Leanne Banks - Entre el deber y el deseo

Leanne Banks - Entre el deber y el deseo

Entre el Deber y el Deseo

Leanne Banks

Argumento:

Había una línea muy fina entre la obligación y el deseo... y él estaba a punto de traspasarla...

Impulsado por la promesa que le había hecho a un compañero fallecido, el marine retirado Brock Armstrong fue en busca de la viuda. Las conversaciones que había tenido con su amigo habían dado a Brock cierto conocimiento sobre Callie Newton; de hecho, creía conocer todos sus anhelos y sus sueños... Pero al verla cara a cara se acobardó, Callie era incluso mejor de lo que había imaginado. Y no pasó mucho tiempo antes de que comenzara a desearla como nunca había deseado a nadie. Pero para un hombre de honor como él, Callie era un sueño inalcanzable…

Prólogo

«En la guerra, ganas o pierdes, vives o mueres... y la diferencia está en un pestañeo». General Douglas Mac Arthur

La luna brillaba sobre el desierto, reflejándose en la arena. Como siempre, el sargento Rob Newton estaba hablando de su mujer, Callie. El capitán Brock Armstrong sonrió interiormente mientras hacían su rutinaria patrulla. Rob estaba loco por su mujer, pensó, mientras miraba alrededor para comprobar si el horizonte estaba despejado. Aunque estuviera entretenido, nunca dejaba de tener cuidado.

Rob estaba riendo en ese momento...

Una explosión retumbó en la noche. Brock sintió el impacto al tiempo que oía gritar a su compañero: ¡Callie, Callie!

Le quemaba la carne y el dolor era tan fuerte que no podía hablar. El tiempo pasaba con aterradora lentitud. Las imágenes se convertían en borrones. No podía ver por el ojo derecho. Intentó moverse, sintió que lo levantaban y oyó el ruido de la hélice de un helicóptero. Iban a ayudarlo.

—Callie —oyó la voz de Rob.

Brock consiguió volver la cabeza.

—¿Estás bien ?

—No dejes que se aísle —musitó Rob, desesperado—. No dejes que se convierta en una ermitaña. No dejes que...

—Tiene que calmarse —los interrumpió otra voz. ¿Un médico?, se preguntó Brock, notando que empezaba a perder la conciencia—. Tiene que conservar las energías.

Luego, todo se volvió negro.

Brock se despertó cubierto de sudor. Abrió los ojos, pero la oscuridad se cerraba sobre él como una prensa. Alargó la mano para encender la lámpara y se sentó en la cama, jadeando como si hubiera corrido una maratón. Aunque la herida había curado hacía tiempo, se pasó la mano instintivamente por el ojo derecho. Aquella otra noche no veía nada por ese ojo porque la sangre que manaba de su cabeza se había convertido en una cascada...

Después de meses de terapia, seguía cojeando. Quizá cojearía para siempre. Pero eso no evitaría que siguiera corriendo cada día. Nada cambiaría en su vida... excepto seguir en el cuerpo de los marines. Siempre supo que no seguiría en activo para siempre, pero no había esperado tener que retirarse tan pronto.

Brock se pasó una mano por el pelo. Debería cortárselo. O no, pensó. Ya no tenía que obedecer las ordenanzas.

Miró alrededor y se sintió inquieto. Llevaba demasiado tiempo en el centro de rehabilitación. Estaba listo para irse, para dejar atrás la tragedia. Cada día se sentía más fuerte y no había perdido la fuerza de voluntad.

Estaba harto de hablar de sí mismo durante las sesiones con el psiquiatra...

Suspirando, saltó de la cama y se acercó a la ventana. Intentando escudriñar en la oscuridad, recordó la última noche que había visto a Rob Newton con vida. La mina antipersonas se había llevado la vida de Rob, pero respetó la suya. Seguía sin entender por qué, aunque se hacía esa pregunta cada cinco minutos.

El psiquiatra le había dicho que sufría un trauma llamado «sentimiento de culpa del superviviente» y que tardaría tiempo en curar.

Brock tragó saliva.

—Gracias por nada —murmuró.

Los gritos de Rob se repetían en su cabeza y cerró los ojos para controlar la sensación de mareo... Quizá no se le pasaría nunca. Quizá nunca volvería a sentirse en paz consigo mismo. Estar allí, en el centro de rehabilitación, no resolvería nada. Podía terminar la terapia él solo.

Tenía qué encontrar la forma de vivir consigo mismo, la forma de compensar aquel sentimiento de culpa. Misión imposible, pensó. ¿Qué podía hacer por un hombre muerto?

Entonces pensó en su viuda. Quizá, sólo quizá, si hacía lo que Rob le había pedido antes de morir podría vivir consigo mismo.

Capítulo Uno

Traducción de la jerga de los marines

 Unidad Alfa: esposa de un marine

Sabía que su color favorito era el azul.

Sabía que era alérgica a las fresas, pero que de todas formas a veces las comía.

Sabía que sus ojos de color pardo cambiaban de color dependiendo de su humor.

Sabía que tenía una cicatriz en el muslo por un accidente de bicicleta que tuvo de niña.

Brock conocía a Callie Newton íntimamente, aunque jamás se habían visto. Eso iba a cambiar en aproximadamente noventa segundos, pensó, mientras levantaba la mano para llamar a la puerta de su casa, en Carolina del Sur.

El olor a mar era mucho mejor que el olor a antiséptico...del centro de rehabilitación.

Le dolía la pierna de tenerla doblada durante tantas horas en el avión, de modo que se apoyó en la pared. Pero no hubo respuesta y volvió a pulsar el timbre, con más insistencia.

Oyó ruido de pasos, un tropezón y luego más pasos, hasta que, por fin... Una mujer rubia, despeinada y medio dormida, abrió la puerta tapándose los ojos con la mano para evitar el sol. Vestida con una camiseta arrugada y unos vaqueros cortos que dejaban al descubierto sus largas y torneadas piernas, Callie Newton se quedó mirándolo.

—¿Quién es...?

—Brock Armstrong —la interrumpió él, preguntándose si Callie sabría que la camiseta marcaba sus pezones—. Era amigo de...

—Rob —terminó ella la frase, con expresión triste—. Me habló de ti en sus cartas. El Ángel negro.

Se le encogió el estómago al oír ese apodo. Sus compañeros lo llamaban así porque tenía el pelo y los ojos negros. Y el humor. Antes del accidente, solía estar enfadado casi todo el tiempo. Seguramente porque llevaba peleándose con su padrastro desde la pubertad. Lo de «ángel» era porque había sacado a varios compañeros de alguna situación comprometida.

Pero no a Rob, pensó. A Rob no había podido salvarlo.

Callie Newton dio un paso atrás y le hizo un gesto con la mano.

—Entra, por favor.

Brock la siguió al interior de la casa. Con los nervios, Callie se golpeó la espinilla con el pico de una mesa y masculló una maldición.

—¿Quieres que encienda la luz?

—No, yo lo haré —contestó ella, subiendo la persiana del salón. El sofá estaba cubierto por una tela oscura, en las paredes no había cuadros ni fotografías y tampoco alfombras en el suelo—. Anoche trabajé hasta las tantas... bueno, hasta la madrugada, en realidad. Y me he quedado dormida —añadió, volviéndose hacia él... y tropezando de nuevo.

Brock, instintivamente, la sujetó del brazo. Estaban tan cerca que podía contar sus pecas. Había oído historias sobre los sitios donde tenía pecas...

—¿Qué hora es? —preguntó ella entonces con una voz ronca que le resultó muy excitante.

Todo le resultaba excitante. Llevaba demasiado tiempo sin acostarse con una mujer.

—Catorce... —Brock se detuvo, recordando que no tenía que hablar en términos militares—. Las dos.

Callie hizo una mueca.

—No sabía que fuera tan tarde.

En ese momento, un gato entró en el salón y se arrimó a su pierna.

—Ay, pobre Oscar. Seguro que tiene hambre —murmuró, acariciándolo—. Voy a hacer café.

Dio un paso, estuvo a punto de tropezar con el gato y luego salió de la habitación.

«Un poquito despistada por las mañanas», le había dicho Rob. Aunque ya no era por la mañana para la mayoría de los seres humanos.

Brock miró alrededor. No parecía un hogar. Y eso no podía ser. Rob había descrito a Callie como una mujer que nunca dejaba de crear, de decorar, que no conocía el significado de la palabra soso. Pero aquella habitación era definitivamente sosa.

Brock asomó la cabeza en la cocina. Era pequeña, pero soleada, con el fregadero y la encimera muy limpios. No había mesa, sólo una silla sobre la que había un cuaderno de dibujo, una caja de cereales y unos bollos de crema.

«Los bollos de crema significan síndrome premenstrual o fecha de entrega».

—¿Tienes que entregar un trabajo urgentemente?

Ella asintió.

—Sí, me quedé atrás cuando Rob... —Callie no terminó la frase—. Durante un tiempo, no podía dibujar. Ahora puedo, pero no sé si me gusta lo que hago. No me apetece usar colores alegres y se supone que debo ilustrar libros para niños. Tres. Sólo me salen escenas grises, lluviosas...

Brock empezó a sospechar.

—Ésta parece una playa muy agradable. ¿Te gustan tus vecinos?

Callie se pasó una mano por el pelo.

—No he tenido tiempo de conocerlos. No salgo mucho.

La sospecha se intensificó.

—Yo voy a quedarme aquí durante algún tiempo. ¿Puedes recomendarme un par de restaurantes?

—No. La verdad es que salgo poco.

Él asintió, pasándose una mano por el mentón. De modo que la preocupación de Rob estaba justificada... su mujer se había vuelto una ermitaña.

—No tengo leche —dijo Callie, sacando dos tazas del armario—. ¿Quieres azúcar?

—No, gracias. Prefiero el café solo.

Ella lo miró entonces, en silencio.

—Rob te admiraba mucho.

—Era mutuo. Rob era una persona querida y respetada por todos. Y hablaba de ti todo el tiempo.

—Ah, pues supongo que os aburriríais mucho.

Brock negó con la cabeza.

—No, era una forma de romper la tensión. Siento no haber podido ir a su funeral... El médico no quiso darme el alta.

—Sé que has estado en el hospital —murmuró ella, bajando la mirada—. Yo no quería que Rob entrara en los marines. Fue una de nuestras pocas discusiones.

—¿Por qué? ¿Te parecía demasiado peligroso?

—Cuando se alistó, yo no sabía lo peligroso que era. Lo que no quería era ir de un sitio para otro. Quería un hogar.

—Pero cuando Rob murió, te viniste aquí, a la playa.

Callie sacudió la cabeza.

—Demasiados recuerdos. Sentía que me chocaba con él, con nuestros sueños, cada cinco minutos —contestó, mirándolo a los ojos—. Bueno, ¿y a qué has venido?

Como no quería contarle lo que Rob le había pedido, Brock carraspeó.

—Casi he terminado la rehabilitación y no quería seguir en el centro, así que decidí que un par de semanas en la playa antes de empezar a trabajar me vendrían muy bien.

—¿Por qué aquí precisamente?

—Porque es un sitio muy tranquilo —sonrió Brock—. Si me caigo de bruces mientras corro por la playa, no me verá mucha gente.

Ella sonrió. Seguía mirándolo con expresión escéptica, pero más divertida.

—Algo me dice que no tienes mucha experiencia cayéndote de bruces.

—Hasta este año, no.

La sonrisa de Callie desapareció.

—Lo siento.

—Y yo siento lo de Rob.

—Gracias. Yo también. Si esto era una visita de cortesía, dalo por hecho.

Brock asintió, aunque no pensaba decirle adiós tan deprisa. Callie Newton vivía en la playa, pero estaba pálida y tenía ojeras. Su delgadez era preocupante y parecía como si... como si estuviera en punto muerto.

Y él quería que, al menos, metiera la primera.

Brock se mudó a una casita que estaba a quinientos metros de la de Callie. Sentado en el balcón, mientras observaba las olas romper rítmicamente contra la playa, empezó a sentirse en paz. El océano no se parecía nada a la guerra. Cambiaba cada segundo, pero en cierto modo permanecía constante. Mirar las olas era la mejor terapia... mucho mejor que la que recibió en el ejército.

Cuando se metía en la cama, la imagen de Callie Newton apareció en su cabeza. Se preguntó entonces qué estaría haciendo. ¿Enfrentándose con una hoja en blanco? ¿Dibujando una escena gris? ¿O se estaría quedando dormida, como él?

La fotografía de su mujer que Rob le enseñaba a todo el mundo lo había dejado fascinado. En ella, Callie se reía con abandono y era el equivalente femenino a un rayo de sol. Rob, un tipo alegre, había conseguido pasar por el campamento de instrucción sin que nadie pudiera quitarle esa alegría. Era simpático, nada cínico, al contrario que Brock. Él tenía cinismo suficiente para una docena de hombres. Quizá por eso le caían tan bien el sargento Newton y las historias que contaba sobre su mujer. Porque eran frescas e inocentes. Brock no recordaba haber sido fresco e inocente desde que su padre murió, cuando tenía siete años.

Entonces volvió a pensar en Callie. Aunque la tristeza que había visto en sus ojos le encogía el corazón, estar con ella lo animaba. Y era tan guapa...

Su pelo era una cascada de oro y su piel, tan blanca, emanaba feminidad. Sus labios le recordaban a una jugosa ciruela y .aquella maldita camiseta que parecía jugar al escondite con sus curvas...

Esa imagen lo excitó. Pero su atracción por Callie no era nada personal, se dijo. Estaba frustrado, sexual, personal y mentalmente. Apartando las sábanas, Brock saltó de la cama y fue desnudo a la ducha.

«Olvídate del agua fría».

Bajo una ducha caliente, al menos podría librarse de parte de su frustración... imaginando que estaba con la mujer de sus sueños.

Brock se levantó a las seis de la mañana. El entrenamiento con los marines había condicionado su vida y quizá nunca podría volver a levantarse tarde. Pero era mejor así. Después de desayunar café, tostadas y huevos revueltos, se puso unos pantalones cortos y fue corriendo por la playa hasta la casa de Callie.

El primer paso para sentirse normal era dormir de noche y trabajar de día. Callie Newton era como una niña, que tenía mezclados el día y la noche. Y por eso necesitaba un poquito de ayuda.

Brock llamó a la puerta y esperó. Y esperó. Y volvió a llamar.

Oyó un golpe y luego un grito. La puerta se abrió entonces y Callie lo miró, con los ojos guiñados.

—Tengo la impresión de que esto ha pasado antes.

—Lo siento. Pensé que estarías despierta —sonrió Brock—. ¿Te apetece correr un rato por la playa? No tengo la pierna al cien por cien, así que debo ir más despacio de lo que me gustaría...

—¿Correr? —lo interrumpió ella—. ¿Ahora? ¿Qué hora es?

—Las diez.

—Ah —murmuró Callie, apartándose el pelo de la cara—. Es que anoche estuve trabajando en un dibujo que seguramente no podré usar —añadió, suspirando.

—Si no te ves con fuerzas... —se aventuró Brock, intentando retarla.

Ella frunció el ceño.

—Claro que tengo fuerzas. Puede que esté un poco oxidada, pero puedo correr como todo el mundo.

Brock asintió, sonriendo. Buena señal.

—¿Quieres que te espere aquí mientras te cambias?

Callie miró su camiseta arrugada como si acabara de percatarse de que la llevaba puesta. Y se puso como un tomate.

—Sí, debería... bueno, entra. No tardaré mucho.

—Gracias.

Al acercarse, respiró su aroma. Era un olor fresco, sexy, a mujer dormida, que lo hizo desear enterrar la cara en su pelo... Ese pensamiento lo pilló por sorpresa. Y no le hizo ninguna gracia.

Cuando Callie desapareció por el pasillo, el gato se acercó para olerlo y luego se apartó con gesto desdeñoso. Él nunca había entendido a los gatos ni a los amantes de los gatos. Los felinos nunca se acercaban cuando uno los llamaba, todo lo contrario. Además, esperaban recibir comida y alojamiento desdeñando a sus dueños. A él le gustaban más los perros.

Callie volvió poco después con el pelo sujeto en una coleta. Llevaba una camiseta ajustada y unos pantalones cortos que dejaban al descubierto su ombligo. Algunas enfermeras del centro de rehabilitación habían coqueteado con él, pero ninguna de ellas iba vestida así.

Llevaba demasiado tiempo encerrado, pensó, y sus hormonas estaban enloquecidas. Antes del accidente salía con muchas chicas, nunca tuvo problemas para encontrar una mujer. Rob decía que no le duraban más que una caja de cervezas y no iba muy descaminado. Aunque siempre había dejado claro que no estaba haciendo promesas... no tenía tiempo para una relación seria.

Apartando la mirada del ombligo de Callie, Brock se pasó una mano por el pelo.

—¿Lista?

—Sí, vámonos.

Empezaron a correr por la playa y, veinte minutos después, temió que Callie cayera desmayada.

—Aquí hay un café. ¿Quieres que paremos un rato?

Ella se detuvo y lo miró a los ojos con una mezcla de agotamiento y alivio.

—¿Tú quieres parar?

—Si te desmayas, llevarte en brazos hasta tu casa con esta pierna mía va a ser un problema.

—¿Quieres decir que no estoy en forma?

—En absoluto. Yo creo que estás muy en forma. Pero puede que te falte un poco de práctica.

Callie abrió la boca para protestar, pero pareció pensárselo mejor.

—Deja que te invite a desayunar.

—Estoy tan agotada que no sé si podré comer.

—Seguro que sí.

No se había equivocado. Después de tres vasos de agua, un zumo de naranja y una taza de café, Callie se lanzó sobre las tortitas y los huevos con beicon como si no hubiera comido en varios días.

—¿Más sirope? —preguntó Brock.

—No, gracias.

—¿Más tortitas?

Ella sonrió, con la boca llena.

—Venga, dilo.

—¿Decir qué?

—Que estoy muerta de hambre. ¿Cómo lo sabías?

—Si lo que vi en tu cocina es una indicación de lo que hay dentro de la nevera, debías estar muerta de hambre. Los cereales no satisfacen a nadie.

—A mí sí.

—¿Cuándo fue la última vez que tomaste proteínas?

—No hace mucho —contestó ella a la defensiva.

—Estupendo. ¿Qué tomaste?

—La semana pasada tomé algo de queso...

Como tenía la boca llena, el resto de la frase resultó ininteligible.

—¿Queso con qué?

Callie empezó a jugar con su tenedor.

—Queso con galletitas.

—Ah, ya veo. ¿Estás a dieta?

—No. Es que cuando tengo mucho trabajo atrasado, se me olvida comer.

—Te entiendo. Cuando tengo mucho lío, yo sólo tomo cacahuetes y café.

—Me alegra saber que a veces también tú te dejas llevar por tus más bajos instintos —rió Callie—. Pero sospecho que no ocurre a menudo.

No tan a menudo como a él le gustaría, pensó, mientras la veía llevarse una fresa a la boca.

—¿Seguro que quieres pasar todo el día rascándote?

Ella lo miró, boquiabierta.

—¿Cómo sabes que soy alérgica?

—Me lo contó Rob.

—Será tonto... ¿Qué más te contó?

—Lo sé todo sobre tu familia, tu salud, tu educación, tu trabajo, tu vida amorosa...

—No me lo puedo creer. Tú lo sabes todo sobre mí y yo de ti sólo sé lo listo que Rob decía que eras, lo buen líder que Rob decía que eras y lo rápido que puedes correr.

—Ya no puedo correr tan rápido.

—Corres más deprisa que yo.

—Sí, pero es que tú no estás en f... —Brock no terminó la frase.

—Oye, que yo no me he entrenado con los marines, no puedo tener un cuerpo lleno de músculos como vosotros —replicó ella, levantando la barbilla—. Mira esos bíceps... eres un cachas.

Brock sonrió. El halago, aunque a trasmano, le había producido una extraña alegría.

—Créeme, tu cuerpo no es precisamente desagradable a la vista.

Callie lo miró a los ojos y... pasó algo. No sabía qué.

—Eres muy amable. Y gracias por el desayuno, pero creo que ya puedo volver a mi casa —dijo, sonriendo—. Ahora tengo la excusa de que no se puede hacer ejercicio después de comer.

—Ah, es verdad —rió Brock, dejando un par de billetes sobre la mesa—. Espero que te haya gustado sentir la brisa del mar en la cara, el sol sobre tu piel...

—La amenaza de infarto —lo interrumpió ella—. ¿Seguro que a los marines no os entrenan para convertiros en sádicos? —le preguntó mientras salían del café.

—No —contestó él, mirando su trasero. «Puedes mirar, pero no tocar»—. Masoquistas. Somos todos masoquistas.

Capítulo Dos

Traducción de la jerga de los marines

Semper flexi: siempre flexible

Al día siguiente, cuando Brock llamó a la puerta, Callie estaba otra vez en camiseta, pero despierta.

«Un progreso», pensó él.

—Me puse a trabajar y no terminé hasta las tantas. Pensaba irme temprano a la cama para no hacer el ridículo esta mañana, pero...

—Ya veo.

—Parece que hace calor.

—Veintiocho grados. La humedad es del...

—Trescientos por ciento —lo interrumpió ella—. Uno de los encantos de vivir en la playa. Espera, no tardo nada en cambiarme. ¿Seguro que no prefieres ir solo? Conmigo, tendrás que ir más despacio.

—No te preocupes. Oye, ¿cuándo vas a enseñarme tus dibujos?

—No lo sé —suspiró Callie—. Últimamente, no tengo mucha confianza en mi trabajo. Creo que prefiero mostrar mis cicatrices antes que mis dibujos.

—¿La cicatriz de la apendicitis o la del accidente de bicicleta?

Ella lo miró, atónita.

—¿Hay algo que Rob no te haya contado?

—Te lo diré cuando lo vea.

—Esto no puede ser. No es justo. Vas a tener que empezar a soltar información sobre ti.

Brock se encogió de hombros.

—Muy bien. Pero no hay mucho que contar. No soy tan fascinante como tú.

