—Ya, claro… —asumo mi torpeza.

—Venían con las cenizas de sus muertos y las enterraban a los pies de mi sepulcro, pues creían que mi poder seguía vigente después de muerta. Como si así las almas de los suyos pudieran encontrar el camino de la luz.

—El camino de la luz… suena hermoso —repito contemplativamente.

—Y dejaban sus enseres, las vasijas con cenizas de los muertos, cascos, escudos, todo tipo de objetos personales… convirtieron mi sepulcro en una segunda necrópolis. Creían tanto en mí que me anclaron en este lugar. No me pude ir nunca, no me dejaron ir y, desde que entiendo que el tiempo es tiempo, soy como una especie de barquero que ayuda a cruzar. —Aunia me observa con expresión compasiva—. Con el paso de los siglos, Besalú fue ocupada por los romanos, después por los visigodos y más tarde por los musulmanes. Y mi pequeña ladera quedó bajo tierra, y sobre ella construyeron ciudadelas… Así que no, Ada, yo no estoy en tu jardín. Tú estás sobre campo sacro, sobre mi lugar de sepultura, un lugar de peregrinaje de las almas que se convirtió, a través de la oración, en un portal al otro mundo. Este jardín, este sepulcro que estás desenterrando —sugiere señalándolo— era sagrado para los íberos. Yo era sagrada para ellos como mediadora. Como tú eres ahora una guía para los vivos que te necesitan.

—Pero… ¿y tú has hecho que Bicho hurgue para que yo encuentre tu sepulcro? ¿Por qué? ¿Por qué sales ahora?

—Porque tu abuela ya no está, y tú eres la nueva mediadora. Es mi deber presentarme para que entiendas por qué se abría un lugar de regreso en las rosas. Es por mí y por mi tumba. Las ofrendas y las oraciones le dieron ese poder.

—Vale —me rasco el codo y asiento como si lo entendiera todo—. Bueno pues… mensaje recibido. Perfecto.

Aunia no desaparece de mi vista, sigue ahí, traslúcida, calma y paciente.

—¿Tengo que saber algo más?

—Sí —alza la barbilla con gesto orgulloso y sacerdotal—. Desentierra mi sepulcro y hazlo visible en tu jardín.

Tardo unos segundos, hasta que mi mente cavila lo que acaban de proponerle.

—¿Perdón? ¿Cómo crees que voy a hacer eso? Estamos hablando de obras y de una excavación muy costosa…

—Tienes dinero. Ese hombre, Joaquin, te pagó y…

—Asumo que lo has oído y visto todo —la miro de reojo.

—Sí. Es evidente. Si necesitas más dinero, tienes una mina de oro bajo el jardín.

—¿Quieres que venda tu tumba y me haga rica?

—Qué horror —contesta mirándome como si fuera el demonio—. No. Mi sepulcro debe quedarse donde está. Pero una capa por debajo de mi tumba, hay cientos de objetos de los íberos. Con que vendas dos o tres a algún museo tendrás el dinero suficiente como para arreglar el jardín.

—No es una cuestión de dinero —digo agotándome solo de pensar en todo lo que hay que hacer—. Es de logística. Va a suponer unas obras que no tengo ganas de aguantar…

—Hazlo. Es una recomendación. Mi sepulcro es sacro y te protegerá de las malas entidades. También existen —me asegura.

—Lo sé.

—Eres una mediadora y tu luz, por sí sola, puede atraer a la oscuridad. Necesitas que tu luz los ciegue para que no se acerquen. Saca mi sepulcro, hazlo una pieza central de este jardín y tendrás luz suficiente para alejar a los más oscuros.

—¿Y si no lo hago?

Aunia no me responde. Mira al rosal que Bicho ha destrozado y contesta:

—Tu abuela era tu guardiana y de algún modo también era la mía. Ahora ya no tienes a nadie que nos guarde. Si sacas mi tumba, sabrán que aquí no se podrán ni acercar. Será la mejor advertencia.

Pienso sobre ello e intento salir del hoyo. Me limpio las manos de nuevo y las rodillas desnudas y, cuando alzo la mirada, ella ya no está. Ha desaparecido.

No me gusta que hagan eso. Podrían despedirse al menos.

Bicho da dos ladridos mirando en dirección donde estaba el espíritu más antiguo de todos los que me he encontrado y que ahora ha dejado un vacío.

Me doy la vuelta y reviso todos los desperfectos. Hay un agujero en el suelo, los rosales están fritos, y veo claramente el saliente de piedra de la tumba que menciona Aunia.

¿Qué debo hacer? ¿Tengo que seguir su recomendación? Y si encuentro algo en mi casa datado en la época ibérica ¿no debería llamar al Ayuntamiento?

No sé mucho al respecto. Así que voy a tomarme una ducha y a reflexionar sobre lo que debo hacer y lo que no respecto a su yacija.

Es increíble. No iba desencaminada sobre las tumbas de anteriores mediadoras… yo tenía razón. Lo que no me imaginaba era que fuera tan y tan antigua.

Y que se tratara de la primera en este lugar.

He intentado recoger el jardín como he podido y se me han pasado las horas hasta que casi ha oscurecido. Para que os hagáis una idea, el jardín interior, tiene forma rectangular y mide unos cien metros cuadrados, no está mal. Treinta metros son para el porche y los setenta restantes son de jardín. Dice la íbera que haga una reforma. Cómo se nota que no sabe lo que valen las cosas hoy en día. Aunque, rompiendo una lanza a su favor, la verdad es que no diré que no se me ha pasado por la cabeza. Incluso se lo comenté alguna vez a mi yaya y le dije que con este espacio bien se podría hacer algo más actual y moderno. Pero, para mi abuela Ifi, que era un espíritu, lo que yo decía era una fantasmada baladí. Supongo que lo consideraba así porque los apegos son importantes para todos, pero, sobre todo, para los más mayores. Debe ser así porque, cuando tienes muchos años y ya no posees juventud y, en muchos casos, ni salud ni memoria, todo aquello que te recuerde que tuviste una vida plena, activa y maravillosa, se queda para acompañarte y para que te reconozcas, al menos, en el pasado. Mi yaya, como las de muchos, estuvo bien hasta que su corazón se paró por la vida. Sí, por la vida. Y no por la muerte. Porque la vida es increíble a ratos. Cuando te vas, se percibe corta, pero en el fondo, castiga y desgasta, a algunos con mejor pronóstico que a otros. La yaya Ifi vivió lo suficiente para, después de que se fueran los suyos, tocar esos recuerdos llenos de amor y de melancolía, y se adhirió a ellos como un apósito que cubre la fuga de vida, o como esa píldora que restablece las pulsaciones cuando el corazón amaga con irse descontrolado latido a latido. Y se quedó sobreviviendo a la vida y a la muerte, por mí, porque yo era su único apego, pero era uno poderoso, sanguíneo y lleno del amor puro, icónico e incondicional que coexiste entre la abuela y la nieta. Las palabras de amor, de afecto, admiración y agradecimiento que siento hacia ella ya hace mucho que se me quedaron cortas. Agoto mi RAE personal, se me queda obsoleta y pobre cuando me toca recordarla o pronunciarla, por eso prefiero el silencio, porque al pensarla así, hacia adentro, sé que lo que siento es lo más genuino e indescriptible, y lo que más se acerca a cómo se merece ella que yo la recuerde.

Los humanos nos abrazamos al amor como si fuera una droga. Yo soy una yonqui del amor, pero del amor no apegado ni dependiente. Del sano y del transparente, como esa fuente de la que todos deberíamos beber. Y entiendo a mi abuela. Cuando llegué a esta casa, a pesar de que ella ya había hecho algún arreglo tímidamente, las paredes estaban vestidas de pequeños detalles que salpicaban cualquier estancia y lo ataviaban como a un álbum fotográfico del pasado, como ese maniquí que luce pasado de moda. Le pedí permiso para poder desentenderme de todo eso que consideraba apto para museos, y ella me dio luz verde para ello, porque me decía que de nada servía que todo eso se quedase ahí si no iba a inspirar el recuerdo de nadie, ya que hablaba de su vida y no de la mía. Pero el jardín, hasta que ella estuvo deslizándose por esta casa, no se podía tocar, por esa obsesión y esa singularidad que despertaba el rosal en ella. Ahora ya sé el porqué: No era el rosal. Era lo que había debajo de las rosas.

Soy distinta a mi yaya Ifi, y procuro no desarrollar adherencias a nada físico o material. Y este dogma se ha pronunciado más desde que me reconozco en la mediación. Porque, pensadlo bien: somos más que cuerpos, más que carne y huesos. Y cuanto más nos identifiquemos con la materia y más apego y dependencia desarrollemos hacia ella, menos nos identificaremos con lo que somos, con nuestra esencia. Más nos separaremos de ella.

El hoyo que, muy amablemente —es ironía—, ha cavado Bicho, ha echado a perder todas las rosas, y es de un tamaño considerable y lo que supuestamente hay debajo también. Voy a necesitar ayuda con esto porque no sé cómo proceder ni con quién contar para que no trascienda que, bajo los cimientos de mi casa, hay antigüedades de la cultura ibérica que podrían estar valoradas en muchísimo dinero. No quiero que el Ayuntamiento entre aquí ni que los museos metan sus narices, porque este lugar es sagrado para mí, irradia una energía muy especial durante años cultivada por mi abuela y, posiblemente, por otras mujeres que se asentaron en este mismo punto y que podían mediar como ella y como yo. Así que tolerar que otros remuevan la tierra de mi hogar, es como profanar el recuerdo de todas y del mío, y sé que no lo puedo permitir. Pero yo sola tampoco puedo hacerme cargo. Por tanto, debo elegir muy bien a mis confidentes.

Estoy agotada y quiero ducharme. Miro el móvil una última vez. Lo he hecho en bastantes ocasiones desde que he llegado a casa. Espero un mensaje o algo de Eric que me diga que sigue pensando en mí. Porque no dejo de pensar en lo bien que se ha portado y en que quiera de verdad que yo colabore con él como asesora. Es extraño y es un gesto de gran aceptación hacia la realidad que Ariel y yo vemos y que él no. Es una muestra de confianza y seguridad casi filantrópica hacia mí. Hacia nosotras.

Mi corazón ya hace tonterías.

Subo las escaleras con el móvil en las manos, y se me ocurre que no pasa nada si le escribo yo. Tengo un motivo de peso para hacerlo. Así que abro el WhatsApp y le pregunto que cómo le ha ido el día a Ariel en su nuevo Esplai.

No han pasado ni cinco segundos y me hace un Face Time. Eso es muy buena señal porque igual estaba ansioso como yo por volver a decirnos hola.

Cuando la acepto, me pongo hasta nerviosa por ver su cara, pero me sorprendo al encontrarme con la carita de Ariel y sus dientes mellados. Su pelo castaño y liso está húmedo como si acabase de salir de la ducha, pero creo que está en el jardín y eso no me cuadra demasiado. Me sonríe y me saluda eufórica.

—¡Ada!

—Hola, ratón.

Ariel se ríe del mote y acto seguido empieza a hablar por los codos. Por lo visto, está repleta de energía.

—¡Ada, tengo una casa nueva llena de amigos! —exclama feliz—. Tienen una piscina y hemos estado jugando y bailando toooodo el día.

—¿Te gusta el esplai? —pregunto muy contenta por verla tan bien.

—Mucho. ¡Es muy guay! Mañana voy a ir otra vez. Y papi dice que en unos días voy de campada.

—¿Que te vas de acampada?

—¡Sí! Aquí lo llaman colonias.

—Sí, aquí se llama así a irse unos días a dormir fuera. ¡Qué bien, Ariel! ¡Te va a gustar muchísimo!

—Sí, y veremos estrellas y contaremos cuentos. Y miraremos mariposas y también —se rasca la barbilla pensativa—… también algo de quemar nubes… no sé.

A mí es que todo lo que me diga esta persona diminuta me enternece, y su felicidad me hincha como una nube de azúcar. Así que la oigo hablar y se me dibuja una sonrisa maternal, sin ser su madre, que es muy obvia.

—Tendrás que prepararte una mochila para irte de acampada.

—Sí, papi me dice que me ayudará porque tiene que hacer sitio para Gusi.

—Claro, Gusiluz tiene que ir.

—Sí. Oye —me susurra acercando su boca a la cámara que hasta le veo la campanilla—. Hoy ha salido Vicky por la tele.

—Sí, lo he visto —susurro también inconscientemente.

—Le he dicho a papi que… que la conocía y ha puesto esa cara rara que pone cuando se pone nevrioso …

Me da un pequeño ataque de risa, porque sé perfectamente de qué cara tensa habla.

—¿Lo he hecho mal?

Yo digo que no con la cabeza y le quito hierro al asunto.

—No has hecho nada mal. La hemos visto y es verdad. Oye, Ariel, ¿está tu papi por ahí?

Ella mira un punto lejano, hacia el interior de la casa.

—Sí está.

—Ah… ¿puedo hablar con él? Ha sido él quien me ha llamado, ¿no?

—No, he sido yo —se ríe—. Tiene el móvil aquí afuera, he visto que eras tú y como sé hacer llamada por la tele y sé a qué botón hay que dar, te he llamado yo. ¡Sorpresa!

Me echo a reír.

—Me ha encantado tu sorpresa. Muchas gracias.

—De nada. ¿Quieres hablar con él ahora?

—Si puedo, sí.

—Está con Anabel en la cocina.

¿Perdón?

Fuas. Me ha sentado como el picante en una úlcera estomacal. Muy, pero que muy mal.

—Ah… ah, vale. —No, «ah, vale», no. Está mal—. ¿Está con Anabel?

—Sí.

—¿Y qué hacen? —no debería hacer esa pregunta ni usar a Ariel como espía. Eso no está bien. Pero es que no lo puedo evitar.

—Anabel ha venido a traerle comida.

—¿Comida? —pregunto entre dientes. La madrastra ha ido a traerle almeja fresca.

—Sí, y ahora le está acariciando el brazo y papi le ha dicho algo que parece que la hace reír. Mira, escucha.

La niña aparta el móvil y lo coloca de una manera que oigo la risa de Anabel, pero, es que, además, también los veo, porque el jardín de la casa unifamiliar de Eric da a la cocina y al comedor, y los puedo ver a través de la ventana de la puerta de cristal que da a la cocina.

Anabel es morena, y toda una mujerona. Es atractiva y va con ropa muy ajustada y sin complejos. No deja de tocarlo y de reírse como si Eric fuera un cómico en el Festival del Humor. Eric no es un tío gracioso, no va haciendo bromas y soltando chascarrillos así porque sí. ¿De qué mierda se ríe tanto la tarántula?

Él está sin camiseta.

Sin camiseta.

Repito. Sin camiseta.

O sea, ese cuerpo hercúleo sin camiseta delante de una hiena.

Y tiene una toalla alrededor de la cintura.

Uf, qué mal me sienta. Y qué mal me cae. Sí, sé que son celos. Pero no entiendo qué está haciendo. Esa mujer insinuó que Ariel necesitaba tratamiento y su hija se rio de mi bollito. Voy a ir con el Raid a exterminarla como a una cucaracha.

Ariel aparta el móvil y al menos vuelvo a ver su carita de inocencia, ajena al juego adulto y de feromonas que está desplegando la piraña.

—¿Qué hace papi sin camiseta? —se lo pregunto nerviosa.

—Hemos salido de la piscina. Íbamos a peprararnos para cenar. Y ha sonado el timbre y era Anabel —se encoge de hombros.

—Bueno… no pasa nada —digo con el típico tono cantarín que simula normalidad cuando en realidad estás que trinas—. Cariño, te voy a dejar que tengo que sacar a Bicho y después prepararme la cena. —A ver si se me pasa el cabreo.

—¿Le digo a Anabel que te lleve comida a ti también?

Si Anabel llega a mi casa se va a comer un zapatillazo.

—No hace falta, bollito. Te mando un beso enorme y prontito nos vemos.

Ariel me manda un beso por la pantalla y me dice:

—Te quiero, Ada.

—Y yo a ti, guapísima.

Cuando cuelga, saber que tengo el cariño de Ariel me hace sentir un poco mejor. Pero odio la sensación que me ha dejado ver a Eric y a Anabel juntos, los dos morenos, los dos padres, él sin camiseta y la otra en guardia. No me ha sentado bien. Él me dijo que no quería tener mucho contacto con Anabel, y ahora ella le hace tuppers.

Tal vez debería rebajar mis ilusiones y centrarme más en todo lo que tengo entre manos, porque todo lo que abarca Eric se me escapa de los dedos.

Antes de ducharme voy a sacar a Bicho, y después me haré lo que mejor me sé hacer y mejor me sienta: Un bocadillo de fuet y una ensalada. No soy de hacer tuppers.

Lo sé, esta noche no voy a dormir nada.

11
La vida es amada porque es una bella mentira. La muerte es temida porque es la triste realidad.

No dejo de dar vueltas en la cama. Son las tres de la madrugada y aún no he pegado ojo. ¿La razón? Pues la imagen que se me repite en bucle de Eric y Anabel en la cocina.

No soy celosa. Pienso que nada es mío y que, si alguien se va de mi lado, es porque quiere, y contra eso no puedo hacer nada. Creo que los celos son enfermizos y malos, pero mentiría si no dijera que siento un malestar en el pecho, que se parece bastante a esa punzada que produce la celotipia.

Y es porque Eric me afecta y, pretender que no lo hace, es engañarme. Me siento un poco traicionada, porque no me gusta que tenga esa familiaridad con una mujer cuyos consejos podían hacer daño a Ariel, y que acabaron haciéndonos daño a nosotros, porque en algún momento él confío más en ella que en mí. Y me pone nerviosa pensar que la tarántula le va a estar rondando y que él lo va a permitir. No quiero pasar por eso, no quiero que me afecten esas escenas y no me quiero convertir en ese tipo de mujer que no deja que ninguna otra se acerque a su objetivo. No soy así de insegura y paranoica, pero sí soy frágil. Porque sé que le estoy negando acercamiento físico a ese hombre que es puro fuego, y también me lo estoy privando a mí, porque cuando me toca o cada vez que hemos hecho el amor —aunque él me dijo que solo habíamos follado— mis sensaciones son más profundas, más intensas y me pierdo. Me pierdo en sus ojos, en su manera de tocarme, de besarme, de lamerme… de todo. Él ha despertado una fiera sexual en mí que nunca estuvo del todo estimulada, y ahora la fiera no solo quiere el cuerpo que le da placer, también exige el corazón.

Y el Inspector Ezequiel siempre mantiene las distancias y no sé si está en el mismo punto que yo. Cuando intentó llevarme presa, con toda mi ansiedad y mi dolor le dije que me estaba enamorando de él… Y se lo dije de verdad. El dolor provocó una grieta, y mi instinto de supervivencia se activó, por eso procuro que no me toque ni me bese demasiado, aunque yo lo desee con todas mis ganas. Porque me recupero de los golpes, pero si me lo da de muy cerca, el traumatismo es mucho mayor, así que no dejo que entre todo lo que él quiere, porque no sé si es todo lo que necesito.

Me froto el pecho y suspiro con fuerza mirando el techo. Menos mal que tengo el aire acondicionado puesto, porque hace un calor de mil demonios. Bicho está dormido a los pies de mi cama y en mi casa no se oye ni un mosquito.

El silencio es denso. ¿Qué hago en la cama si no tengo sueño? ¿Me pongo a cavar en el agujero que ha empezado a hacer Bicho, como una mujer desesperada haciendo un hoyo para ocultar un cadáver? La imagen me parece cómica.

Y mientras sonrío con mis propias divagaciones, el aire acondicionado se dispara y empiezo a notar más frío de lo normal.

Me incorporo en la cama y Bicho levanta la cabeza. Él también lo ha notado.

No es el aire acondicionado. El frío es demasiado súbito y se me eriza la piel.

Entorno los ojos hacia la puerta, que está abierta. Hay claridad nocturna y veo perfectamente las sombras que dibujan la luz de la terraza de mi habitación de todo cuanto la rodea.

Bicho y yo estamos mirando hacia el mismo punto, cuando por fin atisbo la silueta de un caminante.

Y es conocida.

Vicky aparece ante mí, con su mirada perdida y asustada. ¿De qué puede tener miedo un fantasma? Fácil. De contemplar su propio cuerpo. Eso es lo que más les impacta.

—Esperanza Gracia, tienes que ayudarme.

—Vicky… —susurro—. No puedes llamarme así. Me llamo Ada.

—Lo sé —dice compungida—. No sé adónde ir ni qué tengo que hacer.

Está exactamente igual que la primera vez que la vi. Y no va a cambiar. Los caminantes tienen el aspecto de la última vez que se vieron a sí mismos en un espejo, por eso la mayoría visten como el día de su muerte. Y si no se vieron, entonces suelen adoptar la vestimenta de las ropas funerarias, porque están presentes en su entierro y se ven con ellas. Es curioso, pero es así. Ahora me fijo en que Vicky tiene una cadena con una cruz dorada que pende de su cuello. No había caído en ese detalle la primera vez que la vi.

Apago el aire acondicionado que está conectado en toda la casa. Suelo subir el mando a mi habitación por si me toca elevar la temperatura o bajarla.

—¿Qué pasa?

—Pasa que estoy muerta. Y creo que me han matado.

—Sí, eso es lo más probable —confirmo con todo el tacto del que soy capaz.

—Y que me van a… van a hacer algo con mi cuerpo.

Frunzo el ceño y me agarro las rodillas. La conversación me impacta no solo porque es un fantasma, sino por el contenido.

—¿Dónde está tu cuerpo? La policía lo está buscando, Vicky. ¿Sabes dónde está? ¿Recuerdas algo de lo que te sucedió?

Ella parece desconcertada, pero asiente para responder afirmativamente.

—Alguien tiene mi cuerpo. Está en un lugar frío y oscuro. Una especie de nevera.

—¿Una nevera? ¿Qué tipo de nevera?

—Ada… no lo sé. Salí disparada hacia ese lugar cuando noté que lo estaban manipulando. A mi cuerpo, quiero decir. Me materialicé justo al lado.

—Entiendo. Es por… el cordón umbilical.

—¿Qué cordón umbilical? No soy un puto bebé, pava.

—No, no… lo llamo yo así. Mi abuela dice que es un hilo que une el cuerpo y el alma. Un cordón de plata. Y que una vez mueres, tarda unos tres días en romperse y desconectarse. Tres días tarda el cuerpo en desvincularse del alma. Eso dice.

—Pues me estoy desvinculando ya —dice ella cada vez más nerviosa—. Porque ya no sé regresar a mi cuerpo. No lo puedo encontrar. No sé qué me pasó. Sí sé lo que vi —señala—. El demonio vino a por mí, se me acercó y todo se volvió oscuro. Unos tipos tienen mi cuerpo ahora, y lo tienen en una nevera muy fría.

—¿Dónde está esa nevera? ¿En una casa?

—Parece que, dentro de una furgoneta o un camión pequeño, creo. En una zona industrial de Gerona. Vi algo en la pared del camión creo. Vi las letras «fics».

—¿Fics? ¿Qué significa eso?

—Yo qué sé. Es lo poco que atiné a ver.

—¿Has podido ver algo más? ¿Recuerdas el sitio?

—No… no sé decirte. No he estado ahí nunca. He intentado regresar, he intentado volver a verme y no puedo.

—¿Te llegaste a ver bien?

Ella asiente con un silencio demoledor que dice más que cualquier palabra.

—Sí. No tenía demasiada sangre, solo… tenía los labios morados. La piel pálida y ojeras bajo los ojos. Y en la frente… muchos cortes que ya se habían secado.

—¿Cortes?

—Sí. Cortes, no muy grandes. Pero sí un poco profundos. No sé… Esto es un lío. No sé cómo irme y no sé qué tengo que hacer —dice desesperada—. ¿Cuánto va a tardar la policía en encontrarme? ¿Cuándo se lo van a decir a mis padres? No dejo de escucharlos llorar por mí —se emociona al decirlo—. En vida les he dado muchos problemas, no quiero no darles paz tampoco en mi muerte. No quiero que sufran más.

Eso que ha dicho me ha parecido muy humano y más propio de una hija problemática que sí quiere a sus padres, pero que nunca supo expresarlo ni tampoco recibir el amor de ellos.

—No tienen pruebas, Vicky. No saben dónde buscar.

—Pero tú sí —se acerca a mí y levita sobre el colchón—. Ayúdame. Oí algo de que en unos días tenían que sacar el cuerpo de ahí y de que me iban a quemar. Que no lo podían hacer aún hasta que no entrase el equipo de limpieza…

—No entiendo nada.

—Yo menos. Ada, lo tienes que evitar… ¿Por qué he venido a ti y por qué puedo verte y hablarte si no es porque tú puedes ayudarme? Algo está pasando y algo malo me hicieron. ¿El demonio vino a por mí porque soy mala? ¿Iré al Infierno?

Sacudo la cabeza negativamente.

—No. El demonio no se deja ver así como así, Vicky. Estabas bajo los efectos del LSD y eso provoca alucinaciones. Algo te pasó y alguien te hizo algo y averiguaremos qué es y quién te tiene. ¿Los viste?

—No… Los hombres que movieron mi cuerpo, me estaban lavando… tenían trajes extraños de cuerpo entero y blancos. Y también mascarillas.

—¿Trajes? ¿Mascarillas? —repito elucubrando—. No querían dejar huellas. Pero no te sacaron de ahí tampoco.

—No. Ayúdame, por favor, tía.

—Haré todo lo que pueda. Te lo prometo. Daré la información que me has dado al único que puede echarme un cable.

—Gracias —dice intentando tranquilizarse. Su rostro se gira hacia la puerta de mi balcón, y como si pensara si decírmelo o no, al final espeta—: Hay un agujero inmenso en tu jardín. ¿Has matado a alguien?

Sonrío y cierro los ojos.

—No.

—Ah… —No va a preguntar nada más porque parece que vuelve a tener prisa y, seguramente, porque tampoco le interesa mucho—. Me voy. Oigo a mi madre llorar otra vez —me informa desolada—. Me mata, te lo juro. Cuando estaba viva nunca quería estar en casa con ellos… y ahora que estoy muerta, solo deseo estar a su lado. Qué movida, tía. —Vicky se lamenta y desaparece ante mis ojos, en un suspiro.

La comprendo. Cuando uno es joven no valora lo que tiene.

Lo siento mucho por ella y por su familia. Nadie debería irse tan joven. Pero Vicky no se fue naturalmente. Alguien la mató.

Me da que pensar. No quiero llamar a la mala suerte, pero son dos chicas jóvenes en el mismo rango de tiempo.

Ojalá sea una mala casualidad y no algo peor y más retorcido.

Miro a mi alrededor. La temperatura vuelve a normalizarse y ya no hay presencias ni rastro de caminantes. Enciendo el aire otra vez, me cubro con la sábana y me pido a Bicho que venga a mi lado.

Él se estira y pega su peluda espalda a mi torso. Con él nunca tengo miedo, porque es grande y calentito y siempre lo tengo cerca para abrazarlo.

La visita de Vicky me deja pensando en lo que pudo sucederle, y eso me aleja de Eric y Anabel…

Tal vez sea hora de dormir un poco. A ver si lo consigo.

A la mañana siguiente

Tengo muchas cosas que hacer.

Al levantarme me he dado una buena ducha y he desayunado un café con leche y una porción de Carrot Cake del que me regalaron ayer. Está delicioso, pero lo he guardado todo en la nevera porque tardaré unos días en acabármelos los dos. El otro es un Red Velvet.

Mientras desayunaba, me he tragado la rabia y el orgullo de ver la escena de ayer de Eric y la tarántula, y le he escrito diciendo que tengo noticias de Vicky. Y no sé si os ha escrito a vosotros, pero a mí tampoco.

Bea siempre dice que nadie escapa de la muerte, la infidelidad y los vistos del WhatsApp. A mí ni un visto. No sé de dónde saca esas frases, pero siempre tienen algo de verdad.

Después de desayunar, he buscado información sobre el descubrimiento de figuras y esculturas históricas.

Me he ido a dar una vuelta con Bicho, y para ser sincera, he oteado el móvil varias veces para ver si tenía algún mensaje de Eric. Supongo que Ariel le habrá dicho que hablé con ella y, si es listo, y ella se lo ha contado todo, tendría que llamarme para preguntarme, al menos, de qué hablamos la niña y yo o para qué le llamé. Aunque yo no le llamé. Fue Ariel.

Pero pasa la mañana, estoy en casa viendo cómo organizar lo de la excavación en mi jardín, son las once ya y no sé nada de él. Ni del mensaje que le he escrito ni de nada.

Y ahora no solo estoy un poco nerviosa por ver mi jardín de las hadas como si fuera terreno de FarmVille y por tener información importante sobre el cuerpo de Vicky; además, estoy nerviosa porque el señor Ezequiel me está ignorando. Me siento estafada.

Acaban de timbrar a la puerta. Voy a abrir y me encuentro a alguien a quien no esperaría, no en este momento ni a esta hora.

Es Óliver. Lleva unos pantalones blancos largos, un polo YSL ajustado y azul oscuro, unas zapatillas que parecen abarcas y el pelo rizado sujeto con unas gafas de sol. Al hombro lleva colgado una bolsa negra para portátil y está sonriendo como si estuviera viendo a una de sus personas favoritas.

—¿Óliver? —No esperaba volver a verlo tan pronto.

—Hola, Ada —dice un poco contrito—. No quiero que pienses que vengo a agobiarte con mi propuesta…

—No lo pensaría —contesto aclarando que ni me lo he planteado—. ¿Qué haces aquí? ¿Pasa algo?

—Pasa —dice mientras introduce la mano en su bolso y saca de él un libro de ensayo—. Pasa esto —me enseña el libro—. Este es para ti.

Lo miro y sonrío leyéndolo en voz alta.

—Las vidas del Alma. De Laia Estepa. —Siento orgullo por esa mujer, y pena de que no pueda disfrutar de su libro. Es un libro póstumo—. ¿Ya ha salido editado? ¡Qué rápido!

Óliver asiente feliz.

—Mis padres han trabajado a destajo. Entró el libro en impresión rápidamente. Tener este libro les ha ayudado mucho a sobrellevar la pérdida de mi hermana. Es como si no la creyeran muerta ya. Como si supieran que volverá, pero de otra manera. Porque todo vuelve. —Óliver no necesita confirmación. Lo cree a ciegas. Me impresiona encontrar a una persona con ese conocimiento.

Acaricio las tapas de color cielo del libro con las letras blancas sombreadas. Es bonito.

—Lo van a vender como lectura en universidades —me explica— y en centros de duelo y de espiritualidad. También lo van a distribuir por librerías.

—Eso es fantástico —lo aplaudo—. Anda, pasa. ¿Quieres tomar algo? Estoy deseando leerlo entero.

Óliver asiente y entra sintiéndose bienvenido.

—¿Te gusta el dulce? Ayer me trajeron dos pasteles…

—¿Es tu cumpleaños?

—No, no —abro la nevera y saco el pastel—. ¿Quieres o no?

—¿Tienes pastel de zanahoria? Es mi favorito.

Sonrío de lado a lado.

—Síp. —Corto una porción y se la coloco en un platito con una cuchara—. Son un detalle de un besaluenc agradecido. Me trajo uno así y un Red Velvet. ¿Algo para beber? ¿Un agua? ¿Un té?

—Una cerveza fresquita. En Besalú el calor es terrible.

—Marchando —abro la nevera otra vez y saco una lata—. ¿Quieres copa helada?

—No hace falta. Está fría —dice tocando la lata con las dos manos.

—Ven, vamos al sofá.

Recorro el salón y Bicho no tarda ni un segundo en sentarse al lado para ver si ese pastel es para él.

—Quieto, Bicho —le digo.

Me siento en el sofá y dejo el pastel en la mesita de centro. No pierdo el tiempo y empiezo a otear el libro.

—Entonces, ¿te traen cosas porque eres una heroína? —Óliver se va a sentar a mi lado y de repente se queda mirando a través de la cristalera que deja ver todo el porche y el jardín—. Joder… o tienes un conejo gigante o vas a enterrar a un muerto. ¿Qué estás haciendo?

Miro hacia atrás de reojo.

—Ah… eso…

Le devuelvo la mirada a Óliver. Es un tío curioso, abierto de mente y cree en mi mundo. No tengo que mentirle. No tengo por qué hacerlo, porque si alguien puede ayudarme encantado y desinteresadamente en esto, tal vez sea él. Creo que podríamos ser amigos.

—Óliver, ¿sabes algo de los íberos?

Él frunce el ceño y me mira divertido.

—Que España es la Península Ibérica por algo… y sé que creían en el Más Allá. ¿Por?

—¿Quieres ayudarme?

—¿A qué? ¿A cavar? —dice sorprendido.

—A buscar un tesoro. ¿Cómo vas de bíceps?

Él se mira los brazos, que están bien, pero sin demasiado volumen.

—Pues no sé… soy más bien del montón, Ada. Pero soy voluntarioso y te ayudo en lo que necesites. —Arquea sus cejas negras y sonríe pícaramente—. Y lo hago gratis si hay fantasmas de por medio… —entrecierra la mirada azul oscura—. ¿Es eso? Dime que sí. —Une sus manos suplicándomelo.

—Puede ser…

—¿De verdad? —mira hacia el jardín, fascinado con la zanja.

—Sí.

Óliver es como un niño pequeño ante la posibilidad de conseguir su juguete más preciado.

—Ven —le doy golpecitos en el sofá a mi vera—. Siéntate. Come, coge fuerzas y escucha.

Él me obedece ansioso por oír lo que tengo que decir. Y sé que, tengo a mi primer socio en esto, no capitalista, pero sí moral.

Así que procedo a explicarle mi experiencia con Aunia.

12
¡Al diablo la muerte mientras la vida nos dure!

Hemos ido a la ferretería a comprar una pala. Yo ya tenía otra en la caseta de madera esquinera donde mi abuela guardaba sus herramientas. Creo que he entrado a la caseta tres veces en estos cinco años. Yo solo me encargaba de regar las flores, pero de su mantenimiento esencial y espiritual se encargaba mi abuela. Por eso, tal vez me tome en serio lo de remodelar el jardín y hacerlo más zen, porque sé que no voy a saber cuidar las flores como lo hacía la yaya. Soy de esas mujeres a las que no le gustan las flores. Sí me gusta verlas, pero prefiero cuidar a los animales.

Así que, en vez de ponerme a leer el libro de Laia, que realmente me apetece, he pasado la mañana cavando con Óliver.

Me he puesto un pantalón de algodón negro y la parte de arriba de un bikini triangular del mismo color, porque en el jardín da el sol y mucho. Pero él iba en pantalones blancos, y se iba a poner perdido. Me ha dicho que, si a mí importaba que se quedara en calzoncillos, que eran muy cutres y nada sexis. Que eran de los de abuelo de antes.

Me lo he pensado unos segundos, porque es extraño, pero es que veo a Óliver y, aunque sé que otras mujeres dirían «qué tío más mono», a mí no me hace nada de nada. Así que le he dicho que por mí no había problema.

Después, cuando acabemos hoy, nos daremos un manguerazo para quedarnos limpios y refrescados. Estoy abusando de Óliver y lo sé, pero a él no parece importarle.

Su compañía es buena, porque hace que no piense en Eric ni en lo poco que sé de él desde ayer. Le brillan los ojos desde que le he contado la historia del espíritu de la sacerdotisa. Está entusiasmado con poder ayudar a obedecer los designios de un fantasma. Y, además, me ha hablado de cosas muy interesantes y divertidas de todos los trabajos que ha querido documentar para su canal. Dice que siempre ha sentido lo paranormal a su alrededor, pero que pocas veces ha podido grabar algo sustancial. Y con todo y con eso, su canal tiene muchos seguidores y se gana su dinerito en publicidad. Que su sueño es tener un programa como el de Iker Jiménez, pero como aún no llega a eso, que tiene que emitir sus episodios caseros por internet. Y que, cuando no se dedica a lo paranormal, trabaja en la imprenta familiar.

Óliver se ha sacado el polo para no mancharlo y está con el torso descubierto. No está nada mal. Tiene los hombros y el pecho sudoroso, y el pelo negro húmedo en la frente y también por la nuca. Se le han puesto rojas las mejillas del calor y del esfuerzo.

Nos hemos sentado con los pies colgando en la zanja. Le he traído una segunda cerveza y mientras la bebe con ansia dice:

—Tengo un amigo que sabe remodelar jardines. Se dedica a eso. Y te daría un buen precio.

—Pues no va mal saberlo. Creo que haré lo que me ha dicho Aunia.

—Si esto es un objeto de poder y de protección como dice ella, es mejor que lo pongas a la vista. No lo puedes volver a cubrir… Los malos espíritus existen —me asegura dando un largo sorbo.

—¿Has tenido malas experiencias?

—He visto de todo. Y me he documentado sobre muchos casos antes de ir a grabar a lugares que dicen que están encantados. Los espíritus necesitan mediación. Tú tratas con esos. Pero… ¿que hay de los que cometen posesión? ¿Qué hay de los que no se quieren ir? ¿Qué hay de los malos? ¿Qué hay de esos que convierten a las personas en dementes? ¿De los que las enloquecen?

Miro hacia abajo y muevo los dedos de mis pies, enfundados en mis hawaianas negras. Le tengo mucho respeto a lo que ha dicho.

—No me he encontrado nunca con una entidad así. Y espero no tener que hacerlo. —Me golpeo la cabeza como si fuera madera.

—¿Y tu abuela?

—Tampoco. Aunque en sus libretas advierte que la mediadora decide a quién quiere ayudar y a quién no y que, si es acechada por algo más oscuro, tiene unos símbolos de protección para alejarlos.

—Puede que esto que tenéis aquí —señala la parte superior del sepulcro de Aunia— os mantenga protegidas.

—Sí. Mi abuela siempre me dijo que en casa se respiraba paz y que este era nuestro espacio. Es, de alguna manera, una cuna de mediadoras.

—Es fascinante. —Óliver me mira con intensidad y reconocimiento—. Tu vida es fascinante, Ada.

—¿Me quieres convencer para que salga en tu programa? —bromeo haciéndole una mueca—. No me gustan las cámaras, ya te lo he dicho.

Él continúa observándome con sinceridad y benevolencia.

—No. He cambiado de idea. Creo que las personas como tú se tienen que cuidar y no deben ser expuestas a lo mundano.

—¿Y eso?

—Porque las personas, en general —asume con tristeza— no sabemos valorar lo mágico y lo especial. La vulgaridad y la ignorancia es un sello generalizado en todos, como si nos marcase la piel —dice con disgusto—. El humano destruye y desgasta a todo aquello de lo que puede sacar provecho. Y no se detiene hasta que lo consume por completo. No quiero eso para ti —sentencia—. No quiero que apaguen tu luz. Prefiero tenerte de amiga, cuidarte y mantenerte en secreto, que hacerme famoso contigo y que te devoren los tiburones.

La aplastante honestidad de Óliver me deja sin palabras.

Es una buena persona. Un buen hombre. Y me alegra haber conocido a su hermana, aunque lo hiciera cuando ya estaba muerta, porque, a veces, la muerte, puede traer personas valiosas que te ayuden en vida.

Jolines. Me he emocionado.

—Te parecerá ridículo esto que te voy a proponer, pero ¿quieres ser mi amigo? —lo miro sin ocultar mi congoja—. Mis allegados saben lo que soy, pero es que… me encantaría tener a un colega de lo paranormal, a alguien con quien poder hablar de todo esto sin medir mis palabras ni tener cuidado de más.

Óliver sonríe como si le hubiese ofrecido lo mejor del mundo.

—Me encantará ser tu amigo, mediadora —me hace una reverencia.

Choco mi agua contra su cerveza y bebemos divertidos con el momento y sellando nuestro pacto. La vida puede ser maravillosa. Encontrar una amistad buena y pura, instintiva y sincrónica, a veces, puede ser mejor que una buena historia de amor.

Pero como soy egoísta, no quiero dejar a un lado mi historia de amor. Lo quiero todo. A lo mejor, cuando Eric se digne a hablarme, se me va la llama furiosa que arde en mi pecho a cada hora que pasa sin saber nada de él.

—Vamos a necesitar más palas —susurro observando el agujero. Me encantaría cavar otro agujero para el Inspector.

—Tengo un contacto que podría ayudarte a sacar lo que sea que hay bajo tierra. Porque me parece que es muy grande —observa la zanja.

—Conoces a mucha gente.

—La imprenta de mi padre ha impreso muchos libros y conoce a muchas personas…

—Tiene que ser alguien de mucha confianza. Nadie debe averiguar lo que hay en mi casa.

—Este que te digo es muy discreto. Todos mis amigos lo son. ¿No ves que somos pocos y solo podemos hablar de lo que nos gusta entre nosotros?

Sonrío dando su verdad como buena.

—Si se trata de un sepulcro íbero, podría parecerse mucho al sepulcro de Pozo Moro —explica.

—¿Qué? ¿Es que también sabes de arquitectura histórica?

—No. —Óliver se ríe—. Yo no. Pero Siri sí.

—Ah… ¿a ti Siri te hace caso? La mía se droga.

Óliver se vuelve a reír con fuerza.

—He buscado información por internet. Me temo que se parece al que encontraron en Albacete. El que tienes aquí es turriforme, como el monumento funerario de allí. Simboliza el árbol de la vida, lo que conecta lo terrenal y lo celestial. Lo que hay aquí debajo son bloques de piedra escalonados, perfectamente cortados y encajados. Seguro que la base es piramidal y a lo mejor tiene hasta algún animal en las esquinas de su media base. Me juego lo que quieras a que tiene leones.

—¿Por qué leones?

—Porque significa lo solar, lo positivo. Protege y defiende el cuerpo y las cenizas. Debieron hacerle una gran tumba monumental a esta mujer —dice soñador—, tuvo que ayudar mucho al pueblo. Es una pena que no haya registros históricos de personalidades de esa época. Y, sin duda, es especial, porque le rindieron sepultura fuera de la necrópolis.

—Sí, así es.

Óliver resopla y se deja caer para apoyar la espalda sudorosa en el césped y mirar al cielo.

—Esto podría comprártelo cualquier museo a cambio de millones de euros, Ada. Es un dineral.

—Lo sé —me abrazo a mí misma y contemplo lo poco que veo de la tumba de la íbera—. Pero no debe salir de aquí. No puede. Y nadie debe quitarle el poder que pueda tener solo por dinero o por ansias de posesión. El dinero lo corrompe todo.

Óliver asiente y brinda al cielo.

—Ahí tienes, Aunia. Tu guardiana ha hablado.

Yo me echo a reír.

Bicho empieza a ladrar con fuerza y se va corriendo hacia la entrada. Está muy contento. Eso es que alguien está timbrando.

—Madre mía… —digo incorporándome—. ¿Y ahora quién es? Ahora vengo. No te muevas.

—Sí, señora —contesta encantado en su nueva posición.

Bicho me espera en la puerta moviendo el rabo como un loco. Y, antes de abrir, tengo la intuición de quién puede ser.

Y entonces, abro la puerta, y me encuentro a Eric, con el casco en el codo, sus gafas de aviador reflectantes y toda esa percha que un Dios maquiavélico le dio para que pudiera volver locas a las hembras, y a los machos que les gusten los machos.

Yo estoy un poco sudorosa del ejercicio en la zanja. Él se quita las gafas y me mira de abajo arriba, lentamente, como si acariciara cada centímetro de mi piel.

—¿Es que tienes una piscina?

—No —contesto apoyando una mano en el marco de la puerta—. Yo, precisamente, no —digo con segundas, pero él no se entera.

—¿Y ese bikini tan bonito?

—Hace calor y estoy en el jardín trabajando. ¿Qué haces aquí?

Eric frunce el ceño y sonríe sin saber muy bien de qué.

—¿Estás enfadada?

—No.

—Pareces enfadada.

—Pues no lo estoy —repiqueteo con las uñas en el marco blanco de la puerta.

—He estado en Gerona todo el día, investigando. Me dejé el móvil en base, Ada. Y acabo de leer lo que me has puesto y he venido aquí corriendo a buscarte.

Escucho su excusa atentamente.

—¿Para qué has venido a buscarme?

Él hace que se lo piensa un poco.

—Para que vengas conmigo y vayamos a investigar juntos. ¿Puedes o tienes algo que hacer?

—Bueno, si me hubieras llamado antes, podrías haberte asegurado de si estaba libre o no —lo digo con retintín.

Él no me interrumpe. Me escucha con atención y segundos después dice:

—¿Eso es que no quieres venir conmigo?

—No he dicho eso —entorno mis ojos color miel.

—Estás llena de tierra —me mira con gesto instigador—. ¿Qué estás haciendo? ¿Quieres que te ayude?

Me recojo el pelo en un moño alto y dejo que el hombre entre. Qué bien huele, y yo seguro que huelo a césped y a zorrilla.

No quiero rodeos. No quiero juegos. Le diré la verdad y, dependiendo de su reacción, aceptaré su ayuda o no. Eric todavía está a prueba, y con lo molesta que estoy por lo que vi ayer y lo poco que he sabido de él hasta ahora, tiene varios negativos seguidos.

—Te he traído una cosa —me dice dándose una vuelta rápida hacia mí—. He pensado que esto te gustaría —mete la mano dentro del casco y me saca unos Donuts de Oreo.

¡¿Qué brujería es esta?!

Parpadeo un par de veces y no puedo evitar que una sonrisita incrédula y estúpida asome a mis labios. Que no me regalen flores. A mí regálame carbohidratos y azúcar.

—Esto es… trampa —susurro.

—Soy tu camello y te traigo droga. —Se encoge de hombros y se saca las gafas para dejárselas colgadas en el cuello de la camiseta gris oscura de manga corta que lleva. Y un pantalón tejano azul claro casi blanco.

Maldito playboy.

—¿Tú has comido? —le pregunto dejando a un lado el fuego de mi ira. Ya hablaremos. Miro mi reloj. Son las dos y media—. Madre mía, qué tarde.

—He comido algo en comisaría. ¿Sabes? He tenido otro día de mierda. ¿Te vistes, coges el casco y nos vamos de caza? —Sus ojos se clavan en mis muslos, mi vientre, mi pecho y finalmente mi cara—. ¿O nos duchamos juntos?

Yo trago saliva y pienso que es un provocador y qué sé que no se va a portar bien nunca.

—Dame quince minutos. Espera que tengo que avisar a Óliver —digo pasando por delante de él para dirigirme al salón.

Él se envara. No esperaba que estuviera acompañada. La temperatura baja muchos grados, y no por ningún caminante.

—¿Quién es Óliver? —me pregunta con un tono mucho menos relajado que antes.

—Es un amigo —contesto por encima del hombro.

—¿Un amigo? No me has hablado de él nunca —está cada vez más tenso.

—Ha venido a echarme una mano con el jardín.

—¿Con qué?

Me doy la vuelta antes de que llegue a la cristalera, lo detengo y le digo:

—Ayer tuve la visita de una caminante. Era una sacerdotisa íbera que está enterrada bajo los cimientos del jardín. Su espíritu me ha pedido que saque a la luz su sepulcro y lo deje como una escultura monumental en mi terreno. Que es un monumento de protección.

Eric no mueve un músculo de la cara. Su gesto es de poli malo, y no me está escuchando. O si lo hace, no lo parece. Tiene sus ojos grandes y negros y preciosamente rasgados, paralizados en la figura de Óliver, observándolo como una pantera que se quiere comer a su presa. Óliver, ajeno al peligro, está estirado aún en el césped, sin camiseta, en calzoncillos cutres que parecen pantalones cortos a rayas, jugando con su cerveza y persiguiendo los reflejos del sol con ella como un niño pequeño y curioso.

Eric inhala por la nariz y observo cómo el pecho se le hincha. Es como un miura. Sé cómo actúa, sé lo que hace a los malos. Espero que no se confunda y no se atreva a hacerle daño a los buenos. Tengo la sensación de que está peleándose con él mismo, discutiendo.

Entonces, me mira fríamente y me dice:

—Ah. Ya veo que te está ayudando a cavar.

—No sé si me gusta el tono con el que lo has dicho —digo entornando los ojos—. Es el hermano de Laia Estepa.

—¿El hermano de Laia? ¿Es que lo conocías de antes?

—¿Y este interrogatorio, Inspector?

—No es un interrogatorio. Es que me sorprende que tengas en tu casa, en tu jardín sagrado de las hadas —señala sin dar puntada sin hilo— a un tío que te está haciendo un agujero en el suelo y que conoces hace… ¿cuánto?

—Desde el viernes —me cruzo de brazos y adopto su misma actitud.

—Desde el viernes —repite incrédulo—. ¿El viernes que saliste al Replay?

Asiento sin ninguna vergüenza.

—Sí.

—¿A cuántos conociste el viernes, Ada?

—A muchos —respondo un poco a la defensiva—. Y de ninguno me acuerdo.

—De Óliver sí —aclara censurándome.

Eric sigue sin mover un solo músculo. No quiere cruzar el espacio que va del salón al porche.

—Mira, te espero afuera —dice un poco enfadado—. Tienes razón. Debería haberte llamado antes.

Me quedo con el paquete de Donuts de Oreo en la mano, enmudecida por su reacción y por toda esa energía supernova que contiene y que no ha querido dejar escapar.

—¿Eric? Puedes esperarte aquí.

Él levanta la mano como si yo no tuviera que explicarle nada. Como si no le interesase.

—Es culpa mía —se gira y se sujeta el puente de la nariz—. No sabía que tenías visita… Espero fuera, no hay problema. Pero me ayudaría mucho que vinieras conmigo a hacer un estudio de campo. Necesito algo a lo que seguir el rastro, porque estamos perdidos. Necesito tu ayuda, de verdad —reconoce humildemente—. Bueno, no os molesto. Estoy afuera.

