TAN SEGURO COMO

EL TIRO

Libro nº 4, A Por el Ooro

Un Ménage Western MMF

Escribir como Karen Mercury

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Todos los personajes y acontecimientos de este libro son ficticios. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, es estrictamente coincidente.

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©Layla Wolfe, Karen Mercury 2011, 2022

Una publicación de Quicksilver Books

Modelo de portada: Vik

Arte de la cubierta por OliviaProDesigns

Siempre tendrán Yosemite.

California, 1851. Las Sierras están gobernadas por una banda de indios merodeadores, y el mayor Huntley Ashbury está decidido a acorralarlos. La solitaria existencia de Huntley como el mayor comerciante de las estribaciones se ve destruida cuando se encuentra con Whitman Whitney, un médico mestizo con un talento para curar a las mujeres y hombres histéricos. Juntos frenan al bárbaro más salvaje de todos. Belle Pennington emerge del bosque sin nada más que perder que su libro de chino que cuenta historias de encuentros escabrosos.

Mientras Huntley y Whit se enfrentan impresionando a Belle con sus habilidades, su batallón se aventura en la naturaleza para descubrir la fortaleza de los indios. Whit sólo ha conocido el tacto de los hombres antes, y su peculiar experiencia médica asombra y une a los tres en su viaje. Pero es el espíritu inquieto de Belle lo que los hombres deben conquistar en el profundo valle de hierba del Yosemite.

Nota del editor: Sure as Shooting es una novela romántica MMF del oeste. Contiene voyeurismo, exhibicionismo, seducción forzada, acción extremadamente explícita de hombre a hombre, temas de mejores amigos a amantes y GFY, BDSM, y escenas abrasadoras de menage histórico. Es una historia de 61.000 palabras sin cliffhanger y con HEA para todos. Son libros independientes y pueden leerse sin orden.

DEDICACIÓN

Dr. Dan por ayudar con las armas y otros artículos relacionados con el tiro.

Y Jim Savage. ¡E Clampus Vitus!

"Ciertamente nunca lo hubo antes... y nunca lo habrá de nuevo

arrojados juntos en circunstancias tan peculiares e interesantes, un cuerpo de espíritus selectos y encurtidos. "

~ Theodore Hittell, Historia de California

TAN SEGURO COMO EL TIRO

A por el oro #4

Capítulo 1

Octubre de 1850

San Francisco

"¡Muy bien, señores! Acérquense!"

Era difícil captar la atención de alguien en la tienda de ultramarinos que estaba repleta como sardinas en lata de hombres malolientes. Huntley Ashbury señaló a los tres indios que custodiaban lo que parecía un inofensivo barril de tabaco. Mientras lo hacían rodar hasta el centro de la sala, Huntley se subió a una mesa, pateando las copas de whisky y los naipes al suelo viscoso. Varios jugadores maldijeron y dieron golpes a sus piernas, gritando como posesos.

"¡Maldito cabeza de chorlito!"

"¡Fuera, maldito traficante!"

"¡Vete a cagar en tu sombrero y bájatelo por las orejas!"

Estos mineros de San Francisco podrían hacer todos los juramentos para su ejército en México y aún les sobraría. Se callaron cuando Huntley bramó: "¡Vengan, muchachos, tomemos todos un trago!".

Pronto el camarero se vio rodeado por una veintena de compañeros ansiosos que esperaban su bebida favorita. Se repartían tragos de brandy y ponches de whisky caliente mientras brindaban por su recién descubierto compañero, Huntley Ashbury.

Nadie sabía quién era en el Hotel Plaza. Huntley tendría que hacer algo tonto para llamar su atención, y para impresionar al empapado cerebro de José Juárez, el jefe indio Digger que había traído aquí. Los llamaban Diggers porque solían cavar en busca de raíces. Juárez miraba sin expresión, bebiendo whisky directamente de su botella como si fuera agua.

Después de que sus compañeros californianos vitorearan, Huntley levantó su propia copa y gritó: "¡Aquí tenéis todo el pelo de la cabeza! Y ahora, chicos. ¿Ven este barril que he transportado desde mi imperio en las estribaciones de la Sierra? Pues bien, no contiene tabaco, no señor, muchachos, no contiene más que polvo de oro y pepitas directamente de las minas. Polvo de oro en exactamente una cuarta parte del peso de mi propio cuerpo. Cuarenta y cinco libras del mejor color que jamás se haya sacado de los arroyos helados de la Sierra".

Como era de esperar, se produjo un jadeo colectivo en la multitud que ahora estaba indivisa en su fijación en Huntley Ashbury, el comerciante más próspero del Valle de San Joaquín. Continuó: "Los hombres del destino manifiesto apreciáis un buen juego de azar. No sois representantes de las orillas de la fantasía, como esos vejestorios del este. Tan seguro como los disparos, no soy un romántico. Apostaría ese barril de color contra el primer tipo en una mano de póker".

Sí, Huntley y su grupo de Agua Fría estaban en una de las mayores juergas que había visto San Francisco. Un poco de coñac malo y una gran cartera hacían a cada minero enormemente importante y amistoso. Huntley había llegado a San Francisco en diligencia para asegurar el almacenamiento de su polvo de oro, para comprar suministros para los indios Digger que Huntley había considerado hasta hacía poco sus amigos y súbditos, pero sobre todo para impresionar a José Juárez sobre la inutilidad de levantarse contra los californianos.

Últimamente Juárez había estado refunfuñando y no había dicho nada contra los excavadores que habían saqueado un par de puestos comerciales de Huntley y habían sido muy molestos para los mineros en general. Algunas de las numerosas indias de Huntley le habían informado de que se estaban preparando más ataques asesinos. El objetivo de Huntley era mostrar a Juárez la grandeza de la ciudad más espléndida del hombre blanco: el vasto puerto de muchos mástiles, los altos hoteles y la superioridad de sus números. Pero hasta ahora, Juárez sólo había invertido mucho en su bebida favorita.

Huntley saltó de la mesa. Por supuesto, muchos sanfranciscanos querían ver el contenido del barril para asegurarse de que no los estaban embaucando para que se entusiasmaran demasiado por dos kilos de serrín. Huntley agitó un brazo magnánimo, diciendo: "¡Acérquense, muchachos!". Los indios levantaron la tapa del barril lo suficiente como para que varios rostros pudieran echar un vistazo al interior y convencerse de que Huntley estaba diciendo la verdad, y aunque sólo hubiera puesto un par de centímetros de polvo de oro sobre docenas de latas de sardinas, era suficiente para inducir muchas apuestas. "¿Quién será el primero?" preguntó Huntley a la multitud. "¡Celebremos la entrada de California en la Unión a lo grande!"

Huntley se apoyó en sus botas y se cruzó de brazos con satisfacción mientras los sanfranciscanos discutían entre sí sobre quién sería el primero en jugar una mano con él. Así que se sorprendió por completo cuando se encontró con un cigarrito encendido que le empujaban a la cara. Al retroceder, Huntley pisó de lleno a otro jugador, y su mano se dirigió instintivamente a la funda de su cadera.

Se relajó un poco cuando descubrió que el fumador no era más que un José Juárez acorralado, vestido con su mezcla de modas: un sombrero de copa de castor por encima de una camisa con el pecho alborotado, pero por debajo de eso, en estado de naturaleza vistiendo sólo un tosco calzón. Huntley se tensó de nuevo cuando se hizo evidente que Juárez se encontraba en un serio guiso.

El jefe gritó: "¡Ese oro es para nuestras mantas y nuestro whisky! No es tuyo para jugarlo, tramposo".

Huntley levantó las manos. "Oye, oye. Cálmate, José. Yo no hago trampas en el póquer, ni asesino a hombres, ni soborno. Esto de aquí es mi propio oro en buena ley. El oro de tus mantas fue depositado-"

José se echó hacia atrás y le dio un golpe a Huntley. Huntley esquivó hacia un lado para que el golpe le rozara, lo que hizo que José perdiera el equilibrio y se enfadara aún más. José giró como un aceitado bailarín de fandango, y cuando gritó: "¡Nos han vendido! Vendidos y búfalos por este tramposo asesino", bueno, eso fue todo lo que Huntley pudo soportar del jefe. Que un hombre rojo le llamara así en un lugar público era uno de los mayores insultos, así que Huntley se limitó a dar una paliza a José.

Ahora los hombres prestaban atención, sobre todo cuando José volvía a agitarse contra un grupo de ellos, que lo arrojaban con asco en dirección a Huntley. Huntley volvió a darle un puñetazo. Era como un juego de circo con un payaso, golpeándolo para que volviera a levantarse, y los sanfranciscanos se divertían mucho.

Pero Huntley no quería seguir dándole caña a tan lamentable excusa de humano, así que no se sintió decepcionado cuando un desconocido se puso detrás de él y le agarró por ambos codos. "Ya, ya", dijo el desconocido con una voz suave y plácida. "Saca a ese indio de aquí y podremos continuar nuestro juego".

Sin embargo, a Huntley no le gustaba que lo inmovilizaran de esa manera, un juego justo para cualquiera que se le ocurriera golpearlo, así que se retorció mientras un José tambaleante era arrastrado por algunos hombres. "¡Suéltame, maldito hijo de puta!", gruñó. Estaba preparado para tener que golpear a este gusano también, así que cuando el tipo relajó su agarre y Huntley se giró para mirarlo, no estaba preparado para lo que vio.

La belleza del rostro y el físico de aquel hombre le dejó atónito. En un país en el que la mayoría de los demonios con los que uno se topaba eran cabezas de chorlito de primer grado, rostros curtidos con dientes nudosos y rotos, miembros que sobresalían por todos lados, este tipo sobresalía tres cabezas por encima de todos. Sus mejillas altas eran tan finas que su rostro parecía tallado en una pieza sólida de pizarra. Sus ojos oscuros brillaban con justicia bajo unas cejas arqueadas y sedosas, y un bigote caído y bien recortado lo señalaba como un sátiro educado. Iba vestido con una levita confeccionada y un corbatín de seda dandi.

También era muy musculoso y parecía reacio a soltar a Huntley. Huntley no era un gatito débil -tan alto, decían algunos, que no se daba cuenta de que tenía los pies fríos-, pero tenía una reticencia similar a la hora de liberarse. El calor emanaba de este enigmático desconocido, y probablemente sólo la ausencia casi total de mujeres en California hizo que la polla de Huntley se hinchara con su entrepierna pegada a la del hombre. Eso era todo, sólo la falta de familiaridad de ser tocado por un individuo cultivado que hablaba un inglés decente. Sin embargo, había algo inquietante en la forma en que fijaba sus ojos en Huntley. Un vigoroso escalofrío recorrió la espina dorsal de Huntley ante el contacto, y sus pezones se endurecieron hasta convertirse en puntos dolorosos. Era extremadamente incómodo, pero Huntley no quería alejarse, así que dijo: "¿Quién es usted, y qué asunto es el suyo?".

Todavía agarrando a Huntley por los antebrazos, el tipo dijo con firmeza: "Soy médico. El Dr. Whitman Whitney. Lo siento, pero no puedo soportar quedarme de brazos cruzados viendo cómo le rompen la nariz a otro. Aunque sea "sólo" un indio".

¿Un médico? Una idea surgió al instante en el cerebro de Huntley. En Agua Fría no les vendría mal un médico. Al fin se soltó, le dio una palmada en el hombro al tipo y le dijo: "Gracias. Te invitaré a un trago".

Ninguno de los sanfranciscanos había olvidado el barril de mineral, pero Huntley quería hablar con el médico, así que tomaron sus whiskys y buscaron una mesa aislada, dejando que los indios custodiaran el barril. Huntley no podía precisarlo, pero quería saber más sobre aquel médico de aspecto exótico que le había tomado por sorpresa.

Tal vez el Dr. Whitney se dio cuenta de la aguda mirada de Huntley, porque su siguiente comentario fue: "Y si se lo pregunta, sí, soy parte cherokee. Eso no significa que vaya por ahí defendiendo a los indios al azar. Primero evalúo la situación, y ese tipo estaba claramente a tres velas".

Huntley frunció el ceño. "¿Parte cherokee? No lo pareces. Podrías pasar por blanco". No con esos pómulos tan altos y esa piel castaña, pensó Huntley.

"¿Es eso un cumplido o un insulto?" Había un tono de burla.

"¿Por qué, cómo...?"

"¿Obtener un título de médico? Tuve que ir a la Universidad de Glasgow. Era la única escuela que me dejaba entrar".

"Glasgow..." Huntley tenía una vaga idea de dónde estaba eso, pero obviamente no era tan culto como el Dr. Whitney.

El médico sonrió, mostrando unos dientes blancos y uniformes. "Escocia. Dígame... ¿De dónde procede? ¿Qué te trae a estar dentro del Hotel Plaza rodando un barril lleno de polvo de oro?"

Huntley levantó la barbilla en dirección a la calle. "Intentaba inculcar a mi amigo de allí, José Juárez, que los blancos son imbatibles. Últimamente ha habido algunos problemas en la zona de mi finca en las estribaciones, y promesas de más problemas por venir. Lo traje aquí para demostrarle que los blancos son más numerosos que las avispas y las hormigas, y que si se les despierta la ira, todos los indios que participen en la guerra morirán antes de que los blancos estén satisfechos."

El Dr. Whitney frunció el ceño. "¿Guerra? ¿Qué guerra?"

"Me han dicho que las tribus ya no se contentan con intercambiar el oro que encuentran por ropa y utensilios de cocina, que les resulta mucho más fácil robar lo que quieren en lugar de trabajar para conseguirlo. Todo eso es muy cierto -es más fácil saquear, en cierto modo-, pero algunos de mis amigos han sido asesinados últimamente por excavadores, hombres buenos que simplemente se encontraban en el camino del saqueo gratuito. Se avecina una guerra, Doc". Huntley se sintió libre de llamarle por un nombre tan íntimo aunque acababan de conocerse. "Recuerda mis palabras. Y no creo que haya impreso nada de eso en el cerebro del jefe Juárez, así que me iré por la mañana para asegurarme de que mi imperio no se ha derrumbado alrededor de mis orejas."

El Dr. Whitney señaló a Huntley con su vaso de whisky. "¿Qué es este imperio? Es un comerciante, ¿verdad?"

Huntley se relamió de satisfacción. Le gustaba presumir. "¡Sí, el primer comerciante de las estribaciones de Mariposa! Tengo el monopolio de casi todo lo que hay allí, y quinientos indios trabajan en mis concesiones en los ríos Tuolumne y Merced. Hablo el dialecto de casi todas las tribus y tengo muchas indias ansiosas". Pero falta algo, pensó Huntley con cierta tristeza. "La compañía de un médico bien hablado sería muy apreciada. ¿Cuál es su siguiente paso? Médico de todos esos mineros recién enriquecidos, sin duda. "Hacía tiempo que sabía que un hombre blanco podía vivir en la selva, pero sólo si esa soledad estaba aderezada con una buena dosis de civilización, que este seductor médico podía aportar sin duda. Ya estaba harto de paletos malolientes y canosos que escupían su chorro de jugo de tabaco en el suelo.

El doctor parecía estar considerando tal invitación. "Tengo un gran interés en la antropología, y por razones obvias me interesan las tribus. Podría aprender bastante haciendo un viaje a su tierra".

"¡Entonces está decidido!" dijo Huntley con alegría. "Muchos de mis vecinos necesitan ser atendidos por médicos, y estoy seguro de que habrá mucho que puedas aprender de las tribus".

"Y de usted". La mirada del médico era decididamente sensual, pero Huntley no tenía ni idea de por qué le miraba así. Su polla volvió a hincharse contra su muslo con la alegría de descubrir algo desconocido. El doctor le proporcionaba un nivel de excitación desconocido en las estribaciones, y definitivamente era un placer sólo contemplar su exótico rostro. "Dígame. He oído hablar de este gran e inmenso valle, un valle secreto, si se quiere, que ha estado oculto a los blancos. Un conocido me hablaba de él: es una fortaleza de una tribu india".

Huntley asintió. "El Valle Ahwahnee, el 'Valle de la Hierba Profunda'. Me acerqué a él una vez mientras perseguía a unos indios que asesinaron a un amigo. Se supone que hay enormes cascadas de unos doscientos metros de altura y gigantescas cúpulas de granito que se han ido alisando con el tiempo".

"¿Pero nunca lo viste?"

"No. Llegué a un paso alto y me abordó un viejo compañero indio, el jefe Tenaya. Me advirtió de que no me adentrara en el valle, que estaba lleno de demonios y seres malignos, perfectamente preparado para una emboscada. Un abismo terrible custodiado por un jefe de la Roca que lanza rocas a los hombres blancos". Huntley se rió. "No me creo ese tipo de historias, por supuesto; simplemente me quedé sin provisiones, descalzo y con los pobres animales, así que emprendí la vuelta".

"Este valle me intriga", dijo Doc. "Si las cascadas realmente tienen cientos de metros de altura..."

"¡Maldito Digger!"

El bramido fue tan penetrante que incluso el nudo de hombres agolpados alrededor del barril de oro cerró sus trampas y aguzó los oídos. Huntley y el doctor giraron sus torsos para ver de qué se trataba el alboroto, Huntley irritado por la interrupción de su conversación.

En la puerta de la tienda de bebidas alcohólicas se encontraba un tipo bajo y combustible, con el pelo negro que sobresalía por todas partes como un pajar aceitoso. Estaba tan enfadado que parecía más ancho que alto, con las manos furiosas extendidas a los lados como si empuñara bombas. Su mandíbula funcionaba furiosamente mientras rechinaba los dientes. "¡Deja que me apodere de tu mísera carcasa y te dejaré tan pequeño que el mismísimo Dios Todopoderoso no podrá ver tu fantasma!"

Huntley se levantó de su silla. "En nombre de..."

Cuando el tipo bajito y fumador levantó las garras y se abalanzó sobre una pila de botellas y barriles donde se acobardaban los Cavadores, Huntley se lanzó directamente a la refriega, tal vez una treta para distraer la atención de todos del barril de oro. Agarró al hombre por el cuello trasero de su chaleco español tejido y lo sostuvo en el aire, con las piernas girando furiosamente como si estuviera caminando con raquetas de nieve en un lago helado.

"¡Detente aquí, camarón!" Huntley gritó. "¿Qué es todo este asunto de la caza de ballenas en uno de mis indios?"

El camarón escupió y señaló. "Robó... robó..."

Para sorpresa de Huntley, fue el Dr. Whitney quien intervino entonces, con sus elegantes manos, sacando el cuello del chaleco del agarre de Huntley. "Puedo encargarme de esto", le dijo a Huntley con calma. Una vez que los pies del camarón estuvieron a salvo en el suelo, el médico lo giró por los hombros y se inclinó para mirarlo a los ojos. "Ahora, Bud. Sabes que esos indios no te han robado nada. No nos hemos acercado a ellos desde que estamos en San Francisco".

Los ojos de Bud se movían de un lado a otro y gruñía entre dientes. "Quiero un whisky".

Whitman cerró los ojos pacientemente. "Muy bien, entonces". Whitman entregó a Bud una pluma de águila, presumiblemente llena de polvo de oro, y el camarón se dirigió a toda velocidad hacia el bar. Huntley observó con asombro el efecto tranquilizador que el médico ejercía sobre el maníaco, y Whitman lo dirigió de nuevo a un lugar más tranquilo. Apoyó su cuerpo alto y sobrio en Huntley, prácticamente presionándolo contra la pared. "Ese es el tipo del que te hablaba, el que me habló del profundo valle secreto. Está bien. Sólo le falta un tornillo cuando se trata de los indios. Se peleó con algunos de ellos cuando cruzó las llanuras para llegar aquí. "

"Si usted lo dice", dijo Huntley con suavidad, cayendo de nuevo bajo el hechizo del exótico médico. Incluso en la sudorosa atmósfera de la tienda de bebidas, un tentador aroma a especias -canela- salía de la camisa del médico. "¿Tiene esa cabeza de chorlito la intención de venir a Agua Fría con nosotros?"

El Dr. Whitney sonrió con despreocupación. "Oh, creo que Bud iría a cualquier lugar que yo le dijera".

Huntley se encontró sonriendo estúpidamente, también. "Ya veo por qué".

Más tarde recordó este extraño encuentro con un sentimiento de rabia hacia sí mismo. ¡Qué tonto, caer tan fácilmente bajo el hechizo del Dr. Whitney! Huntley Ashbury era el mayor comerciante de las estribaciones de la Sierra, y nadie era tonto. Él dictaba los acuerdos, establecía las condiciones y daba instrucciones a los demás sobre lo que debían hacer, no al revés. Pero conocer al insólito doctor parecía haber hecho que toda la sangre de su cabeza fluyera en direcciones extrañas, a lugares que normalmente no debían fluir.

Capítulo 2

Agua Fria, California

"Ahora, escuchen, muchachos. Sé de buena fuente que los Diggers han estado exigiendo tributos a los emigrantes que pasan por nuestro territorio".

Whitney estaba fascinado por la manera imponente en que el comerciante fronterizo se dirigía a la multitud de mineros y pioneros reunidos en el comedor del Hotel Boling. Había estado fascinado con Huntley Ashbury desde que le echó el ojo por primera vez en San Francisco, cocinando el ganso de aquel tipo aceitado. Descarado y audaz, imbuido de la intensidad ruda de un superviviente de la montaña, pero revestido de una sensibilidad gentil, Huntley Ashbury excitaba todos los instintos que Whit tenía de acercarse, tocar y aprender de otro hombre. Tal vez fuera un deseo antropológico de aprender todo lo posible sobre el nuevo El Dorado del Lejano Oeste, pero Huntley Ashbury estimulaba hasta el último nervio del cuerpo del médico.

"Siempre he entendido con los indios que es mejor que seamos amigos. Y amigos hemos sido hasta hace poco, desde que monté mi primer puesto comercial en el Valle de San Joaquín".

Durante su viaje desde San Francisco, Whit se enteró de que Huntley había sido miembro del Batallón de Frémont durante la Guerra de México, y que después había establecido puestos comerciales y vivido entre los indios, liderando tribus contra otras tribus como uno de sus jefes. La evidente facilidad de Huntley con los idiomas se puso de manifiesto ahora, cuando se dirigió a cada pionero por turnos, aparentemente con fluidez en español, alemán y francés, la lengua comercial de los "keskydees", llamados así por su costumbre de preguntar constantemente "Qu'est-ce qu'il dit? "

Huntley continuó: "Ahora vuelvo de San Francisco para encontrar que Moore en Desperation Gulch ha sido abandonado y dejado en el polvo".

Un tipo que, al parecer, era uno de los agentes de Huntley, Greeley, añadió con vehemencia: "Suelo ver al menos veinte indios cada día que vienen a comerciar con su oro, pero el último mes he visto uno, quizá dos al día".

"Diablos, Greeley", se burló un tipo con sólo tres dedos en una mano. "Todos sabemos que sólo estás caliente porque unos topos te robaron el oro cuando lo enterraste".

Casi todos los presentes en el comedor se rieron entonces, aunque obviamente no Greeley.

Huntley Ashbury frunció el ceño con aparente frustración. "Estoy tratando de decirles, muchachos, que mis indias me han dicho la verdad. No ganan nada con decirme una sarta de mentiras. Cassady, tú especialmente deberías prestarme atención, con tu establecimiento dandi en tu barra. Si quieres seguir robándome el negocio, pondrás más piquetes para vigilar a estos merodeadores".

Cassady, al parecer un comerciante rival, resopló y arrojó una baba de saliva al suelo de madera del comedor. Aunque era médico y estaba acostumbrado a ver todo tipo de vísceras, a Whit se le revolvió el estómago de asco. Se suponía que la gente comía en esta sala. "Ashbury, acabas de escuchar un montón de gases calientes. Los montañeses de tu clase tienden a adoptar las supersticiones de los excavadores con los que has estado viviendo. Sólo has estado escuchando la palabrería de unos vagabundos perezosos".

"Oui", dijo un keskydee. "Estos supuestos ataques son sólo una disputa entre usted y algunos excavadores... ¿tal vez por una mujer?".

"Demonios", dijo otra persona que, al parecer, le guardaba rencor al francés. "Su esposa en Boston ni siquiera sabía que venía al oeste hasta que leyó su nombre en la lista de pasajeros del periódico".

La reunión se convirtió entonces en acusaciones. Los hombres de California se revestían de maldiciones como si fueran prendas de vestir. Whit se sintió inmensamente aliviado cuando Huntley Ashbury se puso en pie y le indicó con la barbilla que era hora de marcharse. Nadie pareció darse cuenta ni preocuparse de que se fueran, y salieron al cálido aire libre de una tarde otoñal al pie de la colina.

Empezaron a bajar por la calle de tierra hacia la estructura que Whit conocía como la casa de Huntley, aunque todavía no había entrado. Al llegar en la pútrida diligencia de la mañana, tan llena de baches que decidieron ir encima del carruaje en lugar de magullarse el cráneo, se habían visto acosados por las indias que clamaban por la atención de Huntley. Whit sabía que Huntley tenía muchas "esposas" indias, pero la forma en que se aferraban a este resistente pionero del comercio era obscena. ¿No tenían nada mejor que hacer? Whit sabía poco de los indios del Lejano Oeste, ya que había llegado a San Francisco en un barco a través del istmo de Panamá. ¿Y cómo podía Huntley atender las necesidades y los gritos de tantas mujeres? Éstas eran sólo las mujeres de este puesto comercial. Huntley tenía al menos otros cuatro puestos.

Huntley Ashbury era un tipo excepcionalmente guapo, que era la razón por la que la atención de Whit había sido atraída por él en primer lugar. La única razón por la que se había acercado a él en San Francisco y le había rodeado con sus brazos no era para evitar que le rompiera la nariz a aquel cacique. No, la notable altura de Huntley, la forma en que su limpio cabello castaño caía en lujosas ondas sobre el cuello de su camisa de piel de gamo, y su larga y recta nariz que llegaba a una punta ligeramente aguileña pero perfecta, todas estas cosas se combinaban en una fuerte atracción en Whit. Y una vez que Whit tuvo sus brazos apretados alrededor del poderoso torso del leñador, supo que nunca podría alejarse y olvidarlo. Los labios excepcionalmente carnosos y exuberantes de Huntley podían curvarse sensualmente cuando estaban intrigados con algo y, como ahora, gruñir alarmantemente cuando se enfadaban.

"Esos imbéciles", gruñó Huntley. "¡Aquí hay pólvora húmeda y no hay fuego para secarla! Todos van a perder sus coletas con esos Diggers si no tienen cuidado".

Whit sabía que esos indios no arrancaban el pelo, pero era la forma que tenía el montañés de decir que sus conciudadanos pronto se "hundirían" si no se tomaban en serio las advertencias de Huntley. "Todos ellos volverán a sollozar como llorones dentro de unas semanas si estás en lo cierto, lo cual creo que es así".

"¡Malditos imbéciles!" Huntley echó humo, con sus largas piernas en sus polainas de piel de gamo con flecos dando unas zancadas tan furiosas por la polvorienta calle que Whit tuvo que trotar para seguirle el ritmo. El aire, dulcemente perfumado de hierba seca y dorada, le acarició la cara a Whit cuando se acercaron a la estructura de madera de dos pisos, la casa más grande del pueblo.

Tres indias que sólo llevaban faldas de piel de ciervo esperaban junto a la valla blanca que rodeaba la casa, pero Huntley les dijo algo en su idioma y se echaron atrás. Con una excitación, Whit siguió al comerciante hasta el pórtico delantero y esperó a que abriera la puerta.

"¿No permites que tus "esposas" entren en la casa?"

Huntley sonrió. "No, nunca. El trabajo más difícil que puede hacer un hombre es encender dos chicas a la vez y mantener un buen promedio. Ya es bastante difícil hacer malabares con todas esas mujeres chillonas; un hombre tiene que tener su propia intimidad".

Entraron en el acogedor interior del salón. A Whit le sorprendió el aspecto extrañamente normal de la casa. Esperaba que hubiera cabezas de oso montadas en las paredes, que la única decoración fuera una hilera de botellas de licor vacías y que las ventanas fueran del mismo material. Pero las altas ventanas eran de cristal auténtico, una robusta chimenea de piedra de río llamaba la atención desde el extremo de la larga habitación y, en lugar de pieles de animales en los brillantes suelos de roble, se habían colocado gruesas alfombras persas. Huntley Ashbury, al ser el comerciante más importante de las estribaciones, podía obviamente permitirse todas las comodidades de la vida y sería el primero en elegir entre ellas. Whit se alegró de descubrir que, al parecer, Huntley tenía incluso sensibilidad estética, ya que desde el techo se asomaban varios cuadros con marcos tallados, paisajes de vistas cercanas.

Whit lo siguió a una habitación contigua, un estudio que contenía un pesado escritorio tallado y muchas estanterías altas cargadas de tomos del este. A Whit se le antojaba hojear los títulos de los lomos, pero su mayor deseo era descubrir más sobre este lujurioso pionero que supervisaba este imperio. Se quedó despreocupado junto al escritorio mientras Huntley les servía dos whiskys.

Entregándole un vaso -no el habitual de hojalata-, Huntley dijo: "No creo que sea prudente ir al Valle de Ahwahnee sin una escolta armada, y menos con ese payaso de Bud. ¿Cuál es su interés en el Valle, de todos modos? En la diligencia, se limitó a rechinar los dientes, con cara de querer pulir todas las codornices y los gansos que se cruzaban en nuestro camino".

Se dirigieron a un sofá bajo cubierto de terciopelo burdeos y se sentaron, utilizando una otomana como mesa para sus bebidas. "Todo lo que sé es que se la tiene jurada a los indios. Su caravana desde Missouri fue emboscada en algún lugar del lado oriental de la Sierra, todos murieron excepto él".

"Puedo entender su sensibilidad con respecto a eso". Huntley era increíblemente hermoso cuando se ponía así de pensativo. Sus profundos ojos marrones parecían absorber todos los colores de la habitación. Whit se fijó en que mientras un ojo parecía marrón claro, casi avellana, el otro parecía permanentemente dilatado en marrón oscuro. "Me pregunto dónde se habrá enterado de lo del Valle de Ahwahnee".

"De algún jefe indio, cerca del gran lago salado donde su tren fue aniquilado".

"¿Un gran lago salino?" Huntley se animó, sentándose erguido. En la V del cuello de su camisa de piel de gamo, revelada por el pañuelo de seda suelto que había anudado alrededor de su robusta garganta, Whit se sintió excitado por una mancha de suave vello castaño sobre unos robustos músculos pectorales. El pene de Whit se alargó contra su muslo y se alegró de haber mantenido el chaleco abotonado. Podía colocar un antebrazo sobre el apéndice ofensivo y ocultar su excitación, pero sabía que su interés por el comerciante era de naturaleza sexual.

La verdad es que había descubierto mientras iba a la universidad en Glasgow. Tenía inclinaciones andrófilas. Tal vez porque las chicas escocesas -o las de la mayoría de las demás naciones- no eran propensas a abrir los muslos por un hombre de color, Whit había encontrado la liberación en los "nan-boys" de los callejones. A través de este pasatiempo secreto, había descubierto que tenía un carácter muy brusco y asertivo. Le gustaba mucho asumir el papel de follador agresivo, en particular cuando encontraba un invertido con una gruesa y arrolladora melena oscura que podía agarrar con el puño mientras follaba, sujetando su cráneo contra su hombro mientras sorbía su extensión de garganta sumisa. La polla de Whit era más grande que la de la mayoría, y tal vez intimidaba a algunos de estos nan-boys con su longitud, pero de este modo había descubierto que disfrutaba haciendo el papel de agresor dominante.

Huntley poseía esa lujosa cabellera que Whit admiraba, y cuando éste lo había abrazado por detrás en San Francisco, su pene había pinchado un culo torneado y musculoso. La atlética inclinación de la parte baja de la espalda de Huntley era un plano duro y sólido, de modo que cuando Huntley había contoneado la amplitud de sus hombros en el abrazo de Whit, los pezones de éste se endurecieron hasta convertirse en lujuriosas puntas al sentir el roce de la camisa de piel de becerro del hombre de la frontera. A Whit le excitaba imaginar que agarraba un puñado de aquel pelo brillante y ondulado, tiraba de la cabeza hacia atrás para que descansara en su hombro y le daba un beso con la boca abierta en aquellos labios de cupido. Le excitó aún más que Huntley pareciera disfrutar de la permanencia de sus cuerpos pegados, contento de ser controlado, tal vez incluso consciente de la gorda erección que le rozaba la grupa.

La triste verdad era que, incluso en las imaginaciones más descabelladas de Whit, este escenario siempre terminaba con Huntley dándole un golpe en la nariz, igual que había golpeado a aquel jefe hasta dejarlo en el olvido. Los andrófilos -especialmente los hombres de color- solían ser considerados delincuentes. Pero Whit sabía que tenía que seguir a Huntley hasta las estribaciones de la Sierra; como mínimo, podría viajar a ese misterioso valle y escribir sobre esas elevadas cascadas en alguna revista antropológica. Mientras tanto, podría observar a este bello espécimen de hombre y calibrar sus reacciones a las silenciadas sugerencias de Whit. O, cuanto más whisky bebieran, tal vez las sugerencias no fueran tan apagadas.

Huntley le dijo a Whit: "Ese lago suena como el de la tribu Mono, señoreada por ese jefe Tenaya que te mencioné en San Francisco. Es el que me advirtió que saliera del valle de Ahwahnee".

Whit acarició el borde de su vaso de whisky. "Me pregunto si será el mismo jefe que se lo contó a Bud". Estaba a punto de decir: "Podríamos volver al Hotel Boling's y sacarle más información a Bud", pero estaba mucho más interesado en decir: "Supongo que no hay muchas mujeres blancas aceptables para cortejar en estos lugares. Ninguna que yo haya notado en San Francisco, al menos, aunque afirman que la población femenina está explotando, en comparación con lo que solía ser."

El rostro de Huntley se nubló. Su hermosa y clara frente se arrugó, y miró una mancha en la alfombra persa. "No. Ninguna en estos lugares, a menos que vengan unidas a otro compañero. Y la mayoría de las mujeres que hacen ese largo y preocupante viaje a través de las llanuras parecen llegar usadas, rancias, envejecidas. Las que lo consiguen". Suspiró profundamente. "Mi propia esposa y mi hijo murieron al cruzar las llanuras, por el clima y el trabajo, no por los indios". Bruscamente, Huntley se enderezó y desplomó su torso contra el sofá acolchado, acunando su vaso entre sus atléticos muslos. "Supongo que ese Bud no es tan payaso, después de todo, si tenemos eso en común. Supongo que sería un buen hombre con el que contar si formamos un batallón para perseguir a esos excavadores asesinos".

Whit también frunció el ceño y lo único que quería hacer era estirar la mano y acariciar ese muslo revestido de cuero. En lugar de eso, dijo alegremente: "Tengo una idea. En Glasgow estudié algo llamado gimnasia médica. ¿Me permitirías practicar contigo? Odio verte tan sombría, y se sabe que esto mejora la sangre, vigoriza los músculos y, por lo tanto, mejora el estado de ánimo".

Huntley le dirigió una mirada de reojo, algo sospechosa. "¿Gimnasia? Si implica algún tipo de carrera, estoy muy cansado".

"No, todo lo que tiene que hacer es tumbarse ahí", le aseguró Whit al hombre. "¿Dónde puso el conductor de la diligencia mis maletas?"

"En el vestíbulo, creo. ¿Sólo se acuesta aquí?"

Whit se puso de pie. "Sí, es muy relajante. Quítate todo, la camisa, la corbata, lo que tengas en el torso. Enseguida vuelvo". Miró al hombre dudoso y sonrió lo que sabía que era una sonrisa médica y reconfortante. "Confíe en mí. Soy médico".

Huntley parecía muy cansado y sonrió débilmente cuando Whit salió de la habitación. En el vestíbulo, rebuscó en su maletín médico el frasco de aceite de raíz de almizcle y un cuadrado de sábanas de algodón. Aprovechó la ocasión para ajustarse, desabrochándose el chaleco y encajando la polla en la cadera. Su interés por practicar la gimnasia médica contra la persona de Huntley Ashbury era sobre todo de naturaleza clínica; de acuerdo, quizá un cincuenta por ciento de clínica. El mero hecho de poder contemplar el atlético torso del hombre de la frontera sería suficiente pago. Pero su deseo por el hombre era tan poderoso que Whit rezó fervientemente para no eyacular dentro de sus pantalones en el momento en que pusiera las yemas de los dedos sobre su hombro.

De vuelta al estudio, Whit se sintió satisfecho al ver que Huntley se había desvestido tal y como había solicitado. Se sentó de nuevo en el sofá de terciopelo con su bebida acunada entre los muslos, y la visión era tan sorprendente que Whit jadeó. Impresionantemente hermosa. El vello se extendía por unos pectorales realmente jugosos y firmes, coronados por unos pezones sonrosados y puntiagudos. Y cuando Huntley levantó un brazo para entrelazar los dedos entre aquella espesa melena, medio cerrando los ojos en anticipada relajación, su brillante deltoide condujo la mirada de Whit a los placeres expuestos de una axila de seda.

Whit se adelantó, colocando profesionalmente la botella de aceite sobre la otomana y sacudiendo el cuadrado de sábanas. "Deberías tumbarte boca abajo", dijo, "pero quítate las botas para no ensuciar el sofá. Este tipo de masaje médico aleja las toxinas del corazón, y generalmente acaban saliendo por los pies".

"Estoy intrigado", dijo Huntley con un nuevo tono de voz perezoso, quitándose las botas mientras Whit extendía la sábana sobre el sofá. "Hace años que no conozco a un médico de verdad. Bueno, teníamos uno en el batallón de Frémont, por supuesto, pero normalmente viajaba junto a Frémont y no se molestaba con nosotros, los soldados que teníamos que dormir en el suelo."

Whit se sentó en la otomana. La línea de pelo satinado bajaba en forma de flecha por el abdomen estriado de Huntley, la flecha se desvanecía en el ancho de sus pieles de ante con flecos. Whit estaba frente a lo que sin duda era un pene impresionante, pero su juramento de médico había especificado algo sobre "mantenerse alejado de toda seducción".

"Túmbate", me indicó. "Aprendí este masaje médico de un tipo que visitaba Glasgow desde Estocolmo. Es un movimiento que está cobrando fuerza en toda Europa. Realmente mejora la circulación".

Así que el larguirucho y delicioso leñador se tumbó boca abajo, extendiendo un brazo por encima de la cabeza, dejando que el más cercano a Whit quedara en el suelo.

Frotando el aceite entre las palmas de las manos, Whit dijo en voz baja: "Permíteme que te cuente algunos detalles aburridos de mi propia vida, para alejar tu mente de las tensiones actuales. No tienes que escuchar ni responder. Sólo ayuda tener un ruido monótono en la habitación. Normalmente utilizo un metrónomo, pero mi aburrida voz tendrá que ser suficiente". Con gran inquietud, Whit apoyó sus aceitadas palmas contra los músculos trapecios de los hombros de Hunt. El calor le golpeó con la fuerza de un bisonte desbocado, y apenas se acordó de aplicar presión con los pulgares. "Son golpes de effleurage", empezó a decir, como si necesitara recordárselo a sí mismo.

"Ah." Huntley suspiró, su mandíbula inferior se aflojó.

Whit dio largas y deslizantes caricias por el hermoso plano inclinado de la espalda de Huntley, haciendo que sus pulgares se deslizaran entre las vértebras como le habían enseñado. Era tentadora la forma en que la parte baja de la espalda comenzaba su elegante ascenso en las caderas, pero estos apetitosos misterios estaban cubiertos por la áspera piel de gamo. Los pantalones con flecos tenían un cinturón en la cintura, por lo que Whit trabajó los músculos de la parte baja de la espalda, deslizando de vez en cuando las yemas de los dedos por debajo del cinturón. Necesitó toda su contención profesional para abstenerse de golpear la redondeada grupa: estaba levantada como si lo pidiera, y Whit sintió que unas gotas de semen brotaban de la punta de su propia polla, sin duda manchando sus pantalones. Whit había pasado muchas horas deliciosas golpeando la grupa de un nene dispuesto, pero nunca se había atrevido con alguien a quien no pagara con monedas.

En realidad, nunca había tenido un congreso con alguien a quien no pagara con monedas, aparte de un compañero de estudios de medicina en Glasgow. Una noche, bajo la influencia del whisky escocés, se habían manoseado y acariciado. Al día siguiente, nadie dijo una palabra.

"Ah," Huntley suspiró de nuevo, incluso girando sus musculosas caderas en el sofá para conseguir un ángulo más relajado. "Cuéntame tu aburrida historia", casi susurró.

Sí. La historia aburrida. Volviendo a los hombros, Whit barrió con sus expertos dedos el atlético brazo, levantando la mano de Hunt para que descansara sobre su rodilla y así poder masajear cada dedo a su vez. "Quizá quieras saber cómo un mestizo cherokee llegó a estudiar medicina en Glasgow".

"Ciertamente", dijo Huntley con apatía.

Era estimulante lo cerca que estaban los dedos del comerciante de su propia entrepierna floreciente. Whit apenas podía recordar su propia historia. Empezó por la parte más fácil. "Nací de un padre holandés, que también era farmacéutico, y de una madre mestiza de cherokee y africana en la ciudad de Nueva York en 1817. Asistí a la Escuela Libre Africana..."

"Así que tienes treinta y cuatro años", murmuró Huntley.

Whit se quedó tan sorprendido por la propensión del señor Ashbury a las matemáticas que dejó de acariciar con el dedo, limitándose a masajear el índice. La mano de Huntley estaba totalmente relajada, ¡pero estaba haciendo complejos cálculos aritméticos en su cabeza! Esto irritó a Whit -le gustaba tener el control- y, sin pensarlo, volvió a subir la mano por el brazo, dejando la mano de Huntley como un peso muerto sobre la alfombra, y utilizó ambas manos para masajear el deltoides. Sus dedos se adentraron en la provocativa axila que tanto había deseado manipular, y las vaporosas profundidades hicieron que su propia verga se estremeciera tan violentamente que se alegró de que Huntley tuviera los ojos cerrados.

"Sí, treinta y cuatro", aceptó Whit vagamente. ¿Dónde había dejado su historia? "Un tutor mío me ayudó a solicitar plaza en varias universidades americanas, pero, por supuesto, todas me rechazaron, aunque todos mis tutores coincidían en que era excepcionalmente brillante". Vertiendo más aceite en su palma, sus dedos profundizaron aún más, deslizándose entre la sábana y los tendones de los seductores músculos pectorales de Huntley. Cuando las yemas de sus dedos rozaron y luego hicieron cosquillas en el pico rígido de su pezón, Huntley jadeó, sus párpados se agitaron. La piel de gallina se extendió por su hombro y por su brazo, pero permaneció pasivo. Huntley incluso volvió a ajustar las caderas, como si estuviera encorvando el sofá.

A Whit le costó toda la concentración continuar con su monótono relato, ya que podía sentir el semen brotando por la parte inferior de su polla, y nada le apetecía más que eyacular sobre aquel hombro musculoso y aterciopelado. "Sí, este tutor me ayudó a ser aceptado en la Universidad de Glasgow, y rápidamente obtuve mi licenciatura y luego mi maestría, todo ello como el mejor de mi clase". Su historia estaba ayudando a distraer la atención del comerciante de sus caricias, así que se atrevió a deslizar la mano una vez más por el atlético pecho, esta vez pellizcando el delicioso pezón con determinación, lo que hizo que Huntley inhalara bruscamente y arqueara un poco la cabeza hacia atrás en la postura sumisa que tanto disfrutaba Whit. Whit anhelaba empujar ese hombro hacia atrás y mordisquear ese pezón -para descubrir lo fuerte que jadeaba entonces esta deliciosa pionera-, pero no se atrevía a alterar el equilibrio que había estado creando. Masajear la zona de los pechos formaba parte de este masaje médico, aunque quizás no prestando tanta atención al pezón de otro hombre.

Intentó sonar autoritario. "Los golpes van hacia el corazón para ayudar al flujo de sangre. No quiero despertarte, pero debes bajar los buckskins por debajo de las rodillas". Con una voz de médico remoto, instruyó: "Intenta hacerlo sin alejar la sangre del corazón".

Como un sonámbulo pasivo, Huntley colocó lentamente ambas manos bajo el pecho y levantó el torso lo suficiente para desabrocharse el cinturón. Su cabeza colgaba aletargada -el resultado deseado-, su preciosa melena de pelo grueso le cubría la cara mientras deslizaba el cuero sobre su culo. Whit le ayudó a recorrer los últimos centímetros, logrando despejar sus rodillas antes de que el paciente se desplomara de nuevo sobre su frente, esta vez con la barbilla apoyada en ambas manos cruzadas.

Fue más allá de su más escandalosa gratificación ver ese suculento trasero, blanco en comparación con el resto del cuerpo del montañés, deliciosamente revelado centímetro a centímetro, como esas berreantes pero aburridas chicas nautch de los prostíbulos de París que se quitan la ropa pieza a pieza.

No debería haber sugerido este masaje a Huntley. No cuando el comerciante le presentaba una pieza de fruta madura tan irresistible bajo sus manos buscadoras. ¿Era demasiado pensar que Huntley estaría dispuesto a ser manejado con más fuerza? No había golpeado a Whit en la cabeza... todavía.

Sí, París. Allí era donde su historia podía continuar.

Whit untó más del aceite almizclado entre sus palmas. "Mi maestría, sí, y luego mi título de médico un año después. Fui a París a hacer unas prácticas..." Con las dos manos pegadas a la parte baja de la espalda de Huntley, Whit tuvo que levantarse ligeramente de la otomana para ejercer la presión necesaria. Mientras sus pulgares describían rotaciones circulares en el coxis, su polla erecta apuntaba directamente a los sabrosos globos del culo de Huntley.

Había realizado este procedimiento muchas veces, sobre todo con pacientes masculinos, pero nunca con uno al que deseaba tanto follar a la "moda italiana". Empezaba a sentirse mareado, así que se posó en el cojín junto a las caderas de Huntley y respiró profundamente para continuar su relato. "Volví a Nueva York, abriendo un consultorio médico en West Broadway..."

Cuando posó sus manos grasientas en la encantadora inclinación de los glúteos, cada palabra de su historia se evaporó por completo, y barrió con sus palmas la satinada extensión. Parecía que Huntley incluso separaba ligeramente los muslos cuando Whit se inclinaba hacia él, girando los pulgares con entusiasmo para separar los globos. Santa Madre de José, no podía hacer esto. No podía hacerlo sin perder la contención y arruinar por completo el fino equilibrio que había construido con el comerciante. Simplemente debía parar, debía salir de la habitación. Decirle que hemos terminado, que esto es el fin. Whit se las arregló para mantener sus manos moviéndose de manera profesional amasando contra el culo tan delicioso que era como una barra de pan horneada. Cuando se inclinó un centímetro más y vio el pene de Huntley clavado en la sábana entre sus muslos extendidos, bueno, Whit ya no tenía el control.

Fue extremadamente extraño, la forma en que casi medio orgasmo estalló a lo largo de su polla, ensuciando sus pantalones, y probablemente la sábana en la que estaba sentado. Esto nunca había sucedido antes, ciertamente no sin ser tocado.

El talón de la mano de Whit se deslizó por la grasienta pendiente del culo, y las yemas de sus dedos rozaron la apretada cabeza de aquella deliciosa polla. Whit podría haber jurado que el pene se retorció de placer, pero lo siguiente que supo fue que el comerciante se abalanzó hacia arriba, lanzando violentamente el torso de Whit fuera de su cuerpo.

"¡Maldito pervertido de mierda!" Huntley rugió.

Whit estaba de culo en la alfombra, dolorosamente consciente de la mancha húmeda en la cadera de sus pantalones. Estaba tan mortificado que sólo era vagamente consciente del torso desnudo de Huntley, su erección se mantenía rígida mientras intentaba volver a meter la polla en sus pantalones. El comerciante se cernía sobre él como un púgil que acababa de tirarlo al suelo.

