     Ficha Técnica

P AUTOR/A:                                           Laura Nuño

P TÍTULO ORIGINAL:                        Highlander tenías que ser

     Argumento

Hola, soy Rocío, administradora del blog La Cueva de Xana. Si quieres pasar un rato divertido con reseñas de libros, trucos de belleza y cocina, y los retos más divertidos que te imagines, estoy encantada de compartir mi cueva contigo.

Una de las secciones que más éxito tiene es A la caza de un imposible, en la que mi amiga y colaboradora Guaxa me propone un desafío, para que todos los que me seguís os podáis reír bien de mí (que no conmigo).

Y ahí es donde empieza esta historia, porque aprovechando que estaba desempleada, me buscó un trabajo en Escocia durante un mes, y yo me emocioné muchísimo pensando en la aventura, en el sueldo, en que tenía que ligarme a un highlander de escándalo…

Lo malo es que cuando llegué allí me encontré con algo totalmente diferente: una mentira nada más aterrizar, y poco después a un barbas muy gruñón al que no le gustaba mi piercing. Ni mis camisetas. Ni yo, en general.

No me importó. A mí tampoco me gustó nada de él. Pero miré más allá de las ramas… y mi corazón decidió ir por libre. Y me está metiendo en un lío tremendo. No sé cómo va a acabar todo esto…

     Agradecimientos

Esta es, quizá, la parte más difícil de toda novela, pero en esta ocasión lo tengo clarísimo.

En primer lugar, a Mariché, mi ColinEditora, por la oportunidad y por ser como eres. ¡Qué suerte la mía que te hayas cruzado en mi camino!

A Gema Samaro y a Merche Diolch. Ya sabéis por qué, liantas, que sois unas liantas.

A todas las que me ayudaron con el proyecto HTQS a comprender la mentalidad de una blogger. A saber son: @Pucel-Ana, LadyKiller, Crissi Sark (Entrelineas), Encarni Maldonado, Divina v Social, Eli (Adicta-Books), Eugenia Dorado, Lucía Campbell (La puerta del ángel caído), Colas de Sirena, mi Feli Ramos (Vomitando Mariposas), Eva Ma Rendón (Mundus Sumnorum) Ester sin H (La puerta de los libros infinitos), Carmen (Libros escondidos), Loli Díaz (Romántica'S Magazzine), Reina Negra (La criticona de la red), Alicia Sánchez (Por siempre jamás), Laura Morales (mi Lau), Laura Frías (Cientos de miles de historias), Bibliotecaria Circunstancial, Mónica (Despertando Sentimientos), Mirar la vida a través de un libro, María (El rincón de Maribel), Rosa (mi Rosa, porque sí), María Cabal (Soy cazadora de sombras y libros), y aunque ella diga que no, yo digo que sí: a Maribel (Blog de Vanedis).

Perdí el otro perfil, así que no sé si se me escapa alguien que haya participado en el proyecto (que probablemente sí, porque fueron un montón). Por si acaso, gracias a ti también.

No, no me olvido de ti, Wee. Ya voy:

A la verdadera Ro, mi Musa particular, mi Freyja Valkiria (Archivos del Valhalla). Sin ti esta novela nunca hubiera salido a la luz, porque hasta que no te vi, y no te conocí un poco, no supe comprender muchos aspectos de la Ro ficticia. Gracias por responder a mis preguntas cuando más trabajo (y sueño) tenías, por tener tanta paciencia, por permitirme meterme en tu vida privada. Gracias por tantas risas, por tantas confidencias, por… Todo.

A todas, Gracias.

Sois la caña. 

Al mio home, el tronco de mi vida.

A la verdadera Ro, una Musa muy wee.

Y a todas las blogueras que tan desinteresadamente comparten sus

aficiones con el resto de la blogosfera, aunque se dejen la piel en ello.

Prólogo.

I Want Out

“I want out to live my life and be free.”

(Quiero salir a vivir mi vida y ser libre).

Halloween

La Cueva de Xana

IMM Vlog Junio 2014

Nueva Caza del miedo + Caza de un imposible

Minuto 6:50

“… Y estas son todas las lecturas programadas para el mes de julio. Ya sabéis que no sigo las reglas, así que probablemente este IMM me lo saltaré a la torera, y por más de un motivo, que no tardaré en contaros. Bueno, ahí va: por si os habéis fijado, todas las lecturas, salvo dos envíos editoriales a los que les tenía muchísimas ganas, están en formato digital. ¿Por qué?, os preguntaréis. Sencillo: por una cuestión de logística. Y no, nada tiene que ver con que me vaya de vacaciones. Bueno, un poco sí, pero no del todo, porque vacaciones, lo que se dice vacaciones, no es que vaya a tener muchas, pero bueno, digo yo que algo de tiempo tendré para leer, aunque no voy a llevar una maleta solo para los libros. Voy por partes, ¿vale? Así los nuevos seguidores del blog, que este mes han sido muchos los xanines que se han metido en la cueva (¡Gracies!), se enteran de lo que hablamos. Desde hace un año, por motivos que no vienen a cuento, mi colaboradora, la Guaxa, me propone un reto cada dos meses, y no es más porque no la dejo y porque no tengo ni un duro, todo sea dicho, pero si por ella fuera lo haría cada semana. Pues bien; dicho reto lo urde en secreto con vosotros, que sois unos trasgus de cuidado y más malos que el hambre. Me odiáis, lo sé, si no, no se explica las proposiciones que le hacéis, sobre todo para los retos de A la caza del miedo. Lo de montar a caballo tuvo un pase, pese a mi aversión a los caballos (sí, yo, una asistente técnico veterinario, le tengo pavor a todo bicho que sea más grande que yo, algo que no es nada difícil…). Que digo yo que hay que ser un hijo de mala madre para proponerlo sabiendo lo mal que lo paso, porque una cosa es lidiar con las vacas de mi abuelo y otra subirme a un mostrenco de esos, pero bueno, lo hice. ¡Con un par! Y luego, lo de acampar sola una noche en Ayamonte (subrayo lo de ‘sola’), con el miedo que me dan a mí las historias de fantasmas, fue una (perdón por la expresión) cabronada y de las gordas. Ah, y lo de tirarme de un avión a diez mil pies de altura (lo que viene a ser unos tres mil metros, ahí es nada) ya fue el colmo de todos los colmos del mundo. Menos mal que de vez en cuando me proponéis retos muy chulís, como los de A la caza de un imposible. ¡Anda que no lo pasé bien cuando convencí a los bomberos de la estación de Arganda del Rey para que se hicieran unas fotos en plan ‘apagafuegos’ para el calendario solidario de la APAP de Alcalá! Madre mía, qué guapos todos, ¿os acordáis? Si hasta los perros de la protectora babearon. Eso sí, sacamos un pastón, gracias a vosotros. Aquí os pongo el enlace de esa entrada, para que babeéis un ratín.

Ah, ¿y esa otra vez, cuando me colé en la zona de prensa del Bernabeu y conseguí una foto con mi Ramos? ¡Más guapín él que todas las cosas, madre! Uau, esos retos sí que molan, aunque luego tenga que dar muchas explicaciones a la policía. Solo por eso os perdono los otros.

Pues bien, en vistas de que llevo dos meses sin trabajo, y sin perspectiva, la verdad, de tenerlo, la Guaxa, que muy calladita estaba y ahora entiendo por qué, se ha tomado la molestia de crearme una larga, muy larga, lista de retos. A saber son:

Hacer un viaje en avión. Bueno, como ya monté en avioneta, esto lo puedo llevar medianamente bien. Creo.

Hacerlo totalmente sola… En fin. El sueño de toda chica de veintiocho años. Para matarla… ¡Pues de eso nada, guapa, porque al Nerón me lo llevo! Mis padres se van justo en esa fecha a Canarias y no tengo con quién dejarlo.

Conducir. Ya sabéis que desde que me saqué el carnet no he vuelto a coger un coche. Bueno, no es difícil, de no ser porque tendré que hacerlo por la izquierda. ¿Y por qué, preguntaréis? Bueno, porque:

Ir a Escocia. ¡Sí, sí, sí! ¡Te quiero, Guaxa!

Trabajar allí. Lo dice en serio, os lo juro. Me ha buscado trabajo y todo allí, en la granja o algo así de una amiga suya de la época que estuvo trabajando en Londres. Voy porque son gente de confianza, al menos para la Guaxa. Bueno, por eso y porque me van a pagar un pastón y no tengo nada que perder. Voy a estar allí todo un mes. Para fliparlo, xanines. Esta tía cada día me da más miedo.

Hacerme una foto en The Elephant House, en el castillo de Eilean Donan, con Ness. Lo lleva claro… No me acerco yo a Lochness ni aunque me paguen. ¡Ja!… Ah, esperad, se refiere a Nessy, el monstruo de madera que hay en el parque de Inverness… Vale, Guaxa, aceptamos barco. Sigo: llevarle un regalo (no tiene morro, no) de Laekey’s bookshop, que por lo visto es una librería de segunda mano construida en una antigua iglesia… Buahhh, no fastidies, como entre ahí me gasto todo el sueldo.

Ligarme a un highlander…”

—¿Y eso qué es?

—¡Mamá! ¡Jolines, que estoy grabando!

—¿Para el bloc?

—Se dice “blog”.

—Pues lo que yo he dicho; bloc. ¿Qué es eso de ligarte a un jailander?

—Cosas de Laura. ¿Qué haces?

—Peinarme, que luego me sacas con unas pintas…

—No vas a salir. Voy a editar el vídeo y…

—¿Y por qué no quieres que salga, eh? Bien que me grabas para el programa de cocina de los miércoles, que por cierto, según dices, es el que más éxito tiene.

—Cierto es, le chiflas a la gente, y les encanta ver cómo me das collejas, pero esto es diferente.

—¿Por qué? ¿No será para un programa de esos de golferío? ¿No estarás enseñando las manzanitas, eh? ¡Contesta!

—¡Lo haré cuando dejes de tirarme de la coleta, que me vas a dejar calva, jolines!

—¡Ay, ay, mi pequeña enseñando chicha en el interné!

—No desvaríes mamá, que siempre te pones en lo peor.

—Es que contigo siempre es lo peor. Y si no, mira qué poco me equivoqué con Iván.

—Eres muy cansina con el tema “Iván”, mamá. Anda, ve a ver, que creo que se te están agarrando las lentejas.

—Bonita forma de echarme. ¿Son esas maneras de tratar a tu madre? ¿Qué crees que pensarán tus amigos cuando lo vean? Que eres una mala hija, eso es lo que pensarán. ¿Y a quién le echarán la culpa? A mí, que soy tu madre. ¡Ay, ay, con lo duro que hemos tenido que trabajar tu padre y yo para daros una educación a ti y al calavera de tu hermano!

—Anda, llorona, que te gusta más el drama… Dame un besín… ¡Que me espachurras!

—Eso es porque te quiero mucho, hija.

—Y yo a ti. Anda, que creo que papá te está llamando.

—Qué cansino es… En media hora comemos.

—Siempre que no se te peguen las lentejas… ¡Ay, no me pellizques! Y cierra la puerta, que luego se oyen tus gritos pidiéndole sal a la vecina… Madre mía, nunca mejor dicho, qué pesada es. ¿Vuestras madres también os tratan como a niñitas? Veréis cuando le diga que me voy un mes a trabajar al extranjero. Cualquiera la aguanta los próximos días. Seguro que si lo grabo y lo subo a youtube me hago famosa y todo. ¡Derechita a convertirme en Trending Topic en Twitter! Bueno, pues lo dicho, que durante el mes de Julio La Cueva de Xana permanecerá cerrada, pero prometo grabarlo todo. ¡Highlands, allá voy! Hasta la vuelta y un besín enorme, xanines…”

La sonrisa se esfuma del rostro de la joven tan pronto apaga la cámara. Durante la grabación, su móvil no ha parado de vibrar, y aunque no ha mirado la pantalla, sabe perfectamente quién insiste en perturbar su paz.

Abre el correo, solo para distraerse, pero pega un respingo al ver que tiene quince mensajes de la misma persona, recordándole un pasado non grato, un presente estancado y un futuro sin esperanzas.

Permanece en la misma postura, muy quieta, en silencio, mirando a la nada. A lo lejos se escucha a su madre regañando a su padre por pisarle el suelo recién fregado de la cocina. Nerón, a sus pies, ronca levemente. Un coche pega un frenazo en la calle. La vecina del quinto ha puesto el reggaeton a todo volumen, ahogando la voz de Kai Hansen, aunque no el mensaje, ni el grito de socorro: I want out.

—Y ser libre…

Aigantaigh, Highlands, UK

20:45 h

—Tiene cara de bruja.

Rob dio un sorbo de whisky y negó con la cabeza.

—Es muy bonita.

El laird bufó y se dejó caer en el sillón frente a él. Entre ellos, un tablero de ajedrez esperaba el siguiente movimiento.

—Por favor… Siempre has tenido un gusto pésimo para las mujeres. Mira qué pintas. ¿Qué se supone que tiene debajo del labio?

—Un piercing de esos.

—Es un horror.

—Te intriga —atacó Rob.

—No sé por qué lo dices…

—¿Tal vez porque llevas más de media hora mirando su fotografía?

1.

La respuesta no es la huida

“Es difícil volar cuando esperas la caída.

Es difícil soñar cuando no ves la salida.”

Maldita Nerea

Martes, 1 de julio

Día 1. Vídeo Primero

T-4 Barajas. Madrid. España

6:45 h

“¡Buenos días, xanines! Ante todo, pediros disculpas por estas pintas, pero es que está cayendo agua como si no hubiera un mañana, justo hoy, que me he puesto tan cuca, ¿verdad? Bueno, al menos al principio, porque después de una hora con la plancha, mirad lo encrespado que se me ha quedado el pelo por culpa de la lluvia. Y hablando de culpa… Guaxa, te odio. Aún estoy a tiempo de no subir al avión, que lo sepas… Y sí, el bicharraco este asusta y mucho. Bueno, que me enrollo y apenas tengo batería; la próxima vez que encienda esta cámara será en suelo escocés. ¡Me muero de nervios! No sé cuándo volveré a tener conexión, ni siquiera si donde voy tendré wifi, pero os prometo que cada paso que dé, lo grabaré. ¡Comienza la Caza!”

Todavía estaba a tiempo de huir.

Sí, huir, no iba a engañarse a estas alturas del partido. Tal vez pudiera hacerlo con los demás, pero no a ella.

Huir. ¿De qué? Del avión. De un desastre. De sí misma.

Con disimulo, miró por encima del hombro hacia la puerta.

Le separaban diez metros y diez minutos para que la puerta de embarque se cerrara definitivamente, pero volvió la vista al frente sabiendo que no lo haría; la misma cobardía que le había llevado a tomar el avión, ahora le impulsaba a no abandonarlo.

Y todo porque no sabía decir que no; aunque estaba poniendo todo su empeño en aprender. Lo malo era que Laura, que se estaba ganando a pulso el premio a la peor amiga del mundo, su más dura contrincante y la culpable de que ahora se dirigiera camino al desastre, era una tipa dura de roer.

¡Vaya si lo era!

—¿Es su primer viaje?

Miró sin ver al esperpento que le había tocado de compañera. Lucía un vestido pasado de moda, un nido por peinado y una sonrisa que habría sido bonita de no ser por el desorden de sus dientes, tan separados que dejaban salir un ligero tufillo a whisky. O a coñac. O vaya usted a saber, no había forma de determinarlo, pues la mujer había tratado de enmascarar su pequeña (o no tan pequeña) debilidad con litros y litros de enjuague bucal. Sin éxito alguno, por cierto.

No pudo evitar pensar que los prejuicios eran recíprocos, pues no le pasó desapercibida la mueca de desagrado que mostró la mujer cuando descubrió el piercing puntiagudo que había bajo sus labios pintados de rojo pasión. O quizá fue su pelo rojo con mechas a cachos, ora negras, ora rosas, ora sin definir, lo que la escandalizó. O su pintura de ojos ahumada, aunque con la lluvia probablemente había pasado de ahumada a churretosa. Cuando se le pasaran los nervios, se retocaría el maquillaje.

La mujer seguía mirándola, como si esperase algo de ella. Era de esas personas chapadas a la antigua, del tipo de extranjera anclada en la era Victoriana. Porque sí, seguro que era extranjera, probablemente original del país de destino.

Y hablando de destino… ¿tenía que ponerse a llover, y de esa forma tan apocalíptica, precisamente hoy, el día que había decidido calzarse esas sandalias de tacón de cuña de esparto tan bonitas pero tan incómodas? El único día que no llevaba una chaquetilla a mano, como tenía por costumbre, y el día que había elegido para viajar en avión. ¿Cómo iban a ver los pilotos con semejante cortina de lluvia?

—¿Te encuentras bien? —atacó de nuevo su acompañante. Perdido el tono jovial, pero no la esperanza de que la joven entablara algo, por poco que fuera, de conversación.

—Perfectamente —contestó, pero al hacerlo sus dientes castañearon, negando la veracidad de la respuesta.

La mujer, bien fuera por resignación, bien fuera por compasión, no insistió, y procedió a sacar una de las revistas del asiento por cortesía de la compañía aérea. Pero sus ojos se detuvieron un par de segundos en las manos de la muchacha, o quizá en sus uñas pintadas de rojo burdeos, que se empeñaban en clavarse en los brazos del asiento.

Rocío no captó la mirada de la mujer, pero sí el suspiro inclasificable que exhaló. Para no delatar (más) su estado de nervios, se soltó a regañadientes y dejó caer las manos en su regazo. No le pareció natural la postura de las mismas: ahí echadas, laxas, inertes, como si fueran de mentira. Mejor ocultarlas, de su vista y de la de su acompañante. Bajo la axila era un buen lugar, así además conseguiría algo de calor. ¿Por qué hacía tanto frío en los aviones? ¿Sería igual en la bodega?

Pobre Nerón. Allí solo, abandonado de la mano de Dios. Esta seguro que se la guardaba. Durante los próximos días tendría que vigilar sus zapatos. No las sandalias que llevaba puestas, de esas ya no tendría que preocuparse más. El esparto había demostrado de qué calaña estaba hecho al desmoronarse prácticamente ante el primer amago de lluvia. Aun no comprendía cómo seguían vivas. Tal vez, porque ella estaba sentada y las libraba de su peso. Rogaba que al secarse se deformaran solo lo justo y necesario para poder llevarla hasta la cinta transportadora de equipajes, donde no tardaría en reemplazarlas por sus queridas Converse.

Ya se imaginaba el reencuentro: “Nunca más, nunca más”, prometería con fervor, ajena a las más que probables burlas de los demás pasajeros. Bah, ¿qué importaba lo que los demás pensaran si tenía a sus inseparables Converse? Aunque claro, pensándolo bien, sí que importaba que la encerraran por loca. No tanto por sí misma, que quizá algo de razón tendrían en ponerle una camisa de fuerza, pero probablemente no la creerían cuando dijera que había viajado con su perro. Porque a ver, ¿qué persona en su sano juicio se llevaba a su mascota a trabajar al extranjero? Y entonces, ¿qué sería de Nerón? ¿Quién le diría que era el perro más bueno y más guapo del mundo? ¿Quién le daría la Famotidina para el reflujo gástrico? ¿Quién le prepararía con tanto amor macarrones con carne picada y chorizo una vez a la semana como premio a…? Bueno, porque sí; porque le encantaba malcriarlo.

No, no podía huir. Huir implicaba renunciar a él, a sus zapatillas, a su Cannon AX10, a su portátil, a su plancha para el pelo, a todo un fondo de armario y a todos los libros que había podido meter en la maleta. Bueno, la plancha del pelo era sustituible. Las Converses también, si la apuraban. La Cannon era de segunda mano y le había salido por dos duros y ya tenía unas cuantas grabaciones encima, así que no lloraría su pérdida.

Pero la de Nerón sí.

Asunto zanjado. Ahora ya no tenía que preocuparse por la huida. Estaba allí porque era una blandengue que se había dejado liar por una amiga que empezaba a caerle muy mal. Pero a lo hecho, pecho. Ya no iba a pensar más en el asunto.

Ahora había que buscar la forma de entrar en calor para dejar de temblar y así poner fin a las miradas tan molestas de la loca de la dentadura dispersa.

¿Habría mantas? En todos los aviones las distribuían, siempre que no fueran vuelos low cost, que no era el caso. Su madre, después de aceptar que nada podía hacer para disuadirla, se había encargado de casi todo, desde el arsenal de medicamentos que había metido en el neceser, el aprovisionamiento de bragas nuevas (blancas y de algodón, porque nunca eran suficientes), y el incremento en el saldo de su cuenta bancaria “para que no te falte de na”, aunque ello implicara que a sus padres les faltara de tó.

Qué tontorrones. Cómo los quería. Todavía no se había ido y ya los echaba de menos, al cazurro de su hermano Miguel incluido.

Las lágrimas lanzaron su primera amenaza, pero ella se mantuvo en sus trece. Era demasiado pronto para caer en los brazos de la nostalgia, aunque para ello tuviera que disfrazar el calor afectivo por el corporal.

“La manta”, se recordó a sí misma.

Ah, pues sí, ahí estaba la manta, a cuadros blancos, azules y grises, fea como ella sola pero más eficaz de lo que había pensado.

El súbito movimiento del avión al ponerse en marcha la pilló desprevenida; tanto, que dio un respingo. No le sentó nada bien la risilla resabida de su compañera. ¿Dónde había dejado la compasión? ¿Qué había sido de su simpatía?

“Las aniquiló tu falta de tacto”, respondió su conciencia, vestida de princesa Disney.

Qué ascazo de tía. Nunca le había caído bien, por entrometida y sabelotodo. Así que, como ya era habitual, plantó un muro de contención e indiferencia entre ellas, y aquí paz y después gloria. Pero no era tan sencillo, porque algo de razón tenía su Pepito Grillo vestido de rosa.

Rocío hizo un mohín compungido. Ella no era así de desagradable. Más bien al contrario. Era risueña, amable y cariñosa. Todos la querían, salvo unos pocos a los que no había que tener en cuenta, pues de envidiosos y malvados estaba el mundo lleno. Pero no; nunca, ni aún con sus peores enemigos, era cruel y maleducada.

Si ese día había sido tan cortante, fue culpa del miedo.

La mujer estaba equivocada; no era la primera vez que volaba. Ya había cometido la locura unos meses atrás, aunque aquel no era tan grande ni podía alcanzar la misma altura que este. Pero desde este no la tirarían, como sucedió aquella vez.

No, su miedo no era a volar, aunque tampoco sabía el origen de su estado de pánico, de esa alarma interior que la mantenía petrificada e incapaz de reaccionar.

No, no era por el viaje.

Ni por el destino.

Era por el presentimiento de que aquella aventura cambiaría para siempre u percepción de la vida. O, si la apuraban, la vida en sí.

—Ay, Dios —exclamó cuando el avión comenzó a despegar.

Ya no había escapatoria.

Drumnadrochit, Escocia, UK

6:35 (hora local)

—¿Sí?

—Laird, soy Rob. Gina ha salido hacia Edimburgo.

—¿Tan pronto? —quiso saber el hombre.

—Dijo que tenía cosas que hacer en el ayuntamiento a primera hora.

Al laird se le dibujó una enorme sonrisa. Había más de cinismo en ella, que diversión.

—Qué oportuno, ¿no?

2.

Culpable

“Culpable de quererte tanto, que olvidé mi voz.”

David Bisbal

Martes, 1 de julio

Día 1: Segunda grabación

The airport Gallery, Edimburgo, Escocia, UK

9:55 (hora local)

“Mecachis en la mar salada, qué frío hace en este pueblo. ¡Y qué oscuro está todo! ¿Me he trasladado a Mordor y no me he dado cuenta? Jesús, la que está cayendo. He tenido que abrir la maleta aquí mismo para sacar las Converse y una chaqueta de lana, porque madre mía, qué pelona. ¡Menudo espectáculo he dado, sacando toda la ropa hasta que he encontrado la puñetera chaqueta! Me gustaría pensar que los vientos alisios esos han trasladado el temporal hasta aquí, pero me da que va a ser que no. ¿Por qué?, os preguntaréis. Porque el marco grisáceo, desolado y lluvioso que veis de fondo es típico de aquí. ¡Ya estoy en Escocia!

Hale, a morirse de envidia. Porque inter nos, a mí lo de perfeccionar el inglés como que plín, porque gracias a mis primos los yanquis lo hablo medianamente bien. Lo de currar, bueno, más currículum. Y lo de buscar al monstruo del lago Ness, ¡ja! Lo que vengo a buscar es a un highlander de carne y hueso. Y músculo. ¡Montones de ellos! A ver si es verdad que los highlanders existen o la Karen M. Moning se los ha sacado de la manga. Oye, que no estaría mal toparme con alguno, aunque sea para recrearme la vista, porque ya sabéis que para lanzarme soy más tonta… Uy, esto ya está parpadeando, por lo que reservo la poca batería que tengo para grabar las cosas chulas que me vaya encontrando en el camino. Por cierto, me temo que Guaxa iba en serio en lo de conducir, porque por lo visto me toca turnarme con la persona que va a venir a buscarme al aeropuerto. Tengo pánico, pero en el fondo tiene que ser una pasada conducir al revés. Ya veréis la que voy a liar… Guaxa, si mato a una vaca es por tu culpa. ¡Un besín, xanines!”

Por supuesto que la culpa sería de su amiga Laura; o al menos, gran parte de ella. Aunque, si tenía que retroceder, la culpa la tuvo aquel primer vídeo que tantas visitas y tanta popularidad (y a la larga, tanto dinero) le dio al blog. De no haber sido por eso, la imaginación de Laura no se habría desatado de aquella forma tan desproporcionada ni la hubiera instado (léase “obligado”) a realizar todas esas locuras.

Tenía que reconocer que el asunto se le había ido un poco de las manos.

Cuando comenzó el blog, lo hizo como una forma de evasión: una manera de no pensar y ocupar el tiempo en algo que no fuera regodearse en sus propias miserias. Siempre le había gustado leer, devoraba un libro tras otro. Por desgracia, el círculo de amistades en el que se movía no compartía su afición, lo que la dejaba un tanto desamparada y totalmente fuera de lugar.

Laura llegó a su vida para poner remedio a eso. Si se ponía a pensar, no recordaba el momento exacto en el que empezaron a ser amigas, salvo que cada vez que cruzaban comentarios en las redes sociales no solo se moría de risa, sino que le daba, en cierta forma, fuerza. Porque Laura tenía algo que ella había perdido hacía mucho tiempo: seguridad, confianza en sí misma e ilusión por todas las cosas que hacía. Pero en especial por la literatura. Y así, un poco a tontas y a locas, comenzaron a entablar amistad. Primero fue un chat, luego una quedada de blogueras, más tarde una confidencia ante un café en Starbucks a la salida de una firma de libros en la que habían coincidido…

Y gracias a Laura abrió los ojos y vio que había malgastado su vida con alguien que no merecía la pena.

Laura la introdujo en un mundo de frikis, que dirían sus amigos. Rocío no se esperaba encontrar a tanta gente que, como ella, sintiera esa pasión por la literatura. Personas con las que intercambiar libros, lecturas, impresiones; gente que no la miraba como un bicho raro por decir que El señor de los Anillos era la mejor novela de fantasía de la historia, y que no la juzgaba por leer romántica adulta.

Rocío era una persona con muchas inquietudes. Por eso, aunque al principio había enfocado el funcionamiento del blog a las reseñas literarias, poco a poco fue añadiendo diversos contenidos. Así, los lunes era el día de Lo que hay que ver, dedicado a la crítica de cine de la película acostumbrada de los domingos; los martes el de Lo que hay que oír, donde hablaba de nuevos grupos musicales o simplemente de sus favoritos. Los miércoles, bajo el título Pollo quemado, subía un vídeo de cocina, aprovechando que su madre había insistido en que aprendiera a cocinar de una vez por todas.

L os jueves era el día de Lo que hay que leer, por fin, dedicado por entero a la literatura, con una entrada por la mañana con reseñas y recomendaciones, y otra por la tarde con novedades, lecturas del mes o próximas lecturas cuando se terciaba. Además, Rocío era muy coqueta, tanto como para tirarse horas y horas maquillándose. Con los años se había convertido en una experta, así que había pensado que por qué no compartir su amor por la moda, el maquillaje y los peinados, y nada mejor que hacerlo un viernes. De todas las secciones, quizá la que más éxito tenía, al menos en el canal de Youtube, era la de La loca del rimel. Sus tips eran esperados como agua de mayo por sus seguidoras.

El éxito del blog fue fulminante, hasta el punto que muchas editoriales y firmas de cosméticos y alimentos le habían pedido colaboración, algo que ella hacía siempre sin compromiso y bajo una premisa muy clara: objetividad, sinceridad y respeto.

Tal vez ahí radicaba la popularidad que iba ganando a grandes zancadas en el mundo de la blogosfera, además del optimismo, la camaradería y el buen rollo que siempre desprendía, aunque en el fondo estuviera totalmente hundida.

¡Ah, pero para eso estaba su amiga y colaboradora, la Guaxa! Era tan bruja como presumía; quizá más. Tanto como para enredarla en un montón de locuras que la llevarían por el mal camino, y si no, tiempo al tiempo. Tal era su poder de persuasión que no podía hacer nada para evitarlo.

Claro que, de no haber estado tan hecha polvo, Rocío jamás habría accedido. Pero por otro lado, si no hubiera estado tan mal, Laura no habría tenido que recurrir a medidas extremas para sacarla de la depresión en la que cayó.

Ahora que lo pensaba, mientras esperaba a que saliera Nerón del Baggage Pets, si no lo hubiera dejado con Iván, no tendría que haber buscado una salida al dolor. De modo que sí, su exnovio era el culpable de que su vida no hubiera sido el camino de rosas prometido.

Rocío aguantó un amago de arcada cuando le asaltaron los recuerdos, cuando le atizó la vergüenza por lo tonta que había sido al dejarse mangonear de aquella forma. Y todo por un amor que a la larga se había convertido en una carga demasiado pesada, perdida en una relación que la anulaba como mujer, como persona, que mancillaba su autoestima un día sí y otro también. Una relación que había durado demasiado y que no le había aportado absolutamente nada. Un amor que había silenciado su voz.

Estaba siendo totalmente injusta, porque no podía echarle toda la culpa a Iván. Si hubiera tenido una pizca más de autoestima, si se hubiera valorado un poquito, no habría caído en las fauces de un aprovechado que le arrebató hasta la dignidad.

Bueno, tampoco era plan de ser cruel consigo misma. Si a su padre no le hubieran sacado el cáncer de próstata, ella habría hecho la carrera de Veterinaria en vez del curso (rápido) de asistente técnico veterinario.

“Eso no te lo crees tú ni harta de vino, con las prisas que tenías por trabajar para irte a vivir con el aprovechado.”

No, no se lo creía, pero había vivido mucho más feliz el tiempo que se había justificado culpando a la próstata de su padre. Su conciencia no la había machado como lo hacía ahora, con saña. Porque parecía que una vez que se había decidido a aceptar las cosas, buenas y malas, era un no acabar. Así que, continuamente descubría cosas de los demás, y de sí misma, que le dejaban un regustillo de lo más amargo.

Por fin salió Nerón, por lo que dejó de entonar el mea culpa, cántico que entonó de nuevo al verle la carilla de pena. Se sintió una madre pésima. Se prometió no obligarle a pasar por lo mismo nunca más; promesa que más absurda no podía ser por improbable, a no ser que hicieran en viaje de vuelta en tren.

No tardó en sacarle de la jaula para abrazarle, besarle y darle una galletita por ser un perro tan bueno, tan guapo y, para qué se iba a engañar, para engatusarle.

—¡Ay, ay, lo que yo te quiero, madre! —exclamó mientras dejaba que Nerón la babeara cuanto quisiera, feliz de tenerle de nuevo a su lado. Pero luego sacó a la enfermera que había en ella y miró con preocupación al can—. ¿Estás bien? ¿Puedes caminar? Vaya, sigues grogui —se rio cuando el perro comenzó a andar a trompicones—. Vamos a la calle, anda. Allí te dará el aire y te sentirás mejor, ya verás.

Tras asegurarle bien la correa y el bozal (que maldita la gracia que le hacía), se encaminó con determinación hacia la puerta de salida, donde un tal Rob la estaría esperando. Rocío se preguntó cómo la reconocería el tal Rob entre tanta gente. Si a lo bajita que era le sumaba la pésima calidad de la fotografía del currículum, lo llevaba claro. Esperaba que el hombre usara una pancarta como reclamo.

Pero allí no había ni pancarta, ni hombre.

En una esquina apartada, una tímida joven de pelo rebelde y rojizo, ojos de cervatillo asustado y sonrisa nerviosa, sostenía apenas entre sus dedos un folio en blanco en el que, con una caligrafía ilegible, estaba escrito algo parecido a su nombre.

Quiso santiguarse cuando vio acercarse a la española acompañada de un perro casi más alto que ella, un maletón más grande que ambos y conjuntada con un vestido veraniego, unas Converse negras y una chaqueta de lana con muchas lavadas encima.

Pero no fue el aspecto de Rocío lo que más contrarió a la escocesa, sino el contraste de ternura y dureza que detectó en ella; la mezcla de simpleza y complicación, de alegría y tristeza. De calma y tormenta.

Tuvo el presentimiento de que les iba a volver a todos un poco locos.

—Esto no va a salir bien —susurró la escocesa, justo antes de forzar una sonrisa a modo de saludo.

No, no podía salir bien. Esa ceja levantada, perfecta e inquisidora, que, en silencio exigía una explicación por el cambio de planes, era una advertencia de que la española no iba a poner las cosas fáciles.

Y no se equivocaba.

3.

El anticristo

“Libre para elegir mi decisión.”

WarCry

Martes, 1 de julio

Día 1. Vídeo tercero

The Elephant House. Edimburgo

10:00 h

“¡Te voy a matar, Guaxa! En serio, ¿en qué estabas pensando?

¡¿Qué te estabas fumando cuando urdiste algo así?! Ahora mismo no puedo hablar, porque estoy muy, pero que muy cabreada. Fíjate si estoy cabreada, que Sauron a mi lado es un boy scout. Da gracias a que no te tengo enfrente, porque esta sería tu última trastada. Te mereces que el diablo te meta un hierro candente por donde ya sabes. ¡No pienso hablarte en lo que me queda de vida, te lo juro! Ah, pero una cosa te voy a decir: haga lo que haga, me quede o me vuelva a España, será por decisión propia. ¡MI DECISIÓN! ¡Ea ya!”

Momentos antes.

Harry Potter nació en The Elephant House. Sentada en el saloncito, mientras miraba embelesada el Castillo de Edimburgo, pensó que J.K. Rowlling no podía haber elegido mejor lugar para inspirarse. Ella no era escritora, pero estaba completamente segura que de haberlo sido, y de haber estado sola, habría sacado una libreta y habría terminado una trilogía. Qué decía una trilogía… Una pentalogía, por lo menos. Lanzó un suspiro, maldiciendo su inexistente aptitud literaria. La oratoria quizá se le daba algo mejor, pero todo el torrente de palabras que manaban de su boca se quedaba en nada cuando se enfrentaba a una página en blanco. Por eso se aficionó a los videoblogs.

—¿Qué deseas tomar? —preguntó Georgina con timidez.

Rocío dejó de mirar por el ventanal. Durante un segundo, sus ojos atraparon la imagen de la colección de elefantes de porcelana que adornaban el local, pero rápidamente prestó atención a su acompañante.

—¿Quedaría muy mal si en vez de té pidiera café? —preguntó con sinceridad, mientras ponía un gesto compungido que provocó que Georgina se echara a reír por primera vez; una risa suave y contenida, pero franca.

—Mal no, pero te mirarían raro. Todos los extranjeros que vienen aquí toman un té y tarta de limón. Es como una tradición.

—¿Tanta pinta de extranjera tengo?

—Un poco —se rio por lo bajo Georgina.

—Pues si me disculpas, voy a romper esa tradición, porque no me gusta nada el té. Con todos mis respetos, ¿eh?

Georgina bailó la mano en el aire. Parecía estar más interesada en el portafolios, que no paraba de manosear, que en las preferencias de Rocío. A decir verdad, la muchacha se había comportado desde el aeropuerto de manera extraña, a la expectativa y sumamente nerviosa. Rocío no había entendido bien su balbuceante explicación sobre por qué fue ella, y no el tal Rob, quien finalmente acudió a recogerla. La chica se había hecho un lío con sus propias palabras, porque le hablaba al cuello de su camisa blanca y, qué narices, porque tenía un marcado acento escocés.

O eso imaginaba Rocío. No era experta en acentos, pero como había visto varios documentales sobre Escocia y sus costumbres (y mil veces la serie Outlander en versión original), algo había captado. Como, por ejemplo, que eran muy bruscos al terminar las frases, que arrastraban mucho las erres o que parecía que hablaban a gritos, como los alemanes. Eso le gustaba; así sus berridos, esos que su madre tanto odiaba (aunque en realidad lo había heredado de ella), pasarían desapercibidos y no la mirarían con el frío desdén con el que lo harían sus vecinos ingleses o, como los escoceses dirían, con el acento de Jamie Fraser, los sassenach.

Y hablando de ingleses… qué incongruentes eran. Para trabajar en Reino Unido necesitabas el NIN, el equivalente al número de la seguridad social española, solo que para que te dieran el dichoso número tenías que tener un trabajo. ¿Perdona? ¿Estamos tontos o qué? ¿Cómo iba a tener uno sin otro, puesto que para el otro necesitabas el uno?

Por respeto, y porque en el fondo estaba muertecita de nervios, no expresó en voz alta lo que opinaba de la burocracia británica. Le dio la impresión de que Georgina pensaba exactamente lo mismo, a tenor de su rictus de fastidio. Gracias a Laura, que era meticulosa hasta sacar de quicio a los demás, tenían cita para la entrevista personal en una de las oficinas de Edimburgo, para conseguir el dichoso número. Todavía faltaba una hora, así que decidieron almorzar algo. Lo harían, a petición de Rocío, en una de las cafeterías más emblemáticas de Edimburgo y que todo amante de los libros, y de la literatura fantástica en concreto, debería conocer: The Elephant House.

Fue allí donde una desconocida J.K. Rowlling gestó su obra maestra, la exitosa saga de Harry Potter. Ahora, sentada y mientras esperaban que les trajeran la comanda, Rocío sintió la magia del lugar. Era tan acogedor que resultaba inspirador, incluso. La decoración era muy peculiar, pues allá donde mirara se encontraba con un la figurilla de un elefante. Era el marco ideal para tomarse un café (té para el que le gustase), sacar una libreta y dejar que la imaginación y las musas hicieran su trabajo. Era una lástima que tuvieran que irse tan pronto, pues de buena gana se quedaría allí, contemplando desde el ventanal cómo las luces del atardecer teñían de malva el castillo más impresionante del mundo: el castillo de Edimburgo.

Le habría gustado disfrutar más de las vistas, del entorno, de la magia, pero Georgina no le dio opción, pues ya había abierto el portafolios y colocaba sobre la mesa varios documentos.

—Si te parece, mientras nos sirven, podemos empezar con el contrato de arrendamiento.

—Pensaba que el alojamiento gratuito era una de las condiciones del contrato —dijo un poco asustada.

Georgina abrió mucho los ojos, pero luego asintió y negó al mismo tiempo con la cabeza. Era un poco rara.

—El contrato de arrendamiento no es más que una formalidad. Para poder contratarte y darte de alta en la seguridad social, tienes que tener fijado un domicilio. Puesto que no vienes para tanto tiempo como para empadronarte, con un contrato de arrendamiento quedaría justificado que cuentas con un lugar donde vivir. —Al ver que Rocío asentía, comprendiendo, carraspeó y continuó con su explicación—: La cantidad de doscientas libras es algo meramente simbólico, que desde luego no tendrás que pagar. En tu nómina habrá un plus por esa cantidad, que se te descontará de tu sueldo al final.

—Comprendo.

Aunque no del todo. A ella, con tal de que al final le pagaran los dos mil eurazos que le habían prometido, como si tenía que firmar mil documentos.

Georgina se movió en el asiento y enrojeció levemente mientras jugueteaba con otros documentos.

Fuera, atado en una farola, Nerón gruñía más. Ladraba a un pequeño caniche que se empeñaba en llamar su atención. Rocío sonrió.

—Este es el contrato de trabajo —estaba diciendo Georgina, lo que provocó que ella alzara las cejas—. Normalmente son tres copias, pero por política interna necesitamos cuatro. Son réplicas exactas, pero si quieres leerlas antes de firmarlas…

Hubo algo en su tono de voz que incomodó a Rocío. No supo si eran las prisas que tenía de que firmara o la vacilación en su voz.

—¿Los firmo aquí?

—Bueno, no veo por qué esperar —objetó Georgina, mientras desviaba la mirada y carraspeaba.

—Pero yo pensaba que lo teníamos que firmar en las oficinas de empleo.

—No… no hace falta. Podemos llevarlos ya firmados.

Rocío arrugó la frente. Había algo raro en todo aquello, en el nerviosismo de la joven, en su mirada huidiza, en su rostro encarnado, en el temblor de su mano mientras cerraba el portafolio, en el suspiro inclasificable que exhaló cuando por fin, y tras varios titubeos, le entregó los papeles justo cuando trajeron la comanda.

La tarta de limón tenía un aspecto delicioso, y el café humeaba. Las tripas comenzaron a rugirle, pero la actitud impaciente de su acompañante le aconsejó no abalanzarse sobre la comida.

Su inglés era perfecto, hablado y escrito pero, al igual que le sucedía con el castellano, la jerga administrativa no la llevaba muy bien. No tenía paciencia para leer la letra pequeña. Echó un rápido vistazo a las condiciones, los dimes, los diretes y…

—Un momento —dijo de pronto, provocando que Georgina pegara un respingo.

—¿Qué… qué pasa?

Rocío comparó uno tras otro los cuatro contratos y al final asintió.

—Aquí. Hay un error, ¿lo ves?

Georgina palideció; tanto, que alarmó todavía más a Rocío. Ni siquiera hizo amago de mirar dónde estaba el error.

—Tres de las copias son una réplica exacta, pero en esta última está equivocada la categoría. —Como Georgina seguía sin decir nada (y sin respirar), le puso el contrato delante de las narices y le señaló dónde estaba el error—. Pone claramente: “en calidad de Veterinaria”. No sé cómo ha podido pasar, cuando en todas las demás pone “Asistente Técnico Veterinario”.

Georgina seguía sin mirar el papel, lo que confirmó las sospechas de Rocío: el error no era tal.

De mala gana, y enfadada, dejó caer los papeles sobre la mesa, se cruzó de brazos y le lanzó una mirada asesina.

—¿Qué pasa aquí?

—Al final Laura no te ha dicho nada, ¿verdad?

Bueno, si Laura estaba metida en el ajo, no se trataba de nada ilegal o fraudulento. Ella no le haría algo así. ¿Verdad? ¡¿Verdad?!

—¿Qué es “nada”?

Hubo un momento de absoluto silencio, que Rocío aprovechó para darle un trago al café antes de que se enfriara del todo y para no ponerse a gritar de pura histeria.

—No sé por dónde empezar —confesó la joven, derrotada.

—Bueno, pues puedes empezar explicándome, y desde luego con algo de coherencia, no la sarta de incongruencias que me has dicho en el aeropuerto, por qué has venido tú en vez de Rob.

Georgina sopló, mucho y muy fuerte. Rocío supuso que lo hizo para darse valor.

—Bueno, la idea, mi idea, era que yo viniera a buscarte, pero el laird tomó el control y lo dispuso todo para que se encargara Rob mientras yo arreglaba unos asuntos en el ayuntamiento. Menos mal que al final conseguí que no viniera. Por cierto, si te preguntan, di que el vuelo ha llegado a las doce.

Rocío cada vez entendía menos. O quizá ya empezaba a entender algo. Solo sabía que aquello cada vez le olía peor, y que se estaba empezando a enfadar por la red de engaños que se estaba tejiendo a su costa.

—Vale, tengo varias preguntas. La primera, ¿por qué no querías que Rob viniera contigo? La segunda, ¿cómo conseguiste que se quedara en tierra? Y la tercera y más importe, ¿por qué mi vuelo ha llegado a las doce?

—No quería que viniera Rob para poder hablar contigo y que luego no le fuera con el chisme al laird. La respuesta a la segunda y la tercera pregunta es la misma: les dije que el vuelo llegaba a las doce, porque justo hoy Rob tenía una cita médica a las dos, y los mayores acudían a una reunión en la sede de Drumnadrochit de la Highland Society Cattle.

—¿Y de qué querías hablar conmigo a solas?

—Es… sobre tu trabajo.

—Y mi trabajo es…

Georgina se enfrentó a la mirada violeta de la española y suspiró.

—Nada de esto habría sucedido si a Thomas no le hubiera entrado la prisa por casarse; pero claro, tampoco puedes retener a la gente a la fuerza —comenzó a divagar la escocesa.

—¿Quién es Thomas? —preguntó Rocío, un poco perdida entre el acento, lo bajo de su tono de voz y, bueno, por todo.

—El antiguo veterinario. —Georgina sonrió con dulzura—. Se ha enamorado, ¿sabes? Y bueno, como ella vive en Londres, ha decidido dejarlo todo y trasladarse allí.

Rocío seguía sin comprender.

—Vale, lo entiendo. O sea, que os habéis quedado sin veterinario.

—Exacto. Y ahí es donde entras tú.

—Pero yo no soy veterinario.

—Lo sé.

—Pero entonces…

—Solo tienes que fingir que lo eres.

Rocío agrandó los ojos más allá de lo posible, pero luego negó con terquedad.

—Ah, no. Ni lo sueñes. Me pueden meter en la cárcel, ¿lo sabes?

—¡Pero solo es a efectos internos! —protestó Georgina.

—Aquí —indicó Ro, cogiendo los papeles y blandiéndolos delante de sus narices—, pone muy claramente: “Veterinario”.

—Sí, lo sé, pero solo lo pone en uno, en el contrato que le mostraremos al laird. El resto, los que se enviarán a la administración y a la seguridad social, contemplan la categoría correcta.

—Eso es irrelevante. Dime, ¿qué sucedería si, por ejemplo, tuviera que intervenir quirúrgicamente a un animal? No es correcto, yo no puedo hacer ese trabajo.

—Oh, pero por eso no te preocupes —apaciguó rápidamente la escocesa—. Hay alguien que haría ese trabajo. A escondidas, claro.

—¿Quién? —preguntó a la defensiva. No se creía nada.

Georgina carraspeó y enrojeció levemente.

—Yo.

Rocío mantuvo la boca abierta durante unos segundos, sin saber muy bien qué preguntar a continuación.

—Tú —pudo decir al final.

Georgina asintió.

Rocío resopló.

—Pero no lo entiendo. ¿Tú eres veterinaria? —Ante el tímido asentimiento de la escocesa, alzó las manos al techo, totalmente exasperada—. Pero entonces, ¿por qué quieres que finja que soy el veterinario? ¿Y por qué trabajarías a escondidas? ¡No me entero de nada!

—No nos quedó más remedio que hacerlo así.

—¿A quiénes? —quiso saber.

—A George y a mí.

—Y George es…

—Ah, solo mi hermano.

Rocío alzó las cejas.

—Tu hermano, ¿se llama George? Tus padres no se rompieron con la cabeza con los nombres.

—Les pareció muy gracioso llamamos igual. Como somos gemelos…

—¿Y eso nos ha dado problemas?

Georgina negó con la cabeza.

—Al contrario, sobre todo para… Bueno, para esto.

—¿Y qué es esto? —preguntó con dulzura. La escocesa parecía estar a punto de desmoronarse.

—Pues esto. Este engaño, esta farsa. Lamento que te hayas visto envuelta, pero la realidad es que este problema viene de atrás, desde que mi hermano y yo tuvimos que tomar una drástica decisión: el intercambio de nuestras profesiones.

Rocío le tomó la mano. La chica parecía necesitarlo.

—Además del castillo —continuó explicándose—, que como sabes la mitad está destinado al turismo, el negocio familiar es el ganado vacuno y ovino. Aunque lo hacemos a pequeña escala, nuestras lanas son las mejores de las Highlands.

—Un momento… ¿Me estás diciendo que tendré que trabajar con vacas?

Georgina parpadeó un par de veces.

—Claro. ¿No te avisó Laura?

—No, solo dijo que trabajaría en una granja, pero vamos, de ahí a enfrentarme a toda una vaquería… Ay, madre, la voy a matar… —dijo Rocío, moviéndose en el asiento.

—Casi no tendrás que lidiar con ellas. El chip envía toda la información al ordenador, y ahí es donde tú me ayudarás.

—Entonces, ¿no tendré que ir a verlas?

—Sí. —Georgina frunció el ceño y la miró con desconfianza—. Laura dijo que estabas acostumbrada a lidiar con vacas…

—Jolines, sí, pero con una docena de vacas lecheras… Las vuestras, ¿cuáles son?

—Las Highlands Cow. ¿Has oído hablar de ellas?

—Sí, claro, por eso te preguntaba, porque no tienen pinta de ser tan amables como las de mi abuelo.

—Al contrario; nuestras vacas son muy apacibles. Y más pequeñas que la rubia gallega o la asturiana del valle, las habituales de tu tierra.

Rocío se quedó un poco impresionada por sus conocimientos, lo que confirmaba que, efectivamente, Georgina era veterinaria.

—Ya, pero seguro que sus cuernos son más grandes.

—Eso seguro —terminó por reírse—. Tranquila, yo seré la que me ocupe de todo, tú solo tienes que hacer el papel. Lo harás bien, Rocío —dijo con afecto, tomándola de la mano—. Si puedes lidiar con un perro tan grande como Nerón, podrás hacerlo con vacas. Tienen un carácter apacible. No son como los toros de lidia de tu tierra.

Ambas compusieron un gesto de aversión. Inmediatamente, se sonrieron con empatía.

—Supongo… Mientras no sean caballos, la cosa va bien.

—¿Qué… qué les pasa los caballos?

—Son muy grandes. Mucho. —De pronto, a Rocío se le iluminó el rostro—. Hace poco me monté en uno, ¿sabes?

—¿No sabes montar?

—He dado dos clases de equitación. Tú me dirás…

Georgina la miró con preocupación y algo de pesar.

—Este mundo, ¿no te gusta?

—Los animales en general me gustan mucho, pero los caballos me asustan. De pequeña uno estuvo a punto de cocearme en una capea. Solo espero estar a la altura de… las vacas.

Los ojos de la escocesa relampaguearon de entusiasmo.

—Yo las adoro. ¡Oh, no sabes cuánto me gusta este tipo de vida! Siempre he soñado con dedicarme a esto.

Rocío vio por dónde venía el problema.

—Pero tenían otros planes para ti.

Georgina asintió.

—El laird fue quien se encargó de nuestra educación y quien decidió nuestro futuro con el fin de que todo quedara en el clan.

La joven lo dijo con tanta tristeza, y con tanta amargura, que Rocío inclinó irremediablemente la balanza en su favor. Ya estaba decidido: el laird le caía mal. En su mente se lo imaginó como un escocés pelirrojo, gordo, tripudo y con cara de mala breva. No le gustó nada.

—La cuestión es, que yo sentía tanta pasión por los animales como George los aborrecía. Mi hermano no es un chico de campo; nunca lo ha sido. Por eso, cuando nos marchamos a estudiar a Londres hicimos un pacto.

—Por Dios, ¿qué hicisteis? —Rocío se temía lo peor.

—Aprovechamos que nuestros nombres son prácticamente iguales para intercambiar las matrículas en la Universidad, de modo que yo me he licenciado en Veterinaria, y George en Derecho y Finanzas.

—Ay, madre. ¿Y el laird ese no se dio cuenta?

—No. A él solo le interesaban las notas, y como en el boletín solo ponía la inicial del nombre, nunca supo del engaño.

—Pero no lo entiendo. ¿Por qué engañarle? ¿Qué es, un ogro, o algo así?