Aprieto los dientes y dejo los Donuts en la isla de la cocina.

No me esperaba que él actuase así. Y no quiero montar escenas delante de nadie. Óliver no se merece cruzarse con Eric cuando este está cabreado y en modo… en modo ofendido.

Así que, voy a hacer lo que tengo que hacer. Quiero ayudar a Vicky, y debo informar a Eric de todo, porque necesitan datos para su investigación. Y Vicky también lo necesita.

El sepulcro no se va a mover de ahí. Y puedo continuar con la excavación mañana.

Salgo al jardín y miro a Óliver con una disculpa. Espero que me entienda.

A Óliver no le ha costado nada comprender lo que le he dicho. Porque le he dicho la verdad: que la Policía requería mis servicios. Ha dejado la pala sin rechistar, se ha aseado en el baño mientras no dejaba de silbar feliz, se ha remojado el pelo y se ha puesto el polo y los pantalones blancos. Me ha pedido desodorante de spray, pero el que tengo es de chica, así que no se lo ha puesto. Pero se ha despedido de mí con una sonrisa y un hasta mañana, se ha metido las manos en los bolsillos y se ha ido sin más.

Es fácil tratar con él.

No como con el hombre que hay sentado en la plaza, esperándome, con el tobillo izquierdo sobre la rodilla derecha, y mirándome fijamente mientras me acerco a él con el casco en la mano.

Me he duchado rápidamente. Tengo el pelo húmedo, unas gotas de perfume en el cuello, me he maquillado lo justo y llevo mis gafas wayfearer puestas. Voy con un pantalón extra corto, roto, deshilachado y blanco, una blusa de tirantes azul oscuro con botoncitos y las zapatillas converse blancas.

Eric se levanta en cuanto llego hasta él. Se ha pedido una cerveza fría y sin alcohol en una de las mesas de la terraza de la plaza. Se la bebe de golpe y, cuando acaba, deja el vaso con fuerza en la mesa.

—Vamos.

—Un momento —le digo deteniéndolo—. ¿Por qué estás así?

El chasquea con la lengua.

—No estoy de ninguna manera. No tengo ningún derecho a decirte nada.

Esa declaración así, tan dura, no me ha gustado. No parece que le dé igual, y no sé lo que su cabeza está pensando ni las ideas que se está montando.

—Ayer hablé con Ariel, Eric.

—¿Ayer? ¿Cuándo? —dice sin cambiar la expresión.

—Ayer por la tarde. Te escribí para preguntarte cómo le había ido el primer día de esplai. Pero ella cogió el teléfono cuando vio que era yo, me llamó por FaceTime y estuvimos hablando… —me quedo callada.

—Ayer se quedó dormida en el jardín. Pasamos toda la tarde en la piscina, estaba agotada de todo el día y ni siquiera cenó. Esta mañana, al llevarla al esplai, estaba tan emocionada que no me ha dicho nada de que habló contigo.

A lo mejor lo hago mal, pero no menciono que sé que estuvo con Anabel porque espero que sea él quien me lo cuente. Pero no lo hace, y eso no me sienta bien.

—Bueno, vamos —lo miro de reojo y paso de largo.

—¿Vas a contarme lo que te dijo Vicky? ¿También se lo has contado a tu nuevo amigo Óliver?

Yo no me conozco en este plan. No me conozco celosa y no acabo de controlar esta situación con él. Solo sé que, como me busque mucho, me va a encontrar. Y no estoy segura de querer verme bajo esa tensión. Porque no sé cómo reaccionaré y, ahora, siento un fuerte estado de nerviosismo y un azoramiento que está lejos de estar bajo control.

No quiero hacer una escena. Él dice que no tiene derecho a decirme nada. Yo a él tampoco, aunque me muera de ganas.

Así que le diré lo único que sé que puedo decir sin agredir verbalmente.

—El cuerpo de Vicky está en el interior de un camión. En una zona industrial de Gerona —le digo adentrándonos por las callejuelas de Besalú, en dirección al Puente Románico—. Lo tienen en una especie de nevera. Me dijo que solo atinó a leer las siglas FICS en el lateral del camión.

—¿Fics? —Eric entra en modo Inspector y es maravilloso cómo aleja por completo de su cabeza la escena que ha encontrado en mi casa y se centra en lo importante—. Empecemos por lo primero.

—Vale… ¿y qué es lo primero?

—El lugar donde le pasó todo. Vamos a la Platja de l’ Espolla. Quiero ver si hay algo que pueda sacar de ahí.

Bueno, al menos ha dicho bien el nombre.

Platja d’Espolla

Estamos ante una campiña verde salpicada por un lago tipo estanco. No ha llovido desde hace días, es pleno verano, y está claro que esta «playita» natural está bastante seca. Supongo que, cuando llueve mucho, entra una gran cantidad que procederá de la tierra subterránea, porque alrededor no hay lagos ni ríos que confluyan en él.

Eric y yo no hemos hablado de nada que no fuera la visita de Vicky. Quería saberlo todo, hasta el último detalle, la ropa que llevaba, el maquillaje… Quería saber lo que me ha dicho.

Lo veo nervioso, esa es la realidad. Y angustiado.

El caso que está investigando no le gusta y creo que le pone los nervios de punta, lo sensibiliza demasiado, probablemente, porque estamos hablando de dos desapariciones en el mismo tiempo, prácticamente, de dos chicas menores de edad, con droga de por medio y violencia.

Tampoco sé mucho más, ya que es de pronóstico reservado, pero me gustaría saberlo. No sé lo que le hicieron a Vicky, pero está muerta. Me gustaría saber lo que le han hecho a Anaïs.

Eric observa el terreno y hace fotos de todo con su móvil. Mira una arboleda que hay alejada, mucho más allá de la laguna. Un sendero de tierra lo cruza de lado a lado.

Fue allí. Vicky se materializa a mi lado, y yo, que estoy absorta siguiendo con mis ojos a Eric, me asusto por lo inesperado de la manifestación.

—Joder… —susurro mirando a mi alrededor. A estas horas no hay nadie. Porque debe haber riesgo real de combustión espontánea—. ¿Dónde?

Allí. Señala hacia dónde se está internando Eric. Es lo único que recuerdo. Entre los árboles. Ahí vi al demonio, vino hacia mí —se esfuerza en recordar—. Creo que me sujetó por los hombros y… no recuerdo nada más. No me gusta estar aquí. He aparecido aquí porque he sentido que estabas tú. No sé muy bien cómo funciona esto de las apariciones. Me mira de reojo y tal y como pronuncia esas palabras, desaparece.

—Vale. —La entiendo, así que no la intento retener. Es difícil permanecer mucho tiempo en un lugar físico donde tu cuerpo trascendió. Y más cuando ya no tienes contacto con él, como le sucede a Vicky.

Eric se queda en un lugar entre la arboleda. Y se pone de cuclillas en el suelo, tocando la superficie de la tierra con sus dedos. Parece que ha encontrado algo.

Saca un par de guantes del bolsillo trasero de su tejano y una bolsa transparente.

Me acerco corriendo a él y le digo:

—Eric. Fue aquí —confirmo.

Él levanta la mirada y me enseña lo que sujetan sus manos. Es una cadena dorada con una cruz.

Me la quedo mirando y la reconozco en el cuello de Vicky. Era así de fina. Su espíritu la llevaba, porque su última visión de sí misma lo registró. Pero seguro que su cuerpo ya no la tiene.

—Es de Vicky —digo sin más—. ¿Puedo tocarla?

—No puedes —me contesta—. Es para que no dejes huellas.

—Ah, claro.

—Escribiste en tu ordenador que las personas sensibles como tú, podéis ver más cosas cuando estáis en el lugar de una muerte o una desaparición.

—Sí —contesto—. No soy sensible. Soy mediadora —le aclaro para que entienda el concepto de una vez.

—Sí, perdona —se disculpa con sinceridad.

—El mundo está lleno de personas sensibles, pero no todas ven a los muertos —le indico acuclillándome a su lado—. He visto a Vicky hace un momento. —Eric me escucha con atención y está muy a la expectativa—. Fue aquí donde dice que vio al demonio. Él la tocó y todo se volvió oscuro. Me explicó que había piedras alrededor, y aquí las hay —de hecho, estamos detrás de una de ellas.

13
Nacemos calvos, sin dientes y sin nada bajo el brazo. Nos vamos exactamente igual.

Eric observa la cadena y vuelve a otear su alrededor.

—En la planicie donde se celebró la fiesta —me explica—, hay huellas todavía de ruedas de coches. Había música, había bebida, comida, era un macrobotellón. Hay marcas profundas de neumáticos más gruesos en el centro del descampado. Neumáticos como los de los camiones, no muy grandes, de esos vehículos destinados a transportar cosas como comida, equipación para aparatos eléctricos, bebidas muy frías… Dices que el cuerpo de la joven está en el interior de un camión. En una nevera.

—Sí —asiento.

Los ojos negros de Eric se entrecierran y guardan la cadenita de oro en la bolsa de plástico. Deja la bolsa en el punto de donde recogió la cadena y, a continuación, se saca una especie de cinta amarilla clavada en una aguja. La inserta en la tierra, al lado de la bolsa.

Hace una foto con el móvil y lo recoge de nuevo.

Era mía. Es mía.

Escucho la voz de Vicky, pero no la veo.

—Me la regaló mi madre en mi comunión. Nunca me la he quitado. Se me debió caer cuando el demonio vino a por mí.

—Eric —le advierto.

—¿Sí?

Trago saliva y carraspeo.

—Vicky me acaba de decir que la cadena es suya.

Él se levanta y desliza sus ojos alrededor mío.

—¿Está ella aquí? ¿La estás viendo ahora?

—Ahora no —contesto con honestidad—. Solo la oigo. Es una cadena que le regaló su madre en su comunión.

—Está partida —dice Eric—. Le dieron un tirón.

Yo me encojo de hombros.

—No recuerda nada de lo que le pasó. Pero sí dice que él la cogió por los hombros. O sea que sí hubo contacto físico.

—El LSD puede provocar alucinaciones increíbles, y más si es el LSD que alteran Los Verdes. Tienen un componente psicotrópico que desdobla la percepción, pero después provoca amnesia en quienes lo consumen.

—Por eso Vicky no puede recordar nada.

—Es posible. Pero el LSD no hace que te rompan una cadena y te hagan desaparecer de la posible escena de un crimen. No la mataron aquí —sentencia—. Los árboles protegían a su agresor de ojos curiosos, y esta zona es bastante espesa. Pero no se arriesgaría a ser descubierto. Tuvo que ser en otro lugar… Debe haber algún lugar aquí, algo que se pueda usar como cobijo. Nadie quiere ser descubierto matando a alguien. —Eric se pasa las manos por la cara. Está un poco frustrado—. Ordenaré que vengan los de la científica aquí, y busquen huellas o ADN que puedan confirmar que Vicky tuvo su percance fatal en este lugar. Se la llevaron. Por ahora, quiero interrogar a Lio. Y voy a pedir los nombres y los datos de los organizadores del evento, para ver si tienen una lista de los vehículos que alquilaron para el macrobotellón. No tengo ninguna prueba, pero tampoco ninguna duda, que metieron a Vicky en uno de los camiones que proveían comida o bebidas en la fiesta. Y tuvieron que hacerlo con el permiso de los propietarios de los vehículos.

Eric habla rápido, sin descanso. Habla sin mirarme a los ojos y apuntando una lista en su móvil de todo lo que tiene que hacer y comunicándose por WhatsApp con los grupos de trabajo.

Siento cómo su cabeza va a mil por hora. Soy empática y me pongo en su situación. Lidia con cosas así, pero después tiene que saber desconectar para ir a buscar a una niña que es pura luz de cuatro años. ¿Cómo lo hace? ¿Cómo desconecta? Es un hombre reservado y muy fuerte y resistente. Pero todos tenemos límites.

—Eric —poso mi mano sobre su móvil y lo obligo a que me mire—. Te noto intranquilo y nervioso.

—No me está gustando el día —insinúa arisco. Sé que se refiere a la intromisión en mi casa de Óliver.

Yo también tengo cosas que decirle y que reprocharle, pero este no es ni mucho menos el momento adecuado para hacerlo.

—No. Ya sé que no te está gustando. Pero, pasa algo más. Estás preocupado por algo más… ¿qué es?

—¿También eres telépata? —me reprocha con sus ojos ónix fijos en su móvil.

—No. Pero te intuyo. Algo es.

Él suspira y me mira como si se encontrase entre la espada y la pared.

—Han denunciado la desaparición de dos chicas más. De la misma edad que Anaïs y Vicky —dice destrozado—. Se llaman Mireia y Rosa. Estas dos iban al mismo instituto de Gerona. Y viven puerta con puerta en el centro. Desaparecieron ayer.

—¿Dos más? —Se me queda el corazón helado—. Pero ¿qué está pasando, Eric?

Él se muerde el labio inferior y sacude la cabeza.

—Algo feo. Los padres no esperaron ni a las 48 horas. Inmediatamente, al ver que no regresaban del cine, dieron la voz de alarma.

—¿Crees que puedes relacionar el asesinato de Anaïs con Vicky?

—No lo sé. Para eso tenemos que encontrar el cuerpo de Vicky y ver si se le ha hecho lo mismo. Si es la misma metodología.

—Quiero saber qué le hicieron a Anaïs —exijo.

Él me dice que no. Se cierra en banda.

—Eric, te estoy ayudando. Quiero saberlo.

—No quiero que visualices eso. No hace falta que cargues con esas cosas.

—Eric… vi a Laia con un ojo agujereado por una bala. No me asusta lo que me puedas contar.

Él se pone las manos en la cintura, como haría un vaquero. Deja caer la cabeza hacia atrás y mira hacia las copas de los árboles que espesan el paisaje y que no dejan que se vea bien el cielo azul claro. Ahí, al menos, no da el sol.

—A Anaïs la cogieron en la verbena. La drogaron —enumera—, la violaron. Le hicieron cortes para desangrarla, y no hallamos gota de sangre en ningún lugar del lago. Le —dice incómodo—… le quitaron una parte de piel de la espalda. Una parte cuadrada perfecta, como si quisieran hacer un tapete con ella.

—¿Qué dices? ¡Qué carnicero, el hijo de puta! —exclamo horrorizada.

—Los —asegura—. Estamos convencidos que fue más de uno. Y para más inri, le pusieron una corona de espinas en la cabeza, la lavaron para no dejar huellas y la lanzaron al lago. No hay ni una sola huella en su cuerpo, ni rastro de Adn.

Frunzo el ceño, helada por la narración, y agradecida porque sé que no lo ha descrito como realmente sabe, porque lo que sus ojos han tenido que ver debe ser terrible.

—He llevado Trata durante muchos años y siempre quise estar en homicidios. Ahora estoy llevando el grupo por casualidad, por toda la carambola de movimientos que ha habido desde el comisario hasta los jefes de grupo, y porque está relacionado con la droga de Los Verdes de los que, también, algo sé, pero Pradera quiere que me centre en estas chicas. Y no es agradable. Tengo una cría de cuatro años y me aterroriza pensar que llegue a esa edad tan vulnerable y tan desprotegida. Llego a casa sin estómago.

Estas cosas son las que hacen que mi muro de contención se vaya rompiendo poco a poco.

—Eric… —Me sale sin pensar, pero estiro la mano y lo sujeto del antebrazo. Están siendo días duros para él. Lo sé. Me encantaría abrazarlo y darle apoyo y calor. Y mimarlo. Pero está cabreado, casi tanto como yo, por cosas que hemos visto el uno del otro y que nos han sentado mal. No soy tan lerda como para no darme cuenta. Sin embargo, una parte de mi cerebro se ilumina y no puedo evitar pensar en lo que me dijo Vicky, y creo que esta información le va a ayudar—. Eric, primero: Ariel llegará a esa edad con herramientas necesarias para saber defenderse. De eso estoy segura que te vas a encargar tú. Pero, a veces, las cosas terribles suceden, porque hay gente mala.

—Anaïs también tenía una buena cantidad de LSD en el cuerpo. También consumía.

—Seguro —digo firmemente—, que Ariel nunca irá por ahí. Aunque eso tampoco responsabiliza a esa chica de lo que le sucedió. No podemos controlarlo todo. Es imposible. Sé que te cuesta, porque tú eres diligente y dominante. Pero tendrás que aprender a delegar en Ariel sus propias decisiones y dejar que tenga su juicio. Lo mejor que puedes hacer por ella y por su futuro —sonrío con algo de tristeza y compasión—, es ayudar a resolver todo esto que tienes entre manos y coger a esos cabrones.

—Sí —dice él mirando mi mano que sujeta su antebrazo—. Es lo que quiero.

Yo la retiro suavemente y me paso la mano por el pelo castaño oscuro.

—Vicky me dijo algo anoche… No vio mucho de cómo estaba su cuerpo, pero sí observó que tenía cortes en la frente, como heridas profundas. Y oyó que la tenían que sacar de ahí e incinerarla. También la lavaron.

—¿Qué? —dice Eric con gesto sorprendido—. Ada… ¿y te acuerdas ahora?

—Oye, me acuerdo de todo lo que puedo —me defiendo—. Se apareció a las tres de la mañana. Y tengo que lidiar con muchas cosas además de Vicky. Yo tampoco tenía datos de cómo encontraste a Anaïs hasta ahora. Si me lo hubieras contado, igual las hubiera relacionado…

—No tienes por qué escuchar toda esta mierda. Es suficiente con que yo cargue con…

—Eric, no tienes que protegerme —le corto enfadada—. No soy frágil. Soy mayor y puedo tolerar muchas cosas. Tan solo si te abrieras más, yo podría ayudarte mejor —le reprocho—. No me da miedo la muerte.

—No hablamos de muerte. Hablamos de sadismo —me corrige con voz muy dura—. Hablamos de sufrimiento y dolor gratuito.

—También sé de eso —le recuerdo severamente—. Así que, si quieres mi ayuda, haz el favor de contármelo todo.

La forma que tiene de mirarme intimidaría a muchos. Pero a mí no.

—¿Qué tipo de cortes tenía Vicky? La corona de espinas que le colocaron a Anaïs también le produjo heridas. ¿No te dijo nada más?

—No. No sé nada más… Solo eso. Que la lavaron y que la iban a incinerar.

—Quieren borrar pruebas —murmura agitado—. Joder…

—Eric… escúchame: tú necesitas encontrar el cuerpo de Vicky para vincularlo con lo de Anaïs, pero yo necesito que encontremos su cuerpo para que ella pueda despedirse, o sus padres jamás superarán el luto. Tenemos que hacer lo posible por encontrarla.

—Los dos queremos lo mismo —afirma.

—Lo sé.

Él me mira comprensivo, y asiente con todo el peso de la responsabilidad sobre sus hombros.

—Haré todo lo que pueda. Intenta recopilar más datos a tus fantasmas —me urge.

—Esto no funciona así… —digo divertida—. También son huidizos.

—Sí, perdona —se frota la cabeza al uno—. No quiero presionarte.

—No me presionas —aseguro. No quiero que esté caminando de puntillas a mi alrededor, como si tuviera miedo de suponer algo sobre mi manera de hablar con los caminantes y que estuviera errado. No me va a ofender.

—Quiero saber de qué mierda va esto y si Mireia y Rosa, que tienen el mismo perfil que las víctimas, van a sufrir el mismo destino. Voy a pasar todos los datos a la científica y que vengan para acá. Mientras ellos se ocupan del terreno, y revisan las huellas de los neumáticos que pueda haber aún grabadas aquí, tú y yo vamos a ir a por Lio.

—¿Lio? ¿El que les facilitó el bicho?

Él arquea sus cejas negras y me mira de hito en hito.

—Vaya… qué rápido asimilas la jerga.

—Me lo dijo Vicky. ¿Y cómo lo vamos a encontrar?

—Vicky te dijo que frecuenta los institutos y los lugares públicos de ocio donde suelen ir los adolescentes. Va ahí a vender, ¿no?

—Sí.

—¿Recuerdas algo más?

—Me dijo algo de… creo que la piscina pública. En el Parque de la Devesa. Con los institutos cerrados, iría ahí.

—Bravo. —Eric me sujeta del rostro, me lo acerca a su cara, y de repente me da un beso en la frente—. Buen trabajo, cazafantasmas. ¿Me quieres acompañar a hacer de poli malo? —pregunta soltándome el rostro para mirarme de ese modo en que se deshacen los cascos polares.

—Sí —digo sujetando mi casco con fuerza. Por un momento pensé que me iba a besar—. ¿Hay que pegar a alguien?

—No —por fin una sonrisa genuina—. Tú no —aclara—. Esto es extrapolicial y no debería hacerlo. Pero estoy llevando el caso con una mediadora, y eso tampoco se suele hacer, excepto en las películas. Así que no me importa demasiado el protocolo. Vamos —me anima a que lo siga—, tenemos que darnos prisa. Con este sol y la piscina abarrotada de gente joven, es posible que Lio esté vendiendo.

Su gesto serio se ilumina con un rayo de inteligencia y acción. Desea ponerse en marcha.

Yo lo sigo acelerando el paso, dirigiéndonos hacia la moto.

—Vamos a encontrar a Lio como sea. Él fue quien trasladó a Vicky y a Francis a la fiesta del Estanyol, ¿no? Tal vez sepa algo… Además, hay que trincar a ese hijo de puta porque el LSD que reparte hace mucho daño. Tenemos que ir a por él.

—Eh… vale —digo emocionada por vivir la acción de nuevo junto a Eric—. Espero invocar a Vicky para que nos ayude a localizar a Lio.

—No te preocupes por eso. A los quinquis vende drogas los localizo yo en un momento. Es fácil.

—¿Tienes un don para eso?

—Lo mío no es un don. Es algo que se ejercita por repetición. La única que tiene magia aquí eres tú. Abróchate bien el casco.

Llego a la moto, me coloco el casco, y él sube en un suspiro, se coloca el suyo y enciende el motor. La verdad es que el aspecto que luce es terriblemente atractivo. Moreno, con esa moto entre las piernas y ese cuerpo atlético, hace que se me haga la boca agua.

Y no sé si lo sé disimular.

Me subo a la moto, y pego mi torso a su espalda. Me da igual lo que piense, porque está en lo cierto. Me encanta pegarme a él y que sienta lo cerca que estoy. Quiero que sienta mis manos alrededor de su cintura, y mi vientre y mis senos pegados a su musculosa espalda.

Estoy cerca, aunque él me sienta distante o más lejos.

Solo estoy detrás de la barricada.

Piscina Municipal de Gerona, La Devesa

Son las cuatro de la tarde y ojalá tuviera el bikini puesto como esta mañana.

Cuando Eric me dijo que para él era fácil dar con los camellos, no me imaginaba cómo de fácil iba a ser. Pero está claro que tiene un radar.

Estamos en el interior de la piscina. Es gigantesca, tiene una gran parcela de césped y casi todas las tumbonas están ocupadas. Hay familias enteras disfrutando con sus hijos pequeños de una de las primeras tardes del verano. Pero lo que más abunda es música, de los diferentes altavoces portátiles que llevan los más jóvenes, que salpican todo el lugar formando grupos y corrillos.

Eric ha enseñado la placa y nos han dejado entrar sin problemas, y a pesar del intenso calor, estamos bajo los árboles, en dos tumbonas, observando a todos los usuarios. Aunque él ya tiene su objetivo entre ceja y ceja.

—Míralo —dice Eric—. Lio es un gancho para vender LSD y para invitar a chicas menores a fiestas. Es un tío guapo. De unos veintipocos.

—Veinte. No creo que tenga más.

En ese momento una presencia blanquecina se ubica al lado de Lio. Su rostro toma forma, aunque su cuerpo es difuso. Es Vicky, y me está asintiendo suavemente, confirmando que él es el camello que la llevó a la fiesta de Espolla.

—Eric, sí es él —digo contundentemente.

Él me observa unos segundos y después desvía su mirada hacia Lio.

—¿Te lo ha dicho Vicky?

—Acabo de verla a su lado.

—¿Cómo funciona? ¿Por qué viene y se va y no se queda cerca siempre?

—Los espíritus pueden viajar a la velocidad de la luz. El tiempo y el espacio no les supone nada. No existe para ellos —contesto jugando con una mariposa amarilla que se ha posado en mi rodilla desnuda—. Y responden muchas veces a pensamientos e invocaciones. Los padres de Vicky la reclaman mucho, porque han notado su ausencia desde las primeras horas desaparecida. Ella los oye, los presiente y se ve arrastrada por la energía de ellos. Pero intenta venir siempre que yo pienso en ella. Porque también tiene una puerta abierta conmigo —respondo ayudando a la mariposa a alzar el vuelo—. Y la estoy ayudando. Y… además, tienes su cadena de oro encima. Es un objeto personal al que, parece, sí sentía apego. Los espíritus se sienten conectados de alguna manera a aquello a lo que se han sentido vinculados. Y pueden ser personas u objetos —me encojo de hombros y le sonrío como si la explicación fuera fácil de entender.

—¿Por eso existen objetos embrujados?

El esfuerzo que está haciendo Eric para dar normalidad a lo que explico y para otorgarle un sentido razonable, lo valoro mucho más de lo que se imagina, y me enternece. Y más sabiendo su historia con su madre.

—Sí. Es uno de los motivos —respondo admirada por su conclusión.

Eric vuelve a mirar al frente y yo hago lo mismo. Seguimos espiando a Lio.

—Yo nunca me hubiera fijado en un chico así. No sé qué les pasa a las chicas de ahora —murmuro—. Se ve de lejos que es un prenda.

—Las niñas de la edad de Vicky o de Anaïs, le dirían que sí a todo. Fíjate cómo se mueve. —Eric lo controla a través de sus ojos cubiertos por sus gafas—. No tiene ni que rondar los grupitos de chicas en bikini. Ellas se acercan a él… él les sigue el juego, les ronea.

Estoy hipnotizada por su narración y porque veo todo lo que él ve, y es así tal y como él dice.

Lio es un tío rubio, y todo lo que tiene encima cuesta mucho dinero. Es alto y sí, es atractivo, pero tiene una expresión de vuelta de todo para lo joven que es, que es lo que más me inquieta.

—Los chavales quieren ser como él. Hay dos tipos de camellos: los que nada más verlos ya sabes que trafican, porque van de malotes, ves su actitud, tipo miembro de mara o mena que delinque. Saben que se saltan la ley, y les gusta alardear de ellos. O los más listos, como Lio. Chavales que se mimetizan con su entorno y se convierten en un cisne, en aquello que los demás desean, carne de Too Fast Too Furious, que te dicen «bro» y es un «bro» que significa «compra droga, gilipollas». Fíjate. Van dos chicas monas a por él. La rubia delgadita de pelo rizado, y la morena de pelo corto. Él mira el móvil, seguramente contestando a los que, desde la piscina, le piden bicho para el finde. Tiene las llaves de su Porsche sobre la toalla, para que todos vean que hace dinero. Ni siquiera se levanta para hablar con nadie. Hace que escucha música, pero en esos iBeats dorados no suena nada. Las chicas se acuclillan, él les sonríe. Mira bien lo que va a hacer, Ada. Les da la mano y dos besos. En esa mano, las chicas le han dado la pasta. Él abre su mochila, coge algo y les da la mano de nuevo, tontea con ellas, no se la suelta. Le acaba de pasar el material. Ahora, otra risita, otra sonrisa coqueta, le guiña un ojo y… hasta luego. —Finaliza Eric sonriendo y grabándolo disimuladamente con el móvil—. Dinerito en la bolsa y producto pasado.

Estoy con la boca abierta. Yo nunca habría intuido nada parecido. Pensaría que es un tío que triunfa entre las jóvenes y, seguramente, nunca me habría fijado en lo que hace o deja de hacer. Pero Eric es Inspector. Ha tenido que hacer horas de vigilancia junto a los suyos, y habrán visto de todo.

—¿Y ahora? —pregunto.

—Ahora vas a tener que seguirme el rollo, ¿vale?

—Pero ¿qué tengo que hacer? —digo nerviosa.

Eric se levanta de la tumbona y me da la mano para ayudarme a levantarme.

—Solo hacer todo lo que diga. ¿Entendido, Ada de los bosques?

—Sí —asiento sin tenerlas todas conmigo, con un nudo de emoción en el pecho.

Sigo a Eric por la piscina, hasta que llegamos de nuevo a recepción. Allí, Eric vuelve a enseñarle la placa al encargado y pide que dé un mensaje por megafonía.

Al cabo de un minuto el recepcionista emite un comunicado anunciando que el coche de Lio, con su correspondiente matrícula y modelo, va a ser remolcado por la grúa.

Eric y yo salimos rápido, y nos metemos entre los caminitos paralelos del Parque de la Devesa, bosques urbanos que nos protegerán de cualquier mirada curiosa.

El Inspector Ezequiel sabe que Lio pasará corriendo por ahí, y lo espera con el cuchillo entre los dientes. Es un decir, claro. Pero su expresión es de muy pocos amigos.

Se cruje el cuello a un lado, hace lo mismo con los nudillos y espera pacientemente, como un tigre enjaulado, mientras me dice:

—No tengas miedo. No lo voy a matar, pero tengo que asustarlo para que me dé lo que quiero. Tenemos prisa.

14
Cuando me muera, enterradme con la alianza de casada, para que Dios sepa que ya estuve en el Infierno.

Me siento como si nosotros fuéramos los delincuentes. Pero estoy al lado de un Inspector de Policía que está dispuesto a hacer lo que sea por obtener respuestas. Y porque se guía, cien por cien, por todo lo que yo le he dicho, y que no puede confirmar. Eric está confiando en mí y teniendo fe ciega en mi habilidad con los caminantes y, estoy segura, de que se ha saltado la buena praxis policial y que lo que va a hacer no es del todo legal. Pero sus ojos echan fuego y su cara es sinónimo de determinación.

En cinco minutos el león ve a su objetivo. Lio va a pasar por nuestro lado, que estamos ocultos entre los árboles. Lleva la mochila, se ha puesto las gafas de sol y tiene el móvil en la mano. Corre porque no quiere que se lleven su coche. Con lo que vale, es normal. Pero, por cómo lo ha conseguido… que se joda.

Lo que sucede a continuación hace que contenga la respiración y que también tenga ganas de aplaudir como una cheerleader.

Eric agarra a ese tipo por la espalda, le retuerce el brazo, se lo une a la espalda y estampa todo su torso y su cara en el tronco de uno de los plataneros que conforman uno de los muchos paseos sombreados que dibujan el Parque de la Devesa, altísimos, por cierto, porque por el poco espacio entre ellos se han obligado a crecer en altura y cubren la bóveda celeste.

Lio está gritando y se intenta remover, pero comprende que no puede. Está asustado y tiene los ojos azules abiertos como platos, intentando fijarlos en algo alrededor, pero le es imposible. Eric le retuerce el brazo y Lio grita.

—Como vuelvas a gritar, voy a pasar a toda tu familia y a la policía el vídeo que he grabado de ti trapicheando en la piscina con bicho. Para que todos vean cómo y por qué tienes el coche que tienes. Vendiendo droga adulterada a menores.

Lio se queda paralizado. No se mueve, se mantiene en silencio y espera impaciente. Intenta serenarse y al cabo de unos segundos dice con la mejilla pegada al árbol que hasta le deforma la cara:

—¿Qué… qué quieres? ¿Quién eres?

—No importa quién soy. Pero vas a decirme todo, absolutamente todo lo que sabes, del macrobotellón que tuvo lugar en la Playa Espolla, ¿me oyes? —Eric vuelve a tirar de su antebrazo hacia arriba.

—¡Argh! ¡Sí! ¡Sí! ¡No me hagas daño!

—Que te calles. Vas a responder a lo que te diga ahora, o te rompo el brazo y las piernas aquí mismo.

Lio está llorando. Llora como un niño. Un tío casi tan alto como Eric, que parece el típico chuloputas, ahí está, suplicando que no le den en la cara.

—¿Para quién vendes la droga?

—Para el Simio.

Eric me mira y me ordena con sus ojos viscerales que empiece a grabar la declaración con el móvil.

—¿Vendes droga para el Simio?

—S-sí…

—¿Es uno de los cabecillas de los Verdes?

Lio asiente con la cabeza.

—Contesta —le da una patada a uno de sus pies.

—Sí.

—¿Conoces a alguien más de la organización?

—N-No… directamente. Solo tengo contacto con él. Él me trae lo que tengo que vender y yo me busco la vida.

—¿A quién le vendes?

—A quien me pida.

—¿Sabes que el bicho que manipulas está adulterado?

—Sé que… —sorbe por la nariz—. Sé que es fuerte. Pero yo solo me encargo de venderla.

—Háblame del macrobotellón y del piso al que fuiste a vender droga donde estaban Vicky y Francis el viernes por la noche.

Lio está temblando. Llega un punto en el que mi compasión se despierta, incluso, aunque la persona que está sufriendo sea una basura.

—¿Qué quieres que te diga? Fui a venderles ahí porque me escribieron. Me pidieron material. Estaban ahí las chicas y… les dije de ir a la fiesta de la Espolla.

—¿Por qué? ¿Estás haciendo de gancho de alguien más? ¿De quién? —Lio no habla y Eric vuelve a presionarlo más doblándole la muñeca—. Lio, más vale que hables y no me cabrees porque puedo romperte el brazo por tres sitios diferentes. Vicky ha desaparecido y es probable que la hayan matado en esa fiesta. Te estoy preguntando que quién te dijo que las invitaras.

—Hace un tiempo que estoy en contacto con unos tíos. Me p-pagan por llevar chicas guapas a las fiestas en las que ellos pueden estar o en las que ellos organizan. Les… les tengo que dar bicho y llevarlas al lugar…

—Continúa. Cuéntame todo lo que sepas. No te dejes nada. ¿Quiénes son ellos?

—Me contactan por teléfono con un número oculto. Y después me dejan sobres de dinero que debo recoger en lugares fijados por ellos. Pero nunca hablé cara a cara. No los he visto en mi vida, te lo juro. No sé ni quiénes son ni cómo se llaman.

—¿Qué perfil de chicas quieren?

—Me-menores de edad.

Eric aprieta los dientes y las aletas de la nariz se le abren y se le cierran peligrosamente.

—Menores, eh…

—S-sí. Yo solo las invito, ellas aceptan y ya está. No sé lo que hacen ellas ahí después. No sé nada, tío, lo juro…

—A mí no me jures. Anaïs Pérez, hallada muerta en Banyoles. ¿La conoces?

Lio se queda paralizado.

—¡¿La conoces sí o no?!

—S-sí… —se echa a llorar—. Yo le hablé de la fiesta de Banyoles. Allí iba a haber otro evento.

—Un evento al aire libre.

—Sí. Ellos me llamaron y me dijeron que enviase a chicas allí. Ella iba a ir con un par de amigas más.

Sujeto el móvil con fuerza, pero me está temblando la mano. Ese chico llevaba a las chicas, con droga en su cuerpo, a fiestas donde podía pasarles justo lo que les pasó.

—¿Quiénes son ellos?

—¡No lo sé! ¡Yo solo vendo bicho y ya está!

—¡Sí y trabajas de gancho para unos traficantes y también para unos sádicos pederastas!

—Yo eso no lo sé… No sé qué les hacen a las chicas o…

—Quiero que hagas memoria, Lio. Te juro que no saldré de aquí sin una descripción exacta de todo lo que viste en el lago esa noche. En el Estanyol, ¿estamos? Así que piensa —se le acerca al oído con los blancos dientes apretados—. Había furgonetas o camiones aparcados que proveían comida, bebida, electricidad para luces y música… Todo eso.

—S-sí… sí.

—Haz memoria. ¿Había algún furgón o camión que tuviera neveras en su interior?

—Eh… sí, claro. El de las bebidas y el de la carne.

—¿El de la carne? —pregunta Eric.

—Había una barbacoa, y una furgoneta proveía carne. La cocinaban ahí mismo.

—¿Estás seguro?

—Sí. Yo mismo me pedí un palo de pincho moruno con verduras en ese furgón. El tío —toma aire profundamente—… el tío me dijo que toda la carne era fresca y que la sacaba de las neveras para cocinarla al momento. Tenía el puesto a tope de peña… ¡Me vas a partir el brazo, joder!

—Aún no hemos acabado. ¿Tenía algún nombre ese camión?

—Era un Foodtrack bastante grande. Si no recuerdo mal se llamaba Terrifics Food o algo así. Para, tío —se agarra al grueso del tronco con la otra mano—. Me duele…

Tengo la garganta seca. Eric y yo nos hemos mirado los dos al mismo tiempo. Porque ese nombre que ha mencionado Lio tiene mucho que ver casualmente con las siglas que Vicky dijo que vio en el interior del camión. «Fics».

Él lo sabe y yo también. Tal vez hayamos dado con la aguja en el pajar.

—Te voy a soltar. Tengo tu declaración grabada, Lio. Tengo tu vídeo trapicheando en la piscina. Como me entere de que me has mentido…

—¡No! ¡No! Te… te he dicho todo lo que sé.

—Más te vale, capullo. Lo sé todo de ti —miente abiertamente—. Vas a dejar de hacer la mierda que haces, o me aseguraré de que tu cara salga en todos los sitios. ¿Me has oído? Arréglatelas como quieras, pero no vas a hablar más ni con los Verdes ni con estos tíos misteriosos que te piden chicas.

—S-sí… está bien.

—Me voy a ir. No te des la vuelta hasta al cabo de cinco minutos. Hay un tío que está apuntándote a la cabeza y se va a asegurar de que no te muevas ni un centímetro hasta que haya pasado ese tiempo. ¿Estamos?

—S-sí, tío… sí.

—Muy bien —le da una colleja—. Quietecito ahí.

Eric me sujeta de la mano y salimos de allí acelerando el paso sin dejar de mirar a Lio. Sigue abrazado al árbol, llorando. No se movería de ahí ni con una grúa.

Eric corre y yo también.

Llegamos a la moto, nos ponemos el casco y cuando me subo a su espalda me dice.

—¿Lo has grabado todo?

—Sí, como si tuviera Párkinson, pero sí. Tengo el corazón que me va a salir por la boca.

—Es la adrenalina —dice sonriendo y mirándome por su retrovisor—. Lo has hecho bien. Tengo un programa que hace copia de otro móvil solo al estar cerca. He hecho copia del de Lio y ahora tendremos que conectarlo a un monitor para que vigile llamadas entrantes, salidas, mails y mensajería. No he querido quitárselo, porque estoy seguro de que volverán a contactar con él. No sé cuándo, pero lo harán.

—Pero Lio les avisará de que lo están investigando…

—Para quedar con ellos debe usar su móvil. Además, creo que lo he atemorizado bastante, ¿no crees?

—A mí ni se me ocurriría volver a usar el móvil.

Él sonríe.

—Agárrate, Ada.

—¿Adónde vamos ahora?

—A buscar información sobre Terrifics Food y a pedir de carácter urgente una orden de registro. Tengo que hablar directamente con el comisario Pradera.

—¿Y con qué motivo vas a pedir la Orden? Todo lo que tienes —le digo sujetándome bien a su cintura—, son las directrices de una mujer que habla con fantasmas.

—¿A ti te importa que le diga que tienes una sensibilidad especial para hablar con…?

—Claro que me importa, porque no se lo va a creer.

—Al Comisario se la trae floja creer o no —espeta arrancando la moto—. El Comisario no quiere fes. Quiere casos resueltos. En Estados Unidos, el FBI y otros cuerpos trabajan con personas como tú para la resolución de casos de muchos departamentos.

—¿Has… cómo sabes eso?

—Porque he estado estudiando —dice sin más.

—Esto no es Estados Unidos.

—No. Pero para hacer las cosas a mi manera, sin demoras en permisos, necesito un cómplice directo que se pase la burocracia por las pelotas y que haga que me salte todos los protocolos y las jerarquías. Y el Comisario es quien tiene el poder para eso.

—Pero ¿y qué le vas a decir?

—La verdad. Y le hablaré de tu abuela, de cómo había ayudado al comisario anterior a Lorenzo y, por supuesto, le hablaré de ti. Pero solo si tú me lo permites.

Su resolución me deja con la boca abierta. El comisario Pradera es un hombre atento que habló conmigo por teléfono personalmente para agradecerme mi colaboración ciudadana con el caso de Trata. Y me envió flores y bombones al hospital. Y bueno, también me habló para intentar disuadirme en caso de que quisiera hacer alguna denuncia por haber sido confundida y casi procesada por un delito que nunca cometí.

Solo Eric y Abel saben en esa comisaría de verdad lo que hago. Solo ellos.

Ahora el comisario, el mandamás, necesita saberlo para que todo lo que haga Eric prospere.

—¿Puedo hablarle de ti al comisario sí o no? —me pregunta buscando mis ojos a través de la visera del casco.

No hay tiempo. Y sé que, si el comisario accede y cree lo que le dice Eric, arrancaremos minutos al crono para encontrar entero el cuerpo de Vicky y averiguar quién o quiénes están detrás de lo que está pasando con las chicas. Si saberlo ayuda a salvar vidas o a salvar almas, entonces que lo haga.

—Sí, puedes —contesto en voz alta.

Eric me lo agradece y se le iluminan los ojos.

Y a mí, tontamente, se me iluminan las esperanzas.

Comisaría de Gerona

Hace veinte minutos que espero fuera de la comisaría. En la cafetería Francesco, sentada en una mesita, sola, esperando que Eric venga y me diga qué le ha dicho el comisario.

Es la segunda vez que vengo en cinco años después de la muerte de mis padres y de mi hermana. Solía ir a una de Barcelona, de Las Rambles, con mi hermana. La primera vez que vine fue hace dos o tres semanas, con Eric. Y ahora vuelvo a estar aquí por él.

Me estoy tomando un café bombón y medito mirando a través de la ventana, sobre el vuelco que este hombre le ha dado a toda mi vida. Y ni siquiera sé si está siendo para bien o para volverme loca del todo. Pero sé que jamás volverá a ser igual que antes. Y mis expectativas me aterran, porque cuanto más grandes sean mis pretensiones, más fuerte será la hostia.

Aún me tiemblan las piernas de ver a Eric en acción. Es duro hablando, es agresivo y es dominante con los delincuentes. No les tiene ni miedo ni pena. Él cree que, en el fondo, todos elegimos lo que queremos ser, y si uno es un macarra, lo es porque ha querido serlo y no porque la vida le haya dado otra opción. Por eso no hay ni un poco de misericordia hacia ellos en su corazón.

Me ha puesto mogollón. Intimidando al otro, demostrándole que no vale nada a su lado y marcándole los límites a la primera.

Pero es que Eric es muy difícil de no mirar y remirar. Ha dejado la moto aquí, en la acera, aparcada. Me ha dicho que ahora venía y he visto perfectamente cómo las chicas que cruzaban la calle, se volteaban para mirarlo y para decir cualquier barbaridad, que no sería ninguna mentira, entre ellas. Si es que las mujeres también tenemos, a veces, parte de hombre de andamio o de bar.

¿Y sabéis qué he pensado mientras las cazaba desnudándolo con los ojos? He pensado que no podía decir abiertamente que ese hombre era mío, porque en el fondo, no lo es. No sé si lo es. Lo de Anabel me ha dejado un poco confundida y ha removido la mierda. Porque ha sido como ver a mi héroe tonteando con mi enemiga, con mi antagonista.

Pero me encantaría que todo este mar de dudas y de inseguridad por mi parte desapareciera. Porque quiero volver a vivirle.

Y quiero que esté en mi vida. Y quiero demostrarle que sí valoro su actitud y todo lo que está haciendo para actuar normal ante todo lo que le digo.

—Pero, ¿mira a quién tenemos aquí?

Me doy la vuelta, porque entiendo que se está dirigiendo a mí por el modo en que esa voz ha salido proyectada.

—¡Ada sin hache!

No acabo de reconocer la voz. Pero me doy la vuelta inmediatamente. Y me encuentro a un hombre, alto y rubio, bien parecido y aires de seguridad y un punto de chulería.

Me sonríe y se acerca a mí.

—Esperaba que me llamases. ¿Qué ha pasado, guapa?

Frunzo el ceño. Lleva una cartera sujeta al cinturón. He visto a algunos policías llevarla así. La sacan como si fuera una pistola para mostrar la placa. Ergo, es policía. Y tiene sentido, porque la comisaría está al lado. Y no solo eso, me temo que ya sé quién es. Tengo un flash de los vídeos que me enseñaron Eric y Bea, y él estaba ahí.

—¿Rubén?

—Claro —se ríe acercándose a mí. Posa sus manos sobre mis hombros y me da dos besos—. ¿Cuándo nos vemos? Dijiste que me llamarías…

Me quedo sin palabras, un poco cortada. Me encantaría decirle que no me acuerdo de su cara ni siquiera un poquito, y que lo que más recuerdo de esa noche es el fondo del inodoro.

—Sí, lo siento… es que he estado muy ocupada —río de incomodidad.

—No te preocupes. Yo también. Pero, ya que estás aquí, no te me vas a escapar. —¿Me acaba de pellizcar la mejilla?—. Te invito a cenar esta noche.

—Uf, no, que me va mal…

—Bueno, mañana, o pasado… —Me está poniendo su cara atractiva. Seguro que le funciona con muchas chicas. Pero es que a mí no me interesa lo más mínimo.

—Rubén —le digo de manera muy embarazosa—. Perdona que te diga esto. Pero, es que, de la verbena, no me acuerdo absolutamente de nada. Seguro que estuvimos bromeando y riendo y bebiendo, de eso seguro que mucho —aclaro—, pero no te recuerdo. Recuerdo a Abel porque le conocía de antes, punto y final. Y a ti porque te he visto en vídeos. Pero no recuerdo nada más.

Rubén parpadea un par de veces y después arranca a reír a carcajadas.

—Qué cachonda… ¿Te puedo invitar ahora a tomar algo? —observa mi café.

¿Es que no me está escuchando? Tiene la misma atención que Dori. Entiendo que crucé palabras con él porque estaba borracha. Y él es del tipo presuntuoso y confundido, que se cree que con esa sonrisita las tiene a todas en el bote.

—No. Estoy aquí esperando a alguien…

—Ah, pero, ¿no has venido a verme? —Me acaba de agarrar la mano y se la ha puesto en el corazón.

Por Dios. ¿Qué tenemos? ¿Ocho años?

—Rubén.

La voz rotunda y seca de Eric hace que aparte la mano del pecho de ese plasta de golpe.

—Inspector Ezequiel. —Rubén lo saluda violentamente.

Eric dirige sus ojos hacia mí y yo no sé dónde meterme.

—La señorita Sierra está esperándome a mí —sentencia sin moverse del sitio.

—Ah… —nos mira a ambos de un modo que su cabeza parece una pelota de Ping Pong que va de lado a lado—. ¿Trabajo?

Placer y trabajo, pienso yo.

—Confidencial —contesta Eric cortándolo al momento.

—De acuerdo —asume la respuesta con dignidad y no insiste más. No sé lo que elucubra su cabeza ni si ha entendido el tono de Eric y lo que en realidad ha insinuado. Pero a mí me quedaría muy claro: no tocar.

—Te está buscando el Comisario Pradera. Está en su despacho.

—Joder —dice el rubio nervioso—. Pido el café para llevar y voy.

—Parece que no tiene mucha paciencia —asegura Eric—. Yo de ti me daría prisa.

El rubio resopla y asiente inmediatamente.

—Espero tu llamada, Ada —se acerca a mí y me da un beso en la mejilla—. Inspector —saluda a Eric con respeto y se va de la cafetería.

Está claro que no ha entendido el tono de Eric. No tiene habilidades sociales ni es muy inteligente emocionalmente, de ahí que no haya captado las señales de peligro de Eric.

En cuanto se da la vuelta, me limpio la cara suavemente. Acabo de recibir tres besos de un desconocido y ha sido todo muy extraño.

—¿Qué le pasa a ese hombre? Tiene problemas de comprensión.

—Rubén dijo que tuvisteis más que un acercamiento —su mirada. Dios… su mirada está más oscura de lo normal.

—Ya te dije que es mentira. Y Abel y Bea están para confirmarlo —digo con los nervios de punta por culpa de Rubén.

—Sé que no es así, porque es un bocazas —murmura mirando mi café—. Y un flipado. Pero deberías controlarte cuando sales. Porque, no sé qué le diste, pero se cree que tiene algo contigo. Tienes un imán para locos.

Acaba de hacer referencia a Adrián.

—Ese comentario no ha tenido gracia. —Eric lo sabe. Pero no parece arrepentido—. Lo único que hice con Rubén fue no ignorarlo. Iba borracha —explico abriendo los brazos—. Me vuelvo simpática cuando bebo. No sabía que darle atención supondría eso… Ni siquiera me acuerdo de él.

—Da igual —dice exhalando, aunque no muy convencido—. No me importa. Y ya te dije que no me tienes que dar explicaciones.

—No te importa, ya —repito. Empieza a mosquearme su «no» indiferencia.

—Rubén —da un paso hacia mí, y agarra mi casco pegándose mucho a mi torso hasta que tengo que echarme hacia atrás para mirarme a los ojos—, no es un problema para mí, Ada.

—No, claro que no —replico sin ocultar mi desdén, alzando mi barbilla—. Tú estás por encima de todo. Bueno, da igual, no quiero hablar de ese friki.

—Ni yo. Te llevaré a tu casa.

—¿Has hablado con Pradera? Cuéntame qué te ha dicho, al menos.

Eric se relaja porque, este es un tema que puede controlar. Asiente y me sonríe satisfecho con su resultado. Su satisfacción también es la mía, porque son buenas noticias.

