Una realidad peligrosa

Libro 1 de Los Zelotes Doblados MC

Por
Layla Wolfe

Copyright 2015, 2022 © Layla Wolfe

Edición Smashwords

TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS

Arte de la cubierta por Red Poppy Designs

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Editado por Carol Adcock

Bobby Creighton fotografiado por Island Male Graphics

Sobre la piratería de libros electrónicos

Este libro es propiedad intelectual con derechos de autor. Ningún otro individuo o grupo tiene derechos de reventa, derechos de subasta, derechos de membresía, derechos de compartir, o cualquier tipo de derechos para vender o regalar una copia de este libro.

Esta obra literaria no puede ser reproducida o transmitida por ningún medio, incluida la reproducción electrónica o fotográfica, en su totalidad o en parte, sin autorización expresa por escrito.

Todos los personajes y acontecimientos de este libro son ficticios. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, es estrictamente coincidente.

Mantén a tus amantes cerca y a tus enemigos en la cama.

TURK

Mi club me envió a buscarlo. Y cuando mi misión terminó, nunca más quise otra. Cuando lo encontré, le di una paliza a Havelock Singer. Le di la mayor paliza de todos los tiempos. El problema es que estamos igualados. Somos iguales en todos los sentidos, y cuando terminamos de machacarnos mutuamente, exhaustos, caímos en los brazos del otro.

Ha sido el viaje de mi vida. Pero amar a otro hombre en el mundo de los MC es un negocio arriesgado. Como si nuestro negocio no fuera ya lo suficientemente brutal y despiadado, el sargento de armas de Lock, Stumpy, nos chantajea para que hagamos algunos de sus trabajos sucios, o seamos expuestos como lo que somos: un par de desviados.

Esta carrera hacia la reserva india es sórdida y está por debajo de nosotros, pero ahora estoy acorralado, y haré cualquier cosa para evitar que mi dulce amo sea linchado por su club.

LOCK

Cuando el capo Carmine Rojas se hizo con mi hermoso semental Turk Blackburn, no se detendría ante nada para tenerlo. Es mi culpa que estemos en esta situación. Debería haberle dado una patada en el culo a Turk y mandarlo de vuelta a The Bare Bones.

Oigo que mi destino me llama. O bien me escabullo de vuelta a mi club como un viscoso cazarrecompensas sin moral -y sin el respeto de nadie en mi propio patio- o bien doy un paso al frente y soy el león del día.

En cualquier caso, estamos jodidos. Nuestros clubes nos van a acosar en la clandestinidad o en otro país antes de que escapemos de este lío, si no morimos en el intento.

Nota del editor: este libro no es para los débiles de corazón. Contiene escenas de sexo gráfico, actividades ilegales, esclavitud y disciplina consensuada y violencia en general. Es un relato completo de 80.000 palabras. No hay errores ni cliffhanger, y hay HEA para todos.

Índice de contenidos

Dedicación

Título de la página

Página de derechos de autor

Sobre el libro

Epígrafe

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo Nueve

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo trece

Capítulo catorce

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo diecisiete

Capítulo dieciocho

Capítulo Diecinueve

Epílogo

Sobre el autor

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Vivir fuera de la red y ser una especie de forajido conlleva una realidad peligrosa.

-Ron Perlman

CAPITULO UNO

TURK

Estaba ansioso e inquieto.

Las últimas carreras no habían terminado bien. Nuestro club, The Bare Bones, estaba en guerra con el cártel de la Presención, y la tensión estaba afectando a todos. No estábamos encerrados en sí mismos, pero bien podríamos haberlo estado. Nuestro club, La Ciudadela, se estaba convirtiendo en una verdadera fortaleza, con futones esparcidos en la Sala de Guerra como una baraja de naipes, mantas colgadas de todos los percheros como si fueran expositores de lencería, portadores de parches acampados en los baños de azulejos donde la fontanería no había funcionado desde la guerra de Vietnam. Los hombres vigilaban junto a las ventanas rotas, limpiando y puliendo sus armas, mirando hacia fuera como si se tratara de la escena lunar de un gueto judío, volutas de humo del campo de batalla que se elevaban desde las agujas y mesas del desierto.

Estábamos agazapados como soldados en nuestras lúgubres y deprimentes trincheras. El aura de grasa de tocino rancio lo impregnaba todo, como si el tocino fuera lo único que los moteros sabían cocinar. Fue un invierno y una primavera lluviosos, y a todo lo que estaba hecho de cuero le empezó a salir moho. Me irritaba ver siempre lo mismo de mis hermanos. Incluso los rostros casi gemelos y asombrosamente guapos de los hermanos Illuminati, Ford y Lytton, me resultaban como clavos en una pizarra. Estar junto a ellos en el remolque del baño de Crowd Pleaser, orinando uno al lado del otro, hermanos de armas y todo eso, me daba ganas de cogerlos por el cuello, estrangularlos y lanzarlos al hangar de aviones como si fueran granadas.

Así que salí a correr un par de veces. Pero parecía que una nube negra se cernía sobre nosotros, una especie de karma infernal del que no podíamos desprendernos. Bajar a Nogales para llegar a una casa trampa de Presención sólo terminó en un lío de proporciones épicas. Supongo que nos equivocamos de información o de código al llamar. Cuando nadie respondió a la puerta, aunque pudimos ver claramente el resplandor de al menos un televisor a través de las persianas cerradas, irrumpimos allí como un equipo SWAT. Por desgracia, en lugar de encontrar a nuestros enemigos mortales esperando para entablar una batalla justa, competente y cuerpo a cuerpo, de repente estábamos apuntando con nuestras rusas a una mazmorra BDSM llena de pobres cabrones que sólo querían darle una vuelta a la cruz de San Andrés.

Una de las chicas estaba esposada allí, con su culo hinchado siendo azotado por un diablo apestoso con un arnés de PVC en forma de Y que le llegaba hasta la raja del culo. Tampoco se andaba con chiquitas: su gato le estaba cortando ronchas sangrientas en la piel. Mordía la mordaza y las lágrimas caían copiosamente por su cara. Otro tipo encadenado a lo que podría pasar por un banco de azotes llevaba una capucha de látex total con una cremallera cerrada como boca. He estado en algunos clubes de bondage en mi tiempo pero nunca había presenciado un "juego" extremo como este. Un sonido uretral estaba atascado en su polla, y otro imbécil estaba golpeando el infierno de su johnson con un cinturón de cuero ancho. La pesada hebilla de estaño llegó a golpear sus muslos desnudos. Sus gritos fueron amortiguados por la capucha de látex.

Te lo diré. Fue suficiente para avergonzarte de todo el mundo del bondage. Incluso me llamó la atención que esos "sumisos" no estuvieran allí voluntariamente, conociendo el mundo de la trata de personas en el que se movían los Presenadores. Participar en el juego de un intercambio de poder siempre conlleva un mínimo de actuación, por muy gung ho que uno esté en ello. Y te digo que estas víctimas no estaban actuando. Estaban allí bajo coacción.

Pero yo era un experimentado parcheador. Hacía catorce años que había entrado en "The Bare Bones" y no iba a perder la cabeza porque la técnica de azotamiento de alguien careciera de delicadeza. Estos idiotas sólo eran corredores, escupidores de bajo nivel que probablemente consumían más drogas de las que vendían. No era nuestra posición la de iluminarlos en los puntos más finos de la tortura de sub-goteo o de polla y bola. Nosotros también estábamos en el juego de los matones y las drogas, soldados de a pie que intentaban ganar una guerra.

"Cojamos la droga y los hierros y marchémonos", le sugerí a Ford.

Asintió secamente con la cabeza. Habíamos subido juntos desde los días de los pantalones cortos; conocíamos la taquigrafía y los pensamientos del otro. Habíamos visto algunas Mossbergs en la habitación delantera, y una mesa de café donde alguien había estado embolsando droga. Cuando giramos para salir, el calabozo se iluminó con el repentino destello estroboscópico del Kalashnikov de nuestro prospecto.

Mergatroyd chillaba como una mujer mientras rociaba los lomos de los floggers con sus rondas. Ford y yo miramos, horrorizados, cómo Mergatroyd recreaba alguna puta escena de una película de Rambo. "¡Mueran, malditos imbéciles, mueran!", gritó, como un veterano de combate con estrés postraumático. "¡Tomad esto, malditos enfermos! ¡Esta será la última vez que encadenen a alguien contra su voluntad!"

"¡Mergatroyd! ", ladró Ford. Incluso golpeó al estúpido prospecto en el cráneo con la culata de su propia pistola, lo que provocó que una mirada de estupor glacial recorriera las pupilas de Mergatroyd.

Pero el daño estaba hecho. El prospecto empuñaba una dama rusa, y esas balas no se detienen por nadie. Un torso humano no es tan denso como un árbol, por ejemplo. Las balas del rifle de asalto habían atravesado a los asquerosos delincuentes mientras se agitaban en un baile que era mitad Marqués de Sade, mitad quién demonios me está disparando.

Habría sido divertido ver a ese jodido enjaezado retorciéndose como un discípulo en una reunión de avivamiento, si no fuera porque las balas atravesaban su cuerpo y se metían en el de la pobre víctima mexicana. Su cabeza se reclinó contra su hombro, su mandíbula se relajó tanto que la mordaza de bola cayó de su boca, colgando como un collar de payaso. La escena se repitió con el pobre encapuchado. El cabrón que blandía el pesado cinturón se retorcía como un perro soñador mientras las rondas tallaban pequeños canales en su espalda. Se estrelló en el suelo en un montón. Probablemente fue una bendición que lo sacaran de su miseria, pero no sabíamos qué clase de escena tenían en marcha. Intentamos no intervenir nunca en las cosas que no tienen que ver directamente con nuestro negocio.

"Oh," respiró Mergatroyd. "Cielos". Contempló la carnicería como si se despertara en medio de un sueño.

"¿Qué coño te pasa?" Ford seethed.

"Yo... no sé qué me pasó..." Mergatroyd tragó saliva. Miró su rifle con vago horror, como si fuera un zurullo.

"No importa", dijo Ford, con los ojos como siempre puestos en el premio. "Cojamos las cosas y ardamos".

Era un hecho que la carrera de prospección de Mergatroyd con The Bare Bones había terminado. Era un buen hombre, pero no podíamos permitirnos tener un cañón suelto como ese operando con nosotros. Tuvimos una vez un prospecto que, a la mínima, le arrancaba el cuello a alguien si le miraba de reojo. Nos exponía demasiado a tener un pitbull como ese corriendo por ahí al azar para que lo pellizcaran por una mierda que no era importante a largo plazo, como hacer un gatazo a su vieja, o tener el mal gusto de pedir una Coors en lugar de una Bud. Actuar mientras se llevan los colores del club se refleja mal en todos nosotros como unidad, y el daño colateral traído a nuestras cabezas nunca valió la pena. Ese tipo nunca terminó de ganarse su puesto de rockero principal, ni tampoco Mergatroyd.

Pero me estoy adelantando. Escenas como ésta se repitieron por todo el estado de Arizona aquel invierno y primavera. Habíamos perdido nuestro toque de oro, comenzando esta disputa con los Presentistas. Por un tiempo, parecía que nuestros años de gloria habían quedado atrás.

En catorce años no había cuestionado ni una sola vez la rectitud de ser un Boner. La relación hombre-máquina era la cúspide más fina y principal de mi vida, la gloria suprema, el punto más alto. Montar con mis hermanos era un renacimiento sagrado, un templo sagrado para mi frágil identidad. Ayudó el hecho de que Ford y sus Illuminati del pop Cropper me habían acogido de niño, por lo que la vida fuera de la ley estaba literalmente en mis huesos. Habían acogido a un niño devastado, aterrorizado y sin hogar bajo el ala protectora del MC, y yo había florecido y florecido.

Al no ser un experto en hacer volar la mierda como Ford, no me había unido a los SEALS, sino que había gestionado primero la tienda de excedentes del ejército de los Bones, viviendo en la parte de atrás o en el bar y asador Bum Steer hasta que reformaron el viejo hangar de aviones del ejército que se convertiría en La Ciudadela. Ni una sola vez se me había pasado por la cabeza la más mínima sombra de duda de que el club fuera otra cosa que un gran vínculo protector, un escudo noble y sagrado: los colores de The Bare Bones MC.

Mis hermanos de armas se pusieron al pie del cañón por mí en las buenas y en las malas. Todos los MCs cubrían las espaldas de sus hermanos, pero The Bare Bones era diferente. Perdimos a nuestro presidente Cropper durante un tiroteo en el desierto cerca de Nogales. El nuevo jefe no era el mismo que el antiguo. Nos reunimos en torno a Ford, más unidos, más fuertes, más unidos que nunca. Cuando apareció un hermanastro de Ford, amenazando con derribar el club, fuimos como el ave fénix emergiendo del fuego purificador. También habíamos acogido a Lytton en nuestro redil, sus habilidades y fortalezas mejoraron el club, añadiendo profundidad y amplitud a nuestro poder en la zona de Pure and Easy. Acabé dirigiendo un dispensario de marihuana medicinal en el centro de la ciudad, una de las muchas preocupaciones legítimas de los Bones. A Joint System se especializaba en las sativas de larga floración que Lytton cultivaba en su granja Leaves of Grass en Mormon Mountain. Nuestras disputas iniciales sobre cómo gestionar el dispensario nos convirtieron a Lytton y a mí en aliados firmes y sólidos.

Éramos una tribu intocable, una sociedad cerrada a la que no se le podía hacer ningún tipo de daño. Entonces, de repente, las cosas empezaron a torcerse.

Los presentistas empezaron a devolver el golpe. Mi budtender August fue golpeado en el baño de una Hempcon en Phoenix. El apacible motero desarmado fue golpeado con un martillo de bola y casi se despanzurró antes de escapar, demasiado conmocionado para seguir atendiendo el puesto de A Joint System. Nuestro hermano de la vieja escuela, Duji, había salido a tiros de un Pottery Barn mientras estaba acorralado por un grupo de sicarios. Otro miembro fundador, Faux Pas, fue asaltado en una granja de manzanas U-pick por algunos miembros del cártel disfrazados, apropiadamente, de trabajadores migrantes. Por suerte, Faux Pas tenía en ese momento uno de esos utensilios de recolección de manzanas de mango largo en la mano, y lo blandió como un luchador de palos asiático.

"¡Estaba lanzando frijoles a diestro y siniestro!" gritó Faux Pas con su marcado acento francés. "¡Volaban como trapecistas, rodaban como erizos, tropezaban con las manzanas caídas! Pero no podían tocarme, ¡porque yo era un demonio del jiu-jitsu! Golpeé a uno en la cabeza con la cesta metálica y los dedos de la jaula se le clavaron en el cráneo, como en una película de terror. Fue entonces cuando otro se me acercó con una de esas cosas que se usan para plantar flores".

"Una paleta", sugerí.

"Una paleta, apuñalándome por encima con ella. Otro se subió al manzano y me saltó desde cuatro metros de altura. ¿Ves este corte en mi hombro? Es de la paleta. Lo único que me salvó fue, bueno..."

"¿Sapphire?" completó Ford, mencionando a la esposa de Faux Pas.

Faux Pas parecía avergonzado. "No Zafiro".

Duji frunció el ceño. "¿Sophie?" Era la hija adolescente de Faux Pas.

El francés protestó al instante, levantando las manos. "¡Es un as del softball! Ya la están buscando para las ligas menores".

Me reí. "¿Tu hija golpeó a los sicarios con manzanas?"

Faux Pas frunció el ceño. "Pueden ser bastante dolorosas cuando se lanzan con la fuerza que Sophie puede lanzar".

Las cosas se estaban poniendo demasiado calientes para nuestra comodidad, especialmente cuando se hizo evidente que nos estaban golpeando mientras hacíamos cosas cotidianas e inocuas, poniendo en peligro a los miembros de la familia, a los transeúntes inocentes, incluso a los niños. Teníamos que proteger nuestro flanco, así que básicamente nos encerramos. Era fácil proteger la Ciudadela, ya que estaba en medio de una meseta plana y sin árboles, construida para el aterrizaje y despegue de aviones militares. Las viejas pistas de aterrizaje y las zonas de revestimiento cruzaban la meseta como si fueran pistas de aterrizaje de los dioses, así que la única forma en que podrían atacarnos allí sería con un dron o con un artefacto explosivo improvisado a distancia, si es que alguien podía acercarse sigilosamente y colocar la carga.

Pero todos nos estábamos volviendo locos. Todo el mundo estaba deseando salir a correr, por muy trivial que fuera. Tendrías que haber visto el clamor para ser elegido para una carrera en el Mercado del Granjero. El Fantasma del Gran César, deberías haber visto la estampida que se produjo cuando alguien tuvo que ir a Home Depot a por bombillas. Fue como un concierto de los Who, y el pobre Kneecap realmente tropezó y cayó bajo el peso de varios pares de botas de ingeniero. Sabíamos que algo tenía que ceder.

Ford convocó una reunión en la capilla. Resulta que estaba al lado de Knoxie mientras esperábamos para lanzar nuestros teléfonos móviles al cubo, así que mantuvimos una pequeña charla. A estas alturas ya se había agotado la charla trivial, así que Knoxie dijo,

"¿Dónde ha estado Carrie? No la he visto desde hace una semana".

Carrie Gunslinger era una fábrica de semen que había estado "golpeando" durante unos meses. No estaba seguro de la eficacia de Carrie, ya que no tenía ni idea de hasta qué punto mis hermanos se daban cuenta de que yo era gay. A lo largo de los años, había habido algunos chascarrillos al respecto, especialmente viniendo de Ford. La forma en que nos referíamos a ello era tan subterránea que ni siquiera habría sido perceptible para un extraño. Así tenía que ser: sin reconocerlo. Los jardineros cuesta arriba eran tan despreciados en el mundo de los motoristas, que tuvimos que encontrar una fila completamente nueva para azotar. Si había que hacerlo, era mejor cavar un agujero hasta China y salir al otro lado del planeta antes de pensar en ello.

Me encogí de hombros. "Ah, ya sabes. No es el colmo de la emoción por aquí, y no quería ponerla en peligro".

Knoxie asintió. "Además, está preparada para encabezar esa nueva película, Lord of the G-Strings. "

"Bien", dije, ansioso por destacar la importante carrera de Carrie fuera de La Ciudadela. Knoxie debería saberlo, ya que él mismo había actuado en los estudios Triple Exposure. "No tiene tiempo para quedarse aquí. Acaba de terminar "White Men Can't Hump". Me pregunto qué hay en la agenda de hoy".

Tuzigoot, delante de nosotros, se dio la vuelta. "Alguien probablemente necesita ir al 7-11 por una barra de Snickers".

Nos reímos a medias. El estilo de vida de los MCs no siempre estuvo lleno de mierdas y risas, drama y angustia. Últimamente había sido tan aburrido como una fábrica llena de taladros.

Una vez que Ford llamó al orden a la reunión, fue su hermanastro Lytton quien subió al púlpito. No sabía en ese segundo que la vida tal y como la conocía estaba a punto de sufrir un cambio de juego.

Me moría de ganas de hacer una nueva misión.

Por mis pecados, me dieron uno.

Lytton dijo: "Como habrán oído, un aliento a condón ha estado recorriendo la parte occidental de Arizona, creemos que arriba y abajo del río Colorado, vendiendo hierba con mis nombres registrados, Eminence Front y Young Man Blue". Estas eran las dos variedades más populares de su plantación. Eran, con diferencia, las variedades más solicitadas en mi dispensario, y su fama se extendía por todas partes. Un cliente me había traído un poco de esa droga falsa para que la comprobara. Rompí las glándulas de resina para inhalar los terpenos volátiles, pero era dura y rancia, sin ninguna de las encantadoras tonalidades de lavanda y skunk del producto estrella de Lytton.

Lytton continuó: "Es total y completamente falsa, y lo que es peor, es una hierba sucia. Es obvio por los tallos y la cantidad de semillas que es esa mierda de Chihuahua".

August, mi budtender, asintió sabiamente. "En lugar de pequeños cohetes de THC, se sentía más como petardos de metanfetamina".

Añadí mi opinión. "En lugar del aroma cítrico brumoso, había un claro matiz de cuero mohoso".

Todo el mundo asintió con énfasis, ya que últimamente estaba demasiado familiarizado con ese olor en particular. Todos mis sentidos se agudizaron. Estaba al borde de mi asiento para escuchar lo que Lytton proponía hacer al respecto. En una época en la que incluso una excursión al lavadero de coches habría sido el colmo de la emoción y los hombres regateaban por el joystick de Super Mario y el nuevo ejemplar de la revista More, bueno, esto era justo lo que buscaba.

Y Lytton cumplió.

"Como todos saben, la carrera anual del río Laughlin se acerca en una semana".

Los murmullos en voz baja en torno a la mesa estallaron en auténticos hurras y gritos. Todos los años, decenas de miles de motoristas llegaban al pueblo del juego de Laughlin, en el lado de Nevada del río Colorado. Era la mayor concentración al oeste de las Montañas Rocosas, con vendedores y actos musicales de primera línea, repleta de exhibiciones. Yo sólo había ido una vez, en el 2003, el año después de que aquel brutal enfrentamiento entre ángeles y mongoles en la sala de juego de Harrah's dejara un mal sabor de boca a todo el mundo. Así que me dijeron que las cosas no solían ser tan tranquilas en Laughlin, y seguro que me habrían engañado. Fue el mayor desenfreno que mi cerebro de veinte años había visto jamás. Nos limitamos a follar, sobre todo con chicas, en Casino Drive, bebiendo y fumando en una exposición tras otra, probando motos, haciéndonos tatuajes, y estoy bastante seguro de que incluso participé en un lavado de motos en bikini.

Ahora, dado que habíamos estado encerrados jugando al billar y viendo la Rueda de la Fortuna, la perspectiva de asistir a la carrera de Laughlin era un premio aún mayor de lo normal. Todo el mundo se sentó erguido, repentinamente silencioso como una tumba cuando Lytton levantó la mano.

"Tiene mucho sentido enviar a un par de ustedes a Laughlin para comprobar la disposición general del terreno. Vean si pueden rastrear la fuente de esta falsa hierba".

"Los asesinos de la juventud tienen su base al otro lado del río, en Bullhead City", dijo Ford. Todo motero fuera de la ley que no fuera un Bare Boner era automáticamente un saco de mierda, y todos los presentes en la mesa asintieron con la cabeza. Algunos de esos clubes tenían un trato amistoso, pero los Assassins no eran uno de ellos.

Lytton dijo: "Cierto. Podrían ser fácilmente la fuente de esta hierba de mierda, conociendo su control sobre toda la zona del río de la autopista 95. No es nuestro patio trasero, pero quiero empezar a presionar sobre esto. Me está cabreando a nivel personal y profesional. No puedo ir, ya que voy a Dallas para la Marcha de la Marihuana de NORML en un par de días. Y Faux Pas estará en Los Ángeles trabajando en la nueva película de Paranormal Activity".

La polla se me ponía dura por la expectación, las manos apoyadas en la mesa, inclinadas hacia delante hasta el punto de que los brazos me escocían con un dolor agudo. Habría arrancado el tablero de la mesa de las patas si Lytton no hubiera dicho mi nombre.

"Tiene más sentido enviar a Turk, por supuesto. Eso no debería sorprender a nadie. Él conoce su hierba y..."

Probablemente, nadie más escuchó el resto de la cháchara de Lytton, tampoco. Todos exhalaron poderosamente como una unidad. Una gigantesca ráfaga de viento recorrió la mesa mientras veinte hermanos cabreados me miraban con celos, lanzando cuchillos desde sus ojos como esos hipnotizadores de los cómics.

Por supuesto, no iría solo. Tal vez podría elegir a alguien para que me acompañe. August tendría que quedarse para gestionar un sistema conjunto. Y, si elegía a un compañero discreto, existía la posibilidad real de un apasionado, contundente y estruendoso enganche con Dayton Navarro, de nuestro chárter de Flagstaff.

Mi amante. Mi maestro.

Estaba segura de que elegiría a Wild Man, un tipo informal y relajado al que le gustaba hacer pipas con latas de Pringles, zanahorias y maniquíes. Ni siquiera me sentí terriblemente defraudado cuando escuché a Ford decir,

"Creemos que la mejor persona para acompañar a Turk es Twinkletoes".

Todo el mundo pronunció la palabra Twinkletoes... con horror, como si la mera palabra fuera a provocarles el ébola. El propio Twinkletoes no estaba en la capilla en ese momento. Al ser un prospecto, no estaba invitado a la iglesia. Pero ser un prospecto hacía aún más extraño que fuera elegido para una tarea tan plomiza.

En realidad, no es tan extraño. Ford continuó: "La necesidad médica de Twinkletoes de consumir marihuana lo convierte en un excelente candidato para esta carrera. ¿Estás de acuerdo, Turk?"

"Claro", balbuceé alegremente. Habría accedido tanto a Campanilla como a Campanilla, me hacía mucha gracia. "Está muy bien informado. Cada vez que viene a Joint System hablamos de las distintas cepas en profundidad. Sé que es tu informático, tu hombre de ojos y oídos, y eso también puede ser valioso en Laughlin".

Lytton golpeó la mesa con la palma de la mano. "Está decidido, entonces. La concentración comienza el veintitrés de abril, pero puedes estar allí antes para adelantarte a la información. Entonces, nos ponemos en marcha. ¿Ford?"

Ford continuó. "Sí. Nos hemos enterado de que algunos de vosotros habéis empezado un juego usando los orinales del contratista en la pista junto a los almacenes como una especie de pista de bolos".

"Port-a-poppins", se rió Russ Gollywow. "No es un juego fácil de ganar".

Tuzigoot dijo: "Esas casetas pueden volar realmente durante un viento fuerte".

No estaba escuchando a Ford reprender a la tripulación. Me imaginaba lamiendo la clavícula bronceada y caliente como el pecado de Damon mientras recorría con las palmas de las manos la exquisita pendiente de su espalda baja, hasta llegar a los hoyuelos de su culo.

Quería una nueva misión. Por mis pecados me dieron una.

Y nunca más quise otro.

CAPITULO DOS

LOCK

Era el trabajo de la vida de Havelock Singer. Lo haría o lo rompería.

Y en cuanto puso los ojos en su objetivo, empezó a parecerse más a esto último.

En primer lugar, el objetivo, improbablemente llamado Ronald Reagan, era tan gay que Lock no podía dirigirse a él con la cara seria. No sólo era ligero en los mocasines -literalmente, caminaba con paso ágil - "arrastrándose" sería la palabra correcta- sino que condujo a Lock directamente a las puertas de The Racquet Club, el club nocturno gay más notorio de Flagstaff.

Vaya, vaya. ¿Qué coño voy a hacer ahora? Supongo que tengo que seguirle dentro. No estoy exactamente vestida para ser "gay". Tal vez debería esperar a que vuelva a salir.

Pero nunca se sabía. Los fugitivos tenían la costumbre de escabullirse por las puertas traseras de los establecimientos. Si Lock se colocaba en el callejón trasero, y con la suerte que tenía últimamente, el marica probablemente se escabulliría por la parte delantera.

No tuvo más remedio que entrar. Por supuesto, su corte de Asesinos de la Juventud estaba en el maletero de su Mustang. Desgraciadamente, nunca podía lucir los colores de su club cuando estaba en una misión, pero el mero hecho de saber que estaba haciendo un trabajo del club lo compensaba. Prefería ir por libre en su Softail. Su moto era su sueño, y no había nada más importante para él. El club de Lock era su tribu. Tenían sus rituales, sus formalidades, sus ritos. Las cosas podían ser caóticas. Podían estar en guerra con otro club. Podía haber topos que les apuñalaran por la espalda, información que corriera por los canales equivocados, extraños que les traicionaran. Pero Lock sabía que sus hermanos siempre irían al paredón por él.

El protocolo del club era el pegamento que mantenía unido a Lock desde Irak. Su experiencia volando en misiones de combate contra objetivos blandos le daba el bagaje perfecto, la personalidad ideal para este tipo de seguimiento. Havelock Singer era Los Toro Hermanos Bail Bonds. Tenía a su director de oficina, Aditya, para mantener el fuerte, pero Lock hacía todo el trabajo duro, todo el seguimiento, todos los ojos y oídos, toda la extradición de fugitivos. De hecho, Lock era una especie de adicto a la adrenalina, lo sabía. Las pocas veces que no había un fugitivo que rastrear, se sentía perdido, a la deriva. Eran los Bull Brothers, pero Lock solía sentirse como un lobo solitario, realizando misiones en solitario y prefiriendo hacerlo así.

Ahora mismo era una de las pocas veces que se había sentido remotamente incómodo. Sólo imaginarse caminando por un club de homosexuales le hacía sentirse muy incómodo. Podía llevar a cabo ataques aéreos con impunidad. Llevaba una armadura antibalas cuando rastreaba a los fugitivos, a veces incluso en reservas indias donde creían que podían esconderse. Había abordado a mujeres, había esposado a los capos de la droga a las paredes y había electrocutado a pitbulls para llegar a sus objetivos. Pero la idea de caminar desarmado por un club nocturno gay le hizo temer a Dios.

¿Qué hago para parecer gay? La barra de cejas probablemente ayudaba, por mucho que Lock odiara admitirlo, y llevaba pequeños aros en ambas orejas, para parecer un pirata. ¿No hay algo sobre pañuelos de diferentes colores en los bolsillos? Rápidamente buscó en Google en su teléfono inteligente. Tenía un pañuelo negro en el asiento trasero de la jaula. A menudo se hacía una diadema con él cuando montaba en su scoot para ayudar a mantener su largo pelo rubio fuera de sus ojos, además de su cubo de cerebro. Ahora, vio que un pañuelo negro significaba "en la perforación".

Bueno, eso es muy cierto. Tengo unos cuantos piercings. Así que, a falta de una forma mejor de "animarse", Lock sacudió el pañuelo y lo metió en el bolsillo trasero de sus 501. Le ponía aún más nervioso tener que dejar su Glock en la guantera, pero no valdría la pena que la descubrieran durante un cacheo rutinario del portero.

Cuando salió del Mustang, fue arrastrado por un pequeño grupo de hombres flagrantemente homosexuales. Eran esos jóvenes súper entusiastas con bigote limpio, buenos planes dentales y ajustados trajes de mujer, y Lock se dejó arrastrar detrás de ellos. Caminaba como un neandertal tonto comparado con su pavoneo, y eso le ayudaba a afianzarse como hombre. Era un tipo duro y pasivo. Tenía que serlo para moverse en los círculos en los que se movía. No era un toro en una tienda de porcelana, que se abría paso derribando todo y llamando la atención. Normalmente era tranquilo pero letal. Aun así, se sentía un poco nervioso porque estaba a punto de entrar en una sala gigantesca llena de asaltantes de culos.

El nombre del club, The Racquet Club, podría ser cualquier cosa, en realidad. Podía indicar aptitud física, salud. Lock levantaba pesas y practicaba jiu-jitsu brasileño cuando estaba en casa, así que estaba definitivamente en forma. Pero a medida que se acercaba a la puerta de entrada, empezó a tener una sensación de temor. Un par de hombres que esperaban para entrar llevaban collares de cuero negro, uno de ellos con una anilla en forma de D con una pequeña correa atravesada, aunque nadie sostenía la correa. Otro hombre llevaba unos guantes de goma con cordones que le llegaban casi hasta los codos.

Qué mierda. El puto Ronald Reagan tiene que ir a visitar un puto club de bondage.

Las sospechas de Lock se confirmaron cuando el hada del semen sacó dinero de su guante de neopreno, revelando que era una cartera. Muy ingenioso. Lock entraba, hacía el derribo y se iba de allí.

En el interior, había culos desnudos colgando de las chaparreras, algunos de ellos bastante musculosos y recortados. Voy a ir directamente a este bar, lo voy a explorar, encontraré a Reagan y lo bajaré. No debería ser ningún problema en público como este. Reagan se había librado de la fianza por un cargo de pornografía infantil y abuso sexual, así que no estaría muy ansioso de que su cara fuera fotografiada haciendo una escena en el Racquet Club. Según la experiencia de Lock, esos tipos de papá Dom solían ir en silencio.

El problema era que Reagan no estaba tranquilamente acurrucado en la barra. Lock se vio obligado a comprobar una amplia -y quería decir amplia- variedad de culos mientras se paseaba arriba y abajo por toda la longitud del bar varias veces, y ninguno de ellos pertenecía a Reagan. Había culos huesudos, culos tan anchos que necesitaban una señal de tráfico, y culos metidos a palanca en pantalones de cuero cuatro tallas más pequeños.

"Disculpe", dijo Lock tras chocar con un torso desnudo. Unos cuantos chicos alegres se rieron de él antes de que se diera cuenta de que el torso era un maniquí, atornillado horizontalmente para que los clientes pudieran aparcar sus bebidas en su espalda.

"Sabroso Don", dijo uno de ellos, agitando las pestañas hacia Lock.

Intentó permanecer impasible. "No me llamo Don". Por alguna razón, esto provocó que la "mesa" llena de hombres soltara una risa aún más fuerte. Perplejo, Lock se desplazó por la pared de cortinas de terciopelo rojo y apliques de cornamenta; supuso que se trataba de un aspecto de burdel del Salvaje Oeste que estaban buscando. Del papel pintado colgaban grabados de periódicos antiguos de boxeadores y otros púgiles. Unos guantes de boxeo manchados colgaban de unas clavijas encima de la barra. Estaba aplastado entre varios pechos peludos en los que se apretujaban los hombres, indecisos de pasar a la pista de baile.

Sólo las luces estroboscópicas eran suficientes para inducir un ataque, y Lock tuvo que cerrar los ojos varias veces, con fuerza. No iba a ser tan fácil como había imaginado encontrar a Reagan en este mar de trajes de látex, pinzas para los pezones y arneses. El monótono cántico de la raqueta de hip-hop resonaba en los tímpanos de Lock. Cuando se puso de puntillas para ver por encima del hombro de un tipo con arnés, se vio sorprendido e inmóvil por una mano atrevida que se arrastraba por su entrepierna, explorando.

Los ojos de Lock se movían de un lado a otro, tratando de averiguar quién le estaba tanteando. Nadie le miraba a los ojos. Estaba atrapado en esta nube de almizcle y polvo, con los hombres a su alrededor saltando sobre las bolas de sus pies, golpeando sus tacones al ritmo de la música, con ojos brillantes preguntándose quién sería su próxima pareja de baile. La mano se centró justo en el capuchón de su polla, haciendo un remolino circular con el pulgar, presionando la polla caliente de Lock contra su cadera desnuda. Se quedó petrificado e inmóvil, sólo sus ojos se movían de un lado a otro.

Había un tipo detrás de él. El calor corporal que emanaba del marica calentaba la endeble camiseta que cubría los hombros de Lock. No podía ver sin girar la cabeza, y no quería reconocer a quien le acariciaba. No, era mucho mejor quedarse quieto y dejar que el manoseo pasara aparentemente desapercibido. Aunque eso podría ser difícil de hacer.

Lock se dio cuenta, con un shock mortificado, de que su pene estaba respondiendo al masaje.

¿Y si fuera una de esas buchonas de carga ancha con el culo peludo y desnudo? Varios de ellos llevaban esos arneses sin culo, uno de ellos con una función de cinturón de castidad cerrado. Como si alguien quisiera subirse a eso. La mano amaba su polla, apretando su longitud casi con afecto mientras florecía y se alargaba bajo la palma.

Oh Dios, él va a sentir eso. Va a ser capaz de decir que me estoy calentando. Por supuesto que lo estoy. ¿Quién no respondería a una toma como esta? Es biología, es natural. El tipo es bueno. Probablemente tiene mucha experiencia. La polla de Lock se abultaba dentro de sus calzoncillos, pidiendo que se la sacaran, subiendo y aumentando bajo las ministraciones eróticas del tipo. Ahora, un jovencito que estaba de pie hombro con hombro con él se dio cuenta de lo que estaba pasando en su patio trasero. El tipo llevaba una de esas gorras de policía de los Village People con la visera de charol, y a la sombra de la misma Lock pudo ver sus lujuriosos ojos de ónice observando toda la forma de Lock. El tipo lo miró descaradamente, hasta la abultada entrepierna de sus 501.

La polla de Lock estaba tan tiesa que hacía fuerza contra los botones metálicos de la bragueta. Lock no sólo no protestó por la paliza, sino que cruzó los brazos sobre el pecho y movió ligeramente las caderas, presionando su erección contra la palma de la mano. El falso policía asintió con la cabeza, incluso se lamió los labios mientras daba un codazo a su compañero y señalaba la entrepierna de Lock.

Qué eres, una especie de marica, casi escupió Lock, hasta que se dio cuenta de que sí, supongo que lo es. Estoy en un puto bar gay excitándome porque otro hombre me manosea la polla. Y cuando el mariquita que estaba detrás de él se acercó para ahuecar las pelotas de Lock en su otra palma, Lock no hizo nada. El tipo giró su abultada entrepierna contra el globo del culo de Lock, y éste no hizo nada. El falso policía tiraba de su compañero por el brazo, sacudiendo la barbilla en dirección a la acción de la paja, y Lock se limitó a poner la mandíbula aún más firme y a mirar desafiantemente a los maricas.

"¿Qué estás mirando?", gruñó, aunque dudaba que se le pudiera oír por encima del estruendoso ritmo de la música. Sin embargo, jadeó -se estremeció y dio un respingo, y sus ojos se cerraron a medias- cuando la mano anónima apretó por completo su longitud erecta, y un par de gotas de pre-coma brotaron de su raja.

Jiminy Christmas. Espero que no sea uno de esos osos gordos con arnés. Peor aún, uno de estos jovencitos.

El jovencito dijo en tono de dama: "Estamos viendo su buena carne, Sr. Dreamboat. Estás colgado como un toro. Nos gustaría ver más de ese buen pene".

Por alguna razón esto le hinchó aún más la polla. Era el aprecio, la admiración, lo que se le estaba subiendo a la cabeza. Con los brazos cruzados así, sintió que sus tonificados pectorales resaltaban, jugosos y pulidos. Estuvo a punto de perder la cabeza cuando su compañero de sexo incógnito giró su erección contra la elevación del firme trasero de Lock y deslizó una mano lujuriosa por sus abdominales. Lock contuvo la respiración, esperando la exquisita flecha que sabía que se dispararía por su abdomen cuando el desconocido pellizcó uno de sus pezones entre sus dedos. Sí. Este tipo es bueno. No me había tocado así en meses... años.

A Lock ya no le importaba si era uno de los osos peludos que le molestaban por detrás. Podía ser uno de esos asquerosos bandidos de culo que llevaban una máscara de juego de cachorros o unos calzoncillos de goma. Esta manipulación erótica era tan sublime que Lock podía estar tan recto como una calzada romana y aun así su polla cobraba vida bajo este manoseo. Incluso movía las caderas de un lado a otro cuando el pervertido le follaba en seco el culo con grandes ondulaciones. Podía sentir, a través de las dos capas de tela de los vaqueros, que su amante sin rostro era delgado y tenía una buena polla gorda, la cabeza del hongo carnosa y urgente contra su culo. Oh, fantástico. Estos tipos están babeando por mi polla, y nunca van a poner sus manos en ella. Estoy fuera de su alcance. Estoy más allá de su nivel de pago. Pueden ir a chupársela unos a otros y fingir que soy yo, pero nunca van a poner su boca en mi carne. Mira a este lameculos. No puede poner sus ojos en su cabeza. Estoy colgado como un caballo y todos lo pueden notar. A su boca se le hace agua mi sabroso semen.

Su polla tiesa se esforzaba por liberarse, y ni siquiera le importaba si Ronald Reagan se había escapado por la puerta trasera. Tenía que conseguir que este cabrón le diera un poco de alivio. Apoyando su mano sobre la del otro, la apretó con lujuria, instando a la mano a romper más barreras de propiedad. El cálido aliento del otro contra su nuca le levantó los pelos y le puso los pezones rígidos. El tipo siguió jugueteando con la barra a través de su areola, disparando espasmos de felicidad a través de sus bolas. Lock sabía que no podía sacarla y jugar al bukkake encima de todos esos sumisos dispuestos. Eso sí que era llamar la atención. Por mucho que quisiera toda la admiración hambrienta y babeante que pudiera conseguir, sabía que tenían que salir de aquí. Podría seguir el rastro de Ronald Reagan mañana, o incluso dentro de una hora.

Apretó la mano que le acariciaba la polla y dejó que su cabeza se echara hacia atrás sobre el hombro del tipo. La mano se deslizó desde su pezón hasta su garganta, acariciando su mandíbula, su corta barba rubia. Tenía que hablar antes de que el tipo lo besara y todos los tipos de Grindr en un radio de media milla estuvieran persiguiendo su deseable trasero. Por no hablar de reenviar las fotos a alguien de su club, sin importar a cuántos kilómetros de distancia de Bullhead City, Arizona, se encontraba en ese momento. "Vamos", dijo, casi borracho.

El tipo era incluso guapo, si es que alguien se paraba a pensar así de otro hombre. Sus ojos de ojos pesados se clavaron en los de Lock, y murmuró humildemente: "Dios, eres un pedazo de carne delicioso".

Eso era exactamente lo que Lock quería oír. Acababa de separarse de la que había sido su mujer durante dos años, y su ego estaba tan bajo que podía mirar hacia arriba y ver el infierno. Había estado comprensiblemente deprimido después de romper con la mujer con la que pensaba casarse algún día. Simplemente no se había apresurado lo suficiente para Ruby. Ahora, un semental caliente le estaba follando el culo en seco como un perro, masturbando su polla con tanta maestría que estaba a un pelo del coño de eyacular en sus vaqueros. Al menos tres gays se abanicaban con las manos y jadeaban con tanta fuerza que Lock podía sentir su viento colectivo contra sus brazos.

"¡Oh, este pedazo de carne me está dando la vida!", declaró uno de los jovencitos con las cejas excesivamente depiladas, fingiendo un desmayo.

"¡Este hombre lo es todo, Jason!", gritó otro.

El nuevo hombre misterioso de Lock lo arrastró entre la multitud como si estuviera pescando una lubina, tambaleándose y arrastrándolo detrás de él. Lock también tropezaba como un pez borracho, aunque era abstemio y miembro del movimiento Straight Edge, sin la parte vegana. Fumaba hierba de vez en cuando. Su polla palpitaba dolorosamente, constreñida dentro de sus vaqueros, raspando con cada tropiezo que daba. Sus pelotas ya estaban levantadas y apretadas cerca de su cuerpo en preparación para la eyaculación, y sabía que no duraría mucho. Sería vergonzoso, pero al menos haría que su amigo se sintiera bien con su talento.

Sin embargo, este dios del sexo entintado no le guiaba hacia la puerta principal. Lock siguió su culo oscilante hacia los baños. Jodido. No lo voy a hacer en un baño. Hablando de tener su cara en todo el interwebs. Sin embargo, el curtido vaquero le condujo hasta una puerta negra que se abría a un pasillo con cortinas colgadas de varillas. Ajá. Lock había oído hablar de este tipo de cosas, pero por razones obvias nunca lo había experimentado él mismo.

Su corazón se aceleró por la inquietud. La excitación del acto ilícito y la posibilidad de ser atrapado era un nuevo subidón de adrenalina que sabía que querría experimentar una y otra vez. Por fin había encontrado una nueva droga para sustituir el subidón de las misiones de bombardeo con Park. Hacía ocho años que no experimentaba ese delicioso y estremecedor subidón, el cortisol bombeado a través de su sistema nervioso como una flecha hacia una diana. Lock se sentía vivo en todo el sentido de la palabra mientras Cowboy lo arrastraba ansiosamente por el pasillo, con el olor a semen de un día que emanaba de los pequeños cubículos.

"Aquí", dijo su compañero. Hizo pasar a Lock a través de la cortina, ayudándole con un empujón adicional en el pecho.

Lock tropezó hasta que chocó con una pared. Una pared grasienta y aceitosa. Frunció el ceño. "Oye, eso no era necesario". Él era el que mandaba aquí, y brevemente se preguntó si habría una lucha de poder.

A la luz de una única bombilla incandescente que colgaba de un cable en el techo, el vaquero empezaba a tener un aspecto vagamente diabólico. Tal vez fuera el hecho de que llevaba gafas de sol en el interior. El pañuelo que le envolvía la cabeza era azul claro, pero Lock se esforzaba por recordar qué color indicaba eso en la rueda de colores gay. Apoyando una mano en la pared junto a la cabeza de Lock, el vaquero se inclinó hacia él, demasiado cerca para su comodidad. Quizá fuera una mala idea. Nada bueno puede salir de esto.

Es necesario si vas en serio con este tema", dijo el vaquero con intensidad y determinación, y deslizó una mano por la parte baja de la espalda de Lock.

La mano de Lock salió disparada para agarrar al tipo por la muñeca. Tenía unos reflejos de relámpago, y pretendía aprovecharlos al máximo. "Ese objeto era para informar a todos de que me gustan los piercings".

El tipo parecía perplejo, pero luego esbozó una sonrisa relajada y perezosa. Una mancha moteada de lo que parecía aceite de motor le cubría la nuez de Adán, y a Lock se le pasó por la cabeza. Este tipo también es motero. "Eso no. No eres más que un cordero inocente, ¿no? ¿Crees que los gays todavía utilizan ese estúpido código del pañuelo?" Lascivamente giró su erección contra la de Lock, limpiando el cerebro de éste de todo lo que había venido antes. El jumo subió por la parte inferior de su estimulada polla, y sintió cómo salían otros chorros de su raja. "No, me refería a este artículo, nena". Y sacó algo de detrás de Lock.

¡Mierda! ¡Tenía las esposas de Lock en la mano! Había olvidado por completo que las tenía; además, cualquier portero se habría reído de ellas y le habría dejado continuar. Las guardaba en un estuche para esposas que llevaba encadenado al cinturón, y como no se metía la camiseta no pensaba mucho en ellas.

"Además, te has equivocado de código", dijo el tipo despreocupadamente, cerrando con un chasquido un puño alrededor de la muñeca de Lock. Utilizaba su lenguaje suave para distraer a Lock, y el roce de su polla tiesa contra la de Lock lo estaba volviendo loco. Lock decidió llamar al tipo Red Rocks por un tatuaje en su hombro, "Red Rocks Original". "Negro significa BDSM, no piercings".

Oh, Dios. Ahora estaba perdido. Tenía las muñecas esposadas a la espalda y Red Rocks pensaba que era un sumiso bondage. Lock podría haberle dado un rodillazo en la ingle, un cabezazo y haber escapado. Pero su curiosidad se había despertado más allá del punto de no retorno. Además, Red le estaba chupando el cuello y pellizcando su pezón erecto mientras giraba su gigantesca erección contra él, ¿y qué podía hacer un hombre al respecto?

"No soy gay", murmuró Lock. Jadeaba con tanta rapidez que temía hiperventilar.

"Por supuesto que no", respondió Red entre dientes, con la boca llena de la garganta de Lock. "Nadie en este club lo es, aparte de los chicos a los que les gusta Lady Gaga y Justin Timberlake".

"Lo que quiero decir es..." Lock de repente no podía recordar lo que quería decir. "Nunca he estado en un club gay, y nunca lo he hecho con un extraño. Apenas sé quién es Lady Gaga, y no soy un puto fondo. Estuve aquí por negocios. No soy un maldito chupapollas".

Red se apartó unos centímetros, tocando la mandíbula de Lock, obligándole a mirarle a los ojos. "Por supuesto que no. Mira. Has tenido la suerte de poner el pañuelo en el bolsillo correcto, así que no esperaba que fueras un chupapollas". Puntuó esta afirmación con un rápido empujón de sus caderas que hizo que Lock jadeara. El tipo tenía una poderosa musculatura, tal vez un siete por ciento de grasa corporal. Era una pena que Lock no volviera a verlo después de esta noche. "Te tengo indefenso. Así te resulta más fácil fingir que todo esto se hace contra tu voluntad. No eres gay, y yo vengo forzándote a esta terrible posición comprometedora".

Sí. A Lock le gustó cómo sonaba eso, y cuando Red lo besó, un beso completo, con la lengua blanda lamiendo el dorso de sus dientes, él correspondió con cada célula de su ser. Su beso fue un beso varonil, sin tapujos, con un ronco resoplido. No había cariño, sólo la lujuria desenfrenada de dos hombres excitados al máximo que se enfrentan. Lock estaba disfrutando al máximo de su cita ilícita, literalmente en la trastienda de un antro de iniquidad, un lugar en el que el camarero estaba en cueros y sin camiseta, sirviendo bebidas delante de un cartel que notificaba a la gente de los "Domingos de esperma".

Así que besó a su nuevo compañero de juerga, y apretó su pelvis contra la de Red hasta que estuvo a punto de perder la cabeza. Rompió el asalto del beso con una fuerte bofetada, jadeando tan fuertemente que pequeñas burbujas nadaron ante sus ojos. "Jódete, cabrón", respiró. "Arrodíllate y sírveme".

Eso es lo que solía decirle a Park. Le hacía parecer autoritario y dominante, incluso ahora con sus propias muñecas esposadas a la espalda. Red pareció sorprendido durante sólo una fracción de segundo. Luego, esa sonrisa socarrona volvió a asomar por su deliciosa boca y se puso de rodillas.

Oh, Diosddd. Por fin. Lock giró las caderas como un bailarín de barra cuando los dedos de Red volaron sobre la hebilla de su cinturón. Lock estaba orgulloso de su enorme erección, de la forma en que sus pelotas llenaban la entrepierna de sus vaqueros, de la forma en que su pene rígido había hecho, con el paso de los meses, una especie de impresión difuminada contra la tela de, bueno, un pene gigante.

Cuando Red levantó la pesada polla al aire libre, gimió con un sonido animal agonizante. Las bocanadas de aliento de Red le hacían cosquillas en la polla como si fueran pequeños dedos de ángel, elevándolo cada vez más hacia el éxtasis. Podía fingir que estaba siendo asaltado sin su consentimiento por un hombre arrodillado frente a él. Podía imaginar que sólo estaba borracho cuando hacía años que no bebía. Podía jugar como si le hubieran forzado, y ¿qué hombre en su sano juicio rechazaría una mamada experta, independientemente del sexo de quien la hiciera?

No, Lock estaba en la posición perfecta en este momento. Y ya sabía que lo buscaría una y otra vez.

"Hazlo, cabrón", gruñó Lock, retorciéndose burlonamente. No le importaba que tuviera varias capas de Aceite de Hombre en la espalda de su camiseta blanca; las paredes debían estar recubiertas de años de eyaculación y productos para el cabello. Apuntó su polla en dirección a la boca de Red. "¡Chúpame! Sabes que lo quieres. Me has estado deseando desde que empezaste a tocarme en el bar".

"Oh, sí", asintió Red acaloradamente. Cada sílaba de su aliento caliente contra su glande hizo que Lock casi se pusiera al límite. "Eres el pedazo de ojo redondo más delicioso que he visto en meses. El hecho de ser virgen en el agujero del ano te hace aún más sabroso".

"Hazlo, chico gay", gruñó Lock entre dientes apretados. "Hazlo, o voy a gritar violación".

Eso fue todo. Red cayó sobre la polla de Lock, aspirando toda la longitud del miembro en su boca.

Fue un viaje caliente y resbaladizo. Lock había olvidado por completo lo maravilloso que era ser chupado por un hombre. Para empezar, tenían bocas más grandes. Sí, eso era. Músculos de la garganta más potentes. Olas de puro éxtasis rodaron por el abdomen de Lock, por toda su cavidad torácica, estremeciendo las púas que le perforaban los pezones. Algún antiguo cavernícola, algún puto neandertal estaba gritando con la resonancia de un animal herido, y con un sobresalto Lock se dio cuenta de que era yo. Oh, Dios mío. Me estoy lamentando como un puto coyote en un cañón.

Así que luchó contra sus ataduras. Con una agradable conmoción, se dio cuenta de que si luchaba, si sacudía los brazos inútilmente contra el estrangulamiento metálico de las esposas, si sacudía los brazos y levantaba las caderas y golpeaba la parte posterior de su cráneo contra la viscosa pared, aumentaba su placer. Antes de que se diera cuenta, palabras obscenas salían de su boca mientras Red se la chupaba expertamente.

"Nunca te saldrás con la tuya, maldito marica". Le sorprendió lo mucho que su lenguaje sucio aumentó la emoción del acto ilícito en el que estaba involucrado. "Crees que puedes esposarme y abusar de mí como un vulgar lameculos, pues te espera otra cosa".

Pensó que podía sentir la sonrisa de Red mientras inhalaba su furiosa erección violácea. Cuando Red movió la lengua por toda la parte inferior de la polla en forma de S, Lock estuvo a punto de correrse. Tenía que hacer algo para detener esto, pronto.

"¡Suéltame, maricón!", gritó, sacando con éxito su pene de la hambrienta y caliente boca. Estaba brillante, más duro de lo que nunca había estado en su evidente estado de excitación, casi golpeando su propio abdomen cuando lo sacó del voraz agujero. "¿Tienes hambre de una polla larga, gorda y deliciosa? Hay muchas en ese bar de ahí".

Sin dejar de sonreír, Red colocó sus manos alrededor de las caderas de Lock y se sumergió de cara entre los muslos abiertos de Lock. Lamiendo, royendo, preocupándose por las pelotas de Lock como un dingo en la matanza, la sensación era casi insoportable. Los muslos de Lock empezaron a temblar, al principio imperceptiblemente, luego de forma incontrolada, como un chihuahua haciendo caca en la nieve. Su polla inflamada se arqueó sobre el hombro de Red, pero el vaquero lo ignoró, centrando su cara en el núcleo más sensible de Lock, tomando primero una bola, luego la siguiente en su boca hirviente, revoloteando su lengua alrededor de los testículos como una bailarina drogada.

"¡Oh, Dios! ¡Hijo de puta! Maldito... ¡Hijo de puta!" Lock no pudo recordar después todas las cosas tan inteligentes que gritó durante la lamida de bolas. "¡Oh, Dios! ¡Chúpame la polla! Chupa mi larga, gorda y jugosa polla, maldito chupapollas. Trágate mi buena carga caliente, gran hada".

Ahora se retorcía en serio, muriéndose de ganas de agarrar el cráneo de Red y dirigir la caliente boca hacia su polla. Estaba pegado a la pared, como si estuviese atrapado en ella por las capas de sudor y semen, y sus muslos temblaban como si la tierra estuviese a punto de temblar. De pie sobre las bolas de sus pies en sus botas de ingeniero, sus caderas estaban empujadas tan lejos hacia adelante como era posible sin romper algún órgano interno. Cuando Red le apartó el saco de las pelotas y le abrió las nalgas con ambas manos, Lock empezó a llorar de verdad.

Joder. Una lágrima brotó del rabillo de un ojo. Cuando parecía que la frustración no podía ir a más, el chupapollas hundió su larga y húmeda lengua entre los globos de su culo, retorciéndola justo sobre la tierra de nadie de su esfínter.

Santa madre de Dios. Todo su cuerpo vibraba ahora como un diapasón, Lock oyó un aullido sobrenatural procedente de otro cubículo. Oh, espera. Ese soy yo. Ese soy yo, joder. Estaba sollozando, incapaz de contener tanto gozo en su cuerpo. Nunca nadie le había hecho un rimming, y mucho menos se había atrevido a poner su boca tan cerca de su culo, y la confianza que mostraba lo dejaba absolutamente anonadado. La lengua entraba y salía muy ligeramente de su sensible agujero. Lock se convirtió en un charco de mucosidad emocional, su polla estaba tan excitada y a punto de vomitar que un chorro de semen rodó hasta su recortado pubis.

Entonces todo su mundo se derrumbó.

"¡Qué carajo! "

La lengua dejó de lamer bruscamente y la cara de Red se apartó del culo de Lock. Ahora hiperventilando, Lock se obligó a abrir los ojos desorbitados. Un cabrón había asomado la cabeza entre las cortinas, con la cara desencajada por la furia.

Lock subió el torso por la pared mientras Red se ponía en pie tambaleándose. Red miró al intruso con la boca abierta, con las manos colgando a los lados. El desconocido asintió con la cabeza en reconocimiento del jugoso bulto en los pantalones de Red.

"¿Así que esto es todo, entonces?" exigió el tipo extraño. "¿Dos malditos años de falsas proclamaciones de amor y ya estás metido hasta el fondo en el culo de un desconocido? ¿Es así de fácil para ti?"

El tipo enfurecido se desvaneció. Red sólo pasó unos pequeños segundos mirando con impotencia de Lock a las cortinas, de las cortinas a Lock.

"Lo siento", susurró Red. Luego, él también desapareció.

Lock se tambaleó hacia las cortinas como un borracho en un crucero. Ya le dolían los hombros con las manos inmovilizadas a la espalda. Metió la cabeza entre las cortinas justo a tiempo para ver la bota de Red desapareciendo tras la puerta al final del pasillo.

Era el cazador de recompensas. Era el que aprehendía a los hombres, los abatía, los esposaba.

Ahora estaba aquí. A Lock no se le escapó la ironía.

"Oye", gritó débilmente. "¿Un poco de ayuda?"

CAPÍTULO TRES

TURK

"Hola. El Fondo Conmemorativo de los Veteranos de Vietnam". Twinkletoes señaló el puesto donde trabajaban unos tipos calvos y escarpados con montones de botones en sus gorras. "¿No es Duji un veterano de Vietnam? Deberíamos donar. De eso tratan estas carreras, ¿no? Hacer dinero para organizaciones benéficas".

"Oh, cállate". Esa parecía ser la consigna del día para mí. De la semana. Del año. "Creo que la única cosa en la que Duji es un veterano es en la Isla del Tesoro, donde trabajó como puto mecanógrafo durante dos años mientras a todos los demás les volaban las pelotas en el extranjero".

Vagamos sin rumbo por la soleada y amplia Casino Drive, inundada por un mar de scooters. El estruendo colectivo de mil tubos de escape anhelaba revolucionar mi alma, pero yo estaba muerto por dentro. Podrido hasta la médula. Amargado y lleno de rabia.

"¿En serio?" Twinkletoes podía ser un poco ignorante a veces. Básicamente, era un informático, un experto en números, rápido con el ordenador y torpe en todo lo demás. Hacía prospecciones para nosotros porque su lealtad era inigualable y haría cualquier cosa, sin hacer preguntas. Tenía una enfermedad degenerativa, creo que esclerosis múltiple. Era extremadamente débil en un estruendo y muy lento para sacar su pieza. Tal vez lo habían elegido porque nadie pensaba que sería una misión violenta. Normalmente tenía más compasión, pero hoy no. "Me mostró unas cicatrices en el trasero que dijo que eran de metralla. Dijo que se abre camino a través del cuerpo. Como si dos décadas después estuviera sentado en la sede del club y un trozo le atravesara el antebrazo".

Resoplé. "Si algo le atravesó el antebrazo, fue una grapa con la que se grapó mientras rellenaba solicitudes de suministros".

"Bien, aquí. ¿Cómo podrías decir que no a estas señoras?"

Twinkletoes señaló un puesto atendido por mujeres, sonrientes y de modales suaves, que llevaban chalecos de ganchillo. No parecían ancianas ni zalameras. No tenían ni un parche de PROPERTY, pero me infundían más miedo que cualquier anciana dura vestida de cuero.

Eran Madres contra la Conducción en Estado de Ebriedad.

"¡Oh, Dios, no!" grité involuntariamente, y me dirigí en dirección contraria. ¿Podría empeorar mi maldita semana? ¡Esos malditos buitres llorando por sus malditos hijos muertos! Una vez que te clavaban sus garras, no te soltaban. Y las malditas historias de sollozos nunca terminaban. Todo giraba en torno a los malditos imbéciles borrachos, nunca nada más.

La dirección opuesta resultó ser una caseta de Big Brothers and Sisters of the Colorado River, por lo que rebusqué en mi cartera y les arrojé veinte dólares. Me encantaban los Hermanos Mayores y las Hermanas. ¿Quién podría encontrar un fallo en una organización que prestaba a los niños las madres y los padres que nunca habían conocido? Me hubiera gustado tener a alguien así mientras crecía. Cropper Illuminati era un triste sustituto de un tipo que te llevaba a pescar. Cropper era más bien el padre que te dejaba en la tienda para que pudieras robar algunos aparatos electrónicos. Era el tipo que te entregaba un LSD de cuatro vías antes de llevarte a la montaña rusa. No es que hubiera nada malo en todo eso. Tuve suerte de conocer a Cropper, o estaría en el mismo barco que mi hermano. En el sistema, siendo trasladado de un hogar de acogida a otro. No, Cropper fue una mejora sobre eso. Había sido tomado bajo el ala de The Bare Bones MC desde los días de pantalones cortos. Ahora era la vicepresidenta de mi querido club.

Sin embargo, sabía que no podía evitar las preguntas de Twinkletoes. Era una de esas almas sensibles, y bla, bla, bla. Sin embargo, era un klingon importante, y yo había tenido la suerte -bueno, debería ponerlo entre comillas, lo de "suerte" es todo relativo y retrospectivo- de que me hubiera dejado en paz el tiempo suficiente para ir al Club de Raquetas la otra noche.

Intentaba decirme a mí mismo que era una suerte haber detenido a Dayton Navarro en flagrante delito. Ese suceso me había ahorrado meses, si no años, de agonía en el futuro. De todos modos, Dayton y yo estábamos montando para una caída. Pertenecíamos al mismo club. Las posibilidades de que nos descubrieran juntos aumentaban con cada encuentro. Estaba lejos de estar "fuera y orgullosa", pero en realidad había estado meditando decírselo a Ford con tantas palabras. Seguía refiriéndose a ello de forma indirecta, bromeando, haciendo referencias oblicuas. ¿O estaba leyendo algo que no existía?