Whit levantó las manos en señal de protesta. "Lo siento...", dijo débilmente.

Huntley no lo toleró. Incluso le dio una patada a Whit en el muslo -hay que reconocer que no tan fuerte como podría haberlo hecho- y le gritó: "¡Fuera! ¡Fuera de mi casa, maldito degenerado!"

Whit salió a trompicones del estudio con tan poca fortuna que se dejó la botella de aceite de almizcle y se acordó de coger las maletas del vestíbulo. Tardó una hora en recuperar la compostura.

Capítulo 3

"Sé que todos a mi alrededor son mis amigos, y como amigo de todos, deseo hablar".

Huntley hizo una pausa, como era tradicional, y dio una larga calada a la pipa antes de pasársela al siguiente indio. Continuó con el tono solemne y dramático al que los excavadores estaban acostumbrados. "Sé que algunos de ustedes no desean ser amigos de los hombres blancos y están tratando de unir a las diferentes tribus para hacer la guerra. Estoy aquí para decíroslo. Es mejor que los indios y los hombres blancos sean amigos. Si los indios hacen la guerra a los hombres blancos, todas las tribus serán exterminadas. No quedará ni una. Acabo de estar donde los hombres blancos son más numerosos que las avispas y las hormigas. Si despiertas la ira de los americanos, todos los indios serán asesinados antes de que estén satisfechos".

Esta reunión improvisada había sido convocada frente al puesto comercial de Huntley en Agua Fría esa mañana con la llegada de José Juárez y su banda. Huntley agradeció la oportunidad de dirigirse al grupo que incluía a unos treinta cavadores de otras tribus.

El sheriff Burney había sido convocado fácilmente, ya que Agua Fría era tan pequeña que uno sabía al instante si alguien expectoraba en la otra punta del pueblo. Se les habían unido varias luminarias del pueblo, como Boling, de su hotel, el ensayador Paul Terrell, Adam Johnston, agente especial del gobernador, y Philip Din, del callejón de tenpin y del establecimiento de juego.

Huntley quería recordarle a José Juárez los sucesos de San Francisco, el poderío sin paliativos del hombre blanco que había presenciado con sus propios ojos, así que ahora entonó: "José Juárez acaba de regresar conmigo del lugar donde los hombres blancos son numerosos. Le creerás cuando te diga que son más poderosos que los indios".

Respetuosamente, Huntley entregó la pipa a Juárez, hoy vestido sólo con una chaqueta y calcetines. Se pararon ante el tronco donde se conglomeraba la gente frente a su puesto comercial, y Huntley esperó a que Juárez emitiera una declaración de acuerdo. Conocía lo suficiente el carácter y la inteligencia de los Cavadores como para saber que los yanquis eran considerados intrusos en su propiedad, y que ya había perdido cuatro caballos a manos de ellos; ningún caballo era demasiado valioso para un indio.

"¿Qué les dijo Ashbury?" Phil Din quería saber.

Boling era el único otro compañero presente que podía hablar la jerga india. "Será mejor que se den la mano y lo den por hecho, o habrá un infierno que pagar".

Los estadounidenses asintieron satisfechos.

De repente, Juárez dio un paso adelante y declaró con alarmante entusiasmo y energía: "¡Nuestro hermano ha contado a sus parientes indios sólo una parte de la verdad! Sí hemos visto muchos blancos, pero los que vimos no son como la tribu que cava oro en nuestras montañas. Cuando los buscadores de oro van a la gran ciudad, dan su oro a cambio de agua fuerte y juegos, y cuando no tienen más oro, los habitantes de la ciudad hacen volver a los buscadores de oro a las montañas con palos. Los golpean, como me golpeó tu pariente blanco cuando estaba en la gran ciudad".

¿Qué? Huntley se quedó boquiabierto y sus brazos colgaron sin fuerza a los lados. Miró la cara del astuto jefe y Juárez le lanzó una mirada vengativa. Estaba claro que no se había olvidado de la pelea en San Francisco.

Juárez continuó: "Los blancos de la ciudad no entrarán en guerra con nosotros. No pueden traer sus grandes barcos y armas hacia nosotros, así que no tenemos motivos para temerles".

Muchos otros indios se habían unido a ellos, y Huntley tenía ganas de arrancar la pipa de la pata del traidor. Es cierto que los clippers de tres mástiles no podían hacer el viaje por el río San Joaquín, pero ¡qué lógica tan absurda! Huntley había escuchado muchos ejemplos de lógica india enrevesada en su época, pero éste superaba a todos. Sin embargo, sería de mala educación interrumpir a Juárez, y ahora el exasperante Dr. Whitney y su malhumorado socio Bud se habían unido al lado americano de la audiencia.

El Dr. Whitney estaba de pie con las manos cruzadas, imperturbable e inexpresivo, inclinando el torso hacia un lado y otro para ver mejor a Juárez. Huntley apenas se fijó en el desaliñado Bud, probablemente ataviado con ese ridículo chaleco español tejido y esos pantalones color oliva que parecían haber sido robados a un miembro de la expedición de Frémont. No, la atención de Huntley estaba fijada únicamente en el elegante doctor. No había dejado de pensar en él ni un momento desde los acontecimientos del día anterior.

Puede que haya exagerado los efectos del masaje médico. Probablemente era cierto que la gimnasia médica consistía en acariciar los pezones, incluso pellizcarlos. ¿Qué sabía él de esas técnicas tan novedosas? El Dr. Whitney había estudiado en Glasgow, incluso en París. Los europeos hacían las cosas de manera diferente y estaban a la vanguardia de casi todas las ideas nuevas, ideas que a menudo eran consideradas absurdas por los estadounidenses. Así que el endurecimiento de su polla cuando el doctor le había acariciado el pezón, bueno, era sólo una reacción física normal, tal vez incluso el resultado europeo deseado.

Pero cuando Whitney le había agarrado del culo y había girado con tanta fuerza que podía sentir el aliento caliente de Whitney en su culo, vulnerable y abierto al aire, bueno, algo emocional había surgido en él. Sabía que Whitney podía ver su polla presionada contra la sábana, tensa y palpitante entre sus muslos. Tal vez no fuera una visión vergonzosa para un médico de formación europea. Pero cuando la mano de Whitney se atrevió a deslizarse más abajo y a hacerle cosquillas en la parte inferior de su erección, todo el razonamiento se esfumó. Para entonces, Huntley estaba tan excitado que podría haber arrancado la puerta de un granero con un solo brazo. Pero desde que había echado al médico de su casa, se sentía cada vez más culpable de su propio comportamiento. Se había puesto histérico.

Tuvo que salir corriendo inmediatamente y follarse a una de sus indias para aliviar la excitación creada por las maravillosas manos del doctor. Pero las mujeres indias sólo se quedaban allí hasta que él terminaba, así que eso apenas era una liberación. Nadie, ni siquiera su pobre esposa fallecida, le había tocado nunca como lo había hecho el doctor. Nadie lo había estimulado de esa manera. Tal vez era algo parecido a un opiáceo, querer saber más sobre esto, seguir viniendo a por el postre.

Juárez le entregó la pipa. Era su turno para rebatir. Huntley se aclaró rápidamente y se pavoneó para recuperar el mando. "He escuchado atentamente lo que ha dicho mi amigo el jefe. Sólo le ha dicho algo de verdad. Os ha hablado de cosas que vio en sus sueños mientras el 'agua fuerte' le hacía dormir. Los hombres blancos que vimos en la ciudad son todos de la misma tribu que los buscadores de oro de nuestras montañas. Son todos hermanos, todos de una misma tribu. Todos pueden subir a las montañas, y si se hace la guerra a los buscadores de oro, todos los hombres blancos vendrán a luchar contra vosotros. Su número será tan grande, que toda tribu que se una en una guerra contra ellos será destruida".

Huntley estaba entrando en un buen ritmo cuando le arrancaron la pipa de la mano. Esto era inaudito, arrancar la pipa, interrumpir a un hombre en medio de un discurso elocuente. Juárez desfiló agitado, gesticulando excitado a sus compañeros de tribu, como si no supiera que no llevaba pantalones ni zapatos.

"¡La lengua de Ashbury está torcida! Este comerciante no es amigo de los indios. No es nuestro hermano. Ayudará a los buscadores de oro a expulsarnos del país. Ahora podemos expulsarlos de entre nosotros, y si los otros blancos vienen a ayudar, nos iremos a las montañas. Si nos siguen, no nos encontrarán. Los mataremos con flechas y piedras".

Adam Johnston, el agente especial, sacudió a Huntley por el codo. "¿Qué, en nombre de Sam Hill, está diciendo? No me gusta el aspecto de esto".

Huntley informó a los hombres: "Parece que está declarando la guerra".

Johnston gritó: "¿Qué demonios les dijiste, Ashbury?"

Huntley protestó: "¡Cállate de una vez y déjame escuchar, imbécil!".

El dueño del hotel, Boling, trató de decirles a los estadounidenses: "Ashbury no los incitó, sólo les advirtió que cualquier guerra sería inútil".

Un jefe indio chowchilla, el rey José, como se le conocía, se paseaba de un lado a otro ante ellos, ataviado con un deslumbrante sombrero y unas doce camisas. Este tipo siempre había parecido un poco traicionero, y ahora más que nunca, ya que decía: "Mi pueblo está dispuesto a iniciar una guerra contra los buscadores de oro blancos. Si todas las tribus se unen como una sola, los expulsaremos a todos de las montañas. Huirán de nosotros, y el pueblo que se una a nosotros será el primero en asegurar la propiedad de los buscadores de oro".

Muy astuto por su parte, apelando a su codicia colectiva. Todos escuchaban con avidez. De repente, justo detrás de Huntley, un cabeza hueca gritó: "¡Abajo los indios! "

La noticia fue tan repentina y estuvo tan cerca de su oído que Huntley giró sobre sí mismo. Efectivamente, se trataba de ese odioso bufón de San Francisco, Bud, que de alguna manera se había colado entre la multitud para situarse junto a los americanos de Agua Fría, haciendo parecer que sus declaraciones formaban parte de su credo.

Bud chilló: "¡Malditos cavadores, buenos para nada! ¡Sólo la clase más baja de seres robaría caballos para comer!"

Los indios lanzaron gritos de asombro y varios americanos se abalanzaron sobre Bud. Huntley fue el primero en alcanzarlo, lo agarró por los hombros y lo condujo enérgicamente hacia la puerta principal de su puesto comercial.

"Escucha, perro despreciable", gruñó Huntley. Levantó el camarón del suelo para despejar el escalón de entrada a la tienda, las piernas del infernal girando furiosamente.

Bud se agarró al marco de la puerta. "¡El único indio bueno es un indio muerto!"

Huntley lo arrojó con tanta fuerza que Bud se soltó de la jamba de la puerta, volando hacia unos barriles de harina. La tapa de un barril se soltó y le llovió material blanco sobre la cabeza y el torso. Huntley se acercó a pisar fuerte, con las manos en las caderas, dejando huellas en la harina.

"¿Qué demonios te pasa, chico? ¿Estás loco? ¿Qué mierda estás tratando de agitar aquí? No sabes ni lo más mínimo en lo que te estás metiendo".

Bud parpadeó, sus ojos eran guijarros negros en la máscara blanca de harina. "¿Por qué proteges a los indios? ¿Eres un amante de los Diggers? En San Francisco estuviste cazando a ese mismo come-caballo que estaba gritando contra los americanos".

Huntley gruñó: "Te estás metiendo en medio de todo un guiso político del que no sabes ni la mitad. Te agradeceré que mantengas la boca cerrada o haré que te echen de mi ciudad".

"Tu ciudad, ¿eh?" Bud miró a su alrededor. "Si es tu pueblo, ¿por qué no puedes controlar a esas indias a las que siempre te estás tirando? Diles que hagan que sus hombres se retiren a las montañas y que dejen de vestirse con ropa normal de blancos como si fuera una especie de maldito circo".

Huntley se lanzó a por el camarón para sacudirlo un poco más, pero se detuvo al oír una risa.

El Dr. Whitney se apoyó en la pared con una mano en el bolsillo del pantalón como si no le importara nada. Parecía estar a punto de sacar un reloj de bolsillo o pedir un té, así de exasperante era su compostura. Llevaba el pelo rapado como un gorro alrededor de la cabeza, y el bigote perfectamente recortado y limpio.

Huntley quiso arremeter, pero el Dr. Whitney levantó una mano en señal de disculpa. "Siento haberme reído", dijo con suavidad, acercándose. Miró a Bud, que no había intentado levantarse. "Pero pareces un niño jugando en una playa de arena".

Huntley se sintió aliviado de que el doctor Whitney no se riera de él, y luego se irritó consigo mismo por estar aliviado. ¿Qué le importaba de quién se reía el doctor? Así que se acercó frontalmente al doctor. "¿Por qué defiendes a este inútil? ¿Se da cuenta de los problemas que acaba de provocar?"

Whitney se encogió de hombros. "Es comprensible, dado lo que le ocurrió a su familia".

"Sí, pero ¿tenía que hacer que pareciera que era uno de nosotros el que decía esas cosas?" Huntley casi se rió entonces, pensando en las posibilidades cómicas. Como uno de esos ventrílocuos de feria con muñecos, Bud acababa de hacer un buen chiste a su costa.

Whitney debió ver que se ablandaba, porque se acercó aún más. La canela emanaba de la educada persona de Whit, y Hunt se horrorizó al sentir su polla crispada contra el cuero de sus pantalones de montar. "Bueno", dijo el doctor. "No te molestaremos más. He oído que al pueblo de Mariposa le vendría bien un médico, y que está unos kilómetros más cerca de ese valle de Ahwahnee que quiero explorar."

Huntley sonrió avergonzado. Era extraño lo rápido que se calmaba su enfado cuando estaba cerca del doctor, como si éste tuviera un efecto calmante sobre su desenfreno. "Oye, no te vayas por mi culpa. Ayer... sólo estaba agotado de todo el viaje, de todo este lío con los indios".

"¿Estás diciendo que quieres que me quede?"

"Sólo digo... No te vayas por mi culpa. Puedo ser un gran exaltado, si es que no te has dado cuenta ya".

Whitney sonrió, mostrando sus finos y blancos dientes. Tenía esa extraña capacidad de mirar directamente al alma de uno sin vacilar. Este médico no se andaba con rodeos, sino que lo clavaba a uno con sus ojos penetrantes. "Está bien. Me quedaré. Pero espero que no se decepcione si no puedo mantener al viejo Bud Pennington lejos del Valle Ahwahnee".

Huntley también sonrió. "No derramaré muchas lágrimas".

De repente, el sordo estruendo de la conmoción en el exterior se elevó a un tono casi de terror. Huntley tenía un sentido de las cosas como éste: el timbre de las voces de los hombres, el nivel de rabia en un grito, si excitarse o distraerse por un acontecimiento. Y por la forma en que Phil Din se movía fuera, la forma en que el viejo Cassady había llegado galopando furiosamente rebuznando algo... espera, ¿Cassady? Había vuelto a su puesto en el bar de Cassady.

Huntley corrió hacia la puerta, pero Bud Pennington lo bloqueó con su cuerpo ancho e inmóvil.

"¿Qué es?" Huntley ladró.

Bud sonrió ferozmente, como si pretendiera partirle la cara en dos. "No lo sé. Un tipo llamado Greeley acaba de ser asesinado en el bar de Cassady". Giró la cabeza alegremente. "Por unos indios que saqueaban su puesto comercial".

Capítulo 4

"Estábamos cruzando Four Creeks y nos detuvimos para descansar y apacentar nuestros caballos. Una banda de indios bajó y exigió un tributo para cruzar su territorio. No les hicimos caso, pero les dimos algo de tabaco. Monté y salí en busca de algunos antílopes. Fue entonces cuando oí disparos procedentes de nuestro lugar de parada".

"Silencio", le dijo Whit a Cuarzo de Pelo Largo. Casi había terminado de serrar el hueso del cúbito. "Puedes contar la historia más tarde".

"Sí". Bud rechinó los dientes; siempre era difícil saber si lo hacía con alegría o con rabia. La tarea de Bud consistía en sujetar al paciente a la mesa, en este caso, el escritorio de Huntley Ashbury en la trastienda de su puesto comercial. Bud estaba resultando ser un buen asistente quirúrgico. La sangre y las vísceras no parecían perturbarlo en lo más mínimo. "Deja de parlotear, compañero. Tendrás que contar toda la historia de todos modos, después de que te desmayes".

Cuarzo de pelo largo los ignoró. Whit había visto esto antes, hombres que no se callaban mientras les amputaban un miembro. Era casi como si su mente flotara en la atmósfera mientras hablaban a través de sus bocas físicas. "Cabalgando de vuelta, vi a mis camaradas rodeados de demonios gritando. Golpeé a mi caballo con mis espuelas, pero de repente mi brazo se entumeció. Teniendo en cuenta que mi brazo estaba destrozado, pensé en darles al menos un último disparo. Nunca tuve mejor puntería en mi vida. Ese indio murió de repente. Mi rifle era inútil, así que lo rompí contra un árbol. Cogí la rienda de la brida entre los dientes y llevé mi brazo roto en la otra mano hasta aquí".

"Silencio", volvió a decir Whit, permitiendo que dos niños indios se llevaran el antebrazo cortado. No le importaba lo que quisieran con él. Sólo le estorbaba. Pellizcó una arteria cortada. "¿Huntley? Me vendría bien un poco de ayuda aquí".

Huntley giró la cabeza. Estaba enfrascado en una acalorada discusión con un nudo de otros diez hombres. Dio varias zancadas para situarse junto a Whit.

"¿Puedes enhebrar esa aguja por mí?"

Huntley enhebró la aguja. "Esto es inconcebible, Whit".

Whit se alegró de que Huntley hubiera dejado de referirse a él como Dr. Whitney. Se alegró aún más de que el poderoso comerciante no le hubiera echado de la ciudad por haber tenido la osadía de deslizar las yemas de los dedos contra su magistral erección. Whit no había podido pensar en mucho más, incluso ahora con las yemas de sus dedos pellizcando una arteria viscosa y resbaladiza. Incluso con las perneras de sus pantalones tan empapadas de sangre que se le pegaban a los muslos, era consciente del calor corporal del comerciante que le golpeaba. Podía coser una arteria con los ojos cerrados, pero nunca se aburriría mirando esa nariz recta y puntiaguda. Había una cualidad feral en Huntley, y esto excitaba a Whit.

Huntley se enfureció: "¡Primero viene Cassady y me dice que mi compañero Greeley ha sido masacrado y mi tienda en Mariposa Creek saqueada, y ahora esto!". Señaló a Cuarzo de Pelo Largo, que afortunadamente se había desmayado hasta quedar inconsciente.

Whit tomó la aguja de Huntley. "Lima metálica, por favor". Tuvo que mirar la arteria para coserla mientras Bud sostenía el torniquete por encima del codo. "Este compañero de Quartz acaba de hablar de otra masacre en un lugar llamado Four Creeks. Un sobreviviente se rezagó, pero los otros diez hombres fueron aniquilados. No puedo decir que le culpe por su ira".

"Diablos rojos intrigantes", arremetió Bud.

Whit lo silenció con una mirada. Cortó el hilo de seda, dejó la aguja en el suelo y aceptó la lima metálica de Huntley. Raspó el extremo del cúbito para que no perforara la piel más tarde. "Ya estoy bien aquí, Bud. ¿Puedes mezclar ese isinglass?"

Bud comenzó a remover un cubo cercano. "Usaremos esto para hacer un emplasto sobre el lino, ¿verdad?"

"Bien. Huntley, he escuchado algo de tu conversación. Definitivamente, ¿estás reuniendo un grupo para ir a perseguirlos?"

"¡Seguro como un tiro!" Huntley declaró. "Tenemos más de cincuenta hombres aquí en Agua Fría decididos a darles caña. Cuando se corra la voz, podemos tener fácilmente más de cien en pocos días. Tengo la intención de hacer una carrera mañana en el Valle del Oso para reunir hombres. Todos han llegado a su punto de ruptura, Whit. Si creen que no hablamos en serio, nos arrollarán".

Whit no tenía que mirar para limar el hueso. Prefería estudiar los curiosos y hermosos ojos de Huntley. "¿Le importaría que acompañara a su expedición? Me gustaría ver más de este campo".

Un destello de cariño apareció entonces en los ojos de Huntley. "Ciertamente, Doc". ¡Ahora era "Doc"! Eso alegró el corazón de Whit. "Nos vendría muy bien. Aunque tendrías que mantenerte en reserva, por supuesto, a la hora de luchar".

Whit se rió. "Por supuesto, capitán Ashbury". Huntley le había dicho que había sido capitán en el batallón de Frémont, y supuso que volvería a serlo.

Revolviendo el cubo de isinglass, Bud se aclaró la garganta significativamente. "A mí también me gustaría venir, capitán".

Whit y el capitán intercambiaron miradas. Con los ojos, Whit trató de decirle a Huntley algo parecido a Oye, es la primera vez que Bud te trata con respeto. Dale una oportunidad. Huntley se volvió hacia el hombre más joven y le dijo amablemente: "Bud. Pennington, ¿verdad? Cualquiera que tenga un odio tan animado hacia los indios es bienvenido, porque cuanto más odio haya, más eficazmente se luchará".

Pero Bud pareció perder toda la ventaja que había ganado cuando preguntó: "¿Nos dirigiremos hacia el valle de Ahwahnee?".

Whit había visto antes esa mirada en los ojos encapuchados de Huntley. Cuando apagó la poca buena voluntad que había acumulado hacia un hombre. "Si quieres dirigirte al valle de Ahwahnee", dijo con disimulo, "puedes hacerlo por tu cuenta". Volviéndose hacia Whit, dijo más alegremente: "Nos dirigiremos hacia el río San Joaquín. Allí es donde están acampados".

Whit sonrió y asintió, perfectamente satisfecho. Doblando el colgajo de piel sobre el hueso expuesto, se dispuso a enyesar la herida con tiras de lino.

* * * *

"Están a unas seis millas de distancia, dando un festín". Huntley reiteró al grupo en el encuentro. "Puedo olerlos seguro como señal de oso".

El ensayador Paul Terrell dijo: "Ningún perro puede seguir un rastro como Ashbury. Ningún caballo aguanta tanto, sheriff Burney".

Burney dijo: "Estoy familiarizado con los atributos de los montañeses de Ashbury. Pero, ¿por qué no dirigió el grupo de exploradores más cerca de ellos que seis millas?"

Huntley comenzó a explicar: "No había necesidad de delatar nuestra presencia. Podía oírles cantar, podía oír la voz maullante del rey José".

Philip Din intervino. "Ashbury duerme poco, puede pasar días sin comer y puede correr cien millas en un día por las montañas. ¿Ves cómo está sentado alrededor de esta hoguera, tan fresco y animado como si acabara de dar un pequeño paseo? No ha dormido en tres días. No teníamos miedo de poder encontrar a los indios".

Huntley se volvió modesto. "No es necesario, Din". Estaba agradecido por la forma en que la empresa le defendía, pero sabía lo que venía a continuación.

"No podemos permitirnos perderte, Ashbury", dijo el sheriff Burney. "Vas a ser un blanco especial para ellos, ya que te has negado a ser su jefe. No podemos prescindir de tus conocimientos sobre los indios y su territorio, pero no puedo permitir que dirijas el ataque mañana."

Huntley se puso en pie de un salto. "¡No puedo tener eso, señor!"

Burney también se puso de pie. "¡Ashbury! Van a centrar su ira en ti: tendrás veinte flechas clavadas, como tu viejo compañero Greeley. "

Con su frustración, Huntley giró de un lado a otro. "¡Lamento discrepar!" Intentó bajar la voz, ya que los hombres de otras hogueras ya miraban hacia ellos. No sería bueno mostrar la disidencia dentro de la dirección de la expedición. "Burney. Si me sacas del ataque, pareceré un pollo amarillo corriendo sin cabeza, y nadie tendrá respeto por nada de lo que diga. Seré objeto de bromas". Respiró profundamente varias veces para calmarse. "Alguacil. He visto más combates que la mayoría de estos hombres juntos" -sonrió de lado al ensayador Terrell, que había estado junto a él en el Batallón de Frémont- "excepto quizá Terrell, y lo que digo es cierto. Si alguien debe conducir a estos hombres a la residencia de los súbditos de Su Satánica Majestad, soy yo".

"Lo secundo", gruñó Terrell, y muchos otros asintieron también.

Burney sacó el labio inferior, pensativo. "Muy bien, entonces. Pero escucha. No puedo tener a mi jefe de exploradores operando como un cabeza de chorlito aturdido sin dormir durante cuatro días. Vuelve a tu caballo ahora mismo y vete a la cama. ¡Dr. Whitney!"

"Sí, señor".

"Confío en que puedas supervisar esta importante orden. Cierra los ojos, no hagas ruido al maldecir, ¡no quiero oír ni un pitido!"

"¡Sí!", amonestó Terrell. "Buenas noches, Ashbury. Apaguen las luces".

"Puedo verlo, señor", dijo Whit con seriedad, y todos rieron.

A Huntley no le importó. Había hecho todo lo que podía hacer por el día, y el ataque estaba previsto para la primera luz del día. Que le ordenaran retirarse del ataque de mañana le enfurecía mucho más que si le decían que se fuera a la cama. Le vendría bien una buena siesta.

Así que le dio las buenas noches, y él y Whit regresaron a donde estaban sus caballos, Bud Pennington, afortunadamente, había sido relegado a lo que en un ejército normal habría sido la compañía de los soldados rasos.

"No hay que jugar a la pata coja", gritó Chandler, que dirigía la oficina del expreso en Agua Fría.

Whit soltó una carcajada. "Estoy seguro de que soy el único miembro de esta compañía que está de acuerdo con Burney. Deberían haberte sacado del combate, Huntley. Sé que eres el último hombre que da media vuelta y huye ante cualquier señal de batalla. Pero bien podrías tener una diana gigante en tu espalda una vez que esos indios se enteren de tu existencia".

Huntley se desenrolló su túnica de búfalo, colocando su rifle sobre ella. Sus caballos ya habían sido cojeados contra los robos de los indios, aunque Huntley dormía tan ligeramente con una oreja en el suelo, que nunca le habían robado nada mientras estaba en los alrededores. "He pensado en eso, Whit. Estaba pensando en disfrazarme con algo que ninguno de ellos esperara verme puesto".

A tres metros de distancia, Whit sacó su propia túnica de búfalo. "¿Ah, sí? ¿Qué es eso?" Tenía una sonrisa en su voz.

Huntley hizo una pausa para que surtiera efecto. "Traje de la Marina". Se sintió suficientemente orgulloso de sus maquinaciones cuando escuchó a Whit jadear. "El batallón de Frémont recibió atuendo naval oficial en el 46 en Monterrey". Colocó su manta navajo sobre la túnica de búfalo. Eso le evitaría la esperada nieve. "Ahora está un poco andrajoso y desgastado, pero ¿has visto esos pantalones, ajustados alrededor de las caderas pero que cuelgan largos y sueltos alrededor de los pies? No son muy buenos para correr entre la maleza, pero puedo atarlos en los tobillos. Puedo esconder mi pelo en una coleta, y he guardado una camisa a cuadros que me hará parecer un marinero, seguro como un tiro".

"Muy astuto de tu parte", dijo Whit con aprobación.

Huntley se arrastró entre las dos mantas con los mocasines aún puestos, acostumbrado a emprender una rápida huida o a defenderse de un ataque en mitad de la noche. "Sí. Incluso nos dieron cajones, ¿y tú pensabas que yo era un montañés sin remedio? Algunos de esos hombres del batallón no sabían qué hacer con los calzoncillos y se los ponían por encima de las pieles de ante."

"Podrías intentar hacer eso también", sugirió Whit. "Esos Cavadores nunca sospecharían que eres tan tonto".

Huntley suspiró y se bajó el pañuelo de la cabeza sobre los ojos. "Aparentemente, Whit, lo harían".

Lo último que oyó Huntley antes de zarpar hacia el negro mundo sin sueños fue a Whit diciendo: "Muy bien, capitán. Te haré una trenza de marinero muy elegante por la mañana. Nadie te reconocerá".

* * * *

La presencia de tantos indios chowchilla, la tribu más belicosa de California, había hecho necesario este ataque sorpresa.

La compañía de Huntley contaba con setenta y cuatro hombres, por lo que supuso que este compromiso sería fácil, ya que los indios sólo estaban armados con arcos y flechas. A pie siguieron el rastro de los caballos que habían descubierto ayer, cada hombre perdido en sus propios pensamientos, ya que no podían arriesgarse a hablar. Algunos de ellos, como el hostelero, Boling, y Phil Din, el dueño del callejón de tenpin, no habían entrado nunca en combate, y Huntley imaginó que sudaban en sus botas. Especialmente Boling, que, como él, había sido amigo de los indios y temía encontrarse con una cara conocida durante el intercambio.

A medida que Huntley marchaba, más y más detalles de los eventos de la noche anterior se filtraban en su cerebro. Empezó a cuestionar su exactitud, después de haber estado felizmente aturdido en su saco durante varias horas. Tenía la vista más asombrosa y penetrante conocida por el hombre, capaz de ver grandes distancias en una noche sin luna. Creía que se debía a unos puñetazos en los que había participado de niño, cuando su padre le había golpeado en la cabeza por negarse a aprender a tocar el violín. El golpe había dejado una pupila permanentemente dilatada, dando a Huntley una especie de mirada enloquecida y epiléptica, como un adivino que pudiera predecir el futuro.

Así que era totalmente posible que, durante la noche, Huntley se hubiera volcado sobre su costado, alertado por un sonido rasposo, como si alguien estuviera frotando su ropa sucia contra una roca. Sus ojos se abrieron de golpe, sólo para ver al buen doctor a unos tres metros de distancia, tumbado de espaldas bajo su manta navajo, bombeando su propia polla con asiduidad.

Huntley dejó de respirar. Tras unas cuantas caricias más, el doctor apartó la colcha, dejando al descubierto su oscura polla al gélido aire de la montaña. Las crestas de su delgado abdomen brillaban y se humeaban en el aire helado mientras se levantaba sobre un codo. Estaba inclinado hacia Huntley como si mostrara a propósito aquella imponente y larga polla. De hecho, era más impresionante que cualquier pene que Huntley hubiera visto nunca, aunque no tenía la costumbre de ver las pollas erectas de los hombres, así que quizá no era un experto. Sabía que el tamaño del pene cuando estaba flácido no era un indicador de lo monumental que sería después cuando estuviera erecto.

Su longitud y anchura eran casi aterradoras, el glande brillante estaba tan apretado que brillaba como una perilla de cuarzo. Huntley se quedó clavado en el sitio, fascinado. El labio inferior de Whit colgaba flojo, perdido en su propio mundo lascivo de autocomplacencia. Acariciaba libremente aquel monstruo de polla, cada caricia era más rápida y firme, desde las vaporosas profundidades de su ingle hasta la tentadora corona de su polla.

Cuesta abajo, los hombres -soldados, ahora- caminaban de un lado a otro en las agujas de pino congeladas, atizando sus hogueras, aliviándose, preparando sus armas de fuego. Una creciente erección presionaba insistentemente contra la cascada de cuero de Huntley, cada vez más firme mientras observaba cómo la mano grande y elegante de Whit le daba placer a la enorme polla. Huntley contuvo la respiración. Cuando jadeó, los ojos de Whit se alzaron para encontrarse con los suyos.

Huntley no se molestó en fingir que dormía. Los ojos de Whit parecían reconocer su presencia con un leve rizo del labio superior, pero no dejó de acariciar la bulbosa cabeza de la polla que parecía un puño desafiante. Huntley no parpadeó mientras el médico se masturbaba con maestría. Un arco de semen aterrizó en el pecho de Whit, abierto al aire, con la camisa desabrochada mostrando los pectorales marrones bruñidos. La semilla se acumuló y humeó en una niebla de color canela. Whit echó la cabeza hacia atrás con abandono, con el abdomen temblando.

Era un espectáculo delicioso. Huntley se quiso quedar quieto encima de su bata de búfalo, con la polla palpitando contra el cuero. Tenía la boca tan seca que no podía tragar, pero no deseaba echar mano de su piel de agua. Todo lo que podía imaginar era lo mantecoso que sabría ese semen si tuviera el valor de arrastrarse, envolver al doctor en sus brazos y lamer ese néctar desde la boca de su garganta.

Ahora, mientras Huntley marchaba, todos estos detalles volvieron lentamente a él en pedazos. Su memoria quedó en blanco después de eso. Pero a medida que Huntley avanzaba hacia su cita con sus antiguos amigos los Cavadores, más sentimientos inquietantes se colaban en su cerebro. El más importante era la mortificante idea de que podía ser una especie de vago, un tipo de Molly que tenía nociones de congreso con otros hombres.

¡Eso era absurdo! Nunca había tenido esas ideas antes de encontrarse con el elegante Dr. Whitney. Sólo se había vuelto lascivo cuando los dedos de la doctora habían rozado su erección porque... bueno, ¡porque eso era simplemente una reacción física a que le tocaran la polla! En cuanto a ser testigo de la masturbación del doctor la noche anterior, bueno... probablemente fue su propio deseo de follar con una mujer. Sí, eso era. Últimamente, Huntley estaba insatisfecho con la forma en que las mujeres indias se limitaban a estar allí, como si toleraran sus manoseos. Se había preguntado si tal vez estaba torpe y debía regresar a San Francisco para perfeccionar sus habilidades con las prostitutas experimentadas. Se estaba acostumbrando demasiado a follar al estilo indio. Sólo entraba y salía, y se acababa.

Pronto se dio cuenta de que estaban en el campamento indio. Su nariz se agitó ante el olor de sus fogones. Tenía que estar alerta y no podía tener visiones del soberbio pene de aquel médico escupiendo chorros de delicioso semen. Huntley hizo un gesto a la columna que tenía detrás para que redujera la velocidad, ya que ahora había suficiente luz para apuntar sus rifles. Estaban casi en la línea de nieve, el campamento indio al otro lado de una cresta bordeada de pinos. El único sonido era el de los martillos de los rifles de varios soldados. Huntley oyó una breve ráfaga de movimiento entre varios pinos a su derecha. Manteniendo el brazo firme en la posición de "alto", entrecerró los ojos hacia esos pinos.

El centinela indio soltó un loco grito de coyote antes de desaparecer, bajando a toda velocidad por la cresta para alarmar al campamento. Inmediatamente, un aullido y un chillido infernal se elevó desde la cuenca frente a la compañía de Huntley, y éste apenas tuvo que gritar la orden de "¡Carga, muchachos! A la carga!" Sus hombres corrieron a través del chaparral helado. Huntley se alegró de haber llevado sus mocasines y de haberse atado firmemente las anchas perneras de los pantalones de marinero a los tobillos mientras corría con los demás californianos por la resbaladiza ruta.

Al llegar a la cresta, la extensión del campamento de los excavadores se extendía por debajo de él. Sus cónicas cabañas de invierno, cubiertas con la corteza del cedro del incienso, se extendían a lo largo de media milla a ambos lados del arroyo que dividía el valle, cubierto casi por completo de nieve nueva. Los guerreros salían descalzos de las puertas de las cabañas, encajando sus flechas en las cuerdas de sus arcos. El espantoso olor a carne de caballo que se cocinaba impregnaba el aire gélido y, por primera vez en su vida, Huntley sintió náuseas por el hedor general que emanaba de un campamento de los Cavadores, un hedor a las bellotas que eran su principal alimento.

Cincuenta rifles restallaron instantáneamente en la cresta de Huntley. Las bocanadas de humo delataron sus posiciones, y aunque cuarenta indios yacían gimiendo ante sus chozas, un William Little que estaba cerca de Hunt fue abatido con una flecha que le atravesó los pulmones. Ordenó que un destacamento bajara por la cresta a su derecha, otro a su izquierda, y llevó a los treinta hombres restantes directamente a la refriega. Corrieron cuesta abajo, descargando otra andanada. El compañero situado a la izquierda de Huntley se clavó una flecha en el brazo, pero se la arrancó y siguió corriendo.

"¡Disparen esas chozas!" ordenó Huntley, justo cuando el rey José de los chowchillas se asomó entre dos chozas.

Huntley nunca había dudado en disparar contra un enemigo, pero su vacilación ahora podría haberle costado la vida. Su rifle de bola y gorra estaba cargado. Sólo tenía que disparar al pecho de este indio que estaba de pie a menos de seis metros, con los ojos y la pistola apuntando directamente a Huntley. Su duda era que conocía a este hombre, y nunca había disparado a nadie que no fuera un enemigo sin rostro y sin nombre.

Alguien le empujó a un lado y sacó una bola primero, dejando caer al Rey José sin ruido a la nieve.

"¡Ashbury!", gruñó Bud Pennington, sacudiéndole por la manga, pues era él quien había disparado al jefe de Chowchilla. "¡Ese maldito salvaje tiene una pistola!"

Mientras Bud corría para arrancarlo de los dedos aferrados del Rey José, Huntley ordenó: "¡Bud, ve a por esos Diggers que escapan por esa ladera!".

Bud cargó enérgicamente para seguir a varios Diggers que imitaban el grito americano "¡Carga! Carga!" Huntley agarró una rama de pino para usarla como antorcha, clavándola en una hoguera en llamas. Un joven tejano que hacía lo mismo se desplomó de repente, con una bala de otra pistola alojada en su cara, convirtiéndola en una masa gelatinosa. Esta vez, la bocanada de humo delató la posición de su enemigo, y Huntley se precipitó colina arriba, escabulléndose detrás de las cabañas y los árboles, ocultándose bajo los dedos de humo que subían por las laderas desde las cabañas en llamas.

Cuando el enemigo, empuñando un rifle, salió de detrás de un árbol, Huntley no tuvo ningún reparo en dejar volar una bala contra él. Este sapo bueno para nada había disparado a aquel tejano en la cara mientras se retiraba como un gusano amarillo, y Huntley no sentiría más simpatía por ellos. Su puntería fue certera, aunque el Cavador ya había comenzado a esconderse detrás de otro pino, por lo que la bola sólo se alojó en su brazo. Cayó de espaldas, con un chorro de rojo decorando el banco de nieve detrás de él, y Huntley se apresuró a rematarlo con un cuchillo.

Cayendo de rodillas, Huntley tiró a un lado el rifle del cavador y sacó su cuchillo de caza del cinturón. Pero volvió a dudar, porque algo en los ojos suplicantes y temblorosos de Digger le hizo detenerse.

Oh, los santos pantalones de Dios. No era una Digger ordinaria. Es una mujer Digger.

La doncella parecía tener unos veinte años, a juzgar por la voluptuosidad de sus pechos desnudos que se agitaban con los latidos de su corazón. En su jerga, Huntley dijo: "No voy a matar a una mujer, aunque acabes de matar a uno de mis hombres. Te he destrozado el brazo, así que te dejaré aquí para que te defiendas".

A Huntley se le ocurrió que podría tomarla como prisionera, ya que sería bastante atractiva cuando estuviera lavada, con una cintura más estrecha que la de la mayoría de los excavadores que había conocido, y con unas caderas seductoras bajo su falda de piel de ciervo. Pero ya había tenido suficiente con las indias por el momento, y de todas formas tendría que entregarla a la Comisión India. Así que se obligó a decir con rabia: "Chum-haw". Muere.

Huntley regresó a la aldea en llamas, donde ya podía ver a sus hombres saqueando. Como no hay muchos objetos de valor en un campamento indio, se llevaban los cachivaches de los blancos que les habían saqueado para empezar, una extraña variedad de portafolios, cuadros de paisajes enmarcados, altas lámparas de salón y corsés de mujer. Pero incluso en medio de esta actividad, Huntley oyó un crujido detrás de él, y se giró a tiempo para ver a la india soltar una flecha en su dirección.

Se agachó, oyendo el zumbido de la flecha al pasar por encima de su cabeza. Se abalanzó sobre ella con rabia, sobre todo contra sí mismo. Dos veces en la última hora había fallado al matar a un indio cuando debería haberlo hecho. Sin embargo, no se atrevía a matar a una hembra, así que llevaría a ésta a las autoridades. Con la advertencia de que era más salada que el Gran Lago Salado y más meada que un hormiguero de tres metros.

Estaba encajando otra flecha en su arco desde su posición de despatarrada, pero la desechó rápidamente cuando vio que no llegaría a tiempo: no podía convertir a Huntley en un puercoespín como habían hecho con su compañero Greeley. En lugar de ello, acunando su brazo herido contra el pecho, se esforzó por subir la cuesta, con sus pies mocasines sirviendo de raquetas de nieve en su poderoso esfuerzo.

La rabia de Huntley fue mayor que su miedo. La abordó por detrás, lanzándola a la nieve. Ella chilló con la cara presionada contra el hielo encostrado, pero Huntley no se compadeció de su brazo herido ni de si se ahogaría con el hielo congelado. La aplastó contra el suelo con sus poderosas caderas, una sensación extrañamente satisfactoria al aplastar su flácida polla en la acolchada hendidura de su culo desnudo, finamente cubierto por la piel de ciervo. De hecho, habría sido fácil tomarla por la fuerza, como habrían hecho la mayoría de los demás hombres. Nadie miraba, los excavadores habían sido derrotados, y la opinión común era que un coño femenino era uno de los botines naturales de la guerra.

Pero no era su manera. La inmovilizó en la nieve con la palma de la mano contra su hombro, gruñendo en su jerga: "Malditas mujeres. Siempre creando problemas. Si no hubieras intentado dispararme, te habría dejado ir".

Sí, esta doncella tenía una forma fina y atlética que no suele verse en las cuadradas y robustas cuadras de las indias de Digger. Era mucho más alta que la mayoría de las indias, probablemente producto de algún montañés enamorado que se acostó con su tribu durante unos meses.

Se sentó a horcajadas sobre ella como si fuera una yegua mientras le ataba las muñecas en la parte baja de la espalda con una tira de cuero. Silbaba una canción alegre mientras movía las caderas dentro de ella para mostrar su dominio. Su polla estaba a punto de reventar los botones de su pantalón de marinero, tenía tantas ganas de gastar. Sí, tendría que hacer otro viaje a San Francisco. Pronto. Quizá el doctor quisiera acompañarle, si no estuviera tan empeñado en adentrarse en el misterioso valle de Ahwahnee.

La tiró sin piedad por el brazo que no estaba herido y la sacudió para que se sintiera bien. Como era de esperar, ella le miró desde una cortina de pelo sucio y enmarañado. Era una pena que no pudiera quedársela, ya que tenía los rasgos más agradables de cualquier india excavadora que hubiera visto. Sus ojos eran más redondeados que la inclinación del Lejano Oriente de los indios, sus labios estaban más encantadoramente formados que el típico ceño fruncido, como si ésta no pudiera dejar de sonreír, incluso cuando estaba cautiva. Sí, definitivamente era el producto de algún montañero lejano que se tomaba una breve siesta en la Sierra.

"No te preocupes", le dijo. "No te voy a llevar a mi cama. Pero esta vez, tampoco te dejaré ir".

"¡Bien!", respondió ella. "De todas formas no dejaría que tu vil pene, que huele a vómito, se me metiera entre las piernas".

O algo que se aproxima a eso en la jerga de los Diggers.

Huntley la empujó cuesta abajo hacia su pueblo en llamas.

Capítulo 5

Agua Fría

"Hey, Doc."

Whit se alegró de volver a ver a Huntley. No lo había visto a menudo después de la escaramuza en el campamento indio. Habían construido camillas para sus pocos hombres heridos, así que Whit había acompañado a esos pacientes de vuelta al pueblo, mientras Huntley viajaba con Burney y los otros héroes de lo que llamaban el "Batallón Mariposa", probablemente discutiendo futuras estrategias y sus glorias en el campo de batalla.

"Oye, Huntley. Es la comidilla de la brigada, tu sobada de ese rey José de largo aliento". Whit indicó al famoso comerciante que tomara asiento junto a su nuevo escritorio. Porque Huntley había ordenado que se levantara una tienda hospitalaria para Whit, situada cerca de su propia casa. Tres heridos, entre ellos el pobre William Little, que había sido atravesado por el pulmón, se recuperaban aquí en catres. Whit se sentó detrás de un escritorio donde pudo volver a hacer el papeleo y la investigación que tanto le gustaban. Le sirvió a Huntley un vaso de brandy que había estado dando a los pacientes, pero Huntley sólo se desplomó en su silla, mirando morosamente el líquido ambarino.

"Sí. Con respecto a eso. No sé por qué Bud Pennington ha ido por ahí diciendo a todo el mundo que fui yo quien eliminó a ese odioso Rey José. Fue él".

"¿Bud? Entonces, ¿por qué iba a contar...?"

"Eso es lo que estoy tratando de averiguar".

Whit deseaba que el comerciante durmiera un poco. Era imposible que un hombre, incluso uno tan sano y saludable como Huntley Ashbury, pasara cuatro días sin dormir. Lo acompañaría hasta su casa y lo arroparía en la cama si fuera necesario, como le habían ordenado a Whit la noche anterior. Bajo esas órdenes, Whit había permanecido despierto sin dormir para asegurarse de que el comerciante no se escabullera de su saco y vagara por las colinas en una especie de búsqueda inquieta del hombre del bosque. Cuando se hizo evidente que Huntley por fin dormía, Whit se había aburrido. Observando el rostro apuesto y plácido, los labios carnosos curvados en las comisuras como si disfrutara de un buen sueño, la mente de Whit divagó en algunos buenos sueños propios.

Parecía que su polla acababa de brotar en su mano, porque de repente allí estaba, frigando su enorme apéndice, imaginando cómo sería eyacular sobre el rostro sereno y bien esculpido de Hunt. El poder de sus propios impulsos sexuales a veces aterrorizaba a Whit. En Glasgow, París y, más recientemente, en Nueva York, se había bajado en las casas de los nan-boys, pero en el Lejano Oeste no existía tal cosa. En el Lejano Oeste, era más probable que un tipo recibiera una buena paliza si sus dedos se atrevían a acercarse a la polla medio erecta de otro hombre. Aunque Whit había visto algunas parejas masculinas haciéndolo, siempre era en cuartos traseros con rostros sombreados, rostros que a la luz del día escupían al suelo con disgusto al admitir a dos hombres manoseándose. Y ni que decir tiene que cualquier mujer americana respetable preferiría que una docena de escorpiones le subieran por el torso antes de dejar que un hombre de color la tocara.

Así que sí, Whit había frigado libremente su propio pene, aunque Huntley estaba a tres metros de distancia. El hombre estaba merecidamente dormido. Estaba tan oscuro, que el comerciante nunca se habría dado cuenta cuando hizo erupción de forma tan explosiva sobre su propio pecho y garganta, y mucho menos habría sabido que Whit se estaba imaginando follando su deliciosa boca. Tal vez él y Huntley podrían hacer un viaje al pueblo más cercano -¿Mariposa tenía un prostíbulo?- y recordar lo que era tener un congreso con mujeres americanas.

Huntley finalmente dio un apático sorbo al brandy. "La gente no dejaba de acercarse a mí para felicitarme por haber asesinado a ese jefe belicista de Chowchilla. Le dije directamente al sheriff Burney que fue Bud Pennington quien le metió una bola en el cráneo a ese piojo. Durante todo el día de ayer la gente me felicitó por tan digno golpe. Le diré a cualquiera que me escuche que fue Bud Pennington quien debería ser alabado, pero la historia parece seguir persistiendo".

Whit pensó. "Quizá porque es una historia mucho más romántica. El famoso comerciante de Agua Fría asesina al mayor -bueno, al segundo mayor- jefe indio de la Sierra".

Huntley resopló en su vaso. "Estaba a un metro de Pennington en ese momento, eso es cierto. Y debería haber sido mi golpe, pero para ser sincero, Doc, me quedé helado cuando noté que la cara me era familiar. Si Pennington no me hubiera hecho a un lado y hubiera disparado él mismo, ahora estaría muerto".