—Me ha dado luz verde para seguir adelante. No ha querido indagar ni decir nada sobre ti, pero es de los pocos comisarios intuitivos que conozco, y resulta que le caes bien y que se fía de ti. Cree en las personas sensibles, siempre y cuando traigan pruebas de que lo que dicen es cierto. Hemos llamado al padre de Vicky para preguntarle sobre la cadena que encontramos. Lo ha confirmado. Es de Vicky. Se la regaló su madre en la comunión.

—¿Y entonces?

—Pradera no ha dicho nada más. Se ha pasado la mano por la barbilla y ha entrelazado sus dedos, impactado por tener la primera prueba a rastrear de Vicky gracias a ti. Entonces, me ha dicho: «continúa y dime qué tienes pensado hacer». Te dije que no quiere fes. Solo quiere hechos y pruebas. Y tú las das.

—¿Eso qué quiere decir?

—Quiere decir que tengo que dejarte en La casa de los espíritus ahora.

—¿Mi casa? —adivino.

—Sí. Y que yo tengo que ir a hacer lo mío.

—Lo tuyo —mis ojos se entrecierran con suspicacia—. Vas a intentar encontrar la furgoneta.

Él no confirma ni niega, pero el brillo de sus ojos afirma todo.

—La científica se dirige al Estanyol a barrer la zona y a acordonarla en busca de todas las pruebas que pueda añadir a la documentación que les he traído. Los de estupefacientes van a tener vigilado a Lio y le van a pinchar la línea para asegurarse de si tiene contacto con El Simio o no. Con la duplicación pueden sacar toda la información de los contactos y ver si pueden hacer algo con los números ocultos.

—Vale, pero ¿y tú?

—Voy a ir solo con un oficial.

—¿Vas a ir tú? ¿Tú solo? —digo asustada—. ¿Ahora? Pero ¿ya sabes dónde tienes que ir?

—Terrifics Food tiene un almacén en la zona industrial que hay al lado de Can Pic.

—La zona industrial… tal y como dijo Vicky.

—Sí. Dejan las foodtracks ahí cuando ya han prestado los servicios. Vamos a entrar y a revisar el interior de cada una de ellas en busca de Vicky. Y cuanto antes esté ahí, mejor. Vamos —ordena.

Salimos de la cafetería, pero antes, hace el amago de pagar mi café con leche condensada. Tarde, porque ya lo he pagado yo.

Tiene la moto aparcada en frente.

—Ariel sale a las siete hoy. —Se está poniendo el casco—. Espero que me dé tiempo a recogerla.

—Puedes dejarla conmigo —me ofrezco sin dudarlo.

Él sube a la moto y con las manos en el manillar añade:

—A mi hija nada le gustaría más que ir a tu casa y estar contigo, Ada —reconoce un poco cansado de la situación—, pero no voy a abusar de ti más. No puedo. Además, tienes cosas que hacer, tienes vida y responsabilidades y no quiero estorbarte. Suficiente haces con todo lo que haces. Al final, me voy a endeudar contigo en esta vida y en las cinco siguientes.

—Eric. —Me quedo de pie frente a él. Pensar que va a tirar de Anabel cuando tiene la misma comprensión hacia la niña que un cactus, me revuelve el estómago—, yo no digo las cosas por decir. Te dije que, si necesitabas a alguien estos días para echarte una mano con Ariel, que contaras conmigo. Estoy de vacaciones.

—Lo sé. Y quiero que estés de vacaciones. Ya inviertes tiempo en ayudarme. Necesitas tu espacio. Tus momentos. No puedo estar tirando de ti con toda mi cara…

—Sé lo que necesito —le recuerdo más enfadada de lo que pretendo—. Y lo que no. Y Ariel, en todo lo que haya pasado entre nosotros y de las cosas que no quiero, no está entre ellas. ¿A quién ibas a llamar para que la recogiese? ¿A Anabel?

—No. —Eric arruga el ceño y me mira interrogativamente—. Bollito no va a pasar tiempo ni con Anabel ni con Roberta. No les gusta. Ya te lo dije.

—¿Y contigo? —Uy, la metralleta se está cargando y va a empezar a disparar. Y una vez empieza, no para.

—¿Conmigo qué? —no entiende la pregunta. Ve algo en mis ojos y parece que le fascina. Deben ser las llamaradas.

—Que si Anabel va a pasar tiempo contigo. La vi ayer en tu casa, Eric —digo finalmente—. Ariel me la enseñó en la videollamada.

Él no sale de su asombro.

—¿Que Ariel te…?

—Sí. Te trajo croquetas y almeja —digo entre dientes.

Noto el modo en que Eric alza sus cejazas negras por encima de la visera de su casco.

—¿Perdona?

—Ibas sin camiseta. Ella te estaba tocando y riéndose de cualquier chorrada que le hubieses dicho, que parecía que se le iba a dislocar el cuello.

—Anabel estuvo en casa cinco minutos. Cinco. Los minutos que la reportera de bollito grabó. Nada más —aclara muy entretenido con mi diatriba—. No sabía que la habías visto. ¿Por eso estás así?

¿Así?, pienso a punto de dejarme poseer por Medusa.

—No estoy así por eso, Eric. Ayer no me dijiste nada en todo el día. Te llamé para saber cómo le había ido en el esplai, y fue Ariel quien me lo explicó. Y después, te escribí para decirte lo de Vicky y me sueltas con que no tenías cobertura.

—En la morgue no hay cobertura —contesta con una paciencia que yo ya no tengo.

—¡Me haces ghosting! —exclamo con impotencia.

—¿Ghosting? —me mira de arriba abajo—. No quiero ni puedo discutir de esto ahora. No tengo el tiempo que necesito. Y es mejor que no me des cuerda en este momento. Así que sube, y déjame que te lleve a casa.

Estoy sintiendo esa bola de ira y frustración en el pecho y no quiero ser tan emocional. No sé si tengo motivos para ponerme como me he puesto, pero da igual, tampoco voy a pensar en si está bien o no. Solo quiero decírselo.

—¿Vas a dejarme a Ariel o la vas a llevar con la tarántula experta en niños sensibles? —tiro de ironía.

—No me cabrees. Soy inestable contigo y con esta situación ahora mismo —me advierte con ese tono duro que haría esconder a los caracoles—. Ya te dije que conseguí el teléfono de la lista de la bolsa de canguros de Gerona gracias al esplai. Voy a tirar de ella.

—Yo no te voy a decir cómo tienes que educar a Ariel. Pero no sé si es bueno que la estés pasando de mano en mano.

—Soy un padre trabajador, Ada. Soy Inspector de la Policía. ¿Qué coño quieres que haga? —dice alzando la voz—. Iba a tomarme mis semanas de vacaciones y la he tenido que apuntar antes al esplai por el caso de las chicas asesinadas y por cómo se ha quedado la comisaría, en cuadro desde la resolución de lo de Trata. Me las tengo que arreglar, joder. O me las arreglo o la llevo a Madrid a que pase el verano con mi madre. Igual, es lo mejor…

No lo quiero ver tan agobiado. No lo quiero presionar y ahora me sabe mal lo que le he dicho. Lo sujeto del casco para que me mire y me tome en serio y entienda que, a pesar de que la tensión entre nosotros es bastante evidente, no quiero ser otro motivo de dolor de cabeza. Mi ayuda es genuina. Para la niña, pero también para él. Porque me importan.

—Eh —le exijo que me mire—. No te estoy juzgando. No quiero cabrearte. Solo quiero que aceptes mi ayuda. La dejas en mi casa antes de irte y la recoges, como has hecho otras veces. No pasa nada. Pero quiero que estés tranquilo para seguir con lo de Vicky. Y si bollito está conmigo, espero que, al menos, sí estés tranquilo con eso. ¿No? —pido suplicando una confirmación.

La nuez de Eric sube y baja y su expresión cambia a una que no sé descifrar bien con el casco, pero se parece bastante a la certidumbre y a una confianza ciega, al menos, en lo que tiene que ver con mi relación con Ariel.

—Nunca me he sentido más seguro y más tranquilo, Ada, que dejando a Ariel contigo. Jamás he estado tan convencido de saber que ella va a estar bien y feliz, como si estuviera en casa. Lo que fuera que te dije hace días cuando estaba asustado, no tuvo ninguna verdad. La verdad es esta: no solo me tranquiliza saber que tú estás con ella, es que —le brillan los ojos negros— me da paz y mucha felicidad saber que te gusta estarlo y que serías el deseo del hada de los dientes de mi hija. A la única que le confío a Ariel, que es mi vida, con esa certeza de que es un regalo para ella y una bendición para mí, es a ti. Y eso es lo único que te puedo decir. ¿Quieres que te deje a Ariel? Lo hago encantado, maldita sea. Pero esto solo hace que piense que te doy trabajo de más, que solo gano yo, que mis deudas contigo se multiplican, y que mis oportunidades para recuperarte se esfuman. Porque mi mochila es gigante. Y no me presiones más, porque —sacude la cabeza, corrigiendo lo que fuera que iba a añadir—… al final, diré cosas que no tienes ganas de escuchar ahora. Sube, por favor.

Se me llenan los ojos de lágrimas y me emociono porque, después de todo, no sabía cuánto necesitaba oír algo como eso. Es otra tirita más a una de mis pupas. Maldito derrumbamuros.

Sorbo por la nariz, pensando en que no sé lo que necesito escuchar, pero confirmo que lo que acaba de decirme con tanta sinceridad ha sido de lo mejor que he oído nunca.

—Está bien. Llévame a casa —sentencio subiéndome a la moto y abrazándome suavemente a él.

Cuando lo rodeo con mis brazos y apoyo mi torso en su espalda, también descanso mi cabeza sobre su ancho hombro y siento que Eric se relaja, para descubrir, que ambos necesitamos una tregua, casi tanto como necesitamos ser sinceros el uno con el otro.

Pero ya no quiero hablar. Él se va a ir a intentar rescatar el cuerpo de Vicky, y yo tengo que volver a casa.

Voy a quedarme con Ariel hasta que él vuelva de trabajar. Y espero que lo que me tenga que contar a su regreso, sea, dentro de lo malo, la mejor noticia de todas: que tengan un nombre al que puedan perseguir, y que Vicky y los padres de Vicky se puedan despedir mediante un entierro real que les permita descansar, aunque sea con el corazón hecho pedazos.

15
No tengo miedo a morir. Simplemente, no quiero estar ahí cuando suceda. Woody Allen

Horas más tarde

Son las once y media de la noche. Hay un silencio muy relajante en mi casa, solo interrumpido por el grillar sugestionador de los grillos. Me gusta oírlos. La tele está muy baja y solo tengo encendida la lámpara esquinera del chaise longue.

Eric lleva cuatro horas fuera desde que me dejó a Ariel. Dejó la moto en su casa y después tomó su coche para traérmela aquí. No nos dijimos mucho más, solo me miró como él mira, mientras Ariel se abrazaba fuerte a mis piernas, y sin necesidad de decir nada más, con un escueto «pórtate bien» a la enana, se dio media vuelta y se fue.

En cuanto su padre se ha ido, Ariel ha ido corriendo al jardín para ver el agujero y lo que hay en él, y ha espetado que si era el castillo de Cásper. Le he tenido que decir que no, pero que sí pertenecía a una fantasma. No me ha hecho falta explicárselo porque Aunia ha dejado que ella la vea. No han hablado, no le ha dicho nada. Simplemente, ha aparecido apoyada en su sepulcro y con una sonrisa cómplice se ha llevado su dedo índice a la boca para que Ariel entendiera que no podía decir nada.

La niña ha asentido y le ha dado un poco de vergüenza. Ha dicho que era guapa y que le gustaban sus caracolas en la cabeza. Pero nada más.

Después, nos hemos entretenido dibujando y yendo a comprar comida para hacer la cena. La energía de Ariel cuando llega del Esplai está en ese pico histérico de los niños, como si hubieran consumido crack, que sabes que solo puede desembocar en un bajón de un momento a otro. Y lo ha tenido cenando la tortilla y el pollo rebozado que le he preparado. Sí, he tenido que sacar mis dotes culinarias. Hasta ahí llego.

Se ha quedado dormida comiéndose el Petit Suïsse, en el sofá, mientras veíamos un Talent Show. He comido una ensalada y esta vez he sustituido el bocadillo de fuet por un sándwich. Me ha dado por ahí.

Ariel me ha hecho reír mucho cuando, a punto de quedarse frita, me ha mirado con cara soñolienta y me ha dicho:

—Ve al pograma y enseña cómo hablas con los caminantes y seguro que ganas —y, en décimas de segundo, ha cerrado los ojos con una sonrisita y se ha quedado sopa, la pobrecita.

A veces, pienso que los niños están todo el día cansándose, pero no por el bien de ellos, sino más bien por el bien de los padres y su salud mental.

Ella duerme con la cabeza reposada sobre mis muslos. Estamos en el salón, y aún no encuentro el momento de subirla a la habitación, porque estoy leyendo el libro de Laia, mientras acaricio el pelo de la niña, y siento que el ensayo me abduce y que me encantaría llenarlo de Post its. Pero esta va a ser mi primera lectura, ya lo releeré. Es lo que pasa con los buenos libros, que no se viven solo una vez. Como la vida, que no es solo una y nunca la misma.

Laia habla de tantas cosas que me he preguntado y que me interesan… Porque yo trato y medio con las almas que solo recuerdan la pérdida de su vida actual y sus problemas. Pero Laia, en sus regresiones con sus pacientes experimentales, ha ido mucho más allá, y ha hablado directamente con el alma original. La memoria antigua del alma, lo llama ella. Pequeñas ventanas que abre nuestro vehículo esencial a sus otras vidas. Y por eso ha estado en contacto con personas que recuerdan con una perfección pasmosa lo que han vivido en sus otras reencarnaciones. Para ella, era imposible negarlo y dar una explicación coherente a toda aquella sabiduría inconsciente si no era porque existían las transmigraciones del alma, cuyo término psicológico y espiritual es: «metempsícosis».

Laia dedicó su libro a sus padres y a su hermano Óliver. Pero, de algún modo, también me lo dedica a mí, y me reafirma.

Corrobora y ratifica lo que hago.

Una mariposa se ha colado en el salón. Es amarilla con rayitas negras. Mi jardín ya no tendrá rosas. Pero sigue habiendo algo que atrae a las mariposas. Esta tiene ese color chillón que contrasta tanto con el negro. Es una mariposa tigre y significa alegría y que algo emocionante está en camino.

Se posa sobre la hoja del libro, abre y cierra sus alas y vuelve a tomar el vuelo hacia el jardín.

Echo la mirada hacia atrás para ver cómo revolotea en el exterior, y es cuando me doy cuenta de que Vicky está ahí, de pie, mirando hacia el interior del agujero. Me acaba de dar un vuelco el corazón.

Levanto la cabeza de Ariel de mis piernas y cuidadosamente la dejo bien echada en el sofá. Voy a ir hacia Vicky, quiero verla, porque, que la joven esté aquí, solo puede significar una cosa. Está recortada por la luz de la luna y su aspecto entre etéreo y azulino la hace aún más inquietante e irreal. Pero es fantasmagóricamente hermosa.

Salgo al porche y me quedo en los escalones. Vicky sabe que estoy ahí, ella siente igual que yo la presiento.

—Es bonito —dice ella mirando la luz que sale de ese portal de Aunia—. Parece bonito lo que hay más allá. —Vicky contempla el resplandor con ojos maravillados, pero también tristes—. Ese Inspector tuyo me ha encontrado.

Tomo aire por la nariz y cierro los ojos agradecida por oír eso. Muchas almas necesitan de sus cuerpos para que los que se quedan aquí dejen de invocarlos y pensarlos. Si solo desaparecen, los familiares nunca hacen el luto porque, por muchas o pocas pruebas que indiquen que puede estar muerta, siempre guardan un rayo de esperanza de que no lo esté, ya que, sin cuerpo, no hay delito.

—¿Estaba tu cuerpo donde decías, o lo habían movido? —Intento preguntárselo con todo el tacto que puedo, dada la situación.

—Estaba donde decía. Pero lo iban a mover en unos días. El poli no va a tener esta información, pero yo sí.

—¿Qué información? —digo con interés.

—Os faltan datos. Y os voy a ayudar. Va a ser algo bueno, lo último que haga para ganarme el cielo. Si es que el cielo es eso de ahí… —señala al agujero.

—Vicky, si tienes información para detener a los que te hicieron esto, debes decírmelo. —Doy un paso y bajo un escalón.

—Sigo sin ver a quién me lo hizo. Pero sé cosas.

—Bien —digo animada. Eric va a necesitar más pistas.

—Antes de decírtelo, necesito que le digas algo a mi madre, Ada. Necesito que le des un mensaje.

Me detengo abruptamente con el gesto torcido.

—¿Cómo? ¿Me estás chantajeando?

Vicky mira hacia donde estoy y en dos segundos se planta frente a mí, levitando. No me acostumbro a esto y creo que no lo haré nunca.

—Qué locura, tía —dice ella mirándose las manos translúcidas—. El tiempo y el espacio está muy distorsionado cuando no vives dentro del cuerpo.

—¿Ah, sí? —digo sorprendida.

—Sí. Sé que no sé hacer ni la mitad de cosas que podría hacer en este estado…

—Y ¿por qué no?

Se encoge de hombros.

—Pues porque el tiempo que he estado aquí, he preferido quedarme en casa con mis padres para que me sintieran cerca. O —rectifica—, mejor dicho, para yo sentirlos a ellos —su reflexión la hace parecer la chica joven e inmadura que en realidad es, y no la chica rebelde y conflictiva que parecía al principio—. Sé que me tengo que ir. Por eso estoy aquí. Y voy a decirte lo que sé. Pero necesito que le digas algo a mi madre.

—No suelo hablar directamente a los vivos sobre lo que me han dicho sus muertos. No sé si es buena idea.

Ella me mira comprensiva.

—Porque se enganchan, ¿no, tía? Estarían todo el día llamándote para ver si te han dicho algo más.

—Más o menos —aseguro recogiéndome el pelo en lo alto de la cabeza. Hace bochorno.

—Me gustaría que mi madre supiera que la quiero. Por eso, cuando le devolváis mi cruz, decidle que «hasta que se apague el sol».

Me muerdo el interior de las mejillas y se me aguan los ojos. No sé qué esconde ese mensaje, pero seguro que es algo muy emotivo.

—Vicky, no sé si…

—Ada, déjale ese mensaje mío. Prométemelo. Me porté muy mal con ella todo este tiempo, y ella siempre tuvo razón. Mi madre no era mi enemiga, yo era mi propia enemiga. Pero, incluso, ni cuando creía que la odiaba por ponerme límites y normas, la dejé de querer. Se lo decía solo para herirla, porque mi cabeza está fatal —admite muy arrepentida—. El alcohol, las drogas… la fiesta. Y porque era muy egoísta. Siempre lo he sido. Pero quiero a mis padres y no sé qué pasará ahora. Al menos, sí sé que me han querido mucho. Y yo también. Necesito que le traslades lo que te he dicho. Solo ese mensaje. ¿Me lo prometes?

No tengo escapatoria ni tampoco otra respuesta que no sea que sí.

Y no la tengo, porque necesito la información que Vicky ha obtenido, porque es importante para Eric y también para todas.

—De acuerdo. Te lo prometo. Hablaré con tu madre.

—Muchas gracias —contesta congratulada por arrancar mi promesa—. No logré ver a la persona que me hizo esto. Pero sí sé que faltan más.

—¿Cómo que faltan más?

—Yo no le serví al demonio. Y hay más de uno. Buscan a chicas concretas que entren dentro de lo que ellos quieren. Oí como decían que «de todas maneras yo no les servía». Necesitan a cuatro chicas.

—¿Que necesitan a cuatro?

—Sí. Anaïs fue la primera. Yo iba a ser la segunda, pero salí rana.

—¿Y no oíste por qué?

—Porque no era virgen. Las quieren vírgenes. Y porque morí antes de que me hiciera nada. Vino un tío hacia mí con una cara esquelética y alargada y cuernos. Parecía una máscara de animal. Me había tomado dos de bicho y me pinchó para dejarme inconsciente con alguna droga, y me dio un chungo y la palmé como por una sobredosis. Eso creo.

Abro la boca espantada por su relato falto de emoción.

—No me mires así. Doy gracias de haber muerto antes y de no recordar qué me pasó. Para que luego digan que las drogas son malas…

Esta vez mi cara es de pasmo y de incredulidad.

—Es coña, tía —dice Vicky riéndose—. Solo quería ver la cara que ponías. Dicho esto, espero que el poli macizo detenga a los que nos están haciendo esto. La cosa pinta fea y da miedo. No han acabado.

Esa frase me da más frío que cualquier fantasma. Vicky vuelve a mirar hacia atrás, hacia el agujero.

—Ahora sí me tengo que ir. ¿Oyes la música? —suspira como si estuviera en trance—. Joder, es una de mis canciones favoritas. ¿Cómo puede ser? Mola mogollón… —su cuerpo levita hasta el sepulcro y allí observa algo que la deja atónita a través del gran halo de luz azulado que incluso yo he aprendido a ver—. Me cago en la puta… —dice entrando en el portal.

—Buen viaje, Vicky —me despido de ella.

Ella me sonríe y se despide de mí con un:

—Hasta la siguiente. ¡Que me maten si este no es Chester Bennington! ¡Sabía que este tío era Dios!

Tras esa última frase, el halo desaparece y el portal se cierra. No sé de quién hablaba Vicky, pero siempre me dejará alucinada su vocabulario.

Se ha ido muy joven, muy mal hablada, muy rebelde, muy inconsciente, como un alto porcentaje de los jóvenes de su edad que lo tienen todo a mano y fácil, y están sobreprotegidos… pero demasiado pronto debido a la maldad de otros. Otros que piensan seguir haciendo el mal.

Ella me ha chantajeado. Pero lo que he escuchado es muy importante, espero, para Eric y su investigación.

Ahora yo tengo una promesa que cumplir. Y la cumpliré, porque Vicky es de las que se vengan si no lo hago.

He vuelto a entrar en casa. Bollito sigue profundamente dormida. No quiero despertarla, así que la tapo un poco con la colcha de verano que tengo siempre a los pies del chaise longue.

En ese momento recibo un mensaje en el móvil.

Lo abro y veo que es Eric.

Me dice que está afuera, que le abra. Que no va a timbrar, por si Ariel está durmiendo. No quiere despertarla.

Mentiría mucho y mal si no acepto lo que siento cada vez que sé que voy a verlo o que él está cerca. Afecta a todas mis células y me remueve por dentro. Hay una corriente entre nosotros que nos bambolea y que aún no sabemos muy bien cómo controlar. Al menos yo, que parezco bipolar, construyendo muros y destrozándolos con un mazo cuando me ablando irremediablemente por cualquiera de sus acciones o de sus palabras.

Me dirijo a la entrada y abro la puerta de casa, y después le doy al botón para abrir la de la entrada del cerco del jardín.

Eric entra en casa y me mira con gesto agotado y contrariado.

—Entra —le dejo pasar—. Ariel está dormida —le digo.

Eric asiente y se cruje el cuello hacia un lado. De las cosas que más me impresionan y me gustan de él es que, cuando lo tengo cerca, me siento pequeñita porque él me saca como dos cabezas. Y mis sensaciones colisionan, dado que me siento provocada pero también protegida.

Cuando llega al salón, se queda mirando a su hija, que está plácidamente frita con la boca abierta, ahorcando a Gusiluz con un bracito y con las piernas cubiertas por la colcha. Después mira lo que hay en la televisión, porque el volumen está muy bajo.

Está tenso. Triste. Enfadado y también muy introspectivo.

—La hemos encontrado —me confiesa sin que yo le pregunte. Pero yo ya lo sé.

Yo asiento con la barbilla, voy a la nevera y le abro una cerveza de botella y se la acerco. Inconscientemente, le paso una mano por el hombro, cariñosamente, y él reacciona como un animal en guardia cuando le toco. Porque no se lo espera.

—Toma, Eric —no retiro mi mano y lo miro fijamente—. Salgamos afuera, al jardín. ¿Tienes hambre?

—No —contesta. Pero acepta mi cerveza. Y con ella en mano, sale al porche y se sienta en las escaleras, para mirar al horizonte, al agujero en el centro de mi parcelita—. Estaba donde dijiste.

Tomo asiento a su lado, en el primer escalón y me concentro en las estrellas del cielo y en cómo la luz nocturna tiñe mi casa. Me encanta la noche.

—Vicky ha venido a despedirse. Ella me ha dicho que la habías encontrado.

Eric da un sorbo largo de la cerveza, y la vuelve a sujetar sin fuerza, haciéndola pender entre sus piernas.

—No sé cuánto tienes que soportar por ese don increíble que tienes —admite perdido en sus tinieblas—. Pero hay algo que envidio.

—No sé qué puedes envidiar de mí.

Él me dirige una mirada de soslayo y la aparta rápidamente.

—Que, aunque estén muertos, los ves con vida, en movimiento. Si nosotros los encontramos, solo damos con un cadáver. Y es muy triste ver un cuerpo tan joven sin brillo en los ojos y sin respiración. Yo veo muerte, Ada. Tal cual es. Vacía y sin sentido. Siempre la he visto así. La vi en mi padre, la vi en Marta, la he visto en otras ocasiones y la he vuelto a ver hoy en Victoria.

No había pensado en ello. Y, tal vez, tenga un poco de razón. Al final, yo siempre acabo viendo entidades en movimiento, que hablan, que levitan, que sienten… pero viven en este plano, aunque no sea el material.

Él no. Él ve un cuerpo inanimado. Como él dice: la muerte en todo su esplendor.

—¿Cómo estás tú, Eric? ¿Quieres hablarme de ello? —pregunto. Estamos muy cerca físicamente, pero algo de él está muy lejos.

—Van a hacerle la autopsia a Vicky. No la hemos encontrado como a Anaïs. A ella no le han hecho nada, excepto… lo de las heridas en la cabeza. Bajo su cuerpo, en la nevera, estaba la corona de espinas. Se le debió caer cuando la metieron ahí —argumenta—. Las furgonetas están a nombre de un propietario, pero hace renting con ellas. Las alquila para una semana, de viernes a viernes. Al finalizar cada servicio, deben dejarla en el local. Y allí, un equipo de limpieza las deja impolutas para el siguiente servicio. Estamos investigando a nombre de quién había sido alquilada esa foodtrack en cuestión. El propietario del negocio está colaborando en todo.

—Entonces, ¿él no está metido?

—No —dice con seguridad—. Han ido a intervenirlo a su casa, y el hombre no sabía de lo que le estaban hablando los compañeros. Han tenido que darle un calmante.

—¿Y ya tenéis un nombre?

—Sí. Vicente Cortés alquiló la furgoneta el viernes de la verbena. Lo deben estar deteniendo ahora. Mañana lo interrogaremos.

—Eso es bueno, ¿no? Al menos, ya tenéis a uno.

Eric hace un mohín disconforme.

—Tenemos un nombre, pero… no es suficiente. No me está gustando esta investigación. Me frustra, me frustra no llegar a tiempo. Me frustra llegar tarde. Hay dos chicas muertas de distintas maneras, pero ambas con una corona de espinas. Por ti, sé que una de ellas, antes de morir vio al demonio. Y no sé a qué se refiere con eso. No sé qué vio. Están ambas relacionadas, y han desaparecido dos chicas más. Y me temo que no es casualidad. Hay más de uno detrás de esto. Y necesito más información…

—Yo sé algo más, Eric —asumo sin querer ocultarle nada—. Vicky me ha dado la información.

Él suspira, tuerce la cabeza hacia mí y siendo todo oídos me exige:

—Si sabes algo más, dímelo, Ada. En todos estos casos, la información y el ir un paso por delante puede ayudar mucho. Y tú eres mi puto paso adelante, así que haz el favor de no guardarte nada más y de no callártelo. Ariel tiene cuatro años, y se me ponen los huevos por corbata cuando pienso que cuando sea más mayor siempre estará en peligro por desalmados como los que le han hecho eso a Anaïs y a Vicky. Siempre estaré preocupado.

—Y Ariel siempre estará tranquila y segura porque tiene a un padre que coge a los malos —respondo mirándolo con admiración.

—Pero no es suficiente. Hoy no es suficiente. Quiero saber todo lo que te ha dicho Vicky. Ada… eres mi arma secreta —su perfil tan marcado y tan viril recortado por la luz de la luna hace que se me corte un poco la respiración y me enternezca—. No habría encontrado nunca el cuerpo de esa chica de no ser por ti. Nunca, jamás, pondré en duda nada de lo que dices. —Sus ojos oscuros brillan expectantes y llenos de credibilidad y de confianza hacia mí—. Así que, por favor, dime todo lo que sepas.

El mote me hace gracia. «Arma secreta». Pensar que soy el arma secreta de un tío tan poderoso como Eric, me hace sentir un poco como una superheroína. Pero la situación es para llorar. La vida de unas crías pende de un hilo y yo puedo ayudar a sujetarlo para que no se rompa.

—Lo que me ha dicho antes de despedirse es que, Vicky vio que el demonio tiene cuernos y cara esquelética y amorfa. Cuando ese hombre la cogió, le metió algo en el cuerpo, la pinchó —intento explicarle—. Pero Vicky ya había tomado bicho de más, y parece ser que la reacción la mató.

—¿Una sobredosis? Entonces… ¿su agresor no sabía que ella estaba drogada?

—Parece ser que no. Y también oyó algo que dijeron sobre ella. No les servía. Porque no era virgen.

La mandíbula de Eric se tensa mientras me escucha.

—Es muy torpe. Es un procedimiento muy torpe —me interrumpe disgustado—. No tiene nada que ver con lo de Anaïs —dice pensando en voz alta—. Si alguien va a hacer algo así o va a matar, se asegura de que su víctima encaje en lo que quiere. A menos que le dé igual.

—Pero no les dio igual. Vicky no era virgen y no les servía. Sin embargo, hay más —sentencio—. No sé quiénes son ni cuándo lo quieren hacer, pero necesitan cuatro chicas. Anaïs fue la primera.

Sus ojos se tornan circunspectos y sus pestañas forman un línea espesa y negra. Eric se levanta del escalón y acaba de beberse la cerveza de golpe, con sus pensamientos a flor de piel. Ahora mismo es un remolino de emociones.

Me levanto con él y espero a escuchar sus divagaciones.

—Todavía están vivas —asume con las manos en las caderas. Cuando adopta esa postura es cuando mejor admiro la espalda tan ancha y musculada que tiene—. No se van a arriesgar a dejar más cadáveres tan pronto. Sería arriesgado. Y, además, lo de Vicky va a trascender inmediatamente en los medios. Y no cuentan con eso. Lo de Vicky es una cagada muy improcedente y es lo que más me descuadra en todo esto… —admite rompiéndose la cabeza en encontrar respuestas—. Mireia y Rosa están en ese saco. Seguro. Pero aún les falta una —se frota la barbilla con una mano—. Joder… Mañana veré si hay alguna denuncia más de desapariciones en Gerona y que coincidan con el perfil de Anaïs.

Camina hacia el agujero, donde está el impresionante sepulcro, y se lo queda mirando. No sé en qué piensa ahora mismo, pero yo sigo sin moverme. Ningún hombre queda mejor en mi jardín que Eric. De repente, se da la vuelta y fija su mirada en mí con mucha intensidad.

—Me pareces sacada de un cuento de fantasía, Ada. —No me lo dice para piropearme, sino para reconocerse y convencerse de que soy real. Y a mí me fascina que piense así de mí—. Hablas con los caminantes, tienes una tumba milenaria en tu jardín… y te miro y pienso que, si acabo el día así, entonces es que no soy tan mierda ni estoy tan hecho polvo como creo, porque tengo la suerte de merecerte, aunque sea un rato.

Parpadeo rápidamente, reaccionando a ese ataque de sinceridad del Inspector. Cojo aire y me estremezco pensando que siente cosas bonitas por mí, de verdad, y que me acepta completamente. Y que lo que soy, además de quién soy, sí le gusta.

De repente las cosas malas se difuminan y solo le veo a él, a su humildad para pedirme perdón, a su esfuerzo por escucharme sin juzgarme, a su naturalidad para aceptar mi mundo y a la verdad de sus palabras. Todo se parece mucho al amor que quiero para mí, aunque no nos atrevamos a pronunciarlo. Lo hice una vez a quemarropa y salí escaldada. Seré más cauta a la siguiente, pero debo reconocer que no he dejado de sentir y que, el caudal de sentimientos que Eric me despierta, es imparable.

—En fin. —Desliza sus ojos por mi porche, por el jardín, y por mi cara que debe ser un poema ahora mismo y añade—: Mejor me voy ya. Ya se hace muy tarde y tengo que cargar a Ariel.

—¿No tienes hambre? ¿Quieres que te prepare algo?

—No, no —se da prisa en contestarme.

Parece que necesita irse, alejarse de mí y de mi casa, y no sé cómo me sienta eso. No muy bien.

—Tengo pastel en la nevera. —Qué ridícula. Tingui pistil in li niviriiiii…

Él dice que no, un poco nervioso, como una fiera que no quiere ser apresada.

—Gracias. No.

—Puedes quedarte aquí a dormir. Ariel está dormida profundamente y…

—Ada. —Se detiene frente a mí, antes de subir el primer peldaño que da al porche. Yo estoy en el primero, parapetada, aún sin moverme desde que me levanté.

—¿Qué?

Él sujeta la cerveza vacía en una mano, se humedece los labios y focaliza su atención en mí, en mi rostro.

—No quiero quedarme.

—Ah…

Eso no me ha gustado.

—Pero no pongas esa cara —se apresura a decirme—. No me quedo porque no quiera estar contigo. No me quedo por lo mucho que necesito y quiero estarlo. Si no me voy ya, me voy a echar encima de ti, y ni yo quiero cagarla ni tú estás preparada para mí.

—Eric…

—No puedo estar más tiempo contigo y no tocarte. —Es tan aplastante su sinceridad que me afecta hasta físicamente—. Y hago muchas cosas que no haría si supiera que confías en mí, y me obligo a no escribirte, a no molestarte, a darte espacio, a no sentir celos de cualquiera que se acerque a ti… Pero estoy siendo todo lo bueno y caballero que estoy capacitado para ser. Y cedo porque sé que la cagué, pero nunca, en mi vida, me ha gustado nadie tanto como tú, y nunca he tenido necesidad de sujetar a mis demonios por miedo a no saber comportarme. Pero contigo me obligo. Porque tengo una necesidad salvaje y carnal de… tocarte, de devorarte entera, que no puede ser sana. Me… me arden las manos por agarrarte y —me está haciendo un escáner de cuerpo entero—… no sé qué te haría. Me siento como un puto animal, Ada. Y es… agotador —asume realmente cansado—. No puedo más. Por tu bien… me voy. Voy a coger a Ariel y…

Escucharlo hablar así me da un subidón, es como un chute de amor propio y endorfinas. Siempre pensé que las escenas de telenovela y las declaraciones de amor estaban sobreactuadas. Que no eran reales. Pero la pasión de Eric cuando me mira al decirme todo eso, ha encendido toda mi alma.

—¿Te… te pasa todo eso conmigo?

Mi voz es temblorosa pero también estoy emocionada y excitada. Porque soy gráfica y me imagino haciéndole a él todo lo que él haría conmigo y me hierve la sangre.

—Y me quedo corto —asegura incrédulo—. No quiero irme. Pero, a veces, no se trata de lo que uno quiere, sino de lo que debe.

Sube los escalones hasta que llega al mío, y me roza al pasar por mi lado. Pero va listo si se cree que tengo tanto autocontrol sobre mis emociones como para no hacer nada ante su declaración. Es un necio si se piensa que no me afecta. A mí me afecta todo. ¡Soy sensible, joder!

Mi mano derecha sale disparada hacia la suya, y lo sujeta.

—Pues yo no quiero que te vayas. —Giro el rostro hacia él y lo miro alzando la barbilla.

Eric se pierde en mi boca y después busca una aprobación total en mi mirada. Y entonces deja ir una palabrota entre los dientes que no llego a entender y sujeta mi rostro con sus manos.

—¿Estás segura de que quieres que me quede? Te juro que no te voy a dejar en paz en toda la noche.

Yo me aclaro la garganta y me sostengo en sus gruesas muñecas.

—Amenazas, amenazas… —me burlo para que vea que no tengo miedo de él.

Eric deja caer su boca contra la mía y, de repente, en ese beso, en ese encuentro, advierto que sus amenazas tal vez sí van en serio.

16
Todo gira en torno al pan y a la muerte.

Me muerde los labios mientras me besa, e introduce su lengua en mi boca como si fuera un aniquilador de mundos y de dudas.

Es increíble. Me pongo de puntillas, lo abrazo, y le devuelvo el beso con las mismas ganas y ese salvajismo implícito en cada acción. Y me encanta.

Eric camina conmigo hasta la baranda de madera del porche y me levanta sin dejar de besarme, hasta que me sienta sobre esta. Abro bien las piernas y dejo que él se coloque entre ellas como quiere. Eric es intenso, es grande, y todo él es fuerte y duro, y en un estado así de necesidad y de embriaguez emocional no sé si es cuidadoso. Pero me da igual.

Me está besando de ese modo desesperado en que se besa a alguien cuando hace años que lo has echado de menos.

Y yo lo he echado de menos. Me agarra el trasero y me masajea las nalgas mientras se mece contra mi entrepierna.

Su manera de tocarme, de besarme, de acariciarme con su lengua… Me da besos como si nada y siento como si todo, al mismo tiempo.

Es enloquecedor y desesperante.

Introduce sus manos por debajo de mi camisón negro de algodón, y arrastra mis braguitas con sus pulgares. Y, entonces, lleva una de sus manos a mi sexo, y lo acaricia con los dedos, separando bien mis pliegues más íntimos. Su cara de gusto cuando nota mi excitación es para hacerle un cuadro. Es puro placer, pura belleza lasciva.

—Ada… joder… —susurra apoyando su frente en la mía—. ¿Cómo estás así?

—Y a mí qué me cuentas —digo. Como si yo supiera por qué mi cuerpo reacciona así cuando él me besa.

Eric vuelve a besarme, rodeándome la parte baja de la espalda con un brazo y hurgando en mi interior con los dedos de la otra.

Echaba de menos eso. Que él supiera lo que yo necesito y que mi cuerpo brotara como loco ante su cercanía.

Introduce su corazón y su índice en mí, y los mueve rotándolos y penetrándome hasta los nudillos.

Yo lo agarro del cuello y dejo caer mi cabeza hacia atrás. Se me deshace el moño y me importa un pimiento.

—Madre de… Madre mía… —gimo mordiéndome el labio inferior y cerrando los ojos.

Eric posa su boca en mi cuello expuesto y decide mordisqueármelo y lamérmelo como a un helado. El tacto de su lengua y el roce de sus dientes me enardece.

La última vez que hice el amor con él fue hace poco más de dos semanas. Y, al día siguiente, me destrozó el corazón. El recuerdo hace que me tense, pero Eric, que es muy perceptivo y se da cuenta, no me permite contraerme. Sujeta mi nuca con la mano y me dice.

—No, Ada —me obliga a mirarlo—. Donde sea que te hayas ido, no vayas. Quédate —me ordena.

Sé que Eric es persuasivo y, además, puede ser dominante, aunque no nos hemos acostado tantas veces como para demostrármelo y ser como realmente es. Sin embargo, ahora está ansioso, y yo también, y no va a permitir que me escape.

—Estás conmigo ahora. —Curva sus dedos en mi interior y empieza a frotarme en ese punto, en la pared interna de la vagina que hace que se me tense el vientre y me den calambres gustosos.

Yo asiento muerta de placer, y él me besa de nuevo. Su pulgar reposa sobre mi clítoris y la sensación se extrapola a toda mi entrepierna cuando lo sacude y estimula mi punto más erógeno y de no retorno.

Y sé que voy a echarme a volar en nada. Le apreso la lengua y se la succiono suavemente. Eso le encanta, y hace que mueva sus dedos con más fuerza hasta que empiezo a correrme en su mano.

Mi orgasmo es una bola de demolición para mi conciencia. Tengo que sujetarme a los hombros de Eric para no caerme hacia atrás por la barandilla. Aunque sé que no lo permitiría por cómo me tiene agarrada.

Se está bebiendo los gemidos de mi boca, los está apresando con la suya, y se está apoderando de mí.

Aún me estremezco y me tambaleo internamente, pero Eric saca los dedos lentamente, y procede a desabrocharse el pantalón. Me aprende la cara con esa mirada ónice. Se baja la prenda hasta medio muslo, y hace lo mismo con los calzoncillos de color negro. Cuando libera su pene está erecto, es moreno, con el vello púbico de ese color negro y, palpita. Lo veo y me parece maravilloso. Lo quiero tocar, pero él me aparta la mano y me dice:

—No. Ahora ven aquí —respira muy agitado, tomando bocanadas de aire, y eso que la que ha tenido el orgasmo soy yo. Me levanta bien el camisón y lo arremolina alrededor de mis caderas. Mis piernas están abiertas y sé que él me puede ver hasta las ideas si quiere. Sé que le gusta mirar y se calienta porque es muy sexual, y es, posiblemente, lo más primitivo que tiene… Tiene la polla expuesta igual que mi vagina, y no se mueve ni un centímetro—. Ada… —alza sus ojos negros y los fija en los míos color miel—. ¿Puedo…?

Sé lo que me está pidiendo, porque estoy casi en su misma vibración, estoy dentro de su cabeza y él de la mía, pero no se lo voy a permitir. Y también entiendo que le va a doler. Pero, ahora, eso es lo de menos. Es en lo único en lo que tengo el control sobre él, es lo poco que me queda antes de que me vuelva a tener en sus manos como una mariposilla. Y es mi máxima muestra de confianza hacia el hombre que me hizo pasar un muy mal rato y muy malos días hace semanas. Me duele más que a él, porque deseo sentirlo. Lo deseo. Le quiero, maldita sea.

Pero aún no. Me tomo la píldora desde hace años, podría hacerlo a pelo con Eric. Pero me voy a privar ese gusto y se lo voy a privar también a él porque, a veces, es mucho mejor la supervivencia que el placer.

Lo tomo del rostro con ambas manos. Lo beso con su misma necesidad y le digo sobre sus labios:

—Ponte el condón, Eric.

Él no va a rebatir esa decisión. No quiere hacerlo, porque tiene toda la sangre entre las piernas, pero creo que lo conozco suficiente como para saber que le ha sentado mal. No lo he hecho para lastimarlo, lo he hecho por mí.

Eric no ha tardado nada en sacarse un preservativo del bolsillo.

—Tienes suerte de que siempre llevo uno desde que te conozco… —murmura.

—Trae.

Se lo arrebato de la mano. Él sigue acariciándome las nalgas con suavidad, mirando hacia abajo para ver cómo lo hago. Lo abro con la punta de los dientes, bajo su atenta y ardiente mirada, con cuidado de no romperlo y soy yo la que se lo coloca con suavidad y rapidez.

En cuanto nota que el profiláctico lo sujeta entero, me levanta por el trasero y me pega a su cuerpo. Él flexiona las rodillas y guía su erección hacia mi sexo, que está húmedo y preparado.

—Ada… me licúas el cerebro. No puedo ni pensar.

Aún sujetándolo de las mejillas, hago que no con la cabeza y respondo:

—No pienses. Hazlo ya, Eric…

—¿El qué?

Su punta me está acariciando arriba y abajo y hace presión en mi orificio. Suspiro y me abrazo con las piernas a su cintura, abriéndome todo lo que puedo.

—Dime lo que quieres —me provoca.

—Eric…

—No —me clava los dedos en la piel de las nalgas—. Dímelo, no tengas vergüenza.

Un chispazo desafiante cruza sus enormes ojos y se refleja en los míos.

—Fóllame.

Y esa palabra desata un tsunami entre nosotros. Eric me empala de una sola vez hasta que no hay más centímetros para avanzar en mi interior. Dejo ir un quejido entre el gusto y el punto de dolor del placer. Pero Eric se lo traga cuando me besa. A continuación, me apoya en la baranda otra vez y empieza a penetrarme con fuerza, a un ritmo siempre igual, sin despegar su boca de la mía. Siento que me oxigeno con sus besos y, también, que se me va el aire con sus embestidas. Pero me da igual.

Me gusta tanto cómo hace el amor. Me gusta que sea intenso, visceral y pervertido. Que lo dé todo, o casi todo. Que sea abierto. Y que le guste el sexo y no le dé reparo admitirlo.

Noto cómo me expando, cómo los músculos quieren adaptarse a su tamaño, y el modo loco y frenético que tiene de avanzar, exigente. Me vuelve loca.

Con los dedos de una mano me baja los tirantes finos y negros del camisón y expone mis pechos, que se mueven al ritmo de sus envites.

Y sin dejar de follarme, se pone a lamer y a besar mis pechos, hasta que acaba succionándolos y mordiéndolos…

—Ada… No sé qué me haces…

—No hago nada… —digo abrazándolo fuerte por la cabeza y obligándolo a que siga con mis tetas.

Me dilato, lo dejo entrar cada vez más, el placer de su lengua en mis pezones y de su miembro sacudiendo mi vagina, va a catapultarme de nuevo. Y me gusta su invasión, por brusca que sea. Me gusta sentir algo de dolor que me trae a la tierra de nuevo para, después, volver a elevarme con el placer cada vez más intenso, ardiente e irritante.

—Me voy a correr —dice contra mi pecho.

Es oírle decir eso, imaginármelo explotando en mi interior, e inmediatamente empiezo a pulsar y a gemir en su oído, liberando toda mi energía sexual, corriéndome profundamente y sintiéndome feliz al oír los gruñidos de Eric contra mi corazón, cuando él también se corre al mismo tiempo y se queda débil como yo.

Las rodillas le ceden, está luchando por coger aire y, al final, acaba sentado en el suelo del porche, sobre sus talones, conmigo encima de él acariciándole la cabeza y con su miembro muy adentro de mí, latiendo, al ritmo de su corazón.

Estoy tan satisfecha y tengo una sensación tan extraña en el pecho, que acabo dándole besos en la cabeza y en la frente y, cuando consigo levantarle el rostro perlado en sudor, le digo:

—Siento lo del condón.

A Eric esas palabras lo espolean y no me deja hablar. Me cubre la boca con su mano y se levanta con una facilidad que me hace sentir como si fuera una octogenaria con muy poca habilidad.

Me apoya contra la pared de la casa, cerca de la silla mecedora que era de mi abuela, y la miro de reojo, pensando que me da un poco de respeto. Que la yaya Ifi no querría ver nada así. Eric pega mucho su pubis contra mí y eso hace que reciba una nueva estocada de su miembro.

—No pidas perdón por eso. Siempre será tu decisión —me muerde la barbilla y con ojos más risueños que antes y con menos demonios, añade—: Lo único que me da rabia es tener que follarte con cuidado para que no se rompa el sombrerito.

—Vaya… —cierro los ojos y apoyo la cabeza en la pared—. Es una tragedia —digo con ironía.

—Para mí sí —aclara apartándome de la pared—. Pero pagarás por eso.

Eso me pone en guardia.

—¿Ah sí? ¿Cómo?

—Como yo quiera. Llevo muchos días muriéndome de deseo por ti. Pero voy a portarme bien.

—¿Qué quiere decir que te vas a portar bien? —pregunto sin comprender.

—Que no quiero que se rompa esta mierda que llevo puesta. Pero quiero estar dentro de ti toda la noche. Hasta el punto de que mañana, cuando ya no esté, tú creas que sigo ahí.

Es tan caliente que me deshago ahí mismo.

Eric me mete en casa. Y no sé qué es lo que quiere, seguro que algo oscuro y pecaminoso. Pero hay una niña de cuatro años durmiendo en el sofá y, lo último que quiero, es despertarla por los gritos de placer que me provoca su padre.

Sube la escalera conmigo en brazos y él dentro de mí, y me lleva a mi habitación.

Una vez en ella, se sienta en la cama y yo clavo mis rodillas en el colchón, pegadas a sus caderas. Me apoyo en sus hombros y él me retira toda la melena sujetándola con sus dos manos a cada lado de la cabeza.

—Eres irreal —dice—. Con esta piel blanca y perfecta, tus pezones rosados —dice mirándolos con adoración—, tu cuerpo y esa cara… tu cara, joder… tus ojos sonrientes, tus labios, tus pómulos y esa risa de hada… me pone cachondo siempre. —Empieza a mover las caderas y a mecerlas de nuevo para penetrarme muy lentamente pero siempre profundo. A él le gusta lo profundo y no pasar de puntillas por la vida.

Y es una suerte que a mí también me encante así. Aunque no sabía que me gustaba tanto lo invasivo, hasta que Eric entró en mí.

Uno mi frente a la de él y cierro los ojos. Porque solo quiero sentirlo, solo quiero escucharlo y solo quiero poseerlo.

Él se deja caer en la cama, y yo acabo sentada sobre su cintura. Me sujeta por las caderas y estira los brazos para posar sus manos en mis senos.

—Quiero verte. Móntame.

Dejo ir el aire suavemente impresionada.

—Nunca me habían hablado así…

—¿Así cómo?

—Así… —gimo.

Apoyo mis dos manos en el definido e hinchado pecho de Eric y me empiezo a mover arriba y abajo. Sentir que avanza en mí, a pesar de estar hinchada, es una sensación increíble.

—Qué imagen —dice admirando mi silueta—. No pares.

—¿Así te gusta? —le pregunto inclinándome hacia su boca.

—Joder… —Sus dedos se clavan en mi culo como si fueran garras, y su rostro lleno de placer es de lo más hermoso que he visto en mi vida.

—¿Así? —roto un poco las caderas.

—Sí, así… oh, joder…

Hay algo más excitante que sentir placer, que es, saber que provocas placer en el otro. Tengo a Eric bajo mi cuerpo, su cuerpo hace dos del mío, es fuerte, es poderoso, pero lo tengo bajo mi control. Me siento empoderada.