De todos modos, tenía la sensación de que la gente nos había visto a Dayton y a mí haciéndolo con fuerza antes. Era una sensación visceral. Una vez, me había tomado un descanso de A Joint System, antes conocido como A Joint Effort antes de unir fuerzas con la magnífica hierba de Lytton desde su granja. Dayton se había pasado por allí para recoger un poco de Eminence Front, entonces escasa en Flagstaff. ¿O era Young Man Blue lo que quería? Dios, ya no lo recuerdo, así que quizá sea bueno que lo borre. En cualquier caso, siempre había estado bastante seguro de que alguien me había espiado fumando la polla de Dayton en el callejón trasero junto al contenedor. Dayton era un cabrón cachondo y siempre me pregunté cómo la mantenía en sus pantalones durante tanto tiempo entre las citas. De todos modos, nadie intentó nunca darme una paliza por cualquier actividad homoerótica, pero no era cien por cien excelente en cuanto a mantenerlo oculto.

En resumen, probablemente no me importaba que saliera a la luz. Tenía la corazonada de que a ninguno de mis hermanos les importaba tampoco, así que había estado pensando seriamente en decírselo al menos a Ford. Habíamos crecido desde los días de los pantalones cortos, habíamos robado walkmans juntos, habíamos empujado el ácido a los estudiantes de secundaria como un equipo. Si Ford no sabía que yo era al menos bisexual, bueno, entonces, tenía que venderle un thetán extraterrestre. No había nacido ayer. Probablemente le parecería bien mientras no hiciera alarde de ello, no hiciera martinis de manzana, ni abriera un blog, ni coleccionara nada en miniatura.

Sin embargo, el shock de ver a Dayton de rodillas en ese pequeño cubículo de mierda, royendo y gruñendo y lamiendo la gran polla de ese semental esposado, bueno, me sentí tan bajo que podría patear a algún marciano en las crónicas. Ni siquiera fue la visión de esa larga y venosa carne lo que me hizo temer a Dios. Estaba bastante seguro de que mi pene era igual de largo y grueso. Fue que Dayton me había prometido que éramos exclusivos. Me había prometido que no iba a joder. Estaba mucho más lejos de salir a su capítulo de Flagstaff, pero me había prometido que no habría sexo aparte para él.

Esa fue la parte que me sorprendió. Las promesas rotas no eran lo mío. En un puto mundo en el que la mierda al azar era la regla del día, en el que los hombres salían literalmente de detrás de los edificios para atacarte, en el que te escondías constantemente de los cerdos, en el que cada interacción comercial era la diferencia entre la vida y la muerte, en este puto mundo, las promesas lo eran todo.

Dayton había roto esa débil promesa de la peor manera posible. Twinkletoes había fingido creerme cuando le dije que tenía que ir al 7-11 a por tabaco, y le había dejado en el club de The Bare Bones. No hay nada malo en ello. Era un prospecto, pero yo no era su patrocinador ni su guardián. El hermano de Dayton me había dicho que había ido a algún club de tenis a hacer ejercicio, así que sabía exactamente a dónde se dirigía. El Racquet Club, donde habíamos protagonizado muchas escenas, a veces en su calabozo pero generalmente en los cubículos privados.

Dayton y yo éramos como el humo y el agua. Encajábamos como la mano en el guante, o eso creía yo. El día que descubrí que era gay quedó grabado en mi memoria para siempre. Pero debido a la naturaleza homofóbica de nuestro club, habíamos tenido que andar a escondidas. Ninguno de los dos tenía una jaula, así que a veces alquilábamos habitaciones de hotel o íbamos a clubes donde se permitía el sexo entre los clientes. Dayton fue mi primer amante real fuera de la cárcel, si es que se puede creer eso en un hombre de treinta y dos años. Hasta entonces había estado fingiendo con las chicas -nunca se me había levantado el ánimo por las golosinas, así que debía de haber algún elemento de bisexualidad en mi naturaleza- o bien había tenido relaciones muy infrecuentes en lugares sucios. Lugares, literalmente, como paradas de camiones, donde una vez hice que un viejo desdentado y maloliente me chupara la polla, sólo para ver si era diferente a la mamada de una mujer. Lo fue.

Una vez recurrí a un glory hole en una parada de camiones mientras estaba en una carrera con mi equipo. Creo que nos dirigíamos a Nogales, una de esas primeras veces que recogimos a nuestro nuevo abogado, Slushy McGill. Una de esas carreras que coordinamos con ese túnel bajo la frontera mexicana, o algo así. De todos modos, Lytton, Ford y algunos otros hermanos estaban literalmente fuera con los motores al ralentí cuando fui y metí mi polla en un agujero entre los tabiques sólo para ver qué pasaba. Aquella vez, vi la espalda del mugriento camionero mientras salía del baño tras de mí, contoneándose con la satisfacción de mi carga de jismo caliente calentándole las tripas. Estaba definitivamente satisfecho. Los hombres tenían más hambre que las mujeres. Eran más rapaces, no tenían límites en su deseo. Las mujeres parecían cumplir con los movimientos, hacer lo que se esperaba de ellas como si actuaran en una película porno. Los hombres realmente, sinceramente, anhelaban la polla. Y casi chuparían el cromo de un tubo de escape para conseguirla.

Una vez estuvimos en Gallup vigilando a unos corredores de Ochoa, creo. Pensamos que eran los que habían asaltado uno de nuestros camiones de hierro, creo, un cargamento de nuestras habituales señoras rusas. De todos modos, estábamos aburridos hasta la médula sentados en esta casa trampa suya. No había pasado nada durante horas. Me coloqué en Grindr a escondidas, diciéndole a Ford que todos mis mensajes eran para mi hermano en Durango. Era arriesgado publicar mi foto real -por supuesto, utilicé una en la que no llevaba mi corte, el lado de mi cara que no mostraba mi tinta-, pero lo hice porque me consideraban un verdadero hijo de puta guapo. La gente se me acercaba constantemente para pedirme que saliera en sus anuncios de televisión o en su reality show.

De todos modos, conseguí un bocado de un tipo que estaba a sólo unas tres manzanas de distancia. Le dije a Ford que tenía que correr literalmente al baño de una gasolinera y me fui a la casa de este tipo. El tipo resultó ser un verdadero borracho glonni cachondo de un navajo que quería que le azotaran bien el culo y la polla, así que accedí. Así fue como empecé a conocer el mundo del bondage. Le molestó que me tuviera que ir tan pronto, así que le masturbé el culo y me fui. También quería que le meara encima, pero yo me limité a la lluvia dorada. La gente asume que sólo porque eres gay también te gustan todo tipo de cosas retorcidas. No es así. Probablemente somos tan retorcidos como los heterosexuales. Lytton me dijo que era así con el bondage. La gente asumió que porque le gusta atar a su esposa también le gusta el intercambio de parejas. No, este tipo tenía una especie de inclinación por ser inferior e indigno de alguien. Así fue como también aprendí que hay que desatar a tu pareja antes de terminar una escena.

No para dar la impresión de que soy una especie de puta o hada del semen, en realidad. Normalmente tenía el ojo de mi club o de un rival sobre mí, o trabajaba seis días a la semana, así que mis encuentros eran pocos y distantes. El subidón de adrenalina de hacer algo obsceno a pocos metros de los ojos censuradores de mis hermanos o del mundo en general me ponía a cien. ¿Mis hermanos pensaban que eran malos hasta los huesos? Pues bien, lo que yo hacía superaría cualquier cosa que ellos pudieran esperar hacer. Me gustaban las cosas peligrosas, tanto mis motos como mis hombres.

El puto Dayton Navarro encaja en esa lista.

Encontrarlo atiborrándose en el festín de aquel semental tan caliente fue el último clavo en el ataúd. Intentó seguirme al salir del club, pero fue a medias. No corrió ni nada, tal vez sólo trotó. Cuando me alcanzó, yo ya me había montado a horcajadas y me había metido el cubo del cerebro en la cabeza.

"Turk, espera. No es lo que parece".

"No sé cómo podría 'parecer' otra cosa", me quejé. Giré la llave y pulsé el botón del motor para demostrar que hablaba en serio. Lo he tenido. Nunca más. Esto es todo.

"No estabas aquí. Estabas en Pure and Easy. ¿Qué estás haciendo aquí, de todos modos?"

"Sorprendiéndote, aparentemente".

Se acercó y trató de tirar de mi manga a cuadros. Afectó ese tono engatusador y convincente. "Pero te echaba de menos, Turk. No podía soportarlo más. Estaba fingiendo que ese tipo eras tú, y..."

"Permíteme decir esto en pequeñas palabras para que lo entiendas". Podía ser extremadamente acerba y cortante cuando estaba cabreada. "Eres la puta placenta que se deslizó fuera de la mugre de tu madre. Deberían haberte puesto en un tarro de cristal en la repisa de la chimenea".

Aun conociéndome como debía, Dayton se quedó boquiabierto y retrocedió un par de pasos. Me animó, y la bilis subió a mi pecho, verle tan atónito. Era la única venganza que podía conseguir en ese momento. Pelear con él sólo habría resultado en un empate porque estábamos igualados.

Entrecerré aún más los ojos y aceleré el motor. "¿Sabe Barry Manilow que has asaltado su armario?" Con esa buena nota, quemé goma para salir de allí. Me refería a su afición a subirse el cuello de su corte como una especie de imitador de Elvis.

Lo decía en serio. Eso fue todo. Recibí muchos abusos en mi época. Tenías que hacerlo, para pertenecer a The Bare Bones MC. Había cumplido un año por un cargo de armas en Kingman cuando tenía veinte años. No hace falta decir que fui la presa principal de todos los matones del lugar. Slushy tenía razón. La prisión no era un lugar para invitados nocturnos.

No iba a permitir que Dayton Navarro volviera a mi vida. En mi rabia, incluso medité la posibilidad de delatarlo, pero ese era un código gay inquebrantable. Simplemente no se iba allí. Cada hombre debía salir del armario a su propio ritmo y a su propio tiempo.

Así que anoche, acababa de salir de fiesta en el Tropicana con miembros de The Dotards, un club con el que a veces hacíamos negocios. Según Twinkletoes, había metido billetes en el tanga de alguna stripper e incluso había compartido bailes eróticos con las mismas chicas que se habían sentado en los regazos de los Dotards. Había vuelto a mi habitación intacto y solo. Al menos, así me había despertado, completamente vestido. Ahora mismo tenía esa especie de nube negra de la resaca adormecida, ese subidón residual en el que te importa una mierda lo que hagas.

"¡Turco! ¿Qué tienes contra MADD? ¿Cómo puede alguien estar en contra de una organización que trata de frenar la conducción bajo los efectos del alcohol?"

"Oh, alguien puede, de acuerdo", dije, entregando al Gran Hermano otros veinte. Me tocó rodar con un tipo llamado Twinkletoes. Si eso no era flamear, no sé qué lo era. En realidad creo que era un nombre de carretera cruel sugerido porque cojeaba, y ciertamente no sabía bailar.

Necesitaba cambiar de tema y se me estaban acabando los billetes de 20 para repartir. Alejándome del toldo del Gran Hermano, me puse las manos en las caderas y me enfrenté al océano de bicicletas en el aparcamiento del Colorado Belle, un falso barco de vapor de ruedas de paletas construido justo en la orilla del río de Nevada. Era un espectáculo extraño en medio del desierto. "Vamos a ver este barco de vapor. Tomemos una copa en el bar".

"Sí", dijo Twinkletoes con escepticismo. "Porque no tomaste suficientes bebidas anoche".

"Pelo de perro", dije con ganas, dándole una palmada en la espalda y haciendo que casi se tirara de bruces contra una chica de grandes tetas que llevaba un parche de PROPERTY OF. Me estaba preparando para una pelea, pero cuando la anciana se dio cuenta del estado de desgaste de Twinkletoes, se limitó a sonreír con indulgencia. Eso pasaba mucho con el viejo Twinkletoes. Recibía muchas cogidas por piedad. "¿Qué tal estuvo la cosa de la mofeta que compramos anoche? No me acuerdo".

"No lo llamaron Frente de Eminencia", dijo el Prospect mientras empezábamos a zigzaguear por el lago de scoots. "Era un chisme total, pero no era la basura que estamos persiguiendo. Escucha. No podemos comprar y probar la hierba de cada persona en Laughlin. Tiene que haber una mejor manera de hacer esto. Algo más metódico. Tyke McCarthy de Las Vegas tiene una línea, y nuestros hermanos de Flagstaff están aquí, así que deberían estar olfateando por nosotros. Literalmente. Todo lo que tenemos que hacer es pedir algo de Eminence Front, descubrir que no es nuestro, y boom, tenemos a nuestro hombre".

"Que se jodan nuestros hermanos de Flagstaff", dije acaloradamente. Señalé con la cabeza a un tipo con el que creía haber salido de fiesta la noche anterior. "No distinguirían el schwag del dank. Sospecho que papá Ewey es uno de los asesinos de la juventud. Si lo encontramos, encontraremos el "ersatz schwag". Controlan el corredor de la autopista 95 hasta Yuma y Sonora, de donde apuesto que viene. Puedo saborear esa pútrida mierda seca a una milla de distancia. Viene en forma de ladrillos de Sonora y te da un maldito dolor de cabeza".

"Bueno", dijo Twinkletoes, abriéndose paso con cuidado entre dos Sportsters, "puede que no tengas que mirar demasiado lejos. ¿No es ese Papá Ewey de ahí?"

Miré, pero de repente no me importó tanto Papá Ewey, el presidente de los asesinos. Porque justo al lado de él estaba el mismo tipo que había presenciado en el Racquet Club de Flagstaff... recibiendo una mamada de mi novio.

Sí. Ese es el tipo. No había ninguna duda al respecto.

Reconocería esa cara snob e insolente en una puta rueda de reconocimiento policial. Ese engreído y autocomplaciente levantamiento de la perfecta nariz de dios rubio. Esa media sonrisa simpática que decía "Mírame. Soy un dios rubio. Sé que soy el regalo de Dios para las mujeres -o para los hombres, en tu caso-. Puedo oscilar en ambos sentidos porque sólo quiero follar con quien más vaya a cabrear a otra persona, sólo porque puedo. Soy un levantador de pesas sin tatuajes de la cárcel. Ven a chuparme la polla. Te reto a hacerlo, porque soy un hedonista que vive para el placer... y para cabrear a la gente".

O algo por el estilo. Eso es lo que este cabrón bien podría haberme gritado, activó muchos de mis desencadenantes simultáneamente.

Debe haber sido el instinto, esa vieja lucha o huida que hay en mí, pero de repente me encontré prácticamente surfeando por el aparcamiento. Al parecer, pasé por encima de unas diez motos que se habían interpuesto entre nosotros. Después no pude entender cómo lo hice. Casi parecía que había volado con la intensidad de Superman, porque lo siguiente que supe fue que estaba lanzando un uppercut a la mandíbula de ese cabrón. Ahora era él quien volaba por los aires, su estúpido torso golpeaba la Softail de alguien en el manillar, y se estrellaba contra el suelo como el leñador de hojalata, todo torpe y desmañado, con un brazo colgando del guardabarros delantero.

"¡Bueno, mira eso!" Bramé, empujando las mangas de mi camisa de leñador hasta más allá de mis codos. "¡Parece que la mejor parte de ti corrió por la raja del culo de tu madre y acabó como una mancha marrón en el colchón!"

Varios Asesinos se rieron al oír esto, como si también hubieran querido darle una paliza a su hermano durante un rato. Parecían querer saber más sobre la razón por la que un extraño de otro club acababa de dar una paliza a su hermano. Un tipo gritó,

"Parece que tiene tu número, Lock."

Naturalmente, la rabia no tardó en llenar la cara de Lock, que se recompuso para ponerse en pie, cepillándose los brazos, el corte. "¿Cuál es tu puto problema, gilipollas? Más vale que haya alguna razón por la que hayas salido de la nada para atacarme".

Me acerqué a él. "¿Ah sí? Piénsalo mejor, hijo de puta. Eres asqueroso con tu puta piel de cocodrilo bronceada como una puta maleta. ¡Apuesto a que golpeas como si te dieran por el culo!"

El equipo de Lock emitió una oleada de "ooos", pero eso era todo lo que Lock necesitaba oír. Todavía no estoy seguro de que se diera cuenta de quién era yo, pero ningún motorista que se precie -o cualquier hombre, en realidad- se quedaría allí escuchando eso. Lock ejecutó un golpe de izquierda fulminante que esquivé con facilidad, ya que me lo esperaba.

"Te cubro las espaldas", gritó Twinkletoes mientras me levantaba como una caja de sorpresas y golpeaba la cara de Lock con una serie de puñetazos cruzados alternados. Su estúpido cráneo se sacudió como un muñeco en su cuello de pavo. Ahora sí que había cabreado a los hermanos de Lock, porque uno de ellos agarró a Twinkletoes por la espalda y lo sujetó en un nelson. No es que Twinkletoes hubiera sido capaz de luchar contra nadie, de todos modos. Pero el tipo, un gigantesco matón y probablemente el ejecutor de los asesinos, tenía la mandíbula de mi prospecto en su gigantesca palma, como si amenazara con retorcerle el cuello.

Esa amenaza sólo me enfureció aún más. Cuando Lock se recuperó de mi brillante serie de golpes -la sangre ya goteaba por la impresión en el centro de sus labios de ángel inclinado- me atacó de frente. Desde el principio quedó claro que había recibido entrenamiento en artes marciales, por la forma en que se escabulló y esquivó mis golpes, y por la forma en que consiguió asestarme varios puñetazos directamente en el pecho, haciéndome perder el equilibrio.

Ahora que se había controlado, estaba haciendo movimientos ofensivos como un cinturón púrpura. Volví a darle un izquierdazo a la mandíbula, haciéndole retroceder contra la Softail. Sabía que yo era una máquina de pelear delgada y sinuosa, y que podía soportar sin problemas su musculatura más desarrollada. No le di tregua por estar en el suelo, sino que le golpeé en su estúpido estómago de hombre de hierro, gratificado por el sonido del aire que salía de sus pulmones.

Pero me apartó de un violento empujón, haciéndome tropezar de nuevo con el impotente Twinkletoes. Incluso pisé las botas del prospecto, dando a Lock el tiempo suficiente para avanzar sobre mí brutalmente, apartando sus estúpidas trenzas rubias de los ojos mientras me gruñía,

"Ahora me acuerdo de ti. Y tienes que madurar de verdad si una mierda así te sorprende en este mundo".

Se dobló por la cintura, tomándome completamente por sorpresa. Corrió hacia mí como un toro, ejecutando un derribo perfecto cuando su dura cabeza pasó por debajo de mi axila, sus manos rodeando mis bíceps.

Me tenía en el aire, haciéndome girar como un puto loco de la lucha libre antes de tirarme al suelo como un saco de mierda, haciendo prácticamente una hendidura en el asfalto. Nunca nadie había conseguido saltar sobre mí de esa manera. Además de sentirme como si todos los huesos de mi cuerpo estuvieran rotos, estaba mentalmente en shock. De repente, mi mundo estaba al revés y miraba a un anillo de motoristas que se cernían como médicos alrededor de una mesa de operaciones. Sus estúpidas siluetas negras se alzaban como ángeles de la misericordia o de la muerte, y de repente Lock los destrozaba para llegar a mí de nuevo.

Debe haber estado viendo demasiadas actuaciones de la WWF para ir saltando sobre mí de esa manera. Como una ardilla voladora se elevó, pero yo no había nacido ayer. Me aparté fácilmente de su camino, dejando que cayera al asfalto como un saco de mierda más. En un instante me puse en pie de nuevo, con las manos como garras listas para enfrentarse a él. Pero, como la hierba que era, sus fornidos brazos me rodearon las rodillas y volví a caer como una secuoya, como alguien que corre una carrera de sacos.

Ahora luchamos en serio. Rodamos una y otra vez. Los hombres apartaban sus bicis de nuestro camino mientras nosotros íbamos de cabeza intentando agarrarnos el uno al otro. Yo tenía mis manos alrededor de su garganta, con los pulgares clavados en su tráquea, y él rompía el agarre con sus enormes antebrazos. Luego me agarraba de la cola de caballo y prácticamente me rompía el cuello mientras me daba un cabezazo en la frente, haciendo que salieran chispas rojas y negras de mi cráneo, o eso parecía.

Entonces rompí el agarre y lo inmovilicé. A horcajadas sobre él, me planté de lleno en sus caderas y le agarré las dos muñecas con una mano por encima de la cabeza con tanta fuerza que se me pusieron los nudillos blancos. Se agitó, resopló y se revolvió como un pez varado, incluso me escupió a la cara.

Por supuesto, no pude limpiarlo, así que gruñí: "Espero que la puta mamada haya valido la pena, gilipollas".

Con un repentino shock que no fue del todo desagradable, me di cuenta de que había encajado mi raja del culo directamente sobre su polla. Y su polla no estaba totalmente flácida. Palpitaba como un desafío directo contra mi culo, que estaba sólidamente pegado a él. Estaba teniendo una erección porque le excitaba luchar. Al darme cuenta de esto, la sangre corrió por mi propia polla, y pude sentir cómo se alargaba dentro de mis 501.

Gruñó: "¿Por qué iba a detenerme a cuestionar una mamada gratis? Especialmente cuando fue la mejor que he tenido".

Como el propio Flash, solté una de mis manos y retrocedí tanto que sabía que mi golpe directo en la nariz se la rompería. Por el sordo pero satisfactorio crujido, me di cuenta de que ya le habían roto la nariz antes. Pero, de nuevo, el gilipollas de Lock rugió como un animal acorralado y encontró la fuerza necesaria para despistarme por completo, y volvimos a rodar, a forcejear, goteando él sangre sobre mí cada vez que conseguía inmovilizarme.

La verdad es que se estaba convirtiendo en algo agotador. Después de mi disipada noche de juerga, no estaba en plena forma. Debió de ser durante uno de esos agarres, cuando estábamos enzarzados con nuestros muslos apretándose el uno contra el otro, cuando percibí por primera vez el inconfundible aroma de la hierba schwag.

Falso frente de eminencia. Tiene algo. Está en su bolsillo de corte.

Pero, por supuesto, mis manos estaban ocupadas sujetándolo o golpeándolo, y tuve que esperar hasta tener la ventaja. Esta vez estaba encima, de nuevo a horcajadas sobre él, casi disfrutando de la sensación de su polla tiesa en mi raja del culo. Incluso moví ligeramente las caderas con la arrogancia del vencedor mientras lo miraba con desprecio. Tenía que ocuparme del elefante en la habitación.

"¿Te pone cachondo darle una paliza a un tío? ¿Vas al Club de Raquetas a menudo?"

Sabiendo que eso le despistaría, me arriesgué a soltar una de las manos que le inmovilizaban las muñecas y le abrí el bolsillo del corte. Ahora que un corte real estaba siendo amenazado, por fin su equipo se cerró alrededor de nosotros gritando cosas como,

"¡Quita las manos de los colores, imbécil!"

"Nunca toques el corte de un hombre".

La polla de Lock palpitaba claramente entre mis nalgas. Yo era el vencedor superior e inflado que lo inmovilizaba indefenso, y mi propia erección llenaba mis vaqueros con el impulso del triunfo. Entre los dedos índice y corazón saqué fácilmente una bolsa de marihuana enrollada, me burlé un poco más y la metí en mi propio bolsillo. Luego salté de él y retrocedí hacia Twinkletoes, para indicar que había terminado.

"¡Basta!" grité, con las manos en alto en el gesto universal de rendición. "Suelta a mi prospecto", le indiqué al ejecutor. Lo hizo con un gran empujón, y tuve que coger a Muérdago con las dos manos.

"Te cubro las espaldas", jadeó el pobre prospecto.

Lock se ponía en pie trabajosamente. Sin dejar de mirarme, se limpiaba la cara ensangrentada como si el dorso de su mano fuera un pañuelo gigante. Resopló como un Hulk exagerado, pero no trató de saltar sobre mí. Fue su presidente, Papa Ewey, quien se enfrentó a mí.

"No sé cuál es su problema con Lock, probablemente algún arrebato, pero tengo unas palabras para Ford Illuminati la próxima vez que tenga un cara a cara con él".

Lock y yo teníamos el mismo secreto que queríamos ocultar al mundo. Los dos estábamos de acuerdo en fingir que se trataba de un corte. "Bien", escupí, esperando que no fuera un diente que saliera disparado hacia el asfalto. "Esta disputa es estrictamente entre yo y ese sórdido. No tengo ningún problema con tu club y Ford tampoco", mentí. Ford y Lytton habían sido los que sugirieron que los Assassins y su club de Bullhead City podrían ser la fuente de la hierba schwag.

Papá Ewey me dio un puñetazo en el pecho, y yo se lo permití. "No quiero volver a verte durante este mitin, escoria. ¿Lo entiendes?"

"Lo entiendo", acepté amablemente, y con la Prospect en la mano, comencé a caminar hacia el falso barco fluvial.

CAPITULO CUARTO

LOCK

Ese maldito Ronald Reagan estaba de nuevo en movimiento.

Lock estaba trabajando en sus oficinas de Los Toro Hermanos en Lake Havasu City cuando Aditya recibió la llamada de uno de sus informantes.

"¡Cerradura!", gritó el excitado punjabí. No era titular de un parche de Asesino de la Juventud debido a sus muchas fobias: a las alturas, a las multitudes, a los espacios abiertos, a los espacios cerrados, a las escaleras, a los bolsillos, a los vómitos, a la sangre, a Inglaterra, a las explosiones atómicas, a las flautas, a los muñecos de ventrílocuo, a los truenos y relámpagos, a las mujeres hermosas, al baile, a los palillos, a las bicicletas, a las rodillas, a la escritura a mano y a estar infestado de gusanos. El miedo a la sangre y a las explosiones atómicas se interponía en su camino para remendar, pero era el miedo a las bicicletas, principalmente, lo que le impedía hacer prospecciones. Una moto no era más que una bicicleta glorificada, decía Aditya, con las mismas dos ruedas tambaleantes.

"Bob Inflorida vio a alguien con la matrícula de Reagan echando gasolina en su tienda de Topock. Un Lexus del '03, ¿verdad?" Emplearon a empresarios y otros sórdidos por todas las carreteras principales de Arizona para que vigilaran cada vez que tuvieran un ATL, un intento de localización, sobre alguien.

"Bien". Lock ya estaba de pie, cogiendo su chaqueta de cuero del perchero. Nunca llevaba su corte mientras cazaba, ya que destacaba demasiado, y conducía su Mustang marrón sin pintura ni pegatinas identificativas, guardando en el maletero una bolsa de viaje cargada de artículos de primera necesidad. "¿Se dirigía hacia Needles?" No sería más difícil extraditar a Reagan porque la placa de Lock le daba la capacidad de transportar fugitivos a través de las fronteras estatales siempre que informara a la policía local. Incluso podría ayudar si Reagan se retrasaba declarando su fruta y su leña en la estación de protección de la frontera.

"Inflorida dijo que definitivamente fue al sur en la 95".

Lock hizo una pausa, frunciendo el ceño. "Huh. En otras palabras, viniendo hacia aquí".

"Bien. Tal vez sólo salgan a la carretera y esperen".

Lock se encogió de hombros. A veces había sido tan fácil como eso. Una vez había atrapado a un maltratador que se había saltado la fianza esperando en el Chevron de McCullough a que el tipo saliera del London Bridge Resort. El tipo necesitaba gasolina, y Lock se acercó tranquilamente y le puso las esposas.

Lock ya había marcado el número de Inflorida en su marcación rápida cuando sacó su Mustang del aparcamiento de su almacén. La ventana de su oficina daba a la London Bridge Road y al paisaje que había más allá, la playa de arena y arbustos respaldada por las aguas azul-verdosas del lago Havasu. Había sido una locura durante las vacaciones de primavera de hacía dos semanas, pero ahora las aguas brillaban plácidamente, cegándole con diamantes hasta que se puso sus Oakleys envolventes.

Inflorida había anotado, como estaba entrenado, la hora en que había visto a Reagan. Uno-ocho en Topock. Lock calculó que Reagan tardaría veintiocho minutos en llegar al cruce de Kiowa con la 95. Eso le daba a Lock diecinueve minutos para sentarse en el aparcamiento del Circle K a la espera de que pasara el Lexus.

El humo del cigarrillo le picaba en las fosas nasales cuando encendía uno. Ahora le resultaba difícil incluso respirar por la nariz, ya que estaba rota de nuevo y llena de sangre seca. Su mente volvió a pensar en el cabrón increíblemente guapo que se la había roto. Ese maldito chupavergas. Las visiones de ese cabrón llevaban días dando vueltas en su cabeza como zapatillas de deporte en una secadora. Incluso había empezado a tomar de nuevo su medicación para el estrés postraumático en un esfuerzo por borrar las imágenes de su cerebro. Hasta ahora, pensaba que estaban funcionando.

No lo eran. Turk Blackburn había aparecido de la nada frente al casino del río, sorprendiéndolo. Lock estaba tan conmocionado al principio que no había respondido inmediatamente. Mirando hacia atrás, Blackburn tuvo mucha suerte de que Lock no hubiera sacado su navaja y lo hubiera ventilado. O su Glock, que casi todos los forajidos que se preciaban llevaban en esa ciudad.

Pero había dejado su Glock en la habitación del hotel, ya que la mayoría de los casinos tenían detectores de metales durante el rally, y a Lock le encantaba darles dinero en efectivo a esos bandidos mancos. Así que había sido atacado por el amante de su camioneta, era justo. En realidad no podía culpar al tipo, ya que al parecer Red había tenido algún tipo de acuerdo de exclusividad con Blackburn. Pero seguramente Blackburn descargaría su rabia contra Red y no contra Lock, el inocente espectador de todo el asunto.

Tal vez un interruptor se activó cuando Blackburn vio a Lock de nuevo. Probablemente lo haya puesto en marcha. Lock había preguntado discretamente, de forma casual, y Blackburn no parecía ser un forajido "fuera". Estaba tan profundamente encubierto como el propio Lock. Ahora Lock sabía que "Red" era un tal Dayton Navarro de la banda The Bare Bones Flagstaff, que era un imbécil, si es que realmente le había hecho una promesa a Blackburn.

Y la pelea. Una vez que Lock se dio cuenta de lo que estaba pasando y se recompuso, se hizo evidente que estaba igualado con Blackburn. La lucha era una actividad extrañamente íntima. El forcejeo, la lucha y el forcejeo con aquella belleza de largas extremidades, una vez que Lock se dio cuenta de que estaban igualados, se convirtió en una especie de deporte erótico.

Había estado encima del cabrón, con la mano apoyada en la coronilla del cráneo, para poder aplastar esa bonita cara contra el puto asfalto. Pero había estado apretando la parte superior de los muslos del gilipollas con su propio muslo poderoso, y fue entonces cuando se dio cuenta. La curva de la fuerte parte baja de la espalda del motorista encajaba perfectamente contra su cadera, y la hermosa elevación, el sexy oleaje de las nalgas moldeado por los ajustados vaqueros pedía a gritos un apretón.

Fue entonces cuando el pene de Lock, vergonzosamente, empezó a ponerse rígido y a hincharse. Se deleitó empujando simultáneamente el bello rostro contra el estacionamiento, y moliendo su excitada herramienta contra el torneado trasero. Nadie se daría cuenta, sólo parecía la típica dominación masculina arrogante de dos hombres luchando, aunque la idea de que Blackburn hubiera sentido cómo frotaba su erección contra él le excitaba de nuevo, incluso ahora.

Y se había puesto en contra de Blackburn, no había duda de ello. Cuando el motorista rival se había puesto a horcajadas sobre Lock, sin darse cuenta había puesto su culo directamente sobre la erección de Lock. Eso era casi más excitante que inmovilizarlo, descubrió Lock. Hasta ahora había sido un total top sin reparos, al menos así había sido con su compañero de la Fuerza Aérea, Park. Pensó que si carecía de la más mínima pizca de comportamiento afeminado que caracterizaba a un inferior, a un jovencito o a un cachorro, eso lo hacía menos gay. Cuanto más macho fuera y se sintiera, de cabo a rabo, menos marica sería. Cuanto menos peligro corría de ser descubierto.

Mientras Blackburn inmovilizaba las muñecas de Lock por encima de su cabeza, las curvadas nalgas de Turco masajeaban la dura polla de Lock, provocando que las emociones le recorrieran la ingle. Lock le escupió en la cara para negarle el placer de su erección, y fue entonces cuando Blackburn le rompió la nariz a Lock, pero todo el maldito asunto había merecido la pena.

Todo aquello había valido la pena porque ahora Lock tenía imágenes y visiones con las que fantasear cuando se masturbaba. Había hecho averiguaciones casuales, como haría cualquier tipo sobre el hombre que acababa de romperle la nariz. "¿Qué sabes de ese imbécil de Turk Blackburn?"

Fue Veep de The Bare Bones con sede en Pure and Easy, Arizona. Dirigía un dispensario de marihuana, y antes de eso, había dirigido una tienda de excedentes del ejército. Había estado presente el año anterior en el desierto, cerca de Nogales, cuando alguien había atropellado al antiguo presidente de los Bare Bones, Cropper. Turk sabía lo que había pasado, pero no hablaba, y poco después había sido ascendido a vicepresidente. El brillo que este mito había dado a su reputación valía su peso en oro. Le había valido a Turk sus huesos, y Lock tenía que admitir a regañadientes que lo había elevado en su estimación. Turk no llevaba un parche de "Filthy Few" como el que su Prez Ford había lucido desde los diecisiete años, pero no todos los forajidos que habían matado elegían anunciarlo así.

Desde la paliza de Laughlin, Lock había puesto en marcha su bomba del amor varias veces, soñando con la larga y gorda polla del delicioso traficante de marihuana. El tipo era sencillamente un modelo perfecto en todos los sentidos, con su elegante moño retorcido en la nuca, el largo flequillo que le crecía deslizándose fuera del moño y enmarcando su rostro deslumbrante. Tenía esos largos brazos oscilantes que a Lock le habían encantado, no esas cosas rechonchas que se agitaban cerca de las caderas de un tipo como un bebé con talidomida. Blackburn no sólo caminaba, sino que corría como una criatura mitológica, y su belleza de largas extremidades atraía las miradas de hombres y mujeres allá donde iba. Su vello facial, pulcramente recortado, era lo suficientemente perfecto como para gritar "gay", pero en Turk era más bien una afectación actoral, como si hubiera pasado por la peluquería ese día antes de rodar un anuncio de refrescos.

Ya había sido bastante arriesgado que Lock recibiera accidentalmente un trabajo de pistón de la amante de Blackburn. Si Blackburn no hubiera tenido nada que perder también, podría haber sacado una valla publicitaria para anunciar ese jugoso chantaje. Pero no lo hizo. Los comentarios gruñones sobre las mamadas habían sido en voz baja, e incluso si alguien los hubiera escuchado, pensaría que era una zorra por la que estaban peleando, no otro hombre.

¿Pero por qué se llevó mi hierba? Lock se había encogido de hombros. Quizá pensó que Lock le había robado la hierba. Todo el incidente no tenía ningún sentido, así que lo descartó.

También había descubierto, en su discreta investigación, por qué aquellos gays le habían llamado "Don" en el club BDSM. No lo hacían. Lo llamaban "Dom", un macho dominante. Era una especie de halago, y era cierto. No se había arrodillado ante nadie, y estaba orgulloso de ello.

Y ahora el Lexus de Reagan estaba parado frente a él en el semáforo.

Lock perdió unos valiosos segundos en la ensoñación de aquella noche en el club. Sus reflejos de relámpago lo compensaron con creces al pisar el acelerador, maniobrando el Mustang hacia la 95 a un par de kilómetros detrás de Reagan.

Reagan subió rápidamente a sesenta y cinco una vez fuera de los límites de la ciudad. Las áridas montañas de Mojave se alzaban a la izquierda de Lock, de color púrpura oxidado y sin árboles, coronadas por el monte Crossman. La casa de Lock estaba allí, en una antigua subdivisión llamada Rough and Ready, un pueblo que había sido fundado por mineros desafortunados en el siglo XIX. Lock disfrutaba de su casa, las pocas veces que podía ir allí a pasar la noche. Entre los negocios del club y la agencia de fianzas del pueblo -donde a veces también tenía que dormir-, sentía que rara vez llegaba a casa, y eso empezaba a irritarlo.

Realmente quería un perro, un perro grande y peludo. Sabía que la mayoría de los perros se asustaban con el sonido de los tubos de una moto, pero había visto fotos de perros en sidecars con gafas. Debía ser posible. Pensó que si conseguía la perra cuando fuera un cachorro pequeño, podría entrenarla en la aversión, para que no tuviera miedo a las motos ni a las armas. Podría llevarla al campo de tiro al aire libre.

Su anciana Ruby no había querido un perro. Había decorado su escasa y minimalista casa de mediados de siglo con cosas "campestres", horteras y con volantes, como cerdos de cerámica con gorros de cocinero. Había varios soportes ingeniosos para botellas de vino, como gallos o piratas que "bebían" de la botella, o lo peor, un cerdo con sombrero de cocinero engullendo Chablis. A Lock ni siquiera le gustaba el vino blanco.

Ruby se había llevado muchas de esas cosas, gracias a Dios. Ahora su casa se parecía más a la de un patético soltero perdedor, sin ninguna de las comodidades de una mujer. Hacía tiempo que le rondaba por la cabeza casarse con Ruby, pero su postergación, y el hecho de que estuviera fuera la mayor parte del tiempo, la habían desgastado. Era joven y atractiva, y sabía que podía encontrar a alguien mucho mejor en "la ciudad". De hecho, él sospechaba que ya lo había hecho cuando se mudó. Había limpiado la larga encimera de la cocina de fórmica de cualquier resto de suciedad, pero había colocado cuidadosamente una foto de un puto vaquero a caballo en el centro de la misma. Gracias. Bonito y sutil simbolismo. Literalmente entiendo la imagen.

Nunca le había contado a Ruby sobre su devaneo militar con el cabo Langham. Había pensado que era sólo una pequeña desviación de su vida hetero normal. Sólo lo había hecho con Park por el peligro que vivían juntos. Les unía ir juntos a las misiones, enfrentándose al enemigo codo con codo. Además, al estar solo en un país islámico, no tenía acceso a las mujeres. Era natural que quisiera una boca caliente alrededor de su polla de vez en cuando. No había nada malo en ello. Eran como exploradores en el salvaje oeste. No había mujeres alrededor, así que ¿qué podía hacer un hombre?

Había imaginado que al volver a casa volvería a las andadas, a tirarse a las mujeres. Y había tenido razón, hasta hace poco. El hecho de que Ruby lo dejara había activado algún tipo de interruptor pervertido en su cerebro. Había vuelto a pensar en los hombres, y no sólo en la suave belleza de Park. En otros hombres. Cualquier hombre. En las pollas en general. En lo apretados y firmes que eran los culos de los hombres en comparación con los de las mujeres. Empezaba a preocuparle.

Necesitaba hablar con uno de los amiguetes del club pronto. Eso le diría lo que pasaba.

Cruzaron el río Colorado. Ahora California estaba literalmente a una cinta turquesa brillante a la derecha, pero el 95 se quedó estrictamente en el lado de Arizona. Reagan había huido de la acusación en Needles, por lo que Lock esperaba que volviera a casa tras saltar la fianza. Hasta ahora no lo había hecho. Ahora Reagan se desviaba de la autopista en el Bluewater Resort. Gracias a Dios. Ahora puedo cogerlo y llevarlo de vuelta a Needles. Incluso podría dormir en mi propia cama esta noche.

Pero el mono idiota ni siquiera se bajó del Lexus en el casino. Se limitó a dar vueltas en el aparcamiento, haciendo que Lock destacara como un puto pulgar dolorido mientras le seguía. Quizá no hay suficientes niños por aquí para su gusto. Reagan volvió a la 95 y continuó hacia el sur.

Condujeron a través del lúgubre paisaje coloreado de polvo, pasando por alto un gran parque de caravanas. Sin embargo, en lugar de tomar el puente en Parker que lo llevaría a California, Reagan giró a la izquierda como si se dirigiera a otro Circle K. Lock estaba completamente desconcertado hasta que Reagan giró a la derecha en la oficina de Pesca y Caza de las Tribus Indígenas del Río Colorado. Vio el cartel delante de un edificio de aspecto industrial. Instituto Parker. Ajá. Eso lo explica.

Ya estaban en las tierras de Rez de las Tribus Indias del Río Colorado. La tribu era propietaria del Bluewater Resort. Naturalmente, muchos jóvenes de piel oscura de las tribus Mojave, Hopi y Navajo combinadas caminaban por los pasillos de esta institución, algunos con camisetas de fútbol, y Lock trató de recordar quién había sido exactamente la presa de Reagan cuando había sido detenido originalmente. Reagan estaba aparcando el Lexus entre otros vehículos típicamente adolescentes, en este caso los maltrechos camiones y Chevys de los niños nativos americanos desfavorecidos.

Lock tenía todo el derecho de acercarse y arrestar a Reagan. Ni siquiera necesitó mandar a los malditos que detuvo. Como saltadores de la fianza, ya habían sido informados de sus derechos. Lock se limitó a devolverlos a la custodia que, aparentemente, nunca habían abandonado, por lo que no estaba limitado por muchas de las leyes a las que se ven sometidos los agentes de arresto. Pero ahora tenía curiosidad por ver lo que el pedófilo tenía en mente.

Así que aparcó en una esquina junto a unos contenedores de basura. Parecía la puerta trasera del aula de la banda, ya que algunos empollones estaban con sus tubas fumando cigarrillos. Aditya habría flipado al ver los instrumentos de viento. Cuando Lock salió del Mustang y se asomó por la esquina, tuvo una buena vista del pervertido sentado en su Lexus observando a los estudiantes, así que le envió un mensaje a Aditya. ¿De qué etnia eran las víctimas de Reagan?

A falta de algo mejor que hacer, Lock encendió un cigarrillo. Sabía que no iba a pasar desapercibido entre la mayoría de los chicos con su largo pelo rubio como el agua de la vajilla, que se mantenía alejado de la cara con una cinta para la cabeza. Apoyando el hombro en la pared, como el matón traficante de drogas de la escuela, Lock incluso cruzó las botas y metió los dedos de la mano libre en el bolsillo delantero de los vaqueros. Intentar inhalar el humo le recordó que tenía la nariz rota. Y eso le recordó el motivo.

Ese maldito y perfecto modelo de culo. No puedo sacarme a ese cabrón de la cabeza. Oh, genial. Esto se verá muy bien, acechando detrás de una escuela fumando un cigarrillo con una erección-

Una mano le agarró el bíceps y le hizo girar. Su cigarrillo encendido salió volando.

"¿Ponerle marihuana a los niños ahora, es tu juego?"

Lock jadeó de horror. Estaba cara a cara con el chupapollas que le había roto la nariz.

Por reflejo, se encogió contra el edificio. Cuando las palabras de Blackburn calaron, se burló. "¿Pasando marihuana? Parece que has estado fumando demasiado".

El gilipollas guapo estaba de nuevo a la ofensiva. No se rendía. El tipo tenía aguante, Lock tenía que reconocerlo. "Por eso no llevas el corte. No quieres que nadie sepa que estás vendiendo hierba a menores de edad".

Lock estaba atónito. Era como si Blackburn hablara en esperanto. Esa era la poca idea que tenía Lock de todo esto. "¿Por qué cojones iba a perder el tiempo con pequeñeces como un puto instituto? Tengo peces más grandes que freír, imbécil. Y veo que tampoco llevas tu corte. ¿Qué tienes que esconder?"

Lock tuvo que admitirlo. Incluso aborreciendo al cabrón como lo hacía, el tipo era impresionantemente guapo. Con los pulgares enganchados en los bolsillos delanteros de sus 501 y los mechones de pelo sueltos enmarcando su rostro de huesos finos con la lágrima carcelaria bajo el ojo, estaba preparado para protagonizar un programa sobre... bueno, moteros. "No me apetecía hacer publicidad de la marca mientras corrompía a los estudiantes de secundaria".

Lock se cruzó de brazos con fuerza y se acercó a la vicepresidenta de Bare Bones, levantando la barbilla con arrogancia. "No es ahí donde mi mente se fue. ¿Por qué tu mente sigue yendo allí? ¿Por qué estás tan obsesionado con la marihuana?"

La rabia inundó el bello rostro. La ira sólo hacía que Turk fuera más guapo, si es que eso era posible. Su voz se volvió grave y amenazante. "Ya sabes por qué, imbécil. Los Asesinos son los que han ido por ahí vendiendo hierba basura -ahora me entero de que a los putos niños- con el nombre de mi cepa. ¿Cómo crees que me parece eso? Parece que pretendes aprovecharte de todos mis años de duro trabajo construyendo mi marca de cepa, y asociarla con niños. Dirijo un puto dispensario médico legal, no una puta tienda de cabecera de callejón".

¿Qué carajo? "¿Es por eso que tomaste esa hierba de mi bolsillo en Laughlin? ¿Qué carajo? No la llamo nada, sólo la llamo 'hierba' y la pongo en una puta pipa".

Blackburn hizo una mueca de disgusto. "Sí. Y tú te llamas a ti mismo miembro de Straight Edge".

¿Qué, en nombre de Isaac Newton...? Lock se estaba hartando seriamente de estas extrañas acusaciones. "¿Cómo coño sabes que soy un seguidor del Straight Edge?" Ahora sí que le dio un puñetazo en el pecho a Blackburn. "¿Has estado siguiéndome? ¿Me sigues hasta Parker sólo para acusarme de una jodida infracción de derechos de autor? Tío, tienes que buscarte un hobby".

Más tarde, Lock no supo qué parte había llevado a Blackburn al límite: aconsejarle que se dedicara a la pesca, o empujarle. Pero, de repente, la cara de Blackburn se torció de furia, y sus palmas salieron disparadas en un instante, golpeando el pecho de Lock con tal fuerza que éste salió volando hacia atrás contra la pared de la sala de la banda.

"¡Lucha, lucha!", coreaban algunos de los niños que tocaban la tuba.

Lock reaccionó con un brillante derechazo que le devolvió el cráneo a Blackburn. Satisfecho de haberle provocado un latigazo cervical al cabrón, Lock siguió con un uppercut de uno a dos en la mandíbula del guapo. Blackburn se desplomó contra un contenedor de basura con las extremidades extendidas, y Lock supo que tenía la ventaja. Se sintió animado y superior.

Eso duró todo un segundo.

Con un rugido gigantesco, Blackburn se le echó encima. Lock esquivó, pero Blackburn sólo hizo una finta. El Bare Boner le golpeó de frente con los hombros, en la parte baja del abdomen, llevando a Lock como un muñeco de fútbol americano hasta que se estrelló contra la pared de la banda.

Blackburn inmovilizó a Lock con la fuerza de sus caderas. Pisar una de las botas de Lock tampoco ayudó. Agarró una de las muñecas de Lock y la golpeó también contra la pared, pero la otra mano de Lock estaba libre. Podía haber pegado fácilmente al veterano con un gancho de izquierda, pero le pudo la curiosidad. ¿Por qué Turk le pegaba a la pared con casi todo su cuerpo? Debía de tener algo importante que decir.

Turk estaba tan cerca que Lock podía sentir su aliento contra su cara. "Hay algo de energía entre nosotros, algún juego que tenemos que jugar. Sé que lo sentiste en Laughlin. No te culpo por tirarte a mi novio. Probablemente no lo sabías. Lo que sí te culpo es por vender esta hierba de imitación, por darme mala fama y por tentarme con tu buen cuerpo".

Turk hablaba tan bajo y tan rápido que esa última parte casi se le escapa a Lock. Lock notaba con dolor la presión de las caderas de Turk contra las suyas, el cálido torrente de energía que emanaba del delgado cuerpo del vice. La polla de Lock incluso empezó a hincharse y a alargarse ante la proximidad de su rival. Seguía pensando en el extraño caso de la marihuana falsa cuando Turk lo besó.

CAPITULO CINCO

TURK

Juro que no planeé ese beso. Simplemente sucedió.

Ya sé que "simplemente pasó" es la excusa más penosa del mundo para cosas como los tiroteos, las relaciones extramatrimoniales y One Direction. Pero te lo digo. No seguí a Lock Singer desde Laughlin hasta Parker sólo para besarlo.

No es que no se me haya ocurrido. Desde nuestra pelea en el aparcamiento del Colorado Belle, había pensado mucho en ello. Quiero decir, ¿qué gay que se respete no lo haría? El tipo era un dios rubio y caliente, y no, no era su culpa que se hubiera dejado llevar por los suaves movimientos de Dayton Navarro. A mí también me había pasado. Ya no le echaba en cara a Lock que lo hubiera hecho. Pero sí que me gustaría echarle en cara otra cosa.

Sabía que era imposible. Para empezar, estábamos en clubes rivales. Apenas había sido posible con un tipo de otra carta de Bare Bones. Por otro, Lock pertenecía al club del que sospechábamos que traficaba con esta hierba de imitación. Le había seguido desde su hotel de Laughlin desde entonces, intentando pillarle en el acto de hacer algo relacionado con la hierba. Dudaba que llevara algo así a su oficina de fianzas, y me impresionó el peso y el poder de su negocio. Twinkletoes hizo una búsqueda en Dun and Bradstreet sobre el negocio, y eran bastante respetados y altamente calificados.

Pero empecé a sospechar más cuando salió de Los Toro Hermanos y se sentó en el aparcamiento de una gasolinera durante diez minutos, esperando a alguien. Entonces supe que había dado con algo. Se había quitado el corte antes de subirse a su Mustang, así que supe que estaba a punto de hacer una carrera para el club, algo que implicaba conducir una jaula y no su scooter. Era obvio que estaba siguiendo a un tipo de aspecto sospechoso en un Lexus, así que supe que era el contacto de la hierba.

Cuando me di cuenta de que estaba vendiendo a los estudiantes de secundaria, me perdí. Puede que haya fumado hierba cuando tenía doce años. Vale, diez. Probablemente había tomado LSD, cocaína y todos los sospechosos habituales a los doce años. Pero a la mierda, ¿sabes? Mi infancia fue diferente. Perdí a mis padres y me crió un tipo que creía que la educación era el canal Playboy y que las proteínas eran una sesión de bukkake. No es de extrañar que Ford llevara el parche "Filthy Few" a los diecisiete años.

Esto no significaba que pensara que era algo bueno, darles drogas a los niños. Si me dieran una opción, si pudiera volver atrás, probablemente habría sido mucho más circunspecto con todo lo que ingería. Por ejemplo, y nadie me cree, pero ahora rara vez fumo hierba. Sólo lo hago en las ocasiones en que me lo piden como parte de mi trabajo, como cuando tengo que probar un nuevo envío, o si alguien me pide mi opinión. Pero, en realidad, a medida que me hago mayor y me tomo la vida más en serio, y las cosas que antes me parecían divertidas empiezan a parecerse más a una gigantesca molestia, cada vez fumo menos. Es un desmotivador, realmente. Odio pensar en todos los años que he desperdiciado chupando una pipa de agua, comiendo Doritos y esperando a que las hojas cambien de color.

Bueno, supongo que ahora estaba agarrando el gusto por los cuernos. Después de haber sido golpeado contra un contenedor de basura y de que se rieran de él un puñado de imbéciles que deberían estar tocando el clarinete, era una masa furiosa de hormonas inflamadas. Sin embargo, no había planeado lo que hice. Sinceramente. En un segundo estaba inmovilizando a Havelock Singer contra la pared con mi pelvis, y al segundo siguiente había apretado mi boca abierta sobre la suya.

Quizá quería probar lo que Dayton había probado. Tal vez quería averiguar de primera mano qué había atraído a Dayton hacia Lock, qué le había hecho elegir a Lock entre los presumiblemente cientos de tipos con los que podría haberse tirado aquella noche.

Al principio, se retorcía y se resistía. Esto sólo sirvió para endurecer mi pene, y me deleité rodando mis caderas contra las suyas, masajeando mi floreciente glande contra los botones de su entrepierna. Presionó su mano libre contra mi hombro, primero con urgencia, luego sólo con insistencia. Pronto apenas presionó.

Chupé sus dulces y deliciosos labios, mordisqueando el inferior como un perro mordisquea el hielo. Su boca se ablandó mientras se rendía a mi asalto. Pronto extendió la punta de su lengua para encontrarse con la mía, haciéndome tímidas cosquillas. Dejé escapar un pequeño gemido erótico que hizo vibrar nuestras bocas la una contra la otra, y lamí la parte inferior de su lengua como si fuera miel. Y lo era, para mí.

Por encima del sonido de nuestros jadeos contra la cara del otro, podía oír las risas de los estudiantes de secundaria.

"¡Maricas!"

"¿Puedes creerlo? Parecen demasiado machos para ser maricas".

"¿Por qué hay maricas vendiendo hierba en nuestra escuela?"

"¡Maricas! ¡Maricas! ¡Homosexuales que se excitan!"

Había olvidado lo homofóbicos y crueles que pueden ser los adolescentes. Aunque no quería retirarme, tuve que hacerlo. Le di unos últimos lametones con la lengua. Él me correspondió, mordisqueando ansiosamente mi labio inferior, como si sus dientes temblaran de frío.

Pasó su mano libre por mi pecho antes de romper el beso. Las yemas de sus dedos se detuvieron durante una fracción de segundo en mi pezón, rozando la punta con su pulgar. Unas punzadas eróticas se dispararon desde el pezón hasta la ingle. Pero entonces me retorció la carne casi con saña, y esta vez sí que me apartó con violencia. Nuestros labios se separaron con un fuerte golpe, y yo me tambaleé como un débil zombi.

Pero me estaba riendo. Lo sé, suena raro decirlo, pero en realidad me estaba riendo. Esa es la mejor palabra para describir cómo me reía con satisfacción. Al ver a este ciclista viril y machista mirándome, con el labio inferior sobresaliendo indignado, como si lo hubiera maltratado en contra de su voluntad. Porque, como sabíamos, Havelock Singer nunca, jamás, permitiría que otro hombre le besara. Furioso, se limpió la boca con el dorso de la mano. Su hipocresía me hizo reír.

"¡Maricones totales!", gritaban un par de adolescentes navajos. A su favor, algunas de las chicas parecían tratar de atraer a los chicos de vuelta al aula.

"¡Boo-yah! "

El repentino rayo a la izquierda de mi visión resultó ser Twinkletoes. Haciendo honor a su nombre, salió de donde se había escondido en la otra esquina de la sala de la banda. Como un hombre del saco con brazos ondulantes y ojos de insecto, amenazó a los adolescentes maleducados. Como todavía llevaba su corte de prospecto y sus dos brazos estaban minuciosamente entintados con tatuajes tribales y biomecánicos, probablemente yo también me habría asustado, si no lo conociera.

"¿A quién llamas marica, marica? Esas zapatillas Merrell te hacen parecer que estás a punto de decir '¡vamos de fiesta, chicos!' Y esa camiseta te hace parecer la Primera Dama de Myanmar".

Los adolescentes se quedaron boquiabiertos. La mayoría se escondió en la clase y se asomó por detrás del hombro del chico más atrevido. Lock y yo compartimos miradas divertidas y nos acercamos a Twinkletoes para respaldarlo.

El atrevido adolescente bramó: "Son maricas porque se estaban besando. Eso es igual a maricón en mi libro".

Twinkletoes continuó con su despotricar. "¡Oye! ¡Si quisiera una broma, te seguiría hasta la lata y te vería mear! ¿Te crees tan guay como nosotros? No eres como nosotros, hijo de puta, eres un gamberro. Somos gente hecha, conectados, hombres de negocios que saltan. ¿Por qué no te vas de aquí y vas a robar un bolso?"

Lock y yo nos reímos en voz alta, pero tuve que poner fin a esta posible paliza. Twinkletoes se llevaría la peor parte y atraería una atención no deseada hacia nosotros. Le di una palmada en el hombro.

"Está bien, Twinkletoes. Gracias por el apoyo. Salgamos..."

"¡No sois más que una pandilla de homosexuales!", gritó el nativo americano.

"Es un ingenioso habitual", murmuró Lock.

Pero Twinkletoes no lo aceptó. "¿Ah, sí? Bueno, ¡tu certificado de nacimiento es una disculpa de la fábrica de condones!"

"Uy", dijo Lock.

Eso fue todo. Twinkletoes acababa de insultar accidentalmente la herencia del chico. Era el tipo de insulto que se le haría a cualquiera independientemente de su ascendencia, pero yo sabía que para los navajos ese tipo de bromas caían como un globo de plomo. Siendo hermano de dos pretenciosos mestizos, Ford y Lytton Illuminati, había aprendido a vigilarme para no hacer accidentalmente bromas como ésta.

Murmuré al oído de Twinkletoes: "Está bien. Está bien, Prospect. Sigamos adelante ahora".

Pero el adolescente John Redcorn ahora tenía que defender a su madre. "¡Eso es, joder!" Se adelantó en una postura de boxeo mientras la puerta detrás de él se llenaba de caras ansiosas y excitadas.

Y Twinkletoes no sabía cuándo parar. "¡Tu árbol genealógico es un cactus porque todos los que están en él son unos capullos!"

Lock me llamó la atención. Señaló con la cabeza al estudiante. "Vosotros dos salid bajo fianza. Yo me encargaré de esto".

Por mucho que quisiera pelear con el tipo, la escuela podría tener cámaras allí atrás, y lo último que quería era acabar grabado agrediendo a un menor de edad junto a alguien que llevaba los colores de mi club. Así que acepté la oferta de Lock, agarré al prospecto por la manga de la camisa y me lo llevé a rastras.

Sin embargo, no pudimos resistirnos, asomándonos a la esquina y observando lo que ocurría. Twinkletoes se arrodilló debajo de mí, con su gran bigote sobre la frente temblando de excitación.

"Realmente le saqué algunas buenas".

"Sabes, eres una especie de bala perdida. ¿Sabías eso, Prospect?"

Se rió. "Mi objetivo es complacer, jefe. ¡Ooo, ooo! ¡Ese gilipollas se está cebando con ese niño!"

Ya sabía que Lock ya no era sólo "ese gilipollas". Puede que estuviera robando nuestra marca, pero estaba seguro de que podría convencerle de que dejara de utilizar nuestro nombre. Mientras tanto, no estaba muy seguro de lo que había visto Twinkletoes. Le había dicho que se quedara en la esquina y estuviera atento, y así lo hizo, hasta que el estudiante empezó a lanzarnos barro. Tuve que reconocerlo. Definitivamente defendió a su club.

El nerd de la banda no era tan nerd después de todo. Tenía músculos, probablemente era un jugador de fútbol americano que sólo tomaba la banda por los créditos. Lock se acercó a él con las palmas de las manos hacia arriba, mirando al adolescente en la posición universal de "hablemos". Pero el chico estaba enfadado y le dio un puñetazo en la mandíbula. El golpe se desvió gracias a los rápidos reflejos de Lock, pero parte de él debió de alcanzar la nariz de Lock, que parecía recién rota.

Un verdadero torrente de rojo brotó de esa nariz perfecta y torcida. Ahora Lock estaba furioso. Agarrando al idiota por la parte delantera de su camisa de Primera Dama, Lock lo colgó de su poderoso brazo izquierdo mientras lo aporreaba con una ráfaga de golpes de derecha.

Los adolescentes salían ahora en tropel de la sala de la banda, rodeando a los luchadores, y yo no sabía si quedarme o irme. Lock no era un hermano. Era nuestro enemigo, supuestamente. No le debíamos nada. Por otra parte, había ido al paredón por nosotros después de que mi Prospect fuera e instigara una guerra de bandas.

Dije: "Salgamos de aquí. Si un guardia de seguridad atrapa a Singer, va a encontrar esa hierba en él". La verdad es que me sorprendió que un fiador profesional arriesgara su placa haciendo algo tan frívolo como vender hierba a estudiantes de secundaria, a cualquiera, en realidad. Mientras se ensañaba con el adolescente homófobo y se levantaba la camiseta, pude ver su plancha clavada en la cintura trasera de sus vaqueros. Sabía que ningún fiador podía tener una condena por un delito grave en su historial, especialmente uno en el que hubiera llevado un arma mortal. Estaba arriesgando toda su carrera sólo para defendernos. Defender a Twinkletoes, en realidad.

"¡Ooo! ¡Golpear, golpear!" Twinkletoes cantó.

"¿Qué está pasando aquí?"

Mi prospecto y yo giramos para enfrentarnos a una figura de autoridad mayor, una especie de consejero escolar. Sostuve a Twinkletoes hacia atrás con la palma de la mano apoyada en su pecho para que sus colores estuvieran contra la pared.

No fui lo suficientemente rápido en la captación. Fue Twinkletoes quien declaró seriamente: "¡Es un gamberro del instituto de Lake Havasu!".

"¿Así es?", dijo la atleta, creyéndolo al instante. Debía de estar acostumbrada a que los alumnos más simpáticos se dirigieran a ella.

Caí en el paso con mi prospecto. "¡Sí! Empezó a llamar maricones a nuestro equipo de fútbol..."

"-¡y dijo que iba a abrir una lata de mierda en nuestro equipo!", terminó Twinkletoes. "Nos dijo que quemáramos nuestros uniformes de mierda, y dijo que sólo llegaríamos a los playoffs si había un brote de ébola y todos los demás morían".

"Oh, lo hizo, ¿lo hizo?" La mujer pulsó su radio de mano. "Agente Beale, a la parte trasera de la sala de la banda inmediatamente. ¿Qué? No, junto a los contenedores donde vamos a fumar".