—Oh, no, no —exclamó Georgina con fervor—. Él es un buen hombre, solo que en aquel entonces no era el momento para cargarle con una preocupación más.

—Ya lo creo que sí. Se trataba de vuestro futuro, ¡no del suyo! Si en verdad es tan buen hombre como dices, hubiera bastado con plantarle cara y expresarle vuestros deseos.

—No —contradijo Georgina, por primera vez categórica y obstinada en defender a toda costa a su laird—. No era el momento. Una serie de… circunstancias, que no vienen al caso, nos obligó a hacer lo que hicimos. Decidimos contarle la verdad más tarde, cuando las cosas estuvieran más… calmadas. Pero luego todo se enredó todavía más y perdimos el valor.

Rocío iba a seguir protestando ante semejante injusticia, pero palideció de golpe al comprender que ella era la menos apropiada para juzgar y poner el grito en el cielo porque, ¿acaso ella no había hecho lo mismo? ¿No había callado, claudicado, sacrificado sus sueños en pro de los demás?

Con un suspiro, y ahora ya totalmente empatizada con el problema de la joven, se dispuso a razonar con ella.

—Pero no podéis tenerlo engañado eternamente.

—Así es, por ese motivo íbamos a contarle la verdad justo ahora que nos acabamos de licenciar. Pero hemos tenido que retrasarlo otra vez porque a George le han salido unas prácticas en un importante banco de Suiza. Es una gran oportunidad para él. De no haber sido así, jamás me habría dejado sola en todo esto. Él no quiere que me enfrente al laird yo sola.

—O sea, para resumir, que durante el siguiente mes yo asumiré el papel de veterinario pero con tu supervisión, ¿no? Bueno, pues tampoco suena tan descabellado.

Georgina pegó un respingo en el asiento y la miró entre asombrada y esperanzada.

—¿Eso quiere decir que aceptas?

El azul celeste se enfrentó al azul violáceo cuando ambas se miraron a los ojos.

Georgina quiso gritar de alivio cuando la española cogió el boli y, sin dudarlo, firmó las cuatro copias del contrato.

Aigantaigh, Highlands, UK

Gabinete Munro

20:00 h

—Ya está aquí.

Rob corrió junto al laird. Ambos miraron por el ventanal hacia una pequeña casa.

—¿La has llegado a ver?

—No. Estaba todo muy oscuro. Pero es más bajita que Gina.

—Bueno, es que nuestra muchacha es muy alta.

El laird asintió con la cabeza.

—Ha venido con un perro —continuó diciendo.

—¿En serio? ¿Con un caniche de esos?

—No. Con un mastín. —El laird esbozó una sonrisa traviesa—. También es más bajita que el can.

Rob revoloteó los ojos. Sabía que el laird tenía cierta tendencia a la exageración.

—Ha apagado la luz. Hoy ya no la veremos.

El laird bufó indignado.

—Qué poca educación. Ni siquiera ha venido a presentarse.

—Estará cansada, hombre.

—Ya.

Rob movió la cabeza con resignación. Volvió a su asiento y esperó a que el laird hiciera lo propio.

Diez minutos después, el laird seguía mirando por el ventanal.

4.

Héroe de leyenda

“En sus ojos apagados hay un eterno castigo.

El héroe de leyenda pertenece al sueño de un destino.”

Héroes del Silencio

Miércoles, 2 de julio

Día 2. Vídeo cuarto

Aigantaigh, Highlands

12:00 h

“¡Existen! ¡Los highlanders existen! Y madre mía, cómo están estos chicos. Aún estoy en trance, así que iré por partes.

Sé que ayer debería haberos subido un vídeo, pero la batería murió del todo. Eso sí, hice fotos de todo lo habido y por haber, así que en otro vídeo os deleitaré con ellas, cuando consiga un cargador de tres clavijas, porque nadie (y con “nadie” me refiero a esa con la que no me hablo) se le ocurrió advertirme de este pequeño detalle. Ahora, y para poneros un poco al tanto, voy a haceros un pequeño resumen del día: ¡frenético día el de ayer!

Después de cabrearme a mares con la Guaxa por tenderme una pequeña trampa con su amiga la escocesa (todavía sigo enfadada contigo, que lo sepas), nos fuimos a la entrevista personal, que no es por presumir, pero la pasé sin problemas. Georgina, que una vez se le pasó el miedo (Guaxa sabe por qué) resultó ser una chica divertidísima y más salada que las pesetas, dice que el entrevistador se quedó prendado de mí. No sé por qué lo dirá, aunque lo cierto es que le pillé mirándome el escote un par de veces, y eso que mis manzanitas, como las llama mi madre, no son nada del otro mundo.

Ya, ya sé que me enrollo. La cosa es que nos metimos en un local de comida rápida, pero oye, que yo esperaba encontrarme algo parecido al Burger King, pero no: el fish supper es, como su nombre indica, pescado rebozado. Riquísimo, por cierto.

Georgina me dijo que había trazado una ruta con los lugares más emblemáticos de las Highlands para ese mismo fin de semana, y me prometió que ella misma me acompañaría. Supuse (y supuse bien) que eso quería decir que iríamos directas hacia Aigantaigh, que es como una pequeña aldea al oeste de Strathpeffer. Ahí me asusté un poquillo, porque me dijo que tenía instrucciones muy precisas de que condujera. Oye, que por mucho que lo intenté, primero con la persuasión y luego con el chantaje, no se bajó de la burra, la muy cabeza dura. Gracias a los dioses que la muchacha tuvo la sensatez de no dejarme conducir por la autopista A9, pero en cuanto tomamos la carretera más comarcal, creo que era la A835, se detuvo y me obligó a conducir. Y que lo sepa todo el mundo: hacerlo por la izquierda es un follón. Ya no por mantenerte en el carril, que cuesta, ¿eh?, sino porque el coche lo tiene todo al revés. Menos mal que el X5 (sin dinero está esta gente…) tenía la opción del automático y lo tuve puesto casi todo el tiempo. Y no os la vais a creer, pero al final le cogí el tranquillo. Lo malo era que Nerón estaba un poco hasta las narices del viaje de más de cuatro horas, pobrecito, y no paraba de lloriquear. Y claro, yo, como buena madre preocupada por su criatura, no me concentraba para nada en el camino. Casi me salgo un par de veces de carril y otra casi atropello a un conejo. ¡Qué grito me dio Gina, que así le gusta que la llamen! Menudo cargo de conciencia si lo llego a pillar…

Voy, sí, que me pierdo por los cerros de Úbeda… El caso es que cuando llegamos, ya era de noche, y como tenía tal cansancio de estar todo el día bregando por ahí, Gina dijo que dejaría las presentaciones para el día siguiente, y me llevó derecha a la casucha en la que pasaría los próximos treinta días: una construcción dentro del castillo que da nombre a la aldea. Estaba tan cansada que caí redonda en la cama, sin cenar ni nada, así que no me fijé mucho en la decoración.

Eso sí, cuando me desperté por la mañana (léase “cuando Nerón me despertó por la mañana”) lo primero que hice fue salir para ver las montañas.

Y ahí fue cuando me perdí…”

Horas antes…

Aigantaigh era una pequeña aldea de no más de doscientas personas, perdida en las montañas y dirigida por la actividad del castillo.

Aunque había muchas casas extramuros, estas eran las menos, pues todo se concentraba dentro de los regios muros, tan antiguos como el tiempo.

Sin embargo, cuando traspasabas el arco principal, donde el rastrillo siempre se mantenía elevado, pasando así a tener una función más decorativa que funcional, el clima de antigüedad se mezclaba a la perfección con los adelantos modernos. Pegadas a los muros había varias casitas, como la suya; algunas incluso mayores, destinadas a los habitantes de Aigantaigh. A la izquierda, sin embargo, las construcciones estaban destinadas a las necesidades básicas de la pequeña aldea; el establo, una tienda de comestibles, un pub y una tienda de souvenirs.

Tanto a un lado como a otro del camino principal había parcelas de césped de un verde cegador, que contrastaba con los oscuros baldosines de piedra de los diversos senderos y del patio de armas.

Al frente, rigiéndolos a todos, el castillo de Aigantaigh. En la distancia parecía mucho menor, pero cuando uno lo veía de cerca se maravillaba de su majestuosidad. Si bien estaba un tanto deteriorado, se habían tomado las medidas precisas para su mantenimiento y restauración. Se dividía en dos sectores, como si una torre de homenaje no hubiera sido suficiente, unidas por una construcción de planta rectangular. Rocío se enteró más tarde que una de esas torres tan solo tenía dos siglos.

Pero no era la belleza del castillo lo que en esos momentos mantenía fascinada a Rocío.

Fuera de los muros, apartada en una pradera, la española miraba embelesada el paisaje natural que había frente a ella.

Las Highlands, aunque sombrías, eran hermosas. Quizá en invierno resultaran desapacibles, aterradoras incluso, pero aquella mañana de julio, el sol, feroz, se abría paso entre las densas nubes v los espesos bancos de niebla, dejando ver el esplendor de las verdes laderas de las montañas, el cegador albor de los picos coronados aún por la nieve, la soberbia majestuosidad de los berzales.

No sabía, ni podía determinar, qué era lo que tanto le fascinaba. Quizá era su parecido con sus amados Picos de Europa, la evocación instantánea de las desapacibles y hostiles montañas asturianas. Igual que le sucedía con estas, podía sentir la magia de una tierra cargada de historia, leyendas y seres mitológicos. Era tal el parecido con la tierra de sus abuelos paternos, aquella en la que había disfrutado tantas vacaciones, que casi se sentía como en casa.

Y allí, a la sombra de un viejo y robusto sauce llorón, mientras permitía que el sol le entibiara el ánimo al tiempo que se proclamaba dueño y señor de aquellas tierras y de aquel momento, sintió cómo le entrega su corazón a aquella tierra de verdes montañas, riscos amenazadores y berzales aromáticos.

Sí, una parte de su alma decidió quedarse allí para siempre.

Y sí, también sus piernas, que no parecían tener prisa por ponerse en marcha, sino que habían decidido echar raíces allí mismo. Cierto era que Gina le había dicho que se tomara el día libre para que terminara de instalarse, algo que debería estar haciendo en vez de estar divagando durante tanto tiempo; tantísimo como para pegar un gritito al mirar el reloj y ver que ya eran más de las diez de la mañana. Con un suspiro, se levantó y silbó para llamar a Nerón, al que, por cierto, hacía un buen rato que no veía. Tal y como le sucedía siempre, el primer silbido no le salió. Casi se imaginó a su hermano riéndose de sus ridículos intentos para conseguir que saliera algo de sus labios, lo que fuese, aparte de litros y litros de saliva. Fueron necesarios dos intentos más hasta que le salió un silbidito medianamente aceptable. Pero el can seguía sin aparecer. ¿Dónde se había metido?

—¡Nerón! —gritó.

Salió de la cortina que formaban las ramas del sauce y, mano a modo de visera para protegerse del sol, oteó en busca del perro.

—¡Neróóóóón! —insistió con más fuerza.

Al frente, las murallas guardaban con celo la privacidad del castillo. A su derecha, las montañas. A su izquierda, campos de cultivo, un pequeño lago y muy, muy lejos, la zona de pastoreo donde las vacas pastaban tranquilamente.

A su espalda, el pinar.

No había pasado tanto tiempo disfrutando del paisaje como para que su perro se perdiera. ¿O sí?

—¡Nerón, perro malo! —llamó de nuevo, esta vez en un tono tan severo como preocupado—. ¿Dónde estás?

Tras varios minutos, en los que se dejó los pulmones silbando y gritando, decidió internarse en el bosque y buscarlo. No tenía nada de podenco, pues Nerón era un mastín mezclado con pastor alemán, pero quizá había olido algún rastro y se había internado en el pinar. En el fondo era un cachorro de ciudad, y todos los olores y sonidos del bosque eran nuevos para él.

Subyugado el miedo por la preocupación hacia su mascota, avanzó con decisión. En el fondo no le hacía mucha gracia, pues su sentido de la orientación era nulo, y las capas de los árboles eran tan altas y frondosas que negaban la entrada al sol, haciendo del bosque un lugar bastante desapacible.

Efectivamente, tal y como presintió que sucedería, se perdió. No supo cuánto tiempo estuvo deambulando de un lado para otro, creyendo reconocer un árbol, una pisada, enredándose en aquél laberinto de madera, hojarasca y tierra húmeda.

Asustada como nunca, comenzó a mesarse el cabello y a hiperventilar.

—¡Nerón! —sollozó.

Había en esa llamada más que un toque de atención, un grito de socorro.

Pero Nerón seguía sin aparecer, y ella, se temía, cada vez se internaba más en el bosque.

Derrotada, se dejó caer al suelo, con la esperanza de que alguien, tal vez Gina, fuera a buscarla, alarmada por su ausencia.

Aunque también cabía la posibilidad de que la joven ni siquiera se percatara de su desaparición, teniendo en cuenta que le había dado ese día para que se aclimatara.

Ay, madre. ¿Qué iba a ser de ella, allí perdida, sin nadie que la echara de menos, aterida, cada vez más oscuro todo y con la amenaza de llover en cualquier momento, o al menos así lo determinaba el olor a tierra mojada que precedía a la tormenta?

O quizá ese era el olor de aquellas tierras del diablo. Fíjate, qué gracioso: el infierno no olía a azufre, sino a lluvia.

—¡Nerón, por Dios! —gimoteó—. ¿Dónde están los héroes cuando se les necesita?

Pero entonces recordó que ella no era una princesa de cuento, ni una damisela en apuros. Bueno, en apuros sí que estaba, pero no debía quedarse a la espera de un milagro que le solucionara el problema.

De un salto, se puso en pie y miró al frente con determinación. No, no podía quedarse allí, aunque eso supusiera adentrarse más en el bosque. Total, ¿qué le quedaba? Debía intentar salir como fuera, buscar algo que se pareciera al mundo civilizado.

Y el mundo civilizado, por fin, le llegó en forma del sonido de unos ladridos impacientes.

—¡Nerón! —gritó, eufórica, histérica, aliviada… Loca de contenta, porque al final sí que existían los héroes.

Y tenía nombre de emperador romano.

Corrió hacia donde procedían los ladridos, mientras, entre sollozos, el rostro empapado en lágrimas, gritaba su nombre.

Sí, se estaba comportando como una chiquilla, ¿y qué? No había nadie que fuera testigo de su patético comportamiento.

Pero…

Sí que lo había, y justo acababa de aparecer en su campo de visión: montado sobre un corcel que corría al lado de su precioso mastín, el héroe de leyenda, el sueño de toda chica hecho realidad: un highlander de carne y hueso.

Y músculos. Y ojos azules como el cielo. Y revoltosa melena rojiza. Jamie Fraser salido de la pantalla.

Desde la distancia vio que le sonreía. Rocío se quedó sin respiración.

—Ohhhh —susurró al tiempo que se detenía, mientras su corazón se aceleraba y la boca se le desencajaba al apreciar el hermoso rostro del jinete, que ahora alzaba la mano y la saludaba.

Incapaz de hablar, de moverse y, por lo tanto, de corresponder al saludo del highlander, se quedó allí, como las tontas, los brazos caídos a los costados, ojiplática y con la mandíbula por el suelo.

Probablemente, babeando.

Ah, no, era lluvia.

—Buenos días, lassie —saludó cuando puso el caballo a su altura.

Roció sufrió un visible estremecimiento al escuchar el término en gaélico.

—Tú sí que estás bueno… —Quiso golpearse la frente por la metedura de pata, pero luego se percató que lo había dicho en castellano, de modo que añadió rápidamente en inglés—. Disculpa, quise decir buenos días.

—¿Este perro es tuyo?

¿Perro? ¿Qué perro?

—¡Nerón! —gritó Rocío.

La mascota se alzó sobre sus patas delanteras y comenzó a lamerla.

—¡Malo, más que malo! ¡No vuelvas a darme un susto igual!

Le hizo un par de carantoñas, las justas y necesarias, ni una más, para desviar rápidamente la atención hacia el hombre que tenía la sonrisa más bonita del mundo.

Mira, una cosa que era mentira: los ingleses cuidaban mucho su dentadura. Al menos, los escoceses. Este, en concreto.

Uauu…

Rocío le dedicó una sonrisa nerviosa. Siempre le pasaba cuando estaba frente a un chico muy guapo: se sonrojaba y no sabía qué decir. Por lo tanto, era absolutamente normal que en este caso preciso ni siquiera friera persona.

—¿Te has perdido? —preguntó el hombre, acomodándose en la montura, como si tuviera todo el tiempo del mundo, como si fuera normal estar en mitad del bosque, bajo una suave pero persistente llovizna, vestido con (lástima) unos pantalones negros de lela recia y una camiseta de manga corta que se le ceñía a un torso musculoso y atlético. Su pose sobre el caballo era regia, su mirada suave pero alerta y su rostro tenía aún ese aire de niño bueno, pero peligroso si le buscaban las cosquillas.

—¿Perdida? ¿Quién, yo? —preguntó con fingida ofensa. Soltó un bufido de incredulidad, pero luego se percató que eso había sido muy poco femenino, así que adoptó una pose más sexy—. Qué va. Solo entré en el bosque a buscar al perro.

—Estaba perdida —sentenció un trueno a su espalda, lo que provocó que pegara un grito y se girara hacia atrás como movida por un resorte.

—Jesús, ¿de dónde sale este? —Y volvió a pegar un grito cuando sus ojos se toparon con la cosa que había montada sobre el caballo.

Porque esa mole llena de pelo por toda la cara no podía ser una persona. Un oso. O el Pesadillu de los cuentos que su abuela le contaba de pequeña.

Un Pesadillu que la miraba con desagrado mientras voceaba no sabía qué, porque lo hacía, probablemente, en gaélico.

No se dirigía a ella, pese a que no apartaba los ojos, negros como el carbón, de su temblorosa persona. Lo supo porque el otro hombre no tardó en responderle.

Estuvieron unos minutos hablando entre ellos (bueno, uno gritando y el otro conversando), en los que el oso, o lo que fuera, había dejado de mirarla, menos mal, lo que le dio oportunidad para examinarle mejor.

En realidad no era tan amenazador. Era más alto que el primer highlander, más robusto y, desde luego, mucho menos amable. Parecía mucho mayor, aunque no lo era. Probablemente había llegado a la treintena, pero no mucho más allá.

No pudo determinar si era guapo, con tanto pelo en la cara. A Rocío le gustaban los hombres con el pelo largo, como era el caso, pero odiaba a muerte las barbas, y más esa tan desaliñada, tan negra, tan poblada y tan larga. ¿Cuántos años haría que la llevaba? Probablemente ya nació con ella.

Ahora, libre de la mirada del hombre, Rocío, totalmente entregada a su escrutinio, entrecerró los ojos. No, no era un hombre feo. Es más, tenía un rostro de rasgos nobles, aristocráticos, una nariz patricia y unos pómulos perfectos. Los labios eran gordezuelos, o lo serían, si no se empeñara en hacer de ellos una línea recta. Libre del vello facial pasaría incluso por un hombre atractivo. Incluso su melena, negra y ligeramente ondulada, se veía sedosa y cuidada. Pero lo que más le desmarcó fueron sus ojos: inquisidores, oscuros, penetrantes… Y apagados.

—¿Quién es usted? —espetó de pronto, lo que provocó que Rocío se sobresaltara y enrojeciera al ser pillada en su descarado examen.

—¿Y usted? —contraatacó.

Una ceja se alzó hasta lo imposible. El primer hombre ahogó la risa como pudo.

—Yo he preguntado primero.

A Rocío su explicación le pareció bastante lógica, aunque no sus maneras.

—Soy Rocío Alonso. —Dudó unos segundos antes de añadir—: La nueva veterinaria de Aigantaigh.

Una segunda ceja se unió a la primera. La sorpresa inicial fue sustituida por una expresión de incredulidad.

—¿No es muy wee para ser veterinaria?

—¿Qué es wee? —quiso saber, un poco molesta, porque había detectado burla en su voz.

—¿Acaso no sabe gaélico? —gruñó.

—No.

—Pues aprenda.

—Claro, claro. Como si no tuviera otra cosa que hacer…

El pelirrojo contuvo el aire por la respuesta, pero el barbudo, para sorpresa de todos, rio por lo bajo; una risa que reverberó en su pecho y que hizo que todo él se moviera. El caballo, también.

Temiendo que el corcel se echara sobre ella, Rocío retrocedió dos pasos y miró al caballo con desconfianza, algo que no pasó desapercibido al barbas.

—A sí que, la veterinaria, ¿eh?

Esos ojos oscuros y penetrantes recorrieron su pequeño cuerpo de pies a cabeza, para terminar clavados en su boca. Bueno, no en su boca exactamente, sino en el piercing puntiagudo situado bajo su labio.

Sin mediar palabra, tiró de las riendas de su caballo y partió a trote. Roció clavó los ojos en su ancha espalda, maldiciendo no tener superpoderes para lanzarle rayos láser y así desintegrarle, como el X-Men Cíclope.

—Maleducado —masculló, pero luego gritó—: ¡Por lo menos podía presentarse!

Su sugerencia fue totalmente ignorada, ya que el hombre no se dignó siquiera a mirar hacia atrás. Enfadada, se volvió hacia el primer highlander, que le sonreía abiertamente.

—Bienvenida a las Highlands. Soy Bruce Campbell.

Rocío agrandó los ojos.

—¿Eres familiar de Georgina? —Si era así, no tenía nada que temer.

—Aye.

—Que significa…

Bruce echó la cabeza hacia atrás y soltó una carcajada.

—Que sí, que vas a tener que aprender gaélico, lassie. Vamos, te llevaré a Little Castle.

Sin pedir permiso, la alzó y la sentó en su regazo, mientras su risa se mezclaba con el grito de Rocío.

Y así salieron del bosque, siguiendo al barbas y con Nerón corriendo a su lado, la lluvia cada vez más intempestiva y con la sensación de estar volando.

Fue extraño que, el resto del día, y pese a estar flotando en una nube por el paseo compartido con Bruce, evocara una y otra vez la mirada altanera del “hombre oso”.

No, no fueron unos ojos azules como el cielo una mañana de verano los que la persiguieron durante todo el día, sino unos ojos oscuros y apagados.

Gabinete Munro

15:00 h

El fuego crepitaba en el hogar, lanzando luces y sombras juguetonas en la estancia. Era el día gris y oscuro, demasiado incluso para las Highlands. No necesitaba más luz, pues sus ojos estaban clavados en un punto del exterior: una pequeña casa intramuros. Precisando más, en la ventana sin cortinas del piso inferior, donde una luz permitía ver los movimientos de su habitante. Apoyó una mano en el ventanal, mientras la otra sostenía un vaso con una cantidad generosa de whisky. Se acercó un poco más al cristal cuando creyó detectar un movimiento. Su respiración se alteró algo, expectante, mientras sus ojos se movían impacientes, a la espera de verla.

De fondo se escuchaba la dulce voz de Shirley Manson, excantante del grupo Garbage, que en un susurro cantaba Special.

Cerró los ojos cuando en su mente apareció la imagen de un pelo rojo, un rostro blanco como el mármol, unos labios hechos para ser besados, unos ojos de una extraña tonalidad de azul, unos pómulos demasiado marcados y una barbilla altanera. Y no, no era el rostro de Shirley Manson, aunque el parecido era considerable.

Era el rostro de la otra, de la bruja.

A su espalda escuchó el sonido de pasos, tan sigilosos que casi eran inaudibles.

—¿Rob? —preguntó sin girar la cabeza.

—¿Sí, laird?

—Procura que alguien avise a la señorita Alonso de que la espero dentro de dos horas en la biblioteca.

5.

Dueño y señor

“Y despertó perdido en la mañana.

Dueño y señor del reino de la nada.”

Sangre Azul

Miércoles 2 de julio

Día 2. Vídeo quinto

Little Castle

16:15 h

“¡Muero de nervios! A las cinco tengo una entrevista con el laird.

Ha venido a decírmelo el tal Rob, que ese sí que es un highlander en toda regla (kilt incluido), muy rubio y muy mono él, aunque tampoco para tirar cañonazos. Gracias a Dios que Gina ha venido para ver qué tal estaba. La pobre se ha quedado blanca cuando se ha enterado, porque por lo visto nadie la ha avisado. Por suerte me ha prometido estar presente en la reunión. ¡Menos mal! Aunque no sé qué se va a inventar para justificar su presencia. Lo dejo en sus manos. Se ve que es una chica de recursos.

Y ahora, os voy a enseñar Little Castle. Esto que veis es el mini salón, con su chimenea y todo (aquí la llaman lum). Como veis, Nerón ya se ha adueñado de ella, ¿a que sí? ¡Venga, saluda a la cámara! ¿Quién es el perro más guapo del mundo, quién? Anda, estate quieto que te emocionas y me llenas de babas la cámara.

Por aquí está la cocina, que es más mini todavía. Me ha molado que el fuego sea de gas, porque mi abuela dice que las comidas salen más ricas. Ya veréis, aquí voy a poner en práctica todas las clases de cocina de mi madre. Ya he empezado, ¿eh? Mirad qué hermosura de tortillas. Ya sabéis que no tengo medida, de ahí que me hayan salido tres. Voy a estar toda la semana a base de ellas.

Mirad, xanines, qué vistas por la ventana del fregadero. Desde aquí se ve el castillo, que espero poder visitarlo mañana; al menos la parte que queda al público, porque no tengo valor de pedirle a su propietario, que supongo que es el laird, que me deje ver las dependencias privadas. Y eso de allí son las montañas. Es una pasada… Vamos para arriba. Los escalones están mal hechos, como podéis apreciar; no hay ni uno igual. Casi me mato esta mañana al bajar. Aquí arriba poco hay, salvo la habitación, que es de un cursi que te mueres, y esto es el baño, soso hasta decir basta, pero está todo muy limpito. Lo malo es que no hay casi espacio para todas mis pinturas, pero bueno… El recorrido por la casa no nos ha llevado ni dos minutos, pero al menos tengo cierta independencia. Nunca he vivido sola. Me gusta…”

Lo malo de las Highlands es la humedad, algo que a su pelo no le venía nada bien. Rocío, una maniática del alisado, llevaba fatal que el cabello se le encrespara en cuanto se descuidaba. Añadió en la lista de la compra mascarilla contra el encrespamiento, porque le quedaba muy poca, y a ese paso iba a consumir en menos de una semana lo que normalmente gastaba en cuatro. Eso o, como ya había empezado a hacer, ir todo el día con el pelo recogido o trenzado.

Rocío se miró en el espejo, y agradeció haber hecho caso a su madre al meter en la maleta el único traje de chaqueta que tenía, que podía ser todo lo elegante y formal que quisiera, pero era la cosa más insulsa del mundo. El gris nunca había sido su color favorito, y no le favorecía en absoluto. Para que su rostro no se viera tan ceniciento, decidió pintarse los labios de rojo pasión. El maquillaje de ojos fue algo más discreto, al menos un poco más de lo que tenía por costumbre. Se había recogido el pelo en un moño bajo, no por gusto, sino para que el laird no reparara en lo atípico de sus mechas. Y porque volvía a llover y no quería que se le pusiera como si hubiera metido los dedos en un enchufe.

—Qué pintas —se rio de sí misma mientras se miraba en el espejo.

Era una pena que no hubiera traído las falsas gafas de pasta. Con ellas, el disfraz de señorita Rottenmeier estaría completo.

¿Debía quitarse el piercing? Desde luego, le restaba toda credibilidad al traje, pero quitárselo sería aniquilar su personalidad al completo. Pero seguro que el laird no era tan benévolo ni tan tolerante como el don Manuel, su anterior jefe, el mejor veterinario de todo Madrid y la mejor persona del mundo. Al final, decidió cambiarlo por una discreta bola de plata. Y que fuera lo que Dios quisiera.

Tiró de los bajos de la chaqueta y se miró por última vez en el espejo. Alguien tocó abajo la campanilla, así que, cogió los zapatos y se dirigió hacia el piso inferior. Ni loca bajaría esas escaleras del diablo con tacones.

Cuando abrió la puerta, se encontró a Gina, ataviada con unos sencillos vaqueros y un chubasquero. La escocesa agrandó los ojos mientras la miraba de arriba abajo. Rocío estuvo a punto de desplomarse.

—Me he pasado, ¿no?

Gina asintió, pero luego sonrió.

—Se te ve muy profesional.

—Y eso es lo que queremos, ¿verdad?

Gina dudó.

—Tal vez si fueras administrativa, contable o abogada… Pero nunca he visto a un veterinario con tanta clase. En realidad, no verás a nadie por aquí de esa guisa, salvo los viernes a la hora de la cena.

—¿Qué pasa los viernes?

—Hacemos una cena formal para todos los huéspedes del castillo. Ya lo verás.

—¿Por qué? ¿Acaso voy a tener que ir?

—Pues claro. Ahora eres parte del personal del castillo.

Rocío quiso morirse. Nunca se había sentido cómoda en ese tipo de eventos.

—Pero ¿cómo de formal es esa cena?

Gina rio y tiró de ella. En el fondo era bueno que ahora centrara su preocupación en otra cosa, pues eso le hacía olvidarse momentáneamente de la entrevista con el laird, pensó la escocesa.

Durante el corto trayecto, Gina, para seguir distrayéndola, hizo de guía turístico del castillo, mostrándole el patio de armas, las altas atalayas y la torre de homenaje. Le explicó que el ala este, que era hacia donde se dirigían, era la parte del castillo de uso particular, mientras que la oeste estaba destinada al turismo, con sala de tortura incluida.

A Rocío le pareció impresionante. Le arrancó la promesa de mostrárselo todo en cuanto tuviera ocasión.

El salón del castillo era extraordinario, tan antiguo como acogedor. Pensó que tenía que ser una pasada vivir allí. El hogar era enorme y estaba encendido, pese a que estaban a primeros de julio y, aunque no había parado de llover, hacía muy buena temperatura.

—Es de ensueño —susurró Rocío, maravillada al reparar en el escudo de armas, en las espadas antiguas y en los estandartes que decoraban la pared de piedra; en la alfombra Aubusson y en los tapices bordados a mano con algún que otro siglo a cuestas.

Gina le dedicó una sonrisa por encima del hombro, pero no aminoró el paso para que pudiera recrearse en la decoración, sino que se dirigió hacia el fondo, hacia una puerta a la izquierda bajo las escaleras.

—Es aquí —susurró, deteniéndose frente a ella. Golpeó dos veces la recia madera con los nudillos antes de abrir sin esperar respuesta—. Buenas tardes, laird. Te presento a la señorita Alonso.

Rocío quiso morirse allí mismo, fulminada por un rayo. O que se la tragase la tierra. O que la echaran a los leones. Daba igual. Cualquier cosa era preferible a enfrentarse al Pesadillu.

—Buenas tardes, Gina. Señorita Alonso.

Rocío cabeceó a modo de saludo. Aunque hubiera querido, no hubiera podido hablar. Aquello iba a salir mal, muy mal.

Sentado tras un enorme escritorio de madera de roble, ataviado con una camisa azul marino, con el pelo recogido y tironeándose de la barba, el “hombre oso” la miraba sin mostrar emoción alguna, salvo un ligero interés reflejado en el fruncimiento de los labios y unos ojos entornados.

—Tome asiento, por favor.

Esa era una muy buena idea, cuando recuperara la movilidad. Gina pareció comprender su problema, porque tiró de su brazo con suavidad. Rocío agradeció tener un punto de apoyo.

Por fin llegó a la silla que habían dispuesto frente al escritorio, más bonita que funcional, porque era totalmente de madera, tan pulida y lustrada que escurría. Y lo peor de todo: tan alta que, de no ser por los tacones, las piernas le quedarían colgando.

No se atrevió a mirarle, pues era consciente de que él sí lo hacía, y probablemente había reparado en su rostro rojo como un tomate.

Maldita debilidad la suya.

—Está bien, Gina, puedes dejarnos solos.

¿Qué? ¿Cómo que dejarlos a solas? ¿Con él? Ni aunque fuera el último habitante del planeta.

—¡No! —se oyó decir a sí misma.

Gina agrandó los ojos, pero luego carraspeó y se dirigió al highlander.

—Creo que será mejor que haga de traductora —apuntó, para disgusto de Rocío, que la increpó con la mirada por haber puesto en entredicho su inglés. Pero al ver la súplica en los ojos de la escocesa, decidió seguirle el juego y asintió con la cabeza.

—Ya he podido comprobar que no sabe gaélico —recordó el hombre—. ¿Pero acaso tampoco habla inglés? Si es así, ¿por qué la has contratado?

—Habla inglés perfectamente —observó Gina.

Rocío confirmó sus palabras con un asentimiento no exento de orgullo.

—Entonces vete.

—Verás… En realidad, el que no habla bien inglés eres tú.

El laird dejó caer el papel que había cogido y la fulminó con la mirada.

—Esa sí que es buena. ¿Desde cuándo?

—No digo que no sepas hablar —se apresuró a corregir Gina, nerviosa—, sino que sueles intercalar vocablos en gaélico en las conversaciones, y tu acento es tan acusado, que ni siquiera en Edimburgo te entienden en ocasiones.

El laird se acarició la barba, pensativo, hasta que al final accedió.

—Está bien, quédate. Señorita Alonso…

—Rocío, por favor —corrigió ella. No le gustaban los formalismos.

El hombre ladeó la cabeza, sorprendido.

—Roussiiiouuu.

—No. Nada de Rousiiiouu. Rocío. Rrrro-cí-o.

—Rrro-siii… Rrro-siii…

—No, mire, así. Fíjese en mis labios y en mi lengua: Ro-cí-o.

Él miró su boca con atención, al tiempo que imitaba en silencio los movimientos de ella.

—Ro —concluyó finalmente, cansado de intentarlo.

Rocío aceptó el diminutivo. Su familia la llamaba así.

—¿Y cómo debo dirigirme a usted? —quiso saber.

—Laird —respondió con un bufido.

—Ya veo —masculló en español.

—¿Qué ha dicho?

Rocío no estaba para más mentiras, salvo las justas y necesarias, así que decidió decirle la verdad.

—Decía que ya veo.

—¿Qué ve?

—Lo que trata de hacer.

El laird se inclinó un poco hacia adelante y apoyó los antebrazos en el borde del escritorio. Luego, entrelazó los dedos.

—¿Y qué trato de hacer?

—Fijar posiciones y mantener las distancias —respondió Rocío con sinceridad—. Que no digo que esté mal —se apresuró a añadir—, pues al fin y al cabo usted es mi jefe y yo una simple empleada.

Aguantó con estoicismo la mirada penetrante y pensativa del hombre, hasta que este la apartó y se concentró en el contrato que tenía delante.

—Colin —dijo mientras cogía una pluma y firmaba el documento.

—¿Cómo dice? —preguntó, perpleja.

—Mi nombre. —Le tendió el contrato para que lo firmara ella a su vez, y añadió con voz dulce, casi melosa—: Colin.

Rocío sonrió con espontaneidad.

—Encantada, Colin.

Durante varios segundos se aguantaron la mirada. Fue Rocío quién decidió acabar con ese juego silencioso.

Quiso echarse a reír cuando vio que Gina los miraba alternativamente, totalmente perpleja.

—Tengo entendido que se ha criado entre ganado, por lo que supongo que está familiarizada con la vida rural.

Rocío volvió a mirarle, y luego a Gina. ¿Pero qué le había contado al laird? Se obligó a pensar algo, con toda la rapidez que requería la situación.

—Desde luego, tengo una amplia experiencia. —Gina le advirtió con los ojos que tampoco se pasase, así que decidió decir una verdad a medias—. Mi familia paterna se dedica precisamente al ganado desde que el abuelo se retiró de la mina.

A Colin, esa información pareció interesarle.

—¿En serio? ¿Qué tipo de ganado?

—Vacuno. Mi abuelo posee una docena de vacas lecheras.

Al menos, eso era cierto.

—¿Ha dicho una docena?

—Así es.

El laird frunció los labios. Rocío supo que trataba de ocultar la risa, a juzgar por el chisporroteo divertido de sus ojos. Eso la molestó. El negocio de su abuelo siempre había sido humilde, pero suficiente para ellos.

—Son las mejores vacas de la región. Incluso una conocida marca de lácteos va con cisternas a recoger la leche —trató de defenderse.

Colin asintió con la cabeza.

—No lo pongo en duda, pero quiero que tenga presente que aquí contará con unas cuantas reses más. En realidad, muchas reses más.

—Lo he dado por sentado.

Colin la miró durante un segundo, pero luego sus ojos se desviaron al piercing. Suspiró y se reclinó de nuevo en el sillón. En un gesto distraído, se acarició la barba.

—No sé si Gina le habrá contado algo, pero cuando el viejo William falleció, decidimos emplear los servicios de un veterinario externo hasta que George se licenciara —empezó a explicar—. Por desgracia, el señor Thomas se nos ha enamorado y se ha marchado a Londres. Por otro lado, a George le ha salido un curso de no sé qué avances veterinarios, lo que nos deja sin veterinario durante todo el mes de julio. Por supuesto, hay muy buenos profesionales por la zona, pero nosotros estamos bastante apartados, por lo que he preferido no arriesgarme y contratar a alguien de forma permanente, ya que algunas de las vacas están preñadas, aunque no creo que den a luz antes de agosto. Ya sabe, la parida de verano.

A Rocío se le salieron los ojos de las órbitas. Recordó que unos años atrás estuvo presente durante un parto, pero “presenciar” no era lo mismo que “encargarse”. Lanzó a Gina una mirada asesina antes de volverse al laird, que seguía hablando sin parar. No parecía tener gran cosa que hacer salvo darle un discurso sobre la magnificencia del negocio.

—… Y básicamente esa será su labor. En realidad, su contratación es más preventiva que funcional.

—Pero al final se me pagará, ¿no?

—Por supuesto. Es más, si se adelantara algún parto, se le daría un plus.

A Rocío le pareció un abuso por su parte, pero no dijo nada al respecto.

—¿Tiene alguna duda?

—No. En realidad, Gina ya me ha explicado todo.

—Sí, Gina es muy… anticipativa.

Gina se sonrojó y agachó la vista. Rocío quiso cantarle cuatro frescas al laird, pero aquella no era su guerra. Se prometió tener una charla con Gina sobre la necesidad de no dejarse pisar.

—Y dime, Gina, ¿ya le has enseñado la vaquería?

—He preferido dejar que se instalara. Mañana la llevaré… a menos que dispongas otra cosa.

El rostro del laird mostró algo parecido a la ternura, y a la tristeza, pero apretó los labios.

—Lo dejo en tus manos.

El móvil de la escocesa sonó, por lo que, tras una excusa, salió del despacho prácticamente a la carrera, dejándola a solas con el laird.

Rocío tragó saliva. Alzó la mirada y se encontró con el laird mirándola, pensativo.

—Y dígame, Ro. ¿Es la primera vez que viaja a nuestro país?

—Sí, señor. Nunca había estado en el Reino Unido.

El bufido del laird la hizo abrir mucho los ojos.

—No he hablado de Reino Unido, sino de las Highlands.

—Ya veo.

Colin ladeó la cabeza y entrecerró los ojos.

—Y ahora, ¿qué ve?

—Que es usted uno de esos independentistas.

—¿Tiene algún problema con eso? —preguntó alzando la barbilla.

—Con tal de que, al menos burocráticamente, siga las normas del Reino Unido… Digo, para que mi contrato tenga validez.

—En ese sentido puede estar tranquila. Todo se ha regido según las leyes… británicas.

Rocío hizo una inclinación de cabeza. Colin había vuelto a mirarla de esa forma tan extraña, entre pensativa y recelosa.

—A diario cenamos en el pub. Hoy lo haremos a las seis y media. Está invitada.

—Gracias, pero ya tengo la cena hecha.

Con el esmero que había puesto en las tortillas…

—Puede traer su propia cena, pero cenará con el clan.

Rocío tuvo deseos de cuadrarse y gritar: “Señor, sí, señor”. Pero bueno, ¡cuánto despotismo!

—Y supongo que eso es una orden. —“Cuidado, Rocío. Estás hablando con el patrón”.

—Más bien una… indicación.

—Ya veo.

Colin la miró, burlón y desafiante, durante el transcurso de dos latidos, pero luego bailoteó la mano en el aire, como si espantara una mosca, y se enfrascó en unos papeles. ¡Vaya forma de despedirla!

Atónita, Rocío se tragó un insulto, y de los gordos. Además de tirano y peludo, maleducado. Por un segundo se preguntó si sería feliz. La respuesta le llegó rápidamente: no.

¡Dueño y señor del reino de la nada!

—Que tenga una buena tarde, laird —dijo con retintín. Sin dignarse a mirarle, se encaminó hacia la puerta, la cabeza alta, los hombros erguidos, el paso decidido y un contoneo chulesco de caderas. ¡Ole el garbo español!

Sí, su retirada fue soberbia. Por desgracia, su brillante actuación se fue por el retrete cuando tiró de la manija de la puerta y no pudo abrirla.

Vaya.

Tiró más fuerte, pero la puerta no se movió. Se preguntó si tendría algún mecanismo secreto, pero además de simple, aquel tirador era arcaico. Roja de rabia e indignación (y por qué no decirlo, también de vergüenza), comenzó a tironear con toda la fuerza que fue capaz de reunir, que fue toda la del mundo, sin éxito alguno.

Menudo espectáculo estaba dando, ahí tirando de la puerta, con el culo en pompa…

—¿Necesita ayuda, Ro?

La joven pegó un respingo cuando escuchó la voz del hombre junto a su oído. ¿Cuándo se había levantado? ¿Y por qué no le había oído?

Se giró para enfrentarse a él, odiándole cuando tuvo que echar la cabeza hacia atrás para poder mirarle. Porque era muy alto, sí, pero también porque estaba a una pulgada de distancia. Qué atrevimiento por su parte ponerse tan cerca de ella y robarle el espacio vital con su presencia.

—Es evidente que necesito ayuda —dijo señalando la puerta y apartándose un poco de él—. Está atascada. Deberían mandar a lijarla.

—La puerta está perfectamente —contradijo, tirando con suavidad de ella y, ¡maldito sea!, abriéndola sin ningún tipo de esfuerzo aparente.

Rocío miró estúpidamente la puerta y luego a él, que tenía una expresión condescendiente. Qué ascazo de tío.

—Gracias.

—No se precisan.

Rocío echó a andar, pero para su sorpresa y disgusto, él la siguió hasta situarse a su lado.

—Conozco la salida, gracias —invitó a que se marchara. No le gustaba su olor. Demasiado agradable…

Colín se rio por lo bajo.

—Sí, pero ¿podrá abrir la puerta principal?

Rocío miró la enorme y pesada puerta la que hacía referencia y gruñó por lo bajo.

“Cretino…”

Gabinete Munro

17:45 h

—¿Qué tal ha ido la entrevista?

—Tal y como esperaba —respondió Colin, encogiéndose de hombros.

—Y la muchacha, ¿qué tal es?

Ahora sonrió.

—Es… diferente.

—Pero diferente, ¿para bien o para mal?

El laird no supo qué responder a eso.

Tampoco supo qué responderse a sí mismo a la pregunta de por qué sentía tanta curiosidad por ella.

6.

God save the queen

“Que no te digan qué es lo que quieres.

Que no te digan lo que necesitas.”

Sex Pistols

Miércoles, 2 de julio

Día 2. Vídeo sexto

Little Castle

22:00 h

“¡Ay, qué feliz estoy! Y no solo porque mis tortillas han triunfado, y eso que las he hecho con un aceite de vete tú a saber qué, y gracias a que lo he encontrado en la tienda de comestibles del castillo. Pero lo mejor de todo es que le he vuelto a ver. Qué guapísimo es. ¡Y supereducado y divertido! Ha estado muy atento conmigo durante toda la cena: retirándome la silla, acercándome las bandejas de comida, explicándome las costumbres… Ni más ni menos que el otro, el barbas. Qué cosa más asquerosa de tío, os lo juro. No-le-soporto. Mañana os cuento la que he tenido con él, que estoy reventada. Creo que también dejaré para mañana lo de que Bruce casi me besa… Ahora voy a dormir y a soñar con él, pero sin el ‘casi’ de por medio.”

El problema del subconsciente es que a veces va a su aire; da igual lo que te propongas soñar, porque si él prefiere que en vez de soñar con un príncipe azul lo hagas con un Pesadillu, lo harás. O, lo que es peor, si quiere cambiarle el rostro, el color de ojos y ponerle barba al chico al que estás besando en sueños, lo hará. Y, para agravar más la situación, se las apañará para que disfrutes con el sueño, hasta el punto de despertarte un tanto acalorada.

La culpa la tuvo el kilt. Sí, esa era la única explicación que encontraba. Había algo fascinante, erótico incluso, en esa prenda. No sabía qué era. Por mucho que lo pensaba, no era capaz de determinarlo. Lo más raro de todo era que Bruce también había acudido a la cena con kilt, pero no sufrió el mismo impacto que con Colin.

Tal vez era porque el laird tenía pinta de bruto, de hombre de las cavernas, de salvaje. Pero era extraño, porque a ella no le gustaba ese tipo de hombres. Siempre se había decantado por chicos dulces con una gran sensibilidad; chicos afectuosos, divertidos y amables. Chicos como Bruce. En el fondo, lobos con piel de cordero.

La verdad era que se lo había pasado genial con él la noche anterior. Con él y con todos, menos con el laird, que había resultado ser tan gruñón, arisco y separatista como había sospechado; y como él mismo se empeñaba en demostrar.

En un principio, Rocío había pensado declinar la invitación/indicación del hombre, pues a ella nadie le daba órdenes. Porque orden era, por mucho que él la disfrazase con palabras más diplomáticas. El caso fue que, aunque le sobraban arrestos para enfrentarse a la ira del laird, no tenía el valor de desilusionar a Gina, que fue a buscarla para la cena y se mostró sumamente entusiasmada por contar con su presencia.

Poco después, y tras conocer a gran parte del clan, Rocío comprendió el porqué: era la única joven soltera. Todas las demás muchachas, pese a su edad, estaban casadas, y algunas con hijos.

Gina fue la que se encargó de presentarle a todos los presentes: Rob, a quién dedicó una sincera sonrisa; Mary, la madre de Gina y encargada de todo el castillo en general, a quien le entregó todas las tortillas que había hecho por la mañana (porque una no le había parecido suficiente para tanta gente); James, el tendero, que no correspondió a su efusivo saludo pero que la miró con afecto; Vincent, el padre de Gina, un hombre que asustaba por su tamaño, pero con rostro de buena persona; y Joseph, un muchacho en plena efervescencia juvenil, a juzgar por cómo la miró a ella y a Gina. Hubo muchos otros, pero pronto olvidó su nombre.

El pub estaba a rebosar, después de un día de arduo trabajo en cada uno de los diversos sectores en torno a los cuales giraba el funcionamiento del castillo, y por lo tanto del clan. Aplaudió la idea de cambiarse de ropa y ponerse algo más informal, como un vaquero y una de sus camisetas superpuestas, pues de haberse presentado con el traje de chaqueta todos habrían pensado que era una snob, aunque seguía destacando en cierta forma, aunque ahí ya no podía hacer nada.

Le chocó que no hubiera turistas. Todos parecían pertenecer de algún modo a Aigantaigh, como Gina le confirmó. Según le explicó, entre diario había poco o nada de turismo, y este se limitaba a los fines de semanas y para eventos diversos, como bodas, escapadas románticas, aniversarios de todo tipo y algún que otro rodaje. El laird había decidido limitar el turismo en pro de la conservación del castillo, pero el pub lo mantenían abierto para las gentes del lugar. En realidad, eran donde hacían vida.

Rocío observó que entre ellos no se mezclaron, sino que cada cual se sentó en su sitio acostumbrado, dejando libre una enorme mesa central que, según le contó la escocesa, estaba destinada a ellos, a los más allegados al laird. Rocío no supo qué pensar del hecho de que la incluyeran en ese “ellos”, pues ella no era ni allegada, ni nada que se le pareciera. Como el resto de la gente del pub, ella no era más que una empleada. A la única conclusión a la que llegó, fue que dentro de los “allegados” entraban los trabajadores mejores cualificados o de mayor rango.

“Encima clasista”, pensó para sí.

Gina la distrajo con su cháchara, a la que se sumó la señora Mary, que era un amor de persona. Gina había heredado de ella su voluptuosidad y su pelo rizado, rebelde y rojizo. También su templanza y su sonrisa dulce, mientras que el color de sus ojos era un rasgo genético paterno. Vincent la conquistó sin remedio. ¡Qué gran seductor! ¡Cómo le recordó a Bruce, con su sonrisa picarona y sus ojillos chispeantes! Así se lo hizo saber a Gina.

Y hablando de Bruce:

—Bueno, bueno, ¡mirad a quién tenemos aquí!

Rocío sonrió abiertamente cuando el aludido entró por la puerta. Se llevó una grata sorpresa al verle vestido con camiseta blanca ceñida y kilt, la fantasía de toda mujer, al menos de toda aquella que hubiera suspirado por los highlanders de las novelas de Garwood, Moning, y Gabaldon. Aunque no era el traje de gala, era impresionante ver a un hombre vestido como recién salido de una novela, y más uno tan guapísimo como este. Hubiera disfrutado muchísimo más de la situación si no hubiera sido porque detrás de él apareció una enorme sombra que captó irremediable la atención de todos, ya que incluso con su llegada los presentes bajaron ostensiblemente el volumen de sus conversaciones.

Sin saber por qué, de pronto se vio pensando en Sauron, el señor oscuro de El Señor de los Anillos. Tal vez, porque la analogía era irremediable.

“Uno para conquistarlos a todos.”

Y hablando de conquistar… ¿por qué tenía que sentarle tan sumamente bien el kilt? ¿Por qué tenía las piernas más bonitas del mundo? ¿Por qué se le marcaban los músculos debajo de la camisa? Y, llegando más lejos, ¿por qué leches estaba ella reparando en todos esos detalles?

Además, no era para conquistarlos, sino para gobernarlos. Y de la peor de las formas.

“Que no se te olvide, Rocío: es el malo malísimo de la novela.”

Cuando Colin la vio, su rostro mostró complacencia, aunque Rocío estaba segura de que el hombre no se alegraba por contar con su compañía, sino por haber acatado su orden.

Le entraron ganas hacerle un desaire e irse en ese mismo instante, pero Bruce la embaucó para que jugaran a los dardos antes de cenar, algo que ella declinó, sobre todo al ver que la diana estaba más alta de lo normal. No quería que el barbas se riera de ella, así que se conformó con verles jugar mientras bebía Irn Bru, una bebida típica escocesa, la competencia directa de la Coca-Cola en Escocia, muy rica, aunque obscenamente dulce.

Le sentó fatal que Colin ganara, pero fue peor la mirada engreída que le dedicó, a la que ella respondió con un gesto de indiferencia.

Pronto todos estuvieron sentados en la gran mesa, con Colin a un lado de la cabecera y Vincent al otro. Bruce se sentó a la derecha de Colin y, para su sorpresa, a ella le reservaron el asiento de la izquierda, aunque no supo por qué, ya que la ignoró por completo. Sirvieron un pescado en salsa, que estaría riquísimo de haber contado con algo de sal. A lo largo de la mesa se distribuyeron varias ensaladas de distinto tipo, panes caseros y algunos platos que no supo determinar en qué consistían. Todos tradicionales, según le fue comentando Bruce. Las tortillas se presentaron cortadas en porciones de seis, como Rocío había aconsejado.

—¿Qué es eso? —quiso saber el laird, mirando los platos con desconfianza.

—Tortilla española —contestó la señora Mary.

Los ojos oscuros del hombre volaron del plato a Rocío, descubriendo quién era la culpable del despropósito de que hubiera una comida no escocesa en su mesa.

—Española tenía que ser… —Rocío iba a replicar, pero en realidad él no se dirigía ella, sino que hablaba a la señora Mary—. ¿Y qué lleva?

—Huevo, patatas y cebolla. —Ahora sí contestó Rocío. Así, porque le dio la gana—. Pero tranquilo, que los ingredientes no me los he traído de España. Los he comprado aquí.

