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Resumen

En un momento en el que Víctor se cuestiona el sentido de la vida al observar como su juventud se ha convertido solo en recuerdo, un joven, acusado de un doble homicidio, lo llevará a dudar de las certezas y principios que lo han guiado hasta entonces.

Gael, un inmigrante colombiano, se ve envuelto en los crímenes de una red de tráfico de menores manejada desde la sombra por hombres poderosos. Como abogado de Gael, Víctor tendrá que enfrentarse no solo a una extensa trama de corrupción, sino también a sus propios miedos. Sus dudas y temores se personalizan en ese enigmático joven que parece conocer sus deseos más ocultos

Tensión sexual al máximo, erotismo, corrupción, crimen e intriga se combinan a la perfección en este trepidante thriller de Laurent Kosta.

Esta novela es un spin-off de la bilogía formada por Montañas, cuevas y tacones y Montañas y tacones lejanos. En realidad, es una historia totalmente independiente, como Solo a un beso de ti, pero estamos seguros de que la disfrutarás muchísimo más después de leer las tres anteriores.

Laurent Kosta

Colección Subway

Primera edición eBook: diciembre 2021

© Laurent Kosta, 2021

© de diseño de cubierta: Laurent Kosta y Ediciones el Antro, 2021

© de esta edición: ediciones el Antro, 2021

Cno. de Suárez, 41 - 1º - 19; 29011 Málaga

www.edicioneselantro.com

ISBN: 978-84-124547-3-4

Depósito Legal: MA-1457-2021

Queda rigurosamente prohibida cualquier forma de reproducción, distribución, comunicación pública o transformación total o parcial de esta obra sin el permiso de los titulares de los derechos. Todos los derechos reservados.

El contenido de esta obra es ficción, incluidos los distintos personajes, procedimientos y leyes, a pesar de que puede contener referencias a hechos históricos y lugares existentes. Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.

Para Fran, Kuky y Soli,
gracias por ser mi equipo incondicional.

—¿Ya está? ¿Es todo? —soltó Ramiro sentado al otro lado de la mesa de su despacho.

—Sí, con esto hemos terminado. Al menos el papeleo. La otra parte es la difícil.

—¿La otra parte?

—Superar la pérdida. ¿Cómo lo llevas?

—No era como un padre, ¿sabes? Ya sé que todos pensáis eso, pero no era realmente así…

Ese era Ramiro, siempre protegiéndose de las emociones, no iba a concederse un lamento ni siquiera en ese momento.

—Lo sé. Pero estabais muy unidos.

Ramiro se echó para atrás en la silla, incómodo con la emotividad inevitable de la situación, esquivo, aunque acababa de firmar los papeles de la herencia que Tony Valenti, su mentor, amigo, figura paterna cuando se lo permitía, le había dejado en exclusiva tras su muerte, como si fuese efectivamente un hijo. Pero Víctor no iba a dejarle eludir el tema tan fácilmente, se conocían demasiado para eso.

—Te has quedado huérfano de tus dos padres en el plazo de un año, tiene que ser duro.

—Alfred murió hace años.

—Me refería a tu padre biológico.

—Oh.

Percibió una vez más su incomodidad al haberlo pillado en su propia contradicción. Aun así evitó responder y comenzó a guardar los documentos.

—¿Cómo lo lleva tu hermano?

—¿Romeo? Creo que odiaba a nuestro padre más que yo.

—Bueno, me alegra saber que no te quedas solo… —Ramiro rio, consciente de que su amigo no iba a desistir en su intento de indagar en su estado de ánimo—. ¿Qué tal las cosas con Iván?

—Bien. Como siempre.

—¿No hay planes de volver a España?

—La verdad, una vez que le pillas el gusto, África mola. Estamos muy bien allí.

—¿Puedo preguntarte una indiscreción? —Aguardó un instante y el gesto curioso de Ramiro lo invitó a continuar—. ¿Le eres fiel?

—¿Y eso…? ¿Es una proposición…?

—No, por supuesto que no… Es solo curiosidad. Me resulta tan extraño imaginarte en una relación monógama.

Y entonces los dos rieron porque sabían muy bien a qué se refería.

—Ya. Bueno…, si te soy sincero, ni siquiera me lo planteo. Supongo que cuando encuentras a esa persona…, ya sabes, «la adecuada», como dicen…, no lo sé, no resulta tan difícil. —El gesto de Víctor contuvo una idea…—. ¿Nunca has tenido a alguien así?

Víctor se quedó pensativo.

—Sí —confesó al fin—. Sí que hubo alguien. Pero él no me encontró a mí.

—Vaya, no tenía ni idea. Eso sí que es una putada… ¿Alguien que yo conozca? —bromeó, y las sonrisas le quitaban peso a la charla personal, al menos hasta que volvió a hablar Víctor.

—¿En serio me lo preguntas?

Y de golpe las palabras sobraban, pues los dos sabían de más a qué hacía referencia, y el silencio se llenó de miradas nostálgicas.

—Venga ya, Vic. Tú y yo nunca tuvimos nada serio.

No había planeado esta confesión, aunque sí había imaginado esa misma conversación en un millón de escenarios distintos; por lo general con un desenlace muy diferente. Ya era tarde para dar marcha atrás, así que Víctor se sumergió en ese discurso que había meditado tantas veces, pero que nunca se había animado a revelar.

—Solías venir cuando necesitabas hacer una pausa en esa vida díscola que llevabas. Te presentabas en cualquier momento, sin previo aviso, más de una vez me despertaste de madrugada…

—Joder, es verdad. Vaya, lo siento, debía ser un grano en el culo…

—No. Me gustaba que llegaras de forma inesperada, y que fuera mi casa el lugar que escogías para darte un respiro. Decías que era tu refugio para desintoxicarte… Te quedabas unos días, haciendo un poco de vida sana, y luego volvías a esfumarte, igual que habías llegado. Sabía que presionarte no serviría de nada, así que esperaba, con la esperanza de que algún día, tal vez, te cansaras definitivamente de tu vida alocada y caótica, y… te quedaras para siempre…

Quedaron en silencio, y Víctor descubrió en su mirada que jamás había sospechado hasta qué punto lo había amado, y lo seguía amando. ¡Estúpido romanticismo!

—Joder, yo…

—No te disculpes. —De golpe se sintió ridículo, absurdo—. Tú nunca prometiste nada… Me gusta Iván. Me gusta la versión de Ramiro con Iván… —Y sonrió para asegurarle que todo estaba bien, que hacía tiempo que otro tipo de afecto había sustituido al deseo—. Me alegra que seas feliz —aseguró.

CAPÍTULO 1

Horas más tarde, mientras volvía a casa a solas, la conversación con Ramiro seguía rondando su estado de ánimo. Se había hecho a la idea de que no era suyo, ni lo sería jamás, y atesoraba el recuerdo de los momentos compartidos en algún rincón de su corazón anestesiado. Esperaba que su confesión no acabara convirtiéndose en un obstáculo para su amistad, pues si algo temía era la posibilidad de perderlo del todo.

Dejó su Audi aparcado a varias manzanas de su piso. La noche estaba apenas un poco más fresca de lo habitual, no le importaba caminar. Con su maletín de cuero gastado en la mano se sumergió en la noche urbana. El día que compró ese maletín era un objeto impersonal, idéntico al resto de maletines de mano con sus correas de cuero; su fantasía entonces fue que algún día se convirtiera en uno de esos maletines que había visto en las películas de abogados, atiborrados de papeles desordenados, y cuyo cuero se ha gastado en las esquinas de tal forma que parecen tener vida propia. Su maletín se había convertido después de treinta años en esa pieza de museo que había imaginado. En cambio, en cuanto a sí mismo, el tiempo no había cumplido las expectativas. No tenía quejas a nivel profesional, aunque su trabajo rara vez era todo lo emocionante que hubiese deseado. Su vida sentimental, sin embargo, había sido un completo fracaso.

De joven jamás le había quitado el sueño, daba por sentado que en algún momento del recorrido daría con esa persona perfecta que se hiciera un lugar en su vida. Se consideraba ese tipo de hombre, de los que echan raíces, de los que forman familias, hogares. Ahora, al acercarse el ocaso de su vida, se planteaba por primera vez que era posible que envejeciese solo.

Últimamente le había dado por rememorar sus relaciones pasadas. Ramiro siempre fue una quimera, se había enamorado como un quinceañero, pero nunca fue suyo, solo era una ilusión. Pensaba más en Sebastián. Vivieron juntos casi una década, y no dejaba de preguntarse por qué había roto con él. Sí, discutían mucho, pero eran jóvenes y tenía más en común con él de lo que había tenido con nadie más. Ahora, mirando atrás, comprendía que Sebas tenía razón, la culpa había sido suya. Había sido demasiado exigente. Sebastián era apasionado, creativo, impredecible a veces, pero divertido. Entonces Víctor era demasiado ambicioso, quería triunfar en su carrera y se tomaba todo muy en serio. El éxito profesional había llegado, pero, tras romper con Sebastián, su vida se había vuelto predecible y monótona. De alguna forma sentía que se había pasado el resto de su vida buscando un nuevo Sebastián, otro hombre que lo sacara de sus casillas, que lo desorganizara un poco y que le hiciera sentirse vivo.

Abrió la puerta de su portal, subió al ascensor, pulsó el botón del quinto piso y se dejó caer sobre la pared metálica evitando su imagen en el espejo con la luz blanquecina que resaltaba cada imperfección de su rostro. Al salir de la cabina mecánica, junto a la puerta de su casa se encontró a Miki sentado en el suelo, con sus cascos puestos, esperando pacientemente. Por una fracción de segundo estuvo tentado de volver sobre sus pasos, bajar a la calle y enviarle un mensaje al teléfono avisándole de que no iría a casa esa noche.

—¡Víctor! ¡Qué bien que has llegado! —El joven se levantó nada más verlo, como si volviera a la vida de golpe, con sus pantalones verdes y su camisa floreada, y se acercó, tan entusiasta como siempre, a darle un beso en la mejilla. Luego se estiró y comenzó a hablar—. Se me estaba quedando el culo plano.

—¿Habíamos quedado hoy?

—Dijiste que viniese cuando quisiera, que te sorprendiera…, así que vine. ¡Sorpresa! —De pronto lo recordó, efectivamente le había dicho que hiciera eso, quizás en un patético intento de sustituir a aquel joven Ramiro que solía sorprenderlo con sus visitas intempestivas. Víctor se acercó a abrir la puerta y el chico pareció percatarse de su frialdad—. Pero si no te viene bien, no pasa nada, me voy y ya está.

—No. Perdona. Es solo que estoy cansado…, me vendrá bien un poco de compañía.

Entraron en su piso, encendió las luces y el espacio se alumbró descubriendo el breve recibidor que daba paso al amplio salón, una combinación de grises y blancos sacado de algún catálogo de interiorismo, que permanecía exactamente como lo había dejado esa misma mañana al marcharse. Incluso la taza de café que apuró en el último minuto seguía congelada en el tiempo, en el punto exacto en el que la había dejado olvidada cuando partió.

—¡Brrr! Tu piso está helado… ¿Has cenado? ¿Quieres que te prepare algo?

—Tomé algo en la oficina, pero prepárate algo para ti si quieres.

Miki solía venir hambriento. No se hizo de rogar y se metió en la cocina que ya conocía a husmear, y durante un rato siguió escuchándolo trastear entre sus cacharros. Víctor se dirigió a su dormitorio y comenzó ese pequeño ritual que seguía de forma mecánica cada noche al volver a casa; dejar el maletín sobre el escritorio, sacar los objetos de su bolsillo, monedas, llaves, colocándolos en el espacio que tenía previsto para sus accesorios en su mesita de noche. Se quitó también la chaqueta gris y la corbata, y las dejó extendidas con esmero sobre el galán metálico, junto a otra chaqueta de traje del mismo corte y color. No estaba seguro de querer compañía, aunque tampoco tenía ganas de pasar la noche solo. Entró en el baño para lavarse las manos y la cara, y mientras se secaba con la pequeña toalla de mano se miró al espejo. La imagen que vio reflejada no se correspondía con la imagen que guardaba en su memoria de sí mismo. Eran solo pequeñas diferencias que iban apareciendo cada día, un párpado más caído, una pequeña mancha en la piel, una línea en la comisura de la boca, las canas en la barba, extrañas imperfecciones que aparecían en su rostro, diferencias casi imperceptibles por sí mismas, pero en conjunto era otro el que lo miraba desde el espejo, uno al que a veces le costaba reconocer. No le importaba cumplir años, pero la idea de verse viejo aún no conseguía asimilarla.

Cuando volvió al salón, Miki estaba arremolinado sobre una silla del comedor devorando un sándwich al que había echado litros de kétchup, que se chupaba de los dedos. Siempre le echaba kétchup a todo. Víctor encendió la televisión, puso las noticias y se dirigió a la cocina a servirse una copa de vino. Como de costumbre Miki había dejado un rastro de envoltorios y botes abiertos en la encimera. Estuvo tentado de recogerlo, pero sabía que si lo hacía el chico vendría rápidamente y comenzaría una pequeña pelea por disculparse el uno con el otro.

—¿Te sirvo una copa de vino? —le preguntó desde la cocina.

—No, gracias, tengo un vaso de leche.

Un vaso de leche. Víctor tuvo que reírse, resultaba tan adolescente.

Cuando regresó al salón con su copa, Miki había apurado ya su cena. Víctor se sentó en su sofá aterciopelado frente a la televisión y el chico vino tras él con una sonrisa insinuante y se arrodilló en el suelo entre sus piernas. Comenzó a deslizar sus manos por sus piernas mientras Víctor lo observaba.

—¿Qué tal tu día? —preguntó—. ¿Estás muy cansado… o no tanto? —Y tras decirlo las caricias se dirigieron a su entrepierna, y a sus manos las acompañó su boca mordisqueando primero sus muslos y luego su polla por encima de la tela del pantalón. Víctor enredó sus dedos entre sus rizos alocados y dejó que siguiera.

Miki, tan joven; ingenuo, simple y joven, cruelmente joven. Se conocieron un año atrás en Grindr, se vieron un par de veces y luego su relación tomó un camino distinto cuando Miki empezó a pedirle dinero prestado. Víctor se lo prestaba; «mañana te lo devuelvo», aseguraba él, aunque nunca lo hacía, y tampoco lo esperaba. No le molestaba. Aquel pequeño detalle en su relación le permitía poder librarse de él cuando quería y ahorrarse el esfuerzo de conquistarlo. Para ellos no existía esa negociación perpetua y agotadora en la que se convierten todas las relaciones de pareja. La suya estaba clara, solo era sexo, sin compromiso, sin complicaciones, aunque no era exclusivamente sexo. En realidad, si lo pensaba mucho no tenía claro lo que era y, en cierto modo, le daba miedo preguntar. «Tú eres mi amigo», le había dicho él en alguna ocasión. Eran amigos, amigos especiales, quizás, aunque tenía claro que no eran amigos exclusivos y que seguramente tenía otras amistades parecidas en otra parte.

Miki se esforzaba en exceso, y Víctor se descubrió con cierta pereza para un encuentro sexual.

—Lo cierto es que sí que estoy un poco cansado, Miki —lo interrumpió antes de que le desabrochara los pantalones del todo—. ¿Te parece si mejor vemos una película?

—Claro, lo que tú quieras.

Y tal vez Miki también le había puesto más empeño del deseado, pues aceptó el cambio de plan de muy buen humor y enseguida empezó a enredar:

—¿Qué peli quieres ver?… ¡Oh!, me sé una buenísima… Bueno, igual la has visto… ¿Quieres que haga palomitas?…

Era un pequeño torbellino que comenzaba una idea sin haber cerrado la anterior, volando en mil direcciones sin aterrizar nunca en ninguna parte. Al cabo de un rato acabaron viendo una película ñoña y olvidable, Miki enroscado en el sofá entre sus brazos, y quizás era eso lo que en realidad necesitaba esa noche, la ilusión momentánea de esa vida cotidiana en pareja que no tenía.

Miki se quedó a dormir, aunque no hubo sexo. No era importante, le gustaba la sensación de su cuerpo caliente, su piel tersa por la mañana y la imagen de aquel chico delgado, de ojos almendrados, femeninos, y pelo enmarañado, profundamente dormido entre sus sábanas. Víctor se había sentado a su lado en una esquina de la cama y lo observaba en silencio. Cuando dormía casi parecía un niño, la boca semiabierta, el gesto completamente relajado, las extremidades desorganizadas. Podía tener cualquier personalidad en ese momento, y se imaginaba teniendo con él una de esas discusiones apasionadas sobre literatura o arte que solía tener con Ramiro. Pero tenía que despertarlo si no quería llegar tarde a su despacho.

—Miki, Miki… —le susurró acariciando sus mejillas suavemente. El joven enseguida comenzó a estirarse como un gato, volviendo a la vida con esfuerzo.

—¿Por qué siempre te levantas tan temprano…? —se quejó.

—Tengo que ir a trabajar.

—Pero si eres tu propio jefe, ¿no puedes darte la mañana libre?

—Vamos, tengo una reunión en un par de horas. No puedo llegar tarde.

Al fin se sentó en la cama y miró la hora en el despertador luminoso de Víctor, el que había dejado de usar hace años y que en ese momento marcaba las siete treinta y cinco de la mañana.

—¿Dentro de dos horas? ¿Por qué necesitas tanto tiempo?…

Siguió quejándose, pero Víctor ya había salido de la habitación para comenzar a servir un abundante desayuno, como sabía que le gustaba a Miki, aunque él solo tomara una taza de café americano.

Mientras saboreaba su café caliente a sorbitos, encendió el televisor para escuchar las noticias, y sentándose a la mesa del comedor empezó a revisar su correo electrónico en el teléfono. Desde la otra habitación escuchaba a Miki hablar, encender la ducha… Contaba algo sobre un casting al que iba.

—¿De qué es el casting? —preguntó, aunque no se molestó en escuchar su respuesta, pues estaba contestando a un e-mail de un cliente. Treinta minutos más tarde, la ducha se había apagado, pero Miki seguía sin salir de la habitación. Víctor se acercó, y desde la puerta lo vio aún desnudo de rodillas en medio de la cama—. Miki, ¿por qué no te has vestido? Tengo que irme enseguida…

—Te estaba esperando para enseñarte mis posturas —se quejó haciendo pucheros.

—¿Tus posturas…?

—Para el casting.

Se quedó pensativo un momento, sí que había dicho algo acerca de un casting, pero no había prestado atención.

—Miki, tengo prisa…

—Solo es un minuto. —Y volvía a sus labios ese gesto infantil de protesta—. Pero si no tienes ni un minuto, no importa…

—Vale, enséñame tus posturas —concedió, soltando un suspiro como lo haría un padre. El rostro de Miki se iluminó al instante con una enorme sonrisa. «Pequeño manipulador», se dijo Víctor apoyándose en el marco de la puerta para observarlo.

Miki comenzó a moverse desnudo entre las sábanas aún revueltas, se puso a cuatro patas con el culo en pompa y giró la cabeza para sonreírle.

—Esta es la primera…, es un poco clásica —iba explicando. Luego se tumbó sobre los codos boca arriba con las piernas abiertas y mordiéndose un dedo de la mano, y continuó de esa forma encadenando una serie de posturas erotizantes. Su sueño era convertirse en estrella del porno. Víctor sabía que lo tenía difícil, aunque no se lo decía; no porque no diera la talla sexualmente, sino porque no era el tipo de hombre que esas agencias solían buscar—. Esta es mi favorita… —anunció mientras se colocaba de espaldas a Víctor, en cuclillas, las rodillas abiertas y dobladas bajo su cuerpo, de forma que sus talones abrían por completo su ano separando los glúteos, el torso estirado, los brazos doblados sobre su cabeza. Y desde allí, giró el rostro ligeramente para mirar a Víctor, que se había quedado prendado de la abertura de sus glúteos perfectamente afeitados para la ocasión—. ¿Qué te parece? —preguntó seguro de que Víctor contenía el aliento.

—Es…, joder…, muy erótico… —Se fue acercando casi sin pensarlo, tenía que tocar esa raja. Su pene dando avisos de alarma. Ya a su lado, se acercó a su cuello y le llegó el olor a lavanda de su piel limpia, aún algo húmeda de la ducha reciente. Deslizó dos dedos por la abertura de su culo, deteniéndose brevemente en el orificio estrecho de esa piel juvenil, firme y absolutamente perfecta—. Si no te cogen en ese casting es que están ciegos —le aseguró, hundiéndose un poco más en su cuello para aspirar el aroma embriagador de su juventud.

Miki desplegó una sonrisa de victoria, sus manos lo rodearon como pudieron a su espalda y se incorporó ligeramente para comenzar a restregar su raja contra el cuerpo de Víctor, que ahora sí tenía una erección indiscutible.

—Mmm…, me gusta este desayuno que me has preparado… Si quieres puedo venir esta noche, puedo repetirte mis posturas… —Víctor ya no hablaba, solo murmuraba, su mano aún prendada de ese estrecho agujero que se ofrecía insinuante—. O podría ir a tu oficina y esconderme debajo de la mesa… —y mientras hablaba se las ingenió para desabrocharle el pantalón sin mirar— y comértela cuando estés hablando con tus clientes por teléfono…

Ahora tuvo que reírse, la idea de Miki en su oficina le resultaba incongruente.

—¡Oh, joder, Miki! Para…, tengo que irme…

Pero, lejos de parar, Miki se esmeró más, apretando su entrada contra el bulto prominente de sus pantalones a medio abrochar.

—Oh, vamos, seguro que pueden esperarte unos minutos…, señor abogado importante…

Y ya estaba vendido, porque estaba muy duro y eso era algo que ya no ocurría con la frecuencia de antes. Fue él mismo quien terminó de bajarse los pantalones lo suficiente para liberar su dureza, que clamaba por entrar en ese pequeño agujero rosado. Su glande comenzó a abrirse paso, sin llegar a entrar, y la sensación de la presión sobre su polla era embriagadora, quería más, y lo alentaban los gemidos de placer de Miki, que se había estirado para enroscarse a su cuello con los brazos, dejando a Víctor una vista perfecta de su torso desnudo y sus genitales, esa polla no muy grande que también estaba levantada en todo su esplendor. Le gustaba su piel grisácea, en un tono casi enfermizo e indescifrable, le gustaba lo suave que era, pero tenía que parar.

—Espera… Miki… —consiguió decir entre jadeos, y el chico ya sabía por qué se frenaba. Se alejó de él y se lanzó sobre la cama para alcanzar el cajón en el que sabía que estaban los complementos sexuales. Rápidamente cogió un condón y el lubricante. Apenas tardó nada, y ya estaba de vuelta junto a Víctor. Aun así, el cambio fue suficiente para que el entusiasmo inicial decayera y Víctor volviera a tomar control de su voluntad—. Tengo que irme, Miki…

—¡Noooo! —se quejó una vez más como lo haría un niño al que no se le compra un juguete—. No puedes dejarme así…

Víctor volvió a acomodarse los pantalones, se acercó y lo besó en la boca.

—Lo siento, de verdad que me encantaría quedarme…

El chico ya no opuso más resistencia y no tardó en estar vestido con la ropa del día anterior y listo para salir. Se hacía tarde y cogió solo un par de los bollos que Víctor había dejado sobre la mesa del comedor, que nadie se molestó en recoger; ya no había tiempo.

—¿Me puedes prestar algo de dinero? —Y allí estaba la pregunta una vez más, era impresionante cómo conseguía que siempre sonara con naturalidad casual. Víctor cogió su billetera casi en el umbral de la puerta, sacó un billete de cincuenta y al ver el gesto escéptico de Miki añadió otro de veinte.

—Podríamos acordar una cantidad mensual. ¿No te parece? —dijo con cierta malicia al sentirse manipulado.

—¡No es así! —protestó él.

—¿No? —añadió con sarcasmo.

—Tú y yo somos amigos… ¿Crees que me quedo a pasar la noche con todo el mundo? Olvídalo, no me dejes nada —dijo y salió de la casa con gesto ofendido, consiguiendo que Víctor se sintiera como un miserable.

—Vale, lo siento. Venga, coge el dinero.

—No lo quiero. —Ya estaban junto al ascensor y su enfado no cedía. Víctor tendría que esforzarse un poco más.

—Miki, no te enfades. Perdóname…, me he pasado. Vamos, coge el dinero, me sentiré mejor si lo coges.

Ahora él le concedía el perdón con la mirada. Al fin cogió el billete de cincuenta dejando el de veinte en su mano, casi como si le hiciera un favor. No le importaba dejarle creer que tenía el control, le conmovían sus pequeñas astucias, ese ardid infantil por manipular al amante maduro. Para cuando alcanzaron el portal, el asunto estaba olvidado y Miki volvía a sonreír y hablaba una vez más de su casting. Se despidieron en la calle, sin besos, el chico sabía que a Víctor no le gustaban las muestras públicas de afecto.

—¿Quieres que venga esta noche…? Espera, esta noche no puedo, pero mañana… ¿O prefieres que te sorprenda otra vez?

—Puede ser.

Partieron en direcciones distintas, Miki hacia la boca del metro, Víctor en dirección a su coche.

CAPÍTULO 2

—Es indignante, completamente indignante. —Un hombre corpulento y de traje distinguido se levantaba al otro lado de la mesa de Víctor en un arranque de ira—. Están sacando todo este asunto fuera de lugar. Se trata solo de una chiquillada. ¡No me dirás que no has hecho tú alguna vez algo así en tu vida! Todos lo hemos hecho… Mi hijo tiene que estar en Pensilvania para empezar la universidad en septiembre, no puede seguir perdiendo el tiempo con este asunto, es absurdo. —A su lado, un adolescente atlético y bien vestido observaba el gesto de Víctor con ojos suplicantes—. Tiene que haber algún juez con dos dedos de frente, alguno con sentido común con el que se pueda hablar…

Víctor escuchaba pacientemente la retahíla colérica de su cliente. Estaba acostumbrado a esa forma de actuar de los hombres con poder que se sienten por encima de las normas, intocables, porque su posición en el escalafón social les garantiza que no tendrán que pasar por las pequeñas inmundicias de la normativa general por la que se rigen las insignificantes vidas de los demás. Eran, precisamente, estos clientes los que pagaban las facturas, los que lo convertían a él también en un hombre de cierto poder. Pero estaba de sobra familiarizado con estas formas por otro motivo, y es que él se había criado en una familia que pertenecía a ese mundo, ese en el que todos conocen a alguien que a su vez conoce a alguien, y en el que todo puede arreglarse levantando un teléfono y hablando con la persona adecuada. Tampoco era la primera vez que tenía que hacer entender a uno de estos hombres que todo tiene un límite, y que la ley también está hecha para los hombres con poder. Quizás aún más para ellos, que pertenecen al mundo de las opciones, los que en efecto pueden elegir con libertad. La ley está hecha antes que nada para los reyes, le recordaba también Creón a Antígona en una de sus tragedias favoritas.

—Entiendo tu frustración, Hernán, pero tu hijo no puede evitar el auto del juez. Y creo que deberíais ir haciéndoos a la idea de que es bastante difícil que se libre de esta…

—Para eso te pago, Víctor, para que te libres de las cosas difíciles.

—Tu hijo estaba conduciendo en dirección contraria, sin carnet y con dos menores en el coche, y tan borracho que acabó estampándose contra la patrulla que intentaba detenerlo, y para colmo se negó a hacerse la prueba de alcoholemia…

—Hizo muy bien, nadie va a hacerle una prueba de ningún tipo a mi hijo sin mi autorización…

—Era la policía, a eso se le llama desacato a la autoridad, y es un delito. —Y ahora estaba regañando a su cliente con la misma vehemencia con la que él había estado exigiendo su propia versión de la justicia—. Tu hijo ha cometido tantas infracciones que lo único que tiene a su favor para no acabar en la cárcel es que es menor de edad. Y te aseguro que haré lo posible para que le caiga la pena mínima, pero me temo que tendréis que cambiar vuestros planes. Jaime no podrá empezar el curso con sus compañeros, ni irse de vacaciones, ni hacer ninguna de las cosas que tenía planeadas en los próximos meses porque tiene un juicio al que asistir, y de eso no podrá librarse ni siquiera con una dispensa papal.

Tras su reunión dedicó algo de tiempo a uno de los casos que llevaba de forma altruista. Resultaba algo irónico que en los últimos años tuviese más contacto con el marido de Ramiro que con su examante. Iván dirigía una ONG en África que ayudaba a miembros de la comunidad LGTBI a conseguir asilo fuera de los países en los que se les perseguía, encarcelaba o torturaba por su orientación sexual, y Víctor se había involucrado cada vez más desde que se conocían, gestionando solicitudes de asilo o defendiendo algunas causas. Iván siempre le agradecía su colaboración altruista, pero, la verdad, era él quien debía agradecer a Iván que lo hubiese involucrado en su organización, pues eran aquellos casos los que lo ayudaban a soportar el tedio burgués e hipócrita en el que se había convertido su trabajo. Tal vez, incluso, a soportarse a sí mismo.

Salió de su bufete un viernes por la noche más. En su pequeño Audi gris dejó atrás su plaza de garaje para unirse al tráfico denso de la Castellana. Encendió la radio, que automáticamente sintonizó un canal de noticias, y buscó uno de música para amortiguar el ruido familiar de bocinas y autobuses mientras se sumergía en la vorágine urbana esquivando vehículos y viandantes de camino a su barrio en los alrededores del estadio Bernabéu, una zona residencial tranquila excepto los días de partido. Barajó varias posibilidades de ocio nocturno, llamar a un amigo para cenar, tomar una copa más tarde…, pero no se decidió por ninguna. Cada vez le resultaba más fatigoso hacer planes para salir por las noches. Estuvo tentado de llamar a Miki, había pasado casi una semana de su última visita, pero tampoco era ese tipo de encuentro lo que anhelaba. Y volvió a echar de menos a ese Sebastián que lo esperaba en casa sin más complicaciones, solo para tener a quién contarle cómo le había ido el día, para poder criticar a sus clientes; tener a alguien que justificara esmerarse en preparar una cena, alguien que lo recibiera con un beso y un abrazo sin el esfuerzo de tener que ganárselo.

Se preguntó si no debía esperar más de una relación, si ese había sido su error. No había estado enamorado de Sebas… Bueno, tal vez al principio. Eran tantas las cosas que había odiado de él cuando vivían juntos. Su desorden, su incapacidad permanente para volver a poner las cosas en su sitio: la taza sucia al lado del fregadero, la ropa tirada al lado de la cesta de la ropa sucia pero nunca dentro, la pasta de dientes abierta y deforme, las luces encendidas tras su paso. Eran tonterías, se repetía, y pasaba la mayor parte de su día intentando ignorarlas para no empezar una discusión estúpida. Le irritaba su impuntualidad. Siempre lo hacía esperar, sentado en un restaurante o a la puerta de un teatro o un cine…; había desperdiciado tantas horas de su vida aguardando a Sebas… Y a pesar de saber que eran pequeñeces, no conseguía sobreponerse a la irritación y el resto de sus veladas se le enquistaban irremediablemente. Años después, irónicamente, había sido Ramiro quien lo había hecho esperar de forma agónica. Le había dado plantón en innumerables ocasiones, bien porque olvidaba que habían quedado o porque le surgía otro plan en el último momento. Y, sin embargo, a Ramiro siempre acababa perdonándolo. En cuanto lo veía se rendía ante él y toda irritación previa se desvanecía. Ramiro era una presencia tan física, era como un accidente hermoso, una de esas personas que te hacen sentir afortunado de que te dediquen su tiempo o una sonrisa. Poder besarlo o acostarse con él siempre le parecía un milagro, y no quería tentar a su suerte. O tal vez fuese que nunca amó realmente a Sebastián, tan solo se acomodó a la idea de que era su pareja. Se llevaban bien, lo admiraba, incluso lo deseaba. Pero todos esos elementos juntos, por alguna razón, no eran amor.

Una noche más decidió volver a casa solo.

Su ausencia de planes, sin embargo, se vio interrumpida. Al bajar del ascensor se encontró con Miki arremolinado junto a su puerta como un perro abandonado, cumpliendo una vez más con su encargo de sorprenderlo y sacarlo, precisamente, de su tendencia al aislamiento. Pero al acercarse al chico supo que aquella no iba a ser una visita como las anteriores. Con el gesto descompuesto y los ojos enrojecidos, Miki se levantó para recibirlo.

—¿Va todo bien? —Era una pregunta que sobraba, pues estaba claro que algo iba mal.

—Tú eres abogado…, ¿verdad? —dijo con voz temblorosa—. De crímenes y eso…

—¿Te has metido en un lío?

—Yo no… Mi novio.

¿Novio?… Esa era una opción que no se había planteado. Claro que Miki tenía una vida al margen de sus encuentros esporádicos; aun así, la constatación una vez más de que su relación era una mera transacción económica creó una pequeña herida en su ego.

Entraron al piso, Víctor le ofreció algo de beber, que el joven rechazó, así que se sentaron en el salón.

—Está bien, cuéntame qué ha pasado.

—No estoy seguro. —Y en sus ojos llorosos percibió ciertas reticencias para contarle lo que fuese que tuviese que contar—. El martes por la noche, Gael fue a una fiesta… por trabajo…

—¿A qué se dedica?

—Trabaja con una agencia de… escorts. Es una agencia muy seria… —se apresuró a añadir. Víctor comenzó a hacer anotaciones en una libreta, más que nada para evitar el contacto visual—. Bueno, fue a esa fiesta que era para unos empresarios chinos, y ahí todo bien… Luego me llamó sobre la una porque lo habían invitado a una fiesta privada…; a veces hacen eso, de un trabajo le sale otro, y me llamó para avisarme de que no volvería a casa a dormir…

—¿Vivís juntos? —Y al instante notó la incomodidad del chico—. Perdona, eso no es relevante. Entonces se fue a esa fiesta…

—Sí… Debería haber vuelto por la mañana, pero no lo hizo, tampoco me preocupé, porque Gael suele hacer eso a veces…

—¿No te llamó?

—Intenté hablar con él, pero su teléfono estaba todo el rato apagado o fuera de cobertura… —Y continuó soltando información apresuradamente—. Normalmente me llama, pero esta vez no lo hizo. No supe nada de él hasta ayer. Me llamó y dijo que lo habían arrestado, que había pasado algo en la fiesta, que alguien había muerto y que querían colgárselo a él, y dijo que tenía que marcharme, que hiciera las maletas y me saliera de España lo antes posible…

—Vale, vale, espera. ¿De qué lo acusan?

—No lo sé… —dijo echándose a llorar—, no sé lo que está pasando, pero… es que Gael no tiene papeles, y yo tampoco… Yo… no quería molestarte, Víctor, pero es que no sé qué hacer. Creo que estuvo en esa fiesta en la que estaba ese juez al que han matado…

Víctor había leído esa noticia en el periódico; una fiesta en un piso clandestino en el que efectivamente un juez y una prostituta con la que se acostaba habían sido asesinados, una fiesta en la que abundaban las drogas y las putas y que había causado un gran revuelo mediático.

—Miki, yo no soy criminalista.

—¿Eso qué quiere decir?

—Soy abogado financiero, los casos de asesinatos no son mi especialidad. —El gesto de Miki era de desconcierto, tal vez Víctor fuese su único recurso—. Pero si quieres, puedo ir a enterarme de cuál es su situación y ayudarte a buscar a la persona adecuada para llevarlo.

—Claro, sí…, eso está bien. —El chico parecía algo decepcionado, sin duda había puesto sus esperanzas en Víctor y no se había imaginado su respuesta, o tal vez todo aquel asunto lo superaba emocionalmente.

—El martes… —Víctor se quedó pensando en voz alta—. ¿Esa no es la noche que pasaste conmigo? —Y la falta de respuesta de Miki le volvía a recordar que su pregunta estaba fuera de lugar.

Pasó la mañana del sábado al teléfono, haciendo averiguaciones. Miki se había quedado a dormir en su casa, aunque no hubo sexo una vez más. Cuando se disponía a salir tuvo un momento de duda: nunca había dejado al chico a solas en su piso, entraba cuando él entraba y salía cuando él salía, no había hecho falta debatir ese asunto.

—Puedo esperarte en la cafetería de abajo —se ofreció Miki percibiendo sus reticencias, y Víctor se sintió un capullo. Le aseguró que no, que serían solo un par de horas, no tenía sentido que esperara en la calle.

Se acercó a los juzgados de plaza de Castilla donde Gael Álvarez, el novio de Miki, permanecía retenido en los calabozos a la espera de una resolución judicial. No sabía si tenía abogado o si ya le habían asignado uno; de todas formas, no le costó conseguir una visita profesional. Lo hicieron pasar a una austera salita de reuniones con una mesa blanca y un par de sillas en el centro. Para entonces ya sabía que era el principal sospechoso de un triple asesinato con arma blanca y que se le retenía desde hacía tres días por ser un inmigrante indocumentado a la espera de una acusación formal de fiscalía.

Aguardaba de pie en la sala; la puerta metálica se abrió tras un chasquido eléctrico y un guardia dejó pasar al detenido. Un joven de veintipocos, alto y de aspecto atlético, piel oscura, pelo castaño algo largo tras las orejas, labios gruesos, pómulos marcados, una nariz angulosa, perfecta, ojos claros, del color de la miel, que intensificaban una mirada dramática con un deje de melancolía poética. Víctor tardó unos instantes en reaccionar a aquella presencia masculina de una intensidad difícil de ignorar. Guapo, sí, indiscutiblemente guapo. Pero era algo más. Tenía un atractivo salvaje que evocaba una sensualidad indomable. Se dejó caer en la silla sin perder de vista a Víctor, a quien ya le sudaban las manos cuando se acercó al asiento de enfrente.

—Eres el abogado, ¿verdad? —Su voz era grave, arrastrada, aunque se dulcificaba con su acento latino, de Centroamérica, creyó adivinar—. ¿Te hizo venir Miki?

—Sí —alcanzó a decir Víctor sintiéndose torpe de pronto.

—¿Aún no se ha largado?

—¿Por qué quieres que se marche? —Él no contestó, solo le clavaba la mirada, directamente a los ojos, y Víctor tuvo que hacer un esfuerzo para no desviar los suyos, intimidado por su magnetismo—. ¿Por qué no me cuentas lo que ha pasado?

—¿Va a sacarme de la trena, abogado?

—No llevo casos de asesinato, pero…

—Entonces ¿para qué viniste?… —Víctor no contestó. Había también algo frío y calculador en esa mirada. ¿Era, acaso, la mirada de un asesino?—. Miki te lo ha pedido, claro, y no has sabido cómo decirle que no. Está bien, puedes irte —siguió al tiempo que se levantaba de la mesa dando por finalizada la conversación—. No te preocupes, le diré a Miki que estuviste amable para que puedas seguir tirándote a mi novio.

Víctor se levantó también.

—Solo intento ayudar.

Él se detuvo junto al guardia y se volvió para mirarlo.

—Entonces convence a Miki para que se largue antes de que sea demasiado tarde.

—Demasiado tarde ¿para qué?

—Tú hazlo no más, o aléjate de él. —Luego se dirigió al guardia con la misma seguridad abrumadora—. Ya acabé acá.

Cuando volvió a quedarse solo en el cuarto, se dejó caer nuevamente en la silla y se pasó una mano por la cara intentando despejarse. ¿Qué le había pasado? Aquel chico, con su mirada crítica, lo había desmontado por completo, le había hecho sentirse un farsante, como si lo hubiese descifrado más allá de su pose altruista y desnudara su verdad. Así que ese era el novio de Miki. Había esperado otra cosa, tal vez una versión de Miki, otro chico frágil y desesperado, sumido en la confusión de la tragedia, alguien con aspecto evidente de inocencia. Pero aquel joven de mirada indómita era otra cosa, peligroso tal vez, y se preguntó qué había buscado en Miki un hombre así.

—Creo que no me quiere a mí de abogado, Miki. ¿Estás completamente seguro de que él no ha tenido nada que ver con esas muertes?

—¿Por qué iba a matar a esa gente? No los conocía de nada. Solo fue a hacer un trabajo. Los que lo contrataron, esos son los que sabrán por qué están muertos y… Gael no le haría daño ni a una mosca, él no es así…

—Está bien. Puedo ayudarte a encontrar a alguien…

—Pero yo no puedo pagarlo.

—De todas formas, le asignarán un abogado de oficio. Si fueras tú a verlo y lo convencieras, tal vez…

—Pero no puedo acercarme, podrían deportarme.

—Miki, ¿por qué no me has dicho antes que no tenías papeles? Con eso sí puedo ayudarte. ¿De dónde eres? Creía que venías de Cádiz.

—Sí, es que antes vivía allí. Soy de Marruecos, pero llevo en España desde…, no sé…, desde los catorce o así…

—Joder, Miki, puedo ayudarte a conseguir un permiso de residencia…

—Debería irme, como dice Gael, ¿verdad?

—No lo sé, no sé de qué va todo esto.

—Pero me gustaría hablar con él antes…, aunque sea solo una vez… No tengo dinero para un billete… Tú ¿podrías prestarme algo?

Para entonces, Víctor empezaba a estar cansado de todo aquel lío. Después de todo, solo era un chico al que pagaba por un poco de sexo ocasional. Si no podía hacer nada por él, y su novio no quería su ayuda, tal vez era momento de dejarlo marchar y no enredarse en los problemas del chapero con el que de todas formas ya no se acostaba. Si se trataba tan solo de una cuestión de dinero, podía librarse de ese entuerto fácilmente.

—Como quieras, Miki, si lo que necesitas es un billete puedo pagártelo

CAPÍTULO 3

Su madre había telefoneado ya tres veces, y seguía postergando devolverle la llamada. Sabía que preguntaría una semana más si pasaría el domingo a comer a la casa familiar, la misma en la que había crecido Víctor y en la que seguían reuniéndose todos los miembros cada fin de semana. Hacía casi un mes desde su última visita. No le importaba ver a sus padres, al contrario, se alegraba de que aún estuvieran sanos, vivos e independientes, y siempre se decía que debía visitarlos con más frecuencia mientras fuese posible. Lo que evitaba era encontrarse con su hermano mayor, su mujer y sus tres hijos que, en los últimos años, habían acaparado por completo las reuniones familiares. Era difícil competir con los nietos, y los domingos eran un pavoneo constante que giraba en torno a los pequeños, sus hazañas y los sermones de «mejor padre del año» de su hermano, que inevitablemente acababan en un «tú no lo entiendes, no tienes hijos», dirigido al inválido familiar en el que se había convertido Víctor para el resto de su familia por ser el único sin descendencia. Y luego estaban las discusiones políticas, ese empeño de su hermano por convencerlo de que sus ideas, fuesen cuales fueran, eran un despropósito y de que debía volver al buen camino, a la obviedad de su verdad. Volvió a postergar la llamada a su madre. Quizás podía hacerles una visita sorpresa entre semana y evitarse así el engorro familiar.

Hacía también más de un mes de su última relación sexual —¿cuándo había empezado a llevar la cuenta?—. Lo más parecido a un encuentro sexual había sido una ecografía endorrectal para revisar su próstata: alegrías de pasar de los cincuenta. Debería salir el fin de semana, volvió a pensar. Se decía lo mismo cada fin de semana y luego se encontraba inventando mil excusas para quedarse en casa. Y es que las últimas veces que había salido habían sido bastante decepcionantes, principalmente porque, tras el esfuerzo de socializar y su empeño forzado por flirtear, había acabado volviendo solo a casa. También internet se había vuelto decepcionante: demasiados contactos, demasiada información, demasiadas conversaciones iniciadas que dibujaban una incógnita o caían al vacío bruscamente, y solo le dejaban un regusto a fracaso permanente. Cuando conoció a Miki creyó que al fin las tornas cambiaban, un chico joven y guapo que se interesara por él no era lo habitual; si no hubiese sido por el detalle del dinero… Aunque Miki también había acabado por convertirse en algo cómodo.

Y su cabeza había vuelto a navegar hasta Miki y se preguntó dónde estaría, habían pasado tres semanas desde aquel incidente con su novio. Imaginó que se habría marchado a Francia, como había mencionado. Le había dado el dinero para el billete, le había dado algunos contactos de abogados penalistas y se había vuelto a ofrecer para ayudarlo en lo que pudiese con el tema de su novio, aunque lo cierto era que se había alegrado de no volver a saber de ellos.

Estuvo a punto de ignorar la última llamada que llegaba al teléfono de su despacho, justo cuando se proponía salir, imaginando que sería su madre. Era, en cambio, un número desconocido; dudó unos instantes y finalmente contestó.

—¿Diga?

—¿Víctor Andrade? —La voz de una mujer se escuchó en su auricular—. ¿Es usted pariente o conocido de Malik Jara? Nos consta su teléfono como número de emergencia en la Seguridad Social…

Miki.

—Sí, lo conozco. ¿Ha pasado algo?

—Señor, lamento informarle de que Malik Jara ha muerto…

Dejó de escuchar en ese momento, volvió a sentarse lentamente en la silla giratoria de su despacho con el murmullo de la voz femenina en el auricular, que seguía explicando algo que acabó por convertirse solo en un eco lejano.

—Perdón —dijo recuperando la atención al cabo de unos instantes—. ¿Cómo ha muerto?

—Ahogado, señor.

—¿Ahogado? ¿En Madrid?

Ella suspiró un momento.

—El cadáver fue hallado en un depósito de agua.

¿Un depósito de agua? Aquello no podía ser un accidente. Ella seguía hablando, algo acerca de la familia de Miki. Víctor volvió a interrumpirla.

—¿Están seguros de que es él? No tenía documentación…

—Bueno, encontramos su cartera, llevaba una tarjeta de la Seguridad Social y algunos recibos que ayudaron a su identificación… Señor Andrade, ¿sabe cómo localizar a su familia? —dijo como si llevara un rato insistiendo en la pregunta.

—No, lo siento…, no lo conocía tanto, solo… —¿Solo qué? Solo era un amante ocasional, imaginaba que tenía más. ¿Por qué habría dejado su número de teléfono como referencia?

—Verá, nadie ha reclamado el cuerpo, se va a proceder a hacer un entierro social, pero, bueno, quise hacer un último intento por encontrar a alguien que lo conozca. Es una lástima que nadie sepa que has muerto…

—Disculpa, ¿de dónde llamas?

—Cabo Lara, de la comisaría de Torrelodones. El cuerpo se encontró aquí en un depósito de agua de una planta de reciclaje…

—Y ¿se sabe cómo llegó allí?

—Tenía un contenido muy elevado de drogas en sangre, no está claro si murió por una sobredosis o por la caída al agua; las dos cosas ocurrieron casi simultáneamente…

—Podría ser un asesinato…

La mujer calló un momento, luego le aseguró:

—Se ha descartado esa posibilidad.

—¿Descartado? ¿Por qué? No era un drogadicto…, jamás lo vi tomar alcohol siquiera…

—Lo siento, señor, no estoy a cargo de la investigación, solo intentaba buscar a algún familiar, alguien que se haga cargo del entierro…

—Está bien —concedió al fin—, yo me hago cargo.

Tras colgar el teléfono, permaneció un rato sentado con la mirada perdida y se descubrió pensando que ahora tenía una buena excusa para evitar la comida familiar, y acto seguido se odió a sí mismo por su frivolidad.

Miki había pedido su ayuda, él se la había negado para evitarse las molestias, y ahora estaba muerto. No sabía nada de él, dónde vivía, quiénes eran sus amigos, si tenía familia. Tan solo conocía a ese novio de cuya existencia no había sabido hasta hacía apenas unas semanas, un novio cuyas palabras volvían a su mente: «Convence a Miki para que se largue antes de que sea demasiado tarde». Demasiado tarde… Ya era demasiado tarde y él no había hecho nada.

Al menos, pensó, podría llorarle. Pero ni siquiera eso. Pasó el viernes gestionando un entierro sencillo al que solo asistiría él, y en todo el día no fue capaz de derramar una sola lágrima por aquel joven alegre que había sido su amante durante casi un año.

El sábado por la mañana se acercó a la cárcel de Alcalá Meco, a donde había sido enviado Gael en régimen de prisión preventiva. Si no podía hacer ya nada por Miki, al menos podía intentar hacer algo por su novio.

Una vez más la presencia poderosa de Gael al entrar en la sala de reuniones lo dejó desarmado. Esta vez, sin embargo, el gesto del joven era muy distinto. Los ojos hinchados y enrojecidos, el gesto inflamado. Estaba claro que ya conocía la noticia.

—Lo siento mucho, Gael.

—¿Lo sientes? ¿De veras? ¿Por qué no se fue?

—Creía que lo había hecho. Le di el dinero para que se marchara…, no sé qué ha podido pasar…

—¡Está bastante claro lo que ha pasado!

Víctor se inclinó hacia la mesa, acercándose al joven.

—¿Crees que su muerte no ha sido accidental?

—¿Es esa la forma políticamente correcta de decir que lo quebraron? Claro que lo han matado, le dije que se esfumara…, puta’madre, y no me hizo caso. —Se quedó un instante meditando antes de añadir—. Es una advertencia.

—¿Para qué? ¿De quién?

—Para que me declare culpable.

—Pero ¿quién haría eso?

—Yo qué sé, quien sea que quiera cargarme el muerto.

—¿Y tu abogado? ¿Qué dice?

—Que mejor me declaro culpable, que igual así me rebajan la condena…

El joven seguía siendo esquivo, soltando información a cuentagotas; así no iban a avanzar nada.

—Explícame lo que está pasando, deja que te ayude a resolver esto.

Gael soltó algo parecido a una sonrisa sarcástica, aunque su rostro estaba demasiado desencajado para que el gesto fuese descifrable.

—Ya qué importa. Lo único que quería era que Miki estuviera a salvo, ahora ya me importa un carajo. —Y por su rostro se deslizó una solitaria lágrima que sus ojos no consiguieron contener mientras aquel rostro hermoso, con el labio inferior tembloroso, libraba una batalla con sus emociones. Y ahí estaba la fragilidad que había echado en falta cuando lo conoció, la vulnerabilidad de quien sí podía llorar por Miki, porque lo amaba.

Quiso salvarlo, pero Gael se marchó una vez más rechazando su ayuda, ignorando el interés que ya no era fingido; y tal vez tuviese razón, porque sentía que les había fallado a los dos estrepitosamente.

El lunes por la tarde tuvo lugar el entierro en el cementerio de Vallecas. Víctor permanecía de pie a solas frente al pequeño nicho de granito gris en una pared cubierta de nichos de granito semejantes, en el que el nombre grabado de Malik Jara dejaba la única constancia de su paso por el mundo. Cuando llegó al tanatorio, el cuerpo ya había sido incinerado; se habían dado prisa por reducir a cenizas el cuerpo de aquel joven desconocido. Víctor había comprado una corona y dos ramos: la corona a nombre de su familia, uno de los ramos a nombre de Gael, el otro de su parte. Al menos su tumba no parecería tan olvidada.

Una mujer joven, con el pelo castaño atado en una coleta, se acercó y se quedó de pie a su lado. No había contratado un servicio religioso, tal vez Miki fuese musulmán, no lo sabía. A Víctor le extrañó la presencia de aquella joven, y ella no tardó en percatarse.

—Eres Víctor, imagino. Cabo Lara —se presentó ella—, hablamos por teléfono.

Se saludaron, ella había traído un pequeño ramo de flores silvestres, seguramente confeccionado por ella misma.

—¿Cómo es que has venido?

—Imaginé que no vendría nadie más. Me pareció tan triste…, ya sabes.

Quedaron en silencio mientras el sepulturero terminaba de cerrar el nicho con la lápida gris. Luego dejaron los ramos al lado, y ya no había nada más que hacer; y por un instante se arrepintió de no haber contratado un servicio fúnebre completo para que aquello no pareciese únicamente un trámite.

—¿Puedo invitarte a un café? —ofreció a la joven.

Media hora después estaban en la avenida de la Suerte sentados en una cafetería.

—Se dieron prisa en incinerar el cuerpo.

—Ya, bueno, se dieron prisa con todo… —murmuró ella entre dientes.

—¿A qué te refieres?

—Nada…, cosas mías.

—No crees que fuera un accidente, ¿verdad?

—Bueno, no diría tanto… Yo llevo poco tiempo en la comisaría, y no es que tengamos muchos casos como este en Torrelodones, así que supongo que esperaba que hubiese un poco más de acción. Bueno, no quiero decir que sea divertido, ni nada de eso, solo que…, bueno, creía que se haría una investigación más a fondo…

—Y ¿qué pasó exactamente?

—El caso se cerró en cuanto se identificó el cadáver, perdona, el cuerpo, o sea, tu amigo. —Se la notaba novata, torpe, y tal vez por lo mismo entusiasta—. La Guardia Civil lo tenía fichado y, pues, nada, en cuanto los resultados de la autopsia revelaron el alto consumo de drogas…

—Solo que Miki no se drogaba, eso lo tengo claro. Ni tabaco ni alcohol, nada, jamás lo vi tomar nada más fuerte que un vaso de leche.

—Oh. —Y los dos guardaron silencio. Quizás pensando a la vez en la parte del relato que conocían y tratando de decidir sobre la conveniencia de compartirlo—. ¿Os conocíais mucho?

—Bueno, quizás no tanto.

—A veces no tenemos ni idea de la vida secreta de las personas…

—Entonces ¿por qué crees que se precipitaron en cerrar el caso?

Ella volvió a dudar antes de hablar.

—Por las muelas del juicio. Aún no le habían salido y eso… es raro, normalmente salen entre los quince y los veinte años. La estructura ósea era estrecha, más infantil, quizás…

—Bueno, Miki era menudo.

—Y, además, para acceder al depósito de agua hay que subir por una escalera de mano de más de tres metros, totalmente vertical; no pinta como algo que uno haga accidentalmente, más aún si está borracho y drogado, ¿no te parece?

—¿Cómo lo encontraron?

—Una inspección rutinaria. Aunque fue una suerte, no debía llevar ahí demasiado tiempo; si hubiese estado meses, por ejemplo, el cuerpo habría estado hinchado y realmente descompuesto… ¡Mierda! No debería haber dicho eso, lo siento… Pero, escucha, no me hagas caso, soy una novata, y una con muchas ganas de dárselas de CSI. Hay gente con mucha más experiencia que yo, y si han pensado que no había nada más que investigar, seguramente sea así. No quiero que vayas a rayarte pensando en esto…, hablo demasiado, lo siento.

Charlaron un rato más, de banalidades, ella preguntó por Miki y él habló con cariño del joven sin profundizar mucho en la naturaleza de su relación. Solo por dedicar unos minutos a recordar al chico alegre y apasionado que se había ido demasiado pronto.

Caminando a solas por la ciudad ociosa más tarde de vuelta a su casa, se preguntaba si Miki habría sido consciente aquel día de que iba a morir unas horas después. Cuando uno es joven no piensa en la muerte, no realmente. Sabes que es ley de vida que todos mueran al final, pero vives tu vida sin contar con ello. Tal vez sea necesario, una forma de supervivencia, pues la vida puede resultar absurda si sabes que vas a morir. También él se había sentido eterno de joven, invencible; de hecho, no había sido consciente de la posibilidad real de la muerte hasta dos años atrás. Víctor fue al médico por unas molestias al orinar, le hicieron una ecografía y se descubrió un bultito en la próstata; el médico sugirió realizar una biopsia. La prueba salió negativa y solo hubo que tratar una infección, y, aunque ahora debía hacerse chequeos regulares para controlar los niveles de PSA, no había un riesgo inminente. Sin embargo, recordaba a la perfección aquellos días previos durante los cuales la posibilidad de una enfermedad terminal se materializó. La muerte nunca antes había formado parte de las opciones, jamás se había planteado la posibilidad real de morir ni de que el fin de la vida no fuese algo efímero y lejano que le ocurría a otros. Su sentido de la vida había cambiado por completo desde entonces, ahora veía su vida solo como un largo peregrinaje hacia la muerte, una muerte que cada día que pasaba, cada día que volvía a despertar, estaba un poco más cerca.

La caminata a casa había sido larga. Al salir de la oficina había cogido un taxi para ir al cementerio, pero a su vuelta, y a pesar del frío, su estado de ánimo lo llevó a perderse por las calles de la ciudad, entre transeúntes, olores varios y luces que despertaban las calles resistiéndose a la nocturnidad. Cuando se acercaba a su portal el cansancio por el largo trayecto comenzaba a hacer mella en su cuerpo. Pero entonces una silueta entre sombras llamó su atención, y la trayectoria de Víctor se detuvo en seco debatiéndose con la irrealidad de aquella aparición que se acercaba tímidamente hacia la luz para revelar algo que parecía imposible.

—¿Miki?

CAPÍTULO 4

—Entonces ¿a quién han enterrado esta tarde?

Sentados utilitariamente en su cocina, Miki, tan hambriento como siempre, devoraba unos espaguetis recalentados.

—Creo que era Karim… Estaba en mi casa cuando llegaron esos hombres, por eso me marché…

—¿Qué hombres? ¿Alguien entró en tu casa?

—Supongo que lo siguieron, porque solo llevaba unas horas en casa y yo salí solo un momento para comprar algo de comer, y cuando volví ya estaban ahí. ¡Oooh…!, tendría que haber llamado a la policía, pero no sabía qué hacer… Me dio tanto miedo que pudiera pasarle algo a Gael…

Miki estaba muy afectado y mezclaba la información sin coherencia alguna. Tras una tila, dos valerianas y una buena llantina, Víctor consiguió que se calmara lo suficiente para que explicara quién era Karim y qué era lo que estaba pasando.