Callie levantó los ojos al cielo.

—Sí, seguro.

Unos minutos después, mientras corrían por la playa, empezó a hacerle preguntas.

—¿Tu color favorito?

—El mismo que el tuyo, el azul —sonrió Brock.

—¿Dónde naciste?

—En Columbus, Ohio. Tú naciste en Pine Creek, Carolina del Norte.

—¿Qué vas a hacer ahora que has dejado los marines?

—Trabajar como arquitecto. Estudié Arquitectura en la universidad y me especialicé en análisis estructural. Voy a trabajar para un estudio de Atlanta.

Ella arrugó la nariz.

—A mí no me gustan las ciudades grandes.

—Sí, lo sé, me lo dijo Rob. Pero me ofrecieron un trabajo interesante y Atlanta es un buen sitio para empezar.

—¿Y el ejército?

—Como sabes, mi carrera en los marines no terminó como había esperado.

La mirada de Callie se suavizó.

—La recuperación fue dura, ¿verdad?

—El sargento del campamento de instrucción fue a visitarme al hospital y me dijo que si no me animaba reuniría a todos los hombres y me harían una fiesta infantil.

—¿Y se supone que eso debía animarte?

—El sargento Roscoe es un experto en motivación —sonrió Brock—. En el campamento nos llamaba de todo: señoritas, nenazas, gusanos...

—Qué idiota. Cuando Rob me hablaba del campamento me ponía mala. Es tan bárbaro, tan poco respetuoso.

—La cuestión es aprender respeto y lealtad en un período corto de tiempo.

—Pero no entiendo por qué tienen que ser tan groseros.

—Ofende tu sensibilidad artística, supongo —sonrió Brock.

—Pues sí, ofende mi sensibilidad artística. Bueno, otra pregunta. ¿Cuál es tu comida favorita? A ver si lo adivino: carne con patatas.

—No, iba a decir quiche Lorraine o esos sándwiches pequeñitos de pepino que se sirven con el té.

—Lo dirás de broma —murmuró ella, incrédula.

—Pues claro, boba.

—Ah, veo que eres más simpático de lo que había pensado —rió Callie entonces.

Brock la miró a los ojos. Seguían sin brillar como brillaban en esa fotografía que había mirado tantas veces en el desierto. «Estás más triste de lo que yo esperaba», pensó. Pero no lo dijo en voz alta. Él quería cambiar eso. Le resultaba raro, pero quería verla riendo con abandono otra vez. Y se preguntó qué tendría que hacer para conseguirlo.

—Estás intentando distraerme para que vaya más despacio —sonrió, aligerando el paso.

Ella hizo una mueca de dolor.

—¿No hemos corrido ya suficiente?

Brock soltó una carcajada.

Cuando volvieron a casa, Callie le había sacado información sobre su madre, su padrastro, sus estudios e incluso alguna historia romántica. Pero le dolía la pierna.

—Entra y bebe algo antes de irte.

—¿Tiene algo que ofrecerme? —bromeó él, recordando la cocina vacía.

—Claro que sí. Tengo agua y café. Incluso puede que tenga alguna lata de refresco... abierta.

—¿Cómo podría resistirme a tal invitación? Si incluyes una visita a tu estudio, trato hecho.

Callie arrugó la nariz.

—¿Tengo que hacerlo?

—También podrías enseñarme tus cicatrices —sugirió él.

Sus ojos se encontraron de nuevo y, de nuevo, ocurrió algo, una conexión...

—Muy bien, te enseñaré mi estudio, pero date prisita.

Curioso, Brock aceptó un vaso de agua y la siguió hasta una habitación al fondo del pasillo, en cuyas ventanas colgaban dos sábanas a modo de cortinas. El suelo estaba alfombrado por bolas de papel; dibujos descartados, seguramente.

Sobre la mesa, una colección de dibujos de una niña rubia con los ojos muy grandes. En uno de ellos, las nubes que había sobre su cabeza tenían caras monstruosas. En otro, el viento la lanzaba contra un árbol. En otro, la lluvia la empapaba aunque llevaba un paraguas.

—Parece que no tiene buena suerte con el tiempo.

—Estos son los dibujos de los que te hablé. Ahora tengo que hacer otros, más alegres, pero no sé cómo.

—Podrías falsearlo —sugirió Brock.

—¿Qué?

—Podrías fingir que estás de muy buen humor durante un par de horas, a ver qué pasa. Cuando yo estaba en activo, tenía que fingir muchas cosas que no sentía.

Callie lo miró, escéptica.

—No sé... el arte debe ser auténtico.

Él asintió, encogiéndose de hombros.

—Era sólo una sugerencia —murmuró, mirando alrededor. Entonces vio un dibujo del mar, con un salvavidas rojo flotando sobre las olas.

—¿Qué te parece? —preguntó Callie.

—¿Quieres que sea sincero?

—Sí, podré soportarlo.

—Hay algo muy... no sé, sexy, en este dibujo. El rojo del salvavidas me recuerda a unos labios... Esto no es para un cuento infantil ¿verdad?

—No —rió ella—. Podríamos decir que es uno de mis pocos dibujos maduros.

—¿Alguna vez has hecho una exposición?

—No a menos que me obliguen.

—¿Por qué?

Callie se encogió de hombros.

—No sé. Me sería más fácil caminar desnuda por la calle principal de Atlanta. Pongo demasiado de mí misma en esos dibujos.

—Ah, ya.

—¿Qué significa eso?

—Acabo de tener un pensamiento filosófico —sonrió Brock—. No te preocupes, se me pasará.

—¿Qué pensamiento filosófico?

—¿Cuál es el propósito de tus dibujos? —preguntó él, recordando un curso de apreciación artística que había hecho en la universidad.

Callie se quedó pensativa.

—Creo que tienen varios propósitos. Quiero expresarme, naturalmente. Además, siento simpatía por esa niña, Phoebe —contestó, señalando uno de los dibujos—. Me identifico con ella. A nadie le gusta el mal tiempo, ¿no?

—Así que dibujas para que la gente se sienta menos sola —dijo Brock.

Ella lo miró, sorprendida.

—Parece que sí.

—Una exposición daría a mucha gente la oportunidad de disfrutar de tus dibujos y sentirse menos solos —sugirió él.

—No lo había pensado... Pero me entran sudores cuando pienso en una exposición —suspiró Callie—. Rob quería que expusiera, pero también quería que me tirase en paracaídas, que montase en bicicleta sin manos y que me bañase desnuda cuando estábamos en el instituto.

—Un novio extremo —rió Brock.

—Desde luego. Siempre estaba llevándome de una aventura a otra.

—¿Y te gustaba?

—A veces. Otras veces sólo me apetecía dibujar escondida bajo la mesa de la cocina.

—¿Y no estabas un poco incómoda bajo la mesa de la cocina?

—Imaginaba que era como una tiendecita india. Me sentía segura.

Era tan encantadora que Brock sintió el deseo abrumador de tomarla entre sus brazos para que se sintiera segura. Lo cual era muy raro en él. Quizá la conmoción cerebral le había causado un daño permanente.

—¿Qué tal lo de bañarte desnuda?

Ella lo miró de reojo.

—Nos pillaron. Bueno, más bien me pillaron a mí. Cuando oímos ruido, Rob se puso los calzoncillos, pero mi ropa había desaparecido. Tuve que estar en el agua tanto tiempo que me puse azul.

Brock soltó una carcajada.

—Esa historia es nueva. Rob no me la había contado.

—Probablemente porque le advertí que si se la contaba a alguien no volvería a dirigirle la palabra.

Brock vio que su expresión pasaba de divertida a triste y se le encogió el estómago. Pero no sabía qué decir.

—Mira qué lío de habitación... Tengo que tirar todos estos papeles.

Él se inclinó para ayudarla.

—Hay más en el suelo que en la mesa.

—Muchos más. Cuando uno está bloqueado, lo mejor es no tener miedo de gastar papel haciendo dibujos horribles.

Brock intentó echarle un vistazo a uno de ellos, pero Callie se lo impidió.

—No, de eso nada —le espetó, sujetando su mano—. Te he dejado entrar en mi estudio, pero no pienso dejar que veas esos horrores.

—¿Cómo sabes que son horrores? Puede que a mí me gusten.

—Da igual lo que tú pienses. Lo importante es qué pienso yo.

Brock miró esa manita pequeña y sintió algo en su interior.

—Eres un poco sargento, ¿no?

—No puedo controlar lo que pasa fuera de esta habitación... y no estoy siempre contenta con lo que hay dentro, pero aquí las reglas las pongo yo.

—La diosa de tu pequeño rincón en el mundo —sonrió él.

—Yo no usaría el término «diosa» —replicó Callie, burlona.

—Porque no te has mirado al espejo últimamente.

Ella levantó los ojos y Brock sintió de nuevo aquella conexión, aquella especie de calambre. Callie también debió sentirlo porque vio que contenía el aliento.

—Rob me dijo que se te daban bien las mujeres —murmuró, apartando la mano—. Decirles piropos debe ser para ti como una segunda naturaleza.

Él se encogió de hombros, pero no dijo nada. Sabía que no podía ganar.

—¿Qué? ¿No hay respuesta? ¿En qué estás pensando?

—Es mejor que no lo sepas.

—Quiero saberlo.

Brock negó con la cabeza.

—Mejor no.

—Quiero saberlo. Lo justo es lo justo. Tú lo sabes todo sobre mí.

Él suspiró, incómodo.

—Muy bien, tú lo has querido. Pensarás que soy un engreído, pero nunca he tenido que hacer demasiado para conseguir la atención de una mujer.

Callie soltó una risita.

—Muy engreído.

—Ya te lo dije.

—Ya. Rob también me contó que no salías con ninguna durante mucho tiempo.

Brock negó con la cabeza. No debería importarle lo que ella opinara sobre su falta de compromiso, pero le importaba.

—Nunca he hecho promesas que no pudiera cumplir porque mis relaciones siempre me han parecido algo temporal. En la universidad, en los marines...

Ella asintió, pero Brock se dio cuenta de que no lo entendía.

—No sé por qué siempre se me han dado tan bien las mujeres.

—Pues yo sí —sonrió Callie—. Quieren domarte. Tienes ese aspecto tan fiero... las mujeres quieren domesticarte.

—Has dijo «las mujeres» —dijo él en voz baja—. ¿Eso te incluye a ti?

—No, no, no —contestó Callie, dando un paso atrás—. Yo ilustro libros infantiles, pero no vivo en el país de nunca—jamás. Nunca me han gustado los hombres sombríos y difíciles. Dan demasiados problemas.

A pesar de todo, en sus ojos había una fascinación que desmentía sus palabras.

—¿Crees que soy sombrío y difícil?

—Bueno, no eres exactamente una caja de risas —contestó ella.

—¿Te pongo nerviosa?

Sus ojos decían que sí, pero ella negó con la cabeza.

—No.

—¿Por qué te pongo nerviosa?

Callie se cruzó de brazos.

—Acabo de decir que no me pones nerviosa.

—No estoy convencido.

—Eres un tipo de hombre... diferente al que estoy acostumbrada.

—Tú estás acostumbrada al vecinito de al lado, que te lleva a vivir pequeñas aventuras.

—Así es —murmuró ella, apartándose el pelo de la cara.

En sus ojos había un brillo de dolor y de curiosidad que era fácil de entender para Brock... porque él sentía la misma curiosidad por Callie Newton.

Capítulo Tres

Traducción de la jerga de los marines

Comando: No llevar ropa interior

Brock no vio a Callie más de diez minutos durante los tres días siguientes. El martes, decidió no correr porque le dolían las piernas y el miércoles y el jueves llovió casi sin cesar.

Brock salió a correr a pesar de la lluvia, preguntándose qué podía hacer para verla. Y también preguntándose por qué pensaba tanto en ella. Seguramente porque tenía una misión. Pero en cuanto hubiera conseguido que Callie saliera de su agujero podría marcharse.

Por la tarde, cuando las luces empezaron a encenderse, pensó en la nevera vacía y fue rápidamente al supermercado antes de que cerrasen. Cuando llegó a casa de Callie, él y las bolsas que llevaba estaban empapados.

Callie abrió la puerta y se quedó mirándolo, sorprendida.

—¿Qué haces aquí? Entra, loco. ¿No sabes que se avecina un huracán?

—Por eso te he traído comida —sonrió Brock, acompañándola a la cocina—. Imaginé que para cuando te dieras cuenta de que no tenías nada en la nevera, las tiendas estarían cerradas y tú estarías muerta de hambre.

—Podría ofenderme por tu falta de confianza en mí, pero no pienso hacerlo. ¿Qué me has traído?

—He comprado leche, pan, huevos, queso, un par de filetes, pescado congelado y cacahuetes recubiertos de chocolate.

Callie abrió mucho los ojos.

—¡Cacahuetes recubiertos de chocolate! ¡No tienes ni idea de cuánto me...! Ah, sí, claro que lo sabes. Rob debió contártelo.

—Así es.

—Muy bien. A cambio de esto, perdono tu poca confianza en mi habilidad para cuidar de mí misma.

—Qué generosa —sonrió Brock. Estaba contento de volver a verla... aunque estuviera regañándole.

—Estás empapado —dijo Callie entonces, tocando su cara—. Y yo aquí echándote la bronca... ¿Quieres darte una ducha caliente? No, no contestes. Deberías darte una ducha antes de que nos quedemos sin luz. Si te das prisa, puedo meter tu ropa en la secadora —añadió, empujándolo hacia la puerta—. Tira la ropa al pasillo cuando te la hayas quitado.

—No me importa estar mojado. No pasa nada...

—Sí pasa. No puedes quedarte con la ropa mojada.

—Tengo ropa seca en mi casa.

Ella parpadeó.

—Ah, pensé que ibas a quedarte a cenar.

Esa invitación lo pilló por sorpresa.

—Sí, creo que podría.

Callie sonrió.

—Será mejor ponerse a cocinar antes de que nos quedemos sin luz.

Brock entró en el cuarto de baño, se quitó la ropa y la tiró a pasillo, cómo ella le había pedido. Tenía razón, una ducha caliente era estupenda cuando uno estaba empapado. Eso le recordó lo agradable que era ducharse después de un día entero de servicio. Una buena ducha seguida de un par de cervezas, una comida caliente y una mujer más caliente esperándolo...

Pero no debía pensar esas cosas.

Suspirando, se secó con la toalla y miró alrededor. Colgado en la puerta había un albornoz de seda y no pudo evitar la tentación de tocarlo. Sospechaba que la piel de Callie era igual de suave. Entonces pensó en su boca de ciruela jugosa y se pasó la lengua por los labios... ¿Por qué estaba pensando esas barbaridades? Sacudiendo la cabeza, se envolvió en la toalla y fue a la cocina.

—¿Quieres ayuda?

Callie levantó la mirada y se quedó boquiabierta. Brock podía sentir el calor de sus ojos en cada centímetro de su piel, desde los hombros hasta el torso, por encima de la toalla que lo cubría hasta las rodillas...

No dejaba de mirarlo, nerviosa, y las verduras que estaba echando en la cacerola empezaron a caer sobre la encimera.

—Cuidado —dijo Brock, sujetando su mano—. Perdona, no quería asustarte.

Ella se apartó como si la hubiera quemado.

—No, no, es que...

Brock miró su torso y vio las cicatrices de la explosión. Él estaba acostumbrado, pero Callie... Quizá le habían hecho recordar a Rob.

—¿Es por las cicatrices?

Ella parpadeó.

—No. No, es...

—¿Qué?

—Son los músculos.

Brock tardó un momento en entender. Pero cuando lo entendió sintió una alegría que no había sentido en mucho tiempo. De modo que sus emociones no estaban muertas del todo. Eso estaba bien. Era parte del plan. Su atracción hacia él, sin embargo, no era parte del plan, pero no pensaba descorazonarla por el momento.

—Gracias por el piropo —dijo en voz baja.

—Supongo que millones de mujeres te habrán dicho lo mismo.

—Últimamente no.

—¿Por qué?

Él se encogió de hombros.

—No ha sido una prioridad para mí.

Aunque su cuerpo no estaba de acuerdo con esa afirmación.

—¿Crees que ya no eres tan atractivo por culpa de las cicatrices?

—En realidad, no me importa mucho —contestó Brock. Y era verdad—. Me siento diferente... pero es algo más que la cojera y las cicatrices.

—Es algo interior —murmuró ella, pensativa.

—Sí. Oye, creo que los filetes se están...

—¡Oh, no! —exclamó Callie, apartando la sartén—. Si querías el tuyo poco hecho...

—Si no está tan duro como una suela de zapato, me parece perfecto. ¿Crees que podemos meter el pan en el horno?

—Sí, claro. Mira, las verduras están casi hechas. Si sacas la margarina de la nevera, ya está todo listo.

Brock sacó platos y vasos del armario. Callie sacó los cubiertos y, unos segundos después, estaban cenando en el salón.

—Siento no tener una mesa en la cocina. Está en mi lista de cosas que debo comprar.

Las luces empezaron a fallar entonces y Brock vio que ella contenía el aliento. Afortunadamente, no se quedaron a oscuras.

—¿Te da miedo la oscuridad?

—No —contestó Callie, tomando un sorbo de agua—. Y sí. No me da miedo la oscuridad, pero no me gusta no tener luz cuando la necesito.

Brock asintió, divertido.

—Ó sea, que es una cuestión de conveniencia.

—Algo así. Y luego está la cuestión de que otros sentidos se desarrollan para compensar el que falta.

—Y se oyen ruidos...

—Uno ve fantasmas bajo la cama —rió ella.

—¿Te dan miedo los fantasmas?

—No —contestó Callie, con expresión incierta—. Si me digo eso a mí misma muchas veces, me convenceré, ¿verdad?

Brock sonrió.

—Sí, claro.

—¿Tú tienes miedo de algo? Ah, no, espera, que eres un marine. Los marines no pueden tener miedo de nada.

—Todo el mundo tiene miedo de algo, Callie.

Ella lo miró a los ojos, comprensiva. Pero ocurrió algo más. De nuevo, ocurrió ese «algo».

—Intento que los miedos no se interpongan en mi camino y cuando no puedo evitarlo... en fin, hago lo que puedo.

Brock cortó el filete, preguntándose por qué estaba allí. Seguramente porque pensaba que no podría mirarse al espejo cada mañana si no hacía algo para ayudar a la viuda de Rob. No podía devolverle la vida a su amigo, pero al menos podía intentar que su mujer no se aislara del mundo durante el resto de su vida.

Las luces empezaron a fallar de nuevo y, unos segundos después, la casa quedó a oscuras.

—Parece que has hecho la cena justo a tiempo. ¿Tienes velas?

—En la cocina —contestó Callie, levantándose.

—Puedo ir yo.

—No hace falta. Haz guardia para que el gato no se coma mi filete.

—Ah, eso se me da bien —rió Brock.

La oyó tropezar por el pasillo y luego abrir y cerrar cajones. Pero unos minutos después no pudo soportar más la espera y fue a la cocina con los platos en la mano.

—Estoy aquí —anunció, para no chocarse con Callie.

Ella dejó escapar un grito.

—¡Qué susto!

—Perdona, no era mi intención.

—No encuentro las cerillas. Deberían estar en este cajón...

—A ver, deja que las busque yo —murmuró Brock. Su mano rozó la de Callie en busca de las cerillas y sintió un escalofrío—. Ah, aquí están. ¿No tienes una linterna?

—En el dormitorio.

—¿Para vigilar a los fantasmas que están debajo de la cama?

—Eso es. Espera, creo que tengo una vela por aquí.

Brock encendió la vela y cuando vio el rostro de Callie iluminado por la suave luz, sintió calor por dentro.

—Pareces un ángel —dijo, impulsivamente.

—Es la luz. Todo el mundo tiene un aspecto angelical a la luz de una vela.

—Yo no —bromeó él.

—Bueno, un ángel negro —sonrió Callie.

—Ya, claro.

—Ah, mira, otra vela. Toma, enciéndela —dijo ella entonces—. Así tendremos un poco más de luz.

Brock pensó que ese gesto lo hacían en algunas ceremonias nupciales... y se alarmó. ¿Por qué había pensado eso precisamente?

—Voy a buscar la linterna —dijo Callie.

Volvió poco después con la linterna y una radio a pilas.

—¡Una radio! Qué bien.

—Puedo parecer un desastre, pero no lo soy. Venga, vamos a terminar de cenar antes de que se enfríen los filetes.

Brock terminó de comer antes que ella y se puso a buscar una emisora en la radio. El locutor anunciaba apagones masivos y la compañía eléctrica advertía que la luz no volvería hasta el día siguiente.

—Estupendo —suspiró Callie—. Parece que esta noche no voy a poder trabajar.

—¿Tienes cartas?

—En alguna parte. Hace tiempo que no juego.

—Podríamos echar una partida de póquer.

—A Rob siempre le ganaba al póquer —le advirtió ella.

—¿Crees que podrías ganarme a mí?

—Eso ya lo veremos.

Brock ganó las dos primeras partidas y a Callie no le hizo ninguna gracia. Lo miraba echando humo por las orejas.

—Exijo otra partida. Las dos primeras han sido de prueba.

—¿De prueba? —repitió él, divertido—. Lo que pasa es que estás enfadada porque te he ganado hasta la camisa.

—Mi camisa está donde debe estar —replicó ella—. Eres tú el que está medio desnudo. Ésa es tu arma secreta.

—¿De qué estás hablando?

—Tu torso musculoso me distrae. Por eso estás ganando. Juegas sucio.

Brock sonrió como si el halago no tuviera importancia. Pero se sentía más contento que nunca.

—Yo no diría eso. ¿Quieres intentarlo otra vez?

Callie lo miró a los ojos. Su expresión era... sorprendentemente sensual y eso lo excitó de una forma imposible. Deseaba apretar su mano, deseaba probar esa boca de ciruela, deseaba deslizar sus manos por aquel cuerpo lleno de curvas y acariciar su piel.

Para luego enterrarse profundamente en ella...

