.

La irrelevancia de llamarse Poncho

por
Laura Sanz

.

© 2020, Laura Sanz

Diseño de cubierta: Nune Martínez

www.magicblacksoul.wixsite.com/nune-martinez

Diseño interior y maquetación: Nerea Pérez Expósito

de www.imagina-designs.com

Reservados todos los derechos. No se permite la reproducción total o parcial de esta obra, ni su incorporación a un sistema informático, ni su transmisión en cualquier forma o por cualquier medio (electrónico, mecánico, fotocopia, grabación u otros) sin autorización previa y por escrito de los titulares del copyright. La infracción de dichos derechos puede constituir un delito contra la propiedad intelectual.

.

“Hay mujeres en cuyas caderas no se pone el sol…”.

Hay mujeres, Joaquín Sabina

Índice

Prólogo

Uno

Dos

Tres

Cuatro

Cinco

Seis

Siete

Ocho

Nueve

Diez

Once

Doce

Trece

Catorce

Quince

Dieciséis

Diecisiete

Dieciocho

Diecinueve

Veinte

Veintiuno

Veintidós

Veintitrés

Veinticuatro

Veinticinco

Veintiséis

Veintisiete

Veintiocho

Veintinueve

Treinta

Treinta y uno

Epílogo

Nota de la autora

Sobre la autora

Prólogo

Madrid, julio de 1999

Cinco niñas de unos trece años se hallaban en el borde de la piscina sobre toallas de alegres colores mientras jugaban a las cartas. El juego lo había propuesto una de ellas y no parecía muy complicado; cuando les explicó las reglas a las demás, todas quisieron probarlo. Era similar al blackjack solo que con una baraja española, y no había que sumar más que diecisiete puntos. La sota, el caballo y el rey valían por diez y el as, por uno o de comodín. La diferencia estribaba en que, cuando una perdía, estaba obligada a sacar uno de los papelitos que guardaban en una bolsa de plástico, en los que habían escrito todo el abecedario. La letra que sacara la perdedora era la inicial del chico con el que nunca iba a poder tener una relación. Jamás. Y si eso se incumplía alguna vez, una maldición le caería encima.

Habían jugado ya una ronda y Susana había perdido. Sacó la H por lo que comenzaron a especular entre risas que nunca podría enamorarse de ningún Hugo ni de ningún Héctor.

—Tampoco puedes estar con Hércules —exclamó Virginia, la más alta de todas. Llevaba aparato en los dientes y tenía un caballete en la nariz, lo que hacía que se sintiera bastante acomplejada.

—¡Ni con Honorio! —se rio Cristina.

—Pero ¿quién narices se llama Honorio hoy? —resopló Carla.

—Pues ten cuidado no vaya a ser que pierdas tú y te salga la R. —Susana se dirigió a Cristina con petulancia.

—¡Tía, qué fuerte. No digas eso! —gritó Virginia, llevándose las manos a la boca.

Todas sabían que el chico que le gustaba a Cristina, a pesar de que no le hacía ningún caso, se llamaba Ricardo.

—Es solo un juego —intervino Estela. Era la más bajita del grupo. Se sentía en desventaja porque las demás ya habían comenzado a desarrollar formas de mujer mientras que ella seguía lisa como una tabla.

—No es solo un juego, es algo muy serio —dijo Carla, que era la que había propuesto jugar a aquello, en voz baja—. Mi tía me contó que cuando ella era pequeña a una amiga suya le salió la M. Y luego, de mayor, se casó con un hombre que se llamaba Mario. Y poco después, él tuvo un accidente y se murió.

Hubo exclamaciones generalizadas de sorpresa.

—Pudo ser una casualidad —murmuró Estela algo escéptica.

—¡No! —Negó con vigor—. Porque resulta que a mi tía también le pasó algo parecido. A ella le salió la J y había un chico que le pidió salir que se llamaba Jorge. Y empezaron a salir y, poco después, él se cayó de un árbol y se rompió las dos piernas. Y luego, unos meses más tarde, también se rompió un brazo. —La cara de Carla mientras relataba aquello mostraba una preocupación genuina—. Ella se acordó del juego y de lo que le había salido y le dejó. Y él ya no volvió a tener accidentes. Menos mal porque podría haber muerto.

—Me parece superfuerte —exclamó Cristina con los ojos muy abiertos—. No sé si deberíamos seguir jugando entonces. Me da cosa…

—¡No seas cobarde! —chilló Susana—. Si te sale la R lo único que tienes que hacer es pasar de Ricardo y buscarte otro chico que te guste. Además, Ricardo es gilipollas. Ni siquiera te mira.

Cristina bajó la vista, dolida al escuchar aquello.

—Tía, qué cruel eres —intervino Carla, pasándole un brazo a esta por encima de los hombros al tiempo que le cuchicheaba—: No le hagas ni caso.

—Ya, maja, pero es que tiene razón. Ricardo pasa de mí. A él le gusta otra.

Durante unos minutos, todas guardaron silencio mirando a Cristina con lástima. Era la más guapa del grupo, con los ojos azules y el pelo rubio, y tenía un pecho bastante prominente para su edad. Costaba creer que un chico no se interesase por alguien como ella, pero así era. A Ricardo, en realidad, le gustaba Mar, una chica un año mayor que ellas que también estaba en la piscina del club de campo aquella tarde, solo que en la zona de las mayores. Con catorce años ya no se sentaban en el borde de la piscina como ellas, sino en el área de hamacas cerca de la cafetería.

Los ojos de las cinco, automáticamente, se dirigieron hacia allá, donde estaban Mar y sus amigos comiendo helados, debajo de las enormes sombrillas. La aludida era una adolescente morena, de ojos negros y muy vivaracha. Ni de lejos era tan guapa como Cristina y, sin embargo, todos los chavales de la zona estaban locos por ella.

—No miréis con tanto descaro. Se va a dar cuenta —siseó Virginia.

—¿Por qué no seguimos jugando y pasamos de ellos? —propuso Estela, cogiendo las cartas que estaban diseminadas sobre la toalla. Las amontonó y comenzó a barajarlas.

—Vale. Paso de hablar de chicos —repuso Cristina, echándose el pelo para atrás con arrogancia impostada—. Jugamos un par de rondas más y luego nos bañamos que hace un calor horrible. Además, hoy me tengo que ir pronto porque es el cumpleaños de mi madre y quiere ir de compras al centro.

Las demás asintieron.

Estela repartió una carta a cada una. Luego miró la que le había tocado a ella: un rey, con valor diez. Podía pedir una más y, si tenía suerte y no le salía una sota, un caballo u otro rey, subiría algún punto. O quizá era mejor plantarse y quedarse así. Vaciló sin saber muy bien qué decisión tomar. Virginia y Cristina cogieron carta. Luego, ambas se plantaron. Susana y Carla parecían igual de indecisas que ella. Susana terminó por coger una carta y su rostro se iluminó con una sonrisa de oreja a oreja. Estaba claro que había hecho un diecisiete. Solo Carla y Estela no habían cogido una segunda carta.

—Me planto —dijo Carla con un suspiro resignado.

Estela decidió arriesgarse. Total, ¿qué probabilidades había de que volviera a salirle una figura? No era buena en matemáticas, pero no podían ser muchas.

Alargó el brazo y cogió el último naipe del montón. Lo tapó bien con las dos manos y lo giró lentamente.

El caballo de espadas.

Había perdido.

Soltando un suspiro, echó sus cartas sobre la toalla.

—Estela ha perdido —anunció Virginia lo que era evidente.

—Te toca sacar letra —canturreó Susana, cogiendo la bolsa de plástico y agitándola para mezclar bien todos los papelitos.

Estela puso cara de circunstancias. Le daba igual qué letra sacar. No le gustaba ningún chico. Metió la mano con rapidez y extrajo uno de los papeles doblados en cuatro. Lo abrió. La A.

—Se acabó para ti salir con quien se llame Alberto —gritó Virginia.

—O Alejandro o Antonio o Andrés —añadió Carla.

—O Argimiro —se rio Cristina. Las demás la imitaron.

Estela se echó a reír también. No conocía a ningún chico cuya letra empezase por A y mucho menos a alguien que pudiese gustarle. Los chicos, en general, eran todos bastante idiotas.

En ese momento, unos niños de unos diez años se tiraron al agua haciendo la bomba justo a su lado, salpicándolas. Ellas prorrumpieron en chillidos histéricos.

—¡Es tu hermano! —le gritó Virginia a Susana.

—¡Óscar! Vale ya. Se lo pienso decir a mamá —le gritó esta a uno de los críos, mientras le hacía un gesto amenazador con la mano—. Como vuelvas a hacerlo, te la cargas.

El interpelado le sacó la lengua y siguió chapoteando con sus amigos.

—Qué ganas tengo de que le metan interno o algo. Es una mierda tener un hermano pequeño. Qué suerte tenéis.

Las otras la miraron con cierta compasión. Era cierto que Óscar era muy travieso; siempre estaba haciendo trastadas y molestando a su hermana, y lo peor de todo era que los padres de Susana la obligaban a llevar al niño a todas partes. Era un suplicio. Les estaba fastidiando el verano.

—Me tengo que ir, así que si queréis jugamos una partida más y luego nos bañamos —dijo Cristina.

Las demás asintieron.

Susana cogió las cartas. Le tocaba dar a ella. Las barajó y luego las repartió. El juego fue bastante parecido al anterior y, al igual que antes, Estela se vio en la tesitura de coger una carta más para subir puntos —esta vez tenía una sota— o plantarse. La prudencia la llevó a hacer eso último.

Entonces, todas descubrieron sus cartas. Susana tenía once, Cristina, quince, Virginia, trece y Carla, dieciséis.

Estela, diez.

Había vuelto a perder.

—Has perdido, has perdido… —corearon las otras.

Estela se encogió de hombros y alargó la mano con resignación. No creía demasiado en esas cosas, no obstante, vaciló antes de coger otro papelito.

La P.

—Fuera los Pablos, los Pedros, los Pacos…

—Los Patricios.

—Los Pelayos.

—¡Los penes! —saltó Carla con una risotada.

Y todas se echaron a reír como locas.

Estaban en medio de ese tonto ataque de hilaridad cuando, al otro lado del jardín, la puerta metálica que daba a las pistas de tenis se abrió y un grupo de chicos entró al recinto de la piscina. Eran cuatro e iban hablando entre ellos. Debían de andar por los dieciocho. Todos ellos bronceados y con aspecto de deportistas.

El que iba primero era rubio y con el pelo algo largo a lo surfista. Llevaba unas Ray Ban de aviador y un bañador de color rojo con palmeras superbonito. Andaba como si el suelo que pisaba fuera suyo.

A su lado caminaba otro, un poco más bajo que él, pero más musculoso, con el pelo castaño y muy corto. No llevaba gafas y se podía apreciar, incluso desde la distancia, que sus ojos eran claros y muy penetrantes.

El tercero era clavado a Brad Pitt en la película ¿Conoces a Joe Black? Era el único que lucía camiseta. Era blanca y con un dibujo de Bart Simpson en la pechera.

Y el último, que iba un poco más rezagado, era moreno de pelo y de piel. Sus ojos eran castaños. El cabello ondulado le llegaba por la barbilla. Se lo apartó un par de veces con la mano con movimientos enérgicos. Era algo más alto que los demás y su cuerpo, aunque menos musculado que el de su compañero de ojos claros, estaba muy bien formado.

Las cinco niñas se habían quedado boquiabiertas mirando al grupito, que se dirigía hacia la zona de hamacas.

—Madre mía, ¡qué buenos están! —susurró Carla. Inconscientemente, se ajustó la parte de arriba del bikini.

—No los había visto antes por aquí. ¿Quiénes son? ¿De qué familia? —preguntó Virginia llevándose una mano a la boca para esconder su feo aparato.

Estaba claro que si estaban allí, en el exclusivo club de campo al que solo podían acceder los socios, sus familias eran de clase alta. Solo lo mejorcito de la sociedad madrileña acudía a aquella piscina.

—Este año es la primera vez que vienen, creo —comentó Cristina.

—¿Pero tú los conoces? —casi gritó Susana.

—A todos no. Solo a dos. Son amigos de mi hermano Luis.

—Pero ¿qué dices? ¿Y dónde estaban antes? ¿Por qué no los hemos visto nunca?

—Estaban fuera estudiando el Bachillerato. Creo que en Estados Unidos.

—Joder, entonces son mayores —dijo Virginia.

—Pues creo que tienen dieciocho o diecinueve años. Van a empezar la universidad.

Estela guardaba silencio. Por primera vez en su vida había sentido cómo su estómago daba un vuelco al ver a un chico. Tanteó la toalla con la mano, buscando sus gafas. Las encontró. Veía bien de cerca, pero de lejos tenía más problemas. Se las puso y la escena se aclaró. Sus ojos grisáceos se quedaron clavados sobre el chico moreno, el que había entrado el último, mientras los latidos de su pobre corazón de doce años y diez meses se aceleraban de un modo insólito. ¡Dios Santo! ¡Qué guapo era! Los demás no le llegaban ni a los talones. Se llevó las manos a las mejillas notando que le ardían.

—Pero dilo ya, ¿quiénes son? —insistió Susana.

—El rubio de las gafas de sol se llama Javi. Su madre es la directora del colegio que hay en la carretera. Y el moreno de pelo largo es el hermano de Eli, la de primero.

—Jo, pues no se parece en nada a su hermana —susurró Carla, que se los estaba comiendo con los ojos a todos—. Ella es bastante flacucha y rubia.

—Le llaman Poncho —dijo Cristina.

Estela abrió los ojos como platos detrás de los cristales de sus gafas.

Poncho.

El nombre empezaba por P.

¡Mierda!

—Pero en realidad se llama…

Cruzó los dedos de las dos manos con fuerza, rezando por que su nombre real no empezara por A.

«No, no, no…».

—… Alfonso.

Uno

Madrid, julio de 2018

Poncho miró el reloj del salpicadero. Las diez menos diez. El elegante centro comercial estaba a punto de cerrar y él todavía no había encontrado un hueco donde aparcar. Solo se le podía ocurrir a su madre mandarle a esas horas a recoger una puñetera gargantilla. Había tratado de convencerla de que al día siguiente todavía había tiempo para ir a buscarla, pero Carmen de Luis había sido inflexible. La necesitaba para aquella misma noche.

—Absurdo —masculló en voz alta.

Su madre tenía tal cantidad de joyas que no entendía su tozudez. Podía haber elegido otro collar de entre los cientos que llenaban su caja fuerte, pero no, tenía que ser el de perlas Akoya japonesas. Se lo había repetido tantas veces por teléfono, que se le había quedado el nombre grabado en la cabeza. Perlas Akoya japonesas. Hacía unas semanas que se le rompió el broche y lo había llevado a su joyero de confianza a reparar. Y solo en el último segundo, cuando fue a buscarlo para ponérselo, se acordó de que seguía estando en la joyería.

Por supuesto, había llamado al imbécil de su hijo, del que pensaba que siempre estaba disponible, para que fuera a buscarlo.

Poncho aceptó a regañadientes, a pesar de que había tenido un día horrible. Tres reuniones, a cual más tensa, y una comida a la que el comensal principal, que era uno de los inversores más importantes de su próximo proyecto, no se presentó, aduciendo que se había puesto enfermo.

Fantástico.

Encontró un hueco después de haber dado mil vueltas por el parking. De casualidad, un utilitario lo abandonaba. Era bastante estrecho, pero no pensaba seguir buscando así que, haciendo unas cuantas maniobras, logró encajonar su BMW X6 en la diminuta plaza. Salió del vehículo con dificultad y, con un humor de perros, se dirigió al ascensor echando fugaces miradas a su reloj de pulsera. Solo quedaban cinco minutos para las diez. Mientras esperaba, sacó el móvil del bolsillo. Tenía una llamada perdida de Carlos, uno de los arquitectos que trabajaban en el plano del nuevo complejo hotelero que su empresa estaba construyendo en la costa. Maldijo por lo bajo. Esa llamada era importante. Remarcó y esperó a que le contestaran.

En ese momento llegó el ascensor. Se metió dentro y pulsó el botón de la planta baja. Las puertas de cristal se cerraron. El sonido de una voz entrecortada al otro lado de la línea llegó hasta sus oídos. No se entendía nada.

—No tengo cobertura. Espera —murmuró.

Desconectó la llamada y se pasó la mano por el pelo con nerviosismo. Tenía mil cosas que hacer y no podía estar perdiendo el tiempo a la caza de collares en un centro comercial. A veces, su madre podía sacarle tanto de quicio… ¡Joder! Era la última vez que cedía a una de sus peticiones, se dijo en silencio mientras daba golpecitos con los nudillos a la pantalla del móvil.

«Mentira».

Volvería a ceder, como hacía siempre. Carmen de Luis era una persona en extremo difícil y Poncho había descubierto, a lo largo de sus treinta y ocho años de existencia, que vivía mucho mejor cuando la complacía en las pequeñas cosas. De ese modo, ella no se metía en su vida privada. Al menos, no demasiado.

De las cuatro paredes del ascensor, una era de espejo. Por pura rutina, echó un vistazo a su apariencia. Recibió la mirada de un hombre alto, de metro ochenta y cinco, con el pelo oscuro echado hacia atrás y elegantemente vestido con un traje gris marengo, camisa blanca y corbata azul. A pesar de ser julio y de que la temperatura en Madrid alcanzaba los treinta y siete grados diarios, Poncho no prescindía de su traje cuando iba a trabajar. Era su sello personal.

Las puertas de la cabina se abrieron y él se apresuró a abandonarla. Mientras paseaba la mirada por las diversas tiendas buscando la joyería, marcó de nuevo el número de Carlos. El teléfono estaba apagado. ¡Mierda!

Echó a andar por el pulcro suelo de mármol. Si no recordaba mal las instrucciones que le había dado su madre, la tienda de Fernán González debía de estar al final de ese pasillo a la derecha. Maldita la hora en que el joyero decidió trasladar su negocio a ese centro comercial, en pleno casco urbano. Si bien era uno de lujo donde muchas grandes marcas habían abierto sucursales, el concepto de una tienda lindando con otra y el gentío retozando de local en local le resultaba anti glamuroso.

Gracias a Dios, se cruzó solo con un par de personas, no muchas. La mayoría de los establecimientos ya estaban echando el cierre y solo unos pocos permanecían aún abiertos.

Volvió a mirar el reloj. Las diez en punto.

Aceleró el paso. Sus ojos distinguieron, al fondo, el letrero que había sobre el último local. Fernán González, joyería. Y estaba abierto. Sus pies, enfundados en unos Ferragamo negros de cordones, le dirigieron a toda velocidad hacia su destino. Sonrió. Una cosa le salía bien ese día.

Entonces, un niño de unos cuatro o cinco años que se materializó de la nada, se interpuso en su camino. Intentó esquivarle, pero el pequeño se aferró a una de sus piernas con fuerza.

—¡Cuidado! —exclamó, deteniéndose en seco.

El chavalín alzó la cara y le miró desde unos enormes ojos oscuros. Le temblaba la barbilla y debía de faltar muy poco para que se echara a llorar. Poncho le contempló perplejo e impotente. Luego paseó la vista a derecha e izquierda, buscando al responsable del niño. Un par de personas se le quedaron mirando, pero ninguna parecía conocer al diminuto ser que le agarraba como si le fuera la vida en ello.

—¿Y tú mamá? —le preguntó con impaciencia. Su mirada se dirigió hacia la joyería. Estaba solo a cien metros y seguía abierta.

No obtuvo respuesta, pero los ojos castaños del infante se llenaron de lágrimas.

—Eh… No llores, no llores —le dijo.

Entonces, el pequeño se soltó de su pierna y se tiró al suelo, sentándose frente a él. Un sollozo desgarrador emergió de su garganta,

Poncho, consternado, volvió a mirar a su alrededor. Una mujer con un carrito de bebé se acercaba lentamente.

—Disculpe, señora, ¿es suyo este niño?

Ella negó con la cabeza y siguió andando.

Los sollozos se hicieron más fuertes. Tanto, que estuvo a punto de llevarse las manos a las orejas. ¡Por Dios! ¡Qué escándalo!

Frente a él, a lo lejos, el cierre metálico de la joyería comenzó a descender.

¡Joder!

Miró al niño con desesperación. Y volvió a mirar al establecimiento. Niño. Joyería. Niño. Joyería.

Ser un buen samaritano. Ser un buen hijo…

—¡A la mierda!

Se acuclilló frente al chaval, suspirando con resignación. Este seguía berreando a un volumen similar al de una sirena de bomberos con la boca muy abierta y la cabeza echada hacia atrás.

—¿Dónde está tu mamá?

El llanto arreció. Para más inri, el pequeño se tumbó en el suelo y comenzó a patalear sin control alguno.

—No me lo puedo creer —murmuró Poncho en voz baja.

Con un movimiento enérgico se aflojó la corbata un par de centímetros. Volvió a echar un vistazo a su alrededor. ¿Dónde narices estaba la madre? Un hombre de unos cincuenta años se acercó a él con cara de pocos amigos.

—¿Es su hijo? No está muy bien educado…

—No es mi hijo —barbotó.

—Y, si no es su hijo, ¿por qué está con él? ¿Qué le ha hecho?

Poncho cerró los ojos, tratando de contener la ira que comenzaba a invadirle. Elevando la voz por encima de los gritos, trató de explicarle al recién llegado lo que había sucedido, pero este se dio la vuelta y se sacó el móvil del bolsillo. Se alejó, echándole miradas furtivas y cautelosas.

Otra pareja pasó por su lado. Cuando iba a dirigirse a ellos, apresuraron el paso, evitando mirarle.

¿Es que nadie iba a echarle un cable?

—Niño, niño —volvió a intentarlo. Le agarró un brazo con suavidad. Pero eso fue peor. En cuanto el pequeño sintió que le tocaban, pataleó con más fuerza e incrementó el volumen de sus gritos como si alguien fuera a matarle.

—¡La madre de…! —farfulló Poncho, retirándose. Se pasó la mano por el mentón, sin saber qué hacer. Con añoranza vio que la joyería no solo había echado el cierre, también había apagado las luces.

El pasillo del casi desierto centro comercial había empezado a llenarse. De todas partes comenzaron a llegar personas atraídas por el escándalo: clientes que hacían compras de última hora, dependientes de las tiendas que todavía no habían cerrado, y también un guardia de seguridad que se aproximaba con expresión adusta, walkie talkie en mano.

—Disculpe, ¿puede usted ayudarme? —le preguntó al guardia cuando estuvo a su lado.

—¿Quién es usted? Me han informado de que había un hombre maltratando a su hijo…

—¿Perdone? —La estupefacción de Poncho fue evidente—. ¿Maltratando? Yo no conozco de nada a este niño. Iba camino de la joyería cuando se me ha cruzado en el camino y se ha tirado al suelo…

—Sí, Gustavo —habló por el walkie sin hacerle caso—. Ya estoy aquí. El niño parece estar bien. Necesito refuerzos en el pasillo cuatro.

Poncho le miró con la frente arrugada. ¿Refuerzos? ¿Se encontraban en una película de acción? Agitó la cabeza y suspiró con una mezcla de aturdimiento y alivio. Al menos y, a pesar de que el guardia se creía Sylvester Stallone, por fin había llegado alguien para hacerse cargo del problema. Así él podría marcharse tranquilamente. Lástima que la joyería hubiera cerrado ya. Su madre tendría que aguantarse y ponerse otra gargantilla esa noche.

Estaba a punto de darse la vuelta, cuando las palabras del guardia de seguridad le detuvieron en seco.

—Disculpe, caballero, ¿es usted el responsable del niño?

—Pero ¿por qué dan todos por hecho que yo tengo algo que ver con este crío? —protestó.

—Usted es el que está aquí con él desde hace un rato. Varias personas han venido a avisarnos. —Dicho eso se agachó al lado del pequeño y trató de cogerle por los hombros—. ¿Dónde está tu mamá? ¿Es este señor tu papá?

Poncho elevó la mirada al techo, armándose de paciencia.

—Que ya le he dicho que no conozco de nada a este niño… Que se ha tirado al suelo delante de mí.

«Gritador», así le había apodado mentalmente, seguía llorando con una intensidad capaz de romper las vidrieras de los escaparates.

—No se vaya. Tengo que hacerle algunas preguntas.

¿Preguntas? ¿Pero eso qué era? ¿Una cámara oculta? La situación era surrealista. Poncho no daba crédito. Resopló, cabreado. Reprimiendo el exabrupto que pugnaba por salir de su boca, con toda la amabilidad que pudo encontrar en su interior, que no era mucha, le echó una ojeada a la placa metálica que el guardia de seguridad llevaba en el pecho.

—Disculpe, Mario —comenzó de buen talante—, pero voy a marcharme. Tengo prisa. Yo no tengo nada que ver en todo este asunto…

En ese preciso instante, el pequeño se incorporó y se lanzó a sus piernas, abrazándose a él con desesperación. Poncho se quedó petrificado. Con los brazos en el aire y la boca abierta por la sorpresa, miró al diminuto «gritador» que se aferraba a su muslo como si fuera un náufrago y él, su tabla de salvación.

—¿Está seguro de que no tiene nada que ver con el niño? —le interrogó el guardia—. Pues parece lo contrario —continuó con voz amenazante, acercando la mano a la porra que llevaba colgando del cinturón.

«Venga ya, hombre», pensó Poncho, incrédulo, al verle realizar aquel movimiento. «Esto tiene que ser una broma de mal gusto».

—¡Ernesto!

La voz que dijo aquel nombre resonó potente, incluso por encima de los gritos del chiquillo, haciendo que todas las cabezas se girasen en su dirección. Este, de pronto, dejó de llorar como por encanto y se apartó de Poncho, que también se volvió con curiosidad.

La propietaria de la voz era una mujer que se acercaba a grandes pasos. Morena, alta y… peculiar, por decirlo de una manera educada. A esa conclusión llegó Poncho después de haberla observado solo unos instantes. Era como una versión femenina de sus cuñados, los Landvik, tatuada por todas partes. Llevaba una camiseta negra de tirantes y unos pantalones vaqueros muy cortos, por lo que tanto sus brazos como sus piernas, llenos de tinta de colores, eran muy visibles. Su pelo negro, recogido en una coleta alta, dejaba su cuello al descubierto, donde se podía ver otro tatuaje más. Su imagen le recordó a la mujer que tatuaba en ese programa de televisión, Miami Ink. ¿Cómo se llamaba? No lo recordaba, pero era exacta. Exótica y fuera de lugar en aquel selecto centro comercial, donde la mayoría de los visitantes vestían de Armani.

Asombrado, la miró de arriba abajo mientras se aproximaba. Luego le echó un vistazo al pequeño, que ahora permanecía silencioso a su lado. «Gritador» —o Ernesto— llevaba unos pantalones de pinzas Burberry, un polo blanco de Ralph Lauren y unos mocasines azules. Volvió a mirarla a ella y luego otra vez al niño. No había consonancia alguna entre ellos. ¿Realmente estaban emparentados? No podía ser. Cuando ella se detuvo junto a ellos, pudo ver que tenía los ojos claros y que iba maquillada en exceso con los labios muy rojos y la sombra de ojos muy oscura.

Sin dirigirle ni una mirada, como si no existiera, algo que no le pasaba con frecuencia ya que solía ser el centro de atención de todas las féminas, se aproximó al guardia de seguridad —alias Stallone—, y le habló en voz baja, pidiéndole disculpas. Luego le tendió la mano al niño, que la cogió con diligencia. No parecía demasiado arrepentido por el escándalo que había organizado; tenía una mirada beatífica, como si no hubiera roto un plato en su vida.

Entonces, así sin más, ella se dio la vuelta, dispuesta a marcharse.

¿En serio? Poncho apretó los dientes, disgustado. Al menos una disculpa sí que se merecía, ¿no? Por culpa de aquel lamentable espectáculo no había podido llegar a tiempo a la joyería. Era una maleducada.

—Perdone, señora, ¿no se olvida usted de algo? —inquirió con un tono brusco, no exento de soberbia.

Ella se giró con mucha lentitud y clavó sus ojos en los suyos. Chispeaban sardónicos como si le conocieran de algo. Recorrieron cada palmo de su cuerpo, taxativamente, deteniéndose más rato del necesario a la altura de su entrepierna. Y, de repente, una sonrisa burlona apareció en su roja boca.

¿De verdad le estaba mirando el paquete?

Alfonso «Poncho» Álvarez de Luis, bajo aquel escrutinio y quizá por primera vez en su vida, se sonrojó como un tímido adolescente.

Dos

A Ernesto se le había antojado un huevo Kinder. Por supuesto, ella había dicho que no. Su hermana no le perdonaría jamás que le comprara un huevo de chocolate al niño justo antes de la cena. Así que, a pesar de que él tiró de su mano varias veces y lloriqueó, siguió negándose.

Tenía que haber sabido que Ernesto la iba a montar. Era un niño consentido y no muy bien educado, además de ser un chantajista emocional profesional. Con sus berrinches y sus rabietas histéricas lo conseguía todo de sus padres.

Ella no iba ceder, se dijo.

Minutos después, a punto de perder la paciencia, se encontraba en la tienda de golosinas para comprar el puñetero huevo. Y ahí comenzó la hecatombe. Ernesto, al ver tantas y tantas maravillas dulces expuestas ante sus infantiles ojos, perdió la cordura. Comenzó a pedir una piruleta gigante, una tableta de chocolate con nombre de vaca, una bolsa de gusanitos naranjas, otra de palomitas de colores y así sucesivamente…, pero el acabose llegó cuando vio los cromos. Unos cromos de unos tal Invizimals.

Ella se negó a comprárselos. Ya había cedido con lo del huevo.

Y Ernesto reaccionó como era lo usual en él. Salió corriendo y entró al centro comercial que lindaba con la tienda. Estela apenas tuvo tiempo de pagar y apresurarse a ir tras él. Era la segunda vez aquella tarde que el niño se escapaba y montaba un numerito. Al menos, nunca huía demasiado lejos. Se limitaba a correr unos doscientos metros y luego se tiraba al suelo y ahí comenzaba el espectáculo. Al parecer, era el método que utilizaba con sus padres y que siempre le salía bien. La primera vez que lo vio, casi se murió del susto. Ahora, ya no perdía los nervios. Le había demostrado al niño que ella no era como su hermana Elena o como su cuñado Juan Carlos. Con ella no valían esas tonterías. Aun así, el renacuajo seguía probando.

Desde la puerta de cristal de la galería comercial, vio cómo se chocaba con un señor vestido con un traje oscuro. Meneó la cabeza, disgustada, y se puso en marcha, maldiciendo para sus adentros la permisividad de su hermana.

Ernesto se había tirado al suelo y estaba llorando. El hombre del traje se había acuclillado a su lado y trataba de consolarle de algún modo. Pobrecillo, no sabía la que se le venía encima, pensó Estela con una sonrisa apesadumbrada.

En ese momento, él giró la cabeza, buscando ayuda en la gente que pasaba, y su perfil quedó a la vista.

Estela se detuvo en seco.

No podía ser.

Pero sí lo era.

Le escrutó con una mezcla de interés y de animadversión. Había cambiado mucho desde su adolescencia, pero le hubiera reconocido en cualquier parte. Su imagen aparecía de tanto en tanto en las revistas del corazón. Alto, musculoso, bronceado, muy bien vestido, repeinado con esmero… Y tan arrogante y engreído como siempre.

Poncho Álvarez, el responsable de haberle hecho perder la fe en el sexo opuesto, al menos durante una pequeña parte de su adolescencia.

Sabía que estaba exagerando y que era una tontería guardar rencor por algo que había sucedido hacía veinte años, pero recordaba aquel verano del noventa y nueve como el peor verano de su vida. Desde el mismo momento en que le vio por primera vez, se enamoró como solo una niña de doce años se puede enamorar de un chico de dieciocho: sin remedio y profundamente. Se pasaba todo el día suspirando por él. Llenando cuadernos con su nombre e imaginándose mil tonterías. Le perseguía, e incluso llegó a hacerle fotos a escondidas. Y cuando se encontraban, estaba pendiente de cada gesto y cada palabra que él pronunciaba. Y él era siempre tan agradable con ella... Cuando la saludaba y le sonreía, ella se ponía roja como un tomate y solo podía tartamudear, soñando con que la próxima vez la invitaría a salir…

Pobre muchachita ingenua.

En septiembre, después de pasarse dos meses colada por él, decidió confesarle lo que sentía, a pesar de que sus amigas le aconsejaron que no lo hiciera. Aquel día, el día de su cumpleaños, le escribió una carta, en la que le decía lo mucho que le gustaba y le pedía que esperase un par de años a que ella fuese un poco más mayor. También le contaba que era su cumpleaños y que no había nada que deseara tanto como que él la felicitase.

Fuera de sí, convenció a Carla de que le entregara la carta. Esta lo hizo, protestando, pero lo hizo. Y Estela se pasó el día esperando a que él se acercase a felicitarla. Como era habitual, estaban en el club. Ellas, en su zona junto a la piscina. Ellos, en el área de hamacas. Había estrenado un bañador rojo con el que sentía bastante bonita porque creía que le hacía algo de pecho, y se había dejado el pelo suelto sobre los hombros. Aquel día, incluso prescindió de las gafas; no veía mucho, la verdad, pero le daba igual. Tenía la necesidad de estar guapa.

Se acercaba la hora del cierre de la piscina y todo el mundo iba recogiendo y marchándose. Y él no había ido a desearle un feliz cumpleaños. Armándose de valor, se puso su falda vaquera y su camisa de volantes y se dirigió hacia las tumbonas. Le temblaban las piernas, pero estaba dispuesta a enfrentarse a cualquier cosa por él.

Solo quedaban un par de chicos allí. No la vieron llegar. Oculta detrás de un seto bien recortado, buscó a Poncho con los ojos. Estaba allí con su amigo Javi, con otro que ella no conocía, y con una chica rubia despampanante. Estaban sentados sobre el césped en unas toallas y se reían. Agudizó el oído, intentando captar algo de su conversación.

¡Se reían de ella!

Con horror, escuchó al hombre que creía perfecto, hablarles a sus amigos de la carta, burlándose de ella. Todos corearon sus risas y la llamaron niñata y cuatro-ojos. Entonces, él dijo algo que terminó por darle la última estocada. Dijo que estaba harto de que le siguiera a todas partes y se refirió a ella como la tabla porque no tenía pecho.

El corazón de Estela se rompió en mil pedazos. Se creyó morir.

Aquel día descubrió el tipo de persona que era Poncho: un adolescente presumido, creído y cruel.

Incluso en esos momentos, veinte años después, cuando echaba la vista atrás, podía sentir el dolor de aquella niña inocente. Un dolor y una vergüenza que la llevaron a recluirse en casa y a no volver a pisar la piscina en lo que restaba de verano. Las siguientes semanas las pasó encerrada en su habitación, llorando amargamente y pensando con dramatismo que su vida ya no tenía sentido. Tardó mucho tiempo en recuperarse.

Cuando al verano siguiente, los grupos de jóvenes volvieron a juntarse en la piscina, se enteró de que Poncho estaba viviendo en una residencia de estudiantes en la capital y pensaba quedarse allí hasta que comenzara de nuevo la universidad.

No volvió a verle más.

Habían pasado muchos años y ya no era una niñita tonta. Era una mujer adulta con los pies sobre la tierra y aquella mala experiencia de juventud había quedado relegada a un lugar recóndito de su mente. En realidad, no había vuelto a pensar en ello desde hacía tiempo. Sí era cierto que, a veces, ojeando alguna revista, había visto su imagen, y siempre que aparecía en las brillantes hojas de colores, le observaba con desdén antes de pasar la página.

Hasta ese día.

Era la primera vez que coincidían en persona. La casualidad o el destino habían querido que el adorable Ernesto fuera a chocar contra la pierna de Poncho Álvarez.

Estela se apostó detrás de una de las columnas de mármol que adornaban la galería. Desde donde estaba podía ver lo que sucedía sin temor a ser descubierta. Con satisfacción, comprobó que su joven sobrino se tiraba al suelo y comenzaba a berrear como un loco. La cara de Poncho era un poema.

Una sensación de profundo regocijo la invadió. Sabía que era algo pueril alegrarse por algo así, pero no pudo evitarlo. Aparentemente, el resquemor que sentía hacia él era mayor de lo que había creído. Tapándose la boca para ahogar una carcajada maléfica, siguió observando la escena, regodeándose cada vez más en los gestos de impotencia de Poncho y sus ademanes agobiados.

«Te lo mereces, idiota».

Vio llegar a un guardia y dirigirse a él de malos modos. Ernesto seguía pataleando en el suelo como si alguien tratara de asesinarle. Era un niño repelente, reconoció Estela en silencio. Malcriado, maleducado e indómito. Sí, era su sobrino, pero el amor que sentía por él no la cegaba. Había vuelto de Londres hacía dos semanas, las mismas que llevaba alojada en casa de su hermana mayor y, desde el primer momento, se había establecido una especie de relación de amor/odio entre ella y el pequeño. Parecían no soportarse y siempre estaban discutiendo, pero él siempre se pegaba a ella como una lapa. Cada vez que decía que iba a salir un momento a comprar algo, él se calzaba sus diminutos mocasines y, con una sonrisa de oreja a oreja, se apostaba junto a la puerta de la calle, dispuesto a seguirla al fin del mundo.

Eso ocurría casi a diario; y las rabietas también, aunque cada vez eran menos frecuentes. Ella no le pasaba ni una.

Sin embargo, esa vez era distinto. Estaba disfrutando a lo grande con el berrinche de Ernesto, viendo cómo el imbécil de Poncho se llevaba las manos a la cabeza, desesperado. Una gran cantidad de personas se había congregado alrededor de él. Algunos tomaban fotos con el móvil.

Hacía tiempo que nada la ponía de tan buen humor.

El tipo de seguridad se llevó la mano a la porra y ella comprendió que ya no podía seguir oculta. Una cosa era poner a su amor de juventud en un apuro y otra, que un descerebrado le partiera la crisma. Lamentándose porque se acababa la diversión, abandonó su escondite y llamó a su sobrino con voz seca mientras echaba a andar hacia los hombres y el niño. Ernesto reaccionó como hacía siempre, callándose de golpe y poniendo carita de bebé bueno. Menudo sinvergüenza estaba hecho.

El guardia y Poncho la miraron acercarse. Por supuesto, él no la reconoció. ¿Cómo iba a hacerlo? Había cambiado muchísimo en esos años. La niña flaca y sin formas con sus eternas gafas redondas, se había operado la miopía y ahora era una mujer alta, curvilínea y con el cuerpo repleto de tatuajes. En nada se parecía a la Estela que quizá él recordara.

En solo unos segundos, estaba frente a él. A pesar de que ella era muy alta, él le sacaba unos centímetros. Seguía siendo muy atractivo y teniendo esa aura de magnetismo que atraía a la mayor parte del sexo femenino. Pero ella era inmune a sus encantos. No obstante, sintió cómo el estómago se le encogía al tenerle tan cerca. Le hubiera gustado borrarle de un manotazo la expresión cargada de presunción que aparecía en su varonil cara.

Decidió ignorarle.

Se disculpó con el de seguridad y cogió de la mano a Ernesto, que estaba más suave que un guante. Se dio la vuelta, dispuesta a marcharse, pero apenas había dado un paso con sus bailarinas negras de goma cuando la voz de él la frenó.

—Perdone, señora, ¿no se olvida usted de algo?

Sonaba tan altanero, que el deseo de hacer que se sintiera como un gusano diminuto la invadió. Solo tuvo dos segundos para pensar cómo comportarse con él, los que tardó en girarse. Era curioso la cantidad de ideas que se agolparon en su cabeza en ese corto lapso de tiempo. Finalmente, se decidió por algo que le vio hacer a la protagonista de una película hacía años.

Le recorrió de arriba abajo con la mirada desdeñosa y, por fin, posó los ojos en su bragueta y sonrió, como si desde aquella distancia pudiese evaluar el tamaño de su masculinidad y sus medidas le resultaran ridículas.

¡Ja!

Él se puso rojo como un tomate.

«Touché. Poncho, cero. Estela, uno».

Tres

¿En serio le estaba mirando el paquete? Reprimió el deseo de llevarse la mano al pantalón y comprobar si tenía la cremallera bajada. Jamás le había pasado nada parecido. Era muy meticuloso. No se descuidaba con algo así. Imposible que tuviera la bragueta abierta. Apretó los puños y trató de controlar el tonto rubor que le teñía las mejillas.

¡Por Dios, tenía treinta y ocho años! ¿Por qué cojones reaccionaba así?

Ella seguía mirándole de aquella forma peculiar, con los labios de ese llamativo tono rojo muy distendidos. Hasta sus ojos parecían reír. Y el niño a su lado también le contemplaba de un modo extraño, con la cabeza inclinada y quieto. Parecía una figura de cera.

—Le he preguntado si se olvidaba de algo —dijo, una vez recuperado su aplomo.

Ella apartó la mirada de su entrepierna, ¡por fin!, y le miró a los ojos. Los tenía de un tono gris acerado. Le resultaron curiosamente familiares. Buscó en su cabeza tratando de recordar dónde podría haberlos visto con anterioridad, pero ningún recuerdo acudió a su memoria.

—No me olvido de nada, señor. Ya tengo lo que he venido a buscar: a mi hijo.

Había pronunciado la palabra señor con un tonito despectivo, ¿no? ¿Por qué le miraba con tanta altivez? ¿Quién se pensaba que era?

—Al menos, una disculpa por lo sucedido…

—¿Una disculpa? —preguntó, ofendida, meneando la cabeza como si aquello fuera lo más ridículo que hubiese escuchado en su vida—. ¿Yo, disculparme? En todo caso debería ser usted el de la disculpa. A saber lo que le ha hecho al niño para que llore así. No quiero problemas, pero me parece una desfachatez que me exija una disculpa usted a mí. Mi Ernesto, que es un angelito y nunca reacciona de este modo. No quiero ni pensar lo que le habrá dicho. ¿Qué te ha dicho, cariño? —se dirigió al niño y con voz de falsete, añadió—: Díselo tú a mami, ¿qué te ha hecho este señor malo?

La mandíbula inferior de Poncho se descolgó debido al asombro. No podía ser verdad. Primero el guardia de seguridad, que tenía delirios de Rambo, y ahora la madre del niño, que debía de padecer una enfermedad mental.

—Mire, señora, ya lo he dicho por activa y por pasiva, yo no le he hecho nada a su hijo. El niño se ha puesto a llorar y se ha tirado al suelo…

—¿Me está llamando mentirosa? —soltó ella de repente en voz excesivamente alta, haciendo que las personas que se habían reunido allí antes y que comenzaban a dispersarse, se aproximaran de nuevo, muy pendientes de la conversación.

—En ningún momento he dicho eso —repuso con calma.

«¡Por Dios! He dado con una loca. Será mejor que me vaya cuanto antes», se dijo a sí mismo y la estudió con cautela. Era una pena que estuviera desequilibrada porque todavía era joven y, quizá, debajo de todo aquel maquillaje, hasta guapa. También tenía un buen cuerpo, voluptuoso y firme.

—¿Me está mirando las tetas?

En el mismo momento en que ella preguntó eso casi a gritos, los ojos de Poncho, sin pretenderlo, fueron a aquella zona que ella acababa de mencionar.

—Pero… pero ¿qué dice, señora? —tartamudeó. El bochorno le coloreó las mejillas otra vez.

Entonces, ella volvió a mirarle la bragueta con manifiesta intensidad y él no pudo controlarse, se llevó la mano allí mecánicamente y comprobó que no la llevaba abierta.

—¿Ve? —Le chilló ella al de seguridad—. ¡Este pervertido me está mirando las tetas y se está tocando el paquete! ¡Haga algo, hombre! ¿No ve lo que está pasando? Es un vicioso. Sabe Dios lo que le habrá hecho a mi hijo, y ahora, ¡se está tocando sus partes!

Si antes de aquello los móviles que los grababan eran solo tres o cuatro, en ese momento, todo el mundo sacó el suyo para inmortalizar el instante.

Poncho levantó los brazos en el aire como impelido por un resorte, no queriendo que nadie malinterpretara sus movimientos. Comenzó a andar hacia atrás, horrorizado. Esa mujer estaba loca, sin duda. Como una regadera. ¿Cómo era posible que la situación hubiera acabado así? Ella seguía haciendo aspavientos, llevándose las manos a la cabeza. Mario tenía el ceño fruncido; se notaba que la situación le venía grande y no sabía cómo reaccionar. Los miraba a ambos al tiempo que agarraba el walkie con desesperación. Pobre Stallone, se había desinflado, pensó Poncho con cierto sarcasmo. El niño, por su parte, contemplaba fascinado a su madre, como si fuera la mujer más estupenda del mundo, una especie de Wonder Woman tatuada. De tal palo, tal astilla.

—Señora, permítame que me disculpe —murmuró, conciliador, deseoso de largarse de allí. No tenía caso hablar con lógica con aquel tipo de persona.

—¿Ahora me pide disculpas? ¿Por qué? ¿Por mirarme las tetas o por intentar masturbarse? —voceó.

Poncho tragó saliva, intentando controlar su temperamento, sabedor de que todos los móviles estaban grabando y de que era más que probable que una de aquellas grabaciones acabase en alguno de los programas de televisión que se emitían a primera hora de la tarde. No era algo común que el único hijo varón de Alfonso Álvarez, uno de los mayores promotores inmobiliarios de España, y de Carmen de Luis, nieta del conde de Miraflores, se viera envuelto en un escándalo de esa magnitud. Ya podía imaginarse los titulares: Poncho Álvarez agrede sexualmente a una desconocida en un centro comercial.

El horror.

—Lo lamento muchísimo —volvió a repetir en voz baja.

Y se dio media vuelta, camino de la salida que llevaba al parking. Sabía que estaba huyendo como una rata, pero en algunas ocasiones era más aconsejable huir que quedarse, y esa era una de ellas. Los murmullos y los cuchicheos le siguieron. A su espalda, la loca seguía gritando.

—¡Sí, márchese, pervertido! Y ustedes, si tienen hijos, tengan cuidado con ese tipo de hombre. Son los más peligrosos, los que van bien vestidos…

Aceleró el paso y estuvo a punto de escurrirse en el pulido suelo, pero en el último momento recuperó el equilibrio. Solo le faltaba caerse de bruces, pensó mortificado. Pulsó el botón del ascensor, rezando por que viniera cuanto antes. Cuando las puertas se abrieron y accedió al interior, todavía hubo de mantenerse erguido y calmado ya que las paredes eran de cristal y todo el mundo podía verle. El espejo le devolvió la imagen de un hombre desaliñado, con una expresión desconcertada en el semblante, la corbata suelta y el pelo fuera de su sitio. ¿Cuándo se había despeinado de aquella manera?

Cuando llegó a la planta baja, ya fuera de todas las miradas, se apoyó contra la pared y cogió aire mientras se pellizcaba el puente de la nariz con suavidad. Todavía no podía creerse lo que acababa de suceder. Era una situación tan surrealista que si alguien se lo hubiera contado no lo habría creído. ¡Qué locura!

¿De dónde habría salido aquella chiflada? Era como un personaje de cómic, una caricatura…

Sacudió la cabeza con incredulidad. Había tenido que salir corriendo de un centro comercial mientras le acusaban de pervertido. Algo así no le había pasado en toda su vida.

—Es grotesco.

Echó a andar hacia su coche, arreglándose la corbata y peinándose con los dedos. Su perfecto e inmaculado BMW le esperaba donde lo había dejado antes, solo que ya no era ni perfecto ni inmaculado. Un gruñido salió de su boca cuando vio el raspón que decoraba la puerta del conductor. Era de unos diez centímetros de largo y unos tres de ancho.

«¡Joder, joder, joder!».

¡Y no habían dejado ninguna nota ni aviso! ¡Qué maravilla! El día no hacía más que empeorar. Gimió frustrado. Tendría que llevar el coche al taller al día siguiente, algo que no había previsto.

Su móvil comenzó a sonar. Se lo sacó del bolsillo y miró la pantalla con exasperación. Por supuesto, era su madre. La que faltaba. Probablemente, reclamándole el collar de perlas. Cerró los ojos con fuerza y suspiró.

«¿Qué más puede salir mal hoy?».

Cuatro

Volvió a repetir la suma, pero el resultado seguía siendo el mismo. Menos menos y menos. Números rojos de allí hasta Pekín.

Estela dejó caer la cabeza sobre la mesa de madera y se golpeó la frente una y otra vez. No tenía ni idea de dónde iba a sacar dinero. Hacía un mes que había regresado de Inglaterra y todavía no había encontrado trabajo. Estaba frustrada. No podía seguir viviendo de la caridad de la gente. Primero fue su hermana Elena, que la acogió en su casa, y ahora su amiga Carla, que le había cedido el sofá cama del salón de su pequeño apartamento. No estaba acostumbrada a depender así de los demás. Llevaba demasiados años siendo independiente y eso de tener que vivir de prestado no lo llevaba nada bien.

Su vida se había convertido en un desastre en cuestión de meses.

Y todo era culpa de Patrick. El maldito cabrón que la había abandonado después de limpiar la cuenta bancaria que compartían y desvalijar el apartamento. Cada vez que pensaba en él, un amargo sabor a bilis le acudía a la garganta. Cinco años viviendo juntos, pensando que por fin había encontrado al amor de su vida, para descubrir que era un gilipollas que le ponía los cuernos con otra. Pero eso no era lo que más le había dolido. Lo peor fue enterarse de que él había retirado del banco la totalidad de sus ahorros, trece mil libras, dejando la cuenta tiritando.

Estela estaba pasando por un mal momento ya que acababa de perder su trabajo de ayudante de recepcionista de un hotel debido a recortes de personal. Y, de un día para otro, se vio sin empleo, sin dinero y con tres meses del alquiler del piso pendientes, ya que el imbécil no los había pagado aunque a ella le había dicho que sí. Y para empeorar las cosas, el cabrón se había llevado todo lo que había en su piso, ¡hasta su ropa! Quizá para dársela a la zorra con la que se había largado. Apenas le dejó cuatro cosas y porque estaban dentro de la lavadora. Después de acudir a varios amigos que no pudieron ayudarla más que prestándole unas cuantas libras, tomó la única decisión posible. Volver a España. Ni siquiera pudo pagarse el billete de avión y fue Carla la que le consiguió el pasaje.

Odiaba regresar con el rabo entre las piernas después de ocho años de ausencia. Lo odiaba. Sentía que había fracasado.

Más de veinte entrevistas de trabajo había hecho ya. Hasta el momento, sin éxito. Sabía que su aspecto físico era un hándicap para que la contrataran en ciertos sitios; mucha gente tenía prejuicios con los tatuajes. No estaban bien vistos en la mayoría de los lugares a los que acudía y solía encontrarse con miradas despectivas. Pero ya estaba acostumbrada, así que no le otorgaba demasiada importancia. Llevaba mucho tiempo enfrentándose a ese tipo de prejuicios.

Levantó la cabeza y clavó la mirada en la pared de enfrente. De ella colgaban tres láminas coloridas, una era la carta astral de Carla, otra, una representación de su signo zodiacal, y la última, un mapa estelar de la constelación de escorpio. Sí, su amiga era una fanática de esas cosas. Por el día trabajaba como teleoperadora en una compañía de seguros y por las noches se dedicaba a realizar cartas astrales bajo demanda y a leer las cartas del tarot. Y quizá ganase más dinero con lo segundo que con lo primero. Dinero que necesitaba con desesperación. Aun así, no había dudado en acogerla en su hogar. Estela le estaba muy agradecida.

La familia de Carla, en otro tiempo bastante acaudalada, hacía años que se vio obligada a trasladarse a otra zona de Madrid y a vivir de una manera más austera, debido a problemas económicos. Su amiga, forzada por esas circunstancias, se alejó de la alta sociedad a la cual ambas pertenecían. Quizá por eso seguían en contacto y llevándose bien, porque las dos habían abandonado aquel mundillo en el que se criaron. El resto de sus amistades se quedaron por el camino.

Volvió a echar un vistazo a la hoja de papel que tenía sobre la mesa. Según sus cálculos, además del dinero que había dejado a deber en Inglaterra y que esperaba poder pagar algún día, también le debía ya un par de miles de euros a Carla, y la suma iría aumentando si no encontraba un trabajo pronto. Necesitaba un lugar al que mudarse. No podía seguir viviendo allí y siendo una carga para su amiga; además, el diminuto apartamento de Carla la asfixiaba.

Pensó en la otra opción. Una opción que la sacaría del hoyo, pero no quería acudir a ella. Era lo último que haría en la vida, se decía una y otra vez. Lo último. Sabía que si llamaba a esa puerta, estaría atrapada. Se había marchado de España por eso, para no tener que pagar el precio que costaba llevar una vida desahogada y cómoda junto a sus padres. Era un precio excesivamente alto. Significaba renunciar a sí misma.

El móvil comenzó a vibrar sobre la mesa. Le echó un vistazo a la pantalla para, acto seguido, poner los ojos en blanco. Si antes pensaba en ellos… Descolgó.

—Dime, mamá.

—Te estamos esperando para comer. No tardes.

Estela bajó los párpados. Se había comprometido a esa comida hacía un par de semanas, pero no le apetecía lo más mínimo acudir. Rebuscó a toda prisa en su cabeza alguna excusa que sonara plausible, pero su madre, que la conocía como si la hubiera parido, lo cual era bastante acertado, no le dio tiempo a ello y se apresuró a repetirle que no tardara, colgando el teléfono con rapidez.

—Mierda —masculló.

Malditas las ganas que tenía de ver a sus padres. Al menos, su padre todavía era soportable y no se pasaba todo el rato mirándola con desagrado y enjugándose las lágrimas mientras murmuraba algo similar a: Nos estás quitando la vida… ¿Qué hemos hecho nosotros para merecer esto?... Siempre hemos sido unos buenos padres… Las frases favoritas de su madre…

Con desidia, se dirigió hacia el dormitorio y se miró al espejo. Se había puesto un vestido verde de tirantes y falda corta que su amiga le había prestado. A su madre, con toda probabilidad, le daría una apoplejía al verla llegar así, con todos sus tatuajes al aire, pero era verano, no podía ponerse un hábito de monja. La cara de horror de su progenitora la primera vez que la vio con el cuerpo lleno de tinta, no se le iba a borrar jamás de la cabeza. Fue hacía un par de semanas, en una reunión en casa de su hermana; Emilia Williams, su madre, terminó llorando abrazada a Elena, desolada porque su hija menor se había desgraciado la piel…

«Quizá hoy vuelva a llorar», se dijo Estela encogiéndose de hombros.

Carla le había dejado su coche, un Renault Clío que tenía sus buenos veinte años, pero que funcionaba perfectamente. Con él, se internó en el tráfico de Madrid. Era bastante fluido, los domingos solía ser así, y en poco más de un cuarto de hora llegó a la urbanización donde había crecido. Los guardias de la entrada la estaban esperando y, en cuanto dijo su nombre, abrieron la barrera. Solo unos minutos después, aparcaba frente a la propiedad de sus padres. Era la primera vez que regresaba a la casa familiar después de muchos años; no obstante, todo seguía tal y como ella lo recordaba, tanto la vivienda como el jardín parecían haberse quedado suspendidos en el tiempo.

Su madre había organizado la comida en el cuidado patio trasero, a la sombra del porche. Ella y su padre la estaban esperando. Tal y como había sospechado, los ojos azules de Emilia se llenaron de lágrimas al verla entrar. La recorrió de arriba abajo con ellos y apretó los labios. Luego desvió la vista, clavándola en una de las fuentes de ensalada.

Estela suspiró para sus adentros. Iba a ser una comida muy entretenida.

Su padre, por el contrario, la saludó con cortesía y comenzó a hacerle preguntas muy generales. Tampoco estaba contento con su forma de vida, pero tenía bastante más aplomo y diplomacia. Era también menos emocional.

—Tienes que venir a la fiesta de jubilación de tu padre. Es el fin de semana que viene. —Fue la primera frase que salió de la boca de su progenitora. Al menos había esperado hasta el postre, una tarta de manzana deliciosa.

—Creo que tengo planes —dijo con cautela.

—Pues los anulas. No hay nada más importante que esto.

Estela guardó silencio. Su padre era consejero delegado de uno de los bancos más importantes de España, llevaba en ese puesto más de treinta años. En efecto, era todo un acontecimiento que se jubilara. Era más que seguro que acudiesen grandes personalidades a dicha celebración.

«La fiesta ideal para mí», pensó con irritación.

—Sabemos que tienes dificultades económicas —intervino su padre.

Estela se envaró.

—Le debes dinero a tu amiga y también has dejado deudas en Inglaterra. —Su madre se limpió la boca con la servilleta antes de dejarla sobre la mesa—. Mi hermana Louise me llamó para contármelo. Las ha pagado en tu nombre.

Alzó la barbilla con brusquedad.

—¡Joder! ¿Por qué? —exclamó.

—No seas vulgar —la reprendió su padre.

—¡Pero es que no tenía que pagar nada en mi nombre! Yo iba a hacerme cargo de eso —protestó indignada. Tenía que haberlo sabido. Era lo que había temido, que su familia se inmiscuyera en sus problemas. ¡Mierda!

—¿Cómo? No tienes trabajo y cada vez debes más dinero. ¿Cómo vas a poder pagarlo?

—Ya me buscaré la vida —farfulló.

—Estela, no digas tonterías —intervino su padre con exasperación—. No sé por qué eres tan reacia a que te ayudemos. A fin de cuentas somos tus padres.

«Porque sé que ninguna ayuda que me proporcionéis será gratuita».

Nunca lo fue. Siempre tuvo que dar algo a cambio. Todo empezó cuando terminó el Bachillerato y les comunicó su decisión de estudiar Bellas Artes. Se negaron en redondo. En su familia no había artistas, fue su absurda objeción. Por más que lloró e insistió en que eso era lo que más ansiaba, no pudo convencerlos y, después de que ellos le reprochasen que no era una buena hija, terminó cediendo y estudiando ADE1, que era la carrera que eligieron para ella. Recordaba aquellos años en la universidad como una etapa deprimente de su vida, aprobando asignatura tras asignatura a duras penas, acudiendo a clases sin ganas, desmotivada y amargada. Al mismo tiempo, poniendo buena cara delante de sus padres para no defraudarlos, y yendo a todas las reuniones donde su presencia era requerida, mostrando que era digna hija de Jorge Díaz y Emilia Williams.

Las cosas siguieron así hasta el verano en el que terminó la carrera y ellos anunciaron que habían encontrado el candidato ideal para casarse con ella.

Fue entonces cuando se rebeló.

Había dejado que controlaran sus estudios, sus amistades, e incluso su forma de vestir, pero no podía consentir que eligieran también a la persona con la que debía compartir su futuro. Así que, en un arranque de valentía, se plantó en su sitio y les dijo que no pensaba seguir cumpliendo sus estándares, que quería vivir su propia vida. La discusión fue terrible. Sus padres la amenazaron con cortarle el suministro de dinero, pero ella no cedió y terminó haciendo las maletas y marchándose a Londres. Ellos cumplieron su amenaza y no volvieron a darle ni un céntimo, esperando que se arrepintiera de su decisión, pero ella no lo hizo. No volvió a pedirles nada y se buscó la vida como pudo, sobreviviendo sola. Al principio no fue fácil, pero consiguió salir adelante por sí misma, por lo que estaba muy orgullosa.

Lo último que deseaba ahora era volver a depender de sus conservadores y dominantes padres.

No podía hacerlo.

—Si vienes a la fiesta de jubilación de papá, te adelantaremos el dinero para que puedas pagar tus deudas —ofreció su madre con voz dulzona.

Estela frunció el ceño y la miró de soslayo. Una sonrisa algo sibilina le curvaba los labios.

«Algo trama».

—Sin ningún tipo de compromiso —dijo su padre—. Acepta el dinero como un préstamo y ya nos lo devolverás cuando tengas trabajo. De veras.

Sonaba sincero, pero la actitud de su madre la llenaba de sospechas.

—Es mejor que nos debas el dinero a nosotros, Estela —continuó él—. No puedes estar dependiendo de Carla, tampoco es que ande muy boyante. No deberías ser tan egoísta.

Se mordió la cara interna de la mejilla en un repentino ataque de culpabilidad. Su padre tenía razón. Carla era la persona más generosa del mundo, pero no era rica, precisamente. Solo pensar que su amiga estaba pasando estrecheces por su culpa la llenaba de remordimientos. Podía haberse quedado en casa de Elena, donde vivió las dos primeras semanas que estuvo en Madrid, pero ella y su hermana eran incompatibles y terminaban discutiendo la mayor parte de las veces. Después de un enfrentamiento bastante duro tuvo que aceptar que tenía que mudarse. No le quedó más opción que irse con Carla para no perder la cordura. Su padre tenía razón. Fue muy egoísta por su parte.

—Acéptalo —insistió él, echando la silla hacia atrás y cruzándose de brazos—. Pagamos tus deudas y te adelantamos un poco más para que puedas buscarte un apartamento. En cuanto te hayas recuperado, nos lo devuelves a plazos. No digas que no es una buena opción.

Estela comenzó a vacilar. Todo sonaba demasiado bien.

—Solo te pido que acudas a la fiesta del fin de semana que viene. Es importante para tu padre —dijo su madre—. Tus hermanas vienen. No puedes faltar. No es mucho pedir, la verdad.

—Entonces, si no voy a la celebración, no me prestas el dinero —se dirigió a su padre, ignorando a su madre.

—No. El dinero te lo vamos a prestar igual. —Él se cruzó de brazos—. Con franqueza, me gustaría ver a todas mis hijas reunidas en un momento tan importante para mí.

Se sintió fatal al escucharle decir eso. La llorosa insistencia de su madre no había conseguido levantarle ni un solo vello de la emoción, pero la voz seria de su padre sí la conmovió. Se estrujó las manos en el regazo, indecisa.

—Bueno, si te hace tanta ilusión…

—¡Fantástico! —Su madre dio una palmada entusiasta.

—¿Te sabes tu número de cuenta? —Su padre cogió su móvil y comenzó a teclear en él.

—No. De memoria no —repuso. ¿Quién puñetas se sabía su número de cuenta de memoria?

—Llámame cuando llegues a casa y me lo dices.

Asintió todavía algo insegura. Su madre semejaba estar pletórica y su padre sonreía satisfecho.

—Voy un momento al aseo —se disculpó, incorporándose.

Después de tantos años de negar cualquier tipo de ayuda que sus padres le ofrecían, se sentía extraña, había de reconocerlo. También era cierto que su situación era en extremo desesperada. Ni en los primeros meses que pasó en Londres había estado tan falta de recursos. Al menos, cuando se marchó, llevaba dinero y no tardó en encontrar trabajo de camarera, lo que la mantuvo a flote hasta que se le presentó una oportunidad mejor.

Se lavó las manos y la cara y se miró al espejo que había sobre el lavabo. Estaba un poco pálida, así que se pellizcó las mejillas. Solo por deferencia hacia su madre había prescindido del recargado maquillaje que solía utilizar. Le gustaba pintarse los ojos con tonos oscuros ahumados y los labios con colores potentes.

Abandonó el baño y se encaminó a la terraza. Cuando alcanzó el salón, escuchó su nombre con nitidez, así que ralentizó sus pasos y se detuvo. No tuvo ningún pudor en fisgonear detrás de las elegantes cortinas de raso azul.

—Qué complicada es —suspiró su madre—. Todo hay que hacerlo con mucho cuidado con ella.

—Es muy independiente.

—No. Es muy cabezota. Parece que le encanta hacerme sufrir.

«Por supuesto, mamá. Todo lo hago con la idea en mente de hacértelo pasar mal. Es el motor que mueve mi mundo». Estela elevó la mirada al techo.

—Al menos ha aceptado venir a la fiesta. Espero poder convencerla de que se ponga algo decente y se tape todos esos… tatuajes horribles. Son tan… tan vulgares —murmuró Emilia Williams con desagrado—. Quiero intentar convencerla de que busque una clínica para deshacerse de ellos.

Estela bufó. Pues podía esperar sentada. Adoraba su cuerpo tal y como era. Le había costado años conseguirlo y estaba muy satisfecha con todas y cada una de las imágenes que adornaban sus brazos y su pierna derecha.

—Ya sé a quién voy a presentársela. Francisco, el hijo de los Suárez-Morales, acaba de volver de Noruega.

¡Lo sabía! La manipuladora de su madre al ataque. ¡Claro que todo lo que hacía tenía segundas intenciones! ¿Cómo había podido pensar que no? Dejó escapar un gemido airado.

—¿No está divorciado? ¿No sería mejor Bruno, el hijo de tu amiga Sonia? Está soltero, que yo sepa —intervino su padre.

—Bruno está fuera, pero tengo otro candidato que es mejor… también está soltero.

Estela apretó los dientes. Su padre también estaba metido en el ajo. Maravilloso. Simplemente maravilloso. ¿Por qué le había tocado tener unos padres como esos, siempre manipulando? ¡Qué pesadilla! Tenía ganas de plantarse frente a ellos, rechazar el dinero y decirles que a la puñetera fiesta iba a ir su tía. Sí, eso sería lo mejor. Exacto.

Por otro lado, el saber que estaba siendo una carga para Carla la frenaba. Su amiga ya tenía bastantes gastos y problemas… Se llevó los dedos a las sienes y presionó, tratando de aclarar sus ideas y de tomar una decisión de urgencia.

Permaneció unos cuantos minutos allí de pie, titubeando. La situación la enfadaba sobremanera.

Opción A. Aceptar la pasta y el chantaje.

Opción B. Irse sin el dinero, pero con la dignidad intacta.

Opción C. Pegarse un tiro.

¿Qué hacer?

—Mierda —refunfuñó en voz muy baja.

Una lucecita se encendió en su cerebro.

Tomaría el dinero e iría a la fiesta, decidió al cabo de un breve lapso de tiempo. Pero lo haría a su manera. No creía que su madre quisiera mostrarla como un monito de feria a todos los hombres casaderos de la zona si se presentaba en la celebración como pensaba hacerlo. Una sonrisa maligna se perfiló en su boca.

Con una expresión tan dulce como el azúcar se internó en la terraza. Tomó asiento y continuó comiéndose su postre, muy consciente de que sus padres la miraban con diferentes grados de interés.

—Si quieres voy contigo de compras para ayudarte a elegir un vestido adecuado —dijo su madre, poniendo todo el énfasis en la palabra adecuado—. Quizá algo que te cubra un poco… eh… los tatuajes…

—No te preocupes, mamá. Ya tengo algo que creo que podría servir perfectamente. —Le lanzó una mirada cargada de almíbar y puso voz de princesa Disney—. Es muy adecuado para la ocasión.

«Espero que no te caigas de culo al verme aparecer».

Cinco

No sabía quién habría hecho la selección de música de aquella noche, pero merecía que le colgaran boca abajo, a ser posible de las pelotas, del árbol más alto del jardín. No tenía nada en contra del Dúo Dinámico, pero era la segunda vez que escuchaba la canción Quince años y lo peor de todo era que había gente bailándola. Y no eran parejas mayores de sesenta años, no; había algunos jovencitos cargados de energía haciendo una especie de paso coordinado.

¿No podía cerrar los ojos y cuando los abriera encontrarse en su piso, tumbado en la cama? ¿Por favor?

Los últimos acordes de la melodía emergieron de los altavoces, y Poncho esperó expectante a que empezara la siguiente canción. Quizá fuera algo espectacular, se dijo.

Yo soy aquel de Raphael.

«Vaaale».

¿Se había caído en una máquina del tiempo y había retornado a un guateque setentero?

Su mirada anhelante se dirigió hacia la mesa que tenía más cerca, buscando algo con lo que poder suicidarse. Sus ojos solo alcanzaron a ver un montón de pajitas. Quizá podría hincarse alguna en la yugular, pensó con mordacidad. Seguro que había peores muertes que esa.

—¿Te diviertes? —Su padre se había acercado a él sin que se diera cuenta. Le miraba con jovialidad desde sus ojos castaños tan parecidos a los suyos.

—Ayer por la tarde estuve en el dentista y me lo pasé mejor que aquí —repuso.

—Aguanta un poco más. Hazlo por tu madre —dijo, alzando su copa.

Poncho dijo algo sin sentido que pareció contentar a Alfonso Álvarez, que se despidió de él con una sonrisa cómplice.

Demasiadas cosas hacía ya por su madre, pensó. Si había acudido a esa fiesta era porque ella se lo había pedido, pero estaba resultando ser demasiado para él. Si bien era cierto que conocía a la mayor parte de los asistentes —muchos eran vecinos de la urbanización y otros, compañeros de instituto o de universidad—, el aburrimiento y la sensación de no pertenecer a ese lugar le invadieron desde el mismo momento en que pisó el cuidado césped del recinto. Hacía años que no iba por allí. Cuando era un adolescente él y sus amigos lo habían visitado con frecuencia en verano. Se pasaban las horas muertas en la piscina del club, pero después de que empezase la universidad y se mudara al centro de Madrid, no había regresado. Quizá por eso se sentía un tanto desplazado.

Incluso le había costado reconocer a Javi, que fue su mejor amigo durante tantos años. Ahora, a punto de cumplir los cuarenta, se había casado, tenía tres niños y había engordado por lo menos treinta kilos. Y tres cuartas partes de su cabello se habían evaporado.