—¿De qué lo conocías?

—No lo conocía, solo hablé con él unas horas. Gael le dio mi número de teléfono, le dijo que viniera a casa… Lo ayudó a escapar la noche que lo arrestaron.

—¿A escapar? ¿De qué?

—Me contó que había llegado hace dos meses, en patera, y había acabado con una especie de mafia que lo obligaba a prostituirse, pero solo era un niño. —Víctor recordó el comentario de la cabo Lara sobre las muelas del juicio—. Dijo que había otro chico, también de su edad…, quince o así, pero no sabía qué había pasado con él.

—¿Y por qué creen que eres tú?

—¡No lo sé! Por eso he vuelto. Estaba ya de camino a Francia y un amigo me llamó para decirme que alguien le había contado que yo estaba muerto, y seguro que Gael cree que me han matado. Necesito que hables con él y le digas que estoy bien…

—Vale, espera…. Y ¿quiénes son los que se lo llevaron?

—No lo sé…, yo tampoco entiendo nada de esto. No he podido hablar con Gael, seguro que él lo sabe todo… —Y una vez más saltaba al final de la historia sin los pasos previos y Víctor lo forzaba a explicarse—. Vale, Karim se presentó en casa, me contó lo de Gael y eso, y nos íbamos a ir a Francia con el dinero que me prestaste. Yo solo salí a comprar algo de comer. Cuando volvía a casa, vi a esos hombres que le estaban dando una paliza…, y yo… me fui y ya no volví a casa.

—Y ¿por qué tenía tu cartera?

—¿Mi cartera? Yo no tengo cartera.

—Encontraron el cuerpo de ese chico con tu documentación encima.

—Yo no tengo documentación.

—¿No tienes una tarjeta de la Seguridad Social?

—Ah, eso sí… —Miki buscó en sus bolsillos entre papeles, recibos de alguna compra y envoltorios de chicle—. Debo haberla dejado en casa…

Así que alguien la había puesto en el bolsillo de aquel chico, y seguramente no fue una casualidad que se hiciera una inspección en el depósito de agua ese día.

Habían querido que se encontrara el cadáver y que se identificase como Miki. Y se habían dado prisa en eliminar las pruebas después.

—Es justo lo que me dijo Gael, que debía marcharme… Llevo una semana dando vueltas sin saber qué hacer. No me atrevo a ir a casa ni a llamar a nadie… Lo siento de verdad, Víctor, no quería molestarte otra vez, solo necesito que hables con él y, te juro, te juro que luego me voy y te dejo en paz…

—Tranquilo, Miki, iré a hablar con Gael mañana, pero no quiero que te muevas de mi casa hasta que averigüe qué está pasando. —Se acercó y le dio un abrazo—. Necesito que tu chico deje que sea su abogado, así podré tener acceso a los informes del caso…

—¿Vas a ayudarnos? Eres tan buena persona…

—Joder, Miki, vengo de poner una lápida con tu nombre en el cementerio. Creía que te habían matado…

—¿Has pagado mi entierro? Oh, dios mío, eso es tan bonito… Debe haberte costado una fortuna, no tenías que haberlo hecho… —Y Miki, en un despliegue de emoción, se lanzó a besarlo en los labios—. Gracias, gracias, no me puedo creer que hayas hecho eso por mí.

Víctor tuvo que sonreír, le gustó volver a sentir el calor de su cuerpo entre sus brazos y sus labios suaves sobre la boca. Y, como de costumbre, Miki no tardó en convertir el afecto en sexo e, incluso estando tan alterado por los sucesos recientes, comenzó a restregarse para saciar su deseo. Le hubiese gustado besarlo de verdad y sentir su cuerpo desnudo contra el suyo, pero se recordó a sí mismo que no era suyo, y que las condiciones de su relación habían cambiado.

—Para, Miki, mañana tengo que ir a hablar con tu novio, no me lo pongas más difícil, ¿vale?

El chico se separó un poco, algo cortado por el cambio de dinámica.

—Claro, perdona… Siempre se lo dije a Gael, que eres un tío legal.

—Para eso están los amigos, ¿no? —Miki sonrió, esa sonrisa ingenua y deliciosa, y tuvo ganas de besarlo otra vez. ¡Joder! ¡Iba a ser difícil!

Un día más se acercó al centro penitenciario de Alcalá Meco, esta vez con la idea firme de esclarecer el asunto. Tenía una segunda oportunidad con Miki y estaba decidido a no fallarle. Ya sabía a quién se iba a enfrentar y no pensaba dejar que el joven de mirada intensa volviera a intimidarlo. A pesar de su determinación, cuando lo vio entrar por la puerta sintió cómo el aire le faltaba por unos segundos. Cuanto más lo veía, más le impactaban esa belleza salvaje y esa virilidad que emanaba sin esfuerzo.

Se sentó en una de las sillas metálicas en silencio, sin dirigirle la mirada. Víctor lo observaba, todavía de pie; llevaba el pelo sucio y le caía a mechones por el rostro, aún tenía los ojos enrojecidos por la congoja, la barba incipiente realzaba, si cabía, ese aire rebelde que llevaba como un escudo. Víctor se concentró en lo que había venido a hacer. Se sentó en la silla opuesta y recitó el discurso que había memorizado.

—La tía Pochi está bien, dice que el perro de la lagarta se ha comido la torta. —Víctor no entendía de qué iba ese mensaje absurdo, pero estaba claro que Gael comprendió al instante de quién venía, pues sus ojos se dilataron en un gesto de asombro que intentaba controlar, demasiado desconcertado como para evidenciar una reacción más clara. Era algo que había hablado con Miki la noche anterior. Si todos lo daban por muerto en ese momento, tal vez era mejor dejar que siguieran creyendo que lo estaba. Tampoco sabía de quién podía fiarse, así que debía avisar a Gael sin que nadie pudiese advertir lo que pasaba. Él aún no era su abogado, por lo que no sería extraño que estuviesen grabando la conversación. Se apoyó en la mesa y se acercó a un Gael que seguía mirándolo confundido—. Entiendes lo que te quiero decir, ¿verdad?

—¿Cómo…? —Quería preguntar, pero adivinaba que no debía.

—Ya te lo explicaré, ahora tienes que confiar en mí, Gael. Quiero ser tu abogado y sacarte de aquí.

—Dijiste que no era tu especialidad…

—De eso me ocupo yo —aseguró, y en ese momento sacó la instancia ya rellenada que debía firmar Gael para autorizarlo como su representante legal. Gael tomó los papeles y comenzó a leerlos, volviendo una y otra vez la mirada a Víctor, como si esperase un cambio repentino que le dijera que todo eso era un error o una broma de mal gusto. Por un instante le pareció que quería decir algo más, pero cambió de opinión, buscó la última página sin terminar de leer y firmó.

No perdió más tiempo, y esa misma tarde solicitó las pruebas en el juzgado y se hizo con el informe policial. Tres muertos. Una mujer, presumiblemente una prostituta, de cuarenta y dos años había muerto por una sobredosis; en su sangre y sobre su piel se habían encontrado cantidades letales de cocaína, heroína y fentanilo, un opiáceo que podía usarse como anestésico. El juez Varela era uno de los otros dos muertos, con siete puñaladas en el pecho y un corte mortal en el cuello que seccionaba la carótida, un crimen que mostraba ensañamiento. Su sangre y su cuerpo también presentaban restos de cocaína. El otro muerto era Paco Martín, organizador de la fiesta y conocido proxeneta, que dirigía varios clubs de alterne por el país y tenía una larga ficha de delitos menores, desde la posesión de armas al tráfico de drogas. También había sido apuñalado, una sola vez en los riñones desde la espalda; había muerto desangrado. El único sospechoso del crimen era Gael Álvarez, inmigrante ilegal de origen colombiano, que había sido acusado de dos cargos de asesinato con alevosía, pues la muerte de la mujer, de momento, se consideraba accidental.

Leyó minuciosamente la declaración de los siete testigos que había interrogado la policía, cinco de los cuales eran prostitutas; los otros dos eran los vigilantes de la fiesta que habían retenido a Gael encerrado en un aseo hasta que se presentó la guardia civil. Las mujeres declararon no haber visto nada, excepto a los vigilantes pegando y encerrando al joven escort. Los dos hombres, en su testimonio, aseguraban haber encontrado al chico encima del juez, apuñalándolo; Varela tumbado sobre la cama doble, el chico sentado a horcajadas sobre él, puñal en mano. Lo habían detenido, Paco Martín había intentado reanimar a la mujer, que estaba convulsionando en el suelo, y el acusado, liberándose de los dos guardaespaldas, se había lanzado sobre Martín y le había clavado también la navaja por la espalda. Fue en ese momento, según la declaración de los testigos, cuando finalmente consiguieron reducirlo y encerrarlo en el aseo para llamar a la policía. Había fotografías de los cadáveres, del arma ensangrentada, también una camisa de Gael cubierta de sangre, sus huellas se habían encontrado en el puñal y por toda la habitación en la que ocurrieron los hechos. Un análisis al presunto asesino había revelado que este también había consumido grandes cantidades de cocaína.

Tras analizar el informe durante casi dos horas, Víctor cerró la carpeta y se recostó en el sillón giratorio de su despacho. Las pruebas señalaban de forma contundente a Gael, y, sin embargo, había un detalle obvio e inquietante. Siete putas en una fiesta, tres vigilantes y un solo cliente; era ridículo no darse cuenta de que faltaba información, y se preguntó a quién, o a quiénes, intentaban proteger que tuviera el poder para desaparecer por completo de una investigación policial.

Otro viaje de cuarenta minutos para acercarse a Alcalá Meco; necesitaba escuchar la versión de Gael. Esta vez se reunieron en una sala privada, una prevista para los abogados y sus representados en la que no podían ser grabados o vigilados de ninguna forma para preservar el secreto profesional entre abogado y cliente.

Cuando Gael entró tenía el labio partido y un ojo hinchado y algo amoratado, alguien le había dado una paliza.

—¿Qué ha pasado?

—No es nada…, se me hace que no les ha gustado que cambie de abogado. Debería andarse con cuidado, no creo que les caiga muy bien.

—¿A quiénes?

Él se encogió de hombros.

—¿Cómo voy a saberlo?

—Gael, necesito que confíes en mí. Tienes que contarme todo lo que sabes para poder ayudarte. —El chico miró a su alrededor, como si buscara algo en las esquinas, tal vez una cámara o un micrófono—. Ahora soy tu abogado, nadie puede grabar o escuchar nuestra conversación, y aun en el caso de que lo hicieran, no podría usarse en un juicio. Ni siquiera yo podría usar lo que me cuentes en tu contra, la ley no lo permite.

—A la gente con poder la ley le importa un carajo.

—Pues hagamos que les importe.

—Entonces… —volvió a mirar a su alrededor, volvió a dudar— ¿él… está bien?

—Sí, está bien. Y está a salvo.

Gael bajó la mirada y soltó el aire en un suspiro largo, como si llevara un siglo reteniéndolo en los pulmones. Su gesto era una mezcla de alivio y preocupación.

—No, no está a salvo… Debería preocuparse por él y no por mí… —Cerró los ojos un instante y se pasó la mano por su rostro maltrecho.

—¿Qué ocurrió esa noche, Gael? ¿A quién están protegiendo?

Se recostó en la silla y observó a Víctor unos instantes antes de empezar a hablar.

—Yo no vi nada en realidad. Solo cometí el error de tratar de ayudar a Hellena.

—¿Intentaste reanimarla? —El chico asintió—. Y ¿cómo acabaste con la ropa manchada de sangre de los otros dos cuerpos?

—No sé, el cuarto estaba lleno de sangre por todos lados, al principio creí que también la habían acuchillado a ella…

—¿Por qué estaban tus huellas en el puñal?

—¿No me cree?

—Intento buscar la forma de justificar las pruebas que tienen.

—¡Yo no agarré ese puto puñal! —gritó—. No conozco a esa gente de nada, ¿por qué iba a matarlos? Pero ella sí, ella era una amiga y ellos la mataron.

—¿Te enfadaste con esos hombres cuando la viste muerta?

Gael le clavó la mirada.

—¡Ya te dije que yo no vi nada! Ni siquiera estaba en ese puto cuarto.

—¿Dónde estabas cuando ocurrió?

—En otro cuarto con Harry Styles —anunció con sorna.

Víctor lo miró sin comprender.

—¿El cantante?

—Claro que no, joder. Nadie usa su nombre real en esas fiestas… —Luego echó la cabeza ligeramente hacia atrás y añadió insinuante—: ¿Quieres que te cuente lo que hacíamos…? —Y Víctor, a su pesar, se descubrió pensando que sí, que quería saber con detalle cómo se lo follaba aquel desconocido, cómo le había arrancado la ropa o atado a la cama, cómo era ese cuerpo glorioso que podía adivinar a través de su camiseta blanca…, pero tenía que controlarse, porque no debía pensar en esas cosas.

—¿Por qué no… —y carraspeó— por qué no empezamos por el principio? ¿Cómo llegaste a esa fiesta?

Y merodeando entre palabras, con monosílabos y de manera escueta, el colombiano fue desentrañando aquella noche. Gael trabajaba ocasionalmente para una agencia de escorts, la forma elegante de decir prostitución. Aquella noche lo llamaron para una fiesta que daba una empresa.

—No era nada sexual, en realidad; en esas fiestas solo buscan chicas y chicos guapos que flirteen y se dejen meter mano, pero no suele ir a más.

Aunque a veces, como siguió contando, sí pasaba. Aquella noche le ofrecieron ir a otra fiesta, una en un piso clandestino.

—Una fiesta blanca —la llamó.

—¿Una qué?

—Coca y sexo.

Esas eran fiestas que se organizaban en pisos que se alquilaban solo por unos pocos días para no dejar registro.

—Allí el sexo es como una barra libre —dijo—. Tienes que estar completamente desnudo y dejarte hacer con quien quiera… Pagan muy bien —añadió sin un ápice de remordimiento. Las drogas también corrían en abundancia, drogas caras, por lo que dijo. Hacia las dos de la madrugada escuchó los gritos de dos hombres.

»Al principio creí que se trataba de algún juego sexual, pero luego todo el mundo se puso a gritar y salí a ver qué onda. Cuando me acerqué al cuarto, un chico muy joven, casi un adolescente, estaba encima del juez con el cuchillo. Hellena estaba tirada en el piso, pero no me paré a ver qué le pasaba, me lancé sobre el chico y le quité el arma. Entonces al fin llegaron los otros, los vigilantes. No sé a dónde estarían porque tardaron mucho en aparecer, seguramente sirviéndose a alguna de las chicas. Uno de ellos, ese tal Martín, intentó reanimarla, pero no respondía; y entonces el chico, el niño, me quitó el cuchillo. Yo estaba distraído y no reaccioné a tiempo, y se lo clavó al tipo por la espalda. Para entonces ya estaban todos los matones por ahí, agarraron al chico y a mí también. No sé qué harían con el otro, a mí me encerraron en el baño y me tuvieron ahí, no sé, unas horas por lo menos. Cuando al fin me sacaron, eso estaba hasta arriba de canas, y a mí me llevaron esposado.

—¿Era el chico que fue a ver a Miki?

Dudó un momento antes de hablar.

—Quizá…, puede que consiguiera escapar. No sé.

—Y ¿por qué tenía el teléfono de Miki?

Se recostó en la silla, algo irritado con la pregunta.

—Es posible que se lo diera yo…

—¿En qué momento?

—¿Es que no me crees? —gritó—. Acabo de contarte que el puto juez estaba violando a un niño y que esos cabrones van a meterme en la cárcel para que nadie sepa nunca lo que hacen y ¿solo te preocupa cómo consiguió mi puto número de teléfono?

—No dudo de ti, estoy aquí para ayudarte. Intento adelantarme a las preguntas que te harán, debes tener clara tu versión, si dudas o te enfadas pareces culpable.

—¿Te parezco culpable, abogado?

—Ahora mismo sí. Porque mientes y me ocultas información.

—¿En qué te mentí?

—Me habías dicho que no habías cogido el puñal. Pero acabas de contarme que se lo quitaste a ese chico y lo tuviste en la mano. —El gesto de Gael se endureció—. ¿Ves esta camisa? —añadió al tiempo que colocaba sobre la mesa una foto en la que se veía a Gael con una camisa a rayas azules y blancas completamente manchada de sangre—. Tiene manchas de salpicadura, ¿sabes lo que quiere decir eso? Que la única forma de que se hicieran es que tú tuvieses el puñal en la mano y se lo estuvieras clavando a alguien. —Gael soltó una risa desganada, alejando la mirada—. Así que deja de tomarme por tonto, Gael, y empieza a hablarme para que pueda ayudarte a salir de esta.

—Puedes hacer muchas cosas, abogado, pero eso no puedes hacerlo.

—No si tú no me ayudas. Todas las pruebas te señalan, así que, si no fuiste tú, necesito saber todos los detalles.

—El chino está muerto, y nadie sabrá nunca que estuvo en esa fiesta.

—¿Cómo sabes que está muerto?

—No lo sé, lo imagino. No querrían que se supiera…, por eso necesitan otro culpable.

—¿Quién te dijo que está muerto? —Pero Gael no contestó—. ¿Cuándo le diste tu número? —insistió con calma.

Gael observó a Víctor un momento y finalmente se resignó a contestar.

—Estaba asustado y quería irse de ahí, le dije que se fuera y le di el número de Miki, le dije que él lo ayudaría. Solo era un niño…, pero luego llegaron los matarifes esos y ya no sé qué pasó con él.

—¿Dónde estabas tú cuando empezó todo?

Se recostó en la mesa con un comienzo de sonrisa, acercándose a Víctor todo lo posible.

—Ya te conté, estaba en el otro cuarto con un tipo mayor, como de tu edad. Creo que era militar.

—¿Militar? ¿Por qué?

—Se les nota. Era un tipo grande, estaba en forma, como quien entrena, aunque tenía la piel blanda y fofa… Quería que lo amarrara, que lo amordazara, que le diera cachetadas en el culo y le metiera cosas por el ano. —Y eso último lo dijo mirando a Víctor fijamente a los ojos, y por unos segundos el abogado se quedó pegado a esos ojos ocres que lo atravesaban—. ¿Te gustaría que te hiciera eso a ti, abogado?… —Y se dibujó una sonrisa de comprensión en su gesto—. No, no eres de esos… —aseguró, bajando la voz a un tono sensual que acariciaba las palabras—, a ti te gustaría hacérmelo a mí, ¿no es cierto? ¿Te gustaría atarme y golpearme y meterme algo grande y duro por el ano…?

Su forma de hablar, su cercanía y su mirada eran intoxicantes, y corría el riesgo de dejarse arrastrar por la fantasía que creaban sus palabras. Pero Víctor no se dejó manipular y volvió como pudo al tema que los ocupaba.

—¿Lo reconocerías si lo vieras en una foto?

—Claro, lo reconocería hasta de espaldas. Tenía un tatuaje por toda la espalda…, un águila con una espada. Pero ese tipo no tuvo nada que ver, estuvo atado al cabecero de la cama todo el tiempo.

—Pero puede situarte en otra parte, lejos de la habitación en la que ocurrieron los asesinatos.

Gael se rio.

—Me haces gracia, abogado. ¿De veras crees que ese tipo va a admitir que estuvo en esa fiesta?

—Y eso ¿te hace gracia?

Gael se inclinó hacia él mirándolo fijamente, acercándose tanto que le llegó un atisbo de su olor, que le recordó a una noche de alcohol en el asiento de atrás de un coche.

—Simplemente no me hago ilusiones, abogado. Sé que estoy jodido.

Salió de la reunión completamente intoxicado de la presencia de Gael. Hizo el trayecto de salida de la penitenciaría como si estuviera huyendo, sorteando los obstáculos de seguridad con la inquietud galopándole en el pecho. Cuando al fin pudo sentarse a solas en su coche, necesitó permanecer allí quieto un momento recuperando el control sobre sí mismo, los ojos cerrados, aferrado al volante con fuerza, obligándose a respirar con calma. Estaba jugando con él, lo sabía, y lo conseguía sin esfuerzo. No podía escapar de sus ojos, de su mirada fría e hipnótica, de su boca de labios gruesos, del movimiento de su mandíbula, que marcaba sus músculos al hablar, de sus manos; también sus manos eran preciosas, masculinas, largas y huesudas, y daban paso a sus antebrazos, que ya presagiaban un cuerpo fibroso y joven, y perfecto. En cuanto cerraba los ojos se imaginaba acercándose, tocándolo, besándolo, quitándole la ropa… ¡Dios! Necesitaba tocarlo. Saber cómo se sentía su piel, recorrer sus brazos, su torso duro y fuerte con las manos. Pero tenía que sobreponerse porque no era nada suyo y no lo sería jamás. Y porque tenía que volver a su casa, donde aguardaba quien sí tenía derecho a tocarlo, quien sabía cómo se sentía abrazarlo y besarlo…

Pasó el resto de la tarde en su oficina, adelantando el trabajo que se le había acumulado en los últimos días e intentando despejar la cabeza. Regresó a su casa pasadas las diez de la noche y se encontró con la estampa de Miki hecho un mar de lágrimas en el sofá. En cuanto vio a Víctor entrar por la puerta se lanzó a sus brazos y lo rodeó por el cuello con fuerza.

—¿Qué ha pasado? —preguntó el abogado preocupado.

—A mí nada, creía que te había pasado algo a ti. —Y comenzó una verborrea de preguntas, reflejo de la angustia acumulada durante todo el día—. ¿Gael está bien? ¿Ha pasado algo?… —Y como Víctor le aseguraba que todo iba bien, las preguntas dieron paso a las recriminaciones—. ¿Por qué has tardado tanto? Llevo todo el día esperando a que vuelvas… —Miki había hecho la comida, pero Víctor no había vuelto a casa después de su visita a la cárcel, tampoco había llamado ni había dado señales de vida, como hace la gente que no responde ante nadie. Y el joven moreno se había convertido de pronto en un marido despechado—. No puedo salir de casa ni llamar a nadie, tengo que hacerme el muerto todo el día, podías al menos haberme mandado un mensaje…

—Lo siento, Miki, no me di cuenta. Tienes razón, debería haberte avisado. Siento haberte preocupado.

Y bastó un poco de arrepentimiento para que la actitud del chico, que no era rencoroso, y posiblemente tampoco era lo suficientemente inteligente para ser vengativo, cambiara, olvidando su malestar para recuperar su entusiasmo habitual. Le sirvió la cena a Víctor y se sentó a su lado para verlo comer. Preguntó por Gael antes que nada; Víctor le informó obviando la pelea y las señas de agresión en el rostro del colombiano. Preguntó también si había alguna novedad esperanzadora en el caso.

—Aún es pronto —aseguró Víctor sin mencionar que nada había cambiado, como tampoco habían variado sus dudas acerca de la sinceridad de Gael.

Y hablando de todo, aunque de nada en realidad, acabaron sentados juntos en el sofá de chenilla gris. Entonces Miki se deslizó hacia el suelo, sobre la alfombra peluda y cálida que tanto le gustaba, para acomodarse entre sus piernas. Desde ahí comenzó a acariciarlo, y no tardó en dirigirse a su bragueta para intentar desabrocharle el pantalón. Y sabía que debía frenarlo, pero no podía hacer otra cosa que observarlo y dejarle hacer. Miki liberó su dureza, llevaba el día entero luchando contra el deseo, y la necesidad podía más que su voluntad. El joven, con una sonrisa traviesa en la boca, se lanzó a devorarlo, lamiendo y succionando con su boca experta. Víctor cerró los ojos y se concentró en el orgasmo, pero las imágenes no tardaron: la fantasía de Gael atado, Gael amordazado mientras alguien se lo follaba salvajemente.

—¡No! ¡Para! Para, Miki —lo detuvo—. No podemos seguir haciendo esto, no está bien.

—¿Es por Gael?

—Claro que es por Gael. —Víctor volvió a vestirse, rechazando las caricias del chico.

—A él no le importa.

Víctor tuvo que reír.

—Creo que te equivocas en eso…

—¿Se ha puesto chulito? No le hagas caso, se pone así cuando está nervioso…

—Ahora soy su abogado, necesito que confíe en mí, no puedo pedirle confianza mientras me acuesto con su novio, ¿lo entiendes? —Miki, de rodillas sobre la alfombra, aún lo observaba decepcionado; estaba claro que no acababa de comprenderlo—. Será mejor que me vaya a dormir. Es tarde.

—¿Puedo dormir contigo? Llevo todo el día solo, no quiero dormir solo también —protestó el chico mientras Víctor se alejaba de él en dirección a su dormitorio.

—Lo siento, Miki, no puede ser.

CAPÍTULO 5

Con todo apuntando a Gael como culpable, la única forma de salvarlo era encontrando otro posible culpable. La opción más obvia era el misterioso crío que según la versión de Gael apuñaló al juez y al vigilante. Pero el chico estaba presumiblemente muerto, incinerado y enterrado por cortesía del propio Víctor, y sería prácticamente imposible demostrar que estuvo en esa fiesta clandestina. Había hablado con las otras prostitutas, las que constaban como testigos en el informe policial, todas repetían la misma versión: no habían visto nada, habían escuchado gritos, una pelea y luego habían visto como los vigilantes reducían a Gael y lo encerraban en el cuarto de baño hasta que llegaba la policía. Ninguna sabía nada de un chico adolescente ni recordaban los nombres reales de los clientes de aquella noche, y sus descripciones eran vagas e incompletas. Estaba claro que, o bien no sabían nada, o tenían demasiado miedo como para hablar. Podía imaginar por qué, y podía imaginar también que no conseguiría sacarles nada útil.

No sabía cómo investigar un crimen, no lo había hecho nunca, pero empezaba a quedarle claro que era el único interesado en esclarecer la verdad. Necesitaba buscar nuevas pistas, pero sin un culpable y sin testigos no sabía hacia dónde tirar. Dándose por vencido fue a ver a un viejo conocido, miembro de la Policía Judicial, a quien se había enfrentado en varios casos, siempre como abogado defensor, es decir, del lado opuesto.

El inspector Contreras no tenía mucho afecto por Víctor; la fiscalía no había conseguido ganarle un solo caso cuando defendía a sus clientes en delitos fiscales, el tipo de delito en el que Víctor se manejaba con soltura. Cuando lo veían aparecer como abogado del acusado lo recibían con una apatía resignada, pues sabían que acabaría desbaratando sus pruebas.

—Víctor Andrade. —Su bienvenida denotaba que le sorprendía su presencia en la comisaría—. Que yo sepa no tenemos ningún caso entre manos, o eso espero. —Y no se molestó en disimular el poco aprecio que tenía por el abogado.

—No, no. Venía para pedirte consejo en otro caso que estoy llevando.

—Vale, vale, espera, deja que me apunte esto en la agenda. ¿Víctor Andrade pidiendo mi ayuda…? —El sarcasmo era merecido, Víctor sabía que podía resultar algo soberbio cuando defendía sus casos. En palabras del inspector Contreras: era un grano en el culo que se aprovechaba de sus pequeños errores de forma en beneficio de sus clientes, muchos de ellos seguramente culpables, que acababan librándose de sus penas gracias a la pericia de su abogado—. Y ¿cómo puedo ayudarte? —añadió recostado en su silla giratoria, disfrutando del momento.

Víctor le explicó por encima el caso, aunque el inspector ya lo conocía; el asesinato del juez Varela estaba teniendo bastante repercusión mediática por las circunstancias morbosas de su muerte, aunque era una investigación que llevaba la Guardia Civil y no la Policía Nacional, por lo que no había un conflicto de intereses.

—Así que estás ayudando al chapero que se cargó al juez Varela. Dudo que pueda pagar tus tarifas, ¿lo conocías?

Víctor entendía por dónde iba la insinuación, y prefirió ignorar la provocación.

—Conocía a su novio. Apareció muerto hace una semana.

—Vaya, lo siento. —Y los dos parecieron ponerse de acuerdo en guardar un momento de silencio, tal vez por la víctima, que no lo era en realidad, aunque esa era una información que prefería no revelar aún—. Pues mi primer consejo es que no te metas en un asunto personal, es difícil mantener la objetividad.

—Es tarde para eso.

El inspector siguió girando su silla, meditando un momento antes de hablar.

—Pues si yo llevara el caso, y me creyera la versión del chico, investigaría a las víctimas, buscaría un motivo para asesinarlas.

—¿Crees que eso puede llevar a alguna parte? No parece un crimen premeditado, más bien algo… algo pasional.

—Siempre se debe investigar a la víctima, aunque el caso parezca resuelto. Y por lo que cuentas, si tienes una posible red de tráfico de menores y un juez involucrado, no descartaría la posibilidad de un crimen premeditado. También me preguntaría qué casos estaba llevando el juez. Ahora que no está, sus juicios quedan temporalmente cancelados o postergados hasta que sus instancias sean adjudicadas a un nuevo juez que deberá comenzar desde cero, lo que supone un retraso de un par de años fácilmente; alguno incluso podría llegar a prescribir. Más de uno mataría por una oportunidad como esa.

—Y ¿qué hay de Paco Martín? ¿Sabes algo sobre él?

—Un mal bicho. Se dice que era el brazo ejecutor de Fernando Rossell.

—¿Rossell? ¿El empresario?

—Sí, bueno…, las empresas de Rossell tienen un pasado oscuro. Cosechó su fortuna con los clubs de alterne y, según las malas lenguas, sigue siendo quien controla el negocio de los clubs en todo el país, solo que ahora lo hace en la sombra. Y te aseguro que tiene una larga lista de enemigos. Hace años eliminó a la competencia de un plumazo declarando contra algunos clubs por trata de mujeres, debe haber más de uno que quiera quitárselo de en medio.

—Entiendo… Pero ¿y la chica? Su muerte por sobredosis parece ser el desencadenante de los otros dos asesinatos, y parece más bien una muerte accidental.

—¿Estás completamente seguro de eso?

—Era una fiesta de sexo y drogas…

—Investígala también.

—¿Crees que alguien montaría todo este follón solo para cargarse a una prostituta? Parece poco verosímil.

—Eso es lo que hacemos los polis. Investigamos todo, lo que parece creíble y lo que no, incluso lo que parece completamente improbable; seguimos todas las líneas posibles. La mayoría no llevan a ninguna parte, pero hay que descartarlas. Y cuando al fin consigues una que te lleva a un culpable, luego llega el juicio y algún abogado listillo te desmonta el caso por un tecnicismo.

Y seguramente aquella pulla también se la merecía.

No confiaba mucho en que aquella línea de investigación lo llevara a resolver el enigma, pero Contreras tenía razón: no debía descartar ninguna posibilidad. Al menos tenía una dirección, y eso ya era algo más de lo que tenía antes.

Sin embargo, no le iba a resultar tan fácil indagar en la vida del juez; en cuanto pidió acceso a su despacho y a sus archivos para su investigación se topó con la oposición de la Benemérita.

—Ni se le ocurra que vamos a permitir que le busque trapos sucios al juez para salvarle el culo a ese puto chapero.

Tampoco le hizo mucha gracia a la jueza de instrucción del caso que metiera las narices en los asuntos personales de su colega.

—¿Con qué motivo? —exigió saber.

—Mi cliente ha mencionado a una tercera persona como autor de los hechos, solo intento comprobar si esa otra persona tenía alguna relación previa con el señor Varela.

—Está bien, le doy un día para inspeccionar su despacho, no se llevará nada sin mi autorización y más vale que no me encuentre ninguna información personal del juez en la prensa —advirtió de mal humor.

Con tan pocas horas y sabiendo que la policía judicial estaría presente en el registro, Víctor debía organizar bien el trabajo. Se llevó a casi todo su equipo, que no eran muchos: Andrea, una abogada mercantil asociada a su bufete; su secretaria, Charo; y Óscar, estudiante de criminología, un antiguo hacker al que Víctor había representado de adolescente cuando se metió en un lío y que tenía buen ojo para la investigación. Su equipo lo completaba Marisa, abogada experta en burocracia y papeleo, que a causa de una fuerte alergia al polvo se mantenía al margen de las excursiones, y se había quedado en la atmósfera controlada de su despacho. Cruzaron las oficinas del juzgado de Varela bajo la mirada condenatoria de la decena de funcionarios que trabajaban allí, repartidos entre mesas, y que seguían sumidos en la confusión tras la repentina muerte de su jefe. Una larga sala de mesas funcionales, plagada de archivadores, en las que se amontonaban como ladrillos los bloques de papeles envueltos en carpetas de colores, unos encima de otros, creando torres interminables de expedientes de los casos que llevaba el juzgado. Tras una puerta al final de la sala estaba el despacho del juez. En cuanto entraron, cada uno se ocupó de su tarea bajo la atenta mirada de dos guardias civiles que permanecían junto a la puerta, vigilantes. Mientras Charo y Andrea revisaban la agenda y los archivos del juez, y Óscar se sumergía en los pasajes virtuales de la informática, Víctor se limitó a observar con detenimiento cajones y repisas. El objetivo estaba claro: encontrar algo que pudiese relacionarse con una red de prostitución o con alguno de los involucrados en el crimen.

El despacho era oscuro, olía a papel viejo, a tabaco y a polvo acumulado. Había estado en innumerables despachos parecidos a lo largo de su carrera, con muebles antiguos de madera oscura, sillones de cuero raídos, con un gusto a añejo, en los que se acumulaban los años hasta hacer el aire casi irrespirable. Las paredes estaban cubiertas hasta el techo por estanterías repletas de libros y grandes archivadores de anillas, todos negros, todos idénticos, diferenciados únicamente por las pegatinas que año tras año se colocaban en el canto de forma sistematizada. En una vitrina acristalada se encontraban algunos elementos más personales. Tenía fotos de sus hijos de pequeños y luego de ellos mismos ya de adultos, con sus mujeres y niños; también había una foto del rey Juan Carlos firmada, y otra del propio Varela con un antiguo presidente del gobierno. No había foto de su mujer, pero le llamó la atención una placa conmemorativa de la Orden de Caballeros de Yuste, en la que el juez posaba junto a personalidades de la alta burguesía con sus emblemas pseudoaristocráticos, un título que tenía más de arribismo que de nobleza.

Después de cinco horas de registro, no habían hallado nada que revelara algún tipo de perversión más allá de cumplir con los requisitos de un buen hombre de derechas. Sacaron fotos de la agenda e hicieron un listado de los casos que llevaba el juez para investigarlos con mayor detenimiento. El ordenador estaba casi limpio, le informó Óscar.

—Se ve que no se manejaba bien con la informática, no tiene redes o programas muy actualizados, seguía utilizando el correo electrónico e incluso tiene un fax.

Sí, el juez Varela no era un hombre moderno. De pronto Víctor reparó en un elemento extraño: un reproductor de DVD. Ya casi nadie tenía reproductores independientes. Pero resultaba curioso por la falta de DVD en la oficina. Tal vez era solo un aparato que se había quedado olvidado allí absurdamente, pero imaginó que en alguna parte debía quedar algún rastro de los antiguos discos.

—Buscad DVD —pidió Víctor—, debe haber en alguna parte.

Los tres volvieron a recorrer la habitación, intentando dar con algún pequeño disco metalizado. Entre los archivadores había alguno adherido a las enormes carpetas, tal vez ese fuese el propósito del reproductor. Pero entonces Óscar hizo un hallazgo interesante: uno de los cajones tenía un doble fondo, tras el cual encontró una decena de DVD vírgenes, con sus carátulas de líneas negras sobre fondo blanco, con algunos nombres en las portadas. Todos eran nombres masculinos, y, entre todos ellos, uno que llamó su atención: Gael.

—Quiero llevarme estos discos —anunció Víctor con decisión.

El hallazgo de los DVD había provocado cierto revuelo entre los investigadores. Lo cierto era que en principio aquello no lo beneficiaba en absoluto. Encontrar un enlace entre el acusado y la víctima solo contribuía a darle un móvil y hacerle parecer más culpable. Pero era una pista, un punto de partida que tal vez podía abrir una nueva dirección para el caso y alejar el dedo acusador del único sospechoso hasta el momento.

A solas en su despacho, Víctor introdujo el disco con el nombre de Gael en un ordenador de sobremesa que ya casi nunca utilizaba; prefería el portátil, que, sin embargo, carecía de reproductor. La película no se hizo esperar. Era una filmación casera que arrancaba con exceso de movimiento y ruidos mecánicos fruto de una torpe manipulación de la cámara, antes de enfocar un primer plano de Gael con el pelo más corto. El joven miraba un periódico, un corte pasaba a un primer plano de la sección de ofertas de trabajo; un corte y se veía a Gael con un anorak verde caminando junto a una nave industrial. Entraba por una puerta metálica hacia un pequeño despacho, donde decía una frase: «Vengo por lo del trabajo». La película luego daba un salto brusco y lo siguiente que se veía era a Gael rodeado de tres hombres; uno de ellos daba órdenes, también con acento latino: «¡Quítate la ropa!». Otro corte y la siguiente estampa era Gael de rodillas en el suelo con los ojos tapados con un pañuelo negro, las manos atadas a la espalda, desnudo, en lo que parecía una nave industrial de paredes grises de cemento, desangelada y fría. Un hombre al que no se le veía el rostro le sujetaba la cabeza, tirándole del pelo hacia atrás. Otros dos hombres hacían turnos para meterle la polla en la boca, que el chico abría manso, dejando entrar las embestidas hasta su garganta, succionando, lamiendo con esmero y pericia; de cuando en cuando se atragantaba, tosía, lo soltaban un instante, recuperaba el aliento y volvían a embestir. No había oposición, las ataduras formaban solo parte del juego. El hombre que lo sujetaba, aún vestido, intercambió el puesto con otro, se bajó los pantalones y se unió a la fiesta, sin preámbulos, de forma vulgar y grotesca. Entre ellos sonaban pequeños gemidos, comentarios absurdos. «Sí…, así, trágalo todo, eso…, qué rico…», un guion malo para una escena cutre.

Víctor sacó el disco bruscamente, introdujo otro y se encontró con otra filmación similar; otro chico joven, de veintipocos, atado esta vez a una cama, se sumía en una escena parecida en la que dos hombres lo penetraban, uno por la boca, otro por el ano. Adelantó la película solo para comprobar que continuaba en esa dinámica hasta el final, apenas unos veinte minutos de filmación. Probó con otro disco, otro joven volvía a estar atado a la cama. Esta vez un hombre con una máscara de cuero que le cubría el rostro le pegaba en el torso con un látigo de tiras de cuero negro, el chico gemía; la piel, enrojecida. El hombre de la máscara, un hombre grande y musculoso con el pecho cubierto de vello negro y rizado, lo cogía entonces del pelo y le levantaba la cabeza, acercando su boca hasta su polla para metérsela.

La decena de películas del juez eran todas por el estilo: escenas caseras con un ligero toque de sadomasoquismo, aunque no excesivo. No parecían escenas forzadas, aunque lo pretendían en cierto modo, pero las interpretaciones de las supuestas víctimas eran tan malas que era fácil ver que solo se trataba de porno casero de mala calidad. Tampoco daba la impresión de que alguno de aquellos chicos pudiera ser menor de edad; tenían cierto aire adolescente, pero se les veía demasiado expertos, no eran unos críos. Así que volvía a estar atascado, aquello no llevaba a ninguna parte, salvo por el detalle de que era posible que Gael conociera al juez con anterioridad a los asesinatos. Una mentira más. Casi daba la impresión de que esperaba que no lo defendiera. Necesitaba volver a hablar con su esquivo cliente, y, sin pretenderlo, tuvo un instante de excitación ante la perspectiva de tener que hacerle una nueva visita.

No le quedaba nada por hacer en su oficina; sin embargo, no se movió de su mesa, permaneció aún un instante mirando la pantalla negra de su ordenador, y, casi sin querer admitírselo a sí mismo, introdujo el disco de la película de Gael. Volvió a reproducirlo, esta vez con intención de verlo hasta el final, permitiéndose ser un voyeur de la escena porno.

Tras la sesión de mamadas, uno de los hombres levanta a Gael del suelo y lo guía, aún con los ojos tapados, hasta unas cajas que se amontonan a su lado; tienen el detalle de haber colocado una manta encima. Gael se deja llevar y se deja caer sobre las cajas, las manos a la espalda atadas con las cuerdas. Tiene poca movilidad y su culo queda expuesto para deleite de los participantes. La cámara se acerca, recorre su cuerpo, ese cuerpo que Víctor había intuido bajo su ropa, fuerte, estilizado, de musculatura marcada y piel tostada. Quitó el volumen, le molestaban los gemidos y comentarios teatrales de aquellos hombres que parecían seguir un guion mal aprendido. Le dan algunos azotes en los glúteos, le tiran del pelo, él no se resiste, está ahí para eso, seguramente le pagaron y él aceptó. Entonces empiezan a follarlo, a pelo, sin preservativo. Uno tras otro los actores se turnan para follarse a Gael.

La calidad de la imagen no era buena, apenas se le reconocía, era Gael, sin duda, pero no se apreciaban sus gestos o su mirada en ese momento en el que había quedado convertido en un juguete sexual. Y Víctor se odió a sí mismo porque se puso duro y sintió una necesidad imperiosa de correrse. Era la hora de comer y sabía que estaría a solas en el despacho, nadie sabría jamás que se endureció por completo, que miró esas imágenes no por un interés profesional, y que su mano se coló en su pantalón, buscando su erección para liberarlo del deseo apremiante que le hacía perder la cordura. Su mano subía y bajaba firme por su polla, cada vez más rápido, disfrutando de la excitación, del cosquilleo placentero acumulándose en su pelvis, acercándolo a la cúspide mientras sus ojos quedaban pegados a la pantalla, al hombre anónimo que embiste a ritmo idéntico al joven, agarrándolo del pelo, tapándole la boca, cabalgando a su espalda. Y estalló en apenas unos segundos, y contuvo un gemido de placer al tiempo que los chorros intermitentes de semen se liberaban entre sus dedos, causando un estropicio bajo su mesa que tendría que limpiar más tarde. Apagó el ordenador de golpe, censurando las imágenes que no debería estar viendo, y una punzada de culpa le sobrevino. Era su abogado… Esto no era propio de él, se dijo, mientras su respiración se apaciguaba y el instante de placer lo abandonaba dejándolo a solas con su conciencia. Eso había sido un error, pues ahora debía volver a la prisión, enfrentarse a ese hombre y preguntarle por aquel vídeo y su conexión con el juez.

—Solo es una película, me ofrecieron hacerla y acepté, nada más. Eso no es ilegal, ¿no es cierto? —se explicaba Gael desparramado sobre la silla en un gesto desafiante.

—Y ¿por qué la tenía el juez?

—¿Cómo voy a saberlo? Yo no vendo las películas, solo hice esa. No sé para qué la hicieron ni para quién, no pregunté ni me importa.

—¿En serio no te importa? Te da igual quién pueda verla.

—Te parecerá mal, supongo. Eres muy correcto, tienes principios, valores y toda esa vaina, ¿no es así, abogado? Te sientas ahí con tu traje sastre hecho a medida y me juzgas, pero no me conoces. Trabajo con mi cuerpo, eso es todo. ¿Es peor que un obrero que trabaja a cuarenta grados bajo el sol en una carretera? ¿O que un minero jodiéndose los pulmones bajo tierra? También trabajan con su cuerpo y les pagan una mierda. A mí me dieron mil euros por hacer ese film, por mí está todo bien.

—Entonces ¿no tuviste ninguna relación previa con el juez? ¿Es solo casualidad que tuviese esa película en su despacho?

—No lo había visto nunca, hasta ese día. Y si tenía esa película lo único que demuestra es que era un sádico y un pervertido. —Y aquella acusación fue un puñal que se le clavó a Víctor, ¿era él también un sádico y un pervertido? Y una vez más Gael parecía tener la capacidad de leerle la mente y descifrar sus gestos, pues en ese momento se inclinó hacia la mesa con esa sonrisa insinuante y maldita—. ¿La pasó bien viendo la película, abogado?

—¡Basta!

—¿Va a esconderla también en el cajón de su despacho?

—¡Basta, joder! No entiendes que intento ayudarte.

—¿Ayudarme? ¿En serio?… ¿Se está follando a mi novio, abogado? No pasa nada, por mí no hay problema, tendremos que pagarle de alguna forma por sus servicios, ¿no?

—¡¿Te quieres callar de una puta vez?!

Víctor salió huyendo una vez más, porque si seguía un minuto más en ese cuarto desataría su ira contra el chico para hacerlo callar, para borrarle esa sonrisa burlona de la cara. Para eliminar su culpa, a fin de cuentas, porque él lo sabía, estaba claro que tenía la capacidad de ver a través de él y descubrir sus pensamientos oscuros. Sentía ganas de pegarle, callarlo de una vez y que dejara de atosigar su conciencia. Y al mismo tiempo estaba excitado, duro otra vez, anhelando tocarlo, con las imágenes de los hombres que se lo follaban violentamente grabadas en su retina. ¿Qué era lo que le pasaba?, se preguntaba mientras caminaba agitadamente por los pasillos de la prisión. Era un hombre controlado, no solía perder los estribos de esa forma, pero ese chico conseguía desmontarlo solo con la mirada.

Condujo hasta su casa perseguido por fantasmas y tentaciones, para encontrarse una vez más con Miki, que lo recibió con un «has vuelto» asombrado, como si existiese la posibilidad de que no lo hiciese, dando saltitos de emoción como hacen los perros pequeños cuando sus amos llevan todo el día fuera de casa y su regreso se convierte en una fiesta privada. El inocente Miki, con su sonrisa fácil, su altura delicada, su mirada trasparente, carente de malicia o complejidades. ¿Era posible que alguien tan retorcido como Gael acabase enamorado de un hombre tan simple como Miki?

Había preparado una de sus cenas creativas, que se componía de una multitud de platitos pequeños que se inventaba mezclando lo que encontraba por la nevera, durante ese arresto domiciliario que habían acordado. Albóndigas con mermelada, tortillitas de atún y maíz en lata, brochetas de salchicha y melón. Miki combinaba los sabores dulces y salados sin ninguna coherencia, pero ponía tanto mimo en agasajar a Víctor cuando volvía a casa en las noches, que no se sentía con ánimo de decepcionarlo y se comía agradecido sus ensayos de chef de alta cocina.

Tras la exótica cena, Miki se ofreció a hacerle un masaje.

—Pareces tenso —dijo, como ya había hecho otras noches. Le quitó la corbata, la chaqueta gris de su traje; el mismo Víctor desabrochó algunos botones de su camisa, disfrutando de la sensación liberadora de desenfundarse de su traje, ese disfraz de abogado respetable que últimamente pesaba demasiado.

Había empezado a vestir traje desde muy joven, queriendo aparentar madurez de cara a sus clientes potenciales, o tal vez por inseguridad. Con el tiempo se había convertido en un erudito, experto en telas, cortes, diseñadores, estilos. Gastarse un dineral en el traje perfecto le producía un placer absurdo. Era un capricho que se permitía, aunque en ocasiones sentía que era el traje el que lo llevaba a él. Su vida se había acabado llenando de pequeños rituales que carecían de sentido y recordó un tiempo lejano en el que podía viajar con tan solo una mochila y dos mudas.

Víctor cerró los ojos y se relajó en el sofá acolchado y suave mientras el presentador del noticiero seguía hablando ignorado. Bastó que lo tocara para que empezara a despertar el deseo en su cuerpo, ese deseo que lo devoraba, pero que era por otro. El masaje se convirtió en caricias; Miki, a su espalda y fuera de su vista, restregaba su pecho con las manos, untándolo de algún tipo de crema, acariciando sus brazos, pectorales, abdominales, su aliento cálido en el cuello, y Víctor con los ojos cerrados imaginaba que era otro quien acariciaba su cuerpo. Y el chico debió percatarse de su excitación, pues escaló por el respaldo del sofá como una araña para acomodarse a su lado, al tiempo que su mano alcanzaba su pelvis y continuaba el masaje por encima de la tela del pantalón, acariciando la erección que crecía descarada entre sus manos. Y puede que fuera porque estaba enfadado con Gael por ser capaz de adivinar sus pensamientos más oscuros, o tal vez porque si a ninguno le importaba y todo daba igual, ¿por qué contenerse? Víctor abrió los ojos y buscó la boca de Miki, lo besó, atravesándolo con la lengua como si quisiera devorarlo. Y el chico se dejó besar obediente, y se dejó desnudar, de forma casi mecánica. Víctor le bajó los pantalones con urgencia, necesitaba follárselo, necesitaba hacerlo ya, y no quería esperar porque ardía en deseos como hacía años que no ardía. Lo giró con brusquedad contra el respaldo del sofá, bajó también sus pantalones para liberar su polla y comenzó a acariciar su orificio, usando la crema de Miki para lubricarlo, metiendo los dedos profundamente, restregando su glande por la ranura de su culo. Miki gemía entregado también a su capricho, ofreciéndose con generosidad, y Víctor no le hizo esperar, y su glande se abrió paso en el estrecho agujero. Cerró los ojos y, mientras lo penetraba, las imágenes de la película volvían a su mente; aquel hombre rudo y musculoso agarrando del pelo a Gael para embestirlo con fuerza una y otra vez, y la mirada de Gael frente a él en esa habitación insulsa de la cárcel, esos ojos de caramelo, oscurecidos por las ojeras marcadas, sus labios, su cuello, sus mechones de pelo cayendo descuidados por su precioso rostro. Lo deseaba, quería agarrarlo con fuerza, como hacía en ese momento con Miki, y follárselo como habían hecho esos tres hombres en aquella nave oscura. Y antes de correrse, Víctor salió y tuvo un momento de duda, si seguía iba a acabar dentro. Miki debía estar esperándolo, pues antes de que Víctor pudiese comenzar a arrepentirse, le entregó un condón que llevaba en el bolsillo de sus pantalones de algodón arrugados y que Víctor no tardó en ponerse para volver a embestirlo sin miramientos, acelerando el ritmo sin pensar en otra cosa que en liberar la agonía de ese deseo que lo estaba quemando por dentro. Y no pudo evitar un grito desbocado cuando el orgasmo subió como un torrente eléctrico por su cuerpo, acumulándose en la pelvis para luego estallar en una oleada de ese placer sublime y efímero que cautivó por unos instantes cada poro de su piel. Su grito se unió al de Miki, un gemido agudo y femenino que anunciaba que también se estaba corriendo. Y entonces sí, el remordimiento y la culpa se hicieron presentes.

—Perdona, no debería…

Víctor se dejó caer en el sillón, jadeante, y Miki se acomodó a su lado.

—Por Gael no te preocupes, él sabe que tengo mis amigos y siempre le ha parecido bien. —Tuvo que reírse del empeño de Miki por camuflar la realidad de su actividad sexual, casi daba cierta ternura esa insistencia por disfrazar sus relaciones—. A él no le gusta el sexo, por eso no le importa, porque yo no puedo vivir sin sexo…

—¿No le gusta el sexo?

—No. Creo que es asexual o algo así.

—Vaya, no es muy conveniente… Por su profesión, quiero decir.

—¡Oh, para nada! Es muy profesional. Creo que precisamente por eso, porque para él el sexo solo es trabajo y se lo toma muy en serio.

Aún a medio vestir en el sillón, Miki buscó una película entre los múltiples canales de pago que Víctor acumulaba casi por inercia y se enroscó con una manta junto a él como habían hecho muchas otras veces. Víctor estaba distraído, su cabeza orbitando en torno a los sucesos de aquel día, repasando los descubrimientos de esa investigación en la que se sentía torpe y fuera de lugar. ¿Cuál era el significado de aquellas películas? ¿Qué vinculación tenían con aquella fiesta o con los asesinatos? Si es que tenían alguna. Pero sobre todo pensaba en Gael. Sabía que ocultaba algo y no dejaba de preguntarse por qué.

—Es guapo, ¿verdad? —Miki lo miraba fijamente, también olvidándose de la película, que se había convertido solo en una forma de llenar el silencio.

—¿Quién?

Miki puso los ojos en blanco, como si la pregunta sobrara.

—Ya sabes… Gael.

—Sí, es guapo —concedió, fingiendo indiferencia, procurando ocultar sus verdaderos sentimientos hacia el colombiano.

—A veces es una tortura tenerlo cerca y saber que él no quiere sexo… ¡Con lo que a mí me gusta echar un polvo! Me subo por las paredes, literalmente.

—¿Nunca tenéis sexo?

—A veces, pero sé que solo lo hace por mí. Por eso no le importa que tenga mis rollos por ahí…, así que no te comas la cabeza; a Gael le parece bien si lo hacemos, lo entiende.

Y ese era otro enigma que se le escapaba, ese vínculo entre Miki y Gael.

—Miki, ¿estás completamente seguro de que Gael no ha podido tener nada que ver con esos crímenes?

El chico se puso en actitud defensiva en tan solo un segundo.

—Apostaría con mi vida, lo juro. Tú no lo conoces bien, Gael siempre está ayudando a todo el mundo. Puede parecer un poco arisco, pero siempre ha cuidado de mí y me ha protegido… Como con ese otro chico, Karim; si ve a alguien que necesita ayuda, Gael no se lo piensa. Le he visto darle dinero a otros chicos que lo estaban pasando mal cuando él apenas tenía nada, él es así, siempre piensa en los demás.

—¿De qué más hablaste con Karim? ¿Recuerdas alguna otra cosa?

Miki resopló, intentando hacer memoria.

—Casi nada. Apenas llegamos a hablar, estaba muy asustado, se pasó todo el tiempo llorando, diciendo que quería volver a su casa, pero que no podía. Y yo salí a ver si conseguía algo de dinero para comprar algo de comer, porque el chico me contó que llevaba días sin comer, que los habían tenido encerrados y solo les daban agua y un poco de pan de vez en cuando, pero que si se negaban a hacer lo que les decían, entonces no les daban nada de nada, ni agua…

—Has dicho que los tenían encerrados. ¿A quiénes?

—No lo sé, a otros chicos, creo. Es que me hablaba en árabe muy rápido y no lo entendía bien, hace mucho que yo no hablo en árabe con nadie. Y casi no tuvimos tiempo. Cuando volví, estaba subiendo las escaleras hasta nuestro piso y vi la puerta abierta, y escuché voces y cosas que caían al suelo, ni siquiera me acerqué, me asusté mucho, volví a bajar las escaleras y me fui. —En ese punto del relato los ojos se le empañaron—. Debería haberlo ayudado, pero… me dio tanto miedo…

—No podrías haber hecho nada, Miki, te habrían matado a ti también.

—Solo tenía quince años. Me recordó tanto a mí cuando crucé la frontera a España… Llegué con tantas ganas de comerme el mundo, y piensas: «Ahora sí, ahora van a empezar a pasar las cosas buenas». Pero luego es mucho más duro de lo que imaginabas… Aunque, la verdad, yo he tenido mucha suerte; cuando pienso en las cosas horribles que podían haberme pasado… Tengo tanta suerte de haber conocido a Gael, y de haberte conocido a ti, eres tan bueno.

Y una vez más, Miki, que no era capaz de sostener la tristeza durante mucho tiempo, volvía a sonreír y a hablar de todas las cosas buenas que le habían pasado en la vida. Y volvió a conmoverlo su resiliencia, su capacidad prodigiosa para la felicidad, como lo conmovía esa extraña relación entre el chico hipersexual y el asexual. Y al mismo tiempo no hacía más que aumentar el misterio en torno a Gael.

CAPÍTULO 6

La siguiente pista le llegó de una fuente inesperada. Por la mañana en su despacho recibió una llamada de un sargento de la Guardia Civil, el sargento Núñez.

—Vamos a realizar un registro en el piso de Paco Martín —le informó—. Pensé que le interesaría estar presente.

Por supuesto que le interesaba. Acababa de llegar a su oficina, pero volvió a coger su abrigo para salir nuevamente. Charo, su secretaria, lo detuvo a mitad de camino.

—Tienes la reunión con el señor Martorell en veinte minutos…

—Cámbiala, dile que ha surgido algo en el juzgado.

—Ya se la cambiamos ayer, Víctor.

—Que se ocupe Marisa.

—¿Marisa? —le recriminó la mujer. Marisa trabajaba para él, había estudiado Derecho, con excelentes notas, pero era como un ratoncito asustado al que le resultaba completamente imposible encarar una conversación fluida con otro ser humano. Por otro lado, era infalible como gestora, minuciosa y exacta con los datos y números. Su función en el bufete se limitaba a los asuntos más burocráticos de los clientes: contratos, altas, bajas, declaraciones a Hacienda, pues en eso había acabado convirtiéndose su despacho: en una gestoría, un taller de reparaciones legales rutinario y predecible.

—Que tome nota de todo y luego me lo pase. Llamaré al señor Martorell en cuanto pueda.

Y se escaqueó un día más de sus responsabilidades, consciente de que dejaba a sus empleados empantanados en un tema que debía resolver él personalmente; pero no podía hacer otra cosa en ese momento. Tal vez fuese por Gael. Aunque no acababa de creerse su versión de lo ocurrido, tampoco le creía culpable, parecía una persona demasiado calculadora como para un arrebato de ira. Pero no, era más bien por Karim. Ese adolescente que había desaparecido del mundo sin dejar rastro y que él mismo había enterrado con un nombre falso, por él y por todos los demás Karims que podían estar en alguna parte encerrados y asustados, de los que nadie sabía nada, y que podían desaparecer como seres invisibles y desechables.

