©Laura Nuño 2014

Primera edición: 2014

Registro:  1409161983747

ASIN: B00NUGCN1A

Diseño de portada: Alicia Vivancos

Diseño interior: Maquetaciones DW.

Todos los derechos reservados. Quedan rigurosamente prohibidas, sin la autorización escrita de los titulares del copyright, bajo las sanciones establecidas en las leyes, la reproducción total o parcial de esta obra por cualquier medio o procedimiento, comprendidos la reprografía y el tratamiento informático, y la distribución de ejemplares de ella mediante alquiler o préstamos públicos.

Anima Nigrum

Laura Nuño

Dedicatoria

A la persona que pone luz a mis sombras.

A José.

Agradecimientos

Esta sea, probablemente, la parte más difícil de una novela. Por algo se suele dejar para lo último, porque lleva su tiempo pensar quien merece estar aquí.

Siempre digo que no me gusta dar nombres, por miedo de dejarme a alguien, pero voy a saltarme esta norma y voy a nombrar a varias personas. La lista va a ser casi tan larga como la propia novela.

Por meterme en estos líos, a mi CO, Helen C Rogue.

Por el trabajo de maquetación, a la Jefa, D.w. Nichols.

Por esta portada tan chula con la que se me cae la baba, a Alicia Vivancos.

Por devolverme la esperanza y el entusiasmo para autopublicar, a mis doce almas blancas, mis chicas LCDE. (Helen y Nichols (again), Rosana Ample, Alexis J. Regnat, Hanna Lucas, Melanie Alexander, Lucinda Grey, Elizabeth Da Silve, Maria José Fraile, Francis Molehorn, Dama Beltran y Estefanía Yepes).

A mis lectoras más fieles, las que me dan la tabarra todos los días con Dru; Mi Primi (Merce), Nekane, Reina, Freyja, Montse, Eugenia, Tere, Fina, Soraya, Patricia, Anna, Maribel, Esther, Ester (Sí, sin hache), Isa, Sony, Vanessa, Elena, Mar, Eva María, Alicia, Belén, Élica, Rosa, Toñy, Verónica, Verónika, Bea, Silvia, Laura, Beka, Mireya, Silvia, Mónica, Susi, Paqui, Rut , Ruth, Yoli, Rosa, Eli y Vero… Gracias.

A todas mis lectoras en general, mis nenis, las que con sus comentarios me dan fuerzas para ponerme cada día frente al teclado.

A todas, por todo:

Gracias.

ANIMA ROSAM VS ANIMA NIGRUM

Bien sabe Dios que cuando empecé a escribir lo hice a lo grande, directamente con una novela.

Los microcuentos, los relatos, o pequeños desvaríos, como me gusta llamarlos, vinieron después, cuando comprendí que lo mejor para darme a conocer era hacerlo con mi trabajo.

Y así fue como nació el blog, un espacio donde una escritora clandestina escribía retazos que, quizá, se convertirían en un futuro en una novela, como fue el caso de Clarita y su mundo de Yupi.

Escribir romántica (Mal catalogada como Rosa) es relativamente fácil, sobre todo en cuanto a disposición. Escribes algo tierno, algo bonito, emotivo. Algo que te eleva el alma, que te hace sentir mejor, una historia cargada de esperanza y dicha donde el mensaje final es que el amor todo lo puede.

Sin embargo, por algún motivo que no me he parado a pensar aún (porque me asusta), hubo un momento en el que poco a poco me desvié del camino y, eventualmente, las historias dejaban a un lado su vestido rosa de princesa y se engalanaba con una túnica negra. Eran relatos tan oscuros, tan tristes, tan… raros, que no entendía el porqué de los mismos.

Comprendí entonces que igual que hay luz en nosotros, hay sombras. Que no somos blanco, ni negro, sino ambos, el perfecto equilibrio entre el bien, y el mal.

Yo me atreví a hurgar en mi parte más oscura, en mi Anima Negrum.

Este recopilatorio es el resultado de lo que encontré.

¿Te atreves a pasear conmigo al lado más oscuro del ser humano?

1. EL INFIERNO DESATADO

Raúl tragaba saliva con esfuerzo, casi insistentemente. Miraba con pavor a la criatura demoníaca que había frente a él, las manos aferradas al brazo del sillón y la pose rígida. Sus ojos, de un azul apagado, se desviaron hacia la puerta cerrada, sopesando la posibilidad de huir de su despacho y dejar atrás al diablo que había traído con él el mismísimo infierno. Pero no tenía fuerza de voluntad. Aquella criatura se la había robado. Su cuerpo temblaba, sudaba, se convulsionaba.

Y ardía. Se quemaba por dentro, se consumía en un fuego inexistente, intangible, pero no por ello irreal.

Sí, el diablo le había metido en el cuerpo el fuego del infierno.
Hizo un esfuerzo por  mirar los papeles que había sobre su escritorio, pero clavó la vista en las piernas entreabiertas que había frente a él, buscando, esperando, anhelando vislumbrar aunque fuera solo un pedacito de pecado.

La criatura abrió las piernas, como si hubiera presentido su necesidad. O acaso solo buscando provocación.

Sí, su sonrisa malévola demostraba claramente que sabía la reacción que su gesto despreocupado había provocado en él.
Fuego. Naciendo desde dentro. Suplicando por ser sofocado. Rogando por explotar.

—Entonces, ¿trato hecho?

Raúl negó con la cabeza, pero sus ojos seguían fijos en aquél triángulo blanco.

El demonio se acarició la parte alta de los senos y, lentamente, dejó caer un tirante, mostrando un pecho pequeño y blanco, una aureola demasiado oscura y una protuberancia que pedía ser mordisqueada.

—No, Nuria. Esto no está bien.

El demonio entrecerró los ojos, pero luego se levantó y se quitó la camiseta. Se acercó a él, lentamente, moviendo sus estrechas caderas con descaro. Sin más, se arrodilló frente a él y comenzó a acariciarle los muslos.

Raúl primero se sobresaltó, pero al instante, casi por inercia, abrió las piernas para permitirle mejor el acceso, proclamando así su subyugación. Su entrega. Su rendición absoluta.

El demonio le miró triunfal un segundo antes de descender la vista hacia su entrepierna. Raúl echó la cabeza hacia atrás cuando sintió las manos de ella tocándolo, suspirando de anticipación cuando escuchó el rasgar de la cremallera al abrirse, ahogando un gemido cuando, por fin, la lengua de ella hizo estragos en su cordura, su moral y lo poco de decencia que le quedaba.

Y aunque sabía que se estaba condenando, que acababa de traspasar la línea, no pudo evitar agarrar la cabeza de aquel demonio para atraerlo a sí, para obligarle, ahora que momentáneamente tenía el control, a que tomara todo de él, mientras una mano buscaba sus pechos y los estrujaba a conciencia.

Diez minutos después ella tenía lo que quería. Y él, muchos remordimientos.

Sin embargo, mientras Nuria se vestía de nuevo, no le quedó más remedio que agarrar una hoja y escribir un número en ella.

Salió del despacho con los hombros caídos y se dirigió a la cafetería.

—Jesús, cómo odio este trabajo —se quejaba una compañera—. ¿Sabes lo que han hecho hoy los muy gamberros? Me han rayado el coche.

—Son cosas que pasan —responde Raúl, la culpa atormentándole todavía.

—Tú lo tienes más fácil —replica su compañera—. A los de segundo es más fácil manejarles.

Raúl se atragantó con su café.

—Te equivocas —dice con cansancio y pesar.

La prueba de ello estaba en el sobresaliente que le acababa de poner a su alumna de trece años.

2. LOS SUEÑOS, SUEÑOS SON

A lo largo de los años había aprendido a distinguir los sueños.

Al principio, y nunca supo el motivo, los escribía tan pronto despertaba en el bloc que había en la mesilla de noche. Sabía que tan solo de ese modo conseguiría no olvidar ni un detalle de los mismos, pero con el paso del tiempo, y gracias a la práctica y a una retentiva fantástica, ya no le hizo falta y aquél bloc quedó olvidado en el fondo de un cajón.

Todas y cada una de las noches soñaba, pero no siempre los analizaba. Al menos, aquellos que eran irrelevantes. Era como si su mente hubiera fabricado un filtro que sólo permitía que los más importantes llegaran a su mente, a su memoria a corto, medio y largo plazo, y se mezclaran con su cotidiana realidad. Eran estos sueños repetitivos, variables en apenas unos destalles sin importancia, pero cuyo trasfondo, el mensaje final, permanecía inalterable.

Estaba tan familiarizada con ellos, que incluso había hecho una calificación en función de lo que sentía.

Así, cuando soñaba con el instituto y con la universidad, se sentía sobrecogida al recordar todavía le quedaban un par de asignaturas para terminar. Realmente era angustioso, una pinza oprimiendo la boca de su estómago y dejándole el amargo sabor de la hiel y el fracaso. Hacía dos años que no había vuelto a tener ese sueño.

Ahora recordaba que cesó cuando comenzó a escribir.

Había otro sueño que le atormentaba. En ese se veía en su primer trabajo, un empleo de chacha y niñera. Se sentía fatal por tener la casa sucia, casi tanto como cuando recordaba que hacía dos meses que no le pagaban. La explicación de este sueño, para psicólogos y estudiosos del mundo onírico, estaba en la apatía y el descontento por parte del sujeto hacia su trabajo, así como la frustración por no sentirse valorado en él.

Al igual que el primero, este sueño dejó de darse cuando comenzó a escribir, cuando descubrió que esa era su verdadera vocación y que lo otro, el empleo a media jornada en una oficina, no era otra cosa más que una forma más de ganar dinero para pagar las muchas facturas.

Luego estaba ese en el que su pareja la dejaba. ¿Inseguridad? ¿Inestabilidad? Ella no lo sabía. Pero ahí estaba.

Ella era lo suficientemente inteligente como para saber que los sueños no eran más que reflejos de sus dudas y frustraciones, que en realidad no querían decir nada, salvo esbozar con pinceladas oscuras y difusas de lo que realmente guardaba dentro de sí misma.

Esos sueños no la asustaban. Estaba tan acostumbrada a ellos, que a veces los echaba de menos. Pero había otros sueños que la desconcertaban.

Eran esos que se hacían realidad. Dicha realidad no tenía por qué ser negativa, pero no siempre era positiva. Esos sueños, por norma general, los recordaba con asombrosa nitidez. Recordaba todos y cada uno de los detalles, los olores, los lugares, los colores y el rostro de las personas. Recordaba incluso los sonidos.

Algunos eran muy agradables, tanto, que cuando despertaba se aferraba a ellos. Otros eran tan extraños que no sabía por dónde cogerlos. Había habido alguna que otra enfermedad. Y muerte. Y bodas. Leña, incluso había visto el rostro de uno de sus sobrinos aun antes de nacer. Pero había uno que la asustaba.

Falso. No la asustaba. Susto era una palabra demasiado simple para describir semejante horror. Era ese en el que todo se acababa. Todo. Había gritos de dolor, desesperación, pánico a su alrededor. El caos y la confusión se habían apoderado de todos. Era una guerra.

Falso otra vez. No era una guerra cualquiera. Era La Guerra. Y ella sabía el resultado: Humanidad-0, La Nada-1.Y sabía, con una certeza aplastante, que no debía interpretar ese sueño a la ligera. Que no era una forma que tenía el subconsciente de expresarse.
Sabía, de todas todas, que estaba viendo el no-futuro de la Humanidad.

Nota de la Autora: Querido lector: Me gustaría mucho creer que estos últimos sueños son sólo eso...: un sueño. Pero yo sé que no es así, que son un vaticinio. La experiencia pasada así me lo ha confirmado...

3. LA IMPORTANCIA DE DECIR LAS COSAS A TIEMPO.

Verano del 2005. En la costa Mediterránea. En un hotel cualquiera. Unas vacaciones como cualquier otra...

Él: —¿Cuándo te vas?

«Nunca. Di que nunca».

Ella: —Mañana. Mi vuelo sale a las once.

«¿Por qué no anulé el vuelo?»

Él: —Ah. Bien. Buena hora.

«No te vayas».

Ella: —Sí. Ya lo tengo todo preparado.

«No quiero irme. Pídeme que me quede».

Él: —Entonces, hoy es nuestro último día.

«¡Dios! No, por favor, por favor, por favor...»

Ella: —Tal parece. —Fuerza una sonrisa—. Fin de las vacaciones.

«Y de mi vida sin ti. ¿Por qué duele tanto?»

Él: —La vida real nos espera... Qué se le va a hacer.

«¿Qué puedo hacer para retenerte?»

Ella: —¿Te gustaría hacer algo especial?

«¿Te gustaría pasar el resto de tu vida a mi lado?»

Él: —Pues no sé... ¿Qué tal si hoy nos quedamos en la habitación del hotel todo el día?

«¿Qué tal si te abrazo durante toda la eternidad?»

Ella: —No lo sé, Andrés... Creo que sería mejor que nos despidiéramos aquí y ahora.

«¡Di que no! Di que nunca me dejarás ir...»

Él: —Sí. Creo que sería lo mejor para los dos.

«Esto duele. Duele mucho».

Ella: —Entonces... Adiós.

«Mírame. Por lo que más quieras, mírame. Lee en mis ojos que no soporto la idea de no volver a verte».

Él: —Adiós.

«No puedo mirarla. No puedo mirarla. No quiero que vea las lágrimas en mis ojos».

Ella: —Nunca olvidaré este verano. 

«Nunca te olvidaré».

Él: —Ha sido divertido.

«Te amo».

Ella: —Entonces... ya me voy.

«¡Te amo!»

Nunca volvieron a verse.

Nunca pudieron olvidarse.

Nunca se odiaron tanto a sí mismos por no decir las cosas a tiempo.

4. MUERTO EL PERRO

—Papi, ¿qué significa «Muerto el perro, se acabó la rabia»?

El padre mira a su hijo con esa mezcla de cansancio y autodesprecio tan característica en él. Sopesa la pregunta mientras densas lágrimas corren por su rostro. Con un gesto de impotencia y rabia, se las limpia para continuar con la labor.

—Pues no sé cómo explicarlo, hijo —termina diciendo.

A fin de cuentas, nunca se le habían dado bien las palabras. Nunca había sabido expresarse, tal vez por culpa de una total falta de educación.

Por un segundo, vio su rostro reflejado en el cristal y soltó un suspiro.

No era feo, pese a la calvicie, la papada y la barba con demasiados días encima ya. Quizá si se lavara el poco pelo que le quedaba ganaría puntos. O si dejase la cerveza para librarse de esa tripa. Debería hacerlo, si quería recuperar el atractivo, pero, ¿para qué? A su mano derecha, la única que le hacía ojitos, no le importaba su aspecto en absoluto.

Recordó un tiempo en el que incluso se le podía considerar agraciado. Pero era un tiempo lejano ya.

Fue aquella una época para recordar, en la que era invencible, en la que hacía lo que quería y en la que no había cabida a las preocupaciones.

Preocupaciones.

En eso habían desembocado todos y cada uno de los errores que había ido acumulando a lo largo de sus cuarenta años, empezando por dejar el instituto para ganar dos perras y así poder costearse los porros y las litronas, siguiendo por dejarse mangonear por un coño cualquiera.

Su vida podría haber sido otra si hubiera seguido con Rosita.

Rosita fue su primera novia, su primer amor, aquella que le hacía sentirse indispensable, el héroe que toda mujer necesitaba, un hombre dispuesto a comerse el mundo, un amor puro de juventud, el recuerdo al que aferrarse, como una brisa de aire fresco que limpia el hedor a putrefacción de una vida mal llevada.

Por desgracia, sus hormonas dieron un golpe de estado cuando María irrumpió en su vida, cuya propaganda electoral era demasiada tentadora como para dejarla pasar para un hombre hambriento de pecado y rebeldía. De haber disfrutado de los placeres carnales con Rosita, Cristóbal jamás habría sucumbido a los encantos de María, por eso cayó como un corderito en cuanto ésta se abrió de piernas y esnifó sus promesas de placer.

Y así fue comenzó una época de noches de sexo, drogas y alcohol, de desenfreno, de diversión llevada al extremo, diversión que se acabó cuando ella decidió que era el momento de sentar la cabeza. Y cuando empezó su infierno personal. 

—¡Cristobal!

Pegó un respingo cuando escuchó la voz de su mujer desde la entrada. Miró a su alrededor con pánico y escepticismo. ¿Ya eran las siete de la tarde? Dios mío, se le había ido el santo al cielo. No había terminado de recoger la cocina, ni había tendido la lavadora. Ni siquiera había encendido el ordenador para buscar trabajo.

Su vástago le secundó y se enderezó en el asiento, al tiempo que, nervioso, echaba miradas furtivas a la puerta. Repasó rápidamente el estado de su ropa y sus uñas. Una vez comprobado que todo estaba en orden, se refugió en la tarea que le había mandado la maestra.

No se inmutó apenas cuando su madre, nada más entrar en la cocina, le propinó un golpe. No preguntó qué había motivado el mismo. A sus ocho años había aprendido a diferencia los golpes por castigo de los golpes por placer, y este había sido uno de los últimos.

Por suerte para el muchacho, la atención de su madre se desvió hacia su padre.

—Inútil... —escupió la mujer cuando atravesó la cocina cual tornado—. No me lo puedo creer. ¿Qué has hecho durante todo el día, cretino? Mírate. Patético. Siempre tan patético. ¡Qué cruz, Señor! Me paso todo el día en la oficina para sacar esta familia adelante, para poder pagar la hipoteca. Me dejo los cuernos para poder llegar a fin de mes... ¿Y qué hace el señor? Nada. No hace absolutamente nada. Estoy hasta el mismísimo coño. ¡Qué harta estoy! ¿Quieres responder, gilipollas? Anda, atrévete a responder, si tienes huevos. Pero no, el señor no es más que un mierda, un completo inútil que...

¡Rassss! ¡Rassss! ¡Rassss!

Con parsimonia, Cristóbal volvió a sentarse en su sitio, cogió un trapo para limpiar el cuchillo y continuó troceando la cebolla.

Al cabo de un rato, miró a su hijo, que le miraba con los ojos y la boca abierta. Después de un silencio eterno, el niño movió la cabeza de un lado a otro, atónito.

—Eso es lo que quiere decir el refrán, hijo —dijo Cristóbal para retomar la conversación. 

—Jo, papi. ¿No te parece que has ido demasiado lejos con tu explicación?

—Ya. Pero... ¿se acabó la rabia o no?

—Bueeeno. Eso sí —respondió el niño mirando el cuerpo ensangrentado y sin vida de su madre tendido en el suelo.

Cristóbal siguió cortando cebolla. Su hijo, con la redacción que le había mandado la profesora. Ya habría tiempo de esconder el cadáver y limpiarlo todo.

5. POR SIEMPRE JOVEN

Nati sonrió entusiasmada cuando aquella mañana se despertó. Se estiró con entusiasmo para desentumecer sus miembros y echó la manta a un lado. De un brincó salió de la cama y corrió al baño.

Decidió que, al ser un día tan especial, debía pensar detenidamente en su atuendo. Eligió para la ocasión un vestido rosa, su color favorito, ese que estaba ribeteado en encaje blanco y que tenía rosas bordadas en la tela de raso.

De la mesita de noche cogió un par de calcetines con puntillas, y se calzó sus preciosos zapatos de satén rosado. Peinó su cabello con esmero, hasta que consiguió darle brillo y los rizos cayeron perfectos en torno a su ilusionado rostro. Decidió sujetarlo con una cinta a juego con el vestido.

Por supuesto, no debía olvidarse de engalanar a su mejor amiga, una preciosa muñeca de porcelana digna del más codicioso coleccionista.

No le hizo falta mirarse en el espejo para ver el efecto final, pues aunque lo quisiera, todos estaban cubiertos por una sábana.

Nunca había entendido el porqué, pues nunca le había importado. Su mente pueril estaba demasiado ocupada en atender otros menesteres más acordes a su edad.

Era domingo, y hacía un sol deslumbrante, casi tanto como su rostro, que mostraba una expresión ilusionada y una sonrisa radiante.

Desde la ventana vio que varios niños habían salido a la calle, así que con un gritito de júbilo bajó las escaleras corriendo para reunirse con ellos.

Esperó en el descansillo para burlar la vigilancia de doña María y así poder escaparse. La doña era una buena niñera, cariñosa, no como las anteriores, pero no por ello menos rígida.

La niñera estaba en la cocina, preparando seguramente la torta de cumpleaños. Sería de chocolate, su preferida. Estaba de espaldas a la puerta principal, así que Nati aprovechó el momento para reunirse con los demás niños.

—¡Adivinad, adivinad! —gritó cuando llegó junto a ellos.
El grupo de niños y niñas se sobresaltaron al oírla. Algunos incluso retrocedieron unos pasos. Sólo unos pocos permanecieron en su sitio, mirándola de arriba abajo con expresión de fastidio.

—Vete —dijo uno con valentía.

—Pero... ¡no lo entienden! ¡Hoy es mi cumpleaños!

Los niños siguieron mirándola, pero ninguno hizo amago de acercarse a ella para felicitarla como era menester.

—¡David, Julián, María! —gritó una mujer desde el balcón de una casa cercana—. Entrad en casa.

—Nuria, Daniel —gritó la de dos puestas más allá—, alejaros de ella.