—Hola Poncho, cuánto tiempo…

Se giró para ver quién era la propietaria de la voz que le saludaba. Una mujer morena, vestida con un traje amarillo de corte recto. Trató de hacer memoria. Sabía que la conocía, pero no terminaba de encajarla en ningún sitio.

—Soy Ester, la hija de Jorge y Emilia.

—¡Ester! Pues claro —exclamó—. Perdóname, soy un desastre para las caras.

—No te preocupes, es normal. Son muchos años sin vernos.

Ahora que ya la tenía ubicada mentalmente se dio cuenta de que no había cambiado demasiado desde su adolescencia. Seguía siendo una mujer guapa y elegante. Debía de tener un par de años menos que él. Nunca fueron amigos debido a la diferencia de edad, pero habían frecuentado los mismos lugares. Recordaba mejor a su hermana mayor, Elena, con la que había tenido más contacto.

Intercambiaron un par de frases corteses e insustanciales, hasta que se unieron a ellos unas cuantas personas más y se formó un grupo numeroso. Poncho respiró aliviado al verse libre de tener que hablar y prestar interés a temas que, en realidad, le importaban un bledo. Se limitaba a asentir mientras fingía escuchar con atención. Parecía que todos los allí presentes estaban casados y tenían hijos, o incluso nietos. ¿Dónde narices estaban los hombres solteros del mundo? Se llevó el zumo de naranja a los labios y le dio un sorbo. Había ido conduciendo y no pensaba beber más alcohol aquella noche; ya había tomado dos copas de vino cuando llegó.

Paseó la mirada por el amplio jardín. Estaba lleno de mesas vestidas con pulcros manteles blancos salpicados de pétalos de flores secas, sobre los que reposaban farolillos con velas. De las ramas de los árboles, colgaban lucecitas brillantes como luciérnagas, proporcionando al entorno un toque de película romanticona; y para darle todavía más encanto cursi a la noche, en la piscina flotaban lamparitas en forma de nenúfar.

Sí, de nenúfar.

La fiesta de jubilación de Jorge Díaz se había anunciado como una celebración informal, pero todos los asistentes vestían de gala, como si tácitamente se hubieran puesto de acuerdo. Ellos llevaban traje y ellas, vestidos largos. Quizá lo único informal de la cena fuera la barbacoa que había al fondo bajo una carpa blanca, atendida por un cocinero. Los que pasaban por allí y se llenaban el plato de carne a la brasa, mientras sus ropas se impregnaban del característico aroma a humo, podían hacerse ilusiones de que estaban asistiendo a una verdadera cena campera, pensó Poncho con sarcasmo.

Su madre le había insistido mucho para que acudiera. Y no había tratado de ocultarle cuáles eran sus verdaderas intenciones. Quería que conociera a alguien, mejor dicho, a alguien con nombre de mujer. Tenía una breve lista de candidatas elegibles para nuera. Todas ellas, chicas de buena familia.

Rosa María Huertas, la hija del dueño de una cadena hotelera.

Eva Jofre de Villegas, la hija de un notario.

Estela Díaz, la hija del anfitrión de aquella noche.

Al parecer, eran todas fabulosas y tenían un montón de virtudes. La principal ser hijade. Estaban en edad casadera, tenían una carrera que no les servía para nada y sabían cuál era su sitio: adornar el brazo de su señor esposo.

Su sueño de mujer, pensó con ironía.

Poncho, haciendo de tripas corazón, ya había hablado con Rosa María y con Eva, desechando a ambas en cuanto abrieron la boca. Eran dos preciosidades bien educadas. Mujeres fabulosas, sin duda, pero para él carecían de chispa. A la tercera, a Estela, todavía no la había visto, pero rezó en silencio para que no se presentara a la celebración. No recordaba mucho de ella, solo que había sido una niña algo repipi con gafas que se pasó un verano siguiéndole a todas partes.

Su madre no paraba de insistirle que sentara la cabeza de una vez, pero él no estaba dispuesto a casarse todavía. No obstante, dejaba que ella, en ocasiones, le presentase a alguna que otra mujer que él solía rechazar. Llevaban años jugando a ese juego. El juego de las candidatas, lo llamaba él. No le molestaba demasiado participar de tanto en tanto para taparle la boca a su madre y que le dejara en paz durante una temporada.

Precisamente, su madre le estaba haciendo gestos desde el otro lado del jardín para que se acercara. Dejó el vaso vacío sobre una mesa y se dirigió hacia donde ella estaba. La acompañaban Jorge y Emilia, los anfitriones. A su lado también estaba Elena, la hija mayor de estos. Poncho ya había hablado con ellos a su llegada. Saludó a su amiga de la infancia con afabilidad. No había cambiado gran cosa. Siempre le resultó peculiar la costumbre de aquella familia de llamar a todas sus hijas por nombres que empezaran por la letra E. La mayor era Elena, luego iba Ester y la menor, Estela.

Elena le estaba contando algo sobre su hijo, cuando comenzaron a escucharse murmullos ahogados que fueron subiendo de intensidad. Poncho se giró con curiosidad, al igual que el resto del grupo. Se había levantado un pequeño revuelo junto a la puerta que comunicaba la cafetería, ahora cerrada, con el jardín.

Una mujer acababa de acceder al recinto.

Las luces incrustadas en el suelo al lado del caminito de grava iluminaban su figura desde abajo. Era muy alta y tenía con curvas por todas partes, al menos eso parecía con ese ajustado vestido rojo que mostraba más de lo que ocultaba. Llevaba los hombros al descubierto, dejando ver sus tatuados brazos, y la escasa longitud de la falda no escondía sus piernas, una de ellas cubierta de tinta, también. Calzaba unas sandalias con plataforma que aumentaban su ya imponente estatura en al menos diez o doce centímetros más.

Según se fue acercando, Poncho pudo verla mejor y se fijó en que su espesa melena negra iba recogida en lo alto de su cabeza dejando al descubierto un largo cuello donde destacaba otro tatuaje más. Sus labios pintados de rojo y sus ojos muy maquillados eran como los de… como los de…

¡La loca del centro comercial!

Poncho abrió los ojos con desmesura al reconocerla.

Pero ¿qué demonios estaba haciendo allí esa mujer? La recorrió de arriba abajo con la mirada, deteniéndose en la protuberancia de sus generosos senos y en la redondez de sus caderas. Tenía una oscilante y provocadora forma de andar que hacía más evidente su sensualidad. A pesar de que parecía fuera de lugar en ese selecto club, era demasiado explosiva como para pasar desapercibida y no hubo ni un solo hombre que no se quedara mirándola embobado.

Excepto Poncho, que podía recordar su comportamiento de hacía unas semanas y siguió sus pasos con expectante cautela.

La bomba de relojería, ignorando todas las miradas curiosas y los murmullos, se encaminó hacia donde él se encontraba. Se movía con una seguridad aplastante al tiempo que esbozaba una sonrisa enorme. Él recordaba bien aquella sonrisa, algo insolente y descarada, era la misma que le dirigió a él cuando le miró la bragueta. ¿Habría venido a buscarle? ¿Pensaba montar otro numerito? Frunció el ceño, perplejo. Pero ella ni siquiera le miró cuando se detuvo frente al grupo, que se había quedado mudo.

—Perdón por llegar tarde —se disculpó sin ningún tipo de arrepentimiento—. Me ha costado encontrar algo apropiado que ponerme.

Y mientras decía eso, se alisó el vestido que parecía una segunda piel sin necesidad. Era imposible que pudiera llevar ropa interior debajo de aquello. Los ojos de Poncho buscaron alguna costura o similar, pero no hallaron nada. De pronto se dio cuenta de lo que hacía y le vino a la mente lo sucedido en el centro comercial. ¿Me está mirando las tetas? Cuando le sobrevino aquel vergonzoso recuerdo alzó la vista con brusquedad y dio un paso atrás, aturdido.

Un gemido ahogado escapó de la boca de Emilia Williams que se había puesto lívida. Jorge Díaz carraspeó incómodo.

—Tengo una sed… —soltó la recién llegada y, sin finura alguna, le arrebató la copa de vino a Elena y la vació de un trago.

Todos guardaban silencio.

—Hace mucho que no nos vemos —continuó con gran aplomo, dirigiéndose a Carmen de Luis y a Alfonso Álvarez—. Es un placer. Está usted igual de guapa que siempre, Carmen. —Luego se giró brevemente y clavó la mirada sobre él, que seguía todos y cada uno de sus movimientos con fascinación morbosa—. Hola, Poncho, no has cambiado nada.

Se puso rígido cuando ella se acercó y depositó dos besos sobre sus mejillas. Él era alto, pero ella le igualaba con esos zapatos. Desprendía un aroma a perfume bastante potente que se le coló por las fosas nasales. Cuando sus labios rozaron su piel la escuchó murmurar una palabra: Relájate. Luego se apartó y le lanzó una mirada cargada de burla.

¿Quién demonios era aquella mujer y por qué sabía su nombre? ¿Qué estaba pasando? Le bullía la cabeza repleta de preguntas.

Todo quedó aclarado unos segundos después cuando Elena, haciéndose cargo de la situación, dio un paso al frente y con una mueca de disculpa se apresuró a hacer las presentaciones.

—Es mi hermana, Estela. Ella es así. Tiende a hacer grandes entradas.

—¿Cómo… cómo… has podido…? —Emilia parecía haberse recuperado del shock y miraba a su hija llena de indignación. Le temblaba la voz.

—No sé a qué te refieres, mamá. He venido a la fiesta de jubilación de papá, como tú querías. —Un tinte rebelde tiñó sus palabras.

Poncho no podía creerlo. Desde que había escuchado el nombre de la extravagante mujer que tenía enfrente no había conseguido cerrar la boca. Estela. ¿Esa mujer era Estela Díaz? ¿La niña repipi de antaño? No podía creerlo. Jamás la hubiera reconocido. Pero ella a él sí, al parecer. Sabía quién era. Observándola con atención a través de sus pestañas se preguntó en silencio el motivo por el cual ella montó aquel numerito en el centro comercial. ¿Por qué? ¿Qué había pretendido con ello? Lleno de incredulidad, trató de digerir lo que estaba ocurriendo.

La madre de Estela, sin volver a mirar a su hija, se agarró al brazo de Carmen de Luis y dijo algo sobre presentarle a alguien. Esta, con el horror todavía reflejado en la cara, se fue con ella de buena gana. Sus maridos se apresuraron a seguirlas. Poncho se mordió los labios conteniendo una sonrisa al ver cómo su madre se alejaba tan tiesa como un palo. Debía de estar sufriendo una urticaria, teniendo en cuenta que había pensado en la pequeña de los Díaz como una las posibles candidatas a nuera.

Lleno de curiosidad, volvió a mirar a Estela. Esta hablaba en voz baja con su hermana, que tenía una expresión agria en el semblante. Por el contrario, ella semejaba estar disfrutando con la situación.

—De verdad que no te entiendo —susurró Elena, soltando un suspiro. Luego se dio la vuelta y se marchó.

Se habían quedado a solas.

La miró de reojo. Lo cierto era que tenía un aspecto muy llamativo con aquel vestido explosivo, los tatuajes y su actitud desafiante. Costaba apartar la mirada. Era evidente que no era el único que pensaba lo mismo. Todos los ojos, tanto masculinos como femeninos, estaban fijos en ella, cuyo semblante solo mostraba una expresión hastiada.

Quería hacerle mil preguntas que le burbujeaban en la punta de la lengua, pero titubeó. Ella le daba la espalda como si no estuviera allí.

—Estela… —comenzó.

—Perdona —le interrumpió sin siquiera mirarle—, pero tengo un hambre que me muero. Luego hablamos, ¿vale?

Y se marchó, dejándole con la palabra en la boca y la vista prendida en el contoneo de sus caderas. ¡Maldición! Pestañeó varias veces y volteó la cara, intentando no mirarla como un pervertido. Difícil. Muy difícil.

Con la frente arrugada, se dirigió hacia una de las mesas y le pidió a un camarero que le sirviera una copa de vino. Un poquito de alcohol extra no le vendría mal, decidió. Después de aquel encontronazo se lo merecía.

El ambiente de la fiesta había cambiado después de la llegada de Estela. Si bien los invitados seguían charlando animadamente y la música hortera sonaba al mismo volumen, todo el mundo, en mayor o menor grado, estaba pendiente de ella y de sus movimientos.

Poncho incluido.

Se había alejado de las mesas con la copa de vino en la mano y, desde la distancia, con el hombro apoyado contra el tronco de un árbol, la observaba lleno de curiosidad. Ella había buscado también un lugar apartado. Sentada en uno de los columpios que había bajo una de las pérgolas blancas al otro lado del jardín, devoraba sin mucha delicadeza un plato lleno de carne. Tanto su hermana Ester como su hermana Elena se habían acercado para hablar con ella. Seguramente a regañarla con severidad, pero ambas habían terminado por marcharse enfadadas mientras que la sonrisa petulante no se borró del rostro de Estela en ningún momento. Ahora llevaba un buen rato sola. Se impulsaba con los pies y el columpio se mecía con suavidad.

Poncho se moría de ganas de acercarse a ella y hacerle unas cuantas preguntas. No entendía en absoluto por qué se había comportado así con él. Rebuscó entre sus recuerdos por si acaso se le había pasado algo importante, pero no halló nada relevante. ¿Había sido solo una broma pesada? Pero ¿por qué? ¿Y el niño? ¿Quién era ese niño?

Estela había terminado de comer. Se inclinó para dejar el plato en el suelo y luego se echó hacia atrás, apoyando la cabeza en el respaldo del columpio. Su mirada se paseó por los invitados, sonriendo abiertamente como si se encontrara muy a gusto en su piel. Cuando sus ojos se tropezaron con los de Poncho, su sonrisa se amplió y le saludó agitando la mano, incluso.

Como si esa hubiera sido la señal que él estaba esperando, vació la copa de un trago y se puso en movimiento, atravesando el jardín con decisión. No pensaba rechazar aquella invitación. Solo le restaban unos cincuenta metros para llegar hasta ella, cuando una mujer se interpuso en su camino, haciéndole frenar en seco.

Su progenitora.

—Ni se te ocurra hablar con esa… chica —siseó.

Él arqueó una ceja, fingiendo sorpresa.

—Pero mamá, si está en tu lista… —murmuró con cinismo.

Luego siguió andando hacia Estela Díaz, a pesar de que ya no era una candidata aceptable…

Al menos para su madre.

Seis

Se acercaba a grandes pasos y hubo de reconocer que era un hombre muy atractivo, de esos que podían llevarse a cualquier mujer de calle. No faltaba mucho para que llegara junto a ella, cuando su madre, la famosa Carmen de Luis, nieta de un conde o lo que fuera y adicta al botox, le detuvo en medio del jardín. Estela no era una espía rusa de la guerra fría ni sabía leer los labios, pero no necesitaba saber hacerlo para comprender lo que le decía la buena señora que, a pesar de fingir una sonrisa, llevaba la palabra prohibición escrita en la cara.

No te acerques a esa chica o te desheredo. Algo así debió de ordenarle.

Al parecer, Poncho tenía más agallas de las que recordaba o no era tan niño de mamá como pensaba, porque le respondió algo que dejó a la mujer anonadada y siguió caminando en su dirección.

«Un punto para ti, Poncho».

No tardó en plantarse delante de ella y señalar el asiento a su lado.

—¿Puedo?

Le hizo un gesto afirmativo. Él se acomodó, dejando un espacio libre entre ellos. No dijo nada, se limitó a guardar silencio y a ayudar a balancear el columpio con sus pies, como ella misma estaba haciendo desde hacía un rato.

—¿Por qué hiciste eso en el centro comercial? —soltó al fin—. Me reconociste.

No era una pregunta, era una afirmación.

A ella le sorprendió que fuera tan directo. Había esperado otra cosa. Que comenzase con alguna conversación poco trascendental o que se fuese por las ramas.

—Sí, sabía quién eras —confirmó.

—¿Entonces…? —Su voz sonaba entre perpleja y curiosa.

Estela echó la cabeza hacia atrás mientras meditaba qué contestarle. Allí, a kilómetros del centro de la ciudad, lejos de la contaminación, se podían ver muchas más estrellas en el cielo. La vista le resultaba en extremo relajante. Le miró de reojo. No parecía tan imbécil como pensaba, aunque lo mejor era darle tiempo al tiempo. Quizá, en unos segundos, su opinión cambiase drásticamente.

—¿Tú me recuerdas de cuando éramos unos críos? —le preguntó.

—Con vaguedad. Eras más joven que yo. Solías venir por la piscina con tus amigas. Solo recuerdo que estuviste un verano detrás de mí. Supongo que es normal a esa edad, que las niñas se cuelen por los chicos más mayores. No me acuerdo de nada más, la verdad. —Se encogió de hombros.

«Qué diferente puede ser para dos personas la misma situación. Lo que para mí significó todo, para él no importó nada. Así es la vida».

—La verdad es que lo del otro día fue mi venganza por cómo te comportaste conmigo cuando era una niña —confesó.

—Pero ¿qué te hice? —Se irguió con celeridad. Su ceño estaba fruncido, mostrando confusión.

—Me rechazaste cruelmente.

—No recuerdo nada de nada. —La miró con una mueca arrepentida.

—Era mi cumpleaños y te escribí una carta hablando sobre mis sentimientos y pidiéndote que me esperaras hasta que fuese más mayor —explicó sin mucha acritud. Tenía que reconocer que no le guardaba excesivo rencor—. Te escuché hablando de ello con tus amigos. Te estabas burlando.

—¿En serio? ¡No me jodas! ¿Una carta? No recuerdo nada de eso.

—Ha pasado mucho tiempo y son tonterías —comentó ella, haciendo un gesto vago con la mano—. No obstante, cuando te vi el otro día, no pude evitar crear esa situación para desquitarme un poquito.

Él no dijo nada durante un rato, parecía estar digiriendo la información. Terminó por girar la cabeza y mirarla a la cara.

—Lo pasé mal —admitió con una sonrisa ladeada—. Creo que me sonrojé por primera vez en mi vida.

«Otro punto para ti, Poncho».

Para un hombre de su estatus no debía de ser muy sencillo reconocer sus debilidades. Lo estaba haciendo de lujo. De notable. Todavía le faltaba algo para llegar al sobresaliente, pero era un buen comienzo.

—Yo lo pasé bastante bien. —Tuvo que morderse el labio inferior para no soltar una carcajada. Desde aquel día, cada vez que la imagen del azorado Poncho volvía a su cabeza prorrumpía en risas. Había sido una situación tan hilarante…

—Nunca me había sentido tan impotente —reconoció él—. ¡Dios! ¿Cómo fue aquello que le dijiste al guardia? ¿Este pervertido me está mirando las tetas y se está masturbando?

—El pobre hombre no sabía cómo reaccionar.

—Le faltó nada para sacar la porra —masculló entre dientes.

—¡Sí! Lo vi, por eso decidí intervenir. Tampoco quería que un aspirante a héroe del año te abriese la cabeza.

Él se echó a reír. Y lo hizo de manera genuina, con ganas, con una risa ronca y profunda.

Ella le contempló asombrada. Reconocía que no era tan imbécil. Algo estirado sí, desde luego. Y pijo hasta decir basta. Su corte de pelo era impecable. No tenía ni un solo cabello fuera de su sitio. Y su traje azul, ajustado como era la moda, le sentaba como un guante. Lo complementaba con una camisa blanca, una corbata color vino y un pañuelo del mismo color que le asomaba del bolsillo de la chaqueta. Sus zapatos eran marrones, de cordones. No era la ropa en sí, era cómo la vestía. Todo en él exudaba dinero, clase y elegancia.

Y sin embargo, estaba ahí sentado, conversando con la chica rara de la fiesta. Y ni una pizca de arrogancia se colaba en sus gestos o sus palabras.

«Interesante».

—Estuviste fantástica. Muy creíble. Me hiciste huir con el rabo entre las piernas. —Volvió a reírse él al tiempo que agitaba la cabeza.

—La verdad es, que después de que te marcharas me fui al baño porque tuve un ataque de risa. El pobre Ernesto no sabía qué hacer conmigo.

Y así fue. Después de la escenita se refugió en los aseos de mujeres, soltando carcajada tras carcajada mientras se sujetaba el estómago. Recordaba la cara estupefacta de su sobrino a la perfección. Nunca la había visto reír así.

—¿Quién era el niño? ¿Es tuyo? —inquirió él con curiosidad.

—¡Nooo! —Agitó la cabeza—. El niño terrible y maleducado es mi sobrino, el hijo de Elena.

—Lo de terrible y maleducado lo has dicho tú, que conste.

—Pero tú lo pensabas.

—Es un poco… excesivo —aceptó él, asintiendo y torciendo el gesto en un amago de sonrisa.

Estela le observó a hurtadillas, tratando de encontrar algún resto de incomodidad en él, pero se mostraba muy relajado, con las piernas extendidas y las manos apoyadas en el asiento. Parecía no importarle demasiado que fueran el centro de atención de todos los asistentes a la celebración que, desde todos los ángulos posibles, no les quitaban el ojo. Paseando la mirada por el jardín, se encontró con la expresión disgustada de su madre a unos cien metros, visible incluso con esa suave iluminación. Aunque estaba acompañada por otras mujeres, no intervenía en la conversación y tenía cara de haber mordido un limón muy ácido. Estela le lanzó una sonrisa exagerada. Podía haberle tirado también un beso, pero no quiso hacer leña del árbol caído.

Había pasado muchas horas en el apartamento de Carla, dudando sobre si ir vestida así y poner a sus padres en un compromiso, o comportarse como se esperaba de ella. Le costó tomar la decisión; quería a sus padres y no deseaba hacerles daño, pero tenían que entender que era hora de dejar de manipularla. No podían chantajearla solo porque le habían prestado algo de dinero. Estaba a punto de cumplir treinta y tres años y, si bien estaba pasando por un mal momento económico, ya era mayorcita para decidir sobre sus cosas y su vida.

—¿Estás casada?

No esperaba la pregunta. Llegó tan de repente que le hizo dar un respingo, pero se recuperó con rapidez.

—¿Algún interés en proponerte como candidato? —preguntó con velada picardía, mirándole.

Él se echó a reír, en absoluto sorprendido por su desparpajo.

—De momento no, pero quién sabe. ¿Estás tratando de coquetear conmigo?

Estela arrugó la nariz, divertida.

—La verdad es que sí —concedió—. Hace un montón de tiempo que no lo hago, ¿sabes? Acabo de salir de una relación complicada de la que me ha costado liberarme. Ahora puedo tontear a mi antojo.

Sí, lo de Patrick se podía considerar una especie de condena de la que pudo escapar. En realidad, su relación llevaba tiempo muerta, mucho antes de que el capullo decidiera largarse con esa modelo de ropa interior gilipollas y llevarse todo su dinero. Se forzó a correr un tupido velo sobre esos pensamientos desagradables que no la iban a llevar a ninguna parte y se concentró en el hombre que tenía al lado.

—¿No tienes miedo de que me lo tome en serio? —cuestionó él con un gesto curioso.

—Para nada. —Negó con energía—. Sé que contigo no hay peligro. Y eso es lo más cómodo.

—¿Por qué crees que conmigo no hay peligro? —Sonaba perplejo.

—Mírate y mírame, Poncho. Estamos a años luz de poder sentir algo el uno por el otro. Somos como el agua y el aceite. Somos un ab-in.

—¿Ab-in? ¿Eso qué es?

—Absolutamente incompatibles. Somos un NO enorme y en mayúsculas. Tú perteneces a este sitio. Yo no —expuso con rotundidad.

—Bueno, yo no lo veo así. Te has criado en el mismo ambiente que yo.

—Pero hay una diferencia abismal entre nosotros. Tú te dejas llevar por la corriente, yo elijo nadar contra ella.

Él guardó silencio y la miró pensativo.

—No me conoces mucho —dijo, apartando la vista.

—¿Acaso quieres que te conozca? —Le resultaba inaudito que él pudiera sentirse irritado por lo que ella había dicho.

—Quizá —musitó.

—¡Eh, ahora el que coquetea eres tú!

Él se rio.

—Pillado. No sabía que tenías la patente del coqueteo.

—Está bien. Está bien —cedió, haciendo un gesto magnánimo con la mano—. Coqueteemos ambos, entonces. De todas maneras, no hay peligro ninguno.

Él le echó un vistazo con los ojos entornados, como si quisiera llevarle la contraria, pero no dijo nada.

Estela tenía que reconocer que era muy fácil hablar con él de manera distendida. Le agradaba su desenfado, similar al de ella. Volvió a dejar vagar la mirada por el jardín sin detenerse en nadie en especial, hasta que unos puñales certeros y llenos de inquina la atravesaron con fuerza.

—Tu madre me está taladrando con la mirada. Es probable que te deshereden esta noche —soltó con sarcasmo. Aunque apartó la vista, seguía sintiendo los ojos acusadores de Carmen de Luis sobre su persona.

—Menos mal que tengo algo de dinero propio —se burló él.

—¿Te ha prohibido que hables conmigo? —preguntó. Lo cierto era que no le extrañaría nada. La mayoría de los personas de su círculo lo harían.

—¿No crees que ya soy un poco mayorcito para hacerle caso a mi madre, Estela?—. Hizo una pausa para continuar con cierta entonación irónica—. Lo que pasa es que está decepcionada.

—¿Decepcionada?

—Es que estabas en su lista.

—¿Lista? —Su asombro creció exponencialmente.

—Sí, la lista de futuras candidatas a convertirse en su nuera —aclaró.

Ella le echó una ojeada. Había cruzado las piernas con displicencia y se miraba las manos. Las manicuradas manos.

—Ahhh, esa lista… —murmuró—. Yo no sé si tú estabas en la de mis padres. Sí que había un tal Francisco, el hijo de los Suárez-Morales.

—Naaa, no te conviene.

—¿Por?

—Mira, es ese de allí. —Él señaló la puerta de la cafetería, donde un hombre no muy alto, rubio y con un traje tostado estaba hablando con dos mujeres de edad.

—Parece agradable.

—Es muy agradable. El problema es que le gustan más los hombres que las mujeres.

Todavía no había terminado de hablar cuando el susodicho se alejó camino de una de las mesas. Ella le siguió con la mirada. Cierto. Tenía pluma. Bastante.

«Joder, mamá, qué mal informada estás», se dijo Estela con cierta guasa.

—¿Alguien más? Quizá te pueda dar algún consejo —ofreció Poncho, solícito.

—No sé. Hablaron de otro que también estaba soltero y que iba a venir, pero no conseguí averiguar el nombre.

—Pues quitando a Francisco, soy el único soltero de la fiesta. Tengo que ser yo, por descarte. ¿Qué te parezco? —Alzó los brazos en el aire como presentando sus virtudes, que probablemente eran muchas, mientras una sonrisa algo canallesca se dibujaba en su boca.

«Otro punto más».

Si seguía así, Poncho Álvarez iba a subir nota con rapidez. Estela tuvo que admitir que era encantador.

—Mmm… con sinceridad…, no me convence tu nombre —le dijo—. Me recuerdas a uno de esos ponchos de lana. Mi madre tenía uno verde y horroroso cuando yo era pequeña. ¿A quién se le ocurrió llamarte así?

—Mi hermana no sabía pronunciar mi nombre cuando era pequeña y me llamaba Poncho. Y se quedó, de alguna manera. Por cierto, es la primera vez que me rechazan por un motivo tan tonto —repuso, fingiendo estar herido.

—No es solo por eso. Hay muchas razones más —bromeó. Se lo estaba pasando bien. Él tenía una mente ágil y sus respuestas eran ingeniosas.

—¿Qué tal si nos vamos de aquí y me las cuentas? Te invito a una copa en cualquier otro sitio —propuso entonces él.

Estela le miró con fijeza. Sus ojos castaños eran limpios y su expresión clara. No había segundas intenciones en su expresión. Era más que probable que sus palabras refiriéndose a tomar una copa significaran solo eso, tomar una copa y nada más.

Una nueva canción comenzaba. Una del Dúo Dinámico que había sonado con anterioridad. De pronto, lo de largarse de allí con Poncho no le pareció tan mala idea.

Lo valoró con mucha seriedad.

—Mejor no —respondió después de un breve lapso de tiempo—. Creo que me voy a ir a casa. Mañana tengo unos asuntos personales que atender muy temprano.

Él inclinó la cabeza a un lado. Aparentaba estar decepcionado.

—Lástima —murmuró con voz aterciopelada, echándose hacia atrás—. ¿Y si quiero volver a verte?

Ella vaciló y le miró con cierta confusión. ¿Poncho Álvarez quería volver a verla? ¿Por qué? Aquello no tenía ningún sentido.

—Si consigues averiguar mi teléfono, llámame y quedamos para tomar esa copa —le retó con un tono de voz bastante tentador—. Y si no lo consigues, pues nos despedimos aquí. Ha sido un placer volver a verte.

Se había incorporado mientras hablaba. Él la imitó.

—Me encantan los desafíos, Estela —le dijo con suavidad y le lanzó una rápida sonrisa.

Ella se la devolvió. Después se dio la vuelta y se alejó, camino de la puerta de salida. No se despidió de nadie. Solía no hacerlo. El largarse a la francesa era su especialidad. Mientras andaba por el camino de grava que conducía a la cafetería, sabía que los ojos de él estaban clavados sobre su silueta. Los podía sentir. Así que se permitió el lujo de exagerar su contoneo. De todas maneras era más que probable que no volvieran a verse. ¿Qué daño podía hacer un poco de flirteo?

Era liberador volver a salir y divertirse. Llevaba tanto tiempo sin hacerlo que casi se le había olvidado cómo socializar.

Al final, y en contra de lo previsto, esa noche había sido una buena noche. Disfrutó mucho de la conversación con Poncho.

Había estado muy cerca de ponerle un sobresaliente.

Siete

No había podido conseguir su teléfono, pero sí su dirección.

Después de pasar unos días dándole vueltas a si verdaderamente quería volver a verla, decidió que sí. Lo haría. Por dos motivos. El primero porque lo había pasado bien con ella en la fiesta y sentía curiosidad. El segundo, porque siendo julio, la mayoría de sus amigos estaban de vacaciones fuera de Madrid y se aburría sin salir de casa. Así que se puso manos a la obra. Recordó que uno de los empleados de su compañía era primo de Juan Carlos, el marido de la hermana de Estela. Contactó con él y le pidió el número de Elena. Si esta se sorprendió al recibir su llamada, no lo demostró. Por increíble que pareciera no conocía el nuevo número de teléfono de su hermana. Solo sabía que compartía piso con una amiga. Prometió conseguirle la dirección y volver a llamarle.

El día anterior lo había hecho.

Y allí estaba Poncho, un viernes de finales de julio a las siete de la tarde, en una céntrica calle de Madrid muy cercana a Chueca2. De puro milagro había conseguido aparcar el coche en la calle de al lado. Una proeza, teniendo en cuenta el día, la hora y el barrio.

El edificio donde vivía Estela debía de tener más de cien años. Era de esos que, a pesar de tener cinco plantas, carecían de ascensor y necesitaban una reforma urgente, aunque la fachada estaba recién pintada y no mostraba ni un solo desconchón. La puerta estaba abierta de par en par, así que accedió al interior. El portal era algo angosto y oscuro, pero olía a lejía y desinfectante, dando fe de que estaba bien cuidado y limpio. Dio la luz y una lámpara con forma de farol pasado de moda iluminó la desgastada escalera de madera. La subió, agarrándose a la barandilla. Las suelas de cuero de sus elegantes zapatos no proporcionaban mucho agarre en ese tipo de superficie.

Se detuvo en el tercer piso. Allí, en ese corredor, la iluminación era mejor que la del portal gracias a las dos ventanas de cristal esmerilado que daban al patio interior. Se plantó delante de la puerta número dos. Era de madera oscura y tenía una de esas enormes mirillas antiguas de bronce. No había timbre por ningún sitio.

Llamó con los nudillos y esperó. No hubo reacción. Quizá no había nadie en casa. Volvió a golpearla con algo más de fuerza. Esa vez escuchó una voz ahogada que gritaba desde dentro que la puerta estaba abierta.

Poncho frunció el ceño. Era bastante irresponsable dejar la puerta de la casa sin cerrar. No se podía decir que aquel fuera un barrio muy seguro.

Agarró el tirador y lo giró. En efecto, la gruesa hoja de madera se abrió silenciosa; la empujó y entró en el piso. Un salón de escasas dimensiones le recibió. Ni pasillo ni vestíbulo ni nada. El salón directamente. Y la cocina y el dormitorio. Porque era un apartamento diminuto del tamaño de una caja de cerillas y todo se encontraba en la misma habitación.

Había un sofá a la izquierda y, a su lado, una mesa y una silla con un portátil encima. A la derecha, pegada a una pared que no le llegaba ni a la cintura, había una televisión sobre un mueble bajo. Detrás de ese simulacro de pared estaba la cocina, chiquitita y recogida, de apenas un metro cuadrado. Al fondo, junto a una estrecha puerta azul, tras unas cortinas de cuentas blancas y negras, se veía una cama.

Y ya. Eso era todo.

Poncho no necesitó más de tres segundos en recorrerlo con la mirada. Era probable que no midiese más de treinta y cinco metros cuadrados y eso siendo generoso. El piso entero cabría en su propio dormitorio.

La persona que le había gritado que la puerta estaba abierta debía de encontrarse en el baño, que no podía ser otro que el que ocultaba la hoja de madera azul.

Se quedó de pie en medio de la habitación, indeciso. Se sentía fuera de lugar en un espacio tan reducido. De repente, no supo muy bien qué hacía allí. Le pareció un error haberse presentado sin avisar. ¿Y si la ocupante del baño no era Estela, sino su compañera de piso? Podía imaginar que no se pondría muy contenta si, cuando saliera, se encontrase a un desconocido en su casa.

Iba a darse media vuelta y marcharse cuando la puerta del baño se abrió con energía y una imagen que Poncho no olvidaría jamás apareció ante sus ojos.

Era Estela.

Una Estela que solo llevaba ropa interior y no de las más sexis: bragas y sujetador blancos de algodón, muy simples. Sus piernas estaban cubiertas de una crema blanca, de los tobillos a los muslos y llevaba los brazos en alto, mostrando que sus axilas también estaban untadas de la misma crema.

Transcurrieron dos, tres, cuatro segundos. Ambos se habían quedado petrificados.

Extrañamente, la primera en reaccionar fue ella.

—No tengo tiempo para entrar en shock por que me hayas visto con estas pintas. Tengo una entrevista de trabajo en quince minutos y todavía no me he duchado —dijo. Y lo hizo con un aplomo increíble—. Creí que eras la vecina que venía a prestarme una falda. Por favor, cuando llame a la puerta, cógesela y plánchamela. Tienes la tabla y la plancha en la cocina en el armario que hay a la derecha. ¿Sabes planchar?

Poncho pestañeó dos veces.

—¿Sabes planchar? —preguntó ella con una mueca impaciente—. De verdad que no tengo tiempo.

—Sí, sé planchar —consiguió responder al fin. Su mirada abandonó el cuerpo de ella y se posó sobre su rostro que, por primera vez, veía sin maquillaje. Le llamaron la atención sus ojos, muy rasgados, y su boca, con el labio inferior algo más generoso que el superior.

—Perfecto —dijo ella. Seguía con los brazos en alto en una postura ridícula—. ¿Nunca habías visto a una mujer usando crema depilatoria?

—Pensé que todas usabais la cera o la depilación láser —repuso.

A pesar de que poco a poco se iba recuperando de la sorpresa que le había dejado noqueado, seguía contemplándola algo anonadado. Ella parecía no tener vergüenza alguna. No había intentado huir ni ocultarse. Tenía un buen cuerpo, delgado pero con curvas. Un tatuaje comenzaba en su vientre y desaparecía dentro de sus bragas.

—¿Qué te llama la atención, mis bragas anti eróticas o mi tatuaje? —le preguntó con voz provocadora.

—Ambas cosas —respondió con sinceridad y descaro. Si ella intentaba descolocarle con ese tipo de comentarios no iba a conseguirlo.

—Ya han pasado cinco minutos. Tengo que quitarme la crema esta —dijo ella, echándole un vistazo a su reloj de pulsera—. Luego seguimos hablando de mis bragas.

Y desapareció dentro del baño, cerrando la puerta.

Poncho meneó la cabeza con incredulidad. Desde que se había tropezado con ella por primera vez las situaciones inverosímiles y extrañas se sucedían. Dejó escapar una suave risa mientras se llevaba la mano a la frente. Admitía que disfrutaba con esos momentos. Eran diferentes…

—Perdón, ¿hay alguien? —La puerta de la calle se abrió silenciosamente y una cabeza apareció por la rendija.

—Eh, sí, hola… —saludó.

—Soy la vecina de abajo. Vengo a traerle esta falda a Estela. Ya le he dicho que estaba sin planchar, pero es que no me ha dado tiempo —se disculpó. Era una chica jovencita con el pelo rubio muy corto y los ojos almendrados.

—Sí. No pasa nada —murmuró él, tendiendo la mano y cogiendo la prenda. Era de color negro.

—Dile que mucha suerte en su entrevista. Esta noche la llamo para ver qué tal le ha ido.

—Descuida. Yo se lo digo.

Después de eso, la muchacha se fue sin dirigirle ni una mirada más.

Otra vez se encontró solo en medio de la habitación. Con una diferencia, tenía una falda en la mano y una misión que cumplir.

La tabla y la plancha estaban donde ella había dicho. Las sacó del armario y fue con ellas al salón. Montó la tabla y conectó el aparato al enchufe que encontró al lado del sofá, comprobando que ya tenía agua en el depósito. Se desabrochó los puños de la camisa y se la arremangó con cuidado. Era de Armani y las arrugas no le sentaban muy bien.

Tenía que reconocer que hacía años que no planchaba. Lo había hecho en su juventud, cuando vivía en la residencia de estudiantes, pero ahora tenía una señora que lo hacía por él. No obstante, no podía ser muy difícil, ¿no? La falda era de tubo y muy estrecha; la miró con ojo crítico. ¿Cómo iba a meter ella ahí dentro sus generosas caderas? Si lo conseguía sería un milagro.

Se puso manos a la obra. Como sospechaba, no le resultó complicado. Mientras lo hacía, su sonrisa se fue ensanchando cada vez más. Toda la escena era absurda en sí. Él, Poncho Álvarez, un viernes a las siete de la tarde, se encontraba en el piso de una mujer planchándole la ropa para que pudiera llegar a tiempo a una entrevista de trabajo. Y para más datos, no era su madre o su hermana o su novia, era casi una completa desconocida.

¿Podía haber algo más loco que aquello?

La puerta del baño se abrió a su espalda. Se giró.

—¿Has terminado con la falda?

Ella llevaba una toalla azul enrollada al cuerpo, pero ya se había peinado con una coleta alta y se había maquillado. Como siempre, sus labios rojos llamaban la atención.

—Toma. —Le tendió la prenda. Ella la cogió con un guiño y volvió a desaparecer dentro del baño.

Él recogió la tabla y la plancha y las llevó a la cocina, preguntándose en silencio en qué empresa tendría la entrevista de trabajo. Durante la breve conversación que tuvo con su hermana Elena, averiguó que ella había estudiado ADE y que los últimos ocho años estuvo viviendo en Londres. Y poco más. No parecía que su familia supiera mucho de ella, la verdad.

—¿Qué tal estoy?

Inesperadamente, ella se había materializado a su lado, sobresaltándole. Llevaba la falda negra —en la que, de milagro, habían cabido sus curvas— y una blusa negra también. Un ancho cinturón rojo rompía la austeridad de las oscuras prendas. Y unos zapatos de tacones kilométricos del mismo color completaban el atuendo. Dio una vuelta, levantando los brazos.

Espectacular. No había otra palabra, pensó él, tragando saliva. Quizá sí… Espléndida. Sensacional. Llamativa. Sugerente. Explosiva. Sexi. ¿Dónde narices iba a hacer una entrevista de trabajo así vestida? Poncho arrugó la frente.

—¿No dices nada? —Hizo un puchero—. Bueno, no importa. Venga, vámonos. Llego tarde.

—¿Quieres que vaya contigo?

—¡Claro! ¿Para qué has venido, si no? Para invitarme a la copa prometida, espero. Acompáñame a la entrevista y luego soy toda tuya. —Mientras hablaba, había cogido su bolso y le agarraba del brazo, tirando de él hacia la puerta.

—¿Dónde es la entrevista?

—En una tienda a dos calles de aquí. Vamos andando. —Cerró la puerta de la casa con llave y comenzó a bajar la escalera con dificultad debido a la estrechez de la falda.

—Espera —dijo él, adelantándose—. Al menos, así, si te caes, caerás encima de mí.

—Ya te gustaría —bromeó, guiñándole un ojo.

El tímido aleteo de una mariposa revoloteó en el estómago de Poncho. El primer indicio notorio de que esa mujer le atraía.

Alcanzaron la calle y se pusieron en marcha. A pesar de que hacía mucho calor, era una zona muy transitada y la acera era muy estrecha. Tuvieron que andar en zigzag, esquivando a la gente. Un niño con un patinete estuvo a punto de chocar contra Estela, que apenas tuvo tiempo de saltar a un lado mientras soltaba una maldición. Poncho la cogió de la mano y guio los pasos de ambos. No avanzaba muy deprisa aunque podía haberlo hecho, pero ella solo podía andar con pasitos cortos.

—Gira a la derecha —jadeó ella.

Lo hizo, sin soltarle la mano. Le lanzó una mirada por encima del hombro y ella le sonrió.

—Es la siguiente calle a la izquierda. Hay una terracita nada más doblar la esquina. ¿Por qué no me esperas allí tomándote algo?

Él asintió.

En un minuto habían alcanzado la calle, que era peatonal, y el bar con terraza que ella había mencionado. Había un par de mesas libres.

Poncho le soltó la mano. Ella se alisó la falda y respiró un par de veces.

—Es ahí.

Señaló una tienda a unos cien metros. En el escaparate, junto a una mesa sobre la que había un gramófono antiguo, se exhibían dos vestidos de mujer de estilo años cincuenta. El nombre del establecimiento aparecía pintado con letras muy artísticas sobre la puerta, en color rojo: Gramophone.

—¿Qué tal aspecto tengo? —le preguntó, atusándose el cabello.

—Pasable —bromeó él.

—Mentiroso. —Le sacó la lengua—. Mi boca, ¿qué tal? ¿Se me ha corrido el pintalabios? —Frunció los labios con coquetería.

El segundo aleteo de la tarde volvió a hacer de las suyas en el estómago de Poncho, esa vez un poco más fuerte.

—Para nada. Muy besables —repuso.

—Fantástico. Ahora vuelvo. Deséame suerte. Necesito este trabajo —susurró anhelante.

Y, cruzando los dedos, se dio media vuelta y se fue, caminando con esa oscilación tan sugerente que hacía que todas las cabezas se volvieran a su paso, hasta que desapareció en el interior de la tienda de ropa.

Poncho tomó asiento y pidió una cerveza que le sirvieron en una jarra helada. Mientras esperaba, sacó el móvil y revisó sus emails. Asombrosamente, cosa poco usual, no tenía ninguno nuevo. Luego se dedicó a observar los alrededores. Era una zona bastante concurrida, repleta de tiendas bohemias, restaurantes y edificios de viviendas no muy altos. Todo ello con un encanto antiguo que no se podía encontrar en otras partes de Madrid. Hacía tiempo que él no pasaba por allí, porque dejar el coche en el centro era una odisea y el transporte público apenas lo utilizaba. La mayoría de los transeúntes eran turistas, nacionales y extranjeros, jóvenes estudiantes de intercambio y algún que otro señor o señora de los que llevaban toda la vida viviendo en el castizo barrio.

Sus ojos se dirigieron hacia el establecimiento por cuya puerta había desaparecido ella hacía diez minutos. ¿Qué iba a hacer allí? ¿Trabajar como dependienta? Una licenciada universitaria que, con toda seguridad, hablaba un inglés perfecto podía encontrar mil trabajos mejores, ¿no? Además de los contactos que tendría su familia. No lo entendía.

Dejó de pensar en sus opciones laborales para concentrarse en ella como mujer.

Solo la había visto tres veces, y a cual más caótica, pero tenía muy claro lo que deseaba.

Acostarse con ella.

Su personalidad le atraía. Mucho. Su cuerpo también, por supuesto. Le ponían esas curvas y esos tatuajes que destacaban sugerentes sobre su piel. Sus pensamientos volaron y fueron a parar al dibujo que comenzaba en su vientre y desaparecía dentro de sus bragas… le hubiera encantado ver dónde terminaba.

¡Qué equivocada estaba ella al creer que no eran compatibles y que sus coqueteos no eran peligrosos! Si supiera lo que él estaba pensando en esos instantes…

Su imagen, untada de pies a cabeza de crema depilatoria, acudió a su cabeza como un fogonazo, ahuyentando todos los pensamientos cargados de erotismo que danzaban por su mente. Una risa ronca escapó de su boca. Una pareja que había en la mesa de al lado se giró para mirarle con curiosidad. Mortificado, pero sin poder aguantar una nueva carcajada, hundió la cabeza en los hombros y se tapó la boca con la jarra de cerveza.

Un par de tragos después, ya más calmado, siguió vigilando la tienda. Desde que él estaba allí, al menos cinco personas habían accedido al interior. El negocio parecía marchar bien. La puerta volvió a abrirse. Esa vez era ella la que lo abandonaba. Traía una sonrisa resplandeciente en la cara. Corrió hasta la terraza. Era tal su entusiasmo que él mismo se vio contagiado. Se puso de pie y le tendió la mano, que ella agarró con fuerza mientras daba pequeño saltitos.

—¡Lo tengo, lo tengo! —exclamó, pletórica.

—Me alegro muchísimo. Enhorabuena.

—Empiezo el lunes. Hacemos turnos y tengo un día y medio libre a la semana. Me pagan las horas extra y el sueldo no está nada mal. Si me aprieto el cinturón podré quedarme yo sola en el apartamento y llegar a fin de mes. —Se atropellaba con las palabras—. Una cerveza, por favor. —Le hizo un gesto al camarero.

—Otra para mí. —Pidió Poncho.

—Perdona, pero es que estoy muy emocionada. De verdad que necesitaba el trabajo.

Él no dijo nada, aunque estaba sorprendido. Era la primera vez que se topaba con alguien de su círculo que tuviera dificultades económicas. Quizá sus padres se negaban a echarle una mano porque no era muy convencional. Decidió preguntarle directamente.

—No quiero ser un entrometido, pero si estás mal de dinero, ¿no te ayuda tu familia?

—Ni de coña —rechazó con un ademán enérgico—. Es una ayuda envenenada. No he vuelto a depender de ellos desde que me fui a vivir a Inglaterra, no voy a empezar ahora. Ya me costó aceptar que pagasen mis deudas hace un par de semanas. Y solo fue un préstamo. —Su rostro mostraba una mueca desdeñosa.

—Y, ¿cómo es que no buscas trabajo en tu campo? Tu hermana me contó que te habías licenciado…

—Mi hermana tiene la lengua muy larga me parece a mí —le interrumpió—. Seguro que ha sido ella la que te ha dado mi dirección, ¿verdad? —No esperó a que contestara. Le dio un trago a la cerveza que acababan de traerle antes de continuar—: Nunca he trabajado en nada que tuviera que ver con la carrera que estudié. Me van más otras cosas.

Él arrugó la frente, confuso.

—¿Por qué la estudiaste, entonces?

Ella se inclinó, apoyó un codo sobre la mesa y tamborileó con los dedos de la mano sobre la pulida superficie metálica.

—Eres un poco cotilla, ¿no?

—De normal, no. Solo con la gente que me interesa. —Se echó hacia atrás y cruzó las piernas.

—Entonces, yo te intereso…

—Nunca lo he negado —repuso.

—¿Cómo mujer? ¿Cómo amiga? ¿Cómo compañera de bares? ¿Cómo algo más?

—Todavía estoy decidiéndolo —respondió al cabo de un rato, acariciándose el mentón.

—Vuelves con el coqueteo, eh… —Le dedicó una sonrisa.

—¿Te molesta? —preguntó, provocador.

Ella se quedó pensativa y no contestó. Apartó la mirada y recorrió la calle con ella.

—En realidad, no. Me gusta —respondió al fin.

Y volvió a darle un trago a su cerveza. Apartó la jarra de su boca dejando al descubierto un fino bigotito de espuma sobre su labio superior. Sacó la lengua y se lo lamió con suavidad. El gesto no pretendía ser erótico, pero sin duda lo fue. Al menos, el miembro de Poncho pareció creerlo así.

—Lo cierto es que yo quería estudiar Bellas Artes —comenzó ella, ajena a los sentimientos que la punta de su lengua había despertado en su compañero—, pero mis padres se opusieron. ADE era la única carrera que estaban dispuestos a financiarme. Por aquel entonces, yo todavía era una niña obediente y callada que acataba sus órdenes sin protestar. Así que me matriculé donde quisieron, pero no me gustaba en absoluto.

—¿Cómo conseguiste acabar la carrera? —Él mismo se había licenciado en ADE y no era sencillo si no tenías interés alguno.

—Con esfuerzo, dedicación y casi una depresión, al final. Me costó mucho, pero esos años en la universidad me sirvieron para darme cuenta de qué era lo que no quería ser en la vida.

—¿Qué?

—Infeliz. Prefiero mil veces tener menos dinero, pero un trabajo que me llene y apasione, antes que ser una de esas personas ricas y amargadas, dedicadas en cuerpo y alma a un trabajo de mierda.

Poncho no compartía su opinión. El dinero era muy importante en la vida. El dinero podía proporcionar muchas comodidades, que a su vez conseguían que alcanzar la felicidad fuese más fácil.

—No estoy de acuerdo contigo —dijo al cabo de unos segundos.

—Lo suponía. Por eso tú y yo nunca podremos tener nada. Sigamos coqueteando sin peligro —dijo eso con una pícara sonrisa, elevando su jarra de cerveza.

Él la imitó, arqueando las cejas. Decidió cambiar de tema.

—¿Por qué tu vecina te presta su ropa?

—Es una larga historia. Digamos que salí de Inglaterra a toda prisa y que mi ropa se quedó allí. No merece la pena ni hablar de ello. —Hizo un gesto despectivo con la mano—. ¿Y tú, qué haces para ganarte la vida? Supongo que trabajarás en la empresa familiar, ¿no?

—Sí. Yo soy uno de esos ricos y amargados de los que hablabas antes, que se dedican en cuerpo y alma a un trabajo de mierda —replicó con sorna.

—Tendré que aceptarte, a fin de cuentas también eres un ser humano —bromeó, encogiéndose de hombros—. Además, lo de que seas rico me viene de fábula, la verdad. Ya sé quién va a pagar estas cervezas.

Se sonrieron con cierta camaradería.

Luego siguieron conversando. Él le contó, a grandes rasgos, cuál era su función en la empresa y ella le relató cómo había sido su vida en Londres. Terminaron hablando del pasado y riéndose al recordar anécdotas y a ciertas personas que tenían en común.

Detrás de esas cervezas llegaron otras y luego otras más, y terminaron picando algo mientras se hacía de noche.

Cuanto más tiempo pasaba, mayor era la fascinación que Poncho sentía por ella. Su falta de afectación, sus gestos tan naturales, su humor mordaz, y el entusiasmo desmedido que le ponía a todo, ya fuera beberse una cerveza, comerse una ración de patatas bravas o hablar de su infancia, eran refrescantes. Cualquier cosa que hacía estaba cargada de pasión. Reconocía que estaba deslumbrado.

Las horas pasaron volando y cuando ella habló de marcharse, él cedió con reticencia. Le hubiera gustado quedarse y seguir disfrutando de su compañía.

La acompañó a casa. Las calles seguían estando igual de transitadas que por la tarde, a pesar de que se acercaba ya la medianoche. Solo que ahora, los personajes con los que se cruzaban eran un poco menos inocentes. Menos niños y mujeres y más hombres solos buscando divertirse.

—No deberías dejar la puerta de tu casa abierta —le dijo una vez que se detuvieron frente al portal. Sabía que sonaba preocupado.

—No solemos hacerlo, era solo porque sabía que iba a venir Marina con la falda —dijo y le miró con los ojos entrecerrados—. Si me muestras tanta preocupación voy a creerme de veras que te interesas por mí.

Él sonrió, circunspecto, pero no dijo nada. Se sacó el móvil del bolsillo.

—¿Y si me das tu número? Así no tengo que volver a presentarme en tu casa y encontrarme con sorpresas inesperadas.

—¿Lo dices por la crema depilatoria o por la ropa interior de niña buena? —preguntó con desvergüenza.

Ni con un vestido de nido de abeja, zapatos de charol y coletas podría pasar por una niña buena, pensó Poncho. Rebosaba demasiada sensualidad.

—No, estoy acostumbrado a ver mujeres en paños menores y untadas de crema de arriba abajo. Es lo normal de un viernes —ironizó—. Lo sorprendente es que me hayas puesto a planchar. Eso sí que no me lo esperaba.

Ella soltó una carcajada. Ronca, honda, natural. Muy sugerente. Luego le miró con los ojos brillantes por la risa.

El estómago de Poncho volvió a sufrir uno de esos calambres que llevaba padeciendo toda la tarde.

—Dime tu número —insistió. Se había quedado sin aliento.

Ella se lo dijo. La alegría teñía su voz. Él la llamó y la melodía de A quién le importa de Alaska rompió el silencio de la noche.

«¿Cómo no? Es la canción que más encaja con ella».

Después, y sin mediar más palabras, ella se internó en el portal. En el último momento antes de comenzar a subir las escaleras, se giró y le lanzó un beso con la mano de manera muy teatral. Muy a lo Marilyn Monroe.

Y Poncho se descubrió deseando que aquel tonto beso fuera algo más que un gesto juguetón.

Ocho

El mensaje de Poncho llegó el lunes por la noche mientras ella estaba tirada en el sofá con las piernas en alto. Su primer día de trabajo había sido agotador y tenía los pies destrozados. Al escuchar el pitido, alargó el brazo y palpó la mesita con desgana hasta encontrar el aparato. Lo desbloqueó.

¿Qué tal te ha ido en tu primer día de trabajo?

—Por Dios, qué formal. Si hasta pone el símbolo de interrogación al principio… —murmuró en voz baja.

Apenas había pensado en él desde el viernes. Había estado demasiado ocupada para hacerlo.

Genial. Estoy agotada. Necesito un masaje. Te animas? ;)

Dejó el teléfono a un lado y volvió a concentrarse en la serie que estaba viendo. El grupo de policías iba a derribar la puerta de la casa donde se ocultaba el traficante.

Otro pitido agudo la avisó de la entrada de un nuevo mensaje. Volvió a coger el móvil.

Me pilla un poco lejos, estoy en Menorca. ¿Tienes algún plan para el fin de semana?

Estela se quedó mirando la pantalla con la frente arrugada. ¿Qué querría proponerle?

Trabajo el sábado por la mañana o.O Tengo esa tarde y el domingo libres :p

Tengo una casita en la montaña a un par de horas de Madrid, donde voy de vez en cuando a desconectar. ¿Quieres venir conmigo?

Se quedó un buen rato leyendo el último texto. A pesar de que le había dejado bastante claro a Poncho que entre ellos no iba a haber nada, él parecía interesado. Ella no buscaba nada más que un amigo y un tonteo inocente. No pensaba ir más allá y menos todavía con él. No era su tipo, aunque reconocía que disfrutaba muchísimo de su compañía. Sí que le apetecería irse a pasar un fin de semana a la montaña, pero no quería que hubiera ningún malentendido entre ellos.

Siempre y cuando me asegures que hay dos camas ;) y que serás un caballero…:-P

Él no tardó en responder.

Solo hay una, pero tengo un sofá. Y caballero es mi segundo nombre. El domingo por la noche regresarás a la civilización sin que te haya tocado un solo pelo. Te lo prometo.

Estela sonrió. ¡Qué respetable y comedido!

Acepto <:o)

Pulsó enviar.

Perfecto. El viernes te llamo.

Releyó los mensajes que habían intercambiado ambos y su sonrisa se hizo más amplia. Los suyos estaban llenos de emoticonos intercalados allí y allá. Los de él eran semejantes a cartas de negocios.

—¿De qué te ríes? —Carla acababa de salir del baño. Tenía una toalla enrollada en la cabeza y la miraba con curiosidad.

—De unos mensajes que he recibido —repuso, dejando el móvil a un lado.

—Hazme un hueco, anda —le pidió.

—Solo si me das un masaje en los pies. —Hizo un mohín y dejó que su amiga se sentara en el sofá. Acto seguido le puso las piernas encima del regazo.

—Tus ganas —le contestó esta—. ¿De quién son los mensajes? ¿De alguien que conozco?

—Puede ser —respondió misteriosa.

—¿Acabas de volver a España y ya estás saliendo con alguien? Tía, de verdad que no lo entiendo. Llevo soltera más de dos años. Soy incapaz de conocer a alguien y tú llegas y voilà!3 Veni, vidi, vici!4 La señorita Estela ya tiene novio. Te odio un poco.

—Pero ¿a ti qué te pasa? —La miró con una mueca de exagerada incomprensión—. ¿Qué te ha dado? Pareces la niña del exorcista, hablando en otras lenguas, como poseída… Voilà… Veni, vidi, vici…

—El saber que tienes novio provoca cosas extrañas en mí.

—¡Bah! No es novio. Es un simple amigo. —Desechó con la mano.

—Pues para ser solo un amigo tenías una cara de felicidad…

—Porque es muy divertido. La verdad es que es un tipo encantador. Muy de mi estilo para bromear. Pero como hombre no me atrae en absoluto. —Meneó la cabeza con vigor.

—¿Y yo le conozco?

—Eh… Sí —titubeó.

—¿Quién es?

—Poncho Álvarez.

Carla apartó la mirada de la televisión con mucha lentitud y la fijó en ella.

—No me lo puedo creer —murmuró, asombrada—. ¿Poncho, el niño mimado de Carmen de Luis? ¿Ese pijo creído? ¿Ese?

—El mismo. Pero no es como yo pensaba. Ni niño mimado ni creído ni nada por el estilo. De veras. Me tiene muy sorprendida —afirmó.

—¡Qué fuerte! Jamás en la vida hubiera pensado que tú y él pudieseis tener algún tipo de relación —dijo con incredulidad—. ¿No fue el que te rompió el corazón aquel verano?

—¡Por Dios! Han pasado veinte años de aquello —se rio—. Además, ya me he vengado de él por lo que me hizo. —Y sin más dilación le contó a su amiga la escena del centro comercial.

Ambas terminaron dobladas por la risa en el sofá.

—No tiene que ser tan imbécil si él mismo se lo tomó a broma y no te guarda rencor —dijo Carla, enjugándose las lágrimas.

—No. No es tan imbécil. La verdad es que es bastante majo. Nos hemos visto un par de veces más y siempre me lo pasó genial con él —admitió Estela.

—¿Y los mensajes?

—Me estaba invitando a irme a pasar el fin de semana con él. Eso es todo.

De pronto, Carla se puso seria y se irguió en el sofá.

—Eso no me suena a solo amigos, Estela. Parece algo más.

—Que no —rechazó con un gesto enérgico—. Que ya le he dejado las cosas muy claras. Y él lo ha entendido. No hay nada romántico entre nosotros. Amistad, pura y dura.

Su amiga la miró poco convencida. Comenzó a frotarse la nariz, como siempre hacía cuando se preocupaba por algo.

—Sabes que con él no tendrías ningún futuro como pareja, ¿verdad? —soltó de repente al cabo de unos instantes de silencio.

—¿A qué viene eso ahora? Te he dicho que solo somos amigos.

—Yo solo te lo advierto. Recuerda que se llama Poncho…

—¿Y? Como si se llama Manolito. No me interesa como hombre —protestó.

—Vale. Lo que tú digas, pero que no se te olvide lo de su nombre.

Estela soltó un bufido. Era tan absurdo aquello… Carla seguía creyendo firmemente en la tonta teoría de las letras. No era la primera vez que le aconsejaba tener cuidado con eso. ¿Cómo era posible que un juego infantil hubiera calado así en ella?

—Puedes reírte todo lo que quieras y no confiar en mí —le dijo ahora, encogiéndose de hombros—. Pero todo lo que te he dicho se ha ido cumpliendo, no me digas que no.

—Es una chorrada —exclamó, soltando un bufido.

—Cuando empezaste a salir con Arturo en la universidad, te advertí que no iba a acabar bien. ¿Y qué pasó? Que te puso los cuernos. ¿Y con Abraham? También te dejó de muy mala manera.

—A Abraham le dejé yo —puntualizó.

—Lo que sea, pero no salió bien. ¿Y Patrick? ¿Qué me dices de Patrick? Si está claro, tu destino es no tener suerte con hombres cuyas iniciales sean A o P —sentenció.

—Entonces, ¿por qué no me fue bien con Rubén? ¿Y con Brian? Tu teoría se va al carajo, amiga.

—Eso no tiene nada que ver. —Hizo un gesto despectivo con la mano y Estela no pudo más que reírse.

—Eres única. Me deja loca que sigas creyendo en un juego de niños sin fundamento —se rio con más ganas.

—Me da igual que no lo creas, pero mira Susana. Se casó con Hugo Marchena y ya está divorciada. ¿No te acuerdas que a ella le salió la H?

Estela arrugó la nariz. No lo recordaba, la verdad.

—Pero eso puede ser también una casualidad.

—Demasiadas casualidades. —Carla se puso de pie y la miró como se mira a un pobrecito que no tiene idea de nada, con condescendencia—. Yo solo te aviso que tú no puedes estar con hombres cuyos nombres empiecen por A o P porque no terminará bien. Y en Poncho se dan las dos cosas, no lo olvides.

Estela alzó los ojos al techo. Luego cogió un cojín y lo alzó en el aire.

—¡Qué petarda eres! ¡Que solo somos amigos! Si no te vas a la cama, te lo tiro a la cabeza.

Carla le sacó la lengua. Luego comenzó a cantar una canción inventada que decía algo semejante a No puedes estar con Poncho, no hay manera, no puedes estar con él, no hay manera, con la melodía de No puedo estar sin ti de Los Ronaldos.

Estela le tiró el cojín, que pasó rozándole el hombro y que terminó rebotando sobre la pared. Luego, apagó el televisor, dejando el saloncito a oscuras. Se echó en el sofá y se cruzó de brazos.

¡Qué ridícula e incoherente era Carla!

Su mirada se posó sobre una de las láminas que colgaban de la pared, la que representaba el signo zodiacal de escorpio. Aunque, claro, ¿qué podía esperarse de alguien que creía en esas cosas y que se sacaba un sobresueldo echando las cartas?

Bostezó. Estaba agotada. Sin pensar más en ello, cerró los ojos y trató de quedarse dormida.

* * *

Poncho no pudo evitar que una suave risa emergiera de su boca cuando releyó los mensajes. ¿Cómo podían ser tan caóticos los de ella? Llenos de caritas sonrientes y muñequitos varios.

Dejó el móvil sobre la mesilla y se tumbó en la cama. No apagó la lamparita de noche. Todavía tenía que enviar un par de correos electrónicos antes de poder irse a dormir. Apoyó el brazo derecho sobre su frente y contempló el blanco techo de la habitación del hotel.

Había llegado aquella misma tarde a la isla. Al día siguiente tenía una reunión con el dueño de un solar en el que su empresa estaba interesada. Llevaban tiempo detrás de él y, finalmente, el propietario parecía dispuesto a vender. Esperaba poder llegar a un acuerdo satisfactorio para ambas partes y que el viaje resultara productivo. No fue fácil coordinar su agenda para ir hasta allí con la cantidad de trabajo que había pendiente en Madrid en ese momento. Dos proyectos que tenía que revisar con sus ingenieros y el equipo de arquitectos, y la Junta General de Accionistas que iba a tener lugar en dos días.

Y, sin embargo, aunque tenía mil cosas que hacer y por las que preocuparse, decidió tomarse una pausa y dedicarle unos minutos a Estela.

Ahhh, Estela…

Había pensado mucho en ella los últimos días. Demasiado, quizá. Tenía que reconocer que las contadas horas que habían pasado juntos le resultaron fantásticas. A su lado, dejaba de acordarse del trabajo y se relajaba. Se reía como hacía tiempo que no lo hacía. Incluso ahora, cada vez que sus pensamientos iban en su dirección, sus labios se curvaban automáticamente.

La idea de invitarla a pasar el fin de semana con él había surgido de golpe, así como siempre surgían las buenas ideas. No se había parado a pensar si era algo precipitado, lo había hecho y punto. Él iba a ir de todos modos a la cabaña que tenía en un pueblecito de Guadalajara, cerca del Hayedo de la Tejera Negra. Había comprado aquella propiedad hacía tres años, buscando huir del jaleo y el bullicio de la ciudad en sus ratos libres. Estaba a dos horas de Madrid, pero era como sumergirse en otro mundo en medio de la naturaleza, lejos de la civilización. Ni siquiera tenía conexión a internet y la cobertura fallaba la mayor parte de las veces. Siempre iba solo, pero en aquella ocasión, cuando decidió que iría a pasar allí el sábado y el domingo, sin saber muy bien por qué, decidió proponerle a ella que le acompañara. Podía ser que, con la presencia de Estela, el fin de semana de relax que iba buscando se convirtiera en un absoluto fracaso, pero tenía la sensación de que eso no iba a ocurrir.

La sensual imagen de ella ataviada con aquel vestidito ajustado que llevó a la fiesta del club y que no dejaba nada a la imaginación acudió a él. ¿Quién le iba a decir que aquella niña de gafas sin formas ni encanto se iba a convertir en la imponente mujer que era ahora? Cerró los ojos y rememoró su forma de andar, deleitándose en ese recuerdo. Tenía los andares más sexis que había visto jamás. Sus caderas cimbreantes se balanceaban de una manera capaz de hacerle perder la cabeza a cualquiera. Recordaba la letra de una antigua canción de Sabina que decía algo así como: Hay mujeres en cuyas caderas no se pone el sol.

Parecía un texto escrito para Estela.

Esas caderas… Ufff…

Cuando su miembro saltó en sus pantalones, soltó el aire con fuerza y se pellizcó el puente de la nariz. Una mueca llena de arrepentimiento le ensombreció las facciones. A pesar de todos los coqueteos e insinuaciones con doble sentido que ambos intercambiaban cuando estaban juntos, ella había dejado bastante claro que no tenía la menor intención de acostarse con él. Y no solo una vez, había hecho hincapié en ello en varias ocasiones.

Solo eran amigos. Y nada más.

Poncho se incorporó y se sentó en el borde de la cama, apoyando los codos en las rodillas y haciendo caso omiso a su erección. Hundió la cabeza en los hombros y frunció el ceño.

¿Solo amigos?

No sabía si iba a poder mantener la relación en aquellos términos. Habría que ver qué pasaba el fin de semana.

Nueve

Estela hacía trampas al Scrabble. Se inventaba palabras que no tenían fundamento alguno y las defendía a capa y espada cuando él intentaba protestar. Dado que no había conexión a internet, Poncho ni siquiera podía buscar en el móvil si la palabra era correcta y demostrárselo, por lo que ella siempre ganaba, ya que juraba y perjuraba que las palabras existían y le prometía buscarlas en un diccionario en cuanto regresasen a la ciudad.

Era una tramposa redomada.

Ella lo sabía.

Él lo sabía. Y lo disfrutaba.

—Innovativo —dijo, ufana, colocando la última ficha sobre el tablero y lanzándole una sonrisa enorme—. Además esta palabra cuenta doble.

Poncho entornó los ojos.

—¿Innovativo? No existe. Se dice innovador.

—Sí existe. Era un anglicismo que la RAE ya ha aceptado. Lo que pasa es que no estás muy puesto en gramática, pero es así —adujo con una mirada condescendiente, como si hablara con un niño.

—Yo es que soy más de ciencias —murmuró, dejándose engañar y vencer una vez más.

—No eres muy bueno en este juego —le espetó ella con un ligero desdén.

Poncho se quedó mirando el tablero durante unos segundos. Lucente, ignato, credealogo… eran unas cuantas de las palabras inventadas que ella había pasado por buenas y que él había admitido. Se frotó el mentón, reflexivo.

—No, lo cierto es que no se me da nada bien —dijo con sorna.

—Pues si llegamos a jugar al Monopoly te aniquilo. ¡Soy una crack!

Él tuvo que reprimir la risa. No dudaba de ello. Con toda probabilidad, se pasaría la partida birlándole pasta y robándole calles sin tregua, además de mandarle a la cárcel cada dos por tres. Y él lo pasaría en grande.

Hacía tiempo que no se divertía tanto. Era curioso que eso le estuviese sucediendo con alguien que acababa de conocer; no solía ocurrirle. Pero ella era especial.

La miró a hurtadillas. Se había peinado el pelo en dos trenzas, como una niña pequeña, y tampoco iba maquillada. Cuando la recogió en la puerta de su casa aquella tarde, le sorprendió verla así. De algún modo, en su cabeza, Estela era la mujer explosiva muy maquillada de faldas ajustadas y tacones de infarto, sin embargo no podía negar que le agradaba lo que veía. Llevaba una blusa sin mangas de color azul, unos vaqueros negros y unas deportivas rojas. Parecía una persona diferente, aunque su lengua afilada seguía siendo la misma.