Veinte minutos más tarde se encontraban en un chalé de dos plantas, en el que no se había reparado en gastos: salones amplios de sillones blancos, una cocina inmaculada y moderna, obras de arte en las paredes… El hogar de un hombre de negocios millonario. Víctor participó poco del registro, estaba allí en condición de observador y eso hizo, se limitó a observar cómo un trío de guardias civiles con sus uniformes llevaba a cabo un registro rutinario. El sargento al mando de la investigación dejó a sus hombres a cargo y se quedó junto al abogado fumando y compartiendo impresiones. Parecía un hombre inteligente, aunque algo escéptico con la perspectiva de encontrar algo útil en aquel registro. La casa estaba limpia, según le explicó, en un sentido delictivo. Tenía claro que se les habían adelantado y cualquier información que pudiese comprometer a otros en cuanto a su profesión de proxeneta había sido eliminada: ordenadores, archivos y toda fuente de información había sido purgada con mano experta.

—¿Por qué el registro, entonces?

—Es rutinario. Y más ahora que usted encontró esas películas. He de reconocer que me sorprendió… Se había descartado la idea de hacer un registro entre las cosas del juez, ya sabe, por respeto a la viuda y esas cosas.

—Creía que es imprescindible investigar a la víctima.

—Por lo general sí. En casos como este y con una figura tan relevante como el juez…, depende. La verdad, no le beneficia mucho a usted, hace que su chico parezca más culpable.

—Eso ya se verá.

El sargento sonrió.

—Bueno, bueno… ¿En serio cree que es inocente?

—Creo que se han ocultado demasiadas pruebas. Para empezar los testigos, y los que hay no son fiables.

—En eso le doy la razón, ninguna de esas chicas va a contar lo que vio en realidad. —Y apuró su pitillo en un gesto aprendido—. Pero el resto de las pruebas apuntan al chico igualmente.

—Dígame una cosa, cuando usted llegó al piso ¿no quedaba ninguno de los… otros testigos?

—Yo no fui el primero en llegar, tardaron mucho en asignarnos el caso.

—Así que hubo tiempo de manipular la escena del crimen…

—Bueno, cuando yo llegué había un oficial al mando y algunos compañeros ya estaban allí, ellos tampoco vieron a nadie más en el piso. Se dieron prisa en esfumarse, no es difícil imaginar por qué.

—Entonces, usted no fue el primero.

—No, ya le he dicho que tardaron en pasarnos el caso. Imagino que porque algún pez gordo habrá metido mano, ya sabe…

—No, lo siento, no le entiendo. ¿A qué se refiere?

El sargento Núñez miró a su alrededor un segundo, antes de volver a dirigirse al abogado, algo receloso de las conclusiones que otros pudieran sacar de sus palabras.

—No me malinterprete, pero un coronel de la Jefatura Fiscal estaba en ese piso cuando llegué. Es uno de esos jefazos de despacho que no se ensucian las manos, eso no suele pasar; a menos que… —Y dejó la frase inacabada, permitiendo que Víctor llegara por sí mismo a la conclusión obvia.

—Y eso ¿no le hace sospechar que se está ocultando algo relevante?

—La verdad, solo creo que pretenden dejar limpios algunos culos. —Y encendió un nuevo pitillo—. Ya sabe…, estos temas son delicados y no me gusta meterme en la vida de nadie.

—Eso parece incompatible con hacer una investigación criminal, ¿no le parece?

—Mire, de momento tenemos pruebas contundentes que apuntan a un crimen pasional, tenemos cientos de huellas, muestras de ADN y restos de sangre que apuntan directamente a su chico. Así que no tengo motivos para ir a tocarle los huevos a nadie, y en esta profesión he aprendido que cuanto menos toques los cojones, mejor te irá. Pero le diré una cosa: si encuentra usted un motivo por el que debería mirar en otra dirección, hágamelo saber, le aseguro que no pasaré por alto nada que pueda resultar esclarecedor.

Su conversación fue interrumpida por el descubrimiento de un cabo. En el dormitorio de la víctima, en un doble fondo en el armario, habían encontrado una repisa secreta llena de DVD perfectamente clasificados y ordenados. Las películas estaban marcadas una vez más con rotulador en la portada del disco virgen. En este caso, la mayoría se identificaban únicamente con iniciales. Uno de los guardias trajo un portátil en el que metieron uno de los discos al azar. Tal y como esperaban, era una escena de sexo filmada, esta vez entre una chica joven con aspecto latino y un hombre mayor al que no se distinguía bien en la película. Sacaron el disco e introdujeron uno nuevo, otra vez una película semejante, con otros dos protagonistas. El cuarto disco solo se vio unos segundos; en cuanto se distinguieron las imágenes, el sargento cerró de golpe el portátil y dio una orden.

—Está bien, quiero todas estas películas en la comisaría, con un inventario al milímetro, y no nos dejamos ni una, ¿oído? —Y era comprensible su nerviosismo, pues solo les habían bastado esos segundos de imagen a todos para identificar el rostro de un reconocido político en la película. Aquellas grabaciones tenían un propósito claro que no se le escapaba a ninguno: la extorsión. Y puede que no tuviese relación con los asesinatos, pero era una información que no podía pasar por irrelevante.

—Quisiera copias de esos vídeos —demandó Víctor.

—Eso háblelo con la jueza…

—Venga, sabe que pasarán meses antes de que consiga que me las cedan, podría ser determinante para el caso…

—Eso no lo sabemos.

—Al menos deje que las vea en comisaría con usted.

—¿Está de broma? Hay cientos de películas, y no puedo dejar que las vea cualquiera hasta saber de qué va todo esto.

—Si está tan seguro de que el chico es culpable, ¿qué daño puede hacer que las vea? Sabe que al final las conseguiré de todas formas y, con todo el material que hay, podría interponer una denuncia por ocultación de pruebas y tocarle los huevos durante mucho tiempo. Le conviene que el abogado de la otra parte esté presente para no dejar lugar a dudas.

El sargento Núñez meditó un instante, se notaba que no le gustaba complicarse la vida.

—Si quiere verlas será en comisaría y bajo mi supervisión, ¿entendido? No voy a dejar que esta mierda me salpique.

Víctor lo acompañó mientras supervisaba, ahora sí con toda su atención, el traslado minucioso de las películas que, por un azar del destino, o tal vez por precaución de la víctima, abrían una nueva línea de investigación. Cuando al fin salieron de la casa, el sargento estaba claramente de mal humor. Antes de perderlo de vista, Víctor le lanzó una última pregunta.

—Sargento, ¿cómo se llama el oficial que estaba en el piso?

—Eso puede averiguarlo usted solo… —respondió de malas maneras. Luego pareció pensárselo y rectificó su actitud al tiempo que encendía un nuevo pitillo—. Mosqueira, coronel Mosqueira. —Y, quizás callando alguna advertencia, se fue a su coche, con el pitillo en la boca, sin despedirse.

El coronel Mosqueira lo recibió en un despacho suficientemente amplio e inesperadamente luminoso. Al contrario que la mayoría de los despachos que había visitado de las fuerzas de seguridad, que solían ser oscuros y con cierto regusto rancio, ese despacho resultaba acogedor, con paredes blancas y casi despejadas, muebles de madera clara, ennoblecido con dos mástiles desde los que colgaban la bandera de España y la de la Comunidad de Madrid. El coronel también resultó ser más joven de lo que esperaba, o al menos lo aparentaba; alto, fornido, pelo oscuro y mirada despierta, impecablemente enfundado en su uniforme con galones. Le abrió la puerta para recibirlo con un apretón de manos.

—Señor Andrade, ¿en qué puedo ayudarle?

Se sentaron en un pequeño salón, también de muebles claros y sin ornamentos, junto a su mesa de despacho, y se mostró enseguida interesado por el caso.

—Tengo entendido que su departamento está colaborando con la fiscalía en el caso del juez Varela, quería preguntarle por qué motivo.

—Es bastante habitual.

—¿Hay algún asunto fiscal en el caso?

—No, aunque se está investigando. —Víctor no estaba satisfecho con su respuesta y el coronel pareció entenderlo—. Aunque le confieso que también me mueve un interés personal.

—¿Es por eso que llegó el primero?

—Quería asegurarme personalmente de que se hacía todo según las normas. En casos tan públicos como este, no se pueden cometer errores.

—Entonces, cuando llegó ¿el resto de los testigos ya se habían marchado?

Al coronel no se le escapó la intencionalidad de la pregunta.

—No hemos ocultado pruebas, señor Andrade, si eso es lo que le preocupa. ¿Conocía al juez?

—No personalmente, nunca coincidimos.

—Una gran pérdida, siempre he pensado que los mejores jueces son los que hacen su trabajo sin hacerse notar. El juez Varela mantuvo un perfil bajo, pero su juzgado funcionaba como un reloj suizo. Es una lástima que haya muerto de una forma tan escabrosa, ahora solo se le recordará por este humillante final.

—¿Fue por su amistad con el juez por lo que se personó en el lugar del crimen antes que nadie?

El coronel lo observó un instante con la sonrisa congelada.

—Mire, no apruebo en absoluto lo que estaba ocurriendo en ese piso clandestino, pero creo que no es necesario que este asunto salpique a más personas de las que sea estrictamente necesario.

—Hay un joven a punto de ser juzgado por tres crímenes, y todos los testigos están escondidos o manipulados para contar una única versión oficial. Siento mucho que a sus amigos los pillaran con la bragueta bajada en posición humillante, pero creo que es estrictamente necesario saber qué ocurrió esa noche para que un hombre pueda tener un juicio justo.

El coronel se tomó un momento antes de contestar.

—No crea que no me conmueve la situación de ese chico. Y a pesar de mi afecto por el juez, en cierto modo, puedo entenderlo. Sé lo que pasa con muchos de estos jóvenes, llegan aquí con tantas esperanzas y acaban arrastrados a un círculo vicioso de deudas y drogas del que muchas veces no consiguen salir. Y su sueño europeo acaba convertido en una encerrona. Lo más triste es que, a pesar de ello, muchas veces, esa vida miserable sigue siendo mejor que lo que dejaron en sus países de origen.

—¿Estaba usted en esa fiesta aquella noche?

El coronel rio. Era un hombre amable, y su preocupación por el caso parecía honesta. A Víctor le estaba costando mantenerse firme en su actitud combativa, pero no debía olvidar que este era seguramente el hombre que dejó irse de rositas a sus testigos.

—No, señor Andrade… —aseguró sin reproche y con una sonrisa comprensiva—, no estaba en esa fiesta. ¿Cree que su chico es inocente? —Y su tono se endureció, lo miraba fijamente a los ojos—. ¿Sabía que es sospechoso de otro crimen en Bogotá? Su madre era prostituta, vino a España de la misma forma que el hijo, trabajó durante tres años en un club de alterne hasta que se suicidó, se lanzó a las vías de un tren. El chico vivía en Colombia con el padre. Fue asesinado, la policía sospecha que lo hizo el hijo, aunque no tienen pruebas claras; al parecer culpaba al padre de la muerte de su madre, por no ayudarla. Fue apuñalado, exactamente igual que el juez. Sabemos también que hace cerca de un mes intentó entrar en casa de Fernando Rossell, supongo que está al tanto de que Paco Martín trabajaba para Rossell.

—¿Por qué no hay constancia de esa detención?

—Rossell no quiso presentar cargos. Insistió en que todo era un malentendido, pero tal vez la muerte de Paco Martín no sea tan fortuita como parece. —Víctor se quedó petrificado con aquella información, bajo la mirada penetrante del coronel, que, tras un breve silencio, volvió a hablarle sin dejarlo escapar de su mirada juiciosa—. Nos tomamos muy en serio nuestro trabajo, señor Andrade, igual que hace usted. Le aseguro que si hubiese pistas que señalaran en otra dirección, no las dejaríamos pasar. De haber habido alguien más en aquel piso cuando llegamos, se le habría interrogado, fuese quien fuese. Nadie está por encima de la ley. Pero hasta este momento nada apunta en una dirección alternativa, y le aseguro que hay pruebas más que suficientes para condenar a su cliente. —Volvió a guardar silencio, pero al cabo de unos instantes sonrió levemente y su gesto se relajó—. De todas formas, si averigua algo relevante, infórmeme personalmente; tengo tantas ganas como usted de esclarecer este asunto.

—Le agradeceré que haga usted lo mismo.

—Por supuesto. —Y el coronel se levantó para acompañarlo hasta la puerta, dando por terminada su entrevista.

Salió derrotado de aquel despacho. Estaba en una encrucijada, no iba a conseguir ningún testimonio que apoyara la versión de Gael. Y cuanto más escarbaba, más culpable parecía. Con el ánimo por los suelos, pasó el resto de la tarde en la comisaría trece viendo pornografía chapucera. Se había abierto una nueva investigación en torno a las películas que ocultaba Paco Martín. Dos guardias habían sido designados para ver las filmaciones, las cuales miraban aceleradas y sin volumen, a menos que detectaran algo que pudiese resultar sospechoso. De momento se limitaban a comprobar quiénes eran los afectados para poder hablar con ellos y averiguar si aquellas cintas se habían utilizado para extorsionarlos en algún momento. Víctor, en cambio, tomaba nota de las otras víctimas. Mujeres en su mayoría, ocasionalmente hombres, chicos jóvenes, algunos con aspecto adolescente, aunque era difícil determinar si eran o no menores de edad. La mayoría parecían extranjeros, latinos principalmente, aunque también había mujeres de aspecto eslavo. Intentaba recordar sus rasgos, reconocerlos en otros vídeos. A falta de nombres, apuntaba algún detalle destacable, aunque resultaba difícil, pues la calidad de las imágenes no era buena y los cambios de iluminación, entorno o peinado hacían difícil reconocer a la misma persona dos veces. Aun así, observó que había al menos tres mujeres que salían con asiduidad en las películas, y consiguió recordar a dos de los chicos. De cuando en cuando le permitían fotografiar con su teléfono el rostro de las prostitutas, por si conseguía identificar a alguna o reconocerla entre las que habían estado en la fiesta aquella noche. Tras más de dos horas visionando películas, solo alcanzaron a ver una tercera parte de las que había. Comenzaba a dudar de que consiguiera sacar alguna pista que pudiese ayudar a Gael, y lo que le parecía más estremecedor fue comprobar la cantidad de jóvenes inmigrantes que llegaban a España con la esperanza de un futuro mejor para acabar convertidos en esclavos sexuales de los ricos y poderosos.

Volvió a casa para encontrarse con Miki, con su sonrisa de bienvenida, ofreciéndose una noche más a complacerlo sin pedir nada a cambio, tan solo que no lo echara a la calle ni lo entregara a las autoridades o a alguien peor. También él, abogado respetado, formaba parte de los explotadores. ¿Qué podía recriminarle él a aquellos hombres poderosos que celaban de su posición?

—Esta noche no, Miki —le dijo con suavidad rechazando sus caricias.

—¿Va todo bien? —Y una pizca de pánico asomó a los ojos del chico.

—Sí, tranquilo, solo… ha sido un día largo.

Y sintió lástima por Miki, que parecía aguardar el día entero a que él regresara para tener un poco de compañía. Pero esa noche no. Necesitaba estar a solas con sus remordimientos y sus dudas. Echaba en falta su espacio, su rutina, volver a tener el control de las cosas. ¿Qué era lo que estaba haciendo exactamente? No era investigador, no sabía resolver un crimen, no conseguiría salvar a Gael; tal vez nadie pudiese salvarlo. Y ¿qué iba a hacer con Miki, el novio de otro, metido en su casa? ¿Hasta cuándo iba a esconderlo? Ni siquiera sabía de qué lo escondía. Había actuado movido por el miedo, o por la culpa, creyéndose por un tiempo responsable de la muerte de Miki. Pero Miki estaba vivo y estaba viviendo en su casa, y él ya no sabía lo que estaba haciendo.

Se pasó la mayor parte de la noche rumiando las dudas y preguntas que rondaban su cabeza sin llegar a ninguna conclusión. Si hubiera sabido que, a la mañana siguiente, le esperaba uno de los días más largos de su vida, quizás habría intentado dormir algunas horas.

CAPÍTULO 7

Se presentó a primera hora de la mañana en la prisión. La idea de que Gael pudiese haber matado a su propio padre lo estaba atormentando. Necesitaba saberlo. Y luego estaba ese otro nombre: Fernando Rossell. Era la segunda vez que alguien lo relacionaba con el caso, no podía ser casualidad. Desde que entrara en la sala de reuniones deambulaba inquieto de un lado a otro de la habitación. Sin embargo, cuando Gael cruzó la puerta no le hizo ninguna pregunta, ni siquiera lo miró, tan solo se dedicó a desplegar las fotos que había ampliado de las caras de las prostitutas de los DVD sobre la mesa, una tras otra, delante del chico, que se fue sentando lentamente a la mesa observando las imágenes.

—¿Es un juego? —preguntó él con su acritud habitual.

—¿Reconoces a alguna? —preguntó a su vez Víctor.

—¿Debería?

—Solo míralas con atención —lo cortó levantando la voz— y dime si conoces a alguna de estas chicas.

Gael le clavó la mirada unos segundos antes de volver los ojos a las fotos y comenzar a escrutarlas pausadamente.

—¿Quiénes son? —preguntó con la misma calma.

—Solo dime si te suena haber visto a alguna.

—No. No las he visto nunca.

—¿Estás seguro?

Gael volvió a clavarle la mirada.

—Ya te dije que estoy seguro. ¿De qué va esta vaina?

—Hacían películas como la tuya para Paco Martín. ¿Sabías que usaban esas películas para chantajear a empresarios y políticos?

—Por qué te empeñas en pensar que tengo algo que ver con esa gente…

—¿Sabes quién es Fernando Rossell? —Gael no contestó, pero Víctor notó al instante su tensión—. ¿Qué fuiste a hacer a casa de Rossell?

—Eso no tiene nada que ver…

—¡Decidiré yo si tiene algo que ver o no! —gritó—. Lo que tú debes hacer es contarme absolutamente todo lo relacionado con esta mierda, tanto si te parece relevante como si no. ¿Qué fuiste a hacer a casa de Rossell?

—Me debía plata, fui a cobrar lo que es mío. Los millonarios son unas ratas a la hora de pagar, supongo que por eso son millonarios…

—¿Por qué te debía dinero?

—Hice un trabajo para él y no me había pagado…

—¿Qué tipo de trabajo?

—Eso ya lo sabe…

—Dijiste que no conocías a esa gente.

—No, te dije que no conocía al juez…

—¿Qué le pasó a tu padre?

—¿Mi padre? ¿Qué carajos tiene que ver mi padre con toda esta vaina?

—Eso mismo es lo que quiero saber, porque si crees que el fiscal no va a sacar toda tu mierda en el juicio, no tienes ni puta idea de lo que se te viene encima.

—A mi padre lo mataron.

—Eso ya lo sé. ¿Por qué lo mataron?

—En mi pueblo matan a la gente por cualquier cosa, por un celular, por un carro, incluso por un puto reloj.

—¿Y por qué te busca la policía de tu pueblo?

—¿Qué? ¿Quién le ha dicho eso? ¿Qué pasa, abogado? ¿Ya no cree en mi inocencia?

—¡Deja de hacerme perder el tiempo! Eres tú el que va a acabar con una condena, ¿lo sabes? Si quieres que haga algo por ti, dame la información que necesito y déjate de jueguecitos…

Gael se levantó entonces y dio un empujón a la mesa metálica, que golpeó las piernas de Víctor con fuerza.

—Eres tú el que está jugando al abogado. ¿Crees que puedes salvarme? Ya decidieron que soy culpable, no hay nada que puedas hacer para cambiar eso. Tú y tu estúpida fe en la justicia. ¿Crees que van a dejarte ganar esta partida?

—¿Quienes? —exigió, pero Gael solo lo miraba, como si pudiese callarlo o tal vez matarlo solo con los ojos—. ¡Dímelo, joder! Sé que había gente importante en esa fiesta, y no me creo que no sepas quiénes eran. ¿Quién era Karim? ¿Por qué mató al juez? Dime de una vez qué estaba pasando en esa fiesta…

Gael de pronto se dirigió hacia Víctor con tal decisión que el abogado dio un paso atrás creyendo por un instante que venía a pegarle, pero cuando el chico llegó hasta él, simplemente le tapó la boca con una mano. Víctor volvió a retroceder de forma instintiva y se topó con la pared de la habitación, y el contacto de su mano sobre su boca envió una oleada electrizante que lo dejó completamente inmóvil. Gael se acercó más, y ya no había espacio para seguir huyendo. Se encontró de pronto acorralado entre la presencia fornida del chico y la pared, desarmado por completo, pues su mirada, la cercanía y el roce con el cuerpo del joven lo despojaban de toda voluntad. Él, entonces, retiró despacio la mano que censuraba su boca y la deslizó hacia la nuca de Víctor, acercándose aún más, tanto que el olor de su aliento lo traspasó de forma inesperada. Y en el momento en el que la punta de su lengua lamió sutilmente su labio superior, el cuerpo se le aflojó y una descarga de excitación lo agitó estrangulando sus entrañas como un tsunami. Y cuando su lengua volvió a la carga, esta vez traspasando el contorno de sus labios para penetrar en su boca, las piernas le temblaron y se sintió desvanecer mientras se sumergía en el cálido beso de Gael. Y quiso tocarlo, saber cómo se sentía. Su mano buscó su cuerpo y se posó tímidamente en la zona de sus abdominales para comprobar su firmeza, y la sensación del contacto lo embriagó por completo mientras el beso de Gael se alejaba de su boca humedeciendo su rostro hasta su oreja. Y entonces un nuevo estímulo desvió su energía, despertándolo de golpe con un susurro:

—Lo saben todo —escuchó, y la información tardó en llegar a su cerebro, pues se encontraba demasiado embargado en las sensaciones de aquel beso que lo tenía cautivo—. Te están vigilando. Si averiguas algo, les matarán a los dos —dijo a continuación, en un murmullo casi imperceptible.

Y aquella frase se le clavó en el pecho con crueldad, no solo por la amenaza a su vida que implicaba, sino porque comprendía de golpe que el beso no era la finalidad, y no tenía otro significado que servir de distracción para pasar información de forma inadvertida. Gael había vuelto a su boca, y comenzó a besarlo con furia mientras sus manos se colaban bajo la chaqueta de su traje rodeándolo por la cadera, estrujándolo contra su cuerpo; y, apenas lo había invadido, escapó una vez más de su boca en dirección a su otra oreja para terminar de enviar su mensaje:

—Había otro chico que escapó, Reda, tienes que encontrarlo antes de que ellos lo encuentren… Rossell, es Rossell quien está detrás de todo.

Y tras decirlo retrocedió, alejándose de Víctor, dejándolo herido, manco, cojo, mudo, clavándole esta vez el puñal de su ausencia.

—Eso era lo que buscabas, ¿no es cierto, abogado?… ¿Te gustaría follarme como en esas películas que has visto? —comenzó a decir entonces volviendo a esa pose teatral que, ahora lo veía, tenía el fin de convencer a quien fuese que estaba acechando y pendiente de lo que hacían—. ¿Ya no dices nada, abogado? Ustedes son todos iguales, se creen tan respetables, tan nobles, pero en el fondo buscan lo mismo: sexo fácil. Se sienten con derecho a agarrar lo que les da la gana porque pueden pagarlo… Me dan asco…

Aturdido bajo la fría mirada de Gael, Víctor no supo responder; llevaba por dentro una tormenta de preguntas y sentimientos contradictorios. Lo único que atinó a hacer fue marcharse. Cogió súbitamente su maletín de cuero envejecido y huyó de aquel cuarto con urgencia.

Sentado en su vehículo aparcado, tuvo ganas de echarse a llorar. No porque empezara a comprender que todo aquel asunto iba en una dirección que él no alcanzaba siquiera a intuir y sobre la que no tenía ningún control, aunque también por eso, sino más aún, tal vez, porque aquel beso lo había herido de muerte. Cerró los ojos y hundió la cabeza entre las manos, intentando borrar de su cuerpo el recuerdo abrumador de sus labios y el sabor de su boca. «Gael, Gael, Gael…», se oyó a sí mismo susurrar a ninguna parte. Ya no sabía si era inocente, o si él deseaba que lo fuese porque necesitaba salvarlo. Un golpe en su ventanilla lo sobresaltó arrancándolo bruscamente de su enajenación. Levantó la vista y se encontró con la mirada interrogante de un guardia.

—¿Se encuentra usted bien? —preguntaba el hombre.

Víctor bajó la ventanilla apresuradamente.

—Sí, estoy bien, disculpe… —quiso aclarar—. Solo estoy… —«¿Solo qué? ¿Estoy embelesado por un hombre joven y hermoso? ¿Atontado porque no puedo controlarme en su presencia? ¿Solo me estoy muriendo un poco porque no soy capaz de sobreponerme a un beso?… Un beso, solo un beso falso, un beso fingido de un hombre que no siente deseo sexual, pero que es capaz de hacerme enloquecer únicamente con la mirada…». No sabía qué decir, así que arrancó el coche y se puso en marcha dejando atrás al guardia con gesto estupefacto.

Al llegar a su oficina se encontró su despacho invadido por cajas blancas amontonadas entre pilas de carpetas marrones y sobres naranjas. Cajas en la entrada, en la sala de reuniones, en su despacho, que lo obligaban a caminar entre las torres que formaban, como si fuese un laberinto.

—¿Qué demonios es esto, Charo?

—Son los expedientes de los casos del juez Varela que solicitaste.

—Y ¿por qué demonios nos los entregan así?

—Y estos son solo los casos antiguos, de las causas abiertas solo han enviado algunas fotocopias. Está claro que no les hace gracia que te pongas a hurgar entre las cosas del juez.

—¡Marisa! —llamó Víctor con un grito a su gestora, y Charo lo observó con el ceño fruncido, no era habitual que su jefe estuviese de mal humor. La abogada se presentó en la sala de reuniones. Era una mujer inesperadamente corpulenta, pues su timidez y su voz dulce contrastaban con su altura desgarbada y sus hombros masculinos. Su aspecto no había variado desde que la contratara once años atrás; pelo liso y oscuro, sin maquillar, parecía vestir la misma ropa cada día: blusas blancas con una rebeca de lana de la que no se despegaba ni en verano, pues detestaba el aire acondicionado—. Marisa, por favor —comenzó, procurando dulcificar el tono—, necesito que revises estos expedientes y que busques en ellos cualquier relación con alguno de los involucrados en el crimen del juez…

—¿Todos?

—Empieza por los más recientes y ve hacia atrás. Si tienes dudas sobre alguno, lo dejas sobre mi escritorio.

—Y ¿qué hago con los otros asuntos? —Aunque el trabajo de Marisa era rutinario y predecible, sabía que tenía una gran cantidad de tareas que llevaba ella sola.

—Vale, no podemos dejar lo otro, pásale a Andrea todo lo que puedas de la gestión y no aceptemos nada que no sea de los clientes habituales, ¿entendido? Nos centramos en este caso, y todo lo que se pueda postergar o anular nos lo quitamos de encima.

—Pero ¿qué se supone que estamos buscando? —inquirió Marisa.

—Cualquier cosa que tenga algún tipo de vínculo con alguno de los implicados en nuestro caso, aunque sea un familiar o una empresa a la que estén asociados… Que os ayude Óscar con la información… —En ese momento el aludido salió de su despacho para incorporarse a la reunión improvisada—. ¿Tienes lo que te pedí?

—Sí, no hay mucho —dijo, entregándole una fina carpeta marrón. En su desvelo Víctor le había escrito para pedirle que investigara el pasado de Gael—. Creció en Ciudad Bolívar, un barrio a las afueras de Bogotá. Vino a España hace un par de años…

—Bien, ahora búscame todo lo que puedas sobre Fernando Rossell —lo cortó Víctor ojeando el interior de la carpeta, que no pasaba de unas pocas páginas.

—Tendrás que ayudarnos… —interrumpió Charo—, aquí hay cientos de expedientes.

—Por supuesto, en cuanto vuelva me pongo.

—¿Te vas? ¿A dónde?

—Tengo que hablar con alguien.

En ese momento entró a la sala de reuniones la que faltaba, Andrea, visiblemente molesta.

—¿Por qué me estás pasando todo el trabajo del bufete? ¿Ahora también quieres que me haga cargo de lo de Marisa? ¿De dónde se supone que voy a sacar el tiempo?

—Es solo por unos días, ¿vale? Tenemos que centrarnos en este caso…

—No, Víctor, nosotros no llevamos ese tipo de casos, deberías pasárselo a un bufete con experiencia en homicidios. Nos hemos ganado un nombre y un prestigio con asuntos financieros, no puedes jugártelo todo por un caso que no va a pagar nuestras nóminas.

—¡A nadie le importa este caso!, ¿entiendes? Solo son putas e inmigrantes, a nadie le importa una mierda. ¡Ni a la policía, ni a la fiscalía, lo único que les importa es no manchar la reputación del juez y de cualquier otro que esté detrás de todo esto! —Sus empleados se miraron inquietos. Estaban acostumbrados a una oficina en la que no había grandes sobresaltos, y en los últimos días su jefe parecía estar desvariando por un caso no remunerado, que parecía perdido de antemano. Aprovechando que tenía a su equipo reunido, decidió que era momento de explicarles lo que estaba pasando—. Mirad, aún no tengo toda la información, pero es posible que estemos detrás de una red que trafica con menores. Y van a dejar que ese chico pase el resto de su vida en la cárcel solo para poder tapar sus vergüenzas y ocultar sus crímenes, porque es… prescindible. Y es posible que haya otros chicos en peligro ahora mismo, y puede que nosotros seamos su única esperanza, y yo… necesito vuestra ayuda. Se trata de hacer justicia por una vez… ¿Recordáis cuando se trataba de eso?

Mientras los otros tres seguían observándolo atónitos sin acabar de comprender el cambio repentino de su metódico jefe, Charo se puso firme y tomó las riendas.

—No te preocupes, Víctor, tú vete a tu cita, nosotros nos ocupamos de esto.

Se dirigió a la puerta y, justo antes de salir, pudo escuchar la voz de su secretaria organizando con mano militar la faena con sus asistentes:

—Óscar, tú ponte con lo que te ha pedido Víctor. Marisa, tú y yo vamos a organizar estas cajas por fechas…

Una vez en el coche, cuyo motor no había llegado a enfriarse, su estómago le recordó que no había desayunado aún, y pensó que podía parar a por un café de esos en vasos altos de cartón que se ofrecían ahora en la ciudad de los cafés de taza minúscula, de camino a la sierra de Madrid para hablar con la única persona de la que se fiaba en ese momento: la cabo Lara.

Concentrado en la carretera, conduciendo hacia la zona noroeste de Madrid, intentaba poner orden en los datos que había recabado hasta el momento. Tenía una fiesta clandestina en la que personas poderosas y respetables se juntaron para hacer cosas poco respetables. Dos adolescentes magrebís, indocumentados, de los que pueden desaparecer sin dejar rastro —de hecho, uno ya lo había hecho—; dos niños que habían sido secuestrados para ser explotados sexualmente. Según Gael se habían conocido por casualidad, pero de eso aún no estaba completamente convencido. Uno de esos chicos presumiblemente cometió los asesinatos de aquella noche. Según la policía, la mujer, la prostituta, debió empezar a convulsionar por la sobredosis. Quizás eso puso nervioso al chico que estaba siendo violado por el juez y comenzó a apuñalarlo. De dónde sacó aquel puñal era algo que seguía sin respuesta. O tal vez Paco Martín fuese el primero en recibir una puñalada. Mientras intentaba reanimar a la mujer, el chico aprovechó su distracción para hacerse con su puñal y clavárselo, y luego se ensañó con el juez, su violador. ¿En qué momento entró Gael? Tal vez le quitara el puñal al chico y lo ayudara a escapar antes de que llegaran los otros vigilantes… Había tantas cosas que necesitaba preguntarle… Pero si algo le había quedado claro de su encuentro aquella mañana, era que no podían hablar de todo esto ni siquiera en la confidencialidad de abogado cliente. Gael estaba siendo amenazado, seguramente para que se declarara culpable. La muerte fingida de Miki había sido otra forma de extorsionarlo, y se habían tomado muchas molestias para hacerlo. Tal vez de eso era de lo que se trataba este asunto, de extorsión. Los DVD de Paco Martín tenían un claro propósito. Quienes limpiaron su piso no sabían que los ocultaba allí; si no, la guardia civil jamás los hubiese encontrado. ¿Por qué los escondía? ¿Y cómo era que los suyos no los habían encontrado al registrar el piso? ¿Les había faltado tiempo? ¿Era eso precisamente lo que buscaban y no dieron con el botín? ¿Podían ser esas películas el verdadero móvil del crimen? ¿De qué forma estaba involucrada la policía en este asunto? ¿Quién había manipulado la investigación sobre el asesinato de Karim? ¿Por qué controlaban sus conversaciones con Gael? Tenía más preguntas que respuestas, y no sabía de quién podía fiarse. Por eso necesitaba a alguien como la cabo Lara, con un cargo pequeño en un pueblo lejos de la ciudad; alguien lo suficientemente insignificante para no llamar la atención de los mafiosos, pero capaz de cuestionar a sus jefes y ávida de aventuras. Él no era policía, no tenía acceso al tipo de información que manejaban ellos ni sabía cómo realizar una búsqueda, necesitaba ayuda si pretendía encontrar a ese chico, Reda, antes que aquellos que lo buscaban, quienes fueran. Aquel chico podía ser la puerta de salida para Gael, y, lo que era más urgente, su vida corría peligro; y era, tal vez, el único testigo que podía esclarecer lo que estaba pasando y quiénes estaban detrás de todo esto. Tenía que encontrarlo.

Detuvo el coche en la calle opuesta al cuartel de la Guardia Civil, una casa de ladrillo rojo que, de no ser por las banderas y los vehículos a la entrada, bien podría pasar por un chalé más de aquel tranquilo pueblo de urbanizaciones. Dudó sobre cómo actuar, la calle estaba casi vacía y si permanecía ahí aparcado mucho tiempo llamaría la atención. De pronto imaginó que la cabo era parte de la trampa, un señuelo para tenerlo controlado. Ella lo había llamado y se había presentado en el cementerio… Quizás debiera actuar con precaución. Le envió un mensaje por el teléfono, que reescribió un par de veces antes de mandar: «Hola. Estoy en Torrelodones por un cliente. ¿Tienes tiempo para un café?». Aguardó unos minutos y le llegó una respuesta llena de caritas sonrientes: «¡Qué sorpresa!».

Quedaron en un café del centro una hora más tarde, y, mientras aguardaba, una vez más lo atormentaban las dudas. Intentó distraerse revisando la carpeta que le había entregado Óscar. No había mucho. Un expediente académico del colegio en uno de los barrios más pobres y violentos de la capital de Colombia. Una impresión de la publicidad de la agencia para la que trabajaba que, con una imagen de un hombre semidesnudo, anunciaba su oferta de escorts, strippers y masseurs garantizando seriedad y discreción, alardeando de la calidad del producto ofrecido. Había copias del certificado de defunción de su madre y de su padre, no tenía más familia. Y luego algo que llamó su atención. Cuatro años atrás había ingresado en la academia de policía de Bogotá, pero no había acabado, lo habían expulsado por «conducta inapropiada». Se quedó observando esas dos palabras. Podía imaginar a qué llamaban «conducta inapropiada», seguramente lo echaron por ser gay. Sus aspiraciones se habían truncado y había acabado siendo un inmigrante ilegal que se prostituía. La vida no había sido justa con Gael. Y al pensar en él, volvió a recordar aquel beso que habían memorizado sus labios. A solas en la cafetería, cerró los ojos un instante y sus dedos recorrieron el contorno de sus propios labios en los lugares precisos en los que se habían posado los suyos, intentando capturar algo más de aquel instante fugaz, de aquel beso que no tenía ningún significado para Gael, pero que a Víctor lo había dejado pobre y agonizante. Lo había convertido en un hombre ridículo que durante el tiempo de un suspiro quiso convencerse de que aquel chico joven y guapo lo deseaba.

La cabo Lara aparcó el vehículo en la puerta, sobre la acera, entró sonriente, con su uniforme que resultaba incongruente con el entorno cotidiano del bar, y a Víctor volvieron a asaltarle las dudas.

—¿Cómo estás? ¿Qué tal lo llevas? —inquirió con cierto pesar, y recordó que ella seguía creyendo que había perdido a un buen amigo unos días atrás.

Víctor fingió estar dolido aún por la pérdida, aunque rápidamente cambiaron de tema y él preguntó por su trabajo, hablaron sobre el pueblo e incluso del clima. Una conversación superficial e inocua, pues no sabía aún cómo sacar el tema que lo había llevado hasta allí, o si debía hacerlo. Ella reía y hablaba. Hablaba y hablaba, y entonces reparó en un detalle: llevaba el pelo suelto y se había pintado los labios. «Llámame Penélope», le había dicho, y de pronto comprendió que ella flirteaba. Según avanzaba la conversación resultaba cada vez más evidente, y entonces las dudas se esfumaron. Ella no había venido a averiguar nada o a espiarlo, creía que su interés era otro, lo que resultaba bastante cándido, y ese detalle le inspiró confianza.

—Escucha, Penélope —le soltó entonces—, ¿recuerdas tus sospechas sobre la edad del cadáver? No te equivocabas…

Ella se puso seria, algo desconcertada por el cambio de rumbo del encuentro, pero a la vez alerta, en modo policía.

—¿Qué quieres decir?

—Tenía quince años, se llamaba Karim.

—¿Cómo sabes eso?

Dudó unos instantes, pero recordó la advertencia de Gael —«lo saben todo»—, así que, si se estaba equivocando con ella, no habría dicho nada que no supieran ya.

—Porque Malik Jara está en mi casa.

El gesto de sorpresa de ella llenó el espacio, un gesto que a la vez tenía algo de anhelo infantil.

—¿Ha habido un error en la identificación? ¿Cómo ha ocurrido algo así…?

—¡Exacto!

—¿Has hablado con mi comandante…? ¿O con la policía?

—No. No puedo hacerlo…

—¡Debes hacerlo!

—El que puso el cadáver de Karim en el depósito con la documentación falsa quería que lo encontrarais. Y tú misma lo dijiste, se dieron prisa en cerrar el caso y eliminar el cuerpo. ¿Por qué harían algo así?

Ella guardó silencio y miró a su alrededor inspeccionando la sala un instante, casi como un reflejo profesional.

—Y ¿por qué me lo cuentas a mí?

Llegaba el momento de la verdad y la cabo parecía haber comprendido.

—Hay otro chico, otro crío, escondido en alguna parte, que corre el peligro de acabar igual. Y necesito que me ayudes a encontrarlo.

Ella se recostó en la silla, observando a Víctor; volvió a mirar a su alrededor, como si temiera que alguien pudiese estar escuchando, y finalmente miró la hora en su teléfono.

—Tengo que volver al cuartel, solo nos dan cuarenta minutos para el café…

—Claro, ¿podemos quedar más tarde? Esta noche, si puedes…

—Deberías hablar con la policía, o con alguien… Yo no puedo…

—Solo deja que te lo explique. No sé de quién puedo fiarme, Penélope. Quien sea que está detrás de esto, tiene poder para moverse desde dentro.

Ella dudó un minuto más y finalmente accedió.

—Está bien, mándame tu dirección y me pasaré esta noche por tu casa —dijo al tiempo que se levantaba para volver a su vehículo mal aparcado. Pero justo cuando se marchaba, se volvió nuevamente hacia Víctor—. Si te parece bien, claro —añadió con torpeza.

—Sí, es perfecto.

Volvió a ponerse en camino, y una vez más corrigió la marcha.

—Oh, mierda, el café… —Fue a buscar su cartera, pero Víctor la detuvo.

—No te preocupes por eso.

—Vale, pues gracias por el café… Nos vemos.

Su salida de la cafetería finalmente no fue tan grácil y decidida como en el primer intento, y a Víctor le gustó la contradicción entre su sagacidad policial y su torpeza para las dinámicas sociales.

Pasó el resto de la tarde visionando las películas de Paco Martín, y tuvo ocasión de hablar con el sargento Núñez.

—¿Se sabe algo más sobre las películas?

—De momento ninguno de los afectados con los que hemos hablado admite haber sido chantajeado ni conocer la existencia de estas películas. Algunos han asegurado que demandarán a Rossell, aunque me da que acabará en nada.

—Fernando Rossell. ¿Cree que está detrás de esto?

—Bueno, siempre se ha dicho que Martín era su hombre en la sombra. Pero nada que podamos demostrar…

—¿Ha hablado con él?

El sargento soltó una risotada desganada.

—Por supuesto que no. Nadie va a tocarle los huevos a Rossell. —Encendió un cigarrillo y le dio una calada profunda—. De todas formas, no serviría de mucho. Sin algo más contundente, dejaría que Paco Martín cargue con el mochuelo y, como está muerto, no le costaría nada. —Y una oleada de tabaco inundó el pequeño cuarto de visionado.

—Dijo que habían limpiado el piso. ¿Por qué cree que se dejaron esto?

—Está claro que no sabían que existía. A veces hacen ese tipo de cosas, se guardan una garantía, por si necesitan negociar. Por eso estamos viendo toda esta mierda; es posible que entre todo esto el capullo de Martín tenga algo contra Rossell…

—Le gustaría pillarlo, ¿verdad? A Rossell…

Una calada más, el sargento llenó sus pulmones y dejó escapar el humo entre sus dientes grises sin despegar los ojos de la pantalla de ordenador silenciada.

—Es un capullo escurridizo… En los noventa estuvimos a punto de encerrarlo por tráfico de personas, pero el muy cabrón siempre consigue que otro pague el pato. Claro que eso fue en los noventa, cuando estaba empezando con los burdeles. Ahora que ha blanqueado sus empresas y que parece un hombre honrado, es imposible… Le hemos investigado hasta los gayumbos y parece impecable…

—Parece… —repitió Víctor, invitándolo a continuar.

—En el fondo todos sabemos lo que hace, pero está rodeado de hombres como Paco Martín, que dan la cara por él y, si hace falta, reciben una puñalada por él… ¡Hijo de puta! —murmuró estrellando contra un cenicero de cristal su cigarro, que quedó moribundo dibujando una línea curva de humo blanco en el aire—. Ramírez, avíseme si ve algo… —dijo a modo de despedida dirigiéndose al cabo encargado del visionado.

—Sargento —lo detuvo Víctor antes de que saliera del cuarto—. ¿Han identificado a alguna de las mujeres?

—Sí, tenemos fichas de detención de algunas de ellas.

—¿Podría facilitarme esa información?

El sargento gruñó malhumorado.

—Tendré que consultarlo. —Y se escabulló sin darle a Víctor la oportunidad de réplica.

Cuando volvía a casa comenzaba a anochecer. Estaba agotado, y mientras aparcaba su coche recordó que no había comido nada y que llevaba todo el día a base de cafés. Le quedaba poco tiempo antes de su reunión con la cabo Lara, no mucha oportunidad para descansar. Era mejor así. Necesitaba mantener su mente ocupada para evitar volver a pensar en el beso de Gael de aquella mañana que de pronto parecía tan lejana, y que, sin embargo, seguía enviando una señal de alerta a sus genitales cada vez que lo rememoraba.

Para su sorpresa, la cabo Lara estaba ya en su casa sentada a la mesa junto a Miki, picando de la decena de platos creativos que el joven había preparado como cena. Los dos charlaban relajadamente como dos viejos amigos. Le molestó, a su pesar, ver su espacio usurpado por dos extraños, aunque más le preocupó la imprudencia de Miki al revelarse de esa forma ante la cabo, sin estar él presente, cuando llevaba todo el día recelando de la guardia civil.

—¡Oh, aquí está Víctor! —anunció Miki con su desenfado habitual.

—Se supone que estás muerto, Miki, y no puedes abrir la puerta.

—Como me avisaste de que vendría, pensé que no importaba… ¿He metido la pata?

—Ya da igual, supongo.

La cabo Lara debió percibir su incomodidad y se levantó para disculparse.

—Perdona, ha sido culpa mía. Tengo la mala costumbre de llegar siempre demasiado pronto a todas partes, una manía que heredé de mi abuelo…

—Está bien, sospecho que era inevitable.

Víctor se sentó a la mesa y Miki no tardó en ofrecerle la cena.

—¿Tienes hambre? Espero que sí, he hecho un montón de comida.

Estaba claro que aquella reunión no iba a ser como esperaba, y de todas formas sí que estaba hambriento. Su as en la manga había sido Miki, y si ya estaba revelado, quizás era momento de poner las cartas sobre la mesa y esperar que aquella desconocida tuviese las respuestas que necesitaba. Mientras los tres degustaban los inventos culinarios de Miki sentados a la mesa, Víctor fue explicándole a la cabo todo lo ocurrido hasta el momento, y de qué forma aquel chico muerto en el depósito de agua se relacionaba con los asesinatos del piso clandestino y la muerte de aquella prostituta. El asombro de ella parecía honesto, y no tardó en empezar a hacer preguntas.

—Entonces ese chico tiene tu número de teléfono, ¿no te ha llamado?

—No lo sé —respondió Miki—, ya no tengo mi móvil. —Víctor había creído conveniente deshacerse del teléfono, sobre todo porque no se fiaba de que Miki no metiera la pata.

—Deberíamos pasar por tu casa, tal vez podamos encontrar algo. Supongo que tienes la llave, así que no es realmente un registro. Y puedo mirar en la base de datos a ver si se ha encontrado algún cadáver que concuerde con la descripción. Aunque no tenemos muchos detalles… ¡Joder, Miki! Esto está buenísimo… —añadió con la boca llena. Y la charla continuó así, tan pronto hablaban de muertos como estaban compartiendo recetas de cocina. La cabo Lara lo confundía, pero le caía bien.

Una hora más tarde, en su Audi metalizado de camino al piso que compartían Miki y Gael, ella seguía con otro tipo de preguntas.

—Entonces, Gael es el novio de Miki, y ¿Miki y tú…?

—Somos amigos.

—¿Amigos solamente…? ¿Cómo os conocisteis? —Víctor le respondió con una mirada que dejaba claro que no pensaba contestar—. Vale, vale, vale, no es asunto mío… —Y tras un breve silencio añadió—: De todas formas, sea cual sea vuestra relación, podrías ser un poco más amable con Miki…

—¡¿Qué?!

—Ya sé que no es asunto mío, pero lo único que haces es recriminarle: «No deberías haber abierto», «no preguntes», «el pescado no combina bien con la remolacha…».

—Yo no hablo así… Está viviendo en mi casa y tengo a todo mi despacho trabajando para sacar a su novio de la cárcel, ¿no te parece que soy suficientemente amable?

—No digo que no, solo que… Mira, si alguien se ha pasado toda la tarde esforzándose para prepararte una cena, lo menos que puedes hacer es decir que te ha gustado, o un «gracias», no está de más…

—¿Siempre hablas tanto?

—Vale, me callo… —dijo ella ofendida.

El piso de Miki y Gael era un cuarto en un segundo piso junto al puente de Vallecas, muy cerca de la boca del metro. La puerta estaba cerrada con un candado que abrieron sin problema con la llave que les había dado su dueño. Víctor no esperaba lo que encontró, aunque tampoco había intentado imaginarlo. El cuarto no debía llegar a los veinte metros cuadrados, no tenía baño ni cocina, y la única fuente de luz natural era una ventana estrecha con rejas que daba al hormigón del puente, por el que pasaban coches continuamente. Estaba todo revuelto, aunque claramente eso había sido obra de los matones, pues tras el enjambre de ropa, libros y papeles tirados por el suelo sobrevivía un hogar cálido en el que se adivinaba la mano creativa de Miki. Un enorme sol pintado ocupaba la mayor parte de la pared central, macetas con flores robaban el poco sol que entraba por la escasa ventana, del techo colgaban delicados atrapasueños y móviles de estrellas plateadas y azules, algunos de los cuales ahora se encontraban tirados descuidadamente por el suelo. Había un colchón sobre unos palés pintados de blanco con diminutas lilas, una estufa de gas en la esquina, una nevera estrecha y pequeña junto a una lavadora, y en una mesa había un hornillo eléctrico, un microondas y una tostadora rosada. En el suelo yacía también la cafetera con la jarra de cristal hecha pedazos y algunas de las tazas, todas diferentes; una con un «I love you» blanco y rojo, otra con el dibujo de dos chicos besándose con un globo rojo en forma de corazón y otras con mensajes variopintos: «Eres mi mejor regalo», «quiero ser tu primera sonrisa del día» y declaraciones de amor por el estilo. También había fotos, clavadas en el marco de un espejo ovalado. Una en la playa, los dos en bañador y la piel tostada, Miki rodeando con los brazos a Gael a su espalda, los dos sonriendo a la cámara. Otra de los dos tumbados sobre el césped, la cabeza de Miki apoyada en el pecho de Gael, que se tapaba el sol de los ojos con una mano mientras Miki sujetaba el teléfono para capturar el momento. En el suelo, con el cristal roto, encontró una foto enmarcada de los dos envueltos en una bandera arcoíris en la marcha del Orgullo junto a la estatua de la Cibeles, enredados uno en los brazos del otro, los labios unidos en un beso, los ojos cerrados en un gesto profundo de complicidad que envidió por completo. Volvió a llevarse los dedos a los labios recordando el beso de aquella mañana, un beso vacío que nada tenía que ver con el beso de aquella fotografía. Aquella habitación era poca cosa, solo un pequeño rincón en el que poder guarecerse del mundo, pero estaba llena de pequeños gestos del amor que compartían. Pensó en su piso, su enorme piso, frío e impersonal, gris, sobrio, carente por completo de aquello que emanaba de ese diminuto cuarto, y sintió unos celos profundos de no ser él a quien besara de esa forma Gael, pero también de no ser a quien Miki profesara tanto amor.

Mientras Víctor deambulaba contemplando el apartamento, la cabo Lara se había dedicado a hacer una inspección en toda regla. Traía un maletín plateado parecido a los que se usan en las películas de detectives. Lo abrió, se puso unos guantes y se pasó las siguientes dos horas recogiendo pruebas, huellas o restos de sangre que encontró entre las sábanas y sobre el suelo junto a la cama. Eran cerca de las doce cuando dieron por finalizado el registro sin ningún resultado concluyente, al menos de momento, como especificó ella, que parecía estar disfrutando como un niño de la oportunidad de jugar a los CSI.

Al dirigirse a la puerta del piso los sorprendió una mujer gruesa embutida en una bata turquesa de flores, con las piernas tan hinchadas que parecía haberlas incrustado en sus alpargatas. Se apoyó en el marco de la puerta, respirando con dificultad, y barbulló algo ininteligible para Víctor. Imaginó que era la casera y no parecía contenta con la intromisión. Penélope, a diferencia de Víctor, parecía entenderla sin problema:

—Cabo Lara, de la Guardia Civil… —se presentó, se notaba que le gustaba decirlo; y comenzó a interrogarla sobre la noche en la que desapareció Karim, si había visto u oído algo.

—Na, na, na —comenzó a decir la mujer sacudiendo la mano como si espantara moscas—. Yo no sé na de to esos líoh… A mí que no me venga con folloneh, ¿eh?… —voceaba con lengua de trapo entre bocanadas de aire asmático—. El piso lo voy a poné en alquilé, ¿se entera? Y a ver qué voy a hacé yo con to’sa mierda…

—¿Llama a esto un piso? —intervino Víctor—. ¿Tiene cédula de habitabilidad? Porque dudo mucho que este antro cumpla las condiciones mínimas de higiene y salubridad para considerarlo una vivienda.

—¿Pero ehte quién eh? —Y comenzó a gritar en un timbre de voz tan agudo y embotado que era imposible seguir la conversación. Decidieron marcharse antes de que a la pobre mujer le diera un ataque al corazón o una embolia.

Al llegar a la calle, Penélope empezó a desternillarse de risa.

—Perdona…, es que… no puedo evitarlo… «¿Tiene cédula de habitabilidad?» —repitió imitando a Víctor—. Casi se caga la pobre mujer… Das miedo cuando quieres, señor abogado…

Y era tal su ataque de risa que Víctor acabó por contagiarse. Siguieron caminando de vuelta al coche de Víctor cuando ella, súbitamente, se giró hacia él frenando su paso y le rodeó el cuello con los brazos, quedando sus labios a la altura de los de Víctor. El abogado se puso tenso preguntándose qué demonios creía ella que estaba pasando, y estaba a punto de decir algo cuando ella se le adelantó.

—No mires ahora, pero nos sigue alguien que acaba de esconderse detrás de la columna del puente. —Ella lo abrazó, a modo de distracción, y Víctor le siguió el juego rodeándola por la cintura—. Lo veo —le susurró ella al oído, en un gesto semejante a una caricia—. Creo que podría ser nuestro chico… No es muy alto, tiene el pelo negro, algo abultado por arriba…, delgado, podría tratarse de un adolescente. ¡Sígueme el juego! —ordenó, y sin esperar respuesta lo agarró del brazo, dieron media vuelta y comenzaron a caminar en dirección a la columna en la que al parecer se ocultaba el muchacho, riendo nuevamente y tonteando como si fuesen una pareja de enamorados. Pero al acercarse, el chico salió de su escondite y echó a correr. Al fin Víctor pudo verlo, y se sorprendió de que ella se hubiese percatado de su presencia.

—Vaya, creo que nos ha visto… —se lamentó él viendo como el chico se les escapaba, pero, antes de que terminara de decir la frase, ella había empezado a correr tras el fugitivo. Bueno, esa era una opción que no se le había ocurrido. No pensaba correr detrás de ellos, menos aún con su traje entallado y sus Oxford de suela lisa, así que se apoyó en la puerta de su coche y esperó.

Durante más de media hora aguardó observando la jauría variopinta de vagabundos y borrachines que deambulaban observándolo a él con la misma desconfianza; parejas y personas solitarias que salían de la boca del metro y caminaban visiblemente cansadas con destinos que solo ellas conocían. Bajo el puente de cemento vio llegar a la cabo sujetando del brazo al chico, que parecía cojear ligeramente. Venían hablando y él parecía haber desistido de intentar huir y se dejaba arrastrar.

—No habla nada de español —informó ella en cuanto se acercaron al coche, con la respiración entrecortada por el esfuerzo de la carrera—. A ver si tú puedes entender lo que dice…

Entraron en el vehículo acorralando al muchacho en el asiento de atrás entre los dos. Víctor le habló en francés:

—¿Eres el amigo de Karim? —El chico, o bien no lo entendía, o no se fiaba de él—. Gael, conociste a Gael, te dio su número de teléfono… Soy amigo de Gael, soy su abogado, intento ayudarlo y puedo ayudarte a ti.

El chico al fin habló.

—Karim, ils l’ont emporté. —A Karim se lo llevaron, dijo en francés—. Et l’autre, le maigre, il est pas revenu… —Y el otro chico, el flaco, no volvió…—. ¿Dónde está Gael? Dijo que vendría, que nos ayudaría, he llamado mil veces al teléfono, pero no contesta nadie…

Era comprensible que estuviese asustado, no tenía ni idea de todo lo que había ocurrido en los últimos días. Víctor intentó tranquilizarlo asegurándole que estaba a salvo con ellos, aunque en realidad no sabía aún qué harían con él. Entre idiomas que no hablaban con fluidez, Víctor traduciendo de cuando en cuando a Penélope, el chico fue explicando que los habían tenido encerrados.

—Nos obligaban a hacer cosas horribles —contó entre lágrimas— con hombres… Una mujer que nos traía comida dijo que iban a vendernos… como si fuéramos perros, ¿sabes?

Víctor, a su vez, le explicó que Gael estaba en la cárcel y que Miki estaba bien; no se animó a decirle que su amigo Karim estaba muerto, no quería asustarlo más, aún necesitaba saber lo que había ocurrido aquella noche.

Decidieron que era mejor continuar la conversación en otra parte. Penélope parecía tener claro dónde, y Víctor siguió sus indicaciones por la carretera hacia el oeste, hasta llegar a una zona cerca de Torrelodones, de casas blancas adosadas, junto a la autopista, que habían quedado algo apartadas del resto del pueblo. Allí les abrió un hombre corpulento de pelo blanco que debía pasar de los setenta, pero parecía mantener su energía, a quien la cabo saludó con un abrazo llamándolo «papuchi». Le dieron algo de comer al chico, que estaba famélico, y luego entraron en uno de los dormitorios, un cuarto austero con una cama y un escritorio sobre el que había una banderita de España y un muñequito de plástico con el tricornio y el uniforme de la Benemérita. El chico estaba inquieto, y se puso aún más nervioso cuando vio que Víctor colocaba su teléfono para filmar la conversación.

—Reda, necesito que me cuentes la verdad para ayudar a Gael. A ti no va a pasarte nada —le aseguró Víctor intentando tranquilizarlo—, pero necesito que me cuentes cómo murieron aquellas personas esa noche…

—¿Qué? ¿Quién murió? ¿Qué personas?

—La mujer y aquellos hombres, ¿no sabes quién los mató?

—No. Yo no he tenido nada que ver… —Volvía a asustarse.

—¿No viste nada? ¿No sabes que murió una mujer por una sobredosis?

—¡No, yo no sé nada, lo juro!

—Vale, tranquilo, solo cuéntame qué pasó. ¿Cómo conseguisteis salir del piso en el que os tenían encerrados?