—Venga. Esta vez pienso ganar —dijo Callie con voz ronca.

El juego empezó y, con cada jugada, Brock se excitaba más. La imagen de aquel pelo rubio cayendo como una cascada por su torso, por su estómago... Se dijo a sí mismo que debía parar, pero su cuerpo no parecía estar de acuerdo.

—Póquer de jotas —exclamó ella, triunfante—. Te dije que podía ganar.

—Ya veo.

—¿Qué quieres hacer ahora?

—Nada. Debería... —Brock no terminó la frase.

—¿Perdona? No te he oído.

—No, nada —murmuró él, moviendo los hombros. Se sentía rígido por todas partes. Y cuando Callie puso una mano sobre la suya, su corazón se detuvo.

—¿Brock?

—¿Sí?

—Si te hago una pregunta, ¿responderás con sinceridad?

Su corazón empezó a latir otra vez, pero demasiado rápido. La mano de Callie era tan pequeña, tan suave, que tuvo que hacer un esfuerzo para no ponerla sobre su corazón.

—¿Qué es esto, verdad o prenda?

—Sólo verdad. ¿Por qué viniste a verme?

—¿Por qué lo preguntas?

—Porque quiero saberlo.

Brock dejó escapar un suspiro.

—Rob tenía miedo de que te convirtieras en una ermitaña si a él le pasaba algo.

Callie apartó la mano.

—No me he convertido en una ermitaña. Soy una mujer independiente. Incluso vivo en la playa. Rob sabía que siempre quise vivir en la playa.

Él se pasó una mano por el pelo. Si seguía por ese camino, tendría que obligarla a enfrentarse con la verdad.

—¿A cuánta gente has conocido desde que te mudaste aquí?

—A mi casero y a un chico que estaba buscando a su perro —contestó Callie.

—Estás pálida como un fantasma, duermes de día, trabajas de noche...

—A lo mejor soy un vampiro —lo interrumpió ella.

—Estás haciendo lo que Rob temía que hicieras. Te has convertido en una ermitaña. No tienes amigos, no sales con nadie... te has apartado del resto del mundo.

—Eso no es verdad. Es que estoy tardando más de lo que pensaba en...

—¿En qué? ¿En soltar tu mantita?

—Yo nunca he tenido una mantita.

—Eso es cuestión de opiniones.

—¿Qué quieres decir?

—Utilizas tu trabajo como los niños utilizan su mantita —se encogió Brock de hombros—. Y estoy seguro de que hay muchos hombres a los que, si les das la oportunidad, les gustaría apartar esa mantita tuya.

—No quiero a nadie más que a Rob —murmuró Callie.

El dolor que vio en sus ojos le partía el corazón.

—Lo sé, pero a él le habría gustado que siguieras adelante. No le gustaría que vivieras así.

Ella cerró los ojos.

—Ya no puedo amar a nadie.

Brock apretó su mano.

—Si alguien está hecho para amar, ésa eres tú. Lo supe desde que Rob me enseñó tu fotografía.

—¿Cómo se puede amar a alguien cuando no te apetece vivir?

—Te despiertas cada mañana y pones un pie delante de otro. Haces lo que hacías antes y, poco a poco, empiezas a vivir.

Callie respiró profundamente.

—Así que has venido a verme por compasión.

—No, no es eso. Tú tienes tu pena, yo tengo mis propios demonios. No dejo de pensar que era yo quien debería haber muerto.

Ella apartó la mirada y Brock tuvo la extraña sensación de que se había puesto el sol. No podía culparla si pensaba que era él quien debería haber muerto en lugar de su marido.

—Rob no habría querido que pensaras eso, ¿no crees? —dijo Callie en voz baja.

Brock cerró los ojos.

—No, Rob era un tipo estupendo.

«Y yo deseo a su mujer con todas mis fuerzas».

Capítulo Cuatro

Traducción de la jerga de los marines

PLN: Pasar la noche

—Soy introvertida. Siempre he sido introvertida. ¿Y si no quiero conocer a nadie? —protestó Callie al día siguiente, mientras caminaban a buen paso por la playa.

Brock se había ido a casa cuando volvió la luz, a medianoche. Y, como siempre, su entrenamiento de marine, lo obligó a despertarse al amanecer. Estuvo corriendo un rato por la playa y, después de leer el periódico, fue a buscar a Callie para dar un paseo.

El sol brillaba como un diamante sobre el agua y las olas golpeaban la playa rítmicamente.

—Tienes que hacer un esfuerzo. Tienes que conocer gente nueva quieras o no.

—No veo por qué. No me apetece.

—Ésa es una actitud muy egoísta —dijo Brock.

Callie se detuvo de golpe.

—No soy egoísta. Es que no me gusta conocer gente nueva. Me siento más cómoda conmigo misma.

Brock se detuvo también, mirándolo a los ojos. No lo entendía del todo, pero mirar su fotografía mientras estaba en el desierto lo había hecho feliz, aunque ni siquiera la conocía.

—¿Has pensado que algunas personas podrían beneficiarse de conocerte? ¿Se te ha ocurrido que hay personas en este planeta que te necesitan? ¿Gente a la que ni siquiera conoces?

Ella parpadeó, sorprendida.

—No. ¿Por qué va a necesitarme nadie?

Brock se tragó una maldición. Podría darle mil razones.

—Para empezar, tu trabajo. Esos dibujos influyen a miles de niños y a sus padres. Esa gente cuenta contigo.

—Sí, bueno, podría ser verdad. Pero sigo sin ver por qué tengo que conocer gente cuando no me apetece. Puedo quedarme en casa y dibujar...

—Sí, eso te ha dado muy buen resultado durante estos meses, ¿verdad?

Callie lo fulminó con la mirada.

—Ese comentario no ha sido muy agradable.

Brock se encogió de hombros.

—Puede que no, pero es verdad. Dices que no te sientes feliz con lo que estás dibujando...

—Estoy recuperándome de la muerte de mi marido —replicó ella, airada.

—Lo sé, pero podrías estar toda tu vida recuperándote.

—Y puede que lo haga.

—No puedes hacer eso, Callie. A Rob no le gustaría.

—Rob no consiguió lo que quería y yo tampoco —suspiró ella, cerrando los ojos—. No quiero volver a sentir. No quiero estar triste, pero no merezco ser fel...

—Tienes que ser feliz —la interrumpió Brock—. Tienes que reír, tienes que llorar. Sigues viva, Callie. Y puede que algún día vuelvas a enamorarte.

Ella negó con la cabeza.

—Aunque encontrase a alguien, no quiero enamorarme. Duele demasiado.

—Tú tienes más experiencia que yo en eso. No he perdido a nadie más que a mi padre. Nunca he tenido nada especial con una mujer.

—¿Por tu culpa o por la de ellas?

—No lo sé. A lo mejor asusto a las chicas buenas y atraigo a las malas como a los mosquitos.

Callie tuvo que sonreír.

—¿Los mosquitos? Las estás llamando chupadoras de sangre. No es una descripción muy halagadora de tus novias.

—No eran mis novias —dijo Brock—. Venga, vamos a seguir caminando.

—Estoy empezando a pensar que soy un proyecto para ti.

—Eso no estaría mal. Me han condecorado por desarrollar estrategias y conseguir objetivos.

—¿Y si tu objetivo y el mío fueran diferentes?

—Entonces, tendremos que negociar —sonrió él.

Callie lo miró, escéptica.

—No me pareces un tipo muy flexible.

—A lo mejor te sorprendo —dijo Brock.

Y si supiera lo que tenía en mente, su vida podría estar en peligro, pensó, burlón.

—Ya me has sorprendido —dijo Callie.

Entonces, por impulso, Brock la tomó en sus brazos.

—¿Qué haces?

—Lo que tengo que hacer.

La llevó hasta la orilla del mar mientras ella daba tales gritos que las gaviotas se asustaron. A pesar de los pataleos, Brock no podía recordar que abrazar a una mujer le hubiera parecido nunca tan dulce.

—¿Qué estás haciendo?

Sin decir nada, él se metió en el agua hasta la cintura.

—¿Qué haces? El agua está fría... ¡Me voy a mojar!

—Yo también.

—Esto es una demostración. Si mi estrategia te obliga a mojarte, yo tendré que mojarme también.

Ella abrió la boca, pero no parecía encontrar las palabras.

—Creo que estás loco —consiguió decir por fin.

Brock sabía que estaba loco. Estaba loco porque habría querido acariciar sus curvas, sus lugares secretos... Estaba quemándose de deseo. Tenerla en sus brazos era una tentación increíble. Sí, estaba rematadamente loco.

—No entiendo qué quieres demostrar.

Suspirando, Brock salió del agua y la dejó en el suelo.

—Pronto lo entenderás —murmuró.

No quería que se diera cuenta de que estaba excitado. No quería que lo creyese un depravado.

A Callie le castañeteaban los dientes y sus pezones se marcaban bajo la camiseta.

—No me gusta que me digan lo que tengo que hacer.

Brock tuvo que echar mano de toda su disciplina para apartar la mirada de sus pechos.

—Cuando sepas lo que es bueno para ti, nadie tendrá que decírtelo.

—No necesito que nadie me diga lo que tengo que hacer. Soy una mujer adulta.

—Pues empieza a actuar como tal.

—¿Qué quieres decir?

—Exactamente lo que he dicho.

Ella se cruzó de brazos, irritada.

—No me gustan tus métodos, pero puede que tengas algo de razón.

—¿Algo?

—Bueno, puede que tengas toda la razón. Probablemente, debería empezar a actuar como una mujer adulta.

—Sí.

—Aunque eso me mate.

«O me mate a mí», pensó Brock, cuando ella se dio la vuelta, ofreciéndole una panorámica de su trasero envuelto en unos pantalones cortos que, mojados, eran casi transparentes. Parecía llevar unas braguitas de color lila. Si aquello iba a ser la cura para su conciencia, echarse un jarro de agua hirviendo sobre la cabeza sería más fácil, pensó.

—Creo que deberíamos empezar por ir a tomar una copa —sugirió Brock esa tarde. Le habían dicho que la mejor forma de olvidar a una mujer era ir a un bar, tomar muchas cervezas y conocer a alguien nuevo. Imaginaba que lo mismo serviría para Callie.

Pero ella lo miró como si hubiera perdido la cabeza.

—No, gracias. Había pensado pasar la tarde en la biblioteca...

—No, demasiado solitario. El objetivo es volver a relacionarte con seres humanos, no con libros.

Callie hizo una mueca.

—Estoy de acuerdo en que debo salir más o intentar vivir más, aunque sólo sea por mi trabajo. Tienes razón, me he aislado, pero quiero ir despacio. Hay un restaurante muy mono en el que sirven todo tipo de té...

Brock levantó los ojos al cielo. Las guardias nocturnas en el campamento de instrucción eran mejor que eso. Negociaron durante cinco minutos y, por fin, decidieron ir al supermercado.

—Penoso —murmuró, empujando el carrito por la sección de productos frescos—. Penoso.

—¿Por qué? Es la primera vez que estoy en el supermercado más de treinta segundos. Hay que gatear antes de aprender a andar. Ay, mira, melocotones. Me encantan los melocotones.

—Lo sé —suspiró Brock.

Callie le sacó la lengua.

—¿Cuál es tu fruta favorita?

—Las cerezas. Mi madre hacía un pastel de cerezas maravilloso y mi abuela tenía un cerezo en el jardín.

—Yo no sé hacer pasteles. No se me da bien la repostería.

—Yo sé hacerlo.

—Lo dirás de broma. ¿Tú haciendo un pastel?

—¿Por qué no?

Callie se encogió de hombros.

—No te imagino con un mandil.

—No me queda más remedio. Como ya no voy mucho por mi casa, cuando quiero comer un pastel de cerezas, me lo hago yo mismo.

Ella lo estudió, pensativa.

—No te llevas bien con tu padrastro, ¿eh?

—No tenemos una buena relación. Yo ya lo he aceptado.

—Seguro que tu madre te echa de menos.

Brock asintió, pensando en las cartas que había recibido mientras estaba en el hospital.

—Deberías ir a verla.

—Iré después de instalarme en Atlanta.

Estaban en el pasillo de lácteos y Callie tomó dos yogures y una botella de leche.

—Yo no podría vivir en Atlanta. Demasiada gente, demasiado tráfico.

—Eso depende del punto de vista. En Atlanta hay muchas cosas que hacer.

—Como artista, prefiero la tranquilidad de un sitio pequeño.

—Una de las cosas que aprendí con los marines fue a crear el silencio dentro de mí —dijo Brock entonces—. De esa forma, lo llevo conmigo donde quiera que vaya. No dependo de lo que me rodea.

Ella lo miró, pensativa.

—Eso es muy interesante.

Poco después, llegaron al pasillo de las galletas.

—¿Galletas?

—Claro —sonrió ella, tomando una caja—. Además, a ti también...

No terminó la frase y Brock vio que estaba temblando.

—¿Qué pasa?

—Pececitos salados. Es una bobada, pero... a Rob le encantaban. Le gustaban desde pequeño y yo le enviaba cajas cuando estaba de servicio...

A Brock se le encogió el corazón. Rob y ella se conocían de toda la vida y los recuerdos la asaltarían siempre como una emboscada. Seguramente le pesarían demasiado.

—Respira. Respira profundamente, es lo mejor. Vamos a comernos esos pececitos en su nombre.

Cuando llegaron a casa, Callie abrió la caja de pececitos y se comió uno con expresión solemne. Luego le ofreció otro a Brock.

—Seguramente será una falta de respeto decir esto en este preciso instante, pero... no me gustan los pececitos —dijo Callie en voz baja.

Él sonrió.

—A mí tampoco. Saben a cartón.

—Supongo que a Rob le gustaban porque le recordaban a su madre.

—Es posible. A mí me pasa lo mismo con el pastel de cerezas.

—Y a mí con las galletas de chocolate. Galletas rellenas de chocolate y con trocitos de chocolate por encima.

Su voz era ronca, tan sensual que toda la sangre se le fue a la entrepierna. Brock se tragó una maldición. Sólo con oírla hablar de los pececitos se ponía malo.

Callie cerró la caja y la guardó en el armario.

—Los conservaré para otra ocasión.

—Sí, pero no los dejes ahí hasta que se pongan rancios.

—No te preocupes. Bueno, voy a poner algo de música. ¿Te apetece?

—Sí, por favor.

—¿Quieres un poco de limonada para borrar el sabor a cartón?

—Gracias.

Brock salió al patio con el vaso de limonada en la mano. La sensual voz de Seal salía por los altavoces del estéreo. En otras circunstancias, estaría tomando una cerveza y esperando que su cita se metiera entre las sábanas. En lugar de eso, se había comido un pececito, estaba tomando limonada y, seguramente, tendría que darse una ducha fría cuando llegara a casa. Menuda ironía.

Callie salió al patio enseguida.

—Tengo que darte las gracias.

—¿Por qué?

Su pelo rubio parecía dorado en la oscuridad y sus ojos brillaban, misteriosos. Mirándola, Brock sintió que se le encogía algo por dentro.

—Me da vergüenza admitirlo, pero lo he descubierto en el supermercado. Es como si hubiera estado encerrada durante años. No puedo comer, no puedo dormir, no puedo hacer nada —dijo, respirando profundamente—. En fin, al menos puedo respirar.

Resultaba tan vulnerable, tan encantadora que Brock hubiera querido tomarla entre sus brazos y decirle que todo iba salir bien, pero sabía que no debía hacerlo. De modo que se metió las manos en los bolsillos.

—Debería irme a casa.

—¿Tienes que hacerlo? —preguntó Callie.

Brock la miró, con el corazón acelerado.

—¿Por qué lo preguntas?

Ella se encogió de hombros.

—Sé que puede sonar un poco tonto, pero no me apetece estar sola todavía.

—Muy bien. Podemos jugar a algo...

—¿A las cartas, al Scrabble, al Monopoly?

—Al Monopoly —decidió Brock. Si no podía acostarse con ella, al menos podía dominar el mundo inmobiliario.

Una hora y media después, Callie sacudía la cabeza, irritada.

—Uf, te lo has quedado todo. Tengo que pagarte alquiler y estoy en la ruina. ¿Cómo eres tan bueno?

—Así conseguía besos cuando tenía trece años —contestó él, tirando el dado—. Jugaba con las niñas de mi barrio y como siempre acababan debiéndome una fortuna, me pagaban con besos.

—Qué fresco. Veo que empezaste muy joven. Pues que sepas que yo no voy a darte besos.

—No te los he pedido —contestó Brock, intentado parecer divertido, aunque estaba nervioso.

—Es verdad, no me los has pedido —dijo ella entonces, mirándolo con curiosidad—. ¿No soy tu tipo?

—No.

—Prefieres a las mujeres que no piden nada, que no exigen compromisos y que tienen mucha experiencia en la cama, ¿eh?

—Has dado en el clavo —murmuró Brock, apartando la mirada

—¿Te gusta bailar?

—¿Qué?

—Que si te gusta bailar.

—Sí. ¿Por qué?

—A Rob no le gustaba.

—No lo sabía pero, claro, yo nunca le pedí que bailara conmigo.

Callie rió, pero después el silencio se hizo interminable. El corazón de Brock latía a toda velocidad. Intentó controlarse, intentó no pensar en tenerla entre sus brazos, en besarla, en hacerle el amor... Sólo sería un baile. A Rob no le gustaba bailar, de modo que quizá no le habría importado.

—¿Quieres bailar, Callie?

Capítulo Cinco

Traducción de la jerga de los marines

Permiso de Cenicienta: Permiso autorizado que expira a medianoche

Brock la tomó por la cintura y Callie le pasó una mano por los hombros. Parecían hechos el uno para el otro. «Hecha para su alma», pensó Brock, respirando el olor a fresa de su pelo, sintiendo el roce de un mechón en su barbilla.

Los pechos de Callie rozaban sus costillas y tuvo que hacer un esfuerzo para controlarse. Cuando sus muslos rozaron los suyos, creyó que iba a perder la cabeza.

Intentó tragar saliva, pero le costaba trabajo. La canción que sonaba en la radio habría sido un acompañamiento perfecto para un beso o una tarde en la cama... Era lenta y sexy, no el tipo de música para hacer piruetas.

Brock se aclaró la garganta para romper la tensión.

—¿Quién canta? No lo había oído nunca.

—Está claro que has estado fuera del país mucho tiempo —sonrió Callie—. John Mayer. Es muy popular.

—¿Te gusta?

—Sí. Tiene una voz muy expresiva y sus letras también lo son.

Sería muy fácil rozar su frente con los labios, pensó. Muy fácil. Quizá ella no se daría cuenta. Brock se dejó llevar por la tentación del placer ilícito y un escalofrío lo recorrió entero. Si besarla en la frente le hacía eso, ¿qué pasaría si la besaba en otro sitio?

Brock cerró los ojos e intentó no pensar. Seguramente, Callie necesitaba un poco de contacto humano. Un abrazo fraterno. No debería pensar en besarla en los labios, ni en deslizar la mano hasta su trasero para apretarla contra una parte de su cuerpo que se estaba poniendo muy dura.

La oyó murmurar algo y abrió los ojos. Un mechón de pelo se le había quedado enganchado en el mentón y lo retiró con la punta de los dedos.

—¿Qué has dicho?

—Que tienes una barba muy tupida. Rob debía tener celos de ti. El pobre sólo tenía tres pelos.

Brock se pasó una mano por el mentón.

—Siempre he tenido que afeitarme dos veces al día...

—Ya me imagino

Callie estaba mirando su torso. No significaba nada, pero lo excitó aún más. Era evidente que se sentía atraída por él, aunque sólo fuera por la barba. El instinto le decía que llevase aquello más lejos, que buscase sus labios y pasara las manos por cada centímetro de su cuerpo...

Pero su conciencia le decía que no. Estaría aprovechándose. Aprovechándose de la viuda de Rob Newton. Aprovechándose de Rob.

Apretando los dientes, Rob dio un paso atrás:

—La canción ha terminado.

Aquello habría sido mucho más fácil si Callie fuera un hombre. Entonces podría darle una palmadita en la espalda, ver algún partido de fútbol en televisión, ir a un bar, ligar un rato... Después de eso, si fuera un hombre estaría como nuevo.

Los hombres eran más sencillos que las mujeres. Un partido de fútbol, una cerveza y un buen revolcón podían resolverlo todo. Las mujeres, sin embargo, eran mucho más complicadas. Y Callie no era una excepción.

Durante el entrenamiento le habían enseñado que, para derrotar al enemigo, debía entender cómo pensaba. Callie no era el enemigo, pero desde luego no pensaba como él.

Brock quería sacarla del agujero en el que estaba metida, de modo que hizo algo que nunca había hecho antes: llamar a la única mujer a la que podía pedir consejo.

—Hola, mamá, ¿Cómo va todo?

—¡Brock! Estaba muy preocupada por ti. Llamé al centro de rehabilitación, pero nadie sabía tu paradero...

Él hizo una mueca. Tenía tanta prisa por salir del centro de rehabilitación que había olvidado llamar a su madre.

—Perdona, mamá. Es que estaba harto de estar allí. He decidido mudarme a Atlanta.

—¿Estás en Atlanta?

—No, ahora mismo estoy en Carolina del Sur, en un pueblecito en la playa.

—Ah, el mar. Qué bien —suspiró su madre.

—Sí. Sam y tú deberíais ir de vez en cuando. Oye, mira, estaba pensando en ti el otro día...

—Cómo me alegro, hijo. Ya sabes que yo pienso en ti todo el tiempo. Sam y yo te echamos mucho de menos. Esperábamos que vinieras a vernos al salir del centro de rehabilitación...

—Yo había pensado ir a veros una vez que me hubiese instalado en Atlanta. Tengo muchas cosas que hacer y... Oye, mamá, he estado pensando en lo que pasó cuando murió papá, en cómo te hiciste cargo de todo. Recuerdo haberte visto llorando muchas veces, pero saliste adelante.

Al otro lado del hilo hubo un silencio.