Aturdida, Nati se abrazó a su muñeca y miró a los niños abatida. Las lágrimas pugnaban por salir de sus ojos, y su sonrisa se borró de su rostro.

—Ven, Nati —dijo una voz de mujer, agarrándola con suavidad del brazo y tirando delicadamente de ella. La doña había sido rápida esta vez.

Nati comenzó a protestar y patalear, por lo que algunos niños se echaron a reír.

—¿Por qué, doña María? ¿Por qué no puedo jugar con ellos? ¿Qué mal he hecho yo?

—Vamos, Nati. Entra ya en casa —murmuró la mujer, mirándola con lástima.

Con la cabeza gacha y el alma por los pies, Nati obedeció y volvió a su humilde hogar.

Desde la ventana observó a los niños jugar, libres de preocupaciones, ajenos a la tristeza y a la soledad, ignorantes a la desesperación e insensibles a su sufrimiento.

Y esa insensibilidad hacia su persona fue la que hizo que la rabia y la impotencia se adueñaran de ella.

Y cuando la realidad cayó sobre ella como una losa.

Fue cuando decidió acabar de una vez por todas con aquellas risas despectivas, con aquellas miradas de desprecio y de compasión. Bajó a la cocina y cogió un afilado cuchillo, aprovechando que la doña estaba atendiendo una llamada telefónica en el salón. No lo dudó cuando salió a la calle. Sin mediar palabra, se encaminó hacia los niños.

Uno de ellos la vio venir, el más pendenciero, el que siempre la encaraba, el que obligaba a los demás a tirarle globos de agua y a que le insultaran de aquella forma tan soez.

Esta vez, sin embargo, el niño no la increpó, sino que permaneció inmóvil, mudo, aterrado por la expresión enloquecida de Nati. Hizo amago de gritar, pero fue demasiado tarde.

Segundos más tarde, las risas de los niños se convirtieron en gritos de terror, en jadeos de muerte y en desesperados aullidos de socorro.

No tuvo piedad. No, no se detuvo hasta que todo quedó en silencio, hasta que el pavimento asfaltado se cubrió con sangre fresca y joven.

—¿Por qué crees que lo hizo, doña María? —preguntó un policía a la mujer horas más tarde.

Ésta se giró y miró con desconsuelo a Nati. La cinta se le había ladeado. Tenía el cabello despeinado, y el vestido manchado de sangre. Su sonrisa infantil e ingenua contrastaba con la locura de sus ojos, abiertos desmesuradamente con un brillo triunfal.

—Porque en el fondo de su corazón, oculta y subyacente a la locura, quería lo mejor para ellos. Porque no quería que se convirtieran en lo que ella se había convertido. Porque deseó que ellos fueran...

—¿Fueran qué? —preguntó el policía, estremeciéndose cuando miró a la asesina, una anciana loca engalanada como una niña y abrazando con fuerza a una muñeca.

—Por siempre joven.

6. A LA CAZA DEL MIEDO

Damian miraba constantemente su Rolex. Movía la pierna frenéticamente y jugaba distraídamente con las cartas en la mano.

Sus compañeros de juego se percataron de su falta de concentración, por lo que trataron de aprovechar la oportunidad para dejarle sin un euro. 

No lo consiguieron. Pese a que estaba totalmente ajeno a la partida, las ganancias aumentaban en forma de fichas de colores frente a él, como si éstas supieran quién era su verdadero dueño y señor.

Disgustados, le llamaron la atención para que realizase la siguiente jugada. 

Distraído miró las cartas.

—Veo tu apuesta y subo cien.

¡Maldito! Pese a su enajenación en el juego, aquel tipo era un extraordinario jugador de póker. Bien podía no llevar nada. O bien podía llevar un arsenal encima. Tal era la impasibilidad de su rostro.

Por supuesto, nadie quiso arriesgarse, así que las fichas del centro fueron a ocupar un montón que amenazaba con desplomarse.

—No se puede jugar contigo, Damian —masculló un hombre gordo y con cara de malas pulgas.

—Yo no tengo la culpa de que os acojonéis a la mínima de cambio.

Saltó del asiento cuando escuchó abrirse la puerta principal.
Yola entró y le regaló una sonrisa triste.

—¿Qué tal, pequeña? ¿Te lo has pasado bien en la fiesta?

—Sí, papa.

Mentira y de las gordas. Conocía a su hija como a la palma de su mano, y esa mirada abatida no podría esconderla de él por mucha sombra de ojos o por mucho rímel que se pusiera en las pestañas.

Entrecerró los ojos y se interpuso en su camino cuando ella, con la cabeza gacha, trató de subir a su habitación.

—¿Quién te ha hecho daño? —dijo en voz baja, pero no por ello menos amenazante que sus habituales rugidos.

—Naaaaadie.

—Habla a la de ya —ordenó.

—Que pesadito eres... Anda y déjame en paz, que estoy cansada.

Le echó los brazos al cuello, le dio un sonoro beso en la mejilla y después se escabulló escaleras arriba. Con una maldición naciendo en su garganta, hizo una cosa que se prometió no hacer: invadió el rincón más secreto y privado de su hija. Y allí, aún vivo y sangrante de dolor, encontró la causa de la tristeza de su hija.

Con los puños fuertemente apretados y rechinando los dientes, volvió a la mesa de juego.

—Chicos, se acabó la partida —anunció, lo que se ganó un rumor de protestas malhumoradas.

Le daba igual. Era su casa. Su reino. Y allí se hacía lo que él quería. Y en ese momento quería que todos se marcharan. YA.

Sólo uno de ellos, lo más parecido a un amigo, se quedó rezagado para preguntarle por su mal humor.

—No me pasa nada. Sólo estoy preocupado por Yola. Está triste.

—La muchacha es joven, Damian. Está empezando a conocer al mundo y a toda la mierda que encierra.

Pero a él no le bastaba. Quería que su pequeña fuera feliz.

Asombroso. O no tanto.

—Me voy —le dijo a su amigo mientras descolgaba una cazadora negra de cuero del perchero de la entrada.

—¿Quieres que vaya contigo?

Negó con la cabeza.

—No. Esta noche no. Voy de caza.

Su amigo sonrió socarronamente.

—¿A la caza de una mujer?

—No. A la caza del miedo.

Sí, pudiera ser que le estuviera prohibido hacer el mal. Que no pudiera sucumbir a sus deseos y necesidades de destrucción y caos, de maldad sin medida y sufrimiento generalizado.

Por su pequeña, no le importaba.

Pero nadie le había dicho que no pudiera usar el mayor de los poderes: el miedo. El pánico, el terror, algo de lo que había llegado a convertirse en un auténtico experto.

Al fin de cuentas, a falta de pan, buenas son tortas.

Salió de la casa derechito derechito a la fiesta de su hija. Y allí vio al capullo que se había atrevido a rechazar los labios de su hija.

Los preciosos labios de su bella y encantadora pequeña.
Con una sonrisa malvada, le llamó con un dedo para que se acercara.

Una hora más tarde, volvía a casa con una sonrisa de maligna satisfacción. Ese capullo ya no volvería a hacerle daño a su pequeña.

Ni a nadie.

Después de todo, tampoco era tan difícil ser el diablo en un mundo de humanos. 

Fragmento de Yola, un demonio entre humanos.

7. EL ENTE QUE NO DEJA DORMIR

Despertó sobresaltada, empapada en sudor y jadeando. Aturdida, miró a su alrededor. El reloj de dígitos luminosos le indicó que eran las cuatro de la mañana.

Tembló cuando sintió una presencia, así que se hizo un ovillo en la cama, se tapó hasta el cuello y cerró los ojos con fuerza.

—Elenaaaaaaaa —escuchó en un susurro.

Apretando la mandíbula con rabia cerró más fuerte los ojos, como si así pudiera hacer desaparecer a la presencia, como si a base de ignorarla acabaría por marcharse.

—Elenaaaaaaaa —volvió a escuchar.

Eran demasiados años para tener miedo a esa llamada, así que abrió el tercer ojo, ese que todos tenemos pero que nadie usa por ignorancia.

—¿Qué quieres, eh? —preguntó sin palabras, malhumorada y con mucho sueño a cuestas.

—Te necesito. Necesito tomar posesión de ti.

—Noooo —protestó cansinamente.

—Síííí —le replicó el ente.

—Jo, son las cuatro de la mañana. Lárgate. Hablaremos luego.

—Noooo —negó el ente, con aquella languidez que solía usar—. Te necesitoooo. Ahoraaaaa.

—Ahoraaaa nooooo —se quejó Elena, medio haciéndole burla.

—Vamooooos, quieroooo tuuuu cuerpooooo. Ahora.

A regañadientes, y después de una hora de dar vueltas en la cama, Elena echó la manta a un lado para levantarse. Lo hizo con cuidado, sonriendo al mirar al maravilloso hombre que había a su lado, temiendo despertarle. Estuvo tentada a darle un beso en la frente, pero el ente tiró de ella y se apresuró a salir de la habitación.

Pensó en preparase un café, pero la criatura tenía prisa por tomar posesión de su cuerpo, así que encendió el ordenador casi al mismo tiempo en que hacía lo mismo con un cigarro.

Pasados un par de segundos, y después de un par de ruidos procedentes del ordenador que no le gustaron nada, abrió un archivo y puso los dedos sobre el teclado.

—Hala, hermosa —le dijo al ente, con el cigarro en la boca y un gesto de mal humor—. Toda tuya.

Y fue cuando el ente entró en su cuerpo y se apoderó de ella.

Sintió un hormigueo por su cuerpo, las típicas prisas, el típico subidón de adrenalina.

Y luego, como llegó, el ente se fue, dejándola aturdida, perpleja y de muy mala leche.

—Puñetera —refunfuñó cuando después de un corto espacio de tiempo se percató que definitivamente la había abandonado.

Así que volvió a la cama con la esperanza de poder dormir algo.

Sabía que el ente volvería tarde o temprano, así que debía estar descansada para someterse a su voluntad., porque sabía que si no descansaba, iba a perder la razón.

Quizá ya la había perdido.

Pero, a pesar de todo, necesitaba al ente.

A la Inspiración.

A Musa, esa perra escurridiza y caprichosa.

8. EL QUE TE ACECHA SIN SABERLO

Ella no sabe que cada vez que me mira a los ojos, le robo un pedacito de su alma.

Yo aguardo, día tras día, sin prisa, a que llegue el momento en que sea mía. Y lo será. Y lo mejor de todo es que ni siquiera se da cuenta de que yo estoy ahí. Permanece ignorante a mis continuos ataques, a mi espera eterna, a mi acecho sin tregua.

Su vanidad será su perdición, y entonces ya no podrá hacer nada para sucumbir y entregarse a mí, para comprender que ella me pertenece. A mí. Sólo a mí.

Nada importa que alguna que otra vez me haya mirado con altanería, con desprecio, incluso. Es en esos momentos cuando la siento más vulnerable, cuando, a pesar de su mentón alzado y desafiante, veo la derrota y la angustia en sus ojos, la rabia que la recorre cuando atrapo su mirada por un segundo.

Aunque ignora mi propósito, ella en el fondo sabe que  siempre estoy ahí. Lo sé cuando me busca entre la multitud, cuando busca en mí la aceptación y la apreciación.

Coqueta y desvergonzada, a veces se desnuda ante mí, y sonrió satisfecha cuando descubre que me gusta lo que veo. Se gira entonces para que pueda ver su trasero, ladea la cabeza y me mira por encima del hombro. Su sonrisa satisfecha delata que sabe que el espectáculo me va a agradar hasta rozar el éxtasis.

A veces llora. No es muy a menudo, pero sucede en ocasiones. Sus ojos se aclaran con las lágrimas, y veo la desesperación y la tristeza en ellos. Es en esos momentos, cuando clava su mirada en mí, cuando como un ladrón me dispongo a arrebatarle lo que es mío por derecho propio, cuando aprovecho su debilidad para hacerla un poco más mía.

Unos días me ama. Lo puedo ver, lo puedo palpar incluso, pues no para de buscarme para reafirmarse a sí misma, pues sabe que nadie la amará como yo, que soy su otra mitad, la única persona en el mundo capaz de entenderla. Aquella que siempre estará a su lado, la única que sabe cómo es ella en realidad, pues por mucho que se empeñe, a mí nunca podrá engañarme.

Por este motivo, otros días me odia. Como el día que le puso la zancadilla a aquella modelo que amenazaba con quitarle su puesto privilegiado en el mundo de la moda. Por mucho que dijera una y mil veces que fue un accidente, a mí no puede engañarme. O como el día que para obtener la portada de una famosa revista tuvo que ponerse de rodillas. O como cuando se ataca a sí misma y se provoca el vómito.

En esas ocasiones, realmente me odia hasta el punto de no mirarme a los ojos, porque sabe que va a ver en ellos un reproche que no puedo ni debo ocultar. 

Tal es así, tanta fuerza tiene mi mirada acusatoria y decepcionada, que lleva tres días sin buscarme.

Ah, pero yo sé esperar. Y creedme que ella, tarde o temprano, volverá a mí.

Nada importa que haya tratado de destrozarme, que haya hecho pedazos el umbral que nos separa.

Yo siempre estaré allí... Detrás del espejo.

9. TIRANDO LA TOALLA

Una vez escuchó en algún sitio que una derrota a tiempo puede ser una gran victoria.

Se dobló de la risa. Para él, un luchador empedernido, no había derrota posible. No, él nunca se dejaría abatir, nunca daría una batalla por perdida.

Siempre estaría preparado para la pelea.

Miró su reflejo en el espejo y dejó que sus ojos vagaran por todas y cada una de sus cicatrices, señales de todas sus victorias, sus triunfos, sus grandes logros. Sonrió con afectación mientras recorría con sus dedos la última de sus marcas, obtenida en el campo de batalla. Aquél bastardo había querido sacarle las tripas, pero fue él quien terminó con la cabeza despegada de su cuerpo.

Soltó una carcajada al recordarlo.

Por algo le llamaban Pedro el Halcón. Siempre estaba por encima de todos. Oh, sí. Él era el más fuerte, el más valiente, el más bravo guerrero. Era el que más bebía, el que más follaba y el mejor luchador en las justas.

Todos sus contrincantes caían a sus pies, temblorosos y lloriqueando pidiendo clemencia.

—Soy un guerrero. Soy el mejor entre los mejores.

¿Era eso cierto?

Tal vez.

Entonces... ¿por qué no se atrevía a mirar sus ojos en el reflejo del espejo? ¿Por qué cuando esto sucedía por accidente apartaba la vista rápidamente?

—Soy un guerrero. Nadie puede vencerme —gruñó aquella mañana cuando su demonio se agitó dentro de él, gritando y obligándole a contemplar sus propios ojos.

—¡No, no!

El demonio rugió y le arañó las entrañas, soltó todo su veneno y le estrujó el corazón, tan fuerte, que se tambaleó.

—¡Sal de mí! ¡Te lo ordeno!

Su orden fue burlada con risas despectivas.

—¡Agggggggggg!

Ya no pudo aguantar más y cayó de rodillas al suelo.

Lentamente, y sucumbiendo a los deseos de su demonio, levantó la cabeza y miró sus propios ojos.

Al hacerlo, soltó un gemido de angustia.

Porque en ellos estaba marcada a fuego su única derrota.

Sintió vergüenza, desprecio y cólera cuando vio que sus ojos no tenían un brillo triunfal, sino que estaban velados por el fracaso, la desolación y la tristeza.

—Juliana... — sollozó.

Ya no aguantaba más. Ya no podía seguir luchando por su amor. Ya no tenía fuerzas ni valor para lidiar aquella contienda.

Así que, por primera vez en su vida, Pedro el Halcón tiró la toalla.

Sólo le quedaba el consuelo de que aquello que una vez escuchó, fuese cierto, que esa derrota desembocara en una gran victoria.

10. SILENCIO

Era una actriz buenísima.

Margaret McHollin, futura marquesa de Dunderfford, no tenía nada que envidiar a Rachel Brown, la prima donna de la obra que aquella noche se representaba en el Drury Lane. Miró a su prometido y le dedicó una fabulosa sonrisa, acompañada de un sutil y virginal parpadeo y de un rubor encantador. Bajó la vista tímidamente hasta su regazo, pues sabía que eso era lo que debía hacer ante la mirada intensa de Lord Stanford.

Su postura era la correcta. Su atuendo, un vestido de organza color melocotón, espectacular. No demasiado llamativo, pero tampoco se le podía considerar virginal. El escote, lejos de ser exagerado, mostraba el inicio de unos pechos generosos y cremosos, insinuante, pero no descarado. 

Su semblante, la viva imagen de la serenidad, la templanza y la felicidad. Después de todo, acababa de prometerse a uno de los hombres más influyentes y poderosos de la sociedad londinense. A la suculenta cuenta bancaria de Lord Stanford se le añadía un título nobiliario, un atractivo sin igual y una juventud y un vigor envidiables. Sí, tenía motivos para sentirse afortunada. 

¡Qué gran mentira!

Nadie salvo ella misma sabía lo que guardaba en su interior.
No, nadie sabía que su corazón pertenecía a un simple mozo de cuadra. Nadie sabía que había entregado su corazón, su alma y su cuerpo a un pobre desgraciado que no tenía donde caerse muerto.

Qué lejos quedaba ya aquello... ¿Cuánto tiempo había pasado desde que probara sus labios por última vez?

Un mes. Toda una vida. Toda una eternidad...

Rachel Brown arrancó el siguiente acto con una triste tonada, tan desolada, que los ojos se le velaron de lágrimas. 

Perfecto. 

Siempre había sido muy sentimental, así que aprovechó la ocasión para derramar las lágrimas que había guardado durante una semana, lágrimas que no tenía derecho a verter, que no debía derramar ante nadie, que jamás debieron existir.

Pero existían.

¿Por qué hizo aquello? ¿Por qué tuvo que poner a prueba el amor de su amado James? Ese fue su error.

También su sentencia de muerte, porque ahora estaba vacía en su interior. Su corazón, aunque latía, ya era incapaz de sentir nada más que pena, tristeza y dolor por aquello que tuvo y que perdió en tan poco tiempo.

No, Margaret McHollin ya no se levantaba a primera hora del alba para ver si James le había dejado una rosa en su ventana. Ya no esperaba ansiosa a que todos se retirasen a sus habitaciones para escaparse y dejar que los brazos de su amado la arroparan.

Ya no tenía motivos para sonreír.

No le costó mucho aceptar la propuesta de matrimonio del Marqués de Dunderfford. Al fin y al cabo, puesto que ya nunca más volvería a amar, daba igual con quién se encadenara de por vida.

Recordó la última discusión con James. No, en realidad, no hubo disputa alguna entre ellos. Sencillamente, cuando él descubrió lo que ella había hecho, la miró muy serio y dijo:

—Adiós.

Sólo eso. Adiós.

Y luego, el silencio.

¡Ah, cómo lo odiaba! Cuánto sufría cuando se cruzaba con él y tenía que ordenar a sus ojos no mirarle, no hincarse de rodillas y suplicarle que le diera una oportunidad. Cuánto deseaba que él rompiera el silencio, que derribara aquél muro de indiferencia que se había levantado entre ellos.

En las escasas ocasiones en las que sentía su presencia, no podía menos que preguntarse si él estaría sufriendo tanto como ella, si él la miraba furtivamente, si él odiaba aquél silencio tanto como ella...

Había veces que se miraba al espejo y se repetía una y otra vez que ella no era nada para James, que no había sido más que un entretenimiento, que su interés por ella no lo había despertado el amor, sino el deseo.

¡Cuántos interrogantes! ¡Cuántas ganas de obtener una respuesta!

Pero no había más que silencio.

—¿Vamos, milady?

Margaret miró aturdida a su prometido. ¿Ya había terminado la función?

Se levantó a desgana, pues sabía que ahora comenzaría su propia función.

Sí, sabía que ahora llegaría a casa y esperaría a que todos estuvieran acostados para ir al lugar acostumbrado, aun sabiendo que él no estaría allí, mientras fingía y se mentía a sí misma diciendo que si lo hacía era porque no podía dormir y necesitaba dar un paseo en mitad de la noche.

Y aquella noche, mientras caminaba por el jardín, se preguntó si él estaría escondido tras un árbol, sólo para comprobar que ella había acudido a una no-cita silenciosa, si él estaría devorándola con la mirada, si estaría apretando los labios para no pronunciar su nombre.

Tal vez no estaba equivocada...

11. TRATADO DE DEMONOLOGÍA

—Todos sabemos —comenzó a decir el profesor, con ese aire meditabundo e intrigante tan característico en él—, que los demonios son unos hijos de puta con mayúsculas.

Su comentario arrancó carcajadas entre sus alumnos. Era por ese tipo de cosas que sus clases eran de las más concurridas y deseadas por todos.