—Venga, nena —susurra cariñosamente—. Fóllame. Házmelo como me lo quieres hacer.

—Eric… —apoyo mis antebrazos a cada lado de su cara y poso mis manos sobre su cabeza, como si fuera mi presa. En esa posición, mi pelo cae hacia adelante y nos oculta en una cortina castaña y rojiza con ondulaciones.

Eric sonríe y busca mi boca con la suya. Cuando nos besamos, me vuelvo a sentir llena de luz. Noto sus manos por todos lados, y acelero mis movimientos. Nos falta el aire, pero nos da igual.

Eric aprieta los dientes, mira hacia el punto donde nuestros cuerpos están tan unidos que no sabemos de quién es qué. Le gusta mirar.

—Eres un mirón —espeto con voz ronca.

—Ada… me voy a correr…

—Córrete —le ordeno sujetándole las mejillas con una mano y colando mi dedo pulgar en su boca.

Eric estira el cuello hasta que se le marcan los músculos y las venas hinchadas, y justo cuando empieza a correrse, me clava en mi sitio apresando mis caderas con sus manos, y empieza a embestirme como un pistón.

Así es como me doy cuenta de que tiene un potencial brutal y que daría mucho más de lo que me está dando esta noche, pero puede que esa sea su manera de vengarse por obligarle a ponerse el condón y no sentirnos piel con piel cuando, en el fondo, es lo que necesitamos los dos.

Para entonces, estoy encadenando otro orgasmo, y lo beso para sentirme un poco en la tierra y no creer que estoy perdiendo la cordura en este enredo sensual de placer que solo él sabe tejer a mi alrededor.

Pero no sé a quién quiero engañar.

Ya estoy más que enredada.

Y si me lanzo, me dejo caer, quito la red a esa palabra y la sustituyo por «amor», tampoco pasa nada.

Porque para mí es exactamente lo mismo.

Correrse y no gritar es como explotar hacia dentro.

Implosionar.

Y es sexi, y es increíble mirar el uno a los ojos del otro a sabiendas de que tenemos que tragarnos los gemidos para no despertar a una cría que descansa en la planta de abajo.

Ha sido agotador.

Un condón para todo ese sexo no es un buen plan. Pero Eric ha cumplido lo que me ha dicho.

Estábamos cansados, pegajosos y sudorosos, porque no teníamos suficiente el uno del otro. Sin embargo, Eric ha sido el que ha dicho de detenerse.

Pero a su manera. Bajo sus normas.

No ha seguido haciéndome el amor. Pero se ha pegado a mí, a mi espalda, y desde atrás, me ha levantado un poco el muslo, y se ha deslizado en mi interior. Ya estaba completamente desnuda y sinceramente no sé ni dónde había ido a parar el camisón.

—No podré dormir así —le he dicho—. Es como estar atravesada.

Él se ha reído, me ha mordido un poco el hombro y se ha mecido en mi interior muy suavemente.

—Déjame aquí. No voy a seguir moviéndome porque se va a romper el preservativo. Pero quiero quedarme aquí, adentro. Y con mi mano —ha deslizado sus dedos hacia adelante por encima de mi cadera hasta posarlos en mi sexo— en este lugar tan calentito y tan tuyo.

Nos hemos quedado en silencio, disfrutando de esas caricias para nada casuales. Me sentía aterrada por la intimidad y por el miedo a que volviera con algo que pudiera herirme.

—¿Qué significa esto para ti? —me pregunta.

—¿El qué?

—Que nos hayamos acostado hoy. ¿Significa algo?

—Significa que me has hecho sentir muy bien y que lo necesitaba.

No sé si le ha gustado la respuesta, pero no estaba preparada para nada más. Eric me ha abrazado con fuerza y ha inhalado mi piel, embriagándose de mí.

—No voy a poder dormir así —reconozco otra vez. Se me escapa una risita nerviosa.

—Bienvenida a mi mundo, nena. Llevo noches sin pegar ojo por tu culpa. No pasa nada porque una noche no duermas bien del todo.

Ha sido tan franco al decirlo, que me he quedado impactada porque he advertido, por primera vez, que puede que él también haya sufrido tanto como yo por lo que nos ha pasado. Así que ha jugado. Ha estado jugando toda la santa noche. Tocándome y meciéndose en mi interior. Pero lo más increíble es que lo ha hecho incluso dormido. Se ha quedado frito. Y cuando se despertaba, sus dedos se movían solos y sus caderas también. Él se dormía al cabo de los minutos y yo me despertaba a punto de correrme. Así ha sido la noche: cíclica.

17
Quien sea viejo y no lo crea, tropezará con su tumba sin verlo.

A la mañana siguiente

Son las nueve de la mañana. Eric no está pegado a mí, y siento vacío entre las piernas, que era justo lo que él quería. Que me sintiera así. Me incorporo en la cama y me quedo a escuchar el silencio.

Porque hay silencio en mi casa. Muchísimo, y eso me deja helada. ¿Puede ser que se haya ido sin despedirse? ¿Que no me haya dicho nada?

Esa no es manera de actuar conmigo. ¿Vuelve a las andadas? ¿Y si se lo ha pensado mejor y ha dicho que, después de todo, no asume lo que soy y pasa de estar con una mediadora?

Me levanto de la cama y, como estoy desnuda, me pongo la bata de verano, que es un kimono tipo japonés de manga larga y corto de abajo de color negro y emojis por todos lados. Me lo regaló Bea.

Me lavo la cara y me hago una cola alta mirándome al espejo y deseando que no se haya ido así, como una bomba de humo.

Bajo las escaleras y llego al salón. Hace un día alucinante.

Ariel no está, ni su mochila. El jardín está vacío.

Y no hay ni rastro de Eric.

Se me hace un nudo en la garganta y siento el pecho frío. No puede tratarme así. No puede hacerme esto otra vez.

Timbran a la puerta y voy a ver quién es. Hasta que todo mi bajón desaparece.

Es Eric.

Eric, tremendo como siempre. Vestido, fresco como una rosa y con mucha mejor cara que ayer.

Y para colmo tiene a Bicho.

—Traigo cosas —dice a través de la verja enseñándome unas bolsas muy grandes de cartón—. Y he sacado al grandullón. —Bicho está eufórico, cansado y muy pegado a él.

—¿Qué? —Pero ¡si no me he dado ni cuenta de que faltaba mi perro!

Frunzo el ceño y abro para que pasen los dos. Cuando llega a la puerta de mi casa, se saca las gafas y me mira de arriba abajo.

—Traigo condones. Muchos.

—Bromeas.

—O a lo mejor no.

Me está tomando el pelo. Pongo los ojos en blanco y acaricio a mi perro y le doy besos.

—No puedes irte de casa con este señor —le riño, aunque él no reconoce una bronca de una palabra cariñosa. Bicho me sigue besando igual. Soy una dueña pésima—. Es guapo, pero no te puedes fiar, ¿no lo entiendes?

—Tengo cosas que hacer aquí contigo, Señorita Sierra.

—¿Conmigo? —me incorporo. Me parece altísimo, sobre todo si voy descalza—. Eric… pensaba que te habías ido sin avisar.

Él entra con las bolsas como Pedro por su casa y las deja en el porche. Le sigo hasta ahí, sin entender nada.

Las deja en el suelo de madera laminado y después se da media vuelta para pararse frente a mí.

—¿Por qué me iba a ir sin avisarte? ¿Tan mala idea tienes sobre mí?

—No sé, igual te daba por huir…

Él alza la comisura derecha de su labio y se la humedece con la lengua.

—Sé que es lo que estás esperando. Pero esta vez no te libras. Además, sería un tarado si me perdiera este espectáculo —alarga los brazos y me sujeta por las solapas del kimono para atraerme hasta él de un tirón.

—¿Y la niña? —replico con otra pregunta—. Me hubiera gustado despedirme. Y os habría echado una mano…

—Ada de los Bosques… —exhala, porque sé que se siente culpable de mi reacción—. Si estoy yo, lo hago yo. No quería despertarte. He llevado a Ariel al esplai, entra a las nueve —me recuerda—. He ido a la ferretería a comprar unas cosas. Entro a trabajar a las doce y he pensado que, antes, puedo echarte una mano con ese agujero del jardín, si me explicas qué es lo que necesitas hacer y cómo es lo que hay abajo. Pero he pasado por la cafetería y también he comprado un desayuno completo para los dos. Para que nos sentemos, tranquilamente, y podamos pasar un rato juntos. ¿Te molesta lo que he hecho?

Me quedo sin argumentos. La verdad es que me he levantado y yo misma he sacado mis propias conclusiones erróneas y ahora estoy a la defensiva, como una estúpida de mal despertar.

Eric desliza sus manos por mis brazos, después por mis costillas hasta sujetarme por la cintura y pegarme a él.

—No me molesta.

—No sé en qué punto estamos tú y yo, Ada. Solo sé que mandas tú, pero no voy a meter la pata contigo. No voy a cagarla otra vez. No te voy a alejar ni me voy a ir. A no ser que tú me lo pidas o que te canses de usarme como juguete sexual.

Tardo unos segundos en serenarme y en recuperar un poco las riendas de este momento. Eric está siendo noble y encantador, y me están bajando las defensas muchísimo a su lado, tanto que me voy a enfermar de ternura.

Asiento y dejo que él apoye su barbilla en mi cabeza y me abrace suavemente.

—¿Has dormido bien? —me pregunta meciéndome como a un bebé.

—Sabes que no, listillo —respondo. A él le tiembla el pecho de la risa silenciosa.

—Yo sí. Hacía días que no dormía así. Gracias.

—Ya, de nada…

—¿Tienes planes esta mañana? ¿Quieres que me vaya?

—No tengo ningún plan —contesto extrañada.

Eric parece feliz de oír mi respuesta. Así que me invita a que me siente en la mesita que hay a mano izquierda en el porche, con sus correspondientes sillas, y él se encarga de prepararlo todo.

Madre mía, lo miro moviéndose por el salón, abriendo los cajones de la cocina y echando mano de lo que necesita, y me parece una estampa fascinante e idílica.

Me podría acostumbrar a esto. Y sería feliz.

Eric ha comprado el desayuno perfecto para mí, con bocadillos todos salados y también algunos dulces como Donuts y croissants, además de zumo de naranja y cafés.

He estado trasteando las bolsas grandes de la ferretería y ha comprado herramientas para horadar la tierra y pinceles y una manguera para cambiar la que ya hay en el jardín. Y me ha estado explicando anécdotas de cuando estudiaba en Ávila para entrar al cuerpo. Y me ha dado mucha risa.

Me gusta su sentido del humor, me gusta que sea serio y gamberro a la vez. Me gusta que se ría de sí mismo. Y me ha hablado de Marta, la madre de Ariel, y de lo que solían hacer juntos. Eran mejores amigos de verdad. En Ávila, las noches que no podían dormir, miraban el canal de National Geographic de arqueología porque a Marta la ayudaba a dormir, y en cambio, él se acabó aficionando como un hombre mayor viendo una obra.

—Me encantaba verlo y aprendí cosas —me explica bebiendo el café sin perder detalle de ningún centímetro de mi cuerpo. El modo que tiene de mirarme me pone nerviosa y me activa, todo al mismo tiempo—. Tienes una pieza histórica, enterrada desde hace mucho, y voy a ayudarte a sacarla a la luz en las mejores condiciones. Con las palas podríais partir algo sin querer y echarlo a perder.

—¿Podríamos? —pregunto sujetando la taza de café con las dos manos—. ¿Quiénes?

—Tu amigo Óliver y tú.

Cierro mis ojos a medias y sin dejar de mirarlo apoyo mi talón derecho en la silla. Eric desliza sus faros negros por todo el interior de mi muslo hasta que se pierden entre mis piernas.

—Óliver vino a traerme el libro de su hermana Laia. ¿Te acuerdas?

—Lo he visto encima de la mesita del salón. Entonces, lo conoces desde el viernes y os habéis hecho amigos —supone incrédulo.

—No te voy a mentir —digo dejando mi taza sobre la mesa. Ataco al bocadillito de jamón y lo voy comiendo a bocaditos—. Sí, hemos conectado y creo que podemos ser buenos amigos. Sabe lo mío y, además, me entiende, porque él es parapsicólogo y tiene un canal donde emite todo lo que graba y sus experiencias con el mundo oculto.

—Éramos pocos… —dice entre dientes—. Qué casualidad.

—La verdad es que sí —lo confirmo sin ningún miramiento—. Tiene muchos contactos, por la editorial de sus padres, y va a llamar a uno de sus colegas que tiene una grúa para cuando haya que sacar esto.

A Eric la respuesta no le agrada. Le sorprende mi franqueza y hace un mohín disconforme.

—¿Te molesta?

—No tengo derecho a decirte nada. No voy a entrometerme.

No sé a qué se refiere ni sé qué se imagina, pero estoy segura de que tiene malos pensamientos. Y está celoso. Igual que yo puedo estarlo de Anabel. Rubén no le supone un problema, pero Óliver no le parece tan inofensivo.

Una de las cosas que no entiendo de él es que, si yo le digo que no me gusta Anabel y le explico por qué me sienta mal verla, ¿por qué él no hace lo mismo? Sé que le dio celos verme con Óliver. Es muy reservado y no le gusta nada mostrar debilidades. Ojalá pudiera verlas, no para atacarlas, sino para conocerlo mejor y saber que no es tan duro como aparenta.

Ayer noche me dejó ver una parte de esa humanidad, de la que no le hace parecer un superhéroe y, lo cierto es, que me encantó. Pero hay momentos que vuelve a ocultarse detrás de su disfraz de poli duro e invencible.

Me quiero jurar a mí misma que voy a hacer que me enseñe esas grietas como sea. Sonrío y observo el modo en que él me devuelve la sonrisa, como si estuviéramos jugando al gato y al ratón.

—Es el cumpleaños de Abel el viernes —dice acabándose un bocadillo en tres bocados. Bebe zumo de naranja y se limpia la boca con una servilleta—. El jueves por la mañana, Ariel se va de fin de semana con el esplai y estaré solo hasta el domingo. Si no tenemos nada urgente que hacer de trabajo, vamos a ir a cenar y después al Replay. ¿Te gustaría venir conmigo? No es una cita, no quiero que te estreses —dice con algo de ironía.

—¿Ah no? —me inclino hacia adelante—. ¿Y entonces qué sería?

—Una salida de amigos.

—Pero tú eres mi juguete sexual, ¿no?

—¿Y eso implica exclusividad? —Mira para otro lado.

—¿Quieres que la implique? —Que diga que sí. Que diga que sí. A mí no se me pasa por la cabeza estar con otro que no sea él.

—No quiero condicionarte. No es justo. Eres libre, estás en tu derecho de tomarte el tiempo que necesites para ver si me das esa oportunidad que te pido o no. Y por ahora, sé que aún no me la das a ciegas. Así que voy a hacer lo que no he hecho en mi vida: esperar y tener paciencia. Mientras tanto, tú y yo podemos seguir viéndonos y disfrutando el uno del otro, hasta que te canses.

—¿Hasta que me canse? —No puedo creerme lo que acabo de oír.

—Sí —vuelve a mirarme a mí—. Yo no me voy a cansar.

Inspiro profundamente y no retiro mis ojos de los suyos. Es una declaración de intenciones, pero no es una confesión como la que me gustaría de verdad.

—Eric, nunca me has hablado de tus otras relaciones…

—Tú tampoco me has hablado de las tuyas. Solo sé que estuviste con un tío que no valía una mierda y que te dejó cuando más lo necesitabas.

—Sí. Es verdad. ¿Y tú? ¿Con qué tipo de mujeres has salido tú? Una vez me dijiste que a todos nos habían roto el corazón en algún momento. ¿Qué te han hecho a ti para ser tan… tú?

—Nada. Lo que nos hacen a todos una vez. Decepcionarnos —contesta enigmáticamente—. Pero, si quieres saber más… te lo cuento el viernes con unas copas. Seguro que será mucho más divertido.

Mmm… no me acaba de gustar esa suposición. No me gusta nada de lo que ha dicho y me parece feo. Se está cubriendo las espaldas y se protege como yo.

—Qué interesante… —murmuro.

—Puedes llamar a Bea si te apetece. A Abel le gustará verla —sugiere como quien no quiere la cosa—. Podríamos salir juntos y… sacarnos todo este estrés. Distraernos. Además, por la mañana es tu condecoración.

Valoro la invitación y al final asumo que no estaría mal salir con Eric solo por el mero hecho de divertirnos, sin investigaciones de por medio, solo ocio y diversión.

—Necesitas que alguien controle lo que bebes —susurra provocador—. Sabemos que tienes un problema.

—No voy a beber —digo zanjando el tema—. No me verás en ese plan.

Las cejas negras de Eric salen disparadas hacia arriba y se ríe de mí en mi cara. No me está tomando en serio.

Acto seguido saca algo de una de las bolsas. Y me lanza una de esas miradas que derrite el hielo. Es un helado de vainilla.

—¿Ya has acabado de desayunar?

Resoplo y me acomodo en la silla.

—Ufff, creo que sí. Ya estoy llena.

—Entonces… ven.

Mi mirada es muy precavida.

—¿Adónde?

—Ven. Ponte de pie y ven aquí, entre mis piernas.

—¿Por qué? —me levanto y me quedo de pie.

—Ven. Deja de hacerte preguntas —contesta con tono divertido, extendiendo sus brazos para sujetarme de la cintura y atraerme hacia él, entre sus piernas—. Cotilla del demonio.

Eric hunde su rostro en mi vientre y se queda así, abrazado a mí, sin decir nada, con sus brazos rodeándome la cintura. Es increíble que, después de todo lo que hemos hecho, sienta ese gesto tan íntimo. Tengo la sensación de que es un reclamo. Alzo mis manos y se las paso cariñosamente por ese pelo tan corto y negro y que me pincha en las palmas. Lo tiene un poco más largo de arriba, pero solo unos milímetros.

No sé ser dura con él. No sé hacerlo. Cómo es cuando está conmigo a solas, todo lo que está haciendo estos días, cómo se está implicando y cuánto me está escuchando… me desarma. Tenía la convicción de ser más inflexible, de hacerle ver que tenía que picar mucha pala para que le perdonase todos esos desmanes hacia mí. Pero mis convicciones se han convertido en indultos que día a día me ha ido arrancando.

Y me pregunto si siempre voy a ser así de débil con él, y si es tan malo serlo como parece. Si mi opinión hacia él fuera una batería, la tendría cargada casi al ochenta y cinco por ciento. Me falta un quince por ciento para entregarme otra vez por completo y sin frenos. Para darle todas las armas y que me vuelva a decepcionar.

Pero no sé ser de otra manera. Con este hombre no.

Eric quita el nudo de la bata, se aparta y la abre como si desenvolviera un regalo. Pasa su mirada por todo mi torso desnudo, por mis costillas, por mis caderas, por mis pechos que sé que están sensibles por su culpa. Y entonces se detiene en la finísima cicatriz que tengo entre las costillas, recuerdo de mi accidente familiar del que solo yo salí viva.

Eric pasa la punta de sus dedos por la cicatriz y siento que acaricia mi pasado, mi memoria y, como la floja que soy, me emociono, porque nunca había percibido ninguna caricia dada con el corazón en ese lugar.

—Pobrecita —susurra. Acerca su boca a mi eterna marca y me da besos de mariposa.

—Eric… —musito sintiéndome más expuesta de lo que me he sentido en mi vida—. ¿Qué… haces?

—Debió de ser terrible —sigue dándome besos.

Trago saliva y cierro los ojos. Se me están debilitando las piernas y el espíritu.

De repente, me sujeta por la cintura y me sienta encima de la mesa de madera. Él acerca su silla todo lo que puede hasta que sus hombros me obligan a mantener las piernas abiertas. Y no llevo nada debajo. Sus manos cubren mis pechos, y sus dedos pellizcan mis pezones con suavidad. Pero tiene entre ceja y ceja lo que tengo entre las piernas.

—Voy a desayunarte —asegura, abriendo rápidamente la tarrina de vainilla.

Apoyo mis manos en la mesa y una corriente de deseo y anticipación recorre mi columna vertebral. Incluso antes de que empiece a verter la crema helada por mis labios externos, ya siento que palpito. No tengo vello, así que el frío impacta directamente contra mi piel, y ahora soy como Elsa.

—A esto no te voy a preguntar si puedo o no —murmura por encima de mi pubis. Sus dientes blancos refulgen igual que su mirada oscura y maliciosa.

Y acto seguido, se me corta la respiración al primer lametazo largo y concienzudo de su lengua contra mi vagina.

Por favor… esto debe ser pecado. Eric saborea mi gusto y el de la vainilla, y gruñe porque la combinación parece que le encanta. Entonces se echa encima de mi sexo con la boca abierta como si no hubiera un mañana, y empieza a succionarme y a saborearme con ganas y sobrado de lujuria. Y yo no sé ni qué hacer ni dónde agarrarme, así que me sujeto a su cabeza como si fuera una boya en un mar agitado por la tormenta. Su lengua es un vaivén que, oleada tras oleada, roza y mima mis recovecos, mis rincones más oscuros, y absorbe todo lo que salga de mí.

Es una locura. El frío me confunde y no sé si me arde el clítoris por el helor o por el fuego ardiente de su boca, y mi cerebro lucha por reconocer las sensaciones, mientras un increíble remolino que todo lo engulle gira en espiral por detrás de mi ombligo y provoca que mi útero bulla.

Y así, lentamente, con paciencia y con dedicación, Eric se da un manjar conmigo y me degusta hasta con los dientes y me acompaña con sus labios.

No me he dado cuenta, pero estoy tumbada por completo sobre la mesa, y Eric me está levantando, posando sus manos en mi trasero, y no deja de hurgar dentro de mí con su lengua. El placer es tan demencial que tengo que sujetarme al extremo de la mesa porque temo elevarme y levitar.

Eric sonríe y de repente muerde mi clítoris y le da un leve tirón.

—Te vas a correr, preciosa.

Por supuesto que lo voy a hacer.

Lo succiona con cuidado, pero también con intensidad hasta que, irremediablemente, estallo. Y cuando lo hago, exploto como una supernova, que lo convierte todo en polvo y energía.

Por eso sé que, cuando me recupere de este orgasmo, me costará encontrar los pedacitos de mí con los que aún me identifico, porque él se ha encargado de hacerlos desaparecer.

Cuando por fin puedo abrir los ojos en esta realidad, tengo a Eric encima de mí, apoyado en sus manos y mirándome desde esa posición de poder. Yo entorno mis ojos y le devuelvo la atención. Estoy esperando el segundo ring. Ahora necesito tenerlo bien adentro.

Pero en vez de eso, Eric cubre mi cuerpo de nuevo con la bata y la abrocha con el cinturón. No es algo que quiera hacer, pero lo hace.

—¿Eric? —Me incorporo sobre los codos y fijo mi vista aún dopada en su paquete. Tiene una erección.

—Estoy bien —sonríe.

Me sujeta las manos y me ayuda a incorporarme y a quedarme sentada en la mesa, con el pelo alborotado por completo, pero sin medias de color.

Pero yo no. Quiero más.

Él me da un beso en los labios y me sujeta la barbilla con dos dedos.

—No puedo tocarte más. Lo estaría haciendo todo el día, Ada. —Agarra mi mano y se la lleva al paquete—. Me siento como un troglodita contigo.

Está duro y me gustaría tenerlo. Y no quiero que se detenga. Es como una droga que, cuanto más la consumo, más adicta me siento.

—Pero te he dicho lo que iba a hacer esta mañana. —Se mira el reloj—. Me queda una hora y media para hacer algo en ese hoyo del jardín. Y luego me iré a trabajar. Esa va a ser mi hoja de ruta. ¿Estás de acuerdo?

—No —niego con la cabeza.

Eric me da un besito dulce en la nariz y suspira.

—Pues es lo que hay. Déjame que sea un poco útil para ti, además de como esclavo sexual.

Él se aleja de mí y se acuclilla en el suelo para trastear las bolsas de la ferretería.

Y yo que, aún estoy mareada de que me haya comido de esa manera, tengo que pensar y acabar de oxigenarme.

Así que vuelvo a quedarme estirada en la mesa, mirando el techo de vigas del precioso cobertor del porche, con el cerebro lleno de endorfinas y el corazón con alas. Me acaricio las sienes y paso mis dedos por mi largo pelo, dejándolo como una cortina sobre la mesa.

Con mi abuela aquí en versión fantasma, jamás habría practicado sexo en el porche ni hubiera hecho la mitad de cosas que he hecho con Eric. Pero él me empuja a ser más abierta y extrovertida y a no tener complejos con el sexo.

Él me empuja y me empuja… en muchos sentidos, y siento que estoy dando saltos al vacío continuamente.

Y asusta, pero la adrenalina hace que me sienta más viva que nunca.

Y no le sé poner freno.

Tal vez, ya no es momento de detenerlo. Tal vez sea el momento de descarrilar.

18
La muerte nunca llama a la puerta.

Eric ha estado trabajando la hora y media que me ha dicho y, en esa hora y media, no me ha vuelto a tocar. Hasta que se ha ido, y me ha dado un beso de esos que aflojan tuercas.

Se nota que no quiere presionar, porque me ha dicho que, si esta tarde quiero verle, que se lo diga.

La verdad es que en poco tiempo ha hecho algo increíble. Ha ampliado el agujero y le ha dado profundidad. Ha usado un taladro de tierra. Me ha dicho que se parece mucho a un ahoyador de gasolina, un detalle que igual a él le ha parecido interesante, y a mí intrascendente. A mí no me interesa la máquina, me interesa el hombre.

Le ha dado el sol y se pone moreno enseguida. Con el sudor brillando en su piel y sus músculos vibrando con el taladro, solo me faltaban las palomitas. Podría mirarlo durante horas y no cansarme. Y me ha sugerido algo en lo que no había pensado. A lo mejor, puedo exponer igualmente el sepulcro sin necesidad de levantarlo con una grúa. Me ha recomendado cavar bien el hoyo, darle una forma adecuada, incluso iluminarlo, sellar bien las paredes y alisarla y después cubrirlo con un panel de cristal para que quien quiera verlo lo pueda hacer mirando hacia abajo. Eso no quitaría espacio al jardín, y la reforma y todo sería menos de lo que en un principio habría presupuestado.

Me ha gustado su idea.

Pero sería hipócrita decir que no me han gustado muchas más cosas de Eric.

Me gusta que poco a poco se vaya abriendo. Me agrada sentir que me mira cuando se cree que no me doy cuenta. Me sienta bien saber que me escucha y que respeta todo lo que digo. Que me cree. Y que cree en mí, incluso sin tener ni idea de lo paranormal y aún dándole todo mucho miedo.

Adoro que confíe en mí para estar y tratar con Ariel. Y amo que me sugiera cuando tengo alguna duda, que me pida permiso para no usar condón, y que me pida perdón cuando siente que se ha equivocado.

Eric se me ha metido bajo la piel. Bajo el cuerpo. Y me abraza el alma. Y yo ya no sé cómo mantenerme alejada y protegerme, porque tengo la sensación de que vuelvo a estar en sus manos, y no es lo que tenía planeado.

Por eso estoy deseando verme con Bea en el centro de Gerona. Hemos quedado al lado de su local de tatuajes.

Ya os dije que es la manager y que muchos famosos van allí a marcarse la piel con las creaciones de los mejores tatuadores del mundo, que suelen ir en calidad de invitados.

Hemos ido a comer a la Pulcinella. Y allí, sentadas ya en la mesa con una de sus enormes y deliciosas pizzas, la mía de atún y la de ella Pepperoni, Bea me ha empezado a bombardear a preguntas. Y yo le estoy explicando cómo me siento con Eric y lo que él está haciendo.

—Sigue estando a prueba —sentencia Bea cortando los bordes de la pizza para apartarlos. Siempre lo hace, porque dice que, si quiere pan solo, ya se compra ella una barra—. No me voy a olvidar de ese día, ni por casualidad —me asegura—. Te colocó las esposas, Adrián te había agredido y tenías la cara amoratada, te metió en su coche, te dijo de todo, te consideró lo peor para su hija… Tú ya te estás acostando con él, pero conmigo tiene que trabajar muy duro para llevarme a la cama —me guiña un ojo.

Sonrío a Bea y no le quito razón. Siempre será una amiga leal y no lo va a perdonar con facilidad.

—Pero él es policía, las pruebas indicaban que yo estaba metida en el ajo…

—Eso es lo de menos. Debió haberte creído. Y nunca debió hablarte como te habló en El Castell —me señala con el tenedor con un trozo de pizza ensartado—. Debería besarte los pies por ayudar a Poltergeist a sintonizar mejor.

—No llames así a Ariel —me río—, no necesita sintonizador, bruta. Los ve naturalmente y ya está.

—Para mí, lo más paranormal de Eric es que no entiendo por qué está tan bueno. Es una cosa…

—Está arrepentido —le aseguro.

—¿Lo has perdonado tú del todo? ¿Te has acostado con él y le has mirado a los ojos y le has dicho que lo perdonas y que sigues enamorada?

—Eh… bueno, no.

—¿Asumes que estás enamorada, al menos?

—Asumo muchas cosas —espeto sin reparos.

—Entonces, si tú no le has perdonado del todo, no me laves su imagen ni me obligues a hacerlo a mí. Eric prospera adecuadamente, pero está a prueba para mí… Además, ¿quién sabe si ahora te quiere y está a tu lado solo porque le ayudas con el caso de las desapariciones? Está ahora en homicidios y su comisario lo valora mucho y tiene reconocimiento profesional, que es algo que a todos nos gusta —se encoge de hombros—. No quiero que nos dé otra hostia.

—Bueno, esa es una opción que no voy a descartar —aunque me duela. Pero no quiero pensar que Eric se acerca a mí por cosas externas. En mi fuero interno y emocional deseo que lo haga solo por mí. Qué bajón.

—Pues a eso me refiero, amiga. No te des entera aún y no confíes al cien por cien hoy. Espera, tiene que currárselo mucho más.

Me la quedo mirando extrañada. Bea nunca es tan beligerante. Y está nerviosa.

—¿Qué te pasa?

—¿Qué?

—¿Que qué te pasa?

—Nada.

—Es evidente que te pasa algo. Desembucha.

—No es nada.

—Bea —arqueo mis cejas y la miro con suspicacia.

—Que ha venido ricitos a verme —vomita de golpe—. Que me escribe y hablamos mucho…

Alzo la mano y la detengo, pero no sin antes, ahogarme con el trozo de la pizza que estoy tragando.

—¿Ricitos? ¿Qué Ricitos?

—¡Abel, bro!

—Que me llames, sis, cazurra.

—Pues viene a la consulta y me trae un ramo de flores. ¡A mí! —exclama—. Que solo sé de margaritas, pero con mucho hielo.

Me echo a reír, pero no la quiero interrumpir.

—Resulta que se quería hacer un tatuaje. Ya te dije que le dan miedo las agujas, pero quería que yo le eligiera el tattoo y que el mejor del local se lo tatuara.

—¿Abel se ha hecho un tatuaje? No le pega, con lo mono que es.

—Sí, monísimo, pero con la lengua y las manos de un diablo —asegura con sus ojos azules brillantes—. La cuestión es que se va a hacer a Mickey Mouse vestido de presidiario…

—Perdona —sacudo la cabeza sin comprender el diseño—. A Mickey… ¿en la cárcel? ¿Por qué?

—Porque se lo dije yo. Y Mickey tiene un corazón en las manos.

—Por Dios, qué horterada…

—Sí, bueno, si vieras cómo le queda en el culo, ibas a alucinar.

—¡En el culo! —digo sorprendida.

—Ese tío tiene el culo más bonito que he visto. Y… bueno, la cuestión es que estamos tonteando y cuando acaba Pit de hacerle el tattoo, lo deja en la camilla un rato para que se le pase el mareo.

—¿Se mareó?

—Nah… solo un poco. Le dimos JB para que se relajase. Pit se fue, Abel era el último cliente de la mañana, y entonces entro yo en la sala de tatuaje. Y lo veo ahí monísimo, que me mira con ojos de cordero degollado y qué sé qué sé empalma al verme y pienso: «pues me lo follo».

Bea nunca ha tenido reparos en decirle a un tío que le gusta. Y nunca ha tenido problemas en gustar, porque mi amiga cañón gusta a todos.

—¿Y sabes qué me hizo? —continúa Bea muy ofendida—. Me rechazó y me dijo que ese no era su estilo. Que él no quiere eso de mí, al menos, no en ese momento. No así —abre los ojos mucho, se lleva otro trozo de pizza a la boca—. Puto Bisbal.

Vuelvo a dejar ir una carcajada. Abel no se parece a Bisbal, pero lo ha dicho por el pelo rizado.

—Y le dije que se largara. Que se le había acabado la suerte y había perdido la oportunidad.

—¿Lo echaste porque no se quería acostar contigo?

—Lo eché porque me daba vergüenza seguir mirándolo —se encoge de hombros.

—Ay, amiga —estiro el brazo y le agarro de la mano—. ¿Es que es el primer hombre que te ha dicho que no?

—Sí —asiente sin sentir culpabilidad alguna.

—¡Sacrilegio! —apunto, medio burlándome de ella. Sin embargo, paro cuando me doy cuenta de que está más afectada de lo que le gustaría admitir. La cara es el espejo del alma y yo leo muy bien a Bea—. Una cosa… ¿Abel te gusta?

Ella remueve la pizza cortadita a cuadraditos casi perfectos, porque tiene un toc con eso, y no sabe ni qué decirme.

—Madre mía, Bea —dejo el tenedor en el plato y me cubro la boca con las manos—. No puede ser…

—Haz el favor…

—¡Que te gusta un montón! ¡Hasta te brillan los ojos!

—¡No es verdad!

—¡Vaya si lo es! —No me lo puedo creer. Es la primera vez en la historia de la humanidad que veo a mi amiga así. Ella nunca se ha enamorado—. Bueno, tranquila, no nos pongamos nerviosas. Pero te gusta un montón —vuelvo a decir.

—No sé si me gusta un montón —asume—, pero no me gusta cómo me siento. Es como… —posa su mano sobre el esternón—, como si estuviera enferma.

—Uy, a eso se le llama amor.

—¿Y lo de las maripositas?

—Eso es caca, querida. Bueno, que si te gusta —exijo que me responda. Es muy emocionante ver que a mi mejor amiga alguien le hace tilín de verdad.

—No. Rotundamente no —sentencia—. Abel y yo solo nos hemos besado en la verbena, y porque tuvo suerte y yo una alta tasa de alcohol en sangre. Y hemos hablado todos los días por mensaje… Pero no volverá a pasar. Además, yo necesito a un hombre, no a un crío al que le da miedo acostarse conmigo o que yo tome la iniciativa. Hay muchos hombres muertos de miedo con eso.

—Bueno, ¿y si lo habláis? Él te ha dicho que no quería en ese momento, no que no quisiera estar contigo. Además, se ha tatuado un Mickey por ti. Eso quiere decir algo. A veces, las personas actúan de un modo que no nos gusta o que nos ofende, pero siempre pueden tener una razón mayor. No juzgues hasta que no la escuches.

A Bea mi teoría no le gusta. No le gusta porque ella siempre ha mandado y ha hecho lo que le ha dado la gana. Sé que intimida, y no es para todos los hombres. Bea es para los de verdad, los que les gustan las mujeres con independencia y muy seguras de su poder sexual, y a algunos eso les aterra porque despierta todas sus inseguridades.

—El viernes es el cumple de Abel —murmura Bea un poco más tranquila.

—Lo sé, me lo ha dicho Eric. Me dijo que fuéramos a cenar y al Replay con ellos.

Bea me mira de reojo y yo a ella.

—¿Quieres que vayamos, Bea?

Mi amiga hace que se lo piensa, pero en el fondo sé que quiere ir.

—Si vamos juntas sí.

—Pues ya está. Iremos. Pero, por favor, no me dejes beber.

—No, claro que no. —Sus ojos azules y delineados en negro se ríen de algo en lo que está meditando—. He pensado que podría subir el vídeo en el que te bebes un cubata, te da la tos y te sale por la nariz como un estertor —se muere de la risa mientras lo cuenta—. Se haría viral.

Por Dios. No quiero oír más cosas de la verbena. Hice una oposición muy intensa a borracha del año. Qué vergüenza.

Bea tenía que ir de nuevo al local, porque recibían la visita del cantante de Manneskin. Como ella es la manager y relaciones públicas y habla un inglés perfecto, no podía faltar a la cita. No sé qué se va a tatuar, pero un Mickey seguro que no.

Hace cinco minutos que salimos de la pizzeria y ahora estamos tomando un café rápido en el Bar San Félix. Nos gusta ir a este lugar porque el trato siempre es cálido, ponen buena música, el café es bueno y las vistas nos encantan y me recuerda a cuando estuve en Ámsterdam con mi hermana, porque a través de la ventana vemos el río, como si fuera un canal holandés.

Me he pintado las uñas de colores y a Bea le encantan, y me recuerda que tiene que venir a casa para que se las haga.

Además, hemos estado oteando la página web de Zalando para empezar a pedir trapitos para el verano. A mí siempre me parece que todo lo que pide Bea es ropa interior de lo corto que es, pero ella, incluso, con algunas prendas, asegura que no entiende por qué hay tanta tela.

Adoro a la Pin Up loca exhibicionista que tengo como amiga.

En cinco minutos nos ha dado para llenar el carrito y para comprar.

Bea se ha ido ya a trabajar, y son las cuatro y media y yo estoy dando vueltas por el centro, de camino a la Librería Geli, que está en el centro histórico. Voy cómoda para andar por sus calles, con unas zapatillas planas y de tiras marrones y un vestido veraniego blanco y a rayas marrón, de algodón, de tirantes y ajustado. Bea siempre me dice que las rayas horizontales engordan, pero que, como soy pequeñita, no se nota mucho. No tengo su cintura de avispa, ni sus caderas ni sus maravillosas piernas de potra, soy más bien normalita. Mi madre me decía que estaba bien hecha.

Pienso en ella mucho. De hecho, pienso mucho en todos los que he perdido y que echo de menos, e intento mantenerlos vivos en mi recuerdo. Mi padre, mi madre y mi hermana eran mi pilar. Y tuve que aprender a sobrevivir sin ellos. No lo hubiera conseguido de no ser por mi abuela, que se quedó para ayudarme. Hasta que también se tuvo que ir en mi lugar.

Me sucede que, con el paso del tiempo, hay gestos de mis seres más queridos que se difuminan, se desenfocan y creo que, en ocasiones, tiro más de imaginación que de realidad. No quiero traicionar el recuerdo, pero entiendo que la mente hace lo que sea por resistir al olvido. Por ejemplo, mi hermana tenía hoyuelos como yo cuando sonreía, pero su color de ojos era chocolate con pequitas marrón claro en su interior. Esas pecas ya no las diviso. Veo su cara, veo todo su conjunto, y capto su esencia, pero los pequeños detalles se empiezan a eclipsar. Lo mismo sucede con el pelo pelirrojo de mi padre, cuya tonalidad altero en mis memorias y al igual que el tono de su voz, ronca y baja; o con el recuerdo de mi madre haciéndome cosquillas en la espalda cuando estábamos en el salón viendo alguna película. Me hacía dibujos con los dedos… pero ni mucho menos recuerdo todos.

Quiero comprar un libro sobre cultura de los íberos y su filosofía de la muerte. Mi casa es una cuna de objetos históricos en su interior y de un lugar sacro para los muertos, custodiado por una sacerdotisa y me gustaría saber más de lo que reposa en sus entrañas.

Además, necesito distracciones. Las necesito porque no dejo de pensar en Eric y en todo lo que me hace sentir, y en lo sencillo que es para él volver a acercarse a mí. Todavía lo siento en mi interior y aún percibo el tacto de su lengua entre mis piernas. Y sus besos… Un hombre no puede besar así si no sintiera nada.

Sé que estoy perdida. No tiene que hacer mucho para volver a tenerme en la palma de su mano, aunque yo se lo exija. Pero es mi obligación pedir más y asegurarme que nada de lo que me pasó con él me vuelva a pasar.

—¡Ada!

Una mano me da dos golpecitos en el hombro. Me doy la vuelta sorprendida con un libro entre las manos y me encuentro con Óliver. Él se echa a reír feliz de encontrarme. Y yo también. Óliver es de esas personas que hacen que te sientas bien. Que nunca te roban energía, al contrario, fluyen y te la dan. Lleva una camiseta de ACDC y un tejano corto. Y en los pies una menorquinas negras. Tiene ese rollo pijo y desenfadado que gusta.

—¿Qué estás haciendo aquí? —le pregunto.

—He venido a entregar libros de mi hermana en depósito. Lo van a poner en los escaparates —me explica—. Hay que empezar a distribuirlo.

—Qué bien. Espero que se venda mucho. Lo estoy leyendo y me encanta…

Óliver se encoge de hombros.

—Te encanta porque sabes que lo que dice es verdad. Estos libros tienen su público, minoritario, como sabrás. No será un best seller pero espero que sea referencia en el tema. ¿Cómo vas con el agujero del jardín? —me pregunta en voz más baja para que nadie nos oiga.

—He pensado que no lo voy a sacar. Voy a cubrirlo con un panel de cristal y le pondré luces por la noche.

A Óliver la idea le gusta mucho.

—Como se exponen las Termas Romanas. Pues es muy buena idea. ¿Necesitas que te ayude en algo? Mañana tengo el día libre y podemos seguir sacando tierra.

—Pues, no es mala idea. Cuánto antes lo tenga todo listo, mejor. Pero me sabe mal que estés trabajando. No quiero explotarte.

—Pues está hecho —sonríe con espontaneidad—… A cambio me das comida y cerveza.

—Por supuesto. —Contesto devolviéndole la sonrisa. Óliver me viene como caído del cielo. Es genial.

Mi iPhone empieza a sonar con la canción que me he descargado exclusivamente para cuando me llame Eric. Toda una declaración de intenciones. Wild de John Legend.

—Hola, Eric.

—Hola, nena —me dice al otro lado. Es que me gusta como me lo dice, porque he oído muchos «nenas» y este no tiene nada que ver con esos—. ¿Qué haces?

—Pues nada, estoy en una librería del centro y me he encontrado a Óliver.

No voy a ocultarle cosas estúpidas. Sé que a él Óliver no le hace mucha gracia, y a mí me hace gracia que no se la haga porque es completamente inofensivo, pero no voy a esconderme. Además, tiene que hablarme claro para que yo también le hable claro a él.

Eric se queda callado unos segundos, yo entrecierro los ojos y espero a que diga algo.

—Te llamo porque el Comisario Pradera quiere que tengamos una reunión los tres juntos. Le gustaría mucho hablar contigo. ¿Puedes venir?

—¿Ahora? Pero ¿de qué quiere hablar?

—Es sobre el caso que estamos investigando y también sobre ti.

—¿Sobre mí? —Se me congela el pecho por un miedo anticipado y desproporcionado que no quiero volver a sentir—. ¿Por qué? No seré sospechosa otra vez, ¿no, Eric? No me vais a meter en el calabozo —le advierto.

Eric vuelve a quedarse en silencio unos segundos, impresionado por mis palabras. Exhala, lo oigo proferir algunas palabras rudas que no comprendo y contesta:

—No, Ada. Eso no va a pasar. ¿Puedes venir o no? —me pregunta un poco desanimado—. Estás cerca.

—Pues… sí —miro de reojo a Óliver.

—Entonces, ven. Sola —aclara con voz cortante.

—¿Y con quién iba a ir?

—Tú sabrás.

—Vale, ahora voy.

—Perfecto. Te veo en un rato.

Eric me cuelga y yo me quedo mirando el teléfono, más nerviosa de la cuenta. Está enfadado, no sé si por lo de Óliver, o por lo que le he dicho.

—Me tengo que ir —le explico al hermano de Laia.

—Vale. —No le da ninguna importancia—. ¿A qué hora quieres que vaya a tu casa mañana?

—No sé. Cuando tú quieras. Yo tenía pensado trabajar en el jardín igualmente. Así que estaré ahí.

—Muy bien. Iré por la mañana sobre las diez y media. ¿Va bien?

—Sí. Muchas gracias, en serio.

—No me las des —contesta quitándose méritos—… Necesito distracciones —suspira y mira hacia la caja—. Nos vemos, Adita. —Óliver se da media vuelta y se dirige a caja central, que tiene que recoger unos albaranes de entrega de los libros.

Guardo el móvil en mi bolso tipo capazo de color crema, y me armo de valor para dirigirme a comisaría. Sé que tengo un trauma con eso. Tengo trauma con los hombres uniformados, con los comisarios corruptos y con todo lo que tenga que ver con investigaciones, leyes y placas.

Pero también sé que tengo una obligación como ciudadana en ayudar a la policía en todo lo que pueda ayudar, y aunque desconozco de qué va la reunión, no voy a faltar.

19
En una tumba todos somos iguales

Comisaría de la Policía Nacional
Calle Sant Pau

Lo cierto es que estoy a diez minutos andando desde la librería a la comisaría. Me voy por la calle de Ballesteries todo recto, toma la calle de la Barca, voy por la Plaza Sant Pere, y ya estoy. El paseo me encanta, porque esta es la parte de Gerona que más me gusta. Por sus tiendecitas, por el río, por su ambiente… El Barri Vell me hace sentir bien.

No es lo mismo cuando llego a la comisaría. Me tenso como Doraemon en un control de aduanas.

Voy a subir la rampa y me sujeto a la baranda metálica, pero me doy cuenta de que antes de entrar en el edificio, Eric sale acompañado de un hombre trajeado, mayor que él. Un hombre de pelo castaño oscuro y canoso, ojos negros y muy atlético. Tendrá unos cincuenta y tantos.

Cuando veo a Eric y le miro bien, el enjambre de abejas asiáticas que tengo en el pecho se me activa como si estuvieran frente a un tarro de miel. Él me sonríe para intentar transmitirme tranquilidad. Y se lo agradezco mucho.

Pero estoy lejos de estar tranquila. Eric ha debido cambiarse en su casa, porque ahora lleva un tejano distinto, que le marcan los cuádriceps y los gemelos, y una camiseta blanca básica Leví’s que, por supuesto, resalta lo morenazo que es.

El señor de al lado también me sonríe, como si ya me conociera. Lleva un dosier de cartón de color amarillo en la mano. Y entiendo que es el Comisario Pradera, el mayor valedor de Eric y la razón por la cual él está trabajando en Gerona y obligado a estar un año como mínimo, porque vino comisionado.

—Hola —saludo a Eric sin saber qué hacer. ¿Le beso? ¿Le puedo tocar? Es lo que quiero. Pero su lenguaje corporal no me dice que pueda hacerlo, así que yo misma me ato las manos para estarme quietecita—. Iba a entrar.

—Lo sabemos. Pero le he dicho que vayamos a otro sitio. Que no estás muy cómoda aquí —me explica Eric mirándome de arriba abajo.

Soy una antorcha humana.

—El Inspector Ezequiel me ha dicho que no es muy amiga del cuerpo ahora mismo, por el incidente con lo de Trata —me dice amablemente el señor—. Así que vamos a ir a un lugar donde se sienta cómoda.

Me aclaro la garganta.

—Gracias.

—Señorita Sierra —me da la mano para presentarse, por fin, oficialmente—. Es un placer conocerla. No nos conocemos en persona, pero hablamos por teléfono cuando estaba convaleciente en el hospital. Soy el Comisario Pradera. Estaré en su condecoración del viernes —su gesto es confiable y sus ojos, aunque son severos, son respetables y seguros. No es como el Comisario Lorenzo, que se servía de una cara amigable para ser un corrupto.

—Encantada, Señor Comisario —respondo aceptando el apretón de manos.

—Vamos a ir al Francesco —advierte Eric invitándome a dar media vuelta—. ¿Te parece?

—Claro —contesto.

Andamos juntos hasta la cafetería, siguiendo una conversación protocolaria sobre el tiempo. Y cuando entramos en el local en el que cada vez me siento mejor, nos sentamos en una mesita muy retirada del resto. Sin yo decirle nada, Eric me pide un café bombón para mí, y dos cortos para ellos. Lo veo moverse a través del mostrador y me siento bien al pensar que, al menos, ya sabe lo que me gusta. No me doy cuenta de que el Comisario está observándome hasta que me dice.

—¿Se porta bien el Inspector Ezequiel con usted?

Lo miro rápidamente, sin saber muy bien qué expresión adoptar. No sé si es una pregunta indiscreta o una demasiado natural, porque no sabe que entre nosotros hay algo más.

—Me refiero —se explica al ver mi reacción—, a que es nuestro intermediario con usted y espero que esté dejando el cuerpo en la posición que merece.

—Eric, digo… el Inspector Ezequiel se está portando bien —contesto asintiendo como el muñeco de Elvis.

El Comisario sigue mirándome sin pestañear, y con una medio sonrisa sabionda en los labios que no sé cómo interpretar.

—Si no se porta bien, dígamelo, le daré un tirón de orejas —añade con un tono paternal.

Ah, no. Este hombre lo sabe todo. Estoy segura que sabe que nos acostamos. Y yo sé que le tiene mucho cariño a Eric. Eso se sabe, por el modo en que habla de él. Es como su protegido.

Eric se sienta con nosotros, y lo hace muy cerquita de mí. Entiendo que es una manera sobreprotectora de hacerme sentir que él está conmigo.

El Comisario deja el dosier sobre la mesa, se saca la americana y después se afloja el nudo de la corbata. No entiendo cómo puede ir con tanta ropa con el calor que hace.

—Bien. Supongo que tendrá curiosidad por saber por qué quería verla.

—Sí —contesto. Miro de reojo a Eric y me remuevo en la silla.