El viaje hasta el lugar donde tenía la cabaña fue de lo más ameno en su compañía. Primero se burló de él por tener un coche tan lujoso. Después, estuvo contándole diversas anécdotas de su trabajo. Él la escuchó fascinado. Reconocía que su personalidad le cautivaba. Era ocurrente, divertida, inteligente y encantadora. Muy encantadora. Le atraía su carácter, directo y sin pelos en la lengua, y su humor, sarcástico y estimulante. Cuanto más tiempo pasaban juntos, su interés por ella como mujer se iba despertando y crecía a pasos agigantados.

—¿Por qué no damos un paseo? —propuso, sacándole de su ensimismamiento. No esperó su respuesta; se puso de pie y estiró los brazos por encima de la cabeza.

Poncho no pudo evitar que sus traicioneros ojos se fijasen en la sugestiva curva de sus pechos. Agitó la cabeza con violencia para detener las imágenes poco apropiadas que su mente se empeñaba en conjurar. De pronto, se preguntó si había sido tan buena idea que estuvieran los dos solos en la cabaña.

—Me parece perfecto —murmuró, levantándose también.

Eran casi las ocho, pero en aquella época del año anochecía tarde así que todavía disponían de una hora de claridad al menos.

La casita se encontraba a un kilómetro escaso del pueblo más cercano, al final de un camino flanqueado por árboles. Era una edificación de una sola planta, bastante reducida, con una estrecha explanada en la parte delantera donde se podía aparcar un coche, y un coqueto jardín en la trasera en el que Poncho había instalado una barbacoa y una mesita con unos bancos. No era gran cosa, pero para él solo era ideal.

Abandonaron la cabaña y la rodearon. Dejaron atrás el jardín y se internaron en un sendero que bajaba hasta el paseo bordeado de hayas, que era una ruta frecuente de excursionistas. El grueso de la gente solía acudir a recorrerlo a partir de septiembre ya que era el momento ideal para apreciar los diversos colores otoñales del hayedo, no obstante, también en verano era digno de ver y acogía a muchos visitantes.

Poncho la guio a través de las múltiples hayas con su característica corteza lisa de color gris ceniciento. A la sombra de los altos árboles, no hacía calor y se respiraba una paz muy relajante. Por ese motivo compró la cabaña. Hubiera podido adquirir cualquier otra propiedad más lujosa y grande, más cercana al pueblo, pero lo que él deseaba era alejarse de la civilización y, a ser posible, no tener contacto con nadie del mundo exterior. Huir del mundanal ruido. Por eso nunca había llevado a nadie a esa casa con anterioridad. Estela era la primera.

Volvió a mirarla de reojo, preguntándose de nuevo cómo era posible que se sintiera tan a gusto a su lado. Apenas se conocían…

—Me gusta esto —dijo ella—. Qué tranquilidad…

—Ha sido declarado Patrimonio Mundial de la UNESCO —le explicó—. En otoño es más bonito. Tiene una atmósfera de cuento. Los árboles mudan su color y el verde deja paso al ocre y al rojo. El suelo se llena de hojas marrones, amarillas y anaranjadas. Merece la pena verlo.

—¡Qué poético eres! —Sonaba sorprendida—. No lo pareces.

—Tú tampoco pareces una campeona del Scrabble y mira la paliza que me has dado —se rio él, algo incómodo.

—¿Perdona? —se indignó ella, girándose y mirándole a los ojos—. Yo llevo en la cara escrito: campeona de juegos de mesa. —Se señaló a sí misma de manera exagerada mientras andaba hacia atrás.

Su falta de atención al camino le pasó factura. Tropezó con una rama y estuvo a punto de caer al suelo de espaldas. Pero Poncho, haciendo gala de unos reflejos envidiables, la sujetó en el último momento. Con una mano la agarró de la muñeca, mientras que le pasaba el otro brazo por el talle, inclinándose sobre ella. La fuerza de la caída le impulsó a él también hacia delante, de manera que casi terminaron ambos en el suelo. Durante unos segundos permanecieron así, quietos, en aquella extraña e íntima postura.

Sus miradas se cruzaron. Solo unos centímetros separaban sus rostros. Poncho no pudo evitar fijar los ojos sobre la tentadora boca de Estela, que estaba entreabierta y mostraba una hilera de blancos dientes.

La hubiera besado.

Ella se limitó a reírse.

—Menos mal que me he traído un caballero andante a la excursión —exclamó, soltándose—. Estoy mayor para caerme andando por el monte.

Él carraspeó. Notaba una ligera desazón en la boca del estómago. La escena le había afectado mil veces más que a ella, que no parecía en absoluto alterada.

—Se me han soltado los cordones. Espera. —Se agachó y comenzó a anudarlos.

—¿Qué llevas ahí? —Hasta el momento no se había fijado, pero el brillo metálico de algo que relucía en la parte baja de sus pantalones le llamó la atención.

—No sé a qué te refieres. —Se incorporó y miró hacia donde él indicaba con el dedo.

—En los bajos.

—Ah, eso. —Puso cara de entendimiento—. Son grapas. Es que me quedaban un poco largos y me los he grapado.

Poncho se detuvo, perplejo.

—¿Te grapas los pantalones? —preguntó, sorprendido, aunque quizá no debiera estarlo. Cualquier cosa era posible con Estela. Una risa burbujeó en su pecho.

—Sí. Es más barato que llevarlos a una modista —repuso ella con su habitual desparpajo, encogiéndose de hombros—. Supongo que tú jamás harías algo así, niño pijo.

—¿Niño pijo? ¿Yo? —La miró con el ceño fruncido—. Lo de niño está claro que no, a mi edad… Y ¿pijo? No soy pijo para nada.

—¡Ja!

—¿En qué soy pijo? —inquirió algo contrariado. Quizá hubiera personas que le podían considerar pijo, pero él no se tenía por uno, desde luego.

—Lo primero y más importante es dónde has nacido y cómo te has criado. Está claro que tus padres son gente de pasta y se mueven en un ambiente bastante elitista.

—Los tuyos también —protestó.

Ella lo rechazó, haciendo un gesto vago con el brazo.

—También tiene mucho que ver por dónde te mueves y la gente con la que te relacionas. ¿A que vas al Teatro Barceló, al Club Boom Room o al Gunilla?

Poncho tuvo que admitir, en silencio, que sí había acudido a esos lugares.

—Y tu forma de vestir…

—¿Qué le pasa a mi forma de vestir? Me gusta ir elegante, pero eso no tiene nada que ver con ser un pijo —se defendió.

—Seguro que solo llevas ropa de marca y tienes pantalones de esos demasiado cortos, de los que vas enseñando el tobillo cuando te los pones con zapatos sin calcetines.

Él se detuvo bruscamente y la miró con estupor.

—¿Eso no está bien?

—¡Lo sabía! —exclamó ella, triunfal—. ¿Cuántos pares de mocasines tienes en tu armario?

—¿Mocasines? Ninguno —mintió sin mover ni un músculo. Era probable que tuviera tres o cuatro pares. Y había estado a punto de ponerse unos, gracias a Dios se había decantado por las deportivas.

Ella le observó con incredulidad.

—Estoy segura de que mientes. Cuando vaya a tu casa, registraré tu armario. Si encuentro un solo par con borlas, se acabó nuestra amistad —bromeó.

Poncho torció el gesto. Sí, también tenía un par con borlas. Unos Gucci, regalo de su madre.

—Bien, admitamos que todo eso que comentas, a tus ojos me hace ser un pijo. ¿Y? ¿Dónde está el problema?

Ella se puso seria de repente y extravió la mirada.

—Con sinceridad, no hay ningún problema. Eres el tipo de hombre que mis padres querrían que llevase a casa, ¿sabes? —suspiró—. Por lo tanto huyo de personas como tú como de la peste. —Hizo una pausa muy efectiva antes de continuar—. Pero solo somos amigos, así que todo está bien.

Poncho guardó silencio y la miró con gravedad. ¿Tan espantoso era para ella relacionarse con gente de su clase?

—¿Por qué huyes de gente como yo? —preguntó al cabo de unos instantes.

—No sé si lo entenderías. Llegó un punto, mientras estaba en la universidad, que todos esos convencionalismos y todos esos encorsetamientos con los que me crie me asfixiaban. Me costó mucho librarme de ellos. No es fácil ser diferente en mi familia. —Desvió la vista—. Lo último que desearía sería volver a esas esferas en las que ellos y tú mismo os movéis.

—Y, sin embargo, quedas conmigo…

—Bueno… —Su mirada se aclaró cuando volvió a posar sus ojos sobre los suyos—. La verdad es que no me esperaba que fueras un tío tan abierto, tan natural y tan… genial. Me has sorprendido. Tampoco tratas de cambiarme ni criticas mi aspecto ni nada por el estilo.

Poncho frunció el ceño. ¿Criticar su aspecto? ¿Por qué lo haría? Estaba absolutamente hechizado por su apariencia. Demasiado hechizado.

—Mira, la última vez que vine de visita a España fue hace cinco años, cuando nació mi sobrino Ernesto —continuó ella—. Por aquel entonces, mis padres todavía no habían perdido la esperanza de que la oveja negra volviese al redil. Me prepararon una encerrona con el hijo de unos amigos suyos, un tal Fernando. En aquel momento solo tenía un par de tatuajes y mi estilo de vestir era bastante más moderado, pero aun así, el gilipollas se comportó conmigo como un imbécil. Incluso se permitió el lujo de menospreciarme —soltó un bufido—. Cuando te vi en el centro comercial, pensé que serías igual que él…

—No me conoces demasiado —la interrumpió.

—Tienes razón —concedió—. Y cuanto más te conozco, más me sorprendes. Para bien —añadió—. Ni una sola queja ha salido de tu boca con respecto a mis tatuajes.

—Lo cierto es que me… gustan —reconoció. No solo le gustaban, le ponían bastante, pero no era el momento adecuado para decir aquello—. Además, estoy bastante acostumbrado a ellos.

Ella le interrogó con la mirada.

—El cuñado de mi hermana es tatuador. Y su marido lleva unos cuantos en el cuerpo.

—¿Tu hermana Eli? —inquirió ella muy sorprendida, deteniéndose en seco. Apoyó la mano sobre el tronco de un árbol y le miró con interés.

—Sí, la misma.

—¿En serio? No me lo puedo creer —manifestó con los ojos abiertos como platos—. Pero si tu hermana era una chica muy mona y elegante, asidua a las revistas del corazón…

—Eso era antes de que conociera a Cas. Espera. —Se sacó el móvil del bolsillo y rebuscó en la galería. No tardó en encontrar unas fotos del verano anterior. En algunas estaba su cuñado también, un germano noruego de metro noventa, rubio y atlético, lleno de tatuajes—. Mi hermana y su flamante marido, Cas. —Se las mostró con una risa bailándole en los ojos.

—Joder, qué pedazo de tío… No le pega nada… —murmuró ella presa del más profundo asombro sin poder apartar la vista de la pantalla—. ¿Y tus padres? ¿Qué piensan de esto?

El rostro de Poncho se ensombreció.

—Han cortado toda relación con ella. Ni siquiera conocen a sus nietas. —Deslizó la imagen y le mostró las fotos de sus sobrinas, Sira y Cristina. La mayor tenía tres años y se parecía a él, la pequeña de ocho meses era la viva imagen de su padre.

—Son una preciosidad. ¡Vaya mierda lo de tus padres! —musitó ella con pesar.

—Son demasiado testarudos. He intentado mediar, pero es imposible. Son mis padres y los quiero, pero tienen una forma de ver la vida que no comparto. —Hizo una mueca de desagrado.

Ella guardó silencio y le devolvió el móvil. Siguió andando por el estrecho camino con mucha lentitud. Se había quedado pensativa. Poncho la alcanzó de dos zancadas.

—Ten por seguro que aunque mis papás me prohíban salir con una chica como tú, ya soy mayorcito y hago lo que quiero, ¿sabes? —bromeó.

—Eso ya lo veremos. Cuando tu madre se entere de que quedas conmigo, por mucho que mis padres pertenezcan a su mismo círculo social, te sacará del Libro de Familia.

—Es probable —admitió, asintiendo con la cabeza.

Y lo era. Si Carmen de Luis llegaba a saber que estaba tonteando con Estela Díaz pondría el grito en el cielo. Ya le advirtió la noche de la fiesta que no quería que se relacionara con ella.

La verdad era que le importaba un bledo.

—Tengo hambre. —Cambió ella de tema, de pronto.

—Volvamos, entonces.

Desanduvieron lo andado en un cómodo mutismo. Cuando hablaban, lo hacían en voz baja. El silencioso bosque, como si de una enorme catedral natural se tratara, se prestaba a ello. A caballo entre las luces y las sombras, las tonalidades verdes y ocres se sucedían. Las frondosas copas de los árboles apenas dejaban pasar unos pocos rayos de sol que se reflejaban como manchurrones brillantes sobre las capas y capas de húmedas hojas que cubrían el suelo y que, como una mullida alfombra, amortiguaban sus pasos. La temperatura era fresca y agradable en esa especie de microclima creado por la vegetación.

No se habían alejado demasiado por lo que no tardaron en regresar a la cabaña.

Los sándwiches que él había comprado antes de recogerla los estaban aguardando en el frigorífico. Los compartieron junto a una botella de vino y una conversación distendida.

Poncho no se arrepentía en absoluto de haberla invitado. Por el contrario, estaba más que satisfecho. Casi lamentaba que tuvieran que irse al día siguiente.

El reloj marcaba las once cuando decidieron irse a la cama. Tal y como había prometido, se comportó como un verdadero caballero y le cedió su cama mientras él se conformaba con el sofá. La cabaña no disponía de dormitorio separado, pero cuando la reformó, separó el área del salón colocando una alta estantería en el centro de la estancia que simulaba una pared, detrás de la cual se hallaba la cama.

—¿De veras vas a estar bien ahí? —le preguntó ella, mirando el estrecho sofá con escepticismo.

—Si tan preocupada estás por mí, siempre puedes hacerme un hueco en tu cama —propuso él, sonriendo con picardía.

Ella le miró, inclinando la cabeza. Parecía estar pensando seriamente en ello. Acababa de salir del baño y llevaba el pelo suelto, una camiseta que le llegaba por medio muslo e iba descalza. Estaba sexi a rabiar. La masculinidad de Poncho despertó en sus bóxers y él tuvo que girarse con disimulo, tratando de ocultar esa inoportuna visita.

—Si acepto, ¿me prometes que no me vas a tocar ni un pelo? —Su tono de voz era incitador.

Él tragó saliva. Volvió a examinarla con la mirada de arriba abajo. Llevaba las uñas de los pies pintadas de rojo. El tatuaje de su pierna llegaba hasta su pantorrilla. También era un motivo floral, como el de sus brazos.

—No —respondió con sinceridad.

—Ay, Poncho… qué peligro —tarareó ella, dándose la vuelta y desapareciendo detrás de la estantería.

Él se quedó quieto, con una erección en los pantalones y, probablemente, cara de tonto. Terminó por encogerse de hombros y menear la cabeza. La vida era así de dura; a veces uno tenía que aceptar que le dieran calabazas una y otra vez.

Pero tampoco pensaba rendirse con tanta facilidad.

Ella le gustaba.

Mucho.

Se desvistió, conservando la ropa interior, apagó la luz y se acostó en el sofá. No era el lugar más cómodo del mundo para dormir, pero tampoco estaba tan mal. Ahuecó la almohada hasta que estuvo a su gusto y cerró los ojos. Del otro lado de la estantería no se escuchaba ni un solo ruido.

—Poncho. —Su nombre bisbiseado llegó al cabo de solo unos segundos—. ¿Estás dormido?

Abrió los ojos en la oscuridad.

—No. ¿Pasa algo?

—No. Solo quería decirte que me lo ha pasado muy bien hoy —continuó ella en un murmullo.

—Yo también —respondió.

Al igual que Estela, lo hizo en voz baja. Lo cual era una estupidez, ya que solo ambos se encontraban allí y sus voces no hubieran molestado a nadie más. Pero el silencio y la oscuridad que los envolvían propiciaban el tono de confidencias y de intimidad.

—Poncho.

—Dime.

—Hay algo que quiero confesarte.

Él se puso alerta. No dijo nada, esperando a que ella siguiera hablando.

—Te he estado engañando al Scrabble —musitó al fin.

Él tuvo que morderse los labios para no soltar una risa.

—La palabra innovativo no existe. Lo admito.

—Lo sé —repuso él—. ¿Y las otras?

—¿Qué otras? No sé a qué te refieres —arguyó ella con una entonación cargada de inocencia.

—Nada. Nada. Ha sido un lapsus mío —reconoció, divertido.

Después de aquello solo hubo silencio y Poncho hubo de reconocer que le hubiera gustado seguir hablando con ella en voz baja, en la penumbra. Resultaba excitante saber que solo los separaba una miserable estantería.

—Poncho —volvió a llamarle con ese tono aterciopelado que solo un susurro podía prestar a una voz.

—Dime.

—Buenas noches... Sueña conmigo…

Él estuvo a punto de soltar un bufido al escuchar esas palabras pronunciadas con sensualidad. ¡Dios! Se colocó los bóxers y cerró los ojos con fuerza.

Por supuesto que iba a soñar con ella.

Si conseguía dormirse, claro…

Diez

¿Tienes planes para esta noche?

Déjame pensar… Un episodio de Mentes criminales… Limpiar la cocina… Depilarme el bigote… XD Emborracharme con el señor que duerme por las noches en mi portal… Utilizar mi vibrador… ;-) En realidad, nada importante, puedo aplazarlo. Por?

Sé que lo que te voy a proponer no es tan interesante como todo eso que tenías previsto, incluido lo del vibrador, pero ¿cenarías conmigo?

Pagas tú? ;-)

Siempre.

Entonces, acepto

¿Te molesta si vienes tú a mi trabajo a las nueve? Tengo una reunión que no puedo aplazar. Coge un taxi y yo lo pago.

No me molesta. Y no te preocupes por lo del taxi. Iré en metro, como los pobres :-(

Insisto en lo del taxi. Hablaré con mi asistente Eduardo y le diré que te espere.

Paso de subir a tu oficina :{ Te esperaré fuera

Es agosto y hace calor. No me digas que no te tienta el aire acondicionado ultra potente que tengo en mi despacho.

Ya veré… *.*

Eres muy testaruda.

Sip. Y aun así estás loco por mí <3

No lo dudes ni un segundo.

Y allí estaba Estela, a las nueve de la noche, esperándole frente a las oficinas donde su empresa tenía su sede. Ocupaba ocho de las cuarenta y dos plantas de un rascacielos en pleno Paseo de la Castellana. Tomó asiento en uno de los bancos que había en la mediana frente al edificio, bajo la sombra de los árboles, se sacó el móvil del bolso y le mandó un mensaje comunicándole que ya había llegado.

A pesar de que no habían vuelto a verse desde el fin de semana anterior, el que pasaron en la cabaña, hablaban por teléfono todas las noches. Él solía llamarla justo antes de acostarse y le contaba cómo había sido su día, interesándose también por el de ella. Las conversaciones terminaban siempre de la misma manera. Él le preguntaba: ¿Te has decidido ya a ser mi amante? A lo cual ella, soltando una carcajada, invariablemente respondía: Mmm… Tendrás que esforzarte más.

Y él se esforzaba. Y mucho.

Estela se preguntó dónde la llevaría a cenar. Esperaba que no la invitase a uno de esos sitios cursis que estaban de moda y que él, con toda probabilidad, frecuentase con sus amigos. No los soportaba. Cruzó las piernas y apoyó la espalda en el respaldo de piedra. Echó la cabeza hacia atrás y contempló el trozo de cielo que se podía apreciar a través de las hojas de los árboles. Seguía siendo azul y sin rastro de nubes. Hacía un calor de mil demonios a pesar de la tardía hora.

Aquella noche, sin saber muy bien por qué —mentira, sí lo sabía—, se había esmerado en arreglarse. Llevaba un ceñido vestido amarillo de tirantes que se amoldaba a su cuerpo desde el pecho hasta las rodillas. Unos zapatos de tacón y un bolsito blanco completaban el conjunto. Y se había recogido el pelo en lo alto de la cabeza en un complicado moño estilo años cincuenta, a lo Audrey Hepburn. Necesitó más de una hora hasta estar satisfecha con el resultado. Esbozó una sonrisa complacida al pensar en cómo reaccionaría él cuando la viera.

Se sentía guapa. Muy guapa.

«Si no quieres nada con él, ¿por qué te preocupa tanto lo que piense de tu aspecto?», se manifestó la voz de su conciencia.

—Soy presumida y vanidosa —se respondió a sí misma en voz muy baja, encogiéndose de hombros.

Un silbido admirativo llegó hasta sus oídos. Bajó la barbilla y buscó el origen del mismo. Tres chavales no mayores de dieciséis o diecisiete años la estaban mirando desde una distancia de unos cincuenta metros. Se reían y cuchicheaban entre ellos. Estuvo tentada de dirigirles un saludo, pero se lo pensó mejor y los ignoró.

Su móvil vibró dentro de su bolso. Lo sacó.

Ya he terminado. Eres una cabezota. En dos minutos te recojo en la puerta con el coche.

No pudo evitar que una mueca soñadora se pintara en su semblante. Se incorporó y se dirigió al paso de peatones para atravesar la calzada. Un par de taxis se detuvieron ante las rayas blancas para dejarla pasar. Mientras cruzaba, se quedó mirándolos con los ojos entrecerrados. Y una idea algo loca comenzó a tomar forma en su mente…

¿Se atrevería a hacerlo?

¿Por qué no?

El parking tenía su salida a unos cien metros a la izquierda y hacia allí se encaminó. Ignorando la mirada apreciativa del conserje del edificio, que había salido al exterior y le echaba más que una simple ojeada, comenzó a dar golpecitos con el pie derecho sobre el pavimento mientras esperaba a que el coche de Poncho apareciera.

¡Allí estaba el monstruoso BMW negro!

Sin detenerse a pensar, echó a correr hacia él, tan rápido como la estrecha falda de su vestido le permitió. Con la cara desencajada y sin esperar a que el vehículo se detuviera, agarró la manija de la puerta del pasajero y la abrió con violencia.

—¡Sigue a ese taxi! —exclamó, encaramándose al asiento. Señaló al frente y escogió uno al azar.

Poncho la miró con los ojos abiertos como platos y el ceño fruncido, pero su capacidad de reacción fue impecable. Apenas ella hubo cerrado la puerta, puso el intermitente y piso el acelerador, sin hacer preguntas.

«Un superpunto para ti, Poncho Álvarez. Eres el hombre perfecto».

El tráfico era denso, pero no tanto como hubiera sido en cualquier otra ocasión un viernes por la tarde. Era agosto y medio Madrid estaba de vacaciones. La ciudad se quedaba desierta siempre en el octavo mes del año. Poncho salió de la vía lateral del paseo y se incorporó a la central, donde el taxi que ella había elegido conducía a mayor velocidad de la permitida, ajeno a los radares que vigilaban la calle.

—¿Ha pasado algo? ¿Estás bien? —le preguntó él sin mirarla. Toda su concentración estaba puesta en el vehículo blanco.

Estela, por un instante, se sintió mal al escuchar su tono preocupado, pero solo por un instante.

—Estoy bien. Luego te cuento. No lo pierdas de vista —dijo, sofocada. Se había echado hacia delante para que él no pudiera verle la cara. La sonrisa que la adornaba la delataría, sin duda.

Poncho siguió conduciendo, demostrando una pericia extraordinaria, adelantando a otros coches y colándose en huecos imposibles. Y siempre con una serenidad pasmosa. Su morena mano cambiaba de marchas con firmeza y todo su cuerpo, aunque su voz había sonado agitada, estaba completamente relajado.

Un utilitario rojo se atravesó en su camino, situándose en el carril de la izquierda por el que avanzaban a gran velocidad. Era más lento que el potente BMW y parecía no querer retirarse de allí. El taxi al que perseguían se alejó de ellos. Poncho no perdió los nervios en ningún momento. Puso el intermitente y, después de asegurarse de que no venía ningún otro coche, realizó una maniobra poco ortodoxa, adelantando por la derecha. Pronto, alcanzaron al taxi de nuevo.

Estela le contempló de reojo con una mezcla de emociones. La situación le resultaba divertida, desde luego, pero debía de reconocer que se hallaba fascinada por la entereza y el aplomo que él estaba demostrando, como si hubiera hecho cosas similares durante toda su vida. Era como un James Bond, pero a la española.

Hasta el momento, la fortuna los había sonreído y no habían encontrado ni una sola luz roja, lo cual era muy extraño en el Paseo de la Castellana. Pero su suerte iba a cambiar. El semáforo que había a unos doscientos metros frente a ellos se tornó ámbar. El pobre taxista al que perseguían, ajeno al BMW que iba tras él, se detuvo. Poncho lo hizo también. Solo había un coche entre los dos.

Estela no pudo evitarlo. Una risita histérica se fugó de su boca. Trató de aguantarla con las manos, pero ya era tarde. Le miró a hurtadillas. Él la observaba con los ojos entrecerrados. Al principio, la incomprensión se mostró en ellos, incomprensión que fue tornándose en entendimiento según pasaban los segundos. El enfado refulgió en sus oscuras pupilas al ser consciente de lo que estaba pasando.

—Lo… siento —consiguió balbucear ella después de soltar una risa. Él parecía tan ofendido que eso le produjo más hilaridad—. Per…dóname. Perdona… —Las lágrimas se deslizaron por sus mejillas—. Nunca había hecho algo así… y desde que era pequeña tenía… muchas ganas… —hipó.

El guardó silencio y volvió a mirar a la carretera. El semáforo acababa de ponerse en verde. Arrancó y siguió circulando a una velocidad más moderada. El taxi desapareció en la distancia.

Estela, sin poder controlar la risa, volvió a mirarle de soslayo. La expresión de su rostro era impasible. Quizá había endurecido la mandíbula un tanto. Eso, en lugar de frenarla, le hizo una gracia terrible y las carcajadas se sucedieron una tras otra.

—De verdad, Poncho… perdóname. No puedo… Ay… tenías que haberte visto la cara… —Se sacó un pañuelo de papel del bolso y se enjugó los ojos, tratando de que su maquillaje no se trastocase demasiado—. Ha sido… un momento histórico, de veras… Ahí estábamos, atravesando la Castellana como si no hubiera un mañana, siguiendo al pobre taxi… —Otra risa interrumpió su comentario.

Él seguía en el mutismo más absoluto sin apartar la vista de la carretera. Habían llegado a la glorieta de Neptuno y él torció hacia la izquierda. Estela, todavía conteniéndose a duras penas, miró a su alrededor.

—¿Dónde vamos?

—A mi casa. —La respuesta sonó como un latigazo.

—Creí que íbamos a cenar por ahí.

—Ya no.

—Oye, ¿te has enfadado? —Le miró con fijeza, seria de pronto.

Él no respondió.

—No ha sido para tanto, Poncho. Lo siento mucho —insistió. Nunca le había visto tan hosco. Y eso no le gustó en absoluto—. Perdóname. No pensé que una broma así fuera a sentarte tan mal.

Él la ignoró. Volvió a girar en una calle de dirección única y se detuvo a unos cien metros. Luego se inclinó, abrió la guantera y extrajo un mando a distancia. Presionó el botón y la puerta de un garaje a la derecha comenzó a elevarse con lentitud.

Estela giró la cabeza a un lado y al otro. No tenía ni idea de en qué calle estaban, pero era una perpendicular a Alfonso XII. El Parque del Retiro se encontraba frente a ellos, al otro lado de la amplia avenida.

Se internaron en la oscuridad del parking mientras las luces de neón iban encendiéndose según avanzaban. Poncho estacionó su X6 en una de las plazas al fondo y salió del coche. Sin esperarla, se alejó caminó del ascensor. Ella le siguió, algo perpleja, observándole de reojo. Después de que él pulsara el botón, las puertas de la cabina metálica se abrieron sin emitir ningún sonido. No fue hasta que estas se cerraron y los dos se hallaron a solas dentro del pequeño cubículo, que él no posó sus ojos sobre los de ella. Estela, que comenzaba a arrepentirse de haberle gastado esa broma, esperó con avidez a que él dijese algo.

—Te he traído aquí para castigarte —murmuró él finalmente. Y se acercó tanto que la hizo retroceder hasta la pared que había a su espalda.

Había tal carga de sensualidad en sus palabras que un estremecimiento la recorrió de arriba abajo. Su mente, veloz y traicionera, conjuró imágenes de cuartos rojos y elementos de tortura.

Fustas, látigos, pinzas, dilatadores, velas, arneses… toda una colección de instrumentos sexuales… Y Poncho a lo Christian Grey, vendándole los ojos, azotándole el trasero y haciéndole cosas que ni siquiera se podía imaginar…

Un gemido se escapó de su boca.

«¡Joder! Tú y tu vívida imaginación».

Él avanzó otro paso y se pegó a ella.

Estela, la mujer firme y llena de aplomo, la mujer segura de sí misma que se preciaba de tener todas las situaciones bajo control, sintió cómo sus pezones se erizaban dentro de su sujetador de encaje y sus ojos se abrieron por la sorpresa. ¿Un simple acercamiento originaba tal reacción en ella?

Entonces, él elevó las manos y las apoyó en la pared, a ambos lados de su cabeza, enjaulándola.

—Me debes una —susurró. Y lo hizo tan cerca de su boca, que su aliento bañó sus labios.

Ella tragó saliva. ¿Cómo era posible que en cuestión de segundos el Poncho tan caballeroso al que ella estaba acostumbrada se hubiera convertido en esa especie de depredador sexual? Lo peor de todo —tenía que admitirlo— era que ese nuevo Poncho estaba comenzando a excitarla.

Mucho.

Él se aproximó todavía más, aplastándola contra la dura superficie. Bajo su camisa azul todo eran músculos y más músculos. Sus muslos, enfundados en un pantalón azul marino, también eran poderosos. Debía de pasarse el día jugando al paddle o al tenis en vez de ir a la oficina, elucubró ella en un instante de lucidez. Su calor corporal la envolvió y la temperatura del ascensor, a pesar de que contaba con aire acondicionado, ascendió varios grados. Y cómo olía el condenado… Aspiró hondo y su sutil fragancia llegó hasta ella de golpe. Varonil… muy varonil…

—¿Qué es lo que quieres? —preguntó, girando la cabeza. Si no lo hubiera hecho, su boca la habría rozado.

—¿Qué estás dispuesta a darme? —El tono era provocador.

No respondió. No lo hizo porque no estaba segura. No sabía si estaba preparada para darle mucho, algo o nada. No había esperado un avance tan agresivo por parte de él. Tragó saliva, más nerviosa de lo que le hubiera gustado admitir.

Súbitamente, él se apartó de ella con gran rapidez justo antes de que las puertas se abrieran. Se echó el pelo hacia atrás, peinándoselo con los dedos. Exudaba serenidad.

Ella no.

—Me voy a pensar lo que quiero de ti —le dijo, y le hizo un gesto para que le siguiera.

Había cambiado. De nuevo parecía el hombre afable y simpático de siempre. El otro Poncho, la tentación personificada, el que en la lujuriosa imaginación de Estela tenía un cuarto rojo de juegos lleno de artilugios varios, se quedó dentro del ascensor.

Fue tras él. Sorprendida, comprobó que las piernas le temblaban y que el corazón le latía demasiado deprisa.

Once

Abrió la puerta de su piso, todavía bastante alterado. La escena del ascensor no le había dejado tan indiferente como trataba de aparentar. Su único consuelo era que a ella tampoco. Había podido escuchar con claridad cómo su respiración se aceleraba y el gemido que salió de sus labios. Al parecer, Estela Díaz no era de piedra.

—Pues esta es mi casa —dijo, encendiendo la luz del pasillo.

Lo atravesó y se internó en el amplio salón. Todavía no había anochecido y la luz entraba por los grandes ventanales que daban al Retiro. El apartamento había sido la residencia de su hermana Eli. Cuando ella se mudó a la costa con Cas, él aprovechó la oportunidad y se lo compró a sus padres, que eran los propietarios. Le gustaba la zona y no estaba tan lejos de su oficina.

—¿Cuántos vivís aquí? —La voz de Estela a su espalda le hizo girarse.

Estaba muy guapa con ese vestido, tan ceñido que no dejaba apenas nada a la imaginación, y el pelo recogido que mostraba su esbelto cuello y el tatuaje que lo adornaba. Cuando se pegó a ella en el ascensor, sus ojos se habían posado sobre la tinta que llevaba justo debajo de la oreja derecha y que descendía hasta su garganta. Era una rosa violeta y negra.

—Solo yo, de momento. Y tú, cuando quieras mudarte —bromeó.

Ella elevó los ojos al techo con petulancia. Volvía a ser la misma Estela descarada y algo borde de siempre. El pequeño ataque de debilidad que había tenido antes se había esfumado como por encanto. Poncho se prometió a sí mismo que volvería a hacerle perder los papeles de nuevo. Esa noche. Había disfrutado sacándola de sus casillas.

—Es enorme para una persona sola, ¿no? —continuó ella, paseando por el amplio salón.

En efecto, lo era. Más de trescientos metros cuadrados con cuatro dormitorios, uno de ellos convertido en despacho, y cuatro baños.

—No te creas. A veces se me queda muy justo —volvió a bromear.

Ella le lanzó una mirada incrédula. Y él no pudo evitar echarse a reír.

—La verdad es que sí, es muy grande. Y apenas paso tiempo aquí. En realidad solo vengo a dormir. El resto del día estoy en la oficina. Pero me gusta el entorno. Es una buena zona.

—Joder, y tan buena. Es una de las mejores zonas de Madrid —murmuró ella y luego añadió en voz muy bajita—: Y luego dice que no es pijo…

—Si lo de pijo se mide por los metros cuadrados disponibles para una persona en un piso, entonces sí, soy muy pijo —arguyó él, alzando los hombros.

—¿Te has mudado hace poco? —preguntó ella, notando la escasez de muebles y objetos personales.

—Realmente no. Hace unos siete años. Pero como te digo, paso aquí poco tiempo. La mayor parte de los muebles que ves son de mi hermana. Ella vivía aquí antes de irse a la costa.

—¿Y tus cosas?

—No tengo cosas.

Arqueó las cejas, sorprendida.

—¿Dónde vivías antes?

Él carraspeó y esbozó una sonrisa algo avergonzada.

—Con mis padres.

Ella soltó su bufido cargado de burla.

—Lo sabía… Niño de mamá.

—En realidad, es niño de papá. Sin duda soy el favorito de mi padre.

—Entonces, ¿a qué edad te has independizado? —lo preguntó con retintín, mientras se dejaba caer sobre el sofá de cuero.

—Algo tarde. —Sonrió con exagerada afectación—. Era más cómodo vivir con ellos y tener a mil criados a mi alrededor sirviéndome. Entiéndelo, los pijos somos así.

Ella se le quedó mirando un buen rato sin decir nada. Parecía querer replicar algo, pero no lo hizo.

—¿Por qué me has traído a tu casa? —Cambió de tema.

Poncho ladeó la cabeza y la observó con detenimiento.

—Te lo he dicho antes, para castigarte. Te lo mereces por el mal rato que me has hecho pasar en el coche.

Ella sonrió dejando su blanca dentadura al descubierto. Le chispeaban los ojos de diversión.

—No seas así. De veras que lo siento, pero ha sido genial —soltó una risa—. Tenía ganas de hacer algo así desde que era una cría. Siempre lo he visto en las películas y me ha parecido de lo más emocionante.

—Eres muy graciosilla —masculló él.

Lo cierto era que, durante unos minutos, su nivel de adrenalina había ascendido hasta límites insospechados mientras perseguía al taxi. Creyendo que a ella le había pasado algo con el taxista, una mezcla de angustia e ira había recorrido su cuerpo. Una docena de descabellados pensamientos habían cruzado por su cabeza como un torbellino mientras volaba por el Paseo de la Castellana saltándose radar tras radar. Era más que probable que en los próximos días le llegara alguna multa. Se enfadó al verla reír mientras él sufría como un condenado. Por eso la llevó a su casa y no al restaurante.

—Venga —murmuró ella ahora—, no te enfades. Además, te has portado como un campeón. Como James Bond… Me has impresionado mucho.

—¿Qué me vas a dar a cambio? Me merezco algo grande —repuso, sentándose a su lado—. Me debes una.

—¿Qué quieres de mí?

«Que vengas conmigo al dormitorio, te quites la ropa y te tumbes en mi cama para empezar…», pensó.

—Me lo voy a pensar y cuando lo tenga claro, te lo diré. Y pida lo que pida, tendrás que dármelo —dijo en voz alta.

Ella se golpeó el labio con el dedo índice.

—Si no es algo excesivo, te lo concederé —aceptó con una sonrisa algo pícara.

Poncho sonrió internamente. En realidad, ya sabía lo que quería de ella, pero iba a esperar hasta después de cenar.

—Tengo hambre. ¿Qué me vas a dar de comer? —preguntó, incorporándose.

No tenía previsto llevarla allí esa noche, así que lo único que había en su piso que pudiera servir de cena, eran unas sobras de lasaña que Eloísa, la señora que venía a cocinar para él, había dejado en el frigorífico.

—Solo hay lasaña —respondió, poniéndose de pie.

—¿La has hecho tú?

—¡Por Dios! ¿Qué dices? Un niño rico y mimado como yo no va a entretenerse en esos tontos menesteres. Tengo una asistenta que cocina de maravilla.

—Al menos sabrás calentarla, entonces.

—Lo voy a intentar. No sé yo si conseguiré aprender el manejo del microondas —dijo. Y se alejó camino de la cocina. Estela le siguió.

—No me jodas… —exclamó al entrar en la estancia—. ¿Alguna vez alguien ha cocinado aquí? Parece de exposición.

Poncho paseó la mirada por los electrodomésticos, los armarios y la isla del centro. Todo estaba impecable, como a él le gustaba. Nada fuera de lugar. Volvió a recorrerlo todo con ojo crítico, como lo vería un extraño. Sí, quizá ella tuviera razón. La cocina parecía nueva. Sin estrenar.

—Eloísa es muy eficiente.

—¿Eficiente? Es una máquina. —Estela silbó al abrir el frigorífico y encontrarse el contenido pulcramente colocado y etiquetado. Luego se dio la vuelta y le miró con los ojos entornados—. ¿No se te hace pesado vivir en Ikea?

Él se limitó a sonreír. Sacó un par de manteles de mimbre de un cajón, servilletas y tenedores y se los tendió.

—Llévalos a la mesa. Yo me encargo de la comida y las bebidas. ¿Qué quieres? ¿Vino?

—Por mí, perfecto.

Mientras ella volvía al salón, él se ocupó de abrir una botella de vino tinto y sacar la lasaña del frigorífico. Mientras esperaba a que se calentara, marcó el número del restaurante donde había pensado llevarla a cenar y anuló la reserva. Otra vez sería.

Ella le estaba esperando sentada a la mesa cuando él llegó con la lasaña y el vino. No era muy buen anfitrión y tuvo que volver a la cocina al darse cuenta de que se le habían olvidado las copas. En realidad nunca invitaba a nadie a su piso. Siempre que tenía algún compromiso cenaba o comía fuera. Estela era la primera mujer que pisaba su casa.

Como si lo hubiera sospechado, fue la pregunta que le hizo cuando se sentó frente a ella.

—¿Nunca invitas a nadie a tu casa? —Hundió su tenedor en la lasaña y separó un trozo. Se lo llevó a la boca. Lo paladeó gustosa antes de asentir satisfecha con la cabeza.

—No. Creo que eres la primera —contestó.

—¿Y eso? ¿Nunca has traído aquí a ninguna novia? —Sus palabras estaban cargadas de curiosidad.

—Hace tiempo que no salgo con nadie —reconoció—. Y cuando he tenido pareja estable, la verdad… no me ha durado demasiado…

—Un picaflor… —murmuró ella, dándole un sorbo a su vino y mirándole por encima del borde de la copa.

Poncho torció la boca. Sí, se le podía considerar sí. La relación más larga por la que había pasado duró seis meses. A pesar de que había tenido múltiples parejas, ninguna terminaba de encajarle del todo.

—Bueno, digamos que no me conformo con cualquier cosa. Estoy buscando algo diferente… No sé, algo exótico y salvaje, quizá…

—Como yo, vamos —repuso ella con impostada jactancia.

—Podría ser —admitió, entrecerrando los ojos.

Ella hablaba en broma.

Él no.

La observó mientras comía su lasaña totalmente entregada, como si fuera el plato más exquisito que hubiera probado jamás. Ponía tanta pasión en todo lo que hacía, que él se sentía en inferioridad de condiciones. Era probable que ella le considerara demasiado comedido.

Pero podía no serlo.

—¿Por qué apenas pasas tiempo aquí? —inquirió ella.

—Como fuera de casa, cerca de la oficina. Y la mayor parte de las noches también ceno fuera. Los fines de semana voy a la cabaña o a casa de mis padres. O estoy de viaje.

—¿Trabajas mucho? ¿No eres uno de esos jefes que siempre llegan tarde y se cogen el día libre cada dos por tres?

Él bufó. Su sentido de la responsabilidad estaba demasiado arraigado dentro de él para hacer algo semejante. Sabía que en la empresa se rumoreaba que era un jefe demasiado exigente y un adicto al trabajo. No le importaba demasiado.

—Pues no. Soy de esos que piensan que ya que gano un pastón, y te aseguro que estoy forrado —le confesó, guiñándole un ojo—, debería al menos currármelo.

—Vales tu peso en oro, entonces. He tenido que salvar al mundo en una vida anterior para verme recompensada en esta con tu amistad. Qué suerte la mía. Estoy cenando con un millonario —soltó un gritito de fingido entusiasmo y algo de desdén.

Poncho ladeó la cabeza y la estudió con interés. Era difícil ganarse a una persona que no estaba interesada en el estatus económico. Por el contrario, casi parecía desagradarle que él tuviera tanto dinero. Hasta el momento, todas o casi todas las mujeres con las que él se había relacionado le habían dado bastante importancia a que pudiera invitarlas a sitios caros o hacerles costosos regalos. Pero Estela… Estela ni siquiera aceptaba que él pagase su taxi y prefería viajar en metro. Era un enigma.

—¿Te molesta que tenga tanto dinero? —le preguntó con seriedad.

Ella dejó el tenedor en el plato y se echó hacia atrás en la silla. Recorrió con la mirada la enorme mesa de cristal antes de volverse a mirarle.

—No me molesta. ¿Por qué habría de hacerlo? Es tuyo. Mientras no intentes comprarme con él, no tengo ningún problema. —Se encogió de hombros—. Tampoco me impresiona demasiado que lo tengas. La escala de valores que utilizo para medir a las personas no incluye su fortuna. Conozco a demasiada gente con pasta que me ha decepcionado muchísimo.

—No puedes generalizar.

—Por supuesto que no, por eso estoy contigo. Tú tienes pasta, pero eres un tío bastante genial.

Los labios de Poncho se curvaron en una sonrisa. Le gustaba eso que ella decía. Al parecer, sus posibilidades aumentaban. Pero las siguientes palabras frenaron sus ilusiones en seco

—Eso no quiere decir que entre tú y yo pueda haber algo. Sigo pensando que somos muy distintos. Bueno, eso no es exactamente así —se corrigió—. Digamos que nos movemos en ambientes demasiado diferentes.

—Yo no creo que seamos tan distintos —rebatió, cogiendo la botella de vino y volviendo a rellenar las copas—. Te doy la razón en cuanto a que el entorno que frecuentamos es diferente, pero nada más.

—Para mí es muy importante —dijo ella con mucha seriedad—. No pienso volver a poner un pie en esa sociedad en la que gente como mis padres o los tuyos o tú mismo os movéis como peces en el agua. Paso. Me costó salir y no voy a volver. Todavía sufro cada vez que hay una reunión familiar y tengo que vérmelas con mi estirada familia. Eso es suficiente para mí.

Él guardó silencio. En cierto modo, podía entenderla.

—¿Podemos cambiar de tema? —sugirió ella haciendo un mohín—. Cuéntame cosas sobre tu hermana.

Él no tuvo reparo alguno en hablarle de Eli y de cómo era su vida con su marido y sus dos preciosas niñas. Le contó lo enamorado que estaba de sus sobrinas y que, siempre que podía, se escapaba a la costa para verlas. Ambos se rieron cuando le relató cómo se conocieron su hermana y Cas y cómo su historia de amor había llegado a cuajar a pesar de la oposición de la familia.

Las siguientes horas pasaron a velocidad de vértigo mientras vaciaban la botella de vino en amigable conversación y, mucho antes de que él lo hubiera siquiera previsto, ella habló de volver a casa. Se miró el reloj. Eran casi las doce de la noche. La sorpresa le hizo alzar las cejas. ¿Tan tarde? Cuando estaban juntos el tiempo corría demasiado rápido.

—Te llevo a casa —dijo, incorporándose.

—No hace falta. No está muy lejos. Puedo ir andando —protestó ella.

—De eso nada. Es muy tarde y tu barrio, por la noche, no es un lugar donde paseen las hermanitas de la caridad.

—Soy una chica mayor —dijo con sarcasmo.

Pero él fue inflexible. No pensaba dejar que anduviera sola por la calle a esas horas.

Mientras ella iba al baño, él recogió la mesa y dejó todo en la cocina. Luego se quedó esperándola de pie en medio del amplio salón. Había apagado casi todas las luces conservando solo la de un par de lamparitas que tenía sobre un mueble que había junto a la puerta, por lo que la iluminación no era demasiado potente. Se pasó la mano por el pelo, indeciso. El momento de la despedida había llegado. Y él llevaba toda la noche dándole vueltas a algo, desde que salió del ascensor hacía unas horas. Sí, decidió. Lo haría. Una expresión calculadora se mostró en sus facciones y una sonrisa se dibujó en su boca.

Estela regresó al salón unos minutos después. Se había retocado el maquillaje y sus labios destacaban rojos y tentadores.

«Es una pena», pensó Poncho. «El carmín no le va a durar demasiado».

—¿Nos vamos? —preguntó ella, deteniéndose a su lado.

—Todavía no —repuso, girándose y mirándola de frente.

—¿A qué esperamos?

—¿No recuerdas que me debes una? Pues ya sé lo que quiero —murmuró. Y por si acaso a ella no le quedaba claro, posó los ojos sobre su boca.

Estela ladeó la cabeza. Lentamente, asomó la lengua y se humedeció el labio inferior con ella. Las pupilas de Poncho se dilataron al ver aquello.

—¿Y qué quieres?

Era una incitadora nata. Él tuvo que tragar saliva antes de hablar.

—Quiero que me beses —susurró con voz ronca.

Lo que sucedió a continuación le dejó fuera de juego. Ella le puso las manos sobre los hombros y le empujó hasta que su espalda chocó contra la pared. Luego, dio dos pasos y pegó su voluptuoso cuerpo al suyo. Había entornado los ojos y le miraba como si fuera a devorarle de un momento a otro. Todas sus curvas —que eran muchas— se fundían contra su torso, su estómago, su entrepierna y sus muslos…

«El seductor seducido».

La idea le acudió a la cabeza como un destello fugaz.

—¿Así? —preguntó ella. Acercó su boca a su mejilla, peligrosamente cerca de la comisura de sus labios, y depositó un casto beso sobre ella. Luego se apartó y le lanzó una muda interrogación.

Él negó con la cabeza. No podía ocultar que había disfrutado con ese pequeño roce, pero quería algo más. Ella seguía apretándose contra él y cuanto más tiempo pasaba así, ciertas partes de su cuerpo comenzaban a despertar y manifestarse.

—Entonces, ¿cómo? —preguntó, pretendiendo ingenuidad.

Él se llevó una mano a los labios y se los tocó con el dedo índice.

—Aquí —murmuró.

Estela le lanzó una mirada provocadora antes de inclinarse y besarle allí donde él le había indicado. Fue una simple caricia como el aleteo de una mariposa.

—¿Así? —volvió a preguntar.

—No. Quiero un beso de verdad, Estela. Quiero que se te corra el pintalabios ese que acababas de ponerte y que tu lengua se enrede en la mía. Quiero que te emplees a fondo y pongas pasión, y que cuando acabes y te separes de mí cualquiera pueda ver lo que has estado haciendo porque tus labios estén hinchados —exigió en voz baja pero inflexible—. Eso es lo que quiero… ¿Podrás? —la retó.

A ella se le había acelerado la respiración al escucharle y sus ojos mostraban una mezcla de rebeldía y de deseo contenido. Quería seguir llevando la voz cantante en aquella especie de lucha de poder, eso se notaba a la legua, pero él ya no quería jugar más.

Ella cerró los ojos solo un instante y cuando los abrió, una chispa decidida brillaba en ellos. No habló. Enroscó sus brazos en torno al cuello de Poncho y una milésima de segundo después, su boca tomaba posesión de la suya.

Él bajó los párpados, dispuesto a gozar del beso que, como esperaba, se convirtió en un señor BESO con mayúsculas. Ella no se conformó con usar sus labios suaves y carnosos, no, también hizo uso de sus dientes y de su lengua, que encontró la suya con rapidez y jugueteó con ella. Y mientras hacía eso, emitía suspiros cada vez más sensuales que le iban traspasando la piel. Se apretó todavía más contra él, si aquello era posible. Poncho la agarró por la cintura y clavó los dedos en su carne. Deslizó las manos hasta la parte superior de sus muslos, acariciándola con frenesí, mientras una erección crecía en sus pantalones. Expelió un gemido al sentir cómo ella mordía su labio inferior y tiraba de él con sus dientes. Luego lo succionó y lo lamió con suavidad, para volver a apresarlo con toda su boca.

El beso prometía descontrolarse y convertirse en algo más. Él sabía que estaban al borde de un precipicio. Uno en el que iban a caer juntos y aterrizar en su cama de un momento a otro. La excitación que se había despertado dentro de él era enorme. Aquella mujer era puro fuego y besaba con una pasión indescriptible.

Gruñendo, apartó las manos de su cadera y la sujetó con firmeza por la nuca, obligándola a girarse. Ahora fue él el que la oprimió contra la pared y se hizo dueño del fogoso beso. Fue su cuerpo el que se frotó contra el de ella con sensualidad, su lengua la que embistió la suya, y sus dientes los que mordisquearon sus labios. Ella se dejó llevar, abandonándose a sus caricias.

Lentamente, muy lentamente, alzó la cara y la miró. Sus alientos se mezclaron. A ambos les costaba respirar. Los ojos de Estela fulguraban de una manera casi imposible y se le había corrido el carmín, tal y como él había deseado. Era probable que él mismo tuviese la cara llena de pintalabios, pero no le importó gran cosa. Siguió contemplándola, fascinado. ¡Dios, qué mujer! Hubiese continuado besándola toda la noche, pero sabía que su cuerpo iba a pedir más, mucho más y, de algún modo, sospechaba que ella no estaba dispuesta a darle más que ese beso.

Se conformaría con él, de momento.

Ya llegaría lo demás.

—¿Satisfecho? —preguntó ella con descaro, aunque un cierto temblor se deslizó en su voz y eso a Poncho le gustó mucho. Demasiado.

—Para ser el primero no ha estado mal. —Se pasó el pulgar por la boca y se lo miró. Estaba teñido de rojo.

—Creo que tienes que limpiarte un poco antes de marcharnos —le propuso ella—. Pero primero voy yo.

Y se alejó de él camino del baño. Poncho la siguió con la mirada. Esas caderas y esa forma de andar le ponían cardiaco. Se ahuecó los pantalones que se le ceñían demasiado donde no debían y carraspeó.

Ella no tardó en regresar, con su maquillaje perfecto y una expresión indiferente en la cara, como si no hubiera pasado nada entre ellos. Poncho se fijó en sus labios. Algo hinchados sí que estaban. Sonriendo para sus adentros, fue al baño. La imagen que le devolvió el espejo le hizo lanzar una exclamación sorprendida. Su boca estaba teñida de rojo y tenía los ojos encendidos, prueba de que la pasión todavía no se había apagado en él. Se aguantó las ganas con determinación. Solo necesitó un minuto para lavarse y reunirse con ella.

—¿Nos vamos? —Su voz era impersonal.

El trayecto hasta su domicilio lo hicieron en absoluto silencio. La miró un par de veces de reojo. Ella semejaba estar perdida en su mundo y un pensamiento bastante desagradable acudió a él. ¿Y si ese beso lo había estropeado todo? ¿Y si ella se arrepentía y consideraba que ya no podían seguir siendo amigos? Quizá esa intimidad que acababan de compartir había traspasado ciertos límites que iban a mandar su —hasta el momento— perfecta relación a la mierda. Poncho notó un aguijonazo en el pecho.

Cuando llegaron a su calle, consiguió detener el vehículo en un paso de peatones a solo unos treinta metros de su edificio. Algo inquieto, apagó el motor y se giró para mirarla.

—No tenías que parar el coche. Me voy ya —le dijo ella, acercando la mano a la manija de la puerta.

—Espera, Estela… —La detuvo.

Ella giró la cabeza y le miró. No había ni rastro de rechazo en su cara.

—Respecto a lo que ha pasado… no querría que fuera una barrera para… —se interrumpió. No sabía cómo continuar.

—¿Por qué dices eso? —Arqueó ambas cejas, sorprendida—. Solo ha sido un beso. No es para tanto. Todo está bien.

Él buscó en su expresión algo que desmintiese sus palabras, pero ella era la misma Estela de siempre. Le sonreía.

—¿Cuándo nos vemos? —le preguntó, entonces, con alivio.

—Yo te llamo esta semana —le dijo ella, abriendo la puerta.

Él asintió mientras la veía descender del automóvil.

—Por cierto, Poncho —se dirigió a él—. Cuando me estabas abrazando antes y tenías las manos en mis caderas, ¿no te has dado cuenta?

Él la contempló con la frente arrugada. ¿Cuenta de qué? ¿A qué se refería? Negó, confundido.

Ella introdujo la cabeza dentro del coche y con voz muy bajita le dijo:

—No llevo bragas.

Luego se apartó y cerró la puerta. Él todavía no había podido reaccionar cuando ella le lanzó un beso antes de soltar una carcajada. Luego se giró y se alejó.

Poncho la vio acceder a su portal con los ojos muy abiertos y la mandíbula desencajada. No terminaba de asimilar lo que acababa de decir. ¿No llevaba nada debajo de aquel vestido? ¿No llevaba ropa interior? Apretó el volante con fuerza mientras su miembro se estremecía de modo convulso. ¿En serio? Se pasó la mano por el mentón, recordando haber recorrido su cintura, su cadera, sus muslos con las manos…

No podía ser…

Se sacó el móvil del bolsillo y tecleó un rápido mensaje.

¿Iba en serio?

En solo un par de segundos llegó su respuesta.

Era broma. En realidad llevo un tanga minúsculo que apenas cubre nada :P Buenas noches, campeón. Sueña conmigo <3

Meneó la cabeza con cierta incredulidad. Esa mujer le estaba matando.

Se llevó una mano a los labios y se los tocó con suavidad, rememorando el explosivo beso. Antes de apagar el móvil, sus ojos se detuvieron sobre el nombre con el que la había guardado en la agenda. Desde luego, el título de aquella vieja canción de Tom Jones era el nombre que más iba con ella.

Sex bomb.

Doce

Después de un par de citas para comer —en las que pagó él—, una vuelta por Malasaña —que organizó ella—, y un paseo por el Retiro —que decidieron entre los dos—, Estela comenzó a darse cuenta de que le echaba de menos si pasaban más de dos días y no sabía nada de él.

Pensativa, le dio un sorbo a su café con hielo y tamborileó con los dedos sobre la mesa metálica. Estaba en su pausa del trabajo y había salido a tomarse algo a la terracita que había frente a la tienda. Era la única valiente que ocupaba una de las mesas exteriores, desafiando las altas temperaturas de un mes de agosto en Madrid.

Volvió a mirar el móvil. No había nada. Lo dejó sobre la mesa con una mueca disgustada. En el fondo, no sabía qué era lo que más le desagradaba, que él no contactara con ella o estar tan ansiosa por que lo hiciese. Poncho se había ido deslizando poco a poco en su caótica vida, convirtiéndose en una constante. Siempre estaba ahí cuando le necesitaba. Y cuando no, también. A veces, iba a recogerla al trabajo, a veces iba a buscarla a casa, en otras ocasiones se limitaba a llamarla por teléfono o a mandarle algún mensaje…

Después de aquella noche del beso, las cosas entre ellos habían cambiado. No habían vuelto a repetir esa tórrida escena y ni siquiera la habían mencionado, no obstante, ese beso danzaba en el aire. Ambos eran muy conscientes de que había sucedido y la complicidad entre ellos había crecido de modo abrumador. Estela sabía que solo tenía que chasquear los dedos para que su relación avanzase un paso más. Él se lo había dejado muy claro. Quería más. Pero ella seguía siendo reacia. Quizá se equivocaba, pero sospechaba que si las cosas entre ellos iban a más, todo se estropearía.

A pesar de que se repetía una y mil veces que él no le gustaba como hombre, empezaba a pensar que se estaba engañando a sí misma y reconocía que sus firmes convicciones se veían alteradas cuanto más tiempo pasaban juntos. La carne era débil y Poncho era un espécimen del sexo masculino muy muy atractivo. Tener a un hombre de esas características a su disposición que, además de guapo, era inteligente y divertido —y que besaba como un maestro—, hacía que sus principios se tambalearan. Pero no iba a ceder. Eran demasiado diferentes. Lo último que Estela necesitaba era complicarse la vida con alguien como él.

Sin embargo, era lo suficientemente sincera consigo misma para reconocer que ese hombre, a pesar de todo, se le iba metiendo debajo de la piel.

Volvió a beber un trago de su café. El hielo se había derretido casi en su totalidad, aguándolo, y una mueca torció su boca. Cogió el móvil y lo desbloqueó. Solo le quedaban cinco minutos más de pausa. Sin pensarlo demasiado, le mandó un mensaje.

Mañana libro. Te invito a comer :)

Él no tardó en responder. Nunca lo hacía.

¿Dónde?

En mi casa ;-)

¿Cocinas tú?

Por supuesto. Soy una cocinera prodigiosa XD

No era cierto, pero Carla, que hacía un par de semanas se había mudado a un piso más grande, se había dejado la Thermomix. Cualquier cosa era fácil con aquel aparato, ¿no?

Hecho. ¿A qué hora?

Ven a las 2

¿Llevo algo?

No hace falta. Déjate la lujuria en casa *.*

No sé si podré. Me acompaña cada vez que quedo contigo.

O.o

Estela no pudo evitar que una sonrisa trazase sus labios. Disfrutaba de cada momento que hablaba con él aunque solo fueran unos simples mensajes.

Dejó un par de euros sobre la mesa y, sin prisa, regresó al trabajo.

* * *

Su vida era un puñetero desastre.

Desde que se había levantado esa mañana, todo había ido de mal en peor.

Primero, su despertador no había sonado o, si lo había hecho, no lo había oído, por lo que se levantó dos horas más tarde de lo previsto.

Después, mientras estaba colgando una de sus fotografías en la pared, se había caído del taburete y se había torcido un tobillo. La lesión no era grave, pero se le había hinchado y le molestaba al caminar. En el botiquín del baño encontró crema antiinflamatoria y se untó con ella, esperando mejorar antes de que él llegara.

Como era una terrible planificadora y había pasado una semana algo dura en el trabajo, se le había olvidado hacer la compra. La noche anterior, antes de acostarse, decidió que al día siguiente bajaría al supermercado que había a dos calles de allí, pero con el pie en esas condiciones, sus planes se fueron al traste.

Tenía varias opciones, llamar a Poncho y cancelar la cita, algo que no le apetecía en absoluto ya que tenía ganas de verle; encargar comida a algún restaurante que sirviera a domicilio; o —y aquí entraba el factor riesgo— revisar todos los armarios de la cocina y encontrar algo comestible que sus limitadas capacidades como cocinera pudieran preparar.

Y eso hizo.

Voilà!

Un paquete de lentejas. Decidido. Se metió en internet y leyó la receta de lentejas con verduras en la Thermomix. Fácil no, lo siguiente. Esperaba que un plato tan sencillo le gustase a Poncho.

Dejó las lentejas en remojo en agua con sal y se dispuso a limpiar el apartamento, cojeando. Era diminuto y Carla se había llevado muchas cosas, por lo que no necesitó más de media hora en barrerlo, fregar el suelo y limpiar el polvo.

El momento de la verdad había llegado. Iba a cocinar.

Sacó las lentejas del agua, las lavó y las escurrió, luego las echó al vaso de la Thermomix.

—Agregar el resto de los ingredientes en el orden que se indica, sin añadir la sal todavía —leyó en voz alta la receta.

Abrió el frigorífico y echó un vistazo. Vale, no tenía zanahorias ni pimientos. No pasaba nada, se dijo. Aun así podía seguir adelante, ¿no? Pero tampoco tenía cebollas ni ajos. Frunció el ceño. La cosa se complicaba. Estuvo unos instantes parada delante de la nevera, meditabunda. Al menos sí contaba con pimentón, aceite de oliva, sal y laurel.

Miró la hora en el móvil. Era la una y veinte. Poncho llegaría en una media hora, aproximadamente. Quizá sería mejor llamar a algún restaurante…

Una idea se encendió en su cerebro de repente. ¡Claro! ¡Qué tonta! ¿Cómo no había caído antes?

Sonriendo, ufana, sacó un bote de gazpacho del frigorífico y leyó su composición a toda velocidad.

—Pimientos, tomate, cebolla, ajos… ¡Joder! Es perfecto —murmuró.

Ni corta ni perezosa, echó todos los ingredientes al vaso de la Thermomix, incluyendo el gazpacho. No le añadió toda el agua que ponía en la receta, ya que el contenido ya parecía demasiado líquido. Programó el aparato treinta minutos a la velocidad adecuada y se frotó las manos, satisfecha. Después, se dirigió al baño a ducharse. Mientras lo hacía, tarareaba una antigua canción de los Burning que siempre le daba buen rollo. Luego se vistió con unos pantalones vaqueros cortos y una camiseta de tirantes de Mickey Mouse. Prescindió de maquillaje. A fin de cuentas, estaba en casa y no pensaba salir a la calle.

Carla se había llevado la mesa y las sillas que utilizaban para comer, así que solo tenía la mesita baja que había frente al sofá. Sin arredrarse, la vistió con un mantel y servilletas. Sacó vasos, platos y cubiertos y los colocó allí también. Y como toque final, esparció unos cojines por el suelo.

«Queda perfecto. Muy oriental. Comeremos en el suelo…».

Todavía estaba admirando su obra, cuando sonó el timbre del portal. Pulsó el botón del portero automático y esperó a su invitado con una sonrisa enorme en la cara.

Estaba muy contenta.

* * *

Dejó el coche en un parking cercano y anduvo los últimos trescientos metros hasta su edificio bajo un sol de justicia. Aquel día se habían rebasado los cuarenta grados con facilidad. Gracias a Dios, no tenía que llevar traje por lo que se había puesto unos pantalones cortos blancos, una camiseta azul y unos náuticos azul marino. Probablemente, en cuanto le viera entrar por la puerta, Estela le soltaría alguna frasecita de las suyas, acusándole de ir demasiado pijo.

Llamó al portero automático y en solo unos segundos, se abrió la puerta. Ansioso, subió las escaleras de dos en dos peldaños. Hacía cuatro días que no la veía, desde la noche que dieron un paseo por el Retiro, y ya notaba su ausencia.

Hacía demasiado tiempo.

La puerta del piso estaba entornada, así que entró sin llamar. Una sonriente Estela, vestida como una quinceañera y descalza, le esperaba en medio de la estancia. ¡Dios! Estaba muy guapa. A su lado, la mesita baja del salón dispuesta para dos comensales parecía aguardarles.

«Interesante. Comemos en el suelo… ¿Habrá cocinado algo oriental?».

—¿Llego tarde? —preguntó, quitándose las gafas de sol, y dejando la botella de vino que había traído sobre la mesita.

Ella le miró de arriba abajo, elevando una de sus cejas.

«Ya está. Va a decirlo en tres, dos, uno…».

—Un poco pijo, ¿no?

Él sonrió de medio lado.

—Pues esto no es nada. Iba a ponerme los mocasines con borlas, pero como sé que no te gustan…

—La próxima vez, póntelos y veremos lo que pasa —dijo. Luego cambió de tema con rapidez—. Espero que te guste lo que he preparado. He tenido un día un poco accidentado.

—No soy muy exquisito con las comidas. Cualquier cosa estará bien.

Sus ojos se fueron a las paredes. Con anterioridad, estaban cubiertas por láminas con cartas astrales y dibujos de horóscopos. Ahora, había fotos en blanco y negro y alguna que otra en color. El mismo motivo se repetía en todas ellas. Pompas de jabón. Se acercó, interesado, y echó un vistazo. Había al menos diez. Eran interesantes. Las burbujas deformaban las imágenes del fondo. En algunas había edificios, en otras, el cielo con pájaros, árboles, gente…

—¿Y estas fotos? —preguntó con curiosidad.

—Oh… son mías. Las he rescatado del trastero de mis padres —respondió ella. Parecía incómoda.

Él las contempló de nuevo, con otros ojos ahora. No solo eran interesantes. Eran muy originales. Llamaban la atención.

—¿Tuyas? No sabía que te dedicabas a fotografiar. Son buenas —dijo, volviéndose a mirarla.

Ella enrojeció. Y Poncho abrió los ojos, sorprendido. Era la primera vez que la veía reaccionar de aquella manera. ¿Avergonzada?

—Bueno, no soy demasiado buena. Es solo una afición. —Hizo un gesto con la mano.

—Pues me gustan —sentenció él. Y era verdad—. Cuando quieras vamos a hacer fotos por ahí.

—No tengo cámara. Por circunstancias de la vida, tuve que dejarla en Londres. —Se encogió de hombros.

Ella no le había contado demasiado sobre el motivo por el que se vio obligada a dejar Inglaterra y volver a España. Sí que le había comentado que tuvo una relación que no salió bien, pero no profundizó demasiado y él no quiso indagar.

—¿Te gustan las lentejas? —preguntó ella, repentinamente.

¿Lentejas? Poncho arrugó la frente. Eso sí que no lo esperaba.

—Eh… sí… supongo que sí. Hace mucho que no las como.

—Pues hoy las vas a comer —anunció ella. Y con una sonrisa triunfal se dirigió a la cocina.

La siguió con la mirada y advirtió que cojeaba.

—¿Qué te pasa? —Señaló su pierna.

—Esta mañana me he caído de un taburete. Nada serio.

—Déjame a mí, entonces. —Fue tras ella.

La cocina era tan diminuta que la presencia de dos personas resultaba agobiante en exceso. Ella se dio la vuelta y la suave curva de sus senos se estrelló contra el torso de él.

—No cabemos los dos —protestó.

Él la devoró con la mirada. Desde la noche del beso no habían vuelto a estar tan cerca uno del otro. Posó los ojos sobre sus labios, sin carmín alguno. Debía de habérselos humedecido con la lengua hacía unos instantes porque brillaban. Poncho sintió unas ganas irrefrenables de volver a apoderarse de ellos… De sentir de nuevo la suavidad de su boca y de su lengua… La dureza de sus dientes mordisqueándole… Notó cómo la sangre corría rauda por sus venas y tuvo que apretar los puños, conteniéndose.

—Sé lo que quieres. Te lo veo en los ojos —susurró ella, negando con la cabeza—. Y no te lo voy a dar. No antes de que pruebes mis lentejas. Haz el favor de ir a la mesa y darme los platos que he puesto allí.

Poncho se tragó las ganas. La obedeció como buen chico que era. Le acercó los platos y esperó a que ella sirviera las lentejas. Su fino olfato detectó un leve olor a vinagre y a quemado, pero se abstuvo de decir nada. Llevó la comida a la mesa y luego se acercó para ayudarla a sentarse y a poner la pierna en alto sobre un cojín. Su tobillo no parecía demasiado hinchado.

—Es una suerte que Carla no se haya llevado la Thermomix todavía. Es superfácil cocinar. No te puedes equivocar —comentó ella, cogiendo el sacacorchos y abriendo el vino.

En las dos ocasiones en las que habían comido juntos, Poncho había descubierto que el paladar de ella o bien no estaba educado para el vino, o bien sí lo estaba pero le importaba un carajo. Le daba igual beber un tinto de garrafón que un Petrus, y la mayor parte de las veces lo mataba con gaseosa —la primera vez que la vio haciendo aquello se llevó las manos a la cabeza, horrorizado—, por lo que cuando llevaba algún vino, se limitaba a comprar uno no demasiado caro.

—Bueno, pues a ver qué te parecen. —Le hizo un gesto con la mano—. Confieso que no tenía todos los ingredientes y los he sustituido por gazpacho. Digo yo que será igual.

Poncho la miró sin parpadear. Hablaba en serio, al parecer. Su vista se dirigió al plato con desconfianza. Sí, el aspecto era el de unas lentejas normales, pero ¿gazpacho? De ahí el olor a vinagre que desprendían. Cogió la cuchara con cierto recelo, la hundió en la comida y se la llevó a la boca.