"Se me ocurre", dijo Whit pensativo, "qué gana Bud con difundir esa historia. Debo conocerlo mejor que nadie en California. Y no hace una sola acción sin que haya algo en ella para él, algo que esté ganando. No es sólo un rústico con cabeza de chorlito del condado de Pike, aunque creo que su familia era del condado de Pike, Missouri, de donde proceden esos mineros payasos."

Huntley sonrió. "Sí, esos tipos demacrados y de rostro cetrino que expresan su asombro ante la más mínima cosa civilizada. Pero seguro que pueden usar un hacha, construir una cabaña en un día y sacar una cuenta a una ardilla. O", dijo como una idea tardía, "el blanco de los ojos de un indio con total frialdad".

"No, Bud es un tipo listo".

"¿Qué podría estar ganando al no tomar el crédito por la matanza?"

"Te pone en una posición en la que sientes que le debes un favor".

Huntley asintió. "Me pregunto qué favor podría estar buscando. No lo he visto desde la batalla. ¿No tiene una habitación en el Hotel Boling? De todos modos. No estoy aquí por eso". El comerciante se puso en pie, se bebió los últimos tragos de brandy y salió de la tienda pavoneándose.

Whit observó cómo se movían los torneados globos del culo del comerciante bajo las pieles, con sus largos brazos colgando a los lados. Se puso en pie cuando Huntley reapareció, tirando del brazo de una reticente chica Digger.

Con evidente disgusto, Huntley arrojó a la chica en dirección a Whit. "Toma. ¿Puedes echarle un vistazo al brazo? El coronel Barbour y la Comisión India no llegarán hasta dentro de unos días, y su brazo parece estar supurando".

Cuando Whit se dirigió a la chica, notó que se estremecía, pero ella parecía reservar un odio especial para Huntley Ashbury, encogiéndose de hombros con tanta severidad que Whit se sintió obligado a preguntar: "¿Y dónde has encontrado a esta chica?"

Cruzando los brazos ante su vientre, Huntley se apoyó en un poste de la tienda. "Es un puñado, sin duda, Whit. Ten cuidado con ésta. De hecho" -y Huntley se lanzó a por el instrumental médico de Whit que estaba colocado en su mesa de operaciones- "será mejor que mantengas todas las herramientas afiladas lejos de esta arpía. Ella es la que dejó caer a ese joven tejano a menos de tres metros de mí, y luego me soltó una flecha cuando intenté dejarla en paz".

Whit sentó a la mujer en una silla. Ella seguía tensándose ante su tacto, pero no tenía el aspecto de alguien que intentara escapar. "¿Cómo has podido confundir a esta gentil doncella con una guerrera?" Whit se rió. Porque la mujer estaba excepcionalmente bien hecha, mucho más alta que cualquier mujer de Digger que él hubiera visto, de largas extremidades, y bastante elegante en todo su porte. Al parecer, Huntley la había envuelto en una sucia camisa roja de minero, y Whit tuvo que subirle la manga hasta el hombro para ver la herida. Debajo de la camisa del hombre pudo ver fácilmente que ella tenía unos pechos maravillosamente firmes y elevados. Teniendo en cuenta que probablemente no llevaba camisa alguna cuando Huntley la vio por primera vez, ¿cómo pudo el astuto montañés ser tan torpe?

Cuando los dedos de Whit se deslizaron por la piel agradablemente suave de su axila, su polla se endureció contra su muslo. Se preguntó cuándo había tocado por última vez la piel de una mujer. Su última paciente en Nueva York, sin duda. Que sin duda no era tan atractiva como esta doncella podría ser, si se lava. Whit se alegró mucho al pensar que posiblemente aún podría sentir cierta atracción por las mujeres. No se había perdido toda esperanza. Tal vez no estaría destinado a las casas de los nan-boys toda su vida, después de todo. Y ahora que se relajaba, sus ojos almendrados parecían mirarle con un poco más de confianza.

Apenas se dio cuenta de que los ojos de Huntley se encendían de ira. Pero sí escuchó sus palabras de enfado. "¿Quién no la confundiría con una guerrera Digger, Whit? Mírala. Pelo nudoso, carne de caballo podrida pegada a los dientes..."

"Sí, pero ¿quién le disparó en el brazo?" Preguntó Whit de forma directa.

Huntley hizo una pausa antes de responder: "Bueno. Yo". La chica miró a Huntley con los ojos entornados. "Bueno, ¿por qué no? Acababa de levantarle el pelo a ese pobre tejano y le había arrancado la cara".

"Pásame esas pinzas", dijo Whit. "Necesito sacar esta bola. ¿Cómo se llama?"

Huntley le entregó el implemento. "¿Quién diablos se molestaría en preguntar su nombre? Tengo la suerte de escapar sin una flecha en las pelotas".

Se estremeció cuando Whit le pinchó el músculo. Esperaba que la pelota no le hubiera destrozado el húmero. Sería una pena tener que amputar un brazo tan bonito y elegante. "Pregúntale su nombre".

Huntley balbuceó pero le dijo algo en la jerga de los Diggers.

No quiso mirar a Huntley, así que dirigió sus ojos de cierva a Whit y dijo en voz baja algo que sonó como "Bel".

"Bel". Huntley tradujo innecesariamente para Whit.

Whit había encontrado la bola, anidada justo contra su húmero. Por suerte, era una chica extremadamente delgada con huesos muy largos. Intentó distraerla antes de introducir las pinzas un centímetro en su carne y agarrar la bola. "Bel, vaya, qué nombre tan bonito. Bel. ¿Es como el sonido de una campana que suena? Pero probablemente nunca has escuchado una campana..."

"¡Ay!", aulló ella cuando él sacó la bola de plomo. La depositó en el recipiente más cercano, el vaso de brandy vacío de Huntley, y se preparó para el flujo de sangre presionando su arteria.

"Huntley", ordenó con su tono de médico. "Sirve más brandy en mi copa y dáselo a ella".

"¿Licor para un Digger?" Huntley echó humo, pero hizo lo que le dijeron. "¿No sabes que es la peor de las tonterías, darles licor a los indios?"

Bel arrebató el vaso de la mano de Huntley y se tragó toda la bebida de unos cuatro tragos. Whit pudo ver cómo le escocían los ojos y le lloraban, pero al menos eso le hizo olvidar su brazo. Cuando soltó tímidamente el pulgar sobre la arteria, sólo fluyó una mínima cantidad de sangre, y se animó. "Córtame un trozo de venda, unos 60 centímetros".

"¿Quieres que Bud vuelva a ser tu asistente? Trataré de encontrarlo".

Para sorpresa de Whit, Bel pronunció: "¿Bud?"

Tanto Huntley como Whit se detuvieron. La miraron para que repitiera la palabra, pero ella se limitó a mirar al suelo, repentinamente tímida.

Huntley le entregó a Whit la venda. "Oh, esa es su palabra para los ciervos. Probablemente tenga hambre".

"¿No la has alimentado?"

"¿Por qué iba a darle comida? No tenemos carne de caballo por aquí, compañero. Y el batallón se aseguró de destruir todas sus cestas de bellotas".

"Le das comida porque es lo más caballeroso. Eso es lo que haría la Comisión India, de todos modos". A Whit no le gustaba la forma en que el vendaje iba a acumular toda la suciedad dentro de su herida. "Hunt". Deja que la bañe. Está sucia. Toda esta suciedad infectará la herida".

Huntley ladeó las caderas con escepticismo. "¿Dónde vas a bañarla? El arroyo es el más cercano, pero entonces tendrías que dejar a tus pacientes por un tiempo".

Whit miró a su amigo fijamente. "¿Por qué, quién se jactaba de tener la bañera más grande de la ciudad, a menos de cuarenta pies de esta tienda?"

Huntley se quedó boquiabierto. "¿Bañarse? ¿A ella? ¿En mi bañera?"

Whit estaba a punto de irritarse con el comerciante. "Está sucia, Hunt, y esta suciedad sólo va a infectar su herida. La herida causada por ti, debo añadir. Además. Una vez que se limpie, estoy seguro de que será muy bonita. ¿No necesita una sirvienta india hábil? Desde luego que sí. Si la baño y la entreno, ¿me dejarías tenerla?" ¿Era la imaginación de Whit, o Bel le miraba con cariño cuando decía esto? Por supuesto que lo imaginó. Ella sólo respondía a su tono de voz amable y servicial.

Huntley se encogió contra la pared de lona de la tienda. "¡Puedes quedarte con ella!", gritó. "Si quieres una arpía problemática y salada, capaz de clavarte un cuchillo en el cráneo, es asunto tuyo. Pero yo ni siquiera dejo entrar a mis propias indias en mi casa. Haré que alguien traiga una bañera y podrás bañarla en esta tienda".

"Huntley", dijo Whit con pragmatismo. "¿Bañarla delante de estos pacientes? Pueden estar heridos, pero no están muertos".

En su catre, Bill Little se había apoyado en un codo. "Tienes mi permiso, Doc. Hacía tiempo que no veía a una mujer completamente desnuda, aunque sea una india".

Whit dijo: "¿Ves lo que quiero decir, Hunt? Esto no está bien. Déjame bañarla una vez en tu bañera -con fines medicinales- y tú quédate aquí para asegurarte de que ninguno de estos..." Whit miró a los tres pacientes americanos. Dos de ellos parecían estar a punto de violar a la pobre Bel, y el tercero se había desmayado hace tiempo. "Estos honrados soldados no se desploman. ¿Está su casa sin cerrar?"

"Sí. Mi cocinera Lupe casi siempre tiene agua caliente en la estufa. Pero déjame acompañarte. Estos... hombres honrados pueden cuidarse solos. ¿Verdad, Bill?"

"Supongo". Bill estaba claramente decepcionado, pero no podía hacer mucho con un agujero de punta de flecha india en el pulmón.

"Coge tu pistola. " Huntley incluso revisó los puños de Bel en busca de armas ocultas antes de que iniciaran el corto camino hacia su casa.

Whit se interpuso entre los otros dos. Sabía que Huntley no quería estar cerca de la mujer, a la que estimó en unos treinta años. Caminaba suavemente como un ciervo silencioso, con un rostro sin rasgos que no revelaba ninguna emoción.

"¿Alguna vez nieva en invierno aquí, a esta baja altitud?" Preguntó Whit, sólo para entablar conversación.

Huntley se encogió de hombros. "La verdad es que no. Un par de veces al año, tal vez. Nada que incomode a nadie".

Whit se aventuró a decir: "He oído que esta mañana se hizo una votación informal. La preferencia de casi todos para comandante de batallón era usted".

"Bueno, sí. Eso fue después de que el sheriff Burney se echara atrás. Se le necesita aquí en la ciudad".

"¿Y tú no?"

Volvieron a la puerta de la cocina y Huntley les abrió la puerta. "Tengo a ese joven Stephen Holt para que se encargue de mi tienda aquí, aunque todavía no tengo un sustituto para Greeley. Cuando se trata de una campaña india, soy su hombre. Sólo espero que este Coronel Barbour no nos deje enfriar los talones hasta que llegue la primera gran tormenta. Eso sólo complicará las cosas".

Lupe estaba en la cocina y Huntley le hablaba en esa jerga española que empezaba a resultarle familiar a Whit. Lupe cogió un gran caldero de agua caliente y condujo a la india a lo que presumiblemente era el cuarto de baño de la planta baja, junto a la cocina.

Los hombres volvieron al estudio a través del vestíbulo mientras Huntley explicaba: "Hay un baño mucho más elegante arriba. Pero éste se utiliza para cuando los hombres regresan de la montaña más funky que el culo de un cerdo".

"Oh, ya veo", dijo Whit. "Es lo suficientemente bueno para una sucia chica india, entonces".

Huntley cerró los ojos pacientemente, con un vaso en una mano y la botella de whisky en la otra. Whit pensó: "Debe haberlo olvidado. La última vez que estuvimos en esta habitación, intenté acariciar su pene. Me ordenó que me fuera, y ahora aquí estoy. "Doc, tiene que entender. Esa mujer trató de matarme. Yo traté de matarla a cambio. Sé que es su código de médico altruista o como sea que lo llame, y lo encuentro muy admirable. Pero no puedo suscribir ese código. No cuando ella le levantó el pelo a un tipo que estaba a menos de un metro de mí y quería hacerme el mismo cumplido".

Whit cogió la botella de whisky de su amigo y se sirvió su propio trago. "Te lo tomas demasiado a pecho. Simplemente os pillaron en lados opuestos de una batalla. ¿De verdad crees que todos los indios de ese campamento eran unos nefastos hijos de puta que hacían el mal? No, sólo están protegiendo lo que creen que es suyo, igual que hacía nuestro bando".

Huntley tragó unos cuantos tragos de whisky. "Admito que siempre me he considerado amigo de los indios. Pero parece que me veo obligado a tomar partido, y tengo que decantarme por el lado de los que no comen carne de caballo. Enfrentémoslo, Doc. Esta forma de vida india es una cosa del pasado. Desde que se descubrió el oro, una verdadera avalancha de humanidad ha invadido estos lugares. Cuando el oro se acabe, no volverán a casa. Los pueblos se convertirán en ciudades. La gente necesitará más casas, y yo soy el hombre que llenará esas casas con las baratijas que exige el hombre moderno".

"Sí", dijo Whit pensativo. "Bud también hablaba de querer abrir un puesto comercial".

Los ojos de Huntley se entrecerraron. Whit había visto muchas veces esa repentina ira surgir en él, y era divertido ver cómo el esculpido labio superior se levantaba en un gruñido. "Dile que puede abrir su propio puesto comercial... en el río Americano".

El río Americano era el lugar donde los hombres de Sutter habían descubierto oro por primera vez hacía unos años, y estaba a ciento cincuenta millas al norte. Whit comentó: "Tal vez ese sea el favor que Bud espera de ti". Whit dejó su vaso y se dirigió a la puerta del estudio. "Voy a ver cómo está Bel. Tendré que volver a vendar su herida una vez lavada".

"Sí, hazlo", gruñó Huntley, y Whit creyó detectar una pizca de celos. "Y yo haré guardia fuera de la puerta".

Whit puso los ojos en blanco mientras regresaba a la cocina. Si Bel iba a ser la criada de Whit, Huntley iba a tener que olvidarse de que le había disparado. "¿Es el paciente allí? ", le preguntó a Lupe, orgulloso de lo que esperaba que fuera un español comprensible. ¿Está el paciente allí?

Debía estar en lo cierto, porque Lupe sonrió ampliamente. "Sí", dijo entusiasmada, señalando la puerta cerrada del baño.

Ahora tuvo que preguntar en inglés: "¿Puedes traer una de las camisas de percal del señor Ashbury?".

Whit aceptó una olla fresca de agua caliente de Lupe. En la puerta, dudó. Se sintió extraño al irrumpir en una mujer desnuda y tuvo que recordar que en su profesión lo había hecho miles de veces. Pero de alguna manera, Bel no se sentía como una paciente para Whit. Sólo la conocía desde hacía media hora, pero ya se sentía como... bueno, como una criada, probablemente. Eso era. Se sintió extraño porque ella ya era más como una criada para él.

Bel no se inmutó cuando abrió la puerta y la cerró tras de sí. Estaba tumbada en la que probablemente era la bañera más grande de la ciudad. Mucho más grande, al menos, que la de la casa de baños conectada al Hotel Boling. Una ventana permitía que la luz difusa del invierno bañara su torso. Sus brazos marrones bruñidos estaban colocados a los lados de la bañera, y su cabeza, con el pelo castaño oscuro húmedo y liso como el de una foca, estaba apoyada contra la pared en una posición incómoda. Sus párpados apenas parpadeaban para reconocer a Whit, y él se dio cuenta de que debía de estar agotada tras la batalla y la larga marcha de vuelta a Agua Fría. Por no hablar de que echaba de menos a los parientes que el Batallón Mariposa le había arrancado o pulido.

Por supuesto, era aún más impresionante limpia y, una vez más, Whit tuvo la sensación de que no era de esas tribus montañesas. Medía 30 centímetros más que la doncella más alta de los Cavadores, y sus pechos eran altos y atrevidos. También se había dado cuenta de que tenía una higiene dental inusualmente buena, con unos dientes bastante grandes, brillantes y limpios. Whit no pudo evitar pensar que, si sonriera, sería una belleza de dientes de ciervo normal.

"Bel", dijo ahora, acercando un taburete y sentándose. Colocó el caldero de agua en el suelo y sumergió una toalla en él. "Tengo que lavarte la herida", dijo, aunque sabía que ella no podía entenderle.

Ella lo miró con una mirada de total confianza. Whit había visto bastantes pacientes desconfiados en su época, algunos escépticos por su tono de piel, otros simplemente rajados y decididos a salirse de sus casillas cuando alguien se les acercaba con un bisturí.

Mientras desenvolvía la venda que pegaba la suciedad a su herida, Whit se encontró hablando, sólo para escuchar el sonido de la cháchara. "Eres una chica muy llamativa. Espero que consientas en ser mi criada, aunque todavía no tengo ningún lugar donde vivir. Esperaba que Huntley Ashbury -que ahora será el comandante Huntley Ashbury- me ofreciera una de sus habitaciones en esta gran casa, pero tuvimos un pequeño... malentendido hace un tiempo. Ahora supongo que esa tienda del hospital es mi hogar. No es muy agradable con los gemidos, eructos y pedos toda la noche. Tendré que hacer nuevos arreglos".

Observó con interés indiferente cómo Whit utilizaba la toalla limpia para limpiar la suciedad del agujero de su brazo. "Me pregunto si las mujeres indias son propensas a la histeria. Es la "enfermedad del útero" de las mujeres modernas. Durante años he seguido un tratamiento establecido por Hipócrates. Sería muy interesante probar este tratamiento en usted, pero ¿cómo puedo saber si las mujeres indias se vuelven histéricas? El matrimonio a veces cura la enfermedad, por lo que esta forma de tratamiento es especialmente útil en las viudas, las que llevan una vida casta y las monjas. Todas las demás mujeres pueden limitarse a mantener relaciones sexuales para aliviar los síntomas de la histeria."

Sus ojos parpadeaban en torno a su rostro, claramente alerta e inteligente. "Debería preguntarle a Huntley sobre las mujeres Digger". Se rió con cariño. "Es el claro experto en la histeria del útero en las mujeres indias, ¡eso es seguro! Me pregunto si una mujer india respondería de forma diferente al tratamiento de masaje. Me pregunto si llegaría a la crisis antes, o no llegaría. Porque a veces es una gran carga para un médico, tratar a estas mujeres "fuera de salud". No te creerías, Bel, el tiempo que tardan algunas mujeres en llegar a una crisis cuando son manipuladas manualmente. La mayoría de los médicos lo detestan, ¡cuánto les duelen las muñecas! Pero ninguno se atreve a dejar de hacerlo, ya que es la enfermedad más común, excepto las fiebres, y la mayoría de las mujeres requieren un tratamiento regular."

Suspiró. La herida no sangraba y quería que se secara antes de aplicar el nuevo vendaje. "Ponte de pie, por favor. Puede que no te des cuenta, pero estás sentado en una bañera llena de lodo mugriento". Para demostrarlo, Whit se puso de pie, tirando suavemente de su brazo herido. Ayudaría si mañana se bañara en el arroyo Agua Fría.

Whit tuvo que admitir que deseaba ver a la doncella desnuda y descarada ante él. Como no la veía estrictamente como una paciente suya, no sentía la necesidad de "mantenerse alejado de toda seducción", parte del juramento médico que había hecho. El juramento continuaba diciendo: "Especialmente de los placeres del amor con las mujeres o con los hombres, sean libres o esclavos". ¿Era una criada una esclava? Bueno, no si él le pagaba. Su polla ya estaba a media asta cuando ella se levantó de la bañera, el agua gris resbalando por sus largos miembros, su cuerpo bronceado emergiendo como una sirena del mar.

"Maravilloso", dijo Whit en un medio susurro, admirando la tentadora inclinación de su espalda baja, donde se ensanchaba hasta sus caderas, deslizándose hacia los cegadores globos blancos de su torneado trasero.

Whit pronunció una palabra. "Espera..."

Ambos se quedaron inmóviles. Bel tenía una vaga sonrisa, como si esperara la aprobación de Whit. Los ojos de Whit estaban fijos en su culo.

Llegó al pomo de la puerta del baño de una sola zancada y abrió la puerta de golpe.

"¡Huntley!", gritó, pero no tuvo que gritar fuerte.

Huntley estaba allí mismo.

Capítulo 6

"¡Huntley!"

"¿Qué es el alboroto?" Huntley preguntó a su amigo. "¿Te ha sacado un cuchillo?"

Al principio estaba medio bromeando. El rostro cobrizo de Whit parecía haberse quedado sin color. Hunt agarró al doctor por los hombros. "¿Qué pasa?"

A Whit le costaba hablar. "Ella... ella..." Miró distante al suelo, con la boca abierta.

"Muy bien. Voy a echar un vistazo por mí mismo, entonces. He visto un montón de mujeres desnudas de Digger en mi tiempo".

¿Qué podría molestar a un médico que probablemente había sido testigo de toda clase de escrófulas, elefantiasis y gangrenas en su época? Entrando en el cuarto de baño, Huntley vio a la india Bel encogida contra la pared, sujetando su verminosa falda de piel de ciervo frente a su ingle. Bueno, Whit había tenido razón. Era bastante atractiva cuando se limpiaba. Sus pechos redondeados y elevados eran de proporciones artísticas, y la visión de sus comestibles y suaves pezones realmente le hizo la boca agua, pensando en lamerlos.

Pero, por supuesto, se acobardó contra la pared. Él le había disparado. Ella le había disparado, dos veces. No había esperanza de que alguna vez se sintiera otra cosa que miedo, o en el mejor de los casos, asco por su presencia. Así que llamó, "Whit. Dime qué es lo que te tiene tan alborotado".

Whit fue al lado de la doncella y tiró de su piel de ciervo. Ella no quería renunciar a ella. Huntley pudo comprobarlo por la mirada de pánico de sus ojos. Whit se limitó a girarla por los hombros para que Huntley pudiera ver su bien proporcionado y acampanado trasero. Incluso había dos hoyuelos presionados en los lados del blanco y resplandeciente trasero.

Espera. Huntley trató de formular las palabras para lo que estaba sintiendo. Espera un momento. ¿Culo blanco?

Se quedó boquiabierto en dirección a Whit. "¿Culo blanco?"

Whit asintió escuetamente. "Exactamente. Culo blanco".

Los dos hombres se miraron durante unos largos momentos. Miraron el blanco culo de Bel. Luego se miraron el uno al otro. Luego volvieron a mirar el culo.

Al final, Huntley miró el rostro de Bel. Parecía aterrada, desbordada por la inquietud de que hubieran descubierto su secreto. Se encogió contra la pared como si deseara atravesar el otro lado para huir. Pero, ¿cuál era el secreto? En inglés, Huntley la interrogó sin rodeos. "¿Cómo te llamas?"

Susurró: "Bel".

"No me vengas con esa mierda. Y obviamente entiendes el inglés, o no habrías entendido esa pregunta. ¿Cuál es tu nombre?"

"¡Bel!", proclamó con más intensidad.

Whit intervino, poniendo una mano tranquila en su hombro desnudo. "Belle, ¿es eso lo que quieres decir? ¿B-e-l-l-e?"

Ella asintió, con los ojos muy abiertos, subiendo la piel de ciervo para cubrir sus pechos. "B-e-l-l-e", aceptó.

Exhalando poderosamente, Whit y Huntley se miraron con ojos derrotados. Acababan de capturar a una mujer americana. Probablemente una mujer americana de mentalidad muy básica, pues ¿quién si no viviría en las montañas con una tribu de excavadores salvajes?

Luego, de forma aún más sorprendente, miró directamente a Huntley y le dijo tímidamente: "Sé quién eres. Eres Huntley Ashbury, Rey de los Tulareños".

Huntley se hinchó un poco de orgullo, sobre todo porque el Dr. Whitney se enteró de que se consideraba el rey de algo. Los tulareños habían sido su primera tribu después de formar parte del batallón de Frémont, en el valle de San Joaquín. "Sí, ese soy yo. Ahora tal vez pueda ayudarnos a saber... ¿Quién es usted, y cómo llegó a vivir con los Cavadores en la Sierra?"

La chica extendió un brazo delgado y musculoso. "¿Puedo tener primero la camisa de Lupe?"

* * * *

Belle no se sentía como un puñado de arpía, o lo que sea que Ashbury la había calificado.

Los últimos dos días habían sido traumáticos y humillantes. Deseaba estar con su tribu, pero los que no habían sido aniquilados estaban huyendo, probablemente de vuelta al valle de Ahwahnee, donde podrían reunirse con el jefe Tenaya de la tribu de Yosemite, conocida por los americanos como "Los Grizzlies". Estaban perfectamente contentos de ser conocidos como los Grizzlies, "los sin ley". Eso metía miedo en los corazones de los hombres blancos y los mantendría alejados del valle.

"Entonces, cuéntame", dijo el doctor, de lejos el más agradable de los dos hombres. "¿Cómo llegaste a vivir con los indios?"

Belle se sentó en un mullido sofá de terciopelo con una camisa de franela roja que le hacía cosquillas en los brazos con su comodidad de vellón. No estaba acostumbrada a llevar camisa. Tampoco estaba acostumbrada a la miríada de vistas que asaltaban sus ojos en esta habitación. Dos paredes estaban llenas de libros, y ella se esforzaba por leer los títulos. Los ojos le palpitaban por el esfuerzo de mirar tantos objetos brillantes y coloridos, lo que le resultaba especialmente doloroso cuando el sol filtrado entraba por las altas ventanas de toda una pared.

Tampoco estaba acostumbrada a contar esta historia a un hombre blanco. El doctor, aunque parecía en parte indio, era lo suficientemente blanco como para que ella siguiera considerándolo el enemigo.

"Mi grupo venía del este y nos emboscaron. Mataron a mi marido y a mi hija, pero los indios debieron pensar que yo ya estaba muerta, porque me abandonaron. Los pocos que quedamos luchamos en las montañas..."

"¿Cuándo fue esto?", interrumpió el rey de los tulareños.

"Hace un año, el invierno pasado".

"Sí", confirmó Ashbury a su amigo. "El invierno pasado fue más duro de lo habitual".

"Sí", aceptó Belle. "Eso dicen. O, por lo que ahora sé. Intentamos construir pequeñas cabañas para protegernos de la nieve, pero... el resto murió. Estuve a punto de morir cuando la banda del rey José me llevó a su campamento".

"Por eso confía en ellos", sugirió el médico con suavidad.

Belle sonrió, contenta de que pareciera entenderlo. "Sí, exactamente. No tenía ni idea de dónde estaba el asentamiento blanco más cercano, y después de un tiempo, no parecía haber ninguna razón para intentar encontrar uno. ¿Qué iba a hacer en un asentamiento blanco sin marido ni hijos?"

¿Por qué se reía Ashbury con tanta incredulidad? ¿Quería decir que ella podría encontrar fácilmente trabajo como puta? Belle protestó: "¡En el este, yo era muy culta! Me gradué en una academia femenina y tocaba maravillosamente el piano".

El médico dijo tranquilamente: "Estoy seguro de que sí. El mayor Ashbury sólo se ríe porque la visión de un..." Miró al Mayor Ashbury en busca de ayuda. "Una mujer blanca justa y sin ataduras es una vista rara por estos lugares. Hay muchas cosas que puedes hacer".

"Demonios", dijo el Mayor Ashbury, con un atisbo de sonrisa. "Vamos a rechazar a todos los posibles pretendientes".

Belle consiguió sonreír en dirección al Rey de los Tulareños. Tal vez tenía corazón después de todo. Era un hombre bastante llamativo. Todas las historias eran ciertas. Era uno de los hombres más altos que había visto, y su belleza le trajo a la mente aquellas historias infantiles del Rey Arturo y sus caballeros. Sí, era como un valiente caballero, eso era. Un hombre cuyas pruebas diarias habían creado una armadura brutal, despiadada y probablemente cruel. Pero todos esos libros que cubrían las paredes parecían decir que tenía un lado reflexivo e inteligente que, con suerte, atenuaba su naturaleza de sangre fría. Y no había logrado matarla cuando tuvo una buena oportunidad de hacerlo.

También, admirablemente, se había abstenido de violarla.

Belle se había atormentado desde aquel incidente. Había luchado por su vida, pero el hombre era simplemente mucho más fuerte que ella. Había tenido que ceder y permitir que la llevaran cautiva. Pero en el largo y aburrido viaje a este lugar llamado Agua Fría, una realidad quizás aún más aterradora se había filtrado en su conciencia. Su brutalidad quizás no había sido tan brutal como podría haber sido. Había habido otro elemento en su dominación. La forma en que la había aprisionado entre sus poderosos muslos mientras buscaba la correa de cuero para atarle las muñecas. La dura cresta de su rígido y anhelante pene presionada contra su coxis había hecho aflorar una amplia gama de deseos que Belle había imaginado reprimidos durante mucho tiempo.

En el Este, le habían dicho que era histeria de matriz, lo mismo que, al parecer, acababa de mencionar el médico en el baño. Su marido, Ned, siempre se había horrorizado de su lujuria por las cosas de naturaleza sexual. En su manía, se había quedado embarazada incluso antes de casarse. Desde entonces, había tratado de controlar la situación, o al menos fingir que no ocurría, y lo había conseguido en parte con grandes aplicaciones de láudano. La convivencia con los indios también había ayudado, ya que los veía más como hijos de la naturaleza o alguna tontería poética. Pero desde el momento en que el viril montañés la había inmovilizado en la nieve con su pene, tan rígido que imaginó que podía sentir la cabeza abultada contra su culo, esas sensaciones sexuales habían vuelto a aparecer. Tal vez fuera la naturaleza de la sangre que llenaba su pelvis, como había sugerido un médico. Su sangre era simplemente más caliente que la de la mayoría de las mujeres. Pero las toallas frías que el médico le había dicho que se pusiera en el vientre no habían conseguido calmarla.

Ahora miraba a ambos hombres como sátiros deseables. El médico indio también era muy guapo, con su bigote bien recortado y sus brazos musculosos y capaces. Belle se había dado cuenta rápidamente de la lenta erección que se le había metido en los pantalones cuando se había levantado en el baño. Le enorgullecía saber que venía de contemplar su cuerpo desnudo. Esa era una de las cosas que adoraba de vivir con los indios: uno podía andar casi desnudo, aunque allí nadie parecía pensar que fuera algo impúdico. Como Belle, al parecer, seguía pensando. Así que ahora pensó en el láudano.

"¿Puedo tomar un poco de whisky?", preguntó. "Ahora que no crees que soy un Digger. A las mujeres blancas se les permite el whisky en el Lejano Oeste, ¿no?"

Los dos hombres se levantaron de un salto para cumplir su petición. Ella sonrió al verlos forcejear por la botella de whisky, con los puños de ambos alrededor del cuello de la misma. Por lo visto, el que se aferraba a la boca de la botella era el ganador, y el médico podía servirle un vaso de esa bebida.

"En cuanto a lo que harás", dijo el comandante Ashbury, "no te aconsejo que intentes huir y volver a esa tribu. O a cualquier otra tribu, en realidad. Se avecina una guerra, y los indios saldrán sin duda del lado perdedor, como he intentado explicar a la gente desde hace meses."

El médico le preguntó: "¿Tenía usted un marido en la tribu?"

Belle negó con la cabeza. "No. Por suerte no me acosaron de esa manera. Me veían más como una persona... intermedia, ¿tiene sentido? Ni un hombre, ni una mujer".

"¿Sin sexo?", sugirió el médico.

"¡Sí! Gracias, esa es una muy buena palabra para ello". Sintió entonces que se sonrojaba. "Algunas palabras que me cuesta recordar, aunque sólo hace un año que no hablo inglés. Sin sexo. Me veían como un extraño..."

Una vez más, el médico la ayudó a salir. "¿Anomalía?"

"Sí". Se sintió bien volver a usar una palabra inglesa tan elegante. "Me permitieron aprender a cazar, pero también tejí cestas. Desollé animales, pero también cociné. Las mujeres, en realidad, hacen la mayor parte del trabajo. Los hombres sólo comen, refunfuñan y duermen. Unas cuantas veces me puse la cabeza completa de una cierva para camuflarme mientras cazaba".

La sonrisa del mayor Ashbury era genuina. "Yo también lo he hecho. Las cabezas son sorprendentemente pesadas".

"¡Sí!" Belle aceptó acaloradamente. Entonces recordó. Volviéndose hacia el doctor, le preguntó: "¿Qué es eso que he oído sobre convertirse en su criada?"

Si el médico no tuviera un tono cobrizo tan bonito, Belle podría haber visto que él también se sonrojaba. "Por qué, yo..."

Ya estaba recuperando su antigua confianza. "Porque si eso es lo que quieres, me parece bien". El mayor Ashbury parecía divertido, como si ella fuera un espectáculo de feria, un esqueleto de dos cabezas bajo el cristal de un museo. "Pero aparentemente hay cierta confusión en cuanto a dónde vive realmente el doctor".

La cara del mayor Ashbury se quedó en blanco, y el médico -había oído que el mayor le llamaba "Whit"- parecía avergonzado. Así que continuó, con el viejo descaro y la pasión que la caracterizaban. "Me gustaría ser su ama de llaves, pero no creo que una tienda de campaña en un hospital sea el lugar apropiado para una mujer blanca, ¿verdad? Mayor. Si el Dr. Whit va a ser su médico, y el médico del batallón también, ¿no sería más apropiado para usted alojarlo -y a mí- aquí en este gran lugar?" Miró a su alrededor, a las altas paredes llenas de libros. "Parece que tienes suficientes habitaciones, a no ser que viva aquí alguien más que aún no conozco".

Todo se le venía a la cabeza a Belle, cómo los hombres solían horrorizarse ante ese aspecto tan atrevido de ella. Así que se puso en pie, sintiéndose ahora más desnuda que nunca al llevar sólo la camisa roja y la falda de piel de ciervo, y fue a servirse más whisky. Sintió que sus ojos se clavaban en su culo, pero eso la complacía. Siempre había sospechado que podía utilizar esta histeria de vientre para algún tipo de ventaja. Quizá no todos los hombres se horrorizaban por ello, como lo había hecho su marido Ned.

Al final, el mayor se aclaró la garganta y dijo: "Pues sí, no veo por qué no. Lupe tiene su propia casa, un marido y niños cerca. No duerme aquí". Ashbury se puso de pie, y Belle se volvió para admirar sus largos y atléticos brazos que colgaban de sus muslos. Debía de ser una terrible pícara. Hace un par de días le había disparado en el brazo, ¡y ahora aquí estaba ella, admirando sus músculos! "Te mostraré un par de habitaciones aquí abajo. Fue una desconsideración por mi parte no ofrecértelo antes". Su mirada ardiente cuando miró al doctor era inconfundible. Belle se preguntó en qué había consistido su "malentendido".

Agarrando su vaso de whisky, Belle empezó a seguir a Ashbury fuera del estudio, pero el doctor la detuvo. "Puedo ver por qué te puede caer mal", dijo confidencialmente. "Pero sólo es un militar que actúa como un soldado. Al principio, pensó que era un hombre".

"¿Cómo puede alguien cometer ese error?"

El médico parecía avergonzado. "Bueno. Es muy evidente para nosotros, ahora. Pero tal vez te ayude a entender un poco mejor a Huntley si sabes que también le arrebataron a su mujer y a su hijo mientras cruzaba las llanuras, en el 45, creo. Enfermedad, no indios. Pero, sin embargo, él conoce el dolor de perder a todos los que amas. Creo que por eso actúa con tanta dureza, con tanta brusquedad".

Belle asintió. Eso la ayudó a entender al mayor. "¿Y qué es ese tratamiento establecido por Hipócrates que querías experimentar conmigo?"

La mandíbula de Whit estaba abierta. Debía aprender a controlar su boca, ¡o tal vez a no beber whisky!

"¿Algo sobre la histeria del útero...?" preguntó Belle.

Recuperando su conducta profesional, dijo suavemente: "¡Bueno, sí! He estado practicando una forma de masaje médico en la gran población de mujeres que tienen histeria del útero, y he logrado un gran éxito..."

"¿Dónde están todos?", bramó el mayor desde el otro lado de la casa.

Belle y Whit se rieron entre sí. Respirando profundamente, atravesaron el vestíbulo para ver sus nuevas habitaciones.

Capítulo 7

Huntley no podía dormir.

Demasiadas imágenes y pensamientos se arremolinaban en su cerebro aturdido. Primero, la intensidad de la escaramuza en lo que ahora llamaban Battle Mountain, después de haber estado tantos años alejado de la guerra. Luego, la inquietante confusión cuando descubrió que su cautivo era un yanqui.

Huntley se paseaba y bebía whisky en su estudio, con la cola de su bata ondeando detrás de él, exponiendo agradablemente su cuerpo desnudo al gélido aire invernal. No se había molestado en encender la chimenea. Eran cerca de las dos de la mañana. Dentro de unas horas llegaría el coronel Barbour con los comisarios indios destinados a este lugar. Se produciría la habitual arenga, escribiendo elocuentes cartas a los "Hijos de los Grandes Padres Blancos en Washington" dando detalles de la batalla y los problemas que la precedieron. Huntley ya había enviado a algunos antiguos indios de las misiones -aquellos que no habían participado en ninguna incursión, pero que habían adquirido todos los vicios y ninguna de las virtudes de sus maestros blancos- a las tribus para que cedieran, y ya habían llegado dos jefes para hacer la paz, con la notable ausencia de los belicosos Grizzlies.

Un jefe de los Diggers le había dicho a Huntley: "Los indios del valle de Deep Grassy, en el río Merced, no desean la paz y no harán tratados. Creen que no se pueden encontrar sus escondites y que no se les puede expulsar".

"¡Sacaré a esos Grizzlies de sus agujeros!" Huntley se enfureció ahora. Pero la verdad era que había pasado más tiempo pensando en la encantadora Belle que en cualquier viejo indio malhumorado, se rindiera o no.

Apoyando el trasero en el borde de su escritorio, Huntley cerró los ojos y pensó: "Es una mujer blanca. Es una americana. Todavía no había podido aceptar del todo esta verdad. Después de años de follar con indias, volvía a tener una mujer americana viviendo bajo su techo. No había intentado dormir en una cama tan cerca de una mujer blanca desde... bueno, desde su esposa. Era desconcertante. Y era natural que sus pensamientos se dirigieran a follar.

¿No había estado pensando que seguramente necesitaba repasar las formas de follar de las mujeres americanas? ¿No había estado pensando el otro día en renunciar a sus indias? Seguramente no había futuro allí, y él estaba llegando a una edad en la que esta existencia nómada debía llegar a su fin. Su esposa siempre había estado aparentemente complacida con sus habilidades para follar, pero entonces, las mujeres yanquis no expresaban mucha opinión sobre tales asuntos. Estaría bien conocer, de una vez por todas, la opinión de una mujer americana bien informada sobre sus proezas. Belle, al haber estado casada antes, podría tener esa opinión.

Oh, los santos pantalones de Dios, ¿en qué estoy pensando? Huntley volvió a su ritmo después de echar más whisky en su vaso. Acababa de disparar a la pobre mujer en el brazo. ¿Cómo iba a saber que sería una belleza inteligente, incluso asertiva? Whit había dicho algo de llevarla a nadar al arroyo mañana. Ahora que sabían que era blanca, ¿no tendrían que apartar la vista? Cómo evitar que su cuerpo desnudo fuera visto por los cientos de mineros ruinosos y sórdidos que seguramente correrían como una unidad hacia el arroyo una vez que se enteraran de que estaba allí -desnuda, con sus largos miembros acariciando el agua, los riachuelos corriendo entre esos pechos firmes y elevados...

Oh, Dios... Furioso consigo mismo, Hunt tropezó con el sofá de terciopelo y se tiró de bruces. Estaba borracho, lo sabía. ¿O era el término "agradablemente meloso"? En primer lugar, se había visto obligado a presenciar cómo aquel médico bombeaba su monstruosa polla. Al día siguiente se sintió muy avergonzado cuando se imaginó sorbiendo el charco de semen de entre esos pezones oscuros y apretados. Seguramente había sido una locura para una mujer americana, eso era todo.

Pero no podía agarrar a Belle por las caderas y hacerlo como un animal de corral. Al fin y al cabo, era una graduada de una academia femenina. Huntley pensó en agarrar a Belle y hacerle lo mismo que a un animal de corral cuando oyó que la puerta del estudio se abría con un chirrido y unos pies suaves se acercaban a él. Apoyó la barbilla en un puño, imaginando de algún modo que era Belle la que venía a hacer algunas cosas de ama de llaves, como permitirle doblarla y cogerla a la manera italiana. No, espera, un ama de llaves podría venir a refrescar su botella de whisky, o algo así.

"¿Whit?"

Oyó que Whit se servía un whisky, y entonces aparecieron sus piernas desnudas bajo su propia bata, sentándose en la otomana cercana. "Sí. Tampoco puedo dormir".

"¿Te molesta mi colchón de crin de caballo?" Huntley giró la cabeza para poder ver la cara de Whit, suavemente iluminada por la linterna de aceite de ballena.

"No, no. El colchón es espléndido. Es que no puedo dejar de pensar en Belle. Mi nueva criada", añadió con cierta malicia.

"¿Tu nueva criada? ¿Desde cuándo la reclamas? A mí también me vendría bien una criada, ¡sobre todo porque soy el dueño de casi toda esta casa!"

Whit frunció el ceño. ¿Era posible que ya no estuviera bromeando? "La reclamé, si recuerdas, cuando me dijiste literalmente que era bienvenida a tenerla, ¡siempre y cuando la mantuviera alejada de ti!"

Exhalando violentamente, Huntley devolvió la cabeza a la posición de cara al frente, mirando el brazo del sofá. "Bien, entonces. ¡A ver si me importa! Ella sólo limpiará tu dormitorio y dejará el resto de nuestros desórdenes en el suelo. Diablos, fui yo quien la cautivó".

"Ven, ven", calmó Whit, y parecía que incluso había alargado una mano para acariciar el pelo de Huntley.

En realidad, a Huntley le habría gustado. Últimamente su cuerpo pedía a gritos el contacto humano, y lamentaba mucho haber reaccionado de forma exagerada al estimulante masaje médico de Whit. Era la manera europea, y él lo había malinterpretado, y... "Oye", murmuró Huntley. "Quizá ese masaje médico pueda ayudarme a dormir". Incluso levantó la cabeza y miró a Whit. "Ya has oído al sheriff Burney. No sirvo de nada si no he dormido en días".

Las cejas de Whit se levantaron con sorpresa. "¡Oh, sin duda! Soy un firme creyente en el poder regenerador del sueño. Pude ver que esa mañana, antes de la Montaña de la Batalla, habías disfrutado de un descanso muy impoluto y vigorizante. Déjame ir a buscar mi botella de aceite de raíz de almizcle".

Vigorizante, pensó Huntley mientras Whit iba a buscar el aceite. Se acordó de desvestirse de cintura para arriba, así que se limitó a levantar el torso y a quitarse las mangas de la bata de los brazos. Sus dedos desanudaron el cinturón, y presionó su pene medio tumbado entre las piernas, para que quedara plano contra la seda de la bata, como había quedado colocado aquella vez que Whit había intentado acariciarlo.

Colocando la barbilla sobre el puño, esperó con creciente inquietud, con los muslos ligeramente abiertos, disfrutando del tentador tacto de su erección contra la seda. Sabía lo que quería. Esperaba que Whit continuara con el masaje y no lo dejara donde Huntley lo había interrumpido sin contemplaciones. Era impensable, libertino y depravado. Pero si era médicamente correcto...

Whit volvió a la habitación y se sentó. "Hoy he llevado a Belle a tu tienda. " Whit untó el charco de aceite de raíz de almizcle entre los omóplatos de Huntley. "No habló con nadie, pero quería comprarle algo de ropa femenina decente".

"¿Stephen Holt se ocupó de ti?" preguntó Huntley, refiriéndose a su asistente. Stephen Holt tenía que ocuparse de casi todo cuando Huntley estaba fuera buscando indios. La piel de gallina volvió a surgir en sus hombros cuando Whit movió vigorosamente los dedos por su bíceps y antebrazo. Soltó un brazo, dejando que los dedos rozaran la alfombra. Whit levantó la mano hacia su regazo para retorcer cada uno de sus dedos a su vez, haciendo que la polla de Huntley se expandiera incómodamente.

"Sí, obtuvimos ropa atractiva, pero todo el mundo parecía seguir viendo a Belle como una mujer india. Está muy guapa con el pelo recogido en un pañuelo. Sin embargo, tiene un aspecto bastante exótico. No es exactamente la mujer que uno espera ver viniendo de Missouri. Parece un poco del Lejano Oriente".

Huntley se rió. "Podemos dejar que todo el mundo siga pensando que es india. No tiene sentido tener una gran avalancha de potenciales pretendientes golpeando nuestra puerta". Nuestra puerta. Eso sonaba raro, pero agradable.

Huntley sabía que no podía acercarse a Belle con el mismo savoir faire, o falta de él, con el que siempre se había acercado a las indias. No podía simplemente agarrarla, ponerla a cuatro patas y follarla mientras gruñía. No, las mujeres yanquis requerían cortejo, pequeños regalos, halagos. Exigían que uno descubriera algo de ellas personalmente, que les hiciera preguntas insignificantes sobre sus padres, su infancia, sus juguetes y flores favoritas... si Huntley recordaba correctamente, hacía mucho tiempo que no cortejaba a nadie.

Whit volvió a acercarse al omóplato de Huntley y, al deslizar sus largos dedos entre la piel y la seda suelta de la bata, le hizo cosquillas deliberadamente en el pezón erecto de Huntley.

Huntley suspiró. No quería exagerar de nuevo, saltar y clavar el codo en la mandíbula de Whit. No, tenía que hacerle saber a Whit que, fueran cuales fueran las técnicas médicas que decidiera utilizar, le parecía bien. Ahora Whit masajeaba e incluso pellizcaba el sensible pezón, y Huntley levantó el torso una fracción de centímetro para darle más espacio.

"Bueno, ese personaje de Steve Holt estaba demasiado interesado en ella, aunque pensara que era una india", dijo Whit con calma. Evidentemente, no tenía el mismo efecto en él, frotar el pezón de otro hombre en forma circular. Eso era bueno. Sin duda, los médicos eran ajenos a las mismas técnicas practicadas una y otra vez. "Pero en cuanto se anime a empezar a hablar con la gente -tendrá que empezar a pedir sus propios productos, por ejemplo, o simplemente comprar una docena de huevos-, pronto se darán cuenta. Recomiendo que uno de nosotros se mantenga cerca de ella en todo momento".

"¿Y cuando salgamos de campaña? Quieres acompañarnos en la próxima hasta el río Merced y cerca de tu querido valle de Ahwahnee. No dejes que Bud lo sepa, cuando lo encuentres. No necesito que se vaya de rositas antes de tiempo, decapitando indios al azar en su celo".

Las poderosas manos de Whit barrieron el plano de la parte baja de la espalda de Huntley, los pulgares describieron patrones anudados y liberaron torrentes de sangre dolorosamente exquisitos por la parte posterior de sus piernas. Whit tuvo que saltar de la otomana unos centímetros para poner su peso en este procedimiento. "Planeo", dijo roncamente, "traer a Belle a la campaña con nosotros".

Huntley abrió los ojos de golpe. Apenas se percató de que Whit se aflojaba el cinturón de la bata de sus caderas, bajando la seda para exponer su culo levantado al aire fresco del invierno. Ahora Whit podía ver su polla palpitante, tan alargada que parecía un bloque de madera, el calor casi le quemaba el interior de los muslos. "¿Qué beneficio hay en traerla?"