—Verá, llevo muchos años en la CNP. Y hace quince que soy comisario, de los más jóvenes de la historia de la policía —explica sin ser pretencioso—. Durante mucho tiempo, he estado envuelto en todo tipo de casos de diferentes tesituras. Algunos se han resuelto y otro no. Igual usted no lo sabe, pero la CÍA, el KGB, el MI5 y el CNI no dudan en trabajar con personas con una capacidad sensitiva como usted. No es nada infrecuente el uso de las habilidades psicológicas en las investigaciones policiales. La Ley Orgánica de los Cuerpos de Seguridad del Estado dice que debemos atender cualquier pista que nos ayude a investigar los delitos para descubrir y detener a presuntos culpables, siempre y cuando esas pistas tengan un base real y tengan credibilidad —ora de memoria—. Eric me ha hablado de usted. No le voy a engañar. Me ha explicado el alto grado de implicación y de influencia que tuvo en el caso de Trata y Corrupción. Y también me ha dicho que le ha ayudado y está colaborando extraoficialmente con todo lo relacionado con las chicas desaparecidas, sobre todo con lo de Vicky. ¿Correcto? —me pregunta para asegurarse de que sigo el hilo.

—Sí, señor. Es cierto todo lo que le ha dicho Eric —miro al Inspector de soslayo.

Pradera asiente satisfecho.

—También me ha comentado que el anterior Comisario a Lorenzo, colaboró de un modo parecido con su abuela Ifigenia. Debe de ser un don hereditario… —murmura fascinado—. No se preocupe. No le voy a preguntar ni cómo funciona su habilidad ni nada por el estilo, a mí lo único que me interesa es que sea efectivo.

—Tampoco se lo podría explicar, porque ni yo sé muy bien cómo funciona.

Él sonríe y se humedece los labios.

—Visto lo visto, lo que hace es increíble y fiable —acaricia el dosier de cartón amarillo—. El Inspector me ha hablado de la información que le ha facilitado sobre Vicky. Y hemos podido confirmarla con la interrogación a los dos acusados que tenemos de la foodtrack requisada. Todo lo que usted le ha dicho a Ezequiel tiene puntos en común con la declaración de los dos individuos. Es admirable el alto grado de acierto que tiene con…

—No es una lotería, no es una lectura de manos, señor —contesto inmediatamente—. No es azar. Yo no acierto —lo miro fijamente—. Yo sé, porque la información me viene de la fuente original. Es importante que lo sepa. No hago vaticinios, no hago augurios. Hablo con las víctimas que aún no se han ido —me encojo de hombros—. No se lo puedo decir más claro.

Eric se remueve incómodo, pero mira con una sonrisa altiva al Comisario y parece muy orgulloso de mi respuesta.

—Me queda muy claro —espeta Pradera—. Perdóneme si no hablo con el argot correcto. Soy nuevo en esto. En Estados Unidos, la parapsicología es una disciplina miembro de pleno derecho de la Asociación para el Avance de la Ciencia, y seguramente sepan más que nosotros. Aunque aquí, en España, también se han usado médiums para intentar resolver casos sonados. El colaborador más famoso de la policía que ayudó en muchas investigaciones fue el sacerdote jesuita José María Pilón. ¿Sabía usted que la Ertzaintza recomendó a una vidente para ayudar con el caso de Marta del Castillo?

—No. La verdad es que no tengo ni idea de lo que me está hablando.

—A lo que me refiero es que, como comisario, soy novato en el trato con una…

—Mediadora. Soy mediadora —aclaro en voz alta y llena de convicción.

—Mediadora… —repite como si le gustase la palabra—. Me gusta.

—Gracias. Puedo ¿preguntarle algo?

—Por supuesto. Estamos aquí para hablar con claridad.

—¿Puedo saber cómo ha sido el interrogatorio y qué han declarado los acusados? ¿Les han dicho por qué hicieron eso con Anaïs y dónde están las otras dos desaparecidas? ¿O es confidencial?

Eric y Pradera se dirigen una mirada cautelosa. Yo no les quiero incomodar. Me interesa mucho. Me gustaría saber quiénes hay detrás de la agresión de Laia y Anaïs.

—Se llaman Vicente y Raúl. Son primos —me explica Eric acercándose un poco más a mí y entrelazando los dedos de sus manos—. Es extraño lo que te voy a contar, pero ponte en situación: los dos trabajan en una carnicería. Están endeudados como la mayoría de españoles. Son jóvenes y quieren mejorar sus vidas. Un día, Raúl conoce a un grupo de personas en un foro de emprendedores. Personas con dinero que les aseguran que su vida puede mejorar. Un grupo de personas que aseguran que todos ellos hacen lo mismo para ganar muchísimo dinero, porque son bendecidos.

—¿Bendecidos? —Tengo la piel de gallina—. ¿Bendecidos, cómo?

—En este foro de internet, le hablan de que puede pertenecer a su grupo y ganar mucho dinero si hacen lo que ellos les dicen. Es un grupo de la comarca de Gerona, pero hay más repartidos por España. Y entonces le hablan de un ritual muy antiguo. Se trata de cazar a una presa en la noche de la verbena, una joven menor, arrebatarle la virginidad y matarla. Si ellos hacen eso, el grupo les asegura dinero en sus cuentas y prosperidad. Lo único que tienen que hacer es seguir los pasos rituales que ellos les indican. Reciben una máscara de esqueleto con cuernos y tienen que cazar a la joven cuando menos se lo espere, arrebatarles la virginidad y seguir una serie de pasos a la perfección.

—¿Una máscara con cuernos? ¿Es eso? ¿Eso se pusieron? —digo impresionada—. Es lo que vio Vicky. Por eso Vicky dijo que vio al demonio.

Eric asiente con evidencia.

—Exacto. Se trataba de violarla y después matarla para ofrecerla a un ser al que llaman Pan. Si lo hacían, formarían parte de la logia de Pan, que es así como se llama a la secta ritual de estos individuos. Y sería la primera de cuatro sacrificios. Mi padre sabía de mitología —narra con algo de vergüenza— y gracias a él me aficioné a leer siempre desde pequeño historias mitológicas de todas las culturas. Y por eso sé que ese ser es más conocido en la cultura popular como el Fauno.

Vaya. No sabía que el padre de Eric sabía de esos temas, ni que él también los había leído por afición. Ahora sí que me ha dejado sin palabras.

—El fauno… —repito—. ¿El del laberinto?

—Parecido —contesta.

—¿Y qué más os han dicho? ¿Quiénes son los que se pusieron en contacto con ellos y con qué fin? Dudo mucho que cualquier secta anime a otros a hacer lo mismo por internet. Parece muy torpe.

Eric sonríe y le dice al Comisario:

—Te dije que tiene una mente muy rápida.

—Ya veo —asiente el Comisario.

—Hemos intentado entrar en ese foro —continúa Eric— y lo han cerrado por completo. No podemos hacerle el seguimiento, pero Vicente y Raúl nos aseguran que eran de aquí, de Gerona, porque les habían hablado de una casa de vacaciones que tenían en Banyoles. El sacrificio de Vicky no prosperó porque eran torpes y porque la chica a sacrificar no era virgen. Y la virginidad es un elemento innegociable. Pero, sobre todo, no prosperó porque Vicky murió antes de que pudieran hacerle nada por la sobredosis de bicho, que fue la que la colapsó. Vicky debía ser la primera, pero informaron para decir que algo había salido mal. Así que Anaïs se convirtió en el objetivo de los otros. Ella es la verdadera primera de cuatro. Vicky solo ha sido el trabajo torpe de unos primerizos. Dejaron su cuerpo en la nevera de la foodtrack, porque el almacén tiene unas cámaras, y esperaban que el viernes, en el día del equipo de limpieza, pudieran entrar otros para llevarse el cadáver.

Asiento a cada palabra que oigo. Me da rabia que haya personas malas como estos dos, pero me da más miedo que haya gente por redes capaz de influenciar así y afectar en la desesperación de los demás para poder conseguir cualquier cosa. Es terrible.

—¿Qué se sabe de las otras dos? ¿Tenéis alguna pista que seguir? Vicky me dijo que faltaba una chica más. Que debían ser cuatro.

—En la verbena se sacrificaba a una chica, que debía abrir la puerta a Pan. Y los sacrificios de las otras tres deben alimentarlo para que dé sus frutos. Es lo que nos ha explicado Vicente. Anaïs es el primer sacrificio que le abre la puerta a Pan. Faltan tres chicas que deben ser sacrificadas el mismo día y preparadas correctamente antes del sacrificio. Con el sacrificio de las tres, se supone que Pan se alimenta y también conrea de prosperidad las tierras de sus seguidores. Metafóricamente hablando: les da dinero y riqueza.

—Sí, lo he entendido —asumo—. ¿El mismo día tienen que hacer el sacrificio de las tres? —repito—. ¿Y cuándo es ese día?

El Comisario Pradera no me sabe responder y Eric tampoco. Parecen estar en apuros.

—Intentamos contactar con expertos en rituales para que nos digan qué tipo de sacrificio es ese que tienen entre manos. Para saber sus características, lo que necesitan y cuándo pueden actuar. Pero vamos a contrarreloj. Y necesitamos cualquier información que nos pueda ser de ayuda.

—Ya le he dicho que no soy adivina y, esto de lo que me están hablando, me viene muy grande. Y me da miedo —aseguro.

—No quiero que nos adivines nada, Ada —me pide Eric poniéndome la mano inconscientemente sobre la rodilla.

La miro y me pongo roja como un tomate, y si el Comisario Pradera se da cuenta de ese gesto o no, tampoco lo evidencia.

—¿Entonces? ¿En qué más os puedo ayudar? Ya no sé nada más. Vicky se fue, pero me ha pedido, por favor, que le dé un mensaje a su madre —miro a uno y a otro, e intento comprender qué me quieren pedir pero tanto les cuesta decirlo. Y, de repente, se me ilumina el pensamiento y entiendo lo que está pasando—. Hay otra chica desaparecida, ¿verdad?

—Así es —sentencia Eric.

—Y creéis que es la que hace cuatro —asumo.

El Comisario Pradera se inclina hacia adelante y desliza el dosier amarillo por la mesa, hasta ponérmelo delante.

—Esta mañana han entrado dos denuncias. Una chica de dieciséis años y otra de quince. Tengo aquí sus fotografías.

Me tenso al oír esa información. No por ver el rostro de dos chicas más, que podrían estar en malas manos. Sino porque no he desarrollado esas capacidades de percepción a través de una fotografía.

—Mi habilidad no funciona así, señor —le digo sin abrir el dosier.

Eric me mira cabizbajo e incómodo con la situación. Pero el Comisario, educadamente, me insiste.

—Señorita Sierra. No la estoy presionando a nada. Solo quiero que vea las fotografías. Leí que las personas como usted pueden tocar imágenes y captar si esas personas están vivas o muertas.

Cierro los ojos nerviosa y con ganas de irme. No quiero hacer el paripé y tocar esos retratos. Pero lo hago. Son dos chicas muy jóvenes, muy niñas, y me siento mal de imaginármelas siendo usadas por degenerados ritualistas. Al cabo de unos segundos de tocar las fotografías y de no sentir nada, cierro la carpeta y me abrazo por los codos.

—Me gustaría poder ayudarles más, aquí y ahora, pero no puedo. No siento nada al tocar las imágenes.

Eric me intenta transmitir confianza y tranquilidad, pero yo no le quiero mirar. Ojalá pudiera ayudarles más, pero no poder hacer lo que me piden, me frustra.

—Tranquila, Ada —me dice Eric apretando mi rodilla cariñosamente—. Está bien.

—Cualquier información que reciba, nos gustaría que nos la facilitara y que nos ayudara con cualquiera de nuestras necesidades. Y, por supuesto, pedimos máxima discreción. Sé por Ezequiel que usted es como una tumba.

Tumba la que hay en mi casa, pienso.

—Les pido la misma discreción —contesto—. No quiero que trascienda cuál es mi… capacidad.

—No trascenderá. Pero, Ada. —Pradera recoge la carpeta y esta vez me sonríe con complicidad—. Sé que los ciudadanos tienen la responsabilidad y la obligación de ayudar en una investigación policial si su información es importante y trascendente… Me gustaría mucho que se planteara la posibilidad de trabajar para nosotros como posible asesora externa. Sería remunerada oficialmente.

Me humedezco los labios y miro a Eric nerviosa.

—Yo ya tengo un trabajo, señor.

—Sí, pero le pagarían bien y podría seguir desempeñando su labor como terapeuta. Una cosa no tiene por qué estar reñida con la otra.

Yo carraspeo, doy mi primer sorbo al bombón, y cuando dejo la taza sobre el plato de café contesto:

—Déjeme que me lo piense. Mientras tanto, les ayudaré en lo que necesiten. Y si percibo o veo algo que les pueda orientar, se lo diré —aseguro.

—Muchas gracias, señorita Sierra. En fin, dicho esto. —Pradera se levanta y se toma su café de golpe—. La científica se reúne con nosotros para hablarnos de similitudes y diferencias de procedimientos entre la muerte de Anaïs y la de Vicky. Han descubierto algo. Y estamos con el móvil de Lio para ver si podemos localizar la llamada de número oculto desde la que sus desconocidos le pedían que les trajeran chicas. ¿Vienes, Ezequiel? —pregunta alzando una ceja castaña y canosa.

Eric mira al comisario y dice:

—Sí, en cinco minutos.

El Comisario asiente y se va dirigiéndome un gesto gentil.

Eric vuelve a ponerme la mano sobre la rodilla y me pregunta preocupado:

—¿Estás bien? ¿Te has incomodado mucho?

Me hace sentir mejor su atención y su genuina preocupación.

—Estoy bien. Me cae bien tu Comisario.

—A él también les has caído bien. Y no es fácil. Siento lo de las fotografías. Pero teníamos la necesidad de enseñártelas, aunque ya le he dicho que no eres de esas.

—No busco vida o muerte a través de las fotos —me encojo de hombros—. No va así.

—Sí, eso ya lo sé. Mañana entierran a Vicky a las doce. He pensado que querrías saberlo. Van a estar sus padres —aclara pasándome el pulgar dulcemente por la rodilla.

Memorizo sus rasgos y su cara, y después de admirarlo, contesto:

—Sí. Debo ir. ¿Me acompañarás?

Eric me dice que sí con un gesto de su barbilla y los ojos llenos de calor.

—Si quieres que te acompañe, iré contigo.

Es como si me quitara un peso brutal de la espalda y me diera alas.

—Quiero —asiento.

A él también le gusta que yo quiera, y me lo hace saber con su expresión de satisfacción y el brillo de sus ojos.

—Bueno, ahora me tengo que ir, preciosa. A las seis pasaré a recoger a Ariel al esplai. Tengo que preparar su mochila para mañana, que se va de colonias hasta el domingo.

—Vale. ¿Necesitas que te ayude?

—No. Hoy quiero que descanses —sugiere sin doble sentido alguno—. De verdad. Tu espacio, tu tiempo —me recuerda—. Ariel agota y su padre también.

Yo miro al techo y resoplo con exageración.

—Vaya excusa más mala.

—No es excusa —declara muy serio—. Quiero que descanses y lo último que quiero es absorberte para que te canses pronto de mí. Mañana nos veremos.

—Bueno, vale… —Me gustaría verlo, porque en el fondo, me gusta verlo a todas horas—. Pues nada… ya hablaremos. —Me seco las manos húmedas de los nervios en el vestido—. Por favor, dile a Ariel que se lo pase muy bien y que le mando un beso gigante.

—Se lo diré. Hoy solo me hablaba de ti de camino al esplai. Dice que eres como una princesa y que vas a ganar no sé qué concurso…

—Bollito es alucinante —digo riendo.

—Oye —al instante lo tengo pegado a mi oído y con sus manazas apoyadas en el respaldo de la silla—. Estás guapísima con ese vestido. Seguro que te queda muy bien sin ponértelo.

Alzo la barbilla y giro mi rostro hacia él. Él me sonríe y me guiña un ojo, y se va de la cafetería con la satisfacción de haberme acelerado el corazón con solo una tontería mal dicha.

Sin embargo, hay algo que no me convence y que me hace sentir un poco triste.

La atracción sexual es evidente. Mis sentimientos y mis emociones también lo son, tanto como mis miedos y la poca desconfianza que me queda hacia él y que, con su actitud, ha sabido derribar.

Pero aún recelo.

Y no soy la única que recela. Me hubiera gustado saber por qué reacciona tan mal con lo de Óliver, si me lo he encontrado casualmente. Y por qué, cuando nos vemos cara a cara, no me saca el tema si tanto le molesta. Es como si se obligara a callárselo o como si no le importase. Pero sí le importa.

No le entiendo. Y a la única conclusión que llego es que él también recela de mí.

Y me gustaría saber por qué, cuando no tiene motivos para ello y yo, en cambio, los he tenido todos.

20
El que viene por la herencia, a menudo tiene que pagar por el funeral.

Tengo la mirada perdida en mi cafetera. Estoy sentada en la isla de mi cocina, dibujando en mi libreta retazos de imágenes que persiguen mi mente, como las que he visto esta noche en sueños. La luz de la mañana alumbra mi salón y aclara mi neblina mental, que no la emocional, porque aún tengo los nervios de punta.

He tenido una pesadilla. No me ha dejado bien y tengo la sensación de que se me está escapando algo, pero no sé el qué.

La cuestión es que he soñado que Eric me invitaba a su casa a cenar. Ariel estaba contenta de tenerme ahí y Eric también. Pero, de repente, también venía Anabel con su voluptuoso cuerpo y su atractivo, llevaba un vestido negro muy ajustado. Nada más ver a Eric, Anabel se enrollaba con él. Muy explícitamente delante de mí. Él la tocaba y le hacía las cosas que me hace a mí. Y mientras, Ariel se ponía de rodillas en el suelo y decapitaba a su Gusiluz, mostrándome su cabeza como si fuera un trofeo. No entendía nada, me horrorizaba toda la escena.

Cuando yo iba a decirle a Eric todo lo que pensaba, él se reía de mí y me decía que me fuera con mis fantasmas, que prefería a Anabel, que no era tan complicada. Y eso me hacía mucho daño y me ponía a llorar. Solo quería largarme de ahí, pero cuando estaba a punto de irme, divisaba una presencia extraña detrás de Eric. La presencia se alejaba, y subía las escaleras dirección a la segunda planta. Yo apartaba a Eric y a Anabel de mi camino, y ellos, hacían como que desaparecían del sueño. Para entonces, mi fijación era seguir a esa presencia que irradiaba luz, hasta que la encuentro en una habitación que es una librería. La presencia está parapetada al lado de los libros.

Ariel aparece en esa habitación otra vez y se queda mirando la presencia con mucha atención.

Y en ese momento, escucho un ruido a mis espaldas, y me doy de bruces con un ser vestido de negro, con una máscara de cráneo de carnero, con unos cuernos largos y curvos con los picos hacia adelante y me sujeta del cuello con fuerza.

Me desperté de golpe, con el corazón en la garganta y el cuerpo envuelto en sudor.

No tengo muchas pesadillas. No las suelo tener. Pero cuando las tengo, me acuerdo a la perfección. Mi abuela me dejó recomendaciones en sus libros, como el de trabajar para tener sueños conscientes y extraer información de la realidad. No le he hecho mucho caso, porque no quiero estar tan abierta a tantas experiencias, porque creo que tengo suficiente con las que tengo. Pero esta pesadilla me ha dejado mal.

Tan mal que, desde las siete de la mañana, estoy despierta. Y he decidido bajar a la cocina a seguir leyendo el libro de Laia. Pero el recuerdo de la pesadilla no me ha dejado concentrarme, así que, una hora y media después, me estoy haciendo un gran café mientras me doy cuenta de que lo que estoy dibujando en la libreta de esbozos, son dos cuernos. No por cornuda, ni porque, en el sueño, Eric se quede a gusto con Anabel, sino por la máscara de carnero con cuernos que he visto con lujo de detalles. Supongo que, porque sé que Vicente y Raúl, los agresores de Vicky, usaron esa careta para secuestrarla y ocultar su identidad, por eso ella dijo que vio al demonio.

La verdad es que no tengo nada. No sé ayudarles en este caso, y solo espero que encuentren pruebas de la científica que puedan inculpar a los miembros originales de esa logia de locos.

Y creo que se me ha mezclado todo. Eric, mis miedos y mis inseguridades, mis pérdidas, que sé que Anabel le ronda, el caso de las chicas que han desaparecido y esa extraña Logia de Pan.

Sea como sea, ayer esperé a Eric por la noche. Creí de verdad que vendría a verme. Pero él me dejó claro que iba a dejarme tranquila. ¿Por qué? Me siento estúpida y confundida porque es verdad que soy yo la que le pide ese tiempo y ese espacio, pero es el que mejor lo lleva y al que no le cuesta poner tierra. En cambio, aquí estoy yo, pensando en que me gustaría darle menos espacio y robarle más tiempo para que estemos juntos.

Me lleno el café, me lo he cargado bien. Son ya las ocho y media de la mañana y a las doce asistiré al entierro de Vicky y no he quedado aún con Eric. Pero dijo que vendría conmigo.

Empiezo a beber el café, lo cargo bastante de sacarina si es solo, y cuando voy a salir al jardín para visualizar el sepulcro que estoy desenterrando, oigo el timbre de la puerta. Estoy esperando un paquete de Amazon. Son unas gafas para protegerme de la luz azul del móvil, del iPad y del ordenador. Y me ponía que estaba en reparto muy cerca.

Dejo el café en la mesa, y voy a abrir.

Cuando lo hago, me encuentro a Óliver con una sonrisa de oreja a oreja, una camiseta de tirantes gris, un pantalón corto de algodón que bien podría parecer un pijama y unas zapatillas surferas O’ Neill.

—Hola, guapa —hace fuerza para mostrar sus bíceps y dice—: Vengo a machacarte el agujero.

Abro los ojos de par en par.

—Pero… Óliver, eso ha sonado fatal.

—Lo sé —se ríe.

—Dijiste que vendrías a partir de las diez y media —estoy con mi camisón de dormir, sin sujetador, descalza y con el pelo a lo loco.

—Sí, lo sé. Pero he pensado que puedo echar más horas si vengo antes. Necesito llegar a la base del sepulcro. Voy a meter la pala hasta el fondo.

—Estás muy gráfico hoy —espeto divertida con su actitud.

—Es lo mejor que tengo entre manos —me explica—. Y si pienso en eso, no pienso en Laia —dice con una melancolía que me llena de compasión—. He pasado mala noche.

—Anda, pasa —me aparto—. ¿Quieres café?

—No. Quiero ponerme a trabajar ya —contesta saludando a Bicho que le viene a recibir y a pedirle comida.

—Pues tú mismo… Estás en tu casa y ya sabes dónde está todo.

—Sí —contesta con satisfacción, entrando al jardín. Yo lo sigo de cerca—. ¿Qué pasa, Aunia? —saluda al sepulcro—. ¿Mucho ajetreo haciendo de barquera?

Óliver cree que la sacerdotisa ayuda a cruzar al otro lado como el barquero del Hades. Y, en cierto modo, parece que ese ha sido su rol y por eso se quedó aquí.

—¿La has vuelto a ver?

Yo muevo la cabeza negativamente.

—No, pero ayer vi cruzar al espíritu de Vicky.

—No me digas… —dice impresionado.

—Sí te digo —contesto sin mucho entusiasmo.

—¿Y a ti qué te pasa? —me pregunta Óliver de manera inesperada.

—¿A mí?

—Sí. Tienes mala cara.

—Ah… una pesadilla. Nada importante.

Óliver no está de acuerdo con mi respuesta. Se quita la camiseta, se mete dentro del hoyo, sujeta la pala que reposaba en el mismo lugar de ayer y sigue cavando al tiempo que me responde:

—Las pesadillas nunca son solo pesadillas. Siempre advierten sobre algo. Lo sé, porque entrevisté una vez a una señora que recibía presagios a través de los sueños. Y muchos se cumplían.

—Mmm… pues espero que nada de lo que he visto se cumpla —me imagino a Eric besando a Anabel como en el sueño y me entran los siete males—. Óliver, tengo que ir al baño. Tiene que llegar un paquete de Amazon. Si timbran, ¿les puedes abrir tú?

—Claro. ¿Puedo usar la máquina de horadar? —pregunta observando el trasto que compró Eric—. ¿Dónde la has conseguido?

—Me la trajo mi… un amigo.

—Pues es una pasada —la sostiene admirado—. ¿Te queda pastel del otro día?

—Sí, tú mismo. Está en la nevera. Ahora vengo.

Lo dejo en el jardín a punto de encender la máquina, pero antes ha querido clavar la pala unas cuantas veces más.

Tengo plena confianza en Óliver y me fío tanto de él que sé que puedo dejarle solo sin problemas. Así que voy al baño de mi habitación para asearme, y lavarme los dientes. Nunca suelo hacer nada en el de invitados que hay abajo.

Me doy prisa. Justo cuando me estoy acabando de asear, oigo el timbre y a Óliver que exclama desde el jardín, corriendo:

—¡Voy!

Bueno, yo ya estoy acabando. Salgo del baño rápido porque no sé si el repartidor de Amazon le va a pedir el DNI. Y para eso le tengo que dar el mío.

Bajo las escaleras, y llego hasta la puerta donde está Óliver, sin ningún paquete en las manos, pero atendiendo a alguien.

Y cuando me asomo yo, no entiendo lo que ven mis ojos, pero me gusta tanto que sonrío como una tonta.

Ariel y Eric están ahí. La niña lleva una gorra para protegerse del sol, un pantaloncito corto y una camiseta con el nombre del esplai. Ariel sale disparada hacia mí y me abraza por la cintura. La recibo con los brazos abiertos y el corazón galopando.

—¡Bollito! ¡¿Qué hacéis aquí?! —pregunto feliz.

—Vengo a decirte adiós —contesta sonriente.

Cuando levanto el rostro, la expresión de Eric me deja de piedra. Sus ojos están fríos por completo y fijos en Óliver, para después centrarse en mí. Nos mira las ropas. Yo llevo el camisón de dormir, se me marcan los pezones y voy descalza. Y Óliver está sin camiseta, y con el pantalón de algodón.

—Ariel quería despedirse de ti antes de irse de colonias —explica Eric sin florituras.

—Ah… —estoy incómoda—. ¿En serio, cariño?

—Sí —contesta ella mirando a Óliver de reojo—. ¿Quién es este?

Yo me quedo de pasta de boniato.

—Es un amigo. Se llama Óliver. Óliver —los presento educadamente—. Estos son Eric y Ariel.

—¿Eric y Ariel? —repite muy divertido—. ¿No viviréis bajo el mar? —sonríe sin malicia alguna.

—No, ese es Bob Esponja —contesta Eric cortando a Óliver.

—¡Bueno! —aquí hay mucha tensión. Y no me gusta nada cómo me mira Eric. Me acuclillo y le coloco bien la gorra a Ariel—. Oye, ¿y ya lo tienes todo listo en esa mochila? —Eric carga la mochila roja al hombro.

—Sí. Papi me lo ha puesto todo. Y antimosquitos.

—¿Y al Gusiluz?

—También va.

—Qué bien te lo vas a pasar —la abrazo fuertemente—. Pero te vamos a echar de menos.

—El domingo ya vengo.

—Sí. —Eric espera a que Ariel se aparte de mí y la sostiene por los hombros para recuperarla—. Nos vamos ya, que veo que estáis ocupados.

—Vale. —Ariel asiente feliz de haber conseguido su propósito.

Le dirijo una mirada entrecerrada a Eric. Y Óliver que no sabe muy bien qué pinta ahí, se disculpa y se vuelve adentro a seguir trabajando.

La mandíbula de Eric se aprieta y veo cómo sus músculos palpitan. Solo espero que no diga nada de lo que se pueda arrepentir. Espero que no piense lo que creo que está pensando. Eso si tiene valor de decirlo y no se lo va a callar, como suele hacer.

Y, efectivamente, Eric toma cuatro respiraciones mentales y, al final, añade:

—Te veo en el cementerio.

—Ah… ¿no íbamos a ir juntos? Me dijiste que me acompañarías.

Eric desliza su mirada juiciosa por mi camisón y por mis pezones. Me abrazo para cubrirme. Tengo muchas ganas de decirle algo, pero no es buen momento estando Ariel delante.

—Te esperaré ahí —aclara—. Me ha surgido algo. Recuerda que es a las doce. No te entretengas demasiado —aconseja mirándome por encima del hombro.

Ariel se da la vuelta y con una sonrisa se despide de mí al grito de:

—¡Adiós, Ada! —es un angelito que no se entera de la corriente de desconfianza de su padre hacia mí. Para ella yo soy toda luz, igual que ella lo es para mí. En cambio, para su padre, yo soy todo lo que le contraría y le condiciona.

Sea como sea, cuando Eric y Ariel se van, yo me quedo hecha polvo.

Pero la desazón viene acompañada también de rabia. Tengo que hablar claramente con él, necesito transparencia.

Entro a mi casa murmurando y maldiciendo entre dientes, y me encuentro a Óliver en la cocina atacando ya el pastel Red Velvet. Y entonces, me sonríe y con gesto sabiondo y la boca llena, espeta:

—A mí me gustaría ver muertos solo porque me trajeran estos pasteles gratis.

Dios mío.

Entorno los ojos y resoplo. Es que no ha captado nada. ¿De dónde ha salido este hombre? Óliver no manda las vibraciones de Eric, que están llenas de testosterona y también de madurez. Está hecho de otro material diferente, más parecido a sueños y fantasías de adolescente.

Y entre Óliver y Ariel tampoco es que haya mucha diferencia. Este es otro que no se entera de nada y tiene la mentalidad de un niño.

Un niño especializado en el mundo paranormal.

—Óliver, a las once y media me voy al cementerio de Gerona. Tengo un entierro.

—Está bien. Entonces me quedo hasta esa hora. ¿Te parece bien? ¿O quieres que me vaya para que ese tipo deje de mirarme como si quisiera arrancarme la cabeza?

—Anda, pues sí te das cuenta… —digo pasmada.

—Soy un hombre —vuelve a dar un mordisco a la tarta—. Eso se ve. Puede que me guste más lo que haya más allá, pero eso no hace que no vea lo que hay aquí. El otro día salí de tu casa, y él estaba sentado en una mesita y me miró como si quisiera matarme. Ahora ya sé por qué —sonríe porque, en el fondo, nada de eso le importa. Él está centrado en otras cosas y, sobre todo, intenta sobrellevar el luto de su hermana.

—No tienes que irte antes —aclaro aún estupefacta por la sorpresa de Eric y también su reacción al ver a Óliver aquí—. Puedes quedarte hasta esa hora.

—Bien. Pues al tajo, que tengo mucho trabajo. —Óliver coge otro trozo, rodea la isla de la cocina y sale por la puerta cristalera que da al porche.

Es un personaje, pienso, mientras se mete en el agujero sin dejar de comer.

Y el otro, el Inspector, es un poco villano cuando quiere.

Cementerio de Gerona

No soy amiga de los cementerios. No me gustan. Aunque se respire paz y serenidad entre sus tumbas, estas suelen estar impregnadas siempre de lágrimas y pensamientos de desesperación. Del dolor que supone despedirse de alguien que querrías siempre en tu vida. Y no hablemos de la cantidad de caminantes que hay dando vueltas alrededor de los sepulcros, mausoleos y demás… Parece el mercado de Besalú en hora punta. Pero es algo que solo veo yo y que saben los cipreses que cubren las losas con pátinas envejecidas y ornamentos. En el solar en que se ubica el cementerio, cubren el terreno esculturas de ángeles, panteones y coronas de flores y laureles celebrando la vida, el recuerdo y la gloria de los que ya pasaron a una vida distinta.

Llevo un mono corto de una pieza de color negro y tirantes. El calor es terrible, está nublado y seguro que tiene que llover.

He venido en coche, y me he puesto unas sandalias negras, con cuña y plataforma en la parte delantera y la puntera abierta. Se cierran en mis tobillos con una hebilla.

Mis gafas de sol evitan que cruce miradas con nadie que esté cerca del sepulcro de Vicky. Quiero ser muy discreta, no tengo intención de que nadie se pregunte quién soy, aunque, por el dolor que se respira en este encuentro, nadie va a estar pendiente de los vivos. Solo de la vida arrebatada a esa chica demasiado joven.

Me mantengo alejada de la multitud y, solo pasan unos segundos, hasta que Eric aparece a mi lado, con las manos cruzadas delante del cuerpo y las gafas de aviador que le cubren los ojos. Mira al frente y sigue con el gesto muy serio, y lejano. Más lejano que nunca. Estos días ha estado muy cerca, pero ahora… No lo siento así. No me gusta, me hace sentir triste y nerviosa.

—Hola —me saluda.

—Hola —contesto.

Los dos miramos al frente y escuchamos el discurso del cura. Me encantaría discutir sobre su actitud y sobre su vaivén. No me gusta el distanciamiento después de un acercamiento tan intenso como el del otro día. Me hace sentir que no significó nada. Que no valió nada. Y no me lo creo, pero no tengo humor ahora para escucharlo ni para iniciar ninguna conversación. Había quedado conmigo y me ha dejado tirada sin darme ninguna explicación. Solo que no podía porque le había surgido algo.

—El señor de pelo blanco y barba, y la mujer morena con el pelo recogido —dice sin más—. Amador y Luisa, los padres de Vicky.

Los localizo inmediatamente porque son los que más están sufriendo y, sin embargo, apenas tienen fuerzas para llorar. Los padres nunca deberían ver la muerte de los hijos. Va contra natura. Pero no contra la vida. Porque la vida es así.

—Dios… es muy doloroso —asumo mirando la mano de Eric. Me gustaría que entrelazáramos nuestros dedos, pero no estoy recibiendo la energía adecuada por su parte.

—Ver partir a las personas que amas es algo atroz. Siempre se te va algo de ti con ellos. Pero que lo hagan tan jóvenes y de manera inesperada, es un trauma.

Sé que él ha sufrido. Y reconozco su dolor porque yo he pasado también por lo mismo.

—No se supera —añado afectada por la escena que estoy viendo.

—No. Pero el tiempo hace que el dolor mengüe, aunque nunca desaparezca del todo.

Eric sigue muy serio. Mirando hacia adelante, mientras el cura ha leído un salmo en honor a Vicky y ya están preparándolo todo para la sepultura de pared.

No le voy a decir que estoy viendo a un caminante. El caminante está mirando en mi dirección. Hacia mí. Es una mujer de pelo muy blanco, ojos pequeños y negros, vestida con una bata de felpa de estar por casa. No estoy haciendo contacto visual con ella porque llevo las gafas de sol. Está mimetizada con la gente, pero yo sé que no está viva.

—Va a llover —mira al cielo—. ¿Has traído paraguas?

Es verdad. El cielo está encapotado, pero hace un bochorno de mil demonios. Señal de que lloverá con fuerza en algún momento.

—No. He venido en coche.

—¿Necesitas que me quede? —me pregunta entre dientes.

Aquello me distrae. Tuerzo la cabeza para mirarlo como si me hubiera desinflado.

—Si tienes trabajo, no. Pero pensaba que, después, al salir de aquí, podríamos vernos para hablar o…

—Después no puedo.

Espero algo más. No que me cuente su vida —bueno, sí—, pero algo más, como un motivo por el que no vamos a vernos. No tiene a Ariel y eso es más tiempo para él y también para mí, en caso de que quiera recuperar mi confianza y esas cosas que me dijo que quería recuperar.

—¿Mucho trabajo con la investigación? —Sé que, el caso de las chicas con una logia de por medio, lo está estresando y no quiero ser un motivo más de estrés. Pero sería más fácil si no tuviera esa cara de cabreado permanente.

—Tengo mucho trabajo, sí —contesta en voz baja oteando todo lo que hay a nuestro alrededor. Cualquier cosa le parece más interesante que yo.

—Eric… —aprieto los dientes con frustración—. Estás enfadado —no es una pregunta.

—No lo estoy.

—Esto no va a funcionar si no me hablas claro ni me dices lo que piensas… ¿Por qué no me dices qué te pasa? ¿Por qué te comportas así?

—A mí no me pasa nada —contesta con naturalidad—. Pero no puedo quedarme contigo. Tengo que llevar a Roberta y a Anabel al hospital. La niña tiene mucha fiebre y el coche no les funciona. Las voy a llevar yo.

No te vuelvas loca. No te enfades. Pregunta por la niña, pregunta por la niña… me digo.

—Pobrecita, no me digas… ¿qué le ha pasado a Roberta? ¿Está bien?

—Tiene la garganta muy inflamada y cuarenta de fiebre. Anabel me ha pedido el favor. Ella me ha ayudado muchas veces. —Eso lo dice para que no rebata su decisión.

—Claro. Siempre te ha ayudado, ¿verdad? —le digo sin poder fingir que no me molesta—. ¿Y te lo ha dicho ahora?

—Sí, antes de venir para acá —contesta intranquilamente.

—Qué buen vecino eres… Bueno, pues nada.

—Sí, pues nada —se quiere largar ya—, ¿hace falta que me quede? ¿Puedo irme?

Dios, le odio. Me está volviendo loca.

—No me haces falta aquí. Ni siquiera sé por qué has venido. Vete —le pido muy afectada y desanimada por su comportamiento—. Puedo hablar con los padres de Vicky sola…

—Está bien. Entonces —no me toca, ni me da un beso, nada. Es frío como un trozo de hielo. Como esta mañana—. Nos vemos…

Podría dejarlo así y hablar con él en otro momento largo y tendido sobre todo lo que no expresa y todo lo que no me dice. Pero, antes de que se vaya y me deje sola ahí, no soy capaz de morderme la lengua todo lo que me gustaría y le digo:

—Te dije mi espacio y mi tiempo —le recuerdo, obligándome a mantener la voz serena y a no encararme con él—. Pero no estás ayudando… me estás confundiendo más. Así no voy a querer ni que lo sigas intentando.

Noto su mirada sobre mi persona, en mi nuca. Porque le estoy dando la espalda. Le oigo exhalar y, por sus pasos, parece que se acerca a mí de nuevo, pero es solo una ilusión.

—¿Yo te confundo? ¿Yo? No pensaba que me iba a ser tan complicado intentar recuperar tu confianza, pero igual he sobreestimado mi capacidad de… de resiliencia —me echa en cara con despecho—. He descubierto que no estoy para quitar confusiones a nadie, Ada. Y menos a ti.

Esas palabras son como un latigazo.

—¿Eso qué quiere decir? —digo muy afectada por aquella sinceridad.

—Que me retiro, Ada sin hache. Que soy yo el que no lo quiere seguir intentando. Que no juego. Es mejor que no nos sigamos viendo íntimamente. Pero nos veremos, igualmente, en otro plan. Seguro que necesitaré tu colaboración muchas veces.

—¿Estás hablando en serio? —le pregunto estupefacta.

—Tan en serio como que estoy agotado ya. Se acabó. —Se está alejando de mí sin titubear.

No es el lugar. Nunca lo es. No hay un buen lugar para discutir y gritar y exponerte ante la persona que quieres. ¿Acaba de decirme que ya no quiere recuperarme? ¿Que se rinde?

Trago saliva y me humedezco los labios temblorosos.

—Eric, como te vayas ahora y…

Pero justo cuando me voy a dar la vuelta para decirle todo lo que pienso sobre todo lo que me está pasando y le está pasando a él, el nicho de Vicky procede a ser cerrado al lado de otros miembros de su familia.

Y todos vuelven a dar el pésame a los familiares más cercanos, pero muchos ya desfilan, justo cuando empieza a lloviznar.

O me doy prisa o los padres de Vicky se irán. Miro hacia atrás, Eric ni siquiera se ha esperado. Qué rápido es, el condenado.

Estoy muy afectada por lo que me ha dicho, no sé ni cómo reaccionar. Pero le prometí a Vicky hablar con sus padres, así que acelero el paso y aprovecho el momento en que se quedan solos, velando el nicho de su hija. Si fuera ellos, no querría que nadie me molestase, a no ser que me dijeran lo que yo les voy a decir.

Cuando me planto tímidamente ante ellos, están destrozados.

—Disculpen.

Amador y Luisa levantan sus miradas sin brillo, de ojos hinchados y enrojecidos. Se les ha acabado la vida con la muerte de su hija. Y es lo más descorazonador del mundo.

Quisiera abrazarlos fuerte y llorar con ellos, porque yo también me siento triste, y porque además de mi sufrimiento empatizo con el de ellos.

Y aunque no les abrazo, estoy llorando por Vicky, por ellos y también por mí. Porque no quiero sentir que Eric se aleja así.

—¿Sí? —Es el padre el más entero para hablarme.

—Me llamo Ada. Y sé que lo que les voy a decir les va a sonar muy loco… —Observo las manos de Luisa, que están sujetando con fuerza la cruz de oro que Vicky llevaba al cuello cuando murió—. Solo quería decirles que recibí un mensaje de su hija.

Luisa y Amador me miran a través de sus lágrimas.

—¿Un mensaje? ¿Cuándo? ¿Eras amiga de Victoria? —pregunta la madre sorbiendo por la nariz.

—No exactamente. Ustedes decidirán si me creen o no. Pero soy una persona con una sensibilidad especial, y su hija contactó conmigo una vez muerta para que les transmitiera una información.

—¿Qué dice esta chica, Amador? —Luisa mira a su marido aterrorizada—. ¿Que Vicky ha hablado con ella?

—¿Es esto una broma? —Me echa en cara Amador—. ¡Estamos sufriendo! ¿No lo ves? ¡Lárgate o llamaremos a la policía!

Es esto. Es justamente esta reacción lo que hace que no hable con nadie de lo mío. Porque temen lo que les digo. Y odian a aquello que temen. Pero debo cerrar el círculo de Vicky. Debo darle el mensaje.

—Luisa, el mensaje que me dio Vicky es solo una frase. Me dijo: «hasta que se apague el sol».

La mujer abre los ojos sorprendida por esa información, como si oyera a su hija a través de mis palabras, y entonces, se aparta un poco de su marido, da un paso con pies inestables y temblorosos hacia mí… no sé qué me va a hacer. Igual me pega o… pero no. Luisa me abraza. Me da un abrazo que es como un salvavidas para ella. Porque esa es la sensación que me da, es lo que percibo.

Acabo de darle un motivo para la esperanza. Una razón para creer.

—Dios mío, Dios mío. —Luisa repite ese rezo llorando a lágrima viva y abrazándome tan fuerte que parece que me quiera fundir—. No puede ser… No puede ser que sepas eso. ¿Quién eres tú, eh?

—Soy solo Ada —contesto emocionada por su desesperación mezclada con alivio.

—¿Luisa? —Amador quiere entender a su mujer—. ¿Qué está pasando?

Luisa se aparta de mí, se limpia las lágrimas con el pañuelo blanco y muestra el colgante con la cruz a su marido.

—Cuando le regalé este colgante, se lo di a solas. En casa. Le dije que pasara lo que pasase y se convirtiera en la persona que se convirtiese, yo la querría para siempre, hasta el día que se apagara el sol. —Luisa se abraza a su marido y el hombre arranca también a llorar—. Y ella me dijo que también me… me querría así para siempre.

—Jesús… —murmura Amador contra el hombro de su mujer.

La intimidad entre ellos y el grado de emoción se me antoja intolerable para mí.

—Lo siento mucho —poso mi mano sobre la espalda de Luisa. Y pido disculpas a Amador porque tengo que irme de ahí como sea. Él parece comprenderme, pero cierra los ojos y asiente como si los hubiese bendecido con lo que les he dicho.

No tienen ni idea. Mi don no es una bendición. Es una carga. Pero me alegra mucho ayudar a dos buenas personas a seguir creyendo que Vicky está viva de alguna manera, y que la muerte no es el final.

Estoy rota. Rota por ver esa escena, rota por pensar que algo así, tan sencillo y gratuito, una sola frase con un poder descomunal, ayuda a aliviar el dolor de esos padres destrozados. Rota por saber que hay alguien malo haciendo daño a chicas de la edad de Vicky y que es posible que esto no se acabe y que, como no pongan remedio, pronto habrá más. Rota porque no sé cómo ayudar. Porque me gustaría poner más de mi parte para evitar más muertes y no para mediar cuando a esas chicas no les corre vida por las venas. Y estoy desgarrada de arriba abajo porque el hombre que quiero se ha alejado de mí, porque antes de hablar conmigo y ser sincero como yo soy sincera con él, prefiere refugiarse y no pelear. Prefiere rendirse.

Estoy caminando cada vez más rápido, hasta que me doy cuenta de que no camino. Que corro para pasar de largo entre las tumbas, entre los nombres de personas que han llorado y han sido lloradas, y entre los caminantes que se han apegado demasiado a sus sepulturas.

No quiero hablar más con nadie.

Quiero irme a mi casa y quiero meterme en ese hoyo para centrarme en desenterrar algo que siga contando una historia incluso después de muerto.

Y no voy a pensar ni una sola vez en que Eric está con Anabel porque ella le haya ayudado otras veces. Yo también lo he ayudado, y hoy me ha dejado sola con este papelón.

Cuando salgo del cementerio, llego por fin a mi coche para resguardarme de la lluvia, y me doy cuenta de que mis lágrimas se mezclan con el agua dulce de mi cara.

Que estoy llorando como hacía mucho que no lloraba. Parece que todo ha sido demasiado y me he roto como un fuerte.

Y sé que no voy a conseguir mi propósito de no pensar en Eric, porque, además, él me ha dicho que se rinde. Que claudica de mí.

Que ya no tengo más motivos para estar confundida.

Y estoy pensando que esto no se va a quedar así. Si él tiene que rendirse, que lo haga después de escucharme. Y a lo mejor, soy yo la que lo deja después.

Pero no tengo muchas fuerzas para llamarlo, ni para quedar con él, porque además sé que está con la Madrastra.

Sé quién no me va a fallar. Así que marco el número de teléfono y espero a que descuelgue para decirle:

—Bea…

No hace falta que diga nada más.

—Vale. Hoy duermo en tu casa.

21
Pagar y morir… cuanto más tarde, mejor.

Amistad es soportar a tu mejor amiga cuando está enamorada. Pero esa palabra se engrandece cuando tu mejor amiga tiene mal de amores.

Bea tiene toda la objetividad que a mí me falta y, cuando no le salpican los problemas a ella, ve las cosas en perspectiva y sus opiniones me ayudan y me sacan más de una carcajada.

Hoy habría querido trabajar en el agujero, para hacer desaparecer las palabras de Eric y no pensar en ir a su casa y tumbarle la puerta a patadas. Pero ha llovido todo el día, y el agujero se ha llenado de agua. Si el suelo filtra bien, a lo mejor el agua ha desaparecido mañana. He pensado en Bollito, iban a una casita en Campmajor, una casa granja para que los críos estuvieran en contacto con la naturaleza y los animales. Espero que no les haya llovido demasiado.

Bea y yo estamos compartiendo una tarrina Ben & Jerrys de Cookie Dough mientras vemos Friends. Nos gusta verla cuando estamos depres. Pero la oímos de fondo, porque hablamos de mí y de Eric.

—Mañana te condecorarán. Lo vas a ver. Y tienes que asegurarte de que él te verá a ti. Así que ponte algo que los deje a todos locos. Y luego, por la noche, es el cumpleaños de Abel. Y vamos a ir —me promete.

—No tengo ganas.

—Ada —me sujeta la barbilla con una mano—. Vamos a ir. Tú tienes asuntos que resolver y yo también. Tienes que hablar con ese hombre y ponerles los puntos sobre las íes. Que, si esta historia se acaba, no sea por ti. Tienes que averiguar qué le pasa. Si tú le pides que luche por ti, ese tío tiene que pelear, no puede rajarse —su expresión es de incomprensión total hacia Eric—. No lo tenía por un rajado. Me da igual que se encontrara a Óliver más de una vez. No es motivo para tomar la decisión que ha tomado. Además, que no. Que si lo dejas, lo dejas tú y no él a ti.

—Yo no he hecho nada, te lo juro.

—Ya lo sé. —Me mira con evidencia—. Y, otra cosa te digo: Si él sabe que a ti te molesta lo de Anabel, no entiendo cómo ha sido capaz de dejarte tirada en el cementerio por ella.

—No me importa que haga eso, porque hay una niña enferma de por medio, pero me ha dejado muy fría —contesto aún decepcionada por su reacción.

—¿No crees que Anabel se lo quiera tirar?

—Pues claro que se lo quiere tirar. ¿Qué pregunta es esa?

Bea deja ir una carcajada muy fuerte y Bicho levanta la cabeza del suelo para mirarla con curiosidad.

—Es verdad. Me lo quiero tirar hasta yo, pero no se come del plato de las amigas. Está mal.

—Gracias, un detalle —digo riendo.

—Pero ¿y él?

—Que yo sepa, él no —me encojo de hombros—. Anabel es una mujer atractiva y tiene una hija, y no le va mal, y seguro que es buena persona. Eric es un tío responsable y es muy bueno y leal. Está agradecido con su vecina y no creo que quiera agradecerle nada más bajándose los pantalones. Pero ahora no estoy segura de saber nada. Sigo sin conocer demasiado al hombre del que me estoy enamorando como una loca perdida, Bea —espeto cansada—. Y pasan los días, y cuando estoy con él se me olvida todo, y en mi vida he hecho el amor con nadie como lo hago con él…

—Vaya. —Bea pone cara lasciva—. Cuéntame esos detalles.

Le lanzo un cojín.

—No. El problema es que no he podido dejar atrás esa sensación desagradable de miedo y de desconfianza, de pensar que, en algún momento, él se va a ir y me va a dar la espalda. Y a él le cuesta abrirse y no me habla claro, y cuando lo hace es porque explota y ya no aguanta más, y todo se vuelve caliente y muy intenso, como si hablase a través del cuerpo y de las manos, pero no a través de las palabras. Y hace que el corazón y la cabeza me exploten. Es como si me drogara. Porque pienso que no puede haber nada mejor que eso.