—Ya hemos visto algunos ejemplos —siguió diciendo cuando el clamor perdió intensidad—. Hemos hablado de esos que se pasan la eternidad friendo a los pecadores, de esos que te torturan metiéndote un hierro candente en el culo y de esos que siembran el caos y la destrucción absoluta. Esos tienen consideración de demonios mayores, como dije en su día, y hacen que te cagues por la pata abajo. Pero hay otros que, aun siendo demonios menores, su ataque es letal. En concreto —dijo alargando las vocales e iniciando un corto paseo por la tarima del estrado—, hay uno que es un cabroncete de mucho cuidado. Su forma de ataque es meter ponzoña a través de su aliento, susurrando al oído de sus pobres, incautas e ignorantes víctimas. Ese veneno se expande rápidamente por el organismo de los humanos, hasta que llega al cerebro, donde lo atrofia por completo. La reacción de la víctima depende del objetivo que este demonio desee lograr. A saber, provoca desolación, incertidumbre, miedo, dudas y, en casos extremos, desesperación. Sus efectos no son apreciables a simple vista, pero ahí están. De ese modo, algunos se autocastigan. Otros, buscan a quien castigar. Este demonio consigue que te sientas débil, pequeño y vulnerable. Hace que te pique el cuerpo, que se te acelere la respiración y que sientas que el corazón te va a salir por la garganta. Y ahí es donde nosotros, pobres e inferiores criaturas, reaccionamos sin medida. Ante el desasosiego que nos produce la picadura de este demonio, actuamos según lo que llamamos instinto o supervivencia, pero en realidad no es más que un ataque a nosotros mismos, que hagamos cosas que ni harto de vino se nos ocurriría hacer en estado natural, mientras el demonio lo observa todo a corta distancia partiéndose el ojete.

—¿Cómo se llama ese demonio? —preguntó uno de sus alumnos.

El profesor sonrió con condescendencia.

—Inseguridad.

12. LAS LÁGRIMAS NO VAN AL MAR

Carmen entró al cuarto de su hija de puntillas, con los ojos entristecidos y el alma llena de pena. Ver llorar a su hija no era un plato de gusto. Se sentó en la cama y le acarició el cabello. Nuria estaba echa un ovillo, la cabeza enterrada en la almohada y la mirada vidriosa y perdida, pero cuando sintió la caricia de su madre se giró y fijó sus ojos color miel en aquellos que le dieron la vida.

—¿Cuándo se acabarán las lágrimas, mamá? —preguntó a media voz.

Carmen se tragó un sollozo. No era cuestión de que su hija viera lo mucho que le afligía su dolor. Había una norma no escrita, un requisito imprescindible e inherente a su condición: Ser el pilar de carga de la familia.

—Nunca, hija. Siempre habrá más. Pero, ¿sabes qué? No debes preocuparte, porque cada lágrima que viertes, Dios la guarda en un tarro de cristal y te las devuelve en pedacitos de felicidad.

¡Cómo deseaba que aquello fuera verdad...!

13. MENTIRAS.

«IES. Antonio Gaudí. Clase 3º C. Clase de Filosofía».

—Nieves, es tu turno.

La alumna se levantó con resolución y caminó hacia la pizarra. Se sentó en la silla que el profesor había preparado y se cruzó de piernas. No cogió los apuntes. No los necesitaba. Carraspeó y miró a sus compañeros. No titubeó ni un segundo cuando comenzó a hablar.

—Hola. Como todos sabéis, me llamo Nieves Martín. Lo que no sabéis, es que soy una mentirosa compulsiva.

El profesor la miró consternado, pero no dijo nada. Al fin y al cabo, el trabajo que había mandado a sus alumnos era de temática libre.

—Miento cada vez que hablo —siguió diciendo Nieves—. No recuerdo ni una sola vez desde que tengo conciencia haber dicho una verdad por esta boquita que Dios me dio. Soy tan sumamente mentirosa, que me he hecho una experta. De ese modo, he clasificado las mentiras en varios tipos. 

»El primer tipo de mentiras las he denominado Por Piedad. Son las más habituales y con las que más cómoda me siento. El segundo tipo las he denominado Por Supervivencia. Éstas me salen sin querer, sin pensar siquiera, casi por instinto. Y por último están las de Por Diversión. ¡Ah, estas son las mejores!

»Por norma general, la gente cree conocerme bastante bien. "Nieves es como un libro abierto". Si vosotros supierais... Pero no tenéis forma de saber. No, cuando me escudo días tras días detrás de mis muchas mentiras. De ese modo, nadie sabe que tolero relativamente a mi mejor amiga porque es la única que realmente me aguanta. Tengo engañado a todo al mundo. A todos. Ahí está mi madre, tan ignorante a mis continuos ataques a mi cuerpo. Se tragó a la perfección que tenía un problema hormonal, tan buena soy mintiendo. Claro, que me cuido mucho de que sospeche que en realidad padezco anorexia. Y luego está mi novio... Pobre. Con lo que se esfuerza. ¿Con qué valor le digo que no vale para nada, que sus besos y caricias me producen el mismo placer que el aguijonazo de una avispa?

»Las mentiras son cosas curiosas. La gente no sabe manejarlas, no sabe el gran secreto que las envuelven. La gente cuando miente, lo hace realmente mal, pues desconocen que la regla número uno de las mentiras es que se deben basar o estar ambientadas en parte de verdad.  Por eso cuando mi padre me pregunta: ¿Qué tal el día?, yo contesto que bien. A ver, a lo mejor el día ha sido desastroso, he suspendido mates y me han dado una paliza en el recreo, pero el día realmente ha estado bien, con un sol resplandeciente. Meteorológicamente hablando, no estoy mintiendo. O cuando mi amiga me pregunta, ¿te gusta mi peinado?, yo digo que sí. Oye, puede que a ella le siente realmente mal, pero ese corte en cualquier otra, es fabuloso. De modo que gustarme, lo que se dice gustarme, pues sí. En ella: no. ¿Realmente estoy mintiendo? Pensadlo.

»Creo que estos ejemplos muestran a la perfección los dos primeros tipos de mentiras. Ahora me diréis, ¿Y el tercero? Bueno, veo por vuestras caras compasivas que os he conmocionado. No, no tratéis de ocultarlo; apestáis a desconcierto.

»Ahora me pregunto: ¿Lo que he contado es verdad? Tal vez. O tal vez sea una de mis mentiras Por Diversión.

14. SIRVIENDO AL DIABLO.

—Buenos días, condesa. Veo que ya os habéis despertado. ¿Habéis tenido una plácida noche? —preguntó la doncella con voz neutra, tal y como hacía cada día.

—Oh, sí. He tenido un sueño maravilloso. ¿Quieres que te lo cuente?

La doncella apretó los labios durante una milésima de segundo. Inmediatamente se obligó a esbozar una forzada sonrisa.

—Como gustéis, condesa.

No le pasó desapercibida la mirada de desprecio que la condesa le dirigió. Estaba completamente segura de que había detectado los nervios en su voz.

—Mejor no —contestó, malhumorada de pronto. Echó las mantas a un lado y se levantó de un salto—. Proceded, sierva.

La joven doncella se apresuró a coger un vestido y a ponerlo encima de la cama con cuidado de que no se arrugara.

—¡No! Ese no. Es tan... virginal. Mejor el de seda roja.

La joven corrió hacia el biombo y sacó el vestido elegido por su ama. Ésta esperaba de pie en medio del dormitorio, con las manos en las caderas y golpeando el pie con el suelo. Era uno de sus muchos defectos; la impaciencia.

Se apresuró a quitarle el camisón, pero sus dedos temblorosos enredaron el cordón delantero y tardó más de lo necesario. Masculló una disculpa que nunca sería acogida, pero no se atrevió a mirar hacia unos ojos que sabía que estaban fijos en su rostro, ahora encendido por el miedo.

Cuando terminó la labor, la condesa se sentó en una silla para que le peinara el cabello. Lo hizo con cuidado, contando las pasadas hasta que llegara a cien. Ni una más, ni una menos. Una vez cometió la imprudencia de detenerse antes de tiempo pensando que su joven ama no las contaba.

Qué gran error...

A la condesa le gustaba llevar el cabello suelto, algo que debía agradecer inmensamente. No quería ni pensar en las terribles consecuencias que le reportaría un tirón desafortunado o que le clavara una horquilla por accidente.

—Ya estáis lista, condesa. Y preciosa —anunció cuando terminó, luchando por ocultar el alivio que ello le producía.

Había pasado la prueba... un día más.

La condesa se miró en el espejo y sonrió con orgullo. Se acarició el rostro con suavidad y dijo en un susurro:

—Soy tan hermosa... ¿Verdad que soy hermosa?

—Por supuesto, condesa. No hay en el mundo nadie que se pueda igualar a vos.

La condesa sonrió complacida. Flexionó el dedo índice, a la vez que sonreía lascivamente. La doncella se sonrojó y obedeció la orden de su ama. Cuando estuvo frente a ella, agachó la cabeza.

—Tú también eres hermosa. Dime que me amas.

La doncella obedeció sin pensar. Se tragó la bilis que le subió a la garganta cuando su ama le acarició un pecho. No debía temblar, se dijo. No debía mostrar ante su ama la vergüenza y la repulsión que le producía ese ligero contacto.

—Claro que me amas. Todos lo hacen. Y, por lo tanto, como me amas, deseas complacerme, ¿verdad?

—Por supuesto, condesa —susurró la joven.

—¿Serás la siguiente? ¿Te entregarás a mí voluntariamente?

—Por supuesto, condesa. Vuestros deseos son órdenes para mí.

La condesa alzó la mano y la golpeó con fuerza. La doncella se ahogó el llanto y sintió un dolor agudo y quemante en el labio. No trató de lamerse la sangre que comenzaba a manar. Ni siquiera era dueña de su propia sangre...

La condesa se abalanzó sobre ella y le lamió el labio con ansia al principio, ronroneando después.

—Tu sangre es exquisita —dijo la condesa con placer, a la vez que se alzaba el vestido y se abría de piernas—. Procede, sierva.

La doncella, con los ojos anegados en lágrimas, gateó hasta colocarse entre las piernas de su joven ama. Se dijo que podía hacerlo. Después de todo, siempre era mejor eso que la suerte que habían corrido otras sirvientas.

De nada servía que trataran de denunciar lo que sucedía tras los muros del castillo Catchtice, pues, ¿quién sería tan necio como para enfrentarse a la temida Erzsébet Bathory?

Erzsébet Bathory, 1560—1614. Aristócrata húngara conocida como La Condesa Sangrienta. Su obsesión por la belleza la llevó a asesinar a 630 jóvenes, a las que desangraba para poder tomar baños de sangre o simplemente beberla.

15. DEMASIADO TARDE.

—Puede usted sentarse, señorita. ¿A qué debo esta reunión?

—Pues verá, el asunto que me ha llevado a molestarle es sumamente... delicado.

—Bien, usted dirá.

—¿Cuánto tiempo hace que nos conocemos, señor Gutiérrez?

—Mmmm. No sabría decirle con certeza. ¿Tres años?

—Dos meses.

—¿Tan poco tiempo?

—Así es.

—Pensé que hacía más tiempo. Ha llegado a ser usted un importante elemento en nuestra Compañía.

—Lo sé. Así debía ser. Era mi deber que usted confiara plenamente en mí para poder llevar a cabo mi objetivo.

—Su-ob-je-ti-vo. Y bien, señorita Díaz, ¿cuál es su objetivo?

—Usted. Le quiero a usted.

—¡Jajajajajaja! ¿En serio? Perdone, señorita, pero no es usted muy agraciada que digamos. Tengo una esposa joven y bella. ¿Cree que usted puede competir con ella?

—¡No me ofenda, señor! No hablaba en ese sentido.

—Dios, si incluso se está ruborizando. ¿En qué sentido debo tomármelo, entonces?

—En el puramente metafísico.

—¿Metaqué? Ande, ande... Váyase, que no tengo tiempo para tonterías.

—Eso lo sé. No tiene tiempo para sus hijos, ni para su familia, ni para sus empleados. Lo único que le importa es acumular dinero y poder, además de follarse a esa barby sin cerebro de su... ¿sexta esposa?

—No le permito que...

—Me va a permitir todo eso y más. Le he dado la oportunidad de redimirse. Le he puesto en bandeja la oportunidad de corregir sus errores. Me he dejado los la piel trabajando para librarle a usted y que pudiera disfrutar de la vida. ¿Y qué ha hecho? Nada. Ha seguido aquí, trabajando más y más, presionando a sus empleados aún más, dejando tirados a sus hijos, permitiéndose solo una mamada ocasional de su esposa. Yo quise que usted viviera. Pero ya es tarde. Ahora es demasiado tarde. Debí imaginar que usted estaba demasiado ocupado mirándose el ombligo como para preocuparse por los demás.

—¡Váyase! Desde este mismo momento, está despedida. Levante su culo escuálido de ahí y váyase inmediatamente.

—Perfecto. Pero usted vendrá conmigo.

—¿Yo? ¿Irme con usted? Vamos por favor... ¿Q-qué... qué está...? ¡Madre de Dios! ¡Apártese de mí! ¡No me toque...! ¡No, no, no...! ¡Por favor, por favor...!

—Demasiado tarde, señor. Ha llegado su hora. ¿Por qué me mira así? ¡Ah, es por la túnica negra y por la guadaña? ¿O tal vez por mi rostro cadavérico? ¿Acaso por mi mano huesuda? Bah, es parte de mi uniforme de trabajo. Al fin y al cabo, soy la Muerte...

16. COSAS POR HACER ANTES DE MORIR.

Se había quedado sin palabras. Sus ojos, bañados de incredulidad, miraban a los del médico, buscando una mentira que nunca encontró, mientras en el fondo de su corazón esperaba que se riera y dijera que aquello no era más que una broma.

Pero el médico no hizo nada de eso. Su mirada era clara, compasiva y teñida de tristeza.

—¿Cuánto? —preguntó al cabo de un rato en un hilo de voz.

—Tres meses. Seis a lo sumo.

Magda cabeceó y se levantó con calma. Estrechó la mano del médico y salió de la consulta.

Caminó durante dos horas por las frías y nubladas calles de Madrid. No seguía ningún rumbo, ni tenía ningún destino en mente. Su único objetivo era caminar, caminar, caminar...

Volvió a casa desecha y llena de angustia. Miró el pequeño apartamento y sintió lágrimas en los ojos.

Injusto.

«¿Por qué a ella?», se preguntaba sin cesar. Había sido una buena persona en todos los sentidos.

Sus padres estaban orgullosos de ella, pues siempre había sido una hija obediente y respetuosa. Sus profesores la alabaron por su disciplina y sus altísimas notas. Sin ser popular, siempre había sido una excelente amiga, aquella con la que reír y con la que llorar según la situación, sobre todo para su amiga Ruth. Contribuía a la Iglesia siempre que podía, y era voluntaria en un comedor social. Había sido una esposa ejemplar, sumisa, servil y complaciente.

No encontró, por mucho que lo intentó, ningún recuerdo que ensombreciera su historial de buenas acciones.

Tres meses. ¿Qué puede hacer una persona que sabe que va a morir en tres meses? ¿Quedarse sentada llorando y lamentando su mala suerte, o haría una lista de cosas por hacer antes de irse de este mundo?

Ella optó por elaborar la lista.

Pero no era tan fácil como parecía. ¿A qué darle prioridad? ¿Qué cosas se consideran las más importantes?

Estuvo escribiendo durante tres horas, tachando y añadiendo, tachando y añadiendo, rasgando la hoja y volviendo a empezar, hasta que, cansada, dejó vagar su mente y comenzó a escribir sin pensar.

Cuando leyó el resultado final, gritó.

Gritó no por lo que había escrito, sino porque descubrió que realmente era eso lo que quería hacer antes de morir. Se quedó muy quieta, pensando, mirando a la nada… Sopesando seguir adelante con aquella lista. La sonrisa que vio aparecer en el espejo dictó sentencia.

Cinco meses después, la encontraron muerta en su propia cama. La expresión de su rostro era de felicidad y calma en estado puro. Estaba hermosísima, con ese vestido de fiesta color malva, ese sofisticado peinado y ese collar de diamantes. Aferraba entre sus manos ensangrentadas una hoja, que los paramétricos retiraron con cuidado para entregársela a la policía como prueba.

La nota decía:

Cosas por hacer antes de morir:

1- Pedir un préstamo al banco. No tienen porqué saber que voy a morir en apenas unos meses. Logrado.

2- Comprar el vestido malva del escaparate de la casa de Novias y el collar de diamantes de la Joyería de doña Manuela. Logrado.

3- Ir a Ibiza y follarme a todo lo que se me ponga por delante. Logrado.

4- Ir a la ópera y ver Madame Butterfly. Logrado.

5- Comprar un consolador y metérselo por el culo a mi padre por hijo de puta y pederasta. Logrado.

6- Visitar a mi mejor amiga Ruth. Como seguro se está follando a mi marido en ese momento, aprovecharé para matar dos pájaros de un tiro. Logrado.

7- Desafiar a la muerte. Esa zorra no va a acabar conmigo cuando a ella le dé la gana. Logr_________

17. LA PRIMERA

La odiaba.

Carlos ni siquiera se molestaba en ocultarlo. Es más, siempre que tenía ocasión, se empeñaba en demostrarlo. Pero esa malcriada o bien no se percataba de ello, o no le importaba.

Ésta última opción, la más probable, era la que más le sacaba de sus casillas.

Siempre había sabido que la inteligencia de esa descerebrada brillaba por su ausencia, pero desde luego eso era algo que a Miranda no parecía importarle, pues poco o nada hacía para cultivarse. No, no le importaba lo más mínimo ser una cabeza de chorlito.

A los demás, tampoco. Independientemente de su intelecto, o de la escasez del mismo, la idolatraban.

Y todo porque su belleza era tal, que relegaba a un segundo plano todo lo demás. Cuando uno estaba a su lado no reparaba en su tonta risa de cerdo, ni en que su vocabulario, además de soez, era muy limitado. Todos, absolutamente todos, miraban embobados sus impresionantes ojos violeta, su boca en forma de corazón o la exuberancia de sus pechos.

Daba igual la edad que tuvieran, o el sexo. Todos se inclinaban ante su hermosura.

Maldición, si incluso el cura se relamía cuando la veía cada domingo sentada en primera fila.

—Hola Carlos —saludó aquella mañana, mientras le despeinaba el cabello recién peinado en un gesto que parecía incluso afectuoso—. ¿Todo bien?

«No, zorra», pensó. «Desde que llegaste, mi vida es un puto infierno».

Mentalmente se regañó a sí mismo por el uso de exabruptos. De nuevo, la culpó a ella de aquella tara en su conducta. Antes de que ella irrumpiera en su vida, él era un joven correcto.

Sus ojos buscaron a la causante de su infelicidad, pero fueron a clavarse en su trasero. Agachó la cabeza, avergonzado por haber caído en la tentación, dispuesto a concentrarse en su desayuno. A pesar de que se maldijo por hacerlo, no pudo evitar que sus ojos volvieran a mirarla, aunque fuera de reojo, buscando con ansia aquél amasijo de carne que sobresalía de su camiseta demasiado ceñida y escotada.

Su pulso se aceleró, comenzó a sudar y un vergonzoso rubor cubrió su rostro. Lo peor de todo, fue la punzada que sintió en la entrepierna.

Incómodo, se arrellanó en la silla y trató de cubrirse con el mantel.

No tuvo éxito. Ella se había percatado de su erección. Su sonrisa maliciosa y ladina así lo confirmaba.

—Vaya, menudo recibimiento —se guaseó.

Carlos agarró con fuerza el borde del mantel. Aunque sabía que en algún momento ella haría ese tipo de comentarios, que debería estar preparado para ello, no supo qué decir.

Era muy frustrante que sólo cuando estaba a solas se le ocurrieran esas réplicas tan ingeniosas que tan fácilmente olvidaba cuando ella estaba presente.

—Cállate —masculló en cambio. Había rabia contenida en esa orden, porque orden era, al fin y al cabo.

Que ella se riera no contribuyó a aplacar su rabia. Es más, la aumentó.

—¡He dicho que te calles! —gritó, poniéndose en pie y, por lo tanto, en evidencia ante aquella malcriada.

—¡Ohhhhh! — se mofó ella—. ¿Y qué harás? ¿Qué puedes hacer tú para hacerme callar, enano?

No supo qué paso a continuación. Sólo que, de pronto, lo vio todo rojo, y de lo único que tuvo constancia fue de esa voz demoníaca que le urgía a acabar con aquella voz aguda y estridente, con aquellas risas de cochino que tanto le molestaban. Que ella era el pecado hecho carne y que debía acabar con él.

Sólo cuando el silencio se impuso, cuando lo único que se escuchaba en la cocina era el tic tac del reloj, se percató de lo que había hecho. Miró el cuchillo que tenía en la mano, pero se le escurrió.

Ahora Carlos tenía los ojos desencajados, pero luego, cuando miró el cuerpo sin vida de su hermanastra en el suelo, sufrió una poderosa erección.

La mayor que había tenido a sus catorce años. 
No había nadie en casa. No esperaba visitas. Así que, agachándose para tocarle los pechos, ahora libre de censuras y de risas maliciosas, se los acarició con una mano mientras liberaba su miembro con la otra.

Rezó. Mientras se sacudía con furia recitó una plegaria; por ella, por él, porque por fin había vencido al pecado.

Y tuvo la sensación de volver a nacer, que aquél chico tímido y callado había muerto en algún momento mientras acuchillaba a Miranda una y otra vez para dar paso a un auténtico asesino.

No se equivocaba.

Fue la primera de sus cuarenta y ocho víctimas.

18. GRITO DE SOCORRO.

Blanca. Ursula. Loreto. Lola. Yaiza. Inés. Nieves. Gisela.

Aquello era, sinceramente, asombroso. María no dejaba de pensar en ello, mientras aguardaba escondida en una clase a que el Instituto se despejara y pudiera salir sin problemas de él.