Whit le masajeó los globos del culo, girando casi con cariño los montículos, las yemas de los pulgares acercándose tan peligrosamente a la sensible abertura de su culo que Huntley pudo sentir cómo sus testículos se agitaban, se expandían. Sentía tanto calor que estaba seguro de que el vapor salía de su cuerpo. Pero no se estaba volviendo más dormido. Sólo más borracho y lujurioso. "Puedo ver un gran beneficio", dijo Whit con indiferencia. "Ella conoce la zona, conoce las montañas. Puede ayudarnos a explorar. El principal problema que se interpone en nuestro camino es, ¿qué tan dispuesta estará a ayudarnos a descubrir a sus hermanos?"

"Puedo ver que eso es un obstáculo importante", aceptó Huntley sin aliento. "¿Qué beneficio hay para ella, ayudándonos a encontrar la señal india?" Whit acarició un pulgar directamente contra su culo surcado, y él jadeó sin pensar, levantando ligeramente las caderas de la seda, impulsándose hacia las manos que le daban placer.

La voz de Whit se calmó. Parecía casi borracho. "Ese será el problema. Sólo podemos esperar que esté de acuerdo en que lo mejor para todos los indios es que se entreguen. De todos modos, acabarán siendo expulsados y, de este modo, el gobierno los mantendrá."

Aparentemente, Whit continuó con algunas frases más, pero Huntley no las escuchó. Una mano acariciadora se adentró entre sus muslos para encerrar sus pelotas en una mano caliente y aceitosa. Mientras Whit le acariciaba las pelotas con una manipulación contundente, Huntley se decía a sí mismo que era parte del tratamiento de masaje médico. Levantando las caderas, jorobó sutilmente la seda de la bata, con lo que la piel de gallina se elevó en las crestas de su culo mientras Whit goteaba aceite directamente en sus testículos. Huntley suspiró con aprobación y separó aún más los muslos al tiempo que jorobaba el sillón, el roce de la seda contra su polla lo llevó al borde del orgasmo.

¿Qué estaba diciendo Whit? ¿Laudanum? "¿Láudano?" Huntley jadeó. Whit excitaba su saco lleno tan expertamente con su mano derecha, mientras su aceitoso pulgar izquierdo seguía girando cremosamente contra su culo. Los santos pantalones de Dios. ¿Formaba parte del plan médico sacarlo? Si era así, Huntley lo seguiría. Whit era médico. Tal vez sabía por algunos indicadores secretos que Huntley se estaba moviendo, caliente como un mono, y ahora mismo todo lo que podía pensar era Por favor, tócame la polla. Por favor, tócame la polla. Por el amor de Dios, tócame la polla.

No era vergonzoso, parte del repertorio de un sodomita. Era una necesidad médica, para que su sangre volviera a fluir correctamente.

"Sí, Belle me ha pedido láudano..."

El dedo se introdujo ligeramente en su ano mientras la palma de la mano masajeaba asiduamente sus pelotas, deslizándose hacia abajo para agarrar su pene. Los dedos describieron éxtasis orgásmicos de pequeños ochos, intrincada caligrafía de símbolos árabes que se sentían como las bocas de ocho prostitutas lamiendo su pene. Al instante, un torrente de semen subió por su pene a punto de explotar por la cabeza, y Huntley se oyó jadear con fuerza. Levantando la pelvis del contacto con el sofá, se puso a cuatro patas como si pidiera que le follaran.

Su polla, ahora libre para subir, casi golpeando su abdomen en su estado rígido, Whit envolvió lujuriosamente su mano alrededor de las caderas levantadas de Huntley mientras se arrodillaba en el sofá detrás de él. Whit bombeó su polla con abandono como un pistón, retorciendo sus dedos en todo tipo de patrones deliciosos mientras Huntley se follaba la mano en el aire. Se agitaba como un mustang indomable, jadeando y exhalando, completamente excitado y abierto. Oyó su voz como la de un espectro incorpóreo, pronunciando cosas indecibles como: "Fóllame, maldita sea. Frígeme".

Whit encajó su propia erección vestida en la hendidura del culo de Huntley mientras masturbaba vigorosamente a su amigo, con su puño haciendo obscenos sonidos de aplastamiento mientras lo apretaba y estimulaba en toda su longitud. Huntley bombeó sus caderas hacia el puño, con los brazos temblando por la tensión de haber sido llevado casi al borde del orgasmo cien veces en un minuto, sólo para que Whit aflojara, deslizara la mano de nuevo hacia abajo para acariciar sus pelotas, dejando su polla balanceándose, goteando semen por la punta.

"Frígeme, bastardo", ordenó Huntley.

La voz de Whit era irritantemente calmada y tranquilizadora, cerca del oído de Huntley mientras enroscaba su torso sobre el cuerpo encorvado de éste. "Oh, sí", dijo Whit con suavidad. "Oh, sí. Hazlo". Volvió a rodear el pene con el puño y bombeó con seriedad mientras murmuraba obscenidades profanas y lascivas que parecían imposibles, viniendo de un médico tan íntegro. "Oh, sí. Hazlo. Ven para mí, gran y hermoso macho".

Huntley estaba casi fuera de sí por la lujuria. Más tarde, lo único que recordaba era que jadeaba: "Hazme gozar. Frígeme. Hazlo, cabrón".

A su vez, la sucia charla de Whit llevó a Huntley a la cúspide de la salacidad. "Dios mío, tu enorme y gorda polla de burro está a punto de explotar en mi mano. Eso es, Huntley, eso es. Hazlo. Descarga tu carga, vacíate de toda tensión, llega al clímax sobre mi mano. Derrama tu deliciosa semilla. Sí, oh, Dios, eso es bueno..."

El cerebro de Huntley se quedó en blanco cuando explotó en un orgasmo. No importaba que otro hombre lo estuviera follando completamente vestido, encajando esa monstruosa polla en la hendidura de su culo con tanta firmeza que podía sentir la cabeza de la misma contra su culo. Huntley escupió un chorro tras otro de semen caliente en el aceitado puño, tan explosivo que pudo oír la oleada de semilla salpicando el terciopelo burdeos del sofá. Whit apretó y soltó su polla palpitante con la precisión de un experto, acariciando su incipiente saco de bolas con la otra palma. Parecía saber exactamente cuándo era demasiado, cuándo el éxtasis se convertía en agonía, porque Whit aflojó el bombeo y disminuyó sus jugueteos con las pelotas.

"Dios", jadeó Huntley. "Para. Para". Tuvo que retirar a la fuerza la palma de la mano del hombre de su pene, y estuvo a punto de caer de bruces. Pero encontró unos pocos jirones de energía, lo suficiente como para levantarse, su bata se acumuló en el sofá cuando se apartó de él y se tambaleó hacia su escritorio. Su pene se sentía como una maldita tercera pierna, golpeando contra su muslo mientras se tambaleaba.

La cabeza aún le daba vueltas cuando se bebió un vaso entero de whisky. Recordó que en unas horas debía reunirse con el coronel Barbour. Maldita sea. Ahora tenía que reunir las agallas para volverse hacia su amigo y enfrentarse a él, recordándose a sí mismo que sólo era un procedimiento médico, diseñado para redirigir el flujo de su sangre y aliviar la tensión. Ciertamente había aliviado la tensión en sus entrañas, pero ahora que había terminado, la vergüenza de haber sido tan íntimo estaba causando más tensión en su cabeza.

Whit se recostó en el sofá, muy probablemente sentado en un charco de semene resplandor de conquista y logro, aunque su propia y enorme verga de burro abultaba el regazo de sus pantalones. No parecía importarle, mirando a Huntley como si fuera un experimento exitoso. "Ha sido una exhibición impresionante. Estoy seguro de que ahora dormirás como un bebé. Suelo aplicar esa técnica a las mujeres histéricas; te sorprendería cómo se equilibra su temperamento y se vuelven dóciles y agradables".

Acercándose al sofá, Huntley sacó la bata sucia de debajo del culo de Whit. "Bueno, tal vez funcione al revés con los hombres. Ve a practicar con las mujeres un poco más, si eso te complace".

Mientras avanzaba desnudo por el vestíbulo hacia la escalera que llevaba al segundo piso, Huntley se dio cuenta. Aunque aquello podía ser una técnica médica legítima, era evidente que el Dr. Whitney era un bicho frenético, un sátiro con un interés inusual por las cosas de naturaleza sexual. Tal vez incluso había sido expulsado de Nueva York por su excesivo interés en esas cosas.

Desmenuzando la bata manchada y arrojándola a un rincón de su dormitorio, Huntley se quedó por fin quieto. Los santos pantalones de Dios. ¡Acababa de ordenar a Whit que practicara su técnica con las mujeres! ¡Menudo gilipollas!

Estaba empujando a Whit directamente a los lujuriosos brazos de Belle.

Capítulo 8

"Entonces, Dr. Whitney. Por favor, cuénteme más sobre este tratamiento para la histeria del útero".

Esta vez, el médico no pareció avergonzado. Tal vez porque ya se conocían mejor, se limitó a asentir con la cabeza y a rodear los hombros de Belle con la manta. Acababa de nadar en el arroyo Agua Fría para revitalizar su sangre y, probablemente, para borrar toda evidencia de su pasada vida sucia con esos "diablos del bosque", como había oído que los hombres llamaban a los indios cuando visitaban el puesto comercial del comandante Ashbury. Ahora estaban sentados en la orilla, Belle desnuda bajo la manta, y el doctor dijo: "Whit. Por favor, llámame Whit. Mi nombre de pila es Whitman. Lo sé, lo sé, qué horrible broma me hicieron mis padres. Whitman Whitney, Santa Madre de José".

"Pero ambos contienen a Whit, así que es muy memorable", dijo Belle.

"Exactamente. ¿Así que estarías interesado en saber más sobre la histeria del útero?"

"Bueno. Creo que ya sé demasiado sobre el tema, si sabes lo que quiero decir. El médico de Missouri me diagnosticó histeria de matriz y dijo que la mejor solución era quedarse embarazada. Mi marido le dijo que había descubierto mi libro de almohadas chinas, así que el médico me dijo que las mujeres en realidad desean la maternidad, no el sexo."

Whit se apoyó en las palmas de las manos riendo, con su bello rostro abierto y sereno. Su competencia proporcionaba a Belle un gran confort y seguridad. Tal vez esa sensación se viera reforzada por el frasco de láudano que le había dado ayer. "Sí, ésa es la excusa que dan muchos médicos cuando no desean 'perder' el tiempo y el esfuerzo en el tratamiento. La maternidad o el matrimonio -la forma que tiene el médico de decir 'sexo'- no siempre curan la enfermedad histérica. El tratamiento propugnado por Hipócrates es lo único que ha demostrado funcionar". Whit adoptó un aire de confidencialidad mientras se inclinaba hacia ella. "¿Por qué cree que casi todos los pacientes vuelven para recibir más tratamientos? Muchos médicos se han dedicado a esta práctica porque es la enfermedad femenina más frecuente, así que nunca faltan pacientes. Pero los médicos realmente detestan hacerlo. A mí, sin embargo, me fascina estudiar las diferentes respuestas de las mujeres al tratamiento. En Nueva York me buscaban por mis habilidades".

Belle se sintió tan a gusto que incluso se aventuró a decir: "Tal vez te hayan buscado tanto porque hay algo tabú, y por tanto excitante, en mostrar lo más íntimo de una misma a un médico tan guapo". Un apuesto médico mestizo. Debes admitir que hay una emoción prohibida en tener a un hombre que hace diez años podría haber sido tu sirviente poniendo sus manos sobre ti".

Whit no parecía enfadado por habérselo recordado. De hecho, estaba de acuerdo con ella. "Sí, tuve varias pacientes que estuvieron a punto de sufrir histeria uterina. Sus pobres y demacrados maridos las traían a mi consulta con el aspecto de que el mismísimo diablo las había zarandeado a los cuatro vientos, como si no hubieran dormido en semanas. Algunos maridos me rogaban que corrigiera el problema. Algunas de estas mujeres... bueno, digamos que se lanzaban con entusiasmo sobre mi mesa, bastante histéricas, escupiendo obscenidades que escandalizarían a un cortesano. Muchos médicos creen que es la enfermedad la que habla, pero yo creo que la histeria simplemente sacaba a relucir ese aspecto de la mujer que había estado profundamente oculto durante muchos años. Y sí, algunas pacientes suplicaban específicamente que les pusiera mis "manos de hombre rojo", o mis manos "de color"". Whit se encogió de hombros modestamente. "Tal vez consorciarse con lo prohibido sea la fantasía secreta de algunas damas. Es una pena que tenga que ser un secreto tan profundamente enterrado, pues como mestizo no he encontrado a nadie dispuesto a ser cortejado abiertamente."

Belle frunció el ceño. "¿A pesar de que eres un estimado médico?"

"Sí. Incluso entonces". Whit hizo una pausa. "Fue una elección que hice cuando decidí ser el primer médico de color en América. Sabía que habría precios que pagar. Ahora, sobre ese libro de almohadas chinas que tenías".

Belle se sonrojó profundamente. "Sí. Las pinturas representaban muchas posiciones sexuales diferentes que se sugerían como formas de que una esposa satisfaga a un marido".

"¿Y su marido no vio el valor de eso?"

"No. Estaba mortificado. Los chinos sostienen que una mujer busca un buen compañero sexual a la hora de elegir un marido, y pone eso por encima de la apariencia o la posición financiera. Supongo que mi marido pensó que le dejaría para encontrar a alguien con más talento".

"Sí, he visto algunos de esos libros de almohadas en París. En China, el sexo es visto como algo hermoso, no vergonzoso. Según recuerdo, los órganos femeninos reciben nombres muy bonitos, como 'Flor de peonía abierta' o 'Loto dorado'".

Belle se acercó a su tema. "¡Sí, sí! Y los órganos masculinos... bueno". La vergüenza la invadió entonces, y pasó a un tema ligeramente diferente. "Whit. Llevaba mi libro de almohadas chinas en mi ochum-wigwam, como sea que lo llamen los yanquis-cuando tus hombres asaltaron nuestra llamada Montaña de la Batalla. ¿Hay alguna posibilidad de recuperarlos?"

Whit se rió. "En primer lugar, tendrías que admitir que eres el dueño de ese objeto. ¿Realmente quieres que los hombres del Batallón Mariposa sepan de ti?"

"En realidad no".

"Pero puedo preguntar por ahí. Quizá hacer saber que algún coleccionista de San Francisco estaría interesado en pagar un buen precio por un artículo así. Los hombres presumirán. Pronto me enteraré". Whit le dio una palmadita en la rodilla. "Hablando del batallón, será mejor que vuelva. Ese coronel llegó, y hoy nos reunimos para el servicio. Debo presentarme formalmente al servicio". Levantó la mirada escéptica hacia las nubes grises cargadas de lluvia que se abrían paso cada vez más rápido. El sol oscurecido creaba patrones cambiantes de oscuridad en su rostro digno y refinado.

Belle se levantó, se quitó la manta y se vistió con su nueva falda y camisa. Subieron por el lecho del arroyo, contemplando el amplio valle que acababa de volverse verde por las lluvias invernales. "Puede que esta sea la gran tormenta de la que advirtió Huntley. En ese caso, nadie va a hacer nada durante los próximos días, ya que la lluvia aquí abajo significa nieve en las montañas". Le sonrió. "Como seguramente ya conoces".

Belle le pellizcó la manga entre los dedos. "Whit. Este masaje médico, el tratamiento que mencionaste. Nunca he oído hablar de él. Bueno, mi médico de Missouri ciertamente nunca lo mencionó. ¿Sería posible que lo probaras en mí?"

"Por supuesto. También tengo una nueva teoría que estoy probando, así que me sería de gran ayuda".

"¿Qué teoría?"

Whit extendió la mano, con la palma hacia el suelo, como si estuviera a punto de revelar algo monstruoso. Disminuyeron su ritmo cuando estuvieron a la vista de la casa del comandante Ashbury, su puesto comercial, el callejón de los tenpin, la oficina del expreso, el hotel. "Verás, estoy casi solo en la creencia de que este masaje pélvico está produciendo realmente un orgasmo femenino. Sí, sí, lo sé, una deducción vergonzosa. Pero el útero se congestiona con la semilla y la única manera de resolver la histeria es a través de engatusar a la paciente hasta el orgasmo. La penetración sexual por sí sola no lo consigue en la mayoría de las mujeres. La mayoría de los médicos se limitan a llamarlo "crisis", pero casi nadie admite que en realidad se trata de un orgasmo femenino, que libera un torrente de semilla y sangre hacia otras partes beneficiosas del cuerpo, al igual que ocurre en los hombres." Él sonrió, más relajado ahora, quizá porque ella no había protestado por el shock o la ira. "Simplemente deduje esto al presenciar muchos cientos de pacientes después del tratamiento. Acuden a mí quejándose de ansiedad, insomnio, pesadez en el abdomen, congestión de la pelvis. Después de la pérdida de conciencia inicial, salen de mi consulta con la piel enrojecida, y tal vez un poco de confusión después de haber perdido el control durante un minuto. ¿A qué te suena eso?".

Belle podía adivinar fácilmente. "Una mujer que quería sexo. Y finalmente lo obtuvo".

"Exactamente. No tanto el sexo en sí, sino el escurridizo orgasmo que expulsaba la semilla no gastada".

Belle asintió. "Ya veo. Bueno. Esto suena como algo que podría beneficiarme".

Una multitud de unos doscientos hombres se arremolinaba alrededor de la tienda de Ashbury. Se trataba del Batallón Mariposa, que había logrado una especie de aspecto simétrico con la colocación de camisas rojas en su mayoría. Todos parecían tener buenos rifles pero sombreros escandalosamente malos. Había una gran variedad de sombreros: sombreros de copa de castor, sombreros de paja, un par de gorros escoceses e incluso una gorra de cazador de charol. Sin embargo, las opciones más intrigantes eran las de los montañeses que consideraban el colmo del dandismo llevar animales muertos enroscados en la cabeza.

Belle estaba fascinada por todos los adornos de la sociedad moderna que se había perdido durante un año, y deseaba quedarse a observar. Pero Huntley Ashbury se dirigía hacia ellas, haciéndoles señas al nudo de hombres que rodeaban su tienda. Hoy se mostraba exuberante y cordial, y ni siquiera perdió la sonrisa cuando miró a Belle.

"Los comisarios han llegado", dijo Ashbury. "Nos hemos dividido en tres compañías y hemos hecho capitanes a Boling y Din. Están haciendo tal incursión en mis comestibles que podría haber sido más barato ser atacado por Diggers. Los comisionados han seleccionado un lugar en el río Fresno a unas veinte millas de aquí como reserva para los Diggers. Uno de los antiguos hombres del Rey José, Vowchester, ha aceptado actuar como nuestro intérprete y pacificador general. Ha prometido traer a toda su gente. Sé que participó en el asalto a la tienda de Greeley, pero tengo que creer en alguien, ¿eh? Las partidas de exploración que hemos enviado sólo han hecho que los indios se adentren más en las montañas. Nos vendría bien otro guía -dijo, mirando de nuevo a Belle-.

"Sí, encontraremos más guías", respondió Whit, y parecía que este intercambio tenía cierta importancia.

El mayor Ashbury continuó: "Vowchester dijo: 'Sus escondites son muchos. Las otras tribus no se atreven a hacer la guerra a los Grizzlies, porque son tan anárquicos y fuertes como los Grizzlies. Tenemos miedo de entrar en ese valle, porque hay muchas brujas allí'".

Belle se atrevió a aventurar: "¿Brujas? ¿En el Valle de Ahwahnee, quieres decir?"

Ambos hombres la miraron con avidez. "Sí, sí. El Ahwahnee". Whit añadió: "¿Sabes mucho sobre él?"

Belle se rió. "Sé que allí no hay brujas. Claro que sólo quieren que pienses en todas esas tonterías supersticiosas para mantenerte alejada". Su rostro se agrió, pues no le gustaba pensar en esas cosas, pero esos dos hombres eran ahora sus protectores, así que debía aprender a confiar en ellos. No había esperanza de volver a su tribu, debía aprender a readaptarse a la sociedad de los hombres blancos. "La tribu que atacó a mi grupo cerca del lago salado se ha trasladado desde entonces al Valle Ahwahnee, y hemos visitado con ellos algunas veces. Es difícilmente impenetrable, a menos que se trate de transportar cañones y carros. Hay hermosas cascadas que caen en picado, exquisitas formaciones rocosas donde los cantos rodados caen desde grandes alturas".

"¿Has estado allí?" La pasión de Whit era palpable, y recordó a Belle la emoción que había sentido al ver el valle por primera vez.

"Sí, unas cuantas veces. El acceso más fácil al fondo del valle es desde una abertura justo al oeste de Kusoko, una gigantesca aguja que parece una catedral". Los ojos de Whit estaban tan vidriosos por el fervor, que Belle añadió: "Las paredes de roca están talladas en brillantes surcos verticales, y los picos más altos están coronados en el más deslumbrante granito gris. Es realmente algo que hay que contemplar".

"¡Háblame de las cascadas!" Whit insistió, pero el Mayor Ashbury tenía preguntas militares más urgentes.

"¿Sabes si...?" Hizo una pausa, y luego pareció pensar mejor su frase. "¿Fue la banda del jefe Tenaya la que asesinó a su grupo cerca del lago?"

Belle también se detuvo. Había asumido que el comandante Ashbury estaba cazando a Tenaya, líder de los Grizzlies. No deseaba ser una traidora, pero, por otra parte, el comandante Ashbury tenía razón. "Sí", dijo. "Más tarde se disculpó conmigo por haber matado a mi hija, a mi marido y a otras doce personas de nuestro grupo. Intentó explicar que era su forma de disuadir a los hombres blancos de entrar en California".

Los ojos de Ashbury brillaron con ira. "Y para obtener un botín. Estoy seguro de que su disculpa no alivió su pérdida".

La ira volvió a brotar también en el pecho de Belle. "¡Ni un poco! ¿Ver el cráneo de tu bebé hecho papilla por unos bárbaros después de haber llegado tan lejos a través de las Grandes Llanuras? No, en cada oportunidad que tuve traté de convencer a mi tribu de que se abstuviera de unirse a los Grizzlies. Aunque", le dijo a Whit, "habitan en el abismo más glorioso de la Tierra. ¿O debería decir Edén?"

"Srta. Belle", dijo Ashbury. "¿Consideraría acompañar nuestra campaña...?"

Sin embargo, sus últimas palabras fueron ahogadas por la llegada de un tipo español muy asilvestrado y rufián. Se acercó a toda velocidad sobre sus cortas piernas como si estuviera impulsado por pequeños motores bajo sus botas. Se dirigió hacia Whit con las manos extendidas en forma de garras, tan repentinamente que Belle agarró al médico por los hombros para apartarlo del peligro.

El tipo, sin embargo, sólo parecía tener la intención de entregar un mensaje. "¡Hay un nuevo paciente para usted en su tienda, doctor! El pobre viejo campesino de Timbuctoo acaba de ser atacado por los diablos rojos. Está atravesado por una rodilla y un omóplato, lo que demuestra que le dispararon por la espalda cuando intentaba retirarse. Démonos prisa".

El veloz compañero saludó al Mayor Ashbury. "Ya me he apuntado al servicio, Mayor". Con la misma rapidez, su actitud cambió y volvió a atacar el brazo de la doctora. Belle mantuvo su agarre sobre su protector, por lo que el doctor fue tirado en ambas direcciones. Belle no sabía quién era ese paleto maleducado y alimentado con maíz, pero no podía irrumpir y arrebatarle al único hombre de California que se preocupaba por ella.

Sus ojos ferozmente fruncidos se clavaron en ella, y de repente se congeló. Su agarre debió de congelarse también, porque Whit pudo zafarse de las garras y Belle abrazó al doctor contra su pecho.

"Ahora escucha, Bud," dijo el Mayor Ashbury. "El doctor tiene que apuntarse al servicio primero, y luego puede..."

"Belle", susurró Bud.

"Bud", dijo Belle, pero fue más la forma de su boca que un sonido.

¿Cómo puede ser esto? Bud está muerto. Se había alejado el invierno pasado de su destartalado vivac en las montañas para buscar ayuda y no regresó antes de que los indios se la llevaran. Los indios le habían asegurado que no habían visto a ningún otro hombre blanco, y que era imposible que lograra salir de las montañas con sus provisiones y conocimientos, o con la falta de ellos. Le habían hablado de un capitán Ashbury que sabía todo lo que había que saber y habían afirmado que incluso este capitán, el rey de los tulareños, nunca había visto a un hombre blanco de esa descripción salir tambaleándose de la Sierra.

"¿Conoces a este tipo?" Preguntó Whit.

"Bud", volvió a decir, y esta vez un sonido emanó de su boca.

Al mismo tiempo, los hermanos se abalanzaron el uno sobre el otro. Bud, aunque era más bajo que su hermana mayor por casi un pie, la levantó del suelo y la hizo girar. Se gritaron mutuamente una y otra vez. Belle apretó a su hermano con tanta fuerza que probablemente le cortó la respiración, y luego le dio muchos besos fuertes en su sucia mejilla.

Cuando por fin se separaron unos centímetros, Belle chilló: "¡Un español! Creía que eras un español".

"¡Y yo que pensaba que eras un maldito indio!" Bud chilló de vuelta.

Parecía por lo menos cinco años más viejo, con la piel curtida como las polainas de piel de gamo que llevaba el comandante Ashbury. El pelo le había crecido alrededor del cuello y sobresalía como un fardo de heno desordenado en todas direcciones. Ahora sólo tendría veintiuno y nueve años, pero en el último año su nariz se había ensanchado, sus labios estaban resecos y descascarillados, y tenía todo el aspecto de un matón del Lejano Oeste.

"¿Este es tu hermano?" preguntó Whit con asombro.

El comandante Ashbury sonaba más apenado. "¿Este es tu hermano?"

Whit añadió: "¡He estado viajando con este tipo desde San Francisco! Fue muy útil en el compromiso de Battle Mountain".

"Sí", dijo el mayor. "Fue una suerte que no fuera él quien te confundiera con un guerrero Digger".

Los hermanos querían rememorar, repasar las historias del último invierno, para llegar por fin a una conclusión sobre cómo se habían perdido el uno al otro. Bud sugirió que fueran a su habitación en el Hotel Boling, así que se dirigieron allí.

Belle nunca había estado en una "habitación" del Hotel Boling, y de hecho no se parecía a ningún hotel que recordara en Missouri. Los tabiques que separaban las casuchas no eran más que sábanas de lona colgada, y Bud compartía la celda de dos metros con otro compañero ausente llamado James Fell. Se sentaron en el desvencijado catre de Bud y se tomaron de las manos, tocándose las rodillas. Bud explicó que el último invierno en las montañas había tardado una semana en encontrar una cabaña con un ser humano, y que una vez que había reunido suficientes hombres dispuestos a volver a buscarla, no se encontraba ni un hueso de mujer en los alrededores de su choza improvisada.

"Debes haber sufrido mucho, querida Belle", casi sollozó Bud.

"No tan mal. No más de lo que sufrimos en aquella goleta de la pradera en la que vivimos durante meses cruzando las llanuras. El frío es el frío. La nieve es la nieve. La única manera de mantenerse caliente es a la manera americana: una casa acogedora con paneles y una chimenea de piedra. Y un edredón de plumas".

"O salgan de las malditas montañas", dijo Bud con una nueva ferocidad, rechinando los dientes de rabia y arrancándole las manos. "Te digo, Bellissima. Voy a abrir un puesto comercial que rivalice con el reino de ese bastardo de Ashbury, pero primero tenemos que eliminar a esos indios. Tienes muchas quejas contra ellos. He visto tan bien como tú cómo golpearon la pequeña cabeza de la pobre Samantha, Bellissima. Tuve que enterrarla porque estabas loco de dolor".

Belle no quería pensar en Samantha. "El Mayor Ashbury no parece un bastardo tan horrible. Me ha dado una habitación en su casa a cambio de tareas domésticas".

Soltando sus manos, Bud se puso en pie de un salto. "¿Tareas de limpieza? ¿Qué se cree que eres, una criada?"

Belle cerró los ojos pacientemente. "Bueno, sí, en realidad, Bud. ¿Qué habilidades tengo además de mantener una casa y tocar el piano?"

Pero Bud estaba decidido a despotricar. "¿Quién demonios se cree que es, el Mayor Frémont? Seguramente debes saber cuáles son sus intenciones de cabeza de chorlito, "dándote" una habitación en su casa!"

"Bueno, Bud. Es una habitación mucho más bonita que ésta, tienes que admitirlo".

"¡No admito nada!" Bud se paseó por el pequeño y maloliente recinto; no le había permitido sentarse en el catre de Jim Fell, ya que éste había vomitado sobre él la noche anterior, y un ejército de bichos rastreros infestaba el tictac. "Escucha, Bellissima. No voy a dejar que te pierdas de vista otra vez, pero tenemos que exterminar a estos diablos rojos del bosque. Estaba tratando de entrar en el Valle de Ahwahnee para encontrarte, ya que es allí donde escuché que esos bichos del lago salado fueron después de asesinar a todos los de nuestro grupo. Estaba seguro de que estabas con Tenaya, ese miserable bastardo del pantano del arroyo. ¡Ven con nosotros, Bellissima! Puedes estar con el grupo de exploradores. Tú conoces el camino por esas partes. Y si Ashbury no es tan cabrón como sospecho que es, te dará las mejores túnicas de búfalo para que duermas, aunque no quiero que le debas nada, ¿oíste? Las compraré con la paga de mi batallón, ¡por Dios!"

Belle asintió. "Está bien, Bud. Estoy acostumbrada a dormir en el suelo. No he dormido bien en el colchón de pelo del comandante Ashbury. Una especie de histeria femenina, supongo. Pero iré contigo. Ahora sólo conozco a tres hombres en California, y no quiero quedarme sola otra vez".

Capítulo 9

"Mira lo que me vendió Bud Pennington. Este extraño libro de imágenes orientales con pequeñas pinturas en bloques de madera".

El interior de la casa era muy acogedor, ya que las agujas de la lluvia salpicaban los cristales de las ventanas. Belle mantenía el horno de la cocina encendido, y entre sus tareas estaba la de avivar la chimenea del estudio. Tenía una tetera con agua caliente en la mano para calentar los aguardientes de los hombres cuando se detuvo en la puerta del estudio, para escuchar al mayor Ashbury decirle a Whit que Bud le había vendido su propio libro de almohadas chinas. Pero, por supuesto, Bud no sabía que le pertenecía. Ella nunca se lo habría mostrado a nadie más que a su marido Ned. Lo había escondido en el fondo de su baúl en la goleta de la pradera que atravesaba las llanuras, y era el único objeto que había sobrevivido a sus afanes; ni siquiera su fotografía de Samantha había viajado con ella hasta el campamento indio. Los indios se habían maravillado y reído del libro de almohadas, pero no se lo habían robado. Ahora, aparentemente, su propio hermano se lo había llevado de su choza ochum. Le hizo preguntarse a cuántos de sus amigos indios había liquidado Bud. Por supuesto, él no sabía que eran sus amigos.

"Eso es intrigante", dijo Whit. "Por casualidad, ¿recogió Bud este objeto en la Montaña de la Batalla?"

Ashbury dijo: "No me dijo de dónde lo había sacado. ¿Por qué los indios estarían en posesión de un artículo tan notable? Es obviamente oriental".

"Saqueado, obviamente, a los americanos", dijo Whit. "¿Cuánto has pagado? ¿Me permitirías comprártelo? Con un beneficio, por supuesto".

Belle no pudo aguantar más. Retrocediendo unos pasos hacia el vestíbulo, dio un pisotón a sus zapatillas lo suficientemente fuerte como para que pareciera que venía directamente de la cocina. Abrió la puerta del estudio, prácticamente tarareando una melodía despreocupada mientras llevaba la tetera a la mesa baja frente al sofá donde se sentaban los hombres.

"¡Belle!" Dijo Whit, aparentemente sorprendido por haber sido sorprendido manipulando los preciosos bloques de madera.

El mayor Ashbury, sin embargo, no tuvo vergüenza, ya que no tenía ni idea de que ella reconociera la cosa, y le dijo a Whit: "Esas rocas tienen una forma curiosamente fálica".

Sólo había rellenado un vaso con agua caliente, declarando ligeramente: "¡Oh! Gracias, Whit. Has encontrado mi libro de almohadas". Se lo arrebató bruscamente de sus dedos congelados y lo hojeó con una sonrisa. "¡Qué maravilla ver esto de nuevo! Sí, éste era mi favorito. Jugando al ajedrez en un pabellón de placer. Y esta otra. Columpiándose bajo los sauces". Sin reparos, sostuvo el bloque para que los hombres pudieran verlo. Sí, la pareja se columpiaba, pero el hombre estaba simultáneamente empalado en un consolador que estaba fijado al asiento del columpio, mientras empalaba a la mujer que estaba en cuclillas encima de él.

El comandante Ashbury miró a Whit como si dijera: "¿Sabe realmente lo que hacen esas personas en ese cuadro? "¿Este es su libro, señorita Belle?"

"Pues sí. Lo robaste de mi wigwam, evidentemente". No quería que supieran que había estado espiando y que sabía que Bud lo había robado.

Whit dijo: "¿Y qué es lo que te gusta especialmente de ese cuadro?"

"Bueno. Los cuadros son muy alegres. Me gusta cómo los chinos presentan el sexo como una ocasión feliz y creativa, y no como algo que hay que tolerar con los dientes apretados. En cuanto a este en particular. Los chinos son tan inventivos: ¿ves cómo emplearon esta protuberancia de madera en el asiento del columpio?"

El comandante Ashbury hizo un movimiento para pedir el libro de almohadas, así que Belle se lo entregó. Se sintió gratificada cuando la comprensión recorrió su rostro y él enrojeció. Se apresuró a entregarle el libro a Whit como si fuera un zurullo. Ahora Belle lo sabía. El comandante Ashbury era uno de esos hombres mojigatos que se encorvaban para su propio disfrute, y sus parejas probablemente lo toleraban con los dientes apretados. Era una lástima. Era muy guapo. Qué pena.

Whit dijo: "Sí, son cosas que están comúnmente aceptadas en Oriente e incluso en Europa, pero que aquí son prácticamente inauditas". Una mirada socarrona apareció en los ojos de Whit. "El ingenio que han invertido en este columpio me da algunas ideas astutas".

Por alguna razón, esto mortificó aún más al mayor Ashbury, que se puso en pie y llevó su brandy caliente a la chimenea, incluso agarrando el atizador y haciendo crujir las brasas. Belle admiró los atléticos globos de su trasero en las pieles de ante, pero pensar en él como una vieja cabeza de patata en cuestiones de sexo anuló su interés por él. Volvió a mirar a Whit, que estaba estudiando el libro de almohadas.

"¿Ideas para hacer manualidades?", preguntó ella, sabiendo que no era una conversación apropiada para una criada.

Los ojos de Whit brillaron. "Sí, puedo ver cómo se podría replicar esta posición". Pero cuando volvió a mirar los hombros encorvados del mayor, la conversación de Whit también se apagó.

Belle continuó: "Mencionaste el tratamiento del paroxismo histérico".

"¡Sí, efectivamente! Creo que podrías beneficiarte mucho de ello".

Ante esto, el comandante Ashbury se giró para mirar a sus invitados, ahora aparentemente intrigados.

Belle le preguntó a Whit: "¿Sería posible probar este tratamiento esta noche? A menos que tengas otras cosas más urgentes que hacer, relacionadas con la campaña".

Whit se levantó con ganas. "No, en absoluto. Huntley está componiendo un discurso para darlo al batallón mañana, pero la lluvia nos lo impide".

"Y la inactividad de los comisarios", añadió Ashbury.

"Eso también", aceptó Whit. "Debemos hacer esto en tu habitación, si no te importa. La tienda del hospital es totalmente inapropiada para una paciente femenina".

Belle dijo: "Por supuesto".

Ashbury daba unas largas zancadas hacia ellos. "Pero", espetó. Luego se rió, como si tratara de aligerar el ambiente. "¿Paroxismo histérico? ¿Y qué puede ser eso?"

Whit enarcó sus sedosas cejas. "No creo que quieras saberlo, Huntley". Se rió y tomó el brazo de Belle para guiarla fuera de la habitación.

Pero el mayor tenía curiosidad ahora. "Este 'tratamiento'... puede irse, señorita Belle. El médico se unirá a usted en breve".

Como era habitual en los asuntos de hombres contra mujeres, la mujer fue sacada de la habitación antes de que tuviera lugar la conversación realmente interesante. Así que Belle, con su tetera caliente y su libro de almohadas, fingió dirigirse a la cocina, pero volvió a acercarse a la puerta del estudio para escuchar.

"Este tratamiento", dijo Ashbury. "¿Podría implicar el mismo tipo de masaje médico que usted practicó en mí?"

"En cierto modo", dijo Whit. "Pero para una mujer que sufre de histeria, el tratamiento está mucho más enfocado. El masaje de brazos y hombros, por ejemplo, no ayuda".

"¿Belle es histérica? ¿Tiene ataques como un epiléptico?"

Whit no se molestó en ocultar su risa. "No. El hecho de que los histéricos no se vuelvan incontinentes durante sus hechizos como los epilépticos, y no se caigan como los epilépticos, ha llevado a algunos escépticos a acusar a los histéricos de malabarismo."

"Si el tratamiento es el mismo que el que usted me hizo a mí, ¡puedo entender que algunas mujeres se malinterpreten!" Ashbury sonaba genuinamente enojado. Si era una Sra. Grundy como parecía ser, sería lógico que estuviera fumando sobre tales actividades bajo su propio techo.

Whit tranquilizó al mayor. "No te preocupes, Huntley. He realizado esto cientos, probablemente miles, de veces. Es una práctica aceptada y muy común, al menos en el este. ¿No tienes ningún interés en que tu criada sea menos histérica?"

Ashbury se quejó, "¡Me parece perfectamente sensata!"

"¿Detecto celos de su parte, Mayor Ashbury? ¿Quizás le gustaría presenciar mi técnica para poder mejorar sus propias habilidades?"

Ashbury espetó: "¡No haré tal cosa! Y mis propias habilidades son perfectamente hábiles".

Unos pasos de bota se acercaron a la puerta del estudio, así que Belle regresó corriendo a la cocina para depositar su tetera. Consiguió llegar al pasillo de su habitación antes de que Whit la viera.

A Belle le gustaba esta habitación. Aireada y espaciosa, con una vista a través de las altas ventanas de las colinas verdes y tachonadas de robles, era mucho mejor que su habitación en Missouri, cuando vivía con Ned. En Carthage, vivían en la plaza del pueblo, cerca de su caballeriza y posada. La vista que tenía desde la ventana de su habitación consistía principalmente en los cuartos traseros y las colas de los caballos. Habían soñado con construir una casa como ésta en California, con vistas sin obstáculos sobre las colinas y los valles. California era el Destino Manifiesto de todos los americanos, donde uno podía vivir libremente, exactamente como quería. Ahora mismo la lluvia golpeaba tan implacablemente que varios lagos improvisados se estaban llenando en el valle de color verde lima. Belle sólo cerró las cortinas de encaje transparente porque le encantaba la luz difusa que llenaba su habitación y no necesitaba encender una lámpara.

Se estaba quitando la camisa y la falda cuando Whit entró silenciosamente por la puerta. Sólo llevaba en la mano una sábana doblada y una botella de cristal verde, y le sonrió tranquilizadoramente.

Lamento no haber admitido a Huntley que sabía que el libro de almohadas era suyo. Pero eso sería admitir que habíamos hablado de ello. Pensé que si podía comprarlo subrepticiamente a Huntley..."

"¡Oh, no, hiciste lo correcto!" Belle se sorprendió a sí misma con el fervor de sus sentimientos por el doctor. Parecía tener el don de hacer siempre lo correcto. Pero entonces, esa era una buena cualidad que debía tener un médico. "El comandante parece un poco torpe cuando se trata de cualquier cosa un poco obscena".

Mientras bajaba la sábana para cubrir su cama, Whit echó la cabeza hacia atrás y se rió. "Bueno. Ha tenido unas cien 'esposas', así que no puede ser una herramienta tan aburrida, ¿verdad?"

"Whit". Tener cien "esposas" indias no significa que esté educado en cuestiones de refinamiento europeo. Usted ha pasado años en Europa. Estoy seguro de que eres un hombre mucho más experimentado en estos asuntos, aunque no hayas tenido cien esposas salvajes". Se sorprendió al escucharse a sí misma llamando "salvajes" a sus antiguas hermanas, pero era cierto en el sentido primario de la palabra. Las mujeres indias eran muy básicas en sus actos sexuales. No sentían la necesidad de calentar las cosas con inventos o implementos, por lo que ella sabía.

Whit alisó la sábana y descorchó la botella. Una nube de lirios se acercó a Belle, perfumada como un rico suelo de bosque. "¿Pero no ha estado casada una vez, señorita Pennington?"

"¡Apenas he sido 'mantenida' o suelta, doctor!" Cuando Whit puso cara de tranquilidad, Belle se sintió mal por su arrebato. "Sí tuve un pretendiente antes de mi marido. Era francés, y experimentamos con la forma francesa de hacer las cosas. Fue él quien me regaló el libro de almohadas. Así que, comprensiblemente, me sentí un poco decepcionada cuando me casé y las cosas no eran tan..."

"¿Francés?" Whit sugirió.

Belle soltó una risita de alivio. "Sí, no son tan 'franceses' como me imaginaba".

Whit señaló la cama. "Bueno, esta técnica -bastante sencilla, en realidad- es conocida por proporcionar un gran alivio. Puede acostarse sobre su espalda".

Belle se subió a la cama. No había dicho toda la verdad a Bud cuando dijo que no había dormido bien en esta cama. Esta cama era un paraíso comparada con su piel de oso en su ochum, a la que nunca se había acostumbrado del todo. Simplemente no había estado durmiendo bien, la habían molestado sentimientos histéricos y lujuriosos, casi todos relacionados con el Dr. Whitney. ¡Y ahora él estaba a punto de poner sus manos sobre ella de alguna manera! Era emocionante al máximo, y la piel de gallina le erizaba las pantorrillas y los brazos mientras se colocaba de espaldas, con los ojos cerrados y las manos a los lados, como si estuviera levantando margaritas en un campo de batalla.

Whit se sentó junto a ella a la altura de los muslos y dijo en voz baja: "Las mujeres suelen sentirse más relajadas con una almohada y los brazos sobre la cabeza".

Ella hizo lo que él le pidió y esperó con el corazón agitado.

"Le ayudará a relajarse y a no hablar, y quizás a pensar en las imágenes de su libro de almohadas". La voz de Whit era cálida, amable y profesional. "Quizás la del columpio. Esa parecía ser la más atractiva para ti".

Entonces pensó en la pareja del columpio, en el hombre empalado por el ano con lo que ella había descubierto que se llamaba consolador durante una visita con Ned a San Luis. Un librero, también francés, la había asustado al mostrarle subrepticiamente una caja que contenía un diente de elefante tallado en forma de pene corpulento y lascivo. Ella se escabulló, ya que estaba con Ned, pero volvió al día siguiente sola, cuando el librero le confió que procedía de un primitivo país africano llamado Zanzíbar. De nuevo se había escabullido vergonzosamente, pero nunca había olvidado aquel consolador.

A Belle se le ocurrió que Huntley Ashbury era el mayor comerciante de la Sierra. Tal vez él podría encontrar tal artículo. Oh, eso sería más que vergonzoso. La despediría de su puesto de criada. Tumbada en la cama, estuvo a punto de soltar una risita, pero en lugar de eso jadeó cuando las grandes y cálidas manos de Whit le separaron los muslos con suavidad. Dejó que se los abrieran y se olvidó por completo del consolador cuando Whit le apretó la camisa en las caderas y buscó la abertura de sus calzoncillos.

Por supuesto. Sabía que el tratamiento afectaría a su vagina, a su coño, según había oído decir a algunas personas experimentadas. Su coño era la fuente de su histeria, la fuente central de todos los problemas y paroxismos, la zona que los médicos miraban con desdén, por debajo de sus narices, cuando se referían a la histeria. Su coño se había estremecido, se había vuelto blando y esponjoso al aceptar el pene de su galán; se había cerrado con aburrimiento y a veces con asco cuando Ned la montaba. Últimamente, su coño había vuelto a temblar, llenándose y agitándose al ver la enorme polla de Whit abultada dentro de sus pantalones o al observar su camisa de algodón esforzándose por cubrir la amplia y poderosa extensión de sus hombros, o al vislumbrar su clavícula...

"¡Ah!" Dios mío, ¿acaba de jadear en voz alta? Los dedos anchos y aceitados de Whit separaron los pétalos de su coño y ahora deslizó el dedo más largo directamente por la extensión de su clítoris. Ella dio un respingo y trató de permanecer quieta mientras la nube de lirios flotaba por su torso, subiendo a sus fosas nasales. Tal vez había láudano en ese aceite de lirio, porque se sintió extremadamente ligera, como si su mente normal de trabajo flotara en algún lugar cerca del techo, completamente despreocupada por el acto íntimo pero médico que estaba teniendo lugar.

El dedo de Whit le masajeó el clítoris de forma suave y Belle sintió que los pétalos de su coño se expandían aún más, como si se llenaran de sangre. Sí, probablemente eso era lo que estaba ocurriendo: toda la sangre de su cerebro se dirigía a su coño. Belle casi soltó una risita al oír esa palabra, coño, otra palabra que había utilizado su galán francés. Pero se quedó quieta para aprovechar al máximo el tratamiento.

La masajeó de forma ligeramente rotativa, como si tratara de encontrar el mejor punto de vista, ¿para qué? ¿Cuál era el objetivo? ¿Darle placer? Porque si ese era el objetivo, estaba trabajando hasta un nivel extremo de felicidad. La tensión se acumuló en el bajo vientre. ¿Era ésta la "semilla" sobrante que Whit había mencionado y que llenaba el útero y necesitaba ser expulsada? Sí, sí, debe ser eso. Belle movió las caderas para animarle a continuar.

Whit la acarició con más fervor en la parte encapuchada de su clítoris. Olas de emocionante éxtasis inundaron su vientre, estremeciendo su útero, y casi se sintió como si unos chorros de esta supuesta semilla se mezclaran con el aceite del talentoso dedo de Whit. Añadió un segundo dedo, jugueteando con ella como si fuera un pianista de concierto, haciendo que sus caderas se agitaran con agitación. Belle inclinó sus caderas hacia la izquierda, animándole a centrarse en el lado derecho de su capucha, y él respondió con pericia a esta ligera instrucción. Además, evitó la punta, ya que Belle sabía que eso habría sido más agonía que éxtasis, y en su lugar jugueteó con la longitud de su hinchado clítoris hasta que ella contuvo la respiración, esperando... ¿qué, exactamente?

Oh, bueno, en realidad no importaba, y ahora todo pensamiento lógico parecía evaporarse mientras ella se rendía a la abrumadora euforia que Whit estaba provocando en ella. Su pelvis estaba inundada de líquido, de sangre, de la semilla que él quería expulsar, y si se atrevía a respirar, arruinaría por completo el fino equilibrio que él estaba creando con destreza con su entrenada manipulación de...

"¡Oh!" Soltó el enorme aliento que había estado conteniendo de un solo golpe, mientras una verdadera vorágine de turbulento éxtasis se apoderaba de ella. Sí, fue un espasmo enorme, como si su útero y las paredes internas de su coño estuvieran siendo tomados por la ola más frenética del cielo jamás imaginada. Sus brazos bajaron para agarrar la sábana con puños rígidos, sus caderas se levantaron completamente del colchón mientras su coño se apretaba como si pudiera romper un plato. Whit continuó acariciándola mientras le susurraba palabras de aliento, mientras el enorme espasmo parecía llegar a la cresta y luego amainar un poco, sólo para volver con más fuerza, ¡si es que tal cosa era imaginable!

Se moriría si esto continuara. Se oyó a sí misma sollozar: "¡No, no, no!", aunque su mente interior le exhortaba a lo contrario. Unas interminables olas de felicidad la inundaron, apretando cada músculo de su pelvis como si una gran mano mucho más grande que la de Whit pretendiera arrojarla por un acantilado después de exprimir cada célula de vida de su cuerpo. No, no, no, esto era demasiado; ¡seguramente moriría!