Lock ya había sometido al perdedor a golpes, y agité los brazos en la esquina, haciéndole un gesto para que se retirara. Me maravilló la forma en que se quedó quieto, con el chico ensangrentado retorciéndose en el suelo bajo sus pies. Lock estaba inmóvil, con las manos colgando a los lados, y apenas respiraba con más fuerza por haber dado aquella paliza. Su pecho subía y bajaba, las protuberancias de las joyas de sus pezones destacaban bajo su ajustado jersey de mujer. Prácticamente podía ver cómo la sangre palpitaba en la prominente red de venas gris tornado de sus brazos mientras apretaba y aflojaba los puños.

Y me sonrió. Era ese tipo de sonrisa de comemierda que los chicos se hacen después de haber participado en una buena pelea. Una especie de sonrisa de "hey, eso fue divertido". "Hagámoslo de nuevo". Probablemente era una ilusión, pero me dio la impresión de que habíamos pasado por el aro juntos y habíamos salido del otro lado.

Entonces salimos corriendo en direcciones opuestas.

CAPITULO SEIS

LOCK

"Me hiciste perder mi marca".

Lock trató de permanecer lo más tranquilo e impasible posible. Lo cierto es que el esbelto semental de piernas largas sentado frente a él en la cafetería se estaba especializando en desconcentrarlo.

A su favor, el tipo parecía avergonzado. Turk Blackburn jugó con un paquete de aspartamo vacío sobre la mesa. "No sabía que estabas siguiendo a alguien". Ahora miró a Lock, con sus largas pestañas parpadeando de acusación. "Pero sigo sin creer que no estés involucrado en el tráfico de esta falsa hierba".

Lock soltó una carcajada y golpeó la mesa con un puño impotente. "¿Qué, porque casualmente tenía algo que olía a mofeta en el bolsillo? ¿Esto es una indicación automática de que soy el culpable de infringir su marca registrada?"

La respuesta de Turk fue rápida. "Lo es, cuando tú y tu club eran los principales sospechosos para empezar. Es obvio que la hierba ha estado viajando por el corredor del río Colorado, césped controlado por ti".

Lock tuvo que pensárselo dos veces. Podía ser muy cierto que su club anduviera por ahí llamando a su hierba algo que no era. Se sabía que lo hacían. Y Lock había oído hablar de la amplia fama obtenida por la cepa Eminence Front. Sólo que no sabía que se cultivaba -y sólo se cultivaba- en Mormon Mountain, en el patio trasero de los Bare Bones. Dio un sorbo a su varonil café negro. "Podría investigar eso por ti. Podría ponerme en contacto con un hermano con sede aquí en Parker. Él trata con los jefes de la reserva".

Turk parecía confundido. "No creí que tuviera nada que ver con ningún nativo americano".

Lock se encogió de hombros. "No digo que tenga que ver con ninguna cabeza de pluma. Pero hacemos pasar muchas cosas por las reservas para limpiarlas: Fort Mojave, Colorado River y Cocopah. Controlamos toda esa red de muelles privados a través de los Rezes".

Turk asintió con admiración. "Inteligente. Nadie cuestiona nunca a los nativos, y hace falta todo un requerimiento del Tribunal Supremo para poder entrar. Esta mierda de hierba es obviamente de México, puedo decirlo por el aspecto, el olor y la forma del ladrillo. Tendría sentido que llegara a través de Cocopah desde Sonora".

Lock se sintió orgulloso de que Turco le admirara. Le gustaba ser admirado, y sabía que el territorio de los Asesinos de la Juventud se extendía más allá y más ancho que el de los Huesos Desnudos. "Lo haré, pero escucha. Estaba a punto de atrapar a ese pervertido cuando irrumpiste. Se me ha escapado de las manos desde Flagstaff, y los fugitivos no se me escapan de las manos. Arresto a cada uno de ellos, así que esto no me pasa a mí. ¿Me entiendes? Iré a hablar con Stumpy, pero si mi fugitivo vuelve a aparecer en mi radar, me voy".

"Eso es comprensible. Ese es su trabajo".

Ahora que habían decidido el siguiente paso, se produjo un silencio incómodo. Turk había apostado a aquel prospecto indisciplinado y con los brazos en alto fuera de la cafetería después de que Lock le diera la matrícula del Lexus de Ronald Reagan. El deber de un prospecto era estar constantemente en guardia y no estar al tanto de las acciones internas de los titulares de los parches, pero Lock se alegró de estar a solas con el delgado y nervudo viceprimer ministro.

"¿Dónde vas a estar, para poder localizarte una vez que me entere de lo que pasa?"

Turk se encogió de hombros. "Me quedaré por aquí, supongo. Tal vez en este Motel 6 de mierda". Había un Motel 6 justo al lado de la cafetería.

Lock quería preguntar sobre el beso. Pelearse era una cosa. Eso podía ocurrir todos los días sin que nadie lo cuestionara. Pero parecía que habían utilizado la violencia física como sustituto de la lujuria que ambos sentían por el otro. Ese beso sensual y erótico había estado en la mente de Lock desde que salió a toda prisa del aparcamiento del instituto. Lo había besado otro hombre detrás de la sala de la banda del instituto, y las implicaciones lascivas de aquello lo habían llevado a cotas de estimulación aún mayores. Los labios de Turk eran muy suaves, un rasgo inesperado en un motorista tan desagradable y endurecido. Sus lenguas se habían entrelazado intuitivamente, como si se hubieran besado cientos de veces antes. Turco lo besaba como si lo amara, sus besos estaban cargados de un afecto que difícilmente podría haber existido. Y cuando Turco había presionado su propia erección contra la de Lock, ondas de excitación ineludibles habían recorrido la ingle de Lock.

El hecho era que en ese momento tenía una erección tan firme que le daba miedo levantarse de la mesita del bistró. Si Turk lo viera, sabría que las siguientes palabras de Lock sonaban vacías. "Mira, sólo quiero que sepas que siento lo que pasó con tu novio".

"Está bien. Sé que no tenías..."

Lock se adelantó, habiendo practicado ya diez veces el discurso. "No soy homo. Estaba en ese club nocturno siguiendo al mismo tipo que estaba siguiendo esta mañana, un pederasta. Acabo de romper con mi vieja. Estuve con ella dos años".

Turk inclinó la cabeza inteligentemente. "Estabas en el Racquet Club por trabajo. ¿Cómo es que ese trabajo requiere ir a una cabina privada y hacer que mi novio te coma la polla? Especialmente, ya sabes, viendo que no eres gay".

Lock se movió incómodo. Su polla palpitaba al ritmo de su corazón dentro de los vaqueros. Piensa en el béisbol. Mejor aún, piensa en el fútbol. Eso es aún peor que el béisbol. "Tu novio es muy... persuasivo".

Turk sólo pudo levantar una ceja. "¿Tan persuasivo fue que convenció a un hombre heterosexual para que lo esposaran con sus propias esposas y permitiera que un lobo hambriento se atiborrara de sus órganos vitales? Vaya, vaya. Sabía que Dayton era persuasivo, pero eso realmente se lleva la palma".

Turk era comprensiblemente escéptico. Lock no lo entendía del todo. ¿Quería que se repitiera lo de Turk? La mayor parte de su alma lo quería, pero la mayor parte de su cerebro gritaba ¡No, no, no! ¡Ningún chico gay en llamas se va a acercar a mi polla otra vez! Me gustan los dulces. Eso es. Coño, coño y más coño, ¡ese es mi segundo nombre! A falta de más argumentos válidos, Lock recurrió a ser obtuso. "No necesito que lo entiendas. Eso es asunto tuyo si quieres mirar de reojo a un montón de grandes erecciones". Oh, Dios, acabo de decir "grandes erecciones". Eso indica que me importa el tamaño de las erecciones. "Ciertamente no voy a delatarte con nadie".

Turk estrechó los ojos ahora. "Eso es muy blanco de tu parte. Sobre todo porque si lo hicieras, te sacaría del armario".

Lock se puso en pie indignado. Pero se había olvidado por completo de su propia erección. No podía tirar de su ajustado jersey de mujer por encima de ella, así que cogió su vaso de café de papel y lo puso delante de su entrepierna, de forma totalmente ineficaz. Pero tenía un buen argumento. "Escucha, Boner, yo soy el que te está haciendo un favor, rastreando esta hierba de imitación para ti. Si quieres llevarlo a la mesa de tu club que no pudiste encontrar la fuente, bien. No me metas en esto". Y se fue furioso, con el orgullo intacto.

Apenas había cruzado la puerta cuando ya se arrepentía de sus actos. Ya echaba de menos a Turk. Los pocos encuentros que habían tenido juntos habían sido una clara muestra de su compatibilidad, tanto de personalidad como de fuerza y sexualidad. Las células de su cuerpo ya pedían a gritos el equilibrio de las células de Turk. Su yin pedía a gritos el yang de Turk, o cualquiera de los dos que fuera más macho.

"¡Eh!", gritó el prospecto. "¿Ya te vas? No he visto a tu chico pasar en coche..."

Lock se sintió aliviado cuando oyó las botas de ingeniero de Turk pisando fuerte en la acera tras él. Redujo su ritmo lo suficiente como para que Turk lo alcanzara, pero no lo suficiente como para demostrar que realmente quería ser alcanzado.

Turk le agarró un puñado del jersey de su mujer y le hizo girar. Lock se dejó empujar hacia la entrada de una librería de segunda mano. Bien. Un lugar al que nunca iba nadie.

"Escucha", dijo Turk con voz ronca, colocando una palma en el vaso junto a la cabeza de Lock. "Sabes que eso no es lo que quiero. Tampoco soy el gay más experimentado de la ciudad, Lock. Pero creo que puedo distinguir a un hombre que quiere a otro a una milla de distancia. Puedes ir por ahí fingiendo que no me quieres a mí, o el jugoso culo del siguiente, o la larga polla del siguiente, pero nunca vas a poder evitar la realidad. Lo sé porque lo intenté. Fingí que me gustaban las chicas durante años hasta que hice un año en Kingman, donde nadie se molestó en fingir".

Turk se acercó, tanto que la polla de Lock se estremeció al percibir el olor del calor corporal de la vicepresidenta. Turk continuó con pereza. "Dayton fue mi primer novio de verdad después de aquello, ¿crees que quiero volver a sumergirme en una relación desgarradora y destructora del alma con otro tipo?".

"No", dijo Lock. Salió más bien como un chillido de rata. Se dio cuenta de que estaba conteniendo la respiración. "No estaba sugiriendo nada de eso".

De nuevo, Turk recogió un puñado del jersey de mujer de Lock. Esta vez las yemas de sus dedos rozaron la barra de plata que atravesaba su pezón. ¿Fue intencionado? En cualquier caso, sólo ese breve contacto hizo resonar ondas de choque en la rígida polla de Lock, cuyos testículos abultados se llenaron de semilla con urgencia. "Eso es lo último que quiero, que me vuelva a apuñalar por la espalda alguien que no puede ser fiel a su propia naturaleza. Si quieres ir por ahí en una tierra de fantasía fingiendo ser heterosexual, follando con mujeres con la polla a medias, eso es asunto tuyo. Pero el hombre que vi follando la boca de mi novio con las muñecas atadas a la espalda estaba así de cerca" -Turk separó los dedos índice y pulgar como si describiera un pene minúsculo- "de disparar una carga gigante de salsa de toro en la boca de otro hombre. Y eso me dice todo lo que necesito saber".

Antes de que Lock pudiera exhalar, Turk le había empujado suavemente en el pecho y se alejaba a grandes zancadas hacia el Motel 6. De hecho, Turk fue tan rápido que Lock apenas tuvo un segundo para subir a la acera y gritar tan fuerte como se atrevió,

"¡Te haré saber lo que dice mi chico!"

Turk levantó una mano en señal de reconocimiento, pero no miró hacia atrás.

De repente, en la vida de Lock había un vacío que no sabía que tenía. Se sintió increíblemente vacío y desprovisto al ver alejarse a aquel elegante semental. Una belleza así debería estar en una McMansion, no en un Motel 6. O, como mínimo, en la morada de mediados de siglo de Lock. Podría limpiarla, sacar todo el reciclaje, poner un ambientador en la pared. Nadie echaría de menos esos ridículos espantapájaros colgados en la pared que decían "Harvest Thyme".

Lock sabía, por toda la información que había recopilado, que Turk vivía en una McMansion, la McMansion de los Illuminati, para ser exactos. Compartía la casa de tres mil pies cuadrados con la esposa de Ford, Madison, y un niño pequeño, de nombre desconocido, Lock nunca se había preocupado por los niños, así que no se molestó en averiguarlo. Eso fue lo que hizo que Ruby lo dejara. Ella quería hijos, y pronto. Se acercaba a la treintena y ya no estaba en edad de tener hijos, como le gustaba gritar a menudo. Él realmente esperaba que ella pudiera encontrar a alguien que le diera un hijo. Este hecho le hizo saber que no la amaba de verdad, porque si lo hiciera, esa idea le quemaría por dentro.

Subió a su jaula y se dirigió a Mohave Road, sin molestarse en avisar a Stumpy de que venía. Stumpy Meadows, el sargento de armas de los Asesinos, era un tipo raro, con aspecto de ermitaño, probablemente adicto a la metanfetamina. Era un gran sargento de armas porque estaba definitivamente dispuesto a disparar a cualquiera en un momento de provocación. Lock supuso que era una especie de preparador del día del juicio final y un tipo de poder blanco en general, a juzgar por sus tatuajes en la cárcel de Woody Woodpecker, una cruz de hierro y una telaraña que Lock había tenido la mala suerte de ver una vez en la axila de Stumpy.

Stumpy tenía aquí una granja de alfalfa que Lock había visitado en un par de ocasiones cuando iba o venía de atrapar a un fugitivo. Si Lock creía que su casa de los años sesenta necesitaba ser arreglada, sólo tenía que ir a la casa del rancho de Stumpy. La casa de Lock era un palacio comparada con esta destartalada ruina de tablas de madera en la que se esperaba encontrar cadáveres bajo las tablas del suelo. Curiosamente, Stumpy sentía atracción por las mujeres. Se había tirado a casi todas las zorras de los Asesinos de la Juventud, y ellas seguían viniendo a por más.

De hecho, en el porche de Stumpy había un par de ellos en diferentes estados de desnudez. Incluso los sweetbutts tenían sus límites, y probablemente estaban demasiado asustados para entrar, con las cucarachas y las fundas de almohada como cortinas. Lock no sabía por qué Stumpy no podía permitirse un lugar mejor. Entre su granja y su tráfico a través de los Rezes, debía de ganar un dineral.

"Hey Dahlia, hey, ah..." Lock no podía recordar el nombre de la segunda golosa, así que se limitó a levantar la barbilla hacia ella en señal de reconocimiento.

Sin embargo, ella sí lo conocía. Acariciando su hombro, prácticamente pegó su cuerpo casi desnudo al suyo. Los Sweetbutts eran una criatura extraña. En su mayoría procedían de hogares desestructurados. Evidentemente, si se dirigían a una carrera universitaria, no derivaban la mayor parte de su ego de qué grado de parcheado podían embolsarse. Lock no ocupaba ningún cargo en particular en el club. No era un Veep, ni siquiera un road manager. Su compañero de las Fuerzas Aéreas Tim Breakiron había apadrinado su candidatura cuando fue dado de baja con honores con un ligero problema de estrés postraumático, una leve lesión cerebral. La lesión cerebral debió ser la responsable de que actualmente olvidara que había estado prometiendo subirse a cualquier culo dulce que viera. Simplemente se lo pidió,

¿"Stumpy" por ahí?

Hizo un mohín de decepción porque él no había venido al medio del desierto en el Rez Indígena del Río Colorado para verla. "Está afinando su arco".

Temblando porque ahora tendría que abrir la puerta de malla y entrar en la cocina, Lock se armó de valor. Stumpy casi siempre llevaba su ballesta. Siempre andaba por ahí cazando patos, ciervos, pavos e incluso alguna que otra serpiente de cascabel. Para disgusto de Lock, el plato de hoy era un monstruo de Gila tendido de espaldas con los brazos en alto sobre la mesa de carnicería del centro de la habitación. Su lengua bífida salía de su boca como una lengüeta de "tira aquí". Su piel era realmente muy hermosa, como el coral y los petroglifos negros.

Stumpy estaba sentado en la mesa encerando las cuerdas de su arco. Apenas miraba a Lock por debajo de su cortina de pelo. Entre el pelo y los ojos brillantes, Lock no sabía cómo Stumpy podía ver algo. Pero lo hacía. Rara vez fallaba un tiro.

Ignorando al reptil muerto, Lock se sentó también. "Hola, Stumpy".

"¿En una misión?" Murmuró Stumpy. Era uno de esos tipos que hablaban sin mover la boca, como un ventrílocuo.

Lock encendió un cigarrillo. Tengo que dejar de fumar. Sobre todo si voy a seguir teniendo esta maldita nariz rota. "Sí. Sólo que ha surgido algo nuevo. Un tipo de The Bare Bones nos acusa de vender un poco de hierba de mala calidad bajo su nombre comercial, Eminence Front". Sacó una muestra del bolsillo superior de su corte y la arrojó sobre la mesa junto al lagarto.

Stumpy apenas lo miró. "¿Ese marica que te dio una paliza en Laughlin?"

A Lock se le heló la sangre en las venas. ¿Maricón? ¿Cuándo había salido Turk del armario? Stumpy era la primera persona a la que Lock había oído calificar a Turk de homosexual en todas sus entrevistas de investigación. Intentó reírse despreocupadamente. "¿Qué te hace pensar que es un marica? Estaba cabreado porque me había hecho un trabajo de cabeza con su pelele favorito. Pero sí, si se dio cuenta de que me palpaba en busca de hierba, fue por eso. Sé que controla el tráfico arriba y abajo del Rez, por el río hacia Yuma y Cocopah, y esta mierda es definitivamente sonorense. Quiere que dejemos de usar sus nombres comerciales de Eminence Front y Young Man Blue".

Stumpy finalmente dejó su arco a un lado y miró la hierba. "Frente de Eminencia", ¿eh? Sí, eso parece mi mierda. He estado usando esos nombres para aumentar el interés".

"Bueno, eh, ¿puedes parar? "

Stumpy finalmente sonrió. No había nada de rechoncho en él que Lock conociera, y era un hecho que había salido con unas cuantas supermodelos en su época. Lock no veía la atracción. Quizá era del "tipo fuerte y silencioso". "¿Así que esa fruta quiere que deje de usar su marca de productos?"

Lock cerró los ojos con paciencia. Habló en tono mesurado, sabiendo que no le convenía enfadar a Stumpy. "No sé por qué sigues refiriéndote a él como un marica, Stumpy. Además de no usar su marca, quizá podrías dejar de difundir historias falsas sobre él".

Stumpy frunció el ceño. "¿Desde cuándo estamos en la cama con los Bones? O debería decir, ¿desde cuándo estás en la cama con Turk Blackburn?"

Eso fue una mierda. Golpeando la mesa con la palma de la mano para que el monstruo de Gila hiciera una pequeña giga, Lock se puso en pie y señaló con un dedo duro a Stumpy. "¿De dónde... carajo... sacas que lo calumnien con esos nombres? He comprobado sus antecedentes y no hay nada de eso en su 411".

Ahora Stumpy soltó una carcajada incrédula. "¡Relájate, gabacho! Sólo me refiero a la gran y obvia erección que tuvo cuando luchaba contigo. No te pongas la camiseta". Se rió. "O tal vez quieras quitártela..."

"Escucha", rugió Lock, "¿voy a tener que darte una paliza? Porque lo haré, para defender mi puto honor, hermano. Puedo arrancarte la cabeza con las manos desnudas si bajas ese arco un segundo. Vine aquí a pedirte una jodida y simple petición: que dejes de infringir la marca Leaves of Grass. Ahora parece que me acusas de ser una especie de chico alegre..."

Levantando las manos en señal de rendición, Stumpy también se puso de pie de repente. Lock odiaba admitirlo, pero dio un pequeño salto, se puso a la defensiva y levantó los puños. Pero todo lo que Stumpy parecía querer era calmar la situación.

"Relájate, hermano. Toma. Déjame sacar a Danielle de aquí para darte un poco de consuelo. Eso demostraría que no estás interesado en meterla en la tostadora de algún Boner".

"No necesito demostrar nada..." Lock murmuró. Pero era una buena idea, de todos modos, empujar el trasero dulce. Se demostraría a sí mismo que no tenía ningún interés en que le metiera la lengua el vacilante vendedor de marihuana.

Así que llevó a Danielle a uno de los pequeños y destartalados dormitorios. Las sábanas probablemente no se habían cambiado en diez años, así que Lock se puso de pie mientras Danielle se arrodillaba. Ella le sacó la polla flácida y se la metió en la boca durante un rato. A Lock le entró el pánico de que no se le pusiera dura. El pánico, por supuesto, lo hizo aún peor. Danielle se retiró y le miró clínicamente la polla desde todos los ángulos, como si fuera a ponerse morada o a caerse.

Intentó hablar con más mala leche. "Hazlo, perra. Chúpame la polla". Se alegró de que no dijera "chúpame la polla grande" porque eso era dolorosamente, obviamente, falso en ese momento. Así que siguió intentándolo, y Lock se llenó de desesperación. ¡Esto nunca le había pasado con una mujer!

Por fin, desesperado, se le ocurrió una idea que le llenó de deliciosa y lasciva excitación. Fingiría que Danielle era Turk. Si cerraba los ojos, echaba la cabeza hacia atrás y ahogaba sus pequeños suspiros femeninos, podría fingir que la lengua de Turk se arremolinaba en torno a su pene, haciendo cosas indescriptiblemente obscenas para que su pene se endureciera, se alargara, se hinchara.

Lock se dio cuenta con una emoción enfermiza de que estaba haciendo exactamente lo mismo que Stumpy acababa de acusar. Pero si sólo lo estaba haciendo en su cabeza, y había un trasero femenino vivo de rodillas frente a él, ¿qué diferencia había en cómo se excitaba? Los hombres tomaban Viagra para lograr una erección. Fantaseaban con todo tipo de cosas pervertidas mientras se masturbaban. Si se le ponía dura al pensar en el tatuaje de la lágrima de Turk Blackburn y su boca succionando hambrientamente su polla, entonces lo que fuera funcionaba, ¿no?

Fue entonces cuando empezó a fluir. "¡Oh, Dios, sí!" Su repentino entusiasmo hizo sonar los cristales de la ventana, resonando tan fuerte que estaba seguro de que Stumpy podía oírle. Bien. "Oh, joder, sí, sigue chupándomela, perra. Usa tu lengua. Sí, eso es. Oh Diosdd, te encanta chupar pollas, ¿verdad? No te cansas de hacerlo. Quieres que tu boca se llene de una buena polla larga y gorda. Quieres engullir esa sabrosa y caliente lefa..."

Su orgasmo fue inesperado, surgió de lo más profundo de su ser, sin previo aviso. De repente, se gastó en la boca caliente y succionadora que se arremolinaba en torno a su glande, dándole un placer tan intenso que se le erizaron los pelos de la nuca. La piel desnuda de su culo se estremeció de placer, sus pelotas como dos rocas apretadas contra su perineo. Oh, Señor. La única manera de que esto fuera mejor es que algo se deslizara dentro y fuera de mi culo.

"Eso es", jadeó, acunando la sedosa cabeza contra su ingle. "Eso es, Dios, no pares".

Cuando ella tragó y gritó, la fantasía de Turk se rompió. Lock se apartó con un jadeo. Ignorando a la chica mientras estaba sentada en el suelo, entró en un baño destartalado y se lavó. Por la ventana pudo ver una Super Glide con el logotipo de Assassin's en el depósito de gasolina retumbando. Ese sería Papá Ewey, el Presidente. Como Lock le había dejado por última vez en Laughlin con planes de continuar la fiesta una semana más, se sorprendió al ver a Papa. Poco después de él estaba el patrocinador de Lock, Tim Breakiron, en su clásica Panhead.

"¿Qué coño?" Lock dijo con la boca, y se dirigió a la cocina.

"Guau", dijo Danielle cuando pasó junto a ella. "Seguro que has dejado caer una carga sobre mí. ¿Cuánto tiempo hace que no te corres?"

No tuvo tiempo de volver y burlarse de ella. Pero, en realidad, sólo habían pasado unas doce horas desde que se había masturbado, pensando de nuevo en Turk. La culpa y la vergüenza por estos incidentes le hicieron ser más respetuoso que de costumbre cuando papá Ewey y el sargento Breakiron entraron en la cocina.

"Señor", les dijo a ambos. Breakiron había sido literalmente su comandante en las Fuerzas Aéreas, así que para Lock era natural referirse a él de ese modo. No dejaba de darle miedo el hecho de que Breakiron se hubiera dado cuenta una o dos veces de que se había estado follando a su copiloto, el cabo Park Langham. Breakiron nunca lo había mencionado como tal, por supuesto, y no habría apadrinado a Lock como prospecto si hubiera pensado que era un homo. Breakiron no debía saberlo. O, como en el Salvaje Oeste, simplemente pensó que era un daño colateral de todo el entorno de Irak.

"Siéntate, Singer", dijo papá Ewey.

Tener un asiento nunca fue una buena señal. Todos se sentaron alrededor de la mesa de bloque de carnicería que aún sostenía al hinchado monstruo de Gila. Stumpy clavó un cuchillo Bowie de medio centímetro en la mesa junto al lagarto, como si Papá Ewey le impidiera descuartizarlo para la parrilla. Los ojos brillantes de Stumpy miraron a Lock, y éste le devolvió la mirada. Breakiron cruzó sus enormes brazos frente a su estómago. Ahora había alguien que debía llamarse Stumpy. Con sus brazos como troncos de secuoya y el sempiterno gorro que le daba a su larga y frondosa cabellera un mal caso de "cabeza de casco", era el epítome de lo que la mayoría de la gente probablemente imaginaba como un motero fuera de la ley.

Ewey comenzó. "Ha llegado a nuestro conocimiento que ha desaparecido un kilo de Golden Triangle White".

Stumpy estaba inexpresivo, como siempre. "¿De qué envío se perdió?"

"Cuando ese barco, el I Love You, llegó ayer al muelle de Hidden Valley Road, en la Rez, iba ligero de equipaje. En algún momento entre la entrega en el muelle de Bighorn y el muelle de Hidden Valley es donde se fue a pique".

Lock estaba familiarizado con esas partes del río. Había tenido que perseguir a muchos fugitivos hasta el Rez, donde les gustaba esconderse porque era mucho más difícil legalmente para un rastreador de saltos seguir en tierras indias.

Stumpy hizo un sonido. "Hm. Bueno, es bastante obvio que es uno de los trabajadores que lo cargan en Bighorn, o uno de los que lo descargan en Hidden Valley".

"Ya lo habíamos pensado", dijo Papá Ewey sin rastro de sarcasmo. "Por eso nos dirigimos a ti. Tú conoces a tu equipo. Voy a poner en tu mano la tarea de averiguar qué chico de la droga ha robado esa H. Lock, eres un experto olfateador. Tiene sentido si te pongo en la pista del mensajero que la ha estado pellizcando".

"Pero estoy en un trabajo", intentó protestar Lock. "Llevo tres días persiguiendo a este maldito chomo. En cualquier momento podría recibir un mensaje de que alguien lo ha visto, y tendría que irme".

Papá Ewey y Breakiron le dirigieron miradas acusadoras. Los asuntos del club siempre iban por delante de los negocios. Para sorpresa de Lock, Stumpy le defendió.

"No necesito a Singer", dijo el sargento de armas. "Conozco a mi tripulación como la palma de mi mano. En todo caso, es uno de esos putos culos de manta que me ayudan a transportarlo por el Rez. No reciben sus putos cheques de subsistencia hasta el primero, así que la última semana del mes se desesperan de verdad. Los tengo a todos deseando más, pero algunos de ellos no pueden presupuestar sus verdes adecuadamente. No es culpa mía si no llegan a final de mes".

"Muy bien", dijo papá Ewey, "¿entonces conoces a estos maiceros lo suficientemente bien como para saber cuál de ellos lo hizo? No lo creo. Lock, quédate cerca de Stumpy hasta que recibas el mensaje sobre ese francotirador de pañales".

Era una orden, y Lock lo sabía. "Sí, señor", dijo con hosquedad.

El Prez y Breakiron se quedaron otra interminable hora en el rancho de Stumpy. Hicieron un poco de práctica de tiro en algunas botellas en la parte de atrás, probaron algunos artefactos explosivos improvisados antipersonales que Breakiron había estado ideando. Nadie cuestionaría una explosión en una reserva india. A Lock se le pasó el tiempo. Lo único en lo que pensaba era en volver a toda velocidad a ese maldito Motel 6 con el pretexto de decirle a Turk que había resuelto su dilema del Frente de Eminencia. Si le enviaba un mensaje de texto con su respuesta, Turk se iría. Stumpy no quería a Lock aquí, pero al menos tendrían que fingir que buscaban la heroína desaparecida. Para entonces, Turk ya se habría ido. Turk no tenía ninguna otra razón para andar por Parker, Arizona.

Lock estaba enfermo de amor.

CAPÍTULO SIETE

TURK

Besar a Lock detrás de la sala de la banda me había traído algunos recuerdos feroces.

Almorcé con Twinkletoes en alguna cuchara grasienta, pero estos recuerdos no me dejaban tranquilo. El incidente de la escuela secundaria fue primario, formativo, uno que Freud culparía como el catalizador de mi homosexualidad, sin duda. Sé que Freud ha sido masivamente descartado en estos días, pero ¿sabes qué? No recuerdo haber tenido muchos impulsos hacia los chicos antes de este incidente. Era ambivalente, debería decir. Podría haber ido en cualquier dirección. Y sí, como probablemente has adivinado, tuvo lugar en un vestuario.

Tuve que volver a mi habitación de motel para masturbarme, indicando al pobre Twinkletoes que estuviera atento a cualquier mensaje o llamada. Tuvo que sentarse delante por si el Lexus volvía a pasar. Había prospectado como cualquiera, incluso como Lytton Illuminati, y recordé aquellos meses de insomnio sentado en posiciones dolorosas esperando una mierda que nunca ocurría. De todos modos, era un lujo frisar la polla en silencio, imaginando la cara insolente y arrogante de Lock como uno de los jugadores de fútbol.

Mi primera experiencia real con chicos fue en mi primer año en el Pure and Easy High; no volví para mi último año. Obtuve mi GED. Normalmente intentaba pasar desapercibida en educación física, pero era muy alta y buena en baloncesto, así que brillaba allí. Intenté mantenerme al margen de casi todo el mundo, especialmente de los deportistas. Como Ford no estaba en mi clase de educación física, traté de ser un solitario. Eso podía ser difícil a veces con las típicas burlas de los adolescentes y los chasquidos de toallas que se producen. Especialmente cuando tienes una polla larga y gorda, como la que yo tenía, o la maldición de tener.

A los deportistas les gustaba llamarme cosas como "burro-rigged" y "carne milagrosa". Se consideraba gay tocar a otro hombre, pero supongo que mirar su carne y comentarla era aceptable. "Blackburn, ¿por qué no te subes a Ashley Holt?" Me acuerdo de eso. Siempre querían que me levantara sobre esta animadora por alguna razón. Supongo que era mejor que ser atormentado por ellos; parecían querer atraerme a su círculo. "Ella siempre está mirando tu trasero cuando estás jugando." "Sí, ella podría tomar esa polla de burro". Insinuando que mi carne de hombre requería de una zorra y que podría destrozar a una virgen. Sus estúpidas bromas me irritaban sobremanera, y siempre me duchaba y me vestía lo más rápido posible.

Este día en particular, creo que no fui lo suficientemente rápido. Y había un chico nuevo, un estudiante transferido al que no podía dejar de mirar. Era moreno, delicioso de una manera ahumada, como si pudieras lamerle el cuello y supiera a parrilla griega de hollín. Se parecía a Ford, se me ocurrió con una emoción prohibida. Las fosas nasales acampanadas en la orgullosa nariz romana, el perfil de águila, los largos dedos como garras. Nunca dijo una palabra, pero lo estaban reclutando para el equipo de fútbol por sus largas extremidades. Me di cuenta de que tenía un lado desagradable y retorcido. No podía dejar de pensar en ello. Sobre todo cuando terminamos duchándonos uno al lado del otro.

Sus ojos parpadeaban ante los míos, como si estuvieran delineados con kohl como una bailarina de Nautch de Oriente Medio. Más de una vez su mirada pasó por mi rostro en una especie de reconocimiento. Esperaba más allá de la esperanza su significado, pero me había decepcionado y amenazado demasiadas veces como para confiar en ello. Así que le di la espalda y me dirigí a mi taquilla, orgullosa de no haber caído en su coqueteo. Sabía que tenía que salir del instituto -y más allá de los límites del patio trasero de mi club de motociclistas- para empezar a disfrutar del tipo de placeres tabúes que tanto deseaba probar.

Me estaba secando el pelo cuando la esquina de una toalla húmeda me mordió el culo. Me picó, me encogí en respuesta automática y me giré con los ojos encendidos.

"Blackburn". El que más me acosaba era el saco de herramientas, Chris Baumgardner. Mirándolo ahora desde la sabia perspectiva de mis treinta y dos años de experiencia, probablemente era un homosexual latente.

"¡Eh, Troy!", gritó Baumgardner al fullback con enormes dientes de ciervo. "He pillado a Blackburn echándole el ojo a Tognozzi. Estaba mirando su polla".

Lo cual era correcto. Había estado mirando ese delicioso y cremoso trozo de carne. Pero oírlo gritar en un vestuario lleno de adolescentes no era un sueño hecho realidad. Era más bien una pesadilla, y al menos me garantizaba desinflar mi polla, que había permanecido a media asta desde que había contemplado a... ¿cómo se llamaba? Evo Tognozzi, así es, el dios griego de los ojos de hollín.

"Tognozzi, ¿en serio?", se rió Troy. "¡Hey Tognozzi! ¡Adivina quién está enamorado de ti! Oye, ahora sabemos por qué nunca quiere subirse a Ashley".

"Sí", se rió Baumgardner. "Prefiere levantarse sobre Asher que sobre Ashley".

Era medio ingenioso, al menos, y me reí, tratando de aligerar el ambiente. Pero Troy, Baumgardner y varios otros deportistas, incluido Tognozzi, se acercaron a mí. Mi corazón empezó a acelerarse, y no en el buen sentido. Hacía unos meses habían subido a un chico al asta de la asamblea principal porque llevaba unos pantalones que le hacían parecer que estaba esperando una inundación, y los demás adolescentes estaban aburridos.

"Escuchad, chicos. Me conocéis, joder", protesté, con las manos en alto. "No soy un chico gay. Estoy en un puto club de moteros. Es la cosa menos gay que podrías hacer". En realidad, no estaba en el club porque sólo tenía dieciséis años, pero montaba una moto, una de las que me había regalado Cropper. Era más guay que la mayoría de los otros chicos, que tenían coches de carreras.

"Los homosexuales pueden ir en bicicleta", dijo Troy, con el labio inferior sobresaliendo con justicia propia. "Una vez vi un desfile en San Francisco. Un montón de gays en bicicleta".

Tognozzi ocupaba ahora el centro de la escena, la endeble toalla que rodeaba su cintura delataba el triste hecho de que no tenía erección alguna, y yo aún podía ver el erótico contorno de su enorme pene. "¿Por qué no lo averiguamos de una vez por todas? Cierra la puerta", le dijo a un lacayo, un aspirante a jugador de fútbol. Me arrebató de la mano la ropa interior que había estado esperando ponerme y la arrojó a mi taquilla. En lugar de eso, me sacó el sudoroso suspensorio y me empujó hasta que mi culo desnudo chocó contra el duro banco de metal.

"Esto no es necesario", protesté débilmente. "Sabes que no soy homo. Salí con Kelsey Washington, y todo el mundo recuerda la fiesta del vórtice en la que me tiré a Britny Krabbenhoft para que todos lo vieran". Hablando de ojos, me encontraba ojo a ojo con una decena de adolescentes fornidos y hormonados. Era difícil no admirar sus flácidas pollas, y me pareció detectar que más de una se hinchaba mientras Tognozzi me rodeaba las muñecas con el elástico del suspensorio varias veces a la espalda.

"Barbas", se burló Baumgardner. Sus ojos se volvieron más oscuros y llenos de presagio mientras se cernía sobre mí. Es curioso que, para ser un tipo tan fornido -no tenía nada de pelo en el pecho-, se notaba que su pequeña polla no era muy larga ni siquiera cuando estaba dura. ¿Dicen que todas las pollas son del mismo tamaño cuando están duras? No. No, no lo son. Ni de lejos. "Esas tías eran tus barbas".

Troy parecía confundido. "¿Cómo podría ser Britny una barba si realmente se la estaba tirando? Le vi haciéndolo".

"Las frutas pueden fingir", afirmó Baumgardner, extendiendo la mano detrás de mí para coger otra cosa de una taquilla. Resultó ser un pompón de animadora, y Troy y yo nos quedamos aún más desconcertados cuando lo agitó. "¿Pero sabes lo que las frutas no pueden fingir? No pueden fingir que se excitan cuando un tío las toca. Los verdaderos heterosexuales no se pondrían duros sin importar lo que otro tipo les hiciera".

Lo cual, como cualquier estudiante de Biología 101 ya sabe, es completamente falso, pero supongo que eso no viene al caso, porque Baumgardner estaba ahora haciéndome cosquillas en el pene con los tentáculos de plástico del pompón, y sí, se estaba alargando, llenándose de semillas. Cuanto más luchaba contra las ataduras de mi suspensorio elástico, más se tensaban mis músculos pectorales y abdominales, haciendo que pareciera que quería ser admirado, babeado, mirado.

"¡Sí!", instaron otros jugadores. "¡Hazlo, Baumgardner!"

"¡Veamos cómo se pone gay!"

"¡Mira cómo se le pone la polla dura!"

Baumgardner soltó una carcajada como un mono mientras me hacía cosquillas en la polla y los huevos. Deslizó los delicados brazos de plástico del instrumento por la longitud de mi polla como si se deleitara en excitarme. De hecho, el olor a excitación infantil en la habitación iba en aumento. Mis fosas nasales se encendieron ante el olor penetrante de los testículos llenos cuando algunos chicos se atrevieron a agarrar sus propias pollas y apretarlas.

"¡Mira!" Baumgardner gritó. "Está haciendo honor a su nombre. Su polla de burro se está poniendo tiesa porque otro tío se la está tocando".

Troy se aferró al hombro de Baumgardner. "Huh, está colgado como un toro", gritó, haciéndose eco de nada nuevo en forma de burlas durante los últimos meses.

"Escuchad", intenté decirles, controlando mi voz para no traicionar mi excitación. Realmente, Baumgardner me estaba dando la emoción de mi vida, una emoción más erótica que cualquiera de mis sueños más retorcidos. Estaba siendo estimulada por un musculoso semental frente a una multitud de chicos. Era un mar de ojos brillantes y lascivos, chicos adolescentes que se relamían, que se llevaban las manos a sus propias pollas porque me estaban mirando. Sus latidos se aceleraban, sus testículos se llenaban de semilla, sus pollas se hinchaban porque miraban mi pene. "Esto es natural. ¿Quién coño no se ha empalmado al rozar algo accidentalmente?"

"Así no", respiró Baumgardner, serio en su trabajo ahora. Me pasó el pompón por todo el pene casi con cariño, asegurándose de hacerme cosquillas en el perineo, el punto dulce detrás de mi saco de bolas. "Tu polla está toda morada y brillante como la de un caballo de carreras porque te gusta que te toque otro tío. Admítelo".

Escupí sin pensarlo: "¡También tienes la polla dura!".

Lo era. Su pequeño pito sobresalía como un pico. Era tan pequeño que era difícil decir que estaba duro. Otros chicos también intentaban ocultar su excitación. Algunos se metían las pollas en los calzoncillos de forma ineficaz. Algunos se dejaron llevar por el aura de la escena y se aferraron a sus erecciones, apretando y ahogando la vida de sus herramientas. Los ojos de un chico incluso se pusieron en blanco de lujuria, como si ya no le importara lo que pensaran los demás. Si es que alguien se molestó en mirarlo, ya que todos los ojos estaban tan fijos en mí.

Fue la escena de mi vida, más allá de mis más sucias fantasías. La apuesta subió cuando Baumgardner resopló de rabia y tiró el pompón. "¡No soy duro!", gritó, en contra de toda evidencia. Sacó un brazo rígido y ordenó a alguien que "¡me diera eso!". Se puso una regla en la mano, y mi pene se movió con anticipación. En esa etapa de mi vida, nunca había incursionado en el mundo del BDSM. Había visto porno con Ford y Cropper y su equipo en el que una chica estaba atada. Sabía que me excitaba ver la forma en que sus pezones asomaban a través de los hilos de la cuerda, lo indefensa que estaba, cómo amaba secretamente la "tortura".

El infierno se desató cuando Baumgardner me abofeteó la polla. Por supuesto, salté y jadeé, pero mantuve los muslos abiertos para demostrar que podía soportarlo. Picó, y el dolor se irradió a través de mi ingle, pero después de los primeros segundos se convirtió en un agradable cosquilleo que erizó mis pezones y envió escalofríos por mi espalda. Se me puso la piel de gallina en las nalgas, y parecía que mi polla rebotaba, anhelaba, se esforzaba por conseguir más. Apretando los dientes, miré a mi torturador directamente a los ojos, retándole a que aumentara.

"No puedes hacerme daño, matón", dije, en voz baja y seductora. "Esto es sólo biología básica, y creo que te excita también, poniéndome así de caliente".

"¡Maricón!" gritó Baumgardner. Ahora, cuando me abofeteó el pene con el palo, pareció alterarlo. Sus ojos brillaban con lo que parecían lágrimas. A veces era difícil distinguir la ira de la tristeza, había aprendido de ver a The Bare Bones en acción. "¡No me excita! Quiero sacarte por el homo que eres".

"Admítelo", dije socarronamente, aparentemente sin inmutarse por la paliza. "Eres un sádico. Te excita golpear mi palo gigante. Desearías estar de rodillas entre mis muslos ahora mismo, chupando mi gran y vieja polla hasta la garganta, engullendo mi semen caliente, lamiendo hasta la última gota..."

"¡Oh, Dios!", gritó uno de los jugadores de fútbol. "¡No puedo soportarlo, joder!" Por primera vez, todas las miradas se dirigieron a este chico mientras acariciaba su propia erección, sin pretender ahogar su erección o meterla en el calzoncillo. Las mandíbulas cayeron por todo el pasillo lleno de vapor de las taquillas cuando este chico simplemente dijo "a la mierda" y friccionó su flauta de cabo a rabo.

Los chicos también le abrieron paso cuando se acercó a mí, obviamente con la intención de salpicarme con su jugo. Se masturbó con asiduidad, masturbándose tan rápido como podía mientras un goteo de babas brillaba en su labio inferior. Sólo tenía ojos para mi gran erección violácea. La visión no me repelió y creo que sonreí un poco. Otros chicos a su alrededor siguieron su ejemplo y empezaron a acariciar furiosamente sus propias pollas.

"¡Bukkake!", gritó un chico. En ese momento no sabía qué significaba esa palabra. Pero estaba a punto de descubrirlo.

El golpe enérgico en la puerta de mi habitación de hotel fue como si alguien me lanzara un cubo de agua helada.

Salté medio metro de la cama como un personaje de dibujos animados. Agarrando la sábana a mi entrepierna desnuda, me quedé mirando la puerta cerrada como si mamá querida estuviera esperando detrás con una percha.

"¡Turco!", llamó Twinkletoes.

"Oh, Jesús", susurré, saltando de la cama y agarrando mis calzoncillos. Ni siquiera el repentino susto había desinflado mi polla por completo, estaba así de cerca de correrme. Malditos fugitivos. Siempre apareciendo en los peores momentos. Podía meter mi polla a medio gas contra mi cadera, y mis vaqueros cubrirían el resto. "¿Qué coño?"

"La cerradura está aquí".

Oh. Mi ropa prácticamente volvió a volar sobre mi cuerpo como por arte de magia, aunque no me abroché del todo la camisa de cuadros antes de abrir la puerta para recibir a Lock.

Parecía tan feliz como yo. Éramos dos tipos felices y despreocupados. Estaba más guapo de lo que yo recordaba, con las manos metidas en los bolsillos, e incluso parecía un poco avergonzado. Diferente de su arrogancia normal.

Lo correcto habría sido sugerirle que volviera a la cafetería, pero no me apetecía y, además, ¿desde cuándo un motorista fuera de la ley necesita dar explicaciones? Tiré de Lock por el brazo hasta mi habitación, cerré la puerta de golpe tras él y eché el cerrojo.

Me encogí de hombros en mi corte -para gustos los colores y todo- y saqué una Bud de la pequeña nevera.

"No, gracias", dijo Lock. "No bebo".

Me hizo preguntarme si había tenido algún problema anterior con él, pero no le conocía lo suficiente como para preguntar, así que me senté en la mesa redonda laminada. Él también llevaba su corte, y parecía que estábamos en una mesa de negociación. Y en cierto modo lo estábamos.

"Sólo vine a dar la noticia de que Stumpy admitió haber usado tu marca para vender hierba. Prometió dejar de hacerlo". Se encogió de hombros. "Eso es todo. Siento mucho que hayamos infringido tu territorio. ¿Qué puedo decir? Tienes un producto excelente que es ampliamente conocido e imitado".

Sabía que Lock no podía traicionar a un hermano llamándolo gilipollas o douchemonkey, por mucho que quisiera. Por lo que había visto de Stumpy Meadows, en las concentraciones y en los conciertos de Great White y Lynyrd Skynyrd, era un tipo turbio que se mantenía al margen y en el que no se podía confiar. Como eso describía a casi todos los moteros fuera de la ley del suroeste, no le había prestado mucha atención.

Me arriesgué con lo que dije a continuación. "No tenías que venir aquí para decirme eso. Podrías haber llamado simplemente". Todavía podía levantarse e irse. Nuestro negocio estaba hecho. Había logrado mi misión y podía volver a Pure and Easy ahora, informar al club.

"Lo sé". Lock suspiró, con las facciones contraídas como si le doliera. "Es que no me sentía cómodo tal y como dejamos las cosas".

Mi corazón saltó literalmente de esperanza. "¿Ah sí? ¿Por qué?"

Lock llevó su mano a la parte baja de su espalda. Me puse en tensión y probablemente me quedé a medio camino de un par de centímetros. Sacó la mano libre, con la palma hacia la mesa, diciéndome en silencio que me calmara. "No es nada. Esta cosa sólo se está clavando en mi espalda".

Lock puso un par de esposas sobre la mesa. Al instante supe que estaba mintiendo, porque se había dejado la funda de las esposas enganchada al cinturón, y ésa era la parte que se le clavaba en la espalda. Por no hablar de la Glock de cuarenta milímetros que llevaba metida en la cintura. Interesante.

"¿En qué no te sentiste cómodo?" Le pregunté.

Estaba claro que una de las cosas que le incomodaban era hablar de este tipo de cosas. Se movió en su silla y miró a todas partes menos a mí. Se frotó la escasa barba de la barbilla y murmuró algo.

Me incliné hacia delante a través de la mesa. "¿Perdón?"

Parecía que le irritaba enormemente escupir: "¡Quería volver a verte!".

Interesante de hecho. Ahora, soy un interruptor, sobre todo un fondo de poder hábil. Me gusta que me toquen desde abajo, y sí, también me gusta una gran y jugosa polla. Sabía que este era el momento perfecto para tomar el mando sumiso. Lock me estaba dando una entrada a su corazón, su psique, su alma. Ya se había rendido a mí sólo por venir a mi habitación de hotel. Había hecho mi trabajo: le había atraído mentalmente y le había hecho anticiparse a hacer el amor conmigo. Con mi confianza sexual en mi propia habilidad y en el arte de la seducción, había atraído a este delicioso motorista. Tenía el poder.

Pero Lock era el tipo de hombre que necesitaba mantener la pretensión de ser el superior dominante, siempre en control, dictando lo que sucedía y cuándo. Sabía que no estaba cerca en su odisea gay de empezar a admitir abiertamente que quería explorar algo conmigo. Como ya estaba inclinado sobre la mesa, extendí un brazo con la palma hacia arriba. Lo miró como si tuviera lepra.

No lo retiré. "Yo también quería volver a verte. Puedo quedarme un par de días más si quieres. Dígale a mi club que necesito más tiempo para encontrar a la escoria. Me intrigas, Lock. He estado fantaseando con tener una sesión contigo desde... bueno, lo admito, desde que te vi atado en el Racquet Club. Me pongo en el lugar de Dayton y haría lo mismo. Eres un jugoso y delicioso pedazo de hombre, Lock. No estoy ni de lejos preparada para una relación real desde que me traicionó Dayton. Pero no me importaría tener unos cuantos rollos calientes y saludables contigo".

Lock apretó los ojos. Sonó como si dijera: "Chupa mantequilla de mi culo". No era tan bueno en español como nuestro lingüista residente Knoxie, pero sabía que tenía algo que ver con la mantequilla y su culo, y eso era una señal alentadora. Acomodé mi silla alrededor de la mesa para que estuviéramos sentados rodilla con rodilla. Se me hizo la boca agua al ver el creciente bulto en la entrepierna de sus vaqueros cuando se sentó con los muslos abiertos, sin hacer ningún movimiento para ocultarlo.

Ahora cogí su mano, rodeando su pulgar cargado de erotismo en mi puño. Él miró nuestras manos con una curiosidad leve, casi infantil, como si se tratara de una exhibición. "Vas a tener que admitir tu naturaleza interior, Lock, ser fiel a ti mismo. Puede que hayas entrado en ese club nocturno para seguir a un pornógrafo infantil, pero acabaste en un puto cubículo de mala muerte con un Dom experimentado lamiéndote la erección. Dejaste que te esposara y apuesto a que nunca habías dejado que ningún fugitivo se te echara encima así. Lo querías, Lock. Lo querías mucho". Le levanté la barbilla. "Dilo".

Repitió obedientemente: "Lo quería mucho". Haciendo acopio de más valor, me apretó la mano e incluso me miró a los ojos. Sus ojos eran deslumbrantes, intensos, como celestes. Con convicción dijo: "Quería que un hombre me la chupara porque lo hacen mejor. Comen mejor la polla porque sus bocas son más grandes o algo así. O tal vez lo desean más que las chicas".

Era extraño, porque ésa había sido siempre mi teoría. La franqueza de Lock me animó a deslizar una mano por su muslo y agarrar audazmente su erección en mi palma. Oh, Fantasma del Gran César, era como si su polla estuviera hecha para caber en la copa de mi mano. Sus párpados se agitaron cuando apreté ligeramente la suculenta herramienta, y jadeé más fuerte que él cuando sentí que se retorcía y palpitaba en mi agarre.

"Lo quieren más, Lock. Sólo otro hombre conoce la excitación y la emoción de tragar la polla de otro hombre en su garganta. Sólo otro hombre sabe cómo trabajarla bien, cómo lamer la cabeza de la polla, cómo meter los dedos en el dulce perineo".

Para demostrarlo, deslicé mi otra mano por debajo y entre sus nalgas, rozando la costura de los vaqueros que dividía los globos. Sus párpados se cerraron casi por completo, sus fosas nasales temblaron de excitación y yo también estuve a punto de perder la compostura. Cuando toqué la palpitante cabeza de la polla, me complació ver un goteo de pre-coma que oscurecía la tela del vaquero, y supe que tenía que actuar rápido.

"Los hombres conocen a los hombres, Lock". Para entonces estaba jadeando fuertemente, como una especie de degenerado que se masturba en una sala de video para adultos. Tenía literalmente la hombría de este motero en mis manos, y se me hacía la boca agua para probar lo que Dayton había disfrutado. Ya me temía que estaba cayendo más y más fuerte por este duro cazarrecompensas. No estaba en condiciones de exponerme a más dolor y sufrimiento, y Lock Singer era un buen candidato para ello. Pero, ¿sabes que te dices a ti mismo que "sólo" vas a joder a esa persona, que te vas a divertir un poco y que luego la vas a olvidar? Yo estaba en esa fase delirante. "Los hombres aprecian el sabor de una buena carga de semen deslizándose por su garganta".

"Mm."

El pequeño gruñido de Lock era todo lo que necesitaba. Con los ojos cerrados y la cara inclinada hacia la alfombra, estaba tan cerca de gritar "tómame". Había muchas cosas que Lock no se atrevía a admitir, y me tocaba a mí leer su mente, intuir lo que me decía su lenguaje corporal. Ese es uno de los rasgos innatos de un buen "power bottom". Saqué las esposas de la mesa, me arrodillé junto a él y en un instante lo esposé detrás de la silla metálica.

Se resistió nominalmente, lo justo para demostrar que no lo había convertido en un hábito. "Oye", protestó débilmente, probando las ataduras para asegurarse de que lo había hecho bien.

En cuanto a mí, me arrastré hasta sentarme entre sus poderosos muslos. Lanzándome hacia delante, le agarré las caderas y me llevé a la boca la celestial polla a través del vaquero. Exhalé un aliento caliente y sensual para calentarlo, sabiendo que le ponía los pezones rígidos, estremeciendo las púas que los atravesaban. Engomé el sabroso pene, saturando la tela con mis babas, incluso lamiendo el delicioso glande, sintiendo la rígida cresta de la corona con la punta de mi lengua.

Lock se agitó y resopló como una bestia enjaulada. Sus giros sólo sirvieron para apretar más su polla contra mi boca.

"Mira", gruñó, con la voz una octava más baja de lo normal y llena de grava. "Yo no hago esto. ¡Ah!" Echó la cabeza hacia atrás cuando retiré mi boca. Cubriéndole con mi torso, tiré del dobladillo inferior de su jersey de mujer hacia arriba para revelar su abdomen tenso y ondulado. Hice círculos con la lengua alrededor de su ombligo, siguiendo la línea aceitosa de pelo que bajaba hasta la hebilla de su cinturón.

Necesitaba esto. Ahora.

Mientras mis dedos volaban para soltar la hebilla -una cosa gigante hecha a medida con su logotipo de los Assassins- jadeé hacia él. "La palabra segura es 'tenis'".

Dudaba que tuviéramos que usarlo. Tenía razón.

CAPÍTULO OCHO

LOCK

Lock estaba casi inmovilizado por el miedo.

Es cierto que estaba inmovilizado porque estaba esposado a una silla. Pero también estaba petrificado por lo que le estaba ocurriendo aparentemente, sin ninguna acción por su parte. Lo único que había hecho era golpear las esposas en la mesa porque le hacían daño en la cadera. Con todas las demás porquerías que tenía que llevar en el cinturón de servicio -teléfono móvil, cadena para la cartera, pistola eléctrica, a veces una radio-, las esposas le pesaban una barbaridad.

Además, incluso él se preguntaba por qué había vuelto al Motel 6. Realmente no necesitaba darle a Turk la noticia en persona de que había puesto fin a la hierba de imitación. Simplemente se dejó llevar por los impulsos, incapaz de quitarse a Turk de la cabeza, y eso no había ocurrido desde que Park lo había dejado de vacaciones durante tres semanas, y había empezado a sospechar que en realidad estaba enamorado del piloto. Lock nunca había estado tan obsesionado con Ruby. Podía ir y venir a su antojo y apenas le afectaba, parte de la razón por la que ella acabó dejándolo. "No soy importante en tu vida", había dicho ella.

Ahora, habiendo conocido a Turk sólo unos días, y habiéndose peleado con el tipo mucho más de lo que había querido, el motorista de un club rival era ya lo más importante de su vida. ¿Cómo carajo había sucedido eso? Cuando Turk se arrodilló y se despojó de su corte, de su camisa a cuadros, y se inclinó para lamer la cicatriz de chatarra con dibujo de diamantes que tenía en el abdomen, un trozo de sol cayó sobre el hombro de Turk. Lock ansiaba tocarlo con la boca. Sabía que se sentiría como un trozo de terciopelo calentado por el sol. Turco tenía una piel fina del tono de las aceitunas, no del todo turca, sino tal vez española o griega, y a Lock se le hizo la boca agua para probarlo.

Pero ni siquiera pudo acariciar la cabeza con cola de caballo, no pudo sentir los mechones de fino pelo castaño deslizándose por las yemas de sus dedos, no pudo dirigir la boca hacia donde más quería. Se había corrido hacía apenas unas horas con Danielle, fingiendo que era Turk. Su saco de bolas ya estaba lleno de una nueva carga de semilla, llenando y engordando su saco casi hasta el punto de reventar. Cuando Turk se metió el pene en la boca a través de la capa de tela de los vaqueros y exhaló acaloradamente, el calor se extendió como una bomba atómica directamente a sus pezones erectos, a su garganta y al fondo de sus ojos, que se llenaron de lágrimas. Estaba experimentando tal éxtasis que le hacía llorar. Aquí era donde estaba destinado a estar. Pero, por desgracia, tenía los brazos atados y no tenía forma de limpiarse la maldita lágrima. Y no era sólo la saliva de Turk la que oscurecía sus vaqueros donde sobresalía la cabeza de la polla. La polla de Lock estaba tan a punto de explotar que ya habían brotado algunas gotas de líquido transparente. Y Turk ni siquiera se había sacado la polla de los pantalones.

Lock seguía sintiendo la necesidad de protestar. En cierto modo, la idea de que estaba siendo asaltado inocentemente aumentaba el erotismo de la escena. Turk era definitivamente lo que había oído llamar un "power bottom", un hombre que vive para dar placer al otro siendo sumiso, pero un hombre tan seguro y confiado en su propia sexualidad que en realidad acababa controlando a su pareja. Lock se negó a ser controlado. "No soy un puto gay", intentó decir de nuevo. Pero jadeaba tan rápido que parecía que acababa de correr una milla.

Turco lo miró, sus ojos diabólicos, las largas pestañas revoloteando seductoramente. Señor, es un hombre muy guapo. Incluso un hombre de hombres se enamoraría de su belleza. "Fingiré creer que no es usted jodidamente gay, Sr. Singer". Lock jadeó por reflejo cuando Turk le masajeó la erección. Los largos y afilados dedos de Turk sabían exactamente dónde empujar, apretar y acariciar. Tenía mucha más experiencia que Lock, eso era evidente. Con su aspecto, probablemente había tenido relaciones con hombres en todos los callejones y salas de cine porno de Arizona.

"Sólo quieres la mejor chupada de polla de tu vida, eso es todo. ¿Quién no querría eso? Veamos. Veamos exactamente cómo no te excita ser acariciado por otro hombre. Vaya, ¿qué es esto?" Levantándose para exhibir su propia polla de burro palpitando en sus ajustados vaqueros, Turk dio unos pasos hasta una mesilla de noche y cogió algo. Lock estaba tan obsesionado con el largo y grueso trozo de carne que exhibía con tanta arrogancia, que no se dio cuenta de lo que Turk había cogido hasta que el sexy y larguirucho camarero se situó entre los muslos abiertos de Lock y abrió la hebilla de su cinturón sin ayuda.

Ahora los ojos de Turk se oscurecieron como el cielo justo antes de un tornado. "Es usted un magnífico semental, Sr. Singer". Uno, dos, tres botones se abrieron como por arte de magia, y Turk deslizó su mano sobre el montículo púbico de Lock, apretando amorosamente, haciendo crujir los crujientes pelos bajo su palma. "Eres más exquisita que una estatua de David. Vuelves locos a los hombres con tus burlas y tu seducción. Muestras tu cuerpo esculpido, haces que los hombres quieran ser follados por ti, jodidos por ti".

La admiración de Turco subió el ego de Lock casi tanto como su polla. Turk rodeó con el puño la raíz de su polla, y cada apretón arrancaba otras gotas de semen que ensanchaban la mancha oscura de sus vaqueros.

"Eres un semental viril", continuó Turk con su voz seductora y almibarada. Levantó la gigantesca polla de Lock en el aire, y éste estuvo a punto de perder la cabeza cuando le pasó el pulgar por la resbaladiza raja. Lock jadeó y se sacudió, apretó los dientes y resopló como un semental atado. Pero Turco no iba a darle esa liberación. Blandió lo que parecía un plumero en la otra mano y, al caer de rodillas entre los muslos de Lock, soltó la polla y se limitó a hacerle cosquillas con el plumero. Con un ligero susurro de las plumas de avestruz, hizo cosquillas en el pene de Lock, riéndose casi como un colegial cuando éste saltó y se retorció. "Esta es una deliciosa y hermosa polla de caballo".

"¿Qué estás haciendo?" Lock gruñó. "¿Vas a hacer que me corra o no?"

Turk respondió tranquilamente. "La negación del orgasmo es una de mis especialidades".

El puto cabrón incluso apoyó la cara en el muslo de Lock y observó divertido cómo la varita se movía de un lado a otro, tocando su polla sensible e hinchada con los toques más suaves. Era más que vergonzoso el modo en que su estúpida y violácea polla saltaba y se agitaba con cada leve susurro de la varita. Una perla de semen brillaba en la raja. Turco bajó la cabeza muy ligeramente, sacó la perla de la polla con la punta de la lengua y Lock rugió.

Podía sentir sus globos oculares abultados en las cuencas mientras echaba la cabeza hacia atrás y aullaba. Sonaba de forma sobrenatural, como si viniera de algún lugar del exterior de la polvorienta carretera. Un solitario bramido de lobo herido vibraba en la boca del estómago, pero sonaba como un coyote enfurecido en alguna meseta lejana. Y cuando abrió los ojos, ¡ese bastardo estaba sonriendo! Claro, Turk parecía un modelo de vallas publicitarias de mil millones de dólares por el que cualquier tipo en su sano juicio daría lo que fuera por follar. Pero sonreía como si se tratara de un juego muy divertido.