Asomó la cabeza por la puerta entreabierta, pero volvió a esconderse cuando las vio allí paradas sin nada mejor que hacer, como si tuvieran todo el tiempo del mundo.

Se llevó una mano al pecho para calmar a su acelerado corazón. No dudaba que, desde la distancia, esas arpías podían escuchar sus frenéticos latidos.

¡Dios! ¿Qué probabilidades tenía de salir de esa? Ninguna. Nada podía hacer contra ocho bestias desalmadas que sólo se divertían a costa de aterrorizar a los demás y hacer de su vida un infierno.

Pensó en lo acertado de sus nombres, pues sus iniciales formaban aquella palabra que tanto temía ella: bullying.

Finalmente el bedel les llamó la atención y abandonaron el pasillo. Hoy parecían estar de buen humor, pero uno nunca debía fiarse de eso. Sólo los chicos conseguían distraerlas y que se olvidaran de su meta en la vida, que no era otra de ir por la vida destrozando la de los demás.

Espero un minuto más. Tal vez segundos. Tal vez horas. No lo sabía, pues se perdió entre sus rezos. Salió con cautela, agachando la cabeza y calándose la gorra para ocultar su rostro. Tal vez consiguiera pasar desapercibida...

No lo consiguió.

Fuera la estaban esperando. Ocho monstruos vestidos con vaqueros y con camisetas escotadas. Ocho monstruos con pircings y un kilo de maquillaje. Ocho monstruos con garras engalanadas con grandes anillos de plata capaces de desgarrar la piel.

Ella lo sabía por experiencia propia. Y esa vez tuvo la ocasión de comprobarlo de nuevo.

Cuando llegó a casa sin la cazadora (¿En qué estaría pensando al ir al instituto con su cazadora nueva de Bershka?) su madre la regañó. Su padre soltó un taco por la pérdida ocasionada.

Ninguno dijo nada acerca del lamentable estado en que llegó. Ninguno se percató de su ojo hinchado. Ni de su labio partido. Ni de la sangre que chorreaba por su nariz. Y, si se dieron cuenta, ninguno dijo nada.

Subió a su cuarto y se encerró en él. Volcó sus frustraciones y sus miedos en su blog, un blog sin visitas ni miembros. Un blog tan insustancial como lo era su dueña. Tan vacío y tan triste. Tan indigno y tan miserable.

Si pudiera hacer que alguien la escuchara. Si pudiera tener aunque sólo fuera una amiga... Si pudiera gritar tan alto que alguien la escuchara...

Pero nadie acudió a su grito de socorro.

Patética, le dijo el espejo cuando se miró en él. Nunca sería nada. Nadie recordaría su nombre cuando muriese. Nadie la lloraría. Nadie sentiría su pérdida.
Sólo había un camino para ella. Sólo una alternativa...

Cinco semanas más tarde, se suicidó.

El día que la enterraron era un día lluvioso, pero ese no fue el motivo de que tan sólo sus padres acudieran al entierro.

En su lápida había una esquela, aquella que en su carta de despedida pidió. Aquella que decía:

«Todos recordarán mi nombre».

Efectivamente, su nombre no fue olvidado. Todos en el instituto hablaban de ella. Algunos presumían de haberla conocido. Otros de haber sabido siempre que había estado como una puñetera cabra. Los menos, la compadecían. Y un grupo impopular y solitario la aclamaban en silencio.

Porque, pese a la atrocidad, pese a su locura, se había convertido en su heroína, ya que gracias a ella comenzaron a sentirse a salvo y seguros, libres de la malsana popularidad de ocho almas putrefactas.

Ocho balas se habían encargado de ello.

Ocho tumbas recientes, cercanas a la de María, eran la prueba de ello.

19. ¡MÍRAME!

Mírame, por favor. 

No apartes la mirada. No llores, mi vida. ¿No ves que estoy aquí, a tu lado? ¿No puedes sentir mi mano sobre la tuya? ¿Acaso no percibes cómo mis dedos recorren tu rostro?

No, mi amor. No mires a lo lejos. Sólo mírame a mí. ¡A mí! ¿No reconoces estos ojos que tantas veces te han devorado, que otras tantas te han reverenciado?

Si pudiera borrar todo el mal que te hice, todas aquellas palabras hirientes que salieron de estos labios pecadores. Si pudiera atrapar la luna con un lazo para poner a tus pies...

¡Ay, vida mía! Si tuviera tiempo, si volviera a nacer, mis labios solo pronunciaran las palabras más hermosas que jamás se han escrito, aun sabiendo que éstas no harían justicia a tu belleza. Mis manos sólo se ocuparían de adorar tu cuerpo.

No, por favor, no más lágrimas. ¡Me duele tanto verte así! ¿No ves cómo sufro con tu dolor? ¿No entiendes que así no puedo marcharme, que no puedo dejarte sabiendo que te ahogas en un mar de amargura?

¡Ay, mi niña! Dime algo, por favor. Estoy aquí, frente a ti, tratando por todos los medios de recuperar el tiempo perdido, de hacer que esto sea más fácil para los dos.

¡Mírame! ¡Sólo una vez más! Necesito la luz de tu mirada para que me guie en el camino. ¿No ves que necesito tu permiso para marcharme?

¿Qué haces, mi vida? ¿Por qué te arrodillas? ¿Por qué te doblas de dolor?

No, no le mires a él. Sólo mírame a mí.
Allí donde tus ojos se desvían no hay nada. ¡Nada! No es más que un cuerpo sin vida. Esos ojos ya no son los que te decían sin palabra lo que sentía por ti.

¡Mírame, por favor!

¿No lo entiendes? El cuerpo no es nada, cariño. No era mi cuerpo el que te amaba hasta la locura.

Era mi alma.

Y ahora mi alma está frente a ti, suplicando porque me mires por última vez.

¡Mírame, mi niña! Ya no tengo tiempo. Debo marcharme ya.

¡Mírame, mírame, mírame!

20. MENTIRAS PIADOSAS.

—¡Mami, mami! —gritó la niña mientras entraba a casa y tiraba la mochila al suelo.

—¿Qué tienes, cielo?

Marta se fijó que su hija tenía el rostro bañado en lágrimas.

—¿Es cierto, es cierto? —preguntó con insistencia y miedo.

—¿Qué, cielo? —Se inclinó sobre ella y la miró con preocupación.

—Hoy... en el colegio... —se sorbió la nariz y se estremeció—... me han dicho...

—¿Qué, mi cielito? —insistió la mujer, alarmada al ver a su hija en ese estado.

—¡Que eres una puta!

La mujer palideció. Se incorporó lentamente y entrecerró los ojos.

—¿Quién te ha dicho eso?

—Marieta —contestó entre hipos—. Dice... ella dice que escuchó decir a su padre... que alguien te pagó para usar tus servicios... y que estuviste fantástica... que ahora un tal Miguel estaba bien jodido... y que...

—¿Qué? —animó a que continuara en voz baja.

—¡Que él también iba a contratarte!

Después de un eterno silencio, Marta suspiró y se agachó para mirar a su hija. Lo hizo con tristeza.

—Sí, pequeña. Tu mami es una puta. Pero es un secreto, ¿vale?

La pequeña, después de pensárselo, asintió y se marchó a su cuarto arrastrando los pies y con la cabeza gacha. Marta la dejó ir, con una mezcla de sentimientos encontrados. Mal estaba que su hija creyera que era una prostituta, que a partir de ahora tuviera que lidiar con su desilusión y su desprecio, que tuviera que convivir durante el resto de su vida con esa mentira.

Pero lo prefería.

Mejor eso, a que su hija supiera la verdad.

No, por nada del mundo le revelaría a su hija que en realidad era una asesina a sueldo.

21. COMPAÑERO DE VIAJE.

Relato finalista en el I Certamen de Terror de EAutores

—Mira a ese. Te está mirando con mala cara.

Susana giró la cabeza y miró por la ventanilla. Tenía los ojos entrecerrados y sus dientes chirriaron al apretar la mandíbula con fuerza. Por mucho que se obligó a ignorar el comentario, no pudo evitar mirar a su alrededor.

Efectivamente, un hombre trajeado la miraba con desprecio.

Se apartó un poco más de él, casi al mismo tiempo que sus ojos volvían a mirar hacia la ventanilla. El paisaje cambiaba velozmente conforme el tren avanzaba. Soltó un suspiro cuando los grises y sucios edificios de Atocha aparecieron ante ella.

¡Tenía tantas ganas de ir al Retiro y mezclarse con la naturaleza...!

—Pero mírale —repitió su compañero de viaje—. Jesús, se ha cambiado de asiento. ¿Por qué será?

Susana sabía el motivo. Sus ropas andrajosas, su aliento hediondo a bilis y a vino barato, y los muchos días que llevaba sin lavarse provocaban esa reacción.

Sus tripas comenzaron a sonar, tan fuerte, que varios viajeros la miraron con lástima. Algunos se levantaron y le dieron unas monedas. Tuvo que controlar las lágrimas ante ese gesto de caridad. Eran lágrimas de agradecimiento, pero también de rabia y vergüenza. Lágrimas por la impotencia de no ser capaz de arrojarles aquellas monedas a la cara, de devolverles lo que no había pedido. Quizá así recuperaría algo de dignidad. Sin embargo, se guardó las monedas en el bolsillo de su desgastado y mugriento abrigo.

Siempre había sido muy orgullosa, pero a veces el hambre no perdona.

El tren se fue deteniendo, de modo que se levantó con calma y se encaminó hacia la salida. El trajeado la miró de nuevo, soberbio desde su altura y posición, pero apartó rápidamente la vista. Ni siquiera era meritoria de captar la atención de aquél hombre durante más de unos pocos segundos.

Un brusco frenazo la hizo tambalearse, por lo que echó mano a lo que agarrarse. Por desgracia, el objetivo que encontró fue el brazo de aquél ejecutivo venido a más.

—So asquerosa —escupió con un rugido de indignación—. ¡Quita tus sucias manos de mi Armani!

—Lo... lo lamento, señor. Por favor, discúlpeme...

—¿Que te disculpe? Los parásitos como tú deberían estar muertos. No eres más que escoria.

Susana se atragantó con sus propias palabras y con los sollozos. ¿Quién era él para juzgarla de aquella manera?

—Hijo de puta. Ese se va a enterar —masculló su compañero.

Ella sacudió la cabeza y se bajó del tren todo lo rápidamente que sus piernas le permitieron. Quiso correr y gritar, alejarse de aquél individuo que acababa de recordarle lo miserable que era su vida.

Su compañero no se lo permitió. Tiró de ella y la obligó a caminar, aparentemente sin ninguna dirección en concreto, arrastrándola hacia algún lugar alejado de su amado Retiro.

Cuando a lo lejos vio al hombre trajeado, Susana abrió los ojos desorbitadamente. Sintió pánico, frío, un terror que le caló unos huesos ya de por sí ateridos.

—¿Qué haces? —gritó a su compañero, ganándose con ello miradas de desconcierto de los viandantes—. ¿A dónde me llevas?

—Dímelo tú —dijo su compañero con maldad.

—No, no, no... —suplicó—. Otra vez no, por favor.

Su compañero rio malévolamente, haciendo caso omiso a sus ruegos.

Cuando llegaron a la carrera junto al ejecutivo, Susana le tocó el hombro. Su mano tembló al hacerlo.

—¿Pero qué....? ¡Tú! —gritó el hombre cuando la reconoció—. Lárgate, si no quieres que llame a la policía y...

Susana miró con ojos desencajados al hombre cuando su compañero le asestó tres puñaladas en el vientre.

Paralizada, quiso socorrer al hombre, pero su compañero tiró de ella y la obligó a correr con todas sus fuerzas.

Lloró durante todo el trayecto. Lloró cuando entró de nuevo en la estación de Atocha. Lloró cuando se sentó en el suelo de un tren cualquiera.

—¿Por qué? —le preguntó—. ¿Por qué lo has hecho?

—Nadie nos llama escoria —siseó él.

Susana se llevó las manos a la cabeza y rugió de dolor.

—¡Vete, vete!

—No, Susana. Nunca te dejaré.

—¡Eres malo!

—Estás viva gracias a mí —replicó él.

Susana negó con la cabeza. Porque aunque aquello era verdad, ella prefería estar muerta. Pero él nunca le había permitido acabar con su propia vida.

Con los ojos llenos de lágrimas miró sus manos, que temblaban sin control. La navaja se escurrió de sus manos y cayó al suelo del vagón con un ruido sordo. La sangre del ejecutivo se escurría entre sus dedos, viscosa y caliente.

—¿Se encuentra bien, señorita? —preguntó un anciano con amabilidad.

Escondió rápidamente las manos detrás de su espalda y asintió con la cabeza.

Pero no estaba bien. Lo había perdido todo en muy poco tiempo... Su familia, su casa, su trabajo. Su vida.

Lo único que le quedaba era aquél demonio que tenía como compañero de viaje. Un compañero que nunca la dejaría, que era capaz de seguirla al mismo infierno.

Le odiaba. Casi tanto como a sí misma. ¿Cuál era su nombre?

Ah, sí.

Ahora lo recordaba.

Una vez le dijeron que se llamaba Esquizofrenia.

22. MUERTE POR ¿ACCIDENTE?

Los ojos del policía estaban sobre ella. Los de ella, sobre su marido. Los de su marido, sin vida. 

La angustia y la desesperación se cernían sobre ella, el miedo y el pánico... la misma muerte.

«Yo puedo hacerlo».

—¿Señora? —preguntó el hombre amablemente, en su rostro reflejadas la comprensión, la tristeza y la lastima—. ¿Reconoce usted el cadáver?

Apartó la mirada del cuerpo de su esposo y la fijó en el policía. En sus ojos azules había un ruego que no fue captado por el oficial.

—S... s... sí —pudo decir, aunque nunca supo cómo.

Sentía un nudo oprimiendo su garganta, una garra atenazando su corazón y todo el cuerpo rígido... Como si fuera ella la que estuviera muerta.

—Será mejor que se siente, señora. ¿Desea un vaso de agua?

«¿Deseas ser feliz?»

—Por favor —accedió con voz ronca.

Alguien la agarró del brazo, y, pese a la suavidad del gesto, se sobresaltó. Miró al portador de la mano, otro policía que la miraba compasivamente. Su cuerpo se relajó y se dejó llevar hasta una silla.

No supo quién le puso un vaso de agua en la mano. Era puro cemento en su garganta.

—Si lo desea, podemos dejarla unos minutos antes de proceder a realizar los trámites, señora Jiménez.

—No, no. Está bien. Acabemos cuanto antes

«Podemos acabar con él».

—¿Están seguros de que ha sido un accidente? —preguntó ella cuando el policía terminó de describir los hechos.

«Haré que parezca un accidente».

—Sí, Señora. El atestado así lo confirma. Ese maldito punto negro ha acabado con muchas vidas.

«Lo haré cuando regrese a casa de trabajar. Parecerá un accidente de tráfico».

—Además —continuó otro—, no llevaba el cinturón de seguridad y la autopsia ha confirmado nuestras sospechas de que iba bebido.

«No sabe decir que no a un cubata después del trabajo».

—El conductor del tráiler no pudo maniobrar a tiempo. La colisión fue tan fatal, que ambos murieron en el acto.

«—Pero... yo no tengo dinero para pagarte... No puedo permitirme el lujo de..

—No importa. Yo sólo quiero que seas mía, Noe».

—¿Quiere hablar con alguien, señora Jiménez? ¿Quiere avisar a algún otro familiar?

Ella negó con la cabeza, al tiempo que miraba a la nada sin ver.

—En ese caso, sería bueno que viera a nuestro psicólogo. Él hará que todo esto sea más fácil.

«Tu vida podría ser más fácil... Tan sólo tienes que decir sí».

—Sí, de acuerdo.

«Sí».

El policía le apretó la mano con afecto y se levantó.

Antes de marcharse, se giró y la miró.

—¿Puedo hacerle una pregunta personal?

Ella se sobresaltó, pero asintió con la cabeza.

—Su marido... ¿la pegaba?

¿Para qué negar los hechos? Tenía el rostro amoratado y el brazo en cabestrillo. Era inútil negar las evidencias.

—Sí... sí... —murmuró entre sollozos.

—En ese caso... piense en positivo. Mejor él que usted. Ahora por fin terminará su infierno.

No. Estaba equivocado. Su infierno acababa de empezar.

Lo supo cuando, tras irse el policía, apareció en la pequeña y solitaria sala el psicólogo.

Ella le miró con los ojos desencajados y una mueca de terror en estado puro. El hombre sólo le dedicó una sonrisa satánica antes de decir...

—Y ahora, págame. Ese era el trato. Tu marido por tu alma.

23. PERRA DEL INFIERNO

Era perfecta. 

Tan perfecta, que daba asco. Nadie la había visto ni una sola vez con un pelo fuera de su sitio. Ni con el maquillaje corrido, aún después de muchas horas de trabajo. Nunca abandonaba esa fachada de dominio y autoridad, ni siquiera en momentos de crisis. Caminaba con soltura sobre sus preciosos Manolos, sin tambalearse, sin un solo traspiés.

Sus trajes de chaqueta, de un corte intachable, variaban según su estado de ánimo. Así, se sabía si tenía un buen día si su traje era gris claro. Ah, pero amigo, huye de ella si vestía un traje negro...

Era guapa. 

Demasiado para ser de este mundo. Muchas personas tenían la tentación de estirar la mano para tocarla y comprobar que era real, que no era una muñeca de cera. Por supuesto, nunca lo hacían.

Nadie se atrevía a tocar a la gran Loreto Sanjuan.

Era una arpía. 

Sus miradas, frías y calculadoras, sembraban pavor allí donde las dirigía, y su voz, baja y contenida, no era sino un reflejo de la maldad que albergaba en su oscuro y podrido corazón.

Hoy vestía de negro. Hoy todos ocultaban la cabeza a su paso. Hoy, una vez más, el silencio en las oficinas era absoluto. Los teléfonos, acompañando aquél tétrico mutismo, callaban, como si al otro lado de la línea presintieran la furia que provocarían al hacerlos sonar.

Sólo una persona sabía de su secreto.

Sólo un hombre, aparentemente tímido, escuálido y de mirada triste, apagado y simple, conocía su gran verdad.

Y Loreto Sanjuan estaba deseando verle.

Mientras firmaba la carta de despido de cinco de sus empleados, sentía que las piernas le temblaban, anticipándose a lo que ocurriría al terminar el día. Con esa mezcla de temor y excitación que tanto la avergonzaba.

Porque entonces, sólo entonces, sería cuando ella abandonaría esa fachada para humillarse y convertirse en lo que realmente era:

La sucia perra rastrera al servicio de un Dom Nadie.

24. INTUICIÓN

Siempre había sido intuitiva, aunque nunca lo había sabido.

Nunca se había parado a pensar porqué en el último momento cambiaba de opinión, o porqué cuando iba caminando modificaba el rumbo sin motivo. Nunca había entendido porqué cierto día, tal que un 11 de marzo, decidió que era hora de atreverse a coger el coche en vez de ir en tren al centro de Madrid.

Hay personas que se rigen por su instinto. A ella, era el instinto el que le regía por completo, sin saberlo, sin sospecharlo.

Mientras miraba el cuerpo tendido en el suelo, frunció el ceño. Tal vez esa fue la primera vez que se paró a pensar en su extraordinaria intuición mientras cavilaba lo ocurrido.

—¿Se encuentra bien, señorita? —le preguntó el policía.

Ella asintió. Los paramédicos comprobaban sus constantes vitales. Escuchó algo así como que todavía estaba en estado de shock. No les entendió. Nunca antes se había sentido tan bien, tan viva y tan poderosa.

—Le felicito, señorita —dijo un agente acercándose a ella—. Y dígame, ¿de dónde sacó el cuchillo?

—Iba a llevarlo a afilar —confesó con pesar.

—Pues no sabe la suerte que ha tenido.

Ella negó con la cabeza.

No, no había sido suerte. Porque, aquel atardecer, antes de salir de casa, había mirado el bolso como una loca buscando qué era lo que echaba en falta. Las llaves las tenía. El móvil también. Y el monedero. Y el tabaco.

Sólo cuando entró en la cocina para ver si lo que se le había olvidado era apagar la cafetera, fue que vio el cuchillo en la encimera.

Ahí, solo, abandonado, llamándola. Finalmente, decidió echárselo al bolso.

—Alguna utilidad le daré —dijo justo antes de cerrar la puerta para acudir a la cita a ciegas que había concertado por internet.

Una cita a ciegas que hubiera terminado en violación si no hubiera sido por su intuición

Una cita a ciegas que acabó con una muerte.

Por suerte, no había sido la suya.

Por suerte, o por intuición..

25. PROHIBIDO JUGAR DENTRO DE CASA

—¿Roberto?

—¿Sí, papá? —pregunta el niño con indecisión al percibir una nota de enfado en la voz de su padre.

—¿Por qué estás escondido ahí?

—Ahhhh, no estoy escondido, papá. Solo invisible a los ojos de los demás.

—¿Roberto? —pregunta de nuevo.

—¿Sí, papá? —contesta saliendo de su escondite, mostrándole una sonrisa de falsa inocencia.

—¿Qué has hecho esta vez, Roberto?

—Nada.

—Hijo...

—Bueeeeeno —sucumbe finalmente a la presión de su padre—. Yo estaba jugando en el patio trasero y...

—¿Y...? —anima a que continúe.

—Pues Tobías, el mayordomo, me dijo que entrase y...