Todos la miraron asombrados. Incluso el laird alzó una ceja.

—¿La ha hecho usted?

—Esta era mi cena —respondió, haciendo alusión a la conversación del estudio.

Colin miró la mesa con escepticismo.

—¿Y se iba a comer tres tortillas? ¿Dónde lo echa, mujer?

Todos rieron por sus palabras, menos Rocío. Nadie insinuaba que era una glotona.

—Desde luego que no. Hice de más con el propósito de aportar algo a la cena.

Era mentira, como delataron sus mejillas encarnadas, pero esa pequeña debilidad no tenía por qué conocerla el laird.

—¿Acaso pensaba que no tendríamos comida suficiente?

—¡Dios me libre! —expresó con sarcasmo.

Ambos se retaron con la mirada, pero Bruce, que era un cielo, distrajo a Colin con una pregunta.

No volvieron a hablarse mientras Mary y Gina servían. A Rocío no le pasó desapercibido el gesto de repugnancia que hizo Colin cuando le echaron una porción de tortilla en el plato. En el fondo, ella estaba deseando que la probara. A ver cómo salía de esa.

Pero cuando el hombre la probó, no mostró ninguna expresión.

—¿Vino? —ofreció Bruce con amabilidad. Qué encanto de chico.

—Preferiría una Coca-cola.

—Esto ya es el colmo… —escuchó decir por lo bajo a Colin—. Vincent ha descorchado su mejor botella de Rioja en honor a usted.

Rocío miró al aludido, disculpándose.

—Lo siento, Vincent. Si me hubiera preguntado, le habría dicho que no me gusta el vino.

—¿Y ese brebaje sí?

La muchacha supuso que se refería a la Coca-Cola.

—Pues sí.

Colin movió la cabeza de un lado a otro, casi con resignación.

—Así les va en España.

Uy, ¿y eso a qué venía?

—¿Y cómo nos va en España?

—¿Tengo que responder a esa pregunta? No he sido yo el que ha cogido un avión para hacer una suplencia de un mes.

—Cierto, estamos en crisis por una mala gestión gubernamental y…

—… Y por falta de orgullo patrio.

—¿Por qué no dejamos la política? —propuso acertadamente Gina cuando vio la cara desencajada de Rocío.

—Voto por ello —secundó Bruce, alzando su copa.

—¿Disculpe? —continuó Rocío, haciendo caso omiso a la propuesta. Su indignación le impedía dejar las cosas así—. Si algo tenemos los españoles es orgullo.

—Puede, pero no por la patria. —Rocío iba a decir algo al respecto, pero Colin se puso a hacer aspavientos—. Mucho mundial de fútbol, mucha marea Roja, mucho embrujo español, mucho flamenco y corridas de toros… Y a la hora de la verdad, desprecian sus propios productos y tradiciones. Claro, es mejor bajarse los pantalones ante el gran mercado americano, cambiar los Reyes Magos por Papa Noel, el día de los Difuntos por Halloween y el vino por la Coca-Cola. ¡Bravo por el orgullo español!

—Colin, por favor —dijo alguien.

Rocío se quedó atónita.

—Y eso me lo dice alguien que le rinde pleitesía a una reina a la que no considera suya. ¡God save the Queen! —parodió la famosa canción protesta de los Sex Pistols.

—¡Ay, Dios! —exclamó Gina, tapándose el rostro con las manos.

Sí, se había pasado tres pueblos. Qué narices, al menos tres continentes. Ahora solo faltaba que todos la odiaran. Ya se veía de patitas en la calle.

—No tienes ni idea de lo que dices —increpó el laird entre dientes. Realmente resultaba amenazador.

—Venga, va, se acabó la función —intervino Mary—. Rocío, cielo, no tenemos Coca-Cola, ¿prefieres Irn Bru?

Rocío, sin dejar de mirar al laird, negó con la cabeza.

—Solo agua, por favor.

—Yo no le rindo pleitesía a nadie —dijo Colin entre dientes. Su mirada era aterradora.

Tendría que haberlo dejado así. Haberse callado y no seguir con la disputa, que más absurda no podía ser. Pero habían sido tantas las veces que calló en el pasado, tantas las ocasiones en las que silenció su opinión, que no pudo evitar decir la última palabra. Y la última palabra fue:

—Pues yo tampoco.

El hombre, después de mirarla de arriba abajo y de captar la indirecta, apartó la vista de ella y se puso a hablar con el resto de comensales, ignorándola por completo y excluyéndola de la conversación. Para incomodarla más, habló el resto de la comida en gaélico.

De vez en cuando la miraba de reojo, probablemente encantadísimo con su incomodidad, y todas y cada una de las veces ella respondía con una elevación de barbilla.

A altanera no la ganaba nadie; una altanería que aumentaba conforme el hombre iba dando buena cuenta de la tortilla, hasta el punto de darle un manotazo a Bruce cuando este trató de apropiarse el último trozo.

Rocío llegó a contar hasta cuatro trozos.

—¿Y qué te parecen las Highlands, Rocío? —preguntó Vincent, probablemente el único que se atrevía a romper la orden silenciosa de hablar en gaélico.

Si el hombre le había caído bien al principio, ahora, además, le besaría los pies.

—Hermosas —fue su sencilla respuesta.

No supo por qué Colin la miró de esa forma tan penetrante.

—No lo son. Son desapacibles.

Ah, ¿ya la hablaba?

—Bellas en su hostilidad.

Un músculo se movió en la mandíbula del highlander y un regocijo recorrió sus ojos oscuros.

No volvió a dirigirse a ella en toda la cena, pero al menos tuvo la deferencia de hacerlo en inglés. Aunque, para ser sincera, tampoco le importó (bueno, un poco sí), porque estaba muy entretenida hablando con Bruce. La cosa mejoró considerablemente cuando el barbas, sin ningún tipo de modales por su parte, se levantó de la cena, dándola por terminada, y abandonó el pub.

¡Qué maravillosa fue el resto de la velada, ajena a ceños fruncidos, a miradas inquisitivas, a alzamiento de cejas y a resoplidos! ¡Cómo mejoró luego, cuando Bruce la acompañó a Little Castle y comenzó a flirtear con ella! Que si tenía piel de alabastro, que si sus ojos le recordaban al mar del Norte, que si ahora comprendía lo del embrujo español… Sí, era palabrería, pero una mujer siempre necesita escuchar esas cosas, sobre todo si quien se las susurraba es un highlander atractivo que se inclina sobre ella en busca de sus labios.

Unos labios que se apartaron raudos, negando el beso.

¿Por qué no permitió que la besara? ¿Para hacerse la interesante? ¿Porque era demasiado pronto para permitirle ese tipo de licencias?

Sí, debía ser por eso. Otra explicación no había.

Y si la había no quería pensar en ella.

Gabinete Munro

22:00 h

—Jaque mate.

Colin apretó los dientes con fuerza; la que no empleó con la mano por temor a reventar el vaso que sostenía.

Esta vez Bruce no había perdido tiempo en lanzar la red, aunque menos tiempo había empleado la muchacha en dejarse atrapar. Cómo había coqueteado con él durante toda la cena, con qué cara de enamorada le miraba, qué sonrisas le había regalado…

No debería importarle.

Pero le importaba.

Tanto como para estar a punto de gritar de júbilo cuando la bruja apartó el rostro y le dio la espalda a Bruce.

—De eso nada. Ella no se ha dejado besar.

—El ajedrez, laird —informó Rob con calma.

Colin se giró y lo miró sin comprender. Luego su vista se tropezó con el tablero.

—No pongas Garbage —pidió cuando su primo se levantó para poner música.

—¿Por qué? Te encanta Garbage —quiso saber intrigado Rob.

—Porque me recuerda a ella.

Rob detuvo el movimiento de encender el reproductor y lo miró atónito.

—¿Ella?

—Sí, ella. La bruja. —Dio un trago al whisky y fue a sentarse frente al tablero.

—¿Te refieres a la española?

—¿A quién si no?

Rob suspiró, aliviado. Ignoró la orden y puso el CD de Garbage, Versión 2.0. Al instante sonó You look so fine.

—Los tiene bien puestos.

—Demasiado bien puestos —confesó Colin. Ya estaba disponiendo las fichas de nuevo en el tablero. Estaba convencido de que su primo le había hecho trampas.

—Y eso te encanta.

—Bruce va tras ella. —El laird torció la boca en un gesto de desagrado.

Rob movió la cabeza.

—Pero ella tras él no —aseguró.

Colin alzó las cejas, sorprendido.

—¿Y eso cómo lo sabes?

Rob rio por lo bajo y se rascó la barriga.

—Porque no ha sido a Bruce a quien se ha comido con los ojos cuando le ha visto con el kilt. —Rob hizo una pausa y luego miró fijamente a Colin, antes de añadir—: Ha sido a ti.

Solo obtuvo un gruñido por respuesta. Y una sonrisa socarrona que, por mucho que lo intentó, no pudo borrar durante el resto de la velada.

Quizá incluso durante el resto de la noche.

7.

Hanging tree

“¿Vas a venir al árbol del ahorcado, donde te dije: corramos y seremos libres?”

Los juegos del hambre

Jueves, 3 de julio

Día 3. Vídeo séptimo

Viejo sauce

11:00 h

“Estoy un poco hasta el gorro, la verdad. Llevo dos día aquí y no he hecho nada de nada. Apenas doy un paseo por la vaquería con Gina (a las cinco de la mañana, flipad, para no encontrarnos con el laird), hacemos el informe por si me preguntan, les damos el antibiótico a las que tienen subida de temperatura, miramos que el embarazo de las vaquitas vaya todo bien y… ya. Y yo que pensaba que no iba a leer, y ya me he leído uno y estoy empezando otro. La señora Mary se ha hecho daño en la muñeca, así que a ver si le hago el lío para que me deje ayudarla en la cocina. Qué queréis que os diga, pero no sirvo para estarme quieta. Y ahora… ¡mirad que vistas! Este es mi sitio preferido. Desde aquí se ve el castillo, que es más grande de lo que parece, y está hecho una cucada. Y ese es el bosque donde me perdí. Asusta un poco, ¿verdad? Pero lo que de verdad impresionan son las montañas. Una pasada.

Lo que tiene que molar es Inverness. Mañana voy, por cierto. No tengo nada de nada en casa, y aunque me han dicho que no me tengo que preocupar porque las comidas entran dentro del puesto de trabajo, yo prefiero tener cierta privacidad y…”

—¿Con quién habla?

Rocío pegó tal respingo que a punto estuvo de tirar la cámara.

Desde la cena no había vuelto a verle, y aunque pensó que era absurdo, parecía haber crecido desde entonces. Toda la tranquilidad de los últimos días se volatilizó. Se juró y se perjuró que la cabalgata que había iniciado su corazón era debido a los nervios, por si le preguntaba por alguna peculiaridad del trabajo, y no por lo sumamente atractivo que le vio aquella mañana.

Hizo amago de incorporarse, pero, para su sorpresa, él detuvo su movimiento con un gesto de la mano y, ¡horror!, se sentó junto a ella, bajo el viejo sauce. Eso solo significaba una cosa: iban a tener una conversación. O un interrogatorio. O una discusión. Con él no había diferencia.

Ya empezaban a sudarle las manos.

La situación hubiera sido más llevadera si él hubiera vestido como Dios manda, pero no, tenía que llevar el dichoso kilt. Y nada más, porque el escaso vello del pecho no contaba como prenda.

Le resultó indecente.

E irresistible…

Además, Colin había doblado una pierna, haciendo que el kilt se le subiese y que a ella se le disparase la imaginación. Y las hormonas.

—¿Qué hacía? —volvió a preguntar.

—Pues… —No, por favor, tartamudeos delante de él no…—. Estaba mostrando las vistas a mis seguidores.

Colin la miró sorprendido.

—¿Seguidores?

—Los de mi blog.

—¿Tiene un blog? —preguntó con curiosidad. Rocío solo atinó a asentir con la cabeza—. ¿Y sobre qué es?

¿De verdad le interesaba?

—Uy, de todo un poco. Música, cine, literatura, cocina…

Colin asintió, complacido.

—Suena bien. Muy versátil. ¿Y por qué lo hace? Me refiero —se apresuró a añadir al ver el gesto interrogante de ella—, ¿lo hace de forma profesional, o es un hobby?

No supo por qué, pero de pronto Rocío comenzó a hablar del blog, de cómo surgió, de los retos que su amiga proponía, de lo maravillosamente bien que se sintió la primera vez que una editorial le propuso colaborar con ellos, del grito que pegó cuando recibió un lote de cosméticos de una conocida marca, de lo perpleja que se sintió cuando el primer videoblog superó las treinta mil visitas…

—¿Son muchas? —quiso saber Colin.

Realmente parecía muy interesado, pues ponía toda la atención en sus palabras.

Y en su piercing.

—Comparadas con las que tengo ahora no, pero en aquel entonces supuso toda una sorpresa. A partir de entonces la cosa se disparó, sobre todo desde que mi amiga Laura, ya sabe, la amiga española de Gina, comenzó a tramar los retos de A la caza del miedo y A la caza de un imposible. —Rocío miró al frente y sonrió con afecto—. En realidad no lo hace para fastidiarme, sino para ayudarme a superar mis miedos.

—¿Como por ejemplo?

—Los caballos.

Colin ladeó la cabeza, pensativo.

—Sí, ya me percaté que le asustan. Pero si es así, ¿por qué se hizo veterinaria?

Rocío se sonrojó un poco. No le gustaba que la llamara así, más siendo mentira. Para no delatar su nerviosismo, jugueteó con una de sus dos trenzas.

—Porque mi miedo se focaliza solo en los caballos, desde que de pequeña por poco me cocea uno. ¡Qué susto me llevé! Y lo de ser veterinaria… Ni lo dudé. Amo a los animales.

Para corroborar sus palabras, estiró la mano y le hizo una carantoña a Nerón, que dormitaba plácidamente a su lado.

Le asombró descubrir la sonrisa sincera del hombre al ver el gesto.

—Ya veo, hasta el punto de traerse al perro.

Rocío se puso en guardia. No supo determinar si había reproche en sus palabras.

—Me dijeron que no había ningún problema.

—Y no lo hay. Pero salvo que no tenga a nadie a quien encargárselo, no es normal que la gente viaje con sus mascotas para ocupar un puesto de trabajo de apenas un mes.

Ella no pudo menos que asentir, coincidiendo con él.

—Cierto. Y no vaya a pensar que no tengo a nadie, pero Nerón es mi responsabilidad y mis padres se han ido de vacaciones a Canarias. Podría haberlo dejado con mis abuelos, pero para ello tendría que haber subido a Asturias, y ellos son muy mayores para un perro tan grande. Además, incluso en el caso de que mis padres no se hubieran marchado, me lo hubiera traído igualmente. No quiero que carguen con esa obligación. Bastante tienen ya conmigo.

—¿Vive con ellos aún? —preguntó con escepticismo. Al ver el gesto enfurruñado de ella, corrigió con rapidez—: No veo mal alguno, pero la tenía por una mujer independiente.

—Y lo soy. De hecho, llevo fuera de casa desde los dieciocho años, hasta que… —Calló de pronto. Colin la miró con intensidad, una pregunta muda que, quizá por discreción, no llegó a formular—. Es algo temporal, hasta que se resuelva mi solvencia económica y pueda costearme una vivienda.

Él siguió mirándola, a la espera de que continuase. O no. Era como si la estuviera analizando. Así lo confirmó cuando, tras arrugar el ceño, inquirió:

—Qué extraña tonalidad tienen sus ojos… Jamás había visto algo así, y menos en una española… Violetas, sí. ¿Es su verdadero color, o usa algún tipo de lente de contacto?

Rocío gritó, indignada.

—¿Cómo osa insinuarlo siquiera? ¡Por supuesto que es mi verdadero color!

—¿De veras? —insistió, acercándose más a ella y mirándola como si quisiera traspasarle el alma.

Rocío se estremeció. ¿Por qué tenía que oler tan sumamente bien?

—Sí —dictaminó él al cabo de un rato y, ¡gracias a Dios!, separándose de ella—. No lleva lentes.

—Parece muy versado en el tema.

El laird se encogió de hombros, pero por un instante pudo ver que su rostro se ensombrecía y que sus ojos refulgían de furia, algo que desató su curiosidad. Por supuesto, calló y se concentró en lo que hacía el hombre, que había estirado la mano y acariciaba a Nerón, quien, goloso, se dio la vuelta panza arriba para recibir mejor sus caricias.

—Lo tiene muy consentido —dijo por fin; eso sí, ahora con una sonrisa abierta—. ¿Por qué le ha cortado el rabo?

—Por Dios, no sé cómo me cree capaz de semejante monstruosidad — regañó Rocío—. Yo no lo hice, por descontado. A sus anteriores propietarios les pareció muy gracioso cortárselo para que pareciera un oso polar. —Se inclinó hacia adelante y agarró el rostro de Nerón entre las manos para frotarle la nariz con la suya—. Los muy desgraciados… Ya se podrían haber cortado ellos las pelotas.

Colin rompió a reír. Fuerte, con ganas, sin comedimientos. Una risa que no supo por qué la hizo vibrar.

—Tiene toda la razón, Ro. Hay mucho desaprensivo por ahí. ¿Dónde lo encontró?

—En la protectora donde voy de voluntaria, el APAP de Alcalá, muy cerca de donde vivía, cuando todavía era un cachorro. De hecho, aún lo es. Me enamoré a primera vista, y él de mí, de forma incondicional. Eso es lo mejor de Nerón. Nada más verle, se me echó encima, y eso que es muy desconfiado con los extraños. —La joven arrugó el ceño—. No entiendo cómo le ha aceptado a usted con tanta facilidad.

—Ah, mujer, porque los cachorros nos reconocemos entre nosotros.

—¿Cachorros?

—¿Acaso no sabe qué significa Colin? —Rocío negó con la cabeza y él sonrió—. Perro joven.

Ella no supo qué añadir a eso.

—Sí —siguió diciendo el laird—. Ambos tenemos eso en común. Eso, y la incondicionalidad.

Se miraron a los ojos durante un segundo. O dos. Quizá más. Perdidos el uno en el otro, escuchando lo que sus labios no expresaban, una declaración que merodeaba en el silencio. Fue Rocío quien rompió el contacto ocular. Tan penetrante era la mirada que se estaban dedicando que empezaba a incomodarse.

Escuchó a Colin suspirar.

—Siga hablando de los retos. ¿Qué más le propuso su amiga?

En ese terreno se sentía segura, así que le contó todo. Era fácil hablar con él cuando se relajaba, cuando no había miraditas que hurgaban en el alma ni sonrisas que la descolocaban.

—¿Y dice que le asustan los fantasmas? —preguntó después de que ella le contara su aventura en el pueblo fantasma de Ayamonte—. Aun así, se enfrentó a sus miedos. Muy valiente por su parte, Ro. Eso me gusta de usted.

Y dale con las miradas profundas. Así no podía concentrarse.

—En realidad fue Laura la que me obligó. No tengo tanto mérito.

Colin chasqueó la lengua.

—Sí lo tiene. De hecho, ahora mismo nadie la obliga a estar aquí, bajo el que, como he podido apreciar estos días, es su lugar favorito: el árbol del ahorcado. Dicen que todavía merodea por aquí su fantasma.

Rocío se sobresaltó por sus palabras. Por todas. ¿La había estado observando esos días? Y, ¿ahí se había ahorcado un hombre?

—Supongo que no será más que una leyenda.

—No. De hecho, fue un antepasado mío.

—¿En serio? ¿Y por qué se ahorcó?

Colín sonrió de forma sardónica. Esa sonrisa no le gustó a Rocío.

—Por amor —escupió. Al ver la cara que compuso ella, preguntó—: ¿Quiere que le cuente la historia?

Rocío asintió enérgicamente.

—Pues verá, cuentan que mi antepasado, Will Munro, cansado de los saqueos que sufría por parte de los Anderson, un clan muy poderoso, decidió aunar fuerzas con el clan vecino, los Ross. Como no se fiaba de la palabra del viejo laird, Will decidió contraer nupcias con la menor de sus hijas, para afianzar la alianza.

—Pero la muchacha se negó —aventuró ella, interesadísima con la historia.

—No. La muchacha aceptó, por el bien del clan. Will se quedó prendado de ella al instante, pues no había mujer en todas las Highlands más hermosa que Anna, pese a su temperamento voluble y su carácter caprichoso, pequeños defectos que quedaban eclipsados con su belleza. Pronto lo engatusó con sus mimos y sus coqueteos. Todo fue bien hasta que la muchacha, a las pocas semanas de traerla a Aigantaigh, cambió radicalmente de actitud.

—No se adaptó al clan y se volvió loca.

Colin la amonestó con la mirada.

—No. ¡Menuda imaginación tiene! ¿Quiere dejar de interrumpir? Gracias. Cambió en el sentido de que se volvió arisca y reacia a compartir el lecho de mi antepasado. Will hizo de todo para complacerla, pensando que era un problema, como bien ha apuntado usted, de adaptación. Hasta que una noche la encontró con Dan, su hermano y mano derecha.

Rocío soltó una exclamación ahogada.

—¡Horrible!

Colin la miró de reojo, pero luego volvió la vista al frente.

—Lo fue. Tanto como para que Will enloqueciera de dolor y decidiera acabar con su vida colgándose de este árbol. De esa rama.

Señaló sobre sus cabezas.

Rocío miró hacia donde apuntaba y sufrió un escalofrío. Se quedaron en silencio, pensando en la triste historia, cada uno recreándola en su mente a su modo.

—No fue por amor —dijo Rocío de pronto.

—¿No? —quiso saber Colin, extrañado por su conjetura.

Rocío negó con la cabeza.

—No. Yo creo que Will se quedó prendado de su belleza, pero de ahí a llamarlo amor… No. El dolor del laird no fue por el desamor de su esposa, sino por la deslealtad de su hermano.

Colin la miró con gravedad. Ella sonrió con tristeza.

—La belleza es efímera, así como el amor que despierta, algo que nosotros, en el fondo de nuestro corazón, sabemos. El amor verdadero tiene que estar sustentando por algo más… recio. Mi abuelo dice que las personas somos árboles de hoja caduca. Lucimos hermosos y pletóricos de hojas y flores durante la primavera de nuestras vidas. Sin embargo, sabemos que es algo temporal, que después de una estación o dos de plenitud, pronto llegará el otoño, y con él la pérdida de su esplendor. Hasta que al fin cae la última hoja con la llegada del invierno. ¿Y qué queda entonces? Esto —respondió tocando el tronco del sauce—. Es esto lo que hace hermoso al árbol, lo que le hace fuerte, recio; la esencia de que, en su momento, luciera fastuoso y frondoso. Si no es esto lo que apreciamos, si en lo único que reparamos es en las ramas y en la belleza de las hojas y las flores, no podemos llamarlo amor.

Colin seguía mirándola, pero ahora lo hacía de una forma extraña. No pudo menos que apartar la mirada.

—Su abuelo es muy sabio —le oyó decir al cabo de un rato.

Rocío le miró cuando él se levantó.

—Tengo entendido que desea ir a Inverness por víveres. La llevaré esta tarde. —Iba a echar a andar cuando se detuvo—. ¿O prefiere que la lleve Bruce?

Hombre por preferir, prefería a… prefería a… Ay, madre, ¿a quién prefería?

—Lo que menos molestias cause —dijo con sinceridad.

Colin estuvo un rato ahí, de pie frente a ella, mirándola como si quisiera resolver un secreto, poniéndola muy nerviosa…

—¿A las tres le viene bien?

—Me parece perfecto.

Colin asintió, pero de pronto clavó la vista en el tronco del árbol y, para sorpresa de Rocío, extendió la mano para acariciar la corteza con suavidad.

—Así que esto, ¿eh?

No le dio opción a responder, pues tras mirarla con un brillo de regocijo en los ojos, se marchó con largas zancadas.

Rocío estuvo un rato más allí, contemplando su partida, embobada con el ondeo de la falda al caminar, hipnotizada por el meneo viril de sus caderas. No dejó de mirar al frente hasta que él desapareció de su vista.

Entonces clavó los ojos en su regazo, donde, olvidada, yacía la cámara. Rápidamente la encendió y giró el objetivo hacia su rostro, que lucía más encarnado de lo normal.

—Y ese, xanines, es el barbas.

Establo

12:00 h

—Te he visto hablando con la chica.

—Bah, eso. Solo he ido a preguntarle si quería que la llevara esta tarde a Inverness.

Rob encubrió una sonrisa.

—Para haberle hecho solo una pregunta, se ha tomado su tiempo en responder, porque has estado con ella más de media hora.

Colin gruñó al saberse espiado.

—¿Y qué? —preguntó a la defensiva—. A ver si es que no voy a poder hablar con mis empleados.

Rob movió la cabeza de un lado a otro.

—Por supuesto que puedes, laird. Pero es curioso que solo con ella se te ponga esa sonrisa de gilipollas.

8.

Road tripping

“Solo un espejo para el sol.”

Red Hot Chili Peppers

Jueves, 3 de julio

Día 3. Vídeo octavo

Inverness

17:45 h

“Mirad, xanines, ¡Nessy! Ya sé que solo es una escultura de madera, pero tal y como está, que parece que acaba de salir del lago, asusta un poco. Guaxa, objetivo cumplido, y aunque sigo sin hablarte, quiero que sepas que esto es una pasada. Hemos estado comprando en el Victorian’s Market y hemos visto la catedral por fuera. Es una ciudad muy importante, de hecho es la capital de las Highlands, pero tiene toda la apariencia de un pueblo. ¡Qué limpio está todo! ¡Y qué chulos los baldosines de colores! Ahora vamos a la zona oeste, que por lo visto tienen un rastrillo de segunda mano. Por cierto, esta es Gina. Said hello, Gina!

—Hello!

Más riquina que es… ¿A que es preciosa? Y esta es la señora Mary. Mami, me cuida mucho. No veas lo que me hace zampar. Me recuerda mucho a ti.

Al barbas ya le conocéis, es ese de allí, el que le está gritando a ese pobre hombre, aunque vete tú a saber por qué. Y ese, el pelirrojo buenorro, es Bruce. Podéis babear un ratín.

Estoy un poco mosca con él, porque está de un empalagoso que no se puede aguantar. No sé por qué me da a mí que lo que quiere, más que ligar conmigo (que quizá también), es fastidiar a su hermano.

¿Que quién es su hermano?

¡Ay, madre, lo que os tengo que contar!”

Tres horas antes…

No fue Colin quien pasó a recogerla a las cuatro, sino Gina.

No supo por qué pensó que irían solos, de ahí sus nervios y que se hubiera cambiado mil veces de ropa. A ver, iban de compras, así que la mini “súper mini” no era apropiada, ni el corsé de guarrilla. Mejor algo funcional; algo sencillo e informal. Unos leggins negros, las Converse… ¿Y por arriba, qué?

Estuvo un rato rebuscando, hasta que encontró la prenda perfecta: una camiseta negra de tirantes y con la bandera de Reino Unido. Sobre ella se puso otra, más holgada y con otra bandera totalmente diferente. Una sonrisa taimada se dibujó en su rostro, haciéndola parecer más brujilla, si cabía. Ya estaba deseando que Colin la viera. En el fondo sabía que le estaba dando material (y del bueno) para meterse con ella si se presentaba de esa guisa, pero era mejor soportar sus críticas que sus miradas profundas. Ante lo primero sabía cómo responder. Ante lo segundo, caía rendida. Y eso era algo que nunca, jamás, debía suceder.

—¿Está claro, Rocío?

No, no estaba claro, así que mejor hacerle rabiar para mantenerle bien alejado.

La campana sonó a las cuatro en punto. Cogió su bandolera de Desigual, las Ray Ban y bajó al trote.

Pero la persona que se hallaba detrás de la puerta era Gina, que, al verla, agrandó los ojos.

Esa era la expresión que quería ver en Colin. Ya estaba deseando encontrarse con él.

—Hola, Gina. Disculpa, pero el laird está a punto de venir a buscarme.

—Nos espera en la cochera. ¿Vas a ir así?

—¿Nos espera? ¿Vienes con nosotros? ¿Y así, cómo?

—Sí, y también Bruce y mamá. Y así, sin un chubasquero.

—¿Llueve? —preguntó, desinflada.

—No, pero no tardará.

Rocío frunció el ceño, pero luego salió disparada hacia el piso superior.

—¡No tardes, que el laird se va a cabrear! —avisó Gina.

—¡Que se cabree! —gritó desde el piso de arriba.

Cuando la española volvió a bajar, además de llevar el chubasquero — que ya no se quitó en toda la tarde—, se había hecho una trenza a un lado y se había sujetado el flequillo con una horquilla.

Gina suspiró con pesar.

—Con lo bonito que tienes el pelo… No entiendo por qué no te lo dejas suelto. Estabas muy guapa.

—Aha, de eso nada, que se me encrespa.

—Qué presumida eres —se rio la escocesa.

Rocío se agarró a su brazo y partieron hacia el garaje. Todos estaban ya allí, esperándolas. La señora Mary le dedicó una sonrisa de matrona, Bruce de mujeriego y Colin… No, él no. Colin le estaba señalando el reloj con cara de malas pulgas.

No le hizo caso y se puso a hablar con el resto.

Los hombres ocuparon los asientos delanteros del X5 y las mujeres el trasero.

Típico. Tópico.

Había algo más de veinte millas hasta Inverness, unos treinta y tres o treinta y cuatro kilómetros, pero como parte del recorrido era carretera secundaria, tardarían más de media hora. Al principio intentó no perder detalle, pero el paisaje no era más que campo, vaca, campo, montaña, campo, vaca, montaña y algún que otro lago. Claro que, mejor ir mirando vacas que encontrarse continuamente con la mirada enfurruñada de Colin por el retrovisor.

Menos mal que las mujeres comenzaron a hablar y eso la distrajo un poco.

Llegaron a Inverness en el mismo instante en que los Red Hot Chili Peppers decían algo sobre un espejo para el sol; así le pareció a Rocío el lago Ness mientras atravesaban el puente. Era tan maravilloso el espectáculo, que sacó parte del cuerpo por la ventanilla para no perderse nada.

Le dio igual el grito que le pegó el laird.

La ciudad le pareció increíble. Una zona cosmopolita para los aldeanos escoceses, pero para Rocío, acostumbrada al centro de Madrid, le recordó a un pueblo; eso sí, muy cuco y muy limpio. No se entretuvieron mucho, sino que fueron directos al Victorian's Market. Le pareció espectacular.

Mary y Gina fueron a una tienda a encargar unos trajes para oí próximo cumpleaños del laird, mientras que Colin fue a hablar con el dueño de la tienda de kilts. Al parecer, tenía negocios con él. Bruce la acompañó al súper, donde compró todo lo que creyó necesario para subsistir y algún capricho más, como los tablets, un dulce típico escocés hecho con leche condensada, azúcar y mantequilla. Seguramente engordaban una barbaridad, pero tenían una pinta deliciosa.

Al principio, Rocío estaba encantada con las atenciones que Bruce le prodigaba, pero cuando Colin se les unió fue a más y se pasó tres pueblos, tocándola todo el rato, y pasándole el brazo por los hombros y alzándola cuando no llegaba a los estantes superiores. De verdad que no era nada borde, pero al final tuvo que mascullarle un “las manos quietas” de muy malas maneras.

Hombre ya…

Bruce le dirigió una mirada de disculpa, pero al parecer a Colin le pareció muy graciosa su reacción, a tenor de su sonrisa socarrona.

Como era temprano, decidieron hacer una rápida visita a la ciudad. La catedral era una maravilla, pero solo la vieron desde fuera. Gina le prometió que el sábado se entretendrían más.

La última parada la hicieron en el parque, donde Colin se encontró con un ganadero. Las mujeres aprovecharon para sentarse a descansar mientras Rocío hacía fotos a todo bicho andante y grababa como una loca.

—¿Ya has terminado? —preguntó Mary cuando la joven apagó la cámara.

—Sí, de momento. Ahora haré una grabación para los seguidores. ¿A qué esperamos? —preguntó, mientras se sentaba en el banco con ellas.

—A que el laird termine de gritarle a Marcus —apuntó Gina.

Rocío miró hacia dónde señalaba la barbilla de la escocesa.

—Madre mía, la que le está cayendo al pobre hombre. ¿Qué hizo?

—Competencia desleal.

Rocío al principio asintió, pero luego negó con la cabeza.

—Pero esas no son formas de tratar las cosas.

Mary sonrió.

—En las Highlands, sí. Sobre todo cuando tienes que demostrar continuamente que estás a la altura del título que ostentas.

—¿El de laird?

—Más que eso. El de Heredero del gran laird Cum Munro —escupió Mary—. Desde los veintitrés tuvo que demostrar que estaba a la altura, pelear duro para que no se le subieran encima y para dejar en buen lugar el apellido Munro.

—¿Tan buen laird era su padre?

Mary negó con la cabeza. A Rocío no le pasó desapercibido el temblor de su labio inferior ni la rabia con la que miró al frente.

—De cara a la galería el mejor. Pero de puertas para adentro… Era implacable. No miraba a quien se llevaba por delante. Simplemente, avasallaba. Era su feudo; su ley. Su reino del terror.

Rocío la miró con la boca abierta.

—¿Y esos son los pasos que quiere seguir, los de un déspota temido, que no respetado?

Mary dejó de mirar al frente y parpadeó, como si hubiera salido de una pesadilla. Se giró hacia Rocío y sonrió con tristeza.

—No. Su padre mordía. Colin solo ladra. —Agarró la mano de Rocío —. A veces se extralimita y se muestra demasiado brusco, pero es porque tiene encima demasiadas responsabilidades. Siempre las ha tenido, aun desde pequeño. Fue educado para no tener piedad, ni sentimientos. Por suerte no lo lograron, ya que a pesar de sus cicatrices tiene un corazón de oro. Algo tendría que heredar de mí.

Rocío pegó un salto en el asiento.

—¿De usted?

Mary la miró sin comprender.

—Claro. Soy su madre. ¿Acaso no lo sabías?

Rocío negó con la cabeza.

—Disculpe mi ignorancia pero… yo pensaba que usted era una empleada de Aigantaigh, como el ama de llaves o algo así…

—Y Vincent el mayordomo —se rio la mujer—. En cierto modo sí, pero déjame que te explique. Pese a lo que puedas suponer, no nadamos en la abundancia. En realidad, trabajamos como mulas por la cantidad de deudas que dejó Cum. Lo de destinar una parte del castillo al turismo fue idea de George, hará unos cuatro años. Si Colin quería conservarlo, así tenía que ser. Por norma general, somos Vincent y yo quienes nos encargamos de esa parte del negocio, mientras que Colin y Bruce se encargan del ganado. Siempre, claro, con la ayuda del clan, pues sería imposible llevarlo todo nosotros cuatro. ¿De verdad desconocías el parentesco?

—No. Nadie me había dicho nada, y tienen diferente apellido. —Miró a Gina, a Mary, luego a Bruce y, finalmente, a Colin—. No veo ningún parecido.

Mary asintió.

—Eso es porque Colin ha salido a su padre, mientras que Bruce, Gina y George son iguales que Vincent, mi segundo esposo.

El rostro de la mujer se iluminó al decir el último nombre. Fue impresionante cómo la invocación del escocés grande y bonachón borró los nubarrones de tristeza del rostro de Mary.

Rocío se puso a echar cuentas. Miró de nuevo a Bruce y a Colin. No, ni una pizca de parecido. Además, no debía de haber más de cuatro años de diferencia entre ellos.

Entonces recordó la historia que Colin le contó…

—Madre mía… No será su padre el de la leyenda del árbol del ahorcado.

Mary agrandó los ojos, pero luego se echó a reír.

—No me tengas en tan bajo concepto, lassie. No, aunque hay ciertas similitudes. Pero, como en toda historia, habría que escuchar las dos versiones.

—Y la suya es… Disculpe —corrigió rápidamente al ver la ceja alzada de Mary. Mira, en eso se parecía a Colin—, no quise ser indiscreta.

—No te preocupes. Aunque es un tema muy delicado y a Colin no le gusta que se hable de ello, mi corazón me dice que a él no le importará que haga esta concesión contigo. 

Tomó aire y miró al frente.

—Conocí a Cumhaige cuando apenas había salido del colegio, así que fue natural que cayera rendida a sus pies cuando comenzó a cortejarme. ¿Quién no lo haría? Tan educado, tan correcto, tan apuesto, tan rico… El sueño de toda colegiala. No tardó en pedir mi mano, ni yo en aceptarla. ¿Cómo podría no hacerlo? Yo, una simple muchacha, había logrado conquistar al “Gran Perro” de la llanura… —Mary agachó la cabeza, avergonzada—. Al principio fue todo idílico, pero después de dar a luz a Colin todo cambió, y pronto descubrí el infierno en el que me había metido, pues su carácter tirano y violento no tardó en salir.

Gina, roja de indignación, abrazó a su madre, dándole fuerzas. Rocío solo atinó a corresponder al apretón de mano de la mujer.

—No tiene que continuar con esto, Mary.

—Sí, tengo que hacerlo, si quiero que comprendas el carácter de Colin y… —Pareció pensárselo y no desvelar esa parte—. Aguanté hasta que ya no pude más, así que con la ayuda de Vincent, que trabajaba para nosotros, me escapé. En realidad —dijo con una sonrisa torcida—, fue Vincent quien me sacó de allí. Yo no podía ni tenerme en pie de la paliza que me dio.

—Dios mío…

Mary la miró y asintió.

—Cum no tardó en encontrarnos, pero no fue buscándome a mí. Al irme con Vincent dio por sentado que le había sido infiel. De hecho, la denuncia que formuló fue por abandono de hogar e infidelidad.

—Pero no fue así, ¿verdad?

—No. Lo nuestro vino después, cuando Vincent, con su ternura, su cariño y su tesón me enamoró. Pero Cum me quitó a mi niñito, Rocío. Se lo llevó y lo encerró en un colegio con apenas dos años. Luché. Luché con uñas y dientes para sacarlo de allí y separarlo de ese ser, pero no me permitieron acercarme a él. Recurrí a la justicia, apelé a la compasión, me arrastré… Bien sabe Dios hasta dónde me rebajé para tener a mi pequeño a mi lado… Pero todo esfuerzo fue en vano. El dinero lo compra todo… Hasta la Justicia.

—Pero no se rindió.

—Jamás. Ni un solo día dejé de escribirle, para que no me echara en el olvido. Incluso Vincent planeó secuestrarlo.

—¿Lo hicieron?

—No nos dio tiempo. Finalmente una sentencia me otorgó el régimen de visitas, aunque no la custodia. Tendrías que verlo la primera vez que lo llevamos a Stirling, Rocío. Ya contaba con diez años, pero era receloso, apático… Un pequeño dictador. Estaba tan poco acostumbrado a las muestras de cariño, que veía un interés oculto en ellas. Nos costó mucho enseñarle que éramos una familia y que nuestro amor era incondicional. Por suerte, le cogimos a tiempo y no tardó en amarnos, a su modo. No se sintió libre de hacerlo hasta que no murió su padre, siete años atrás. Por desgracia, siempre penderá sobre él la sombra de Cum.

Roció miró al frente, donde Colin, con las piernas separadas y los brazos cruzados, escuchaba atentamente al ganadero. Tenía un gesto adusto y gruñón, ese tan típico en él. Pero Rocío no vio al hombre, sino al niño que nunca fue. A aquel que en vez del amor y los mimos de una madre recibió los palos y los gritos de un mal padre; a un niño divido entre el amor y el odio, entre la ternura y los golpes.

Colin alzó la cabeza y Rocío se encontró con sus ojos, más huraños que nunca. No pudo menos que sonreírle, ganándose con ello una mirada especulativa por parte del hombre.

Fue Rocío quien rompió el contacto ocular.

—Es curioso.

Mary la miró sin comprender.

—¿Qué es curioso, hija?

Rocío sonrió de medio lado.

—Lo que llegas a descubrir cuando miras más allá de las ramas.

Las mujeres se sonrieron con afecto. Quizá había algo más en la mirada que compartieron.

—Se acabaron los temas tristes —intervino Gina—. Ven, Rocío, te voy a presentar a Nessy…

Pub Aigantaigh

18:45 h

—Eres tan malo jugando al billar como al ajedrez.

Rob sonrió.

—Puesto que tú fuiste quien me enseñó, la culpa es tuya. Eres un pésimo maestro. ¿Qué tal en Inverness?

—Me he encontrado con Marcus.

El primo resopló.

—Le habrás dicho cuatro cositas.

—Alguna más —dijo entre risas. Entrecerró los ojos al tiempo que le daba tiza al taco—. Ahí ha sido cuando la bruja me ha mirado raro.

—¿Cómo de raro?

—No sé. Raro. ¿Qué? —preguntó al ver que su primo sí que le miraba raro.

—¿Te has dado cuenta que en cualquier conversación la sacas a relucir?

Colin iba a replicar, pero escuchó la puerta del pub abrirse y luego la voz cantarina de aquella a la que, efectivamente, sacaba a relucir continuamente.

9.

Estoy enfermo

“Que estoy enfermo, que nadie me puede curar, que solo quiero un poco de tranquilidad.” Pignoise feat Melendi

Jueves, 3 de julio

Día 3. Vídeo noveno

Little Castle

21:00 h

“Estoy reventada, xanines. El día ha sido agotador, en muchos sentidos. Demasié para mi body. Estoy de los highlanders hasta el gorro. Entre uno que se empeña en besarme, y el otro que me pone de una mala leche que no se puede aguantar, no sé cómo voy a acabar.

Ah, pero lo que me gusta sacar de sus casillas al barbas…”

Horas antes…

Por insistencia de Mary, y pese a tener la despensa y la nevera llena, esa noche volvió a cenar con la familia. Ahora que ya conocía el parentesco comprendió muchas actitudes, como la confianza maternal de Mary y el afecto reservado de Vincent. Pero seguía sin entender por qué Gina le tenía tanto miedo, ni por qué entre Colin y Bruce no existía la camaradería propia entre hermanos, como la que, por ejemplo, sí compartía con Rob, su primo.

En el fondo, debía traerle sin cuidado, pero había algo en toda aquella historia que no terminaba de cuadrarle, como si Mary se hubiera reservado una parte importante de aquel rompecabezas. No sabía qué era, pero algo no terminaba de encajar.

Agradeció que Gina fuera a buscarla, pues su cháchara y sus risas, como siempre, consiguieron que aparcara los interrogantes para otro momento.

Esa noche cenarían haggis, según le informó la escocesa, y Rocío no supo cómo tomar la noticia. Jamás había probado ese… esa cosa tan rara, y no quería quedar mal con la familia en el caso de que no le gustase.

—Te gustará —prometió Gina.

Rocío no estuvo tan segura.

No se molestó en cambiarse de ropa, aunque sí decidió destrenzarse el pelo y dejárselo suelto. Había parado de llover y había subido la temperatura, así que, podía arriesgarse. Gracias a las ondas, dudaba que se le encrespase.

Cuando llegó al pub ya estaban todos. Bruce corrió a saludarla, pero Colin ni siquiera se molestó en girarse, sino que siguió jugando al billar.

Qué pésimos modales tenía. Y eso que se había educado en buenos colegios.

—¿Quieres jugar? —preguntó Bruce.

—No creo que pueda —contestó Colin por ella, sin dignarse a darse la vuelta—. Es demasiado wee.

Rocío puso los brazos en jarras.

—No, gracias Bruce. No juego porque no quiero jugar —dijo recalcando las palabras y elevando el tono de voz.

Escuchó la risa baja de Colin, que con una chulería que no era natural, hizo una carambola, dejando la partida en clara desventaja para su adversario.

—¿Ha traído tortilla? —preguntó. Seguía dándole la espalda.

Qué ganas tuvo de patearle el trasero.

—No.

Colin gruñó, disgustado. Luego, se volvió a ella.

Rocío quiso retroceder al ver el gesto de sorpresa del hombre, que ladeó la cabeza y miró su cabello.

—¿Qué se ha hecho en el pelo?

Rocío se lo tocó. Era imposible que se le hubiera encrespado tan rápido. O a lo mejor se refería a…

—Me lo he soltado.

—Ya veo. —Para su sorpresa, se acercó y ella y cogió un mechón—. Qué sedoso… ¿Es natural?

Pero bueno, ¡menudo cretino!

—Por supuesto.

—¿No son extensiones de esas? —Como Rocío negó, el laird insistió—: ¿Seguro?

Roció le miró con recelo. No entendía muy bien que la tomara por una muñeca de plástico, que pensase que todo en ella era falso.

—Si lo sabré yo… ¡Ay! ¡¿Pero qué hace?! —protestó cuando él le dio un fuerte tirón.

—Comprobarlo. —Extendió las manos y se lo acarició con suavidad, dejándola totalmente descolocada—. Precioso… Me gusta. No vuelva a recogérselo. Menuda aberración.

Y volvió a la partida.

Rocío siguió mirando su espalda, sin pestañear, boquiabierta y sin saber muy bien qué hacer ni qué decir.

—Disculpe, laird —preguntó al cabo de un (buen) rato a la espalda del hombre—. Lo que ha indicado sobre lo que tengo que hacer con mi cabello, ¿es una orden o una sugerencia?

—¿Hay alguna diferencia?

—Mucha. En mi caso, siempre acepto las sugerencias. Las ordenes, nunca.

Colin se irguió y, lentamente, se giró para mirarla. Había un brillo malicioso en sus ojos negros.

—Pues, en ese caso, le sugiero que no vuelva recogérselo.

Era imposible. Del todo. ¿Cómo se las apañaba para que todo lo que dijera sonara a orden?

—Tócate los cataplines —susurró en español, sin tener nada mejor que decir.

Como seguir allí asesinándole con la mirada no servía para nada (entre otras cosas, porque él había vuelto a darle la espalda y la ignoraba por completo), decidió ir a la cocina. A su paso, dejó el chubasquero en el perchero.

—Mary, ¿puedo ayudar en algo? —preguntó nada más entrar.

—Muchas gracias, lassie. Si quieres, puedes ir llevando esa cacerola.

—Huele bien. ¿Qué es?

—Sopa de cangrejo.

—¡Me la pido! —Rocío se rio. Comprendió que esa expresión no era conocida en Escocia, de ahí que la señora Mary la mirara sin comprender—. Mary, ¿qué es wee?

—Pequeño, ¿por qué?

—Su hijo el mayor, que parece tener predilección por llamarme así. — Mary rompió a reír—. ¡No es gracioso!

—Sí lo es, hija. Hacía mucho que Colin no bromeaba así.

—No creo que bromee. Lo que creo es que le gusta meterse conmigo.

—Le gustas, sí.

—No, no quise decir eso —añadió rápidamente, por temor a no haberse expresado bien—. Me refiero a que le gusta enfadarme, decirme cosas para disgustarme, tirarme del pelo…

Mary dejó lo que estaba haciendo y se volvió a mirarla, asombrada.

—¿Te ha tirado del pelo?

Rocío bufó al recordarlo.

—Así es. Al parecer está empeñado en pensar que toda yo soy artificial: mis ojos son lentillas, mi pelo extensiones… Me pregunto qué será lo siguiente.

Rocío estaba demasiado disgustada como para percatarse de que Mary palideció momentáneamente, aunque se recuperó rápidamente.

—Venga, ve, que seguro que ya están todos sentados —pidió a la española.

—No vaya a coger peso —advirtió Rocío cuando vio que la buena mujer hacía amago de coger varios platos—. Recuerde su muñeca.

Cuando Rocío entró al salón todos estaban ya sentados a la mesa y, de nuevo, le habían asignado el asiento al lado del laird.

—Pero bien tocados —masculló en bajito mientras recorría el salón.

Depositó la cacerola sobre la mesa y tomó asiento.

El silencio de la mesa se hizo palpable. Tanto, que Rocío los miró uno a uno, buscando la causa de sus rostros desencajados que, al parecer, era ella, por cómo la miraban horrorizados. Pero ¿por qué? Por último miró al laird, que, con cara de espanto, miraba su pecho.

Bueno, su pecho exactamente no; el dibujo que había en su camiseta a la altura del pecho. Se le había olvidado por completo su pequeña travesura.

—¿Qué… qué… qué es eso?

Bueno, el mal ya estaba hecho, pero tampoco era plan de dramatizar de esa forma.

—¿Eso, qué?

Colin resopló.

—Lo que me faltaba por ver.

—¿Qué pasa? —preguntó Mary, que acababa de llegar y ya estaba sirviendo.

—Nada —respondió Colin en un tono que indicaba lo contrario—, que al parecer nos hemos internacionalizado.

Mary rio por lo bajo al descubrir la causa de disgusto de su hijo: la bandera americana.

—¿Lo dice por mi camiseta? —inquirió Rocío con fingida inocencia—. ¿O por la bandera?

—Por esa misma, sí.

—¿Le molesta?

—Mucho.

—¿Quiere que me la quite?

Colin parpadeó, pero luego alzó el mentón.

—Adelante.

Y se la quitó. Allí, delante de todos.

Cuando Colin descubrió lo que había debajo de la primera camiseta, resopló.

—Todavía es más insultante que la otra.

—Pensaba que esto compensaría mi falta anterior. ¿O acaso no es esta la bandera del Reino Unido?

—Tienes ganas de guerra, ¿eh?

—Dios me libre. Yo soy toda paz y amor.

—Créame, “paz” no es una palabra que se asocie a usted.

—¿Y amor sí?

Colin gruñó, pero luego sonrió de medio lado y se cruzó de brazos.

—Usted gana: esta también me molesta.

Rocío detuvo el movimiento de llevarse la chuchara a la boca y lo miró sin comprender.

—¿Qué le molesta?

—La camiseta. ¿No se la va a quitar?

—Colín —regañó Vincent, aunque en tono divertido.

—¿Quiere que me la quite?

—Adelante —retó de nuevo.

Durante un segundo, ambos se miraron a los ojos, desafiantes.

Ni lo pensó. De pronto, Rocío se levantó y comenzó a subirse la camiseta. Sí, era una bravuconada, y en el fondo esperaba que Colin la detuviera, algo que no tardó en hacer mientras exhalaba un gruñido de exasperación.

—Estese quieta, mujer… —refunfuñó mientras tironeaba de ella para que se sentara.

—¿Me la quito o no?

Colin gruñó, pero no contestó. Es más, no volvió a dirigirle la palabra.

No así Bruce, que estuvo más caballeroso que nunca. Demasiado. Rocío ya había decidido que era un pelma de cuidado.

Sí, era guapísimo, atractivo le sobraba y era el sueño de toda lectora de romántica. Pero había algo en él que no le terminaba de cuadrar. Era como si, al cortejarla, la estuviera poniendo de un modo u otro a prueba.

Sí, Rocío se sentía con él como si estuviera pasando un examen.

Y no se equivocaba.

Cuando poco más tarde la acompañó a Little Castle, Rocío decidió ponerle las cosas claras, sobre todo cuando él trató de besarla nuevamente.

—Bruce, por favor… —pidió, con los labios del hombre a una pulgada.

—¿No quieres que te bese?

Solo atinó a negar.

—Es solo que…

—Que no te gusto —concluyó Bruce por ella.

Rocío comenzó a negar. Luego a asentir. Y otra vez a negar.

—Lo siento, Bruce. Eres un chico estupendo, maravilloso… Un sueño. Pero…

—No soy yo el que ocupa tus pensamientos.

—No, Bruce.

Hala, ya lo había confesado. A él, y a sí misma.

No supo por qué Bruce se rio. Ni por qué parecía tan satisfecho. Ni por qué ella sintió que había pasado algún tipo de prueba, presentimiento que se confirmó cuando él susurró:

—Ni te imaginas lo que me alegra oír eso.

Con suavidad y afecto manifiesto, depositó un casto beso en la mejilla de la joven.

—Ahora ya estás aig an taigh.

Rocío se dio cuenta que no había pronunciado Aigantaigh todo junto, sino que había desmembrado la palabra.

—¿Qué significa aig an taigh?

Bruce rio y le dio unas palmaditas en el hombro.