Lock gritó: "¿Cuál es la maldita idea, Blackburn? ¡Sólo toma mi polla en tu boca y chúpala! Ya sabes cómo hacerlo, lo has hecho cientos de veces en putos callejones y en baños de paradas de camiones y en sucios cubículos de clubes de bondage gay y..."

Allí. Ese destello en los ojos de Turk, esa mirada de huracán agitado en sus ojos. Turk estaba sobre su polla, chupando como la zorra que Lock sabía que era. La boca caliente y voraz chupaba como si no hubiera un mañana, la lengua serpenteando grandes senderos de serpiente por la parte inferior de su abultada polla.

Ahora el aullido que parecía emanar de Lock era de puro éxtasis. Ahora estaba liberado de sus ataduras sexuales, su polla se dejaba llevar por el placer de la succión experta de otro hombre. Hacía años que no le chupaban así, y el semen surgía como una cascada a lo largo de su polla.

"¡Hazlo, puta de mierda!", ordenó. "Sabes que quieres una barriga llena de semen masculino caliente, ¡así que chúpala! ¡Oh, Dios, sí!"

Lock se tambaleaba al borde del orgasmo, a punto de descargar su enorme y ansiosa carga. Ahí es donde la naturaleza astuta y taimada de Turk volvió a entrar en juego.

Turk retrocedió. Apretó el puño alrededor de la base de la polla como si fuera un anillo de polla caliente y carnoso. Su talentoso pulgar presionó el canal justo debajo del glande, deteniendo eficazmente el flujo, manteniendo a Lock al borde, de puntillas, con las caderas temblando por la liberación. Lock luchó tan ferozmente contra sus ataduras que la silla se levantó del suelo. Su único sentido de satisfacción era golpear la silla contra la alfombra de mierda como un domador de leones enloquecido, así que lo hizo una y otra vez, golpeando como una ametralladora.

"¿Qué carajo, Blackburn? ¿Qué quieres de mí? ¿Qué quieres que diga, joder? ¿Que soy un puto homosexual? ¿Que te deseo? Diré lo que quieras. Soy una fruta en llamas que quiere la boca de otro hombre alrededor de mi basura. Te anhelo como un adicto a la heroína. Soy un puto marica que quiere tu polla en mi boca tanto como yo quiero tu... ¡Ah!"

Algo largo, duro y resbaladizo, algo que el desviado Lock había estado deseando eternamente, probablemente desde su puta adolescencia, se deslizó por su recto. Su esfínter se cerró automáticamente alrededor de la resbaladiza herramienta, aceptándola al mismo tiempo que se sentía violado, violado por ella. Turco manejaba el instrumento con precisión, masajeando el interior de su culo, primero de forma sensual, luego de forma salvaje.

Lock descubrió que disfrutaba de los brutales empujones casi tanto como de las sensuales caricias. Turk alternaba entre el amor y la vileza. Lock calmó sus corcoveos, sin querer que Turco lo hiriera accidentalmente con el objeto que, según supuso, era el mango del plumero. Se encontró fascinado con la visión de la belleza de pecho desnudo, la forma en que sus pectorales se ondulaban mientras empalaba el núcleo más sensible de Lock con la pericia de un cirujano. El labio superior de Turco se levantaba en un gruñido cuando invadía a Lock con rabia. Luego sus ojos se llenaban de afectuosa ternura, y acariciaba la glándula de Lock con amor.

Mientras tanto, la brillante y reventada polla de Lock palpitaba contra su vientre. Se sintió imbuido de machismo, al ser admirado por un semental tan sexy. Mirando hacia abajo, incluso él mismo admiró sus propios pezones duros como balas, el exuberante, rico y realista tatuaje de búho que se extendía ferozmente sobre un pectoral. Había pensado que simbolizaba su ansia de libertad, y ahora, por primera vez, representaba su libertad real. Estaba viviendo la libertad, actuando sobre ella, dando pasos hacia ella.

Admiraba sus propios abdominales tensos, la pulcra cera brasileña de su pubis que había mantenido incluso después de que Ruby se marchara. Tenía otras cicatrices de metralla, cicatrices de peleas que lo endurecían, lo hacían su propio hombre. Desafiaba mentalmente a Turk a encontrar un bastardo más tallado y desgarrado que él, y sabía que su polla era más larga y gruesa que la de la mayoría, tras haber pasado horas -días, meses- mirando deliciosos desnudos en la red. De repente, no le importó que le dieran por el culo fuera algo pasivamente gay. Que ayer le hubiera dado miedo que otro hombre le estuviera ensartando deliciosamente con un puto objeto inanimado, mientras su propia erección palpitante permanecía bien ajustada dentro de sus tentadores 501.

Lock estaba desnudo para que todo el mundo lo viera, casi desnudo, la calvicie y la transparencia de su deseo se abrieron de par en par. Turk lo conocía ahora más de cerca que nadie, tal vez incluso Park. El cabo Langham nunca se había atrevido a atar al mandón y controlador Dom, y mucho menos a meterle algo por el culo.

¡Y a Lock le encantaba!

Cuando era Turk Blackburn quien empuñaba la herramienta, Lock tenía hambre de más. Otro asalto, una escena más, una lanza y una estocada más.

Ahora Turco estaba diciendo algo. Lock tuvo que sacudir la cabeza para ponerla medio derecha y entender lo que su amante -¡mi amante! -estaba diciendo.

"¿Te gusta eso? Puedo decir que te gusta eso. Te gusta que te follen con este mango. Te gusta que te follen por cualquier cosa, ¿no?, porque eres un hijo de puta retorcido y doblado al que le gusta lo duro y áspero y..."

"¡Sí, me gusta! ", rugió Lock. "Me gusta que me folles, me gusta que me la chupes, así que ponte de putas rodillas, maldito esclavo, y hazlo. Haz que me corra con tu boca mientras me follas por el culo con esa cosa, y asegúrate de frotarla contra ese punto dulce que me va a hacer explotar en tu succión... ¡Agh! "

Por fin había llegado a Turk. Turco cayó sobre su ingle, sus anchos hombros levantaron la parte trasera de los muslos de Lock para que las puntas de sus botas apenas tocaran la alfombra. Aspiró toda la longitud de la polla de Lock como una bestia maníaca mientras manoseaba el extremo romo del mango de madera directamente contra la próstata de Lock.

La conciencia de la habitación que le rodeaba se apagó, como si alguien le hubiera golpeado y se estuviera desmayando.

Todas las sensaciones se concentraron en su ingle, insoportables, intensas. La boca de Turk, que tragaba y se arremolinaba, era el centro de su universo mientras Lock se descargaba en la garganta de su amante. Lo que parecía ser litros de crema salía disparado de su polla, con la sensación aumentada por la devoción y la coordinación entre la boca y la mano de Turk.

Turk acarició el culo de Lock, sacando chorros de semen que Lock no sabía que eran posibles. Ahora veía estrellas en una noche negra y satinada, y se oyó a sí mismo sollozar, rogando a Turk que parara. ¿O era para que siguiera? En cualquier caso, estaba suplicando, y Havelock Singer no suplicaba. Al igual que no se arrodilló, no suplicó.

Estaba llorando una mierda como, "¡Jesús H. Cristo, cabrón, acaba conmigo! ¡Oh, Dios! ¡Oh, Dios! ¡Hazlo, maldito esclavo!"

Lock estaba medio inconsciente cuando Turk separó su boca de su pene usado y escurrido. Era como un delfín varado que se dejaba caer sin huesos en aquella puta silla. Sus ojos mareados y secos miraban al techo, pero podía sentir a Turk sonriendo como un puto gato de Cheshire. La satisfacción de Turk llenaba la habitación. Lock podía imaginarse al motorista sentado sobre sus botas, haciendo equilibrio con una mano en la alfombra mientras contemplaba su obra.

Sí, lo lograste, perra. Me tienes. Tal vez ahora soy tu esclavo. Porque estoy seguro de que quiero más de eso. Otra vez. Y otra vez.

Jadeando como un caballo de carreras enjabonado, Lock se atrevió por fin a mirar a Turco. Turk era exactamente como había imaginado, sus ojos recorrían el cuerpo de Lock, evaluándolo, como si lo viera claramente por primera vez. Por la sonrisa de placer de Turk, Lock supuso que le gustaba lo que veía. Ya no le daba vergüenza estar en una posición tan comprometida.

"Precioso", murmuró Turk, apretando suavemente el montículo púbico de Lock. "Simplemente hermoso".

Y por primera vez en años, Lock se sintió realmente hermosa.

CAPITULO NOVENO

TURK

Simplemente viví el momento durante unos cinco minutos, empapándome de la belleza de todo lo que había visto, sentido y saboreado.

¿Sabes que varias prácticas y religiones te enseñan a "vivir el momento"? ¿Y nunca lo haces? Tu mente siempre está divagando, pensando en el próximo caos y el desastre que se avecina a la vuelta de la esquina. Lo que eres está tan moldeado por la experiencia pasada y el temor al futuro. ¿Quién demonios tiene tiempo para "vivir el momento"? Bueno, en realidad lo estaba haciendo.

Sólo bebía las sensaciones, las cinco, en realidad. La arruga de su franja de vello púbico bajo la palma de mi mano; sí, era un verdadero rubio de agua dulce. La visión de su apretado pectoral, los latidos de su corazón haciendo tintinear la pequeña pesa que atravesaba el guijarro de su pezón. El olor almizclado de los cubos de semen mezclados con el sudor que salía de su entrepierna. El sonido de su ronco jadeo. Y el fantasma del Gran César, el hormigueo y el picor ligeramente ácido de su semen, que seguía cubriendo mi lengua como la de un trastornado.

Se limitó a mirarme, jadeando, lamiéndose los labios secos. Su mirada era desafiante, como si dijera: "¿Y qué si sucumbo a ti? ¿Quién coño no lo haría? No es gran cosa. ¿Quieres hacer un puto gran problema de ello?" Pero, de alguna manera, sabía que para Lock Singer era un puto gran problema.

Al final supe que tenía que abrirle las esposas. Lock tenía la llave de las esposas tipo bolígrafo enganchada a la bolsa de su cinturón. Al arrodillarme entre sus muslos y desLock las esposas fue la primera vez que tuve mis brazos alrededor de su cuerpo. Sus células parecían gritarme. Nuestras feromonas eran compatibles, un equilibrio perfecto entre lo bueno y lo malo, lo caliente y lo frío, lo blanco y lo negro. Mi cuerpo prácticamente zumbaba con el zumbido que recibía, mi pecho desnudo aplastado contra el suyo. Teníamos literalmente buena química. Metí la llave en la cerradura, pero no iba a perder la oportunidad de sentirme cerca de él.

Incliné la cabeza para mirarlo servilmente. "Amo".

Como se preveía, su rostro se quedó de repente en blanco por la conmoción. Parecía tan atractivo, tan ingenuo, tan inocente de los cruceros y el comercio rudo al que yo estaba acostumbrada. Un torrente de lo que parecía amor me recorrió tan rápido que tuve que actuar, o arriesgarme a sentirlo más intensamente, así que le besé.

Al principio estaba rígido, pero pronto se sumergió en el beso. Nuestras lenguas se entrelazaron. Lock ya no podía fingir que sólo estaba siendo asaltado por un pervertido cachondo. Se estaba entregando plenamente al beso, y ni siquiera ganaba nada con ello. Ya había llegado al orgasmo, en lo más profundo de mi garganta.

Sin embargo, aquí estaba, acariciando mi lengua con la suya casi con cariño. Desbloqueé lentamente sus esposas, sabiendo que sus brazos estarían doloridos por la posición poco habitual. Además, quería seguir mordisqueando sus labios, chupando la dulce boca de Cupido entre mis dientes. Incluso me hizo cosquillas en la parte posterior de los incisivos con la punta de la lengua, devolviéndome los mordiscos como un perro cansado.

Cuando lo solté, dejé caer las esposas al suelo y le masajeé el brazo como si escurriera una camisa mojada. Su gemido de satisfacción vibró en lo más profundo de mi pecho, resonando a través de mi plexo solar, mi abdomen, mi polla tiesa y descuidada.

Pero pronto apartó sus brazos de mí y rompió el beso. Ahora se frotaba los brazos y yo me sentaba sobre los talones.

Dije: "'Si pudiéramos leer las historias secretas de nuestros enemigos, encontraríamos la pena y el sufrimiento suficientes para desarmar toda hostilidad'".

Lock me miró con escepticismo. No me pareció que fuera un tipo muy literario. Sólo era literario debido a la influencia de Ford Illuminati, que leía vorazmente como un buitre prometeico. A lo largo de los años de convivencia con Ford, yo había cogido de forma natural varios libros que él había dejado por ahí. Pero Lock resopló. "¿Quién coño ha dicho eso?"

"Longfellow", dije, ahora avergonzado. "Significa que ya no eres mi enemigo".

Sonrió adorablemente, todavía frotando sus abultados y musculosos brazos. "Has chupado mi semen en tu caliente garganta. Yo diría que no somos enemigos".

"Al menos no planeamos matarnos pronto".

Miró la mesita de noche cuando dijo: "Me gusta que me llamen 'Maestro'".

"Bueno, tú eres mi Maestro, ¿verdad? Has dominado mi deseo. Me quedaré aquí otro par de días. Tal vez podríamos hacer algo discreto en el lago Havasu. ¿Qué haces en tu tiempo libre allí?"

"Pescar". Me llamó la atención que pescara. Lo hacía más una persona completa a mis ojos, menos un icono bidimensional que adoraba. Podía verlo pescando, realmente podía. Yo no me había criado mucho en la pesca; era una de esas cosas desconocidas que admiraba en otras personas. Lock finalmente me miró con recelo, recorriendo con su mirada mi pecho desnudo. "No es que haya tiempo libre. Me gustaría que te hicieras un piercing en uno de tus pezones".

Esa idea me hizo saltar la polla. La idea de los ojos ansiosos de Lock sobre mí mientras otro hombre manipulaba mi pezón hizo que una oleada de lujuria recorriera mi vientre. Pero tenía que ir a ver cómo estaba Twinkletoes, que había estado muy callado durante la última media hora. Normalmente le oía charlar amistosamente con cualquiera que pasara por delante. Aunque no había sido yo la que había sido utilizada salvajemente, tenía que ir a mear la cerveza que había bebido.

Salí del cuarto de baño con la intención de dirigirme a la puerta principal y comprobar mi prospecto. Pero alguien ya estaba llamando.

Por supuesto, al principio supuse que era Twinkletoes. Pero la forma en que Lock había retrocedido contra la pared, con los ojos redondos de miedo, me hizo pensarlo dos veces.

Su mano iba lentamente hacia su Glock. La mía estaba en el cajón de la mesita de noche, así que me dirigí allí. Twinkletoes estaba discutiendo con alguien afuera.

"¡No puedes interrumpirlo!", protestó el leal prospecto. "Está descansando. ¿Y quién coño eres tú?"

"Puedo interrumpir a quien me dé la gana", dijo el paleto desconocido. Sabía que era un paleto por su acento rural y, bueno, porque lo odiaba. Cualquiera que se entrometiera en mi interludio romántico era un jodido imbécil colosal, así que retrocedí la acción para disparar y apunté el cañón a la puerta cerrada. No tuve ningún reparo en disparar a quien fuera directamente a través de la puerta. No es que no lo haya hecho antes. "¡Sal, chupavergas!"

Fruncí el ceño con fiereza hacia Lock y susurré: "¿Conoces a este tipo?".

Lock ya estaba volviendo a colocar su pieza en la cintura. "Sí", suspiró, "por desgracia".

No estaba tan relajada como mi amante, y no sustituí mi plancha mientras Lock se dirigía a la puerta. La abrió de par en par y se puso de pie con las manos en las caderas, como si quisiera Lock al camarón de ojos saltones que intentaba asomarse por sus hombros. El tipo llevaba un corte de Asesinos, así que supe que no era rival de Lock.

"¿Qué quieres, Stumpy?" Preguntó Lock. "¿Algo que no se pueda decir por teléfono? ¿Averiguaste qué doblador de arcos se llevó tu H?"

Stumpy tenía el vello facial escaso y escaso del tipo que nunca sería lo suficientemente maduro como para dejarse una barba adecuada. Lo odié nada más verlo, y mantuve mi pieza a mi lado. "Sí, pero eso no es nada comparado con lo que acabo de ver a través de estas malditas cortinas".

"¡Lo siento, jefe!" Twinkletoes se levantó desde la última fila. "Literalmente fui a cagar después de comerme todo ese burrito supremo, ¡y debió ser cuando apareció este imbécil!"

"No hace falta que seas tan literal", dije, dando una zancada para respaldar a Lock. No culpaba a Twinkletoes. Sabía, por las incontables horas que había pasado vigilando a otros delincuentes, que uno no podía estar constantemente de guardia. Por encima del hombro de Lock dije: "Perdone, ¿quién coño es usted?". Stumpy llevaba un parche de sargento de armas, así que era bastante obvio, pero no me gustaba que me abordaran en mi propio terreno.

Lock se dio la vuelta y empujó su palma contra mi pecho. Dijo en voz baja: "Sólo un trabajo que estábamos haciendo, será mejor que me vaya".

Stumpy se metió en la habitación por el hueco que Lock había dejado libre. Twinkletoes intentó entrar tras él, pero Stumpy le cerró la puerta en las narices. Normalmente, habría defendido a mi prospecto, pero tenía la sensación de que Stumpy iba a decir alguna mierda que no quería que Twinkletoes escuchara. No es que Twinkletoes fuera demasiado ignorante para entender lo que habíamos estado haciendo en la habitación, en absoluto. Sólo que el devoto prospecto nunca sería tan grosero como para sacar el tema, como estaba haciendo este imbécil.

Stumpy golpeó a Lock en el pecho. Eso me puso de los nervios. Quería golpear al enano, pero hasta ahora, esto era asunto de Lock, y estaba dejando que el tipo le pinchara. "Sabía que eras gay por este Boner, pero lo que acabo de ver y oír es la hostia. Te he oído gritar que eres un maricón en llamas que quiere tener la boca de este tipo alrededor de su basura. Escuché cada palabra asquerosa y repugnante que los dos hadas intercambiaron. Te oí gritar como si estuvieras en un rodeo que eres un puto maricón que quiere la erección de este tipo en tu boca".

Lock y yo nos quedamos congelados en silencio, ambos probablemente por diferentes razones. Sí, Lock había gritado que quería mi polla dura en su boca. Ahora lo recordaba. Había sido una confesión sorprendente, pero la había pasado por alto en el frenesí del momento. Así es, Lock había dicho eso. Fue absolutamente delicioso. Apuesto a que nunca ha tenido otra polla en la boca. Y quiere la mía.

Stumpy siguió despotricando, dando pasos lentamente hacia Lock, con su pecho a unos diez centímetros del de éste, arrinconándolo contra la cómoda. "Y mis ojos nunca podrán dejar de ver la pútrida imagen de este bicho raro dándote por el culo con un puto plumero. Tengo una puta foto en mi puta cámara, así que no intentes negarlo".

Lock habló por fin cuando su trasero se topó con el mueble. "Tienes una puta foto granulada de veinte píxeles en un móvil barato que ni siquiera es un teléfono inteligente, Stumpy. En otras palabras, no tienes nada". Levantó las manos como si se rindiera.

Incluso sin una foto decente, ambos sabíamos que podíamos rendirnos. Sólo la acusación de sodomía en el mundo del MC era suficiente para que, al menos, los participantes fueran expulsados de sus clubes en regla. Esa era una posibilidad dentro de mi club. Hacía tiempo que me lo planteaba. Ford era el presidente de The Bare Bones. Había bromeado conmigo varias veces a nivel ligero sobre la posibilidad de que yo fuera bi, o algo así. De los demás, era difícil saber en general de qué lado de la cuestión podía caer un tipo. Russ Gollywow, por ejemplo, acababa de escandalizarme haciendo una especie de chiste racista de negros. E incluso cantaba en una especie de grupo de Philly Soul en su tiempo libre, vistiendo un traje brillante, chasqueando los dedos y entrando en sintonía con otros tipos. Nunca lo sabías.

Pero era bastante obvio dónde se encontraban los Asesinos de la Juventud en este tema. Stumpy lo transmitía alto y claro. Quemaría la mochila de Lock personalmente con un soplete. Y por el aspecto de ese Papa Ewey Prez y su corpulento Veep, Tim Breakiron, se sentarían a vender entradas.

Stumpy no retrocedió ni un centímetro. "¿A quién van a creer, Singer, a mí o a ti? ¿La palabra de un tipo que tiene porno gay en su historial de navegación, o la palabra de un miembro de la vieja escuela con tantos parches de Filthy Few que podría hacer un tablero de ajedrez?"

Con la mandíbula tiesa, Lock intentaba al menos contraatacar. "¿Qué puta porno gay en qué puto navegador?" Sin embargo, por su expresión y su postura, me di cuenta de que era culpable de los cargos. Como un tipo con tantos vídeos de tortura de papá Dom y de cuerda Kinbaku que había estropeado unos veinte ordenadores seguidos, conocía esa mirada.

Stumpy le volvió a pinchar. "Seely Buxton me dijo que mirabas a los dandis follando en tu móvil cuando vigilabas a algún fugitivo en Yuma".

se burló Lock. "Seguro que estás interesado en todo este asunto 'gay', para un tipo que finge que no lo es".

Stumpy se acercó tanto que prácticamente chocó el pecho con Lock. "¿Quieres que lo ponga sobre la mesa, chico gay? ¿Quieres que lo someta a votación? ¿Quieres que todos en el club sepan lo lameculos que eres? No volver a montar con tus hermanos será la menor de tus putas preocupaciones, maldita reina".

Estuve a punto de entrometerme e informar a Stumpy de que una reina era un travesti al que le gustaba llevar ropa de mujer, pero, por supuesto, eso sólo habría confirmado las sospechas de Stumpy. ¿Cómo iba a saberlo, si no era yo también uno de ellos? Esta era la batalla de Lock, y sabiamente me quedé callado.

Lock dijo: "Por supuesto que no quiero que lances tus calumnias por todo mi club".

"¿Así que lo admites, joder?"

"¡Claro que no lo admito, maldita sea! Estaba aquí diciéndole a Turk que habías accedido a dejar de vender tu mierda de hierba de goma usando el nombre de su cepa. ¡Tienes suerte de que no te dé una paliza por manchar el buen nombre de su hierba en todo el suroeste!"

Lock me miró con autosuficiencia. Parecía que se nos ocurría el mismo pensamiento al mismo tiempo. Podríamos hacer saltar el culo y deshacernos del cuerpo utilizando la jaula de Lock. El hotel estaba en una calle muy transitada y existía la posibilidad de que nadie oyera el disparo. Por el comportamiento del cabrón, no parecía que nadie fuera a echarle mucho de menos. El club siempre podría encontrar un nuevo sargento de armas. Y yo seguía agarrando mi hierro.

Pero al final supongo que decidimos no hacerlo. Esa fue una decisión fatídica que nos llevó por un camino tortuoso y sinuoso del que no hubo retorno. Mirando hacia atrás, no sé si las cosas no podrían haber sucedido de otra manera. Sin las amenazas de Stumpy, probablemente le habría chupado la polla a Lock unas cuantas veces más, tal vez incluso habría dejado que me follara, pero habríamos separado nuestros caminos tarde o temprano. Yo tenía que volver a mi dispensario y a mi club, y él tenía que encontrar a su pederasta. Puede que ya estuviera enamorada de Lock, pero ¿desde cuándo puedes estar con todos los que están enamorados?

No muy a menudo.

No soy para nada religioso -esa fue otra clase que nunca estuvo en la rueda de colores de los Cropper Illuminati- pero que te permitan estar con la persona que amas es una bendición, un privilegio, no un derecho natural. Especialmente cuando eres un hombre que tiene que escabullirse y mantener su verdadero yo bajo el manto de la noche, no es un derecho ni mucho menos. Estaba viendo que mis posibilidades de estar con Lock se reducían ante mis propios ojos, y tenía todos los motivos para querer golpear a este sargento de armas. Había matado a menos perros rabiosos en mis tiempos, y por mucho menos motivo. Pero algo en el comportamiento de Lock me hizo dudar, y ya sabes lo que se dice sobre las dudas.

Estaba perdido.

Stumpy me señaló. "No sólo no me va a dar una paliza" -se burló de mí- "como si pudiera darme una paliza, sino que os voy a dar a vosotros, los de la retaguardia, la oportunidad de arreglar esto. Prometo no usar mi foto y todo lo que no puedo dejar de ver para sacarte al club".

Lock puso las manos en las caderas. "¿A cambio de?" Teníamos que tener cuidado con lo que decíamos. No estábamos admitiendo nada, pero le seguíamos el juego. Alguien que no tiene nada que admitir no querría escuchar ningún plan asín.

Stumpy lo sabía, y se rió con alegría. Se notaba que rara vez se reía de verdad, por la forma en que su cara se arrugaba como una caja envuelta para regalo. Era uno de esos moteros de la vieja escuela que viven la vida dura porque es lo único que conocen. Supongo que todos los Boners éramos así, también, pero Stumpy probablemente nunca había tenido otras opciones, como la mayoría de nosotros. Era una elección, con nosotros. Ford había sido un SEAL, al igual que Lock había estado en la Fuerza Aérea. Volver a la vida de motero no era nuestra única opción.

"Muy bien. Como has adivinado, he averiguado quién es el capullo de la manta que nos ha robado el H. Es uno de los imbéciles a los que he enganchado a la cosa y no puede llegar hasta que le llega el cheque de subsistencia para conseguir más. Mi problema es que no tengo pruebas. Tendría que tener alguna prueba fehaciente para poner sobre la mesa una noticia así".

Lock y yo nos miramos extrañados. ¿Por qué? ¿Por qué necesitaba pruebas irrefutables? ¿Desde cuándo un MC fuera de la ley requiere pruebas más allá de la sombra de la duda antes de acabar con un cabeza de pluma? La respuesta era nunca. En ese momento supe que Stumpy había robado él mismo la heroína en cuestión y que estaba intentando inculpar a un nativo americano. Por otra parte, no teníamos pruebas de que Stumpy hubiera robado ninguna H. Nos callamos la boca.

Stumpy continuó: "Pude volver a comprar un poco del mismo lote por si los hombres de Carmine quieren probarlo, para asegurarse de que es el mismo material antes de castigar al adorador de la tierra".

Lock asintió con los brazos cruzados. "¿Qué quieres que haga al respecto?"

"Quiero que entres en el Rez y se lo plantes al tipo. Quiero mantenerme al margen. De esta manera tengo una negación plausible, una coartada. Estaré en nuestra casa club en Bullhead cuando hagas la llamada y obtendré toda la gloria por encontrar al tipo".

De nuevo, Lock y yo compartimos miradas escépticas. ¿Por qué, si no, daría Stumpy el crédito del collar a Lock, a no ser que el indio fuera inocente y Stumpy culpable? Sin embargo, conocíamos la alternativa. Que nos desnudaran, alquitranaran, emplumaran y lincharan desde la rama más alta de un antiguo saguaro. Así que escuchamos.

"Muy bien", dijo Lock. "No hay problema. ¿El Colorado River Rez, justo aquí? He estado allí muchas veces. Sólo dime quién es el tipo y dónde encontrarlo. Lo plantaré en algún lugar de su lamentable choza. ¿Quién hará el descubrimiento? Parece bastante turbio si yo hago la plantación y el descubrimiento".

"Deja que yo me preocupe de eso. Sólo avísame cuando el material esté escondido. Y llévate a este chico gay Veep contigo. Puedes conseguir más chupadas de polla de esa manera, y me da un testigo imparcial más de la culpabilidad del tipo". Nadie dijo nada, así que Stumpy dijo: "¿De acuerdo?"

"De acuerdo", dijo Lock de mala gana. Ambos me miraron.

"Muy bien". En realidad estaba deseando tener más oportunidades de chupar pollas. Sinceramente, no me importaba demasiado que estuviéramos inculpando a un hombre posiblemente inocente. Era un mundo de perros que se comen a los perros, y esas cosas eran parte del curso.

"De acuerdo", dijo Stumpy. Sacó un paquete de plástico del bolsillo de su corte y se lo entregó a Lock. "Toma. El nombre del tipo es Kwahu Johnson, una especie de manta Hopi o Navajo -nunca puedo distinguirlos-. Ve hacia el sur por la carretera de Mohave hasta llegar a Poston".

"Conozco a Poston", dijo Lock.

"Está en el 1399 de Poston Road, cerca del acueducto. Si vas a ese monumento de guerra con forma de polla gigante, te has pasado". Stumpy sí que estaba obsesionado con las pollas. "Si está en la casa, atraedlo con algo de molly o con regalos para la fiesta. A los culos de manta les encantan esas cosas. Aquí hay algo de MDMA".

Lock asintió, cogió la pequeña bolsa de diez centavos y miró su móvil. "Es suficiente. Ya son las dos, así que podemos ir para allá pronto".

Stumpy se dirigía a la puerta. "Dame una buena ventaja, unas cuatro horas, para llegar a la sede del club. Eso te dará tiempo para más rimming y fisting".

Lock y yo pusimos los ojos en blanco cuando Stumpy abrió la puerta. Twinkletoes estaba allí mismo, más enfadado de lo que nunca le había visto. Tenía los ojos más saltones de lo normal y sus débiles manitas se cerraban en puños. Se abalanzó sobre Stumpy en su intento de entrar en mi habitación, y esta vez, Stumpy se lo permitió.

Pero el sargento de armas, de pie fuera de la sala, tuvo que gritar una última advertencia. "Dejad aquí a los nerd Prospect. No quiero más testigos potenciales de nuestra misión".

Twinkletoes le dio un portazo. Prácticamente tenía los ojos llorosos de rabia. "Qué imbécil".

Volví a colocar mi pieza en la cintura de mis vaqueros y le pregunté: "¿Te has enterado?".

"Cada palabra".

"Quiero que hagas algo. Poner un rastreador en mi moto".

"Ya lo tienes". Twinkletoes fue a la ventana y se asomó para ver si Stumpy se había ido. Todo el equipo cibernético de Twinkletoes estaba en su habitación de al lado.

Lock preguntó: "¿Tienes rastreadores GPS? Se supone que ese es mi juego".

"Sí. Es un pasatiempo de Twinkletoes, y resulta útil en algunas carreras".

Lock suspiró profundamente y me tomó por los brazos. "Siento mucho esto, Turk. Esto no era asunto tuyo y te has visto envuelto en ello porque estabas conmigo".

"Oye. Ni siquiera tendrías una carne si no hubieras estado..."

Lock dijo rápidamente: "Sí, lo sé", y retiró sus manos de mis brazos. No quería que Twinkletoes se enterara de nada inapropiado, aunque la Prospect ya lo había hecho. "Aun así, esta pelea con ese imbécil viene de lejos. Odia a casi todo el mundo excepto a Papá Ewey y a Breakiron, y por supuesto tiene la nariz pegada a sus culos. Me odia desde que Breakiron me apadrinó como prospecto. Es como si estuviera celoso, como si todos los demás fueran rivales por el amor de su papá o algo así. De todos modos, sólo es una teoría de locos entumecidos".

"No es una locura. Me gusta lo psicológico que eres".

Lock sonrió. "Sí, es Psicología 101. También es evidente que es un caso clásico de trastorno de personalidad antisocial. Oye, yo estuve en la Fuerza Aérea. He tenido un interrogatorio psicológico. De todos modos, vamos a comer algo. Con Twinkletoes. No necesitamos darle a ese hijo de puta una ventaja de cuatro horas. Una está bien. La gente puede hacer las cuentas, y calcular que él no estaba involucrado".

"Se ha ido", declaró Twinkletoes, animándose mientras se dirigía a la puerta.

Yo también me dirigí hacia allí, cogiendo mi camisa de cuadros de una silla. Pero Lock me retuvo mientras mi prospecto desaparecía por la puerta. Me sujetó por detrás, con la espalda desnuda pegada a su pecho, y me mordió el lóbulo de la oreja mientras sus manos recorrían mi abdomen.

"Quiero ver estos deliciosos pezones perforados. Perforados con un candado. Candado no es sólo mi nombre. Es por el candado que tengo sobre ti, y yo soy el único que tiene la llave".

El escalofrío que me recorrió la espina dorsal fue increíble cuando me pellizcó los dos pezones rígidos. Estábamos de pie justo en la puta puerta, donde cualquiera que pasara por la autopista podría habernos visto, lo que aumentaba la emoción. Siempre he sido un poco exhibicionista, de ahí los peligrosos interludios en los baños de las paradas de camiones. La idea de que Lock ya quería reclamarme, marcarme, hizo que mi polla se hinchara de excitación incluso antes de que deslizara una mano por mi entrepierna para agarrarla. Jadeé cuando un pequeño chorro de pre-coma brotó de la punta de mi pene.

Me abrazó tan fuerte que sus brazos temblaban. Empujó su erección contra la hendidura de mi culo y me susurró al oído. "Voy a cogerte, esclavo. Te voy a follar hasta que te salga lefa de los ojos. Te voy a engrasar la polla y te voy a masturbar hasta que dispares al puto techo. Eres un semental delicioso, Turk. No quiero que nadie más te toque".

Me pellizcó el pezón, me dio una palmada en el culo y salí a trompicones por la puerta con una enorme erección a la vista de todo el mundo.

CAPITULO DIEZ

LOCK

No empezó siendo lo peor que le había pasado a Lock.

Podría haber cosas peores, pensaba mientras avanzaba por la carretera hacia Poston. Había sido alcanzado por varios artefactos explosivos improvisados durante su estancia en Irak. Eso era jodidamente peor. Años más tarde, una esquirla de metal que le había entrado en el estómago le había salido por la muñeca. Había visto a un tipo que recuperaba municiones químicas babeando, vomitando y cagando debido a la exposición al gas sarín que su propio país había colocado en secreto en los años ochenta. Él mismo había golpeado a una mujer con un lanzagranadas automático porque la gran bolsa que llevaba parecía sospechosa. Resultó que contenía comestibles. Había arrojado armas sobre cuerpos desarmados para que pareciera defensa propia, según las instrucciones de sus superiores.

Así que ir hasta Poston para colocar unos cuantos sacos de diez unidades detrás de un televisor de dieciocho pulgadas con orejas de conejo de algún Hopi o Navajo no era gran cosa. Simplemente lo metía en el horno tostador, se iba y llamaba a Stumpy para decirle que ya estaba hecho. Mientras tanto, pudo montar detrás del pedazo de culo más jugoso que había visto desde que sollozó por unos trozos del cuerpo del cabo Park Langham en la provincia de Diyala. Ni siquiera había recuperado las placas de identificación de Park y había vagado durante un par de días sin rumbo, aturdido, como si su cerebro estuviera magullado, lo que luego supo que era cierto. Ahora por fin tenía algo más alegre y edificante en lo que pensar. Ni siquiera dejó que el hecho de estar atrapado en la Dyna blanca de Twinkletoes lo deprimiera. Twinkletoes incluso tenía una "campana de gremlin" en el manillar, y Lock pretendía creer que alejaba a los malos espíritus de la carretera.

En pocas palabras, Turk Blackburn era el culo más caliente que había disfrutado en años. Turk era -¿qué le habían dicho esos Twinks del Club de Raquetas?- un delicioso trozo de carne que le estaba dando la vida. Turk lo era todo. En realidad, Lock sólo se entristeció de que esta corrida no durara más. Sólo eran veinte minutos hasta Poston, hendiendo la carretera bordeada de basura sin mucho más que ver que lamentables chozas, cuadrados esmeralda de alfalfa, lino y algunos puestos comerciales. Sólo de pensar en la chupada de polla que Turk le había hecho, su pene se dilataba mientras cabalgaba. La destreza de Turco con aquel improvisado instrumento de placer era suficiente para excitarlo en cuestión de segundos, y menos mal que había utilizado sus dedos como anillo para la polla para evitar una inoportuna explosión.

Lock nunca había sido perforado por el culo de esa manera. Aunque se lo habían hecho, lo que parecían cientos de veces a su antiguo amante, era una escena totalmente diferente que se lo hicieran a él. La emoción era tan intensa que parecía aferrarse a todas las entrañas que poseía, desgarrando su estómago, sus pulmones, su corazón. Nunca se había dejado violar de esa manera, pero estar esposado así parecía eliminar toda la culpa de ello. Estaba esposado, así que ¿qué otra cosa podía hacer sino someterse a las bien engrasadas manipulaciones de la experimentada esclava?

Al principio le mortificaba haber gritado algo sobre querer tener la polla de Turk en la boca. No es que fuera a hacerlo nunca -eso era demasiado servil para su gusto de macho-, pero fantasear con ello no era tan asqueroso como había imaginado. Le recordó que incluso había soñado con chuparle la polla a Park algunas veces. Siempre se había sentido aliviado de no haberle contado nada a Park, pero ahora, por primera vez, Lock se arrepentía. Esta semana se encontraba en un estado de ánimo que rompía barreras, al estar con el delgado y con cola de caballo Veep de The Bare Bones. Turk le llamaba "Maestro", y se sentía como el Maestro del Desierto de Sonora mientras pasaba por delante de los almacenes de mala calidad y las torres de agua.

Tal vez podríamos ir a pescar. Nadie les vería si cogían su barca y se adentraban en alguna de las calas del lago Havasu. De repente, la idea de ir a pescar con el exótico motorista significaba el mundo entero para Lock. Significaba normalidad, un ritual que daba al menos la ilusión de estabilidad, permanencia, seguridad. Nunca se había dado cuenta de que anhelaba estas cosas. Tal vez estaba envejeciendo demasiado rápido. No le había molestado mucho cuando su único símbolo de seguridad, Ruby, lo había abandonado. ¿Por qué la idea de cocinar en su cocina con Turk le tentaba de repente en el fondo de su cerebro?

Conocía a un buen tatuador en la ciudad, un tipo al que el club recurría a menudo, que podía perforar los dulces pezones de Turk. Lock ansiaba mordisquear y lamer los deliciosos pezones, tal y como Turk le había hecho a él. Se daba cuenta de que hacerse un piercing era mucho pedir a un tipo que acababa de conocer, pero de alguna manera con Turk se sentía bien. Incluso se planteó la idea de hacerse tatuajes similares, en un lugar donde nadie pudiera verlos, por supuesto. Los clubes de motos eran una forma primaria de alianza, sabía Lock. Por eso sus colores -sus símbolos y rituales- eran tan importantes. Los colores de los Assassins eran un gran "jódete", que enfatizaba su separación del resto de la sociedad, un club de machos influyente y exclusivo. Sus colores los diferenciaban de cualquier civil en la calle. Los tatuajes podían hacer eso para Turk y Lock, porque no podían dejar que nadie más supiera quiénes eran realmente.

El desvío de Poston Road estaba marcado por una gasolinera de estilo adobe, así que Lock tomó el scooter blanco por el flanco de Turk y le indicó que se dirigiera hacia el acueducto. Aquí cabalgaron más despacio. Unos cuantos campos de alfalfa después, y Lock empezó a tener un mal presentimiento. ¿Qué demonios? Los únicos edificios que había aquí eran los restos de unos barracones de la Segunda Guerra Mundial en los que habían sido internados miles de japoneses. Lock había pasado por Poston suficientes veces como para haber leído los marcadores conmemorativos. Sabía que esos barracones se habían construido a pesar de la objeción de los nativos, que no querían que se hiciera a otros lo que se había hecho a ellos. Habían ayudado a construir el monumento conmemorativo de la guerra de internamiento de japoneses con forma de polla que tanto obsesionaba a Stumpy.

Llegaron hasta el final de la calle. Nada.

"¿Qué coño?", gritó Turk, haciéndose eco de los sentimientos de Lock. Estaban de incógnito, así que se habían quitado los cortes. Turk se había subido la cremallera de una sencilla sudadera negra con capucha que había comprado en Walmart, pero parecía tan fino y peligroso como siempre.

Lock gritó: "Todo lo que puedo imaginar es que está en algún lugar de esas viejas barracas. Volvamos".

Al girar a la izquierda en el recinto de los barracones, Lock se sintió como si estuviera en un plató de cine abandonado. Pasó por delante de una fila tras otra de barracas deterioradas, algunas con los tejados hundidos, otras sin tejado alguno. Veinte mil personas habían vivido aquí en el pico del campo, en tres campos que los japoneses llamaron Roastem, Toastem y Dustin. Ahora, por supuesto, Lock se asombraba de ver gente. Unos cuantos veteranos, mujeres y niños, miraban sin expresión a los motoristas. ¿Cómo carajo viven aquí? Lock tuvo una respuesta parcial cuando vio a unos cuantos hombres más sanos moviéndose desganadamente alrededor de fardos de alfalfa que habían escondido en un barracón.

Lock aparcó su vehículo y esperó a que Turk hiciera lo mismo. Dejando el cubo del cerebro en su asiento, Lock levantó lentamente un brazo en señal de saludo a los almacenistas hopi. Definitivamente eran hopis, Lock lo sabía por haber vivido cerca durante tanto tiempo. Los hopis tenían unos labios más finos y cínicos que les hacían parecer escépticos ante todo. Los hombres eran más propensos que las mujeres a hablar inglés, y cuanto más jóvenes, mejor. Estos tipos debían de tener más de treinta años. Sin embargo, Lock no estaba muy seguro de poder seducirlos con "favores de fiesta". Tenían un aspecto bastante agrícola: eran campesinos. Irónicamente, Lock y los dos campesinos llevaban idénticos pañuelos negros alrededor del cráneo.

"Buenas tardes", dijo Lock con lo que esperaba que fuera un tono amistoso. "Estaba buscando a un amigo mío, me preguntaba si conocía a un Kwahu Johnson".

Turk se acercó por detrás de Lock. "Hemos venido desde Los Ángeles para verlo".

Los campesinos se miraron entre sí. Uno finalmente dijo: "Kwahu se fue a Phoenix por un par de días".

"Sí", coincidió el otro. "Para protestar por el nombre de los Washington Redskins en un partido de fútbol".

Lock frunció el ceño. "¿En las rondas del draft en el estadio universitario? La última ronda fue ayer".

"Entonces debería volver pronto".

"Esa no es nuestra mascota", entonó uno de los agricultores.

"Oh, no podría estar más de acuerdo", dijo Turk amablemente. "El dueño del equipo dice que honra a los nativos americanos. Nunca lo va a cambiar".

Un agricultor escupió aire al suelo. "Mentira".

"Una mierda total", coincidió Turk.

Lock aventuró: "¿Dónde vive? Podríamos dejar una nota en la puerta".

"En realidad no tiene puerta", dijo un hopi, pero el otro levantó un brazo para indicar que lo siguieran.

Dieron la vuelta a la parte trasera de los decrépitos barracones. Los tendederos estaban colgados sobre hornos de piedra que escupían humo. Las cabras, las gallinas y los cerdos vagaban libremente, y los niños jugaban con juguetes de mala calidad que tenían peor aspecto que el contenedor de juguetes de segunda mano de la tienda de segunda mano. Lock observó que los niños se divertían con un hueso de perro de cuero crudo masticado, un Pound Puppy deshilachado y manchado, un tablero de juego de parchís y un policía plegable con alambre que sobresalía de sus articulaciones. Era lo más deprimente, y Lock compartió una mirada con Turk. Hagamos esto y larguémonos de aquí.

Turk dijo: "No tuve la educación más próspera al vivir en la casa club de The Bare Bones, pero fue mucho menos lúgubre que esto". Un niño pequeño levantó una bolsita de plástico que parecía contener una cinta de casete de Whitney Houston y un solitario lápiz de color azul ventisca. Turk fingió admirarla. "Ah, muy bonito".

Lock preguntó: "¿Por qué creciste con los Illuminatis?"

La pausa apenas perceptible de Turk hizo que Lock lamentara haber preguntado. "Mis padres murieron en un accidente de coche".

"Oh", susurró Lock débilmente. "Que me jodan. Lo siento. ¿Los dos en el mismo accidente? No puedo pensar en algo jodidamente peor".

"Sí, los dos juntos". Turk suspiró. "Sin embargo, no es que estuviéramos mucho mejor que los Illuminatis para empezar, antes de que Cropper pusiera en marcha todos sus negocios. Pero estos niños nos hacen parecer los malditos niños Cosby".

"¿Conductor borracho?" Aventuró Lock. Siempre era un conductor borracho.

"No", fue todo lo que dijo Turk.

Aquello parecía un pueblo postapocalíptico completo, con mujeres que transportaban bidones de agua, golpeaban tortillas de maíz sobre superficies mugrientas e incluso hacían campanas de viento con latas vacías, como si de algún modo hubieran conseguido sacar una pizca de diversión de aquel lugar. Lock casi esperaba que unos cuantos zombis lentos atravesaran los muros de estuco en ruinas, y se sintió aliviado cuando el granjero los condujo bajo la sombra de uno de los barracones.

Pero aquí, la gente había hecho paredes con cajas de viejos libros de biblioteca. Las paredes les separaban de sus vecinos, supuso Lock, y el granjero les condujo al cubículo de Kwahu Johnson.

"El Fantasma del Gran César", susurró Turk. "Todos pueden ver a todos".

El granjero señaló lo que parecía un montaje de casa de muñecas con mesa, sillas y sofá. Los muebles que habrían llenado una casa normal parecían aquí un decorado porque las paredes no llegaban hasta el techo. Al parecer, la posesión más preciada de Kwahu era un viejo cartel pintado con spray que decía COLORADO RIVER INDIAN TRIBES LIBRARY MUSEUM ARTS & CRAFTS. Los indios habían empezado protestando por el internamiento de los japoneses aquí, pero ahora vivían a la sombra de esos prisioneros.

"Tómalo", dijo el granjero, y comenzó a alejarse.

Lock no pudo evitarlo. Puede que le pareciera condescendiente, pero no pudo evitar que su mano se dirigiera a su cartera y le entregara al tipo un Benjamín. "Gracias por toda tu ayuda", dijo sinceramente, sintiéndose muy incómodo.

"Menos mal que no llevamos nuestros colores", murmuró Turk. "Yo fingiré que le escribo una nota. Tú esconde las cosas".

Efectivamente, el tipo tenía un horno tostador enchufado a la peligrosa serpiente Medusa de un cable alargador. Lock arrojó la heroína allí y cerró la puerta de golpe mientras Turk escribía en una toalla de papel, esta vez con un crayón Electric Lime que no se veía muy bien. No importaba, ya que no estaban escribiendo una nota de verdad. Turk dejó su lista de la compra o lo que fuera sobre la mesa de fórmica e hicieron el James Brown fuera de allí. Lock se moría de ganas de dejar atrás todo el asunto espeluznante. Incluso pensaba invitar a Turk y a su prospecto a pasar la noche en su casa Rough and Ready. Tenía una habitación de invitados que Ruby había preparado para su sobrina. Twinkletoes podría quedarse allí. Sería agradable volver a dormir en su propia cama.

Pero en lugar de volver a sus monturas, Lock agarró un puñado de la manga de Turk. "Tengo que llamar a Stumpy antes de separarnos, para que sepa que está hecho".

Así que se dirigieron a un edificio con plantillas que decían que había sido un GYMNASIUM, alejándose de lo peor de la escena catastrófica y entrando en algo que se parecía a un lugar en el que podrían haber jugado de niños. Aquí, los cuadros de luz solar a través de los cristales de madera calentaban los polvorientos suelos de madera, y encontraron una pequeña habitación deshabitada que podría haber sido la del entrenador. Un escritorio de metal estaba cubierto de un centímetro de polvo, pero por lo demás había permanecido intacto durante años, si no décadas. Tenía una quietud y una sensación de seguridad que agradaba a Lock, le recordaba a su instituto de Brentwood, en Los Ángeles.

Lock dijo: "Ese puto cártel de Sonora sólo está utilizando a estos pobres bastardos como mulas. Lo sé, mi club también lo hace. Y les estamos dando un ingreso que normalmente no tendrían. Tienen un largo historial de mover contrabando como armas, medicamentos recetados y cigarrillos por estas vías fluviales".

"¿Pero parece que a Kwahu Johnson le va bien según las normas?" preguntó Turk.

"Buen puto punto. ¿Qué diablos le paga Stumpy a ese pobre bastardo, quince centavos por hora? No me extraña que haya robado algo de H".

"Si es que lo hizo".

"Si es que lo hizo", se hizo eco Lock, justo cuando Stumpy contestó a su teléfono.

"¿Hola?"

"Está hecho", dijo simplemente Lock.

"Bien. ¿Dónde lo escondiste?"

"En el horno tostador".

"No te muevas. Voy a enviar a unos tipos para que te cuenten la siguiente etapa del plan".

El corazón de Lock se hundió. "Espera. ¿Hay otra etapa en este jodido plan?"

"Sí, claro. No quise decírtelo antes o no habrías querido hacerlo".

"¡Bueno, maldita sea, podría no haber querido hacerlo, Stumpy! ¡Por lo general, es por eso que le cuentas a alguien todo el puto plan! Tenía la esperanza de golpear finalmente mis propias sábanas de mierda por primera vez en una luna azul".

"Con tu novio", dijo Stumpy, recordándole a Lock el dominio que tenía sobre ellos. "¿Vas a quedarte ahí, o qué?"

"¿Tengo alguna puta opción? ¿A qué estoy esperando?"

"Un negro calvo llamado Roland. No te preocupes, volverás hacia el lago Havasu. Puede que incluso llegue a casa a tiempo para una delicia de medianoche". Haz clic.

"A la mierda con esto", se enfadó Lock, metiendo el teléfono en el bolsillo trasero de sus vaqueros. "Ahora tenemos que esperar a un negro calvo, Turk".

Turk resopló. "¿Como si no fuera a destacar en este ambiente?"

Su expresión de disgusto se evaporó cuando se dieron cuenta de que podrían tener unos minutos. Juntos. A solas. La misma nueva expresión de astucia se extendió por el rostro dolorosamente apuesto de Turco, diciéndole a Lock que ambos estaban pensando lo mismo.

Era una idiotez volver a hacerlo en público. Acababan de tener todo su mundo colgado en un acantilado sólo porque un imbécil les había visto besarse. Pero Lock no podía parar. Estaba a punto de volver a hacerlo, porque Turk era así de bueno. Así de delicioso. Lock se acercó a su amante y cogió un puñado de su culo bien marcado. Tocando la punta de su nariz con la de Turco, dijo en un tono bajo y salaz: "Dime, esclavo. ¿Fue Dayton Navarro tu primer amante de verdad?"

"No", susurró Turk. Lock le hizo cosquillas a Turk en el labio inferior con la punta de la lengua, y Turk lo chupó. Se lo devolvió lamiendo. "Estuve un año en Kingman por un cargo de armas cuando tenía veinte años. Tenía un padre que me protegía. Todos lo hicimos. Tenías que hacerlo".

Por alguna razón, esto excitó aún más a Lock. Giró su floreciente erección contra la de Turk, y un escalofrío le subió por las pelotas hasta la parte delantera, endureciendo los pezones hasta que sobresalieron en su fina camiseta. Cuando se frotó los pezones contra el pecho de Turco, se le puso la piel de gallina en los globos del culo. Los testículos se le pusieron duros y apretados junto al cuerpo, como bolas de bolos. Estaba tan excitado que se sentía mareado. Por mucho que quisiera escuchar detalles sórdidos sobre la prisión estatal cerca de Kingman, Lock tuvo que decir: "Pero sólo era tu papá Dom, ¿verdad? Me refiero a un amante de verdad. Alguien de quien estabas enamorada". Esa era la raíz de su pregunta. Quería saber con qué frecuencia, y con qué facilidad, Turk se enamoraba de otro hombre.

Fue una suerte que la historia de la cárcel fuera una historia de amor. "Fender fue el amor de mi vida, Lock. Al principio, claro que no. Al principio era sólo supervivencia tener a este gigantesco tipo de poder blanco protegiéndome. Pero cuanto más me jorobaba, más cerca estaba de él". Levantando el dobladillo inferior de la camisa de Lock, Turk deslizó una mano caliente por su suave abdomen. Hizo círculos concéntricos ardientes con ese talentoso pulgar. Sólo tuvo que rozar el piercing de la barra con las yemas de los dedos para que la polla de Lock, ahora rígida como un carnero, se agitara dentro de sus vaqueros.

Lock intentó regular el temblor de su voz. Mordió el labio inferior de Turk y murmuró: "¿Te excita que te folle un gran bruto gruñón?".

"Sí", dijo Turk, con pasión. "Fender se volvió muy talentoso a través de la repetición y comenzó a darme placer a mí también. No quería simplemente follarme todo el tiempo. Empezó a desarrollar realmente sentimientos por mí. Sé que era un hijo de puta superficial, racista y violento, y nadie me creería si dijera que podía ser bastante tierno. Le encantaba besar todo mi cuerpo, chupar cada centímetro de mí".

Lock también jugó con los pezones de Turk. Le encantaba oír el tono de voz de Turco cuando lo tocaba con el pulgar justo. Se atrevió a deslizar una mano por el abdomen ondulado de Turco, por debajo de la enorme y fornida hebilla del cinturón de Bare Bones, y entrelazó tímidamente los dedos en el arbusto húmedo que rodeaba la base rígida de su polla. Esta polla. Lock sólo la había visto en el abultado e impresionante contorno que lucía en la tela vaquera de los vaqueros de Turco. ¿Era gay querer tocarla? De repente, no le importaba. "¿Te ha chupado la polla?"

Lamió la sonrisa traviesa de Turk. "Lo hizo. Por supuesto, fingió ser heterosexual por fuera. Tenía una anciana que lo esperaba, hijos, todo eso. Pero era un lobo de la cárcel, y lo que más le gustaba era chuparme y lamerme la polla. Al principio sólo era un gamberro, y me violó sin piedad durante los dos primeros meses. Era algo violento, no sexual. Pero se volvió sexual".

La visión de Turco de espaldas siendo machacado por un matón con un culo tembloroso que sólo quería excitarse aceleró el pulso de Lock. Él quería ser ese matón, sin la parte racista, por supuesto, y probablemente sin la mayor parte de la tinta racista. Turk era un bocado delicioso, una delicia para todos los sentidos, el sueño húmedo de cualquier hombre. No había mucho espacio en los sensuales y ajustados vaqueros de Turk, pero Lock se las arregló para rodear con el puño la mayor parte de la gorda y fornida polla y apretarla. Era jugosa y húmeda, y se le hacía la boca agua al agarrarla así. Instó a Turk a seguir con su historia porque sabía que no duraría mucho. "Pero llegaste a amarlo, a amarlo".

"Sí. Supongo que porque era mi protector, el síndrome de Estocolmo o algo así, pero pronto llegué a preocuparme de verdad por él. Era un mecánico de parada en boxes para los pilotos de carreras de la Indy".

A Lock no le importaba nada de esa mierda. Ya tenía las esposas en una mano, abriéndolas con un chasquido de muñeca. "Y te encantaba que te chupara la polla".

"Y me encantaba que me chupara la polla".

"Igual que te encantaba chuparle la polla".

"Sí, me encantaba chupar su gran pelo gris y venoso..."

Eso fue todo. Lock hizo clic en el brazalete alrededor de una de las muñecas de Turk y lo empujó a una silla metálica tapizada. El asiento polvoriento creó una nube de polvo diminuta y brillante. Turk vivía en una Disneylandia de polvo de hadas mientras Lock se inclinaba sobre él, le tiraba de los brazos a la espalda y lo sujetaba a la silla.

En un abrir y cerrar de ojos, el cinturón de Lock se desató. Su polla era como la erección de un sátiro desviado, tan llena y dura que parecía haber crecido hasta proporciones inauditas. Furiosa y escarlata, sobresalía en su puño, apuntando directamente a la deliciosa boca de Turk.

"Toma mi polla, nena", le ordenó. La metió tan profundamente en la garganta de Turk que probablemente le hizo daño. "Finge que soy ese viejo venoso y cachondo si quieres. Cómete todo lo que tengo. Trágate cada gota de mi semen hasta que te ahogues, esclavo".

Lock había vuelto a casa. Con su erección asentada en lo más profundo de la tráquea de un hombre esposado que vivía para chupar pollas, había vuelto a casa de verdad.

Nunca iba a renunciar a esto. Nunca.

CAPÍTULO ONCE

TURK

Mi amo me estaba follando la boca.

Nunca había tenido más suerte en mi vida.

Es decir, Lock iba a por todas, a por todas, a por todas. Sus defensas estaban casi bajadas. Había dejado de lado cualquier aversión hacia mí, cualquier miedo a que la homosexualidad lo pudriera por dentro.

Él seguía siendo el dominante en el control, por supuesto. Lo había comprobado cuando me había esposado, cuando me había metido su pene palpitante en la boca. Me follaba como si no hubiera un mañana, girando sus caderas como si estuviera agarrando un wham, bam, gracias señora con un culo dulce, clavando su polla dentro y fuera de mi boca hambrienta.

Sólo que pude probar su polla. Tuve que lamer su jugosa longitud con mi lengua, tuve que chupar, lamer, roer y masticar. Sonaba como un cerdo en el comedero haciéndole esa mamada. Y su lengua doblada sólo aumentaba mi excitación.

"Eso es, nena, toma mi polla en tu boca. Tómala toda. Sabes que lo quieres. Sabes que vives para comer polla. Estoy colgado como un toro y tú eres una zorra del semen por ello. Lo soy todo para ti".

¿Cómo lo sabía? Él ya lo era todo para mí. Acababa de excitarse con mi relato de la historia de Fender. Mi conversación sobre la succión de la polla del hombre mayor le había estimulado tanto que incluso había metido la mano en mis vaqueros y me había agarrado la polla. Eso era algo nuevo y atrevido para él, mostrar que era un participante activo en una unión homosexual, no sólo un tipo al que le gustaban las mamadas como al noventa y nueve por ciento de los hombres. Posiblemente incluso le excitaba imaginar a Fender chupando mi joven y gorda polla. Podía imaginarlo, ¿no? No, sus acciones decían que le excitaba, que también ansiaba mi polla, y se la chupé con gusto.

La sacó un par de veces para jorobar mi cara, para golpear su saco de bolas contra mi barbilla. Inhalando el bulboso saco, gruñí y lo preocupé como un perro con un trapo. Mi cabeza rebotó hacia arriba y hacia abajo, como uno de esos alegres y sonrientes muñecos, que se acercaban al saco lleno. Separó los muslos todo lo que pudo con los pantalones por las rodillas. Sosteniendo su saco con una mano, me permitió acceder a su dulce y sensible perineo. Golpeé mi cara contra su entrepierna y mi lengua salió disparada para bañar el resbaladizo montículo de carne con una precisión experta.

"Jesucristo", murmuró, "eres bueno. Hazlo, Turk. Eso es. Es perfecto. Lámeme el culo. Chúpame el culo. Fóllame con la lengua".

No necesité ningún estímulo para hacerle cosquillas en su hermoso agujero con mi lengua. Al instante, gimió como una bestia moribunda y, por el golpeteo de sus testículos contra mi cara, me di cuenta de que se estaba masturbando mientras yo lo lamía. Le mordí las nalgas mientras pasaba la lengua por su agujero, e hice lo que me había ordenado, follarle el agujero con la lengua. Me excitaba que le excitara a él, y no poder tocarle me estaba llevando al borde del puto abismo. ¿Sabía que estaba practicando inadvertidamente la negación del orgasmo en mí?

Sus gruñidos se volvieron menos inteligibles. Ahora era una bestia cavernícola primitiva, acariciándose mientras yo le chupaba el culo. Sentí que las bolas que golpeaban mi mejilla crecían más y más fuerte, sus gruñidos se acercaban a medida que su bombeo se volvía más furioso. Sólo deseaba que el entrenador hubiera pensado en instalar un espejo en su despacho. Tal vez fuera mi imaginación hiperactiva, pero me pareció oír su chorro de lefa golpeando la pared, y su culo se contrajo de puro éxtasis mientras disparaba.

Le di placer con mi lengua mientras él seguía masturbándose. Sabía en qué momento el gozo se convertiría en dolor, así que reduje el ritmo de mis lengüetazos y me limité a deslizar la lengua por la cresta de su perineo. Se estremeció y el interior de sus muslos tembló de cansancio y placer. Cuando sorbí una bola en mi boca hambrienta, gimió como un oso y se catapultó fuera de mí.

"¡Maldita sea!", rugió. Normalmente me habría reído de la forma tonta en que se tambaleó hacia atrás, con la mano buscando a ciegas una superficie en la que apoyarse, con los pantalones bajados y el pomo sedoso de su pene excitado brillando como un pomo de puerta. Pero esto era un asunto serio. Vivía para dar placer a Lock Singer. "¡Jiminy Christmas! ¡Eso ha sido un puto trabajo de borde! ¡Jay-sus! Creo que todavía me voy a correr".

Intenté limpiarme la boca con la clavícula. "Creo que tú también lo eres".

Se había caído de espaldas a una estantería. El polvo de las tapas de las enciclopedias o de los libros de texto de lucha libre le bañaba los hombros, y tenía una mirada de incredulidad absoluta que me derritió el corazón. Se dio una palmada en el pecho. "Que me jodan, Blackburn. Eres... eres... ¡joder! Ni siquiera puedo pensar en las palabras".

"¿El pedazo de culo más asombroso de toda la faz del puto planeta? ¿Más asombroso que un thetan extraterrestre? ¿Mejor que un pastel de sexo o un aleluya o una chica que dice sí demasiado pronto?"

Lock se rió, con la boca abierta. "Iba a decir 'mejor que tener un novio'. Pero sí, también acepto esas otras cosas".

"Excepto tal vez la chica".

"Sí", aceptó amablemente. "Olvídate de la chica".