El horror.

Lentejas avinagradas y quemadas.

Miró a Estela, que le observaba expectante con una sonrisa esperanzada en la boca.

—Están buenas —dijo después de tragar a duras penas.

Alargó la mano y cogió la copa. Iba a necesitar mucho vino para poder comerse el plato entero. Lástima que solo hubiera llevado una botella. Se debatió entre decirle la verdad y matar sus ilusiones, o mentir y dejar que ella siguiera viviendo en su feliz ignorancia.

Mentiría como un bellaco. La cara de felicidad de ella bien lo valía.

Estela sumergió su propia cuchara en su plato. Se llevó una buena porción de aquel mejunje a la boca. Él la espió a través de las pestañas con los ojos entrecerrados. Ella tragó sin que ningún tipo de expresión cruzara su cara. Luego le miró fijamente.

—No están nada mal, ¿verdad? Para ser mi primera vez…

Él tragó saliva y sonrió. ¡Dios Santo! Iba a tener que comérselo todo… Asintió, muy sufrido, y volvió a llenar su cuchara. Comió y tragó, tratando de no saborear. Bebió vino. Y otra cucharada. Más vino. Si lo hacía a aquella velocidad, el mal trago se pasaría antes, pensó.

—Me acabo de dar cuenta de una cosa —dijo ella, interrumpiéndole.

—¿De qué?

—De que estás loco por mí.

Él ladeó la cabeza.

—Solo un hombre que esté loco por una mujer puede decir que estas lentejas están buenas —repuso, y se tapó la boca con la mano, intentando cubrir una carcajada—. ¡Dios mío! Es lo peor que he comido en mi vida.

Él emitió un suspiro y dejó la cuchara a un lado del plato. Se pasó la mano por la frente con exageración.

—Joder, sí. Lamento decírtelo, pero las has arruinado. Están quemadas. Y… ¿gazpacho…? —Torció el gesto.

—Te juro que pensé que el gazpacho era ideal. A fin de cuentas tiene todos los ingredientes que me faltaban a mí. —Ella arrugó la nariz.

Poncho se mordió los labios, controlando la risa.

—Pues creo que no tengo nada más que podamos comer —suspiró ella—. Bueno, miento, hay pan tostado, queso y una lata de aceitunas rellenas de anchoa. —Le lanzó una mirada llena de culpabilidad.

—Mmm… lo que más me apetece —murmuró él con sorna—. Aceitunas rellenas de anchoa.

—¿Te burlas? —Fingió ofenderse.

—Para nada. En realidad, me viene bien que hayas estropeado la comida. Me debes una. Cada vez que te equivoques conmigo, puedo reclamar una compensación, ¿no? —preguntó.

—¿Una compensación? ¿De carácter sexual?

—Por supuesto. Ya sabes que soy un pervertido.

Volvió a mirarle los labios. Ella, muy consciente de que él tenía los ojos clavados en ellos, los frunció seductoramente, provocándole una oleada ardiente en su bajo vientre.

—Eres malvada —la acusó, levantando el dedo índice y agitándolo en su dirección—. Pero no te vas a librar.

—¿Comemos primero? —preguntó.

—Ni se te ocurra moverte —la amenazó al ver que iba a incorporarse—. Dime dónde están esas maravillosas viandas y yo me encargo.

Retiró los platos de las lentejas de la mesa y, siguiendo las instrucciones de ella, fue capaz de preparar un plato con pan y queso. En un cuenco puso las aceitunas y en otro unas almendras que encontró en un armario. Lo hizo con rapidez mientras que la sonrisa divertida no se quería ir de su cara.

—Es muy fuerte que me invites a comer y me toque hacer la comida —protestó, poniéndolo todo sobre la mesita.

—Confiesa que nunca habías tenido una comida tan original como la de hoy —le dijo, llevándose un puñado de almendras a la boca.

Él asintió.

—Lo reconozco. Un tanto para ti.

—¡Eh, que la de las calificaciones soy yo!

La miró, confuso.

—Te voy dando puntos positivos cada vez que haces algo bien. Y negativos cuando la cagas.

Poncho la observó por encima del borde de su copa.

—¿Cuántos tengo ya?

—La verdad es que muchos más de los que creí que pudiera darte.

—¿Y negativos?

—Demasiado pocos —admitió con un ademán algo dramático.

Él se rio.

—Soy tu hombre ideal y lo sabes —se jactó.

—Con tu reacción de hoy con las lentejas te has ganado un montón de puntos positivos —admitió ella con contrariedad.

—Y encima, me debes un beso.

—¿Quién ha hablado de besos? —Meneó la cabeza.

—¿Y qué otra cosa voy a querer? —Se encogió de hombros—. Bueno, si estás dispuesta a darme más, no pienso negarme. Soy un hombre fácil.

—¡Calla y come! —le reprendió con una risa, arrojándole un cojín.

Hablaron de todo un poco mientras se terminaban el pan, el queso, las aceitunas y las almendras. No dejaron ni una miga en los platos. Al final, él le preguntó por sus fotos. Le interesaba saber por qué fotografiaba pompas de jabón.

—No sé —le respondió. Su mirada soñadora se posó sobre una de las imágenes que colgaban de la pared—. Desde pequeña me han fascinado. Me daba pena que su vida fuera tan corta, apenas duran unos segundos antes de explotar. Son efímeras. Supongo que me gusta hacer que perduren a través de mis fotos. Se vuelven eternas. —Se calló y le miró algo turbada al darse cuenta de que su voz se había teñido de nostalgia.

Poncho la estudió con interés. Ella acababa de mostrarle una parte de sí misma que no solía enseñarle. Siempre trataba de ser graciosa e impersonal y nunca profundizaba demasiado.

—Me gusta lo que dices —le susurró.

Ella carraspeó, aclarándose la garganta. Se giró para acomodarse el cojín que tenía a su espalda y una mueca dolorida transformó su cara.

—¿Te duele? —le preguntó él, preocupado, señalando su tobillo.

—Un poco —reconoció.

—Déjame verlo.

Le cogió la pierna con suavidad. Su pie presentaba una leve hinchazón.

—¿Tienes pomada antiinflamatoria?

—Me he puesto antes.

—Dime dónde está. Te voy a poner un poco más y te voy a dar un masaje.

No era un experto, pero había tenido un par de esguinces en su vida y su fisioterapeuta le había enseñado cómo masajearse para aliviar el dolor. El de ella no parecía ser demasiado grave, tampoco.

—En el armario del baño, debajo del lavabo.

Fue a buscar la crema y se sentó en el suelo, poniendo el pie de ella sobre su regazo. Lo miró con cierta admiración. En su dedo pequeño destacaba otro tatuaje que imitaba a un anillo trenzado, y llevaba las uñas pintadas de azul. Tenía los pies muy bonitos. En cuanto ese pensamiento acudió a su cabeza, suspiró internamente. ¿Acaso había algo en ella que no le gustara?

Empezó a masajearle el tobillo, extendiendo la crema con movimientos rítmicos y cuidadosos. Estela no tardó en echarse hacia atrás y cerrar los ojos.

—Quieres que te suba la nota, ¿verdad? —jadeó.

—Sí. Solo lo hago por eso —reconoció—. Al menos sé que hoy no me mandarás a casa sin darme algo a cambio.

—¿Y quién ha dicho que hoy voy a dejar que te vayas a casa? —musitó.

El corazón de Poncho se alteró al escuchar aquello, pero no respondió nada. Bajó la mirada y la clavó en su pierna. Torneada y llena de tatuajes hasta la pantorrilla. Los examinó. Era un complicado entramado de ramas espinosas y rosas de color azul y lila. Un buen trabajo. Delicado y minucioso. Echó la vista atrás, al día que la vio casi desnuda en ese mismo apartamento. Creía recordar que ese tatuaje acababa en su cadera. Le entraron ganas de abandonar su tobillo y dibujar con los dedos aquellas líneas de tinta, pero rechazó aquella idea casi de inmediato y siguió con el masaje unos cuantos minutos más, hasta que estuvo seguro de que la pomada había penetrado bien en la piel.

—Me siento mejor —murmuró ella—. Muchas gracias. Ha estado genial.

—Deberías hacer reposo.

—Aprovecharé para hacerlo esta tarde. Mañana trabajo.

—No recojas nada. Yo lo hago —le dijo.

Se llevó lo que había en la mesa a la cocina y se dispuso a fregar. En un principio lo hizo con torpeza, ya que hacía años que no tenía un estropajo en la mano, pero pasados unos instantes solo pudo menear la cabeza y burlarse de su propia inutilidad. Tampoco era tan difícil. Si su asistenta le viera…

Estela, mientras tanto, puso música. Era una canción de The Killers, cuyo nombre no recordaba.

—¿Te gusta? —le preguntó en voz alta.

Giró la cabeza hasta que su mirada se encontró con la de ella. Se había tumbado en el sofá y le sonreía. Tenía un aspecto muy apetitoso allí tendida. Él murmuró un sí. Claro que le gustaba. Y no se refería a la canción…

No tardó en terminar. Una vez colocado todo, regresó a la sala y se la quedó mirando, indeciso, pero ella le hizo un gesto con el dedo índice de la mano derecha, instándole a que se acercara mientras se tumbaba de lado y pegaba la espalda al respaldo, dejando la mayor parte de la superficie libre.

—Ven, te hago un sitio. —La expresión de su cara era una pura invitación.

Invitación que él pensaba aceptar, por supuesto. Sin vacilar, se quitó los zapatos y se acostó junto a ella. Cara a cara. El sofá era estrecho y sus cuerpos se pegaron el uno al otro. Le pasó el brazo por debajo del cuello, hasta que su cabeza terminó apoyada sobre su hombro y sus rostros a solo un par de centímetros de distancia.

—Sabes que si juegas con fuego te puedes quemar —le susurró.

Una de sus largas piernas presionó hasta que se abrió paso entre las de él.

—Sinceramente, estoy deseándolo. —Le lanzó una tentadora sonrisa.

Él se quedó quieto, estudiándola con avidez. Su rostro sin maquillar parecía más joven de lo habitual. Tenía un lunar diminuto en un lateral de la nariz, en el que nunca antes se había fijado y sus labios eran espectaculares. El superior algo menos grueso que el inferior, con el arco de cupido muy marcado. Volvió a mirarla a los ojos. Resplandecían algo impacientes.

—¿No vas a besarme?

—Lo voy a hacer, pero primero estoy disfrutando.

—¿Disfrutando?

—Me gusta contemplarte. Me gustan tus ojos y tu boca.

Ella le respondió frunciendo los labios y depositando un beso sobre la punta de su nariz.

—Soy bella, ¿verdad? Tanta hermosura es abrumadora. Estás conmocionado —alardeó con exageración.

Él dejó escapar una risa. Le encantaba que ella bromease en cualquier momento. Nunca parecía tomar nada en serio.

—Voy a besarte —le dijo.

—¿Y por qué me avisas?

—Soy un caballero. Te doy tiempo para que te apartes…

—¿En serio me dejarías? —inquirió.

—Ni loco.

Y la besó. Primero fue solo un leve roce, luego sus labios apresaron el inferior de ella y succionaron con suavidad, recreándose en el gemido que brotó de su garganta. Después continuó con el superior. Y, finalmente, utilizó su lengua para abrirse paso dentro de su boca. Mientras tanto, su cuerpo, enardecido por la pasión del momento, se adhería al de ella, empujándola contra el sofá. La agarró con firmeza por el talle y la embistió, deseando que no hubiera ropa entre ellos.

Un irritante zumbido llegó hasta sus oídos, pero lo ignoró. Siguió besándola con frenesí. Ella correspondió al beso con el mismo entusiasmo al tiempo que utilizaba una de sus manos para despeinarle. Sus dedos se enredaron en sus mechones de pelo, tirando de ellos sin demasiado cuidado.

Ambos jadearon, excitados.

El zumbido no cesaba. Se hizo incluso más agudo. Más molesto.

—¡Joder!—Se separó de ella con pesar.

Era su puto móvil que no cesaba de vibrar en sus pantalones. Casi sin aliento y contemplándola frustrado, se sacó el teléfono del bolsillo y, tras comprobar que se trataba de su asistente, contestó con sequedad.

—Espero que sea urgente, Eduardo.

—Sé que hoy tienes el día libre, pero es importante, Poncho. Ha ocurrido un accidente en la obra de La Caleta. Parece que hay dos obreros muertos.

Poncho se incorporó con precipitación al escuchar aquello. La obra de La Caleta era uno de los proyectos más ambiciosos en los que había invertido su empresa en los últimos años. Un complejo hotelero de cinco estrellas en primera línea de playa en la costa mediterránea. Les había costado muchísimo conseguir la licencia de obra debido a la ley de costas y, por fin, hacía ocho meses lo habían logrado. Estaba previsto que las obras terminaran en un año.

—¿Qué ha pasado?

—No lo sé con exactitud. Me acaba de llamar el ingeniero. Es todo lo que me ha dicho. Que ha habido un accidente y que las ambulancias estaban allí, pero que ninguno de los dos hombres había sobrevivido. También estaba la Policía. No sé más.

—¿Estás en la oficina?

—Sí.

—Voy para allá.

Colgó y se pasó la mano por el pelo con nerviosismo. No era la primera vez que alguien sufría un accidente en alguna de sus obras, pero no por ello le afectaba menos. Era metódico y puntilloso y siempre contrataban a la misma empresa de construcción porque eran muy rígidos con las normas y la seguridad de sus trabajadores. No obstante, a veces, ciertos accidentes no se podían evitar. ¡Joder! ¡Dos hombres muertos! Se le contrajo el estómago.

—¿Estás bien? —La voz de Estela le sacó de sus cavilaciones.

—Sí —respondió con los dientes apretados y una sonrisa de disculpa—. Tengo que irme. Ha surgido algo. —Mientras hablaba se puso los zapatos.

—Sin problema —murmuró ella y se puso de pie.

—No te muevas. Quédate ahí.

Le hizo un gesto autoritario con la mano. Luego se inclinó y, sujetándola por la barbilla, le estampó un fuerte beso en la boca.

—Luego te llamo, ¿vale?

Le dirigió una intensa mirada hasta que ella asintió. Después, abandonó el apartamento a toda velocidad.

Trece

Estela volvió a mirar el móvil. Eran las diez de la noche y seguía sin saber nada de Poncho. Estaba preocupada. Sabía que algo grave había tenido que pasar para que él se marchara como lo había hecho.

Dejó el libro que estaba leyendo sobre la mesita. De todas maneras le estaba resultando complicado centrarse en la lectura. Había comenzado el mismo capítulo varias veces, sin éxito. Tenía la cabeza en otra parte. Puso la tele y acertó a encontrar una película que no hacía mucho que había comenzado. Era una comedia que ya había visto con anterioridad y que le pareció muy divertida. Solo quince minutos después hubo de reconocer que no tenía humor para concentrarse en la televisión tampoco.

Poncho ocupaba todos sus pensamientos. Nunca le había visto tan agitado y serio como después de recibir aquella llamada. Él solía llevar la sonrisa dibujada en la boca constantemente. Por primera vez, su expresión se había tornado grave y oscura.

Miró el móvil de nuevo. Las diez y media. ¡Joder! ¿Debería llamarle?

Dubitativa, se incorporó y fue al baño. Apenas cojeaba, gracias a su masaje y al reposo, suponía. Había pasado toda la tarde tirada en el sofá, escuchando música y viendo la tele. Regresaba al salón cuando unos suaves golpes en la puerta llamaron su atención. Se acercó a ella con el ceño fruncido. No esperaba a nadie a esas horas. Su vecina, Marina, que vivía justo debajo de ella y con la que más relación tenía, estaba fuera, de vacaciones con su novio.

Abrió la mirilla metálica y echó un vistazo fuera.

Poncho.

Y tenía un aspecto bastante desmejorado. Al ver sus ojos a través del pequeño agujero, le dirigió una mueca agotada.

—Quería verte —murmuró con un encogimiento de hombros.

Ella se apresuró a abrir y le dejó pasar.

—¿Has cenado? —le preguntó, dispuesta a llamar a cualquier sitio para que trajeran algo de comer.

—He comido algo en la oficina, No te preocupes. Lo que no te voy a rechazar es algo de beber, si tienes.

—¿Te apetece una cerveza? ¿O quieres zumo? ¿O agua?

—Una cerveza estaría genial.

Después de decir aquello, se sentó pesadamente sobre el sofá. No la había mirado a los ojos ni una sola vez. Parecía una persona diferente, no el mismo Poncho de siempre.

Estela fue a la cocina y sacó dos latas de cerveza de la nevera. Regresó y le ofreció una, que él aceptó con un gracias. Mientras la abría y le daba un sorbo largo, ella se sentó a su lado.

—Lamento haberme presentado tan tarde y sin avisar. Sé que te dije que te llamaría, pero la verdad… —vaciló—, necesitaba verte. —Sonaba tenso. Mucho.

—No te preocupes, está bien. —Le restó importancia—. ¿Ha pasado algo? —preguntó con suavidad.

Él tardó en contestar. Dio un par de tragos a su cerveza antes de hacerlo.

—Sí. Mi empresa está trabajando en un proyecto en la costa. Hoy ha habido un accidente en la obra y… han muerto dos personas —lo dijo en voz baja.

Ella entreabrió la boca, sorprendida. Se quedó callada sin saber muy bien qué decir.

—Me he pasado toda la tarde hablando con el ingeniero y con el jefe de obra, tratando de dilucidar lo que puede haber pasado. Las obras han quedado paralizadas de momento. Nuestro equipo legal ya está sobre el tema —continuó—. Es solo que… —Hizo una pausa y suspiró—. Uno de los fallecidos solo tenía veintiocho años y acababa de ser padre. Parece ser que el accidente ha sido debido a una negligencia suya. No usaba el arnés de seguridad y al caerse ha arrastrado a su compañero.

La garganta de Estela se estrechó al oír aquello. ¡Qué duro!

—No sé cómo puedo ayudarte, Poncho —murmuró al cabo de un rato. Se sentía impotente—. Joder, ni siquiera sé qué decir…

—No quiero que digas nada. —Él giró la cabeza y la miró con intensidad—. He venido porque no me apetecía irme a casa… solo. Necesitaba compañía.

Ella le miró sin parpadear. Había una inusual tristeza en sus oscuros ojos que la conmovió profundamente.

—Eso puedo dártelo —musitó.

Se echó hacia atrás en el sofá y le empujó, obligándole a tenderse. Él parecía reacio a hacerlo, pero terminó por descalzarse y se tumbó, apoyando la cabeza en el regazo de ella. Soltó un nuevo suspiro.

—Estoy cansado.

Ella se limitó a acariciarle el pelo, apartándole un mechón de la frente. Le delineó las marcas que la surcaban y luego continuó perfilando el contorno de su cara con los dedos… Los pómulos, las mejillas, la mandíbula, la barbilla… Poncho, que siempre parecía tan fuerte y seguro de sí mismo, se le asemejaba tan vulnerable allí tumbado, que le agitó el corazón y se sintió extremadamente protectora.

Él le cogió la muñeca y depositó un beso sobre la palma de su mano, haciéndole suaves cosquillas.

—No es la primera vez que ocurre un accidente. Hace cuatro años falleció un obrero en una de las obras que promovíamos en Madeira. Son trabajos de riesgo y algo así puede suceder. Pero nunca me acostumbro a recibir este tipo de noticias —hablaba en voz queda—. Mañana me voy a la costa. Voy a reunirme con sus familias.

Estela se quedó pensativa. Estaba algo confusa.

—Poncho, perdóname si la pregunta te parece poco adecuada, pero ¿eres tú, el Director General, el que suele hacer esas cosas?

—No sé cómo funcionarán otras empresas. —Se encogió de hombros—. Es probable que los gerentes no lo hagan y deleguen en otras personas para evitarse el mal trago, pero yo… bueno… yo siempre he sido así. Llámame puntilloso, adicto al trabajo o metomentodo… Cuando sucede algo semejante, me siento responsable.

—No pienso que seas responsable…

—Quizá no —la interrumpió—, pero es lo que siento. Por eso voy mañana a ocuparme del asunto. Además, y ahora voy a sonar como una persona horrible. —Meneó la cabeza de un lado a otro—. Cada día que la obra está parada, perdemos una gran cantidad de dinero. No creas que soy una persona altruista, también me mueve la codicia —concluyó con pesar y algo de culpabilidad.

—Bueno, no seré yo la que te juzgue. Está claro que tienes una empresa en la que pensar. Y aun así eres humano. Dos cosas difíciles de compatibilizar. Y tú lo haces. —Se quedó callada durante unos segundos—. En caso de que el accidente haya sido por culpa del trabajador, su familia no recibirá indemnización alguna, ¿verdad? —terminó con el ceño fruncido. Aquella posibilidad le parecía horrible para la pobre viuda con un bebé recién nacido.

—Así es. La Inspección de Trabajo tiene que investigar cuáles han sido las causas exactas. Si ha sido responsabilidad del trabajador, su viuda solo podrá cobrar la parte correspondiente al seguro de la Mutua de Accidentes de Trabajo, que según el convenio es una cantidad ridícula. Por eso quiero ir en persona. A ver qué se puede hacer…

—Seguro que lo arreglas —murmuró ella, volviendo a acariciarle el pelo. Era ondulado y suave. Se deslizó entre sus dedos como si fuera una tela de seda.

—Cuánta confianza tienes en mí…

—Sí. Eres como un superhéroe, de traje y corbata, pero superhéroe —le regaló una sonrisa a la que él correspondió con otra, un tanto breve, pero sonrisa al fin y al cabo.

Después no hubo más palabras, solo un cómodo silencio apenas interrumpido por los murmullos que llegaban desde la televisión.

—¿Estabas viendo algo? —preguntó él al cabo de un rato.

—La verdad es que no. Tenía la cabeza en otro sitio y no me podía concentrar ni en la tele ni en leer ni en nada.

—¿Cómo tienes el tobillo?

—Mejor.

—¿Te pongo más crema?

—No. No hace falta.

De nuevo ambos se quedaron callados. Estela posó la mano sobre su amplio pecho. Su corazón golpeaba con fuerza, quizá algo más alterado de lo normal. Él la miró y abrió la boca como si quisiera decir algo, pero volvió a cerrarla.

—No te andes con rodeos, Poncho, y si quieres decir algo, dilo —le animó.

Él carraspeó.

—Quiero quedarme a dormir. —Su voz tenía un ligero timbre inquieto que a ella no le pasó desapercibido—. No quiero irme a casa.

Nada más decir aquello, Estela pudo sentir cómo sus latidos se aceleraron bajo la palma de su mano. Le miró con fijeza. La expresión de su cara parecía impasible, como si le importase un bledo cuál fuera su respuesta, pero ella sabía que no era así.

—Quédate.

Si bien sus facciones no se alteraron, sus ojos le dijeron todo. Pareció sonreír con ellos. Soltó el aire que había contenido en los pulmones y se giró, tumbándose de lado.

—Este sofá es lo suficientemente grande para mí —dijo, estirando las piernas.

—No. Quédate en mi cama —le ofreció ella en voz baja.

Él se puso algo rígido.

—¿Estás segura?

—No te tengo ningún miedo.

—Pues deberías. —Un residuo del antiguo Poncho se filtró en la frase.

—Ten por seguro que no va a pasar nada que yo no quiera que pase.

—¿Es una invitación? —Se incorporó y se sentó a su lado, mirándola de frente.

—En realidad es follar por lástima porque te veo desmejorado —soltó. No soportaba verle tan triste y supuso que con esas palabras algo estimulantes le distraería y él reaccionaría.

Supuso bien.

—¿Vas a echar un polvo conmigo por compasión? —Fingió estar horrorizado.

—Si no quieres…

—Sí, sí… —protestó, asintiendo con energía—. No me importa que sea por pena o por lo que sea. Úsame como quieras —pidió de manera exagerada.

Ella se echó a reír. Él la secundó.

—Lo del úsame como quieras ha quedado un poco forzado, ¿no? —le lanzó una sonrisa algo canalla.

—Un poco.

—Es que has sido dura con lo de la lástima. —Chasqueó la lengua.

—Al menos he conseguido que te relajes y sonrías.

—Eso sí —reconoció él—. Sabía que hacía lo correcto viniendo aquí.

Y después se acercó y la besó en los labios. Ella se dejó besar. En realidad, llevaba anhelando su beso desde el mismo momento en que él se marchó a toda prisa aquella tarde y la dejó con las ganas a medias y el cuerpo encendido.

—¿Nos vamos a la cama? —preguntó él de manera bastante inocente.

Estela asintió, también inocentemente. Luego, apagó la televisión y se incorporó. Le dirigió una breve mirada antes de ir al baño y encerrarse. Se despojó de la ropa a toda velocidad y se dio una ducha rápida, quizá la más rápida que se había dado en su vida. Era muy consciente de lo que podía pasar esa noche. Lo sabía y se negaba a pensar demasiado en los pros y en los contras. Sin duda, podría arrepentirse al día siguiente.

«Eso es. Mañana ya te echarás cosas en cara y te plantearás si lo que has hecho ha estado bien o mal. Mañana».

Esa noche se iba a limitar a acostarse con Poncho Álvarez.

Cuando abandonó el baño, él estaba esperando su turno para entrar. Le guiñó un ojo antes de desaparecer en el interior y cerrar la puerta.

Estela apartó las cortinas que daban al dormitorio. Vaciló apenas un segundo, pero tomó una decisión algo loca con rapidez. ¿Por qué no?, se dijo. Si las cosas iban a llegar hasta el final, que así fuera.

Tiró la toalla con la que se cubría a un lado y no se puso ropa interior ni camisón ni pijama. Así, desnuda, se metió en la cama y se tapó hasta la barbilla, de manera que solo su cara quedó al descubierto. Tenía un gesto pícaro en ella.

«Seguro que esto no te lo esperas, Poncho».

Vigilando la puerta del baño, se inclinó y abrió el cajón de la mesilla. Lo revisó con rapidez, tanteando con la mano hasta que dio con el paquete de preservativos. Lo cogió y comprobó la fecha de caducidad. Eran de Carla y su amiga llevaba más de dos años sin acostarse con nadie así que quiso asegurarse. ¡Allí estaba! Todavía servían. Sonrió satisfecha antes de dejarlos sobre la mesilla y regular la luz de la lamparita, sumiendo la estancia en una ligera penumbra.

En ese instante, él abandonó el baño. Se había quitado la ropa y solo llevaba sus bóxers puestos. Eran de color oscuro, quizá negros o azul marino. Estela recorrió su cuerpo de arriba abajo. Tenía una espalda y un torso amplios, con músculos bien definidos. Debía de ir al gimnasio con frecuencia o hacer mucho deporte.

—¿Te gusta lo que ves?

—Me esperaba músculos todavía más prominentes, pero me conformaré. No se puede tener todo en esta vida —suspiró con teatralidad.

Él soltó una risa. Luego dejó su ropa sobre la cómoda y retiró la sábana, adentrándose en la cama. Apoyó un antebrazo sobre su frente y cerró los ojos. Una sonrisa adornaba su boca.

Estela se dedicó a contemplarle a la tenue luz de la lámpara, que creaba extrañas luces y sombras. Su rostro era muy varonil, con la nariz recta y los labios no demasiado gruesos. Tenía el mentón muy marcado, apenas sombreado por una incipiente barba, y en su cuello destacaba la protuberancia de su nuez. Bajó la mirada… y reprimió el deseo de alargar la mano y dibujar con los dedos los músculos de su pecho.

Poncho Álvarez tenía un nombre horrible, pero el cuerpo de un Adonis.

Catorce

—¿Empiezas tú o empiezo yo?

Al oír que ella decía eso, se echó a reír sin poder evitarlo.

—¿También vamos a tener una conversación sobre quién da el primer paso?

—Probablemente no haga falta, pero alguno tendrá que lanzarse, ¿no?

Él volvió a reírse. Con una mueca decidida en el semblante, comenzó a moverse y el colchón crujió bajo su peso. En solo unos instantes se había acercado a ella y posaba la mano sobre su estómago. Pudo sentir el estremecimiento que la recorrió.

—¿Una simple caricia y ya tiemblas? Eres un poco floja… —se interrumpió al bajar la mano unos centímetros y descubrir que no había nada más—. ¿Estás desnuda? —El asombro era evidente en su voz.

—Creo que es lo más conveniente en estos casos —susurró ella—. Y te lo quería poner fácil. Sé que has tenido un día duro.

Poncho tragó saliva. Esa mujer era imprevisible. Un peligro. La suave luz apenas iluminaba la escena, aun así pudo ver que ella entreabría la boca. Lleno de deseo y curiosidad, deslizó su mano algo más abajo hasta que la punta de su dedo corazón llegó a rozar su vello púbico. Se detuvo, repentinamente estupefacto.

—No llevas nada —dijo.

—Te lo dije.

—No te creía.

—Yo nunca miento —musitó y se tendió de lado, encarándole.

Él le apoyó la mano sobre la cadera. Todavía estaba acalorado por la situación.

—No tenía planeado que esto sucediera tan deprisa —confesó.

—Pues vamos despacio.

—Solo quería abrazarte, pero me temo que si pegas tu cuerpo desnudo al mío, no voy a poder controlarme. Hace mucho tiempo que te deseo.

—Intenta ser fuerte —ronroneó ella. Y se pegó a él.

Demasiada carne suave y firme envolviéndole, pensó Poncho, justo antes de cerrar los ojos. Los senos de ella, de un tamaño más que ideal, se aplastaron contra su pecho y sus piernas se enredaron en las suyas. ¡Dios! ¿Por qué narices había conservado los bóxers para meterse en la cama? Era gilipollas. En ese preciso instante hubiera pagado un millón de euros por poder despojarse de ellos a toda prisa y dejar libre su miembro que, erecto, pugnaba por escapar del tejido. Su mano, por propia iniciativa, se encaminó hacia los glúteos de ella. Más suavidad y firmeza le esperaba allí. Los rodeó con mal contenida ansiedad y presionó sin demasiado cuidado. ¡Joooder! ¡Qué sensación más impresionante! Su erección vibró como loca. Apretó la mandíbula. Ella era demasiado explosiva para controlarse.

—Créeme si te digo que no he venido aquí esta noche para esto —le dijo al oído—. Solo quería estar contigo.

Ella se apartó. Lo suficiente para poder mirarle. Respiraba con dificultad.

—Lo sé. Sé lo que necesitabas —le dijo muy seria—. Yo tampoco esperaba esto, pero es algo que ambos llevamos un tiempo deseando y que hasta hoy hemos conseguido mantener a raya. Ni siquiera sé si estamos haciendo lo correcto, pero prefiero arrepentirme mañana.

Él la miró con suma serenidad. Había sonado tan sincera…

—Mañana llegarán los arrepentimientos, entonces.

Y enterró la boca en la suya, besándola con pasión. Ella se abrazó a él y se dejó besar. No solo le ofreció su boca, le dio todo su cuerpo, frotándose contra él y forzándole a que se entregara con el mismo frenesí. Y él lo hizo. Sin separar los labios de los suyos, con un esfuerzo titánico, consiguió despojarse de sus bóxers y se encontró tan desnudo como ella misma.

Rodaron por el colchón hasta que Estela estuvo encima de él. La sábana, de algún modo, cayó al suelo. La obligó a erguirse hasta que acabó sentada sobre sus muslos con su virilidad latiendo entre ambos. Recorrió su cuerpo con los ojos, tratando de no perderse ni un detalle. Ella tenía el pelo suelto y unos mechones le caían sobre el pecho. Se los apartó, aprovechando para rozar uno de sus pezones con los nudillos. Sonrió cuando ella jadeó.

Era perfecta. O quizá no lo fuera, pero a él se lo parecía.

Sus senos que, como comprobó a continuación, tenían el tamaño ideal para las palmas de sus manos… Su cintura estrecha y sus caderas redondeadas…

Y estaba cubierta de flores. Sus brazos, su pierna, su vientre… Rosas, orquídeas, campanillas, margaritas y otras que no supo identificar. Todas ellas en tonalidades lila, malva, morado, púrpura… Por primera vez pudo apreciar el tatuaje que cubría parte de su vientre. Era de orquídeas color violeta. Comenzaba debajo de su ombligo e iba a morir justo sobre la breve línea de rizos negros que cubría su pubis…

Estaba completamente fascinado.

—Deberías ver la expresión de tu cara ahora mismo —susurró ella.

—¿Cómo es? —preguntó casi sin voz mientras seguía acariciándole los pechos.

—Pareces… impresionado.

—¡Joder! Es que lo estoy. Llevo semanas detrás de ti y ahora que te tengo, casi no puedo creerlo. Me pregunto una y otra vez cómo es posible que este pedazo de mujer esté conmigo en la cama.

Ella le regaló una sonrisa de blancos dientes.

Y después, hizo algo que le dejó descolocado. Rasgó el envoltorio de un condón con los dientes —ni idea de dónde lo había sacado— y lo extrajo. Se lo puso con extremada destreza, deslizándolo por su pene con tanta lentitud que él se sacudió y soltó un estertor. ¡Joder! Entonces, y sin quitar los ojos de los de él, se alzó sobre las rodillas y se fue dejando caer poco a poco, permitiendo que su erguido miembro entrase centímetro a centímetro dentro de ella.

Poncho cerró los ojos y gimió, incapaz de creer que aquello estuviera sucediendo. El calor de las paredes de su sexo le fue engullendo, robándole el aliento y la cordura. Bajó las manos y la agarró por las caderas, hundiendo los dedos en su carne.

—Estela… —alcanzó a susurrar con la voz rota.

Cuando su erección estuvo enterrada hasta la raíz en su interior y él se hallaba en pleno Nirvana, ella inclinó su cuerpo y se echó hacia delante. Le sujetó la cara con las manos y depositó tiernos besos sobre sus labios a los que él correspondió con ansia. La abrazó con fuerza por el talle, enardecido.

Permanecieron un rato así, sin moverse. Solo se besaban con agónica lentitud.

—Me gusta que nuestra primera vez sea así. Suave y dulce —dijo él contra su boca.

—¿Nuestra primera vez? ¿Das por hecho que va a haber más?

—Lo tengo clarísimo.

—Bueno, eso depende de cómo te portes. —Ella atrapó su labio inferior con los dientes y tiró con moderación.

—Déjame que te demuestre de lo que soy capaz. Es probable que nunca más me dejes abandonar tu cama.

—Eres muy vanidoso, ¿no?

—No soy bueno en casi nada, ya me has visto jugando al Scrabble, pero en esto soy como un dios.

—¡Por favor! Me estás intrigando. Como no cumplas las expectativas, te largas…

—Cállate y déjame demostrártelo…

Y con mucho cuidado, para que el vínculo que los mantenía unidos no se rompiera, se echó a un lado, arrastrándola con él. Después se giró y terminó encima de ella. Comenzó a moverse sin prisa, disfrutando del momento, al tiempo que sus labios seguían besándola una y otra vez.

Estela arqueó la espalda y le ofreció su cuello y sus senos. Él los apresó con su boca, succionando, lamiendo, acariciándolos con su lengua. Cada uno de sus movimientos era lento y cargado de languidez al igual que sus embestidas. Ella enroscó las piernas alrededor de su cintura, facilitándole el acceso y él rugió al sentir que la penetración se hacía más profunda. Tenían toda la noche para ellos. Poncho no pensaba apresurarse. Se restregó contra ella con abandono, decidido a que ese acto de posesión mutua durase horas, aunque tuviera que emplear toda su fuerza de voluntad para que resultara así.

Al cabo de solo unos instantes, Poncho descubrió que todos sus buenos propósitos se esfumaban y desaparecían cuando ella comenzó a contraer las paredes de su sexo de una manera tan erótica que le hizo levantar la cabeza y mirarla con ardor.

—Estela, si sigues así no voy a aguantar ni un minuto más… —resopló. Le faltaba poco para estallar.

—¿Y tú me llamas floja?

—¡Joder! —masculló.

Introdujo la mano entre ambos cuerpos y descendió con ella hasta que halló su clítoris. Comenzó a acariciarlo, lentamente primero, y con algo más de velocidad cuando su cuerpo empezó a tensarse debajo del suyo.

—Más deprisa —susurró ella.

Él no se hizo de rogar. Se incorporó sobre las rodillas, agarrándola con firmeza por la cadera con una mano mientras que con la otra seguía frotando el centro de su sexo. Aceleró sus envites, contemplando fascinado cómo sus senos se bamboleaban debido a la fuerza de sus movimientos. Ella había girado el rostro hacia un lado y se mordía los labios mientras expelía gemidos de placer.

El calor comenzó a concentrarse en la parte baja de su vientre y supo que no le quedaba mucho más para llegar al final. Apretó los dientes tratando de controlarse, intentando detener un orgasmo que parecía totalmente imparable.

Con suavidad, pellizcó la pequeña y carnosa protuberancia que llevaba acariciando los últimos segundos y una mezcla de grito y jadeo sofocado emergió de la garganta de ella. Como si hubiera estado esperando aquello, se contorsionó y las convulsiones la recorrieron. Poncho, al sentir los espasmos que contrajeron su sexo y que aprisionaron su miembro de forma casi dolorosa, dejó de contenerse. De una última y ruda acometida, se corrió dentro de ella, soltando una especie de aullido gutural.

—Hostia puta… —balbuceó, dejándose caer sobre su cuerpo.

El placer había invadido cada centímetro de su piel y le costaba respirar. Con los ojos cerrados, aspiró el fragante aroma de su cabello mientras trataba de recuperarse. Ella seguía experimentando pequeñas sacudidas, que poco a poco se fueron calmando hasta dejarla inmóvil y laxa debajo de él.

—Estela… —murmuró sin esperar una verdadera respuesta. Tenía necesidad de pronunciar su nombre.

Acostarse con ella había sido increíble.

Magnífico.

Glorioso.

Quería repetir.

Muchas veces más.

—Creo que he muerto —siseó contra su pelo.

—Espero que no —repuso ella al cabo de un breve lapso de tiempo en voz muy queda—. Todavía tienes que seguir.

Él alzó la cabeza y la miró. Tenía los ojos cerrados y la expresión de su cara era relajada con un suave tono rosado cubriendo sus mejillas. Estaba guapa. No, guapa era quedarse corto. Estaba espléndida.

—Dame solo diez minutos —susurró y la besó en los labios.

Ella enroscó las manos en su cuello y se dejó besar. Él se deleitó con su boca antes de volver a retirarse y contemplarla. La sentía suave y moldeable entre sus brazos. Ella le miró de forma provocadora a través de sus espesas pestañas negras.

—Te quedan nueve y medio…

—Eres insaciable.

—Sí. No voy a negarlo —dijo en un jadeo.

Poncho se apartó a regañadientes. Su flácido miembro envuelto en el condón comenzaba a mostrar señales de querer levantarse de nuevo. Al parecer, ella no era la única insaciable en aquella ecuación.

—Voy al baño —murmuró. Y se incorporó.

—Hazlo despacio para que pueda admirar tu culo —le pidió ella. Se tumbó de lado, apoyó el codo sobre la almohada y la cabeza en la mano. Sus ojos centelleaban cargados de deseo y diversión.

Poncho se detuvo y le dio la espalda sin un ápice de vergüenza, cediendo a su petición. Sabía que tenía un buen cuerpo, trabajado y firme, y tenía que reconocer que con ella se sentía a gusto en su piel.

—¿Ya te has saciado? —le preguntó pasados unos instantes de silencio.

—Si te soy sincera, me encantaría pegarte un mordisco. —La voz de ella sonaba más cerca que antes, como si se hubiera aproximado—. Pero me conformaré con esto.

Apenas había terminado de hablar cuando la palma de su mano restalló sobre su glúteo derecho. Le sorprendió. Pero apenas tuvo tiempo de reaccionar cuando ella le pasó las uñas con firmeza por el lugar donde le había propinado el golpe. No le hizo daño, pero no fue suave en absoluto. Él cerró los ojos y disfrutó de la caricia. Su pene efectuó una sacudida y el ardor volvió a invadirle.

—Vas a ser mi perdición —masculló y se alejó a toda prisa, camino del baño.

No se molestó en cerrar la puerta y ni siquiera encendió la luz. Se limitó a librarse del condón arrojándolo a una papelera que había en el suelo junto al lavabo. Después regresó al dormitorio.

Estela se había tumbado boca abajo sobre el colchón y la imagen que se presentó ante sus ojos le dejó impactado. Su espesa melena negra se desparramaba sobre la almohada. Su estrecha espalda, su redondeado trasero y sus firmes muslos se colaron en sus retinas con fuerza, obligándole a coger aire por la nariz y a expulsarlo por la boca. No pudo resistirse. Se acercó y, tratando de no aplastarla con su peso, se tumbó sobre ella, dejando que su erección se acomodara entre sus glúteos. Se apretó contra su espalda.

Ella se estremeció.

—Parece que no voy a necesitar diez minutos. ¿Preparada? —le musitó al oído.

Quince

En realidad ya estaba despierta cuando sonó el móvil de Poncho. Llevaba al menos un cuarto de hora remoloneando en la cama y planteándose si levantarse, siguiendo el potente aroma del café que él había preparado, o llamarle e invitarle a que se reuniera con ella.

—Menuda sorpresa —le escuchó decir. Lo hizo en voz muy baja para no despertarla—. No sabía nada de ti desde hace un par de semanas.

Estela aprovechó para mirar la pantalla de su propio móvil que tenía en la mesilla. Eran las siete de la mañana. ¿Quién demonios llamaba a esas horas? Alzó la cabeza ligeramente y, a través de las cortinas, vio que él estaba sentado en el sofá. Solo llevaba los bóxers puestos y tenía una taza en la mano.

Se desperezó estirando los brazos hacia arriba. Había dormido demasiado poco. Una sonrisa acudió a su boca al recordar el porqué de sus pocas horas de sueño.

Sexo.

Sexo desenfrenado con Poncho.

Y había estado de lujo.

Más créditos para él.

Joder, lo que podía hacer ese hombre con su lengua… Un hormigueo recorrió su estómago cuando ciertas imágenes acudieron a su cabeza

—¿Cuándo vuelves? —le escuchó preguntar. Acto seguido, soltó una risa—. Sí, yo también te echo de menos.

Estela frunció el ceño. ¿Yo también te echo de menos? No estaba hablando con un hombre, eso era seguro. Quizá era su hermana. Pero la siguiente frase que salió de su boca la convenció de lo contrario.

—Madrid es muy aburrido sin ti, ¿sabes? Desde que te fuiste nada es igual. Dime a qué hora llega tu avión el jueves y voy al aeropuerto a buscarte. Tengo muchas ganas de verte.

Estela no era una mujer celosa ni tenía por qué serlo, a fin de cuentas lo único que tenía con Poncho era algo superficial y pasajero, pero no pudo evitar que una extraña y desagradable sensación se alojara en su pecho. La persona al otro lado del teléfono tenía que ser alguien importante para él por el tono lleno de afecto que empleaba. Y estaba claro que era del sexo femenino.

—Sí, yo también tengo muchas cosas que contarte.

Volvió a reírse. Y lo hizo de una manera ronca y sensual que Estela siempre había pensado que solo utilizaba con ella. De nuevo sintió aquel pinchazo indeseado.

Él colgó el teléfono. Giró la cabeza y la descubrió observándole. Una sonrisa resplandeciente como la luna se fijó en sus labios mientras depositaba la taza en la mesa, se ponía de pie y avanzaba hacia ella. Apartó las finas cortinas y, con rapidez, se tendió en la cama a su lado y la envolvió en sus brazos. Solo la fina sábana separaba sus cuerpos desnudos.

Un escalofrío de placer recorrió la espalda de Estela.

—Buenos días —le susurró él al oído—. ¿Te ha despertado el móvil? Lo siento.

—No, no. Llevaba un rato despierta —repuso. No pudo reprimirse y hundió la cara en su cuello aspirando hondo. Olía a café. Y a sexo.

—Es un poco pronto para llamadas, lo sé. Pero es una amiga que está en México ahora mismo y no tiene claro lo de la diferencia horaria.

Estela no replicó nada. ¿Una amiga? Perfecto. Una amiga. ¿Por qué no iba a tener él amigas? No había problema.

Una amiga.

—He hecho café —dijo él, depositando un beso sobre su sien. Y luego otro sobre su pómulo y otro sobre la punta de su nariz y otro sobre su boca.

—Eres mi héroe —le dijo, devolviéndole el beso y apartando cualquier pensamiento negativo de su cabeza.

Él le sonrió.

—En realidad lo hago para ganarme puntos.

—Si sigues así, comportándote de este modo, el contador va a estallar. En breve no querré otra cosa más que tenerte a mi lado sirviéndome todo el día.

—Ya te dije ayer que me usaras a tu antojo —le dijo. Su aliento le hizo cosquillas en el lóbulo de la oreja.

Estela sonrió. Era fantástico despertarse así. Lo reconocía. Se arrebujó en la sábana y dejó que él la abrazara con más fuerza. Sus extremidades se entrelazaron y hubo un intercambio de castos besos que pronto amenazaron con perder toda su inocencia y llevarlos por el mismo camino que la noche anterior.

—¿Te traigo el café a la cama?

—Ahora sí que te has convertido en el hombre perfecto.

Él soltó una risa. Luego se separó de ella, a todas luces con reticencia.

—¿Cómo tomas el café?

—Solo con una cucharada de azúcar —respondió.

Le siguió con la mirada mientras él se encaminaba a la cocina. A plena luz del día, los músculos de su espalda eran más evidentes de lo que la tenue iluminación de la noche anterior había dejado entrever. Se sentó con las piernas cruzadas, envolviéndose en la sábana. Se notaba algo magullada entre las piernas y eso le hizo cerrar los ojos y sonreír de medio lado. El sexo con Poncho había resultado ser… realmente bueno.

—Tengo que ir a casa a ducharme y a cambiarme de ropa. Mi avión sale a las once.

Se acercó a ella con una taza en la mano, se la dio y luego se sentó a su lado sobre el colchón.

—¿Cuándo vuelves? —le preguntó antes de dar un sorbo a su café. Muy rico.

—Mañana por la noche. Te llamaré cuando llegue.

Ella asintió y le miró de reojo. El pelo despeinado le caía descuidado sobre la frente. Estaba muy atractivo.

—¿Me vas a echar de menos? —Él giró la cabeza en su dirección y la miró con fijeza. Un brillo travieso asomó a sus ojos.

—Terriblemente. No sé cómo voy a poder soportar sin verte más de un día —exageró ella.

—El jueves por la tarde tengo que recoger a mi amiga en el aeropuerto, pero el viernes soy todo tuyo.

Así que el jueves lo iba a pasar con su amiga. Perfecto. No le gustó mucho lo que sintió al escucharle decir aquello. Volvió a dar otro sorbo a su café. Ya no le supo tan bien como antes.

—El viernes trabajo y el sábado también. Hasta el domingo no libro.

—No sé si podré aguantar tanto. —Le dio un beso a la altura de la clavícula—. ¿Te he dicho ya que me fascinan tus tatuajes? —La besó de nuevo, esa vez en el hombro, empleando la lengua y humedeciéndoselo.

—Como unas quinientas veces.

—Te lo vuelvo a repetir. Me ponen una barbaridad. Ayer, cuando estaba dentro de ti y te retorcías y me ofrecías el cuello con esa rosa tatuada… uf… Joder. Tenía que emplear toda mi fuerza de voluntad para no perder el control y correrme.

—¿Esta? —Elevó la barbilla y le mostró la flor violeta y negra en todo su esplendor.

—Sí. Esta —masculló él. Bajó la cabeza y delineó los contornos de la rosa con la lengua. Ella sintió el ardor de su aliento sobre su piel y no pudo reprimir que un ligero temblor la sacudiera.

—¡Joder! —protestó él, apartándose con pesar—. No tengo tiempo.

Le sujetó la cara con la palma de la mano y la obligó a girarse para poder besarla de lleno en la boca. El beso sabor a café selló los labios de ambos.

—Márchate —murmuró ella.

Él se incorporó. Seguía mirándola hambriento. Tragó saliva y su nuez subió y bajó ostensiblemente.

—Sí, me voy a marchar —dijo entre dientes—. Me voy a marchar porque como me quede más tiempo a tu lado creo que no voy a poder irme de tu apartamento en días.

Ella le lanzó una mirada complacida.

Mientras saboreaba el café, se dedicó a empaparse bien de su varonil figura. Él recogió su ropa de la cómoda y se vistió a toda velocidad con sus pantalones blancos y su polo azul. Según lo hacía, iba perdiendo su descuidado atractivo y se iba convirtiendo en el pulcro Poncho de nuevo.

Lástima.

Ya vestido, se inclinó sobre ella y le dio un suave beso en los labios.

—Te llamo.

Ella asintió.

Después, apartó las cortinas y se encaminó a la puerta. Cuando estaba a punto de abandonar el apartamento, ella le llamó.

—Poncho.

Él, con la mano ya en el picaporte, se dio la vuelta

—Suerte en la costa —le dijo.

Los labios de él dibujaron una sonrisa.

Cinco segundos más tarde ya no estaba allí. Estela se quedó mirando la hoja de madera por la que él acababa de desaparecer. Con mucha lentitud, dejó la taza casi vacía sobre la mesilla. Luego se tendió en la cama y, clavando la mirada en el techo, prorrumpió en grititos llenos de gozo.

—Mmm… sí, sí, sí… —lanzó al aire.

No recordaba haber pasado una noche igual desde hacía años. Las comparaciones eran odiosas, sin duda, pero Poncho había ganado por goleada a Patrick en la cama. Por estrepitosa goleada. Los tres polvos de las pasadas horas habían sido buenos. Muy buenos. Y él había bromeado diciendo que en la cama era un dios…

¡Joder si lo era!

Golpeó el colchón con las piernas y de su boca se fugó una risa cargada de entusiasmo. Le apetecía contárselo a alguien. No. ¡Tenía que contárselo a alguien! Cogió el móvil y miró la hora. Solo eran las siete y media, pero era un día de diario. Carla ya estaría levantada, ¿no?

Se giró y se tumbó boca abajo. Antes de poder arrepentirse había marcado el número de su amiga.

—Es prontísimo. Espero que sea un notición —respondió esta al móvil después de cuatro tonos.

—Es un notición —aseguró Estela, reprimiendo una risa.

—Tienes un cuarto de hora. Después tengo que ducharme para irme a trabajar.

—Me he acostado con él —soltó de golpe.

—¿Con él? ¿Quién es él? ¿Superpijo?

Ya habían hablado de Poncho con anterioridad y Carla se había empeñado en llamarle así. En realidad, la culpa era de Estela. Ella misma se refería a él en esos términos.

—Sí. Con superpijo.

—¿Y?

—Folla como un dios.

Hubo un silencio al otro lado de la línea.

—¡Qué mala eres! Hay algunas que estamos a pan y agua desde hace tiempo, ¿sabes?

—¿Te lo cuento o pasas?

—Dispara. Y con pelos y señales. ¿Se la chupaste?

—¡Qué vulgar eres! —protestó, haciendo un mohín.

—Vaaale. ¿Le hiciste una felación? —lo dijo con voz de falsete.

—Sí, se la chupé —claudicó Estela con una mueca.

La imagen de lo ocurrido la noche anterior acudió a su cabeza como un relámpago. Su miembro no era pequeño exactamente. Se había regocijado con los suspiros que consiguió arrancarle de la boca mientras lo hacía.

—¿Y él a ti?

—También.

—¿Y?

—Lo dicho. Como un dios del sexo. Certero y seguro a la primera.

—Joder, tía. Las hay con suerte —dijo Carla.

—Por cierto, hemos usado tus condones. Espero que no estuvieran caducados.

—Pufff. Pues yo me aseguraría de mirar la fecha porque mi sequía es ya duradera. Al menos, le están sirviendo a alguien —dijo con sarcasmo—. ¿Has dicho tus condones, en plural?

—Ehhh… sí.

—No quiero saberlo —exclamó—. No se te ocurra decirme cuántas veces lo hicisteis. Joder, joder… Así que es un dios…

—La verdad es que estoy conmocionada. No me lo esperaba. No pensaba que fuéramos a congeniar tan bien en la cama, pero es que fue perfecto. —Se dio cuenta de que sonaba sorprendida—. Nos llevamos genial y ya solo me faltaba esto, que en la cama también fuésemos compatibles. Y lo somos. Es… brutal…

—Estás colada, se nota.

—No. Colada no. Me gusta. Lo admito. Pero de ahí a estar colada…

—¡Pero si solo hay que oírte hablar!

—Es solo porque está reciente, se acaba de ir…, pero en un par de horas habré vuelto a mis cabales y seré la misma de siempre —aseguró, convencida.

—Si tú lo dices —suspiró Carla con escepticismo—. ¿Entonces estáis saliendo?

Estela guardó silencio. Entornó los ojos. ¿Estaban saliendo? Realmente no. Poncho había resultado ser un buen compañero de cama, pero ¿salir?

—No —respondió al cabo de un rato—. Somos… amigos con derecho a roce.

—¿Follamigos?

—¡Qué poco me gusta esa palabra! —soltó un bufido.

—A ver, es lo que sois. Amigos que follan. Vais a volver a hacerlo, ¿no?

—Pues supongo… No me lo he planteado —vaciló.

—Por lo que hemos hablado, a ti te gusta y tú le gustas. Está claro como el agua. Es solo que… —se interrumpió titubeante.

—Ya sé lo que vas a decir. Que si ese hombre no me conviene, que si su nombre empieza por P, por A, por H y por la madre del cordero… —Estela emitió un soplido con cierto desdén.

Las teorías sobrenaturales de Carla eran eso: sobrenaturales.

—Sé que no me tomas en serio, pero es así.

—Échame las cartas y dime mi futuro, venga… —se guaseó como siempre hacía.

—Por teléfono no se puede —respondió Carla muy seria.

—Como te oiga Sandro Rey…

—Tía, no me compares —exclamó—. Yo soy una profesional.

Estela se tapó la boca para no soltar una carcajada. Era un tema sobre el que su amiga no admitía discusión.

—Perdóname, Carlita. Ya sé que tú te tomas muy en serio esto del tarot. Soy una amiga de mierda.

—Bah, no me creo nada de tu disculpa. ¿Cuándo nos vemos? —Cambió de tema.

Esa semana hacía el turno de tarde en la tienda así que tenía las mañanas libres. Carla también trabajaba haciendo turnos. Se lo dijo. La suerte quiso que su amiga también estuviera de tarde al día siguiente.

—De todas maneras quería pasarme por el piso para recoger la Thermomix.

—Mañana te cuento mi aventura con ese aparato del demonio. —Estela soltó una risa al acordarse de las lentejas.

—Espero que no te lo hayas cargado. Es uno de mis bienes más preciados que todavía estoy pagando a plazos.

—No. Está en perfecto estado, no te preocupes. Mañana nos vemos, entonces.

Intercambiaron un par de tonterías más antes de despedirse. Cuando colgó el teléfono, Estela se quedó unos segundos pensativa, con la mirada extraviada sobre la pared de enfrente. Las palabras que le había dicho su amiga resonaron con fuerza dentro de su cabeza.

Estás colada.

¿En verdad lo estaba? ¿Se había pillado por Poncho? Una mueca de desagrado curvó su boca. No quería ni pensar en ello. No. Solo eran follamigos, como bien había dicho Carla. Y nada más. Amigos que quedaban de vez en cuando para tomar algo y que, a veces, follaban.

Nada más.

No obstante, recordó la amarga sensación que se le había concentrado en el estómago cuando le escuchó hablar con su amiga, la de México, y arrugó la frente, contrariada. No. No le había gustado ni una pizca cómo se había sentido.

Ni una pizca.

Dieciséis

—Estás distraído —le dijo su acompañante, pegándole un manotazo en el brazo.

Poncho alzó la vista que había mantenido fija en la pantalla de su móvil los últimos minutos. Era cierto. Ella tenía toda la razón del mundo. Estaba a unos cuantos kilómetros de distancia, al menos con la mente. Pensaba en Estela, por supuesto. Al parecer, no podía hacer otra cosa que pensar en ella.

—No, no —respondió, guardándose el móvil en el bolsillo del pantalón. No tenía llamadas ni mensajes—. Ya estoy contigo.

Tana le miró con el ceño fruncido mientras se llevaba la copa de vino a los labios.

—Llevamos aquí media hora y lo único que has hecho, aparte de contestarme con monosílabos, ha sido mirar el puñetero móvil como si te fuera la vida en ello. Así que ya estás contándomelo todo, Ponchito.

Él la observó con los ojos entrecerrados. Conociéndola, se burlaría sin piedad cuando se enterase de que se había pillado por una mujer. Pero así eran los amigos, ¿no?

—He conocido a alguien —soltó al fin.

—No me digas… —repuso ella con sarcasmo—. No se nota.

—Si no me interrumpes ni una sola vez te lo cuento todo.

—Dispara. —Se inclinó hacia delante y apoyó los codos en la mesa con aire de confidencias.

Poncho esbozó una sonrisa. Había echado de menos esa complicidad que había entre ellos, pero desde que ella comenzó a salir en serio con Till Landvik, el hermano de su cuñado Cas, apenas tenían tiempo para verse. Till vivía en México y Tana se escapaba cada vez que podía para ir a visitarle.

—No puedes reírte —advirtió.

Y empezó a contarle cómo había conocido —mejor dicho, reencontrado— a Estela. Le relató todo, desde el encontronazo en el centro comercial con el pequeño terrorista, pasando por la cena del club, el día que fue a su casa y la encontró depilándose, la broma que le gastó con el taxi, su fin de semana en la cabaña y, por supuesto, la invitación a comer lentejas.

Tana apenas podía contener la risa. Intentaba taparse la boca con la copa de vino, pero el brillo chispeante de sus ojos la delataba.

—No la conozco, pero ya la amo —dijo cuando él terminó de hablar—. Tiene que ser todo un personaje. —Rompió a reír sin ningún disimulo—. Me imagino tu cara cuando probaste las lentejas. Y lo del taxi… Me parto. —Otra risa—. Tú, don pulcro y estirado con una mujer así…

—No soy estirado —protestó.

—Pero lo pareces. Mírate y mira al resto de los mortales que nos rodean.

Poncho paseó la mirada por el local. Era un restaurante cercano al piso de Tana que, si bien no era muy elegante, tampoco era una tasca. El menú no bajaba de los treinta y cinco euros por persona. Echó una ojeada a los clientes masculinos; la mayoría vestían de sport, con vaqueros y camiseta, cosa natural ya que el verano todavía no había terminado. Después, se miró a sí mismo con atención. Su impecable traje azul de Armani y su camisa beis de Givenchy contrastaban enormemente con los atuendos del resto de los presentes.

—Me gusta vestir bien. Es solo eso.

—Eres el mejor vestido del universo. Doy fe. Y esa ropa te sienta de lujo. La corbata que llevas te la compré yo. Es solo que me cuesta imaginarte en otro ambiente. Todas las novias que te he conocido eran más o menos imbéciles y de lo más cursi.

—¿Tú también piensas que soy un pijo?

—Bueno, todos lo somos un poco. A fin de cuentas, vestimos, hablamos y nos comportamos de cierta manera, manifestando nuestra posición social y económica, ¿no? Tú, yo, tu hermana antes de casarse… Es comprensible, teniendo en cuenta quiénes son nuestros padres. ¡Tu madre es la nieta de un conde!

—Sí, uno que dilapidó la herencia familiar y arruinó a la familia —rezongó.

—Pero conde es conde.

—¿Es un juego de palabras?

Ella soltó una risita.

—Perdona, no era mi intención. Repíteme eso de que ya os conocíais de críos.

—Pues eso. Sus padres viven en la misma urbanización que los míos y resulta que frecuentábamos los mismos sitios. En realidad, yo era más amigo de su hermana mayor. A Estela le saco cinco o seis años. Me confesó que hubo un verano en el que se coló por mí y yo la rechacé. Por eso me montó el numerito en el centro comercial. —Meneó la cabeza al recordar la escena y no pudo evitar que una sonrisa se mostrara en sus labios.

—Necesito conocerla —exclamó ella—. Ya se ha ganado toda mi admiración y respeto porque ha conseguido que Ponchito Álvarez, el soltero más codiciado de España, no deje de mirar el móvil como un chavalín ilusionado.

Como si aquella frase hubiera sido una especie de conjuro, el teléfono comenzó a vibrar en su bolsillo. Era un mensaje entrante.

Tratando de huir de la mirada burlona de Tana, lo cogió y lo desbloqueó.

Perdona que no haya contestado antes, soy una mujer que trabaja y estaba ocupada ;-P

No te preocupes. ¿Estás bien?

Muy bien. Desde ayer que hablamos no me ha cambiado la vida :S Ni me he casado ni he tenido hijos ni he conocido al hombre de mis sueños XD

Creía que yo era el hombre de tus sueños.

No, tú eres el hombre que me pone a cien y que se porta como un dios en la cama… O.o

¡Joder! La cosa se ponía caldeada. Poncho alzó la vista y espió a Tana que también había cogido su móvil y tecleaba con rapidez.

—Sí, estoy mandando un mensaje a Till, pero no te creas que no me fijo que tienes una sonrisa bobalicona en la cara —le dijo sin mirarle—. Anda, sigue hablando con tu Estela.

Lo hizo.

Cuando quieras volvemos a repetir y vuelvo a ser ese dios. Puedo estar ahí en una hora, quizá en tres cuartos de hora.

Creía que estabas ocupado

Me desocupo en cuanto me lo ordenes. Soy así de voluble. Y facilón.

Estela tardó en contestar. Demasiado. Durante los segundos que transcurrieron mientras esperaba su respuesta, Poncho se dio cuenta de que el corazón se le aceleraba. Era un imbécil, pero el anhelo de volver a estar con ella podía con él. ¿Qué le había hecho aquella mujer para que estuviera así de ansioso?

Esta noche estoy cansada. Mejor lo dejamos para el domingo

La desilusión que sintió al leer aquello hizo que se le hundieran los hombros. Cerró los ojos un breve instante.

¿A qué hora te recojo el domingo? Podemos comer por ahí.

Sobre las once. Ok?

Perfecto. Nos vemos el domingo. Descansa esta noche y sueña conmigo.

No creo. Dormiré como un tronco :-D <3 <3 <3

«¡Qué cabrona es!», se dijo mientras se guardaba el móvil de nuevo en el bolsillo. Elevó la cabeza y descubrió a Tana que le miraba con socarronería.

—Estás peor de lo que pensaba. —Golpeó la copa con la uña de su dedo índice—. ¿Por qué se te ha nublado la expresión antes? ¿Te ha dicho algo que no te ha gustado?

—Bueno… le he ofrecido pasarme por su casa esta noche y lo ha rechazado. Está cansada. —Se encogió de hombros.

—Pufff, estás colado, colado… ¿Cuánto tiempo lleváis saliendo?

—Unos dos meses. Y tampoco se puede decir que estemos saliendo —carraspeó—. Hemos quedado unas cuantas veces.

No sabría cómo calificar lo que había entre Estela y él. Llevaban semanas coqueteando y aunque habían terminado en la cama hacía solo un par de días, no se atrevía a ponerle nombre a esa relación.

—Pero… ya habéis consumado, ¿no? —inquirió ella con curiosidad manifiesta.

—Sí. —Fue su parca respuesta.

—¿Y?

Él guardó silencio. ¿Y? Difícil responder a aquello. Había sido simplemente fantástico. Un momento épico. Para recordar durante años y deleitarse con los detalles. Solo pensar en todas y cada una de las cosas que habían hecho esa noche le ponía cardiaco.

—Sin palabras —respondió.

Tana abrió mucho los ojos y se echó hacia atrás en la silla. La expresión de su rostro dejaba muy claro lo que le pasaba por la cabeza.

—Has caído, Poncho. Al fin tú también sucumbes a Cupido —se rio—. Casi que me das un poco de pena. Te tiene comiendo de su mano.

—Sí. Lo reconozco —sonrió de medio lado—. Y estoy encantado.

—Cuanto más hablas, más ganas tengo de que me la presentes. Organiza algo para el fin de semana.

Poncho chasqueó la lengua.

—No va a poder ser. Ya tengo planes con ella para el domingo. Los dos solos.

—¡Qué posesivo!

—No tienes ni idea —masculló.

Él no solía ser así, pero con respecto a Estela era muchas cosas que nunca antes había sido. No le apetecía compartirla con nadie. Quería que cuando estuvieran solos, la atención de ella fuese solo para él. ¿Posesivo? Sí. Y rabiosamente egoísta.

En ese momento llegó el camarero para tomarles nota del postre y la conversación quedó interrumpida.

—Cuéntame tú qué tal por México. —Decidió cambiar de tema.

Sabía que ella estaba deseosa de seguir hablándole sobre los días que había pasado con Till. Desde que la recogió en el aeropuerto no había hecho otra cosa más que mencionar al gigante nórdico una y otra vez. Tana decía que él se había pillado por Estela, pero eso no era nada en comparación a la loca historia de amor que habían vivido ella y Till. Después de un par de años de conflictos y continuos tira y afloja, por fin, hacía unos meses habían resuelto todos sus problemas y empezado una relación de verdad. Poncho se alegraba muchísimo por ella. Era estupenda y se merecía a alguien estupendo. Y Till lo era. Había superado sus errores de juventud y se había convertido en un hombre a la altura de una mujer como Tana.

Ella no se hizo de rogar y comenzó a explayarse y a relatarle sus aventuras por tierras mexicanas. El tiempo pasó rápido mientras ella hablaba y él escuchaba. El postre dio paso al café y el restaurante empezó a vaciarse. Pronto, la suya era la última mesa que quedaba ocupada.

Le tocaba pagar a Tana, ya que el mes anterior había pagado él. Solían hacerlo así, a veces pagaba él, a veces ella. Después de dejarle una generosa propina al camarero, abandonaron el local y se internaron en la calle que llevaba a su edificio. Se detuvieron unos minutos frente al portal mientras se despedían. Poncho la abrazó y le dio un par de besos a los que ella correspondió con una palmadita afectuosa sobre su mejilla.

Sonriendo de buen humor, se encaminó al parking donde había estacionado su coche. Justo antes de arrancar, se quedó mirando el reloj del salpicadero. Eran las doce de la noche pasadas. Se sacó el móvil del bolsillo y lo volteó un par de veces en la mano, dubitativo, sopesando si llamarla o no… Estela ya estaría durmiendo, sin duda. Con un breve suspiro, rechazó la idea. Arrancó el vehículo y se internó en el escaso tráfico nocturno.

No tardó mucho en llegar a su casa, apenas diez minutos. Cuando accedió al piso, ni siquiera se molestó en encender las luces, se cambió de ropa en la penumbra de su dormitorio, poniéndose un pantalón corto de deporte y una camiseta y se fue al salón, donde se tiró sobre el sofá. Encendió la televisión y comenzó a pasar de un canal a otro. No había nada que le interesara especialmente, así que se decidió por una serie de médicos, de esas cuyos capítulos repetían una y otra vez todas las noches. En realidad, tenía la cabeza en otro sitio.

El viaje a la costa había sido agotador. No fue sencillo, pero las obras en el complejo hotelero se iban a reanudar al día siguiente. Ya se habían depurado responsabilidades en cuanto al accidente y el trabajador resultó ser el responsable. No pudo reunirse con su viuda, que estaba demasiado afectada por el suceso, pero él y uno de los abogados de la empresa consiguieron hablar con el padre del fallecido. Habían llegado a un acuerdo económico con él para que su nuera y su nieto no se quedaran desprotegidos. Sabía que no tenía ninguna obligación de hacer aquello y que otros empresarios en su lugar habrían cuestionado su decisión, pero su conciencia le hubiera impedido comportarse de otro modo.

No aguantó mucho tiempo delante de la pantalla. Estaba demasiado cansado, aunque reconocía que si Estela hubiera aceptado su proposición de pasar la noche juntos, hubiese aguantado muchas horas más sin dormir.

Se tumbó en la cama y apagó la luz, pero no pudo quedarse dormido. Permaneció un buen rato mirando al techo.

Pensando en ella.

La llamaría al día siguiente a primera hora para darle los buenos días.

Quizá, incluso, pudiese escaparse un rato de la empresa e ir a tomar un café con ella en su pausa de trabajo. Le iba a resultar desesperante no poder verla hasta el domingo. Las horas se le iban a hacer eternas.

Algo frustrado, se dio la vuelta y enterró la cara en la almohada. En ese momento, su móvil comenzó a sonar. Alzó la cabeza y soltó un exabrupto. ¿Quién cojones podía estar llamando a aquella hora de la noche? En cuanto cogió el teléfono y vio el nombre que aparecía en la pantalla la expresión de su cara cambió radicalmente.

Sex bomb.

No pudo decir ni una palabra porque en cuanto aceptó la llamada, ella no le dio tiempo a hacerlo.

—Sé que es tarde, pero tenía que confesarte algo. —Su voz era ronca, aterciopelada, sensual… A Poncho se le erizó la piel—. Te mentí antes. —Hizo una pausa de lo más efectiva en la que solo se pudo escuchar su respiración—. Por supuesto que voy a soñar contigo…

Y colgó.

Él se quedó quieto, aferrando el móvil con fuerza. Negar que aquella breve llamada le había impactado sería engañarse a sí mismo. Agitó la cabeza, intentando recomponerse.

—¡Joooder! Esta mujer va a ser mi ruina… —susurró.