—Gael entró y nos dijo que nos iba a ayudar, que hiciéramos todo lo que nos dijera… Luego se llevaron a Karim, y unas horas más tarde volvió con la llave y me dijo que era hora de irse. Salimos y no había nadie en la cocina, así que pudimos salir por la puerta pequeña…

—Cuando regresaron a por ti, ¿iban manchados de sangre?

—¿Sangre?… No, ¿sangre de quién?

—¿Y Karim? ¿Cómo estaba? ¿Parecía nervioso?

—Sí, estaba muy nervioso, quería irse cuanto antes… Pero iban sin ropa.

—¿Sin ropa?

—Los dos buscaban algo que ponerse… No tenían ropa.

—¿Gael no se fue con vosotros? ¿Por qué se quedó?

—Por los hombres que venían, eso dijo…

—¿Qué hicisteis al salir?

—Karim quería ir enseguida a la casa de Gael, pero yo no estaba seguro, prefería esperar…, quería llamar a mi madre —dijo echándose a llorar de pronto—. Así que se fue sin mí… Yo me quedé mirando en la calle, como ahora, y luego esos hombres se lo llevaron y yo no sabía qué hacer… Solo esperaba por si Gael volvía, él es bueno, ¿verdad? No sabía qué podía hacer, no tengo dinero, hace días que no como…, solo basura… —Y comenzó a llorar nuevamente—. Solo quiero volver a mi casa…

—Tengo que llevarlo a comisaría, Víctor —dijo ella volviendo a la lengua que el joven no seguía.

—No, policía no —dijo Reda alarmado en su escaso español—. Fue la policía que me llevó allí…

—¿La policía?

—Cuando cruzamos la frontera, la guardia civil nos pilló; a unos pocos nos llevaron aparte porque éramos menores, el guardia dijo que nos llevaban a un centro, pero no lo hicieron, nos llevaron con esos hombres.

Víctor y la cabo Lara se quedaron en silencio mirándose el uno al otro, comprendiendo sin necesidad de palabras el alcance profundo de aquella revelación.

—Está bien —dijo ella intentando mantener la calma—, puedo esconderlo un par de días aquí hasta que averigüemos qué cojones está pasando en la frontera. Pero se debe abrir una investigación, esto es demasiado gordo, no podré ocultarlo mucho más. ¿Crees que Karim pudo matar a los dos?

—Según Gael eso es lo que pasó. Karim apuñaló al juez en la cama. Elena empezó a convulsionar, Paco Martín intentó reanimarla y el chico lo atacó por la espalda. El relato oficial es parecido, solo que en ese Gael sustituye a Karim. Pero no lo sé, algo no encaja.

Penélope le aseguró que el chico estaría seguro allí, en casa de su abuelo, un capitán retirado de las Fuerzas Armadas. Y, tal vez, cuando se tranquilizara, consiguieran sacarle algo más de información. Víctor, a esas alturas de la noche, estaba ya demasiado agotado para pensar ninguna alternativa, así que dejó que ella lo relevara en la toma de decisiones. Volvió a casa de madrugada con la sensación de haber librado una batalla y no saberse victorioso o perdedor.

La casa estaba en silencio, seguramente Miki se habría dormido. Se dio una ducha y se metió en la cama. Apenas se había acomodado entre las sábanas cuando escuchó a Miki entrando sigilosamente por la puerta. Se acercó hasta su cama y se deslizó también entre las sábanas. Le gustó sentir el contacto de su piel cálida.

—¿Ya te has dormido? —preguntó él, y a Víctor le hizo gracia—. ¿Sigues enfadado conmigo?

—No estoy enfadado contigo, solo me preocupo por ti.

—Eso me gusta. Estás muy tenso. ¿Puedo hacer algo para que te relajes? —Y sus manos ya estaban acechando, acariciando su entrepierna.

—No tienes que hacer esto, Miki.

—Lo sé. Me gusta hacerlo… Tú me gustas mucho…

—Y ¿qué pasa con Gael?

—Tengo un corazón muy grande… No pienses tanto, piensas demasiado…

Antes de que pudiese replicarle, Miki comenzó a descender por su cuerpo, recorriendo su piel con la lengua y los labios, deslizándose por sus pezones, hasta su ombligo, y luego un poco más abajo. Y ya no tenía fuerza de voluntad para detenerlo, porque llevaba todo el día inflamado. Miki bajó ligeramente el elástico de su pantalón de pijama y su boca húmeda se posó sobre el tronco de su polla, recorriéndolo de arriba abajo, en una caricia deliciosa que consiguió endurecerlo rápidamente. Víctor enredó su mano entre los rizos díscolos de Miki, cerró los ojos y el recuerdo de aquel beso maldito no tardó en volver. Su cabeza volvía insistentemente a ese momento en el que los labios de Gael lo tomaron por sorpresa y se unieron a los suyos, en el que su lengua traspasó los límites de su boca y notó el contacto y su sabor. Y gimió con fuerza al pensar en los labios de Gael, e imaginó por un momento que eran esos mismos labios los que rodeaban su polla ahora. La boca de Miki lo succionaba por completo, dejándolo entrar y salir, acompañando el movimiento con su mano en ese ritmo maravilloso que Miki conseguía con pericia, y que estaba llevando a Víctor a la cúspide. Su cabeza fantaseando sin censura con las imágenes de Gael acercándose, traspasándolo con su lengua, imaginando su boca alrededor de su polla; y quiso gritar su nombre cuando el orgasmo lo sorprendió como una llama incendiaria desde su pelvis, expandiéndose por su cuerpo en una oleada de placer, su semen disparado en la garganta de Miki, que seguía chupando desenfrenadamente mientras él se fundía en un gemido largo y agónico. Solo un beso, pensó, solo había sido un beso. ¿Qué era lo que le había hecho ese hombre para que llevara todo un día sin ser capaz de sobreponerse a un beso?

CAPÍTULO 8

Lo despertó el teléfono, y para cuando se dio cuenta de que era su madre ya era demasiado tarde. Había vuelto a olvidar llamarla, así que se quedó escuchando pacientemente sus reproches. Miki dormía desnudo a su lado hecho un ovillo, ocupando el ochenta por ciento de la cama, lo que había dejado recluido a Víctor en una esquina, aunque había dormido tan profundamente que no había notado la incomodidad. No recordaba nada después del orgasmo, seguramente cayó inconsciente por el agotamiento.

—… Supongo que vendrás mañana para el cumpleaños de tu padre —oyó decir a su madre, prestando atención de golpe. Mierda, había olvidado también el cumpleaños de su padre, sin duda estaba sumando puntos para el título de peor hijo del año.

—Claro, por supuesto. Mañana nos vemos… —respondió. Qué más daba si había pasado la mitad de la noche intentando salvarle la vida a un crío de quince años, o que estuviese haciendo justicia para otro joven que corría el riesgo de pasar el resto de su vida en la cárcel; lo importante era no olvidar la comida del domingo… Su cabeza respondía a su madre con un discurso alternativo, pero no dijo nada de eso, solo le aseguró que estaría ahí para la celebración familiar, aunque era lo último en lo que quería pensar aquella mañana.

Mientras desayunaba con Miki aprovechó para hacerle algunas preguntas que le rondaban desde su conversación con Reda.

—Miki, necesito que mires unas fotos y me digas si las reconoces. —Le enseñó una foto del puñal primero; era una navaja plegable, de empuñadura negra lacada, bastante común—. ¿Habías visto alguna vez ese puñal?

—He visto algunos parecidos.

—¿Llevaba Gael normalmente una navaja?

—¿Gael? ¡No! ¿Para qué iba a llevar eso? Menos para hacer un trabajo.

—¿Y qué hay de esto otro? —siguió, mostrándole una foto de la camisa blanca con rayas azules y blancas manchada de sangre—. ¿Reconoces esa camisa?

—No. No la había visto nunca…, aunque es parecida a muchas.

—¿Podría ser de Gael?

—¡Jamás! —aseguró riendo—. Gael nunca se pondría algo así, diría que es de gomelos, que es algo como pijo.

—¿Ni siquiera para trabajar?

—Gael siempre, siempre, va vestido de negro. Es una manía suya.

Así que un puñal y una camisa de origen desconocido eran las pruebas que señalaban a Gael como culpable. Se preguntó por qué no se le había ocurrido preguntar antes a Miki… Los asesinatos ocurrieron de noche y la guardia civil no se presentó hasta la mañana, tuvieron tiempo de sobra para manipular las pruebas. Aquello apestaba a encerrona por todas partes.

Una hora más tarde estaba en su despacho. Óscar y Charo también se presentaron aquel sábado, aunque él no se lo había exigido, y pasaron la mayor parte del día poniendo algo de orden y revisando los archivos del juez. Se trataba solo de las causas que llevaban más de dos años archivadas; de las causas abiertas, así como las más recientes, la secretaria del juez solo les había hecho llegar un informe resumido, y Víctor se dedicó a investigar esas últimas. No encontró nada relevante, ningún político corrupto, ninguna vinculación con la mafia rusa o con traficantes de armas o diamantes. Lo más escabroso era una denuncia por acoso sexual a un empresario dueño de una cadena de clínicas dentales, pero por lo que pudo averiguar el caso estaba en vías de un acuerdo entre las partes y la muerte del juez solo perjudicaba al empresario en cuestión por el retraso y la mala imagen que le estaba generando. Nada que hiciera sospechar la planificación de un triple asesinato.

El sargento Núñez le había mandado los datos de las mujeres que habían conseguido identificar en las películas, pero eso tampoco lo estaba llevando muy lejos; una de ellas estaba en la cárcel, las demás se negaron a hablar con él, alguna estaba casada y no quería que su marido se enterase de la vida que había llevado siendo más joven. Se preguntó cómo debía ser aquello, vivir en un matrimonio con medias verdades, con miedo a un pasado que pudiese echarlo todo a perder. El resto de mujeres, las que pudo localizar, sencillamente le colgaron el teléfono.

Volvió a llegar tarde a casa y se encontró a Miki dormido en su cama junto a una nota escrita con mano infantil: «Despiértame cuando llegues», había olvidado poner la tilde y la u, y había una hache en lugar de la elle. La culpa volvió a acechar y decidió declinar la invitación, así que se fue al cuarto de invitados en el que el sofá cama estaba desplegado con las sábanas sin hacer desde hacía días. Desde que se había mudado a su casa, había tenido que prescindir de la limpiadora que se ocupaba de su piso dos veces por semana. No la había echado en falta, la verdad, Miki se estaba ocupando con esmero de mantener la casa tal y como la tenía Víctor, excepto por el cuarto de invitados en el que se alojaba; ahí la ropa se amontonaba en las sillas y Miki había empezado a decorarlo con candelabros que hacía con vasitos de yogur, y móviles de estrellas que recortaba de los rollos de papel higiénico, seguramente para distraerse en su aislamiento, y que Víctor se entretuvo observando un rato.

Antes de dormir le llegó al fin un mensaje de la cabo solo para informarle de que todo estaba en orden y que seguían con el plan. Y usó exactamente esas palabras: «El plan sigue adelante». Esa muchacha veía demasiadas películas.

—Creía que pasaríamos el día juntos. Es domingo. —Por la mañana Miki protestaba con gesto lastimero porque fuese a abandonarlo una vez más—. ¿Por qué no puedo ir contigo?

—Se supone que te estás ocultando, Miki.

—Pero no tengo que esconderme de tus padres. Puedo darles un nombre falso, aunque de todas formas Miki no es realmente mi nombre. —A veces Víctor se preguntaba si era consciente de hasta qué punto su vida estaba amenazada—. No quiero volver a pasar el día solo, encerrado aquí, no lo aguanto más…

—Miki, eso no es lo peor que te podría pasar…

—No quieres que tu familia me conozca, ¿verdad? Te da vergüenza que crean que estoy contigo. ¿Es eso?

Y tuvo que hacer un esfuerzo para contestar, pues algo de verdad había en aquella afirmación.

—No digas tonterías… ¿Por qué iba a avergonzarme de ti?

—Entonces ¿cuál es el problema? Puedo ir escondido en el coche, nadie me verá, lo juro…

Sabía que era un error, pero de pronto no sabía cómo decirle que no a esos ojos quejumbrosos.

—Vale, está bien —accedió, y Miki le saltó encima para abrazarlo y darle un beso, antes de dirigirse al dormitorio a vestirse dando saltitos de alegría.

—¿Hay que vestirse de alguna forma, como elegante o eso…? ¿Tengo que llevar una corbata como tú? Porque no tengo ninguna…

—No, solo…, bueno, un poco sobrio, si puede ser… —Esto era un grave error, pensó.

Y siguió pensándolo cuando su madre empezó a hacer preguntas en cuanto la avisó de que iba a ir con un amigo. Y se convenció aún más cuando paró un momento en una de esas tiendas que tienen un poco de todo para comprarle un regalo a su padre.

—No puedes regalarle un libro de política a tu padre.

—No es un libro de política. Es un ensayo sobre…

—¡Aburrido! ¿Por qué no le regalas una corbata para eso…? —dijo sarcástico.

—Solo es un regalo.

—¡Es tu padre! Tienes suerte de tener un padre que te quiere y al que puedes ver cuando quieras. Eres un desagradecido… —Y Víctor acabó volviendo dos veces más a la tienda hasta que Miki estuvo satisfecho con el surtido de regalos que incluían un juego de ingenio y un par de botellas de vino con un precio desorbitado.

Llegaron tarde a la comida, en un chalé en Ciudalcampo, a las afueras de Madrid de camino a la sierra por la carretera de Burgos. Había mucha más gente de la que se había esperado, y volvió a arrepentirse de haber ido. Estaban su hermano, su tía Mercedes con su marido, sus primas y los hijos de todos ellos, la mayoría adolescentes o preadolescentes que permanecían en corrillos por el jardín en torno a sus chismes electrónicos, ignorando a los adultos que insistían en interrumpirlos para torturarlos con alguna tarea doméstica que hacían a regañadientes, lo que incluía también saludar a su tío Víctor y a su amigo Miki, al que todos insistían en llamar Miguel, y sobre el que todos preguntaron con gesto cómplice en algún momento de la tarde si era su novio. Especialmente su madre, que adoraba a Sebas y nunca comprendió que Víctor terminara la relación, pues era un chico de buena familia con un buen trabajo, lo que para su madre era la versión masculina de una buena esposa, y porque, como no se cansaba de recordarle, cuando estaba con Sebas venía más a casa.

—No es mi novio, mamá —tuvo que repetirle hasta la saciedad.

—Y ¿cómo es que lo has traído a conocer a la familia?

—Porque no puede ir a su piso ahora mismo, así que se está quedando en mi casa…

—Entonces, vivís juntos…

—No, no vivimos juntos, solo se está quedando unos días. De hecho, estoy ayudando a su novio…

—Pues no sé, yo lo veo con una actitud muy cariñosa contigo. Aunque he de decir que me parece un poco joven para ti.

—No me escuchas cuando hablo, ¿verdad, mamá?

Comieron repartidos en varias mesas, entre el comedor y la terraza; su madre levantándose constantemente y dando instrucciones a Juana, la nueva chica colombiana que trabajaba de asistenta en la casa —un detalle que descubrió que lo incomodaba—, para asegurarse de que todo estaba perfecto, a pesar de la insistencia de sus hijos y del padre por que se quedara sentada de una vez, como pasaba en cada comida familiar. Las conversaciones giraron en su mayoría en torno a los niños; debates sobre los juegos electrónicos, los profesores de instituto, las actividades extraescolares o las horas que pasaban conectados a sus máquinas. Su hermano siempre sentando cátedra:

—Yo a mis hijos les dejo una hora de internet al día. El fin de semana un poco más, pero el resto una hora. Y si hubiera sido por mí, ni siquiera tendrían teléfono móvil…

—Perdona que te diga —lo interrumpió su mujer, Ana—, pero tus hijos ven mucho más que una hora al día de internet.

—Eso es porque tú les dejas.

—Claro, es culpa mía. Y ¿dónde estás tú mientras yo les dejo pincharse heroína y chatear con desconocidos…? —Notó un poco más de mordacidad de lo habitual en las bromas de su cuñada, y se preguntó si el matrimonio perfecto de su hermano comenzaba a hacer aguas.

Por suerte estaba su prima Gloria para rescatarlos.

—A mí me parece que se exagera con todo el tema de internet. En el siglo diecinueve se preocupaban por los jóvenes que se pasaban el día leyendo, decían que no llegarían a ninguna parte por estar siempre ensimismados con los libros. A nosotros nos decían que veíamos demasiada televisión, y ahora estaríamos encantados si nuestros hijos se engancharan a un libro o a una película. En el fondo cada generación tiene sus vías de escape, y a nosotros no nos ha ido tan mal…

Adoraba a su prima Gloria, la que se había embarazado prematuramente y llevaba dos divorcios a sus espaldas. Siempre la vio como su salvavidas, pues, a su lado, Víctor resultaba de lo más conservador. Era la única que no le había reprochado su ruptura con Sebas, a la única a la que le había hablado de Ramiro; en definitiva, la única que sabía que el motivo por el que seguía soltero a los cincuenta y tres era porque se había pasado los últimos doce años de su vida esperando a un hombre que nunca llegó.

Ramiro no había sido una quimera de su imaginación. Aquellos días que pasaban juntos entonces rozaban la perfección. Y, sí, él salía por ahí y estaba con otros, tampoco Víctor le guardaba fidelidad, pero Víctor era la única relación estable que mantenía el joven fotógrafo en esa época. Su trabajo lo llevaba lejos durante largas temporadas, a Víctor nunca le preocupó, disfrutaba también de las temporadas de soledad y sabía que eso le gustaba a él, que no quería presión. Cada vez que se marchaba sabía que, de una forma u otra, acabaría volviendo. Era, sin duda, una relación; una que duró años en ese ritmo intermitente, de una forma abierta y sin reglas. No contó con la aparición de Iván. Incluso tras conocer a Iván, Ramiro volvió a su lado, pero ya entonces intuyó que algo había cambiado. Su amante estaba ausente, irritable, con la cabeza en otra parte. Recordaba perfectamente el día que se enteró. Llevaban meses sin verse y se encontraron por casualidad, comenzaron a hablar como de costumbre —siempre tenían mucho de qué hablar— y entonces él lo soltó: «Me he enamorado —bromeó—, enamorado como un gilipollas», y en su sonrisa se traslucía que lo estaba de verdad. Recordaba la herida, el dolor en ese momento mientras fingía alegrarse por la noticia, el dolor de saber que lo había perdido. No se sintió capaz de ir a su boda. Se lo planteó seriamente, le hubiese gustado hacerlo, tenía curiosidad por conocer a Iván, pero supo a tiempo que no podía sentarse entre los invitados y ver como le prometía amor eterno a otro. Dejaron de verse, intentaba olvidarlo, hasta que un día, de pronto, Ramiro lo llamó porque necesitaba su ayuda, o, más bien, su marido necesitaba su ayuda profesional porque estaba en un lío por haber rescatado a unos inmigrantes en alta mar desobedeciendo las órdenes de sus superiores de no involucrarse. Y se fue a esa cita a conocer al hombre que le había robado al amor de su vida. Quiso odiarlo, pero no pudo; era imposible odiar a Iván. Sentado a una mesa hablando con él comprendió por qué Ramiro había perdido la cabeza por ese hombre, cualquiera lo habría hecho. Era inteligente, atractivo, encantador, pero aún más era idealista, valiente, un hombre con principios, generoso. «No podía haber hecho otra cosa», había dicho Iván sobre su hazaña de lanzarse al mar y jugarse la vida para salvar a otros. Aún hoy le quitaba importancia a su acto de heroísmo. Era de esas personas que parecen haber nacido con un propósito en la vida: un héroe. Y amaba a Ramiro.

Miki se aburría, seguramente habría preferido sentarse con los adolescentes. En el salón, con el piano de Alicia de Larrocha de fondo, los adultos tomaban café y arreglaban el mundo con sus visiones sobre política y economía, y Miki había acabado sentado en la esquina de un sillón escuchando a todos en silencio.

También en los temas de fondo chocaba con su hermano. Se acercaban unas elecciones y la irrupción de nuevos partidos en el panorama hinchaba las venas de los más conservadores. Víctor no estaba de ánimo para discusiones políticas, tenía otros asuntos en la cabeza, pero su hermano no lo iba a dejar estar.

—¿A quién vas a votar? —preguntó con insistencia ante las evasivas de Víctor, que se limitaba a decir que aún no lo había decidido. A falta de una respuesta, su hermano, con su espíritu competitivo, respondió por él—. ¿No irás a votar a los nuevos comunistas?… —Y siguió argumentando en contra de aquella posibilidad como si hubiese sido, en efecto, la respuesta de Víctor.

—No sé por qué te espanta que haya más opciones, de eso va la democracia… —concedió al fin, a buena hora.

—Lo sabía, así que les vas a votar…

—Aunque te cueste creerlo, Alberto, no todo el que no piensa como tú es un comunista radical.

Pero su hermano no escuchaba, y comenzó su defensa acérrima del capitalismo con los argumentos que Víctor conocía de sobra y que no tenía ganas de escuchar, mucho menos de discutir, en ese momento.

—Cada vez que gobiernan los socialistas dejan el país en la ruina… Es un modelo viejo y que ya se ha probado que es desastroso… —discutía solo, nadie lo interrumpía—. Acabaremos todos comiendo castañas debajo de un puente…

Y ese fue el momento que Miki escogió para decir algo al fin.

—¡Ay!, me encantan las castañas.

Lo que levantó una carcajada de todos los presentes, excepto de Alberto, que lo observaba con desconfianza, y Víctor, que de golpe se sintió abochornado.

—Creo que estoy completamente de acuerdo con Miki —aseguró Gloria, levantando su copa de vino—. ¡Me encantan las castañas! —Y entonces, también Víctor se permitió una sonrisa.

Su hermano siempre había sido excesivamente competitivo. De pequeños veía a Víctor continuamente como a un rival, ese hermano menor que solía superarlo, que sacaba mejores notas; se le daban mejor los deportes, se quejaba menos. También de adultos el pulso parecía perpetuarse. Alberto había seguido los pasos del padre en la banca, aunque no había conseguido brillar tanto como su progenitor. Víctor había tomado un camino distinto, y tras un largo paso por un bufete había optado por independizarse, una decisión que a su familia le había parecido innecesariamente arriesgada, pero que el tiempo acabó probando acertada. Incluso en su aspecto físico Víctor salía favorecido: era más alto y no había perdido el pelo. A diferencia de su hermano, conservaba una melena que se decoloraba hacia el blanco sutilmente. Quizás por eso, Alberto disfrutaba recalcando aquello en lo que sí le había ganado: era el único que había hecho abuelos a sus padres, y la eterna soltería de Víctor solía ser blanco incansable de sus bromas. Gloria y su madre, como de costumbre, salieron al rescate desviando la conversación a temas más asépticos. Y sin saber de qué manera, pues estaba distraído, la conversación había desembocado en el asesinato del juez Varela.

Su hermano intentaba acaparar el protagonismo de la conversación recordando sus encuentros con el ahora famoso juez, y escenificando un sentimentalismo forzado por su pérdida. Víctor prestaba atención, y durante la conversación surgió otro nombre que despertó su curiosidad: Fernando Rossell, a quien los rumores vinculaban con la muerte de Paco Martín y de quien se especulaba con su posible relación con el juez.

—Es un mafioso —aseguró Gloria.

—Puede que tuviese un comienzo dudoso, pero sus negocios ahora van por otro camino. Hace donaciones muy importantes…

—Eso no lo justifica.

—¿Conoces a Rossell? —preguntó a su hermano.

—Claro, el banco lleva algunas de sus transacciones en bolsa —presumió—. Solemos coincidir en el club de caballeros del Casino de Madrid…

—¿Club de caballeros? —irrumpió Gloria—. ¿En serio siguen existiendo esas cosas? Siempre he pensado que esos clubs de caballeros fueron el preámbulo de los clubs de ambiente…

—No digas tonterías —protestó Alberto, y enseguida notó las miradas de condena por su comentario—. De todas formas, ya no son como antes, no se prohíbe la entrada a las mujeres.

—Claro que no, sería inconstitucional.

La discusión continuó versando sobre los nuevos feminismos, contra los que su hermano y sus padres también tenían algo que decir. Víctor había preferido omitir su vinculación con el caso; en parte porque era una decisión que prefería no discutir con su familia, pero también porque sabía que sería un error quitarle el protagonismo de la conversación a su hermano. Sin embargo, antes de marcharse se acercó a él en privado.

—Alberto, oye… Si quisiera encontrarme casualmente con Rossell, ¿sabes cómo podría hacerlo en ese club tuyo?

—¿De qué quieres hablar con el señor Rossell? —preguntó a su vez poniéndose alerta.

—Estoy defendiendo al acusado del asesinato.

—¿Al asesino del juez? ¿En serio? Pero si tú nunca has llevado un caso de asesinato.

—Es una larga historia…

—¿Es por la prensa? Es un caso muy mediático, pero te va bien con lo tuyo, ¿por qué arriesgar con un caso como ese?

¿Por qué arriesgar? Sí, puede que esa fuera la pregunta acertada. O más bien por qué no hacerlo. A esas alturas de su vida, y cuando sabía que no tenía nada que le importase perder, ¿qué podía quedarle sino arriesgarse por aquellas cosas en las que creía? ¿O es que acaso intentaba parecerse a Iván?, a ese héroe capaz de jugarse su carrera y su libertad, incluso la vida, para salvar a unos desconocidos. No, había desistido de la posibilidad de reconquistar a Ramiro, realmente nunca había sido suyo. Entonces ¿qué le quedaba? Solo mirarse al espejo y ver a alguien a quien pudiera respetar. Sí, esto lo hacía por él mismo, porque no soportaba que la gente con poder se aprovechara de los débiles, no soportaba a los abusones, a los que se saltaban la ley y luego utilizaban esa misma ley para hundir a los que no tenían recursos para defenderse. Esos eran los que humillaban aquello en lo que creía: que la justicia debía poner a todos en su sitio y obligarnos a jugar con las mismas reglas. Y él había hecho carrera defendiendo precisamente a los abusones. No quería seguir haciéndolo. Pero esa era una discusión que no iba a tener con su hermano.

—Es una larga historia —se limitó a repetir.

Y al menos se fue sintiendo que la tarde había sido fructífera para la investigación, pues su hermano quedó en informarle e improvisar una reunión en el club cuando el esquivo señor Rossell estuviese presente.

CAPÍTULO 9

El lunes volvió a visitar la cárcel. Caminando por los pasillos divididos por rejas electrónicas pensó de nuevo en Gael. Había logrado mantener su cabeza lo suficientemente ocupada el fin de semana para extirparlo de su mente, pero al deambular por los pasillos familiares no pudo evitar evocar sus labios, sus ojos, su piel, su olor…; solo que esta vez no iba a verlo a él.

Una mujer alta, rubia, aunque con unas raíces de un palmo que revelaban su color de pelo original, vestida con pantalones caquis y una sudadera blanca que marcaba sus carnes alrededor de la cintura, llegó con un bebé de unos diez meses en brazos y se dejó caer en la silla frente a su mesa.

—Eres el abogado ese…, ¿verdad? —Nora era búlgara, treinta y dos años, había sido condenada a cinco por tráfico de drogas y estafa—. Ya hablé con el policía sobre esas películas… Yo no sé nada, no tengo por qué hablar contigo, no eres mi abogado. —Sus palabras, con ese acento eslavo marcado, parecían resbalar con dejadez de su boca; al mismo tiempo el bebé, con un chupete en la boca, dejaba resbalar también litros de babas que se mezclaban con sus mocos y mojaban el babero, en el que los dibujos infantiles eran solo un espectro.

—Intento sacar a un chico de la cárcel, tú debías tener la misma edad que él cuando llegaste a España…

—Si crees que va a darme pena, ahórrate el esfuerzo. Me importa una mierda lo que le pase a tu chico. Pero si eres generoso, puedo contarte todo lo que quieras…

—Claro. ¿Cuánto es generoso…?

—Cien… —y en cuanto vio que Víctor asentía se corrigió a sí misma— doscientos.

—Ciento cincuenta —regateó él, más que nada porque intuía que si aceptaba volvería a subir la cifra. Finalmente lo arreglaron por ciento ochenta, aunque cuando más tarde hizo el ingreso en su tarjeta de peculio, lo hizo por los doscientos, pensando sobre todo en el bebé.

Hablaron de las filmaciones, y ella negó saber para qué las utilizaban, aunque sí sabía que se hacían regularmente sin el consentimiento del cliente. Si era solo cosa de Paco Martín o si había alguien detrás lo ignoraba. Víctor entonces le mostró fotos de los tres asesinados.

—¿Reconoces a estas personas?

—A este no lo conozco —dijo descartando al juez—. Este es Paco, era el mandamás, venía por el burdel de vez en cuando, aunque solo supervisaba y se llevaba el dinero. También era el que venía a asustar a las chicas cuando se ponían rebeldes, un hijo de puta… Venía hablándote bonito, en plan amigo, y cuando creías que te estaba escuchando, comenzaba con las amenazas, muy tranquilo: «Conocemos a tu familia», «¿quieres que hablemos con tu padre y le contemos lo que haces para nosotros?», sabía exactamente lo que asustaba a cada chica. A las que tenían hijos en sus países las amenazaba con no volver a verlos; si tenías padres o hermanos, amenazaba con «hacerles una visita». Era el diablo… —Entonces cogió la foto de la mujer, la prostituta que había muerto por una sobredosis—. Pero, sin duda, ella era la peor de todos. —Y aquella información no se la esperaba—. Era una captadora. —Y al ver el gesto perplejo del abogado siguió explicando—. Era a ella a quien enviaban, Hellena, le gustaba pronunciarlo como si fuese un nombre extranjero, aunque en realidad se llamaba Elena solamente, se daba aires de aristócrata… Venía a tu escuela o a tu trabajo, se hacía tu amiga y, cuando se ganaba tu confianza, te hablaba de esta forma genial de ganar dinero fácil. Tenía muy buen ojo para las chicas, sabía cuáles eran las más inseguras, las que estaban desesperadas, endeudadas, o las que tenían grandes sueños de convertirse en estrellas de cine… Sueños que no se cumplirían en sus pequeños pueblos de Bulgaria. ¡Zorra!… Me alegra que esté muerta, espero que haya sufrido mucho…

Salió de la prisión con una idea muy distinta sobre el caso. Hasta ese momento había creído que la muerte de la mujer era accidental, tal vez el detonante para que un chico asustado cargara contra el juez en un ataque de rabia o locura pasajera, pero si Elena Lleiva no era puta, ¿qué hacía desnuda en el cuarto del juez con una sobredosis de cocaína? Había algo que se le escapaba. Tal vez las muertes de esas tres víctimas sí estaban relacionadas, tal vez existía un motivo por el que los querían muertos. Un crimen que tenía otras tres víctimas: Karim ya estaba muerto y, si él no lo evitaba, Reda y Gael acabarían pagando también con sus vidas para que las piezas encajaran y los culpables se fueran de rositas.

—Buscadme alguna conexión entre el juez, Elena Lleiva, también conocida como Hellena, y Paco Martín. Tiene que haber algo que los relacione… —ordenó a su equipo en cuanto entró al despacho.

Iba a ser otra jornada intensiva, pues le aguardaba un mensaje de la cabo Lara: «Tenemos que hablar», y le instaba a reunirse con ella en su hora de comer en Torrelodones, lo que no le dejaba mucho tiempo, así que se puso en marcha nada más llegar. Se suponía, sin embargo, que debía estar en la comisaría viendo los DVD de Paco Martín, pero Gael le había advertido que lo estaban vigilando, así que los medios de comunicación habituales no eran fiables, era preferible que se vieran en persona.

—Vale, estuve hablando con Reda… —comenzó ella.

—Creía que no hablabas francés.

—Bueno, con un poco de calma su español ha mejorado mucho… —Los dos sentados en la misma cafetería en la que se habían visto la primera vez, revolvían sus tazas de café con insistencia—. Dice que ya conocían a Gael de otro día y que les había dicho que buscaría la forma de ayudarlos. Que eran tres al principio, pero a uno se lo llevaron antes, un niño de catorce años al que no volvieron a ver. Joder, Víctor, alguien los trajo directamente desde la frontera donde la Guardia Civil los pilló nada más llegar. Dice que un guardia los separó del resto y se llevó solo a los más jóvenes, a los menores; los trajeron directamente a Madrid a una casa en el campo, los encerraron en una habitación y los dejaron ahí tres días sin comida, haciéndose pis encima y cagando en las esquinas. Cuando volvieron les dieron la opción de seguir ahí encerrados o hacer lo que ellos les decían. Entonces empezaron a llevarlos de noche a las casas de hombres que los violaban, y si no se dejaban no les daban de comer. Llevaban meses explotando a esos críos y uno de los nuestros está involucrado.

—Puede que más de uno.

—¿Cómo pueden ser tan hijos de puta?

—Les pagarán bien. El plan es perfecto: esos chicos llegan de forma ilegal, nadie va a buscarlos si desaparecen, y están demasiado asustados para ir a buscar ayuda.

—Más aún si es un guardia civil el que los metió ahí para empezar —añadió ella, bajando la voz y adquiriendo cierta actitud de espía.

—Y si se les complica, pueden deshacerse de ellos fácilmente, nadie sabrá nunca si llegaron a tierra o murieron en el mar.

—Lo que no entiendo es por qué metieron a Miki en todo esto. ¿Por qué arriesgarse con algo así? Podían haberse deshecho del cadáver de Karim fácilmente sin dejar rastro.

—Supongo que es una forma de presionar a Gael. Desde que lo arrestaron esperan que se declare culpable. Pueden deshacerse de Karim, pero no del juez Varela; necesitan una historia en la que no aparezcan los chicos involucrados, así que necesitan a Gael. Seguramente esperaban deshacerse de Miki también…

—O tal vez solo metieran la pata al tirar el cuerpo en el depósito. Podía haber pasado un año hasta que se descubriera, fue casi casualidad que lo encontráramos, y para entonces habría estado completamente descompuesto…, irreconocible, y nadie lo hubiera vinculado con el asesinato del juez.

—No lo creo. Alguien se metió en la base de datos, consiguieron documentación de Miki… Esperaban que lo encontrarais, pero no que se les escapara… Joder, Miki no está seguro en mi casa… —dijo, casi pensando en voz alta—, y ayer lo llevé a casa de mis padres, mierda…

—¿Se lo has presentado a tus padres? —El gesto de Penélope se iluminó por unos segundos—. ¡Madre mía!

—No he dicho eso exactamente…

—En realidad, cuanta más gente lo sepa mejor —siguió ella volviendo a la conversación que los ocupaba—. Con lo que no contaban era contigo. Tenemos a Miki y tenemos a Reda, quienes estén detrás de esto deben estar muy nerviosos. Necesitamos que se abra una investigación formal cuanto antes…

—Ya, pero ¿de quién fiarse? —Y los dos permanecieron en silencio meditando un momento, dejando que los cafés olvidados se enfriaran—. ¿Has grabado la conversación?

—Sí.

—Mándamela.

—Creo que voy a pillarme un par de días libres para ir a Ceuta. Uno de mis compañeros de la academia está destinado allí, intentaré averiguar quién se está llevando a los críos de la frontera.

—Debería ir contigo.

—No, eso delataría que lo estamos investigando. Me acuerdo de ese tío, intentaba ligar con todas las chicas, todas —recalcó ella con gesto sagaz—. Seguro que puedo sacarle algo.

—Está bien… Creo que sé con quién puedo hablar sobre Miki, y tal vez averiguar quién entró en la base de datos de la policía.

Miró su reloj una vez más mientras esperaba en la comisaría al inspector Contreras. Se estaba perdiendo el visionado de los DVD, se preguntó si le dejarían verlos por su cuenta más tarde. Tras casi dos horas de espera el inspector lo hizo pasar a su despacho.

—Víctor Andrade —dijo con cierta sorna adivinando que volvía a necesitar su ayuda. Seguramente hacerle esperar formaba parte de su pequeña venganza—. ¿En qué puedo ayudarte ahora?

Víctor cerró bien la puerta del despacho y se sentó frente al inspector.

—¿Recuerdas al chico que había muerto?

—Tu amigo, el novio de tu cliente, sí.

—Se llama Malik Jara, un inmigrante ilegal, su cadáver fue identificado por la Guardia Civil. Pero no era él.

—¿No?

—No, porque Malik Jara lleva una semana escondido en mi casa.

Contreras olvidó su sentido del humor y giró su silla hacia la mesa supletoria en la que tenía un ordenador bastante anticuado.

—Será un error… —dijo mientras comprobaba la información—. Por lo que dice el informe, llevaba documentación encima que fue verificada…

—Sí, una tarjeta sanitaria, Malik no tiene otra documentación. Entró a España entre las ruedas de un camión cuando tenía catorce años y lleva doce viviendo como ilegal.

—¿Una tarjeta sanitaria? No se puede identificar un cadáver solo con eso.

—Ya. Pues el caso se cerró y se dieron prisa en incinerar el cuerpo.

—¿Qué insinúas?

—Creo que el cadáver que hallaron era de un chico que se llamaba Karim, tenía quince años. Se lo llevaron del piso de Malik porque su novio, el que está arrestado acusado de un doble asesinato, lo ayudó a escapar de una red de tráfico sexual de menores…

—Vale, para el carro… Aquí ni siquiera se habla de asesinato. Según el informe el chico estaba colocado y debió caer al depósito de agua. ¿Tienes pruebas para algo de eso?

—No —tuvo que admitir—, solo a Malik en mi piso y lo que me ha contado, pero temo que puedan ir a por él, y yo no puedo protegerlo.

—¿Esperas que le ponga protección? ¿Con qué justificación? Esto es un caso de la Guardia Civil, no puedo ir metiendo las narices porque sí.

—En realidad no, la Guardia Civil lleva el caso del juez Varela, nadie investiga una red de tráfico de menores.

—Un muerto sin identificar no es suficiente para abrir una investigación por tráfico de menores.

—No puedo contarte más de momento…, pero sé quién está detrás de todo esto: Fernando Rossell.

Y entonces Contreras soltó un bufido y se dejó caer hacia atrás en su silla giratoria.

—¿Rossell? ¿Es una puta broma? —ladró clavándole una mirada escéptica. Víctor no entendió el cambio de actitud—. Aquí en comisaría tenemos un dicho: todos los caminos llevan a Rossell.

—Entonces ¿por qué sigue libre?

—Mira, no es que me crea que ese tío esté limpio, ni de coña. Pero no dejan de surgir todo tipo de teorías conspiranoicas sobre la manipulación subterránea de la economía por parte de Rossell, cómo dirige las élites secretas de la política y otras versiones de crimen organizado. Cualquier día de estos alguien vendrá a decirme que Rossell mató a Kennedy.

Víctor estaba cansado, y lo último que necesitaba era que se burlaran de su investigación.

—Entonces, no crees que pueda tener algo que ver con el tráfico de personas…

—Hace unos treinta años la policía llevó a cabo una redada en varios clubs de alterne, arrestamos a unos cuantos proxenetas por trata. Entonces no había legislación al respecto, así que, aunque teníamos pruebas de sobra sobre cómo traían a las mujeres, solo les cayeron algunas multas. Rossell era uno de ellos. Por aquel entonces tenía algunos clubs en Alicante y Valencia. Pues no te lo vas a creer; el muy cabrón colaboró con la policía para pillar a los rumanos por tráfico de menores. Eso sí era un delito. De un plumazo se quitó a la competencia y se hizo con el negocio de los clubs de costa a costa. Y encima se metió a la policía en el bolsillo.

—¿Los rumanos no fueron a por él?

—Durante los siguientes cinco o seis años todos murieron por causas diversas. Unos en reyertas en la cárcel, otros al salir, en accidentes de tráfico o por sobredosis.

—No lo entiendo. ¿No lo habéis arrestado?

—Nadie ha sido capaz de demostrar nada. Hay muchas sospechas, indicios, gente que señala en su dirección, pero nada de nada con lo que llevarlo ante un juez. Y no es que no se haya intentado. Hace un par de años, precisamente el sargento que lleva el caso Varela intentó relacionarlo con una red de narcos, llegó a presentar una acusación a fiscalía, y salió más escaldado que un mandril en celo, le dieron por todas partes. Rossell está muy bien conectado. En los últimos años su posición en el mundo empresarial lo ha convertido en un tipo muy poderoso, hay que pensárselo un par de veces antes de meterse con ese capullo…

—¿Y no te parece curioso que el sargento al que humilló esté a cargo del caso?

Durante el siguiente minuto largo, los dos permanecieron observándose en silencio, evaluándose el uno al otro, tal vez. El inspector había abandonado la pantalla de su ordenador y volvía a jugar con su bolígrafo retráctil entre los dedos. No iba a contarle lo de Reda, aún no al menos, no sabía de quién fiarse, pero la cabo Lara tenía razón: cuantos más lo supieran, más seguro estaría Miki.

—Te juro que si fuera otro el que me viniera con esto lo mandaba a la mierda. Pero te conozco lo suficiente para saber que no te andas con gilipolleces… —El inspector lanzó de golpe su bolígrafo a la mesa—. Está bien, mandaré un coche patrulla a que vigile tu casa… y quizás me pase a hablar con tu chico… Pero, Andrade, si vas a ir a por Rossell, asegúrate de que tienes algo muy sólido. Y ten cuidado. Si la mitad de los rumores que corren sobre él son ciertos, es un hombre muy peligroso.

—Pensaba que ya se había cansado del porno —bromeó el sargento Núñez al verlo llegar finalmente a la comisaría trece de la Guardia Civil, a la sala en la que por tercer día consecutivo inspeccionaban las películas de Paco Martín—. Llega tarde, nos han ordenado que entreguemos los discos a fiscalía, los estamos guardando y catalogando ahora mismo, tengo que llevárselos a mi jefe antes de que acabe el día.

Víctor lamentó su torpeza.

—Oh…, vaya…, ¿y eso? ¿Han encontrado algo relevante?

—No debería decírselo, pero hay una en la que aparece el juez. Al parecer al prestigioso señor juez le iban los niños. Por eso esto acaba de tomar una dirección nueva y nos los han quitado de las manos, ya no es cosa mía.

—Necesito una copia de esa película.

—No, no, no, ¿no me ha oído? Ya no es cosa mía. Además, se ha descartado que esté relacionado con el caso.

—¿Está de broma?

—Es una grabación muy antigua, debe tener unos quince años por lo menos, nos costó reconocer al juez con pelo. No hay nada en esas cintas que esté relacionado con los crímenes, a menos que quiera echar mierda sobre la reputación del juez, con lo que podría estar de acuerdo hasta cierto punto, pero eso es precisamente lo que me han ordenado que no le permita hacer.

—Y usted siempre cumple las órdenes, por supuesto.

—¡No se pase de listo! —De golpe el tono sarcástico del sargento se había reemplazado por la ira—. Son los listos como usted los que acaban dejándonos con el culo al aire y luego se van a otro tema, donde llame el dinero, sin que les importe dejarnos en ridículo.

—Disculpe, sargento, no pretendía cuestionar sus motivos. Aún tiene las copias aquí, si pudiera ver ese vídeo solo un instante se lo agradecería mucho. —La respuesta cortés de Víctor apaciguó la irritación del sargento; aun así, no parecía muy contento con la idea—. Le aseguro que si no está relacionado con el caso, no usaré nada de esto en el juicio. No tengo ningún interés en airear los trapos sucios del juez, y de todas formas dudo que la jueza lo permitiera. Si puedo comprobarlo no dejaremos ningún cabo suelto que pueda volverse en su contra.

Y la sutil amenaza surtió efecto y el sargento accedió.

—Le doy una hora, pero nada de fotos —advirtió—, deje su teléfono fuera. —Víctor accedió a sus exigencias y se sentó en la pequeña habitación ante el ordenador con una caja de DVD—. Es una de estas, no recuerdo cuál, así que eche un vistazo… —Y su despiste parecía intencionado—. Esta le va a gustar.

—¿En serio? ¿Cree que ver cómo violan a un niño puede gustarme?

—No me refería a eso…

A solas en la habitación Víctor introdujo el primer DVD de la caja en el ordenador. En cuanto surgieron las imágenes de sexo, esta vez en un hotel, hizo como los agentes, aceleró la película. A esa velocidad, y sin sonido, las escenas escabrosas de sexo perdían su crudeza y resultaban ridículas. Vistas una detrás de otra se vaciaban de contenido, se convertían en un juego absurdo, casi grotesco, en el que dos adultos se despojaban de su identidad para conseguir unos efímeros segundos de placer físico. Esa falta de control resultaba de una estupidez obscena, toda aquella gente relevante y el rol que representaban socialmente puesto en jaque por su incontinencia. En esa última caja abundaban las filmaciones homosexuales; empresarios y políticos, que seguramente llevaban una doble vida, eran desenmascarados contra su voluntad cuando daban rienda suelta a sus verdaderos deseos comprando el sexo que no se atrevían a buscar de forma sincera. No sentía lástima por ninguno de ellos. Vio la película del juez y, efectivamente, el chico con el que estaba tenía aspecto de adolescente, delgado, con rostro infantil. Sin una identificación era imposible saber si realmente se trataba de un menor; aun así, su apariencia dejaba poco lugar a dudas. No era el único. Muchas de las películas que habían visto eran de hombres mayores con mujeres con aspecto de niñas, pero no eran películas violentas, no parecían forzadas, aunque conociendo la historia de Karim y Reda era difícil saber cuánto había de extorsión tras su voluntad.

De pronto una imagen lo sacó por completo de sus reflexiones y lo devolvió de golpe a una realidad paralela, a otro lugar de su vida que no encajaba en aquella habitación. Detuvo la reproducción, volvió atrás y la reprodujo a tiempo normal para comprobar que sus ojos no lo engañaban: Ramiro, su Ramiro, como personaje central de una de esas morbosas películas. Volvió a congelar la imagen, se levantó de golpe de la silla y caminó inquieto por el pequeño cuarto. Aquello no tenía ningún sentido, porque Ramiro no era el objetivo de aquella grabación, no podía serlo de ninguna manera, solo era un fotógrafo; no, era el cómplice para pillar in fraganti a dos hombres a los que no reconocía. Y aquello tenía aún menos sentido y le estaba enfureciendo. ¿Era Ramiro otra víctima o había colaborado voluntariamente? ¿Le habían pagado? Nada de eso tenía sentido, no para el Ramiro que él conocía. Él no tenía ninguna necesidad de hacer algo así, era un fotógrafo de prestigio internacional. ¿De qué mierda iba todo eso? ¿Y qué relación podía tener Ramiro con Paco Martín?

No quiso mirar el resto de la cinta. Siguió visionando las demás películas de la caja por obligación. Miraba las imágenes por si ocultaban alguna otra sorpresa, pero su cabeza estaba en otra parte, preguntándose qué parte de la vida de Ramiro se le escapaba, y al mismo tiempo percatándose a su pesar de que al fin tenía una pista, alguien que pudiese arrojar algo de luz en todo ese entramado, y le preocupó la forma en la que su propia vida comenzaba a enredarse en todo aquello. ¿Era casualidad o existía una razón por la que él estaba llevando ese caso? Y por unos instantes se imaginó saliendo en una de aquellas películas, aunque él no tenía nada que ocultar. Su vida privada era privada, pero no secreta o vergonzosa… Luego se acordó de sí mismo masturbándose en su despacho mientras veía la película de Gael, follándose al novio de su cliente mientras reproducía en su cabeza las imágenes sexuales de su película… Tal vez, después de todo, no fuera mejor que ninguno de esos hombres.

Cuando salió de la comisaría solo había una cosa que tenía clara: necesitaba hablar con Ramiro.

CAPÍTULO 10

Pasó todo el siguiente día en el coche conduciendo hacia el norte. Había quedado aquella mañana con la cabo Lara en el aeropuerto y se pusieron al día brevemente el uno al otro antes de que ella se embarcara rumbo a Ceuta. Estuvo, una vez más, tentado de viajar con ella; descubrir quién colaboraba con la red de menores en la frontera era fundamental, pero tenía que confiar en los recursos de Penélope, pues él tenía otro viaje que hacer.

Le había escrito a Ramiro por la noche, en cuanto volvió de la comisaría, para saber si seguía en Madrid o si había vuelto a Senegal, donde vivía con su marido, Iván, que estaba destinado en la ciudad africana como capitán de la Guardia Civil. Y al pensar en ello cayó en la cuenta: Iván era guardia civil, ¿era otra coincidencia? La respuesta de su examante no llegó hasta aquella mañana: «Estamos en Cantabria. Iván se ha cogido unos días y hemos venido a ver a su familia». Una vez más le costaba digerir esa cotidianidad tradicional en Ramiro. Se preguntó si tenía derecho a irrumpir en su felicidad familiar para destapar viejos secretos. «¿Pasa algo?», preguntó Ramiro ante la insistencia de Víctor de viajar a Cantabria para hablar con él. «La semana que viene pasaremos por Madrid…». No, una semana era demasiado tiempo, tenía que hablar con él cuanto antes.

Comenzaba a anochecer cuando llegó a Fuentequebrada, el pueblo de montaña en el que había crecido Iván, el mismo en el que este había conocido a Ramiro durante un verano siete años atrás. Era la primera vez que lo visitaba Víctor, aunque había oído muchas historias sobre aquel pequeño pueblo de montañeros. Condujo hasta el hostal que regentaban la madre y la hermana de Iván, a quienes hacía tiempo que conocía, solo para descubrir que «los chicos» no estaban; se habían quedado en el cerro a pasar la noche para poder seguir escalando por la mañana. Las mujeres de la casa le ofrecieron, no obstante, su hospitalidad y una habitación en la que pasar la noche. La cabo Lara le envió un mensaje para asegurarle que todo iba bien, el inspector Contreras también confirmó que todo estaba controlado en su casa, Ramiro e Iván bajarían de la montaña por la mañana, y no había nada más que pudiera hacer. El ritmo frenético que había llevado los últimos días se detuvo en seco acomodándose al tiempo pausado de la España rural.

Salió por el pueblo a dar un paseo, por el silencio, la quietud, la carencia de movimiento que contrastaba con la lucha que había llevado contra reloj. Sumergido en la noche fría y húmeda, a solas por aquel paisaje de oscuridad primitiva, con la música de grillos, cigarras y el sonido del viento moviendo las hojas de los árboles…, aquello que había dejado atrás, ese enjambre de corrupción y violencia, se le antojó fútil. Los hombres poderosos luchando como bestias salvajes para controlar el mundo, cuando el mundo era mucho más que sus intrigas. Ante la inmensidad imperturbable de aquellas montañas que llevaban siglos a sus espaldas, las maquinaciones de los adictos al éxito resultaban tan insignificantes; todos aquellos hombres esnifándose su propia vida para ganar un poco más de dinero. Mujeres, sexo, coches, drogas, una patética estampa de poder. Eso es lo que persiguen los adictos al dinero, pegados a su teléfono, vendiendo y comprando casas, terrenos, acciones, personas, libertades… Da igual lo que compren o vendan, lo único que importa es ese orgasmo del éxito, la satisfacción ridícula de sentirse más listo, más poderoso que otro.

Su mente viajó hasta Gael, encerrado en su celda, convertido en una marioneta para la trama de otros. Había estado evitando volver a verlo. Aún no sabía cómo enfrentarse a él después de aquel beso. ¿Qué sabía realmente de Gael? Creía conocer a Ramiro mejor que nadie, y, sin embargo, en aquel momento le parecía un extraño. Las relaciones personales siempre le resultaron complicadas. La soledad en cambio se le hacía fácil. Una tentación atractiva a la vez que peligrosa, pues no quería quedarse solo. Le asustaba la idea de envejecer olvidado, de acabar como aquellos ancianos que morían en sus apartamentos y no eran descubiertos hasta que el olor a podredumbre alertaba a los vecinos. Solo, completamente solo.

A la mañana siguiente habló con la cabo Lara temprano, las pesquisas con su amigo habían dado frutos.

—Tengo mucho que contarte —le dijo, pero sería en otro momento, tenía que ir a ver a un oficial al que había conocido en un bar por la noche—. Creo que puede echarnos una mano.

—Cuidado con lo que vas contando, es mejor no fiarse.

—Tranquilo, lo tengo controlado.

Sus amigos llegaron a mediodía. Los escuchó desde su habitación, y por un instante quiso evitar el encuentro, pues seguía sin saber cómo hacer frente a la conversación que necesitaban tener.

—Me tienes muy intrigado —dijo Ramiro saludándolo con dos besos como solía hacer. No había esperado a que Víctor bajara, y entraba en su habitación seguido de Iván, los dos ataviados con parafernalia de escalada, pues eso era a lo que se había dedicado Iván desde pequeño, una afición que parecía haber contagiado a su marido—. No dejo de preguntarme qué puede haberte hecho venir hasta aquí. ¿Tiene algo que ver con Tony?

—No. No es nada que deba preocuparte, creo.

—¿Crees? —Se le veía de buen humor, se le veía sano. Y volvió a sentir una punzada de dolor al comprobar que no era él quien había conseguido hacerlo feliz.

—Es sobre un caso que estoy llevando, creo que tú puedes ayudarme a resolver algunas dudas. —Aquella afirmación no hizo sino aumentar el gesto de desconcierto de sus dos oyentes. Y luego quedaron los tres en silencio, aguardando a lo que fuese que tuviese que decir Víctor.

Tras un incómodo silencio el gesto de Ramiro lo interrogó con impaciencia.

—Bueno, ¿y? —preguntó, dejando claro que era él quien tenía que pronunciarse.

—Tal vez sería mejor que habláramos… en privado…

Ramiro e Iván se miraron un momento.

—Claro, perdona… —se adelantó Iván, dispuesto a dejarlos hablar a solas.

—No, espera —lo detuvo Ramiro, antes de dirigirse de vuelta al abogado—. Te aseguro, Vic, que no hay nada que puedas decir sobre mí que no pueda escuchar Iván. Claro que si esto va sobre ti…

—No —lo cortó—. Solo… no sabía… —Joder, no encontraba la forma de empezar.

—Tranquilo, dudo que lo escandalices a estas alturas.

Dejó escapar un suspiro y se lanzó.

—Está bien. La policía ha encontrado en casa de un mafioso una película en la que apareces. Una película… de alto contenido sexual.

Ya estaba dicho, se dijo. Pero la respuesta de Ramiro acabó por descolocarlo por completo.

—¿Es reciente o antigua?

Víctor tardó unos segundos en digerir su falta de sorpresa.

—¿Qué quieres decir?

—¿Tengo barba?

—Sí.

—Es la del capitán —añadió Iván con tranquilidad, y Víctor ya no entendía nada.

—Espera. ¿Has hecho más?

—Solo por diversión… Bueno, ya sabes, en otro momento de mi vida. —Y a aquello lo acompañó un gesto de complicidad.

—Pero esa no debería tenerla nadie. ¿Dónde has dicho que la encontraste? —preguntó Iván adquiriendo un tono más profesional.

Sin la presión de estar causando un conflicto conyugal, los tres se sentaron dispersos por la habitación; Ramiro en una esquina de la cama, Iván apoyado en el escritorio y Víctor sentado en una silla. Les habló del resto de las cintas incautadas, de la sospecha de que se usaban para chantajear a altos cargos y de la relación de aquellos vídeos con el asesinato del juez Varela.

—Pero esa película la filmé yo —explicó Ramiro—. Lo hice con el fin de extorsionar a alguien, más bien para que dejara de extorsionarnos a nosotros. Pero no llegué a usarla, no entiendo cómo ha acabado en casa de Paco Martín.

—¿Quién tiene copias?

—Solo Yogui, que yo sepa.

—¿Yogui? ¿Como el oso?

—Es un apodo —explicó—. Es el cámara que trabajaba con Iván en ese horrible programa que hacía para la Benemérita.

—No era tan horrible, tenía muchos seguidores —bromeó Iván, jugando con los celos de su marido—. ¿El capitán no tiene una?

—No. Solo se la mostré, pero no le entregué ninguna copia.

—¿Quién es el capitán? —inquirió Víctor.

—Bueno, en realidad ya no es capitán, ahora es coronel, el coronel Mosqueira —aportó Iván.

—Espera, yo lo conozco. Hablé con él, está colaborando en la investigación. Pero él no salía en la grabación que vi.

—¿No? ¿Estás seguro?…

—Bueno, no la vi entera, solo el principio. —Y la incomodidad volvió a invadirlo—. Lo suficiente para identificarte…

—Pues te has perdido una pequeña orgía orquestada por el respetable capitán Mosqueira.

—Me pareció un hombre muy correcto cuando lo conocí, muy profesional.

—Sí, esa es su mejor virtud, pasa por ser un tipo encantador, pero es un capullo sádico y manipulador.

—Debe ser la copia original, la que tiene Yogui —aclaró Iván—. Era bastante larga, así que hizo una edición más corta solo con imágenes de Mosqueira.

—¿Por qué lo hiciste? —quiso saber Víctor—. ¿Qué tenía él contra vosotros?

—Fue cuando enviaron a Iván a África. El capitán me aseguró que podía conseguir que lo trajeran de vuelta, con la condición de que me prestara a sus jueguecitos. Pensé que podía darle la vuelta y usarlo en su contra. Así que hablé con Yogui y filmó la escenita con un pequeño dron.

—Pero Iván sigue destinado en África.

—Ya, después de tantas molestias, resultó que al capullo de mi marido le gustó África. Como te dije, al final no me hizo falta, ni siquiera tengo ya una copia.

—¿No la tienes? —se extrañó Iván.