Tal vez recordando cómo lo habían abandonado esposado en el Club de Raquetas, pareció recomponerse. Bajando de la estantería con la polla todavía a media asta, se acercó a mí, se sentó a horcajadas sobre mis muslos, se sentó ligeramente en mi regazo, con el culo plantado sobre mi abultada erección. Sus ojos brillaban como si le hubieran caído un puñado de estrellas. Era como si la alegría le invadiera y no pudiera contenerla. Al igual que yo había hecho con él, se tomó su tiempo para desLock las esposas. Tocó su nariz con la mía. "Eres una especie de puto fondo de poder. Sabes exactamente cómo excitarme. No creo que quiera soltarte".

"Entonces no lo hagas", sugerí. "¿Soy realmente mejor que tener un novio?"

"No", dijo perezosamente contra mi boca. "Creo que eres tan bueno como un novio".

La esperanza y la gloria se apoderaron de mí al escuchar esto. Era su forma indirecta de decir que yo era su novio, y creo que incluso me habría besado el culo en ese momento, si no hubiera entrado un puto imbécil de saco de herramientas por la puerta del vagón.

Era Roland, el negro calvo que nos habían dicho que esperáramos, sólo que tenía dos perdedores que lo flanqueaban como mascotas zombis enjoyadas que llevaban rifles de asalto. Eran hienas, jóvenes sin sentido común, pagados por los cárteles para perseguir a la gente y asesinarla a sangre fría mientras se reían. El propio Roland era tan malvado que no necesitaba empuñar un arma para darnos un susto de muerte. Iba elegante, con una camiseta negra coronada por una chaqueta de seda cruda que probablemente había sido confeccionada a la medida de su volumen en forma de V. El diamante que llevaba en el lóbulo de la oreja era probablemente de mil millones de quilates. Lock se puso en pie como si llevara botas eyectables y, con un movimiento fluido, cogió la Glock que había colocado sobre el escritorio. La sujetó agresivamente con las dos manos en la postura de Isósceles, sin saber a quién apuntar, ni por qué.

Por suerte, finalmente había girado la llave del manguito lo suficiente como para que pudiera liberar mis doloridos brazos, pero fui un poco más lento en sacar mi propia pieza de la cintura. Sin levantarme, apunté el cañón directamente a la brillante perilla del matón, así que ahora estábamos igualados. Pero el tipo se reía, con ese tipo de risa malvada que yo creía que sólo hacían los personajes de dibujos animados con bigote, y asentía en reconocimiento de la polla de Lock, ahora flácida.

"Ya veo", dijo Roland con gran riqueza, como si estuviera preparado para narrar un anuncio de tarjetas de crédito. "Stumpy tenía razón. Vosotros dos, imbéciles, os estáis haciendo la pelota el uno al otro. Vaya, vaya". Lentamente comenzó a desabrochar su propio cinturón, y el súbito temor y la fatalidad hundieron sus tentáculos en mis entrañas. ¡El Fantasma del Gran César! ¿Por qué cojones todo el mundo asumía que los gays eran desviados, adoraban el castigo por parte de extraños y querían ser manoseados en general? La violación era una jodida violación, independientemente de quién la perpetrara, y los sodomitas la disfrutábamos tanto como el resto de la gente.

Lock gritó: "Si te envía Stumpy, ¿por qué coño nos apuntamos con nuestras piezas?".

Roland se golpeó la palma de la mano con el cinturón, como si lo probara. "Te apuntamos con nuestros hierros porque nos ha enviado Stumpy, por eso". Señaló con la cabeza a sus secuaces, que se pusieron en posición de tiro con sus helicópteros, uno apuntando a Lock y otro a mí. Era un enfrentamiento mexicano propiamente dicho, y Roland avanzó hacia Lock. "Deja tu pieza", dijo Roland con calma.

"¿Por qué coño debería hacerlo?" La voz de Lock era alta y frenética. "Ni siquiera sé por qué coño estás haciendo esto. Stumpy dijo que ibas a mostrarnos la siguiente parte del plan".

Roland dijo: "Lo entendemos, eres un forajido rudo y duro, pero voy a disparar a la polla de tu noviecito si no bajas esas piezas".

Lentamente, de mala gana, Lock y yo lo hicimos. Yo me metí los míos en la cintura. Lock empezó a llevarse la mano a la bragueta para meter la polla desnuda, pero Roland tenía otras ideas.

"¡Manos arriba!" ladró Roland. Cuando Lock obedeció, Roland le golpeó la polla flácida con el cinturón. Los ojos de Roland brillaban con el celo del sádico profesional mientras golpeaba, luego retrocedía y volvía a golpear. "¿Te gusta follar la boca de ese dulce ángel? Mira lo que se siente cuando te azotan la polla con fuerza, ¡y quiero decir con fuerza! "

¿Qué carajo? Nunca había visto a este tipo en mi vida. ¿Por qué me llamaba dulce ángel? ¿Por qué descargaba su ira contra Lock? Ese cinturón de cuero era grueso y chasqueó con fuerza como un petardo, haciéndome estremecer, aunque estaba sentado a dos metros de distancia. Incluso con un AK que me inmovilizaba a la silla, no pude evitar saltar. Lock se protegía la cara con el antebrazo y aguantaba los golpes como un hombre, pero yo no podía quedarme sentado mirando.

"¡Para, joder!" rugí, mi voz prácticamente hizo vibrar el polvo de los libros de la estantería. "¿Qué sentido tiene todo esto si no entendemos por qué coño lo haces? Sólo estábamos aquí haciendo un trabajo para Stumpy".

Para mi sorpresa, Roland se detuvo, con el cinturón en la mano. "Buen punto. Mejor dejar algo para el jefe".

Tan confundido como siempre, seguí gritando. "¿Cuál es tu problema con nosotros, hombre? Hicimos lo que Stumpy nos dijo que hiciéramos".

Roland golpeó su propia mano ahora con el cinturón, mientras Lock se permitía por fin apartar con rabia su pobre polla maltratada. "¿Ah, sí? He oído algo diferente. He oído que fuisteis vosotros los que robasteis la H al Sr. Rojas y que intentabais inculpar a ese indio oprimido".

"¿Qué?", arremetió Lock.

Estaba atónito. Parecía que Stumpy estaba haciendo un poco de la vieja traición. Por la razón que fuera, homofobia u otra, Lock le caía muy mal y quería mandarlo a la mierda.

"¡Eso es una mierda, tío!", rugió Lock. "¡Stumpy es el que robó la droga! Nos está chantajeando para inculpar a ese pobre puto hopi que probablemente no tuvo nada que ver".

"Sí", dijo Roland. "Supongo que Stumpy iba a sacarte por tus pequeñas actividades de inspección de alcantarillas. Eso no sería posible en nuestro mundo, ¿verdad? En cuanto a tu pequeño e inocente trepamuros, quizá no sea tan jodidamente inocente después de todo". Levantó la barbilla hacia una de las hienas con la parrilla de oro en la boca. El tipo salió a toda prisa del polvoriento despacho del entrenador.

Lock y yo nos miramos con miedo. Esto no estaba saliendo como queríamos. Cualquier idea loca que hubiéramos tenido de disfrutar juntos de una noche tranquila comiendo queso y galletas y bebiendo vino se fue por la ventana. Nuestras expresiones se convirtieron en pánico cuando oímos unos golpes sordos procedentes del exterior, exactamente como si estuvieran golpeando a alguien. Los gritos de estrangulamiento respaldaron esta teoría, y pronto apareció la hiena con cara de parrilla golpeando a un pobre tipo. Kwahu Johnson debía de volver de protestar por el nombre de los Redskins ayer. La sangre que tenía en los pómulos y alrededor de la boca no era reciente, y la hinchazón general de su cara, de color púrpura-verdoso, tampoco era nueva.

El Grillmaster medio cargó, medio arrastró al tipo. Cuando vio a los nuevos blancos, Kwahu se lamentó: "¿Por qué me hacéis esto?".

"Ya sabes por qué". Roland le dio a Kwahu una rápida patada en la espinilla. La espinilla debía estar ya destrozada porque el tipo se derrumbó absolutamente en un montón.

Quizá estaba acostumbrado a vivir y trabajar mano a mano con dos hermanos que eran medio navajos. Ya me habían echado muchas broncas sobre las horribles condiciones de vida de los nativos americanos. Dudaba de que este pobre cabrón hubiera robado alguna H, y que ahora nos estuvieran inculpando a nosotros también. Sea como fuere, me encontré de repente en la refriega, tirando hacia atrás y golpeando a ese jodido gilipollas de Roland en su cuadrada y robusta mandíbula.

Probablemente no se lo esperaba, porque conectó con una media satisfactoria. Desde el principio, estaba luchando una batalla perdida. Debí de decidir que a la mierda, que fuera a por él, porque cuando el jodido Roland volvió a tropezar con una estantería, le volví a dar una paliza. Y otra vez.

No tenía tiempo ni energía para proferir epítetos. Pronto Lock se unió a ellos, golpeando a uno de los tipos que habían sido atados a Roland. Roland debía de estar tan poco acostumbrado a los golpes que se quedó tumbado contra las estanterías como un trozo de papel de seda. Nunca olvidaré sus ojos redondos y sorprendidos mientras lo golpeaba en las tripas, en la barbilla y en la garganta.

Pero finalmente se recompuso. Esquivando mi siguiente golpe, se abalanzó y cogió el helicóptero que la hiena había dejado caer. Me dio un buen golpe con la culata del arma por encima de la cabeza, alcanzando mi hombro y haciéndome caer de rodillas. El matón restante me cubrió con su cañón y dejé de luchar.

Roland gritó: "¿Quieres un chivo expiatorio para la heroína? Ya tienes un chivo expiatorio. Pero aún así vas a tener que responder ante el Sr. Rojas. No voy a hacerte daño porque el señor Rojas se enfade". Se giró para lanzar su mirada maligna a Lock, que había hecho una pausa en su aporreamiento del otro guardia. Lock lo miró como ¿Qué? Fue entonces cuando Roland dio un rápido golpe con la culata del arma, golpeando a Lock directamente en la cabeza.

El golpe fue tan fuerte que Lock cayó de pie. Salió volando un par de metros en el aire, aterrizando boca abajo en el suelo polvoriento.

Roland respiraba con dificultad. "Pero puedo hacerte daño. Así que no creas que no lo haré, maldita hada gamberra". Le dio una patada a Lock en la cadera, pero mi amante no se movió. Roland se volvió hacia mí. La sangre goteaba de una fosa nasal y sacó la lengua para probarla, como si le gustara el sabor del metal. Un ojo estaba todo inyectado en sangre, lo recuerdo. Debí de romper todos los vasos de ese globo ocular.

"Ahora tú. Creo que te conviene seguirme la corriente. No puedo dejarte marcas duraderas, pero seguro que puedo hacerte muchas otras cosas. Atadle con la cremallera", le indicó al guardia que no había sido atacado.

CAPÍTULO DOCE

TURK

Sabía que una vez que subiéramos a ese Cadillac con las ventanas oscurecidas, todo había terminado.

He visto suficientes programas de crímenes reales. Demonios, he participado en suficientes crímenes reales para saber que una vez que entras en la jaula, algo espectacularmente espantoso está a punto de suceder. Si de alguna manera puedes evitar entrar en ese maldito Cadillac o furgoneta sin ventanas, déjame decirte que lo hagas.

Y lo que es peor, metieron a Lock en un Cadillac separado para que no pudiéramos vernos, y mucho menos hablar. Fue algo, pasar de la intensidad de un sexo duro y descarnado al asiento trasero de cuero blanco de un Cadillac. Antes de que me pusieran la capucha sobre la cabeza -sí, lo hicieron de verdad, joder- vi manchas de sangre en el asiento. Me pregunté por qué no habían elegido un tono de cuero más oscuro para los asientos. Metieron al pobre Kwahu Johnson dentro. Estaba en mucho peor estado, todavía rezumaba sangre por la cara, y la parte delantera de su camisa guayabera estaba absolutamente empapada de ella. Kwahu me miró con desesperación por su único ojo bueno. Añadió más manchas de sangre a los asientos antes de que le pusieran también una capucha de arpillera en la cabeza, y entonces ambos quedamos en una oscuridad amortiguada.

Sabía que un bebé gángster conducía, con Roland en el asiento del copiloto, cuando entramos en la autopista y giramos a la izquierda. Bien, nos dirigíamos hacia el lago Havasu. Ahora que estábamos en la recta, tuve la confianza de hablar. Tenía la clara impresión de que no querían hacerme daño, aunque no se podía decir lo mismo de Lock.

"Mira, Roland, ¿por qué estamos en tu punto de mira? Ni siquiera soy un asesino. Sólo me he dejado llevar".

"Oh, diré que te has dejado llevar por el 'paseo', de acuerdo", se rió Roland. Qué jodido ingenio. "Lo único que hizo Stumpy fue rastrear al ladrón de esa H. Una vez que nos dijo que eras tú y ese cazador de recompensas imbécil, el señor Rojas se interesó. Quiere verte. Sólo a ti. No al imbécil".

Insistí. "¿Pero por qué carajo le importo al Sr. Rojas? Este no es mi territorio. Estoy con The Bare Bones de Pure and Easy, al sur de Flagstaff. Debe haber oído hablar de nosotros".

"Nunca lo he oído, no me importa", dijo Roland suavemente.

"¡Oh, vamos! ¿Hierba del Frente de Eminencia? ¿Young Man Blue?"

"Ahora que he oído hablar. ¿Eso es lo tuyo?"

"¡Sí!" grité, aliviada. "La cultivamos y la vendemos en mi dispensario médico".

"Buen material", permitió Roland. "¿Eres un maldito ganjier?"

"Eso es todo lo que soy. Soy el Veep de The Bare Bones, y ni siquiera estaría en tu patio trasero si no estuviera intentando localizar al cabrón que vende hierba de mierda usando el nombre de mi cepa. Que resultó ser Stumpy Meadows, por cierto. Ese tipo es un hombre de todos los oficios de pura maldad. Él es el tipo que levantó tu droga, no nosotros. Sólo fuimos atrapados en su juego".

"Droga en una cuerda", dijo la hiena.

"Oh, creo que eres más que eso", dijo Roland con calma. "El Sr. Rojas está interesado en ti".

¿De qué demonios hablaba todo el mundo? ¿Qué eran esas oscuras referencias, y por qué demonios un capo del que nunca había oído hablar quería verme con tantas ganas? Obviamente, no por mi marihuana, porque Roland actuaba como si acabara de enterarse de que yo era el propietario de A Joint System. "Mira. ¿A dónde coño se llevan a Lock? ¿Qué le está pasando?"

"No te preocupes por ese cazarrecompensas. Preocúpate de tu propio culo. Ahora cierra la boca, niño bonito".

Roland murmuró para sí mismo mientras, al parecer, leía un texto o algo así. Sabía cuántos minutos se tardaba en llegar desde Parker hasta el cuartel japonés, y creía que tenía un buen sentido del tiempo. Y había cronometrado lo que tardaba en seguir a Lock Singer desde el aparcamiento de la gasolinera de Lake Havasu hasta el instituto de la reserva. Pensar en el instituto me hizo pensar en la cantera de Lock, ese tipo de la pornografía infantil llamado, curiosamente, Ronald Reagan. Sabía que Lock tenía una reputación impecable por haber atrapado a todos los que habían saltado la fianza. Si este canalla era el primero que se le escapaba de las manos, su culpabilidad se vería agravada por el hecho de que era un chomo, la peor alimaña del planeta.

Cuando nos desmontamos al llegar al cuartel, revisé mis mensajes. Además de uno de Carrie Gunslinger preguntando dónde estaba, y unos cuantos de mi club y de mi asistente August, había uno de Twinkletoes.

El Gipper está de nuevo en movimiento dirigiéndose al oeste por la 10 hacia Palm Springs.

El entusiasta Prospect sólo me había informado de que había puesto un rastreador GPS en el Lexus de Reagan justo cuando estaba colocando uno en mi scoot. Lo había hecho mientras nos esperaba detrás de la sala de la banda del instituto. Mientras Lock y yo estábamos ocupados discutiendo y peleando, Twinkletoes, haciendo honor a su nombre, se había acercado de puntillas al Lexus, tras comprobar que era el objetivo del interés de Lock. En ese momento, tenía cosas más importantes en la cabeza. Sólo estaba subiendo a mi coche para seguir a un dios del sexo hasta el Rez en una carrera relativamente sencilla. Había veinte cosas más importantes en la lista de prioridades que un espeluznante saltador de fianzas. Probablemente me habría acordado de decírselo a Lock en algún momento. Ahora me alegro de no haberlo hecho. Saber dónde estaba Reagan pero no poder hacer nada al respecto habría cabreado más a Lock.

Empezamos a reducir la velocidad por una serie de luces, así que supe que habíamos entrado en los límites de la ciudad de Lake Havasu. Después de eso, estaba tan poco familiarizado con la ciudad que sólo intenté seguir nominalmente nuestros giros. Esperaba que Lock lo hiciera mucho mejor en el otro Cadillac conducido por el otro bebé gángster.

El Caddy pasó por un bache. El crujido de la grava bajo los neumáticos me indicó que habíamos entrado en una especie de camino de entrada. Intentaron dejarnos las capuchas puestas mientras nos sacaban del coche, pero supongo que Kwahu siguió tropezando, con esa espinilla destrozada y todo, y finalmente Roland dijo con disgusto,

"¡Oh, sólo quita las malditas capuchas!"

Se me reveló la luz del día y nos empujaron hacia una rampa que conducía a un pasillo. Parecía una villa italiana, con puertas dobles de hierro forjado y arcos de piedra. Era evidente que Kwahu no podía caminar y punto, así que la hiena trajo una silla rodante y lo llevó a otra habitación.

Lo intenté de nuevo. "¿Dónde está Lock?"

Roland era inescrutable. Era imposible saber qué había detrás de sus palabras. "Tu novio estará bien. El Sr. Rojas sólo quiere conocerte".

Me imaginé que quería una línea interna de mi hierba, de verdad. Pero entonces, ¿por qué Roland parecía sorprendido de que yo fuera la propietaria de las famosas cepas?

La casa parecía como si algún agente inmobiliario la hubiera puesto en escena para su venta, así de inmaculada estaba, como una sala de exposiciones de Ethan Allen. Pasamos por una oficina donde una mujer de unos cuarenta años con gafas estaba pegada a un ordenador de mesa. Tenía vistas a la piscina. ¿La señora Rojas? ¿O la directora de la oficina de su imperio, sea lo que sea? No me impresionó el glamour. Llevaba más de un año viviendo en la flamante mansión de los Ford Illuminati al estilo del suroeste. Tenía mi propia y maldita ala. Estaba acostumbrado a los grandes vestíbulos, a las chimeneas y a las despensas de los mayordomos.

La oficina en casa a la que me llevó Roland se parecía incluso a la de Ford, al menos superficialmente, al principio.

Roland sacó una navaja y me cortó las cremalleras de las muñecas. Me masajeé los brazos.

"Espere aquí al señor Rojas", dijo Roland antes de cerrar la puerta con llave.

Por supuesto, lo primero que hice fue mirar por la ventana. Sí, allí estaba el pozo de fuego, la zona de ocio con la parrilla de gas incorporada, la pista de bochas y, si me ponía de puntillas, un pequeño campo de golf. Así que la casa estaba en un campo de golf. Y estábamos lo suficientemente alto como para poder ver algunos destellos de la autopista 95. Sabía que no estábamos lejos del Puente de Londres, para lo que me sirvió. Lock -si estaba bien, vale, consciente- probablemente sabía exactamente dónde estábamos.

Por supuesto que me habían quitado la pieza a primera hora. Pero no me habían cacheado muy bien, y todavía tenía una pequeña navaja propia metida dentro de mi bota de ingeniero. Sabía que las cámaras estarían sobre mí, así que no la revisé. En cambio, husmeé por la oficina de forma casual.

Una foto enmarcada de quien supuse que era Carmine Rojas estaba en el aparador detrás del escritorio. Estaba junto a la mujer que había visto en el despacho, ambos con copas de vino en la mano, así que debía de ser su esposa. Según mi experiencia, los capos de los cárteles como éste se casaban con esposas trofeo ridículamente jóvenes, así que debía de llevar bastante tiempo casado con esta señora. No le di ningún crédito por mirar más allá de la edad y ver alguna profundidad en la mujer. Estar casado durante un tiempo era la única respuesta. Incluso parecía que tenía tetas naturales, dadas por Dios.

El propio Rojas era el matón calvo y escarpado que yo esperaba. Con el traje de raya diplomática podría haber sido un director general. Pero sabía que cuanto más ascendía uno en la cadena alimentaria, más difícil era distinguir quién era un sórdido, conectado y despiadado asesino del cártel, y quién era un sórdido, conectado y despiadado director general. Una vez que un tipo manda y se vuelve elegante, es difícil de diferenciar.

Pero debía de tener algún negocio encubierto, alguna actividad de blanqueo de dinero para explicar toda su riqueza, así que miré en su estantería. Las cosas habituales sobre la creación de empresas, ser un empresario y Finanzas Personales para Dummies no me dijeron prácticamente nada. Ni siquiera tenía un portátil en el escritorio vacío.

No había aprendido nada cuando se abrió una puerta lateral y entró el hombre alto y ancho. Llevaba un traje, y lo llevaba bien, lo cual sacó mi lado de perseguidor de papás. Tuve que recordarme a mí mismo que me habían traído aquí bajo presión y que no me iba a gustar nada de lo que este hombre me dijera.

"¡Turco Blackburn!", ladró.

Me encogí de hombros. Ya tenía los brazos sueltos y podría haber intentado escapar por la ventana, pero seguía sin saber dónde estaba Lock ni el destino de aquel desventurado nativo. "Señor Rojas", dije respetuosamente. "¿Dónde está mi compañero, Lock Singer?"

En lugar de ir detrás del escritorio para imponer su autoridad, se apoyó en un lateral del mismo. Se desabrochó la chaqueta y al cruzar los pies realzó el paquete bien hecho en su entrepierna. Me avergoncé por haberme fijado en eso. ¿Pero quién carajo no lo haría? Los viejos hábitos son difíciles de cambiar. Con la mano en la cadera, Rojas me miró fijamente, evaluando. Era exactamente el tipo de hombre mayor autoritario y machista por el que solía derretirme, y me avergoncé por haberlo pensado siquiera.

"Lock Singer estará bien mientras trabajes conmigo".

"Muy bien. ¿Qué es lo que necesitas? Ese matón tuyo no quiso explicar nada, sólo azotó a Lock y siguió pateando a ese maldito indio".

"No importa el maldito indio". Con un simple levantamiento de la barbilla, me ordenó que me acercara a él. Yo era una sumisa tan consumada, que me había entrenado para captar pistas, tics y señales corporales reveladoras de otros hombres, que obedecí. Justo cuando daba unos pasos hacia él, me amonesté. ¿Qué coño estás haciendo, Blackburn? No estás en un club nocturno, ni siquiera en una parada de camiones. Este imbécil épico tiene tu puto destino en sus manos y aún no sabes dónde está Lock. Me obligué a quedarme quieto.

Continuó: "Mi corredor me dijo que estabas haciendo un recado para él".

¿"Stumpy"? Sí, como que nos obligó a ir a la Rez por él. Pero nosotros no tomamos la H original, Sr. Rojas. Stumpy lo hizo. Nos chantajeó para que hiciéramos el recado por él".

Rojas no parecía haberme escuchado. Tenía una mirada meditabunda y lejana. Me dio la impresión de que no estaba hablando de lo mismo que yo. "Por supuesto que he buscado tu nombre en Google. Me gusta saber quién trabaja para mí. Sabía lo de Lock Singer. Una especie de imbécil odioso, aunque está muy bueno".

¿Golpeando caliente? Era una extraña elección de palabras para un gran traficante como Rojas. "Es un buen hombre", dije sin ganas.

"Oh, eso he oído, de Stumpy. He oído que piensa que Singer es un hombre extremadamente bueno".

Oh, Jesús. Ya estamos otra vez. ¿Está destinado a ser mi estilo de vida durante los próximos cuarenta años? Sabía que los gays eran perseguidos, pero esto era ridículo. Parecía que todo el mundo con el que nos cruzábamos era una especie de jodido homófobo desviado y violento.

Extendí las manos, con las palmas hacia el suelo. "Mira. Estoy cansado de defender lo que soy. No, no podemos negar que somos amantes. No sé por qué todo el mundo le da tanta importancia. Sólo estaba ayudando a Lock con la tarea que le encomendó Stumpy. Nos amenazó con llevarnos a nuestros clubes si no lo hacíamos. Supongo que vas a seguir adelante y hacer eso de todos modos, así que podrías hacerlo"

"No", gruñó Rojas. Con una garra de oso, me golpeó en el cuello. Intuitivamente, me eché hacia atrás, pero me agarró por el cuello y me tiró hacia él. Me aplastó contra el escritorio hasta que quedé doblado hacia atrás casi por la mitad, y se cernió sobre mí con ojos intencionados y amorosos. "Te he buscado en Google, Turk. Admiro la forma en que te has mantenido en la clandestinidad, fuera de las redes sociales y del ojo público".

"Soy un forajido", jadeé. Mis manos se habían apoyado en el escritorio y él me dominaba por completo con su cuerpo grande y fornido. Estaba a horcajadas sobre uno de mis muslos, con su gran paquete jugoso y pesado contra mí. Debía de ir en plan comando bajo el traje de raya diplomática, porque su larga polla se apoyaba en mi muslo como un dos por cuatro. Hace un mes ya estaría de rodillas sorbiendo esa herramienta en mi boca. Estaría rompiendo su camisa abotonada en dos para llegar a ese pecho peludo de oso de peluche. ¿Un musculoso y potente papá Dom en traje? No hay nada mejor que eso. Hace un mes. "Los forajidos no entran en Facebook".

Esperaba que se sintiera orgulloso de mí, tan buen soldadito manteniéndose así fuera del radar de los federales. Apoyó sus puños en el escritorio a ambos lados de mis caderas, mirando rápidamente de uno de mis ojos al otro. "Me admira que la única información que hay sobre ti sea la de tu dispensario y las cosas relacionadas con tu negocio legítimo".

"Bueno, por supuesto". Estaba empezando a sudar. Había aire acondicionado allí dentro -Lake Havasu en mayo y todo eso- pero me estaba sintiendo incómodo en muchos niveles diferentes. No había comido en mucho tiempo. Estaba mareado, había sido un día jodidamente largo, y estaba literalmente en las garras de este monstruo salvaje que podía extinguir mi vida con un giro de su muñeca. La amenaza tácita era que si no accedía a lo que quería, dañaría a Lock. Tenía que discernir qué coño quería. "Así es como nos movemos en este negocio, Sr. Rojas. No hace mucho tiempo, ni siquiera la marihuana medicinal era legal, así que aprendimos a ir con pies de plomo".

"Bien", gruñó, con los ojos brillantes. Y no fue mi imaginación que empezara a hacer la lenta joroba contra mi muslo. La gran herramienta suelta bajo la lana de raya diplomática rodaba de un lado a otro mientras ondulaba su columna vertebral con un roce de perro, con sus muslos apretados alrededor de los míos. "Había una foto que vi de ti. Sólo una. Pero esa fue suficiente para convencerme de que necesitaba conocerte en persona".

Así que no había sido mi imaginación. El Sr. Rojas estaba bombeando y acicalándose para impresionarme sexualmente. Debería haberme sentido halagada. Pero ahora, tal vez desde que conocí y me enrollé con mi dulce Lock, me sentía extrañamente apática. "¿Qué foto? No sabía que había una foto mía por ahí".

"Ah". Rojas parecía perdido en la fantasía de la fotografía mientras levantaba el dobladillo inferior de mi camisa de cuadros. Deslizó una mano torpe por mi agitado abdomen hasta llegar a mi pezón, que acarició con avidez. "Menuda foto". Dejó de tocarme el tiempo suficiente para sacar un móvil de su bolsillo. Ahora, mientras pulsaba el teléfono, su vara se movía dentro de sus pantalones. Debía de haber llegado a la foto correcta. Giró el teléfono para mirarme.

Entrecerré los ojos. ¿Me estaba jodiendo? "¿Dónde está eso? Parece que estoy maquillada".

Rojas lo volvió a poner de cara a él. Le hizo sonreír. "Efectivamente. Estás en el set de Los Juegos del Hambre en Carolina del Norte".

"Oh, ¿eso? El Fantasma del César. Estaba acompañando a mi hermano Faux Pas. Es maquillador de efectos especiales. Necesitaba hacer una carrera por ahí para llegar a un club hermano, así que lo acompañé a su set por un día. Sólo un día", protesté. No tenía sentido mentir al jefe del crimen sobre lo que podía descubrir fácilmente por sí mismo.

Todavía sonriendo como un bufón ante la foto, Rojas me acarició el pezón con más ferocidad. Admito que su jugueteo me estaba poniendo la polla dura. La tenía a escasos centímetros de su erección, palpitando al compás de los latidos de mi corazón. ¿A quién no le gusta que le admiren? "Sí, pero esta foto es el epítome de la belleza. Cuando la vi, supe que tenía que llamarte aquí". Hojeó algunas fotos más que también parecían gustarle, y cuando volvió a dejar el teléfono sobre el escritorio, vi que había pasado a otro jovencito desnudo y con el pecho descubierto. Yo era mayor, más musculoso, viril y estaba orgulloso de mi Vandyke. Me pregunté por qué me había elegido a mí. Yo era más una nutria -o incluso un conejito de gimnasio- que un jovencito o un cachorro. La foto que tenía de mí ni siquiera era sin camiseta.

"¿Eres fan de la franquicia? Los Juegos del Hambre es, una gran serie de películas". En este momento, no podía recordar una maldita cosa sobre la maldita película. Alguna cosa de ciencia ficción futurista, tal vez post-apocalíptica-¿no lo eran todas?

Ahora su mano vagaba libremente por mi pecho. Sus dedos espatulados desabrocharon la camisa de leñador para poder deleitarse abiertamente con mi torso. No era un peluche peludo ni mucho menos, pero mis pectorales estaban salpicados de vello pectoral más que suficiente para decirle al mundo que no era un jovencito. Sus manos recorrieron apasionadamente mi pecho y su larga cola tembló contra mi muslo. Frotó con su pulgar la sedosa línea de vello que bajaba por mi abdomen, provocando un estremecimiento en mi entrepierna. "Ah, mi encantador y dulce niño. Tu belleza supera a tu inteligencia. ¿No disparabas arcos en esa película?"

Fruncí el ceño. "¿Arcos? Sí, supongo que hubo algunos disparos con arco". Para ser sincero, mi polla se estaba hinchando de tanto acariciarla. La cabeza asomaba por el bolsillo gastado de mis vaqueros, donde la tela vaquera estaba tan raída que sólo la capa más fina de algodón impedía que el aire la acariciara. El hombre era un animal caliente como el fuego, y hace un mes habría tenido su salami en mi puño y habría abierto mis muslos por él. Con o sin jefe, me habría entregado a este padre fornido en cuestión de minutos. ¿Qué carajo? Estaba acostumbrado a hacerlo en paradas de camiones o clubes donde uno no siempre podía elegir su pareja ideal. Carmine Rojas era mi pareja ideal, desde hacía un par de semanas. Brawny, brutal, y dominante hasta la médula.

Sin embargo, ahora las cosas eran diferentes.

"Ah, eso es lo que me gusta. ¿No tienen los Bare Bones una tienda de arquería?"

No sabía si alegrarme o espantarme de que me desabrochara el cinturón con la precisión de un maquinista. "Sí, el carcaj de caderas. ¿Te gusta... el tiro con arco?" ¿A qué clase de juego retorcido estaba jugando? ¿Era el tiro con arco una especie de metáfora de algo? Podría ser fácilmente sexual, así que fui con eso. Traté de distraerlo. Puse mi mano sobre la suya, impidiendo que abriera mi cinturón. "Escucha. Ahora estoy con Lock. No puedo ir por ahí dejando que cualquiera me manosee".

Por primera vez, él también frunció el ceño. "¿Quién ha dicho que soy 'cualquiera'? ¿No estabas informado de quién soy?"

"Um... ¿Carmín Rojas? Sé que eres el jefe que dirige toda la operación del Río Colorado. Pero no supervisas The Bare Bones. No trabajamos con tu lado de las cosas. Tenemos otros socios, otras personas con las que hacemos negocios. No te necesitamos".

Ahora me rodeó la cola de caballo con la mano, ejerciendo la suficiente presión para que me sintiera incómoda. Mi nuez de Adán estaba al descubierto para él. Estaba literalmente vulnerable a este lobo que estaba a punto de arrancarme la garganta. "Escucha, pequeño". Yo no era "pequeño". Tenía treinta y dos putos años, un semental fornido, o eso me habían dicho, pero no estaba dispuesto a discutir la semántica con este salvaje. "Puedo hacerte o deshacerte, sin importar el nombre de tu pequeño y asqueroso club. Puedo quebrar a tu amigo imbécil Lock Singer. Puedo partirle la puta columna vertebral en dos y enterrarlo en el desierto. Me importa una mierda lo que le pase a ese escupidor de bajo nivel. Te conviene permitirme buscar mi placer".

Tragué saliva. El mensaje era alto y claro. "Sí, señor". Me metí en un papel que estaba en mi zona de confort. "Dígame lo que quiere".

Me dio un chasquido en el cuello para demostrar que tenía el control, y luego sonrió como una serpiente. "Eres un Robin Hood sexy, ¿no?"

"Sí", acepté. Estaba volando a ciegas aquí, sintiendo mi camino. "Me gusta... disparar a la gente con mis flechas".

Los ojos de Rojas se pusieron en blanco. "Ah", gimió, jorobando mi pierna con su palpitante perilla. "Robin Hood cree que puede robar a los ricos".

"Pero sólo quiero dárselo a los pobres". Fue el viejo yo quien extendió la mano y se desabrochó rápidamente la camisa. Rasgándola en dos, quedó al descubierto su amplio y canoso pecho. Se mantenía erguido con un porte regio, orgulloso de su cuerpo, de su hombría. El semen manchaba la entrepierna de sus pantalones. Era este machismo regio y contundente el que yo solía anhelar, el que solía buscar en las paradas de camiones. Aquellos hombres eran mucho más bajos, incultos y terrenales que este papá Dom con traje a medida que me manipulaba para salvar el culo de mi amante. Él sabía a qué juego estaba jugando, sin duda. Sabía de qué lado estaba su pan. Era un operador hábil y dominante, y estaba seguro de que siempre conseguía lo que quería.

Todo su corpulento cuerpo se estremeció y agarró con más fuerza su puñado de pelo. "Ah, Robin Hood", murmuró contra mi boca. Dios mío, ¿va a besarme? Tenía algún tipo de fetiche con los arqueros, eso era evidente. Y yo que creía haber oído hablar de todos ellos.

Mis neuronas iluminaban el cielo de medianoche pensando en la forma más rápida y expeditiva de acabar con este tipo. Era rico, era poderoso y, sobre todo, tenía la seguridad de Lock en sus putas manos. Tal vez podría salir de esto sin siquiera hacer que se corriera. Algunos hombres no estaban necesariamente interesados en eso. "Robin Hood está aquí para salvar el día", murmuré, esperando haber dado en el clavo.

Eso funcionó. "¡Ah!" gritó orgásmicamente, y me besó.

El instinto de supervivencia se puso en marcha. Sabía lo que tenía que hacer y mi cerebro transmitió esa información a mi cuerpo. Tengo que admitir que le devolví el beso.

Fingí que había sido hace dos años, antes de enrolarme con Dayton. Las cosas habían sido promiscuas entonces, antes de que pensara que debía ser monógama con Dayton. Habría devuelto el beso con vigor a este zorro gris, así que eso es lo que hice ahora.

Tenía experiencia en fantasías y juegos de rol. Sabía lo que había que hacer para convencerme de algo. A menudo fingía ser sumisa, la última en una escena, cuando en realidad tanto yo como mi pareja sabíamos lo contrario. Siempre tenía el control. Ser un cabrón seductor y complaciente te da la ventaja. Un fondo de poder controla todo, deja que la parte superior piense que está consiguiendo lo que quiere. No sabe que cada movimiento ha sido dictado por el fondo. La parte inferior del poder puede orquestar la escena, descubrir lo que excita al Dom usando tácticas sutiles. Sientes el empuje y la atracción, tanto física como mental. Puedes medir el flujo y el reflujo de la marea de poder, someterte cuando sea necesario y rechazar cuando se te pida.

Mientras enroscaba mi lengua con la de Rojas, evalué la disposición del terreno. Sorbió y prácticamente lamió mi cara, bajando a chupar mi garganta. Me pregunté brevemente si iba a ser uno de esos hombres que mantienen su violencia apenas barrida bajo la alfombra, simplemente rondando bajo la superficie esperando a estallar en momentos extraños. Gruñó como un cerdo atascado mientras se abalanzaba con su babeante polla contra mi pierna.

Cuanto más conseguía engañarme a mí misma para que creyera en la fantasía, más cachonda me ponía también. No era un salto tan grande, ya que perseguir a papá había sido una parte importante de mi persona. Los teddies peludos como Dayton vivían para joderme: en realidad, Lock ni siquiera era mi "tipo", o el tipo que yo creía que me gustaba. Solía deleitarme seduciendo la fuerza muscular y viril de un hombre como Rojas, y lo hacía ahora, girando mi erección contra la suya. Él perforaba su herramienta justo contra la mía, sólo un par de finas capas de tela separaban nuestros penes. ¿Quién estaba fingiendo ser? Tuve que arriesgarme, usando lo poco que sabía de Robin Fucking Hood.

Le di un fuerte apretón a su abultada polla y murmuré: "Sólo busco unos buenos hombres alegres".

Ahora no sabía si era el apretón o la referencia folclórica, pero algo le hizo saltar por los aires. "¡Dios mío! ", jadeó, clavando su herramienta en mi puño. "¡Yo soy el rey y tú eres mi esclavo!"

No sabía exactamente lo que significaba en ese momento, pero sabía que Rey era el rey, así que me dejé llevar. Frotando mi cara contra la suya, suspiré con fuerza. "Oh, mi rey, por favor, deja que te libere. Tu gran varita" -o lo que sea que esos señores tuvieran en sus manos mientras estaban sentados en el trono- "está pidiendo a gritos que te liberen". Apreté su pito con lujuria, esperando que se liberara dentro de los pantalones de raya diplomática y acabara con ello.

O, debería decir, la mitad de mí deseaba que disparara y acabara de una vez. La otra mitad, la que era capaz de compartimentar fácilmente en mi cabeza, se excitaba más allá de lo imaginable al estar luchando con semejante papá de plata. Me excitaban los hombres poderosos, y no había nada más poderoso que Carmine Rojas. Su boca hambrienta sorbiendo mi garganta y atravesando mi boca, sus manos palpando y masajeando mi pecho, su larga herramienta empujando contra mi muslo... todo era bueno, y me lo bebí con orgullo.

De repente se echó hacia atrás, poniéndose de nuevo en pie. Me miró con fuego en los ojos. Los dos jadeamos incontroladamente, pero de repente él había retomado las riendas del poder, y eso no me gustó.

Me abofeteó la cara. Me dolió y se me llenaron los ojos de lágrimas, como si un ser querido me hubiera abofeteado.

Gruñó con asco: "Saco de mierda sin valor. Te enseñaré a robar todo ese dinero y a quedártelo para ti".

Ahora no estaba seguro de si seguía pensando que yo era Robin Hood o un simple matón que le había robado algo de heroína. Volvió a darme un revés.

"¿Crees que puedes burlar al rey? Te voy a enseñar cómo lo hace el rey, joder".

Parecía casi enfurecido mientras me arrancaba la hebilla del cinturón. Me puse en tensión, sin saber qué pretendía hacer. Al fin y al cabo, su secuaz había azotado la polla de Lock. Con rabia, Rojas me bajó los vaqueros de un tirón hasta las rodillas. Me apoyé en el escritorio sobre las palmas de las manos, y mi polla se liberó, balanceándose.

Rojas lo miró con avidez. "Te voy a enseñar lo que les pasa a los ladrones, joder". Agarrando mi pene por la base para que sobresaliera de su puño, lo golpeó con la palma de la mano varias veces, con fuerza. La sensación inicial siempre era dolorosa, pero si los golpes no eran demasiado fuertes, el placer siempre se extendía por mis pelotas y mis muslos, una bruma de delicioso calor. Sin embargo, tenía la sensación de que en cualquier momento podría estallar y llevar las cosas demasiado lejos, mucho más allá de la zona de seguridad. "Ya está. Toma esto. Y eso".

Me apoyé en mis manos, enhebrando los pulgares detrás de mi coxis. Sabía que eso me hacía parecer indefensa, ante el poderoso capricho del otro hombre. Pero no estaba segura de cuánto poder dejar que Rojas pensara que tenía. "¡Juro que no volveré a robar!" grité. Me arriesgué a apostar. "¡Pero estar cerca de tu inmensa hombría me está volviendo loca!".

Eso lo hizo. Todo hombre vive para ser adorado, y este maldito traficante no era una excepción. Todavía era humano, en alguna parte subterránea de su alma. La gratitud inundó su rostro, la ira se evaporó y tomó mi barbilla con la palma que me había estado golpeando. "Mi Dios, mijo", dijo con asombro. "Eres el niño más hermoso que he besado jamás. Deja que tu rey te lama la lanza y te dé placer". Y se puso de rodillas y me chupó la polla.

"¡Ah!" Al principio me sentí abrumado. La lujuria surgió en mi entrepierna, acumulándose en la cabeza de la polla que él frotaba convulsivamente contra el fondo de su garganta. Me comió con voracidad, como si no hubiera tenido polla en un tiempo. Estaba casado, pero ser un capo significaba que podía hacer lo que le diera la gana. El hecho de que estuviera chupando la polla de otro hombre a pocas habitaciones de la oficina de su mujer me decía que no la tenía en cuenta.

La avidez que puso en el trabajo del cráneo me dijo que su objetivo era tragar un poco de semen caliente, y rápidamente me llevó a ese punto, moviendo su cabeza hacia arriba y hacia abajo en mi poste. Me sorbió como una fuente de chocolate, su lengua me acarició inexorablemente hacia el orgasmo. Si todo salía bien, eso le satisfaría y nos dejaría marchar. Puede que incluso me deba una, en el peligroso y delicado juego de poder del bondage y la disciplina. Si pudiera conseguir que le gustara de verdad, podría usar eso en nuestro beneficio.

Pero no todo salió bien.

Las cosas habían cambiado mucho en mi vida en las últimas dos semanas desde que me encontré con Lock en el Racquet Club.

Las cosas habían cambiado demasiado en las últimas dos semanas.

Evidentemente no podía seguir con este acto desviado. Evidentemente era demasiado honesto, demasiado recto, demasiado jodidamente bueno.

Hace dos semanas, habría sido una obviedad. Habría inundado la garganta de este padre salpimentado con mi semen caliente, habría tomado el dinero, si es que me lo ofrecían, y habría acabado con ello. Misión cumplida, ¿verdad? No.

Ya no podía fingir. Siempre había sido un actor horrible, y ahora ni siquiera mi polla podía fingir. Nunca me había pasado esto, pero empecé a ablandarme.

Horror de los horrores. Mi polla empezó a desinflarse en su boca, ¡como un caramelo que se derrite!

Al principio, su lengua acariciaba para mantenerme a flote. Pero pronto incluso Rojas tuvo que admitir que no iba a venir a la fiesta, y se desprendió con un gran sonido de succión, agarrando mis caderas, mirándome fijamente. Mi polla se desplomó como una manguera de goma muerta. Una vez más, había tomado la decisión por mí.

"¿No me quieres?", gritó. "¿No te pongo cachondo? ¿Qué coño es esto?"

Créanme, estaba mortificado de sobremanera. Mi fidelidad a Lock Singer se estaba imponiendo. Incluso lavándome el cerebro con el conocimiento de que este duro hijo de puta tenía a mi amante como rehén, ni siquiera eso sirvió. Mi polla tenía un cerebro propio, y estaba pensando No puedes hacer esto. Lock se enfadaría. De todos los putos momentos para que mi promiscua polla empezara a imponerse. ¡Vete a la mierda, capullo! Tenía un trabajo que hacer, sacarnos de este lío, ¿y eligió ahora dejar de actuar?

"No sé qué coño", tartamudeé. "Esto nunca había sucedido antes".

"¿Y eso pasa conmigo?", rugió. Poniéndose en pie, su propia polla sobresalía del pantalón y la zona oscura de su entrepierna era aún mayor. No tuvo problemas para levantarla. Pero el ladrón al que intentaba dar placer sí lo tenía.

Señaló la alfombra. "Esto tampoco ha ocurrido nunca conmigo. Y me encargaré de que no vuelva a ocurrir".

Cerré los ojos. Estaba condenado.

CAPÍTULO TRECE

LOCK

Mantuvieron a Lock en el asiento trasero del Cadillac durante mucho tiempo, como si no supieran qué hacer con él.

Con las muñecas atadas a la espalda y la capucha sobre la cabeza, que empezaba a ser demasiado claustrofóbica, Lock era un miserable desastre.

No sólo había sido azotado por un sádico que nunca había visto, sino que tanto él como su amante estaban ahora bajo la custodia del jefe del crimen de Río Colorado. Lo poco que Lock había oído sobre Carmine Rojas no le calentaba el corazón. Como cabía esperar de un jefe del cártel de Marín, era una máquina de hacer dinero sin corazón. Había rumores de que también trabajaba con traficantes de personas. Lock dudaba que Stumpy tratara directamente con Rojas. Tenía que haber al menos un nivel más de autoridad entre ellos. Pero, de alguna manera, Stumpy había conseguido meterle mentiras en la cabeza a Rojas. Ahora Rojas creía que habían robado la heroína, lo que no era una buena situación.

Lock no tenía nada mejor que hacer que reprenderse a sí mismo. Si Turk no me hubiera hecho un trabajo de cráneo en esa habitación de hotel, no estaríamos en este aprieto. Soy lo peor que le ha pasado. Soy la razón por la que está en este maldito lío. ¿Por qué se enganchó conmigo, de todos modos? Soy una mala noticia, nada más que basura humana.

Siempre había estado convencido de que era responsable de la muerte de Park Langham. Había sido idea de Lock volar profundamente detrás de las líneas enemigas buscando a propósito atraer el fuego de los SAM. En su momento le pareció una genialidad táctica. Había evitado ser alcanzado. Fue cuando volvía para destruir la amenaza que habían sido derribados.

La culpa era una carga increíble para Lock. El psiquiatra del Ejército del Aire había intentado sacársela, pero nunca se había descargado con nadie. Se limitó a tomar las medicinas para el TEPT, descubriendo cómo le habían ayudado cuando dejó de tomarlas. Había vuelto en sí en un mitin con las manos alrededor de la garganta de un hermano. Por suerte, sólo Tim Breakiron le había visto, aconsejándole que volviera a tomar las medicinas. Pero Lock nunca había podido quitarse de encima la convicción de que sólo él era responsable de la muerte de Park.

Sabía que Turk ni siquiera estaría en esta parte de Arizona si no fuera por él. Aunque el sádico Roland parecía estar perdonando a Turco por alguna razón, el sentimiento de culpa estaba carcomiendo a Lock. Porque el verdadero meollo de la cuestión, empezaba a sospechar Lock, lo que había puesto en marcha estos engranajes, era su problema original con Stumpy Meadows.

Hace años, antes de que Lock se liara con Ruby, había sido bastante hábil con las mujeres. Perder a Park en Irak le había puesto la zancadilla, y desde entonces no había vuelto a ser el mismo. Así que estaba decidido a dar un empujón aún mayor a los gazapos. Él y Breakiron debieron de pasar por lo menos treinta, tal vez cuarenta tajos diferentes antes de que Lock decidiera que quería conformarse con una chica llamada Hilary, por lo menos a efectos de la pelusa del guardabarros.

Bueno. En el momento en que puso a Hilary en la parte trasera de su moto, salió de la puta nada Stumpy Meadows. Como un derviche, el tipo atacó a Lock con los nudillos de latón y un puto martillo de bola, el arma característica de los Ángeles del Infierno, lo que hizo que todos se sorprendieran. A Lock le pilló tan por sorpresa que acabó con una conmoción cerebral antes de que Breakiron y un par de hermanos más le quitaran de encima a Stumpy. Fue una pelea injusta con las armas y, sobre todo, nadie sabía que Stumpy había reclamado a Hilary. Ella era su vieja sólo en su propia mente, así que todo el altercado fue puesto a los pies de Stumpy. Stumpy odiaba a muchos tipos -en realidad, a casi todos los del planeta-, pero ahora sentía un odio especial por Lock, por lo que éste solía tratar de evitarlo.

Sólo se había ofrecido a rastrear el origen de la falsa hierba porque quería acercarse a Turk. Incluso entonces, cuando seguía luchando contra su deseo por Turk, pensando que podría cuadrar y volver a follar con los sweetbutts, quería estar físicamente cerca del hermoso y exótico motero. Y, tenía que admitirlo, era estimulante y excitante, sin saber cuánto podía acercarse a la llama sin quemarse. La emoción del riesgo, la posibilidad de exponerse, todo ello aumentaba el aura ilícita de lo que estaba haciendo con Turk. Como antiguo piloto de caza y actual cazarrecompensas, el peligro era su segundo nombre.

Sus emociones eran mucho más profundas que eso. Lock ya sabía, incluso antes de que Turk le lamiera el ano de forma tan experta y le hiciera eyacular, que nunca sería capaz de renunciar a la sensual ganjier. Estaban acercando las cosas cada vez más al límite, pero podrían haber pasado bastante tiempo sin ser descubiertos. Después de todo, vivían a cuatro horas de distancia el uno del otro. Lock tendría que pasar por Flag para llegar a Turk, y ¿cuántos días libres tenía de su negocio, de su club? Ninguno. Tendrían que tener una relación a muy larga distancia que pudiera evitar fácilmente la detección.

Ahora, aunque salieran intactos de este lío, la amenaza de Stumpy seguía pendiendo sobre sus cabezas. Y después de acusarles de ser los ladrones de heroína, Lock dudaba de que Stumpy tuviera la intención de que salieran vivos.

Lock inició una especie de oración en su cabeza. Solía hacerlo mientras volaba en misiones con o sin Park. Te quiero, Turk. Siente que mi espíritu se acerca a ti. Mantente a salvo, amigo. Lo lograremos. Lo lograremos.

Fue entonces cuando la puerta del Cadillac se abrió de golpe, alguien le agarró el bíceps y le sacó del coche.

"¡Oigan, escuchen, BGs!" Un BG era un bebé gángster, y Lock estaba harto de que esas putas hienas lo mangonearan. "Díganme qué carajo está pasando, o voy a..."

"¿O qué?", dijo un BG.

"¿Decírselo a tu mamá?", se rió el otro.

Pero tenían razón. Lock no estaba en condiciones de protestar. En su lugar, lo condujeron dando tumbos por una habitación que parecía ser la cocina por el olor de una salsa a base de tomate. Lock no había comido en mucho tiempo, pero eso era lo que menos le preocupaba. Sabía que los BG no responderían a ninguna pregunta y se limitarían a burlarse de él, así que se aferró a la poca dignidad que le quedaba y permitió que lo llevaran por muchos pasillos hasta una habitación. Después de empujarle a una silla, le dejaron solo.

Bueno, esto es una maldita cosa buena. Me pregunto qué le habrá pasado a ese pobre puto Hopi. No, no me lo pregunto. Esos tipos son prescindibles. Los enganchan a las drogas para que entreguen sus cheques de subsistencia cada mes. Ellos-nosotros-les pagamos cacahuetes por transportar nuestra chatarra a los Estados Unidos. No tienen ninguna puta alternativa, ¿verdad?

Era un enigma que Lock no podía resolver. Si pudiera, sería presidente de los Estados Unidos.

Se levantó cuando alguien entró en la habitación. Un suave gemido le indicó que era una mujer, así que se aventuró a decir: "Hola. ¿Qué pasa, lo sabes?".

La puerta se cerró y el corazón de Lock se estremeció de desesperación. Pero ella seguía aquí; oyó un crujido de faldas y se estaba quitando la capucha.

"Esto se está saliendo de control", dijo la mujer, quitándose la capucha.

Lock parpadeó para ajustar sus ojos a la iluminación interior. Ya era de noche, había sido el día más largo de su vida, pero al menos ahora estaba sentado frente a una mujer de cuarenta y tantos años, quizá la abogada de Rojas, que venía a decirle que se contuviera un poco, tratando de eliminar cualquier contraataque a Rojas. "Oh, gracias, gracias. ¿Sabes qué carajo está pasando aquí?"

"No exactamente, pero ya no voy a hacer la vista gorda. ¿Estás con los Asesinos de la Juventud? No llevas ese chaleco de cuero con parches".

"Claro, porque pensamos que estábamos haciendo un trabajo encubierto para nuestro club. Ayudando al Sr. Rojas. Resulta que era una doble traición, y Rojas cree que somos ratas. Dios sabe qué le está haciendo a mi compañero, o dónde".

"Están al final del pasillo". La mujer cerró los ojos con la paciencia de una Madonna. "Y puedo adivinar lo que están haciendo. Mi marido elige a los chicos más guapos. He visto a su compañero pasar por aquí. Encaja en el perfil".

"¿Su... marido?"

"Sí". Se rió amargamente. "No preguntes cómo llegué a estar en esta posición. Digamos que Carmine tiene una gran habilidad para engañar a la gente. Es muy astuto. Supongo que yo era la adecuada 'esposa ciudadana' que necesitaba en ese momento".

Lock asintió. Papá Ewey tenía una esposa ciudadana, una abogada, de hecho. Ella les había sacado de muchos apuros antes. "¿Entonces no crees que esté en peligro?"

"No mientras siga el juego de Carmine".

"Escucha. Había un tipo Hopi. Un Hopi sangriento y golpeado".

Se encogió de hombros. "No he visto a nadie así. ¿Cómo te llamas? Quiero decirte algo".

"Lock Singer".

"Cerradura". Soy Carmen. Lo sé, Carmen y Carmine, ja, ja. Tengo un plan bajo la manga. No puedo soportar más esta puta mierda. Los cadáveres por todas partes, la gente torturada en mi propia casa, las extrañas idas y venidas, el actuar como un puto mafioso, no puedo más. Llevamos veintiún años casados, pero acabo de descubrir que ha encontrado una forma de canalizar casi todos sus ingresos, blanqueándolos a través del negocio de gafas de sol de su hija. En esencia, le está entregando todos sus ingresos a ella, y eso es sólo la gota que colma el vaso de veinte años de traición. Debería haberme avisado cuando me hizo firmar un acuerdo prenupcial que le permitía incluir a su hija como beneficiaria principal de la póliza de seguro de vida de cinco millones".

"¿Por qué firmaste un trato tan malo?"

Carmen suspiró. "Idealismo juvenil. Me imaginé que, dado que tenía una buena posición económica, me mantendría de otras maneras. Supongo que lo ha hecho, pero la mayor parte del negocio ha ido a parar a su hija, que me detesta por haberme casado con su padre. Nunca se me permitió tener un hijo, su hija sabía que le quitaría su atención. Pero soy yo quien ha estado a su lado en las buenas y en las malas. En el momento en que ese bastardo acabe en una silla de ruedas, se irá de aquí. Supongo que para eso me están reservando, para ser una niñera. De todos modos, sé que eso no te importa. Es el resultado lo que te puede interesar.

"Estoy listo para hacer un movimiento, Lock. Voy a presentar una demanda bajo la Ley RICO. Carmine se ha estado pagando a sí mismo regalías insanas por esta estúpida patente de gafas de sol que presentaron. Ha creado una red de empresas falsas desde las Bermudas hasta Hong Kong, pagando por servicios que no se prestaron y productos que no existen."

Lock resopló. "En otras palabras, la típica mierda de capo de la droga".

"Supongo que sí, ¿eh? Tiene un fondo personal que utiliza para retozar con jóvenes de todo el mundo. Me convenció de que debía donar mis activos comunitarios en algunas de sus empresas y renunciar a los derechos de herencia a cambio de que me hicieran beneficiario de una fundación privada de Panamá. Después de hacerlo, fue y cambió el único beneficiario a..."

"Su hija", completó Lock. "Puede evitarlo si se hace titular de la póliza".

Carmen asintió, con la boca en una fina línea. "Ahora lo sé. Sé que no tengo mucha simpatía aquí. Mucha gente tiene hijas, y mucha gente cree que está 'haciendo lo correcto' por su hija. No es un padre moroso, eso es seguro. Pero para mí, es un poco..."

"Excesivo".

"-excesivo, y básicamente si por algún milagro le disparan, me quedaría sin nada".

Lock asintió. "Lo mismo si te divorcias de él".

"Sí. Por supuesto que he reflexionado sobre eso durante años. Además, ahora va más allá de eso. Ahora quiero una maldita venganza. Ya no me importa el perdón cristiano, Lock. Me ha arrancado todo ese tipo de sentimiento amable y caritativo. Mi objetivo es la venganza, sacar a este hijo de puta de la calle. ¿Vives en Lake Havasu?"

"¿Es ahí donde estamos? Me lo imaginaba. Vivo en Rough and Ready. Dirijo Los Toro Hermanos Bail Bonds. Ahí es donde puedes encontrarme -espero- cuando llegue el momento de atraparlo. Me apunto, eso es seguro."

"Bien. Pensé que podía contar con usted. Estamos aquí, en Armour Drive, cerca del campo de golf, si algo va mal".

"Si salgo de esto con todas las partes de mi cuerpo aún unidas, mi vida y mi reputación no valdrán una pila de mierda de dinosaurio. Pediría un pedazo para sacarlo, pero entonces nunca saldríamos vivos de tu propiedad".

"Sí, claro. Y sacarlo sólo canalizaría todo a su hija, que continuaría el esquema".

"¿Puedes averiguar algo por mí? ¿Puedes averiguar dónde está mi compañero?"

Los gritos de una pelea al final del pasillo pararon en seco a Lock. Frunció el ceño mientras se esforzaba por entender lo que se decía.

"-¡Voy a poner a mi abogado en esto! No puedes agarrar a un motero inocente en la calle y ponerlo bajo custodia sin leerle sus derechos. Tengo un derecho civil a permanecer libre y a portar armas, ¿y qué si llevaba una Glock? ¿Desde cuándo es ilegal tomar las armas contra tus opresores?"

"¡Te voy a dar un puto opresor!", gritó Roland, y la puerta de la habitación de Lock se abrió de par en par.

El montón de huesos y miembros que era Twinkletoes fue arrojado a la habitación. Las muñecas de Lock seguían atadas, pero se puso de rodillas junto al prospecto de Turk. "¡Twinkletoes! ¿Qué coño?"

El flaco Prospect se lamentaba: "¡Esto es opresión sin representación! Exijo ver a mi abogado. ¡Tu madre chupa osos en el bosque!"

Roland dijo suavemente: "Bien. Siempre he odiado a mi madre". A continuación, miró fijamente, pero no a la Perspectiva. Miró a Carmen. Ella estaba de pie e intentaba salir de la habitación, para lavarse las manos de todo este lío.

Roland se detuvo justo antes de arrancarla del brazo. Le disparó: "¿Qué coño es esto, Carmen? ¿Otra vez ayudando al enemigo? ¿Jugando a la enfermera Ratched? Le digo al Sr. Rojas que le has quitado la capucha. ¿De qué otra cosa estabas hablando?".

Genial, simplemente genial. Ahora la pobre Carmen también estaría en agua caliente. Mientras tanto, Twinkletoes seguía retorciéndose como un cubo de gusanos de pesca.

"¡Exijo el debido proceso legal! ¡Sólo pueden retenerme durante veinticuatro horas sin acusarme! ¡Elif air ab dinikh!"

Por lo poco que recordaba Lock, sabía que el juramento de Twinkletoes tenía algo que ver con pollas y religión. Carmen salió corriendo de la habitación tras lanzar una última mirada anhelante a Lock. Roland cerró la puerta de golpe y Lock pudo preguntar a Twinkletoes: "¿Qué coño? La última vez que te vi, te dejamos en el Motel 6".

Con las manos atadas también en la parte baja de la espalda, Twinkletoes luchaba por sentarse erguido. Era un tipo frágil, con algún tipo de enfermedad debilitante. Hacía falta un matón gigante de la peor calaña para lanzarlo. Twinkletoes jadeó: "Bueno, recuerdas que puse un rastreador en la moto de Turk. Me di cuenta de que estaba en Poston, lo que me desconcertó, así que empecé a bajar en su jaula. En mi camino, pasé por delante de dos Caddies con las ventanas oscurecidas. Por una corazonada, los seguí hasta aquí. Los vi con capuchas, como unos putos periodistas en Irak, como unos traficantes en un documental de drogas de National Geographic. Por desgracia, también me vieron en la calle".

Lock suspiró profundamente. "Bueno, eso es jodidamente genial. Ahora nos tienen a los tres. Realmente nos tienen en la mira".

"Nada ha salido como queríamos, eso es seguro", se lamenta el Prospect. "Esperemos que Turk pueda convencer a Rojas de que nos deje ir. O lo que sea".

El estómago vacío de Lock prácticamente dio un vuelco al pensar en el buen trabajo que podría hacer Turk para convencer a Rojas. Se alegró de no haber visto a Rojas, así que no pudo imaginarse gráficamente a Turco de rodillas sirviendo al tipo que seguro que era un toro gigante y musculoso. O -¿Esto era peor?- el ducho de rodillas complaciendo a Turk. No sabía qué era peor, así que entabló una conversación con Twinkletoes.

"Tengo que agradecerte que lo hayas intentado, Twinkletoes. Eres un prospecto leal a tu club".