—Muy pronto lo sentirás aquí —respondió llevándose una mano al corazón, tras lo que dio media vuelta y se marchó, dejándola sola, con muchos interrogantes.

Gabinete Munro

21:55 h

—Otra vez le ha rechazado.

Rob rio por lo bajo.

—Ya te lo dije: no es el beso de Bruce el que sus labios piden a gritos.

Colin se giró y miró a su amigo.

—¿Insinúas que ella quiere que la bese? —preguntó con escepticismo—. Por favor, ya la has visto en la cena. Me detesta. Le encanta enfurecerme.

—¿Y no te has preguntado por qué?

Colin se bebió el whisky de un trago y volvió al tablero. Estudió la jugada de su amigo y se comió a la reina con la torre, dejando totalmente desprotegido al rey de su contrincante.

—No, y tampoco lo haré. No merece la pena. ¿Para qué? No puede haber paz a su lado.

—Paz a lo mejor no. Pero ¿y amor?

Colín miró al techo y suspiró con pesar.

—Yo solo quiero estar tranquilo…

10.

Devorando el corazón

“Como un rayo de luz entrando en la oscuridad, en mi vida entraste tú y todo empezó a cambiar.”

WarCry

Viernes, 4 de julio

Día 4. Vídeo décimo

Little Castle

19:40 h

“Que mal rato he pasado, xanines. Resulta que los viernes, como me indicó Gina, se visten para la cena del castillo. Yo había pensado que era algo con menos pompa, pero cuando he visto que iban todos vestidos como para una boda me he escabullido como he podido. Menos mal que no me ha visto nadie. Qué ridícula me he sentido con el traje de chaqueta. Sí, amigos, me ha tocado repetir, porque es lo único elegante que me he traído. A ver, que en teoría yo he venido a trabajar, y de eso más bien poco, porque encima aquí lo tienen todo digitalizado y hasta a las vacas las lava un rulo de esos giratorios como los de los lavaderos de coches. Qué inventos, oye, qué modernos.

A lo que iba, que por poco me muero de vergüenza. Gina ha venido al poco a buscarme, así que me he tenido que inventar que estoy acatarrada. Creo que se lo ha creído. Cuando quiero soy muy buena actriz.

Bueno, pues he aprovechado para hacer cuatro vídeos, que los subiré en cuanto encuentre un lugar con wifi gratis.

Uy, llaman a la puerta. Y digo bien, a la puerta, y no a la campana, así que Gina no debe ser.

Voy a ver quién es… “

Era el barbas.

Y, a tenor de su semblante, no venía a nada bueno. ¿Acaso ese hombre no se relajaba nunca, ni siquiera los viernes? ¿Y qué hacía allí? ¿No tendría que estar atendiendo a sus invitados, o algo así? ¿Y qué se había hecho en la barba?

—Me la he arreglado.

—¿Lo he preguntado en voz alta?

—Aye.

Rocío recordó que aye era sí.

—¿En inglés? —insistió. ¿Desde cuándo pensaba en otro idioma?

—Aye. Al parecer, se va aclimatando. Ahora solo falta que aprenda gaélico.

—No, gracias.

Colin entrecerró los ojos.

—¿Por qué no? —quiso saber. Y, a juzgar por el tono, parecía tener verdadero interés en conocer la causa de su rechazo.

—Bueno, tiene que ser muy complicado y no le veo utilidad alguna.

—Aquí sí.

—A Dios gracias, solo voy a estar un mes aquí.

—¿Tanta prisa tiene por irse?

¿La tenía? No. ¿Por qué no? Ni idea.

—¿Qué quería, laird? —cambió radicalmente el giro de la conversación.

Colin carraspeó.

—La he echado en falta en la cena, de modo que he preguntado a Gina la causa de que no haya seguido mi… sugerencia. Ella me comentó que había enfermado.

Rocío se llevó rápidamente la mano al cuello y se aclaró la garganta. Fue todo muy falso, así que se obligó a toser.

Fue peor.

—Uy, sí. He debido de coger frío.

—En ese caso… —Sin pedir permiso, porque al parecer no creía tener que pedirlo, Colin la apartó a un lado y se metió de lleno en el salón.

Falso: fue a la cocina y se puso a rebuscar en los armarios. Nerón siguió sus pasos, como el perro traidor que era.

—¿Qué está haciendo? —gritó ella al oírle rebuscar entre las cacerolas. Todavía seguía con la mano en el pomo de la puerta principal, patitiesa.

Colin asomó la cabeza por la puerta de la cocina. Tenía el ceño arrugado.

—¿Quiere entrar y cerrar la puerta, mujer? Y siéntese junto a la chimenea, que ahora mismo la enciendo.

Rocío cerró la puerta y fue hasta la cocina.

—¿Qué busca?

—La tetera —respondió él, abriendo otro armario—. Juraría que había alguna por aquí.

—¿Para qué quiere la tetera?

Colin la miró como si fuera boba.

—¿Para prepararle un té?

—No se moleste. No me gusta el té.

—El mío sí.

—Porque tú lo digas.

Colin cesó su búsqueda para mirarla.

—¿Qué ha dicho?

—Decía que no tiene forma de saber si me va a gustar su té, laird — contestó rápidamente, agradecida por haber “pensado en voz alta” en español esta vez.

—Tiene la fea costumbre de mascullar en otro idioma.

—En otro idioma no; en el mío.

—¿Y no cree que es de mala educación hablar en un idioma desconocido para su interlocutor?

¡Madre mía, menudo morro!

—¿Y usted me lo pregunta?

—Ah, no, mi caso es diferente —argumentó el hombre—. Usted se ha negado a aprender el gaélico, por lo tanto la maleducada es usted al no querer acoplarse a nuestras costumbres.

El colmo de los colmos.

—Menuda forma de darle la vuelta a la tortilla…

Colin cerró un armario y se volvió a mirarla. Había algo parecido a la dicha en sus ojos.

—¿Tiene tortilla?

—No. Es solo una expresión.

Colin la miró enfurruñado, pero, para su alivio, le dio la espalda y siguió buscando la tetera.

Por fin la encontró y comenzó a preparar el té.

Rocío entonces se fijó en su atuendo. Esa noche estaba deslumbrante, pues el traje de gala le favorecía mucho. El tartán era rojo, con líneas verdes, azules y doradas. Llevaba una chaqueta Argyll, y bajo ella una camisa de lino blanca. Se había desabrochado la pajarita, que colgaba de cualquier manera de su cuello, y el cabello lo llevaba suelto. Tenía la apariencia de ser muy sedoso. No supo por qué se imaginó a sí misma enredando los dedos en él.

La barba, tal y como había apreciado, se la había recortado, aunque seguía siendo igual de poblada. No parecía ser muy recia. ¿Cómo sería besar a alguien con barba? ¿Pincharía?

—¿Ro?

La aludida pegó un respingo. Colin estaba frente a ella, esperando algo. No pudo evitarlo y se enrojeció de forma violenta. ¿Delataría su rostro lo que había estado pensando? ¿Sería él capaz de leer en sus ojos que se había imaginado que agachaba la cabeza y…?

—¿Qué, laird?

—¿Se encuentra bien? Está toda roja. ¿No tendrá fiebre?

—No creo que… Ohhhhh —exclamó cuando sintió la mano del hombre en su frente.

—Cierto —dijo al cabo de un rato—. No tiene. Pero siéntese mientras acabo el té.

La obligó a salir de la cocina y luego fue hasta el mueblecito del salón, de donde sacó una botella de licor. Regresó a la cocina, pero no tardó en volver al salón con una taza de té humeante.

Rocío lo miró con desgana y frustración.

—En serio, no me gusta…

—Beba.

—Quema.

Colin rio por lo bajo.

—Parece usted una niña. Sople, anda.

Rocío hizo lo que le indicó. Luego, dio un pequeño trago.

Y lo escupió todo.

—¡Joder! —gritó cuando pudo hablar. La garganta le abrasaba—. ¿Pero qué le ha echado? ¿Toda la botella de whisky?

Colin le palmeó la espalda mientras se moría de risa.

—¡No se ría, hombre!¡Que casi me mata!

Pero el hombre seguía y seguía, cada vez más y de forma más escandalosa. Rocío, al principio, comenzó a insultarle, pero al final terminó riéndose con él.

—Tendría que haberse visto la cara —dijo al cabo de un rato.

—Lo ha hecho a propósito.

—De verdad que no. Es un remedio casero para los enfriamientos. Por cierto, ¿qué significa joder?

—¿Joder? —repitió la palabra en castellano.

—Sí. Ha gritado eso.

—Ah. Algo así como vuestro “joder”.

Colin abrió mucho los ojos.

—Pero… ¿joder de joder? —Colin hizo un gesto muy explícito que no dejaba ningún tipo de duda a lo que se refería.

—No de ese “joder” —se rio ella—. Aunque a veces sí es en ese sentido. En este es “joder” de no le mato porque no tengo un cuchillo a mano.

Colin volvió a reír. Era realmente agradable cuando no la miraba con el ceño fruncido.

—Bébaselo todo —indicó mientras tomaba asiento frente a ella.

—¿Se va a quedar ahí sentado hasta que me lo beba? —Como Colin asintió con malicia, Rocío resopló—. ¿No tendría que estar atendiendo a sus huéspedes?

—Mis obligaciones como anfitrión se limitan a presidir la cena, a aguantar sus preguntitas y a tomarme un whisky después. Hablando de cena, ¿ha cenado ya?

—Sí, gracias.

—¿Tortilla?

—No —se rio—. Tiene fijación por las tortillas. ¿Quiere que mañana le haga una?

—Si no es molestia… Pero en vez de una, haga dos.

—Es usted imposible.

Rocío apartó la mirada cuando advirtió que estaba embobada con él. ¿Qué diablos le pasaba? Para ocultar el rubor de su rostro, bebió un poco de té. Qué malo y que fuerte estaba…

—¿Qué suena? —quiso saber Colin.

—WarCry. Es un grupo español.

Colin escuchó durante un rato la canción.

—Me gusta el ritmo. ¿Sabe qué podría hacer?

—¿Qué?

—Traducirla para mí.

Rocío se sorprendió un poco, pero luego comenzó a traducirla. La canción hablaba de lo mucho que había cambiado la vida de un hombre desde que conoció a una chica, que le devoraba el corazón. Era una canción preciosa, sobre todo el estribillo.

Y a veces yo pienso

que todo esto acaba mal.

Volar tan cerca del sol solo me puede quemar.

Es tarde para escapar.

Te llevo tan dentro que siento fuego en mi interior,

quemando, ardiendo va devorando el corazón.

Colin escuchaba atentamente, y aunque tenía los ojos clavados en ella, Rocío tenía la sensación de que tenía la mente en otra cosa.

Vete tú a saber en qué.

—Tengo curiosidad por saber algo —preguntó cuando la canción acabó.

—¿Qué cosa?

—Eso que tiene usted bajo el labio.

—¿El piercing?

—Eso. ¿No le molesta?

La joven se encogió de hombros.

—No. Llevo tanto tiempo con él, que forma parte del labio.

—He observado que le gusta juguetear con él, sobre todo cuando está nerviosa.

¿Tanto la había estudiado para detectar ese pequeño tic?

—Bueno, a veces sí lo hago.

—Ahora lo está haciendo. ¿Está nerviosa?

Rocío iba a negar, pero en vez de ello asintió con la cabeza.

¿Por qué le resultaba tan difícil mentirle en lo importante?

—¿Y por qué está nerviosa, Ro?

—No lo sé. Usted me pone nerviosa.

Colin se cruzó de piernas. Los ojos de ella atraparon el movimiento, golosa. No, no se le había visto nada. Tal vez si lo hiciera más despacio…

—¿Por qué la pongo nerviosa?

Buena pregunta, para la que no tenía respuesta.

—Cuando lo averigüe, se lo digo.

Ambos compartieron una mirada cómplice, pero fue Colin quien rompió el momento y, con un ágil movimiento, se puso en pie. Caminó hasta la mesa y miró la cámara.

—Esto está grabando.

Rocío se puso en pie de un salto y corrió a su lado.

—Tengo una cabeza… Ya está.

—¿Qué grababa?

—Una entrada para el blog. Así las dejo preparadas para cuando llegue a España y pueda subirlas a la red.

Colin asintió, pero luego arrugó la frente.

—¿Por qué no usa la wifi del castillo?

Rocío pegó un respingo.

—¿Puedo usarla?

—Claro. Vaya mañana a la biblioteca. Puede usar el ordenador que tenemos para el público o traerse el suyo.

—Ay, muchas gracias —expresó con júbilo—. Pero ¿podría ir mejor el domingo? Es que mañana, Gina y yo saldremos todo el día de excursión y…

—No. Usted mañana no se mueve de aquí.

Uf, qué mal llevaba las órdenes.

—Y eso es en base a…

—En base a que está enferma y debe recuperarse.

Rocío enrojeció.

—Si no es nada —balbuceó—. Seguramente para mañana ya me encuentre mejor. De hecho, su té ha hecho milagros.

—Mi té no es más que un simple té con un poco de whisky, y su enfriamiento no ha sido más que una excusa que se ha buscado. Ahora en serio, Ro, ¿por qué no ha cenado con nosotros?

Y dale. ¿Por qué narices se veía totalmente incapaz de mentir a ese hombre? Y, lo peor, ¿por qué no quería mentirle?

Se alejó de él y comenzó a pasear por el pequeño salón.

—¿Qué pretende, avergonzarme? Pues bien. ¿Quiere saber por qué no he ido? Porque no tengo ropa. Hala, ya lo he dicho.

Colin la miró de arriba abajo. Rocío fue consciente de las pelotillas de su pantalón de chándal, de lo descolorido de su sudadera y de las punteras gastadas de sus Converse.

—Yo la veo vestida.

—Oh, por favor, ya sabe a lo que me refiero.

—Solo quería quitarle hierro al asunto. ¿Se refiere a ropas de gala?

—A esas, sí. Y créame, estar totalmente fuera de lugar no es uno de mis fuertes.

Colin estuvo pensando un rato en ello, hasta que finalmente asintió.

—Comprendo. —Hizo amago de marcharse, pero luego volvió—. Dentro de una semana celebraremos mi cumpleaños. En Inverness hay una tienda de ocasión donde podrá encontrar algún vestido apropiado a un módico precio. —Fijó los ojos en su piercing y se tironeó de la barba—. Para mí sería un honor contar con su presencia. Si no puede permitírselo, yo…

—Puedo —cortó. No sabía si sentirse agradecida o molesta por su ofrecimiento.

Colin asintió, satisfecho.

Como de nuevo avanzó hacia la puerta, ella le siguió para cerrarla. Entonces, justo antes de irse, él se enfrentó a ella. Tomó su pequeño rostro entre las manos y, tras mirarla con ardor, le depositó un suave y dulce beso en la frente. La barba del hombre le hizo cosquillas en la nariz, pero ella se quedó impresionada al descubrir lo sedosa y olorosa que era.

Él dio un paso hacia ella. Ella dio un paso hacia él. Entre ellos, lo único que les separaba ahora era el sporran, el bolso típico escocés que colgaba de las caderas del hombre. Él acarició sus mejillas con los pulgares. Las manos de ella fueron a la cintura del hombre.

No era un abrazo. O sí. Estaban tan cerca el uno del otro, y él olía tan bien… Debía apartarse. Pero era muy agradable lo que estaba sintiendo, algo que iba más allá de la pasión física.

—¿Sabes una cosa, bruja? —Rocío intuyó que la bruja era ella, pero no rechistó. Su corazón comenzó a latir desbocado cuando él prescindió del tratamiento formal y la tuteó.

—¿Qué cosa?

Colin la atrajo un poco más hacia él.

—Tú también me pones nervioso —confesó. Se apartó un poco para mirarla a los ojos y añadió—: Mucho.

Al fin la soltó y, tras escrutar su rostro, sonrió. O algo parecido.

Y se marchó, dejándola fría y caliente a la vez. Temblorosa por lo que había sentido. Necesitada de sus brazos.

Y aterrorizada.

Little Castle

20:30 h

“Madre mía, xanines. En qué lío me estoy metiendo…”

Gabinete Munro

20:40 h

—Rob, estoy metido en un lío tremendo…

11.

Asturias

“Contemplar sus verdes prados, resguardarme en sus tejados de su orbayu agotador.”

Melendi

Domingo, 6 de julio

Día 6. Vídeo undécimo

Little Castle

11:00 h

“Madre mía, qué bonito es todo… La semana que viene iremos a la isla de Skay, pero hoy, por fin, hemos visto Eilean Donan. ¡Qué pasada! También hemos estado en la catedral de Inverness, hemos ido a Fort Augustus y hemos visto la exclusa del Canal de Caledonia. Qué espectáculo. Toda el agua negra por el carbón de las montañas. Da una cósica… Y hablando de negro, qué gris que es Aberdeen. Aquí la llaman la ciudad de granito y ahora entiendo por qué. No me ha llamado mucho la atención, la verdad, salvo el Kings College, que es impresionante, y una tienda superchula donde le he comprado un detalle al laird por su cumple. Ah, y también me he comprado un vestido monísimo de la muerte para la fiesta. Creo que me he pasado un poco… Ya os mostraré por qué. No creo que vuelva a hacer otra grabación hasta la semana que viene, pero si Dios quiere, hoy mismo subiré el vídeo, si me animo a enfrentarme al laird…”

—Pase.

Rocío se peinó el cabello con las manos, se estiró la camiseta y se irguió. Eran pequeños gestos que pretendían darle ánimo para abrir la puerta y enfrentarse a Colin. Todavía tenía demasiado presente su último encuentro.

Tomó el pomo y lo giró, pero no pudo abrir la puerta.

Vaya. Ya empezábamos.

Volvió a repetir el proceso, esta vez empleando más fuerza.

Nada.

Miró hacia atrás, para comprobar que estaba sola. No quería que nadie la viera batallando de esa forma con la puerta. Con toda la fuerza que fue capaz de reunir, tomó aire y se lanzó contra la recia madera.

Pero la puerta se abrió en ese instante, y se estampó contra el pecho del laird, que la tomó de los brazos.

—Vaya, qué ímpetu.

Rocío permaneció inmóvil durante el transcurso de un parpadeo, el justo para disfrutar el aroma del hombre, pero luego se compuso y se apartó de él.

Él tenía otros planes, pues seguía aferrándola por los brazos.

—Lo lamento, laird, pero es que esta puerta es demasiado para mí.

Colin se rio por lo bajo.

—En realidad tiene su truco. —Por fin la soltó para hacer la demostración—. Mira: cuando gires el picaporte atráelo un poco hacia ti antes de empujar. ¿Tienes frío?

Rocío se dejó de frotar los brazos. No se había dado cuenta que lo había hecho, que sus manos habían querido atrapar el calor que el hombre había dejado en ellos.

—Ehhh, no. A ver, déjeme intentarlo.

Colin sonrió de medio lado y se apartó. Cuando ella siguió sus instrucciones, la puerta se abrió sin dificultad.

Él sonrió. Ella arrugó el ceño.

—Podía habérmelo dicho la primera vez que estuve aquí, en vez de dejar que me pusiera en ridículo delante de usted.

—Se te veía muy graciosa. Además, es una información que solo le doy a la gente de confianza.

—¿Soy de confianza?

—Claro.

Rocío ladeó la cabeza y le miró con los ojos entrecerrados.

—¿Es por eso que ha decidido tutearme?

Colin alzó una ceja.

—¿Eso he hecho?

—Sí. Justo ahora me ha tratado de tú.

El hombre pareció pensar en sus palabras.

—No me había percatado. ¿Te molesta?

—En absoluto.

—Perfecto. Entonces, nos tutearemos. Ven, siéntate.

Rocío miró el escritorio del laird.

—¿Aquí?

—Aquí. La biblioteca estará ocupada toda la mañana de hoy por los huéspedes.

—Ah, comprendo. Y usted no quiere que mi presencia les moleste…

—Pues no. Lo que no quiero que ellos te molesten a ti. Aquí tendrás más privacidad.

Vaya. Rocío no supo qué decir a eso.

—Entonces… ¿puedo?

—Adelante.

En el fondo no le hacía gracia usar el ordenador de Colin, pero ya que él le había dado esa libertad, no iba a dejar pasar la oportunidad. Así que, sacó el cable usb y el móvil, y los depositó sobre el escritorio. Ya había hecho un par de vídeos, pero decidió subir también algunas fotos.

Se quitó el chubasquero y lo colgó en el respaldo del sillón. Por fin se sentó, y cuando comenzaba a enchufar todo el equipo, se dio cuenta de que había algo que no encajaba.

Y ese algo era Colin arrastrando una silla para ponerse a su lado.

Dejó lo que estaba haciendo para mirarle con incredulidad, cuando por fin se sentó.

—¿Qué… qué hace, Colin?

—¿Qué voy a hacer, mujer? Acompañarte.

—¿Por qué?

—Tú me dirás… En ese ordenador hay información confidencial. ¿No creerías que te iba a dejar totalmente sola?

—Joder con la confianza y la privacidad —masculló en español.

Colin, que reconoció una de las palabras, sonrió ampliamente.

—¿”Joder” de joder?

Rocío impidió que el hombre realizara el gesto con las manos.

—No ese “joder”.

—¿Cuál? —Rocío iba a responder cuando él se acercó más a ella y escudriñó su rostro—. Hoy no te has maquillado.

—No —confirmó ella, perpleja—. Los domingos no tengo por costumbre hacerlo. Es para oxigenar la piel.

—Es curioso… Pensaba que todas las españolas estaban bronceadas. En cambio tú eres muy pálida. ¿No te habrás hecho un tratamiento de esos de blanqueamiento de piel?

La joven se llevó una mano al pecho, indignada.

—Laird, tiene la fea costumbre de insinuar que soy artificial. Estoy pálida porque no me gusta tirarme horas y horas tomando el sol, porque me preocupa pillar un melanoma y porque, ¡qué narices!, porque soy blanca per se.

Él siguió mirándola como si no la creyera, pero al final aceptó su palabra y se apartó de ella.

—Procede.

A Rocío le costó Dios y ayuda apartar la mirada del hombre, pero al final lo consiguió y comenzó con la labor.

El laird no volvió a hablar, y al instante, su presencia dejó de incomodarla. No entró en la cuenta de Twitter ni en la de Facebook, pues sabía que si lo hacía se tiraría más de dos horas leyendo las notificaciones y poniéndose al día, así que abrió directamente el blog para subir las entradas que ya había adelantado en el pen drive. Era fácil. Tan solo tenía que subir los vídeos, revisar la entrada, ajustar las fotos…

—¿Qué significa “La cueva de Xana”?

Roció lo tradujo para él en inglés.

—¿Xana es usted?

Rocío se rio.

—Sí, es mi avatar. En realidad, las Xanas son hadas o ninfas de la mitología astur.

—¿Astur?

—Bueno, Asturias, no sé si has oído hablar de ella. Precisamente hoy llevo su bandera.

Colin miró la camiseta. Sus ojos se detuvieron un segundo más del debido en el pecho de la joven.

Al rato, frunció el ceño.

—Esta bandera sí que me gusta. Supongo que es una región de España… Disculpa mi ignorancia, mis conocimientos geográficos son muy básicos, aunque me suenan los Premios Príncipe de Asturias.

—Es normal. De hecho, si no fuera por las novelas dudo mucho que las españolas supiéramos dónde están las Highlands.

—Todo el mundo conoce las Highlands —replicó él, no sin exceso de orgullo.

—Qué engreído es, laird —se atrevió a decir ella, entre risas—. Ya veo que no le falta orgullo patrio.

—Ya le dije que no. Hábleme de Asturias.

Rocío estuvo un buen rato pensando en las palabras que diría a continuación.

—Mi abuelo dice que uno lleva la tierra en la sangre. Así debe ser, pues aunque he pasado casi toda mi vida en Madrid, nunca he tenido esa sensación de pertenencia como la que me provoca Asturias. La sola visión de sus lagos de un azul intenso, de sus prados de un verdor resplandeciente, de sus majestuosas montañas…

—¿Montañas? —preguntó Colin, muy interesado y acercando la silla a ella un poco más.

—Las más hermosas del mundo. Verdes y suaves en su base, grises y amenazadoras en su ascenso, blancas y deslumbrantes en sus picos. Todavía recuerdo la sensación de paz y calma al contemplarlas desde la galería de la casa de mi abuelo, o junto al cobertizo de las vacas, sin importarme la persistente llovizna.

—¿Llueve mucho?

Rocío se rio.

—A todas horas, como aquí. En verano aún hay días de tregua, pero uno nunca debe fiarse. A veces amanece un día soleado y a media mañana comienza el orbayu, y ya no se detiene.

—¿Orbayu?

—Oh, disculpe, no sabía que había hablado en bable. Orbayu es una lluvia fina y constante, tanto que agota.

—¿Qué es bable? —susurró Colin, mirando su boca.

—El bable es la lengua de los asturianos, como su gaélico —respondió ella en voz baja. No se dio cuenta que se había girado en el asiento para quedar frente a él.

—De modo que incluso tienen su propio idioma.

—Algunos no lo considerarían como tal, pero para nosotros lo es.

—Nosotros…

Pegó un respingo cuando él alzó una mano y acarició su mejilla con los nudillos. Qué caricia tan… delicada.

—Es… imposible no sentirse asturiana. Las… montañas me robaron hace mucho tiempo el… corazón.

—Es curioso —matizó él, mirando su piercing con embelesamiento—. Me describes tu tierra, pero yo veo la mía.

—Eso es porque son muy parecidas.

Por todos los santos, qué cerca estaban el uno del otro. ¿Cómo habían llegado a esa situación?

—Quizá por eso tuve la sensación de que pertenecías a este lugar la primera vez que te vi bajo el sauce.

—Quizá —murmuró ella, con el corazón latiéndole a mil por hora cuando una mano pesada se dejó caer en su muslo.

—Es posible que Asturias te robara el corazón. Sinceramente, espero que las Highlands te roben el alma.

¿Por qué el murmullo de un hombre sonaba a ronroneo? ¿Por qué era tan sumamente erótico?

—Quizá ya lo haya hecho. ¿Qué… qué hace, laird? —preguntó un tanto alarmada cuando él inclinó la cabeza y comenzó a buscar sus labios.

—No lo sé, Ro. De verdad que no lo sé…

Ya no hubo palabras, sino una boca que buscaba otra; labios que se encuentran en un primer tanteo, un roce pidiendo permiso y un acercamiento concediéndolo.

Colin tomó con suavidad su pequeño rostro entre las manos al tiempo que jugaba, ora con su labio superior, ora con el inferior, para terminar jugueteando con el piercing puntiagudo, embriagándola con su cálido aliento con sabor a whisky terroso.

Fue extraño el cosquilleo de su barba, la sensación de dulce picazón. Las manos de Rocío se alzaron para acariciársela con suavidad mientras él hacía su propia magia con la lengua, que habiendo encontrado aceptación por su parte, se había vuelto exigente e incitaba a que abriera los labios para probar su interior.

No estaban preparados para lo que sucedió a continuación. Libres de su prisión, de los muros de contención que ambos habían erigido, se dejaron llevar por un beso que los arrasó. Y si hasta el momento la calma y la suavidad habían llevado las riendas del beso, ahora, mientras sus lenguas exploraban, se enroscaban y pugnaban por imponerse, se hallaban descontrolados por la pasión, el deseo y algo a lo que ninguno quiso dar nombre. Pronto aniquilaron el espacio que había entre ellos y las manos comenzaron con un recorrido por el cuerpo del otro. Sus ansias se igualaron y sus gemidos se sincronizaron.

Asustados, se apartaron al unísono, mientras luchaban por recuperar un control que ya estaba echado a perder.

Con la respiración totalmente acelerada, se miraron a los ojos, con un millón de interrogantes pendiendo sobre ellos. Querían entender qué había pasado. Y qué iba a pasar a partir de entonces.

Un carraspeo les devolvió a la realidad. Como dos autómatas, miraron hacia la puerta, donde Rob esperaba pacientemente a ser atendido.

—¿Sí, Rob? —preguntó Colin, la voz quebrada por la intensidad de lo vivido.

—Habíamos quedado a las doce —recordó su primo.

Colin volvió a mirar a Rocío, que seguía pálida y con los ojos muy abiertos, el pecho subiendo y bajando sin orden ni concierto y un ligero temblor de su labio inferior.

—Voy… —pudo decir, al tiempo que se levantaba de la silla.

Al verle caminar, uno no veía al laird de siempre.

No; allí no estaba el hombre confiado y seguro de sí mismo, altanero, soberbio y orgulloso, sino un hombre ebrio de emociones, de paso tambaleante y mirada perdida.

Fue curioso que Rocío, en cambio, se sintiera tan poderosa, tan viva y tan eufórica.

Sentimientos que se fueron por el retrete cuando, muchos minutos después, abrió su correo y se encontró con una docena de mensajes de Iván, recordándole que tenía un pasado turbio que le había llevado a hacer el juramento de no volver a entregar nunca más su corazón.

—¡Idiota, idiota, más que idiota! —se dijo, mientras luchaba contra las lágrimas.

Por un segundo estuvo tentada a abrir uno de los correos, pero como ya sabía el contenido (disculpas, engatusamiento y petición de dinero), se apresuró a eliminarlos todos.

Iván ya no era su responsabilidad, del mismo modo que nunca había sido su amor.

Fue demoledor llegar a esa conclusión. Y si lo sabía con tanta certeza, era porque jamás había sentido por Iván lo que estaba empezando a sentir por Colin.

Y eso sí que era demoledor.

Gabinete Munro

12:15 h

Rob llenó un vaso de whisky y se lo entregó al laird, que con una mano temblorosa lo cogió para bebérselo de un solo trago.

—¿Otro? —preguntó el rubio.

—Por favor—respondió Colin.

Mientras servía un segundo vaso, Rob esperó, paciente, a que su primo dijera algo. No preguntó abiertamente, pues era absurdo. Si quería hablar, él sería los oídos prestos a escuchar. Si lo que quería era silencio, procuraría que ni una mosca lo alterase.

Por alguna razón desconocida, o quizá precisamente porque le conocía demasiado, sabía que en esta ocasión Colin no tardaría en hablar. Cuando lo hizo, fue para preguntar:

—¿Te acuerdas de lo que decía el viejo Malcom?

—¿A cuál de sus tonterías te refieres?

—A la de los besos.

Rob arrugó la frente, tratando de recordar.

—”Hay besos fraternales, besos carnales y luego están los otros” —recitó. Colin miró el vaso y luego a su amigo. Había desconcierto en sus ojos al confesar—: Ahora sé a lo que se refería.

12.

No podíamos ser agua

“Y aquellas cosas que no viviste vienen hoy para decirte: que la fiesta empiece ya.”

Maldita Nerea

Jueves, 10 de julio

Día 10. Vídeo duodécimo

Vaquería Munro Cows

8:00 h

“Buenos días, xanines.

Ya sé que dije que no volvería a grabar hasta el sábado, pero creo que me estoy dejando lo mejor de las Highlands, y son… ¡Tachán, tachán! ¡Ellas! Estas, xanines, son el motivo por el que estoy aquí: las vacas de las Highlands. ¿Verdad que son preciosas? Tranquilos, que estoy a salvo, menos con esa y con aquella, que como no se despegan de sus terneros, cada vez que me muevo me bufan. No son tan grandes como aparentan, porque yo soy más bien pequeña. Bueno, vale, lo confieso, soy muy pequeña. Mirad esta, es de un cariñosón que da asco, todo el rato lamiéndome y empujándome con el morro. Yo me quedo quieta, no vaya a ser que haga un movimiento brusco y me dé con esos cuernos. ¿A que asustan? Pues por lo visto, con ellos escarban y arrancan las malas hierbas, por lo que contribuyen al medio ambiente. Son la caña, las tías. Estas vacas están destinadas a la carne (pobrinas), pero no tienen apenas grasas, debido al pelo.

Fijaros qué flequillacos, ¡Ouyeaaaa! Esta y aquella, las que están separadas del resto, son las reinas del baile. Oye, que hasta se han llevado premios y todo en la feria de Drumnadrochit. Así se lo tienen de creídas, las muy estúpidas.

Los que más molan son los ternerillos, pero cualquiera se acerca a ellos. Os lo juro: parecen de peluche. A los doce meses, y hasta los dieciséis, se les separa del resto para que no haya enganches… Ya me entendéis. Aquí es que lo hacen todo al natural, nada de inseminaciones. Dicen que es lo mejor para conservar el pedigrí. Qué cosas… ¡Ostras, el laird! ¡Luego sigo!”

Rocío apagó la cámara y salió a todo correr. Nerón, que había cambiado de bando, corrió en dirección contraria para saludar a Colin, que también había iniciado la carrera. Le dio igual ver que Ro estaba huyendo, pues no era la primera vez que jugaban al gato y al ratón en lo que iba de semana. Una vez estuvo a punto de alcanzarla con el caballo, pero ella logró escapar.

No quería verle. Bueno, querer, lo que se dice querer, sí que quería, pero no podía hacerlo, porque no sabía a qué atenerse ni cómo reaccionar. Desconocía también la reacción de Colin, que buena no debía ser, sobre todo desde que ella le mandara a paseo cuando él se puso a aporrear la puerta de Little Castle.

Ya estaban a jueves, por lo que prácticamente casi se cumplía su segunda semana de trabajo, si al paseo que se daba por el prado y por la vaquería se le podía llamar así. Esa semana había logrado evitar tener un encontronazo con el laird, pese a los intentos de este. Ella se limitaba a dejarle un informe diario, el mismo que le pasaba Gina, en el despacho, cuando sabía que él estaba fuera y ya.

Todos vieron extraña su actitud, esquiva, temerosa y recelosa, pero nadie preguntó al respecto. Respetaron su encierro en Little Castle y su soledad autoimpuesta; salvo Gina, que le hacía mucha compañía y a quien había empezado a darle clases de español, no sabía para qué, pues nada le dijo la escocesa.

Contaba con mucho tiempo para leer, cosa que no hizo por mucho que lo intentó, de modo que para tener las manos y la mente (sobre todo esta última) ocupadas, se pasaba las horas muertas cocinando, tantísimo como para tener que llevar comida a escondidas a Mary.

Lo solía hacer sobre las cuatro, cuando los hombres aún no habían vuelto del campo o estaban aseándose, en concreto ese que se empeñaba en poner su vida patas arriba.

¿Cómo podía ser que un desconocido la afectara de esa forma? ¿Qué tenía para no poder sacárselo de la cabeza?

“Sabrás cuando alguien llega a tu vida para no marcharse, porque sentirás que siempre ha estado ahí, que un pasado sin esa persona es un pasado inconcebible”, le había dicho su abuelo una vez.

Pues bien, a ella, más que inconcebible, le resultaba absurdo, confirmando sus sospechas de que estaba metida en un buen lío del que no sabía cómo salir.

Y presentía que a Colin le sucedía algo parecido.

Con paso ufano y corazón cauteloso se dirigió al pub, pero encontró a Vincent en vez de a Mary, que le indicó que la buscara en la cocina del castillo. Después de meterse por una escalera que conducía a una de las torres, de retroceder y acabar en una sala que hacía las veces de letrinas antiguas (suponía que de exposición), y de toparse con un punto muerto, al fin llegó a la cocina del castillo. Allí, la muchacha encargada de la cocina y Mary, estaban preparando un exquisito guiso que logró que se le hiciera la boca agua.

—Buenas tardes, Mary —saludó alegremente Rocío al entrar.

—Ah, buenas tardes, bonnie.

—Vincent me dijo dónde encontrarla. ¡Casi me pierdo! Esto es más grande de lo que parece.

Mary se rio a la vez que se limpiaba las manos en el delantal.

—Sí, la primera vez que estuve aquí pensé lo mismo.

Rocío se mordió el labio para no preguntar, pero la sonrisa de ánimo de Mary le infundió valor.

—Mary, ¿no se siente mal por vivir aquí? Ya sabe, los recuerdos…

—Ah, no, no vivíamos aquí. Esto lo tenía dejado de la mano de Dios. Cum era demasiado urbanita como para llevar una vida rural. Lo hacíamos en la antigua casa señorial que tenía en Edimburgo.

—¿Tenía?

Mary suspiró.

—Colin tuvo que venderla para sufragar todas las deudas. Por suerte pudo conservar el castillo y la vaquería. —El rostro de Mary se iluminó—. Todos amamos el lugar cuando Colin nos pidió que nos trasladáramos aquí.

—¿Dónde vivían antes?

—Con los Campbell de Stirling, pero sentíamos que estábamos de prestado. Gracias a los esfuerzos de Colin, Aigantaigh se ha convertido en nuestro verdadero hogar, nuestro punto de partida para nuevas generaciones. Ahora el castillo es todavía más grande, porque Colin ha hecho varias ampliaciones en los últimos años, sobre todo en la parte privada.

—Hablando de Colin, ¿lo ha visto?

—Sí. Está detrás de ti.

Rocío pegó un respingo, pero se obligó a girarse para enfrentarse al él.

Caray. Ese hombre ganaba con el paso del tiempo. Qué bien le sentaban los vaqueros. Acostumbrada al kilt, las piernas enfundadas en tela vaquera se le antojaron supersexis. Largas, musculosas, indecorosamente estrecha en cierta parte que, además, sobresalía de forma obscena y…

Un carraspeo impaciente la trajo a la realidad.

—Buenas tardes, laird —murmuró, toda sonrosada.

—Buenas tardes, Ro. Por fin te dejas ver. ¿O vas a salir corriendo de nuevo?

—No sé por qué dice eso —replicó ella con cara de circunstancias—. Tan solo quería disfrutar de unos momentos de… privacidad.

—Y dime, ¿has disfrutado lo suficiente?

—Sí.

—Es decir, ya no tengo que preocuparme de que salgas corriendo cada vez que me veas.

—¿Eso hace? —quiso saber Mary.

—Eso hace, madre.

—Idiota —susurró Rocío entre dientes; eso sí, en español.

—Eso no ha sonado nada bien, Colin —advirtió Mary entre risas.

—¿Verdad que no?

En esta ocasión, la intención de Rocío no era huir, sino evitar liarse a tortazo limpio con aquellos dos. De pronto, Mary, por no estar de su parte, tampoco le caía nada bien. Y la muchacha de la cocina menos, por reírse de esa forma tan ridícula.

Colin, con ese aire de superioridad, mucho menos.

—Adiós.

—Espera, mujer, no quieras marcharte tan pronto, ahora que por fin he conseguido atraparte. —Colin se acercó un poco más a ella. Rocío reaccionó retrocediendo dos pasos—. Al parecer no has estado tan encerrada como me temía, pues veo algo de color en tus mejillas. ¿Has estado tomando el sol, aprovechando el… buen tiempo?

Rocío enrojeció aún más. No había hecho más que llover, como bien sabía él, pero tampoco quería confesar que el rubor era por su causa; y porque todavía tenía demasiado presente el último encuentro entre ellos y no sabía muy bien a qué atenerse.

Como ella no respondió, Colin continuó con su cuasi monólogo.

—Ya veo que además de voto de clausura, has hecho voto de silencio. ¿O acaso es solo conmigo? Porque antes de entrar estabas de lo más parlanchina.

Oh, vaya, qué cretino era cuando se lo proponía.

—No tengo gran cosa que decirle, laird —pudo balbucear.

—¿Cómo has dicho? No te he escuchado bien.

—Decía que no tengo gran cosa que decirle —repitió alzando la voz un poco.

—¿Ro? —susurró él.

—¿Sí, laird?

—¿Estás tratando de… mantener las distancias? —susurró para que solo ella lo escuchara.

—No sé por qué lo dice…

—¿Por qué no me miras?

Rocío se obligó a hacerlo.

Ay, que sí, que sí; que estaba metiéndose en un buen lío. ¿Desde cuándo era tan guapo?

—Así me gusta. ¿Qué trae ahí? —quiso saber cuando se percató de que la joven llevaba algo en las manos—. ¿Tortilla?

—Para la cena.

El hombre se frotó las manos y sonrió abiertamente.

Ay, ay, ay.

—Gracias, Ro.

Le quitó el plato y, tras dejarlo en una mesa, agarró su mano y la arrastró fuera de la cocina.

—¿Pero qué hace? —protestó ella. Era imposible detener a aquel hombre, así que se apresuró a seguir sus largas zancadas.

—Te llevo al despacho.

Rocío trató de soltarse, pero fue imposible.

—Prefiero quedarme en la cocina, gracias.

Colin frenó de golpe. Ro se empotró contra su hombro.

—Está bien —aceptó, soltándola. Ya había iniciado el regreso—. Si no tienes ningún inconveniente en que mi madre se entere de lo que pasó…

—Oh, usted gana. ¡Al despacho!

Sin esperar a que él la siguiera, Rocío comenzó a caminar hacia el estudio de Colin. Ignoró la risa baja y triunfal que escuchó a su espalda y abrió la puerta a la primera, gracias a las indicaciones que el laird le había dado días atrás.

Entró cual toro de lidia, pero luego, cuando llegó al escritorio, permaneció de pie con los brazos cruzados, a la espera de que él tomara asiento.

Colin, en vez de sentarse en el sillón, se detuvo frente a ella. Rocío no se atrevió a mirarle por miedo a lo que pudiera encontrar en sus ojos negros.

O por pánico a lo que los suyos propios pudieran delatar.

—¿No me vas a mirar?

Rocío se obligó a controlar sus emociones.

Todas ellas.

Poco a poco alzó la cabeza y… ¡ay, ay, ay!

—Mucho mejor —susurró él con dulzura—. Tenemos que hablar. ¿Por qué huyes de mí?

—¿Tengo que responder a eso?

—Sí.

Rocío alzó la barbilla y se enfrentó a su penetrante mirada.

—Me besó, laird.

Aunque no fue su intención, sonó a reproche.

—No voy a pedir disculpas por ello.

—Tampoco las esperaba.

Colín alzó una ceja, pero luego comenzó a caminar por el estudio.

—La cuestión es que algo pasa entre nosotros. —Se detuvo y, sin mirarla, alzó una mano—. No, no vayas a negarlo. No sé qué es, atracción, tensión sexual o… —La miró por encima del hombro y enmudeció. Se quedó unos segundos embelesado y luego susurró—: Podría detectar tu presencia en una habitación abarrotada de gente.

Vaya. Oh, vaya.

Colin reinició su paseo, furioso, tal vez arrepentido de lo que acababa de confesar. Su espalda erguida y su barbilla alzada rozaban la petulancia.

—Tenemos que terminar con esto, aquí y ahora —dictaminó. Rocío iba a decir algo, pero él continuó con su discurso—. Por suerte, eres una mujer pragmática y experimentada, y no una colegiala con pajaritos en la cabeza.

Uy, sí, ella era toda pragmatismo. Anda que… ¡Si su cabeza parecía un nidal!

—Por lo tanto —continuaba diciendo Colin—, hablemos como adultos y dejemos las cosas claras.

Rocío tuvo ganas de reír. Pragmática, experimentada, adulta… Qué lejos de la realidad. Sin embargo, fingió que lo era.

—No veo ninguna necesidad de dejar nada en claro, laird. Como ha apuntado, somos adultos. No vamos a dramatizar por un beso de nada.

Colin se detuvo frente a ella y alzó ambas cejas. Parecía sorprendido.

—¿Un beso de nada?

Rocío enrojeció.

—Me refiero a que nos dejamos llevar por el momento, pero que ahí se quedó la cosa.

Colin rio por lo bajo.

—Qué equivocada estás…

—¿A qué se refiere?

—Pues que la cosa no puede quedarse ahí.

—¡Ha dicho que íbamos a terminar con esto!

—Sí, claro, con el juego del gato y del ratón que te traes. Ahora debemos decidir hacia dónde vamos.

Rocío se frotó la cara con las manos. No se lo estaba poniendo nada fácil.

—¡Pero si no fue nada!

—Para mí lo fue. Has de saber que yo no voy por ahí besando a la gente.

—Ni yo dejándome besar.

Colin apoyó la cadera en la mesa y jugueteó con una estilográfica. Trataba de encubrir una sonrisa.

—Eso lo sé. No dejaste que Bruce lo hiciera —había orgullo en su voz.

Rocío estuvo a punto de gritar, indignada.

—¿Bruce le ha ido con el chisme?

—No.

—Entonces, ¿cómo lo sabe?

—Digamos, que estaba mirando por la ventana en ese momento.

—No, mejor digamos que nos estaba espiando.

—Llámalo como quieras —dijo con un encogimiento de hombros—. La cuestión es que no le dejaste. —Clavó sus ojos negros en los de ella y susurró—: Pero a mí sí.

Rocío enrojeció. Esa verdad era innegable. Su mente trató de buscar una excusa, pero él olía tan maravillosamente bien que no podía concentrarse.

—Usted me pilló desprevenida.

—No lo hice. Es más, lo estabas esperando.

—De eso nada.

—Ahora también lo esperas.

—De eso… ohhhh —exclamó cuando él, rápido como un rayo, la tomó en sus brazos.

—No solo lo esperas —susurró él, apoyando la frente en la de ella y atrayéndola hacia él—, sino que también lo deseas.

¡Pues claro que lo deseaba! Pero todo eso solo podía desembocar en un desastre, y ella ya llevaba demasiados a cuestas.

—No, Colin, por favor… —pidió cuando él mordisqueó sus labios.

—Dame una razón.

Tenía un millón de ellas, pero qué curioso: ahora no se acordaba de ninguna.

—Apenas nos conocemos.

Colín negó con la cabeza.

—Una convincente.

—Porque… porque… Usted es mi patrón. —Sí, eso dejaba claro las posturas.

Para su desilusión, el escocés suspiró y aflojó el abrazo.

—Tienes razón… —Se irguió y la miró con seriedad—. Estás despedida.

Rocío abrió mucho los ojos.

—¡No puede despedirme! —pudo exclamar al fin.

—Sí que puedo. De hecho, lo estoy haciendo.

La soltó, rodeó el escritorio y abrió un cajón. De ahí sacó una carpeta y de esta un documento. El contrato.

—¡No!

Demasiado tarde. El hombre ya lo había hecho trizas.

—Ya está. No hay contrato. Ya no soy tu patrón.

Rocío trató de escabullirse cuando Colin, tras volver junto a ella, quiso abrazarla.

Fue imposible. La fuerza de él era mayor que la suya.

La voluntad, también.

—¡No puede creerlo! El hecho de que haya roto un trozo de papel no le exime de la obligación contractual que… ¿Me está olisqueando?

—Sí. Es embriagador. Hueles a… tortilla.

Rocío ahogó un gemido cuando él comenzó a besarle el cuello, cuando subió por la mandíbula hasta llegar al lóbulo de la oreja, que comenzó a mordisquear.

—Lo dice usted como si el olor fuera el más maravilloso del mundo.

—Lo es. Huele a hogar.

Y lo decía totalmente en serio. Rocío tragó saliva para deshacer el nudo que se le había formado en la garganta de la emoción.

—Y eso que es española —dijo en tono guasón. No podía con tantas sensaciones.

Colin se apartó y la miró pensativo.

—Voy a tener que cambiar de parecer con respecto a tu país. —¡Milagro, milagro!—. Ya son dos las cosas que me vuelven loco.

Rocío se llevó una mano a la frente y le dio la espalda.

—No diga esas cosas…

Colin se acercó y la abrazó desde atrás.

—¿Por qué no?

Rocío se desembarazó de sus brazos y se giró para enfrentarse a él. Había rabia, pánico y tristeza en sus ojos violeta. Colin, asustado, retrocedió.

—Esto no va a funcionar, Colin —advirtió.

El aludido se cruzó de brazos y se apoyó en el escritorio. Por fin se había puesto serio. La verdad era que asustaba un poco, pero Rocío prefería enfrentarse a su hostilidad que a sus brazos.

—¿Qué es lo que no va a funcionar?

—Esto que quieres que haya entre nosotros.

—¿Y qué crees que quiero que haya entre nosotros?

—Pues… besos, carantoñas, arrumacos…

Los ojos de Colin chisporrotearon.

—Bueno, en realidad tenía pensado ir un poco más allá, pero por ahí se empieza.

Rocío bufó.

—A eso me refiero. En toda mi vida solo he estado con un hombre, algo de lo que ni me siento orgullosa ni me arrepiento, pues las cosas han venido así. Yo no voy por ahí abriéndome de piernas ante al primero que me hace ojitos. Necesito algo más, mucho más. Y, desde luego, jamás, jamás, me liaría con mi jefe.

—Ya no lo soy.

—Oh, ya lo creo que sí. Me dan igual sus bravuconadas. Existe un compromiso formal.

—El compromiso formal lo tienes con Gina. A partir de ahora, será ella quien te pague.

—No puede hacer eso —dijo la joven con incredulidad y alarma en la voz—. Ella no tiene la culpa de que…

—¡Ella tiene la culpa de que estés aquí y de que me estés volviendo loco! Pero no, la señorita se empeñó en que debías ser tú quien ocupara la plaza. Y ahora soy yo el que tiene que soportar verte cada día y no tocarte, oler tu perfume, embobarme con el vaivén de tus caderas, pensar en ti a cada segundo y derretirme con tus sonrisas.

Jo-der.

No sabía si el hombre se estaba declarando, o formulando una serie de quejas.

—No lo hago a propósito.

—Lo sé. Eso es lo que más me gusta de ti. Tu… naturalidad.

Ambos se miraron con intensidad. Sabían que estaban iniciando algo. Solo uno de ellos se empeñaba en detenerlo. El otro, en cambio, estaba dispuesto a llegar hasta el final.

—En dos semanas regreso a España —dijo Rocío de pronto, como si eso pusiera fin a toda esa locura.

—¿Y eso sentencia todo?

Rocío negó con la cabeza.

—No quiero vivir una historia con fecha de caducidad.

—Ya veo. ¿Y qué hacemos, Ro?

—Pues… nada.

—Nada.

—Exacto.

El hombre pareció pensar en sus palabras. Se acarició la barba y estuvo un buen rato pensativo.

—Tal y como yo lo veo —comenzó al cabo de un largo e incómodo silencio—, tenemos dos opciones; la que tú propones es ignorar lo que sentimos, controlar nuestros… impulsos durante los próximos quince días, fingir que no nos morimos por tocarnos, y luego, si te he visto no me acuerdo.

Hombre… Visto así, sonaba fatal.

—¿Y la que usted propone?

Colin la miró con una mezcla de ternura y diversión.

—Simplemente, que nos dejemos llevar.

—Ya, claro. Es decir, venga, vamos a liarnos la manta en la cabeza, a retozar como conejos y luego fue bonito mientras duró… ¡No se ría! Hablo totalmente en serio.

—No, a ver, dentro de ese “simplemente” no entra comportarme con un cabrón. Aunque no lo parezca, tengo principios.

—¿Y qué entra, exactamente, dentro de ese “simplemente”?

—Conocernos, Ro. Sin máscaras, sin muros, sin contenciones. Ser nosotros mismos y guiarnos por nuestro instinto.

Rocío negó con la cabeza. Estaba confundida. Quería, pero no quería. Lo deseaba y lo temía.

—¿Y luego?

—No lo sé. Me encantaría conocer el desenlace de toda esta historia, pero es imposible saberlo. Cuando llegue el momento, ya veremos qué hacer.

Después de una pausa eterna, en la que la cabeza de Rocío parecía un avispero, comenzó a negar con la cabeza.

—No, Colin. Yo… Lo siento. No puedo. Me… machacaría.

Y echó a correr.

Por fortuna, Colin no la siguió.

Gabinete Munro

17:00 h

—¿Qué ha dicho?

Colin terminó de servir el whisky y le tendió un vaso a Rob. Estaba más tranquilo de lo que cabía esperar.

—No.

—¿No? ¿Y por qué no?

—Está muerta de miedo.

—Hombre… Es que asustas un poquito.

Colin lanzó una mirada asesina a su primo.

—No me teme a mí.

—¿Entonces?

—Al después.

—¿Y cuál es el después?

El laird no contestó, pero no hizo falta. Rob sabía la respuesta.

—No vas a respetar su decisión, ¿verdad?