Una mueca de satisfacción adornaba su cara cuando se tendió en la cama de nuevo.

Diecisiete

Cuando vio el nombre de la persona que la llamaba tuvo ganas de arrojar el móvil contra la pared para no tener que contestar. Llevaba dos meses sin saber nada de su madre, desde la fiesta de jubilación de su padre y la escenita del club del campo. Bueno, mentira. Eso no era exactamente así. No habían hablado en persona pero, por su hermana Elena, sabía que su progenitora estaba muy enfadada y que su nombre salía a relucir con frecuencia en las comidas familiares a las que ella no asistía.

Incluso cuando fue a recoger unas cosas antiguas que tenía en el trastero de sus padres, evitó ir cuando Emilia Williams estuviera presente y dejó que fueran los criados los que le abriesen la puerta de la casa.

Sí, era una hija poco filial.

Se quedó mirando la pantalla del teléfono con fastidio. Las cuatro letras de la palabra mamá parecían mofarse de ella.

Suspiró.

—Dime, mamá —respondió con desgana.

—Estela, hija…

La voz de su madre, jovial y suave, hizo que se pusiera en guardia a toda velocidad. ¿Ya no estaba enfadada? ¿Qué estaba pasando? Se incorporó en el sofá y frunció el ceño.

—Llamo para invitarte a comer… Hace tiempo que no nos vemos, cariño.

¿Cariño? Ahora ya tenía claro que algo sucedía. Su madre jamás la llamaba cariño. Solo cuando quería adularla para que hiciera algo que ella, de seguro, no querría hacer.

—Creía que no me hablabas.

—Pero cómo no te voy a hablar si eres mi hija pequeña —protestó, almibarada.

Estela puso los ojos en blanco.

—Si no te conociera casi podría creerte. Pero como te conozco, me da miedo cuando me hablas así. ¿Qué es lo que necesitas? ¿Quieres prepararme otra cita a ciegas?

—¡Qué cosas dices! —se echó a reír. Su risa sonó falsa.

Vale, entonces sí que era una cita a ciegas o algo similar.

—No acepto —dijo con brusquedad.

—¡Qué terca eres! Si solo quiero que vengas a comer a casa.

—No tengo problema en ir a comer a casa, pero no me fío de tus intenciones —objetó con suspicacia—. Quieres liármela otra vez. Puedo olerlo.

—Que no, mujer. Que solo queremos verte, que hace mucho que no te vemos. ¿Por qué no vienes a comer el sábado y así celebramos tu cumpleaños?

Estela dudó. Era su cumpleaños en tres días y si bien tenía ganas de ver a su familia, aquella invitación no terminaba de convencerla.

—¿Quién irá a la comida? —preguntó con recelo.

—Pues la familia. Nosotros, Elena y Juan Carlos con Ernestito y Ester con Ramón. Y tú con… con quien quieras traer.

Aquella pausa que hizo su madre no le gustó ni un pelo. De repente, una sospecha comenzó a formarse en su mente.

—Yo con quien quiera traer... ¿A qué te refieres?

—A nada.

—Mamá…

—Ay, hija, que no se te puede decir nada…

—Me puedes decir cualquier cosa. No es lo que dices sino cómo lo haces. Así que, ¿a qué te refieres cuando dices que vaya con quien quiera?

—Bueno, a ver… es que nos hemos enterado de que estás saliendo con alguien.

Estela se puso de pie precipitadamente.

—Eso es una gilipollez. No estoy saliendo con nadie.

Hubo una pausa un tanto forzada al otro lado de la línea.

—No sé si querréis mantenerlo en secreto, pero ya lo sabe todo el mundo, Estela. Hoy salís en una revista. No dicen tu nombre, pero esta mañana me ha llamado Pepi Ríos que te vio en la cena de jubilación de tu padre y te ha reconocido en la foto.

Estela guardó silencio, esperando que su madre siguiera hablando.

—Estás con Poncho Álvarez, el hijo de Alfonso y Carmen.

¡Mierda! Lo que le faltaba. Aparecer en las puñeteras revistas del corazón. Se llevó una mano a la frente, contrariada.

—Es un amigo. Y nada más —repuso con sequedad—. Si la revista dice algo diferente es mentira.

—¡No te pongas así conmigo! Yo solo te comento lo que me han dicho. Ni siquiera he visto la foto. Solo te llamaba para invitarte a comer…

—Claro, claro… ya decía yo… Llevas dos meses sin hablarme y de repente me llamas toda encantadora. ¿Por eso estás tan contenta? ¿Porque creías que estaba saliendo con uno de tus candidatos al trono?

—¡Qué mal pensada eres!

—Bueno, mamá, no te preocupes. Ahora no tengo tiempo de seguir hablando contigo, me voy a trabajar —mintió—. Mañana te digo algo con respecto a la comida.

Ni siquiera esperó a que su madre contestara. Colgó el teléfono y se quedó mirándolo con los labios apretados. Finalmente lo arrojó sobre el sofá y comenzó a dar pequeños paseos por la diminuta estancia.

¡Había aparecido en la jodida prensa del corazón con Poncho! Apenas podía creerlo. De alguna manera se había confiado y no pensó que algo así pudiera suceder. Él no era un asiduo de las revistas como lo fue su hermana hacía unos años. De vez en cuando aparecía en ellas, pero llevaba mucho tiempo sin estar en el candelero del papel cuché. Y ahora, alguien los había fotografiado juntos. ¡Mierda!

Con la frente arrugada, volvió a coger el móvil e hizo una búsqueda en internet con el nombre de él. No encontró nada. Solo reportajes antiguos. Seguía revisando artículo por artículo, cuando su móvil volvió a sonar.

Carla.

—Dime —respondió impaciente.

—Sales en una revista.

¡No, no, no…!

—Lo sé —resopló—. Mi madre acaba de llamarme con la excusa de celebrar mi cumpleaños y ya me lo ha dicho. Estoy atacada, buscando algo por internet.

—A ver, no es un reportaje a dos caras. Es solo una foto de vosotros dos dando un paseo y apenas tiene texto. Una chica de la oficina se compra la revista todos los miércoles y la trae para que la leamos todas. Cuando lo he visto, casi me caigo de culo. Espera que le hago una foto y te la mando.

—Hazlo —murmuró. Volvió a colgar.

Cosas así eran las que le disgustaban del mundillo de Poncho. Aparentemente, los periodistas no sabían quién era ella. Si llegaban a enterarse de que era la hija de Jorge Díaz y Emilia Williams, era probable que no los dejaran en paz. Ese era otro de los motivos por los que se había largado a Inglaterra. La jodida vida pública a la que estaban expuestos. Lo odiaba.

Un pitido le anunció que la foto había llegado. Abrió el mensaje y la amplió. Estaba algo granulada, como si el paparazzi se hubiese encontrado a mucha distancia de ellos. Había sido tomada el domingo anterior, en una de las calles adyacentes a su casa. Al menos no iban agarrados de la mano ni nada por el estilo; caminaban uno junto al otro. Muy cerca, sí, pero nada indicaba que fueran otra cosa más que amigos. El texto, sin embargo, parecía sugerir lo contrario.

¿Ha encontrado Poncho Álvarez, por fin, a la mujer de su vida? Sorprendimos al empresario madrileño paseando por una céntrica calle de la capital este domingo. Es la primera vez, en años, que se le ve tan bien acompañado. ¿Le habrá llegado la hora de sentar la cabeza?

Estela soltó un exabrupto al leer aquello. ¡Menudos gilipollas! Se quedó mirando la foto un buen rato. Poncho la contemplaba con fascinación y ella se estaba riendo. Recordaba el momento aproximado en que se tomó la imagen. Habían comido en un pueblecito a las afueras de Madrid, en un restaurante con unas vistas grandiosas al embalse del Atazar. Después, regresaron a la ciudad y pasearon un par de horas. La temperatura había descendido varios grados y ya no daba pereza perderse por las estrechas callejuelas del centro. Picaron algo en una terraza y luego él la acompañó a casa.

Fue una situación extraña. Era la primera vez que se veían desde la noche en que se acostaron y ambos deseaban volver a repetirlo. Era evidente. Las insinuaciones y los coqueteos se sucedieron a lo largo de todo el día y el ambiente entre ellos estuvo más que caldeado. Y, sin embargo, cuando llegó la hora de la verdad, ninguno de los dos propuso subir al apartamento de ella. La expresión en el rostro de él cuando se despidieron en la puerta fue una mezcla de frustración e indecisión. Pero solo intercambiaron un casto e inocente beso que los dejó insatisfechos a ambos.

Estela, una vez en casa, se preguntó mil veces por qué no le había invitado si en realidad lo deseaba ardientemente. Quizá esperaba que él lo sugiriese.

Esa noche no pudo dormir bien. Dio mil vueltas en la cama y otras mil en su cabeza, cuestionándose si lo que había comenzado a sentir por Poncho era demasiado intenso. Demasiado real. Demasiado equivocado.

No había vuelto a verle, pero hablaban por teléfono a diario. Era como si él no pudiera pasar un solo día sin escuchar su voz. La llamaba todas las noches y le hablaba de eso y de aquello. Y siempre terminaban despidiéndose con algo más que un adiós o un hasta luego. Insinuaciones veladas, susurros y alguna que otra propuesta indecente, de modo que la temperatura ascendía varios grados hasta que por fin colgaban.

Y ahora eso.

La jodida revista.

Se tiró en el sofá y volvió a examinar la foto. En realidad y, aunque no fueran de la mano, sí que parecían una pareja. Soltó un improperio. Enfadada consigo misma, bloqueó el móvil y lo arrojó a un lado. Permaneció un buen rato mirando al vacío.

—Vaya mierda.

Quizá debería dejar de verle, se dijo. Poner algo de distancia entre ambos. Lo último que quería era aparecer en reportajes y que su vida fuera analizada al milímetro; ya había pasado por algo similar cuando era adolescente. Sus padres, aunque no eran tan importantes como los padres de Poncho, también habían aparecido de vez en cuando en alguna revista. Ella y sus hermanas fueron los daños colaterales de aquello. Gracias a Dios, los periodistas, al no conseguir carnaza alguna de ella, la olvidaron bastante pronto. Nadie quería saber sobre una jovencita anodina sin demasiado atractivo físico que llevaba una vida aburridísima.

Sin embargo, sabía que ahora que se relacionaba con Poncho y que había cambiado tanto de aspecto, podía resultar un tema interesante para adornar las páginas de alguna de esas publicaciones.

No, se dijo. No estaba dispuesta a ello.

Si tenía que dejar de ver a Poncho, lo haría.

Por más que le jodiera pensar en ello.

* * *

—Es tu madre por la línea tres. Dice que no le coges el móvil. —Eduardo asomó la cabeza por la puerta.

Poncho apartó los ojos de la pantalla del ordenador y los alzó al techo.

—¿Y no se le ha ocurrido pensar que si no contesto a sus llamadas es porque estoy ocupado?

—A mí no me digas nada, soy un mensajero y nada más.

—Dile que la llamo en diez minutos, que estoy acabando una cosa.

Su asistente desapareció y cerró la puerta del despacho.

Poncho volvió a concentrarse en el informe que le habían enviado del departamento financiero con el análisis de la cuenta de resultados. Apenas había leído un párrafo cuando su móvil comenzó a vibrar, de nuevo. Su exasperación adquirió enormes proporciones al comprobar que la llamada entrante era de su progenitora.

—¡Joder! —exclamó en un gruñido.

Solo dudó unos segundos entre rechazar la llamada y apagar el maldito teléfono, o aceptarla de una puñetera vez y averiguar qué narices quería la pesada de su madre.

—Mamá, espero que sea algo importante de verdad porque estoy trabajando. ¿No te ha dicho Eduardo que te iba a llamar en un rato?

—Esto es muy urgente, Poncho.

La voz de Carmen de Luis se escuchaba seca y gélida a través del altavoz.

—A ver, ¿qué ha pasado? —Se echó hacia atrás en la silla de cuero y descansó la cabeza en el respaldo.

—No quiero que vuelvas a ver a esa mujer.

Una profunda arruga apareció en el ceño de Poncho al escuchar aquello. Se incorporó con rapidez y se dirigió a la ventana que había a su derecha. Un espléndido cielo azul resplandecía sobre los rascacielos del Paseo de la Castellana.

—No sé de qué me estás hablando…

—Lo sabes muy bien —le cortó ella—. Hoy ha salido una foto vuestra en una revista. Estás saliendo con Estela Díaz, la hija de Jorge y Emilia.

Él ahogó una maldición. No tuvo tiempo de contestar ni de objetar nada a su afirmación porque ella siguió hablando.

—Es una vergüenza, Poncho. No me esperaba esto de ti, la verdad. Bastante sufrimos ya con el escándalo que protagonizó tu hermana. Y ahora vienes tú y haces algo parecido. No podemos consentirlo.

Poncho guardó silencio. Una sensación de manifiesta intranquilidad comenzaba a inundarle. Le importaba un bledo lo que su madre opinara, lo que le preocupaba era cómo reaccionaría Estela si se enteraba de la noticia.

—Dejemos las cosas claras, mamá —intervino con dureza—. Voy a cumplir treinta y nueve años y creo que ya no necesito que decidas por mí, ¿no crees? Llevo ya tiempo tomando mis propias decisiones. Y si quiero seguir saliendo con Estela, seguiré saliendo con Estela. Es muy simple.

—¿Vas a llevarme la contraria?

—No es llevarte la contraria. Es vivir mi vida.

—Piénsalo muy bien. Esa… esa mujer…

—Esa mujer es la mujer con la que me apetece estar. Punto.

—Pero… pero… ¿no te importa su aspecto? —Sonaba escandalizada—. Ni su propia familia tiene relación con ella.

—¿Su aspecto? ¿Qué quieres que te diga, mamá? A mí me parece una mujer espectacular. ¿No era una de las candidatas que habías buscado para convertirse en mi pareja? ¡Qué voluble eres! —bromeó.

—Eso fue antes de verla. No me lo puedo creer…

—Además, tú deberías estar acostumbrada a los tatuajes, mamá. Tienes un yerno que es bastante similar. Está claro que Eli y yo nos hemos criado juntos. A los dos nos van las mismas cosas —soltó, sardónico.

—No te reconozco —dijo ella al cabo de un breve y tenso silencio.

—Pues soy el de siempre. Nos vimos hace un par de semanas, no he cambiado en absoluto.

—Hace un par de semanas no sabíamos que estabas saliendo con… esa… mujer.

—Estela, mamá. Se llama Estela —apuntó.

—Me da igual cómo se llame —siseó—. Dime que vas a hacer lo correcto.

—Por supuesto que sí, mamá. Voy a colgarte el teléfono. Creo que eso es lo más correcto que puedo hacer. Dale un beso a papá. Ya os llamaré.

Y cortó la llamada.

¡Dios! No soportaba a su madre cuando se ponía así. Llevaba años aguantando sus presiones y sus caprichos solo para poder vivir en paz. Pero el tema de Estela era un tema en el que no iba a ceder ni un milímetro. Ella era demasiado importante para andarse con gilipolleces.

Se acarició el mentón, pensativo. ¿Se habría enterado ya Estela? Y si era así, ¿cómo habría reaccionado? No podía evitar estar algo inquieto. Sabía que ella odiaba ese tipo de cosas, se lo había confesado. Se sintió tentado de llamarla, pero desechó la idea. No quería levantar la liebre en caso de que ella no supiera nada.

—¡Joder!

Las cosas entre ellos avanzaban lentamente, pero de una manera positiva. No quería que algo así estropease lo que tenían.

Se acercó a su mesa y llamó a Eduardo por teléfono. Le pidió que averiguara en qué revista había salido la mencionada foto. Este, diligente como siempre, solo tardó unos diez minutos en enviarle una copia de la imagen.

Poncho se sentó en la silla giratoria y contempló la fotografía. A pesar de que no era muy nítida, se apreciaba bastante bien que Estela era una mujer de bandera y que él la miraba con puro embeleso. En realidad, embeleso era quedarse corto. Tenía una cara de gilipollas enamorado que tiraba para atrás. Nadie podía culparle. Aquel domingo ella estaba guapa a rabiar. Se había recogido el pelo en una coleta baja y lucía un ajustado vestido verde de tirantes y sus tacones altísimos. Cuando fue a recogerla a su casa y la vio, se quedó obnubilado. Aunque, ¿acaso no le sucedía eso siempre que quedaba con ella? Estaba colado hasta las trancas.

Por primera vez desde que se conocían, cuando se despidió de ella frente a su casa aquella noche tuvo un estúpido ataque de timidez. Aunque se moría de ganas de subir a su apartamento, su tonto orgullo le impidió proponerlo y como ella no lo hizo, se marchó lleno de frustración. No tenía ni idea de qué bicho le había picado.

Volvió a coger el móvil y lo desbloqueó. La ansiedad de saber algo de ella pudo con él al final.

Buenos días. ¿Cómo estás?

Bien. Un poco ocupada

Joder. Sí que era escueta. ¿Sabría ya lo de la foto? Dudó antes de formular la siguiente pregunta.

¿Nos vemos esta noche?

No puedo. He quedado con Carla

Mierda. Él se iba al día siguiente a Sevilla y no volvería hasta el sábado por la mañana.

¿Comemos por ahí el sábado?

Sabía que el sábado era su cumpleaños, el domingo anterior se le había escapado. Quizá deseara pasarlo con su familia. A pesar de que no tenía mucho contacto con ellos, era lógico pensarlo. Ella no le contestó directamente. Y a él se le encogió el estómago mientras esperaba. Quizá sabía lo de la jodida revista y empezaba a poner distancia entre ellos. Los siguientes segundos se le hicieron eternos mientras sujetaba el móvil con fuerza y miraba la pantalla con avidez.

Pagas tú?

Poncho suspiró aliviado al leer el mensaje. Esa sí que sonaba como su Estela.

Claro. Soy el rico de los dos.

Entonces acepto. Recógeme a la una y media <3

Al ver el símbolo del corazón, apretó el puño con fuerza cantando victoria. Lo del emoticono era primordial. Soltó el aire y una absurda sonrisa se pintó en sus labios.

Ahora solo tenía que comprarle un regalo. Y ya sabía qué.

Dieciocho

No se había arreglado demasiado. Al menos eso se decía mientras se aplicaba algo de colorete en el baño. Aunque en el fondo sabía que se engañaba a sí misma. Si bien los vaqueros cortos y la blusa blanca no eran gran cosa, su ropa interior negra de encaje era de lo mejor. Y eso solo podía llevar a una conclusión.

Esperaba terminar en la cama con él.

—¿Acaso no me lo merezco? —preguntó a su imagen reflejada en el espejo cuando terminó de maquillarse—. Es mi cumpleaños. Y he sido muy muy buena.

Frunció los labios dudando sobre si ponerse carmín o no. Mejor no, decidió con astucia. Era muy probable que él la besara nada más abrir la puerta, ¿no? Se limitó a pasarse una barrita de cacao transparente por ellos y nada más. Luego se dio media vuelta y regresó al salón. Cogió el móvil de la mesita y miró la hora. Solo faltaban cinco minutos para la una y media. Poncho no tardaría en llegar. Era muy puntual.

En ese preciso instante sonó el pitido agudo de un mensaje entrante. Era de su hermana Ester, deseándole un feliz cumpleaños. Respondió con un par de corazones y volvió a dejar el teléfono en la mesa. La relación que tenía con ella no era buena. Nunca le perdonó que se marchara a Inglaterra, lo cual a Estela siempre le pareció absurdo. ¿Por qué narices tendría que haberse quedado en España solo para complacer a su hermana? Era un sinsentido.

El resto de su familia ya la había felicitado aquella mañana. Elena lo hizo a primera hora y sus padres, poco después. Su madre estaba enfadada, por supuesto, porque había rechazado celebrar ese día con ellos, y así se lo mostró en la breve conversación que mantuvieron. Después de colgar, a Estela le quedó claro que lo mejor que podía haber hecho era no aceptar su invitación a comer. Con su familia era imposible mantener un encuentro normal ya que cada segunda frase era un reproche o una recriminación.

Prefería mil veces más pasar el día con Poncho. Con él no se sentía violenta. Estuvo deliberando consigo misma si volver a verle o no, y el sí había ganado con mucha diferencia. Aquello que tenían quizá no fuera una relación seria, pero se asemejaba bastante a una amistad. Estela se negaba a renunciar a ella, al menos de momento. Si bien estaba un poco molesta desde que apareció la puñetera foto en la revista, había aceptado salir con él aun a riesgo de ser pillados infraganti.

Unos suaves golpes en la puerta la sobresaltaron. Se echó un rápido vistazo. Todo en orden. Los pantalones, la camisa, los zapatos… Se pasó la mano por el pelo, que, contrariamente a como solía lucirlo, se había dejado suelto sobre los hombros, y se dirigió a la entrada.

Un sonriente Poncho apareció en el umbral en cuanto abrió la hoja de madera. Llevaba un par de bolsas de plástico en las manos.

—Feliz cumpleaños —susurró. Y antes de que ella hubiera tenido tiempo de decir ni una sola palabra, le estampó un beso en la boca. Breve y rudo.

«Has hecho bien en no ponerte carmín».

—Gracias —le respondió aturdida cuando sus bocas se separaron. Su ímpetu y que supiera que era su cumpleaños la habían sorprendido. No creía habérselo dicho.

—No me mires así. Se te escapó el domingo pasado que cumplías años hoy. Ni te diste cuenta y yo me hice el tonto para poder sorprenderte. —Entró en la vivienda y dejó las bolsas sobre el sofá—. En una está tu regalo y en la otra, la comida —le explicó al ver que ella las observaba con el ceño fruncido.

—¿La comida? Pensé que me ibas a invitar a comer por ahí.

—Lo he pensado mejor. —Se acercó a ella con extrema lentitud, obligándola a retroceder, y la arrinconó contra la puerta que acababa de cerrar—. Ha pasado casi una semana y te echaba de menos —musitó, bajando la cabeza y hablándole al oído—. Prefiero comer aquí y ser tu postre.

Ella no pudo evitar estremecerse al sentir su aliento sobre su cuello. Después, la lengua de él trazó un sendero desde el lóbulo de su oreja hasta la comisura de sus labios, donde se detuvo un instante antes de que su boca tomara la suya con fruición. Respondió al beso. Por supuesto que lo hizo. Con el mismo anhelo y pasión que él estaba empleando, le echó los brazos al cuello, enredando las manos en los cortos rizos de su nuca, y pegó su cuerpo al de él, dejando que ambos se amoldasen. Su fornido pecho oprimió sus senos de manera más que sensual y la erección que comenzaba a nacer en sus pantalones se clavó en su vientre.

—¿Mi postre? —jadeó ella, apartándose apenas unos milímetros.

—¿Te parece bien? —Él no dejó que se retirase. La sujetó con firmeza—. Puedo ser tan dulce como desees.

—¿Y si en vez de dulce quiero picante? —le provocó.

—Tú pide y tus deseos serán concedidos —murmuró antes de volver a besarla.

La presión se hizo mayor y Estela sintió todos y cada uno de los listones de madera de la puerta clavándose en su espalda. No le importó gran cosa. Estaba demasiado excitada como para que eso le preocupase. Sus lenguas juguetearon la una con la otra y ambos gimieron. El beso se hizo más profundo, conectando no solo sus bocas sino también todas las terminaciones nerviosas de sus cuerpos. La sensación fue electrizante.

Había transcurrido una eternidad cuando él se apartó por fin. Estela se quedó mirándole sin pestañear, respirando entrecortadamente y con el pulso acelerado. Las dilatadas pupilas de él se apreciaban con nitidez contra el tono castaño de sus iris.

—No besas mal —concedió, tratando de ganar algo de aplomo.

Él le lanzó una mirada irónica al tiempo que se colocaba los pantalones.

—Intenta engañarte a ti misma y no reconozcas que te pongo a cien.

—¿Qué has traído de comer? —preguntó, evasiva. No le gustaba demasiado sentirse vulnerable y él conseguía que perdiera los estribos.

—Sushi. Y vino a mansalva para emborracharte y poder aprovecharme de ti.

Estela cerró los ojos. A Poncho no le hacía falta vino alguno para emborracharla, solo su carismática personalidad ya la dejaba temblorosa y balbuceante. Todavía no sabía muy bien si aquello le disgustaba o le agradaba.

—Pongo la mesa —se ofreció.

—Nada de eso —protestó él—. Es tu cumpleaños. No puedes hacer nada. Solo siéntate en el sofá y déjame a mí.

Lo hizo. Se dejó caer en el sofá y le observó con los ojos entrecerrados mientras se dirigía a la cocina. Lucía unos vaqueros algo desgastados que le sentaban de vicio y un polo blanco que realzaba su morena piel. Incluso con aquella ropa sencilla desprendía un aire a millonario impresionante. Probablemente, si llevara un saco encima de la cabeza también tendría esa aura de tipo rico y elegante. Tenía que ver con su porte, su manera de andar y de expresarse. Ciertas cosas se tenían o no se tenían. Y él venía con todas aquellas características de serie.

Le echó un vistazo a la bolsa que había a su lado, la que contenía su regalo. Sentía curiosidad. ¿Qué le habría comprado? No había deseado que él supiera que era su cumpleaños. No solía celebrarlo y tampoco quería ningún regalo especial. No sabía en qué momento del domingo se le habría escapado.

—Ni se te ocurra mirar en la bolsa —la regañó. Llevaba mantelitos, cubiertos y servilletas en las manos—. El regalo es para después de comer. —Bajó la voz y utilizó un tono cargado de afecto—. Espero que te guste.

Ella le miró, ladeando la cabeza con suspicacia.

—¿Es un consolador?

—¿Para qué necesitas uno si estoy aquí? —Dejó las cosas en la mesa y se inclinó sobre ella—. Y ya sabes que puedes utilizarme a tu antojo.

Estela le empujó, apartándole. Su cercanía la afectaba más de lo esperado. Si seguía así, era probable que no llegaran a probar el sushi.

—Tengo hambre —dijo con un mohín.

Él le sacó la lengua de manera bastante pueril y se apartó. No tardó en traer un par de vasos. Luego dispuso algunos cojines en el suelo, como hizo ella la última vez que comieron en el apartamento. Sacó el vino de la bolsa y dos cajas de sushi y lo puso todo sobre la mesa.

—Aquí tienes —dijo, haciendo un gesto teatral con el brazo.

Estela no se hizo de rogar. Se quitó los zapatos y tomó asiento en el suelo. Él no se sentó frente a ella. Lo hizo a su lado, de manera que sus rodillas y sus brazos se rozaron.

—Podría sentarme en otro lado —le dijo al darse cuenta de que ella le miraba—. Pero quiero estar cerca de ti.

—¿Me has escuchado protestar? —replicó.

Él respondió dándole un sonoro beso en la mejilla.

El sushi era fresco y estaba de muerte. Y el vino también estaba fabuloso. Tras tres copas, Estela notó que se le empezaba a enturbiar la cabeza y decidió frenar su consumo. Él no iba muy desencaminado cuando dijo que pretendía emborracharla. Si seguía bebiendo, sin duda lo conseguiría.

Llevaban un buen rato hablando distendidamente de todo un poco, pero cuando casi habían dado cuenta de toda la comida, él se puso serio. Semejaba querer decir algo no muy agradable y estar buscando las palabras adecuadas para ello. Estela se preguntó en silencio qué podría ser. No solía ser una persona taciturna, pero en ese momento parecía algo apesadumbrado.

—Dilo ya —le apremió al cabo de un rato.

—¿Perdona? —La miró con una ceja arqueada.

—Quieres decirme algo y no sabes cómo.

Él carraspeó y se irguió.

—Esto… Bueno… El miércoles…

—Si es lo de la revista, ya lo sé —le cortó.

—¿Lo sabes? —exclamó, girando la cabeza con precipitación. El tono de su voz expresaba asombro.

Estela asintió.

—¿Y te importa mucho?

—No te voy a negar que cuando me enteré me enfadé bastante. No me apetece nada aparecer en ninguna revista. Y menos todavía, que se inventen historias.

Él dejó escapar un suspiro y se pasó una mano por el pelo.

—Lo siento, de veras. La verdad es que llevo desde el miércoles queriendo hablar contigo de esto. Sé que es algo que no te gusta, pero me temo que no puedo cambiarlo. —Se encogió de hombros con pesar—. Mi madre es feliz apareciendo en todos los reportajes habidos y por haber. Y yo, de vez en cuando, le he seguido el juego, aunque hace años que no lo hago. Pensaba que se habían olvidado de mí. Mi vida no es lo suficientemente interesante.

—Pues ya ves que sí. Solo has tenido que salir con una mujer alta, guapa y despampanante y estás de vuelta en el candelero —bromeó ella—. Así que, en realidad, la que convierte tu vida en interesante soy yo.

—Eso no lo pongo en duda —repuso con una sonrisa que no duró demasiado sobre sus labios—. Lo cierto es que estaba preocupado por tu reacción.

—No fue de las mejores —reconoció ella, apartando los ojos y mirándose el bajo del pantalón—. Me planteé si era una buena idea seguir viéndote…

—No me digas eso —masculló él. Y agarró una de sus manos, entrelazando sus dedos con los de ella—. Lo nuestro no ha hecho más que empezar.

A Estela le dio un vuelco el estómago al escuchar aquello. Se sentía rara al pensar en ellos dos como algo más que simples amigos. No obstante, no retiró la mano y le observó de soslayo. La expresión de su cara era fiera, como si el simple hecho de pensar en separarse de ella le llenara de ira.

—Lo que me tiene muy preocupada —continuó ella con cierto tono jocoso, intentando distender el ambiente—, es que tu madre se entere. Puede terminar siendo víctima de una apoplejía.

Él farfulló algo ininteligible que ella no pudo entender, pero la mueca que transformó su boca lo decía todo.

—¿Ya lo sabe? —inquirió.

—Puedes apostar por ello.

—Oh… oh… —musitó, fingiendo preocupación.

—Exacto. Oh… oh… Tú lo has dicho —sonrió él.

—¿Te ha repudiado ya?

—Está a un tris de hacerlo. Pronto tendrás que acogerme en tu casa porque me quedaré huérfano.

—Ohhh… ¿Y qué va a hacer este niño de mamá sin su mamá? —bromeó con voz provocativa.

—¿Sabes que te pones terriblemente sexi cuando te burlas de mí? —Se llevó la mano de ella a los labios y le besó los nudillos con suma ternura.

Estela, que iba a replicar con una nueva broma algo más cruel que la anterior, se quedó muda. Eran esos pequeños gestos los que la descolocaban. Podían estar tomándose el pelo y flirteando todo el rato y ella jamás perdía los papeles, pero cuando él se ponía tierno de repente, la dejaba sin palabras.

Trató de apartarse, pero él no lo consintió. Mirándola con fijeza volvió a besarle la mano, esa vez sobre el dorso, luego la giró para besarle la parte interna de la muñeca. En ningún momento apartó sus ojos de los de ella por lo que Estela pudo reconocer el chispazo de deseo que surgió en ellos.

—¿Viene ya el postre? —susurró.

—Depende de a qué postre te refieras. He traído un pastel de naranja, pero también estoy yo.

Tenía las emociones tan a flor de piel que hubiese ansiado gritar tú, sin ninguna duda, pero un rastro de cordura hizo que se decidiera por el pastel.

—Lástima. —Él chasqueó la lengua y la soltó. Se puso de pie y la miró con pesar—. Espero que no te arrepientas de tu decisión.

Por supuesto que se arrepentía. En cuanto se alejó y su calor corporal se fue con él, Estela deseó no haber sido tan gazmoña y haberle elegido. Con cierta frustración, golpeó el cojín sobre el que estaba sentada y frunció los labios. Se llamó estúpida en silencio. Tenía unas ganas terribles de devorarle. De quitarle la ropa y pasar la lengua por cada rincón de su cuerpo… De escucharle jadear su nombre… Un diminuto gimoteo apenas audible brotó de su boca al imaginarse la escena. Apretó los muslos, intentando poner freno al ardor que sentía entre las piernas.

—No he traído platos —dijo él, depositando una caja de cartón sobre la mesa. Le tendió una cucharilla.

«No necesito plato. Sírvelo sobre tu estómago y yo te lo lamo», dijo su voz interior, calenturienta y lasciva.

Él se sentó a su lado, ajeno a los pecaminosos pensamientos que nublaban su mente, abrió la caja y cogió una porción del pastel con su cuchara. Se la ofreció.

«Tampoco necesito cuchara. ¿Por qué no me lo ofreces con el dedo?». La voz se tornó lujuriosa en extremo.

—Sé lo que estás pensando —murmuró él.

«Lo dudo».

Entonces él dejó la cuchara a un lado y cogió una pequeña porción de pastel con su dedo índice. Lo acercó a su boca con una sonrisa socarrona.

Estela abrió los ojos sorprendida.

—No soy adivino, pero tu cara era como un libro abierto —repuso él con una risa algo canalla—. Vamos, abre la boca —dijo con tono seductor.

Y ella lo hizo. Abrió la boca y aceptó que él introdujera su dedo cubierto de pastel dentro de ella. Estaba delicioso. Y la textura de su áspera piel contra su lengua, mucho más deliciosa. Reticente a dejarle marchar, succionó con fuerza, sin apartar la mirada de sus ojos, que centellearon cargados de deseo.

—Si sigues haciendo eso, se acabó el pastel. Mira lo que estás consiguiendo. —Le cogió la mano y se la llevó a su entrepierna. Allí, su pene eréctil se sacudía impaciente.

Estela le miró desafiante a través de sus largas pestañas y, lentamente, fue dejando escapar su dedo, no sin rodearlo una última vez con su lengua. Con toda la intención, presionó su potente erección antes de retirar la mano.

—Me vas a matar —masculló él.

La cogió por la muñeca y la atrajo con fuerza, de manera que quedó sentada sobre su regazo. Apenas unos milímetros separaban sus bocas.

Estela pudo sentir la dureza de su masculinidad bajo sus glúteos y sonrió. Se le habían quitado las ganas de comerse el pastel de naranja. Más bien tenía ganas de otra cosa, pero decidió ser pérfida y jugar un poquito más a hacerse la difícil. Justo cuando él iba a posar sus hambrientos labios sobre los de ella, se retiró.

—¿Y mi regalo? —murmuró, zalamera.

—Después —gruñó él y trató de besarla de nuevo.

—No. Ahora —lloriqueó, girando la cara.

—Joder —se quejó, derrotado, alzando la vista al techo—. Eres una cabrona y lo sabes. Primero me pones a cien y luego me dejas a medias. Capulla.

—Tú piensa que así luego nos cogemos con más ganas.

—Excusas, excusas. —La bajó de su regazo y pretendió estar enfadado.

Estela dejó escapar una risa maligna y le lanzó un beso sensual. Luego estiró el brazo y cogió la bolsa que había sobre el sofá.

—Espero haber acertado —dijo él.

—Seguro. Soy una mujer facilona —repuso mientras comenzaba a rasgar el papel verde de regalo—. Con cualquier cosa me conformo. Mírate —se mofó.

—¡Qué graciosilla!

A pesar de que no había esperado regalo alguno, reconocía que le hacía ilusión recibir algún presente. Arrojó el papel a un lado y una bolsa de lona acolchada del tamaño de una caja de zapatos se mostró ante ella. Intrigada, abrió la cremallera. Sus ojos se abrieron enormemente al ver lo que había dentro. Con extremo cuidado sacó la voluminosa cámara de fotos. Era una Canon Eos-1D X Mark II. Una cámara réflex para profesionales, de lo mejorcito que había en el mercado. Y llevaba incorporado un objetivo gran angular. En la bolsa había otro más, un teleobjetivo.

En un primer momento no supo qué decir. Se había quedado paralizada. Contempló las piezas en silencio, tratando de digerir la sorpresa. No era una experta en fotografía, solo una aficionada y aquel equipo se le quedaba grande, muy grande. Su mente, veloz, empezó a calcular precios. Entre el cuerpo de la cámara y los dos objetivos serían unos diez mil euros. Se le secó la boca y una sensación de malestar se le concentró en el estómago.

No. Aquello no estaba bien. Nada bien.

Alzó la cabeza y le miró. Él la contemplaba expectante, esbozando una suave sonrisa.

—No la quiero —dijo con voz tan fría como el hielo.

La sonrisa se esfumó de la cara de Poncho.

Diecinueve

Ella parecía estar hablando en serio. La expresión de su rostro era dura y tenía la mandíbula rígida y sus ojos mostraban enojo.

—¿Por qué? —acertó a preguntar Poncho unos instantes después de que ella hubiera rechazado el regalo.

—¿Acaso no es obvio? —Sonaba enfadada.

—Para mí no. Explícate.

Estela guardó la cámara de nuevo en la bolsa y cerró la cremallera. Sus movimientos eran lentos pero firmes.

—¿Te parece normal gastarte una fortuna en alguien a quien apenas conoces?

—No es una fortuna. Y sí te conozco —protestó con seriedad. Comenzaba a sospechar que había cometido un grave error comprando aquel presente, pero todavía no sabía muy bien por qué.

Ella se puso de pie. Su postura era tensa.

—Ese es el problema. Que para ti, diez mil euros son una tontería —repuso finalmente.

—Lo son —admitió, incorporándose también—. No puedo negarlo. Tengo dinero. Y lo gasto como quiero.

—Me parece de fábula, pero no me apetece que lo gastes en mí.

—¿Por qué no? Eres una persona con la que me gusta estar y es tu cumpleaños. ¿No puedo comprarte un regalo?

—Este no es un regalo normal, Poncho. —Ella meneó la cabeza un par de veces—. Cuesta lo mismo que un coche.

—¿En serio hay coches tan baratos? —trató de bromear él y se acercó a ella.

Estela alzó una mano en el aire, obligándole a detenerse. Fruncía el ceño y sus labios apretados eran una fina línea. Él no la había visto cabreada con anterioridad, siempre parecía de buen humor, y aquella situación se le antojó en extremo desagradable.

—No estoy para bromas —dijo ella con voz helada—. Te lo vuelvo a repetir, no quiero la cámara. Y si todavía no comprendes el motivo es mejor que no sigamos hablando de ello.

—Pues yo necesito que sigamos hablando de ello, Estela. Necesito que me hagas comprender por qué la rechazas. ¿Solo porque es algo muy caro? Si te hubiera comprado una cámara de cien euros, ¿reaccionarías igual?

—Una cámara de cien euros tendría sentido. Ese sería un regalo acorde a la situación —repuso ella, asintiendo—. Conoces a una mujer desde hace un par de meses con la que has quedado en alguna que otra ocasión y con la que has echado un polvo. Ella no tiene dinero, pero tú sí. Y llega su cumpleaños y te gastas un pastón. No tiene lógica. Me hace sentir… incómoda, como si me estuvieras pagando o… manteniendo o algo similar.

Poncho se quedó callado al oír aquello. ¿En serio ella pensaba de esa manera? Se llevó la mano a la nuca y se la frotó con vigor.

—Eso es una gilipollez —dijo—. ¿Pagándote? ¿Manteniéndote? No me creo que pienses eso. Y no tenía ninguna intención rara al comprarte esa cámara. No entiendo de fotografía, la verdad —explicó, encogiéndose de hombros—. He comprado la que me ha dicho el vendedor que era buena. No he preguntado el precio. Yo soy así. No voy a disculparme por tener dinero para gastar. Sabes perfectamente que para mí, diez mil euros son calderilla. —Quizá sonaba presuntuoso, pero era la pura realidad.

—Cómo odio eso… —masculló ella, cruzándose de brazos y apartando la mirada.

—¿El qué? ¿Que tenga dinero? Pues es lo que hay —respondió. Comenzaba a enfadarse.

En ningún momento pensó que ella pudiera sentirse molesta por lo que se hubiera gastado. A ella le gustaba la fotografía y no tenía la oportunidad de hacer fotos porque no disponía de una cámara. Creyó que era el regalo perfecto.

—No me molesta que tengas dinero. Es tuyo y te lo estás ganando —concedió—. Me molesta que te lo gastes así, sin darle importancia ni valor…

—No te equivoques —la cortó con sequedad—. No me lo gasto así como tú dices. No voy tirando el dinero como pretendes insinuar. —Hizo una pausa—. Me lo gasto en la persona que me importa, y solo porque creo que así puedo hacerla feliz.

Estela guardó silencio. Le miró a través de sus largas pestañas. La expresión de su rostro era inescrutable.

—No soy el tipo de persona que va por ahí comprando cosas a todas las mujeres que conoce, ¿sabes? —continuó él al ver que ella no iba a hablar—. Te he comprado esta cámara porque pensé que podría hacerte ilusión. Esa ha sido mi única intención. Jamás creí que pudieses ofenderte así. No voy a disculparme ni a decirte que no lo voy a volver a hacer, porque es probable que la próxima vez que te haga un regalo me gaste lo mismo o más.

Ella no replicó. Solo le escuchaba sin mover un músculo. Y él deseó que se pronunciase, que siguiera gritándole o regañándole. Cualquier cosa sería mejor que ese mutismo.

—¿No vas a decir nada? —la increpó.

—Estoy tratando de ponerme en tu lugar y ver las cosas como las ves tú. A veces se me olvida quién eres en realidad y pienso que eres un tío normal…

—No me jodas, Estela. Soy un tío normal.

Ella resopló.

—Un tío normal no hace estos regalos.

—Un tío normal con dinero los hace —replicó.

—No me gusta que tengas tanto dinero —reconoció en voz baja—. Me he criado en ese tipo de entorno, donde todo es posible gracias a la pasta. Y lo odio. Llevo huyendo de situaciones así desde hace mucho tiempo. No me gusta que me regalen nada, prefiero ganármelo yo.

—¡Joder, Estela! —exclamó contrariado. Y ya no se frenó más, se acercó a ella y la tomó de las manos. Ella no le rechazó—. No puedo disculparme por tener dinero.

—Tampoco quiero que lo hagas —susurró muy seria sin mirarle—. Pero no voy a aceptar la cámara. Agradezco tus intenciones y sé que lo has hecho de buena fe, pero es demasiado para mí. —Negó con la cabeza, algo apesadumbrada—. ¿Sabes una cosa? No tengo equipo de fotografía porque no quiero. Porque solo tendría que levantar el teléfono y llamar a mis padres. Mañana mismo tendría una cámara como esa o incluso mejor. Pero no. Prefiero comprármela yo y no deberle nada a nadie.

—¡Pero a mí no me debes nada! —protestó él—. Es solo un regalo. Joder… —suspiró con pesadez—. No quiero que este día tan especial se vaya a la mierda. Dime qué quieres que haga.

Ella alzó la barbilla y la fuerza de sus ojos grises impactó contra sus pupilas. Ya no había enojo alguno en ellos, pero semejaba estar bastante decidida.

—Si la cambias por otra más barata y más acorde con mis habilidades, la aceptaré.

La contempló con frustración. En cierto modo la entendía, aunque no podía compartir su decisión. Le sostuvo la mirada durante unos segundos. Ella ladeó la cabeza, esperando una respuesta. Parpadeó repetidas veces al tiempo que hacía un mohín arrugando los labios. ¡Joder! ¿Por qué tenía que ser tan guapa y tentadora? ¿Acaso le iba a negar algo cuando le miraba así?

Poncho —alias el pusilánime, el endeble, el calzonazos, el pagafantas— asintió con lentitud.

—De acuerdo —murmuró.

Ella le regaló una sonrisa impresionante.

—Sabes que puedes hacer cualquier cosa conmigo si me miras así, ¿verdad? —Le soltó las manos y se apresuró a abrazarla por la cintura.

—Sí. Lo sé —musitó. Y, echándole los brazos al cuello, le besó con entusiasmo.

Poncho se dejó besar. Permitió que fuera ella la que tomase la iniciativa y acariciara sus labios con su lengua. Reprimió el gemido de placer que pugnaba por fugarse de su garganta mientras notaba cada redondez de su esbelto cuerpo pegándose al suyo.

Poco después, sus bocas se separaron. Sus respiraciones agitadas se podían escuchar perfectamente en el silencio de la habitación.

—Para ser nuestra primera discusión no ha sido tan terrible —dijo él, enterrando la cara en el hueco de su cuello y depositando un breve beso sobre su clavícula.

—Es porque soy una persona muy coherente y nada furibunda —aseguró ella.

—Cierto, lo eres —corroboró él—. Ahora solo tienes que decirme qué cámara necesitas.

—Lo haré, te lo prometo.

—Es solo una lástima porque se estropea la otra parte del regalo.

Ella se apartó unos centímetros y le miró con la frente arrugada.

—¿Otra parte? —Se mostró perpleja.

—Sí. También está ahí. —Señaló la bolsa de plástico con la barbilla. Con reticencia la soltó para que ella pudiera ir a mirar.

Estela lo hizo. Cogió la bolsa y hurgó en ella.

—¿Qué es esto? —preguntó, alzando el curioso artilugio en su mano.

—Una pistola de burbujas —respondió él. En efecto, eso era. Una pistola de plástico mitad rosa mitad transparente con un depósito para agua jabonosa incorporado a su base. No apto para niños menores de tres años ponía en el envoltorio.

—¿Una pistola de burbujas? —repitió ella muy extrañada.

—La última vez que estuve aquí me dijiste que te encantaba fotografiar pompas de jabón, pero que llevabas tiempo sin hacerlo porque no tenías el equipo adecuado... —Él le dirigió una mirada apreciativa a las fotos que colgaban de las paredes—. Así que eso te he comprado, la cámara y las pompas.

Ella se quedó mirando la pistola con una expresión maravillada en el semblante. Sin decir nada, rasgó la bolsita transparente y la sacó de allí. No tardó en accionar el gatillo. Una docena de pompas de jabón salieron volando del cañón en todas direcciones. Unas cuantas le estallaron a él en el pecho.

Ella rompió a reír. Era una risa profunda y feliz.

—¡Me encanta! —exclamó, entusiasmada. Y volvió a presionar el gatillo. Más pompas emergieron del aparato y otra risa de su boca.

Poncho no pudo evitar contemplarla encandilado, como un verdadero imbécil. ¿Cómo era posible que una cámara de diez mil euros la enfadase y una chorrada que apenas le había costado seis euros la cautivara tanto? No tenía ni idea, pero solo el hecho de mirarla y escuchar su delirante risa hacía que se le desacompasase el corazón.

—Esta era la segunda parte del regalo —dijo.

—Pues con esta has acertado de pleno.

—Es solo una lástima que no tengas cámara para hacer fotos. —Puso cara de circunstancias.

Ella alzó una ceja muy consciente de sus intenciones.

—Todo llega —repuso—. Pero en una cosa tienes razón. Me apetece hacer fotos. ¿Qué tal es la cámara de tu móvil?

Poncho se sacó el teléfono del bolsillo.

—Supongo que buena, es un iPhone.

—De sobra, entonces. Vámonos.

Y en menos de un segundo se había puesto los zapatos y cogido un bolsito que había en una esquina del sofá. Poncho apenas tuvo tiempo de recoger la tarta y llevarla al frigorífico. Ella le esperaba en la puerta, con la pistola de burbujas en la mano y una sonrisa de oreja a oreja en la cara.

—¿Dónde vamos? —inquirió él.

—A la calle. Sin rumbo fijo.

Solo diez minutos después paseaban por una solitaria callecita con viejos bloques de viviendas residenciales a ambos lados. Apenas eran las cuatro de la tarde y hacía calor por lo que no era extraño que no hubiera nadie por allí. Se detuvieron frente a un edificio antiguo. La puerta del portal era de doble hoja de madera no muy oscura y tenía dos aldabas con forma de cabeza de león de bronce.

—Esta. Esta es la que quiero fotografiar —murmuró ella y extendió la mano, pidiéndole el móvil.

Poncho se lo dio.

—Cuando yo te diga quiero que dispares las pompas en esa dirección, desde aquí. —Ella le colocó a un metro de la puerta y le tendió la pistola con una mueca algo nerviosa y excitada—. A ver qué tal salen.

La obedeció sin rechistar. Estaba igual de entusiasmado que ella, aunque se limitaba a guardar silencio.

—¡Ahora! —ordenó. Y mientras él pulsaba el gatillo y las burbujas se elevaban en el aire, ella disparó unas cuantas instantáneas.

—¿Qué tal? —le preguntó.

—Vamos a repetir —dijo, revisando las tomas.

Y lo repitieron un par de veces más.

Después buscaron más calles y más escenarios. Un árbol frondoso, una pared llena de grafitis, el escaparate de una tienda de pasteles, el espejo retrovisor de un coche… Cualquier fondo era bueno para tomar fotos. Incluso él mismo posó junto a la fachada de una iglesia mientras las pompas de jabón le rodeaban. Ella también insistió en que ambos se hicieran algunos selfis juntos. Selfis en los que terminaron riendo como niños e ignorando la cámara. En casi todos ellos, se miraban el uno al otro.

Fue una tarde redonda.

Inesperada y absolutamente perfecta.

Veinte

Cuando unas cuantas horas después regresaron al apartamento de Estela, lo hacían agotados pero satisfechos.

—¿Te vas a quedar a dormir? —preguntó ella nada más acceder al piso.

—Si me dejas, sí. —Poncho no esperó a que hubiera cerrado la puerta y ya la abrazaba por la espalda, cruzando los brazos sobre su abdomen y hundiendo la cara en su nuca.

Estela estuvo a punto de tropezar, pero él la sujetó con firmeza. Sus manos recorrieron su estómago y se detuvieron a unos milímetros del borde de sus senos. Ella cerró los ojos y disfrutó con la caricia al tiempo que él depositaba suaves besos sobre su hombro.

—¿Has pasado un buen día? —murmuró él contra su piel.

—La verdad es que sí. Aunque cualquier cosa era mejor que comer con mi estirada familia, así que tampoco has tenido que esforzarte mucho —bromeó.

—Eres cruel. No tienes ni idea la de horas que he pasado tratando de imaginar cuál sería tu regalo perfecto… Quería que fuera un día especial para ti.

—Pues ya ves que soy una mujer fácil, un poco de agua con jabón… y me tienes. —Ella se giró y le rodeó el cuello con los brazos. Clavó su mirada en el rostro de él, en el que se reflejaba un descarnado deseo, probablemente semejante al que ella sentía.

—¿Fácil tú? —resopló él, enarcando ambas cejas—. Para nada. Fácil soy yo cuando estoy contigo. Mírame. A tus pies me tienes.

Se besaron sin prisa. Con cierta languidez.

Estela se sentía inquieta. No por lo que fuera a suceder de ahí en adelante, estaba claro que iban a terminar en la cama. No. Era por la cantidad de emociones que la cercanía de él despertaba en ella. No lo había planeado de ningún modo y casi podía decirse que tampoco lo había deseado, pero Poncho se le iba metiendo bajo la piel poco a poco, de una manera tal, que iba a resultar difícil volver a imaginarse el estar sin él. Y toda aquella amalgama de sentimientos no era algo solo sexual. No. Había una gran parte de su corazón que comenzaba a caer en picado y a sucumbir a sus encantos.

«¡Joder, es que son muchos!».

—Te has quedado paralizada —Él alzó la cabeza y la miró con atención—. ¿Pasa algo?

—Tengo hambre —mintió.

—¿Quieres cenar algo en serio o tonteamos?

—Prefiero tontear.

—Perfecto, porque hay un pastel de naranja que nos está esperando en la nevera —repuso él con una sonrisa pícara—. Si quieres, sirvo también unas copas de vino.

—Suena como un plan en toda regla. —Ella se apartó—. Voy a pegarme una ducha rápida mientras lo preparas todo.

—Puedo acompañarte… —propuso él con voz dulzona.

Se lo pensó de verdad. Una ducha junto a Poncho sonaba muy bien. Podía imaginarse los cuerpos de ambos enjabonados, restregándose el uno contra el otro y sintiendo su piel resbaladiza bajo la palma de sus manos… Y el agua cayendo cálida sobre sus cabezas mientras se besaban con pasión…

«Joder, ¡qué calor!...».

—Mejor no —exclamó, desterrando aquellos pensamientos—. La ducha es diminuta y apenas cabríamos los dos.

Él hizo un gesto de frustración.

—Entonces, la próxima vez dormimos en mi casa. Mi ducha es del tamaño de un campo de fútbol…

—Hecho —sonrió, y se alejó a toda velocidad camino del baño.

Mientras el agua caliente se derramaba sobre ella y se enjabonaba con gel, hubo de reconocer que Poncho conseguía que cada centímetro cuadrado de su piel se erizara. No pudo evitar pasar las manos por su cuerpo, deteniéndose en sus enhiestos pezones, en su vientre y en su sexo. Lo sentía hinchado y húmedo, preparado para cualquier cosa. Se rozó el clítoris con la punta de los dedos y una sacudida la recorrió de arriba abajo. Estaba muy muy excitada.

Habían pasado quince días desde que se acostaron y ansiaba volver a repetir la experiencia.

Se dio prisa en secarse. Se puso un breve pijama de seda negro compuesto por una blusita y unos pantaloncitos cortos. No se había mojado el pelo y lo dejó suelto sobre sus hombros.

Él la estaba esperando sentado en el sofá. Se había quitado los zapatos, pero conservaba el resto de su ropa. Cuando la vio salir, la contempló apreciativamente.

—Estás muy apetecible. —Se incorporó y cogió una de las copas de vino de la mesita. Se la tendió—. Brindo por la mujer más adorable del mundo y por la suerte que tengo de que una diosa semejante se haya fijado en un simple mortal como yo. —Alzó su propia copa con una mueca burlona en el semblante.

Ella tuvo que reírse. Él siempre decía esas cosas absurdas, pero las hacía sonar como si fueran la verdad más verdadera del mundo mundial. Se llevó la copa a los labios y dio un gran trago. Estaba bueno de verdad.

—Voy a darme una ducha también —dijo él —. ¿Me esperas?

—¿Qué remedio? Es mi casa. No puedo ir a ningún lado. —Hizo un gesto de fingido desdén con la mano.

Él dejó su copa sobre la mesa y se dirigió hacia ella amenazadoramente.

—Eres malvada, pero en cuanto salga del baño y te pille te vas a enterar. Te voy a castigar —gruñó.

Estela se echó a reír y trató de huir, pero al darse la vuelta, de alguna manera, sus pies se enredaron uno en el otro. Él la sujetó por el talle impidiendo que terminara en el suelo, pero la mala suerte quiso que la copa de vino que ella todavía sostenía en la mano se agitara con violencia y que su contenido acabase sobre su inmaculado polo blanco.

—¡Joder! —exclamó él.

Estela se retiró y contempló su obra horrorizada. La mancha violácea era enorme. Y no solo enorme, era algo así como… ¿En serio? Ladeó la cabeza para verlo mejor y la incredulidad se apoderó de ella. ¡No podía ser verdad! El vino tinto había dibujado una figura sobre la prenda con forma de algo similar a… ¡un pene gigante! No tardó en echarse a reír a mandíbula batiente. Le miró a los ojos y al ver su apariencia consternada, las carcajadas se hicieron mayores. El pene de vino. Su cara. El pene de vino. Su cara… ¡Imposible parar de reír! Gruesos lagrimones brotaron de sus ojos. Se llevó las manos al estómago y se dobló por la mitad mientras seguía riendo como una histérica.

—¿De verdad es tan gracioso? —cuestionó él con cierto tono de comicidad.

—Mí… mírate… en el esp… espejo —hipó ella. No pudo seguir hablando porque un nuevo ataque de hilaridad se lo impidió.

Poncho, con la frente arrugada por la incomprensión, se alejó camino del baño y encendió la luz. Solo un instante después se asomaba por la puerta. Su cara era todo un espectáculo.

—¿En serio me tiras una copa de vino encima y sale una polla?

Ella volvió a estallar en risas.

—Es una puta polla… —masculló él asombrado.

Y lo era. Desde la punta del glande a los testículos… Estela no podía parar de reír.

—No me jodas… —seguía murmurando él, atónito.

—Ay, por favor… —balbuceó ella—. Si lo llego a hacer a propósito, no sale… —La voz le salía estrangulada. Se secó las lágrimas que rodaban por sus mejillas.

—Es que tiene hasta unas cuantas salpicaduras muy traicioneras aquí. —Se señaló él la zona de la parte superior, la más similar a la punta.

Ella se acercó y miró con atención donde él apuntaba. Era verdad. El pene violáceo parecía estar eyaculando. Prorrumpió en nuevas risas. Él también soltó una carcajada.

—Confiesa que querías que me quitase el polo y no sabías cómo hacerlo. —La sujetó por la cintura y la pegó contra su cuerpo.

—¡Vade retro, satanás! —emitió un gritito, empujándole del pecho y tratando de que la mancha con forma de falo no la rozase—. Así sin protección ni te me acerques que ese monstruo es capaz de preñarme —exclamó, pretendiendo estar asustada.

—Espera. Todo tiene solución. —La soltó y, de un rápido movimiento, se quitó el polo y lo arrojó a un lado—. Ya está. Ya no hay peligro de embarazo no deseado.

Una risa seguía flotando en los labios de ella cuando se dejó abrazar por él. La carne desnuda de su pecho la envolvió. Estuvo a punto de soltar un gemido de placer al sentir su ardiente piel contra su fina camisola. La hebilla de su cinturón se pegó a su vientre desagradablemente y en silencio deseó que él se deshiciera de toda la ropa.

—¿No te ibas a duchar? —murmuró.

Él enterró ambas manos en su melena, hundiendo los dedos en su cuero cabelludo de un modo muy sensual. La obligó a acercar su rostro al suyo y la besó un par de veces con suavidad.

—Sí —jadeó contra su boca—. Voy a ducharme. No tardo nada. —Con extrema lentitud, bajó una de sus manos, cogió uno de los finos tirantes de su breve camisa y tiró de él—. Esto te sobra —susurró. Luego siguió bajando hasta que sus dedos rozaron el bajo del minúsculo pantalón—. Y esto también.

La combinación de esas ardientes palabras y su audaz caricia hicieron que Estela se estremeciese. El calor de la palma de su mano traspasó el tejido del pijama sin dificultad.

—¿A qué esperas para quitármelo? —Se apretó contra él.

—¡Joder! —protestó, separándose de ella. El bulto que se había formado en su pantalón era más que apreciable—. Me vas a matar. Tardo tres minutos. No, mentira… —La contempló de arriba abajo mientras se lamía el labio inferior—. Uno y medio.

Y se dio la vuelta a toda velocidad camino del baño. Estela todavía no había tenido tiempo de moverse ni un centímetro cuando escuchó el agua de la ducha corriendo.

Con los nervios a flor de piel, accedió a su petición y se quitó el pijama, quedándose desnuda. Apartó la sábana de la cama y se tendió sobre el colchón. No se molestó en cubrirse. Estaba contenta con su cuerpo y no sentía ningún pudor a la hora de mostrarlo. Además, él ya la había visto así con anterioridad.

El grifo de la ducha enmudeció y su corazón se desbocó. Giró la cabeza y agudizó el oído. Él no podía tardar mucho más… Se sentía un tanto imbécil, tan ansiosa y cargada de anhelo. Nerviosa, incluso.

«Haz el favor de serenarte. Ni que fuera la primera vez que estás con un hombre. Pareces gilipollas», se amonestó con severidad.

Pero de nada sirvieron esas palabras. Según iban transcurriendo los segundos, su respiración se fue tornando más y más trabajosa. Y la humedad entre sus muslos se hizo más evidente. Agarró la sábana sobre la que yacía con ambas manos, estrujándola.

Entonces él apareció.

Desnudo y húmedo, como si no se hubiera molestado en secarse. Algunas gotas se desprendían de su cabello y aterrizaban sobre sus hombros para rodar hacia su pecho. La mirada de Estela, no obstante, no se detuvo ahí y siguió bajando, pasando rápidamente por su firme abdomen hasta llegar a su erección.

Sí, estaba igual de excitado que ella.

Quizá más.

—¡Por Dios! —exclamó él, deteniéndose en seco a los pies de la cama y comiéndosela con los ojos—. Así no se puede. ¿Cómo voy a poder controlarme si te presentas así? —preguntó con voz áspera.

—¿Y quién dice que te controles?

—Nadie —rugió.

Ella se incorporó sobre los codos y ladeó la cabeza, muy consciente de que, en aquella postura, el tatuaje de su cuello destacaba mucho más. Esa sugestiva rosa azul y negra que a él le atraía y le ponía a cien.

—Tu expresión lo dice todo…

—¿Qué dice? —preguntó él en voz baja.

—Dice… quiero hacerte mía. Quiero recorrer todo tu cuerpo con mis manos y con mi boca… Quiero comerte entera… —susurró con un tono que no dejaba lugar a equívocos sobre cuáles eran sus propios deseos—. Quiero penetrarte una y otra vez hasta que grites mi nombre mientras me corro dentro de ti… ¿Tengo razón?

Él soltó un estertor febril. Los ojos de ella se dirigieron veloces a su entrepierna que acababa de adquirir la consistencia de una roca, antes de volver a mirarle a la cara.

—Tienes… razón —repuso él—. Ábrete de piernas —le ordenó con brusquedad.

Aparentemente, la diversión se había acabado.

Estela apenas vaciló. De manera seductora, separó los muslos y se mostró a él en todo su esplendor. Las pupilas de Poncho se dilataron ante aquella visión. Gruñendo, se aproximó a ella con una expresión feroz en el semblante.

—¿Qué vas a hacer? —le preguntó, entrecerrando los ojos—. ¿Me vas a comer?

—Entera —dijo él entre dientes.

Y sin más preámbulos, se arrodilló en el suelo frente a la cama. Sus manos tiraron de sus tobillos, acercándola más al borde. Luego le sujetó las rodillas y la forzó a separarlas más. Sus miradas se cruzaron. Los oscuros iris de él fulguraban cargados de anticipación y la respiración de Estela se aceleró, notando cómo sus pezones se endurecían expectantes.

Poncho no tardó en hundir la cara entre sus muslos. Justo antes de entrar en contacto con su piel, emitió un jadeo que reverberó en su delicada carne y la hizo suspirar de deleite. Y entonces…, por fin, su lengua separó sus ardientes y húmedos pliegues y ella arqueó la espalda y se aferró a las sábanas con frenesí, ofreciéndose a él sin reparos. La lamió a conciencia, saboreándola como un náufrago sediento, sabiendo el modo exacto en que debía hacerlo para llevarla al clímax más rápido. Pronto, Estela pudo sentir su boca sobre su clítoris, más hinchado y endurecido que de costumbre. Y se tensó, esperando lo que estaba por llegar. Él no se demoró. Lo succionó y lo rozó con los dientes, convirtiendo sus gemidos en gritos.

—¡Dios!

A pesar de que no podía verlo y la excitación opacaba sus sentidos, estuvo segura de que él había esbozado una sonrisa al escucharla balbucir aquello. No pudo pensar más porque Poncho, sin dejar de estimularla con la boca, acercó una mano y con extrema lentitud, separó sus pliegues y la penetró con dos dedos. Ella se retorció sobre el colchón, pero él la mantuvo quieta, apoyando su otra mano contra su vientre.

A las puertas de alcanzar el orgasmo, abrió los ojos y trató de centrar la vista en algún lugar determinado, pero las sensaciones que recorrían su cuerpo eran tan intensas que volvió a cerrarlos y se dejó llevar. Pudo notar cómo las paredes de su sexo comenzaban a dilatarse y a contraerse y un calor ardiente inundó su vientre. Él se empleó más a fondo con sus dedos y con su lengua hasta que violentos espasmos la sacudieron y millares de lucecitas blancas danzaron ante sus ojos. Un profundo y potente gimoteo brotó de su garganta.

Temblorosa y completamente saciada, mientras los últimos temblores recorrían sus extremidades, apenas fue consciente de que él se apartaba de ella y se tumbaba a su lado. Tardó en recobrarse. Todavía no había recuperado el aliento cuando giró la cabeza y se encontró con su mirada oscura cargada de pasión.

La besó en los labios con suavidad.

—Sabes a mí —murmuró casi sin voz antes de cobijarse en sus brazos, dejándose abrazar.

Él no dijo nada. Solo la apretó contra su cuerpo.

Estela notó su vibrante erección incrustándose contra su estómago. Estaba muy excitado. Ella también. A pesar de que acababa de correrse, el fuego que corría por sus venas no se había apagado. Con languidez, acercó la mano a su miembro y lo rodeó con los dedos, apretando sin piedad.

Él gimió.

El enardecimiento de Estela fue en aumento. Se aferró a él con fuerza para poder sentir cada músculo, cada protuberancia, cada hueco de su cuerpo contra el de ella con más intensidad

—Me pones a cien —gruñó él, enterrando la cara en su cuello y mordisqueándoselo al tiempo que recorría su figura con una de sus manos.

—Cállate y fóllame —ordenó ella con voz entrecortada, enroscando las piernas a su cintura.

Y Poncho, que era un hombre muy obediente, no se hizo de rogar.

Veintiuno

Abrió un ojo y lo primero que hizo fue palpar el colchón, pero solo halló la cama vacía a su lado. Gruñó, decepcionado. Tenía ganas de abrazarla y besarla. Quizá, incluso, de llegar algo más lejos si la cosa iba a más… Sí, después del polvo de la noche anterior, mejor dicho, de los polvos —fueron dos—, el mejor despertar y, sin duda, la guinda del pastel, habría sido un revolcón mañanero.

La buscó con la mirada mientras se desperezaba. El apartamento era tan diminuto que tardó solo una milésima de segundo en encontrarla. Estaba sentada en el suelo frente al sofá, delante de su portátil. Parecía muy concentrada en la pantalla.

La contempló largo y tendido, aprovechando que ella no era consciente de su escrutinio. ¡Joder… qué preciosa estaba! Sin maquillaje, sin peinar, sin artificio alguno. Se había puesto ese breve pijamita de seda que él le pidió que se quitara la noche anterior y llevaba el pelo suelto. Lo tenía larguísimo; le llegaba casi hasta cintura. Poncho sonrió perezosamente al recordar cómo sus manos se habían enredado en sus mechones mientras ella gritaba de pasión. Cómo, al tenderse sobre él, le había envuelto con aquella gloriosa melena tan suave como la seda…

«¡Para!», se ordenó a sí mismo al percatarse de que su miembro comenzaba a aumentar de tamaño. No era el momento…, aunque, en realidad, ¿por qué no? Se llevó una mano a la entrepierna. No le hacía falta tocarse para saber que estaba excitado. La observó a través de las pestañas con el hambre desbordándose por sus ojos.

—Ni hablar —dijo ella sin mirarle, sorprendiéndole—. Sé lo que quieres, pero estoy ocupadísima ahora mismo, así que, o te aguantas las ganas hasta que termine esto o te haces un trabajito manual.

Poncho elevó los ojos al techo antes de enterrar la cara en la almohada y soltar un lamento con el que trató de ventilar su frustración.

—Qué pérfida eres —le dijo un par de segundos después, alzando la cabeza—. ¿Cómo sabías que estaba despierto?

—Mis oídos todavía pueden reconocer la diferencia entre un hombre que ronca de uno que no lo hace. Dejaste de hacerlo hace unos diez minutos, por lo que supuse que ya no dormías.

Poncho frunció el ceño. ¿Él roncaba? ¿De verdad?

—Vale, roncar, roncar, tampoco —continuó ella, mirándole de frente—. Digamos que lo que haces es respirar fuerte.

Él se incorporó en la cama y le hizo un gesto invitador con la mano.

—¿No quieres unirte?

—Estás muy apetitoso por la mañana, pero quiero terminar una cosita antes —repuso, y parecía haber verdadero pesar en su tono.

—¿Qué haces? —preguntó con curiosidad. Se levantó y buscó sus calzoncillos, ignorando su erección.

—Estoy retocando las fotos de ayer. Bueno, un par. Quería ver cómo habían quedado. —Volvió a mirar la pantalla.

—¿Y?

—Míralo tú mismo y me dices qué opinas.

Poncho se acercó y se sentó en el suelo a su lado. No pudo evitar inclinarse y depositar un beso sobre su coronilla antes de concentrarse en el portátil.

En la pantalla aparecía él detrás de unas pompas de jabón, por lo que su rostro se veía un poco distorsionado. Lo curioso era que, en la burbuja que le tapaba la mejilla derecha, se reflejaba la imagen de ella tomando la foto.

—Me gusta —murmuró, ciertamente fascinado.

—Tu móvil hace unas fotos superbuenas, la verdad. Apenas he tenido que retocarlas. Mira esta. —Abrió otra de las fotos y se la mostró.

Era un selfi de ambos. Aparecían rodeados por una gran cantidad de pompas de jabón que habían captado el sol de la tarde y refulgían tornasoladas. Ella sonreía y le miraba de reojo. Su expresión era de puro deleite. Él la contemplaba como si no hubiera otra cosa en el mundo que contemplar y también sonreía feliz. Los sentimientos le rebosaban por los ojos. Estaba tan claro lo que había entre ellos en esa imagen que Poncho se quedó quieto, sin poder apartar la vista, muy consciente de la presencia de ella a su lado.

—Tú también lo ves, ¿verdad? —le preguntó en voz baja.

—La luz era muy buena —respondió ella con vaguedad—. Por eso las pompas han salido así.

—No hablo de las pompas —musitó.

Estela guardó silencio.

—No hablo de las pompas —volvió a repetir, mirándola y tratando de suscitar algún tipo de reacción ella.