—Era por ti, hijo. Si hubiera sido por mí me habría metido en la cama para no levantarme nunca más. Me sentía perdida sin tu padre. Pero seguía teniendo a mi hijo y tenía que ser fuerte para él.

El corazón de Brock se encogió. Recordaba aquel momento. Entonces se sentía confuso, perdido, pero su madre parecía tan fuerte... Le sorprendía saber lo duro que había sido para ella.

—Lo hiciste muy bien, mamá. No lo sabía.

Ella suspiró.

—Todo el mundo necesita una razón para levantarse por la mañana. Tú eras la mía. Cuando alguien muy querido muere, es muy difícil seguir adelante, pero hay que hacerlo. Tienes que levantarte, vestirte y seguir viviendo. Hay pequeñas cosas que te ayudan... las flores, tener un niño en brazos, charlar con alguien a quien no conoces. Y, para las mujeres, ir de compras es una panacea, aunque no compremos nada. Recuerdo que yo iba de compras dos veces por semana cuando tu padre murió. Normalmente no compraba nada, pero al menos estaba rodeada de gente. Luego me hice socia de un club de jardinería y busqué trabajo. Y cuando conocí a Sam, pensé que podría ser un padre para ti.

Al decir esto último no parecía tan segura.

—Supongo que Sam no lo tuvo nada fácil —admitió Brock.

—Los dos sois muy obstinados —dijo su madre.

—Sí, es verdad. A lo mejor por eso nos quieres tanto.

Su madre rió.

—Siempre has sido muy travieso. ¿Te estás cuidando? ¿Comes bien? ¿Tomas vitaminas?

—Sí, mamá —suspiró él.

—Estuvimos a punto de perderte, así que tengo derecho a preocuparme.

—No me has perdido. Sigo aquí.

—¿Y cuándo vendrás a verme?

—Pronto. Dentro de unas semanas.

—¿Lo prometes?

—Lo prometo. Gracias, mamá.

—De nada, cariño. Cuídate.

—Tú también —murmuró Brock ante de colgar.

Luego hizo una lista mental de las cosas que le había dicho su madre: flores, apuntarse a algún club, buscar trabajo, ir de compras... Brock arrugó la nariz pensando en esto último. Y Callie ya tenía trabajo. De modo que tendría que probar con las otras opciones.

Brock no sabía mucho de plantas, pero compró dos bolsas de semillas que le había recomendado el dependiente de la floristería, un par de tiestos grandes, varias bolsas de tierra y herramientas de jardinería. Después de dejarlo todo en el suelo del porche, llamó al timbre.

Callie abrió enseguida... y parecía despierta. Su corazón se aceleró al verla. Llevaba el pelo sujeto en una especie de moño desordenado... Ojalá lo llevara suelto, pensó.

Ella miró las flores y luego lo miró a él.

—¿Rob no te dijo que se me da fatal la jardinería?

—Lo que me dijo es que te distraías y olvidabas regar las plantas.

Callie se cruzó de brazos.

—Las plantas no son como las mascotas. Ellas no te recuerdan que debes regarlas... hasta que ya es demasiado tarde.

—Pero yo tengo una solución para eso.

—¿Cuál? —preguntó ella, escéptica.

—Te lo diré después de que las plantemos.

—¿Esto es parte de mi recuperación?

—Sí.

—¿Y quién te ha dado la idea?

—Mi madre —contestó Brock, abriendo las bolsas e tierra.

—¿Tu madre? No sabía que te hablaras con ella.

—Claro que me hablo con ella. La llamo de vez en cuando... incluso le escribí cuando estaba de servicio fuera del país y cuando estaba en el centro de rehabilitación. La llamé anoche y...

—Seguro que se llevó una sorpresa —lo interrumpió Callie—. Y seguro que no sabía desde dónde llamabas.

—¿Y qué?

—Nada. Que no la llamas tanto como deberías, seguro. ¿Le has hablado de mí?

—No. Sólo le pregunté qué hizo para seguir adelante cuando mi padre murió.

Callie no contestó y, cuando Brock levantó la cabeza, vio que lo miraba con compasión. Normalmente, odiaba que alguien sintiera compasión por él, especialmente después de pasar tanto tiempo en el hospital, pero con Callie era diferente. Tendría que averiguar por qué.

—Supongo que debió ser terrible para los dos.

—Así es. Pero no sabía lo duro que fue para mi madre.

—¿Y qué hizo ella para salir adelante, plantar flores?

—Eso y otras cosas.

—¿Y también tendré que hacer yo esas cosas?

—Algunas, no todas.

—¿Qué no haré? —sonrió Callie, apartando un mechón de pelo de su cara.

—No tienes hijos, así que…

—Ah, ya entiendo. Supongo que tú fuiste la mayor motivación para que tu madre se levantara cada mañana.

—Sí, se supone que eso es lo que hacen las madres.

—Nunca he entendido por qué los hombres no soportan que sus madres los achuchen y les cuiden.

—Porque eso no es más que una trampa. Empiezan por algo tan inocente como hacer tu pastel favorito, luego te dan la tabarra con la salud y luego, antes de que te des cuenta, intentan buscarte esposa y te suplican que les des nietos...

—Y para entonces el pastel se te ha atragantado —rió Callie—. ¿Qué vamos a hacer con esas flores?

—No lo sé, tú eres la artista.

—Sí, ya, pero se me olvida regarlas.

—Éstas pierden la flor todos los años, éstas no —sonrió Brock—. Así que algunas florecerán durante mucho tiempo y otras sólo una temporada.

—Como tú —murmuró ella.

Brock podría haber dejado pasar el comentario, pero sentía curiosidad.

—¿Por qué como yo?

—Porque no volverán el año que viene. Aunque, claro, con lo despistada que soy, es posible que no florezca ninguna.

Él sacudió la cabeza.

—Si les prestas atención, éstas durarán toda la temporada y éstas otras volverán a florecer cada año.

Si no podía estar con ella la primavera siguiente, al menos las malditas flores lo estarían.

Aunque era una locura. ¿Por qué le importaba tanto? Él no quería estar allí el año siguiente, deseando a la mujer de otro hombre, una mujer a la que no podía tener.

Callie no mordió el anzuelo y se negó a hacerse socia de un club. Aunque Brock le había hecho una lista. Se había suscrito al periódico local por ella, pensando que, al menos, podría leer las tiras cómicas y sonreír un rato.

Cuando llamó a su puerta al día siguiente, Callie abrió con la nariz colorada y los ojos llorosos.

—¿Que te pasa?

—Hoy no tengo un buen día. Es mejor que te vayas.

—No pienso irme. ¿Qué te pasa?

Ella se mordió los labios.

—Es su cumpleaños. El cumpleaños de Rob. Hemos pasado juntos su cumpleaños desde que tenía diez años...

El corazón de Brock se encogió al ver el dolor en sus ojos. Parecía una niña perdida. Incapaz de contenerse, la estrechó entre sus brazos y dejó que llorase sobre su hombro.

—Lo siento, lo siento de verdad. Ya te dije que no deberías...

—No pasa nada. Para eso estoy aquí —murmuró él, acariciando su pelo como acariciaría a una niña, aun sabiendo que era una mujer. Sabiéndolo y sufriéndolo.

—¿Esto significa que tenemos que comernos los pececitos en su honor?

Callie sonrió.

—No. El día de su cumpleaños le gustaba que le comprase una tarta de limón, con velitas —contestó, secándose las lágrimas—. Oye, perdona.

—No pasa nada. ¿Qué quieres hacer esta tarde?

—No lo sé. Quizá ver fotografías. Brindaría por él, pero no tengo nada de alcohol.

—Yo puedo encargarme de eso.

—No puedes quedarte, Brock. Prefiero llorar a solas.

—¿No quieres invitarme?

Callie abrió la boca, pero volvió a cerrarla.

—No va a ser una fiesta precisamente.

—Yo también le echo de menos —confesó Brock entonces.

Ella pareció pensárselo un momento.

—Bueno, si quieres estar conmigo mientras lloro...

—Primero voy a comprar algo para brindar. Vuelvo enseguida. No empieces sin mí.

Callie se encogió de hombros.

—Lo que tú digas.

Veinte minutos después, volvía con una botella de tequila, sal, una lima, una tarta de cumpleaños y dos vasitos.

—Qué mezcla tan interesante.

—Después de tomar dos chupitos de tequila, las papilas gustativas se te quedarán insensibles.

—Ah, qué bien.

Brock empezó a cortar la lima en rodajitas, mirando alrededor.

—¿Dónde está la fiesta?

—En el salón.

—Pues cuando quieras —sonrió él, colocando los vasos en una bandeja.

Por supuesto, Callie había estado mirando viejos álbumes de fotos.

—Empezaremos por su primer cumpleaños. Mira qué guapo era de pequeño.

—Sí, es verdad —asintió él.

—Le encantaban las cosas con ruedas.

—Sí, era un mecánico estupendo.

—A los catorce años ya tenía una moto y conducía sin carné, pero no le pillaron —siguió Callie—. Nunca le pillaron.

«Excepto esa mina. Entonces sí, le pillaron».

Brock, con el corazón encogido, se echó un poco de sal en el canto de la mano, la chupó, se sirvió un chupito de tequila y luego mordió la lima.

—Siempre me ha parecido que para hacer eso había que tener una gran coordinación de movimientos —bromeó Callie.

—¿Nunca has tomado tequila?

—No, qué va. Rob siempre me pedía una de esas bebidas que llevan una sombrilla.

—¿Quieres probar un chupito?

—Sí, pero tendrás que enseñarme.

Brock le enseñó cómo ponerse la sal en el canto de la mano y el resto del proceso.

—Puaj. Qué asco.

—Chupa la lima —rió él.

Callie obedeció, pero se puso a toser.

—Sabe asqueroso. ¿Por qué le gusta a la gente el tequila? No lo entiendo.

Después de ver más fotos de Rob, sin embargo, decidió probar otro chupito. Compartía sus recuerdos con él. Algunos eran divertidos, otros amargos, pero todos dolorosos porque, evidentemente, lo echaba mucho de menos. Entonces se dio cuenta de que no había perdido sólo a su marido, sino a su amigo, a su compañero de siempre. Y nada ni nadie podría jamás reemplazarlo.

Sus ojos se humedecieron cuando vio una fotografía de Rob vestido de uniforme, recién salido del campamento de instrucción.

Callie se secó las lágrimas con la mano y tomó otro chupito.

—Creo que estoy empezando a sentir el efecto del tequila. Debería comer algo. Tarta, voy a comer tarta.

—No sé si eso va a ayudarte —sonrió él.

—Es mejor que nada, ¿no? Aunque después de la tarta, el tequila sabrá más amargo.

—Desde luego.

—Bueno, pero al menos podré decir que he hecho algo arriesgado en el cumpleaños de Rob —suspiró ella.

—Y no has hecho nada realmente malo.

Aunque a él se le ocurrían algunas cosas...

Callie le puso una mano sobre la pierna. Seguramente, no se daba cuenta de que estaba tocándolo.

—¿Qué habría sido realmente malo?

—Pues... por ejemplo, chupar la sal del cuerpo de otra persona...

—¿La gente hace eso?

—Sí.

—Yo no lo he hecho nunca —murmuró Callie.

Tenía la misma expresión que cuando estaban bailando, cuando estuvo a punto de rendirse a la tentación. Pero se tragaría la lengua antes de...

Sin embargo, ella lo miraba, expectante. Había bebido suficiente alcohol como para olvidar las inhibiciones y eso era muy peligroso.

—No sé si algún día tendré otra oportunidad y sé que puedo confiar en ti. ¿Te importaría hacerlo conmigo, Brock?

Capítulo Seis

Traducción de la jerga de los marines

Perro diabólico: nombre que dan los marines a un compañero muy atrevido

«Sé que puedo confiar en ti». «¿Te importaría hacerlo conmigo, Brock?»

Brock se tragó todos los tacos que sabía y alguno que no sabía. ¿Podía confiar en él? Pues no debería hacerlo. Se sentía como el lobo feroz y quería a aquella Caperucita Roja de desayuno, comida y cena.

Con los labios formó la palabra «no», pero no dijo nada. Y cuando miró su boca, su libido empezó a rugir como un motor.

—Adelante —dijo con voz ronca—. Vamos a hacerlo.

El rostro de Callie se iluminó.

—Muy bien. Venga, póntela —sonrió, sirviéndose un chupito de tequila. Luego se inclinó para chupar la sal que Brock había puesto en el canto de su mano—. Esto es lo más raro que he hecho en toda mi vida —dijo, muerta de risa.

Era tan seductora... Brock estaba divertido y excitado. Increíblemente excitado.

—Es increíble. Voy a chupar sal del cuerpo de otra persona.

Inclinándose de nuevo, Callie pasó la lengua por el canto de su mano. La sensación de esa lengüita suave sobre su piel lo encendió por completo.

Sólo estaba chupando su mano. ¿Qué sentiría si chupara...?

Callie tomó el chupito de tequila, hizo un gesto de asco y se metió la lima en la boca.

—Bueno, ha sido interesante.

—Yo creo que ya has bebido suficiente —dijo Brock.

—No sé. ¿Cuántos he...?

—Si no te acuerdas de cuántos son es porque ya has bebido suficiente.

—¿No vas a chupar la sal de mi mano?

Callie no tenía ni idea de cómo deseaba hacerlo... aunque no fuera precisamente sal lo que quería chupar.

—No, yo también he bebido mucho.

—Eso no vale. Lo que es justo es justo.

Incapaz de resistirse, Brock le puso sal en el canto de la mano, pero Callie soltó una risita y la sal cayó sobre la mesa.

—Es que me hace cosquillas.

—Trae —sonrió él, sujetando su muñeca. Luego deslizó la lengua, disfrutando del sabor de su piel mezclado con el de la sal.

—Ay...

Callie lo miraba con una mezcla de curiosidad y miedo, como si fuera un animal peligroso, pero fascinante.

—Será mejor que beba un poco de agua —murmuró, levantándose. Pero, al hacerlo, se llevó una mano a la cabeza—. Creo que estoy un poco mareada.

Brock tiró de ella para devolverla al sofá.

—No te muevas. Yo traeré el agua.

—Tú has bebido más tequila que yo. ¿Por qué no estás mareado?

—Los hombres metabolizan el alcohol más rápido.

—Pero si ni siquiera has comido tarta...

Brock volvió con dos vasos de agua y se tomó el suyo de pie, esperando recuperar la cordura. Incluso tuvo la tentación de echarse el agua por la cabeza.

Callie golpeó el sofá con la mano.

—Siéntate. ¿No quieres quedarte un ratito más? No me apetece estar sola.

Él obedeció y se quedaron un momento en silencio.

—¿Podría pedirte un favor?

—Lo que quieras.

—¿Te importaría abrazarme?

El corazón de Brock dio un vuelco.

—Claro que no.

Su cuerpo era suave, calentito. Se apoyaba en él con total confianza, sin saber cómo habría deseado desnudarla y hacerle el amor allí mismo. Callie apoyó la cara en su cuello, respirando profundamente... hasta que se quedó dormida.

Horas después, un ruido lo despertó. Brock abrió los ojos y se percató de que Callie estaba tumbada encima de él. Algo gris se movió a su lado... el gato, con los bigotes cubiertos de nata, estaba mirándolo con sus ojos verdes.

Brock intentó moverse, pero Callie seguía como un tronco. Quizá debería ponerle un espejo bajo la nariz para comprobar si estaba viva. El tequila la había dejado KO.

Le dolía todo el cuerpo de estar en esa postura tan incómoda y tenía la horrible sospecha de que iba a pagarlo caro. Haciendo una mueca, apartó a Callie con cuidado y la tumbó en el sofá. Ella apenas se movió.

Después de levantarse, se estiró un poco y sintió un fuerte dolor en la pierna. Le dolía la cabeza, además. Sí, probablemente no debería haber tomado el último chupito...

Cuando miró a Callie, tuvo que tragar saliva. Con el pelo extendido sobre los cojines oscuros, los labios entreabiertos...

Cómo la deseaba.

Pero no podía tenerla.

Suspirando, la tomó en brazos para llevarla a la habitación.

—¿Qué haces? —murmuró ella, medio dormida.

—Llevarte a la cama.

—¿Qué hora es?

—Muy tarde... o muy temprano, depende de cómo lo mires.

—Me duele mucho la cabeza. Es como si dentro tuviera campanas.

—Sí, yo también me encuentro fatal.

—Me mareo si abro los ojos.

—Pues no los abras —sonrió Brock, dejándola sobre la cama—. Voy a traerte un vaso de agua y una aspirina.

—¿Por qué?

—Porque si no lo hago, mañana me matarás.

Cuando volvió al dormitorio, la encontró desnudándose bajo las sábanas. La camisa voló por el aire, seguida del sujetador y los pantalones cortos...

La temperatura de Brock subió hasta niveles increíbles al imaginarla bajo las sábanas... desnuda, invitadora.

—Puedes dormir en el sofá si no te apetece conducir.

No era exactamente la invitación que esperaba.

—Prefiero ir andando a casa.

—Es demasiado tarde —insistió Callie, con los ojos cerrados.

—No, el aire fresco me sentará bien.

—Espera, siéntate un poquito.

—No puedo. Tengo sueño.

—Siéntate, no seas malo.

Brock tocó su labio inferior con el dedo y cuando abrió la boca le metió la aspirina.

—¿Qué...?

—Trágatela —le ordenó, acercándole el vaso de agua.

—Gracias. Por cierto, tú sabes mejor que el tequila —musitó Callie entonces, tirando sus braguitas al suelo.

Brock se pasó una mano por la cara, completamente frustrado.

«Sabes mejor que el tequila».

En otras circunstancias, ya estaría en la cama con ella. Pero no podía hacerlo, se dijo a sí mismo. No con esa mujer.

—No pienso volver a beber tequila en mi vida —dijo Callie nada más abrir la puerta a la mañana siguiente. Estaba despeinada y llevaba un albornoz bajo el que, seguramente, iba desnuda.

—Me parece muy bien.

—No me habías dicho que me sentiría fatal por la mañana.

—Te dije que dejaras de beber, pero tú querías seguir. ¿Lista para echar una carrera? —sonrió Brock.

Ella lo miró, incrédula.

—¿Quién eres, Terminator? ¿Seguro que no tienes acero bajo la piel? —preguntó, señalando sus bíceps.

—Nada de acero. Sólo lo normal.

—Tú no eres normal.

—Es por mi entrenamiento con los marines. Venga, el aire fresco te sentará bien.

Callie hizo una mueca.

—Una siesta de doce horas me sentaría mejor.

—Ve a vestirte —insistió Brock.

—¿De verdad vamos a correr?

—Iremos despacio —le prometió él.

—¿Sabes que Oscar se comió parte de la tarta?

—Sí, me despertó con sus ronroneos. Vamos, a vestirte, venga.

—¿Quién habría pensado que a un gato le gustaría la tarta de limón? —iba murmurando Callie mientras entraba en el cuarto de baño. Nada más cerrar la puerta lanzó un grito—. ¡Mi pelo! Parezco un muerto viviente.

Brock se apoyó en la pared, riendo.

—No estás tan mal. Más bien pareces una estrella del rock.

—Sí, seguro. Esto es culpa tuya —replicó ella.

—Mía no, del tequila. Te dije que parases...

—Ya, claro —lo interrumpió Callie, saliendo del baño como una fiera.

Una vez vestida y más o menos peinada, caminaron a buen paso por la playa, sin correr.

—Hoy me encuentro tan mal que no puedo gimotear por Rob.

—Tú no gimoteas —dijo Brock.

—Eres muy amable.

—Y aunque gimotearas, sería comprensible.

—Sí, pero a él no le habría gustado. Además, es agotador y poco productivo.

—¿Y qué piensas hacer?

—Ya lo estoy haciendo. Me he metido en el programa de recuperación de Brock Armstrong, ¿no?

—Pataleando, pero sí.

Callie lo estudió, pensativa.

—Pero hay otra cosa... no quiero que pienses que debes pagar por la muerte de Rob.

Él apartó la mirada.

—Es más complicado que eso.

—Bueno, de todas formas, gracias.

—Ayudándote a ti, me ayudo a mí mismo.

—Ya, como una penitencia.

—No, es algo más. Seguramente se te ha olvidado, pero estar contigo es muy agradable.

—Sí, ya.

El deseo de tocarla era tan fuerte... quería abrazarla y la fuerza de ese deseo lo sacaba de quicio.

—Significa mucho para mí poder confiar en ti, Brock.

«No confíes demasiado», pensó él.

—Lo mismo digo, Callie.

—Eres tan fuerte que a veces olvido que tú también te estás recuperando —dijo ella entonces, abrazándolo.

Ese abrazo fue como un vaso de agua para un hombre que ha estado perdido en el desierto. Lo dejó sorprendido. Era la primera vez que lo abrazaba sin estar llorando...

Brock no sabía si devolver el abrazo o... por otro lado, sólo era humano.

Conteniendo el aliento, la apretó contra su corazón y sintió que ella dejaba escapar un suspiro de alivio.

—Me da vergüenza admitirlo, pero creo que tenía ganas de abrazar a alguien.

—Si quieres abrazos, seguro que encontrarás muchos voluntarios —bromeó él.

—Sí, pero eso no...

—¿No qué?

Callie se encogió de hombros, confusa.

—Supongo que no quiero abrazar a cualquiera.

—Ah, claro, tú eres exigente —sonrió Brock.

—Selectiva. Siempre he pensado que en la vida hay que ser selectivo.

—Selectivo y exigente es casi lo mismo.

Además, si lo había elegido a él para dar abrazos iba a tener que sufrir las torturas del infierno, pensó.

Y así fue. De vez en cuando lo abrazaba o lo tocaba. Brock lo veía venir y se hacía el fuerte, pero a veces Callie le tendía una emboscada. Claramente, no tenía ni idea de lo que le estaba haciendo.