"Lo intento. No es difícil ser leal a alguien tan ejemplar como Turk. Es un tipo ejemplar en todos los sentidos. No se me ocurre nada malo que decir de él. Ni siquiera ronca. En serio, su única cualidad mala podría ser que a veces es demasiado amable. "Twinkletoes apartó la mirada cuando dijo: "Me alegro de que te hayas enrollado con él. Se merece a alguien mejor que ese gilipollas de Dayton Navarro".

Lock se sorprendió gratamente al saber que Twinkletoes conocía la homosexualidad de Turk. "¿Ah, sí? ¿Sabías lo de él y Dayton?"

El prospecto volvió a mirar a Lock. "¿Quién no lo hace? No vamos por ahí discutiéndolo abiertamente, pero es una especie de secreto no muy bien guardado que Turk prefiere la compañía de los hombres. A mí no me molesta. Es un imán para las chicas, así que me deja más barra para mí. Los segundos descuidados".

Lock estaba a punto de preguntar a Twinkletoes qué pasaría si Turk salía a su club, pero de nuevo varios pares de botas se acercaban por el pasillo de fuera. Las partes del cuerpo chocaron y se agitaron, y cuando la puerta se abrió de una patada, el maldito Hopi fue arrojado a la habitación.

O, la cáscara de los Hopi. Toda la lucha había desaparecido de Kwahu Johnson ahora. Era un montón de huesos ensangrentados que apenas respiraba, y era una suerte que esta habitación no estuviera alfombrada, y mucho menos amueblada. Lock pensó en el cartel de la Biblioteca MUSEO DE ARTES Y ARTESANÍAS que era el punto culminante de la decoración interior de Kwahu. Este tipo nunca había tenido ninguna posibilidad. Protestar contra el nombre de los Redskins era probablemente el punto culminante de su vida patriótica, una vida que ahora parecía a punto de terminar, a efectos prácticos.

Roland se asomaba ahora en gran medida a la puerta, manejando a Turco con un poco más de cuidado. Aun así, empujaron a Turco al interior de la habitación y éste cayó de rodillas junto a Lock. Las manos de Turco estaban libres, y tomó la cara de Lock entre las palmas, girando la cabeza en todos los sentidos, inspeccionándolo en busca de signos de daño.

"¿Qué carajo, Twinkletoes?", le preguntó a su prospecto. "No me digas cómo has llegado aquí".

"No lo haré", dijo el prospecto con hosquedad.

Roland entró imperiosamente. Parecía no ensuciar su traje perfectamente lavado en seco. "El Sr. Rojas no está muy entusiasmado con este chico bonito de aquí. Quiere que le enseñe lo que le pasa a la gente que no le emociona del todo".

Con tres grandes pasos, Roland se acercó a Kwahu. De repente, lo que parecía un hacha brilló en su mano. El viejo adagio "sucedió tan rápido" fue definitivamente el caso, ya que un vicioso molde apareció en la cara de Roland, haciéndolo parecer literalmente un demonio, y lo siguiente que supo Lock fue que la mayor parte del pie de Kwahu estaba separado de la pierna.

La mayor parte de la sangre salpicó al pobre Twinkletoes, que retrocedió asqueado contra la pared. Le salpicó el brazo con tanta fuerza que goteaba como pintura brillante. Turk también retrocedió automáticamente ante la sangre y se subió a medias al regazo de Lock. Lock sólo deseaba tener los brazos libres para proteger a su amante de la espantosa visión. Sabía que Turk había visto cosas peores, pero la culpa de Lock por haber metido a Turk en este lío tenía prioridad. Si no fuera por mí, Turk no tendría esa sangre salpicada en la pierna. No tendría que mirar un pie cortado si no fuera por mí.

"¡Joder!" Lock gritó. "Eres un cerdo asqueroso y sádico, ¿lo sabes, joder?"

Erguido, Roland se erigió como un alegre gigante que sostenía el hacha ensangrentada. Incluso asintió con satisfacción ante su obra, aunque tuvo que patear a Kwahu para asegurarse de que seguía vivo. Lo estaba, aunque sólo emitió unos débiles gemidos. Si tuviera mi pieza, dispararía a este pobre bastardo para acabar con su miseria. Después de disparar a este maestro de la mazmorra de la tortura.

"De acuerdo", dijo Roland con alegría. Señaló con la cabeza a unas figuras sombrías en la puerta, y un BG se acercó sosteniendo una caja de FedEx sellada. Roland agitó el hacha ensangrentada mientras hablaba, como si fuera el puntero láser de un profesor. "Dale eso al niño bonito. Tenemos que volver a poneros estas capuchas porque no queremos que sepáis dónde estamos, naturalmente. Pero el señor Rojas ha decidido daros una oportunidad más para demostrar que sois dignos de su confianza".

"¿A quién le importa?", escupió Lock.

"Escúchalo", susurró Turco, probablemente una decisión acertada. Hacer llover sarcasmo y resentimiento sobre la cruel mano derecha no ayudaría a su situación.

Roland continuó con suavidad: "Hemos llevado tus motos a un lugar en el lago Havasu. Allí te darán las coordenadas de dónde queremos que se entregue esta caja de FedEx en persona".

Turk le cortó el paso a Lock respondiendo primero. "¿A quién buscamos?"

"Un tipo llamado Heriberto Orozco".

Lock preguntó: "¿Por casualidad trabaja para la familia del cártel de Marín?"

"No lo sé. No importa. ¿Quieres esta oportunidad de ganar tu libertad o no?"

Turk dijo: "Lo tomaremos".

Roland asintió a un BG, que recogió la capucha de Lock del suelo y se la bajó por la cabeza. Bueno, al menos somos libres. Por ahora.

Mientras los llevaban a la puerta lateral, se cruzaron con un hombre autoritario que gritaba en su celda. Lock supuso que era Rojas y que estaba gritando,

"¡Sólo lleva el puto cargamento a La Paz en el próximo Rez y entiérralos! Luego pondré en orden a esos malditos Cocopahs".

Era bastante extraño llevar algún cargamento a La Paz, en la Reserva del Río Colorado, porque Lock sabía que era un pueblo fantasma. Odiaba tanto a Rojas que no le importaba qué o a quién estaban enterrando.

Lock no se dio cuenta hasta que el Cadillac volvió a ponerse en marcha de que sólo habían colocado capuchas sobre su cabeza y la de Turk. Twinkletoes seguía en la mansión, retenido como rehén hasta que completaran su estúpida misión.

CAPÍTULO CATORCE

TURK

Me llenaron de admiración las líneas limpias y el escaso mobiliario de la casa moderna de mediados de siglo de Lock.

Siempre me había gustado ese tipo de arquitectura. Cropper Illuminati había alquilado una casa Eichler en Pure and Easy antes de liarse con la madre de Madison. Por aquel entonces, habíamos detestado las paredes huecas de madera contrachapada por las que viajaba el sonido, paredes que no llegaban hasta el techo, como débiles tabiques en un laberinto de ratas. Te jodían a martillazos si se rompían las tuberías de agua caliente bajo la losa de cemento, y los pájaros se hacían constantemente el harakiri contra las grandes extensiones de cristal. La estufa eléctrica no funcionaba una mierda, tardaba una eternidad en hervir el agua, pero, por otro lado, las baldosas manchadas del suelo parecían haber sido vomitadas por alguien, así que rara vez había que limpiarlas, al menos según tres solteros.

Ya habíamos detestado ese estilo, pero la casa de Lock era diferente. Por un lado, sus paredes llegaban hasta el techo. Había invertido en remodelaciones adecuadas a la época, como una cocina eléctrica de alta gama, armarios que no eran de tablero de partículas y encimeras de cuarzo al estilo de los Jetsons. Incluso tenía muebles retro, como un reloj de pared atómico, un televisor con carcasa turquesa y una colcha de chenilla que vislumbré la primera vez que Lock me enseñó la casa. Me empapé de todos los toques personales que me mostraron lados invisibles de Lock, como la foto enmarcada en su repisa de la chimenea de él y el equipo de la liga infantil que aparentemente solía entrenar, patrocinado por Los Toro Hermanos Bail Bonds. Iba a contracorriente de su imagen dura e impermeable. El ayudante del entrenador era, evidentemente, el indio que había visto entrar en su despacho cerca de la autopista.

Lo mejor, una piscina con forma de riñón que se calienta a la perfección y nos atrae después de nuestro agotador día. Después de comer unas hamburguesas que Lock echó en una sartén, nos desnudamos y nos relajamos en las tranquilas aguas de la piscina. La casa daba al espacio abierto de una alta meseta desértica, y supuse que los vecinos de ambos lados estaban dormidos o frescos.

No habíamos hablado en absoluto de nuestro calvario. El elefante en la habitación era la gran pregunta: "¿Qué te hizo Carmine Rojas en su despacho privado?". Lock era lo suficientemente sensible como para no sacar el tema, aunque sabía que se moría por saberlo. Era suficiente con que nos tomáramos una noche libre para tranquilizarnos, para recargarnos, para dormir mientras Twinkletoes se sentaba en aquella habitación con el indio moribundo. Había venido a salvarnos y en su lugar lo tenían de rehén. Pero no nos valdría de nada en nuestra próxima carrera si no teníamos algo de sueño y comida.

Por fin me permitieron llamar a mi club una vez que nos soltaron donde habían aparcado nuestras motos. Hablé con Lytton, pero sólo le informé de los detalles más básicos. Tuve que admitir que Rojas estaba reteniendo a Twinkletoes. Eso era asunto del club, y tenían todo el derecho a saberlo.

"Pero todo lo que tenemos que hacer es entregar este paquete mañana, y lo dejarán libre".

Lytton arrugó. "Parece un castillo de naipes que no para de caer, uno tras otro, tío. Siempre supe que esos Asesinos eran malas noticias, pero esto es una puta locura. No pueden retener nuestra perspectiva mientras una escoria de bajo nivel te chantajea". Me di cuenta de que Lytton no preguntó por qué nos chantajeaban, qué tenían contra nosotros. "Vamos a ir allí a primera hora de la mañana para enderezar a esos gilipollas. No he oído más que cosas malas sobre esa basura de Stumpy. Escuché que abandonó a su propio hermano mientras hacían un robo a una joyería. Lo dejó sosteniendo la bolsa mientras él se escapaba. He oído hablar de la forma en que Stumpy utiliza a esos pobres bastardos en el Rez. Al menos nosotros pagamos a nuestros hombres un salario honesto y no los enganchamos a la droga. Incluso he oído que Stumpy fue expulsado de los Ángeles del Infierno por ser demasiado brutal. Demasiado brutal para los Ángeles".

"No bajes. Dejarán que Twinkletoes se vaya cuando informemos de que la misión se ha completado".

"A mí me parece otro puto montaje", dijo Lytton, pero se echó atrás.

"Háblame de tu primera experiencia con otro chico", dijo ahora Lock.

Habíamos dado un montón de vueltas, para ejercitar mejor nuestros brazos que habían estado atados tanto tiempo. Nos habíamos lavado toda la sangre seca, el sudor y la orina con agua clorada, y por fin estábamos algo refrescados. Yo seguía sin querer salir de la piscina, así que eché los brazos por encima del borde del cemento y jadeé por el esfuerzo de mi nado. El segundo de Lock me hizo pensar en el Evo Tognozzi del instituto, el segundo en el que mi polla empezó a hincharse bajo el agua.

Sonreí socarronamente, agotado. "Tenía dieciséis años la primera vez que se la chupé a otro chico en un vestuario del instituto".

"Mierda", susurró Lock, acercándose. Su erección tocó mi cadera bajo el agua, y supe que no teníamos que preocuparnos por un encogimiento mayor. "¿Me estás tomando el pelo?"

"Serio como un ataque al corazón. ¿No es ese el sueño húmedo de todo chico en el armario?"

"Joder, sí. Dímelo a mí".

Fue entonces cuando empecé a contarle a Lock lo de Tognozzi. Lock me cogió el culo con la palma de la mano y me apretó la polla mientras le contaba la historia del vestuario. La novatada que tenía como objetivo atormentarme y avergonzarme se había convertido en un gigantesco festival de sexo hormonal adolescente. Nunca había sido un buen orador, pero la historia fluyó, alentada por los apretones y mordiscos de Lock en mi hombro. "Cuando el primer chico gritó 'bukkake' y se acercó con su erección en el puño, se abrió una compuerta. De repente, unos seis chicos se colocaron a mi alrededor iluminando sus polos".

"¿Qué hizo el imbécil principal-Baumgardner? ¿Crees que estaba en el armario?"

"Oh, sin duda alguna. ¿Todos esos rituales de novatadas que implican atormentar los genitales de un tipo? Es su manera de descargar sus frustraciones sexuales. Baumgardner tenía una toalla alrededor de la cintura, pero era obvio que su pito también estaba bastante duro. Cuando los chicos empezaron a pajearme, Baumgardner se desquició. "¿Qué coño? ¿Todo el mundo aquí es marica? Me dio un puñetazo en la base de la polla y empezó a golpearme aún más fuerte con la regla, casi como en un frenesí. En ese momento parecía que estaba llorando. "¡Maricón! Maricón", seguía gritando.

"'¡Oh, Dios, me estoy viniendo!' gritó el chico original. Y me salpicó con una carga grande y caliente. Se acumuló en mi abdomen, corrió por mis costados, era una carga tan pesada. Fue entonces cuando Baumgardner se volvió realmente loco".

Lock me agarró la cadera, colocando ahora su erección en la raja de mi culo, entre mis muslos. Podía sentir su gruesa herramienta palpitando cerca de mi ano. El agua tibia lamía mis pelotas, provocando un cosquilleo en ellas. "Apuesto a que sí. ¿Los otros tipos también empezaron a eyacular sobre ti?"

"Bueno, escucha esto. El tipo del que estaba enamorada, Tognozzi, supongo que había estado merodeando hacia el fondo. Baumgardner estaba en un frenesí de sadismo en ese momento, y gruñó, 'Te voy a agarrar, maldito homo. Vamos a ver cuánto te gusta masticar carne de hombre". Y se quitó la toalla, como en una película de gladiadores".

"¿Era duro? ¿Tenía razón? Subamos a ese pedazo de césped".

"Por supuesto que era duro". Nos arrastramos por el borde de la piscina y medio caminamos, medio nos arrastramos hasta un pequeño césped donde los árboles de Josué proyectaban largas sombras desde la iluminación exterior. Lock había extendido un par de toallas aquí, y yo caí de culo, con la polla mojada y brillante. Lock se colocó inmediatamente entre mis muslos abiertos, con el capuchón tenso de su pene apuntando justo a mi culo. Me acarició y lamió los pezones mientras me apretaba la polla. Había estado sirviendo a otros hombres durante toda la semana y no había tenido ni una sola oportunidad de correrme.

"¿Qué iba a hacer, crees?" Lock parecía tomarse mi historia con humor. No podía probar nada de eso, por supuesto, pero estaba tan firmemente arraigado en mis bancos de memoria, que se había guardado cada detalle, hasta el olor agrio de la entrepierna de Baumgardner. Todavía no se había duchado, y la verdad es que no me apetecía chuparle la polla. "¿Te la metió en la boca?"

"Pues no", ronroneé, retorciéndome bajo los planos duros y planos del torso de Lock. "Nunca llegó a hacerlo, porque Tognozzi irrumpió de repente al frente de la fila. Después de estar callado como una tumba todo el puto día, de repente no pudo resistirse a presentarse con una gigantesca erección en la mano".

"Cuéntame más", murmuró Lock.

Siseé y me sobresalté, sin esperar el puñado de lubricante que me metió entre las nalgas. Sin embargo, pronto exhalé y me relajé, recordando que debía confiar en él. Debió de tirar la loción de movimiento cuando colocó las toallas allí. Qué atento. Masajeó la sustancia viscosa alrededor de mi agujero, deslizando de vez en cuando un dedo hasta el primer nudillo, tentándome, preparándome. Mi voz era más suave ahora, casi en trance. "Bueno, empujó a ese imbécil de Baumgardner a un lado y se sentó a horcajadas sobre mí mientras yo me sentaba en la silla. Jamás olvidaré la visión de su hermoso rostro mirándome, superior, altivo. Lock, no creerías lo caliente que era esa erección a pocos centímetros de mi boca hambrienta".

"Oh, me lo creería", murmuró, deslizando ahora dos dedos dentro de mí.

Con las manos entrelazadas en la nuca, giré las caderas hacia la penetración de Lock con los dedos, para poder introducirlos más profundamente en mi interior. Jadeé cuando las yemas de sus dedos rozaron ese punto dulce. Ahora mis caderas rebotaban como una paleta de ping pong, mi polla era la pelota que bailaba frenéticamente. "Me gruñó, todo superior y dominante. 'Muy bien, chupavergas. Me estabas mirando en la puta ducha. Quieres mi carne en tu boca. Dilo'".

"¿Lo hiciste?" Lock estaba jorobando la toalla ahora mientras me golpeaba con los dedos. "Dilo, quiero decir."

"Lo hice. Lo dije en voz muy baja, esperando que no me oyera todo el mundo en la sala. 'Quiero chuparte la polla'. Pero a estas alturas un par de chicos más se habían masturbado sobre mí, y mi pecho era una masa nadadora de semen. Cada vez que un chico se liberaba sobre mí, se desvanecía y otro ocupaba su lugar. Pero Tognozzi era audaz. Tenía todo bajo control, a pesar de ser un nuevo estudiante transferido. Simplemente agarró su propia carne y la frotó contra mis labios. Nunca olvidaré el dulce sabor de su pre-coma, y saqué la lengua para probarlo. Era la primera lefa que probaba, aparte de la mía propia, y él seguía animándome. 'Adelante, sabes que lo quieres. Chúpame'".

Los dedos de Lock salieron de mí, sustituidos por el calor chisporroteante de la cabeza de su polla. Mi grave cansancio físico casi se sumó al gozo erótico de que me metiera esa gorda cabeza de polla en mi agujero. Sus jadeos contra mi garganta fueron superficiales y rápidos, empañando mi piel. "¿Así que lo hiciste? Oh, Dios, dime que lo hiciste. Cuéntame cómo te tragaste la espada de ese futbolista".

Giré mis caderas lascivamente, como una stripper en el poste, animando a su polla a hundirse más y más dentro de mí. Hacía tiempo que no me usaban -habían pasado dos meses desde mi última sesión de sexo con Dayton- y realmente tenía que relajarme en ello. Agradecí que no me saqueara el culo como habrían hecho muchos hombres bicuriosos y ansiosos, sino que se lo tomara con calma, aunque eso significara contener la respiración entre pantalón y pantalón, y que sus caderas se estremecieran con su esfuerzo de control. "¿Qué le parece, Sr. Singer? En el momento en que abrí la mandíbula para acogerlo, me agarró por la parte de atrás de la cabeza y me la metió tan adentro que me golpeó el reflejo nauseoso. Abrí bien la boca y traté de hacerle una garganta profunda como una maldita novata, tratando de tomar cada centímetro de esa gran herramienta. Él gemía y me follaba la boca, y yo prácticamente me ahogaba y vomitaba, mientras me excitaba en cada célula de mi ser".

Lock también gimió y metió su polla otros cinco centímetros dentro de mí. Rodeé con un muslo desnudo la parte posterior de sus ancas, bien abierta para él. Su polla se flexionó y se expandió dentro de mi culo, y un temblor subterráneo recorrió sus brazos mientras mantenía su torso alejado de mí. Ahora estaba encorvado sobre mí, con sus muslos levantando mis caderas de la toalla, pulsando profundamente dentro de mí. "No pares", susurró. "Me voy a correr igual que ese jugador de fútbol fornido".

"Y a mí me va a encantar igual. Siguió gruñendo cosas machistas y dominantes mientras yo sorbía su polla. 'Te encanta eso, ¿no? Se nota que no es la primera vez que te tragas una polla".

"¿Fue así?" Lock ahogó un gruñido. "¿Tu primera polla? ¿Estás seguro? Eres tan jodidamente bueno que no puede haber sido la primera".

Sabía que me estaba regañando, así que saqué una mano de debajo de mi cabeza para acariciar la suya. Era un paraíso atravesar con mis dedos esos gruesos mechones de punta mientras giraba mi pelvis contra él. "Eso es lo que dijo. 'Así es, chúpala como lo has hecho antes. Hazme lo mismo que has hecho con todas esas otras pollas'". Mi erección estaba aplastada entre nuestros pubis, Lock la masajeaba con cada una de sus caricias. Ahora me follaba con agresividad, sus dedos se clavaban en mi culo mientras me sujetaba a su entrepierna, cada empujón contra mi glándula me hacía subir a un vórtice de éxtasis. Pequeños chorros de pre-coma goteaban de mi polla y yo giraba mis caderas para obtener el máximo placer. Lo último que consiguió decir fue: "Te encanta comerte una carga entera de jugo de polla", y sopló en mi boca.

En el momento en que dije eso, Lock se disparó. Conteniendo la respiración, sus caderas temblaron mientras su pene se movía dentro de mí. No pude sentir la carga caliente que depositó en mi interior, pero se me puso la piel de gallina en sus hombros y en los jugosos globos de su culo.

No era más que un gruñido, una bola encorvada de éxtasis sin sentido, y yo sacudía mi montículo púbico contra él, apretando su polla chorreante con mis músculos internos. "Eso es... ven dentro de mí, dios rubio, mi amo... quiero tomar todo de ti, todo. Sigue viniendo. Cumon...puedes hacerlo..." Como un entrenador que anima a un cachorro a nadar, animé a Lock a que mantuviera su polla chorreante en lo más profundo de mi cuerpo, para que alcanzara su orgasmo.

Finalmente, los chorros se apagaron y Lock respiró libremente, tragando con dificultad, resoplando. Tocando su nariz con la mía, intentó besarme, pero jadeaba demasiado. "Dios, Turk. Eres un semental jodidamente hermoso. Realmente me dejaste entrar. Ha sido el polvo más profundo e intenso que he tenido nunca".

Le di un beso en los labios, pero mi boca también estaba seca. "Seguro que te encanta bailar", jadeé, citando una vieja canción de Marvin Gaye. Todo Bare Boner que se precie conocía todas esas viejas canciones de R&B. Uno de los hermanos, Gollywow, cantaba en un grupo de R&B, así que todos éramos aficionados.

"Agh." Sin contemplaciones, Lock se quitó de encima mío y se puso de espaldas sobre la otra toalla. Su mano fue arrojada sobre su abdomen como un pedazo de papel de seda. "Termina de contarme lo del vestuario. ¿Qué hizo la estatua griega después de soplar en tu boca?"

Ahora había perdido el gusto por la historia, y realmente, el resto no era tan espectacular. "Bueno, todo el mundo estaba un poco avergonzado para entonces. Nadie quería mirar a nadie. Yo seguía teniendo una gran erección, pero incluso Baumgardner ya no quería azotarme con la regla. Todos estaban deseando salir de allí. Incluso el chico que seguía asfixiando al sheriff y goteando sobre mi pecho hizo un "moonwalk" para salir de allí. Casi pensé que me quedaría atado a la puta silla sin poder hacer nada para que el entrenador me encontrara todo chorreando semen".

"Podrías haber chupado al entrenador, para que te desatara".

Miré a Lock. Me sonreía torcidamente con una sonrisa agotada. "No empecé a ser un perseguidor de papás hasta más tarde. Bueno, ¿te pasó algo así en el instituto? ¿A qué tipo de instituto fuiste?" Me di cuenta de que no sabía nada de la infancia de Lock, de dónde era. ¿Se crió en Lake Havasu?

"Fui a la escuela de Brentwood", dijo Lock con distancia, como si hablara de otra persona.

Sentí que esperaba que yo supiera lo que eso implicaba. "¿Y?"

"Y ese lugar era tan blanco que pensaban que el nombre de Malcolm X era Malcolm el Décimo. Eso es".

"¿Y? Los chicos blancos chupan pollas".

"Estos chicos no. Habría sido alquitranado y emplumado tanto como lo vamos a ser nosotros si Stumpy nos echa a nuestros clubes. Bueno, mi club, al menos. Tengo la sensación de que tu club ya lo sabe, ¿verdad?"

"Estoy bastante seguro". Me levanté sobre un codo y pasé ligeramente los dedos por el pelo del pecho de Lock. "A pelo, ¿eh? ¿Tanto confías en mí?"

Sus ojos estaban relajados, abiertos. Confiados, incluso podría haberlos llamado. "Creo que sólo has estado con Dayton durante los últimos dos años. Y no he conseguido nada de él. Todavía".

"No, tú estás bien. Dayton está limpio. ¿Así que no tocaste a otro chico en el instituto?"

"No. Lo negaba, sobre todo a mí mismo, creo, hasta que estuve en el Ejército del Aire".

Estaba intrigado. Mi erección ya se frotaba deliciosamente contra la toalla y, sin pensarlo, mi mano se movió para acariciarse ligeramente. "¿Lo hiciste con otro deportista?"

El rostro de Lock adoptó un tinte de timidez. "Sí. Park y yo lo hicimos a cada paso del domingo durante casi dos años. Y no me vengas con que el Mile High Club".

"Oh", dije despreocupadamente, "¿mucha gente te echa la bronca por eso?".

Sonrió con ironía. "Ni una, porque no se lo he dicho ni a una persona".

"¿Dónde está ahora?"

"Muerto".

Oh, Jesús. No sabía qué coño decir. Dejé caer mi polla. De nuevo, algo salió de mi boca antes de que tuviera la oportunidad de censurarlo. Debió ser mi cansancio el que habló. "Si te sirve de consuelo, yo también perdí mi Fender".

"¿El tipo de la cárcel del poder blanco?"

"Bien. Llegó sangre nueva que se la tenía jurada a Fender. Lo mataron con un cuchillo que habían introducido de contrabando. Vi al asesino huir de la escena del crimen, pero no pude probar nada. Me limité a abrazar a mi hombre y a sollozar y gritar como un maldito bebé. Nunca volví a ser la misma".

Lock miró distante a las estrellas en lo alto. "Entonces sabes lo que se siente. Sólo que no pude sostener ningún cuerpo. Recogí varias partes del cuerpo, pero no pude sentarme a sostenerlas y sollozar". Bajó un poco a la tierra cuando me preguntó: "¿Es entonces cuando te hiciste el tatuaje de la lágrima?".

"Exactamente. Anduve como un zombi durante unos meses más, y luego se me acabó el tiempo. Nadie se atrevió a tocarme mientras tanto".

"Lo entiendo. Fui un zombi durante mucho tiempo después de aquel accidente en el desierto". Sus ojos finalmente parpadearon hacia mi cara. "Sólo lo superé cuando te conocí".

Mi corazón casi se detuvo. ¿Me conociste? "¿Quieres decir que me conociste hace dos semanas?"

Asintió una vez. "Hace dos semanas".

"¿Eras un zombi hasta entonces?"

"No cobré vida hasta que te conocí. Sólo andaba por ahí, pasando por los movimientos. Me enrollé con Ruby porque nunca quise estar con otro hombre. Eso, y que mi club no lo toleraría, por supuesto. Incluso pensé en casarme con ella. Supongo que lo hice a medias, porque no me enfadé cuando se marchó. No dejaba de pensar: "Me enfadaré mañana", pero el mañana nunca llegó. En su lugar, llegaste tú".

Incómodo con la charla íntima, lo convertí en una broma. "Bueno, en realidad no he venido, si te fijas".

La cara de Lock se puso muy seria. "Escucha, sé que no has estado satisfecho en mucho tiempo. Todo eso cambiará mañana, cuando saquemos a Twinkletoes de la casa de ese cabeza de chorlito. Vendremos aquí, nos relajaremos, asaremos una cena decente en lugar de unas hamburguesas prefabricadas. Ojalá pudiera decirte que traeré a algunos de mis amigos, pero no puedo. No lo haría. Lo sabes. Pero quiero que sepas que esto no es unilateral. Yo también quiero satisfacerte, Turk". Cerró su mano sobre la mía.

"Pero deberíamos dormir un poco", dije, dándole una salida. "No valdremos nada para Guiñote si no descansamos".

Lock retiró la mano y se esforzó por sentarse. "Sí. Me pregunto qué habrá en esa maldita caja de FedEx".

"Sí. Y lo que significa para el viejo Heriberto Orozco".

Ayudé a Lock a ponerse en pie. Dijo: "La caja se siente tan pesada como para ser una pieza".

"Sí, pero ¿por qué iban a enviar una pieza a alguien? No es necesario envolver una pieza en una caja sellada".

"Tienen que ser drogas entonces".

Empezamos a caminar de vuelta a la casa. Dije: "Lo mismo. ¿Para qué molestarse en envolver las drogas?" Teníamos que llevar nuestras motos a Yuma al día siguiente, un buen viaje de dos horas. "¿Conoces esa zona de Yuma a la que se dirige? ¿Cómo es?"

Lock dijo: "Como era de esperar por el nombre español de nuestro contacto, es un barrio bastante malo. Heriberto Orozco es probablemente un chico de la droga en una trampa, así que podría ser moneda para pagarle. De cualquier manera, me importa una mierda. No quiero estar ahí cuando lo abra".

"Yo tampoco. No es nuestro problema".

"Sé que mi club hace negocios con Rojas, pero no me importaría ver cómo lo derriban. No te creerías las puñaladas por la espalda que me ha dicho su mujer sobre él. Ella planea presentar un caso RICO contra él, pero no quiero esperar tanto. Quiero ver a ese tipo fuera ahora. "

Lock fue a por un vaso de agua y yo a mear. Para cuando nos reunimos bajo sus sábanas frescas y limpias, yo ya estaba más o menos apagado.

Incluso entonces, fue el mejor sueño de toda mi puta vida. De vez en cuando, entre episodios de sueño REM, me daba cuenta de que me abrazaba, de que su piel se pegaba a la mía, y de que su aterciopelada bondad me lamía el cuerpo como una llama constante. La energía que me transmitía me hacía vibrar. Teníamos literalmente buena química.

Me quedé a la deriva durante lo que me parecieron horas, sumergiéndome a veces en un sueño en el que Lock era el chupapollas. El pelo desgreñado de Lock me hacía cosquillas en el interior de los muslos mientras me chupaba la polla erecta. Su lengua de ensueño era esponjosa y hacía cosquillas mientras me chupaba hasta un orgasmo celestial y sin semillas. Pero cuando los correcaminos empezaron a chasquear y traquetear fuera de la ventana abierta de Lock, me desperté con dificultad. En la penumbra que precede a la salida del sol, Lock estaba tumbado de espaldas como un ángel, con los brazos extendidos por encima de la cabeza y el tatuaje de búho borrado en el pecho.

Sabía que sólo había sido un sueño. Pero me dio algo de esperanza.

CAPÍTULO QUINCE

LOCK

Salieron de la cama al amanecer. No hubo ningún tipo de holgazanería, acariciándose el uno al otro.

En cierto modo, Lock se sintió aliviado. Sabía que había prometido vagamente a Turk algún alivio sexual y ahora se arrepentía de sus palabras. Nervios, eso era todo. Se alegró de no poder hablar con Turk mientras se desgarraban hacia el sur por la autopista.

Era un paso enorme para dar. Había existido esa línea no escrita en la arena con Park de que Lock nunca se veía obligado a ir allí, a tomar la posición agresiva para complacer a su amante. Francamente, no sabía qué hacía Park para satisfacerse. No era asunto de Lock y no le importaba. Sencillamente, nunca, jamás, iba a poner un ápice de esfuerzo en dar placer sexual a otro hombre. No se sentía así. Significaría que era definitiva e irrevocablemente gay, y Lock nunca lo admitiría. Ni siquiera ante sí mismo. En realidad, sólo estaba clavando a Park por la falta de mujeres tolerables a su alrededor.

Sin embargo, ahora que admitía que estaba en esto con Turk a largo plazo, tenía que replantearse esa postura. Cabalgar libre por las minas de las áridas montañas de Dome Rock le dio un poco de margen para pensar en ello. La idea de que Carmine Rojas había tocado a su amante lo perturbó mucho. Aunque Roland había sido más duro con Turco cuando lo metió en aquella pequeña habitación con Cerradura, sabía que algo había ocurrido entre el capo y su amante. Tenía que ser así, o no se les habría dado esta última oportunidad de redimirse.

Eso explicaba todas las cosas extrañas que Roland le había dicho a Turk, llamándole "chico guapo" en el que Rojas estaba "interesada", y diciendo que Rojas no estaba "completamente encantada" con él. ¿Turk le había chupado la polla a Rojas? ¿Hizo un trabajo inadecuado? Tenía que ser eso, porque si Rojas se la había chupado a Turk, no había forma de que éste no se emocionara. Lock llegó a la conclusión de que Turco había sido incapaz de seguir con la mamada de polla, se había atragantado literalmente o incluso había mordido al monstruo sádico. Era una de esas cosas que Lock sabía que tenía que borrar de sus bancos de memoria, pero todavía le quedaba una rabia amarga y ardiente contra el jefe del crimen.

A Lock se le había pasado por la cabeza la idea de pasar a The Bare Bones. Quedarse con Los Asesinos de la Juventud era un concepto pésimo y cabreado. Detestaba a Stumpy Meadows y se vería obligado a verlo al menos una vez al mes en la capilla, por no hablar de los mítines y las frituras de pescado del club o los negocios. Pero el remiendo sólo traería consigo una serie de nuevos problemas. Principalmente, tener acceso diario al país de las maravillas que era el cuerpo de Turk Blackburn sería irresistible. Tarde o temprano, el club de Turk los atraparía. Por muy tolerantes que fueran esos hermanos, dos homosexuales eran peor que uno, y al final tendrían que marcharse de todos modos, en buena lid o no. Además, Lock no quería dejar el negocio de fianzas que tanto le había costado construir.

Lock pensó en el consumo de metanfetamina y heroína de Stumpy. Había oído que el consumo continuado de drogas era un delito de parcheo. Quizá por eso Stumpy había sido expulsado de los Ángeles del Infierno. Podía plantear esto a Papá Ewey. Pero seguía sin abordar el hecho de que los Asesinos estaban tratando con Carmine Rojas, un matón que los había tenido como rehenes y había abusado del novio de Lock bajo coacción. Lock no hacía negocios con gente a la que no respetaba.

Tenía que haber un premio mental y espiritual en correr con su club. El dinero y la camaradería no eran suficientes. Lock tenía que ser recompensado en niveles más esotéricos, razón por la cual había entrenado a las ligas menores y había sido Hermano Mayor durante años. Su club siempre había satisfecho su necesidad primitiva de libertad, igualdad y democracia. Cada hermano tenía un voto. Las decisiones eran claras, bien definidas, fáciles de seguir. Ahora, al saber que la sórdida mano de Carmine Rojas estaba en muchos, si no en la mayoría, de los asuntos de su club, Lock ya no se sentía parte de una hermandad justa. No era más que un secuaz, un engranaje de un imperio corrupto y sórdido que se limitaba a dar muerte a gente sencilla mientras ganaba montones de monedas para los poderes sin escrúpulos.

Lock y Turk eran hombres desviados y corruptos, él lo sabía. Pero estaban muy por encima de los reprobados de la cúpula del cártel. Eran fanáticos idealistas, puros y románticos. Lock podría entregar ahora mismo todos sus balancines a Papá Ewey y marcharse con una pizca de orgullo del club que había significado todo el mundo para él. Antes de que el Turco Blackburn lo agrediera, le rompiera la nariz y lo obligara a amarlo.

Oh, santo Jesús en un palo. Un policía estaba de repente detrás de Lock, con su cherry a todo volumen. Debía de estar escondido detrás de esa valla publicitaria como un puto cerdo típico. Iban a unos quince kilómetros por encima del límite de velocidad, pero en realidad deberían haber hecho más, cuanto antes para sacar a Twinkletoes de esa casa de los horrores.

Haciendo un gesto a Turk para que continuara -Turk tenía la caja de FedEx en su alforja-, Lock decidió asumir la culpa y aceptar el premio de conducción rápida del policía. Trabajó estrechamente con los tribunales e incluso pudo hacer que la multa desapareciera en el condado de Mohave. Incluso podría jugar la carta de "compañero de las fuerzas del orden".

"Lo siento, agente", dijo Lock con suavidad después de apagar el motor y quitarse el casco respetuosamente. El corpulento sheriff del condado quizá sólo tuviera cuarenta años, pero estaba arrugado por estar todo el tiempo entrecerrando los ojos al sol. "Soy un agente de fianzas de Lake Havasu, tras la pista de un pederasta".

"¿Es así?" El sheriff D. Greenspan no parecía muy intrigado por lo que a Lock le parecía una maldita intriga. Se rascó la barriga por encima de la camisa bronceada y abotonada que la estiraba como un preservativo. Le tendió la mano para pedirle a Lock el carné de conducir. Lock se lo entregó, además de su tarjeta de visita de Los Toro Hermanos. "Te pareces más a un motero que a un ATL".

"No sé por qué habría un intento de localización sobre mí. Soy el tipo que atrapa a los criminales. ¿No iba con exceso de velocidad?" Lock realmente esperaba que hubiera ido con exceso de velocidad. ¿Quién demonios le pondría un ATL? Quizá Stumpy, por alguna extraña razón. Tal vez había oído que habían salido vivos de la casa de Rojas y eso no le gustaba. ¿Pero habría involucrado a la policía? Lo dudo. Muy dudoso. Los forajidos nunca se ponen en contacto con la policía. Simplemente no se hacía.

"Oh, sí, claro, y el exceso de velocidad", dijo Greenspan con distancia, volviendo a su vehículo para comprobar el carné.

Lock no podía hacer otra cosa que esperar. Ni siquiera podía bajarse de su montura sin asustar al cerdo excesivamente dogmático. Y allí sentado, la imagen de ese jodido Hopi y su pie cortado no dejaba de pasar por su mente. Tengo que hacer algo en serio para que se castigue a ese cabrón de Rojas. Mira a su triste y lamentable esposa. La trata como si la golpeara. Supongo que ella tendrá lo suyo eventualmente. Pero piensa en todas las partes del cuerpo que está cortando mientras tanto. La mansión del campo de golf parecía el África colonial, con todos los miembros cortados. Tal vez Lock podría hacer algo para acelerar el plan de Carmen.

"Muy bien, parece que tu historial está limpio. Algo importante para un cazarrecompensas registrado, ¿no?"

Lock forzó una sonrisa. "Seguro que sí".

Greenspan le miró por encima de sus gafas de espejo. "Mire. No quiero multar a un compañero de la ley. Me molesta mucho tener que hacerlo".

Lock asintió. "Y no soy ese sujeto de ATL... ¿verdad?"

"Bien". Debe ser otro motorista al que intentan localizar. Pero tú ibas a ochenta y dos. Escucha. Si te bajas de esa moto y me sigues hasta allí, puede que te deje pagar esa multa. Las cosas podrían ir muy bien para ti".

¿"Pagar" la multa? Este policía estaba buscando algún tipo de soborno. Lock calculó rápidamente. No había tenido ocasión de ir a un cajero automático en un par de días, pero había estado comprando gasolina y comida basura de la gasolinera, así que tenía como veinte dólares en la cartera. D. Greenspan había saludado al coche de policía. Debía de querer que Lock se pusiera a sotavento del coche para que la gente que pasara por allí no le viera dándole dinero.

"Muy bien", dijo Lock lentamente, desmontando con la misma lentitud. "Sin embargo, no estoy seguro de cuánto dinero llevo encima. Tendrás que dejarme comprobar mi cartera".

"Bien", aceptó Greenspan. "Después de que te registre, por supuesto. No querría que fueras por tu pieza".

"Mi pieza está en mi cintura. Una Glock del cuarenta". Lock se dirigió al lado desierto del coche con las manos apartadas de los costados. "La cartera está atada a esa cadena".

El agente Greenspan empujó el hombro de Lock, hizo que se apoyara en el capó del coche sobre las palmas de las manos en actitud de alguien que está siendo cacheado. "Es bueno saberlo. Tienes unos buenos juguetes aquí. Yo mismo uso esta marca y modelo de Taser".

"Es una buena", dijo Lock conversando, aunque el sheriff se estaba tomando un tiempo excesivamente largo para palparse la pantorrilla. Ni siquiera se había quitado la Glock antes. "Funciona a cuatro metros".

Greenspan se eternizó apretando el muslo de Lock. Sus dedos presionaban incómodamente cerca de los testículos de Lock. Lock sabía que el tipo se vería obligado a acariciar su entrepierna, pero fue cuando el policía dijo: "Me gustan mucho tus herramientas", que una sensación de pavor recorrió las entrañas de Lock. Así que no fue del todo inesperado cuando Greenspan deslizó la palma de la mano alrededor de la bragueta de los vaqueros de Lock y apretó un gran puñado de su polla.

Oh. Ese tipo de recompensa. ¿Cómo pude ser tan jodidamente estúpido para no darme cuenta de eso? Tal vez acepte dinero. "Escuche", dijo Lock débilmente, "no estoy en ese tipo de plan de pago, oficial. Ha visto a ese tipo que iba conmigo. Es mi compañero. Estamos..." Lock ni siquiera podía pensar en la palabra, así de frecuente era en la vida real. Fuera lo que fuera, significaba "dos personas comprometidas a tener sexo sólo entre ellas".

El oficial Greenspan apretó su herramienta casi con cariño. "Está bien. No me importa. La mayoría de los moteros de estos lares no dudan en ponerse de rodillas para librarse de una multa. Nadie quiere eso en su historial".

¿En serio? ¿La mayoría de los moteros hacen eso? Los moteros que conocía Lock preferían chupar cristales ensangrentados de una manguera de goma que soplar a un policía. ¿Quién coño vivía por aquí? "Bueno, yo no soy uno de ellos, oficial. Supongo que aceptaré la multa. No afectará a mi licencia de fiador. No es un delito grave". Lock intentó darse la vuelta, pero la mano de Greenspan entre sus omóplatos le dijo que no se moviera. La mano libre del agente ahora tintineaba amenazadoramente un par de esposas.

"Pero es un delito cometer un crimen mientras se posee un arma mortal".

Joder. El tipo iba a ser un completo idiota al respecto. "¿En serio? Sabes que tengo licencia para llevar esta pieza".

Greenspan estaba sacando uno de los brazos de Lock del techo del coche para prepararlo para esposarlo. "No tendrás licencia por mucho tiempo si no te pones de putas rodillas como un buen sumiso y me lames la polla".

Joder y doblemente joder. El cerebro de Lock iba a la velocidad del rayo calculando cómo podía darle un codazo en las tripas al fornido tipo y sacarle su pieza. Podía alcanzar su pieza más rápido, llegar a ella primero. La mantendría sobre el tipo mientras él se daba a la fuga. Pero tiene mi número de licencia. Greenspan podría hacerle la vida imposible. Greenspan pondría la multa de todos modos, y algo más. Habría un serio ATL sobre él si sacó su pieza y se escapó. Entonces sí que habría un delito grave. Triplemente jodido. Le habría dado una paliza al policía pervertido aunque no estuviera unido a Turk Blackburn. No le gustaba que nadie lo mandara, fuera policía o no. Pero tenía que calmarse y evaluar hasta qué punto quería pellizcar al emotivo agente.

En ese momento ocurrió algo enormemente afortunado.

"¿Quién es éste?" dijo Lock, alegrándose de que un compañero motero se incorporara al arcén. Greenspan pareció animarse también y retrocedió. Lock exhaló con alivio. El recién llegado no era un forajido, no portaba ningún color, y sólo llevaba unos cuantos parches en el corte que se asociaban a un club de motoristas normal. Así que no podía estar parando para ayudar a Lock.

"Ormond", dijo el policía con calidez. Incluso estrechó la mano del motorista después de que éste se quitara el casco de su club de ciclismo, que incluía un protector facial. Ningún motero que se preciara llevaba ese tipo de casco, a no ser que el tipo fuera de incógnito. Aun así, Lock lo habría visto por ahí si perteneciera a un club de hermanos. Ormond ni siquiera era nómada. El último clavo en su ataúd era que era amigo de un policía. Eso casi lo rompió. No sólo estaba en un club de equitación normal, sino que era uno muy flojo.

Lock aprovechó esta interrupción para escabullirse de nuevo a su cabalgadura. Ormond era increíblemente guapo a la manera de un modelo perfecto, Turk Blackburn. Era más fornido que Turk, con ese delineado natural y sensual que había marcado a su amante Park. Llevaba su suéter blanco como una bandera orgullosa, mostrando su torso esculpido. Era el tipo de hombre que distraía al oficial Greenspan, y Lock volvió a sentarse en su silla. Gracias, Ormond. Lock esperó a que le dieran el visto bueno para irse. No quería arriesgarse a cabrear de nuevo a ese cerdo susceptible. Ormond parecía poner a Greenspan de buen humor.

De hecho, el estado de ánimo del sheriff era tan elevado que Ormond incluso se bajó de la moto y rodeó la parte trasera del coche de policía. Lock sonrió. Esto se está poniendo interesante. Cuando la cabeza del miembro del club de equitación se desvaneció a los pies del policía, que se apoyó en la ventanilla del coche, Lock se sintió tan intrigado que incluso desmontó y se acercó de puntillas.

Quería saber quién coño le había salvado el culo, y por qué. ¿Quién era ese tipo no afiliado a ningún MC que había interrumpido lo que seguramente iba a terminar de forma desagradable? Ormond tenía a Greenspan tan gagá que el tipo parecía haberse olvidado por completo de Lock, cuando lo había tenido literalmente en la palma de sus manos hacía unos segundos. Tal vez fuera un insulto al retorcido sentido del orgullo de Lock que este nuevo jinete fuera capaz de distraer al cerdo con tanta facilidad. Pero era como un atasco en la autopista: tenía que frenar y mirar.

¡Confusión! El hermoso motorista estaba de rodillas vestido de cuero. Ya había sacado la polla del fornido policía y estaba untando su artística lengua por toda su longitud. Ni siquiera era una polla impresionante o atractiva, pero el motorista se comportaba como si fuera un lubricante de algodón de azúcar por la forma en que la lamía. La carnosa mandíbula del policía estaba floja de atención y se lamía el labio mientras se frotaba la mano por todo el peinado de punta del motorista. Decía cosas que Lock no podía oír por el silbido del tráfico de la autopista, pero Lock se hizo una idea general. El oficial Greenspan estaba disfrutando cada segundo de la excelente mamada.

Lock soltó una carcajada de incredulidad cuando Ormond se metió la pequeña herramienta en la boca y se puso a chupar con entusiasmo. Este debe ser el motorista chupapollas que mencionó Greenspan. Y ni siquiera intenta librarse de una multa. ¿Me está haciendo un favor? Creo que quiero quedarme y hablar con este tipo.

Así que Lock esperó con los brazos cruzados mientras Ormond trabajaba como una prostituta para satisfacer al corpulento policía. A Lock le fascinaba el peligro de la escena. Esto era algo que Turk podría haber hecho hace un par de años, si es que a Turk le gustaba chupársela a los policías, cosa que Lock dudaba. Pero el puro peligro del acto, junto a una autopista muy transitada y con un agente de la ley de por medio, era algo que le gustaba a Turk. La emoción exhibicionista de estar a punto de ser atrapado también le excitaba a Lock. Reflexionó sobre la posibilidad de hacer algo así con Turk, pero decidió no hacerlo. Había mucho más que una multa por exceso de velocidad en juego si les veía alguien conocido. Alguien que podría hacer una foto de ellos en Instagram en unos diez segundos.

Siento llegar tan tarde, le envió un mensaje a Turk. El policía tiene una escena que no creerás cuando te la cuente en persona. Te sigo desde hace unos veinte minutos.

Mientras tanto, Lock se reía de los entusiastas talentos de Ormond. Tantas preguntas y tan poco tiempo. Greenspan tuvo que apartar el vientre para poder ver a la hermosa motociclista puliendo su pene. A Lock le sorprendió que el tipo no llegara al clímax antes, con esa cara tan bonita que lo dejaba seco. Pero Greenspan se sobresaltó un poco cuando su radio emitió un 215, un robo de coche no muy lejano. El agente terminó rápidamente, girando sus caderas como una bailarina del vientre para hundir su pequeña herramienta entre esos labios bien formados. Ormond parecía disfrutar haciéndole un trabajo de pipa a ese tipo, y Lock se sintió enormemente aliviado cuando el policía le hizo un gesto para que se fuera en su prisa por saltar al asiento del conductor. Estaba tan apurado que apenas se metió la camisa en los pantalones.

Solo finalmente en el polvo del coche de policía, Ormond miró a Lock como el gato que se comió al canario. De pie, lucía una gigantesca erección entre sus pantalones que le indicaba a Lock que había estado realmente metido en el trabajo de las tuberías. Se limpió la boca con el dorso de la mano y se acercó a Lock.

"¿Ves? Sabía que te dejaría ir. No a todo el mundo le gusta su estilo de pago como a mí". Ormond tenía un fuerte acento latino. Era demasiado alto para ser del sur de la frontera, así que Lock decidió que era español, de España. "Siento que hayas tenido que ver eso".

Lock sonrió. "Muy bien, ahora. ¿Quieres decirme de qué coño iba todo eso? Porque no creo que nos hayamos visto antes, y no estás afiliado a ningún MC que yo sepa. De hecho, es imposible que sepas que estoy afiliado a un MC porque ahora mismo estoy de incógnito y no estoy volando mis colores. Entonces, ¿qué pasa, hermano?"

Ormond se rió, repentinamente tímido. Sacando un cigarrillo de su bolsillo cortado, se apoyó en su moto despreocupadamente como si esto ocurriera todos los días, haciendo mamadas a los policías. "Todos los policías de Quartzsite me conocen. Me gustan los hombres con uniforme. Esta manía me fastidia constantemente. ¿Cuándo aprenderé? Estos hombres sólo me están utilizando. Pero siempre me gusta".

Lock asintió. Lo entendió. Solía pensar que era sobre todo el uniforme de Park lo que le había enamorado. Había algo en un galán que llevaba insignias y parches, tal vez parte de su atracción por Turk. "Es algo relacionado con las figuras de autoridad. Te gusta que te manden. No hay nada malo en eso". Especialmente si tu perversión me libra de ese policía.

Pero Ormond negó con la cabeza. "Esa es la cuestión. No me gusta que me manden. No soy un sumiso, no soy un debilucho. Para mí, ponerme de rodillas es una forma de, cómo decirlo, control. Cuando sé que el gran hombre es masilla en mis manos, sé que lo controlo, sé que puedo conseguir que haga cualquier cosa por mí". Un rubor pareció surgir en su hermosa piel oscura, y miró al suelo. "Pero sé que un motorista grande y malo como tú no quiere oír estas cosas desagradables".

Fue entonces cuando, de repente, salió a la luz de Lock. Lo había mantenido en secreto durante tanto tiempo cuando realmente quería gritarlo al mundo. Ormond era un aficionado a las dos cosas más cercanas al corazón de Lock: las motos y otros hombres. Este desconocido acababa de ayudarle a salir de un enorme apuro. Lock no pensaba desahogarse. Como mínimo, el tipo era un extraño de Quartzsite, así que seguiría siendo un extraño. Lock no necesitaba volver a enfrentarse a él. "No, está bien. Eres un fondo de poder. Es comprensible. También lo es mi..." Y dijo la palabra. "...novio."

Las cejas de Ormond se alzaron. Dejó caer el cigarrillo al suelo y se puso más erguido. "¿Novio?", preguntó con escepticismo.

Lock repitió: "Novio. Ese tipo con el que me habrás visto montar. Está con otro club, uno de Puro y Fácil. Yo estoy con Los Asesinos de la Juventud de..."

"Bullhead City, lo sé", dijo Ormond con su marcado acento latino. "¿Conoces a ese imbécil de Stumpy Meadows? Nos acosa constantemente a mí y a mis amigos. Qué homófobo".

"Sí, por desgracia, lo conozco. Él es la razón por la que estamos atascados en esta carrera hasta Yuma, que es donde mejor me dirijo ahora mismo".

"Pero espera. ¿Eres un... motero gay? Supongo que Stumpy no lo sabe".

Lock soltó una carcajada. "Por eso estamos en esta estúpida carrera. Stumpy nos vio haciéndolo en un Motel 6 hace un par de días y estamos en deuda con él desde entonces".

Ormond señaló el suelo. "¡Por eso no me uno a un puto MC! ¿Crees que no me gustaría? Me encantaría tener una buena hermandad de hombres como esa; ¡ni siquiera tienen que ser homosexuales! ¿Qué me importa? Tengo la necesidad humana de compañerismo y hermandad que se cumpliría con un club. Mi moto es una extensión de mi propia alma. ¡La Harley no es una máquina de coser como esos cohetes de arroz! Los motoristas no tienen la misma conexión que nosotros, y sólo otros motoristas de Harley sienten eso, ¿no?"

"Estoy contigo, hermano". El corazón de Lock se aceleró cuando Ormond dijo que le gustaría unirse a un club. ¿Por qué diablos no? ¿Por qué no he pensado en esto antes? Porque apenas tengo tiempo para pensar. "He estado tratando de pensar en lo que Turk y yo vamos a hacer. ¿Dices que tienes otros hermanos-amigos gays que también montan?"

"¡Oh, sí! Somos unos diez los que nos reunimos en la zona de Quartzsite". Una vez más, Ormond se ensombreció un poco de vergüenza. "Pero no a todas les gusta jugar con hombres que llevan placas. Cada una tiene sus propias manías. Pero ninguna puede unirse a un MC porque no podemos ser nosotros mismos en un club así".

Muchas ideas clamaban por encontrar un lugar en el cerebro de Lock. Sabía que sólo otro viaje por la carretera le sacaría el polvo del alma y permitiría que esas ideas se organizaran por sí solas. Estaba cargado de preguntas para Ormond, pero tenía que ponerse en marcha o Turk pensaría que se había acobardado. "¿Sabes qué? Me gustaría que volviéramos a vernos y que comentáramos algunas ideas. Definitivamente me estás dando algunas ideas, pero tengo que irme". Estrechó la mano del tipo. "Soy Lock Singer, pero no vayas por ahí repitiendo eso en compañía mixta. ¿A qué te dedicas en Quartzsite?"

"Ormond Tangier" a su servicio. Bueno, no en ese sentido, ¡no quiero decir! Trabajo en el negocio del maquillaje de efectos especiales. Tengo mi propio estudio, pero tengo que volar a Los Ángeles con bastante frecuencia".

Rápidamente, Lock sacó de su cartera una tarjeta de visita de fianzas y escribió en el reverso. "Toma. Estoy intentando localizar a este perdedor. Abusó de varios chicos jóvenes y se saltó la fianza. Avíseme si ve su Lexus en algún lugar, usted y sus hombres. Usted viaja por este corredor a menudo. Estén atentos".

"Sin duda", dijo Ormond, de quien Lock empezaba a sospechar que era italiano. El asunto del maquillaje explicaba lo perfecto que era el tipo. Tenía el pelo de punta con un glaseado de oro plateado, y la sombra de las cinco de la tarde tenía la longitud justa de las barbas. "Y aquí está mi tarjeta si alguna vez desea... hablar con otros como usted".

"Claro que sí", dijo Lock, saludando al hombre con su propia tarjeta.

Un cosquilleo emocionante y peligroso cosquilleó en las entrañas de Lock mientras caía en picado hacia las Montañas de Chocolate. Era posible... Casi no se atrevía a pensar que pudiera serlo.

Necesitaba sentir la vibración ininterrumpida y palpitante de su moto debajo de él. Entró en trance cuando conducía, como si un centenar de monjes budistas cantaran en su cabeza. El rugido de su tubo de escape expresaba su frustración y su rabia, y sobre todo su impotencia por ser la víctima indefensa de Stumpy Meadows y, ahora, de Carmine Rojas.

Necesitaba una salida de este jodido aprieto. Conocer a Ormond Tangier podría haberle dado esa salida.

CAPÍTULO DIECISÉIS

TURK

"Aparquemos nuestros vehículos unas puertas más abajo de la casa trampa de Orozco", dijo Lock.

Nos detuvimos en una señal de stop en un barrio que no era más que una pared de grafitis y entrenadores de cucarachas, con un escupidor o un observador en cada esquina. Era difícil distinguirlos porque todos estaban generosamente cubiertos de mangas de tinta de colores, con los pantalones desafiantes hasta el punto de no poder huir aunque les persiguiera un cerdo. Los conductores de baja estatura que se dirigían a un espectáculo secundario hacían rebotar sus Impalas u otros muscle cars más baratos. Acabábamos de parar en una carroza de cucarachas para comer tacos de camarones y ceviche. Si todo iba bien, al atardecer estaríamos de vuelta en casa de Lock con Twinkletoes sano y salvo, asando algo aún mejor.

Pero las cosas no habían ido muy bien, ¿verdad?

"Buena idea", dije. "De esa manera, si las cosas se van al sur, podemos hacer una huida rápida. Vamos a aparcarlos de cara a la carretera".

En una capota así, incluso teníamos que llevar las tapas en lugar de dejarlas en el asiento o colgadas del manillar. Yo llevaba el buzón del correo urgente. Nos alegramos de que aún fuera sólo mediodía. Un poco más tarde, y un lugar como aquel estallaría en un tornado regular de actividades peligrosas, y no necesitábamos que ningún extraño se interpusiera en nuestro camino. Esperábamos que Heriberto Orozco estuviera allí en persona para no tener que esperar.

"¿Cuál era la escena que tenía el policía? Me enviaste un mensaje", le recordé a Lock.

La escena pareció divertirle. "Te contaré los detalles más tarde. Digamos que tengo una idea para formar un nuevo club".

¿En serio? Ideas de esa naturaleza habían estado golpeando en el fondo de mi cerebro, pero no había sido capaz de encontrar la manera de hacer que ninguna de ellas funcionara. Principalmente, la idea de dejar The Bare Bones me daba miedo. ¿Y por qué un policía que le entrega a Lock un cupón por exceso de velocidad iba a darle ideas para un nuevo club?

Pasamos por la valla de alambre de Orozco. Su hierba medio muerta parecía el césped de un parque para perros lleno de bultos y estaba llena de latas de Sol y Tecate. Mientras subíamos por el camino delantero, un tipo se asomó por la esquina de la casa. Genial. Ya estaba Orozco avisado de que dos siniestros gabachos se dirigían hacia él. Había una gran probabilidad de que nos revolcaran sólo por estar en el patio.

Llamé a la puerta, porque ¿qué otra cosa podía hacer? Al final contestó una mujer. Odiaba cómo los criminales a veces hacían que sus mujeres hicieran el trabajo sucio por ellos. Por lo que sabía Orozco, estábamos allí para acribillarlo a sangre fría.

Lock habló, ya que sabía español mejor que yo. "Sólo estamos aquí para dar un paquete a Orozco. "Sólo estamos aquí para dar un paquete a Orozco.

Mostré el paquete. Sus ojos eran grandes y estaban aterrorizados como los de un ciervo, como si alguien detrás de ella le apuntara con una pistola, lo que me cabreó. Así que grité: "Escucha, Orozco. Lo único que tenemos que hacer es entregarte este paquete de Carmine Rojas. No nos importa cuál es tu trabajo o tu problema. Este es nuestro trabajo, y Carmine nos dijo que lo hiciéramos, ¿comprende? Si no te entregamos esta caja, estaremos en una profunda mierde. ¿Entiendes lo que digo, ese?"

Empujé la caja hacia la mujer, y ella se encogió como si fuera una caja de mierdas. Agitando las manos como si espolvoreara polvo de hadas, gritó: "¡No, no, no!".

Puse los ojos en blanco. "Mira, Orozco, sólo estamos tratando de hacer nuestro trabajo. Tienes que tomar esta maldita caja, o no podremos decirle a Rojas que hicimos nuestro trabajo".

Lock añadió: "Tiene a nuestro amigo de rehén". Tiene a nuestro amigo de rehén.

No estaba seguro de si esto era bueno, mostrar nuestra mano de esa manera, pero sorprendentemente, parecía funcionar. Tal vez Orozco estaba familiarizado con las tácticas de Rojas, y en realidad sentía por nosotros. En cualquier caso, retiró a la mujer, que huyó agradecida.

En realidad parecía un tipo tímido, no un duro gángster con dientes de oro, ni un sicario o asesino a sueldo. Llevaba una de esas sencillas camisas de paisano, pantalones Dickies y un corte de pelo desteñido. Había algo en él, como la falta de tinta o accesorios, que no gritaba "cholo". Lock y yo compartimos miradas. ¿Este tipo era tan importante para Rojas que necesitaba enviar a dos tipos prácticamente a la frontera para entregarle una caja?

"Mira, sólo tómalo", le dije a Orozco con cansancio. "Una vez que lo tomes, podemos llamar a Rojas y él liberará a nuestro hombre".

Orozco nos miró con recelo. "¿Tiene a su hombre?"

"Sí", dije. "Y nuestro hombre es débil y débil y no está acostumbrado a ser rehén. Sólo toma la maldita cosa. Estoy seguro de que es sólo marihuana u otras drogas".

Orozco finalmente lo tomó. Le saludamos con fuerza y nos alejamos por su camino. Cuando la puerta se cerró detrás de nosotros, Lock dijo: "Esperemos a volver a nuestras motos para enviar un mensaje a Rojas".

Yo ya estaba hojeando mi teléfono. "De ninguna manera. Hicimos lo que se nos pidió. No me importa si es un puto artefacto explosivo improvisado o veneno, eso no nos concierne. Rojas puede verificar con Orozco que lo hicimos". Estaba enviando un mensaje de texto a Rojas, probablemente a uno de sus muchos teléfonos desechables. El trabajo está hecho. Nos vamos de Orozco ahora mismo.

Pero un lamento desgarrador procedente del interior de la destartalada casa casi me impide pulsar el botón SEND. Los dos nos quedamos paralizados, mirándonos con los ojos muy abiertos. ¿Era un hombre o una mujer gritando? Lock fue el primero en hacer un movimiento de vuelta a la casa, y tuve que llevarle una mano al hombro para retenerlo.