—Como te he dicho, tu móvil es muy bueno y la luz era genial —replicó, echándose el pelo hacia atrás con un ademán nervioso.

Luego se puso de pie con rapidez, huyendo de su inquisitiva mirada, y trató de alejarse, pero él la sujetó por la muñeca, obligándola a detenerse.

—¿Huyes? ¿Cobardemente?

Ella giró la cabeza.

—¿Y si es así, qué vas a hacer? —le provocó.

—¿Besarte hasta que aceptes lo que sientes por mí? —la espoleó.

—Antes muerta…

Se sostuvieron la mirada durante lo que pareció una eternidad. Ella consiguió mantener la sonrisa en la boca todo el tiempo. Sus ojos no reflejaban nada. Poncho terminó por claudicar y la soltó. Era testaruda, pero él tenía todo el tiempo del mundo.

—¿Has hecho café? —Cambió de tema, poniéndose de pie.

—He hecho café y te he lavado el polo —respondió ella—. Ahora está en la secadora, no creo que tarde en estar seco.

—¡Dios mío! Qué mujer más eficiente —bromeó él—. Si sigues así, voy a terminar enamorándome de ti

—¿Acaso no lo estás ya? —le lanzó con una mueca maliciosa.

«Es perversa», se dijo mientras la seguía.

Sin embargo, sus palabras se acercaban bastante a la verdad. Quizá amor fuese un término demasiado grande, pero estaba claro que lo que había empezado a sentir por ella era mucho más que lo que había sentido nunca por ninguna otra mujer.

—¿Quieres comer algo? Tengo galletas, creo… —Le ofreció mientras abría uno de los armarios superiores de la cocina.

—No. No tengo hambre —respondió. Al menos, de comida no. Se entretuvo en repasar su sensual figura con avidez, deteniéndose en sus caderas y en sus desnudos muslos. No pudo evitar decirlo en voz alta—. Al menos, no de comida.

Ella se dio la vuelta. Había encontrada el paquete de galletas.

—Eres insaciable.

—De ti, sí.

—¿Me dejas tomarme el café?

—Por supuesto, soy un caballero, ante todo.

Estela le sonrió. Luego cogió dos tazas y vertió el negro líquido en ellas. Le tendió una. Ella se puso una cucharadita de azúcar en la suya.

Se quedaron de pie en la diminuta cocina, apenas separados por un metro, sorbiendo su café y mirándose de vez en cuando.

—Me gusta lo que llevas puesto —rompió él el silencio al fin.

—Pues anoche me pediste que me lo quitara.

—Me gusta que lo lleves puesto por las mañanas, por las noches te prefiero sin nada —aclaró, alzando ambas cejas con cierta desvergüenza.

—Es usted un poco pervertido, señor Álvarez —canturreó ella, abriendo el paquete de galletas y sacando una. La mordió y un par de migas se quedaron adheridas a la comisura de sus labios.

—¿Señor Álvarez? No me llames así. Me recuerda a mi padre —protestó él, acercándose y retirándole los restos de galleta con el pulgar.

—Suena mal… tienes razón. Aunque Poncho… —Arrugó la nariz, desencantada—. No me pone nada gritar tu nombre mientras lo estamos haciendo. No puedo. Es superior a mí. —Hizo un gesto exagerado, agitando las manos en el aire—. Poncho… Ahhh sí, Poncho… Puf, que no, que no puedo.

—A mí me da igual lo que grites, mientras grites. —Le lanzó una sonrisa perezosa antes de sujetarle la mano, en la que todavía conservaba media galleta, y llevársela a la boca. Le dio un mordisco—. Llámame como quieras.

—Joder, es que si te llamo Alfonso me suena muy monárquico, como si estuviera follando con un rey del siglo XIX. Tampoco puedo.

Poncho estuvo a punto de atragantarse. Soltó una risa ronca

—No me importaría en absoluto que me llamaras amor o cariño… —repuso, bebiendo un sorbo de café.

—Pero ¿qué dices? Menuda cursilada —se rio ella con mordacidad—. Y ya de paso, tesorito o corazoncito…

—Naaa… Con el nivel que tengo en la cama me puedes llamar maestro… eso estaría genial. Que cuando te vayas a correr empieces a gemir… Oh… sí, maestro… —empezó a jadear y a poner cara de excitación.

Ella se le quedó mirando con fingida repugnancia y le pegó un suave puñetazo en el hombro.

—También puedo llamarte Pon. Como los muñequitos esos de Pin y Pon… —propuso al tiempo que alzaba una ceja—. O Cho… Sí, eso suena muy oriental. —Puso cara de estar reflexionando—. La verdad es que los asiáticos me ponen…

Poncho no esperó más. Dio un paso y la arrinconó contra la encimera.

—En realidad, cuando vas a correrte siempre gritas lo mismo…

Ella frunció el ceño, confusa. Y él bajó la cabeza, deteniéndose a un milímetro escaso de su boca.

—Siempre gritas: Dios... —susurró—. Sigue haciéndolo…

Y acalló su protesta con un beso largo y profundo. Beso que podría haberse convertido en algo más, si un estridente pitido no los hubiera interrumpido.

—Es la secadora. Ha acabado. —Ella le empujó del pecho, sin aliento. El beso, al parecer, no la había dejado indiferente.

—¡Qué oportuna! —masculló él, apartándose. Vació el contenido de su taza de un último sorbo. El sabor amargo del café le llenó el paladar.

—Tu polo ya está seco —dijo ella. Se había agachado para abrir la puerta del aparato que estaba a su espalda—. No ha tardado na… ¡Madre mía! —exclamó súbitamente—. ¡No me lo puedo creer! ¡Ay, Dios!

—¿Qué pasa? —inquirió él, alarmado, al escuchar su tono consternado.

Estela se incorporó. Sus ojos estaban abiertos como platos y una mueca extraña se dibujaba en su cara. Se mordía los labios. Poncho no consiguió discernir si trataba de contener una sonrisa o un lamento.

—Esto es lo que pasa —dijo en voz baja.

Le mostró la prenda que acababa de sacar de la secadora. Era su polo blanco.

Mejor dicho, fue su polo blanco. Ahora, solo le valdría a un niño de unos cinco años como mucho.

Su mente fue incapaz de reaccionar de inmediato. Se lo quedó mirando como un estúpido sin comprender lo que había pasado. La frase más tonta le salió de la boca.

—La mancha sí que se ha quitado…

Ella, al escucharle decir aquello, no pudo contenerse más y rompió a reír. Ni siquiera intentó disimularlo. Las carcajadas sacudieron su cuerpo de manera espasmódica.

—Sí, eso… sí —logró farfullar.

Poncho extendió las manos y cogió el polo, bueno, lo que quedaba de él, y lo alzó en el aire. El tamaño se había reducido a la mitad.

—Podría servirle a mi sobrina Sira —elucubró, pensativo, antes de volver a mirarla. Un par de lagrimones le rodaban por las mejillas y su risa inundaba el diminuto apartamento.

—Lo… siento… mu… mucho —tartamudeó ella—. No sé… qué ha podido pa… —Otra carcajada la interrumpió—. ¿Le tenías… cariño al polo?

—No especialmente —repuso él. La risa de ella era contagiosa y no pudo evitar que sus labios se curvaran hacia arriba.

—Te… compensaré… —dijo. Comenzó a abanicarse las acaloradas mejillas con las manos mientras trataba, a duras penas, de controlar su hilaridad.

—Contigo todo funciona así —murmuró él, meneando la cabeza y elevando la vista al techo. Una suave risa brotó de su boca.

—¿Así, cómo? —inquirió ella. La diversión burbujeaba en su voz.

—De modo desastroso y loco.

Ella volvió a mirar la arruinada prenda y se mordió los labios.

—Lo siento —dijo sin sinceridad alguna. Pestañeó varias veces con coquetería—. ¿Me perdonas? Si me perdonas, te doy una galletita. —Sacó una del paquete y la agitó frente a su cara.

—¿Como a un perrito? ¿Tengo que hacer guau?

—No hace falta. Con que me lamas de vez en cuando me conformo…

Entonces él se acercó más a ella, eliminado la distancia que los separaba y, con extrema lentitud, bajó la cabeza y le acarició los labios con la lengua. La sintió estremecer.

—¿Así? —musitó junto a su boca.

—Exacto —respondió ella. Y antes de que él hubiera tenido tiempo de retirarse, se apartó y le introdujo la galleta en la boca—. Toma. Buen chico.

La sorpresa le impidió no aceptarla. Los ojos de Poncho chispearon divertidos mientras masticaba.

—Eres un poco cabrona, ¿no?

—Pero solo un poquito —dijo con una especie de pucherito. Volvió a mirar el encogido polo y una nueva carcajada emergió de su garganta.

—Te perdono si me prestas una camiseta —dijo él con magnanimidad.

Estela, que estaba a punto de llevarse una galleta a la boca, se detuvo de repente y sus facciones se tornaron serias.

—¡Joder! —exclamó, frunciendo el ceño. Le miró con cierta impotencia.

Él alzó las cejas y la interrogó con la mirada.

—No tengo camisetas —se disculpó ella, encogiéndose de hombros—. La verdad es que apenas me traje ropa de Inglaterra —explicó—. Poco a poco he ido completando mi guardarropa, pero camisetas no he comprado. —Hizo una pausa y se llevó una mano a la frente—. Quizá Carla se haya dejado alguna. Voy a mirar.

Poncho, que había abierto la boca para preguntarle cómo era posible que no tuviera nada que prestarle, volvió a cerrarla y se rascó la nuca, confuso. La siguió de cerca camino del dormitorio.

—En el cajón de abajo hay algo de ropa de Carla que todavía no se ha llevado. Espero encontrar alguna cosa que te sirva —iba murmurando ella.

—Yo también —repuso, esperanzado.

Estela se arrodilló en el suelo y rebuscó entre las piezas de ropa del cajón. Su expresión era triunfante cuando se dio la vuelta con un par de camisetas en las manos. Una, morada y la otra, negra.

—¡Tarán! Estás salvado. Quizá te queden un poco justas, pero hasta tu coche llegas sin problemas.

Él asintió, aliviado. Menos mal. Algo positivo.

Todavía se estaba felicitando a sí mismo por su suerte cuando una exclamación ahogada llegó hasta sus oídos.

—Ups… Eh… Quizá no te sirvan —dijo ella con una curiosa expresión en el rostro.

—¿Por?

Se acercó a la cama donde Estela acababa de extender ambas prendas. Se las quedó mirando. Un segundo. Dos. Tres, quizá. Pestañeó sin poder creer que aquello fuera cierto.

En la morada, en enormes letras blancas sobre el pecho, se podía leer: Discover your CLITORIS. En la negra, también en letras blancas gigantescas, aparecía la frase: THIS BITCH BITES BACK!

Poncho alzó la cara y contempló a Estela cuyas facciones estaban distorsionadas en una mueca mezcla de incredulidad y de regocijo.

—Esto no puede ser verdad —gimió en voz baja—. ¿No hay otras?

Ella negó con energía. Se había llevado una mano a la boca y pugnaba por no volver a estallar en risas.

—¿Me quieres decir que solo tengo la opción de salir a la calle con una camiseta en la que pone Descubre tu clítoris o una en la que pone Esta zorra devuelve el mordisco! —Poncho comenzó a menear la cabeza a un lado y al otro. Toda la situación se había convertido en algo surrealista.

—Lo siento —dijo ella con vocecita—. Siempre te puedo dejar uno de mis vestidos bandage5, o una de mis blusas de volantes… —ofreció. Los ojos le brillaban llenos de jocosidad.

—Tengo la sensación de haberme transportado de alguna manera a una película de Almodóvar —dijo él, todavía demasiado perplejo para reaccionar de ningún modo.

—Si fuera tú me decantaría por la del clítoris —le animó ella. En la última sílaba su intento de mantenerse seria fracasó estrepitosamente y una risa brotó de su garganta.

Él siguió observando ambas camisetas con los ojos abiertos como platos. Al cabo de un par de segundos, la comicidad de la escena le alcanzó a él también y empezó a reírse. Su risa ronca y profunda se mezcló con la de Estela, más aguda y cantarina.

—Te juro… que no hay ninguna cámara oculta —balbuceó ella. El ataque de risa la llevó a tenderse sobre la cama mientras se sujetaba el costado con la mano derecha—. Lo mejor de todo es tu cara…

—Eres bastante capulla, riéndote de mí así, sin avergonzarte —pretendió regañarla. Se tiró en el colchón a su lado.

Ella volvió a soltar otra carcajada y agitó las piernas en el aire.

—¿Todavía tienes tiempo de reñirme? ¿No estás muy ocupado descubriendo tu… clítoris? —La risa transformó la última palabra en algo casi ininteligible.

Poncho cerró los ojos. Una amplia sonrisa se dibujaba en su boca.

—¿De dónde ha sacado tu amiga esas camisetas? —preguntó al cabo de unos instantes.

—Yo qué sé. Ni me lo preguntes. Por lo menos no son diminutas, creo que las usaba para dormir. Carla es así de especial. —Estela soltó un suspiro divertido. Parecía algo más calmada—. ¿Cuál te vas a poner?

—Tengo claro que la del clítoris no —repuso él y, apoyando la cabeza en su brazo flexionado, se encaró con ella.

—Cobarde… —le lanzó, imitándole y tendiéndose de lado para quedar frente a frente a con él.

—Ehhh, la de la zorra que devuelve el mordisco es también arriesgada —protestó.

—Pero solo si te cruzas con alguien que hable inglés.

Estaba tan guapa, con los ojos relucientes, el rostro sonrojado por el entusiasmo y despeinada, que Poncho no pudo reprimirse. Le pasó la mano por detrás de la nuca y la atrajo hacia él. Su boca encontró la suya y dejó que ambas se fundieran en un beso. Dulce, suave, húmedo, sensual…

—Sabes lo que siento por ti, ¿verdad? —murmuró, apartándose unos milímetros.

Ella le miró con fijeza, sin decir nada. Se había quedado muy quieta y una pequeña sombra había acudido a sus ojos.

Poncho sabía que acababa de cagarla. Estela no estaba preparada de ningún modo para aceptar hablar de eso y él lo había sabido todo el tiempo. No entendía qué maldito bicho le había picado para llevarle a confesar aquello. Siempre que hablaban de sus sentimientos lo hacían de broma, con ironía y una pizca de cinismo. Sin comprometerse demasiado. Esa vez, él había sido serio, mucho.

«¡Mierda!».

No tuvo tiempo de decir nada más. Su móvil comenzó a sonar con insistencia, rompiendo la incómoda situación que se había creado entre ellos. Con reticencia y sin apartar la mirada del hermético rostro de ella, se incorporó y se acercó a sus pantalones que yacían en el suelo. Sacó el aparato del bolsillo.

Su madre. Joder, lo que le faltaba.

—Sí —respondió, lacónico.

—¿No habrás olvidado que hoy comemos juntos?

Cerró los ojos. Por supuesto que lo había olvidado.

—No. No. Lo tengo muy presente. En una hora estaré ahí.

—Bien. Te esperamos. —Y sin más, colgó.

Se quedó unos segundos con el teléfono pegado a la oreja. Le hubiese encantado poder anular aquel compromiso que tenía con sus padres y pasar el día con Estela. Maldijo en silencio.

Se dio la vuelta. Ella había recuperado su aplomo y el buen humor que la confesión de él le había robado minutos antes. Le sonreía, como si nada la hubiese molestado.

—¿Te vas? —le preguntó, poniéndose en pie.

—Como con mis padres. Y antes, tengo que ir a casa a ducharme y a cambiarme de ropa. Lo de la comida me apetece tanto como que me saquen una muela, pero no puedo escaparme —rezongó—. ¿No quieres venir conmigo? —propuso, esperanzado. Era una completa locura, pero la invitación surgió de su boca de repente.

—¿Estás mal de la cabeza? —se rio ella—. A tu madre le daría un ataque si me viera aparecer.

Él se acercó a ella, que iba camino de la cocina, y la abrazó por detrás, hundiendo la cara en su nuca.

—Me da igual. No me apetece nada separarme de ti —susurró, restregándose contra ella—. El estar contigo unas horas más bien vale cualquier ataque que pueda sufrir mi madre.

—¡Qué mal hijo! Cría cuervos… —Se desasió de su abrazo con suavidad y se dio la vuelta—. Tienes que ser un niño bueno y cumplir con tus papás.

Él puso una expresión cariacontecida y frunció los labios, intentado darle pena.

—Esas cosas no funcionan conmigo. Soy dura como el pedernal. —Agitó la cabeza con energía mientras cruzaba los brazos sobre el pecho.

—Me tratas fatal.

—Quejica.

—En fin, tú misma —capituló él, girándose—. Una espléndida comida en casa de Alfonso Álvarez y Carmen de Luis, amenizada por reproches y críticas. Tú te lo pierdes —terminó.

Se agachó y cogió sus pantalones. Se los puso. Luego se acercó a la cama y, sin vacilar, agarró la camiseta elegida. De un rápido movimiento se la metió por la cabeza. Le estaba algo estrecha; la tela elástica se ajustó a su tórax y abdomen, envolviéndole como un guante.

—¿Y? —Se presentó ante ella con los brazos en alto.

Estela entornó los ojos y fingió examinarle desde todos los ángulos. La barbilla le temblaba ligeramente mientras trataba de contener la risa.

—Monísima —sentenció, alzando el pulgar de la mano derecha.

Él no quiso ni mirarse al espejo. Imaginaba que tenía un aspecto ridículo, pero imaginar era cien mil veces mejor que saber, así que, contento con su ignorancia, se acercó a ella y la abrazó. Depositó un beso sobre la punta de su nariz. Ella seguía intentando reprimir una carcajada.

—Soy un hombre muy seguro de mí mismo. No me importa nada mi aspecto.

—Pero, ¿qué dices? Si estás hecha un bellezón, mi zorrita… —se mofó ella, apartándose y dándole un azote en el trasero—. Si te muerdo, ¿me devuelves el mordisco, nena?

—No me tientes, no me tientes… —masculló, sin dejarse provocar—. Luego te llamo. —Se puso los zapatos y se encaminó a la puerta.

Ella asintió. Justo un instante antes de que él agarrase el tirador, se acercó a él y enroscó los brazos en torno a su cuello. Le besó con ganas, pillándole por sorpresa.

—¿Y esto? —preguntó él una vez que se separaron.

—Esto es porque me das penita por la camiseta.

—No creas que te vas a librar de compensarme con un beso y nada más. Ya iré pensando mi venganza…

Luego le envió una mirada pesarosa antes de abandonar el apartamento. Ella le lanzó uno de esos besos a lo Marilyn que tanto le gustaban antes de cerrar la puerta.

Bajó las escaleras del edificio con ligereza. A pesar de que le esperaban unas horas de hastío con su madre que, probablemente, le recriminase miles de cosas, estaba de buen humor, de muy buen humor. Tanto era así, que se olvidó de la absurda camiseta que llevaba puesta. Incluso silbó una melodía mientras andaba por la acera camino del garaje donde tenía aparcado el coche. No había mucha gente por la calle. Se cruzó con un par de personas que ni siquiera le miraron o si lo hicieron, él ni se dio cuenta. Estaba claro que el mensaje de la camiseta no era para tanto.

Casi había llegado al parking, cuando una mujer de mediana edad se interpuso en su camino. Se hizo a un lado con cortesía para cederle el paso.

—¿Poncho Álvarez?

Levantó la cabeza, sobresaltado.

Se le desencajó la mandíbula al reconocerla.

¿En serio? ¿Su profesora de inglés del instituto?

La vida no podía ser tan cruel.

Se puso rojo. Nunca antes se había puesto tan colorado. Lo notó hasta en sus orejas que comenzaron a arderle.

Los desorbitados ojos de Ms. Shaw estaban clavados sobre la camiseta. La frase blanca sobre el tejido negro destacaba estruendosamente. Enorme y amenazadora, como si todo a su alrededor hubiera desaparecido y solo existieran aquellas cuatro palabras: THIS BITCH BITES BACK!

—Eh… Ah… Buenos días, Ms. Shaw —logró decir. Se metió las manos en los bolsillos porque no sabía qué hacer con ellas y se sintió como aquel día en el que ella le pilló fumando dentro de un armario.

—Cuánto tiempo —le dijo con su característico acento británico, alzando la mirada por fin. Sus ojos seguían siendo los mismos, de un inesperado color violeta, aunque su rostro estaba más avejentado y cubierto de finas arrugas.

—Sí, sí… Mucho tiempo. ¿Está usted… bien? —tartamudeó.

—Muy bien. Gracias. ¿Y tus padres? ¿Están bien? —La mirada de ella volvió a descender hasta su pecho, como si fuera atraída por una fuerza todopoderosa.

«Tierra, trágame y escúpeme a dos calles de aquí», rogó él en silencio.

—Muy bien, gracias —respondió.

—¿Vives por aquí?

—No. No. He venido a ver a… un amigo —repuso vacilante.

Nada más decir aquello se dio cuenta de que ella lo había malinterpretado. Una mueca comprensiva apareció en su boca. Asintió con aprobación.

—No sabía que tú… quiero decir… en el instituto tú… —Agitó el brazo—. Es igual. Me alegra saber que no te ocultas. —Le hizo un pequeño guiño—. Bienvenido al colectivo —concluyó con una amplia sonrisa.

Poncho se quedó paralizado mientras intentaba asimilar lo que ella acababa de decir. En sus años de instituto se rumoreaba que Ms. Shaw era lesbiana y que tenía novia, pero él siempre pensó que era cosa de chavales. Una historia inventada.

Al parecer, no era un simple rumor.

«Maravilloso», pensó. Tenía dos opciones, intentar explicarle a su antigua profesora lo absurdo de aquella situación, o dejar que pensara que había salido del armario.

—Ah… ah…

—Me alegro de verte, Poncho. Hacía años que no coincidíamos. Estás estupendo. Saluda a tus padres de mi parte.

—Eh… sí, lo haré… —respondió—. Usted también está estupenda… —dijo como un tonto.

—Hasta luego —se despidió ella. Justo cuando pasaba por su lado le dirigió una mirada cómplice—. Has sido muy valiente. Estoy orgullosa de ti.

Y se alejó.

Ponchó se quedó inmóvil en aquella acera de esa céntrica calle madrileña cercana a Chueca, observando cómo se marchaba. No la recordaba tan parlanchina y abierta. Tampoco se había esperado que le hablara con tanta confianza. La edad cambiaba a las personas, aparentemente. Tragó saliva un par de veces y agitó la cabeza, aturdido. Antes pensó que se encontraba en una película de Almodóvar, pero estaba equivocado. Ese tipo de situaciones rocambolescas eran más propias de una película de Álex de la Iglesia.

Las imágenes de la esperpéntica situación por la que acababa de pasar se dispararon en su cabeza como fogonazos, uno detrás de otro. Se le escapó una risa. Se encorvó hacia delante y terminó apoyando la mano en el capó de un coche.

—Bienvenido al colectivo… —murmuró. Y una nueva carcajada sacudió su cuerpo.

Miró a su alrededor, pero no había nadie, gracias a Dios.

—Bueno… —pronunció en voz baja—. Al parecer, soy gay.

Rompió a reír de nuevo.

Veintidós

«No tenías que haber aceptado acompañarle».

La frase que llevaba repitiéndose a sí misma una y otra vez desde aquella mañana revoloteó por su cabeza, de nuevo, mientras se contemplaba en el espejo.

Tenía la plena seguridad de que aquella cena iba a ser un desastre. Había sido una imbécil al aceptar la invitación de Poncho.

—¿En qué estabas pensando, gilipollas?

En nada. Eso era lo malo, que no había pensado.

Llevaban dos semanas sin verse y reconocía que le había echado de menos, así que, cuando él contactó con ella la noche anterior y le pidió, mejor dicho, le suplicó con voz zalamera, que le acompañara a una cena que tenía con unos amigos, ella aceptó.

Había estado a punto de llamarle en varias ocasiones a lo largo del día para anular el compromiso. No deseaba relacionarse con el tipo de gente que estaba segura acudiría a esa reunión. Pijos pagados de sí mismos con más dinero que inteligencia. Y sus mujeres… uf, ni mencionar a sus mujeres. Con seguridad serían parecidas a sus hermanas y juzgarían al de al lado por el valor de su ropa. Estela lo había vivido con frecuencia.

Pero cada vez que pensaba en ello, una voz interior la reprendía.

«No puedes tener tantos prejuicios. No seas así. Estás generalizando y viendo las cosas con una mente muy obtusa. Es cierto que has tenido malas experiencias y que has conocido a mucha gente imbécil, pero idiotas hay en todas partes».

—Además, ¿quién dijo miedo? —dijo en voz alta, frunciendo los labios—. Tú puedes con todo, nena… —Se guiñó un ojo.

Salió del baño y se calzó los zapatos de tacón negros que había elegido para la ocasión. Se había decantado por un vestido bandage blanco y negro de tirantes, que se le ajustaba al cuerpo y que realzaba sus opulentas caderas y su sugerente pecho. Llevaba el pelo recogido en una coleta alta y unos pendientes largos plateados completaban el conjunto. Como era su costumbre, su maquillaje era llamativo. Sus labios eran de un vivo e intenso color rojo oscuro.

Estaba guapa y lo sabía.

Quizá no era el atuendo más adecuado para una cena en un restaurante en la zona más cara de Madrid, pero Estela Díaz era así. No iba a cambiar por nada ni por nadie.

Cogió una chaquetita de cuero y su cartera de mano de raso negro y se dispuso a abandonar el apartamento. Poncho no tardaría mucho más en llegar.

Pensar en él le producía un extraño encogimiento de estómago. Las dos semanas anteriores se le habían hecho eternas. Él tuvo que marcharse a Dubai por temas de trabajo y apenas pudieron hablar por teléfono debido a la diferencia horaria. Si bien ella estuvo muy ocupada en la tienda, su mente no daba tregua y se entretuvo pensando en él la mayor parte del tiempo. Poco a poco se iba colando por él. ¡Joder! ¿Cómo no hacerlo? Era un tío fantástico. Simpático, carismático, inteligente… y follaba como un dios. ¿Qué más se podía pedir? Le costaba aceptarlo. Que ella, que siempre había estado huyendo de tipos como él, hubiera acabado pillada por alguien así. Increíble. Pero tampoco podía negar la evidencia. Esas palpitaciones cuando estaban juntos y ese vacío que sentía cuando él no estaba eran muy reales.

Resopló mientras bajaba la escalera de su edificio, agarrándose con firmeza a la barandilla. Sí, a Estela Díaz le gustaba Poncho Álvarez. El hombre con el nombre más ridículo del mundo.

—Poncho… ¡Por Dios!

Comenzaba a anochecer cuando salió a la calle, pero la temperatura era muy agradable. Se encontraban a finales de septiembre y el calor bochornoso del verano se había esfumado del todo. Agradeció haber cogido la chaqueta de cuero. En cuanto el sol desapareciese, la necesitaría.

Apenas había esperado un minuto cuando su coche apareció doblando la esquina. La calle era estrecha, de una única dirección, y el gigantesco BMW parecía llenarla por completo. Estela se apresuró a bajarse de la acera para que no pasara de largo en busca de un hueco donde estacionar.

El vehículo frenó en seco. La cara de Poncho era digna de ver a través del parabrisas mientras la contemplaba de arriba abajo. Incluso se le desencajó la mandíbula. Ella no pudo evitar que una sonrisa satisfecha se pintara en sus labios. Se permitió el lujo de plantarse frente al coche en medio de la calzada y darse una vuelta, contoneándose y alzando los brazos.

Él accionó las luces largas intermitentemente. Abrió la ventanilla y sacó la cabeza por ella.

—Estás de coña, ¿no? —preguntó.

—¿Por? —Ella frunció el ceño—. ¿No te gusta lo que ves?

—Joder, que si me gusta. Me gusta tanto que estoy pensando que no vayamos a la cena y nos larguemos a mi piso —dijo con la voz cargada de lujuria.

Ella se echó a reír. Se encaminó a la puerta del pasajero, la abrió y accedió al interior.

Los ojos de Poncho la repasaron con voracidad, deteniéndose en sus muslos, apenas cubiertos por la elástica tela del vestido, para luego subir hasta su pecho. Allí se posaron, cargados de algo similar al hambre.

—¿Cómo es posible que estés… que seas…? Joder, me dejas sin palabras.

—¿Yo o mis tetas? —inquirió ella con impertinencia.

—Toda tú. —Seguía mirándola como hipnotizado. Alzó la vista y la clavó en su cara—. Digo en serio lo de anular la cena. No voy a poder concentrarme en otra cosa que no seas tú. ¿Crees que voy a poder hablar con mis amigos de un modo coherente teniéndote a mi lado? Además, no quiero que nadie te vea así. Esto es todo para mí y solo para mí. —Nada más decir aquello, dio un respingo y cabeceó con violencia—. ¿De verdad acabo de decir eso? —preguntó al aire. Sonaba consternado—. Me convierto en un cavernícola por tu culpa…

—A mí no me hagas responsable —protestó ella—. Es tu mente calenturienta la que tiene la culpa de todo. Es solo un vestido.

—¿Solo un vestido? Por Dios…, solo un vestido, dice… Si también me confirmas que hoy no llevas bragas debajo, enfilo a mi casa pero ya mismo.

—Sí llevo. —Al ver la cara decepcionada de él, añadió con voz seductora—: Es un tanga de hilo, diminuto, de encaje…, que apenas cubre nada…

—¡Joder! —jadeó él, agarrando el volante con fuerza.

Ella volvió a reírse. Se abrochó el cinturón y le miró de reojo.

—¿Nos vamos ya? Tus amigos estarán esperándote.

—¿Sabes cómo me pones? —gimió, metiendo la marcha y arrancando el coche.

—Déjame ver… —murmuró ella, y deslizó la mano por su muslo, enfundado en pantalones de vestir oscuros. Alcanzó su entrepierna. En efecto, estaba excitado. Presionó con suavidad y él se estremeció.

—Acabas de tomar la decisión correcta —le dijo él, mirándola de soslayo—. A la mierda la cena…

Estela retiró la mano con rapidez y se irguió en el asiento muy modosita.

—Venga, hombre… Después de lo que me ha costado arreglarme, ¿no piensas sacarme a cenar? —Hizo un mohín exagerado.

En realidad, ella misma hubiese preferido mandar la cena a tomar vientos y acabar en el piso de él. Por otro lado, sabía que Poncho deseaba ir a esa reunión. La noche anterior le había comentado que su amigo Raúl, al que tenía mucho afecto, celebraba su compromiso y quería estar presente.

—Cuéntame quiénes son esos amigos a los que voy a conocer esta noche.

Él se mantuvo callado unos segundos. Quizá recuperando la compostura.

—Pues viene Raúl Torregrosa, que es el que se compromete, con su novia, Lola. También viene Lalo, mi socio, con su mujer, Virginia. Armando, un arquitecto que nos lleva algunos proyectos, con su mujer, que ahora no me acuerdo cómo se llama —fue enumerando—. Leandra, una amiga de Raúl a la que he visto un par de veces. Y creo que unos cuantos más, pero no los conozco. Seremos unos veinte o así.

Estela le escuchó en silencio. Si no se equivocaba, los hombres hablarían de negocios y las mujeres lo harían de moda, de niños —en caso de que los tuvieran—, y de gilipolleces varias. Puso los ojos en blanco. Una cenita maravillosa…

—¿De qué conoces a Raúl? —le preguntó, por preguntar algo, en realidad.

—Es uno de los abogados con los que trabaja nuestra empresa. Es un tipo genial. Nos conocemos desde hace años.

—¿Y su prometida?

—Es dueña de varias inmobiliarias. Se conocieron hace un año cuando él fue a poner su casa a la venta. Dicen que fue amor a primera vista. —Giró la cabeza y le lanzó una mirada incisiva—. Como el nuestro —añadió, meloso.

—Ni lo sueñes. Lo nuestro fue atracción sexual a primera vista —le corrigió ella.

—Pero no me niegues que ya has comenzado a amarme un poquito…

Estela puso los ojos en blanco. Poncho era persistente. Mucho.

—¿Estamos llegando ya? —Fue su brusco cambio de tema.

Él soltó una risa ronca.

—En cinco minutos —repuso, concentrándose en la carretera.

El tráfico era, sorprendentemente para un viernes a esa hora, bastante fluido. Y como bien había vaticinado Poncho, solo tardaron cinco minutos en llegar, más bien cuatro.

Estela se quedó mirando el frontal del restaurante con curiosidad. En pleno Paseo de la Castellana, con amplios ventanales y una puerta francesa blanca sobre la que colgaba un toldo color café con leche en el que aparecía el nombre del local, rezumaba elegancia por todas partes.

Un aparcacoches le abrió la puerta. Los ojos del muchacho estuvieron a punto de salirse de sus órbitas cuando la vio descender del vehículo.

Escuchó la risa ahogada de Poncho a su espalda.

—Te lo he dicho —murmuró junto a su oído unos instantes después, mientras le entregaba la llave del vehículo al impresionado joven y aceptaba la ficha que este le dio—. No puedes estar más espectacular. Vas a soliviantar a la mayoría de los hombres, y a algunas mujeres también.

—Espero —bromeó ella en voz baja—. Con lo que me ha costado meterme dentro de este vestido, es lo mínimo que debería pasar.

La mano de Poncho descendió hasta la parte baja de la espalda de Estela, que recibió la caricia sin inmutarse, mientras accedían al restaurante. Un portero ataviado de negro les sujetó la puerta.

El interior del local era fastuoso. Miles de bombillas de diferentes tamaños encastradas en las paredes alumbraban la vasta sala que parecía estar dividida en dos secciones. A la entrada, se hallaba la barra circular metalizada, decorada con multitud de diminutos espejos que la hacían brillar de modo deslumbrante. Una gran cantidad de personas se encontraba allí, rodeándola, con copas o vasos en las manos. Al fondo, a la derecha, bajando unos cuantos escalones, se localizaba la zona del restaurante propiamente dicha. Docenas de lámparas blancas con forma de lágrima colgaban del techo, iluminando las mesas, la mayoría de ellas, ocupadas. Allá donde fuesen los ojos había luz.

—Me gustaría saber cuánto pagan de electricidad al mes —comentó Estela.

—Si nos guiamos por los precios de sus platos y por lo lleno que está siempre el restaurante, creo que les da igual.

Se detuvieron antes de llegar a la concurrida barra. Poncho paseó la mirada por el local, buscando a sus amigos. Estela echó un vistazo a su alrededor. El sonido de las diferentes conversaciones llegó hasta ella mezclado con una suave música de fondo. Unas decenas de ojos los observaban. Si se fiaba del aspecto algo clásico del restaurante y de los atuendos de las otras féminas que allí se encontraban, esa noche, ella sí iba a ser el centro de atención. No solo los hombres la escrutaban de arriba abajo con admiración manifiesta, también algunas mujeres lo hacían. Poncho había tenido razón.

Irguió los hombros y adquirió una pose llena de arrogancia. Estaba acostumbrada a que la gente reaccionara de aquel modo. Tenía curvas y le gustaba mostrarlas y, con los tacones, superaba el metro ochenta. Si a eso le sumaba los tatuajes y el maquillaje llamativo, el resultado era obvio.

—Allí están —dijo Poncho, tomándola del brazo y conduciéndola hacia la parte izquierda, cerca de la pared, donde un nutrido grupo de personas conversaba con desenfado.

Estela se dejó guiar, ignorando las miradas interesadas que fueron siguiendo sus pasos. Estaban a solo un par de metros de los amigos de Poncho, cuando una de las mujeres del grupo, alta y delgada, se dio la vuelta y se encaró con ellos.

Estela la reconoció de inmediato, a pesar de los muchos años transcurridos y de que ya no llevaba aquel horrible aparato en los dientes que lució durante toda su adolescencia. También se había operado la nariz, quitándose el caballete que la afeaba.

Virginia.

Su amiga de la infancia.

Esta, al reconocerla, le lanzó una mirada mezcla de sorpresa e indignación.

«Maravilloso», pensó Estela con cinismo.

La cena prometía convertirse en algo sumamente interesante.

Veintitrés

Poncho la presentó a sus amigos con un timbre cargado de orgullo en la voz que no pasó desapercibido para nadie. Estela saludó a todos y cada uno de ellos mientras él iba mencionando sus nombres. Las reacciones a su presencia fueron variadas. Desde las miradas admirativas que le dirigieron algunos hombres, hasta el desprecio más absoluto que le fue disparado desde los ojos castaños de su antigua amiga de adolescencia, que fingió no reconocerla.

No le sorprendió su actitud en absoluto. Llevaban años sin tener contacto. La relación entre ellas se enfrió cuando Virginia decidió darle la espalda a Carla, al perder esta su estatus social, y por ende a todos los que la apoyaron, Estela entre ellos. Al enterarse, un par de años más tarde, de que la propia Estela había decidido alejarse de su familia y abandonar su vida acomodada para vivir por su cuenta, Virginia terminó por borrarla del todo de sus amistades.

A Estela no le importó demasiado. No necesitaba en su vida a una tía esnob y engreída que tenía un palo metido en el culo y que pensaba que todo el mundo era inferior a ella.

Saludó a todos los presentes con una sonrisa. Con rapidez etiquetó en su cabeza a los que eran normales y a los que eran gilipollas. El tal Raúl Torregrosa y su prometida, Lola, pertenecían a los normales. Le devolvieron el saludo con afabilidad. También, la amiga del novio, Leandra, parecía una mujer simpática que la miró de arriba abajo sin hostilidad alguna. Solo había apreciación en sus ojos. Otros dos hombres del grupo, cuyos nombres olvidó al instante, semejaban ser agradables, y una mujer rubia y bajita fue incluso tan atrevida como para acercarse a ella y, con total sinceridad, comentarle que estaba guapísima.

El resto, unos gilipollas integrales.

Los más gilipollas de todos, sin duda, Virginia y su marido, el socio de Poncho. Era el típico tío engreído y estúpido de manual. Le echó una rápida ojeada. Zapatos azules con borlas y sin calcetines, por supuesto. Pantalones ajustados mostrando tobillo y una camisa con bordado de flores en el cuello. Monísimo. Su amiga no dejó de mirarla con desdén mientras que él, el tal Lalo, lo hizo con un apetito sexual tal que Estela llegó a sentirse desnuda. Le resultó muy desagradable. ¡Qué asqueroso!

Poncho no se dio cuenta de nada. Su comportamiento demostraba a las claras que estaba contento y feliz de presentarla a sus amigos. En ningún momento retiró la mano de su espalda o de su brazo, como si quisiera mostrar que ella le pertenecía. Y cada vez que pronunciaba su nombre, lo hacía con verdadera admiración mientras la miraba con una sonrisa encantadora.

Un camarero se acercó a ellos y les ofreció unos exóticos cócteles de bourbon servidos en altas copas de cristal esmerilado. Estela probó el suyo. No estaba mal.

La mujer bajita de rizos dorados se aproximó a ella y le contó de forma muy graciosa cómo su marido, que era arquitecto, había conocido a Poncho. Estela, mientras escuchaba a la rubia con interés, que se llamaba Mati, le miraba de reojo. Estaba realmente guapo aquella noche, con un pantalón oscuro y una camisa blanca. Informal pero arreglado. No se había alejado de ella ni un metro, aunque tenía la cabeza vuelta y hablaba con Raúl, riéndose de algo que este le decía. Sus dedos se habían deslizado de su brazo para entrelazarse con los dedos de ella.

Era una demostración de intenciones en toda regla la que estaba haciendo él delante de toda aquella gente. Su gente. Hubo un intercambio de miradas y algunos codazos entre unos cuantos de los presentes al percatarse del nivel de intimidad que había entre Poncho y ella.

A Estela le resultó incómodo, pero aguantó con estoicismo.

—Qué calladito te lo tenías —exclamó un hombre alto con una espesa cabellera blanca, señalándolos a ambos—. Creía que íbamos a celebrar el compromiso de Raúl y Lola, pero parece que has venido a quitarles el protagonismo.

—Somos amigos —repuso Poncho—. Aunque yo no paro de insistirle para que se fije en mí y me dé una oportunidad, pero sus estándares son muy altos.

Todos rieron. Incluso Estela lo hizo.

Resultaba absurdo oír a Poncho Álvarez, uno de los mejores partidos de la ciudad, incluso del país, diciendo aquello. Como si hubiese una sola mujer en el mundo que, estando en su sano juicio, pudiera rechazarle.

Sus ojos se cruzaron con los de su amiga por encima del borde de la copa que tenía en la mano y que acababa de llevarse a los labios. Esta no podía ocultar su animadversión. Estela le regaló una amplia sonrisa que provocó que la otra frunciera los labios y apartara la mirada, muy digna.

No tardaron en encaminarse al reservado donde iban a servirles la cena. Estaba en la parte trasera del local, decorado con profusión de lámparas y espejos por todas partes. Una media pared cuasi transparente, que no alcanzaba a tocar el techo, proporcionaba cierto aire de intimidad, apartándolos del resto de las mesas.

—Los tienes a todos embobados —le susurró Poncho al oído mientras le apartaba la silla para que se sentara—. A mí el primero, por supuesto.

—Eres muy fácil de impresionar —repuso, fingiendo hastío.

—¿Estás bien? ¿Te diviertes? —le preguntó. La preocupación no solo era evidente en su voz, también sus oscuros ojos la desprendían.

—Estoy bien. Esto es pan comido para mí. —Le guiñó un ojo.

Y lo era. Había asistido a suficientes comidas y cenas de ese tipo en su vida como para no conocer la etiqueta.

Habían preparado dos mesas redondas, cada una de ellas para diez comensales. Ellos se acomodaron en la de los novios, junto al arquitecto y su simpática mujer, una pareja con la que no había hablado, y —la mala suerte quiso acompañarlos— Virginia y el impresentable de su marido.

«Esto promete», se dijo Estela con una sonrisa incrustada en la cara.

Poncho, ajeno a cualquier mal rollo, posó su mano derecha sobre su rodilla por debajo del mantel y presionó con suavidad. Ella le miró por el rabillo del ojo. Una mueca traviesa se dibujaba en su rostro.

—No me provoques —le susurró entre dientes.

—No puedo evitarlo. Eres como un imán.

—Yo también puedo ser mala. —Acto seguido fue ella la que apoyó la mano en su muslo, muy cerca de su entrepierna.

Poncho soltó una exclamación sofocada que disimuló bebiendo un trago de su copa de vino.

El intercambio de caricias pasó desapercibido para todos los otros, excepto para Virginia, que estaba sentada justo al lado de Estela y muy pendiente de lo que hacían.

—Hay gente que no sabe comportarse —murmuró en voz muy baja sin dirigirse a nadie en particular, rezumando veneno. Estaba claro que deseaba que Estela, y solo Estela, la oyese.

Esta volteó la cabeza y la miró de frente. Alzó la copa en su dirección, lo que pareció poner a su amiga de peor humor todavía.

«¿Por qué está tan amargada?», se cuestionó. Lo tenía todo para ser feliz. Al menos todo lo que siempre deseó: un marido rico, una nariz perfecta y una dentadura fabulosa, pensó con ironía. Bendita ortodoncia y benditos cirujanos plásticos.

El resto de la cena transcurrió sin incidentes. Todos los platos que les sirvieron estaban exquisitos, desde los entrantes, una mezcla de diferentes ensaladas, pasando por los platos principales: salpicón de bogavante, ceviche de corvina, tataki de atún, pluma de cerdo ibérico y solomillo de ternera a la parrilla, hasta llegar al postre, una tartaleta de chocolate para chuparse los dedos. La conversación también fue muy amena. Raúl Torregrosa era un anfitrión perfecto y su prometida, Lola, no solo poseía una belleza madura e inteligente, era realmente agradable.

La velada no estaba resultando tan terrible como Estela había temido. Habló poco y se limitó a escuchar diversas anécdotas, algunas de trabajo, otras, más personales. Poncho parecía en su elemento, bromeando con todos y sonriendo a diestro y siniestro. En definitiva, siendo como era siempre… perfecto.

Estaba terminándose su tartaleta cuando su bolsito negro de raso comenzó a vibrar sobre la mesa. Sacó el móvil y miró la pantalla. Era su jefe, el dueño de la tienda de ropa. Frunció el ceño, contrariada. Era extraño que la llamara un viernes a esa hora.

—¿Pasa algo? —le preguntó Poncho.

—No lo sé. No creo, pero tengo que contestar esta llamada. Discúlpame.

Se levantó y, con el móvil en la mano, atravesó el concurrido local, camino de la puerta de la calle. En el exterior la temperatura había descendido varios grados y en silencio lamentó no haber cogido la chaquetita. Respondió la llamada.

—¿Sí?

—Hola, Estela. Perdona que te llame a estas horas, pero tengo que pedirte un favor muy urgente.

—Dime.

—Ya sé que mañana estás de turno de tarde, pero necesito que lo cambies y vengas por la mañana. Jorge acaba de llamarme. Se ha caído con la moto y tiene un esguince. Y Guillermo tiene a la niña mala. —La voz de Kiko, su jefe, sonaba algo desesperada.

Jorge y Guillermo eran sus dos compañeros de trabajo.

—No te preocupes —le tranquilizó—. A primera hora estoy allí.

—Ay, no sabes lo mucho que te lo agradezco. Pedro y yo estamos en Barcelona y hasta el mediodía no volvemos.

—De veras, no hay problema.

—Eres un amor. Por la tarde nos vemos entonces.

Se despidió con una sonrisa. Tanto él como Pedro, su pareja, ambos dueños de Gramophone, eran geniales. Desde el primer momento habían congeniado a las mil maravillas y la trataban como a la niña de sus ojos, quizá porque era la única mujer entre tanto hombre.

El portero le sostuvo la puerta cuando regresó al restaurante. Decidió hacer una parada en los aseos antes de volver a la mesa. Apenas había avanzado un par de metros cuando un imbécil se interpuso en su camino, cortándole el paso.

—¿Estás sola?

«Joder, ¿todavía funciona esta frase?».

—No, estoy con mi novio —repuso, mirándole con desdén—. Es ese de ahí. —Señaló a uno de los guardias de seguridad, un armario de dos metros por dos metros que estaba mirando en otra dirección.

—Ah, vale…

«Gilipollas».

Se alejó camino del segurata dejando atrás al imbécil. Este, muy amablemente, le indicó dónde estaban los aseos.

El de mujeres era como un sueño de princesas hecho realidad. Paredes pintadas en un tono azul turquesa, espejos con marcos de doradas filigranas, luces tenues y flores por todas partes. Se sintió teletransportada a Versalles. Lo recorrió con la vista con una sensación a caballo entre la fascinación y la aversión. Una coqueta mesita sobre la que había una cestita con pañuelos de papel se alzaba junto a la puerta y un ligero aroma a jazmín flotaba en el aire. Estaba desierto.

Se contempló en el espejo que había sobre el lavabo de porcelana floreada y sacó la barra de labios del bolsito, retocándose. Luego, accedió a uno de los tres reservados. El retrete también era de porcelana floreada. Lo miró un instante con una mueca antes de cerrar la puerta a su espalda. Justo en ese momento, unas voces llegaron hasta ella. Alguien acababa de entrar en los aseos.

—¿De dónde la habrá sacado?

—Ni idea, pero es vulgar.

Al reconocer la voz de Virginia, Estela agudizó el oído y se quedó quieta, intentando no hacer ningún ruido.

—Es increíble que después de haber estado con una mujer como tú, termine con alguien como ella —dijo otra voz.

—Eso pienso yo. Casi me parece un insulto a mi persona —respondió la interpelada.

—Me parece muy fuerte. —Esta vez sí que era Virginia.

—Pero, ¿habéis visto esos tatuajes? Por Dios, qué cosa más fea…

«Vale, están hablando de mí». Los ojos de Estela se elevaron al techo con estoicidad. No le sorprendía demasiado, la verdad. En realidad, había esperado algo similar.

—Qué manera de destrozarse el cuerpo —intervino otra.

—¿Y ese maquillaje? Parece una mujer de la calle.

Estela sacudió la cabeza con incredulidad. ¿Una mujer de la calle? Qué manera más fina de llamarla puta.

—¿Y el vestido? Aparte de ser una horterada, no le habrá costado más de veinte euros. Huele a baratija…

«En realidad, me costó cincuenta», les lanzó en silencio.

—Y los pendientes son bisutería pura.

¡Joder! ¿También se habían fijado en sus pendientes? ¡Qué ojo tenían! Estela se los palpó brevemente con una mueca cargada de ironía.

—No lo entiendo, de verdad. Poncho lleva años sin salir con nadie y ahora va y se presenta con… con… ese adefesio.

¿Adefesio? Se mordió los labios para no soltar una risa. ¿En serio aquello era real? Comenzaba a sentirse como Julia Roberts en Pretty Woman en la escena de la tienda en Rodeo Drive.

—¿Vosotras creéis que va en serio? Me parece vergonzoso. ¿Dónde puede haber conocido a alguien así? Con la clase que tiene él…

—Pues no lo sé —respondió Virginia—. Ese tipo de mujer, vete tú a saber.

«Serás hija de puta», pensó Estela con cierto asombro. Su antigua amiga sabía muy bien quién era ella y de dónde venía. Probablemente, sus padres tuviesen más dinero y prestigio que muchos de los allí reunidos.

—Desde luego que no debería estar aquí. Me parece increíble que Poncho la haya traído.

—No tenéis ni idea de lo ordinaria que es. Está justo a mi lado en la mesa y os puedo decir que es una vergüenza. Ha estado metiéndole mano a Poncho por debajo del mantel durante la cena. —Virginia al ataque, de nuevo esparciendo ponzoña.

Las otras dos prorrumpieron en exclamaciones horrorizadas.

—¡¿Qué me estás contando?!

—Y Poncho tan contento.

—No me extraña. Le tiene que tener abducido. Ese tipo de mujeres son así. Seguro que se la chupa de miedo.

Las tres rompieron a reír de forma maliciosa.

Estela ya había tenido suficiente. Podía soportar una gran cantidad de veneno, pero estaba llegando a su límite. Por Dios, ¡qué víboras!

Una idea acababa de acudir a su cabeza. Les iba a dar un Pretty Woman de primera, decidió. Sonrió con perfidia antes de respirar hondo. Luego, con toda la majestuosidad que poseía, que era mucha, abrió la puerta del reservado y lo abandonó.

Las reacciones de las tres mujeres al verla fueron desde el enrojecimiento profundo en el rostro de una de ellas, una pelirroja bajita, hasta el aflojamiento de mandíbula de otra, una morena algo sobrada de peso. Virginia se puso lívida. Irguió la espalda y apartó la mirada, concentrándose solo en empolvarse la nariz frente al espejo.

«No te vas a librar con tanta facilidad, amiga», se dijo Estela mentalmente.

—No suelo hacer estas cosas, pero no he podido evitar escuchar que tenéis curiosidad sobre cómo nos hemos conocido Poncho y yo —comenzó con dulzura.

Las otras guardaron silencio. La incomodidad era palpable en el aire.

—No es ningún secreto. Virginia me conoce bien, ¿verdad, guapa? —continuó con voz tan empalagosa como el almíbar.

La interpelada se dio la vuelta con brusquedad, encarándose con ella. Se había puesto roja de indignación. Parecía querer decir algo, pero Estela no le dio opción.

—Mi información de contacto está en la web www.mujeresparatodo.com. Soy Estela Hot. Sí, caliente en inglés —habló con afectación—. Os lo deletreo, por si en alguna ocasión alguno de vuestros maridos me necesita, algo que no me sorprendería lo más mínimo. —Se permitió el lujo de ojearlas de arriba abajo con una mirada taxativa—. Es H-O-T. Hot. Soy fácil de encontrar. —Guiñó un ojo de manera exagerada.

Un grito lleno de indignación surgió de la garganta de la pelirroja. La morena seguía en trance. Y Virginia parecía haber mordido un limón. O tres.

Estela se pasó una mano por la falda del vestido, como si se lo estuviera alisando.

—Joder, la costura de este puto tanga es tan molesta… como estoy acostumbrada a no llevar nada… —declaró como hablando consigo misma.

Después, con un contoneo de caderas que hubiera podido parar un tren, se dirigió a la puerta. Cogió el picaporte y, cuando estaba a punto de marcharse, no pudo evitar darse la vuelta y disparar un último cartucho.

—Ah, por cierto. Sí, la chupo de miedo. —Y se pasó la lengua por el labio superior de modo provocativo.

Se marchó, dejando atrás unas quejas indignadas e incluso un golpe sordo. Alguien acababa de hacerse daño en la mano aporreando el lavabo.

No pudo evitar sonreír mientras se alejaba de los aseos. Un par de metros más adelante, soltó una carcajada.

Veinticuatro

Poncho sabía que algo había pasado. No sabía qué era, pero el cambio de actitud en Estela desde que había vuelto de atender la llamada telefónica era más que evidente.

Con los demás se comportaba igual que antes. Era educada y contestaba con cordialidad cuando alguien se dirigía a ella, pero su sonrisa carecía de sinceridad.

—¿Estás bien? —le preguntó por segunda vez desde que había regresado. Lo hizo en voz baja de forma muy discreta.

—Sí, claro —respondió sin mirarle a los ojos.

Mentía.

Acababan de servir los cafés y Estela bebió un sorbo de su taza, inclinándose hacia delante. Poncho pudo ver la mirada cargada de odio que le dirigía Virginia, la mujer de su socio, por encima de su hombro. Frunció el ceño, perplejo. ¿Había sucedido algo entre ella y Estela?

Se echó hacia atrás en la silla y comenzó a pasear la vista por todos los ocupantes de la mesa. Hasta el momento, había estado tan inmerso en su conversación con Raúl, Lola, Armando, su mujer y la propia Estela, que no había sido demasiado consciente de los demás. Sus ojos se cruzaron brevemente con los de Sonia, una abogada que trabajaba con Raúl. Hacía algunos años tuvo un lío con ella que no llegó a ser nada importante; desde entonces apenas habían mantenido el contacto. Cuando se encontraban por casualidad, se saludaban, y poco más. La mirada de Sonia también estaba cargada de enfado mientras contemplaba a Estela sin disimulo alguno.

Poncho comenzó a sentir una extraña tirantez en el estómago. Ya nada podía evitar que pensara que algo había ocurrido. Pero ¿cómo y cuándo? Y lo más importante, ¿qué?

Volvió a mirar a Estela. A pesar de que parecía bastante animada, su gesto le resultaba fingido.

—Oye —le susurró al oído—. ¿Quieres que nos vayamos?

Ella le miró con suspicacia al tiempo que negaba con la cabeza.

—¿Por qué tan de repente? Te estás divirtiendo.

—Pero tú no.

—¿Qué dices? Estoy genial. —Arqueó las cejas, y volvió a darle un sorbo a su café.

Él escrutó su rostro con intensidad. No le gustó demasiado lo que vio en las profundidades de sus ojos.

—No te creo —murmuró, pero viendo que ella torcía el gesto con enojo, no insistió.

No obstante y, aunque pretendió estar pendiente de algo que contaba Lola, no dejó de prestar atención a su alrededor, pendiente de cualquier gesto extraño de los demás que antes se le hubiera escapado.

Y vio la mirada cargada de lascivia que Lalo le dirigía a Estela cada vez que su mujer estaba distraída. No le sorprendía demasiado. Lalo era un mujeriego incurable. Durante años estuvo prometido con su hermana. Gracias a Dios, Eli se dio cuenta del grado de imbecilidad tan grande del hombre que tenía a su lado y se decantó por Cas. Poncho no se llevaba mal con él, era un hombre de negocios sagaz y tenía unas ideas increíbles. Trabajaban muy bien juntos. Pero no compartía en absoluto su visión del mundo y mucho menos de las mujeres.

En ese instante, Lalo se dio cuenta de que estaba siendo observado y le miró por espacio de unos segundos, calibrando la situación. Poncho lanzó una rápida ojeada a Estela y negó con la cabeza casi imperceptiblemente, dejándole muy claro a su socio que aquel territorio le estaba vedado. Lalo entendió el aviso a la perfección. Elevó su vaso y le dirigió una sonrisa culpable antes de apartar la vista y concentrarse en otra cosa.

No era celoso ni posesivo y no le importaba gran cosa que otros hombres mirasen a la mujer con la que estaba, pero había algo en cómo Lalo había estado contemplando a Estela que no le gustó ni un pelo. Mejor dejar las cosas claras desde el principio.

Estela, ajena a todo aquello, conversaba con Mati sobre la tienda en la que trabajaba y le hablaba de la ropa que solían vender allí.

—Entonces, ¿trabajas en una tienda?

El resto de los ocupantes de la mesa no se dieron cuenta, pero para Poncho el desdén que vibraba en la voz de Virginia al hacer esa pregunta fue más que patente. Se tensó y la miró con fijeza, preguntándose qué narices le pasaba con Estela y por qué le hablaba con ese tono tan hostil.

—Sí —repuso esta escuetamente.

—Vaya, eres dependienta…

—Sí —continuó con jovialidad—. ¿Y tú?

—Yo tengo un Máster en Comercio Internacional —respondió con arrogancia, echándose el pelo hacia atrás.

—Ah, genial. Pero, entonces, ¿no trabajas en nada?

—Bueno… —Un par de manchas rojizas aparecieron sobre sus mejillas—. Ahora mismo, no. Pero soy una mujer muy ocupada.

Estela le lanzó una sonrisa.

—Claro. Nadie lo duda.

Y giró la cabeza sin mostrar más interés, dejando a la otra algo cortada.

En aquella breve conversación subyacían tantos sentimientos que Poncho se quedó descolocado. Era obvio que Virginia había tratado de infravalorar a Estela por su ocupación y que el tiro le había salido por la culata. Comenzó a estar cabreado. ¿Qué cojones se creía aquella gilipollas para hacer algo así? Conocía a Virginia desde hacía años ya que se movían en las mismas esferas, y siempre pensó que era algo estirada y esnob, muy acorde al gusto de Lalo. Tal para cual. Pero nunca creyó que fuera una maleducada.

—¿Te gusta lo que haces? —La pregunta llegó desde el otro extremo de la mesa. En esa ocasión era Sonia la que se dirigió a Estela. Sus labios esbozaban una sonrisa, pero sus ojos claros eran fríos y estaban cargados de desprecio.

—La verdad es que me encanta —contestó Estela con aplomo—. Estoy haciendo lo que me apetece.

—Es que es una privilegiada —intervino Poncho con rapidez al darse cuenta de que Sonia iba a decir algo hiriente, sin duda. El rictus que deformaba su expresión la delató—. No hay mucha gente que pueda trabajar en lo que verdaderamente le gusta. Y Estela tiene dónde elegir. Yo mismo traté de reclutarla para la empresa, pero me rechazó.

Una exclamación de asombro proveniente de Virginia siguió a esa declaración.

—Sí —continuó Poncho, ignorando la mirada cargada de enfado que le lanzó Estela—. Tiene un Máster en Dirección de Empresas. Hubiera sido un gran fichaje para la compañía, pero no quiso…

Tanto Virginia como Sonia se quedaron calladas después de aquellas palabras. Cruzaron una mirada agria y no dijeron nada más.

Poncho miró a Estela de reojo. A pesar de que parecía calmada, la conocía lo suficiente como para saber que estaba furiosa. Suspiró internamente. Sabía que en cuanto salieran de allí, ella le reprocharía lo que había hecho. Quizá no tendría que haber mentido de esa manera, pero no se le había ocurrido nada mejor en aquel instante. Solo quiso callar unas cuantas bocas y poner en su sitio a ese par de idiotas.

La conversación pronto se fue por otros derroteros y se centró en la boda de Raúl y Lola, que tendría lugar en seis semanas. Iba a ser una ceremonia íntima en una finca que tenían los padres de Raúl en Tarragona. Todo el mundo comenzó a hacer apuestas sobre cómo sería el traje de la novia.

Aunque el ambiente parecía distendido y todos hablaban animadamente, la velada se había estropeado para Poncho. Estaba deseando poder salir de allí cuanto antes y encontrarse con Estela a solas. Se recriminaba a sí mismo no haber estado más atento a lo que sucedía a su alrededor y no haberse percatado de que ella tenía problemas con ese par de idiotas. Se sentía culpable. La miraba a hurtadillas de tanto en tanto para ver sus reacciones. Ella semejaba encontrarse a gusto, pero no había vuelto a dirigirle la palabra ni a mirarle desde que él acudió en su auxilio como un torpe e indeseado héroe de hojalata.

Al cabo de media hora más ya no pudo contenerse. Vació de un trago lo que le quedaba de su agua mineral con gas y dejó el vaso con cierta brusquedad sobre la mesa. Había dejado de beber alcohol después de la segunda copa de vino. Quería volver a casa conduciendo él mismo y no tomar un taxi, como muchos de los presentes harían, sin duda.

—Vámonos —le susurró a ella.

—¿Ya?

—Sí. Estoy agobiado.

No esperó a que ella dijese nada más. Se puso de pie y bromeó sobre su edad y que ya había llegado su hora de acostarse. Las protestas fueron generalizadas. Trataron de convencerle de que se quedara un rato más, pero fue inflexible. Con una amplia sonrisa, se despidió de todos. Estela hizo lo mismo, repartiendo besos por doquier y estrechando manos. Ni Virginia ni Sonia se molestaron en incorporarse.

Poncho abrazó a Raúl y a Lola con entusiasmo.

—Nos vemos en Tarragona. De todas maneras, hablamos antes.

—Ni se te ocurra faltar. —Raúl le amenazó con un dedo—. Estela, ha sido un placer haberte conocido. Esperamos que también vengas a la boda —añadió, dirigiéndose a ella.

Estela sonrió de modo hierático sin decir ni sí ni no antes de abrazar a Lola una última vez.

Después, Poncho la tomó del brazo y, caminando a la par, atravesaron el local, que seguía igual de concurrido que cuando llegaron. Las charlas hacían casi imposible el poder hablar, así que él esperó hasta que el portero les abrió la puerta y se encontraron en el exterior.

El aire fresco de la noche, después de haber pasado las últimas horas en un recinto cerrado, les golpeó en la cara de modo muy agradable.

Lo primero que hizo Estela en cuanto puso un pie sobre la acera fue desasirse de su brazo con cierta violencia.

Él lo esperaba, pero no dijo nada. Hizo un gesto al aparcacoches, que los observaba con curiosidad, y le entregó la ficha que le había dado antes.

—Entiendo que estés enfadada… —comenzó cuando el muchacho se hubo alejado.

—¿Enfadada? Eso no describe en absoluto cómo me siento en realidad —le interrumpió, colérica—. Estoy jodidamente cabreada.

—Déjame que me disculpe…

—¿Quién cojones te has creído que eres para hablar por mí y defenderme, contando ese tipo de mentira? No necesito que hagas algo así. —Echó a andar, alejándose de él.

Él la siguió con el arrepentimiento pintado en las facciones.

—Ha sido automático. No lo he pensado. Es que me ha llenado de furia ver cómo te hablaban esas dos…

—¿Piensas que yo no puedo defenderme sola? —Se giró y le encaró—. Tengo treinta y tres años. No soy una cría. Y me he visto muchas veces en una situación parecida, ¿sabes? Lo último que quiero es un tío que dé la cara por mí. ¡Joder!

Él alzó las manos en el aire, intentando apaciguarla, pero los ojos de ella chispeaban furibundos.

—Lo sabía —continuó, desviando la mirada, como si hablara consigo misma—. Sabía que algo así podía pasar. Lo que no me esperaba para nada era que reaccionaras así, Poncho. ¿Tienes que inventarte que he hecho un Máster para poder presentarme a tus amigos? ¿En serio? —Soltó un hondo suspiro—. Me decepcionas.

Poncho se llevó las manos a la cabeza. De pronto, a medida que ella hablaba, se dio cuenta de lo profunda que había sido su metedura de pata. Con una simple frase lo había estropeado todo.

—Joder, Estela. No es así, para nada. ¿De verdad piensas que me avergüenzo de ti? —le preguntó, consternado.

Ella frunció los labios y no dijo nada. Él la miró con impotencia.

—Ya no sé ni qué pensar —susurró ella con una mueca cansada, como si nada de aquello importase—. Mejor ni hablamos del tema.

En ese momento, su coche se detuvo frente a ellos.

Cuando el joven bajó y le devolvió la llave, no tuvo tiempo de rodear el vehículo y abrir la puerta del pasajero. Ella se apresuró a hacerlo sola. Tomó asiento y clavó la mirada en el parabrisas. La expresión de su cara estaba carente de vida.

Él se montó en el vehículo y se puso el cinturón. Solo un minuto después se internaban en el Paseo de la Castellana.

—¿Tienes calor? ¿Pongo el aire?

—Haz lo que quieras.

¡Mierda!

—Estela, de verdad que no ha sido mi intención ofenderte. He metido la pata, vale. Soy un gilipollas. No tenía que haber dicho nada.

Ella no reaccionó.

—Sé que no me necesitas para librar tus batallas —lo intentó de nuevo—. Y para nada me avergüenzo de ti. No me jodas. No puedes pensar eso.

—Si tú lo dices…

A Poncho se le encogió el estómago al escuchar su lacónica respuesta. Aquella actitud tan indiferente no le gustaba nada de nada. Hubiera preferido que le gritase.

—¿Dónde vamos? —preguntó ella de pronto.

—A mi casa —repuso él.

—Prefiero que me lleves a la mía. Estoy cansada.

El ánimo de Poncho descendió hasta profundidades insospechadas.

—Ven a mi casa y lo hablamos —suplicó con voz ronca—. No quiero que nos despidamos así, de mal rollo.

Ella no respondió. Se quedó mirando la calle con una expresión inescrutable en el semblante. Se detuvieron en un semáforo en rojo y él aprovechó para observarla con avidez. Solo podía ver su perfil.

—Por favor… —rogó.

—No creo que sea buena idea. No estoy de humor.

Él cerró los ojos brevemente, maldiciéndose para sus adentros por haber sido tan imbécil. Tenía que arreglar esa situación como fuera. No podía dejar que ella se marchara así.

El semáforo se puso en verde y él arrancó de nuevo. Cuando llegó a la glorieta de Neptuno, enfiló hacia la izquierda, camino de su casa.

—Te he dicho que me lleves a mi piso —dijo ella con voz gélida.

—Y lo voy a hacer. Solo quiero salirme del tráfico y hablar contigo unos minutos —explicó con calma.

Ella no replicó.

Conduciendo con lentitud, se internó en la calle paralela a la suya. Sus ojos buscaron algún hueco donde poder estacionar el coche. Lo divisó a unos metros. Aparcó con pericia y apagó el motor.

—Eres cabezota —dijo ella con seriedad.

—No, solo soy un hombre desesperado que desea que la mujer que le gusta le perdone por haberse comportado como un cretino. —La miró de frente.

Ella tardó en contestar. Seguía sin mirarle. Nunca la había visto tan molesta y le jodía saber que él era el responsable de aquello.

—Perfecto. Si quieres que hablemos, hablaremos —cedió finalmente. Parecía haberse ablandado un poco—. Dispara.

«No la cagues ahora, Poncho», se dijo a sí mismo, respirando hondo.

—Esa gente solo entiende ese tipo de lenguaje —volvió a intentarlo de nuevo, esa vez cambiando su argumento—. Miden a las personas por sus trabajos o por su forma de vestir. Son muy superficiales…

—¿No? ¿En serio? —preguntó ella con una gran cantidad de sarcasmo, reaccionando al fin—. Mira, no me descubres nada nuevo, así que no hace falta que me digas nada. Además, no estoy enfadada por cómo son ellos. Me fastidia cómo te has comportado tú.

Él guardó silencio. Ella tenía toda la razón del mundo. Se había conducido como un gilipollas.

—Lo he estropeado y lo sé, Estela —murmuró al cabo de unos segundos. Aferró el volante con fuerza—. Ha sido algo muy impulsivo por mi parte. No tenía que haberlo hecho. Pero es que me cabrea que te miren por encima del hombro… Tampoco lo entiendo —dijo con el ceño fruncido—. Es la primera vez que te ven y han ido a la yugular…

—No es la primera vez que me ven. Virginia y yo éramos muy amigas durante nuestra niñez y adolescencia —soltó con sequedad.

Poncho abrió la boca, asombrado.

—¿Y por qué ha fingido no conocerte? —inquirió con curiosidad.

—Hace tiempo que perdimos el contacto. A ella no le gusta relacionarse con gente que esté por debajo de su nivel. Desde que decidí dejarlo todo atrás, también decidió dejarme a mí atrás —explicó, encogiéndose de hombros.

—Joder, pues para ser alguien con quien no tienes contacto ha ido directa a por ti. Se podía oler el mal rollo en el aire. —Agitó la cabeza, perplejo—. ¿Y a Sonia también la conocías?

Estela le miró con una ceja arqueada.

—Lo de Sonia son celos. No puede entender que, habiendo estado con ella, una mujer con clase, ahora estés conmigo, una mujer… ¿cómo lo ha dicho? Espera… —Fingió estar recordando—. Ah, sí… una mujer de la calle.

Poncho se quedó petrificado. ¿Qué quería decir Estela con eso? ¿Sonia la había llamado una mujer de la calle? ¿Cuándo? ¿Cómo? ¿Por qué? No entendía nada.

—¿Cuándo has hablado con Sonia? —preguntó, estupefacto.