—¿Y...?

—Pues... yo no le hice caso y seguí allí jugando y... —Carraspeo y gruñido por parte de su padre —. Y... bueno —se puso de pie indignado y miró a su padre fijamente a los ojos—.¿Puedes creer que me tiró de la oreja?

—Te tiró de la oreja —repite el padre.

—¡Aja! —exclama el chico triunfal, como si eso lo explicara todo.

—Ya. Y por eso hiciste lo que hiciste.

—Claro. Como cuando aquél tipo te tocó. Lo mismo lo mismo —responde con calma.

—Claro, claro. —El padre comienza a pasearse hasta que, sin poder controlarse más, se detiene frente a su hijo de siete años y grita—: ¿Cuánta veces te tengo dicho que cuando dispares a alguien procures hacerlo fuera de la casa, eh? ¿Sabes cómo se va a poner tu madre cuando vea toda esa sangre? ¿Cómo haremos para aplacarla, Roberto?

—Bueeeeno, papi. Siempre podemos matarla a ella también.

26. CAÍDA AL VACÍO.

Corría sin parar.

Corría y corría sin pensar en detenerse para descansar, para recuperar el aliento, para calmar a su desbocado corazón. Miraba de vez en cuando hacia atrás, buscando con ojos desquiciados y llenos de lágrimas a sus enemigos, aquellos que trataban de darle caza.

Un día antes habían sido sus amigos. Sus maestros, sus protectores.

Sus hermanos.

Pero ahora no. Ahora sólo eran sus adversarios, un obstáculo en su camino.

—No, no, no... ´—jadeó al mismo tiempo que obligaba a sus cansadas piernas correr más deprisa cuando descubrió que ellos estaban ganando terreno.

Ya nada podía hacer, pues sus perseguidores eran mucho más rápidos que ella y no tardarían en alcanzarla.

Casi se dejó vencer.

Casi pensó en dejar de correr y acabar con todo de una vez. Sin embargo, algo sucedió de pronto. Algo que le dio fuerzas, una fuente de energía negra y oscura que nació en su pecho y se extendió por todo su cuerpo.

El momento estaba próximo... Demasiado próximo. No debía perder tiempo.

Esquivó una piedra por suerte. O tal vez fue por sus recién adquiridos reflejos. Miró al frente y comprobó que veía con absoluta claridad en la oscuridad.

Sollozó de impotencia y frustración.

Eso no podía estar pasándole a ella. Siempre había estado del lado adecuado, de parte de aquellos perros de presa que ahora querían apresarla. Desde niña habían visto su potencial, y la habían criado y mimado para ser lo que estaba escrito que fuera: la Salvadora.

Tremenda mentira... ¡Qué equivocados habían estado!

A lo lejos vio una pequeña ermita, pero su nuevo ser tiró de ella y la hizo desistir de buscar refugio allí. Ya nadie podía ayudarla.

Corrió más aprisa cuando escuchó sus gritos llamándola. Sabía de dónde sacaba fuerzas. Sabía de dónde procedía aquella determinación y aquellos poderes antinaturales. Y precisamente porque sabía de dónde procedían, los despreciaba.

Llegó al borde del precipicio y se detuvo. El viento y la lluvia arreciaban con rabia, tanta como la que ella sentía por dentro. Con los puños apretados miró hacia abajo, hacia aquél abismo que la salvaría de su suerte... Aunque ella muriera en el intento. Porque si la atrapaban, su vida se convertiría en un calvario.

Si sobrevivía, también.

Sí, sólo había una solución... Y supo lo que tenía que hacer.

—¡No, Raquel!

Con calma se giró a mirar a sus antiguos protectores.

Miguel, con la cara desencajada, extendía una mano hacia ella. Rafael, se llevaba una mano al pecho y sollozaba. Gabriel, rezaba una plegaria silenciosa mientras la miraba con desesperación.

—Tengo que hacerlo —susurró. Pese a lo bajo de su voz, sonó decidida y segura, tranquila. Era la primera vez que se sentía así, a pesar de la oscuridad que crecía en su interior.

—No, mi niña —dijo con pánico Gabriel—. Tú eres la Salvadora. Tú eres nuestra esperanza.

Ella se rio. No había humor. No había cinismo. No había más que amargura en aquella risa baja y suave.

—¿No lo entendéis? Debo hacerlo. Nací para esto.

—¡Para esto no! —apuntó Miguel a la vez que tragaba con insistencia.

¡Raquel estaba tan cerca del borde...!

—Si saltas, estarás perdida. No habrá descanso eterno para ti. Y para el resto... No habrá descanso para el resto.

—Sé lo que hago —dijo con resolución. Miró hacia abajo del acantilado y aspiró con fuerza—. Decidle a mi padre que le amo. Siempre le amaré.

—¡Raquel, Raquel! Por favor, no lo hagas. ¡Somos tus hermanos!

—¡Ahora sois mis enemigos! —gritó ella a su vez.

—¿Cómo puedes pensar algo así? ¿Cómo, después de todo lo que hemos hecho, de todo lo que te hemos enseñado?

Raquel sollozó y miró al cielo.

—Ahora sois mis enemigos —repitió—. Ahora, idos. Tengo una humanidad que salvar.

Un segundo después, saltó al vacío.

Los arcángeles desplegaron sus alas para tratar de alcanzarla, pero al ver a la infernal criatura en la que se convertía, retrocedieron espantados.

Se escuchó un sonido sordo cuando el cuerpo llegó al suelo.

Un rugido de rabia se elevó sobre el furioso rugir del viento, un sonido inhumano, maléfico, satánico, justo en el momento en que una sombra se arrastraba por el suelo, mientras millones de manos cadavéricas tiraban de la sombra.

Fue Miguel el primero en reaccionar. Fue el primero en bajar a toda velocidad y tomar el cuerpo agonizante de su hermana entre sus robustos brazos. Gabriel fue quien le acarició la cabeza con ternura. Rafael fue quien gritó de dolor. Era el único que tenía fuerzas suficientes para hacerlo.

—Le... he... vencido... Soy la... Salvadora —dijo Raquel entre espasmos de dolor, aferrándose a ese trocito de vida que todavía le quedaba, pero que no faltaría mucho para perder.

—¿Cómo supiste qué hacer para vencerle? —preguntó Rafael.

Raquel sonrió. Nunca antes había sido tan hermosa.

—Porque soy luz y oscuridad. Salvadora y... Destructor.

27. EL HIJO DEL VECINO.

Tenía fama de gruñón, fama que se había ganado a pulso.

Era normal verle caminar de prisa, sin mirar a quien se llevaba por delante, arrollándolo todo a su paso. Sus zancadas eran largas y decididas, demoledoras y amenazantes, casi tanto como sus puños, siempre cerrados.

Al andar sus hombros se movían de un lado a otro, como si de un felino buscando su presa se tratase. Solía mascullar entre dientes, algo que hacía que su boca siempre tuviera aquél rictus tan desagradable de perpetuo malhumor.

Mantenía sus ojos entrecerrados, con aquella mirada que atemorizaba hasta al más bravo de los hombres, fría, calculadora, despótica. Su ceño, siempre fruncido, acentuaba un carácter agrio difícil de ocultar.

Ese día su paso era más rápido, su ceño más fruncido que nunca y su malhumor más acusado que de costumbre.

El culpable de su soberbio y monumental cabreo era el hijo de la vecina, aquella criatura demoníaca de rizos rubios, cuerpo rollizo y hermosos ojos azules.

Él estaba tan tranquilo sentado en la terraza de la cafetería de siempre, aquella en la que servían un café espantoso, en la que el servicio era más que deficiente y en la que el orden y la pulcritud brillaban por su ausencia, pero, para su propia desgracia, la única que podía pasar por medianamente aceptable.

Leía el periódico con sumo interés, sulfurándose por momentos cada vez que veía algo que no transigía con sus ideas arcaicas y misántropas... Prácticamente, todo el periódico estaba plagado de artículos que no eran de su agrado. Ni lo más mínimo. 

Sin embargo, ese era su mayor aliciente para afrontar la desidia y la soledad de sus días. Necesitaba la camorra como un drogadicto necesitaba su dosis diaria, y nada mejor que una buena pelea, ya fuera física o verbal.

Joder, pero ese crío se había pasado no sólo tres pueblos; se había recorrido el país de punta a punta con su desfachatez.

Supo que había sido él de inmediato. 

Todo empezó cuando alzó la vista del periódico y fijó sus ojos negros en un punto en concreto. En ese preciso instante fue cuando sintió aquél golpe en el pecho. Y cuando se estremeció. Era un estremecimiento desconocido y extraño, muy diferente de los espasmos que le sacudían cuando la rabia le invadía. Sin embargo, sabía el origen y la causa del impacto que acababa de recibir. Y a pesar de que el líquido del proyectil que impactó en su pecho le refrescaba la piel y aquello resultaba más que agradable, no pudo evitar sentirse, si cabía, más enojado de lo que ya estaba.

Miró a su alrededor, esperando verle para arrancarle el pellejo de cuajo, pero no le vio por ningún lado. Aquello no le extrañó, pues ese niño era más escurridizo que una anguila, anguila que él mismo se iba a encargar de partir en dos.

—Voy a matar a ese mocoso... —mascullaba entre dientes, mientras sus ojos estaban fijos al frente, decidido a retorcerle el cuello a aquel demonio de malas intenciones disfrazado de querubín.

Cuando llegó a su destino, aporreó la puerta con fuerza. 
Una bella mujer, la más hermosa y sensual del mundo, le abrió la puerta. Su sonrisa era cordial al hacerlo, pero al verle, al descubrir quién era su visitante, ésta se esfumó por completo.

—Dónde-está-ese-desgraciado.

La mujer se encogió de hombros y sus labios esbozaron una seductora sonrisa que no llegó a sus ojos azules.

—Andará por ahí.

El hombre apretó los labios con rabia, hasta convertirlos en una delgada línea blanca.

—Tráelo aquí. Ahora —exigió.

Él esposo de la mujer, al escuchar sus rugidos, se presentó en el umbral de la puerta.

—¿Qué pasa aquí? —quiso saber.

Todos sabían que aquél hombre era belicoso por naturaleza. Perfecto. Si no podía destrozar al niño, lo haría con su padre.

—Mira lo que ha hecho el pregonao de tu hijo —contestó, señalándose el pecho.

Su vecino le miró primero a los ojos y luego hacia dónde le señalaba. Una perfecta ceja se alzó por la sorpresa, pero luego, mirando de reojo a su esposa, sonrió.

—Bueno, a todos nos pasa eso, tarde o temprano —replicó el vecino a la vez que abrazaba a su bella mujer y la besaba en la coronilla, a lo que ella correspondió con una risilla descarada e insinuante que reflejaba a la perfección a lo que se dedicaría tan pronto aquella visita indeseada desapareciera de su vista.

— ¡Pero a mí no, joder! Ese crio me las va a pagar... ¡Dile que venga ahora mismo!

Su vecino suspiró de resignación, se apartó de su mujer y desapareció en el interior de la casa. Apareció a los pocos segundos con su hijo, quien miraba arrepentido al suelo.

Se contuvo de abalanzarse sobre él y acabar con su miserable vida. Eso lo haría más adelante, cuando arreglara el estropicio que acababa de hacer.

—Repara esto —dijo señalando su preciosa camisa de Armani.

El niño miró primero a sus padres, luego al suelo y, finalmente, a él.

—No puedo. Se me han acabado.

—¡Cómo que se te han acabado, maldito!

—Es que... como me he llevado los proyectiles a clase, el director me ha pillado y me los ha quitado. Hasta mañana no puedo hacer nada.

Rugió. Mucho y muy alto. 

—Voy a matarte, te lo juro. ¿Qué voy a hacer ahora, eh?

—Bueno —sugirió el padre—, puede aprovechar la ocasión y darse un respiro. Tú ya me entiendes —dijo guiñándole un ojo con camaradería masculina.

—Eso no es posible —avisó el niño.

—¿Por qué? —preguntaros todos a coro.

—Bueeeeeeeeeeeeenooooo... Porque a ella le tire también un proyectil. Pero de los otros —su voz había sido titubeante y contrita al principio, pero luego, cuando alzó la vista, se podía ver el triunfo en sus ojos—. Ella ahora te odia.

—¡Hijo de puta! —tronó Hades—. Ya sabía yo que de una diosa del amor y de un dios de la guerra sólo podía nacer un desgraciado como tú. Juro por Zeus que aunque sea lo último que haga, vendrás al inframundo conmigo, Eros.

—Tal vez —dijo el niño, con una calma que resultaba incluso exasperante—. Pero, mientras tanto, vas a saber lo que es amar a una persona con locura y no ser correspondido. Eso, por no liberar del inframundo a mi gatito.

28. JOVEN Y VIUDO.

—Según mis amigos, ser viudo a los treinta y cuatro años tiene una ventaja; lo mucho que se liga. Tal es así, que los muy cabrones utilizan ese cebo cuando salen de caza. Todas para ellos. No pueden entender que a mí no me hace ni puñetera gracia que jueguen con esas cosas. ¿Y qué si las mujeres sienten compasión por mí y están más que dispuestas a darme un poco de aquel calor perdido? No hay comparación. No, no es el calor efímero de una noche lo que mi cuerpo anhela. No son falsas sonrisas y miradas vacuas lo que mi alma clama a gritos.

»Es a ella.

»No era una belleza, eso lo sé, pero era lo más bonito que yo había visto en mi vida, la más cálida y brillante de mis posesiones. Cierto, tenía un ojo a la virulé, padecía de cierta cojera y le faltaba un diente, pero tenía un no sé qué que hacía que giraras la cabeza para mirarla. No sé si era debido a la gracia de sus andares, a ese desparpajo tan innato en ella o al balanceo sensual de todas y cada una de sus curvas. ¡Parecía una gitanilla, mi Concha!

»Hace un año que la enterré, y a pesar de que mis amigos insisten en que salga, que ya es hora de que retome mi vida, no puedo hacerlo. No, señor, no puedo olvidarla. ¿Cómo hacerlo, cuando todavía su ropa cuelga en perchas olvidadas en nuestro vestidor? ¿Cómo, cuando cada noche miro su cepillo de dientes? Sé que me aferro a algo imposible, que no hago más que revolcarme en mi propia desgracia. ¿Y qué? La amo todavía. Todavía queda algo de su perfume en el aire. Aún la veo trajinando en la cocina, gritando al perro del vecino cuando le estropea las plantas, sobre mí mientras se mueve seductoramente...

»Ay, si incluso la veo regañándome cuando me paso con las cervezas... "Miguel, mi amor, no bebas, que sabes que luego te sienta fatal. ¿Y quién tiene que aguantar tus resacas?". ¡Qué gracia tenía la jodía! Cierto que a veces se enfadaba, y que era una coqueta de mucho cuidado, pero eran pequeños defectos que solventaba con una sonrisa radiante y una carantoña a tiempo. Nuestra vida en pareja era fantástica, a pesar del empeño de los vecinos en desprestigiar nuestra relación diciendo que discutíamos como condenados. ¿Qué pareja no lo hace? Joder, hasta eso añoro. Pero, ¿sabe qué es lo que peor de todo? La soledad. La tristeza, y las frías noches de invierno. ¡Ay, lo que me enfadaba cuando me ponía los pies fríos en el estómago! Pero eso se lo podía perdonar. Yo la amaba con locura...

—Y supongo, Señor Sáez, que esa locura fue la que le llevó a matarla.

Miguel miró al policía y se encogió de hombros. Todavía no entendía como habían averiguado la verdad. Pero ahora que lo sabían, no podía negar las evidencias.

—No, señor. Sabía perfectamente lo que estaba haciendo.

—¿Entonces?

—Está claro, Inspector. Ella era mía. O conmigo, o bajo tierra. Ella decidió. A  mí no me abandona ni Dios...

29. ASESINATO ¿FRUSTRADO?

Hace mucho tiempo, no sé cuánto ni viene al caso, leí en un periódico que la mayoría de las muertes se debían a pequeños accidentes domésticos. El artículo llamó inmediatamente mi atención, hasta el punto que mi mente, adormecida y atormentada hasta ese momento, comenzó a idear un plan:

Matar a la parienta.

A ver, dicho así tal vez penséis que soy un ser desalmado y despreciable, pero joder... si supierais la clase de arpía que era, no me censurarías. Más bien me ayudarías a asesinarla.

Tras treinta años de matrimonio, yo me había convertido en un pelele que no tenía ni voz ni voto, en un despojo humano, desechado de dignidad y humillado continuamente. No pretendo daros lástima, pues oyes, a nadie le gusta que le compadezcan, pero lo cierto es que mi vida era un auténtico infierno.

Y la parienta, el diablo que me clavaba el tridente y que me consumía en un fuego eterno disfrazado de frialdad, indiferencia y desprecio absoluto.

Comencé con mi cometido tal que un dos de diciembre, porque si conseguía mi objetivo, me quedaban cuatro días para enterrarla y después irme tranquilamente de puente unos días a mi pueblo, el cual no pisaba desde que a esa desgraciada se le metió en sus santos cojones no ir más por allí.

Intento fallido.

Y mira que me esmeré a la hora de encerar la escalera, pero vamos, ni con esas se rompió el cuello la desgraciada. Como mucho, tuvimos que ir de urgencias para que le dieran un par de puntos. Que digo yo, lo raro fue que se hiciera una brecha, porque la tiparraca presumía de tener la cabeza dura. Así que, a tomar vientos el puente, la visita al pueblo y la tranquilidad, porque no veáis cómo se aprovechó de su convalecencia. Que si haz esto, que si haz lo otro... Para matarla, os lo juro.

Durante el siguiente año hice varios intentos más; uno por mes. Pero o la japuta tenía más vidas que un gato, o había hecho un pacto con el diablo. Yo me decantaba por la segunda opción.

Probé con todo: cables pelados, escapes de gas, cuchillos puestos estratégicamente para que se los clavara en ese pedazo de roca que llamaba corazón, alfombras levantadas...

Pero nada.

Me juré una y mil veces que la mataría, que no importaba el tiempo que me llevara hacerlo. 

Nunca tuve la oportunidad de hacerlo, pues esa perra sobrevivió a mi muerte.

¿Cómo morí?

Atragantado con una uva. Alucinante, ¿que no?

Sí, la mayoría de las muertes se producen en pequeños e irrisorios accidentes caseros, muertes que podrían evitarse con un poco de atención o con una rápida intervención.

Pero mi parienta no pudo intervenir.

Estaba demasiado ocupada descojonándose de mí.

30. UNA COSA POR OTRA.

—Pasa, tronco.

—Pasa.

—Hacía mucho que no te veía por aquí.

—Es que me estoy quitando.

—Amos, no me jodas.

—Que sí, cojones. Que sólo me pongo de vez en cuando.

—Coño, como la canción del Extremoduro.

—Para extrema y dura como me la pone la gitana. Joder, mira qué par de tetazas que tiene la japuta.

—Estoy yo para que se me ponga dura. Claro, que si se me pongo un par de dispis, pallá que voy. 

—Eso sí. Mejor que la viagra.

—¿Tú la has probado?

—Y una mierda. En esas porquerías me voy a gastar yo el dinero.

—Pues también tienes razón. ¿Sabes quién las ha palmao?

—¿Quién?

—El pelucas.

—Ese es que estaba ya muy mal. Estaba desfasao.

—Total. 

—Dicen que ponía el culo en Chueca.

—Vaya mariconazo.

—Ya te digo.

—El Miguelón también ha estirao la pata.

—¿Quién es el Miguelón?

—El hijo de la Gorda, la que pasaba farla en los Olivos.

—Joder, esa sí que era buena.

—¿La coca o la Gorda?

—Coño, ambas. Anda que no le gustaba la marcha a la tía.

—Sí. Un polvo por otro.

—Anda que no molaba. Porque aunque gorda y fea, no veas cómo la chupaba.

—¿A ti te la chupaba? Joder, a mí no.

—Eso era porque tú no le comías el conejo.

— ¡Qué asco, por Dios! Con la peste a pescao podrío que suelta eso.

—Amos que... Ahora entiendo por qué te dejó la Jenny.

—No me hables de esa, que me salió más puta que las gallinas.

—Hombre, es que también tiene derecho, la pobre. ¿A que a ti te gusta que te la chupen?

—Joder, pues claro.

— ¿Vessss?

—Bueno, te dejo, que ya es mi turno.

—¿Cuánto vas a pillar?

—Poca cosa. Ya te dije que me estoy quitando.

—Sí, sí... pero, ¿cuánto?

—Bah, unos tres gramejos.

—¡Ostias! Oye, tú... estaba yo pensando... ¿me invitas a unos tirejos?

—Sólo si me la chupas.

—Aquí te espero.

31. MI ¿PROBLEMA?

Webcam 1. Portátil de Jesús.

—Hola, me llamo Jesús y no tengo ni puñetera idea de por dónde empezar, entre otras cosas, porque no sé exactamente cuál es mi problema. Durante muchos años, tantos que he perdido ya la cuenta, los psicólogos primero y los psiquiatras después, me diagnosticaron Esquizofrenia. Que digo yo, poco o nada debían saber del tema, porque sinceramente, y ahora que no nos oyen, yo nunca he padecido de alucinaciones, ya sean visuales o auditivas. Porque ahí está el quid de la cuestión; yo no soy un "flipado". Que mira que me jodía tener que tomarme las dichosas pastillitas, más aún cuando las supuestas "alucinaciones" no desaparecían. Y yo, venga a decírselo una y otra vez, pero nada, como el que habla con una pared. Menuda panda de palurdos. ¿Les regalaban el diploma, ese del que tanto se ufanaban, en una feria o qué?