Finalmente, no supo cuántos minutos habían pasado, pero las contracciones empezaron a disminuir. Whit parecía saberlo, y ralentizó sus atenciones, colocando la mano libre sobre su monte de Venus y haciendo girar las yemas de los dedos para crear nuevas flechas de placer, blandas y estremecedoras, tan agudas que eran casi dolorosas, y que se disparaban casi hasta la boca de su garganta.

"Eso es bueno..." dijo con aprobación. "Eso es bueno".

Ahora Belle jadeaba, retorciendo la sábana, con los ojos apretados. "¡No, no, para!", suplicó.

Y Whit lo hizo, dándole a su clítoris unos últimos golpes con las yemas de los dedos que casi la hicieron saltar al techo para aferrarse a él, como un gato aterrorizado.

Pasaron muchos más momentos largos mientras Whit se levantaba del colchón, presumiblemente para lavarse las manos en la palangana, para que Belle pudiera siquiera soltar los puños y los ojos, para que abriera los ojos. Para que las estrellas dejaran de flotar ante su visión. Para que girara débilmente la cabeza hacia un lado y viera a un Whit que se asomaba, muy satisfecho de sí mismo, con las manos en las caderas y una enorme erección abultando el regazo de sus pantalones.

"Whit", dijo ella estúpidamente. "¿Era eso... era eso...?"

"¿Un orgasmo femenino?", preguntó con ligereza. "Sí, como sospechaba".

Belle dijo débilmente, "Pero fue tan poderoso. Pensé que podría morir".

"Bueno. Sería una buena muerte, ¿no? Seguro que sabes que los franceses llaman al orgasmo petit mort, la pequeña muerte".

Intentó reírse, o quizás sólo se reía en su mente. "¿Las mujeres tienen orgasmos, al igual que los hombres?"

"Creo que es muy similar, sí".

"¿Y ese es el tratamiento para la histeria?"

"Sí. Y tendremos que continuar con muchos más tratamientos si esperamos curarte".

Belle ciertamente esperaba que nunca hubiera una cura.

Capítulo 10

Huntley estaba enfurecido como todo un poseso.

Primero, toda esa pretenciosa cháchara sobre el libro de almohadas ricachón, el ridículo columpio con el consolador de madera y, lo peor, la "astuta idea" de Whit para duplicar la escandalosa posición. Luego, sus dos compañeros de casa se habían esfumado subrepticiamente, todos llenos de la idea de que podían tratar las connipciones de Belle -lo que fuera que eso implicara- con las mismas técnicas que Whit había utilizado con Huntley.

Era simplemente demasiado. Huntley se sentó en su escritorio intentando escribir el discurso de mañana. Estaba tan distraído imaginando lo que el dúo estaba haciendo en la habitación de Belle, que no llegó muy lejos.

Aunque no dudo en denunciar a los indios por sus asesinatos y robos, no debemos olvidar que puede haber circunstancias que justifiquen su hostilidad hacia los blancos. Probablemente sientan que ellos mismos son la parte agraviada, al considerarnos intrusos e invasores en su país, y al tratar de quitarles sus hogares. Puede ser que nos clasifiquen como los invasores españoles de California, cuyas crueldades al cristianizarlos están frescas en su memoria.

¿Era éste un discurso demasiado misericordioso? Muchos californianos habían sido víctimas de las atrocidades de los indios, y muchos estaban dispuestos a adoptar los métodos de los antiguos misioneros españoles, que habían traído conversos con el lazo.

Sin embargo, después de muchos sorbos más de brandy tibio, Huntley se inquietó al escuchar el golpeteo de la lluvia contra el cristal de su ventana, y se encontró deambulando por el pasillo junto a los dormitorios de Whit y Belle. Se paseó, luego se atrevió a pegar el oído a la puerta y no oyó... nada.

¿Nada? Whit le había dicho que durante el masaje médico era mejor mantener una charla ligera. Al menos, Whit podría haber encontrado ya un metrónomo. Huntley recordaría más tarde que debía estar especialmente atento a un metrónomo en sus tratos comerciales, pero ahora el zumbido constante de la lluvia probablemente estaba ahogando todo otro ruido, y la curiosidad lo estaba volviendo loco. Sabiendo que la puerta podía abrirse sin necesidad de girar el pomo, Huntley la abrió un centímetro sin hacer el menor ruido, y movió la cabeza de un lado a otro para ver qué pasaba.

Belle estaba completamente vestida, bueno, no "completamente", pero no estaba desnuda hasta la cintura como Whit había pedido a Huntley durante el procedimiento. No, sus calzoncillos le cubrían hasta las rodillas, así que quizá no habían llegado aún a la parte del masaje de los hombros. Estaba tumbada de espaldas, con las piernas ligeramente separadas. Whit estaba sentado en el borde de la cama, a la altura de sus caderas, y la tocaba con una sola mano, mientras la otra sostenía ligeramente una botella de aceite diferente entre sus muslos.

Whit parecía apenas moverse. Al cabo de un rato, Huntley se dio cuenta de que debía de estar moviendo la mano derecha en algún lugar cercano a la entrepierna de Belle, y se dio cuenta. Whit estaba masturbando a Belle a través de la raja de sus calzoncillos.

Huntley estaba tan atónito que resopló en voz alta, pero el repiqueteo de la lluvia debió de ahogar el sonido. ¿Qué clase de terapia médica era ésta? Bueno, más o menos el mismo tipo de terapia médica que Whit había practicado cuando había frigado a Huntley hasta la plenitud. Practicarla en él era una cosa: ciertamente había logrado el propósito deseado de relajarlo, y no había dormido tan bien en meses. Pero era definitivamente una afrenta de un orden totalmente diferente que el supuesto médico estuviera practicando un acto tan íntimo con la criada de Huntley, ¡justo bajo su propio techo!

Y al final, la fricción de Whit había irritado a Huntley hasta alcanzar cotas aún mayores. Se había despertado renovado y lleno de vigor, pero sólo durante unos diez segundos, hasta que recordó el acto privado y profundamente personal. En lugar de relajarlo, entonces, Huntley se había visto obligado a pasearse por las reuniones con el coronel Barbour y los comisionados, fingiendo que se centraba en asuntos indios, cuando en realidad no podía quitarse de la cabeza la imagen de la enorme polla de burro de Whit. Después de la masturbación, cuando Whit se había sentado de nuevo en el sofá relajado y lleno de sí mismo, su larga y gruesa herramienta había llenado la entrepierna de sus pantalones casi hasta el punto de reventar, y Whit parecía no tener vergüenza. Esta visión había excitado a Huntley hasta un punto de pasión sin duda pervertida, algo que sólo un retorcido sodomita podría sentir.

Y los recuerdos de la ancha mano de Whit bombeando con fuerza su propio pene hacían que la polla de Huntley se alargara y se pusiera rígida, incluso durante las mortalmente aburridas charlas del tratado. Resultaba increíblemente embarazoso ser incapaz de ponerse en pie para pronunciar los debidos juramentos de respeto a los jefes indios que se marchaban a su reserva del río Fresno. Los recuerdos de escarceos con mujeres nunca se inmiscuían en los asuntos de negocios. No, esos recuerdos se evaporaban en el momento en que pasaban. Ahora parecía que era lo único en lo que Huntley podía fijarse, esa mano aceitosa que se encorchaba alrededor de su polla con tanta pericia que Huntley se había corrido en un tiempo récord, y con una fuerza vergonzosa.

Pero quizás lo peor de todo es que Huntley había empujado literalmente a Whit a los brazos de Belle al sugerirle que realizara su técnica con mujeres. El cirujano no había perdido tiempo en hacerlo, ya que ahora estaba follando -¿se llama así con las mujeres? -¡El coño de Belle a través de la rendija de sus calzoncillos! No sólo permitía que esto ocurriera, sino que sus brazos se levantaban por encima de su cabeza con abandono, y su sedoso pelo moreno se soltaba en mechones de su moño, deslizándose por la almohada.

El coñac quemó los celos en la boca del estómago de Huntley. El hecho de que estuvieran haciendo algo sin su participación le irritaba, pero un acto tan íntimo al que no había sido invitado, bueno, sólo quería irrumpir en la puerta, arrancar a Whit de la cama, lanzarlo por la habitación y... ¿y qué? ¿Saltar encima de la mujer y darle la verdadera y adecuada satisfacción de un hombre que una mujer anhelaba hundiendo su erección en su coño? ¿Follarla profundamente, duro, rápido y sin sentido? ¿Hasta que su cabeza se tambaleara sobre un cuello de goma y ella se aferrara a él, llorando a lágrima viva? Sí, eso habría sido una ocupación mucho más aceptable que este disparate que estaba presenciando ahora.

¿Y qué sentido tenía su actividad cuando era imposible que las mujeres fueran frigadas hasta algo parecido a la misma plenitud que lograba un hombre? ¿Cómo podría una mujer obtener el mismo alivio de la técnica, cuando las mujeres no tienen orgasmos? ¿Acaso la mera sensación placentera de que se le retorciera el coño debía distraer su mente de la histeria? O, lo que es más atroz, ¿estaba Whit utilizando esta farsa como excusa para poner a Belle caliente como una mona, para ser el primero -a mano, por así decirlo- en saltar cuando ella estuviera mojada y preparada para su polla de caballo?

Huntley se inclinó, respirando el vapor de sus fosas nasales contra el marco de la puerta, observando cómo Whit aceleraba la actividad de su muñeca mientras Belle jadeaba en consecuencia, encorvando reflexivamente sus caderas contra la mano de él, con la cabeza revoloteando como un pez en un anzuelo. No podía ver la cara de Whit, así que no podía saber si se estaba concentrando con perspicacia profesional o si estaba disfrutando de forma igualmente lasciva, pero Huntley estaba ciertamente excitado viendo el espectáculo.

Estaba excitado e indignado al mismo tiempo. Seguramente nadie se daría cuenta de que se asomaba por la puerta, ya que Belle estaba conteniendo la respiración y Huntley podía darse cuenta, por el amontonamiento de los músculos de los hombros de Whit, de que ahora sí le estaba trabajando el coño.

"¡No, no, no!" gritó Belle en un tono susurrante y carrasposo.

¿Le estaba haciendo daño Whit? La palma de la mano de Huntley se deslizó por su abdomen para agarrar su propia erección, que palpitaba acaloradamente contra su cadera. Belle parecía más bien estar hablando consigo misma, diciéndose que dejara de hacer algo. Era extraño y estimulante al mismo tiempo, con la lluvia golpeando ferozmente los tablones de la casa ahora. Whit se inclinó más hacia Belle, murmurando algunas palabras de aliento, concentrándose obviamente con gran fuerza en su tarea, mientras ella agarraba puñados de la sábana con tanta fuerza que sus nudillos se volvieron blancos. ¿Estaba logrando el resultado que Whit le había prometido? ¿Acaso las mujeres alcanzaban tal crescendo de placer que no podían soportar más?

Huntley apretó la longitud de su polla y suspiró húmedamente contra el marco de la puerta, casi a punto de correrse él mismo sólo por presenciar una escena tan extrañamente erótica.

Pero entonces un golpeteo metálico y agudo llegó desde su derecha. Huntley se quedó atónito, sacado de su ensueño. La aldaba de la puerta principal. Al instante, temiendo que Whit o Belle lo oyeran, Huntley se puso en acción, dando grandes zancadas por el pasillo enmoquetado, derrapando al doblar la esquina hasta el vestíbulo. Abriendo la puerta de un tirón, tuvo que entrecerrar los ojos a través de la lluvia para ver la cara de Phil Din bajo su sombrero de copa empapado.

"Lamento molestarle, Mayor", dijo Phil, utilizando ya el título recientemente otorgado a Huntley. "Pero ha llegado una nueva misiva del 'Gran Padre Blanco de Washington', y el coronel Barbour quiere revisarla con usted".

"Ciertamente. Un momento".

Huntley se dirigió al perchero para coger un chubasquero y un sombrero de copa, sintiéndose como un hombre trasladado a otro siglo. Por suerte, el chubasquero ocultaría su erección. Pero nada podría borrar la imagen de la encantadora Belle, estirada de esa manera, cogiendo la mano de Whit con tanto abandono.

* * * *

Huntley estaba teniendo un sueño.

Fue uno de esos sucesos absolutamente fantásticos en los que, cuando uno está dentro del sueño, se da cuenta de que es un sueño. Sin embargo, uno sigue siendo completamente incapaz de controlar los acontecimientos desde el interior del sueño.

Estaba en el Fuerte de Bridger, en el río Green, cinco años atrás, en 1846, cuando su esposa había sucumbido a la fiebre. Sabía que Lilith yacía moribunda en una miserable choza, pero los miembros del grupo de Boggs con el que había viajado intentaban impedir que Huntley viera a su esposa moribunda. Huntley estaba loco de rabia, agitando a cualquiera que intentara acercarse a él. Todos parecían alejarse como sanguijuelas glotonas, pero cada vez que daba un paso hacia la choza, más pioneros se aferraban a él, entre ellos James Reed y el propio Jim Bridger.

Huntley sintió que gritaba a pleno pulmón y no dejaba de pensar para sí mismo: "Esto es sólo un sueño. Lilith lleva muerta cinco años. Si puedo despertar de alguna manera, no tendré que seguir reviviendo esta pesadilla una y otra vez.

Jim Bridger, ese viejo explorador que pone los pelos de punta, en particular, no dejaba de agarrar a Huntley por los brazos y de zarandearlo, diciendo: "No quieres ver a Lilith. Tienes que ir al Valle de la Hierba Profunda y encontrar a la mujer del loto dorado".

Huntley descargó su furia contra Bridger, bramando: "¿Por qué debería creerte? Tú eres quien envió a Reed y a Donner a tu corte de cabeza hueca, para que perecieran en la Sierra después de comerse a sus propios compatriotas".

Porque incluso en el sueño, Huntley recordó que fue Bridger quien había enviado a la gente que luego se conoció como el Grupo Donner a su muerte al recomendar un corte de asno que impulsaría más comercio a su puesto comercial en el Fuerte de Bridger. Huntley podría haber ido con Reed, si no hubiera estado de luto por su esposa, y más tarde partió por el trillado sendero con Boggs y algunos otros que lograron salir de la Sierra con todas las partes de su cuerpo aún adheridas.

Bridger insistió en parlotear sobre el loto dorado y otros gases sin sentido, hasta que al final Huntley chilló: "¡Esto es sólo un sueño!".

Y finalmente estaba en su cama, la lluvia seguía golpeando tranquilamente el cristal de la ventana.

Como era habitual en las pesadillas, uno se da cuenta de que es una pesadilla, de repente Huntley se sintió seguro y protegido, se olvidó por completo del lío de Bridger, suspiró y se durmió.

Sólo para ser consciente de un sueño mucho mejor.

Algo caliente y húmedo como una lengua le hizo cosquillas en la parte inferior de la polla. Inmediatamente su esclavizante pene se hinchó de vida. Huntley se estiró a fondo como una pantera gigante. Incluso pudo sentir que sonreía mientras la boca ganaba confianza, acariciando toda la verga con pequeños y excitantes movimientos, desde la firme cabeza de su polla y luego bajando sensualmente hasta sus pelotas.

Huntley oyó que su yo soñador jadeaba cuando la lengua incorpórea se dedicó a darle placer a sus pelotas con los mismos pequeños lametones de ángel, como un gato doméstico lamiendo un tazón de leche. Se preguntó vagamente si era este tipo de sueño el que precedía a esas divertidas eyaculaciones matutinas, cuando se despertaba con la polla tiesa para descubrir que había entrado en erupción recientemente. La boca del sueño era un buen lameculos, vigoroso en su entusiasmo, y obviamente bastante experimentado, como debe ser un lameculos de ensueño, mejor que cualquier prostituta. La lengua le bañó el escroto con tanta fruición que Huntley sintió cómo el semen subía por la parte inferior de la polla y endurecía el glande con la semilla.

Jadeó de placer ante este sueño que quizás era el pago por la miseria de la pesadilla de Bridger. Con lujuria, empujó sus caderas hacia la boca, deseando más, y la boca obedeció.

Los gemidos de su yo soñador reverberaban en su pecho y en su polla mientras la boca daba placer a la cabeza reventada de su pene. "Oh, Dios, sí", parecía decir Huntley, para animar a la boca. Ésta le concedía ahora entusiastas chupadas a toda la cabeza mientras mantenía mágicamente los gratificantes lametones de mariposa en la parte inferior, agitando el prepucio retraído con vigoroso y experto deleite. Con las manos anudadas bajo el cráneo, Huntley separó aún más los muslos y se abalanzó sobre la boca del espíritu, esperando clavarse en la garganta fantasmal. Gimió con desenfreno, deseando que una mano espiritual se uniera a la boca y se hiciera cargo. Imaginó que incluso oía sorbos encantados, y sintió que su polla vibraba cuando el propio fantasma gimió profundamente con lasciva satisfacción.

Esto hizo que Huntley alcanzara cotas aún más promiscuas, la idea de que una especie de súcubo había entrado en su cama, realizando actos por los que podría tener que pagar más tarde. Huntley siempre había sido capaz de burlar a todo el mundo y a todas las eventualidades, como la de no seguir al grupo Donner en la Sierra. Con esta certeza, gruñó de forma igualmente bestial: "Chúpame. Chúpame, maldito demonio". El demonio accedió, tomando casi toda la longitud de su polla en una garganta ardiente, atiborrándose de su peso. Con un gusto voraz, su polla fue succionada en una boca tan hambrienta que Huntley sintió unos cuantos chorros de semilla que salían por el agujero, y la lengua se comió el líquido con avidez.

Huntley gimió con fuerza y movió su mano soñadora hacia abajo para palpar el espectro, para ganar una mejor tracción para follar la boca. Se dejó llevar tanto por el éxtasis de la succión más experta de su vida que tardó varios segundos en asimilarlo. Sus dedos no encontraron las esperadas hebras satinadas y angelicales, hechas tal vez de rayos de luna, sino un cráneo duro, casi desnudo de no ser por una escasa cobertura de pelo áspero y bien afeitado.

Esto no era un sueño. Esto era real.

Furioso por haber sido engañado, Huntley estaba decidido a obtener su pago. Si éste era el tipo de comportamiento desviado al que Whit estaba acostumbrado, ¡que terminara el trabajo! Huntley estaba demasiado cerca del borde como para dar marcha atrás, así que levantó el torso del colchón y echó hacia atrás el trozo de sábana que aún cubría una pierna. Aunque estaba en la oscuridad de la noche, con la visión de águila de Huntley pudo ver los musculosos hombros bruñidos de Whit, del color de las baldosas de terracota, encorvados entre sus muslos abiertos, los músculos de la nuca trabajando vigorosamente. Bombeó su ansiosa boca hacia arriba y hacia abajo sobre la polla de Huntley, que nunca había parecido tan monstruosa, tan tensa y a punto de estallar.

Una visión tan inesperada despertó a Huntley hasta cotas aún más lascivas. De algún modo extraño y pervertido, la visión de los enormes bíceps de Whit sosteniendo los muslos desnudos de Huntley mientras éste se zambullía en su entrepierna como un cerdo en un abrevadero hizo que Huntley se pusiera más cachondo de lo que nunca había estado, y de hecho tuvo que retroceder por miedo a explotar en aquella boca codiciosa.

Siempre dispuesto a vivir experiencias frescas y estimulantes, Huntley agarró el hombro del cirujano con sus furiosas garras. Tal vez repentinamente consciente de que Huntley ya no dormía, y sabía que era él, los ricos ojos chocolate de Whit se encontraron con los suyos. Su succión se ralentizó, pero su lengua era tan fresca y audaz como siempre, y no se desprendió.

Huntley jorobó sus caderas hacia Whit, sacudiéndolo por el hombro y exigiendo con fiereza: "Chúpame, bastardo desviado. Esto es lo que quieres, ¿verdad, maldita Molly? ¿Chupar una gran polla blanca como la mía? Lamiendo mis pelotas, tomando mi gorda polla en tu caliente boca y... ¡Ah!"

Al parecer, era lo que Whit quería, porque se puso a chupar con frenesí la polla de Huntley con vigor. Huntley hizo grandes arcos para recibir los tragos de Whit, movimientos lascivos de sus caderas, mientras agarraba la parte posterior de la cabeza de Whit. De los labios de Huntley brotaron palabras obscenas, palabras que probablemente nunca había usado con una prostituta, estaba tan enojado y estimulado.

"Chúpame, maldito cabrón. Trágate toda mi carga de semen. Cómelo como si no hubieras comido en..."

De repente, Huntley se atragantó con sus propias palabras. Una oleada tras otra de eyaculación estalló con fuerza en la sedienta garganta de Whit. El torso de Huntley se golpeó contra el colchón mientras se retorcía impotente, con las caderas sacudidas. Inundó la garganta del cirujano como si no se hubiera corrido en muchos meses, aunque sólo hacía días que había eyaculado en la propia mano de su amigo.

Whit sorbió como si la ingestión del semen de otro hombre fuera un banquete para las edades, engullendo ardientemente carga tras carga. Sostenía las caderas de Huntley en alto como si saciara su sed en un cubo. Después de lo que parecieron largos minutos, los sorbos de Whit disminuyeron, y Huntley se desplomó por completo, con un antebrazo sobre los ojos, quizá para no tener que presenciar nada.

Incluso debió quedarse dormido en ese momento. Lo siguiente que vio fue el silencio. Quitándose el antebrazo de los ojos, miró el techo, las ventanas. Por fin había dejado de llover. ¿Cuánto tiempo había pasado? Levantándose tímidamente, casi tuvo miedo de asomarse a un lado. Pero cuando vio a Whit tumbado de espaldas en una posición muy parecida a la suya, Huntley se sintió extrañamente aliviado. De hecho, se sintió aliviado al ver al médico recostado como un enorme animal atlético, con los tobillos cruzados y los brazos levantados para mostrar una axila de seda. Huntley se dio cuenta de que quería hundir la cara en esa axila, deleitarse con el pecho liso y bruñido, recorrer con los labios el abdomen estriado, hundir la punta de la nariz en el hueco de la hermosa garganta.

Huntley incluso sintió cariño, mirando a su amigo que yacía tan quieto en la luz del amanecer. Cuando Whit se agitó y miró a Huntley por debajo del codo con una ausencia de lujuria o ira, Huntley incluso sonrió.

Whit le devolvió la sonrisa. "Debes tener hambre".

Huntley casi se rió. "Desde luego que no". Sorprendiéndose a sí mismo, prácticamente se arrojó sobre el sólido pecho y murmuró contra la perfilada boca de Whit: "Me imaginé que estabas en la habitación de Belle dándole placer. Lo menos que podías hacer era quedarte aquí y complacerme".

"No podría estar más de acuerdo...", empezó a decir Whit, pero Huntley lo silenció con un beso.

Fue un beso suave, casi casto, como si fueran amantes cortejándose. Huntley acarició ligeramente la esculpida mandíbula de Whit con las yemas de los dedos, sorprendiéndose gratamente al sentir la áspera barba incipiente de su corta y bien cuidada barba. Se lamieron ligeramente la boca, y Huntley deslizó la lengua para acariciar la parte posterior de los dientes de Whit.

Whit rodeó el cuello de Huntley con sus largos dedos para mantenerlo cerca, haciendo girar un gran puñado del abundante cabello de Whit entre sus dedos. Como si pretendiera manipularlo como a una marioneta en una cuerda. Huntley sabía que Whit tenía ese lado asertivo en su personalidad, y Huntley estaba perfectamente dispuesto a ser manipulado. Sabía que el Dr. Whitney había soportado una larga lucha para triunfar en su profesión. Esto probablemente había contribuido a su audacia, a su determinación de ser el perro grande del astillero.

Se lamieron mutuamente la lengua con languidez. Huntley empujó un muslo desnudo entre los de Whit. Encajaron perfectamente, sus dos cuerpos atléticos se entrelazaron somníferamente.

Huntley se apartó cuando una gran oleada de somnolencia le invadió. Volvió a caer en el hueco del brazo de Whit, con los muslos todavía superpuestos.

Whit acarició el brazo de Huntley. "No te importa el sabor de tu propio semen en mi boca".

"Supongo que no". Extrañamente, de repente era como si volvieran a ser simplemente amigos. Amigos que por casualidad estaban descansando en la misma cama, completamente desnudos. "Primero le das placer a Belle. Luego vienes a darme placer a mí. Eres una especie de experto en el placer".

"Eso es parte de mi profesión. Hacer que los demás se sientan mejor".

"Sí. Pero tu interés en mí no es médico".

Whit tiró ligeramente de la cabeza de Huntley hacia atrás con su puñado de pelo. Miró a los ojos somnolientos de Huntley. "No. Y tampoco mi interés por Belle".

Huntley luchó por despertar. No podía, no toleraría esto. "¿Así que estás reclamando a la señorita Belle?"

"Lo estoy haciendo. ¿Te ofende eso?"

Huntley tenía demasiado sueño. "Lo hago. Lo haré. Mañana".

Y se quedó dormido antes de que su cabeza tocara el hombro de Whit.

Capítulo 11

Los hombres se hundieron en las aguas heladas e hirvientes del río Merced.

Whit era uno de los pocos afortunados que aún no se había bañado accidentalmente en aguas tan frías que las piscinas parecían casi negras. Whit -y aparentemente, muchos de los hombres- nunca había experimentado algo así. En las cumbres, la nieve tenía un metro y medio de profundidad.

Habían subido a duras penas por montañas empinadas y resbaladizas entre pinos tan densos que las estrellas sólo aparecían de forma intermitente en la penumbra. Whit vislumbró muchos ciervos de cola negra, cuyas colas eran más azules que las de los ciervos de las cordilleras orientales, y había observado inmensas huellas de oso pardo tan grandes como las patas de un elefante. Los jinetes, sumidos en un murmullo somnoliento, perdieron por completo el incierto camino de las carretas y se encontraron revolcándose en los ventisqueros. Los juramentos y las maldiciones estallaron, y el pobre caballo o mula que se había extraviado tuvo que sufrir las espuelas y la fatiga adicional para salir de allí.

Huntley pidió entonces voluntarios para continuar hasta el campamento indio, y muchos se contentaron con permanecer donde estaban como fuerza de reserva. Belle, como exploradora, y Whit, como cirujano, debían ir por delante, así que al amanecer partieron a pie por la orilla del Merced. Trepando por escarpadas y pulidas rocas de granito, tuvieron que vadear de vez en cuando el caudaloso torrente para evitar ser vistos por el pueblo de los Grizzlies. Belle y Huntley habían determinado que el poblado se encontraba en un punto elevado en un recodo del río, situado de manera que dominaba una amplia vista del valle. Estaban a la vista de las hogueras indias. Todos los indios encontrados ahora debían ser considerados "hostiles".

Al vadear un imponente afloramiento de granito, algunos hombres se equivocaron en la profundidad de la corriente o simplemente tropezaron. El capitán Boling se agitaba sin poder sostenerse, agitándose como una rueda de carro en el vórtice de un estanque. Paul Terrell estaba tumbado boca abajo y sostenía la culata de su rifle para que Boling lo agarrara, y también fue arrastrado por la marea.

Fue necesario que el valiente y temerario Bud Pennington y su compañero Jim Fell saltaran y guiaran a ambos hombres a un lugar seguro. Para entonces, al menos cinco hombres se habían dado un baño improvisado y tenían carámbanos temblando en las puntas de sus cabellos y en los flecos de sus pieles. Huntley pidió un breve descanso mientras hablaba con Boling.

"Oh, esto es un infierno", dijo Belle. Temblaba en su túnica de piel de oso, y no había estado entre los que se habían bañado. De hecho, vestida con la túnica y sus mocasines de piel de alce, con sus rasgos orientales, Whit podía ver dónde la habían confundido con una india.

Whit preguntó: "¿No se acostumbró a esto durante su temporada con los indios?"

"No, nunca. Ya me he acostumbrado a la chimenea del comandante Ashbury y al encantador y cálido horno de su cocina. Sin embargo, he desarrollado un apetito voraz por el pan de bellota".

Whit puso cara de asco. "Eso es tan despreciable como comer perro".

"¡Oh, sí!" Belle aceptó calurosamente. "Nunca me atreví a tocar a un perro, por muy hambriento que estuviera. No dejaba de recordar a mi devoto perro Jack. Él también murió luchando contra los indios junto al lago salado. Quería a ese perro como a un niño. A menudo lo abrazaba y lo besaba. Ned bromeaba diciendo que prefería a Jack en mi cama antes que a él".

Era vergonzoso que una mujer tan vibrante e inteligente como Belle hubiera sufrido ya tantos trastornos en su vida. La pérdida de su marido y de su hijo había conmovido a Whit, pero lo del perro era el último insulto. "Te conseguiremos un nuevo perro", proclamó acaloradamente. "Según mi experiencia, es la mejor manera de superar una pérdida emocional".

Belle sonrió de esa manera tan amplia que derritió el corazón de Whit. Belle, en realidad, era la primera mujer con la que había tenido alguna relación. No había mujeres en la facultad de medicina. Todas las demás con las que había estado en contacto habían sido sus pacientes. "La idea del perro es muy considerada por tu parte. Me gustaría uno grande y mullido, mejor para abrazar. ¿Así que si uno pierde un hijo, lo mejor es hacerse con él inmediatamente?"

"Bueno, sí. Especialmente en estas fronteras, en las que incluso los pioneros más resistentes apenas logran sobrevivir. Las mujeres deben tener tantos hijos como sea posible para reemplazar los que pueden perder, y para ayudar a soportar la carga de trabajo."

El rostro de Belle volvió a endurecerse. Cruzando los brazos sobre su abdomen, contempló distante unos acantilados de magnífica altura, difuminados en la distancia. "Bueno, yo no. No quiero arriesgarme a soportar de nuevo toda esa angustia, la posibilidad de perder otro hijo". Volvió a mirar a Whit. "De hecho, iba a pedírtelo a ti. Como mi médico ahora, por supuesto. En tu adquisición de suministros médicos, ¿te has encontrado alguna vez con una esponja?"

Whit frunció el ceño. "¿Qué, para absorber el exceso de sangre y ese tipo de cosas?"

Belle bajó aún más la voz, acercándose tanto a Whit que el pelaje de su oso rozó su mano. "No, me refiero a una esponja del mar, para que actúe como una especie de pesario". Miró furtivamente a su alrededor y luego fijó sus ojos en los de él. "Para prevenir el embarazo".

El corazón de Whit casi se detuvo ante las implicaciones de la petición de Belle. En un momento raro para él, se quedó sin palabras.

Belle continuó: "Ya sabes. Para bloquear la entrada de esperma. Los japoneses usaban bolas de papel de bambú, y en África tapones de hierba picada, pero he oído que la esponja judía es la más..."

Whit encontró su lengua. "Sé para qué sirve, señorita Pennington", se burló con altanería. "También he oído hablar de introducir la mitad de un limón, lo que tendría sentido, ya que bloquearía la entrada, y también quizás la astringencia-".

Belle dijo con irritación: "Sí, y he oído que beber el agua que usa un herrero para enjuagar sus herramientas funciona, pero eso probablemente provocaría un aborto... ¡después! No, no, parece mucho más seguro utilizar una esponja. Tal vez empapada con algún agente desagradable, para disuadir al..." Miró a su alrededor a los temblorosos y entumecidos hombres de su batallón. Parecía que el comandante Ashbury iba a enviar a Boling y a Terrell de vuelta al campamento de reserva. Whit debía atenderlos para asegurarse de que no habían cogido la fiebre todavía.

"Sí, como el mercurio", dijo Whit con sarcasmo. Por fin pudo hacer su pregunta más importante. "Si me preguntas esto, supongo que tienes la intención de participar en el tipo de actividades que harían necesario el uso de una esponja".

La mirada de Belle se volvió entonces aniñada, como la de una pícara avergonzada por su conversación subidita de tono. Agitó las pestañas, espolvoreadas con cristales de hielo. "Sí, esperaba participar en ese tipo de..."

Huntley puso una mano en el hombro de Whit. "He ordenado a Boling y Terrell que vuelvan al campamento para secar sus municiones. Ahora marchamos".

En efecto, todos se echaron al hombro sus rifles y municiones. Algunos incluso empezaban a subir a paso lento por la orilla del río mientras Whit y Belle se sonreían tímidamente.

Whit dijo: "Me gustaría saber más sobre sus planes..."

Pero Belle ya se estaba girando para seguir a Huntley, que había arrancado a paso rápido, alcanzando rápidamente a los hombres que iban en cabeza. Como exploradora, estaba obligada a seguir el ritmo de Huntley, y llevaba el rifle más ligero y poca munición y otros pertrechos. Exhalando e inhalando fuertemente el saludable aire, Whit se preparó para seguirla.

Una vez pasados los otros "chicos" del batallón, Huntley aumentó su velocidad hasta un trote indio. Whit le vio mirar por encima del hombro con un brillo en los ojos, como si estuviera guiando a Whit y Belle hacia alguna travesura. No parecía el momento de hacer travesuras, con el enemigo tan cerca, pero Whit aceleró en consecuencia, desafiando su vanidad. Ni siquiera Belle, con su atlético espíritu de lucha, podía esperar seguir el ritmo del rey de los tulareños.

"¿Qué está haciendo?" Preguntó Whit con rabia a Belle mientras corrían uno al lado del otro.

"¡No tengo ni idea, Whit! ¡Mira, ahora está subiendo por esa formación rocosa!"

Como un lince veloz, el montañés vestido de piel de ciervo saltó a través de un profundo canal en la roca de granito y subió casi directamente a una pared de roca. La pared rocosa evidenciaba la tremenda fuerza de la naturaleza donde se había movido un glaciar en épocas pasadas, y Huntley trepó como una araña. Continuamente les miraba por encima del hombro, así que no tuvieron más remedio que dar un salto corriendo también por la sima. Las habilidades de Whit como leñador ya estaban siendo puestas a prueba, y mientras subía a toda prisa por el precipicio se enfadó con Huntley.

Huntley había hecho esto a propósito, obviamente para probar la resistencia de Whit. Probablemente Huntley había imaginado que Belle le seguiría, Whit se quedaría atrás y Huntley tendría a Belle sola. Huntley subió hacia la cima de una montaña coronada por un cono de granito gris claro, y Whit redujo su ritmo. Como era de esperar, Belle redujo su velocidad de escalada y pronto se aferró a la cara de la roca, extendiendo una mano para que Whit la agarrara.

Riendo y con la cara roja por la exuberancia, Belle arrastró a Whit a una gruta en la unión de dos losas de roca. Un rincón protegido poblado de delicados helechos y brillantes líquenes, sobre sus cabezas se precipitaba una ruidosa cascada, un muro de serpentinas parecidas a cometas que los protegía de la vista como una cortina. El saliente era cómodo y aislado, y Belle se sentó con las piernas cruzadas, habiendo elegido ponerse una nueva falda de piel de ciervo para esta expedición.

"¡Sólo quería que le siguiera yo!", gritó.

"Me he dado cuenta". Whit se sentó detrás de Belle y la envolvió entre sus muslos. La abrazó, con su bata de piel de oso tan gruesa que era como abrazar... bueno, a un perro gigante y mullido.

Ella arqueó el cuello para hablar con él. "¿Por qué crees que hizo eso? Ya hemos determinado dónde está el pueblo. No necesitamos marchar por este acantilado para llegar a ella".

Whit apoyó la barbilla en su hombro peludo. Las aguas voladoras, a menos de tres metros de ellos, proyectaban arcos iris mutantes en el interior de su cueva, iluminándola angelicalmente. "Quería estar a solas contigo. Me he dado cuenta de que está celoso de la cercanía que compartimos tú y yo".

"Oh". A Belle pareció gustarle eso, los hoyuelos se hicieron más profundos en sus mejillas, y volvió a acomodar su cabeza contra la clavícula de él. Incluso se había trenzado su larga cabellera en una miríada de trenzas para mantenerla alejada de sus ojos. Se parecía tanto a una india y era tan indispensable para la campaña, que estaba decidido a mantenerla lejos de la batalla. "¿Pero por qué? Parece que me ve como una doncella salvaje, en el mejor de los casos".

"Él te ve como algo más que eso", le aseguró Whit. "Creo que tiene la intención de luchar contra mí de alguna manera por ti. Aunque no sé si se reducirá a un combate de boxeo sin guantes".

"¿Luchar por qué? ¿Para ver qué orinal vaciaré primero?"

Whit se rió. Su cálido aliento parecía estar derritiendo el hielo de sus trenzas. Gotas cristalinas rodaban inofensivamente por el pelaje del oso. "No exactamente. Parecía estar al tanto de nuestras actividades de la otra noche, y estaba intensamente celoso".

"¿Celos? ¿Por qué? ¿Desea ser médico también?"

¿Era posible que Belle fuera tan inconsciente? Por otra parte, no sabía lo que era un orgasmo femenino, ni siquiera que una mujer fuera capaz de alcanzar tales cotas de felicidad. Había argumentado que no tenía un propósito biológico, como el orgasmo en un hombre, por lo que seguía insistiendo obstinadamente en que debía ser algo distinto a un orgasmo. "No. Desearía ser él quien tuviera una mano entre tus muslos, coaccionándote para llegar al orgasmo".

"Oh". Belle resopló escéptica. "Whit, cuéntame. Tu técnica con la mano. ¿Hay otros métodos que un hombre pueda utilizar para conseguir el mismo resultado?"

"Pues sí, por supuesto. Aunque confieso que no tengo mucha experiencia en el otro método que se me ocurre. Pero imagino que será muy parecido al método manual".

"Usando... ¿qué implemento?"

Se miraron fijamente, con la cara de Belle tan cerca que se volvió borrosa y desenfocada. Whit acarició el lado aterciopelado de su cara con el dorso de sus dedos enguantados.

Luego la besó.

No sabía absolutamente nada de besar a una mujer. Puede que haya besado a una chica cuando era un muchacho, pero ése era otro recuerdo nebuloso y dudoso. Sin embargo, dudaba que los hombres besaran de forma muy diferente a las mujeres. Tal vez con más fuerza, y cuando se encontraban en la agonía de un polvo impulsivo, tal vez incluso con saña. Así que Whit se limitó a rebajar la agresividad, asumiendo que la mecánica era la misma, aunque las mujeres no vieran los aspectos más delicados de tener la boca saqueada con una lengua.

Así que la besó suavemente, como ya sabía hacer con las Miss Nancys que conocía. Sus carnosos labios eran sorprendentemente flexibles y suaves, y ella dejó caer la cabeza hacia atrás de forma sumisa. Whit le golpeó los labios con ternura antes de atreverse a deslizar la punta de la lengua en su boca, y ella no se inmutó. No, separó los labios casi con avidez, e incluso se retorció entre los muslos de él para que estuvieran uno frente al otro, deslizando sus mocasines sobre él de modo que casi se sentó en su regazo. Agarró las solapas de su abrigo con los puños desnudos, pero Whit tuvo que quitarse los guantes torpemente, dedo a dedo, para poder tocarle la cara y la garganta.

Era reconfortante estar acurrucado aquí, cubierto por los prismas danzantes de la luz del arco iris que se filtraba a través de la cascada en movimiento. Esconderse del comandante Ashbury añadía otro elemento de peligro y emoción, sin duda. Y la mera idea de que por fin estaba besando a la mujer más deseable que había conocido le daba a Whit una nueva y fresca sensación de poder. Esto no era un masaje médico ni nada remotamente clínico.

Se retiró ligeramente, frotando sus labios contra los de ella. "El otro método en el que estaba pensando es la lengua".

Su expresión era de placer, aunque un poco confusa. "¿Una lengua puede hacer lo que hicieron tus dedos?"

Whit también sonrió. "Desde luego. ¿Por qué no?"

Inmediatamente la tumbó de nuevo en un lecho de helechos. Separando sus rodillas, le levantó un puñado de la falda de piel de ciervo, dejando al descubierto sus impecables calzoncillos nuevos. Belle cruzó los brazos bajo la cabeza para poder observar con avidez la técnica de Whit, como si aún estuvieran practicando la medicina.

Whit no tenía ni idea de qué hacer, pero conocía íntimamente la anatomía femenina, así que imaginó que podría resolverlo. Después de haber pasado cientos de momentos agradables con su cara sorbiendo entre varios muslos masculinos, Whit se zambulló ahora. Levantó las rodillas de Belle con los hombros y encontró una posición cómoda, moviendo el pecho entre los helechos hasta que pudo respirar libremente. Al encontrar su clítoris ya hinchado y bastante extendido, Whit sacó la lengua y lamió.

Podía hacerlo. Si no, no sería "una especie de experto en el placer", como le había calificado Huntley. Había provocado el orgasmo de miles de mujeres utilizando sólo sus dedos. Una lengua no debería ser muy diferente. Y Belle era una alumna entusiasta, que había llegado a su crisis hace poco tiempo después de haberle metido los dedos. De hecho, había sido quizás la mujer más explosiva que él había manipulado, corriéndose en un flujo constante de espasmos durante más de un minuto. La mayoría de las mujeres gimieron un par de veces y abrieron sus ojos claros con satisfacción y una sonrisa irónica. Belle no. Se había agitado y estremecido como una diablesa normal, y las contracciones parecían arrancarle todo el útero.

Ahora, mientras Whit lamía su clítoris, Belle daba rienda suelta a tales vocalizaciones que él sospechaba que estaba actuando correctamente. Como estaban en una cueva helada y musgosa y no en una de las habitaciones de Huntley, quizá se sintió libre para soltar algunas articulaciones violentas y expresivas. Mientras Whit la lamía rápidamente, ella le jorobaba la cara con abandono. Casi lo estranguló cuando le rodeó la cabeza con los muslos, impidiéndole oír, salvo algunas exclamaciones fuertes pero femeninas, como "¡Caramba!" y "¡Fuego del infierno!".

Con su experiencia en el oficio de llevar a las mujeres al orgasmo, Whit pudo saber, por las sacudidas y los espasmos de ella, que se acercaba al clímax. Su prepucio se volvió muy carnoso y jugoso, y él aplicó su lengua con vigor, lamiendo toda su longitud. Fue recompensado por sus esfuerzos.

Belle se corrió con una potencia feroz, dejando en la sombra todos los demás orgasmos que había presenciado. Una vez más, ella contuvo la respiración, como si jadear fuera a permitir que su alma abandonara su cuerpo. Whit se animó a deslizar un dedo corazón, probablemente frío como un carámbano, por su coño para sentir la potencia de sus eyaculaciones. De hecho, las paredes internas de su coño se cerraron alrededor de su dedo con tanta tenacidad que casi se cortó la circulación.

Y el jugo fluyó hasta que goteó de su barbilla y se deslizó por su muñeca. Whit pasó la lengua hasta que Belle empezó a jadear y gemir. Entonces redujo la velocidad de la ingesta y se retiró por completo cuando Belle le presionó los hombros, suplicando débilmente: "Por favor. Para. No. Más".

Whit también jadeó y se limpió la cara con el dorso de la mano antes de ponerse los guantes. Belle se quedó con la cabeza débilmente inclinada hacia un lado, con una sonrisa relajada en el rostro.

"Sí", dijo en voz baja. "Eso también funcionará".

Whit estaba a punto de reírse con ella cuando, de repente, se levantó como un rayo. Con sus trenzas desordenadas alrededor de la piel del oso, se quedó mirando fijamente un punto más allá de la cascada.

"¿Qué es?" susurró Whit. Aunque era un misterio cómo podía haber oído algo por encima del sonido del agua que corría.

Bajando rápidamente sus faldas por debajo de las rodillas, Belle se puso en pie, agachada bajo el bajo techo de la cueva.

"Alguien está ahí. Crujiendo en la nieve".

Whit se quitó el abrigo y buscó a tientas su revólver en el cinturón. Belle fue más rápida, cargando su rifle, y se arrastraron hacia la cascada, encorvados como gnomos.

Capítulo 12

Huntley parecía extremadamente furioso por tener dos armas apuntando hacia él.

"¡Por el amor de Dios!", gritó. "¿Qué estás tratando de hacer, tomar mi copete?"

Whit enfundó inmediatamente su revólver. "¡Huntley! Mis disculpas, compañero. Belle acaba de escuchar pasos en ese pedazo de nieve".

Huntley miró a Belle con desconfianza. "¿Has oído pasos? ¿De debajo del rugido de esa cascada?"

Se encogió de hombros. "Soy un explorador, ¿verdad?"

"¡Sí, y qué espléndido explorador eres! Ni siquiera pudiste seguirme hasta la cima de esa estrecha cresta sin perderte en una cueva".

"Ah". Whit sonrió de forma conciliadora. "No estábamos exactamente 'perdidos' en la cueva, Huntley".

Belle se sintió orgullosa cuando la expresión de Huntley cambió a una de celos. La verdad es que estaba bastante guapo con las fosas nasales encendidas. Parecía querer descargar su rabia en Belle, pero en su lugar se volvió hacia Whit. "¿Follando mientras se supone que estás cazando indios? Escucha, tendré más que decir sobre ese tema más tarde, pero ahora mismo, estoy a punto de ordenar a los muchachos que formen una línea de escaramuza. Puedes venir o no, como quieras, pero te sugiero que te quedes atrás". Frunció su más feroz ceño ante Whit. "Viendo tu afición a sacar las armas contra individuos que no son el enemigo".

Sin más preámbulos, Huntley saltó por encima de un saliente de granito y se lanzó a la carrera por el acantilado, de vuelta al lugar donde había dejado a sus hombres. Belle le siguió sin hacer ruido con sus mocasines, pero cuando casi habían recuperado el batallón, se detuvo Whit.

"Parece muy enfadado de que hayamos sido... íntimos en la cueva".

Whit parecía despreocupado. "Ambos disfrutamos de un desafío, el desafío de la competencia. Y parece que estoy ganando esta mano, ya que apenas te ha dicho una palabra civilizada".

Esto no le sentó bien a Belle. "¿Así que es eso? ¿Sólo soy un premio? ¿Dos hombres competitivos que no pueden soportar perder? ¿Y me dejarán en el momento en que sientan que han ganado?" Ella le tenía mucho cariño a Whit y confiaba en él inmensamente, pero no estaba preparada para ser "ganada" hasta el momento. Acababa de ser rescatada de un campamento indio donde no había hablado más que una lengua extraña durante todo un año. Y no tenía ningún deseo de volver a quedar embarazada, así que ¿qué utilidad podía tener para un posible marido?

Whit tomó sus manos entre sus guantes. "Señorita Belle. Usted es mucho más que un premio, para cualquiera de nosotros. Usted es la primera mujer con la que he tenido una relación tan amistosa y devota. Jamás. Puede que no te hayas dado cuenta, pero la mayor parte de mi camión ha sido únicamente con hombres. Has abierto vistas completamente nuevas que nunca soñé que fueran posibles. Entre ellas, la de que las mujeres pueden ser las compañeras más ingeniosas, inteligentes y agradables de la verde tierra de Dios".

Belle hizo un mohín. "¿Y Huntley? ¿Por qué soy más que un premio para él? ¿Porque desea mantener una criada decente?"

Whit se rió con esa deslumbrante sonrisa de dientes blancos. "¿Por qué te menosprecias, Belle? ¿Se te ha ocurrido que Huntley podría estar prendado de ti porque eres guapa, inteligente y fresca? No ha estado enamorado desde que perdió a su esposa hace cinco años. Todo esto es algo nuevo para él, y no recuerda cómo actuar. Cómo cortejar. ¿Yo? Nunca supe cómo. Así que estás recién llegado de las montañas viviendo con los indios. Los tres tendremos que inventar las reglas sobre la marcha".

El comandante Ashbury gritó la orden de "¡formar en línea! "La pareja se apresuró a unirse a las filas de la retaguardia y "marchó hacia adelante" sin ningún esfuerzo por ocultarse.

Bud estaba a su lado, y su sonrisa delataba el regocijo que sentía al entrar de nuevo en combate. "¡Vamos a hacer picadillo a esos diablos rojos!"