—Hablar, hablar, lo que se dice hablar… Digamos que he sido testigo involuntario de una conversación privada. —Hizo un gesto despectivo, alzando la barbilla—. No te imaginas las cosas tan interesantes que pueden ocurrir en un baño de señoras.

—No me lo puedo creer —dijo entre dientes al tiempo que cerraba los ojos y se golpeaba el muslo con el puño—. Joder, Estela, cuánto lo siento…

—No es eso lo que tienes que sentir —rechazó ella—. No me esperaba otra cosa, la verdad. En cuanto hemos llegado y he visto que Virginia fingía no conocerme, estaba mentalmente preparada para algo así —repuso con indiferencia—. La verdad es que ha sido cómico. Tenías que haber visto sus caras cuando me he plantado delante de ellas. —Una sonrisa malvada se perfiló en sus labios.

La tirantez que sentía Poncho en los hombros se distendió un tanto al verla a ella más relajada. No obstante, no bajó la guardia. Esperó a que siguiera hablando.

—¿Qué ha pasado en el baño? —preguntó al ver que ella no continuaba.

Estela se giró en el asiento de manera que la ajustada falda de su vestido se le subió mostrando más piel de la que debería. Los ojos de Poncho volaron hacia esos muslos aterciopelados. Internamente, se reprochó a sí mismo ser tan elemental. Apartó la vista con rapidez y se concentró en lo que ella había comenzado a explicar.

La historia podía haber tenido su gracia si la protagonista hubiera sido otra. Lleno de indignación, la escuchó relatar el episodio. Su cabreo fue en aumento con cada palabra que iba saliendo de su boca. Se le revolvió el estómago.

—Lo mejor de todo, la expresión de la cara de Virginia —dijo ella con una risa—. Casi se le desconfigura la ortodoncia perfecta que tanto dinero les costó a sus padres —terminó con malicia.

—No es gracioso —murmuró él.

Estaba enfadado. Y mucho. Le hervía la sangre de solo pensar cómo sus supuestos amigos se habían comportado con Estela. De buena gana habría vuelto al restaurante y les hubiera dicho cuatro cosas a esas hijas de su madre.

—Sí lo es —le contradijo ella, asintiendo con energía.

—Me cabrea una barbaridad que alguien te trate así…

—A mí lo que me cabrea una barbaridad es que tú hayas reaccionado de una manera tan equivocada —le cortó.

—Ya me he disculpado —dijo en voz baja, apartando la mirada.

Estaba avergonzado. Y mucho más después de saber lo que le había sucedido. Estela solía ir de dura, pero él sabía que lo ocurrido en el baño la había afectado, aunque pretendiera fingir que no era así. Su cambio de actitud durante la cena fue más que evidente.

—Ya sé que te has disculpado —soltó un suspiro hondo y bajó cabeza, contemplándose el regazo—. Es solo… que no me lo esperaba de ti.

«¡Mierda!». ¿Qué podía hacer para que ella volviera a mirarle como lo hacía antes.

—No volverá a suceder —prometió con solemnidad, tratando de imprimir toda su determinación en aquella simple frase. Ella tenía que creerle sí o sí.

Solo hubo silencio después de esas palabras. Él siguió contemplándola, ansioso, mientras esperaba que ella reaccionara de alguna manera.

—Lo sé —terminó por contestar y ya no parecía enfadada.

Un extraño aleteo revoloteó por su estómago.

—Ven a mi casa —le susurró entonces. Alargó la mano y cogió la suya, entrelazando los dedos de ambos.

Estela vaciló visiblemente.

—No quiero despedirme de ti todavía —insistió, presionando su mano con suavidad. El corazón había empezado a latirle con más rapidez—. Déjame que lo arregle.

—No tienes nada que arreglar. Te has disculpado cien veces y yo lo acepto. Está todo bien.

No estaba todo bien. A pesar de que ella se había serenado y se mostraba más accesible, algo había cambiado y ambos lo sabían. Toda la confianza que siempre había entre ellos se había esfumado y una incómoda barrera invisible de proporciones gigantescas se alzaba entre ellos, separándolos.

No. Las cosas no estaban bien.

—No. Nada está bien —masculló él, frustrado—. Quiero que vuelvas a mirarme como me mirabas antes.

—¿Cómo te miraba antes? —preguntó con curiosidad, volteando la cabeza y anclando los ojos en los suyos.

Poncho decidió jugársela.

—Como si estuvieras enamorada de mí. Como si yo fuera la persona que más te importa…

A pesar de que no había dicho nada que delatara lo que sentía por ella, era una especie de confesión descarnada. Su tono de voz revelaba anhelo, deseo, algo de esperanza y una cierta incertidumbre.

La expresión del rostro de Estela no se alteró lo más mínimo. Ni una pequeña reacción se mostró en su cara o en su cuerpo, solo pestañeó un par de veces antes de girarse y observar el parabrisas. Parecía confusa.

Él la contempló, tratando de adivinar lo que se le estaría pasando por la cabeza. En cualquier otra situación, una frase semejante hubiese suscitado que ella respondiera con un comentario jocoso, pero ambos sabían lo que aquellas palabras significaban en ese momento. Los segundos se convirtieron en minutos sin que ninguno dijera nada. El silencio dentro del interior de la cabina del vehículo era absoluto, solo interrumpido por el sonido de algún que otro coche que pasaba por la calzada de tanto en tanto. Era una zona tranquila y ya era tarde.

Poncho tenía los nervios a flor de piel. No quería decir nada y hacer que se sintiera presionada, pero no sabía cuánto tiempo más podría aguantar aquella situación. Necesitaba que ella le mirara, que le dijese algo, que reaccionara de algún modo. Aferró el volante con todas sus fuerzas mientras aguardaba con los ojos fijos sobre ella, que parecía esculpida en piedra. Ni siquiera su pecho se movía de manera notoria, respiraba superficialmente.

Al cabo de una eternidad, Estela giró la cabeza y un suspiro abandonó su boca.

El corazón de Poncho se detuvo, expectante.

—Está bien —musitó ella—. Vamos a tu casa.

«Gracias a Dios».

Veinticinco

Le siguió con la mirada mientras él abandonaba el salón para dirigirse a la cocina. Se había quitado los zapatos y andaba descalzo. También se había desabrochado los botones superiores de la camisa para estar más cómodo.

Acababan de llegar a su casa y él, rápidamente, le había ofrecido algo de beber. Ella aceptó un agua mineral.

Estaba confundida. No esperaba sentirse así de herida ni de decepcionada. Pero era la cruda realidad, lo estaba. Lo sucedido en el baño de mujeres del restaurante le importaba una mierda, no le afectó gran cosa cómo aquellas imbéciles se comportaron con ella, pero lo que dijo Poncho no lo había visto venir y le dolió mucho. Bastante más de lo que había creído. Fue como si alguien le quitara el suelo de debajo de los pies y la arrojara al vacío.

Él, que solo había ido sumando puntos positivos desde que le conoció, en solo un segundo, se cayó del pedestal donde le tenía colocado. La decepción fue enorme. Quizá porque nunca pensó que pudiese reaccionar así. Desde que él dijo aquello, la venda que Estela llevaba se desprendió de sus ojos y le vio desde otra perspectiva. Sabía que no era demasiado justa juzgándole por un simple desliz, cuando tenía tantas otras cosas buenas en su haber, pero verle esa noche con sus amigos, en su elemento, la había desilusionado y le había mostrado la realidad que ella pretendía ignorar.

No quería estar con ese tipo de gente. Y Poncho era uno de ellos. Sin duda.

Después, lo que pasó en el coche, logró perturbarla todavía más. No era estúpida y sabía que Poncho estaba muy interesado en ella. Hasta el momento lo había ido esquivando, tornando cada situación comprometida en algo divertido y frívolo. No tomándose en serio las declaraciones que él acostumbraba a hacer. Solían reírse juntos.

Pero esa vez había sido diferente.

Como si estuvieras enamorada de mí. Como si yo fuera la persona que más te importa.

Pudo leer entre líneas. Si bien él no lo dijo claramente, el sentimiento que impregnó su tono era obvio. Y ella pudo rellenar los huecos en blanco.

Como si estuvieras enamorada de mí, como yo lo estoy de ti. Como si yo fuera la persona que más te importa, como tú me importas a mí.

Tenía que hacer examen de conciencia. Tenía que valorar si en verdad estaba empezando a enamorarse de un hombre como él y si eso era lo mejor para ella. Si se guiaba por lo ocurrido aquella noche, la respuesta era un no rotundo. Poncho Álvarez no era bueno para ella.

En ese instante, él apareció llevando dos vasos de agua en la mano. Se sentó a su lado y le ofreció uno, que ella aceptó.

—¿Por qué no te pones cómoda? —le sugirió—. Quítate los zapatos. Y si el vestido es muy estrecho te puedo dejar una camiseta.

Estela titubeó. Sabía lo que sucedería si se quitaba la ropa y se permitía estar cómoda con él al lado. La atracción sexual que había entre ambos era infinita. Le miró de reojo. Estaba tan atractivo como siempre, quizá más, con la camisa desabrochada y el pelo desordenado.

«Joder, Poncho, ¿por qué me has decepcionado así? Había comenzado a creer en ti».

—Está bien —claudicó, odiándose un poco a sí misma. Aceptar significaba quedarse a dormir allí. ¿Pero acaso no lo sabía ya de antemano? No iba a engañarse. Ya en el coche, cuando convino acompañarle a su casa, lo supo. La carne era débil. Muy débil.

—Voy a buscarte algo de ropa. —Él se apresuró a ponerse en pie y se alejó camino de su dormitorio.

Estela se inclinó y se quitó los zapatos, dejándolos a un lado. Encogió y estiró los dedos de los pies al tiempo que emitía un suspiro placentero. Qué lujo poder bajarse de los tacones.

—Toma.

Su voz la sobresaltó. Se había acercado con sigilo y ella no le había oído llegar. Le tendía una camiseta blanca y unos pantalones cortos de deporte. Sus ojos, escrutadores, la observaban atentos. Ella tomó las prendas e, ignorando su mirada, se encaminó al baño. Encendió la luz, cerró la puerta y se contempló en el espejo. Seguía teniendo el mismo aspecto de siempre, una mujer llamativa, en apariencia muy segura de sí misma. Y sin embargo, la imagen que reflejaba la bruñida superficie era falsa. Esa noche algo había cambiado en su interior. El desencanto oscureció sus iris. Bajó los párpados y cogió aire.

Se sentía muy defraudada.

Volvió a contemplarse en el espejo, tratando de ahuyentar la desagradable sensación que la embargaba. Agitó la cabeza con violencia y apretó los labios, decidida.

—Joder, Estela. Haz el favor de comportarte como siempre. Tampoco ha sido para tanto. No seas imbécil y no le concedas la importancia que no tiene. —Se encogió de hombros al tiempo que hacía una mueca desdeñosa—. Eso te pasa porque tus expectativas eran demasiado altas. Te habías subido a las nubes con él, pero ya es hora de que te bajes. Poncho está bueno y tiene un polvazo. Y nada más. Concéntrate solo en eso, disfrútalo y pasa de gilipolleces sentimentales.

Asintió con firmeza, animándose a sí misma. Después, se quitó el vestido y se puso la ropa que él le había dejado, prescindiendo de los pantalones. La camiseta era grande y le tapaba justo lo que le tenía que tapar. Se lavó la cara y se retiró el maquillaje con toallitas húmedas que encontró en una estantería. Tendría que servir.

Él la esperaba sentado en el borde del sofá, con los codos apoyados en las rodillas y la vista perdida en algún punto lejano. Se giró al oírla llegar. Sus ojos oscuros no pudieron evitar clavarse sobre sus desnudos muslos.

—¿Para qué los pantalones si a fin de cuentas me los voy a quitar en un rato? —soltó ella con su particular humor.

Él no dijo nada. Normalmente hubiese reaccionado con alguna broma similar, pero solo la contempló con suma seriedad.

—A ver, está todo aclarado entre nosotros, Poncho —dijo, haciendo un ademán despectivo con la mano—. Todo está bien. No seas aguafiestas y sígueme el rollo —concluyó con ligereza, pero hasta a ella misma, su tono le pareció falso y forzado.

Se sentó a su lado en el sofá, cruzando las piernas. Luego cogió el vaso de agua y dio un sorbo. Le echó una ojeada de soslayo. Él seguía quieto. En vista de que no reaccionaba ni decía nada, Estela alargó el brazo para tomar el mando a distancia del equipo de música. Pulsó el play.

Los acordes de una conocida melodía clásica resonaron en la habitación. Una melodía muy sentimental. Ella la había escuchado muchas veces, pero no sabría decir quién era el autor.

—Qué triste —murmuró para sí misma.

—Es Chopin. El Nocturno Opus 9, número 2 —aclaró él.

—Es triste —volvió a repetir con el ceño fruncido. Demasiado para ese momento.

—No es triste. Es emotiva —la contradijo él.

Y entonces hizo algo que Estela no esperaba. La rodeó por el talle con ambos brazos y la empujó con firmeza, de manera que terminó tendida sobre el sofá con él a su espalda, aprisionándola en un abrazo consistente.

—Escúchala —le dijo al oído en un susurro.

Ella trató de desasirse, pero él no lo permitió, sujetándola con más determinación. Pudo sentir su cálido aliento bañándole el lóbulo de la oreja. Eso y su musculoso cuerpo pegado al suyo eran una combinación en extremo peligrosa.

Debería largarse de allí.

—Relájate —volvió a susurrarle él al tiempo que le pasaba una pierna por encima de las suyas, inmovilizándola por completo.

¿Cómo iba a relajarse si él la abrazaba así?, se cuestionó, dudosa.

Se puso rígida, negándose a disfrutar del momento. No quería dejarse llevar y recrearse en ese ambiente sensiblero y romántico que él pretendía crear. No obstante, dejó de resistirse. Aguardó a que acabara la música. No pudo remediar, sin embargo, que su corazón se acelerase mientras la respiración de él acariciaba su nuca.

—Cuando llego a casa y estoy tenso, me gusta escuchar música clásica. No soy un entendido y conozco pocas piezas, pero me serena. ¿No es magnífico Chopin?

Su voz, suave y profunda, apenas un murmullo, la envolvió al igual que la melodía. Pese a que trató de no sucumbir al embrujo de ambas, Estela cerró los ojos y dejó que su cuerpo se tornara dócil y blando. El poder de la música y la estremecedora sensación del hombre que tenía a su espalda eran demasiado potentes para sustraerse a ellos.

Terminó por rendirse.

La pieza de piano se acabó, pero no tardó en dar paso a otra, igual de suave y conmovedora que la primera.

Y esa, a otra…

Hacía tiempo que Estela no se sentía así, si es que alguna vez lo había hecho, tan vulnerable y frágil, con los sentimientos a flor de piel. Pero al mismo tiempo, tan llena de afecto y protegida. Un nudo se le formó en la garganta.

¿Desde cuándo era tan imbécil para emocionarse con una melodía?

—Quiero dejar de jugar —comenzó él de improviso, sorprendiéndola—. Quiero poner todas mis cartas sobre la mesa… Estoy cansado de fingir que solo quiero algo físico contigo…

Ella apretó los párpados con fuerza al escuchar aquello. No creía estar preparada para lo que iba a venir a continuación. Era demasiado pronto. Demasiado apabullante. Demasiado todo.

Debería frenarle en seco. Protestar y pedirle que no siguiera por ese camino.

Pero se quedó callada.

Y él continuó.

—Quiero que esto que tenemos sea algo serio, Estela. No quiero que me veas como un hombre con el que echar un polvo de vez en cuando. Tampoco quiero ser tu amigo. Quiero algo más. —Hizo una pausa y cogió aire para luego expulsarlo despacio antes de continuar—. Esta noche, con mi metedura de pata, me he dado cuenta de que podía llegar a perder lo que tenemos, y me he asustado. No te quiero fuera de mi vida. Te quiero en ella.

El nudo que se había formado antes en la garganta de Estela comenzó a aumentar de tamaño mientras él decía todo aquello. ¿Cómo podía conmoverla de aquel modo?

«Dile que se calle. Tú no quieres escuchar esto».

Pero ningún sonido salió de su boca.

—Quizá no sea esto lo que quieres oír, pero tengo necesidad de decírtelo. Solo nos conocemos desde hace tres meses, pero han sido tres meses intensos a tu lado… y quiero que sean muchos más…

A pesar de que no podía verle, la profundidad de su tono la iba calando hondo. Sus palabras la penetraban, abriéndose paso hasta resquebrajar su caparazón. Él se había puesto rígido a su espalda, como si todavía le quedase algo por decir y se estuviera preparando para hacerlo.

—Estela…

Ella contuvo el aliento, esperando lo peor.

—Me estoy enamorando de ti —musitó.

Y ahí estaba, lo peor. La confesión que ella no deseaba escuchar.

Se quedó paralizada. Con la cabeza enredada y el estómago encogido. Quizá él esperaba una respuesta, pero ella no tenía ninguna.

—No sé qué decir —dijo al fin, tratando de librarse de su abrazo.

—No digas nada. —Sus brazos, duros como el acero, no aflojaron ni un milímetro—. No te vayas. Quédate así.

—Pero… —protestó.

—No te he pedido nada. Solo quería decirte cómo me siento. No tienes que responder ni reaccionar de ninguna manera.

Estela volvió a cerrar los ojos. La confusión más grande que había sentido jamás se esparcía por cada centímetro de su cuerpo. La música también había cambiado volviéndose más potente y errática, reflejando su estado de ánimo a la perfección. Eso no era Chopin.

—Las cosas entre nosotros no tienen por qué cambiar por lo que te he dicho —continuó él—Sigamos como hasta ahora.

Imposible. Las cosas ya no podían seguir igual. Todo, absolutamente todo había cambiado esa noche. Sabía que él no iba a exigirle nada, pero ella comenzaba a sentirse presionada por las circunstancias. Ahora que sabía con certeza lo que él sentía, tenía que valorar si deseaba seguir adelante y tomarse en serio aquella relación o cortar por lo sano y dejar que cada uno viviera su vida.

El tiempo de jugar se había acabado.

No obstante, ese no era el momento de tomar ninguna decisión. Era muy consciente del calor que desprendía el cuerpo de él, del férreo agarre de sus brazos y de su respiración irregular contra el nacimiento de su pelo.

No podía pensar con claridad.

Y entonces sintió el roce de sus labios deslizándose con suavidad por su cuello. Un roce que la hizo estremecer y que causó que se le pusiera la carne de gallina.

Apenas tuvo un instante de vacilación. Durante una milésima de segundo se cuestionó si sucumbir a sus encantos iba a ser lo acertado. Después, desechando toda prudencia, se giró en sus brazos y le miró de frente. Solo unos milímetros separaban sus rostros. Él la contemplaba como si fuera lo más preciado que hubiera visto jamás. El deseo desnudo y explícito brillaba en su mirada y tenía los labios entreabiertos, dispuestos a besarla en cuanto ella diera luz verde.

Y la dio.

—Bésame —le pidió, rindiéndose.

Y él no se lo hizo repetir dos veces. Su boca cubrió la suya y sus manos la pegaron con firmeza a su cuerpo.

Y Estela se abandonó al beso y al abrazo, derritiéndose por dentro.

Ya pensaría en las consecuencias al día siguiente.

De fondo sonaba una nueva melodía. Esa sí era claramente reconocible. Era el bolero de Ravel.

Veintiséis

Se despertó sobresaltada. En un primer momento no supo dónde se encontraba, pero esa sensación le duró poco. El cuero del sofá sobre el que yacía le resultó muy familiar. El brazo de hombre que se apoyaba sobre su talle, también. Giró la cabeza y se encontró con la cara de Poncho. El pelo le caía sobre la frente y la mejilla tapándole un ojo. Su respiración resonaba con fuerza. Dormía profundamente.

Le contempló durante unos segundos, pensativa. Estaba muy pero que muy guapo por las mañanas. La sombra de una incipiente barba coloreaba su mentón, otorgándole un aire algo desaliñado y salvaje que le sentaba muy bien.

Los ojos de Estela se posaron sobre sus labios, ni demasiado gruesos ni demasiado finos. Algo se agitó en su interior al recordar cómo la había besado y cómo había recorrido todo su cuerpo con su boca, deteniéndose en los lugares adecuados el tiempo necesario para conseguir que ella se volviera loca. Sí, era un dios del sexo, como a él mismo le gustaba denominarse. Al menos para ella. Sabía con exactitud cuáles eran sus debilidades y las utilizaba para llevarla al cielo una y otra vez.

Pero la noche anterior fue diferente a todas las otras noches. Quizá porque ella estaba más sensible después de haber escuchado su confesión. O quizá porque él fue todavía más concienzudo y entregado. Pero su unión, que consumaron en ese mismo sofá donde habían dormido, fue muy especial. Dejando de lado que ambos llegaron al clímax al mismo tiempo, los sentimientos habían jugado un papel muy importante. Incapaces de apartar los ojos uno del otro y moviéndose al unísono, se dijeron demasiadas cosas sin palabras.

La claridad del día trajo consigo cierto malestar en forma de arrepentimiento para Estela. No debería haberse entregado tanto ni tampoco haberle mostrado tanto. No, cuando no estaba segura de lo que iba a suceder entre ambos a continuación.

Con cuidado para no despertarle, reptó lentamente hacia el borde del sofá, hasta que se vio libre de su abrazo. Él ni siquiera se inmutó y siguió durmiendo. Ella se puso de pie y se detuvo apenas un momento para contemplarle de nuevo. Estaba desnudo. No pudo evitar recorrerle de arriba abajo con la mirada. Poncho, por las mañanas, era mucho Poncho. Dejando escapar un largo suspiro pesaroso, se dio la vuelta y se alejó camino del baño.

Tenía prisa por marcharse, así que no se duchó, temía entretenerse y que el sonido del agua le despertara. Se lavó con rapidez y se vistió, sin molestarse apenas en mirarse al espejo. No quería saber cuál era su aspecto.

De vuelta en el salón, cogió su bolso y, con los zapatos en la mano, de puntillas caminó hacia la puerta del piso, tratando de no hacer ningún ruido. Le lanzó una última mirada por encima del hombro antes de agarrar el picaporte, y su imagen se grabó en sus retinas. Un pequeño rayo de sol, que se colaba por una grieta en las cortinas le impactaba de lleno sobre la cadera y el glúteo. Apretó los dientes con fuerza y tuvo que controlar el impulso de volver junto a él y pasar la mano por su piel, como había hecho hacía solo unas horas, recreándose en su dureza.

Repentinamente, un gran peso se le instaló en el pecho. Quizá fuera tristeza, quizá desilusión.

—Adiós, Poncho —murmuró al aire. Su voz sonaba definitiva.

Y se marchó.

No fue hasta cinco minutos después, cuando el aire fresco de finales de septiembre le dio en la cara, que pudo respirar por fin. Era temprano y no había demasiada gente en la calle a esa hora. Un par de vecinos paseando a sus perros y algún que otro deportista que había salido a correr por El Retiro. Y poco más.

Su atuendo era demasiado llamativo y algo fuera de lugar para esa mañana de sábado, pero no le importó demasiado. Decidió dar un paseo por los alrededores. Todavía faltaban unas horas para que tuviera que ir a la tienda y necesitaba despejarse.

Su cabeza era un batiburrillo de ideas y decisiones a medio tomar. Lo sucedido había hecho que se replanteara muchas cosas. Sí, le gustaba Poncho. En realidad, la palabra gustar se quedaba corta. Pero ¿estaba dispuesta a tener una relación con él? ¿A regresar a ese entorno del que había salido huyendo hacía años? Estar con Poncho Álvarez era eso. Reuniones como la del día anterior con sus amigos, acudir a ciertos eventos obligatorios, comidas familiares con sus padres…

Se le ensombreció el semblante.

En ese momento, su móvil comenzó a sonar. Quizá era Poncho que ya se había despertado. Cogió aire antes de abrir el bolsito con los nervios a flor de piel.

Era Carla.

Soltó el aire, aliviada.

—¿No es muy pronto para que me llames? —respondió la llamada.

—La verdad es que sí, pero quería saber cómo te había ido en tu presentación en sociedad. —Soltó una risita.

—No te vas a creer quién estaba en la cena.

—¿Quién? —preguntó con curiosidad.

—Virginia.

—Virginia… ¿qué Virginia? ¿Virginia Llorens? —El asombro vibró en la voz de su amiga.

—La misma.

—¿Y? ¿Cómo ha reaccionado al verte? Hace años que no coincidíais.

—Ha fingido no conocerme —repuso.

—¿Cómo? Será imbécil…

—Y me ha montado un numerito en el baño… Bueno, en realidad el numerito lo he montado yo.

Procedió a contarle lo sucedido con pelos y señales. Mientras lo hacía y Carla soltaba exclamaciones cargadas de asombro, no pudo evitar reírse. Ambas terminaron haciéndolo.

—¡Me puedo imaginar su cara! Ay… ojalá hubiese estado allí. Qué gilipollas de tías… —soltó su amiga entre hipidos.

—Tampoco te perdiste tanto. A tres amargadas escupiendo veneno. Luego intentaron jugármela otra vez en la cena, pero son torpes y les salió el tiro por la culata. En fin… —Se calló, volviendo a recordar la mentira de Poncho. Estaba más dolida de lo que deseaba admitir.

—¿Y Poncho? ¿Cómo reaccionó a eso? ¿Se portó hipermegamaravillosamente bien y las mandó a la mierda?

Estela guardó silencio, intentado ordenar sus ideas. ¿Debería sincerarse? Con seguridad, Carla reaccionaría decepcionada, como ella misma. Divisó una coqueta panadería-cafetería a unos metros y se encaminó hacia allí.

—Eh… Ahora te llamo yo. Voy a pedirme un café.

—No, mujer. Te espero. —Su tono había cambiado, como si se hubiera percatado de su vacilación.

Estela se sentó en una de las mesas de la terraza que había montada en la acera. Solo otra mesa más estaba ocupada por un hombre entrado en años que se ocultaba tras las páginas de un periódico. Una camarera muy joven y simpática se acercó a tomarle nota. Pidió un café solo.

—A ver, ahora que ya te has pedido el café, cuenta —exigió Carla desde el otro lado del teléfono.

—La verdad es… —suspiró—, que anoche… Poncho me decepcionó.

—¿Y eso? —inquirió esta con sorpresa—. Pero si todo iba de fábula.

Estela tragó saliva antes de relatarle lo sucedido. Mientras lo hacía, su café llegó. Le puso azúcar y le dio un sorbo.

—Vaya… —repuso Carla después de que hubo terminado—. Qué… imbécil —lo dijo sin acritud—. Qué metedura de pata…

—No voy a guardarle rencor por una tontería como esa, pero me ha hecho pensar. Creo que no es consciente de lo mucho que a él mismo le importa lo que digan los demás. Era de esperar. Lleva toda la vida viviendo así —suspiró—. Es difícil quitarse ciertos prejuicios.

—Pero, ¿tú crees que de verdad le importa dónde trabajes o lo que hagas? No sé, no me cuadra.

—Aparentemente…, no —dijo, volviendo a tomar un trago de su café—. Pero su primera reacción en cuanto se ha visto en un momento conflictivo ha sido mentir sobre mí y encumbrarme delante de sus amigos para que no se avergüencen de mí. —Cerró los ojos desencantada—. Esto es una mierda porque me gusta de veras…

—Es una putada —exclamó Carla—. Sé cómo te sientes. Poncho se te cae del pedestal… Le tenías idealizado…

Carla era, quizá, la persona que mejor la conocía en el mundo y esa frase que acababa de pronunciar lo demostraba. Era exactamente lo mismo que había pensado ella.

—Joder, sí. Comenzaba a pensar que era el hombre perfecto. Hasta se me había olvidado de dónde venía… Pero desde ayer veo todo desde otra perspectiva… —Hizo una pausa y titubeó—. Y aún hay más…

—¿Más? Cuenta, cuenta.

—Anoche me confesó que se está enamorando de mí y que quiere una relación seria… —La voz le salió algo temblorosa.

En un primer momento no hubo reacción alguna, solo silencio.

—¡La hostia! —exclamó Carla—. Eso son palabras mayores, tía. ¿Qué le dijiste?

—Nada. A pesar de que más o menos me lo esperaba, en el fondo, me pilló desprevenida y no pude responder… Y además, después… —se interrumpió, recordando lo que había pasado después.

—¿Después, qué?

—Joder… Lo hicimos… Pero fue diferente… —se interrumpió y miró al hombre de la mesa de al lado de reojo. Este seguía inmerso en su periódico, sin prestarle atención—. Más intenso… Más profundo… No sé. Como si me quisiera demostrar algo…

Volvió a callarse. Era difícil hablar de ello.

—¿Qué vas a hacer ahora? —le preguntó Carla con mucha calma.

—No tengo ni idea. Tengo un lío en la cabeza… —Se llevó la mano a la frente y se la frotó con vigor—. Creo que lo mejor sería que lo dejáramos.

—¿Estás segura? ¿No podéis seguir como hasta ahora? ¿Siendo un polvo sin complicaciones?

—No estoy segura de nada, pero ya hemos alcanzado otro nivel para ser solo follamigos. Me gusta mucho. Tengo pánico a dejarme llevar y seguir adelante y colarme más todavía, porque entonces no habría marcha atrás. —Meneó la cabeza con pesar—. No quiero pertenecer a su mundo. Lo odio. De verdad. Creo que es mejor que cortemos esto pronto, antes de que se convierta en algo más serio y nos cueste más dejarlo.

—Joder, qué mal…

—Al final me voy a creer la tontería esa de las letras… —dijo con una sonrisa algo tristona.

—Mira que me fastidia tener razón porque se te veía genial con él, pero el destino es el destino…

—Bueno, tampoco es el fin del mundo. Solo es un tío…

Nada más decirlo se dio cuenta de que mentía. Poncho se había convertido en algo más que un simple tío.

—No te engañes —la regañó su amiga como si le hubiera leído el pensamiento—. Te importa más que eso.

—Lo admito —concedió—. Me importa bastante. Por eso estoy tan perdida. No sé qué hacer.

—¿Quieres que quedemos esta noche y nos emborrachemos? —propuso la otra con entusiasmo.

Estela dudó. No tenía muchas ganas, pero quizá fuera lo mejor.

—Pues sí —respondió con decisión—. No sé hasta qué hora estaré en la tienda, pero te llamo y organizamos algo.

Después de eso, intercambiaron unas cuantas palabras más antes de despedirse.

Estela dejó el teléfono sobre la mesa y se terminó su café, que ya estaba frío. Había amanecido un día soleado, no obstante, la temperatura en nada se parecía a la que había reinado en los termómetros semanas atrás. Una brisa fresca agitaba las copas de los árboles por encima de su cabeza. El tráfico era escaso por lo que el ambiente era tranquilo y agradable. De vez en cuando, alguien se acercaba al pequeño local a comprar pan, pero no había gran afluencia de público.

Sus ojos pasearon por la zona mientras sus pensamientos se centraban en el hombre que dormía a solo unos cientos de metros de allí. ¿Qué se suponía que tenía que hacer? ¿Seguir adelante a sabiendas de que sus sentimientos cada vez se iban a ver más comprometidos? ¿O cortar de golpe?

Un pitido proveniente del móvil llegó hasta sus oídos. Era un mensaje de aviso de llamadas perdidas. Poncho había intentado contactar con ella dos veces mientras conversaba con Carla. Sintió una curiosa opresión en el estómago, al tiempo que se debatía entre dos opciones: devolver la llamada o ignorarla.

Seguía vacilando cuando el aparato comenzó a sonar y su nombre apareció en la pantalla. Le dio un vuelco el corazón.

Lo volteó en su mano y lo dejó sonar mientras lo contemplaba indecisa. El hombre de la mesa de al lado alzó la vista y la miró, molesto por la melodía del teléfono. Ella le ignoró.

«Hagas lo que hagas, haz algo ya. O lo coges o rechazas la llamada, pero no te puedes quedar como una tonta mirando el móvil y dejando que suene».

Solía encarar las situaciones de frente, pero reconocía que hablar con Poncho en ese momento era algo para lo que no se sentía preparada.

Con decisión, silenció el aparato y lo guardó en el bolso.

Después, se puso en pie y se dirigió al interior del establecimiento a pagar su café.

Veintisiete

La había llamado tres veces y ella no había cogido el teléfono en ninguna de aquellas ocasiones. Era frustrante. Sonaba y sonaba, y terminaba por saltar el puñetero buzón de voz.

Temiéndose lo peor, Poncho decidió tomar una ducha rápida e ir a buscarla. Cuando se despertó y vio que Estela se había marchado sin dejar rastro, sintió cómo la zozobra le invadía. Hundió la cabeza en las manos y reflexionó sobre su comportamiento de la noche anterior.

Chopin, Ravel, una confesión de amor susurrada al oído y el sexo más increíble que habían disfrutado juntos jamás habían sido demasiado para ella. La habían espantado.

Soltó un exabrupto, que en el silencio de su piso resonó como una explosión.

Tardó cinco minutos en ducharse y en vestirse. Probablemente, nunca había necesitado tan poco tiempo. Se puso la primera ropa que encontró en el armario, unos vaqueros y una camisa azul, y ni siquiera se molestó en prepararse un café.

El trayecto hasta su barrio le llevó un cuarto de hora apenas. Tuvo la suerte de frente y todos los semáforos le pillaron en verde. Estacionó el coche en el parking donde solía dejarlo cuando iba a buscarla y, de camino a su trabajo, se detuvo en una cafetería y pidió dos cafés para llevar. Quince minutos antes de que la tienda tuviera que abrir al público, él ya estaba merodeando por la zona.

Nervioso.

Ansioso.

Inquieto.

¿Desesperado? Sí, también. Un poco.

Que ella se hubiese largado de su piso sin despedirse y que no le cogiera el móvil no eran buenas señales. En realidad, esa falta de respuesta solo podía significar una cosa. Ella había tomado una decisión poco favorable para él.

¿Cortar?

¿Acabar con su recién nacida relación?

Se apoyó en la pared del edificio que había frente al establecimiento y aguardó con una sensación premonitoria en la boca del estómago.

La vio acercarse a lo lejos. Llevaba unos pantalones negros y una blusa blanca de manga larga que ajustaba a la cintura con un ancho cinturón rojo que hacía juego con sus zapatos. Se había recogido el pelo en un moño informal en lo alto de la cabeza.

Se permitió escrutarla de arriba abajo, aprovechando que no le había visto. Ya se había acostumbrado a tener problemas respiratorios cada vez que ella aparecía, y aquella vez no fue la excepción. ¡Joder! ¡Qué mujer!

La expresión del femenino rostro se ensombreció al descubrirle. Se detuvo en seco y pestañeó un par de veces. Incluso desde donde él estaba pudo ver que ella cogía aire por la nariz y lo soltaba por la boca antes de volver a ponerse en movimiento.

«Vale. Va a cortar conmigo».

Era obvio. Todo en ella gritaba TE VOY A DEJAR en mayúsculas. Era como si llevara un cartel de neón gigantesco en la frente anunciándolo a los cuatro vientos.

Poncho entrecerró los ojos y contempló cómo se aproximaba. Parecía muy segura, como si ya hubiera tomado una decisión definitiva. Al parecer, lo había hecho sin tener en cuenta que él no era un jugador que se rindiese con facilidad. Tenía muy claro lo que quería y estaba dispuesto a hacer muchas cosas para conseguirlo.

—Hola. No te esperaba —dijo ella en tono neutro cuando llegó a su lado.

—Mentirosa —le soltó, ofreciéndole el vaso de plástico que contenía su café—. Sabes bien que si no me coges el móvil voy a venir a buscarte.

—Bueno… —Hizo un gesto impreciso con la mano mientras que con la otra cogía el café que él le ofrecía. Al menos no había olvidado su educación—. No tengo mucho tiempo. —Se escabulló—. Tengo que abrir la tienda.

—Con diez minutos me vale, de momento. Ya hablaremos en profundidad más adelante.

Ella le miró y una chispa rebelde se mostró en sus ojos.

—Pues dime.

—¿Crees que te vas a librar de mí con tanta facilidad sin darme una explicación? Huir de mi casa de puntillas como una cobarde… Y luego no cogerme el teléfono. ¿Cuántos años tenemos? —la reprendió como si regañase a un niño.

Ella apartó la vista y se sonrojó.

—Es solo que necesito un poco de espacio —repuso al cabo de unos instantes de silencio—. Necesito pensar…

—Puedes pensar todo lo que quieras y puedes tener también todo el espacio que necesites, Estela, pero no me ignores. ¿Tanto pavor te causa que te haya dicho lo que siento por ti? ¿O es que no me puedes perdonar mi salida de tono durante la cena?

Ella se mordió los labios y puso cara de circunstancias.

«Has dado en el blanco. ¿Y ahora? ¿Cómo la vas a convencer?».

No tenía ni idea. Tendría que ir improvisando.

—¿Qué pretendes hacer? ¿Quieres que pongamos fin a lo nuestro? ¿Que dejemos de vernos? —le preguntó con calma.

—Creo que va a ser lo mejor… —comenzó ella, pero se interrumpió de repente. Apartó la vista y se concentró en el vaso de café que giró entre sus manos. Mostraba una inseguridad que no iba nada con su persona.

—No. No cuentes conmigo para eso —repuso él con sequedad, meneando la cabeza.

Estela, ante aquella inesperada reacción, se mostró desconcertada y volvió a mirarle con los ojos muy abiertos, tratando de leer en su rostro. Finalmente, una mueca cínica apareció en su boca.

—¿Me estás diciendo que si quiero cortar contigo no me dejas?

Él le sonrió, intentando ocultar su incomodidad.

—Exacto.

—Alucino contigo. ¿Eres siempre así? ¿Cuando una chica quiere romper contigo no se lo permites?

—Primero, es la primera vez que alguien quiere romper conmigo. Y segundo, tú no eres una chica cualquiera. —Le dio un sorbo a su café, fingiendo desinterés, aunque estaba más que pendiente de ella y sus reacciones. Al menos, su actitud la había descolocado y eso ya era mucho. Decidió seguir por ese camino y ganar tiempo—. Además, este no es el instante ni el sitio más adecuado. Solo tienes cinco minutos para decirme las razones por las que quieres que dejemos de vernos. Eso no da tiempo a réplica. Romper es algo serio que no se puede hacer en un rato. Tú tienes que exponer tus argumentos y yo los míos. Indudablemente tenemos que quedar en un momento y en un lugar más propicios.

Ella le miró como si le hubieran salido cuernos en la cabeza; abrió la boca como si fuera a decir algo, pero volvió a cerrarla, algo confundida.

«Muy bien, Poncho. Así se hace», se felicitó a sí mismo al tiempo que el alivio le invadía. Seguía teniendo su atención.

—¿Ahora resulta que hay un manual para romper? —le preguntó con irritación.

—Las cosas o se hacen bien o no se hacen —sentenció él.

Ella le miró con los ojos entornados.

—¿Y cuándo quieres que quedemos para cortar? —El sarcasmo que destilaba la pregunta era evidente.

—¿Esta noche en tu casa?

—Esta noche tengo planes con Carla. Voy a emborracharme para olvidarte —adujo con autosuficiencia.

—Vas a necesitar mucho alcohol para eso —le dijo, chasqueando la lengua y sonriendo para sus adentros. Cuanto más tiempo pasaba más se parecía a la Estela que él conocía. Ya podía permitirse el lujo de relajarse un tanto y ser sarcástico él también.

Ella resopló.

—Entonces lo dejamos para mañana —continuó él sin amilanarse—. Mejor para mí, la verdad. Estarás de resaca y serás más vulnerable. —Sus palabras eran pura provocación—. ¿Vienes a mi casa? —Se recostó de nuevo contra la pared de modo displicente como si toda aquella conversación fuera algo normal y carente de importancia.

—Prefiero que vengas a la mía. En mi territorio tengo más opciones de salir victoriosa —contraatacó ella con arrogancia.

—Perfecto. A las siete estaré allí. —Se miró el reloj. Eran las diez, la hora de abrir la tienda. Se irguió—. Bueno, no te molesto más. Pásatelo bien esta noche con Carla.

Después de decir aquello, estuvo a punto de acercarse a ella y cerrarle la boca, que ella mantenía entreabierta por la sorpresa, con un beso, pero se lo pensó mejor y decidió no tentar a la suerte. Las cosas le estaban saliendo mejor de lo que había esperado. No quería correr el riesgo de estropearlas.

Se dio la vuelta, dispuesto a marcharse.

—Poncho —le llamó.

Se giró y la miró.

La expresión del rostro de ella era curiosa. Reflejaba una mezcla de enfado, extrañeza y júbilo. Demasiadas emociones al mismo tiempo.

—Estás loco —le dijo.

Él le recorrió el cuerpo con los ojos.

Sus largas piernas enfundadas en esos pantalones negros ajustados…

Su estrecha cintura…

Su blusa blanca que llevaba un par de botones desabrochados, mostrando un escote espectacular por el que asomaba la puntilla de un sujetador de encaje…

Su cuello tatuado con esa sugestiva rosa azul y negra…

Su cara perfecta…

Y sus ojos grises, enormes y preciosos…

—Sí. Eso parece —respondió escuetamente en voz baja antes de darse la vuelta y alejarse calle abajo.

No se giró en ningún momento, a sabiendas de que ella le estaba mirando. Fue después de unos doscientos metros cuando torció una esquina, que se permitió detenerse. Sonrió.

No había sido fácil, pero había conseguido darle la vuelta a la situación que en un momento se presentaba complicada y poco favorable para él. Aunque aparentaba encontrarse sereno, por dentro estaba algo nervioso. A pesar de su edad y de su vasta experiencia con mujeres, Estela era otra cosa. Con ella uno nunca sabía a lo que atenerse. Era mayor para andarse con juegos psicológicos, pero si eso era lo que se precisaba para poder estar con ella, pues eso era lo que haría.

«Estela, cero. Poncho, uno».

Ahora solo habría que ver cómo se iba desarrollando el resto del partido.

Veintiocho

«Estela, cero. Poncho, dos».

Y solo hacía media hora que había llegado a su casa, pero había conseguido anotarse otro tanto en cuanto ella abrió la puerta.

Poncho había decidido utilizar toda su artillería pesada, así que aquella tarde puso especial esmero en su apariencia, sabiendo que a ella le gustaba cuando se mostraba desenfadado. No se afeitó, por lo que la sombra de una barba le oscurecía la mandíbula. Tampoco se peinó con cuidado, dejando que algunos mechones de pelo le cayeran sobre la frente. Y respecto a su ropa, utilizó la más informal que poseía. Unos vaqueros azules desteñidos que no solía ponerse porque eran demasiado ajustados y se ceñían demasiado a su trasero, y una camiseta negra, que también se le adhería al pecho marcando todos y cada uno de sus músculos. Completó su atuendo con unas zapatillas deportivas negras. Y así, vestido de malote, se presentó en su piso.

La forma cómo se le quedó mirando cuando abrió la puerta fue muy esclarecedora. Si el apetito sexual se pudiera pesar con una báscula, el que se acababa de mostrar en sus ojos alcanzaba sin duda la tonelada. Tuvo que morderse los labios para no esbozar una sonrisa y, fingiendo seriedad y tragándose las ganas de inclinarse y besarla con ansia como había hecho en tantas otras ocasiones, se adentró en el apartamento.

—¿Qué tal ayer? ¿Bebiste mucho? —le preguntó. La miró de reojo. Si ella estaba resacosa, no se notaba en absoluto. Tenía buen aspecto. Lucía unos anchos pantalones blancos, una camiseta verde de manga corta y estaba descalza.

Y guapa.

Joder, si estaba guapa.

«Contención, Poncho, contención».

—Un poco… —respondió ella con vaguedad—. ¿Quieres tomar algo?

—Una cerveza, si tienes.

Se sentó en el sofá con cierta incomodidad —los vaqueros eran matadores—, mientras ella se alejaba camino de la cocina. Volvió con dos latas de cerveza y le ofreció una al tiempo que tomaba asiento a su lado.

«La mejor defensa es un buen ataque», se dijo.

Así que atacó.

—Entonces, quieres que lo dejemos. Vale. Hablemos de ello. Expón tus argumentos.

Ella, que había estado a punto de llevarse la lata a los labios, se detuvo y volteó la cabeza. Le miró con cierto asombro.

—Vas al grano… —murmuró.

Él se encogió de hombros y asintió. Aunque aparentaba estar sereno, su mente no paraba de analizar cada gesto y ademán que ella hacía, maquinando y calculando sus posibilidades. No pensaba darle tregua.

—Lo he estado pensando mucho y…

—¿Con la mente alcoholizada? —disparó.

—¿Cómo? —inquirió ella con el ceño fruncido.

—Si ayer bebiste con tu amiga Carla, te pregunto que si lo has meditado mucho con la mente alcoholizada. —Puso cara de no haber roto un plato en su vida.

—Tuve tiempo antes de quedar con Carla, y hoy todo el día.

—¿Y a que conclusión has llegado?

—A que deberíamos separarnos.

—¿Por?

—No somos compatibles.

—¿Por?

—Bueno, tú vienes de un mundo y yo de otro.

—Cuando lo dices así parece que venimos de diferentes planetas.

—Tú sabes a lo que me refiero.

—En realidad, no. —Se echó hacia atrás, apoyando la espalda en el respaldo del sofá y poniéndose cómodo, como si tuviera todo el tiempo del mundo—. Ambos provenimos del mismo círculo social.

—Pero yo hace tiempo que salí de él. Tú sigues ahí dentro.

—¿Y? —le preguntó, desafiante.

Ella emitió un suspiro hondo.

—Vivimos de una manera muy diferente. Ambos vemos la vida desde diferentes perspectivas.

—¿Cómo has llegado a esa conclusión?

—Es evidente.

—Para mí, no.

—¿Me estás tomando el pelo? —Se giró y le miró de frente con los ojos entornados.

—De ningún modo. Es solo que esto que me estás diciendo no tiene ningún sentido para mí.

—Pues es muy sencillo. Tú te mueves en unos ambientes en los que a mí no me interesa estar. Tu vida está estructurada de una manera que no me convence. Si tú y yo tenemos una relación, está claro que voy a tener que empezar a moverme en los ambientes en los que tú te mueves y estar con gente con la que no quiero estar.

Poncho la observó en silencio. Parecía muy convencida, como si tuviera la verdad absoluta en su poder.

—¿Por qué vas a tener que hacer eso? La relación es conmigo, no con mis amigos. Siempre habrá algunos que te caigan peor que otros. Tú decides cuándo me acompañas y cuándo no. —Hizo una pausa muy efectiva—. Si tu excusa para romper conmigo es que no te gustan mis amistades, no me vale.

—No es eso y lo sabes —dijo, exasperada—. Suena demasiado simple cuando lo dices así. Y no es ninguna excusa, es un motivo perfectamente válido.

—No para mí.

Ella soltó un murmullo disgustado.

—Sabes que no me gusta el entorno en el que te mueves. Hay demasiada superficialidad y muchos prejuicios.

—La que está prejuzgando eres tú. Sé que estás hablando de la cena de la otra noche. En realidad, si no hubiera sido por esas gilipollas, todo habría marchado como la seda. No lo niegues. El resto de mis amigos son buena gente, en general.

Estela se mordió el labio inferior y bajó la vista a su cerveza. Comenzó a darle a la lata pequeños golpecitos con los nudillos.

Semejaba estar insegura.

«Estela, cero. Poncho, tres».

Ella se puso de pie y volvió a darle otro trago a su cerveza. Luego la dejó sobre la mesa con un golpe seco.

—Creo que eres tú el que más prejuicios tiene, si no, nunca hubieras reaccionado así cuando tus amigos intentaron menospreciarme —sentenció.

Tenía razón. Él se comportó como un estúpido. No obstante, no iba a dejar que lo utilizara en su contra indefinidamente.

—Lo admito —asintió con gravedad—. Esa fue la cagada del siglo. Te lo concedo, pero pensé que ya me habías disculpado.

—Si te soy sincera, me llevé una gran decepción —le confesó sin mirarle. Su voz se había cargado de pesar—. No es cuestión de disculparte o no. El caso es que no me lo puedo quitar de la cabeza. Temo que en una situación similar vuelvas a reaccionar de manera parecida.

Poncho cerró los ojos al escucharla hablar así. Le dolía saber que había bajado de peldaños en su escala de valores.

—Tienes que darme la oportunidad de demostrarte que no es así. Lo que tenemos tú y yo es más importante que un jodido error. —Se incorporó y se situó a su lado—. ¿Estás dispuesta a tirar todo por la borda por un comentario fuera de lugar?

—No fue solo un comentario fuera de lugar. Me hiciste sentir fatal.

—Y no sabes cómo lo lamento —murmuró. Dejó la lata de cerveza sobre la mesa y la cogió por los hombros. Ella le miró con cierta frustración—. No me juzgues solo por esa noche, Estela —le habló, persuasivo—. Desde que nos conocemos hemos pasado muchos buenos momentos juntos. ¡Joder! No puedes haberte olvidado de ellos.

Ella giró la cabeza, huyendo de su mirada.

—No he olvidado nada. Es solo que tengo que sopesar qué me conviene más.

—Yo soy lo que más te conviene —dijo con una seguridad aplastante.

—¡Qué pagado de ti mismo estás!—Ella elevó la vista al techo. No estaba enfadada, al menos no lo parecía. Por el contrario, una mueca algo burlona se dibujaba en sus labios.

—A veces, las personas están tan equivocadas que necesitan un empujoncito en la dirección correcta.

—¿Yo soy la persona equivocada y tú eres la dirección correcta? —le preguntó con sorna.

—Es evidente.

Ella se echó a reír.

—No puedo estar seria contigo —concedió.

—Eso es porque sabes que llevo razón.

—Eso es porque tu cercanía me confunde.

—¿Admites que sientes algo por mí, entonces?

—Eso no lo he negado jamás —reconoció entre dientes—. No es eso lo que me preocupa.

Poncho no se atrevió a cantar victoria todavía, aunque sabía que ella comenzaba a ablandarse. Le recorrió los brazos con las manos, hasta que alcanzó las suyas y entrelazó los dedos de ambos.

Ella no se apartó ni trató de soltarse.

Buena señal.

—Entonces, vamos a darnos otra oportunidad…

—Joder… Nunca pensé que dejar a alguien fuera tan difícil —rezongó ella, meneando la cabeza.

—Si no sintieras nada sería fácil —le dijo él—. El problema es que estás enamorada de mí.

Ella arqueó ambas cejas y frunció los labios.

—Tampoco te pases…

—Déjame soñar, ¿no? Algún día terminarás por admitirlo.

—Algún día, quizá. Hoy no es ese día —refunfuñó.

Después de aquello ninguno de los dos dijo nada. Se limitaron a quedarse de pie con las manos unidas, mirándose a los ojos. En los de ella todavía se podía ver un rastro de incertidumbre. Así que Poncho decidió no presionarla más y hacer una sabia retirada. A fin de cuentas, había conseguido lo que quería: que no rompiera con él. Ahora la pelota estaba en el tejado de ella.

—¿Sigues queriendo romper o he conseguido capear el temporal? En realidad todavía no he empleado ni la mitad de mi munición —musitó en tono confidencial, como si le estuviera contando un secreto.

—¿Todavía tienes más trucos en la chistera? —le preguntó, desafiante.

—Me he guardado lo mejor para el final.

—¿Y qué es? —Sonaba en extremo curiosa.

Poncho sonrió con languidez. Se acercó a ella y bajó la cabeza hasta que su boca se halló a escasos milímetros del lóbulo de su oreja. Tentadoramente, respiró un par de veces con profundidad. La notó tensarse.

—Debajo de los vaqueros… no llevo nada —susurró con voz ronca.

Ella sofocó un gemido.

Él no le dio tiempo a reaccionar más allá de eso, tiró de sus manos y la pegó a su cuerpo, abrazándola.

—Imagina cómo podría acabar esta noche —continuó—. Tú y yo desnudos en tu cama. Yo recorriendo todo tu cuerpo con mis manos, mis labios y mi lengua… Acariciándote, besándote, lamiéndote… —Iba dejando caer cada palabra con premeditada lentitud mientras ella se retorcía entre sus brazos—. ¿No es un buen plan?

—Sí… —Había enterrado la cara en su cuello y su voz llegó hasta él distorsionada.

El miembro de Poncho se endureció y una tórrida sensación se expandió por su vientre. Se recreó en sus turgentes curvas, que se restregaban contra él inclementes. Sus pechos, su vientre, sus caderas, sus muslos… Estuvo a punto de soltar un gruñido cargado de deseo.

Qué difícil le iba a resultar separarse de ella…

Pero lo hizo. A regañadientes, la soltó y se alejó un par de pasos, reprimiendo las ganas de seguir adelante. Ella se le quedó mirando con la frustración pintada en el rostro. Su respiración era trabajosa y tenía las pupilas dilatadas.

—Me voy a ir a casa —le dijo él, mirándola con pesar.

Ella no respondió nada, pero un destello airado apareció en sus ojos.

—¿Te estás quedando conmigo? —inquirió, molesta. Se echó el pelo hacia atrás con un gesto algo violento—. No me lo puedo creer. A las personas que actúan como tú se les da un nombre muy feo, ¿sabes? ¿Esto es un juego?

—No —respondió muy serio, metiéndose las manos en los bolsillos y haciendo gala de un autocontrol admirable, aunque ella no lo supiera—. No es un juego para nada. ¿Crees que para mí no es difícil marcharme ahora? —Meneó la cabeza—. Es solo que no quiero que nuestras discusiones se arreglen en la cama. Me parece un camino demasiado fácil que ni tú ni yo nos merecemos.

—No me jodas… —farfulló.

—He llegado aquí hace una hora y tú querías cortar conmigo. ¿En este espacio de tiempo has cambiado de opinión? ¿De verdad estás segura de que quieres seguir adelante con lo nuestro sin dudas ni vacilaciones?

Ella volteó la cabeza y clavó la mirada en algún lugar indeterminado a la derecha. Sus mejillas se habían coloreado.

Poncho suspiró. La conocía lo suficiente para saber que no tenía nada claro todavía. Si terminaban en la cama, cuando él se fuese, era muy probable que comenzara a cuestionarse, de nuevo, si seguir con él era una buena idea.

No quería eso.

Quería que cuando volvieran a acostarse, ambos estuviesen seguros al cien por cien de sus sentimientos y de lo que deseaban.

Unos días de abstinencia sexual no los iban a matar.

—Cuando sepas lo que quieres de verdad, entonces podemos seguir adelante —le dijo. Sabía que sonaba muy aleccionador y algo dominante, pero aquella mujer le importaba mucho y no quería andarse con tonterías.

—Perfecto —barbotó ella. Su mal humor era obvio.

—Me voy —murmuró, dando un paso hacia la puerta.

—Vete, vete… —No se acercó a él ni le miró. Se cruzó de brazos y se concentró en la punta de sus pies.

Él cogió el picaporte y tragó saliva. La tentación de darse la vuelta y quedarse con ella era grande.

Antes de cometer un error del que quizá terminara arrepintiéndose, abrió la puerta y salió del piso. La miró una última vez. Ella no se había movido y la expresión de su cara seguía siendo de enojo.

—No pienses que voy a permitir que me dejes, Estela —le dijo con un tono suave.

Lo último que alcanzó a ver fueron las chispas furiosas que desprendieron sus ojos.

Se marchó con la resolución rebosando por cada poro de su cuerpo.

Veintinueve

«¿Cómo lo dejas con un hombre que no te permite cortar con él?».

No se podía.

Era imposible.

Que se lo preguntaran a Estela.

Quince días habían pasado ya desde aquella noche en que él fue a verla a su piso y la dejó más confundida de lo que nunca había estado. No solo había tirado todos sus argumentos por tierra, también la había llevado a cuestionarse si la estrecha de miras era ella.

Maldito Poncho Álvarez, alias el manipulador.

Un suave pitido proveniente de su bolso le indicó que acababa de llegarle un nuevo mensaje. El mensaje de las diez de todos los días.

Sí. Así era. Todas las mañanas, Poncho le enviaba el mismo texto.

Buenos días, love. ¿Ya estás segura de lo que quieres al cien por cien?

Se quedó mirando la pantalla con el ceño fruncido. El Buenos días, love, siempre conseguía que se le erizara el vello de la nuca. La pregunta que venía después, no tanto. Los tres primeros días le había contestado pidiéndole tiempo. A partir del cuarto ya no sabía ni qué decirle. Solía enviarle un simple Buenos días, seguido por algún emoji.

Eso hizo. Con la frente arrugada, tecleó las dos míseras palabras y buscó un símbolo apropiado. El del corazón mejor no. Demasiado obvio. El de la sonrisa. Muy soso. El del guiño. Muy tonto.

¡Joder! ¿Desde cuándo escribir un mensaje se había convertido en algo tan complicado?

Terminó por seleccionar el que tenía estrellas por ojos. Algo neutro.

—¿Por qué tienes esa cara de amargada? —La voz de Carla la sobresaltó.

Su amiga tomó asiento frente a ella. Volvía del baño, secándose las manos con un pañuelo de papel, que arrojó sobre la mesa, hecho una bola. Estaban en una cafetería cerca de su nuevo piso. Habían quedado aquella mañana para desayunar, ya que hacía tiempo que no se veían.

Estela alzó el móvil en el aire mostrándole el mensaje. Ya la había puesto al día de todo.

—En vez de Poncho debería llamarse señor persistente —repuso Carla mientras removía su café con leche—. De todas maneras, no sé quién es peor, si él con su persistencia o tú con tu testarudez.

—Pensé que no querías que estuviéramos juntos.

—Jamás he dicho eso. Solo te comenté que vuestra relación estaba destinada al fracaso, nada más —dijo, impertérrita.

—Tú también das unos ánimos… —bufó.

—De todas maneras, qué más da lo que yo te diga. Tú no crees en el destino. Y las cosas están muy claras. Eres la única que no las ve.

¿Las cosas estaban claras? ¿Para quién? Miró a su amiga y esperó a que continuara hablando.

—Él está colado por ti. Tú estás colada por él. Lo que no entiendo son tantas dudas por tu parte. Joder, esto no es el siglo diecinueve donde las parejas estaban condenadas a estar juntas hasta la muerte. ¿Por qué no podéis tener una relación? Si no sale bien, lo dejáis y a otra cosa, mariposa. Vamos, digo yo… —Carla dejó de marear su café y se acodó sobre la mesa de plástico. Apoyó la barbilla en las manos y la miró con atención—. Sí, sí, ya sé que te decepcionó. Lo sé. Pero tampoco es para tanto. La gente comete errores.

Estela apartó la vista y recorrió el local con ella sin detenerse en nadie en particular.

—Estoy comportándome como una imbécil, ¿verdad? —murmuró con pesar.

—Sí. Al final va a resultar cierto eso que te dijo, que eres tú la que tiene los mayores prejuicios. Él está resultando ser mil veces más valiente que tú. Y más maduro.

Estela torció el gesto. Internamente, tenía que darle la razón.

—Lo de maduro no es tan sorprendente, a fin de cuentas va camino de los cuarenta —repuso con un tono cargado de suficiencia.

Carla le lanzó una mirada asqueada.

—¡Qué infantil eres!

Estela se miró las uñas fingiendo desinterés.

—¿Debería decirle que quiero estar con él al cien por cien? —preguntó en voz muy baja.

—Vete a la mierda —silabeó la otra con énfasis.

—No me digas eso, Carlita… Tú me quieres —protestó en un lloriqueo.

—Te quería. En pasado. Cuando no eras una cobardica. Nunca te he visto tan insegura con ningún hombre. Y te he conocido varias parejas.

Estela guardó silencio y volvió a pasear la mirada por la cafetería. Era una de esas franquicias modernas y luminosas que tan de moda estaban por sus precios bajos. Un nutrido grupo de personas hacía cola frente al mostrador que había en la parte frontal para comprar el pan. Todas las mesas estaban ocupadas; ellas tuvieron suerte y pudieron coger una al fondo del local. El ambiente era ruidoso y no invitaba a confidencias ni a quedarse más de media hora.

Carla tenía razón. Nunca había dudado tanto a la hora de comprometerse con alguien. Por el contrario, solía ser bastante impulsiva. Lo que le sucedía con Poncho no tenía explicación.

«O sí. Quizá has madurado y prefieres tomarte tu tiempo antes de decidir algo tan importante. O quizá lo que sientes por Poncho va más allá de lo que nunca has sentido por otro y eso te asusta. Temes que te decepcione».

Eso era una gilipollez. No era una jovencita tonta que se hubiese enamorado por primera vez. Ya tenía experiencia y diversas relaciones a sus espaldas. ¡Había estado cinco años viviendo con Patrick!

—¿Estás pensando en Patrick? —inquirió Carla—. Porque no hay color entre ellos. Patrick era un gilipollas integral. Lo sorprendente fue que duraseis tanto.

—¡Joder! —exclamó con sorpresa—. ¿Eres tarotista o médium? ¿Cómo sabías lo que estaba pensando?

—Eres tan transparente… —suspiró.

—¿Crees que para él también? —preguntó, algo ansiosa. Estaba claro quién era ese él.

—Pues claro. ¿Por qué crees que se está comportando así contigo, tontita? Es un genio este Poncho. Te tiene calada. —Cabeceó con admiración después de darle un sorbo a su café—. Te está dando tiempo y espacio para que seas tú la que tome la decisión porque no quiere agobiarte. Por eso se limita a mandarte esos mensajes y no ha venido a buscarte. Quiere que seas tú la que vaya a él. —Hizo un gesto con las manos extendidas como si le estuviera ofreciendo algo en bandeja—. Lo que no acabo de entender, es por qué narices no acabas ya con esto y lo haces.

Estela alzó su taza en el aire con intención de llevársela a los labios, pero se detuvo a medio camino. Una expresión reflexiva apareció en su cara, al tiempo que tamborileaba con las uñas de la mano izquierda sobre la mesa.

Lo cierto era que le echaba de menos. Extrañaba sus llamadas telefónicas, los mensajes graciosos que intercambiaban a diario y los buenos ratos pasados en su apartamento. Añoraba su presencia en su cama, en su vida…

Le añoraba a él.

—Me da pavor pensar en el futuro, ¿sabes? —admitió en un suspiro—. Somos muy diferentes.

—Pero ¿por qué piensas en el futuro? —preguntó Carla, exasperada—. Limítate a pensar en el presente. Los problemas ya vendrán, ¿por qué tienes que crearlos tú? Si sigues así, él terminará por perder la paciencia, tenlo por seguro. Nadie quiere a una mujer de treinta y tres años que es incapaz de tomar decisiones.

—Solo han pasado quince días —protestó.

—Y has sido incapaz de llamarle o de mandarle ningún mensaje. Es él el que toma la iniciativa todo el tiempo. El día que deje de preocuparse por ti lo vas a lamentar.

Estela bajó los párpados. Su amiga tenía razón, de nuevo. No le había llamado ni una sola vez, pero esperaba ansiosa cada mañana a recibir sus mensajes. Si algún día dejaran de llegar, no sabía cómo reaccionaría.

—Yo le escribiría ahora mismo diciéndole que le echas de menos —la animó Carla—. Sorpréndele. Eso no se lo espera.

Vaciló, pero sus dedos desbloquearon el móvil que había dejado antes sobre la mesa. La imagen que llevaba de fondo de pantalla era más que reveladora. Era el selfi que se sacaron la tarde de su cumpleaños, en el que aparecían ambos rodeados de pompas de jabón.

Sintió un pinchazo en el corazón.

Quizá fuese la foto o quizá las palabras de su amiga se le hubieran quedado grabadas… No sabía exactamente qué fue, pero la determinación comenzó a crecer en su interior. Asintió con lentitud.

—Sí, esta noche le llamo —dijo con convicción—. En cuanto pueda escaparme de la fiestecita que ha montado mi hermana, le llamaré.

—¡Hombre, ya es hora de que te decidas! —Carla dio una palmada—. Estabas de un pesado y de un tonto…

—Ayyy, Carlita, no me hables así. —Hizo un puchero antes de esbozar una gran sonrisa. Sentía como si se hubiera quitado un gran peso de encima. La decisión que acababa de tomar la había liberado.

—Por cierto, ¿tu hermana no cumplió años hace semanas? ¿Cómo es que le ha dado por celebrarlo ahora?

—Si te digo por qué no te lo vas a creer. —Se cruzó de brazos al tiempo que ponía los ojos en blanco.

—De tus hermanas me creo cualquier cosa.

—Pues al parecer, esta primavera pasada se compró un vestido fabuloso de Valentino que le costó un ojo de la cara, pero no le valía —comenzó.

—¿Y por qué se compra un vestido que no le vale?

—Ni me preguntes. El caso es que se empeñó en que ese tenía que ser el vestido que se iba a poner para su cumpleaños. Así que lleva semanas haciendo una de esas dietas milagro supercaras hasta que ha conseguido caber dentro. Por eso el retraso con la celebración.

Solo el hecho de contar la historia en voz alta le resultaba ridículo. Jamás podría entenderlo. Y lo peor de todo era que su hermana, antes de la dieta, estaba muy delgada. Estela no quería ni pensar en el aspecto que tendría ahora.

—Entonces me supongo que no comerá nada hoy por miedo a estallar el vestido —comentó Carla con una sonrisa malévola.

—Pues seguro… —Hizo una pausa y puso cara de inocencia—. La verdad es que podías acompañarme… —Lo dejó caer con suavidad.

—Prefiero que me hagan una rectoscopia sin anestesia. —Negó Carla enérgicamente, de manera que los mechones de su corta melena rubia se agitaron también con brío.

—Eres una amiga de mierda.

—Sí. Es verdad. Lo reconozco —repuso sin arrepentimiento alguno.

—¿Y si te pago?

—No hay dinero en el mundo que compense una reunión con tu familia.

—No es solo la familia. Viene mucha gente.

—Uf. Peor me lo pones. El nivel de superficialidad y afectación puede ser mortal, entonces.

—Y luego dices que la prejuiciosa soy yo —masculló, lanzándole una mirada reprochadora.

—Bla bla bla… habla chucho que no te escucho…

—¿Y si te consigo un descuento en la tienda? —Lo intentó por última vez, desesperada.

Carla siguió meneando la cabeza a un lado y al otro.

Estela soltó un taco bastante vulgar y se recostó contra el respaldo de la silla. No le apetecía nada en absoluto acudir a la reunión. También hubiera preferido que le hiciesen una rectoscopia o ya puestos, una mamografía. Lo único que la consolaba era saber que, en cuanto se acabara la fiestecita, llamaría a Poncho y, quizá, podrían quedar aquella noche. Ahora que ya había tomado la decisión, tenía ganas de verle cuanto antes. Esperaba que él no tuviera otros planes.

—¿Y tú qué te vas a poner? —le preguntó Carla al cabo de unos instantes, sacándola de su ensimismamiento.

—Ya veré. Lo que no voy a hacer es comprarme ropa nueva. Este mes no me viene bien.

—¿Ves? Si estuvieras con Poncho no tendrías esos problemas. Es millonario… Lo que le ha costado el Valentino a tu hermana es lo que se gasta él en calcetines.

—Eso es lo que más me tira para atrás —repuso con un suspiro.

—Por eso te quiero tanto. Lo sabes, ¿no? Tu nivel de materialismo es cero.

—Y por eso me caes bien tú a mí, porque eres pobre —se mofó.

Carla soltó una risita.

—¿Quieres que te preste algo de ropa? Tengo alguna cosilla que te podría ir bien.

—No te preocupes —rechazó con un gesto—. Tengo un par de vestidos que puedo ponerme. En la tienda me hacen descuento.

—¿Algo bonito?

—Algo sexi y matador, por supuesto.

—¿En una fiesta por la tarde, con niños? —Carla la contempló con asombro, pero apenas un segundo más tarde una expresión de entendimiento acudió a su cara—. Ah, vale, que luego quieres ver a Poncho…

Estela esbozó una sonrisa algo malévola.

—En realidad no es por él. Es por sacar a mi madre de sus casillas.

Ambas se echaron a reír.

Treinta

—Deja de quejarte y finge que estás muy enamorada de mí.

—No va a colar.

—Haz un esfuerzo, joder. Yo lo haría por ti.

—Es que te faltan tantas cosas… altura, músculos, el pelo rubio, la barba… —enumeró ella con ironía.

—Por favooor, ya estamos con tu dios vikingo… —dijo Poncho con retintín—. Ya sé que no le llego a tu novio a la altura de los talones, pero ya que has aceptado acompañarme te toca hacerlo bien.

Tana emitió un suspiro exagerado.

—Tendré que cerrar los ojos e imaginarme que eres Till.

—Lo que sea, pero que resulte convincente Y no te sueltes —la reprendió, tratando de agarrarle la mano—. Tienes que darme la mano como si fuéramos una pareja.

—Joder, que solo quiero colocarme la media que se me ha aflojado —protestó ella, mirándole con reproche—. ¡Qué posesivo eres, Ponchito! —añadió, volviendo a darle la mano.

—Exacto. Así es como tienes que hablarme—bisbiseó él—. Empieza el espectáculo.

Acababan de llegar a la casa de Juan Carlos Castillo y Elena Díaz, a la fiesta de cumpleaños de esta última. Se hallaban fuera, frente a la puerta marrón de grandes dimensiones.