»Porque estaba más claro que el agua que mi problema no iba por ahí. Pero ellos, hala, pastillita por aquí, pastillita por allá, que menudo cachondeo se traían mis colegas con aquella canción del Chimo Bayo: Esta sí, esta no, esta me gusta me la como yo... ¡Qué asco, por Dios! 

»A lo largo de los años—y después de haber tomado la suficiente medicación como para dejarme medio tonto—, di con un lumbreras, según la opinión nada acertada de mi madre, porque a mí, sinceramente, me pareció un sacacuartos. Tras estudiar mi expediente durante toooodo un minuto, y sin dignarse a realizar ningún estudio por su parte, dictó su sentencia: Padecía de trastorno de personalidad disociativa. ¿Einssss? ¿Me lo explica usted? Y lo explicó. Voy a omitir la hooooora de charla superficial y vacua que nos "regaló", porque a soporífero y lerdo no le ganaba nadie al tío, así que lo voy a resumir en cinco palabras: Doctor Jeckyl y Mister Hyde. ¡Ja! ¿Qué me quiere usted decir, señor doctor o lo que sea? ¿Que soy un monstruo? Pues va a ser que no. Pero cualquiera convencía a mi pobre madre, que menuda llantera se pilló cuando se enteró, tales eran las dotes de convicción de aquél charlatán. Y yo, "que noooo, mamá, que no me pasa eso”, y la pobrecica mía, "Ay, ay, ay. Eso fue por el paracetamol que me tomé durante el embarazo cuando me salió el flemón", y yo otra vez, por millonésima vez, "¡Qué va a ser por eso, mamá!", y ella de nuevo, "¿Quién me mandaría a mí comer turrón y romperme el empaste?" 

»¡Qué cruz, señores míos! Pero nada, que no hubo forma, así que para convencerla, le hice ver la serie completa de "United States of Tara". Os la recomiendo, de verdad, y ya no sólo porque te partes la caja con ella, sino porque trata esta enfermedad desde el punto de vista humano, y no médico. En la serie, la pobre mujer padece de trastorno de personalidad múltiple, y tiene que convivir a diario, ella y su familia, con las cinco Taras que viven en ella. Ella es una mujer normal y corriente, pero de vez en cuando se le va la pinza —y cuando digo que se le va la pinza me refiero a que pierde el control sobre su personalidad principal, o sea, que pierde la memoria—, y se convierte en: 

a) Una cría de quince años más salida que el pico de una mesa.

b) Un camionero mal hablado y pendenciero que cree que perdió la polla en la guerra de Vietnam. 

c) Un ama de casa cursi y anticuada al más puro estilo de los años 50. 

d) Una criaturica justiciera que se mea en la cama de sus padres y que va por ahí destrozando todo lo que pilla por delante; y

e) Una psicóloga sabelotodo que lleva su propio caso. 

»Todas las personalidad saben de las demás, pero no se mezclan entre sí. Cuando una aparece, las otras, sencillamente, se las pira. Y sólo le queda a la pobre mujer el vago recuerdo de que ha metido la pata en algún momento. Pero ese, amigos, no es mi problema.

»Hace muchos años, cuando mi madre me llevó a una curandera de esas, que casualmente fue la que más se acercó a mi problema, le dijo que todo se debía a mi signo zodiacal. ¿Aclararía esto si os dijera que soy géminis? ¿A que sí? Porque menuda famita que tenemos los pobres...
Y a tomar por culo. Se quedó más ancha que larga. 

Pero ahora, con el paso del tiempo, me ha dado mucho que pensar. Porque reconozco que dentro de mí hay dos personalidades, pero cada uno sabe de la otra. Coexistimos, hablamos, a veces incluso nos peleamos. Mi otro yo es tan real como lo soy yo. A veces, él me gana la partida y hace lo que le sale de los huevos, por mucho que yo intento controlarle. Otras, en cambio, son mis Santos Cojones los que mandan, y a mi otro yo no le queda más remedio que achantarse. Somos tan distintos como la noche y el día, adversarios por naturaleza, enemigos declarados... pero necesarios el uno para el otro, como un viejo matrimonio que no se soporta pero que no conciben la vida el uno sin el otro. Me jode bastante, porque su felicidad, entorpece la mía. Y la mía, la suya. Y cuando esto sucede, por norma general, no veáis los gritos que pega el capullo... Suficiente para dejar sordo y tonto a cualquier hijo de vecino.

»Y ese, coleguis, es mi problema. Ah, ¿que ya sabéis cual es mi problema? ¿Y cómo decís que se llama? ¿Conciencia? Cojones, pues podíais haberlo dicho antes. Me hubiera ahorrado una pasta en medicamentos, hostias...

32. MI ¿PROBLEMA? (EL CONTRATAQUE)

Webcam 2. Ordenador principal.

—Hola, buenas noches les dé Dios, aunque para mí, sinceramente, de buenas no tienen nada, porque llevo un día, que si no me hubiera levantado, no hubiera pasado ná. Pero, ¿dónde está mi educación? Ay, ay, ay. Ruego me disculpen, pero es que estoy que me llevan los demonios. Mi nombre es Josefa Martínez Ortiz, viuda de Don Jesús Romero Gutiérrez, Dios lo tenga en su Santa Gloria, y tengo un serio problema. ¡Qué digo problema! Problemón, y de los gordos. ¿Que cual es? Que tengo un hijo que es más tonto que Abundio. Que sí, que sí, no me miren así, que no exagero ni una pizquita. Claro, que eso no lo ha heredado de mí, porque aunque inculta, soy muy avispá. Eso seguro que se lo legó mi Jesús, Dios le tenga en su Bendita Gloria, porque aunque era un buen hombre, le faltaba un hervor, el mismico el mismico que el que le falta al agilipollao de mi vástago. ¿Pues no me viene ayer por la noche el muy hijo de su madre, to eufórico él y henchido de alegría, y me suelta que ya sabe cuál es su problema? Tendrían que verme allí, de pie en medio de la cocina, con las manos manchadas de la masa de las croquetas y mirándole sin parpadear por la sorpresa. Hombre... esa debía ser una buena noticia, después de todica una vida de recorrerme la Capital en busca de un remedio a su enfermedad, de gastarme los cuatro duros que tanto le costaba ganar a mi pobre Jesús, Dios le tenga en su Santa Gloria, y de escuchar todo tipo de sandeces y de ir descalza al Cristo de Rivas. Pero, como era de esperar, de buena noticia no tenía nadica. Lo supe aún antes de que me soltara el bombazo, tal era la cara de atontao que traía mi hijo. Y luego, como si hubiera descubierto América o la cura contra el cáncer, va y me dice: "Que no es nada malo lo que tengo, mamá. Que lo que pasa, es que el pavo que vive dentro de mí... ¡es mi Conciencia!".

Durante todo un minuto no dije nada, me quedé paralizada, incapaz de hablar, sin apenas respirar. Pero por dentro bullía de... ay, ay, ay, yo no sé de qué bullía, pero lo hacía.

»De pronto me entraron unas ganas tremendas de coger la sartén, esa en la que el aceite ya empezaba a humear, y estampársela en la cabeza, pero por temor a que se quedara más tontico de lo que ya era, me tuve que conformar con coger la escoba y acribillarle la espalda a palazos. ¿Se podía ser más tonto? ¡Qué cruz, Dios mío, qué cruz! Para más Inri, el muy desgraciado va y me suelta: "Pero mamá... ¿por qué me pegas? Joder, si es una buena noticia. Que ya no me tengo que medicar ni ná...". Por inercia, mientras corría por el pasillo, dejé caer la escoba y me quité la zapatilla. ¡Menuda somanta de palos que le di! Y esta vez, sí, oh ya lo creo que sí, el objetivo era esa cabeza de chorlito que tenía, mientras no paraba de gritarle que era un desgraciao, que lo que a él le había hecho falta era un par de hostias bien dás, que si me había amargado la vida... Ya sabéis lo que decimos las madres cuando nos entra la mala leche.

»Para rematarlo, y cuando ya no pudo soportar más la lluvia de zapatillazos que le estaba cayendo, va el muy hijo de la miseria y me suelta: "¡La culpa es tuya, por tomarte el paracetamol en el embarazo cuando te salió el flemón!”. Ahí fue cuando perdí todos los papeles, cuando mi rostro se desfiguró y cuando le eché las manos al cuello. "¡Que me ahogas, mamá, que me ahogas!" gritaba el pobrecico mío, to rojo ya y con los ojos fuera de sus órbitas. Y yo, venga a apretar, y venga a apretar, y naa, que el desgraciao no se ahogaba. Así que no me quedó más remedio que conformarme con darle un par de sopapos, con castigarle sin darle la paga y sin jugar a la güii. Quizá penséis que con poco le castigaba, pero lo único que hace el inútil este es tirarse en el sofá y pasarse las horas muertas jugando, o gastarse el dinero que le doy en revistas de tías guarras y pajearse a todas horas, que cree que no lo sé pero a mí no me engaña, pues ya son treinta y nueve años aguantándole y limpiando sus cochinadas.

»¡Qué no se iba a tener que medicar más! ¡Ja! Por mis santos cojones, ese cabrón se iba a tomar las dos cajas de pastillas que había en su mesilla de noche, que me costaron un riñón y no está la vida para tirar nada. Total, más tonto de lo que es ya no se puede quedar…

33. MI ¿PROBLEMA? (DESENLACE)

Cámara de vigilancia 1. Salón.

Madre e hijo están en el salón. El hijo, despatarrado, se sobetea la entrepierna con una mano y se hurga la nariz con otro. Mira su dedo con detenimiento para ver el tamaño de la mucosidad que se acaba de sacar. Hace una bola con ella, pero por mucho que luego intenta despegarla de los dedos, no puede. Decide pegarla en la pata de la mesa auxiliar.

Su madre le pega una colleja y comienza con una sarta de insultos que no parecen tener fin.

Así empieza la discusión entre madre e hijo, hasta que Jesús claudica y empieza a darle la razón a todo.

Es viernes noche. Ya son las doce de la noche, pero la madre no parece querer irse a dormir. No sólo le ha castigado sin paga y sin Wii, sino que, además, la muy bruja se ha adueñado del mando de la televisión y le está obligando a tragarse el Sálvame.

Jesús mira sin ver la tele, mientras piensa en lo mucho que le gustaría meter la polla entre las tetas de la Esteban. Ya empezaba a excitarse al imaginárselo. Con disimulo mira a su madre, que ahora tiene los ojos cerrados y el mando olvidado en su regazo.

Con cuidado se lo quita, pero tan pronto cambia de canal, la mujer se despierta con un sobresalto.

Una mano vuela hacia su colleja primero, hacia el mando inmediatamente después.

Madre e hijo vuelven a guardar silencio y se enfrascan en sus tareas: ella a su duermevela, él a su sobeteo.

Una imagen aparece de pronto en pantalla. No es más que un reflejo, o no. Ahora, más nítida, se aprecia la figura de algo. Quizá una persona. Tal vez un hombre. El ente se acerca suavemente a Jesús y se agacha a la altura de su oído.

La cámara no es de alta precisión, pues no es más que una cámara de vigilancia, pero es lo suficiente buena como para captar las palabras que el ente susurra a Jesús:

—Mátala.

34. AQUÉL QUE MANEJA TU VIDA.

Era Dios.

Todo, absolutamente todo, se hacía según su voluntad. Él decidía cuando alguien nacía, cuando alguien debía morir. Todas sus vidas le pertenecían.

Él era el creador absoluto, el dueño del destino, el amo del pasado, del presente y del futuro. Él decía la primera palabra. También la última.

Quiso que la mujer que había creado fuera hermosa, el ideal de mujer que siempre había tenido. Sería alta, pero no en exceso. Tendría el cabello largo, dorado, ligeramente ondulado. Su rostro sería bello, un ovalo perfecto en forma de corazón. Su belleza cegaría a todos, hasta el punto de eclipsar la maldad que habría dentro de ella. Sí, esa mujer sería malvada.

Y, como tal, debería morir pronto.

Se encargaría de ello un hombre bajo, un tanto grueso y con poco atractivo. Sería un pintamonas de tres al cuarto, un intelectual más interesado en alguna antigüedad perdida y olvidada en un desván que en cuidar su aspecto, desaliñado y carente del sentido de la moda y la conjunción de los colores.

Sí, él era Dios.

No había nadie más por encima de él. Aquellos pobres infelices nunca lo sabrían, pero se movían según su antojo, como si fueran marionetas.

Miró el cheque que había sobre la mesa y sonrió. Había suficientes ceros como para proporcionarle una vida regalada y ociosa durante los próximos años. Quizá menos, si seguía con el descabellado ritmo de vida que últimamente llevaba, pero bueno, eso era lo que menos le preocupaba.

—Después de todo, soy Dios —dijo con presunción.

Al fin y al cabo, lo tenía todo perfectamente controlado.

El dinero se esfumó en sólo dos meses, dejándole en la más absoluta de las ruinas.

Llorando ante una página en blanco, se mesaba el cabello, desesperado y abatido.

Ya no podía crear más mundos. Ya no podría hacerlo nunca. Ya nadie reiría ni lloraría según su deseo. Ya nadie viviría ni moriría según su voluntad. Ya sólo era un humano más, una pieza insignificante y carente de importancia.

Y aunque buscó el modo de recuperar su dominio, fue imposible.

Las musas ya le habían abandonado... 

Para siempre.

35. DESCANSE EN PAZ.

Un hombre se retuerce entre las sábanas, revolviéndolas más si cabe. Un nuevo giro es acompañado por un gruñido exasperado. Se coloca panza arriba mientras patalea a algo que se le ha enredado en los pies, probablemente el pantalón del pijama. O cualquier otra prenda, ¡vete tú a saber!

Parece encontrar acomodo, pero su propio ronquido  termina de desvelarle. Refunfuña de nuevo cuando, unos instantes después y justo cuando le está ganando la batalla al insomnio, son sus tripas las que reclaman atención. 

Con un gesto de fastidio mira a su derecha. Manotea en la mesilla, mas no encuentra sustento. Abre con desgana el primer cajón y rebusca entre calzoncillos raídos y amarillentos. Sonríe triunfal cuando localiza una chocolatina a medio mordisquear. La mira un poco asqueado, por la pelusa que se le había pegado, pero tras encogerse de hombros, se la come.

Y vuelve a invocar a Morfeo.             

Pero el chirriante ruido de las aspas del ventilador le impide dormir. El aparato es tan viejo como inefectivo. Casi como él mismo.

Agarra un palo que siempre guarda a los pies de la cama y juega con el picaporte de la ventana. El esfuerzo se le hace casi sobrehumano, pero para su regocijo, tras batallar con él unos segundos, consigue girarlo y abrir una hoja.

Suspira agradecido cuando una racha de aire fresco entra en la habitación, bamboleando las cortinas y barriendo el olor viciado. Sin miramientos dirige el largo palo hacia el enchufe del ventilador. Le da absolutamente igual que en su intento de desconectar el dichoso aparato haya dado a un jarrón. Menos importante es que, incluso, el propio aparato haya terminado desguazado en el suelo. 

Por fin se hace el silencio. Ronronea de satisfacción y suspira mientras se abraza a la almohada. 

Almohada a la que golpea y muerde diez minutos después, cuando el timbre suena con insistencia. No es algo habitual, pero aquel atardecer ya era la tercera vez que críos inconscientes y desconsiderados se empeñan en perturbar su descanso. Las otras ocasiones, al menos, los críos habían desistido tras un único toque que no había tenido respuesta, pero éstos están siendo especialmente tenaces en su empeño de conseguir su truco o trato. Los podría haber ignorado, pero además de cansinos, están resultando ser muy escandalosos. La rabia le hace desprenderse de su habitual pereza y le da fuerza suficiente para enfilar hacia la puerta, previa parada en la cocina, de donde saca una automática del primer armario. Se asegura de que el cargador esté lleno y luego le quita el seguro.

Minutos después, cuando vuelve a la cama, tiene pintada una sonrisa traviesa. Se tira sobre el lecho cuan obeso es, haciendo crujir la madera en protesta por el peso añadido. Suspira y se regocija en el silencio. Sabe que sólo tiene un minuto de paz, así que se aferra a él. Sabe, y le fastidia que ese pensamiento, esa alarma, le impide disfrutar de esa dicha, que en breve llegarán los gritos de terror de las vecinas que, alertadas por los disparos, saldrán al rellano y descubrirán los cuerpos sin vida de seis preadolescentes disfrazados de no sé qué bicho raro. Y luego, ¡oh, sí! Luego vendrá lo peor: la sirena de la policía, sus gritos para detenerle, el traslado a la comisaría, el interrogatorio…

Mira su mano derecha, donde todavía agarra con fuerza la pistola. No sabe si queda alguna bala más.

Decide probar.

Tal vez así consiga el tan ansiado descanso.

36. MOIRAS.

—¿Qué hacemos con ésta? —preguntó Clotos, mientras hacía girar su rueca.

Sus hermanas la miraron y se encogieron de hombros.

—¿Qué le sucede?

—Me cae mal —confesó, frunciendo los labios con rabia—. Se cree una sabelotodo. Piensa que lo tiene todo controlado.

—Vamos, Clotos —trató de aplacarla Átropos, mientras sacaba brillo a su balanza. No le gustaba esa mirada resuelta—. Tampoco es para tanto.

—¿Sabes lo que escribió ayer en su diario, la muy... muy...?

—Sabelotodo —dijeron Átropos y Laquesis a la vez. Ésta última jugaba con una pluma.

—Eso, sabelotodo. ¿Queréis saber qué escribió? Pues cito textualmente. —Buscó entre los pliegues de su túnica y sacó un papel y unas lentes—: «Me gusta mi vida tranquila, sin sobresaltos, tal y como siempre había soñado y como yo misma la he construido»... ¡Sabelotodo!... «Me gusta tenerlo todo bajo control. Al fin y al cabo, soy la dueña de mi destino».

Se escucharon dos gritos de indignación, a los cuales Clotos respondió con un severo cabeceo.

—Eso mismo hice yo cuando lo leí.

—¿Y qué hacemos?

Clotos sonrió. Era la más caprichosa y la más traviesa de todas.

—Vamos a demostrarle quién manda aquí...

Una semana más tarde, la vida de Elena cambió por completo. Todo, absolutamente todo, estaba patas arriba. Su perfecto y equilibrado mundo se tambaleó de pronto sin saber cómo, ni porqué. Y a pesar de que luchó contra ello, que trató de aferrar con fuerza las riendas de su vida, su caballo corría desbocado hacia el desastre, como si unas manos invisibles le guiaran el camino, un camino que acaba en un precipicio.

La mujer agrandó los ojos mientras intentaba hacerse con el control del volante, pero ya estaba cerca, tan cerca… Todo pasó muy deprisa, y tan lento a la vez… El chirrido de las ruedas en el asfalto, sus intentos inútiles de pisar el freno repetidamente, el derrape, el quemazón del cinturón cuando se bloqueó.

Gritó, un grito desgarrador nacido de la angustia por no saber qué hacer, o quizás precisamente por saber que ya cualquier intento de salvarse era inútil.

Se tapó las manos con la cabeza, aceptando la derrota, consciente de que ya nada estaba en sus manos, salvo protegerse como pudiera. El coche empezó a descender por el terraplén, dando dos vueltas de campana, hasta que quedó suspendido en el aire.

Y gritó y gritó cuando, por fin, el coche comenzó a ganar velocidad conforme se acercaba al final del precipicio…

—¡Ahora! —ordenó Clotos, soberbia en su victoria.

Átropos se dispuso a cortar el hilo, ante la mirada ansiosa de Clotos.

—¡Alto! —gritó Laquesis, quizá la más benévola de todas—. ¿No deberíamos darle la oportunidad de redimirse? ¿Acaso no es eso la vida para los hombres, una escuela de aprendizaje?

—¡No! —gritó Clotos.

—¡Sí! —rugió Laquesis.

Las hermanas se miraron, retándose, pero luego desviaron la vista a Átropos, buscando su posicionamiento en uno u otro bando.

Como única respuestas, Átropos sacó una moneda, que, sin mediar palabra, lanzó al aire.

La moneda dio dos vueltas en el aire, antes de caer al suelo. Las tres se acercaron rápidamente a ver el resultado.

—¡Por el destino! —corearon.

Una de ellas gruñía por el resultado. Otra, sonreía. Una tercera, Átropos, pensaba que hacían mal al brindar por el destino.

Porque no había sido el destino el ganador. No, no todo estaba fijado, ni siquiera por ellas y sus caprichos.

Esta vez, la vida o muerte de Elena no la decidieron las Moiras, sino el Azar.

37. FIESTA DE DISFRACES.

Malditos fueran sus amigos...

¿Por qué se había dejado convencer por ellos? ¿Tan débil era? ¿Tan poco convincente? Bah, ¿para qué plantearse ahora sus defectos? Ya había dado su palabra de que iría a aquella fiesta de Halloween, y si algo la caracterizaba era su sentido del honor y del compromiso.

Se ajustó las medias, alisó una arruga imaginaria de su carísimo, sensual y logrado disfraz de bruja y se miró en el espejo. 