"Tengo algo de conflicto", admitió Belle. "No siento amor por el jefe Tenaya, pero mi tribu sólo me mostró amabilidad mientras viví con ellos".

El regocijo de Bud se convirtió rápidamente en rabia. "¡Después de que asesinaran a toda tu familia! ¿Cómo pudiste olvidar, Bellissima?"

"No lo he olvidado. Sólo deseo que no estén todos condenados a ser arreados como ganado en una pequeña reserva donde los blancos seguirán invadiendo."

"¿Lo has olvidado?" Bud rechinó los dientes. "¡Eres blanca, Bellissima! ¿Preferirías que fueras tú quien fuera arreado?"

Sin esperar respuesta, Bud se adelantó enfadado para unirse a sus compadres. Belle marchó en silencio, recordando a los muchos cherokees -la tribu del Dr. Whitney- que habían pasado por Missouri durante el invierno de 1838. Desaliñados, hambrientos, con sólo mantas infectadas de viruela, debían caminar muy lejos alrededor de su pueblo para no enfermar a ningún blanco. Obligados a abandonar sus tierras ancestrales en los Estados Unidos, estaban siendo trasladados al Territorio Indio, un lugar considerado como el monte en el que nadie se preocupaba aún de utilizar la tierra. Sabía que Whit había nacido en Nueva York en 1817. Pero podría haber sido fácilmente Whit, arrastrando su cadáver frente a su casa con los ojos como la muerte, la escasa carne congelada hasta los huesos.

Descubrieron el campamento indio donde Belle y el Mayor Ashbury habían predicho que estaría. Curiosamente, el poblado se rindió sin que se disparara un solo tiro. Todos levantaron las manos en señal de sumisión, gritando en español: "¡Paz! ¡Paz! " ¡Paz, paz! El jefe reconoció al mayor y se confabularon. Belle se enteró, no por hablar con un yanqui, sino con un indio, de que Ashbury y el jefe habían acordado enviar corredores al valle de Deep Grassy para encontrar al jefe Tenaya y su banda de Grizzlies. Mientras los indios sacaban sus pertenencias de sus cabañas de corteza ochum, Belle se enteró por unos cuantos súbditos de "Su Satánica Majestad" de que Tenaya estaba tan adentrado en el Valle de los Pastos Profundos, que si la nieve continuaba la tribu no podría salir, que tardaría mucho tiempo en salir de él.

"Bueno", le dijo Belle a Whit, que estaba dispensando aguardiente a las exhaustas tropas. "Puede que se cumpla tu deseo. Puede que tengamos que entrar en el Valle de las Hierbas Profundas después de todo".

Los indios le dijeron que, para mostrar su pleitesía y su voluntad de entrar en la reserva, aplicaban antorchas a sus propios ocos.

Pero fue Bud quien encendió la primera antorcha y sostuvo con júbilo la llama hasta la primera cabaña de corteza. Afirmó que había encontrado unas reatas de cuerda y una brida en un ochum, que le habían robado en Agua Fría mientras todos esperaban la acción de los comisarios.

* * * *

Tras la rendición de unos setenta y dos indios, Huntley dejó a los guardias a cargo y fue a enfrentarse a Whit.

Huntley estaba sudando por haber descubierto a Whit y a su criada follando, o lo que fuera que estuvieran haciendo en aquella cueva, cuando había imaginado que al menos Belle, su ostensible exploradora, le seguiría por la pared del acantilado. Su plan era llegar a ser más amigable con ella, para hacer algún avance. Donde Whit, ese sensual cirujano, ya le había friccionado el coño más íntimamente, Huntley sólo había mantenido con ella conversaciones extremadamente remotas y civiles. Pero no sólo no le siguieron por la montaña, sino que se retiraron a una romántica cueva bajo una espumosa catarata. Belle había salido reordenando sus pieles de animales alrededor de su cuerpo, con un aspecto tan sonrojado como el de una mujer bien follada, y Whit tenía una sonrisa de superioridad en su rostro.

A Huntley no le gustó nada. Belle era la primera mujer blanca deseable que veía en cinco años y no iba a permitir que aquel médico mojigato la impresionara con sus trucos sexuales. Después de que le dijeran que el Dr. Whitney estaba tratando a varios hombres del batallón por congelación, Huntley finalmente lo descubrió en lo alto de una mesa de granito. Con una exposición al sur, la nieve no permanecía aquí mucho tiempo, y Whit estaba mirando a través de un cristal una de las lejanas maravillas naturales que le asombraban constantemente.

Whit sonrió desarmadamente, ofreciendo a Huntley el vaso para que pudiera mirar también. "¿Ves esa cara del acantilado, como si la mitad de una bóveda se hubiera desprendido por completo y hubiera caído al fondo del valle?"

Huntley no tenía interés en las maravillas naturales de las cosas. "¿Qué pasa con la señorita Belle y tú? ¿Qué estabais haciendo en esa cueva?"

Whit frunció el ceño. "Está usted totalmente desprovisto de sentimientos, Mayor Ashbury. Aquí estás en el labio del valle más maravilloso del mundo, y todo lo que quieres saber es follar".

"¡Estoy seguro de que ustedes dos estaban discutiendo sobre valles maravillosos dentro de esa cueva, y ciertamente no follando!"

"¡Claro que no estábamos follando, Huntley! Es demasiado pronto para asaltar una flor tan tierna, un loto tan dorado..."

"Espera. ¿Qué es eso de un loto dorado?"

"Su libro de almohadas. Los chinos usan muchos términos para describir una vagina femenina, como 'Flor de Peonía Abierta' y 'Loto Dorado'".

"Loto Dorado..." El término le pareció tan familiar a Huntley, que por un momento olvidó por completo su enfado. Se detuvo, mirando la mitad de la cúpula que tanto fascinaba a Whit. Entonces recordó. Jim Bridger. Su sueño. Bridger le había dicho que fuera al Valle de la Hierba Profunda y encontrara a la mujer del loto dorado.

Su mandíbula debió caer de asombro, porque Whit lo tomó por la parte superior de los brazos. "¡Huntley! ¿Estás bien? ¿Has dormido algo últimamente?"

Huntley apretó la espalda de Whit contra una roca musgosa. "Sí, quizá haya dormido demasiado. Escucha, Whit. ¿Has oído alguna vez que los sueños instruyan a alguien a hacer algo?"

Whit sonrió divertido. "Pues sí, Huntley. ¿Nunca has leído tu Biblia?"

"Sí, sí, lo que sea. Así que si un sueño viniera directamente y te ordenara directamente hacer algo, ¿le prestarías atención definitivamente?"

"Por qué, sí. Sí, lo haría. ¿Qué te dijo este sueño que hicieras?"

Huntley clavó a Whit con más fervor en la roca. "¡El sueño me decía que fuera al Valle de Ahwahnee a buscar a la mujer del Loto Dorado!"

La comprensión se extendió rápidamente por el rostro de Whit. "¡Por qué, eso sólo puede ser una mujer, Huntley!"

"¡Exactamente! ¿Cuántas otras mujeres saben siquiera lo que es el Loto Dorado? Así que escucha, compañero. Necesito que dejes de monopolizar a Belle y me des una oportunidad. Tenemos que dejar que nos lleve al fondo del valle más allá de esa aguja de la catedral que mencionó, pero también tienes que permitirme algunas 'ideas astutas' propias cuando se trata de la señorita Belle. Ella no ha puesto sus ojos completamente en ti, ¿verdad?"

"No, pero..."

"¿Pero qué?"

"Pero ella tiene una opinión de ti. Que no eres del todo hábil en materia de sexo ni estás dispuesto a estar abierto a aprender. Es muy voraz sexualmente y tiene bastante apetito. Si quieres su Loto de Oro, tendrás que practicar algunas habilidades..."

"¡No es hábil!" Huntley empujó a Whit con más fuerza contra la roca. "Me he follado a cientos de mujeres que obviamente no estaban descontentas, ¡mujeres que volvieron a por más! ¿Crees que soy cerrado de mente y estrecho de miras en materia de sexo? Te demostraré que no eres el único que tiene inclinaciones y deseos europeos".

Huntley se sorprendió a sí mismo cuando lanzó un gran beso de succión a la única sección del cuello de Whit que no estaba cubierta por la bufanda. Apretando toda la longitud de su cuerpo contra el robusto médico, lo inmovilizó allí y chupó, lamiendo el cuello hasta que probó la piel de gallina levantada. Los muslos de Whit se separaron al instante para permitir que Huntley jorobara su congestionada entrepierna contra la suya, y Huntley arañó con locura el pesado gabán de los hombros de Whit. Cuando Whit volvió a agarrar un puñado de la coleta de Huntley con la mano y tiró de su cabeza hacia atrás, Huntley adelantó la cabeza y plantó su boca en la de Whit.

Era evidente que Whit disfrutaba siendo la parte dominante. Aunque Huntley había disfrutado de ser complacido sumisamente por un hombre tan prepotente y arrogante -era mucho más fácil fingir que uno no deseaba de verdad esas atenciones cuando se limitaba a estar tumbado pasivamente-, necesitaba demostrarle a Whit que no era sólo una mansa Miss Nancy, sino que podía controlar sus actividades, cuando lo deseara.

No se habían besado desde aquella noche que pasaron en la cama de Huntley -ni siquiera habían hablado de ello desde que ambos salieron a trompicones de su alcoba para que una curiosa Belle les sirviera el desayuno-, pero fue tan delicioso y excitante como Huntley recordaba. De hecho, Whit era un maestro de todas las cosas sexuales, elevando algo tan simple como un beso a las alturas de la proeza erótica. Todos los pensamientos sobre las responsabilidades que tenía en el campamento base se evaporaron cuando sus dos manos se introdujeron bajo el chaleco de Whit, manipulando hábilmente los amplios botones de sus pieles de ante.

Huntley se separó con un gran sonido de succión, y ambos hombres jadeaban como si hubieran cruzado un lago a nado. "Escucha, cabrón", gruñó Huntley, sabiendo que ambos hombres eran conscientes de que lo decía cariñosamente. "¿Te metes en mi cama y me chupas la polla?"

Whit agarró el pelo de Huntley. "Te ha gustado", le gruñó.

"Seguro que me gustó". Deslizando una palma caliente por el duro plano del abdomen de Whit, Huntley encontró ese trozo de carne que tanto le aterrorizaba. Su enorme peso había asustado probablemente a todas las mujeres que el pobre Whit había conocido, y probablemente era la razón por la que nunca se había casado. Pero ahora Huntley se sentía más audaz y descarado que nunca, y tenía que demostrarle a Whit que podía abrazar cosas de naturaleza carnal, demostrar que era lo suficientemente hábil como para aprender los trucos para complacer a Belle y su Loto Dorado. El pene caliente saltó al gélido aire de la montaña y Huntley acarició su gran longitud, masajeando el abrumador saco de bolas. El Dr. Whitney estaba colgado como un burro; ¿cómo se las arreglaba la delicada y pequeña Belle con una polla tan prodigiosa? "¿A quién no le gustaría que le chupara la polla una chupadora tan experta? ¿Alguien que obviamente es muy hábil y talentoso en ello?"

"Maldita sea, soy hábil. No hay nada que me guste más que tragar una buena carga caliente de semen masculino".

Huntley jadeó ante la audacia de aquella afirmación. Empezó a dudar de su propia capacidad para engullir un miembro tan monstruoso.

Ahora Whit se volvió un poco tímido. "Pero hace poco descubrí", jadeó, "que el jugo fluido de una dama puede ser igualmente delicioso".

Muy bien, ¡ya está! El reto fue aceptado cuando Huntley se desplomó bruscamente sobre sus rodillas e inhaló la enorme polla de caballo en su boca.

Para algo que a Huntley le habría parecido aborrecible e impensable hace tan sólo un mes -o quizás el verano pasado-, le resultaba extrañamente satisfactorio atiborrarse de la carne palpitante de otro hombre. La forma sumisa en que Whit relajaba sus muslos y dirigía el cráneo de Huntley utilizando su cola de caballo como riendas imbuía a Huntley de poder. Saber que estaba creando una satisfacción tan colosal en el hombre que probablemente era su mejor amigo, bueno, no había nada malo en ello, y Huntley cayó en un ritmo natural.

De hecho, era delicioso, para usar el término de Whit. La caliente polla estaba tan tensa que Huntley sintió el brillo cuando el glande le rozó el paladar superior y le llenó la garganta. Descubrió que si inspiraba y aflojaba los músculos de la garganta, podía llevar el apéndice casi hasta la base, donde sus labios rozaban la espesura que anidaba la increíble verga. Podía apretar la garganta en torno a ella, bombeándola mientras pasaba la lengua por la parte inferior en un patrón de zigzag que hacía que Whit jadeara y se retorciera. Un método que había disfrutado cuando Whit había estado chupando su propia herramienta.

Palmeó el saco de bolas mientras chupaba, de forma parecida al juego de los chicos en el que intentaban frotarse el estómago con una mano mientras se daban palmaditas en la cabeza con la otra. Requería una gran concentración y Huntley se sorprendió al oír a Whit jadear varias guarradas groseras y lascivas que eran decididamente poco médicas.

"Eso es, Hunt, chupa mi polla gigante. Te encanta llenarte la boca con mi sabrosa carne. Llevas mucho tiempo soñando con chupar una herramienta tan descomunal y masculina. Admítelo. Admítelo".

Pero, por supuesto, Huntley no podía admitir tal cosa con la boca llena. Le sorprendió la fuerza del chorro de semen que brotó en la parte posterior de su garganta, y esta vez casi se ahoga. Whit emitió sonidos estrangulados mientras descargaba por el gaznate de Huntley, un chorro tras otro de cálido y acre semen. Huntley se las arregló para tragar, como Whit le había demostrado antes, y Huntley había aprendido de las prostitutas que era un insulto escupirlo.

"Hazlo, Hunt. Chupa mi gran polla india. Cómete mi carga caliente de sabroso semen hasta que estés lleno".

Huntley dio un último trago heroico y se desprendió. Se arrodilló como si estuviera derrotado, limpiándose la boca con el dorso de la mano mientras la enorme polla jadeante se balanceaba en el aire por encima de él. Cuando levantó la vista, vio que Whit estaba igual de desolado, agarrado a la roca como si fuera lo único que le sostenía, y Huntley tuvo que sonreír.

"Así es", dijo Huntley con seguridad, tratando de recuperar la ventaja. Pero tuvo que luchar para ponerse en pie, y unas burbujas claras nadaron ante sus ojos.

Exhausto pero seguro de sí mismo, Huntley apoyó los codos en la roca a ambos lados del cuello tambaleante de Whit. "Así es", dijo de nuevo. Sabía que había ganado una nueva estatura a los ojos de Whit, y esto significaba el mundo para él. "No creías que pudiera tragarme una carga de semen tan caliente, ¿verdad?" Quería besar a Whit como éste le había hecho a él, para depositar parte del semen en la lengua de su compañero. Dejarle saborear, como Whit probablemente había hecho cientos de veces antes.

Whit tenía una mano débil en el hombro de Huntley, pero miraba hacia algún punto lejano detrás de Huntley. Probablemente otra de sus maravillas naturales. Huntley le dio una palmada cariñosa en la mejilla.

"Basta, Whit. ¿No soy yo también uno de los templos sagrados de Dios, aparte de tus montañas y desfiladeros?"

"Belle", pareció decir Whit, y sus ojos parecían vidriosos y sorprendidos.

"Sí. Belle". Huntley se rió y pensó que tenía que abofetear más al cirujano. "¿Me prometes que me darás la oportunidad de probarme ante ella?"

"No. Belle está aquí".

"Lo siento". El tono agudo de Belle llegó desde unos seis metros detrás de Huntley.

Se dio la vuelta a tiempo para ver cómo se acercaba a los hombres en silencio, con actitud obsequiosa.

¡Por San Miguel! ¿Cuánto tiempo llevaba allí de pie?

Capítulo 13

Qué maravilla tropezar con esta mesa de acantilado de granito roto.

Belle sabía que era de mala educación espiar a alguien cuando no sabía que estaba allí. Pero cuando se elevó por el último saliente rocoso, haciendo palanca con el tronco de un nudoso pino muerto, se quedó increíblemente sorprendida por lo que vio.

El Mayor Ashbury de rodillas, inhalando la estupenda longitud de la polla del Dr. Whitney.

Belle estaba tan asombrada por la visión completamente inesperada, que cayó de espaldas contra el tronco del árbol muerto, aspirando su aliento.

Sabía que les gustaba retozar juntos, ya que una mañana los había visto salir de la alcoba de Huntley con expresiones de satisfacción reveladoras. Pero no había escuchado ninguna proclamación enorme de lujuria, especialmente no las cosas frescas y lascivas que Whit estaba proclamando ahora en voz alta. "Hazlo, Hunt. Chupa mi gran polla india. Cómete mi carga caliente de sabroso jismo hasta que estés lleno". Cuando Whit le había lamido el clítoris no hacía muchas horas, su boca había estado demasiado ocupada para hacer tales proclamas, y a Belle le chocó gratamente oír semejante palabrería de parte del diabólico cirujano.

Era demasiado tarde para dar a conocer su presencia; se acumularía la agonía si, además de ser conocida como espía, no permitía que el mayor Ashbury completara su acto lascivo hasta la plenitud. Qué espectáculo era, Huntley aferrado a la cadera nervuda de Whit mientras le masajeaba el escroto. Whit con los muslos abiertos, agarrando un puñado del hermoso y brillante pelo del mayor.

Belle se sorprendió de la circunferencia del pene de Whit. Había visto a pocos hombres blancos desnudos en su vida, y por supuesto a menos de unos pocos con las herramientas erectas, pero Whit parecía el doble de largo y grueso que su marido o su amante. En lugar de asustarla, esto excitó a Belle. Un hilillo de jugo salió de su coño y corrió por el interior de su muslo mientras se abrazaba más a su bata de oso. Todo su cuerpo zumbaba con una extraña energía, una excitación desconocida al ver a estos dos apuestos hombres realizar lo que seguramente era un acto antinatural.

Cuando Whit se corrió, Huntley tragó con valentía. Belle había realizado ese truco con su galán francés, y sabía lo difícil que era engullir una carga tan reventada. Para cuando Huntley terminó de comer y se apoyó débilmente en Whit, Belle estaba mareada.

Y entonces Whit la vio. Debería haber tirado de las estacas y haber bajado por el acantilado. De ese modo, su falta de modales nunca se conocería. Cuando los ojos de Whit se abrieron de par en par y gritó: "¡Belle!", ella supo que estaba jodida. Tuvo que dar un paso adelante y admitir que había estado observando.

"¿Cuánto tiempo llevas ahí parado?" exigió Whit, aunque tenía un brillo en los ojos. Volvió a meterse la polla en los pantalones, pero no se molestó en abrochárselos, y arrastró a Huntley hacia delante por el brazo. Divertidamente, Huntley tenía una erección tal que el bulto amenazaba con reventar los botones de sus propios pantalones.

"Oh, acabo de llegar aquí". Belle sabía que no le habían creído. Se abrazó a sí misma y miró a su alrededor los relucientes bancos de hielo, las suaves paredes de roca que caían casi en línea recta durante mil metros. Se sintió muy insignificante y débil, esperando su respuesta. Si se avergonzaban lo suficiente, podría perder su puesto de doncella.

Whit la observó detenidamente. "¿Te ha gustado lo que has visto?"

Belle miró a Huntley para saber cómo debía responder. Él la miró fijamente, pero no le dio ninguna pista. Su erección no había disminuido y no parecía preocupado por cubrirla. Ella miró dócilmente a Whit. "¿Sí?", dijo insegura. Más atrevida, añadió: "Sí. ¿Lo hice?". Seguía sonando como una pregunta.

Aparentemente fue la respuesta correcta, pues una sonrisa iluminó el rostro de Whit y la agarró cariñosamente por ambos hombros. "Me alegro mucho, mi Flor de Peonía Abierta".

Belle siempre se había sentido cómoda con Whit. Huntley también parecía estar descongelándose, así que se aventuró a decir con coquetería: "Disfruté viendo al mayor chupar tu "tallo de jade"".

"Creo que ahora puedes llamarlo Huntley, Belle", aconsejó Whit.

Belle ensayó la palabra, con la cabeza baja mirando a Huntley por debajo de las pestañas. "Huntley". Él le concedió su sonrisa bonita y relajada, así que ella continuó: "Me excitó mucho ver cómo se tragaba tu..." Se sintió aún más tonta entonces, diciendo "Pilar del Dragón Celestial", así que se atrevió a continuar. "Tu pene. Parecía un... bocado".

Whit se rió entonces por completo, echando la cabeza hacia atrás y exponiendo su musculosa garganta, donde Huntley la había dejado al descubierto al apartar su bufanda. "¿Un bocado? Me siento halagado".

Huntley se encogió de hombros. "Tiene razón, sabes, Whit. Tal vez no soy un tonto tan torpe, después de todo".

Belle se rió libremente ante el doble sentido de Huntley. "Oh, ¿quién insinuó que lo eras?"

Huntley le hizo un gesto a Whit con la barbilla. "Este tipo de aquí, un cirujano muy apreciado del mundo, insinuó que me tomabas por una especie de gilipollas inexperto..."

"¡Oye, ahora!" interrumpió Whit, volviéndose hacia su compañero. "Huntley. ¿Por qué no aceptas este reto?"

Ya lo ha hecho, pensó Belle, reprimiendo una risita cuando miró la atrevida erección de Huntley.

Whit continuó: "Como sabes, Belle es una mujer de gran apetito. Pero si tiene miedo de mi tamaño, tal vez le gustaría experimentar con algo no tan amenazante".

Belle captó al instante el significado de Whit, pero a Huntley le pareció que tardaba dos o más segundos en asimilarlo. Cuando lo hizo, frunció el ceño con fuerza. "¡Cabeza de chorlito! Me molesta tu insinuación".

Belle sintió entonces pena por su patrón. Aunque probablemente era cierto que no había muchos hombres en el planeta que pudieran presumir de tener una polla de caballo como la de Whit, era evidente que el mayor -Huntley- era capaz de engordar sus pieles con una plenitud apetitosa. Y Belle estaba intrigada. Tomando ahora a Huntley por las mangas de su abrigo, lo tranquilizó. "Huntley. Lo que dice Whit es cierto. Sobre mí, quiero decir. Ha manipulado a miles de mujeres con su asombrosa técnica, y afirma que yo soy, con mucho, la más..." Miró a Whit en busca de ayuda.

"Respondiendo", dijo Whit.

"Más receptivo que cualquier otra mujer que haya tratado". Buscó en los ojos de Huntley señales de confianza. "Es algo que se aprende muy fácilmente, la parte de la manipulación. ¿Te gustaría aprender?"

Whit se acercó tanto que casi se puso de puntillas. "Podemos mostrarte cómo dar un orgasmo a una mujer".

Los ojos oscuros y reflexivos de Huntley no abandonaron el rostro de Belle. "Las mujeres no tienen orgasmos".

Belle dijo apresuradamente: "Eso es lo que yo también pensé. Pensé: 'Oh, qué absurdo'. Pero la primera vez que Whit me llevó al clímax, me aseguró que era la misma sensación que tiene un hombre".

Whit dijo: "¿Y no sería fantástico, Huntley, si pudieras darle a una mujer las mismas sensaciones? La tendrías comiendo de tu mano".

"O comiendo otra cosa", dijo Huntley en tono sombrío.

Ella soltó una risita nerviosa, lo sacudió por las mangas y dijo: "Por supuesto, no estamos insistiendo, si no quieres..."

A toda prisa, Huntley se sumergió por las rodillas, le rodeó la cintura con sus fuertes manos y le levantó los pies del granito. "Sí quiero", gruñó mientras la llevaba como una columna peluda y colocaba su trasero sobre un nicho en el peñasco. La roca donde acababa de chupar el pene de Whit con tanta voracidad. Belle debía de estar equivocada en su apreciación de que este hombre era un saco de mierda en materia de sexo. Acomodó sus caderas entre los muslos de ella y le acarició la punta de la nariz. "Eres más que una flor de peonía abierta, mi exótica doncella de loto", susurró.

Belle meneó el trasero en el pequeño saliente mientras Huntley pasaba los dedos por sus trenzas. Los largos mechones de su cabello sólo se mantenían en su sitio con correas de cuero, y los mechones serpenteantes se desprendían fácilmente entre sus dedos urgentes. Ella susurró: "Te llaman el Rey de los Tulareños". Era celestial pasar los dedos por su espesa melena, tan brillante que cualquier mujer sentiría envidia.

Rozó sus suaves labios con los de ella. "No quiero que me sigan llamando así. Ya no soy el rey de ellos".

Belle se lamió el labio inferior, mordiéndolo. Mientras que Whit olía a canela, como si hubiera estado horneando deliciosos dulces, Huntley tenía un olor a almizcle terroso, como uno de los frascos de aceite del maletín médico de Whit. Olía a Oriente, parecido al aceite de pachulí que su pretendiente había utilizado para refrigerarse. "Eres el rey de Agua Fría", le recordó Belle.

"Eso es suficiente para mí". Y la besó profundamente, levantándola de la cornisa con la fuerza de sus caderas.

Separó los muslos con avidez, dejando que la piel del oso cayera para poder pegar su pecho al de él. Había leído una novela romántica en la que la heroína era arrastrada -¿Sería Pamela o La virtud recompensada?- y ahora sabía a qué se refería el escritor. Whit había cautivado su corazón con su agudo intelecto, su curiosidad inquisitiva y, sí, su talento sexual. No tenía conocimientos sobre las mujeres, una cualidad que la había seducido. Pero este hombre entre sus muslos, que hacía girar la dura cabeza de su pene con tanta urgencia contra su montículo púbico, tenía más bien una cualidad animal de búsqueda, como si no pudiera contener su masculinidad, o ésta seguiría estallando de forma vil y estimulante.

Sus lenguas se entrelazaron cuando ella lo atrajo hacia sus pechos y él la equilibró en el aire sólo con la fuerza de sus caderas. Whit se insinuó entre ellos, quitando la chaqueta con flecos de los hombros de Huntley. Belle y Huntley rompieron su beso a regañadientes, Belle con los dedos de un mocasín encajados en lo alto del cinturón de Huntley.

"Ahora, Hunt..." Whit utilizó su voz médica instructiva. "Es realmente muy simple. Quiero que sientas cómo se corre Belle. Empieza por aquí. Es una flor tan tierna y sensible que la estarás follando como un maestro en poco tiempo". Tomando la mano de Huntley, la guió sin necesidad hasta la raja de los calzoncillos de Belle mientras ella se recostaba como la reina de Saba. Dos hombres sirviéndola, "instruyéndola", ¡placentándola! Su clítoris ya estaba hinchado y resbaladizo, y los consumados dedos de Whit acariciando su longitud ya la hacían saltar y retorcerse, jadeando como una gata salvaje. "Ella lo disfruta así. Coge tu dedo corazón y muévelo hacia arriba y hacia abajo... Sí, eso es bueno..."

Huntley se dio cuenta rápidamente, y pronto su coño se apretó por reflejo, deseando ser llenado. Belle se mantenía en lo alto de la roca con un punto de apoyo en otro nicho, y temía estar goteando jugo femenino en la entrepierna de cuero de los pantalones de Huntley, su erección empujando contra su trasero mientras ella se esforzaba por dar espacio a sus dedos para jugar.

"Como un banjo". Huntley sonrió contra su boca.

Whit instruyó a Huntley, "Puedes sentir su orgasmo alrededor de tu polla. Se corre con fuerza. Casi me quita el dedo". Whit deslizó una mano por el magro abdomen de Huntley, desabrochando agresivamente la braga que amenazaba con reventar.

¿Instaba Whit seriamente a Huntley a hacer lo que él mismo no había conseguido primero? Parecía una señal de amistad por parte de Whit, y definitivamente fue amistosa cuando éste hundió su mano en las profundidades vaporosas de los pantalones y sacó la rígida polla de Huntley. Whit incluso se encaramó a la cadera de Huntley, aprisionada entre sus muslos, mientras masajeaba expertamente la gran herramienta. Con la barbilla apoyada en el hombro de Huntley y los ojos semicerrados, Belle pudo ver que Whit sentía un gran afecto por el mayor.

Hacía tanto tiempo que no la usaban de esta manera que tembló un poco en sus mocasines ante la perspectiva, pero con Whit haciendo círculos con su pulgar sobre la punta goteante de la polla y la forma en que su coño chorreaba jugo por la muñeca de Huntley, Belle no tenía mucho que temer.

"Eso es", animó Whit a su amigo. "Mantén la acción en su clítoris. No bajes el ritmo. Si haces una pausa, aunque sea por un segundo, puedes perder el impulso y ella tendrá que empezar de nuevo. Ahora desliza esta deliciosa polla dentro de su coño, pero no lo pienses".

Huntley necesitó poca orientación para empujar la punta bulbosa de su pene dentro de ella, pero se rió un poco. "¿No lo piensas?"

Whit permaneció serio. "Sí. Es una especie de práctica oriental y mística de la que te hablaré más tarde, pero no pienses. Concéntrate en complacerla. Pronto llegarás, créeme".

Huntley habló contra la mandíbula de Belle. "Oh, no dudo de ti, amigo".

Su polla parecía expandirse dentro de ella mientras levantaba las caderas hacia él. Belle jadeó. "Esta posición es "la mariposa explorando una flor".

"Me encantaría explorar tu flor", murmuró Huntley.

Todas las ganas de reírse de esta cursilería se esfumaron cuando él deslizó suavemente su polla dentro de ella hasta la empuñadura. Admirablemente, se mantuvo allí, acatando la regla de Whit de concentrarse en el goteo de su clítoris.

Cuando ella explotó con un fuerte jadeo, Huntley debió sentir los primeros espasmos de su coño interior que se aferraba a su enorme herramienta. Whit también lo supo al instante, porque le incitó a moverse. Fóllala, Hunt, fóllala. Pero no te detengas con los dedos".

"¡Oh, Dios santo...!" Huntley echó la cabeza hacia atrás, las palabras estranguladas en su garganta.

Bajo la tutela de Whit, Huntley estaba haciendo, más que adecuadamente, al menos tres acrobacias altamente cualificadas al mismo tiempo. Era una sensación nueva y deliciosa la de estar rodeada de una polla ansiosa y caliente que chorreaba chorros de semen contra la abertura de su vientre.

Whit continuó con las bromas como el maestro de ceremonias controlador que era. "Siente ese tentador coño chupando tu polla, ordeñando todo ese sabroso néctar de tus pelotas".

Huntley y Belle, jadeantes, apretaron sus frentes. Hacía tanto tiempo que no la follaban que Belle había olvidado por completo una de las mejores partes: en qué cordero se convertía un hombre después de disparar su carga dentro de una mujer. O, pensó, dentro de otro hombre...

Agarrados el uno al otro como si se estuvieran ahogando, un estruendo de risas salió de las fosas de sus estómagos. Belle se sintió tres kilos más ligera, tan ligera como el aire crepuscular de la montaña. Los dedos de los pies de ella, que se habían clavado en la cadera de él, se deslizaron lentamente hacia el suelo mientras los dedos de él le daban una última caricia al clítoris.

Cuando finalmente se separaron, Whit no aparecía por ninguna parte. Huntley se apartó el pelo de la frente y sacó un pañuelo para anudárselo en la cabeza. "Fuera de la orina", le aseguró a Belle, leyéndole la mente. Ella respiró hondo y sonrió a Huntley de una forma nueva, una forma nueva de mirarlo. Era bastante atractivo con esa aura desconocida que le rodeaba... ¿qué era? Ya no era el hombre distante, autoritario y severo de las Montañas Rocosas que daba órdenes a la gente. No, la miraba por debajo de las pestañas casi con timidez, como un chico al que pillan mirando el tobillo de una dama. A Belle le gustaba este nuevo Huntley.

Incluso se atrevió a apoyarse en él, agarrándose a su brazo como si estuvieran dando un paseo romántico. "Eso fue bastante impresionante", susurró coquetamente.

"Bueno", respondió Huntley con falsa aspereza. "No puedo dejar que el Dr. Whitney se lleve toda la gloria ahora, ¿verdad?"

"¿Qué está pasando exactamente por aquí? "

Belle giró sobre sí misma, todavía agarrada al brazo de Huntley.

"¡Ya me has oído! ¿Qué en Sam Hill son las nefastas acciones que veo ante mis ojos? "

Capítulo 14

Sin pensarlo, Huntley sacó automáticamente su revólver.

Al instante se condenó por no haber oído a nadie acercarse sigilosamente a ellos. Casi en el mismo instante, exhaló con alivio al ver que sólo era ese molesto cretino de Bud Pennington, aunque inflado hasta alcanzar las proporciones de un cíclope. De hecho, mientras Huntley enfundaba su revólver, pensó que el soldado parecía un monstruo mítico, hinchado como estaba, con una cortina de su pelo pajizo ocultando un ojo.

"Soldado Pennington", dijo con despreocupación cuando Whit salió de detrás de una losa de granito.

"En primer lugar", rugió Bud, acercándose como un torbellino. "¿Por qué soy yo el que se ve obligado a subir a esta meseta impía para rastrear hasta la última alma que supuestamente está a cargo de esta campaña, cuando la campaña está ocurriendo allí abajo?". Señaló con el brazo enfurecido de Zeus hacia el valle.

Huntley miró a la señorita Belle, que puso los ojos en blanco.

Sin embargo, Bud no dio a nadie la oportunidad de responder. "En segundo lugar. Cuando por fin localizo a quien se supone que está al mando, descubro a todos aquí arriba en un estado de desnudez como si acabaran de cometer un coito. Y veo a este hombre rojo" -señaló con un brazo rígido a Whit, que Huntley había imaginado que era el compañero más cercano de Bud- "¡salir arrastrándose de los arbustos como una serpiente culpable y humilde! "

Huntley se rió entonces en voz alta, a lo que se unió la bonita risa de Belle. Whit parecía ser el único que se tomaba las gambas en serio. Se acercó a Bud con las manos en las caderas y le dijo con severidad: "Escucha. En primer lugar. Cómo te atreves a cuestionar una sola cosa que hagan tus superiores, o a hablarles en ese tono de voz. No, cállate, no quiero oírlo. En segundo lugar. ¿Qué te envió a este acantilado, de todos modos?"

Bud parecía estar a punto de estallar con cien sentimientos diferentes, todos los rasgos de su cara iban en todas direcciones. "He venido a entregar el mensaje que debía dar".

Todos miraron a Belle. Su mano cubrió su boca mientras parecía recordar una misión.

Era el deber de Huntley preguntar: "¿Belle? ¿Qué es este mensaje?"

Sus ojos rebosaban de vergüenza mientras giraba para mirar a Huntley. "Oh, lo siento mucho. Me olvidé completamente..."

Bud dio dos pasos agresivos hacia adelante y rugió: "¡Para decirles que el jefe Tenaya se ha rendido y está actualmente en el campamento a punto de escapar en cualquier momento si no tiene a quién rendirse!"

Hubo un momento de silencio, Bud tiró a un lado su cortina de pelo de paja en señal de triunfo y miró a su propia hermana con la mandíbula desencajada. Esto enfureció a Huntley más que la idea de que Belle no le hubiera dado un mensaje de tanta importancia, y sacó su pistola para apuntar a Bud. "Muy bien, soldado. Llévenos a Tenaya ahora".

Hubo un instante en el que los cuerpos se revolvieron, desapareciendo cada uno por el saliente de la roca mientras saltaban ansiosos de vuelta al fondo del valle, Huntley llevando la retaguardia para asegurarse de que nadie volviera a desobedecer. Los santos pantalones de Dios. Después de una buena follada como la que acababa de disfrutar, a Huntley normalmente le gustaba relajarse y saborear el momento. No salir corriendo hacia un enfrentamiento con el jefe indio más eminente de la Sierra.

Y había sido un buen polvo. ¿No es así? Fue sublime entrar en el cuerpo de una mujer tan ágil y sensible a cada uno de sus movimientos. Y la forma en que su coño se aferraba a su polla, ¡vaya! Huntley nunca había sentido eso antes. ¿Era un misterio médico? ¿Era Belle una abominación para las mujeres? ¿Era parte de la histeria por la que Whit la había tratado? Un orgasmo femenino, había dicho Whit, y perfectamente natural. Deseable, si uno debía creer a Whit. Huntley estaba empezando a creer a Whit.

¡Cómo las paredes de su canal interno le habían ordeñado hasta el orgasmo! Huntley estaría muy mal si no pudiera volver a experimentar esa singular sensación, y pronto. Y la esencia de ella que le llegaba, como los lirios de los que siempre hablaba Whit.

Mientras bajaba por la pared del acantilado, vio a Tenaya más bien como una molestia. Divisó a algunos excavadores -¿grizzlies? - que se acercaban a ellos desde detrás de los árboles y esquivaban detrás de las rocas, como si temieran que su rendición amistosa se confundiera con hostilidad. Huntley se encargaría de Tenaya para poder volver a emparejarse con Belle. Entonces le llegó un golpe al corazón mientras giraba en torno a un pequeño matorral de pinos. ¿Qué pasa con Whit? Tampoco quería renunciar a sus placenteros acoplamientos con Whit. ¿Cómo se hacía algo así, acoplarse con dos personas bajo el mismo techo? Ya había planeado seguir enseñando a Whit el dialecto de los Grizzlies.

¡Todo este inútil paseo por la nieve helada! Huntley se estaba haciendo demasiado viejo para esto. Cada vez que sus mocasines resbalaban en un afloramiento helado, maldecía y pensaba en su confortable salón con su chimenea de roca. Puede que esta expedición fuera la cúspide de todas las travesuras cuando tenía veinte años, pero últimamente estas travesuras habían empezado a palidecer para él. Tenía más ganas de encontrar una mujer con la que compartir su alojamiento. Seguramente Belle lo elegiría a él. No se podía obviar el hecho de que el pobre Whit estaba condenado a ser un mestizo para siempre, fuera médico o no.

Estaban cerca del campamento base cuando Belle finalmente habló con Huntley. "Cincuenta y seis indios más se han rendido junto con Tenaya".

El jefe Tenaya se sentó hoscamente en una roca ante una hoguera, vestido con unas sórdidas pieles de conejo y ardilla. Su túnica estaba cosida como un retazo que probablemente había sido grandioso alguna vez, pero ahora sólo parecía que se arrastraba con pulgas, su codo huesudo sobresalía a través de una calva. Belle se quitó al instante su túnica de oso y la colocó sobre los hombros del viejo sachem. A su vez, Whit se quitó su propio abrigo y lo colocó sobre los hombros de Belle.

Bud apuntó con su rifle al jefe, pero ya había diez hombres armados alrededor. Y Huntley estaba irritado con Bud, así que ordenó al camarón: "Retírense".

Huntley golpeó ceremoniosamente las cenizas de su pipa sobre una roca, pero Tenaya habló primero. "¿Qué sentido tiene llevar a todos a las llanuras del Valle de San Joaquín? Mi pueblo no quiere nada de ese 'Gran Padre' del que siempre nos hablas. El Gran Espíritu es nuestro padre, y siempre nos ha suministrado todo lo que necesitamos. Nuestras mujeres son capaces de hacer nuestro trabajo. Vayan, entonces. Quedémonos en las montañas donde nacimos, donde las cenizas de nuestros padres han sido entregadas a los vientos".

Belle y Boling eran los únicos otros dos presentes que podían entender las palabras de Tenaya, y miraron a Huntley en busca de una respuesta. Éste le dijo a Tenaya: "Si tienes todo lo que deseas, ¿por qué robas nuestros caballos? ¿Por qué robáis los campamentos de los buscadores de oro? ¿Por qué tu gente asesina a los hombres blancos, y saquea y quema sus casas?".

"Mis jóvenes creían que los buscadores de oro blancos eran nuestros enemigos. Ahora sabemos que no lo son. Nos quedaremos aquí y seremos amigos. Mi gente no quiere ir a las llanuras. Las tribus de allí son malas y harán la guerra a mi pueblo. Aquí podemos defendernos de ellos".

Huntley dijo: "Debes ir a los comisionados y llegar a un acuerdo con ellos. Si no lo haces, tu gente volverá a robar nuestros caballos y a matar y saquear a los blancos. Fue su gente la que robó mis tiendas, quemó mis casas y asesinó a mis hombres. Si no haces un tratado, toda tu tribu será destruida".

Los ojos de Tenaya se aguaron con algo de conflicto. "Soy vieja y puedes matarme si quieres, pero es inútil mentirte a ti que puedes vencernos en tus grandes cacerías de ciervos y osos". Suspiró. "Si se me permite volver con mi gente, intentaré traerlos".

"¿Al Valle de las Hierbas Profundas?" preguntó Belle, y todos, hasta un hombre, la miraron fijamente.

Tenaya asintió. "Sí. He hablado con mi gente y les he dicho que iba a ver a los jefes blancos enviados para hacer la paz. Me dijeron que me estoy haciendo viejo, y que era bueno que me fuera, pero que los hombres jóvenes y fuertes pueden encontrar abundancia en las montañas, por lo tanto, ¿por qué deberían ir? ¿Para ser encerrados como ganado? Mi corazón está dolorido desde esa charla".

Huntley, conociendo la capacidad de volubilidad de los indios, concluyó la charla diciéndole a Tenaya que podía tomar a algunos de sus valientes y volver con su gente para darles su mensaje. Huntley reunió entonces a su compañía para que se presentaran voluntarios para ir al Valle de la Hierba Profunda. Se pusieron en fila, y pidió que todos los que quisieran ir al pueblo de los Grizzlies se pusieran a tres pasos del frente. Para sorpresa de Huntley, todos los hombres se adelantaron.

Todo el Batallón Mariposa se había ofrecido como voluntario.

* * * *

Al día siguiente, el comandante Ashbury decidió organizar una carrera a pie.

Como necesitaban una compañía que se quedara atrás y custodiara el equipaje, los suministros y los cautivos, Huntley declaró que elegiría a los hombres más adecuados para la campaña mediante una prueba de aptitud. Tenaya había manifestado que la ruta hacia su pueblo era extremadamente difícil, intransitable para los caballos, por lo que sería prudente seleccionar a aquellos que demostraran resistencia y rapidez.

Whit se unió a la risa general, e incluso ayudó a recorrer unos cien metros del recorrido. Sabía que podía superar a la mayoría de esos hombres. Siempre había estado a la vanguardia del fitness moderno, participando en la lucha libre y la calistenia, e incluso en algunos ejercicios de estiramiento hindúes que podía hacer solo. Bebía té de sasafrás para espesar la sangre, utilizaba cenizas de madera para detener las hemorragias, y se le ocurrían pocas cosas más vigorizantes que las carreras de pies.

Una atmósfera de hilaridad infantil impregnó el aire mientras los hombres se desnudaban hasta los tirantes y se marcaba la meta. Algunos hombres dijeron que la selección era simplemente una cuestión de piernas y no de cerebro. Los indios parecían alarmados hasta que Belle les explicó el significado de los preparativos, y entonces algunos de ellos desearon participar. Huntley les permitió hacerlo, mientras que algunos de los indios más pesados pagaron a otros para que los representaran en la carrera.

Whit imaginó que Huntley esperaría en la línea de meta para tomar nota de los corredores más rápidos. Cuando Whit esperaba en la línea de salida, se quedó perplejo al descubrir que Huntley corría él mismo, el que podía "correr cien millas en un día por las montañas". ¿Por qué se iba a molestar? Poco antes de que se diera el pistoletazo de salida, Whit tuvo la respuesta. Belle corría justo al lado de Huntley. Los dos resoplaban y relinchaban el uno al otro como dos sementales que se afanan, coquetos y competitivos en sus pisadas sobre la nieve.

¡Esto era absurdo! Huntley no necesitaba correr, ¡por supuesto que iría al Valle de las Hierbas Profundas! Él era su comandante. Él era -la pistola disparó, y se fueron.

En una masa de extremidades que bombeaban a tal velocidad que algunos hombres eran borrosos, Whit pudo ver rápidamente que Belle y Huntley estaban a la cabeza. Eran más rápidos que él. Había creído que esta contienda sería un camino de rosas, pero evidentemente había subestimado la dureza de sus compañeros de tropa, los indios, y el explorador y su líder.

Los indios, al ser más rápidos, eran comprensibles. Estaban casi desnudos, y algunos corrían descalzos por la nieve. Estaban acostumbrados a ser hombres corpulentos, al aire libre. Pero que él, el Dr. Whitman Whitney de la Universidad de Glasgow, se quedara atrás con los peores terrones y cabezas huecas del batallón? ¿Bueyes tontos que rodaban por los lechos de los arroyos para recoger grandes trozos de oro, demasiado perezosos para sacudir un balancín? ¿Dandis que iban por las excavaciones con bastones de hueso de ballena y guantes de niño, con los pies enfundados en zapatos de charol? Dodos que... ¡qué rico! ¡Un cabeza de chorlito aceitado que se había caído de cabeza en un pozo de barro no hacía mucho tiempo en Loafer's Retreat se disponía a pasarlo! ¡Esto era demasiado, demasiado!

Poniendo toda la carne en el asador, Whit consiguió adelantar a la mayoría de estos fornidos rezagados, dejando atrás al dandi de Broadway en una ráfaga de nieve. Estaba seguro de que se encontraría con Belle y Huntley en la meta, pero no los vio entre los ganadores dándose palmadas en la espalda. Incluso preguntó a Bud Pennington, pero éste estaba demasiado animado como para darse cuenta de nada. Entonces Whit vio a las dos figuras, que habían seguido corriendo más allá de la línea de meta, revolotear por la pradera y lanzarse hacia un cañón nevado.

¿De qué se trata todo esto? ¿Cómo se atreven a trazar un plan sin él? ¿Qué clase de humo diabólico era éste? Whit pataleó de un lado a otro, furioso. Tal vez no debería haber permitido que Hunt se follara a la dulce señorita Belle, pero ¿no era más bien una Judy de pacotilla, demasiado caliente en la cola, si seguía a esa marejada de cabeza hueca por un cañón nevado? ¡Mujeres! ¿Por eso las había evitado durante tantos años, con gran éxito?

"¡Hola, Dr. Whitney!" Un gordinflón se dirigía hacia él, levantando un brazo de bienvenida, y Whit no quería ni oírlo. "¿Tienes más de ese aguardiente que..."

Extendiendo un brazo fuerte y rígido como una tabla, Whit lo golpeó contra el pecho del tipo y siguió adelante, en dirección al cañón. El tipo salió volando como una cómica caja de sorpresas con las extremidades extendidas, pero Whit no se detuvo, como una máquina de vapor en su afán.

Mientras subía furiosamente el cañón, su ira alcanzó el punto de ebullición. ¿Cómo se atrevía Hunt a alejar a su mujer en cuanto giraba la cabeza? ¿No eran compañeros, amigos, más que amigos? Whit había fracasado tan pocas veces en su vida que estaba prácticamente ciego de rabia ante esta traición. Lo único en lo que había fallado era en el tema de las mujeres, ¿y ahora? ¿Cuando acababa de estar tonteando con la primera y única mujer que había parecido receptiva a él? ¡Oh, esto estaba más allá de lo normal! Él... él... por qué, él...

Cuando los vio, se quedó atónito. ¿Qué estaban haciendo? Estaban allí de pie. Estaban de pie en un afloramiento rocoso que dominaba el cañón, riendo, sin aliento. Belle incluso se apoyó en una roca, tan débil estaba de la risa.

El ímpetu de su ira impulsó a Whit a revelarse. Avanzando a grandes zancadas con toda la dignidad que pudo reunir, ya que él también estaba sin aliento, gritó: "¡Ya veo! Veo que en el momento en que me doy la vuelta cómo os escabullís los dos".

Volvieron sus rostros desconcertados hacia Whit. Belle incluso dijo suavemente: "¡Oh, Whit! Huntley acaba de apostar que no podía seguir..."