—¿Recuerdas cuando me robaron el portátil en el aeropuerto el año pasado? Las copias que tenía estaban todas ahí.

—Eso es extraño… —dijo Iván pensativo—. Debería hablar con Yogui.

—Si no te importa, preferiría hablar con él personalmente.

—Claro, te pasaré sus datos.

Se pusieron de acuerdo en ese momento para poner fin a la conversación. La madre de Iván no lo dejó marcharse hasta después de una abundante comida familiar y casera, de esas que ya no encuentras en las grandes ciudades. Durante la sobremesa volvió a envidiar eso que tenían ellos dos, ese amor inquebrantable que estaba por encima de las injerencias ajenas. Tuvo celos de esa fuerza que los unía, capaz de superar cualquier obstáculo, incluso el pasado escabroso de Ramiro. Debía admitírselo a sí mismo, seguía amándolo; en algún lugar profundo de su corazón lo amaba de una forma casi espiritual, más de lo que lo había amado antes, más de lo que había amado a Sebas, y seguramente más de lo que volvería a amar jamás.

Envidió también la sencillez familiar que se respiraba en aquella casa; Ramiro recibiendo besos cariñosos de su suegra —los que seguramente nunca recibió de su madre biológica—, platos que iban y venían, niños corriendo, la hija de ocho años de Adela, la hermana de Iván, y otro niño de seis, hijo de su novio Luis. Incluso Romeo, el adolescente desganado que empezaba a hacerse mayor, en esa bronca que mantenía con Ramiro, su medio hermano, formaba ya parte de la curiosa estampa que componía esa familia atípica. Muy distinta a la suya, convencional y clásica, en la que todos mantenían un pulso constante de intrigas, entre expectativas y reproches.

Cuando lo acompañaban hasta su coche para despedirlo, el tema que lo había traído hasta ahí volvía a rondarlos.

—No me habías contado que habían ascendido al capitán —le recriminó Ramiro a su marido.

—No quería preocuparte.

—¿Preocuparme? ¿Por qué?

—Dirige la Jefatura Fiscal y de Fronteras.

—No me jodas, ¿vuelve a ser tu jefe?

—No mi jefe directo…

—Espera —interrumpió Víctor—. ¿Fronteras? —Víctor desconocía que la Jefatura Fiscal incluía la de Fronteras. Eso no podía ser casualidad, cuando justamente intentaban identificar a un guardia civil con acceso a las fronteras. Así que, junto al coche, los tres nuevamente reunidos, Víctor acabó por revelarles el resto de la historia y las pesquisas de la cabo Lara en la frontera con Marruecos.

—Al capitán no le van los niños —aseguró Ramiro—. Es retorcido, pero no va por ahí…

—¿Y Fernando Rossell? ¿Os suena de algo ese nombre?

—¿El empresario…? —preguntó Iván. Y ambos miraron a Ramiro, en cuyo gesto se adivinaba que estaba haciendo un viaje en el tiempo.

—Rossell… Eso me cuadra más. —E hizo una pausa larga, meditando su respuesta—. Tenía una agencia de modelos, hace tiempo, sobre la que circulaban muchos rumores inquietantes. La agencia llevaba a unas cuantas modelos, bastante jovencitas por lo que recuerdo, pero había quien decía que la usaba para captar menores que luego invitaba a su isla. ¿Sabíais que tiene una isla? En Marruecos. Una isla pequeña en la que tiene una mansión que es bastante famosa por sus fiestas y sus orgías.

—¿Has estado allí alguna vez?

—No. Te lo habría contado —aseguró a su marido—. Fue hace mucho, yo apenas estaba empezando con la fotografía… Solo invitaba a gente importante, políticos, empresarios, a los millonarios de siempre. Entre las modelos se rumoreaba que buscaba chicas, adolescentes con pocos recursos, en países del tercer mundo, y les ofrecía una carrera de modelo, pero al final acababa prostituyéndolas entre sus amigos.

—¿Y nadie indagó al respecto? —preguntó Víctor.

—En el mundo de la moda hay mucho de eso, por desgracia. Y nunca sabes cuánto es verdad y cuánto inventado, o si esas chicas realmente están dispuestas a hacer lo que sea por el dinero o la fama.

—Quizás se cansó del esfuerzo de tener que convencer a sus víctimas y ahora se dedica a secuestrarlas directamente.

—Desde luego, si alguien se está llevando a menores de la frontera sin dejar rastro, debe ser alguien con cierta autoridad dentro de la Guardia Civil —siguió Iván—. El registro de inmigrantes no es sencillo, llegan indocumentados y muchos intentan escapar antes de ser fichados. Pero en el caso de los menores, está muy controlado. En cuanto entran se les separa del resto y los trasladan a centros de menores donde permanecen tutelados por el Estado hasta los dieciocho años. —Hablaba como un oficial, con autoridad y sabiduría, y al mismo tiempo con una calma que resultaba contagiosa—. Si no te importa, me gustaría indagar un poco.

—Por supuesto.

En el camino de vuelta intentó contactar con la cabo Lara varias veces, pero no dejaba de toparse con el mensaje mecánico de que su teléfono estaba apagado o fuera de cobertura. Tras cinco horas de viaje e intentos frustrados comenzó a inquietarse. Algo no iba bien.

CAPÍTULO 11

Dos días más tarde, diez desde que enterrara supuestamente a Miki, Víctor entraba en el Casino de Madrid junto a su hermano, socio de aquel prestigioso club en el que la gente poderosa, y los aspirantes a ostentar el poder, se sentaban entre sus lujosos salones o sus restaurantes exclusivos para negociar el futuro del mundo desde las bambalinas ocultas tras el telón.

Un edificio de fachada blanca de estilo modernista con arcos románicos y retazos neobarrocos se erguía en la calle Alcalá, en pleno centro de Madrid, como sede del elitista Gran Círculo, que desde comienzos del siglo diecinueve reunía a un selecto grupo de socios con intereses comerciales y políticos. Al entrar al edificio te recibía una suntuosa escalinata doble con su alfombra roja y adornos dorados, paredes y techos ornamentados con figuras escultóricas, lámparas colgantes y pinturas renacentistas, que lograban que cualquiera que no perteneciera a aquella élite se sintiera intimidado. No era el caso de Víctor. Había almorzado alguna vez con alguno de sus clientes allí; su hermano, como todo buen banquero, había movido cielo y tierra para llegar a ser miembro. Entre sus socios había miembros de la nobleza, destacados políticos e intelectuales. Era entre esas paredes donde se cocinaba el destino de la economía y la política por la puerta de atrás, al margen de los incautos votantes; en definitiva, la clase dominante. Y uno de sus miembros más destacados era Fernando Rossell.

—Al señor Rossell le gusta quedarse en el salón rosa tomando una copa después de comer —explicaba su hermano mientras caminaban aceleradamente por la opulenta escalera—. La verdad es que no le gusta que lo molesten, pero es el único momento que se me ocurre que estará disponible… —Entraron en un salón de paredes señoriales y columnas neoclásicas. Un mobiliario postmoderno de sillones blancos creaban una ambiente cálido y acogedor con el conjunto de paredes barrocas pintadas de rosa palo—. Vaya, está con invitados, tal vez no sea un buen momento después de todo…

La seguridad de Alberto parecía desinflarse según se acercaban al conocido empresario. Pero Víctor estaba decidido, y caminaba directo hacia su mesa ignorando las advertencias de su hermano.

—Disculpe, señor Rossell —comenzó a explicar el mayor, adquiriendo una actitud servicial que demostraba que había alardeado de una cercanía con el magnate que no era real—. Alberto Andrade, del Opencity Bank. No sé si me recuerda, el año pasado llevamos para usted el tema del intercambio de valores con Eurotrans. Quería presentarle a mi hermano…

—Víctor Andrade —respondió Rossell por él.

—Veo que lo conoce —rio Alberto, nervioso.

—Últimamente no dejo de oír ese nombre.

—Y yo no dejo de escuchar el suyo, Rossell —respondió a su vez Víctor en lo que comenzaba a convertirse en un pulso.

—Caballeros, discúlpenme un momento… —dijo invitando a sus acompañantes a marcharse e incluyendo con la mirada a Alberto, que se escabulló intentando contener su dignidad como podía—. Por favor, señor Andrade, siéntese. ¿Quiere tomar algo? —ofreció al tiempo que con un sutil gesto de la mano llamaba a un camarero.

Qué previsible, pensó Víctor. El proxeneta convertido en magnate imitando las maneras de una clase social a la que había ansiado pertenecer. Víctor rechazó la invitación y se sentó en la butaca de cuero negro frente al empresario.

—¿En qué puedo ayudarle?

—Podría decirme qué piensan hacer con la cabo Lara, para empezar.

Rossell forzó una risa seca.

—¿Qué le hace pensar que manejo ese tipo de información?

—Usted es el más interesado en atar todos los cabos sueltos y zanjar este asunto del juez lo antes posible, ¿no es verdad? Esta operación se le está yendo un poco de las manos. —Hacía dos días que no sabía nada de Penélope. Nada desde que dijo que se iba a reunir con un misterioso oficial. Le había dado muchas vueltas y sabía que debía apostar fuerte si quería rescatarla. Se acabaron las especulaciones, nada de presunciones, tenía que ir a por Rossell y convencerlo de que lo tenía contra las cuerdas.

—Así que el abogado del asesino cree que tengo algo que ver con el asunto. Entiendo su error, no es el primero que me otorga un poder mucho mayor del que tengo. Tal vez mis comienzos en los negocios no le parezcan respetables, pero le aseguro que nadie ha sido capaz de culparme de ningún delito hasta ahora… —Hablaba con calma, con gestos calculados y controlados, un conjunto de características robadas de otros, aunque en esa mueca que hacía pasar por sonrisa y el movimiento de sus cejas aún podías ver al mafioso que siempre había sido.

—No, claro, es fácil cuando tiene a los jueces y a la fiscalía comprados…

Esta vez rio con más potencia.

—Me divierte usted…

—No, le doy miedo. Su socio en la sombra, su alcahueta y su juez fueron asesinados la misma noche, y no es casualidad, usted lo sabe. Han hecho lo que podían por camuflar los motivos, pero todos los hilos conducen a usted, Rossell; era su equipo de oro. No deja de aparecer mierda que lo involucra por todas partes, y sus sabuesos en la Guardia Civil no van a poder cubrirle para siempre. Va a tener que matar a mucha gente para deshacerse de este entuerto y cada vez va a apestar más todo este asunto, y lo sabe. ¿Cree que podrá librarse si desaparece el chico? —Supo que lo tenía, lo notó en la forma en la que le cambió el gesto en cuanto mencionó a Reda—. Tengo grabada toda su confesión, tengo la lista de todas las personas a las que ha estado extorsionando, su pequeño club de pervertidos. Ha hecho usted mucho dinero, demasiado, y todas sus empresas llevan de una forma u otra a los miembros de su club, a todos los que le han estado despejando el camino para que se haga asquerosamente rico mientras explota a críos como Karim y Reda. No le suenan los nombres, ¿verdad? Son solo dos más de los muchos niños que secuestra en la frontera, pero estoy seguro de que su amigo, el coronel Mosqueira, sabe muy bien quiénes son. Así que saltémonos ese momento en el que intenta convencerme de que sus negocios son perfectamente legales y vayamos directamente al asunto que nos interesa.

La risa de Rossell llegó esta vez velada, casi sorda.

—Y qué asunto es ese, si puede saberse.

—¿Qué piensan hacer con la cabo Lara? ¿Piensa matarla al igual que a Karim? ¿Va a matar también a Reda? ¿Me matará a mí para que no hable de ellos? Se le van a acumular los cadáveres, Rossell, esto empieza a apestar demasiado. Su red de tráfico de menores va a salir a la luz, al igual que su red de extorsión; deje al chico en paz y busque al que le ha tendido esta trampa.

—¿Tan seguro está de que su chico es inocente?

—Puedo demostrar que se manipularon las pruebas, eso me basta…

—No, no le basta. Por eso está aquí intentando intimidarme. —Se recostó en su sillón y sacó con parsimonia, del interior de su chaqueta, un bolígrafo plateado—. ¿Ve este bolígrafo? —Hizo un clic al presionar el botón retráctil de la tapa y lo colocó sobre la mesa entre los dos, como si se tratase de una pieza de porcelana—. Me lo regaló un amigo ruso, un viejo espía del KGB. Verá, inhibe cualquier aparato de grabación en cinco metros a la redonda. Un aparatito muy práctico. Se lo digo por si su plan incluía grabar algún tipo de confesión. Pongamos que soy ese dios capaz de decidir sobre la vida de los demás que usted supone que soy. Si pudiera elegir, ¿a cuál de los dos chicos salvaría? ¿Al magrebí o al colombiano?

—No puede jugar con la vida de las personas de esa forma.

—Por supuesto que no puedo, solo es una suposición. Simple curiosidad. Tiene que haber un culpable de esos crímenes, ¿no le parece? ¿Cuál de los chicos fue el que cogió el puñal? ¿Cuál de ellos debería seguir con su vida y cuál debería acabar en la cárcel?

—Es usted despreciable…

Y se acercó a la mesa con su sonrisa petulante.

—En realidad sí lo sabe, ¿verdad? Le gusta ese colombiano, ¿no es así? No puede dejar de mirar esa película en su ordenador. —Aquella revelación de su privacidad en boca de un desconocido lo pilló completamente a contratiempo y lo dejó desnudo—. Y luego va a su casa y se folla al otro. Admirable, lo reconozco. Pero no pretenda darme lecciones de ética. —Las implicaciones de aquella exhibición de su intimidad lo habían dejado desarmado, consiguiendo que perdiera su tenacidad de abogado—. ¿Cree que lo tiene todo bajo control, señor Andrade? —Y se inclinó sobre la mesa que los separaba acercándose aún más—. No. Nosotros lo controlamos todo. —Tras la amenaza volvió a acomodarse en su sillón recuperando la sonrisa ladeada de delincuente—. Pero no se inquiete. Me cae bien. Le ha echado huevos, desde luego… Veré qué puedo hacer por usted, seguro que podemos entendernos muy bien. —Y acompañó el comentario con un guiño al tiempo que se levantaba de su asiento, sin olvidar coger su bolígrafo y su periódico—. Que tenga un buen día, señor Andrade.

Se sintió un completo imbécil sentado mientras dejaba que se marchara sin tener nada que replicar. ¿Era así como se sentían los hombres a los que chantajeaba cuando descubrían sus secretos inconfesables expuestos y usados como moneda de cambio? ¿Cómo no lo había visto venir? Gael se lo advirtió: «Lo saben todo», «te vigilan». De golpe cayó en la cuenta. Su despacho. Si controlaban su ordenador, seguramente controlaban el resto. Mientras caminaba apresuradamente para buscar un taxi, llamó a su bufete.

—Óscar, saca copia de todo lo que hay en mi portátil, ahora mismo, saca copias de todos los ordenadores y luego apágalo todo. ¿Me has oído?

—¿Quieres que compre un disco externo…?

—¡¡Cópialos ahora mismo, como sea!!

A pesar de su intuición, veinte minutos más tarde, cuando entró en su oficina, se encontró a sus colegas como estatuas con los ojos fijos en las pantallas inútiles de los ordenadores.

—¿Qué ha pasado? —preguntó, temiéndose la respuesta.

—No… no tuve tiempo —comenzó a explicar Óscar, que parecía estar en estado de shock—. Nunca había visto nada así… Ha sido… tan rápido, solo… ¡Joder! Lo siento, Víctor, no… he podido hacer nada…

—¿Conseguiste salvar algo del mío?

—Estaba haciendo copias en un pen drive y no sé qué cojones ha pasado… Algo se ha comido todo el disco duro en cuestión de segundos. Te juro que no había visto un virus así en mi puta vida. ¿Cómo…? ¿Cómo lo has sabido?

Pero Víctor no contestó. Era irrelevante en ese momento. En lo único en lo que podía pensar era en la forma en la que había metido la pata. Le había contado él mismo que tenía ese vídeo de Reda. ¿Cómo podía ser tan ingenuo, tan estúpido de creer que podría enfrentarse a alguien como Rossell y ganarle la partida? Era un novato en un juego que Rossell llevaba dominando desde hacía décadas, y podía merendárselo sin pestañear.

Caminó hacia su mesa como un zombi, intentando encontrar algo a lo que agarrarse, pero no tenía nada. No sabía nada de Penélope, y Reda tampoco estaba ya en casa de su abuelo. Lo único que el viejo supo decirle fue que alguien había ido a buscarlo de parte de su nieta. Se lo habían llevado sin dar muchas opciones. No sabía a dónde, ni quién, o si estaba a salvo. No sabía lo que estaba pasando, y por si fuera poco tampoco tenía nada con lo que demostrar la inocencia de Gael. Al llegar a su mesa, Víctor se descargó barriendo con los brazos su contenido y arrojando todas sus cosas al suelo al tiempo que soltaba un alarido animal. Y luego se llevó un puño a la boca en un intento patético de ocultar su frustración.

Se giró entonces hacia sus tres empleados, que lo observaban estupefactos, pues Víctor jamás perdía los nervios.

—Lo siento —se disculpó recuperando la compostura y sentándose sobre su mesa vacía—. Ha sido culpa mía. No debí coger este caso, creía que podría llevarlo, pero lo he fastidiado todo…

Charo salió enseguida en su defensa, con su espíritu maternal para protegerlo de sí mismo.

—No digas eso, Víctor, eres un abogado excelente. Solo estás llevando un tema más emocional, pero no te vengas abajo, no es la primera vez que parece que está todo en tu contra y al final siempre consigues encontrar la forma de ganar.

—No es lo mismo, Charo, esta vez se trata de la vida de otras personas, y… los he puesto en peligro. Puede que… —No quería pensar en la posibilidad de no volver a ver a Penélope, de haberle fallado a Reda, de que estuviese…, de que lo hubiesen…

—Eso sí que no es culpa tuya. No eres responsable de los actos de los demás, Víctor. No lo controlas todo —lo regañó su secretaria—. Óscar, intenta ver si puedes recuperar algo del ordenador de Víctor, ya sabes, en la memoria o la nube o esas cosas… Ya verás, Víctor —siguió animándolo mientras comenzaba a recoger sus cosas del suelo—, no pierdas la fe.

Víctor se dejó guiar y se unió a la tarea de ordenar su mesa, pero lo detuvo una llamada a su móvil.

—Víctor.

—¿Penélope? Dios, ¿estás bien?

—Sí, yo… estoy bien…

—¿Qué ha pasado?

—Me han estado interrogando. Lo siento, metí la pata, no fui lo suficientemente discreta…

—Tranquila, seguramente ya sabían que ibas. ¿Dónde estás?

—Aún estoy en Ceuta. Pero ya me han soltado y vuelvo a casa…

—¿Y Reda?

—No podía mentirles, ¿sabes? Son mis jefes, he tenido que contarles todo.

—¿Te ha interrogado la Guardia Civil?

—Pero creo que no es malo del todo. Van a investigar lo que está pasando. Ayudarán a Reda…

—¿Lo delataste?

—Tenía que hacerlo, ¿lo entiendes? No puedo desobedecer una orden.

—¿Quién te interrogó?

—Un oficial…

—Su nombre. ¿Cómo se llama?

—Aaa… No lo dijo, era un coronel…

—¿Mosqueira?

—Sí, creo que sí…, ¿lo conoces? —Víctor no contestó. Con el auricular apoyado sobre la frente cerró los ojos, asombrado con la forma en la que se los habían fumado—. ¿Qué pasa?

—Que seguramente no volvamos a ver a Reda.

Charo insistió en que se fuese a casa; le ordenó a su jefe que descansara, comiera algo, durmiera e intentara pensar con más calma en alguna forma de ayudar al chico. A cuál de los dos, quiso preguntar él, tal vez a ninguno. «Qué haría yo sin ti», le susurró a su secretaria, como solía hacer a menudo en tono de broma. Fue amor a primera vista entre ellos. Cuando decidió montar su propio bufete era aún demasiado joven e inexperto. Ella era una de esas mujeres que, tras toda una vida trabajando en fiscalía, había sido despachada al jubilarse su jefe. Demasiado joven para retirarse, demasiado mayor para empezar de nuevo. Para Víctor fue un salvavidas, tenía justamente la experiencia en los juzgados de la que él carecía. Desde que empezara a trabajar con él, sus consejos y su veteranía habían resultado muy útiles. Sin duda había llegado a ser el abogado que era en gran medida gracias a Charo.

Entró en su casa con la sombra del fracaso a cuestas. En los últimos tiempos se había acostumbrado a ganar y eso lo había debilitado. Había sido arrogante y necio. Miki lo recibió, como cada noche, con ojos de esperanza, imaginando que él tenía el poder de cambiar el curso de las cosas. Qué bien lo había entendido Gael: «¿Crees que puedes salvarme, abogado?», «¿crees que te van a dejar ganar?».

—Estás muy tenso, deja que te haga un masaje —ofreció Miki después de cenar.

—No, Miki, es mejor que dejes de hacer eso.

—No seas bobo, solo voy a darte un masaje.

Y estaba demasiado cansado para discutirlo, así que se dejó guiar por el chico menudo, que se había acoplado a sus noches de forma inadvertida. Se tumbó boca abajo sobre la cama, y Miki, sentado sobre sus glúteos, comenzó a amasar con sus dedos su cuello, desde la entrada del cráneo, bajando hasta sus clavículas. Y sí que estaba tenso, notaba el dolor del agarrotamiento bajo la presión de sus manos.

—Quítate la camisa —ordenó él, y Víctor obedeció y dejó que restregara sus manos por su espalda, presionando sobre su columna, rodeando sus omóplatos, masajeando los lumbares, y era, en efecto, solo un masaje; y con la frente sobre la almohada Víctor al fin conseguía despejar un poco la mente, entregado al placer que le producían esas manos que recorrían su cuerpo. Entonces Miki comenzó a besar su espalda, acariciándolo ahora con los labios y la punta de la lengua. Víctor se giró de golpe, Miki también llevaba el torso desnudo. Toda la tensión que se había comenzado a disipar volvió en un segundo.

—¡Para! —espetó. Se levantó de un salto de la cama y comenzó a buscar con urgencia por las paredes, por las esquinas, entre los muebles, por los rincones minúsculos de su habitación… ¿Había una cámara en alguna parte? ¿Era así como lo hacían? Sabían lo que hacía en su intimidad, así que podían verlo. Y si podían verlo, podían grabarlo. ¿Cuánto de su vida había quedado expuesto sin que él lo supiera?—. ¿Te pidieron que hicieras eso?

—¿El qué?

Sin dejar de buscar entre lámparas y libros, Víctor acusaba a Miki, que permanecía sobre la cama observándolo.

—¿Te pidieron que me sedujeras? ¿Es eso?

—¿Quiénes? No sé de qué hablas.

—¡Dímelo, joder! ¿Te han amenazado para que lo hagas? ¡Necesito saberlo!

Ahora Miki parecía asustado.

—Yo… solo quería hacerte un masaje…

Tal vez no les hiciera falta, pensó. Ramiro había grabado a Mosqueira con un dron, eso le contó; y al pensarlo, la mirada de Víctor comenzó a inspeccionar los techos, las ventanas, los resquicios del espacio que creía su intimidad y que había sido violado. Era así como conseguían mover los hilos del poder, usando a las personas como marionetas con las que podían jugar como quisieran. Y ahora Víctor también había quedado expuesto, y de pronto fue consciente de que esto no era el final, solo era el principio de lo que fuera que estaba a punto de suceder.

CAPÍTULO 12

Víctor se acercó a la ventanilla de entrada de Alcalá Meco. Presentó sus credenciales y anunció, como ya era rutina, el nombre de su cliente.

—Lo siento, no tiene autorización —respondió el guardia de turno tras comprobar los datos.

—Soy su abogado. Ya lo sabe, he estado aquí otras veces.

—Sí, lo sé, pero en el ordenador pone que ya no lo es. Tiene otro abogado.

—¿Qué? Eso no es posible. Quiero ver al alcaide.

El alcaide le hizo esperar casi una hora y no se molestó en recibirlo en su despacho.

—Siento la confusión, pero su cliente ha solicitado volver con el abogado designado por el juzgado. Le enviamos ayer un comunicado por email.

—Ya. Ayer justamente. Esto no se hace así. ¿Por qué no me ha informado nadie?

—Intentamos contactar con usted, pero en su despacho nos dijeron que estaba fuera de la ciudad tomándose un descanso.

—Quiero hablar con él.

—Lo lamento, no es posible. Hable con la jueza si quiere, yo no puedo hacer nada más.

Unas horas más tarde se encontraba en el despacho de la jueza.

—Su cliente dice que tuvo usted un comportamiento inadecuado con él. No ha presentado una queja formal, pero, señor Andrade, yo que usted lo dejaría estar.

—No lo entiende, lo están coaccionando dentro de la prisión.

—¿Quiénes?

—No lo sé…, pero lo están presionando para que se declare culpable.

—¿Le ha expresado eso explícitamente su cliente? —No, nunca lo había hecho, solo lo había dado a entender—. No le conozco, señor Andrade, pero mis compañeros hablan muy bien de usted, así que no voy a indagar más en este asunto. Le sugiero que no vaya a ver más al señor Álvarez, olvide este caso y déjelo en manos más expertas.

Durante el trayecto hasta su oficina empezó a verlo más claro; si se trataba de jugar una partida de ajedrez, tenía que empezar a adelantar las jugadas. Vale, le habían comido la reina, pero la partida no estaba perdida. En cuanto llegó al despacho, fue directo a la mesa de Óscar y escribió en la libreta que tenía delante —mientras preguntaba a modo de distracción sobre el estado de su red de internet—: «Hackéame las cuentas de Rossell». Óscar le clavó la mirada. Hacía mucho que no se dedicaba a ese tipo de cosas, y Víctor sabía que uno de los motivos por los que le gustaba trabajar con él era precisamente porque no esperaba que hiciera nada ilegal. No le gustaba presionarlo. Siendo más joven había estado a punto de acabar en la cárcel por hackear los ordenadores del aeropuerto de Barajas. Víctor había sido su abogado, había conseguido que la condena se cambiara por servicios a la comunidad, y un par de años más tarde le ofreció un trabajo. Óscar lo apreciaba mucho, y él no pretendía aprovecharse de esa deuda que creía tener con él. Pero conocía bien al informático y sabía que estaba picado; habían entrado en su sistema y no lo había visto venir, y eso hería su orgullo de pirata. Víctor no cedió con su mirada, y Óscar aceptó el reto. No hizo falta que lo dijera, sabía que lo haría. Arrancó la hoja en la que había escrito la frase y se alejó hacia su despacho convirtiéndola en confeti con los dedos. No pensaba cometer más errores.

Había quedado en un café cercano a su despacho con el amigo de Iván, el cámara con nombre de dibujo animado. Yogui era un hombre sumido en la treintena con vestuario y maneras de adolescente, su aspecto desaliñado contrastaba con el cuidado traje de Víctor. La conversación no fue larga, lo suficiente para que el aspirante a director de cine le hablara del robo en su casa año y medio atrás. La habían desvalijado y se habían llevado todo su material audiovisual. Lo que incluía cualquier rastro de la película de Ramiro con Mosqueira.

—No veas qué putada, tío. Era todo mi material de trabajo, cámaras, ordenadores, reproductores… Unos cien mil euros en material. Me dejaron completamente jodido.

—¿La policía no encontró pistas?

—La policía —rio Yogui—. Sí, me interrogaron durante horas y tomaron huellas del piso, aunque eso estaba más limpio de lo que lo he tenido yo nunca. Pero nada, no encontraron nada… Tampoco pusieron mucho interés, la verdad.

—¿Le hablaste a la policía de las grabaciones?…

—No. La verdad, en ese momento no lo relacioné para nada con el capitán…

—¿Habías hablado con alguien más sobre esas grabaciones?

—¿Está de coña? Oiga, yo no hago esas cosas, ¿sabe? Lo hice esa vez como un favor a Ramiro, por Iván. Pero le aseguro que no estaba cómodo con todo ese asunto, y, en cierto modo, fue una liberación quitármelas de encima…

Le quedaba claro que alguien había intentado recuperar esas grabaciones, posiblemente el mismo Mosqueira. No debía sentirse cómodo con esa película por ahí suelta como una amenaza permanente a su carrera. Y era posible que la estratagema se hubiese vuelto contra él, tal vez le encargó el trabajo al mismo Paco Martín y este se guardó una copia. Tal vez fuera ese el motivo por el que estaba obligado a colaborar con Rossell, contribuyendo en su red de prostitución o manipulando las pruebas de un crimen. Tal vez Mosqueira había acabado convertido en otra víctima más de la red de Rossell.

—Lo que no acabo de entender —dijo, pensando en voz alta— es cómo no lo identificaron en la comisaría… Si vieron esa cinta tienen que haberse dado cuenta de que estaba Mosqueira…

—La verdad es que no conseguí ningún buen primer plano. El piso estaba oscuro y el capitán no se dejaba ver mucho. No es tan fácil manejar un dron en la distancia, no se crea…

—¿Y entonces…?

—Si le digo la verdad, no salió tan bien como esperaba, pero a Ramiro no le importó. Creo que nunca tuvo intención de usarla, a quien más se veía era a él. Pero se trataba de que el capitán se lo tragara, ¿sabe? Que creyera que teníamos una película de la hostia sobre él. En la edición que preparamos salían algunos planos oscuros de su jeta, y sobre todo un buen plano cenital de su espalda, muy rollo Scorsese; una toma del tío desnudo follando, con una imagen muy clarita del tatuaje de su espalda…

—¿Tatuaje?

—Sí, el tío tiene toda la espalda tatuada con un…

—¿… Águila y una espada?

Yogui lo observó en silencio unos segundos antes de responder.

—Sí, exactamente.

¿Cómo podía haber sido tan estúpido? Lo había tenido delante de las narices todo el tiempo. Todas las piezas encajaban de golpe: Mosqueira, Rossell y todos sus trapicheos para que no se descubriera su verdadero crimen. Debió ser una noche movidita, podía imaginarlos nerviosos, ideando un plan para salir del embrollo. Todo era una gran mentira y, sin embargo, no tenía nada para demostrarlo, ni la película con Mosqueira, ni a los chicos que consiguieron escapar aquella noche. Quedaba Gael. Él sabía la verdad, pero estaba claro que no iban a dejar que los delatara.

Al volver a su bufete, Charo lo recibió con un gesto ambiguo en sus ojos de lechuza.

—Han retirado los cargos —anunció.

—¿Cómo que han retirado los cargos?

—Estaba hablando con mi amiga Montse, que trabaja en los juzgados, para intentar sonsacarle algo de información, y me ha contado que aún no se ha hecho oficial, pero fiscalía acaba de retirar los cargos contra Gael Álvarez. Van a soltarlo.

—Eso no tiene sentido. Tenían un caso bien atado.

—Pero es bueno, ¿no? Van a soltar al chico.

—Primero se libran de mí y ¿ahora lo sueltan? Ya no les vale con meterlo en la cárcel, quieren quitárselo de en medio.

Empezaba a anochecer cuando volvió a coger su chaqueta y salió de la oficina apresuradamente una vez más. Alcanzó al sargento Núñez justo cuando salía de la comisaría para irse a su casa, y este lo recibió con gesto de hastío acelerando el paso para escenificar que ya no estaba de servicio. Víctor no cedió a su intento de darle esquinazo y lo siguió preguntando por el cambio repentino en su investigación.

—Usted ya no es su abogado, no tengo por qué darle explicaciones de nada… —gruñó el sargento entre dientes, llevándose un pitillo a la boca.

—Sí, eso acabo de saber. Lo que no deja de ser desconcertante y sorprendente, ¿no le parece?

—No es asunto mío…

—¿Van a retirar los cargos?

—Eso no es oficial…

—Venga, sargento. ¿Qué es lo que está pasando?

—Qué quiere que le diga. Tenemos un testigo que asegura que vio el crimen y que el chico es inocente; que es lo mismo que decía usted que había pasado, si mal no recuerdo.

—¿Reda? Hablé con él antes que usted y ni siquiera sabía que habían asesinado a alguien…

—¿Qué pasa? ¿Ya no le gusta que el chico sea inocente?

—¿Qué va a pasar con Reda?

Lo había seguido hasta el aparcamiento, y el sargento se detuvo impaciente junto a su coche.

—Es un menor, imagino que irá a un centro de menores…

—¿Quién está detrás de todo esto? ¿El coronel Mosqueira?

—¿Detrás de esto? —respondió molesto—. «Esto», señor abogado, es una investigación judicial, siento que le moleste tanto que hagamos nuestro trabajo. Y ahora, si me disculpa, me voy a casa, con mi familia. Le sugiero que haga lo mismo.

—¿Sabía que en una de esas películas aparece el coronel Mosqueira? ¿Quién tiene las películas ahora?

El sargento se giró hacia Víctor amenazante.

—¿Cuándo vio eso?

—El último día, cuando todos tenían prisa por llevarse los DVD. Dígame, ¿quién tenía tanta prisa por que se los llevaran? ¿Mosqueira?

—¿Y no se le ocurrió mencionarlo?

—No lo vi entonces… Lo supe más tarde.

—Así que lo vio, pero no lo vio. ¿Intenta tocarme los cojones? Si no lo vio, ¿en qué se basa? Porque yo tampoco lo vi, y no recuerdo que nadie lo hiciera… —Retomó el camino a su coche.

—Se veía su tatuaje, el águila con la espada… Sus guardias deben haberlo visto, pero seguramente desconocían ese detalle…

—¿Un tatuaje? ¿Esa es su prueba? ¡Váyase a casa, Andrade!

Y el vehículo se puso en marcha dejando a Víctor de pie en el sótano de cemento vacío con un océano de preguntas atosigando su mente. Quiso irse a casa, volvió sobre sus pasos mecánicamente, pero de alguna forma se quedó pegado a ese momento el resto de la noche, intentando convencerse de que las palabras del sargento dejaban a Reda con vida y a salvo. Quiso creer que estaba en un centro de menores, o en custodia policial, que Gael saldría de prisión y estaría bien, que su preocupación era fruto de su obsesión, que las fuerzas y cuerpos de seguridad del Estado cumplirían con su función y todos estarían a salvo. Pero por más que se lo repitiera a sí mismo, no lograba persuadirse.

La noche en vela culminó con una llamada temprana de su secretaria, que, gracias a las amistades cosechadas a lo largo de los años con otras secretarias de juristas, había averiguado que Gael había salido de prisión a primera hora del día. No tardó en estar de vuelta en la entrada de la prisión, pero ya era tarde: Gael no estaba. Había abandonado la prisión y no había rastro de él en los alrededores. Intentó llamarlo, pero su móvil, si lo tenía, seguía apagado como llevaba desde que lo arrestaran.

Varias horas después seguían sin saber absolutamente nada sobre él. ¿Habría huido? ¿Se habría escondido? No tenía pasaporte ni ninguna identificación que le permitiera salir del país. No lo localizaron ni en su piso ni en los lugares en los que Miki imaginó que podría haberse escondido, tampoco él intentó contactarlos, algo que, sobre todo Miki, esperaba que hiciera. La noche volvió a alcanzarlos sin despejar las dudas sobre lo que estaba ocurriendo.

Se despertó el día después con la noticia de que Reda había sido hallado ahorcado en su celda.

Ahorcado…

La vida humana era solo un estorbo para la gente como Rossell, y tuvo una visión de Gael en circunstancias parecidas. Ojalá hubiera llegado a conocerlo algo más. Deseó que su última conversación no hubiese sido una sarta de reproches y dudas sobre su inocencia.

Fue un día frustrado de intentos por averiguar algo más sobre la muerte de Reda o el paradero de Gael. A última hora de la tarde se presentó en casa del abuelo de la cabo Lara.

—No debería hablar contigo… —dijo ella asomada a la puerta.

—¿Prefieres que me vaya?

—Ni de coña —aseguró antes de tirarle del brazo para hacerlo pasar—. ¡Me han suspendido! ¡Suspendido! ¿Puedes creértelo? —No lo decía enfadada, más bien sorprendida—. Y ahora matan a Reda. ¿Qué es lo que está pasando?

—¿Estás completamente segura de que lo han matado?

—¿Tú tienes dudas? —Estaba inquieta, no dejaba de dar vueltas—. Cabrones hijos de puta… Solo era un crío… —Los ojos se le llenaron de lágrimas y se echó a los brazos de Víctor en busca de un abrazo.

—Siento haberte metido en esto…

Ella se separó.

—¿Por qué dices eso? Es por este tipo de cosas por lo que quería ser guardia civil. Es solo que… es tan jodidamente frustrante sentir que no puedes hacer nada…

Los últimos días habían sido una vorágine de acontecimientos y no habían tenido tiempo de verse. Se sentaron a hablar y ella le contó lo que había ocurrido en la frontera. Al igual que Víctor, se sentía ahora torpe e ingenua dándoselas de detective. Encontró a su amigo, le contó, salieron a tomar unas cañas y compartieron batallitas de sus cuarteles. Ella preguntó con mucho interés por los menores que cruzaban la frontera. Le habló del caso de un muchacho que había acabado en una red de prostitución para sonsacarle si alguna vez había oído algo de eso. Su amigo, a su vez, preguntó a otros compañeros. Algunos se las dieron de listos y hablaron más de la cuenta, criticaron la desorganización, criticaron al gobierno español y al de Marruecos, criticaron a todo el mundo como buenos funcionarios mientras ella les tiraba de la lengua. Y sí, comenzó a percatarse de que había muchas lagunas y que la entrada de inmigrantes en las costas españolas no estaba ni tan organizada ni tan controlada como se pretendía, a pesar de la rigurosa vigilancia, las vallas con sus concertinas cortantes o todo el regimiento de guardias que se extendía por la frontera. Por la mañana, la despertó el coronel Mosqueira, la llevó al cuartel y comenzó a interrogarla.

—¡Dios! No te haces una idea de cómo me hizo sentir aquel hombre, me trató como a una delincuente, te lo juro… Fue tan violento. No sé por qué… No gritaba ni era realmente agresivo, era su forma de mirarme y su forma de acercarse a mí, las insinuaciones que hacía… No sé explicarlo, pero me sentía tan… intimidada…, tan pequeña…, tan… —Y volvía a llorar.

¿Hasta dónde estaba involucrado Mosqueira en el crimen? Empezaba a quedarle bastante claro que estaba en el piso aquella noche y que había sido él quien había manipulado la escena del crimen. Lo que no tenía claro eran sus motivos para hacerlo, tal vez se lo ordenara Rossell. Todo este embrollo ¿era solo para ocultar la existencia de Karim y Reda? ¿O había algo más que se le escapaba…? ¿Tendría Mosqueira sus propios motivos para actuar?

La noche los alcanzó en el pequeño jardín trasero del adosado. Cuando las palabras se agotaron, cuando comprobaron su inutilidad, permanecieron en la oscuridad compartiendo un silencio profundo bajo las estrellas. Tal vez, guardando un momento de silencio por los que habían perdido, o quizás solo compartiendo su fracaso.

CAPÍTULO 13

Habían pasado tres días desde la desaparición de Gael —ahora la llamaba así, al menos en su cabeza—. Miki lloraba el día entero, arremolinado en la cama de Víctor hecho un mar de mocos y lágrimas; Víctor se refugiaba en su trabajo la mayor parte del tiempo, procurando rescatar su medio de vida, aunque fuese únicamente por respeto a sus empleados. Las noches, en cambio, las pasaba rumiando su culpa, analizando los errores que habían llevado a la muerte de Reda y tal vez también a la de Gael. Y como no conseguía dormir, se dedicaba a repasar los datos y las cuentas que Óscar le había conseguido de las empresas de Rossell, buscando algo, lo que fuese, que consiguiera detenerlo. Solo que cada puerta que abría lo llevaba a un nuevo enjambre de empresas, cuentas, deudas y movimientos que tejían una trama indescifrable.

Fue al tercer día cuando lo sorprendió, pasadas las diez de la noche, un Jaguar negro en la calle, aguardando, o acechando más bien, a las puertas de su oficina.

—El señor Rossell quiere hablar con usted —dijo un hombre corpulento, de espalda ancha y traje azul petróleo que parecía estar diseñado para un cuerpo distinto. Salió a recibirlo y lo invitó a entrar al asiento trasero del vehículo.

—¿Sobre qué asunto?

—Dice tener algo que le interesa.

¿Gael? ¿Podía ser? Sabía que el matón no se lo diría, pero si cabía una posibilidad, necesitaba averiguarlo. Subió al coche.

—Señor Andrade, es un placer volver a verlo. —Rossell lo recibió con sus modales fingidos dos horas más tarde en su mansión de Marbella. Para su sorpresa, la excursión había incluido un vuelo en una avioneta privada que lo llevó en poco tiempo hasta el sur de España—. Por favor, siéntese. ¿Puedo ofrecerle algo?

—¿Dice que tiene algo para mí?

—Sí, eso creo.

—¿Algo o alguien?

—Me gusta, es usted muy suspicaz, pero, por favor, siéntese. Concédame unos minutos de su tiempo.

—¿Tengo alternativa? —respondió Víctor tomando asiento.

Una camarera trajo en ese momento una botella de Valbuena, de las bodegas Vega-Sicilia de Ribera del Duero, el vino que se reservaba Víctor para celebrar sus victorias. Estaba alardeando de hasta qué punto lo había espiado.

—¿Está flirteando conmigo, Rossell?

El mafioso soltó una carcajada forzada.

—No, lo siento, no me va eso; si no, no me cabe la menor duda de que usted sería un buen partido.

—Entonces ¿qué tal si vamos al grano? No dispongo de todo el tiempo del mundo y ya me ha hecho perder dos horas con el viaje sorpresa.

—¿Lo ve? Me cae usted bien, Andrade. Por eso voy a concederle un deseo. Y no ha sido fácil, créame, incluso para alguien como yo. Es un tema demasiado público, hay que andarse con mucho cuidado para no desencajar las piezas.

—¿Va a devolverme a Gael?

—¿Devolvérselo? ¿Acaso es suyo?…

—¿Tiene usted al chico?

—Sí, está aquí. Como un invitado, por supuesto… Dígame, si pudiera elegir entre salvar al chico o pillarme a mí, ¿qué escogería?

—Escogería las dos opciones.

Volvió a reír ostentosamente. Sirvió vino en las copas, bebió un trago largo. Víctor no tocó la suya.

—Mirémoslo de otra forma. ¿Sacrificaría al chico para atraparme? —Esta vez Víctor no contestó—. Lo imaginaba. No le resultará difícil hacer tratos conmigo. Es solo un tema de prioridades.

—No crea que voy a hacer tratos con usted.

—¿Por qué tanto odio? Solo soy un servidor público. Si lo piensa bien, proporciono a las personas lo que desean. En el fondo, cumpliendo sus fantasías evito males mayores, como la violencia. Detesto la violencia. La de verdad. Es sucia e innecesaria. Existen mejores formas de solucionar los problemas.

—Si matar y secuestrar no cuenta como violencia, entiendo su punto de vista.

—¿Cuál es su fantasía, Señor Andrade? Todo hombre tiene sus fantasías sexuales. Algunos las reprimen durante toda su vida; otros, al contrario, dejan que sus vidas se hundan en el fango dejándose llevar por sus macabras desviaciones. Solo unos pocos consiguen mantener un equilibrio justo, permitiéndose un espacio para satisfacer y explorar sus deseos, manteniendo vidas civilizadas y productivas el resto del tiempo. La fantasía es parte de la naturaleza humana, ¿no le parece? Si existiera un dios creador, habría que preguntarle por qué nos creó con esa capacidad para la fantasía sexual. Todos tenemos deseos ocultos, unos más retorcidos que otros, pero nuestra imaginación en el sexo es libre. ¿Sabía que la misma parte del cerebro que activa el deseo sexual, activa también la violencia? Lo leí en un experimento que hicieron con ratones. Es curioso, ¿no le parece? Nuestra sexualidad está ligada a la violencia, es destructiva, y a la vez es indispensable para la supervivencia de la especie… ¿Cuál es su fantasía? Le he estado observando, Andrade, le gusta ese joven al que intenta salvar a toda costa. —Abrió un portátil que tenía en la mesa cuadrada junto a las copas de vino, tecleó algo y lo giró para mostrarle la pantalla a Víctor. Y allí estaba Gael, desnudo y atado a una cama con los ojos vendados. Una mezcla de sensaciones le sobrevinieron; tenía ganas de estamparle el portátil al idiota de su interlocutor, borrarle su estúpida sonrisa de cuajo, tenía ganas de correr a donde estaba Gael y desatarlo, rescatarlo, y, al mismo tiempo, no era capaz de quitar los ojos de la pantalla, observando la forma en la que sus músculos se dilataban y contraían con cada respiración agitada, la tensión marcada en los tendones de sus brazos y su cuello, forcejeando contra las correas que lo mantenían prisionero, las gotas de sudor resbalando sobre su piel dibujada con tatuajes que cubrían parte de su torso y sus brazos, esa piel de color canela, y ese cuerpo que, tal como había imaginado, era hermoso y perfecto.

—Es usted un hijo de puta.

Rossell rio, esta vez de otra forma. Era una risa de satisfacción, arrastrada y profunda; la risa del diablo.

—No se contenga. Podría dejarle entrar a esa habitación, dejarle a solas con él unas horas. No puede verlo, no sabría que ha sido usted. Después, aún podría hacerse el héroe y rescatarlo. El chico jamás lo sabría.

—¡Váyase a la mierda!

—No, claro. Usted es de los que quiere cambiar el mundo, ¿no es así, Andrade? —Y su risa endemoniada le brotaba entre dientes—. El mundo no quiere que lo cambien, ¿no se ha dado cuenta? La humanidad sabe que está destruyendo el planeta, los científicos no dejan de darnos pruebas de que es así, pero ninguno quiere soltar su sillón cómodo ni dejar de volar en avión o gastar. Prefieren ignorar la realidad, fingir que no va con ellos y seguir disfrutando de sus asuntitos. Estamos hundiéndonos en el Titanic y en lo único que piensan es en acumular el máximo de provisiones en la barca, todos peleándose por ver quién se lleva la porcelana china, pero ninguno intenta arreglar el barco. No malgaste su vida, señor Andrade, no merece la pena. Al final, cuando acabe triste y solo se arrepentirá, todos sus principios y su sacrificio no habrán servido para nada. Se quedará en el barco hundiéndose con los de tercera clase, intentando salvar sus vidas, mientras observa como los de primera clase se han llevado todos los botes salvavidas. Haga como su hermano…

—¿Mi hermano?

—Tiene unas sobrinas preciosas…, empiezan a convertirse en unas mujercitas. —Y mientras lo decía sus labios parecían relamerse en un gesto involuntario—. Están en el mejor momento, cuando la fruta empieza a madurar…

Que hablara de sus sobrinas, las niñas a las que había visto crecer desde su primer día de existencia, era una amenaza tan real… Sintió el miedo apoderándose de su estómago, el cuerpo se le descompuso y se le aflojaron las piernas.

—No se atreva a acercarse a mi familia.

—O si no, ¿qué? Señor Andrade… A usted que le gusta tanto meter las narices en las cuentas de los demás, no debería irse tan lejos. Pregúntele a su hermano cómo consigue pagar esa casa tan grande que se ha mandado construir.

—¿Es de eso de lo que va? ¿De dinero? La vida de las personas solo son un medio para ganar un poco más de dinero. ¿Cuánto dinero más necesita acumular? ¿No le basta con ser asquerosamente rico?

—Se equivoca. Nuestra imperfecta sociedad capitalista no se basa en el dinero, sino en el sexo. Todo se basa en el sexo. Uno solo quiere dinero para poder follar más y mejor. Cuando compramos cosas, las casas, los coches…, lo que compramos es la posibilidad de follar. El sexo, señor Andrade, ahí está el verdadero poder. Es lo que mueve el mundo.

—¿Ha acabado? ¿Puedo llevarme ya al chico?

—Por supuesto. Rafael lo llevará hasta él. Aunque recuerde —y fue acercándose más mientras lo decía—: Si se lo lleva, está aceptando las condiciones del acuerdo. Si veo que no cumple con su parte, sepa que puedo volver a quitarle lo que le estoy regalando ahora. —Víctor tenía tantas ganas de callarlo, de decirle tantas cosas, pero tenía que centrarse solo en una: sacar a Gael de allí—. Nos entendemos, ¿no es así?

—Perfectamente.

Rossell dio una breve indicación a su guardaespaldas, o lo que fuese, que había permanecido de pie como una estatua a la entrada del salón hasta ese momento, y este volvió a la vida para guiar a Víctor.

Cruzaron la cocina, y por una oscura escalera de servicio subieron a la planta de arriba. Caminaron por un pasillo dejando atrás otras puertas y, al llegar a la indicada, el matón sacó un llavero y buscó con parsimonia la llave adecuada. Víctor miró hacia atrás, al pasillo que acababan de recorrer, con todas esas puertas blancas cerradas. Se preguntó por un momento si tras ellas se esconderían también otras víctimas, y un escalofrío le recorrió por la espalda al comprobar el poco valor que tenía la vida ajena para esa gente. El hombre de Rossell entreabrió la puerta y lo dejó asomarse a la habitación. Ahí estaba Gael, tal y como lo había visto minutos antes en la imagen del ordenador. Quiso entrar, pero el matón le cerró el paso con un brazo.

—¿Está seguro de que no le gustaría divertirse un rato primero?

—¿Para que podáis grabar una de esas películas vuestras?

—Puedo encontrarle una habitación más privada, si quiere.

—Déjelo. ¿Puedo pasar?

El hombre se apartó y Víctor se acercó hasta la cama, el chico se puso alerta al oír pasos en la habitación. Su desnudez en aquel lugar sombrío le resultó hiriente, no había nada lascivo en un hombre despojado de su voluntad. Miró a su al rededor y vio su ropa doblada sobre una silla. Se acercó hasta él y le acarició suavemente la frente.

—Tranquilo, soy Víctor, voy a llevarte a casa. —Entonces le quitó la venda de los ojos y vio el miedo, la confusión—. Tranquilo, ya está. Nos vamos.

Desató las hebillas de las correas que lo sujetaban a los barrotes del cabecero. Gael no decía nada, pero podía sentir su vergüenza y le dolía tener que estar allí para presenciar su humillación. Con gestos medidos le acercó la ropa y luego se apartó ligeramente para dejar que se vistiera. Aprovechó el momento para comprobar que Charo hubiera cumplido con su último encargo. Gael se acercó hasta donde estaba cuando acabó de vestirse, su rostro estaba sucio y magullado, cojeaba ligeramente y respiraba con cierta dificultad. Una vez más no dijo nada, Víctor tampoco; aun así, se pusieron de acuerdo para empezar a caminar, alejándose de aquella prisión.

Nadie los esperaba ya al otro lado de la puerta. Mientras caminaban por el pasillo, la tentación fue demasiado grande; Víctor tuvo que comprobar qué ocultaban aquellas puertas. Varias de ellas estaban cerradas con llave. Solo una de ellas se abrió a la primera. Una habitación vacía, decorada con esmero, con un televisor y un uniforme blanco de asistenta doblado sobre la cama. Tal vez se equivocaba, tal vez… Miró hacia atrás una última vez. No tenían tiempo para esto. Bajaron las escaleras y desde la cocina comprobó que podían salir directamente hacia la parte de atrás de la casa. Nadie se interpuso en su camino. Cruzaron el patio trasero, la zona de garaje y se alejaron de la gigantesca mansión en dirección a una calle tranquila desde la que se podía escuchar el rugir del mar y las gaviotas sobrevolando. Una calle de palmeras, soleada, en la que jamás podrías sospechar que se cometieran crímenes.

De nuevo tuvo ocasión de comprobar lo asombrosamente eficiente que era su secretaria. Ahí, a pocos pasos, aguardaba un hombre con las llaves de un coche de alquiler con el que podrían regresar a Madrid. Cualquiera diría que volvían de unas vacaciones, y esa era precisamente la ventaja de Rossell, tal y como él mismo lo había explicado: nadie quería ver la verdad.

—¿Te importa parar en una gasolinera o en algún sitio…? —Gael rompió el silencio tras dos horas de viaje.

—Claro. Perdona, no te he preguntado, tal vez tengas hambre.

—Estoy bien. Solo… no quiero que Miki me vea así. —Víctor se permitió mirarlo un momento. Más allá de los golpes, los ojos hinchados y los restos de sangre seca en su rostro, se notaba que llevaba días sin darse un baño; su pelo era un enjambre, y desprendía un fuerte olor a sudor.

Pararon en un hotel de carretera. Víctor tomó una habitación por una noche, aunque la usarían tan solo un rato, y subieron por las escaleras bajo la mirada crítica de la recepcionista.

—Date una ducha, y si quieres puedo pedir algo de comer —propuso al entrar en el cuarto.

—No hace falta, estoy bien.

Gael se dirigió al baño, caminaba con dificultad, con dolor, y se preguntó qué le habrían hecho aquellos días. Tenía tantas preguntas que hacerle, y, sin embargo, no había sido capaz de romper la barrera que se había interpuesto entre ellos en cuanto subieron al coche.

—Entonces te espero abajo, tómate tu tiempo…

—Espera. Preferiría… Si no te importa, prefiero que te quedes.

No era una insinuación, solo miedo.

—Claro.

Víctor se sentó en la cama, sus ojos se cruzaron con los de Gael unos segundos antes de que él continuara el camino hasta el baño para darse una ducha dejando la puerta entreabierta. Una vez más no era una invitación, solo miedo, lo sabía, pero que dejara ese resquicio de visibilidad era como asomar a la idea de su desnudez. Recordó que la última vez que se habían visto se habían besado. Un beso que aún lo inquietaba. Parecía que hubiera pasado un mes desde entonces, pero habían sido solo unos pocos días. Procuró distraerse mandando mensajes por el teléfono a quienes estaban ya pendientes de su vuelta mientras el sonido del agua cayendo en la ducha dejaba en su imaginación, nuevamente, la estela de la visión de su cuerpo.

Media hora después Gael salía del baño entre una nube de vapor. El pelo mojado le caía a jirones sobre el rostro, sus miradas volvieron a encontrarse un instante y Víctor tuvo que hacer un esfuerzo para no permanecer pegado a esos ojos ocres de mirada trágica. Resultaba tan exótico con ese aire indígena, los ojos ligeramente rasgados, los labios gruesos, los pómulos marcados; era tentador seguir maravillándose de esa belleza que él mismo no parecía reconocer.

—Deberíamos comer algo.

—Si tú quieres.

Las palabras salían con dificultad, y por lo mismo cada una que pronunciaban parecía tener una determinación decisiva. Dejaron la habitación, cruzándose otra vez con el gesto reprobatorio de la recepcionista, y comieron en silencio. Gael apuró su plato, pero rechazó un segundo, era un chico orgulloso. Se preguntó qué barbaridades le habrían hecho esos tres días durante el cautiverio, y tuvo la intuición de que jamás lo averiguaría.

—Gracias —dijo, cuando estaban a punto de subir nuevamente al coche alquilado—. Por venir a buscarme.

Sus miradas volvieron a encontrarse desde los lados opuestos del coche, que parecía ser un escudo para el joven que lo observaba en ese momento con una distancia mucho mayor de la que los separaba físicamente.

—No es nada. Soy tu abogado, ¿no es así?

Él bajó la mirada, de pronto abochornado.

—Sí, eso… Me obligaron a hacerlo…

—Lo sé. —Y Víctor sonrió, aunque su sonrisa se extravió en el aire antes de llegar a su destino.

No volvieron a hablar el resto del viaje, unas cuatro horas más hasta llegar a Madrid. En parte porque Gael cayó dormido a la mitad del trayecto, pero, tal vez, también porque los dos habían perdido los roles con los que se habían conocido. El pulso entre el joven indómito y su abogado no tenía coherencia con el momento surrealista e íntimo que estaban compartiendo, y ya no sabían qué papel les tocaba representar en el drama.

Y si salir al rescate de un joven chapero en la mansión de un mafioso no había sido lo suficientemente descabellado, al llegar a su casa la comedia se volvió aún más absurda al convertirse él en el único espectador del reencuentro de los dos amantes. Miki corrió y saltó a los brazos de Gael al verlo, y permaneció allí subido mientras se besaban. Miki repartía besos desenfrenadamente y Gael reía como no lo había visto hacer hasta ese momento. Y el colombiano que parecía llegar roto, recuperó su fuerza de golpe, y sujetaba con firmeza a su pareja entre los brazos mientras sus labios se unían una y otra vez. Y entonces eran ellos dos. Y aunque Víctor hubiese jugado un papel fundamental en el reencuentro y aquella fuera su casa, comprendió con pesar que no pintaba nada.

Las siguientes semanas contribuyeron a convertir ese triángulo extraño que formaban en un espacio aún más incongruente. Víctor se obligó a olvidar a Rossell como se había pactado. Se volcó en el trabajo que había dejado aparcado en su bufete, reuniéndose con sus clientes, retomando los casos pendientes y los que surgían nuevos, regresando a la rutina en la que se había sumergido su vida en los últimos veinte años. Aunque no conseguía concentrarse y había momentos en los que sentía que se ahogaba.

Miki y Gael habían perdido su apartamento, aquel agujero no habilitado como vivienda que alquilaban sin contrato. Descubrieron que la propietaria sin cuello se había deshecho de sus cosas para alquilarlo nuevamente. Todos los recuerdos de su vida juntos habían sido aniquilados, aunque no pareció preocuparles mucho, y el tema de qué pasaría a continuación con ellos era uno que los tres procuraban evitar resolver.