—Típico del empotrador.

—Pero Eric no es un empotrador común. Él… es otra historia. —No sabría definir todo lo que engloba la personalidad de Eric, pero sé que es mucho más de lo que puedo atisbar—. Y sé que le pedí tiempo, y que estaba a prueba, pero…

—Pero ha acabado del estar a prueba hasta los huevos. Es un hombre. Muy pocos tienen paciencia —asume atacando el bol de palomitas—. Demasiado bien se estaba portando.

—Hace dos semanas que ingresé en el hospital por salvarles el culo a él y a Abel —me defiendo—. Perdí a mi abuela por salvarle a él —digo dolida y frustrada—. No me puedo creer que mi sacrificio no haya servido de nada, y que solo me haya tenido paciencia una semana, cuando yo he estado cediendo y dejando pasar por alto sus cambios de actitud. Me dijo que no se iba a alejar. Y es justo lo que ha hecho —me froto la cara. Siento que los ojos me pican y que el centro de pecho es como un cojín lleno de agujas. Me voy a poner a llorar y estoy harta de llorar por este hombre y por todo lo que me ha pasado. Soy fuerte. Y no creo que me merezca nada de esto—. Y para colmo dice que nos seguiremos viendo porque es posible que ellos me pidan ayuda más de una vez. No por Ariel, no por mantener el contacto conmigo —enumero desilusionada—. Hace una semana me rogó llorando que, por favor, le ayudara con Ariel, que entendía que con él no quisiera nada, pero que le echara una mano con su hija porque era a la única que esa cría quería cerca, y hoy me ha dicho que hasta luego.

Bea se inclina hacia mí y me sujeta las muñecas para descubrirme la cara. Sus ojos azules y hermosos sonríen, porque confía en que pase lo que pase, será lo mejor para mí.

Yo no. No me siento así.

—¿Y qué quieres hacer, amiga? ¿Quieres llorar?

—No —contesto llorando.

—¿Qué quieres?

—Quiero dejar de perder —contesto. Mis pucheros están descontrolados.

Bea no soporta verme llorar, así que me abraza con fuerza y acaricia mi espalda arriba y abajo.

Hace mucho que siento que todo lo que quiero se me escapa de las manos, y no lo soporto. Y Eric es la única persona que siento que he querido con todas mis ganas en toda mi vida. No como persona, sino como mujer. Mi ex lo que hizo fue acabar de dejarme apaleada cuando descubrió que no quería a alguien tan afectado emocionalmente en su vida. Pero Eric… Lo de Eric me tiene mal, porque me duele de un modo muy nuevo para mí.

—Es lo que quiero —repito—. Quiero dejar de perder.

—Pues levanta la cabeza. Mañana tienes una oportunidad de oro para que él vea que tú vas a estar bien y que el que se pierde el tesoro es él. Tenemos una condecoración, tenemos una fiesta por la noche… Nos vamos a poner tremendas. Y tú le vas a dar a Eric lo que se merece, y yo le daré a Abel en sus principios ridículos. ¿Tenemos trato? —Me muestra su meñique—. Ada, te has levantado de cosas mucho peores. Eres la mujer más increíble que conozco. No vas a dejar que un tío te haga sentir así, por mucho Eric Ezequiel que sea. Nadie deja a mi amiga de lado.

Yo asiento y me limpio las gotillas de la nariz con el dorso de la mano. Enlazo mi meñique con el de ella y respondo:

—Trato.

Mañana es un día importante para mí. Debo estar entera, probablemente, soltera, aunque no contaba con esto último… Y fuerte, y segura de que, si Eric cree que no está para luchar por mí, porque no me considera suficiente, entonces, es que no era él.

Y odio equivocarme tan profundamente, porque esto me duele. Pero yo sí voy a luchar por mí y por encontrarme entre tanta decepción.

Horas más tarde

Clic.

Un ruido me despierta de madrugada. Bea está durmiendo conmigo en la cama, pero duerme con tapones y no se entera de nada.

El ruido viene de abajo. Me incorporo y me quedo sentada en el colchón, mirando al frente hacia la puerta. Vuelvo a escuchar el sonido.

Clic.

Vale. Me voy a levantar. Busco mis zapatillas, me las pongo y voy hacia abajo. Toda la casa reposa y se mantiene en silencio, menos ese clic. Que vuelve a sonar.

Clic.

Veo un resplandor que viene del salón e ilumina los escalones de madera de abajo de la escalera. No sé de dónde proviene, porque está todo apagado.

Tal y como llego al último peldaño, veo el fondo de la cocina. Ahí, sobre la isla, dejé mi portátil, abierto. Pero estaba en reposo. Y ahora puedo observar que la pantalla está iluminada.

Bicho está tumbado frente a la puerta que da al porche, porque tiene mucho calor. Pero no duerme. Su mirada parduzca está clavada en la isla, donde está mi portátil.

Hay algo. Hay una presencia justo donde está el taburete. No la veo muy bien. Es translúcida, y se está moviendo.

Clic.

—Dios mío… —susurro acercándome al portátil. Eso clics se parecen mucho al ruido de las teclas cuando las presiono.

Y cuando me asomo a la pantalla, esa presencia se desvanece por completo, como si me cediera el asiento.

Con ojos como platos, observo la pantalla. Había dejado el Word encendido. Durante el día había estado escribiendo sobre mi experiencia en el cementerio con los padres de Vicky y con esa mujer que vi entre la multitud, pero que no pudo interactuar conmigo porque yo no se lo permití.

Y entonces tres tabulaciones más abajo del folio, como iniciando otro párrafo, me encuentro con algo escrito que no es de mi autoría.

«AYUDA CISCA».

El frío me abraza, el vello se me eriza y empiezo a emitir vaho a través de mi aliento.

Ahora es cuando el caminante se materializa, pero muy débilmente. Es una señal desvaída, como si no tuviera mucha fuerza.

Y la veo por el rabillo del ojo. A mi izquierda.

Cuando tuerzo la cabeza por completo, advierto que la conozco. Es la mujer del cementerio.

—¿Hola? —la saludo—. ¿Quién eres?

Ella no me contesta. No habla. Sus ojos oscuros y llenos de arruguitas vuelven a dirigirse al portátil. Me está diciendo claramente que preste atención a lo que ha escrito.

Los espíritus pueden interactuar con el plano material y mover y tocar objetos tridimensionales. Necesitan mucha energía para eso, y hay algunos más capacitados que otros. Esta caminante ha invertido poder en escribir el mensaje y, por eso, no puede hacer mucho más. Igual, por esa misma razón, no habla y no se deja ver bien.

Frunzo el ceño y observo la pantalla otra vez.

—¿Quién es Cisca? ¿Dónde está? ¿Está en peligro?

La anciana mueve la cabeza afirmativamente.

—Eh… vale —rápidamente me conecto a internet y le muestro un plano de España en el ordenador. No se me ocurre otra manera, porque si no me va a hablar, debo encontrar otro modo de comunicarme con ella—. Cisca… —repito—. ¿Me puedes señalar por dónde está si lo sabes?

Tuerzo el portátil para mostrarle la pantalla, pero cuando la miro, la mujer ha desaparecido. El frío mengua, y de mi boca, gradualmente, ya no sale vapor. El caminante se ha manifestado lo suficiente como para dejarme este mensaje. Pero ha cortado la interacción, y estoy convencida de que lo ha hecho porque ha invertido mucha energía en tocar el teclado del portátil. Necesitará un tiempo para reunificar fuerza. Eso también es algo que hacen mucho. Se manifiestan así, pero hasta que vuelves a verlos, pasan largas horas, las necesarias para que puedan volver a hacer acto de presencia en esta realidad. Cuando nosotros hacemos ejercicios de alta intensidad, necesitamos un tiempo para reponernos. Ellos hacen los mismos ejerciendo su campo electromagnético. Tienen que volver a recuperarlo una vez han hecho el esfuerzo de interactuar físicamente.

Hago una foto a la pantalla del portátil. Si estuviera bien con Eric, si él no me hubiese dicho eso en el cementerio, yo le enviaría esto ahora mismo. Pero son las tres de la madrugada, y no quiero enviarle nada… No quiero que se piense que quiero llamarle la atención.

No sé quién es Cisca. No sé quién es esa mujer. No quiero alertar a nadie sin pruebas… pero, por otro lado, mañana sí que le hablaré de esto. A lo mejor hay nuevas altas en desapariciones. Y Cisca es una de ellas.

—Bicho… —bostezo y me doy golpecitos en el muslo—. ¿Subes con mami y con Bea a dormir?

Bicho mira hacia otro lado y cierra los ojitos.

No. Claro que no quiere subir.

Otro macho desertor que me da la espalda.

A la mañana siguiente
Comisaría de Gerona

—Nos miran —le digo en voz baja a Bea en cuanto entramos a la Comisaría.

—¿Cómo no nos van a mirar? —refuta ella con su gesto altivo y segura de sí misma—. Nos hemos vestido para que nos miren.

Bueno, no es mi intención que me miren. Pero sí ha sido la intención de Bea, para con ella y para conmigo.

El negro es perfecto. Eso me ha dicho ella. He elegido un vestido ajustado de falda corta y tirantes y cuello redondo que combino con mis zapatillas del día anterior. Llevo las uñas pintadas de rojo, la de los pies y la de las manos, y el pelo suelto. Me he puesto unos pendientes de aro pequeñitos con dos corazones colgando, también diminutos. Me he maquillado y me he pintado los labios de rojo. Creo que llamo demasiado la atención para un evento así, pero para ser sincera, es justo lo que necesito. Destaparme. Y dejar de ocultarme.

Y Bea… Bea en su línea. ¿Cómo puede ser que llevemos las dos un vestido parecido, y que a ella le quede de una manera completamente distinta y pervertida a como me queda a mí?

—Eso es por mis tetas y mi culo —me ha aclarado en mi coche, viniendo para acá—. Tú estás perfectamente proporcionada. Yo no. Yo creo que a mí me creó un sátiro con polvo de Popper en las venas. Y me dio unas tetas gigantes y un culo gigante para que los hombres solo vean eso de mí y se queden medio lelos.

—No digas tonterías. Tú eres explosiva y guapísima.

—No, amiga —me ha contestado ella perfilándose los labios mirándose en el retrovisor—. Tú eres guapísima, te pongas lo que te pongas, siempre te mirarán y dirán: «Qué chica más guapa, qué mona va siempre…». A mí en cambio me mirarán y dirán: «Que no se entere mi mujer».

—Bea, no digas eso…

—¿Qué? —se ríe de sus propias bromas—. Para mí no es nada malo. Sé quién soy, sé cómo soy y sé lo que quiero. Y lo que digan las mujeres de esos hombres o esos hombres en sí, me da exactamente lo mismo. Mira mis brazos —me enseña sus tatuajes—. Marilyn Monroe, Greta Garbo, Ava Gardner, Monica Bellucci… —me las enseña con orgullo—. Son iconos. Iconos de libertad, de atrevimiento, de sensualidad… De independencia. Sin prejuicios. Las mujeres explosivas somos como somos —se encoge de hombros—. Y si los demás se sienten provocados al mirarnos, el problema es de ellos. No es nuestro.

—Me hace gracia que te sepas tan bien el nombre de estas mujeres, cuando tú y yo sabemos que fallas más que una escopeta de feria.

—Mujer —pone los ojos en blanco—. Exageras…

—No exagero no —la corrijo.

—Bueno, ¿estás lista?

Sé que se refiere a mi encuentro con Eric.

—Sí. —Miro muy seria a la carretera—. A él también lo van a condecorar. Estaré bien. —O eso espero—. ¿Y tú?

—¿Yo qué?

—Vas a ver a Abel.

Ella se recoloca los pechos dentro del vestido y mira bien que su pelo negro esté como ella quiere.

—Sí. No tengo ni para empezar con ricitos.

Oculto una sonrisa y estudio a mi amiga de soslayo.

Está nerviosa. Ella me lo niega, porque forma parte de su personalidad. Como sabe que yo estoy hecha un flan, ella intenta ser un turrón duro de Jijona. Porque quiere ayudarme.

Pero estoy segura que Abel le ha hecho algo a Bea, que tiene que ver con tocarla en el corazoncito y no entre las tetas, como ella diría.

En realidad, es el 2 de Octubre, el día del Patrón de la Policía, la fecha en la que dan medallas a los ciudadanos. Pero el Comisario Pradera se ha pasado el protocolo por donde ha querido, y ha decidido que intervenciones inesperadas y fructíferas como fue la mía en el caso de Trata, requieren de medidas excepcionales en Petit Comité y a nivel autonómico.

Y siento mucha curiosidad y nervios. Ahora que estamos dentro de la comisaría, los hombres uniformados nos repasan, las mujeres también, menos una de recepción, que nos mira como si supiéramos quiénes somos.

Se acerca a nosotras y me dice:

—Tú eres Ada.

—Sí. Ella es mi acompañante, Bea.

—Encantada, yo soy Mari Carmen.

Ah, la famosa Mari Carmen. La mujer que ha ayudado muchas veces a Eric cuidando a Ariel cuando él no podía.

Me cae bien de inmediato. Su cara es regordeta, es rubia, con el pelo por debajo de las orejas y flequillo. Sus gafas son metálicas y fucsia. Y va vestida normal, de calle, con tejanos y una camiseta blanca.

—Os llevaré a la salita donde está el Comisario Pradera.

Mari Carmen nos ha llevado a través de un pasillo a una sala de reuniones, como un auditorio.

Allí todo está preparado. Cuando abre la puerta, miro hacia el interior en cámara lenta. Mis ojos se fijan en el estrado, el pequeño escenario donde está el Comisario con gesto orgulloso a un lado, con un atril y, a su lado, un señor, vestido con traje oficial, como un almirante, con una caja de roble entre las manos.

Separados unos metros del comisario, está Abel, muy guapo, por cierto. Pero toda mi atención la absorbe el agujero negro que en cuanto pone mis ojos sobre mí, siento que me atrae y me traga sin compasión.

Lleva el traje oficial, de ceremonia. Y está tan guapo que me da rabia.

—Bea, tú puedes ir a las sillas de los acompañantes —explica Mari Carmen con mucha agilidad—. Ada, tú sube al escenario y te colocas al lado de Eric y Abel.

Entonces pasa.

Ese momento justo que provoca que nada de lo que se haga o se diga merece especial interés, excepto ella. La mujer que hay sentada en las sillas de los acompañantes.

Estoy al lado de Eric, que se tensa por mi cercanía. Pero yo soy un trozo de hielo con ojos en este momento. Nada, no siento nada, excepto la desazón y la angustia de saber que me han estado tomando el pelo. Eric nunca quiso recuperarme. Se echó atrás, se acobardó.

Allí, como un mujer orgullosa y enamorada que solo tiene ojos para quien yo creía que solo los tenía para mí, está Anabel.

Esa es la acompañante de Eric.

Y yo solo tengo dos opciones: o me hago un bicho bola para salir rodando de ese lugar en el que ya no quiero estar, o me convierto en un erizo, para que Eric entienda, que nunca, jamás, va a volver a acercarse a mí.

Y decido, por orgullo y por autoprotección, lo segundo.

22
La vida más fea es mejor que la muerte más bella.

Hay momentos únicos en la vida que una querría atesorar siempre. El día de tu 18 cumpleaños, tu primer beso, la fiesta de tu graduación, tu primera vez, una boda, el primer día que ves a un fantasma… el día en el que te condecoraron con la cruz roja de la Policía…

Pero, tristemente, para mí, no recuerdo casi nada del evento ni de la ceremonia. Porque no estaba atenta.

Eric olía a eso tan rico que él huele y que me hace pensar en que apenas dos días atrás él estaba dentro de mi cuerpo obligándome a abrirme emocionalmente con él y él a casi hacer lo mismo. Y, sin embargo, aunque su olor me venía en oleadas, solo podía pensar en que me dijo un escueto «hola», y que había traído en un lugar que sabía que iba a estar yo, emocionada por la condecoración e ilusionada de estar con él a su lado, a la madrastra de Cenicienta, a la tarántula.

¿Por qué lo ha hecho? Él no siente nada por Anabel. Si quiere mantenerla alejada y dejarle las cosas claras, no debería invitarla a algo tan personal ni darle ilusiones. A no ser que, a quien quisiera dejar las cosas claras, fuese a mí, diciéndome en mi cara que se queda con ella, cuando yo estaba segura de no estar compitiendo con nadie.

He sido estúpida. Bea no ha dejado de mirar de arriba abajo a Anabel. Estamos conectadas y, en cuanto ha visto mi cara al advertirla en la sala, se ha dado cuenta de que algo no iba bien y ha atado cabos enseguida.

Mi cabeza se ha bloqueado. Yo me he bloqueado. Y solo tenía ganas de salir de ahí corriendo. Tal ha sido mi necesidad que en cuanto he recibido la medalla y el Comisario ha cerrado su discurso, me he bajado del escenario corriendo, sujetándome el estómago sutilmente porque sentía que me ahogaba, y me he ido rápidamente al baño que estaba justo al lado.

Me he lavado las manos mientras me miraba al espejo y he deseado con todas mis fuerzas que ese momento no hubiera pasado. Pero no tengo el poder de controlar el tiempo, solo veo fantasmas del pasado y del presente.

Bea abre la puerta del baño y corre a apoyarme con mucha preocupación.

—¿Esa es Ana Belén?

—Anabel —la corrijo. Asiento y tomo una servilleta del dispensador para limpiarme la nuca del sudor—. Sí.

—¿Quieres que le parta las piernas a Eric?

—No.

—¿Le reviento la silicona a ella?

—¿Qué?

—Sus tetas no son naturales.

—No.

—Vale. Entonces si no quieres que pegue a nadie, deja de llorar, por favor.

—No lloro —pero sí lo hago un poquito.

—Este tío no te merece. Y esa mujer no lo quiere.

—¡Me da igual si lo quiere o no! ¡Es que no lo entiendo! ¡Es que no sé por qué Eric está haciendo eso! ¡Y necesito que me lo explique!

—Un hombre así no te va a explicar por qué es como es o por qué hace lo que hace. Pero tú siempre puedes quedar por encima, demostrándole que eres muchísimo más madura que él. Y que pasas de jugar a lo mismo. Que tú estás en otra liga, Ada, ¿no lo entiendes? —chasquea delante de mi cara—. Así que espabila.

—Sí, lo sé —resoplo, incrédula de haber vivido esa escena—. ¿Sabes qué? —miro nuestro reflejo en el espejo—. Necesito una buena fiesta hoy.

Ella me mira asombrada.

—¿MalvAda está aquí con nosotros? —me hace la pregunta como si tuviera trastorno de la personalidad.

—No. Solo estoy yo con ganas de desconectar de Eric.

—El viernes pasado estabas igual y mira cómo acabaste. Y luego me echaste la culpa a mí.

—Es que fue claramente tu culpa…

—Ada, robaste un JB de manos del barman de la discoteca.

Cierro los ojos con fuerza. Cada vez que escucho algo de lo que hice esa noche me sale una cana.

—Eso… da igual. Mi vida ha cambiado en apenas ocho días. Y ha cambiado mucho. Entonces, en la verbena, solo quería espacio para prepararme para esa segunda oportunidad. Hoy no quiero espacio. Hoy solo quiero olvidarme de él. —Abro el bolsito negro de mano de Tous y guardo la medalla oculta en su cajita, en el interior—. Venga, salgamos de aquí.

—Un momento que haga pis.

—Te espero afuera.

Cuando salgo al pasillo, me apoyo en la pared y me quedo mirando al techo. Veo sin ver. Es de esos momentos en los que estás medio catatónica, impresionada por lo inesperado.

—Señorita Sierra.

No me jodas. Miro a mi izquierda y viene el Comisario. Me cae bien, pero no estoy de humor para hablar con nadie, aunque haré un esfuerzo, porque me ha dado un pin que me remunerará de por vida.

—¿Qué le ha parecido la ceremonia? ¿Emotiva, verdad?

—Sí, mucho —miento. No me he enterado de nada, estaba en mi burbuja de fustigación.

—¿Está considerando mi propuesta?

—No creo que sea lo mío —contesto mirando de reojo a Eric que sale con Anabel sonriente a su lado.

—Por favor, sería un gran activo. Como nuestro súper poder.

Sonrío agradecida por sus palabras.

—Es usted muy amable.

—Se lo digo en serio.

—¿Han descubierto algo más sobre las chicas que me enseñó antes de ayer?

—Falsas alarmas. Una estaba haciendo una trastada para llamar la atención de los padres. La otra hizo una escapada romántica con su amante, pero a medio camino se lo pensó mejor y volvió a casa.

—Ah…

—Hay muchas de esas. No todas tienen un final trágico.

—Bueno, me alegro. Y de las dos que sí han desaparecido, ¿saben algo más?

Mierda, Eric se está acercando con Anabel cogida del brazo como si fuera su pareja. Es que estoy a punto o de vomitar o de repartir hostias como panes.

—Por ahora, nada. Tenemos el duplicado del móvil del camello pinchado, por si recibe alguna otra llamada anónima. Pero gracias a eso, hoy por la tarde, el equipo de Drogas va a capturar a todos los miembros integrantes de los verdes, incluido Simio.

—Me alegro mucho. La droga que esos reparten es terrible.

—Y sobre la investigación, poco más le puedo decir. Pensaba que Eric la tenía al día.

—Pues no —contesto.

Es que ya lo tengo encima. Y no sé lo que voy a hacer.

—Hola —me saluda Eric.

Yo muevo la cabeza, como una pandillera, y lo ignoro por completo.

Es un descarado. Incluso con Anabel a su lado me mira como si yo fuera algo suyo. Qué sinvergüenza.

—Felicidades, Ada.

—Igualmente —contesto.

Anabel es de las que mira de arriba abajo sin disimulo. No te puedes fiar de las personas que miran así. Suelen ser indiscretas, cotillas y malas.

—Eric, yo me tengo que ir ya para estar con Roberta —apoya una mano en su hombro torneado y le quita el gorro del uniforme como si tuviera todo el derecho a hacerlo—. Has estado muy bien y lo has hecho genial —se lo devuelve y le da un beso en la mejilla. Eric me dirige una mirada entornada en ese momento.

Dios me está castigando. Lo tengo muy claro.

—Vale, espero que se mejore. Y gracias por venir —contesta él de un modo bastante impersonal.

—¿Estás de coña? Me ha encantado —le dice la morena desplegando todo su arsenal femenino de contoneo, caída de pestañas y sonrisa sexi—. Nos vemos. Chaíto —mueve los dedos en acordeón.

Anabel se va y, para entonces, a mí me importa poco que Eric se quede con el Comisario y conmigo, pero lo hace. Creo que a Bea se la ha tragado el inodoro.

—Le he mencionado a la señorita Sierra los avances que sabemos sobre la investigación. De momento, no mucho más. Excepto algún detalle que tiene la científica sobre Anaïs, pero lo estamos confirmando. Espero que haya algo que de verdad agilice todo y podamos evitar que a esas chicas les pase algo más. ¿Usted no ha percibido nada, Ada?

Yo evito mencionar mi sueño de esta noche porque no encuentro nada que una el caso con él. Tengo que esperar para recibir más información.

—Nada trascendente —me aclaro la voz y alzo la barbilla para devolver a Eric la larguísima mirada que me está dirigiendo—. Inspector Ezequiel, cuando puedas, te pasas por mi casa para recoger todo lo que trajiste para la obra del jardín. Son demasiados trastos. No voy a necesitar más tu ayuda. Pero gracias por ofrecerte.

Eric rechina los dientes, limpia pelusas invisibles del gorro que tiene entre las manos y asiente.

—Por tu casa siempre pasan más manos. Deja que las usen otros —contesta con segundas.

Ni siquiera parpadeo. Y tardo unos segundos en contestar. Asomando la patita está el lobo, pienso.

—Claro. Eso haré. Me alegra que la hija de tu novia esté mejor.

El Comisario frunce el ceño y nos estudia como si fuéramos de otra era distinta a la suya.

—¿Es tu novia, Eric? —pregunta el Comisario entretenido entre la marea de chinitas que hay entre nosotros—. Y pensar que en la Comisaría todos pensábamos que entre tú y la señorita Sierra… —junta los dedos—. Había algo.

¿No se podría callar los pensamientos el señor? Este hombre es un alcahuete. Le gusta más un chisme que nada. Lamentablemente, no tengo fuerzas para seguirle el rollo.

Me siento incómoda, también rabiosa y celosa y no sé en qué porcentaje de cada cosa. Pero prefiero irme a tiempo, antes que reconocer nada a Ezequiel. Eric no confirma ni desmiente, pero quien calla otorga.

Ha elegido a Anabel, otra vez. Y a mí que me den. Fantástico.

—Bueno, la señorita Sierra ha sido relacionada con varios. También con Rubén —le resta importancia.

El Comisario resopla con disgusto.

—Entre usted y yo —me dice— nadie cree a Rubén. Es un bocazas. No tiene ni para empezar con ese muchacho.

Me fuerzo a sonreír a Pradera, pero lo que ha dicho Eric me revienta.

—Quería decirle otra cosa. Sabemos que el hombre que la agredió salió ayer en libertad bajo fianza. Si en algún momento, sea lo que sea, se siente insegura, no dude en llamarnos inmediatamente.

—Descuide. Lo haré —solo me hace falta que me hablen del psicópata de Adrián.

Esto es una pesadilla. No me acordaba de que él iba a estar libre.

Cuando veo que por fin sale Bea del baño, es mi salvación.

—Debo irme —le doy la mano al Comisario—. Gracias por el reconocimiento.

—Gracias a usted siempre por su colaboración —me reconoce como un caballero—. Y sé que soy pesado, pero de verdad que espero que su respuesta a mi propuesta sea sí.

—Lo estoy meditando —le aseguro.

—¿Todo bien, Ada?

Ver a Bea mirando fijamente a Eric mientras me hace esa pregunta me hace reír. Es muy intensa.

—¿Cómo estás, Bea? —le pregunta Eric.

—Con mejor ojo que tú, seguro. Hola, señor Comisario. —Bea le guiña el ojo al Comisario y este se pone rojo como un tomate.

Eric se divierte con el comentario. Lo conozco y no va a entrar en ningún juego de provocación con ella.

—¿Crees que no tengo buen ojo?

—No lo creo. Es evidente. Me aposté algo contra ti y gané —le echa en cara hablándole en voz baja. Eric no le retira la mirada—. Ada perdió, la pobre ilusa. Le dije que no eras buen plan, ella creyó que sí, la tonta…

—Bea, vámonos —le exijo tirando de ella.

Sin embargo, mi mejor amiga no se va a ir hasta decirle lo que le tiene que decir.

—Pero le he dicho que, incluso perdiendo, sale ganando. Se merece algo mucho mejor que tú, Eric. Se merece un hombre de verdad, no un cagón inseguro. Ahora ya te puedes quedar con la muñeca chochona. Hasta luego, Mari Carmen.

Es que me quiero morir de la risa. Bea se ha equivocado otra vez. Anabel es la muñeca diabólica, no una muñeca chochona. Seguro que Eric no lo ha entendido.

Pero da igual. Con esa sentencia de mi espléndida amiga Bea, salimos de la comisaría, cogidas del brazo y con paso firme, para salir a la calle y abrazar con necesidad y desesperación, una buena fiesta de chicas, que seguro que va a acabar en el Replay.

Dicen que, en la vida, debes tomar decisiones sin pensarlas demasiado. Pues bien, después de la comisaría nos hemos ido a comer. La he invitado yo, porque me apetece gastarme el dinero que me dio Joaquín después de muerto. Aún no he gastado un euro de eso, y quiero empezar a hacerlo. Sí, ya sé que tengo una reforma en mi jardín pendiente y que sé que va a subir bastante, pero más o menos lo tengo controlado.

Toda esta aventura de los fantasmas me ha reportado un cambio de vida radical y aún me estoy haciendo a ella.

Siempre he sido una persona ahorradora, pero estoy en un punto de mi vida en el que pienso que, si estamos aquí para sufrir y para que nos destrocen el corazón, entonces, al menos, prefiero comprarme lo que me dé la gana y hacer con el poco o mucho dinero que tenga, lo que quiera. Porque en el cementerio no sirve de nada tener dinero ahorrado.

Mi casa en Barcelona sigue ahí. Pagada por mis padres, pero sin habitar. Y cuando quiera, o podré regresar o la venderé. Pero no soy capaz de volver, y estar ahí sin los míos, así que ese es mi verdadero fondo de ahorros. Mi padre tenía un seguro de vida. Al morir, y ser la única heredera, ese seguro y todos sus ahorros recayeron en mí. Pero no he tocado ni un euro de eso. Nada. No me educaron para malgastar, pero tampoco para malvivir. Y ahora lo que quiero es empezar a existir de otra manera.

A menudo he tenido la sensación de que caminaba entre la gente pidiendo perdón, sin querer molestar de más. Sin querer llamar la atención. Como un caminante. Pero con todo lo que me ha pasado últimamente, ese respeto por vivir al límite, por disfrutar, por ser más libre y permanecer en mi zona de confort, se ha ido consumiendo con los disgustos. Y en este preciso instante, con el alma dolorida y un desengaño brutal, me apetece despreocuparme. Total, si la vida tiene que darme un palo otra vez, me lo dará.

Por eso Bea se ha quedado con la boca abierta cuando no ha tenido que insistirme nada por su propuesta de hacerme un tatuaje.

Y aquí estoy. Bebiendo de una botellita individual de tequila, a palo seco, medio tumbada en la camilla, con la mano derecha sobre el apoyabrazos del tatuador, y que es un hombre que me recuerda a Hulk Hogan. Me va a hacer una mariposa amarilla en el interior de la muñeca.

Bea le ha pedido que me lo haga perfecto, y que tenga un poco de sombreado y un toque especial. Me ha dicho que este tatuador era el mejor en su modalidad, y me ha dicho el nombre. Pero ahora no me acuerdo. El tequila me ayuda a no pensar. Y no sé ni por qué estoy bebiendo, porque están flipados si creen que así no se siente el dolor. Me duele como la muerte. Es horrible. No sé por qué a la gente le gusta tatuarse, si es una experiencia malísima.

Me duele el tatuaje y me duele Eric.

Y también Ariel. Así que acabo llorando en la camilla, por la agonía de los cortes lacerantes de la aguja, y también porque voy un poco bebida.

Bea me ha llevado a que me dé el aire. Le he pedido que vayamos a sacar a Bicho porque no sabía a qué hora iba a llegar por la noche.

Así que ella ha conducido mi coche hasta casa. Hemos estado con Bicho por el río, dando vueltas con él, y nos hemos sentado bajo los árboles. Bicho estaba feliz de mojarse y perseguir pececillos. Después olerá mal, pero mañana lo ducharé. Tenía que ducharlo igualmente.

Hemos dormido la mona en casa, y cuando me he despertado, Bea ha sugerido que nos duchemos y nos volvamos a cambiar para salir por Gerona. Es viernes noche.

Y sí, se me ha pasado el efecto del tequila y tengo una increíble mariposa tigre en el interior de mi muñeca derecha. Una mariposa con labios negros en las alas que parecen topos, pero son besos. La tengo cubierta con plástico y debo ponerle una crema para que me vaya cicatrizando bien.

Nos metemos en el baño. Bea ya se está duchando, pero yo me quedo mirando mi hombro izquierdo en el espejo. Tengo un corazón. Un corazón precioso y chiquitín. Me lamo el pulgar y empiezo a frotar la piel.

—Ay, mi madre que esto no se va… —musito contra al espejo—. ¡Bea! ¡¿Qué es esto?!

Bea saca la cabeza de la mampara opaca de la ducha, me mira y dice:

—Pues un corazón.

—¿Qué hace un corazón aquí?

—Le pediste a Jackie que querías un corazón con una cerradura y una llave.

—¡¿Una llave?! ¡¿Qué dices?! ¿Tengo una llave?

Ella se echa a reír y se limpia el agua de los ojos.

—Sí, amiga. Tienes una llave. Es minúscula.

—No puede ser… —Empiezo a revisar mi cuerpo desnudo y no veo nada. Pero claro, llevo las braguitas puestas. Rezo que no sea verdad. Me las bajo y descubro mi sexo desnudo, y no veo nada tampoco. Respiro aliviada.

—¿Cómo crees que te voy a dejar hacerte una llave encima de toda la raja, salvaje? —Me increpa Bea.

—¡Yo qué sé! ¡De ti me lo espero todo!

—Pues no. Tienes la llave de tu corazón… ¡en ningún sitio, tonta! Dijiste que no querías la llave —me asegura carcajeándose—. Que te la habías tragado y punto.

—Entonces… ¿no tengo ningún tatuaje más?

—No, pesada. Venga, entra en la ducha, que nos hemos encantado, y antes de ir a bailotear tenemos que llenar el estómago.

Obedezco a Bea porque ella sabe de lo que habla. Tengo dos tatuajes en el cuerpo. Dos, así, hechos de la nada y en un impulso.

Y no me arrepiento de nada.

Tampoco me arrepiento de estar enamorada. Las cosas del corazón funcionan así, sin control, sin hoja de ruta ni sentido. Pero sí lamento haber confiado en quien no debía.

Y de lo que no quiero arrepentirme es de lo que haga o diga esta noche.

El plan está claro. Vamos al Replay porque es el cumple de Abel y Bea le quiere dar algo. No me ha dicho el qué, pero espero que tampoco haga ninguna tontería. Conociéndola, es propensa a las locuras. Yo no tengo motivos para ir, porque Eric y yo ya hemos cortado lo que sea que habíamos empezado, o lo que tuviéramos a prueba y, por tanto, no voy de invitada de nadie. Solo voy con Bea. Quiero pasármelo bien y no quiero que mi atención recale ni una vez en la persona que más daño me hace.

Es una noche para cortar por lo sano y para exorcizar demonios.

23
¿Te acuerdas de ese escalofrío repentino? Fui yo. Siempre soy yo.

Replay

Estoy sola en el mundo. Tengo la sensación de estar sola muchas veces, por ejemplo, en lugares así, como en esta discoteca, atestada de una multitud variopinta, disconforme y discordante. Me siento sola porque no estoy realmente vinculada a nadie. Bea es mi única familia a día de hoy, y mi perro Bicho. Ellos nunca me han fallado y sé que ellos siempre estarán ahí.

Bea tiene una vida parecida a la mía. Es hija única, pero no tiene buena relación con sus padres. Pero es mucho más sociable que yo y más extrovertida, por eso se encarga de las relaciones públicas.

Somos muy diferentes, pero tenemos la gran suerte de que nuestras diferencias no nos alejan, nos complementan mucho, por eso hacemos tan buen tándem. Y lo que ambas tenemos son grandes dosis de cariño y sinceridad la una hacia la otra.

Hemos cenado en mi casa, y después nos hemos venido a Banyoles a tomar algo. Nos hemos pedido una sangría de cava con trozos de naranja, y yo me he comido todas las rodajas, porque estaban riquísimas.

Bea me ha convencido para que me vistiera con algo especial y un poco más atrevido. Hoy voy a acceder a todo. Así que llevar algo más atrevido después de marcarme la piel para siempre, pues me parece algo menor.

Me ha abierto el armario y ha elegido un vestido que solo me he puesto una vez. Se trata de un vestido rojo 4th & Reckless con solo un tirante cruzado y lo suficientemente largo para que me cubra dos dedos por debajo de las nalgas. Con mis sandalias negras con tacón en bloque, plataforma y puntera abierta y cierre de cremallera en el talón. Me he recogido el pelo en una cola alta. Bea dice que me hace más extremada y que con lo que llevo puesto voy a tener que comprar un matamoscas.

Me da igual. Me quiero sentir bien, y quiero gustarme. Y la verdad es que mi reflejo me convence. Lo que me asusta es mi mirada, está oscurecida y sé que transmite un poco de ira incontrolada, y de anticlímax.

El Replay está abarrotado cuando entramos. Es una sala grande, con doble altura a modo de balcones en los que la gente se asoma para ver a los peces que quieren pescar.

Nos hemos ido las dos a pedir chupitos a la barra, y lo cierto es que muchos chicos nos han querido invitar. Pero les hemos rechazado. Yo con una sonrisa tímida, y Bea con un «que no me comas la oreja, baboso» que los ha alejado rápido.

—Mira. —Bea apoya un codo en la barra y me acerca mi chupito—. Dice el de la barra que te invita.

—¿A mí? —digo sin comprender.

—Se quedó alucinado cuando te deslizaste por la barra con los puños en alto como si fuera un tobogán…

—Vale, no quiero oír más —alzo la copa y brindo por él—. ¡Gracias!

—¡De nada, guapa! —me contesta.

Bea y yo chocamos las copas y nos bebemos el tequila de golpe.

No sé por qué lo hago, esto está asqueroso.

—He divisado a los polis —anuncia con la cara de depredador fatal.

A mí, en cambio, me da un vuelco el estómago.

—Están el tuyo y el mío.

—No hay mío.

—Ya, bueno. Hay más. Son los mismos del viernes pasado, menos por Eric. De verdad, ese hombre es el diablo, pero debería estar en un panteón.

Cuando me doy la vuelta y lo veo, él está devolviéndome la mirada, en modo cazador. Y mis células se ponen a saltar cuando le reconocen. Pero mi corazón se cierra como una caja fuerte con miles de códigos distintos.

Está sonando «La niña» de Lola Índigo de fondo, y él ni siquiera parpadea cuando me hace ese repaso tan detallado.

—Jesús, María y José —susurra Bea—. Yo creo que te ha visto hasta las bragas.

—Bien por él.

—Me voy a acercar y voy a saludarlos a todos. A Abel también. Vamos.

—No quiero ir —estoy tiesa en mi sitio.

—Sí vas a ir. —Bea sujeta mi mano y tira de ella—. No estás así de buenorra solo para beber en la barra.

Y sucede lo que sucede cuando vienen a saludar dos mujeres a un grupo de hombres. Besitos, sonrisas, cachondeo, piropos, silbidos… son como un corralito de gallos emocionados.

Saludo a Abel, y él hace que me acuerde de todos los demás, a quienes también doy dos besos. Digo que sí, que me acuerdo, pero son como fantasmas para mí a los que nunca les vi el rostro. Al único que recuerdo es a Rubén, que está eufórico porque su grupo ha hecho una buena detención hoy por la tarde, gracias a la colaboración de Eric y a mis pesquisas. Pero eso él nunca lo sabrá.

Rubén no se rinde, es un pesado e insiste en retirarme del grupo y en tomarme algo con él. Me acapara unos veinte minutos, lo sé porque he escuchado de fondo tres canciones distintas y, vagamente, he oído algo de lo que me ha contado. Es Yoista. Yo esto, yo lo otro, yo tal, yo cuál… Las personas así me dan sopor. Hasta que oigo una voz detrás de mí que dice:

—¿Bailas?

Ha empezado a sonar Miénteme de Tini. Es una casualidad que suene justo cuando tengo delante al mayor mentiroso de todos.

No me lo puedo creer. Es Eric. ¿De verdad me acaba de preguntar si bailo como si tal cosa? Si ni siquiera lo he saludado.

Miro su mano expuesta boca arriba.

—¿Qué? —respondo mirándolo de hito en hito.

—Que si bailas —contesta. Sus ojos negros brillan con las luces de Neón de la discoteca, y sus facciones bailan acariciadas por sus tonalidades.

—¿Contigo? No —contesto dándome la vuelta para seguir hablando con Rubén.

Rubén sonríe victorioso porque sabe que de algún modo ha ganado a Eric, y es uno de esos hombres que necesitan competir con el más fuerte para estar a su altura.

Eric, en cambio, no se mueve del sitio. Y vuelve a insistir.

—Ada, quiero que hablemos.

—Sí, ahora quieres hablar —le digo entre dientes dedicándole una mirada despectiva.

—Sí, ahora.

De repente noto sus dedos rodeándome el antebrazo y tirando suavemente de él para que me dé la vuelta. Y todo se rebela en mí. Siento su contacto y no lo quiero. Me doy la vuelta de golpe y aparto el brazo de un tirón.

—No me toques.

No me ha hecho falta alzar la voz para dejarlo paralizado. Todos se quedan sorprendidos de mi reacción. Algunos se ríen y se dan con el codo entre sí. Estoy dando justamente una escena que no quiero dar. Y, además, con quien menos pretendo interactuar. Pero ahí está, como un imán.

—Ada… —murmura él muy serio.

Ha bebido. Ha bebido bastante, no para estar borracho, pero sí para atreverse a hacer lo que no ha tenido valor de hacer antes.

—Ni me toques. Ni me hables. ¿Te ha quedado claro?

Es lo único que le tengo que decir. Nunca había hablado así a nadie, con tanto rencor y tanta inquina. Pero es como me siento con él. Como si cualquier indicio de amor que siento se viera sofocado por oleadas de furia.

Estoy tan airada que tengo la respiración acelerada, y me oigo el corazón en los oídos, retumbando con la fuerza de mi indignación.

Me tengo que calmar.

—¿Te ha pasado algo con Eric? —pregunta Rubén en su papel de caballero salvador.

Eric da un paso al frente y le dice a Rubén.

—Procura no meterte donde no te llaman, pagafantas.

Rubén se echa a reír. Parece que le gusta ver a Eric contrariado.

—¿Qué te pasa, tío? ¿No estás con la tetona que ha venido para tu medalla? Lo quieres todo, macho.

—Rubén, siempre estás igual con los mismos comentarios. Ten un poco de respeto —le ordena Eric.

—Deja que los demás también comamos, ¿no? —abre los brazos con chulería.

Eric alarga el brazo y, sin pensárselo, lo sujeta por el cuello de la camiseta. Me tengo que apartar para que no me aplasten entre los dos.

Pero sé a quién debo increpar y retirar de la puja.

Agarro a Eric de su camiseta negra y tiro de él hasta apartarlo de Rubén. Le quiere pegar y son compañeros, eso no se puede permitir. Abel no está y Bea tampoco. Y los demás, que ya llevan unas veinte cervezas cada uno, tampoco están en disposición de discernir entre lo correcto y lo que no lo es.

Así que Eric acaba apartándose y soltando a Rubén, y me mira furioso por haberle separado.

—Pero ¡¿a ti qué te pasa?! —exclamo encarándome con el Inspector—. ¡¿Qué haces peleándote así por una tontería?!

—Será una tontería para ti, para mí no.

—No puedes pelearte en una discoteca. Te han dado una medalla por algo.

—No puedo hacer tantas cosas que igualmente hago sin querer hacerlas… —sacude la cabeza desaprobando su actitud o la mía, y me mira de pies a cabeza—. Joder, Ada… lárgate de aquí, anda. No te puedo ni ver —se da media vuelta y se dirige a la barra.

Dice que no me puede ni ver. ¿Del asco? No le he hecho nada, absolutamente nada para que me trate así o me hable así.

Frustrada con él y conmigo misma, me doy la media vuelta y decido ir al baño, a ver si en el paseo se me quitan las ganas de ir a por Eric y pelearme con él como me gustaría y decirle todo lo que me parece.

Cuando llego al baño, todavía no hay las típicas colas kilométricas.

Tengo la suerte de meterme en un baño, sigue muy limpio. Bajo la tapa del inodoro y me siento. Apoyo mis codos en mis rodillas y mi frente en mis manos. Me afecta mucho ver a Eric. Me afecta verlo, vestido de negro con esos pantalones oscuros rotos por los muslos, una camiseta negra con cuello de pico con el logo de Guess en blanco y unas zapatillas de vestir con cordones y puntera redonda y suela gruesa.

Da igual lo que se ponga. Eric siempre resalta, porque es alto, y estilizado, pero musculoso y ancho de espaldas. Y por su culpa estoy sufriendo mucho.

—Tienes un problema… —dice un hombre.

—¡Tengo muchos! —contesta una mujer.

Estoy oyendo la conversación del baño de al lado. Paro bien el oído porque noto un tono familiar. No puede ser. Abel y Bea están en el baño colindante.

—No quiero este regalo de cumpleaños, Bea. No soy así. Lo siento.

—¡¿No eres así?! Entonces, ¿cómo coño eres a ver?

—¡Bea! ¡No te hagas esto! ¡No tienes por qué hablar de esta manera!

—Es mi manera de hablar. ¡Suéltame! Ya van dos veces que me rechazas. ¡Dos!

—No te estoy rechazando. Te estoy protegiendo. Conmigo no tienes que hacer nada de esto.

—Claro, que eres cura.

—No soy cura —contesta—. Pero no juego a lo que tú.

—¡No me hables así! Me estás rebajando y me haces sentir sucia.

Me llevo la mano al corazón. Conozco a mi amiga, y nunca la había oído hablar así.

—¿Que yo te hago sentir sucia? Estás tan acostumbrada a que te traten como un trozo de carne, a follar y ya está, que lo has normalizado.

—A ver si te enteras, ricitos: que no quiero nada más que no sea eso. Ahora, suéltame. Esto ha sido una pérdida de tiempo. Me voy con un tío de verdad.

Abel se ríe y parece que no la deja salir.

—¿Un tío de verdad? ¿Qué pasa? ¿Que los tíos solo follan y no tienen sentimientos ni buscan nada más de una mujer? ¿Es que no te mereces que te traten bien? ¿No me lo merezco yo?

—Abel, déjame en paz.

—Tú has follado con cerdos misóginos, no con hombres. ¿Qué os pasa a ti y a Ada? ¿Qué sois? ¿Depredadoras? ¿Las nuevas feministas que vais a destrozar a cualquier hombre que tenga interés por vosotras?

—No metas a Ada en esto.

—Sí la meto. Eric es buen tío. Está hecho polvo por culpa de Ada. Me dijo que iba a hacer todo lo posible por recuperarla y, mientras, ella follándose a otro. No va a pasar por ahí. Ni yo tampoco.

—¿En serio? ¿Tiene pruebas de eso? ¿Lo ha visto él con sus propios ojos?

—No hace falta verlo, guapa. La última vez se los encontró muy temprano en su casa, ella vestida con un camisón y con aspecto de acabar de darse un revolcón, y él sin camiseta y con pantalón de pijama. Lo vio hasta su hija.

—¿Eso dice Eric? Pobrecito niño —se burla Bea—. Dile que se acueste. Y que ha demostrado que Ada le va grande no, gigante. Y tú suéltame. Los machitos ofendidos… No tienes agallas para hacerlo conmigo y sí para criticar moralmente a mi amiga. ¡Te lavas la boca antes de hablar de ella! ¡Que me dejes salir, Abel!

—Pues sí. Te dejo salir y te dejo en paz. No me interesa lo único que me quieres dar, porque lo das sin pensar. Valórate un poco.

—¡Eres tú el que me está juzgando! ¡¿Tú qué sabes cómo doy yo las cosas?! No lo hago para contentar al otro, lo hago para contentarme a mí. No quiero nada más. Suéltame o me pongo a gritar aquí mismo.

—Pues me he equivocado mucho contigo —oigo cómo abre el pestillo de la puerta—. Vete.

—No, te vas tú, que este es el baño de chicas —sentencia Bea con voz muy firme.

Treinta segundos después salgo del baño y veo a Bea apoyada en la puerta, mirando al techo lleno de leds, y muy afectada.

—Bea…

—Ada. —No se sorprende al verme—. He tenido un encuentro con Abel. Es imbécil.

—Lo he oído todo —le aseguro.

—Pues vaya… —resopla. Parece muy triste. Le abrazo, y ella sonríe abatida.

—Escúchame. Nadie te puede obligar a tener sexo con él, del mismo modo que nadie te puede a obligar a darle tu corazón ni a que interactúes de un modo que no es tu estilo o no estés cómoda con eso. No te sientas mal.

—No me siento mal —asegura—. Se me va a pasar en un rato.

Me aparto de Bea y ambas nos miramos a los ojos. La entiendo. Para qué va a arriesgarse a querer a alguien, si después te tratan a patadas.

—Voy a salir del baño y voy a ir a por Eric —afirmo indignada.

—Ya estás tardando —me anima—. Ve a por él y aplástalo. Destrípalo por mí. Yo ahora salgo. Voy a recomponerme y a mear.

Asiento y me doy media vuelta.

Esta vez tengo un monstruo en mi interior. No está enfadado, ni rabioso ni celoso. Está colérico. Soy una fiera que quiere poner punto y final a una relación que la lastima, pero quiere acabarlo ella y decir la última palabra.

Siempre he pensado que un hombre como Eric me diría que está celoso, se interesaría por la naturaleza de mi relación con otro hombre y, además, me creería si le digo que solo somos amigos. Y le puedo dar cancha si pienso que las situaciones en la que me ha visto con Óliver daban lugar a especulaciones de ese tipo, por ser un hombre y una mujer. No digo que no. Pero me quejo de que no me diga lo que piense, de que no se exprese, porque así, me deja a mí en un limbo de indiferencia que es peor que estar enfadados.

El problema de Eric es que no me cree. No me creyó al principio con todo lo de Svetlana, con lo de su hija, y ahora no me cree con algo tan sensible e importante para mí como es la fidelidad. Porque pone en tela de juicio mi integridad. Y ya estoy harta.

Me dirijo al grupo de polis, y no veo a Eric. Sí veo a Abel. Así que me planto ante él y le digo.

—¿Dónde está tu jefe?

—¿Eric? —dice bebiendo como un animal.

—Sí.

—Se ha ido a su casa. Seguro que con su vecina.

—¿Te lo ha dicho? —pregunto con la voz quebrada.

—¿Que se ha ido a su casa?

—No. Que se ha ido para estar con ella.

—No. Pero es lo que yo haría.

Lo que él haría me la trae al pairo. Voy a ir, igualmente, aunque Eric esté con la tarántula.