—No —sonrió, con esa sonrisa de canalla rompecorazones que tanto le había caracterizado en otro tiempo, cuando no había problemas, cuando nada se interponía en su camino… Cuando aún tenía el corazón de una pieza.

—¿Y cómo piensas convencerla? Porque perdona que te diga esto, pero tiene pinta de ser una cabezota de cuidado.

—Lo es.

—Más que tú —señaló Rob.

—Mucho más.

Rob estaba totalmente desconcertado. Hacía mucho que no veía a su primo tan… vivo.

—Vaya, realmente estás disfrutando con esto.

—No sabes cuánto.

—Pues a ver cómo te las apañas con ella.

—Por lo pronto… ¿qué tal tienes el pulso?

13.

Flor de loto

“¿Querrás tú rectificar las líneas de mis manos?

¿Quién esparcirá al azar los posos del café?

¿Y qué decía la bola de cristal cuando echó a rodar?”

Héroes del Silencio

Jueves, 10 de julio

Día 10. Vídeo decimotercero

Little Castle

17:00 h

“Hola xanines.

Os tengo que contar una cosa, aunque probablemente esto no termine subiéndolo pero… Yo necesito hablarlo con alguien, aunque sea con una cámara.

Venga, va, lo confieso: me gusta el laird… Eso es mentira. Más falso que Judas. Estoy loca, loquita, loquita por él.

Para rematarlo, parece que a Colin le gusto. Y digo para rematarlo porque si yo le hubiera sido indiferente, todo sería más fácil, pero ¿qué hago yo con estas ganas de comerle la boca? ¿Qué hago con esta necesidad de tocarle? ¿Cómo callo todas las cosas que quiero contarle? ¿Cómo me trago todas las preguntas que quiero hacerle? ¿Cómo lo hago, cuando sé que él está en la misma situación que yo?

Y lo peor: ¿cómo evito su ataque? Porque por mucho que he rechazado su propuesta y en teoría todo ha quedado ahí, me da a mí que este no se va a estar quieto.

Uy, qué va.

Estoy hecha un lío. ¿Verdad que he hecho bien? ¿Verdad?”

Como ya venía siendo costumbre, Gina se presentó en Little Castle a eso de las cinco para tomar el té con ella. Bueno, la escocesa tomaba el té. Rocío la acompañaba con un café solo, templado y muy azucarado.

Esa tarde, Gina estaba especialmente nerviosa. No paraba de juguetear con la taza, a la que daba vueltas y vueltas, y suspiraba cada dos por tres.

—A ver, suéltalo —pidió la española cuando ya no pudo más.

Gina la miró sin comprender.

—¿A qué te refieres?

—Pues que saques eso que te está carcomiendo. No es bueno guardarse las cosas.

—Y eso me lo dices tú…

La española abrió mucho los ojos.

—Yo no me guardo nada.

—No, eso es cierto. Eres un libro abierto —comenzó a reírse, pero luego cambió de actitud y se puso seria—. Rocío, tengo que pedirte un favor.

—Dime —aceptó, aún sin saber de qué se trataba.

Ya preguntaría luego por el “título” del libro.

—¿Te acuerdas que te dije que para la fiesta de Colin tocaría un grupo local?

—Sí, lo dijiste.

—Pues… Vienen hoy a montar el equipo.

Rocío parpadeó y espero a que Gina siguiera hablando. Como no lo hizo, preguntó:

—¿Y…?

Gina enrojeció.

—Que uno de los chicos que lo monta me gusta.

—¡Mírenla a ella! —se rio Rocío—. ¿Y el chico en cuestión lo sabe?

—¡No! —gritó Gina, horrorizada—. Dios, apenas hemos intercambiado unas palabras. Entre su pésimo inglés y mi timidez…

—¿Pésimo inglés?

Gina asintió.

—Es español.

Rocío agrandó los ojos antes de sonreír pícaramente.

—¡Por eso querías que te enseñara español!

—Pues sí.

—Si me lo hubieras dicho te habría enseñado algunas guarradas —se guaseó. Al ver que la escocesa se sonrojaba, tomó su mano con afecto—. Anda, cuéntame cosas sobre él.

Realmente parecía necesitar hablar de ello.

Si Colin no fuera su hermano, ella misma le hablaría de su problema…

—Se llama Manu y es de Sevilla. Está trabajando en el Hotel Richmond de Strathpeffer, pero en su tiempo libre toca en un grupo.

Rocío hizo una mueca de desagrado.

—Un músico —casi escupió.

Gina bailoteó la mano en el aire.

—No se lo toma muy en serio. Lo tiene como hobby y para sacarse un dinero extra. En realidad es diseñador gráfico, pero hasta que perfeccione el idioma se tiene que buscar la vida. Además, ha empezado a colaborar con una revista de música y le han encargado el diseño de varias páginas web.

—Se le ve emprendedor…

—Lo es. —A Gina le chisporrotearon los ojos—. Creo que llegará lejos.

—¿Entonces, la música no es su meta?

Gina negó con la cabeza.

—No. Su meta es instalarse aquí, trabajar en lo suyo y tener una familia.

Rocío se rio.

—Para haber intercambiado solo un par de palabras, sabes mucho de él.

—Bueno… Quizá hayamos hablado un poquito más.

—¿Y algo más? —indagó Rocío.

—No —confesó con un suspiro la escocesa—. Por eso quería pedirte ayuda.

—A ver, habla.

—Pues verás —empezó a explicar Gina, entusiasmada—, he observado que casi siempre vas maquillada, y te haces unos peinados superchulos, como la corona de trenzas que te hiciste cuando fuimos a Inverness.

—¿Quieres que te arregle?

—Por favor. Quizá así…

Rocío aplaudió y abrazó a Gina.

—Ay ay, no sabes las ganas que tenía de meterte mano. —Al ver la cara escandalizada de Gina, se apresuró a explicarse entre risas—. ¡No en ese sentido, tonta! A día de hoy, todavía me gustan los hombres.

—Sobre todo Colin.

La sonrisa se borró automáticamente del rostro de Rocío.

—¿Qué… qué insinúas?

—No insinúo nada. Lo digo abiertamente: te gusta el laird. Te lo comes con los ojos —insistió cuando Rocío comenzó a negar con la cabeza—. Mamá también lo dice.

—¡Ay, Dios! —exclamó Rocío tapándose la cara con un cojín—. ¿Tanto se me nota?

—Ya te lo dije: un libro abierto. Rob dice que eres la mujer ideal para él.

—¡¿Rob también?!

—¡Si no pasa nada! Todos estaríamos encantados si sucediera algo entre vosotros.

Rocío se destapó la cara.

—¿Todos?

—El clan entero.

—Chismosos, que sois unos chismosos —refunfuñó la española, levantándose del sofá.

Gina se echó a reír y la siguió.

—Te hemos cogido cariño, por eso hablamos de ti. Es extraño, pero desde el primer momento fue como si siempre hubieras formado parte de Aigantaigh.

—Yo también os he cogido cariño. —Y lo decía de corazón.

—¿Entonces? —quiso saber Gina. Su mirada era esperanzadora.

—Mi contrato se acaba dentro de quince días.

—¿Y?

—Que entonces tendré que volver a España.

Gina pareció pensárselo, pero luego, rauda como una gacela, agarró la taza vacía de Rocío y comenzó a darle vueltas.

—¿Qué haces?

—Leerte los posos.

A Rocío esa información le llamó poderosamente la atención.

—¿Sabes leerlos?

—Un poco. Soy muy intuitiva y suelo ver imágenes o mensajes que luego se cumplen. Al menos con los posos del té.

—Ah, por eso antes miraba tan ensimismada tu taza, ¿no? ¿Y qué viste en la tuya?

Gina enrojeció, pero sus ojos brillaron con malicia.

—Un beso.

Rocío aplaudió, eufórica y feliz por su amiga.

—¿Y en la mía?

La escocesa frunció el ceño.

—Una cosa muy rara.

—Pero ¿es mala? —preguntó alarmada.

—No, no, mala no es. Extraña.

—¿Pero qué es? —casi gritó, exasperada.

—Hojas. Hojas cayendo de un árbol.

Rocío se quedó boquiabierta.

Porque esa era la respuesta que, sin saberlo, había estado esperando.

—¿Segura?

—Completamente. ¿Sabes qué significa?

Rocío asintió, pero estaba tan pálida que Gina no quiso seguir indagando. Después de varios minutos de silencio, las muchachas se miraron; una pidiendo comprensión, la otra otorgándola.

Fue Gina quien cambió radicalmente de tema.

—Bueno, ¿qué? ¿Me vas a meter mano o no?

—Al lío.

“Para lío, en el que te vas a meter, Rocío…”

Porque acababa de tomar una decisión.

Si Rocío esa noche se acercó al pub, fue porque tenía muchas ganas de conocer a Manu. Quería ver si era tan formal como quería hacerle creer a Gina, o si era un crápula como ella se temía. Si era lo primero, se las apañaría para liarlos.

Pero como fuera lo segundo, ¡que Dios le pillara confesado!

Cuando llegó, todos habían terminado de cenar, y cada cual se había entregado a su entretenimiento preferido: algunos simplemente charlaban frente a una jarra fría de cerveza. Otros jugaban al Bridge. Bruce y algunos jóvenes se decantaron por los dardos. Vincent limpiaba la barra con brío mientras hablaba con Jacob. Gina estaba sirviendo las mesas, pero sus ojos se desviaban continuamente hacia el escenario, donde varios chicos de su edad, algunos quizás menos, montaban el equipo de sonido.

Rocío distinguió inmediatamente a Manu: alto y moreno, de ojos verdes y rostro bronceado, miraba a hurtadillas a Gina, a quien sonreía cada vez que la joven le miraba.

Le gustó. Se le veía buen chico, y era obvio que correspondía sinceramente a los sentimientos de Gina. Por desgracia, su rostro mostraba preocupación y cautela cada vez que desviaba la vista hacia el fondo del pub, donde el laird jugaba con Rob al ajedrez.

Por suerte estaba de espaldas, lo que le daba cierta libertad al muchacho para coquetear con Gina desde la distancia.

—¡Has venido!

Rocío se volvió para mirar a Gina. ¡Qué bonita la había dejado! Le había hecho un moño bajo y deshecho, informal pero evocador, con un aire romántico que le favorecía un montón a su rostro aniñado. Aprovechó su tono sonrosado y, lejos de cubrir sus pecas, se limitó a afinar el rostro. Usó tonos tierra y dorados para la sombra de ojos, mientras que a los labios tan solo le dio un toque de gloss amelocotonado. El resultado fue increíble: un maquillaje muy natural que resaltaba su belleza natural.

—Te dije que lo haría. ¡Qué vestido tan bonito!

Gina dio una vuelta sobre sí misma. De un verde apagado, con flores blancas, la escocesa se había decantado por un sencillo vestido veraniego de tirantes y falda de vuelo. Lo acompañaba una chaquetilla de hilo blanca de manga francesa.

—Lo tenía guardado porque no me atrevía a ponérmelo. Me he animado cuando me has dicho que te ibas a poner también un vestido. Aunque el tuyo no tiene nada que ver con el mío —exclamó, desinflada.

Rocío se miró, pensando que tampoco era para tanto. Cierto que la falda del vestido era muy corta, pero el cuerpo no era, ni mucho menos, tan insinuante como el de Gina, pues se trataba de vestido de manga murciélago. Lo más incitador del vestido era el hombro que dejaba al descubierto, porque sus piernas tampoco eran para detener el tráfico. Quizá si se hubiera puesto tacones habrían conseguido un efecto más estilizado, pero había preferido calzarse las Converse. “Arreglá”, pero informal.

—Venga, preséntame a Manu.

Gina cogió su mano y la arrastró al escenario. Parecía increíble lo que era capaz de conseguir un poco de seguridad, que era lo que al fin y al cabo le había dado a la joven un poco de maquillaje, pues bonita ya era por sí misma.

Manu resultó ser un encanto de chico, con esa gracia y esa chispa que solo un andaluz puede tener. El único defecto que le encontró fue que era del Betis y antimadridista. Estuvieron un buen rato haciendo bromas al respecto, pero luego aunaron fuerzas cuando Gina y el batería comenzaron a meterse con ellos por el ridículo que había hecho la selección española en el mundial de Brasil.

Siempre en inglés, para incluir a Gina en la conversación, aunque un tanto precario por parte de Manu, hablaron de sus respectivas tierras, de sus planes, de las ganas que tenían de un cocido y de darse un baño de sol.

Hubieran seguido con la conversación, pero algo hizo que el joven volviera rápidamente al trabajo.

Rocío descubrió inmediatamente el motivo: Colin había acabado su partida. Se giró para espiarle, pero sufrió un sobresalto cuando casi choca contra un pecho.

Supo a quién pertenecía; su olor era inconfundible.

Qué manía tenía de pegarse a ella. Alzó la cabeza para regañarle por ello y…

—Hombre, por fin se ha dignado a unirse a nosotros.

Olía como el laird. Y hablaba como el laird.

Pero no era el laird.

No, ese hombre que la miraba juguetón, que sonreía de oreja a oreja y que le estaba guiñando un ojo, no podía ser el laird.

Imposible.

El laird no era taaaaaaaaan guapo. Ni tenía la sonrisa más bonita del mundo. El laird no tenía hoyuelos.

El laird tenía barba.

Este hombre, no.

“¡Los posos, los posos!”, gritó su conciencia, borracha como una cuba de felicidad.

Qué ascazo de tía.

—¿Qué… qué ha hecho? —increpó cuando pudo articular palabra.

Colín alzó las cejas.

—¿Quién, yo? ¿A qué se refiere?

Rocío masculló, furiosa.

—Sabe a lo que me refiero. Lo ha hecho a propósito.

—¿Qué he hecho a propósito?

—¡Rasurarse!

Colin se acarició el mentón.

—Ah, ¿esto? Lo he hecho por el calor. Ya me empezaba a molestar.

—Lo ha hecho para fastidiarme.

El hombre la miró sin comprender, pero era una pose totalmente fingida, como delataban sus ojos, más astutos que nunca.

—Pero mujer, ¿por qué habría de fastidiarte que me quite la barba?

—Oh, vamos, por favor, no se haga el tonto que no le pega.

—Te lo digo absolutamente en serio: no sé a qué te refieres.

—Claro, claro. Como si no supiera lo sumamente atractivo que se le ve sin barba.

—¿Sumamente? —inquirió, sin molestarse en ocultar la sonrisa engreída que se le había pintado por el cumplido.

—O más. A eso se le llama jugar sucio, laird. Pero déjeme decirle algo: su treta no ha funcionado.

Chasqueó los dedos y, con una actitud chulesca, le dejó allí plantado.

Era eso, o ponerse a babear delante de sus narices.

Pub Aigantaigh

20:30 h

—Pues yo creo que sí ha funcionado —señaló Rob.

Colin se giró y miró a su primo.

—¿Verdad que sí?

—Ya lo creo. —Dio un trago a su cerveza y miró hacia la barra, donde la española acababa de pedir un whisky a Vincent—. Bueno, y ahora, ¿qué?

Colin sonrió con malicia.

—Ahora vamos a sacar todo ese fuego que tiene dentro.

—Quien con fuego juega…

Colin se puso serio. Había una férrea determinación en su semblante.

—Pues a quemarse —susurró.

14.

Chandelier

“Voy a vivir como si el mañana no existiera.

Voy a volar como un pájaro por la noche, y sentir mis lágrimas mientras se secan.

Voy a colgarme del candelabro.”

Sia

Jueves, 10 de julio

Día 10. Cámara del móvil

Aseo femenino del pub Aigantaigh

22:35 h

“Hola, xanines.

Acabo de hacer una cosa que no había vuelto a probar desde hace casi quince años.

Esta noche… he bailado.

Y todo gracias al laird. O por su culpa. No lo sé.

También he tomado una decisión…”

Momentos antes.

—Y bueno, una vez despojado de las ramas, ¿qué te parece el tronco? — preguntó el laird, sentándose junto a ella en la barra y acariciándose la barbilla.

Rocío sufrió un severo escalofrío. Fue como si, por un momento, él le hubiera leído el pensamiento. Estaba realmente cabreada. Con él. Con ella. Con los posos del café.

—Ya se lo he dicho. No busque halagos, que no necesita.

—No busco halagos. Me interesa saber tu opinión. Por lo que he ojeado en el blog, eres una experta en modas y demás.

—¿Ha ojeado mi blog? —preguntó, abriendo mucho los ojos. 

—Claro. Sobre todo los vídeos.

La joven se tapó la cara con las manos.

—Ay, Dios, qué vergüenza.

—No veo por qué. Das muy bien en cámara. Se te ve muy natural, muy cómoda. Y muy divertida.

Había un brillo travieso en sus ojos.

—Ha visto los vídeos de cocina, ¿a que sí?

—¿Te refieres a esos en los que una señora, que supongo es tu madre, te pega gritos y te tira de la coleta?

—A esos.

Colin se rio.

—Da igual donde sea; las Highlands, España o en el culo del mundo: todas las madres son iguales.

—No creo que Mary sea como mi madre.

—Uy, peor. Todavía la recuerdo corriendo detrás de nosotros con el rodillo en la mano por comernos las galletas.

Rocío apoyó el codo en la barra y se giró un poco más hacia él.

—¿En serio?

—Totalmente. Bruce y yo éramos los peores, al ser los mayores. Recuerdo una Navidad que a escondidas nos bebimos media botella de whisky.

—¿Qué edad teníais?

—Yo catorce, pero Bruce solo diez.

—¡Ay, madre!

—Eso gritamos Bruce y yo cuando nos empezaron a caer palos encima. Éramos unos trastos.

—Cualquiera lo diría.

—Claro que sí. A pesar de este aspecto de señor serio, y pese a las circunstancias, fui un pillo de cuidado.

—No lo dudo. Todavía hay trazas de ese pillo en usted —dijo, mirándole embelesada.

Colin la miró con ternura y rio por lo bajo.

Rocío se puso alerta al ver sus ojos enternecidos y espetó:

—¿Qué?

—Estás cayendo.

La muchacha se irguió y miró su vaso. Sabía perfectamente a lo que se estaba refiriendo.

Entre otras cosas, porque acababa de dar en el clavo. Estaba cayendo, del todo.

—De eso nada.

—No lo niegues. Ahora mismo te mueres por besarme.

—Por favor, más engreído y no nace —dijo antes de levantarse para ir junto a Gina.

Los chicos habían terminado de montar el equipo, así que decidieron quedarse a tomar unas cervezas. Uno de ellos, un muchacho pelirrojo con una cresta imposible, propuso pinchar unos temas, aprovechando que habían instalado una mesa de mezclas para la fiesta que harían después de la cena en el pub.

De pronto, la zona central se convirtió en una pista de baile improvisada, pues al ritmo de la música muchos de los presentes salieron a bailar.

Todos menos Rocío, que permaneció apartada, sonriendo y disfrutando con la diversión de los demás.

—¿No bailas?

Rocío se volvió y vio a Bruce, que le sonreía de oreja a oreja.

—Oh, no, no. Esta música no me gusta.

—¿Y qué música te gusta? ¿Flamenco?

—No seas bobo —se rio cuando el highlander simuló un zapateo—. No todos los españoles sabemos bailar el flamenco. Ni nos gusta escucharlo.

—Entonces, ¿no tienes en la maleta un vestido de faralaes? Vale, vale —se rindió al ver el gesto airado de Rocío—. Comprendido: nada de folclore. Entonces, ¿vienes o no?

—Mejor no.

Bruce se encogió de hombros, pero al instante se contorneaba al ritmo de Lady Gaga. Quién lo iba a decir… Era realmente grotesco ver a un highlander, kilt incluido, bailando al son de Aplause; aplause.

Por un segundo sintió envidia de él, de Gina, de Manu, del chico de la cresta… de cualquiera de ellos. Todos bailaban sin más pretensión que la de divertirse, sin importar si lo hacían bien o mal, sin preocuparse de que el paso dado fuera o no el correcto, sin nadie que continuamente criticase que sus caderas se movían demasiado provocativamente…

—Cobarde.

Rocío pegó un respingo cuando Colin susurró la palabra a su oído. Pero no fue su aliento, suave y cálido como una caricia, lo que provocó que se le erizara todo el vello del cuerpo.

Fue la connotación de la palabra.

Enfurecida, se giró para enfrentarse al laird.

—No soy ninguna cobarde.

—Sí lo eres. Te mueres por unirte a ellos. Tus pies te arrastran hasta la pista de baile, pero tú te empeñas en retenerlos.

—Eso es mentira.

—No lo es y lo sabes. Miras la pista con la misma ansia que un jinete mira un caballo después de una caída: deseando montar, pero temiéndolo a partes iguales.

—Eso es…

—Mentira, ya lo has dicho. Engáñate todo lo que quieras, Ro, pero a mí no. Alguna vez tendrás que sacar ese miedo. ¿Qué te impide hacerlo?

Al cabo, alzó la barbilla y le miró desafiante.

—No quiero bailar. Así de simple.

—Claro. Así de simple. —Colin dio un sorbo a su whisky miró al frente—. Me pregunto dónde estará la chica que pasó una noche sola en un pueblo fantasma para vencer sus miedos.

Rocío se envaró.

—No tengo que demostrarle nada, laird.

—A mí no. Pero, ¿y a ti?

Con sobriedad, volvió la vista hacia ella. Retándola.

Y alentándola.

De pronto, Rocío sintió que se ahogaba. Todo a su alrededor comenzó a girar. La música se le antojó demasiado alta y estridente, las risas agudas en extremo, los rostros de las personas inquietantemente macabros.

No estaba en un pub de una aldea de las Highlands, sino en una clase de ballet, tirada en el suelo llorando mientras sus compañeras se reían de ella por no haber realizado bien un grand jetté y por no poder mantener el equilibrio tras una pirouette. Y todo porque era demasiado bajita y tenía las caderas demasiado anchas, como bien se empeñaba en recalcarle continuamente la profesora.

No, no era Colin quien ahora estaba frente a ella, animándola sin palabras a que se liberara, sino Iván, quien, con gesto despectivo, la arrastraba fuera de la pista para que dejara de hacer el ridículo.

“Míralos, todos se ríen de ti.”

—No puedo, Colin.

—Sí puedes.

Con los ojos llenos de pasado, y mientras trataba de controlar las lágrimas, Rocío miró al frente, justo cuando la voz rasgada de Sia comenzó a interpretar el tema Chandelier.

Y cuando decidió seguir su consejo y vivir el presente.

El pasado estaba muerto y el mañana no existía. Ya no quería lidiar con un fantasma ni con una incertidumbre.

Al cuerno todo y todos.

Primero dio un paso tímido, luego otro más decidido.

Le siguió un movimiento de caderas, para concluir en una elevación de brazos mientras cerraba los ojos.

Y al fin… bailó.

Bailó como hacía años: solo bailar por bailar. Sin importar si se equivocaba. Sin miedo a ser juzgada. Simplemente disfrutaba de la música, sintiéndola en su interior y sacando de ella sus miedos. Poco a poco fue abriendo los ojos, para encontrarse con la cara amiga de Gina que, muerta de risa, imitaba sus pasos; o a Manu, fingiendo ser el mejor bailarín y atreviéndose con un grande allegro. Rocío rio entusiasmada cuando, tras lanzarse a la piscina, se aventuró con un grand jetté que le salió muy burdo, pero que se ganó una gran ovación por parte de todos.

No había nadie juzgándola; solo unos buenos amigos que se reían con ella y no de ella.

Por encima de todas las voces, de la música y del lamento de Sia, se alzaba la risa del laird, pero a Rocío no le molestó.

Porque había orgullo en esa risa.

Pub Aigantaigh

22:50 h

—¿Qué ha sido eso? —preguntó Rob.

La sonrisa del laird era espectacular. El brillo de su mirada, también.

—Eso, primo, ha sido una mujer librándose de sus miedos.

15.

Open your heart

“Abre tu corazón, y dime qué está mal.”

Europe

Jueves, 10 de julio

Día 10. Vídeo decimocuarto

Little Castle

23:55 h

“Todavía hay una cosa que no entiendo de toda esta historia, xanines. ¿Por qué me resulta tan fácil abrirle mi corazón?”

Una hora antes

Era hermosa la noche en las Highlands, con su olor a tierra mojada y a berzales, el cielo como un manto estrellado y la silueta recortada de las montañas en el horizonte. Era fabuloso sentir el frío aliento de la noche en el rostro.

Era maravilloso respirar su aire limpio y reparador.

Sentada en la escalera del porche del pub, Rocío miraba embelesada al frente, sintiéndose liviana por primera vez. No se había dado cuenta de la carga que llevaba hasta que Colin lo puso de manifiesto. Cada vez que había pensado en ello, lo había desechado con un movimiento de cabeza, como el perro que se rasca la oreja con la pata, sintiendo un alivio momentáneo pero sin llegar a librarse de la pulga. No, jamás había querido pararse a pensar por qué alegaba siempre que no le gustaba bailar si luego en su cuarto, a escondidas, se marcaba esos pasos de baile.

La puerta del pub se abrió a su espalda, así que se giró a mirar.

No le asombró ver a Colín. Llevaba dos vasos en una mano y una botella de whisky en la otra. El highlander se sentó a su lado y le tendió un vaso. Rocío lo cogió y esperó a que se lo llenara.

Durante unos minutos, ninguno de los dos emitió ni una palabra. Era como si quisieran disfrutar de ese momento.

—Gracias, Colín.

—No se precisan. ¿Mejor?

Rocío se rio.

—Muchísimo mejor. Otro miedo vencido.

—¿A bailar?

Rocío negó con la cabeza.

—A lo que los demás piensen de mí.

—Que les den —brindó.

—Que les den —brindó la joven entre risas.

—He observado que tienes conocimientos de ballet.

Era la primera vez que iba a hablar de ello. Era curioso, no le costaba nada hacerlo, al menos con Colin.

—Siempre destaqué en baile clásico. Todos, la profesora incluida, decían que tenía aptitudes. Pero entonces llegué a la pubertad y mi cuerpo cambió.

—Lo normal, ¿no?

—Sí, pero en ballet tener mis caderas no estaba bien visto.

—Pues a mí me encantan —dijo Colin con una sonrisa ladina—. De buena gana me perdería en ellas.

—¡Colin! —regañó, golpeándole con el puño en el hombro—. ¡Hablo en serio!

—Mujer, y yo también… Está bien, está bien —aceptó al ver el mohín de la joven—. O sea, que ensanchaste y ellos querían un esqueleto andante.

—Algo así. Por suerte, fui lo suficientemente inteligente como para no aceptar sus “consejos alimenticios” —dijo las últimas palabras con retintín.

—Es decir, anorexia.

—Justo. A partir de entonces fue a peor, porque la profesora comenzó a alegar que no me esforzaba lo suficiente y… —Rocío miró al frente, sus ojos violetas teñidos de dolor—. Me la arrebataron, Colin.

—¿Qué te arrebataron?

Rocío sonrió con tristeza.

—La seguridad.

Ambos guardaron silencio, dejando que el fantasma del pasado se manifestara por última vez. Después de unos largos segundos, Rocío volvió a hablar.

—Ahora que lo pienso, creo que ese fue el principio de todo lo que vino después. Me convertí en carne de cañón.

Colin asintió y miró al frente.

—Esa parte es la que más me interesa. —Como Rocío no añadió nada, insistió—: Y dime, wee. ¿Cuál es tu historia?

—¿Y la suya?

—Ah, no. Estábamos hablando de ti.

—Quid pro quo, laird. Yo le cuento la mía si me cuenta la suya.

—¿Qué te hace pensar que hay una historia que contar? —preguntó, como al descuido.

Sin embargo, había algo de recelo en su voz.

—Para empezar, porque se ha puesto a la defensiva.

El hombre pareció pensarlo.

—Te la cuento si me tuteas.

Rocío arrugó los labios, pero luego negó con la cabeza.

—No quiero que la gente piense que me tomo libertades.

—A Bruce le tuteas —apuntó en un tono casi infantil.

—Bruce no es mi jefe.

—Yo tampoco lo soy, recuerda.

—Oh, venga, no empieces con eso otra vez… ¿Qué? ¿Por qué sonríes?

—Porque me has tuteado.

Rocío se percató de que, efectivamente, lo había hecho.

—Oh, eres imposible. De acuerdo, te tutearé. Pero solo en privado.

—De momento me sirve. ¿Y bien?

—Ah, ¿tengo que empezar yo?

—Claro. Yo he preguntado primero.

—Está bien —aceptó Rocío—. Pero como sea una treta y luego no me cuentes tu parte, me voy a vengar.

—Te doy mi palabra.

La española miró al frente y dio un trago de whisky antes de empezar.

—La versión resumida de la historia es esta: criatura de quince años sin pizca de autoestima conoce a cantante de un grupo de rock con demasiadas aspiraciones. Cantante engatusa a niñata. Niñata pierde la cabeza y le ve como a un Dios. Dios contagia su entusiasmo a la niñata hasta el punto de sacrificarse en pro de su carrera musical. Carrera musical se va al retrete porque el Dios en el fondo es un vago de cuidado que no hace nada más que beber cerveza y fumar porros con sus amigos mientras su novia se parte los cuernos trabajando. Novia aguanta porque cree quererlo, hasta que un día la realidad le suelta una guantada. Mujer rota y hundida decide dejarlo, pero el vago se ha acostumbrado demasiado a que la chacha se lo haga todo y no hace más que llamarla durante casi dos años. Chacha cansada decide que tiene que cambiar de aires y acaba en las Highlands, bailando Chandelier por culpa de un laird que le ha retado a hacerlo. Continuará…

Colin rompió a reír. Ella también.

—Vale me hago una idea. Ahora, la versión extendida, Ro.

—No hay mucho más que decir. Conocí a Iván con tan solo quince años. Fue mi primer amor, como supongo que también lo fue para todas las chicas del barrio. Era tan guapo, tan simpático, tan… suave…

—O sea, un niñato.

—Más o menos —se rio Rocío—. Fue toda una sorpresa que se fijara en mí, pero lo hizo. Ahora que lo pienso fríamente, creo que vio en mí un punto de apoyo, un ancla, la persona que le mantenía con los pies en la tierra.

—¿Tan volátil era?

—Y más. Era músico. Pero no cualquier músico, sino de los buenos. Realmente tenía talento, muchísimo, tanto como para centrar su vida en su carrera musical.

—Su vida y la tuya —supuso acertadamente Colin.

—Y la mía, sí. Estaba tan entusiasmado con todo lo que poco a poco iba logrando, que resultaba contagioso. “Ya verás cuando toquemos en Las Ventas, Rocío. Te voy a dedicar todas las canciones. Y cuando nos den el Disco de Oro…”. Pero no hubo dedicatoria, ni Las Ventas, ni disco ni nada. Yo renuncié a mis sueños por él, me sacrifiqué para que se concentrara en su carrera. Era yo la que trabajaba, la que arreglaba la casa, la que se ocupaba de todo para que él estuviera relajado y que dejara volar su talento creativo. Pero en vez de asistir a las clases en el conservatorio, se pasaba las horas muertas en el garaje de su padre, tocando temas de otros grupos, bebiendo cerveza barata y destrozándose la voz por fumar lo que no debía.

—Un parásito.

—Exacto. Pero un parásito muy dañino, pues sabía qué palabras usar para hacerte sentir una mierda o para elevarte al cielo en un segundo. Estuve tantos años ciega… Me minó la moral, Colin. Y aunque ahora entiendo que gran parte de la culpa la tuve yo por carecer de autoestima y por no haberle puesto en su sitio, él supo muy bien qué armas usar para mantenerme amarrada.

—¿Cuánto tiempo estuviste así?

—Demasiado. Desperdicié con él once años de mi vida. Toda mi juventud.

—¿Tanto lo amabas?

Rocío miró al laird. Había tristeza en sus ojos violeta.

—Ahora sé que no, que más que su novia era su madre, su sustento, aquella que le pagaba las facturas y le solucionaba los problemas. Y se convirtió en mi responsabilidad. En el fondo me sentía… útil. Me acostumbré a esa situación. En realidad, no es mal chico, solo que crecimos en distintas direcciones.

—No, tú creciste. Él no.

—Cierto.

—Me muestras una imagen tuya que no se corresponde con la que yo tengo. No te veo en el papel de chica débil y sin autoestima incapaz de levantar la voz.

—Eso es porque he cambiado un poquito desde entonces —dijo con una sonrisa triste y orgullosa a la vez—. En cierta forma, se lo tengo que agradecer a Laura.

—La de los retos.

—Esa misma. Gracias a ella, que me obligó a enfrentarme a mis miedos, a mis demonios y a mis fantasmas, soy la mujer que soy ahora. Todavía lucho contra mis propios traumas, como lo de esta noche. Y esa es mi historia.

En realidad, todo era mucho más complejo, pero tampoco quería ponerse sentimental. Esa noche se había quitado un peso de encima, había hecho frente a un fantasma que llevaba demasiado tiempo impidiendo que se relajara y fuera feliz del todo.

Esa noche no quería recordar lo mal que lo pasó durante más de diez años, su entrega incondicional a las exigencias de un parásito, la merma que había sufrido su autoestima, lo anulada que se había sentido como mujer y como persona.

No; no merecía la pena hablar de ello. Ni siquiera pensarlo. Ahora era otra Rocío, quizá la que siempre había sido, la que la profesora de ballet e Iván habían intentado silenciar, doblegar. Una Rocío echada para adelante, con brío, con confianza y seguridad en sí misma. Una seguridad que ganaba fuerza conforme se libraba de los muros que ella misma se empeñaba en ponerse.

Una Rocío dispuesta a todo.

Incluso a… Sí, incluso a eso.

Miró al laird y le apuntó con un dedo.

—Es tu turno.

Colin suspiró y bebió un sorbo.

—Pues mi historia se resume en: chico de campo se pilla por la guapa del pueblo. Guapa del pueblo tiene muchos pajaritos en la cabeza y aspira a ser modelo. Gilipollas de campo le paga las “mejoras”. Putón tuneado se lía con todo dios a sus espaldas. Cornudo quiere matar al mundo entero. Putilla se marcha del pueblo y cornudo recupera la paz. La paz se va por el retrete cuando bruja con piercing se cruza en su camino. Chico afortunado porque bruja está cayendo. Continuará…

Rocío le miró boquiabierta.

—¿Hablas en serio?

—En todo, sí.

Rocío parpadeó, perpleja.

—Por eso me buscabas defectos… Me estabas comparando con ella.

—Sí, lo hacía. Quería creer que eras tan falsa como Alison.

—¿Por qué?

Colin se encogió de hombros.

—Algunos lo llamarían mecanismo de defensa. Desde ella, ninguna mujer me ha interesado tanto como tú, así que necesitaba encontrar un motivo para alejarme de ti. Suelo desconfiar de las… postizas.

Aturdida, no supo dónde mirar.

—Aunque hubiera llevado extensiones, o lentes de contactos o incluso si me hubiera hecho un tratamiento de blanqueamiento de piel… Yo jamás sería capaz de hacer algo como lo que ella hizo.

Se giró para mirar a Colin y que viera la verdad en sus ojos. Colin le devolvió la mirada.

—Lo sé. Tú eres auténtica. —Le colocó un mechón de pelo detrás de la oreja y sonrió con dulzura—. He visto tu tronco.

Durante un instante se perdieron el uno en los ojos del otro. Fue Colin quien rompió el contacto ocular para desviar la mirada hacia sus labios.

Sin poder evitarlo, Rocío los entreabrió.

Y que fuera lo que Dios quisiera…

—¡Rocío!

Ambos se apartaron de golpe cuando escucharon la voz de Gina, que había salido a buscarla. El laird se levantó de malas maneras y echó a andar. Desde la distancia, las mujeres pudieron oír claramente:

—Además de anticipativa, inoportuna…

Pub Aigantaigh

00:00 h

—Bueno, ¿qué? ¿Cae, o no cae?

Colin meneó la cabeza.

—Ella no sé.

—¿Y tú?

—Hasta el fondo…

16.

Animal caliente

“Como animal caliente, su lengua violenta tu boca.”

Barricada

Viernes, 11 de julio

Día 11. Vídeo decimoquinto

Little Castle

12:00 h

“¡Que se entere todo el mundo: los highlanders son unos calientabragas!”

Una hora antes.

Rocío no tenía muy claro cómo iba el tema de los regalos, así que prefirió darle al laird el suyo en privado. Quizá si hubiera sido un regalo más ostentoso se hubiera animado a dárselo por la noche, durante la fiesta, pero su presente era, cuanto menos, humilde. Lo había encontrado en su excursión a Abeerden, y fue verlo y pensar en el laird. En el fondo, esperaba que no se riera de ella. Ahora le parecía tan absurdo…

Le encontró en el establo, donde cepillaba con mimo a su caballo.

Rocío le chistó para llamar su atención. No se atrevió a decir su nombre por miedo a asustar al caballo y que coceara a Colin.

Él no tardó en girarse, y tras alzar la mano en señal de que esperase, terminó con la labor y metió al caballo en uno de los boxes.

—Ya está. Buenos días, Ro.

—Buenos días, Colin —saludó tímidamente.

Colin sonrió con ternura al ver cómo enrojecía.

—¿Me buscabas?

—Eh… sí.

—¿Para qué? —preguntó al ver que se quedaba callada.

—¿Para qué? —preguntó ella a su vez, totalmente ensimismada.

Tenía que estar prohibido estar tan bueno y salir a la calle sin protección. Y cuando hablaba de protección, hablaba de camisa. O algo que tapara ese pecho musculoso.

—Para qué me buscabas.

—¿A qué hueles?

Colin alzó las cejas, sorprendido. Sin cortarse ni un pelo, se olió a sí mismo.

—No sé. ¿A hombre?

Rocío negó con la cabeza.

—No. Es a otra cosa… A virutas de madera. A leño encendido. A chimenea…

Colin se encogió de hombros. Con tal de que no dijera que olía mal…

—Esta tarde es la fiesta —recordó a la joven.

—Lo sé.

—Irás, ¿verdad? Te he reservado un puesto de honor en la mesa. A mi lado.

—No tendrías que haberte molestado.

Colin suspiró. Cuando le entraba esa vena tímida no sabía muy bien cómo lidiar con ella.

—¿Ya tienes vestido?

Rocío asintió, entusiasmada. Colin sonrió.

—¿Y es sexy?

Por fin la muchacha reaccionó. Sus ojos brillaron de malicia.

—Depende…

—¿Y de qué depende?

—De cómo se mire…

—Uy, uy, qué enigmática te has puesto. Ya estoy deseando verlo. ¿Qué traes? —preguntó al percatarse de que llevaba algo en las manos.

—¿Eh? Ah, esto. Es tu regalo —respondió entregándoselo.

Colin retrocedió un paso, atónito.

—¿Me has comprado un regalo?

—Por tu cumpleaños.

Ay, madre, como la volviera a mirar así, no sabía lo que iba a hacerle… A comérselo, seguramente. ¿Por qué tenía que ser tan atractivo? ¿Por qué se empeñaba en rozar su alma con solo una mirada?

—Gracias, Ro. No tenías que haberte molestado. Con una tortilla hubiera bastado.

—En realidad es una tontería —se apresuró a explicar. De pronto le pareció un regalo horrible. Pésimo. Absurdo —. Es un detalle, para que te acuerdes de mí.

Colin detuvo el movimiento de desenvolver el pequeño regalo para mirarla. Luego, sonrió de medio lado y chasqueó la lengua antes de seguir con la tarea.

Cuando al fin desenvolvió el regalo, arqueó las cejas, confuso. Miró el pequeño objeto por todos los ángulos.

—Es un pisapapeles… —informó Rocío—. Es de madera de sauce. Mira, se sabe porque el centro es más oscuro que el resto…

Colin comprendió.

—Un tronco…

—S-sí.

El laird miró de nuevo el pequeño tronco barnizado que tenía en las manos. Lo acarició de otra forma, casi con reverencia. El regalo estaba cargado de significado.

—Muchas gracias, Ro. De todos los regalos que probablemente reciba hoy, ninguno tendrá tanto significado como el que me acabas de hacer.

Rocío trató de encubrir la sonrisa mordiéndose las mejillas por dentro. Por un segundo había temido que él no viera lo especial que era ese pedazo de madera.

—No hay de qué. Me alegro mucho de que te guste.

—Mucho.

—Vale. Bien. Entoooonces… Ya me voy.

—Aguarda un momento, bruja. Todavía no me has felicitado.

—¡Es cierto! —exclamó, dándose con la palma de la mano en la frente—. Qué idiota… Felicidades, Colin.

El laird arrugó el ceño.

—¿Y ya está?

—Bueno, no sé qué más quieres que te diga. ¿Feliz, feliz en tu día…?

—Un besito de cumpleaños —sugirió con una sonrisa de pirata.

Rocío iba a decir algo al respecto cuando Colin cogió su pequeña mano y la arrastró hasta uno de los boxes. Allí, la subió en el poyete de la ventana, dejó el regalo a buen recaudo y se acopló entre sus piernas.

Lo hizo todo tan rápido, que cuando Rocío quiso gritar para protestar ya tenía la lengua de Colin dentro de su boca.

Más sorprendida que cabreada, gruñó y le empujó un poco, pero al segundo estaba devolviéndole el beso, con el mismo entusiasmo que ponía el hombre, las mismas ganas de imponerse, la misma necesidad de dar y entregar. Colin, viendo su rendición, dejó de acogotarla y aflojó la presión del beso, que se tornó dulce, pausado… pero demoledor. Era un beso de tanteo, de tomarse la medida, de ver quién sería el primero en rendirse a la pasión. Un beso que saboreaba cada rincón, que aceleraba poco a poco la respiración, que exigía caricias lentas y sutiles. Un beso de ojos abiertos, de jadeos contenidos.

—Me vuelves loco, mujer —susurró Colin entre mordisco y lametazo.

Rocío enredó la mano en su cabello y buscó de nuevo su boca, deleitándose con la búsqueda, disfrutando con el encuentro. Con parsimonia él acarició sus brazos mientras jugaba a atrapar él piercing con los dientes. Rocío sonrió en la boca del hombre cuando al fin le permitió que lo rozara con la lengua.

—Es… extraño —susurró Colin—. El contraste de encontrarte algo frío y duro dentro de tu boca, tan suave y caliente.

Rocío también quiso jugar, así que enroscó las piernas en torno a la cintura del hombre y le acaricio toda la espalda con la punta de los dedos. Aunque era una caricia muy leve, Colin se estremeció visiblemente, haciéndola sentirse poderosa por causar ese efecto en un hombre tan grande y tan… tan… tan highlander.

Por desgracia, o por suerte, él reaccionó pronto y comenzó con su propia exploración, consiguiendo que ella se olvidara hasta de sí misma. Primero un pecho, luego otro, un pellizquito en un pezón que se irguió pidiendo más, una pelvis que con deleite se balanceaba contra su sexo, hinchado y húmedo por momentos…

Estaba perdiendo el control. Y lo peor era que quería perderlo del todo. Quería acabar con esa presión, saciar un deseo que se le antojaba insoportable, calmar la necesidad que tenía de ser colmada.

—Colin…

—Dime —pidió él, haciendo estragos en su cuello, en la clavícula… en el alma.

—¿Qué estamos haciendo?

Colin rio por lo bajo y presionó las caderas contra ella para que sintiera su erección.

—No sé. Adivina.

—¿Me… me estás haciendo el amor? —preguntó cuando por fin él le subió la camiseta, liberando sus pechos a los que prodigó mil besos, dos mil caricias, tres mil lametazos y un millón de mordiscos, provocando que ella perdiera casi el sentido y que muriera de placer.

Colin gruñó y se detuvo. Tomó su rostro entre las manos para obligarla a sostener su mirada.

—Sí, niña. Ya lo creo que sí…

Colin se dejó de tonterías, de juegos, de sutilezas y abordó su boca con toda la necesidad que tenía de ella, con un apetito voraz como hacía mucho que no sentía.

Quizá nunca antes lo había sentido así.

Rocío se unió al beso y se abrazó con fuerza a él, arqueando el cuerpo para sentir la sensación de estar piel con piel, ahora que ambos estaban libres de telas, de dudas y de un mañana incierto. Las manos de Rocío quisieron atrapar su erección, pero él la interceptó a mitad de camino y le llevó las manos a la espalda.

Apoyó su frente en la de ella y suspiró junto a sus labios. Rocío le miró con los ojos agrandados.

¿La estaba rechazando?

—No… —Colin tragó saliva un par de veces hasta que pudo hablar—. No tengo nada.

—¿Nada? —preguntó con la mirada extraviada por el deseo.

—Protección.

—Ups —susurró, desconcertada.

¿Eso quería decir que no iban a seguir? No, claro, porque seguir besándose implicaba querer cada vez más, como desprenderse de los leggins, alzar la falda del laird y…

—Pero ¿nada de nada? —insistió.

—Nada de nada. Podríamos intentar la marcha atrás, pero en el estado en el que me encuentro dudo mucho que pueda contenerme. ¿No tendrás tú algo en Little Castle?

Rocío negó con la cabeza. ¿Qué clase hombre no tenía nada de nada?

—Nunca he usado de eso. Desde el primer momento usé la píldora anticonceptiva. ¿Seguro que no tienes?

—Segurísimo —respondió él, cada vez más enfadado consigo mismo.

Ella, también.

—Pero hombre… ¿cómo se te ocurre empezar algo que no ibas a poder terminar?

Colin se apartó un poco de ella.

—No pensaba que íbamos a llegar a este punto.

Rocío se abanicó con las manos. Colin trató de pensar rápidamente.

—Si me esperas puedo ir corriendo al castillo.

—Has dicho que no tenías.

—No, pero le puedo pedir uno a Rob. O a Bruce. Seguro que ellos tienen… ¿Qué? —preguntó confuso cuando ella gritó de indignación.

—¡No puedo creer que estés pensándolo siquiera! ¡Qué vergüenza!

—Mujer, tampoco es para tanto. Es normal que… ¿Adónde vas? —quiso saber cuando ella se bajó del poyete.

—¡Me voy antes de que hagas una gilipollez!

—Espera, Ro… ¡No puedes dejarme así!

—No haber empezado. ¡Calientabragas!

Colin la vio marcharse, dudando entre dejarla ir, o ir tras ella. Al final gritó:

—¡Supongo que encontraremos otra ocasión! ¿Verdad?

Había incertidumbre en su voz. Era como si, de una forma o de otra, le estuviera preguntando si lo sucedido había sido algo fortuito, o si había intención firme por parte de ella de terminar lo que habían iniciado.

Sin darse la vuelta, Rocío le enseñó el dedo corazón.

Estaba demasiado frustrada como para articular palabra. Y cuando se sentía frustrada, se enfadaba. Y cuando se enfadaba, podía arder Troya. Y a juzgar por lo caliente que él la había puesto, y la magnitud a la que estaba llegando su cabreo, no entendía cómo no entraba en combustión espontánea. Mira que empezar algo que no podría terminar… Para una vez en su vida que se liaba la manta en la cabeza y se dejaba llevar… Por una vez que se desinhibía… Y acabar así.

Y todo porque el señor no tenía nada.

—Idiota. “Otra ocasión”, dice. ¡Ja! Ya me ha visto este el pelo.

Sin embargo, durante el trayecto a Little Castle, donde una ducha de agua fría la estaba esperando impacientemente, se hizo una anotación mental: “Comprar condones urgentemente”.

Strathpeffer, Highlands

13:00 h

El teléfono no paraba de sonar. Lo hubiera ignorado de no haber sido porque era Colin quien llamaba.

—¿Sí, laird? —respondió Rob rápidamente.

—¿Todavía estás en Strathpeffer?

La voz de Colin sonó un tanto gutural al otro lado de la línea. Alarmado, frunció el ceño.

—Sí, ¿por qué?

—Necesito que vayas a la farmacia.

—¿Ha pasado algo? —preguntó mientras detenía el coche. Algo grave debía haber pasado.

—No, no… Joder—masculló, avergonzado—. Necesito…

—¿Condones? —aventuró Rob con una enorme sonrisa.

—Eh… sí, eso.

—¿De seis o de doce?

Hubo un segundo de silencio.

—Mejor de veinticuatro.

17.

Rebel yell

“La pasada noche, un pequeño ángel llegó zapateando el suelo.

Ella dijo: vamos nene, tengo licencia para amar.”

Billy ldol

Viernes, 11 de julio

Día 11. Vídeo decimosexto

Little Castle

17:00 h

“¡Buenas tardes, xanines! Grabo antes de que llegue Gina, porque como nos liemos luego ya no voy a poder enseñaros el vestido. Tal vez me esté precipitando, pero creo que hoy no salgo viva. Quizá el vestido tampoco. Este es el que os decía. ¿Qué? ¿A que es brutal? Sí, ya lo sé. Me apetecía ponerme traviesa, lo confieso. Estoy desatada. Hoy se va a liar muy, pero que muy gorda.

Porque hoy, xanines, tengo licencia para amar…”

—¿Y a ti te gusta, Nerón? —preguntó al perro.

El mastín ladró un par de veces y movió la cola, como si presintiera el entusiasmo de su mami.

Rocío se miró una vez más y suspiró de nervios. No sabía cuánta etiqueta habría en la cena, y aunque conocía las reglas básicas de protocolo, temía meter la pata de alguna forma. En el fondo, era una chica de barrio…

Si a ello sumábamos el atuendo que había elegido para la ocasión, la polémica estaba servida.

—¡Voy! —gritó cuando sonó la campanilla tres veces, confirmando que era Gina la que llamaba.

Se apresuró a abrir la puerta y se encontró con la escocesa, que aunque se había vestido para la fiesta, no se había pintado ni maquillado. Esa tarea era de Rocío.

—¡Pero qué guapa estás! —susurró la escocesa, después de mirarla de arriba abajo.

Rocío se acarició el cabello, que se lo había ondulado para la ocasión, y lo llevaba echado hacia un lado. El rojo resaltaba sobre la tela negra del vestido. Su maquillaje era muy discreto, salvo los labios, que los había pintado a conciencia en un tono que ella llamaba “rojo putilla”.

Para Gina, en cambio, tenía en mente otra cosa. Puesto que la joven había elegido el azul celeste para el vestido, decidió resaltar sus ojos y hacerle un maquillaje con un toque de fantasía, llevándose todo el protagonismo. O casi todo, porque el escote en uve del vestido de noche era de vértigo.

Así se lo hizo saber a Gina, que sonrió con complicidad.

—Para vértigo el que le va a entrar al laird cuando te vea.

Rocío chasqueó la lengua y guiñó un ojo.

Pretendía mostrar más seguridad que la que en realidad tenía. No, nadie que llevara un vestido como el suyo podía sentirse segura.

Y mucho menos cuando había un highlander cargado de testosterona por medio.

Un highlander que, una hora después, recibía a sus invitados en el salón, más apuesto que nunca con su traje de gala.

Ya en la puerta de entrada, Rocío tragó saliva. Quiso santiguarse, pero se controló y respiró pausadamente para calmarse.

Era consciente de lo que vería el laird: a una pequeña española con un vestido negro ajustado hasta los pies, de manga larga y cuello alto, sin más adornos que la cascada de rizos rojos.

Por fin, el hombre la miró. Su reacción fue la esperada: tras un alzamiento de cejas, llegó la desilusión.

Rocío aguantó la risa mientras se dirigía a él.

—Buenas noches, laird Munro. Feliz cumpleaños —saludó cuando llegó a su lado. Y añadió en voz baja—: Otra vez.

—Buenas noches, señorita Alonso. Gracias por acompañarme en un día tan especial. —Se inclinó un poco hacia ella para susurrarle al oído—. Horroroso.

—¿Qué es horroroso?

—Tu vestido.

Rocío abrió muchos los ojos, pero luego abanicó las pestañas rápidamente, coqueta.

—Pues yo creo que es muy bonito. Muy elegante, ¿verdad?

—Soso.

—Oh, venga ya… Estiliza mis curvas.

—Eso es por la percha —halagó, pero siguió con su lista de quejas—. Pareces una monja.

—Bah —dijo ella bailando la mano en el aire—. No tienes ni idea de moda.