Durante las primeras semanas Gael se limitó a dormir y a comer. Ni siquiera lo veía, dormía cuando Víctor salía temprano hacia su despacho y estaba dormido también cuando regresaba al anochecer. Quien sí lo aguardaba, presto y despierto, era Miki. Entre ellos se había creado, de forma sigilosa e imprevista, una rutina que regresó a los pocos días de la llegada de Gael. Miki con la cena preparada se sentaba a su lado, le contaba todo lo que había ocurrido en su ausencia en la casa, preguntaba por su día, por su trabajo y, aunque era posible que mucho de lo que le contara no le interesara o incluso no lo entendiera, le dedicaba toda su atención.

La primera vez que Miki volvió a meterse en su cama Víctor se levantó incómodo y tuvo una larga y seria charla con el que había sido su amante hasta ese momento, explicándole lo inadecuado de seguir manteniendo relaciones sexuales cuando su novio dormía en la habitación contigua. Y a pesar de la insistencia de Miki de que Gael estaba conforme, Víctor no cedió y lo mandó a su habitación con tono autoritario. A lo que Miki respondió con uno de sus gestos de hastío, caminando con desgana de vuelta a su cuarto mientras protestaba:

—¡Genial! Tengo dos novios y ninguno quiere follar. Eso solo me pasa a mí.

Esa fue la primera vez que Víctor se preguntó por lo que habían construido en aquel tiempo convulso y extraño. ¿Tenía nombre aquello? ¿Pertenecía a algún espacio del espectro de relaciones posibles? Siempre se había considerado un hombre moderno, abierto de mente, pero era posible que fuese más convencional de lo que había imaginado. Y aún se complicó más cuando Gael dejó su estado de hibernación y comenzaron a ser tres sentados a la mesa en las cenas, y la actitud cariñosa de Miki con Víctor persistía, lo que no parecía sorprender o molestar a Gael. Miki se convirtió así en un vínculo entre los otros dos habitantes de la casa; se sentaba en el regazo de uno o del otro, o los besaba indistintamente, y de alguna forma no pactada se estableció que era un bien compartido, a pesar de que Víctor y Gael seguían mirándose el uno al otro desde el desconocimiento, desde una extraña distancia en la que no se reconocían. Y, sin embargo, Víctor no tenía armas para resistirse a esta melange, pues cada vez que sus ojos se cruzaban con los de Gael se sentía expulsado fuera de sí mismo, ebrio por su mirada y su sonrisa enigmática. Y era Miki quien se metía luego en su cama, para lamerlo, besarlo y restregarse sobre él, pero cuando cerraba los ojos era el rostro de Gael el que veía, y era su cuerpo atado sobre una cama el que evocaba.

En ocasiones creía que él lo sabía, que intuía sus sentimientos, y evitaba como podía permanecer a solas con Gael en cualquier habitación de la casa. Pero era inútil intentar esquivarlo. Si se encontraban por casualidad en la cocina, la incomodidad se materializaba como una entidad propia entre ellos. Gael, de pronto consciente de que era la nevera de Víctor la que estaba abriendo, de que era su leche la que estaba en su mano, se sentía en la obligación de justificarse: «Solo venía a por…». Y Víctor, a su vez, a pesar de ser esa su casa, se sentía igual de violento porque él sintiera la necesidad de justificarse: «Sí, claro, ningún problema…». Y así, torpemente, los dos brazos de un mismo amante se sentían forzados a convivir sin conocerse.

Víctor quiso poner fin a esa situación, eran adultos, se dijo. Él desde luego lo era, podían hablar del tema. Así que en uno de esos encuentros fortuitos con Gael se obligó a aclararlo.

—Con respecto a Miki, yo… quería decir que, si te molesta, solo…

—No —lo cortó él enseguida—, está bien. A Miki le gustas. —Y entonces, frente a Gael, se dio cuenta de que no era tan fácil hablarlo—. Además, me imagino que tendremos que pagarte de alguna forma por tu hospitalidad…

—No es así…

—Entonces ¿amas a Miki? —Víctor se quedó en blanco, no había esperado una pregunta tan personal, pero todo entre ellos era personal sin querer serlo—. No, claro —rio él—. Cómo vas a amar tú a alguien como Miki, ¿no es cierto?

—Nunca os he pedido nada.

—Pero no vamos a quedarnos acá para siempre, ¿no te parece? —Y tras esperar una respuesta que no llegó, Gael se alejó con esa sonrisa enigmática que a Víctor le hacía sospechar que se estaba dejando engañar por dos estafadores—. No te compliques, abogado, está todo bien.

A ratos se sentía embaucado y a ratos embaucador. No, no amaba a Miki, pero estaba hechizado por la presencia del chico colombiano que deambulaba por su casa, y no quería que se marcharan.

Se encontraba en un estado de embriaguez que se agravaba por las noches en blanco, pues desde su pacto con Rossell, Víctor no conseguía conciliar el sueño. Evitaba las llamadas de la cabo Lara y del inspector Contreras, no sabía cómo explicar su abandono repentino del caso. Tampoco lo discutía con sus empleados en el bufete, sencillamente hablaban de los clientes que los ocupaban. Evitaba pensar en Reda, en Karim y en los asesinatos durante todo el día, pero cuando llegaba la noche y se metía en la cama su cabeza no dejaba de hacerse preguntas, y la culpa lo acechaba. Al final desistía, se levantaba y a solas en su casa —algo que no dejaba de resultarle curioso, pues hasta hace no tanto estar a solas era lo habitual— volvía a revisar el caso, volvía a investigar a Rossell, repasaba sus cuentas obsesivamente, y la idea de dejarlo escapar se le atragantaba.

Y luego estaba el tema de su hermano. ¿Qué era lo que había insinuado Rossell? Había sido el mismo Alberto quien se jactó de haber hecho tratos con Rossell. ¿Se había metido su hermano en algo que no debía? ¿Lo habría hecho a conciencia, o solo había caído en alguna de las trampas del proxeneta? Buscaba respuestas, aunque sabía que no podría usarlas. Para él, Rossell se había vuelto intocable. Había vendido su alma al diablo.

Fue por sus noches en vela que Gael y Víctor acabaron coincidiendo sin intermediario.

Al salir de su habitación una de esas noches de insomnio, se encontró a Gael de espaldas estudiando su biblioteca. Llevaba tan solo un pantalón de algodón negro y una camiseta de un azul grisáceo, que a pesar de su sencillez realzaban los contornos de los músculos de su cuerpo con una perfección turbadora. No dormía con ellos, lo sabía porque Miki le había contado, sin que lo solicitara, que Gael dormía completamente desnudo porque odiaba los pijamas, razón por la que Miki no se había aficionado a los pijamas hasta que empezó a robárselos a Víctor. Gael se giró al oírlo entrar en el salón y se miraron un instante, como solían hacer, sin saber qué decirse, o tal vez para no decirse nada que pudiera causar una catástrofe. Pero Miki no estaba, así que Víctor habló.

—¿No puedes dormir?

Claro que Gael no se molestó en contestar. Tenía entre las manos un libro de filosofía abierto, Tratado de la naturaleza humana, de Hume, pudo adivinar.

—Están subrayados —dijo, con cierto asombro—. ¿Los has leído todos?

—Puede que alguno aún esté pendiente, y hay otros que solo los tengo de consulta, no los he leído completos…, pero, sí, supongo que la mayoría los he leído…

Y él respondió con una sonrisa de admiración que lo enamoró un poco más, si es que era posible. Víctor tenía una biblioteca imponente, estanterías llenas de libros desde el suelo hasta el techo. Le gustaban los libros, siempre le habían gustado y, como con casi todo en su vida, era minucioso a la hora de escogerlos, organizarlos, subrayarlos… A veces incluso hacía anotaciones en los márgenes, por lo que también sentía que sus libros formaban parte de su intimidad.

—¿Es bueno? —preguntó, refiriéndose al libro que ojeaba.

Víctor se sintió entonces invitado y se acercó hasta la estantería a su lado.

—Es filosofía del siglo dieciocho…, tal vez sea un poco denso, y antiguo.

—¿No crees que pueda leer un libro de filosofía?

—No he dicho eso…

—En la cárcel leí uno: El ocaso de los ídolos.

—Bueno, Nietzsche es un filósofo más popular entre la gente joven. —Y se arrepintió al oírse decir la palabra «joven» como algo que no le correspondía.

—No me gustó —lo cortó sin dar más explicaciones.

—¿Qué es lo que no te gustó?

—Si la verdad no sirve para nada, ni los valores, ni nada, entonces… todo vale, ¿no?

Ahora era Víctor quien estaba impresionado.

—Deberías leer El hombre rebelde… —comentó sin despegar los ojos de los suyos—. A Albert Camus tampoco le gustaba Nietzsche, decía que imponía la ley del más fuerte.

—Y tú ¿qué piensas?

—Creo que lo que intentaba decir era que no podemos abstraernos a nuestra subjetividad, todos tenemos una visión parcial de la realidad.

—No me gusta eso de que cada uno tenga su verdad. Solo quiero una verdad, la que es.

—Entonces deberías leer a Kant, Crítica de la razón pura —dijo buscando el enorme tomo de una estantería cercana—. La ilustración y el conocimiento absoluto, aquí está tu verdad absoluta. Es un tostón, pero si lo que buscas es dormirte, será eficaz. —Gael rio. Tenía una sonrisa preciosa; mostraba unos dientes ligeramente separados unos de otros, sus ojos parecían esconderse y el rostro perfecto se volvía humano por unos segundos, accesible, tal vez.

—¿Cuál es tu favorito?

—Ah…, filosofía no. Sería una novela. —Se puso a buscar el libro. Lo había leído al menos cinco veces a lo largo de su vida, pero le costó encontrarlo. Al fin dio con un libro viejo, de tapa dura, de unas trescientas páginas que estaban amarillentas y emanaban ese olor tan otoñal de los libros antiguos—. Matar a un ruiseñor, de Harper Lee.

Gael lo cogió.

—¿De qué trata?

—Pues lo cierto es que tiene algo que ver con eso de la verdad única o las verdades de cada uno.

—¿Puedo…? —preguntó mostrando el libro como parte de su pregunta inacabada.

—Claro.

Gael se encaminó entonces hacia su dormitorio, con el libro entre las manos, y antes de desaparecer de su vista se giró para despedirse.

—Buenas noches. —Y su sonrisa fue como una flecha que le atravesara directo a la boca del estómago.

—Buenas noches —contestó casi en un susurro. Y permaneció con la mirada clavada en la ausencia de Gael aún durante un rato.

«Gael, Gael, Gael…», resonaba en su cabeza. Era como un crío indefenso ante el deseo, le había arrebatado la voluntad y estaba completamente en sus manos. Él lo sabía, seguro, pensó, no le cabía la menor duda de que sabía perfectamente el efecto que causaba en Víctor. Estaba completamente perdido.

CAPÍTULO 14

Tenía claro que debía desistir de cualquier intento de perseguir a Rossell, pero la posibilidad de que su hermano se hubiese involucrado en algún asunto turbio no lo dejaba tranquilo, más sabiendo que Rossell lo estaba utilizando en su contra. Así que quedó con Alberto. Rechazó su invitación a comer y se pasó por su casa una noche, donde pudieran hablar a solas y en privado.

—¿Qué tiene Rossell contra ti? —Víctor no se anduvo por las ramas y preguntó en cuanto tuvo ocasión. Fingir que se apreciaban o se caían bien era algo que solo reservaban para la familia. Quería a su hermano, por supuesto. Lo quería como una extensión de su infancia, o de querer a sus padres, a sus sobrinas e incluso a su cuñada, que era una buena persona. Por todos esos motivos, pero también porque era Alberto, el que siempre había formado parte de su vida, aunque fuese en un enfrentamiento perpetuo. Era parte de él y necesitaba que estuviese a salvo.

—¿Contra mí? ¿Por qué iba a tener algo contra mí?

—¿Tienes algún asunto con él? —Estaban sentados en el despacho de su hermano con una copa de vino en la mano. Víctor no solía ir mucho de visita, así que Alberto había alardeado un rato mostrándole aquel ambicioso chalé que se había mandado construir en Pozuelo, en una urbanización a las puertas de la ciudad donde se erguían orgullosos otros chalés de dimensiones desorbitadas.

—Ya te dije que el banco lleva las cuentas del señor Rossell. Los detalles de sus asuntos no los puedo compartir, como comprenderás.

—Me refiero a ti en particular, Alberto. —Y se acercó un poco para crear más intimidad, si cabía—. No necesito saber los detalles, pero si estás haciendo algún negocio o trabajo al margen para Rossell, deja de hacerlo. Lo usará en tu contra, no tengas la menor duda…

Su hermano comenzó a reír de forma ostentosa.

—¿Eres de los que creen que hay algún tipo de conspiración manejada por el señor Rossell? Solo es un empresario al que le ha ido bien. España tiene una especie de obsesión por destruir a la gente con éxito, pero son los hombres como Rossell los que dan trabajo, los que pagan millones en impuestos para que otros puedan pedir subvenciones para sentarse de brazos cruzados y vivir a costa del Estado.

—Es un proxeneta que explota a menores de edad…

—De eso no tienes pruebas. Vale, vale, es verdad, empezó con los locales de alterne, pero eran solo negocios, negocios muy rentables. En otros países la prostitución es legal, y es un negocio que cotiza como cualquier otro, y estoy seguro de que muchas de esas mujeres que huyen de sus países están encantadas de poder ganar un buen dinero y vivir en Europa.

—No vengo a discutir contigo, Alberto. Esto va en serio, Rossell va a por mí y te ha usado para amenazarme.

—Así que esto tiene que ver contigo. —Empezó a reír—. ¡Cómo no! ¿Tan importante te crees que Rossell se va a molestar en amenazarte?

—Dime, ¿cómo has conseguido pagar esta casa?

—Es eso, ¿verdad? No puedes simplemente dejar que por una vez haya hecho las cosas mejor que tú. Por supuesto, Víctor siempre tiene que ser el mejor, estarás hirviendo de envidia…

—¡Joder, Alberto! No somos críos, me parece estupendo que te vaya bien, pero te aconsejo que no te mezcles en los negocios de Rossell. Alguien lo detendrá algún día y, si estás por medio, te arrastrará con él.

—¿Qué obsesión tienes con Fernando? —Ahora lo llamaba Fernando—. Sus empresas son solventes, los inversores ganan dinero. Es seguro, todos ganan.

—Es ilegal.

—¿Por qué? ¿Porque no te gusta Rossell? No tiene que caerte bien, ni siquiera tiene que parecerte buena persona, pero su dinero es tan válido como el de cualquier otro.

—Es un asesino y un traficante de personas.

—Eso no lo puedes demostrar.

—Que no lo pueda demostrar no lo hace menos cierto.

—Si no lo puedes demostrar, no existe. Y lo sabes; si no, ya habrías ido a la policía, ¿no es verdad?

—Si lo hiciera, ¿no encontrarían nada que pudiera llevarte a la cárcel?

Alberto no respondió, los dos se miraron en un silencio tenso que pareció durar una eternidad.

—Vete de mi casa —sentenció su hermano, y a Víctor le hirió su severidad.

¿Se había equivocado? ¿Se había pasado dudando de Alberto? ¿Estaba tan paranoico que había dejado de ver la realidad? ¿Era posible que Rossell solo estuviese jugando con él? No dijo nada de eso; en cambio, solo dio media vuelta y se alejó.

Al salir de la casa, mientras se dirigía a su coche por el acceso de gravilla de la entrada, su cuñada lo alcanzó.

—¡Víctor! —llamó para detenerlo mientras se acercaba hasta él.

—Perdona, no quería discutir…

—Dime la verdad. ¿Alberto está metido en un lío?

—No lo sé, Ana. Ya no sé qué pensar… Había oído algo, pero… puede que me equivoque…

—Ese Rossell no me gusta. Ha estado llamando mucho a Alberto, lo invita aquí y allá, se lo lleva en su avión privado… Y ya sabes cómo es tu hermano, le pierde el ego…

Así que era verdad; y si no lo era aún lo sería si Alberto no se andaba con cuidado.

—Tienes que hablar con él, Ana, a mí no me escuchará. Que se mantenga alejado de ese hombre, es un asesino…

Ella se llevó las manos a la cara.

—Quería llevarse a Zoé…

—¿Qué? ¿Cómo que llevársela? —Zoé, su sobrina de catorce años, la niña a la que había llamado fruta madura.

—Ya sabes el problema que tiene en los dientes, dijo que conocía un dentista muy bueno en Berlín que podía operarla y se ofreció a llevarla en su avión él mismo…

—Ni se te ocurra dejarlo…

—¡Claro que no! Me pareció completamente fuera de lugar que propusiera algo así; un completo desconocido, llevarse a una niña a la que acaba de conocer a otro país… El caso es que Alberto lo justificaba: que solo había sido un gesto de buena voluntad, que si es un poco excéntrico… No me gusta ese hombre.

—Haces bien. Tienes que convencer a Alberto…

—Indagaré un poco, a ver qué encuentro… —Ella comenzó a volver hacia la casa—. ¿Puedo llamarte si tengo alguna duda? De forma confidencial, quiero decir…

—Sabes que sí.

Víctor no podía detener a Rossell, pero tal vez hubiese alguien que pudiera hacerlo por él. Le había dado muchas vueltas intentando comprender el papel que jugaba cada uno en la trama de los asesinatos. Era una apuesta arriesgada, pero no tenía nada que perder, y tenía la sospecha de que no era el único que deseaba librarse del proxeneta. Mientras sus pasos retumbaban por el largo pasillo del cuartel central de la Guardia Civil, repasaba los datos una vez más en su cabeza. La camisa ensangrentada, el cuchillo, las puñaladas incoherentes, la desaparición de los testigos, las cintas de vídeo, las amenazas en la cárcel… Solo había una persona que podía haber llevado a cabo todas estas artimañas sin levantar sospechas.

El coronel Mosqueira estaba de mierda hasta el cuello. Tal vez por eso necesitaba rodearse de ese espacio pulcro y luminoso que era su despacho. Lo encontró de pie junto a la ventana, sumergido en la atmósfera de la decoración minimalista de su oficina, parecía estar en paz. Se giró hacia Víctor al escucharlo entrar, el porte recio, el uniforme impecable… Sonrió al verlo, en un gesto frío de reconocimiento, como si hubiera estado aguardando su visita.

—¿Cómo puedo ayudarle, señor Andrade? —Y lo vio, en su mirada impasible, en sus gestos medidos, en su actitud controlada. Había sido militar, había estado en la guerra. Tenía en la mirada la indiferencia de quien puede apretar el gatillo y no perder el sueño.

—Tiene que detener a Rossell.

—Creía que ese era su cometido.

—No tengo cómo. Pero usted sí, e intuyo que no le faltan motivos para hacerlo.

Mosqueira se tomó su tiempo para contestar, las manos entrelazadas a la espalda, escrutando detenidamente a Víctor con una quietud desconcertante.

—Vaya…, reconozco esa mirada… —Volvió a girarse hacia la ventana y se quedó de pie mirando hacia la calle—. Empiezas concediéndote una pequeña licencia. Esto puedo pasarlo por alto, te dices, no significa nada. Pero es solo el comienzo, porque volverás a caer. Ya has cruzado esa frontera difuminada que te habías autoimpuesto y descubres con sorpresa que el mundo no se detiene, que todo sigue igual…, que puedes vivir con ello, sin remordimientos… Estás acabado. Para cuando lleguen los remordimientos será demasiado tarde. Y te das cuenta de que ya no hay marcha atrás y de que solo puedes seguir hacia adelante.

—Entonces cámbielo. Usted sabe la verdad, acabe con esto de una vez. Esos chicos se merecen un poco de justicia, ¿no cree? Ya ha causado suficiente mal.

—¿Me lo dice a mí o intenta convencerse a sí mismo?

—No tengo nada. Rossell se ha ocupado de quitarme cada prueba que conseguía. Y usted le ha ayudado a hacerlo.

Mosqueira se giró hacia Víctor una vez más.

—No se engañe, no lo va a hacer porque es lo mejor para sus intereses, ¿no es así? —Y aguardó una respuesta de Víctor que no llegó—. Está usted jodido, señor Andrade, y lo sabe. No me pida que le haga el trabajo sucio.

—Entonces ¿qué? ¿Rossell gana?

—¿Lo dudaba? Lo siento por usted, créame, aún no sabe dónde se ha metido. Recuerde el tiempo en el que fue un hombre libre, lo va a echar de menos… Váyase a casa y disfrute de su premio. Le aseguro que lo va a pagar caro.

Recorrió el pasillo de vuelta envuelto en una nube de sonidos lejanos, una cacofonía de voces de guardias, botas atormentando el suelo y puertas que se abrían o cerraban a su alrededor, dominado por el latido palpitante en sus oídos. ¿Qué era lo que había hecho? ¿Acabaría él también escondiendo cadáveres para Rossell? Tenía que haber alguna forma de escapar, una en la que no sacrificara a Gael o a su hermano.

Apenas unos días más tarde su cuñada, Ana, se presentó de forma inesperada en su bufete con una carpeta y un portátil.

—Esto es lo que he encontrado en casa sobre ese señor Rossell. Alberto no sabe que lo he cogido, así que tengo que devolverlo. Pero necesito que lo mires y me digas que no hay nada que se salte la ley.

Víctor dudó.

—No lo sé, Ana. Su trabajo en el banco es confidencial, no puedo mirarlo sin su consentimiento, eso no es legal.

Ella cerró los ojos un instante, antes de comenzar a narrar el calvario que llevaban viviendo desde hacía dos años.

—No sé qué más hacer, Víctor. Necesito saber qué está pasando, también es mi vida, y la de las niñas… Creo que tu hermano ha perdido el control. —Le explicó cómo Alberto había comenzado a invertir en bolsa unos años atrás. Al principio, dijo, ganó mucho dinero—. Fue cuando comenzamos a construir el chalé. Yo no dejaba de repetirle: ¿para qué queremos esa casa tan grande? No nos hace falta… Pero, al poco tiempo, las cosas cambiaron y Alberto empezó a perder dinero, mucho dinero. Era como un adicto, no dormía, se pasaba el día y la noche pendiente del teléfono… Era imposible hablar con él, estaba irritable, ansioso…, invirtiendo cada vez más tiempo, más dinero… —Se endeudaron, contó. Ella no lo supo hasta que lo habían perdido todo. Cuando tocó fondo, al fin se sinceró con su mujer. Después de muchas discusiones Ana había conseguido convencerlo para que vendieran la casa y lo abandonara todo—. Pero entonces apareció ese señor Rossell… —sus ojos se llenaron de lágrimas en ese punto— y de pronto todo se ha arreglado mágicamente. Tu hermano ha vuelto a las andadas, como un niño pequeño que no quiere soltar su juguete, o un ludópata, convencido de que ahora sí le irán bien las cosas, que ganará la próxima partida… No escucha a nadie, creo que ni siquiera se trata ya del dinero; es como si estuviera enganchado a la adrenalina de ganar, es lo único que le importa, sentirse más listo que el resto… Por favor, Víctor, necesito saber en qué se ha metido mi marido.

Víctor ya no dijo nada más. La situación era mucho peor de lo que había imaginado, y él no había estado ahí para darse cuenta. Alberto siempre había sido tan competitivo… Siempre lo había arrastrado a ese absurdo pulso que mantenía con él, con esa necesidad que Víctor no entendía de demostrarse ganador y de la que solía salir mal parado. En los últimos años había preferido alejarse, cansado de la presión, de la beligerancia de su relación. Tal vez había sido un error.

Comenzó a revisar los documentos mientras Óscar intentaba iniciar el ordenador sorteando la contraseña que su mujer desconocía. No tardó mucho, y pudo descargarse la información en un disco externo, en especial la que hacía referencia a las empresas de Rossell, una sociedad bajo las siglas RSSL, que aglutinaba parte del entramado empresarial del magnate.

Víctor tampoco tardó en percatarse de que había algo que no cuadraba. Puede que se manejara como pez fuera del agua en casos de asesinato, pero como abogado financiero era difícil ser mejor, y su olfato para detectar un fraude era como un radar inexorable. Necesitaba estudiarlo con más detenimiento, pero aun así pudo vaticinar que estaban manipulando el valor de las acciones en el mercado. Ya había visto otras veces estafas parecidas. Comprar pequeñas empresas extranjeras —en Finlandia, Dinamarca, Singapur— que cotizan en el mercado secundario, para inflarlas de forma fraudulenta y que sirvan como reclamo a inversores. Los que usaban esta táctica solían más tarde dejar quebrar las empresas mientras se esfumaban con el dinero de las inversiones, pero se le ocurrió que también podía funcionar como mecanismo para blanquear el dinero negro de la prostitución. Y era posible que aquello fuera únicamente la punta del iceberg.

Pasó las siguientes noches estudiando con detenimiento todas las cuentas de las empresas de Rossell. Sabía que no serviría de nada, para él se había vuelto intocable, pero necesitaba saber en qué se había metido su hermano y hasta dónde, pues confiaba en que alguien, tarde o temprano, frenara de una vez al proxeneta. Con paciencia y pericia Víctor fue desenredando los hilos de la trama que sostenía el imperio de Rossell.

El dinero de la prostitución no era su única fuente de ingresos. Había encontrado la gallina de los huevos de oro en empresas que abastecían a sus propios prostíbulos y a los de la competencia: servicios de limpieza, bebidas, toallas, preservativos, lubricantes; incluso servicios de salud que cobraban a las mismas prostitutas por las revisiones médicas que los proxenetas les obligaban a hacer de forma regular. A su imperio añadía empresas de construcción, equipos de fútbol de tercera, caballos, fincas, toros, coches y mujeres. Todo lo necesario para ser poderoso y respetado. Tenía en nómina en una de sus empresas al político que llevaba años defendiendo la legalización de la prostitución en los medios y en el Parlamento. Incluso tenía la desfachatez de patrocinar la ONG que rescataba a mujeres de la prostitución. Le sacaba dinero a todo, y a su vez invertía para mantener alejada a la justicia de sus asuntos. A fin de cuentas, nada en la historia había sido tan rentable como la esclavitud.

Todo eso lo había averiguado en las primeras semanas revisando sus cuentas y, si bien era despreciable, inmoral e incluso pornográfico, no era ilegal. Sabía que debía estar blanqueando el dinero de alguna forma, pero no había encontrado nada, como seguramente le había pasado a la mayoría de los que investigaban a Rossell. Sin embargo, gracias a los documentos de Alberto dio con la clave, y poco a poco fue descifrando la estafa tras el entramado de Rossell. Su sociedad se ramificaba en cientos de pequeñas empresas que compraba en el extranjero cuando estaban al borde de la quiebra, pero que ya cotizaban en bolsa; de esa forma no levantaban sospechas. Inflaba esas empresas con el dinero de la prostitución consiguiendo que las acciones subieran. Parte de su red empresarial la componían consultoras y grupos de inversión, algunos de los cuales los manejaba su hermano desde el banco. A través de ellos conseguía nuevos inversores para sus compañías fantasmas, con ingresos millonarios de empresarios honrados que formaban una impecable estafa piramidal a la vez que blanqueaban el dinero de la prostitución. Un entramado de dimensiones desorbitadas que alimentaba unas inversiones en base a otras; una maquinaria de blanqueo continuo, cimentada en falsos activos que a su vez cotizaban en bolsa de forma fraudulenta.

Lo tenía, al fin lo tenía. Tenía suficiente información para conseguir una condena por estafa y blanqueo de capital, una condena que podía costarle al menos veinte años de cárcel, o más; suficiente para dejarlo fuera de juego y seguir investigándolo por delitos más graves cuando su influencia sobre periodistas, fuerzas del orden y fiscalía quedara aniquilada. Y ahí estaba la cruel ironía: Víctor no podía hacer nada, Rossell se había asegurado de ello. Tenía las piezas del puzle, pero debía ignorarlas porque no podía ir a por Rossell sin llevarse por delante a Gael y a su hermano. Cerró y guardó la carpeta en la caja fuerte de su despacho, decidido a olvidarlo y dejar de obsesionarse con Rossell. Al igual que Mosqueira, él también estaba jodido.

Salió de su oficina de madrugada y por una vez agradeció que su casa estuviese en silencio. Miki le había dejado la cena servida y tapada con platos, junto a una nota cariñosa llena de estrellitas y faltas de ortografía. Se acabó casi una botella de vino acompañando su cena, y se sintió agradecido por lo que tenía. Tal vez ese fuera el secreto de la felicidad, concentrarse en los pequeños detalles, como un plato de comida caliente hecho con mimo esperándolo en casa, y olvidarse de resolver aquello que estaba fuera de su alcance.

Tras recoger la cena fue a su dormitorio. Miki estaba durmiendo en su cama. Al parecer esa noche le tocaba a él. Aún no tenía claro qué esquema seguía la cabeza del chico magrebí, pero volvió a sentirse agradecido de poder meterse en la cama junto al cuerpo cálido de Miki, con sus rizos desorganizados decorando la almohada.

A Miki le encantaba dormir, se levantaba tarde y se acostaba pronto; y lo llenaba de ternura verlo así, con sus facciones relajadas, profundamente dormido entre sus sábanas. Él no tenía nada que lo desvelara, ni cuentas pendientes ni remordimientos, nada que ocultar. Debía ser bueno poder dormir así, sin nada más en la cabeza que todos esos rizos desordenados. Buscó su piel, metiendo las manos por debajo de la camisa de pijama que solía ser de Víctor, pero que le sentaba mejor a él. Le gustaba el tacto de su piel y su olor dulce, que le recordaba a la canela en rama. Miki se había encajado en su cuerpo, dándole la espalda, lo que le permitía pasar sus manos por su torso, jugar con su ombligo y sus pequeños pezones mientras el roce de su polla entre sus glúteos se acomodaba al placer. Y comenzó a endurecerse con el perfume de su pelo acariciándole el rostro. Y según restregaba su erección contra su cuerpo, Miki parecía espabilarse ligeramente y reaccionaba a las caricias con pequeñas contorsiones de la pelvis. Víctor se sintió invitado, y su mano fue deslizándose por su torso hasta el elástico del pantalón del pijama, que bajó ligeramente para cambiar los rizos de su cabeza por los de su vello púbico, jugando con ese pene que conocía bien, no muy grande, que parecía luchar por desperezarse y que aún le cabía completo en la mano, de forma que incluso podía agarrar sus testículos. Un gemido de Miki le advirtió de que empezaba a despertar. Los movimientos y caricias de ambos se intensificaron, la mano de Víctor, su polla contra su raja. Fue Miki entonces quien bajó el pantalón de algodón de Víctor liberando su erección, que amagaba con la penetración, pero que de momento solo jugaba a acariciarse entre los recovecos de los glúteos de Miki, y entonces…

—¡Es una mierda de libro! —La voz de Gael irrumpió de forma abrupta, y Víctor, con el sobresalto, se separó de Miki de un empujón—. ¿De veras este es tu libro favorito? —Gael, vestido únicamente con un slip azul oscuro, estaba de pie frente a su cama sacudiendo la novela de Harper Lee que le había prestado, como los predicadores menean la biblia ante los pecadores. Víctor intentó cubrirse de forma instintiva, aunque su desnudez y su erección ostentosa no parecían importunar al intruso.

—¿Qué estás haciendo aquí, Gael? —le reprochó Miki, despertando al fin y sentándose en la cama—. Estamos en mitad de la noche…

—No está durmiendo, lo oí entrar… —contestó el colombiano a modo de justificación refiriéndose a Víctor, que había conseguido superar la impresión y se sentaba atónito en su cama observando a Gael.

—¿Qué es lo que no te gusta del libro? —preguntó intentando mantener la calma.

—¡Matan al puto negro! ¡No jodas! Después de tanta cantaleta sobre lo que es correcto, y encima de que demuestra que no lo había hecho él, ¿y van y condenan al pendejo a muerte? ¿Qué puta mierda de lección es esa? Es completamente injusto…

—Así que te sientes frustrado como Jem. Creo que ese es precisamente el propósito del libro…

—Creía que lo que te gustaba era hacer justicia, ¿no eres abogado para eso? ¡¿Qué mierda de justicia es esa?! No sirve para nada, son todos unos corruptos mentirosos…

—Ten en cuenta que es una historia ambientada en los años treinta. Ese tipo de cosas ocurrían en esa época y son precisamente libros como ese los que han contribuido a que eso cambie…

—¡Que se lo digan a los que están muertos! No entiendo el puto mensaje de este libro, a nadie le importa un carajo la verdad… ¡Hijueputa! Siempre ganan los mismos…

Víctor siguió respondiendo con calma a la frustración de Gael. Recordaba haber pasado por el mismo proceso emocional al leer la novela cuando aún era un adolescente, aunque no lo había escenificado de forma tan apasionada.

—Por eso me gusta Atticus. Sabe que va a perder desde el principio, pero eso no justifica que no intente defender a Tom Robinson de la mejor forma posible. Merece la pena luchar por lo que crees que es justo, incluso cuando sabes que no puedes ganar…

—Ya, eso te gusta a ti porque te imaginas siendo como el Atticus, ¿no es así? El abogado educado y blanquito que siempre hace lo que está bien, porque sabes que nunca te va a tocar ser el negro. Pero yo, yo soy el puto negro al que matan sin motivo, y qué importa, un negro de mierda más… No me gusta el reparto.

—A mí me gusta que seas un poco negro —añadió Miki en su tono conciliador y alegre.

—¡Miki, si solo vas a decir huevadas, mejor te callas! —le gritó Gael.

—¡No le hables así! —le increpó a su vez Víctor, levantando la voz por primera vez.

La inesperada defensa de Miki consiguió difuminar la ira de Gael, que de golpe se quedó quieto, enfrentándose a la mirada crítica de Víctor; y el silencio entre ellos estaba cargado de tensión. Pero esta vez Gael desistió. Dio media vuelta y salió de la habitación aún con el libro en la mano sin decir nada más.

Tenía ese lado salvaje e impredecible. La mayor parte del tiempo era una sombra silenciosa por la casa, salía a correr o a dar largos paseos a solas —ocasionalmente acompañado por Miki—, pero a veces despertaba en él un odio visceral que parecía emerger de algún lugar oscuro e inquietante. Otras, en cambio, parecía contento y se volvía juguetón. Al menos con Miki, nunca con Víctor. Le gastaba bromas, lo fastidiaba, se peleaba con él ganando con facilidad, haciéndole llaves que lo dejaban inmovilizado sobre la cama o el sofá, aprovechando para propinarle pequeños abusos, pellizcos, o para tirarse pedos en su cara riendo a carcajadas. Le resultaba odioso cuando se comportaba así, porque se esfumaba ese magnetismo misterioso que tanto lo seducía y se convertía en un chiquillo vulgar. Le recordaba a la forma en la que Alberto y Víctor se comportaban cuando eran pequeños. Entonces era Víctor quien ganaba sin dificultad a su hermano a pesar de ser el menor de los dos, lo que aumentaba la humillación en el mayor; y se preguntaba, a veces, si había tenido él la culpa del resentimiento de su hermano.

A Víctor le intrigaba cada vez más esa relación entre los dos, que parecía más fraternal que sexual. La evidencia de su falta de interés por el sexo era quizás lo que más lo inquietaba. Todo en Gael evocaba sensualidad y erotismo; su cuerpo, su mirada penetrante e intensa, su forma de moverse, su boca… Joder, su boca semiabierta, o la manera en que se mordía el labio cuando leía o parecía concentrado en algo, era insufriblemente provocativa. Y no dejaba de preguntarse cómo podía suscitar tanta lujuria alguien que carecía de deseo sexual.

Fue unos pocos días después, que Miki despertó a Víctor decidido a acabar lo que había quedado a medias por la interrupción de Gael. Se deslizó bajo las sábanas y comenzó a lamer y a chuparle la polla, con Víctor aún inconsciente. Y mientras se espabilaba, su cabeza dudaba si aquello estaba ocurriendo o formaba parte de un sueño. Poco a poco volvía a la realidad, con la boca de Miki acariciándolo eficientemente y despertando también sus gemidos de placer. La sensación de amanecer endurecido, excitado, dejándose llevar por la generosidad voraz de su joven amante no tardó en desperezarlo del todo y dejarlo duro, inmenso, deseoso de una mayor profundidad. Entonces comenzó a participar en el encuentro carnal y buscó ya no su boca, sino su cuerpo entero. Y las posiciones en la cama se invirtieron y era Víctor quien estaba de pronto encima de Miki. Le gustaba el sexo así, sin preámbulos, sucio, con olores corporales, con la sensación familiar de lo que se ha vuelto cotidiano. Su polla buscaba anhelante traspasarlo y follarlo mientras sus alientos se perdían entre las sábanas; y era Miki quien gemía entonces de forma rítmica, acompañando las embestidas del abogado, que empezaba a acelerar el movimiento de sus caderas buscando esa cadencia que lo llevara al fin a la cúspide. Y ya solo eran jadeos y gemidos, y ritmo frenético, y alientos calientes que humedecían el cuello, entregados por completo a la caza del orgasmo. Y los jadeos se fueron intensificando hasta que arrancó de ellos ese quejido que señalaba el momento culminante de placer absoluto al que se entregaban sus cuerpos como una explosión de fluidos corporales que los sumía en un limbo de enajenación absoluta y placentera, sin necesidad de cumplidos, o explicaciones, solo porque sí, porque lo necesitaban y estaban ahí para satisfacer su deseo.

—¿Ya acabaron? —La voz de Gael lo devolvió de forma súbita y cruel a la realidad—. ¿Podemos desayunar?

Gael, sentado en una silla al lado de la cama, leía el libro que había vuelto a recomendarle Víctor: El médico, de Noah Gordon, con sus dos pies apoyados sobre la cama en la que ellos permanecían aún desnudos y acoplados. Víctor hizo amago de cubrirse por un instinto de pudor, aunque desistió enseguida. Era absurdo, seguramente llevaba ahí un rato sentado, concentrado en su libro mientras ellos follaban sin que eso lo incomodara o provocara. Víctor se dejó caer sobre la cama de espaldas, abochornado y confundido, pues no sabía qué hacer con esas intromisiones en su intimidad, y su respiración aún estaba demasiado agitada y su cabeza demasiado abstraída como para saber reaccionar.

Gael se levantó de su butaca y se acercó a Miki, se besaron y Miki se enroscó a él con sus brazos.

—¿Por qué no nos preparas unas arepas de esas que te salen tan ricas…? —sugirió Gael—. Tengo antojo de arepas… —Y por la forma en que lo dijo habrías creído que era una propuesta sexual… O tal vez fuese la cabeza de Víctor la que lo interpretaba así.

Miki se fue, feliz de tener un propósito y una forma de agradar a su chico. Se dirigió a la cocina tal y como estaba, cómodo con su propia desnudez y con el enjambre que eran esas relaciones suyas, que no parecían ocasionarle ninguna inquietud. Gael entonces se sentó sobre la cama a su lado.

—Buenos días, papi.

—Buenos días… —consiguió decir Víctor.

—Este me está gustando —dijo refiriéndose a la novela—. Deberíamos salir hoy y hacer algo los tres juntos, ¿no crees?

—Claro… —dijo, por decir algo.

Y entonces, Gael, que dejaba asomar su sonrisa por una vez, se inclinó hacia él y sus labios atraparon los de Víctor en un beso leve; y luego su lengua, como si probara un helado, traspasó ligeramente sus labios y se encontró con la lengua de Víctor, y el sabor seco de su boca se le clavó con más intensidad que el polvo que acababa de echar. Por un instante parecía que se retiraba, pero entonces Víctor fue a por más. Lo sujetó por la nuca y lo atrajo para volver a besarlo. Necesitaba esos labios, esa boca, esos ojos mirándolo de soslayo; era una sensación brutal que lo atravesaba como un fuego interno que se desplegaba por su cuerpo con cada roce. Era tan intenso sentirlo, tocarlo, sentir sus labios… «Gael, Gael, Gael…». Quería quemarse en ese fuego, podía morir si hacía falta, necesitaba ese manantial que se acercaba, pero nunca lo suficiente. Y los besos terminaron cuando Gael lo decidió, pues Víctor carecía de voluntad para soltarlo. El chico se alejó sonriendo, y antes de abandonar la habitación se volvió hacia Víctor desde la puerta.

—Vamos, abogado, levántese.

Víctor se dejó caer una vez más sobre la almohada, y un suspiro se le escapó sin pretenderlo: había tocado el cielo. Estaba enfermo, enfermo de deseo, como las damas antiguas en las novelas románticas… y él se burlaba.

Los siguientes días sucedieron como en una nube de sonambulismo para Víctor, hechizado por el colombiano —a quien conseguía robar un beso de cuando en cuando—, por sentirse miembro de aquel pequeño club que habían construido los tres en su piso. A ratos se sentía padre de los otros dos, y a ratos trasgredía esa relación formal para convertirse en un pelele que ellos manejaban a su antojo sin que le importara, pues, envuelto en la manta de la complicidad, era feliz. Y tal vez podía perdonarse a sí mismo haber dejado escapar a Rossell y a Mosqueira, dejar escapar al asesino, si con ello podía quedarse a Gael y a Miki.

Se fue creando una dinámica entre ellos que comenzaba a construir una cotidianidad propia. Miki era un pequeño torbellino; durante el día era él quien orquestaba la relación de los tres, pero su exceso de energía lo agotaba y por lo mismo era el primero en rendirse al sueño. Víctor seguía sin poder dormir bien por las noches, y Gael era una de esas personas nocturnas que tienden a la noche de forma orgánica; se levantaba de la cama a mediodía y no volvía a acostarse hasta bien entrada la madrugada. Y la noche acabó por convertirse en el espacio que compartían solos los dos, un momento que Víctor comenzó a atesorar cada vez más.

No hacían gran cosa, ninguno era muy hablador, eso se lo dejaban a Miki, así que principalmente leían. Al principio Gael se iba a leer a su habitación, pero luego empezó a quedarse en el salón con Víctor. Y sentados en el sofá, uno al lado del otro, compartiendo silencio, intentaba convencerse de que aquello era perfecto y acallar las voces en su interior que le advertían de que estaba equivocado.

No conseguía recordar la última vez que su hermano había estado en su casa; hacía mucho que la espontaneidad había muerto entre ellos y sus encuentros habían cobrado un matiz premeditado. Por eso fue una sorpresa inesperada encontrárselo a su puerta un jueves por la noche.

—¿Qué es lo que le has contado a mi mujer? —le soltó en cuanto se vieron, y de ahí partió una bronca que fue adquiriendo intensidad según Alberto iba soltando amenazas y acusaciones—. ¡Quién eres tú para meterte en mis asuntos!… ¡Me has robado documentación confidencial, debería denunciarte!… —Y daban igual las explicaciones de Víctor, daba igual que hubiese sido Ana, su mujer, la artífice de la trama. La traición estaba consumada, y la vendetta estaba servida.

—Piensa lo que quieras de mí, Alberto, no te falta razón. Pero lo que estás haciendo es un delito, y lo sabes.

—¿Y lo que has hecho tú no es un delito? ¡Has hackeado mi ordenador, hijo de puta!

—¿En serio acabas de llamarme «hijo de puta»?

—¡No cambies de tema!

Los dos hermanos continuaron gritándose como hacía décadas que no hacían, y era posible que la acumulación de roces y rencores a lo largo de los años acabara de encontrar una válvula de escape para estallar. Desde la puerta de la cocina los dos jóvenes huéspedes de Víctor asomaban de cuando en cuando, observando atónitos la riña.

—No quiero discutir contigo. Ana está asustada y, francamente, yo también. No solo te estás jugando tu futuro, también el suyo, tiene derecho a saber en qué andas metido.

—Y ¿qué sabrás tú de en qué ando metido? No tienes ni puta idea…

—Mira, no voy a ser yo quien vaya a la policía con esa información, te lo aseguro, pero tarde o temprano alguien pillará a Rossell, porque tiene a sus espaldas delitos mucho más graves que sus estafas en bolsa. Y puedo garantizarte que, cuando lo pillen, te arrastrará con él, a ti y a todos los gilipollas que os estáis forrando con sus negocios sucios.

—¿Vas a darme lecciones de ética? ¿Tú? ¿El que tiene a dos inmigrantes ilegales escondidos en el dormitorio?

—¡¿Qué?! No, ¿qué dices?… No hables de lo que no sabes… Solo les estoy echando una mano…

—Una mano o dos, ¿verdad? ¿Es esta una de tus «etapas»? ¿Es otra de tus perversiones que tenemos que aceptar?

—¡Vete a la mierda!… Haz lo que te dé la gana, pero al menos ten la decencia de no arrastrar a tu familia contigo…

Su hermano entonces se acercó mucho a Víctor, el rostro rojo de cólera. Por un momento tuvo la certeza de que iba a pegarle, pero con un dedo acusador le dijo, escupiéndole en la cara:

—Mi familia no es asunto tuyo. Mejor ocúpate de tus asuntos. Si mamá y papá están preocupados por alguien es por ti y por la forma en la que estás tirando tu carrera por la borda porque estás encoñado. Estos dos te están chuleando y eres el único que no se entera de nada.

Y eso fue lo último que dijo antes de marcharse, igual que había llegado. Víctor tampoco tenía nada que añadir, tal vez porque su hermano había verbalizado su propio miedo. Que mencionara a sus padres había roto la burbuja. De pronto los imaginó hablando sobre él en las comidas del domingo. ¿Qué se estarían imaginando? ¿Lo verían como a alguien débil que cede ante el apetito carnal? «Encoñado» y patético… Y se preguntó quién más lo sabía, qué más se decía de él a sus espaldas. No lo entendían, no podían entenderlo, se repitió a sí mismo. Aunque él tampoco sabía explicarlo, y la idea de que pudiera estar cegado por su pasión quedó rondando su conciencia.

Horas más tarde compartían silencio como otras noches, los pies descalzos de Gael rozando levemente la cadera de Víctor desde la punta opuesta del sofá. Aquello que un día antes le había parecido la estampa de la perfección se enturbiaba por la sombra de la sospecha. Ni siquiera se acostaban. ¿Qué pensaba Gael de él? ¿Qué sentía? Necesitaba respuestas.

—Entonces ¿no te gusta el sexo? —Víctor rompió el silencio para preguntar al fin sobre las dudas que no lograba acallar.

—No exactamente —respondió Gael sin abandonar del todo su lectura—. Solo que… supongo que no pienso tanto en el sexo como tú. Desde luego no tanto como Miki.

—¿Qué significa «no tanto»?

Gael levantó los ojos de su libro y fijó su mirada en Víctor.

—¿Qué es lo que quieres saber?

—Nada. Solo intento entenderlo. —Pero él no contestó, como si esperara que continuara—. Es que… me pregunto cómo hacías; con tu trabajo, quiero decir, debía ser un inconveniente…

—Finjo muy bien. Todas las putas fingen. ¿O acaso creías que cuando pagas por sexo se enamoran de ti?

—No suelo pagar por sexo… —Y tras decirlo se preguntó si no era una contradicción.

Gael sonrió. Una de esas sonrisas que Víctor no conseguía interpretar.

—A mi cuerpo no le pasa nada, si es lo que quieres saber; funciona perfectamente. Se me pone dura y me corro, como dicen acá —explicó—, pero el sexo no me interesa. La verdad, no entiendo esa obsesión de los hombres por eyacular dentro de alguien… Todos tan dispuestos a engañar, a mentir, a jugárselo todo… solo por ese momentito en el que se vienen. Tanta vaina para algo tan estúpido, breve y sucio. No lo entiendo. Y se supone que el que tiene un problema soy yo… Para mí que el problema lo tienen esos tipos sin ningún autocontrol, que incluso se sienten con derecho a violar niños, porque creen que su dinero les da permiso para hacer lo que se les antoja…

—No estás hablando de sexo, Gael, hablas de abuso.

Gael pareció dudar un momento y lo observó en silencio, como solía hacer mientras meditaba su próximo paso.

—Y toda esa gente que pone su perfil en Tinder repleto de mentiras y fotos trucadas, ¿crees que buscan amor? No. Prefieren un mal polvo no más, una chingadita rápida y luego… chau.

—Tal vez crean que lo buscan, aunque es verdad que ya no tenemos paciencia para el amor —respondió Víctor, y luego se acercó un poco a él—. Pero te equivocas. El sexo no es solo eyacular, es otra cosa. Y, si me dejas, me gustaría mostrártelo algún día.

Y los ojos de ambos volvieron a quedarse pegados; esos ojos dorados, que conseguían brillar en contraste con sus ojeras y su piel oscura, y las cejas negras y salvajes, como todo en él. Se le escapó una sonrisa que Víctor quiso interpretar como deseo, aunque tal vez fuese otra cosa.

—Dale, hagámoslo ahora. —De golpe se puso de pie con resolución. Dejó el libro abandonado en el sofá y caminó hacia atrás hasta su dormitorio, sin perder de vista a Víctor—. Muéstrame eso que me estoy perdiendo…

Se burlaba una vez más. Víctor lo siguió hasta el dormitorio, y se quedó en la puerta del cuarto observando mientras Gael comenzaba a desnudarse sin pudor y sin ceremonia alguna.

—¿Qué haces?

—Está claro, ¿no? Quieres follar conmigo, como dicen ustedes, quitémonoslo de encima, pues.

—Para. Deja de hacer eso…, no te estoy pidiendo nada…

—¿Por qué? Los dos sabemos que lo quieres. Sabía que no ibas a esperar para siempre.

—No…, yo no… —Pero no pudo terminar lo que sea que intentaba decir, porque Gael, completamente desnudo, se acercó hasta él; sus labios rozaron su rostro, y su aliento, su olor, su presencia, lo invadieron como una plaga que le arrebataba la voluntad.

—La verdad, has aguantado mucho más de lo que imaginaba… —le susurró justó antes de besarlo y que su lengua lo traspasara. Entonces se dejó caer sobre la cama, exhibiendo su desnudez, una cama de metro cuarenta que tenía en el cuarto de invitados, que podía servir para una o dos personas y en la que esa noche Gael dormiría solo—. Soy todo tuyo por una noche, puedes hacerme todo lo que quieras. —Tenía un cuerpo perfecto; los pectorales marcados, los hombros anchos que daban lugar a unos brazos de músculos delineados, y un torso envidiable. Era proporcionado, joven, descarado, cruelmente hermoso.

—¿Todo lo que yo quiera?…

—Puedes atarme a la cama o pegarme, metérmela en la boca o comérmela; cualquier cosa, soy todo tuyo. —Y acabó de decirlo estirando los brazos sobre su cabeza hasta el cabecero de la cama en una actitud sumisa y provocativa, aunque su polla permanecía floja, también oscura entre la maraña de vello negro. Víctor se acercó y se sentó en una esquina de la cama a su lado. Pasó sus dedos por su torso desnudo, siguiendo las líneas de sus tatuajes, fijándose en ellos por primera vez, apenas una leve caricia que dibujó un recorrido entre sus hombros y su pelvis, donde tenía tatuada una pistola. Era tentador. Pero no, eso no era lo que quería de él. No quería que se entregara como si fuese una deuda, quería mucho más.

—No, así no —dijo. Y se levantó para volver a su habitación.

—¿Crees que puedes arreglarme? —Gael se incorporó en la cama para increparlo, mudando la docilidad en rabia—. ¿Que soy como soy porque no me han follado bien? ¿Piensas que tú puedes hacerlo mejor?

—Lo único que quiero es cuidar de ti.

—¡Mentira! Lo he visto en tus ojos, te gustaba verme en ese vídeo; te gusta ver cómo me follan otros y cómo me agarran para que no escape, te gusta lo mismo que a todos. Por más que te pongas tu traje elegante, eres igual que los otros, no me engañas.

—¿Era eso lo que hacías con el coronel en la otra habitación? —Gael no respondió—. ¿Crees que no me doy cuenta de que me mientes?…

—Creí que íbamos a fingir que nada de eso había ocurrido.

—Pues basta de fingir. ¿Qué pasó esa noche? Sé que lo sabes y no quieres contármelo.

—¿Qué va a cambiar porque te lo cuente? ¿O es que te da morbo saber cómo me follaba ese coronel con su enorme verga…?

—No, eso no…

—A él también le gusta mirar…

—¡Basta!

—Sí, es cierto. Es mejor que olvidemos lo que pasó esa noche. Ese es el trato, ¿no es así?

Y quedaron en silencio, con las miradas fijas una en la otra, quizás algo más desnudos que antes. Y era verdad que había intentado fingir que aquello no formaba parte de sus vidas, y tal vez ese fuera el muro que se había interpuesto entre ellos desde el principio. Y era culpa suya.

—Tienes razón. Perdóname. No tengo derecho a recriminarte nada.

Gael, que estaba de rodillas sobre la cama, se sentó sobre sus talones y la ira se disipó de su mirada. Y en los ojos de los dos hubo reconocimiento, pues eso que compartían, aquello que ocultaban, los convertía en cómplices, uniéndolos de forma irremediable, tal vez, para toda la vida. Entonces le tendió la mano a Víctor, invitándolo a acercarse. Víctor la tomó, pero se acercó solo para besarla como hacían los caballeros antiguos, y eso hizo reír al chico.

—Vente —invitó él.

Pero Víctor supo que no era el momento.

—No. Te dejo descansar.

Y salió de la habitación bajo la mirada extrañada de Gael. Ebrio de fantasías, pero sintiendo que, por una vez, era él quien tenía el control.

CAPÍTULO 15

En su fuero interno Víctor había condenado a Rossell, sabía con certeza que podía acabar con él si se lo proponía, y esa convicción le permitía asumir su derrota. Estaba preparado para dejarlo marchar y disfrutar de la vida que se le ofrecía como una última oportunidad que no debía malgastar. Pero mientras se enamoraba de su nueva realidad, en los confines de un triángulo amoroso, las cosas habían seguido su rumbo. El efecto de sus pesquisas había cobrado vida propia sin que él lo supiera, como esas bolas de nieve de los dibujos animados, que comienzan por ser una pelotita insignificante y que, con su trayecto rodando cuesta abajo, van acumulando nieve y convirtiéndose en una máquina imparable capaz de llevarse todo cuanto encuentran a su paso. O tal vez no había calculado el interés de Iván por vengarse de ese tal capitán —ahora coronel— que les había hecho la vida imposible a él y a Ramiro en el pasado.

Desde aquella vez que hablaran, Iván no se había limitado a indagar un poco en el asunto: había comenzado una investigación discreta sobre los casos de menores desaparecidos en la frontera. Tenía el cargo y los contactos para llevar a cabo una investigación desde dentro, y sigilosamente había ido recabando información suficiente de guardias e inmigrantes para presentar una acusación formal sobre el tráfico de menores en la frontera. Claro que Víctor no supo nada hasta que su antiguo amante y su marido lo visitaron en su casa, pues Iván quería hablar con Víctor, pero especialmente quería interrogar a Gael, algo que no gustó nada al colombiano.

—No pienso hablar con un puto picoleto, esos están metidos en el ajo.

—Te aseguro que este no lo está.

—Van a ir a por mí otra vez. No pienso ir a la cárcel.

—Nadie quiere meterte en la cárcel… Y estaré contigo, soy tu abogado, no dejaré que pregunte nada que pueda incriminarte. Confía en mí.

Fue una discusión intensa y pasional, como solo podían ser las discusiones con Gael; y hasta el momento en que llegaron los intrusos, el joven seguía mostrándose esquivo.

—Y ¿qué quieres que le cuente? Los dos sabemos que no puedo contar la verdad —llegó a decirle casi en un susurro. Y era verdad, aunque, tal vez, a Iván sí. Tal vez él podía acabar lo que Víctor había comenzado.

Iván llegó sin uniforme y el encuentro comenzó como una visita entre amigos, tomando café y charlando de forma distendida. Lo que no evitó que, cuando cerraron la puerta del despacho de Víctor los tres a solas, Gael estuviera visiblemente tenso y no se molestara en ocultar su irritación. Una vez más, Víctor tuvo que rendirse ante Iván y la forma en la que manejó la situación desde el principio.

—No tienes que estar nervioso, no es un interrogatorio ni nada oficial, nada de lo que hablemos saldrá de aquí —le aseguró—. Intento recabar algo más de información y me harías un gran favor si me pudieras despejar algunas dudas. —Su tono no era amenazador, y consiguió desarmar las reticencias del chico en segundos. Entonces le mostró una serie de fotos—. Dime si reconoces a alguno de estos hombres.

Gael observó las imágenes, aún con gesto desconfiado, y buscó aprobación en los ojos de Víctor antes de seleccionar la foto del coronel Mosqueira.

—¿De qué lo conoces?

—Estuvo en el piso el día que… La noche esa…

—¿La noche de los asesinatos? —Gael asintió—. ¿Estaba ya allí o llegó después?

—Estuvo un rato en la fiesta, se fue y volvió. No sé cuándo, no lo vi hasta después…

—¿Después de qué?

—Cuando me sacaron del baño y me esposaron.

—¿Había otros guardias civiles o policías con él?

—No. Llegaron más tarde y empezaron a hacer lo que él les decía.

—¿Habló con los dos vigilantes de la fiesta? ¿Te dio la impresión de que los conocía con anterioridad?

Gael volvió a buscar en la mirada de Víctor antes de contestar.

—No lo sé…, quizás… Me preguntó dónde estaba mi camisa y luego me dio una que estaba manchada de sangre…

—¿Dónde estaba tu camisa?