—¿De verdad quieres seguir adelante con esto? —volvió a preguntarle Tana justo cuando iba a pulsar el timbre. Era la quinta o sexta vez que lo hacía desde que la recogió en su piso.

—Sí —afirmó él con convicción.

Llevaba quince días esperando a que Estela sacara la cabeza del agujero donde la había metido y terminase por aceptar de una vez por todas lo que sentía por él. Quince días enviándole mensajes a diario y aguardando una respuesta afirmativa por su parte, que nunca llegaba.

Se le estaba acabando la paciencia.

Sabía que la estaba presionando y que, en realidad, no le estaba dando ese tiempo que le había dicho que se tomara. Sí, era un egoísta y no era perfecto.

La quería a su lado ya.

Tenía claro que la idea de utilizar a Tana para darle celos era algo poco apropiado para un hombre de su edad. Pero su ausencia y su incertidumbre le estaban volviendo loco. La echaba tanto de menos que había ideado aquella farsa como último recurso. Esperaba que eso le diera a Estela el último empujón que necesitaba para decidirse. Situaciones desesperadas requerían medidas desesperadas.

Y si eso no funcionaba… tendría que inventarse otra cosa.

Renunciar a ella… Jamás.

Cuando recibió la invitación a la fiesta de cumpleaños de Elena, ni se le pasó por la cabeza hacer algo semejante, pero según transcurrían los días y veía la falta de respuesta de Estela, la loca idea comenzó a tomar forma en su mente. Solo necesitaba un cómplice. Así que llamó a Tana. Las carcajadas de esta al otro lado del teléfono cuando escuchó su petición de ayuda fueron tan estentóreas, que tuvo que retirarse el auricular de la oreja para no quedar sordo. No obstante y, después de burlarse de él durante un rato, acepto ayudarle, a fin de cuentas para eso estaban los amigos.

Y allí estaban, fingiendo ser una pareja feliz.

Poncho miró a su acompañante una última vez antes de pulsar el timbre. Estaba guapa. Había elegido un vestido rojo muy escotado que encumbraba su generoso pecho. Y se había recogido el pelo en un moño suelto que dejaba su largo cuello al descubierto. Era bastante más bajita que él, pero su falta de altura la compensaba con su enorme carisma. Tenía una personalidad arrolladora. Si había alguna mujer en el mundo que pudiera hacerle algo de sombra a Estela, era Tana.

Pero solo un poco.

Estela era inigualable.

Bastante más nervioso de lo que desearía, llamó a la puerta. Esta fue abierta de inmediato, como si alguien los hubiese estado esperando.

—Bienvenidos —los saludó un desconocido vestido de negro. Elena debía de haber contratado personal externo para la fiesta. Les hizo un gesto para que le siguieran.

La música que sonaba era suave, de relleno. La casa, si bien por fuera parecía moderna y futurista, por dentro era una mezcla de nuevo y antiguo. Las mesas de cristal y acero se codeaban con sillones tapizados y pesadas sillas de madera oscura. Cuadros clásicos colgaban al lado de pinturas abstractas. Era una decoración un tanto pintoresca. Poncho no entendía demasiado de diseño de interiores, pero todo lo que vio mientras atravesaban un par de habitaciones le pareció… interesante, pero algo recargado. Él jamás podría vivir en un sitio así.

La sala a la que fueron conducidos era enorme y debía de haber sido especialmente adecuada para la reunión; carecía de otros muebles que no fueran grupos de sillones y mesas altas, sobre las que reposaban diversos platos de comida. Todo estaba estratégicamente colocado en los laterales mientras que el centro permanecía vacío, tentando a los invitados a reunirse allí. La pared derecha era un ventanal gigantesco que permanecía abierto a un amplio patio empedrado, por el que entraba la luz crepuscular.

Lo primero que hizo Poncho en cuanto accedió al salón fue buscar a Estela con los ojos. Los paseó con avidez por las docenas de personas que había allí reunidas, tratando de encontrar su morena cabeza. Por su estatura sería fácil de localizar. Sin embargo, la frustración le inundó cuando no pudo hallarla. ¡Mierda! ¿Dónde estaba?

—¿No es más educado primero saludar a los anfitriones antes de que se te salgan los ojos de las órbitas buscándola? —le susurró Tana, apretándole los dedos con fuerza.

Cierto. Cierto.

No tuvieron tiempo de ir en busca de Elena y su marido. Ellos ya se acercaban a recibirlos.

—Hola, Poncho. ¡Qué buen aspecto tienes! —le dijo Juan Carlos. A pesar de que no eran amigos, tenían conocidos en común y solían frecuentar los mismos sitios. Era el asesor fiscal de los ricos y famosos y siempre estaba sonriendo.

—Tú sí que tienes buen aspecto, Juan Carlos —repuso, estrechándole la mano—. Esta es mi amiga Tana, aunque creo que ya os conocéis.

—Pues claro que nos conocemos —intervino Elena—. A veces compro ropa en Promenade.

Promenade era la boutique que Tana poseía en uno de los barrios más elitistas de Madrid. Toda mujer de la alta sociedad madrileña que se preciara había pasado por allí alguna vez.

—Feliz cumpleaños —le dijo Tana, dándole dos besos—. Estás estupenda y el vestido te sienta de miedo.

—¿No es un sueño? Es un Valentino. —Elena se giró, mostrando la escotada parte trasera.

Poncho se dio cuenta de que había adelgazado mucho desde la última vez que la vio en la fiesta de jubilación de su padre. Quizá en exceso. En nada se parecía a su hermana con sus curvas de infarto.

—Felicidades —dijo, y se acercó a darle los dos besos de rigor. Tuvo que morderse la lengua para no preguntarle por Estela.

Pero no hizo falta, la propia Elena le dio la información sin necesidad de que indagara.

—Estela ha llegado hace unos minutos. Está arriba con Ernesto, nuestro hijo. No creo que tarde en bajar. —Había algo de picardía en su tono.

Por supuesto que sabía que él andaba tonteando con su hermana. Habían salido en una puñetera revista… Poncho asintió con indiferencia fingida, aunque su estómago se encogió de anticipación.

—La comida está en las mesas, la bebida en aquella barra —señaló Juan Carlos—. Cualquier cosa que necesitéis, por favor, lo decís. Ah, tus padres están fuera. Han llegado hace un rato.

La mirada de Poncho se dirigió al patio. Entre los grupitos de personas que se hallaban allí, pudo reconocer a su madre sin esfuerzo. Tenía una copa de vino en la mano y conversaba con un matrimonio de mediana edad. A su padre no le vio.

—Vamos a saludarlos —dijo. Y se despidió de los dueños de la casa con una sonrisa, arrastrando a Tana tras él.

—Sabes que tu madre no tiene muy buena opinión de mí desde que apoyé a tu hermana Eli con lo de Cas —le susurró ella.

—¿A quién ibas a apoyar si no? Eres su mejor amiga. De todos modos, mi madre no tiene buena opinión de nadie. Ni te imaginas lo que piensa de Estela.

—Tengo una curiosidad enorme por conocerla.

Iban andando camino de la parte exterior y saludando a quienes se cruzaban con ellos.

—Ahora la conocerás. Y prepárate, la mayor parte de los presentes van a estar pendientes de ella cuando aparezca.

Tana le lanzó una mirada llena de condescendencia.

—¿Tan impresionante es? Estás colado…

—Pues sí, pero que no te oiga mi madre porque podría darle un ataque. —Le guiñó un ojo.

La cara de Carmen de Luis se tornó seria al verlos. Se disculpó con el matrimonio con el que hablaba y se acercó a ellos. Como siempre, su aspecto era impecable. Un sobrio y elegante vestido azul marino con pedrería en la pechera, el pelo rubio bien recolocado en un recogido, un collar de perlas y ni una sola arruga en el rostro. Debía de haber pasado de nuevo por la clínica donde le ponían el bótox.

—Mamá —se inclinó y la besó en la mejilla.

—Poncho —dijo con frialdad. Llevaba un tiempo enfadada con él. Apenas le dirigía la palabra. Luego se dirigió a su acompañante—. Tana, estás igual que siempre. —Su tono no dejó entrever si eso era un cumplido o un insulto.

—Muchas gracias —Tana, diplomática, lo aceptó como un cumplido—. Me alegro de verte. Hacía ya tiempo.

—Sí —repuso con sequedad. Al darse cuenta de que iban de la mano, miró a su hijo a la cara con una interrogación en la mirada.

—Solo somos amigos, mamá. Tana está saliendo con Till Landvik, el hermano de Cas —lo dijo con tono provocador. Su madre odiaba el apellido Landvik. El simple hecho de escucharlo la ponía de mal humor—. Además, ya sabes que mi interés está en otro sitio —terminó con suavidad, dándole un último puntillazo.

Carmen de Luis apretó los labios convirtiéndolos en una fina línea. Irguió la espalda y se llevó la mano al collar, toqueteándoselo sin necesidad. Era un gesto que Poncho conocía bien. Trataba de no perder los nervios.

«Ese es el famoso collar de perlas Akoya japonesas… Ay, mamá, si tú supieras que mi historia con Estela comenzó gracias a ti».

Las imágenes de la escena que tuvo lugar el día que fue a recoger aquel collar le vinieron a la cabeza y le hicieron sonreír.

—No te olvides de saludar a tu padre —murmuró su madre antes de darse la vuelta y alejarse.

—Por Dios… Está en pie de guerra —siseó Tana. La diversión resonaba en su tono.

—Ni te lo imaginas. —Poncho se encogió de hombros—. Ven, vamos a buscar algo de beber.

La condujo hacia la barra, donde dos camareros atendían a la gente que se acercaba. Ambos pidieron un gin-tonic. Con el vaso en una mano y Tana en la otra, se involucró a medias en una conversación con unos conocidos que se acercaron a saludarlos. Su mirada permanecía atenta a la puerta de entrada.

Por el rabillo del ojo vio cómo Tana le lanzaba una sonrisa burlona.

No tuvo que esperar mucho tiempo. Apenas cinco minutos después, Estela apareció en el umbral. Y llevaba al pequeño aprendiz de terrorista del centro comercial de la mano.

A Poncho se le cortó la respiración. Hacía más de dos semanas que no la veía y la había extrañado muchísimo. Decir que estaba preciosa era quedarse corto. Aunque él no era nada objetivo.

Como era su costumbre, se había recogido el pelo en una coleta alta e iba profusamente maquillada, desafiando los colores pastel de otras mujeres presentes. Sus labios color sangre y sus ojos ahumados destacaban muchísimo en su bello rostro. El vestido que lucía era perfecto para ella, de color rosa claro y sin mangas ni tirantes, se ajustaba a cada curva con precisión, desafiando las leyes de la física para mantener sus pechos cubiertos.

Y sus andares…

Esa manera de moverse… sensual, erótica, depredadora, felina…

Todos los ojos de la fiesta se desviaron hacia el mismo lugar.

El corazón de Poncho comenzó a latir de manera errática.

—Vale. Tenías razón —cuchicheó Tana a su lado—. Es impresionante. Lo que no entiendo es qué ha podido ver ese pedazo de mujer en un hombre como tú —añadió con guasa.

—Yo tampoco.

Estela se acercó a su hermana y a su cuñado y les dijo algo, señalando al niño. Este iba vestido con un traje de chaqueta que le hacía parecer un adulto en miniatura. Su carita estaba muy seria. Su madre se agachó y le habló con una sonrisa en el rostro. El niño correspondió soltando la mano de su tía y abrazándose a ella.

Poncho se llevó el vaso a los labios y dio un trago, ansioso. Sus ojos no se apartaban de la escena, esperando que ella se girase y advirtiera su presencia.

Murmuró una disculpa y cogió a Tana de la mano con firmeza, alejándola de la barra. La llevó hasta el ventanal que daba al patio, donde había menos gente. Era imposible que Estela no los viera allí.

—¿Qué hago? ¿Te echo los brazos al cuello y te pego un morreo? —le preguntó Tana con socarronería.

—Calla —la silenció.

No podía quitar los ojos del otro extremo del salón. No obstante, pasó un brazo por encima de los hombros de su amiga y la acercó a su cuerpo.

—Creo que es mejor que no te pille mirándola. Gírate un poco y yo te aviso cuando mire hacia acá.

Aquello sonaba lógico así que le hizo caso. Le costó apartar la mirada, pero lo hizo. Los nervios comenzaban a estrecharle la garganta. Volvió a beber.

—Viene hacia aquí, pero no nos ha visto.

Él inclinó la cabeza y la hundió en el cabello de Tana, como si estuviera flirteando con ella.

—Dime que lo que estoy haciendo no es ninguna gilipollez —le susurró.

—Es una completa gilipollez de crío de quince años —repuso ella en voz baja con una luminosa sonrisa como si él le hubiera dicho lo guapa que estaba.

—¿Debería parar?

—Demasiado tarde, Poncho. Acaba de vernos.

El corazón se le disparó. Siguió inclinado, murmurando frases inconexas al oído de Tana como si fuera la única mujer en su mundo y él estuviera encantado de estar con ella.

—Eres un verdadero cabrón —dijo ella, apoyando la cabeza en su hombro, muy en su papel—. Creo que nunca te va a perdonar esto. Su cara lo dice todo.

Poncho cogió aire. Esforzándose por que la fingida sonrisa no se le borrara de los labios, alzó la cabeza y, con mucha lentitud, paseó la mirada por el salón de manera casual hasta que sus ojos se encontraron con los de Estela.

Las pupilas de ambos impactaron.

Ella le observaba sin expresión alguna en el semblante, pero su cutis se había tornado pálido y tenía las manos cerradas en puños a los lados de los muslos. Parecía una estatua.

No obstante, se recuperó con rapidez. Apenas habían transcurrido unos breves segundos cuando le dirigió un pequeño gesto de reconocimiento y una breve inclinación de cabeza. Luego se dio la vuelta y comenzó a andar en otra dirección. Digna y altiva como una reina.

—Joder… —masculló él.

—Deberías ir tras ella —le apremió Tana, liberándose de su abrazo.

Poncho ni siquiera le respondió. Con los ojos fijos sobre la figura que se alejaba, se puso en movimiento.

Treinta y uno

Había ido con otra mujer a la fiesta.

Y no con una mujer cualquiera. No. Con una mujer llamativa e imponente. De esas que dejaban a los hombres boquiabiertos.

Estela se tragó sus celos y se esforzó por andar en línea recta buscando un lugar solitario donde lamerse las heridas. Con la cabeza erguida, fue dejando atrás a los grupitos de personas con los que se cruzaba.

No podía creerlo, pero sus ojos no la habían engañado. Poncho había abrazado con ternura a otra delante de sus narices mientras le susurraba algo al oído muy acaramelado.

La frase que hacía unas horas le había dicho Carla acudió a su cabeza.

Si sigues así, él terminará por perder la paciencia, tenlo por seguro. Nadie quiere a una mujer de treinta y tres años que es incapaz de tomar decisiones.

¡Pero aquello no tenía ningún sentido! ¡Esa misma mañana él le había enviado un mensaje preguntándole si ya había tomado una decisión!

«Mensaje al que tú has contestado como si él te importara un pimiento», le dijo una voz interna con cierto reproche.

Era normal que se hubiera hartado de sus inseguridades y sus dudas. No tenía verdaderos motivos fundados para no querer estar con él y ambos lo sabían. Llevaba más de dos semanas manteniéndole a distancia y dándole largas. Pensando, quizá, que él iba a esperarla hasta el final de los siglos mientras ella jugueteaba con sus sentimientos. ¡Qué tonta había sido! Casi era comprensible que él se hubiese presentado en la fiesta con otra. Pero no por eso le dolía menos. Cuando los vio tan íntimamente abrazados le dio un vuelco el estómago y la bilis le acudió a la garganta.

«Joder, Estela. Te has convertido en el perro del hortelano, que ni come ni deja comer. Estarás contenta».

Sus pasos la condujeron hasta la puerta de acceso al salón, por donde había entrado hacía solo un rato. Estaba a punto de abandonarlo, cuando sintió una mano sujetándole el brazo.

Sabía de quién era esa mano cálida y fuerte que se aferraba a su codo. El vello erizado de su nuca se lo advirtió con claridad. En el espacio de tiempo que tardó en darse la vuelta, que no fueron más de dos segundos, docenas de preguntas, a cual más absurda, estallaron en su cabeza.

¿Qué haces?

¿Qué quieres?

¿Por qué has venido?

¿Quién es esa mujer?

¿Por qué la estabas abrazando?

¿Te has cansado ya de esperarme?

¿Qué tiene ella que no tenga yo?

«¡Dios, qué ridícula eres!».

Con una sonrisa incrustada en la cara se giró y se enfrentó a él.

¡Mierda!

Estaba guapo. Mucho. Demasiado para su pobre y maltrecho corazón. Como un modelo de pasarela. Llevaba un traje azul y una camisa negra. Simple, sencillo, elegante y con clase. Muy Poncho. El botón abierto de su cuello dejaba al descubierto un trozo de piel morena. Un trozo muy apetitoso. La pecaminosa imaginación de Estela se disparó y se imaginó a sí misma pasando la lengua por él…

«¡Para!».

Pestañeó repetidamente, ahuyentando esa imagen de su cerebro y prosiguió con su escrutinio. Se había afeitado a conciencia y su cuadrado mentón era una absoluta maravilla de la naturaleza. Reprimió el impulso de pasar la palma de su mano por él. Seguro que estaría suave y no rasparía…

«¿Estás loca o qué te pasa?».

Y su pelo, ¿qué se podía decir de su pelo? Peinado hacia atrás, dejaba su frente al descubierto lo que hacía que sus ojos castaños bordeados de oscuras pestañas resaltaran más de lo habitual. Ojos profundos que la recorrían de arriba abajo sin pudor alguno.

Tragó saliva.

—¿Por qué huyes? —Su voz aterciopelada la penetró hasta el tuétano.

No tardó en recomponerse. Era una verdadera profesional de las poses.

—¿Huir? No estoy huyendo —repuso con serenidad y un toque de altanería.

—Entonces, ¿cómo llamas a esto que estás haciendo?

—No sé… ¿Ir al baño porque me hago pis? —Le lanzó con una ceja arqueada.

Los labios de él se distendieron en una amplia sonrisa. Seguía sin soltarla.

—Venga, vale —admitió—. Te dejo que ganes. Cuando vuelvas del aseo quiero que hablemos. —Hizo una pausa y la liberó, pero pareció pensárselo mejor y añadió—: No. Mejor te acompaño.

Estela soltó un bufido.

—¿Es que eso te pone?

—De ti me pone todo —respondió en voz baja.

Ella hizo una mueca incrédula antes de echar a andar. Él la siguió muy de cerca.

—Que no te oiga tu acompañante.

Nada más decir aquello se arrepintió. El monstruo verde de los celos había hecho su aparición y se había manifestado en su tono con toda claridad.

Poncho soltó una risa ahogada y Estela estuvo a punto de darse la vuelta y pegarle un puñetazo en el estómago. Joder, ¡cómo odiaba que se burlasen de sus debilidades!

Llegaron al baño en un santiamén. Este estaba en un pasillo a la derecha, a tan solo unos metros. Ella abrió la puerta y le miró con desafío.

—¿Quieres mirar?

—Si me dejas…

No le dejo continuar. Cerró la hoja de madera justo frente a su cara con violencia. Luego apoyó la espalda contra ella. Tenía el pecho encogido. ¡Mierda! Se miró en el espejo y lo que vio en él no le gustó nada de nada. Le refulgían demasiado los ojos y parecía algo descompuesta. Se llevó las manos a las pálidas mejillas. Gracias a Dios no solía ponerse roja.

Se quedó mirando el retrete como una boba. En realidad no tenía ganas de usarlo. Era una mera excusa. Se acercó a una de las estanterías que colgaban de la pared izquierda y cotilleó los utensilios que había allí, haciendo tiempo, mientras trataba de recuperar algo de aplomo y se preparaba para volver a encararle.

—¿Vas a tardar mucho? —Se oyó la voz de él.

Estela elevó la mirada al techo.

—¡No! —exclamó con enojo.

Arrugó la nariz y frunció el ceño, intentando aclarar sus ideas. No era tonta y el hecho de que él la hubiese seguido hasta allí y la estuviera esperando le hacía pensar que la escena que había visto con anterioridad era puro espectáculo. Algo organizado para hacer que reaccionara. ¿Cómo lo había llamado él la última vez? ¿Un empujón en la dirección correcta?

—Muy listo, Poncho —masculló—. Y muy infantil.

No obstante, seguía preguntándose quién sería aquella mujer que le había acompañado y que se había prestado a interpretar aquel numerito.

«Su amiga la de México…», dedujo. Pasó revista a lo que sabía de ella… Que era la mejor amiga de su hermana y que tenía un novio viviendo en México…

—Tiene novio —murmuró en voz alta con cierto alivio. Sin embargo, la complicidad que había entre ambos era enorme, como había podido apreciar.

Tiró de la cadena sin necesidad. Después, resoplando, agarró el picaporte y abrió la puerta.

Él la estaba esperando con la espalda apoyada en la pared de enfrente y una sonrisa en la cara.

—No me lo he tragado.

Fueron sus primeras palabras mientras se plantaba frente a él y se cruzaba de brazos. A pesar de que las pronunció con gran seguridad todavía le quedaba un cierto resquemor. ¿Y si se estaba equivocando?

Él inclinó la cabeza y la contempló con intensidad sin decir nada. Estaba claro que sabía a qué se refería.

—¿Ni un poquito? —preguntó finalmente.

Estela respiró hondo al escucharle decir eso. ¡Lo sabía!

—Sí —admitió de mala gana—. Durante un minuto me lo he creído. Más que nada porque es impensable que un hombre de tu edad monte un circo semejante.

Él se rio. Fue una risa ronca y profunda que la dejó descolocada.

—Situaciones desesperadas requieren medidas desesperadas.

—¿Es el título de una película?

—Si tú quieres… —dijo, y se acercó a ella.

Estela desvió la vista. Se hallaban solos en aquel corredor poco iluminado, pero en cualquier momento podía pasar alguien por allí. No era el mejor sitio para tener una conversación privada. Estaban demasiado expuestos.

—Ven —le dijo.

Tomándole de la muñeca avanzó por el pasillo, internándose en él. Al fondo había una habitación no muy grande que la familia solía utilizar para jugar con la vídeo consola. El suelo estaba cubierto por una alfombra floreada que amortiguó sus pisadas. Una televisión gigantesca y un sofá de tres plazas frente a ella eran lo más destacado del cuarto. La ventana estaba abierta y la música y las conversaciones provenientes del patio exterior llegaban hasta allí algo amortiguadas.

—¿Quién es ella? —preguntó Estela nada más cerrar la puerta. No pudo reprimirse, tenía que saberlo.

—¿Celosa? —Poncho se dio la vuelta y la miró de frente.

—Algo —reconoció. ¿Para qué marear la perdiz?

—Eres como el perro del hortelano…

Lo mismo había pensado ella. Se le quedó mirando, esperando que dijese algo más. Él se acercó al sofá y se dejó caer en él, cruzándose de piernas de modo displicente. Se permitió también alzar los brazos y cruzarlos por detrás de la cabeza con parsimonia.

—Es mi amiga Tana. Ya te he hablado de ella. Está saliendo con el hermano de mi cuñado.

Estela lo había sospechado.

—¿Y cómo la has convencido para que te ayude en algo así? —preguntó.

—Mi trabajo me ha costado —confesó—. De todas maneras, aunque se ha prestado a ello, lleva toda la tarde riéndose de mí. Dice que soy infantil.

—Es una mujer inteligente.

—O que yo soy un imbécil —arguyó de buen humor.

—Eso también.

Él soltó una risa breve, que no duró demasiado. De pronto, se puso muy serio y la expresión relajada que se había mostrado en su rostro desapareció. Se irguió en el asiento y apoyó los codos sobre las rodillas, taladrándola con la mirada.

—¿Por qué no nos dejamos de hablar a medias? Tú sabes lo que quiero oír. También sabes por qué he montado este numerito. Llevo quince días esperando que me digas algo —concluyó con solemnidad.

—¿Este es tu concepto de darle tiempo a alguien? —le espetó ella.

Luego se dio la vuelta y se acercó a la ventana. Atisbó el exterior. Estaba abierta, pero los visillos estaban echados y, aunque permitían el paso de la luz, no dejaban que ningún espectador indiscreto pudiera mirar dentro de la habitación.

—No —respondió él. Su voz sonaba algo contrita—. Reconozco que te estoy presionando. Es solo que… —se interrumpió para continuar con voz queda—: Es solo que te echo de menos…

Estela cerró los ojos, conmovida. Ella también le echaba de menos a él. Más de lo que había pensado.

Sintió su presencia a su espalda incluso antes de que la tocara, por lo que cuando le rozó el hombro con la mano no se sorprendió.

—No tengo paciencia —reconoció él en un murmullo—. No sé esperarte tranquilamente. Sabes lo que siento por ti. Me llevan los demonios sentado en casa, sin poder verte ni hablar contigo.

A ella se le encogió el estómago al escucharle decir aquello de ese modo. Nunca hubiera pensado que él fuese una persona tan cálida y que pudiera hablar con tanta facilidad sobre sus sentimientos. No le rechazó cuando apoyó las manos sobre sus caderas con suavidad y las fue moviendo hacia delante para terminar por entrelazar los dedos sobre su estómago, envolviéndola por completo. Luego posó la barbilla sobre su desnudo hombro izquierdo. Ella cerró los ojos y disfrutó de su contacto.

—Cuando contestas mis mensajes, en ese segundo que hay justo entre que suena el pitido del móvil y el momento en que leo tu respuesta, tengo la absurda esperanza de que vas a decirme que sí. Te juro que se me detiene el corazón por la ansiedad. —Hizo una pausa y dejó escapar un pequeño suspiro—. Entonces leo esas respuestas anodinas que me mandas y me desespero… Es una tortura, Estela. No podía aguantar más.

Su abrazo se hizo más firme e intenso y ella pudo sentir todos los músculos de su cuerpo tensándose contra su espalda.

—Sé que me pediste tiempo, pero ya han pasado quince días… ¿No es bastante? ¿Todavía no sabes lo que quieres? —El apremio resonaba en cada pregunta.

A Estela comenzaba a formársele un nudo en el pecho. Si había tenido el menor atisbo de duda, estas desaparecieron arrastradas por sus palabras. Cada sílaba que él pronunciaba se iba incrustando en su interior. Trató de liberarse de su abrazo, pero él malinterpretó sus intenciones y la sujetó con más fuerza.

—No. Lo siento —dijo con crudeza y, aunque era una disculpa, no había pesar alguno en su voz—, pero no puedo dejarte ir. Sé que es muy egoísta por mi parte. No soy perfecto. Dime qué quieres que haga, pero no vuelvas a pedirme que me vaya o que te dé más tiempo. No voy a hacerlo.

—No voy a pedirte eso, solo quiero mirarte a la cara.

Sus brazos se aflojaron de inmediato y ella se dio la vuelta. Sus ojos se encontraron. Tan corta era la distancia que los separaba que pudo ver su silueta reflejada en los oscuros iris de él. El anhelo que había en ellos era tan descarnado que se quedó sin aliento, subyugada.

No, Poncho no era perfecto. Era demasiado exigente, muy impaciente, algo posesivo, y la estaba poniendo contra la pared. Y aun sabiendo todo eso, ella ya se había decidido. Quizá se arrepintiera en un futuro, pero las vacilaciones se habían acabado.

—Poncho…, es un sí —murmuró al tiempo que asentía.

—Sí, ¿qué?

—Sí a estar al cien por cien contigo.

Él no reaccionó como ella había esperado. Se limitó a mirarla en silencio. La expresión de su cara era imperturbable.

—Repítemelo —musitó.

—He dicho que sí.

—Otra vez.

—Que sí.

Las comisuras de los labios de él se elevaron hacia arriba y Estela frunció el ceño. ¿Le estaba tomando el pelo? Dio un paso atrás, pero él no le permitió alejarse. La pegó contra su cuerpo.

—Ni se te ocurra apartarte —la amenazó.

—Te he dicho que quiero estar contigo. ¿No vas a reaccionar? —inquirió, escrutando sus facciones con perplejidad.

—Quiero que me lo digas más veces. Tienes que recomponer mi orgullo herido —susurró. Y antes de que ella pudiera protestar, inclinó la cabeza y hundió la cara en su cuello. La besó con delicadeza—. Dímelo otra vez… Vamos… Dime que quieres estar conmigo.

Estela se estremeció al sentir sus húmedos labios sobre su piel.

—Quiero estar contigo… —admitió con un breve gemido.

—Joder, qué bien sienta escucharte decir eso…

—Eres demasiado impaciente y demandante. —Le rodeó la cintura con los brazos y apoyó la frente sobre su hombro. Aspiró hondo, deleitándose con su aroma.

—No. Lo que pasa es que estoy demasiado loco por ti.

Nada más decir aquello puso sus nudillos sobre su barbilla y la obligó a levantar la cabeza. Estela no tuvo tiempo de reaccionar cuando él ya la estaba besando. Con suavidad en un primer momento, con ímpetu en el siguiente.

Sus bocas se fundieron como si solo fueran una y sus cuerpos las imitaron. Las manos de Poncho se hundieron en su espalda, apretándola contra su torso mientras su lengua exploraba cada pliegue de sus labios y su respiración entrecortada se mezclaba con la suya.

—Creo que va a ser mejor si nos vamos… —jadeó él, retirándose apenas un milímetro—. Te quiero solo para mí.

Una ardiente sensación de bienestar se expandió por el cuerpo de Estela, llenando todos y cada uno de sus rincones. Lo último que deseaba en ese instante era separarse de él. Y así se lo mostró, aferrándose con firmeza a su talle y volviendo a buscar su boca.

—No quiero que dejes de besarme —protestó justo antes de dibujar el contorno de su labio inferior con su lengua.

Él gimió.

—Yo tampoco quiero dejar de hacerlo, pero preferiría que lo hiciéramos en mi casa o en la tuya.

—Eso son palabras mayores —dijo ella, apartándose y mirándole con el ceño fruncido—. Tú vas a por algo más que un beso.

—Qué bien me conoces… —Poncho le acunó el rostro con ambas manos y le regaló una sonrisa traviesa que obró que miles de mariposas aletearan como locas en su vientre y que sus rodillas temblaran de expectación.

—Está claro que solo me quieres por mi cuerpo. —Fingió un puchero. Él se aprovechó del gesto para volver a besarla.

—Es cierto. Pero no me siento muy culpable porque tengo muy presente que tú solo estás conmigo por mi dinero —bromeó.

Ella soltó una risa.

—Pues una vez que hemos dejado claro cuáles son nuestros verdaderos motivos… acepto largarme de aquí. Mi hermana, probablemente, no me lo perdone nunca, aunque quizá ni se dé cuenta de mi ausencia. —Se encogió de hombros.

—Puedes estar segura de que tu ausencia se notará. No pasas desapercibida —le dijo él, dándole un beso en la frente.

—Eres tan poco objetivo —se rio ella, meneando la cabeza—. Me encanta.

—¿Cómo narices voy a ser objetivo contigo?

Inesperadamente, le rodeó el talle con los brazos y la elevó en el aire. Ella se agarró a su cuello, sorprendida. La carcajada que brotó de su boca quedó sofocada por los labios de él que, ansiosos, volvieron a besarla.

—Si no me bajas, lo más probable es que en breve tengas una contractura lumbar —susurró ella cuando se separaron.

—Pero, ¿qué dices? Si eres una pluma —objetó él.

—Mentiroso… —ronroneó. Y le besó en el afeitado mentón—. Sin embargo, reconozco que tu falta de parcialidad tiene su encanto.

La depositó en el suelo, pero no la soltó. La contempló sin decir ni una palabra, aunque la expresión de su rostro hablaba por sí misma.

—Estoy eufórico —dijo al cabo de unos instantes. Luego, alzó la mano y posó la palma sobre su mejilla con delicadeza. Había tanta emoción en aquel gesto y su mirada era tan intensa y estaba tan cargada de afecto que Estela se estremeció y la respiración se le quedó atascada en la garganta.

«Este hombre está enamorado de mí».

Cuánta responsabilidad conllevaba aquello, saber que era la depositaria de los sentimientos más profundos de alguien.

Y qué maravilloso que fuese él…

—Yo también —repuso con seriedad. Y no mentía. La euforia se había apoderado de ella.

—Vámonos —musitó él entonces, tomándola de la mano.

—Espera —le pidió. Le apartó los restos de carmín que habían quedado en sus labios con el pulgar—. ¿Y tu amiga? —En un momento de lucidez, recordó a la mujer que había acudido a la fiesta con él.

—Mi amiga es todoterreno y le encantan estos saraos —la tranquilizó él—. No te preocupes. Espérame aquí. No tardo en volver.

Estela asintió. Le observó marcharse. Su mirada se dirigió a su trasero sin que pudiese evitarlo. Si el pantalón le quedaba bien por delante, por detrás era sublime… Se frotó la frente con una sonrisa algo condescendiente en la boca.

«Eres una floja, Estela. Ya has caído totalmente».

Sí, había sucumbido a los encantos de Poncho Álvarez. Ella que tanto había luchado consigo misma para no empezar nada serio con él y mantener aquella relación en el terreno sexual, había perdido. Aunque quizá hubiese ganado. Ya se vería.

Él regresó mucho antes de lo que ella esperaba. Lo hizo con una energía inusitada, como si no pudiera esperar más para marcharse.

—Ya. He prometido que cenaremos con ella y con Till, que viene de México la semana que viene, en unos días. Y me ha hecho jurarle que me voy a portar contigo como un caballero. Eso es mentira, por supuesto —añadió con un brillo taimado en la mirada—. No hay nada que se encuentre más lejos de mis intenciones que ser un caballero contigo.

—Eso espero —murmuró ella.

Él tomó su mano, entrelazó los dedos con los suyos y la miró con fijeza. Estela pudo leer en esa mirada todo lo que no decía con palabras.

—Joder, cómo ha costado que reconozcas que soy el hombre de tu vida —dijo él con un suspiro.

—A ver, yo no he dicho eso… —protestó ella.

Él bufo. Le sujetó la nuca con una mano mientras que posaba la otra en la parte baja de su espalda y la atraía hacia él. Sus cuerpos impactaron.

—¿Cuándo vas admitir que estás enamorada de mí? —preguntó en un susurro.

—No sé… —murmuró, acercando su boca a la de él—. Pregúntame mañana…

Él soltó una risa ronca y muy muy sensual justo antes de tomar posesión de sus labios.

Epílogo

9 meses después

—Me encanta ella. De veras. Creo que es la mujer ideal para ti —le dijo Eli en voz baja.

Poncho no pudo más que sonreír y asentir con la cabeza. Desvió la mirada y la clavó sobre Estela. Estaba en el borde de la piscina sacando fotos de sus sobrinas, Clara, la hija de Jan, y Sira y Cristina, las de Cas. Estas se divertían jugando en el agua con las pistolas de pompas de jabón que les habían llevado. Jan se encontraba a su lado. Era probable que estuvieran hablando de tatuajes. El mayor de los Landvik era tatuador y a Estela le apasionaba el tema.

—¿Y tú todavía no te animas a hacerte un tatuaje? —intervino su cuñado Cas, como si le hubiera leído el pensamiento. Le ofreció una lata de cerveza y se sentó a su lado en una de las cómodas poltronas que tenían repartidas por el jardín.

—Me lo estoy pensando —bromeó Poncho—. Quizá haga como tú y comience en el pecho. Primero el nombre de Estela y luego el de nuestros vástagos.

Cas se llevó una mano al pectoral izquierdo donde aparecían los nombres de su mujer, Elisa, y de sus dos hijas, Sira y Cristina.

—Si te animas, por ser familia, Jan te los hace gratis —repuso.

—No veo yo a mi hermano con tatuajes —intervino Eli—. A lo mejor Estela sí que podría tatuarse tu nombre —propuso.

Poncho soltó una risa jovial.

—Díselo a ella, ya verás lo que te dice.

—¿No le gustaría?

—Estela odia mi nombre —recalcó—. Siempre que puede, intenta llamarme de otra manera.

—¿En serio? —Eli soltó una risita.

Cas no fue tan comedido y su risotada fue mucho más estentórea.

—La entiendo—dijo—. Tu nombre suena a abrigo mexicano. Llevar eso tatuado de por vida en la piel…

—Si mi hermana se llamara Poncha, ¿qué habrías hecho? —preguntó con mordacidad.

—Eso es distinto. —Se irguió y su expresión se tornó muy seria—. Tu hermana es la luz de mi existencia —dijo con exagerada afectación—. Si se llamase así le habría dicho a Jan que la P me la tatuara con una filigrana. A muerte.

—Calzonazos —siseó Poncho.

—Eh… sí —admitió Cas, lanzándole un beso a Eli en el aire.

Esta le lanzó uno de los flotadores de las niñas a la cabeza que él esquivó sin problema.

—¡Qué bobo eres! —le dijo. La ternura en su tono era tal que desmentía el insulto.

—Por lo que veo seguís igual de empalagosos que siempre —intervino Poncho.

—Mira quién fue a hablar. Llevas todo el rato mirando a Estela con ojos de cordero degollado —dijo Eli, dándole una palmadita en la pierna.

Era cierto. Poncho no podía quitarle la vista de encima. Ella, como siempre, estaba fabulosa. Lucía un bañador rojo de una pieza con un solo tirante y el pelo recogido en una coleta. Hacía poco que habían vuelto de pasar unos días en la playa y el sol le había tostado la piel. Estaba preciosa. Quizá era él, que se estaba volviendo gilipollas, pero ¿no estaba más guapa cada día que pasaba?

—Lo reconozco —confesó con un suspiro—. Estoy loco por ella.

—¿Y ella por ti? —inquirió Eli en voz muy baja.

—Está enamorada de mí hasta el tuétano, pero jamás lo va a reconocer en voz alta —se rio.

—¡Eh, cuñada! —Cas alzó la voz, llamándola.

Estela interrumpió su conversación con Jan y se giró.

—¿No estarías dispuesta a tatuarte el nombre de Poncho?

Ella puso los ojos en blanco.

—Antes me tatúo haiga o asín.

Todos se rieron.

—Qué floja es vuestra historia de amor.

—¿Amor? ¿Quién ha dicho que le quiera? —Arrugó la nariz.

De nuevo hubo una risa generalizada.

—Venid a tomar algo —les dijo Eli, cogiendo un par de latas de cerveza de la mesa.

Jan y Estela se acercaron.

—Oksana, ¿quieres tú también?

Oksana, la mujer de Jan, estaba dentro del agua con las tres niñas. Negó con la cabeza antes de lanzarle una mirada cómplice a Jan, que se acercó e, inclinándose, le dio un beso en la coronilla.

—La verdad es que tenemos algo que deciros —dijo este, aproximándose al grupo—. Pero vamos a esperar a que lleguen Till y Tana.

Como si sus palabras fueran una señal, se escuchó un timbre dentro de la casa. Cas se levantó de la silla y fue a abrir.

Poncho se quedó mirando a Estela que aceptaba una cerveza de las manos de su hermana. Habían llegado esa misma tarde a la costa mediterránea. Después de dejar sus cosas en el hotel, acudieron a visitar a Eli y Cas. Planeaban pasar un par de días por la zona antes de volver a Madrid. Poncho había ansiado que llegara el momento de presentarla a su familia. Aunque hacía un año que Estela y él se conocían, las únicas personas de su círculo íntimo con las que ella tenía contacto eran Till y Tana. Habían quedado con ellos en varias ocasiones en Madrid. La afinidad que mostró Estela con Eli y Cas, y con Jan y Oksana fue instantánea. Solo llevaban unas horas allí, pero parecía que todos se conocieran desde hacía años.

Poncho se acercó a ella por detrás y le susurró al oído:

—¿Estás bien?

—Sí —repuso, girándose y sonriéndole—. Tu familia es genial.

—Tú sí que eres genial —le dijo y le dio un beso en la punta de la nariz.

Escucharla decir aquello de su familia le ponía algo melancólico. Al igual que le sucedió a su hermana hacía años cuando comenzó a salir con Cas, su madre había rechazado de pleno a Estela, por lo que la relación que tenía con sus padres se había enfriado muchísimo. No eran tan estrictos como lo eran con Cas, a fin de cuentas, la familia de Estela se movía en el mismo ambiente que ellos y no podían mostrar su acritud abiertamente. Para guardar las apariencias, seguían saludándolos cuando coincidían en algún restaurante o reunión —cosa que sucedía con muy poca frecuencia—, pero cualquier contacto privado había dejado de existir, exceptuando alguna que otra llamada telefónica breve y superficial.

Por eso, ese encuentro con su hermana y los Landvik había sido tan importante para él. A fin de cuentas, ellos habían pasado a ser más familia que sus verdaderos padres.

En esos momentos, Till y Tana hicieron su entrada al jardín seguidos por Cas.

—Lo sé, lo sé. Llegamos tarde —se disculpó Tana. Se abanicaba el rostro que traía algo enrojecido con las manos—. Hemos pillado atasco.

—Es mentira —dijo Till, meneando la cabeza—. Nos hemos entretenido en la habitación del hotel porque se estaba probando ropa interior y yo no he podido contenerme.

—¡Serás chivato! —le lanzó ella con los ojos entrecerrados.

—Estamos en familia —repuso él, pasándole el brazo por encima de los hombros. La diferencia de estatura entre ellos se hizo así todavía más obvia. Él medía uno noventa y ella, poco más de metro cincuenta.

—No queremos escuchar vuestros secretos íntimos —intervino Eli, alzando las manos—. Luego me los cuentas por teléfono cuando no estén los demás —se dirigió a Tana con una mirada traviesa—. Jan os estaba esperando porque dice que tiene una sorpresa.

El aludido sonrió. Esperó a que todos se hubieran sentado en los sillones junto a la mesa antes de empezar a hablar.

—Es muy simple. Oksana está embarazada.

Las exclamaciones de sorpresa y las felicitaciones se sucedieron.

—¡Pero qué seco eres! ¿Cómo puedes dar una noticia así? Sin redoble de tambores ni nada. —Cas chasqueó la lengua acercándose a él y abrazándole con fuerza.

—Sal del agua —conminó Eli a Oksana, que había enrojecido y sonreía de oreja a oreja—. Tenemos que felicitarte. No te quedes ahí.

Esta salió de la piscina. Las niñas lo hicieron tras ella. Clara la abrazó por el talle y posó una mano sobre su vientre.

—Tengo un hermanito ahí —anunció ufana—. Yo ya lo sabía de antes.

Tana y Eli se acercaron a abrazar a Oksana.

—¿De cuánto estás? ¿Sabéis ya si es niño o niña? —preguntó esta última.

—Todavía no lo sabemos. Estoy de catorce semanas —anunció. Su cara resplandecía.

—¿Eso qué es? —dijo Tana, arqueando las cejas—. Qué manía tenéis las embarazadas de hablar en clave.

—De tres meses y medio —respondió Estela que también se había acercado a besar a Oksana.

—¿Te unes a ellas? Pensé que eras de las mías. —Tana hizo un mohín.

Estela se rio.

—Soy de las tuyas, no te preocupes.

—¿Ahora hay bandos? —Eli se cruzó de brazos.

—Sí, el vuestro, Mujeres con hijos que hablan en clave, y el nuestro, Mujeres sin hijos que no planean tenerlos tampoco en un futuro próximo —aclaró Tana.

—Al ritmo que lleváis Till y tú, llegando tarde a las reuniones porque os quedáis a retozar en la cama del hotel, en breve te quedas embarazada —se burló Eli.

—¿He oído que tengo que dejar embarazada a alguien? Me apunto. —Till se acercó con una sonrisa ladina y abrazó a Tana por detrás. Esta soltó un bufido.

El resto de los hombres acudieron también a felicitar a Oksana.

—Antes de ponernos con la barbacoa, vamos a brindar por la noticia —propuso Cas, acercándose a la mesa y cogiendo su cerveza.

—¿Con latas de cerveza? Un poco cutre, ¿no? —repuso Poncho.

—Qué fino eres —se mofó Till.

—Lo mismo pienso yo —dijo Cas—. ¿Cómo has ido a fijarte en un tipo tan pijo y tan estirado? —le preguntó a Estela.

—Eso me pregunto yo —respondió esta con un leve encogimiento de hombros, aceptando la cerveza que le ofrecía Cas.

—¿Pijo y estirado? Tampoco lo soy tanto, ¿no? —Poncho miró a los allí reunidos uno detrás de otro.

Todos guardaron silencio, conteniendo la risa.

Poncho resopló.

—Yo tengo que partir una lanza en su favor —intervino Eli—. Hoy, cuando se ha quitado la ropa para ponerse el bañador la ha dejado ahí encima, sin doblarla. Sin doblarla —enfatizó.

—¿En serio? —exclamó Tana, haciendo un aspaviento—. ¿Sin doblarla?

Los ahs y los ohs se sucedieron.

Poncho meneó la cabeza, divertido, y se rio con ganas.

—De todas maneras, ¿desde cuándo bebes tú cerveza de una lata? —le preguntó a su hermana.

—Hace tiempo ya. Es imposible vivir con un Landvik y no beberse una lata de cerveza de vez en cuando. —Se encogió de hombros—. Son peligrosos estos hermanos y lo suyo se contagia. El otro día se atascó el fregadero y ¡lo arreglé yo! —Se señaló a sí misma con las dos manos—. Y hace una semana me golpeé la mano con una puerta y lo primero que solté fue fuck6.

La risa fue generalizada.

—Qué orgulloso estoy de ti, amor. —Cas se levantó de su asiento y se acercó. La elevó en el aire y se sentó con ella sobre su regazo.

—¿Por desatascar el fregadero? —intervino Oksana.

—No, por lo de fuck —repuso Cas con una sonrisa canallesca.

Más risas.

—Seguro que tú nunca has desatascado un fregadero —le dijo Tana a Poncho.

—No os metáis con él —intervino Estela, sentándose en el brazo del sillón que él ocupaba—. Se ha portado como un campeón en el camping.

—¿Camping? —preguntó Eli con asombro.

—¿No os lo ha dicho? Hemos pasado diez días en un camping en Asturias.

—¿Ponchito Álvarez en un camping? —Tana abrió los ojos como platos.

—Sí, y fue idea suya —añadió Estela.

—Tampoco te pases y no les mientas, que eso sí que no va a colar —dijo él—. La realidad es que yo quería ir a Hawaii, pero como no acepta que yo le pague nada, hemos terminado por ir a un camping y lo hemos pagado a medias.

—No me lo puedo creer —se carcajeó Cas.

Ni él mismo Poncho podía creérselo, pero así había sido. Estela era muy testaruda y aunque su relación cada vez se afianzaba más y su compenetración era enorme, no consentía que él le pagara nada demasiado ostentoso. Ni regalos caros ni vacaciones exóticas a lugares recónditos. Siempre le decía que era demasiado pronto, que apenas llevaban un año saliendo.

Y él cedía. Siempre lo hacía.

Los días que pasaron en el camping fueron maravillosos. Muchas risas, paseos por la playa, baños en el mar, noches estrelladas con una copa de vino, hacer el amor a la luz de la luna… No podía quejarse. Lo repetiría mil veces. Con ella. La miró de reojo. Estaba contándoles a los demás su experiencia de esos días. Se le encogió el corazón de felicidad al verla tan integrada y contenta.

En ese momento, su sobrina Sira se acercó a ellos seguida muy de cerca por Pipi y Eli, los perros de la familia. Sus ojos oscuros se posaron sobre el muslo de Estela, el que llevaba tatuado con el entramado de ramas espinosas y rosas de color azul y lila. Su manita se acercó a las flores y las acarició con veneración.

Estela se había ganado el cariño de las pequeñas con mucha rapidez. Solo tuvo que abrir el bolso de playa y ofrecerles las pistolas de pompas de jabón, y ya eran suyas. Y luego, cuando se quitó el vestido, dejando al descubierto sus tatuajes, las dos mayores se quedaron prendadas de ella. Acudían constantemente a ver los motivos florales que decoraban su cuerpo.

—Papá —dijo Clara, que también se había acercado—. Yo quiero que me tatúes así —pidió con energía, clavando sus azules ojos en los de su padre.

Jan sonrió con suavidad.

—Eres pequeña para llevar un tatuaje.

—Lo sé —rechazó con un ademán—. Solo tengo siete años. —Puso los ojos en blanco como si aquello fuera lo más obvio del mundo—. Pero cuando sea mayor quiero tener tatuajes como estos.

—Menuda te espera —se burló Cas de su hermano—. A ver cómo le dices que no a la niña.

—Yo también quiero —añadió Sira, mirando a Cas—. ¿Yo puedo, papá?

Jan soltó una breve risa maligna.

—Pregúntale a tu madre —dijo Cas con un tono inocente.

—¡Ah no! —repuso Eli—. Vosotros sois los que tenéis tatuajes por todas partes. A ver cuál es vuestra argumentación ahora.

—¿Y por qué esos? —le preguntó Till a Clara—. ¿No te gustan más los de tu papá?

Jan llevaba la mitad del cuerpo, desde el cuello hasta el tobillo, tatuado con figuras de dioses nórdicos a todo color.

—¡Los de mi papá son de chico! —exclamó la niña.

—Y de un plumazo se ha cargado la teoría del feminismo —dijo Tana, riéndose entre dientes. Los demás corearon sus risas.

—Yo los quiero de flores bonitas, como los de ella —volvió a insistir.

—Y yo —se sumó Sira.

—¡Y yo! —Cristina, de veinte meses, se acercó e imitó a su hermana con su lengua de trapo.

—Tú lo tienes peor que yo. —Jan se dirigió a Cas con una sonrisa—. Yo solo tengo que pelear con una. Tú tienes dos.

—De momento —repuso este con jovialidad—. Ya hablaremos en unos meses, cuando me hayas igualado.

Mientras los otros hablaban y se reían de las ocurrencias de las pequeñas, Poncho siguió a Estela con la mirada. Se había levantado, comentando que iba al aseo. Su silueta cimbreante desapareció dentro de la casa.

—¿Qué opinan papá y mamá? —La voz de Eli, a su lado, le sobresaltó. Se había acercado a él sin que se diera cuenta. Estaba absorto.

Volteó la cabeza y miró a su hermana. Con su melena rubia, sus ojos castaños y su delgada complexión no se parecía en nada a él. Mientras crecían no habían estado muy unidos, pero desde hacía unos años, desde que ella decidió rebelarse y librarse del yugo de la tirana de su madre, no eran solo hermanos, eran amigos.

—Pues ya sabes —respondió en voz baja a pesar de que nadie estaba pendiente de ellos—. Guardan las formas por ser Estela hija de quién es, pero no la aceptan ni la van a aceptar jamás. Si te soy sincero —añadió, encogiéndose de hombros—, me da bastante igual. Y a Estela tampoco le importa gran cosa.

Eli guardó silencio. Ella misma llevaba más de ocho años sin hablarse con sus padres.

—En fin, ellos se lo pierden —musitó con un suspiro—. Estela parece una mujer fantástica. Creo que nunca te había visto tan feliz.

—Nunca lo he sido tanto —admitió.

Era cierto. A pesar de que no tenían mucho tiempo libre, ella con sus horarios en la tienda y él ocupado hasta las cejas con la empresa y con sus viajes de negocios, procuraban estar juntos siempre que podían, que no era con mucha frecuencia. Él le había insistido para que se mudara a su piso y así poder tener más momentos compartidos. Ella se había negado, poniendo como excusa el poco tiempo que llevaban saliendo, cuando la cruda realidad era que no soportaba depender económicamente de él. Poncho, terco como era, había encontrado la solución ideal y había trasladado algunas de sus pertenencias al diminuto apartamento de ella. Solía dormir allí casi todas las noches. Se encontraban en un punto en su relación en el que compartir treinta y cinco metros cuadrados resultaba muy romántico y para nada agobiante. Ya encontrarían otra solución para el futuro, cuando este llegara.

De momento, se limitaban a vivir el presente.

Un presente que estaba resultando ser perfecto.

Estela volvió a aparecer, pero en lugar de acercarse a ellos, se dirigió al otro lado de la piscina, desde donde se podía disfrutar de las vistas. La casa estaba situada a unos cuantos kilómetros de la playa, en la falda de una montaña. El mar azul, a lo lejos, refulgía tentador. El crepúsculo era algo inminente, y el cielo comenzaba a teñirse de una tonalidad anaranjada.

Poncho se incorporó, cogió una de las pistolas de burbujas que una niña había dejado sobre la mesa e, ignorando a su hermana que le decía algo, se alejó camino de la mujer que llevaba un año robándole el sueño.

* * *

Estela se cruzó de brazos y cerró los ojos. ¡Qué maravilla de sitio! Ni muy cerca ni muy lejos de la playa, rodeado de palmeras que proporcionaban sombra y en un entorno más que tranquilo. Volvió a elevar los párpados y se fijó en el mar mientras una sonrisa perezosa trazaba sus labios. Allí se respiraba paz. Incluso las voces de los otros que llegaban hasta ella en un tono no demasiado alto resultaban agradables y reconfortantes.

Una nube de pompas de jabón apareció en su campo de visión. Estas brillaron al sol con colores iridiscentes. Estela las contempló con regocijo mientras se alejaban con la brisa, deformando el paisaje.

Unos brazos fornidos le rodearon la cintura.

Era él. Por supuesto. Solo podía ser él.

—¿Qué hace aquí sola la mujer más guapa del universo? —murmuró junto a su oído con voz ronca y aterciopelada.

La sonrisa de Estela se hizo más amplia al tiempo que un hormigueo recorría sus extremidades. Poncho era un seductor nato y siempre estaba dispuesto a utilizar sus artes de seducción con ella. Siempre.

Le adoraba por ello.

—No estoy sola —repuso—. Estás conmigo.

Él no dijo nada más, solo la estrechó con firmeza. Parecía estar disfrutando del paisaje, igual que había hecho ella. La siguiente frase que pronunció así se lo corroboró.

—¿Te gusta esto? Es bonito, ¿verdad?

—Me encanta.

—A mí también. Me da pena tener tan poco tiempo para venir a visitarlos.

Estela asintió. Distraídamente comenzó a acariciarle el dorso de la mano que él había combado sobre su vientre.

—Deberías trabajar un poco menos, así podrías venir más a menudo.

Él suspiró.

—Lo sé, lo sé. No creas que no lo he pensado. Y no por ellos, por nosotros. Quiero pasar más tiempo contigo. Los ratos que compartimos se me quedan cortos.

Estela se unió a él en el suspiro. Poncho era un adicto al trabajo y le costaba muchísimo delegar responsabilidades. No obstante, poco a poco iba mejorando. En los diez días que pasaron en Asturias, aunque no se había desprendido del móvil y había consultado sus mensajes y mails con frecuencia, se había esforzado por reducir su uso al mínimo, una media de una hora al día. Para Poncho, aquello era un récord increíble que ella valoraba muchísimo.

—¿Qué te parecen?

A pesar de que no añadió más, ella sabía de qué hablaba.

—Encantadores. Me han hecho sentir como parte de la familia desde el primer momento —respondió.

—Son buena gente. Sabía que ibais a encajar.

Ella asintió, risueña.

Desde el mismo instante en que atravesaron la puerta de la vivienda y Eli la abrazó como si fuera una vieja amiga a la que hacía tiempo que no veía, Estela se sintió como en casa. La conocía desde que eran unas niñas y acudían al mismo colegio, aunque debido a la diferencia de edad nunca fueron cercanas. Hacía años que no la veía. Durante un tiempo fue una cara conocida en las revistas del corazón, pero desde que se casó con Cas, había desaparecido de ese mundillo.

Cas, su marido, era una fuerza arrolladora. Solo su presencia era imponente. Metro noventa de nórdico, musculoso, rubio y tatuado con una sonrisa perenne en los labios y siempre dispuesto a soltar alguna gracia. Lo primero que hizo al verla fue admirar sus tatuajes, soltar un silbido y pasarle un brazo por los hombros al tiempo que la llamaba pequeña Landvik.

Jan y Oksana eran muy diferentes. Quizá porque Jan era el hermano mayor y más responsable, quizá porque su personalidad era más tranquila, la recibió con serenidad, dándole dos besos con una sonrisa sincera. También era un hombre que llamaba la atención. Físicamente se parecía a su hermano Cas, rubio y alto. Quizá fuese algo menos guapo, pero la profundidad de su mirada le hacía más interesante. Hizo buenas migas con él rápidamente. Y su esposa, la bellísima Oksana, fue toda una revelación. Estela nunca había visto una mujer tan hermosa en su vida. Con el pelo negro, la piel blanca y unos ojos azules límpidos y preciosos era un verdadero regalo para la vista. Cuando se enteró de que su marido la llamaba Blancanieves no le sorprendió en absoluto.

Y las niñas eran un encanto. Tanto Clara como Sira —que, por cierto, era clavada a su tío Poncho—, pululaban todo el rato a su alrededor fascinadas con sus tatuajes. La pequeñita, Cristina, que era igualita a su padre con una mata de cabello rubio, se había acercado a ella con timidez y le había dado un beso suave en la mejilla. Estela no pudo evitar sentirse enternecida.

—¡Eh! —gritó Tana desde la distancia, haciendo que ambos se volvieran en su dirección—. ¡Que corra el aire!

—Mira quién fue a hablar —respondió Poncho sin apartarse de Estela—. Tana, la lapa. Que cada dos por tres se pilla un avión a México porque no puede vivir sin Till. Deja respirar al pobre ya, hombre…

Tana le devolvió una mirada encendida desde el otro lado de la piscina. Iba a replicar algo, pero Till le puso una mano sobre la boca.

—Yo me encargo de que no os moleste más —dijo con fingido enfado—. Voy a mantenerla ocupada. —Inclinó la cabeza y sustituyó la mano por sus labios.

Estela se rio. Till y Tana, a los que más conocía del grupo, eran una pareja muy especial. Se había enterado por Poncho de que su relación comenzó de un modo desastroso y que necesitó mucho tiempo hasta que se consolidó. Sin embargo, en ese momento y a pesar de vivir separados por miles de kilómetros, había tal complicidad entre ellos que más que dos personas parecían una.

—Te brillan los ojos. —La frase de Poncho la devolvió a la realidad. Se había situado frente a ella.

—Por la emoción de estar contigo —repuso, bromeando.

Él sonrió y apretó el gatillo de la pistola de burbujas, dejando escapar docenas de estas al aire. Sus dientes blancos destacaron sobre la oscura piel de su rostro y a Estela le dio un vuelco el estómago. ¡Qué guapo estaba! Solo habían pasado unos pocos días en la playa y él había adquirido un tono moreno y atractivo. Se bronceaba con una facilidad pasmosa.

—Creo que estas están siendo las mejores vacaciones de mi vida —dijo.

Ella soltó una risita.

—¿Estás seguro? Todavía me acuerdo de tu cara la primera vez que viste la cabaña donde íbamos a alojarnos en el camping.

—Fue un breve instante de demencia transitoria. —Rechazó su afirmación con un ademán—. Lo que vino después lo compensó todo… absolutamente todo —susurró.

Estela sintió una oleada de calor recorriéndole el cuerpo al recordar los espléndidos días pasados junto a él. Ya no tenía ninguna duda. Poncho Álvarez era el dueño y señor absoluto de su corazón. Le miró a los ojos. Cómo no sentirse así con él cuando la mimaba y la consentía como a una reina.

—Entonces, ¿no te vas a tatuar mi nombre? —preguntó él con una mueca suplicante.

—Si tú quieres —respondió con pretendido aburrimiento, encogiéndose de hombros.

Él hizo un aspaviento y abrió los ojos como platos.

—Bueno, bueno, bueno… Esa es una declaración de amor en toda regla, Estela —exclamó con los ojos entrecerrados, siguiéndole la corriente—. Creí que lo odiabas.

—Tanto como odiarlo… —comenzó. Una risa risueña se fugó de su garganta cuando le vino a la cabeza el verano del noventa y nueve y aquel absurdo juego de cartas—. En realidad, y debido a tu nombre, tú y yo estamos condenados a no acabar juntos. El destino no nos quiere como pareja.

—¿Y eso? —murmuró él, alzando las cejas con curiosidad.

—¿Recuerdas el año aquel en el que me rechazaste con crueldad y rompiste mi corazón adolescente?

Él bufó y puso los ojos en blanco. Ella le pegó un suave codazo en el estómago.

—Aquel año jugábamos constantemente a las cartas, a un juego muy tonto en el que si perdías te tocaba sacar una letra de una bolsa. Y la inicial que sacaras era la letra del chico con el que no podrías tener nada nunca —explicó.

—Y sacaste la P —concluyó él con una sonrisa.

—Pero no solo la P. Perdí dos veces —añadió, elevando dos dedos en el aire y agitándolos bajo su nariz—. Dos.

—Te salió la P y ¿la…? —La cara de él mostró sorpresa—. ¿La A?

Ella asintió con lentitud.

—Ya ves, estamos doblemente destinados a no estar juntos…

—Bah. —Él hizo una mueca despectiva—. De todo el mundo es sabido, que dos negaciones seguidas se convierten en una afirmación —argumentó con suficiencia—. Por lo que yo diría que el destino nos es más que favorable. Y si no es así, siempre puedo acudir al Registro Civil a cambiarme el nombre… Por ti lo haría, ¿sabes? Por ti me llamaría de cualquier manera —soltó en tono seductor, bajando la voz.

Ella le miró con los ojos entrecerrados. ¿Acaso se podía ser más perfecto que él?

—Tu nombre es irrelevante, Poncho. Da igual cómo te llames. —Hizo una pausa muy efectiva y dio un paso al frente, pegándose por completo a él—. En realidad, lo que importa es lo que me das… —susurró y le besó en la mejilla—. Cómo me abrazas… —Le besó en la barbilla—. Cómo me besas… —Le besó en la comisura de los labios—. Cómo me hablas… —Le besó en la punta de la nariz—. Todo lo que haces por mí… —Le besó en el entrecejo—. Cómo me tratas… —Se puso de puntillas y le besó en la frente—. Y cómo me quieres…

Después de decir aquello retiró la cara unos centímetros para poder verle mejor. Él se había quedado sin habla y semejaba estar conmocionado.

Estela tragó saliva. No solía decirle ese tipo de cosas. Era más bien reacia a expresar sus sentimientos en voz alta. Para ella, los hechos eran mil veces más importantes que las palabras. Poncho lo sabía. Y también sabía lo que ella sentía por él. Se lo demostraba a diario.

—Me dejas sin aliento, ¿sabes? —musitó él—. Voy a crear un poco de atmósfera romántica que no me lo creo. —Y disparó la pistola de nuevo envolviéndolos en pompas de jabón.

—Qué idiota eres… —le dijo ella con ternura.

—Entonces, ¿esto significa que me quieres? —inquirió él, ladeando la cabeza.

«Por supuesto que sí, tonto…».

Le sonrió ampliamente.

—Pregúntamelo mañana —ronroneó, echándole los brazos al cuello.

Él le devolvió la sonrisa.

—Qué mala eres… —dijo justo antes de besarla.

Fin

Nota de la autora

¡Hola lector!

Si has llegado hasta aquí es que te has terminado la novela. Espero que hayas disfrutado leyéndola, te puedo asegurar que yo lo he hecho, escribiéndola. No estoy acostumbrada a escribir comedia, soy más bien una #dramaqueen, así que la historia de Poncho y Estela, que es más ágil, más sencilla y más ligera que mis otras obras, ha supuesto un pequeño reto para mí, aunque reconozco que me lo he pasado genial con estos dos protagonistas. Son #amordelbueno. Mi intención era que cualquiera que se decidiese por este libro lo leyera con una sonrisa en los labios. Espero haberlo conseguido.

La gente que me sigue y me conoce sabe que he sido muy reacia a escribir la historia de Poncho. Era un mero personaje secundario en la trilogía de los hermanos Landvik y nunca me planteé que tuviese novela propia. Lo cierto es que una vez que terminé de escribir las historias de los tres hermanos quería cerrar el capítulo de esa serie y dedicarme a otro tipo de argumentos, pero a veces las cosas no salen como uno quiere. En primer lugar, por la insistencia de muchas lectoras que me pedían saber más de ese hermano pijo de Eli que tanto protagonismo había adquirido en La culpa de Till. Y en segundo lugar, porque de algún modo, sentía que tenía una deuda pendiente con él, que le debía algo. Así que, finalmente, me metí de lleno en su historia y aquí está su novela. Es muy diferente a todo lo que he escrito antes, pero es que Poncho —con ese nombre que nunca hubiese pensado darle a un protagonista—, también es muy peculiar. Me gusta su humor y su forma de ver la vida. Y solo podía quedarse con una mujer como Estela. Son tal para cual.

Confesiones

Admito que muchas de las escenas que describo están basadas en hechos reales que me han sucedido a mí o a personas cercanas. El capítulo de las lentejas es completamente verídico, lo prometo. Mi sobrina tuvo la maravillosa idea de hacer lentejas con gazpacho e invitarme a comer… Nunca más!!! (Todavía tengo pesadillas).

También la famosa camiseta con el texto THIS BITCH BITES BACK existe, mejor dicho, existió. Hace años, mi hermana (que no habla inglés) se la compró a su hija pequeña y dejó que la pobrecita la llevara durante todo un verano, hasta que la vi y le dije lo que significaba. Es un tema recurrente en mi familia hablar del trauma que le causó a su hija (que por cierto, es la de las lentejas… algo le debió afectar…) jajaja.

Lo de graparse los bajos de los pantalones, lo de encoger un polo blanco en la secadora… todo eso es de mi propia cosecha. Experiencia vital, que se dice ;)

Más confesiones

Quizá no lo sabíais, pero soy muy dada a utilizar nombres de personas que conozco en mis novelas.

El primero es Poncho. Hay un Poncho real, que también se llama Alfonso. Cogí prestado su nombre sin decírselo (en realidad, no me avergüenzo en absoluto). Aunque después de que la serie Landvik se hubiese publicado, se lo confesé. Es un buen tipo y no le pareció mal. Por el contrario, creo que se sintió halagado, sobre todo después de que le dije que iba a tener su propia novela. Un beso enorme para él desde aquí. ¡Gracias, Poncho, por dejarme utilizarte! He creado a un héroe fantástico, no te preocupes. Deja el listón de tu nombre muy alto ;)

Y el segundo es Carmen de Luis. Cuando creé a la madre de Eli y Poncho (esto fue hace un par de años, en La historia de Cas) le puse el nombre de mi prima. Me sonaba aristocrático, ya veis. Espero que me haya perdonado por crear un personaje tan horrible con su nombre. ¡Por favor, perdóname, prima! Para redimirme, le prometí a su hija que le daría su nombre a un personaje de esta novela. Y así ha sido. Carla, mil gracias por dejarme utilizar tu nombre. ¡Es precioso!

Y sin más preámbulos pasemos a los agradecimientos.

Carraspeo y me pongo seria.

Las gracias a la parte técnica se van para Nere Gurutxeta, mi maquetadora, y para Nune Martínez, la ilustradora que ha diseñado la portada. ¿No es un sueño maravilloso? La adoro.

En esta novela, como en todas las anteriores, las gracias más enormes y sinceras se van principalmente para Paco (ese señor que vive conmigo y que me aguanta), mi hermana Fely y mi sobrina Angy (dos mujeres fabulosas que se leen todo lo que escribo). Son lo más Y por supuesto para mis lectoras cero, Mayte, Maribel y Yolanda. Gracias por todo, chicas, sin vosotras nada de esto sería posible.

Y aquí tengo que añadirte a ti, lector, gracias y mil gracias por leerme, por seguirme y por apoyarme. Es un lujo poder contar contigo.

Y esto es todo. A seguir escribiendo, que es gerundio…

¡Hasta la próxima novela!

Sobre la autora

Laura Sanz aprendió a leer antes que a hablar y a escribir antes que a andar. Así que después de largos años de no saber qué hacer con su vida, además de irse al extranjero y aprender idiomas, trabajar en sitios diversos y escribir compulsivamente en servilletas de bar... decidió publicar.

Todos sus libros tienen #happyending garantizado.

Actualmente vive en Madrid con su marido y sus tres gatos.

Le encanta recibir mensajes de sus admiradores y detractores. Por favor contactad con ella en: laurasanzautora@gmail.com

Probablemente conteste :)

Si queréis saber más sobre ella y sus próximos lanzamientos, visitad: www.laurasanzautora.com

Además la podéis encontrar en:

Facebook

Twitter

Instagram

Otras novelas de la autora:

La chica del pelo azul

La historia de Cas (Landvik #1)

La lucha de Jan (Landvik #2)

La culpa de Till (Landvik #3)

Harry Wolf

Le llamaban Bronco

1 Siglas para Administración y Dirección de Empresas.

2 Famoso barrio madrileño muy conocido, entre otras cosas, por ser el lugar de esparcimiento y residencia de gran parte de la comunidad homosexual madrileña, además de ser el epicentro de las Fiestas del Orgullo Gay.

3 Palabra francesa que se puede interpretar en este caso como: ¡Listo!

4 Locución latina empleada por Julio César que significa: Llegué, vi, vencí.

5 “Vestido de vendas”: vestido ajustado, confeccionados a base de bandas elásticas horizontales a modo de vendaje.

6 Joder en inglés.