"Dejemos que Dios haga las cuentas", insté. "Esto no es asunto nuestro. Nuestro trabajo está hecho".

Lock me quitó la mano de su persona y la tiró. "No soporto escuchar a una mujer llorar".

Suspirando con fuerza, seguí a Lock hasta la casa. Era evidente que se trataba de un hombre y una mujer que se lamentaban al cielo, gritando toda clase de Ave Marías.

"Mira", le espeté a Lock mientras se dirigía a la puerta, "ese es mi prospecto en esa habitación con el indio muerto. Me da igual lo que hagan esos malditos frijoles. No pongamos en peligro todo por ayudar a unos imbéciles que ni siquiera conocemos".

Pero Lock ya estaba dentro de la casa.

No tenía ninguna puta opción. ¿Qué iba a hacer, salir quemando goma de allí y dejar a mi amante consolando a unos desconocidos? Por muy enfadado que me pusiera, tenía que seguir.

Y casi vomito mi ceviche.

Tuve que agarrarme al marco de la puerta para no desplomarme. La mujer de Sonora sostenía un montón de tejidos humanos ensangrentados y bolsas Ziploc, lo que explicaba por qué no había olido nada. Tanto ella como Orozco estaban de rodillas sollozando con el corazón, la mujer Orozco se untaba la barbilla y el cuello con la carne ensangrentada. Estaba demasiado mareado para saber de qué parte del cuerpo se trataba, pero Lock me lo explicó.

"Es una polla", dijo con asombro.

Recordé su experiencia con las partes del cuerpo de su amante, así que traté de tomar el control y respirar. "Eso no es sólo una polla. Mira estas otras cosas. Parece una maldita nariz y tal vez una mano".

No podía creer que había enviado por correo partes del cuerpo de mierda durante ciento cincuenta millas.

Entonces, mientras Orozco gritaba blasfemias sobre su hermano Mateo a los dioses, el significado de todo el asunto se hundió en mi cerebro.

Esta era una de esas situaciones en las que los familiares del corredor estaban retenidos en Sonora como garantía de que no se convertirían en ratas o desaparecerían o entrarían en protección de testigos.

En este caso, parecía ser el hermano de Orozco, o su cuñado, y a juzgar por la gran variedad y extensión de partes del cuerpo, probablemente Mateo ya no estaba en esta tierra.

"Joder", dijo Lock. "¿Pero qué podemos hacer al respecto?"

Quería decir: "¡Te dije que no volvieras a entrar aquí!", pero algo me detuvo. De repente, quise saber el trato que había detrás de la muerte de Mateo. Lock, Twinkletoes y yo ya habíamos sufrido bastante a manos de Carmine Rojas y su patético secuaz, Stumpy Meadows. Tal vez podríamos hacer algo para acelerar el caso RICO de la esposa de Rojas.

Agarré a Heriberto del brazo y lo empujé hacia la cocina. Como era de esperar, tardó varios minutos largos en recomponerse, cruzándose y exclamando a su madre en el cielo. Me arrodillé junto a la mujer y traté varonilmente de arrancarle las partes del cuerpo. Al final me rendí y fui a buscar una caja para enterrarlos. La caja de lasaña congelada que encontré era más respetuosa que la sangrienta y maloliente caja de FedEx.

Heriberto nos contó una triste historia. Mi cerebro de hombre de negocios vio rápidamente la ventaja de ofrecerle un trato. Algunos "Boners" de nuestro chárter de Phoenix podrían encontrar un lugar seguro para los Orozco, después de asegurarse de que nuestro hombre, Twinkletoes, estuviera a salvo, por supuesto. Heriberto no tenía nada que perder: no había más familiares retenidos en la casa trampa de Sonora. A cambio, Heriberto nos daría la ubicación y las llaves de un remolque de tractor perteneciente a Rojas. Rojas había mandado matar a Mateo cuando Heriberto le informó de que tanto la reserva india de Cocopah como la de Fort Yuma se habían negado a aceptar el cargamento y que él tendría que conducirlo a toda prisa hasta la zona del río Colorado.

Heriberto no quería. Estaba harto de todo el asunto. Podía darnos los conocimientos de embarque, los manifiestos y los registros de los conductores que confirmaban que la empresa fantasma de Rojas era el transportista. La Sra. Rojas podría utilizar esta información en su caso RICO. Nuestro abogado del club, Slushy, y el propio Twinkletoes, eran expertos en llegar al fondo de laberintos legales como ese. Y tendríamos un montón de heroína A-1 gratis.

Me estaba lavando las manos en el fregadero de la cocina después de meter el pene en la caja de lasaña.

Lock dijo: "Esa H puede ayudar mucho a nuestro MC inicial".

No tenía ni idea de lo que estaba hablando. Heriberto y su esposa estaban de rodillas rezando cuando quise apresurarlos a empacar lo necesario para salir de allí. Tenía que enviar un mensaje de texto o llamar a Twinkletoes y probablemente a Lytton también, porque no iba a arriesgar una bola de nieve en el infierno hasta que supiera que todo estaba a salvo con mi tripulación. "Oh, gracias a Dios". Casi sollozo de alivio. Twinkletoes acababa de enviar un mensaje de texto diciendo que estaba fuera de esa casa de los horrores. Llevando la jaula de Lock a por un Big Mac o tres.

Me estaba secando las manos cuando finalmente miré a Lock. Se me olvidaba el calor que tenía. Estaba sudando por los nervios y el esfuerzo de las actividades del día, pero eso le daba un aspecto vital y machista. "Nuestro nuevo club. Yo seré el presidente o tú serás el presidente, realmente no me importa. Pero sé el nombre del nuevo club. Los Zorras Dobladas. Porque eso es lo que somos".

Y así fue como empezamos a formular la fundación de un nuevo club de motos.

CAPÍTULO DIECISIETE

LOCK

"Muy bien. Ahora", dijo Lock. "Voy a darte tu merecido".

Tal y como Lock esperaba y temía desde hacía semanas, Turk Blackburn temblaba bajo sus palmas mientras lo apretaba contra la pared del muelle de carga.

"No hace falta que lo hagas", murmuró Turk, pero sus ojos estaban fuertemente tapados por el placer. Prácticamente ronroneó de puro placer mientras Lock palmeaba su palpitante erección a través de sus 501, con el cuerpo de Lock pegado al suyo. "Sé que no es lo tuyo. No tienes que demostrarme nada, Lock. Además, tenemos un trabajo que hacer".

Lock sonrió mientras daba un mordisco al labio inferior de Turk. "A juzgar por lo que sé de ti, esto no llevará mucho tiempo".

El turco sonrió lascivamente cuando dijo: "¡Vete a la mierda! " ¡Vete a la mierda!

"Oh, no lo desees". Lock se puso a desabrochar la hebilla del cinturón de Turk.

Sabía que debían ponerse en marcha. Cuando entraron ruidosamente con sus bicicletas en el muelle de camiones de Quartzsite, algunos camioneros los miraron con curiosidad. Pero era un sábado y no había mucha actividad, y el Freightliner que Orozco había prometido ya estaba arrimado a las puertas del muelle esperando a que subieran las motos por la rampa. Cien kilos de H no cabían precisamente en sus alforjas, y el manifiesto decía que también había algunos palés de coles de Bruselas congeladas. Así que el plan consistía en conducir hasta un almacén que el club de Lock había alquilado en Lake Havasu -conduciendo por la zona, ya que no querían cabrear a los nativos con la carga no deseada-, descargar la mayor parte de la H, y luego dejar el camión en una parada de camiones de gran visibilidad con toda la documentación incriminatoria dentro y la cantidad suficiente de A-1 para reforzar un caso RICO contra Rojas. Uno de los muchos ojos y oídos de Lock por el pasillo descubriría accidentalmente el camión abandonado.

Lock estaba satisfecho con el plan, así que ahora mismo tenía la polla de otro hombre en su puño.

Nunca se había masturbado con otro hombre. Por supuesto, se lo había hecho a sí mismo cien mil veces, y sabía lo suficiente como para escupir en la palma de la mano como forma de aumentar el placer lúbrico. A juzgar por la forma en que Turco se retorcía, siseaba y agitaba los párpados, Lock sabía que ya estaba cerca del límite.

Vio el poder en ello, haciendo que otra persona se corriera. Era un estímulo para el ego saber que tenías literalmente la crisis de otro hombre en tus manos. Antes, en todos sus encuentros con el exótico semental, el poder de Lock había estado en el hambre de Turk por él. La lujuria de Turk por la polla de Lock era lo que le dominaba. Ahora, aunque los papeles físicos se habían invertido, Lock seguía sintiendo que dominaba, porque cada pequeño movimiento de su puño alrededor de la carne caliente hacía que Turk saltara y aspirara aire. Si se detuviera ahora, Turk probablemente se derrumbaría o sollozaría de necesidad.

Y eso sí que era poder.

Y cediendo más a la aceptación de que, al menos, era bisexual en su núcleo, Lock pudo ver que podría volver a hacerlo. Y otra vez. Así que sería mejor que lo practicara.

Pasó la mano libre por el pelo de Turco, lo soltó del moño en la nuca, se deleitó con la carne de gallina caliente de su garganta. Descubrió que tenía que dejar suficiente espacio entre ellos para masturbar la polla con eficacia, y eso también le resultaba frustrante. Quería frotar su erección contra Turco, untar sus duros pechos entre sí, follar en seco a su amante con tanta fuerza que le cremara dentro de los vaqueros, pero tenía que mantener cierta distancia.

Lock descubrió que, de un modo extraño, era más sexy masturbar a un hombre que hacerle una mamada. Mirar a Turk a los ojos, captar su mirada con la suya propia, poder lamer sus deliciosos labios y hablar cara a cara era más sucio, más erótico que incluso follar con él.

"No puedo esperar a empezar The Bent Zealots contigo, amor", susurró. "Un grupo de maricas desviados y retorcidos que vagan por las carreteras levantando tanto infierno como los otros MC". No habían discutido exactamente dónde se fundaría este club; no habían tenido tiempo para entrar en detalles.

"En nuestro club no hay gemelos", jadeó Turk. Una mano agarró un puñado de pelo de Lock. La otra apretó y tocó tentadoramente el pecho de Lock. "Sólo toros, osos y lobos, jugadores de verdad".

"Bien. Tenemos que ser capaces de aguantar todas las mariconadas que nos van a llegar. Tenemos que luchar contra los poderes fácticos".

"La gente podría no saberlo, Lock. No es que llevemos pañuelos de colores en los bolsillos".

Lock tuvo que reírse, recordando su propia experiencia con los pañuelos de colores. "Oh, todo el mundo lo sabrá, sin duda, cuando Stumpy lo grite a los cuatro vientos. Y lo hará, aunque hayamos cumplido nuestra parte del trato. Y algo más".

"Y algo más". Turk dijo algo que sorprendió a Lock. "A menos que lo derribemos".

Lock estuvo a punto de interrumpir su descorche de la deliciosa polla. Se recordó a sí mismo, recordó su deber, y renovó sus atenciones. La polla estaba brillante, caliente, resbaladiza como el metal engrasado en su palma. Intentó sonar despreocupado. "¿Quieres decir que lo echen por ser un maldito drogadicto?"

"No", jadeó Turk, haciendo girar sus caderas al ritmo del bombeo de Lock. Turk estuvo a punto de arrancarle la cabellera a Lock, de tanto agarrarle el pelo. "Llévatelo. Y no me refiero al Olive Garden. ¡Oh, Fantasma del Gran César, Lock! ¡No te detengas! No te detengas, joder..."

De todos modos, ya era demasiado tarde para que Lock se detuviera, porque la polla de Turk estaba lanzando chorros de esperma caliente. Lock se apartó unos centímetros para disfrutar del espectáculo y fue golpeado en la barbilla por la fuerza del chorro. El motorista larguirucho estaba disparando una carga increíble que había sido retenida demasiado tiempo, y ahora la presa se había roto. ¡Hijo de puta! Lock se deleitó con el torrente de delicioso semen que ahora goteaba de su muñeca, y le sonsacó hasta la última gota con más palabrotas.

"Bien, nena. Ven en mi mano. Ven sobre mí. Sabes que quiero lamerlo de mis dedos. Quiero verte comer tu propio semen de mi mano, lamerlo de mi boca".

Eso pareció exprimir unos cuantos chorros más de la excitada polla. Por lo visto, hablar de acabar con Stumpy Meadows era una excitación enorme para este motero de aspecto elegante. A Lock le recordó el mito que había hecho que Turk diera con sus huesos, la historia sobre él, Ford Illuminati y los padres muertos de Ford en aquel desierto cerca de Nogales. ¿A cuántos hombres había enterrado realmente Turk?

Pero un gilipollas que se acercaba a la puerta de la bahía hizo que Lock se diera cuenta de la realidad. Tenían un trabajo que hacer. De repente, todo era ajetreo y Lock apenas tuvo tiempo de limpiarse la mano en la cola de su jersey de mujer antes de que el camionero se acercara a su lado del remolque del Freightliner.

Lock le dio una palmada en el hombro a Turk como si acabaran de intercambiar unos Twinkies y Doritos. Asintieron y levantaron las manos en señal de saludo al canoso conductor. Por supuesto, ninguno de los dos tenía carnet de camionero, así que debían pasar desapercibidos durante un tiempo. Pensar en la seguridad en la carretera le recordó a Lock a los padres de Turk. Se quedaron junto a sus bicicletas esperando a que el camionero se alejara, así que Lock preguntó con ligereza,

"¿Cómo murieron tus padres, entonces? Dijiste que no fue un conductor borracho".

Una tensa sombra pasó por el rostro de Turco, que apartó la mirada. Parecía tener que forzar las palabras de su boca. Salieron como pequeñas y duras rocas de ira separadas. "Un tipo viejo y senil al que deberían haberle retirado la licencia hace mucho tiempo. Nadie quiere quitar el carné a los ancianos, así que no es un sentimiento popular, ni algo para presionar en el Congreso. Pero ocurre mucho más de lo que se cree. Estoy de acuerdo en que la gente borracha y drogada está incapacitada, por supuesto. Pero la gente que no sabe la diferencia entre el gas y el freno es un peligro igual de grande".

Navidad de Jiminy. Lock buscó a trompicones qué decir. "Me enteré de un anciano que condujo alegremente en medio de un mercado de agricultores, creo que en el sur de California. Se cargó a unas diez personas antes de que su coche se detuviera finalmente, probablemente junto a un muro de ladrillos. Estaba aturdido. Pensó que iba a dar un paseo dominical".

La mandíbula de Turk estaba fija. Finalmente miró a Lock. "Exactamente. Me da mucho miedo envejecer, Lock. Me da miedo no saber si voy a dar un paseo en coche los domingos o si estoy atravesando una sala de conciertos abarrotada. Realmente espero morir antes de envejecer".

"No digas eso, joder", dijo Lock con desgana.

Turk forzó algunas palabras más. "Si hubiera sido un joven borracho, preferiblemente un motero, habría cumplido la cadena perpetua por homicidio, por acabar con mis dos padres. ¿Pero este puto senil? Nadie quiere echar el guante a un apacible anciano de ochenta y cinco años que estaba demasiado confundido para saber lo que había hecho".

Lock estaba consternado. La verdad es que nunca había pensado en ello. "¿No le pasó nada? Tenía que pasar algo".

"No pasó nada. Tenía diez años y toda mi vida estaba acabada, pero los tribunales argumentaron '¿por qué tenemos que arruinar también la vida del viejo?"

"Es una decisión difícil de tomar", dijo Lock con dificultad. "Ningún jurado lo condenaría".

Los propios planos de la cara de Turco parecían haberse vuelto angulosos. Sus ojos brillaban con el tipo de rabia enfermiza y vacilante que Lock había visto a menudo en los hombres de ultramar. "Por eso ahora estoy muy interesado en la retribución".

Lock asintió. "Lo entiendo".

El camionero había desaparecido por fin, así que era el momento de subir las puertas del remolque, inspeccionar su carga y meter las motos. Turk, que había tratado con muchos camiones grandes en su profesión de camarero, abrió las puertas del Freightliner. Juntos extendieron la rampa para preparar la carga de las motos. Primero querían inspeccionar la carga. Turk haría que su equipo de Phoenix apretara a Orozco si no había tanta H como les había dicho que esperaran.

Efectivamente, lo que podría ser un centenar de kilos de heroína de color amarillo mostaza retractilada estaba en el fondo, bajo palés de ketchup individuales destinados a restaurantes. Turk, como experimentado probador de marihuana, hizo un agujero en un paquete con su navaja y probó un poco con la lengua. Asintió con la cabeza. "A-1", confirmó, limpiando su navaja en la pernera del pantalón. "Vamos a agitarlo".

Lock tuvo que agarrar a Turk por la manga. "Espera. ¿Qué pasa con las coles de Bruselas?"

Turk sonrió. "¿A quién le importan los malditos brotes? Quizá Orozco confundió los brotes con el ketchup. O tal vez lo entendimos mal".

"Es bastante difícil confundir las coles de Bruselas con la salsa de tomate. ¿Qué coño son estas neveras? Se parecen a las que usan los cazadores para meter a los ciervos. Estos deben ser los coles".

"Quizá más H", dijo Turk, prácticamente frotándose las manos.

Había unas diez de esas grandes neveras de caza apiladas a lo largo de una pared del remolque y otras diez en la otra. Lock se acercó a la más cercana que podía abrir fácilmente. "De niño solía ir a pescar mahi mahi al mar en Long Beach. Los poníamos en neveras como ésta en el barco de la fiesta. Tío, eso sí que era comer bien".

Me pregunto si los mexicanos están trayendo pescado. Todavía tienen buenos tiburones y otros pescados en el Mar de Cortés, cerca de Guaymas. Algunos de ellos pueden ser bastante caros. Conozco a un tipo que vende pescado gigante a restaurantes de lujo..."

"¡Santa madre de Dios! "

Golpeando la tapa abatible de la nevera contra la nevera que había detrás, Lock se tambaleó instintivamente ante el pútrido contenido de la caja. No se había quedado el tiempo suficiente para un examen exhaustivo, pero sólo el globo ocular sin ver de aquel mexicano que le devolvía la mirada fue suficiente para darle el 411. La boca tenía una mueca como la de una máscara de terror de Halloween, su cuerpo no estaba entero y parecía haber al menos otra cabeza y otro torso encajados detrás de él. Alguien había hecho un esfuerzo nominal para evitar que los cuerpos se pudrieran arrojando algunos de esos bloques de hielo, pero al parecer no querían desperdiciar un espacio valioso.

Lock se quedó en medio del remolque con las manos en las rodillas. No se llevaba bien con las partes del cuerpo, no desde que había recogido los trozos de Park en el desierto.

"¿Qué? ¿Qué?", dijo Turk, adelantándose a la nevera. Lock esperó, con arcadas, la reacción de horror, pero no llegó ninguna. Turk se limitó a ir en silencio a otro par de neveras y abrirlas. Aún así, no hubo reacción.

Tal vez tenga un trastorno de estrés postraumático. Quizá tenga una reacción retardada. La falta de horror de Turk le dio a Lock el coraje para avanzar de nuevo y, al menos, quedarse junto al hombro de Turk, mirando a otra nevera.

Más hombres. Chicos, en realidad. Todos ellos parecían ser adolescentes, fusilados al estilo de una ejecución en la cabeza, y luego troceados de la manera más eficiente posible para que cupieran en las neveras.

"¿Por qué?", reflexionó Turk en voz baja, con los dedos golpeando su barbilla como si estudiara un problema de matemáticas.

La reacción de Turk horrorizó aún más a Lock, si es que eso es posible. "¿Qué coño, Turk? ¿Por qué? Te diré por qué. Porque el cártel de Marín es una panda de hijos de puta despiadados y chupasangres a los que sólo les importa la moneda. ¡No me extraña que los indios no quisieran aceptar este camión! Esto explica por qué Rojas quería que Orozco condujera el camión a La Paz, que es un puto pueblo fantasma: iban a enterrar los cuerpos allí. Rojas planeaba enterrar los cuerpos en su tierra, donde ni siquiera los agentes federales de alto nivel se atreven a pisar. No es de extrañar que los indios y Orozco no quisieran saber nada, y yo tampoco, tío. Eso es todo. Nos vamos de aquí. Cojamos la H suficiente para que nos quepa en las alforjas y vámonos. Todavía puedo hacer que mi chico encuentre el camión aquí con todo el papeleo, así que todavía podemos atrapar a Rojas. Vamos, hombre. Esto es mala suerte. Yo asumiré la carga financiera para iniciar el nuevo club. Vamos a cortar nuestras pérdidas".

Turk parecía seguir pensando. Prácticamente se acariciaba la barba como un científico loco. "Espera, Lock. Esto podría ser justo lo que necesitamos".

A Lock se le salía el corazón del pecho, pero había dejado de respirar. ¿Era Turk aún más oscuro, más retorcido de lo que había imaginado? Turco acababa de hablar de lo mucho que le gustaba la venganza. Tenía todos los motivos para odiar a Rojas y a Stumpy y, demonios, incluso a él, su propio amante, por haberlo metido en este maldito lío en primer lugar. ¿Se había sentido Lock atraído sin querer por alguien más oscuro y más retorcido que él?

"¿Espera qué, Turk? El plan es jodidamente evidente. Despegamos, hombre. ¿Cuántos frijoles muertos nos rodean? ¿Quince?"

"Veinte", respondió Turk con una presteza que estaba empezando a hacer que Lock se asustara. Pero Turk finalmente se liberó de su modo de pensar y cerró de golpe la tapa de la nevera. Giró sobre sí mismo para mirar a Lock, que hacía tiempo que no veía una excitación semejante en el rostro de Turk.

Turk levantó un dedo índice. "Tenemos que hacer una entrega, amigo mío. Me aseguraré de no acelerar".

Oh, mierda. ¿En qué coño me he metido ahora?

Al mismo tiempo, Lock sabía que aceptaría lo que Turk quisiera. Siempre lo había hecho. Siempre lo haría.

CAPÍTULO DIECIOCHO

TURK

Fue el plan más deliciosamente malvado de toda mi vengativa vida.

Puedo parecer un tipo apacible que dirige un dispensario de hierba, la mayor parte del tiempo. En cierto modo, hay que ser apacible en este negocio. La dulzura está en la descripción del trabajo de los trabajadores de la marihuana, algo que nos diferencia de la imprevisibilidad frenética y exagerada de, por ejemplo, los traficantes de metanfetamina.

También tengo una especie de cara compuesta, inmóvil. No tengo muchas expresiones faciales diferentes. La gente piensa en mí como un tipo sumamente tranquilo, con la cabeza fría.

Pero joderme a mí, a mi tripulación, a mis seres queridos, y la venganza hunde sus tentáculos en mi alma.

Rojas se había metido conmigo de forma pervertida. No fue tanto la mamada abortada -eso había sido algo bastante normal, hasta hace poco- sino el hecho de tener a Lock y a Twinkletoes sobre mi cabeza como rehenes, lo que realmente me hizo sentir mal. Twinkletoes había enviado un mensaje de texto en el que decía que el pobre Kwahu Johnson había muerto en algún momento de esa noche mientras yo dormía segura y tranquila en los brazos de Lock. Para empezar, el tipo probablemente ni siquiera le había sacado ningún producto a Rojas.

Toda esta secuencia de eventos de mierda se había puesto en marcha gracias a ese viejo paleto, homófobo y rechazado de los Ángeles del Infierno, Stumpy Meadows. Sabía que íbamos a enfrentarnos a un montón de Stumpies más en nuestras carreras como The Bent Zealots MC. Después de haber pasado un tiempo, sabía lo valioso que era hacer tus huesos pronto en este mundo. Por ejemplo, mucha gente parecía pensar que yo tenía algo que ver con la muerte de Cropper Illuminati en aquel desierto. Yo estaba allí, claro. No me atribuyo el mérito de haberle enterrado, pero no voy a disuadir a la gente que quiere pensar eso.

Si queríamos empezar nuestro nuevo club con buen pie, íbamos a tener que hacer una gran declaración. Ir a lo grande, registrar nuestra marca, por así decirlo. Iba a tener que tomar una página del libro de los Ford Illuminati si quería garantizar el destino de nuestro recién nacido club.

Pero tuve un pequeño problema para convencer a Lock.

Yo era el que sabía manejar un vehículo de dieciocho ruedas, así que después de asegurar nuestras bicicletas en el remolque, tomé el volante. Creo que al principio Lock me seguía la corriente como un zombi, y casi llegamos a Parker antes de que las dudas empezaran a apoderarse de él.

"¿Nos están siguiendo?" Estaba tan nervioso como una virgen en un rodeo de prisión.

Creo que uno está condicionado a no gustar o a temer cosas durante sus años de formación. Tuve que ponerme en el lugar de Lock. Recomponer los pedazos de su amante en aquel desierto iraquí le había dado miedo a las partes del cuerpo. Y probablemente a la muerte en general, aunque ¿a quién no le disgustaba? Por mi parte, el tipo que inadvertidamente asesinó no a uno sino a ambos de mis padres se había librado. Así que mi fetiche particular era la búsqueda de venganza. No dejar que la gente se salga con la suya.

"No te asustes, Thor", dije. Me gustaba llamarle Thor porque era un dios rubio. "Estás saltando a los fantasmas. Será una operación sencilla. Entonces estaremos sentados en el asiento del gato. Diablos, hasta podemos quedarnos con esos paquetes de ketchup. Lástima que no había coles de Bruselas. No te preocupes por el contragolpe, amigo".

Parecía que Lock me miraba fijamente, pero yo estaba ocupado manteniendo la vista en la carretera. "Bueno, por supuesto que va a haber represalias. ¿A quién demonios crees que va a culpar Stumpy de esto? A nosotros, a quién. Me gustaría dejar mi club en buena posición, no salir con un soplete en la mochila".

"¿Cómo va a saber alguien que fuimos nosotros? Asumirán que fue Orozco, el último conductor de este vehículo. Nadie en los Asesinos sabrá dónde está para entonces".

Lock arrugó. "Es fácil para ti decirlo. Volverás a cabalgar hasta Pure and Easy y regresarás a tu trabajo de hierba y a tu amado club. Stumpy va a sumar dos y dos porque por qué Orozco..."

"Whoa, whoa. Aguanta el tirón, Thor. En primer lugar, ¿"volver a mi club"? Antes de encontrar a estos fiambres, estábamos hablando de empezar nuestro propio club".

"¡En términos generales! Nadie ha dicho todavía nada sobre quién va a dejar el trabajo de quién, por si no te has dado cuenta. Pure and Easy está demasiado lejos de Lake Havasu para que nos desplacemos".

Empezaba a sentirme incómodo. "Además, el territorio de P&E ya está ocupado por los Bare Bones. Tendríamos que crear un territorio completamente nuevo que no esté ya reclamado por los Boners o los Assassholes. ¿Estás seguro de que este tipo Ormond está equipado para hacer frente a la nivelación de esta manera? ¿O sólo quiere recorrer los caminos dando trabajos de calavera a los cerdos?" Lock me había contado la increíble historia del hada que le había salvado el culo al distraer al cerdo que estaba a punto de multarle. El tipo no tenía ningún motivo para semejante acto de caridad, por lo que pude comprobar, aparte de que le gustaba mucho comer cerdo. Sin embargo, estaba deseando llegar a Ormond Tangier, si es que tenía a un montón de otros moteros doblados en la palma de su mano. Podríamos usar el músculo. No se podía montar un nuevo club con sólo dos tipos. Necesitábamos un equipo.

"Está preparado para ello", se quejó Lock. "Puedo leer a un tipo a una milla de distancia. Es un tipo duro, que ha pasado por el trajín. Tiene agallas. Parece que él y su equipo tienen la zona de Quartzsite controlada, pero significaría echar a Stumpy de su propio patio trasero".

"No, no es así". No tenía intención de entrar en el patio trasero de Stumpy. Tenía otros malditos planes para Stumpy. "Si dejas tu club en buen estado, podemos llegar a un acuerdo para repartir territorios".

"Parece que estás planeando salir por aquí".

"Ese era el plan". Realmente lo era. Sabía desde hacía meses, años probablemente, que en algún momento tendría que salir por mi cuenta si quería vivir una vida medianamente sincera. Siempre supe que conocería a alguien con quien querría vivir realmente, tal vez incluso con quien celebraría una de esas ceremonias de boda gay. ¿Quién demonios lo iba a saber? Nunca digas nunca.

Incluso había llegado a la conclusión de que tendría que dejar mi preciosa zona de Pure and Easy para poder extender mis alas. Mi radio de acción se extendía tanto desde la ubicación de P&E que conocía a todos los que eran alguien en el centro de Arizona. Tendría que empezar de nuevo en algún lugar lo suficientemente lejos como para que nadie supiera mi nombre. Un nuevo lugar, una nueva base, una nueva reputación. Me gustó lo poco que había visto de Rough and Ready, el refugio suburbano de Lock al este de Lake Havasu City. El centro tenía bares, tiendas de artículos deportivos, una librería, incluso un cine. Todo lo esencial para la vida tal y como la conocemos. Si pudiéramos derribar a Carmine Rojas... grandes planes, lo sé. Pero los Illuminati de Ford me habían enseñado a mantener siempre el ojo en el premio.

"Me gusta tu casa", le dije a Lock, "y no tengo ninguna. No hay razón para ello. Tengo mi propia ala en casa de Ford, pero estoy seguro de que a su vieja no le importaría ver mi lamentable cara de musgo irse".

Esto pareció calmar a Lock, como era su intención. Lo que estábamos haciendo era monumental, y por supuesto que nos iban a dar un pellizco. Formar un nuevo club no era algo que debiera tomarse a la ligera. "Tu cara no está demasiado mustia. Sólo necesitas salir de tu jaula, salir a la carretera, soplar el polvo de tu alma".

"No es la verdad, hermano". Lock no me había pedido que me mudara con él. Sólo estaba siendo presuntuoso. Pero no había dicho que no, ¿verdad? "¿Esta es la salida de Stumpy's?"

"Sí. Nos acercamos desde una dirección diferente, y conozco el lugar justo para parar".

Al tomar la curva, pregunté: "¿Estás de acuerdo con esto?".

"Iría al paredón por ti, lo sabes, Turk. Los dos tomamos la decisión de ir por libre y no hay vuelta atrás".

"Eso es lo que trato de transmitirte, Thor. La única diana que vamos a tener en la espalda es la del color del arco iris. Y esa es probablemente una cruz más grande que soportar que la reputación de ser los que arrojaron los cuerpos de veinte adolescentes mexicanos en el rancho de Stumpy Meadows".

"Espera un segundo", dijo Lock con cautela. "Pensé que habías dicho que la gente asumiría que Orozco..."

Se calmó cuando le dirigí esa mirada silenciosa y de soslayo. Lock tenía que saber que yo planeaba plenamente cargar con la culpa de nuestros actos. Haría que nuestros huesos estuvieran en la calle. Nos haría ascender en la cadena alimenticia, nos mandaría de un plumazo.

Le dije: "Sabes que Stumpy ya le ha dicho a tu club que eres gay. Que hagamos de chico de los recados no ha cambiado nada de eso".

"Sí..." Lock dijo con incertidumbre. "No he hablado con nadie de mi tripulación en días".

"Bueno, estoy seguro de que se te ha pasado por la cabeza que Stumpy Meadows no es precisamente un hombre de palabra".

"Sí..."

"¿Y qué vale un hombre en un club si su palabra no es buena?"

"No mucho", dijo Lock con verdadero enfado. Encendió un cigarrillo con la finalidad de un hombre que va al andamio. El humo brotaba de entre sus dientes con saña mientras, sin duda, pensaba en Stumpy Meadows y en la agonía que había acumulado. Lock se recostó en su asiento, con un brazo bronceado recorriendo la ventana abierta. La nariz que le había roto estaba casi curada, y su torcedura le daba un aspecto de gángster que le sentaba muy bien.

Condujimos en silencio hasta que Lock señaló con su cigarrillo. "Allí. ¿Ves ese granero? Es el de Stumpy. Allí almacena alfalfa o heno o lo que sea. Si hacemos un trabajo realmente descuidado y tiramos las neveras por todas partes, será cuestión de minutos que alguien tropiece con ellas".

Twinkletoes acababa de hacer una investigación sobre las posibles identificaciones de los adolescentes. En cuestión de minutos, había informado de la desaparición de cuarenta estudiantes en la ciudad de Magdalena, en Sonora, el mes pasado. Habían protestado por los recortes en su escuela financiada por el Estado. Los campesinos, que se autodenominan "policía comunitaria", habían encontrado unas diez fosas poco profundas en las colinas cuando los federales no hicieron nada para encubrir su propia obra. El clamor se hacía más grande con cada fosa encontrada, así que sin duda los policías habían entregado los cuerpos restantes al cártel para que se deshiciera de ellos.

Así que teníamos los cadáveres de los estudiantes manifestantes cuyo mayor delito era querer una mejor educación. Nada me agrietaba más el pellejo que ese tipo de mierda injusta e impune. Haberle contado por fin a Lock la historia de la muerte de mis padres me había quitado un enorme peso de encima. Sólo Ford, Lytton y tal vez sus ancianas conocían los detalles del patético y senil anciano que había ido a dar un paseo dominical en el capó de mis padres. Todos los demás en mi club probablemente también asumieron que había sido un conductor borracho. Pero el hecho de haberlo sacado a la luz arrancó en cierto modo la venda de la herida, y ahora lanzaba furiosamente los cadáveres con abandono. Todos los demás con padres muertos al menos tuvieron su retribución. Yo nunca había tenido la mía.

Había dado marcha atrás con el camión hasta el granero. Por suerte no había nadie en ese momento, aunque dudo que me importara realmente, en ese momento, si alguien me veía. Me limité a tirar de las neveras por la rampa como si tirara de trineos cargados de carne de foca. La furia se apoderó de mí, como esas madres que levantan los autobuses escolares que han atropellado a sus hijos. Las cerraduras se apartaron de mi camino mientras arrastraba las neveras llenas de estudiantes muertos por la tierra sembrada de heno, las abrí y las puse de lado para verter su contenido.

Era un trabajo extremadamente asqueroso. Había estado dentro de un matadero una vez, cuando tenía unos dieciséis años. Cropper Illuminati había pensado que podría comprar uno, como otro de sus diversos intereses comerciales. Pero después de deslizarse por la sangre, las vísceras y los globos oculares de la sala de procesamiento durante unos diez minutos, nos fuimos como un vestido de graduación en mayo. Si era demasiado repugnante para Cropper Illuminati, entonces era tan repugnante como una perra comiéndose a sus cachorros, y ya éramos historia.

Me había puesto unos guantes que había encontrado en el taxi y me había atado un pañuelo alrededor de la cara, y probablemente tenía un aspecto tan brutal como el de aquellos sicarios que habían disparado a los indefensos niños en la frente.

"Déjame ayudar", dijo Lock, mientras volvía a subir la rampa por otra nevera.

Prácticamente lo aparté de mi camino. "Puedo hacerlo. Estoy a mitad de camino".

"No quiero que lo hagas todo sola. Estamos juntos en esto, para bien o para mal".

Estaba agachado en la oscuridad, arrastrando otra nevera de la pila. "No importa. No importa quién lo haga. Lo que importa es que se haga. Entonces, tomemos distancia en nuestro retrovisor antes de que llames a tu informante y le des indicaciones de dónde encontrar accidentalmente este sitio. Mientras estás ahí, ¿puedes coger algo de ese papeleo de la consola? Vamos a meterlo en un-oh".

Estaba a medio camino de la rampa con el último contenedor de sangre cuando por casualidad miré a un lado a Lock. Sólo que había cuatro piernas, no dos. Al enderezarme, vi que uno de los BG de Rojas tenía el antebrazo rodeando la garganta de Lock, con una pistola en la cabeza. Lock agarró el antebrazo, pero no pudo hacer nada. ¿De dónde coño había salido el bebé gángster?

Lock me había metido en toda clase de problemas últimamente. Ahora, por fin, le había hecho lo mismo sin querer.

Era una obviedad. Ni siquiera tuve que pensar. Dejé caer la nevera, saqué mi Glock de la cintura y le disparé al delincuente en la cara.

CAPÍTULO DIECINUEVE

LOCK

Todo sucedió muy rápido.

Un minuto, Lock observaba sin pensar cómo Turk transportaba una nevera tras otra por la rampa del remolque. Turk estaba sumido en una neblina de ira, rodeado de una nube tan enfadada que casi tenía cara, como una especie de genio escapado de una botella. Lock había visto este tipo de actividad furiosa antes, en Irak. La ira era buena cuando impulsaba a los hombres en tiempos de guerra. Y definitivamente estaban en medio de una disputa de sangre. Las líneas eran borrosas, donde empezaba una facción y terminaba la otra. Pero las ruedas estaban en movimiento, y Lock no podía detenerlas.

Sintió que debía ayudar a Turk. Pero, de repente, se vio paralizado por una extraña especie de flashback provocado por el TEPT. Sabía que no había tomado su medicación durante un par de días, pero esto era jodidamente ridículo. Puedo lidiar con las malditas partes del cuerpo. Pero como Turk parecía tenerlo todo bajo control, Lock se limitó a quedarse de brazos cruzados. Hasta que aquel pandillero se le acercó por detrás y le puso el cañón de una pistola en la cabeza.

Qué carajo. La hiena debía estar esperando detrás del granero o algo así, porque salió de la nada. El tipo parecía preparado para un discurso gigantesco, pero Turk, rápido como un dardo, sacó su pieza de la parte baja de la espalda y le clavó al tipo justo en la frente.

Debió de ser la frente, porque cuando la hiena arrastró a Lock hacia atrás con él y cayeron juntos al suelo, la mejilla de Lock aterrizó contra su cara, viscosa y metálica de sangre. El brazo del BG seguía agarrado a muerte al cuello de Lock, pero el tipo estaba muerto como un dodo, y Lock retrocedió al instante. Se arrastró hacia atrás como un cangrejo para alejarse del tipo salpicado con los dientes de oro.

"¡El fantasma del Gran César!" Turk bramó su frase característica, pero su voz parecía venir de otro planeta, como un cine de al lado que está poniendo una película más fuerte. Con la pistola en la mano, Turk corrió hacia Lock.

Fue entonces cuando el sádico calvo Roland salió de detrás del Freightliner. Habían frustrado sus planes, pero ahora ya tenía un profundo discurso que brotaba de su elocuente garganta.

Lock y Turk se quedaron paralizados como los actores de un desfile navideño. Quizá querían escuchar lo que Roland tenía que decir. Tal vez les pilló por sorpresa. Pero, ¿desde cuándo un BG actuaba solo? Por supuesto que tenía apoyo. No era más que una marioneta en un hilo. Y Roland era el maestro de las marionetas.

"Creen que son operadores muy hábiles", dijo Roland. "Robando este puto camión y tirando estos cuerpos. Pero mirar por el espejo retrovisor es Stealth 101, hermanos. La fama de vuestras actividades homosexuales ya ha corrido a lo largo y ancho. ¿Creen que pueden conseguir la caída de alguien tan poderoso como Carmine Rojas? Bueno, será mejor que lo penséis de nuevo. No sólo os vamos a arruinar, sino que os vamos a inculpar de los asesinatos de esos niños frijoleros, y vais a cumplir cincuenta años de vida en el ático del gueto".

Mirando hacia atrás, quizá Lock se había imaginado ese gran discurso de Roland. Porque lo siguiente que supo fue que Roland estaba volando hacia atrás, sacudiéndose como un bailarín de apoyo en un vídeo de Miley Cyrus.

Y una vez más, el cañón de la Glock de Turk echaba humo.

Turk debía estar jadeando, al menos por el esfuerzo de las neveras llenas de cuerpos. Disparar a alguien no era gran cosa, Lock lo sabía. Sólo había que levantar el brazo y apretar el gatillo. Difícilmente se podía poner musculoso y en forma por hacer eso. Pero Turco estaba quieto como un estanque profundo, con los ojos oscuros y místicos mientras miraba su obra. De pie, recto, con el sol de Arizona a sus espaldas, parecía un superhéroe de novela gráfica. Su camisa de cuadros sin remeter le caía varonilmente por los anchos hombros, sus pectorales se tensaban contra la estrechez del jersey de mujer que llevaba debajo. La hebilla de su cinturón de calavera y huesos cruzados brillaba al sol, y sus botas de ingeniero se extendían con virilidad. Las venas del antebrazo de Turco prácticamente palpitaban de poder.

Lock se sintió avergonzado. Turk le había salvado literalmente la vida dos veces seguidas en el espacio de unos minutos. Y Lock ni siquiera había sacado su arma. Al hacerlo ahora, gritó: "¡Joder! ¿De dónde coño han salido? No veo ningún puto vehículo".

"¿Hay más? Tú ve por ahí, yo iré por aquí".

Cada uno de ellos corrió por un lado del edificio. Lock se acercó primero al todoterreno; creía recordar haber visto a Stumpy montando en esa cosa. Roland, en su arrogancia y suprema seguridad en sí mismo, sólo había llevado un BG para hacer el trabajo de un hombre. Y Turk estaba lo suficientemente cabreado como para acabar con los dos, casi en el mismo minuto. Lock tuvo que reconocerlo a Turk. No esperó a escuchar la amenaza de Roland, su remate. Lock creyó a Roland que su fama ya sonaba en las calles. Estaban condenados al menos en ese frente, así que más les valía terminar su trabajo y largarse de allí.

Turk se deslizó por su lado del granero, vio el todoterreno y corrió hacia el Freightliner. Lock le siguió, ayudando con entusiasmo, agarrando el asa de una nevera junto con Turk.

Turk dijo: "No puedo creer que no haya más, o que no tengan refuerzos".

"Lo sé. Parece raro. ¿Y cómo sabía Roland que estábamos aquí? ¿Atraparon a Orozco? Vi cómo tus hermanos Fénix se lo llevaban en esa jaula".

"¡Correcto! Diz Evans y Don Loos son hombres justos y confiables. ¡No tengo ni puta idea! Tal vez ese BG nos ha estado siguiendo todo este tiempo, aunque uno pensaría que me habría dado cuenta".

Para entonces, había tantos cuerpos amontonados en el interior del granero de alfalfa que tuvieron que llevar la última nevera por la hilera de balas de pienso y tirarla en la oscuridad. Lock se alegró de no tener que mirar mucho, pero lo peor fue la parte central de un torso que derramaba lo que parecían kilómetros de intestinos como eslabones de salchicha. Tenían que encontrar una parada de camiones pronto, para lavarse.

"Eso es", dijo Turk. "Déjame abrochar la parte trasera del remolque y nos iremos de aquí. ¿Por qué no te subes al asiento del copiloto y le mandas un mensaje a tu compañero de CI para que salga de aquí? Dile que espere una hora. Para entonces deberíamos estar a salvo en tu almacén de Havasu".

"Muy bien. Pero escucha, Turk... Lo que Roland acaba de decir sobre cómo nuestra, ah, fama ya se ha extendido a lo largo y ancho".

Turk asintió secamente. "Lo sé. Significa que Stumpy ni siquiera cumplió esa mitad del trato".

"Sí. Pero también significa que, bueno, que nuestra fama se ha extendido".

Turk sonrió torcidamente. "No pensaste que podríamos mantener eso en secreto por mucho tiempo, ¿verdad?"

Tenía razón. Su objetivo era confesar de todos modos. El club de Turk podría ser tolerante, pero esa confesión sólo aceleraría la salida de Lock de los Asesinos de la Juventud de todos modos. Todo era tan nuevo. Las cosas habían sucedido a un ritmo vertiginoso últimamente. Lock ni siquiera había empezado a asimilarlo todo.

Asintió y sonrió. "Sí". Tenía muchas ganas de rodear a Turco con los brazos, de darle una palmada en la espalda, de cualquier cosa, pero la idea de la capa de sangre que debía cubrir su piel se lo impidió. Al quitarse el pañuelo que le cubría la mitad inferior de la cara, se le ocurrió una idea. Tuvo que girar ligeramente el cuerpo de Roland moviendo la cadera con su bota, y metió el pañuelo marrón en el bolsillo trasero derecho de Roland.

"Ojalá recordara lo que significa el marrón", dijo Lock.

Turk fue rápido con su respuesta. "Scat".

Lock frunció el ceño. La palabra tenía vagamente un significado de caza, por lo que él sabía. "¿Qué es eso?"

"Le dice al mundo que le gusta comer mierda".

Lock estaba demasiado alterado como para reírse -aunque, mirando hacia atrás, seguro que lo haría mucho en el futuro- y se subió al asiento del copiloto para enviar un mensaje de texto a su amigo que vivía en Parker.

Oyó que Turk cerraba la parte trasera del remolque. Después de unos largos momentos, se le ocurrió que Turk no venía por el lado del conductor. Inclinándose sobre la consola para ver por el espejo retrovisor del lado del conductor, Lock captó una visión que le heló la sangre en las venas.

Stumpy Meadows estaba de pie detrás de Turk, con el cañón de su Magnum pegado a la parte posterior de la cabeza de Turk.

Debió hacer que Turk entregara su arma, porque las manos de Turk que se rendían estaban vacías. Probablemente, Stumpy había estado escondido cerca del todoterreno todo el tiempo mientras Turk liquidaba a sus socios. "Así es", gritó Stumpy. "Sal, maldito imbécil, porque tengo a tu novio. Lo voy a enterrar como tú intentaste inculparme de todos esos putos estudiantes mexicanos".

Así que eran los estudiantes desaparecidos. El cerebro de Lock ardía. Había un sinfín de cosas tácticas que podía haber hecho -escapar por la puerta, ir por delante, ir por detrás, intentar eliminar a Stumpy desde la posición de un francotirador-, pero todas ellas acababan en el mismo escenario. Turk muerto.

"Díselo", gruñó Stumpy.

Turk gritó: "Está bien, Lock. Sólo sal. No hagas ninguna tontería. No vale la pena".

Stumpy gritó: "Escucha a tu novio gay. Por una vez tiene sentido. Vamos a dar la vuelta a la parte delantera del camión, así que sal con cuidado por esa puerta, despacio. Tira tu Glock al suelo delante de ti para que pueda verla". Stumpy sabía que Lock siempre llevaba la Glock. "Y ese cuchillo también, esa hoja italiana. Tira eso, y luego baja".

Lock hizo lo que se le ordenó. ¿Qué maldita opción tenía? Rápidamente revisó la cabina del camión en busca de algo que pudiera utilizar como arma. Sólo un bolígrafo y un tenedor de plástico, así que, por si acaso, se los metió en el bolsillo trasero, donde probablemente Stumpy los encontraría cuando lo registraran.

Lock se enfrentó a Turk cuando salió del camión. Era extraño a la enésima potencia, enfrentarse tanto a su amante como a su muerte inmediata. Rezó para que ambos salieran al mismo tiempo. Su padre, excesivamente controlador, que quería que fuera abogado, también les había obligado a ir a la iglesia a él y a sus hermanos. Hasta que Lock se rebeló a los quince años, habían asistido a una iglesia presbiteriana en Bel Air. Los presbiterianos nunca habían hablado mucho, si es que lo hacían, de la vida después de la muerte.

Pero Lock lo sabía. Había visto demasiado para negar que era un hecho. Cuando se desplomó en el desierto iraquí, muerto a todos los efectos para el mundo mortal, se elevó por encima de los restos de su avión. Su espíritu hizo un zoom inverso tan rápido que su pequeño cuerpo era como una figura de acción, y pronto estuvo en el espacio. No un espacio negro y muerto, sino un espacio vivo con muchos planetas, nubes de asteroides y prismas de la más brillante intensidad. Lo mejor de todo es que había gente, o al menos las personalidades de la gente, ya que él no podía verlas.

Había hablado largo y tendido con dos personas en particular. Tuvo la impresión de que uno era un hombre y otro una mujer. Eran tan avanzados, tan evolucionados en sus conceptos, que avergonzarían a Albert Einstein. Casi sollozó de pena cuando le dijeron que tenía que volver: el viejo y cursi adagio de que "aún no era su hora de irse". Se despertó en aquel desierto con la boca llena de arena y sangre, y tuvo que escupirla para sollozar su frustración. No podía recordar nada de lo que le habían dicho los ángeles.

Pero siempre había sabido que la sabiduría volvería a él en el momento en que volviera a dejar esta tierra. Eso parecía inminente ahora que Stumpy lo cacheaba con una mano, manteniendo la Magnum apuntando a Turk.

murmuró Stumpy de forma desordenada mientras revisaba los bolsillos de Lock, tirando el bolígrafo y el tenedor. Lock se dio cuenta de que estaba drogado con metanfetamina, probablemente con la droga de la rave MDMA. Sudaba a raudales y su penetrante y acre aroma le llegó a la nariz. "Manos arriba, goombah. Vosotros, los gays, creéis que podéis ser más listos que nosotros. Me alegro de que hayas disparado a esa pala calva. Siempre actuaba como si fuera el jefe de toda la operación cuando no hacía nada del trabajo. Sólo se paseaba con su puto chófer actuando como si fuera el gran perro del patio. ¿Quién carajo lo necesitaba? Y ese cabeza de red, Orozco, chillaba como un cerdo cuando lo apretábamos. Seguro que os delató en un santiamén".

¿Así que habían llegado a Orozco? Lock se preguntó qué había pasado con los dos hombres de Turk. Stumpy agitó su pieza ahora, indicando que los dos hombres debían caminar hacia un muro de balas de alfalfa como si fueran a su ejecución. Y probablemente lo eran. Stumpy siguió divagando.

"Vamos, cinturas de calzones". Empujó con saña a Turk en el culo con el cañón de la pistola. Lock y Turk intercambiaron miradas, pero era imposible leer la mente de Turk. ¿Qué clase de plan podría tener Turk en mente, de todos modos? Eran unos imbéciles indefensos, y todo porque habían permitido que Stumpy se les adelantara, y él tenía una pieza mayor. La guerra era así. Siempre se trataba de quién tenía más y mejor armamento.

"Antes de darte la libertad condicional por la puerta de atrás, voy a dejar que todo el mundo sepa quién fue el responsable de todo este maldito lío estudiantil. Así es. Flyboy, ve a pararte en esa pila de miembros de allí. No me des humo. Tú, guapo, ve allí y" -Stumpy empezó a reírse para sí mismo con el ingenio de lo que iba a sugerir- "coge esa cabeza por el pelo y levántala, ya sabes, como si fuera una especie de trofeo. Flyboy, pon el pie en ese montón como si fuera un montón gigante de palomas que acabas de disparar".

Los hombres caminaban lentamente, sin ganas de cumplir las órdenes de Stumpy. Fueron tan lentos que Stumpy puso una bota en la espalda de Turco y le dio un violento empujón. Turco cayó de bruces sobre las manos y las rodillas.

"¡Ja, ja!", cacareó Stumpy. "Me gustas así, castor de tres patas. Tal vez incluso te coja así para que todo el mundo vea lo marica que eres".

Lock no pudo contener la lengua por más tiempo. Cuanto más hablaba, más permitía a Turk ponerse en pie con un poco de dignidad. "Sólo van a ver lo marica que eres, maldito imbécil. Sólo un tipo que fuera realmente un gay en el armario querría follarse a otro. ¿Por qué se te ocurriría eso si no estuviera en tu mente todo el tiempo, como estaba en la mente de Rojas?"

"¿Ah, sí?" dijo Stumpy con ingenio. "Bueno, puedo decir por su tinta de lágrima que ha estado en la casa grande. Nadie sale de allí sin que alguien lo ponga en su tostadora".

Cepillándose como si no estuviera ya cubierto de las entrañas de otras personas, Turco se mofó. "No me digas que tú mismo no has sido un lobo de prisión. Puedo verlo por la Alice Baker en tu brazo".

Stumpy siempre había estado especialmente orgulloso de su trébol de la Hermandad Aria en el bíceps, por lo que siempre iba sin mangas bajo su corte. "Sí, ¿y qué? Hice el tiempo de Buck Rogers en Tent City. No significa que haya tenido que visitar la pista de chocolate".

"Tent City es lo peor", gruñó Turk. "Es una puñalada en el trasero de pared a pared".

"¡Como sea!" gritó Stumpy, agitando su pieza. "Te aconsejo que hagas lo que digo o te volaré la cabeza".

Lock dijo: "¿Qué más da que hagamos lo que nos dices? Nos vas a enterrar de cualquier manera".

Parecía que ese pensamiento no se le había ocurrido a Stumpy. "¡Sólo hazlo, antes de que cambie de opinión! ¡Chico de la mosca! Pon tu pie en esa pila. Niño bonito, levanta esa maldita cabeza".

Stumpy tuvo que transferir su Magnum a la mano izquierda para poder sacar su teléfono inteligente de su soporte y buscar con el pulgar la función de la cámara. De nuevo, Lock y Turk intercambiaron miradas. Esta vez, Lock imaginó que podía saber lo que Turk estaba pensando. Si pudiéramos distraerlo durante una fracción de segundo. Podríamos saltar sobre él y desarmarlo. Entonces sólo uno de nosotros moriría en el estruendo. Eso significa una probabilidad del cincuenta por ciento. No voy a aceptar esas probabilidades. Vayamos y veamos lo que quiere. ¿Crees que nos dejará ir después de que arrojamos estos malditos cuerpos en su propiedad? Fue expulsado de los Ángeles por ser demasiado brutal, hombre. No, vamos a tener que saltar sobre él. Es nuestra única oportunidad.

Estos pensamientos se mezclaban en la mente de Lock, y sabía que Turk estaba pensando al menos en algunos de ellos.

"Bien", gritó Stumpy, "mantén esa cabeza más alta. Gírala para que pueda ver los globos oculares abultados".

Turk gritó: "¿En el sentido de las agujas del reloj o en sentido contrario?"

"Reloj-contador", ¡hazlo de cara a mí! Ahí, je-je. Muy bien. Flyboy, no parezcas tan serio. Parece más orgulloso, como, orgulloso de tu trabajo".

Lock sólo puso los ojos en blanco. "¿Sabes qué?, ahí detrás, bajo el granero, hay unos cuerpos aún más espantosos. ¿Te acuerdas, Turk? Ahí es donde pusimos a ese tipo cuyos intestinos se desparraman por el pecho".

"Como las salchichas", aceptó Turk. "Podríamos cubrir algunas de las salchichas sobre nuestros hombros".

"Bien. ¿Tiene esa cosa un flash, Stumpy?"

Stumpy dio la vuelta al teléfono para que la lente estuviera de cara a él. Se encogió de hombros. "No sé. Nunca he pensado mucho en ello". Frunciendo el ceño, volvió a mirar a sus rehenes. "¿A quién le importa si hay mejores cuerpos allá atrás? Podemos descuartizar a algunos de estos y conseguir algunas entrañas de esa manera".

"¿Con qué herramienta?" Señaló Lock. "Me has quitado la espada. Tú eres el que tiene todas las armas".

"Cierto", convino Stumpy, casi con alegría. "De acuerdo. Volvamos a ver esas salchichas. Manos arriba". Hizo un gesto con la plancha para indicar que debían entrar en el oscuro granero.

Con los ojos y levantando ligeramente la barbilla, Lock le dijo a Turk que caminara primero. Se alinearon entre dos paredes de balas de alfalfa. Lock sabía que Stumpy ya estaba favoreciendo su mano derecha dominante para hacer las fotos. Hubiera sido más inteligente utilizar la mano dominante para la pistola, pero entonces Stumpy siempre había estado a unos cuantos camiones de un convoy.

La horca estaba donde Lock recordaba que estaba, apoyada en una de las paredes. Por lo visto, Stumpy no la veía como un arma, porque pareció completamente sorprendido cuando Lock se agachó para agarrar el mango de la horca a mitad de camino. Giró como un luchador de palos, haciendo girar la horca de una manera cortante que le dio un rodillazo a Stumpy. Lo último que vio Lock fue la boca de Stumpy mientras volaba hacia arriba y hacia atrás como un muñeco de plástico.

"¡Toma el arma!" gritó Lock a su compañero. Mientras Stumpy se elevaba en el aire, se dio cuenta de que seguía agarrando la pistola, aunque el teléfono había salido volando. Ahora, erguido, corrió hacia el lugar donde creía que Stumpy se encontraría con el suelo. Como un justiciero medieval, Lock se abalanzó sobre Stumpy con todas sus fuerzas, con las puntas de la horquilla preparadas para encontrarse con la sección media de Stumpy.

La puntería de Lock era cierta. Las púas atravesaron el estómago de Stumpy como si cortaran un filete. Una satisfactoria resistencia a su furiosa presión reverberó en el mango de la horca y en los brazos de Lock. Saltando, derribó a Stumpy, su peso añadiendo fuerza a la puñalada. Cuando Lock se puso de pie sobre él como un pogo y rebotó hacia arriba y hacia abajo, creyó sentir incluso que las púas de la horquilla atravesaban algunas costillas para salir por el otro lado. Stumpy estaba bien clavado, los dos trozos que había cogido de los hombres seguían clavados en la parte trasera de sus pantalones. Pero estaba lejos de estar muerto, y su brazo agitado le permitió hacer un disparo con la pistola.

Un flash. Turk debió dirigirse hacia ellos para desarmar a Stumpy. Turk salió despedido de la línea de visión de Lock. Lock dio una patada frenética y salvaje al brazo que sostenía la pistola. Falló, y Stumpy lanzó otro disparo. La segunda patada conectó, y el arma salió disparada hacia arriba y hacia algún lugar de la pared de balas. Lock volvió a poner su fuerza en la horquilla, mientras golpeaba a su rival con su bota con punta de acero. Lock creyó sentir el crujido de un hueso del muslo bajo sus frenéticos pisotones. El tipo chillaba y se agitaba como un espécimen de insecto, pero se mantenía firme y seguro. "¡Turco!", gritó Lock. "¿Estás bien? ¿Dónde coño estás?"

Lock miró a su alrededor como pudo sin soltar la presión que mantenía inmovilizado a Stumpy. El idiota tardaría una puta vez en morir de esta manera, y para entonces, el informante al que Lock había enviado un mensaje de texto estaría allí para presenciar la carnicería con instrucciones de llamar a la policía.

"Estoy aquí", dijo Turk, en algún lugar detrás de él. "Estoy bien".

No parecía estar bien. Turk se tambaleó hacia delante como un zombi lento, llevándose la mano al pectoral, donde una floración carmesí indicaba dónde le habían golpeado. Lock escupió: "¡Joder! ¿Has visto dónde ha ido a parar el arma?"

"Sí", dijo Turk, débilmente, posiblemente conmocionado por su herida. Se sacudió la cabeza. Era difícil oírle por encima de los chillidos y maldiciones del cerdo atascado a sus pies. Turk golpeó al homófobo en la espinilla con su propia bota, y el tipo se calmó. "Está ahí arriba, encima de esa pila de balas. Ve a buscarlo, yo me encargo de esto".

Turk se encargó de la horquilla mientras Lock trepaba por el muro de alfalfa para tantear la pieza. Mientras tanto, Stumpy gritaba,

"¡Malditas hadas! ¡Ya estáis condenados! Nada de lo que me puedas hacer se va a comparar con el mundo de dolor que vas a sentir cuando el club te atrape. Ya le conté a Papá Ewey y a tu mejor amigo de mierda Breakiron sobre tus actividades de chico gay. Les conté cómo te estabas tirando a este Boner por el culo con una botella de cerveza mientras le lamías la polla y..."

La empuñadura de la pistola aún estaba caliente por la mano sudorosa de Stumpy. Cuando Lock apretó el gatillo lo sintió como si fuera mantequilla. Muy poco informe o retroceso, sólo una sensación de algodón casi a cámara lenta de ver cómo la bala atravesaba el estúpido cerebro de Stumpy y finalmente, por fin, ponía fin a ese insecto. Dejó de temblar y de luchar y su mandíbula se aflojó, pero Turk le dio unos cuantos empujones más con la horquilla, sólo por si acaso.

Lock ni siquiera necesitó limpiar las huellas del arma, ya que llevaba guantes. Simplemente la dejó caer junto a Stumpy. Era de Stumpy, después de todo. Lock se ofreció para la desagradable tarea de deslizar la mano por debajo de la espalda de Stumpy y recuperar sus piezas. Lock encontró el teléfono donde había sido arrojado y se lo guardó en el bolsillo. Se miraron y asintieron con la cabeza por el trabajo bien hecho.

A Lock le preocupaba que Turk condujera el camión después de recibir un disparo. Un rápido examen reveló que, afortunadamente, sólo era una herida superficial, y Lock pudo vendarla con otro pañuelo limpio de su alforja.

Todo estaba nublado, como en un sueño, mientras conducían en línea recta hacia Lake Havasu City. A Lock le vino a la mente lo que se siente después de un combate de incendios o de un combate importante. La descarga de adrenalina debía adormecer el cerebro, lo que tenía sentido desde el punto de vista biológico. No era la supervivencia del más fuerte tener un montón de gritos y pensamientos emocionales plagados cuando estabas luchando por tu vida. Tenía sentido que Dios, o quien sea, pusiera el cerebro del hombre en piloto automático al hacer lo que había que hacer. La sensación de confusión perduraba mucho después de que la batalla hubiera terminado.

Estaban a medio camino del almacén de Lock antes de que alguien hablara.

Turk dijo: "¿Seguro que estás preparado para lo que viene? Porque lo que sigue va a hacer que lo que pasó allá atrás parezca un juego de niños".

Lock se pasó los dedos por el pelo y soltó un gran suspiro. "Sí, bueno. Las ruedas están en movimiento. Y me alegro de ir allí contigo, nena. Confío en ti. Me cubres las espaldas, ¿sabes? Trabajamos muy bien como equipo allá". Era lo más parecido a un discurso romántico y ñoño que Lock iba a dar.