—Abel —lo señalo lanzándole una seria advertencia—. Deja a mi amiga Bea. Ella no es para ti. Búscate a otra con la que te quieras casar esta noche.

—Y que lo digas —musita disgustado—. No es para mí. No busco a nadie con quien casarme. No soy así de romántico. Pero tu amiga me gusta mucho. Estoy pillado —reconoce—, pero no pienso ser otro más.

—Pues eso lo decidirá ella. No tú. Ah, y otra cosa: no vayas por ahí diciendo cosas que no son verdad. Yo no estoy con nadie que no sea Eric. Tal vez el problema lo tenéis tú y el Inspector: que seguís sin creer que un hombre y una mujer puedan ser solo amigos. Gilipollas.

Rubén me agarra para bailar con él: es un pulpo.

—Venga, Ada… No has bailado con Eric, pero conmigo sí.

—Rubén, a ver si te enteras que no me gustas —le digo liberándome de sus tentáculos—. Venga, adiós.

Ahora sí. Ahora me voy de la discoteca y tengo la sensación de que llevo un vestido de cola con una brillante estela de fuego mientras cruzo entre la multitud.

Voy a cerrar este capítulo con Eric.

Pero lo voy a hacer por todo lo alto.

24
Todos morimos, pero no todos sabemos vivir.

Nunca pensé que vivir una historia de amor podía ser tan turbulenta, como una montaña rusa. He aparcado el coche donde he podido, y creo que lo he hecho bastante mal, porque me siento furiosa y no puedo concentrarme, pero no me importa. Creo que lo de Eric y yo merece una despedida por todo lo alto, dejándole claro que no lo quiero en mi vida, que soy yo la que no le quiere a él y advirtiéndole, para cuando se vea en otra igual, que tiene que hablar con la persona que le importa y decirle lo que le inquieta, lo que teme, porque no somos adivinos. La mayoría no lo somos y pocos tienen ese don.

En el cielo hay estrellas. La lluvia de ayer ha refrescado un poco el suelo y el ambiente, pero seguimos estando a 29 grados en la noche. Y sí, hace calor.

Llego a la puerta de la casa de Eric, tomo aire y empiezo a darle al timbre para quemarlo. No es importante para mí que me oiga la vecina de la casa pareada. Es más, tal vez me la encuentro con él, con poca ropa como él me encontró a mí con Óliver. ¿Y cómo voy a reaccionar? Pues mal. Claro está. Pero porque sé que ella sí quiere metérselo en su cama. Y sé que él la está alentando y le está dando falsas ilusiones. Y, a lo mejor, ya han cruzado esa línea.

Para, Ada. No pienses en eso. Además, él ya no te importa.

Aporreo la puerta con la mano. Los sofocos cubren mi cara por la indignación. Cuánto más pienso en cómo se ha comportado y en lo que ha hecho por todas esas suposiciones erróneas, peor me siento.

Eric abre la puerta. Lleva solo puesto un pantalón corto de dormir que parece más bien un calzoncillo.

Él arruga el cejo y sus ojos se sorprenden al verme.

—¡Tú! —lo increpo y entro en su casa sin que él me invite.

Eric me sigue y no deja de mirarme de arriba abajo.

—¿Está aquí tu novia? —lanzo mi bolso contra el sofá.

Un sofá donde hicimos el amor semanas atrás, una casa en la que estuve con él en su cama, entregándome, y donde amanecí con sus besos y con la sonrisa de una niña que sí me quiere. Mucho más que su padre.

—No —contesta él colocándose detrás del sofá—. No es mi novia.

—Me da absolutamente lo mismo lo que sea. Como si te casas con ella hoy mismo —digo cada vez más nerviosa. Eric aún tiene una cicatriz de la bala que le impactó en casa de Laia. Y verlo me pone mal. No quiero que nada ni nadie le haga daño. Pero yo sí se lo voy a hacer un poco. No, eso no es verdad. Para hacerle daño a alguien tienes que importarle.

—¿Qué estás haciendo aquí? ¿Has venido conduciendo en coche bebida?

En el salón solo la luz del televisor ilumina la estancia. Eric aprovecha y le quita el sonido al plasma.

—¿Crees que estoy bebida? —le reprocho—. He venido a decirte que eres un cobarde. Un mierda. Y que me has decepcionado mucho. —Es un desastre. Porque el enfurecerme y hablar así hace que me emocione y se me corte la voz—. No eres el hombre que creía que eras. Un hombre que dice que quiere recuperarme, me cree si le digo que Óliver es solo un amigo, y no da por hecho cosas que no han pasado. Un hombre que dice que me quiere, habla conmigo y se abre. Eres una caja fuerte, Eric. Así es imposible… Por eso vengo a decirte que no voy a seguir con esto. Que soy yo la que no te da más oportunidades, no tú quien las deshechas. Se acabó. Ahora te puedes quedar definitivamente con la vecina de al lado, que es la que de verdad te conviene. Y no te preocupes por Ariel —me limpio las lágrimas con la mano—. Es una niña y necesita que la ayudes. Y que no la dejes en manos de personas que no la comprenden. Pero yo no voy a estar por un tiempo. Me voy —admito.

La cara de Eric es indescifrable, pero se parece mucho a estar triste y hecho polvo.

—No te vas a ir. —Eric está de pie ante mí, escuchándome muy atentamente, y clava los dedos en el respaldo mullido del sofá.

—Claro que me voy a ir. Me voy unos días a Barcelona —no sé ni por qué digo esto, porque es completamente improvisado. Como todo mi discurso, por otro lado—. A casa de mis padres. Volveré cuando empiece a trabajar en —me remuevo nerviosa—… en Paréntesis. Me queda una semana más para descansar y recomponerme. Y la quiero aprovechar —carraspeo y vuelvo a recoger una de mis lágrimas rebeldes que se deslizan por mi barbilla. Me duele decir adiós a algo que quiero con tanta necesidad y con tanta intensidad—. La verdad es que tú no me has elegido, Eric. No me has escogido, no has luchado. Te he pedido tiempo y espacio porque tengo miedo de que me vuelvas a hacer lo mismo. —Me rompo. Ya está. Me rompo, pero cuando veo que él se quiere acercar, lo detengo alzando la mano—. Quédate ahí. No me toques. Tengo miedo de que me vuelvas a hacer daño. Yo sé que no soy fácil y que mi habilidad es complicada de sobrellevar. Y tal vez pido demasiado, pero tú me dijiste que estabas dispuesto, porque te importaba. Hacemos el amor el miércoles, vuelvo a abrirme a ti, y a dejarme llevar y al día siguiente todo parece una broma. Ahora resulta que lo que te aleja de mí no es que vea a caminantes. Es que te has montado una película en la cabeza en la que yo me acuesto con otro. Y no has sido capaz ni una puñetera vez de decirme lo que te pasaba por la mente, de ser sincero conmigo. Tú no sabes lo que es tener una relación, Eric —le aseguro recogiendo mi bolso e hipando como una niña—, y yo no estoy lista para que me destrocen otra vez ni para enseñarle a nadie cómo tiene que quererme —me muevo por el salón porque tal y como he cogido la puerta para entrar, tengo intención de abrirla para salir. Pero Eric es grande, me lo parece y ocupa mucho espacio—. No te voy a perdonar lo que me has hecho pasar estos días. Me dejaste sola en el cementerio, la primera vez en la que dejo un mensaje a unos padres desolados por la muerte de su hija. Una muerte que te ayudé a resolver. —Eso me afectó mucho—. Y el día de mi condecoración, que me lo imaginaba de muchas otras maneras, pero, nunca, así como ha sido, vas e invitas a tu mujer postiza para que me trague cómo te mira y cómo se monta sus castillos de arena en el aire, y yo ahí como un pasmarote, sin saber qué hacer, sin poder mirarte ni hablar contigo. Pues muy bien. —Doy un paso al frente y lo desafío mirándole a la cara—. Hoy no solo te han dado una medalla. Hoy te has coronado. Por mi parte, esto está acabado y no quiero saber nada más de ti.

Bueno, ya está. Me voy llorando, pero me voy desahogada, que es lo más importante. Es lo más difícil que he tenido que hacer en mucho tiempo en el mundo físico.

—¡Y una mierda te vas a ir después de decirme todo esto! —exclama cortándome el paso.

—Apártate —le pido, ya sin demasiadas fuerzas para discutirme.

—No, no me voy a apartar.

—¡Eric, que te apartes o me pongo a darte golpes con lo primero que coja! —le advierto. Me siento frágil y un poco desequilibrada. Necesito irme y él no me deja.

—¡No! —Eric se abalanza sobre mí y me abraza tan fuerte contra él que me inmoviliza—. Solo escúchame.

Me zafo y lo aparto con todas mis fuerzas, pero él no se mueve demasiado porque es una roca. Así que me da la vuelta, me sujeta las muñecas y me las inmoviliza contra el pecho. Esta vez ya no soy capaz de liberarme.

—¡No voy a hacerte nada! —asegura hablándome al oído—. ¡Pero me tienes que escuchar!

—¡Eric! —no puedo dejar de llorar—. ¡Déjame en paz!

—Escúchame, y después si me tienes que dejar, lo haces. He estado reventado desde el viernes pasado, pensando que tienes a más pretendientes. Me pasó con Rubén, pero siempre he creído que tenías mejor gusto —habla contra mi sien, y me sostiene contra él sin problemas. Ha volcado solo una parte pequeña de su fuerza en detenerme—. Pero apareció ese tal Óliver, el hermano de Laia, y me hizo sentir muy inseguro.

—¡¿Por qué?! Él es solo un amigo…

—¡Un amigo que conociste hace una semana y lo has metido en tu casa sin problemas, como si lo conocieras de toda la vida! —me reprende.

—¡En mi casa entran hasta los espíritus! ¡¿Por qué te molesta que entre un hombre?! ¡Es solo un hombre! ¡No es nada para mí!

—¡Porque él es todo lo que yo no voy a poder ser contigo, Ada!

La confesión cae como una losa entre nosotros.

—¿Qué? —pregunto con voz débil.

—Tú eres un torbellino. Un huracán, una especie de piedra filosofal y quiero estar a tu altura y sé que puedo estarlo. Pero se presenta un tío, enamorado del mundo paranormal, y conoce a una mediadora. ¡Apaga y vámonos! Sabe de lo que le hablas, conoce los entresijos de tu realidad, y… ¡y yo no! —me sacude un poco entre sus brazos—. No sabes la impotencia que me da… Y lo tienes metido en tu casa, que parece que viva ahí, y te tengo que ver a ti en bikini con ese tío pululando y después os encuentro a las ocho de la mañana tú recién levantada y despeinada, con tu camisón y él sin camiseta… ¿qué esperas que piense?

—¡No esperaba que pensases nada! ¡Podías haber hablado conmigo!

—¡Soy un hombre clásico, joder! Soy un clásico. No estoy abierto a compartir a mi chica con nadie. No me gustan los números de celos, y pienso que, si tienes que irte con otro, te irás, sin necesidad de que yo te reproche nada. No estoy abierto a competir con nadie. Por eso te dije que, si estabas confundida, me iba a apartar de tu camino porque, ¡no quiero confundirte! No paso por ahí, no paso por ser uno de los dos que te gustan. No creo en eso, y lo considero muy superficial y muy dañino, sobre todo para quien realmente está enamorado de ti. Ya he pasado por eso una vez y por poco me volví loco. No voy a hacerlo más.

Cuando mi cerebro procesa esa información, me quedo muy quieta. Eric me está hablando de su pasado. De esa historia de amor fallida que todos tenemos.

—No juego a tres bandas ni lo haré jamás. Si me eliges y te elijo, lo daré todo por ti. Pero no voy a competir por tu atención, porque a mí el juego ese me destroza. Y no voy a dejar que me pongas en esa tesitura, precisamente, porque siento muchas cosas hacia ti, y el compartirte, es inadmisible. ¡Estate quieta!

—¡No!

—Y porque espero que sientas lo mismo por mí y eso no da lugar a nadie más.

—¡En mi vida he jugado a tres bandas con nadie! —Me defiendo como puedo—. No me interesa Óliver, excepto por el mundo que conoce y porque me está ayudando con el sepulcro de Aunia, por nada más. ¡Podrías haber hablado conmigo! ¡No me hablas y es frustrante! ¡Necesito que me cuentes cómo te sientes y que me digas qué sientes!

—¡Cómo voy a decirte cómo me siento si ni yo lo sé! ¡Nunca he sentido esto! ¡Y lo peor es que no sé por qué me merezco una segunda oportunidad contigo! ¡¿Por qué ibas a elegirme?!

—¡Porque no estoy comparando ni tengo que elegir nada! ¡Has dado por hecho que estaba con otro mientras estaba contigo! ¡¿Por quién me has tomado?! Me has mirado como si fuera una puta… —arguyo abatida, con todo el respeto hacia las putas—. No soy como esa mujer, sea quien sea, que te lo hizo pasar mal y jugó a dos bandas. En este tiempo me deberías haber conocido un poco. ¡Hacía mucho que no estaba con un hombre! —miro hacia todos lados con un poco de desesperación—. ¡Mucho! A mí también me cuesta confiar. ¡¿Cómo crees que voy a ser capaz de estar con dos al mismo tiempo?!

—Te llevo presa —empieza a enumerar—, te acuso de lo que no eres, pongo en riesgo tu vida, y hago que pierdas a tu abuela definitivamente. ¡Tú lo has dicho! Soy un mierda —me suelta finalmente y me doy la vuelta para observarlo impresionada. A Eric se le enrojecen los ojos. Y tiene el cuerpo en tensión. Está nervioso, y perdido en todo lo que sabe que ha hecho mal y que se ha equivocado—. Me mataste cuando me dijiste lo de tu abuela Ifigenia… no sé ni lo que debes pensar al mirarme. No sé cómo eres capaz de mirarme a la cara.

—No quieras saber lo que pienso ahora —reconozco retirándome la coleta del hombro y abrazándome para darme un poco de calor humano.

—Yo no soy buen partido. Porque toda la gente que me importa —sonríe con pesar—, se acaba yendo. Mi padre, Marta, mi colega Joaquín, y por poco tú. Y aun así, he sido egoísta y quiero tenerte.

Me muerdo el labio inferior y sacudo la cabeza.

—Yo también he perdido a gente, Eric —le explico abatida—. A gente que he querido con todo mi corazón, pero no puedo seguir encerrada en mí misma con miedo a volver a sufrir si los pierdo. Tú lo estás haciendo. Te alejas inconscientemente, antes de exponerte demasiado. Y a lo mejor yo también lo he hecho, y mi excusa ha sido que necesito espacio y tiempo, y así mantener distancias contigo —admito con sinceridad—, pero lo he hecho porque sí soy vulnerable a tu lado, y me siento súper expuesta, abierta en canal, como ahora —abro los brazos—. Y no quiero sentirme así, pero tampoco lo puedo negar. Ya ves, me da más miedo el amor que los fantasmas —sorbo por la nariz y aparto de un manotazo mis lágrimas. Trago saliva y lo miro de frente. Él parece una figura tallada en piedra. Parece que se haya quedado petrificado como una estatua de bronce. Pero es una falsa apariencia. Por dentro es una olla a presión. Y espero salir de aquí antes de que estalle.

No nos decimos nada más. Alzo la barbilla y miro el bolso que sujeto entre las manos. No he recibido ni una disculpa. Y aunque me rompe el alma, no pienso dejar esto así. Quiero que me pida perdón. Quiero que salga de él. Y como no va a salir porque a Eric se le han acabado las palabras y a mí las lágrimas, decido que esto se acaba aquí mismo. Ahora.

—Me voy —digo—. Solo he venido aquí a decirte todo lo que pienso de ti y de cómo te comportas. Espero que te vaya bien.

Me muevo rápidamente hasta la puerta, pero oigo los pasos desnudos de Eric tras de mí y siento su presencia poderosa, como la de un animal salvaje a mi espalda. Esta sensación la he sentido otras veces con los caminantes. Pero esta vez la experimento con Eric, porque sé que tiene el alma a flor de piel.

Su mano hace de resistencia e impide que se abra la puerta de la calle. Está muy pegado a mí y se inclina para hablarme al oído.

—Perdóname —me ruega—. Perdóname… —Eric me cubre con su cuerpo, aunque yo sigo intentando abrir la puerta—. Ada, por favor, perdóname. Has removido cosas del pasado y no he sabido reaccionar. No he sabido ver nada… no he sabido ver que no eres ella.

—Claro que no soy ella —respondo apoyando mi frente sobre el dorso de mis manos y arranco a llorar de nuevo—. Sé muy poco de ti, pero yo jamás haría eso a nadie y menos a ti.

—Perdóname. No te vayas. No te vayas mañana ni ahora —me suplica besándome la sien y la mejilla húmeda—. Quédate. Quédate conmigo y déjame que lo arregle.

Digo que no con la cabeza.

—Mira, soy como soy, y me vienes muy grande, pero estoy enganchado a ti. Siento haberme comportado así, y siento no abrirme y ser la persona que te mereces. Me ha hervido la sangre, me la he envenenado yo solo al imaginar que podías estar con otro cuando yo lo único que hago desde que me acuesto hasta que me levanto es pensarte, Ada. A cada rato. Y no lo entendía… Perdóname, me he equivocado y lo siento muchísimo.

—No soy tan complicada…

Eric sonríe contra mi cabeza y me dice pasando sus manos por mi cintura.

—Eres un desafío. No eres para cualquiera, y yo me he comportado como un cualquiera. Dame esta noche, por favor, bonita —murmura intentando darme la vuelta para que nuestros ojos entren en contacto—. Dame esta noche y déjame que lo solucione.

—No hay nada que solucionar. No doy segundas oportunidades, Eric. No más —lamento—. Te dije que…

—Ada… —susurra a mi espalda. Eric se desliza y se queda de rodillas en el suelo. Me doy la vuelta porque no entiendo qué está pasando, y de repente, él me agarra y me abraza con fuerza para hundir su cara en mi esternón. Me impresiona verlo así. Tener a alguien de rodillas frente a ti te hace sentir poderosa, pero también muy cruel e injusta.

—Levántate, por favor… —le pido.

—No. Ya sé lo que me dijiste. Y ya sé que no he estado a la altura. Pero dame esta noche. Quédate conmigo.

Me viene la canción de Pastora Soler a la cabeza, y rápidamente la desoigo.

—¿Por qué? ¿Y si mañana vuelve a pasar algo que hace que vuelvas a estar raro y a alejarte? No lo voy a soportar más —aseguro con toda la transparencia que conozco. Sus ojos negros están suplicándome una oportunidad y estoy muerta de miedo porque estoy muy cerca de concedérsela.

Él mueve la cabeza morena haciendo negaciones. Me da besos por el vientre…

—Te juro, te juro por Ariel…

—No jures por ella —le riño.

—Te doy mi palabra de que voy a esforzarme. Voy a abrirme y te diré en todo momento cómo me siento, aunque parezca un paranoico. Y voy a tratarte como te mereces. Pero no te vayas. No te vayas —repite—. No quiero perderte.

—Has sido tú quién me ha dejado a mí. Yo solo he venido a recordártelo.

—Lo sé, lo sé… Ada, te pido perdón. Dame otra oportunidad. Esta noche —reclama.

—Por qué debería.

—Porque yo no valgo mucho, y el único que tiene que perder aquí soy yo. Si te vas, se acabó para mí. No quiero perderte así.

Me lo estoy pensando tanto que me duele la cabeza. Deseo quedarme. Verlo así me pone sensible y me afecta. Sus ojos negros fluctúan entre el llanto y la advertencia.

—Eric… —su nombre llamea entre mis dientes. Hasta que, por fin, mis uñas dejan de clavarse en mis palmas y me dejo llevar un poco para ofrecerle un gesto de amor y de misericordia.

—Quédate. Y me aseguraré de que no quieras irte. Dime que sí. —Sus dedos se clavan en la carne de mis caderas y sus manos adquieren movimiento, para empezar a deslizarse hacia atrás.

Acaricio su pelo que me pincha en las manos y con gesto de derrota voluntaria accedo a su petición.

—Y, si me quedo, ¿qué?

Eric clava la barbilla en mi esternón y mirándome con ojos febriles y salvajes, contesta:

—Si te quedas, todo.

—¿Qué es todo? —pregunto con voz trémula.

—Todo de mí. Me doy entero. Tú quieres saber cómo soy y qué siento.

—Sí.

—Entonces, ven aquí —dice atrayéndome por las caderas—. Pero ya no me responsabilizo de nada y no se aceptan reclamaciones.

25
No expresar lo que sientes, es morir un poco cada día.

Sé que él va a perder el control. Lo sé, porque puedo leerlo en sus ojos predadores y en su manera en la que me sube el vestido y hunde su boca en mi sexo, cubierto por la tela de las braguitas, con el hambre del famélico.

La puerta me sujeta y en ella apoyo mi espalda. Eric me agarra el muslo izquierdo y se lo coloca sobre el hombro.

—Tienes unas piernas increíbles, Ada… Me has matado con este vestido.

—Gracias, supongo.

—Gracias no, maldita.

Me alegra que le haya gustado. Tengo que coger una larga bocanada de aire cuando empieza a mover su lengua contra mi sexo hasta que me humedece las braguitas por completo.

No quiero tela. Quiero que me las baje, pero para él, la idea de bajarlas supone mucho trabajo, así que de un tirón me las arranca.

—¡Madre mía! —digo entre dientes cuando Eric vuelve a comerme entre las piernas. Me abre bien con la lengua y me saborea con deseo, con la intención de que me quede tatuada en su piel.

—Sabes tan bien… —dice hundiendo su lengua más profundamente.

Yo no quiero pensar en eso. Solo sentir. Solo existir.

Eric lleva sus dedos a mi boca y yo me los introduzco para lamerlos. Es lo más porno que he hecho nunca. Y me encanta. Los succiono y él gime con su boca en mi sexo. Cuando los saca, los lleva lentamente a la entrada de mi vagina y poco a poco, sin dejar de lamerme y de torturarme, introduce dos de sus dedos húmedos por mi saliva. Los siento mucho, gruesos, y percibo cómo mis músculos internos se estiran. Dejo ir un quejido de gusto.

Eric está haciéndome el amor con los dedos y con la boca, y no sé si es por la intensidad o por la pasión que insufla a sus movimientos, que cinco minutos después me estoy corriendo, agarrándome a su cabeza para no caerme, y luchando para no quedarme sin oxígeno. Se me saltan las lágrimas de placer.

Él se levanta y, cuando lo hace, me recuerda con su presencia que me saca casi dos cabezas. Su cuerpo es poesía pura. Nos miramos fijamente a los ojos y yo apoyo mis manos en sus hombros. Me humedezco los labios y Eric se abalanza sobre mi boca, para besarme y decirme todo lo que no me ha dicho con las palabras. Me agarra la coleta con ambas manos y me clava a la puerta, mientras profundiza el beso y se frota contra mi entrepierna húmeda por la satisfacción.

Me saboreo en su boca. Dios mío… su lengua y la mía bailan la Lambada. Eric está siendo dominante. No hablo de un Domine como los de las novelas del mundo BDSM, hablo de un alfa en la cama, de un mandón, de un dictador sexual avasallador e impositivo que reclama lo mismo para sí. Yo sabía que él podía ser así, pero aún no lo había dejado suelto. Y estoy empezando a vislumbrar de lo que es capaz y cuáles son sus exigencias.

Eric me tira del pelo suavemente y me obliga a darle más en ese beso.

Entonces, se retira y pasa su pulgar por encima de mis labios hinchados.

—¿Hay algo que te dé miedo? —me pregunta—. No sé parar —asegura pegándose más a mí.

—No —contestó hipnotizada y subyugada por su poder sexual—. No sé…

Eric sonríe ladinamente y veo un destello de sus blancos dientes.

—Quiero follarte con todo el corazón, Ada —me dice mordisqueándome el lóbulo de la oreja derecha—. ¿Me dejas?

Mi piel se eriza ante su deseo, y respondo afirmativamente. Porque quiero ver a Eric poniendo el corazón en mí.

—Quiero que me hagas lo mismo. Que te entregues a mí —me ordena.

Yo asiento consternada por su voz.

Eric parece satisfecho con mi respuesta. Me da la vuelta y me quita el vestido por la cabeza y después me libera del sujetador. Estoy desnuda en la entrada de su casa, contra la puerta de la calle. Eric se baja los calzoncillos y se queda desnudo, quiero mirarlo por encima del hombro, pero él no me deja.

Coloca uno de sus muslos entre los míos y me obliga a abrirlos un poco.

—Eric…

—Chist —dice pegando su pecho contra mí. Lo oigo maldecir y a continuación añade—: Espera. Voy a por…

Antes de que se vaya, estiro el brazo y lo agarro de la muñeca.

—No —me niego.

—Ada, voy a por un preservativo.

Yo vuelvo a decirle que no.

—Está bien. Me tomo la píldora desde hace años. Tú…

—La única mujer con la que he estado en muchos meses ha sido contigo, Ada. Solo contigo. No hay nadie más para mí. Es imposible que esté con nadie más que no seas tú, nena.

Yo me emociono al oír eso. Tenía la duda de si Anabel y él a lo mejor habían intimado antes, pero yo sí lo he creído siempre cuando me ha dicho que no.

—Entonces, no te lo pongas. Quiero sentirte —aseguro mirándolo de soslayo.

—¿Segura?

—Segura —contesto apoyando mi frente en la puerta.

Eric posa su mano en mi espalda y me besa el hombro y el cuello.

—¿Te has tatuado un hombro? —me mira el corazón con ternura—. Es precioso. ¿Y la llave?

—Es mía.

Eric sonríe y después observa mi muñeca.

—¿Una mariposa amarilla?

Yo asiento tragando saliva.

—¿Por qué?

—Dicen que siempre traen algo bueno.

—Ojalá que sí… —susurra.

Vuelve a colocar el muslo y a hacer sitio y me acaricia con los dedos para asegurarse de que estoy preparada.

—Ada… —musita contra mi garganta—. Si te hago daño, me lo dices.

Noto el momento en el que el pene de Eric se hace sitio y empieza a estirar mi entrada hasta que se introduce centímetro a centímetro.

Me pongo de puntillas, pero Eric me baja de un tirón por las caderas. Estamos piel con piel y es alucinante.

—No te escapes —me ordena.

Sigue empujando hasta que acaba por completo en mi interior. En esa posición todo se siente muchísimo más y soy consciente de lo bien dotado que está.

Inspiro por la nariz y cierro los ojos concentrándome en lo repleta que me siento de él.

Eric cuela una mano por delante de mí, entre las piernas. Y con dedos gentiles me empieza a acariciar y a prestar atención a mi clítoris hinchado.

—Aah… —deja ir por la boca—. Me encanta cómo respondes a mí. Me obsesionas, preciosa.

Y después de eso, yo me sostengo a la mano que me está hurgando entre las piernas y me limito a recibir sus potentes embestidas.

Así follan los caballos, pienso. Y la idea me enardece y me hace sentir salvaje.

—Eric…

—Aguanta. Va a ser bueno —me tranquiliza él, besándome en el cuello y en la nuca.

Eric se mueve sin prisa, pero sin pausa. Va hasta donde mi cuerpo le deja, aunque a veces él lo ponga a prueba y quiera ir más allá. Sus estocadas son dolorosas, pero siempre dejan una estela de calor y placer cuando se retira, que me enloquece y me obliga a pedir por más.

Él cubre uno de mis pechos con la otra mano. Es increíble cómo mueve la cintura y cómo sabe leer mis respuestas. Me imagino la puerta desde la calle y debe parecer que la queremos tirar al suelo.

—Así… —dice empujando en mi interior—. Así, ya estás cerca…

Escuchar las palabras de aliento de Eric despiertan otras necesidades en mí. No sabría explicarlo, pero es parecido a no saber cuál es tu límite y a querer cruzarlo con la persona adecuada.

Yo me he enamorado de Eric, sin saber muchas cosas de él. Pero no puedo darle la espalda a lo que siento.

—Voy a explotar dentro de ti —susurra—. ¿Quieres?

Virgen Santísima… estoy a punto de correrme y ni siquiera sé por dónde me va a venir el orgasmo, si por fuera, por dentro o por los dos a la vez. Me da igual.

—Sí… sí… —le digo.

—Córrete conmigo.

Eric nota el momento en el que mis músculos empiezan a palpitar. Llevo mis manos hacia atrás, hacia sus nalgas, y lo sujeto fuerte contra mí. Él se pone a gemir en mi oído y es como música para mi cerebro pervertido. Me pone las manos en el vientre y las presiona para que sienta más las embestidas. Y me deshago en cientos de miles de partículas de luz y placer. Al mismo tiempo que él.

Nos fundimos en ese orgasmo y somos uno, más unidos que nunca. Veo hasta estrellitas detrás de mis ojos.

Pero no es solo sexo.

No lo es. Lo sé porque, cuando sale de mí unos segundos, solo para darme la vuelta, empujarme contra la puerta y volver a meterse en mi interior resbaladizo e inflamado, sus ojos echan fuego y parecen acuciantes.

Quieren muchísimo más. Y me ha dado su palabra de que me lo va a dar todo.

—No vas a descansar —me asegura.

Yo levanto las manos sin fuerzas, asiento mientras cojo aire y le tomo del rostro.

—Quítame los zapatos. No quiero parecer una actriz porno —le pido.

Eric se ríe, y en vez de hacerme caso, se apoya en sus talones, me sujeta por los muslos y me levanta hasta agarrarme del trasero.

—Rodéame con las piernas —me ordena.

Lo hago porque es mucho más cómodo que tener las piernas colgando, empalada por algo de sus dimensiones.

—¿Qué haces? ¿Adónde me llevas?

—A la cárcel.

Eric me besa inmediatamente, y su respuesta me pone en guardia, pero estoy tan excitada que no le doy mucha importancia. Esa palabra de por sí me intimida, pero no sé qué tiene Eric en mente.

—Dios… estás tan caliente y tan suave… —susurra entre beso y beso.

Para Eric no peso nada en absoluto. Me lleva así por toda la casa. Su intención es llegar hasta la habitación.

Pero no nos da para eso, porque Eric me apoya en la pared del rellano de la segunda planta y empieza a penetrarme con parsimonia y mucha dedicación. Oigo el sonido que hacen nuestros cuerpos sudorosos, cuando se pegan y se deslizan, y el ruido de la carne contra la carne.

—No te corras aún —me ordena volviéndome a besar. Me retira de la pared y, esta vez sí, entramos en su habitación.

Me gusta, siempre me ha gustado. Me siento bien allí y en calma. Los lugares tienen su propia energía, y la que yo percibo allí es serenidad con sonidos de risa de campanilla.

Eric me tumba en la cama, no se sale de mí en ningún momento, y me coloca de modo que mi cabeza quede sobre la almohada.

Me sujeta las muñecas y las coloca por encima de mi cabeza.

Me contempla absorto, maravillado por algo que solo él ve. Se muerde el labio inferior y se impulsa una vez más hasta quedarse tenso y bien profundo en mí.

—Eres la mujer más bonita que he visto, Ada de los Bosques.

Me brillan los ojos y todavía estoy narcotizada por el orgasmo de antes y por el que él ha empezado a trabajar y aún no ha culminado.

—Voy a hacer que confíes en mí. No te voy a fallar más.

Parpadeo asumiendo esas palabras como verdaderas, pero no sé muy bien qué tiene en mente.

Eric estira el brazo derecho y abre el primer cajón de su mesita de noche. Y entonces veo que saca unas esposas.

Es verlas y todo mi cuerpo se tensa, rechazando cualquier idea que tenga que ver con ese objeto.

—Eric, no.

—Ada —me besa de nuevo y me succiona los labios—. Sé que esto ha sido un problema entre nosotros —sacude las esposas—. Ponértelas y arrestarte fue un error muy gordo. Pero quiero que dejemos atrás eso.

—¿C-cómo? —pregunto nerviosa.

—Déjame esposarte. Déjame poseerte con las esposas puestas, sabiendo que estás a mi merced. Quiero hacerte el amor así para que entiendas que nunca más va a pasar algo como eso entre nosotros. Por favor… confía en mí.

Nunca he dejado que nadie me hiciera eso. Los juegos de cuerdas, esposas, inmovilizaciones, me ponen nerviosa. Y estas, en cuestión, los grilletes, me recuerdan al momento más impotente de mi vida. Y que Eric propició.

—No tiembles, cariño —me ruega acariciándome el cuerpo desnudo con una de sus manos.

—No lo puedo evitar…

—Lo sé —nuestras frentes se unen—. No te voy a hacer daño. Solo déjame hacer esto. Nunca más voy a lastimarte, Ada. Esto es una terapia de choque para los dos. Te he prometido que me voy a dar todo. Dame también algo de ti.

Que le dé algo, dice. Estoy enamorada de él, no sé qué más le puedo dar a parte de mi corazón, que no sabe que tiene.

—Está bien.

El rostro moreno y viril de Eric se ilumina por mi respuesta, pero no tarda mucho en ponerse manos a la obra.

Los grilletes rodean mis muñecas y no puedo evitar no pensar en esa noche lluviosa y en cómo Eric me metió en el coche patrulla. Me vienen a la cabeza sus palabras, cuando afianza los grilletes a los barrotes del cabecero de la cama.

—Vamos a destruirnos esta noche, para luego volver a unirnos con más fuerza —susurra en mi oído—. Ya no te puedes mover. No puedes escapar. Podría hacerte cualquier cosa. —Eric me está poniendo a prueba, afilando su provocación para que sienta la indefensión a la que estoy sometida. Me da media vuelta como si fuera un pollo rustido, así de fácil lo hace, y coloca uno de los cojines más grandes y gruesos debajo de mi vientre. Así tengo el culo en pompa y las caderas más levantadas.

—Eric… ¿qué?

Él pasa las manos por mi espalda desnuda y después masajea los globos de mi trasero y desde esa posición, agacha la cabeza y me llena el pompis de besos. La sensación provoca que hunda mi rostro en el colchón y me agarre con fuerza a los barrotes. En las nalgas hay muchas terminaciones nerviosas y todas dan mucho gusto. Y cuando me abre más las piernas, siento como él se coloca entre ellas y veo sus manos a cada lado de mi cara. Son manos musculosas, de muñecas anchas y dedos gruesos y largos, de uñas bien cuidadas y de piel bronceada. Como todo él es. Un hombre que se cuida.

Y entonces siento la punta roma y gruesa de su erección empujando por mi vagina. Hasta que se empala por completo.

Dejo ir un largo sollozo de lujuria y de impresión y él me mira desde su posición más alta.

—¿Estás bien? —pregunta con la voz ronca.

—Sí —dijo mordiendo la sábana de la cama—. Eric, poco a poco… —le pido.

Él sonríe, no sé si es porque me ha escuchado o porque las sensaciones le encantan. Pero me hace el amor a un ritmo que no es rápido, pero es muy certero.

—Voy a deshacerte, Ada. No voy a parar hasta que tengamos que cambiar las sábanas.

Me asalta una imagen a la cabeza, y siento que mi vagina responde a lo que mi mente elucubra. Él y yo húmedos por completo, muertos de deseo y con nuestros cuerpos brillantes y dilatados por el uso.

Me hace el amor así, sin cambiar ni una vez el tipo de pistón. Es un toro cuidadoso, pero se está dejando ir por completo. Él siente así, y es lujurioso, lascivo y apasionado.

Me está acariciando con sus dedos, por delante, y yo me remuevo porque quiero el orgasmo que él me está privando. Los grilletes no me dejan movilidad y estoy un rato luchando, hasta que me doy cuenta de que no puedo, de que estoy en sus manos.

—¿Lo has entendido ahora? —Su voz se me cuela bajo la piel—. Puedo hacerte lo que me apetezca. Pero solo quiero darte placer. Solo quiero quererte —sus embestidas vuelven, con más fuerza. Se mueve la cama de un lado al otro, y yo estoy en un punto en el que o me corro o me muero. Y no me quiero morir. Pero tengo claro que Eric no me va a dar lo que pido cuando yo se lo digo. Él tampoco se va a correr por muchas ganas que tenga. Él va a encontrar el mejor momento para mí. Para nosotros, pero mientras tanto, no puedo cerrar las piernas, no puedo huir y tengo al saqueador más grande de la historia jugando con mi cuerpo como si fuera suyo. Y la verdad es que, a estas alturas, lo es un poco.

No sé cuánto pasa en ese estado en el que acaricio el orgasmo con la punta de los dedos y él me lo priva, pero es que ya no puedo más. Siento que me falta el aire y me duelen los ovarios de la tensión a la que los estoy sometiendo.

—Eric, por favor… —le suplico.

—¿Ya no puedes más, cariño? —me pasa los labios por la espalda húmeda y me da un lametazo en el cuello—. Es solo un poco más. Y te prometo que vas a volar.

Siseo porque me gusta tanto que ya no sé si me duele. Es ese punto en el que estás tan sensible, hinchada y dilatada que lo único que quieres es que pase algo más, y que la anticipación y la tensión cesen.

—Dímelo —me ordena—. Dime que confías en mí.

—Eric… necesito correrme.

—Ada, no nos tortures más. Dímelo.

Yo aprieto los dientes cuando él empieza a acelerar las embestidas. Y es una locura maravillosa.

—Confío en ti, Eric. Confío en ti. Dios mío… no puedo más —me agarro a los barrotes.

Pero él me obliga a que los suelte y se sale de mí para darme la vuelta otra vez. Inmediatamente se vuelve a meter en mi cuerpo y yo suelto una larga exclamación.

Eric me sujeta la cara con las manos, y sin dejar de moverse y de rotar las caderas, me besa e introduce la lengua en mi boca.

Yo la muerdo y él se echa a reír.

—Córrete, amor. Córrete —me espolea.

Él se sujeta a los barrotes, yo también, y parece que vamos a desmontar la cama, pero en vez de eso, el orgasmo se arremolina en mi vagina, sube ardiendo por mi interior hasta el lugar en el que Eric está encajado y no deja de golpear. No sé si voy a sobrevivir a esto. Dejo caer la cabeza hacia atrás, y cuando exploto, Eric hunde su rostro en mi cuello, y empieza a correrse conmigo.

Es demencial.

Disfruto del orgasmo más largo de mi vida y creo con toda seguridad que he encadenado otro al sentir cómo él me ha llenado de su semilla.

Eric se deja caer sobre mí y no deja de pasar sus manos por mi cuerpo, porque quiere cerciorarse de que soy real. Me llena el cuello, la cara y todo a lo que alcanzan sus labios de besos tiernos y sanadores.

Pero yo creo que he muerto y estoy ya en el cielo de los ninfómanos.

Al cabo de los minutos, siento tanto amor y tanto placer y estoy tan… liberada, que empiezo a llorar contra el hombro del Inspector.

Tengo la sensación de que él me lee el pensamiento y que sabe cómo me siento. Porque me libera de los grilletes, los tira al suelo, y me atrae hacia él para mantenerme fuertemente abrazada.

—Te voy a cuidar, mi hada. Te prometo que te voy a cuidar. Voy a esforzarme para ser lo que necesitas. Porque yo sí te necesito a ti —dice besándome la frente y la cabeza—. De maneras que no comprendo todavía —asume rendido—. Eres mágica, amor. Solo te pido que me tengas paciencia. Soy un clásico, un bruto torpe muchas veces —intenta disculparse por todo lo sucedido—, y no te digo que voy a ser fácil. No lo soy —admite—. Pero no dudes, ni por un momento, que lo que siento por ti no lo he sentido por nadie. Me haces temblar.

Carraspeo y me dejo mimar por él y sus confesiones. No hay nada más tierno que ver a un hombre al que le cuesta abrirse sentimentalmente, hablar así.

—¿Te vas a quedar esta noche? —me pregunta acariciándome el pelo.

Yo aún estoy temblando por el orgasmo y llorando por la descarga emocional. Miro el reloj. Son las cuatro de la mañana. No pienso moverme de esta cama.

—Sí —contesto.

—Dime que no te vas a ir mañana. Por favor… Dime que te quedas. Que no te vas a Barcelona. O, déjame ir contigo. Podría acompañarte si quieres y me enseñas dónde vivías en Barcelona.

No he oído hablar a Eric de esta manera nunca. Habla con el corazón en la mano, aceptando sus sentimientos y sus emociones. Y me llama «amor». Lo abrazo con fuerza y tengo la necesidad de tranquilizarlo y de calmarlo como él ha conseguido calmarme a mí y sosegar toda mi irascibilidad.

No ha sido fácil. Pero nunca es fácil dar tú total confianza a alguien. Si me quedo, es porque estoy enamorada de él y hoy ha hecho lo que tenía que hacer. Hablarme como un hombre que no teme a sus emociones.

—No me voy a ir. —Apoyo mi rostro en su hombro y deslizo mi dedo índice por su barbilla morena y rasposa.

Él asiente satisfecho y agradecido, y acuna mi cara y me da un beso muy tierno y lleno de algo mágico en los labios.

Tenemos mucho que mejorar, mucho que descubrir y mucho de lo que hablar todavía. Pero, al menos, estamos más juntos de lo que lo hemos estado en este casi mes que hace que nos conocemos.

Me vale. Y a él también.

Me acurruco contra él y se encarga de cubrirnos a los dos las piernas desnudas.

—No más terceros —aclaro antes de quedarme dormida—. Ni Anabel ni Óliver son importantes. Solos tú y yo.

Eric suspira aliviado. Y, cuando me duermo, siento que me da un beso en la frente, me acaricia la mejilla y repite:

—Solos tú y yo.

26
Cuando los que amamos se van, dejan de estar entre nosotros para estar en nosotros.

Que no me puedo mover, es una realidad. Me duelen las muñecas, me duelen las ingles, los ovarios, tengo agujetas en el vientre y un escozor gustoso en mi sexo que no va a desaparecer ni aunque me ponga unas bragas de hielo.

Pero nunca había estado tan satisfecha del dolor de mi cuerpo. Una vez Bea me dijo algo así como: «el Kamasutra es que te follen te pongas como te pongas». Pues lo de esta noche ha sido más o menos eso, porque me iba a pasar, me pusiera como me pusiese.

Si aceptaba quedarme y aceptaba sus disculpas, Eric me iba a poseer como él quisiera. Porque hay hombres parcos en palabras, pero mucho más honestos con su lenguaje corporal y con la manera de besar. Eric Ezequiel es de esos. Un azúcar con una niña de cuatro años, y un hombre más rudo y desconfiado con las mujeres. Y tiene motivos, que me gustaría que me explicase.

Pero conmigo se está destapando. No ha dejado de acariciarme durante toda la noche. Ni siquiera sé si ha dormido.

Ahora estoy despierta. Él me acaricia mi culo desnudo y hunde su nariz en mi pelo. Es increíblemente tierno cuando quiere.

La cola alta de caballo pasó a mejor vida. Y ahora mi pelo está suelto por completo, y libre. Justo como me siento yo ahora. Liberada.

—Ada… —nota que estoy despierta.

—¿Hum?

—Siento mucho lo de tu abuela. Mucho.

Que él me diga eso libera parte de mi dolor, porque hace a mi abuela real. Dado que ella era real, aunque nadie pudiera verla.

Suspiro y asiento aceptando su pésame.

—Gracias. Yo también. La echo muchísimo de menos.

Eric sigue acariciándome, pero ahora juega con los mechones de mi pelo.

—¿Cómo era?

—Una mujer excepcional —contesto sonriendo melancólica—. Hecha a su época. Conservadora pero increíblemente buena. Siempre cuidó de mí, incluso cuando murió. Incluso cuando se fue definitivamente —le explico aceptando la realidad—. Eric… entendí tus reticencias y tus dudas hacia mí. Eres policía. Te basas en pruebas físicas y no en fes. Actuaste igual conmigo.

—¿Me has perdonado de verdad?

—Sí.

Eric exhala con fuerza y se me queda mirando fijamente.

—¿Y tus padres y tu hermana? ¿Cómo eran?

Paso mi mano por el musculoso pecho de Eric y por sus pezones más oscuros que los míos. Él sonríe porque le hago cosquillas.

—Nunca los vi después de muertos. Lo único que recuerdo del accidente es a mi hermana diciéndome que me fuera, que no era mi momento. Y ya está.

—¿Nunca los has sentido cerca?

Niego con tristeza.

—No. Ojalá pudiera decirte que sí. Pero te mentiría. Así como sí veía y sentía a mi yaya, o como sí veo y siento a otros, a mi familia más cercana nunca los vi.

—Y ¿a qué crees que se debe eso? ¿Por qué unos se van tan rápido y otros se quedan?

—Tengo varias teorías. Una es por los asuntos pendientes. Algunos no tienen aquí nada más que hacer, ningún mensaje que dar ni ninguna promesa que cumplir. Y se van con todo atado. Otros, es como si… Nunca vieran sus propios cuerpos y su cerebro no fuera consciente de su propia muerte. Tiene que ver con la conciencia de la muerte. Como si no se enterasen. Se apagan y se van. Y otros es porque nadie les recuerda con la suficiente fuerza como para reclamarlos y a pegarlos aquí. Las almas que se quedan aquí también se alimentan de los recuerdos, de los pensamientos, de les energías… Todo es energía —digo mirando alrededor—. Comen eso.

Eric me acerca a su cuerpo y me da un beso de esos que me dejan sin aliento.

—Tú eres como un sol lleno de energía —me dice en voz baja—. Necesito orbitarte y estar a tu alrededor. Me pasa siempre, Ada. Siempre estoy pensando en ti. Hace un mes que no soy la misma persona que era.

—¿Y eso es malo?

Él se encoge de hombros.

—Lo estoy descubriendo. Nunca antes sentí tanta necesidad de estar cerca de alguien.

Me humedezco los labios.

—Cuando hablas así… es… —sonrío con vergüenza—. Me despierta tanta ternura… Porque eres enorme, fuerte y un tío duro y, de repente, te deshaces como la mantequilla. Me deja sin palabras.

—Mi padre decía que era mil veces mejor la ternura a la pasión. Porque cuando sientes ternura hacia alguien, hacia tu pareja, podrías estar toda la vida a su lado, sin hacer nada, y sentirte un poco como en el cielo.

—Es precioso —susurro.

—Mis padres se querían así. Tenías que verlos. Eran el uno para el otro. Por eso, cuando él murió, mi madre se quedó tan rota y desorientada. —Eric se queda un rato en silencio mientras le sigo acariciando el pectoral—. Mi padre está aquí. Ariel lo oye a veces. Y quiero saber por qué. ¿Tú lo sientes, Ada?

Cierro los ojos y me concentro.

—No lo he visto. Pero sí te puedo decir que siento algo muy cálido en esta casa. Tiene buen rollo. Buena energía —aclaro—. La casa de al lado no. Pero esta sí.

Eric deja ir una risotada que lo hace parecer muchísimo más joven y más niño.

—¿La casa de Anabel está llena de mala energía?

—No lo sé. No me hagas caso —contesto—. Solo estoy bromeando. Pero sí, es muy mala —me apresuro a contestar volviendo a hacerle reír—. ¿Te gustaría ver a tu padre?

Él abre los ojos esperanzado.

—Me cagaría del susto. Pero me encantaría, creo.

—¿Has soñado con él alguna vez?

—Cuando murió sí. Después ya dejé de soñar con él —entrelaza los dedos de su mano derecha con la mía izquierda—. Qué mano más pequeña.

—Tu tienes acromegalia. Yo soy normal —espeto—. ¿Qué soñabas?

Él suspira y hace el esfuerzo de recordar.

—Soñaba con libros —contesta—. Él tenía una biblioteca alucinante en casa. Y era tan aficionado a la lectura que también me aficionó a mí. Me regaló muchos ejemplares de libros ilustrados de tapa dura. Me estaba haciendo la colección de grandes clásicos. Y todos esos libros los tengo en la librería de la oficina. Aquí. Me los traje, porque siempre he pensado que era como tenerlo más cerca. Una manera de no olvidarlo nunca.

Me incorporo en un codo y me quedo pensando en el sueño, con cara de pasmo.

—Eric…

—¿Qué?

Como estoy desnuda, al incorporarme, dejo mi pezón a la altura de su boca. Eric lo apresa entre sus dientes y yo siento un espasmo vaginal rápido y fugaz. Le sujeto la cabeza y me obligo a concentrarme.

—La otra noche… la otra noche soñé algo.

—¿Cuándo?

—La noche de antes del cementerio.

Él deja mi pezón y alza su rostro para mirarme.

—¿Algo importante?

—No lo sé. No estoy segura. Aunque, ahora que lo pienso, sí parece un sueño un tanto profético.

—¿Por qué dices eso?

—Porque soñé que tú te ibas con Anabel. Estaba en tu casa y os enrollabais delante de mí. Y, de repente, veía algo, como una sombra, una presencia que se iba a la parte de arriba de la casa. Y se metía en la oficina. Yo no he entrado en tu oficina, no sé cómo es. La presencia se colocaba delante de los libros, y en ese momento entraba Ariel y se la quedaba mirando. Pero de repente, me giraba y, justo a mi lado tenía a un hombre de túnica negra con una máscara de carnero. No sabía lo de los libros de tu padre. Y la presencia me llevaba hasta allí y, de repente, Ariel lo podía ver, pero no le tenía miedo. El jueves me dijiste que me dejabas tirada para ayudar a Anabel.

—Pero no me he acostado con ella, ni siquiera nos hemos besado —me deja muy claro.

—Ya, bueno, más te vale —le acaricio la mejilla dándole una pequeña cachetada—. Pero es metafórico.

Eric se incorpora como yo. Ambos nos quedamos mirando el uno al otro, a través de la luz del amanecer que se cuela por el balcón.

—No acabo de entender lo que me…

Plof.

Ambos miramos hacia la puerta de la habitación. Como si pudiéramos ver más allá. Hemos oído algo caerse. Algo pesado.

—¿Qué ha sido eso?