—Dijiste que era sexy —regañó. Realmente parecía disgustado con su atuendo.

—No, dije que según se mirase.

—Sé cuándo algo es sexy. Y ese saco negro no lo es.

—¿No?

—No.

Rocío se encogió de hombros y, lentamente, le dio la espalda. Permaneció durante dos segundos en esa postura, hasta que finalmente le miró por encima del hombro. Quiso gritar triunfal cuando vio el gesto contrariado del hombre. Con un contoneo de caderas (sí, lo exageró), fue a saludar a Gina, consciente de que el laird, y probablemente casi todos los hombres (y algunas mujeres) de la fiesta, tenían los ojos clavados en su espalda totalmente desnuda. Su espalda, y más abajo de ella.

Salón del castillo Aigantaigh

18:00 h

—¿No crees que va siendo hora de dejar de mirar a la señorita Alonso, laird?

Colin, totalmente ofuscado, seguía con los ojos clavados en la espalda de Rocío. En su blanca y perfecta espalda. En su blanca, perfecta y desnuda espalda. Y en esa parte que con gusto mordisquearía…

—Colín —amonestó Vincent, propinándole un codazo que no tuvo ningún efecto—. Deja de mirarla así.

—Lo mejor será traer un babero —se rio Bruce.

Al fin, Colin pareció reaccionar y miró a su hermano, luego a su padrastro y finalmente a su primo.

—Reacciona, Colin —le susurró este último—. Todos te están mirando.

Bueno, eso no era del todo cierto. Todos miraban al mismo sitio: hacia una bruja al fondo del salón que charlaba animadamente con Mary y con Gina.

—Pero… pero… ¿qué lleva puesto?

—Un vestido de fiesta —apuntó Bruce.

—Yo diría que medio vestido —corrigió Rob aguantando la risa.

—Tampoco es para tanto —dijo Vincent, para quitarle hierro al asunto.

Colin miró a los hombres. Vincent estaba muy entretenido ajustándose la pajarita. Bruce se miraba las uñas y Rob al techo.

—¿Vosotros la habéis mirado bien?

Rob alzó las manos en señal de tregua.

—No se me ocurriría, laird. No tengo ganas de probar tus puños.

—Ni yo —secundó Bruce.

—A mí me parece muy bonito —seguía insistiendo Vincent.

Aún atónito, Colin volvió la vista hacia Rocío, que en ese instante estaba de perfil. Se sintió fascinado por la curva de…

—Joder… Un poco más y se le ve el culo…

—Eso te gustaría a ti —masculló Rob, lo que provocó que el resto tuviera que aguantar la risa.

—A mí lo que me gustaría saber es… ¿cómo hace para que no se le vean las bragas? —preguntó con sumo interés Vincent.

Los jóvenes agrandaron los ojos y volvieron a mirar a Rocío con rapidez. Se movía con soltura y elegancia, sin preocupación, como si no tuviera miedo a que una tira indeseada asomara por…

—No creo que se haya atrevido… —comenzó a decir Bruce.

—… A no ponérselas… —concluyó Rob.

Los tres hombres miraron entonces a Colin, que se frotaba la cara con las manos con desesperación.

No iba a ser una cena nada tranquila.

Baño principal de las dependencias del laird

Cámara móvil

21:00 h

“Madre mía, xanines…. Qué calentón más tonto acabo de tener. No sé cómo he salido viva…”

Horas antes.

Rocío se lo hubiera pasado realmente bien en la cena si no hubiese sido por la actitud del laird. Más tieso que el palo de una escoba, apenas probó bocado.

Varias personas trataron de entablar conversación con él, pero después de darse cuenta de que el laird les ignoraba sin molestarse en ocultarlo, simplemente desistieron. Estaba como una estatua, ahí plantado, presidiendo la mesa y con el semblante tan serio que asustaba. Parecía que en vez de una fiesta de cumpleaños era un velatorio. Solo sus ojos, más oscuros que nunca, muy brillantes y en alerta, mostraban algo de vida. Era su mirada, cautelosa y penetrante a partes iguales, tan intensa que producía escalofríos.

Sí, Rocío lo hubiera llevado algo mejor si no fuera ella la causa de que Colin se hubiera quedado tonto.

—¿Y de qué parte de España es? —estaba diciendo el comensal de su izquierda, un alemán que estaba hospedado en el castillo durante el fin de semana por motivo de sus bodas de plata, según se enteró.

—De Madrid.

—¿Y dónde veranea? Lo pregunto porque a lo mejor hemos coincidido alguna vez en Benidorm.

Uy, sí, claro, como si fuera tan fácil, con lo atestado que estaba…

—Nunca he ido a Benidorm. Lo más cerca que he estado fue un año que estuve en Santa Pola. En realidad, prefiero viajar al norte.

El alemán pareció realmente defraudado con la información.

—Mi esposa opina igual, por eso estamos aquí y no tomando el sol en la costa —se quejó, ganándose con ello risas por parte de algunos y un bufido por parte de la aludida.

Pronto se inició un debate sobre el lugar ideal para veranear entre todos los comensales. Todos, excepto Colin, que seguía con los ojos clavados en Rocío y sin poder articular palabra.

La única vez que se movió, lo hizo para inclinarse hacia un lado y ver si así podía ver la espalda de Rocío. Ella reaccionó girando el cuerpo para quedar casi frente a él y así impedirle la visión.

—Bruja… Ya te pillaré —le oyó decir entre dientes.

Y sonó a promesa.

Si hubiera sido otro hombre, habría estado medianamente tranquila, pero con Colin nunca se sabía, pues no le importaban los convencionalismos. Y a juzgar por cómo se había comportado hasta ahora (léase: pasando olímpicamente de sus invitados), le veía capaz de echársela sobre el hombro delante de todos, sacarla de allí y hacerle Dios sabe qué cosas.

Sonrió al imaginarlo.

—¿Te parece muy divertido? —susurró Colin.

—¿Cómo dice, laird Munro?

—Verme sufrir. Te gusta, ¿verdad?

Esta vez no se molestó en susurrar y algunos comensales le miraron divertidos.

Rocío no quiso echar más leña al fuego, así que optó por el silencio y se concentró en lo que estaban diciendo los demás.

Por suerte, pronto terminó la cena, lo que le dio la oportunidad de escabullirse de su mirada.

No tuvo mucha suerte.

Allá donde se pusiera, por mucho que tratara de eludirle, siempre se encontraba con sus ojos penetrantes.

El grupo de Manu hizo una actuación soberbia, muy lejos de lo que Rocío había pensado, pues se trataba de un cuarteto de cuerda que amenizó la sobremesa.

A la española casi se le saltan las lágrimas cuando, a petición del laird, tocaron Asturias del maestro Albéniz. Manu hizo maravillas con la guitarra española; tanto, como para trasladarla durante su ejecución a la tierra de sus abuelos.

Estaba completamente segura que Colin lo había hecho por ella.

—Rocío, voy al aseo. ¿Vienes? —pidió Gina cuando terminaron de tocar la pieza.

—Uy, sí —aceptó, aliviada de poder escapar por un segundo de Colin, de su mal humor y de sus ojos inquisidores—. Necesito un poco de aire…

Había un aseo en la planta inferior, pero como estaba ocupado, Gina la guio por todo el castillo hacia la zona privada.

—Esta planta es prácticamente exclusiva de Colin —le informó—, pero su baño es el que más cerca nos pilla. No creo que le moleste.

No supo qué pensar. No quería que Colin pensara que estaba invadiendo su privacidad. Aun así, no pudo menos que preguntarse cómo sería su cuarto.

El baño era una dependencia más grande de lo esperado, revestida con mármol que iba del marrón oscuro al crema. La grifería tenía un diseño antiguo, así como los sanitarios.

Le pareció espectacular.

Unos minutos después, Rocío retocó el maquillaje de la escocesa, pero lo hizo rápidamente porque se veía a leguas que Gina tenía unas ganas enormes por volver al salón y vigilar que una de las chicas que se hospedaban en el castillo no se acercaba demasiado a Manu.

—Adelántate tú si quieres —pidió Rocío mientras abría la cartera—. Voy a retocarme los labios.

Gina aceptó la sugerencia y la dejó sola en el baño.

Justo en ese instante, toda la seguridad que había sentido durante la cena se evaporó.

Por las miradas que Colin le había lanzado, esa noche no se libraba ni con alas. Muerta de nervios, reconocía que no quería librarse, que quería que él la atrapara y le hiciera todas y cada una de las cosas que sus ojos le habían prometido durante la cena. Quizá alguna más de su propia cosecha… Si al menos se atreviera a poner en práctica todo lo que había fantaseado… Qué malo era eso de no ser una mujer experimentada y atrevida.

Porque le gustaría volverle loco, que en parte lo había conseguido, pero tenía la certeza de que una vez que él se controlase, una vez repuesto de la primera impresión, no tardaría en tomar las riendas.

—Venga, Rocío, ¿quién dijo miedo? —preguntó al espejo antes de abandonar el aseo.

Todavía había demasiados invitados en el salón como para que él perdiera el control, pensó mientras atravesaba el largo pasillo. Quizá esperase a luego, cuando los más jóvenes continuasen la fiesta en el pub. A lo mejor ni siquiera tenían ocasión de retozar esa noche.

Quizá…

“¿Por dónde era?”, se preguntó al salir del baño. De frente seguro, pero luego, ¿hacia la izquierda, o hacia la derecha?

Madre mía, qué pésimo sentido de la orientación tenía. La derecha, sí. Estaba convencida que era por la derecha.

Pero no, porque no le sonaba el largo y estrecho pasillo que se encontró. Iba a retroceder, pero entonces pegó un grito cuando alguien por detrás la asió. Una enorme mano silenció su grito. Asustada, temió que alguno de los invitados se hubiera propasado con la bebida y quisiera hacer lo mismo con ella.

Pataleó y se retorció, pero el hombre era más fuerte que ella y la arrastró hasta una habitación iluminada tan solo por la luz de la luna que entraba por un pequeño y estrecho ventanal. Con el pánico reflejado en sus ojos, trató de gritar más fuerte y de arañar a su asaltante.

Hasta que le llegó un ligero olor a madera.

Por fin se quedó inmóvil y relajada en brazos del hombre, que al ver su rendición, la estrechó entre sus brazos y en la oscuridad buscó sus labios.

Fue tal la rabia y la desesperación del beso, que Rocío se sintió sofocada.

—Colin, Colin, espera… —pidió cuando pudo escapar de su ataque durante un segundo.

—Llevo toda la noche esperando —rugió él, mientras sus manos se movían por su cuerpo, en concreto por su trasero—. ¿Llevas?

—¿Si llevo qué? Colin, quieto, ¡me vas a desgarrar el vestido! — exclamó asustada al notar que tironeaba de la tela.

—Para lo que tapa… Di: ¿llevas o no?

—¿Qué? —dijo ensimismada cuando él comenzó a mordisquearle el cuello.

—Bragas… Llevo toda la noche con esa pregunta en la cabeza.

Rocío sonrió de medio lado. Le dio un suave empujón y, traviesa, le dio la espalda. La arqueó y alzó un poco el pompis, como si fuera una ofrenda.

—Compruébalo por ti mismo.

Colin abrió mucho los ojos, pero inmediatamente cayó de rodillas y acarició sus caderas.

—Me vas a matar. Lo sabes, ¿verdad?

El hombre deslizó las manos por sus piernas hasta llegar a los tobillos. Allí, las metió dentro de la falda del vestido y comenzó a ascender.

—No llevas medias…

Rocío jadeó cuando el laird acarició con suavidad sus piernas, cuando sintió su respiración contenida en la parte baja de la espalda, cuando le escuchó gruñir.

Por fin las manos llegaron a las caderas, donde tanteó, buscó, hurgó…

—Tampoco bragas…

—Me apetecía ser mala. ¡Oh, Colin! —gimió cuando unos dedos traviesos recorrieron su hendidura con suavidad.

—¡Oh, Colin, qué!

—No me tortures, por favor.

El dedo corazón localizó su objetivo y lo frotó con suavidad y deleite, pero presionando con la firmeza justa para enloquecerla de placer.

—Este es mi castigo por tenerme toda la noche pensando en si llevabas algo bajo el vestido…

—Así sabes lo que pienso yo cada vez que te veo con el kilt.

—¿En serio? Compruébalo por ti misma —le devolvió sus propias palabras mientras se incorporaba. Al hacerlo, lamió toda su espalda, desde la base hasta la nuca—. Llevo toda la noche deseando hacer esto.

Y ella, y ella…

Sin permitir que se diera la vuelta, le giró el rostro para poder besarla. Sus manos recorrieron el torso de la muchacha y se detuvieron en sus pechos.

—Aquí sí llevas algo —dijo con una sonrisa cuando detectó algo.

—Son unas cazuelitas adhesivas, para mantenerlas en su sitio.

Colin gruñó.

—No me gustan.

—¡No vayas a quitármelas! —gritó ella cuando él trató de meter las manos por los costados.

Aprovechó el desconcierto del hombre por el grito para apartarse de él y poder respirar.

Dios, se estaba abrasando, ahogando, muriendo de ganas de…

Colin dio un paso hacia ella, pero Rocío retrocedió rápidamente. El laird la miró totalmente fuera de sí.

—Ah, no. Ahora que por fin puedo dar rienda suelta a todas las fantasías que se me han ocurrido durante todo el día, no te vas a escapar.

—No es el momento ni el lugar, Colin.

—Estamos solos —dijo con una sonrisa de lobo feroz.

—No, Colin.

—Y tengo condones. Montones de ellos.

—No.

—Además —dijo dando un paso hacia ella—, tienes que comprobar si es cierto que llevo algo debajo del kilt. No querrás quedarte con la duda…

Rocío tuvo deseos de reír.

—A menos que el sporran levite solo, creo saber la respuesta —dijo señalando con la barbilla su entrepierna.

Colin se miró a sí mismo. Cuando alzó la cabeza, tenía pintada una sonrisa lasciva.

—No, no levita solo. Ven aquí —dijo dando un salto y atrapándola.

Rocío se dejó besar. Solo un beso, se dijo. Nada más que uno… El problema era que su cuerpo quería algo más.

Sus manos, también.

Para sorpresa del hombre, y mientras este hacía estragos en su boca con besos cada vez más ardientes, Rocío metió las manos dentro del kilt y comenzó a acariciarle, tal y como había hecho él minutos antes con ella. Como Colin, llegó hasta las caderas y luego abarcó sus duras y fibrosas nalgas, que arañó coquetamente.

Fue maravilloso el gruñido de placer que emitió el hombre; tanto como para darle valor y acariciar el interior de sus mulos, para subir muy despacio, en un roce muy leve hasta toparse con la delicada bolsa que cubría sus testículos.

Colin dejó de respirar y se quedó inmóvil a mitad de un beso, a la espera de que ella…

Sí, ella siguió subiendo y, siempre con cuidado y mimo, acarició con la yema de los dedos su erección, recorriéndola muy lentamente para terminar la caricia en la punta aterciopelada.

—Oh, Dios mío…

—¿Rocío?

Ambos pegaron un respingo cuando escucharon la voz de Gina por la galería.

Colin le tapó la boca por temor a que respondiera.

—¿Rocío?

La muchacha mordió la mano de Colin y le amonestó con la mirada.

—Me está buscando —susurró.

—Que la den. Tú sigue —pidió guiando su mano a la entrepierna.

—¡Colin, para ya! —insistió, desembarazándose de su mano—. Te lo dije antes, no es el momento.

—¿Quién es ahora una calientabraguetas, eh?

Ella le lanzó una mirada asesina.

—Luego.

—¿Luego, cuándo? —exigió saber, cogiendo su mano e impidiendo que se marchara.

—No sé. Luego, esta noche. Cuando la fiesta se acabe y todos se vayan a dormir.

—¿En Little Castle?

Rocío lo dudó solo un segundo.

—Allí te espero.

Le pareció arrebatadora la sonrisa que él le dedicó. Parecía un niño en la mañana de Reyes…

Salón Aigantaigh

20:00 h

—¿Mejor? —preguntó Rob a Colin cuando observó su sonrisa ladina.

—No preguntes —advirtió el laird, aunque sin rastro de enfado por su parte.

—No hace falta, salta a la vista.

Colin se miró la entrepierna rápidamente. Por suerte, todo había vuelto a la normalidad.

—Joder, qué susto me has dado. Por un momento he pensado que el sporran estaba levitando.

Rob encubrió una sonrisa bebiendo un sorbo de su whisky.

—Levitando, ¿eh?

—Cosas de la bruja.

—Ya. Supongo que el carmín de tu boca también tiene que ver con la bruja…

Colin buscó algo en lo que ver su reflejo. Cuando se vio, rugió de rabia. Durante el trayecto de vuelta al salón se había cruzado con varios empleados del castillo, con Jacob, con Vincent… ¡Con su madre, incluso!

—Me las va a pagar. Juro que me las va a pagar…

18.

Is this love?

“¿Es amor esto que estoy sintiendo?

¿Esto es el amor que he estado buscando?

¿Esto es amor o estoy soñando?”

Whitesnake

Viernes, 11 de julio

Día 11. Vídeo decimoséptimo

Little Castle

22:00 h

“Hola, xanines. He venido a cambiarme, porque por lo visto en el pub se lía parda. Yo creo que exageran. Estos no saben lo que es ir a un concierto de Marea…”

Cuando uno piensa en una fiesta en un pub de las Highlands, piensa en cualquier cosa menos en lo que Rocío se encontró: el despiporre padre.

Y no por la cerveza, que corría a raudales, ni por el whisky, que de tan fuerte te abrasaba la garganta, sino por la algarabía, las risas, los bailes y… la música.

Rocío había dado por supuesto que el “pincha” seguiría en la línea musical del día anterior, con temas actuales que presidian las listas de éxitos. No es que fuera precisamente su estilo, pero al menos era soportable y apropiado para una fiesta.

La española debió olerse algo cuando Gina le avisó que se cambiara de ropa, aunque personalmente le hubiera gustado lucir durante más tiempo el vestido.

Qué le iba a hacer… le encantaba volver loco al laird.

—Deberías ponerte algo más cómodo, algo con lo que puedas saltar con total libertad —le había advertido Gina.

—¿Saltar? —preguntó Rocío con los ojos muy abiertos.

—Eso, o que te lancen por los aires…

—Venga ya…

—Yo te he avisado.

Rocío quería creer que estaba exagerando, pero por si las moscas, decidió no arriesgarse. Así que, a regañadientes, se cambió de ropa.

Le estaba gustando eso de ser traviesa, así que, para seguir con la sorpresa, decidió ponerse el corsé de golfilla, ese que era de tirantes y casi transparente. Lo acompañó con una falda escocesa muy, pero que muy mini. No tenía los colores de los Munro, pero al menos era roja. Recordó la advertencia de Gina, así que se puso un pantaloncito corto debajo de la falda. Como quería estar cómoda, se calzó las Converse, para acabar el conjunto con un Tam O’Shanter, la típica boina escocesa que había comprado en Inverness.

—Bestial —dijo mirándose en el espejo antes de salir—. ¿Tú qué opinas, Nerón? ¿Se le caerá la baba al laird? Yo creo que sí. ¡¡Ouyeaaa!!

Desde el camino que llevaba al pub, pudo escuchar la música. Madre mía, ¿pero qué sonaba? Le recordó un poco a Eluveitie, pues tenía ese aire de folck metal.

Le encantaba esa música, así que, más animada corrió hacia el pub.

No estaba preparada para lo que se encontró: Jeremy, el de la cresta, pinchaba como un loco, mientras todos daban saltos y brincos.

Lo peor fue el contraste que se encontró con los hombres: mientras que en la cena todos habían vestido sus mejores galas y se habían comportado con unos modales exquisitos, ahora se habían desprendido de cualquier atisbo de formalidad y se mostraban como lo que eran: unos brutos de mucho cuidado. Bruce tan solo llevaba las botas y el kilt, para delicia de todas las féminas. Rob no se había aventurado tanto, pues llevaba una camiseta negra sin mangas, pero que le daba un aspecto de chico duro.

Pero para “malo malote”, Colín: ataviado con el kilt y una cazadora de cuero bajo la cual no llevaba nada, se había soltado el pelo y saltaba y cabeceaba al ritmo de la música, una canción muy cañera de un grupo llamado Alestorm, según se enteró después, que proclamaba a los cuatro vientos: You are a pirate.

Y menudos piratas…

Rocío aventuró un paso dentro del pub cuando, de pronto, y tal y como había vaticinado Gina, la lanzaron por los aires.

Pego un grito, y otro, y otro, y así mientras fue pasando de unas manos a otras hasta acabar en los brazos de Colin.

—¡Mía! —gritó con una enorme sonrisa.

Delante de todos le dio un sonoro beso en los labios antes de depositarla en el suelo y sacarla de la pista.

—¿Qué llevas puesto? —gritó él para hacerse oír por encima de la estridente música.

—Eh… ¿un kilt?

—Eso no es un kilt. Ni siquiera es un trozo de tela. Además, no es nuestro tartán. Pero me gusta —añadió tratando de meter las manos debajo de la minifalda.

Ella no se lo impidió. Él descubrió la causa cuando se topó con los pantaloncitos.

—A eso se le llama hacer trampa.

—A eso se le llama ser precavida. Si no hubiera sido por ellos, todos estos me hubieran visto las vergüenzas cuando me han lanzado por los aires. ¡Pero qué brutos sois!

—Ya sabes lo que se dice de que nos gusta lanzar troncos.

Ella meneó la cabeza y sonrió.

—Highlander tenías que ser…

Colin la atrajo hacia sí.

—Te encanta que lo sea.

—Aye.

—¿Has dicho Aye? —preguntó con asombro. Tras el asentimiento de ella, soltó una carcajada de júbilo—. Al final conseguiremos hacer de ti toda una chica de las Highlands. Estás muy guapa con la boina. Me gusta tu atuendo. Esto también es sexy —señaló mirando su escote y relamiéndose.

—Laird, compórtese. La gente nos está mirando —le regañó, dándole un pequeño empujón.

—¿Me vuelves a llamar de usted?

—Hasta que se comporte, sí.

De fondo sonaron unas gaitas y alguien llamó a gritos a Colin.

—Esta noche —recordó señalándola con un dedo—. Me lo prometiste.

Colin miró hacia la pista, donde todos estaban esperándole para bailar.

—Ahora vuelvo. Guárdamela —pidió, quitándose la cazadora y tendiéndosela.

Y echó a correr justo cuando la música se detuvo.

Rocío se quedó un poco sorprendida al ver que cuatro bailarines, Bruce, Rob, Colin y Joseph, el joven aldeano con más granos que sentido común, colocaban en el suelo, frente a ellos, dos espadas cruzadas.

Jeremy se puso al frente de una gaita, mientras que Manu y los dos chicos del grupo se hacían cargo de los tambores.

—Es la Highland dirk dance —le informó Gina, que se había colocado a su lado—. La hacen en tu honor.

Con toda la chulería del mundo, los highlanders que aún tenían camiseta se quedaron desnudos de cintura para arriba, mostrando el esplendor de sus músculos.

—Esto no puede ser sano, de verdad… —susurró Rocío, maravillada.

Colin miró en su dirección y la señaló, antes de erguirse y poner los brazos en jarras justo cuando los primeros acordes comenzaron a sonar.

Unos segundos después, los cuatro al unísono se inclinaron en un perfecto ángulo de noventa grados para saludar a los presentes. Fascinada, Rocío se dejó contagiar por la magia de la danza. Entre salto y salto, los bailarines comenzaron a danzar alrededor de las espadas, mientras la gaita y los tambores marcaban el ritmo. La soltura y suavidad de los pasos resultaban hipnóticos, y el vaivén de las faldas al moverse impedían que quisieras despegar los ojos del espectáculo. En el caso de Rocío, su vista estaba fija en su highlander particular, que ni una sola vez miró al suelo, sino que tenía los ojos clavados en ella. ¡Qué gran bailarín! ¡Qué soltura, qué gracia en sus movimientos! ¡Qué gran carga erótica tenía la danza, más cuando él la miraba de esa forma!

Alguien comenzó a aplaudir siguiendo el ritmo, y luego otro lanzó un grito de júbilo, mientras los bailarines les deleitaban con sus giros y sus saltos de un lado a otro. De pronto, Rocío se percató de que los bailarines ya no se movían alrededor de las espadas, sino dentro de cada pequeño cuadrado que formaban el cruce de estas. Esto no fue impedimento para que los bailarines se lucieran en una danza, cuanto menos, magistral.

Pensaba que nada podría igualar el espectáculo, cuando la gaita y los tambores iniciaron un ritmo más rápido, y cada vez más y más, mientras los bailarines seguían el ritmo y los lugareños aplaudían y gritaban entusiasmados. Rocío, incluso, se animó con un gritito de los suyos a la vez que saltaba y aplaudía, dejándose llevar por el momento.

El baile terminó y, tal y como hicieron al empezar, los highlanders se inclinaron a modo de saludo, lo que puso fin al espectáculo.

Colin fue corriendo hasta ella, mientras cogía al vuelo una toalla que alguien le lanzó.

—¿Qué, te ha gustado?

—Muchísimo —confesó—. Es lo más sexy que he visto en mucho tiempo.

Colin alzó una ceja.

—¿Sexy?

—Perturbador.

La miró con ternura y acarició su labio inferior.

—Me aterra lo que puedas llegar a ser capaz —susurró, antes de darle un suave beso en los labios.

Rocío quiso preguntar a qué se refería, pero los hombres se lo llevaron para hacer vaya usted a saber qué burrada.

Una risa a su lado la hizo girarse. Vincent la miraba con una mezcla de ternura y picardía.

—Y ahora, ¿qué van a hacer? —preguntó al hombretón cuando este se puso a su lado.

—No quieras saberlo —respondió Vincent, con una sonrisa cómplice.

—Hoy está desatado.

El hombre la miró sin comprender.

—¿Qué significa eso?

—Pues… En España decimos eso de alguien que, por norma general es serio y formal, y un día se pone a hacer el loco.

Vincent soltó una carcajada.

—Sí, está desatado. Eufórico. Creo que es por tu culpa.

Rocío bufó.

—Claro. La culpa es de la española.

—¿Sabes cuánto tiempo hacía que no bailaba la danza de las espadas? Tres años, dos meses y un día.

Rocío se puso seria.

—¿Qué pasó hace tres años, dos meses y un día?

—Lo mismo que le llevó a dejarse barba —respondió con una evasiva, aunque la miró significativamente.

—Ella —afirmó Rocío.

Vincent la miró sorprendido.

—¿Colin te ha hablado de…?

Rocío asintió con un encogimiento de hombros.

—Fue un quid pro quo. Yo le conté mi historia, y él la suya. Al menos —dijo con una media sonrisa—, la versión reducida.

—Es muy raro que Colin hable de… ella.

—Ni que fuera el diablo.

Vincent negó con la cabeza.

—Peor. Al diablo le ves venir.

—No cuando viene vestido de ángel.

—Sí, ella era única para eso. Nos engañó a todos, menos a Bruce… —Rocío iba a preguntar cuando Vincent siguió hablando—. Hay lobos con piel de cordero, y corderos con piel de lobo. El truco está en saber mirar debajo de la piel. Tú has sabido hacerlo, Rocío. Has conseguido que Colin se quite el disfraz. Tú has visto al cordero que se empeña en ocultar al resto del mundo.

Para sorpresa de Rocío, el highlander la abrazó y le depositó un beso en la frente.

—Gracias, lassie.

Desconcertada, y más emocionada de lo que quería admitir, Rocío clavó los ojos en la espalda del highlander, que se marchó para reunirse con los pocos hombres que eran capaces de aguantar la algarabía de los más jóvenes.

—¿Qué hablabas con Vincent? —susurró Colin a su oído, por la espalda.

Con una sonrisa nerviosa, Rocío se giró para hacerle frente.

—Sobre corderos.

—Si por él fuera, no comería otra cosa. Le encanta el cordero.

—Y a mí.

Colin la miró con recelo. La joven se había ruborizado y le miraba de una forma que le robaba el aliento. ¿Qué tenía para hacerle sentir de esa forma? ¿Cómo era posible que una completa desconocida le afectara de esa forma?

¿Acaso sería…?

Estuvo a punto de pegar un respingo cuando, como si hubiera formulado la pregunta en voz alta, el “pincha” puso la balada más famosa de Whitesnake: Is this love?

—¿Quieres bailar conmigo? —preguntó, para variar.

Rocío agrandó los ojos, pero luego le regaló una enorme sonrisa.

—Sí, quiero.

Cuando el laird la llevó al centro de la pista y la tomó en sus brazos, comprendió que estaba totalmente perdida.

Que la última hoja había caído.

Pub Aigantaich

2:00 h

—Pensé que ya te habías ido, laird —afirmó Rob, sentándose a su lado en la barra.

—Espero.

—¿A qué esperas?

Colin miró al frente. Tenía el ceño fruncido y una expresión preocupada.

—A entender qué me está pasando.

19.

Hungry eyes

“Te miro y fantaseo que esta noche serás mía. Ahora tengo la mirada en ti con estos ojos hambrientos.”

Eric Carmen (BSO Dirty Dancing)

Sábado, 12 de julio

Día 12. Vídeo decimoctavo

Little Castle

2:00 h

“Hola, xanines. Estoy muertecica de nervios. Encima, no sé a qué espera el idiota este…”

El primer reto que Laura le propuso fue hacer puenting. Rocío recordaba como si fuera ayer lo nerviosa que se sintió, el miedo, el pánico, el terror y luego… la liberación.

Ahora que lo pensaba fríamente, y mientras esperaba en Little Castle a que al laird le diera la gana hacer acto de presencia, ese fue el punto de partida, aquello que la había preparado para todo lo que vendría después. El primer paso a una serie de locuras que la llevaban justo donde estaba ahora.

Y menos mal.

Porque si nunca hubiera hecho puenting, jamás se habría animado a saltar en paracaídas. Y si no hubiera sido porque ya había conocido lo que era surcar los cielos en una pequeña avioneta, ni por asomo se habría arrimado a un Boeing 747. Ayamonte también aportó su granito de arena, porque a Rocío no le habría hecho ni pizca de gracia vivir sola en tierra extraña si no hubiera vivido la experiencia de pasar un fin de semana sin más compañía que la de los fantasmas.

Con un escalofrío, Rocío comprendió que todos y cada uno de los retos de Laura no tenían nada de locura, sino que formaban parte de un plan muy elaborado.

—La leche… —masculló mientras se tomaba su segundo café de la noche.

No tenía por costumbre hacerlo, y menos a las dos de la mañana, pero algo tendría que hacer durante la espera.

¿Por qué tardaba tanto? Se habían despedido en el pub, pero sus ojos, más hambrientos que nunca, se habían recordado que tenían una cita, que de esa noche no pasaba.

Pero, visto lo visto, a Colin se le había olvidado.

Desilusionada, media hora después decidió irse a la cama, sabiendo que no iba a pegar ojo, que lo único que iba a hacer era dar vueltas y vueltas. Algo muy parecido a su plan inicial, pero sin highlander de por medio.

Estaba subiendo las escaleras cuando escuchó unos suaves golpes en la puerta.

Eufórica, y aterrada, Rocío se retocó el pelo, se estiró la ropa y fue a abrir.

Cuando se encontró cara a cara con él, quiso gritar de alegría. Debería ser pecado tener esa planta y esa sonrisa. Era irreal. Solo los demonios eran tan irresistibles.

O los ángeles…

—Buenas noches, wee.

Ufff, y si encima susurraba de esa manera…

—Buenas noches, laird.

Colin se quedó en el umbral de la puerta, mirándola con una mezcla de diversión y expectativa. Rocío, al ver que no se abalanzaba sobre ella de buenas a primeras, supo que debía ser ella la que tomara las riendas, que en el fondo él le estaba dando tiempo para que se echara para atrás.

Que todo estaba en sus manos.

—¿Pasas, por favor?

—Y sin favor —dijo por lo bajo, entre risas, mientras se introducía en el salón.

Fue hasta la pared de enfrente y allí se apoyó. Se cruzó de brazos y se contentó con observar el nerviosismo de la joven, que dudaba entre avanzar o retroceder mientras se retorcía las manos.

—¿Quieres tomar algo?

Colin negó con la cabeza. Aparentemente se le veía tranquilo. Incluso un pelín aburrido.

Aparentemente…

Como el hombre seguía sin hablar (y sin hacer, maldito fuera), Rocío buscó algo que decir, algo que rompiera el hielo; al menos, el del laird, porque ella llevaba toda la noche de un caliente que asustaba.

—Pues ha estado muy bien la fiesta.

—Gracias.

Parco en palabras. Mala señal…

—He disfrutado mucho, tanto de la cena, como de la fiesta en el pub.

Colin trató de encubrir una sonrisa al ver el patético intento de la muchacha por entablar conversación.

—Sí, ya lo he visto —habló por primera vez—. Tienes la fea costumbre de divertirte a mi costa.

—No sé por qué lo dices —dijo a la defensiva.

Colin cruzó las piernas a la altura de los tobillos y rio por lo bajo.

—Primero en la cena con ese vestido indecente.

Rocío pegó un grito de indignación.

—¿Indecente? Vamos, laird, si tú mismo has dicho que te parecía horroroso. “Soso”, añadiste.

—Eso fue antes de descubrir que te habías olvidado de ponerte la otra mitad del vestido.

En esta ocasión, la española rompió a reír.

—Y luego, cuando te has presentado con ese modelito —añadió, señalando con la barbilla su atuendo.

Primero se miró a sí misma. Luego, al hombre. Tenía una sonrisa traviesa.

—Es para igualarme a ti.

Colin negó con la cabeza.

—Pues lo has hecho fatal. Si quisieras estar igual que yo, no deberías haberte puesto esos pantaloncitos. Menudo incordio.

Ambos sonrieron al recordar los gruñidos de disgusto de Colin cada vez que había tratado de meterle mano y se había encontrado con ellos.

—¿Tanto te molestan?

—Mucho.

—¿Quieres que me los quite?

Colin se puso serio de golpe y parte de su cuerpo se apartó de la pared.

—Adelante —susurró.

Delante de él, y haciendo gala de una coquetería que no sabía que tenía, Rocío se quitó los pantalones. Lo hizo de tal forma que consiguió que no se le viera nada. Los lanzó a un lado y se incorporó para mirar al laird. Tenía una sonrisa triunfal.

Colin, sin embargo, tenía el semblante más serio que nunca. Rocío no sabía que en el fondo estaba luchando contra un deseo que le impedía actuar con normalidad.

—Seguimos sin estar iguales —dijo en cuanto pudo articular palabra.

Rocío le miró sin comprender.

—¿A qué te refieres?

—Yo no llevo nada bajo el kilt.

Con la respiración cada vez más acelerada, Rocío dudó solo un segundo. Al instante, y tal y como hizo minutos antes, comenzó a quitarse el tanguita, cuidando que no se le viera nada.

Cuando acabó, en vez tirarlo a un lado se lo lanzó al laird, que lo cogió al vuelo.

—Iguales.

Colin miró fascinado la minúscula prenda, pero luego sus ojos volaron rápidamente hacia ella.

—Aún no —dijo, con la voz cada vez más pastosa por el deseo.

Rocío arqueó una ceja.

—¿No?

—No —respondió Colin, quitándose la cazadora de cuero y quedando desnudo de cintura para arriba.

La española tragó saliva. Se sentía tan excitada como rabiosa. No era justo, de verdad. El tipo no tenía ningún derecho a quitarse la cazadora como si nada y dejarla babeando y sin capacidad de reaccionar. Si al menos tuviera algún arma para contraatacar…

Pero sí la tenía.

Con una sonrisa ladina, Rocío se acarició el pecho hasta llegar a la cintura. Casi gritó triunfal cuando escuchó el jadeo del laird.

Con parsimonia, y disfrutando enormemente del juego, Rocío se desabrochó el corsé, botón a botón, con una lentitud enloquecedora, hasta que el sujetador quedó a la vista. Cuando acabó, se lo lanzó al laird. Colin lo cogió al vuelo y lo miró, pero rápidamente devolvió la vista a aquel cuerpecillo que le estaba volviendo loco, y descubrió que hacía un nuevo movimiento.

Y ese movimiento consistía en desabrocharse el sujetador.

Rocío vio al hombre tragar saliva mientras miraba su pecho como un lobo hambriento, lo que le dio valor para deshacerse de la prenda.

En esta ocasión, Colin no se molestó en cogerla cuando ella se la lanzó, sino que esta rebotó en su cabeza y cayó olvidada al suelo.

—Iguales —dijo ella con los brazos en jarras, las piernas separadas y la barbilla alzada.

Era la imagen más erótica que Colin había visto jamás.

Con lentitud y contención, el laird abandonó la pared y se acercó a ella. No se detuvo hasta que las puntas de sus botas se rozaron, justo en ese lugar donde aún podría controlar la locura que se estaba apoderando de ambos. Frente a frente, se miraron a los ojos, retándose en silencio a que dieran el primer paso. Rogándolo también.

Fue Rocío quien lo dio. Alzó los brazos para echárselos al cuello y pegarse a él. El hombre reaccionó abrazándola a su vez y buscando su boca para fundirse en un beso que los dejó extasiados. Asiéndola de las nalgas, la alzó para tenerla a la misma altura y poder besarla por todas partes: el cuello, la mandíbula, la clavícula, los pechos… Mientras, Rocío le tiraba del pelo con ansia, le arañaba la espalda, buscaba con su pelvis la cálida protuberancia de Colin.

—Despacio —pidió este cuando ella comenzó a restregarse, poniendo en serio peligro el escaso control que le quedaba.

Ella se abrazó fuerte a él, tragándose el deseo y probablemente el llanto. Estaba especialmente emotiva, sentimiento que aumentaba conforme lo hacía su excitación. Era como si durante toda su vida hubiera estado anhelando un momento así, pero las circunstancias le habían arrebatado la esperanza de encontrarlo.

Hasta ahora.

Porque lo que estaba sintiendo, las ganas que tenía de él, iban mucho más allá del aspecto físico. Era como si este no fuera más que el conductor que le llevaría a un nivel muy superior al meramente terrenal.

Tuvo la certeza de que a Colin le sucedía lo mismo. Quizá era su forma de besarla. O de mirarla. O de adorarla.

Sin dejar de besarla ni soltarla, Colin la llevó hasta la escalera. Ella hizo amago de soltarse, porque la escalera era realmente peligrosa, pero Colin la empotró contra la pared del descansillo y aumentó el ritmo del beso. La pelvis de Rocío volvió a buscar la del hombre, pero Colin se apartó con un gruñido.

—Despacio —advirtió de nuevo, con los ojos vidriosos de deseo.

Terminó de subir y, una vez en el dormitorio, la tiró en la cama.

Rocío, que no estaba preparada, pegó un grito cuando rebotó contra el colchón. Iba a regañar al hombre, o a hacer cualquier tipo de broma, cuando le vio quitarse las botas y los altos calcetines con una rapidez asombrosa.

Viendo que al fin había llegado el momento de estar piel con piel, ella se arrancó las Converse y comenzó a quitarse la falda, pero la cremallera se atascó. Al ver que él ya se había quitado el kilt (¡Oh, Dios, oh, Dios, oh, Dios!), Rocío sollozó por el impedimento.

Colin se unió con ella en la cama y, al ver el problema que tenía con la cremallera, trató de ayudarla, pero fue imposible.

—Me cago en todo —masculló cabreado el hombre mientras tironeaba de la falda.

De haber sido otra situación, Rocío se habría echado a reír al ver a un highlander desnudo en su cama batallando con una diminuta cremallera. Por desgracia, estaba demasiado alterada como para reírse.

Impaciente, Colin rasgó la falda y la lanzó por los aires antes de abalanzarse sobre ella y prodigarle todas las caricias que había imaginado. Pareció tener cierta predilección por sus pechos, que acarició y lamió a conciencia, mientras la otra mano hacía estragos en su sexo.

—Quemas —susurró junto a su boca cuando dos dedos quisieron explorar su interior.

Colin se apartó de ella y se puso de rodillas entre sus piernas. Miró su sexo con ardor y sorpresa.

—Rojo —susurró acariciando la fina línea de vello que ocultaba la fuente de sus deseos.

—Es natural —se anticipó ella a la pregunta que probablemente el hombre estaba a punto de formular.

—Pero… Tu pelo…

—Rojo. Los mechones negros son teñidos.

Colin sonrió ampliamente, pero luego comenzó a darle mordisquitos en la barriga, en la cadera, en la parte interna de los muslos. Rocío, aterrada y deseosa a partes iguales, jadeó cuando vio que su objetivo era otro, uno que estaba cubierto de suave vello rojizo.

—Colin, no…

—Ya lo creo que sí —dijo él justo antes de que su lengua la probara.

Rocío no pudo articular palabra. Extasiada, se limitaba a dejarse llevar, a disfrutar al máximo de sus caricias, hasta que las manos le picaron por la necesidad de tocarlo, de volverle tan loco como él la estaba volviendo a ella.

—Para, Colin —pidió cuando sintió el primer indicio del orgasmo.

—No.

—Por favor —pidió entre gemidos—. No quiero llegar ahí así. No sin ti.

Colin se detuvo a mirarla. Había mucho más que deseo en sus ojos. Trepó por su cuerpo para buscar su boca, pero se entretuvo antes por el camino cuando un pezón le pidió a gritos un mordisquito.

Así, mientras sus gemidos morían en la boca del otro, dejaron que las manos hablaran, que fueran ellas quienes iniciaran una conversación que no sabía de palabras. Eran ahora sus caricias apremiantes, sus susurros secretos de amantes, sus jadeos declaraciones de intenciones… Hasta que supieron que había llegado el momento de unirse, de formar un todo.

Fue él quien se apartó de ella para buscar un condón en el sporran tirado de malas maneras en el suelo, mientras Rocío aprovechaba para admirar maravillada su escultural cuerpo. Con una rapidez y una agilidad sorprendentes, Colin se colocó el preservativo mientras la besaba y la encendía de nuevo, haciendo magia con sus dedos, sus susurros y sus besos.

Acoplándose entre sus piernas, la instó a que le rodeara la cintura con las piernas para tener mayor acceso. Y comenzó a introducirse en ella.

Fue una unión lenta, suave, dulce. Eran sus embestidas pausadas, provocando que ella se arqueara lánguidamente al recibirlas, como si quisieran eternizar el momento, como si el amanecer no estuviera esperando a la vuelta de la esquina, como si tuvieran todo el tiempo del mundo.

Pero no lo tenían.

Tal vez ambos pensaron lo mismo a la vez, porque se miraron a los ojos y, un instante después, dieron rienda suelta a la pasión y comenzaron a aumentar el ritmo. Y cada vez más y más, hasta que ninguno pudo ya frenarlo. Hasta que ella comenzó a gritar cuando el placer la atravesó en un orgasmo atípico por su intensidad; hasta que él, preso de convulsiones, gritó su nombre en el silencio de la noche mientras se derramaba.

Agotados, saciados y asombrados por la magnitud de lo vivido, trataron de recuperar el aliento mientras se miraban a los ojos. Derrotado, Colin salió de ella con cuidado, y luego, simplemente, se desplomó sobre Ro, que le recibió con los ojos llenos de lágrimas.

Ya no podía negarlo más.

Se había enamorado de Colin.

Aseo de Little Castle

3:00 h

—La madre que me parió… —susurró el laird mientras se miraba en el espejo.

¿Desde cuándo tenía él esa cara de felicidad?

20.

Miracles

“Y a veces en tus ojos encuentro la belleza del mundo.”

Coldplay

Sábado, 12 de julio

Día 12. Vídeo decimoctavo

Little Castle

17:45 h

“¡Madre mía, madre mía, madre mía! Si os cuento lo que me ha pasado, ¡lo que he hecho!, no os lo creeríais. Hoy he participado en un milagro…”

Horas antes.

Fue Rocío la primera en despertar. Lo hizo lentamente, perdida en un sueño maravilloso que tenía mucho de realidad, sonriendo, sintiéndose dolorida sin saber por qué, y sin entender qué hacía Nerón durmiendo con ella.

Pero cuando abrió los ojos, no se encontró con el mastín, sino con un highlander preso del sueño, relajado por el mismo y con cara de pilluelo.

Rocío sonrío con ternura. Le apartó con cuidado un mechón de pelo y se inclinó para darle un beso en los labios.

Colin gruñó, disgustado, a la par que abría los ojos para ver qué había perturbado su sueño. Todavía con la mirada perdida, sus ojos deambularon por el rostro de Rocío, hasta que poco a poco tomó conciencia de la situación y sonrió ampliamente. 

A ella le faltó poco para babear.

Con una sonrisa ladina, Colin le pasó un brazo por la cintura y la obligó a tenderse sobre él.

—Buenos días, Ro —saludó, mientras recorría con sus manos su espalda, sus muslos, sus nalgas—. Pero que muy buenos días…

Rocío rio cuando sintió su erección; aunque debería decir cuando él alzó la caderas para que la apreciara.

—Ya veo, ya. De qué buen humor te despiertas.

—Humor, sí —dijo con una sonrisa traviesa mientras un dedo atrevido se colaba en…

—¡Colin! —gritó removiéndose—. ¡Para, hombre! Dame un respiro.

—Uno. Luego quiero que vuelvas a gritar eso de: “¡Joder, joder, joder!”.

Rocío se rio al recordarlo. Sí que había gritado, eso y otras muchas otras cosas. Creyó recordar que se le acabó el repertorio la tercera vez que lo hicieron.

—Fue por tu culpa, laird. Es tu lengua la que hace que pierda los modales y la compostura.

—Me gusta cuando los pierdes —susurró junto a sus labios, antes de apoderarse de ellos.

Pero ella se apartó y se colocó a horcajadas sobre él.

—Hablo en serio, Colin. No sé cómo lo haces, pero has sacado algo dentro de mí que no sabía que tenía —apuntó con gravedad.

—¿Pasión? —aventuró.

—Sí. Pero también algo más.

—¿El qué? —quiso saber, mirándola a los ojos, pero acariciando sus pechos con sensualidad.

Rocío estuvo pensando durante varios segundos.

—No sé. Me refiero a… Esto, por ejemplo. Para mí era impensable estar en esta postura, sin taparme, sin avergonzarme de mi cuerpo.

—No tienes de qué avergonzarte. Tienes un cuerpo perfecto.

—No lo tengo. Pero tú haces que lo sienta así.

Colin se semiincorporó y le dio un suave beso en los labios.

—A eso se le llama seguridad. ¿Y sabes cómo se consigue? —Rocío negó con la cabeza al tiempo que acariciaba su torso—. Con confianza, Ro.

La joven le miró con ardor antes de atrapar su cabeza y besarle con pasión, con la seguridad que él le había devuelto, con la confianza que le había concedido.

Esta vez fue ella la que le volvió loco, la que le prodigó mil caricias y la que le sorprendió descendiendo por su pecho hasta llegar a su entrepierna, donde su erección reclamaba una atención que Colin no se atrevió a formular con palabras, pero que aun así fue concedida cuando ella lo lamió con cuidado y suavidad.

Y estaban en ello, con él alzando las caderas mientras se aferraba a las sábanas y se mordía la lengua para no gritar y con ella arrodillada entre sus piernas disfrutando con algo que siempre le había dado reparo, cuando escucharon que la campana sonaba tres veces.

Rocío se incorporó y miró a Colin, asustada.

—Es Gina.

—¿Y qué? —replicó él, enfadado con la interrupción y tirándola del pelo para que continuara.

—¡Colin!

—¡Rocío!

La muchacha pegó un respingo.

—¿Me has llamado Rocío?

—He estado practicando —respondió con una enorme sonrisa, pero luego entrecerró los ojos—. Sigue.

—No puedo, tengo que bajar a ver qué quiere.

—Incordiar, eso es lo que quiere. Déjala, ya se cansará.

A tenor de cómo estaba llamando ahora, Rocío lo dudaba. Apartó las manos de Colin de sus pechos y se mordió el labio.

—No se va a dar por vencida. Además, se va a preocupar…

—¡Oh, venga ya! ¡No se cansa! ¿Pero por qué ahora?

Con una risa, Rocío se libró de él y fue corriendo al armario. Al ver que se iba a quedar sin final feliz, Colin comenzó a gruñir mientras se tapaba la cabeza con la almohada.

—No te muevas —advirtió Rocío, mientras se ponía un pantalón de chándal. Colin gruñó con hambre al ver que no se molestaba en ponerse bragas—. Me la quitaré de encima.

—Por la cuenta que te trae.

Terminó de vestirse y bajó corriendo a atender a Gina, que le dedicó una enorme sonrisa y la hizo a un lado para pasar.

—Ay, ay, lo que te tengo que contar.

Rocío tragó saliva cuando vio que su amiga iba derecha a la cocina. Ya estaba llenando la tetera.

Miró con pesar hacia la escalera y cerró la puerta antes de ir junto a Gina.

—¿No podemos dejarlo para otro momento? Es que… —Rocío le dio una patada al pantaloncito, que fue a parar debajo de la mesa.

—¿Qué? —preguntó Gina, que se giró a mirarla.

—Estoy un poco cansada.

La escocesa bufó.

—Venga ya… Si te fuiste antes que yo —repuso, volviendo a la tarea de preparar el té—. Por cierto, tenemos que dejar lo de Skay para otro día.

—¿Skay?

—Recuerda que planeamos ir esta tarde.

Rocío corrió para hacerse con el tanguita, que guardó en el bolsillo del pantalón de chándal.

—Hummm… Vale. Otro día iremos.

Gina se giró de nuevo. Tenía el ceño fruncido.

—Estás muy rara. ¿Te pasa algo?

—No —respondió rápidamente. Para que no insistiera, decidió cambiar de tema—. ¿Y tú, qué tal anoche?

Los ojos de Gina chisporrotearon de placer.

—De fábula. Después de que te marcharas estuvimos bailando otro buen rato, pero luego nos quedamos a hablar hasta cerca de las cuatro.

Un ruido en el piso superior hizo que Rocío mirara al techo. Por suerte, Gina estaba demasiado entusiasmada como para escucharlo. No así Nerón, que despertó de su largo sueño y corrió escaleras arriba.

—… No me besó, pero creo que no tardará en hacerlo —seguía contando Gina—. Creo que en el fondo tiene miedo del laird.

—No creo que a tu hermano le importe.

Gina bufó.

—Ya, claro, por eso me manda espiar.

Rocío abrió mucho los ojos.

—¿Eso hizo?

—Aja. Pillé dos veces a Rob vigilándome.

Rocío se echó hacia atrás y miró con recelo a Gina. Colin no era tan controlador como para hacer eso. Su instinto estaba seguro de que Rob había actuado por iniciativa propia, aunque no dijo nada al respecto. En ocasiones, es mejor no forzar los acontecimientos.

—Por suerte, esta tarde estaremos solos —seguía diciendo Gina.

—O sea, que me dejas tirada por él —dijo en broma.

Gina, en cambio, enrojeció levemente.

—Pensé que no te molestaría.

—¡Y no me molesta! Lo dije para hacerte de rabiar.

Al fin Gina se echó a reír.

—Qué alivio, porque me sabía fatal dejarte sola todo el día y… ¡Ohhhhh!

Rocío observo que la escocesa palidecía y agrandaba los ojos hasta lo imposible, mientras miraba algo por encima de su cabeza. Se giró rápidamente y vio la causa de que a su amiga estuviera a punto de darle un pasmo.

—¡Te dije que esperaras! —gritó al highlander, que entraba en la cocina y abría la nevera.

—Y yo que te deshicieras de ella. Buenos días, Gina.

La aludida no podía articular palabra. Miraba a uno y a otra con la boca abierta.

—Oh, por Dios, ¡qué vergüenza! —exclamaba Rocío, que se había tapado la cara con las manos.

—¿No tienes tortilla?

Rocío se destapó la cara. Colin estaba abriendo todas las fiambreras de la nevera.

—¿Pero cómo vas a comer tortilla a las nueve de la mañana?

—Para reponer fuerzas —respondió alzando las cejas repetidamente—. Me voy, no me apetece nada de lo que tienes y creo que esta va para largo. Se me ha pasado el… humor.