"¡Apuesto a que te ha apostado!" Whit sabía que lo que decía no tenía sentido, pero el ambiente ya había cambiado de una confusión furiosa a algo diferente. Algo un poco más lascivo. Whit se sentía en un terreno más sólido jugando a juegos agresivos y lascivos. Tiró a Huntley violentamente del brazo, obligándole a ponerse de rodillas. Poniéndose detrás de él, Whit le gruñó al oído: "¿Creías que podías robarme a Belle sin que yo lo supiera?". Le arrancó a Huntley la chaqueta con flecos de los hombros, complacido por la forma pasiva en que Huntley se estaba tomando todo esto. Cuando la verdad era que el experimentado montañés podría haberle dado la vuelta fácilmente y liquidarlo con su revólver, si hubiera querido. Era delicioso presionar su erección contra ese culo, con sólo dos capas de cuero separándolas. Un escalofrío recorrió la parte delantera del torso de Whit al recordar su primer encuentro en San Francisco, cuando había agarrado a Huntley tan a fondo que podía sentir el carnoso culo estimulando su rígida verga.

"¡Te juro, Whit, que no estaba haciendo tal cosa!" protestó Huntley, y Whit se alegró de que él también se prestara al juego.

"¿Ah, sí? ¿Qué otra cosa se supone que debo creer cuando vas a perseguirla por un cañón de esa manera sin mi permiso?" Encerrando las dos muñecas de Huntley en la parte baja de su espalda con una mano, con la palma libre le dio un sonoro golpe al torneado trasero. Sabía por experiencia que probablemente aturdía a Huntley, pero también lo excitaba. Usando sus rodillas para separar más los muslos de Huntley, volvió a golpear la grupa. "¿Te he dado permiso para robarla?" Golpe. Triunfó con la cadera nervuda mientras deslizaba la mano entre los globos revestidos de cuero del impúdico y pertinaz culo. La palma de su mano se llenó de los incipientes cojones, así que también les dio unas cuantas bofetadas, el orgullo hinchando aún más su polla cada vez que Huntley se estremecía y jadeaba.

Sin embargo, Belle no se dejó convencer tan fácilmente -¿o se dejó engañar? "¡Whit!", gritó, cayendo de rodillas frente a Huntley. "¡De verdad! Huntley me dijo que si lograba subir el cañón me dejaría ir a la aldea de Tenaya. De lo contrario, ¡no permitiría que una mujer siguiera a pie!"

Huntley ya jadeaba por el estimulante dolor de los azotes. "Está bien, Belle. Whit tiene razón, estaba intentando colarte aquí sola".

Whack. "¡Así que lo admites!" Whit tuvo que dejar de golpear el redondeado culo para pasar la mano por la parte delantera de la entrepierna de Huntley y acunar su abultada erección en la palma. "Puedo sentir cuáles eran tus intenciones. Tu polla está tan tiesa que estás perdiendo semen por la punta". Buscando los botones de la funda, Whit fue recompensado con un puñado de la gruesa y caliente polla. "Esto es lo que querías, ¿no? ¿Mostrarle a la bella Belle tu herramienta?" Tuvo que soltar las muñecas de Huntley, pero una recompensa aún más deliciosa fue agarrar la abultada polla por la base y darle un sonoro golpe con la otra palma.

"¡Ah!" Huntley jadeó y se estremeció, pero sólo hizo un esfuerzo nominal por alejarse, girando su curvilíneo culo contra la palpitante erección de Whit.

Whit volvió a abofetear la babeante polla. Entre una y otra bofetada, bajó la mano para acariciar y abofetear alternativamente las pelotas llenas. Se sacudieron con un buen rebote, excitando a Whit a alturas aún mayores. "Muy bien. ¿Quieres impresionar a Belle con tu deliciosa polla? Dígame, señorita Belle. ¿Estás impresionada?"

El cambio en el comportamiento de Belle fue palpable. Mientras que al principio temía que algún cambio violento se hubiera producido en Whit, ahora la comprensión se apoderó de su rostro. Sentada sobre sus talones, cruzó tranquilamente las manos en su regazo, con los ojos redondos y agradecidos. "Sí, muy impresionado".

Huntley se agarró obedientemente la nuca con la mano libre para mostrar su obediencia a Whit. Whit se sintió abrumado por tener esta magnífica exhibición de masculinidad a su disposición, y entre bofetada y bofetada al pene amoratado, frotó el glande con los goteos de semen que salían por la raja. "¡Mayor Ashbury! Veo que ahora tengo tu atención. Dime que disfrutas cuando te doy palmaditas en la polla".

Huntley arqueó la espalda, clavando su delicioso culo en la erección de Whit. "Dios, sí. No dejes de abofetearme, cabrón".

Sus pantalones de cuero se habían deslizado tan abajo que su redondeado y blanco culo estaba expuesto al aire invernal, y Whit no pudo resistirse a volver a remar con una mano esa exquisita extensión. El carnoso globo saltaba tentadoramente con cada golpe, y Whit no pudo resistirse más. Prácticamente reventó los botones de su propia cascada al liberar la polla, frotando el glande con las gotas de semen que habían caído allí. Presionó la cabeza urgente entre los globos levantados del culo, empujándola contra el erizado culo de Huntley.

La mandíbula de Belle había bajado tanto que parecía estar babeando idiotamente. Desabrochó la camisa de Huntley, exponiendo su atlético pecho al aire helado. Deshaciéndose de su bata de oso de los hombros, pegó su torso al de Huntley y lo besó con voracidad, murmurando cosas que Whit no podía oír. Huntley permaneció en su postura sumisa incluso cuando Belle desnudó sus propias tetas a la gélida brisa, retorciendo sus pequeños y bien formados pechos en un estremecedor baile de hombros, como el que Whit había visto realizar en París. Su mano se unió a la de Huntley en la nuca mientras lo besaba insistentemente con grandes sonidos de succión. Se levantó la falda para poder atrapar su pene entre los muslos, retorciéndose como una chica nautch para estimular aún más el pene de Huntley.

Whit aprovechó la oportunidad para introducir la primera pulgada de su glande en el agujero. Escupiendo en su mano, la enroscó alrededor de la longitud restante de su polla. Movió la polla de Huntley entre los muslos de Belle y exigió: "¡Señorita Belle! ¿Es usted tan egoísta que no desea dar placer al Mayor Ashbury?"

Belle miró por encima del hombro de Huntley, con los ojos muy abiertos y una falsa inocencia. "¡Oh, no, Whit! Ciertamente no podemos tener eso en absoluto, ahora, ¿verdad?"

Le devolvió la sonrisa con una cara diabólica. "Entonces te sugiero que te pongas de rodillas y le des un poco de libertad".

Una nueva sonrisa iluminó su rostro y se puso a cuatro patas. ¿Había hecho esto antes? Parecía no necesitar instrucciones. Whit introdujo su polla un par de centímetros más en el apretado trasero de Huntley mientras éste gruñía como un aborigen, girando las caderas para indicar su aceptación y placer ante la penetración de Whit.

"Te gusta esto, ¿verdad?", gruñó al oído de Huntley. "Te gusta que te folle un rojo degradado".

Huntley soltó: "¡Por San Miguel!" y giró sus caderas de forma aún más seductora.

Whit se golpeó la polla varias veces más, con las yemas de los dedos rozando las trenzas del cráneo de Belle mientras ella lamía los huevos de Huntley. Escucharla devorar sus pelotas cargadas como un lobo en una matanza llevó a Whit casi al borde del orgasmo, y tuvo que contenerse, enterrado profundamente en el canal calentado de su amigo. Golpeando el delicioso culo un poco más, se burló de Huntley: "Dime que te gusta esto. Que te gusta que te folle un rojo". Mordisqueó el lóbulo de la oreja de Huntley y pellizcó lascivamente su pezón.

Huntley se rió con una manía apenas contenida. "Me... gusta".

"Dilo más alto. Te gusta".

"¡Me gusta!" Huntley bramó, con la cabeza echada hacia atrás contra el pecho de Whit. "¡Fóllame, bastardo rojo! ¡Ah!"

Whit se asomó por encima del hombro de Huntley y vio a Belle agachada en el suelo con un puñado de nieve en la mano. Miró angelicalmente a los dos hombres que se cernían sobre ella. Sin embargo, no era un ángel: estaba comiendo la nieve para mojarse la boca y luego inhalando el pene erecto de Huntley en su boca.

Whit tuvo que reírse ante una maniobra tan despiadada, realizada por una niña de la naturaleza tan inocente. Todo el cuerpo de Huntley se tensó y se estremeció ante la agresión, e incluso se llevó una mano a la nuca de Belle para incitarla a acelerar su ritmo, según vio Whit. Whit aprovechó esta oportunidad para asentarse más profundamente en el culo de Huntley, remando el delicioso anca con mayor ferocidad y mientras el montañés se sacudía y resoplaba ante semejante embestida.

Una cosa era follar con nan-boys a los que uno pagaba con monedas, pero Whit nunca había tenido su polla dentro de uno al que deseaba a todos los niveles. Se estaba follando al Rey de los Tulareños, del que la gente cantaba:

Hunt Ashbury era un hombre de frontera

Pionero, trampero, guía.

Con bonitas indias, era su plan

Para tomarlas como novia.

No se trataba de un simple nan-boy. Whit estaba perdiendo su corazón ante este arrogante, duro y tierno hombre de las Montañas Rocosas, todo porque Hunt se había permitido ser vulnerable, permitir a Whit entrar en su propio cuerpo y corazón. "Eso es, Huntley. Deja que Belle te chupe toda la leche. Estoy a punto de explotar dentro de tu sabroso culo".

Antes de que pudiera terminar la frase, Whit explotó. Se sumergió en un estado de inconsciencia en el que todo eran sensaciones, la exquisita erupción subiendo por la longitud de su polla, capturando y reteniendo un jadeo en sus pulmones mientras se estremecía y estremecía dentro de su amigo, pellizcando el rígido pezón de Huntley entre sus dedos.

Cuando pudo respirar y asimilar mejor su entorno, vio que Belle se esforzaba por engullir la carga de Huntley, y que el culo de éste se contraía espasmódicamente alrededor de su polla.

"Así es, Hunt", me tranquilizó. "Vomita en su linda boquita. Bien. Bien". Alargando la mano, masajeó ligeramente las pelotas mientras acariciaba el desordenado pelo de la pobre Belle. Se rió. "Pero no la ahogues ahora. Déjala respirar".

En efecto, la pobre Belle se sentó sobre sus talones, escupiendo y ahogándose. Cuando Whit se desprendió de su compañera, ambos hombres se desplomaron también sobre sus talones, con las débiles manos extendidas sobre las rodillas.

Belle se limpió la nariz con el dorso de la mano. Tragando fuertemente, finalmente pudo gritar: "¡Me está saliendo por la nariz!".

Ambos se rieron, relajados y a gusto.

Whit la señaló. "No puedes tratar de tragar demasiado de una vez, o eso pasa". Sacó un pañuelo del bolsillo de su chaleco y se lo entregó.

Sopló en el trapo. "¡Desearía que alguien me lo hubiera dicho!"

Whit asintió con la educación que da la experiencia. "Es una de esas cosas que hay que aprender por las malas".

Capítulo 15

Marzo de 1851

"No es fácil describirlo con palabras".

La cara de Whit estaba vidriosa, con el labio inferior colgando.

Belle nunca había estado más orgullosa que en este momento. Su pecho estaba literalmente a punto de estallar de orgullo, ya que sólo ella les había conducido hasta este punto del Monte Beatitud. Su compañía había llegado a pie a este "lugar del demonio", encontrando las altísimas agujas de la catedral que señalaban una apertura hacia el fondo del valle.

Ahora estaba más que recompensada, de pie en el labio de la punta del Monte Beatitud, al lado de Huntley, que miraba estoicamente la grandeza de abajo. Whit parecía estar a punto de desmayarse de asombro.

El batallón ya había empezado a llamar a Whit "Yosemity" debido a su entusiasmo por sus maravillas naturales, y esto parecía avergonzar a Whit para que guardara silencio. Pero ahora su silencio se debía más a una reverencia que amenazaba con dejarle catatónico.

Huntley preguntó: "¿Qué nombre quieres ponerle al valle? Hemos acordado dejar que le pongas tú el nombre, ya que eres, con diferencia, el más asombrado de todos nosotros".

Whit no pareció oír a Huntley, pero se acercó aún más al borde del precipicio. Belle calculó que el suelo que había debajo era de al menos unos dos mil pies de caída libre, así que se acercó a Whit, viendo que sus ojos estaban cargados de lágrimas no derramadas. Una neblina de gas llenaba el valle, y las pesadas nubes grises de la lluvia oscurecían los picos más altos de la vista, pero eso sólo aumentaba la grandeza que se extendía ante ellos. Bajo la sombra del sol poniente se encontraba el acantilado más majestuoso de todos en el lado opuesto del valle, una sólida aguja de granito que se elevaba verticalmente desde los árboles nevados que acunaban su base. Los indios habían llamado a este pináculo Totaukons por las grullas que anidaban en un prado cercano a la cresta. A media milla del fondo del valle desde aquel monolito se encontraban los imponentes picos con forma de catedral que Belle había mencionado a Huntley hacía tanto tiempo. Desde el borde de granito de estos picos caía una cascada de encaje que desaparecía a miles de metros de profundidad en un torrente de espuma movido por la brisa. Era realmente la vista más maravillosa que Belle había contemplado nunca.

"Ver Yosemite y morir", dijo Whit. "No puedo intentar describirlo. Estas estupendas paredes confunden mi mente".

Huntley sonrió. "¿Desea llamarlo Yosemite? Esperaba ver algún abismo terrible, por las descripciones de los indios".

"Sí", dijo Belle. "Ahora sabes por qué intentaron mantenernos alejados durante tanto tiempo".

"Doc", llamó Huntley en un tono más enérgico, pero el médico no se inmutó. "Será mejor que se despierte de su sueño, o puede perder el pelo. No tengo fe en la opinión de Tenaya de que no hay indios por aquí".

Huntley y Belle se miraron y se encogieron de hombros. Se alejaron del borde del acantilado, y Huntley dijo: "Será mejor que cacemos a los Grizzlies antes de volver al campamento para pasar la noche. Tendremos mucho tiempo para buscar en este agujero más tarde".

"¿No te impresiona la gloria de esta vista?"

De espaldas al valle más grande de la tierra, Huntley frunció los labios con escepticismo. "He pasado décadas arrastrándome por este gran continente. Estoy agotado, Belle. Estoy llegando a una edad en la que las atracciones de una chimenea caliente y una cama cálida me impresionan más que cualquier otra cosa".

"Sí. Después de pasar todo un año durmiendo sobre mantas de conejo y ardilla, entiendo tu punto de vista. Deberíamos ir al fondo del valle mañana, pero tened cuidado de no hacer desaparecer nuestra caza antes de que estemos a tiro de rifle."

Huntley asintió. "Avisaré a los guardias para que estén atentos. Los exploradores Grizzly pueden visitarnos esta noche para dar una estampida a nuestros caballos".

Ese mismo día habían llegado a un campamento de Grizzlies abandonado donde el cuerpo de José Juárez había sido depositado, frío como un neumático de carreta. Era curioso que el cuerpo se hubiera dejado al aire libre cuando la ceremonia habitual era quemar a los muertos en una pira. Huntley dijo que los otros Grizzlies se habían hartado de las costumbres de Juárez. Si no quemaban el cuerpo, el pobre espíritu rondaría por la eternidad, para irritación de amigos y enemigos.

De repente, desde detrás de ellos llegó la voz de Whit, alerta y con cosquillas. Belle nunca había visto una expresión tan beatífica en su rostro. "He visto el poder de un ser supremo. La majestuosidad de su obra está en ese 'testimonio de las rocas' de allí". Señaló el imponente monolito. "Esa roca es la capitana de todas ellas. He entrado en la capilla más sagrada de Dios. El valle lo ilustra con más elocuencia que cualquier arenga sacerdotal".

Belle y Huntley miraron con indulgencia a su amigo aturdido durante unos instantes. Belle le cogió del brazo y apoyó la cabeza en su hombro.

Huntley dijo: "Estás volando demasiado alto para mí, Doc, y para ti también. Será mejor que prestemos atención a este camino, o nos iremos volando por estos resbaladizos acantilados".

* * * *

Dos días más tarde, la compañía estaba segura en el fondo del valle, cabalgando río arriba por las orillas del Merced.

Para protegerse de una sorpresa desagradable, Belle y Huntley habían acordado mantener exploradores por adelantado y en su flanco. Belle cabalgó al lado de Huntley mientras varios hombres "lavaban la ropa" involuntariamente en el río. Al principio esto era motivo de gran hilaridad cada vez que un hombre se bañaba, pero a medida que se formaban carámbanos en las alas de sus sombreros, los muchachos empezaron a gruñir y a gritar entre ellos.

Belle se perdió en su propia capilla de santidad. Se sentía como si pudiera cabalgar eternamente por este blanco y helado país de las maravillas, como una niña perdida que deambula en un cuento de hadas bajo las ramas de los pinos cargados de nieve. Se concentró en el objetivo de su campaña, pero sus pensamientos no dejaban de regresar a sus imágenes más recientes: aspirar el hermoso pene de Huntley mientras Whit lo empalaba en aquel pene monstruoso. Había cometido ese acto varias veces con su galán francés antes de casarse y siempre la había estimulado, pero eso palidecía en comparación con la satisfactoria sensación de chupar la admirable polla de Huntley.

Debe haber sido la depravación de tener el pene de otro hombre en su culo, pero Huntley apenas había podido contener su semilla antes de entrar en erupción en su boca. ¡Y la mayor parte de su carga! Belle se rió para sí misma mientras montaba en su caballo. Su explosión había sido tan fuerte que el semen había brotado de su nariz. Miró de un lado a otro, preguntándose si alguno de los "chicos" estaba adivinando sus pensamientos.

Se preguntaba cómo trataría a su hermano Bud. Aunque él podría ver con buenos ojos que ella saliera a pasear con el mayor, la reciente acusación de Bud de que Whit era una humilde serpiente roja no le sentó bien a Belle. Ella no tenía la menor intención de dejar su relación con Whit. Era un hombre educado, inteligente, mundano y amable, y ya sus sentimientos por él eran más profundos que los que sentía por su marido muerto. ¿Era esto "estar enamorada"? Ella había imaginado que estaba enamorada de Ned, por supuesto. Nunca se habría casado por conveniencia, sólo para salir del condado de Pike, Missouri. Pero sus sentimientos por Whit eran más poderosos y convincentes.

Recordó lo dominante que era cuando golpeó a Huntley -su superior- en el trasero. Estaba pensando en su fuerza de toro cuando oyó a Whit llamar a la retaguardia para que le siguiera a través de un cruce superior.

Se volvió hacia Huntley. "No creo que Whit deba cruzar por allí. La orilla opuesta parece muy verde y resbaladiza".

Huntley pareció considerar esto. "Sí, pero esta tierra del fondo se ha vuelto intransitable. Puede que haya encontrado el mejor camino para cruzar el río".

Fueron a observar mientras Whit, con su ferviente "amor por lo bello" impregnando cada célula, chapoteaba con su caballo en el agua, sus cascos levantando cascadas de agua clara que brillaban bajo el sol de la mañana. Era casi encantador verlo, Belle y Huntley sonriendo como padres orgullosos. Subiendo la ladera opuesta, Whit empezó a lanzar un grito triunfal cuando el césped cedió bajo las patas traseras de su caballo. Se deslizaron hacia atrás en las aguas, y ambos cuerpos se dirigieron con paso firme hacia una cascada de nueve metros.

Mientras Belle y Huntley galopaban hacia la escena, Whit se agitaba hacia la orilla opuesta, con el rollo de reata balanceándose en la mano. Ella sabía que Whit había adquirido la costumbre de mantener la reata alrededor del cuello de su caballo. Belle y Huntley se lanzaron al arroyo junto con un par de chicos más, y cuando llegaron a Whit, éste había conseguido hacer girar la reata alrededor de un árbol joven unas cuantas veces, asegurando así al pobre caballo, con sus patas traseras sobresaliendo por encima de las cataratas.

Muchos largos minutos de chapoteos, pisotones y gritos después, Huntley consiguió asegurar otra reata alrededor de las patas traseras del caballo, y pasearon a la pobre criatura enferma, sacando la reata, para que pudiera recuperar sus pies. Pero los instrumentos quirúrgicos y la bolsa médica de Whit habían sido fijados a su montura, así que tuvieron que quitarlo todo para que se secara.

Huntley envió al comando adelante con el capitán Phil Din. El trío examinó las tiendas dañadas de Whit y escurrió sus mantas mientras el caballo se sacudía, temblando.

"Me alegro de que brille el sol y no haya mucha brisa". Belle había puesto su túnica de piel de oso en las rocas para que se secara junto a los abrigos y guantes de los hombres.

"Debemos continuar con la ropa mojada", afirmó Huntley. "Todo tardará horas en secarse, y no podemos permitirnos eso".

El cirujano dijo: "Déjame al menos ventilar mis medicinas, para saber cuáles fueron destruidas. Oye. Terrell me dijo que en la última aldea abandonada, encontraron cestas de bellotas quemadas y descascaradas".

"Sí", dijo Huntley. "A los nativos les gustan las bellotas quemadas tanto como a los yanquis las judías quemadas, así que nuestra idea de hacerles pasar hambre debe estar funcionando si se las están comiendo".

Belle añadió: "Pero se han cargado las bellotas para transportarlas. Deben haberlas llevado a algún pueblo lejano".

Huntley se sentó a horcajadas en la silla de montar de Whit que habían colocado en las rocas, frotando grasa de oso en conserva en el asiento para impermeabilizarlo. Con sólo la delgada cubierta de su camisa empapada pegada a su musculoso pecho, un mechón de pelo sedoso asomando entre los botones desabrochados, Belle volvía a tener calor. Huntley dijo: "Cuando le pregunté por las bellotas, Vowchester me dijo que tantas preguntas le hacían doler la cabeza".

Whit se levantó de donde estaba en cuclillas junto a su maletín médico y se acercó a Huntley. Con las manos en las caderas, miró a su compañero de cama. "Esa es su respuesta habitual para todo". Belle también se detuvo. Ya conocía a Whit lo suficiente como para interpretar esa mirada aguda y evaluadora en su rostro cuando tenía una idea. Y esta idea era realmente astuta, supuso. "Frota grasa en el cuerno de la silla de montar", le indicó a Huntley.

Huntley procedió a hacerlo, con la palma de la mano bombeando el cuerno como si ordeñara una vaca. Con bastante humor, continuó parloteando: "Vowchester apenas sabe hablar inglés, así que no es muy útil como intérprete. De todos modos, ¿de dónde has sacado esta absurda silla de montar?"

"Un tipo en San Francisco", dijo Whit.

"Deberíamos conseguirte una silla de montar española normal. ¿Realmente necesitas este cuerno de silla para colgarte? Ya eres un buen jinete".

Whit se arrodilló tan bruscamente que Huntley levantó la vista y se echó hacia atrás contra el peralte de la montura. "Necesito el cuerno de la silla para poder balancearnos bajo los sauces", dijo con convicción.

Belle se emocionó al saber que algo estimulante estaba a punto de suceder. "Columpiarse bajo los sauces" era una posición de su libro de almohadas, su posición favorita. Rápidamente azotó su bata de oso para que se agitara en la base de la silla, y se acurrucó entre los dos hombres como una espectadora de circo.

Huntley dijo: "¿Bajo los sauces? Apenas hay..."

A horcajadas sobre el pomo, Whit pasó una mano por detrás del cuello de Huntley y lo besó por completo. Belle siempre se deleitaba con la visión de los dos hombres entrelazados, atiborrándose de sus bocas. Estaba bien, porque no había ninguna otra mujer con la que competir, ninguna otra mujer de la que estar celosa. No se arriesgaba a perder a un hombre por el otro, ya que parecían disfrutar también de un festín con ella.

Mientras Whit lamía la lengua de Huntley, manoseaba con brutalidad la erección acunada en los pantalones de montar de Huntley. Huntley soltó el grasiento cuerno de la silla de montar y se apoyó sumisamente en las manos mientras Whit le desabrochaba hábilmente los calzones, levantando incluso el culo para permitirle bajar los pantalones.

Sin estar segura de cuál era el juego de Whit, Belle sólo sabía que al "columpiarse bajo los sauces" el hombre estaba empalado en un consolador fijado al asiento del columpio. Cuando se arrodilló detrás de Whit para desabrocharle el casquete, su intención quedó clara. Deslizó un largo brazo para agarrar la lata de grasa de oso, presionando con tres dedos. A esas gélidas temperaturas estaba pegajosa como el alquitrán de pino, pero una vez que su mano la calentó, se licuó muy bien. La había utilizado para engrasar los ejes de las carretas y como pomada para el pelo, pero nunca como ahora, cubriendo el cuerno de la silla de montar del buckaroo con cariño, como si se tratara de una larga y curvada polla.

Esperaba que Whit se posara sobre el cuerno, así que jadeó y cayó de espaldas cuando Whit agarró de repente a Huntley por la parte superior de los brazos y lo levantó. Whit cayó también frente al pomo, dejando a Huntley sobre el cuerno de la silla.

Huntley se acomodó con un gruñido. Con los ojos entrecerrados y una sonrisa remota, murmuró: "Ahora me columpio bajo los pinos".

"Eso es, Mayor". Whit animó a su amigo a rebotar sobre el cuerno, montándolo como lo hacían los españoles nativos de California, con estribos tan cortos que prácticamente se arrodillaban en la silla. Belle se acurrucó alrededor de la ancha espalda de Whit para observar, respirando el vapor contra su cuello. La polla de Huntley se balanceaba seductoramente mientras se apoyaba en el pomo y follaba el cuerno, con la cabeza echada hacia atrás en señal de disfrute. Whit sacó la lata de grasa de la pata de Belle, y engrasó el palo de Huntley con dos puños de tallo a popa. "Te gusta que todos admiren tu gran polla. Te gustó cuando abofeteé esta gran herramienta". La abofeteó ahora en demostración, y Huntley se estremeció de placer. "Se hace más grande cada vez que la golpeo. Mira esta grande, gorda y hermosa polla, goteando de hambre. Estás montando ese eje como si fuera una polla gorda deslizándose por tu culo".

Belle se acercó a Whit para desabrochar la camisa de Huntley. Quería verle el pecho mientras subía y bajaba lascivamente en el cuerno de la silla. Separando los bordes de la camisa, frotó cada uno de los apretados pezones con sus grasientos pulgares y luego temió que él llegara al orgasmo allí mismo, en los puños de Whit, por la forma en que se retorcía y siseaba como un hombre poseído.

Whit aplicó una porción de grasa en el glande de Huntley, haciendo girar su pulgar. "Te gustaba tener una polla larga y gruesa en el culo, ¿verdad, Hunt?"

Huntley sonrió ladeado como si estuviera aceitado, los ojos apenas enfocados. "Me gusta que me lancen la larga herramienta de un hombre rojo".

"Bueno". Whit sonrió con una intención maligna. "Entonces tal vez te gustaría alancear a un hombre rojo".

Belle se quedó totalmente desconcertada cuando Whit giró como un acróbata para quedar frente a ella, agarró la base de la polla de Huntley y se sentó encima de él.

Girando las caderas lascivamente, Whit se hundió en el placer con los ojos muy cerrados. Sin embargo, Huntley pareció despertarse, apretando la cadera de Whit con su garra y gimiendo con fuerza.

"Whit", dijo Belle con asombro.

Whit le sonrió despreocupadamente, como si simplemente hubiera salido a cazar ardillas y no se hubiera dejado follar por el ano como un sodomita desviado.

Y despertó a Belle a alturas incalculables de lujuria. Era cierto que los europeos tenían formas diferentes e interesantes de hacer las cosas, y éste era un truco que sólo podía haberse aprendido en Europa. ¿Pero cómo podía participar? Podía chupar...

"Suba a bordo, señorita Belle". Whit levantó la barbilla para indicarle que debía... ¿qué? ¿A qué se refería? Agarrándola por los brazos, Whit la levantó para que se sentara a horcajadas sobre él también, la húmeda papilla de su coño aplastándose contra la parte inferior de su enorme polla. Oh, Dios mío. ¿Quería follarla con esa cosa? Belle movió sus caderas hacia arriba y hacia abajo sobre el enorme palo.

"Me llenas de asombro y envidia", dijo Whit, con la mirada fija en su rostro.

Reconoció que era una traducción de su libro de almohadas. Whit debía de haber encontrado algún minero rico dispuesto a traducirle el libro. El hecho de que tuviera la curiosidad intelectual de conseguirlo hizo que Belle se sintiera orgullosa, y le agarró la polla por la base para dirigirla hacia su coño. Se esforzó por recordar otras líneas del libro. "Aunque sabes que esto es perverso por tu parte". Con un gruñido y mucho movimiento de ojos, se empaló en el gigantesco pene.

Nunca la habían llenado así, y se dio cuenta de que tenía que relajarse, para permitir que las paredes de su coño se expandieran para acomodarlo. Pronto se abalanzó sobre el gigantesco apéndice.

Whit dijo: "Pero supongo que este sueño mío es bastante absurdo".

Belle descubrió que si se limitaba a cercar con su coño la polla de Whit, los golpes que Huntley le daba por detrás establecían un ritmo. En tándem, los dos hombres la follaron. Todo lo que tenía que hacer era agarrarse a los hombros de Whit y ponerse en cuclillas sobre él para que la follaran como a una prostituta salaz. "Sólo tú puedes ver qué sentimientos se esconden en mi corazón".

Los ojos de Whit brillaron. "Ahora puedo saber cómo es realmente".

"¡Oh, por San Miguel!" gruñó Huntley. "¿Quieres dejar de lado tu asínica poesía y dejarme...?"

Belle supo, por su grito estrangulado, que Huntley se estaba corriendo, con un brazo desnudo agarrado al pecho de Whit. Podía sentir cómo su pelvis se estremecía hasta llegar a su vientre, lo que provocó una reacción en Whit. La sensación de Huntley entrando en erupción dentro de su culo debió de ser sublime, porque ahora Belle sintió que la polla de Whit se sacudía y se retorcía dentro de ella, y se hundió en la polla con muchos golpes cortos y urgentes diseñados para ordeñarla al máximo.

Whit se corrió con un gran estremecimiento dentro de ella, su semen salpicando su vientre. A Belle no le importó no haber encontrado una esponja para absorberlo. Le bastaba con sentirlo rendirse dentro de ella, sabiendo que Whit confiaba tanto en ella como en Huntley como para hacerse tan vulnerable.

Cuando sintió que lo había agotado por completo, Belle besó suavemente sus torneados labios.

Whit dijo: "La quiero, señorita Belle".

Capítulo 16

Formas imprecisas danzaban en la orilla opuesta, pasando de un árbol a otro.

Habían pasado el querido monolito de Whit al que ahora llamaban El Capitán, y el río era aquí una cascada hirviente e infranqueable. Los cinco indios estaban fuera del alcance de los rifles, y cuando Huntley llamó a la columna para que se detuviera y los Grizzlies supieran que habían sido descubiertos, salieron libremente al descubierto y se exhibieron, burlándose de los yanquis con gestos obscenos que hacían referencia a la cópula de naturaleza vil.

Los ojos de Whit brillaron con rabia. "¡Nadaré ese arroyo y los capturaré!"

"Bien por ti, Doc", respondió Huntley. "Tómalos vivos si puedes, pero tómalos como sea".

Whit llevó al capitán Din, Terrell, Bud y otros dos río arriba para encontrar un lugar para vadear mientras Huntley llevaba a sus muchachos a desandar el camino río abajo. Huntley encontró una orilla inclinada donde su obstinado mustang entraría en el agua, y le dio la espuela. Los muchachos cruzaron a nado sus mulas por el Merced detrás de él, y esta táctica inesperada alarmó a los indios. Salieron corriendo a toda velocidad, así que Huntley ordenó que todos abandonaran sus monturas y los siguieran a pie.

Llegaron a la base de un espolón -¿cómo había dicho Belle que lo llamaban los Cavadores, por su parecido con tres ranas sentadas listas para saltar? "Montañas jugando al salto". Aquí había una silla de montar de escombros de roca donde los indios desaparecieron. Huntley subió a gatas, con las manos y los pies patinando y lanzando piedras en todas direcciones.

En la cima de la silla de montar había un saliente de granito en el que probablemente estaban escondidos, ya que Huntley no detectó ninguna alteración en el follaje ni en las aves, ni tampoco huellas en los parches de nieve. Haciendo una señal a dos chicos del batallón para que lo flanquearan, Huntley se dirigió con cautela hacia el saliente cargando su rifle.

Pero un agudo "¡oye tú!" emanó del lado opuesto de la silla de montar, expulsando a los cinco indios de la cornisa como una bandada de codornices asustadas. Se dirigieron directamente a Huntley por el borde y, aunque uno de ellos tenía un viejo rifle de chispa que probablemente era inútil, se detuvieron a la orden de Huntley.

Fue el contingente de Whit el que subió por el lado opuesto, Bud, naturalmente, proclamando: "¡Estos diablillos de Satanás! Estoy harto de este estilo cuáquero de someter a los indios. Esta vez haré graznar a unos cuantos".

Huntley hizo un gesto a Bud para que se retirara, lo que hizo, con muchas muestras de lanzar piedras y maldecir. Huntley miró a los indios, reconociendo al instante a dos de ellos como hijos de Tenaya. Les preguntó por qué se habían expuesto a su vista. Le dijeron que Tenaya sabía que el batallón se acercaba, y que los habían enviado a vigilar sus movimientos e informar. No habían pensado que los yanquis pudieran cruzar el Merced, así que no tenían miedo. Cuando Huntley preguntó dónde podía encontrarse Tenaya, señalaron hacia el este, hacia un monolito al que llamaban Tokoya, "El Cesto", diciendo: "Ahora está allí".

Cuando Huntley interpretó estos comentarios a Whit, Bud volvió a irrumpir. "¡Hace tiempo que aprendí a desacreditar todo lo que dice un diablo rojo! Desde que nos reunimos, hemos tenido mucho trabajo duro y ningún honor. Bien podríamos estar armados sólo con garrotes como cualquier otro policía burro!"

Huntley perdió el control de su calma. "¡Chúpate esa, inútil de mierda!" Si ese camarón con cabeza de masa no fuera el hermano de Belle, Huntley lo habría echado hace mucho tiempo. Huntley se llevó a Whit, Boling y Din a un lado y les dijo: "Miren. Es demasiado tarde para ir en la dirección que indican. Han dicho que hay un rastro que lleva al escondite de Tenaya, así que propongo llevar a uno de los hijos de Tenaya y a otro cautivo más para encontrar el rastro, dejando a los demás como rehenes."

"Iré", dijo Whit con decisión.

"Doc", dijo Huntley. "Apenas eres un explorador".

"Tengo tanta experiencia como Boling con un arma de fuego, ¿no es así, Boling? Tú diriges un hotel y yo médico, así que supongo que hemos disparado a tantos hombres en nuestro tiempo. Además". Su voz se volvió más confidencial ahora. "Supongo que querrá repasar los informes de estos cautivos con la señorita Belle".

Eso era cierto, y parecía resolver un dilema que había estado en la mente de Huntley desde hacía unos días. Así que permitió que Whit partiera hacia "La Cesta" con la promesa de no permitir que nadie molestara a los cautivos y estar de vuelta al anochecer. Huntley condujo a los prisioneros restantes de vuelta al campamento.

Sí, había un problema que había estado distrayendo a Huntley últimamente. La última vez que habían estado juntos en aquella infernal silla de montar, Huntley había oído claramente a Whit decirle a Belle que la quería. Aquella rata taimada le había dado la puntilla. ¡Había llegado primero con su insípida poesía y sus manipulaciones manuales de su coño!

El principal consuelo de Huntley era que Belle no había respondido a la proclamación de Whit. Ahora un puño de pánico se apoderó del corazón de Huntley al pensar que tal vez no había respondido a Whit porque no quería que Huntley escuchara su respuesta positiva. Que era algo que ambos compartían, y que ahora Huntley, como forastero, sería expulsado de su presencia.

No, probablemente no era algo que Belle deseaba discutir delante de Huntley. Cuando estaba enterrado hasta las pelotas en el hombre que amaba.

* * * *

Pronto dejaron atrás las montañas que Whit llamaba ahora en privado "Los tres hermanos". Había determinado que, además de capturar a dos de los hijos de Tenaya, otro cautivo estaba casado con una de las hijas de Tenaya. Así que, en esencia, en una sola emboscada habían capturado a tres rehenes muy importantes.

Con la euforia y el aire de las altas sierras, Whit siguió el rastro de los hermanos. Se habían asegurado de señalar los alijos de cestas de bellotas, y Whit sabía que las cestas habían sido colocadas allí para desviar a los yanquis. Probablemente había emboscadas de rocas que caían en la cima de estos senderos escarpados, por lo que Whit ordenaba continuamente a los Grizzlies que los rodearan. No era un bobo con cabeza de chorlito. Whit conocía el significado de esas cestas de bellotas.

Así que avanzaron por la base de la elevada cúpula de "La Canasta" pasando por estanques congelados que parecían incrustados de cristales de cuarzo pulverizados. La mente de Whit vagaba por el incidente que había ocurrido después de haberse zambullido en el Merced.

Se había dejado llevar por la exaltación del momento, cuando había pronunciado aquellas fatídicas palabras a Belle. Las palabras en sí mismas eran una declaración de la verdad. Él amaba a Belle. Estaba enamorado de Belle. Sólo que... no había planeado decirlo tan abiertamente, y en una posición tan comprometida. Tal vez era bastante fácil decirle a una mujer que la amabas mientras estabas sentado encima de una silla de montar, después de haber depositado una gran carga dentro de ella.

Tal vez sea fácil para los hombres normales. Whit sabía que estaba muy lejos de ser un hombre normal, ya que sólo había follado con algunas prostitutas antes. Eso hacía que su proclamación de amor fuera aún más sospechosa. Por supuesto que un hombre imaginaría que estaba enamorado de la primera mujer que le había permitido follar con ella sin esperar un pago. No es de extrañar que Belle no respondiera. Seguramente lo estaba dejando de lado como si fuera un colegial enamorado. Ella había estado casada y había tenido un amante antes, y Huntley era el rey de los tulareños. Entre los dos tenían suficiente experiencia con el sexo opuesto para, bueno, fundar su propio puesto de avanzada mormón.

Belle -y Huntley- no lo necesitaban. Además, ¿qué clase de arrogante mestizo supondría que una dama tan elegante, graduada en una Academia Femenina, consideraría casarse con un hombre que era parcialmente rojo? Whit había visto con sus propios ojos el sentimiento de estos yanquis de California hacia los indios. Los americanos toleraban a Whit porque estaban desesperados por un médico, pero si aspiraba a casarse con una de las suyas, por qué, tendría un montón de...

Los dos Grizzlies que caminaban delante de él se apartaron para aferrarse al acantilado vertical. Gritando en una jerga india asustada, señalaron su camino.

"¡Hola!" Whit llamó. "¿Qué pasa ahora?"

Bud Pennington, con su rifle apuntando a Whit, apareció en una subida del camino. ¿Qué en Sam Hill...? Bud rechinó los dientes con su habitual y extraña combinación de alegría y rabia.

Whit levantó una palma hacia Bud. "¡Aguanta, Bud! Estos indios están bajo mi cuidado".

"Apártese, doctor. Esos indios tienen que morir".

Detrás de Bud estaba su compañero Jim Fell, curiosamente con un chico del batallón colgado de los hombros. Bud le indicó a Jim que dejara al hombre en el suelo, y Whit se acercó para ver que se trataba de Bill Little, a quien Whit había curado después de que se le clavara una punta de flecha en el pulmón. Ahora el pobre Bill estaba de nuevo golpeado y ensangrentado. Tenía la cara hinchada y descolorida, y los pantalones desgarrados por encima de las rodillas para revelar profundos cortes que escupían sangre con tanta rapidez que ya se había formado un charco bajo sus extremidades inferiores. Whit dedujo al instante que habían seguido uno de los senderos de las cestas de bellotas.

Bud mantuvo su rifle apuntando a la cabeza de Whit. "Apártate, si valoras tu propia seguridad".

Whit quería examinar al hombre herido, pero primero tenía que ocuparse de Bud. "¡Esperen, muchachos! El mayor Ashbury me envió a vigilar a estos indios, y obedeceré las órdenes".

Bud gritó: "¡Casi han matado a Little, y ahora estos diablillos de Satanás tienen que morir! Cede, Whitney. No quiero hacerte daño".

"Si disparas, cometes un asesinato".

"¡Dr. Whitney!" Era el paciente Bill Little, tendido en un montón de sangre, llamando a Whit.

Pero Whit no quería ir hacia él, pues eso dejaría a los indios sin vigilancia y sería un blanco fácil para el insensible Bud. Little se puso en posición sentada, observó la situación y gritó: "Whitney tiene razón, muchachos. No disparen. Lo mío no es más que la fortuna de la guerra".

"¿Qué ha pasado?" gritó Whit. Pequeño se desplomó de nuevo, tal vez en un desmayo. Whit se acercó, y Bud y Jim Fell bajaron de mala gana sus rifles para que pudiera examinar a Little.

Bud gruñó: "Entre con sus amigos, doctor, y agradezca a Little su seguridad".

Fell añadió: "Es usted una vista de gilipollas demasiado elevada para la gente que siempre le ha apoyado, doctor".

Mientras Whit examinaba a Chiquito, Bud contó la historia. "Vimos las cestas de bellotas en el sendero y decidimos seguirlas hasta el escondite del diablo. El sendero se estrechó tanto que nos quitamos las botas y trepamos por el resbaladizo granito. De repente y no tan misteriosamente, un trueno de rocas bajó hacia nosotros. Habríamos abandonado el rancho de no ser por el saliente que había sobre nosotros y que desviaba la mayoría de las rocas. Pero un trozo golpeó el rifle de Little de la mano y lo lanzó quince metros por esa pared escarpada. ¡Le llovieron rocas por todas partes, como pueden ver!

"Un indio se asomó por el acantilado, así que lo dejé caer sobre sus huellas, y al instante se elevó un gran aullido, ¡rocas vivas con demonios!"

Fell añadió: "Sólo intentábamos echar un vistazo a esa montaña partida, a esa media cúpula. En lugar de eso, nos quedamos atrapados en una caída muerta".

Bud gruñó. "Les pagaremos por esto. Eres demasiado concienzudo, Doc".

Llevaron a Chiquito de vuelta al campamento, manteniendo a los indios cautivos delante de ellos. Bud no sirvió para llevar a su camarada herido, ya que mantuvo su rifle apuntando a los Grizzlies.

De vuelta al campamento, Huntley escuchó la historia y le dijo a Whit: "Estos rehenes tendrán que quedarse en el campamento. No estarán seguros fuera, si algunos de los chicos les echan el ojo".

Al parecer, los cautivos conocían las intenciones de Tenaya de hacer rodar piedras sobre cualquiera que siguiera el rastro. Ahora los cautivos temían por sus vidas, y con razón.

* * * *

Belle fue al instante en busca de Whit cuando se enteró de lo que había pasado.

Había estado muy agitada desde el incidente con la silla de montar de los buckaroo. Repasando una y otra vez en su mente, llegó a la conclusión de que Whit definitivamente había dicho: "La amo, señorita Belle". Simplemente había estado tan confundida por la intensidad de su asalto masculino que no podía pensar ni oír bien.

Estaba enamorada de Whit -sus sentimientos por él superaban la magnitud de lo que había sentido por Ned- y eso la aterrorizaba. ¿No sería mucho más fácil si siguiera siendo la amante de ambos hombres y no profesara su amor a nadie? Seguramente, aquí en el Oeste, nadie miraría con recelo un acuerdo así, y ella podría seguir su día sin preocuparse. Sin embargo, ya había entregado su corazón a Whit, y tenía un conflicto interno porque empezaba a sentir lo mismo por Huntley. ¿Era posible algo así? ¿Amar a dos hombres a la vez?

Whit estaba atendiendo a Bill Little en su tienda, envolviendo con cataplasmas sus pies hinchados y golpeados. Apenas miró a Belle.

Aventuró: "He oído que Tenaya no está dispuesto a entrar. Sólo hará las paces con nosotros si se le permite permanecer en su propio territorio".

"Sí", aceptó Whit, distraído. "Dice que se quedará en estas montañas o volverá a los Monos junto al lago salado".

Hubo un silencio incómodo mientras Whit terminaba su tarea. Se puso de pie, revolviendo en su bolsa de medicinas. "Hmm."

"¿Hay algo que necesites? Puedo ir a recoger objetos para ti, si necesitas algo".

"Sí", dijo Whit a la bolsa. "Necesito un poco de bálsamo de abeto".

"Oh, sé cómo conseguirlo. Volveré en una hora".

"No te molestes. Puedo conseguirlo".

"¡No, permítame!"

Whit finalmente la miró. Suspiró con aparente disgusto. "Déjanos ir a los dos". Y salió de la tienda adelantándose a ella.

Belle se reprochó a sí misma su insensibilidad durante el vivac en el Merced. ¿Había perdido su única oportunidad de decirle a Whit lo que sentía por él? ¿Estaría él siempre enfadado porque ella no había correspondido a sus sentimientos? Porque seguramente debía ser un enorme golpe para su orgullo. Decirle a alguien que lo amas, sólo para que se arrodille allí como un completo saco de mierda.

Ansiosa por explicarle a Whit, Belle lo siguió hasta donde los hijos de Tenaya estaban bajo guardia. Después del ataque a Little, los habían atado espalda con espalda con reatas y luego los habían sujetado a un roble en medio del campamento. El nuevo guardia, un tal Thaddeus Martin de Texas, se suponía que era imparcial con los indios, pero les sonrió con suficiencia al pasar.

Whit se detuvo en seco. "Martin. Parece que están tratando de desatarse".

Whit tenía razón. Sus ágiles dedos a la espalda estaban definitivamente trabajando en los nudos.

Martin se encogió de hombros. "Los oficiales ya saben lo que hacen".

Whit dijo con más fuerza: "Hay que separarlos y no dejar nada al azar".

Martin inclinó la cabeza como si mirara a Whit pensativo. "¿Estás de guardia? ¿No? No me lo imaginaba".

Whit finalmente dio rienda suelta a su irritación. "No estoy de guardia porque soy médico. Ocúpate de que se separen de una vez".

Y se dirigió furiosamente hacia el borde del campamento, atascando furiosamente la correa de su bolsa de medicinas sobre su hombro.

Belle esperó a que se adentraran unos diez minutos en el bosque para atreverse a hablar con Whit. Había localizado el árbol ideal, había cortado la corteza y la savia se estaba vertiendo en su embudo. Whit se agachó cerca, atento al bálsamo que se filtraba en el embudo.

"Whit", dijo ella en voz baja. Cuando él no respondió, ella continuó: "Parece que cometí un gran error hace unos días. En el Merced".

Whit se quedó quieto, pero finalmente respondió. "¿Ah, sí? ¿Y qué fue eso?"

Belle observó el embudo. No se atrevía a mirarle a la cara. "Cuando me dijiste que me querías. No estaba preparada para eso. Ni siquiera sabía cómo responder a eso cuando mi marido me lo dijo por primera vez. No estaba preparada para que lo dijeras. Yo también lo he sentido en mi corazón, pero pensé que era lo último que me dirías. Sobre todo inmediatamente después de..."

Whit la sustituyó. "¿Inmediatamente después de eyacular en tu cálido coño?"

Se alegró de que ahora hubiera una pizca de humor en su voz, y exhaló con alivio. Finalmente lo miró, y sí, había una ligera sonrisa en las comisuras de la boca. "Sí, sobre todo inmediatamente después de eso. Y con el pene de Huntley en el culo".

"¿Y con el cuerno de la silla de montar en el culo?"

"¡Sí!" Belle lloró de alivio. "Es que no era... no era lo primero que me hubiera venido a la mente, que dijeras eso. En ese mismo momento. Pero Whit, yo también lo he sentido. He estado luchando con mis sentimientos". Hizo una pausa, mirándole con cariño. "Te quiero, Whitman Whitney. Lo sé desde hace tiempo. Sólo que no estaba segura de qué hacer con ese conocimiento".