Dios, qué pinta tenía. Por mucho que su amiga Claudia dijera que le sentaba super super bien y que estaba super super sexy con él, Mónica se sentía como una puta barata. Y la peluca... ¡joder, cómo picaba!

Malditos fueran todos ellos...

Bajó las escaleras a toda prisa cuando descubrió que ya llegaba tarde, pero se detuvo frente a la puerta principal.

Estiró una mano temblorosa hacia el pomo y lo miró con cierto pavor. Todo su cuerpo temblaba, tanto, que estuvo a punto de echarse para atrás.

Pero eran demasiados años huyendo.

—Venga, venga... Puedes hacerlo.

Sí, pudo hacerlo. Pero tan pronto abrió la puerta y salió a la calle, agachó la cabeza y comenzó a caminar deprisa, casi a la carrera. En su frenética huida — porque huida era, al fin y al cabo—, se fue chocando con muertos vivientes, con demonios, con espectros, con vampiros... Iba levantando protestas por parte de algunos, risas y chanzas por parte de otros, pero ella estaba concentrada en su voz interior, aquella que le decía que ni mirase ni escuchase a nadie.

La experiencia pasada le decía que era mejor no hacerlo, a pesar de que se había dicho una y mil veces que aquello no había sucedido, que no era real, que no era más que una coincidencia...

¿O no? ¿Y si sí había sido real? ¿Y si…?

No, no, mejor no seguir por ese camino y concentrarse en el que tenía delante.

Y por fin llegó a su destino.

Alguien tuvo la descabellada idea de hacer la fiesta en una vieja casona, que, para ser sinceros, no necesitaba de aderezos para parecer más tétrica y siniestra de lo que ya era. Empero, las falsas telarañas, las luces rojas y las cortinas desgarradas le daban un aspecto casi ridículo.

Fue elogiada por su disfraz. Alguien le puso una copa en la mano, que bebió de un sólo trago. Claudia la amonestó cariñosamente, pues sabía que no toleraba bien el alcohol, pero a Mónica le dio lo mismo. Si una borrachera le ayudaba a tolerar aquella noche, bienvenida fuera.

No fue hasta las tres de la mañana que se dio cuenta que no todo había ido tan mal. Había charlado, bailado, incluso coqueteado con alguno. Realmente, estaba siendo una noche fantástica. Hasta que los vio.

No desentonaban con el ambiente, la verdad. Para cualquier otra persona, no eran más que un puñado de frikis que habían optado por el disfraz de monjes oscuros y encapuchados. Permanecían apartados, juntos, con la cabeza gacha y en silencio.

Un escalofrío de terror en estado puro le subió por la espina dorsal, mientras ordenaba a sus ojos que miraran hacia otro lado.

Fue imposible.

Como atraídos por un imán, permanecieron sobre aquél grupo sin apenas parpadear, inmóviles, con una mezcla de horror y fascinación a partes iguales.

No era la primera vez que los veía. Ni que los sentía. Y sabía que no sería la última, porque no era a ella a quien estaban buscando.

Era a la Conejita de Playboy, esa que en esos momentos salía del baño sorbiéndose la nariz y con la boca desencajada, los ojos desquiciados y una energía desorbitada que sólo podía ser producto de alguna sustancia ilegal.

—Que Dios la acoja en su alma —susurró sin darse cuenta.

Uno de los monjes ladeó ligeramente la cabeza hacia Mónica. Quizá sonrió. No se atrevió a mirarle por más tiempo y se dio rápidamente la vuelta.

No, no era buena idea estar en el punto de mira ni llamar la atención de la Santa Compaña.

38. CARTA A MI PRIMO PEDRO

Querido Pedro:

Creo que nunca te lo he confesado, pero fuiste mi primer amor.

Sí, primo, yo te quería, con esa intensidad, con esa adoración y con esa dulce ingenuidad con la que sólo una niña de apenas diez años puede querer.

Era un amor platónico, un amor nacido de la admiración y el respeto, un amor altruista y desinteresado, un amor que no clamaba por ser correspondido. No estaba entre mis pretensiones pedirte un beso, ni aspirar al roce accidental de tus manos. Ni siquiera aguardaba anhelante que tus ojos se posaran en mí. Tan sólo me bastaba con verte, con mirarte, con disfrutar de todas y cada una de tus sonrisas, con embelesarme con el brillo de tus impresionantes ojos...

Es curioso que no recuerde su color. Tengo una vaga idea, quizá equivocada, de que eran verde azulados. Ruego me perdones, pero mi olvido no es deliberado; sencillamente, creo que nunca tuve el valor de mirarlos fijamente.

Sí recuerdo, como si te estuviera viendo en este mismo instante, como si estuvieras frene a mí, que solías usar unas bambas blancas. Por supuesto, no podemos olvidarnos, tal y como dictaba la moda de aquellos veranos de los ochenta, de unos pantalones vaqueros blancos y de una camisa rosa palo. Si tengo un recuerdo tan preciso de este atuendo, es debido a lo asombroso que me resultaba el que siempre, sin excepción, mantuvieras tus ropas limpias, pese a lo claras que eran y pese a los juegos de brutos en los que el primo Flore te enrolaba.

Me atrevo ahora a ir más allá en mis recuerdos, y evoco una cabellera castaña oscura con unos rizos condenadamente preciosos. Alguien me dijo una vez que estaba equivocada, que tu pelo era negro. Quizá tengan razón. Pero yo no lo veo así en mi mente, tal vez porque mis ojos quisieron grabar para siempre el instante en que el sol jugaba con uno de tus rizos. O porque la luz de tu aurea aclaraba el color de tu cabello.

Miro ahora tus ojos, pero me encuentro con un fogonazo de luz y me ciega temporalmente.

Desciendo la vista por el resto de tu rostro, maravillándome  al ver que tu piel es tan clara, tan tersa y tan suave, que casi me escuecen los dedos por la imperiosa necesidad de tocarte.

Siguiendo el recorrido, llego hasta tu boca. Recuerdo un hoyuelo. Y unos dientes blanquísimos, alineados, rayanos en la perfección. Y tu sonrisa… ¡Ah, Dios! No hay palabras que puedan describir lo que sentía en aquél entonces cada vez que sonreías. Lo hacías tan a menudo, de forma tan natural y espontánea, que era imposible no quererte.

Pero había algo que todavía me fascinaba más que tus labios curvándose para sonreír; tus manos.

Siempre tan limpias…

En una, llevabas un reloj, no recuerdo bien si era un Casio de esos que tanto se estilaban en aquél entonces, o quizá fuera uno de correa metálica. En la otra mano, eso sí, llevabas una esclava de plata con tu nombre. ¿Quizá un anillo también? Da igual. Cualquier adorno, por muy hermoso que fuera, quedaba deslucido por la blancura y la delicadeza de tus manos, por la gracilidad de tus dedos finos y alargados, por la pulcritud de tus bien recortadas uñas.

Es una pena, y esto sí que de verdad que lo lamento, que no usáramos los radio casettes Sanyo para grabar tu voz. Tengo una vaga noción de que tu voz era suave, dulce, cantarina y alegre, con ese acentillo catalán que tanta gracia nos hacía y, a la vez, tan cautivados nos dejaba.

En mis recuerdos, hay una luz envolviéndote. Siempre he pensado que dicha luz era una neblina, pero hoy, pasados los años y tras la experiencia vivida, he comprendido que lo que realmente veía era tu aura.

Radiante. Brillante. Deslumbrante.

Parecías un ángel.

Y ángel eras, al fin y al cabo.

Mucho después de aquellos veranos vi una foto tuya en casa de la tía Isidra. Y no podía, ni quería, relacionar la imagen de aquel hombre, triste y apagado, con la del niño lleno de vida y alegría que fuiste entonces.

Quiso la vida maltratarte. Quiso la vida llamarte a filas para que dieras mucho más que un año de tu vida. Quiso la vida ponerte en contra de tus ideales, destruir tu mundo de paz y libertad y cargarte la conciencia de un peso que urgentemente necesitaste librar.

Quizá nunca sepamos qué pasó en aquella isla cuyo nombre me niego a pronunciar, ni si tu vida acabó dentro o fuera de aquellos muros donde os pedían todo por la patria. Tu muerte, aún a día de hoy, sigue siendo un misterio, quizá nunca desvelado, quizá ya olvidado para algunos.

Pero no para todos.

¿Sabes qué pienso, primo? Que Dios no quiso destruir tu pureza. Que no quería que tu luz se apagara nunca.

Y por eso te apartó de nosotros en tu forma humana y te hizo regresar como lo que siempre has sido: un ángel.

Mi ángel de la guarda.

No, no me digas que no es tu contacto el que siento en ocasiones. No me niegues que fueron tus labios los que una noche, presa del llanto y la amargura, me besaron en la frente y me trajeron la calma y la paz. No insistas en decir que no estas siempre a mi lado.

Llámame loca. Llámame estúpida.

No me importa en absoluto.

Llevo mucho tiempo queriendo escribir esta carta, hasta que hoy, a unos días del día de los difuntos, por fin me he atrevido. No hace falta que te diga que tú puedes ver mis lágrimas rodando por mis mejillas, pues sé que las sientes como tuyas. Y te imagino frente a mí, diciéndome: «No llores, niña, no llores». Y sonríes. Y me fijo en tu hoyuelo.

Ahora no puedo verte, aunque sí sentirte, porque siempre formarás parte de mí. Es por ese motivo, que no hay despedida posible entre nosotros.

Sólo espero que el día que Dios reclame mi alma, cuando por fin me llame a filas, cuando te tenga enfrente, sea capaz de mirar tus ojos… por fin.

Te quiere tu prima;

Lala

(Ya sabes, la que te da la tabarra todas las noches)

39. DE MADRID AL CIELO

Hay un slogan, muy popular en la Villa y Corte, que dice: «De Madrid, al cielo». 

Yo no sé si al cielo, pero a las nubes, seguro.

Siempre me ha gustado viajar en metro, entre otras muchas cosas —una de ellas un pánico mortal a meterme en el centro de Madrid con el coche—, es que es el punto de encuentro de las Musas. Eso le descubrí hace muchos años, cuando cada mañana, al ir a trabajar, era víctima de su encantamiento. Yo intentaba por todos los medios no sucumbir a ellas, pero las muy puñeteras eran demasiadas para mí, así que finalmente me dejaba enredar en su extraño juego. Éste consiste, ni más ni menos, en observar el entorno, elegir al personaje más estrambótico y surrealista e intentar adivinar qué tipo de vida llevaba. Sinceramente, tengo que reconocer que era divertidísimo, y que muchas de las historias que he creado han surgido de aquél juego. 
Tal es así, que cuando las Musas se escapan, me voy allí a cazarlas.

Desecho a los "tipical". No puedo definir con exactitud esta categoría. Simplemente, son aquellas personas que no destacan por nada en concreto, aquellas que pasan totalmente desapercibidas, aquellas que se funden con el resto en un amasijo de rostros anónimos carentes de interés para mi juego. Mi cerebro, no sé por qué, no los detecta, pese a tenerlos delante y a ser víctima en algunos casos de su total falta de respeto por el sistema olfativo ajeno. 

Pongo el radar y dejo vagar la vista, a la espera de que algo llame mi atención. El tío que está a mi lado comiendo pipas es un buen elemento. Después de ver cómo rechupa las cáscaras, de mirar su pelo rizado y lleno de caspa y de ver cómo le mira el culo a la estudiante que está de pie trasteando con el móvil, le calo al instante; no es más que un frikazo de mucho cuidado que no se comerá una rosca hasta que se someta a un tratamiento capilar (o al menos que se lave el cabello más de una vez al mes) y deje de comportarse como un obsesivo compulsivo come-pipas.

La señora pintarrajeada hasta la risión también parece buena pieza. Mira el entorno casi con la misma avidez que yo, pero ella, además, tiene la oreja puesta en la conversación que mantienen las dos jovencitas que tiene al lado. Aunque su rostro muestra desagrado ante las palabras rabo, enorme y para-fliparlo, sus ojos chisporrotean traviesamente. Bah, no me interesan las personas que, ante una total falta de vida sexual, sale a la busca y captura de chismorreos subidos de tono para luego contárselo a sus amigas mientras se gastan la pensión de sus maridos en el bingo.

El buenorro llama inmediatamente mi atención, aunque este súbito interés tiene que ver más con aspectos carnales que intelectuales. Le veo hacer posturitas, subirse la manga de la camiseta para mostrar a un público ávido de carne sus marcadísimos bíceps y mirar reiteradamente su reflejo en la ventanilla. Me puede más la parte intelectual que la carnal, así que le olvido con la misma rapidez con la que captó mi atención.

El pluma-gay mola. Va con su más mejor amiga, hablando de ropa, zapatos, tratamientos estéticos y... Eso tampoco me interesa.

Por fin se sube alguien que merece la pena.

A priori, no hubiera llamado mi atención ni en un millón de años, con su rostro vulgar, su traje oscuro y sus paso lento, pero entonces, justo cuando iba a apartar la vista, le veo hacer algo que hace que le vea sólo a él y me provoque una sonrisa: cruza los dedos.

Es cuando empiezo a divagar, cuando un sin fin de interrogantes hacen que comience a perfilar su posible historia.

Nunca sabré cuál es la respuesta a su extraña actitud. Tal vez iba a una entrevista de trabajo. O quizá a una cita. Quizá iba al banco a pedir un préstamo. O simple, y llanamente, cruzó los dedos por una superstición que sólo él conocía. 

Pero gracias a él, comencé a escribir un microrrelato.

Empieza así:             

Hay un slogan, muy popular en la Villa y corte, que dice: «De Madrid, al cielo».

Razón no le faltaba, pues él había huido del pueblo buscando un trabajo, una solución a todos sus problemas de dinero, una salida a un estado de estancamiento perpetuo.

Buscando, al fin, la Gloria.

Esta sería su decimosexta entrevista en menos de un mes, entrevistas que le habían reportado tantos noes como gastos de desplazamiento.

En un acto reflejo, mientras tomaba asiento en el vagón del metro, cruzó los dedos cuando vio a un pelirrojo. No era más que superstición, pero algo, quizá la esperanza engalanada con sus mejores prendas, le dijo que ese sería su día.

Confiado pero alerta, permaneció con los dedos cruzados durante todo el trayecto, rígido para que no se le arrugase el traje, completamente inmóvil hasta llegar a Nuevos Ministerios.

El pelirrojo no le dio suerte alguna, pues aquella entrevista solo le reportó un no rotundo y tres euros menos en el billete sencillo de ida y vuelta.

Con la cabeza gacha, esperó el siguiente metro. No tenía prisa, pero sí mucha hambre, algo que no podía permitirse. No había quién le esperase en casa, pues su mujer le había abandonado muchos meses atrás por alguien que pudiera llenarle la nevera. No tenía perro, ni gato, ni nada que se pareciese a compañía.

No tenía pasado, como tampoco presente y futuro.

Una chica con el pelo anaranjado  pasó a su lado mientras esperaba en el andén. La miró de reojo y cruzó los dedos.

Esta vez no lo hizo para que le diera suerte, pues ya no la necesitaba.

Esta vez, y la última, lo hizo para que le diera fuerza.

La misma que le impulsara a echar un pie hacia adelante segundos antes de que entrara el metro en la estación.

Al final iba a resultar cierto aquello que de Madrid, al cielo.

40. PSICOBARLOGÍA

Cuando la gente me pregunta en qué trabajo, no puedo evitar sonreír. Es una sonrisa que tiene tres cuartas partes de resignación, una de tristeza y, si me apuras, una pizca de simpatía. Lo aderezo con un brillo malicioso en mis ojos, pues sé de antemano que nadie me va a comprender cuando responda, con total seguridad y no sin cierta grandilocuencia, mi ya consabida muletilla: «Soy psicobarlogo».

Así, soltada a bocajarro, la palabreja impone respeto y, para qué mentirnos, admiración. Yo me aferro a esa primera impresión como la hiena necesitada de reconocimiento que soy en realidad, porque son rarísimas las ocasiones en las que alguien me mira de ese modo.

Se viene todo al garete cuando el alguien en cuestión pregunta: «¿Y eso, qué es exactamente?». Me doy cuenta entonces de que no hay forma de endulzar la verdad, así que recurro al amargo cinismo que tanto nos caracteriza a los de mi gremio y respondo:

—Camarero. Soy camarero.

Así de sencillo… O tal vez no.

Porque, señores míos, no es tan simple como ustedes lo ven. Y no me refiero a las muchas horas de trabajo, al estrés y a las prisas de los más de setenta y cinco desayunos y, si hay suerte, a las más de cincuenta comidas desenfrenadas. En esos momentos casi soy feliz ejerciendo aquello para lo que me han contratado, sin apenas pensar y moviéndome con la rapidez y el sigilo que nos debe caracterizar. El problema viene después, a partir de las seis de la tarde, cuando todo el mundo abandona por ese día sus patéticos puestos de trabajo y deciden mojar sus desgracias en alcohol o intentan reparar sus sueños destrozados jugando a las tragaperras.

Hace muchos años que averigüé que el grado de frustración de las personas se mide en función del grado de sus bebidas Así, por un lado, tenemos a los cerveceros. Son los más habituales, y los menos problemáticos. Llegan a toda prisa, frotándose las vamos y pidiendo una cerveza a la orden de ya. Suelen venir en panda, o esperan encontrarse con algún conocido, por lo que no me molestan mucho. Tal vez cruzan conmigo alguna que otra frase de rigor referente al tiempo, al futbol o a la crisis, pero eso es todo.

Pero los del pelote de JB… Ay, señor. Rezo porque se tomen dos y se vayan calentitos a casa, pero por desgracia mis plegarias, como ya es su costumbre, son completamente ignoradas por el, en teoría, omnipresente. Así que ahí me tienen, soportando las desgracias de ese pobre hombre que, sin saberlo, me ha pluriempleado y me ha dado un doctorado en Psicología de Bar.

No es que me queje, pero hay cosas que no se pagan con dinero, y una de ellas es el cuerpo que se te queda después de escuchar auténticos dramones.

Por fin, y después de atender a varios clientes, llega la hora de cerrar la consulta… digo, el bar. Son casi las dos de la mañana, pero no me entra ni pizca de remordimiento cuando, al meterme en la cama, despierto a la parienta para consultarle algunos de mis casos.

Ella, medio adormilada, finge que me escucha, disimula tres bostezos y asiente o niega, según se precise. Sé que en el fondo no me está haciendo caso, pero a mí me basta con creer que está ahí y que me está escuchando.

A ver si no de quién creéis que he aprendido mi profesión de Psicobarlogo…

41. EL AMOR Y SUS ABSURDOS.

Es precisamente ahora, demasiado tarde ya y mientras me revuelco en la miseria, que recuerdo el más sabio consejo que me dio el más sabio de los hombres: El amor es un conjunto de absurdos que acaban enredándote de la peor de las maneras.

Por aquel entonces yo ya había dejado de ver a mi padre como a un héroe, sobre todo desde que la Nochevieja anterior se pillara la borrachera del siglo y se cayera del pedestal en el que mis —hasta el momento— inocentes ojos le habían colocado. No sé qué me hizo sentir más vergüenza; si verle vomitar, o verle llorar como un niño por separarse de mi madre. Su aspecto era tan deplorable, su visión tan humillante, el impacto que me llevé fue tan grande, que no me quedó más remedio que desechar ese recuerdo al olvido.

Ahora, mucho tiempo después y mientras me abrazo a la taza del WC, recuerdo perfectamente todas y cada una de sus palabras.

Y las comparto.

Veréis, no es que yo haya sido un tipo duro,  de esos cuyo único objetivo en la vida es tirarse a todo lo que lleve faldas y guardar sus bragas en un cajón a modo de trofeo, aunque tampoco he sido de los que han creído en los cuentos de hadas. Es curioso ahora que lo pienso, pero nunca he perdido la cabeza por una chica, ni siquiera en mis años más efervescentes, cuando las hormonas están más descontroladas que nunca. No es que sea un tipo frio, y me han gustado bastantes chicas como para rellenar una libreta, esa que por mucho que lo neguemos todos los hombres guardamos en una caja de recuerdos, olvidada en un desván, pero mi reacción ante el amor enfermizo en el que iban cayendo todos y cada uno de mis amigos me hacía bufar de incredulidad y desdén.

No, yo no creía en el amor, al menos, no el amor que nos vende el mercado jolivudiense.

Hasta que ella entró en mi bar.

Si he de ser sincero, no era mi tipo de chica, y no porque no fuera una chica diez, pues no soy tan superficial. Es sólo que era una chica tan simple, tan sencilla, que pasaba totalmente desapercibida, al menos para mí.

En ese momento no le di la menor importancia, pero es curioso que ahora recuerde ese instante con total precisión. Tenía el rostro encendido por el frio y un brillo de ojos sobrenatural. Esbozó una tímida sonrisa y, muy educadamente, pidió un café solo con hielo y dos azucarillos. Vi absurda su petición, pues ya comenté que hacía frío, pero como el cliente siempre tiene razón, le serví lo que me pidió. No sé cómo fue que empezamos a hablar, pero de pronto ahí estaba yo, contándole mi vida y preguntándole por la suya. Teniendo en cuenta lo receloso que soy por naturaleza, la tacañería afectiva de la que normalmente hago gala, esa noche y después de dar muchas vueltas en la cama, no pude menos qué preguntarme qué tenía aquella chica para que hubiera perdido toda la tarde hablando con ella y, lo más increíble de todo, que horas después siguiera pensando en ella y sonriendo al recordar ciertos fragmentos de la conversación. 