Colin buscó su cazadora, que estaba tirada en el suelo al lado de una silla y luego miró a Rocío.

—Me debes una —dijo sin cortarse porque estuviera su hermana, para quien también tenía lo suyo cuando agregó—: Además de anticipativa e inoportuna, aguafiestas.

Llamó a Nerón, que sin dudarlo lo siguió, y se marchó de mal talante. Las mujeres se quedaron allí, mirando la puerta por donde se había marchado.

Rocío no se atrevía a mirar a Gina, y la escocesa estaba demasiado impresionada para articular palabra. Al fin pudo decir:

—¿Vosotros…?

Rocío asintió con la cabeza. Seguí demasiado avergonzada como para mirar a la escocesa.

Para su sorpresa, Gina la abrazó con fuerza mientras lloraba y reía a la vez.

—Dios te bendiga… —susurraba la escocesa sin parar.

La española luchaba contra las emociones.

Fue curioso; se sintió como cuando uno vuelve al hogar después de un largo viaje.

Aunque era muy dormilona, durante el tiempo que Rocío llevaba en las Highlands no se había echado la siesta ni una sola vez. Tal vez se debía a que tenía todo el horario cambiado, porque a ver, ¿qué persona se echa un sueñecito a la una y media? Pues una que se ha pasado toda la noche de trajín y revolviendo las sábanas con un highlander con mucho fervor.

No tardó en caer rendida en el sofá. Aún era temprano, apenas las dos de la tarde, pero como ya hacía un buen rato que había almorzado, decidió darse el lujo de echar una cabezadita. Se tapó con la manta y llamó a Nerón para que dormitara a sus pies.

“Media horita”, se dijo.

Unos golpes en la puerta la despertaron dos horas después. Sobresaltada, se incorporó de golpe y con la vista desenfocada. Nerón gruñó cuando su ama le pisó una pata, pero luego corrió hacia la puerta mientras ladraba y miraba a Rocío para que abriera.

La joven supo que se trataba de Colin.

Nerviosa, se arregló como pudo y abrió la puerta.

Esperaba verle de cualquier forma menos con ese rictus serio y preocupado.

—¿Qué ocurre?

—Cálzate y ponte un chubasquero. Tenemos que ir a la vaquería.

Todavía aturdida por el sueño, se restregó los ojos y bostezó sin contemplaciones.

—¿Para qué?

—Creo que una de las vacas está de parto —respondió con el ceño fruncido—. Y eso no es nada bueno.

Vale, si quería despertarla de golpe, y de paso preocuparla, lo había conseguido. Buscó su bolso, que colgaba de una percha en la pared y se dirigió hacia el piso superior.

—Dame un segundo, ¿vale? —pidió mientras subía las escaleras. Como Colin la siguió, se detuvo para encararle—. No, espérame aquí.

—¿Por qué? —quiso saber él con recelo.

Rocío trató de pensar rápidamente. Necesitaba una excusa de peso para hacer lo que tenía pensado.

—Porque si subes y me ves cambiándome, vas a querer meterme mano y nos vamos a liar.

Colin pareció pensárselo, pero por suerte asintió y bajó los peldaños.

Rocío voló hacia el baño y se encerró en él. Buscó el teléfono móvil y estuvo trasteando hasta que localizó el número de Gina.

Le pareció eterna la espera hasta que al fin la escocesa contestó.

—¿Sí?

—¡Gina! Tenemos un problemón.

—¿Qué sucede? —preguntó alarmada.

—Colin cree que una de las vacas está de parto.

Al otro lado de la línea se escuchó un grito de estupor.

—¡No! —exclamó la escocesa—. Estoy a más de una hora de camino.

—¿Y qué hacemos?

—Está bien, está bien —dijo la escocesa cuando dejó de gritar—. No nos pongamos histéricas. En teoría no suelen presentarse problemas y tienen partos de forma natural, así que salvo desinfectar el cordón y quitarle la placenta de las mucosidades y del oído al ternero, no tienes que intervenir.

—Pero ¿y si hay complicaciones? —preguntó como pudo. No era nada fácil sostener el móvil entre la cabeza y el hombro mientras intentaba ponerse una camiseta.

—Atiende: fíjate en la posición de las patas. En un parto natural, las bases de las pezuñas miran hacia el suelo. Si es así, no hagas nada, salvo que veas que tarda más de la cuenta en salir. Entonces tendrás que poner las cadenas a las patas y tirar fuerte de él. Pídele ayuda a Colin si ves que no tienes fuerza.

—¿Y si las patas no estás en esa posición?

—En ese caso… Tendrás que empujar al ternero hacia dentro y luego meter la mano y recolocarlo.

Venga ya…

—Gina, que estoy muerta de miedo.

—Podrás hacerlo. Y si te asaltan dudas durante el parto, no dudes en llamarme. Yo te iré diciendo lo que tienes que hacer.

—Pero Colin se dará cuenta de todo…

La escocesa suspiró.

—Lo sé. No podemos hacer nada, Rocío. Lo primero es la seguridad de la vaca. Nosotras… ya veremos cómo salimos vivas de esta.

El camino hasta la vaquería Munro no llevaba más de diez minutos, pero Colin condujo como un loco y lo hicieron en apenas cinco. Ambos fueron corrieron hacia el prado donde las vacas pastaban sin intercambiar palabra. Allí, en un aparte, una de las vacas se movía inquieta: ahora se levantaba, ahora se sentaba, y al instante volvía a levantarse.

Rocío sabía que de momento debían esperar. Lo hicieron a pocos metros, sentados en la hierba, mientras observaban cómo evolucionaba el parto.

Por suerte, el animal no tardó en expulsar la bolsa con líquido amarillento, que quedó colgando de su vagina. Viendo que el momento crítico se acercaba, la vaca buscó un rincón apartado.

—Mira, Ro, ya están saliendo las patas.

Maravillados, vieron cómo la naturaleza seguía su curso. Allí esperaron, agarrados de la mano, observando con fascinación tan mágico momento. Rocío no se perdía detalle, aunque temblaba como un flan y en su fuero interno rezaba porque no se presentasen problemas. Colin, en cambio, más acostumbrado, estaba tranquilo y risueño. De vez en cuando apretaba la mano de la joven y le regalaba una sonrisa de ánimo.

Muchos minutos después, al ver que no había avances, Rocío presintió que algo no iba bien. Se levantó y trató de ver la posición de las patas.

—Algo va mal —dijo preocupada.

—Sí —confirmó Colin—. No es normal que tarde tanto.

Se acercaron a la vaca para ver cuál era el problema, que no fue otro que una de las patas del ternero, que estaba flexionada.

—Tendrás que colocarlo —advirtió el laird.

Rocío asintió con la cabeza.

—Voy a prepararme —anunció, levantándose y emprendiendo una carrera hacia la vaquería.

Nunca había hecho algo así, y estaba aterrada por si le hacía daño a la vaca y a la cría. Solo esperaba tener el valor suficiente.

Por suerte, Colin no la siguió, así que en cuanto torció en una curva y le perdió de vista, llamó a Gina.

—Dime.

—Una de las patas está doblada.

No le gustó nada el gruñido de la escocesa.

—Bien, vas a tener que hacer lo siguiente: empuja al ternero hacia dentro del útero y colócale bien la pata. Luego, agarra las pezuñas y tira hacia fuera. Si lo haces bien, no tendrás que hacer nada más y el ternero saldrá solo.

—Entendido.

—Voy de camino, Rocío. No te preocupes, confío en ti.

Rocío, sin embargo, no se fiaba de ella ni un pelo, y menos en ese estado de nervios. Entró a la carrera en la vaquería y, tras lavarse las manos y los brazos hasta más arriba del codo, buscó un guante largo de los que Gina guardaba junto al resto de material quirúrgico. Cogió desinfectante, las cadenas por si las necesitaba, y lubricó bien el guante antes de volver donde la vaca se había tumbado.

Miró a Colin, que la miraba muy serio y más preocupado de lo que quería admitir.

Tras un suspiro con el que pretendía infundirse valor, la joven comenzó con la labor. Pensó que le costaría más trabajo, pero por suerte le bastó con un empujón para que el ternero volviera dentro del útero de la madre. Rocío se apresuró a meter la mano dentro para estirarle la patita y luego, tal y como Gina indicó, las colocó en el canal del parto. Sintió la contracción de la vaca, por lo que aprovechó para tirar de las pezuñas, que salieron sin dificultad.

No se dio cuenta del grito que pegó de triunfo y dicha.

Se apartó un par de metros y dejó que la naturaleza, ahora libre de impedimentos, siguiera su curso. Sollozó de felicidad cuando, a los pocos minutos, salió la cabeza de la cría y, a continuación y después de varias contracciones, el resto del cuerpo.

Ahora ya lloraba sin moderación, presa de la alegría, maravillada de haber contribuido de alguna forma a facilitarle el trabajo a la vaca, de haber sido testigo del milagro de la vida.

Corrió hacia el ternero y le limpió las mucosidades, las orejas y le metió un dedo en la boca. A continuación desinfectó el cordón y luego simplemente se apartó para que la madre terminara el trabajo.

La vaca, tras recuperarse con una facilidad asombrosa, se acercó al ternero y lo reanimó, al tiempo que lo lavaba a base de lametazos. Al fin, después de diez minutos, el ternero se levantó y caminó con pasos tambaleantes hacia la madre para tomar el calostro, la primera leche.

Rocío sabía por su abuelo de la importancia que tenía esta primera toma, pues si a las seis horas no mamaba, podía incluso llegar a morir.

Colin la abrazaba desde atrás, mientras miraban embelesados a madre y cría.

Cuando se alejaron de ellos, Colin le dio un suave beso en la mejilla.

—Estoy muy orgulloso de ti.

Rocío seguía llorando, ahora en silencio.

—Ha sido un… milagro. No todos los días se ven cosas como esta. Es… pura magia.

Colin la hizo girarse y la miró con ardor.

—He sido testigo de esto miles de veces, pero solo contigo he sentido esa magia de la que hablas. Es increíble la cantidad de cosas nuevas que descubro a través de tus ojos. —La miró con intensidad y susurró—: Haces que crea en los imposibles.

Si eso no era una declaración, ella no se llamaba Rocío, pero no quiso seguir por esos derroteros.

Porque para imposible, lo que habían iniciado.

Aterrada, le dio la espalda de nuevo y miró al frente.

—Pensé que no sería capaz de hacerlo.

—Ya te dije una vez que me asustaba de lo que serías capaz de hacer. Y mira: ayudando a dar a luz a una vaca sin tener ni idea, como si fueras una veterinaria de verdad.

Rocío al principio no cayó en sus palabras, pero luego se envaró y le enfrentó.

—¿Qué… qué has dicho?

Colin limpió su pequeño rostro con los pulgares y sonrió con dulzura.

—Lo que has escuchado.

Asustada, la joven trató de retroceder, pero Colin la abrazó.

—Lo sabes…

—Desde el principio, sí.

Rocío no salía de su estupor.

—¿Desde que llegué?

Colin negó con la cabeza.

—Desde antes, cuando Gina me habló de contratarte. —Sonrió con falsa modestia e hizo un aspaviento—. En el fondo soy un controlador de cuidado.

—Muy controlador —añadió Rocío con una sonrisa.

—La cuestión es que no me cuadraban sus excusas, así que una noche miré entre sus papeles y vi tu currículum. No tengo ni idea de español, pero eso no fue impedimento para ver que no habías estudiado la carrera.

—Lo siento, Colin. Debí decirte algo.

—Ah, bruja, sí lo hiciste. No tenía ningún tipo de dudas, pero sin darte cuenta tú me lo confirmaste la otra noche, cuando me hablaste de Iván.

Rocío trató de recordar.

—Pero… yo no te dije que no era veterinaria —dijo, asombrada.

Era increíble la calma con la que se había tomado el laird el asunto. Ella siempre había pensado que gritaría y despotricaría contra todo, pero en cambio, la abrazaba y la acunaba.

—No hizo falta. Te descubriste cuando dijiste que estabas todo el día trabajando para él. Si te fuiste a vivir con él a los dieciocho años, ¿de dónde sacabas tiempo para estudiar la carrera?

—Muchas chicas estudian y trabajan.

—Pero no de la forma que tú lo hacías.

Rocío se apartó un poco para mirarle a los ojos. Colin la miró con tristeza.

—Me lo confirmaste cuando dijiste que habías renunciado a tus sueños.

—Colin, yo…

—No, no digas nada. No te corresponde a ti darme explicaciones.

Al ver que había endurecido el tono, agarró sus manos y le miró aterrada.

—Yo tengo toda la culpa, Colin. Debí haberme negado y haber vuelto a España ese mismo día.

Colin abrió mucho los ojos.

—¿Me estás diciendo que antes de venir no tenías ni idea de esta farsa?

Rocío asintió.

—No estudié la carrera de Veterinaria, pero sí hice un curso de asistente técnico veterinario. Pensaba que venía a trabajar de eso. Me enteré en cuanto aterricé de cuál sería mi puesto.

Colin se frotó la cara con las manos.

—Esos dos han llegado demasiado lejos…

Rocío le miró boquiabierta.

Estaba enterado de todo, no solo de que ella no era veterinaria.

—Lo sabías —exclamó en un susurro. No hacía falta que explicara a qué se refería esta vez.

Colin frunció el ceño.

—Pues claro que lo sabía. No soy tan tonto.

—¿Desde cuándo?

Colin se dejó caer al suelo y la obligó a sentarse en su regazo. Por un segundo, ambos miraron a la recién parida, que estaba amamantando orgullosamente al ternero.

—Debí sospechar algo cuando aceptaron tan gustosamente mi propuesta. Entonces no lo pensé seriamente, pero con el tiempo me di cuenta del fallo. Venga ya… ¿George, veterinario, con el pánico que le daban las vacas? Pero no insistí y lo dejé correr. Estaba muy orgulloso de mis hermanos, y traían unas notas excelentes. Precisamente por eso comencé a sospechar, sobre todo después de que Gina no tuviera ni idea de hacer una factura y George ni siquiera se molestara en visitar la vaquería cuando venía de vacaciones a Aigantaigh. Así que, investigué y descubrí el engaño.

Rocío no sabía qué pensar.

—¿Por qué no se lo dijiste?

En los ojos del laird apareció una sombra de dolor y tristeza.

—Porque quería que fueran ellos quienes se enfrentaran a mí. Quería que confiaran en mí, que tuvieran el valor de imponerse… Pero no lo hicieron. Yo callé para ver hasta dónde podían llegar. Y créeme, esta vez se han pasado.

Rocío se removió en sus brazos, pero él la abrazó con fuerza.

—No te estoy culpando, Rocío, pero entiende que esto ha sido la gota que ha colmado el vaso…

—Lo siento, Colin —dijo con lágrimas en los ojos—. Debería haberme negado y haber regresado a España.

—Y entonces yo no te habría conocido —señaló él—. No, Rocío, aunque mis hermanos hayan hecho algo imperdonable, como mentirme y meterte a ti en el engaño, no puedo enfadarme. Ni con ellos, ni contigo. No, cuando gracias a ellos te tengo a ti.

Colin la besó con ardor y rabia al principio, pero luego aflojó el ritmo del beso y fue dulce y suave.

—¿Y qué hacemos ahora, Colin? —quiso saber cuando dejó de besarla—. ¿Vas a decirle algo a Gina?

El laird negó con la cabeza.

—No. Ni tú tampoco. Ellos han empezado esto, y ellos deben acabarlo. Algún día tendrán que dejar de tenerme miedo.

—No lo hicieron por miedo —dijo ella muy seria.

—¿Entonces?

—Lo hicieron para protegerte. No querían disgustarte. Gina te quiere más de lo que crees.

—Y yo a ella —confesó con un suspiro—. Pero a veces es difícil ser el laird…

—Ante todo, eres su hermano.

Colin agitó la cabeza.

—Tampoco eso lo hago bien…

—Lo haces estupendamente —dijo con dulzura—. Pero no debes callarte las cosas. Si lo haces, te comen por dentro.

—Contigo estoy aprendiendo—dijo en un susurro enloquecedor.

Trató de besarla de nuevo, pero ella todavía estaba preocupada por algo.

—¿Qué va a pasar conmigo?

Colin se encogió de hombros.

—Para mí nada ha cambiado. Eres tú la que decide qué hacer.

—A ver —comenzó a decir, disgustada—. Ahora que sabes la verdad, ¿qué se supone que pinto yo aquí? Supuestamente era tu empleada, pero ahora ya no…

—Calla ya —interrumpió él poniéndole un dedo en los labios—. Por mi parte hace una semana que estás despedida. Desde entonces eres responsabilidad de Gina, como te dije. Ella te contrató hasta el veinticinco, y aún faltan dos semanas. Hasta ese día, estás presa aquí.

Rocío bufó, desconcertada.

—Pero ¿qué voy a hacer durante todo este tiempo?

Colin la tumbó y se colocó con cuidado sobre ella.

—Hacerme muy feliz, wee.

Gabinete Munro

17:45 h

—Le he dicho que lo sé.

Rob miró aturdido al laird.

—¿Qué sabes, qué?

—Que no es veterinaria.

—Mal. Muy mal… —masculló preocupado su primo, mesándose el rubio cabello.

—¿Por qué mal? No quiero que lo nuestro empiece con una mentira.

Rob bufó, airado.

—Mientras ella ignorase que tú lo sabías, aguantaría el tipo hasta el veinticinco, sucediera lo que sucediera, pensando que tiene un compromiso formal contigo. Pero ahora, sabiendo que tú conoces la verdad, ¿qué le impediría marcharse, por ejemplo, mañana mismo?

—¿Qué puede suceder? —preguntó entre risas, restando así importancia a las palabras de su primo.

Pero no engañó a Rob, porque el resto de la tarde el laird estuvo más serio que de costumbre. Y preocupado.

21.

No eres nadie

“Estás aquí frente a mí, calla y escúchame.

Todo acabó entre los dos, sabes por qué.”

Sangre Azul

Martes, 22 de julio

Día 22. Vídeo decimonoveno

Little Castle

20:00 h

“Buenos días, xanines. Me acaban de romper el corazón.”

Su abuelo siempre lo había dicho: las mentiras eran lo peor del mundo.

Aunque se moría de ganas de contarle la conversación que mantuvo con Colin a Gina, no tuvo valor. Porque, de hacerlo, todo se destaparía; y si eso sucediera, ya no habría ningún motivo para que ella se quedase allí.

Eso era falso.

Había un motivo, muy poderoso, para quedarse, pero no sabía si el causante de ese motivo sentía lo mismo.

Rocío no esperaba una declaración de amor por parte del laird, entre otras cosas porque, pese a las señales, dudaba que Colin se hubiera enamorado de ella tan pronto. Sí, le decía unas cosas preciosas, se le veía entusiasmado, feliz… Pero de ahí a llamarlo amor, había todo un mundo.

En concreto, dos mil setecientos kilómetros: los que había entre Madrid y Aigantaich.

Su conciencia, que ya se veía vestida de novia, le apostilló que si no había sido pronto para ella, tampoco lo era para él, a lo que Rocío respondió que no todos eran tan tontos como ella.

Pero era una tonta feliz.

Y así, entre dudas, besos a escondidas (y algunos en público), confidencias del pasado y sueños de futuro, pasaron los días, los más felices de su vida.

Era normal verles juntos a todas horas, mientras paseaban por el valle, agarrados de la mano y riendo por las gracias de uno, o en el pub discutiendo por las trampas de Rocío jugando al bridge, comiéndose a besos bajo el viejo sauce o simplemente abrazados mientras miraban embelesados el atardecer de las Highlands.

La fecha de fin de contrato pesaba sobre ellos como una losa, y aunque no hacían alusión a ella, ambos tenían presente en todo momento que el tiempo se les acababa. A menudo, Rocío fantaseaba con que Colin le pedía que se quedase, pero entonces la realidad se imponía, porque aun el supuesto caso de que él lo hiciera, ¿qué respondería ella?

Por desgracia, no tuvo nada que responder, pues Colin no llegó a pedírselo. En parte porque ella, al salir huyendo, no le dio ocasión; cierto, pero después de lo que vio y escuchó, dudaba que lo hiciera.

Para ser sincera, de todos los finales que había imaginado, ninguno se parecía, ni de lejos, al que acabó con toda aquella historia. Quizá por eso resultó tan doloroso.

Su abuelo siempre había dicho que lo que empezaba con una mentira, terminaba con otra. A ella le encantaban los dichos de su abuelo, pero en esta ocasión le habría gustado que estuviera equivocado.

Por desgracia, y como siempre, había tenido más razón que un santo.

No podía culpar a Colin, pues a fin de cuentas no le había prometido la luna. Colin simplemente se limitó a… dejarse llevar. Lo malo era que en su empeño de divertirse había puesto demasiado entusiasmo. Porque sí, Rocío no lo había imaginado; todas las miradas de amor habían sido sinceras. La declaración que siempre quedaba colgada en el aire, real. Sus promesas de un futuro juntos, casi palpable.

O, al menos, durante un tiempo.

No, Colin no había mentido. Pero sí había vivido una mentira. Porque quería vivirla. Porque necesitaba vivirla. Quizá porque vida era precisamente de lo que carecía y ella le había dado un poquito de luz a su oscuridad.

Daba igual. Por lo que fuera, pero mentira.

Una mentira que salió a la luz cuando ella, que no la otra, entró en escena.

Fue un lunes por la tarde, a pocos días de que le cumpliera el contrato, momentos después de la cena. Toda la familia estaba reunida en el pub, charlando animadamente de la feria que se celebraría semanas después, haciendo planes para vencer ese año a los Ross en los Highlands Games, y contando anécdotas pasadas. Rocío descubrió que Vincent había resultado ganador en los últimos cuatro años en la categoría de lanzador de martillos, mientras que Colin tenía la esperanza de ganar ese año, de una vez por todas, en el lanzamiento de troncos.

Estaban haciendo bromas sobre ello cuando Bruce palideció. Tanto, que cualquiera al verlo pensó que había visto un fantasma. Rocío, que estaba de espaldas a la entrada, observó cómo todos, uno a uno, enmudecían y perdían cualquier rastro de color. Asustada, miró a Colin, que era quien peor aspecto presentaba: totalmente pálido, temblaba visiblemente y había empezado a sudar. Sus ojos oscuros mostraban consternación y odio a partes iguales. Ni siquiera se inmutó cuando ella susurró su nombre.

Aun antes de girarse, Rocío supo cuál era la causa. No tenía por qué saberlo, y probablemente estaba equivocada, pero su instinto de mujer le decía que la extraña actitud de todos, en especial la de Colin, solo debía ser por una causa.

La “causa” apareció en su campo de visión cuando al fin tuvo el valor de darse la vuelta y mirar hacia la puerta, donde una rubia despampanante se recreaba con la reacción que había provocado en todos los presentes.

Rocío comprendió a lo que se refería Colin al llamarla “putón tuneado”. Se notaba a leguas que había pasado por quirófano no una, sino varias veces, a juzgar por la hinchazón de sus labios, por lo alto de su pecho y por lo diminuto de su nariz. Tenía un aire pueblerino del que no conseguía desprenderse por mucho Valentino que vistiese. Una belleza burda y explotada, y muchos aires de grandeza sacados de la nada.

Y, además, muy poca vergüenza.

No le cayó nada bien.

Y no por lo que había significado en el pasado de Colin, sino por lo que representaba en su propio futuro: una nueva incertidumbre y un rival muy duro de pelar.

Por eso, y por la prepotencia y la superioridad con la que miró a todos, menos a Colin. A Rocío no le dirigió ni un simple vistazo. O bien no la había visto, o bien había estimado que no era merecedora de su atención.

Iba acompañada de una pareja mayor, que entraron al pub con la mirada gacha y un tanto abochornados. Rocío supuso que eran sus padres.

—Por favor, que alguien me diga que la arpía que acaba de entrar no es Alison —se escuchó decir a Bruce entre dientes.

—Lo es —susurró Mary, totalmente desconcertada.

—Hija de puta…

La aludida miró en su dirección y se acercó a ellos. Aunque tenía el semblante sombrío, incluso arrepentido, a Rocío no la engañó.

Era su mirada especulativa, sobre todo cuando se centró en Colin.

—Buenas noches —saludó con humildad.

¡Qué gran actriz!

—Alison —fue Mary la primera en reaccionar.

Gina había enrojecido y mantenía la cabeza gacha. Vincent masculló algo parecido a un “hola” y Colin hizo una severa inclinación de cabeza a modo de saludo.

Sin embargo, Bruce no fue tan diplomático.

—¿Qué haces aquí? —masculló entre dientes.

Alison le miró y sonrió con pudor.

—Hola, Bruce. Yo también me alegro de verte.

—No sé cómo tienes la poca vergüenza de venir a Aigantaigh.

Alison alzó un poco la barbilla, pero debió recordar no estaba en la mejor posición, porque inmediatamente agachó la cabeza.

—Tengo todo el derecho del mundo. Mis padres viven aquí.

Bruce cabeceó, totalmente disgustado.

—Ya estás cogiendo esa puerta y largándote por donde has venido…

—Bruce —advirtió Colin con gravedad.

El joven miró a su hermano y luego a los demás.

—Por favor —escupió—. ¿Acaso ya habéis olvidado lo que hizo?

—Trato de hacerlo. Por desgracia, tú te encargas de recordármelo continuamente —respondió Colin entre dientes.

Lo hizo de una forma tan dura, y tan carente de sentimientos, que Rocío sufrió un escalofrío.

Al mirarle en aquel momento, lo vio tal y como lo hizo la primera vez: un hombre cínico, soberbio, de corazón endurecido y ojos apagados. ¡Qué diferente del Colin que había sido los últimos días, risueño, lleno de vida y mirada cálida!

—¡Deberías echarla a patadas! —gritó Bruce totalmente fuera de sí.

No, no le gustó nada este Colin que miraba con dureza a su hermano.

—Y tú cerrar el pico.

—Por favor, no os peleéis —pidió con dulzura Alison. Luego miró al laird y susurró—: Lo último que me gustaría es provocar una pelea.

—¿Otra? —ladró Bruce.

—¡Ya basta! —gritó Colin. Luego se volvió hacia Alison—. ¿A qué has venido?

La muchacha agachó la cabeza y entrelazó los dedos.

—Me gustaría hablar contigo, por favor. —Miró a los presentes y añadió en un susurro—: Si es posible, a solas.

Colin pareció pensárselo, pero luego se levantó y echó a andar.

Bruce se interpuso en su camino.

—No puedo creer que vayas a rebajarte a hablar con ella.

Había incredulidad en su voz. En la de Colin, altanería.

—Me trae sin cuidado lo que creas o no.

De un empujón, apartó a su hermano y, agarrando a Alison de un brazo, se marcharon del pub.

Durante la escena, ni una sola vez había mirado Colin a Rocío, que tuvo la sensación de estar de más, de ser testigo de algo que no le correspondía.

Todos miraron en silencio hacia la puerta por donde la pareja se había marchado. Al cabo de unos minutos de silencio, Bruce frunció los labios y apretó los puños. Por un segundo, pareció estar a punto de echarse a llorar, pero alzó el mentón y abandonó el pub.

Rocío corrió tras él.

—¡Bruce! ¡Espera, Bruce!

Pero Bruce echó a correr y ella no pudo alcanzarlo.

Consternada, volvió al pub, donde todos hablaban sin parar, pero que tan pronto como abrió la puerta, se hizo el silencio.

Rocío los miró uno a uno, pero todos evitaron devolverle la mirada. Ni siquiera Gina tuvo el valor de enfrentarse a los interrogantes de Rocío que, cansada y sintiéndose totalmente fuera de lugar, se marchó a Little Castle.

Esa noche Colin no fue a dormir con ella, algo que, por otro lado, esperaba. Sabía que necesitaba reponerse de la impresión, pues no todos los días uno se encuentra cara a cara con el pasado. Solo un hombre con horchata en las venas no reaccionaría; más aún cuando dicho pasado había sido de todo menos agradable.

Lo que no se esperaba fue encontrarlos a primera hora de la mañana, caminando el uno al lado del otro y hablando en susurros como lo que eran: dos viejos amantes que se reencuentran.

Abrumada, Rocío corrió en dirección opuesta para que no la descubrieran.

Ahora sí que no comprendía nada de nada. No entendía muy bien lo que había visto, ni lo que esto significaba. No sabía si simplemente habían tenido una charla en la que dejaron los rencores a un lado y hablaban como amigos, o si durante la noche la chispa del amor había resurgido.

Así estuvo durante todo el día, a la espera de que él fuera a verla y la sacara de dudas.

Pero no lo hizo.

Cansada, a media tarde decidió coger el toro por los cuernos y fue a buscarle al castillo. Lo hizo a hurtadillas, cual ladrón, pues no quería encontrarse con nadie. No estaba preparada para ello.

Subió por las escaleras de la torre hasta el primer piso, donde recordaba que estaban las dependencias de Colin.

Rocío no quería tener que buscar en todas las habitaciones, porque le parecía desleal, sí, pero tampoco quería encontrarse con una escena no deseada, como por ejemplo, al laird retozando con la Barbie Superstar en el dormitorio.

Por ese motivo, suspiró aliviada cuando escuchó su voz desde el pasillo.

Venía de una de las puertas cerradas, así que, hacia allí se encaminó. La persona con la que hablaba era Rob, cosa que le dio ánimos.

Acababa de agarrar la manecilla de la puerta cuando escuchó:

—La vida me ha dado una segunda oportunidad, Rob. No pienso desaprovecharla.

Como si se hubiera quemado, Rocío soltó la manecilla y miró la puerta con los ojos fuera de sí.

—¿Y qué vas a hacer con la otra? —estaba diciendo el primo.

—¿La otra? —dijo entre risas—. No hay ninguna otra. Solo ella.

Rocío se llevó una mano a la boca para ahogar el llanto. Se quedó allí, inmóvil tras la puerta, tapándose los oídos y tragándose el llanto, mientras sentía que su corazón se quebraba en mil pedazos. Un sollozo desgarrador por poco delata su presencia, pero, ¿cómo se silencia el dolor de un alma herida?

Miró a su alrededor cuando escuchó pasos que se acercaban a la puerta, buscando una salida. Por suerte, la puerta del baño no estaba lejos, de modo que corrió hacia allí.

—¿Cuándo vais a Inverness?

—Esta misma noche —le llegó la voz de Colin.

A oscuras, fría, rígida… muerta de pena y dolor, esperó pacientemente a que el laird y su primo abandonaran el gabinete. Quiso rugir cuando les escuchó decir que irían a celebrarlo al pub.

Qué idiota; qué grandísima idiota había sido. Cómo se había dejado engañar. Con qué facilidad había caído en sus redes.

Pasados diez minutos, quizá bastantes más, decidió salir de su escondite y deambuló por el castillo. Mucho tiempo después, cuando salió a una de las torres y caminó por la senda de ronda, tuvo que admitir que estaba perdida.

En todos los sentidos.

Pero no pidió ayuda. Ni siquiera le dirigió un triste vistazo al viejo Malcom, que salía de la biblioteca en ese momento. Ya encontraría la salida. Y si no, seguiría deambulando por los tristes y oscuros pasillos del castillo, como un fantasma, como lo que era en realidad: un alma en pena.

Le costó media hora llegar a Little Castle. Nerón no tardó en correr a su lado, que al presentir el estado de su ama comenzó a gimotear y a lamerla. Tan pronto como sintió el consuelo incondicional de su can, la joven se echó a llorar. Y ya no pudo parar…

Fue una canallada por parte de Alison hacerle una visita esa misma tarde, cuando estaba rota de dolor, cuando no era capaz de hacer frente a los agravios de la escocesa. Una parte de sí misma quiso ignorar su llamada, pero se dijo que eso solo lo harían los cobardes, así que mejor acabar con todo de una vez por todas.

Ahora que todavía le quedaba un atisbo de orgullo, antes de que la pena y el dolor lo engulleran por completo. Antes que el desamor comenzara a hacer estragos en su corazón.

—Buenas noches, Alison —saludó cuando abrió la puerta. No se molestó en ocultar sus ojos enrojecidos por el llanto.

—Veo que me conoces —dijo la escocesa.

Rocío solo asintió.

—¿Podemos hablar, Lola? —preguntó con altivez.

Rocío no se molestó en corregirla. ¿Para qué? Hacerlo solo pondría en manifiesto lo mucho que le molestaba que ni siquiera supiera su nombre. Muy lejos de la realidad; le daba absolutamente igual.

—¿Puedo pasar? —insistió.

—Adelante —invitó haciéndose a un lado.

Fue toda la cortesía que tuvo con ella, pues tras cerrar la puerta fue a sentarse junto a la chimenea, donde su perro mantenía una actitud alerta hacia la recién llegada. Rocío quiso abrazarle. Siempre había sido un perro muy fiel.

La escocesa miró a su alrededor y sonrió con nostalgia.

—Qué recuerdos me trae esta casa… —La miró de arriba abajo y tomó asiento—. Por lo que veo, cada una sabe quién es la otra… Y lo que significamos para Colin.

Rocío no supo qué decir a eso. Que la escocesa estuviera enterada de su relación con el laird, ¿era buena o mala señal?

—Al menos yo, lo tengo clarísimo —dijo Rocío, para su propia sorpresa. No sabía que había tanta altanería en ella.

—Por si acaso, déjame que te cuente a qué he venido.

“A joderme la vida, cacho de puta.”

—¿Es necesario? —preguntó, casi con aburrimiento.

Alison arrugó los labios en una fea mueca.

—Sí, lo es. Me marcho esta misma noche —anunció sin más.

Rocío torció el gesto en una mueca de desprecio.

—No creo que me haya cogido tanto afecto como para verse obligada a despedirse de mí.

—No, pero sí es necesario que hablemos de Colin.

Rocío se puso en pie y caminó hasta la ventana.

—No veo necesidad alguna. Al menos, por mi parte.

La escocesa la miró durante largo rato. Había una curiosa evaluación en sus ojos azules.

—Me alegra oír eso. Ahora que he vuelto para recuperar a Colin, no me gustaría encontrarme con… interferencias.

Rocío se giró para mirarla. Había un frío desdén en la sonrisa que le dedicó.

—Le deseo mucha suerte con eso.

Alison entrecerró los ojos.

—No crees que pueda recuperarlo, ¿verdad?

Rocío se encogió de hombros.

Ya sabía la respuesta…

—No sé qué te han contado sobre mí, pero no soy la misma de antes. He madurado y he aprendido de mis errores. Me merezco una segunda oportunidad.

“Ahora que tengo una segunda oportunidad, no voy a desperdiciarla…”. Rocío cerró los ojos con fuerza cuando las palabras de Colin retumbaron en su cabeza.

—No es a mí a quien debe pedírsela. No entiendo por qué me está contando todo esto.

—Es fácil: porque me han hablado de ti. Crees tener algo con él, pero por tu bien te aconsejo que lo olvides. Yo he sido la única mujer que Colin ha amado. No tienes ninguna oportunidad con él.

Rocío tragó saliva.

—Nunca he creído tenerla.

Alison la evaluó con la mirada. Desconfiaba de su rendición.

—Me alegro. —Se levantó y miró a su alrededor—. Tengo entendido que dentro de dos días vence tu contrato.

Rocío asintió, en silencio.

—Te irás, ¿verdad?

—No tengo nada que hacer aquí.

Alison asintió, triunfal.

—No lo olvides —advirtió. Caminó hacia la puerta, pero se detuvo a medio camino y la miró por encima del hombro—. No me gustaría encontrarte aquí cuando volvamos de Inverness.

La española recordó de golpe las últimas palabras del laird.

—¿Inverness? —preguntó como si no hubiera entendido bien. Colin había hablado de irse a Inverness.

Alison bailó la mano en el aire.

—Una escapada de… enamorados.

La española no supo dónde meterse.

Se encaminó con paso lento, como si cargara con el peso del mundo, hacia la puerta principal. La abrió con decisión, y esperó a que la escocesa se diera por aludida.

No tenía fuerzas para articular palabra.

—Hazle feliz, por favor —susurró cuando Alison pasó a su lado.

Esta la miró con condescendencia.

Rocío estaba demasiado ocupada tragándose las lágrimas como para percatarse de la soberbia de la escocesa.

Una hora después, fue Colin quien llamó a la puerta.

En esta ocasión, no abrió.

No le apetecía enfrentarse a él, porque sabía que iba a despedirse de ella.

No, no le apetecía que le dijera a la cara que para él no era nadie.

Ni siquiera “la otra”.

Garage del Castillo

21:00 h

—¿Por qué has tardado tanto? —preguntó Alison.

Colin no respondió y le abrió la puerta. Dejó las maletas en el maletero y a continuación tomó asiento en el asiento del conductor.

Tan pronto sacó el 4x4 del garaje, Colin miró hacia Little Castle, donde no había ni un atisbo de luz.

Así había sido mejor.

No tenía valor para enfrenarse a la española.

22.

El roce de tu cuerpo

“Y yo ya no sé lo que ha podido pasar, lo que estaba bien, ahora está fatal.”

Platero y tú

Miércoles, 23 de julio

Día 23. Cámara del móvil

Airport Gallery Edimburgo

12:00 h

“Buenos días, xanines. En tres horas vuelvo a España. Al menos, lo que queda de mí…”

Horas antes…

Lo peor del desamor es tener que volver al punto de partida, ese en el que la persona que te ha roto el corazón no existía; a ese momento en el que una vida lejos de ella es concebible.

Por desgracia, Rocío había llegado a un punto de no retorno; porque no, una vida sin Colin, tal y como había vaticinado su abuelo, le resultaba absurda.

Tan absurda como ella. No podía haberse enamorado de un chico normal, no. Lo tuvo que hacer de uno que tenía una historia de amor pendiente, un pasado que regresaba para arrebatarle a ella la esperanza de un final feliz.

Tirando de la maleta con una mano, de Nerón con otra y de su corazón hundido con lo poco que le quedaba de orgullo, se dirigió hacia el castillo a primera hora de la mañana. Esperaba encontrarse con alguien que le acercara a la primera estación de tren, de autobús o de lo que sea, pero lejos de allí.

Por suerte, se encontró a Bruce en el camino.

—Buenos días, Bruce.

—Ah, Rocío, buenos días. ¿Qué tienes? —preguntó preocupado, al ver los restos de una noche de insomnio y llanto en su rostro. Su preocupación aumentó al ver que la española iba cargada como si fuera a marcharse.

—Yo… necesito pedirte un favor.

—Lo que quieras —aceptó sin preguntar.

—Necesito que me acerques a un lugar donde pueda coger un autobús o algo que me lleve a Edimburgo.

—Yo mismo te llevaría, pero ¿qué ha pasado?

Rocío no pudo aguantar más la presión y se echó a llorar. Bruce no tardó en tomarla entre sus brazos.

—Shhh, lassie, estoy aquí, ¿eh? Cálmate.

Rocío estuvo un buen rato llorando, hasta que al fin logró calmarse. Se apartó y miró a los ojos de Bruce, que mostraban ternura y preocupación.

—¿Me dirás ahora qué sucede? —preguntó, limpiándole con los pulgares las lágrimas que corrían por sus mejillas.

Rocío negó con la cabeza.

—Te lo contaré de camino.

—¿Pero qué se te ha perdido allí? —quiso saber, aterrorizado.

Rocío no se atrevió a mirarle cuando contestó:

—El avión que me lleve a casa.

Bruce, que acababa de volver a Aigantaigh después de dos días de autoexilio para no tener que encontrarse con la perra de Alison, se encontraba maravillosamente bien al enterarse de la grata sorpresa de que se había marchado la noche anterior y que todo volvía a la normalidad.

Por eso no entendía la actitud de la española.

—Rocío, aguarda… Ven, sentémonos y hablemos.

Ella, terca como una mula, negó con la cabeza. Había una férrea determinación tras la capa de dolor que empañaban sus ojos violetas.

—Me voy, Bruce. Con tu ayuda o sin ella.

El highlander estaba completamente convencido de que era capaz, que no había nada que la detuviera.

—Colin me va a matar.

—Lo mismo, hasta te da las gracias —masculló ella.

—¿Qué quieres decir?

Rocío no se molestó en ocultar las lágrimas.

—Han vuelto, Bruce —respondió con la voz quebrada—. Anoche mismo se fueron a Inverness a pasar unos días. Yo no pinto nada aquí.

A Bruce le resultó como si le hubieran soltado un puñetazo en la boca del estómago. Se recuperó como pudo y miró con ternura a la española, para infundirle ánimo. Cuando comprendió que ya todo estaba perdido, y más triste de lo que quería admitir, le arrebató la maleta de la mano.

—Te llevaré.

Fue un viaje largo, intenso y más duro de lo que había temido, porque si difícil era asumir la pérdida y cargar con el sufrimiento, más lo era enfrentarse al interrogatorio de Bruce.

No, no había hablado con Colin. No había sido necesario. Sí, estaba segura de que se habían dado una segunda oportunidad. Sí, ella tampoco se fiaba de las palabras de Alison, pero sí de las del laird. Sí, lo había escuchado alto y claro. No, no había lugar a dudas. No, no tenía sentido quedarse. ¿Para qué?

Al fin, Bruce calló y ella pudo sumirse en sus pensamientos, pero entonces fue peor, porque no dejaba de pensar en Colin.

Por lo visto, Bruce también, porque no paraba de mascullar cosas como:

—No puedo creer que haya sido tan gilipollas…

Y así, entre silencios pesados e improperios susurrados, llegaron a Edimburgo.

—¿Quieres que pase contigo?

—No, por favor. Ahora… necesito estar sola. Estaré bien —prometió al ver el gesto indeciso de Bruce.

Rocío abrazó al highlander y se echó a llorar de nuevo, pero luego corrió hacia el aeropuerto.

Había vuelos inmediatos a Madrid, pero por desgracia no viajaba sola, así que tenía que esperar al de las dos de la tarde para facturar la maleta y a Nerón, aunque maldita la gana que tenía de desprenderse del can, en esos momentos su único punto de apoyo.

Su único punto no…

Le dio igual el pastizal que le cobrarían por la llamada. En esos momentos, era eso o volverse loca.

—¡Pero tííííaaaa, menuda sorpresaza! —gritó su amiga al otro lado del teléfono—. ¡Ya está bien que sepa algo de ti!

Al escuchar la voz de Laura, Rocío quiso echarse a reír, pero en vez de ello, rompió a llorar. Le dio igual que la gente se detuviera a mirarla.

—Eh, nena, nena, ¡Cálmate! ¿Qué ha pasado?

Rocío trató de serenarse, o al menos aflojar el nudo que le oprimía el pecho y que le impedía respirar.

—Vuelvo a España.

—¿Cuándo? —preguntó con recelo.

—En tres horas.

—Pero ¿por qué tan pronto? Todavía no ha cumplido el contrato, y decías que te ibas a quedar unos días más para conocer Londres.

—No quiero permanecer aquí ni un segundo más. Por cierto, ¿puedes ir a buscarme?

—Esta tarde me toca doblar —dijo con pesar.

—Bueno, da igual. Ya veré qué hacer.

—¿No pueden tus padres?

—No quiero verlos aún. Mi madre se va a dar cuenta.

—¿De qué?

Rocío suspiró y miró al techo sin verlo.

—De que no tengo alma. Se queda en las Highlands…

Garage del Castillo Aigantaigh

14:00 h

Colin se bajó del coche como una exhalación. Hacía muchísimo tiempo que no se sentía tan vivo, tan feliz, tan inmensamente aliviado.

Ahora estaba libre de miedos, de pasado, y con más ganas que nunca de disfrutar del presente y de construir un futuro. Al lado de Rocío.

Corrió como un loco hacia Little Castle, eufórico por verla de nuevo, por estrecharla entre sus brazos.

Por desgracia, los demás tenían otros planes para él, porque Vincent le salió al encuentro y trató de detenerlo.

—Colin, te estábamos esperando. Ven al salón, por favor.

—Después —cortó, mientras intentaba echar a un lado a su padrastro—. Ahora quiero verla…

—No, Colin. Por favor, ven al salón.

Algo en la voz de Vincent le indicó que las cosas no pintaban bien, pero tenía tantas ganas de ir junto a Rocío que ignoró la señal de alarma.

—En un rato voy. Primero quiero ver a Rocío.

Vincent le dejó pasar, pero susurró:

—Ella no está.

Colin se detuvo de golpe y se giró a medias para mirar al que había ocupado el papel de padre. Tenía el ceño fruncido.

—¿No está en Little Castle?

Vincent negó con la cabeza.

—No está en Aigantaigh.

Por fin, Colin le prestó toda su atención.

—¿Y dónde está?

—No lo sabemos…

El laird parpadeó, confuso.

—¿Cómo que no lo sabéis? En algún sitio tendrá que estar. Vincent no se atrevió a mirar a su hijastro.

No quería ver el dolor que seguramente le produciría la noticia.

—Pensamos que ha regresado a España.

—¿Se ha llevado a Nerón?

Su padrastro parpadeó, sin comprender.

—¿Nerón?

—El perro. ¿Está en Little Castle?

—No, se lo llevó también.

El aire abandonó los pulmones del highlander.

—Imposible. Ella no se iría sin avisar.

—Dejó una nota.

Colin tragó saliva con insistencia.

—¿Qué… qué decía?

—No lo sabemos. Tenía tu nombre, así que no quisimos abrirla hasta que tú llegaras —respondió tendiéndole un sobre.

Sin demora, Colin lo cogió y lo desgarró al abrirlo. Leyó rápidamente el contenido. Al finalizar, las manos le temblaban.

—¿Qué dice?

El laird agitó la cabeza. Se sentía embotado.

—“Sé feliz.”

—Quizá Bruce pueda explicamos algo.

—¿Bruce? —repitió, poniéndose completamente rígido.

—Fue él quien la llevó, pero no nos ha dicho adonde. Dice que solo hablaría contigo.

—Lo ha vuelto a hacer.

Vincent agrandó mucho los ojos.

—No, Colin, te estás equivocando.

—Me ha vuelto a amargar la vida…

—Ven, hijo, vamos al salón. Será mejor que tratemos este tema allí y…

—No lo entiendo… No sé qué ha podido pasar. —Miró aturdido a Vincent—. Me… me ha abandonado.

—Creo que es mejor que hables con Bruce. Tiene que haber alguna explicación.

Colin apretó los labios con fuerza.

—La única explicación es que no es más que una cobarde que ha aprovechado mi ausencia para dejarme.

—Creo que la llegada de Alison ha tenido algo que ver —apuntó Vincent.

—Sí, qué bien le ha servido como excusa. —Se miró las puntas de las botas, derrotado—. Nunca he significado nada para ella. Nada.

—¡Colin! —gritó Vincent cuando este echó a correr hacia el establo.

Apenas dos minutos después, partía a trote sobre su purasangre. Su semblante le recordó a otra época, otro hombre muy distinto del que había sido durante las últimas tres semanas.

—Otra vez no, Señor —rezó—. Otra vez no…

23.

Brothers in arms

“Y aunque me hirieron gravemente, en la alarma y el miedo no me abandonasteis, mis hermanos de armas.”

Dire Straits

Sábado, 26 de julio

Día 26. Cámara del móvil

Piñera Riba. Asturias

12:35 h

“Buenos días, xanines. Aquí me tenéis, en la tierra de mis ancestros. He venido a despejarme un poquillo, pero no sé yo si ha sido peor el remedio que la enfermedad.

Me recuerda tanto todo a Aigantaigh…

Me recuerda tanto todo a Colin…”

El móvil sonó, por lo que cortó la grabación. Llevaba tres días que era un no parar, entre Laura, Iván y un número muy largo que por el prefijo supo se trataba de una llamada desde Reino Unido.

Tan solo contestó a la de Iván, aunque lo hizo para hacer algo que debía haber hecho mucho, mucho tiempo atrás: mandarle a tomar viento fresco.

Al menos no lo había perdido todo en las Highlands, pues aunque hundida, dolorida y muerta de pena, había cogido una confianza en sí misma que desconocía poseer. Fue tan categórica, fue su discurso tan magistral, tuvo tanta fuerza y seguridad, que Iván al fin había aceptado que todo había acabado entre ellos (léase: que ya no le daría ni un duro ni le sacaría las habichuelas del fuego). Y la dejó tranquila.

Se sentía muy aliviada por haber cerrado ese capítulo en su vida. Ahora solo tenía que esperar a que el tiempo cerrara las cicatrices, que aún sangraban tanto que asustaba, y más cuando todos se empeñaban en llamarla y recordarle su dolor.

En esta ocasión, quien más lo hacía era Laura.

Sabía que le iba a caer “la del pulpo”, sobre todo porque Rocío no había querido hablar con ella desde aquella llamada en Edimburgo. Pero ¿para qué? Sabía que su amiga se iba a poner en plan mamá gallina y ella ya no era una polluela que necesitara protección. Consuelo, tal vez. Mimos, muchos. Pero lo que menos le apetecía era que le calentaran la cabeza, algo que seguro iba a hacer su amiga.

Su madre, también.

Rocío pensó en casi todo muy rápidamente durante el vuelo de regreso. No, no podía enfrentarse a sus padres, y menos en las condiciones en las que estaba.

¿La solución? Perderse entre verdes montañas.

Rocío había supuesto, aunque ahora reconocía el error, que solo había un lugar en el que podía encontrar la paz, y ese lugar era en una casa perdida en las montañas, rodeada de verdes prados, de cielos de un azul intenso cuando la lluvia les daba una tregua. Sin más compañía que la de sus abuelos y las vacas, y sin más sonidos que aquellos que la naturaleza quisiera brindarle.

Y el móvil.

—Hola, Laura —terminó por contestar, pues sabía que tarde o temprano tenía que torear en esa plaza.

—Ya está bien que me contestes. ¿Sabes lo preocupada que me has tenido?

—Lo siento mucho, Guaxa.

—Sin confianzas, que me tienes contenta —regañó—. ¿Dónde estás?

—En casa.

—Mentira. Acabo de llamar allí.

Rocío soltó una maldición.

—Ya te vale, Laura. No quería decir nada a mis padres aún.

—Tranquila —apaciguó—. Ya sabes que soy la reina del disimulo.

Eso era verdad. Con una sonrisa cómplice, probablemente la primera que esbozaba en mucho tiempo, Rocío preguntó:

—¿Qué te has inventado esta vez?

—Bah, poca cosa. Ha llamado mi hermana haciéndose pasar por una compañera del curso para saludarte.

—Eres la leche —dijo entre risas.

—No, no soy la leche. Estoy de mala leche. ¿Dónde narices estás?

Rocío sabía que no podía ocultarse eternamente.

—Estoy en Piñera. Necesitaba paz.

—Más tonta y no naces. ¿Cómo se te ocurre ir allí? Todo te lo va a recordar a él.

—Ya. Ahora lo sé —dijo en un suspiro, mirando el pico nevado que había frente a ella—. Aun así, pienso quedarme unos días más, hasta que me encuentre mejor.

—No tenías que haberte ido.

—Era imposible quedarme en Madrid.

—Hablo de Aigantaigh.

Rocío cortó la conversación. No estaba preparada para tener esa discusión.

No tenía valor para enfrentarse a sí misma.

San Sebastián de los Reyes, Madrid

12:45 h

La joven miró estúpidamente el móvil. Lo había vuelto a hacer. Rocío se había vuelto a cerrar en banda.

Laura se colocó el largo flequillo detrás de las orejas y, mano en la cintura y pie golpeando el suelo, le dio a botón de rellamada. Nada.

—Esta no me conoce a mí —susurró, con tanto enfado como determinación—. Quiera o no quiera, va a tener que escucharme. Si la montaña no va a Mahoma…

Gabinete Munro

20:00 h

—Jaque mate.

Sí. Jaque mate. Por segunda vez en su vida le derrotaban, porque así era como se sentía. De pie, frente al ventanal, mientras apuraba su quinto vaso de whisky, Colin miraba incesantemente hacia Little Castle. Como si esperara que en algún momento ella encendiera una luz. Como si no se hubiera marchado. Como si no hubiera puesto su vida patas arriba.