—En el otro cuarto, imagino.

—Hay algo que sigo sin entender. ¿Por qué no te fuiste con Karim y Reda?

Era una pregunta que Víctor se había hecho en muchas ocasiones, pero había desistido de despejar. Llevaba demasiado tiempo fingiendo que nada de aquello era relevante; había intentado olvidar su obsesión por averiguar la verdad, por resolver el caso, convenciéndose a sí mismo de que daba igual.

Gael volvió a mirarlo, buscando quizás una advertencia o una señal para saber si debía o no contestar. Y encontrándose únicamente con la duda de Víctor como respuesta, bajó la mirada meditando una contestación antes de hablar.

—Ya conocía a ese hombre de antes. No sabía que era coronel ni nada de eso… Lo conocí en casa del señor Rossell. Sabía que tenían a Reda y a Karim; había otro, muy chico, no sé qué harían con él, ninguno lo volvimos a ver… Convencí a Hellena para que me llevara a esa fiesta porque sabía que ellos iban a estar allí. Teníamos un plan para que escaparan, pero… todo salió mal. —Gael se restregaba las manos. Su mirada se había perdido en algún punto fijo en el suelo, y por primera vez Víctor fue consciente de la carga emocional que llevaba a cuestas y a la que no había prestado atención—. Hellena estaba convulsionando y Karim se puso nervioso… El puñal se lo había dado yo antes…, por si hacía falta… No pensé… No quedaba nadie en el piso. Cuando ellos se marcharon, vi que llegaban los gorilas de Rossell, alguien los había llamado y… me quedé para distraerlos, para darles tiempo de salir… Estaban todos como locos buscando a los chicos… —Volvió a detenerse, escudriñando el aire en busca de algo que no estaba—. ¿No lo entienden? Nada de lo que vio la policía estaba ahí. La camisa, el lugar en el que estaban los cuerpos, esas chicas; las trajeron después… Me obligaron a dejar mis huellas en todas partes, lo cambiaron todo para que pareciera exactamente lo que ellos querían que pareciera…

—¿Estabas en esa habitación cuando ocurrieron los crímenes?

—No.

—Entonces no viste como los mataba Karim.

Gael volvió a buscar una respuesta en Víctor, pero él también estaba confundido por la pregunta.

—No, yo solo quise ayudarlo…

—¿Estás seguro de que fue él quien los mató?

Gael volvió a observarlos, tenso, sin saber qué responder, y Víctor salió a su rescate:

—¿Por qué preguntas eso? ¿No crees que fuera él?

—Tengo mis dudas, hay muchas incoherencias —le confirmó a Víctor y luego volvió a dirigirse a Gael—. ¿Qué relación tenía el coronel con Rossell?

Gael se encogió de hombros.

—No sé, pero… no parecían muy amigos.

Iván tomaba notas en una libreta. Se hizo un silencio en el que los ojos del colombiano volvieron a buscar a Víctor, y este sonrió para asegurarle que todo iba bien. Sin dejar de escribir, Iván dejó caer su siguiente pregunta.

—Y ¿qué hacías tú en casa de Rossell?

—Trabajar. —Volvió a mirar a Víctor al decirlo—. Rossell siempre tenía chicas, o algún chico, para sus invitados. Hellena era el contacto. Te preguntaba: «¿Quieres ganar dinero fácil?». Te invitaban a una «fiesta privada», así lo llamaban siempre, nunca decían las cosas directamente, ¿sabes?, aunque todos nos entendíamos… Solo tenías que estar en la casa. No solía haber mucha gente, solo unos pocos invitados; y luego era Rossell, o Hellena, quienes te daban instrucciones, te presentaban a alguien: «¿Por qué no te tomas algo con fulanito?» o «¿por qué no le enseñas donde está el jacuzzi?». Todo muy sutil, ya sabes…

—¿Había menores?

—¿En las fiestas? No… Bueno, puede que alguna de las chicas; algunas parecían muy jóvenes, pero con las chicas nunca se sabe, con el maquillaje y los tacones…, ya sabes.

—¿Fue en una de esas fiestas donde conociste a Reda y a Karim?

—No.

Y fue entonces cuando Iván volvió a mirar a Gael.

—Entonces ¿cómo sabes que es cosa de Rossell?

Gael se encogió de hombros.

—Lo imagino. Hellena y el otro, Paco Martín, trabajaban para él.

Iván sonrió, guardó su libreta y dio por finalizado el interrogatorio. Entonces fue él quien los puso al día sobre la investigación. Tenía testigos —tanto entre los guardias de frontera como entre los inmigrantes que habían sido acogidos— de la forma en la que se separaba a alguno de los menores, compañeros de viaje que se echaban en falta en los registros de inmigración. No necesitaba ya el testimonio de Reda o Karim: a Iván le bastaba la información que tenía para abrirle una investigación formal al coronel por tráfico de menores.

—Mosqueira facilitaba el paso de los menores, incluso creemos que en ocasiones los llevaba él mismo. Tengo a un cabo que ha identificado a Reda, y vio como Mosqueira se lo llevaba con otros dos chicos en un vehículo oficial; no hay registro de su llegada a la frontera, nada, ni un nombre. Tengo testimonios de inmigrantes que recuerdan que llegaron veintidós en la patera y, sin embargo, solo hay registro de veintiuno. Cuando se producen llegadas masivas, es fácil que pase inadvertido, que falten uno o dos, a nadie le extraña. Tengo referencia de ocho críos, de entre catorce y dieciséis años, de los que hay testigos de que llegaron a la costa española, pero que se han esfumado sin dejar rastro. Y en todos los casos, Mosqueira estaba allí. Pero hay algo que sigue sin encajar: las heridas del juez. Las puñaladas en el pecho no lo habrían matado, eran heridas superficiales, podría haber sobrevivido a ellas. Lo que acabó con su vida fue el corte en el cuello. Un tajo hecho desde atrás, que no concuerda con las puñaladas que le hizo Karim. Tanto el tajo en el cuello como la puñalada en los riñones de Paco Martín fueron heridas mortales, y por el ángulo y la fuerza que tuvieron son más propias de un militar. No concuerda con un chico asustado.

—¿Qué estás diciendo? ¿No crees que fuera Karim?

—Puede que Karim lo hiriera, pero fue otra mano la que mató al juez y a Paco Martín. Mi sospecha es que Mosqueira vio la oportunidad de acabar con la amenaza. Es posible que estuviese a solas con Paco Martín, lo matara y luego acabara con el juez, su único testigo. Ya tenía a un culpable, y es la única persona que se me ocurre que podía tener contactos entre los guardias de la cárcel como para amenazar a Gael.

—¿Y qué pasa con Rossell? —quiso saber Víctor.

—Bueno, todos suponemos que Fernando Rossell está detrás de todo, pero lo cierto es que no hay pruebas contra él. Aunque si Mosqueira declarara en su contra, eso lo cambiaría todo…

—¿Crees que lo hará?

—Sospecho que no se involucró en el tráfico por decisión propia, más bien lo presionaron para hacerlo.

—Yo había llegado a la misma conclusión. Hablé con él, pero no parece muy dispuesto a confesar.

—Veamos qué pasa cuando se vea acusado. Si quería librarse de Paco Martín, puede que también espere la oportunidad de hacer lo mismo con Rossell.

Unas horas más tarde, Víctor despedía a sus amigos en la entrada de la casa, cuando hacía rato que Gael y Miki habían desistido de la charla que se había inundado de recuerdos y anécdotas que no compartían.

—Disculpa si me meto donde no me llaman —preguntó Iván entonces—, pero… ¿hace cuánto que viven en tu casa?

Estuvo tentado de responderle que no era asunto suyo y que podía irse a la mierda. Pero no lo hizo.

—No lo sé…, un par de meses. Perdieron su piso con todo el asunto del juicio…

—Ya. Bueno, ten cuidado…

Y una vez más quiso mandarlo a la mierda. Pero entonces Ramiro fue Ramiro, rodeó a Víctor por los hombros y preguntó con cierta complicidad:

—Yo lo que quiero saber es: ¿te estás acostando con los dos?

La pregunta no le sorprendió del todo.

—Bueno…, no…, no exactamente… —Y tal vez le gustaba dejarle creer que lo hacía, tal vez quiso presumir delante del hombre que lo había olvidado con tanta facilidad.

Ramiro le sonrió con admiración.

—Pues en ese caso, yo no me preocuparía demasiado… Joder, esto no me lo esperaba de ti, menudo trío te has montado… —Y Víctor sonrió a su vez fingiéndose abochornado, dejándole creer que lo que imaginaba era verdad. Iván observaba a su marido con las cejas enarcadas—. No es que yo tenga nada que envidiarle… —se retractó Ramiro—. Estoy casado con el tío más sexy del cuerpo… —añadió, plantándole un beso para corroborarlo, a lo que Iván respondió poniendo los ojos en blanco. Y con un poco de humor el asunto se dio por olvidado. Aunque en el último instante, Ramiro volvió a girarse hacia Víctor y, en un gesto privado de complicidad entre los dos, expresó de nuevo su admiración por su relación a dos bandas, lo que consiguió arrancarle una sonrisa tímida a Víctor.

Tras su partida, cayó en la cuenta de que era la primera vez desde que se casara que ver a Ramiro no le resultaba doloroso. Al contrario, había disfrutado de la conversación intensa y de la compañía de los dos como amigos. Era posible que su corazón al fin comenzara a caminar en una nueva dirección.

—En todos tus libros la gente poderosa se sale con la suya. —Gael había terminado con El médico y ojeaba la biblioteca de Víctor en busca de una nueva lectura. Le resultaba tan sexy con sus mechones de pelo cayendo descuidadamente sobre el rostro y un libro en la mano, le daba un aire a poeta desengañado que parecía a su vez un personaje sacado de alguna novela.

—¿No te ha gustado? —Desde la otra punta del salón, apoyado contra el marco de la puerta de su dormitorio, Víctor lo observaba. A veces se convencía de que le bastaba con poder mirarlo, saber que estaba ahí y que formaba parte de su vida. Otras, el anhelo por tocarlo resultaba difícil de reprimir.

—Sí, estaba bien, excepto por la parte en la que el hijueputa del Sha se come a la pelirroja.

—La literatura necesita drama y conflicto.

—Pues se parece demasiado a la realidad… ¿Por qué no le dijiste a tu amigo el cana lo que sabes de Rossell? No le has contado del secuestro, ¿verdad? Vas a dejar que él también se salga con la suya.

—Créeme, preferiría que no lo hiciera…

—Y ¿qué te lo impide?

—Ya lo sabes.

—Podrías romper el trato.

—No quiero que te hagan daño.

Olvidó los libros un instante y lo miró de reojo.

—Nunca te pedí que me rescataras.

—¿Debería haber dejado que te mate? ¿O dejar que te pudrieras en la cárcel?…

—Así que sabes cómo detener a Rossell, pero no lo vas a hacer porque le tienes miedo —siguió, volviendo a los libros. No estaba enfadado, hablaba con calma.

—Claro que le temo. Tengo miedo de lo que pueda hacerte, a ti o a mi hermano, a las personas que me importan…

—Te tiene bien agarrado por los huevos, ¿eh?

—Supongo.

—Creía que lo que te gustaba de Atticus era que hacía lo correcto, aunque supiera que iba a perder.

Víctor guardó silencio unos segundos.

—No es tan fácil… Tal vez Iván consiga atraparlo, después de todo.

—No. Escapará, es como el Sha de tu libro. Pero tú ya no eres como Atticus…

Gael le clavó una mirada, una mirada acusadora que le dolió como una daga en el pecho porque era cierto, se había dejado comprar. Su honestidad era de lo único de lo que se había sentido orgulloso en su vida, de su capacidad para evitar tentaciones superfluas y mantener el camino recto, hasta ese momento.

—Lo hice por ti —admitió casi en un susurro, bajando la mirada, pues sabía que no era suficiente. Y él… él también lo sabía. De alguna forma que no alcanzaba a comprender, aquel joven de la calle que no tenía nada en el mundo, recogía su fuerza de sus convicciones, que eran firmes y sólidas, como había creído ser Víctor.

—Nunca te pedí que lo hicieras. —Gael se acercó hasta él, y cuando ya estaba a su lado levantó dos libros, sin perder de vista los ojos de Víctor—. ¿Cuál? —preguntó de forma escueta y desafiante.

Llevaba en una mano El buen soldado, de Ford, y en la otra El secreto, de Donna Tartt, y por un instante se le ocurrió que la elección era intencionada.

—Dos lecturas complejas…

—¿Demasiado para mí?

—Sospecho que nada es demasiado para ti… Me rindo, elige el que tú quieras esta vez…

Gael evaluó brevemente los dos libros, escogió El secreto y le entregó a Víctor el otro antes de marcharse a su habitación. Víctor se quedó solo en el salón a media luz, observando el tomo de El buen soldado. Pensó que había elegido bien, y que aquel otro libro que había dejado en sus manos, plagado de personajes que se engañaban unos a otros, pero sobre todo se engañaban a sí mismos, era un mensaje acertado para la ocasión.

Recordó leer el libro de Ford; estaba en la universidad estudiando Derecho y se había apuntado como oyente a un curso de literatura inglesa. La novela no le había gustado, le había resultado aburrida y superficial, pero había defendido su calidad en clase, con los argumentos que había usurpado de algún análisis literario: su narrativa fragmentada, no lineal… Había usado esos términos, sí que era algo pedante entonces, se dijo. Cuando pensaba en un libro no solo recordaba la historia que había leído, también volvía a la persona que había sido él en ese momento de su vida. La vida también le parecía fragmentada, como aquella novela de Ford. A veces tenía la sensación de haber vivido no una, sino varias vidas, y él había interpretado, con absoluta convicción, un papel diferente en cada una de ellas.

Quiso por un instante volver a ver a ese Víctor joven que leía a Ford y a Proust; no porque añorara su juventud, sino quizás solo para volver a contagiarse de la confianza que aquel universitario, ansioso por impresionar, tenía en la vida que lo aguardaba. Volver a sentir esas ganas de futuro de quien tiene todas las posibilidades por delante. Estaba tan seguro de que el éxito dependía exclusivamente de su voluntad, que ni siquiera se planteaba el fracaso. Su vida se había llenado de éxitos que tenían un regusto a fracaso. Sus logros, al igual que sus derrotas, se habían vuelto amarillentos, como los documentos acumulados en las carpetas que se amontonaban en sus archivos, viejunos y carentes de interés. No se diferenciaban unos de otros, eran éxitos y fracasos mediocres, olvidables.

¿Qué era lo que había esperado de su vida? ¿Qué era eso que había querido alcanzar aquel joven arrogante que leía filosofía? Había querido ser Atticus Finch, quizás. ¿De qué servía? Quizás podía permitirse ser un hombre común y corriente, uno vulgar que cedía a sus tentaciones de cuando en cuando, con sus debilidades y frustraciones, capaz de hacerse trampa o engañarse a sí mismo. Incluso capaz de dejar escapar a Rossell. ¿Por qué no?

Deseaba a Gael. Era en lo único que pensaba; de forma obsesiva y ridícula, deseaba a ese chico al que doblaba la edad y que se reía en su cara. ¿Era amor? Quizás Gael tuviese razón; debería haberse acostado con él, haber follado y quitárselo del cuerpo. Haber saciado ese apetito de aquella carne que lo cegaba y lo convertía en un bufón dispuesto a dejarse engañar, o lo que fuese, con tal de poder tenerlo cerca. Gael no lo deseaba. Seguramente jamás lo hiciera. Y desde luego no lo amaría nunca. Tuvo ganas de salir corriendo, de escapar de todo aquello… ¿Cómo había caído tan bajo? Era tan predecible…, tan patético… El hombre maduro enamorándose del chico joven y guapo. Se había creído mejor que eso, pero ahí estaba, comportándose como un viejo estúpido.

Por la mañana se despertó antes que el resto y se fue a la oficina. Volvió a esconderse en el trabajo para no tener que enfrentarse a la realidad. Echarlos a ellos de su casa o intentar salir de aquella situación de alguna forma era algo que no quería afrontar; por una vez no quería ser sensato, no quería pensar, solo dejarse arrastrar por la corriente. Soltar las manos que se aferraban a pesar de todo y dejarse caer, cerrar los ojos, que el mundo se derrumbara y no sentir la necesidad de ser quien debía mantener el barco a flote.

Se centró en reunirse con sus clientes, en poner al día sus cuentas y documentación. Hacía semanas que había comenzado a tramitar un permiso de residencia para Miki. El caso de Gael era algo más complejo, pero fue gracias a ese trámite que descubrió que la madre de Gael había solicitado en numerosas ocasiones la residencia y una reunificación familiar, y tal vez esa era una buena baza para legalizar su situación. Evitaba las noticias, evitaba las llamadas incómodas, evitaba hablar del caso del juez Varela, que aún despertaba el interés de sus colegas, aunque en la prensa comenzaba a quedar relegado a pequeñas columnas.

A pesar de sus intentos de evitar el caso, este tenía el empeño de reaparecer en su vida. O eso supo unas noches más tarde, cuando regresaba a casa a horas intempestivas, una vez más, y Gael lo buscó para informarle.

—Tu amigo ha salido en la tele.

Buscó entonces entre sus múltiples canales de pago una repetición de las noticias del día. La cacería había comenzado y, junto a otros guardias civiles, Iván salía entre las imágenes que informaban del escándalo que involucraba a oficiales de la Benemérita investigados por tráfico sexual de menores en la frontera con Ceuta y Melilla. Aún no se daban nombres, pero el cerco se estrechaba en torno a Mosqueira.

Víctor permaneció un rato repitiendo la noticia desde diferentes canales, buscando algo más de información.

—Miki y yo nos vamos —anunció él entonces.

—¿A dónde? —Una pregunta estúpida.

—No sabemos aún, pero llevamos demasiado tiempo acá en tu casa, es hora de que te dejemos tranquilo. Has sido muy amable, pero…

—¡No! —lo cortó Víctor. No tenía una propuesta, pero no podía dejar que se marcharan—. No te vayas… No… no os vayáis…

—¿Por qué? —Sus ojos cargaban un dramatismo lánguido que parecía traspasar el tiempo y el espacio.

—No te burles, ya sabes por qué.

Gael se acercó un poco.

—Estás raro estos días… Me figuré que te habías hartado de nosotros.

—Y yo creía que estabas enfadado conmigo… —Gael se acercó aún un poco más, tanto que a Víctor le bastó alzar el brazo para acariciar su rostro apartando uno de los mechones díscolos que caían sobre su frente—. No es por vosotros, soy yo.

—De todas formas, no podemos seguir igual. Aunque sea debería buscar trabajo y pagarte algo…

—Deberías volver a estudiar… —Desde donde estaba le llegaba su olor masculino y alcanzaba a atisbar una franja de vello en el comienzo de sus pectorales, que presionaban la abertura de su camisa. Los músculos de sus antebrazos se marcaban ligeramente y una ligera capa de vello oscuro revoloteaba también sobre su piel…

—¿Estudiar Derecho? —dijo sonriendo, como si fuese una broma.

—Por qué no, eres listo. —Se moría por besarlo.

—¿Y Miki?

Víctor comenzó a deslizar sus dedos desde su frente hasta sus labios y bajó luego por su cuello. Desabrochó un botón más de su camisa, y luego otro, para dejar vía libre a su mano, que se coló por su pecho, rodeando la línea ensombrecida de uno de sus pectorales hasta el pezón, que se había endurecido, que era oscuro, como su piel, y estaba plagado de vellos desordenados.

—¿Qué quiere hacer Miki?

Él rio su respuesta antes de decirla en alto.

—¿Además de estrella porno?… Su sueño es ser cajera… y tener un perrito, uno de esos que caben en un bolso.

—Podemos comprar un perrito. —Sonreían con los labios rozándose, los alientos mezclándose—. Di que no quieres marcharte…

—Lo sabes…

—Dilo…

—No quiero irme… —dejó escapar en un hilo de voz.

Y las manos alrededor de su nuca eran una extensión de sus ojos comiéndose con intensidad.

—¿Vas a quedarte conmigo?

—Si tú quieres…

—Es lo único que quiero… —susurró a sus labios justo antes de apretarlos contra los suyos.

Y se tantearon, se probaron, entre jadeos leves que se mezclaban apenas con los labios; y luego se abrió paso en su boca con la lengua y su aliento le llegó en una oleada que lo inundó y le recorrió el cuerpo. Siguió desabrochando los botones de su camisa hasta que quedó abierta del todo, colgando de sus hombros. Sus manos acariciaron esos abdominales que lo obsesionaban, que se dibujaban a la perfección, y rodearon luego su cintura mientras seguía disfrutando de su boca. Gael lo besaba de vuelta, le encantaban sus labios, gruesos y húmedos, le gustaba especialmente sentirse invitado a seguir. Lo atrajo y apretó su cuerpo ligeramente contra el suyo, y él se dejaba. Sentirlo de esa forma, tan cerca, sentir el contacto directo con su cuerpo, con su piel, era una sensación tan fuerte que corría el riesgo de sobrepasarlo. Ardía en deseos de poseerlo, y su cabeza divagaba en fantasías de las formas en las que le gustaría follar con él. Pero no quería eso. Lo que de verdad quería era que Gael lo deseara, verlo rendirse ante él y correrse de placer.

Víctor se apartó ligeramente, apagó el televisor, silenció el mundo y puso algo de música en el altavoz inalámbrico que se escuchaba por toda la casa. Lo tomó de la mano y lo guio hasta el dormitorio que estaba libre, en el que solía dormir Gael, pues Miki dormía desde hacía rato en la cama de Víctor. El joven se dejó llevar, su rebeldía parecía haberse sosegado de momento y lo seguía manso. Lo guio hasta la cama y Gael se sentó sin decir nada, su mirada concentrada en Víctor. Y a él volvieron a invadirle las dudas. Tal vez Gael creyera que ya había tensado demasiado las cosas y era hora de ceder ante el hombre que se estaba ocupando de ellos. Tal vez solo sintiera asco y se dejaba hacer como había hecho otras veces con otros, porque creía que se lo debía. Pero Víctor estaba dispuesto a demostrarle que podía ser de otra forma, quería hacerle saber cuánto le importaba, o incluso… cuánto lo amaba…

Se sentó a su lado, las sábanas estaban revueltas porque Gael no veía necesario acomodarlas si iba a volver a usarlas la noche siguiente. Volvieron a besarse. Besos ligeros, que se tanteaban; de cuando en cuando sus lenguas se encontraban y la invasión del sabor de su boca le recorría el cuerpo. Deslizó su camisa abierta hacia atrás, liberando sus hombros, y el mismo Gael acabó por quitársela y abandonarla entre el remolino de sábanas amontonadas. Luego el chico quiso hacer lo mismo con la camisa de Víctor, pero este no lo dejó; lo detuvo sujetándolo de las muñecas y comenzó a besarle el cuello, a veces con los labios, otras dibujando una línea con la punta de la lengua, hasta llegar a su clavícula, y de ahí a los pequeños huesecillos que componían sus hombros. No había un solo lugar de su cuerpo que no resultara fascinante, que no quisiera besar o lamer. Siguió con sus brazos hasta las muñecas, y se entretuvo acariciando sus manos, haciendo pequeños masajes por sus dedos largos, uno a uno, dedicándoles el tiempo que merecían. Gael sonrió, divertido con su embelesamiento por las zonas de su cuerpo que quizás consideraba menos eróticas, y Víctor atrapó en un beso rápido su sonrisa. Luego también sonrió, aunque pensó que era posible que sonrieran por motivos diferentes. Pero no dejó que eso lo distrajera.

La música llegaba velada en la distancia, marcando un ritmo lento, y Víctor se concedió todo el tiempo del mundo para disfrutar. Gael se tumbó, los brazos en alto, abandonados sobre su cabeza. Víctor, inclinado sobre él, fue besando las líneas que se dibujaban entre sus bíceps y sus venas hinchadas como ríos que serpenteaban entre sus brazos, que concluían en el mechón peludo que aparecía en la unión cóncava de sus axilas con su torso. Rodeando sus costillas descubrió un texto tatuado que llamó su atención: «¿Recordarte a ti…? Sí, borraré de las tablas de mi memoria todo recuerdo frívolo… Adiós, adiós, recuérdame…».

—¿Hamlet? —preguntó reconociendo las palabras, y obtuvo una sonrisa como única respuesta. Y besó también los dibujos de su piel recorriéndolos con la punta de la lengua. No le sobraba un gramo de grasa, su piel se estiraba dura y perfecta marcando cada músculo, cada hueso, tendones y venas; podrías hacer un estudio de anatomía en la perfección de su cuerpo. Víctor lo acariciaba con dedicación, tumbado a su lado, entreteniéndose por el relieve accidentado de su torso. La respiración de Gael se iba intensificando, su piel se había erizado. Dedicó un buen rato a su línea alba, recorriendo con la lengua sus abdominales, besando su ombligo, tirando con los dientes de los vellos negros que emergían desde la frontera de sus pantalones, subiendo por su pelvis. Y, seguramente a su pesar, la respiración acelerada de Gael comenzaba a asemejarse a un jadeo, un jadeo leve que luchaba por controlarse.

Víctor se apartó un poco para contemplarlo, y de rodillas en la cama le quitó los calcetines, besó con la misma entrega sus pies y él volvió a sonreír. Con calma y dedicación desabrochó sus vaqueros gastados, algo rotos en las rodillas, y se deshizo de ellos despacio, dejándolo completamente desnudo. Su polla se mostraba al fin, dura y excitada, y los dos se miraron, entendiéndose; su boca semiabierta y sus ojos parecían suplicar que siguiera. Y Víctor continuó, sin prisa, disfrutando de cada rincón de su cuerpo, de sus reacciones, subiendo por sus piernas velludas, besando la cara interna de sus muslos, saboreándolo, asegurándose de no dejar un solo trozo de piel sin besar. Gael dejó escapar un gemido contenido cuando llegó a sus genitales, que comenzó por rodear con la lengua, lamiendo sus testículos. Víctor, entonces, plegó sus piernas para abrir el camino hacia su orificio y se quedó observándolo un rato, fascinado con ese estrecho y oscuro rincón de su anatomía, acariciándolo suavemente con los dedos primero, luego con los labios y con la lengua mientras los puños de Gael se agarraban con fuerza a las sábanas. Con sus manos abriendo sus piernas, la boca de Víctor se dedicó a lamer con insistencia el camino entre su ano y el escroto, de abajo arriba una y otra vez, y Gael se convirtió en un amasijo de gemidos y jadeos descoordinados. Víctor añadió al trabajo de su boca un masaje ligero con la mano en la base del tronco, que llevó al joven exclamar: «¡Joder!… Mmmm…», y a retorcerse con los ojos cerrados y el abdomen agitado en una respiración ascendente, seguido de un grito contenido y largo que anunciaba que estaba teniendo un orgasmo, o un comienzo de orgasmo seco que se prolongaba de forma agónica mientras Víctor continuaba acariciándolo de forma sutil con la boca y la mano. Su respiración se cortó un instante y su cabeza giró hacia atrás. Víctor entonces paró. Se tumbó a su lado y con los dedos comenzó a jugar con su prepucio, subiéndolo y bajándolo de forma que su propia piel acariciaba su glande. Los gemidos de Gael se volvieron rítmicos, coordinados con el masaje de Víctor, que lo masturbaba con habilidad mientras el chico, con los ojos cerrados, se retorcía de placer. Sin dejar de mover su mano, Víctor comenzó a jugar con el contorno de su oreja, mordiendo ligeramente el lóbulo, recorriendo el arco con la punta de la lengua, rodeándolo por el cuello con besos suaves que conseguían intensificar los gemidos. Hasta que todos sus gestos se contuvieron en un instante de tensión absoluta al tiempo que de su polla comenzaba a brotar el líquido blancuzco que anunciaba que se estaba corriendo y un «mmmm» profundo emergía de su garganta. Víctor no se perdió detalle de lo hermoso que estaba su rostro en ese momento, en el que se liberaba el orgasmo que recorría su cuerpo y que se alargó durante casi un minuto sin que él dejara de acariciarlo y besarlo. Cuando pareció apaciguarse, Gael buscó los labios de Víctor y se besaron mientras su respiración aún luchaba por recuperarse. Y a los besos siguieron sus manos y todo su cuerpo, que se giró para buscarlo. Sus piernas se enredaron, unas desnudas, otras aún vestidas; las manos de Gael lo apretaban contra su cuerpo, y sus labios se lo comían sin dejar de gemir. Era maravilloso sentirlo así, deseando tocarlo como no había hecho antes. Y Víctor supo que era el momento de irse.

—Buenas noches —susurró, dándole un último beso antes de sentarse en la cama para marcharse. Gael lo retuvo y tiró de él para que regresara. Víctor volvió a besarlo, esta vez a cuatro patas sobre él, listo para escapar—. Que duermas bien, tesoro.

Y salió de la habitación bajo la mirada perpleja y silenciosa de Gael, sintiéndose pletórico, completo, feliz.

CAPÍTULO 16

En el quinto día desde que se diera a conocer públicamente la noticia de la investigación en torno al coronel de la Jefatura Fiscal y de Fronteras de la Guardia Civil, por su relación con el tráfico, secuestro y explotación sexual de menores, la fiscalía presentó cargos contra el oficial. Aquella mañana el coronel Mosqueira se despertó a la hora de siempre. No habló con su mujer, que se había marchado dos días atrás a casa de su madre con las niñas. Se vistió con su uniforme impecable y perfectamente planchado. Se preparó él solo el café, aunque no tomó las tostadas con aceite que lo acompañaban cada mañana desde hacía quince años. Salió de su chalé adosado en la urbanización de Majadahonda en la que vivía, a las puertas de la ciudad, subió a su coche y fue a su oficina como cada mañana. Al entrar en la comandancia las miradas de sus compañeros, un día más, escoltaron cada paso de su camino por los diferentes pasillos; algunas eran miradas condenatorias, otras miradas empáticas, otras incrédulas. Saludó a su secretaria y entró en su despacho, cerró la puerta con llave y se sentó a su mesa, donde colocó los periódicos que su secretaria había dejado allí  como cada mañana, y organizó sus bolígrafos y papeles meticulosamente como llevaba haciendo desde que comenzara su carrera como oficial de las fuerzas y cuerpos de seguridad del Estado. Luego sacó su pistola, perfectamente limpia y lubricada, y se pegó un tiro en la sien.

Unas horas más tarde Víctor y la cabo Lara se reencontraban en el despacho de un juez muy enfadado que quería explicaciones de lo que estaba pasando. Sentados ante el magistrado fueron explicando sus investigaciones sobre el caso. O, más bien, era Penélope quien declaraba; Víctor se limitaba a responder si el juez le hacía una pregunta directa. El resto del tiempo callaba, con una sensación desconocida en él: la culpa. Amaba su profesión, la ley era su religión, creía en respetar y acatar las reglas del juego. Era la primera vez en su vida que se sentaba ante un juez y mentía deliberadamente.

Las piezas del caso Varela comenzaban a encajar de forma aceptable para todos. Y juntas dibujaban un único culpable: el coronel Mosqueira. Era Mosqueira quien secuestraba adolescentes en la frontera; era él, junto con Paco Martín, quienes los explotaban sexualmente; había sido uno de esos críos quien, al ver morir a Hellena, se había vuelto loco y había apuñalado al pedófilo juez Varela y luego a Paco Martín. Aunque también se sospechaba que hubiera sido el mismo Mosqueira quien rematara al juez y acabara con Paco Martín, ya nunca lo sabrían. Pero sin ninguna duda había sido Mosqueira quien había ocultado las pruebas, había matado al chico y se había deshecho del cuerpo; quien había inculpado y coaccionado a otro joven y había manipulado la investigación para cerrarla lo antes posible sin que se revelara la verdad. Ahora que sabían que era culpable, todos tenían algo que añadir. El sargento Núñez contó la forma en que Mosqueira lo presionó y guio para cerrar el caso a su manera. Nuevos testigos de los tejemanejes de Mosqueira surgían entre los guardias de la frontera, que de pronto recordaban haberlo visto seleccionar muchachos con aspecto infantil. Ahora que no estaba se convertía en el capo de una red de prostitución y en un asesino calculador y despiadado.

Qué duda había de que era culpable, de que formaba parte de aquella trama y, por lo que le habían contado Iván y Ramiro, no era ningún santo; pero Víctor sabía que también era otra víctima del verdadero capo: Fernando Rossell.

Ese había sido el trato. Alguien debía caer. La muerte del juez era demasiado pública; Rossell sabía que necesitaría un culpable, un peón al que sacrificar para salir indemne. Debió intuir que se acercaría más de la cuenta, se adelantó a lo que seguramente sospechaba que Víctor acabaría descubriendo. Le dio lo que quería, le dio al chico, y buscó otro señuelo, otro culpable que encajara todas las piezas igual que había hecho con Gael, y todos habían seguido las pistas tal y como había maquinado. Podían cerrar el caso, podían, incluso, hacer algo de justicia, acabar con el tráfico de menores en la frontera, o, al menos, en esa frontera. Seguramente Rossell ya estaba buscando otra vía para seguir con el negocio. Y eso era lo que más torturaba a Víctor: saber que le estaba fallando a aquellos otros críos que acabarían en manos del proxeneta, que acabarían vendidos, torturados, indefensos, ocultos a los ojos de la justicia. Y a pesar de saberlo, a pesar de conocer la respuesta, no era capaz de arriesgar a Gael.

Salió de la oficina del juez cabizbajo y vencido. Pero aún no había terminado. La cabo Lara también tenía algo que decir.

—¿Se puede saber dónde te has metido? Llevo semanas llamándote y hablando con tu secretaria. No devuelves mis llamadas. ¿Tienes alguna idea del marrón que me estoy comiendo por este asunto?… Tú me metiste en todo esto y, cuando al fin damos con algo, ¿te esfumas?

—Yo ya no tenía nada que ver con el caso. Gael me despidió como abogado y luego lo liberaron, ya no era mi caso.

—¿Ese es el tipo de abogado que eres? Esto no iba solo de Gael. ¿Qué pasa con Reda? ¿Y Karim? Y hay un puñado de críos que han desaparecido, es posible que estén secuestrados en alguna parte o que hayan muerto, ¿eso no te importa? ¡Qué pasa, abogado! Si no te pagan tus honorarios, ¿ya no te interesa la justicia?… Me utilizaste para conseguir lo que querías, y cuando me meto en un lío por ti, y por tu caso, te esfumas y me dejas en la estacada…

—Lo siento —se limitó a decir. Tampoco podía explicarle que su liberación a cambio de Mosqueira había formado parte de la negociación que no podía revelarle.

—Y ¿eso es todo? ¿Qué pasa con las víctimas? ¿Qué pasa con Rossell? Todo este asunto apesta a mierda, y lo sabes. Todo encajaba a la perfección para incriminar a Gael, y de pronto el caso da un giro inesperado y todo vuelve a encajar a la perfección acusando al coronel. No me lo creo…

—No soy policía, solo soy abogado. Y ni siquiera soy abogado de asesinatos, lo mío son las finanzas. No sería de mucha ayuda.

Y tras decirlo, dejándola decepcionada y sintiéndose un canalla, se alejó.

—No es verdad —le gritó ella—. Tú no eres así, lo sé. Estoy segura de que tú tampoco te lo crees…

Víctor se detuvo, permaneció un momento inmóvil y luego regresó sobre sus pasos, se acercó a ella y le habló casi a la cara.

—Investiga sus activos —susurró—, el valor de sus acciones en bolsa. —Y tras decirlo reanudó la marcha.

—¿Eso qué quiere decir?… —Ella lo seguía—. Joder, Víctor. ¿Qué pasa? ¿Es que también tiene algo contra ti?

—No puedo, lo siento… —Necesitaba salir de ahí cuanto antes, porque ya no se soportaba.

Al llegar a casa encontró su compensación. Miki lo saludó efusivamente, besándolo por todas partes antes de que pudiera despojarse de la chaqueta de su traje.

—Gracias, gracias, gracias… —repetía con una sonrisa espléndida.

El motivo de su entusiasmo era que aquella mañana había ido con Gael a la protectora de animales para adoptar un perrito, que ahora mimaba entre sus brazos. Era un perro marrón, de raza indefinida, con el hocico diminuto y la cola enroscada; los colmillos de abajo sobresalían de su boca y tenía un ladrido chillón. Era un perro feo lo mirases por donde lo mirases, un chucho horrible al que llamó Reina, aunque era macho. No parecía un cachorro, las legañas negras se habían acumulado en torno a unos ojos cansados y tristes. Pero era suficientemente pequeño para que Miki lo llevara en brazos, y parecía encantado de recibir los mimos de su nuevo dueño, los cuales devolvía generosamente a modo de lametones en la cara. Quizás eran tal para cual, pensó Víctor; dos seres olvidados, necesitados de afecto.

Mientras Miki volvía a salir al parque a pasear a su perrito, Víctor se encontró con Gael, sentado sobre su cama ojeando los libros de Derecho de Víctor.

—Esto es muy difícil… —comentó el joven. Unos días atrás habían contactado con el instituto de Gael en Bogotá para solicitar su expediente académico y poder convalidarlo para su ingreso en la universidad. Los sueños de los dos parecían materializarse y estaban felices, y Víctor pensó que podía permitirse por una vez guardar un secreto, una mentira, porque esas dos personas que se habían colado en su vida de forma accidental también le hacían feliz—. ¿Hay que aprenderse todo esto?

—Tú puedes hacerlo —respondió, sentándose a su espalda para rodearlo con los brazos y besarle el cuello mientras él seguía leyendo con interés los artículos…

—¿Qué quiere decir non bis in ídem?

Víctor coló sus manos por debajo de su camiseta, y su abrazo se volvió más voraz mientras respondía con la nariz y la boca sumergidas en el hueco de su cuello.

—Eso significa que no se puede condenar dos veces a una persona por un mismo delito. —Y al terminar, su lengua dibujó una línea por su clavícula.

—¿Te acuerdas de todo?

—Claro que no…

Y las caricias de Víctor se volvieron más lujuriosas. Pero entonces Gael se giró para mirarlo.

—No tengo ganas ahora…

Víctor dejó caer sus manos y apoyó la frente sobre su hombro en un gesto de rendición.

—¿Y no puedo convencerte?

—No funciona así…, pero si es muy urgente…

—¡No! —lo cortó enseguida.

—No quiero parecer desagradecido…

—Nada de eso. El sexo no es un elemento de intercambio, ¿entendido? Si no te apetece, no te apetece. Esperaré a que tengas ganas…

—No suelo tener ganas. Es que… me aburre un poco…

—La otra noche no parecías aburrido.

—Ya, bueno, no estuvo mal…

—¿No estuvo mal?

—Es solo que… es demasiado esfuerzo solo para…

—Vale, vale, no seas cruel.

Gael se apartó y se sentó frente a él al lado opuesto de la cama.

—No es porque no me gustes…

Ahora que se miraban y se sinceraban, Víctor pensó que era el momento para hacer una pregunta peligrosa.

—¿Qué sientes por mí?

Gael sonrió —¡qué sonrisa preciosa tenía!— adquiriendo una cualidad cuasi infantil, deseando poder eludir la pregunta, aunque sabía que no podía.

—Me gustas… —Y la confesión fue acompañada de una mueca de fastidio—. Me gusta hablar contigo…, tus libros y eso… Me gusta que sepas tantas cosas… —Bajó la mirada y comenzó a manosear los libros de forma inútil—. Me gusta que seas bueno con Miki… y me encanta tu ducha… —bromeó, y los dos rieron una broma recurrente sobre las largas duchas de Gael—. Tienes una ducha espectacular, me quedaría solo por la ducha…

—Y ¿eso es todo?

—Es suficiente…

Y esta vez fue Gael quien se acercó hasta él y lo besó. Luego, Víctor no insistió más, salió del cuarto y lo dejó tranquilo.

Intentó olvidarse de Rossell y del caso, de la muerte del coronel, de las de Reda y Karim, y de otros muchachos como ellos ocultos en alguna parte; intentó olvidarse de las mentiras y de los líos de su hermano. Se convenció a sí mismo de que podía permitirse por una vez ser incorrecto, decepcionar al mundo y las expectativas creadas. Se repitió con insistencia que podía disfrutar del regalo que la vida le había otorgado cuando comenzaba el que previsiblemente sería el último tramo de su vida.

Miki quiso ir a bailar esa noche. Salieron los tres a cenar al restaurante favorito de Víctor, se atiborraron a platos suculentos y buen vino, tonteaban, reían. Sus chicos estaban muy guapos, habían ido de compras y se sentía afortunado de ser su acompañante. Luego fueron a una discoteca y Víctor descubrió otro sentimiento que desconocía que era capaz de sentir: los celos.

Gael llevaba una camiseta gris y una americana negra que le sentaban especialmente bien con los vaqueros negros ajustados. Había recortado un poco su melena, aunque aún le caían algunos mechones rebeldes por la frente. Estaba espectacular, y era un imán para todos los ojos. Incluso sentado a su lado los hombres no se cortaban en lanzarle miradas intencionadas. Tal vez pensaran que Víctor era demasiado mayor para él, demasiado serio con su traje y su corbata, o puede que creyeran que era demasiada belleza para un solo hombre y que era de justicia compartirlo. Cada vez que Gael se alejaba unos metros de su lado, no faltaban uno o dos que se aventuraran a probar suerte con el chico que había disparado todos los radares. Y se notaba que estaba acostumbrado a ese tipo de atención. Sonreía a alguno con desgana, se apoyaba en la barra para responder algo a otro con una mirada esquiva, aunque no era rotundo en sus rechazos; como todo en él, dejaba un margen de incertidumbre que alimentaba las esperanzas de los pretendientes. Y Víctor quería estamparlos a todos contra una pared, alejar sus manos pegajosas y sus miradas lascivas de lo que era suyo. Por un instante imaginó que si entraba en el baño, la mitad de los hombres presentes irían detrás llevados por una fuerza magnética que les robaba la voluntad, la misma que tenía hechizado a Víctor. Luego volvía a su lado y se dejaba caer en el sillón acolchado que compartían con una dejadez exótica, y Víctor se sentía el hombre más afortunado del planeta siendo uno de los dos elegidos que podían robarle un beso y que conocían esa cruel ironía: que el hombre más deseado de la sala no sentía deseo alguno por el resto de los presentes.

Víctor no salió a bailar, hacía tiempo que se sentía ridículo en ese papel. Nunca le convenció del todo, ni en su etapa más joven y desenfadada se sintió cómodo con la idea de salir de juerga. Desmelenarse no era su estilo, y ya no se sentía capaz de fingir por nadie. Disfrutaba de sobra viéndolos a ellos bailar. A Miki le gustaba el espectáculo, se movía por toda la pista como una diva del baile, y podía ser sexy o comediante según la canción que sonara. Gael, en cambio, era el mástil que lo retenía firme en un punto del espacio, sin el cual podías imaginar que Miki saldría volando sin control. Gael parecía moverse apenas y, sin embargo, su movimiento contenido, centrado en el contoneo ligero de su pelvis, resultaba extrañamente sensual a pesar de su aparente apatía. De cuando en cuando se abrazaban, se besaban, Miki usaba a Gael como una barra de baile, serpenteando de forma sexualizada a su alrededor, inconsciente, al parecer, de las miradas que deseaban robarle el trofeo. Y volvía a ser un enigma por qué Gael había escogido a Miki. Sí, era un chico bonito, cariñoso y atento; era bueno, como lo son pocas personas, de una forma abierta y honesta. Pero también era simple, ingenuo… Tal vez fuera eso mismo, quizás Gael era tan complejo que necesitaba compensarse con su falta de complejidad. El caso era que no había nada forzado en el cariño que Gael profesaba a su chico. Y tal vez también a Víctor. Meditó por un momento que era posible que él fuese el complemento perfecto para esa relación, y que ellos, de alguna forma, cubrían todas sus necesidades afectivas, tanto las más físicas y superficiales, como las profundas y complicadas. Lo pasaban bien, y se le ocurrió que habían salido a celebrar, que aquella noche dejaban la clandestinidad y celebraban su relación. Y por primera vez se permitió pensar que lo que habían construido era perfecto y que podía funcionar.

Fue Gael, cansado, quien propuso: «Volvamos a casa», y a Víctor le gustó cómo sonaba esa expresión en su boca. Y volvieron a casa, juntos.

Miki estaba muy borracho. No solía beber, y por lo mismo le bastaban un par de copas para quedar completamente ebrio. Se colgó del cuello de Víctor al entrar en casa para besarlo, y su cuerpo menudo buscaba restregarse contra él. Víctor lo rodeó por la cintura y lo apretó, sobando con gusto ese culo redondito y perfecto que tenía. Miki le quitó la corbata y la chaqueta de vestir, que Víctor dejó caer al suelo despreocupado. Mientras ellos se comían las bocas y se metían mano, Gael se dejó caer en el sofá del salón, la cabeza adormecida sobre el respaldo y los ojos cerrados.

—Creo que hemos conseguido emborracharlo lo suficiente… —le susurró al oído Miki con un gesto perverso, haciendo referencia a ese Gael un tanto intoxicado.

Víctor lo detuvo antes de que se acercara.

—Déjalo —advirtió, no quería molestarlo. Pero solo consiguió hacer reír a Miki, que le devolvió un gesto travieso.

—Ni de coña, esta es la mejor parte de salir por ahí… —dijo antes de acercarse a Gael, arrodillarse entre sus piernas y, sin preámbulos, comenzar a desabrochar sus pantalones.

—Miki, no es buena idea —insistió Víctor.

—Tranquilo, mañana no se acordará de nada…

—Miki… —protestó el colombiano, adormilado, cuando la boca del otro comenzó a engullir su polla con voracidad.

Con sus labios gruesos y su larga lengua lamía y succionaba, empeñado en lograr que se endureciera, y su insistencia en lamer, besar y chupar comenzaba a surtir efecto a pesar del poco entusiasmo de Gael. Víctor cayó en una especie de trance. La cabeza también le daba vueltas y la visión que se le ofrecía lo tenía cautivado por completo. Se quedó de pie, la espalda apoyada sobre la librería, mirando cómo se contoneaba y disfrutaba Miki, bajándole un poco más los pantalones y subiendo su camiseta para poder acariciar el torso y las caderas de Gael mientras su boca continuaba devorándolo sin tregua. Casi sin percatarse, Víctor comenzó a acariciarse por encima de la tela del pantalón. Estaba completamente empalmado, navegando entre emociones enfrentadas. Le incomodaba la idea de forzar a Gael, y al mismo tiempo le excitaba. Y el alcohol también jugaba su papel, propiciando que se dejara vencer por el morbo.

Miki desnudó el torso de Gael y el chico se dejó, pero volvió a protestar —«Miki…, para…»— antes de quedar nuevamente recostado con los ojos cerrados y los brazos levantados por encima de su cabeza. Comenzaba a ceder a la insistencia y su gesto se concentraba en las sensaciones. Con la piel arrebolada y la respiración acelerada, se veía tan hermoso. A Víctor le gustaba que él no estuviese mirando, le permitía observarlo detenidamente y sin pudor alguno mientras su mano se colaba en sus pantalones para seguir masturbándose despacio, permitiéndose imaginar que era él quien lo acariciaba de arriba abajo. Miki se giró hacia él y sonrió al verlo tan entregado a su propio placer. Entonces se desnudó con urgencia, procurando no dejar escapar a Gael, que soltaba de cuando en cuando gemidos tan leves como el ronroneo de un gato. Y ya desnudo por completo, y a gatas sobre la alfombra, su cuerpo entero se abrió para ofrecerse mientras su boca dejaba entrar la polla endurecida de Gael hasta el fondo de su garganta una y otra vez, con esas poses que tenía tan ensayadas para sus aspiraciones de estrella del porno. Volvió a girarse hacia Víctor, con la boca llena y el culo en pompa, y su mirada era una invitación para que lo tomara sin contemplaciones. Víctor aún se tomó un momento para disfrutar de esa estampa, el gesto enajenado de Gael, su torso bien definido, su respiración jadeante; y, siguiendo el camino de esos abdominales dibujados sobre su cuerpo, la cabeza y los rizos revolucionados de Miki, el movimiento fluctuante de su boca, sus manos agitadas deslizándose por el cuerpo y las piernas del otro; y continuaba por su espalda de piel aceitunada, alargada y fina, que presagiaba sus glúteos, que se abrían descarados, de forma que podías contemplar su abertura, el contorno oscuro de su ano y el orificio abierto, perfectamente depilado y apetecible.

Víctor se acercó hipnotizado por el espectáculo, se arrodilló detrás de Miki y pasó sus dedos por la abertura, y el chico movió la cadera suplicante. Acercó su boca, besó y mordió su culo mientras sus dedos seguían jugando con su entrada. Miki gimió, y una de sus manos quiso ayudar a abrir aún más ese agujero delicioso, como si no pudiese esperar más. Víctor lo complació; liberando su polla y manejándola con su mano, la usó para acariciar su orificio, a lo largo de su raja, disfrutando del contacto con su piel. Luego dejó caer lentamente un escupitajo blanco que se derramó por su abertura y que Víctor restregó bien con los dedos. Y cuando su glande comenzó a abrirse paso, penetrando ligeramente la estrechez de Miki, levantó la mirada y descubrió a Gael observándolo, sus labios entreabiertos, sus ojos chiquititos pero intensos, sus brazos aún olvidados por encima de su cabeza. Con el movimiento de sus caderas, Víctor fue entrando sin dificultad cada vez más, empujando suavemente mientras sus ojos se clavaban en los de Gael y en su respiración excitada, y por un instante fue como si fuese a él a quien se estuviese follando. Miki se incorporó en ese momento, dejando que fuese su mano quien siguiera masturbando a Gael mientras él se giraba para besar a Víctor, que devoró sus labios y su lengua notando en ella el sabor del semen de Gael. Y los gemidos se volvieron intensos cuando Víctor fue quien marcó el ritmo con sus embestidas, y Miki volvió a ocuparse de Gael, cogiendo también su propia polla, moviendo su mano frenéticamente mientras sus jadeos y bufidos se aceleraban. Víctor lo agarró con fuerza del pelo y un nuevo grito de placer dio la bienvenida a su violencia, y en un par de embestidas más estalló en un orgasmo potente que se extendió por su cuerpo arrancándole a él también un quejido mientras su semen salía expulsado, llenando a Miki, que tampoco tardó en correrse, convulsionando en espasmos entre sus brazos. Solo Gael mantenía su gesto relajado, observando aún a Víctor con una de esas sonrisas indescifrables suyas, ajeno a la euforia de sus compañeros, aunque, en algún momento que había pasado inadvertido a Víctor, también se había corrido.

Esa noche durmieron los tres juntos en la cama grande. Besó a Miki y besó a Gael, y en aquel momento pensó que no había nada en su vida que deseara cambiar.

CAPÍTULO 17

—Dime que no os habéis separado.

Ramiro se afanaba reorganizando el dúplex que había sido de Tony y Alfred, el que una vez, hace ya años, había sido su hogar cuando aquella pareja de diseñadores había acogido a un Ramiro adolescente al que habían echado de casa. El mismo piso que también había dado cobijo a Iván durante un año de su vida, cuando era un chico de pueblo que pisaba la capital por primera vez. Víctor conocía bien aquel lugar, había pasado muchas veladas con buenos amigos, era allí donde había conocido a Ramiro cuando empezaba su carrera como fotógrafo y Víctor se ocupaba de los asuntos legales de la firma de moda. Jamás se animó a comentar con sus clientes y amigos la relación que surgió después con Ramiro, a quien trataban como a un hijo. Ignoraba si alguna vez lo supieron o lo sospecharon, aunque dudaba mucho que Ramiro lo hubiese comentado. No llegó a ser una relación pública, siempre mantuvo una dinámica de aventura clandestina, con cierto aire a traición. Tal vez fuera ese el motivo por el que no les había costado convertir la relación en amistad. Tampoco hablaron jamás acerca de lo que había sido o lo que había dejado de ser.

Resultaba tan familiar estar de vuelta, observando a Ramiro sudado y en camiseta, mudándose a la que ahora era su casa. Suya y de su marido, Iván. O al menos eso creía Víctor, pues Ramiro se había mudado de vuelta a Madrid mientras Iván seguía destinado en Senegal.

—Nada de eso —aclaró el fotógrafo—. Todo sigue bien, como siempre.

—¿Te has cansado de África? —Ramiro rio. Luego dejó lo que estaba haciendo, cogió una segunda cerveza sin alcohol y se recostó en la encimera, al lado de Víctor.

—No, para nada. Iván tiene que regresar, seguramente lo cambien de destino a final de este año o el próximo, así que parecía un buen momento para volver y poner un poco de orden. Estaré yendo y viniendo, seguramente.

—¿No te preocupa estar separados tanto tiempo?

—Ya hemos estado separados otras veces, lo llevaremos bien… —Víctor ya no preguntó, pero intuyó que Ramiro no lo había dicho todo, pues su mirada era tensa y parecía evaluar la situación—. Es por Romeo —dejó caer, y volvió a quedar en silencio, meditando. Romeo, su medio hermano, estaba a punto de entrar a la universidad, pero por lo que sabía ese plan no incluía a Ramiro, así que dedujo que había algo más—. Tiene VIH. —Y aquellas breves palabras cayeron como una losa pesada en medio de los dos, pues ambos sabían lo que aquello implicaba. Toda la conversación anterior se tiñó de una atmósfera densa a la luz de la revelación. Los dos quedaron con las miradas suspendidas en el infinito compartiendo el silencio—. Pensamos que era mejor que lo atendieran aquí, el servicio médico en Senegal es una pesadilla.

—Joder, lo siento. ¿Cómo lo lleva?

—¿Romeo? Ya era un chico triste antes…, imagínate. —Y Ramiro retomó la tarea de llenar cajas.

—Bueno, ahora los tratamientos casi neutralizan el virus por completo.

—Lo sé. Creo que me preocupa más su estado de ánimo. Joder, tío, fue su primera relación… Ya le había costado animarse a salir con otro chico, es tan… exageradamente reservado, y ahora cada puta relación que empiece tendrá un tema pendiente. Solo tiene dieciocho años y se va a pasar el resto de su vida medicándose, midiéndose… Es una putada muy grande.

—Y ¿cómo lo llevas tú?

—Tengo un cabreo, que quisiera matarlo.

Esa respuesta no se la esperaba.

—¿A Romeo? ¿Por qué?

Ramiro volvió a detener su actividad y se dirigió a Víctor en su versión más tensa y enérgica.

—¿Sabes la de veces que le di la charla sobre sexo seguro? Si no fuera tan gilipollas y no pasara la vida haciendo lo contrario de lo que le digo… ¡Joder! Hasta le compré condones y me miró como si fuese un lunático… —Y bajó algo la voz al tiempo que se le veía cada vez más inquieto—. ¿Sabes todo lo que he follado yo en mi vida? Lo sabes, me conoces, he sido una guarra de primera, pero nunca, nunca me he descuidado. —Tras decirlo, respiró hondo, intentando controlar su ira—. Bueno, como dice Iván, de nada sirve ya lamentarse o gritar… —Le dio un trago a su botellín de cerveza y volvió a ocuparse de sus cajas—. Esto debería haberme pasado a mí, no a él… —dijo casi en un susurro, más para sí mismo, antes de intentar anular con la manga del brazo la humedad de sus ojos.

—Si necesitas cualquier cosa —se ofreció—, ya sabes, siempre puedes contar conmigo.

Ramiro lo miró y todo rastro de pesadumbre desapareció al instante.

—Lo sé, tío. —Y la expresión iba acompañada de afecto, un afecto sincero y compartido, como había sido siempre entre ellos, pero que ya no dolía.

Un rato después la conversación seguía por otros caminos. Bromeaban sobre la relación a tres bandas de Víctor.

—¿No estás ya muy mayor para aguantarles el ritmo?

—Bueno, no es como te imaginas…

—¿Te dejan en el banquillo?

Víctor tuvo que reír.

—No, que va… El caso es que Gael es asexual.

Un gesto de sorpresa de Ramiro.

—¿Cuál es Gael?

—El colombiano…

—¿El guapo? Pues vaya putada…

—Eh, Miki es guapo…

—¿Entonces? ¿Es como si fuerais dos…?

—No…, tampoco es que nunca… Es… No sé cómo explicarlo, pero funciona, estamos los tres a gusto. Aunque a veces me siento como si tuviese quince años, intentando encontrar la forma de contarle a mis padres que me gusta un chico… Esa es la parte que peor llevo, me siento demasiado mayor para todo esto… Cuando estamos los tres en casa, todo parece perfecto, pero en cuanto salgo por la puerta, no sé cómo encajar esta relación con el resto de mi vida…

—Estás enamorado, ¿verdad? —dijo, mirándolo fijamente como si acabara de descubrir algo en sus ojos.

—Me temo que sí —confesó dejando escapar una sonrisa.

—Pues, entonces, a la mierda lo que piensen los demás.

Ese se estaba convirtiendo en su mantra: «A la mierda lo que piensen los demás». Tanto así que incluso se permitía llegar tarde al trabajo en alguna ocasión, y había dejado que Miki lo convenciera para comprar un traje que prescindía de la corbata. ¿Estaba teniendo su particular crisis de los cincuenta? No quería tener que pensar en eso. Llevaba más de treinta años haciendo lo que debía y ¿para qué? El mundo no era un lugar más justo, y, tal y como le había señalado Gael, la gente como Rossell seguía saliéndose con la suya.