Empezaba a pensar que la cura para su sentimiento de culpa iba a enviarlo al manicomio. Ella era tan suave, tan femenina... Después de estar muerto durante tanto tiempo, se sentía vivo por fin. Y debía hacer un gran esfuerzo para olvidar lo «vivo» que Callie Newton lo hacía sentir porque tenía una misión. Había que ir paso a paso para llegar al objetivo.

—Tienes que hacer nuevos amigos —le dijo una mañana.

—Sí, seguramente debería, pero no sé cómo. No es tan fácil.

—Podrías apuntarte a un club —sugirió Brock.

Callie hizo una mueca.

—Ya te he dicho que esas cosas no me gustan.

—Si no lo intentas...

—No, de verdad, no me gustan los grupos. Nunca me he llevado bien con las esposas de otros militares. Todas pensaban que era muy rara —suspiró ella—. Y supongo que es verdad, aunque todo el mundo en un poco raro, ¿no?

—Algunos son más raros que otros.

—Ah, gracias. Justo lo que necesitaba oír para mezclarme con el resto de la humanidad.

—Tienes que probar... —empezó a decir Brock. Pero en ese momento le cayó una gota en la cara—. Vaya, me parece que nos va a pillar una tormenta.

—Pues yo no pienso ir corriendo hasta mi casa.

—Ven, vamos a resguardarnos bajo esos árboles.

Empezó a llover de inmediato; una lluvia furiosa que los dejó empapados. Callie intentaba apartar su camiseta, que se le pegaba al cuerpo como una segunda piel.

—Todo esto es culpa tuya. Si no me hubieras traído aquí...

—Estarías en tu casa, llorando.

—A lo mejor no. Debería estar trabajando. Últimamente estoy muy productiva.

—Me alegro.

—Seguramente es gracias a ti, la verdad.

—Ah, de nada —rió Brock.

Callie le sacó la lengua.

—No saques la lengua a menos que pienses usarla.

—¿Y cómo voy a usarla? —preguntó ella, burlona.

—Eso tendrás que averiguarlo —contestó Brock.

Y entonces, sin avisar, Callie se puso de puntillas y le dio un beso en los labios. Luego se apartó, ella misma sorprendida.

—¿Por qué has hecho eso?

—Porque me has retado.

—No es verdad.

—Sí es verdad. Me has retado a que te bese. Si no te ha gustado, es tu problema.

El impulsivo beso desató una reacción en cadena en su interior. Lo que sentía era una mezcla de deseo arrebatador e increíble ternura...

Sin pensar, Brock la tomó por la cintura.

—No pedía ese tipo de beso, Callie —dijo con voz ronca.

—¿Y qué clase de beso pedías?

Él inclinó la cabeza para demostrárselo. Rozó sus labios, obligándola a abrir la boca... La sensación de peligro debería haberle hecho dar marcha atrás, pero estaba demasiado excitado. Deslizó la lengua por sus labios y luego dentro de su boca para saborearla. Callie no protestó, todo lo contrario, se apretó contra él. Aquel beso lo hacía sentir como si estuviera al borde de un volcán a punto de entrar en erupción.

Ella dejó escapar un gemido que lo afectó como una caricia íntima, mientras jugaba con su lengua como si estuviera jugando con... Esa imagen lo hizo sudar.

El corazón de Brock parecía a punto de salirse de su pecho. Hinchado de deseo, deslizó una mano bajo su trasero, guiándola hacia su dolorida entrepierna. Aquel roce sensual, los pechos de Callie aplastados contra su torso... Brock no podía parar; quería tocarla por todas partes. Cuando rozó uno de sus pezones con el dedo, ella se puso de puntillas, pidiendo más.

Enardecido, lo único que deseaba era arrancarle la ropa y enterrarse en ella...

Después de un beso.

Callie se apartó, buscando aire.

—Vaya...

«Vaya» era decir poco. Brock vio el deseo en sus ojos, sus labios hinchados...

Podría tomarla allí mismo, le decía el demonio que llevaba dentro. Podría tener a la mujer de Rob.

Capítulo Siete

Traducción de la jerga de los marines

Sándwich de sopa: Una complicación por resolver

Necesitaba una cerveza. Necesitaba ver un partido de fútbol en una pantalla gigante. Necesitaba estar con una mujer. Dos de tres no estaba mal, pensó, mientras tomaba una segunda cerveza en el bar de Smiley. Los Braves lo estaban pasando fatal.

Al oír un coro de risas femeninas, volvió la cabeza y vio a una morena mirándolo. Seguramente podría acostarse con ella si le apetecía. Llevaba dos semanas caminando con un problema entre las piernas, así que debería sentirse inclinado, pero, por alguna razón, no tenía estómago para sexo anónimo. Brock se preguntó si ese cambio de actitud sería debido a la explosión. Algo más que su cuerpo había sido afectado por ella.

Suspirando, tomó otro trago de cerveza y se concentró en el partido.

—Los Braves no están muy bien esta noche, ¿verdad? —preguntó una voz femenina tras él.

Era la morena.

—No. Parece que no levantan cabeza. Le pasa a todo el mundo de vez en cuando.

—Soy Candace McDonald —dijo ella entonces, ofreciéndole su mano—. Te he visto muy solo y he decidido venir a saludarte.

—Hola, me llamo Brock.

—¿Eres nuevo aquí?

—Más o menos. Aunque sólo estaré unas semanas. ¿Y tú?

Ella sonrió.

—Debería haberlo imaginado. Todos los buenos se van. Yo vivo aquí y te aseguro que en invierno no hay nada que hacer.

Brock asintió.

—Ya me imagino. Hace frío y los turistas se marchan.

—Sí, desgraciadamente. Además, trabajo en una guardería y la mayoría de mis colegas son chicas. Aquí es difícil conocer a un hombre.

Brock la miró de nuevo, aquella vez con una perspectiva diferente. A lo mejor podría hacerse amiga de Callie, pensó.

—¿Llevas mucho tiempo aquí?

—Este es mi primer trabajo desde que terminé la carrera. Estoy desarrollando un programa de enriquecimiento personal para niños.

—¿Enriquecimiento personal?

—Proyectos artísticos, idiomas, experimentos científicos elementales, ese tipo de cosas.

—Proyectos artísticos —repitió Brock, recordando el viejo proverbio: «Si la montaña no va a Mahoma, Mahoma va a la montaña»—. Conozco a una chica que hace ilustraciones para libros infantiles.

—¿Ah, sí? A mis niños les gustaría conocerla. ¿Crees que podría estar interesada?

—Le preguntaré. Es un poco tímida, pero seguro que le interesa. Podrías invitarla a comer un día de éstos. Mira, voy a darte su número de teléfono —dijo Brock entonces, tomando una servilleta.

La morena tomó el papel y lo guardó en el bolso.

—Me gustaría más comer contigo, pero tengo la impresión de que estás prometido... o, al menos, distraído —sonrió, levantando una ceja.

Él estuvo a punto de negarlo. No estaba prometido. Aunque no podía decir que no estuviera distraído con Callie.

—Llámala. Seguro que se alegra mucho.

—Muy bien —dijo ella, anotando su número de teléfono en una servilleta—. Pero si cambias de opinión, llámame.

—De acuerdo —sonrió Brock.

Pero sabía que no iba a llamarla.

Brock llegó a la conclusión de que la única forma de no tocar a Callie era ayudándola a seguir adelante con su vida. Y eso significaba ayudarla a encontrar otro hombre. Aunque una parte de él se rebelaba contra la idea, era lo que necesitaba. Claro que nadie podría ocupar el sitio de Rob, pero otro hombre podría abrazarla, besarla y cuidar de ella.

Otro hombre podría hacerle el amor...

Sólo de pensarlo le subía la presión arterial, pero era necesario para que Callie volviera al mundo de los vivos.

Ella era una mujer afectuosa y necesitaba a alguien, además de un gato, a quien darle cariño.

Después de echar un vistazo a su armario, en el que sólo había vaqueros y camisetas, se enfrentó con otra realidad: Callie tenía que ir de compras.

De modo que, con el Atlanta Constitution bajo el brazo, el miércoles por la tarde la llevó a unos grandes almacenes. Le había dicho que iban a dar un paseo, no de compras, y cuando detuvo el coche en el aparcamiento, ella lo miró, confusa.

—¿Por qué paras aquí?

—Vamos de compras.

—¿Qué tienes que comprar?

—Yo no necesito nada. Eres tú quien necesita algo de ropa.

—¿Yo? Pero si...

—Lo necesitas, Callie. Tienes que empezar a practicar otras actividades, además de pasear por la playa, darle de comer al gato y hacer ilustraciones. Necesitas un par de vestidos y una camisa decente.

Callie arrugó el ceño.

—¿Estás criticando mi forma de vestir?

—Sí —contestó Brock, abriendo la puerta del coche.

—Pero si no he traído dinero —protestó ella.

—No pasa nada, usaremos mi tarjeta de crédito. Ya me lo pagarás. Vamos, te espera la aventura.

Callie miró el periódico.

—¿Crees que vas a ponerte a leer el periódico mientras yo tengo que pasar por esto?

—La ropa es para ti, eres tú quien tiene que ir de tienda en tienda.

—Pues tú no vas a librarte, listo —replicó ella—. Sí, vas a hacer esa cosa que los hombres detestan. Tendrás que darme tu opinión, hacer sugerencias... Si yo tengo que sufrir, tú también.

Brock se dio cuenta entonces de que se había metido en un agujero.

Callie lo llevó de tienda en tienda. No contenta con eso, le consultaba sobre colores y tejidos, estilos, pantalones o vestidos...

—Tú eres artista. Sabes mucho más que yo de todo eso.

—Sí, pero quiero que me des tu opinión. ¿No estás convencido de que necesito ropa? Pues eso. Ahora, vamos a buscar lencería.

Brock levantó los ojos al cielo cuando entraron en una tienda llena de diminutas prendas de encaje y seda.

—¿Qué te parece? —preguntó Callie, mostrándole un sujetador negro—. Se supone que hace milagros por tus pechos sin necesidad de cirugía. Y yo los tengo más bien pequeños.

—Eso no es malo —dijo él, imaginando que le quitaba el sujetador, que rozaba la punta de sus pezones, que los acariciaba con la lengua...

Su temperatura interna subió varios grados.

—¿Qué color te gusta más? —preguntó Callie, con un tanga negro en una mano y uno rojo en la otra.

Brock se aclaró la garganta.

—Los dos.

—Muy bien, voy a probármelos. Has tenido suerte.

—¿Por qué?

—Porque mientras me los pruebo puedes leer el periódico. No pienso salir del vestuario en tanga.

Brock salió de la tienda acalorado. Se imaginaba a Callie con un tanga negro, el cabello despeinado y los labios pintados de rojo...

Podía sentir la seda de su piel bajo la yema de los dedos, el sabor de su lengua. Pero quería más. Quería acariciar sus pezones, quería saborearlos hasta que estuviera húmeda e hinchada de deseo. Quería tocarla en sitios secretos y hacer que lo deseara hasta verla temblar.

Entonces se dio cuenta de que quien estaba temblando era él. Estaba sudando. Ni siquiera la había visto en tanga, pero sabía que esa imagen lo atormentaría durante mucho, mucho tiempo.

Dos días después, Brock supo que tenía que ponerse firme con ella.

—Es viernes por la noche, vamos a tomar una copa.

Callie arrugó la nariz.

—No me apetece salir esta noche. Además, ya no me hace falta.

—¿Ah, no?

—No. Me ha llamado una chica, una profesora de primaria, y me ha pedido que la ayude con un programa especial para sus niños. No sé de dónde habrá sacado mi teléfono.

Estupendo, pensó Brock. La morena que conoció en el bar.

—Hemos quedado para comer juntas esta semana, así que ya ves, no tengo que salir esta noche.

—Necesitas práctica —insistió Brock—. Tienes que relacionarte con adultos.

—Yo me relaciono con adultos perfectamente.

—Callie, tú siempre has salido con Rob. Tienes que salir sola, aprender a relacionarte con personas a las que no conoces.

Ella dejó escapar un suspiro.

—Lo sabía, sabía que me harías pagar por haber ido de compras conmigo.

—Lo que es justo, es justo.

—Pero si no conozco ningún bar —protestó Callie—. Además, tengo que trabajar y...

—Excusas. Venga, saca uno de esos vestidos que te has comprado, péinate, ponte las pinturas de guerra y vámonos.

Quince minutos después, Callie salía de la habitación subida a unos tacones de aguja y con un vestido azul que parecía abrazar todas sus curvas. Brock pensó entonces en mil razones para no llevarla de copas. Pero tenía que hacerlo. Estaba intentado ayudarla a encontrar un hombre con el que bailar, besarse, incluso más...

Pero le dolía. No quería que otro hombre la tocase. Apretando los dientes, se recordó a sí mismo que la cuestión no era lo que él quisiera, sino lo que Callie necesitaba.

—Muy guapa —dijo, haciendo un esfuerzo.

—No debería haberme comprado estos zapatos. Me voy a matar.

—No te pasará nada. Y si tropiezas, seguro que habrá al menos media docena de hombres deseando agarrarte para que no te caigas.

—¿Y si no los hay?

—Entonces lo haré yo —suspiró Brock.

Cuando subieron al coche, comprobó que Callie estaba temblando.

—Nadie va a morderte, tonta... a menos que tú quieras, claro.

Ella lo fulminó con la mirada.

—Gracias. Ahora me siento mucho mejor.

Brock puso la radio, riendo.

—Mira esto desde un punto de vista militar. ¿Qué es lo peor que podría pasar?

—¿Lo peor? Podría tropezar y caerme delante de todo el mundo.

—De eso ya hemos hablado, alguien te ayudaría.

—Pero me moriría de vergüenza.

—Bueno, entonces iríamos a otro bar.

—¿Y si alguien intenta ligar conmigo? —preguntó Callie.

—Antes de contestar a esa pegunta, tengo que saber si tú querrías ligar.

—Claro que no —contestó ella, ofendida.

—Pero ahora eres libre.

—No me siento así.

—Porque no sales nunca.

Callie dejó escapar un suspiro.

—No me has contestado.

—Si alguien intenta ligar contigo, puedes decirle que no estás interesada. Y si se pone muy pesado, me llamas a mí.

—Muy bien, ¿y si ocurre todo lo contrario? ¿Y si nadie me habla y me quedo sola como una tonta?

—¿Es mejor quedarse sola en casa como una tonta?

—Si, es mucho mejor. De esa forma, sólo estoy sola. No sola y humillada.

Brock se pasó una mano por la cara. Aquello iba a ser más difícil de lo que esperaba.

—Yo te invitaré a una copa y... charlaré contigo durante media hora. Luego te dejaré sola.

Callie frunció el ceño.

—Bueno, de acuerdo.

Diez minutos después, Brock detenía el coche en el aparcamiento de un bar, frente a la playa.

—Venga, haz tu entrada triunfal.

—¿Yo sola?

—Claro. Si entras conmigo todo el mundo pensará que estamos juntos y no se acercará nadie.

—A ver si me entero, ¿para qué estoy haciendo esto?

—Para hablar con alguna persona adulta, hombre o mujer. Incluso podrías bailar...

Ella levantó una mano.

—No, no, centrémonos en la conversación. No estoy interesada en bailar con nadie. Y no creo que vaya a estarlo nunca.

Brock no insistió.

—Venga, estás perdiendo el tiempo.

—Pero tienes que entrar justo detrás de mí. Por si acaso...

—Por si acaso todos los hombres del local se lanzan en estampida sobre ti.

Callie soltó una risita.

—Sí, seguro. Como que eso va a pasar.

Brock la observó salir del coche, moviendo las caderas de una forma... a lo mejor no había sido buena idea, pensó. A lo mejor no estaba preparada.

A lo mejor él no estaba preparado.

Capítulo Ocho

Traducción de la jerga de los marines

Comemigas: Boca

Brock le dio tres minutos. Nada más entrar, la vio en la barra, charlando animadamente con un hombre. Decidió entonces sentarse a una mesa desde la que podía observarla.

Unos minutos después, estaba claro que hablaban sobre dos cuadros que colgaban en la pared. El hombre la guió hacia uno de ellos, sin dejar de hablar. Discutieron sobre el tema durante unos minutos y luego volvieron a la barra. Callie escribió algo en una servilleta y se la dio.

Brock levantó una ceja. Si le había dado su número de teléfono era porque aquel tipo la interesaba. Entonces lo estudió: debía tener unos treinta y cinco años, bajito, vestido más para la ciudad que para la playa y con el pelo engominado.

Además, en su opinión se acercaba demasiado a Callie. Pero a ella no parecía importarle.

Brock apretó los dientes. Estaba bien que se relacionase, pero tenía que enseñarla a no fiarse de los hombres. No quería que nadie se aprovechara de ella.

Actuando en su interés, o eso se dijo a sí mismo, se acercó a la barra.

—Hola, Brock. He conocido a otro artista. Es el autor de esos cuadros de ahí... ¿te gustan?

—Sí, son estupendos. ¿Es usted de por aquí?

El hombre negó con la cabeza.

—No, tengo una galería en Atlanta. Me llamo Rick Lowry.

—Brock Armstrong.

—Brock piensa mudarse a Atlanta dentro de poco. Es arquitecto.

—Atlanta es una ciudad interesante. Yo prefiero Boston o Nueva York, pero tengo razones para vivir allí —sonrió Rick, mirando hacia el otro lado de la barra—. Ah, ahí está George haciéndome señas —dijo entonces, sacando una tarjeta—. Si necesita algo cuando llegue a Atlanta, estoy a su disposición. Conozco todos los bares. Adiós, Callie. Cuando quieras hacer una exposición, llámame.

Brock tomó un largo trago de cerveza.

—Creo que George es su pareja —dijo Callie, pensativa.

—Sí, a mí también me ha dado esa impresión. No creo que te saque a bailar.

—No, pero puede que te saque a ti —rió ella.

—Mira qué graciosilla. Te traigo aquí para que ligues con alguien y, de inmediato encuentras un hombre al que no le gustan las mujeres.

—Yo no diría que no le gustan las mujeres. Más bien, que no le gustan... románticamente.

En ese momento, la orquesta empezó a tocar en el patio.

—Además, es lo mejor que podía pasar. Ya te dije que no quería ligar...

—Perdone —los interrumpió alguien.

Ambos se volvieron.

—¿Quiere bailar, señorita?

Brock observó que el tipo miraba a Callie de arriba abajo, sin perderse una curva, y tuvo que contener el deseo de taparla con algo, una manta, una toalla, su propio cuerpo. Respirando profundamente, se dijo a sí mismo que eso era precisamente lo que habían ido a hacer allí.

—Sí, claro que quiere bailar. A Callie le encanta bailar.

—Sí, pero...

—Es un poco tímida —siguió Brock.

—Ah, eso me gusta —dijo el hombre, ofreciéndole su mano.

No pasaba nada, se dijo él, eso era lo que querían. Además, la orquesta no estaba tocando una canción lenta, de modo que el tipo no le pondría las manos encima.

Suspirando, pidió otra cerveza y miró hacia la pista. Veinte minutos después miró su reloj.

Seguían bailando. Y la orquesta había empezado a tocar una canción romántica...

Brock tuvo que apretar los dientes. Pero, ¿por qué reaccionaba así? Para eso la había llevado allí, ¿no? Sólo era un baile.

Entonces vio que Callie lo miraba. A él, no a su compañero de baile. Vio la emoción que había en sus ojos... y luego vio cómo se despedía del hombre.

—¿Estás contento? —preguntó, sentándose a su lado.

—Es un paso. El primero siempre es el más difícil.

—Sí, ya. ¿Podemos ir a dar un paseo por la playa? Necesito un poco de aire fresco.

—Claro. ¿Quieres llevarte la copa?

—No.

Cuando llegaron a la playa, Callie se quitó los zapatos.

—Ah, qué alivio.

Brock se quitó los mocasines para acercarse a la orilla.

—¿Qué te pasa, estás enfadada?

—No.

—¿Tan mal lo has pasado? Creí que te gustaba bailar.

—Me gusta bailar, pero no me sentía cómoda con ese hombre.

—Seguramente porque no lo conoces.

—Me siento más cómoda contigo.

—Quizá no deberías sentirte tan cómoda conmigo —murmuró Brock, apartando la mirada.

—¿Por qué?

Él disimuló un suspiro. ¿Cómo podía explicarle cuánto la deseaba? ¿Cómo iba a decirle que se iba a la cama cada noche pensando en ella? ¿Cómo iba a contarle cómo la deseaba sin perder su confianza?

Callie puso la mano sobre su brazo y Brock, instintivamente, contrajo el bíceps. Llevaba tanto tiempo negándoselo a sí mismo... pero ya no podía negárselo más.

—¿Por qué? —repitió ella.

—Porque puede que esté haciendo todo lo posible por echarte una mano, pero también soy un hombre. Hace mucho tiempo que no estoy con una mujer y estar contigo... me recuerda lo que me estoy perdiendo.

Callie lo miró, boquiabierta.

—¿Me deseas?

—¿Por qué te sorprende? Eres preciosa, sexy... eres una mujer maravillosa.

Ella le puso una mano en la frente.

—¿Seguro que te encuentras bien? No soy preciosa. Y no podría ser sexy aunque lo intentara.

—No tienes que intentarlo, Callie, lo eres. Tú no te miras como te miro yo —suspiró Brock, llevándose su mano a los labios.

El gesto era una advertencia: «no te pases o puede que te encuentres con algo que no esperas».

Esperaba que apartase la mano, pero ella lo miraba, fascinada. Y cuando se pasó la lengua por los labios, Brock tuvo que tragar saliva.

—Yo también te deseo —dijo Callie entonces—. Me siento culpable, pero...

Esa confesión hizo que el corazón de Brock se volviera loco.

—No deberías desearme. Yo no soy el hombre de tu vida.

—El hombre de mi vida murió —replicó ella, con cierta amargura—. Me duele, pero sigo viva. Y estoy harta de sentirme culpable porque Rob ha muerto.

—No deberías sentirte culpable —dijo Brock entonces, tomando su cara entre las manos.