Whit se acomodó sobre su espalda, con las manos entre las rodillas. "Debo disculparme. Salió de mi boca sin pensarlo".

"¡No!" gritó Belle, casi volcando el cubo de madera que recogía la savia. "Si es verdad, ¿por qué disculparse por ello? Quiero decir. Es verdad... ¿no?"

Whit asintió. Sus ojos brillaban de emoción. "Sí, Belle. He estado enamorado de ti desde que te vi por primera vez. Pero creía que era inútil, sin sentido. Podría tener diez títulos de médico y eso no borraría el hecho de que estoy compuesto por una cuarta parte de cherokee y una cuarta parte de negro. ¿Cómo podría esperar casarme contigo? Incluso aquí" -señaló los árboles a su alrededor- "no se toleraría un matrimonio así".

"¿Por qué no lo haría?" Belle se excitó tanto que Whit le arrebató el embudo, sosteniéndolo contra la corteza llorona. "¿Por qué no se toleraría? ¿Por qué? ¡Una de las principales figuras políticas de San Francisco, y un gran terrateniente cerca del fuerte del capitán Sutter, es mulato!"

¿"Leidesdorff"? Descendía de esclavos caribeños, es cierto. Murió de fiebre cerebral no hace mucho. Pero sí, fue enterrado honorablemente en la Misión Dolores. También nunca se casó".

"¡Bueno!" Belle escupió. "Eso no importa. Lo que importa es que estamos enamorados, Whit. Recordaste todas las frases de ese libro de almohadas. Pensaste en recordarlas, y eso me derritió el corazón".

El corazón de Whit pareció derretirse también por la mirada que le dirigió. Subiendo a sus rodillas, Belle lo besó, pero suavemente, para no quitarle el embudo de la mano.

"Le quiero, Dr. Whitney", dijo ella contra su boca.

"La amo, Srta. Belle Pennington."

Se apartó unos centímetros entonces y volvió a mirar hacia el embudo. "¿Qué pasa con Huntley?"

"Bueno. Sí. Es obvio que os queréis, y nunca querría meterme en medio de lo que tenéis juntos".

Whit le mostró una sonrisa diabólica. "Nunca te lo permitiría".

Los dos se quedaron inmóviles cuando un montón de gritos llegaron desde su campamento, a diez minutos de distancia. Por lo que se oía, los hombres parecían correr en todas direcciones, y algunas voces se hacían más fuertes a medida que corrían hacia Belle y Whit.

Whit arrojó el embudo en el cubo y se puso en pie, agarrando a Belle de la mano. Sin mediar palabra, se lanzaron por la pendiente nevada, esquivando rocas y agachándose bajo las ramas de los árboles.

Whit jadeó: "¿Cuánto debo apostar? Esto tiene que ver con los cautivos".

De hecho, Belle había intentado interrogar a Bud sobre su versión del incidente de la "cesta de bellotas", pero él se había mantenido firme en que era claramente una emboscada puesta en marcha por los mismos cautivos que Whit había dirigido: los hijos de Tenaya. La muerte de los hijos pondría en peligro los intentos del batallón de someter a toda la aldea de Tenaya, ya que se limitarían a recoger y huir más lejos en las montañas, quizás hasta los Monos, junto al lago salado donde su tren había sido aniquilado.

Cuando se acercaron al campamento, los capitanes Din y Boling subieron a toda velocidad por una colina hacia ellos. Din preguntó: "¿Pasó algún indio por aquí?"

"¡No!" Whit declaró. "¿Qué ha pasado?"

Boling miró con algo de furia a Belle. "¡Tu hermano es lo que pasó!"

Y los dos capitanes continuaron su persecución.

"¡Oh, Dios mío!" Belle gritó. "¿Qué ha hecho Bud ahora?"

Se hizo evidente cuando entraron en el campamento y se abrieron paso a través del estrecho círculo de chicos que se arremolinaban.

Capítulo 17

Cuando vio el cuerpo del hijo de Tenaya tendido a tiro de pistola en el roble donde había sido atado, con un disparo en la espalda, Huntley siguió como un poseso.

El tipo se había soltado misteriosamente durante la vigilancia de Thaddeus Martin, un compinche de Bud Pennington, un antiguo guardabosques de Texas que a menudo había opinado que matar indios o españoles, no importaba cuál, era un deber. Huntley descubrió a Tad apoyado despreocupadamente contra el mismo roble que había estado vigilando, con una sonrisa de satisfacción en su cara de cabeza de chorlito. Parecía esperar que lo elogiaran, porque cuando Huntley se lanzó a por él hinchado de rabia, la cara de satisfacción desapareció, para ser sustituida por una de horror abyecto.

Huntley le gritó a Phil Din: "¡Se ha escapado uno, persíguelo!". En tres enormes zancadas Huntley tenía la mano alrededor de la garganta de Tad, levantando al hombre que era casi tan alto como él y arrastrándolo por la corteza del roble.

"Has cometido un asesinato. " Huntley gruñó.

Tad se agarraba a la parte delantera del gabán de Huntley, con las botas corriendo en el aire. "Yo-yo-Bud Pennington dijo-"

Huntley no esperó a escuchar la historia. Le dio dos, tres, cuatro puñetazos en la cara al imbécil, y los huesos resonaron con un crujido satisfactorio. Los chicos se acercaron corriendo, pero nadie intentó arrancar a Huntley del malhechor. Huntley sólo dejó de golpearlo porque no quería que la sangre salpicara su camisa, que ya estaba bastante sucia.

Arrojando al bobo a la nieve, Huntley giró en busca de Bud. Y, efectivamente, el piojo hinchado se acercó pavoneándose, sonriendo también con la expectativa de que iba a recibir un elogio. Bud incluso saludó. Huntley se abstuvo de golpearlo porque era el hermano de Belle, pero se paró tan cerca de Bud que su rabia derritió los carámbanos de la idiota gorra de castor de Bud.

"¡Soldado!", rugió. "Por San Miguel, ¿qué ha pasado aquí? ¿Quién ha sido el que ha cometido este calvario?"

Bud se puso de pie. "¡Fui yo, Mayor! Intentaba escapar, ¡así que lo maté a tiros! Ese diablillo de Satanás no nos acosará más".

"¡Cabeza de chorlito! ¿Tienes el cerebro en las pelotas? ¡Terrell! Ponle brazaletes a este hombre".

Por supuesto, no tenían brazaletes de verdad, así que Terrell se dedicó a atar las muñecas de Bud en la parte baja de la espalda con un trozo de reata. Bud estalló al instante en una espuma, cada tendón de su cuello resaltando en relieve. "¿Qué está haciendo, Mayor?"

"Arrestarte por asesinato".

"¿Asesinato? ¡Ese nefasto hijo de puta estaba tratando de escapar, Mayor! ¡Le hice un gran favor a todo el mundo al liquidar a ese cabrón!"

"También acabas de llevar a la ruina nuestra campaña. ¿Qué incentivo tendrá Tenaya para venir ahora, si su hijo está muerto, otro corriendo hacia él en este mismo momento?"

Estaba claro que el estado de ánimo de la multitud estaba con Huntley por la forma en que seguían animando a Huntley a organizar una fiesta de corbatas para Bud, por la autoridad del juez Lynch.

Para cambiar de tema, Bud aulló: "¡Maldito asesino de mujeres! ¿Sabe todo el mundo lo machacón que eres? ¡Sí, así es, chicos! He atrapado a este bastardo con las manos en la masa aplastando sus sucias patas sobre mi querida y santa hermana, y más aún, lo he visto confraternizando de manera invertida y sodomita con ese cirujano que..."

"Suficiente, Bud".

De repente, Whit estaba junto a Huntley, habiéndose abierto paso entre el nudo de hombres. Al parecer, Whit no tenía reparos en que Bud fuera el hermano de Belle, pues agarró al camarón por la solapa de su chaquetón de la marina y lo sacudió sin piedad. "¡Tienes el valor de acusar a tu oficial superior de desviadas acciones antinaturales cuando soy yo, el cirujano indio, quien ha estado machacando a tu hermana!"

Huntley sacudió a Whit por el hombro. "Está bien, Whit, no necesitas..."

Pero Whit continuó bramando: "¡Soy yo, un detestable mulato, el que ha tenido el valor de pedirle a tu hermana que se case conmigo! Me enorgullece admitir que soy en parte pelirrojo. ¿Puedes decir lo mismo del crimen que acabas de cometer, malvado del pozo sin fondo?"

Huntley cayó débilmente en el pecho de algunos chicos que lo apoyaron. ¿Whit? ¿Le pidió a Belle que se casara con él? ¡No lo estaría mencionando ahora mismo delante de todo el batallón si Belle no hubiera dicho que sí!

Belle había conseguido abrirse paso entre la multitud y también se agarró a la solapa del abrigo de Bud. "¡Bud! ¿Qué has hecho?"

"¿Es eso cierto, Bellissima?" Bud estaba tan enfurecido que sus palabras escupieron saliva en la cara de Belle. "¿Vas a casarte con este diablillo de Satanás? ¿Tener un grupo de hombrecillos rojos correteando por ahí? ¿Es esa la vergüenza que quieres traer a nuestro buen nombre de familia?"

Huntley ordenó: "Llévatelo, Terrell. Amordázalo también". Interrumpió a Bud, tal vez porque no quería oír la respuesta de Belle, pero ella respondió de todos modos.

"Así es, Bud. Me voy a casar con el Dr. Whitney".

Con el estómago revuelto, Huntley se interpuso físicamente entre Belle y su hermano parlanchín. "Vas a ir a Coventry, Pennington. Tal vez unas semanas de servicio en el tren de carga eviten que vuelvas a hacer algo así".

Mientras Terrell y algunos otros arrastraban a las gambas, Bud seguía lamentándose. "¡Te atraparé, Whitney! Estaré escondido, esperándote con una fiesta de corbatas cuando menos lo sospeches. ¡No voy a caer fácilmente! Mataré hasta el último indio aunque el bosque esté lleno de ellos. No he llegado hasta el centro de las Sierras Altas desde el condado de Pike sólo para acabar doblegándome ante una manada de..."

Golpe. Fue Vowchester, el guía indio, quien golpeó a Bud en la cabeza con el mango de su cuchillo de caza. Muchos hombres se rieron y felicitaron a Vowchester mientras Bud caía al suelo, con los globos oculares rodando dentro del cráneo.

A Huntley le agradó que Belle no intentara ayudar a Bud, pero le repugnó que se encogiera delicadamente en los poderosos brazos de Whit. Whit la calmó acariciándole el pelo mientras ambos contemplaban el cuerpo inerte de Bud arrastrado por la nieve.

Como tanto Boling como Din estaban fuera persiguiendo al cautivo fugado, Whit era el siguiente mando lógico con el que hablar. Huntley se acercó a la feliz pareja de forma oblicua, para no tener que mirarles a la cara.

"Tendremos que dejar que Tenaya se lleve el cuerpo de su hijo para incinerarlo".

Whit miró a Huntley por encima del hombro. "Sí, pero no debemos dejar que Tenaya sepa que su hijo está muerto hasta que podamos capturarlo. Escucha, Huntley. Belle y yo queremos hablar contigo. Sobre lo que se acaba de decir-"

Huntley interrumpió para gritar a Vowchester: "¡Y encierren también a Jim Fell! Estoy seguro de que él también estaba en este complot".

Se volvió hacia la pareja, esbozando una falsa sonrisa. "¡Ya está! Ya está hecho". Y se alejó para ocuparse del cadáver.

* * * *

Din y Boling no habían encontrado al prisionero fugado, pero informaron de que habían visto el humo de una hoguera que salía de uno de los salientes sobre el lago que reflejaba los gélidos monumentos de granito. A la mañana siguiente, Huntley y un contingente de doce hombres se pusieron en marcha. No invitó a propósito a Whit ni a Belle, ya que los había evitado con éxito hasta el momento.

¿Acaso el traidor de Whit planeaba quedarse en la casa de Huntley después de casarse con Belle? ¿Como si la vida siguiera como siempre, sólo que ahora compartía la cama con la mujer más deseada de la baja Sierra? Huntley resopló y pensó: "Creo que no. No, no podía seguir viviendo bajo el mismo techo, escuchando cómo hacían el amor. Encontraría una nueva criada -y un nuevo médico para Agua Fría- aunque eso significara perder a las dos personas más importantes de su vida.

En un arrebato de mal humor, dejó su caballo y trepó al pie de la percha de aquel viejo indio incorregible. Si lograba capturar a Tenaya, podría salir de estos arbustos y volver a su cálida chimenea. Para entonces sería primavera y podría hacer otro viaje a San Francisco. Pero nunca podría practicar las habilidades que había aprendido de Whit y Belle, no con prostitutas o indias. Sólo otra mujer americana con conocimientos europeos podría apreciar los puntos más finos del masaje médico.

A Huntley le enfadaba tener que volver a una vida tan prosaica, cuando en los últimos meses se le habían abierto perspectivas totalmente nuevas gracias a aquel elegante cirujano y a su exótica doncella. Pero, ¿qué esperaba uno de la frontera? ¿Un té de la tarde junto a una saludable nevera? ¿Un buen polvo satisfactorio junto a una hoguera rugiente? Realmente, había sido un sueño tan ridículo.

Envió a Boling y a algunos hombres a cortarle el paso a Tenaya desde el otro lado, y cuando Huntley se levantó sobre la cornisa, Tenaya se dirigía directamente hacia él, agitando los brazos, con la boca en forma de O perfecta. Como si hubiera visto un demonio aún peor, el viejo sachem giró sobre sí mismo y volvió a hacer una giga desde donde había venido. A Huntley le resultó fácil seguirlo, agarrarlo por un brazo y hacerlo girar.

"¿Dónde están tus otros?"

Tenaya hizo de su boca una fina línea. "Los hombres de arriba estaban tirando piedras hacia abajo. No me gusta ir, ya que las piedras se rompen y vuelan por todas partes. Así que vine aquí".

Huntley asintió. "Bien. Me alegro. Tenemos a tus hijos, sabes".

Ante esto, Tenaya se negó a decir una palabra. Huntley se vio obligado a atarle las manos con una reata, ya que no podía arriesgarse a perder al jefe de nuevo.

Tenaya permaneció taciturno durante todo el camino de vuelta al campamento, aunque Huntley le llevó en una de sus mulas favoritas que estaba muy bien caparazada. Huntley desmontó a unos 30 metros del campamento y pidió a los chicos del batallón que rodearan la mula de Tenaya. Habían dejado el cuerpo de su hijo sobre su lomo en la nieve, cubierto respetuosamente con la mejor manta de Whit. Tenaya tendría que saber la verdad tarde o temprano, así que Huntley lo condujo suavemente hacia adelante, sin disfrutar ni un poco de este momento. Pero era el comandante, y había que hacerlo.

Tenaya era orgullosamente consciente de que era el centro de atención, y caminaba con la cabeza alta, despreciando a todos los americanos que se quedaban boquiabiertos. Huntley sólo estaba orgulloso de que Whit y Belle le observaran con avidez. Sabrían que era él quien había capturado al jefe. Sólo detuvieron su paseo cuando prácticamente tropezaron con el fiambre. El pobre hijo restregado había muerto con los ojos abiertos de par en par, con la boca abierta por la sorpresa, y ahora miraba al nebuloso cuenco del cielo de arriba como si se sorprendiera de verlo.

Tenaya no tuvo más reacción que un labio tembloroso. Lentamente levantó la cabeza, y la mirada de puro odio que lanzó a Huntley fue escalofriante. Tenaya miró a cada uno de los hombres del campamento por turnos, escudriñando cada rostro en blanco, como si buscara al hijo cautivo que le quedaba.

Huntley dijo en voz baja: "Lamentamos profundamente la muerte de su hijo. El hombre responsable de esto ha sido castigado. Puede hacer que algunos hombres se lleven el cuerpo para los procedimientos adecuados de entierro".

De los labios apretados de Tenaya no salió ni una sola palabra. Pasaron muchos momentos largos e incómodos durante los cuales todos los chicos del batallón se mantenían en pie como si fueran figuras de cera, como si representaran un cuadro de ballet frente a un fondo del país de las maravillas del invierno de pelusas de algodón y vidrios rotos pegados en cartón.

Era, en efecto, un momento horrible que Huntley había estado temiendo, y rompió el doloroso silencio diciéndole a Terrell en voz baja: "Llévalo a la tienda de su hijo y tráele algo de comer".

El batallón se disolvió entonces, aunque de una manera mucho más solemne y menos estridente de lo que solían hacer. Los hombres regresaron a sus tiendas con desánimo, y a Huntley le hubiera gustado hacer lo mismo, pero ese par infernal, Whit y Belle, se le acercaron.

"Este no es un trabajo agradable", ofreció Whit.

Huntley sacudió la cabeza miserablemente. "No, ciertamente no lo es". Últimamente había echado de menos la inteligente compañía de Whit, así que añadió: "No puedo dejar de pensar en mi chimenea. Lupe preparando una olla de chile verde. Hay una botella de moscatel que guardé, y una olla de aceitunas y un poco de queso de Oregón me están llamando".

"Oh, Señor". Belle sonrió, acurrucando el brazo de Whit contra su pecho, peludo con la piel del oso. "Puedo oler las bofetadas ahora mismo".

Whit añadió con buen humor: "Últimamente he vivido a base de cerdos hasta gruñir y chillar. Me vendría bien un poco de champán francés y sopa de tortuga".

A Huntley se le hizo la boca agua. Incluso una lata de sardinas, uno de los alimentos más denostados de California, tan común que parecía pavimentar las calles de algunos pueblos, sonaba ahora como un manjar. "Langostas y lengua", fue la contribución de Huntley a la comestible ensoñación en la que se revolcaban. Ahora que se reían con la pretensión de que todo estaba bien, Huntley se aventuró a decir: "Sí, ¿por qué no vamos a algún sitio a charlar? Me gustaría saber más sobre esta boda..."

"¡Máteme, señor Mayor!"

El trío se quedó inmóvil, sólo sus cabezas giraron para ver a Tenaya, que se estremecía con fuerza, como si le hubieran invadido los vapores. Terrell luchaba por contenerlo, pero Tenaya parecía repentinamente imbuido de un poder de lo alto. Tenaya se acercó a Huntley, arrastrando al pobre muchacho detrás de él como si fueran cráneos de bisonte en una danza religiosa. "¡Sí, mátame, como mataste a mi hijo, como matarías a mi pueblo si viniera a ti! Matarías a toda mi raza si tuvieras el poder".

Huntley tenía que decir algo. No podía dejar que el viejo sachem despotricara. Tenía que mostrar a sus hombres su mando. Después de todo, estaban aquí para capturar indios, no para escuchar sus sermones. "Ahora, mira aquí..."

Tenaya habló en una mezcla de grizzli y español, dejando entrever que sabía mucho más de esta última lengua de lo que había admitido. "Sí, señor americano, ya puedes decir a tus guerreros que maten al viejo jefe. Me has hecho sentir triste y mi vida oscura. Has matado al hijo de mi corazón; ¿por qué no matar al padre? Cuando esté muerto, llamaré a mi pueblo para que venga a ti. Llamaré más fuerte de lo que me han oído llamar. Me oirán en su sueño y vendrán a vengar la muerte de su jefe y de su hijo".

"¡Tenaya!" Huntley se estaba exasperando. "Hemos castigado a los responsables de la muerte de su hijo. No todos los americanos aquí presentes estaban de acuerdo con sus acciones. La mayoría de nosotros encontramos sus acciones altamente ofensivas, y no era nuestro plan..."

Pero Tenaya se revolvió en una espuma sublime y no quiso dejarlo. "Podrá matarme, señor Mayor, pero no podrá vivir en paz. Mi espíritu estará entre las rocas, las cascadas, en los ríos". El jefe parecía muchos años más joven con la fuerza de su arenga.

Un nuevo respeto por Tenaya surgió en el corazón de Huntley. "¡El viejo Sachem!" gritó Huntley. "No deseamos matarte. Lo siento si ese es tu deseo, pero no es nuestro deseo. Te mantendremos a salvo hasta que puedas llegar a la reserva de Fresno".

Belle se adelantó medio paso. "¡Sí, Viejo Sachem! El asesinato de tu hijo fue un triste error y una equivocación de sólo dos o tres hombres. ¡Los hombres responsables serán perseguidos por el espíritu de tu hijo para siempre! Temerán su espíritu y se enfriarán cada vez que pase una brisa".

Tal vez las palabras de Belle lo calmaron, pues ahora Tenaya proclamó: "¡Los grandes espíritus han hablado! He terminado". Y, como si el espíritu le hubiera abandonado de repente, se desplomó de nuevo en los brazos de Terrell, preparado para ser arrastrado a la tienda.

Huntley cogió la manga de Boling y dijo: "El viejo sachem parece hambriento. Asegúrate de que reciba una o dos raciones más, y asegúralo para que no tenga oportunidad de escapar".

Boling dijo: "Entendí la mayor parte de lo que dijo. Para hablar, ese viejo powwow puede ganarme todo el hueco".

El trío caminó en silencio por un suave sendero hasta una cima cercana. Aquí los estrechos destellos plateados del río Merced serpenteaban bajo las elevadas paredes. Una gran cascada caía en un hueco en forma de copa desde una cúpula de granito. Era un día borroso y sin viento, y por eso Huntley estaba agradecido. Golpeó su pipa contra una roca, pero Whit fue el primero en hablar.

"Es cierto, Huntley. Belle ha aceptado casarse conmigo".

A Huntley se le revolvió el estómago. ¿Por qué lo habían arrastrado hasta aquí para darle una paliza? ¿Para hacerle temblar en sus botas y enseñorearse de él? Belle, al menos, no era un individuo tan despiadado y dominante. Podía suavizar un poco estas horribles noticias, seguramente.

Whit tomó la mano complaciente de Belle y continuó-: Es cierto, lo creas o no. Ha aceptado casarse con un mestizo, por muy médico que sea. Lamento que haya tenido que salir a la luz de esa manera, con ese saco de mierda -miró de reojo a Belle-, ese piojo de Bud bramando sobre nuestras acciones antinaturales. Pero estamos aquí para decirte que no queremos dejar de hacer cosas contigo. Si estás de acuerdo, nos gustaría continuar por el mismo camino que llevábamos. Explorando nuestro, ah, nuestro..."

Belle cayó de rodillas a los pies de Huntley. "¡Nuestro amor por ti!", proclamó apasionadamente. Agarró las manos enguantadas de él con las suyas desnudas y sus ojos le brillaron. "Sí, Huntley. Os quiero a los dos por igual, y no podía decidir qué hacer. Y Whit te quiere tanto que nunca podría pedirle que te abandonara. Ni querría hacerlo".

Huntley se quedó sin palabras. ¿Qué estaban proponiendo? ¿Que siguieran follando entre ellos y que Huntley se follara a la mujer de otro hombre? Huntley estaba acostumbrado a las costumbres de los indios, donde esas cosas eran muy fluidas, y el Lejano Oeste tenía límites imprecisos para esos temas. Las mujeres eran tan raras como míticas, y Huntley había visto a más de dos o tres mineros establecerse con una sola mujer deseable.

Whit añadió: "Entendemos si quieres que nos movamos. Incluso puedo dejar Agua Fría si lo deseas, si nuestra presencia te incomoda. Pero, sinceramente, Hunt. No veo ninguna razón para romper algo tan bueno como lo que tenemos".

"¡No harás tal cosa!" Huntley estalló, sorprendiéndose a sí mismo. "¿Salir de Agua Fría? No lo permitiré. No hay ninguna razón en el mundo para que mi socio, un médico, no pueda seguir viviendo en mi casa. Con su mujer, mi criada. Nadie dirá nada en contra de eso".

Belle y Whit se miraron como si estuvieran avergonzados. Belle dijo: "Bueno, ya ves. Es así. Me gusta ayudar a Whit en su labor de médico, y él necesita un nuevo ayudante, una enfermera, por así decirlo, ya que Bud..."

"¡Estará trabajando en el molino rompiendo rocas!" Dijo Whit acaloradamente.

"Sí", aceptó Belle. "Así que creemos que sería útil que encontraras una nueva criada. Tal vez alguna española o chilena, para ayudar a Lupe".

Huntley dijo: "¿Desea ser enfermera?"

Belle exhaló con alivio. "¡Sí, una enfermera, exactamente!"

Huntley se estremeció. "Si eso es lo que quieres. No puedo entender el hecho de mirar el interior de los cuerpos de la gente, pero si eso es lo que te hace cosquillas, que así sea. Puedo encontrar otra criada". Y añadió: "Sólo te di ese trabajo porque quería tenerte cerca. Lupe puede limpiar muy bien. No hace falta mucho para cocinar para un hombre".

Whit dijo: "¡Un hombre que apenas come! No, eso cambiará, Hunt. Ahora, con tres bocas trabajadoras y hambrientas que alimentar, necesitarás una nueva criada. Agua Fría crece día a día, así que habrá más trabajo que nunca. Estos mineros nunca volverán a casa, al este".

Belle se subió al regazo de Huntley y le acarició la cara con los labios. Él abrazó a la peluda figura marrón, frotando su canosa cara contra su satinada y suave mejilla. "Te quiero, Huntley Ashbury".

Huntley cerró los ojos, tan doloroso era el torrente de emociones en su corazón. "Yo también te quiero, Belle".

Se sentaron abrazados en silencio, mientras un halcón volaba silenciosamente sobre ellos. Entonces, una extraña y quejumbrosa voz vacilante flotó desde su silencioso campamento. El viejo orador Tenaya estaba llamando a su pueblo a lo lejos. Había tan poco viento en el valle de Yosemite que su voz era el único sonido, aparte del crujido del pelaje de Belle, que se esforzaba por escuchar.

"Está llamando", dijo.

Whit frunció el ceño. "Bueno, también podemos llamar".

Huntley se quedó perplejo. "¿Qué quieres decir?"

Whit lo agració con su deslumbrante sonrisa blanca. De pie, puso las manos en las caderas y bramó de forma tan inesperada que Belle saltó a los brazos de Huntley.

"Todas las lenguas de los pieles rojas, también el lenguaje de signos

Huntley los utilizó a lo largo y ancho.

Era un hombre de frontera

Pionero, trampero, guía".

Huntley se echó a reír. ¡Ese tonto de remate! Estaba haciendo sonar esa absurda canción que algunos mineros habían inventado sobre él.

"Warwhooped Yosemite's Grizzly braves

En el estrago a través de la tierra

Vinieron los chicos de Mariposa a salvar

La ley y el orden se mantienen".

"¡Bien! Suficiente". Levantándose, Huntley puso a Belle en pie y le dio una palmada en el hombro a Whit. "Tampoco podremos cantar esa canción durante mucho tiempo. Es una castaña tan antigua como la canción de la pobre Tenaya".

"Tan seguro como disparar", aceptó Whit amistosamente.

Se encontraban en la eminencia que sobresalía sobre el valle. Aunque estaba ansioso por su chimenea y su sopa de tortuga, a Huntley le entristecería dejar el Valle de la Hierba Profunda. Una vez que se corriera la voz -y con las volubles habilidades de escritura de Whit, eso sería pronto- sobre los esplendores de este lugar, todo tipo de naturalistas y aventureros se amontonarían. Sin Grizzlies para asustar a nadie, cuando la nieve se derritiera, la gente correría a ver estas majestuosas vistas por sí misma.

Belle se interpuso entre ellos, apretando sus manos contra su pecho peludo. "Sí, ya no eres el Rey de los Tulareños".

Huntley dijo: "Siento que soy el rey de mucho más".

Nunca sería tan silencioso como ahora, en este momento.

Epílogo

Julio de 1851

"¡Tormenta, ven! ¡Ven, ven, ven!"

Señor, intentar enseñar a este bicho a obedecer era como... bueno, como intentar que Whit y Huntley se comportaran.

La esponjosa cachorra de Terranova tenía una mente propia, eso estaba claro. Nunca se alejaba de casa, y se sentaba en sus ancas de lana cuando se le ordenaba, pero sólo acudía cuando se le llamaba si se le daba de comer su cuenco de chile verde.

"¡Ven, ven, ven!" Belle llamó desde la solapa de la tienda del hospital. "¡Ooh!" Con leve fastidio, tomó un taburete junto al capitán Boling para hacerle un cabestrillo en el brazo. Todavía le llamaban "Capitán", aunque una vez más no era más que un hostelero. Anoche había habido un altercado en su salón, pero era reconfortante que sólo se tratara de un minero en escabeche que apostaba a que podía echar una carrera con su caballo a través de la ventana de cristal de Boling. Era reconfortante que no hubiera habido incidentes con indios desde su campaña del Batallón Mariposa.

Boling preguntó: "¿Cuándo os vais de luna de miel tú y el doctor?".

"No lo haremos", admitió Belle. "No podemos dejar Agua Fría por ningún tiempo. Especialmente cuando la gente insiste en hacer trucos estúpidos como montar un caballo a través de una ventana".

Stormy apareció en la puerta de la tienda, con las orejas hinchadas, escuchando. Ladró una vez, y luego otra, puntuando su frase con importancia.

"Ya veo", le dijo Belle.

"¿Ves qué?" preguntó Boling.

"Oh, ella sabe que es hora de comer. Tal vez no pescó suficiente salmón en el arroyo hoy y quiere más del chile verde de Lupe".

Envió a Boling de vuelta a su hotel con una botella de buen whisky escocés para el dolor, no para ser vendido a los clientes. Stormy la siguió a su lado mientras recorrían el corto trayecto de la subida hasta su casa. Belle estaba completamente satisfecha de su decisión de no tener otro hijo. Stormy era ciertamente un problema y le quitaba el poco tiempo que habría dedicado a un bebé. Ahora que Tormenta había aprendido que la casa no era un retrete, Huntley parecía quererla y pasaba mucho tiempo dándole por debajo de la barbilla y emitiendo sonidos infantiles de arrullo. Eso era suficiente para Belle.

Después de dar de comer a Stormy en el porche trasero, Belle siguió el sonido de las risas de los hombres hasta el estudio que Huntley compartía ahora con Whit. Pasaban mucho tiempo con las botas puestas en el escritorio, sentados en sillas fumando puros, como dos capitanes de la industria.

Ahora no lo hacían.

Whit se puso de pie, apoyando el trasero en su escritorio, completamente desnudo aparte de los pantalones arrugados en los tobillos. Arrodillado ante él en señal de súplica, un Huntley completamente vestido devoraba aquella enorme polla con voracidad, ¡como si no hubiera desayunado galletas y salsa! Una sensación cálida y lujuriosa se expandió entre los muslos de Belle mientras se apoyaba también en el escritorio.

Pasó la mano por el bíceps cobrizo de Whit, suave como la crema. Huntley no se detuvo en su voraz succión del gran apéndice, pero Whit la miró con una sonrisa diabólica.

"Señor", dijo Belle. "Nos vas a meter en un lío si te empeñas en hacer esto en pleno día. ¿Y si alguien viniera a la puerta necesitando asistencia médica?"

"Las cortinas están cerradas", dijo Whit con voz ronca. Un músculo de su mejilla se crispó de excitación cuando Huntley pegó sus labios a la apretada bolsa de bolas. "Pueden llamar con la aldaba de la puerta".

Belle no quería distraerlos. Pero con la esperanza de tener suerte, volvió al vestíbulo para recuperar su posible bolsa. Rebuscando en ella, sacó uno de los pequeños trozos de esponja marina que Whit le había procurado. Volviendo al estudio, la colocó en la palma de la mano y giró una botella de brandy sobre ella. Enganchando un pie con botas en la pata del aparador, introdujo con pericia la esponja goteante en su quimio, empujándola contra su vientre con el dedo índice.

Whit debió verla hacer esto, porque gritó: "¡Ah, detente!" a Huntley, que cayó sobre sus talones y miró con asombro.

"¿Parar? ¿Por qué?"

Whit extendió los brazos en forma de abrazo, y Belle se acercó a él de inmediato, besando su dolorosa y hermosa mandíbula. "Porque quiero enseñarte otra forma de complacer a nuestra hermosa esposa. Quédate donde estás".

Mientras sus hábiles dedos trabajaban en los botones de la cintura de la falda, Whit la besó con una boca que ya sabía a semen. Belle le lamió la lengua y se sacó la falda, tirándola a un lado. Whit hizo lo mismo con sus calzoncillos, deshaciéndose de ellos con un movimiento del brazo.

"Ahora, mi ángel", dijo Whit. "Date la vuelta".

Colocando las palmas de las manos en el borde del escritorio, Belle movió el trasero de un lado a otro, sabiendo que tenía un aspecto salaz al llevar sólo una camisa y unas botas. Desde su asiento en el suelo, Huntley debió de tener una vista de médico de su coño, que ahora goteaba una mezcla de sus jugos internos y brandy, una mezcla sabrosa para un hombre.

Whit se colocó detrás de ella, agarrando sus caderas. El gigantesco glande de su brillante y rígido pene le rozó la abertura del coño, y ella separó aún más sus pies calzados sobre la alfombra, levantando las caderas hacia él. "Ahora, Hunt", dijo Whit con su voz de cirujano más correcta. "Te estás convirtiendo en un experto en hacer que Belle se corra con los dedos. Probemos con la lengua".

Las palabras de Huntley llegaron calientes contra su muslo interno, y el cosquilleo de su gloriosa y brillante melena le produjo escalofríos en la espalda. "¿Funcionará sólo con la lengua?" Sólo había tenido la cara de Whit entre sus muslos, con su cortísimo gorro de pelo bien recortado como un suave y pequeño cactus. Ahora bajó la mano y atravesó con sus dedos los sedosos rizos de Hunt, deslizando la correa de cuero que él usaba para ceñirlo en una cola en la nuca.

Belle dijo: "Sí, mi cabeza de chorlito. Debes mantener la lengua muy rígida y moverla hacia arriba y hacia abajo como un dedo. ¡Ah!" Whit la había tomado desprevenida, deslizando su gruesa polla en su coño, y Belle se retorció para acomodarse a él. Llevaba meses recibiendo su enorme miembro dentro de ella, pero aún así tenía que relajarse para darle acceso.

Siseó una bocanada de aire cuando la lengua de Huntley pasó por su hinchado clítoris. Agarró un puñado de su espeso pelo, presionando su cara contra su coño. Moviendo las caderas y aplastando su coño contra la cara de Huntley, la otra mano de Belle sobre el escritorio se deslizó sobre algún tipo de papel. Mirando hacia abajo, vio el periódico de San Francisco, el Alta California, convertido en un artículo sobre alguien que salía de una tienda llevando una caja fuerte. Whit ahora la bombeaba con avidez, su polla se hinchaba hasta alcanzar proporciones incalculables dentro de ella. Afirmó que le gustaba la sensación de la esponja empapada en la abertura de su vientre, mientras raspaba tentadoramente contra la punta de su polla, y el brandy ardía placenteramente.

Oh, sí. Esto va a funcionar muy bien. Al mover sus caderas contra la lengua de Huntley, Belle sintió que la tensión aumentaba en su pelvis. Sus pechos se balanceaban eróticamente, los pezones rozando su chemise, y cuando Whit sujetó una mano alrededor de un pecho y pellizcó su pezón, ella se disparó.

Batiéndose contra la cara de Huntley, Belle resopló como un castrado enjabonado, con la cabeza ladeada débilmente en un cuello de goma sobre el artículo de Alta sobre el ladrón de cajas fuertes. Todo el canal de su coño se apretaba y se desprendía en un espasmo tras otro, olas frenéticas de orgasmo que recorrían todo su torso y le quitaban el aliento a sus pulmones.

"Qué bien, mi angelito", dijo Whit contra su cuello. Encorvado sobre ella, su polla explotó en una serie de chorros tan potentes que los chorros de semen salpicaron sus paredes internas. La bolsa de su pene golpeó ruidosamente la barbilla de Huntley mientras lamía furiosamente su clítoris, sonando como Stormy comiendo un plato de salmón a la parrilla. Lamer, lamer, lamer, gruñir, gruñir, gruñir.

Las contracciones finalmente disminuyeron lo suficiente como para que Belle pudiera respirar por completo, y se empujó hacia atrás para alejarse del escritorio y de la boca de Huntley. "¡Oh, ah, oh!" Se tambaleó hacia el aparador. Débilmente, se sirvió una copa de brandy para beber, esta vez. Le costó meterse en los cajones y abotonarse la falda fue casi imposible. Jadeando, se volvió para ver a los hombres.

Huntley se sentó como un manojo de miembros débiles al pie del escritorio. Whit había vuelto a colocar su trasero cerca del periódico, con su larga y palpitante verga palpitando en el aire.

Whit dijo: "Huntley es capaz, ¿no estás de acuerdo? Tiene una boca muy grande".

Huntley golpeó la pierna de Whit con el dorso de la mano. "¡Boca grande, mi culo! No te importa que mi gran boca esté chupando el jismo de tu polla". Entonces pareció tener una idea, pues empujó a Whit del escritorio y pegó su cara entre los globos de su culo.

Belle soltó una risita, mientras Huntley parecía estar lamiendo a Whit con tanta asiduidad que los ojos de éste se cerraron y se tambaleó inseguro sin nada a lo que agarrarse. Pero después de meterle mano en el culo respingón y descarado durante unos largos momentos, Huntley lo apartó de un empujón y se puso en pie con dificultad, con su propia erección abriéndose paso por la entrepierna de sus pantalones.

"Ustedes están llenos de diversión. ¿Qué hay de nuevo en este periódico?" Belle se interpuso entre ellos y sacudió la sábana. ¿Por qué los dos hombres se miraban de forma tan extraña? "San Francisco ha sufrido muchos incendios últimamente. ¡Oh!" Un pensamiento la asaltó y se volvió para mirar a Huntley. "¿Se ha quemado alguna de sus inversiones?"

Huntley parecía aliviado de que hubiera sacado un tema tan fácil. "Oh, no, no. En absoluto. De hecho, sólo le estaba aventurando a Whit que debería ser mi socio en mi negocio comercial". Whit se dirigió al aparador mientras se ceñía los pantalones a la cintura, y Huntley continuó. "Doc estudia los libros y yo los hombres. Doc sería un socio rentable".

"Sí", dijo Whit, sirviendo su propio brandy. "Como se me da tan bien ponerle nombre a las cosas, he bautizado nuestra nueva sociedad como 'Ashbury & Whitney'. Brillante, ¿no? ¿Ese lago pasado donde se capturó a Tenaya? Ahora se escribe como 'Lago Tenaya' en los mapas, gracias a mí".

Belle añadió: "Y tu monolito de El Capitán, no lo olvides".

Huntley dijo: "Por no hablar de todo el valle de Yosemite. De todos modos, nos convendría hacer un viaje a San Francisco, una luna de miel, por así decirlo. Mi amigo Tom Larkin ha accedido a dejarnos usar su casa vacía. Tres pisos de una gran mansión de ladrillo". Acarició la cara de Belle con el dorso de la mano. "Le gustaría, ¿verdad, señorita Belle?"

"¡Oh, sí! Nunca he estado en San Francisco. Quiero ver el Hotel Plaza donde ustedes dos se conocieron por primera vez-cuando Bud trató de acusar a José Juárez de robar". Tan pronto como pronunció el nombre de su hermano, Belle supo que había cometido un error y trató de disimularlo dando sorbos de brandy y sonriendo coquetamente.

Pero ella había dejado salir el gato de la bolsa, y Huntley ahora tomó el periódico de su mano. "Sí, sobre eso". Señaló el artículo sobre el ladrón de cajas fuertes. Belle siguió leyendo, esta vez concentrada.

El 9 de junio de 1851, en Sydney Cove, Bud Pennington entró deliberadamente en la tienda de un comerciante, cogió la pequeña caja fuerte, la llevó a un bote y remó tranquilamente hacia la bahía. Se dio la alarma y varios comerciantes persiguieron y alcanzaron a Pennington. Éste tiró la caja fuerte por la borda. Pennington fue traído de vuelta y llevado a un edificio en la esquina de las calles Sansome y Pine. El prisionero fue debidamente juzgado por un jurado y condenado a la horca.

Pennington era un hombre de aspecto rudo y despiadado, conocido como un personaje desesperado que había evadido frecuentemente la justicia. Su comportamiento durante el juicio fue desafiante e insultante, y continuamente gritaba que sus amigos vendrían a rescatarlo en cualquier momento. Hay que elogiar al Comité de Vigilancia por su rápida justicia...

"Calla, calla", dijo Huntley para calmarla, aunque Belle no lloraba.

Se limitó a mirar el artículo con ojos ardientes. Era evidente, desde que lo habían echado de la ciudad, que Bud recurriría a tácticas nefastas para sobrevivir. Su sueño había sido abrir un puesto comercial como el que tenía Huntley, pero éste no estaba dispuesto a darle una parte del pastel, no después del sanguinario asesinato del hijo de Tenaya por parte de Bud. Deberían haberle colgado por ese asesinato, pero nunca habían colgado a ningún blanco por asesinar a un indio.

Este artículo no fue una sorpresa, en realidad. Pero naturalmente Belle sintió una pérdida, sobre todo porque Bud era el último miembro superviviente de su familia. "Ahora todo lo que tengo es..." La realización la sorprendió. Miró de Whit a Huntley. "Bueno, ustedes dos, en realidad". Más clara, inyectó fuerza en su temblorosa voz. "¡Ustedes dos son mi única familia!"

Los dos hombres la acorralaron, rodeándola con sus brazos y acariciando su garganta con sus bocas calientes. Resulta curioso que, justo cuando mencionaba a la "familia", se oyera el chasquido de las uñas de los pies contra las tablas del suelo del pasillo exterior y se abriera la puerta del estudio. Entró la esponjosa bestia negra conocida como Tormenta, con la punta de su ancha lengua rosa asomando entre sus caninos. Se sentó ante ellos sobre sus ancas, con el pecho hinchado de felicidad, mirando de una persona a otra, como si se preguntara quién tenía la carne de buey.

Belle nunca podría resistirse a una criatura tan astuta, y cayó de rodillas para abrazar al sólido y gigantesco perro, enterrando su nariz detrás de su oreja que era suave como la de una liebre.

Whit dijo: "Somos la única familia que necesitarás, Belle. Siempre estaremos ahí para ti".

La aldaba de la puerta principal sonó. Belle se asomó al oído de Stormy y vio a William Little a través de la ventana que flanqueaba la puerta. Tenía la cara cómicamente apretada contra el cristal, inclinando la nariz hacia un lado mientras gritaba: "¡Dr. Whitney, venga rápido! Hay otro lío en la taberna: unos cabezas de chorlito del Hell's Delight le quitaron el bastón de marfil a un dandi y éste les golpeó en la cabeza con él. Ahora todos se están uniendo".

Suspirando, Belle se puso de pie, alisando la parte delantera de su falda. "¿Cómo se las arreglarán sin nosotros cuando vayamos a San Francisco?"

Whit ya estaba en la puerta del estudio. "Sí, Huntley. ¿Es realmente prudente que dejemos a la gente de Agua Fría sola mientras buscamos placer en la gran ciudad?"

Huntley se adelantó a Whit. "¿Cómo crees que lo hicimos antes de que llegaras aquí?"

Belle se apresuró a seguirlos por la puerta principal, cogiendo la bolsa de medicinas de Whit del suelo del vestíbulo. "¿No está muy bien?", sugirió.

Huntley se congeló con la mano en la barandilla del porche. Giró la cabeza para lanzarle una mirada divertida. "No". Sacudió la cabeza. "No muy bien del todo". Y se lanzó al camino de tierra que llevaba al Hotel Boling.

A Belle le gustó eso. "No muy bien", le dijo a Stormy mientras se acercaban a la retaguardia.

Fue agradable que me necesitaran.

El infierno. Era agradable ser amado.

NOTA FINAL

La cadena de acontecimientos en Sure as Shooting se inspiró en los escritos de Lafayette Bunnell, un cirujano que viajó con el Batallón Mariposa en 1851 mientras intentaban acorralar a los indios merodeadores. Bunnell exageró tanto sobre el "descubrimiento" del valle de Yosemite que sus compañeros empezaron a llamarle "Yosemity". Fue Bunnell quien dio nombre a muchos rasgos importantes del valle de Deep Grassy.

El monolito que los indios llamaron Tokoya ("La cesta") se conoce ahora como Cúpula Norte.

Huntley Ashbury se basó en el comandante James Savage, un comerciante que fue elegido para dirigir el batallón ya que conocía muy bien la zona y hablaba las lenguas. Galen Clark dijo que Savage "había sido la figura principal en la guerra contra los indios, y quizás su mejor amigo mientras [los indios estaban] en cautividad". Perdió la vida defendiéndolos en 1852, cuando un ocupante ilegal llamado Harvey disparó cuatro veces a Savage por tener la osadía de pedir una investigación sobre la masacre de más indios en la reserva de King's River.

Ay, un bribón de la marca Harvey

(El objetivo de la Ignobleza era el suyo)

El pobre Jim se ha quedado sin nada en la tierra de Tulare

Ahí terminó toda su fama.

-W.F.S., Jim Savage: A Frontier Clamper Man

Tenaya, "Jefe de los Grizzles", nunca fue feliz en la reserva. El clima caluroso de las llanuras le hizo enfermar y suplicó volver a casa. Regresó con un remanente de su banda, pero fue asesinado en una disputa con algunos indios Mono en 1853, aplastado en la cabeza con una roca. Galen Clark escribió: "Era apropiado que encontrara su muerte en el valle que amaba y que había defendido durante tanto tiempo contra sus enemigos".

EL FIN

www.laylawolfe.com

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Sobre el autor

A la autora de bestsellers Layla Wolfe le gusta ofrecerte machos alfa -a veces dos a la vez- y las mujeres que los aman. Su serie EL MC DE HUESOS DESNUDOS explora la oscura e inquietante vida del club de moteros de Arizona. Su serie derivada LOS ZELOTES DOBLADOS MC es una descarnada saga de MM. Actualmente está trabajando en el siguiente libro de HUESOS DESNUDOS.

Layla Wolfe y Clair Voyant son los seudónimos de la autora de romance erótico Karen Mercury, que ha publicado varios libros.

EL MC DE HUESOS DESNUDOS

1.Los huesos desnudos

2.Permanecer vertical

3.Malos hasta los huesos

4.Jugar con monstruos

5.Ten un arma, viajarás

6.Refugio de la tormenta

7.Se necesita un ladrón

8.Carrera con el Diablo

9.Haciendo sus huesos

10.Refugiados de la carretera

LOS ZELOTES DOBLADOS MC

1.Una realidad peligrosa

2.Un magnífico desorden

3.Un extraño solitario

4.Un fin de semana salvaje y perverso

5.Un juguete de peluche

6.Un amigo común

7.Una larga estafa

8.Una cosa sexy

Standalones

Dinomita :  Un romance de vaqueros con hermanastros

A POR EL ORO

1.Trabajando la veta

2.Cualquiera de los dos minerales

3.Una buena prospección

4.Tan seguro como el tiro

5.Desahogarse

6.El siervo obediente

ESCRIBIENDO COMO CLAIR VOYANT

Cómo se hizo el Oeste

1.La formación de Hiedra

2.Desorden en la casa

3.Acero frío y plomo caliente

4.Destino Manifestado

5.La pandilla salvaje

6.La importancia de ser atendido

McQueen era mi valle

1.Algo pecaminoso viene por aquí

2.La mujer en la cima

3.La hierba es más verde

4.Dos señores, con amor

Obligado a complacer

1.La elección de su amo

2.El buen cambio

El Rancho Palomino del Atardecer

1.La sublime señorita Paige

2.El sujeto era Rose

3.El Regalo Sustancial

El deleite del infierno

1.Tres corazones laten como uno solo

2.Tres de una pareja perfecta

3.Tres para todos

4.Tres Veces Dama

5. Deleite del Infierno Desenfrenado

1.Dos para el camino

2.Dos Billetes al Paraíso

3.Dos hombres buenos

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