Al día siguiente ella volvió a mi bar. Hasta ese momento no me había dado cuenta de que había estado esperando, aun sin saberlo, que ella entrara por la puerta. Tal vez fue por eso que cuando esto sucedió, sonriera como un gilipollas.

Fue fácil enamorarme de ella. No, no me preguntéis por qué. Ni siquiera me pidáis que os de una sola razón por la que perdiera la cabeza por ella, pues mis explicaciones serían absurdas, precisamente porque, y tal como años atrás vaticinó mi padre, mi enamoramiento fue la consecuencia de una serie de absurdos que me terminaron enredando de la peor de las maneras.

Que ella nunca sería para mí, lo sabía. Que sólo estaba de paso, también. Que debía de dejar de esperar que llegara la hora en que ella entrara para tomarse su café helado, también. Pero no pude hacer nada para no caer rendido ante su encanto. O no quise hacer nada. Eso ya da igual.

El caso era que yo me sentía genial a su lado, que mi vida cobraba sentido cada vez que ella entraba por la puerta, que vivía por y para ese momento. Sabía, o quería creerlo, que ella sentía lo mismo por mí. Sus ojos lo clamaban a gritos. Sus labios me lo demostraron alguna vez. Sus manos buscando las mías a escondidas, también. Sin embargo, pese a saber que me estaba metiendo en un lio tremendo, no sabía hasta qué punto todo estaba ya perdido para mí. Eso lo averigüé más tarde, el día que ella no se presentó en mi bar. 

Al principio, sentí preocupación. Cuando una semana después seguía sin saber de ella, mi preocupación se convirtió en una alarmante desesperación. 
Al mes, llegó la negación. Y, con ella, la resignación y la aceptación de que nunca más volvería a verla, que ella había salido de mi vida para siempre. 

Lo último que llegó, fue la fase del dolor. No es un dolor muy fuerte, sólo una tenue sensación de pérdida, de frustración, de rabia, impotencia y desesperación, regadas con nostalgia, pena y añoranza. 

Y necesidad... eterna necesidad de ella, tan lacerante, tan exigente, que me obliga a recurrir al consuelo y el momentáneo olvido que sólo el alcohol puede otorgar.

Así que heme aquí, con una borrachera de órdago, abrazado a la fría porcelana mientras mis lágrimas se mezclan con mi vómito.

Y todo por haber sido tan absurdo de enamorarme absurdamente de una chica que era tan absurda como para tomarse un café con hielo en invierno.

42. CAUSA DE LA MUERTE: …

Suicidarse no es nada fácil.

Creedme, llevo más de dos meses buscando la mejor forma de hacerlo, pero nada, que no hay manera. No hay ningún impedimento, ni de tipo físico, ni de tipo moral, que me impida coger la escopeta de campo y volarme la tapa de los sesos. Sería facilísimo. Y lo haría, creedme, sin vacilar. La mano no me temblaría, ni una gota de sudor frio recorrería mi sien delatando así mis nervios y las dudas de última hora. Sólo lo lamentaría por el desagradable espectáculo que tiene que ser para mi señora encontrarse con mi cráneo destrozado y toda esa sangre sobre el escritorio que seguro es dificilísimo de limpiar. Casi prefiero algo menos melodramático, como un veneno o algo así. El cianuro es complicadísimo de encontrar, por no decir que su compra es ilegal, así que de optar por un veneno, no me quedaría más remedio que recurrir al simple, accesible e "inocente" matarratas de toda la vida. Fácil, ¿no? 

Pues no.  

Y no porque me haya educado en un colegio de curas y mi religión rechace el suicidio, ni porque crea que al hacerlo me voy a condenar eternamente... Bueno, sí lo creo, sólo que a estas alturas del partido, donde todo, y cuando digo todo quiero decir absolutamente todo, lo tengo más que perdido, condenarme eternamente es la menor de mis preocupaciones.

No, ni mi cobardía ni mi conciencia son los contras que me impiden que acabe con mi vida de una vez por todas; son las muchas trabas legales que me voy encontrando por el camino.

Todos los días, después de dar un beso de buenas noches a nuestra hija y dejarla arropadita y calentita en su camita, mi mujer y yo bajamos al salón y comenzamos con la rutina de siempre; ella lee. Yo, veo la televisión.

Hasta ahí, todo normal, ¿verdad? 

Pues tampoco.

¿Lo veríais normal si os dijera que todo lo que ella lee, y todo lo que yo veo, tiene que ver con la muerte? Y no porque seamos unos psicópatas ni nada por el estilo, es que, por muchas vueltas que le damos al asunto, no encontramos la forma de suicidarme y que parezca un accidente. Siempre hay un cabo suelto, y miedo me da, porque entre lo perfeccionista que soy, y lo listos que son los del seguro, no puedo, ni debo, cometer el más mínimo error.

—Lo tengo —dice mi mujer en un susurro, los ojos maravillados, los labios torcidos en lo más parecido a una sonrisa que ha esbozado el último año, y una expresión de anhelante y esperanzada expectativa. 

Me levanto de golpe y corro a su lado, casi al mismo tiempo que ella me tiende el libro señalándome con su dedito pequeño y regordete el párrafo donde estaba la solución a nuestros problemas. Sé que mi rostro muestra ahora las emociones que segundos antes había advertido en el de mi mujer, y, abrazándonos, nos miramos a los ojos. 

Por un segundo veo dolor, dudas y pena en los suyos. Se echa a llorar, y se abraza a mi cintura, mientras me dice que me ama. Yo lo sé a ciencia cierta. La desolación que muestran ahora sus ojos así lo refleja, pero ambos sabemos que esto es necesario, así que sonrió y afirmo con la cabeza resolutivamente. 

Vuelve a temblar.

O tal vez sea yo. No importa. 

No perpetuamos esa misma noche el suicidio, pues debíamos pensar en todos y cada uno de los detalles, para que todo fuera casi tan perfecto como la vida que, hasta ese momento, había llevado.

Sí amigo, mi vida había sido perfecta. Contaba con una esposa que me amaba, con una hija que era mi razón de vivir, con mi propia empresa, con una casa... 

Contaba con tanto, que era imposible que la vida no me terminara pasando factura por todo lo que recibí. Una factura desproporcionada, a mi criterio. Y si no, juzguen ustedes.

Porque mal estaba que mi socio me engañara, sí. Mal estaba que, gracias a su codicia, la empresa quebrara y que tuviera que indemnizar a los trabajadores que tenía a mi cargo de mi propio bolsillo y dejándome prácticamente en la ruina. Lo hubiera llevado mejor si el país no hubiese atravesado la crisis que atravesaba y si hubiera tenido quince años menos, pero bueno, algo saldría, lo que fuese.

No importaba hasta dónde me tuviera que rebajar, con tal de que a mi familia no le faltara un plato en la mesa, y así lo hice, aceptando cualquier cosa que me ofrecieran por cuatro euros, con resignación pero sin quejarme.

Hasta que un año atrás, llegó la factura gorda.

La enfermedad de mi pequeña.

No, amigos, no soy un cobarde por suicidarme. No estoy huyendo de la realidad. Tan sólo soy un padre desesperado que busca la forma de conseguir dinero para el tratamiento de su hija, un hombre al que no le importa estafar al seguro con tal de que su pequeña tenga los mejores médicos.

Un hombre que da su vida por la de su hija.
Un hombre que, mientras mira a su mujer, y un segundo antes de morir, reza para que en el informe del seguro no ponga:

Causa de la muerte: suicidio.

43. GAME OVER

Lo ignoramos, pero todos y cada uno de nosotros llevamos un demonio en nuestro interior. Le escuchamos todos y cada uno de nuestros días, nos habla, a veces incluso nos grita. Se hace patente en según qué situaciones. Está tan presente en nuestras vidas, que se ha convertido en parte de nosotros, quizá por ese motivo no seamos conscientes de su presencia. Gracias a Dios —o a quien corresponda—, su maldad queda neutralizada por el ángel que vive justo en la parcela de al lado. Estos dos entes sostienen una lucha diaria, una pugna constante de voluntades, aunque favorablemente —según desde el punto de vista con el que se mire—, la victoria siempre es para el bando que éticos y moralistas considerarían correcto.

Porque, lo miremos como lo miremos, hay ciertas cosas que están mal. 

Así, cuando discutimos con alguien, cuando la rabia nos invade y lo vemos todo rojo, no debemos, por muchas ganas que nos entren y por mucho que el de Rojo grite, sucumbir al deseo de arrancarle los ojos a ese alguien, ni estrujarle los huevos, ni mucho menos, darle las trescientas cincuenta y siete puñaladas necesarias para que desaparezca la ira que nos embarga. Eso está mal, como así se empeña en decir el de Blanco.

Sí, sí, amigos, incluso si ese alguien es nuestro jefe, un ex o la rata piojosa desagradable que te dice que te falta un papel después de estar la friolera de dos horas esperando en la cola.

Esos arrebatos, por norma general, quedan en meras amenazas bien explícitas en nuestra airada y fulminante mirada, sin que llegue a correr la sangre.

Ahora me pregunto, así, como al tuntún, si ese demonio que llevamos dentro no es más que un mecanismo de defensa que nuestra compleja y en ocasiones absurda mente ha creado como vía de escape a las frustraciones y a las adversidades que nos vamos encontrando por el camino, o si nuestra naturaleza por sí misma es malvada y la Sociedad se empeña en hacer de nosotros a buenos hombres. 

Porque, ¿cuánto de animales y cuánto de humanos hay en nosotros? Si nos paramos a pensarlo, creo que todo empezó cuando se armó la marimorena y el Gran Domador intentó adiestrarnos y nos plantó una serie de normas.

Ríanse ustedes de dichas normas, que aunque simples, han calado hasta lo más profunda de nuestra alma, pues a ver quién es el guapo que se atreve a transgredirlas sin sentir ni una pizca de remordimiento. Yo no sé por qué, en cualquier caso, no sucumbimos a nuestro demonio interior y nos dejamos llevar por las pasiones, aunque tengo una ligera idea; creo que es por miedo. ¿A la condenación eterna? Quizá. ¿A la Justicia de los hombres? Mayormente.
¿A que el de Blanco se tire toda la noche aullando de dolor? Vete tú a saber...

Lo que si tengo claro es que, a lo que sea, lo que nos impide darle una voz a tu jefe, pegarle un puñetazo a la de la ventanilla o retorcerle el cuello a tu ex es el miedo, puro y duro, a las represalias, cualquiera que estas sean. Porque todos tenemos un límite y no nos atrevemos a traspasar esa barrera.

Sin embargo, creo que se ha encontrado la forma de saltar esa valla y actuar con total impunidad, sin miedo a las consecuencias, sin temor a las represalias y, sobre todo, sin pizca de remordimiento. Es, en este extraño lugar, donde dejamos salir a nuestro demonio, donde el de Blanco queda totalmente subyugado ante el de Rojo, donde dejamos de ser los humanos que nos creemos ser y nos convertimos en las bestias que somos en realidad. Donde, por alguna extraña razón, olvidamos los mandatos de una tabla y donde nos convertimos en terroristas y asesinos. 

Es un mundo virtual, cierto, pero en él puedes hacer desaparecer a quién quieras con un par de clics.

O hundir a una persona con un comentario malintencionado.

Un mundo virtual donde todo vale.

Sea ético o no.

44. HASTA EL MISMO COÑO

—Como dice mi Santa Madre, porque honrá y buena es un rato largo, las cosas se deben contar desde el principio. No, no ponga esa cara de pepinillo en vinagre, letrina... Eso, letrado. Por poca cosa se enfada... Sí, sí, ya me centro, pero es que debe entender su Ilustrado... Pues sí que son puntillosos... Eso, su Ilustrísima. ¿Por dónde iba? Ah, sí, por el principio.

Pues resulta que todo comenzó cuando la Juana, vecina mía del quinto y mu buena mujer, a pesar de que es un poco floja y de que lleva a los críos como unos zarrapastrosos de sucios, nos contó, mientras tomábamos el cafecito de la mañana en el bar del Tarta, que su marido se había quedado sin trabajo. Si he de ser sincera, y así lo he jurado, no nos extrañó gran cosa, porque ya lo dice el refrán; que Dios los cría, y ellos se juntan, porque a vago  no le gana nadie... Ya voy, ya voy, no se impaciente... Como iba diciendo, ahí empezó todo, aunque en un principio no le dimos importancia. Sin embargo, cuando empezaron con los ajustes del sueldo, fue cuando nos empezamos a mosquear.

»Mi Rogelio, que es más trabajador que ningún otro, pasó de cobrar casi los dos mil euros a cobrar menos de mil. No me pregunté por qué, pero de pronto empezaron a quitarle dietas, a no pagarle las horas extras y a quitarle una serie de privilegios. Que ya me dirá usted qué privilegios puede tener un encofrador, to el santo día en la calle, pelao de frio en invierno y asao de calor en verano, que ya me gustaría que le hubiera visto usted los pies cómo los traía, el pobrecico mío...

»Voy, voy, ¡vaya ímpetu! Pues el caso es que aunque ninguna decíamos nada, todas estábamos en la misma situación. Se empezó a notar cuando pasamos de tomarnos un desayuno completo a base de zumo, tostadas y cafelito, a tomarnos el cafelito pelao y mondao. Ahora recuerdo la cara de la pobre Josefa cuando veía los cruasanes... Chiribitas le hacían los ojos. Claro, que por supuesto, fue gracias a ella que las demás pudimos disimular nuestra crítica situación, pues alegó que estaba a dieta. Y claro, detrás de ella, fuimos todas. Hasta ahí, bien, pero luego, cuando íbamos al mercadillo, poco podíamos ocultar, porque la excusa de que la verdura no era fresca y de que la fruta estaba picada la podíamos usar un día, pero no todos. Luego llegó el verano, y claro, todas fardamos de lo bien que nos lo íbamos a pasar en la playa, de lo barato que nos había salido el hotel y de lo mucho que íbamos a disfrutar sin tener que estar con el mocho todo el santo día en la mano. Curiosamente, ese año se debieron de estropear todas las cámaras, porque ninguna enseñamos ni una triste foto de nuestras vacaciones, que presumo serían las mismas para todas: al pueblo a vivir de la sopa boba de nuestros sufridos padres.

»Ya a la vuelta de las vacaciones, fue curioso también que ninguna se gastara un pastón en ropa para los críos. Pobrecicos míos, si les vieran, con los bajos sacaos, las mangas casi por el codo y el plumas del año pasado lleno de pelotillas... Pero así estaban las cosas. Y aunque ninguna decíamos nada al respecto, ya ni siquiera nos molestábamos en dar explicaciones. Luego llegaron los despidos. Ahí ya no pudimos ocultarlo más, así que una a una, con mucha vergüenza al principio y mucha rabia después, comenzamos con nuestra serie de lamentaciones en particular. Que si es una vergüenza, que si da lo mismo un gobierno que otro, que si por qué no se recortan ellos los huevos... Hasta que a la Virtu, la más activa de todas... eso, activista, se le ocurrió la idea de hacer una asociación. Sí, la AACC. H.M.C, o lo que es lo mismo, Amas de Casa Hasta el Mismo Coño. Créanme ustedes que incluso a esa tarada se le metió entre ceja y ceja ir al Tribunal Superior... eso, Supremo, para legalizar nuestro partido. No pongan esa cara... ¿Acaso no legalizaron al partido ese de la ETA? ¿Por qué no a nosotras, eh? Bueno, el caso es que resultó ser un follón, y oyes, trabas a patadas, que no es nada fácil eso de montar un partido... Pues no tiene cosa ni na... La Virtu, mu enterá ella, dijo que no nos preocupáramos, que iba a coger firmas para que nos aprobaran la solicitud. ¿Quieren saber cuántas firmas recogimos? Cien mil firmas. Sí, sí, tal y como se lo estoy contando. Y todo fue a más cuando se le ocurrió poner un manifiesto en el feisbu. 

Pero luego, después de ver un día el telediario, porque algo hay que ver antes de que echen la novela, fue cuando se le ocurrió hacer algo más extremo. Yo al principio me negué, porque mal está pedir, pero peor está robar, pero luego pensé: coño, si un político lo hace y no le pasa nada, nosotras también podemos hacerlo. Al fin y al cabo, él lo hace por protesta. Nosotras, por necesidad, que los hijos no se alimentan del aire, oigan. Así que nos plantamos en el Carrefur y sacamos los carros hasta arriba. El corazón en vilo se me puso, se lo juro, pero mi conciencia me decía que estaba haciendo lo correcto. Ya no por mis hijos, porque gracias a Dios mis suegros, que son un cacho de pan, y la pobrecica de mi madre nos ayudan en lo que pueden, pero en el barrio hay demasiadas bocas que piden a gritos una miaja de pan. 

»Lo que me cabrea, lo que me indigna, es que yo esté aquí sentada, atestificando como si fuera una criminal, por hacer lo mismo que un joputa que se puede permitir el lujo de viajar en clase VIP. Ya veo yo que la justicia viste de verde, ya... 

»¿Que es un diputado? ¿Que le ampara su partido político? Perdone usted, letrina, pero a mí me ampara alguien mucho más importante y a quien ustedes menosprecian sin pensar que son quien les da de comer y quien les paga esos trajes y esos coches tan caros; El Pueblo.

45. EL OCASO DE UN HÉROE

Camina sin prisa, muy despacio, tanto, que resulta exasperante. Algunos atribuyen su lentitud a un defecto congénito de sus extremidades inferiores. Otros, a la barbaridad de primaveras que ha vivido. Los más crueles, sin embargo, estiman que su caminar no es sino reflejo de sus facultades mentales, o, en este caso, de la carencia de las mismas.

Es su mirada triste, cansada, lánguida, como la del perro abandonado de los cuidados que antaño recibiera de infantiles manitas. Hay en sus ojos, empero, un atisbo de añoranza, de expectativa a recibir siquiera una sombra del afecto que otrora se le otorgara, pero, al mismo tiempo, y batallando incansablemente, se aprecia el miedo al rechazo. Quizá sea esta lucha de voluntades lo que ha velado sus ojos de desilusión.

Ya no se molesta en ponerse la dentadura. Le incomoda demasiado. Además, le agota masticar. No es tan descuidado con su aseo, en el cual invierte la friolera de dos horas todos y cada uno de los días. Le molesta, y le avergüenza, que sus intentos sean en vano, pues por mucho que se lave, por muy perfumado que sea el jabón, no puede desprenderse de ese olor tan desagradable que deja el paso del tiempo, un tufillo a putrefacción en vida, el aroma previo a una muerte que ya está tardando demasiado en visitarle.

Incomoda allí donde vaya. No importa el lugar que sea: a su paso va provocando bufidos de impaciencia. Los niños le temen, tal vez porque las madres les hayan malmetido contra él y contra su dudosa lucidez mental. Los no tan niños le desafían y le provocan, sólo para resanar la cobardía de un pasado no muy lejano. Los adultos le desprecian; su sola presencia les recuerda el triste y amargo ocaso al que todos estamos destinados.

Pocos son los que en el barrio le dirigen una mirada de respeto. Pocos, poquísimos, son los que toleran todas y cada una de sus excentricidades. Muy, pero que muy pocos, son aquellos que siguen viendo en él al héroe que fue en un tiempo que ya todos han olvidado, por ignorancia o por conveniencia.

Si las mujeres del barrio se preocuparan por conocer su historia, no pondrían a los niños en contra del viejo Manel; los alentaría para que formaran un corrillo a su alrededor y se embelesaran con las muchas historias que había ido atesorando a lo largo del tiempo. En vez de hacerle burla a sus espaldas, mirarían con admiración a aquel viejo astur que en otro tiempo, en otro siglo, luchó en la guerra que dividió a España en dos. Escucharían, maravillados, su guerra clandestina contra la dictadura impuesta, su tesón y la valentía de enfrentarse al opresor.

Pero es más fácil quedarse con la primera impresión. Es, infinitamente más cómodo, ignorar la realidad. Quizá sea porque es sumamente desesperanzador pensar que, pese a todo, pese a todos nuestros esfuerzos, pese a nuestra heroicidad pasada, nuestro destino sea el mismo para todos:

Vejez , soledad y olvido.

SOBRE LA AUTORA

Administrativa de profesión, escritora de vocación. Lectora empedernida. Melómana. Empezó a escribir por un reto personal. Colaboradora en varias antologías de relatos románticos y premiada en distintos certámenes. Se dio a conocer como autora de novela romántica con «Clarita y su mundo de Yupi» (Premio al mejor chick lit en la Revista Amor Fú). Ha publicado con la editorial Pámies (Phoebe) “Mi Custodio” (Premio Tres plumas al mejor romance paranormal del blog Pasión por la novela romántica y Nominación al Premio Rosas Románticas al mejor romance paranormal 2013) y “Mi Bestia”, pertenecientes a la saga de romance paranormal “Los Ocultos”. Dentro del género contemporáneo ha publicado con Planeta, bajo el sello Zafiro, “Y llenarte el muro de Flores”, coescrita con Helen C. Rogue, y con la editorial Roca, bajo el sello eTerciopelo, “Al otro lado de la pared”. Su última publicación, “Entre dos bandos”, es su primera novela publicada dentro del género Romance histórico, con la editorial Harlequin, cumpliendo uno de sus sueños. Está felizmente casada.