—A veces creo que me he convertido en la peor mujer del mundo. Te deseo. No te quiero, pero te deseo. Quiero besarte y tocarte. Quiero que tú me toques, que me libres de esta frustración... Quiero ser como una de esas mujeres que se acuestan contigo sin importarles lo que pasará al día siguiente.

La temperatura de Brock subió varios grados. Sería tan fácil aprovecharse de ella...

—Tú no eres ese tipo de mujer.

—Quizá lo soy —insistió Callie—. A lo mejor he cambiado. A lo mejor soy una mala persona porque te deseo, pero en realidad sólo estaría usándote —entonces apartó la mano, como sorprendida de sí misma—. No puedo creer que esté diciendo esto. Es una locura... me he vuelto loca.

Era suya. Y esa era una tentación horrible. Pero, ¿cómo iba a acostarse con la mujer de Rob?

«Rob está muerto», le dijo una vocecita. Rob ya no podía darle lo que necesitaba. Brock no podía cuidar de ella como se merecía, pero sí podía darle placer en la cama. Podía dejar que lo usara.

«Menuda broma», pensó. Como si estuviera haciéndole un favor. Estaba muriéndose por tocarla, por hacerle el amor.

Nervioso, se pasó una mano por el pelo. A lo mejor estaba complicándolo todo. A lo mejor aquello era sólo parte del proceso de curación de Callie. A lo mejor necesitaba acostarse con él para poder seguir adelante con su vida como una mujer normal.

O quizá estaba buscando una justificación donde no la había.

«Y quizá ha llegado la hora de dejar de darle tantas vueltas a todo».

—¿Estás segura, Callie?

—Sí, lo estoy. ¿Crees que soy una mala persona?

Sintiéndose como el propio Satán, Brock se inclinó para darle un beso en el cuello mientras la tomaba por la cintura.

—Quizá deberíamos dejarnos de recriminaciones y aceptar que los dos somos horribles.

La sintió temblar entre sus brazos.

—Nunca he estado con un hombre como tú.

—Y yo nunca he estado con una mujer como tú —murmuró él—. A lo mejor puedes enseñarme algo.

Callie rió.

—Lo dudo.

—Puedes intentarlo —musitó Brock, apretándola contra su pecho—. Venga, inténtalo.

Inclinando la cabeza, buscó su boca, absorbiendo la textura y el sabor de sus labios. Callie le devolvió el beso con una ingenuidad que lo enardeció. Cuando la oyó gemir, sintió que se quemaba por dentro.

Sin pensar, empezó a frotarse contra ella. La fricción lo excitó aún más, si era posible. Y Callie se apretaba contra su cuerpo, jugando con su lengua...

Era tan sexy, tan cálida, tan dispuesta. Lo pilló desprevenido cuando le sacó la camisa del pantalón para acariciar su piel desnuda.

Brock se excitaba más con cada movimiento, con cada roce, con cada gemido que escapaba de su garganta. Incapaz de resistir la tentación, metió la mano por debajo del vestido para encontrar... su trasero desnudo. Llevaba un tanga.

Entonces empezó a sudar. Podría apartar aquel trocito de tela y enterrarse en ella. A Callie no parecía importarle que estuvieran tan cerca del bar y a él tampoco.

Debería parar, mostrar cierta cordura, pero... le gustaba tanto. Y se frotaba contra él como si estuviera deseándolo. Sólo quería un poco más. Sólo un poquito más, pensó, mientras metía los dedos por debajo del tanga. La encontró húmeda.

—Ah, cómo me gustas...

Ella dejó escapar un gemido de placer y Brock siguió acariciando el capullo hinchado con el pulgar mientras metía un dedo entre sus íntimos pliegues.

La besaba con la boca abierta sin dejar de jugar con los dedos y Callie cerró los ojos, contrayéndose de deseo, apretándose contra él.

—Ahhhhhhh....

Brock cubrió su boca con la suya para que no los oyeran, bebiéndose el grito de placer.

—Ay, Dios mío... —Callie se apartó para buscar aire—. No sé si morirme de vergüenza o darte las gracias.

—¿Vergüenza por qué? ¿Tienes idea de lo sexy que eres?

—Sí, seguro —replicó ella, incrédula—. Sexy como una gata en celo. ¿Te he dejado marcas en la espalda?

—No, pero la noche es joven.

Callie lo miró, con los ojos brillantes de placer.

—Nunca había hecho esto —dijo, después de aclararse la garganta—. Aquí, en la...

—En la playa. Hay un combinado que se llama Sexo en la playa. Pero veo que no lo has probado nunca —sonrió Brock.

—No. Y tampoco había chupado sal en la mano de nadie.

—Parece que te estoy llevando por un camino de perdición —suspiró él—. ¿Seguro que quieres seguir?

Los ojos pardos se oscurecieron.

—¿Podemos ir a tu casa?

Capítulo Nueve

Traducción de la jerga de los marines

Aplastar el colchón: Dormir

Brock la llevó a su casa. Callie no dijo uní palabra en todo el camino, pero prácticamente podía leer sus pensamientos.

El seguía más excitado que nunca y, respirando profundamente, intentó calmarse o, a menos, controlarse un poco.

Callie había perdido el valor. Y quizá era lo mejor.

—Oye, puedo llevarte a casa. No pasa nada.

—¿Por qué?

Brock la miró, confuso.

—No has dicho nada en todo el camino. Está claro que has cambiado de opinión y lo comprendo.

—No he cambiado de opinión.

—Callie...

—Estoy un poco nerviosa, es verdad. Todo esto es nuevo para mí. Y tú eres... bueno, diferente. ¿Y si no te gusto en la cama?

Él soltó una carcajada.

—Y ahora te ríes de mí. Mira, a lo mejor me lo pienso —dijo ella entonces, cruzándose de brazos.

Sin dejar de reír, Brock la abrazó.

—No te preocupes.

—Eso es fácil de decir para ti, Romeo.

—Ya te he dicho que no soy ningún Romeo. Yo lo tengo más fácil que él.

—Sí, claro, las mujeres caen rendidas en tus brazos. Y yo soy como las demás.

—No, eso no es verdad.

—Soy igual que las demás. Quiero ser igual que la demás.

No lo era, pero Brock no estaba dispuesto a discutir en ese momento. Aquella situación era rarísima, pero tenía la impresión de que Callie necesitaba explorar, entender qué clase de mujer era.

La besó y su respuesta fue cálida e impaciente.

—Vamos a casa —dijo con voz ronca.

Una vez dentro, le ofreció una copa para relajarse.

—No estaría mal.

Brock sacó una botella de vino blanco de la nevera. Aunque el vino no iba a enfriar su libido. Tendría que atropellarle un camión para eso. Quizá ni siquiera así.

La encontró en el balcón, disfrutando de la brisa del mar.

—Tienes una vista preciosa.

—Sí, es verdad —sonrió Brock, mirándola a los ojos.

—Me refería al mar.

—Me gusta más lo que estoy viendo.

—Eres un halagador —dijo Callie.

—No, sólo estoy diciendo la verdad —musitó él, tomándola por la cintura.

—Estás muy calentito.

—¿Tienes frío?

—No, pero me gusta tu calor.

Brock pensaba hacerle sentir mucho más que calor.

—¿Has hecho el amor en un balcón? —preguntó ella entonces.

—No. ¿Por qué?

—Por curiosidad. Supongo que habrás hecho el amor en sitios más interesantes que yo.

Él dejó su copa de vino sobre la mesa.

—¿Quieres hacer el amor aquí?

—Es posible —contestó Callie, a la defensiva—. ¿Y si quisiera?

—Entonces, haríamos el amor aquí.

Ella se mordió los labios.

—Bueno, a lo mejor en otro momento.

Dispuesta y tímida un segundo después. Eso iba a matarlo. «Ah, pero qué forma de morir», pensó.

Brock le quitó la copa de la mano y buscó sus labios mientras deslizaba la mano por su espalda.

—Me gustas tanto...

—Tú a mí también.

Con cada beso la sentía más excitada, más inquieta. Callie apretaba sus bíceps, sus hombros. Se frotaba contra él, haciéndole sentir sus pezones bajo la tela del vestido. Quería quitárselo, quería verla desnuda...

«Despacio», se dijo a sí mismo. «Es mejor ir despacio».

Pero ella pensaba de otra forma. Dejando escapar un suspiro de frustración, Callie empezó a desabrochar los botones de su camisa. Brock oyó que uno caía al suelo...

—Lo siento.

—No pasa nada.

—Me gusta tu torso —dijo ella entonces, pasando la lengua por su garganta—. Me gusta cómo sabes.

Brock se tragó una maldición. Supuestamente, era él quien tenía experiencia. No podía perder el control como un adolescente.

Entonces Callie se bajó las tiras del vestido, lo dejó caer al suelo y se aplastó contra su torso.

—Lo siento. Necesitaba sentirte.

—No te disculpes —murmuró él, con una voz que no parecía la suya. Luego, medio ciego, se sentó en una silla y la colocó sobre sus piernas.

Se inclinó para chupar uno de sus pezones y la oyó gemir de placer, sintió que se apretaba contra él, ofreciéndose a sí misma.

Brock metió una mano entre sus piernas y la encontró húmeda.

—Quiero estar dentro de ti.

Temblando, Callie le dio un beso con la boca abierta que estuvo a punto de hacerlo explotar. No podía aguantar más, así que la tomó en brazos para llevarla a la habitación. La tumbó sobre la cama y se quitó los vaqueros a toda velocidad. Luego sacó del cajón de la mesilla la caja de preservativos que había comprado una semana antes.

Quería penetrarla de inmediato, pero antes debía comprobar si estaba preparada. La encontró hinchada, húmeda y dispuesta, arqueándose hacia él.

—Brock.

Pronunciaba su nombre con la voz ronca de deseo y eso fue como una droga. Quería consumirla, poseerla. Le quitó el tanga de un tirón y enterró la cara entre sus piernas, besándola íntimamente hasta notar que se rendía… Su orgasmo fue lo más excitante que había experimentado nunca. Incorporándose, Brock se puso el preservativo y separó sus piernas antes de enterrarse en ella.

La oyó suspirar y se detuvo un momento al ver que lo miraba con cara de susto, como si fuera más grande de lo que había esperado.

Empujó despacio, esperando que ella le hiciera una señal. Con el pelo extendido sobre la almohada, los labios hinchados, los ojos oscurecidos y los pezones húmedos de sus besos, aquella mujer era la fantasía más erótica que podría haber conjurado jamás.

Callie volvió a moverse, invitándolo.

—Tómame, Brock.

Y él obedeció, embistiendo con un ritmo feroz y tierno a la vez. Cuando ella enredo las piernas en su cintura, sintió que algo se rompía en su interior... el orgasmo lo golpeó como un huracán.

Transcurrieron unos segundos antes de que pudiera volver a respirar con normalidad. Con el corazón latiendo a toda velocidad, se tumbó a su lado y soltó un taco.

—¿Eso es malo o bueno? —preguntó Callie.

—Genial. Asombroso —contestó Brock, apretando su mano.

—¿Crees que ha sido tan intenso porque llevábamos mucho tiempo sin hacerlo?

—En parte, supongo.

Pero sabía que no era sólo eso. El deseo que sentía por Callie Newton no era provocado sólo por meses de abstinencia.

—Sólo hay una forma de averiguarlo.

—¿De verdad? ¿Puedes hacerlo otra vez?

Eso hizo que se preguntara qué tipo de relación sexual habría tenido con Rob, pero no quería tocar el tema.

—Sí, puedo hacerlo otra vez. Si tú quieres...

Callie tocó su cara y la combinación de la caricia y el brillo lascivo de sus ojos consiguió deshacerlo.

—Creo que sí quiero —murmuró, buscando su boca.

Horas más tarde, después de haber hecho el amor más veces de lo que parecía posible la encontró sentada en la cama, abrazándose las rodillas.

Brock sintió que había puesto distancia entre ellos y se le hizo un nudo en la garganta. Lamentaba haberse acostado con él, estaba seguro.

—Creo que debería irme a casa.

Le habría gustado preguntar por qué, pero no quería saber la respuesta.

—Muy bien. Espera, voy a vestirme.

Se vistieron sin mirarse, pero por el rabillo del ojo vio que Callie se pasaba una mano por el pelo, temblando.

—¿Quieres un cepillo?

—No, me peinaré en casa.

Habían estado tan cerca como podían estarlo un hombre y una mujer, pero no podía mirarlo a los ojos. Y eso lo irritó.

Fueron al coche en silencio y se percató de que no quería rozarlo siquiera. Eso lo irritó más. Cuando llegaron a la puerta de su casa, apagó el motor y se quedó esperando.

—Gracias por traerme.

Brock apretó los dientes. Una hora antes había estado gritando su nombre, suplicándole que la poseyera una y otra vez...

—De nada. A mandar.

Callie lo miró entonces.

—Nunca he tenido una aventura. No sé cómo hacer esto... ¿qué debo hacer ahora, Brock?

—¿Qué quieres hacer?

—No lo sé. Me siento rara.

Él asintió, pensando que nunca una velada con una mujer había terminado así. Pero, claro, nunca antes había estado con Callie Newton.

—No intentes averiguarlo todo esta noche.

—Se supone que debo decirte lo maravilloso que eres en la cama, ¿no?

—No es necesario.

—Pero es verdad. Demasiado maravilloso —suspiró Callie—. Buenas noches —dijo entonces, abriendo la puerta del coche.

Mientras la veía entrar en casa, Brock se preguntó qué habría querido decir con eso. Cuando llegó a la suya, no dejaba de darle vueltas a la cabeza: «Demasiado maravilloso». Como si ella fuera un desastre.

Inquieto, se sirvió una copa de vino. Después de lo de esa noche, debería estar muerto de cansancio, prácticamente en coma. Pero no podía dejar de darle vueltas... sabía que Callie lo deseaba tanto como la deseaba él. No podía haberse equivocado.

Nervioso, recogió las copas del balcón, intentando no pensar en ella. Luego puso la televisión, pero no podía concentrarse.

Cuando entró en el dormitorio, la cama parecía reírse de él. Olía a ella y casi podía verla, desnuda, con el pelo extendido sobre la almohada, sus piernas enredadas, pidiéndole que la hiciera suya...

Brock quitó las sábanas, pero antes de guardarlas en la lavadora no pudo evitar la tentación de olerías. Le había dicho que quería ser como las otras mujeres... Él nunca había tenido problemas para olvidar a una mujer.

Y sería mejor no empezar con Callie.

A la mañana siguiente, sin haber pegado ojo en toda la noche, Brock se recordó a sí mismo que estaba intentando ayudar a Callie a recuperarse de su pérdida. Era lógico que actuase de forma extraña. Pero debía hablar con ella... Lo de la noche anterior sólo había sido... ¿qué había sido?

Desde luego, no se acostó con ella por pena. Había disfrutado cada segundo y, si fuera por él, iría a su casa y...

Brock soltó un taco. Tenía que dejar de pensar en Callie de una maldita vez.

Después de correr un rato por la playa, decidió ir a buscarla. Pero cuando llamó a la puerta, ella le abrió en albornoz y con los ojos medio cerrados.

—¿Qué haces aquí?

—Vamos a hacer ejercicio. Venga, te he dejado dormir una hora más.

Callie se cubrió la cara con las manos.

—No me apetece correr.

—Te sentirás mejor.

—No puedo. Anoche me bebí el tequila que había quedado del otro día...

—¿Por qué? —preguntó Brock, sorprendido.

—Para no pensar. Tengo la cabeza como si me hubieran dado un martillazo.

—¿Cuánto bebiste?

—Sólo dos chupitos, pero combinado con el vino, las cervezas y... —Callie bajó la mirada—con las actividades nocturnas, creo que ha sido demasiado.

—Voy a buscar una aspirina —dijo él entonces, entrando en la cocina. Absurdamente, le consolaba que tampoco ella hubiera podido dormir—. Pero antes, come unas galletitas.

—¿Tienes que ser tan amable cuando yo me encuentro fatal?

Brock sonrió. Parecía una niña rabiosa porque no se había echado la siesta.

—Después de tomar la aspirina, podrás caminar un rato.

—No, no puedo.

—¿Por qué?

—Porque no me duele sólo la cabeza —contestó Callie, sin mirarlo.

Brock tardó un segundo en entender.

—Ah, ya.

—Hacía tiempo que no practicaba... o, más bien, hay músculos que nunca había ejercitado —suspiró ella—. Espero que la próxima vez me resulte más fácil.

Él tragó saliva.

—Por tu forma de actuar anoche, pensé que no querrías que hubiera una próxima vez.

Callie levantó la cabeza y Brock vio las emociones reflejadas en sus ojos.

Culpable. Se sentía culpable.

—No debes...

—Aún no lo tengo claro del todo, pero lo que más me sorprende es que me gustó más hacerlo contigo que... con Rob.

Capítulo Diez

Traducción de la jerga de los marines

Judías frías: Todo está bien

Brock se quedó muerto. No podía creerlo.

—No me apetece mucho hablar de ello. Siento que le estoy faltando al respeto y...

—Muy bien —la interrumpió él. No quería conocer los detalles de su vida sexual con Rob.

—Pero él siempre era demasiado rápido y cuando yo empezaba a entrar en el juego... todo había terminado.

Sin palabras, Brock asintió.

—Entiendo que no quieras hablar de ello.

—Siempre fue un tema delicado. Rob no quería hablar de ello y pensé que era yo quien lo hacía mal.

—Créeme, Callie, no lo haces nada mal —dijo él, con voz ronca.

—¿Estás seguro?

Su inseguridad lo enterneció.

—Estoy seguro, pero sólo hay una forma de comprobarlo. Hacerlo otra vez.

Ella le dio un puñetazo en el hombro.

—Hoy no. Me duele.

El teléfono sonó en ese momento.

—Espera un momento —murmuró Callie, entrando en el salón—. Ah, mamá Newton. ¿Cómo estás?

La madre de Rob.

—¿Que han levantado un monumento delante de la biblioteca del pueblo en honor a Rob? Pero eso es maravilloso —la oyó exclamar, con voz temblorosa—. ¿Quieres que vaya a la inauguración? Sí, claro que iré... No, ya te lo he dicho muchas veces. Eres un cielo, pero no quiero vivir en tu casa. Te volvería loca.

La conversación siguió durante unos minutos más y, después de colgar, volvió a la cocina, muy seria.

—¿Tu suegra? —preguntó Rob.

—Sí.

—¿Algún problema?

—No. Es una persona maravillosa. Siempre ha sido muy buena conmigo —contestó Callie—. Pero... quiere mantener vivo el recuerdo de su hijo y lo hace hablando conmigo —añadió, apartándose el pelo de la cara—. No quiero ser una mala persona, pero me pongo tan triste cuando hablo con ella... A veces creo que quiere que viva el resto de mi vida con el recuerdo de Rob. Quiere que me vaya a vivir con ella, que deje de pintar, que deje de reír, que deje de...

—Respirar —terminó Brock la frase.

Callie lo miró.

—Me siento fatal hablando así de ella.

—No vas a irte a su casa, ¿verdad?

—Lo pensé, pero no podía hacerlo. Prefiero estar aquí.

—Buena elección.

—Ya veremos. Ahora estoy pintando más, pero estas cosas siempre me echan atrás, me entristecen.

—Muy bien. ¿En qué tipo de club quieres apuntarte?

Ella arrugó la nariz.

—Creo que voy a ir a una reunión del club de constructores de castillos de arena. ¿Quieres venir?

Brock sonrió.

—Sí, pero recuerda que soy arquitecto, así que pienso dar mi opinión.

Estuvieron tres horas haciendo un elaborado castillo de arena. Él quería que fuera algo más moderno, pero Callie insistió en que debía tener foso y almenas. Poco después, un grupo de niños se apuntó y el castillo se convirtió en un proyecto comunitario.

Brock disfrutaba viéndola jugar con los críos.

—Fotografías, tengo que hacer fotografías. Esperad un momento, voy por mi cámara —dijo, antes de salir corriendo hacia su casa.

Volvió unos segundos después, cámara en mano.

—A ver, poneos detrás del castillo. Tú también, Brock.

—No, eres tú quien debería estar en la foto.

—Pero si lo has diseñado tú...

—Se te ha quemado la nariz —la interrumpió él—. Ya te dije que deberías ponerte crema.

—Yo haré la foto —se ofreció una mujer—. Así, podrá salir con su marido.

Por el rabillo del ojo, Brock vio que Callie abría la boca y volvía a cerrarla.

—Gracias, muy amable —dijo antes de que ella pudiese corregirla.

—No deberías...

—El mar se llevará el castillo antes de que le hayamos explicado nuestra relación —la interrumpió él, en voz baja—. Vamos a hacernos la fotografía.

—Es una cámara digital. Gratificación inmediata —dijo Callie.

—¿Eso es lo que quieres, gratificación inmediata? —le preguntó Brock.

—Eres muy malo.

—Pero no has contestado a mi pregunta.

—Me gustan las cosas lentas.

Él tomó nota.

Brock seguía pensando que Callie no se relacionaba lo suficiente y el tiempo pasaba. Tendría que irse a Atlanta en un par de semanas. Aunque no fue su primera elección, la acompañó a un centro de mayores.

—No me gusta hablar en público —protesto Callie.

—Sólo tendrás que hablar durante cinco minutos. El director me ha dicho que los ancianos disfrutan conociendo gente nueva.

Ella sacudió la cabeza.

—¿No crees que estás llevando el plan demasiado lejos? Ir de compras, sexo, visitas a centros de mayores...

—Lo del sexo sólo fue una vez.

—Una noche. Pero más de una vez. Por eso no hemos vuelto a hacerlo.

Brock se dijo a sí mismo que estaba de broma, pero la realidad era que no había vuelto a invitarlo.

El director del centro de mayores los llevó a un salón muy soleado y les presentó a un alegre grupo de ancianos. Callie habló durante unos minutos y les mostró algunas de sus ilustraciones. Después, los invitó a experimentar con las pinturas que el director había puesto a su disposición.