Había llegado tarde también aquel viernes, cuando Marisa llamó a su puerta con una información que estaba a punto de enfrentarlo a uno de los dilemas más complejos de su vida.

—Disculpa, Víctor —dijo entrando como un ratoncito asustado, como hacía siempre—. Dijiste que si encontraba una relación en los expedientes del juez Varela te avisara. He encontrado una relación.

—Marisa, ya no llevamos ese caso. ¿Has seguido mirando los expedientes?

—Bueno, nunca dijiste que dejara de hacerlo. —Marisa era meticulosa, infalible con la letra pequeña, perfeccionista de una forma casi patológica. Pero en ocasiones se preguntaba si no padecía, efectivamente, algún síndrome compulsivo.

No quería saber nada más sobre el caso Varela, pero como Marisa llevaba semanas estudiando archivos y expedientes judiciales porque él había olvidado decirle que podía dejar de hacerlo, se sintió en la obligación de escucharla.

—A ver, ¿qué has encontrado?

Ella se acercó con su andar de topo, con una carpeta marrón entre las manos.

—Es la madre del chico, puso una demanda a Paco Martín, pero el juez Varela la desestimó.

—¿Qué chico?

—El cliente, el señor Álvarez.

La madre de Gael. Víctor se quedó inmóvil asimilando la información que acababa de serle revelada. Marisa dejó la carpeta sobre la mesa y dio media vuelta para salir de su despacho.

—Gracias, Marisa —soltó justo antes de que saliera, como si volviera de un trance—. Y… no es necesario que sigas revisando expedientes.

—Está bien. ¿Quieres que los mande de vuelta al juzgado?

—Sí. Puedes hacer eso.

Ella cerró la puerta y Víctor volvió a quedarse quieto observando la carpeta marrón. No quería abrirla. Tardó un rato y dos cafés en armarse de valor para leer el expediente y comprobar la documentación. Los nombres saltaron rápidamente a su vista entre las declaraciones. Yamila Cruz, la madre de Gael, junto a otras dos mujeres habían presentado una demanda a Paco Martín por estafa, inducción a la prostitución y trata. Se mencionaba a Elena Lleiva, conocida como Hellena, que había actuado como intermediaria y captadora para el señor Martín. La demanda la presentaba una abogada, Gema Narvae. Nunca llegó a juicio. El juez Varela había desestimado la demanda porque en aquella época no existía una ley que condenara la trata de mujeres en España o el proxenetismo. De hecho, seguía sin existir una ley que protegiera a las mujeres de contratos que las endeudaban y obligaban a la prostitución. Comprobó la fecha de la demanda y lo supo al instante, era una fecha que recordaba, aunque de todas formas lo comprobó entre sus notas; todo aquello sucedió apenas tres semanas antes de que la madre de Gael se arrojara a las vías de un tren. O, seguramente, la arrojaran, pues tampoco a nadie le importaba que se asesinara a una puta. Eran víctimas invisibles, carentes de derechos, a las que se podía vender, esclavizar y asesinar impunemente, porque había personas poderosas como Rossell o el juez Varela que se aseguraban de que siguiera siendo así.

Cerró la carpeta, cerró también los ojos y volvió a sumirse en la quietud absoluta. Ahí estaba, la pieza que faltaba, la que relacionaba todos los asesinatos, la que convertía aquellas muertes no en un accidente o un arrebato, sino en un crimen premeditado. Y que señalaba a un solo culpable. De sus ojos cayeron dos lágrimas que resbalaron por su cara hasta su boca, y notó el sabor salado colándose entre sus labios. No recordaba cuándo fue la última vez que había llorado… El labio inferior le temblaba, el cuerpo se le volvió gelatinoso, las manos se le quedaron frías. ¿Debería haberlo visto antes? Se había empeñado en creer en su inocencia, ¿cuánto de ello se debía a motivos legales y cuánto a su ceguera particular? «Gael, Gael, Gael… ¿Por qué, Gael?».

No sabría decir cuánto tiempo estuvo sentado a su mesa mirando al infinito. En algún momento guardó el expediente en su viejo maletín y salió. En la oficina no quedaba nadie, seguramente se habrían ido a comer. No tenía hambre, y una vez en la calle empezó a caminar sin rumbo, evitando volver a casa. Acabó su caminata sin sentido delante del juzgado de plaza de Castilla. Recordó su primer juicio, en ese mismo juzgado, treinta años atrás como abogado en prácticas para el Estado cuando aún se planteaba el derecho penal como un servicio público, y la justicia con mayúsculas. Recordaba la adrenalina, la inquietud, había ensayado toda la noche, memorizado sus notas, planchado su camisa tres veces… Recordó también cuando hizo el juramento de ser garante de la constitución y defender a aquellas personas que lo necesitaran…, garante constitucional de los derechos de las personas que lo tienen más difícil. No era solo un trabajo, era su vocación. Más tarde su padre y su hermano acabaron por convencerlo de las ventajas del derecho civil y financiero. Entonces no lo vio, no fue consciente del cambio, pero nunca más volvió a sentir ese cosquilleo al entrar en un juzgado.

Podía no haberse enterado, pensó… Si Marisa no fuese tan eficiente y hubiese devuelto los archivos al juzgado jamás lo habría sabido. ¿Podía fingir que no lo sabía?

Anochecía ya cuando regresó a su piso. La luna sonreía desde el cielo riéndose de él y aún no había resuelto el dilema de qué hacer con esa información. Cenaron los tres juntos como siempre, con Reina dando saltitos y pidiendo comida, Miki cediendo a sus caprichos y Gael regañándolo por consentir al perro. La noticia de la velada era que Miki había conseguido trabajo en una tienda de accesorios de lujo para perros. Estuvo casi una hora narrando cómo había entrado para mirar un vestido para Reina, se había puesto a charlar con la dueña y esta había acabado por contratarlo algunas horas al día cuando ella se ocupaba de la peluquería canina en la trastienda y se veía obligada a cerrar al público. Gael estaba leyendo A sangre fría, de Truman Capote, y como de costumbre había encontrado un montón de pegas a la novela.

—¿Cómo puede saber lo que pasó en la casa? No estuvo allí. Todos murieron, ¿quién se supone que lo contó? Igual tenían sus motivos, ¿no? Igual hay algo más que no contaron y ya nadie lo sabrá jamás…

Le resultó curioso que hablaran sobre los crímenes de otra novela, crímenes que eran verídicos. Víctor no tenía ánimo para discutir sobre literatura, pero sintió curiosidad por saber.

—¿Qué te hace sentir la historia?

—Me parece muy triste.

—¿Qué parte?

—Todo. La muerte de los Clutter y la historia de los asesinos. Es todo… triste.

—Sí que lo es.

De madrugada, Víctor, que esa noche había querido dormir solo, volvió al salón y se sentó en el saliente de la ventana con un sentimiento ambivalente. Una parte de él aguardaba a que Gael se despertara como había hecho tantas otras noches y se encontraran en la intimidad nocturna que les permitiera desvelar los secretos. Otra parte deseaba que no lo hiciera, y poder, una noche más al menos, fingir que nada había cambiado. Justo cuando pensaba que sería el destino quien decidiera por él, Gael asomó desde la otra habitación llevando en los ojos una pregunta. Se quedó de pie al otro lado del salón, los dos en silencio observándose en la penumbra, y se dio cuenta de que no era la primera vez que lo miraba de esa forma. ¿Era eso lo que le daba ese matiz incongruente a su mirada? Se preguntó cuánto tiempo llevaba temiendo el día en que él lo averiguara. Debía ser una carga pesada.

Gael se acercó despacio, no demasiado.

—¿Pasa algo?

Víctor tuvo que armarse de valor para responder. Una vez que entrara allí no habría vuelta atrás, pero sabía que esa era una verdad que no podía ocultarse.

—Encontré el expediente de tu madre, del juez Varela. —Él no respondió, bajó la mirada y se recostó en el borde del alféizar de la ventana a unos pocos pasos de Víctor—. Dime una cosa. ¿Cómo pudiste clavarle un puñal ocho veces?

—No fue así. Solo le había rajado el cuello…

—¿Solo? —Los ojos se le humedecieron de nuevo al comprobar que aquello no era un mal sueño y que él podía decir cosas como «rajarle el cuello» sin echarse a temblar como estaba haciendo Víctor.

—Fue cosa del coronel. Yo no había dejado huellas, así que decidió que necesitaba pruebas. Me puso esa estúpida camisa, cogió mi mano con el puñal y…

—Vale. No sigas… ¿Durante cuánto tiempo lo planeaste?

—Ese no era el plan. El plan incluía a Rossell, pero cuando vi lo que les estaban haciendo a Karim y a Reda… No podía dejarlos allí.

—Dijiste que no los conocías…

—No había visto al juez hasta esa noche, eso era verdad, y sí me había hecho amigo de Hellena, quería que me llevara hasta Rossell…

—Entonces, la sobredosis… ¿no fue un accidente?

Él apartó la mirada un instante antes de responder.

—Lo llaman muerte gris. Una combinación de drogas que se absorbe por la piel. Es irónico, en realidad, porque fue ella quien me explicó cómo se hacía.

—Todas esas mentiras… Todas tus versiones de lo que ocurrió esa noche, todo mentiras… Karim y Reda nunca se enteraron de nada, ¿verdad?

—No. Estaban todos distraídos intentando salvar a Hellena y aproveché para soltarlos.

—Y no te fuiste con ellos porque nunca fue tu intención marcharte…

—Habría salido bien si el coronel no se hubiera soltado… Lo había dejado bien atado, pero…

—¿Y tu padre? ¿También era parte del plan?

Se tomó un poco más de tiempo para contestar esa vez.

—No planeé matar a mi padre. Cuando supe lo que había hecho…, lo que seguía haciendo, fui a hablar con él. Solo eso. Discutimos… y… cuando vi lo poco que le importaba… En lo único que pensaba era en su teléfono nuevo… No lo había pensado, pero era tan injusto… Y entonces lo comprendí. Tenía que pararlos, a él y a los otros, tenía que pararlos porque nadie más lo iba a hacer.

—Has matado a cuatro personas, Gael… ¿Cómo puedes levantarte cada día y no…?

—¡¿No lo entiendes?! —Y su voz calmada cobró un matiz más oscuro—. Ellos la mataron, no solo la mataron, lo hicieron lentamente, torturándola un día y otro sin compasión… —Y ahora sí, la rabia llenaba sus ojos—. Le mintieron. Esa zorra de Elena, o Hellena, vino a Colombia, se hizo su amiga, la convenció, le dijo que en un año podría comprarse una casa bonita y traer a su familia a España, no dejaba de contarle lo bien que le había ido a ella, lo fácil que había sido… La engañó. Cuando llegó a España el hijueputa de Paco Martín la hacía trabajar doce o quince horas, un hombre tras otro, sin descanso, y luego le cobraba por el cuarto, por la comida. ¡Le cobraba hasta los condones de los putos cabrones que la violaban! Con todo lo que le quitaban no le quedaba una mierda para pagar la deuda, la puta deuda que tenía con esos cabrones que se llenaban los bolsillos de plata mientras mataban a mi mamá. —Sus ojos reaccionaron a la mención de la mujer que le había dado la vida—. Y mi padre, el peor de todos los hijoeputas. Mi padre le exigía que mandara dinero, y si no lo hacía, no la dejaba verme. Me usaba constantemente para obligarla a seguir cuando ella suplicaba que la sacara de acá. Todos ellos viviendo a costa del sufrimiento de mi madre durante cuatro años, ¡cuatro jodidos años! No me arrepiento, ¿me oyes? ¡No me arrepiento! Volvería a matarlos a todos…

Y las palabras del tatuaje de Gael volvieron a su memoria: «… Adiós, adiós, recuérdame siempre. Lo he jurado». Era el texto que pronunciaba Hamlet cuando juraba vengar el asesinato de su padre. ¿Cómo no lo había visto antes?

—Pero tú querías ser policía… —dijo, queriendo agarrarse a una última esperanza.

—Sí. Quería ser policía para ayudar a la gente… ¿Crees que la justicia podía haberla salvado? También lo intentó, pero ahí estaba el cabrón pedófilo del juez Varela para salvarle el culo a su amiguito Rossell. ¿Para qué quiere tanta plata ese hijoeputa? No le bastará nunca, es el mismísimo diablo. Y mientras, todos miran para otro lado. Incluso tú.

Víctor guardó silencio. Era una historia dura. Entendía su rabia, entendía de qué forma le habían fallado. También Víctor le había fallado, y, aun así…, había matado a cuatro personas a sangre fría. Era algo difícil de digerir.

—¿Por qué no me lo contaste desde el principio?

—¿Para qué, abogado? ¿Crees que tenías alguna posibilidad de lograr algo?

—Te habría defendido…

—Nunca te pedí que lo hicieras. Estaba dispuesto a ir a la cárcel, pagar por mi crimen. Nunca pensé en escapar, no era parte del plan.

—¿Crees que eso es lo que esperaba tu madre de ti después de todos sus sacrificios para sacarte adelante?… ¿Que acabes en la cárcel?

—¡No me hables de mi madre! —gritó—. ¡No se te ocurra imaginar que sabes nada! Tu vida no tiene nada que ver con la mía. Es fácil para ti hablar de justicia. Pero esa justicia no existe para gente como yo o como mi mamá. Está en todas tus novelas. Ella nunca tuvo una oportunidad…

Había rabia en sus palabras, en sus ojos, pero sobre todo había dolor, un dolor tan intenso e inabarcable… ¿Quién era él para juzgarlo? Él, que había crecido arropado y con todas las certezas a su alcance. Él, que pertenecía al mundo que le había dado la espalda a un niño. Porque aquello que contaba no le había ocurrido al hombre fuerte que se sentaba a su lado.

—Mi mamá era buena; no era muy lista, pero era cariñosa y buena de verdad —siguió en un tono más calmado—. Yo era solo un niño y ella sufría cada día que no estaba conmigo, era lo único que quería, poder cuidar a su hijo. No era muy lista mi mamá, pero era solo corazón, como Miki… Yo no soy como ella. —Y su tono se volvió frío—. Me parezco más a mi padre. Es una especie de poder que puedes usar sobre las personas para conseguir lo que quieres de ellas y que no te afecte. Sé que él lo tenía. Cuando murió mi madre, se buscó a otra con la que hacer lo mismo, y no le importaba en lo más mínimo. Yo también lo tengo, ese poder, pero no pienso usarlo para aprovecharme de la gente buena como mi mamá. Prefiero usarlo contra los cabrones como mi padre o el juez Varela. Tienes razón, te mentí… Esperaba que tú atraparas a Rossell por mí.

—Así que yo también era parte de tu plan.

—No. —Gael se acercó a Víctor, y en sus ojos volvía a ver al chico que adoraba—. Al principio sí, puede…, pero luego, cuando te conocí mejor… Yo creía en ti, quería creer que podías…, pero tú también has dejado ganar a Rossell…

Así que esa era la historia, la razón por la que Gael estaba con Miki: quería protegerlo, cuidar de él para que otros no se aprovecharan, como habían hecho con su madre. Lo mismo que le impulsó a ayudar a Karim y a Reda, o a cualquiera que pudiese estar en la misma situación que su madre. El sexo no le afectaba, habría hecho lo que fuera necesario para protegerlos, para llevar a cabo su justicia. Y saber que tenía esa capacidad para abstraerse de sus propias emociones era, tal vez, lo que más miedo le daba.

—Tienes que irte.

Gael se tapó la boca con una mano, y de golpe su frialdad se esfumó dando paso a un llanto que intentaba aguantar.

—No lo digas, por favor… ¿No podemos hacer como si no hubiera ocurrido?… Nadie más lo sabe, nadie sospecha nada ya…

—¿Y Miki? ¿Sabe algo?

—No. Nada… Nadie tiene por qué saberlo…

—Pero yo lo sé —y el llanto se intensificó— y Rossell lo sabe… Y aún hay quien investiga el caso… Si lo descubren, nos convertirías en cómplices, a mí y a Miki… ¿Crees que Miki aguantaría la cárcel?

—¡No… no…! —Las lágrimas caían sin control por su rostro, las manos en la frente comprendiendo cuánto había arriesgado con sus acciones.

—Tienes que marcharte. Te daré dinero para que empieces…, deberías ir a algún país que no tenga acuerdo de extradición con España y…

—Está bien… —aceptó él calmándose un poco. Aunque entonces fue Víctor quien no pudo contener más las lágrimas.

—… Y no puedes decirme a dónde, ni contactarme, es mejor que yo no sepa nada… No sé cuánto tiempo puedo mentir por ti…

Y él se acercó y buscó a Víctor, apoyó su frente contra la suya, rodeando su rostro con las manos.

—Lo sé, es lo que me gusta de ti… Eres de los buenos… Lo siento… Perdóname… —susurró antes de besarlo, y siguieron besándose, saboreando las lágrimas el uno del otro mientras Gael seguía repitiendo—: Lo siento…, lo siento… Quería quedarme contigo. Pensé que podía olvidar a Rossell, olvidarlo todo y quedarme contigo… —Gael hablaba y Víctor lo besaba; a pesar de todo, a pesar de saber lo que había hecho, no podía evitar amarlo—. Promete que cuidarás de Miki, no dejes que le pase nada malo… Lo quiero tanto…

—Tranquilo, cuidaré de él por ti…

—¿Lo juras?

—Sí, te lo juro…

—Es mejor que no se lo digas…, no se lo cuentes a él, por favor…

Siguieron besándose como no lo habían hecho nunca. No era deseo, era otra cosa, era quizás el anhelo de lo que estaban por perder, la añoranza de la vida juntos que ya no tendrían, porque el pasado no puede cambiarse ni borrarse, y el suyo solo podía quemarlo todo. Y ese ardor era lo que encontraron esa noche. El fuego de la destrucción los llevaba a buscar un poco más, a arrancarle un momento al tiempo, una última sensación que poder atesorar para el espacio en blanco que estaba por llegar. Se besaron y casi sin notarlo se fueron desnudando, buscándose con la desesperación de ese futuro robado. Los cuerpos desnudos se acariciaban, intentando memorizarse. Caminaron desnudos hasta la cama de Víctor, se tumbaron el uno al lado del otro y durante largo rato solo se miraron, tocándose de vez en cuando, sonriéndose o volviendo a llorar. Luego volvieron a besarse, entrelazados uno con el otro, unas veces Gael encima de Víctor, otras Víctor encima de Gael. Los dos cuerpos tan juntos que sentían cada parte del otro en el suyo, y de alguna forma no era algo sexual, iba más allá de lo físico. Hacía rato que sus pollas estaban endurecidas, pero las ignoraban; podía notar la suya en contacto con la propia, y muy lentamente comenzaban a restregarse el uno contra el otro, sintiendo el calor del contacto en su pelvis, en sus genitales, con sus labios y su lengua en su boca. Lo amaba tanto, no quería que terminara, quería desearlo así siempre, quedarse con el anhelo para conservar algo. Pero entonces él le pidió:

—Quiero sentirte…

—No…

—Por favor…, déjame ser tuyo una noche…

Y Víctor cedió.

—Puedes ser mío por una noche, y yo seré tuyo para siempre…

Gael permanecía tumbado de lado mientras Víctor lo abrazaba desde la espalda, las caricias volvían a ser intensas y la boca de Gael lo buscaba. Lo penetró despacio, sus dos cuerpos parecían encajar como uno solo. Hicieron el amor lentamente, Víctor moviéndose apenas, entrando y saliendo ligeramente, porque lo que necesitaba era su abrazo, su aliento, su calor. Alcanzaron juntos el orgasmo con los alientos respirándose de forma casi imperceptible, y las lágrimas que volvían a brotar se mezclaban con otros fluidos corporales. Y supo que no podía perderlo, que jamás dejaría de amarlo, que estaría dispuesto a hacer lo que hiciera falta para tenerlo un poco más.

—Olvida todo lo que te he dicho antes —dijo Víctor—. Quédate… Quédate conmigo. No te vayas nunca de mi lado. —Y los dos sonrieron con la idea—. Encontraremos la forma…, nadie tiene por qué saberlo…

—Entonces me quedo. Para siempre…

—Sí…, para siempre… No soportaría vivir sin ti…

Y siguieron besándose y abrazándose como una promesa, sin querer dejarse marchar, sin querer dejar escapar ese instante absoluto y completo, hasta que los venció el sueño cuando el sol comenzaba a anunciar un nuevo día, un último día.

Cuando Víctor despertó unas horas más tarde, Gael ya no estaba.

Lo atravesó una punzada de pánico. Se levantó de la cama de un salto y, aún desnudo, salió al salón y recorrió a toda prisa su apartamento. Gael no estaba, y tampoco estaba Miki. No podía ser, se dijo, lo habían hablado, había cambiado de opinión. Y quiso enfadarse con él, gritarle que no era justo, que no podía marcharse de esta forma, sin darle la oportunidad de hacerle cambiar de parecer. Entonces, al volver a su habitación lo vio, sobre la cama, como un mensaje de despedida, el libro con la portada gastada de Matar a un ruiseñor. Y lo comprendió, había tomado la decisión correcta por él, porque Víctor había perdido la fuerza de voluntad para hacerlo.

Pero ¿por qué llevarse a Miki?… Eso no era justo.

El dolor era tan intenso que le faltaba el aire, le ardía la cabeza, los ojos, se había dejado vencer por la autocompasión. Justo en ese momento, el ruido de unas llaves en la puerta; y de pronto Miki, que volvía de pasear a su perrito, entraba con una barra de pan fresco entre las manos. Y lo amó tanto en ese instante. Fue a su encuentro y lo besó antes de que él pudiera liberar las manos de sus diversas cargas, y sintió un alivio tan profundo…

—¿Ha pasado algo? —preguntó el chico menudo, y Víctor, con un enjambre en la cabeza, se detuvo a mirarlo sin saber por dónde empezar.

CAPÍTULO 18

Quería darle tiempo a Gael, así que esperó una semana desde su partida para seguir con el plan. Aquella mañana al levantarse, sin embargo, volvió a tener dudas, quiso convencerse de que era preferible esperar un par de días más, y luego se obligó a continuar, porque sabía muy bien a dónde lo llevaba esa cadena de justificaciones.

Se detuvo primero en la oficina de correos, y en un sobre naranja envió a la cabo Lara el archivo del expediente de Varela sobre el caso de la madre de Gael. Ella sabría llegar a las mismas conclusiones que él. No se sentía capaz de hacer más al respecto; sentarse ante ella y decir en voz alta que lo había dejado escapar era, tal vez, ir demasiado lejos.

Después se dirigió con su maletín de cuero raído al centro de la ciudad. Media hora más tarde entraba en la comisaría del distrito centro para hablar con el inspector Contreras.

—Vaya, Andrade —lo saludó con cierto regodeo—. Tu caso no deja de tocar los cojones.

—Hace tiempo que dejó de ser mi caso.

Los dos se sentaron y el inspector se despanzurró en su sillón haciéndolo girar de un lado a otro.

—¿En qué puedo ayudarte entonces?…

—Creo que más bien voy a ayudarte yo esta vez. Vengo a entregarte a Rossell.

—Rossell, dices… —afirmó poco convencido—. Seguimos con esas… —Pero al ver que Víctor no variaba el gesto y seguía serio, clavándole la mirada, se rindió a la curiosidad—. Está bien, a ver qué tienes.

Víctor entonces sacó de su maletín la documentación con la que fue desgranando la trama financiera de las empresas del magnate. Tuvo que explicárselo tres veces para que el inspector comenzara a comprender de qué iba aquello. Era una red extensa y complicada que se ramificaba en un entramado interminable de nuevas empresas y acababa con activos en compañías perfectamente legales que desconocían por completo que formaban parte de aquella estafa de magnitud endiablada. Era precisamente su complejidad y su diversificación lo que hacía fácil ocultar el fraude.

—¿Me estás diciendo que podemos pillar a ese hijo de puta por una cuestión fiscal?

—No es solo un tema fiscal. Es una estafa piramidal, lo que se conoce como un esquema Ponzi en el mundo empresarial, a través del cual blanquea el dinero del tráfico sexual. No puedo demostrar el negocio sexual, pero sí que hay una millonada de fondos de origen desconocido y difíciles de justificar. Si vamos sumando delitos, podrían caerle unos cuarenta años de cárcel.

El inspector volvió a recostarse con una mueca de satisfacción en el rostro.

—¡Joder, Andrade…, esto es la polla!

Pasó el resto del día en comisaría. Contreras no tardó en formar un equipo para el caso, con especialistas en delitos financieros a los que Víctor también tuvo que explicar una vez más el entramado delictivo de Rossell. Mandaron traer comida, y ninguno se movió de allí hasta diseñar un plan estratégico para revelar el caso y llevar a cabo detenciones sin que Rossell lo viera venir y pudiera escapárseles. Había cierto ambiente de euforia mientras comprendían que estaban a punto de realizar una de las detenciones más célebres de sus carreras, y que no quedaban flecos que pudiesen desbaratar sus intenciones. Iban a detener a Rossell y a llevarlo ante la justicia al fin. Y ya era hora.

La euforia, sin embargo, no era compartida por Víctor, que cerca del anochecer, y cansado ya de la tensión acumulada, observaba a los oficiales cerrando sus conclusiones.

—No se te ve muy feliz —adivinó el inspector, acercándose a él y encendiendo un pitillo junto a una ventana abierta—. Alegra esa cara, hombre, has hecho un gran trabajo.

—Disculpa, no me siento bien, la verdad, es posible que le esté jodiendo la vida a mi hermano… Espero que no, espero que me haya hecho caso y que no le salpique demasiado.

—Tú no le estás jodiendo la vida, se la habrá jodido él solito. Es un hombre adulto, toma sus propias decisiones. Cuando la gente se mete en estos embrollos, sabe perfectamente lo que está haciendo; y no lo hacen por ninguna causa noble, lo hacen exclusivamente para su propio provecho y, por lo general, ni siquiera les hace falta… —Le dio una calada a su cigarro y dejó escapar el humo cuidadosamente por la ventana—. A veces les sale bien y se dan la gran vida; esa es la apuesta… pero no son inocentes. Si los pillamos, sabían bien dónde se metían.

Los adictos al poder, pensó Víctor. De alguna forma él también lo había sido durante una parte de su vida. Apostando a ganar, convencidos de que la victoria aguarda al final, de que solo se trata de jugar una última mano. Negociando con la vida de los demás, sacrificando tiempo, familia, salud… Jugándose la vida en esa apuesta interminable, hipotecando su libertad, porque confunden riqueza con libertad. Tal vez la cárcel era lo único que podía salvarlos.

Caminaba a solas por la oscuridad indómita de la ciudad. Una mano en el bolsillo; en la otra, su maletín y su corbata atada con un nudo. Sus pasos llevaban un ritmo sosegado y su maletín se había liberado de su carga; ahora vacío y despojado, volvía a estar lleno de oportunidades y de esperanza.

Su marcha había sido un acto de amor. Ahora lo veía con claridad. Cuando Víctor flaqueó, cuando dejó que la tentación fuera más grande que su voluntad, Gael soltó las amarras e hizo lo único que podía liberarlo de la culpa, de caer en el fango de la corrupción: desaparecer de su vida.

Podía desaparecer de su vida, pero no de su corazón. Gael era una melodía hermosa y desgarradora, inusual e inquietante. Una que no había escuchado antes, que se apoderó de él como ninguna otra música que hubiese escuchado, que lo emocionaba, le hacía sentir vivo y lo descolocaba todo. Y ahora que la había escuchado no había marcha atrás, no volvería a sentir nada parecido a la experiencia de escuchar esa melodía por primera vez. Fue suyo una sola noche. Pero tal vez eso era lo único que se podía tener de él. Gael era una fuerza de la naturaleza, eso que lo hacía impredecible y peligroso era lo mismo que lo hacía tan atractivo. No se puede poseer la tormenta, jamás sería suyo, ni de nadie. Hay cosas mágicas y efímeras que no pueden ser capturadas, pues, si lo intentas, solo consigues destruir aquello que las hace hermosas.

Ese era el día que había escogido para cerrar las últimas puertas. Ya no había marcha atrás, su acto de amor se cobraba aquella noche, esa noche ganaban y perdían, pues Gael jamás podría volver. Y Víctor se dirigía a casa para responderle con otro acto de amor.

Miki llevaba días melancólico, se sentaba junto a la ventana con su perrito en brazos, o a solas a mirar la calle, como si esperara verlo volver, levantando la vista esperanzado cada vez que escuchaba el ruido de una puerta. Había comprendido que Gael no volvería, que era necesario que se marchara, aunque no sabía por qué, pues Víctor había cumplido su promesa y no le había desvelado la parte más cruel de la verdad.

Víctor se acercó a Miki esa misma noche y se sentó frente a él en el alféizar de la ventana, del mismo modo que, no hace tanto, se había sentado junto a Gael.

—¿Cómo ha ido? —preguntó Miki—. Tu reunión se ha alargado mucho, estarás cansado… ¿Quieres que te prepare algo? —Siempre se le adelantaba, preocupándose por Víctor antes de que pudiese hablar, aun estando triste.

—Estoy bien, perfectamente en realidad. Quería darte algo. —Y sacó de su bolsillo una cajita negra y pequeña, de esas que se abren como una ostra y cuyo propósito más tradicional alertó a Miki, que quiso comprobar en el rostro de Víctor si iba en serio antes de coger la cajita y abrirla. Dentro encontró un anillo, de esos que vienen con una pregunta implícita, y el chico volvió a buscar en los ojos de Víctor una comprobación de que aquello era real.

—¿Es una broma?

Víctor sonrió.

—No, para nada. Va muy en serio.

—Pero… ¿por qué?

Le resultó tan enternecedor que no creyera que se lo mereciera.

—Porque te necesito, Miki, y no puedo perderte a ti también. Necesito que pongas algo de color en mis comidas y llenes mi casa de estrellas… —le aseguró antes de darle un breve beso. Sí, necesitaba a Miki, porque él lo entendía, era con él con quien podía evocar su recuerdo, con quien todo lo vivido cobraba sentido, el que sabía lo que significaba amar a Gael y sentir su ausencia. Pero era algo más—. No podría estar sin ti… —Y mientras lo decía supo que era verdad. Miki se había colado en su vida sigilosamente y se había acomodado a él sin presunciones ni exigencias. Era el agua tranquila que calma la sed al final del día, y ya no podía imaginar su vida sin él—. ¿Qué me dices, Malik Jara? ¿Querrás ser mi…?

Pero nuevamente lo cortó antes de que pudiera terminar la frase, lanzándose a sus brazos y a besarlo con efusividad, repitiendo «sí, sí…» y dando saltos de alegría, y llorando, y llevándose las manos a la cabeza. Hasta que de golpe se detuvo, mudando por completo de estado de ánimo.

—Pero… ¿y cuando vuelva Gael…?

No preguntó «y si vuelve», porque no quería dejarlo marchar, y podía entenderlo, Víctor tampoco quería aceptar la idea de no verlo más.

—Pues le hacemos un sitio en la cama…

Y la sonrisa de Miki volvió a ocupar todo su rostro, haciéndolo resplandecer, todo ojos, boca y corazón, como era él. Se besaron y Miki se sentó en sus rodillas para dejar que le pusiera el anillo en el dedo anular. Y no pasó mucho tiempo antes de que el anillo fuera lo único que llevaba puesto.

Unos días más tarde, casi de casualidad, Víctor encontró el libro que Gael había dejado sobre su cama como despedida, y que había quedado olvidado en una repisa de su dormitorio. Tomó la novela de Harper Lee y se sentó sobre el colchón a ojearlo. Leyó algunas páginas aleatoriamente. Lo había leído varias veces a lo largo de su vida y siempre descubría algo nuevo en cada lectura, o tal vez él era una persona distinta y cada vez que lo leía sacaba una nueva conclusión.

Con frecuencia se preguntaba qué sería de Gael. ¿Acabaría en la cárcel después de todo? Podía imaginarlo convertido en un abogado defendiendo causas perdidas, y podía imaginarlo también trabajando como sicario. A veces se preguntaba si había llegado a conocerlo. ¿Quién era realmente? O qué parte de él era la auténtica: la víctima, el héroe o el asesino. Que pudiera ser cualquiera de las tres era lo que más le había asustado de Gael.

Estuvo a punto de volver a dejar el libro en la estantería sin verlo, pero en el último instante lo descubrió: al final del libro, en la última página, había una frase escrita con tinta azul que no era una anotación de Víctor, él jamás usaría otra cosa que no fuera un lápiz. «No soy un ruiseñor», había escrito, y no tuvo ninguna duda de que era un mensaje de Gael para él. Entendía el mensaje, recordaba la cita del libro: «Dispara a todos los grajos que quieras, pero recuerda que es pecado matar a un ruiseñor». Intentaba decirle que no tuviera piedad con él, que hiciera lo que debía, que pasara lo que pasara no era culpa de Víctor, porque él no era inocente…

Sí, entendía el mensaje, pero, aun así, durante las siguientes semanas, volvía a su cabeza de forma insistente esa pequeña frase: «No soy un ruiseñor». Tenía la sensación persistente de que se le escapaba algo.

Una tarde, cansado de darle vueltas a lo mismo, introdujo la frase en Google. Salió todo tipo de información sobre pájaros y cuentos con ruiseñores. Pero la frase en concreto no aparecía. Comenzó a probar en otros portales de internet y redes sociales, hasta que de pronto lo encontró. Una cuenta en Instagram con el nombre «No soy un ruiseñor» —@nosoyunruisegnor—, y el corazón se le aceleró de inmediato. Entró en la cuenta, que apenas tenía un par de seguidores, y la primera foto que vio fue la cubierta de su libro sobre su cama, tal y como la había dejado Gael el día que se marchó. Y una emoción intensa lo invadió al instante humedeciendo sus ojos. A continuación, algunas fotos más: una de unas piernas con botas de montaña descansando en paz sobre un prado verde con un fondo de montañas nevadas. Otra de una mano dejando escapar un hilo de arena anaranjada, que claramente no era de ninguna playa española, tal vez el desierto, o algún otro lugar lejano y exótico. Y se le escapó una risa de complicidad, como si riera con él como habían hecho otras noches, porque hubiese sido tan hábil de encontrar la forma de hacerle saber que todo iba bien, y que también pensaba en él, y una sensación de victoria hermosa por haber sabido descifrar su mensaje. Y supo interpretar también aquellas fotografías: le decía que confiaba en que Víctor haría justicia por él. Que acabaría con Rossell, que podía olvidar su venganza, pasar página y permitirse una vida propia, sin ataduras, sin rencor. Libre al fin, volaba como el ruiseñor que siempre fue.

FIN

EPÍLOGO

El chico de la cazadora rosa está abstraído. Sus ojos no se despegan de la pantalla de su teléfono, que los ilumina de azul intenso. Da la impresión de que está en otra parte, nada a su alrededor lo puede distraer. Ni siquiera el otro par de ojos, estos pardos tirando a verdosos, que lo observan con el mismo detenimiento desde el extremo opuesto de la habitación. Que no es una habitación, un espacio entre espacios; más bien, un espacio entre tiempos, una sala de espera, con hileras de sillas plegables incrustadas al suelo, en una disposición en apariencia organizada, aunque con un orden peculiar, unos enfrentados a otros, formando líneas perpendiculares o corros, indistintamente, aprovechando el espacio. Nadie habla, y si lo hacen es casi en susurros por respeto a no se sabe qué, aunque sus voces se pierden de todas formas en el espacio sin fin de salas y pasillos, con el ruido de fondo de un murmullo continuo de voces, pasos, puertas, llamadas, carros, camillas, como un runrún constante y metálico. Solo de cuando en cuando se rompe la quietud forzada con el anuncio de la voz chillona de la enfermera soltando un nombre como una pregunta que queda en el aire —¿Fernando Ortiz?—, despertando las miradas por unos segundos mientras los habitantes accidentales de la sala se miran unos a otros buscando al culpable en cuestión, para que se levante y atienda a la llamada, para que no los haga perder más tiempo.

No en cambio el chico de los ojos azules; él se mantiene pegado a su pantalla de teléfono, sin hacer caso de las interrupciones. El otro chico, el chico del gorro de lana negro que lo observa, está inquieto. Le sudan las manos y lleva un rato limpiándoselas en la tela de sus vaqueros gastados; se ha levantado unas ocho veces a buscar algo en la máquina de bebidas, que finalmente no compra, solo da una vuelta, vuelve a sentarse, intenta también distraerse con su teléfono, pero no lo consigue. Sabe que es el día. Lo había decidido, llegó completamente seguro de que ese sería el día, y sin embargo lleva ya veinte minutos con un nudo en el estómago intentando armarse de valor. Tal vez esa sea su última oportunidad, tal vez él no vuelva la semana que viene, pero lleva diciéndose lo mismo las últimas dos semanas. El chico del gorro de lana se levanta al fin, se acerca y se sienta dejando tan solo un asiento entre los dos. Aunque el chico de los ojos azules ni se inmuta, continúa absorto en su pantalla.

—Qué poder de abstracción —comenta, con una sensación suicida al sentir que rompe la barrera que hasta entonces los protegía. Los ojos azules levantan la mirada de golpe; consciente de su presencia, como si lo hubiesen arrancado de una realidad alternativa. Pero no dice nada, confuso aún por la interrupción súbita—. Debe ser muy interesante…

Pestañea un par de veces antes de decidirse a responder, tal vez por obligación de explicarse o por cortesía.

—Estoy estudiando… un examen…

—Oh, vaya. No quiero molestarte si tienes un examen.

—No, es… es la semana que viene…

—¿Y ya estás estudiando? Jo, yo no consigo estudiar hasta la noche antes, por mucho que me ponga…

Parece que está a punto de sonreír, pero desiste.

—Ya, bueno. No tengo nada más que hacer.

—Ya…, es un rollo…

Baja la mirada al teléfono, pero está incómodo, porque sabe que sería descortés ponerse a estudiar otra vez, aunque se nota que quiere hacerlo. El chico del gorro de lana piensa en preguntarle si ha venido solo, aunque ya sabe que sí, lo ha visto otras veces, siempre solo. Él, en cambio, después de horas de negociación solo ha conseguido que su madre se vaya a la cafetería. Piensa en las preguntas audaces que ha ensayado, pero las descarta.

—¿De qué es el examen? —pregunta en cambio, mejor ir a lo seguro.

Psicología, responde, ¿en serio?, y hablan un rato de la universidad, porque él tendría que haber empezado ese año, pero no pudo ser, el año que viene, dice. También el chico de los ojos azules tendría que haberse ido a Londres. ¿Londres? Qué guay…, pero no pudo ser. El año que viene, sí, el año que viene. Los dos saben por qué, pero no lo dicen. Saben también que quizás no haya un año que viene, pero tampoco lo dicen. Piensa que resulta estúpido que no lo digan, así que se lanza a formular una de las que había ensayado.

—¿De qué te estás muriendo tú? —Su gesto es de sorpresa, sus ojos azules se abren mucho. Él aprovecha para acercarse un poco, se cambia al asiento de al lado y le llega una leve oleada del olor de su colonia—. ¿No lo sabes? Esta es la sala de los moribundos, no se llama así oficialmente, aunque estoy seguro de que entre los enfermeros le ponen motes por el estilo. —El comentario surte efecto, y él sonríe, aunque es más bien una risa muda—. Lo mío es obvio —dice señalando su cabeza calva bajo el gorro de lana como efecto de la quimio—. Me han extirpado un testículo —confiesa acercándose mucho—. Una putada…

—Una putada —conviene. Y le gusta que no hace preguntas, ni comentarios condescendientes.

—¿Y tú?

—VIH.

No se espera esa respuesta, pero disimula bien su sorpresa.

—Ya nadie se muere de VIH.

—Ya, eso dicen todos…

—Pero no quieres oír eso, ¿verdad?

—No.

—Es una mierda.

—Sí, es una mierda.

Y una vez más los dos saben de lo que hablan. Se han quedado mirándose a los ojos unos instantes. Pero los ojos azules se retiran; no vuelve a su pantalla, busca en el infinito una salida que no parece encontrar, queriendo refugiarse en un anonimato que ya no existe.

Le ha gustado ese instante de encuentro, y ya está sentado a su lado de todas formas, así que se arriesga.

—Me gusta tu pulsera.

Los ojos vuelven con algo más de intensidad que antes, luego se dirigen a la pulserita de hilos de colores que forma un pequeño arcoíris alrededor de su muñeca, que él comienza a marear con la otra mano como un tic nervioso. Y sabe que ya está vendido. Los ojos se vuelven a cruzar unos segundos y a él se le escapa otra sonrisa. Incluso le parece notar que se ruboriza ligeramente, y entonces se da cuenta: es tímido. Lo había tomado por indiferencia, pero no es eso, solo timidez. Y le gusta.

«¡Pablo Tapia!».

Anuncia en ese momento la enfermera con su indiscreción habitual, como si los nombres personales de cada uno pudieran airearse sin pudor, exponiéndolos al escrutinio de los demás.

—Eso es por mí —se lamenta. Pablo se levanta y se siente observado. Las miradas aburridas del resto de la sala del hospital se le clavan en una mezcla de anticipación y curiosidad. Tal vez debería marcarse un bailecito para entretener a la audiencia. Se siente observado, juzgado, o más bien decepcionado. Se ha roto el espejismo, la pequeña burbuja temporal que habían creado—. Bueno…, nos vemos… —dice a modo de despedida.

—Nos vemos —contestan los ojos azules. Y percibe una pizca de tristeza en la despedida.

Comienza a caminar hacia la consulta de su médico, pero justo antes de entrar se detiene. Su madre ya está abriendo la puerta, ha vuelto, aunque no sabe en qué momento. Todo le resulta demasiado estúpido, falso. Justo antes de entrar, da media vuelta, regresa apresuradamente y se sienta al lado del chico de los ojos azules, que al instante advierte su presencia.

—¿Sabes? Hace como un mes le pedí a la enfermera si podía hacer coincidir mis citas con las del chico guapo de los ojos azules. Y es una tía muy maja, porque desde entonces coincidimos todos los martes a esta hora…, aunque no me había atrevido a hablarte, hasta hoy. Y quién sabe si volveremos a coincidir, y puede que tú y yo no tengamos todo el tiempo del mundo, así que parece estúpido andarse por las ramas y seguir perdiendo tiempo que quizás no tengamos... —Sin dejar de hablar, le quita el teléfono móvil de las manos y, hábilmente, entra en la página de contactos, donde empieza a escribir sus datos—. Así que, si te apetece, me llamas y quedamos, y hacemos lo que tú quieras… —Y cuando le devuelve el aparato, sus ojos vuelven a coincidir una vez más. Aunque él los desvía, consciente de que han despertado la curiosidad de los asistentes, entretenidos con la inesperada interrupción de su tediosa rutina de espera, que tenía pocos alicientes.

—Vale —contestan los ojos azules, en voz baja.

—Vale —repite también Pablo, de forma tonta. Y los dos sonríen a la vez.

Pablo se aleja y desaparece tras la puerta de la sala de consultas número tres. Los ojos azules se quedan solos, y buscan refugio tras la pantalla del teléfono, escondiéndose de las miradas de los otros. Una mujer lo observa sin tapujos desde la esquina con una sonrisa compasiva. Tiene ganas de desaparecer. Se hunde un poco más en el incómodo asiento plegable, y no consigue concentrarse en su libro, que no son los apuntes de psicología social que debería estar estudiando, sino una novela de misterio. Por suerte no tardan en llamarlo.

Entra en la consulta número uno para que le den los resultados del análisis de sangre que se ha hecho previamente. Se sienta frente a su médico, lo invade el familiar olor a antisépticos, escucha como le habla de niveles de CD4, del recuento de linfocitos —aún están probando la medicación—, le hace las preguntas habituales, si tiene náuseas, mareos, fiebre… Pero no presta atención. Su cabeza se ha quedado pegada a la conversación con el chico del gorro de lana. Piensa que es la primera vez que le cuenta a alguien que acaba de conocer que tiene el virus que todos temen y del que nadie quiere hablar, y piensa que, lejos de salir huyendo, le ha dado su número de teléfono. Piensa también que ha sido la conversación más sincera que ha tenido en los últimos meses y que resulta extraño pensar que le hubiera gustado quedarse un rato más a hablar.

Sale de la consulta llevando en la mano su análisis de sangre y una hoja del panel químico con una larga lista de siglas y números que no entiende. Su médico le ha dicho algo sobre la alimentación, que no ha escuchado, pero no le importa nada de eso. Se queda perdido entre pasillos, observando puertas, inadvertido como una sombra. Le escribe a su hermano que no hace falta que venga a recogerlo, que va a tomar el autobús. Piensa que podría preguntar, pero no se anima a hacerlo, así que aguarda sin saber si aguarda a algo o a nada. No tiene prisa.

Después de unos minutos, la puerta de la consulta tres se abre y sale el chico del gorro de lana. Su madre detrás se queda hablando aún con la doctora que los ha acompañado hasta la puerta. Se ven. Sonríen. Le hace una señal con la mano para que cruce la sala y se acerque. Él le dice algo a su madre, que sigue ocupada preguntando a la doctora, y se acerca trotando hasta el pasillo en el que lo aguarda con una sonrisa.

—Hola de nuevo… —dice él en cuanto está cerca. No le contesta, lo agarra de la muñeca y tira de él hacia el hueco de las escaleras de emergencia, que se esconden tras unas puertas abatibles.

De pronto están solos, en la penumbra que se crea en el remanso de las escaleras que nadie utiliza y que carecen de ventanas. Se miran a los ojos, y en ese momento lo saben, no necesitan decirlo. Los labios se juntan, y se besan. Luego se miran, y ríen. Porque es tonto, y es una travesura, y carece de sentido, y, al mismo tiempo, es lo único que importa.

—¿Nos vamos? —sugieren los ojos azules.

—¿A dónde?

—A donde sea. —Quiere decir algo más, pero no le sale, o quizás le parece que sobra.

—Mi madre me está esperando.

—Mándale un mensaje, dile que has tenido que irte.

—Estás loco… —dice, pero no ha dejado de sonreír.

—¿Yo? Si has empezado tú… Hay un autobús que para en la esquina. ¿Subimos?

Unos minutos más tarde bajan los dos a toda velocidad por las escaleras de emergencia, saltando los escalones de dos en dos y riendo sin parar y sin motivo. O más bien huyen, escapan de la muerte que les viene pisando los talones, y por primera vez en meses siente que está vivo, que tiene ganas de reír sin motivo. Cuando llegan a la planta baja y va a abrir las puertas de salida, él lo detiene, tirando de su brazo para frenarlo.

—¡Espera! Aún no sé cómo te llamas.

Se gira hacia él y contesta:

—Romeo. —Piensa en las explicaciones que suele dar, en la larga historia para explicar cómo acabó llamándose así, pero no añade nada, cree que él lo entenderá.

—¿Romeo? —Una sonrisa distinta asoma por la esquina de sus labios—. Creo que me he enamorado de tu nombre.

Y vuelve a besarlo, esta vez con lengua, con manos que se buscan, con sus respiraciones mezclándose, con todo. Y el tiempo ya no existe.

Después, más tarde, siguen corriendo. Y ya han dejado de ser el chico del gorro de lana y el chico de los ojos azules. Ahora son Pablo y Romeo, que cruzan el aparcamiento del hospital, cogidos de la mano, hasta la parada a la que el autobús ya está llegando.

—Te echo una carrera.

Y corren, con todas sus ganas, como si les fuera la vida en ello; y tal vez sea así, y, por lo mismo, no dejan de reír.

—He ganado —dice Romeo, que ya está subido y le tiende la mano para ayudar a Pablo, que jadea en exceso.

—No vale, yo estoy en quimio…

Y algo más tarde están sentados juntos en la última fila del autobús mirándose a los ojos, tontamente, las manos aún entrelazadas.

—¿Otra carrera? A ver quién se muere antes.

Y Pablo, lejos de escandalizarse, deja escapar una carcajada.

—Y ¿quién gana?

—El que se muere antes, claro.

Se escurren en los asientos, sus rodillas quedan colgando del respaldo del asiento que tienen delante y las cabezas hundidas, de modo que se crea la ilusión de estar a solas en un cuarto separado, donde nadie puede verlos o molestarlos. Solos en una burbuja en la que ellos dos lo entienden todo al fin, y por eso se ríen y se enamoran, porque ya no importa, o, tal vez, sea lo único que importa.

—¿Sabes? El dos de febrero del año que viene será capicúa —dice Pablo.

—¿Eso qué quiere decir?

—Que se puede leer igual para un lado que para el otro. Será el cero dos, del cero dos, del dos cero dos cero. Hay quien dice que es un día mágico…, aunque también se dice que llega el fin del mundo. ¿Eres supersticioso?

—No lo sé. Creo que no.

—Elige: magia o fin del mundo.

Romeo se lo piensa, sabe que es una pregunta importante, mira al techo en busca de su respuesta antes de contestar:

—Normalmente diría fin del mundo…, pero hoy quiero que sea magia.

—Vale, yo también elijo magia. Entonces no moriremos en el dos mil veinte.

Y allí, en la burbuja que han creado, en la que puede existir la magia, se besan, y se hacen fotos que conservarán para siempre, y se cuentan secretos, y se sienten invencibles, libres, inmortales.

UN AÑO Y MEDIO MÁS TARDE…

Romeo sale de la estación de metro. Echa un vistazo a las indicaciones del GPS de su teléfono antes de comenzar a andar, solo por estar seguro, para que no lo vean rectificar, para que no parezca que no conoce el camino, aunque nadie está prestando atención. Camina por la acera de piedra blanca, hay un parque diminuto entre dos edificios, pasa frente a una iglesia, pequeña también, y localiza un Sainsbury’s en un cruce, no muy lejos; también hay una cafetería de mesas chiquititas, un pub inglés con sus ventanillas de madera verde, un mercadillo turco con la fruta expuesta en la calle en cajones de madera y un quiosco de kebabs. Cuando llega a su destino, se encuentra frente a un edificio de fachada antigua, del siglo dieciocho, cree. Mira a su alrededor y piensa que es justo como te imaginas que será Londres. Está algo apartado de la universidad, pero, de todas formas, la mayoría de sus clases se siguen dando online.

En la puerta B del tercer piso le abre un chico alto y desgarbado, de piel oscura y una nariz cuyo tabique parece dividir su rostro; lo observa con ojos sorprendidos, de un negro intenso.

—¿Puedo ayudarte? —dice en un perfecto inglés a pesar de su aspecto extranjero, de ascendencia árabe o india cree adivinar.

—Vengo por la habitación —responde también en un inglés bastante fluido.

—¿La habitación? —se extraña el joven, y por un instante cree haberse equivocado—. ¿Has llamado?

—No. Solo… ¿no está disponible?

—Si, sí. Está disponible aún. Pero la gente suele llamar antes.

—Estaba por aquí… —miente—, pero si no es un buen momento…

—No, ya que has venido, pasa.

Le abre al fin y entran por un pasillo largo y poco iluminado, el suelo de madera se queja con cada paso que dan. Mientras lo cruzan, el anfitrión va explicando:

—Tienes suerte de que esté aquí. Normalmente no hay nadie en la casa a esta hora. El resto está fuera, precisamente. —Llegan a un salón; hay un sillón grande, marrón y viejo, una mesa de comedor bastante amplia a un lado, una televisión enorme, pocos ornamentos y muchas consolas. Para su sorpresa el chico se sienta en la mesa del comedor con un cuaderno—. Tengo que hacerte unas preguntas. —A Romeo le parece una pérdida de tiempo si aún no ha decidido si se queda con la habitación. Pero tiene la impresión de que el joven del cuaderno no va a variar su rutina, así que se sienta resignado en la punta opuesta de la mesa y se quita la mascarilla—. ¿Tu nombre?

—Romeo.

Su interlocutor levanta la mirada de su cuaderno.

—¿Es una broma?

—No. Es un nombre.

El otro sonríe tomándolo por una broma, su sonrisa parece una mueca que desfigura su rostro, y vuelve a su cuaderno para comenzar un interrogatorio: ¿fumas?, no, ¿eres vegetariano?, no, ¿te duchas por la noche o por la mañana?, mañanas… Va marcando las respuestas en casillas que ya debe tener preparadas en su cuaderno, y Romeo empieza a pensar que no quiere vivir con un maniaco del control.

—Supongo que eres gay —dice finalmente el anfitrión.

—Sí. —Eso era lo que ponía el anuncio de gay flatshare en la página web LGTB Households.

—¿Puedes demostrarlo?

—¿En serio? —¿De qué va ese tío?—. No voy a acostarme contigo.

Los ojos negros del anfitrión se le clavan al instante, ojos despiertos, inquisitivos.

—Eso es muy categórico —comenta—. No me refería a una demostración práctica.

—¿Por qué iba a mentir?

—Te sorprenderías…

Romeo busca en su teléfono la foto que encabeza su pantalla. Tiene muchas fotos de Pablo y él besándose, pero esa es especial, fue la primera, sentado en la parte de atrás de aquel autobús. También es la que tiene más a mano. Se la muestra al tío de la nariz grande, y le molesta compartirla con alguien que acaba de conocer y que ni siquiera le ha caído muy bien.

—¿Te vale?

Se acerca y observa con curiosidad.

—¿Es tu novio?

—Eso no te interesa.

—Disculpa —se ofende el otro.

—¿Puedo ver ya la habitación?

Abandonan el salón, que ahora que se fija es bastante amplio y luminoso para ser Londres, y sigue a su anfitrión hasta una de las puertas, que carece de cerrojo, como ha visto en otros pisos. Y al entrar, empieza a comprender a qué venía tanta suspicacia. La habitación es enorme, de unos treinta o treinta y cinco metros cuadrados. Tiene una terraza que da a la calle, desde la que entra un chorro de luz que ilumina el cuarto, hay una cama doble en el centro, un armario de madera clara y una mesa amplia como escritorio a juego. Por lo demás está vacío, como un lienzo en blanco esperando a que alguien lo impregne con su personalidad. Asoma por la terraza, la calle parece tranquila, y de golpe sabe que ese es el sitio en el que quiere vivir. Aunque algo le dice que es demasiado bueno para ser verdad.

—¿Y el precio son ciento treinta y nueve libras por semana?

—Eso es. El baño está al final del pasillo, lo compartís entre cuatro… —continúa explicando el anfitrión, pero le da igual.

—¿Dónde está el truco? —lo corta. No ha visto nada por ese precio con tan buenas condiciones.

—Que tienes que ser gay.

—Pues me lo quedo.

—¿No quieres ver la cocina?

—No hace falta. Me vale.

—Tienes que dejar dos meses en depósito y pagar la primera semana…

—Vale. ¿Cuándo podría mudarme? —vuelve a cortarlo abriendo su cartera, dispuesto a pagar.

—Está libre. Cuando quieras. Lo había reservado un amigo de Henry, pero al final se ha ido a vivir con su novio…

—¿Podría ser esta noche?

Su ímpetu parece pillar desprevenido a su interlocutor. Ni siquiera sabe cómo se llama, pero no le interesa. No viene a hacer amigos, viene a estudiar, pero sobre todo viene a olvidar. Y aquel lugar luminoso de paredes blancas parece el lugar perfecto para empezar a olvidar.

—Por supuesto —responde, al tiempo que coge el dinero que ya le está ofreciendo Romeo—. Español, ¿verdad? Los españoles siempre sois tan impulsivos…

Cuando sale del edificio media hora más tarde, sin embargo, siente un nudo en el estómago. Intenta apartar las dudas de su cabeza, aunque sabe que no son dudas, es el miedo que le sobreviene cada vez que toma decisiones. Por eso es mejor no pensar. Desde hace un año le cuesta tomar decisiones. Mudarse a Londres fue su intento de romper con el bloqueo, así que se fuerza a sí mismo a tomar decisiones y no pensar demasiado.

Saca el teléfono para mandar un mensaje a su hermano: «Ya tengo piso», escribe, y lo envía. Entonces lo ve, la madre de Pablo ha vuelto a escribir. Deja de caminar y se queda inmóvil con la mirada fija en la pantalla. Durante unos instantes siente que le cuesta respirar, el aire se ha vuelto pesado. No consigue reaccionar. Sabe que debe contestar, desde hace semanas, pero no sabe cómo decirle que no va a estar para el primer aniversario de la muerte de Pablo. Debería estar ahí, pero no puede…, no puede hacerlo. Necesita dejarlo atrás, también porque se lo prometió a él, que no tiraría la toalla. Porque cada día que se levanta le cuesta encontrar un motivo para tomar las malditas pastillas que le revuelven el estómago y le secan la boca… «Sí que ganaste, Pablo», se dice. Y él, él está perdido, inmóvil en medio de la acera sin poder dar un paso.

El teléfono suena. Es Iván. Contesta.

—Así que ya tienes piso. —No es una pregunta, lo anuncia, porque Ramiro ya se lo ha contado.

—Sí, está guay. —Empieza a hablarle de la habitación, del barrio; está algo lejos, dice, pero tiene el metro a dos pasos.

—Y ¿qué tal los compañeros?

—Solo he conocido a uno, un poco imbécil, pero me da igual. Mejor, así me concentro en estudiar…

—Bueno, tampoco hay que exagerar.

—No hagas que me lo piense o me volveré loco… —Y siguen hablando y sin darse cuenta ha empezado a caminar en dirección a la boca del metro. A veces le parece que Iván tienen un radar para detectar su estado de ánimo. Y sigue caminando, un día más, o un día menos en el camino hacia su muerte, según el punto de vista.

COLECCIONES

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