Como si después no se la hubiera hundido.

Sí, jaque mate.

—Esto es insoportable —susurró más para sí mismo que para Rob.

Su primo se mesó el rubio cabello y lo miró con pesar.

—Bien sabe Dios, que durante estos días no he abierto la boca más que para decir buenos días, buenas tardes o para ofrecerte un whisky. Pero como sigas haciendo el gilipollas voy a tener que decirte cuatro cositas.

Colin al fin se giró y miró a Rob. No era normal que le hablara en ese tono, pues por normal general su primo era una persona apacible y serena, muy lejos del hombre que ahora le miraba con desprecio.

—¿Me has llamado gilipollas?

—Con todos mis respetos: sí, te he llamado gilipollas. Y de los peores, laird.

—No te consiento que me insultes.

—Lo siento, pero hasta que no vuelvas a ser el laird de las últimas semanas, no estás en posición de consentir nada.

—¿Y qué quieres que haga, eh? ¡Ella me ha abandonado!

Rob se puso en pie para quedar cara a cara con Colin.

—Pues averigua porqué. Eso es lo que haría mi laird, mi primo… mi mejor amigo. El Colin al que admiro y respeto no se quedaría en su gabinete con los brazos cruzados bebiendo sin parar y lamentándose de su mala suerte.

—No estarás insinuando que vaya a buscarla —aventuró con incredulidad. Había mofa y cinismo amargo en su voz.

—¡Qué ocurrencia la mía! —exclamó su primo, con un sarcasmo igual de ácido—. Dios me libre de pensar que tienes los cojones para luchar por la mujer de tu vida.

Colin rechinó los dientes y apretó los puños con fuerza.

—Ella no es la mujer de mi vida.

—Entonces, ¿por qué estás tan hecho polvo?

El laird no encontró respuesta a su pregunta. Se sintió tan derrotado, tan perdido, que se dejó caer en el sillón.

—¿Qué debo hacer, Rob? ¿Qué puedo hacer?

—¿Qué te dice tu corazón?

Colin miró al techo y sonrió con tristeza.

—Que con ella nunca tendré paz. Pero sin ella, tampoco tendré amor. —Se restregó la cara con las manos y le dio un trago al whisky—. Quizá sea mejor así.

Rob le dejó a solas. Por el momento, no podía hacer nada por su primo. Solo rogaba que reaccionara.

Unas horas después, Colin se levantó para servirse un vaso de whisky. Notó que el suelo se movía bajo sus pies, lo que le indicó que todavía no era el momento de parar. No, no debía parar mientras estuviera sintiendo algo, por poco que fuese, por mínima que fuera la sensación.

Necesitaba caer desplomado, rendirse a la inconsciencia, al olvido.

Tan solo quería dormir…

Se encontró la licorera vacía. Enojado, la estrelló contra la pared, justo en el momento en que alguien golpeaba la puerta.

—¡Fuera! —gritó.

La persona al otro lado, o bien no escuchó su rugido, o bien lo ignoró, porque abrió la puerta y entró al gabinete sin esperar permiso.

Aunque borroso, Colin pudo distinguir a Bruce.

—¿A qué has venido? ¿A regodearte en tu victoria?

Bruce no se inmutó. Se esperaba un comentario así.

—Vas a escucharme, Colin.

— Ah, ¿sí? —dijo en un tono burlón—. O si no, ¿qué? ¿Me pegarás?

—Si hace falta, lo haré.

—No puedes conmigo. Y lo sabes —recordó señalándole con el vaso. Fue a dar un trago, pero recordó que estaba vacío.

—Ahora mismo hasta Rocío podría contigo.

Colin se giró hacia él, con los ojos llenos de odio.

—¡No se te ocurra nombrarla! ¡Te lo prohíbo! —rugió, y de una barrida tiró todo el contenido de la mesa—. ¡Lárgate!

—Tienes que escucharme, Colin, por favor.

—¿Qué quieres que escuche? ¿Que siempre estás compitiendo conmigo? ¿Que no puedes verme feliz y por eso te empeñas en joderme la vida?

Bruce tenía lágrimas en los ojos y el corazón en un puño.

—No vas a perdonarme nunca, ¿verdad, hermano?

—¿Hermano? —escupió el laird—. Esa palabra te queda grande. Los hermanos no se traicionan. Dime: a Rocío, ¿también te la has tirado?

No estaba preparado para esquivar el puño que se estampó en su rostro. Aturdido por el golpe, Colin se tambaleó y retrocedió dos pasos, mirando con incredulidad a Bruce que, llorando como un niño, tenía los puños apretados, dispuesto a seguir si su hermano mayor se empeñaba en continuar comportándose como un imbécil.

—No te atrevas a decir ni una sola palabra de Rocío —comenzó a decir entre dientes—. No te permito que mancilles su nombre.

Perplejo, Colin se apoyó en la pared y miró a Bruce.

—¿Crees que disfruté con lo que hice, Colin? Porque estás equivocado. Yo la odiaba. La despreciaba. Me daba asco.

—Entonces…

Bruce, viendo que por primera vez su hermano estaba dispuesto a escuchar, se dejó caer al suelo, derrotado por el peso de los recuerdos.

—Traté de advertirte, Colin. Lo intenté después de verla con aquel alemán… —Tragó saliva cuando vio el gesto de dolor de su hermano. Mejor no entrar en detalles—. Corrí a decírtelo, pero tú, ciego en tu felicidad, te negaste a creerme.

—Yo… pensaba que me tenías celos. Que en el fondo estabas enamorado de ella…

—Enamorado de ella… ¡Cómo la detestaba! ¡Cómo odiaba cada vez que me tocaba de aquella forma…! —Cerró los ojos y se apretó las sienes, como si quisiera borrar ese recuerdo—. Bien que se encargó de hacerte creer que estaba enamorado de ella, cuando en realidad era Alison quien me buscaba.

—Hasta que te encontró.

Brucé negó con la cabeza.

—Yo sabía que no tardarías en venir a la buhardilla. Sabía que nos pillarías. Era… —Se limpió las lágrimas con furia y apretó los dientes—. Era la única forma de que me creyeras.

Colin se irguió y dio un paso trémulo hacia él.

—Bruce…

—Te vi, Colin —confesó, muerto de dolor y de pena, mientras las lágrimas corrían por su rostro y su cuerpo se convulsionaba—. Vi tu cara en el reflejo de la ventana. No sabes cuánto me odie. Nunca sabrás lo que sufrí.

—Dios mío…

Bruce se puso bruscamente en pie.

—Ni siquiera acabé, Colin. Cuando te marchaste, la eché de mi lado. No sé cómo puedo pretender que me perdones, cuando ni siquiera puedo perdonarme yo.

Frente a frente, los hermanos se miraron a los ojos, viéndose por primera vez, descubriendo lo mucho que se habían echado de menos.

Lo mucho que se querían.

—Colin, tienes que ir a buscar a Rocío —dijo el menor de los hermanos muchos minutos después.

—Dame una razón.

Y se la dio.

Al segundo, el laird lloraba en brazos de su hermano menor, mientras rogaba que le perdonara una y otra vez.

Y así los encontró Vincent, que, con lágrimas en los ojos, cerró la puerta del gabinete para que nadie interrumpiera ese momento.

24.

Qué borde era mi valle

“He perdido la cabeza, la he perdido por perderte.

Soy capaz de cualquier cosa por volver a verte.

Atravieso otra montaña, tu recuerdo me acompaña.”

Extremoduro

Lunes, 28 de julio

Día 28. Cámara del móvil

Piñera Riba, Asturias

9:00 h

“¡Pero qué ascazo, por favor! Me niego a seguir leyendo. Fuera, otro libro menos. Xanines, no leáis esta bazofia. En el mundo real esto no pasa. No; en el mundo que tú y yo conocemos esto sería impensable. Venga ya… O sea, que él sacrifica su vida, su carrera y hasta su buen nombre porque ella le ha hecho ojitos… Pedorreta y de las gordas. En mi mundo, el tipo se la trajina, hace que se vuelva loca por él y luego se queda con la Barbie Superstar. Nada, que desisto de la romántica. Casi mejor me paso a la novela negra…”

—¡Güelu! —gritó cuando vio frente a ella su abuelo.

—¿Qué haces hablándole a la cámara?

—Es para el blog.

El anciano rio por lo bajo y se sentó junto a ella en la galería.

—¿Para ese que hablas de los libros que lees?

—El mismo.

El anciano se rascó la cabeza y golpeó el suelo de madera con el bastón.

—Me estaba preguntando…

—¿Sí? —animó la joven a que su abuelo continuase.

—¿Por qué ya no crees en el amor?

Rocío sufrió un sobresalto.

—¿Por qué piensas eso?

—Decías a las guajas que no leyeran esa bazofia, cuando desde pequeña has devorado esos libros. —Le acarició al cabello y preguntó—: ¿Qué ha pasado?

Si hubiera sido otra persona, Rocío habría soltado cualquier evasiva, pero se trataba de su abuelo, su mentor.

Su mejor amigo.

Visto así, era imposible no contarle todo lo sucedido, omitiendo por supuesto esas partes que ningún abuelo debería (ni querría) saber.

Y aunque con Laura había obtenido cierto consuelo, hasta que habló con su abuelo no se desahogó por completo. Fue como si cada lágrima vertida en el hombro de Bermudo la librara del dolor. Sí, Rocío había llorado, y mucho, pero hasta el momento habían sido lágrimas en balde. Estas, en cambio, eran revitalizantes.

El viejo Bermudo guardó silencio durante varios segundos una vez ella hubo concluido, hasta que pareció llegar a una conclusión.

—Creo que te precipitaste al salir huyendo.

Rocío negó con la cabeza.

—No hui. Ya no tenía nada que hacer ahí.

Bermudo iba a decir algo, pero pareció pensárselo y calló durante varios segundo.

Al fin, dijo:

—¿Sabes cuál es tu problema? Que yes una cobarde.

Roció soltó un gritito, indignada.

—¡Güelu!

—Ni güelu ni güela. Ye la verdad.

La joven no sabía si reírse o enfadarse, hasta que comprendió que su abuelo hablaba totalmente en serio, sobre todo cuando se levantó y la acusó con el dedo.

—Siempre lo has sido y siempre lo serás. ¿Y sabes por qué? Porque estás muy mimada, por eso.

Rocío miraba boquiabierta a su abuelo. Era la primera vez que la regañaba, poniendo de manifiesto la verdad de sus palabras.

—Yo se lo advertí a tu padre: a ver con la xanina, que de buena ye tonta. Y si no, mira cómo se aprovechó de ti el desgraciado ese de la bandurria.

—Guitarra, güelu.

Rocío se ganó un coscorrón por la corrección.

—A callar, que están hablando los mayores. No hiciste nada para imponerte, dejaste que te mangoneara. ¿Y cuál fue el resultado? Diez años de tu vida tirados por la borda. Y todo porque en vez de luchar por lo que merece la pena, por ti, prefieres regodearte en la miseria e ir de víctima.

—¡No voy de víctima! —protesto con lágrimas en los ojos.

El abuelo, por una vez, hablaba totalmente en serio.

—¡Ye precisamente lo que has hecho toda tu vida! Me avergüenzas.

—¿Cómo puedes decirme esas cosas tan duras, justo ahora, que sabes que estoy pasando por uno de los peores momentos de…?

Rocío enmudeció al darse cuenta de que, efectivamente, estaba yendo de víctima. Bermudo al fin vio que su nieta comenzaba a reaccionar.

—¡Aja! —exclamó el anciano señalándola con un dedo—. Ahí lo tienes. Sigues encerrada en tus miedos. Sigues esperando que los demás manejen tu vida, fia.

—Eso no es cierto. Ya no.

—Ya sí. Y si no, mira dónde estás.

Rocío se puso de pie para enfrentarse a su abuelo.

—¿Y qué se supone que debía hacer, eh?

—¡Luchar, carayu! Pelear por tu home. Haber plantado cara a la bruja esa.

En el rostro del anciano había rabia. En el de la nieta, derrota.

—No tenía nada que plantar. Él ya había tomado su decisión. ¿Qué querías que hiciera, eh?

—Escuchar lo que fue a decirte, fía.

—¿Para que me dijera a la cara que ya no me quiere?

—Exacto.

Rocío negó con la cabeza.

—No tenía sentido. De verdad, güelu…

—Tienes razón, no tiene importancia —dijo el anciano caminando hacia la puerta—. Total, ye solo tu felicidad la que has tirado por la borda. Son solo tus sueños los que te empeñas en destruir… ¿Sabes qué pienso? Que la muchacha aquella te dio la excusa perfecta para salir huyendo.

Rocío quiso correr tras él cuando se marchó, pero se dejó caer en el banco de madera y se tapó la cara con las manos. Estuvo muchos minutos allí, probablemente horas, pensando en la verdad de sus palabras, comprendiendo que, si hasta entonces no había sido feliz, había sido porque, efectivamente, ella había aniquilado cualquier posibilidad de serlo.

Una mano le acarició la cabeza con suavidad. Por el olor a lavanda, Rocío supo que se trataba de la abuela Rosa, de modo que se enderezó y se limpió las lágrimas con el dorso de la mano.

—No has desayunado.

—No tengo hambre, güela.

La anciana, una pequeña mujer de quien había heredado su estatura y su pelo rojizo, miró al frente, pensativa.

—El güelu tampoco. Creo que está disgustado contigo.

Rocío asintió. La anciana buscó sus ojos violeta.

—¿Qué ye lo que hiciste?

La joven inspiró profundo para darse ánimos.

—Huir.

—¿De quién?

—De mí. —Se levantó de golpe y comenzó a caminar por la galería—. El güelu tiene razón. Tendría que haber peleado. Tendría que haber cogido por los pelos a la zorra de Alison y haberla sacado a arrastras de Aigantaigh. —Con el mismo ímpetu que se levantó, se dejó caer en el banco—. Pero ahora es tarde.

—¿Por qué?

Por segunda vez en el día, Rocío tuvo que contar lo sucedido. Una vez terminó, la anciana agarró sus manos.

—Dime una cosa, ¿le amas?

La nieta negó con la cabeza, pero inmediatamente asintió.

—Sí, güela. —Lloró y rio al mismo tiempo—. ¿Se puede ser más idiota? No podía haberme enamorado de cualquier chico de Madrid, no… Tuvo que ser de un escocés.

Rosa frunció el ceño.

—¿Ese ye el problema, que es escocés?

Rocío miró a su abuela y bufó. ¿Acaso no había entendido nada?

—No, abuela. El problema es que él prefirió a Lady Silicona.

—Pero ¿qué habría pasado si no hubiera entrado en escena? Me refiero —añadió al ver el gesto interrogante de la nieta—, ¿qué tenías pensado hacer cuando te cumpliera el contrato?

Rocío se quedó boquiabierta.

—Pues… no sé. Estaba esperando.

—¿A qué?

—¡A que le solucionen la vida, a eso! —se escuchó gritar al abuelo desde el salón.

—¡Calla y deja que hable la niña! —gritó la anciana, enojada. Pero cuando habló a la nieta era toda dulzura—. ¿Qué querías que pasara?

Rocío estuvo unos segundos dudando.

—No lo sé, güela. Creo que quería que me pidiera que me quedara.

—¿Y qué hubieras respondido?

Rocío calló, y al hacerlo, otorgó.

—Ya veo. Una pregunta, Rocío: ¿nunca hablabais de lo que pasaría cuando se terminara el contrato?

—Alguna vez —dijo con un encogimiento de hombros.

—¿Y?

—Le daba evasivas —confesó—. No quería presionarle.

—A lo mejor él tampoco quería hacerlo.

Rocío frunció el ceño.

—¿Qué quieres decir?

—Pues que, si como dices siempre le estabas dando largas, a lo mejor él estaba esperando a que fueras tú quien tomara la decisión.

—Ya, claro. Por favor, güela… —Bufó y luego puso voz de falsete—. Oye, Colin, que he estado pensando, que como me he vuelto loca por ti, mejor me quedo aquí contigo por siempre jamás… Anda que… Tengo mi orgullo, ¿sabes?

—¡Todo el mundo tiene orgullo, pero muy pocos saben usarlo! — volvió a gritar el anciano.

—¡Bermudo! —amonestó de nuevo la anciana. Luego susurró a la nieta—: Tiene más razón que un santo.

Rocío estuvo pensando en ello durante varios segundos.

—Vale, sí, cierto. Podría haberle confesado mis sentimientos, pero luego, ¿qué? No tengo trabajo, ni dinero, y créeme, ser una mantenida es lo último que me apetece en estos momentos.

—¡Excusas!

Las mujeres miraron hacia la puerta de donde procedía el grito. Rosa puso los ojos en blanco, pero Rocío se mordió el labio.

—Tiene razón. —Es vez, fue la joven la que habló.

—¡Pues claro que la tengo!

—Ya que te empeñas en participar en la conversación, ¿por qué no te unes a nosotras en vez de estar berreando? —invitó la abuela Rosa.

—Hasta que esa no haya tomado una decisión, no quiero verle la cara —sentenció el abuelo.

—¿Qué decisión quieres que tome, eh? —gritó Rocío para hacerse oír—. Ya está todo perdido.

El abuelo no tardó en aparecer por la puerta.

—¿Y tú qué sabes, eh? ¿Acaso le dejaste hablar?

—No hizo falta que me dijera nada. Yo misma le escuché cuando habló con Rob…

—A escondidas… —escupió el abuelo—. El que espía detrás de las puertas solo escucha lo que quiere.

—Oh, vamos, por favor —dijo ella alzando los brazos al cielo, cansada—. Ahora va a resultar que la culpa fue mía.

—No hay nada más peligroso que una mujer con información incompleta sacando sus propias conclusiones. El güelu no quiere decir eso, sino que tal vez escuchaste mal.

—Mal no. Ni siquiera escuchó —aseguró Bermudo.

—Pero a ver, cansinos, ¡que ella me lo confirmó!

El abuelo se puso frente a su nieta y la miró a los ojos.

—Responde a esto: ¿deseas que él sea feliz?

—Es lo que más deseo en el mundo —afirmó, con el corazón en un puño.

Bermudo cabeceó.

—¿Y crees sinceramente que lo será a su lado?

La muchacha se quedó boquiabierta. Muy despacio, negó con la cabeza.

—¿Y qué harás, Rocío? ¿Dejarás que se arroje por el precipicio, o tratarás de detenerlo?

A Rocío le tembló el labio y miró a su abuelo con impotencia. Al segundo, echaba a correr.

Bermudo se sentó con gesto cansado y se quitó la boina. Rosa se sentó a su lado.

—Tenías razón, güelu. Ha dado resultado.

—¿No crees que la he presionado demasiado?

La anciana negó con la cabeza y acarició el ralo cabello de su esposo.

—No. Tan solo le has mostrado el precipicio. ¿Qué crees que hará?

Bermudo no contestó. Abrazó a su mujer y le depositó un beso en su coronilla canosa. Una vez había sido de un rojo intenso, del mismo color que el de la muchacha que, seguida por el mastín, corría sendero arriba.

Gabinete Munro

9:15 h

—¿Me has mandado llamar?

Colin levantó la cabeza de los papeles y miró a Gina. La joven estaba seria, vestida con un vaquero y una camiseta de media manga negra. Se había recogido el pelo en mil trenzas que coronaban su cabeza. Al verla así, el laird sonrió. Al parecer, no había sido el único que había estado viendo los tutoriales de Rocío.

Soltó un suspiro y señaló la silla que había frente a él.

—¿Puedes sentarte, por favor?

La joven no tardó en obedecer, pero, para su sorpresa, Colin se levantó y fue a su lado. Se apoyó en la mesa y la miró con ternura.

—Te he mandado llamar porque necesito que… me perdones.

Gina agrandó los ojos y se llevó una mano al pecho.

—¿Qué te perdone? ¿Por qué? —quiso saber después de que Colin asintió.

—Supongo que por todo —dijo con un encogimiento de hombros—, pero sobre todo por no haberme comportado como debía contigo.

La joven comenzó a negar con vehemencia.

—¡Pero qué tonterías estás diciendo! —se rio Gina—. Siempre has sido un laird estupendo.

—Tú lo has dicho, Gina. Un laird. —Había pena en su semblante—. Pero nunca fui un hermano.

Gina quiso protestar, pero Colin le acarició el rostro.

—Nunca te he preguntado qué tal el día. Ni qué era lo que te preocupaba cuando te veía morderte el labio, o cuál era la causa de que un día en concreto te brillaran los ojos de felicidad. Jamás jugué contigo.

—Eres seis años mayor, Colin. Es normal que…

El laird levantó la mano para hacerla callar. Su nuez subió y bajó un par de veces, agobiado por el peso de sus actos.

—Ni siquiera me molesté en preguntarte por tu futuro. No, Gina, nunca fui un hermano.

El corazón de la joven comenzó a latir aceleradamente.

—Estabas demasiado ocupado, Colin. Todo se te vino encima de golpe; la muerte de tu padre, la herencia, las deudas… Alison…

—No tengo excusa, nena.

—Vamos, Colin no seas tan injusto contigo —pidió, agarrándole la mano—. Todos éramos conscientes de las responsabilidades en las que te viste envuelto sin comerlo ni beberlo. Hiciste lo correcto. Cualquier chico con veinticuatro años habría vendido el castillo y la vaquería, y se habría pegado la vida padre. Pero tú decidiste intentar sacar el negocio adelante.

—No, Gina, no tuve elección. No podía desentenderme de Aigantaigh. Hubiera sido una crueldad dejar que tantas familias se quedaran sin trabajo y…

—Ahí lo tienes —cortó la joven—. Sí tenías elección, pero decidiste hacer lo correcto, que no lo fácil. Todos nos sentimos muy orgullosos de ti, y decidimos apoyarte y ayudarte en todo.

—¿Hasta el punto de tener que engañarme, Gina?

La joven pegó un respingo y miró aterrada a su hermano.

—¿Engañarte? —Por favor, que no se refiriera a…

—Lo sé todo —confesó.

—¿Qué es todo? —preguntó, con la esperanza de que no fuera la farsa que ella y su gemelo habían perpetrado.

Colin sonrió de oreja a oreja.

—Mejor esta conversación la dejamos para cuando venga tu hermano. No te corresponde capear este temporal a ti sola.

—¿Desde cuándo lo sabes? —insistió.

—Desde el principio. Pero lo de Rocío ya fue ir demasiado lejos. No debisteis involucrar a una tercera persona, y mucho menos engañarla también a ella.

Gina se tapó el rostro con las manos y se echó a llorar. Colin le dio unas palmaditas en la espalda.

—Ya, ya… No dramatices tanto.

La escocesa se destapó el rostro y miró perpleja a su hermano.

—¿No estás enfadado?

—Pues no. En su día me cabreé, cierto, pero luego me sentí decepcionado y confuso. Rocío me hizo plantearme muchas cosas, como por ejemplo qué tipo de imagen estaba dando a mi propia familia para que mis hermanos pequeños tuvieran que mentirme. Eso me hizo pensar: “¿tan malo soy? ¿Tanto miedo me tienen que no son capaces de enfrentarse a mí?”.

—No lo hicimos por miedo, Colin. Solo queríamos evitar darte un disgusto. Parecías tan contento con la idea de que George fuera el veterinario y yo la que llevara las cuentas…

—Y volvemos a lo mismo… No supe verlo hasta después. No quise verlo, que es peor. No, Gina, no fui un hermano para vosotros. —Miró directamente a los ojos de su hermana y preguntó—: ¿Me dejarás serlo a partir de ahora?

—Oh, Colin, siempre lo has sido y siempre lo serás.

El laird asintió, complacido.

—Rocío me enseñó que uno no debe guardarse las cosas, que debe sacarlas para que no nos coman. ¿Podrías… podrías quitarme estas ganas que tengo de abrazarte antes de que me devoren?

Con lágrimas en los ojos, Gina se levantó de un salto y se lanzó hacia Colin, que la recibió con los brazos abiertos, temblando de emoción y tratando de portarse como un campeón y no echarse a llorar. Un segundo después no se molestó en disimular.

Tras unos minutos, Gina se apartó y miró a su hermano. Había paz y amor en esa mirada.

Paz y amor…

—Por cierto, ¿te dijo Rocío que la despedí la primera semana?

Gina le miró asombrada.

—¿Y eso?

—Bueno, no me dejaba besarla porque era su patrón, así que la despedí y le dije que a partir de entonces era tu responsabilidad.

—Y eso quiere decir…

—Pues que a ver de dónde sacas dos mil euros para pagarla.

—¿De mi trabajo como veterinaria en Munro Cows? —aventuró.

—De ahí mismo, sí.

Gina comenzó a aplaudir y a dar saltitos de alegría, pero luego se puso sentimental y miró embelesada a su hermano mayor.

—Qué guapo estás sin barba… —dijo Gina, acariciándole la mejilla. Inmediatamente después, depositó en ella un dulce beso que a Colin le supo a gloria.

—Sumamente guapo —corrigió, con una sonrisa de pirata y recordando las palabras que un día le dedicó la española—. Tú también estás muy bonita. Ese peinado lo has sacado de uno de los tutoriales del blog de Rocío, ¿verdad?

—¡No me lo puedo creer! —gritó Gina con una sonrisa espectacular—. ¿El duro, gruñón y viril laird de Aigantaigh también ve tutoriales de belleza?

El hombre se encogió de hombros restándole importancia, pero el sonrojo de sus mejillas echó por tierra cualquier intento de permanecer indiferente al comentario. Al cabo confesó:

—Qué quieres que te diga… Soy capaz de cualquier cosa por volver a verla.

—La echas mucho de menos, ¿a que sí?

Colín asintió. No quería engañar a su hermana. No podía engañarse a sí mismo.

Ya no.

El móvil de Gina sonó, rompiendo tan entrañable momento, pero cuando reconoció el número, sonrió de oreja a oreja.

—Así que, cualquier cosa, ¿eh? —preguntó.

Era su sonrisa traviesa.

La de Colin, triunfal.

25.

La promesa

“Porque cuando un hombre ama a una mujer lo sabe desde el momento en el que la ve.”

Melendi

Miércoles, 30 de julio

Día 30. Cámara del móvil

Piñera Riba, Asturias

10:45 h

“Xanines, alea iacta est.

Y que sea lo que los dioses quieran…”

Las decisiones en caliente siempre traen consecuencias inesperadas. Rocío ya estaba escarmentada en ese sentido, y por eso lo pensó una y mil veces. Dejó pasar un día y otro, estudió los pros y los contras, hizo cálculos y cábalas.

Era curioso que, conforme pasaban los días, más sensata le parecía la decisión que había tomado, más cuerpo tomaba y más ganas tenía de llevarla a cabo.

Probablemente no consiguiera nada, salvo hacer el ridículo y volver con el rabo entre las piernas, pero al menos lo intentaría.

Nerón regresó con el palo entre los dientes para que volviera a tirárselo. Rocío le hizo una carantoña, y el perro, sumiso, se puso boca arriba para que le acariciara la barriga.

—Colin tenía razón: te tengo muy mimado. Y hablando de Colin, ¿te gustaría volver a verle? Claro que sí… Te encantaba, reconócelo.

El perro ladró, como si la hubiera entendido.

Estuvieron un rato más jugando, hasta que comenzó a lloviznar. Esa mañana había amanecido con un sol radiante y el cielo estaba despejado, por lo que había salido de casa de sus abuelos sin chubasquero. Viendo que se iba a poner a llover con saña, llamó a Nerón, y ambos bajaron corriendo hacia la casa.

Iba tan lanzada, que no se dio cuenta del coche que estaba aparcado en la cuesta hasta que prácticamente estuvo encima de él. Se trataba de un Citroën C4 color gris, cuya matrícula se conocía de memoria.

Pegó un grito y subió la cuesta empinada hasta la casa, la tercera a la izquierda, de la pequeña aldea. Nerón, en cambio, se metió en la cuadra, donde guardaban a las vacas durante la noche, ladrando sin cesar.

Rocío le regañó, pero continuó corriendo hacia la casa.

Pasó sin limpiarse las zapatillas, con lo que probablemente se ganaría un escobazo de su abuela, pero estaba demasiado contenta como para no pensar en otra cosa que no fuera en abrazar a la dueña del coche.

—¡Laura! —gritó desde el pasillo, en cuanto la vio sentada en el salón, frente a la chimenea.

La belleza castaña y de ojos enormes se levantó de golpe y le dedicó una enorme sonrisa.

—¡Xana!

—¡Guaxa!

Las muchachas se abrazaron mientras reían, lloraban y daban ridículos saltitos de alegría.

—¡Ay, ay, pero qué loca estás! ¿Cómo es que has venido?

—¿Cómo que cómo? Mi mejor amiga está hecha una caca de vaca y no la pienso dejar sola. Así tenga que ir hasta el infierno.

Rocío abrazó a su mejor amiga, pero luego se apartó y se limpió las lágrimas. Ya había llorado demasiado.

—Pues tardas más y no me pillas. Tenía pensado volver mañana mismo.

—Me haces eso y te retiro el saludo de por vida. ¡Con lo poco que me gusta la carretera!

Ambas se echaron a reír.

—Eso es verdad. No sé cómo te has atrevido a venir hasta aquí tú sola.

—Bueeeeno… Sola, lo que se dice sola, no he venido.

Rocío la miró sin comprender, pero al ver que Laura miraba a alguien a su espalda, el corazón dejó de latirle. Se giró lentamente, como si no quisiera mirar, como si en el fondo temiera llevarse una sorpresa.

O una desilusión.

Por suerte, fue una sorpresa, y muy grata, porque allí, más bonita que nunca, una escocesa esperaba pacientemente a que la española reparara en ella.

—¡Gina! —gritó cuando se recuperó de la impresión.

La aludida se echó a reír mientras salvaba la distancia para fundirse en un abrazo cargado de afecto.

—¡Oh, Gina, Gina! ¿Qué haces aquí?

La escocesa miró por encima de su cabeza a Laura, que se tapaba la boca con las manos para aguantar la risa.

—Como dice Laura, si la montaña no va Mahoma… —dijo entre risas.

—Oh, vosotras dos sois unas bichas muy malas. ¿Quién fue la que tramó el plan?

—Yo —confesó Laura. A Rocío no le extrañó nada. Era muy típico en ella—. Gina me llamó preocupada varias veces porque no conseguía localizarte. Así que, en cuanto supe que estabas aquí, la llamé. Lo de venir fue cosa suya.

Rocío miró con cariño a Gina.

—¿Por qué lo hiciste?

—Estaba preocupada. No entendía por qué no respondías a mis llamadas.

Rocío no se atrevió a mirarla.

—No podía hacerlo. Estaba demasiado destrozada.

—Lo sé. Bruce nos contó.

—¿Cómo está? —quiso saber. Bueno, sí, trataba de escurrir el bulto—. ¿Y Mary, y Vincent, y Rob y… todos?

Gina comprendió la incomodidad de su amiga, y el miedo de preguntar directamente por Colin; así que, no quiso atosigarla.

—Todos bien, y te envían saludos, aunque están un poco preocupados por ti. Por cierto —dijo abriendo el bolso—. Te fuiste tan inesperadamente que no pudimos pagarte. Por eso te he estado llamando, además de para saber cómo te encontrabas. No acordamos la forma de pago ni nos facilitaste los datos bancarios. Pensé en hacer un giro postal a la dirección de tu documento de identidad, pero me dio un poco de reparo, así que… ¡Aquí estoy! Toma, tu sueldo.

Rocío agrandó los ojos mientras tomaba el sobre que Gina le tendía.

—No debiste haberte molestado, en serio. Tarde o temprano te hubiera cogido el teléfono. Confío en ti, no había prisa.

—Bah —exclamó Gina, haciendo un aspaviento que restaba importancia a las palabras de Rocío—. En el fondo no es más que una excusa para visitar España, ver a Laura de nuevo y… a ti.

Rocío abrazó a la escocesa de nuevo y se sentó en el sofá. Abrió el sobre y contó el dinero por encima. Pronto descubrió el error. Le sabía fatal tener que decírselo, pero…

—No es lo que acordamos.

—Cierto. Es solo la mitad. Mi mitad.

—¿Y el resto?

—Pues verás… Colin, no me preguntes cómo, sabía lo del engaño.

—Lo sé. Me lo dijo el día del parto.

—Oh, ¡pero no me dijiste nada!

—Él me pidió que no lo hiciera. ¿Ya lo habéis aclarado todo?

—Sí, hace un par de días. La verdad, se lo tomó todo bastante bien. Pero claro, como por lo visto te despidió, se niega a hacerse cargo de tu sueldo, por lo tanto tenemos que pagarte entre George y yo.

—¡Oh, venga ya! —bufó Rocío—. ¡No puedo creer que siguiera con eso! Lo siento, Gina, si es así no puedo aceptar el dinero.

—Ya lo creo que sí —dijo rechazando el sobre—. En el fondo lo hace a modo de escarmiento. El resto te lo dará George en cuanto regrese, prometido. ¡Insisto, por favor! Te habría pagado muchísimo más de haber sabido que harías tan feliz a Colin.

—No digas esas cosas…

—Digo lo que vi. Y lo que vi fue a una pareja con un futuro por delante.

Había llegado el momento. Estaba claro que no podían eludir por más tiempo el tema principal.

—Solo viste un espejismo.

—No. Sé lo que vi. Desde el primer momento, desde la entrevista, quizá antes, surgió algo entre vosotros.

—Puede ser. Pero entonces ella volvió y yo ya no tuve ninguna oportunidad. Sencillamente, me retiré para que al menos Colin sí la tuviera.

—¿Con ella? —preguntaron Gina y Laura a la vez. Había incredulidad en sus tonos de voz.

—Con Alison, sí.

Gina estuvo unos segundos en silencio, meditando qué decir a continuación.

—¿Realmente crees que Colin sería feliz con una persona así?

Rocío sonrió con tristeza.

—Ahora sé que no. Por eso iba a volver.

Sus amigas pegaron un respingo.

—¿Volver?

—Sí. Por eso decía que un poco más y no me pilláis aquí. Tenía previsto volar mañana a las Highlands.

Gina y Laura comenzaron a aplaudir y a dar grititos de alegría.

—No cantéis tan pronto victoria, amigas. En realidad, lo tengo todo perdido. Puede que no consiga nada, que al final acabe con Alison, pero al menos va a escuchar lo que tengo que decir. ¡Vaya si me va a oír!

—Adelante, wee.

El suelo se movió bajo sus pies cuando escuchó una voz de trueno a su espalda. Con el corazón latiendo a mil por hora, y muertecita de miedo, poco a poco se giró para mirar hacia la puerta, donde un highlander ataviado con un vaquero negro y una camiseta blanca se la comía con los ojos.

—Colin… —murmuró cuando el aire volvió a sus pulmones.

—Rocío… —susurró él.

Sonó como una caricia, esa que tanto había añorado. La misma que deseaba ahora.

La que quería tener todos y cada uno de sus días, para el resto de los restos.

Eran demasiados sentimientos para la joven, que, aturdida, se tragó como pudo un sollozo. Las lágrimas iban por libre y hacía un rato que habían encharcado sus ojos.

El hombre se adentró en el salón, pero no fue directamente hacia ella, sino que dio un rodeo mientras estudiaba su reacción, como un depredador al acecho de su presa.

Fue tan grande la necesidad que tuvo de tocarle, de echarse en sus brazos, que no aguantó más y, después de alzar la barbilla, dijo entre dientes:

—Eres idiota. Un grandísimo idiota.

Y echó a correr.

Era eso, o hincarse de rodillas y rogarle que la amara.

Prau propiedad de los Alonso Piñera

12:00 h

Colin miraba al frente, sentado en un adoquín y a la sombra de un enorme y frondoso manzano, embelesado con el paisaje. Rocío no había mentido al decir que era muy parecido a las Highlands, pero se había quedado bastante corta al describir su belleza.

Aunque había deseado correr tras ella, comprendía que necesitaba su tiempo. Decidió esperar en la cuadra, con el abuelo, intentando serenarse, por miedo a no controlarse cuando la viera. Se había sentido tan eufórico.

Pero lo peor fue luego, escucharla hablar, percibir su corazón desgarrado, su dolor… Y él se había tenido que contentar con verla y esperar, cuando lo que realmente quería era estrecharla entre sus brazos.

Bermudo estaba a su lado, fumando un cigarrillo sin boquilla mientras miraba al frente. Probablemente se hubieran dicho muchas cosas, pero el impedimento del idioma caía sobre ellos como una losa.

Pasada media hora, el cielo comenzó a oscurecerse y las primeras gotas de lluvia no tardaron en caer. El anciano no hizo amago de levantarse, pero miró al highlander y, con un gesto de la mano, le indicó que fuera a resguardarse a la casa.

Colin se encogió de hombros. Entonces recordó la palabra que Rocío le había dicho aquella mañana que la besó por primera vez.

—Orbayu —dijo a modo de explicación, indicando así que una llovizna no le iba a impedir que se quedara allí esperando a Rocío.

Bermudo sonrió ampliamente, una sonrisa sincera y bonita pese a la carencia de algunas piezas dentales.

—Orbayu —repitió, y palmeó al highlander con fuerza, con demasiada, para asombro de este. Pero al instante el anciano frunció el ceño y le miró con preocupación.

—Rocío… tú… —dijo señalándole.

Colin se puso serio y le miró de frente. Se llevó una mano al pecho y dijo:

—Rocío.

El anciano asintió, conforme. Pero no satisfecho.

Colin tampoco lo estaba. Porque era mucho más lo que sentía por Rocío. Significaba para él infinitamente más. Entonces dirigió la vista al árbol y, con una enorme sonrisa, estiró la mano y acarició el tronco. Mirando al anciano dijo:

—Rocío.

Bermudo alzó las cejas, sorprendido, pero luego sus ojos se nublaron de emoción. El regocijo hizo que le temblase el labio inferior y que sonriera tímidamente.

—Sí, Rocío. —Se levantó cuando vio que la susodicha ya volvía, y apretó el hombro de Colin. Aun sabiendo que no le iba a entender, no pudo menos que decir—: Bienvenido a casa, fio.

Prau propiedad de los Alonso

12:35 h

Ay, que no, que no.

Que por mucho que lo pensase, por mucho que se hubiera hecho a la idea de que Colin estaba allí, aunque vaya usted a saber por qué, y por mucho valor que tratara de inspirarse, todavía le temblaban las piernas. Sobre todo al verle allí, bajo la llovizna, sin inmutarse, con el largo y oscuro cabello mojado, los vaqueros pegados a las piernas y la camiseta ciñendo su musculoso pecho.

Qué ascazo de tío.

—Laird —saludó cuando llegó a su lado. Ya no podía retrasar más ese momento.

—Volvemos a mantener las distancias, ¿eh? —dijo en tono guasón.

Rocío alzó la cabeza para mirarle a los ojos, pero la volvió a bajar rápidamente. Qué mirada, por Dios. Pero qué mirada…

—¿Qué haces aquí?

Colin sonrió de medio lado.

—¿Tú qué crees?

—¿Acompañar a Gina? —aventuró.

—No. Gina es quien me acompaña a mí.

Rocío buscó sus ojos negros.

—¿Por qué? —Había un ruego en esa pregunta.

—Bueno… Mi idea era venir solo, pero ella pensó que lo mejor sería acompañarme. Así que, llamó a Laura para averiguar dónde estabas y pedirle que nos acompañara. A Gina le daba un miedo atroz que tuviéramos problemas por la barrera lingüística. Ingenua… Como si un idioma me impidiera llegar hasta la mujer a la que amo.

Rocío se llevó una mano al pecho y retrocedió un par de pasos. El corazón se le iba a salir del pecho.

—¿Qué has dicho? —preguntó en un hilo de voz.

—Humm… ¿Tengo que repetirlo todo?

—Solo la última parte.

—¿Eso de que te amo?

Rocío asintió pero inmediatamente después negó con la cabeza.

—No puedes saberlo. Es muy pronto.

—Esas cosas se saben, Rocío. ¿Pronto? Creo que te amé desde la primera vez que te vi; o aún antes, cuando vi una fotografía tuya. Pero no fue hasta hace una semana cuando me di cuenta, cuando comprendí que sin ti me faltan el aire y las ganas de vivir.

—Yo… Te oí. Te escuché cuando le dijiste a Rob que… No había otra. Solo ella.

Colin suspiró con cansancio.

—Confundiste atribuciones, Ro. La otra era Alison. Ella eras tú. La única. Mi única.

Ahora la joven lloraba sin contención.

—Pero Alison dijo…

—No, dejemos eso para luego. Ahora necesito que me quites el frío que llevo dentro desde hace una semana. Por favor, Ro —dijo abrazándola—. Si tú me quisieras, yo…

Rocío no le dejó terminar.

Temblando, tomó el rostro del hombre entre sus manos y se puso de puntillas para besarle con todo el amor que sentía por él.

Porque no hay nada como un beso para disipar el frío de los corazones solitarios.

Porque no hay mejor declaración de amor que un beso en el que se entrega el alma.

Casa Alonso

Piñera Riba

13:00 h

—¡Mira, güelu! ¿No es hermoso?

Bermudo mantenía abraza a su esposa. La apretó un poco más contra él y la besó en la coronilla.

—Mucho.

—Por fin ha entrado en razón —afirmó la abuela de Rocío.

—Yo sabía que lo haría.

—Te gusta el guaje, ¿eh?

—Cierto. —Con una sonrisa, Bermudo añadió—: Está loco por Rocío.

—Y le gustan las vacas —recordó la anciana.

—Sí. Además, tiene buen tronco. —Guardó silencio durante unos segundos—. Me gusta mucho, sí.

La anciana asintió y miró al frente, donde una pareja se susurraba labio a labio, donde se robaban besos, miradas, caricias… Un gruñido junto a su oído provocó la sonrisa de Rosa.

—Ya no me gusta tanto —le escuchó decir cuando las manos del escocés se apropiaron del trasero de su nieta.

Rosa rompió a reír.

Para los abuelos, las nietas son eternamente niñas.

Prau Propiedad de los Alonso

13:45 h

—¿Y ahora qué hacemos, Colin?

—Tengo varias ideas en mente que…

—¡Colin! —gritó Rocío cuando él trató de meter las manos dentro del vaquero.

—¿No te referías a eso?

—Ya sabes que no —dijo entre risas.

Colin trató de besarla de nuevo, pero ella lo detuvo y le miró seria.

—En serio, Colin. ¿Qué hay de Alison?

—¿Alison? ¿Quién es Alison? —esquivó en tono burlón mientras le acariciaba un pecho por encima de la camiseta.

Rocío no estaba tan participativa.

—La que estuvo a punto de joderme la vida. No ese “joder”, Colin —añadió rápidamente, antes de que él hiciera alguna broma nueva.

—Está bien —aceptó poniéndose serio—. ¿Qué quieres saber?

—Pues… No sé. Todo. Qué fue a hacer allí, por qué te fuiste a pasar unos días a Inverness con ella… Todo.

Colin agarró su mano, se dejó caer en la losa de piedra y obligó a Rocío a sentarse en su regazo.

—Está bien —claudicó—. A Alison le detectaron un tumor en el lóbulo frontal del cerebro. Sí —confirmó con tristeza al escuchar la exclamación ahogada de Rocío—. Es una desgracia.

—Pero ¿es grave? ¿Tiene cura?

—Creemos que sí, si se trata a tiempo. Por eso fue a Aigantaigh. Recordaba que yo tenía amistad con John Wright, uno de los mejores neurólogos del país. Es uno de mis mejores amigos desde la academia militar.

—¿Estuviste en una academia militar? Ahora entiendo de dónde sacas tu dotes de mando.

—Esas son de cosecha propia —se rio. Luego, continuó—: Alison trató de pedirle cita, pero tenía tal lista de espera que se vio obligada a ir a verme, para que intercediera. Por suerte, John nos dio cita para la tarde del día siguiente en la clínica que tiene en Inverness, aunque los resultados no nos los darían hasta el día siguiente. En cierta forma, necesitaba saber que todo iba a ir bien, por eso decidí acompañarla hasta ese momento. Bueno, por eso, y porque tenía que pagar el tratamiento.

Rocío agrandó los ojos hasta lo imposible.

—¿Lo pagaste? ¿Después de lo que te hizo? ¿Por qué?

—En cierta forma presentí que había ido con otras intenciones. Ya no es tan joven, ni tan bella. Intuí que vino con la intención de no marcharse. Y yo no la quería cerca de mí. Ni de ti. De modo que le hice un trato que no pudo rechazar: yo le pagaría el tratamiento si ella no volvía a poner un pie en Aigantaigh. Así que, ya ves; te fuiste para nada. Me abandonaste sin motivo.

Había un cierto reproche en su voz.

—Me ignoraste, Colin. Y luego escuché aquella conversación…

—Una conversación privada que malinterpretaste, como te dije antes. Y te ignoré porque las mujeres sois muy bichas en esto del amor. No hay nada como un poco de competencia para que saquéis las uñas. No quería darle razones para que te importunara.

—Las encontró por sí misma. Cuando fue a visitarme, sabía lo nuestro.

—Sí, Bruce me contó todo. Y gracias a ti me he reconciliado con él.

—¿Por qué? ¿Estabais enfadados?

Colin, por primera vez, contó lo ocurrido tres años atrás. Le explicó toda la rabia, la impotencia, el dolor… Ahora Rocío comprendía el porqué de ese distanciamiento entre los hermanos.

—Creo que, definitivamente, me enamoré de ti el día que te conté la leyenda del árbol del ahorcado, cuando aseguraste que fue peor la deslealtad que el desamor. Ese día pensé: “¡Qué chica tan profunda! ¿Será tan auténtica como aparenta?”.

—¿Y cuál es la respuesta?

—Mil veces sí.

Se dieron un beso suave en los labios y se recrearon unos segundos mirándose embelesados.

—Y ahora, ¿qué?

En esta ocasión, Colin no esquivó la pregunta.

—Pues, a mi modo de ver, tenemos dos opciones; venirte a las Highlands a vivir y hacerme el hombre más feliz del mundo, o instalarme yo en España y tratar de hacerte feliz el resto de tu vida.

Aunque a Rocío le dio un vuelco el corazón por la propuesta, no pudo menos que ser un poquito traviesa.

—Existe una tercera.

—¿Cuál? —preguntó él con desconfianza.

—Pues podemos tomarnos las cosas con calma, y durante una temporada vemos eventualmente para ver cómo evoluciona la relación.

Colin pegó un respingo.

—Me niego. O allí, o aquí. Pero contigo.

Rocío pareció pensárselo, pero esta vez habló totalmente en serio.

—Tal y como yo lo veo, tú aquí lo tendrías peor para trabajar. Aigantaigh te necesita. No puedes dejarles sin su laird.

—¿Pero?

—Sí, hay un “pero”. Salvo los últimos dos meses, y porque don Manuel falleció y me quedó solo el subsidio por desempleo, siempre he sido muy independiente. No sirvo para ser una mantenida, Colin.

—Ahhh, lo sé. Gina y yo estuvimos hablando al respecto. Mi hermana siempre es muy…

—… Anticipativa —remató ella entre risas.

—Exacto. Por eso ha pensado que lo mejor sería darte un puesto de trabajo en la vaquería como asistente técnico veterinario.

—¡No me lo puedo creer! —gritó, llena de júbilo—. ¿Estás hablando en serio?

—Totalmente en serio.

Rocío frunció el ceño.

—Con una condición.

—Ya estamos —se quejó él, poniendo los ojos en blanco—. A ver, suelta.

—Viviré en Little Castle.

—¿Por qué? —preguntó malhumorado.

—Porque necesito mi espacio, Colin. Al menos, al principio.

Colin comenzó a gruñir, pero luego asintió. Fue lo suficientemente listo como para omitir que tendría un invitado permanente en Little Castle, sobre todo por las noches.

—Hecho. Entonces, ¿nos vamos a las Highlands?

—Nos vamos —aceptó Rocío—. Aunque da igual dónde estemos, siempre que esté en tus brazos, estaré aig an taich.

Colin tragó saliva con fuerza.

—¿Has estado aprendiendo gaélico en mi ausencia?

Rocío negó con la cabeza.

—No. Bruce una vez me dijo que algún día sentiría en mi corazón lo que significaban esas palabras. Siempre lo supe, porque cuando tú estabas cerca, tenía la sensación de familiaridad, de estar en un lugar con la chimenea encendida. En el hogar. Aig an taich.

—Tú también lo supiste desde el principio.

—¿Que te quería? Cierto, Colin. Has hecho que me sea imposible vivir sin ti.

Colin soltó una exclamación y buscó sus ojos violetas. Había un ruego en su mirada intensa.

—Eso quiere decir que…

—Te amo, Colin. Como nunca antes he amado. Como jamás volveré a hacerlo.

Primero la besó con ardor, pero luego se echó a reír, al tiempo que la lanzaba por los aires y gritaba de júbilo.

—¡Para, para! —pidió ella cuando la lanzó por tercera vez.

—Ya sabes que nuestro deporte nacional es el lanzamiento de troncos. Y tú eres el tronco más bonito que he visto jamás —añadió en un ronroneo.

Rocío rio por lo bajo, pero antes de que la boca de Colin cubriera la suya, susurró:

—Highlander tenías que ser…

Epílogo.

Sábado, 23 de agosto

Nuevo Reto A la caza de un Imposible

Highlands, UK

13:45 h

“¡Hola xanines!

Aquí estoy de nuevo, en las Highlands. Vale, sí, os lo prometo, ya no me meneo más, porque vaya trajín que he tenido las últimas semanas. Después de estar unos días en Piñera, donde Colin se puso hasta las cejas de fabes, cachopo y sidra (y que no engorda el tío…), nos fuimos a Madrid. Porque aquí el mozo es de un arcaico que da asco y se veía en la obligación de pedirle permiso a mi padre para llevarme con él a Escocia. Me apetecía mucho ver a mis padres, pero me daba un pánico atroz contarles que me iba a las Highlands de nuevo, pero esta vez para no volver.

Oye, que mi madre ni se inmutó. Se puso más contenta que unas Pascuas. Creo que tuvo algo que ver que Colin decidiera vestir de gala. Mi padre lo miró un poco raro, pero mi madre se puso a babear y ya no paró, sobre todo cuando Colin dijo que su tortilla era la mejor del mundo.

No es listo ni nada… Cómo supo camelárselos.

Igual que supo camelarme a mí…

Bueno, paro ya, que me pongo a hablar de mi highlander y no acabo.

Vengo a deciros que voy a seguir con el blog y demás, aunque no de forma tan asidua como antes.

Mantendremos casi todas las secciones, sobre todo con la de belleza, y más ahora que tengo una conejilla de indias, ¿verdad, Gina?

Nada, que no se entera ni papa de lo que le digo, pero ¿a que tiene la sonrisa más bonita del mundo?

Otro de los cambios que haré será en la sección Pollo Quemado; Mary (alias la mejor suegra del mudo) sustituirá a mi madre (la mejor madre y cocinera del planeta), y en vez de cocido, paella, sopa castellana y fabes, os vais a encontrar con haggis, stovies, rollmops y, ahora que no me oyen, demás comidas “rarunas”.

Voy a seguir con las reseñas, por supuesto, y me he traído ciento y la madre de libros, aunque a partir de ahora me los tendré que comprar en digital, sobre todo los de mis escritoras made in Spain. ¡Para que luego diga el tonto “l'haba” este que no tengo orgullo patrio! Y hablando de patria: estoy tratando de convencer al laird para ir a algunos de los encuentros de romántica y pegaros un achuchón grande, grande.

Para acabar, os traigo un nuevo reto de A la caza de un imposible.

Me ha chivado la Guaxa que, en esta ocasión, todas os habéis puesto de acuerdo y habéis pedido lo mismo, y ahora es cuando yo me pongo muy moñas y lloro como una Magdalena.

A saber, en esta ocasión, el reto es el siguiente: sé feliz.

Gracias, amigas. De hecho, ahora lo soy. Gracias a Colin. Y gracias a vosotras también. Pero, sobre todo, gracias a la Guaxa. Te quiero, amiga.

Y a vosotros, os quiero un montón.

¡Un besín!”

     Fin