—Viene de la oficina —contesta Eric—. La casa tiene un sistema de alarmas de reconocimiento facial. Si alguien entrase y no está en el disco duro de las cámaras, empezarían a sonar.

Lo sabía. Es muy controlador.

Los dos nos levantamos de la cama, nos cubrimos con la sábana, y él me obliga a quedarme detrás. Eric siempre va a ser protector. Se pondrá él delante de cualquiera.

Se me eriza el pelo de la nuca y percibo el cambio de temperatura.

—Eric… aquí hay alguien más —aseguro agarrándome a su brazo.

—¿Muerto o vivo?

—Menuda pregunta… creo que muerto.

Cuando entramos en la oficina, la luz está apagada y se nota que está más fría que el resto de la casa.

Sin embargo, sobre la alfombra de pelo granate, algo se ha caído de la estantería.

Es un libro.

—No me jodas —murmura encendiendo la luz rápidamente.

Percibo un olor especial en esta habitación. Huele a…

—Huele a eucaliptus, Eric. ¿Lo notas?

Eric me mira por encima del hombro. Está asustado, pero no se deja llevar por los nervios.

—Joder, Ada… mi padre olía eucaliptus —dice con voz temblorosa. Se agacha y coge el libro que se ha caído. Cuando ambos leemos cuál es, nos quedamos de piedra. Es un libro ilustrado, pero no es un clásico. Es Dentro del Laberinto. Eric acaricia sus tapas con estupor. Todo él está bloqueado—. Mi padre tenía siempre los bolsillos llenos de caramelo de eucaliptus. Le encantaban. Yo se los quitaba siempre que podía. El día que murió —me explica sin parpadear—, tenía un caramelo de eucalipto en la boca. Recuerdo ese olor. Este libro es el último que me regaló.

Es un libro de tapas negras con una serigrafía dorada con la cara de un Fauno, tras él un laberinto circular y las letras en relieve tipo Disney.

—¿Nunca abriste este libro? Está precintado —observo.

—No —contesta—. Muchos los guardo así. Se conservan mejor.

Mira a su alrededor, esperando ver a algo o a alguien. Pero no lo ve. Yo tampoco puedo verlo, aunque sí noto la estela de su presencia.

—Ábrelo —le recomiendo—. Creo que debes abrirlo. Parece un mensaje.

Eric asiente y toma aire. Lo admiro, porque intenta mantener las formas y se cuida de no dejarse llevar por la presión. No tiene miedo, pero sí respeto. Quita el plástico con cuidado, pero cuando abre las tapas del libro, su rostro cambia por completo. Y también el mío.

Estoy leyendo lo que pone. Y no es para nada Dentro del Laberinto. Yo conozco ese libro y he visto la película. Este parece un libro lleno de apuntes de un paranoico. Está separado por temas y habla de… joder, que habla de rituales. De muchos.

Eric empieza a pasar páginas, cada vez más nervioso, hasta que llega al lugar al que, inconscientemente, quería llegar.

—La Logia del Fauno —dice en voz alta y seca.

Eric cierra el libro de golpe y se deja caer en la alfombra de rodillas. Se cubre la cara con las manos y se derrumba ahí mismo. Yo corro a apoyarlo, a darle soporte moral y emocional. Está temblando, no de miedo, sino de la impresión recibida. Y sé lo que está pensando.

Que su padre se acaba de comunicar con él, que siempre estuvo cerca, y que, sorprendentemente, él sabía algo de rituales como los de la Logia de Pan. Rituales que le conciernen, porque va detrás de un caso así.

—Ada… —dice roto—. No puede ser, no puede ser… —repite ahogado por el llanto—. No entiendo nada. ¿Qué… qué significa esto? ¿Por qué mi padre tenía algo así? ¿Por qué ahora? He tenido este libro desde hace años en mi biblioteca, y jamás se había caído. Y ahora que estoy hablando de mi padre…

—No lo sé, Eric. No lo sé, cariño —le acaricio los hombros desnudos mientras lo abrazo con fuerza—. La interacción con el Más Allá funciona así. Pero cuando hay una comunicación de un caminante, he entendido que no tienes que preguntarte el por qué, solo hacer lo que se te pide. El por qué se resolverá siempre más adelante. Sé que es aterrador, pero no tengas miedo de lo que saben los muertos. Teme lo que son capaces de hacer los vivos.

Él intenta tranquilizarse y tarda unos minutos en reponerse de la impresión. Como yo. Cuando por fin levanta la cabeza, le seco las lágrimas con los pulgares y también me seco las mías, porque con lo empática que soy, no puedo no llorar.

—¿Él… ya no está por aquí? —me pregunta.

Yo digo que no, sonriéndole con comprensión.

—No. Estará, seguro que viene de vez en cuando… pero ahora no.

—Me gustaría saber qué quiere.

—Tal vez la respuesta a esa pregunta la tienes entre las manos. No todos los caminantes hablan, no todos te van a explicar de principio a fin lo que quieren que hagas. Lo tienes que averiguar tú.

—Vamos a la cama a leerlo —me sujeta de la mano y tira de mí para salir de la oficina.

Apagamos la luz y volvemos a la habitación de Eric.

Me parece que va a ser un día muy largo.

Seis horas después, Eric y yo estamos en mi casa para estar con Bicho y sacarlo.

Tenemos la cabeza que nos va a estallar de información. Eric ha descubierto muchas cosas sobre ese libro oculto que su padre tenía en su poder. Está escrito a mano.

Ha encontrado números en cada uno de los rituales que hay ahí apuntados. Son variopintos. Pero el que más atención ha requerido, era el de la logia de Pan.

—Mira, Ada —me dice Eric con Bicho sobre sus piernas y sujetando un café largo entre sus manos—. Es que está todo y un montón de elementos y datos que nos faltaban.

—Vuelve a leerlo otra vez —le pido dentro del hoyo de Aunia. Es increíble lo que ha hecho la lluvia a esa pequeña excavación. Ha limpiado la tierra del sepulcro, y ha alisado las paredes de tierra y lo ha dejado completamente liso. Eso facilitará el trabajo de los que lo sellen y hagan la reforma. Ahora se ven todos los detalles. Y sí, Óliver tenía razón. Hay cuatro leones en las esquinas de la torreta escalonada, señal de que protege el Más Allá—. Quiero escucharlo de nuevo. —Nada me gusta más que que él cuente conmigo para echarle una mano con algo tan personal como lo que está investigando. Me gusta que estemos codo con codo. Me gusta que me mire y se sonría, porque eso significa que está feliz. Y que está satisfecho de cómo ha ido la noche y de tenerme.

—En estos rituales se busca el favor del Dios Pan para conseguir fertilidad. Deben ser sacrificadas cuatro vírgenes. Una que es la que abrirá la puerta al Fauno. A ella se le quita un trozo de piel y el sacerdote Luperco se acuesta sobre ella, además de que bebe también de su sangre durante un día para saber quiénes deben ser las nuevas víctimas. Y las otras tres chicas se les azota con cinturones de piel de cabra, se les arrebata la virginidad y se las sacrifica en una arboleda sagrada de pinos o de acebuches, sobre un altar con vino e incienso. Antes de cada ritual se debe ofrecer al fauno las pieles y la carne de cabritillos machos y corderos. Estos rituales se suelen celebrar en los Idus de Febrero. O a las doce del último día de junio. Para el fauno, las vírgenes serán sus ninfas. Y a los que participan de este ritual, se les devuelve una vida fértil y llena de ganancias.

—Se me pone el cuerpo mal —digo cuando acaba—. Tenéis que encontrar cómo sea dónde van a hacer este ritual. Y liberar a las chicas. Hoy es el último día de junio.

—Solo tenemos la denuncia de dos chicas desaparecidas. No tenemos ni rastro de ellas —explica Eric—. Nos falta una tercera. Si supiéramos algo más… —Eric cierra el libro y lo deja sobre la mesa de madera—. Ya he mandado que me hagan un informe de las zonas de acebuches y pinares más grandes de Gerona. Si tenemos esos lugares localizados, podemos enviar a diferentes equipos para que vayan a hacer cobertura —se masajea las cuencas de los ojos—. Me va a estallar la cabeza, Ada. Esto me viene grande. No sé qué hacía mi padre con algo así hace tantísimos años… ¿Por qué? ¿Qué mierda es este libro? ¿Era de él?

Yo salgo del agujero. Al llegar a casa, me he quitado el vestido y me he puesto un pantalón corto tejano y la parte de arriba de un bikini color limón.

Me acerco a él y es Eric quien me agarra y me sienta encima de sus piernas.

—Está claro que él lo tenía en su poder.

—Es increíble…

—¿El qué? —pregunto acariciando su cara.

—Que con todo lo que tengo entre manos, ahora solo quiera estar dentro de ti.

—Eric… —apoyo mi cabeza en su hombro y beso su cuello suavemente.

—Ya sé que no puedo —dice contrariado—. Pero es lo único que quiero.

—Yo también. Pero pueden llamarte en cualquier momento. Has pasado parte de esta información a Pradera y no le has dicho que la has conseguido de un libro de tu padre. Se piensa que esta información os la he dado yo. Y ahora quiere que esté en vuestra operación.

—Eres asesora.

—No oficialmente. No he firmado nada —rebato.

—Eres mi asesora personal.

—No —le digo riéndome.

—¿Ah, no? —él me agarra una mano y me la coloca sobre su erección—. Asesórame sobre esto. ¿Qué hago con el cabezón desquiciado? Lo tienes loco perdido.

Yo siseo y entrecierro mi mirada. Eric tiene la habilidad del demonio: hacer que todo se ponga caliente muy rápido.

—No sé qué puedo hacer.

—¿Y conmigo, hada de los bosques? —me sujeta de la nuca y arrasa mi boca con la suya. Creo que la lengua de Eric tiene algún tipo de sustancia afrodisíaca porque me intoxica y hace que me olvide de todo—. ¿Qué vas a hacer conmigo? —me pregunta sin dejar de besarme.

—Venderte. Seguro que me saco una pasta.

Eric dice que no y me introduce la mano dentro del pantalón corto que lleva.

Como la goma es elástica mi mano entra con facilidad. Le estoy acariciando por encima del calzoncillo, y está tan duro y tan grande que solo lo visualizo dentro de mí.

Tengo tantas ganas…

—Ada… solo quiero meterme dentro de ti.

—Y yo que te metas —contesto. Se me va la cabeza con este hombre. Me siento a horcajadas encima de él.

—Recuérdame por qué no te puedo quitar el pantaloncito este que llevas y hacer que me montes.

Siento las mejillas ardiendo. No me voy a acostumbrar nunca a este vocabulario.

—Porque…

Beep beep.

Los dos nos miramos con evidencia y yo dejo caer mi cabeza, con un calentón.

—Pradera —decimos a la vez.

Ese es el motivo. Pradera ha dicho que iba a hacer un llamamiento a todos los equipos para que se desplegasen por las zonas que los geólogos considerasen aptos para las características del ritual. Que estuvieran todos disponibles para una reunión de urgencia antes de partir.

—Debemos ir a comisaría. Y quiere que vengas —me deja Eric muy claro—. Vamos —agarra el libro y me levanta a mí sin esfuerzo.

—Espera, que dejo la comida a Bicho y cubro un poco el agujero. El sepulcro está limpio ahora, el agua ha filtrado perfectamente y quiero mantenerlo así antes de hacer la obra.

Eric me baja para que yo pueda hacer esas tareas, y mientras tanto, sigue mirando las cubiertas del Fauno con una mezcla de sobrecogimiento, respeto y muchísima curiosidad.

Ese libro va a traer cola. Pero lo que espero es que traiga a esas chicas sanas y salvas, que las devuelvan a su casa.

El padre de Eric era policía.

Sería una manera de seguir ejerciendo desde el Más Allá.

27
No estaba muerto, estaba de parranda.

Comisaría de Gerona

Es sábado y hay mucho movimiento. Eric me asegura que esto no suele ser así, pero como algo excepcional, por el caso que hay entre manos, se necesitan efectivos.

El Comisario Pradera ha hecho un briefing para todos para ponerlos en sobreaviso de toda la información que tienen sobre el caso «Faunos».

Mientras tanto, yo estoy en recepción, esperando a que Mari Carmen rellene todos mis datos para recursos humanos y recibir una paga de por vida del estado por mi labor.

Esa mujer es un polvorín de actividad.

—Eres una heroína, chica —asegura Mari Carmen—. Has causado sensación en el cuerpo.

—Vaya… —digo avergonzada.

—Ah, pero no para mal, eh —espeta esperando a que salgan unas fotocopias de mi DNI—. ¿Tú y Eric sois muy amigos? Eric te mira de una manera que, porque yo soy mayor, pero estaría todos los días tocando la pandereta.

No he entendido esa analogía, pero tampoco importa.

—¿Ah sí? No me he dado cuenta —miento.

—Claro… ya. —Mari Carmen no me ha creído. Es una mujer lista.

Sonrió y me distraigo con el cristal del mostrador. Parece que está opacado, o que está sucio. Inclino mi cabeza a un lado. No… es… se está congelando… como si… Alzo la cabeza, y cerca de la fotocopiadora veo a la caminante de la otra noche. Y me quedo sin palabras. La anciana está ahí, con su bata de felpa, mirándome fijamente. Y sin apartar sus ojos negros de los míos, toca una foto enmarcada de una estantería, y la tira al suelo.

Tal y como eso sucede, la caminante desaparece.

Mari Carmen se da la vuelta, sobresaltada al ver que se ha caído un marco de fotos.

—¡Vaya, por Dios! ¡¿Cómo se ha caído esto?! Ahora tendré que comprar otro marco. Espero que la fotografía no se haya dañado… Le tengo mucho cariño a este recuerdo.

—A ver, ¿me la dejas ver? —digo con interés.

Mari Carmen estaba deseando que se lo preguntara. Es de las que les gusta hablar de sus cosas y presumir de familia.

Me quedo mirando la imagen que me está enseñando y palidezco.

—Mira, mi madre Antonia, mi hija y yo.

Acerco más la foto a mis ojos y me fijo en que Antonia es la caminante.

—Mi madre tuvo un ictus que le afectó al habla. Mi hija aprendió a comunicarse con ella a través de las señas —su voz se tiñe de ternura—. Estaban tan unidas…

Por eso la mujer no hablaba. Por eso se comunicó conmigo a través del teclado. Sin embargo, no es eso lo que más me llama la atención. Lo que atrae mi interés es la imagen de la niña. Me suena haberla visto, e inmediatamente caigo en la cuenta. La vi en la piscina, tonteando como una enamorada con Lio. Era la chica rubia.

—¿Cómo se llama tu hija? Es muy guapa.

—Uy, ahora lo es más. Esta foto es de hace tres años. Hoy ya tiene dieciséis años. Y se llama Francis. Bueno —se corrige—. En casa la llamamos Cisca. Pero cuando se hizo más mayor, decidió que le gustaba más Francis. Así que tenemos un dilema con el nombre.

Trago saliva y me pongo visiblemente nerviosa. Mi cabeza va más rápido de lo que pueden ir mis palabras y pongo en orden todos mis pensamientos.

—Ah… pues hoy seguro que está en la playa, ¿no?

—Está en un concierto de esos donde van a acampar un par de días. Es la primera vez que le dejo ir. Se va con un noviete, ¿sabes? Un chico que se llama Emilio, muy majo. Se conocieron en la piscina, dicen. Mi hija es muy responsable. Le he enseñado todo lo que tiene que saber y nunca haría ninguna tontería. Llegará mañana por la mañana.

No sé cómo decirle a Mari Carmen lo que estoy pensando. De hecho, ni siquiera sé si debo decírselo.

Pero su hija está en peligro.

Antonia me advirtió que Cisca iba a estar en peligro. Era su abuela, la protege, y sabe que Lio es una mala influencia. Antonia estuvo en el entierro de Vicky porque sabía que su nieta podía correr el mismo destino si no se apartaba de Lio. Y es posible que Lio y ella estén ahora juntos. Y que si ha vuelto a recibir un encargo para esos degenerados, y si él también lo es, les lleve a Francis.

La cuarta chica que falta es la hija de Mari Carmen. Debo hacer muy mala cara, porque Mari Carmen me pregunta:

—¿Te encuentras bien? Parece que has visto a un fantasma.

Sí, una frase muy adecuada en cualquier contexto en el que yo esté.

—¿Quieres un vaso de agua?

—No. Gracias.

—Mira, ya salen todos. Ahí viene Eric.

Me doy la vuelta y no tengo que decir nada ni hacer nada, para que él se de cuenta de que está pasando algo.

Se acerca a mí, me retira de la recepción y muy cuidadosamente me pregunta:

—¿Qué pasa, nena?

—Eric… ya sé quién es la cuarta chica.

Su expresión va cambiando a medida que le cuento los detalles de todo lo que sé, y le enseño la foto que tomé con el móvil del mensaje que me dejó Antonia. Eric entra en recepción, y toma la foto que se ha roto de la familia de Mari Carmen. Me mira fijamente y no necesita confirmar nada más.

Me cree a ciegas.

Me cree sin más.

Y esa aprobación hace que me enamore más de él.

Eric se acerca a Mari Carmen y le pregunta si su hija lleva algo con ella que se pueda rastrear.

Mari Carmen contesta asustada que solo el móvil. Eric me pide que la llame. Cinco minutos después ya la han llamado muchas veces y Francis no contesta.

La mujer está entrando en estado de shock, tiene un severo ataque de nervios, y Eric la está intentando tranquilizar. Entran más compañeros para saber qué pasa, y rápidamente el Comisario Pradera está ahí organizándolo todo.

Mari Carmen dice:

—Sí, sí tiene algo que se puede rastrear. ¡Ay, cómo no me acordaba! Teníamos un perro salchicha y se murió —explica llorando—. Pero lo adorábamos. Le compré un collar que tenía un localizador GPS y me costó un dineral. Francis se quedó con el localizador y lo lleva de colgante. Tenía el servicio activado en el móvil —explica con manos temblorosas.

—¿Puedes conectarte? —pregunta Eric.

Mari Carmen agarra su móvil, lo desbloquea y abre la aplicación.

—Creo… creo que sí. ¡Sí! ¡Sí puedo! —exclama—. ¡Señala un punto!

Eric toma el móvil y mira la señal GPS.

Alza su mirada y se encuentra con la mía. Me sonríe aliviado y me doy cuenta de que sí hay una posibilidad de salvar a las chicas. Y él también.

Cuando Pradera sabe de boca de Eric todo lo que le he dicho, él me mira y me indica que vaya hacia él, con un movimiento de los dedos.

Me planto con timidez antes los dos hombres que tienen muchísimo poder en esa comisaría. Eric se cruza de brazos y tiene esa sonrisa orgullosa, indolente y atrapa corazones que me deja siempre medio volando.

Y Pradera tiene un chaleco azul oscuro y que parece muy pesado en las manos.

—Tenga, señorita Sierra. Este es para usted.

—¿Esto? ¿Para mí? —lo tomo con cuidado.

—Es un chaleco antibalas. Lo vas a llevar por precaución —me explica Eric orgulloso—. Te vienes con nosotros en el Zeta. Andando.

Eric da la orden, y yo obedezco. A mi alrededor todos corren para ir a por sus coches y dirigirse a un lugar donde creo que puede haber una detención.

Pero más importante todavía: donde espero que no muera ninguna adolescente más.

Y me siento muy feliz de haber sido de ayuda. Una vez dentro del coche, que es un SEAT Altea, el Comisario va de copiloto, se abrocha el cinturón y girando medio cuerpo hacia atrás me dice:

—Si esto sale bien y usted está en lo cierto, señorita Sierra, no voy a esperar a que medite nuestra propuesta. La obligaré a aceptarla.

Dicho esto, Eric me mira por el retrovisor, aprieta el acelerador, me sonríe con los ojos y me manda un beso rápido que el Comisario es imposible que haya visto.

Él me relaja y me hace sentir que estoy bien. Y que no creo que la amenaza del Comisario haya ido en serio… ¿no?

Pinar de Gerona

La localización del salchicha póstumo de Francis nos ha traído al Pinar de Gerona, cerca del Barranco de Vilarrás, y muy alejado de la zona donde se celebraban esos conciertos de los que hablaba Mari Carmen, en la otra punta de la comunidad geronina. No tiene ningún sentido que el chip dé justo aquí, en zona de pinares, el árbol sacro del fauno, si no es porque alguien ha traído a Francis a este lugar a la fuerza.

Pradera quiere saber de dónde he sacado la información sobre los rituales y que sea tan exacto, y al final Eric ha intervenido y ha dicho que ha estado husmeando en la red oscura. Y que ahí hablan de esos ritos. Que no ha sido nada fácil, pero, que después de buscar durante días, ha podido obtener la información.

No sé si le ha convencido eso a Pradera, pero como siempre me dice Eric, ese hombre solo quiere resultados, los medios le son indiferentes.

Eric está revisando el lugar a través del Google Earth y ha encontrado algo muy significativo.

Estamos hablando los tres fuera del coche, mirando hacia todos lados para ver por dónde iniciar la búsqueda y hacerlo de un modo discreto.

—En el mapa físico no sale esto. Ni siquiera en el GPS normal. Pero en Google Earth sí. Hay una casa a unos dos kilómetros de donde nos encontramos. El chip de Francis da la señal por aquí cerca. No se mueve. Es lo que nos va a dar toda la ventaja, porque no se imaginan que ese colgante es lo que es.

—¿Y sabemos lo que es esa casa? —pregunta Pradera.

Eric dice que sí:

—Es un matadero. Uno de los mataderos de la familia Saenz. Es una familia adinerada que ha hecho negocio a través de las empresas cárnicas.

—El ritual del fauno dice algo sobre sacrificar carneros machos, ¿no? —apunto ansiosa por resolver todo eso y salir de ahí con las chicas vivas.

—Eso es. —Eric me da la razón—. No es casualidad. Los carneros están en el matadero. Además, les hacen algo en las pieles y tienen que cortar muy bien. Solo los carniceros del matadero pueden hacer eso. Y todos ellos saben, porque se dedican al negocio.

Pradera asiente. Creo que él piensa lo mismo.

—Señor —dice alguien por la radio—. Comisario Pradera, es sobre el duplicado del móvil de Lio.

—Infórmeme Sánchez —contesta Pradera.

—La copia del móvil de Lio y su Buscar mi iPhone les lleva justo a este lugar. Lio también está ahí.

Pradera cierra el puño y lo alza victorioso. Y Eric hace lo mismo.

—Bien. Nos acercaremos con los coches, rodearemos el matadero y entraremos en tromba —nos explica—. Avisaremos a los GEO para que se preparen para actuar.

Pradera cuelga la radio y parece muy satisfecho de los resultados que está obteniendo.

Eric cierra el mapa, pero mantiene la aplicación del Google Earth abierta.

—¿Has visto alguna vez a la policía en acción? —me pregunta Pradera.

Pienso en Eric en acción de muchas otras maneras. Pero también recuerdo el día en que sufrimos el terrorismo de Lorenzo y Asensio.

—He vivido un enfrentamiento entre polis corruptos y buenos. Y he sobrevivido a ello.

Él sonríe y con un gesto paternal contesta:

—Ahora va a ver solo a los buenos. Cómo debe de ser.

No voy a rebatirle.

Cómo debe de ser.

28
Adiós nunca es el final. Es un nuevo principio.

Horas después

Nunca había visto nada más emocionante que la incursión de los GEO en aquel matadero que parecía olvidado a la mano de Dios. Los pinares lo cubrían de visitas no deseadas y no era un lugar fácil de acceder.

Los GEO son como militares de alto rendimiento y me he quedado fascinada del modo en que se desplegaban, rodeaban el edificio, y entraban. En tromba por todos lados, abordando cualquier posibilidad de huir de los que estuvieran ahí dentro.

Tuve mis momentos de dudas y de zozobra. Se oían gritos, llantos y el quejido de animales, carneros, que estaban siendo liberados. Eric estaba conmigo en todo momento, y también rezaba como yo y esperaba con muchas expectativas a ver salir a las tres chicas que se suponía iban a ser sacrificadas y violadas esa noche a manos de una familia de degenerados. Los Sáenz.

Así que, cuando comunicaron por el teléfono que las habían encontrado y que las tres estaban bien y vivas, y que había cinco carneros que aún vivían, no pude evitar cubrirme el rostro y llorar de felicidad. Porque sé que también les he ayudado a salir de ahí a pie. A ellas y a los animales.

Verlas tan jóvenes, tan sobrecogidas y tan drogadas como estaban, me ha partido el corazón. Habían salido medio desnudas y con marcas de golpes. Pero después de una primera exploración, se descubrió que aún no habían sufrido ningún abuso. Seguían siendo vírgenes. De haber llegado mucho más tarde, no serían ni vírgenes ni estarían vivas El fauno pedía que el sacrificio de las «ninfas» fuera la última noche de junio, ni antes ni después. Y nosotros llegamos unas horas antes, cuando aún lo preparaban todo para su fiesta particular.

Ahora, las tres muchachas iban a necesitar terapia psicológica para sobrevivir a lo que les ha sucedido y para lidiar con el miedo que siempre tendrán. No las han matado, pero las han destruido un poco.

Eric ha sido el encargado de llamar a Mari Carmen y de decirle que habían encontrado a su hija y que estaba bien. He oído sus gritos y su llanto de alegría y me he emocionado por ella.

Mención aparte los miembros del clan Sáenz. Cinco varones morenos, sin mucho encanto y mucha barbarie en sus venas, que se ha descubierto que sufren de impotencia, pero apestan a dinero. El motivo por el que hacían eso era para recuperar una polla tiesa. Así de triste y mezquino. Así de simple y primitivo. Porque vivir una vida repleta de dinero no sirve de nada si no se te pone dura y te follas a lo que quieres y como quieres.

Ahora les viene un largo recorrido de confesiones, interrogatorios y falsas declaraciones que hará que tarden en ser declarados culpables. Y Lio… Lio merece estar en la cárcel. Porque no es ningún chaval perdido que no sabe lo que hace. Nos vendió la moto a Eric y a mí, pero lo más importante es que Eric fue más listo y estuvo con él el tiempo suficiente como para duplicar su móvil, y eso también ha sido determinante para ver el tipo de rata que es. Que un chaval de su edad tome la decisión de llevar a una adolescente a un agujero de lobos para que hagan con ella lo que quieran, a cambio de él recibir mucho dinero, me asusta y me congela. ¿Hasta qué punto vende alguien su alma al Diablo por vivir la vida que quiere?

Sea como sea, todos deben pagar. Porque, como dice una muy grande, la Justicia es lenta, pero llega.

El día en el Pinar de Gerona ha sido muy fructífero, pero no nos hemos ido de allí hasta las doce de la noche. Y lo hemos hecho a conciencia, para asegurarnos de que ahí, en ese bosque de pinos, ningún ser humano mataba a otro solo porque se creía que sería bendecido por las gracias del Fauno. La noticia saldrá en todos los planos nacionales, pero no sé hasta qué punto es bueno que esa información de la logia trascienda. No obstante, yo no decido nada en eso. Ya se encargará el departamento de comunicación de la Policía de decir lo que convenga decir.

Y ahora, por fin, estoy sola en mi casa, pero no me puedo dormir. Es la una de la madrugada del domingo. Estoy sola porque Eric tiene que ir a cerrar unos asuntos en comisaría para culminar la burocracia de la intervención. Y ya me ha dicho que está llegando.

Mientras tanto, yo estoy deseando que llegue y que esté conmigo. Quiero que me acurruque y me mime, y me haga sentir normalidad dentro de ese estado de excepción que hemos vivido estos días. Aunque puede que pida demasiado, porque mi vida podrá ser muchas cosas. Pero nunca será normal.

Hace un rato he visto a Antonia desaparecer por el sepulcro. Me ha dirigido una mirada cómplice y una sonrisa tierna y me ha dicho adiós con la mano, y gracias con los labios. No la he oído, pero la he entendido a la perfección. Francis ya no va a tener a su ángel guardián, porque su abuela ya ha cumplido con su misión.

Por otro lado, no sabía nada de Bea. Pero me ha llamado en cuanto he llegado a casa, a las doce, y me ha dicho:

—Siento llamarte tan tarde.

—Esto no es tarde para mí.

—Necesito hablar.

Me he quedado de piedra. Esa suele ser mi frase, no la suya.

—La he cagado mucho, Ada.

—Define mucho.

—Ayer, en un acto de despecho, me acosté con Rubén. Y Abel lo sabe.

Sacudo la cabeza y lo siento mucho por ella. Pero lo siento porque haya caído con Rubén.

—No puede ser. Pero si es un plasta…

—Ya te digo que sí. Pero nunca más. Ese tío es un ególatra y está loco.

—Debí quedarme para evitar eso. Lo siento por ti.

—Pero es que ahora me siento muy mal —me asegura con tono lloroso.

—Oye. No pasa nada. Clava otro clavo y fuera.

—Sí, esa era mi filosofía. Pero algo no va bien en mí. Solo hago que pensar en Ricitos y en lo que me dijo.

Sonrío por el mote.

—Dime, al menos, que te gusta un poco.

—¿Gustar? ¡Yo qué sé! Me parece que me he pillado, porque me dijo muchas verdades, pero este ya no quiere saber nada de mí.

—¿Bea? ¿Estás llorando? —se me parte el corazón. Nunca he oído llorar a mi mejor amiga. Ella es de las que, antes de soportar carros y carretas, las tira por un precipicio porque nada merece sus lágrimas. Pero, por lo visto, incluso Bea no es de piedra cuando le ponen a la persona adecuada. Al final, todos tenemos puntos de flaqueza, o puede que Cupido haga que flaqueemos cuando nos dan un flechazo en el corazón. Y ante eso, siempre que no sea arritmia o una angina de pecho, todos estamos expuestos.

—Bea, tranquilízate…

—¡Si estoy tranquila! —dice llorando.

—¿Quieres venir? ¿Voy yo?

—No. No quiero que me veas así. Solo te llamaba para desahogarme.

—Bea, eres mi medio hermana, y puedo verte de todas las maneras. Incluso llorando.

—No, así no —asegura sorbiendo por la nariz—. Deja que me recomponga. Mañana, si sigo así de mal, nos vemos.

Tengo que ceder. No quiero presionarla más de la cuenta. Todos necesitamos nuestro espacio y nuestro momento para lamernos las heridas, pero ella estuvo conmigo cuando yo me las lamía y, sin embargo, ella prefiere estar sola. Es porque somos diferentes. Y la entiendo, y la voy a respetar.

—Como quieras, cariño. Llámame cuando lo necesites, y si cambias de opinión y quieres que esté, voy rauda y veloz.

—Como Perdigón.

—Sí —sonrío.

Bea estaba tan agitada y se sentía tan extraña experimentando esas emociones, que ni ella me ha preguntado por cómo acabé la noche, ni yo le he dicho nada de Eric.

Pero está bien así. Todo a su momento.

Eric y yo hemos retomado lo que comenzamos. ¿Me hago esperanzas? Sí, claro. Entiendo que todos tenemos razones para comportarnos como lo hacemos en según qué ocasiones, y que no podemos dar por sentado a los demás, porque nunca nos conoceremos del todo. Los secretos, el pasado, las heridas, las traumas, las traiciones y las decepciones nos convierten en lo que hoy somos.

Y Eric ha sufrido. Como he sufrido yo.

Pero me gusta pensar que nos hemos encontrado para empezar a solucionar las cosas juntos.

Solo sé que quiero que venga a casa conmigo. Quiero que esté bien.

Si lo empiezo a conocer como creo que le conozco, lo que ha sucedido con el libro de su padre, lo va a tener en un sin vivir. Y me encantaría que se apoyase en mí para ayudarlo. No sé cómo puedo hacerlo, pero daré todo lo que pueda.

Si cuenta conmigo para eso y me hace partícipe de todo, sabré que quiere estar conmigo en serio.

Y, por fin, me dice que está llegando.

Abro la puerta de casa y cuando llega a la de la verja se la abro automáticamente. Llevo puesto mi vestido de pijama más corto que tiene unos tirantes finos.

Lleva ropa de calle, porque no le gusta ir uniformado cuando no está en el trabajo haciendo intervenciones como la de hoy.

Tiene marcas de expresión de agotamiento en la frente y un poco de ojeras. Ha sido un día largo y duro, y la noche que hemos pasado juntos ha sido maravillosamente intensa, y eso no ha dado lugar a que durmiéramos más de tres horas seguidas.

Sé que está agotado. Y yo también.

Eric se planta ante la puerta de casa y me mira como si, en realidad, no viera nada más allá de mí.

Me sonríe y yo le sonrío, y nos damos ese abrazo que no nos dimos delante de todos los agentes que habían en la intervención, por salvaguardar un poco nuestra intimidad. Me levanta mientras me sigue abrazando en silencio y cierra la puerta tras de sí. Yo le acaricio la nuca y el pelo rasurado que tanto me gusta, y él hunde su rostro en el hueco entre mi cuello y mi hombro.

Y sin más, sin que crucemos ni una palabra, Eric se sienta en el sofá, conmigo sobre sus piernas. Bicho está dormido, levanta la cabeza, lo ve, mueve la cola y se le vuelve a caer el morro para quedarse frito. Los San Bernardos tienen un poco de narcolepsia.

—Hola —su tono es tan tierno y ronco que lo siento como un doble abrazo.

—Hola, guapo —contesto con la misma ternura.

Me tiene ahí largos minutos, sin pronunciar una palabra, solo disfrutando de la confianza de un abrazo silencioso y lleno de palabras que no se dicen, aunque se sientan en nuestras caricias.

Eric inspira profundamente y cuando exhala, me dice:

—Dime cómo se hace.

Yo frunzo el ceño y apoyo mi mejilla en su cabeza.

—¿El qué?

—¿Qué viene después de saber que estás perdiendo la cabeza por una mujer?

Me muerdo el labio inferior y sonrío repleta de júbilo.

—No te rías —él me ha visto reír incluso sin verme, tal es nuestra conexión—. Dime cómo trabajo, cómo pienso, cómo vivo mi vida si solo hago que pensar en cuánto me queda para estar contigo —yo me retiro un poco para mirarle a la cara—. Hoy has venido conmigo y, de repente, te has convertido en la piedra angular de toda una investigación. Joder, Ada, es que brillas y se me hace imposible no mirarte, brillas como hace Ariel. Cuando veo a Ariel mi corazón se enternece. Es mía, yo la cuidaré y la querré siempre. Pero Ada, tú no solo me despiertas ternura. Me despiertas el fuego interior, los deseos, las perversiones, los anhelos y cualquier necesidad que nunca antes pude experimentar. No así —me jura muy apasionado—. Así que dime, ¿cómo vivo yo ahora sabiendo que tú existes? ¿Qué me has hecho?

—Eric… —se me llenan los ojos de lágrimas de ilusión. Porque sí, las ilusiones nunca desaparecen.

—No, en serio. ¿Qué me has hecho? Una aparición inesperada, un caso cerrado, una nueva felicitación… En otro tiempo sería suficiente para estar satisfecho. Pero hoy no. Porque nada me llena más que saber que tengo la suerte de que quieras seguir viéndome. Y me das demasiadas cosas que yo no puedo devolverte —carraspea porque está incómodo con su propia verdad—. He estado pensando en cómo entender lo que me sucede contigo, y he buscado las palabras adecuadas para expresártelas, porque siento que me falta el aire y que el pecho se me contrae… Y no hablemos de la reacción física que provocas en mí, o seguro que tendrían que encerrarme por pervertido. Pero estoy preocupado —admite. Eric está perdido—. No sé cómo afrontarte.

—Eric, cariño… —susurro uniendo mi frente a la de él—. Has dado voz a mis pensamientos. A mí también me pasa. Quiero estar contigo a todas horas, ocupas un gran espacio de mi mente y haces que la cotidianidad con la que vivía y estaba conforme, ya no sea suficiente. A mí también me asusta un poco —reconozco—. Pero no quiero huir. Durante mucho tiempo he mirado hacia otro lado, con los caminantes, con mi dolor, con mis recuerdos… Siempre he seguido adelante, pero lo he hecho con un escudo, protegiéndome de las posibles agresiones que pudiera recibir. Y ya no quiero seguir haciéndolo —acuno su mejilla con mi mano y él besa mi palma con devoción—. Y debería, porque tengo la sensación que tú tendrás más poder que nadie para lastimarme. Y aun así, me voy a arriesgar. Porque quiero pensar más en lo que puedo ganar que en lo que puedo perder. Y no me quiero conformar con lo ordinario. Por eso estoy dispuesta a arriesgarme, para conseguir lo excepcional. Porque lo que siento por ti, no tiene nada de normal, Eric.

Él apoya la cabeza en el respaldo del sofá y me mira a través de sus ojos entornados, oscuros y velados de perversas intenciones.

—Ven aquí. —Desliza sus manos por mis piernas y hace que me siente a horcajadas encima de él, sobre su pelvis.

Adoro su expresión, porque es honesto. Está siendo honesto con lo que yo le hago sentir, sea lo que sea, y también con lo que reclama su cuerpo, porque está durísimo ahí abajo. Y mi cuerpo no necesita muchos estímulos para empezar a prepararse para lo que venga después.

Sin embargo, Eric cuela sus manos por debajo del vestidito del pijama y me acaricia las nalgas, para apretarme mucho más contra él.

Si me meciera y me frotara, que creo que es lo que él quiere, no tardaría en alcanzar el orgasmo. Pero, entonces, dice algo que me deja un poco bloqueada.

—Me dijiste que te estabas enamorando de mí —espeta con mirada suplicante—. ¿Crees que puedes volver a decírmelo?

Parpadeo insegura y un poco confundida. No sabía que hiciera falta decirlo para que él se diera cuenta.

—¿Por qué quieres oírlo? —le pregunto con un hilo de voz.

—Para acabar de creérmelo, Ada. No sé cuánto he llegado a estropear lo que empezamos. Pero si aún lo sientes, necesito escucharlo o, de lo contrario, seguiré pensando que esto no es real. Y que soy yo quien fantasea con ello. Y seguiré temiendo que, algún día, ese portal mágico que hay en tu jardín de las hadas, te arranque de mi lado y te devuelva a tu mundo mágico, en el que, seguramente, eres reina y señora. Y donde yo no tendré cabida, por ser solo un simple mortal.

Me ha dejado sin palabras. Solo un hombre que ha leído mucho puede hablar así. Un hombre versado, un hombre a quien su padre lo inició en los libros, y a algunos los prefirió ocultar para cuando fuera más mayor. De Eric solo veo la punta del iceberg, pero quiero ver todo el bloque que, aunque sea de hielo, se deshace con un poco de calor.

Y a este hombre, a este hombre no le diría solo eso, le podría entregar mi corazón para siempre.

—Eric… —susurro. Me retiro el pelo que quiere cubrirnos en una crisálida secreta, y beso sus labios con suavidad—. Me estoy enamorando de ti.

Él levanta sus manos y acurruca mi rostro entre ellas. Suspira y admira cada una de sus facciones como si no estuviera seguro de que decir lo que va a decir, defina la verdadera fuerza de sus emociones.

—Me estoy enamorando de ti, Ada —repite contra mi boca.

Eric hace que el beso sea más caliente y profundo, y en cuestión de segundos, me quita el camisón por la cabeza y me deja desnuda encima de él. Yo voy a hacer el amor con él, y él, aunque aún no lo entienda, está aprendiendo a hacer el amor conmigo.

Esa confesión, saber que se está enamorando de mí, es todo lo que necesito ahora, es todo lo que me hace temblar y vibrar como si estuviera en otra dimensión.

Por esas palabras hay caminantes que no se van de la vida, porque tienen una fuerza vinculante cuyas cadenas son eternas y difíciles de romper.

Por esas palabras una vez escribí canciones de niña, para ahora, siendo una mujer, escucharlas en verso en la boca del hombre que me vuelve loca.

Mi corazón ha elegido a Eric Ezequiel envuelto en misterio y fantasmas, en un pasado de pérdidas, de promesas que cumplirá hasta la muerte, y acompañado de una niña que le da toda la humanidad que a veces creo que le falta. Una niña de la que también estoy enamorada.

Y ya estoy perdida.

Porque si mi corazón lo ha elegido, yo voy detrás. Espero que Eric lo cuide como si fuera suyo.

29
Epílogo
No tengas pena de los que se fueron amando. Ten pena de los vivos que viven sin amor.

Al día siguiente

Ariel ya ha llegado de las colonias, morenita y feliz, risueña como siempre y tan cariñosa que parece que esté hecha de nubes.

Sé que está dichosa de verme al lado de su padre y que nunca estuvo así de contenta con la tarántula.

Estamos en la piscina del jardín de casa de Eric. Y no os lo vais a creer, pero esta mañana me ha pedido que, por favor, llame a Óliver, que tiene que pedirle un favor. Me ha sorprendido y me ha gustado mucho que decidiera pensar en él no como un enemigo, sino como alguien que, con el tiempo, pudiera convertirse en un colega. Porque Óliver es así de sano y dispuesto, y no tiene dobles intenciones. Al menos no conmigo. Él ama al mundo que no puede ver pero en el que cree fervientemente, y no tiene amor para nada ni nadie más.

Así que Ariel y yo estamos remojándonos en la piscina mientras ella me cuenta que hay un niño que ronca y otro que ha llorado todas las noches porque quería a su mami. Y que ha tocado tetas de vaca, ha dado de comer a cerditos y ha pisado mucha caca.

De vez en cuando miro de reojo a la casa de al lado, porque sé que Anabel está mirándome con ojos de halcón milenario, averiguando qué hago yo aquí y ella no. Hay una perra interior en mí que se regocija al saber que Eric está conmigo y que soy yo quien protege a su hija. Y la protegeré como una leona de personas como Anabel que, por ignorancia, o no saber más, pueden hacer daño a una niña pequeña y especial como es bollito.

No digo que Anabel sea mala. No lo es. Anabel puede ser buena para cualquier hombre, pero no para el mío. Y sí, puede sonar posesivo de mi parte, pero me estoy descubriendo celosa de él. Porque ya siento a Eric un poco mío.

En la tele de plasma del salón están dando la noticia del caso de las chicas desaparecidas y los asesinos en serie. Ni Eric ni yo estamos prestando atención, pero es una noticia de actualidad y de la que se hablará a menudo durante el verano.

—Ada, ¿tú crees que ese chico hará que se grabe al abuelo por la tele? —me pregunta Ariel haciéndome un peinado que parezco Úrsula de La Sirenita—. Dice papi que ha venido a eso, ¿no? Pobrecito, él quiere ver lo que nosotras. Pero no pede.

Eric ha llamado a Óliver para que ponga un set de grabación de frecuencias ectoplasmáticas en la habitación de Ariel. Y Óliver no ha tardado ni media hora en aparecer por ahí con una sonrisa de oreja a oreja, y su maletín de juguetes. Eric quiere cazar a su padre cantándole a Ariel, la nana que le cantaba cuando era pequeño. Le da igual cómo, si en imagen o en audio, pero confía en que Óliver le eche un cable con eso.

—No, no puede —contesto sonriendo.

—No pede, pobrecito. Al abuelo le bustan los libros.

—¿Cómo sabes eso? —me doy la vuelta para mirarla.

—Porque él canta. Y tambén me lee cuentos.

—¿Que también te ha leído cuentos? —digo asombrada. Esa niña sí ha tenido contacto con el padre de Eric, pero nunca lo ha visto. Y ahora me entero de que no han sido solo nanas—. ¿Cuándo te ha leído?

—A veces. Me gusta su voz. —Por el tono de Ariel me doy cuenta de que la cría no le tiene ningún miedo—. ¿Tú sabes cantar?

—¿Yo? —niego con la cabeza—. Canto peor que Donald comiendo polvorones.

Ariel se ríe y me señala con el dedo.

—¿Donald come provolone? ¿Tú lo has visto comer?

Dejo ir una risita.

—Polvorones —le repito.

Ariel se ríe de nuevo y empieza a dar vueltas en la piscina y a cantar a pleno pulmón:

—¡Suéltalo! ¡Suéltalo! Ya no lo puedo reteneeeeeeeeer…

En ese momento sale Eric con Óliver, con una cerveza negra en mano. Me quedo mirando como una tonta al Inspector. Porque, sencillamente, es un escándalo que humillaría a cualquier hombre que se colocase a su lado.

Con esos músculos, ese bañador… su pose tan perfecta. Soy osteópata y tiene una postura corporal de diez.

—Se quedará grabando por la noche y a la mañana siguiente podremos ver lo que ha visto la cámara de infrarrojos o lo que ha registrado la grabadora EVP.

—Asegúrate de decirle que no emita nada por su canal —le digo a Eric apoyándome en el límite de la piscina de madera.

—Ya le he dicho que no lo haga o le pegaré un tiro —contesta muy serio.

Óliver se ríe con nerviosismo y de repente dice:

—Estoy canino. ¿No tienes nada de comer?

Oculto una sonrisa porque sé el saque que tiene Óliver. Él solito se comió mis dos pasteles.

—En la cocina. Come lo que quieras —contesta mirándolo como si fuera un zampabollos.

—Uf, gracias, tío. Siempre tengo hambre.

—Y que lo digas —le digo yo—. Óliver trabaja a cambio de comida.

—Mejor llenar el estómago que el bolsillo —se toca la barriga.

Dicho esto, el hermano de Laia se mete dentro de la casa, y Eric me mira como un lobo de caza y decide introducirse en la piscina conmigo.

Ariel se sube a su espalda, y él me rodea por la cintura y hace que me ponga de rodillas entre sus piernas. Me besa y me mira de un modo extraño. Sé que quiere decirme algo pero no sabe cómo.

—¿Qué pasa? —le digo—. ¿Estás bien?

Él mete medio rostro en el agua y me dirige una sonrisa submarina mientras Ariel sigue cantando todas las de Frozen.

—Muy bien.

—Mmm… muy bien no —aseguro—. ¿Qué tramas?

—Mañana empiezan mis vacaciones. Mis vacaciones de verdad —contesta dándome un beso en la barbilla—. No las he podido coger por el tema del Fauno, pero ahora ya sí, y Pradera me ha dado el permiso.

—¿Y?

—Que necesito entender por qué mi padre tenía ese libro, Ada. Y por qué lo ocultó —traga agua y la escupe como una fuente—. No voy a poder dormir hasta entenderlo.

—¿Y entonces? ¿Qué quieres hacer?

—Quiero ir a casa. Necesito respuestas.

Es evidente. Eric no va a dejar esto así. Va a llegar hasta el fondo del misterio.

—Vale, lo entiendo —contesto triste por estar días sin verlo—. ¿Y cuándo te irás?

Él alza sus cejas negras y me dirige una mirada muy elocuente.

—Quiero que vengas con nosotros. Con Ariel y conmigo. No quiero separarme de ti.

Hay palabras que significan mucho más que un «te quiero» y que tiene todo que ver con «te cuido» y «te confío».

Eric me está invitando a su casa. A su entorno. A sus raíces. A su historia.

Me está ofreciendo la posibilidad de acompañarlo en una aventura muy personal que puede remover el pasado y la figura de su padre tal y como él siempre la conoció. Un pasado que podría abrir tumbas e invitar a fantasmas inesperados.

Y me quiere a su lado para eso. No porque yo vea caminantes. Sino porque quiere un pilar en el que sujetarse en caso de que su mundo se desmorone.

Y yo lo quiero a mi lado no solo para eso, lo quiero para todo.

Ariel se capuza, y justo cuando la niña está debajo del agua, yo agarro a Eric por el cuello y le doy un beso de tornillo no apto para menores.

—Claro que sí, Inspector —contesto con mi frente pegada a la suya.

Eric me abraza y da vueltas conmigo por la piscina, y entonces sale Ariel a la superficie, y limpiándose los ojos con los dedos, grita:

—¡¿Papi, has visto cuánto duro debajo del agua?!

Eric asiente y le dice que sí, pero en el fondo, ambos estamos pensando en cuánto falta para que Ariel se vaya a dormir.

FIN

LENA VALENTI. Seudónimo de Lorena Cabo. (Nació en Noviembre de 1979 en Badalona, Provincia de Barcelona, Cataluña, España). Ha trabajado como responsable de Prensa y Comunicación de la Casa del Libro y como diseñadora de webs. Tras publicar Quan va parlar el Buda en catalán, ha comenzado a publicar las novelas de su Saga Vanir, romances basados en mitología nórdica.

Lectora profesional y especializada en novela romántica, escribe desde que tiene memoria. Es sin duda alguna la autora que ha revolucionado el género en nuestro país, la más vendida del género romántico en España en lengua castellana. Su Saga Vanir ya va por la friolera cifra de 50000 (cantidades escandalosas para el género en nuestro país) ejemplares vendidos solo en TRADE (Editorial Vanir) en dos años. Random compró los derechos para sacar toda la saga en DeBolsillo Bestseller con excelentes resultados. Lena es la autora más reconocida y de proyección más internacional hasta el punto de que otros países fuera de España se han interesado en sus libros.

Este año 2012 la Saga Vanir llega a Italia, Alemania, Bulgaria, Argentina y México, y se están negociando la traducción a otros países más. Su Saga Vanir ha trascendido la barrera de las letras de tal modo que hasta se hacen fiestas nacionales en su honor. Se ha rodado un DVD documental para explicar el fenómeno, y en setiembre del 2012 sale a la venta en toda España, traducido también al inglés.

Y como colofón, está en curso una guía oficial ilustrada de la Saga a cargo de un importante ilustrador español de MARVEL, Mikel Janín, que va a reventar el estilo hasta ahora vistos tanto en cómics inspirados en novelas románticas como en Guías oficiales de las mismas. Así mismo, el modus operandi de la editorial Vanir dirigida por Valen Bailon, ha conseguido ser el espejo en el que ahora muchas otras editoriales se miran.