Brock la vio charlar con todos, darles consejos... Su paciencia y la atención que prestaba a cada uno de los ancianos lo impresionaron. Se preguntó entonces si alguno de sus ligues habría pasado más de cinco minutos en un centro de mayores. No se le ocurría ningún nombre.

Los hombres tonteaban con ella. Las mujeres la trataban como a una hija. Y dos horas después, por fin, salieron de allí.

—Ha sido más divertido de lo que esperaba.

—Lo has hecho muy bien.

—No he hecho nada. Sólo hablar —protestó Callie.

—Pero les has prestado atención. Te reías de sus bromas, escuchabas sus historias, mirabas las fotos de sus nietos...

—Me gusta charlar con los ancianos. Siempre tienen cosas que contar —sonrió ella.

—Entonces, no eres tan tímida como decías.

—Sí, bueno...

—Mira, yo no voy a estar aquí para siempre y no quiero que vuelvas a encerrarte en casa cuando me vaya.

Callie se quedó en silencio un momento.

—Siempre se me olvida que vas a marcharte.

—¿Me echarás de menos?

—Bueno, la verdad es que podría acostumbrarme a ti.

La nota de ternura que había en su voz hizo que se le encogiera el corazón.

—Como me he acostumbrado a mi alergia a las fresas —bromeó ella entonces.

—Bruja.

—Si vas a ponerte sentimental porque voy a echarte de menos un poquito...

—Yo no soy sentimental.

—Brock, vas a estar aquí al lado. Puedo ir a verte si me apetece.

No iría a verlo, estaba seguro.

—Pero si no te gusta Atlanta.

—Es verdad. Así que estás a salvo.

—A menos que dejes de ser tan gallina y decidas hacer una exposición.

—Ah, empiezas a recordarme a mi alergia...

—Es mi misión en la vida —sonrió Brock—. ¿Qué tal lo hago?

—Genial. Por cierto, estoy muerta de hambre.

—¿Quieres que vayamos a cenar a algún sitio?

—Eso estaría bien.

—A un restaurante, en público. Has salido dos veces de casa en un día. ¿Seguro que podrás soportarlo?

—Por supuesto que sí. Soy muy fuerte —sonrió Callie.

—¿Éste te parece bien? —preguntó Brock, señalando un restaurante cerca de la playa.

—Tiene buena pinta.

Mientras esperaban la cena, él pidió una cerveza y ella un cóctel. Luego, Callie empezó a dibujar algo en una servilleta, pero cuando Brock quiso ver lo que era, la apartó. Durante la cena, pidió un segundo cóctel.

—¿Quieres tener jaqueca otra vez?

—No —contestó ella.

Cuando la camarera llegó con las bebidas, sacó la cereza del cóctel y se la ofreció.

—¿No te gustaban las cerezas?

Brock se atragantó. Callie sujetaba la cereza por el rabito y eso lo hizo pensar en la fruta prohibida. Su fruta prohibida.

—Sí, me gustan mucho —contestó, abriendo la boca.

—Sólo por curiosidad... ¿te has hecho la prueba del SIDA?

De nuevo, Brock se atragantó.

—¿Perdona?

—Ya me has oído.

—Me hicieron todas las pruebas habidas y por haber en el hospital. ¿Por qué lo preguntas?

Callie se quedó en silencio un momento.

—Porque ya no me duele nada.

La libido de Brock se puso a mil kilómetros por hora.

—¿Por eso estás bebiendo alcohol?

—Sería más galante por tu parte no mencionar ese detalle.

—¿Quieres que sea galante? —sonrió él, besando su mano.

—La verdad es que no.

—Puedes pedirme lo que quieras —dijo Brock en voz baja.

—No estoy acostumbrada.

—¿Qué quieres? Dímelo.

Callie sonrió entonces, traviesa.

—Me gustaría que pagases la cuenta mientras yo voy al lavabo y luego me gustaría ir a tu casa... si te parece bien.

La combinación de timidez y arrojo hizo que su corazón se acelerase peligrosamente.

—Muy bien —murmuró, tragando saliva.

Cuando llegaron a su casa estaba anocheciendo y se quedaron un momento en el coche, disfrutando de la puesta de sol.

—Mira qué colores tan bonitos. Rosa, coral y azul grisáceo.

—¿Has pintado alguna vez un paisaje?

—Alguna vez. Solía decirle a Rob que deberíamos ir al Caribe para inspirarme, pero nunca fuimos —dijo Callie, después de aclararse la garganta—. En realidad, daba igual. Lo que más me gusta es pintar a la gente. Me gusta mostrar las emociones que veo en sus rostros, las expresiones, las posturas. Incluso lo que llevan puesto.

—Y te gusta pintar niños.

—Con los niños no hay que ser tan sutil. Es más divertido. ¿Y tú? ¿Alguna vez has querido hacer un tipo de arquitectura diferente a la que hacen los otros arquitectos?

Brock asintió.

—Rascacielos, como todo el mundo.

—¿Alguna vez has dibujado un edificio imposible en una servilleta?

—Solía hacerlo —contestó él—. Pero hace tiempo que no tengo oportunidad.

—¿Lo hacías cuando estabas en el hospital?

—Alguna vez —admitió Brock—. ¿Cómo lo sabes? ¿Estabas vigilándome?

—Bueno, la arquitectura es una forma de arte, así que imagino que alguna vez te habrás puesto a soñar delante de una servilleta —sonrió Callie, mirándolo a los ojos.

—¿Qué has dibujado tú cuando estábamos en el restaurante?

—Nada importante.

—Enséñamelo.

—Lo he hecho en cinco minutos, así que no esperes demasiado —murmuró ella entonces, abriendo el bolso.

Brock se quedó mirando su propio retrato. Era una caricatura. Su mentón y sus pómulos estaban muy exagerados, pero había suavizado el gesto duro con un brillo travieso en los ojos. Sus hombros eran anchísimos y sus pectorales, de cine.

—Parezco un superhéroe. Mis hombros no son tan anchos.

—Sí lo son.

—Has exagerado mis pectorales.

—No es verdad. Tienes un cuerpazo y lo sabes.

Brock sabía que estaba en forma, pero le gustaba que Callie le dijera cosas bonitas.

—¿Estás intentando seducirme?

—¿Con este dibujo? ¿Tan fácil eres? —rió ella.

—Depende de con quién —contestó Brock, mirándola a los ojos. La temperatura en el interior del coche había subido varios grados—. Pídeme lo que quieras.

—Bésame —dijo Callie entonces.

Él obedeció, buscando respuesta a todas sus preguntas. ¿Cómo conseguía acelerar su corazón con una simple sonrisa? ¿Cómo sabía qué preguntas hacer para recordarle un tiempo más feliz? ¿Cómo lo hacía desear estar con ella más de lo que había deseado nada en toda su vida? Incluso cuando estaba triste.

A veces le parecía como si nunca hubiera abrazado a una mujer de verdad hasta que la abrazó a ella.

—Nunca lo he hecho en un coche —murmuró Callie.

—¿Estás diciendo que quieres hacerlo?

—Quizá algún día.

—¿Esta noche no?

—Esta noche, no. ¿Podemos entrar en tu casa?

—Sí, claro —contestó Brock, su temperatura corporal al borde de la combustión espontánea.

Subieron los escalones de la mano. Le gustaba apretar su mano, estar a su lado, tocarla.

Empezaba a tener la impresión de que nadie la había animado a ser aventurera en la cama, pero que estaba dispuesta a experimentar.

Podría ir al infierno por ello, pero con él podía experimentar todo lo que quisiera.

Capítulo Once

Traducción de la jerga de los marines

Factor buche: El grado de estrés en una situación dada

En cuanto entraron en casa, Brock la aplastó contra la puerta y la besó hasta que se quedaron sin respiración.

—Empiezo a entender por qué no tienes problemas para que las mujeres hagan lo que tú quieras —murmuró Callie.

El comentario le agradó y le molestó al mismo tiempo. Pero olvidó lo último mientras enterraba los dedos en su pelo. Era fácil olvidarse de todo mientras besaba a Callie. Su sabor, su olor, lo llenaban por completo. Metió la rodilla entre sus piernas y ella empezó a frotarse como una gata.

Callie Newton lo hacía desear tenerlo todo a la vez. Quería besarla por todas partes, hacerla suya, todo al mismo tiempo. Le hacía experimentar una frustración y un deseo que nunca antes había sentido por una mujer.

—¿Qué quieres, cariño?

—No puedo pensar. ¿Cómo voy a decirte...?

Callie no terminó la frase porque Brock la estaba apretando contra su endurecido miembro.

—Quiero que me digas lo que quieres.

—Lo estás haciendo muy bien sin que te diga nada.

—No, en serio. Quiero saber lo que deseas. Tengo la sensación de que nunca has disfrutado de verdad y quiero que eso cambie. Especialmente, esta noche.

Ella lo miró, insegura.

—¿Cualquier cosa? ¿Puedo pedirte cualquier cosa?

—Cualquier cosa —contestó Brock.

—Muy bien. Quiero música. Quiero compartir una copa de vino y quiero que apagues la luz.

—Siéntate mientras voy por el vino —dijo él, ofreciéndole el mando del estéreo para que eligiese una emisora.

Le temblaban las manos mientras abría la botella que había comprado el día después de hacer el amor con Callie. Había pensado que podría volver a tener suerte...

Quería que ella disfrutase como nunca. No podía recordar la última vez que se puso nervioso con una mujer, pero con Callie era diferente. Quería ser para ella todo lo que quería, todo lo que necesitaba.

Brock murmuró un taco cuando se le cayó un poco de vino en la encimera. Tenía que controlarse, pensó. Cuando volvió al salón con la copa en la mano, ella estaba sentada en uno de los sillones.

—Toma.

—Gracias.

Le costó un poco, pero consiguió tenerla sentada sobre sus rodillas y besarla entre sorbo y sorbo. A Callie se le cayó un poco de vino sobre su camisa...

—Ay, perdona.

—No pasa nada —dijo Brock, quitándosela.

Ella alargó la mano para acariciar su torso suavemente...

—Tienes un cuerpo precioso.

—Con muchas cicatrices —suspiró Brock. Estaba acostumbrado, pero a veces, cuando salía de la ducha, también a él lo pillaba desprevenido.

—A mí no me molestan —susurró Callie, chupando una de ellas con la punta de la lengua.

Todos los músculos de su cuerpo se tensaron.

—¿Te duele?

—No. En absoluto.

Ella sonrió, mientras inclinaba la cabeza para seguir besando sus hombros, su estómago... Cuando besó su ombligo, Brock sólo podía pensar en que ella lo envolviera con su lengua...

Pero así duraría tres segundos y ella no recibiría placer alguno. Suspirando, tiró suavemente de su pelo para que levantase la cabeza.

—¿No te gusta?

—Me gusta demasiado —contestó él, metiendo las manos por debajo de su blusa. Encontró sus pezones dispuestos y los acarició hasta que Callie empezó a frotarse contra él.

Riendo, se quitó la blusa y el sujetador y se aplastó contra su torso, suspirando de placer.

Decidido a librarse del resto de la ropa, Brock se desabrochó el cinturón y ella, muy dispuesta, bajó la cremallera de sus vaqueros...

Mientras él hacía un esfuerzo para no tomarla allí mismo, Callie se bajó los pantalones y las braguitas. Brock se quitó los vaqueros de un tirón y volvió a colocarla sobre sus rodillas.

—¿Te gustan mis pechos? Son muy pequeños.

—No son pequeños, son perfectos —contestó Brock con voz ronca, inclinando la cabeza para mordisquear sus pezones.

Ella seguía frotándose, cada vez con más pasión. Brock podía sentir su humedad en el muslo. Sería tan fácil penetrarla... La sola imagen hacía que estuviera a punto de explotar.

Entonces Callie se levantó y tiró de su mano.

—¿Qué? —preguntó, fascinado por aquella diosa de melena rubia que lo miraba con los ojos brillantes.

—Baila conmigo. Baila desnudo conmigo.

La invitación era tan sexy que era imposible no aceptar. No podía pensar en nada más erótico que en Callie Newton besándolo mientras lo rozaba con su vientre desnudo. Ella se puso de puntillas, rozándose contra su miembro.

Brock aceptó la invitación. Era como miel caliente. Quería enterrarse en ella...

—Tengo que ponerme un preservativo —murmuró.

—No —dijo Callie.

—¿Por qué?

—El ginecólogo me ha dado algo para que no tengas que usar protección.

—¿La píldora?

Ella negó con la cabeza.

—No. No te preocupes... no habrá contagios ni embarazos.

La imagen de Callie embarazada de un hijo suyo apareció en la mente de Brock. Y su corazón se encogió de una forma extraña... ¿De dónde había salido esa imagen?

Pero seguía frotándose contra él, distrayéndolo.

Era deliciosa, irresistible. Podía oír los latidos de su corazón, sentir su deseo, y eso lo excitaba hasta un punto inimaginable.

—Cariño, estas poniendo muy difícil que me tome mi tiempo —murmuró, excitado y torturado—. ¿Que quieres, Callie?

Su escalofrío de anticipación envió la libido de Brock por las nubes.

—Me gusta todo —murmuró ella, acariciando su torso—. Me gusta cómo me tocas, cómo me besas. Me gusta todo de ti.

La sensualidad que vio en los ojos pardos destrozó por completo sus defensas. Brock la llevó al sillón y empezó a besarla de arriba abajo. Cuando estuvo entre sus piernas, ella dio un respingo, pero no se movió. La saboreó íntimamente, pasando la lengua por el hinchado capullo.

—Brock, por favor...

—¿Por favor qué?

—Te deseo tanto...

—¿Cómo, Callie? —preguntó Brock con voz ronca—. ¿Cómo me deseas?

—Dentro de mí —contestó ella, levantando las caderas. Era una invitación irresistible.

Incapaz de contenerse por más tiempo, la penetró, oyéndola gemir. Estaba húmeda, estrecha y deliciosa. Empujó, sintiendo cómo se abría para él. La mezcla de jadeos y gemidos lo desató por completo. Brock sintió la fuerza del orgasmo haciéndolo vibrar de la cabeza a los pies. Los temblores eran tan intensos que parecían convulsionarla a ella también.

La abrazó después, sintiéndose más completo, más satisfecho que nunca.

—Sé que a los hombres como tú no les gusta esto, pero ¿podrías abrazarme un poco más?

—¿A los hombres como yo?

—Me refiero a hombres experimentados. Seguro que preferirías que me despidiera con un beso y te dejara en paz, pero...

Brock sacudió la cabeza.

—Menuda opinión tienes de mí.

—Entiendo que no quieras tener a tu amante pegada a ti todo el día.

Brock tuvo que admitir que tenía parte de razón. Con otra mujer, habría estado deseando que se fuera, pero con Callie no. Le gustaba abrazarla, oír los latidos de su corazón. Y no quería separarse de ella ni un milímetro.

—No hay prisa.

—¿Seguro? —preguntó ella con voz ronca.

—Seguro —contestó Brock, apretándola con fuerza.

Hicieron el amor con frecuencia durante los días siguientes. Callie parecía decidida a hacer el amor de todas las formas posibles y Brock estaba encantado de complacerla. Para ser una mujer con limitada experiencia sexual, solía dejarlo boquiabierto.

Y habría sido maravilloso si no hubiera detectado cierta desesperación. Quería hablarle de ello, pero algo le decía que iba a meter la pata.

Una noche, después de haber quemado la cama, Callie se sentó y se abrazó las rodillas.

—Mañana tengo que ir a casa de mi suegra.

El anuncio fue como un jarro de agua fría.

—¿Para qué?

—El homenaje a Rob es este fin de semana. Le prometí que iría.

Brock asintió, con un nudo en la garganta. No había querido pensar en Rob ni en cómo se sentiría al saber que le había hecho el amor a su mujer. Si lo pensaba durante diez segundos, se sentía como un canalla.

—¿Quieres que vaya contigo?

—No —contestó ella rápidamente—. Para su madre, verte sería muy doloroso. Sigue tan triste... Ella no entiende por qué...

—Por qué yo no estoy muerto y su hijo sí —termino Brock la frase por ella.

Callie tragó saliva.

—Iba a decir que no entiende por qué su hijo tuvo que morir. Sé que su muerte y tu vida no están relacionadas, pero ella podría reaccionar mal. Es mejor que no vayas.

—Si yo no hubiera conocido a Rob, ¿querrías que fuera contigo?

Callie negó con la cabeza.

—Tengo que hacer mi papel ante la madre de Rob...

—El de viuda desconsolada.

—Eso es —murmuró ella, tomando su mano—. Pero no soy una viuda desconsolada cuando estoy contigo.

—Lo has sido —dijo Brock.

—Últimamente, no.

—¿Te sientes culpable?

—Un poco. Intento no sentirme así, pero... contigo me siento viva.

—Eso no es malo, Callie.

—Ya, pero... ¿Cuándo te marchas a Atlanta?

—Dentro de nueve días.

Ella asintió con la cabeza.

—Bueno, así no tendrás que aguantarme.

—No me he quejado, ¿verdad?

—No.

—Esto no tiene por qué terminar cuando me vaya a Atlanta —murmuró Brock entonces.

—Sí —dijo ella con firmeza—. Nos hemos dado un permiso para ser amantes durante un tiempo limitado. Tú tienes que empezar una nueva vida y yo tengo que seguir adelante con la mía. Los dos sabíamos que esto sería algo pasaj...

Brock le tapó la boca con un beso. Su corazón latía apresurado, rebelándose contra esa idea. Por primera vez en su vida, no quería que una relación sentimental fuese pasajera y no sabía qué hacer.

A la mañana siguiente, a pesar de las protestas de Callie, Brock comprobó el aceite de su Nissan y la presión de las ruedas.

—Cuídate —murmuró, besándola en los labios.

Luego la observó alejándose por la carretera. Se iba a Carolina del Norte y él se iría a Atlanta para preparar la mudanza. Era hora de moverse. Su misión con Callie Newton casi había terminado.

Capítulo Doce

Traducción de la jerga de los marines

Crisol: Un entrenamiento de 54 horas para reclutas en el campamento de instrucción, caracterizado por falta de sueño, poca comida, ejercicio brutal y trabajo en equipo

Doce horas después, Brock se fue a Atlanta, compró un coche y firmó un contrato de alquiler de tres meses en un dúplex amueblado. Quería vivir en un sitio que le resultara conveniente y que fuese temporal porque aún no había decidido dónde quería instalarse definitivamente. Pero cada vez que tomaba una decisión, se preguntaba qué diría Callie.

Seguramente el SUV no le gustaría nada porque preferiría un coche más pequeño y más utilitario, pero sí aprobaría el dúplex. No le gustarían los muebles, pero sí el tragaluz y los enormes ventanales.

Pero odiaría el tráfico y el ritmo frenético de la ciudad. Echaría de menos el mar.

Él también lo echaría de menos, pensó, cuando volvía a Carolina del Sur. Pero a Callie la echaría de menos más que a nada.

Sin embargo, sólo estaba allí porque tenía una misión, se recordó a sí mismo. Había conseguido el objetivo de sacarla de casa. Ahora podía trabajar, relacionarse con otras personas... Ya no volvería a encerrarse, pensó.

Se preguntó entonces cuándo empezaría a salir con hombres y la idea le molestó tanto que tuvo que poner la radio a todo volumen.

Instintivamente fue a su casa, pero vio que el Nissan no estaba aparcado delante del porche. Callie no había vuelto. Ojalá hubiese podido ir con ella, pensó. Le dolía que no hubiese querido que la acompañara.

Nervioso, bajó del coche y se acercó a la playa. Estaba oscureciendo, pero el olor a sal llenó sus pulmones y la brisa pareció limpiarlo por dentro.

La brisa, sin embargo, no podía borrar los recuerdos de Callie. Hasta ese momento no se percató de cómo se había metido esa mujer bajo su piel. Antes de conocerla ya se sentía atraído por ella. Envidiaba a Rob y cuando él murió se vio atormentado por la imagen de su viuda. Cuando se hicieron amantes pensó que la atracción pasaría pronto, pero no había sido así. Todo lo contrario.

Entonces vio unas luces por el rabillo del ojo y se volvió. Era ella. Había vuelto.

Brock se acercó a la casa cuando ella bajaba del coche.

—¿Qué tal el viaje?

—Ah, no te había visto. ¿Coche nuevo? —preguntó Callie, señalando el SUV.

—Sí, he decidido que ya era hora de comprometerme.

—Definitivamente, un coche de tío.

—No te gusta —sonrió Brock—. Demasiado grande, ¿verdad?

—Eso es. Y me habría gustado de otro color. El negro no me va.

—¿Por qué? ¿No es artístico?

Callie negó con la cabeza.

—Por razones de seguridad, tonto. El negro es un color invisible de noche. Hay momentos para esconderse y momentos para que te vean.

Él tomó su mano.

—No sabía que yo te importara tanto.

—No te pongas sentimental. También me importa mi gato.

Brock soltó una carcajada.

—Gracias. Lo tendré en cuenta. ¿Estás bien?

—Sí —contestó Callie—. Me ha dado mucha pena, pero no me he sentido tan perdida... Es difícil de explicar.

—No tienes que hacerlo si no quieres —murmuró él, acariciando su pelo.

—Vamos dentro. Llevo horas sentada en el coche y quiero estirar las piernas.

—Entra tú, yo llevaré tus cosas.

—No olvides el vino. He comprado una botella por el camino —dijo ella entonces, subiendo los escalones del porche.

—¿Ah, sí?

¿Qué quería decir eso? ¿Lo habría comprado para él? A lo mejor pensaba tomar una copa cuando estuviera sola... A lo mejor no tenía nada que ver con él.

Brock soltó un taco. Pensaba demasiado, se dijo. Un minuto después, entraba en la casa con una maleta, una mochila y una bolsa de plástico. Metió el vino en el congelador y estaba a punto de tirar la bolsa a la basura cuando vio cuatro galletas de chocolate.