A Turk tampoco le gustaban las palabras floridas. "'Si pudiéramos leer las historias secretas de nuestros enemigos, encontraríamos el dolor y el sufrimiento suficientes para desarmar toda hostilidad'".

¿Qué estaba diciendo Turk? ¿Que deberían sentir pena por el viejo Stumpy Meadows, asesino en masa? "Estoy seguro de que Stumpy también sufrió en secreto. Pero es la forma en que eligió desquitarse con otros..."

"No estoy diciendo eso", dijo Turk astutamente. "Lo que quiero decir es que tú y yo empezamos como enemigos. Pero vi la pena y el dolor en tu rostro. Sabía que cargabas con un enorme peso de pérdida y soledad, igual que yo. Así que abandoné todas las hostilidades".

Oh. Lock se revolvió incómodo en el asiento del copiloto. Turk acababa de ver claramente a través de él. "Compartimos la misma carga", admitió Lock.

La sonrisa de lado de Turk era genuina mientras cambiaba de marcha. "Es mucho más fácil cuando soportan el peso juntos".

Eso era cierto. Y cuanto más respiraba Lock profundamente, sentía que el espíritu tranquilizador de la compañía de Turco le empapaba la sangre.

EPÍLOGO

TURK

Hay días en los que no quieres salir de la cama.

Hay días en los que no quieres dar la cara.

Lo que no quiere decir que no quiera enfrentarme a lo desconocido. Lo desconocido aterroriza a la mayoría de la gente, pero toda mi vida ha girado en torno a lo desconocido.

No hay nada más inesperado, impreciso o aleatorio que la vida de un titular de un parche MC. Estamos entrenados para esperar lo inesperado, especialmente cuando te llueve del maldito cielo.

Algunas semanas es un horror tras otro, como antes de que The Bare Bones se encerrara tras devolver el golpe al cartel de Presención. Durante semanas había sido un acto de violencia al azar tras otro, ya fuera en los huertos de manzanas, en Crate and Barrel o, en el caso del pobre Kneecap, mientras esperaba en la cola para comprar entradas de Judas Priest. Sí, ese pobre infeliz, que ya caminaba con un bastón, fue golpeado una vez más con un bate de béisbol en las rodillas, causando estragos y haciendo que Kneecap perdiera su lugar en la fila. Ese tipo simplemente no podía comprar un descanso.

Luego, la aleatoriedad se convirtió en un aburrimiento aplastante durante el encierro. Sólo a mí me dieron la libertad, y mientras tanto las cosas parecían normalizarse en el mundo de Pure and Easy. Al parecer, Ford y Lytton se habían puesto en contacto con el capo Abel Presención y habían llegado a una especie de distensión. Podíamos salir del encierro y reanudar nuestras actividades normales sin temor a las represalias del cártel.

Como Veep debería haber estado al tanto de los detalles, pero cuando volví a P&E, francamente ya no me importaba tanto. Pasé la mitad de la noche sentado en la sala de estar de Ford con él y Lytton dándoles un golpe por golpe sobre lo que había sucedido a lo largo del río Colorado. Por supuesto, fui completamente sincero sobre todo el asunto de Stumpy Meadows y cómo habíamos arruinado básicamente el imperio de Carmine Rojas, con la ayuda de su esposa, por supuesto. Los hermanos Illuminati se rieron con regocijo, viendo cómo se abría todo un nuevo abismo empresarial ante sus propios ojos, pero les dije que tenía planes para ese gigantesco vacío de capos. A mí.

Les dolía perderme, pero lo aceptaron. Llevaba más de veinte años conviviendo con los Illuminati de Ford y queriéndolos como algo más que un hermano. En el mundo de una hermandad MC se soporta mucho más juntos que cualquier familia normal de pan blanco. Así que cuando digo que "hemos pasado juntos por el infierno y el agua", lo digo en serio. Nunca hay un momento aburrido en una MC, a no ser que estés encerrado, te empiece a salir musgo y empieces a pelearte por el último número de la revista People, claro. Pero la vida está tan llena de acción que aprendes a prosperar con la adrenalina. Desarrollas un instinto de lucha o huida que te da unos reflejos de relámpago.

Mi nueva vida sería una selva aún más enmarañada, oscura y peligrosa que la que acababa de dejar. Estaría pateando y arañando sólo para salir adelante al principio. Pero joder, iba a echar de menos a mis hermanos. Lo sé, seríamos clubes de hermanos, y nos invitarían a las frituras de pescado mensuales y todo eso, pero difícilmente sería lo mismo. Habíamos vivido, y algunos de nosotros habíamos muerto, por la espada durante tanto tiempo. Mi cerebro había estado disparando el mismo conjunto de neuronas durante tanto tiempo, que iba a tener que volver a entrenarlo, a restablecer nuevos patrones. Llevaba casi toda mi vida siguiendo los profundos surcos de las ruedas de los carros. Esta era la nueva aventura más aterradora que había emprendido.

"Nuestro único tema para la reunión", dijo Ford. Respiró profundamente, exhaló y me miró fijamente. "Bueno, dejaré que nuestro hermano Turk lo explique. Es su historia, así que merece contarla".

Había estado practicando este discurso en mi cabeza durante meses, años probablemente. Justo cuando llegó el momento de hablar, frente a un mar de caras de mis hermanos en la mesa de la capilla como aquella, tropecé. Me atraganté literalmente como una maldita savia mirando el rostro escarpado y experimentado de Duji, y el rostro escarpado y picado de Tuzigoot. Estos eran nuestros mayores, nuestros tíos que nos habían criado a mí y a Ford, nos habían guiado a través del laberinto hormonal y violento de la adolescencia. Siempre había una figura paterna para nosotros, incluso si Cropper estaba fuera de la ciudad por negocios, o follando con alguna puta en la habitación de al lado. Yo abandonaba todo esto para empezar de cero en un club donde sería la figura paterna de un grupo de prospectos torpes y despistados, moteros que nunca habían estado en un MC.

"Soy gay", solté, como Ellen en aquella infame comedia. También podría haber tenido un micrófono, por lo jodidamente fuerte que sonó en mis oídos, reverberando contra las paredes de paneles de madera falsa de la capilla. Esperaba hacer un preámbulo que condujera elocuentemente hasta este punto, pero la declaración había estado supurando durante tanto tiempo dentro de mí, como lava hirviendo bajo la superficie costrosa, que salió en una erupción como aquella.

A su favor, nadie parecía demasiado sorprendido. Tuzigoot y Faux Pas incluso sonrieron y se miraron -¿habían hecho una apuesta? Sin embargo, nadie dijo nada, así que seguí adelante.

"Algunos lo habrán adivinado, pero no estaba preparado para salir del armario. Eso tiene que ser una prerrogativa de cada hombre, y me alegro de que Ford me dejara eso a mí, para hacerlo en mi propio tiempo. Bueno, ese tiempo ha llegado, hermanos. Algunas cosas sucedieron en Lake Havasu City -en todo el río Colorado, en realidad- que no se pueden deshacer, y tengo que retirarme de The Bare Bones".

Ahora hubo murmullos y un montón de "qué coño". Ford y Lytton fueron obviamente los únicos que presintieron este anuncio, porque permanecieron con la cara seria. Fue Faux Pas, mi tío si alguna vez hubo uno, quien exigió rotundamente,

"¿Por qué carajo, Theodore? ¡Nadie aquí está exigiendo que entregues tu parte y renuncies! ¡Eso es lo último que haríamos!"

"¡Sí!", añadió Duji. "Nos da igual lo que hagas en tu tiempo libre. Sólo, ya sabes, no vayas a cubrir la Ciudadela con banderas de arco iris o a ver Showgirls".

"Oye", dijo Gollywow. "Esa fue una buena película. Pero secundo lo que dices, Duji. Pero no empieces a leer a Gore Vidal o a pasearte completamente desnudo".

"Oye", protesté débilmente, "al menos no voy por ahí con una bomba de pene colgando de mi polla". Me refería a nuestro ex sargento de armas, Riker, un tipo tosco que había estado allí el día en el desierto en que Cropper había encontrado la muerte.

Knoxie dijo: "O un dilatador uretral saliendo de tu bolsillo cortado".

Todos se encogieron y rieron, y la tensión se rompió. Un hermano tras otro empezó a protestar para que no me fuera. Se hizo evidente que tendría que dar más explicaciones.

"Conocí a un chico", empecé, pero los ooos y ahhs me abrumaron.

"Déjame adivinar", gritó Speed, "Dayton Navarro. Lo sabía. Los vi a ustedes dos caminando desde atrás del remolque del baño una vez, ajustando sus cortes y limpiando sus bocas. No parecía ninguna droga de la que haya oído hablar".

"No, Dayton no. Alguien nuevo, alguien con quien quiero empezar un nuevo club".

Todo el mundo se calló ante eso. Tuzigoot, tan famoso por su rostro escarpado que recibió el nombre de un antiguo dios azteca que se encontró tallado en una pirámide, se quedó con cara de piedra. Ahora tenía que seguir corriendo, para mantener el impulso.

"Sé que es una gran empresa. No voy a pisar a nadie porque el club tendrá su sede en Lake Havasu City".

"El patio trasero de los Asesinos de la Juventud", dijo Hombre Salvaje con asombro. Los Asesinos no eran nuestros enemigos, pero tampoco nos llevábamos bien con ellos.

"Sí, bueno, algunas cosas han cambiado. Papá Ewey ha accedido a dejarnos el lago Havasu y su patio trasero, y tenemos prácticamente cerrados Parker y Quartzsite. Papá Ewey ya no tiene a nadie viviendo allí desde que Stumpy Meadows encontró a su creador hace unos días, por si no te has enterado".

Hasta el último hombre jack se miró con una nueva sorpresa. Por supuesto, habían oído cómo el odiado Stumpy Meadows había sido descubierto tirado sobre los cadáveres de una docena de estudiantes mexicanos desaparecidos, apuñalado con una horquilla en sus partes vitales. Los papeles de los camiones -y el cuerpo del jefe de seguridad de Rojas- esparcidos por los alrededores y sujetados con partes de cuerpos como pisapapeles habían demostrado la implicación de Rojas con el cártel de Marín en Sonora. Los federales habían arrestado a Rojas en su finca palaciega, ya que su esposa Carmen había entablado negociaciones RICO con ellos. Se había iniciado una nueva guerra territorial en la que los secuaces de Rojas se esforzaban por establecer o romper alianzas con las distintas facciones de las extensas operaciones. No sería un lugar agradable en el que meterse, pero era nuestra única opción.

"Y mi nuevo socio" -todavía no me sentía cómodo utilizando la palabra "amante" en voz alta- "tiene su sede en Lake Havasu City. Ya tenemos unos cuantos tipos que quieren entrar en el nuevo club. Por supuesto, hay un millón de detalles que hay que limar. De todos modos, eso no te preocupa. Lo que te preocupa es que voy a dejar de ser vicepresidente de The Bare Bones con efecto inmediato".

Cuando me puse de pie, la mayoría de los hombres miraron a Ford y a Lytton en busca de confirmación. Ford asintió. "Lytton, a pesar de ser un jodido y excelente sargento de armas con todos sus conocimientos científicos, es el tipo lógico para ocupar el puesto de vicepresidente. Todo esto ha ocurrido tan rápido que vamos a dejar el puesto de sargento de armas abierto por ahora, así que ahora mismo tenéis que votar una cosa. ¿Permitiremos que el hermano Turk Blackburn deje The Bare Bones, Red Rocks Original, en buen estado? Yo digo que sí".

"Sí", se hizo eco Lytton inmediatamente.

A medida que iban pasando por la mesa, todo el mundo no tenía más remedio que decir sí también. Cuando llegó el momento de quitarme el corte, lágrimas calientes hirvieron en las cuencas de mis ojos. Había llevado ese corte durante tanto tiempo que, de hecho, tuve que empezar de cero con uno nuevo cuando di un estirón mientras estaba en la cárcel y me disparé como un pie en un año. Los rockeros eran todos originales, sucios a más no poder, pero así era como nos movíamos. Era, literalmente, una parte de mí, que se adaptaba a mi tamaño y forma, apestando a mí, sin duda, dependiendo del tipo de dieta que llevara, de a quién me tirara y de la cantidad de cerveza que bebiera.

Doblando cuidadosamente el recorte, lo coloqué sobre la mesa. "Nuestro mundo es diferente al de los ciudadanos normales", les dije a todos. Todos asintieron sabiamente. "El mundo heterosexual es como un mundo de humo lleno de engaños y mentiras. Esos empresarios y amantes se apuñalan por la espalda mientras se sonríen en la cara. Aquí, eso nunca se haría. Nosotros decimos las cosas como son. Somos hermanos de sangre, unidos por las reglas de la carretera. Podemos confiar en que los demás actuarán de una manera determinada, y esta fiabilidad crea una red de vínculos sólidos.

"Planeo confiar en estos lazos nuestros en los próximos años, hermanos. Sabéis que mi nuevo club se llenará mayoritariamente de moteros gays. Podéis votar después si queréis o no hacer negocios con nosotros. Pero nosotros queremos hacer negocios con vosotros. Estoy bastante seguro de que tenemos al menos el paso seguro a través de la Rez del Río Colorado cosido en nuestro bolsillo trasero, y estamos llegando a Papa Ewey sobre los derechos a los otros Rezes. Digamos que nos debe una, y es más probable que las tribus nos miren con cariño a mí y a Lock Singer que a Papá Ewey y a Stumpy Meadows. Papa Ewey está dispuesto a ceder parte de su base de poder para conservar el control en la zona de Bullhead City y Laughlin".

Duji asintió. "Lock Singer". Buen hombre. Dirige una empresa de fianzas en Lake Havasu, ¿verdad? Le hice buscar a un cabrón que se llevó un polvo una vez. Lo encontró en medio día".

Ford señaló a Duji. "Ese es. He tenido un par de reuniones con él. Es directo, fácil de leer, no tiene agendas ocultas. No puedo decir lo mismo de Papa Ewey. Todos recuerdan lo que pasó durante la carrera de Laughlin del año pasado".

Había temido que Ford sacara el tema. Ese mismo prospecto torpe nuestro, Mergatroyd, se había topado inadvertidamente con uno de los favoritos de Papá Ewey. Yo estaba allí -ella parecía estar muy interesada en Mergatroyd- cuando Papá Ewey llegó rugiendo y persiguió a Mergatroyd hasta un árbol. No es broma. Estábamos todos medio riendo, pero medio alterados sobre cómo íbamos a salvar a nuestro prospecto. Le habían pillado haciendo algo legítimamente malo en el mundo de los MC, pero los Assassholes empezaron a lanzar botellas de cerveza y bengalas encendidas a Mergatroyd. Todo se resolvió de forma amistosa, después de que Ford se viera obligado a llamar a los bomberos de Laughlin para que apagaran el fuego bajo el árbol. Ya sabes lo mucho que les gusta a los moteros recurrir a la ley. Era la única manera de apagar el fuego, y de que nuestros prospectos cayeran en la vergüenza. Y Papá Ewey se había reído.

"Hablando de prospectos", dije. Ford me había permitido sacar el tema también. "Me llevo a Twinkletoes conmigo".

Una nueva ronda de disgustos recorrió la sala. Seguí hablando en voz alta a pesar de las protestas. "Sé que Twinkletoes es un favorito. Por eso me lo llevo". Me reí, tratando de aligerar el ambiente. Twinkletoes no estaba allí porque todavía era un prospecto.

Gollywow gritó: "Siempre supe que era un poco ligero en los mocasines".

Puse los ojos en blanco, pero sabía que tenía que hacerme inmune a comentarios inmaduros como ese. Oiría muchos de ellos. "No es gay. Pero, con su nombre, recibe muchas de estas mierdas de todos modos, así que ya tiene una ventaja sobre el montón de mierdas que vamos a tener que aguantar en el futuro. Su experiencia técnica fue inestimable durante esta operación, y es un buen hombre leal".

"¡Pero por eso lo queremos!", gritó Faux Pas. "Me estaba ayudando con el modelado por ordenador de algunos zombis y víctimas de ataques de hombres lobo".

El Hombre Salvaje gimió: "Me ayudó a entrar en la caja fuerte de los Secuaces de Baal".

Le dije: "Bueno, te quedas con Tobiah en cuanto a conocimientos informáticos. Es excelente por derecho propio". Tobiah era el gerente de la oficina de Lytton en la granja de marihuana Leaves of Grass en Mormon Mountain, no un hermano. Pero, por supuesto, hizo mucho trabajo de vigilancia técnica para el club.

"¿Qué vas a hacer con el Sistema Conjunto?" Preguntó Speed, mencionando mi dispensario en Bargain Boulevard.

Miré a Lytton. Él había creado, fundado y alimentado Leaves of Grass, nuestro principal proveedor de cogollos de primera calidad, y le tocaba hablar. "August será ascendido a gerente. Es lo suficientemente bueno para ser un ganjier". August levantó dos dedos hacia una gorra imaginaria en su cabeza en reconocimiento del ascenso. "Voy a dejar que Crybaby baje de su montaña y ayude a August en la tienda. Tendré que encontrar un nuevo cultivador en el rancho".

Speed me preguntó: "¿Pero qué vas a hacer en Lake Havasu? ¿Abrir otro dispensario?"

"Ese es el objetivo", dije, "ya que sólo tienen una mierda que sólo entrega a los ancianos, no una tienda abierta a los titulares de tarjetas. Como sabes, A Joint System es un servicio completo, una operación de compra única. Diablos, ya tengo a la mayoría de mis proveedores sentados en esta sala".

"Además de las Ochoas", añadió Lytton, mencionando a mi otro proveedor cerca de Show Low. No sería bueno presentar sólo la hierba de una plantación.

"Mientras tanto, conseguí un trabajo en el periódico de Lake Havasu como su crítico de marihuana". Realmente lo había hecho. Lock me había mencionado por casualidad a un amigo suyo que trabajaba en el periódico, y había nacido una nueva descripción de trabajo.

Esperaba la burla que acompañó a esta revelación. "¿Qué?", espetó Bobo Segrist. "¿Existe la crítica de la marihuana? ¿A qué viene el puto mundo?"

Le tendí una mano tranquilizadora. "Claro. Uno no va a un restaurante y se limita a pedir un vino tinto, como hacen en la televisión. Quieres ver la lista, escuchar sus ofertas, hacer una elección. Mi trabajo es escribir mis opiniones. No es que no tenga bastante que hacer, creando una nueva carta y todo eso. De hecho, voy a pedir prestado a Slushy durante un par de semanas. Redactando nuevos estatutos y todo eso".

"¿Qué?", se quejó Kneecap. "Slushy me estaba ayudando a arreglar un acuerdo con el fiscal en ese cargo de indecencia pública".

"Típico", se mofó Knoxie, que nunca fue muy fan del tipo que se parecía a Ronald McDonald y que se había follado a su vieja.

Duji intervino. "Slushy me está ayudando a crear una sociedad instrumental para los ingresos de mi club". Levantó las manos idealistas. "Vamos a llamarla Corporación Blendin. ¿Lo entiendes? Blendin. Nos mezclamos en el fondo".

"Eso esperas", dijo Ford.

"¿Cómo se va a llamar el nuevo club?", preguntó Faux Pas.

"Los fanáticos doblados", dije con orgullo. "Somos fanáticos de nuestra homosexualidad, y el resto del mundo piensa que estamos doblados".

Faux Pas, un hombre de efectos especiales para el cine, asintió con los labios fruncidos. "Me gusta. Evoca muchas imágenes. Puedes tener a un tipo de Oriente Medio encapuchado con una espada en el logotipo".

"Algo así", asentí, "sólo que quizá no demasiado árabe, si sabes lo que quiero decir".

"¿Por qué no? Los Shriners han sido conocidos como la Antigua Orden Árabe de los Nobles del Santuario Místico durante más de cien años sólo porque uno de los fundadores hizo un viaje a Egipto y pensó que algunas imágenes parecían geniales. Tienen una cimitarra y la cabeza de una esfinge como logotipo. Algo así podría ser muy chulo".

De hecho, estuve de acuerdo. "Poner un fez en nuestro rockero", bromeé a medias.

Gollywow dijo: "Andar en esos autos pequeños en los desfiles".

"Bien", dije. "Pequeñas Harleys".

"En realidad", dijo Tuzigoot, "quería aportar algo sobre un rumor que escuché sobre Los Cutlasses, una nueva dirección que están tomando".

La mesa se quedó en silencio y todos me miraron con los ojos muy abiertos. Entonces me acordé.

Había retirado mi corte. Ya no era miembro de The Bare Bones MC. No podía escuchar lo que Tuzigoot tenía que decir sobre The Cutlasses.

Me aclaré la garganta. "Bueno", dije débilmente. "Sabéis lo mucho que os quiero, a todos y cada uno de vosotros. Habéis sido mi familia, y eso nunca va a parar".

"No, no", coincidieron todos.

"Has estado aquí para mí, y espero que eso continúe".

A mi izquierda, Lytton estaba de pie. "Te deseamos lo mejor, hermano Turk".

Nos abrazamos y nos dimos palmadas en la espalda con ganas, como agarrando la espalda del otro con los dedos en señal de desesperación. Fue uno de esos horribles y emotivos momentos que todo el mundo teme, porque nunca sabes cuándo vas a romper a llorar.

Y tuve que pasar por ello con todos los hermanos de la sala. Abofeteé espalda tras espalda, abracé a un hermano tras otro, cada uno oliendo un poco diferente. Cada hombre tenía un olor distinto, una amalgama de quiénes eran, de lo que comían, del aire que respiraban, de los cortes que llevaban durante años, incluso décadas.

Empecé a llorar, y finalmente tuve que limpiar una lágrima de un ojo con el dorso de la mano mientras salía de la capilla, con la cabeza alta.

Así fue como salí de mi club y entré en una nueva vida. Nadie quería que me fuera. Podría haberme quedado allí, para siempre, de hecho, incluso sin un corte ni colores.

Pero al final tuve que marcharme. Me había obligado a hacer miles de cosas en mi vida que estaban fuera de mi zona de confort. Besar a mi primera chica. Besar a mi primer chico. Viajar solo a través del país. Ver cómo mi padrastro era asesinado a sangre fría por mi mejor amigo. Tirar las partes del cuerpo de veinte estudiantes en un granero de alfalfa. Cruzar la frontera hacia Nogales, dar un golpe y regresar.

Pero nunca nada me había parecido tan irreal, que me cambiara la vida o que fuera tan trascendental como salir por las puertas del puto hangar de La Ciudadela con sólo Twinkletoes a mi lado.

LOCK

"Quiero añadir una ordenanza", dijo Hobie Cleminshaw. Aquel hombre enorme y de voz aguda parecía el tío payaso de alguien roly poly y posiblemente espeluznante, pero Lock le había visto dar un cabezazo al portador de un parche de los Minions de Baal en medio de la próxima semana. Había que ser duro para ser un motero gay, presentando una imagen poderosa y haciendo saber a todos que uno tenía el control. De lo contrario, se desataba el infierno. "Quiero añadir que los miembros deben estar en su sano juicio cuando asisten a la iglesia. En otras palabras" -y miró de forma señalada a Rover Florkowski, un tipo escarpado que había sido tristemente un cara de pizza en su adolescencia- "sobrio".

Rover entendió la idea, sin duda, y quiso añadir una ordenanza propia. "¿Ah, sí? Bueno, me gustaría añadir que durante la iglesia no se puede hablar a menos que el Presidente te dé la palabra".

"El Presidente no está aquí", dijo Dipstick Hunziger. Probablemente le llamaban así porque medía 1,80 y era tan delgado como esa herramienta. O bien, podría ser un gran palillo con su ingenio.

Lock, como Veep, tomó el control de la desordenada reunión golpeando con un martillo la larga mesa de conferencias que habían hecho traer al Happy Hour Bar and Grill. Todavía no tenía mazo y, como en la mayoría de las cosas, había tenido que improvisar con algunas de las herramientas de los carpinteros. "Me gustaría un toma y daca libre, sobre todo porque somos una startup. No quiero que nadie se sienta asfixiado por nuestro papel de presidente o lo que sea".

"Sí", dijo Hobie, "¡pero va a ser una anarquía absoluta si todos hablan a la vez! Sobre todo si hablan demasiado rápido para que yo pueda escribir. No sé taquigrafía".

"Sí", dijo Dipstick, un chef. "Tampoco comemos ya moldes de gelatina con pequeños malvaviscos, Hobie".

Hobie señaló a Dipstick con su bolígrafo. "Eso no significa que no sean deliciosos".

Lock puso los ojos en blanco. No habría escogido a Hobie si no fuera tan bueno con sus habilidades en las artes marciales y si no fuera un secretario tan organizado. Con su voz afeminada y su afición al drama y a llamar a todo el mundo "chica", Hobie personificaba prácticamente el estereotipo del oso afeminado. Discutían entre ellos como cualquier club, igual que los Asesinos de la Juventud. Pero Lock quería que tuvieran cuidado de no parecer peleas internas en público.

"Muy bien, chicos. Hasta ahora hemos acordado unas cuatro cosas. Dirigimos este club sobre una base parlamentaria. Los cortes deben ser usados en todo momento. Los prospectos deben tener su propia Harley y ser patrocinados por un miembro. Y debemos estar constantemente abastecidos de papel higiénico de tres capas".

"Aquí, aquí", dijo Dipstick.

Rover hizo una cara. "Tengo hemorroides".

Hobie señaló a Thymus. "Y nada de hip-hop en la gramola".

El Dr. Thymus Moog -que en realidad era médico, cardiólogo, según pensaba Lock, además de hijo del inventor del sintetizador Moog- volvió a apuntar a la secretaria de la panza. "Oye, si tú puedes poner esa odiosa música de programa que hace que parezca un especial de Hugh Jackman aquí, yo puedo poner hip-hop".

Por vigésima vez, Lock golpeó su martillo. Ya estaba haciendo un patrón en la parte superior de la mesa de conferencias con esa cosa. "Hombres, hombres. Podemos resolver todos los detalles más tarde, como lo del puto papel higiénico, los Doritos frente a los Fritos, y si se nos permite o no poner 'mierda hippie' en la parte delantera de nuestros cortes. Todo eso puede ser resuelto más tarde, una vez que estemos a pleno rendimiento. Ahora mismo somos sólo nosotros cinco, seis con Ormond Tangier, ocho cuando lleguen Turk y Twinkletoes".

El médico se rió. "Twinkletoes".

Lock miró con desprecio al pequeño y pícaro. Aumentó el volumen y la autoridad de su tono. "Escucha, tenemos que ponernos de acuerdo y tomarnos esto en serio. Haz lo que dices o vete a la mierda. Respetad vuestros colores. No robes a otros miembros. No jodas con el viejo de un hermano. Representas a tu club en todas las transacciones comerciales. Tenemos que presentar un frente unido. Tenemos que estar más unidos, más juntos, más sólidos que cualquier otro club. Dipstick, dejaste a los Minions de Baal para unirte a nosotros. Tú y yo somos los únicos con experiencia real en MC. Te propongo como tesorero". Dipstick asintió con satisfacción. "Y quiero que el resto de los hombres nos busquen como guía si no están seguros de cómo proceder con algo. No quiero un club lleno de llorones que acudan a mí cada vez que una escoria de la calle os llame hada, pero si hay amenazas creíbles, traedlas a mí, a Dipstick o a Turk".

"O Twinkletoes", señaló Hobie. "Tiene experiencia de MC".

"Pero es sólo un prospecto", dijo Thymus.

Lock dijo con firmeza: "Twinkletoes va a ser parcheado con un rockero completo en cuanto recibamos los parches del lugar que los hace. Se merece ser un miembro con todos los parches. No quiero que nadie se compadezca de él ni se burle porque tenga esclerosis múltiple. Ha dedicado su tiempo".

El médico dijo: "Esclerosis múltiple secundaria progresiva, por lo que me dijeron. Sus síntomas han comenzado una marcha constante".

"Sí. Eso". Lock extendió sus manos sobre la mesa, con las palmas hacia abajo. "Pero aparte de eso, no quiero que me carguen con todos los pequeños líos en los que os vais a meter. Os elegí, o lo hizo Ormond, porque sois duros, resistentes, inteligentes y sabéis manejaros. Todos estáis familiarizados con las armas de fuego y no tenéis miedo de usarlas en un apuro. Rover, estuviste en Kingman al mismo tiempo que Turk".

"Carga de armas", dijo el escarpado motorista. "Fue un bache de carne".

"Estoy seguro de que sí", dijo Lock sin convicción. "Lo que quiero decir es que todos hemos acordado dedicar nuestras vidas a una vida fuera de la ley, a la justicia fuera de la ley. Turk y yo no fundamos este club con la sangre de estudiantes muertos para nada".

Lock había dado al club la información sobre toda la historia de Stumpy Meadows. Tenía que hacerlo. Si no lo hacía, estaba ocultando información vital. Aquella cadena de acontecimientos podría tener consecuencias, y era la base de toda su fundación. Papá Ewey había cedido gran parte de su propio patio trasero a los Bent Zealots porque estaba de acuerdo en que Stumpy Meadows era un "bala perdida", un drogadicto al que nunca se le debería haber permitido permanecer en Los Asesinos. Papá Ewey sabía mucho de eso y, sin embargo, había permitido que Stumpy siguiera operando en la zona del río Colorado. Por mucho que Papá Ewey detestara a los homosexuales, reconocía que Lock y Turk habían sido sometidos a una dura prueba. Permitiría que Lock se marchara con una posición semibuena siempre que aceptara que le quitaran la mochila de los Assassins. Papá Ewey lo comprobaría personalmente dentro de un mes.

Además, Carmine Rojas y casi todo su imperio habían sido desmantelados. Carmen Rojas había entrado en protección de testigos y estaba dando nombres a diestro y siniestro. Una ola de calor se extendía por todo el suroeste de Arizona, acabando con un corredor y un escupidor tras otro y con todos los del tótem de por medio. Había un gran vacío que llenar, pero nadie sabía a quién designarían los marines de Sonora para ocupar el lugar de Carmine. Mientras tanto, pasar desapercibido era la mejor política. Reagruparse, reagruparse.

"También he seleccionado a cada uno de ustedes en base a lo que pueden aportar a este club. Dipstick, tú traes todas tus conexiones con los Minions. Rover, has estado trabajando con Tony Tormenta, El Tisico, y Los Marlines Risitas en Nogales. El doctor aquí obviamente tiene una gran habilidad médica pero también tiene conexiones en México y Canadá para cualquier tipo de droga recetada conocida por el hombre."

"¿En serio?", dijo Hobie. "No he podido conseguir Dinitrophenol, una píldora para adelgazar".

"Prohibido por una buena razón", dijo Thymus, "pero puedo conseguirte unas pastillas que realmente funcionen".

"Engánchame a mí también", dijo Rover.

"¿Por qué?", gimió Hobie. "Estás perfectamente en forma y en forma".

"Lo sé". Rover sonrió. "Sólo quiero algo de velocidad".

Lock suspiró. Tardarían un tiempo en poner en forma a este club. Y había que ponerlos en forma rápidamente. Empezaban a correr rumores en la calle sobre lo que había ocurrido en el granero de alfalfa de Stumpy. Todavía había algunos leales a Carmine Rojas que querían vengarse de quien había acabado con su jefe. A nadie parecía importarle mucho Roland o Stumpy.

Thymus comenzó a levantarse de su asiento. "Tengo que entrar en el quirófano".

Lock dijo: "De acuerdo. Una última cosa. Necesitamos prospectos. Si alguien ve a alguien que cree que es probable, hágamelo saber".

"Conozco a unos cuantos gánsteres de bebés duros", dijo Rover.

Lock apuntó con su martillo a Rover. "No hay drogadictos. Bien, se levanta la sesión".

Cuando Thymus se asomó a la puerta principal del antiguo salón Happy Hour, fue cuando Lock vio a Turk. Los chicos se habían reunido brevemente con Turk antes de que éste regresara a Pure and Easy. Turk los había aprobado -con reservas respecto a la locura de Rover Florkowski- y se había ido a ocuparse de su club.

Había sido una semana muy larga de sexo torpe y de fonesex aún más torpe, y ahora aquí estaba Turk, en carne y hueso. Entró en el bar, todavía lleno de humo y en mal estado, como el semental de piernas largas que era. Llevaba un corte negro completamente vacío, sin balancines ni parches, una pizarra en blanco. Twinkletoes le siguió, saludando a Rover, con quien parecía haber formado un apego particular. También había otro tipo, al que Lock ni siquiera se molestó en mirar. De repente, los hombres estaban sirviendo cerveza y jugando al billar, y Turk se fijó en Lock.

Era emocionante y extraño estar en público de esa manera, completamente abierto y libre sobre el hecho de que otro hombre se dirigía a él con el sexo en la cabeza. Turk estaba tan concentrado en su búsqueda que prácticamente se estrelló contra Lock, aplastándolo contra la larga y pulida barra.

Se besaron como dos hambrientos en una isla desierta. Turk acarició la lengua de Lock con largos y adorables lametones mientras hacía rechinar su pelvis contra la de Lock. Otros clubes permitían el sexo en sus locales, así que Lock sabía que el suyo no debía ser diferente. Los carpinteros seguían trabajando en la terminación de una habitación destartalada en la parte trasera que sería su capilla, y obviamente no habría sexo allí. Por el momento, no podían imponer reglas que no se aplicarían en ningún club hetero, así que Turco apoyó su ansiosa erección contra la de Lock. El aleteo de la sensualidad expectante apretó el abdomen de Lock. Esto iba a ser bueno.

"Oye, escucha. Si no te importa, ya he tenido suficiente con este tipo de cosas en la Escuela de Gladiadores. He tenido que pasear por el Bulevar Bosco más veces de las que me gustaría recordar. Llévalo a la parte de atrás, donde no alarmes a los niños pequeños ni a los animales de corral".

Turk se apartó con una mirada de ligera diversión. Un tipo de aspecto medio, de modales suaves y con una mala barba, estaba junto a ellos en la barra revolviendo un maletín de papeles. "Lock, éste es Slushy. Nuestro abogado".

Slushy dijo: "Seré tu abogado hasta que puedas encontrar a alguien local. Te ayudaré a resolver todo este lío que has creado". Miró a Turk y le dijo a Lock: "Siempre pensé que Turk era el más sensato. Ahora por fin sale del armario, como si fuera una gran sorpresa para alguien, y dice que quiere montar un club de moteros gay. Sí. Eso tendrá mucho éxito en el próximo Rally de Sturgis".

"¿Quién va ya a Sturgis, Slushy?" Turk tenía un tono afectuoso y burlón. "Ese rally está tan en el retrovisor. Tienes que adaptarte a los tiempos".

"Nunca pretendí estar a la moda, chicos. Dios, echo de menos 1997. Sólo quiero leer mi New York Times y hacer mi yoga".

Lock consiguió decir: "La carrera de Laughlin sigue siendo la mejor", antes de que Turk le llevara a una habitación trasera.

"Muy bien, apúrense, muchachos", dijo Slushy. "Tengo que plantar algunos tomates reliquia en casa".

El corazón de Lock estaba lleno a rebosar cuando Turk lo arrastró al oscuro pasillo trasero. Había varias habitaciones fuera del pasillo que llevaban a los baños. Nadie se había puesto a remodelar nada todavía. La única habitación que estaba medianamente limpia era la "sala de juegos", un lugar en el que los vagabundos de Rover se quedaban a dormir. Había una pila de amplificadores Marshall de la época en que se podía fumar dentro de un bar, un póster andrajoso de los Allman Brothers y un solo catre que nadie quería tocar.

Turk empujó a Lock contra la pila de Marshall y le dio un gran y lujurioso mordisco a la mandíbula. "Me voy a follar a un niño rico".

Lock estaba tan lleno de deseo y placer que prácticamente ronroneaba. "¿Por qué me llamas niño rico? Sólo soy un fiador".

"Eres de Bel Air", gruñó Turk contra su garganta. Al parecer, Turk había descubierto lo que significaba Bel Air.

Agarrando un puñado del moño de Turk, Lock frotó su nariz contra la de éste. "Mi padre es un abogado rico, sí. Hace diez años que no hablo con él. Escucha. Te quiero, Turk. Te quiero de verdad".

Como Lock había temido, ambos se quedaron inmóviles. Turk incluso pareció dejar de respirar.

No había querido darle importancia al hecho de decirla. Sólo era la maldita palabra L. Los hermanos decían que se amaban todo el puto tiempo. Pero la forma en que Turk prácticamente contenía la respiración mientras sus pupilas perforaban el cráneo de Lock, sí. Era un gran problema.

Lock necesitaba aligerar el aire opresivo y serio que nublaba la habitación. "Cumon", dijo despreocupadamente, tratando de reírse. "Deja que te la chupe. Es mi turno de chupártela. No quiero que todo esto sea unilateral y..."

"Sólo hay dos razones para hacer algo", entonó Turco. Ahora agarró un puñado de pelo de Lock. Oh, mierda. Se está volviendo literario conmigo. "El amor y el miedo".

"Bueno, te quiero". El miedo empezaba a apoderarse de Lock. "No es gran cosa".

"Creo que ambas cosas están en juego aquí. Para ti y para mí. Cuanto más te temo, Lock, más te quiero".

Lock exhaló con alivio. Él también me quiere. Tomó la barbilla de Turk entre sus dedos. "¿Entonces no te importará que me ponga de rodillas y te muestre cuánto te temo?"

TURK

Realmente empecé queriendo darle a Lock una mierda por tener una educación rica y privilegiada.

No tenía ni idea de que le avergonzaría decirme lo que llevaba tanto tiempo en la punta de mi cerebro. Te quiero, Turk.

Necesitábamos esto. Necesitábamos cimentar nuestra relación, porque era tan bohemia e inusual, en una base tradicional de convenciones. Si necesitaba casar a Lock lo haría. El matrimonio gay acababa de ser legalizado en Arizona. Nunca pensé que fuera algo que me interesara remotamente. Pero lo estaba. Otros hombres podían tener viejas, esposas legales o no. No había precedentes para los motociclistas gay. Yo quería que fuera legal.

Pero la idea me aterrorizaba. Así supe que era legítima, real, y que salía de mi corazón. Si sólo fuera un capricho pasajero, no me metería el miedo de cumplir cincuenta años. Si íbamos a iniciar esta nueva y peligrosa aventura, a exponernos a todo tipo de burlas y peligros, a cargar con todas las consecuencias sobre nuestros hombros, teníamos que hacerlo desde una posición sólida de saber quiénes éramos y qué representábamos.

"Creo que ambas cosas están en juego aquí. Para ti y para mí. Cuanto más te temo, Lock, más te quiero".

Una vez que salió de mi boca y no pude retractarme, silencié a Lock con un beso. Su polla estaba tan tiesa que me pinchaba en la cadera, y cuando lancé mi pelvis hacia él, la parte inferior de mi erección masajeó la suya con un sensual estremecimiento. Se me hizo la boca agua para hundir esa verga en mi sedienta garganta, para sentir el glande reventado y aterciopelado rozarme y amordazarme en la parte posterior de mi blando paladar.

Pero Lock se zafó de mi beso para decir: "¿Entonces no te importará que me ponga de rodillas y te muestre cuánto te temo?".

¿Qué coño significaba eso? Estaba tan acostumbrada a ser la sumisa del Dom de Lock, que estaba a punto de arrodillarme y demostrarle al dios rubio lo mucho que lo adoraba.

Me torpedeó con esa pregunta. Acabábamos de declararnos nuestro amor y, de repente, quería arrodillarse. Conseguí tartamudear: "No hace falta que hagas eso, Lock. Sé quién eres y te acepto por ello. No tienes que hacer nada que esté fuera de tu ámbito. Tú no..."

Jadeé cuando Lock se arrodilló de repente y pegó su boca a mi polla.

Lo hizo con la boca por fuera de la tela del jean, como yo lo había hecho tantas veces con él. Me consideraba el sádico de la polla y la bola por excelencia, y era muy hábil para mantener a un hombre colgado en ese precipicio que normalmente existía sólo una fracción de segundo antes de que el orgasmo reventara la presa. Podía ir de un lado a otro, viendo y luego aserrando, durante media hora más o menos, llevando a un hombre al borde del precipicio, para luego volverlo a meter.

Lock, el pobre, dulce e inexperto Lock, fue a por todas. Inclinando su cara en ángulo, engulló toda mi polla y royó como un lobo. La repentina conmoción de Lock cayendo de rodillas, la forma servil en que se abrazó a mi polla palpitante, cómo agarró mi carne con su boca y sopló una humeante bocanada de aire caliente que me calentó toda la pelvis, estuve a punto de correrme en cuestión de segundos.

Tenía que hacer algo.

"¡Dios, Lock!" Me lancé hacia arriba y por encima de él. Alcanzando un punto de apoyo entre dos de los amplificadores, conseguí sostenerme sobre las palmas de las manos como una gimnasta. Esta posición sólo hizo que mis caderas girasen aún más firmemente contra la dulce cara de Lock, y él mordisqueó mi entrepierna como Robinson Crusoe. En algún lugar del bar, alguien había puesto en marcha un popurrí de canciones de espectáculo en la gramola, y me alegré de que aquel extraño doctor se hubiera marchado. Era un hombre bueno y firme para tener de tu lado, sin duda, pero definitivamente tenía un lado oscuro. Y odiaba todo lo que fuera estereotipadamente gay.

Me alegré de que la música difuminara mis gemidos mientras Lock abría la hebilla de mi cinturón y hundía su cara en mi ingle desnuda. Me pasó la lengua por el pubis, donde me alegré de haberme afeitado un bonito y recortado brasileño. Pegó la parte plana de su lengua a mi montículo como si fuera un poste de metal helado, su lengua pegada allí para poder gruñir y engullirme como un anciano sin dientes.

"Aghhhh". Mi gemido vibró en la boca del estómago, vacilando a través de mi carne que palpitaba con tanta lujuria que juraba que podía sentir los latidos de mi corazón en ella. Mi pezón recién perforado estaba tan tenso que el suéter de esposa de algodón que lo rozaba se sentía como papel de lija. Quería arrancarme las dos camisas, el corte, los vaqueros, y simplemente follarme a Lock al estilo misionero contra la pila de Marshall con su cabeza golpeando contra las botas de Duane Allman, pero me tenía completamente controlada. Me estaba cubriendo desde abajo.

Y no había nada que pudiera hacer al respecto.

Intenté tomar el control. Agarrando un puñado de su desaliñado pelo rubio, aparté su cráneo de mi entrepierna para poder sacarme la polla de los vaqueros. Golpeó el aire fresco y limpio con una descarga en mi sistema, palpitando allí en el aire, colgando frente a la cara de Lock. Su respiración jadeante era húmeda contra la humedad de mi entrepierna, donde me había estado mordiendo. Dejé que viera lo que me habían dicho que era mi polla de caballo. La agarré con la otra mano, frotando el glande brillante y tenso contra sus labios húmedos.

"Quieres comerte esta polla", le dije. "Tu único deseo es darme placer. Quieres chupar esta gorda polla más que cualquier otra cosa que hayas visto en tu vida. Tu único objetivo es mi satisfacción".

Lock abrió la boca, aunque no le dejé probar mi polla. "Lo quiero, Turk. Quiero probar mi primera polla".

Eso lo hizo: "mi primera polla". Un pene virgen es irresistible para mí, diez veces más porque era Lock Singer. De hecho, me debilitaron las rodillas al oír eso, y tuve que encubrir mi debilidad hundiendo mi carne en su garganta.

Nuestro intercambio de energía fue increíble. Lo inmovilicé en el amplificador con la firmeza de mis caderas, sin apenas moverse mientras él me chupaba con avidez. Su lengua se movía alrededor de mi polla como un tornado, acercándose a mí por todos los lados. Nunca sabía desde qué dirección, y con qué fuerza, su boca me golpearía a continuación. Era el centro de un vórtice hambriento y dichoso que era el núcleo de mi universo.

Y sí, me vine casi inmediatamente.

Fue más halagador para Lock que vergonzoso para mí, me dije después. La lefa surgió en mi polla y entró en erupción, sin ninguna fuerza de voluntad ni control por mi parte. El éxtasis se apoderó de toda mi pelvis mientras me vaciaba en la caliente garganta de Lock. Admirablemente, él siguió tragando, su lengua arremolinada me llevó a cotas de euforia que nunca había imaginado.

Al final tuve que desentenderme. El placer se estaba convirtiendo en dolor, como ocurre a menudo en el mundo de la dominación y la sumisión. Ya no le agarré el pelo. Acaricié la coronilla de su cráneo casi suavemente, siseando como una tetera sacada del fuego. Ahora, con el puño de mi propia polla dolorida, la mantuve alejada de él.

"El Fantasma del Gran César", susurré.

Sujetándome por las caderas, Lock frotó el lado de su cara contra mi montículo púbico. Lo calmé como si fuera un niño que llora.

"Eso fue fantástico", dije. "Y no te preocupes, no te llamaré mi esclava sólo porque estés de rodillas".

"Bien. Será mejor que no. Maldito esclavo".

De hecho, podía sentir que sonreía, con su boca húmeda contra la raíz de mi polla.

Alguien llamó ligeramente a la puerta. Lánguidamente, como en un sueño drogado, solté la cabeza de Lock y me giré hacia la puerta.

"¿Qué?"

"¿Jefe?" Sonaba como ese tipo rudo y agitado, Rover. Tomé nota mentalmente de que sería un buen sargento de armas. Parecía tener mucha experiencia en carteles.

"¿Qué?", dijimos Lock y yo al mismo tiempo.

Le miré y me reí. "Será mejor que averigüemos quién es el jefe".

Lock se puso de pie, apoyándose en la pila de amplificadores como soporte. "¿Qué pasa, Rover?"

"Parece que Korg tiene hambre. Acaba de traer una rata muerta del callejón trasero".

¿Ratas? Me eché para atrás, mi polla se encogió tan rápido como mi cerebro al oír hablar de roedores. Me la metí de nuevo en los vaqueros mientras gritaba: "Ahora mismo vamos".

Korg era nuestro nuevo cachorro de perro de montaña de Berna. Ahora que había tres hombres viviendo en la casa moderna de mediados de siglo de Lock, seguro que siempre había alguien cerca. También la estábamos adiestrando para que se volviera inmune a las payasadas y el bullicio de nuestra nueva casa club, un antiguo bar reconvertido en la zona del centro de Rough and Ready. Todavía no estaba entrenada para ir al baño, así que teníamos una caja cerca del viejo bar para asegurarla si teníamos que salir a hacer recados. Hasta ahora sólo había cometido unos dos errores dentro de la casa club. Se estaba haciendo a la idea. Lock ya le había enseñado a sentarse, tumbarse y mover las patas. Era adorable, algo que nos gustaba a todos, algo en lo que todos estábamos de acuerdo. Twinkletoes había tanteado el terreno para conseguir un sidecar, para entrenar a Korg a tolerar el estruendo de los tubos de los scooters.

La llamamos Korg porque era un perro de las cavernas, en la formación a nivel del suelo de una nueva raza de club. Y nos habíamos hecho tatuajes a juego -lo sé, suena cursi, pero los gays tampoco son inmunes a ninguna de esas tonterías románticas-. La parte interior de nuestros antebrazos lucía pinturas rupestres, ciervos estilizados que atacaban a los alces, como esos dibujos prehistóricos de Francia. Éramos Cro Magnons, creando un nuevo lenguaje, un nuevo mundo desde cero.

A medida que nos ajustábamos, me sentía más cohibida, recordando que le había dicho a Lock que le quería. Parecía que cada cinco minutos tropezaba con un nuevo sentimiento, una nueva emoción, una nueva aventura. Era agotador y estimulante al mismo tiempo.

Dije: "Estaba pensando en hacer pasta para la cena de esta noche. Slushy nos dio un frasco de tomates secos de su jardín".

"¿Sabes hacer salsa de espaguetis? Lo único que se me da bien es asar a la parrilla. Todo es a la parrilla. Panqueques a la parrilla, huevos a la parrilla".

"Yogur a la parrilla". Sí, siempre he cocinado para The Bare Bones. Aprendí de los hermanos Illuminati. Hablando de italianos, ¿dónde está Ormond?"

Lock sonrió adorablemente. "Está planeando una comida de cangrejos de los Hijos de Italia".

Fingí poner los ojos en blanco, pero en el fondo estaba impresionado. El Bare Bones no tenía funciones cuadradas y extrañas como esa. Nos relacionábamos con posibles alcaldes y miembros del consejo municipal, pero era más bien para darles hierba gratis y evitar que las nuevas leyes de urbanismo arruinaran uno de nuestros negocios. No pertenecíamos a ninguna organización externa y, desde luego, no había ningún cardiólogo entre los titulares de nuestros parches. Faux Pas era lo más alto que había, con sus conexiones en Hollywood. Duji era electricista, y Tuzigoot una especie de obrero que trabajaba en las carreteras. No es que hubiera nada malo en ello.

"Quizá podamos ir a pescar este fin de semana", dijo Lock mientras salíamos de la mugrienta habitación.

Iba a decir: "Estaremos demasiado ocupados para eso", pero me detuve. Claro, teníamos un montón de trabajo que hacer. Pero todas las semanas de los próximos veintiocho años serían así. Más vale que saquemos tiempo ahora para hacer cosas tontas y divertidas como pescar, o nunca lo haremos. Ya de pequeño vi que eso les pasaba a mis padres. Mi padre era profesor de antropología en la universidad de Flagstaff, mi madre una solitaria ama de casa. Creo que había sido antropóloga de algún tipo antes de tenernos a nosotros, y lo había dejado.

"Claro. ¿Dónde está aparcado tu barco?"

"Amarrado". Está en la Marina del Lago Havasu. No es gran cosa. Es un barco de veintidós pies de poco calado. No lo he sacado en meses".

Recordé haber ido a pescar algunas veces con mi padre y mi hermano. Era algo primario e inocente, que me recordaba los años serenos antes de que todo se volviera muy jodido. Era algo que quería volver a hacer, para recordarme que todavía había cosas inocentes e inofensivas en este mundo. Actividades que no terminaban en desastre o muerte.

Le di a la pequeña Korg algunas de sus croquetas secas con agua y sus vitaminas. Slushy estaba cerca de la cabecera de la larga mesa barajando papeles. Al verme, me hizo un gesto para que me acercara. Me puse automáticamente a su lado, acostumbrada a esa posición en la mesa de The Bare Bones. Inmediatamente, recordé mi nueva y adecuada posición en la cabecera, así que me aparté unos pasos. Un mazo de madera estaba de repente en mi lugar.

Slushy lo miró. "Te he traído un mazo de verdad. Ford encontró el viejo de Cropper, así que ese es de Ford. Úsalo con buena salud, cosa caliente".

Lo golpeé experimentalmente, ligeramente. No en serio. No se había convocado una reunión. "¿Qué tienes ahí?"

Slushy sacó una silla y se sentó, y yo también. "Escucha. Tengo una nota privada del abogado de Carmen Rojas. Al parecer, ella preparó esto antes de entrar en el programa. Tuvo una precognición, digamos. Ha guardado un dinero que quiere destinar especialmente a las familias de un par de tipos que quizá conozcas. Uno de ellos", barajó más papeles, "es Heriberto Orozco. Sé que no crees que le quede familia después de que el cártel se lo cargara a él y a su mujer mientras tus chicos de Phoenix, Diz y Don, estaban en el baño de la gasolinera. Y después de que les cortaran las extremidades al resto en México. Pero pude localizar a algunas personas que aún viven en Magdalena. Eso es, si nos creen lo suficiente como para aceptar el dinero. Carmen también quiere pagar a algunos Hopis de Poston, la zona india del Río Colorado. Ustedes son el conducto. Tienen que canalizar los fondos".

"Kwahu Johnson", dije, asombrado e inspirado por la previsión y la generosidad de Carmen Rojas.

Lock se sentaba ahora en la silla de la vicepresidenta. "¿Qué pasa con Kwahu Johnson?"

"Slushy me dice que Carmen Rojas arregló que su familia recibiera algún banco".

La felicidad se extendió por el bello rostro de Lock. "Me estás tomando el pelo. Sí, supongo que es lógico. El pobre murió en su habitación de invitados".

Slushy dijo: "Os lo voy a contar. Trabajé un par de años para el cártel de los Ochoa, como sabes, Turk, después de haberme recogido en medio del desierto tras haber sido salvajemente arrollado por ellos en la parte trasera de una furgoneta".

Y añadí: "Después de que te lo dijeran, te retirabas en Nuevo Léon para gestionar un Cinnabon".

Slushy dijo con pertinacia: "¡Sí! Me halaga que lo recuerdes, Theodore". A Lock le dijo: "Si no fuera por estos tipos de aquí, mi cuerpo se habría convertido en parte de la gasolina que pusiste en tu tanque. La moraleja de la historia es que nunca te fíes de lo que te digan los malos. Hay una razón por la que son los malos. Tienes que ser aún más malo que ellos, para estar siempre un paso por delante de ellos. Imagina lo peor que podrían hacer, y luego duplícalo. Siempre digo: "Mantén a tus amantes cerca y a tus enemigos en la cama". ¡Eh, Spot!"

Slushy gritó a Rover, que estaba jugando al billar con Twinkletoes. Rover miró a su alrededor, preguntándose por qué le llamaban por el nombre de otro perro.

"Rover", susurró Lock confidencialmente al abogado.

"Como sea", dijo Slushy. "¿Es tu sargento de armas?"

"No", dije, "pero estaba pensando en hacerle uno".

"Dile que reúna a todos alrededor de la mesa. Tengo que repasar algunas cosas".

Rover lo hizo, aunque no le entusiasmó que le llamaran Spot, y le lanzó a Slushy miradas de soslayo. Slushy parecía el tipo de abogado dudoso que tendría una oficina en un centro comercial de striptease -de hecho, su oficina en Pure and Easy estaba pegada a nuestro campo de tiro con arco- con su traje de cuadros, su Prius y su corbata naranja brillante, pero era lo suficientemente educado y sórdido como para traicionar al otro tipo. ¿A quién le importaba si se había licenciado en Derecho en la Universidad de Samoa Americana? Era un viaje de cuatro horas desde Pure and Easy. Pagaría por volar a Slushy si eso significara mantenerlo como abogado de nuestro nuevo club.

Como no era un miembro con parches, Slushy se puso de pie, aunque había muchas sillas libres. Todavía no éramos muchos. Twinkletoes se unió a nosotros, aunque todavía no había recibido oficialmente sus colores completos.

Slushy blandió las notas garabateadas de Hobie. "Estos son buenos estatutos para empezar. Hay un montón más que quiero que incorpores, te guste o no". Tiró las notas de Hobie sobre la mesa y les echó encima otro documento de su maletín. "Estos son los estatutos probados y verdaderos, extraídos de todas las organizaciones para las que he trabajado. Funcionan igual de bien para un cártel que para un puesto de perritos calientes, un alquiler de esmóquines o un club de moteros. Hay que protegerse, organizarse y cumplir con estas reglas, carajo. Nada de imbéciles llegando media hora tarde a la capilla, llorando porque han tenido que hacer horas extras en su tienda de neumáticos. Nada de prospectos que se quedan dormidos cuando se supone que deben vigilar sus motos. Nada de tíos atacados que se pelean con otros clubes y luego sollozan cuando van a por ti. Nada de pelearse entre ellos. Los únicos puñetazos los podrá dar el sargento de armas. No se lanzarán explosivos al fuego".

Slushy miró a la mesa llena de rostros inexpresivos. "¿Qué, no tienes chimenea? Bien, entonces, suprime esa regla. Lo que intento decir es que esto es un negocio, hombres, no el puto Animal House. Por eso estoy aquí para presentaros mi idea de un negocio de lavado de dinero". Slushy extendió sus manos como un marco para su cara. "Imagínatelo. La etiqueta láser. Piensa en todos los chicos que vienen al Lago Havasu en las vacaciones de primavera. Están todos de resaca, aburridos, queriendo alguna forma de quemar toda esa energía inútil. ¡Láser tag! ¡Boom, ahí está! Sólo necesitamos estaciones de control y paquetes de fáser..."

Mientras escuchaba a Slushy, todo empezó a encajar. Éramos un puto club. Podíamos ser un grupo de bichos raros y parias de diferentes ámbitos de la vida. Pero el único hilo que nos unía a todos era el más importante, el de la vida: nuestro MC. Estábamos aquí en el punto cero, la formación de un nuevo club, y ya teníamos nuestro patio trasero tallado para nosotros. Teníamos césped. Ahora sólo teníamos que salir y reclamarlo.

"Así que cuando el subidón de azúcar de todos esos Adios Motherfuckers y Zombie Punches haga efecto, el conjunto universitario tendrá un lugar para..." Slushy miró a Twinkletoes cuando sonó su móvil. "Y otra cosa. Antes de la iglesia, todos los teléfonos se pondrán en un receptáculo".

"Lo sé", dijo Lock. "Esta no es nuestra capilla permanente. Los carpinteros todavía están trabajando allí".

"¡Mierda! "gritó Twinkletoes, emocionado por su nuevo texto. Estaba tan excitado que apenas podía hablar, y agitó un brazo en dirección a Lock. "Ronald-Ronald-"

Lock frunció el ceño. "¿Ronald Reagan?"

Nos habíamos olvidado de ese pedófilo. En el ajetreo de las actividades, había asumido que Lock había atribuido al viejo Ronnie "el que se escapó". Sabía que eso le molestaba y que arruinaba su perfecto historial de atrapar a los babosos, pero demonios, había mucha mierda en ese momento.

Twinkletoes gritó: "¡Sí! ¡Ronald Reagan está en movimiento otra vez! El rastreador que puse en su Lexus no se ha movido en un par de semanas y de repente está..."

Lock ya estaba en pie, corriendo hacia el bar donde guardaba su cinturón de servicio con pistola eléctrica, esposas y demás. "¿Dónde está?"

Twinkletoes también estaba de pie. "¡Está aquí, joder! ", chilló con una voz graciosa y aguda. "¡Está conduciendo justo al lado del London Bridge Resort!"

Slushy gritó por encima del bullicio general. "Chicos, chicos. Sea cual sea el juego presidencial virtual al que estéis jugando, necesito una votación sobre esta idea de la etiqueta láser".

Lock ya se estaba abrochando el cinturón, comprobando todos sus artilugios. "¡El Gipper está en movimiento! Turk, tienes que venir conmigo".

"Claro", dije, sacando mi Glock.

"¡Yo también quiero venir!", gimió Twinkletoes. "He puesto todo este trabajo".

Lock estuvo de acuerdo. "¡Vamos!"

"¿Quién coño es Ronald Reagan?" Preguntó Rover. "Yo también quiero venir".

Slushy levantó las manos. "¡Oy! ¿Por qué me molesto con estos tipos? ¿Por qué carajo no me mudé a Nebraska y abrí un Cinnabon allí?"

Los tres salimos a trompicones por la puerta del bar Happy Hour y nos adentramos en la brillante luz de una tarde de Arizona. Puede que seamos un club joven, pero si pudiéramos combinar nuestra experiencia de la forma adecuada, podríamos ser más fuertes que la mayoría. Los Bent Zealots eran un santuario para nuestras identidades, pero necesitábamos darnos a conocer en el mundo, dejar nuestra huella.

Había todo un mundo ahí fuera, que podíamos aprovechar.

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Sobre el autor

A la autora de bestsellers Layla Wolfe le gusta ofrecerte machos alfa -a veces dos a la vez- y las mujeres que los aman. Su serie BARE BONES MC explora la oscura e inquietante vida del club de moteros de Arizona. Su serie derivada THE BENT ZEALOTS MC es una descarnada saga de MM. Actualmente está trabajando en el siguiente libro de BARE BONES.

Layla Wolfe y Clair Voyant son los seudónimos de la autora de romance erótico Karen Mercury, que ha publicado varios libros.

EL MC DE HUESOS DESNUDOS

1.Los huesos desnudos

2.Permanecer vertical

3.Malos hasta los huesos

4.Jugar con monstruos

5.Ten un arma, viajarás

6.Refugio de la tormenta

7.Se necesita un ladrón

8.Carrera con el Diablo

9.Haciendo sus huesos

10.Refugiados de la carretera

LOS ZELOTES DOBLADOS MC

1.Una realidad peligrosa

2.Un magnífico desorden

3.Un extraño solitario

4.Un fin de semana salvaje y perverso

5.Un juguete de peluche

6.Un amigo común

7.Una larga estafa

8.Una cosa sexy

Standalones

Dynomite : Un romance de vaqueros con hermanastros

A por el oro

1.Trabajando la veta

2.Cualquiera de los dos minerales

3.Una buena prospección

4.Tan seguro como el tiro

5.Desahogarse

6.El siervo obediente

ESCRIBIENDO COMO CLAIR VOYANT

Cómo se hizo el Oeste

1.La formación de Hiedra

2.Desorden en la casa

3.Acero frío y plomo caliente

4.Destino Manifestado

5.La pandilla salvaje

6.La importancia de ser atendido

McQueen era mi valle

1.Algo pecaminoso viene por aquí

2.La mujer en la cima

3.La hierba es más verde

4.Dos señores, con amor

Obligado a complacer

1.La elección de su amo

2.El buen cambio

El Rancho Palomino del Atardecer

1.La sublime señorita Paige

2.El sujeto era Rose

3.El Regalo Sustancial

El deleite del infierno

1.Tres corazones laten como uno solo

2.Tres de una pareja perfecta

3.Tres para todos

4.Tres Veces Dama

5. Deleite del Infierno Desenfrenado

1.Dos para el camino

2.Dos Billetes al Paraíso

3.Dos hombres buenos

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