—He tomado una hamburguesa por el camino —le explicó Callie—. Pero se me ocurrió que las galletas de chocolate iban bien con el vino. Hay cuatro, dos para ti y dos para mí.

Brock sonrió. De modo que había pensado en él.

—Ah, gracias.

—¿Qué tal tu viaje?

—No hay mucho que contar. He comprado el SUV y he alquilado un dúplex amueblado.

—Amueblado —repitió ella, arrugando la nariz.

—Sólo estaré allí unos meses, pero está bien. Tiene un tragaluz y un jacuzzi.

—Ah, eso del jacuzzi me gusta. Pero me consolaré con mi mar.

—Tu mar. ¿Desde cuándo es tuyo?

—Bueno, me conformaré con mi trocito de playa —rió Callie—. Sé que he sido un estorbo para ti...

—No digas eso.

—Pero vas a echarme de menos.

Brock esperaba que no fuera así. La había echado tanto de menos aquel fin de semana que no podría añorarla más.

—Claro que te echaré de menos. Como a un dolor de muelas.

—Me va a resultar raro no tenerte cerca.

—Puedes llamarme por teléfono. Y Atlanta sólo está a cuatro horas de aquí.

Callie se mordió los labios.

—No voy a molestarte mientras empiezas tu nueva vida.

—¿Y si yo creo que no sería una molestia?

Ella sacudió la cabeza.

—Lo dices porque tienes un exagerado sentido de la responsabilidad.

—Ahora mismo no me siento muy responsable —murmuró Brock, tomándola por la cintura.

—¿Ah, no?

Callie enredó los brazos alrededor de su cuello. Y Brock se tomó su tiempo, besándola a placer hasta que ella tuvo que apartarse para buscar aire.

—Mientras volvía a casa, pensaba en ti.

—Yo también he pensado mucho en ti.

—Pues no pareces muy contento.

No estaba contento. Impaciente con la ropa, con cualquier cosa que los separase, Brock rozó uno de sus pezones con el dedo y la sintió temblar.

Cuando ella apartó su camisa para acariciarlo, estaba tan caliente que se preguntó si su piel chisporrotearía al tocarlo.

—Yo había pensado tomar una copa de vino con las galletas, pero...

—Podemos tomar una copa de vino, pero hay que esperar un poco más para que se enfríe —dijo Brock con voz ronca.

—¿Cuánto tiempo?

—Quince o veinte minutos.

—¿Veinte minutos? Pues yo creo que ya estás listo —murmuró Callie, pasando descaradamente la mano por la cremallera de su pantalón.

Increíblemente excitado, Brock contuvo el aliento.

—Parece que siempre estoy listo para ti.

Callie cerró los ojos.

—Yo también estoy lista. Llevo horas pensando en esto.

Él empezó a sudar.

—Haces imposible que vaya despacio.

—No quiero que vayas despacio esta noche —murmuró ella, quitándose la camiseta.

Brock sintió algo. Algo más fuerte que el deseo. Quería dar y recibir, tomar y poseer. No podía rebelarse ante aquel instinto primitivo. Quería que Callie fuera suya y de nadie más...

Enardecido, la tomó en brazos para llevarla a la habitación y, una vez allí, la tumbó sobre la cama, ayudándola a quitarse la ropa entre beso y beso. Su piel era como el satén. Cuando la tocó entre las piernas, la encontró húmeda y dispuesta.

Incapaz de esperar ni un segundo más, la penetró. Sus jadeos se mezclaron.

—Hazme tuya —le suplicó ella—. Deja que te haga mío.

Ya lo había hecho suyo, pensó Brock, moviéndose a un ritmo que lo enviaría al precipicio enseguida. Pero no podía parar. Sin embargo, en pleno fragor, por el rabillo del ojo vio la foto de Rob, sus medallas...

Incluso cuando estaba sintiendo el orgasmo, una vocecita le dijo: «Nunca será tuya».

Pero eso no impediría que lo intentase.

Una vez saciados los dos, fue a buscar la botella de vino y brindó por su pelo, por sus labios, por su nariz... Callie reía, contenta.

Le hizo el amor una y otra vez esa noche, intentando llenarse de ella para no desearla más.

Cuando la luz del amanecer empezó a entrar en la habitación, se sentía sexualmente satisfecho, saciado. Completo. Suspirando, miró a Callie, pero ella estaba mirando hacia el otro lado. Quería ver su cara, pero estaba dormida... O eso creyó hasta que la oyó emitir un suave gemido.

—¿Callie? —la llamó, alarmado.

Entonces descubrió lo que pasaba y se le hizo un nudo en la garganta. Callie miraba la fotografía de Rob. Y estaba llorando.

—Callie, por favor...

Ella lo empujó con la mano y ese gesto le rompió el corazón.

—Lo siento —murmuró ella, incorporándose—. Es que, de repente, he pensado en él y... Me puse muy triste en el homenaje, pensé en todas las cosas que hacíamos cuando éramos pequeños, pero... Creo que estoy empezando a perderlo —susurró, cubriéndose la cara con las manos—. Ya no pienso en él todo el tiempo.

—No lo estás perdiendo, cariño. Sólo estás empezando a vivir otra vez. Rob siempre será parte de ti. Siempre estará contigo.

Querría decirle mucho más, pero no se atrevía. Rob era su pasado y él quería ser su futuro, pero... Empezaba a pensar que pasar por el Crisol en el campamento de instrucción no sería tan duro como lo que iba a tener que sufrir con Callie Newton.

Fueron a pasear por la mañana. Era un día soleado y Callie hablaba animadamente de su trabajo. Su voz sonaba como música celestial en los oídos de Brock. Una cosa más que echaría de menos...

Cuando volvieron a casa, ella tomó su mano.

—No has dicho una palabra y caminabas como si quisieras llegar a Egipto. ¿Qué te pasa?

—A Egipto, no. A Atlanta.

La sonrisa de Callie desapareció.

—¿Cuándo te vas?

—Hoy.

—¿Hoy? —repitió ella, pálida.

—Callie, yo...

—No tienes que darme explicaciones. Estoy bien, no te preocupes. No voy a ponerme a llorar como una cría, no voy a pedirte que te quedes.

«¿Y si eso es lo que yo quiero que hagas?»

—Puedes llamarme para lo que quieras. Si me necesitas, vendré enseguida.

—Agradezco todo lo que has hecho por mí, Brock. Me has sacado del agujero y... —Callie sacudió la cabeza—. Que Dios me perdone, pero acostarme contigo ha sido lo más emocionante que he hecho en mi vida.

—Lo mismo digo.

Ella abrió mucho los ojos.

—No me lo creo.

—Pues es verdad.

Se miraron a los ojos y, de nuevo, Brock sintió ese calambre, esa especie de descarga eléctrica.

—Ten cuidado. Se me podría subir a la cabeza.

—Es lo más justo. Tú te me has subido a la cabeza.

No podía decirle nada más. No le haría promesas que no estaba seguro de poder cumplir. Y no le diría algo que podría hacer que se desmayara.

—Venga, no quiero que te preocupes por mí mientras empiezas tu nueva vida —sonrió Callie entonces—. He quedado a comer con Candace MacDonald y, no sé cómo, me he comprometido a pasar por la guardería una vez a la semana.

—Al menos, arrancarás el coche una vez a la semana.

Ella lo fulminó con la mirada.

—No te hagas el inocente conmigo. Sé que lo de Candace es cosa tuya.

—Es que...

—Da igual, no importa. Por cierto, quería darte una cosa antes de que te fueras. Espera...

Callie entró en la casa corriendo y volvió unos segundos después con el bolso en la mano.

—No quiero nada, no necesito nada.

—Es sólo un recuerdo —insistió ella—. Ahora me alegro de haberlas revelado —dijo entonces, sacando un sobre de fotografías—. ¿Dónde está...? ¡Ah, aquí! Es un recuerdo... no mío, sino tuyo.

Distraído por el ritmo frenético de su charla, Brock miró la fotografía y frunció el ceño, confuso. Era la foto que les habían hecho delante del castillo de arena. Callie tenía la nariz roja, el pelo al viento y una sonrisa en los labios.

—¿Ves qué aspecto más relajado tienes? Pareces contento.

Brock se miró a sí mismo. Era verdad, parecía contento.

—Sí.

—No olvides los castillos de arena.

—¿Qué quieres decir?

—Que eres uno de los hombres más decididos que he conocido nunca. Eres intenso, a veces demasiado serio y casi siempre muy duro contigo mismo. No olvides cuáles eran tus sueños cuando eras niño —sonrió Callie, poniéndose de puntillas para darle un beso—. Dibuja algún castillo cuando estés trabajando.

Brock tenía un nudo en la garganta, pero consiguió hablar:

—Lo haré —murmuró, mirándola como si quisiera memorizar sus rasgos—. Llámame cuando quieras.

Ella negó con la cabeza.

—Ésta es tu aventura. Me niego a molestar, pero gracias por todo. Adi...

—No lo digas —la interrumpió Brock.

—¿Qué quieres que diga? —musitó Callie, su voz reflejando la misma desesperación que él sentía.

—Nos veremos pronto.

—¿Y si no fuera cierto?

—Dilo de todas formas.

—Nos veremos pronto —intentó sonreír ella.

Brock la abrazó y permanecieron así, en silencio, durante dos minutos y medio. Fue el tiempo que necesitó para recuperar el aliento y alejarse de ella.

Capítulo Trece

Traducción de la jerga de los marines

Semper Fi: Lema del cuerpo de los marines: siempre fiel

La lluvia de noviembre golpeaba las ventanas de la oficina de Brock. Siempre le dolía la pierna cuando hacía mal tiempo y aquel día no era diferente. Tenía trabajo que hacer, pero tomó la fotografía de Callie frente al castillo de arena. La había manoseado tantas veces que empezaba a estar desgastada por los bordes, así que tuvo que colocarla en un marco. Si cerraba los ojos, casi podía oler el mar y oír su risa.

—¿Brock? —oyó una voz de hombre tras él.

Suspirando, Brock se volvió.

—Dime, Eugene.

—El señor Robertson quiere que le des tu opinión sobre este proyecto —sonrió el joven ayudante, dejando un montón de planos sobre la mesa.

—Muy bien.

—Una chica muy guapa —dijo Eugene al ver la fotografía—. No sabía que estuvieras casado.

—No lo estoy.

—¿Es tu novia? ¿Tu hermana?

—No, no es mi hermana. Es una mujer que conozco —contestó Brock, irritado.

—Ah, una conocida.

—No exactamente... oye, ¿a qué estamos jugando?

Eugene se encogió de hombros.

—A nada, es la primera vez que veo esa foto.

Normal. Brock la había conservado en el cajón hasta que le puso un marco.

—Dile al señor Robertson que tendré esto revisado mañana.

Eugene se rascó la cabeza.

—Si no tienes novia, conozco una chica a la que no le importaría tomarse una copa contigo.

—No, gracias...

—Antes de decir que no, recuerda que es sólo una copa. Yo invito.

—¿Por qué?

—Porque quiero salir con Linda, de Contabilidad —contestó Eugene, mirando hacia la puerta—. Y ella me ha dicho que aceptaría si tú te apuntas... para llevar a su amiga Beth, de Administración.

Brock no recordaba bien a Beth, pero sabía que era el tipo de mujer que lo habría atraído antes de conocer a Callie Newton. Cuerpazo, experimentada, dispuesta a todo.

—Lo siento, Eugene, vas a tener que...

—Venga, hombre. Sólo es una copa. Estás todo el día trabajando, te sentará bien.

Era cierto. Lo único que hacía era trabajar. ¿Se estaría convirtiendo en un ermitaño?

—Muy bien, de acuerdo.

—Estupendo. Mañana, después del trabajo... No lo lamentarás, Brock, te lo aseguro —sonrió Eugene, entusiasmado—. Y a lo mejor tienes suerte con Beth.

—Si no te importa, cierra la puerta —suspiró Brock, mirando los planos.

Cuando se quedó solo, volvió a tomar la fotografía de Callie. Daría cualquier cosa por volver a verla, pero ella había dejado claro que lo suyo sólo había sido una aventura, que no quería una relación con él.

La echaba de menos.

Sí, podía funcionar sin ella. Podía hacerse la comida, trabajar, incluso ver un partido de fútbol. Pero nada le divertía, nada lo entusiasmaba.

Suspirando, guardó la fotografía en el cajón. Tenía que olvidarla. Y no le iría mal tomar un par de copas con la tal Beth. Y luego, tomar a Beth, quizá.

Al día siguiente seguía lloviendo. La pierna le dolía mientras acompañaba a Beth Pritchard a un bar cercano al estudio. Eugene y Linda iban delante, resguardados bajo un paraguas.

Beth tenía buenas piernas, un cuerpazo y una voz nasal que lo sacaba de quicio.

No paraba de hablar de su familia, de la universidad... para cuando llegaron al bar, Brock sólo deseaba pedir algo con alcohol.

—Eugene me ha dicho que estuviste en los marines. Qué emocionante, ¿no?

Él asintió.

—Sí, mucho. ¿Qué quieres tomar?

—Un martini.

—Un martini y un whisky, por favor —le dijo al camarero—. Doble.

—Cuéntame qué tal en los marines. A mí me encantan los uniformes.

—Ya no lo llevo.

Beth le puso una mano en la pierna.

—Lo que importa es lo que hay debajo.

Brock la miró, perplejo.

—Tu martini...

—¿Quieres bailar?

«Me gustaba bailar con Callie», pensó.

—Me duele un poco la pierna...

—Ah, qué pena. Pero supongo que puedes bailar una canción lenta.

«Con la mujer adecuada, sí».

Aquello no estaba yendo como Brock esperaba. Y debía ser sincero.

—Mira, la verdad es que no me apetece estar aquí...

—Podemos ir a mi casa —dijo ella en voz baja.

—Beth, yo...

—Perdón —oyó entonces una voz muy familiar—. ¿Brock Armstrong está aquí?

Brock levantó la mirada, incrédulo. Callie. Era Callie. En la puerta del bar, empapada, con un ramo de rosas en una mano y el tacón de un zapato en otra.

—¡Callie!

—¡Sorpresa! —dijo ella, con una sonrisa incierta—. Soy yo. Se me ha roto el tacón cuando venía para acá... —entonces miró a Beth—. ¿Interrumpo algo?

—No, nada en absoluto —contestó Brock.

Beth puso cara de malas pulgas.

—Soy Beth Pritchard. Trabajamos juntos.

Callie asintió.

—Me alegro. Yo soy Callie Newton. Brock y yo nos conocimos este verano... —entonces vio que Beth tenía una mano sobre la pierna de Brock—. Quizá he venido en mal momento.

Él se levantó, nervioso, y la llevó aparte.

—No, en absoluto. He levantado el teléfono para llamarte más veces de las que podría contar.

Callie seguía mirando a Beth.

—Ya, bueno... Creo que venir aquí ha sido demasiado impulsivo.

—Callie —la interrumpió Brock, poniendo una mano sobre su hombro—. ¿Por qué has venido?

—¿Estás con...? No tengo derecho a preguntar, lo sé. No es cosa mía...

—No estoy con ella. Es la primera vez que salgo desde que llegué a Atlanta. Eugene me convenció para que saliera porque quería estar con esa otra chica...

—Así que no estás con ella.

—En absoluto. ¿Por qué has venido, Callie?

—Quería pedirte un favor.

—¿Un favor? —repitió él, confuso.

—Bueno, en realidad no es un favor. Había planeado esta escena mientras venía a Atlanta, pero se me ha olvidado todo... Toma —dijo Callie entonces, dándole el ramo de rosas—. Son para ti.

Emocionado y sorprendido, Brock sonrió.

—¿Para mí?

—Sí. Y esto también —dijo ella entonces, sacando un CD del bolso.

—¿Jimmy Buffet?

—He venido a secuestrarte. Me voy al Caribe y me gustaría llevarme a alguien muy especial —dijo Callie, mordiéndose los labios—. Y ese alguien especial eres tú.

Demasiado sorprendido como para decir nada, Brock sólo pudo mirarla, con el corazón acelerado.

—¿Lo ves? Soy demasiado impulsiva. No debería...

—¿Cuándo sale el avión? —la interrumpió él.

—Mañana.

—¿Quieres acompañarme a casa? Tengo que hacer la maleta.

Callie se quedó boquiabierta.

—¿Estás seguro? —pudo preguntar por fin.

Brock levantó la mano para acariciar su pelo. Era tan suave como siempre. Aquélla era su oportunidad y pensaba aprovecharla. Esperaba que a Rob no le importase.

—Estoy seguro.

Veinticuatro horas después, admiraban la puesta de sol desde una hamaca, en el balcón del hotel. Él bebía una cerveza, ella un San Francisco.

Sentada entre sus piernas, Callie dejó escapar un largo suspiro.

—Me alegro de haber hecho esto.

—Yo también —dio Brock, enterrando la cara en su pelo.

Habían hecho el amor tres veces, pero no hablaron de nada importante.

—Temía que me dijeras que no.

—¿Y de dónde sacaste valor para hacerlo?

—Dijiste que podía llamarte si te necesitaba.

—Sí, es verdad —sonrió Brock.

—¿Lo lamentas?

—Lo que lamento es no haberte visto en tres meses —contestó él, con una sonrisa en los labios. Cada vez le costaba más esconder la profundidad de sus sentimientos, pero quería esperar el momento adecuado.

Dejando el San Francisco en el suelo, Callie se volvió para mirarlo a los ojos.

—Yo lo lamento y no lo lamento.

—¿Cómo?

—Sé que suena raro, pero cuando te conocí estaba hecha un lío. Tú me ayudaste a salir del agujero y creo que necesitaba estar sola durante un tiempo.

A Brock se le encogió el corazón.

—¿Y ahora?

—Quiero ser fuerte para ti —dijo Callie.

—¿Qué?

—No quiero tener que apoyarme en ti todo el tiempo. No quiero que tengas que estar siempre pendiente de mí —murmuró ella, mordiéndose los labios—. Siempre he hecho eso.

Sus ojos se habían oscurecido, con una emoción que Brock intuía tan profunda como la suya, pero tenía miedo de hacerse ilusiones.

—¿Qué quieres, Callie?

—Quiero que hagamos turnos cuidando el uno del otro. ¿Y tú?

—Lo mismo, pero no quiero que sea algo temporal —contestó él, con voz ronca.

—Ah.

—Estoy enamorado de ti, Callie. Quero casarme contigo.

Ella abrió mucho los ojos.

—¿Estás seguro?

—Sí, lo estoy. Pero no sé lo que tú sientes por mí. Ni lo que sientes por Rob.

Callie respiró profundamente.

—Siempre querré a Rob, siempre será parte de mi vida. Pensé que no podría enamorarme nunca más, pero estaba equivocada. Puede que esto te parezca raro, pero creo que Rob me ha llevado hasta ti... o al revés.

Brock suspiró, aliviado. Quizá Rob Newton no le odiaría por amar a Callie.

—Cuando estás conmigo, es como si brillara el sol... aunque esté lloviendo.

—¿De verdad? —preguntó ella, con una sonrisa que iluminó su rostro.

—De verdad.

Callie le echó los brazos al cuello.

—Eres tan fuerte. Tenía que comprobar si yo podía ser igual de fuerte para ti.

—Existe la fuerza bruta y la magia. Tú eres la magia.

Doce meses después, Brock secuestró a su mujer para llevarla de vacaciones al Caribe. Ella tomaba limonada y él tomaba una cerveza. Callie estaba sentada entre sus piernas, mostrando un hermoso embarazo de siete meses.

Ella se llevó una mano al abdomen, riendo. Brock sabía lo que eso significaba: el niño se había movido.

Cuando puso la mano sobre su abdomen, sintió una patada y, sonriendo, la apartó para acariciar el hermoso pelo rubio de su mujer.

—¿Le gusta el Caribe a nuestro Bollito?

Bollito era el nombre que le habían dado a su hijo.

Callie se volvió para mirarlo.

—A Bollito le encanta el Caribe. Bollito adora la playa.

—Como su madre —sonrió Brock—. ¿Odias la ciudad tanto como creías?

—No, qué va. ¿Cómo voy a odiarla si estoy contigo? Además, me has llevado a una casa tan bonita, en un barrio tan ideal... Vuelves cada noche, hacemos el amor... hasta me preparas la cena muchas veces. Y has hecho las paces con mi gato.

Brock inclinó la cabeza para darle un beso. Nunca se cansaría de hacerlo.

—Tú lo mereces todo.

—Dejas que te lleve a la playa casi todos los fines de semana —siguió Callie—. Mi única queja es que no quieres que incluya tus retratos en mi próxima exposición.

Él sonrió. Sabía que estaba bromeando.

—Pensé que esos desnudos eran sólo para nosotros.

—Pero quiero compartirlos, soy una artista. Después de todo, he tardado mucho en terminarlos porque siempre me interrumpías...

—No recuerdo que entonces te quejaras.

—Porque no me...

Brock metió un dedo por debajo del biquini. Sus pechos eran más grandes y más sensibles desde que estaba embarazada.

Callie cerró los ojos, suspirando.

—Ya estas distrayéndome otra vez.

—Es uno de mis pasatiempos favoritos.

—Estoy absolutamente loca por ti, Brock Armstrong.

El corazón de Brock se derritió, como cada vez que ella decía que lo amaba. A veces, no podía creer que fuera su mujer.

—Me encanta cómo cuidas de mí, cómo me animas para que siga pintando, cómo dejas que yo cuide de ti. Me encanta que me ayudases a hacer ese collage de Rob que hemos colgado en el salón...

—Rob es parte de ti y siempre le estaré agradecido. Siento que lo hayamos perdido, pero me ha dado algo mucho más precioso de lo que nunca hubiera podido soñar.

Los ojos de Callie se llenaron de lágrimas.

—No puedo creer la suerte que tengo de estar contigo.

—Lo mismo digo, rayo de sol. Y supongo que tendremos que seguir demostrándolo —sonrió Brock, inclinándose para darle un beso en los labios.

Demostrarle cuánto la amaba sería su misión favorita durante el resto de su vida.

Fin